Fuego en el 23 - El desenlace

Publicado por el grupo Bolchiro

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Bolchiro, LLC (c/o OSB Business Services Inc) 180 Varick St. - New York, NY 10014

© Del texto: Enrique Solla

© De las ilustraciones de cubierta: Fernando Hoyos

Diseño de cubierta: Laura Camuñez

© De la presente edición: Bolchiro, S.L

ISBN eBook: 9788415211693

ISBN impreso: 9788415211686

Depósito Legal: M-15058-2014

Advertencia

Si tienes este libro en tus manos y no has leído Fuego en el 23 - El despertar, estás de suerte. Tus buenas obras pasadas han puesto el karma a tu favor y te han colocado en la senda correcta. Sin embargo, debes empezar el camino por el principio, si no quieres perderte. Hazte con el primer volumen de la serie AZúcar Negra y disfruta de la aventura más increíble que el mundo de la salsa haya compuesto, vivido o bailado.

Enrique Solla

Te dedico este libro a ti, querido lector, que has decidido continuar con el segundo volumen de AZúcar Negra. Y, de paso, te regalo un consejo: cuando pases miedo en algún capítulo, levántate y baila. Nadie mata a alguien que está bailando.

Baila o muere.

Índice

Cubierta

Portadilla

Portada

Copyright

Advertencia

Dedicatoria

Introducción

Epígrafe

Canto a Shangó

70. Una nueva situación

71. Real Madrid versus F.C. Barcelona

72. Viaje al centro de la mente

73. Dos son compañía. Tres, ¿multitud?

74. El primer ruso, el primer sombrero blanco

75. Homenajeando al Gran Combo antes de matarlo

76. ¿Amigas o rivales?

77. Otro paseo por el pasado

78. Mujercitas… ¡Y una mierda!

79. Último capítulo del antes de ayer

80. Donde hay negro, hay brujería

81. Reunión de artistas

82. ¿Quieres saber lo que se cuece? Pues calla y obedece

83. En el nombre de la Rosa… Linda

84. Como dos viejos zorros

85. Cordero con piel de lobo

86. Aché para ti

87. En la consulta del padrino

88. Cuando el álbum familiar se rompe del todo

89. Y todo gracias al babalawo (¡O por culpa de el!)

90. De mal en peor  

91. Cara a cara

92. Unos pasos de tango para respirar

93. Terminémonos el café en paz

94. Dispara de una vez

95. Malditas pecas

96. En tiempos de guerra no se debería bailar

97. ¿Bailamos?

98. Con el permiso de mamá o sin él

99. El hombre no desciende del mono, desciende hacia el mono

100. Abren las blancas. Jaque en diez movimientos

101. Eligiendo bando

102. Campo de batalla… familiar

103. La historia de amor que hacía falta conocer

104. Pobre Matías

105. Bésame como si fuera la última vez

106. Mi nieta Fara 

107. Tres mil millones de euros por un milagro

108. La picardía de  Isaura

109. Ácido mentálico

110. De tal palo, ninguna astilla

111. Ese algo llamada amor

112. La última candidata

113. Sábado 23 de abril de 2011

114. Veintiséis a uno

115. El sacrificio de Leo

116. Cita con la salsa

117. Con el séptimo de caballería a cuestas

118. Sobre una caja de Pandora

119. Tras bambalinas

120. Una pastilla roja, por si acaso

121. Yo te obligo

122. Esther, Yoana, Mónica y Samantha

123. El seguro contra accidentes 

124. Sin vuelta atrás

125. Fabián, Enoch, Alfonso y Roi (y la sorpresa final)

126. La historia de amor que trajo el AZúcar

127. Reencuentros y Desencuentros

128. Choque de trenes

129. La rumbera que conquistó a Celia Cruz

130. El negro del escenario

131. Shangó

132. No nos mires, únete… o te arrepentirás

133. Que levante la mano, la diva del mambo

134. Ser o no ser, esa es la cuestión

135. Todo tiene su final

136. ¡Yo no puedo bailar salsa!

137. Traigo algo que no abunda

138. Vamos a jugar al sesenta y nueve

139. La venganza de la boricua

140. Hija del rusuba

141. La fuente que les parió

142. Del blanco al negro

143. No sin mi hija

144. Hasta que salte la chispa

145. El comodín de la llamada

146. Tejiendo la gran mentira

147. El final que dio paso a un principio

148. Arranca, cojones

149. Como palomitas en el microondas

150. El susto final

151. Sabes ustedes aquel…

152. Un nuevo proyecto

153. Hasta nuevo aviso

Fin

Sobre el autor

De golpe y porrazo, el futuro se había presentado en su puerta haciendo añicos su presente.

«Ya no hay marcha atrás» −pensó Cynthia, revisando los pocos libros que tenía PéBé en las estanterías del salón, rodeando la televisión de plasma. Descubrir sobre lo que versaban solo ahondó en la decepción −. «Manuales de fontanería,  albañilería, carpintería, supervivencia en la montaña, escalada…¿Es que Álex no se ha leído ni un libro de verdad?»

Mientras se maldecía por su suerte −tener que entrenar a un ignorante no era plato de buen gusto para ningún maestro−, miró de reojo al b-boy. Se había echado a dormir en el sofá de su salón, dejando su dormitorio y el de invitados para Isaura y para ella.

En la calle acababa de amanecer, pero dentro del salón la oscuridad era casi absoluta, gracias a las persianas bajadas. A Cynthia no le importaba. Todo lo contrario: le encantaba. Se había animado incluso a deshacerse de sus sempiternas gafas de sol (las llevaba atravesadas sobre su melena albina) y con sus ojos celestes, acostumbrados a la ausencia de luz, era capaz de leer los títulos de los libros −si es que a aquella colección de porquería se le podía llamar "libros"− y distinguir la respiración profunda y tranquila del muchacho.

−La guerra ha comenzado −le susurró a su futuro líder rebelde, mientras se acercaba a él−. Ya no se trata de prepararte para el futuro, compañero. La cosa es aquí y ahora.

Mirándolo bien, PéBé tenía las hechuras perfectas para desempeñar el papel que ella le había reservado. Incluso dormido se podía apreciar en él, con todo lujo de detalles, su impresionante musculatura. Sus proporciones recordaban a los patrones griegos, a los atletas de la antigüedad.

«Su perfección seduce a simple vista» −reflexionó Cynthia−, «pero no empacha como esos energúmenos ciclados que a veces se ven por la calle, todo músculo y nada de cerebro».

Para la gallega las cualidades físicas estaban tristemente sobrevaloradas. La musculatura, así como la belleza, debía tener un propósito. Por eso le encantaba PéBé como líder rebelde. El joven infundía la misma confianza que los acróbatas del Cirque du Soleil cuando saltaban por los aires y realizaban hazañas increíbles. Aunque Cynthia no podía verle los ojos negros, negrísimos −y un tanto achinados− en esos momentos, sabía que estaban dotados de la serenidad y la honestidad que necesitaba un líder; y su voz, segura y asentada, estaba convencida de que, con quitarle los tacos de la boca y enseñarle un par de trucos de oratoria, bastaría para desmoronar cualquier duda en los oyentes. La gente le seguiría. Como decía él: "hasta el infinito y más allá".

Sin embargo, todavía estaba verde. Y no disponían de tiempo para que madurara.

«Aún eres un niño» −se preocupó, mirándole cada vez más de cerca−, «y tengo que convertirte en un hombre» −sacudió la cabeza, negativamente. Luego se detuvo−. «Aunque… quizá nos ayuden los últimos acontecimientos, ¿no crees, Álex? Después de lo de ayer, hasta yo me siento más preparada, más decidida».

El sábado por la noche habían muerto asesinadas sus dos compañeras de piso: Lourdes (la del trastorno afectivo bipolar), y Sandra (la agorafóbica). Habían recibido un balazo en la cabeza en la habitación de Cynthia, llenando de sangre sus sábanas, su almohada, y gran parte de sus libros. Y todavía no sabían por qué. No obstante, la pequeña otaku, amante de la cultura nipona, había cumplido antes de morir, ejerciendo de puente entre PéBé y Cynthia. Les había presentado. Y, por ello, para Cynthia, ya podía morir en paz.

«Nunca olvidaré el importante papel que desempeñaste en nuestra rebelión, amiga» −dijo Cynthia para sí, asintiendo con la cabeza.

Para el b-boy, Sandra había sido como la hermana pequeña que nunca había tenido, si se obviaban los esporádicos escarceos sexuales. Ya se encargaría la consejera de honrarla como era debido, en el futuro, cuando hubieran derrotado a las hordas de Tutor.

Cynthia, por lo tanto, era la única superviviente de la casa de las locas, la única que no había recibido un balazo mortal del cañón del asesino.

Eso dejaba huella:

«Como anunciaba ya Nietzsche» −se decía a sí misma la gallega −: «"Was nicht umbringt, macht dich stärker"».

Los disparos resonaban en la cabeza de Cynthia, por supuesto que sí, pero no como lo harían en la cabeza de cualquier otro. En Cynthia los disparos no conseguían acallar las risas de Sandra, que recordaba perfectamente, ni la cargante misandria de Lourdes y sus comentarios sexistas, o esas largas sobremesas en la cocina, sobre todo aquellos domingos en los que la segoviana preparaba cochinillo al horno.

Las echaba de menos. ¿Cómo no iba a hacerlo? No obstante, ella era diferente. Cynthia estaba hecha de otro material. Siempre había sabido que su vida sería solitaria, condenada a vivir entre libros, tan alejada de la humanidad como de la luz del sol. Ella podía asumir más rápido que los demás el cambio, la muerte, incluso el sacrificio. Por eso iba a ser ella quien cuidara de PéBé, y no al revés. No lo prolongaría más de lo estrictamente necesario; tendría que ser el tiempo justo para recuperarse, para que respirara hondo y pasara página. Ni un minuto más. No había tiempo para andarse con largos lutos ni sentimientos de culpa.

El enemigo se había mostrado.

El mal había llamado a su puerta, ¡qué carajo!, la había reventado de tres disparos, y se había llevado por delante a cuantas vidas se había encontrado a su paso, manchando de sangre sus libros. Si eso no era una afrenta, si eso no era una declaración de intenciones en toda regla, entonces ¿qué lo era?

Cynthia apretó la mandíbula y sus facciones se marcaron más de lo habitual.

«Tutor está detrás de todo» −afirmó, sin decirlo−. «Y pronto se dará a conocer. Esto ha sido solo el pistoletazo de salida».

Por eso, había tenido que salir de su refugio y buscar aliados. PéBé había sido el primero que había encontrado. Su líder rebelde.  

−Los próximos días, Álex −le susurró, arropándole con la minúscula manta con la que se había peleado el b-boy toda la noche−, tú y yo vamos a tener que trabajar sin descanso, para afrontar la inminente oleada.

Ese era el problema. Lo que más le preocupaba a la vidente albina. Aunque habían pasado casi diez días desde que se cumpliera su última premonición, el incendio de El 23 y las víctimas mortales, según pasaban las horas, y los días, se iba encontrando más inquieta, como si aquella tragedia no fuera más que el preludio de algo mucho peor, de una catástrofe a gran escala.

«Y esta vez me tocará más cerca que nunca. Lo sé. Lo presiento» −pensó, sacudiendo la cabeza.

Nunca antes había deseado despertarse rodeada de números, pero ahora se sentía incompleta, desequilibrada, como si le hiciera falta sufrir otra pesadilla, un último esfuerzo de videncia para desvelar su destino inmediato. El suyo y el de sus compañeros.  

Si no conseguía dormir en las próximas cuarenta y ocho horas −ya lo había decidido−, recurriría a medicamentos para obligarse a cerrar los ojos.

Y ya sabía lo que le pasaba cuando lo hacía.

Sin darse cuenta, su respiración se había vuelto más nerviosa y agitada, así que se separó del sofá y de PéBé para no despertarle.

Las palabras escritas en la pared del salón llamaron su atención, por enésima vez:

être fort pour être utile

¿Acaso era un mensaje para ella?

No. Pero este otro sí:

Azúcar.

Regresó a las estanterías de libros, más asustada de lo que habría reconocido, buscando el resguardo de sus páginas.

En aquella casa había alguien más. No solo estaban PéBé, Isaura y ella. Una presencia desconocida acechaba, arrebatándole la tranquilidad que ella sentía en la oscuridad. Cynthia no podía permitir eso. Si odiaba la luz, y su único consuelo estaba en las tinieblas, tendría que luchar para defender lo que era suyo. O se quedaría sin nada, regresaría la locura, y volverían a internarla.

Eso era lo que quería Tutor. ¿Sería uno de sus esbirros la presencia que sentía?

¿Y por qué le parecía que venía directamente de Isaura? 

¿Qué escondía la negra?

¿Por qué era ella tan importante para el asesino, como para perseguirla por media ciudad?

La gallega levantó, por casualidad, una revista de escalada y debajo se encontró con lo que andaba buscando.

«Gracias. Gracias. ¡Gracias!» −pensó, abrazándose al libro.

Era una edición bastante moderna de El nombre de la rosa, de Umberto Eco.

El b-boy nunca sabría el gran favor que acababa de hacerle a su consejera. Cynthia se esfumó del salón y se encerró en el dormitorio para invitados. Echaba de menos las cerraduras de su viejo cuarto, pero tenía que conformarse. Bastante que tenía uno.

Abrió la novela por la primera página. Leyendo sentía que nada podía pasarle.

Por supuesto, estaba equivocada.

«Cría cuervos y te sacarán los ojos»

Dicho popular

Shangó mani coté,

Shangó mani coté,

olle masa Shangó mani coté,

olle masa Shangó ara bari coté,

Shangó arabaricoté,

ode mata,

icoté alama soicoté ye adá manicoté,

adá manicoté,

aran bansoni Shangó mani coté,

Shangó mani coté,

elle masa Shangó arambsoni,

Shangó ara baricoté,

odemata icoté soni sori Shangó arabaricoté,

arabaricoté,

ara sori he he lele,

aguó gue gue,

aro a mayo guera he he gue gue,

ha mayo amayo guera okokote,

aro egüe aro amayo guera manicoté,

Shangó manicoté,

oye mate manicoté,

oye mata alabao Shangó arabaricoté,

Shangó arabaricoté,

alaguao baricoté,

oye mata arabaricoté,

sori ashé Shangó mani coté,

soicoté ara adomemata,

ode ode odemata,

ode ode oye mata ara baricoté,

sori sori ode mata,

ade mata sori ashé baricoté,

ara baricoté sori ashé Shangó.

Canto a Shangó, el Orisha de la danza del fuego

(en el idioma yoruba)

70. Una nueva situación

 Isaura llevaba un rato despierta, pero no se atrevía a levantarse. Todo le parecía un sueño. O una pesadilla, más bien.

¿Qué había sido del edredón de Betty Boop? ¿Y de sus cojines de Hello Kitty? ¿Dónde estaban las estrellas fluorescentes pegadas al techo, que los bolivianos habían distribuido con mimo y suma paciencia para imitar las constelaciones? No, definitivamente aquello no se parecía en nada a su cuarto. Aunque cerrara los ojos sabía que estaba en otro dormitorio. Solamente el olor…

¿Era así como se suponía que olían las sábanas de un hombre? "Desagradable" no definía aquel olor; "intenso" tal vez, tan exento de glamour y de frescura, que acudía "vulgar" a su mente, como la mejor definición. Si hubiera tenido su bolso a mano habría sacado su frasquito de Princess de Vera Wang, un perfume que solo podían permitirse las hijas de millonarios como ella, y habría esparcido unas cuantas gotitas a su alrededor.

«Con un poquito, nada más, habría bastado» −pensó, incorporándose.

Frunció el ceño. Enfrente de ella tenía dos pósters, un bosque y una montaña; más sosos, imposible. Pero no eran las ilustraciones carentes de toda gracia las que le hacían retorcer el entrecejo, sino la figura hecha de −¿de qué estaba hecha?−, imitando lo que a todas luces parecía ser un hombre escalando.

Se levantó y caminó por el cuarto hasta verla más de cerca, confirmando al fin sus sospechas. Latas, cables, tornillos, botellas… Material reciclado. ¡Estaba construida con material reciclado!

−¡Qué asco! −se le escapó.

Isaura se tapó la boca. Esperaba no haber hablado demasiado alto. Su caballero andante dormía fuera, en el salón, y no quería despertarlo. Pobrecito. Se lo había currado mucho para salvarla la noche anterior. Se merecía un descanso.

«Aunque eso no debería estar ahí» −pensó, mirando de reojo la pila de ropa sucia que tenía amontonada en la esquina−. «Mi caballero andante es un poco… un poco… guarrete, ¿no?» −se dijo a sí misma, tratando de quitarle importancia.

Suponía que en un hombre joven, soltero, que vivía solo, aquello era normal. No pudo evitar analizar un poco más el montón de ropa, sin acercarse, por supuesto, comprobando que no hubiera ninguna prenda de chica. Mejor así.

Regresó la mirada a la estantería que tenía delante y espió la colección de DVD. ¡Qué pocos tenía! No habría más de veinte o veinticinco. Su padre y ella acumulaban en el salón cientos de ellos −puede que miles−, muchos todavía con el plástico original, destinados a no verse jamás. PéBé solo guardaba veintitantos y, junto a ellos, películas en VHS. ¡Cintas de vídeo!

«Madre mía».

Como si estuviese en un museo de antigüedades, se puso a revisar el lomo tanto de las cintas como de los DVD y, mientras su sonrisa crecía, comprobando que todas las películas habían sido vistas infinidad de veces, dado el estado de deterioro de las carátulas, se detuvo frente a una de ellas. Estaba abierta y sin el disco dentro. El último Mohicano: sí, recordaba haberla visto.

«Muy romántica» −se sonrojó al pensar en su héroe como un hombre sensible−. «Al final la chica de buena familia se queda con el indio guapo, ¿no?» −se dijo, entre esperanzada y divertida.

Y volvió al registro: Willow, Braveheart, Gladiador, Matrix…

−¡La princesa prometida! −exclamó, sintiendo cómo se le ponía la carne de gallina.

La caja no tenía la carátula original, ni siquiera fotocopiada en blanco y negro, como otras; solo la identificaba el nombre escrito a boli en un papel blanco, mal cortado y metido bajo el plástico, pero para Isaura fue lo mismo que reencontrarse con la copia especial masterizada para coleccionistas que tenía por duplicado en las estanterías de su cuarto en la mansión Figueiras.

Se abrazó a ella y cerró los ojos. Casi se transportó a casa. Pero no: faltaba comprobar una cosa. Abrió la caja y suspiró aliviada. El DVD, pirateado por supuesto, estaba en su interior. Menos mal.

«En cuanto tengamos un rato, le pediré a Álex que nos la ponga» −decidió, sonrojándose de nuevo.

Ya se sentía más feliz.

Por desgracia, la alegría no le duró mucho. A lo lejos, escuchó las campanadas de la iglesia.

«Hoy es domingo, domingo de Ramos» −se acordó, de pronto−. «Todos los domingos de Ramos, papá y yo vamos juntos a misa a bendecir el olivo y el laurel».

Efectivamente no había pasado una sola Semana Santa en la vida de Isaura en la que el abogado no la hubiera llevado a la parroquia del Bautismo del Señor, la que quedaba más cerca de la Colonia Puerta de Hierro, en Madrid, para asistir a la conmemoración de la entrada de Jesucristo en Jerusalén. Isaura siempre llevaba las palmas y ramas de olivo y laurel y, después de ser bendecidas por el cura, se las entregaba a Lupe o a Gracia para que las colocaran en el salón. Y así, hasta el año siguiente.

«Cuando vea que no aparezco, se va a poner hecho una furia» −pensó la cubana, apretando otra vez el DVD contra su pecho−. «Y lo acabará pagando con los empleados de la casa. Quizá debería…»

«Cobarde» −se respondió a sí misma, interrumpiendo la pesadumbre que empezaba a sentir−. «No eres más que una cobarde» −insistió, en tono grave−, «ya estabas tardando en tirar la toalla. Por poco me convences de que algo había cambiado en ti, hermana». −Leo le hablaba tan claro como siempre−: «Pero ahí tienes la respuesta. No han pasado ni doce horas y ya te estás arrepintiendo de tu gran aventura del sábado por la noche».

−No me arrepiento de nada, jolín −se quejó ella, en voz alta.

«Pues demuéstralo» −siguió exhortándola su amigo invisible. Hacía mucho tiempo que Isaura ya no se lo imaginaba allí con ella pero, de vez en cuando, le escuchaba tan alto y claro como cuando era pequeña y le hacía compañía. Leo metió el dedo en la llaga−: «¿Qué te esperabas, que iba a ser pan comido? Esto es el mundo real, niña».

−No soy ninguna niña.

«Eso ya lo veremos».

−Sí, lo veremos.

La negra agarró el pomo de la puerta, lo giró y salió de la habitación. A su espalda dejaba, sin saberlo, junto a la cama deshecha, oculto en la penumbra del cuarto, a su ángel de la guarda. Así lo había bautizado su padre, después de que Isaura saliera milagrosamente ilesa de diversos accidentes sufridos en su infancia y adolescencia. El abogado Manuel Figueiras había encontrado una explicación en el catolicismo, a través del ángel de la guarda que cada uno tenía −eso era lo que le había explicado−, pero la cubana había preferido achacar esa buena suerte a la protección de su amigo imaginario. Leo, aunque malhablado y a regañadientes, había estado siempre ahí para cuidarla. Como un hermano gemelo.

Pero ni era Leo ni se trataba de un ángel de la guarda venido del cielo lo que vigilaba a Isaura y la veía salir del dormitorio, camino del salón, abrazada a un DVD de La princesa prometida. Se parecía más a una bruja santera que a otra cosa. Y sus ojos color miel daban miedo. Mucho miedo. Como si se tratase de una pantera a punto de saltar.

¿Quién sería su próxima presa?

Azúcar.

A la bruja no le interesaba el muchacho: él era noble e inofensivo. No. Era la otra, la chica extraña, de mente poderosa; la gallega albina, ¡albina!, que no se quitaba las gafas de sol ni para comer. En cuanto hiciera su acercamiento −y lo haría, estaba segura−, llegaría el momento de conocerla, conocerla a fondo, sin miramientos ni consideraciones. 

Hacía muchos años que la santera ya no estaba para andarse con rodeos.

Llevaba un rato despierto, pero ellas no se habían dado cuenta. Ni Cynthia, que había estado merodeando un rato por el salón, ni Isaura, que lo había cruzado de puntillas camino de la cocina. Tampoco él mismo quería reconocer que estaba despierto. Y que ya no podía dormir más.

La culpa de lo que había sucedido esa noche era suya, suya y de nadie más. Para proteger a la negra, había enviado al asesino directamente a la casa de las locas y, luego, había llegado tarde al rescate. Tanto Sandra como Lourdes habían muerto por su estúpida arrogancia. Se había creído el más listo de la clase, urdiendo un plan infalible, pero había hecho aguas a la primera de cambio.

¿Cómo iba a saber él que podían leerle la mente?

Joder, coño, esas cosas solo pasaban en las películas.

Ahora estaban los tres en su casa, en Pozuelo, y la estaba cagando de nuevo:

«El asesino sabe dónde vivo» −pensó, apretando la mandíbula−, «podría venir a por nosotros en cualquier momento».

Entonces, ¿por qué no se levantaba y las llevaba a un lugar seguro? ¿Por qué no, simplemente, llamaba a la policía y dejaba que los profesionales se ocuparan del caso?

Porque Isaura le había pedido que no lo hiciera. La cubana, por algún motivo que desconocía, se negaba en rotundo a regresar a su casa, con su familia. Y Cynthia apoyaba la moción. Decía que la guerra había empezado y que la policía nada podía hacer por protegerles. Que solo serían un estorbo más.

«Bueno, lo que la gallega diga va aparte» −se obligó a recordar−. «Está loca, no puedo olvidarme de ello».

Por muy lista que fuera, por muchos libros que se leyera a la semana, por mucha percepción extra sensorial que tuviera, sufría de esquizofrenia paranoide. Y hasta en Bob Esponja era capaz de ver al enemigo.

De todas formas, ¿a quién quería engañar? Seguía allí, en su casa, porque era un testarudo, un cabezón, y ahora quería venganza. Para él, se habían terminado los días de ir detrás de los demás, con la lengua fuera, sin llegar a tiempo de salvar a Carmencilla del incendio de El 23, de rescatar a Sandra y a Lourdes de morir tiroteadas por un hijo de puta sin escrúpulos.

No. A partir de ese momento, PéBé tomaba las riendas de su destino y se quedaba donde estaba a esperar. Bueno, no precisamente a esperar:

−¿Sigues teniendo la pistola?   

Se había incorporado en el sofá, había apartado la minúscula manta que no le había abrigado una mierda durante la noche y había marcado el número de su amigo Nico, el del taller de bicis, también bailarín de Poz Crew.

Solo que, esta vez, no quería hablar de bicis.

−Sí −contestó Nico, sospechando que iban a meterse en un lío. 

−Hazme un favor, tron, tráemela a casa. −Aunque PéBé se estaba esforzando por pedirlo amablemente, su voz sonaba demasiado autoritaria como para tratarse de un favor.

Nico se dio cuenta.

−Vale, lo que tú digas.

−Y avisa a Yeico, a Duracell y al resto de la Crew que estén disponibles. Os quiero aquí en un par de horas, como muy tarde.

−Oído, cocina, bro. ¿Ha pasado algo?

Era evidente que sí, pero PéBé no estaba dispuesto a soltar prenda por teléfono.

−Nico.

−¿Sí?

−No te olvides de traer las balas.

Isaura, que había oído voces, se asomó por la puerta del salón justo cuando el b-boy colgaba. Ambos se sonrieron, pero no había nada que les hiciera gracia.

71. Real Madrid versus F.C. Barcelona

El doctor recibió la pelota y se la pasó a uno de los suyos, los de la equipación azulgrana. De haber tenido árbitro el partido, seguro que a Andrey le habrían pitado fuera de juego; bueno, un árbitro imparcial, claro está, porque, según las reglas no escritas del Panteón, ningún árbitro ruso se habría atrevido a señalar algo en contra de Nikolay Nikoláievich Zaitsev. Él era el mandamás, también llamado zar, el único que podía movilizar a un ejército entero de rusos para jugar un partido de fútbol en domingo, solo porque se había contagiado del furor nacional de esos días. Y es que en España solo se hablaba de los cuatro partidos que jugaban el Real Madrid y el Barcelona entre abril y mayo.

Petrov observaba desde el lateral −sentado junto a la pelirroja Svetlana, la recepcionista Kuznetsova y un par de los médicos del Panteón− y tenía que admitir que se lo estaba pasando en grande. No era lo mismo que ver a su jefe derrotando uno detrás de otro a cuantos mercenarios se le ponían por delante en los combates de sambo, el arte marcial del ejército ruso. Aquello tenía más ritmo, era dinámico, divertido, puede que hasta emocionante, a pesar de que la mayoría de los participantes no tenían ni idea de jugar al fútbol.

«Esta vez lo ha conseguido» −pensó el ucraniano, peinándose su fino bigotito rubio, después de sorprenderse a sí mismo gritando desde la grada−. «Hasta yo estoy participando, aunque solo sea apostándome una botella de vodka».

Después de ver el sábado por la tarde el partido de liga entre el Real Madrid y el Barcelona (habían empatado a uno, con goles de Cristiano Ronaldo y Lionel Messi), el doctor Zaitsev se había emocionado y había encargado a Galia Kuznetsova que comprara las equipaciones oficiales de ambos equipos. A él no le importaba que la mayoría de las tiendas ya hubieran cerrado o que fuera domingo al día siguiente. Cuando el doctor quería algo, no entendía un "no" por respuesta, así que la secretaria tuvo que ingeniárselas para conseguir esos uniformes.

Y ahí estaban, "echando una pachanga" en la pista de tenis. Por supuesto, el zar no conocía esa expresión española y, en cuanto se la explicó el valido ucraniano, le hizo tanta gracia que ahora no paraba de decir que le gustaba "la pachanga".

No hubo sorpresas y Zaitsev escogió vestir de azulgrana: era la tonalidad más parecida al rojo −su querido rojo− y no paraba de alabar el juego de Messi. Su valido Petrov tuvo que conformarse con el blanco, pero tampoco le importaba. A él, todo aquello le resbalaba. Solo estaba cumpliendo órdenes. O caprichos, según se mirara.

Para darle más emoción al improvisado encuentro, el doctor quiso que el ucraniano y él hicieran una apuesta. Tras descartar varias opciones, a cada cual más descabellada, se decantaron por una sencilla y elegante, una botella de la mejor vodka del mundo. El perdedor viajaría a la madre patria, Rusia, y buscaría esa botella única, que posiblemente no estaría en venta, pero la conseguiría, usando los métodos que fueran necesarios para ello, hasta regresar y regalársela al ganador. A ambos les pareció una apuesta digna de su particular Real Madrid – Barcelona aunque, para consumarse el premio, tuvieran que esperar a que el asunto de los árabes terminara, después de incendiar La Riviera, provocar la mayor tragedia en España desde la guerra civil y llevar a cabo una resurrección.

Casi nada.  

¿Cómo eran capaces de jugar al fútbol con algo así entre manos? Ni siquiera Petrov lo sabía, pero tenía que admitirlo, se estaba divirtiendo. Además, después de lanzar la moneda, le había tocado elegir jugadores a él primero, y con Markov en su equipo −el único mercenario ruso que realmente sabía lo que era jugar al fútbol−, ya tenía medio partido ganado.

El eslavo había metido dos goles y dado el pase para un tercero. Con el marcador a favor, tres a uno, tenía el partido encaminado.

−<¡Mierda!> −gritó Petrov, llevándose las manos a la cabeza.

Encaminado… si no se acabara de resbalar su portero frente al tiro de Andrey, a pase de Zaitsev. Segundo gol del Barcelona ruso. Svetlana se había puesto a aplaudir como una loca, orgullosa de su idolatrado doctorcito. El mandamás del Panteón lo celebraba como si el gol hubiera sido suyo y sus compañeros azulgrana fueron a darle la enhorabuena a él, en lugar de Andrey, que era quien lo había metido. Extraño pero cierto: siendo el jefe el autor del pase todos coincidieron en que era más importante felicitarle a él que al propio goleador.

«Tendría que haber protestado el fuera de juego» −se arrepintió Yuri Petrov, metiendo los mechones rebeldes de su media melena detrás de las orejas−. «Cualquier árbitro lo habría pitado».

Luego miró al científico que tenía al lado.

−<¿Cuánto tiempo queda?> −le preguntó.

El médico ruso controlaba el cronómetro del partido.

 −<Menos de diez minutos>.

−<Bien>.

Los azulgrana terminaron de celebrar el gol y regresaron a su campo, renovadas las esperanzas de alcanzar, al menos, el empate. Parecía que se estuvieran jugando un título más que una botella. Claro, estaban en el equipo de Zaitsev. Petrov, que había decidido en el último momento no jugar −mentira, pues él siempre había sabido que no lo haría−, dio instrucciones a su mejor activo, Markov, para que entrara a matar.

Claro que era más fácil decirlo que hacerlo, con el zar enfrente.

−<Señor Petrov>.

Mientras se reanudaba el juego, le reclamaron a su espalda.

−<¿Sí?> −respondió el valido, girándose.

No estaban en ningún campo de fútbol, sino en la pista de tenis del Panteón, acondicionada para el caso, y los recién llegados, se quedaron flipados ante el espectáculo que se desarrollaba al otro lado de la verja.

Dos mercenarios rusos −que no habían sido elegidos ni por Zaitsev ni por Petrov por ser demasiado corpulentos para jugar al fútbol− se detuvieron junto a la grada, acompañados de dos españoles. La diferencia entre ellos era abismal. No parecían miembros de la misma especie. Los soldados del este medían palmo y medio más de alto, estaban hechos de puro músculo y tenían el pelo rubio cortado al estilo militar, perfectamente afeitados. Los españoles, ridículos a su lado, eran ambos morenos tanto de piel como de pelo, aunque uno de ellos era bastante calvo y el otro iba camino de serlo. La barriga cervecera del más bajito resaltaba como una embarazada en un ring de boxeo, y el otro, delgado como un espárrago, tenía una nariz tan pequeña que las gafas le resbalaban constantemente, y tenía que estar todo el rato pegándoselas de nuevo a la nariz.

−<Aquí están nuestros visitantes> −le explicó uno de los rusos, señalando a los recién llegados.

El más gordito de los dos españoles miraba con curiosidad la pista de tenis, sin red y con porterías, en la que se estaba recreando el partido que había visto con sus amigos, en el bar de siempre, el sábado por la tarde.

−Yuri Petrov, valido del Panteón −se presentó el ucraniano, en su perfecto español, ofreciéndoles la mano.

−Alfredo Obregón, biólogo, especializado en crio-biología −contestó el primero.

−Cristóbal Albarracín, neurólogo −añadió el doctor, colocándose de nuevo las gafas−, también experto en criónica.

−Bienvenidos.

Los científicos españoles sonrieron. Y Alfredo Obregón volvió a mirar a la pista.

−¿Quién gana?

−El Madrid −respondió Petrov, viendo a Markov regatearse a medio equipo de Zaitsev para acabar fallando el tiro a puerta.

−Como debe ser −asintió satisfecho el criobiólogo.

−¿Cuando empieza la convención? −quiso saber Cristóbal Albarracín, frotándose las manos.

La criopreservación era una asignatura pendiente en España, por lo que estos científicos no solo eran lo mejor de lo mejor en la materia, sino prácticamente lo único que había. Zaitsev había ordenado traerlos a toda costa y ahí estaban, creyendo a pie juntillas que iban a asistir a una convención sobre los avances de la criónica en Estados Unidos, patrocinado por la Alcor Life Extension Foundation de Arizona, la mayor empresa del mundo en preservación de cuerpos humanos en nitrógeno líquido.

−El resto de los ponentes están por llegar, no se preocupe −mintió Petrov, agitando la mano delante de ellos−. Déjenme que les acompañe a sus habitaciones para que puedan ponerse cómodos.

En cuanto dio dos pasos, el valido pudo ver a los que faltaban. El grupo de tres nigerianos vigilaba en la distancia, sin necesidad de acercarse a la pista de tenis. Ellos eran los causantes de que aquellos científicos hubieran dejado de pronto sus quehaceres domingueros y se hubieran embarcado, casi con lo puesto, en un pequeño viaje a La Moraleja, donde supuestamente iba a celebrarse la convención.

Para los africanos había sido muy sencillo manipular las mentes de aquellos dos científicos. En realidad, aquello se parecía mucho a uno de sus deseos. Eran los principales impulsores de la futura Asociación Iberoamericana de Criopreservación que, si todo salía bien, vería la luz a mediados de año. Por eso, la convención que se había inventado Petrov, por orden expresa del doctor Zaitsev, y que habían insertado los nigerianos en la cabeza de Obregón y Albarracín, significaba un paso de gigante para allanar el camino, así que los científicos españoles estaban más que ansiosos por empezar.

Por supuesto, todo era una gran mentira. En el Panteón, de la Alcor, no iba a aparecer nadie, pero sí que iban a trabajar en la materia, en cuanto los árabes aterrizaran con el cuerpo congelado del pequeño Fénix.

Y con sus tres mil millones de euros preparados. 

−<Hey, Yuri, siento que no puedas quedarte a ver el final> −le espetaron a su espalda, cuando ya estaban saliendo de la zona de gradas−. <Pero… gracias>.

El valido se giró y vio que Zaitsev, que se había percatado de la llegada de los españoles, se estaba acercando a la verja. Detrás de él, los jugadores de ambos equipos discutían si se había cometido una falta o no.

−<Es mi deber> −contestó Petrov, encogiéndose de hombros.

−<¿Cuánto tiempo queda?> −aprovechó el doctor ruso para preguntarle al científico que llevaba el tiempo.

−<Ocho minutos escasos> −le contestó el otro, comprobando el cronómetro.

La pelirroja Svetlana vio la cercanía del doctor como una oportunidad para besarle, aunque fuera a través de la verja, y lo intentó, lo intentó varias veces y por varios agujeros, pero por muchos morritos que puso no logró que le hiciera caso. Entre el fútbol y los recién llegados, no le quedaba atención para ella.

−<Voy a meter un gol> −le prometió Zaitsev, caminando hacia atrás y separándose de la verja. 

−<Pues date prisa> −le señaló Petrov a su espalda, viendo que la estrella del equipo blanco, iba a tirar una falta directa−. <Antes de que Markov termine de rematar el partido>.

Zaitsev se alejó al trote, maldiciendo, y su valido sonrió. Lo mejor de su jefe era que, a pesar de los tropecientos años que tenía, seguía siendo como un niño.

−<¿No es un amor?> −pregunto la moldava, al aire, suspirando por su pichoncito.

Petrov la miró por un segundo, pero no añadió nada. ¿Para qué?

−Síganme, señores −les pidió a los científicos españoles, de nuevo, en su idioma−. Ya verán ustedes: vamos a tener una semana de lo más emocionante.

Obregón se llevó las manos a la espalda, asintiendo con efusividad, mientras Albarracín se ajustaba las gafas, esbozando una tímida sonrisa. Resultaba curioso verles. Aquellos dos genios estaban nerviosos por la convención, no por haberse convertido en prisioneros del Panteón.

Claro que eso ellos no lo sabían.  

72. Viaje al centro de la mente

Se miró los puños detenidamente. Sus nudillos no se habían recuperado de los años de juventud boxeando y se habían quedado torcidos, hinchados, deformados. Eran lo único que conservaba de su pasado pugilístico. Ni las medallas, ni los diplomas, ni siquiera el recuerdo de los aplausos de sus últimas victorias en el ring. Había tenido que escoger entre su prometedora carrera diplomática y el incierto mundo del boxeo profesional, y estaba claro qué se había llevado la palma. Al parecer, su habitual ojo morado, el labio partido o el pómulo hinchado no le hacían buena prensa, al menos no con respecto a los tribunales que otorgaban las plazas.

Hacía tanto tiempo de aquello…

Giró uno de los puños delante de sus ojos grises y abrió los dedos, mostrando el contenido de su mano: tres pastillas rojas.

Una detrás de otra se las fue metiendo en la boca y luego las empujó con un generoso sorbo de Vichy Catalán, en copa de cristal.

Bartolomé Casablanca estaba listo para el viaje.

No había hecho la maleta, ni el neceser, en realidad no iba a ir a ninguna parte, pero sí se había cambiado al pasar por casa. Ante ojos poco acostumbrados a las diferencias, el caballero de blanco vestía igual que esa mañana de domingo, cuando en su paseo matinal alrededor del hospital había planeado su viaje, pero no era cierto. Se había cambiado y se había engalanado con uno de sus cuatro Brioni, los que solo se ponía para ir a la ópera o en ocasiones excepcionales. Como cuando había viajado a Moscú en 1998 a matar a Sergei Ustinov, el primero de los rusos. O pasado el año 2000 a Miami, a por Zhukovsky, el segundo.

Según Bartolomé, el viaje que iba a emprender en esos instantes, también merecía vestir de gala, aunque en realidad fuera a permanecer todo el tiempo dentro de la habitación del hospital.

Miró a Fara con gran determinación, y se acomodó en el sillón, junto a la cama. Aún saboreaba en la boca la última conversación que había mantenido con Churchill, su vitola de puros habanos favorita.

Se sirvió una copa más de agua Vichy Catalán y se la bebió sin apartar la mirada de la enferma. El primer e inmediato efecto de las pastillas era la sed. Como nunca había tomado tantas de golpe, tampoco sabía en qué forma le atacarían, así que mejor prevenir.

Podía ser que su corazón no aguantara el envite. De hecho, era bastante factible. Aun así lo había sopesado concienzudamente y se había decidido por el viaje. Si fallaba y moría en el intento, ya había hecho las gestiones para que su antiguo mayordomo, el escocés Clifton McMahon, recibiera instrucciones de cómo actuar al respecto. Tanto para sacar a Fara del hospital como para enterrarlos a ambos.

Pero no era momento de pensar en el fracaso. Había llegado la hora de viajar. Si había alguna posibilidad de rescatar a Fara entrando en el laberinto de su mente, la encontraría.

Bartolomé tragó saliva y notó que su boca seguía seca. Y ya habían empezado los sudores. Rompiendo con sus habituales normas de etiqueta, agarró la botella de agua carbónica y casi se la acabó de un solo trago. Al terminar de beber y abrir los ojos de nuevo, notó lo mareado que estaba.

¿Estaba tonto o qué? ¡Se había tomado tres pastillas! ¡Tenía que darse prisa!

Arrimó la silla un poco más a la cama y asió la mano de la boricua. Él no necesitaba prepararse consumando sacrificios de animales como la mayoría de los cubanos. Era una cuestión de fe verdadera. Si la tenías, ayudaba y mucho; si no, como él, entonces no servía de nada.

«Para este viaje» −pensó Bartolomé− «no me habría venido mal ser un poco más creyente y sacrificar a unos cuantos bichos que me dieran fuerza».

Y es que los cubanos se tomaban muy en serio sus raíces yoruba y la relación que mantenían con sus orishas. Por eso, habían resultado las víctimas perfectas para asimilar el ácido mentálico y el entrenamiento mental que les protegiera de sus devastadores efectos. Sobre todo, los babalawos y las iyanifás −que eran como los profesionales entre los santeros−, ganaban una confianza y una seguridad tal cuando hacían correr la sangre de las criaturas (las gallinas, las palomas, los gatos, o lo que consideraban que hiciera falta para alimentar a sus santos), que adquirían una capacidad de concentración mental y una apertura cerebral a la que muy pocos cultos o estados de la mente podían acceder.

Aunque no todo era positivo. La fe, además de dar, también quitaba. Si algunos cubanos habían demostrado a lo largo de la historia del rusuba tener la fortaleza suficiente para soportarlo, también, en todos los casos, habían dependido de la relación de tira y afloja que mantenían con sus orishas. Eso, a Bartolomé no le pasaba. El sacrificio de animales no aumentaba su fuerza, así que no tenía ese valor añadido, pero, por otro lado, en momentos como ese, casi mejor, porque, ¿de dónde se suponía que iba a sacar un caballo o algo semejante para matarlo y llenarse de confianza? 

Lo que sí resultaba raro, rarísimo, era que Bartolomé hubiera tenido esa mente tan poderosa, tan particular, para ser un buen portal rusuba sin creer fervientemente en nada, cosa que los rusos no habían encontrado en sus treinta años de experimentos en Cuba y los veinte restantes repartidos por el mundo.

−Allá voy, sweety −murmuró el caballero de blanco, apretando un par de veces la mano de Fara, para que sintiera que estaba ahí con ella.

¿Cuántas veces le había repetido la pelirroja lo afortunado que era por tener la cabeza tan bien amueblada para el rusuba? Ya ni lo recordaba. Y mira que habían discutido por el tema de los animales y los rituales santeros. Fara, más unida a sus antepasados africanos y a su crianza latina, los necesitaba, aunque después de ser bombardeada por las retahílas argumentales del abuelo, siempre terminaba doblegándose y aceptando que se podría haber conseguido lo mismo con mentes excepcionales unidas, en vez de al yoruba, al yoga, al chi kung o a otras disciplinas de meditación.

Porque los rusos habían caído en Cuba al principio de la guerra fría que, si no, ¿quién sabe cómo se habría desarrollado la historia?

Para que el rusuba funcionara hacían falta dos personas. El sujeto activo, que manipulaba el cerebro del portal, y el sujeto pasivo, que se dejaba hacer. En la pareja que formaban Fara y Bartolomé prácticamente siempre había sido ella la que llevara la voz cantante, pero en esta ocasión no podía ser. Así que, armado de valor −puesto que ya no había nada que perder−, el caballero Casablanca trató de meterse en la cabeza de la boricua.

Habría podido no pasar nada, absolutamente nada, y que se encontrara en la situación absurda de golpearse mentalmente con un muro, intentando meter su llave en una puerta sin cerradura, pero nada más lejos de la realidad. Fara había estado esperándole.

O sea que sí eran dos.

−¡Oh, my god! −soltó Bartolomé, apretando más fuerte la mano de Fara, hasta dejarle los dedos morados.

La mente de la boricua se estaba desplegando delante de él como un libro abierto, otorgándole el permiso de acceder de lleno a sus pensamientos, sus recuerdos, sus intenciones.

Fara seguía viva. Su mente rebosaba vitalidad. Entonces, ¿qué o quién la retenía?

Para su desgracia, las cosas dejaron de ser tan halagüeñas en cuanto dio su primer paso. Aquel libro abierto no tenía sus páginas pegadas, no había lomo que las mantuviera unidas y, en cuanto empezó la búsqueda de respuestas, las hojas empezaron a volar a su alrededor, desparramándose por todos lados. Fara lo sentía dentro de ella, quería ayudarle, guiarle incluso, pero nada podía hacer. Ya no estaba al mando de su propia cabeza. Se lo habían arrebatado.

Bartolomé perdió el equilibrio, fue vapuleado por olas de recuerdos, deslumbrado por luces y extenuado por la velocidad de los acontecimientos. Lo que estaba sintiendo bien habría podido compararse con permanecer solo en la llanura, azotado por una tormenta eléctrica, un huracán y un terremoto al mismo tiempo. El pinchazo que recibió su cabeza fue tan profundo que, en la realidad, Bartolomé soltó la mano de la boricua, y se desmayó sin remedio sobre ella, manchando la ropa de cama con la sangre que brotaba de su nariz y de sus orejas y, lo que era peor, echando a perder su mejor Brioni de seda y cachemira.

Pero estaba dentro, que era lo que importaba. 

73. Dos son compañía. Tres, ¿multitud?

−¿Qué miras?

Cynthia abrió la mano y el hueco por el que estaba espiando la calle desapareció detrás de la cortina. Llevaba más de veinte minutos absorta, pegada a la ventana del dormitorio de invitados, y en todo ese rato no se le había quitado de la cara aquella estúpida sonrisa que a Isaura ya empezaba a sacarla de quicio. Después de pasar por delante de su puerta diez o doce veces, y cansada ya de verla con la cara pegada al cristal, se había decidido a interrumpirla.

Porque sabía a quién estaba vigilando.

−Nada −contestó la gallega, evasiva.

Y se volvió a mirar a la negra.

−¿Cómo que nada? ¡Algo estarías mirando! −exclamó ella, desde el pasillo.

A Isaura le constaba que PéBé había bajado a la calle aprovechando el cambio de guardia para dar nuevas instrucciones a sus amigos.

−Bueno, sí −se rindió Cynthia, quitándose las gafas de sol un segundo, para limpiarlas−. Estaba mirando el futuro −anunció con la cabeza bien alta y la misma sonrisa que antes, incluso más pronunciada.

La cubana, harta de los misticismos de la albina, entró en la habitación de invitados, se acercó hasta la ventana y abrió la cortina de par en par. La luz de la tarde entró sin tapujos, iluminando el dormitorio. Cynthia no tardó ni un segundo en protegerse otra vez con las gafas pero, como si eso no bastara, también se retiró unos pasos hacia atrás, hasta quedar pegada a la pared que contenía la puerta.

No rehuía a Isaura, sino el contacto directo de la luz.

−Estás espiando a Álex −fue la acusación−. Déjale vivir en paz.

−¿Paz? Estamos en guerra, chica −al menos, no había dicho niña− y, en la guerra, las decisiones de un líder pueden marcar la diferencia entre la vida y la muerte.

−Estás loca −fue lo único que se le ocurrió contestar a Isaura después del comentario de Cynthia.  

−No. Solo estoy disfrutando del nacimiento de un líder. Nada más −añadió la otra, con el orgullo de una madre en la mirada.

Isaura solo llevaba puesta la sudadera roja del b-boy, la que había encontrado en el armario que más le había gustado, después de darse una ducha. Aunque también le quedaba enorme y olía un poco raro −¿qué pasaba en aquella casa, que todo olía igual?−, la negra se había paseado de esa guisa, bailando por la casa, inexplicablemente contenta. Aunque no se lo había contado a ninguno de sus dos compañeros de tragedia, vestir así, con la sudadera de PéBé, le recordaba a las películas en las que la chica se ponía la camisa de su amante, y solo la camisa, para viajar hasta la nevera después de una tórrida escena de cama. Aunque Isaura, por su parte, solo podía usar la imaginación, pues no guardaba recuerdos al respecto, la sudadera roja y ella representaban la relación más estrecha que había tenido jamás con un hombretón como su caballero andante.

−Ya −y con ese "ya" la cubana zanjó el tema−. Quería preparar algo de cena, para cuando suba Álex −comentó−, pero no sé cocinar. ¿Tú sabes?

−¿Yo? −Cynthia se mostró indignada ante la pregunta−. No −y se cruzó de brazos−. En casa, con las chicas, siempre cocinaba Lourdes; y si no, tomaba leche con cereales. Me gusta la leche con cereales.

−Pero, ¡algo tendremos que hacer de comida! −exclamó Isaura, poniendo los brazos en jarras.

−A mí no me importa tomar leche y cereales. He visto que tiene −explicó la albina, encogiéndose de hombros−, tanto la leche como los cereales.

−Vale. −Isaura suspiró. Estaba claro que no iba a recibir ninguna ayuda de la gallega−. Pues no te preocupes, Cristina…

−No, si no me preocupo −comentó girándose de nuevo hacia la ventana.

−… que ya me las ingeniaré sola −y saliendo del cuarto, añadió−: a ti te dejaré la leche y los cereales. No vengas luego pidiendo otra cosa.

Cynthia escuchó los pasos de la cubana, alejándose por el pasillo. Mejor así. No quería ser molestada mientras vigilaba a su pupilo.

Volvió a abrir la cortina y dirigió toda su atención a la calle.    

−Pásame tu walkie y coge este −le ordenó PéBé a Nico−, que tiene la batería cargada.

Nico asintió e hizo el cambio, guardándose el nuevo en el bolsillo. Junto a él estaban Duracell y DobleV, esperando instrucciones. También se había unido Yeico, pero este solo para despedirse pues terminaba su guardia y estaba deseando llegar a casa para echarse a dormir.

−El mío aún aguanta hasta la noche −dijo DobleV, señalando su riñonera. Normalmente llevaba un par de aerosoles para grafitear, pero los había sustituido por el walkie y la navaja. Su walkie talkie se había cargado un poco a la hora de la comida y tenía batería de sobra para funcionar hasta el siguiente cambio de guardia.

−Perfecto −asintió PéBé, poco convencido.

Lo que a él le preocupaba no era tanto el aparato de radio como la navaja. Les había repetido por activa y por pasiva que no quería que actuaran, solo que vigilaran y le avisaran si aparecía el negro o los negros, dándole así tiempo para la emboscada. DobleV era un tipo sensato: aunque bailaba break y se definía como un enamorado de los graffitis −suyo era el logo de Poz Crew y el être forte por être utile que lucía PéBé en su salón−, también estudiaba Derecho y cumplía año a año con las asignaturas, pasando limpio los veranos, pero ¿cómo actuaría si veía al negro enorme de la cabeza rapada, acercándose al portal?

Ya había visto suficientes cadáveres para el resto de su vida, y no quería tener que lamentar más perdidas por su culpa. Eso ni de coña. Sin embargo, tampoco podía exigirle que le entregara la navaja. Y menos cuando a él le habían dejado una pistola y la tenía metida entre la espalda y el pantalón.

−Dylon y Ghost han confirmado que vienen después del cine −anunció Duracell, leyendo un mensaje de móvil.

Y luego se puso en la boca el porro de marihuana que se había estado liando. 

−Deja que me lo encienda yo, Duracell −le pidió Yeico, bostezando−. Le doy un par de caladas y me piro, que estoy muerto. −Dicho esto, le tiró las llaves de su coche a DobleV y recibió el porro, mirándolo con deseo, como si fuera el premio a su trabajo.

−¿Seguro que no te importa, tron? −quiso asegurarse PéBé.

Yeico les había dejado su Seat Ibiza así que se marchaba andando a casa. No estaba lejos pero todos sabían que no le gustaba caminar.

−Tranqui −gruñó, con la cabeza ladeada y el porro en los labios, encendiéndolo−. En el paseo, me pongo los cascos, y escucho un rato a Vaughan, que no le doy al inglés desde el viernes. −Levantó el dedo y así avisó de que no había terminado de hablar. Quería darle una super calada al porro antes de seguir, por lo que los segundos de silencio dotaron a su intervención de cierto dramatismo−: este verano −informó, soltando el aire−, y ya os lo digo desde ahora, me piro un mes a Londres, por si alguien se quiere apuntar.

−En Londres no hace falta hablar inglés −le aguó la fiesta, DobleV.

−Si quieres follarte alguna inglesa, sí, coño −le apoyó Duracell.

Yeico no dijo nada, pero señaló a su amigo, sonriendo. El más joven del grupo sabía de lo que hablaba, aunque todavía fuera virgen. Después de una calada más, le devolvió el porro a su dueño y se despidió.

PéBé observó a sus amigos, satisfecho. Estaba orgulloso de ellos y no podía más que sentirse agradecido. Prácticamente la pandilla entera de Poz Crew había acudido a su llamada de auxilio, y se habían repartido las distintas tareas para cubrirle. Pandora y Rock, su novio tatuador, se estaban haciendo cargo de sacar a los perros, así que él podía concentrarse en proteger el fuerte. Al b-boy no le había hecho mucha gracia el ofrecimiento de la pareja −entre los piercings, los tatuajes y las dilataciones de Rock, a los dueños de los perros les podía dar un infarto al verle−, pero al final había accedido. No era momento de mostrarse tiquismiquis. El resto de sus compañeros estaban ahí, con él, al pie del cañón, haciendo guardias de ocho horas. Sin pensárselo dos veces, habían dejado sus vidas para ayudarle. Y se habían organizado de puta madre: entre el Seat Ibiza de Yeico y el Focus de Nico, ambos aparcados estratégicamente en los accesos laterales a la calle, lo tenían todo controlado. Y estaban cómodos, que también era importante, sin pasar frío ni machacar el cuerpo, pasando las guardias con su música, sus porros y sus cervezas.

Siempre y cuando no se pasaran con los porros y las cervezas.

«Si viene el hijo de puta del negro» −pensó el b-boy− «se va a llevar una sorpresa de la hostia. Y yo tendré mi venganza».

Aún no había asumido la muerte de Sandra pero, como se decía una y otra vez a sí mismo, ya tendría tiempo de llorarla más tarde. A veces, la vida corría tan deprisa que uno solo podía pasar página si no quería ser arrollado. Ahora tenía dos personas a su cargo y no podía fallarles. Al pensar en ellas, levantó la mirada hacia la ventana del dormitorio de invitados de su casa y se llevó el dedo índice y el corazón a la frente, inclinando un poco la cabeza, a modo de saludo. Aunque no podía verla, sabía que detrás de aquella cortina −un pelín abierta− estaba Cynthia, vigilando. Y hacía bien. Ella también era parte de su equipo. Aunque los muchachos de Poz Crew no hubieran oído ni hablar de ella.

DobleV y Duracell se pasaron el porro unas cuantas veces, hablando del partido del sábado entre el Real Madrid y el Barcelona y de la nueva coreografía que estaba montando Pandora, antes de pasar a hablar de mujeres. A Duracell era el único tema que le volvía loco. Indudablemente, estaba necesitado. PéBé habría querido quedarse con ellos un poco más, pero tenía que subirse a casa. La gallega le esperaba para reanudar el entrenamiento mental y esa parte de su plan era tan importante como el dispositivo de vigilancia o la pistola que cargaba encima. No podía olvidarse de que, en la guerra que había comenzado, existían otras armas más allá de las navajas y las pistolas, de las que no se había atrevido a hablar con los suyos.

Sin darse cuenta, mientras se acercaba a su portal, ya se había puesto a silbar los violines de El último Mohicano. 

74. El primer ruso, el primer sombrero blanco

Los Tres Tenores, Nessum dorma

Blestyashchie, Cha Cha Cha

Moscú, Rusia, febrero de 1998

Nessun dorma! Nessun dorma!

Tu pure, o Principessa,

Nella tua fredda stanza

Guardi le stelle

Che tremano d'amore e di speranza.

Le costó unos segundos saber dónde estaba. Lo conocía, había estado allí, pero una pequeña y sutil diferencia le mantenía desorientado. Mirando por la ventanilla del asiento de atrás, las calles pasaban a toda velocidad, mientras el conductor del coche en el que iba adelantaba sin miramientos al resto de los vehículos, ya fuera por la izquierda o por la derecha, siempre arreglándoselas para salvar los semáforos en un ámbar casi rojo.

Reconocía perfectamente aquella forma de conducir, pero, ¿cómo podía ser?

Su chófer se había retirado hacía tiempo…

Mientras trataba de aclarar sus pensamientos, fuera, en las aceras, los peatones corrían para escapar de la repentina lluvia, cobijándose por grupos al abrigo de los portales o bajo la mano previsora de aquellos pocos que habían sacado el paraguas de casa.

Exactamente igual que aquella tarde…

Los carteles en ruso, los recuerdos…

«Moscú» −pensó.

Pero más difícil que el dónde, iba a resultarle el cuándo.

Dilegua, o notte!...

Tramontate, stelle! Tramontate, stelle!...

All'alba vincerò! Vincerò! Vincerò!

La canción que sonaba en el reproductor de CD del coche era lo único que no le tenía confundido. La había reconocido desde su primer compás, a pesar incluso del incómodo ruido que añadían los limpiaparabrisas. Se trataba del Nessum Dorma de la ópera de Puccini Turandot, cantada por Los Tres Tenores, Pavarotti, Carreras y Domingo. No había necesitado pedirle al conductor que subiera el volumen puesto que el otro pasajero, el que ocupaba el asiento del copiloto, ya se le había adelantado, haciéndodolo él mismo, entre farfullos de contradicción.

«Opino lo mismo, caballero» −reconoció, sin decirlo.

Le entendía perfectamente. Aquella grabación en directo, que acababan de comprar en el aeropuerto, pertenecía al último concierto de Los Tres Tenores en París, junto a la torre Eiffel, ante decenas de miles de personas. No cabía duda de que estaban haciendo una gran labor al acercar la ópera al gran público, pero los puristas como él no lo veían con buenos ojos. 

−Es como intentar hacer más llevadero el Quijote, convirtiéndolo en dibujos animados −se quejó el copiloto.

−Eso ya lo han hecho −río ella desde la parte de atrás del coche.

¿Ella? ¿Cómo que ella? Pero, ¡si era él quien había replicado!

«¡Esto sí que es nuevo!» −se sorprendió Bartolomé, al escuchar el comentario que había escapado de su boca, con voz de mujer.  

−Bah, nadie lo interpretó como Franco Corelli −comentó el copiloto, según terminó el Nessum Dorma.

Y tenía razón. 

−Siempre dices lo mismo, Tato −se escuchó Bartolomé decir, más femenino aún si cabe−, pero el tío de la barba le pone un no se qué que qué se yo que me llega hasta el fondo. Mira, todavía tengo la carne de gallina.

Y enseñó el brazo a los que iban delante, un brazo que no era el de Bartolomé, aunque el ex boxeador sintiera que lo estaba moviendo él. Era un brazo delgado, de un color aceitunado…

Bartolomé, desde delante, gruñó algo ininteligible para sus adentros. Por supuesto, Fara sabía que el tío de la barba era Pavarotti, pero disfrutaba haciéndose la inculta para que Bartolomé…

¿Bartolomé? ¡Pero si él era Bartolomé!

¿Cómo…?

−This is the place −les informó el mayordomo escocés, terminando la maniobra de aparcar−. Fara, your umbrella is in the trunk. Do you want me to get it for you? −se giró para preguntarle a ella (y a él, que al parecer ocupaban el mismo lugar).

−No se preocupe, McMahon −contestó la boricua, con una sonrisa. Fara entendía el inglés perfectamente, pero pocas veces lo empleaba y, aunque Bartolomé habría preferido contestar directamente en inglés, al parecer, quien estaba a los mandos de aquella boca era la pelirroja. 

El otro Bartolomé, el que sí tenía su propio cuerpo, también se volvió hacia la parte de atrás, asomándose entre los dos asientos, y le dijo a su compañera (osea, a él mismo):

−¿Nos tomamos la última? −Y dirigió su mirada al bolso que tenía la boricua en el regazo. 

Aunque dijera lo contrario, estaba claro que el caballero de blanco −ya hacía más de un año que había decidido vestir de ese color−, no confiaba en las nuevas pastillas rojas que había diseñado Fara. Seguía prefiriendo las inyecciones, aunque ella las había probado por activa y por pasiva y estaba segura de que su efecto era exactamente el mismo.

−De acuerdo. Una más −admitió ella, abriendo el bolso.

La ocasión lo merecía, sin duda. Por primera vez en los ocho años que llevaban cazando juntos, habían dado con uno de los tres rusos.

«Todo esto ya lo viví entonces» −reflexionó Bartolomé−, «solo que desde otro punto de vista. Volvemos a estar en Moscú, el Moscú de 1998, pero esta vez estoy dentro de Fara» −afirmó, analizando la situación, mientras ella (por lo que él también), rebuscaba dentro del bolso.

Efectivamente, todo coincidía. Aquel viaje era el primero en que les había acompañado su mayordomo y chófer, Clifton McMahon, dada la importancia del mismo. E iba a salir redondo. Matarían al primero de los rusos y la venganza de Bartolomé y Fara empezaría a tomar forma. Estaban a pocos minutos de participar en su primer asesinato.

«El viejo equipo… reunido de nuevo» −recapacitó Bartolomé, sonriendo. No sabía si su sonrisa afloraría en el rostro de Fara, ni si el escalofrío que le estaba recorriendo el cuerpo, debido a la nostalgia, estaría cruzando realmente su cuerpo, ahora que no era el del viejo exdiplomático, ancho de espaldas y de manos grandes, que estaba cansado de ver en el espejo del baño cada mañana, sino un auténtico escaparate de curvas y sensualidad−. «Pensé que no lo volvería a ver jamás» −observó a McMahon al volante y al caballero de blanco a su derecha, al otro lado de la palanca de cambios, y luego se miró a sí misma−. «Y menos, desde este punto de vista».  

Durante catorce años, y hasta el 2009 que se retiraría, el escocés había sido un as en la manga de la pareja, más que mayordomo y conductor, todo un consejero, tomando no solo los mandos de la nave, fuera cual fuera esta (antes que el Bentley habían tenido otros coches), sino dando también excelentes consejos de viejo zorro escocés. Y siempre con Bartolomé de copiloto y Fara en la parte de atrás.

«Indudablemente, aunque sea el mismo capítulo, hoy va a ser totalmente diferente» −concluyó el caballero de blanco al ver el tremendo escote que tenía delante de sus narices, al bajar la mirada−. «¿Cómo es posible? Si no me equivoco, en realidad seguimos en el hospital, ella en coma, y yo… yo…»

Claro. En un último intento desesperado, se había pasado tres pueblos con la dosis de pastillas rojas. Había perdido el control y estaba a merced de los recuerdos de Fara.

Bueno, al menos no estaba muerto. Y mientras hubiera vida, habría esperanza.

«Ella… ella está pensando, ¡está recordando!» −se alegró Bartolomé de pronto, mientras en la superficie ambos compañeros se tomaban otra pastilla−. «Tengo que estar muy atento a las señales. En algún momento, seguro que ella, bueno, que yo…»

Menudo lío. El caballero de blanco suspiró y decidió dejarse llevar, vivir dentro de la joven como un pasajero silencioso, mientras ordenaba sus pensamientos y decidía qué hacer. Por el momento era lo más sensato.

«Seguro que Fara encuentra alguna manera de comunicarse conmigo» −deseó Bartolomé, saliendo del coche, con cuidado de que la minifalda no se le subiera.  

Mientras el otro Bartolomé esperaba sentado, Fara corrió a la parte trasera del coche de alquiler y sacó del maletero un paraguas enorme, de esos que utilizan los jugadores de golf. No se mojó mucho, pero lo suficiente para que la carne se le pusiera de gallina. Bartolomé no sintió la lluvia, ni el frío, así que tomó nota: efectivamente, tal y como sospechaba, no había conexión real entre ellos.

«Esto no es un viaje al pasado, como en las películas» −lo definió, sin apenas sorprenderse−: «solo son recuerdos. Sus recuerdos. No los míos».

La pelirroja desplegó el paraguas y se aproximó a la puerta del copiloto. Solo cuando el otro Bartolomé vio que no había peligro de mojarse abrió la puerta para salir.

«Visto desde fuera» −pensó Bartolomé, un poco avergonzado−, «resulta poco caballeroso, la verdad. Pero ella es joven» −se justificó−, «y no viste de blanco como yo… como él» −corrigió, para poner distancia entre ellos−. «Sería una pena arruinar ese brioni de seda y cachemira: le ha costado una barbaridad».

Sabía, porque él había hecho lo mismo trece años atrás, que el otro Bartolomé se había puesto su mejor traje, casualmente el mismo modelo que llevaba en la realidad, de vuelta al presente en el hospital.

«Y tampoco es para tanto, ¿no?» −prosiguió, mientras veía a su alter ego del pasado desperezarse a cubierto bajo el paraguas−. «Así es la vida moderna. Ahora ellas pueden llevar los pantalones o el paraguas tanto como nosotros».

Sus intentos por disculparse no surtieron efecto alguno, y su vergüenza empeoró al ver que una vez el hombre estaba de pie, sobre la acera, era ella quien empujaba la puerta del coche para que se cerrara.

«What’s wrong with you?» −saltó Bartolomé, mientras el otro él, ajeno a sus pensamientos, sacaba del bolsillo de la chaqueta un puro habano−. «Oye, tú, que en aquella época no eras un viejo» −pensó, dirigiéndose a sí mismo, pero del pasado−, «como soy ahora. ¿Qué tendrías, Tato, en el 98? ¿Cincuenta y tres, cincuenta y cuatro años? Come on, men!»

Que en un coche con dos hombres hechos y derechos fuera ella la que tenía que salir y mojarse bajo la lluvia para coger el paraguas, tenía bemoles.

«Es por el traje blanco, está claro» −se justificó Bartolomé, de nuevo, aun sabiendo que no era verdad.  

La ventanilla del coche bajó un poco y el chófer les explicó que esperaría allí mismo. Que tuvieran cuidado.

«Siempre hemos sido un equipo peculiar» −pensó Bartolomé, acomodándose dentro de la mente de Fara. Sin tener que tomar las riendas de ninguna acción, y conociendo también a los personajes de la película como los conocía, se dio cuenta de lo mucho que se le disparaban los pensamientos, analizándolos a unos y a otros−. «Ahora que lo pienso» −añadió−, «en el fondo, yo era el más joven de los tres. ¿Te lo puedes creer? Porque McMahon, aun siendo un vejestorio de setenta y pico años, Fara, en aquella época, debía de tener la misma edad que él, si no más. Aunque» −en ese momento se daba cuenta de ello− «por aquel entonces, Fara no me había confesado todavía su secreto. Y su edad».

Ya se habían alejado del coche y caminaban por la acera, cuando Bartolomé se percató de que la pelirroja le estaba echando la bronca. No a él, claro, que vivía dentro de ella sino a su versión más joven. No había estado atento a la conversación, sumido en sus propios pensamientos, pero creía acordarse de lo que le estaba recriminando. Que fumaba demasiado, como siempre. Prestó atención y alcanzó a escuchar la contestación del español:

−Mind your fucking business, sweety −le contestó, agitando el puro delante de ella.

«Vaya».

¿Y ese humor de perros? No le estaba resultando agradable ser testigo de su comportamiento.

«¿Siempre he sido así?» −se cuestionó.

Y empezó a darse cuenta de que era un gilipollas. O peor. Fara le había dicho en varias ocasiones que, con los años, había ido empeorando. ¿Era eso posible? ¿Existía una versión peor de sí mismo? Entonces, de vuelta al 2011, ¡debía ser insoportable!

Bartolomé sintió vergüenza de sí mismo. Aquella experiencia rusuba, si había resultado curiosa hasta el momento, incluso graciosa al principio, no lo sería más.

−Ya vendrás a mí cuando tu corazón se canse de latir, entre tanto humo −le advirtió Fara.

−Puedes esperar sentada.

Y dale con las contestaciones desagradables. ¿Es que no se iba a tomar un respiro?  

«De todas formas» −pensó Bartolomé, regresando al punto en que se habían conocido, intentando de nuevo disculpar su tosco comportamiento−, «fue ella la que vino a sacarme de aquella cama. Yo no busqué que me salvara; solo quería morirme» −siguió, mientras veía cómo su otro yo le echaba el humo del puro a la cara, gesto que, por desgracia, ahora se daba cuenta de que había repetido cientos de veces. Y desde el punto de vista que tenía ahora, sinceramente, no resultaba tan gracioso.

−Eres incorregible, Tato −oyó que salía de su boca, apartando el humo con la mano que no sujetaba el paraguas.

−Por eso me quieres −le contestó el otro, descarado.

Ella apuró el paso camino del edificio. Y se puso a recitar repetidamente unas frases en yoruba. El otro Bartolomé, a su lado, se incorporó en la segunda estrofa. Solo les quedaban unos metros para llegar al portal. Todo se iba a desencadenar en cuestión de minutos, pero Bartolomé, el Bartolomé que viajaba en el interior de Fara, como un invitado de excepción, que no tenía otra cosa que hacer que observar y, en este caso, juzgarse a sí mismo, no podía dejar de justificarse, de lo avergonzado que se sentía. Por eso seguía erre que erre con las excusas y explicaciones:

«Yo no pedí venganza, ¿sabes?» −Estaba hablando con Fara, es decir, consigo mismo, así que aquello era como expresarse hacia dentro, con la vana esperanza de que alguien, además de él, le escuchara−. «Fuiste tú». −Lo habría gritado de haber servido de algo−: «fuiste tú quien vino a mí, y me habló de venganza. Si soy así… así de zafio y desagradable, es porque yo no quería vivir. No me importaba morir cuando me encontraste. En realidad, lo prefería. Sin ella, nada tenía… nadie podía…» −Acalló sus pensamientos por unos segundos, suspirando mientras la extraña pareja, ajena a que alguien más viajaba con ellos, ultimaba rezos y meditación para estar listos−. «Quizá tenías que haberme dejado morir allí mismo, Fara, justo después del infarto. Así no te habrías tenido que tragar mis malos humos durante todos estos años…»

−¡Guarda eso! −exclamó ella, mirando a ambos lados de la calle.

Bartolomé escapó de sus propias reflexiones al oír el grito de Fara, que le sonaba como si hubiera salido de su misma boca (y así era) y vio como su yo del pasado escondía la pistola que acababa de sacar del bolsillo.

«¡La pistola!» −recordó Bartolomé. Y luego añadió, confundido−: «Claro, yo llevé una pistola a la cita… pero, ¿qué fue de ella?»

La lluvia hacía que nadie se parara a mirar a los demás, así que, aunque no dejaba de pasar gente por detrás de ellos, entre capuchas y paraguas, no habían corrido peligro de que le vieran sacar un arma frente al portal. Además, Fara había estado rápida e incisiva, y el otro Bartolomé había guardado la pistola en el bolsillo interior de la chaqueta nada más sacarla. Eso sí, no se abstuvo de quejarse:

−Me la trajo McMahon…

−Porque tú se la habrás pedido.

−Sí −asintió él repetidas veces, viendo como Fara tocaba el timbre del portón, sin esperar a terminar la conversación−. Quizá la necesitemos −añadió, bajando la voz.

−Todo lo que necesitamos está ahí dentro −le explicó la pelirroja, tocando un par de veces la frente de él con el índice, y luego tocando la suya propia−. Y aquí dentro.

«Aquí dentro estoy yo» −bromeó para sí mismo Bartolomé, aunque nadie pudiera escucharle.

Fara seguía hablando:

−Esas son nuestras armas. Confía en mí −y volvió a pulsar el timbre−. Si este es el lugar, y todo indica que así es, vamos a actuar tan rápido como un tren expreso. Les va a doler, les va a doler mucho, pero ni siquiera sabrán lo que les pasó por encima.

Aunque habían trancurrido trece años desde aquella escena, Bartolomé volvió a quedarse asombrado de la decisión y la valentía que mostraba la joven, igual que la primera vez. Fara estaba allí para matar a los culpables, con tantas ganas o más que él mismo. Su mirada se había tornado fría como el hielo e incluso, cuando le miró por última vez antes de que se abriera la puerta y la acción empezara, le costó reconocer el profundo cariño que le profesaba (por egoismo, no se atrevía a tildarlo de amor, que es lo que era en realidad). En los ojos de la pelirroja, se había apagado cualquier sentimiento que no fuera venganza. ¿Cómo se podía albergar tanto odio?

«Gracias a ese odio hemos llegado hasta el final» −recapacitó Bartolomé−. «Bueno, hasta casi el final» −tuvo que corregir, recordando que de vuelta al 2011, ella se moría en la cama del hospital y él, a su lado, yacía inconsciente por una sobredosis de pastillas rojas, poco después de que hubieran fracasado en su último intento por cazar a Zaitsev, el tercero y último de los rusos.   

Mientras esperaban a que se abriera la puerta, Bartolomé trató de anticiparse a lo que estaba a punto de suceder. Y no era fácil. Todo discurriría demasiado rápido. De cambiar algo, él habría preferido justamente modificar eso, tener un poco más de tiempo, un intercambio de palabras con Sergei Ustinov para que supiera quién y por qué le estaban matando. No obstante, Fara iba a ser fiel a lo que acababa de predecir, al pie de la letra: como un tren expreso. El séquito del primero de los rusos no iba a tener tiempo ni de preguntarse qué les estaba pasando por encima. 

El portalón se abrió, y un ruso enorme se plantó delante de ellos con cara de pocos amigos.

−Llevános hasta tu jefe −ordenó la boricua.

Y fue lo único que necesitó decir.

Ni siquiera se había preocupado de traducirlo al ruso, que manejaba con bastante agilidad. Las órdenes directamente al cerebro se entendían… de otra forma. Y se obedecían de verdad.

Bartolomé recordaba el dolor intenso que había sentido aquella vez en su cerebro, así que quiso mirar al otro Bartolomé, para compadecerse de él, pero no pudo. No eran sus ojos, sino los de Fara, y ella los tenía clavados en el gigantesco soldado.

«Recuerdo perfectamente lo que pensé entonces» −se sorprendió el caballero de blanco, ante su memoria−. «Que se habían terminado los entrenamientos, me dije».

Y era verdad: aquello no era un ejercicio. No estaban interpretando un simulacro. Aquello era real. Iban a por todas. Y Fara no se distinguía precisamente por ser cuidadosa. Cuando se trataba de emplear las técnicas rusuba ella era como una apisonadora. No preguntaba. Se metía en Bartolomé, cogía lo que necesitaba de él, y entraba en la cabeza de la víctima para torcer, romper o inundar con las órdenes o pensamientos que le vinieran en gana.

Bartolomé agradeció ser un mero espectador escondido dentro de la pelirroja y así no tener que revivir el sufrimiento otra vez.

Aunque trataba de resistirse, el mercenario ruso les guió por el recibidor del edificio. Con él entraron en el ascensor. En silencio. Y hasta que no se abrió la puerta del cuarto piso no empezó la fiesta.

Bartolomé tuvo tiempo de repasar los hechos.

En los años que llevaban investigando juntos, aquella era la primera vez que habían dado en el clavo. Hasta ese momento, cualquiera de los catorce sucesos extraños, posiblemente paranormales, que habían investigado alrededor del mundo, habían terminado por tener un origen diferente al rusuba. Tanto Bartolomé como Fara habían aprendido en el camino que los experimentos rusos en Cuba no eran lo único que había logrado traspasar la línea de la "normalidad". En dos ocasiones apenas habían escapado con vida y en otras tres habían tenido que retirarse antes de tiempo para no verse envueltos en problemas mayores.

La mayoría de los eventos habían tenido que ver con las religiones y el poder de la fe de los hombres. Sin embargo, y de estas otras ocasiones habían hablado largo y tendido durante muchas noches en vela, en cuatro de las experiencias vividas habían dado con otras fuerzas. Otras realidades. Otras posibilidades.  

Pero eso era irse por las ramas. Al fin, en Moscú, había sonado la alarma. Un grupo de veintitantos cubanos había desaparecido de golpe, sin dejar rastro. Al menos un par de babalawos, media docena de iyanifás y casi todos sus ahijados. Pero no había salido en las noticias. Esa era la parte importante. Alguien se había esforzado y mucho por ocultarlo. Nadie se había enterado o nadie le había dado la importancia que tenía. ¿Casi treinta muertes y ni una noticia? O había gato encerrado o el mundo se había vuelto loco. Para entonces, Bartolomé y Fara ya habían desarrollado sus formas de enterarse. Y se habían enterado. La investigación había sido rápida, tanto como su reacción. En menos de una semana, ya estaban en Moscú, listos para darle forma a la venganza. A alguien se le había ido de las manos… y lo iba a pagar.

Según Fara, todo señalaba a Ustinov, el químico de los tres rusos.

Estaban a punto de confirmarlo.

El ascensor se abrió y les mostró la estancia central de la planta, algo así como un salón de reuniones. El piso ocupaba la planta entera y no había otras puertas ni un pasillo distribuidor. Se accedía directamente al santuario cubano. Bartolomé y Fara dieron un paso al frente, y pisaron la alfombra. Hacía calor allí. Lo primero que llamó su atención, más allá de las dos docenas de sillas, sillones y taburetes, repartidos por todas partes, eran los cuadros de orishas, en las paredes. Obbatalá, Shangó, Yemayá, Eleggúa, Oshún… También había vasijas gigantes, figuras, adornos, instrumentos musicales, revistas, todo perteneciente a la cultura y la tradición afrocubana. Entonces, ¿por qué no había cubanos y sí otros dos mercenarios rusos, viendo la tele?

Mientras Fara apelaba a la fuerza mental de su compañero y adormecía a los tres soldados del este (los dos que estaban en el salón y el que les había guiado hasta allí), Bartolomé tuvo tiempo de notar la tristeza, apoderándose de su ánimo. En lugares como aquel se había criado su amada.

«Y como aquí, también fueron los rusos quienes se encargaron de eliminarla» −pensó.

 La asociación "Las siete potencias en Moscú", compuesta exclusivamente por cubanos residentes en la capital, hasta hacía pocos días, había sido un lugar lleno de vida, de música, de baile, mucho baile, risas y chistes cubanos. Ahora todo había terminado. El rusuba había entrado en sus vidas, así como las promesas de una vida mejor y dinero fácil, y les había conquistado.

−La puerta de la izquierda −decidió Fara.

Aunque habló con autoridad, había preocupación en su voz.

«¿Está tan nerviosa como lo estaba yo?» −se preguntó Bartolomé.

Como no necesitaba concentrarse, ni estaba inquieto en lo más mínimo (solo eran recuerdos, ¡ya sabía lo que iba a pasar!), podía distinguir los detalles, atender a las señales. Y sí, Fara estaba realmente nerviosa. Pero, ¿por qué?

−Vamos, muévete −le instó la boricua a su compañero. 

Por lo visto, el otro Bartolomé, su alter ego del pasado, también se había quedado paralizado sintiendo el vacío y el silencio. Claro, en el fondo, aunque les separaran trece años en el tiempo, eran la misma persona. Y sentían lo mismo ante aquel silencio, únicamente interrumpido por los gritos en ruso que salían del televisor.       

Al final del salón, así como a los dos lados, había puertas cerradas. Se dirigieron primero a la de la izquierda, tal y como había ordenado Fara. Bartolomé ya sabía que eran los baños, pero no podía desvelarlo, dada su condición de espectador mudo. Después de comprobarlo, cambiaron a la de en medio.

«Esa sí que es» −se dijo Bartolomé a sí mismo, mientras notaba cómo Fara fruncía el ceño y apretaba los puños.

El otro Bartolomé empuñó el pomo de la puerta y, tras volverse para recibir la confirmación de Fara, lo giró y lo empujó. Un laboratorio se abrió ante ellos. Justamente lo que estaban buscando. Y a quien estaban buscando. Dos viejos vestidos con batas blancas estaban inclinados sobre un cubano sentado en una silla parecida a la que hay en las consultas de los dentistas. El negro era joven y fuerte, pero al parecer estaba inconsciente y no respondía a los intentos de los rusos por despertarle. A su lado había una cubana estirada en el suelo, con una manta por encima. Ella no lo había conseguido. Mirando la escena había un joven ruso, que no tendría más de quince años.

«Pronto empiezan» −se resignó Bartolomé, y se acordó de que había pensado lo mismo de vuelta al 98.

El otro Bartolomé, a su lado, también se había quedado mirando al chaval, que era el único que se había girado a mirar quién entraba por la puerta. Tenía la cara desencajada. Pero, ¿qué expresión era aquella? ¿Miedo? ¿Sorpresa? Parecía que los ojos se le fueran a salir de sus órbitas, como si hubiera visto a un fantasma. Pero solo estaba mirándoles a ellos… o no… a ellos no… a Fara.

«Vaya, esto es nuevo» −pensó Bartolomé, de pronto−. «¿Será Farita consciente de que el joven la miraba solamente a ella?» 

En su día no se había dado cuenta, era un matiz difícil de percibir cuando estaban frente a los que habían asesinado a su mujer, pero ahora lo tenía claro. La sorpresa del muchacho no era por la interrupción de unos desconocidos en el laboratorio, sino por la presencia de Fara.

«Semejante mujer no se ve todos los días, ¿eh?» −consideró Bartolomé, encontrando una explicación en las espectaculares curvas de la pelirroja−. «¡Cómo es la adolescencia! A punto de morir y ese chico no puede apartar su mirada de este escote».

No era el primero que se quedaba sin palabras ante la presencia de Fara. Así de tontos eran los hombres. Sin embargo, el chico reaccionó. Realmente intentó decir algo (ahora lo notaba Bartolomé) pero Fara fue más rápida y apeló a los poderes del rusuba para hacerle callar. Levantó una mano y añadió:

−Espera fuera −le ordenó−. Pero no te vayas. Y no hagas nada. Solo espera.

El otro Bartolomé se tambaleó del esfuerzo. Estaba sudando copiosamente y le temblaban las manos. No le quedaban demasiadas fuerzas. Bartolomé vio como su yo del pasado se apoyaba en una estantería, dando un par de pasos hacia atrás, y se llevaba la otra mano al pecho.

«Aguantarás, no te preocupes» −le dijo mentalmente. Aquello él ya lo había vivido y sabía que, aunque doliera como el infierno, saldría vivo y coleando, además de victorioso. Bartolomé vio que Fara se preparaba para el golpe final, y objetó, como si fuera a servir de algo−: «¿por qué? ¿Por qué tuviste que hacerlo tan rápido? ¿Por qué no me dejaste…?»

Bartolomé se adelantaba a los acontencimientos, pero sabía que nada podía hacer por retrasarlos. Fara, después de comprobar que su compañero resistía, miró a los viejos de las batas y los señaló:

−Despedíos de este mundo, hijos de puta.

Y ambos cayeron fulminados. Así de fácil. Les acababa de freír el cerebro. El otro Bartolomé hincó una rodilla en el suelo, sintiendo que las piernas le fallaban. Su vista se nubló pero, efectivamente, aguantó el ataque.

−Ahí tienes a Sergei Ustinov −le dijo Fara.

Los dos científicos eran viejos. Los dos parecían salidos de sus peores pesadillas. Pero estaban ya muertos.

−¿Cuál de los dos es? −preguntó el caballero de blanco, mientras se incorporaba.

Quería saberlo. Necesitaba saberlo.

−El de… el de la derecha −dudó la pelirroja, acercándose hacia él.

«¿Por qué ha dudado?» −pensó Bartolomé.

En el pasado, no se había percatado del titubeo de Fara pero, ahora que no tenía otra cosa que hacer más que observar, todo se veía diferente. Y se estaba dando cuenta de que la película era ligeramente diferente. O no tan ligeramente. 

La boricua se acercó al otro Bartolomé y le abrazó, con la intención de ayudarle a incorporarse. 

«¿Y eso?»

Bartolomé se quedó petrificado. Acababa de ver a Fara echar un rápido vistazo al bolsillo de la chaqueta blanca. Y al ayudarle a caminar hacia los cadáveres de los científicos, le había quitado la pistola.

«¿Fuiste tú la que cogiste el arma?» −gritó, impresionado, desde el interior de la joven−. «¡Por eso desapareció! Pero… ¿para qué, Fara? ¿Para qué necesitabas la pistola?»

−Quédate aquí unos minutos. Y disfruta de tu venganza, cariño −le pidió Fara, mientras le acercaba un vaso de agua−. Tómate tu tiempo. No todos los días se acaba con uno de los responsables de la muerte de tu esposa».

Y le dejó solo.

Bartolomé se sintió de pronto dividido. Recordaba perfectamente cómo le había impresionado la delicadeza de su compañera, el tacto que había tenido al dejarle a solas con Ustinov. Le habría gustado quedarse de nuevo, para revivir la escena, escuchar las frases lapidarias que había escupido sobre su cadáver… la ansiada venganza.

Pero no podía. En esta ocasión estaba encadenado al cuerpo de Fara, a los recuerdos de ella, y, al parecer, también a la pistola que escondía en la mano de detrás de la espalda.

«¿Qué vas a hacer, Farita?» −se preguntó Bartolomé, mientras salía del laboratorio y cerraba la puerta tras de sí−. «¿Por qué me mentiste acerca de la pistola?»

En el salón de la comunidad cubana estaban los tres rusos dormidos y el joven, congelado frente a la puerta de salida.

No había conseguido huir, ni esconderse, solo miraba la puerta con deseo, pero sin acercarse más a ella. Por mucho que se esforzara, no podía. Tales eran las órdenes que había recibido.

−<Date la vuelta> −le dijo Fara, en ruso.

Esta vez no había rusuba de por medio, pero el joven, en cuanto se giró vio que las órdenes venían a punta de pistola.

−<Creíamos que habías muerto> −le confesó, asustado.

−<Pues ya ves que no> −contestó Fara, mirando a su alrededor.  

«¿Qué buscas, sweety?» −se preguntó Bartolomé, mientras notaba que los ojos de ella se centraban en el mando a distancia de la tele.

Todo aquello era nuevo para él. Una parte del recuerdo al que nunca había tenido acceso.

−<¿Por qué no diste señales de vida?> −quiso saber el ruso.

Aunque no pasaba de los quince años, hablaba con un tono muy maduro.  

−<No pude> −respondió ella esquiva−. <¿Qué has hecho, Sergei?>

«¿Cómo que Sergei?» −Bartolomé estaba totalmente confundido−. «¿Conoces a este niño, Fara?»

La conversación entre la pelirroja y el ruso seguía, pero ella no dejaba de apuntarle con la pistola y ya se había hecho con el mando de la tele. 

−<Lo mismo que tú, Fara> −replicó el niño−. <Solo que a ti, por lo visto, te ha ido mejor>. −Además de miedo, había envidia en sus palabras.

−<¿A cuánta gente has tenido que matar para conseguirlo?>

−<¿Y tú?>

Porque ella también lucía como una jovencita en la flor de la vida.

−<No estamos hablando de mí>.

−<Vamos, no te hagas la remilgada ahora, Fara> −la acusó el chaval−. <Como si tú no hubieras matado a nadie. En realidad, que yo recuerde, tú eras la que no tenía límite cuando estábamos en Cuba>.

Fara miró hacia la puerta para asegurarse de que el otro Bartolomé no estaba escuchando.

−<Las cosas son distintas ahora> −declaró la pelirroja, mirando de reojo a la tele. 

Apuntó con el mando a distancia y cambió el canal, lo cambió hasta seis veces, hasta dar con uno musical. Y empezó a subir el volumen. A subirlo mucho.

Estaba sonando una canción titulada Cha cha cha del grupo femenino Blestyashchie, aunque aquello de chachachá tuviera bastante poco.  

−<Múevete, vamos> −le ordenó haciéndole gestos con la pistola para que se colocara delante de la puerta que daba a los baños.

El chaval obedeció, pero siguió hablando, sonando cada vez más como una disculpa:

−<Estaba enfermo, enfermo de verdad> −le contó−. <Era mi última oportunidad, o me salvaba ahora o…>

−<No me interesa> −susurró ella pero su voz se diluyó en la música disco.

−<Tuve que hacerlo, tuve que reunirlos a todos> −se excusó, levantando las manos−. <No podía arriesgarme a que fallara. No quería volverme tan joven, pero creí que… sigo enfermo, Fara. No me he curado. Pero ahora estoy investigando el traslado de la memoria de un cuerpo a otro. ¡Esa es la solución! Si me dejas ir, compartiré contigo el hallazgo. ¡Eso nos haría inmortales!>

−<No me interesa> −repitió, y volvió a mirar hacia la puerta cerrada. Subió el volumen un poco más−: <pero sobre todo, no le interesa a él>.

«Está hablando de mí» −gritó Bartolomé desde el interior de Fara−. «No quiere que me entere, pero ¿de qué exactamente?»

−<Adios, Sergei Ustinov> −sentenció, amartillando la pistola−. <Le daré recuerdos a Zhukovsky y a Zaitsev de tu parte cuando les encuentre>.

 Bartolomé sabía suficiente ruso como para seguir la conversación sin problemas pero, estaba tan confudido, que le costaba entender lo que estaba pasando.

«…entonces, ¿Ustinov es este jovencito? ¡No puede ser! Si ya lo habíamos…»

Y se quedó callado, presenciando el disparo. El sonido quedó amortiguado por el volumen de la música, tal y como había planeado la boricua. En la televisión, las atractivas cantantes de Blestyashchie seguían bailando su particular visión de Cha cha cha, mientras el impacto hacía que el joven Ustinov retrocediera hasta la puerta y se metiera de golpe en los cuartos de baño. Fara ni se inmutó. De tres zancadas se acercó a la puerta, tiró la pistola dentro y cerró.

−Uno menos −suspiró.

«Sí, uno menos» −añadió Bartolomé−. «Pero ¡qué distintas son las cosas desde aquí! ¿Por qué, Fara? ¿Por qué me mentiste? ¿Qué tenías, miedo a que, si me enteraba de la verdad, te dejara?»

Por desgracia, no obtuvo respuesta. Él solo era un espectador. No podía intervenir, por mucho que quisiera.

A los pocos segundos, se abrió la puerta del centro y apareció el otro Bartolomé, ya con un puro en la boca. No solo estaba recuperado, estaba radiante. E iba acompañado de un cubano joven y atlético que apenas se sostenía en pie.

−Aléjate de todo esto, Bruno −le aconsejó el español, mientras le guiaba hasta la puerta del ascensor−. Olvida lo que has vivido y no vuelvas aquí jamás.

El negro cubano asintió y se pegó contra la pared, pesadamente. El caballero de blanco metió el brazo para pulsar el botón de bajada, y dejó que las puertas de metal se cerraran entre ellos.

«Adiós, Bruno» −se despidió Bartolomé.

Se acordaba perfectamente de él. De hecho, no sería la última vez que se vieran.

«Pero esa es otra historia» −señaló el caballero de blanco, apartándola de su mente.

−¿Estás bien, cariño? −le preguntó Fara, aproximándose a él.    

−Tengo hambre −anunció el otro Bartolomé con una sonrisa. Y se encogió de hombros, como si no fuera culpa suya. Echó el humo despacio−. ¿Y tú?

−Me encuentro bien. 

−Bien, bien… −dudó, mirando hacia la tele. Se dio cuenta de que estaban gritando−. ¿Te has quedado un poco sorda de la emoción o qué?  −le recriminó−. Baja el volumen, por Dios.

Y le hizo un gesto con la cabeza para recordarle que, según había visto, ella tenía el mando a distancia en la mano.

−Sí, claro.

«¿Cha cha cha? ¡Vamos, hombre!» −se acordó Bartolomé.

Su yo del pasado lo iba a decir a continuación, después de mirar en la pantalla el título de la canción.

Efectivamente.

−¿Cha cha cha? ¡Vamos, hombre!

Bartolomé sonrió desde su butaca de espectador.

−Venga, te invito a comer −se ofreció ella.

−I take you up on it.  

Y llamaron al ascensor de nuevo.

−¿Qué has hecho con el chaval? −preguntó el otro Bartolomé, saboreando el puro..

«Ay, pillina, a ver qué contestas ahora» −se dijo a sí mismo, Bartolomé. Aunque se acordaba perfectamente de la respuesta.

Iba a mentirle.

El caballero de blanco, aunque no recordaba el nombre del restaurante donde iban a celebrar ellos dos y McMahon la victoria, sí le venía a la mente, clara como el agua, la imagen de la tienda que se encontraron a la salida.

«Una tienda de sombreros de ala ancha» −asintió mentalmente, mientras la extraña pareja entraba en el ascensor e iniciaba el retorno a la calle.

Las luces se empezaron a apagar de pronto a su alrededor, como si ya no hubiera nada más que ver allí. Eso le recordó a Bartolomé que no era la realidad, sino un recuerdo, lo que estaba reviviendo. Y que seguía atrapado en el cerebro de Fara.

Antes de regresar a aquel mare magnum que lo estaba matando, Bartolomé tuvo tiempo de rememorar la escena siguiente al restaurante, cuando había entrado en la tienda y se había comprado su primer sombrero de ala ancha, por supuesto, de una blancura impecable.

De vuelta al hospital, en el reloj solo habían corrido un par de minutos pero, a efectos de la agónica batalla que estaba librando el caballero de blanco por no desfallecer definitivamente, parecía que hubiera transcurrido ya una eternidad. Bartolomé se removió sobre la cama, todavía inconsciente, murmurando frases ininteligibles. Hablaba en yoruba, aunque no era a propósito. La sangre seguía brotando de su boca, de sus orejas, e incluso de la comisura de sus ojos. Estaba a punto de cruzar el límite sin retorno.

La mano derecha de Fara estaba apoyada sobre su cabeza, inerte, como si tratara de darle ánimos para que aguantara.

Evidentemente, Bartolomé no la había puesto allí.

75. Homenajeando al Gran Combo
antes de matarlo

El Gran Combo de Puerto Rico, Si la ves por ahí

−¿Me has traído lo que te pedí? −preguntó el negro de las trenzas, a voz en grito, desde la cama.

Apenas había escuchado al jefe cubano entrando en la habitación del hotel y ya le estaba acosando con preguntas, nervioso.

−Todos excepto el de Sin salsa no hay paraíso −le contestó Valdés, dejando la bolsa de Fnac sobre la encimera del pequeño pasillo que ejercía de recibidor, para poder desprenderse de la ropa de abrigo−. Que estaba agotado −matizó.

−¿Qué tú dice? −volvió a gritar LuisFe.

Mientras se quitaba la gabardina, el jefe cubano miró de reojo a LuisFe, y no pudo evitar cabrearse. Su compañero se había quedado ciego, sí, pero no era excusa para que actuara de manera tan imprudente. El negro de las trenzas decoloradas llevaba los cascos puestos y no había hecho ni el amago de quitárselos para hablar con él. Por eso le estaba gritando. No se daba cuenta de que aquel volumen de voz no se parecía en absoluto al que debían emplear dos personas hablando en la misma habitación. Sobre todo, si una de ellas pretendía pasar desapercibida porque se suponía que estaba muerta.

Después de servirse y beberse un ron en uno de los vasos ya usados que tenían junto al televisor, a palo seco y de un trago, Valdés se acercó a LuisFe y tirando del auricular le repitió el mensaje, entre dientes:

−Aquí tienes tus discos del Gran Combo de Puerto Rico −y puso la bolsa con los compactos encima de su tripa−, excepto el último, que estaba agotado −le repitió, rozándole la oreja con su aliento a ron−. Y a ver si aprendes el significado de la frase "pasar desapercibido", comemierda.

Y alejó el casco un poco más de la oreja antes de soltarlo, para que le golpeara.

LuisFe, lejos de enfadarse, se rió. Estaba más que contento con sus CD nuevos.

−¿Por qué tú dice’ eso? −quiso saber, abriendo uno de ellos, sin importar cuál, pues no podía ver las carátulas.

Valdés no cayó en la trampa y volvió a separarle el casco de la oreja antes de hablar:

−Porque se supone que estás muerto, comepinga, que aquí no hay nadie conmigo y que a los rusos les llega la factura de una habitación de lujo para uno, no para dos.  

−Ya, patrón, ya −le contestó−. Si cuidado tenemos. ¿O no hemos borrado mi presencia de la mente de todos los empleados del hotel?

−Sí, anormal, sí. Pero si sigues gritando de esa manera, ¿cómo vamos a evitar que alguien más se entere de que estamos aquí los dos?

Tenía razón. LuisFe metió un par de almohadones detrás de su espalda, para elevar un poco su postura y metió el CD nuevo en el aparato reproductor que yacía con él encima de la cama. Quitó la clavija de los cascos, para que el jefe cubano también pudiera escuchar la música de El Gran Combo, pero bajó el volumen.

A los pocos segundos, saltó la primera canción:

Dile que regrese,

dile que me muero

si no la tengo cerca,

díselo, si la ves por ahí.

Si la ves por ahí del disco Arroz con habichuela ya podía haberle hablado del tiempo o de carreras de coches, que el efecto en LuisFe habría sido el mismo. Cualquier cosa le recordaba a la negra bailarina de ballet.

Isaura Figueiras.

«Maldita seas» −pensó, sacudiendo la cabeza.

Aunque por su culpa se había quedado ciego, tenía que olvidarse de ella. La venganza, en este caso, no era un camino seguro. Hasta su jefe, el experimentado Norberto Valdés, había fracasado a la hora de intentar matarla, y eso que la había encañonado con su Mágnum. Bastante suerte había tenido al salir con vida sin que el fantasma de la bruja apareciera para arruinarle la vida.

−Baja el volumen −le pidió Valdés.

−¿Más? Pero si casi ni se oye…

−¡Coño, asere, que no estás en la cuartería! −le gritó.

Y gritar era justamente lo que no quería.

−Ya va, ya va.

Y puso el volumen a cero.

−Sabes que vas a matarlos, ¿no?

Se refería a los músicos.

−Sí, lo sé.

−¿Y no te da pena? −Solo estaba buscando un poco de conversación. Sabía que no.

−A estas alturas ya no importa más nada. −Valdés se encogió de hombros−. Ni nadie.

−A mí me salvaste, patrón −le apuntó LuisFe, por llevarle la contraria.

−Sí, y ya me estoy arrepintiendo −murmuró el otro, echando de nuevo un ojo a la publicidad del Simposium de Salsa de Madrid.

Tropical Gem, Marco B y los flamboyan Dancers, Eddie Torres y Melissa Rosado, los Swing Guys, Dave y Zoe, Baila Society, DanceFloor, Tito y Tamara, Samantha Yum, Magna Gopal, Adrián y Anita, Aguanilé, Sabor a Fuego, YE Mambo, Alfonso y Mónica, Jose Antonio y Vanesa, Team Bembé, Manu y Sara, Nuno y Vanda, Fusión Salsera, Swing Latino, Diana Montoya y Arneys…

La lista era interminable. Y eso que solo estaba leyendo los bailarines. Faltaban los DJ, y lo que era más importante todavía, la orquesta:

−El Gran Combo de Puerto Rico −dijo en voz alta, el jefe cubano.

Todos esos nombres, desde los músicos hasta los bailarines, formaban el encabezamiento de la siniestra lista de sus futuras víctimas, porque, sumando al público asistente, probablemente llegarían a los dos mil y pico. En sus manos estaba, como un anticipo de lo que saldría en todos los periódicos, no de Madrid, ni de España, sino del mundo entero. Los iba a matar a todos, incluyendo al Gran Combo de Puerto Rico, que supuestamente actuaba el sábado por la noche después de las exhibiciones de salsa.

−La universidad de la salsa, patrón −especificó LuisFe, pues así les llamaban.

Saber que también ellos iban a morir sacrificados era lo que había motivado que el cubano de las trenzas decoloradas quisiera volver a escuchar sus temas.

Valdés dejó el folleto de publicidad del Simposium sobre la mesilla de noche. Lo más curioso era que toda esa gente iba a morir para obrar un milagro, y revivir a un muchacho.

¿Acaso no era fantástico?

−Voy a hacer historia, asere −afirmó el negro rapado, para convencerse, sirviéndose otro ron.

−Ponme uno a mí, patrón.

Una resurrección. Eso era lo que quería el doctor ruso que hicieran. Y claro, necesitaban la energía vital de todo un ejército. A falta de cubanos, o nigerianos, los salseros eran la mejor opción para cubrir las exquisitas necesidades del rusuba, así que…

−Por un último éxito −brindaron.

Y hasta parecieron convencidos.

Sin embargo, según se terminó su copa, Valdés sacó el teléfono del bolsillo e hizo aquella llamada.

Aunque los rusos habían confiado en él para que ejerciera de portal de los ancianísimos, el jefe cubano no se sentía tan seguro. El ritual del fuego de shangó había resultado a la perfección en un local familiar como El 23, en el que solo había tenido que dominar a medio centenar de salseros, pero ¿la sala de conciertos La Riviera, hasta los topes? ¡Eso eran casi dos mil quinientas personas! ¿No era una locura? Valdés se había preocupado muy mucho de guardarse sus dudas para sí, sin dejar que el doctor Zaitsev se hiciera eco de ellas. No obstante, al coger el teléfono y hacer la llamada que acababa de hacer, había sucumbido finalmente a la tentación de hacerle caso a sus miedos.

Necesitaba ayuda. Y la ayuda vendría del otro lado de la línea…

…si descolgaban.

−Mira, Jackson, soy Norberto Valdés −le contó, algo decepcionado al contestador telefónico−. Perdona que te moleste; no lo haría si no fuera importante, importante de verdad, ya tú sabe’. Devuélveme la llamada, por favor, que necesito pedirte una cosa. Tú le pones el precio. No importa cuánto, ¿okay? Hazlo por los viejos tiempos…

Y colgó, muy poco convencido de que fuera a tener éxito. ¿Insistiría si no recibía una respuesta? Sí. Estaba llamando al único babalawo que había estado dentro del Panteón, metido hasta el cuello de rusuba, y había sobrevivido para contarlo. Solo él podía entrenarle en secreto para estar a la altura, el fin de semana siguiente.

−Acabo de recordar otro, patrón.

Valdés dejó el teléfono en la mesilla de noche, y miró al ciego.

−¿Otro qué, asere?

−Otro chiste −le dijo, ya con la sonrisa en los labios, mojados de ron−. De los de Leandro.

Valdés hizo un sonido gutural que sonó a aprobación, o así lo entendió el joven de las trenzas, pues se lanzó a contarlo:

−¿Sabes tú por qué estoy por creer que Adán y Eva eran cubanos?

−¿Por qué? −preguntó automáticamente Valdés, tal y como le habría gustado a Leandro que hiciera.

−Porque no tenían ropa, andaban descalzos, no los dejaban ni comer manzanas y, muchacho −contó riéndose− ¡les insistían en que estaban en el paraíso!

El jefe se rascó la coronilla, asintiendo, y luego subió el volumen de la música. No se había reído, pero aquello era gesto suficiente para cerciorarse de que le había gustado.

−Tienes razón −admitió−. Será bueno escuchar un rato algo de salsa, aunque sea puertorriqueña.

−Dado que, en breve, serán parte de la historia, ¿no, patrón?

−Eso espero, hijo, eso espero.

76. ¿Amigas o rivales?

Joe Quijano, Ya llegó la pachanga

−Estás preocupado −adivinó Isaura, sentándose en el sillón de un pequeño salto, sin dejar de mirar a su caballero andante, ni siquiera para coger el cojín y aplastarlo contra su pecho.

−No Isaura −respondió él, de pie, mirando a través de los grandes ventanales de la terraza−, no estoy preocupado. Estoy atento, que es distinto.

«Bien dicho» −pensó Cynthia, sin levantar ni la voz ni la mirada de El nombre de la rosa.

Era la primera vez que se encontraban los tres en el salón desde su llegada anoche, en el coche de Esperanza, la vecina. Aunque no había pasado ni medio día desde entonces, cualquiera de los tres lo habría definido como una eternidad. Para Isaura eran las primeras horas de libertad, tan cruda como real, y estaba visiblemente emocionada. No paraba de intentar hacer, hacer lo que fuera para sentir que no era una niña mimada, ni un estorbo, sino alguien útil y maduro. Cada vez que PéBé subía de la reunión con sus muchachos, ella le preguntaba que si necesitaba algo, que si quería comer o beber algo. De hecho, la cubana había llevado al salón todas las latas de aperitivos y las bolsas de patatas que había encontrado en la despensa por si alguien tenía hambre, y se pasaba las horas llevando de aquí para allá la jarra de agua y la botella de coca cola por si su héroe sentía sed.

A PéBe le hacía gracia, pero a Cynthia le parecía justamente lo que era, una niña mimada intentando no convertirse en un estorbo. No obstante, la gallega, en el fondo, estaba igual de emocionada que la negra, solo que lo manifestaba de forma diferente. Su guerra imaginaria contra Tutor había estallado, y tenía que ponerse en movimiento cuanto antes. Sin embargo, el líder de su rebelión acababa de perder a su mejor amiga, asesinada de un disparo en la cabeza, así que se limitaba a enterrar la nariz en su libro favorito y esperar. En cuanto él resolviera sus asuntos internos y se deshicieran de la bailarina de ballet, movería ficha. ¡Tenía todavía que educar a su paladín en tantas materias!

−¿Cómo están tus amigos? −preguntó Isaura para seguir con la conversación.

−Se las apañan bien −contestó PéBé, escueto. Luego se arrepintió y añadió una frase más, para no ser tan seco−: no hace mucho frío y tienen dos coches.

Se guardó para sí lo de los porros de marihuana y las cervezas. Tampoco necesitaba dar todos los detalles. En realidad estaba realmente impresionado. Sus amigos y compañeros de Poz Crew habían respondido como un ejército organizado, en el que él… él era el líder.

Tal y como le había anunciado la gallega que sucedería.

−¿Y tú Cynthia, cómo estás? −quiso saber el b-boy, girándose para verla, sentada en una silla, enfrente del sillón donde estaba Isaura y de la pared con el grafitti de Être fort pour être utile. 

−En la página setenta y tres −señaló ella. Y levantó la cabeza, siempre oculta bajo sus gafas de sol−: esperando a que se calme la tormenta.

−Después de comer revisaremos mi cueva, ¿te parece?

−Me parece la decisión correcta −le sonrió ella−. Como todas las que estás tomando.

−Gracias, joder −y volvió a mirar por la terraza.

«Qué pelota» −pensó Isaura. 

La negra no entendía demasiado la relación que había entre ellos, pero tampoco se atrevía a preguntar. Por lo que había deducido, su caballero andante, de tener algo especial con alguna de las inquilinas de la Casa de las locas, habría sido con Sandra, ni con Lourdes ni con Cynthia. Pero nunca se sabía. Según le decían a todas horas en la mansión Figueiras los hombres eran unos cerdos capaces de todo y de más.

«Álex es diferente» −se repitió Isaura, mentalmente−. «Es un caballero, y cuidará de mí. Me lo ha prometido».

El muchacho vio a través del cristal que Duracell giraba la esquina y desaparecía camino del portal, con paso tranquilo y seguro, así que no debía pasar nada allá abajo. Comprobó que la luz de su walkie talkie estaba encendida y que el canal no se había movido. También se llevó la mano a la espalda para notar el metal de la pistola contra sus lumbares. Aunque él siempre había sido más de armas antiguas, como el arco o la katana, sabía usar una pistola y, lo que era aún más importante, estaba decidido a usarla si al asesino de sus amigas le daba por presentarse a completar su faena.

Como si hubiera sentido los ojos de Isaura clavados en él, se giró y la miró directamente.

−Bueno, qué −le dijo− ¿me pones un vaso de agua o me voy a morir deshidratado?

La cubana saltó como un resorte, con una sonrisa enorme, y sirvió dos vasos. PéBé realmente no tenía sed pero lo hacía por ella, para que se sintiera útil y, por lo tanto, mejor.

−Aquí tienes −anunció la negra, triunfal.

Ya estaba junto a su héroe, de puntillas para estar casi a su altura, y esperando a que él bebiera, para hacer lo propio.

−Gracias, princesa.

E hizo una ligera inclinación de cabeza.

−Cuando gustes −respondió ella, haciendo coincidir su gesto de beber con el de él.

Aquel brillo en los ojos negros y un tanto achinados de PéBé tenía que ser interés. O al menos así le gustaba interpretarlo a Isaura. Su caballero andante sentía algo por ella. Seguro que sí.

«A lo mejor no resulta tan fácil deshacerse de la niña» −pensó Cynthia, un tanto asqueada de las cursiladas de Isaura−. «Bueno, mientras no me lo distraiga, puede quedarse» −decidió de pronto.

Y el timbre de la puerta sonó.

−¡Ya abro yo! −gritó la negra.

Nunca antes había dicho una frase así y le sonaba genial en sus labios. En su mansión, Lupe, Gracia, Rubén, Boyan… cualquiera abría la puerta menos ella. Ella nunca. Isaura dejó el vaso en la mesa, con una enorme sonrisa. Sabía que no debía sonreír, pues estaban de luto, pero realmente se sentía más viva que nunca y eso la obligaba a sonreír.

Para PéBé era, sin duda, un rayo de luz en medio de las nubes.

−No, Isaura −la detuvo, apoyando su mano izquierda en el hombro de ella, mientras llevaba la derecha a su espalda, a la pistola−. Déjame a mí la puerta, por favor. Vosotras quedaros aquí. Cynthia…

La vidente albina cerró el libro, no sin antes marcar la página, y respiró hondo un par de veces. Le había explicado a PéBé que ella estaría con él dentro de su refugio, por si acaso. Aunque el b-boy suponía que se trataba de Duracell que venía a informarle de la situación, no quería correr riesgos.

PéBé se acercó a la puerta y observó por la mirilla.

−Es Duracell −gritó.

−Y nadie más −le confirmó Cynthia desde su posición en el salón.

PéBé asintió tranquilo.

−¿Qué pasa, tron?

Duracell estaba al otro lado de la puerta, mirando su smartphone. Se le habían subido los colores a su rostro lleno de granos. Una musiquilla salía del aparato:

Ya llegó, ya llegó

el ritmo nacional que siguió al cha cha chá.

 Y le llaman pachanga.

−¿Qué ves? −se interesó PéBé.

Habría jurado que era una salsa, pero un tanto rara.

−Madre mía, tío.

Negrita, gózalo ahora que pronto llega otro ritmo

Y quién sabe si este ritmo durará

¡Y quién sabe si este ritmo durará!

Duracell se giró para compartir con su amigo el vídeo que había seleccionado de youtube.

−Madre mía −repitió el adolescente−. ¿Es ella no?

PéBé la reconoció al instante.

−Sí.

Aunque le habría gustado sonar más convincente, solo le salió un hilo de voz. A él también le había impresionado.

En la imagen, Samantha Yum aprovechó el momento álgido de la canción Ya llegó la pachanga de Joe Quijano para echar el resto. El escenario del hotel Hilton y The 6th Annual New York International Salsa Congress se quedó pequeño ante su despliegue de sensualidad y fuerza.

Durará… Durará

 Si se veía al público del impresionante salón de actos levantarse y aplaudir como locos en aquel verano del 2006, la cara de Duracell no se quedaba corta.

−La Diva del Mambo −pronunció el muchacho, despacio y lleno de devoción, como si estuviese viendo a la virgen de Lourdes.

−Como se las gasta la tía, ¿eh?

Duracell le miró de pronto como si estuviese ofendiéndola al llamarla así. Para él, era una reina, una diosa… al igual que todas las modelos de Playboy y las estrellas del porno de Hollywood. Eran damas de los pies a la cabeza.

−¿Y vas a trabajar con ella? −preguntó de nuevo, con la misma cara de incrédulo que le había puesto un par de horas antes, en la calle.

−¿En cuántos vídeos la has visto ya, tarado? 

PéBé quería escuchar la respuesta, aunque ya se la imaginaba.

−En todos los que hay en youtube.

−Pues en el próximo que cuelguen, seguramente también estaré yo −se jactó, sin mucho afán−, al menos, por detrás, en bambalinas.

−Joder, macho, eres un tío con suerte.

−Sí, coño. −En ese momento, PéBé sentía que era exactamente lo contrario, pero se dejó llevar por la ilusión de su amigo−. El tío con más suerte del mundo, sí. Anda, cojones, pasa.

Cynthia había regresado a su libro favorito, sin importarle que Isaura la observara con ojos recelosos. Ya estaba acostumbrada a que la gente la considerara un bicho raro, así que había aprendido a pasar de todas las miradas.

Sin embargo, algo en la negra era completamente diferente. Seguía sintiendo que no venía sola. Que escondía un secreto.

Más le valdría haber recordado que la curiosidad mató al gato. Pero no; en cuanto tuvo ocasión, fue Cynthia la que se detuvo a observar atentamente a Isaura. La negra se había levantado y se había acercado al recibidor, para estar más cerca de su caballero andante y escuchar la conversación que mantenía con Duracell. No le interesaban las palabras, solo verle.

Y suspirar por él.

La vidente intentó traspasar el interior de Isaura y percibir más allá de lo que la gente normal podía ver.

Azúcar.

−¿Qué has hecho? −le preguntó, de pronto.

 La voz de Cynthia había sonado asustada.

−¿Yo? −se giró Isaura, sorprendida.

−¿Quién eres? −le gritó, pasando a su lado como una exhalación, camino del dormitorio.

Isaura se quedó bloqueada, viendo como la albina desaparecía tras un portazo. Le había visto la cara de refilón, y estaba completamente desencajada, como si hubiese visto un fantasma.

Exactamente esa misma cara.

Habría sido inútil explicarle que, por su culpa, alguien había irrumpido en el refugio de Cynthia, en su biblioteca imaginaria, posiblemente el lugar más seguro de la tierra. Nadie antes había atravesado sus sólidos muros y había penetrado en su cabeza. 

Y si el intruso era capaz de eso, ¿qué más podría hacerle?

77. Otro paseo por el pasado

Verdi, Caro Nome (de Rigoletto)

Estados Unidos, Miami, junio de 2007

Caro nome che il mio cor

festi primo palpitar,

le delizie dell'amor

¡mi dêi sempre rammentar!

Solo con escuchar los primeros compases de la canción, considerando además el calor y la humedad, Bartolomé supo dónde se encontraba.

«Coral Glabes, Miami. Y yo… ahí estoy, a la izquierda» −pensó, cuando Fara giró la cabeza para buscarle, y así verse él a sí mismo, encendiéndose un puro habano bajo su sombrero de ala ancha.

Aunque la pelirroja destilaba amor por la mirada, Bartolomé, desde su interior, solo sentía lástima de verse. A pesar de aquel gesto, mitad sorpresa mitad satisfacción, que mostraba en la cara el otro Bartolomé, él solo se fijó en lo cansado y arrugado que se le antojaba su yo del pasado. ¿Cómo se podía envejecer tanto en unos minutos?

«Claro que… no han sido unos minutos» −se tuvo que decir a sí mismo Bartolomé, obligado a regresar su mirada a la cantante de ópera−. «Entre la caza de Ustinov y la de Zhukovsky pasaron casi diez años».

Dentro de la mente de Fara los recuerdos casi se habían solapado, como si la década que había transcurrido entre la escena de Moscú y ahora la de Miami apenas importara. De 1998 habían dado el salto a 2007 y eso se notaba en ellos, bueno no, solo en él, puesto que Fara seguía siendo la espectacular veinteañera de siempre.  

Col pensiero il mio desir

a te ognora volerà,

e pur l' ultimo sospir,

caro nome, tuo sarà.

Una gran ovación se levantó en el 1200 de Coral Way, cuando Susana Díaz apagó sus últimos gorgoritos. La comunidad cubana de Miami y, por lo tanto, Miami entero, estaba de fiesta. La soprano acababa de interpretar el Caro Nome de Rigoletto, la famosísima ópera de Verdi. La multitud estaba entusiasmada pero había sido en italiano y ellos se había reunido allí para celebrar la colocación de la primera piedra del futuro Museo Histórico Cubano, así que no fue hasta que cantó Mírame así, del compositor de su Cuba querida Eduardo Sánchez de Fuentes, que los aplausos retumbaron en todo Coral Gables.

«Qué distinto es verlo todo ahora, otra vez, pero desde la barrera» −reflexionó Bartolomé, acomodado en su asiento privilegiado dentro de la cabeza de la boricua. 

La primera vez el caballero de blanco no había podido disfrutar de la soprano, por culpa de los nervios. Ni Fara ni él habían prestado atención al evento, mirando hacia todos lados −cada esquina, cada rostro, cada coche que pasaba− buscando la prueba definitiva de que, por fin, habían acertado. Esa era su esperanza, y el motivo de que hubieran cogido aquel avión de manera precipitada.

«Pobre, McMahon» −pensó, refiriéndose a su chófer y mayordomo−, «recuerdo que nos acompañó a pesar de la fiebre. ¡Menudo vuelo nos dio!»

Bartolomé quiso girarse para buscar con la mirada al escocés, que estaba junto al coche aparcado, al borde de la carretera, pero no pudo. No era él quien estaba al mando del cuello para girarse, ni de los ojos para mirar. Las decisiones le correspondían a Fara, que para eso era su mente y su cuerpo.

«Bueno» −se resignó−. «Here we come, again».

Florida les había recibido soleada, incitándoles a visitar la playa, pero ellos estaban allí por negocios.

«Quizá más placer que otra cosa» −se planteó Bartolomé, corrigiendo su revisión de los acontecimientos.

La pista que seguían resultaba muy prometedora. En una de sus muchas investigaciones habían dado con algo que no les cuadraba. O que les cuadraba demasiado, según se mirara. Un cubano, salido de la nada, se había hecho famoso en Miami en los últimos meses por leer la memoria histórica de diversos objetos traídos de la isla, en épocas pasadas. Los del Museo Cubano estaban encantados con él y le habían abierto sus puertas de par en par. No obstante, su manera de interpretar aquellas lecturas, era realmente sospechosa. Y si eso se unía a que entre los benefactores del futuro Museo Histórico Cubano de Miami habían encontrado una extraña organización filantrópica que olía a ruso por los cuatro costados, a ruso demasiado interesado por relacionarse con la tradición cubana…

«Clear as a bell» −admitió Bartolomé−. «Pero mira que tardamos. Diez años; diez malditos años tuvimos que esperar para dar con Zhukovsky» −recordó, mientras sentía los aplausos de Fara, retumbando en su cuerpo: la soprano acababa de terminar su intervención−. «And guess what? Fue a través de un gesto caritativo que tuvo» −siguió cavilando, ajeno a lo que sucedía a su alrededor−, «una importante donación, a fin de cuentas, lo que nos puso en el camino correcto».

En realidad, no era la primera vez que Fara y él viajaban a Miami.

«Desde que trabajamos juntos hemos venido a esta tierra en cuatro ocasiones, dos anteriores a esta, y una posterior» −repasó el caballero de blanco−. «Claro, Miami es lo más parecido a Cuba». 

¿Trabajar? Bartolomé se detuvo un segundo en sus reflexiones. Acababa de emplear la palabra "trabajar". ¿Podía utilizar ese término para referirse, en realidad, a la búsqueda incansable de venganza?

 «Supongo que sí. Que ha sido como un trabajo» −decidió Bartolomé, asintiendo−. «Un trabajo apasionante».

 Aunque no estaba prestando atención al mundo exterior, sabía que en medio del discurso que iba a dar la doctora Tabares-Fernández, presidenta del museo Cubano, Clifton McMahon, mediante una llamada de teléfono, les advertiría de la posición de los rusos, apartados al igual que él de la ceremonia, junto a la carretera.

Estaba a punto de iniciarse una trepidante persecución.

«Las anteriores dos veces vinimos en el 96» −resumió el caballero de blanco, que sentía que se le venía encima la acción−, «en febrero, para la inauguración del MoCA, el Museum of Contemporary Art of Miami; y en septiembre, para la fundación del Museo Cubano».

Ciertamente no era la primera vez que veía a la doctora Tabares-Fernández. A la presidenta del Museo Cubano le había costado diez años reunir los fondos necesarios para empezar la remodelación del centro educativo Arturo de Filippi, de la Florida Grand Opera, con la esperanza de disponer en el futuro cercano de unas instalaciones de las que se sintieran orgullosos todos los cubanos. El paso del tiempo también se había cebado en ella.

«Al menos no soy yo el único que envejece. O que se empeña en perseguir una meta» −se resignó Bartolomé−; «claro que esta mujer busca honrar a la comunidad cubana en un gesto de gran patriotismo y yo lo que pretendo es dar caza a los asesinos de mi difunta mujer».

  En las dos visitas anteriores, cuando todavía estaban en los primeros años de su asociación vengativa, Fara y él habían aterrizado en Miami animados por extraños sucesos en el entorno religioso cubano. ¿Qué otra cosa podía pasar en Miami? ¡Había tantos cultos distintos que apenas se podían contabilizar! Al final, en ambas ocasiones se habían vuelto a Madrid con las manos vacías. Ni rusos ni experimentos rusubas pero habían aprendido, y no siempre por las buenas, que los fenómenos paranormales podían darse de muy distintas formas. En Miami, quien no profesaba una u otra versión del sincretismo católico, heredero de las ancestrales creencias africanas, estaba perdido. Palo mayombe, vudú, magia negra, cuando la regla de Osha o la santería cubana pasaba a palabras mayores eran muchos los nombres que la definían. A cada cuál más espeluznante.

Después de esa tarde, en la que darían caza al neurólogo Zhukovsky, tendrían que pasar otros tres años para que, en el 2010, viajaran de nuevo a Florida, esta vez buscando a Zaitsev. En vano, claro. Hacía menos de un año de aquello. Ahora ya conocía el final de la historia, pero no quería pensar en ello. Al último ruso lo había encontrado en Madrid mismo, pero se le había escapado de las manos, por culpa de su estúpida visita a una negra, bailarina de ballet, que había hecho quién sabe cómo que Fara entrara en coma y se estuviera consumiendo en la cama de aquel hospital.

«¿Por qué Fara se empeña en recordar aquellos triunfos?» −se preguntó Bartolomé.

Ya había revivido dentro de ella el final de Ustinov, y ahora tocaba Zhukovsky pero, ¿para qué? ¿De qué servía? ¿Se trataba aquello de una despedida? ¿De rememorar las conquistas antes de rendirse?

«¿Y qué más da?» −se molestó Bartolomé consigo mismo, por perderse en sus cavilaciones, olvidándose de lo que estaba sucediendo delante de sus ojos−. «Atiende, viejo, atiende. Quizá entonces se me escapó algo que ahora pueda ayudarnos».

El cubano "vidente" se había subido al pequeño escenario que habían montado y estaba haciendo una demostración de su conexión con el mundo de los espíritus.

«Ese sí que se ha puesto hasta arriba de pastillas rojas» −calculó Bartolomé, a tenor de cómo se tambaleaba−. «Solo por mantenerse en pie, ya deberíamos aplaudirle, con tanto rusuba encima».

Detrás del cubano del escenario, pero sin perderle de vista, había dos iyanifás, más jóvenes de lo que habría esperado, completamente concentradas en canalizar su poder a través de él.  A ambos lados, sin esconderse pero sin buscar protagonismo, como no podía ser de otra manera, vigilaban los mercenarios eslavos. Pieles blancas, cabellos rubios, ojos claros… el contraste con sus protegidos, negros como el tizón, asombraba. 

«La verdad es que, como espectáculo, vale la pena» −admitió el caballero de blanco, viendo como a su lado, su yo del pasado también asentía.

Fara, por su parte, se mostraba bastante intranquila, en absoluto disfrutando de la escena. Lógico, considerando que nunca se había enfrentado a rivales tan poderosos.

«¿Estás preocupada, querida?» −se preguntó Bartolomé, un tanto divertido.

Habría querido contarle, para tranquilizarla, que iba a superar la prueba con matrícula de honor, pero no podía. Hasta ese momento sus intentos de comunicarse con la boricua habían sido todos en balde. No era más que un mero espectador, pero ¿sería así siempre? ¿O cambiaría más tarde y sería capaz de contactar con la Fara que yacía en coma en el hospital? ¡Quién sabe!

 La multitud de cubanos allí reunida se emocionaba, gritaba, lloraba y vitoreaba cada una de las palabras del vidente.

Fue en ese momento, unos instantes antes de que terminara su actuación el cubano, que su yo del pasado recibió la llamada del escocés. Había localizado a los rusos. Al parecer, acababan de llegar en dos limusinas.

−Allá vamos −rumió Fara, justo antes de echar a andar detrás de Bartolomé.

El cubano había recibido una ovación más escandalosa si cabe que la que le habían brindado a la soprano, pero, excusándose en su agotamiento, no se había quedado en la fiesta con su público, sino que se había marchado hacia la carretera, escoltado por los guardaespaldas del Este y seguido por las iyanifás.

Mientras desaparecían en sus vehículos de lujo, Bartolomé y Fara llegaron aprisa y corriendo hasta el coche de alquiler, donde McMahon les esperaba.

«Sea lo que sea, me lleve a donde me lleve, te lo debo Fara» −afirmó Bartolomé.

Por primera vez, gracias a que lo estaba viviendo desde dentro se percató de lo difícil que debía resultar echarse una carrera sobre aquellos taconazos de vértigo. Incluso se reprochó a sí mismo el fijarse más de lo debido en el pecho de la pelirroja, que se elevaba de manera llamativa y sensual, bajo la gabardina ajustada, con cada saltito de aquel trote sexy.

«Solo espero que todo esto sirva para algo» −añadió, obligándose a atender a la persecución y no al cuerpazo de Fara.

No todos los días se estaba dentro del cuerpo de una mujer y, aunque desde la muerte de su amada había abandonado los placeres de la carne, seguía siendo un hombre y tenía instintos. ¿Cómo había podido resistirse a Fara durante tantos años? ¿Acaso estaba muerto?

«Sin duda es eso. Soy como un muerto viviente» −se rió Bartolomé, mientras ella se encargaba de abrir la puerta del copiloto del coche para que su yo del pasado entrara−. «Soy un zombie vengativo».  

Cierto era que Bartolomé ya había asumido que estaba viviendo sus últimos días (aunque llevaba diciendo eso veintidós años) así que disfrutar de sus dos victorias pasadas con un poco de humor, mientras esperaba una señal de la boricua o, en su defecto, la muerte de ambos en el hospital, tampoco era un sacrificio tan grande. Como si estuviese en una butaca en el cine, Bartolomé se acomodó dentro de la mente de Fara. 

−Toma, cariño −escuchó que le decía la boricua a su yo del pasado.

Y le entregó una pastilla roja, justo antes de entrar en el coche.

El Bartolomé de 2007 asintió y se metió en el asiento del copiloto. Cerraron las puertas y McMahon arrancó. Comenzaba la aventura.

−Me encanta cuando te pones así de misteriosa, sweety −comentó el caballero de blanco, al mismo tiempo que abrochaba el cinturón de seguridad−. Pareces salida de una película de cine negro.

−Nunca tanto como tú −contestó al instante ella, con una sonrisa seductora.  

 Bartolomé sabía, porque lo recordaba más que porque lo estuviera viendo, que Fara se había puesto un pañuelo en la cabeza para ocultar su pelo cobrizo y, entre las gafas de sol y el cuello alto de la gabardina, apenas se la reconocía.

McMahon se incorporó a la circulación sin miramientos, haciendo chirriar los neumáticos en el asfalto caliente de la Coral Way. Para ser un viejo de casi ochenta años conservaba intacto el pronto del guerrero highlander.

«Seguramente le ha propinado un buen trago a la petaca que esconde bajo el uniforme» −se rió por dentro, Bartolomé, que no necesitaba mantenerse concentrado recitando oraciones yoruba, como estaban haciendo la pelirroja y su yo del pasado.

Los rusos iban en dos limusinas más ostentosas que veloces, así que, por mucho que intentaran correr, tampoco resultaba complicado mantenerlos a vista, sin acercarse demasiado. Un semáforo en rojo hizo que la distancia se acortara más de la cuenta.

−Watch out! −gritó McMahon señalando a los coches.

Pero no hacía falta. Tanto el otro Bartolomé como Fara habían visto abrirse las puertas de la limusina de atrás y bajarse a los mercenarios rusos. Uno de ellos se acercó a la puerta del piloto, al escocés, mientras el otro esperaba junto al maletero, sin quitarles los ojos de encima. Fara apoyó su mano derecha en el hombro de su compañero, y cerró los dedos dos veces, pidiéndole disculpas anticipadamente, porque le iba a doler en cuanto entrara en su cabeza.

No fue necesario.

−¿Se han perrdido o algo? −gritó el ruso, golpeando con sus nudillos la ventana del piloto.

Su español era bastante decente, al contrario que sus intenciones.

McMahon pulsó el elevalunas eléctrico para bajar el cristal y, a pesar de la edad, sus ojos brillaron con la rebeldía de un escocés ebrio al que le estuvieran diciendo que no podía mear contra esa pared.

−Why the heck are you even asking? −contestó− Am I doing anything wrong or what?        

El ruso frunció el ceño, sin entender ni una palabra, así que se agachó para mirar al copiloto, a ver si encontraba una explicación en un idioma que entendiera. Bartolomé ya se lo esperaba:

−Coincide que vamos en la misma dirección que ustedes, caballero −le contó−. ¿Sucede algo malo?

El mercenario del este examinó detenidamente a los tripulantes del coche de alquiler y luego torció la cabeza en un gesto parecido a la comprensión.

−Nada pasa −les aclaró−. Todo orrdenada. Continúen.

Y se incorporó para decirle al otro mercenario que les dejaran pasar. Al parecer no había considerado peligrosos a dos viejos, uno español y otro escocés, llevando a una joven modelo en la parte de atrás.

−Quieren que sigamos −explicó Fara, por si no había quedado suficientemente claro. 

Las limusinas se echaron a un lado con los cuatro intermitentes puestos, y el ruso les indicó, agitando el brazo delante de ellos, que se incorporaran a la circulación ahora que el semáforo ya se había puesto en verde.

−What should I do? −quiso saber el chófer.

−Acabemos con esto ahora mismo −respondió Fara.

Tanto Bartolomé como su yo del pasado sintieron la firmeza de aquellas palabras. La pelirroja había decidido plantar batalla allí mismo, a plena luz del día.

«Mira que lo sabía» −pensó Bartolomé, que aquello ya lo había vivido−. «Pero sigue impresionándome igual que la primera vez. Verdaderamente Fara es toda una guerrera».

La boricua entró en la mente del otro Bartolomé y les ordenó a los rusos que se retiraran. Lo hicieron al instante, obedeciendo como ovejas ante su pastor: bajaron los brazos y caminaron hacia atrás hasta subirse a la acera y pegarse contra la pared. No contenta con eso, Fara les obligó a golpearse la cabeza contra el muro, repetidas veces, hasta caer inconscientes. O muertos. Para ella no había diferencia.

El Bartolomé del pasado reprimió un gemido de dolor. Solo acababa de empezar la historia y ya estaba sudando a chorros. McMahon, que había cogido la indirecta, puso el coche en movimiento y lo cruzó de forma brusca delante de la primera limusina.

−It’s now or never −entonó, con una sonrisa pícara.

Como respuesta, se abrieron las puertas de la primera limusina y piloto y copiloto salieron con cara de pocos amigos. Uno de ellos incluso había echado mano al arma que llevaba en una sobaquera oculta bajo la chaqueta.

Pero no tuvo tiempo de sacarla.

−A paseo, muchachos −les advirtió Fara, mordiéndose el labio de la tensión y notando como el sabor de la sangre encendía todavía más su mirada−, a no ser que queráis veros envueltos en problemas más serios.

Los mercenarios, que por supuesto no la habían escuchado, obedecieron sin rechistar y rodearon la limusina para marcharse. Bartolomé no quiso imaginarse lo que les había ordenado que hicieran en cuanto alcanzaran una distancia de seguridad. Por desgracia, los disparos que iba a escuchar unos segundos más tarde lo dejaban bastante claro. 

Un par de coches pitaron al pasar a toda velocidad frente a la escena. No era el mejor sitio para parar y todos lo sabían pero, a veces, uno no tiene tiempo de elegir el campo de batalla.

Simplemente sucede.

Y hasta que no se pusiera el semáforo de nuevo en rojo, tendrían tiempo para limpiar el lugar. O eso esperaban.

El otro Bartolomé se agarró con fuerza a la abrazadera del coche hasta hacerla crujir. Habría cerrado los ojos para desvanecerse si no supiera que aquello era rendirse. Debía mantenerse despierto y con los ojos bien abiertos si quería conservar su oportunidad de ganar intacta.

−Vamos −ordenó Fara, animándole a salir del coche.

−Vamos −repitió el otro Bartolomé, bastante menos convencido que ella.

Y también salió del vehículo.

Inesperadamente, la segunda limusina dio marcha atrás, separándose de la primera. Sus tripulantes habían comprendido lo que se les venía encima y habían optado por poner pies en polvorosa. Quizá algo tarde.

El Bartolomé del pasado se separó del coche mirando hacia ellos, al mismo tiempo que Fara concentraba su mirada en el piloto de la limusina. Era otro ruso. No necesitaba hacerlo, pero para enfatizar su orden, Fara dibujó una curva en el aire con el dedo índice, explicándole la dirección que debía tomar. Por un instante, Bartolomé temió por su vida, justo cuando el piloto ruso revolucionaba el coche, acelerando directamente hacia ellos. Sin embargo, en lugar de atropellarlos e incorporarse a la circulación, justo en el último momento giró el volante a la derecha, claramente contra su voluntad, a tenor de la cara de esfuerzo y sorpresa que estaba poniendo, y estrelló el morro del coche contra la primera limusina. No había alcanzado demasiada velocidad pero el golpe fue suficiente para que saltaran los airbags y todo se llenara de humo.

Durante unos segundos, nada pasó. El otro Bartolomé y Fara tampoco aceleraron los acontecimientos. En realidad, a ellos también les venía bien el respiro.

−¿Cómo estás? −preguntó Fara, sin mirar a su compañero.

«¿Cómo quieres que esté?» −respondió Bartolomé desde el interior de la pelirroja, defendiendo a su agotado yo del pasado−. «Le has pasado por encima como una apisonadora» −explicó, refiriéndose a sí mismo.

Se acordaba perfectamente de aquella sensación de infinito cansancio.

−¿Cómo quieres que esté? −respondió exactamente lo mismo, solo que segundos después, su otro yo−; siento como si me hubiera atropellado una apisonadora.

Bartolomé se rió por dentro. Estaba claro que eran la misma persona, solo separados por cuatro años de experiencia.

−¿Aguantarás? −insistió la pelirroja, señalando la primera limusina.

Se estaba abriendo la puerta de los pasajeros del lado que no había recibido el impacto.

−Qué remedio −contestó el Bartolomé del pasado, tomando aire.

Se irguió en toda su estatura y torció la cabeza en un gesto que había repetido infinidad de veces en los rings de boxeo pero que hacía décadas que no imitaba.

«Esto es lo más parecido a una pelea que he vivido en años» −lo definió Bartolomé desde su posición privilegiada de espectador−. «O a una paliza» −corrigió.

−Eh, ustedes −gritó una de las iyanifás negras−. ¿Qué está pasando aquí?

Las palabras sobraban. Ella y su compañera, que también se había bajado del coche, no pretendían hablar. Ya estaban introduciéndose en el cerebro del cubano vidente, todavía en el interior de la limusina, para atacar con furia.

−Mala elección, señoras, pero… gracias −les susurró Fara.

Que la atacaran a ella era lo mejor que le podía pasar. El otro Bartolomé era quien ejercía de portal no al revés y, por tanto, era el eslabón débil, su talón de Aquiles. Si la atacaban a ella quería decir que, o se habían confundido al valorar a sus rivales, o no tenían ni idea.

El ataque fue tan fuerte que Bartolomé, desde el interior de la cabeza de la pelirroja, creyó sentirlo en su propio cuerpo (aunque él estaba en la habitación del hospital, inconsciente). Sin embargo, la boricua aguantó de pie, sin tambalearse.

−Tato, la puerta −ordenó a su compañero, apretando los puños.

El caballero de blanco del pasado se acercó a la puerta del piloto (la del pasajero estaba bloqueada por el morro de la otra limusina) y la abrió con rabia. La mitad de su cuerpo desapareció en el interior del vehículo, buscando en la parte de atrás del mismo, y regresó segundos después, arrastrando al cubano vidente, que ya estaba sangrando por la nariz, y mareado por el esfuerzo.

−Aquí lo tienes, Farita −masticó entre dientes el caballero de blanco del pasado, mostrándole su presa como un regalo.

−Gracias, amor.

Aunque las mujeres volvieron a golpear con fuerza, no fueron lo suficientemente rápidas. Y a medio ataque se les acabó el chollo. Fara acababa de fundirle la mente al cubano, dejándolo aislado de sus compañeras. Y antes de que se reorganizaran, decidiendo usarse la una a la otra como portal, la pelirroja les pidió amablemente que dejaran de respirar, y ambas cayeron inconscientes. Y después, muertas.

El piloto de la segunda limusina, que todavía no se había repuesto del golpe con el airbag, empujó la puerta, torpemente, empuñando un arma tambaleante. Bartolomé se apoyó en el techo de la limusina que tenía al lado, y solo giró la cabeza. Con verlo bastaba. En cuanto el caballero de blanco enfocó, Fara hizo el resto. El ruso se metió la Macarov en la boca y apretó el gatillo.

−¿F… Fara? −balbució el otro Bartolomé.

«Pobre» −pensó el del presente.

−¿Sí?

−¿Te importa seguir tú sola? −preguntó, resbalándose poco a poco hacia el suelo−. Creo que voy a desmayarme.

−Tranquilo. Ya puedes hacerlo.

Y sin miramientos, ni hacia sus rivales ni hacia su compañero caído, la pelirroja dio cuatro pasos, recogió el arma con la que acababa de volarse la tapa de los sesos el piloto del este, y se metió en la parte de atrás de la limusina estrellada, cerrando la puerta detrás de ella.

«Esta parte no la conozco» −se dio cuenta Bartolomé, sintiéndose extrañamente emocionado.

Estaba a punto de descubrir si las cosas habían sucedido tal y como Fara le había relatado. Y, no sabía por qué, pero estaba casi seguro de que no.      

−<Buenos días, doctor> −saludó Fara, amartillando el arma.

Un encogido y avejentado Zhukovsky la miró con detenimiento. La chica hablaba ruso perfectamente y se dirigía a él como si le conociera pero…

−<¡No puede ser!> −se alarmó el viejo ruso al reconocer a la joven cuando Fara se quitó las gafas de sol y se desprendió del pañuelo que cubría su melena pelirroja.

−<¿Qué le pasa, doctor?> −se rió la boricua−. <¿Acaso ha visto un fantasma del pasado?>

−Fara Quiñones de la Torre −pronunció, con su mejor español−. <Han pasado unos cuantos años>.

−<Sí> −reconoció Fara−, <aunque nunca serán demasiados>.

−<Creíamos que había muerto>.

−<En cierto modo, aquella mujer murió>.

Zhukovsky se pasó la lengua por los labios. Los tenía resecos y agrietados. Pestañeó varias veces antes de dejarse vencer por la tentación de preguntar:

 <¿Por qué… tan joven?>

−<Cosas que pasan> −respondió ella, esquiva.

−<¿Ha vuelto a ver a Zaitsev, no?> −trató de adivinar Zhukovsky. A pesar de los años, el ruso conservaba una mirada de hielo difícil de mantener−. <Claro, tiene que ser eso>.

−¿A Zaitsev?

«¿Zaitsev?» −repitió Bartolomé dentro de ella−. «Así que Zhukovsky sabía algo del psíquiatra». 

Eso sí que no se lo esperaba.

−<Creí que no mantenían ningún tipo de contacto entre ustedes> −confesó ella.

 −<¡Qué idiota! Nunca pudo resistirse a sus encantos> −continuó diciendo el químico ruso, ajeno a la sorpresa de la pelirroja−. <No, no, no> −negó repetidas veces y se llevó las manos a la cabeza−. <¡Ha confiado en usted antes que en mí! ¡Ha compartido su hallazgo con una putilla… y no se ha dignado a hacerlo  conmigo, su socio de hace años!>

−<¿Acaso…?>

Fara no se podía creer que Zaitsev hubiera encontrado la forma de volverse joven. Aunque, si a ella le había llegado la inspiración, así de pronto, y había aprendido milagrosamente la combinación de teclas que tenía que tocar en el cerebro, ¿por qué no el psiquiatra? De los tres rusos, sin duda, Zaitsev era el mejor.

−<Los ancianísimos están con él, ¿verdad? Siguen a su lado>. −se imaginó la pelirroja.

−<En el mismo sitio que usted los dejó, señora> −apuntó Zhukovsky, dejando entrever rabia y envidia, a partes iguales−. <Y con el mismo lavado de cerebro. Un matrimonio de perros fieles… al doctor Zaitsev. Solamente a él>.

«¿De quién estáis hablando, Fara?» −Bartolomé se había perdido desde hacía un rato. ¡Y eso que estaba en primera fila! Pero entre que hablaban en ruso y que no tenía la mitad de los datos, aquello era como jugar a montar un rompecabezas sin la mitad de las piezas.

−<Entonces funcionó> −A la boricua no le importó mostrar su satisfacción−. <Realmente funcionó. Los ancianísimos siguen vivos. Tal y como yo les ordené>.

«¿Un matrimonio? ¿Ancianísimos?» −se quejó Bartolomé−. «¿Por qué nunca me contaste todo lo que sabías, sweety?»

Mientras el caballero de blanco vigilaba cada palabra de Zhukovsky, traduciendo cuanto podía al castellano, el doctor ruso agitó una mano delante de ella, incómodo:

−<No cambie de tema y no se haga la estúpida conmigo>. −Y la señaló con un dedo tembloroso−. <¿Cuántos años tendría usted ahora si no fuera por Zaitsev? ¿Noventa? Aquella jugada de tatuarse el águila bicéfala le ha salido rentable, ¿eh?>

−<Mi juventud nada tiene que ver con ustedes, sádicos hijos de puta> −le gritó Fara, levantando el arma y encañonando a su presa.

Zhukovsky tragó saliva, pero no se acobardó:

−<Puede que fuera usted nuestra mejor creación, señora, pero nunca tuvo la mente para investigar. Es imposible que lo averiguara sola. Tuvo que contactar con él>.

Fara se quedó callada. Lo que estaba diciendo, por mucho que doliera, sonaba a cierto. Pero no lo era. Sin embargo, no sabía bien cómo había sucedido. Lo había descubierto y punto. No quería indagar más: esa era la parte de su pasado de la que nunca hablaba… porque solo encontraba preguntas sin respuesta.

Por su parte, Bartolomé, que había logrado entender algunas frases, tuvo de pronto las mismas dudas:

«Dinos, Fara, ¿cómo fue que encontraste tú el camino de la juventud?»

Pero él no era parte de la conversación.

−<De todos nosotros, solo Nikolay Nikoláievich Zaitsev lo ha conseguido> −se reafirmó el anciano ruso, observando con detenimiento el arma que supuestamente iba a acabar con su vida−. <Ustinov lo intentó por todos los medios, investigando el traslado de la mente de un cuerpo a otro pero…> −se quedó callado un segundo, trayendo a su memoria algunos correos electrónicos que no quiso mencionar. Luego, de pronto, continuó−: <Él regresó a Moscú y allí murió> −explicó, escuetamente, encogiéndose de hombros−. <Sin  compartir con nadie sus avances>.

−<Más que avanzar, el doctor Ustinov retrocedió demasiado> −añadió Fara, incómoda.

El químico estaba metiéndole aquella sensación en el cuerpo que tanto había odiado. La sensación de que ella no contaba. Que ella solo era el experimento, nunca la investigadora.

Mientras tanto, el ruso la miró de arriba abajo.

−<Habla usted como si supiera algo de la muerte de Ustinov> −apuntó, como si fuera una pregunta.

−<Tanto como voy a saber de la suya, Zhukovsky>.

Y preparó el arma.

−<Si me deja vivir, puedo compartir con usted mis descubrimientos acerca de la memoria energética de los objetos> −le ofreció el ruso, como si fuera ese el as que mantenía guardado en su manga.

−<¿Y para qué querría yo saber algo así?>

−<He descubierto que los objetos inanimados son una increíble fuente de poder, capaces de almacenar la historia, las emociones, así como… ¡el poder de las mentes!>.

−<No me interesa>.

−<¡Fue gracias a mis investigaciones que Zaitsev encontró la juventud!> −se desquitó el ruso.

−<¿Y quién es el estúpido aquí?> −se rió Fara−. <¿Otra vez cayendo en el mismo error? Es algo que me suena. El doctor Zhukovsky compartiendo con el resto del equipo y Zaitsev guardándoselo todo, en su propio beneficio>.

−<Siempre será usted su puta, y nada más>.

Disparó. Dos veces. Sin realmente saber si había sido una decisión consciente o una reacción a la mala sangre del doctor ruso. Los sesos y la sangre del viejo empaparon la tapicería y la ventana de enfrente, mientras su cuerpo resbalaba sin vida hacia el hueco donde se suponía que tenían que ir los pies del pasajero. El ruido de los disparos dejó sordo por un momento a Bartolomé, que no se lo había esperado. Fara, sin embargo, salió del vehículo sin perder tiempo. El semáforo se había puesto en rojo ya aunque todavía no había coches esperando. Los pocos que se habían ido parando, habían optado por alejarse, viendo la escena. Seguramente habían llamado a la policía.

McMahon dio marcha atrás y recogió a la pelirroja. A Bartolomé ya lo había metido en el asiento del copiloto. Sin cruzar ni una palabra entre ellos, el chófer aceleró y en cuanto tuvo la posibilidad se desvió perdiéndose en el entramado de carreteras de Miami.

Zhukovsky cazado. Dos de tres. Tenían que celebrarlo.

«¿Y ahora qué pasa?»

La imagen soleada de aquella tarde de junio de 2007 se desdibujó frente a Bartolomé, cambiando colores y formas en un torbellino vertiginoso. El viaje continuaba. ¿Cuál sería la siguiente parada?

Después de Ustinov y Zhukovsky, tenía que venir, por fuerza, algún recuerdo relacionado con Zaitsev, ¿no? Pero al psiquiatra no lo habían capturado. La venganza no se había completado. ¿Adónde…?

Tiene derecho a guardar silencio.
Cualquier cosa que diga puede ser
y será usado en su contra.

Eso fue lo primero que vio: las primeras líneas de la advertencia Miranda en letras de hierro forjado, contra la pared de roca, junto al portón, decorando la entrada a aquella parcela. Sabía perfectamente donde estaba: la mansión Figueiras.

«¿Cómo?»

Bartolomé se sorprendió al ver la puerta de aquel caserón abrirse y comprobar que la misma boliviana joven que le había recibido la semana anterior, saludaba de nuevo al caballero de blanco.

Fara (y por lo tanto él, dentro de ella) se mantenían al lado de su yo del pasado, pero oculta, como invisible, gracias al rusuba. 

«Hemos regresado a 2011» −se situó−, «exactamente a la semana pasada».

Lupe agradeció con una sonrisa que el invitado cogiera el ala del sombrero blanco y se descubriera la cabeza, en un gesto caballeroso, aunque un tanto anticuado. A su indumentaria había añadido el bastón de marfil.

«La edad» −pensó Bartolomé viéndose a sí mismo como realmente era ahora−, «que no perdona».

Estaban frente a la mansión de la bailarina de ballet, de Isaura, el lugar donde Fara había caído en coma.

La boricua les había conducido allí por algún motivo. De los éxitos del pasado al fracaso del presente:

«Si hay algo que pueda hacer para defenderte de la niña negra» −prometió Bartolomé−, «descuida, que lo haré».

En la cama del hospital, el cuerpo de Fara empezó a convulsionarse de la tensión. Sólo el rusuba podía despertarla de nuevo a la vida pero, por ahora, la estaba rematando.

O se daba prisa en indicarle el camino a su querido Tato o ambos morirían.

El caballero de blanco ya no estaba inconsciente sobre las sábanas, agarrado a la mano de la pelirroja. Todavía respiraba, pero había terminado en el suelo, se había golpeado y sangraba por una brecha en la cabeza. Pero esa no era la sangre preocupante. La sangre que brotaba de su nariz, de sus orejas, e incluso de la comisura de sus ojos, sí.

Cuestión de minutos.  

78. Mujercitas… ¡Y una mierda!

Hacer cien flexiones en el suelo podría parecer una exageración, un ejercicio apto solo para personajes de películas de acción, en las que el protagonista en realidad solo haría diez o quince, separadas en dos tomas, con la cuenta de principio en la primera 1, 2, 3, 4, 5, 6… y las últimas en la segunda 98, 99 y 100.  Sin embargo, PéBé las hizo todas, sin saltarse ni una, en la terraza. Pero no eran una exageración, no, teniendo en cuenta lo que venía a continuación. Después de tomar aire, el b-boy se impulsó con las piernas hasta quedarse en posición vertical, solo con las manos en el suelo, haciendo el pino.

«Estoy un poco oxidado, joder» −se quejó sin razón.

Y se puso a flexionar y a estirar los codos, manteniendo el equilibrio, hasta casi tocar el suelo con la nariz. Solo hizo diez repeticiones. Al terminarlas, sin desmontar todavía el pino, cambió los apoyos: una mano y un codo, las dos manos, la otra mano y el otro codo, solo una mano, solo la otra, y vuelta a empezar.

Por fin, se dejó vencer por la gravedad y se puso de pie, con los ojos inyectados en sangre. Con las venas de los brazos hinchados, y respirando pesadamente, entró en el salón.

−Vaya, ¿tú también? −preguntó con una sonrisa.

−Siempre es buen momento, ¿no? −respondió Isaura desde el suelo.

La cubana había apartado la mesilla del salón y, frente al grafitti de Être forte pour être utile, se había puesto a estirar. Con las piernas completamente abiertas en 180 grados y los codos clavados en el suelo, sujetaba su cabeza sobre las palmas de las manos, y todavía lograba devolverle la sonrisa a su caballero andante. 

−¿Te importa si me uno? −dijo él.

−Por favor.

Isaura estaba más que encantada. PeBé apoyó las manos en el suelo y, como  si fuera el reflejo de ella en un espejo, se abrió de par en par, poniendo sus piernas tan abiertas como las de ella.

−Vaya −se sorprendió Isaura−. Eso sí que no me lo esperaba.

−Bah, no es nada. En tu compañía de ballet seguro que todos los chicos se abren de piernas de la hostia.

−Sí, es cierto −contestó la negra, sintiendo el rubor en sus mejillas al pensar el chiste fácil que habría hecho Leo−, pero ninguno es… es… como tú.

PéBé se quedó pensativo.

−¿Y cómo soy yo?

−Así… tan… tan… −¿cómo se podía expresar aquello?−, tan hombre −soltó, por fin.

−Joder, menos mal −se rió PéBé−. Ya me estabas asustando, coño. ¡No sabía lo que ibas a decir! −Y repitió la definición−: "Hombre"… pues sí, eso sí; gracias a quien haya que dárselas.

 Porque no tenía familia a quien agradecérselo ni creía en Dios.

−Aunque dices demasiadas palabrotas.

El comentario de Isaura le pilló desprevenido:

−¿Tú crees?

−Sí −afirmó ella, impresionada de haberle dicho algo así.

−La hostia −se le escapó a PéBé, mientras lo pensaba.

−¿Lo ves?

−Vaya, lo… ¿lo siento?

El b-boy tampoco tenía claro si debía o no pedir perdón por ello. Su intención no era ofender, simplemente los tacos estaban allí, en su boca.

−Es tu casa. Son tus reglas −apuntó Isaura, encogiéndose de hombros. Y añadió, aunque solo para sí−: «pero tienes a tu princesa delante, así que compórtate».

Y volvió a sonreír, impresionada ante su valentía.

«¿Que valentía ni qué narices, Isaura?» −se recriminó a sí misma, desde la voz de su amigo invisible.

«Cállate, Leo. ¿O acaso no ves que estoy mejorando?».

«Pero si no le has dicho lo que piensas en voz alta».

«Lo último no» −aclaró ella− «pero le he soltado lo de las palabrotas, y ya con eso es bastante».

«Guau».

«Pues sí. Guau. Ya es más que antes, ¿no?»

«Si tú lo dices».

−¿Perdón? −preguntó PéBé, que le había parecido oír algo−, ¿Decías?

−No, nada, solo estaba pensando.

−¿En qué? −quiso saber él, deshaciendo la postura y sentándose normal, aunque todavía en el suelo.

−Pensaba que, a pesar de las circunstancias, estoy muy feliz.

Y dicho esto, también cerró las piernas y se puso de rodillas.

−Me gustaría verlo como tú −se resignó él, de pronto, un tanto molesto−, pero no puedo. Como dice Cynthia, estamos en guerra.

Se levantó, negó con la cabeza y se despidió con otra frase más lapidaria todavía:

−Y en la guerra, Isaura, hay muertes. ¿Cómo puedes estar feliz con la gente muriendo alrededor?

Isaura se mordió el labio, y dejó que su caballero andante desapareciera por el pasillo, camino de los dormitorios.

«¿Porque soy libre por primera vez en mi vida, quizá?» −contestó para sí.

Y se dejó caer sobre el sillón.

¿Cómo estás?

La voz de la gallega sonaba lejana, muy por debajo del volumen de la cascada. No obstante, le llegaba. Cynthia tenía esa capacidad especial de hablarle sin distraerle. 

−Bien. Puedo oírte, sin perder la concentración −contestó PéBé, observando atentamente la hoguera.

El crepitar del fuego, el olor de la madera al arder, el humo expandiéndose por el techo de la cueva, la humedad en la roca, todo estaba en su lugar. Y lo más importante, él se sentía como en casa.

Dime lo que estás pensando. No te lo quedes para ti. 

−Es que, aquí dentro del refugio… −A PéBé le parecía una chorrada pero la vidente había vuelto su mundo del revés y ya no sabía qué era importante y qué no, así que se lo dijo, sin más− … joder, coño, siento como si tuviera el pelo largo.

Pues déjalo crecer.

−¿No es una tontería? 

No. El poder de la mente es infinito. Si tú sientes que tienes el pelo largo, lo tienes largo y punto. Como si quieres ser más alto, o más fuerte. Es tu refugio. Haz lo que quieras.

−No sé. A lo mejor es que me veo como Daniel Day-Lewis en El último mohicano. Qué gilipollez, ¿no?

Alejandro.

−Sí, sí, perdón.

Quiero que vuelvas a mirar a tu alrededor. Que te asegures de que no hay nadie contigo.

A PéBé le extrañaba aquello. Era la tercera vez que se lo decía desde que se había metido en el dormitorio que le había cedido a Cynthia para entrenar con ella.

−Aquí no hay ni Dios −le confirmó después de girar 360º dentro de su refugio.

Bien. Coge una rama y métela en el fuego.

PéBé volvió a obedecer. Notaba las gotas de sudor cayendo por su cuerpo, y todavía no lo entendía. ¿Cómo podía sudar más ahora, que estaba completamente parado, que media hora antes cuando estaba haciendo las flexiones en la terraza? Trató de concentrarse de nuevo y comprobó cómo la rama que había imaginado que cogía, prendía.

−Listo. 

De acuerdo. Ahora mete la mano en el fuego.

−¿Qué?

Que metas la mano en el fuego.  

−¿Tengo que imaginarme que no me quemo?

Esperaba que la respuesta fuera que sí: no tenía ninguna gana de forzar su imaginación para vivir la pérdida de una mano.

Exacto. No te quemarás. Tú eres invencible en tu refugio. Tienes que obligarte a creerlo.

−Okay. Hasta el infinito y más allá −dijo en voz alta, acercando la mano a la hoguera.

De pronto, abrió los ojos. No sabía por qué, pero había regresado al dormitorio de invitados de su casa aunque lo único que podía ver era la cara de Cynthia, a pocos centímetros de la suya, observándole. Era tan blanca, tan blanca que, así de cerca, parecía completamente un fantasma.

−¿Qué haces? −le gritó la gallega, clavando sus ojos casi transparentes en él.

−No sé, ni puta idea −se defendió PéBé, inclinándose un poco hacia atrás−. Ha sido un acto reflejo.

−Vuelve a tu cueva ahora mismo.

−Joder, la hostia.

Y cerró los ojos de nuevo. Estaba agotado, ¿es que no se daba cuenta? Llevaba al menos veinte minutos seguidos dentro de su refugio, sosteniendo hasta el mínimo detalle, cada curva de las rocas, cada recodo en las paredes, el suelo, la cascada, el fuego, la música, el humo… ya no podía más. La cabeza le iba a estallar. Solo al abrir los ojos había sido consciente de ello. Tenía que parar.

−Ya estoy dentro, otra vez −dijo, en su lugar. 

Aunque los violines de El último mohicano desafinaban y la cascada parecía caer de forma intermitente, luchó con todas sus fuerzas por mejorar la calidad de su visión. Tenía la esperanza de que Cynthia supiera distinguir entre llegar hasta el límite y sobrepasarlo.

YEAAAHHHH!!!

Everybody in the club right now (wassup):

If you're standing around (what)

you need to get the fuck up outta here (get out!)

Outta your mind, la canción de Lil’Jon en su teléfono móvil le salvó del fracaso. Respirando agitadamente, abandonó el refugio y regresó a la realidad.

−Lo siento −dijo, con ojos de cordero degollado.

−Así no vamos a ningún lado −le señaló Cynthia, apartándose de él−. Tu refugio tiene que ser perfecto para aguantar un ataque mental.

−Lo sé, Cynthia, lo sé.

Because when come in the club (wassup)

we like to get fucking crazy (craaazy!)

you know what....LET’S FUCKING LOSE IT!

PéBé miró de reojo a su sudadera. En el bolsillo resaltaba la luz del teléfono, avisando de que estaba recibiendo una llamada.

−¿Puedo cogerlo?

Cualquier cosa con tal de descansar un rato.

−No puedes. Tienes que cogerlo −le ordenó ella, poniéndose las gafas de sol, malhumorada, y subiendo un poco la persiana−. Y no vuelvas a entrar en mi cuarto con un aparato del demonio. ¿Qué quieres, contaminarme como vosotros estáis contaminados?

«Su cuarto. Ha dicho su cuarto» −reflexionó PéBé mientras hacía una especie de reverencia torpe y se alejaba con la sudadera en la mano, rebuscando en el bolsillo− «Cynthia solo lleva medio día en el cuarto de invitados, y ya lo ha hecho suyo».

Samantha-Simpo

llamando

−Buenas tardes, Samantha −dijo al descolgar.

−Buenas tardes, Álex. ¿Cómo terminaste la noche?

Después de que se hubieran visto en el Almazén de los Sentidos la noche anterior, las cosas se habían vuelto frenéticas. Un secuestro, una persecución de coche, una invasión mental, dos asesinatos a punta de pistola y una huida con las dos únicas supervivientes, in extremis.

−Sábado por la noche −lo definió a grandes rasgos−: nunca sabes dónde coño vas a acabar, ¿verdad?

−Cierto. Algo de descontrol nunca viene mal. Ya me contarás tus aventuras cuando tengamos tiempo, guapo −contestó ella, entendiendo los tiros por un lado completamente distinto.  

PéBé no sabía cómo lo hacía Samantha pero tenía una voz tan sensual y femenina, tan dotada de curvas, como su cuerpo. ¿Se podía entrenar también la voz?

 El cuerpo, la mente, la voz…

«A este ritmo mañana me cruzo con algún chalado que entrena todos los días su polla» −el joven se rió por dentro de la ocurrencia−. «Y lo peor de todo es que, a lo mejor, hasta me apunto» −y se rió todavía más. Al cabo de unos segundos, se obligó a regresar a la conversación−: Dime, ¿qué querías? −preguntó, todavía con la sonrisa en la boca.

−Nada especial. Solo mantener el teléfono caliente. −La palabra caliente en boca de la diva del mambo se convertía en un sonido prohibido para menores de 18 años−. ¿Sabes que Roi y yo hemos terminado hoy la córeo?

−Cojonudo.

¿Cómo iba a saberlo?

−Y mañana empiezan a llegar los bailarines.

−Qué bien.

¿Qué más quería que le dijera?

−Ya sabes, Sabor a Fuego, Alfonso y Mónica, YE mambo…

−Sí, sí, las cuatro parejas −asintió, apoyándose en el pasillo.

−El martes tendremos un ensayo en plan serio. Estaremos todos, algunos recién llegados del aeropuerto. Vendrá incluso Félix, el organizador del Simpo de Madrid.

−Perfecto.

−Te lo comento para que te apuntes. Y así nos cuentes a todos tus avances con ese amigo tuyo, fontanero y escalador.

−¿El martes? ¿Por la mañana?

PéBé no se había planteado abandonar su casa en los próximos días. Ni siquiera iba a sacar a los perros, y eso ya era decir mucho. En tiempos de guerra, todo eran sacrificios.

−O por la tarde. Cuando te venga bien. Estaremos todo el día ensayando, la verdad.

−No sé si podré, pero prometo intentarlo, ¿vale?

−Trato hecho −respondió Samantha−. Y mantenme informada de cualquier novedad.

−Igualmente. −Realmente no sabía por qué había dicho eso.

La rubia sabía más de hombres que los propios hombres.

−Muac.

Y encima le enviaba un beso, uno que ni Marilyn Monroe al presidente de los Estados Unidos en el día de su cumpleaños.

−Eh… gracias.

Y colgaron. ¿Por qué cojones le había dado las gracias?

PéBé meneó la cabeza negativamente y vio que al otro lado del pasillo estaba Isaura, observándole con cara divertida. El b-boy se miró y recordó que no llevaba la camiseta puesta, que, cuando trabajaba en la mejora de su refugio solía hacerlo a pecho descubierto, tal y como se imaginaba a sí mismo en la cueva.

−¿Todo bien? −le preguntó Isaura, con ojos curiosos.

Le miraba a él, a sus músculos, y luego a la puerta del dormitorio de Cynthia pues, al parecer, ya era suyo.

−Sí, claro, todo en orden −contestó.

Por un momento sintió que volvía a estar en la Casa de las locas.

¿Son las mujeres en general o solo son las que yo conozco?

Miró el teléfono, luego a Isaura y luego a la puerta de Cynthia.

−Solo estamos entrenando un poco… −se confesó, sin saber por qué−. Meditación. Nada más, ¿eh? No pienses cosas raras.

Y no le dio tiempo a la cubana a responder. Pues abrió la puerta del dormitorio de Cynthia y desapareció tras ella.

−¿Por qué te justificas ante Isaura? −le preguntó la gallega, como si hubiese estado atenta a la conversación.

−¡Y yo qué sé, coño! −exclamó PéBé, un poco fuera de sí−. Porque me importa esa chica, supongo. Tú eres la vidente, ¿no? ¡Pues dímelo tú, cojones!

−Eso ha sido un golpe bajo.

El b-boy se sentó en la cama y resopló.

−Tienes razón, joder. Lo siento −e hizo crujir su cuello, como si estuviese a punto de pelear−. Entre unas y otras, no tengo tiempo para respirar, coño. Me siento como si vigilaseis cada uno de mis movimientos.

«¡Mierda!» −cayó PéBé− «¡A quién le acabo de decir eso! ¡A la reina de la paranoia!»

−Bienvenido al club, amigo.

La sonrisa que lucía Cynthia no tenía precio. Parecía como si hubiese ganado algún tipo de batalla.

−No me refiero a… −trató de justificarse, pero la albina le interrumpió.

−Te voy a contar algo, Álex.

El tono de Cynthia era tan serio que PéBé se puso recto, en un acto reflejo de obediencia hacia su entrenadora.

−Algo que quizá no te guste −siguió diciendo ella, advirtiéndole para que se preparara.

−Soy todo oídos −la animó.

Pero cruzó los brazos.

−Es sobre Isaura.

−¿Sí? −Y frunció el ceño.

−Puede que no sea quien dice ser.

Ya estábamos.

−¿A qué te refieres?

−Quizá sea un agente de Tutor.

−Mira, Cynthia…

Por ahí no iba a pasar. ¿Una chica tan buena e inocente como Isaura, un agente del mal? ¡Venga, hombre!

Cynthia bajó la persiana un poco, para poder subirse las gafas de sol a la cabeza y mirar a PéBé directamente a los ojos. Sus ojos brillaban con una luz blanca que daba miedo.

−¿Sabes por qué te he preguntado varias veces si veías a alguien más en tu cueva?

−No. ¿Por qué? −quiso saber PéBé.

Ya se había pegado a la pared. Ya no podía echarse más hacia atrás.

«La hostia con la gallega. ¡Qué mirada!» −barruntó PéBé, intimidado−. «¡Ni en las pelis de terror!».

−Porque mi refugio ha recibido una visita −le explicó−, que ha hecho saltar todas mis alarmas.

−No jodas −respondió automáticamente.

Eso sí que no se lo esperaba. Según recordaba el b-boy, la única vez que él había recibido "una visita" mental, a las pocas horas estaban contando los cadáveres.

−¿Estás segura de que…?  

−Sí, Álex, no me lo estoy inventando. Y tampoco es un simulacro, o una prueba más de tu entrenamiento. Esto es algo muy serio. 

−¿Quién es? ¿Lo sabes?

−Estoy a punto de averiguarlo. Ahora mismo. Mientras hablabas por teléfono he vuelto a entrar en mi refugio y he dado con la presencia. Ya sé dónde está −le explicó al joven, señalando un punto en su cabeza−. Por eso, necesito que te quedes aquí, por favor.

¿Había dicho "por favor"?

−Voy a enfrentarme a ella. ¿Vigilarás mi cuerpo mientras lo hago?

−Claro que sí.

¿Cómo se vigilaba un cuerpo? ¿Qué había que hacer si le entraban convulsiones? ¿Y si se ponía a hablar en latín? ¿Por qué le pasaban esas cosas a él?

«Cagondios. Toda la vida entrenando el cuerpo, y aquí lo único que cuenta es la cabeza, joder» −maldijo PéBé, sin saber cómo expresar tantas dudas−. ¿Es peligrosa? −preguntó por fin.

−Sí, mucho −afirmó Cynthia, convencida−. Y la envía Isaura. Viene con ella. Y mata por ella.

−La hostia −se le escapó al b-boy, llevándose las manos a la cabeza−. Lo que nos faltaba. Mas muertos no, por favor.

Cynthia encendió una velas a su alrededor, e incienso. Que no faltara el incienso. PéBé esperó con los puños apretados.

−Así que no te encariñes mucho de la niña negra −le advirtió, mientras se sentaba en la alfombra, con las piernas cruzadas−. Puede ser que tengamos que deshacernos de ella.

−Pero…

−Si antes no acaba conmigo la presencia que la acompaña, claro.

−…claro.

PéBé suspiró y se derrumbó en el suelo, junto a su maestra. Ella ya se había marchado a cualquiera que fuera su refugio. El b-boy vio que sostenía un libro cerrado en sus manos.

El nombre de la rosa.

¿Para qué lo querría? Y sobre todo, ¿cómo cojones se suponía que tenía que asimilar él una conversación como la que acababa de mantener y seguir cuerdo?

«No si, ya verás tú» −pensó, resignado−, «al final, ¡seré yo el que persiga a Bob Esponja pensando que es un enviado del diablo!»

79. Último capítulo del antes de ayer

Madrid, abril del 2011, unos días atrás

−¿Lupe?

Aquel hombre que apareció en el recibidor, subiendo las escaleras como una exhalación, traía cara de pocos amigos. Sus ojos verdes se clavaron en el caballero de blanco advirtiéndole, incluso desde esa distancia, que no tenía permiso para estar ahí.

«Tuvimos suerte de que atendiera el telefonillo la boliviana» −pensó Bartolomé, ahora que podía analizar la escena mientras transcurría.  

Y estaba en lo cierto. No habían sido necesarias demasiadas palabras para ablandar a la joven boliviana y conseguir que le abriera la puerta de la casa a un futuro vecino desorientado.

Una vez dentro, el rusuba se encargaría de lo demás.

«Sí, de todo, menos de la maldita niña negra» −escupió Bartolomé, incómodo ante lo que estaba por venir.

Mientras tanto, fuera de la cabeza de Fara, la escena seguía discurriendo, camino de ese final que se temía el caballero de blanco, y que no quería repetir.

−Boyan, no te preocupes −le estaba explicando Lupe al búlgaro en ese mismo instante−, es un caballero que está pensando en mudarse al vecindario y solo quería…

El búlgaro no le dejó terminar su frase. 

−Tenemos órrdenes de… −Pero él también se interrumpió.

−Buenas tardes, buen hombre. No era mi intención molestar −dijo el Bartolomé del pasado, ganando tiempo para Fara.

Sus palabras poco importaban puesto que no era a él a quien debían escuchar los empleados de la mansión Figueiras. Aunque Fara permanecía oculta a sus ojos, como invisible, la maniobra dentro de sus mentes era lo que contaba. Y las órdenes resultaron más que claras.

«A eso le llamo yo saber hacer amigos» −pensó Bartolomé, observando con detenimiento el cambio de actitud del guardaespaldas.

Ciertamente, la cara de Boyan mutó de forma radical, iluminándose como si se reencontrara con su querida y extrañada familia en Bulgaria, por Navidad. O como si se enamorara de pronto. Tal era el poder del rusuba.   

A pesar de ser el recibidor una estancia fría, de paso, con dos robustas puertas, una hacia la derecha y otra hacia la izquierda, y escaleras, tanto para subir como para bajar, la sensación de bienestar y calidez que brotó en el ambiente era superior a la del dormitorio de dos enamorados o un salón familiar lleno de felicidad. Casi se podía palpar. Fara había modificado las cabezas de Lupe y el mayor de los Draganov induciéndoles una amistad y una lealtad de cuento de hadas.

Quizá hasta un poco exagerada.

−Sea usted bienvenido, señor −anunció el búlgaro, inclinándose para hacer una ligera reverencia.

Lupe jamás había visto al búlgaro tener un gesto así. Además de divertido, pues le hizo mucha gracia, lo consideró apropiado, así que le copió, e hizo ella también una reverencia. 

«Al menos no les ha frito el cerebro» −pensó para sus adentros Bartolomé.

−El señor Figueirras no está en casa −continuó Boyan−, pero cualquier cosa que podamos hacer por usted, caballerro, será un verdaderro placer.

−Estamos a su servicio −añadió la sirvienta, asintiendo repetidas veces.

Boyan corroboró de nuevo las palabras de Lupe, negando con la cabeza.

¿Negando?

«Ah, ahora recuerdo este momento».

Efectivamente, como esperaba, Bartolomé fue testigo de cómo su yo del pasado giraba la cabeza, casi de manera imperceptible, y le miraba con extrañeza.

«No me mira a mí» −se dijo a sí mismo el propio Bartolomé−, «mira a Fara. Se está preguntando si ha habido algún fallo, o todo sigue bajo control». −Y aclaró−: «todavía no se ha dado cuenta de que el guardaespaldas es búlgaro. A ver, a ver…»−esperó un segundo más y− «…ahora».

El Bartolomé del pasado sonrió llevándose la mano a la cabeza. Bulgaria era el único lugar en el mundo en el que, para decir que no, se afirmaba, y, para decir que sí, se negaba. De ahí, su confusión.

El rusuba estaba tan intacto como su miedo por lo que iba a suceder en cuanto se enfrentaran a la niña negra.

«Maldita la hora» −se quejó Bartolomé, sabiendo lo que estaba pasando por la cabeza de su yo del pasado, que no sospechaba nada e intervino diciendo:

−Oh, muchas gracias. Son ustedes muy amables. Pero todo está bien, no se preocupen tanto. −Todavía mantenía su sonrisa−. Perdón por la interrupción, ¿estaban ustedes…? −El caballero de blanco dejó la pregunta en el aire, esperando una respuesta. 

−Estábamos a punto de comer −respondieron a la vez los empleados de la mansión Figueiras.

−Pues váyanse a comer ahora mismo −dictaminó el Bartolomé del pasado, guiñándole un ojo a Fara, para que transmitiera esa misma orden. Y se puso el sombrero: se habían terminado las delicadezas−. Y no se preocupen por nada hasta terminar.

Fara hizo lo que le pedía su compañero, y los dos empleados captaron el mensaje. Perfectamente. Mientras la boliviana y el guardaespaldas se despedían, todo reverencias y alabanzas, los intrusos se miraron. Como siempre el rusuba les había abierto el camino.

«Pan comido. Eso es lo que están pensando estos dos ilusos» −resumió Bartolomé como si fuera una película que nada tuviera que ver con él−. «Si pudiera advertirles lo que está por pasar» −deseó−, «si tan solo pudiera impedir que entraran en el salón...»

Pero nada, por mucho que lo intentara, Bartolomé allí solo era un espectador, sin permiso para cambiar las escenas.

Lupe y Boyan volvieron a aparecer, después de haberse internado en la cocina para hacerse con la comida y, antes de que marcharan escaleras abajo, camino de los sótanos y la zona residencial de empleados, el Bartolomé del pasado les preguntó:

−¿Isaura Figueiras, por favor?

−En el salón −le señaló Lupe, con la barbilla, pues tenía las manos ocupadas.

Por supuesto, ni ella ni el guardaespaldas se extrañaron de que aquel señor, que supuestamente quería conocer el vecindario para comprar una casa, conociera el nombre de la cubana. Solo pensaban en bajar a comer.

Desaparecieron dejando solos a los intrusos. 

 «Vamos, vamos, Farita, dime algo…» −gritaba Bartolomé desde dentro de la pelirroja−. «¿Qué puedo hacer para que no se repita la escena?»

Porque iban directos a revivir el final de la pelirroja.

−¿Lupe?

La voz de la niña negra.

−¿Quién era? −Se refería al timbre−. ¿Con quién hablas?

«Lo siento, niña, tu comida va a tardar en llegar» −pensó Bartolomé, sabiendo que el menú de ese día se acababa de ir enterito para los sótanos.

−Vamos allá −anunció su yo del pasado, un tanto reticente.

«¿Acaso lo sospecha?» −consideró Bartolomé, al ver a su alter-ego, retrasando lo inevitable−. «No. Solo está agotado de que usen su mente como un circo romano. Está buscando un respiro».

Pero Fara no estaba dispuesta a dárselo, así que le empujó hacia el salón.

−Ya voy, ya voy −contestó su yo del pasado.

«Sí. Ya va, ya va» −añadió a su vez Bartolomé.

El plan que habían diseñado era bien sencillo. Si hubiera funcionado, claro está. Supuestamente, Isaura no se iba a enterar de nada; como mucho, del repentino dolor de cabeza. Recibiría la visita del adorable y simpatiquísimo caballero de blanco, manteniéndose Fara en el ángulo muerto, como invisible. Y desde esa posición, averiguaría cuanto querían saber de ella. 

Pero algo salió mal. O, mejor dicho, iba a salir mal de nuevo.

En solo unos segundos. 

−¿Quiénes son ustedes? −preguntó la cubana, extrañada, al verlos entrar.

Había usado el plural. Ergo, también la estaba viendo a ella. La pelirroja se quedó bloqueada un instante pero, al siguiente, achacó el error a algún problema de concentración del abuelo.

«No es él, ¡no es él!» −gritó desesperado Bartolomé desde su interior−. «¡Es la puñetera negra, que tiene algún tipo de poder!»

Pero nadie le escuchaba. Y todo seguía avanzando hacia su fatal desenlace.

Isaura estaba sentada al final de una mesa para diez comensales, por lo que quedaba un tanto ridícula ella sola. Ridícula y solitaria. Habían puesto un pequeño mantel para ella, en la esquina, y tenía delante una lata de Aquarius de la que estaba bebiendo. La chica vestía ropa ancha de deporte; el pantalón, en una de sus piernas, estaba remangado por encima de la rodilla. Se estaba dando un masaje de frío con una bolsa de hielo. Aquella pierna, larga y musculosa, pertenecía sin duda a una atleta, o quizá a una bailarina. Los pies estaban escondidos dentro de unas zapatillas de Betty Boop.

−Buenas tardes −dijo el Bartolomé del pasado, descubriéndose la cabeza.

−Buenas tardes.

−Somos Bartolomé y Fara −se presentó el caballero de blanco−. ¿Te has hecho daño en la rodilla, Isaura? −preguntó, señalándola con el bastón y acercándose un par de pasos.

−Sí. Bailando −respondió ella, secamente−. ¿Nos conocemos?

«¿Para qué tanto diálogo, Tato?» −preguntó Bartolomé desde dentro−. Vamos, Fara, dime algo. ¿O es que solo se trata de revivir tu final y ya?»

Fuera de la cabeza de la pelirroja, la escena seguía desarrollándose.

−No. No nos conocemos −respondió su yo del pasado, mientras abría la botella de Vichy Catalán que había en la mesa y se servía un vaso.

«Qué suerte que la niña beba el mismo agua que tú, ¿eh, viejo?»

 Isaura se quedó flipada. ¿Cómo se atrevía…?

−¿Lupe?

Isaura llamó a la sirvienta.

−¿Lupe?

Dos veces. Solo que, en esta segunda, elevando la voz cuanto se podía sin perder la compostura.

«Allá vamos» −se resignó Bartolomé, sabiendo que había llegado el momento. 

−No te preocupes. No vamos a hacerte daño −le dijo su yo del pasado a Isaura, después de intercambiar una mirada con Fara.

Y se bebió el vaso de agua.

−¿Si no me van a hacer daño por qué me dicen que no me van a hacer daño? −preguntó la cubana, más para sí que para el extraño−. ¡Boyan! −gritó, pidiendo ayuda.

Fara cerró la puerta y luego se aproximó a su compañero. En cuanto le puso una mano en el hombro, el caballero de blanco cerró los ojos, como si estuviese soportando alguna clase de tortura.

Isaura echó la silla hacia atrás, y se levantó, dejando caer el hielo al suelo. Aquella pareja de desconocidos estaba actuando de un modo muy extraño. No sabía por qué, pero le recordaba a la escena que había vivido en El 23, el viernes anterior. Y en aquella ocasión, la cosa había terminado con cuarenta y cuatro muertos.

−Solo serán unas preguntas −afirmó el caballero de blanco del pasado, excusándose por el dolor que iban a causarle a la cabecita de la niña.

«Eso es lo que tú te crees, viejo» −se rió por no llorar, Bartolomé.

Isaura se quedó paralizada del miedo. Habría querido salir corriendo, gritar, golpear al caballero de blanco, pero simplemente se quedó allí, completamente quieta, abrazándose a sí misma, para transmitirse la fuerza que no tenía.

−¡Oh, Dios mío! −balbució Isaura, casi lloriqueando.

El Bartolomé del pasado sentía lástima por aquella niñita pija; el del presente, veía como su incomprensión crecía por momentos:

«¿Cómo es posible que esta mocosa derrote a Fara?»

A esas alturas ya estaban hurgando dentro del cerebro de la bailarina, buscando la información que guardaba como testigo y que no había compartido con nadie. No era una sensación placentera, ni mucho menos. Si duraba más que unos segundos, lo normal era que la víctima se pusiera a gritar del dolor en su cabeza.

«Pero Isaura nunca gritó» −se acordó Bartolomé, más perplejo todavía.  

Fue justamente al revés.

−¿Señor? −Isaura ya no tenía miedo.

¿Por qué?

El Bartolomé del pasado apoyó las dos manos en la mesa, resoplando.

−¿Se encuentra bien? −le preguntó la cubana.

−¿Eh? −dijo, sacudiendo la cabeza. Algo estaba saliendo mal. Terriblemente mal.

La pelirroja, tambaleándose, se había apartado de su compañero, hasta apoyarse contra la pared, para no caerse. Bartolomé, que sabía lo que estaba pasando (o eso se creía él) quería que todo terminase ya. ¿Para qué sufrirlo otra vez?

Había un motivo. Y estaba a puntito de descubrirlo.

Azúcar.

«¿Tambores batá? ¿De dónde…?»

−Si crees que me voy a acojonar, andas lista, nena.

«¿Fara? ¿Con quién estás hablando? ¿Con Isaura? Entonces, ¿por qué mantienes la mirada fija en la pared de enfrente?»

Todo aquello era nuevo para Bartolomé. Sentía la tensión en el cuerpo de la pelirroja, concentrándose al máximo para plantarle batalla a alguien, pero…

«¿A quién?» −preguntó desesperado−. «Fara, por Dios, ¡dame una señal!»

 Como única contestación, el Bartolomé del pasado, al otro lado del salón, gritó de dolor, a punto de desplomarse. Estaba claro que Fara estaba empleándose a fondo, atacando con todo el rusuba del que era capaz, pero la niña ni se movía.

Es más, Isaura parecía estar preocupada por el caballero de blanco que tenía delante, al verlo sangrar.

«Tiene que haber otro rival. Uno que no puedo ver…» −se planteó Bartolomé−. «Fara, Sweety, ¿con quién estás luchando?»

−¡La madre que la parió! −exclamó la boricua−. Es como si estuviera aquí y, a la vez, no fuera más que un fantasma.

«¿Me hablas a mí, Fara?» −quiso saber Bartolomé, esperanzado−. «¿Me hablas a mí?»

−Tú lo has querido −amenazó, de pronto, la pelirroja.

Estaba claro que Fara libraba su propia guerra, sin contar con él. Seguía siendo un espectador, nada más. De pronto, giró la cabeza y miró fijamente a Isaura. Bartolomé no necesitó más pistas para saber lo que estaba pasando. Fara había decidido atacar a la niña negra, freírle el cerebro, matarla, para acabar la batalla.

«Entonces, ¿es ella el enemigo?» −creyó entender.

Su yo del pasado se convulsionó con el ataque rusuba, seguramente el más duro y sangriento que jamás había empleado Fara.

La niña ni se inmutó. 

Y Fara volvió a mirar hacia la pared. Estaba temblando por el esfuerzo.

−¡Aléjate de mí! −gritó a la nada.

Entonces Bartolomé escuchó una voz.  

−¡Ìwo ni eni kan buruku!

Una voz que conocía perfectamente. Una voz que nunca olvidaría. Pero… ¡eso era imposible!

−¿Que soy una mala persona? ¿De dónde se ha sacado eso? −preguntó, Fara, agitando los brazos al aire, a punto del colapso−. ¿Quién coño eres?

«No puede ser».

−No me queda otra opción −se resignó Fara, en tono derrotista−. Lo siento, Bartolomé, ¡lo siento!

«No puede ser».

Lágrimas de impotencia brotaron de los ojos verdes de la pelirroja  cuando lo hizo.

«Está rompiendo el vínculo con él» −se dio cuenta Bartolomé, al aprovechar la última mirada de Fara hacia su yo del pasado−. «Se separa de él, para salvarle. ¡Se queda sola con su rival!» −exclamó−. «¡Eso es un suicidio!»

Y empezó a gritar. A gritar por culpa del mayor  dolor jamás soportado.

Bartolomé ya no se atrevía a preguntar. Incluso dentro de la cabeza de Fara, él también se había puesto a llorar.

«No puede ser» −repetía una y otra vez, en estado de shock.

Y entonces pudo verla.

Azúcar.

Fara había estado luchando contra aquella bruja.

«¡Tú!»

Parecía una pantera a punto de saltar sobre su presa. Los ojos, que tenían un fuerte color miel, lanzaban chispas a la vez que su melena rizada, indómita, escapaba al control de la gravedad dejándose mecer por el viento (¿viento, qué viento? ¿Cómo podía soplar viento dentro de una habitación con todas las ventanas cerradas?). Entre los mechones morenos colgaban trenzas de colores, como frutos de un árbol, rojos, azules, blancos. Sus rasgos faciales eran grandes, pero no eran vulgares, eran magníficos, como una manifestación del poder de la belleza. Vestía como las santeras de antaño, con un vestido entero blanco, ceñido al cuerpo y de falda ancha y larga, y tenía sobre el escote cuadrado unos doce o quince collares: Elegguá, Yemayá, Shangó, Obbatalá, Oshun, Babalú ayé, Oshosi, Oggún, Oduduwa, Olokun y otros tantos más que no reconoció a la primera.

Una humareda azul emergió de la boca de la negra y toda visión se perdió en ella. La batalla había acabado. Fara había perdido.

Sin embargo, a Bartolomé le había bastado ese único segundo para reconocerla, para llorar su ausencia una vez más. Y con la visión de su amada, antes de que todo se volviera negro, quizá para siempre, el caballero de blanco gritó su nombre, después de veintidós años de silencio:

−¡Rosalinda!

El ruido era ensordecedor. Gritaban y se movían como locos alrededor de la cama. Al parecer, Fara había sufrido un fallo cardiorrespiratorio y los médicos y enfermeras estaban tratando de recuperarla.

¿O era él?

80. Donde hay negro, hay brujería

Hacía años que no caminaba tantos kilómetros. Para eso tenía chófer y varios coches en su garaje. Además, su barriga había crecido lo suficiente para que cualquier actividad física le resultara poco apetecible. Sin embargo, esa tarde había perdido la cuenta de cuántas vueltas llevaba frente al escritorio de su despacho. Se había encerrado allí antes de comer y lo único que había hecho era deambular en círculos, interrumpiéndose cada cuatro o cinco para comprobar que su móvil tenía cobertura, que le quedaba batería. A veces, incluso se sentaba en el sillón unos segundos ante el teléfono fijo y lo descolgaba para asegurarse de que la línea funcionaba.

Y sí funcionaba. Pero si no sonaba, de nada servía. Manuel Figueiras se pasaba la mano por la calva sudorosa, resoplaba un par de veces, y se levantaba, de nuevo para andar en círculos frente al escritorio.

No quería llamar a la policía, sabía que no debía llamar a la policía, pero ¿y a una agencia de detectives privados? ¿A ellos sí podía, verdad?

Sacó de su bolsillo la carta que le había dejado su hija y corrigió su pensamiento según leyó el encabezamiento:

Queridos Draganov:

«Ni siquiera está dirigida a mí» −pensó, meneando la cabeza con la mirada de pronto clavada en el techo−. «Quizá sean sus últimas palabras… y ni siquiera me las dirige a mí».

Y releyó la carta, por enésima vez:

Queridos Draganov:

Necesito unas horas para mí, y sé que ni papá ni vosotros, que tenéis la obligación de hacer lo que él ordene, me las vais a conceder. Así que me las tomo prestadas. En vez de poneros nerviosos al leer mis letras, por favor, sed constructivos y no alarmistas. Estaré bien. Son solo unas horas.

¡Es sábado por la noche, por Dios!

No le digáis la verdad a papá. Al contrario, cubridme y cuando habléis con él, decidle que tenía una cena con la compañía y que he amenazado con montar una escenita si no me dejabais asistir. No le va a gustar un pelo; tendréis que convencerle de que estoy bien y, también, de que he dicho que no me pienso poner al teléfono −os lo pedirá, seguro− para que no me eche la bronca y me obligue a volver. Contadle que, según el director, me lo he ganado después de una actuación genial. Como esto no tiene nada que ver con la salsa, tendrá que entenderlo. Además, ya no soy una niña.

−Nada que ver con la salsa −rumió el abogado en voz alta, masticando cada palabra−. Sí, claro. Y yo me lo creo. −Y añadió, sacudiendo la cabeza−: mentirosa. 

Os llamaré a las dos de la madrugada. Entonces y solo entonces encenderé mi teléfono para deciros dónde podéis venir a buscarme. Ahora me cojo un taxi.

(Ey, Dako, cuidadito con enfadarte y hacerle daño a alguien)

Os pido disculpas por la faena. Espero seguir siendo, cuando termine la noche, vuestra princesita de chocolate, ¿vale? La misma de siempre, solo que un poco más crecidita. Ya era hora.

Un abrazo y muchas gracias.

Lady IF       

El abrazo era para los hermanos Draganov, al igual que las gracias. A ellos se refería cuando hablaba de sí misma como una princesita de chocolate… ¿Qué quedaba para él, entonces?

«No lo entiendo» −negó Manuel Figueiras con la cabeza, rechazando algunas de las razones que acudían a su mente para justificar el comportamiento de su hija−. «¿Qué he hecho yo para merecerme esta tortura?» −Desesperado, se acercó de nuevo a la mesa y volvió a mirar su teléfono móvil.

Nada. Ninguna llamada. Ningún mensaje.

−Prometiste llamar, Isaura Figueiras Arango −dijo en voz alta, señalando el celular.

Cuando decía el nombre completo de su hija, los habitantes de la casa solían interpretar que el abogado estaba al límite de sus nervios. En esta ocasión, si le hubieran oído, se habrían equivocado: ya lo había sobrepasado hacía horas. 

Solo que no sabía qué hacer a continuación.

Ring. Ri…

−¿Sí?

Se abalanzó tan rápido sobre la mesa, llevándose el teléfono a la oreja, que ni siquiera leyó en la pantalla quién le llamaba. Solo pulsó la tecla correspondiente y preguntó repetidas veces:

−¿Sí? ¿Sí? ¿Oiga?

−¿Señooor Figueiras?

Al interlocutor le pilló por sorpresa que respondieran tan rápido. El abogado ni siquiera había dejado correr un tono.

−¿Padrino?

Evidentemente era su padrino espiritual. Nadie arrastraba las oes como él.

−Gracias, gracias por devolverme la llamada −añadió Manuel Figueiras, rodeando la mesa para, corriendo, sentarse en su butaca.

−Nooo hay pooor qué darlas −contestó el cubano.

El abogado arrimó la silla al escritorio y alcanzó con la mano libre una foto que tenía en la mesa de Isaura.

−Sí, padrino, sí. Es domingo, día de descanso −se disculpó−, pero estoy desesperado. ¡No sé qué hacer!

−Cuénteme, pooor favor −le instó su padrino−. ¿Qué puedo hacer pooor usted?

−Es mi hija. ¡Mi hija!

−¿Qué le sucede a su hija?

−Que ha desaparecido. Ayer por la noche se escapó para salir a bailar y… −dejó el retrato sobre la mesa y se giró en la butaca hasta encarar la pared. Aunque tenía ante si un Sorolla de cien mil euros, ni siquiera reparó en él−. …no ha vuelto. Ya han pasado quince horas desde entonces y, ¡no da señales de vida!

El cubano suspiró al otro lado del teléfono. Manuel se soltó la corbata un poco. Incluso siendo domingo se ponía corbata, más, si era domingo de Ramos.

−Quizá sooolo sea una niñería −trató de calmarle el padrino. Pero, ¿cómo iba a hacerlo si él mismo se había puesto nervioso ante la noticia?−. Habrá cooonocido a un chico −se inventó, de pronto.

Por lo poco que sabía de la niña, los únicos chicos que había conocido en su vida estaban en su imaginación.

−Imposible −le confirmó el padre−. Isaura es demasiado tímida.

−Ya, perooo está en la edad, ¿no? −insistió el cubano, intentando ser positivo.

No lo estaba consiguiendo. Ni por asomo. En su voz había un matiz de preocupación que resultaba imposible de disimular.

−Nadie ha llamado tampoco pidiendo un rescate. −Por primera vez, Manuel Figueiras se atrevió a poner en palabras lo que llevaba pensando desde la madrugada.

−Nooo nooos adelantemos.  

−¿Y qué quiere que piense?

−Déjeme cooonsultar a looos orishas y ahora mismooo le llamo.

Eso era exactamente lo que Manuel Figueiras quería, aunque había algo más, una pregunta que quería hacerle a su padrino:

−¿Debo llamar a la policía? −preguntó, girando las ruedas de la butaca, con un impulso de los pies, y volviendo al frente del escritorio.

−No −saltó el cubano sin titubear ni prolongar la o−. A la policía no. Tooodavía es demasiadooo pronto.

El abogado se había quedado callado.

−¿Sigue usted ahí, señooor Figueiras? −quiso saber su padrino.

−Sí. Aquí estoy −y tomó aire para anunciar su determinación−: si para mañana no ha aparecido mi hija, tendré que llamar a la policía. −Manuel Figueiras no quería desobedecer a su padrino, y mucho menos que su decisión sonara a amenaza, pero tenía que advertírselo.

El abogado se dio cuenta de que, al girarse, había golpeado la mesa con la pierna y el retrato de Isaura se había caído. Un presentimiento fatal recorrió su cuerpo, considerando de nuevo la posibilidad de que algo malo, algo malísimo, le podía haber ocurrido a su pequeña.

−Maldita salsa −saltó de pronto, a punto de llorar.

Pero las lágrimas no acudieron a sus ojos. En su lugar descargó su puño contra el mármol de la mesa, dejando una marca de sudor que tardó unos segundos en desaparecer.

−Algo tengo que hacer, padrino −declaró el abogado−, entiéndalo. ¡No puedo quedarme de brazos cruzados!

−Looo entiendo −le contestó el cubano, concediéndole su permiso−. Mañana, si nooo tenemos nada, hablará usted con la pooolicía.

−Gracias. −Manuel Figueiras levantó el retrato de Isaura y lo puso junto a los siete que tenía de sí mismo, fotografiado con ministros, famosos y grandes empresarios−. ¿Necesita que le haga una transferencia? Tendrá que haber sacrificios, ¿no?

−Pooor supuesto, perooo más tarde −le explicó su padrino−; cooomo le digo, déjeme que primerooo haga una cooonsulta rápida a los orishas y vuelvo a llamarle.

−Se lo ruego.

Cuando se despidieron, Manuel Figueiras se había calmado un poco. Su padrino causaba ese efecto en él. Era mano de santo. Todo lo contrario que el cubano, que, sin soltar el teléfono, hizo una segunda llamada, a punto de sufrir un ataque de nervios.

−¿Qué bolá?

−Valdés −le saludó−, soooy yo.

−Buenas, Jackson. Por fin me contestas.

−Al parecer, sí.

−Pensé que nos ibas a dejar en eso −comentó Valdés, sin poder evitar su malestar.

−En realidad −se justificó− noooo te llamo en respuesta a tu mensaje.

−¿Ah, no?

−Ya te dije que estoooy retirado. Retiradooo, ¿me copias?

−Ya pero…

−Solooo me dedico a mis clientes −le recordó−. Cooosas nooormales. Nada de rusos.

−Sí, pero… −no le dejaba hablar.

−Por eso, necesitooo que me cuentes qué pinga está pasando cooon la negra esa. Tengo a uno de mis clientes muy nervioso.

Osea, que Jackson le pedía un favor.

−Sí, lo recuerdo. El padre de la niña: ya me hablaste de él −contestó, animado−. Tu mejor cliente.

−Cuéntame algo.

Valdés se quedó callado unos segundos, dejando que su sonrisa se marchara, para que no se le notara al hablar. 

−Demasiado me estás pidiendo, compadre −le explicó−. Además, para alguien que decidió estar al margen de todo, ¿no crees que te estás involucrando demasiado?

−¿Acasooo piensas, Valdés, que estooo me agrada? No sabes looo mucho que me "ayuda" ese hombre. −Cuando decía "ayudar" se refería a "pagar", y ambos lo sabían−. Él cuenta cooonmigo. Y yo se looo debo.

−Entonces me dejarás visitarte y me prepararás. Nadie tiene por qué enterarse. Y, en una semana, desapareceré.

Jackson se dio cuenta entonces de que estaba entre la espada y la pared. Si quería ayudar al abogado Figueiras, tenía que entrar por el aro que le tendía el cubano. Lleno de rabia, protestó:

−¡Nooo quiero estar cerca de esas pastillas rojas! −Perdió los nervios al imaginarse aquellas pequeñas cápsulas de droga rusuba−. ¡Nunca más! ¡Nunca más!

−Ni siquiera las verás −resopló Valdés, sabiendo que le tenía contra las cuerdas−. No me obligues a rogarte.

Jackson maldijo entre dientes, pero empezó a recular.

−Sooolo esta semana. Un par de rituales, cooomo mucho tres.

−Por mí, perfecto.

−Y será nuestro secreto. A looos rusos, ni una palabra.

−Por supuesto.

Ambos sabían que, si los rusos descubrían que había vuelto a asomar la nariz en algo relacionado con el rusuba, sería como firmar su sentencia de muerte.

−De acuerdo −cedió, al fin.

−Entonces pregúntame lo que quieras.

−¿Tienen ustedes algo que ver cooon la desaparición de la negra?

−No.

−¿Nooo está el Panteón detrás de tooodo esto? −se extrañó el cubano retirado−. Nooo sería ni la primera vez ni la última que looos rusos se ponen nerviosos y le meten mano a tooodos looos testigos…

−Te digo que no, Jackson. La negra está viva. Vivita y coleando −le insistió− Lo sé, y lo sé de muy buena tinta.

−¿Tan segurooo estás?

−Hazme caso. Está viva. Lo que pasa es que se ha… cómo decirlo… enamorado. −Valdés torció la cabeza, adoptando un gesto curioso. Le había hecho gracia su manera de describir la aparición del caballero andante.

−¿Y los rusos nooo van detrás de ella?

−No. A ellos tampoco les preocupa ya Isaura. Tanto ellos como yo estamos pendientes de otra cosa. En una semana estaremos todos fuera. Después de un último trabajo −dijo, con verdadera esperanza.

−Nooo existe un último trabajo para el doooctor Zaitsev.

−Créeme que sí. −Al menos, a él le habían convencido de que era así−. Este lo es. La fila de ceros ha crecido tanto que, al parecer, se sale de la escala.

−¡Madre mía! Están tooodos looocos.

−Puede ser −admitió Valdés−, pero sin Reinando Pedroso, sin Leandro Ichaso ni LuisFe Ribiera −LuisFe si estaba, pero ciego y completamente derrotado, y eso no tenía por qué contárselo a Jackson, al menos no por teléfono−, solo me quedas tú. Tienes que entenderlo. Este sábado va a ser mi última función y necesito que salga bien.

Jackson reflexionó un momento y se acordó del matrimonio de ancianos cubanos.

−Tooodavía están looos ancianísimos, ¿no? −le preguntó−. ¿Por qué nooo se looo pides a ellos?

Valdés ya se había imaginado que podía salirle con esas.

−Ya sabes cómo son, asere. Es imposible dar pie con bola con ellos. Quizá sean el babalawo y la iyanifá más poderosos que hayan creado jamás los rusos, pero desde que les hicieron aquello en el cerebro, también son los perros más fieles del doctor. No queda en ellos ni rastro de cubaneo.

−Sí, tienes razón.

Eso era algo que les había molestado siempre a todos cuantos habían pasado por el Panteón.

−Y tengo miedo de que entren en mi mente y…

−Ya me looo temía yo. Aquí hay gatooo encerrado.

−No, no, no es eso −le corrigió rápidamente Valdés. No quería perderle ahora que lo había convencido−. Es que yo lo que necesito es algo más personal, ya tú sabe’, una ayuda, digamos, fuera de los libros. ¿Me copiaste?

−Bueno, nooo me cuentes más −le paró−. Ven a verme mañana lunes. Perooo asegúrate de que dejen en paz a la negra esa, pooor favor. Nooo quiero enfadar a uno de looos abogados más poderosos del país.

−Sin problema. A la negra, ni un pelo.

«Ya lo intentamos por activa y por pasiva» −añadió el jefe cubano al colgar el teléfono−. «Y salvamos la vida de milagro. No sé qué tiene esa muchacha pero, cualquiera que vaya a buscarla o que se cruce en su camino, corre un peligro de muerte». 

81. Reunión de artistas

Cynthia no solo sobrevivió a la visita a su refugio sino que su relación con Isaura se fortaleció después del encuentro con la bruja negra, dentro de su cabeza.

«Una biblioteca» −pensó Pébé, mientras veía desde la esquina cómo los cuatro bailarines se preparaban para el pequeño pase privado−. «El refugio de Cynthia es una biblioteca».

Aquello le había dejado impresionado. Un lugar laberíntico, repleto de libros: ¿había algo más frío, inhóspito e intimidante? ¡Si ni siquiera se podía hablar en voz alta, o correr por los pasillos! Para PéBé, una biblioteca tenía tanto encanto como un cementerio. Por eso, siguió pensando:

«A una biblioteca van los libros a morir» −se dijo−, «así como a un cementerio las personas».

Fuera como fuera, Cynthia había encontrado a la bruja negra en una de las habitaciones de su biblioteca y, aunque no había logrado conversar con ella, al menos se habían acostumbrado la una a la otra. PéBé no sabía por qué la gallega había decidido ocultárselo a Isaura, pero la relación entre ellas había mejorado. Y eso era lo único importante. Si no, la convivencia en la casa habría acabado por volverse insostenible.

«Al parecer, solo necesitaban que transcurriera tiempo para situarse cada una en su lugar» −recapacitó el b-boy, sin querer imaginarse cómo habría sido la historia si los días no hubieran corrido a su favor. Ya estaban a martes y en la casa los tres se estaban llevando de maravilla−. «Isaura ha aceptado a Cynthia como lo que es, mi entrenadora» −asintió casi imperceptiblemente− «… y ella… −se detuvo sintiendo que se estaba metiendo en camisa de once varas−, «… ella ha encontrado su lugar como… como…»

Resultaba difícil definir el papel de Isaura en esta historia, así que PéBé abandonó el intento, para no comerse la cabeza. Ayudó que Talía hubiese pulsado ya el play en el aparato reproductor y los bailarines estuvieran dándolo todo frente a ellos en el primer ensayo con música. 

−Jooooder −se le escapó a PéBé, al contemplar la energía de Roi y Samantha bailando.

Estaba siendo testigo del principio de lo que prometía ser una de las coreografías más espectaculares y recordadas en la historia de la salsa.

Nadie dijo nada, apenas respiró, hasta que el último acorde de la canción se esfumó en el aire:

Aaaadelante, tú ves que sigo adelaaante

¡Pa’lante!

Los cuatro bailarines que habían intervenido en la muestra mantuvieron la pose final. Hasta que Samantha tomó la iniciativa de romper la foto, unos cinco segundos después de que hubiera terminado la canción, ninguno se movió. No estaban sobre el escenario ni llevaban puesto el vestuario definitivo, pero siempre quedaba mejor así. Le daba un aire más profesional. Tampoco necesitaban conquistar a su reducido grupo de espectadores pero no estaba de más impresionarles, a cada uno de ellos, por motivos diferentes: a los cuatro bailarines que acababan de recoger en el aeropuerto, Fabián y Esther (Sabor a fuego, de Sevilla), y Alfonso y Mónica (de Cartagena), para que se sintieran animados a unirse al proyecto; a Talía, la mujer de Roi (Aguanilé, de Madrid), porque su estado de buena esperanza le había obligado a interpretar el improvisado papel de directora, cada vez que Samantha lo abandonaba para meterse en el papel de bailarina; y a Félix, el organizador del Simposium de Salsa de Madrid, para seguir contando con su apoyo incondicional.

PéBé, a pesar de que ejercía de intermediario entre la empresa de trabajos verticales y fontanería, y dirigiría al equipo de escaladores el sábado en La Riviera, no contaba como el resto. Quizá porque él mismo se había excluido, retirándose a una esquina.

Solo habían bailado un trozo pequeño, y solo cuatro, Roi y Samantha, y Enoch y Yoana (YE mambo, de Zaragoza), pero había sido más que suficiente para llenar la sala de emoción y colmar el futuro de expectativas.

El primer borrador de la coreografía Fuego en el 23 cobraba forma. ¡Y de qué manera!

−¡Bravo! ¡Bravo! −exclamó Fabián, levantándose de la silla, como si estuviese en un teatro.

Esther, su pareja, se puso a su lado y aplaudió junto a él.

−¿Para cuándo decís que tiene que estar esto? −preguntó, directa al grano.

Sabía perfectamente que tenía que estar listo para el sábado por la noche, pero necesitaba expresar verbalmente el agobio que acababa de recorrer su pequeño cuerpo de bailarina.

−Podemos hacerlo −dijo Samantha, casi sin aliento.

−Es la leche −añadió Alfonso.

Ninguno de los asistentes se había quedado sentado y aunque ya habían empezado con el intercambio de impresiones, Félix seguía aplaudiendo.

−Va a ser la envidia de todos los congresos de salsa, chicos −intervino, al fin−. Para el Simpo va a ser un verdadero privilegio presentar esto. Enorme, Samantha.

La rubia agradeció las palabras de Félix llevándose la mano al pecho, mientras se dirigía al lateral, en busca de sus cosas. PéBé intuyó qué quería y se adelantó a sus movimientos, agarrando del suelo dos botellas de agua y una toalla que le había visto usar en el calentamiento, y se acercó. Si hubiera sido cualquiera de los miembros de Poz Crew, habría actuado distinto: le habría lanzado cada uno de los objetos, sin moverse de la pared, en plan flipado, poniendo a prueba su puntería y la capacidad de reacción del receptor. Siendo la diva del mambo quien tenía delante, por supuesto que no. A ella, por si acaso, mejor entregarle cada cosa, en mano. No fuera a ser que, por culpa de la osadía, se le rompiera una uña o algo similar.

−Gracias, Álex −le dijo Samantha, poniéndose la toalla alrededor del cuello, y luego cogiendo las dos botellas, una en cada mano−. ¿Qué te ha parecido?

−Espectacular −Confesó, señalándola con el dedo índice−. Eres una máquina.

−Gracias.

La coreógrafa le dedicó una caída de ojos que habría tumbado al más pintado. PéBé ni la notó. No se trataba de que Samantha estuviera interesada en él, pero aquel tipo de detalles, femeninos y seductores, se le escapaban constantemente. Por eso mismo, con los bailarines masculinos estaba teniendo especial cuidado, pues sabía que, como se relajara y dejara asomar algún gesto de los suyos, sus parejas podrían molestarse. Bastaba sembrar una diminuta semilla de celos o de inseguridad para que, en horas, creciera la planta de la discordia entre ellas. Así era el trabajo entre chicas. Muy productivo, mucho más que con ellos, pero altamente explosivo. Muchos proyectos profesionales se iban al garete por nimiedades como aquellas; cuanto más, los altruistas.

Con PéBé era distinto. Como él no traía pareja y además, no era parte del equipo, estrictamente hablando, podía relajarse y disfrutar de sus armas de mujer. A pesar de que, al parecer, el b-boy fuera inmune a su encantos.

−En cuanto veas que puedo hablar al grupo −le pidió PéBé, sin aprovechar para volver a mirar de reojo sus increíbles curvas, como solían hacer todos los hombres−, me avisas y les explico mi parte.

−Vale, guapo −contestó ella, poniendo morritos.

Y se dio la vuelta como las divas de hollywood de antaño. Samantha regresó contorneándose junto a los bailarines, que ya se habían acercado los unos a los otros y estaban comentando la jugada.

−La parte de la pachanga del principio, con las cuatro chicas, va a ser un puntazo −le explicaba Enoch a los recién llegados, arrancándose con algunos de los pasitos que habían acordado Samantha y él que meterían.

−¡Qué suerte tienen! −le dijo Fabián, riéndose. Con tan poco tiempo para prepararse, cuantos menos trozos tuviera que bailar, mejor.

−Bueno los chicos también tenemos lo nuestro después, no te creas −continuó explicando el zaragozano de YE Mambo−. Yo casi preferiría tener que bailar la pachanga a que me suban por los aires.

−Pues a mi me va bien así −intervino Alfonso después de cruzar sus impresiones con Mónica−. Yo la pachanga la he trabajado menos, así que, si me quitas esa parte, me haces feliz.

Mónica asintió. Talía era la única de todas las bailarinas que no tenía el rostro ensombrecido por el estrés. Sonreía abiertamente desde su silla e, inconscientemente, se acariciaba la barriga, casi dándole las gracias a su futuro retoño. 

−Yo de pachanga también lo justo −corroboró el sevillano.

−¿Seréis vagos? −les atacó Esther, mientras se revisaba las puntas de la melena−. Míralos, Samantha, todos contentos porque no tienen que bailar ese trozo. Yo que tú, me lo planteaba otra vez y les ponía doble ración.

Mónica y Yoana se rieron, apoyando la propuesta. Talía, al mirar a su marido, Roi, que llevaba toda la semana ensayando la dichosa pachanga, se partió de risa.

−Tenemos que aprovechar los puntos fuertes de cada uno, no mostrar los débiles. También por eso las acrobacias más difíciles se las he encargado a Roi −apuntó Samantha−. Y sí, a ti también te vamos a proponer alguna de las potentes, Fabián −dijo al instante, sintiendo que el sevillano hinchaba el pecho para replicar. 

−Son unos quejicas −siguió diciendo Esther, divirtiéndose con el ensañamiento−. Fíjate en nosotras, Sam. Acabamos de enterarnos de que toda la parte del principio nos la comemos las chicas, y ni una ha levantado la ceja.

−Ya sabemos quién es el sexo fuerte, Esther −le guiñó un ojo la coreógrafa, mientras levantaba el puño apretado−, pero mejor que ellos no se enteren, ¿no? A ver si nos van a pedir que les levantemos nosotros a ellos, en vez de al revés.

Ahí se rieron los chicos.

−He montado pasos sencillos, de todas formas. Que nadie se preocupe… −añadió Samantha− … en exceso.

−Hay mucho teatrillo y media canción se va con los trozos que cada pareja tiene que meter de sus otras córeos −la ayudó Talía−. Así que tranquis que, aunque parece mucho, está montado de tal manera que resulta bastante fácil.

−Gracias, Talía.

Samantha le hizo un gesto de aprobación a la pareja de Roi que, aunque prefería estar sentada, ni corta ni perezosa, se había cogido la silla y la había plantado en el centro de la sala, junto a los demás, e intervenía mirando a unos y a otros, ligeramente reclinada y sujetándose la barriga con ambas manos. Roi estaba a su lado, con una mano apoyada en el hombro de ella.

La diva del mambo ofreció las botellas de agua, y uno a uno, todos fueron bebiendo; primero, los que habían bailado y, luego, los que lo iban a hacer a continuación. Aunque no tenían sed, ver lo que se les venía encima, les animó a beber por adelantado.

−Nosotras tenemos más baile al principio −dijo Samantha, dirigiéndose especialmente a ellas−, y nuestros cambios de vestuario, encima del escenario son más complicados. Pero luego descansamos. No nos olvidemos de que son ellos los que van a bailar suspendidos por los aires.

−Eso, eso −recalcó Fabián, pasando la botella al siguiente.

−¿Cuándo nos vas a explicar esa movida? −Alfonso levantó la mano para hacerse oír−. ¡Me tenéis acojonado!

−Mola mogollón, ya lo verás −le animó Roi−. La gente lo va a flipar en colores.

Samantha terminó de secarse hombros y cuello con la toalla y decidió que era un buen momento para dar paso a PéBé. No sabía qué le pasaba al muchacho, pero tenía mala cara. Mejor terminar con él cuanto antes para poder liberarlo del compromiso y dejar que se marchara a descansar. Dio un paso a la izquierda, estiró el cuello y agitó el brazo para llamarle.

−Álex −gritó Samantha−. Ha llegado tu momento.

 Los bailarines se giraron para mirar al tipo de la esquina. Este se acercó con paso tranquilo y se plantó entre ellos para explicar todo lo concerniente a las duchas, los paraguas, los arneses y la danza vertical. No le gustaba mucho hablar en público pero, dadas las circunstancias, cosas como aquellas habían perdido su valor. PéBé solo quería acabar pronto y regresar a su casa junto a Cynthia e Isaura.

−Buenas a todos −empezó diciendo−. ¿Alguno de los chicos tiene vértigo?  

Félix tenía ganas de escuchar la explicación, a pesar de que él y Samantha ya se habían reunido el lunes para hablar largo y tendido sobre ello. Sin embargo, su teléfono sonó y tuvo que retirarse a un lado para no entorpecer el discurso del muchacho.

−¿Sí?

−¡Félix!

La voz del cubano con el que había hablado por la mañana le asaltó de nuevo. Todavía se preguntaba cómo había hecho aquel tipo para convencerle, pero el caso es que lo había logrado y con creces. No tenía ni idea de lo que bailaba, tocaba o lo que coño hiciera y, aún así, le había prometido meterle en los espectáculos del Simpo, a sabiendas de que había dejado fuera a un montón de grupos y parejas que le habían pedido actuar, incluso gratis. De este artista cubano no tenía ninguna referencia, pero una vez completado el tiempo máximo dedicado a los espectáculos, a los demás les había dicho que no, y a él, ahora, de repente, le decía que sí. Sería su intuición, después de tantos años en el negocio, que le hablaba alto y claro.

Por algún motivo sabía que subir a aquel cubano al escenario sería un éxito seguro. 

−Ahora mismo bajo −contestó Félix, al teléfono, algo nervioso. 

 Al parecer, el tipo tenía tanta prisa por cerrar el trato que hasta se había ofrecido a aparecer por el lugar del ensayo.

El organizador del Simposium de Salsa de Madrid se giró para avisar a los demás de que se ausentaba unos minutos pero estaban tan absortos en entender lo que les contaba PéBé que cambió de idea y se marchó a la salida. Antes de que le echaran en falta ya habría despachado al cubano. 

Cruzó el pasillo de la academia, dejando las puertas de otras salas a ambos lados, bajó las escaleras y salió a la calle. El sol de la mañana le recibió con la misma fuerza que los ojos del cubano. Era muy alto, atlético e iba rapado al cero. Aunque era más joven que él, Félix entresacó de su mirada que, como él, había vivido ya lo suyo. Vestía elegante, chaqueta y camisa, pero sin pasarse. En lugar de la corbata, lucía, debajo de la camisa desabrochada, un collar de cuentas rojas y blancas.

«Un hijo de Shangó» −adivinó Félix, reservando ese pensamiento para sí−: «entonces, por ahí deben de ir los tiros. Seguro que se trata de un bailarín de rumba cubana».

La charla fue directamente al grano. Según se dieron la mano, empezaron los negocios. 

Félix nunca se hubiera imaginado que aquella reunión improvisada era seguida, en secreto, por tanta gente. En un coche aparcado en la acerca de enfrente, tres rusos vigilaban que la misión se completara satisfactoriamente, mientras, a pocos metros de ellos, en la misma acera, otro hombre negro, este más joven y con aspecto de africano, no de caribeño, mientras enseñaba a los transeúntes un ejemplar de La Farola, no les quitaba el ojo de encima.

−¿Qué noche habrá más salseros? −quiso saber Valdés. 

−Hombre, los sábados son, por excelencia, el día más fuerte −contestó Félix, llevándose la mano a la frente. De pronto, sin previo aviso, le dolía la cabeza.

−Entonces quiero actuar el sábado −se decidió el cubano, dando la orden pertinente.

−Me parece perfecto −asintió el organizador−. ¿Quiere abrir la noche, actuar en medio, o prefiere cerrar los espectáculos?

Jamás le habría ofrecido a un desconocido ni el opening, ni el número final, pero con aquel cubano seguía haciendo excepciones. Por algún motivo desconocido, lo veía y sentía que debía ser buenísimo en lo que hiciera, aunque todavía no lo supiera. Un fuera de serie, seguro.

−Al principio no, que puede que no haya llegado todo el mundo −dudó Valdés−. ¿Es mejor al final, verdad?

−Hombre, en este caso da lo mismo. Para el sábado, está anunciado, como opening, un número sorpresa, homenaje a los caídos en la discoteca El 23. Nadie sabe de qué se trata, pero saben que va a ser algo gordo.

Valdés, usando al nigeriano como portal, se introdujo en la mente de Félix y averiguó lo que ocultaba. Ahora él era de los pocos que sabía que Roi y Samantha, Enoch y Yoana, Fabián y Esther, y Alfonso y Mónica iban a bailar por primera vez en la historia una coreografía todos juntos, dirigida por la diva del mambo. Aunque no tuviera ni pajolera idea de quienes eran esos nombres.

Ni de qué coño era la pachanga.

Félix creyó que la cara de concentración del cubano tenía que ver con una laguna de información así que se aseguró:

−¿No sabe lo que pasó en El 23?

Valdés se quedó mirándolo un segundo, con cara de póquer.

−Sí −y gesticuló como si estuviera pensando−: algo me ha llegado. Esa es la discoteca que se incendió, ¿verdad?

−La misma. Por eso le digo −se explicó Félix−, desde primera hora, La Riviera va a estar a reventar de gente. No va a caber un alma.

La mandíbula del cubano se endureció y sus puños se apretaron. Tenía en los ojos la mirada del soldado que desea saltar al campo de batalla, asumiendo que puede morir, pero con la esperanza de vencer y ganar la guerra.

−Perfecto −dijo, asintiendo.

−¿Qué es lo que hace? −le preguntó Félix, movilizando el cuello, hacia todos los ángulos, a ver si así, tan cuál había venido, se iba el dolor de cabeza.

−¿Yo? ¿Que qué hago? −Hizo una pequeña pausa y luego esbozó una sonrisa−. Yo lo que hago es cantar −respondió−: yo canto música tradicional cubana. Lo mejor de lo mejor. Solo necesito el micrófono y que el DJ ponga mi cosa buena para levantar a la gente y ponerlos a bailar. Ya tú sabe’.

A pocos metros de allí, el nigeriano sintió que Valdés le estaba apretando más las clavijas de su cerebro, y le entró un escalofrío. Casi se le cae La Farola al suelo, cuando se le doblaron las piernas y tuvo que apoyarse contra la pared. El cubano de la cabeza rapada se estaba empleando a fondo para modificar la cabeza de Félix y dejarle tan sumiso y colaborador como un corderito.

−¡Qué bueno! −dijo el organizador del Simpo, cada vez más impresionado de lo grandísimo que debía ser el número del cubano−. Estoy deseando verle en acción. 

−Y lo hará. No se preocupe, que lo hará. Se va a quedar boquiabierto viéndome subir la temperatura de la sala.

«Eso último ha sobrado» −pensó Valdés, apenas salieron las palabras de su boca.

Le había podido la chulería. Miró de reojo al nigeriano que le habían puesto como portal y se dio cuenta de que estaba sudando la gota gorda. Las manos le temblaban y, si no se equivocaba, hasta tenía pequeñas marcas de sangre en los labios, de mordérselos, por la tensión. Félix tenía la cabeza bien amueblada y, aunque estaban campando a sus anchas entre sus neuronas, tampoco debía extenderse más de la cuenta. Bastante le habían sacado ya.

−Bueno, pues no le entretengo más −dijo Valdés−. Nos mantendremos en contacto para ultimar detalles.  ¿Le parece?

−Correcto. Una cosa solo −necesitó preguntar Félix−: al final, ¿se queda con el opening, con la clausura…? No me ha quedado claro.

−Saldré al escenario en segundo lugar −afirmó el cubano−. Si canto yo primero, imagínese, seguro que dejo a la gente demasiado emocionada como para que atiendan más ná’ al homenaje ese a El 23. Sería egoísta, por mi parte, ya tú sabe’. No quisiera robarles el protagonismo. Además, −y al decir esto, se mostró sincero−, me muero de ganas por ver qué han preparado.

−Le va a encantar. Lo están ensayando ahora mismo. ¿No quiere subir?

−No, gracias −se negó el cubano−. Prefiero que me pille por sorpresa, así lo disfrutaré más.

Entonces se acordó de que debía introducir una orden más en la cabeza de Félix. Lo sentía por el nigeriano, pero debía exprimirle una última vez.

−Ah, por cierto −fingió caer en la cuenta−, mi actuación también debe ser una sorpresa para todo el mundo. No lo hable con nadie, ¿de acuerdo?

Félix sintió un pinchazo en su cabeza, tan fuerte, que le hizo tambalearse como un bote salvavidas en medio de una tormenta. Tardó unos segundos en recuperarse y, otros, en contestar.

−Por supuesto −convino al fin−. No le diré a nadie que hemos hablado. Top secret, prometido.

−Así me gusta. −Valdés le desafió con el dedo a romper su promesa.

El organizador del Simpo esbozó media sonrisa, todo lo grande que podía hacerla, dado el dolor constante que se había incrustado en su cerebro.

−Hablamos −se despidió.

−Sí, ya nos cogemos −respondió el negro.

El cubano se dio media vuelta y cruzó la calle. El nigeriano se dispersó entre la muchedumbre y el coche de los rusos se dirigió al punto donde habían pactado reunirse, terminada la manipulación.

Félix se apoyó en la pared, meneó la cabeza y sintió como mejoraba por momentos. Lo peor de la tormenta ya había pasado. Y le había entrado un hambre atroz.

−¿Se encuentra bien? −le preguntó una voz.

−Sí, sí. Ha sido solo un dolor repentino.

Levantó la mirada y se encontró con PéBé.

−¿Habéis terminado arriba? −quiso saber Félix, estirando la espalda y el cuello.

Definitivamente ya estaba mejor. Menudo susto.

−Yo sí −explicó el b-boy−. Ellos se quedarán ensayando toda la mañana.

−Y la tarde, si quieren llegar a tiempo −apuntó Félix.

−Supongo que sí −respondió PéBé, peinándose el pequeño mechón bajo el labio−. Bueno, nos vemos el sábado por la mañana para el montaje y el ensayo.

−Sí. Ciao −le despidió Félix.

PéBé corrió hasta el coche donde le esperaban sus amigos. Ellos también habían estado ensayando. Por lo que vio, al girar la esquina, hasta habían recaudado unos euros. Le habían acompañado Duracell, Yeico, Pandora y su novio. Y como Rock, el tatuador, no bailaba, mientras los otros hacían solos de poppin’ y lockin’, él había pasado la gorra.

−Qué grande −dijo en voz baja, mientras se aproximaba a ellos.

Sus compañeros de Poz Crew se lo estaban currando de lo lindo. Hasta habían doblado la guardia durante esas horas en las que él estaba fuera, para que se sintiera tranquilo. Y no solo eso. Su vecina, Esperanza, se había llevado a Isaura y Cynthia de compras. Había sido idea de la cubana, por supuesto, pero hasta la vidente gallega lo había aceptado de buena gana, al no tener nada que ponerse.

«¿Qué tal les habrá ido?» −pensó PéBé, mientras se subía al coche con sus amigos y emprendían el regreso a Pozuelo.

Estaba impaciente por ver a sus chicas. Porque su sentido de la responsabilidad le había obligado a ello que, si no, habría abandonado el proyecto de Samantha. El espectáculo resultaba demasiado complejo y apresurado como para dejarla tirada. Además, había otras personas implicadas ya en el tema, como sus tres amigos escaladores o Raúl, el dueño de la empresa de trabajos verticales y fontanería, que suministraba todo el material.

Y no quería ser él quien se rindiera en algo así. A fin de cuentas, el homenaje de Fuego en el 23 también sería un homenaje para Carmencilla.

«No han pasado ni diez días del incendio y ya me parece como si perteneciera al pasado más remoto» −se quejó PéBé ante su propio abandono. ¿Pero cómo podía pensar en Carmencilla después de lo que había acontecido en la Casa de las locas? 

Mientras se incorporaban a la A-6, el b-boy tuvo que ir apartando de su mente, una a una, a Carmencilla, a Lourdes y, por último, a Sandra, la pequeña y adorable San-san. El pájaro enjaulado.

«Debo concentrarme en el presente» −se recordó a sí mismo.

A pesar de que Duracell se empeñaba en bombardearle con preguntas acerca de Samantha y el resto de bailarinas, pidiendo todo lujo de detalles sobre ellas, PéBé acabó sorprendiéndose a sí mismo, cuidando en su mente la imagen de la negra.

Isaura.

Toda una princesita de chocolate.

«Aunque, según Cynthia» −se obligó a recordar el b-boy−, «tan jodidamente peligrosa como el canto de las sirenas».

82. ¿Quieres saber lo que se cuece?
Pues calla y obedece

−Peter.

Si normalmente la voz de Bartolomé Casablanca sonaba tan profunda y asentada como la del mejor locutor radiofónico, en esta ocasión, solo con escuchar su nombre, al inspector jefe Tejedor se le erizó el vello de la nuca.

−Tengo que hablar contigo −le siguió diciendo la voz de ultratumba de su amigo.

Cierto que el policía llevaba el manos libres conectado en el coche pero ni la voz de Dios en su cabeza le habría hecho saltar del asiento como lo hizo. 

−¿Sí? ¿Tato? −contestó, un tanto nervioso.

−¿Puedes escucharme un momento? −rogó el caballero de blanco.

−Por supuesto, amigo.

−¿Atentamente?

El policía ya había puesto el intermitente para salirse de la circulación. Como a la primera no encontró dónde aparcar, se detuvo en doble fila.

−Listo −anunció, respirando hondo.

Le habría gustado preguntarle qué tal estaba, si había habido alguna novedad en el estado de Fara, haberse incluso disculpado por no pasarse a hacerles una visita por el hospital durante el fin de semana, pero estaba claro que le tocaba escuchar, no hablar.

−¿Recuerdas que te dije que llegaría el día en que te lo explicara todo?

−Sí, claro.

Bartolomé siempre le prometía eso, que algún día le confesaría todos los secretos de los que nunca hablaba.

−¿Que te contaría cómo averigüé dónde estaban las niñas desaparecidas en tu sonado caso del 2003? −le preguntó, como en un discurso ensayado−: ¿Que te explicaría de una vez por todas cómo accedí a aquellos documentos clasificados que nos dieron la solución a la trama del Burger King?

−¿Que me dirías cómo haces para conseguir entradas para ver al Real Madrid siempre que quiero? −añadió Tejedor, como si ese misterio fuera tan oscuro como el de los casos policiales que había mentado su amigo−. Algún día, mi fiend, algún día: esa es tu respuesta para todo −le imitó, con voz majestuosa.

−Pues ha llegado ese día.

Tejedor se removió incómodo en su asiento. No podía creer lo que estaba escuchando.

−Mira por dónde que eso no lo has dicho nunca −le acusó, rascándose la barriga−. ¿Has estado bebiendo?

−No.

−Entonces, ¿estás de broma, o qué?

−No, my friend −respondió Bartolomé, pronunciando con especial cuidado las palabras en inglés. A veces, le sacaba de quicio el poco interés que ponía el policía por las lenguas extranjeras, pero no era el momento de hacérselo ver−. Estoy hablando en serio.

−¿Y qué ha pasado que hace de este… −miró en el salpicadero del coche− …19 de abril, una fecha tan especial?

−Eso también te lo contaré pero…

−Ah, ¡ya decía yo! −exclamó el policía, interrumpiéndole−. ¡Aquí vienen los "peros"!

−…necesito que me ayudes en una cosa.

−Hala, ya lo has dicho. La verdad −suspiró−, preferiría no saber de qué se trata esta vez, dada la introducción tan generosa que le has dado al tema.

−¿Y bien?

Toda esta conversación era en realidad una formalidad. Pedro Tejedor no podía negarse.

−Ya sabes que cuentas conmigo, Tato −gruñó al decirlo, como si le costara−; te debo tantos favores, que no puedo negarme.

Lo dicho.

−Te necesito a ti y a todo tu equipo. −No contento con el ofrecimiento individual de su amigo, el caballero de blanco subió la apuesta.

Eso no le sentó bien al inspector jefe.

−¿Te refieres a mi equipo directo o también quieres que avise al ministro de defensa? ¿O quizá al presidente? −ironizó Tejedor, lamentando que se le acabara de golpe y porrazo la tranquilidad que estaba viviendo estos días, después de que en la comisaría dieran carpetazo a todo lo relacionado con el incendio del El 23.

−No, tranquilo. Con los hombres de tu grupo de homicidios bastará.

−Ah, bueno, entonces será fácil −comentó el policía, en el mismo tono quisquilloso−. A ver cómo cojones se lo cuento.

−Ellos te son fieles −afirmó Bartolomé−. No tendrás problemas.

−Sí, claro. Y una mierda −se rió el inspector jefe Tejedor, sacudiendo la cabeza. Un coche pasó tan cerca de su retrovisor, que empezó a dudar si haberse detenido en segunda fila había sido una buena idea−. Tú dile eso a Santos, a ver qué te contesta, el tío. Con lo que le gusta trabajar… y más aún en cosas extrañas −matizó−, como todo lo que tiene que ver contigo. ¿Entonces prometes abrir de una vez la caja de tus secretos?

−Positive. Pero hasta entonces, ni una sola pregunta −le advirtió Bartolomé.

−Ya estamos, joder. Esa no es una buena manera de empezar una confesión, eres consciente, ¿no?

−Lo soy. Pero tendrás que confiar en mí. ¿Confías en mí?

−Con fe ciega −afirmó rotundamente, con todo el retintín que pudo.

−Y tendrás que tener paciencia. En cuanto cerremos el caso, de una manera o de otra, te abriré mi corazón como un quinceañero enamorado.

−Bueno, tampoco hace falta que terminemos comiéndonos las pollas, ¿vale?

Así como al policía no le gustaba el inglés, a Bartolomé no le agradaban las palabras soeces. Cuando Peter las usaba, Bartolomé solía responder con un silencio incómodo, para hacérselo ver. Tejedor lo sabía y no esperó una contestación:

−Nada de preguntas. De acuerdo. Como si no te conociera −se resignó el policía−. A ver, ¿qué quieres que hagamos esta vez? Espero que, encima, no esté fuera de la ley. 

−Nada de eso −le aseguró el otro−. Toma nota.

−Dispara.

−Quiero que envíes una pareja a la mansión Figueiras −le indicó Bartolomé. Y acto seguido, le recordó la dirección, por si acaso−. Que pregunten si ha habido alguna novedad en la desaparición de la niña.

−Eso está hecho. ¿Algo más? −le apresuró Tejedor, golpeando con el boli la libreta. Otro coche acababa de pasarle a pocos centímetros del retrovisor.

−Acabo de empezar −le avisó el caballero de blanco−. Envía otro coche a La Moraleja, exactamente a... −y aquí añadió otra dirección−. Quiero saber si unos… unos amigos, por casualidad, siguen residiendo allí. −No lo decía muy convencido−. Pero advierte a tus hombres que solo se pasen, pregunten de rutina y se marchen, nada más. ¿Entendido? No envíes al Turco.

−O sea que, quien quiera que sea, es un gilipollas integral, ¿no? −adivinó el policía.

−Exacto. Y no queremos que Rosana la líe.

−Oído, cocina. Sigue.

−Ven a recogerme al hospital −concluyó Bartolomé, soltándole la última bomba. Acababa de arruinarle el plan de ir a casa a comer con Marcelina−. Ahora mismo. Creo que no estoy en condiciones de conducir.

Y colgó.

Bartolomé dejó caer el teléfono sobre las sábanas. Aunque ya hacía unas seis horas que había recuperado la consciencia, mantener el tipo y la voz en aquella conversación, le había dejado baldado.

Pero estaba contento. Lo había conseguido, sin hacer uso de poderes mentales y bajo un cansancio como aquel. ¿Cuántos medicamentos le habrían metido en vena durante aquellos dos días durmiendo? Sentía el cuerpo como si albergara en su interior el inventario de una farmacia entera. Entre el pijama hospitalario, la vía intravenosa en su brazo, la lentitud de movimiento y el color de su piel, tan pálido como un cadáver, costaba no deprimirse. Bartolomé había pasado de ser visitante a paciente ingresado de urgencia. Llevaba en cama desde el domingo, tras lo que habían tenido a bien llamar un fallo cardiorespiratorio severo.

«Si solo fuera eso…»

Los viajes al pasado dentro de la mente de Fara habían abierto heridas mucho más profundas e importantes para él que un corazón o unos pulmones. Y no solo heridas. También, propósitos, venganzas… Por eso, comportarse como un enfermo, era algo que no podía permitirse. Tal y como tenía la habitación, saltaba a la vista. Los cientos de documentos esparcidos sobre la cama, la mesilla y el suelo, los periódicos abiertos aquí y allá y los cuadernos de notas, llenos de garabatos, se chivaban de que aquel enfermo había estado trabajando como si estuviese en su despacho, en lugar de en una habitación de hospital, guardando reposo absoluto.

¿Cómo iba a respetar las órdenes del médico especialista? 

Fara le había dado una pista que seguir. Y ¡qué pista!

«Rosalinda».

No bastaba con pensarlo. Tenía que oír su nombre en voz alta:

−Rosalinda.

De eso no entendían los médicos.

Cada vez que aquel nombre salía de sus labios le dolía el corazón, pero no el órgano enfermo que tenía detrás de las costillas (del que no dudaba que sí entendían los médicos), sino el otro corazón, el corazón del que hablaban los poetas y por el que había perseguido y matado a dos de los tres doctores rusos. Ese mismo corazón que, hacía veintidós años, era plenamente feliz y que ellos, los creadores del rusuba, se habían encargado de partir en pedazos, convirtiéndolo en una sombra vengativa.

Una sombra vestida entera de blanco. 

−¡Rosalinda!

¿Qué tenía que ver ella con la niña negra?

¿Por qué Rosalinda había aparecido ante Fara?

¿Y por qué le había atacado?

Todo tenía que ver con los experimentos rusos y las malditas pastillas rojas −eso estaba claro−, pero ¿qué podía hacer a continuación? ¿Cómo seguir luchando? El rusuba era una cosa de dos y Bartolomé Casablanca había sido expulsado de la competición, al quedarse solo. Con Fara en coma, meterse en una investigación en la que los rusos estuvieran implicados era poco menos que suicidarse…

«¿Y qué?»

Tenía que hacerlo, ¡no podía quedarse de brazos cruzados! Y ya no solo por Farita, su querida compañera de viaje, que se había esforzado por darle una pista fundamental, sino porque la pista en sí misma ¡había sido Rosalinda!

«Tengo que volver a entrevistarme con la maldita niña negra» −se había dicho Bartolomé, unas horas atrás, en cuanto se había despertado. 

El destino, no obstante, juguetón y desalmado, le tenía reservado una desagradable sorpresa. No iba a ser fácil encontrarla. Se dio de bruces con la noticia al ojear la portada de los principales periódicos, en cuanto se los acercó la enfermera: Isaura Figueiras en primera página. Desaparecida.

«¡No puede ser!» −se había lamentado Bartolomé, incrédulo ante su mala suerte.

Si ya disponía de poco tiempo, antes de que Fara se rindiera, ahora resultaba que su única pista se había desvanecido mientras él había estado inconsciente.

¿Adónde narices había ido la negra?

«¿Se habrán encargado de ella los rusos?» −se temió, de pronto−. «¿La habrán secuestrado? ¿O acaso trabaja para ellos?»

Cualquier respuesta era viable. ¿Quién era realmente Isaura? ¡No tenía ni idea! Parecía una simple niña pija, enamorada del ballet clásico. Sin embargo, todo indicaba que había mucho más detrás de aquella cara inocente: había monstruos, había espeluznantes rituales rusuba, seguramente sacrificios de animales, pastillas rojas… y Rosalinda.

También estaba su amada Rosalinda.

¿Cómo podía encontrarla?

La carpeta de documentos que le había conseguido el inspector jefe Tejedor unas horas antes del encuentro entre Isaura y Fara, la primera línea de investigación que había dejado de lado al dar con la sede del Panteón, gracias al tatuador australiano, acudió entonces a su mente. 

−Quizá pueda entrar por la puerta trasera −pensó Bartolomé esperanzado.

Sin Fara de su lado, y viendo su precario estado de salud, necesitaba sí o sí de una ayuda externa. Y solo podía confiar en una persona: Pedro Tejedor.

−Sorry, Peter −había pensado justo antes de decidirse a llamar a su amigo e implicarle en la búsqueda.

Si iba a arriesgar su vida, la de Pedro Tejedor y la del resto de componentes de su grupo de homicidios, al menos, tenía que hacerlo persiguiendo una pista sólida, algún camino que esquivara a los rusos, dando con la parte más cubana del asunto.

Porque los cubanos estaban hechos de un molde diferente. Con ellos aún había una posibilidad.

Y Reinaldo Pedroso era el nombre que buscaba.  

−Gotcha −expresó Bartolomé, sonriendo lo justo, pues hasta sonreír le cansaba.

El caballero de blanco se obligó a prometerse que, en compensación, le contaría toda la verdad al policía. ¡Qué menos! Si sobrevivían a los próximos días −cosa difícil si los rusos se enteraban de su existencia, ahora que Fara no estaba a su lado para volverles invisibles−, Bartolomé se confesaría ante su amigo. A ver cómo reaccionaba ante la idea de una realidad más allá de lo que la gente corriente veía.

Cinco horas tuvieron que pasar entre papeles y cientos de nombres para poder llamar al policía.

Reinaldo Pedroso. Su pista. El principio de la desesperada investigación. Entre los documentos que Tejedor le había conseguido, estaban las listas de los ciudadanos rusos que habían entrado y salido del país en los últimos tres meses. Compañías aéreas, vuelos, destinos. Se había tirado horas relacionando nombres, comparando itinerarios, imaginando las historias personales de aquellos rusos. Y se había topado al final, con Reinaldo Pedroso. Al principio se temió que podía tratarse de una casualidad que su nombre apareciera en cuatro vuelos, dos de entrada y dos de salida, compartiendo viaje con un puñado de rusos, pero al contrastar nombres, empezaron a sonar las alarmas. Coincidían. Junto a Reinaldo estaban esos Sergey, Alexei, Vladimir, Yuri y Dmitri, de apellidos Popov, Sokolov, Kuznetsov, Petrov y Vasiliev. Todos de nacionalidad rusa. En el viaje a Londres habían volado tres; en el de Roma, los cinco.

Pero, ¿qué había en esas ciudades? Después de tantas horas yendo y viniendo de unas listas a otras, y no menos de veinte llamadas a distintas compañías aéreas, Bartolomé encontró la prueba definitiva. Los rusos y el cubano no se habían quedado en Europa. Roma y Londres solo habían sido escalas. De Roma, habían cogido el siguiente vuelo a Adiss-Abeba y de ahí a Abuja. De Londres habían seguido camino del Cairo y del Cairo a Abuja. Otra vez Abuja, la capital federal de Nigeria.

«La cuna de la religión yoruba».

¿No era demasiada casualidad que los rusos y el cubano coincidieran en esos dos viajes, en día y hora, tanto en la ida como en la vuelta, recorriendo la misma ruta, y conectando Madrid con Nigeria? ¿Qué posibilidades había de que no se conocieran? ¿Qué probabilidad existía de que no tuvieran un negocio entre manos?

Reinaldo Pedroso.

«¿Serás tú quién me lleve hasta Isaura?» −le preguntó a su nombre rodeado por un círculo en rojo, en varias de las listas.

Tocaba hacerle una visita al cubano, y rezar porque estuviera en el camino hacia Isaura. Si es que no era demasiado tarde, claro. Tarde para Isaura. Tarde para Fara. Tarde para volver a saber de Rosalinda.

Porque tarde para él, sabía que sí lo era.

83. En el nombre de la Rosa… Linda

Apareció bajo el Apocalipsis Iesu Christi de la habitación heptagonal, tal y como sucedía cada vez que entraba allí. Dejó las gafas de sol sobre la mesa y cogió la lámpara de aceite. Esta se encendió sola, apenas después de tocarla. Sin pensarlo dos veces, e iluminando con el brazo extendido para ver por dónde pisaba, se coló por debajo de uno de los arcos de medio punto, el que la llevaba hacia la S. Se conocía el recorrido tan bien como la palma de su mano; por eso, pasó de una sala a la otra y de esa a la siguiente, sin necesidad de mirar el resto de los letreros sobre las puertas. La única luz era la de su lámpara, pero no tenía miedo de que se gastara. A pesar de haberla empleado ya innumerables veces para manejarse por aquel laberinto de salas, nunca había tenido que cambiar ni el aceite, ni la mecha, y sabía a ciencia cierta que nunca se apagaría mientras ella estuviera viva.

Porque todo lo que allí había era producto de su imaginación.

Incluso su cuerpo, que estaba hecho con las páginas de cientos de libros.

«¿Dónde te escondes, bruja?» −se preguntó Cynthia, mientras cambiaba de nuevo de sala. En las estanterías y en las mesas estaban los libros que se había leído. Cada vez que se terminaba uno, dedicaba unos minutos a entrar en su refugio y decidir dónde lo iba a guardar. Le gustaba seguir la norma básica de la biblioteca. Allí los libros se ordenaban según la procedencia de sus autores. No lo había decidido ella, sino Umberto Eco, cuando describió aquel laberinto de sabiduría de la abadía de Melk.

Cynthia recorrió Super thronos viginti quatuor y Nomen illi mors tan rápido que solo tuvo tiempo de ver las primeras letras, la S y la N. Entró hasta la habitación sin salida, la F, a través de la O, y comprobó que no se había escondido allí. Retrocedió hasta la primera estancia, la heptagonal, y salió a una de las habitaciones sin ventana, la U, que conectaban la torre oriental con la zona interior del edificio. Aunque unas salas tuvieran ventanas y otras no, para Cynthia daba lo mismo, porque ella las había tapiado en su recreación. En la verdadera biblioteca de El nombre de la rosa durante el día tampoco se colaba demasiada luz, dado que los vidrios habían sido sustituidos por lajas de alabastro, pero la gallega se había concedido la licencia de cambiar ese detalle, por ladrillo. Ni un poco de luz siquiera. ¿No mandaba ella en su refugio? Pues una biblioteca sumida en la oscuridad, perfecta para una fotofóbica.

«¿Por qué te gusta jugar al escondite conmigo?» −se preguntó Cynthia, mientras recorría las habitaciones, iluminando cada recodo, cada esquina, detrás de cada estantería o cada mesa, con la lámpara de aceite−. «¿No te cansas?»

Llevaba siete años perfeccionado su refugio. Cuando empezó a desarrollar sus técnicas de defensa mental, cogiendo ideas de aquí y de allá, leyendo mucho, inventando bastante, experimentando con sus propias percepciones, le habría parecido una locura imaginarse un refugio tan complicado como aquel. Ella había empezado como PéBé, o incluso más sencillo, con cuatro paredes de cemento, un techo y un suelo. Al poco tiempo descubrió que la parte emocional podía ejercer tan bien de candado como el propio cemento, y se aventuró a diseñar el refugio ideal para ella. Libros. Tenía que haber libros. Muchos libros. Todos y cada uno de los libros que se había leído.

«¡Una biblioteca!» −se imaginó una tarde de verano, con tan solo diecisiete años. ¿Y qué mejor biblioteca que la de la abadía de Melk, su libro favorito y su peli favorita (sí, en aquella época aún veía la tele)?− Pero… ¡tiene cincuenta y seis habitaciones! ¡Es una locura!»

Pues no lo fue. Había superado la prueba con creces, respetando el laberinto que había diseñado Umberto Eco para su libro hasta en el último detalle. Seguía usando las frases en latín del Apocalipsis de San Juan para etiquetar cada habitación, y mantenía la disposición de las salas como un mapa del mundo conocido, sirviendo cada grupo de entre cinco y ocho salas para delimitar una parte del mismo, y guardar en ella los libros nacidos allí.

En su biblioteca, el olor a cerrado, a moho, a pergamino y a humedad se completaba con unos sutiles cantos gregorianos y una sensación de frío que, ella, por ser gallega, aguantaba con facilidad. Incluso había acertado al arriesgarse y dejar crecer aquellas frases de tinta negra que se le habían antojado en su piel, y permitir que se extendieran por todo su cuerpo. Ahora, cada vez que entraba en su laberinto disfrutaba de un cuerpo compuesto por miles de frases, como si ella misma estuviese hecha de páginas de libros.

«Y PéBé, el pobre» −pensó− «me preguntaba si estaba mal imaginarse a sí mismo con el pelo largo dentro de su cueva. ¡Si él supiera…!»

Como último detalle de su particular visión de la biblioteca de Umberto Eco, y en homenaje a la película, se había imaginado ya tantas veces a Sean Connery y a Christian Slater investigando entre sus estanterías, que los había integrado perfectamente en el escenario. En una y otra estancia, siempre se los encontraba por allí y los observaba durante un rato.

Ese día no tenía tiempo.

Había entrado en su refugio con una misión clara: encontrarla a ella. Recorría cada habitación buscándola, sin detenerse a ojear ningún libro, como acostumbraba a hacer cuando tenía tiempo para meditar. Delante de ella, la lámpara iba iluminando su paso por cada habitación, proyectando todo tipo de sobras fantasmales en las paredes. Cualquier otro se habría muerto de miedo caminando entre aquellas estanterías, pero no ella. Su biblioteca era el único lugar en el que el Tutor tenía el acceso vetado, y eso le hacía sentir segura.

Aunque no esos días, dada la compañía.

Recorrió las zonas de Grecia (cuatro estancias y no cinco porque la A se repetía, formando la palabra ACAIA; cada habitación, una letra), Judea (cinco más, ya que IUDAEA compartía su I con la zona griega), Egipto y África (AEGYPTUS y LEONES, ya en la torre meridional) y llegó hasta el Apocalipsis Iesu Christi de la habitación heptagonal, una nueva A, centro de la torre occidental. Esa A correspondía a la última sala de dos series de letras, dos zonas del mundo, el lugar donde confluían tanto YSPANIA como HIBERNIA. Se trataba de su habitación favorita, y por eso no le extraño que ella la estuviera esperando allí.

−Por fin te encuentro −dijo en voz queda, para no perturbar su descanso.

La bruja negra ni se inmutó. Estaba sentada en el suelo, con las piernas cruzadas y la espalda apoyada contra una de las estanterías más llenas de libros, puesto que era la zona de autores españoles. Sus ojos estaban cerrados, aunque apenas se le veían, pues mantenía la cabeza inclinada hacia abajo, y la melena le cubría el rostro.

−Estoy aquí para preguntarte algo −comentó, mientras apoyaba con cuidado la lámpara en la mesa−, de parte de una amiga. Ella se llama Isaura.

Ahora ya se conocían. No eran amigas pero, más importante que eso, mucho más, tampoco se consideraban enemigas. Desde el domingo por la tarde, que Cynthia la había encontrado por primera vez dentro de su cabeza, ya se habían visto en siete ocasiones, y cada vez un poco mejor.

La primera vez que había presentido su existencia había sido el sábado, en cuanto vio a Isaura por primera vez. Cynthia sintió algo extraño en su cabeza, algo terriblemente peligroso, y lo identificó como un ataque. La gallega sabía que tenía que escapar, meterse en su refugio y esconderse en la habitación secreta de la biblioteca, pero no tuvo la oportunidad de hacerlo. Era necesario vencer esas ganas de retraerse al plano mental, debido a la situación que estaba viviendo con sus compañeras de piso. El peligro en el plano físico, un asesino persiguiéndolas a punta de pistola por la casa, resultaba todavía más urgente que en el psíquico, y huir de la Casa de las locas, por la ventana, se convirtió en su prioridad. Solo ella e Isaura se salvaron de la masacre.

Por eso hasta el día siguiente, ya a salvo en casa de PéBé, no pudo afrontar la situación. En cuanto lo hizo, en cuanto entró en la biblioteca para revisar su cabeza, la encontró a ella.

No hubo enfrentamiento. Ni esa primera vez, ni ninguna de las posteriores. Solo un silencioso y prolongado cruce de miradas. Cynthia supo, desde el principio, que el poder de aquella bruja la convertía a ella en una mera aprendiz y, aun así, la negra le mostró su respeto. Sin amenazas. Estaba allí dentro de su cabeza, en una de las estancias de su biblioteca, porque era su obligación. Ella velaba por alguien. Y ese alguien era Isaura. No necesitó oírlo de los labios de la negra para deducirlo.

Tras varios encuentros, y varios intentos, todos fallidos, de comunicarse con ella, había asumido que estaría allí presente, entre sus libros, no como amenaza, pero sí como vigía.

Pasados los días, ya en martes por la mañana, Cynthia se había decidido a contárselo a la cubana y esta había reaccionado formulándole todo tipo de preguntas. Resulta que Isaura también había visto a la bruja y creía que, de alguna manera, había despertado y tenía que ver con los últimos eventos en su vida, más concretamente, con el incendio de El 23. Para eso había entrado la gallega de nuevo en su refugio, para buscarla y, otra vez, tratar de averiguar quién era, qué hacía en su cabeza y por qué perseguía a la cubana.

−¿Te suena ese nombre, Isaura? −le preguntó.

La bruja levantó la cabeza y Cynthia pudo comprobar, a pesar de la escasez de luz, la belleza salvaje que desprendía. Sus rasgos no eran finos y delicados como los de muchas modelos, sino agresivos y voluptuosos. Sus ojos eran grandes, y sus pestañas llamaban tanto la atención como su nariz o su boca. Era más atractiva que guapa, pero tan atractiva era que, a los pocos segundos, asimilada su imagen tribal, ya parecía más guapa que ninguna otra mujer. En cuanto se miraron a los ojos, Cynthia supo la verdad.

Azúcar.

Todo en aquella mujer rezumaba vida, olía a libertad. Su melena negra rizada desafiaba la gravedad, como mecida por el viento −¿viento, qué viento? ¿Cómo podía soplar viento dentro de su biblioteca?− y perdiéndose por los alrededores de su cabeza como un laberinto de cabellos serpenteantes. Entre unos y otros mechones de su cabellera, le colgaban trenzas de colores, como frutos de un árbol, rojos, azules, blancos. Pero no era cierto. No era vida. Era magia. Porque ella no estaba realmente allí.

Ella estaba muerta. Y era la madre de Isaura.

−¿Cynthia?

La gallega notó cómo la zarandeaban, y se abandonó. La imagen de la biblioteca se fue diluyendo poco a poco a favor de la realidad, en esta ocasión representada por el salón de la casa de PéBé. La estantería de libros antiguos dio paso a un graffiti en la pared que decía être forte por être utile, y la bruja delante de sus ojos, se transformó en Isaura, que estaba sentada en la alfombra, donde el b-boy solía hacer sus abdominales, delante de ella. Quien la había llamado era el dueño de la casa, su aprendiz que, de pie, a su lado, requería su atención.

−Te pedí que no fueras a verla −le soltó, un tanto molesto−. Es peligrosa y mucho. Hasta que no estemos seguros de quién es, no podemos arriesgarnos a perderte. 

La voz de PéBé había adoptado un tono más varonil desde los últimos sucesos. Hablaba con pesadumbre y tristeza, pero también con determinación. Incluso usaba menos tacos o jerga de la calle. Al menos eso le parecía a la consejera gallega. Pronto se convertiría en el líder rebelde que estaba destinado a ser.

−Ya sé quién es.

Isaura y PéBé se miraron. El b-boy lanzó la sudadera al sillón y se acuclilló para recibir la noticia a la misma altura que ellas. Cynthia tomó aire y confesó lo que había averiguado:

−Isaura, la negra que te vela, es tu madre.

La cubana se quedó callada, pero sus ojos se abrieron de par en par. PéBé apoyó una mano sobre la pierna de ella, ofreciéndole un poco de calor humano.

−Mi madre…

En las conversaciones anteriores había descubierto que aquel extraño sueño que había tenido en la cocina de su casa, en la mansión Figueiras, el sábado de madrugada, aquella negra salvaje que le había echado humo azul sobre su rostro, era la misma que se había metido en la cabeza de la vidente. Y ahora, se enteraba de que era su madre.

−¿La conocías? −quiso saber PéBé.

−No. Nunca la vi. Mi padre no tiene fotos de ella. Ni una sola.

PéBé y Cynthia se miraron.

−¿Qué cosa más extraña, no?

−Pero ¿está viva? −volvió a preguntar el joven.

−No −respondieron a la vez, Cynthia e Isaura.

Y ahora se miraron entre ellas.

−¿Qué te ha dicho?

Isaura le cogió la mano a PéBé, para recibir el calor que le ofrecía, y él se obligó a no quitarla. Desde la muerte de Sandra, había comprobado que, cada vez que alguien le tocaba, se le revolvía el estómago. Lo mismo le había pasado un par de horas antes, en su reunión con Samantha, cuando ella le había dado los dos besos de rigor.  

−Tu madre no me ha hablado −les contó Cynthia, bajando sus gafas de sol a la punta de la nariz−. Pero me ha dado a entender que está dentro de ti para protegerte. Para salvarte de aquellos que la mataron.

−La mataron −repitió la cubana, confundida.

−¿La mataron? −añadió PéBé, retirando su mano de la de Isaura.

−Sí. Dejó un sortilegio, o algo parecido, dentro de ti, en tu cerebro −explicó, señalando la cabeza de la negra−; no sé cómo funciona, pero lleva protegiéndote, ocultándote, desde que naciste.

−¿Y por qué se ha activado ahora y no antes? −Isaura no entendía nada, aunque sentía que muchas cosas cobraban sentido.

−Eso no lo sé. Todavía −remarcó Cynthia−. Pero debe haber pasado algo en los últimos días que la ha hecho despertar. Habrás estado en peligro o algo así y ella…

−¡El incendio! −dijeron PéBé e Isaura a la vez.

Sonrieron. Lo habían hecho pocas veces desde que se habían mudado a la casa de PéBé y les sentó bien.

−Bueno, pues −el b-boy le dio un coscorrón a Isaura mientras hablaba−, si vive ahí dentro para protegerte, entonces, cojonudo. Significa que está de nuestra parte y, cuantos más seamos, mejor. −Luego resopló y dio por zanjado el asunto−. Mucho mejor. ¿Habéis comido?

Ambas negaron con la cabeza pero, antes de que pudieran añadir algo, sonó el telefonillo.

PéBé se acercó a la puerta y respondió.

−¿Sí?

Nadie contestó.

−¿Hola?

Silencio.

−Se habrán confundido −dijo Cynthia, desde detrás.

−O quizá sea un repartidor de publicidad y algún otro vecino ya le ha abierto −le quitó importancia PéBé.

−Sí. Seguro que es eso. −Isaura le observaba con admiración en los ojos.

El muchacho le tocó la nariz con el dedo, sacándole la lengua, y añadió:  

−Bueno, yo tampoco he comido nada, así que…¿A quién le gusta el arroz?

Isaura levantó la mano, tan ilusionada, que Cynthia y PéBé no pudieron evitar reírse. A veces, se comportaba como una niña pequeña.

Menos mal que no se lo dijeron.

Los tres se fueron juntos a la cocina. Era difícil encontrar a personas más distintas entre sí pero la tragedia del sábado los había unido de tal forma que se sentían incompletos en cuanto faltaba uno de ellos. Excepto el domingo por la noche que Isaura había insistido para que vieran juntos La princesa prometida (y Cynthia se había ido a la cama), no habían vuelto a encender la tele para que la gallega no se sintiera de lado. Isaura seguía en sus trece, y se resistía a llamar a su padre, por muy preocupado que lo imaginara, para que no la separaran de los otros dos ni le robara nadie su sensación de libertad. Cynthia hablaba pocas veces con su familia, así que todavía ni se habían enterado del suceso. Y PéBé, por su parte, cansado de vivir en soledad, había recibido la invasión de su casa con el mejor ánimo y humor posible, dadas las circunstancias. De golpe y porrazo, tenía una familia de la que encargarse. Y solo se ausentaba lo imprescindible. Cada tres o cuatro horas, bajaba a la calle para comprobar que sus amigos estaban despiertos y en sus posiciones de vigilancia y que no habían bebido ni fumado demasiado. Particularmente, hoy martes se había visto obligado a ausentarse un par de horas para ver un ensayo de la córeo de Samantha para el Simposium de Salsa de Madrid, y hablar de paso con ella sobre la parte que le correspondía a él.

El resto del tiempo lo habían pasado los tres juntos.

Seguramente, a Isaura le habría gustado tener algún momento más íntimo con su caballero andante, y Cynthia también habría preferido tener a su líder rebelde más concentrado y en exclusiva para su guerra contra Tutor, pero las circunstancias mandaban. Eran tres. Y por ahora, seguirían siendo tres.

Hasta PéBé se estaba acostumbrando a dormir en el sofá del salón, y ellas en los dormitorios, Isaura en el de PéBé, y Cynthia en el de invitados. 

¡Menuda familia! Una princesita cubana, que no podía bailar salsa, protegida por el fantasma de su madre bruja; una vidente esquizofrénica paranoide, con aversión a la luz, y un b-boy con delirios de supervivencia, a punto de ascender a líder rebelde.

Los momentos de calma que estaban viviendo no podían durar mucho. Eso estaba claro.

Y para eso tenía PéBé la pistola.

YEAAAHHHH!!!

Everybody in the club right now (wassup):

If you're standing around (what)

you need to get the fuck up outta here (get out!)

PéBé miró la pantalla de su teléfono, ya en la cocina.

Rock

llamando

−¿Sí?

−PéBé.

La voz del tatuador sonaba extrañamente excitada. Y sin aliento. Algo había pasado.

−Dime.

Por debajo, se oía a Duracell, que se había atascado, como en estado de shock:

−Esto es la hostia, tío. Somos la hostia. ¿Tú has visto eso? Aún no me lo creo. Esto es la hostia, tío. Somos la hostia…

−¿Te quieres callar, coño? −le gritó el novio de Pandora al adolescente, para poder seguir hablando con PéBé.

−Pero, ¿qué cojones pasa, Rock? −Al b-boy se le estaba contagiando el nerviosismo.

−Será mejor que bajes −le contestó el tatuador−. Tenemos al negro.

84. Como dos viejos zorros

−Te juro que lo intento −le decía meneando la cabeza negativamente, mientras subía las escaleras−, lo intento con todas mis fuerzas, pero no hay tu tía.

−Te creo −asintió Bartolomé.

−He probado con un crucero por Egipto; con las playas del Caribe y un hotel de esos de pulserita, con todo incluido −y se paró para hacer un gesto con la muñeca−; le he propuesto Roma, Berlín −siguió diciendo el policía, peldaño a peldaño−, o algo más cerca como Tenerife, o más lejos, como Rio de Janeiro, pero nada.

−Ya.

−Todo son excusas: que si mi consuegra Clementina está mayor y sola y hay que echar un cable; que si su hija Tania, mi nuera…

−Sí, sí, la mujer de Marcos.

−…te la presenté una vez, ¿verdad? −Tejedor se giró para confirmarlo, antes de seguir subiendo−. Bueno, pues… que si está embarazada y, según mi mujer, no podemos irnos por si acaso; que si nuestro Junior, que ya tiene veinticinco, fíjate qué pequeño, en la tienda no da abasto y, como acaba de mudarse a vivir con su chica, tenemos que ayudarles a montar la casa. ¡Imagínate! Cortinas, lavabos, alfombras..., ¡no sabes la cantidad de cosas que se saca de la manga!

−Me lo imagino.

Se detuvieron delante de la puerta.

−Según ella, siempre es mal momento para irnos de vacaciones. ¿Sabes cuándo fue la última vez que salimos de Madrid? No te lo vas a creer.

−Prueba −dijo Bartolomé, mirando la puerta.

−En agosto del 2008. ¡Hace casi tres años! ¿Te parece justo?

−No claro −todavía mirando la puerta. 

−Pero yo no me creo nada. Pienso que Marcelina, en realidad, no quiere irse de vacaciones conmigo. Si quisiera, nada la detendría, al menos, no durante tres puñeteros años. ¿Tú que piensas?

−No sé. −Casi parecía que le estuviera hablando a la puerta.

−Es el póquer −le aseguró el policía, señalándose la sien, como si le hubiese dado muchas vueltas y hubiera dado con el clavo−. Sí, el póquer. No quiere irse de vacaciones porque piensa que, al desconectar demasiados días seguidos, puede echarse a perder. −Y entonces le dio un par de toques a su amigo en el hombro para que se girara a mirarle−. ¡Ni que fuera una deportista de élite, coño!

Bartolomé se quitó el sombrero blanco y lo colocó sobre la cabeza del bastón. Hacía calor. Los pocos rizos pelirrojos que le quedaban en lo alto de la cabeza −el resto ya estaba blanco− parecían más rebeldes que los canosos y se mostraban encarados hacia el techo, añadiendo un toque gracioso a su rostro concentrado. No quería meterle prisa a su amigo, pero resultaba un tanto estúpido quedarse de pie, parados, delante de aquella puerta. Sobre todo, sabiendo que iban a entrar ilegalmente.

Quizá por eso mismo, porque iban a allanar una vivienda, tenía que tener toda la paciencia del mundo. Y dejar que su amigo el inspector jefe se desahogara.

−La que tienes encima −comentó Bartolomé, fingiendo atención.

−Ya te digo. Y ahora, ¿qué hago yo? ¿Vuelvo a perder los días de vacaciones que me corresponden?

−¿Por qué no te marchas tú solo a los Pirineos a caminar al ritmo que pastan las vacas?

Con esas palabras había dado en el blanco, si lo que quería era agradar a su amigo. La frase pertenecía a la cosecha del propio policía; era su manera de describir el estado de relax absoluto que ansiaba por encima de todo. Eso, y pescar.

−O… −y levantó un dedo para enfatizar−, te inicias en la carrera de pescador, de una vez por todas.

−¿Yo solo? ¿Sin Marcelina?

Era una gran idea. Justamente esa semana, después de cerrar apresuradamente el caso de El 23, el comisario les había "regalado" a Pedro Tejedor y a su grupo de homicidios unos días de permiso, y el inspector jefe estaba disfrutando de todo el tiempo del mundo para pensar en sus cosas. Se había comprado libros de pesca, una caña mejor, unas botas y había visto unos cuantos documentales en la televisión.

No había como disponer de tiempo para darse cuenta de lo mucho que se desperdiciaba.

−No puedo irme sin ella, Tato −respondió apesadumbrado.

Por mucho que se detuviera a considerarlo, al policía no le entraba en la cabeza.

Bartolomé le miró fijamente a los ojos. Tenía que dar con algo que verdaderamente sosegara el espíritu de su amigo, y así poder continuar con el allanamiento. La casa de Reinaldo Pedroso les esperaba. Y dentro de ella, si todo iba bien, respuestas. Sobre Isaura. Sobre Rosalinda. Para Fara.

−¿Has pensado en proponerle un viaje a Las Vegas? −le soltó de pronto.

Sí. Esa era la solución.

−¿Las Vegas? −se extrañó Tejedor−. ¿Qué se me ha perdido a mí en Las Vegas?

−La represa Hoover, Death Valley, Grand Canyon y… los casinos.

Pedro Tejedor le miró, tratando de seguir la deducción.

−El póquer, Peter, ¡el póquer! A tu mujer le va a encantar y a ti también.

Un instante de silencio, más bien corto, precedió a la explosión de color en el rostro de Tejedor. 

−¡Claro, Las Vegas! −exclamó el policía−. ¿Cómo no se me ha ocurrido antes? Por las mañanas podemos hacer turismo y por las tardes, al casino. ¡Las Vegas! ¡Qué buena idea, Tato! ¡Eres un genio!

De la emoción le dio un par de golpes en el hombro. Su mirada había cambiado, se había quitado un peso de encima y el brillo volvía a asomar en sus ojos.

Justo lo que quería Bartolomé. Sin rusuba y todo, aún conservaba su toque. Ahora, al grano:

−Let’s go. Shall we?

Aunque el policía no entendía ni una palabra de inglés, la postura y los gestos de Bartolomé deberían haberle bastado: el caballero de blanco señalaba la puerta, levantaba una ceja y cambiaba el peso de una pierna a la otra, consumido por la impaciencia. Pero ni con esas, el policía se daba por aludido. Tejedor se había perdido en la ciudad del pecado.

−Las Vegas −seguía diciendo, como en una revelación bíblica−. Le va a encantar a Marcelina cuando se lo diga. El Cañón del Colorado… ¿será tan impresionante como se ve en las películas?

−Peter.

−¿Sí?

−¿Vas a abrir la puerta de una vez o nos sentamos a esperar a que vuelva Reinaldo?

Y en ese momento sonó el teléfono del policía.

Ring. Ring.

−Un momento, Tato, un momento −se quejó, como si las cosas tuvieran que suceder en un orden determinado−. Inspector jefe Tejedor al habla −contestó al teléfono.

−Maestro.

Solo el subinspector Eleuterio Martínez Sagrado le llamaba así.

−Buenos días, Sagrado. ¿Habéis llegado ya a la mansión del abogado Figueiras? −Y puso el teléfono en modo manos libres para que Bartolomé siguiera también la conversación.

−No he conseguido sacar al Turco de su casa −carraspeó, un par de veces antes de continuar−. Así que me he acercado yo solo. Ella llegará en un rato. Espero que no te importe.

−No pasa nada. Es lo que tiene.

Rosana Turco atravesaba todavía esa fase en la que las madres, sobre todo las primerizas, no conseguían separarse de su bebé a no ser que se las avisara con suficiente tiempo.

−Sí, es lo que tiene −repitió el policía−. Pero, maestro, tú no te preocupes, ¿eh? Que, como mínimo, yo no me voy a quedar nunca embarazado −comentó riéndose−. Sabes que, por mucho que lo intente, no puedo, ¿verdad?

Y soltó una carcajada. Tejedor prefirió no hacerse una idea. ¿Por qué sus comentarios resultaban tan gráficos la mayoría de las veces?

−Algunos vais tan por delante que cualquiera se imagina −dijo, tratando de sacarse al subinspector y su vida privada de la cabeza−. A ver, cuéntame.

−He hablado con el abogado −le anunció Martínez Sagrado. 

−¿Has conseguido llegar hasta él?

−¿Acaso hay algo que esta boquita no consiga, si se lo propone?

De mal en peor. Tejedor se arrepintió al instante de haber puesto al Lute en manos libres. Aunque tenía que haberlo sabido. Últimamente, cuando no había oídos ajenos, el policía sacaba su parte más gay. Al principio pensaba que lo hacía para sacarle de quicio, pero ahora sabía, por desgracia, que para él era una liberación. Algo así como una demostración de que, además de jefe y subordinado, eran amigos. Tenía que asumirlo: uno de sus amigos era gay. Pero le costaba un huevo, coño.

−Bueno, bueno, al grano −contestó el inspector jefe, poniéndose colorado.

−Manuel Figueiras está desesperado. Y no sabe nada de su hija.

Bartolomé se echó hacia atrás, negando con la cabeza, contrariado. Tejedor se encogió de hombros. No sabía lo que buscaba el caballero de blanco, pero estaba claro que pasaba por encontrar a la niña.

 −Del Pozo seguirá conectado desde Alicante con su portátil −continuó diciendo el subinspector−, y te enviará toda la información que haya en el Cuerpo acerca de la desaparición de Isaura Figueiras. Es lo que querías, ¿no?

−Abel del Pozo es nuestro policía informático −le aclaró Tejedor a Bartolomé para que se situara−. Que se ha marchado estos días de permiso a San Juan, Alicante.

−¿Perdón?

−Nada, nada −se excusó el inspector jefe−. Le estaba aclarando al señor Casablanca quién era Del Pozo.

−Ah, pero, ¿don Bartolomé está escuchándonos?

−Sí, perdona que no te avisara.

−Nada, hombre, a mandar. −Pero el tono de su voz cambió al instante−. ¿Cuáles son las órdenes, maestro?

Ya no parecía el colega gay de hace unos segundos. 

−Espera al Turco y, cuando se reúna contigo, llamadme de nuevo.

−Eso haré, un saludo. Para los dos.

Tejedor se metió el teléfono en el bolsillo y miró a Bartolomé.

−Ya sabes, El Lute, con sus cosas −dijo encogiéndose de hombros.

−Es un buen profesional, Peter −le tranquilizó el caballero de blanco−. Lo demás no importa.

−Gracias.

¿Por qué le había dado las gracias?

«A veces parezco tonto, coño» −se recriminó Tejedor−. «Como si tener un subordinado gay fuera algo de lo que avergonzarse. ¿Por qué cojones seré tan patéticamente anticuado?»

No podía evitarlo. Le habían educado así y, aunque luchara por modernizarse, estaba chapado a la antigua.

Su teléfono sonó de nuevo, con el mismo ring ring,  el de toda la vida.

«Si ya lo dice Junior, ya, que soy un anticuado» −pensó, haciendo referencia al sonido que había escogido para su móvil.

−Inspector jefe Tejedor al habla −contestó, dedicándole un gesto a Bartolomé para que tuviera paciencia.

Porque Bartolomé se había girado de nuevo hacia la puerta. En realidad, todo aquello era por él, así que no podía quejarse.

−Aquí Santos.

−Hombre. Ese empleado del mes.

Siendo el policía con menos ganas de trabajar de todo el Cuerpo, aquello era un buen chiste.

−Menos coñas, jefe, que me tienes contento. Sacarme así del sofá….

−Venga, venga −le interrumpió Tejedor, que ya se sabía la cantinela−. No te habré cubierto veces ni ná para que te quedes en ese mismo sofá.

Esta vez no puso el teléfono en manos libres.

−¿Has llegado ya a la casa de La Moraleja?

−Sí. Aquí estoy.

−¿Y? −le preguntó. Hizo una pausa rápida para informar a Bartolomé−: Santos ya ha llegado a su destino.

 −Esto está lleno de rusos. Y también hay…

−Rusos −le explicó el inspector jefe a su amigo−. ¿Y qué más hay?

Después de la brevísima interrupción, Santos no se decidía a continuar. 

−¿Qué más hay? −repitió Tejedor, para animarle.

El inspector jefe comprobó la cobertura y la conexión. Todo parecía correcto.

−¿Decías?

Pero nada.

−¿Oficial? −Lo intentó de nuevo.

−Sí, sigo aquí −respondió Santos, al fin−. Perdona jefe, pero es que me acaba de entrar un dolor de cabeza de narices, oye.

−¿Así, de repente?

−Sí. Ya sabía yo que no era un buen día para levantarse del sofá.

Bartolomé reclamó la atención del inspector jefe, dedicándole todo tipo de aspavientos, pero este le evitó. No entendía bien lo que estaba sucediendo con su agente. El caballero de blanco, por el contrario, sí que lo sabía, y perfectamente. Esa era una de las cosas que tendría que contarle, cuando terminaran la investigación que tenían entre manos.

−Ibas a decirme algo más de los rusos −se apartó un poco Tejedor, intrigado.

Pero Santos se mostraba especialmente callado. Como si estuviese escuchando a alguien más. 

−Nada especial, jefe −apuntó, como si se lo estuvieran dictando−. Estos rusos no parecen en absoluto peligrosos. Solo unos residentes extranjeros que han elegido nuestra ciudad para establecerse. Buena gente. Todo normal.

−Que se aleje de allí, cuanto antes −ordenó Bartolomé.

−¿Buena gente? −Algo así no lo habría dicho Santos ni borracho−. ¿Cómo? −le preguntó a Bartolomé.

La conversación a dos bandas le estaba confundiendo.

−Que se vaya −insistió Bartolomé haciendo el gesto de que saliera pitando. 

−¿Estás loco, Tato? Primero me pides que lo envíe y desp…

−Hazlo −le cortó, tajante−. Que se aleje. Ahora.

Las órdenes de Bartolomé no podían ser más claras.

−Santos, sal de ahí. De inmediato.

−A la orden, jefe. −Y Tejedor oyó que el subinspector le gritaba a su compañero, el nuevo−: nos vamos, novato.

−Se marchan −concluyó el policía, bajando el teléfono.

Su mirada exigía una explicación, como siempre que pasaban estas cosas, y Bartolomé, que lo sabía bien, respondió con una sonrisa cómplice. Por supuesto, A Tejedor no le bastó:

−A ver: los rusos estaban allí. ¿No era eso lo que querías comprobar?

−Absolutely. Buen trabajo, my friend.

−Y ¿qué son? ¿Traficantes de droga? ¿De armas? ¿De blancas? Vamos, Tato, tú no te pones a remover la mierda sin motivo. Si tienes un caso, compártelo conmigo.

−Por ahora dejémoslo en que son buena gente, como ha dicho Santos. Nada más.

−¡Por los cojones!

−Peter, ya he prometido que te contaré todo. ¿Qué más quieres? Anda, hazme caso −le rogó al policía, poniéndole una mano en el hombro−, y abre esta puerta de una vez. No tenemos todo el día.

−No, claro que no.

Y el inspector jefe se puso a rebuscar en los bolsillos de su chaqueta.

«Así que el doctor Zaitsev todavía no se ha marchado» −recapacitó Bartolomé, mientras su amigo sacaba unas ganzúas−. «Eso significa que todavía tiene algo pendiente aquí».

Tenía que encontrar a Isaura. Y hacerlo rápido. Sin Fara resultaba imposible hacerle frente a los rusos, así que, por ahora, tocaba evitarlos. Por eso trataba de acceder a la trama por una puerta trasera.

La misma puerta que estaba a punto de abrir su amigo el policía.

 «Por la puerta de atrás y en el frente cubano. Despacio y con buena letra» −se dijo a sí mismo−. «Quizá funcione».

85. Cordero con piel de lobo

¿Para qué iba a salir por la puerta principal de la casa cuando podía hacerlo por la terraza?

Así funcionaba la cabeza de PéBé.

Dejó detrás de sí a Isaura y a Cynthia y, a la carrera, cruzó el salón. Casi se podría decir que no pasó por la terraza puesto que, en ella, no estuvo más que el tiempo en que se apoya un pie para darse impulso, y saltar. El b-boy apoyó las manos en la barandilla mientras pasaba las piernas por encima y, como un gimnasta olímpico en la barra fija, cambió el agarre y se dejó descolgar junto a la pared del edificio.

Dos pisos no son tanto, si sabes cómo caer.

«¡Hasta el infinito y más allá!» −se dijo el joven, mirando al suelo.

Y se soltó. Al entrar en contacto con el suelo, dobló las rodillas y dejó que su cuerpo rodara, a sabiendas de que era la mejor manera de repartir el impacto. Siendo césped, resultaba más fácil todavía.

Sin embargo, por primera vez en mucho tiempo, se hizo daño en la espalda.

−¡Cagondiós! −maldijo, incorporándose como un resorte.

Se había olvidado de la pistola y se la había clavado en las lumbares al hacer la voltereta.

«Joder, estas cosas no las muestran en las películas» −se quejó, empezando a correr con una mano en la espalda y recolocando el arma para apartarla de la zona dolorida. 

Por suerte, a la hora de la comida de un martes no había apenas gente en la calle. Durante su corta carrera, PéBé no se cruzó con nadie. Llegó al Ford Focus de Nico en un santiamén.

−¿Dónde está? −gritó, según les alcanzó.

Duracell le estaba esperando fuera del coche. Y con él, Rock, el novio de Pandora. Que el adolescente estuviera fuera de sí, a punto de sufrir un ataque de nervios, era lógico dada su inexperiencia. Lo preocupante era la sangre que estaba tratando de limpiarse Rock de los puños.

  −Lo tenemos todo controlado, PéBé, todo controlado. Joder. Coño. El que se mete con uno de nosotros, se mete con todos. Joder. Coño. Pero lo tenemos todo controlado.

Duracell, haciendo honor a su apodo, no era capaz de callarse y contestar. Rock, por su parte, le hizo un gesto con la cabeza al b-boy, señalando la parte trasera del coche, mientras le abría la puerta. PéBé asintió y entró.

−No te preocupes, que lo tenemos todo controlado −seguía diciendo Duracell.

−¿Ya estamos otra vez? ¡Que te calles, coño, y te pongas a vigilar! −le gritó desesperado Rock, que volvía a buscar la manera de deshacerse de la sangre.

−Joder. Coño −fue la corta respuesta del adolescente de Poz Crew, antes de enmudecer. 

En los asientos de atrás del coche, la escena que se encontró PéBé no la olvidaría jamás. Sus amigos, hasta entonces bailarines de hip hop, más o menos rebeldes, se habían convertido, de golpe y porrazo y por orden suya, en matones. Porque aquello era cosa de matones.

−Dios −susurró PéBé.

El negro estaba justo delante de él… con la cara deformada y salpicada de sangre. Ni el labio roto, el pómulo hinchado o el derrame en el ojo derecho llamaban tanto la atención como la navaja que mantenía Nico en su cuello, inmovilizándolo desde detrás. El pequeño hilo de sangre que recorría su filo remataba la escena, convirtiendo una simple paliza en una verdadera amenaza de muerte. Ahora estaba claro por qué el cubano no se movía, no hablaba, apenas respiraba.

Nico, Rock y DobleV −que estaba sentado en el asiento del piloto, junto a Pandora−, habían hecho bien su labor. Quizá demasiado bien.

Y lo peor de todo era que PéBé había bajado decidido a terminar la partida. 

−Esto no te lo esperabas, ¿eh, hijo de puta? −soltó DobleV, que tenía una marca roja bastante fea en la frente, del cabezazo que le había dado al cubano.

−Le pillamos cuando llamó al timbre de tu casa, PéBé −anunció Pandora, incómoda ante la situación, pero muy decidida.

−Confesó que venía a por Isaura −añadió DobleV−, en cuanto recibió el primer golpe.

−A hablar cooon ella −balbució el negro−. ¡Nooo a atacarla, solo a hablar!

−Y encima es tartamudo, el gilipollas de él −explicó DobleV, ante las oes alargadas del cubano.

−¡Es la verdad! −Al echarse hacia delante, el corte del cuello se hizo un poco más profundo.

−¡Cállate! −le ordenó PéBé.

Y para enfatizar la orden, sacó la pistola y le puso el cañón directamente entre los ojos.

Nico, que estaba detrás del negro, se quejó:

−Eh, eh, eh −exclamó en tono de advertencia.

Y se quitó de la trayectoria del posible disparo.  

Isaura le había descrito a PéBé los negros que la habían asaltado: uno con pequeñas trenzas decoloradas y el otro con la cabeza rapada. Ambos grandes y fuertes, como jugadores de baloncesto. El que tenía delante lucía una melena repartidas en seis o siete rastas cultivadas durante toda una vida. Si las rastas ya eran grises, la cara del cubano estaba surcada por tantas arrugas que no hacían sino confirmar su edad. Seguramente, se pasaba por poco de los cincuenta pero, para un grupo de jóvenes como Poz Crew, se trataba de un vejestorio.

−¿Qué vas a hacer, PéBé? −preguntó Pandora, asustada.

Una pistola pegada a la frente de alguien resultaba una escena incómoda para cualquier espectador.

El que peor lo llevaba, después del negro, claro, que protagonizaba el encañonamiento, era sin duda Nico, el dueño del coche. De no haber tenido PéBé aquella mirada vengativa, le habría prohibido disparar con la misma vehemencia con la que prohibía fumar y beber a los colegas. Sin embargo, solo se atrevió a protestar, indirectamente:

−No me irás a hacer como en Pulp Fiction, ¿verdad, tío? −quiso saber Nico, verdaderamente preocupado por su tapicería.

Vino a la mente de DobleV la famosa escena de la película de Tarantino en la que, por accidente, le volaban la cabeza a un negro en la parte de atrás del coche y sus sesos quedaban esparcidos por doquier.

−Oh, tron −le dio tiempo a decir.

PéBé les miró a todos, uno por uno, e hizo, sin pretenderlo, que se tragaran sus palabras, si es que tenían pensado decir algo más. Cuando regresó al cubano, ya había decidido, por desgracia, que le tocaba disparar.

Le quitó el seguro a la pistola, pues todavía no lo había hecho, y la amartilló.

Si los negros de la organización que perseguía a Isaura tenían poderes mentales, este en particular, en cualquier momento, podía intentar recurrir a ellos, ahora que el factor sorpresa había pasado. Así que no podía arriesgarse: tenía que dispararle.

Respiró hondo.

«Por otro lado» −pensó el b-boy−, «mi refugio no ha saltado, como la otra vez. No oígo los violines de El último mohicano, ni el fuego, la cascada…»

−¿Quién eres? −preguntó, al fin, dejando de presionar el entrecejo del cubano con la pistola.

Había decidido que se arriesgaría a dejarlo con vida unos segundos más.

−¿Yo?

Lo dijo como si no fuera nadie, como si nunca hubiera sido nadie, ni tuviera intención de ser nadie en el futuro. Pandora empezó a sentir pena por el cubano. PéBé no.

−Sí, tú, pedazo de mierda. ¿Quién coño eres?

Los ojos del negro se abrieron de par en par; el derecho menos, que ya no podía.

−Me llamooo Jackson. Jacksooon Cabrera −contestó, escupiendo sangre.

−Mierda, joder −protestó Nico−. No escupas. Que me lo pones todo perdido.

−Calla, tron. Esto es importante −y PéBé se acercó al negro, para susurrarle−. Tu gente mató a mis amigas. Lo sabes, ¿no? −dicho esto: se separó−: ¿por qué cojones no habría yo de liquidarte ahora?

−Yooo nooo tengo nada que ver con eso, muchacho. Yo nooo sé de qué tú me hablas.

−Mentiroso.

−De verdad −insistió Jackson, haciendo un verdadero esfuerzo por tartamudear lo menos posible−. Vengo de parte del padre de la señooorita Figueiras. Manuel Figueiras. Él es quien me envía.

PéBé no se esperaba una respuesta así. 

−¿El padre de Isaura? −repitió, para situarse−. ¿Sabe que estamos aquí? Entonces, ¿por qué no ha venido a por su hija él mismo?

DobleV y Pandora se miraron.

−Viene alguien −avisó Rock, desde fuera, golpeando con los nudillos la ventana del coche.

−Contesta, joder.

−No, él nooo lo sabe −confesó el negro, llevándose una mano, despacio a la boca−. Sooolo yo. Venía a hablar cooon ella para cooonvencerla de que vooolviera a casa.

PéBé negó con la cabeza y volvió a presionar con la pistola, esta vez colocándola contra el pecho del cubano. Nico, desde detrás, volvió a apartarse de la posible trayectoria. 

−No me cuadra. Si vinieras de parte del padre, se lo habrías dicho. −PéBé trataba de hilar rápido un pensamiento y otro, pero no era su estilo. Por lo menos, no era a lo que estaba acostumbrado−. ¿Qué ganas guardándotelo para ti? No tiene sentido. A ver −y presionó tanto con la pregunta como con la pistola−: ¿cómo te has enterado tú de dónde estábamos?

Jackson no supo qué contestar. Le dolía la cara y no podía pensar con claridad.

A la espalda de PéBé la puerta se abrió.

−¡Contesta de una vez! −le gritó PéBé, sin hacer caso a la inminente interrupción.

−Looo sé porque me looo dijeron ellos. La gente a la que te referías. Perooo ya se han retirado. Nadie va a perseguir más a la niña.

−No soy ninguna niña −afirmó Isaura, entrando por sorpresa en la conversación.

−Perdona PéBé −se excusó Rock, desde detrás−, pero insistieron en abrir.

El b-boy giró el cuello lo suficiente para ver a Isaura y Cynthia, de la mano.

«Cómo cambian las cosas» −pensó, por un segundo−. «¿Qué son ahora, BFFs?»

Aunque PéBé no sabía inglés, algunas cosas se le quedaban, de tanto que veía la MTV. BFF, o lo que era lo mismo, Best Friend Forever, lo había aprendido de pasada en un programa horrible de Paris Hilton.

−No te metas, Isaura −le advirtió a la bailarina, antes de encarar de nuevo al prisionero.

−O sea,  que sí les conoces. Al negro de la cabeza rapada.

Jackson asintió.

−Al otro, el de las trenzas decoloradas.

Y volvió a asentir. No sabía qué más hacer.

−¡Hijo de puta!

Y apretó el gatillo. O eso quiso. Quiso con todas sus ganas arrancarle la vida y empezar a saldar cuentas en aquel preciso instante. Carmencilla. Lourdes. Sandra.

−Pooor favor.

−¿Qué, estás demasiado acojonado para meterte en mi cabeza? −le gritó, desesperado por encontrar un motivo más para disparar−. ¿Por qué no lo intentas ahora? ¿Por qué no te metes aquí dentro y me manipulas como los hijos de puta de tus amigos?

−Nooo puedo. Yo… Yooo ya no…

−Álex, déjame verle.

Una mano desde el exterior se apoyó en el hombro de PéBé y tiró de él hacia atrás.

−¡No te metas, Isaura!

−Soy yo, Cynthia −anunció la gallega, más como una orden que como una aclaración.

PéBé miró hacia atrás, sorprendido por la intervención de la vidente, y se apartó más rápido de lo que habría querido.

Con las gafas de sol cubriéndole gran parte del rostro, la albina se inclinó lo justo para acercarse un poco más al cubano. DobleV y Pandora se miraron.

−¿Quién es esta, PéBé? −preguntó Nico, volviendo a blandir la navaja contra el cuello de Jackson.

−Tsss…

Cynthia le instó a que se callara cruzando un dedo contra sus labios.

−Dejadla hacer, muchachos −pidió PéBé, guardando la pistola de nuevo en su espalda. No era plan de ir mostrándola a plena luz del día−. Luego os cuento.

−Joder, la hostia −protestó Nico, superado por la situación−. Y tú −se dirigió al negro, pagando con él su enfado−, deja ya de sangrar, coño, que me lo estás poniendo todo perdido.

Cynthia se quedó unos segundos petrificada, como ausente. Luego asintió con la cabeza, suspiró y sacó la cabeza del interior del coche, luciendo una sonrisa.

−Sus intenciones no son malas −declaró−. Lo que os ha dicho es verdad.

Y luego, como nadie decía nada, añadió:

−¿Nos vamos a comer?

−Espera un momento. ¿Qué es lo que ha dicho? −quiso saber Isaura, que no quería marcharse sin entender lo que había pasado.

−¿Y yo qué sé? No estaba presente −explicó Cynthia, encogiéndose de hombros, como si, de repente, la lógica tuviera lugar en la conversación−. Solo sé que dice la verdad. Nada más.

−Señooorita Figueiras…

Antes de que Jackson continuara, PéBé tomó la palabra:

−Este tío dice que viene de parte de tu padre.

El color miel de los ojos de Isaura se volvió dorado. 

−¿Padrino Cabrera? ¿Es usted?

−¿Lo conoces?

PéBé empezó a tener la incómoda sensación de que le habían dado una paliza a quien no se la merecía.

−Sí, soooy yo, Jackson Cabrera −se identificó el cubano, esperanzado.

Nico aflojó la navaja.

−Alguna vez he escuchado a mi padre hablando con usted, encerrado en su oficina, pero no −y contestó la pregunta de su caballero andante−, no nos conocíamos.

−Buen momento para hacer acto de presencia, joder −masculló PéBé.

Isaura se asomó al interior del Focus, intrigada. Más allá de la sangre y los golpes había un negro cubano, más parecido a ella, en realidad, que su propio padre, blanco como la leche.

−Me lo imaginaba a usted... diferente −afirmó, confundida.

Su padre se había encargado de mantenerla siempre alejada de los de su raza. 

−Manuel Figueiras guarda su pasado bajooo llave −se atrevió a decir, Jackson.

Y el cubano pudo incorporarse, lentamente. Nico no hizo nada por detenerlo.

−¿Entonces? −le preguntó Rock a PéBé, apretando los puños, de nuevo.

−¡Yo qué sé! −exclamó el joven, más confundido que otra cosa.

−Su padre sooolo necesita saber que está usted sana y salva −se esforzó por explicar Jackson.

Le dolía tanto la cara, que hablar era todo un suplicio.

−Lo estoy −afirmó Isaura con rotundidad, cogiendo la mano de PéBé.

El gesto no le pasó inadvertido a nadie, provocando todo tipo de miradas.

−Andaaa… −empezó a decir Duracell, justo antes de que Rock le fulminara con la mirada, callándole.

−¿Pooodría usted, señorita, ser tan amable de enviarle un mensaje a su padre digamooos… −y miró su reloj−… dentro de un par de hoooras? Con eso ya me encargaría yo de que se relajara y abandonara la búsqueda pooolicial.

−¿Sí? ¿Lo promete?

−Cooonfíe en mí. Su padre looo hace. Ciegamente.

−De acuerdo. Un mensaje. En dos horas.

Jackson respiró aliviado.

−Y ahooora… −hizo el amago de echar a andar.

−Un momento −le interrumpió PéBé, que acababa de cruzar una mirada con Cynthia para cerciorarse de que estaban obrando bien, al dejarle marchar−. ¿Me aseguras −pasaba de hablar en tercera persona−que nadie vendrá tras ella? ¿Nadie, ni con buenas ni con malas intenciones?

−Tienes mi palabra.

Isaura apretó la mano de su caballero andante para confirmarle que lo había conseguido, que la había protegido hasta el final.

−Bueno, ¿qué, comemos o no? −preguntó Cynthia, dando un par de pasos hacia atrás.

−¡Sí! −exclamó feliz la cubana.

Si los componentes de Poz Crew estaban confundidos al ver alejarse al cubano de las rastas, PéBé no lo estaba menos.

Él no era vidente como Cynthia, así que no entendía de las intuiciones del ser humano ni se dejaba guiar por ellas. Pero sentía que no era cierto que hubiera protegido a Isaura hasta el final. Sentía que lo peor todavía estaba por llegar.

No podía ni imaginarse cuánta razón tenía.

86. Aché para ti

−La casa de Reinaldo Pedroso− anunció Tejedor, incorporándose después de manipular con éxito la cerradura y empujar la puerta−. Toda tuya, compañero.

Allanar la vivienda del cubano no había sido la primera opción; habían agotado las demás antes de cometer el delito. O eso se repetía el policía, para calmar su conciencia. Era verdad que durante el trayecto en coche hasta la casa del cubano, el propio Tejedor se había pasado veinte minutos llamando a los teléfonos de contacto de Reinaldo, los tres que le habían facilitado desde la comisaría, tanto el fijo como el del trabajo, incluso el móvil, pero con ninguno de ellos había tenido suerte. Solo en el del bar le habían contestado que no sabían nada del bembón Pedroso desde hacía un par de semanas.

−Dos semanas sin acudir al trabajo −había rumiado Bartolomé, tras conocer el dato, un tanto preocupado. No era una buena señal.

Al llegar al edificio, tampoco había respondido al telefonillo, así que habían accedido al portal gracias a un vecino voluntarioso.

Había sido la insistencia de Bartolomé, alegando que no podían esperar a otro día, lo que había forzado a Tejedor a sacar las ganzúas. No se le vio ducho en la materia pero, con un poco de paciencia y después de una docena de intentos, lo logró.

−Gracias −respondió Bartolomé.

El inspector jefe le acababa de dedicar una reverencia de bienvenida para invitarle a entrar, así que el caballero de blanco accedió al inmueble en primer lugar.

El barrio era humilde, el edificio antiguo, sin ascensor, pidiendo una reforma a gritos; por eso, lo primero que le descuadró a Bartolomé fue aquella escultura del recibidor. Seguramente cualquier invitado a la casa la habría catalogado de imitación hecha por los chinos, pero no él, que entendía de la materia. No se le escapó el detalle de estar ante una verdadera obra de arte, tallada en materiales de primerísima calidad. Aquel Obatalá en bronce y mármol de carrara, de ochenta centímetros de altura sobre un pedestal cúbico de cristal negro, debía costar, como poco, cinco mil euros. Un lujo que, por lógica, no debería haberse permitido alguien que viviera en aquel barrio. A no ser que tuviera mucho dinero negro.

−Ah, mi querido Reinaldo −preguntó Bartolomé retóricamente, mientras miraba de reojo detrás de la puerta−, ¿qué historia escondes entre estas paredes? 

Después pasó al salón. Al policía le pareció que su amigo se internaba en la casa rumiando palabras en un idioma que no conocía, pero no le dio más importancia. Antes de seguirle, revisó que ningún vecino estuviera al tanto de su allanamiento y, tras convencerse de ello, cerró la puerta tras él.

−¿Qué es esto que hay detrás de la puerta? −preguntó.

−Es un altar a Elegguá −le contestó Bartolomé, desde el interior, que ya lo había visto. Fara y él tenían montado uno parecido en cada una de sus propiedades−. Sirve para proteger la casa.

−¿Para protegerla de qué?

−De las malas influencias.

−Pues nosotros hemos entrado −comentó−. No ha funcionado.

−Nosotros no somos una mala influencia −le aclaró Bartolomé desde el salón.

−Ya, claro −dijo, no muy convencido. Y se inclinó un poco para verlo mejor−. A este "Elegguá" le va la fiesta.

El altar tenía suficiente ron como para montarse una buena juerga. Parecía un collage de objetos variopintos, reunidos en el suelo, sin orden ni concierto: si mirabas a un lado, podía pertenecerle a un niño, si mirabas al otro, claramente lo había montado un adulto. En el centro, había una piedra oscura, como un canto rodado, sobre un plato de barro, a la que habían dibujado con tiza unos ojos y una sonrisa. A su alrededor se arremolinaban los demás objetos: dos botellitas de aguardiente, de esas que se compran en los aviones, una botella de ron blanco y otra de ron negro, un cenicero con tres puros a medio terminar, pedazos de coco, dulces, un coche de juguete Micromachine, dos figuritas de Playmovil, carne ahumada sobre papel Albal y unas plumas blancas, además de varios tarritos de especias sin identificar.

−No lo toques −le advirtió Bartolomé apareciendo por encima.

El policía, que se había agachado para coger la miniatura del Chevrolet Impala Low Rider, se detuvo a tiempo, haciendo caso al sabio.

−Mira ahí tienes unos puros a medio terminar −le señaló el cenicero.

−Y así se deben quedar. Anda, ven a mirar esto.

Pedro Tejedor se incorporó, se quitó la gabardina y la colgó en el perchero del recibidor. Había un par de abrigos y un sombrero en él. Cuando pasó al salón, todo estaba en su sitio. La casa no daba la sensación de haber vivido la huida repentina de su dueño. Sin embargo, según le había asegurado el policía informático Del Pozo, con quien había hablado también por teléfono desde el coche, las cuentas bancarias a nombre de Reinaldo Pedroso habían sido vaciadas y canceladas la semana anterior, como si hubiera querido recoger y largarse a toda prisa. Hasta un total de cuatrocientos mil euros. ¿No resultaba eso demasiado dinero para alguien que había cotizado los últimos años como camarero?

De todas formas, el dinero no había sido recogido en una sucursal, en efectivo, así que no había firma ni historial físico. Todo se había ejecutado a través de la web, con una serie de traspasos a otras cuentas. Y ahí aumentaba el misterio: a un informático cualificado como Del Pozo le había sido imposible seguir el rastro del dinero. Según él, quien lo hubiera hecho sabía lo que se hacía y las pistas se diluían tras dar varias vueltas por los bancos europeos. 

«Una operación demasiado compleja para el dueño de un bar cubano» −había pensado Tejedor.

Olía a chamusquina.

−Mira esto, Peter.   

El policía se acercó a su amigo.    

−Es un cuadro compuesto por un montón de fotos. −Bartolomé fue pasando su dedo índice de una a otra−. Este, según la foto que me enseñaste, es el propio Reinaldo. −Y especificó−: Esos labios desproporcionados son inconfundibles. Sale en casi todas las fotos, ¿le ves?

−Sí, es es, sin duda −corroboró Tejedor. 

−Y también está este otro tipo, más viejo, aquí, y aquí, y aquí, y aquí también… debe ser algún amigo o familiar suyo.

−O un socio. La mayoría de las fotos, si no todas, están sacadas en el mismo lugar −apuntó el inspector jefe−. El bar cubano.

Bartolomé asintió, y siguió examinándolas. Tejedor, sin embargo, cambió su atención a la televisión que reinaba en el lado contrario del cuarto.

−Madre mía −exclamó−. La pantalla de plasma debe haberle costado un riñón.

−Menos que la estatua de la entrada.

El policía se acercó a una pila de carteles que había en el mueble detrás de la tele. Casi todos estaban impresos en color, en A4, pero también había algunos doblados de un tamaño mayor. En las esquinas, había restos de celo, o agujeros de chincheta. Nochebuena, fin de año, reyes, carnavales, aniversario, halloween, fiesta de blanco, fiesta de la espuma, fiesta del sombrero, fiesta del mojito, conciertos varios, y vuelta a empezar. Reinaldo Pedroso había guardado los carteles publicitarios de un local de música cubana.

−Aché para ti −pronunció en voz alta el nombre del bar.

−Y aché para ti también, mi hermano −le contestó al instante, Bartolomé.

−No, me refería a que Aché para ti es el nombre del bar de las fotos. Según las fechas de los carteles, lo abrieron en junio del 2001. Varios carteles son del aniversario.

Bartolomé se acercó a revisarlos.

−Tenían buenos contactos −dijo, al reconocer varios nombres de los artistas invitados−. Estos músicos cubanos son de lo mejorcito que hay.

Al parecer, en el Aché para ti tenían una agrupación musical residente, y recibían, de vez en cuando, la visita de músicos de renombre.

−¿Qué significa? −Preguntó el inspector jefe, aflojándose la corbata.

−¿Qué significa qué?

−El nombre: Aché para ti.

−Ah. Es como desearle buena suerte a alguien. En yoruba, la lengua de los esclavos africanos que llegaron a Cuba durante el período colonial, Aché es suerte. 

−¿Sabes hablar yoruba?

−Supongo que sí.

El inspector jefe se quedó mirando fijamente a su amigo.

−¿De dónde sacas el tiempo? −le preguntó, medio molesto. Él siempre había querido aprender a cocinar, empezar clases de guitarra o entregarse a la pesca y, hasta ahora, no había conseguido hacer ninguna de esas cosas.

−A los enfermos nos queda mucho tiempo libre −se excusó, dándose tres palmaditas en el corazón.

Ya que estaban se pusieron a revisar el resto de la estantería. Después de admirar la colección de CD originales, la estantería llena de partituras, y de echar un ojo al mini bar, Bartolomé dio con un álbum de fotos de lo más interesante.

−Mira −le dijo a su amigo.

En cuanto lo abrió, supieron que aquello les iba a aportar nuevos datos. Por eso, lo revisaron con suma atención. Página a página conocieron la historia del Aché para ti: recortes de periódico, entrevistas, fotos, escritos a mano. En algunas ocasiones, parecía más un diario de recortes que un álbum de fotos, pero no el diario de una persona, sino el diario de un local. En el que se distinguía, claramente, dos protagonistas. Cuando llegaron a la última hoja, se miraron, satisfechos, y dijeron, casi a la vez:

−Tenemos que buscar a este hombre.

−Jackson Cabrera es nuestro hombre.   

La coincidencia hizo que Pedro Tejedor se riera. Bartolomé fingió que lo hacía.

−El bar lo abrieron entre los dos, Reinaldo y Jackson −dijo el policía, en un intento de ordenar sus ideas, mientras meneaba el álbum cerrado en su mano derecha−, allá por el 2001. Al cabo de tres años Jackson lo dejó por algún motivo. A mitad del álbum, hay un montón de páginas en las que solo está Reinaldo.

−Pero luego volvió, y el que se marchó fue Reinaldo −apuntó Bartolomé.

−¿Adónde? ¿A otro trabajo?

−Coincide con las fechas en las que el cubano empezó a recibir esos ingresos tan cuantiosos.

−Voy a llamar a Del Pozo otra vez −decidió el inspector jefe, de pronto−. Si me dan alguna dirección del tal Jackson Cabrera, y está cerca, quizá podríamos acercarnos ahora mismo.

−Contigo, al fin del mundo, my friend.

Pedro Tejedor asintió y, mientras sacaba el móvil del bolsillo, se puso a revisar el salón, por si se les había escapado algo. Bartolomé aprovechó para conocer el resto de la casa. Entre los libros de la mesilla de noche, en el dormitorio, encontró dos de santería cubana y un diccionario de ruso-español, español-ruso.

La última pieza del puzzle.

«Reinaldo Pedroso trabaja para los rusos. O trabajaba» −reconsideró Bartolomé−. «Tiene pinta de que, como a otros muchos, el final feliz del cuento no le llegó nunca».

Al igual que a él mismo. Y a Rosalinda.

«Malditos rusos. ¿Juegan a ser dioses y nadie les castiga por ello?» −se preguntó.

Pero eso no era verdad. Él les había castigado. Fara y el vengativo caballero de blanco les habían perseguido durante más de veinte años, dando caza a dos de los tres.

Solo se les había escapado el doctor Zaitsev, y por muy poco. Para completar la venganza, necesitaba a Fara. Por eso seguía buscando a Isaura. Porque ella se lo había pedido.

Y porque de alguna forma que desconocía, Rosalinda, su amada Rosalinda, estaba implicada en el caso.

−Si solo pudiera despedirme… −deseó Bartolomé, sintiendo de pronto un infinito cansancio.

−¿Decías?

Pedro Tejedor apareció a su espalda, guardando el teléfono.

−Nada, estaba hablando solo −se justificó Bartolomé, recuperando su sombrero y su bastón del sofá, ya de nuevo en el salón.

−¿Alguna pista por ahí dentro?

−Un diccionario de ruso-español, y unos libros de santería. Nada especial.  

 −¿Nada? −Exclamó Pedro Tejedor, sorprendido−. Pero si todo esto empezó por tu consulta sobre los rusos. Y ahí tienes una conexión. Bravo, Tato, bravo.

−Sí. Bravissimo.

−Tengo la dirección de Jackson Cabrera.

−Perfecto. Venga, vámonos −le pidió Bartolomé.

El inspector jefe se quedó parado, viendo como el caballero de blanco se calaba su sombrero y echaba a andar hacia la puerta.

A veces, su amigo parecía más un fantasma que un ser vivo.   

87. En la consulta del padrino

−Maldito ballet.

−¿Decía algo, señor?

Boyan estaba atento al número de la calle, 20, 22, 24, mientras conducía el Mercedes Benz clase S 65 AMG, por lo que no había prestado atención a lo que le decía su jefe. No estaban las cosas como para despistarse.

−No hablaba con usted, Draganov −le explicó el abogado, mirando por la ventana−, solo me decía a mí mismo que se acabó. Cuando encontremos a la niña, se acabó el baile, se acabaron las clases, se acabó la compañía del francés ese… Se acabó.

«Y como no aparezca rápido» −dedujo el búlgaro−, «se van a acabar otras muchas cosas que no ha querido decir en alto».  

Boyan temía por su trabajo y el de su hermano. Isaura se les había escapado a ellos, en el teatro Madrid, el sábado pasado. Y ya estaban a martes.

Manuel Figueiras había dejado la investigación en manos de la policía y, moviendo algunos hilos, se había asegurado de que estuviera en primera plana de los periódicos. Iba a encontrarla, aunque fuera lo último que hiciera en su vida.

Boyan bajó el mentón, tragó saliva y rezó por no saltarse el edificio al que iba su jefe.

El número 30.

−Aquí es −dijo, poniendo los warning y saltando de su asiento al exterior para abrirle la puerta al abogado.

−No me llevará mucho tiempo. Espéreme aquí mismo.

Manuel Figueiras tenía 57 años y ya no le quedaba ni un pelo en lo alto de la cabeza, pero se peinaba los mechones largos del lado derecho de tal forma que se cubría el cráneo con ellos. Sabía que era un tanto ridículo, pero se resistía a brillar como una bola de brillar o, peor aún, a usar peluquín. Estaba valorando acudir a una clínica de cirugía del cabello para contratar un transplante capilar, aunque no las tenía todas consigo. ¿Realmente funcionaba o era otro engañabobos de teletienda? El consejero delegado de una de las empresas a las que asesoraba se lo había hecho hacía menos de un año y le había ido bien. O eso parecía, al menos. Mejor esperar unos meses más y preguntarle antes de tomar una decisión. La noche del sábado, en la que se había escapado Isaura, el abogado la había pasado discutiendo justamente sobre ese tema con su prima, la tía Inés. Con ella, incluso un tema tan banal como su alopecia severa servía para remover el pasado y echarse en cara, mutuamente, sucesos de la infancia. Colgado del teléfono, luchando por hacer valer su derecho de réplica, Manuel se había paseado del salón al dormitorio, del domitorio a la cocina y de la cocina, de nuevo, al salón, comprobando de vez en cuando la hora. Isaura no aparecía. Ya se la había jugado bastante marchándose de cena sin su permiso, como para, encima, abusar aún más de su paciencia. A punto estaba de poner el grito en el cielo cuando Boyan Draganov se rindió y confesó lo que había sucedido. Por supuesto, antes de hacerlo −tratando de evitar esa incómoda situación−, el búlgaro había llamado a Isaura una veintena de veces, incluso sobrepasando lo que él consideraba la hora límite, sin resultado alguno. La cubana se resistía a contestar. No podía mantener por más tiempo la mentira, así que lo hizo, le entregó a su jefe la carta que les había dado la compañera de ballet de Isaura. El abogado leyó las líneas que había escrito su hija bajo el pseudónimo de Lady If con los ojos como platos y un temblor creciente en sus manos. Esa noche no durmió y, desde aquel momento, no se había vuelto a acordar de su alopecia.

Solo pensaba en su hija. Nada más que en su hija. ¿Qué más podía hacer? En casos de desesperación como este, actuaba siempre de la misma manera. Desde que conociera a su esposa, que en paz descanse, era lo único que le funcionaba: la santería cubana. Un católico apostólico y romano como él no lo habría reconocido nunca en su círculo de amistades −ni siquiera hablaba de ello en la mansión Figueiras− pero lo cierto era que durante las dos últimas décadas había visitado a su padrino, al menos, una vez al mes, ya fuera para una consulta, una limpieza o simplemente dar de comer a sus orishas con sendos sacrificios.   

«Algo debe andar mal en la cabeza de Isaura, para que me falte de esta manera» −concluyó Manuel Figueiras, en el ascensor−. «¿Es que no la he aguantado ya bastante? En cuanto aparezca, volverá a sus sesiones de psicoanálisis».

Llamó al timbre y, mientras aguardaba por la apertura de la puerta, se alisó el traje y se colocó bien la corbata. El abogado Figueiras en pocas ocasiones vestía otra cosa que no fuera un traje. Su vida era su trabajo. Su trabajo, y su hija. Apretó el puño, haciendo gemir el mango de cuero de su maletín, y empujó la puerta en cuanto oyó el pitido de apertura.

−Buenooos días, señor Figueiras −le recibió el babalawo vestido de blanco y la pechera cargada de collares.

−Buenos días, padrin…−se interrumpió a sí mismo el abogado, llevándose la mano a la cara, impresionado.

El rostro de Jackson Cabrera estaba deformado, el labio partido, el pómulo hinchado, el ojo ennegrecido. Se notaba incluso que respiraba con dificultad. No obstante, su actitud trataba de ser lo más natural:

−Bienvenido. Adelante, pooor favor.

Manuel Figueiras se había quedado petrificado. La imagen de un hombre santo −como era la de su babalawo, siempre recibiéndole de blanco inmaculado− no parecía compatible con aquel escaparate de violencia.

−Pero −casi se atragantó al preguntar−, por Dios, ¿qué le ha ocurrido?

−Nooo se preocupe. −El cubano de las rastas se había preparado a conciencia la respuesta, y resultó totalmente convincente. Incluso tartamudeó menos de lo habitual−: los orishas que, a veces, nos ponen a prueba. Fíjese, estos golpes me los dio el caballo que les ooofrecimos por su hija, para apaciguarlos… ¡Menudo carácter!

−¿Eso fue un…?

El abogado no logró terminar la frase.

−Sí −asintió el negro, resignado−, fue durante la ofrenda. Me dio dos patadas en la cara. Y una en el costado −explicó, llevándose la mano a la costilla magullada. En realidad, el gesto le recordó más al puño de Rock, el novio de Pandora, que a un caballo−. Y suerte que eramos variooos sujetando al animal, que si no…

Entonces, aquello significaba que era culpa suya, porque el abogado, en su insistencia, había presionado al cubano hasta el punto de obligarlo a que acabara haciendo el mayor sacrificio posible por su hija.

−Se lo compensaré −le dijo al instante, entrando en la casa, mientras buscaba la pluma dentro de su cartera para limpiar su conciencia a golpe de talonario.

El babalawo Jackson vivía en un décimocuarto piso, en un apartamento de lujo. Parecía imposible que alguien tirando caracoles y leyendo los cocos pudiera hacerse con una vivienda semejante, pero Manuel Figueiras se negaba a cuestionar las fuentes de ingreso de su padrino. No era quién para juzgar de dónde se sacaba el dinero. En su profesión, él mismo había cruzado la línea de la legalidad en tantas ocasiones que había perdido la cuenta y, con ella, los escrúpulos, por el camino.

−¿Le parecen bien tres mil euros?

−Nooo hace falta que…

−Sé que no compensa ni el esfuerzo, ni la vida del caballo, ni sus heridas −enumeró mientras rellenaba el cheque−, pero, al menos, suavizarán la convalecencia, ¿no cree?

−Cooomo la mejor de las enfermeras. Usted sí que sabe, abogado Figueiras.

Jackson trató de guiñarle el ojo pero, como solía hacerlo con el derecho y era ese precisamente el que tenía hinchado hasta la deformidad, quedó un tanto ridículo, a la par que doloroso.

Después de dejar el cheque en el mueble del recibidor, Jackson invitó a su cliente a dirigirse a la sala de los rituales. El abogado conocía bien el camino así que asintió y se encaminó hacia allá. Por el rabillo del ojo comprobó que su padrino no estaba solo −en el salón, otro negro, este rapado, seguramente también cubano, estaba encendiendo la tele justo cuando pasaba él de largo−, pero siguió hacia el cuarto donde le habían recibido otras veces.

Cada pared de aquella habitación estaba pintada de un color: rojo, amarillo, blanco y verde; el techo, de azul, y el suelo, de alfombra negra. Había instrumentos musicales por todos lados, algunos libros en una mesilla y repartidos por el suelo, pegados a la pared, sobretodo en las esquinas, los objetos más variopintos. Manuel Figueiras dejó el maletín contra unos bongós, se descalzó, se quitó la chaqueta (la dobló con cuidado y la dejó sobre la conga), y se sentó en el suelo con las piernas cruzadas.

−Espero que tu gente pueda ayudarme, querida −le dijo a su difunta mujer, en voz alta, mirando al cielo.

En el techo alguien había pintado, con bastante calidad, diversas figuras humanas que representaban a algunos de los orishas más relevantes. El abogado no tuvo tiempo de jugar al quién es quién entre las ilustraciones de guerreros o sacerdotes, pues el brujo entró a los pocos segundos, cargado con una bandeja de plata llena de vasos, tazas y otros objetos. 

−Omi fun egun, omi fun ile, omi fun gbogbo keke timbelaye timbelese Oloddumare −rezó, mientras le ofrecía una copa de agua fresca.

El padre de Isaura, que conocía el procedimiento, cogió el papel que tenía a su derecha y leyó la segunda frase:

−Omituto, ona tutu, tuto laroye, tuto ile tuto ariku babawa.

Estaban recitando la moyugba, o saludo inicial, para cualquier ritual de santería. Sabía que a ellos, a sus padrinos espirituales, les agradaba que participara lo más posible. Ya con esa frase, para él era más que bastante. El brujo, por su parte, continuó por unos minutos recitando más frases en yoruba mientras organizaba sus aperos para la consulta.

Según los cálculos de Manuel Figueiras, el babalawo Jackson tendría su misma edad, uno arriba uno abajo, y, sin embargo, la genética le había tratado de forma diferente. Qué injusta era la vida. El brujo lucía una abultadísima melena que descendía más allá de sus hombros. ¿Cómo le llamaban a aquel tipo de cabellera, "rastas", no? Pues, aunque grises, las rastas de Jackson Cabrera parecían tan sanas y vigorosas como las de un veinteañero. Sin duda, eran su seña de identidad. Aunque el cubano tenía los labios anchos, no eran ni mucho menos como los de Reinaldo, su anterior babalawo, que resultaban desproporcionados. Seguramente, a mucha gente le habrían parecido hasta agresivos para la vista, pero, siendo honestos, y considerando su complejo de calvicie, el abogado prefería tener delante la boca gigante del bembón que la impresionante melena de Jackson.

−Necesito encontrar a mi hija −susurró Manuel Figueiras, siguiendo con la mirada las acciones del cubano.

Si darse cuenta, se había puesto a extender los cuatro mechones que partían del lado derecho y trepaban por su cabeza, para disimular la calva. Tarea imposible, por otro lado.  

−Tengo buenas noooticias al respecto −le sonrió el babalawo, dejando de tararear por un momento−. Los ooorishas, una vez más, nooos están ayudando en tooodo. Usted sí que tiene suerte.

Durante un rato siguió haciendo sus cosas. Los rituales yoruba estaban cargados de todo tipo de formalidades. Para otras cosas quizá no pero, para esto, el abogado tenía toda la paciencia del mundo.

−¿Trae usted una foooto de la señorita? −le preguntó, de pronto, el brujo cubano, sentándose frente a él.

Había llegado el momento de la verdad. El padre de Isaura se puso a temblar. 

−Sí claro −respondió, tan ansioso como temeroso−. La tengo en el maletín.

Mientras la buscaba, el babalawo encendió un puro y empezó a humear la habitación, volviendo a mirar el reloj de pared. Si Isaura Figueiras cumplía con lo prometido, no debía faltar más que unos minutos para que se pusiera en contacto con su padre.

−Aquí tiene.

Jackson asintió al mirarla.

−Está muy crecida −le comentó al padre, percatándose de que era la misma foto que circulaba por los periódicos−. Es toooda una mujercita.

−No crea. −Manuel Figueiras se negaba a aceptarlo.   

El babalawo volvió a sentir, como cada vez que veía una foto de la niña, una curiosidad casi morbosa. ¿Cómo era posible que de un padre tan blanco como la leche, tan típicamente español, de facciones y formas redondeadas, más bien bajito y escurrido de hombros, naciera una hija negra como el ébano, y de rasgos angulosos, con los miembros largos y la espalda ancha? Eran la noche y el día.

«Menudos genes debía tener la madre» −pensó el cubano. Sin embargo, solo comentó−: Es la misma foooto que está en el periódico, ¿no?

−Sí −le confirmó el abogado−. Aunque en la prensa no hemos dado apellidos. Ya sabe usted, padrino, que con un trabajo como el mío −se alisó la corbata y estiró el cuello−, con el tiempo, uno se granjea muchos enemigos.

−Entiendo −le contestó el santero, poniéndose la foto en el regazo y pasándole al abogado una taza con un brebaje humeante, que había traído junto a los vasos de agua y otras cosas en la bandeja.

Ambos se miraron.

−Beba −le ordenó el babalawo.

El abogado Figueiras no estaba acostumbrado a recibir órdenes pero, en casos como este, había aprendido a hacer una excepción. Lo hacía por su mujer. Después de veintiún años sin ella, aún la tenía tan presente en el cerebro como el último día. Como si, con algún tipo de poder místico, aquella belleza salvaje a la que había amado con locura, se hubiera incrustado en su cerebro para siempre.

88. Cuando el álbum familiar se rompe del todo

El arroz con ajetes y trigueros lo hizo PéBé; la ensalada, Isaura. Cynthia incluso se dignó a poner la mesa. 

Antes de comer, el b-boy no lo pudo ocultar más y sacó el periódico El Mundo que había comprado en el quiosco, junto a la parada de autobús. En la esquina inferior derecha de la portada, venía una foto de Isaura.

−¡Soy yo! −exclamó la negra al verse.

−Sí −corroboró PéBé−. Estás en las portadas de todos los gordos. El País, ABC, El Mundo… te has hecho famosa de golpe.

−Es mi padre, que tiene buenos contactos −lo justificó Isaura.

−Pues según veo −señaló la gallega, después de leer las seis líneas que venían en la portada, y ya en las páginas centrales, a donde la habían desviado para profundizar más−, tu apellido no viene por ningún lado. 

−No le gusta que se sepa sobre nosotros −asintió la cubana−. Según dice él, eso sería tentar a la suerte y facilitarles el camino de la venganza a todos aquellos a los que ha hecho daño.

PéBé y Cynthia la miraron extrañados, pidiéndole, sin decirlo, una aclaración de su último comentario.

−A los que ha hecho "daño" −repitió Isaura, dándose cuenta de que había sonado un poco raro−, en los negocios, claro. En trabajos como el suyo, al parecer, siempre hay dos partes: a quien defiende mi padre, y contra quienes actúa. Y, no sé cómo lo hace, pero nunca falla. Imaginaos entonces cómo les sienta a los que pierden. Porque no solo pierden dinero, y un montón, sino que, a veces, hasta van a la cárcel, o se cierran sus empresas. Según me dice mi padre, al cabo del día, hace más enemigos que amigos. 

−Buff, qué modelo de alegría para tener en casa, ¿no? −ironizó Cynthia.

−Mira quién habla −se defendió Isaura, al instante. Puede que no se llevara bien con su padre, pero era su padre, al fin y al cabo.

−Bueno, bueno, tengamos la fiesta en paz −intervino PéBé.

La vidente gallega aún no había dado por concluida la conversación, así que la continuó:

−¿Y no os resulta extraño que nadie relacione tu desaparición, Isaura, con el caso de El 23? −preguntó en alto, a pesar de que intuía que ninguno de sus compañeros iba a tener una respuesta satisfactoria al respecto.

−Pues sí. −PéBé también había buscado la noticia, a ver si contaban algo nuevo de la investigación pero, para su sorpresa, nada de nada−. De El 23 no escriben ni una palabra. Es como si se hubieran olvidado del tema −se quejó.

−Mejor así, la verdad −murmuró Isaura, mirando fijamente la ensalada. La cubana no quería recordar aquella noche de viernes. 

Bastante había tenido ya.

−Estamos en un mundo de locos −afirmó Cynthia.

−Y que lo digas, joder.

PéBé no lo dijo con retintín, pero la frase en sí estaba cargada de doble intención, incluso sin planearlo. Menos mal que Isaura y, sobre todo, Cynthia, que era la que llevaba toda la vida bajo vigilancia psiquiátrica, no se tomaron a mal su comentario. Porque era verdad, vivía en un mundo de locos. Y justo él parecía ser el epicentro.

PéBé retiró El Mundo de la mesa y empezó a aliñar la ensalada, quizá conmovido por la mirada fija de la negra. Era evidente que se sentía incómoda con la conversación.

Cynthia, sin embargo, quería saber más: 

−¿Y no hay noticias de lo que pasó el sábado? −preguntó, mirando el periódico, doblado en la encimera.

PéBé se pensó la contestación, mientras servía una ración en cada plato, diminuta para Isaura, pequeña para Cynthia y enorme para él. Ya se conocía la canción. 

−Sí. Hay otra noticia, igual de pequeña que ayer −farfulló al fin, sin mucha emoción−. Igual de imprecisa.

Cogió el periódico para pasárselo a su maestra y consejera. Sin darse cuenta, casi se lo tiró sobre el plato de ensalada. 

−Esto es increíble −comentó ella, en cuanto localizó la noticia−. ¿Por qué no cuentan lo que pasó de una vez?

−Ocultan los nombres. Los hechos. Todo −le explicó PéBé a Isaura.

−Solo dicen que "sigue la investigación sobre el homicidio doble de Leganés" −leyó Cynthia−. Que se ha decretado el secreto de sumario y que, hasta que se levante, no se sabrá nada sobre el caso. 

−¿Por qué tanto secretismo? −preguntó Isaura, desconcertada−. Que yo sepa, en noticias como esta, al día siguiente ya se conocen los nombres.

−Alguien está reteniendo la información, por algún motivo que desconocemos −dedujo PéBé.

−Pues es injusto −insistió la cubana−. ¿No deberíamos avisar a sus familias?

−Si intervenimos, querrán conocer los detalles, y será inevitable que esto se llene de policías −le advirtió PéBé−. Y ya sabes adónde te van a llevar.

−¿Dónde? −le retó ella.

−Pues dónde va a ser, coño. A la casa de tus padres.

−De mi padre, querrás decir.

−Eso. Tu padre −corrigió PéBé, encogiéndose de hombros.

Y se metió en la boca un combinado de tomate, cebolla y lechuga, que había ido recolectando del plato con su tenedor. No tenía intención de seguir hablando. ¿Qué podía añadir? ¿Que él también prefería que se quedara allí, con ellos, en su casa?

La decisión tenía que tomarla Isaura. Si PéBé le había fallado a Carmencilla, primero, y luego a Sandra, tenía la sensación de que podía resarcirse cumpliendo con Isaura.

−En media hora llamaré a mi padre −afirmó convencida−. Pero no pienso irme. −Quizá había sonado demasiado rotunda, así que, después de tragar el trocito de tomate, lo suavizó, añadiendo−: Si no te importa, prefiero estar aquí, con vosotros, donde puedo ser yo misma.

−Como desees.

A Isaura se le iluminó el rostro. "Como desees" era la frase que empleaba Westley en La princesa prometida para dirigirse a Buttercup. Y en la película, al menos, significaba bastante más que la intención de complacer sus deseos.

¿La había usado PéBé con el mismo propósito?

Hasta los postres no volvieron a cruzar palabra, conscientes ambos de lo que acababa de pasar entre ellos.

−Hola −dijo Cynthia, tanteando para dar con la lámpara−. ¿Estás aquí? 

Como llevaba las gafas de sol, podría haber cerrado los ojos para concentrarse mejor sin que sus compañeros de mesa se dieran cuenta, pero prefirió no hacerlo. Comer con los ojos cerrados no resultaba fácil, requería de un entrenamiento que ella no tenía: era mejor dejar una ventana abierta para no pincharse el labio con el tenedor o golpearse la nariz con el vaso. Y no podía simplemente quedarse quieta, catatónica, mientras viajaba al plano mental, no, tenía que aparentar que todo transcurría de forma normal, terminándose primero la ensalada y luego dando paso al arroz, para que PéBé no sospechase que otra vez se había metido en su refugio, la biblioteca de la abadía de Melk. A su aprendiz no le gustaba que lo hiciera. ¿Cómo explicarle que ella lo necesitaba? Resultaba tan extraño tener una invitada en su laberinto que, constantemente, sentía la necesidad de buscarla y averiguar más sobre ella. 

Por eso lo había hecho. Sin detener el ir y venir del tenedor a su boca, se imaginó la biblioteca, sus sonidos, sus olores, la oscuridad de la sala primera, y la silueta de la mesa llena de libros, con la lámpara de aceite al alcance de su mano.

Solo con tocarla se encendió y, al hacerse la luz, Cynthia se dio de bruces con la santera negra. En su imaginación gritó de susto; en la realidad, consiguió que solo se percibiera como un leve suspiro.

−¿Estás bien? −le preguntó PéBé, rompiendo el silencio.

Ella le oía como si le hablara a mil kilómetros de distancia.

−Sí, un poco cansada de tanta tensión, nada más.

Y regresó a su refugio, después de beber un sorbo de agua, para disimular. Era la primera vez que la negra la esperaba allí, en la primera de las cuatro salas heptagonales, a la que Sean Connery y Christian Slater también habían accedido en primer lugar en la película. ¿Se habría desplazado la bruja a la recepción de su biblioteca porque quería escuchar lo que decían?

No. Menuda estupidez. La lógica y las leyes del espacio no se aplicaban a los refugios mentales. Eran puros inventos y, en ellos, las distancias o el tiempo se comportaban de forma diferente. Como nunca había tenido una invitada, se sentía algo despistada al respecto.

−Quería hacerte una pregunta, ¿puedo?

Cynthia sabía cómo hablar mentalmente con ella sin mover los labios en la realidad, ni pronunciar sonido alguno, aunque requiriera un esfuerzo añadido.

−¿Qué me dices? −insistió la vidente, acercando un poco más la lámpara de aceite a su rostro, para verla mejor.

La madre de Isaura nunca la había contestado. Verbalmente, al menos, no. Pero Cynthia sí extraía sus respuestas, casi como en una conversación. Fácilmente olvidaba que la santera estaba muerta, y que aquello que tenía delante de sus ojos −o dentro de su cabeza−, no era más que un sofisticado y misterioso conjunto de pensamientos que habían echado raíces en la cubana.

 −Quería saber qué opinas acerca del padre de Isaura, el abogado. ¿Es de fiar? ¿Debe su hija contactar con él?

La negra apartó la mirada por unos segundos, y su melena le cubrió el rostro. El vestido blanco refulgía bajo la luz de la lámpara de aceite y sus faldones se contorneaban ora pegándose a su cadera, ora separándose de ella, como si tuvieran vida propia. No era la magia sino sus pies quienes causaban ese efecto, pues descalzos y de puntillas, no paraban de bailar, dando pequeños, pequeñísimos pasos que, sin moverse del sitio, hacían que el vestido no estuviera quieto ni un segundo. Cuando la santera volvió a mirarla, sus ojos le trajeron más respuestas.

−Ostras −fue lo único que pudo decir la gallega.

No podía asimilar tanta información de golpe, así que trató de quedarse con los titulares. En especial con uno de ellos.

−Isaura −pronunció, según regresó a la realidad.

Pero la cubana ya no estaba en la mesa.

−Ya era hora −protestó PéBé.

−¿Qué?

Cynthia no entendía. Frente a ella seguía teniendo su plato de arroz a medio terminar, mientras que Isaura y PéBé ya se habían acabado el postre. Las cáscaras de una naranja y un yogur vacío con la cucharilla dentro y la tapa a un lado, así lo atestiguaban. Pero la gallega no recordaba que ellos hubieran recogido sus platos y pasado al último trámite de la comida. Ni que Isaura se hubiera levantado de la mesa. ¿Cuándo había pasado todo eso?

−Has estado veinte minutos en trance, cabrona −le explicó PéBé, menos malhumorado de lo que ella esperaba−, diciendo cosas sin sentido −añadió−. Palabras en algún lenguaje raro que te cagas.

Cynthia trató de mantener la calma. Se arregló la coleta, de pelo casi albino, y llevó el plato al fregadero, para ordenar sus ideas. Allí, en la cocina estaba Isaura, callada, con el teléfono de PéBé en la mano, pegada a la puerta de cristal que daba al tendedero pero sin mirar por ella.

«Mejor la dejo sola» −consideró la gallega, a pesar de que estaba deseando contarle ciertas cosas que había descubierto.

Volvió al salón con un yogur natural azucarado, como el que se había tomado su aprendiz y se sentó de nuevo en la mesa. PéBé la estaba mirando, con unos aires de "ya te lo dije" que tuvo que pasar por alto para no cabrearse.

−Dices que han pasado veinte minutos −quiso aclarar al sentarse−. Pero para mí, no han sido más que unos segundos.

Lo dicho. Las reglas del espacio y el tiempo no se aplicaban del mismo modo en el interior del refugio.

«El torrente de información es lo que me ha despistado» −pensó la vidente, mientras arrimaba la silla a la mesa−. «Ha tenido que ser eso».

−¿Has oído mi conversación por teléfono? −le preguntó PéBé.

−No. ¿Has hablado por teléfono? −preguntó Cynthia, abriendo el yogur.

−Sí, por lo menos, durante un par de minutos −le respondió el muchacho, levantándose de la mesa y apilando delante de él, platos y cubiertos sucios−. Era Esperanza, mi vecina, que volvía del trabajo y quería saber cómo estábamos.

−Ah.

Se detuvo un momento y apoyó las dos manos en la mesa, echando su peso sobre ellas, antes de seguir relatando su llamada:

−Nos ha convencido a Isaura y a mí para que nos pasemos a su casa y aprendamos unos pasitos de tango.

−Vaya −dijo en bajo, entre cucharada y cucharada. Luego, repitió adoptando un gesto incómodo−: tango.

Porque el tango, a su entender, no era, ni mucho menos, una prioridad.

−Sí, ya lo sé, joder. No viene a cuento. Pero al ver la emoción de Isaura cuando se lo he comentado, he cambiado de opinión. ¡Qué cojones! Quizá nos venga bien un rato de algo completamente diferente, ¿no crees?

−Pse.

−¿Quieres quedarte sola ese rato? ¿O prefieres venirte?

«No estaré sola» −pensó la gallega, trayendo a su mente la imagen de la bruja, pero respondió otra cosa:

−No, gracias. Me quedaré aquí −y buscó una excusa−, leyendo alguno de tus libros.

Se giró para mirar la estantería del salón, además de para reforzar su coartada, pero recordó que las opciones eran bastante pocas, por no decir nulas. A no ser que quisiera empollarse alguno de los tratados de supervivencia, fontanería, mecánica, cocina, electricidad, escalada, primeros auxilios u otra de las tantas disciplinas en las que PéBé se había ido poco a poco ilustrando.

El dueño de la casa también echó un ojo a su "biblioteca privada" y se imaginó lo que pasaba por la cabeza de la vidente. Se sintió un poco avergonzado.   

−No sé si alguno te gustará −comentó, suponiendo que no. 

−Encontré El nombre de la rosa −señaló Cynthia, para quitarle hierro al asunto−, que ya es bastante.

−Sí, bueno. Un poco tostón, ¿no? −comentó PéBé, arrepintiéndose al instante de haberlo hecho. Estaba claro que a ella le encantaba.

No sabía cómo se las arreglaba, pero siempre que hablaba con la gallega, se sentía un inculto. No era una sensación agradable.

−Cuando se lee, hay que tener paciencia −le aleccionó ella.

−Demasiada, la verdad. Recuerdo que llegué a la descripción del pórtico (o como se llame) de la iglesia y, la hostia, página tras página solo te habla de adornos. −Se llevó las manos a la cabeza, recordando lo mucho que se le había atragantado aquel pasaje del libro−. Pero he visto la peli. Y me gustó. ¿Eso cuenta?

−Sí −le disculpó Cynthia con una sonrisa−. Eso cuenta. Anda, que te ayudo.

Se terminó el yogur de una última cucharada y se levantó para recoger con él.

Llegaron a la cocina y, mientras ella tiraba las sobras y aclaraba los platos, él metía las cosas en el lavavajillas. Al terminar, ambos miraron a Isaura. Estaba exactamente en la misma posición en la que se la había encontrado Cynthia, unos minutos antes, al coger el yogur de la nevera.

−¿Lo consigues o no? −preguntó PéBé.

−Sí, ya está. Se lo he mandado.

Ella salió de sus mundos de imaginación y se acercó al b-boy, para devolverle el teléfono.

−Gracias, PéBé.

Nunca le había llamado por su apodo. Le gustó.

−Las que tú tienes.

Y a él también.

−¿Al final no le has llamado? −Cynthia suponía que hablaban del padre de la cubana.

Y acertaba.

−No. He preferido enviarle solo un mensaje. Era más fácil.

−Claro. −La vidente respiró hondo antes de proseguir−: Isaura, tengo que contarte una cosa.

−¿Sí?

La cocina no era suficientemente ancha como para respetar el espacio personal de los tres, así que unos y otros se sentían un tanto invadidos. Sobre todo, Cynthia. La gallega se quedó mirando al teléfono de PéBé, que lo sostenía en la mano, a menos de medio metro de ella.

−¿Puedes guardarte ese trasto maldito en algún lugar donde no lo vea yo? −protestó, girando la cabeza hacia PéBé.

−Ah, sí, claro −sonrió su aprendiz, metiéndose el móvil al instante en el bolsillo.

Lo dicho. Un mundo de locos.

−¿Me decías? −Isaura se había quedado al lado de Cynthia, por petición suya. Y quería saber.

−Es sobre tu madre. Me ha contado algunas cosas −dijo, a modo de introducción.

Isaura se sentía extraña hablando de ese tema. Ella no había visto nunca a su madre, ni siquiera en fotos. El sueño que había tenido en la cocina de su casa, la semana anterior, era su única referencia, y ahora resultaba que su compañera de tragedia, la gallega loca, mantenía conversaciones a diario con ella.

−Qué suerte −dijo, sin mucho afán.

La santera de la que estaban hablando era muy racial, muy negra, muy cubana. Todo lo contrario que su hija. Si Isaura siempre se había sentido especialmente lejos de Cuba y sus raíces, en esos días, en los que los últimos cubanos que había conocido habían intentado matarla, pues peor aún. Se sentía española. Quería que la salsa desapareciera de su vida. Quería quitarse a Cuba de la piel. Quería ser blanca. Quería borrar la presencia de la bruja de sus cabezas. Quería callar a la gallega. Quería gustarle a un hombre como PéBé y olvidarse de lo demás. Su madre, en ese momento, por decirlo de alguna manera suave, ya no era santa de su devoción. Incluso, y eso sí que era raro, hasta estaba echando de menos a su padre. No quería volver con él, pero le daba lástima. ¡Estaba tan solo! En el mensaje que le acababa de escribir se había esforzado mucho por sonar cariñosa, firme, pero cálida. Como lo había escrito desde el móvil de PéBé, se le había ocurrido firmarlo como Lady If, para que así supiera seguro que se trataba de ella.

−¿Qué te ha dicho la bruja? −preguntó Isaura, al fin, resistiéndose a definirla como su madre.

«Y acaba rápido por favor».

−Es sobre tu padre.

«¿Ah, sí? Eso sí que es nuevo».

Cynthia hizo una pausa para mirar al suelo. No tenía ni idea de cómo encajaría Isaura su siguiente frase. Por si acaso, tomó fuerzas:

−El abogado Manuel Figueiras no es tu padre.

89. Y todo gracias al babalawo
(¡O por culpa de el!)

La puerta se cerró detrás de Manuel Figueiras. El abogado acababa de firmar otro cheque al portador de 3000 euros, pero ¿qué le suponía a él soltar esa cantidad frente a las buenas noticias que acababa de recibir?

Los músculos necesarios para interpretar una buena sonrisa no los tenía muy entrenados así que, cuando se metió en el ascensor, lo único que delataba su momento de satisfacción era la luz que había cobrado su rostro y el brillo de los ojos. El padre de Isaura se había acostumbrado a no dejar entrever sus emociones, hasta tal punto que, o estaban muy enterradas, o las sentía de forma tan débil que casi no se percibían. Aún así, cuando se acercó al Mercedes, ya en la calle, el búlgaro Boyan se dio perfecta cuenta de su cambio de humor, y suspiró aliviado.

−A casa −le ordenó el abogado, deteniéndose a que le abriera la puerta.

−Marchando, señor.

Manuel sacó la foto de su hija del maletín y la observó con detenimiento. Cuando apareciera, no se iba a librar del mayor castigo de su vida. Eso, por descontado. Una cosa era dejar correr una emoción por su interior y, otra, muy distinta, olvidarse de su deber como padre ejemplar.

Jackson se quedó pensativo mirando al cheque, sin moverse del recibidor. Todo había salido según lo planeado. Sus rituales habían tranquilizado al abogado Figueiras: los caracoles le habían dicho que su hija estaba bien y, frente a la pregunta de "¿voy a saber pronto de ella?", los cocos habían corroborado la primera consulta regalándole un sí categórico.

Justo después ella había llamado.

«Bueno, llamar, llamar…» −corrigió sus pensamientos el cubano− «…no ha llamado. Pero su mensaje de texto ha llegado en el momento preciso».

Si se sabía lo que iba a suceder, resultaba bastante más fácil acertar con las predicciones. Por eso, esta vez no le había costado nada mostrarse tan convincente.

De todas formas, con Manuel Figueiras todo se convertía en un paseo. Había algo dentro de él que le hacía creer firmemente en el panteón yoruba. Y eso que, supuestamente, el abogado era un hueso duro de roer. Ya se lo advirtió Reinaldo Pedroso cuando se dieron el relevo como guía espiritual pero, hasta que no lo vio con sus propios ojos, no lo creyó.

«Cuánta razón tenías, bembón» −le dijo mentalmente.

La desaparición de Reinaldo le entristecía enormemente, pero había sido su socio en el Aché para ti quien se había ofrecido para sustituirle en su labor con los rusos, a pesar de las muchas advertencias, así que no era una noticia que le hubiera pillado desprevenido. En realidad, lo raro era que él hubiera sobrevivido. Sin Reinaldo, las consultas de Manuel Figueiras serían suyas por mucho tiempo. Y eso era una noticia buenísima. Sin duda, se trataba de su mejor cliente. Solo con el dinero que recibía de sus cheques, ya sacaba más que en la época en la que sus ingresos dependían de la venta de mojitos en el bar cubano. Al abogado le cobraba más que a ningún otro ahijado, cierto, pero también se ganaba cada euro, esforzándose al máximo por complacerle. El santero de las rastas hasta se había arriesgado metiendo la nariz donde no le llamaban por ayudarle.

Lo que nunca se habría imaginado era que, en torno a su hija, se iba a montar semejante escándalo. ¿Tenía que sentirse culpable? No, al contrario. Todo había comenzado diez días atrás. Jackson se había enterado por un amigo suyo, un músico habitual en los rituales del Panteón, que tocaba el itótele, uno de los tambores batá, que las cosas habían salido mal con Reinaldo en algo relacionado con un anciano hindú. Al parecer, para enmendar la delicada situación, ese mismo viernes, un nuevo equipo de cubanos, bajo el mando de Norberto Valdés, tomaba el relevo con una misión desesperada. El músico amigo de Jackson no sabía nada más, excepto que la iban a montar bien gorda en una de las discotecas de salsa de la capital. A eso de la medianoche, más o menos.

Cuando los rusos se ponían serios, solo podía significar una cosa: muchos muertos.

Ahí fue cuando el babalawo de las rastas se acordó de su cliente el abogado Figueiras y de su constante preocupación por su hija y el mundillo de los ritmos tropicales. Si le avisaba del peligro, seguro que le gratificaría generosamente. Ni corto ni perezoso, Jackson se arriesgó y le dio el chivatazo. No le dijo mucho, solo:

−Asegúrese de que su hija nooo sale a bailar salsa el viernes pooor la noche. Looos orishas me cuentan que algooo terrible está pooor pasar.

Y ahí habría acabado su intervención si no fuera porque, un poco antes de la medianoche, el abogado le devolvió la llamada, desesperado, contándole que no encontraba a su hija por ningún lado. Al parecer, le había puesto todo tipo de excusas para que se quedara en casa sin salir: que si tenía que vigilar al gato que se encontraba enfermo, que si debía grabarle un programa de la tele o traducirle al inglés unos documentos para el día siguiente. Ninguna de ellas había tenido éxito. Era viernes por la noche y, al parecer, la niña había decidido que nada de eso resultaba tan urgente como trataba de hacerle ver su padre.

Al babalawo se le ocurrió una última salida:  

−Nooo se preocupe. Voooy a usar toooda mi influencia para que los orishas proootejan a su hija.

−¿Haría usted eso por mí, padrino?

−Descuide −le aseguró el cubano, sabiendo que en realidad no era a los orishas a quienes iba a llamar según colgara−. Luego tendremos que alimentarlos cooomo es debido −le informó−, para que nooo se molesten cooonmigo.

−Lo que fuera menester. Cualquier cosa.

Y lo decía en serio.

−Eso sí −continuó diciendo Jackson−, debooo insistirle en la absoluta confidencialidad de tooodo el prooceso. La gente de la calle nooo tiene pooor qué enterarse de la influencia que ejercemos en el destino, ooo podrían coooomplicarse las cosas, me entiende, ¿verdad?

−Absolutamente. Seré como una tumba.

Jackson asintió desde su sillón.  

−Entooonces, perfecto. Usted preocúpese de localizar a su hija lo antes posible −le ordenó a continuación−, y oblíguela a volver a casa. Nooo haga más nada, que ya yooo me ocuparé del resto.

Colgaron. Y el babalawo, acto seguido, no intentó contactar con el panteón de los orishas yoruba, sino con alguien un tanto más asequible. Llamó a Norberto Valdés:

−Cooompadre, al habla Jackson Cabrera.

En realidad no le habría hecho falta identificarse, puesto que su peculiar forma de hablar, alargando las oes para no tartamudear, resultaba inconfundible.

−Un segundo −le retuvo el jefe cubano, como si estuviera ocupado.

Por los ruidos que escuchaba al otro lado del teléfono, Valdés y el resto de sus cubanos estaban dentro del coche, posiblemente aparcando. Había tenido suerte: todavía no había empezado el ritual rusuba. Eso quería decir que estaba a tiempo.

Jackson miró al techo y respiró un par de veces antes de emprender la conversación. No quería saber lo que iba a pasar. No quería conocer las órdenes de los rusos. Si eran medidas de emergencia las que se estaban tomando, seguro que se traducían en malas noticias, incluso pésimas. Él ya estaba fuera. El doctor ruso le había dejado marchar, e incluso le había despedido con un finiquito. Por eso, tampoco le correspondía a él juzgar aquellos actos. No, cuando había sido parte del juego durante varios años, por mucho que ahora se enorgulleciera de estar limpio.

Sin tomar ni una sola pastilla roja desde hacía años.

−Dime −le contestó, escueto, Valdés.

Jackson no pudo evitar imaginarse que los cubanos de la misión, en esos momentos, se estarían tomando los fármacos. Se conocía de sobra el procedimiento. Pero, ¿una tragedia enorme en una discoteca de Madrid? Eso era nuevo. Y macabro. Menudo papelón que le había tocado a Valdés. Lo sentía por él.

−Necesito que me hagas un favor, asere −le dijo, limpiándose el sudor del rostro, frente a la tele.

−Cuéntame.

Por detrás se oía la voz de otro cubano diciendo:

−A ver, Pepito, dime.

¿Pepito? ¿Quién podía contar un chiste en un ambiente tan tenso como aquel? Seguro que era ese tal Leandro, el sobrino de Ramón, de los Ichaso de La Habana: había oído hablar poco de él, pero suficiente para saber que era un guerrero de los buenos. Si sabían domarlo, sería un buen efectivo para los rusos.

−Escúchame atentamente: hagan looo que hagan −le pidió a Valdés− necesito que looo retrasen tooodo un rato. ¿Me copias? Cuantooo más, mejor.

Por detrás escuchó varias risas. ¿Cuántos iban en el coche? ¿No se bastaban siendo dos?

−De acuerdo.

−¿Me harás ese favor?

−Sí. Esperaremos un rato. No te preocupes −le confirmó el jefe cubano.

−Gracias, mi socio. Te debooo una.

Y colgaron.

Esa fue la intervención de Jackson. Y si Valdés hubiera esperado un poco más, tan solo quince minutos o si el padre de Isaura hubiera localizado a su hija antes y la hubiera sacado de El 23 a tiempo para que no se viera envuelta en el ritual rusuba, nada de lo que estaba por venir, habría sucedido. Ni la muerte de Leandro, ni la ceguera de LuisFe, ni el desesperado plan de Valdés, nada.

¿Pero qué podía hacer él ahora? No se podía volver atrás en el tiempo. "A lo hecho, pecho", que decían los españoles.

Jackson dejó el segundo cheque de tres mil euros sobre el recibidor, junto al primero, y asintió. El trágico incendio de El 23, a él, al menos, le había reportado sus beneficios, aunque sonara mal incluso pensarlo. El abogado, en cuanto vio al día siguiente en las noticias de lo que se había salvado su hija, gracias a su advertencia y a su presión a los orishas, se desvivió en agradecimientos. Lo primero que hizo, en cuanto encerró a su hija en casa, dejándola sin móvil ni internet, fue correr a su decimocuarto piso para entregarle un cheque al portador por valor de seis mil euros para compensar el esfuerzo y los sacrificios de animales que realizaría a continuación. Además, cumplió con su parte del trato, y no habló con nadie de lo sucedido.

Jackson se sintió satisfecho por unos días, en su ignorancia, pensando que con su llamada había salvado a la hija de su cliente. Y en pago justo se había llevado un buen dinero. Nada más lejos de la realidad. Su llamada no había salvado a nadie. Los cubanos no habían esperado lo suficiente, ni el padre de la niña la había sacado de la discoteca a tiempo. La joven negra se había salvado por otro motivo, mucho más enrevesado y misterioso, siendo testigo de los efectos devastadores del rusuba.    

De eso se enteró más tarde, claro. A partir de ahí, el mundo de los cubanos del Panteón se había puesto patas arriba, afectando a todo su entorno y más allá. Tanto fue así que, no habían pasado ni diez días, y la historia había terminado rebotando y salpicándole en la cara al abogado.

«Vaya con la pequeña Isaura».

Pero también de esta nueva situación podía sacar tajada el cubano de las rastas. Parecía un guión escrito para que él se beneficiara. Por supuesto, se lo agradeció a los orishas con sus propios sacrificios.

Después de hablar con Valdés, y de averiguar dónde se escondía la señorita Figueiras, Jackson había logrado convencerla de que llamara a su padre. Justo en el mismo momento en que el abogado se encontraba en su piso, inmerso en uno de sus rituales yoruba. 

¿Existía un efecto dramático mejor?

Se podría haber tildado incluso de milagroso.

Querido papá: siento haberte preocupado.

No era mi intención desaparecer de esta

manera pero así han salido las cosas.

Estoy bien. Y muy contenta porque

he conocido a alguien que merece la pena.

El mensaje de texto le llegó a Manuel Figueiras justo después de que el oráculo de diloggun les contara que Isaura estaba viva y a salvo. Eso entresacó de los caracoles y, luego, de los cocos. A lo que se unía la predicción de Jackson de que su hija contactaría con él en cualquier instante a partir de ese momento.

No pasaron ni cinco minutos.

En cuanto coja fuerzas, te llamaré para

que nos veamos. Y hablemos. Pero las

cosas tendrán que cambiar…

No puedes seguir viéndome como una niña.

Un beso de tu hija que te aprecia, Lady If.

¿Podían haberle salido mejor las cosas? Difícil. Lo único que habría cambiado el cubano era su desafortunado encuentro con los jóvenes de Pozuelo. Además de la cara, le estaba doliendo una costilla. Las secuelas de la paliza que había recibido posiblemente le perseguirían durante ocho o diez días.

«Ya me lo advirtieron los orishas» −recapacitó Jackson, acordándose de que por la mañana, en su consulta personal a los caracoles, le había salido que iba a tener un día bastante malo−, «pero exageraban. Tampoco ha sido para tanto» −matizó tocándose el pómulo, la parte de la cara que más le dolía.

Jackson Cabrera se equivocaba. Todavía las cosas se iban a torcer mucho más.

90. De mal en peor  

−Al fin lo has despachado −dijo Valdés, cogiendo el mando a distancia de la televisión y apagándola.

−Sí.

Jackson se acercó al minibar. Se le habían quitado las ganas de comer, pero necesitaba un ron.

−¿Quieres un trago? −le preguntó a su invitado, mientras él se servía.

Valdés se giró para mirarle.

−No gracias −contestó, frunciendo el ceño. ¿No resultaba algo pronto para tomarse un ron?

Jackson se encogió de hombros, obviando una respuesta del tipo "tú te lo pierdes" y se acercó a la zona de sillones para sentarse. En la mesa, El País estaba doblado por la mitad, con un bolígrafo encima, tal y como lo había dejado horas antes el dueño de la casa tras resolver el sudoku matinal en el desayuno. Valdés cogió ambas cosas, abrió el periódico y golpeó con la punta del bolígrafo la foto de Isaura que salía en la portada.

−No me puedo creer que ese ricachón −dijo señalando con la barbilla la puerta principal, por la que acababa de salir el abogado−, sea el padre de la maldita negra.

−Pues así es −contestó el babalawo dejándose engullir por el sillón.

Ambos se miraron.  

−¿Otro héroe gallego que liberó a una de nuestras mujeres cubanas? −preguntó Valdés, lleno de ironía−. Qué asco me dan a veces.

 −Al parecer fue una historia de amor tan fugaz cooomo triste −le contó el negro de las rastas, dándole el primer sorbo a su ron.

El labio partido le impedía beber con comodidad, y no sabía que efecto tendría sobre la pila de medicamentos que se había tomado pero, al menos en ese momento, le supo a gloria.

−Ella murió al poooco de nacer la niña. Y no, nooo se la trajo a Madrid. Se quedó él en Cuba, pooor amor. Según cuenta, el tiempooo que estuvieron juntos, él se retiró a vivir en la isla, cooon ella, perdiendo el contacto cooon su mundo, ajenooo a su trabajo, a su Madrid y a sus amistades.

−Pinga −se rió Valdés−, lo cuentas como si te importara.

−Es una historia dura, pero rooomántica.

−Bah. −El jefe cubano la resumió de otra manera−: el galleguito de turno que se mete en la cama con una cubana, se queda to’ loco cuando una se lo templa bien… −y señaló a Jackson−. Eso no es una historia romántica. Es lo mismo de siempre, asere. Ya lo digo yo, ya, que en este país no saben templar.

−Qué tierno y sensible te has vuelto, Nooorberto −le recriminó Jackson.

−Será la influencia de los rusos, ya tú sabe’ −se justificó el otro. Y volvió a mirar, por enésima vez, la foto en el periódico de Isaura. Luego se centró en las heridas del babalawo, cuyo aspecto seguía empeorando por momentos−: ¿cómo va la cosa?

−No es tan malo cooomo se ve −mintió Jackson para restarle importancia−. Looos amigos de la señooorita Figueiras sooon demasiado efusivos. Nada más.

−Mira que te dije que no fueras. Esa negra está maldita. Es una bruja.

Resultaba paradójico que alguien como Valdés le dijera a alguien como Jackson que una niña negra que andaba por ahí suelta era una bruja. Los brujos eran ellos y así se lo recordó con la mirada.  

−Bueno… Lo que aquí importa es que looogré que cumpliera su cooometido. Escribió a su padre y yooo, de nuevo, he salido ganador.

− Pinga, si así salió el ganador, no quiero ver yo a los perdedores.

−Bueno, ya tú sabe’, asere −contestó hundiendo la nariz en el vaso y saboreando de nuevo el ron. Pensó por un segundo en los dos cheques de tres mil euros que tenía en el recibidor y asintió, convenciéndose de que sí era un ganador−. Y a ti, ¿cóoomo te va la cosa?

−Mejor que nunca, asere.

Jackson miró al jefe cubano. La verdad es que sonaba convincente. Pocas veces había visto a un cubano tan preparado mentalmente para un ritual. Ni siquiera él, en sus mejores tiempos, habría emanado tanta confianza. ¿Sería cierto lo que predicaba acerca de que el sábado se terminaría todo? ¿Qué los rusos se retirarían, que el Panteón se disolvería?

−Nooos quedan dooos entrenamientos yoruba −le recordó el veterano babalawo−. Mañana miércoles y el viernes. Y pa’ la pinga tooo’ esto.

Porque no quería verse implicado ni un ápice más. Algo no le olía bien en todo ese asunto del "último ritual". Sonaba demasiado apocalíptico como para que no les explotara en la cara, al postre.

−Sí. Dos entrenamientos. Y pa’ la pinga tooo’ esto −repitió Valdés, imitándole.

Aunque el humor apenas tenía cabida en aquella cabeza rapada. El sábado por la noche, en La Riviera, dentro del Simposium de Salsa de Madrid, se jugaba el todo o nada. A vida o muerte.

−Me estoooy arriesgandooo mucho −añadió Jackson, realmente preocupado.

Y buenas razones tenía para ello. Los amigos de Isaura no eran más que eso, unos adolescentes envalentonados. El verdadero peligro venía de parte de la organización rusa. El Panteón no le permitía tener ningún contacto con el rusuba. Incluso le obligaban a pasar un análisis de sangre al mes, para comprobar que seguía limpio de ácido mentálico. Eran tan estrictos en eso que, seguramente, solo por estar hablando con Valdés, el doctor y su ejército de científicos y mercenarios ya considerarían que había roto su parte del trato en la jubilación. Y aparecerían las consecuencias, consecuencias de verdad, no unos simples golpes en el rostro.

−Lo sé. Por eso también te llevarás tu parte. −Valdés volvió a mirar la foto de la negra. No quería obsesionarse como LuisFe, pero no podía dejar de pensar en ella. Con el boli hizo un círculo de tinta alrededor de la foto−. Dime, en tus años de experiencia, ¿es que tú conociste a alguien así?

−¿Así, cóoomo?

−Como la singá negra.

Jackson resopló como si alguien hubiera contado un chiste sin gracia, y hubiera que reírse por obligación.

−¿Alguien que, sin entrenarse y sin fármacos, se resistiera al poder del fuego de Shangóooo, a ser examinada pooor looos caminos de Elegguá? −Bebió el último sorbo y dejó el vaso en la mesa central−. Pues no, pooor supuesto que nooo. Esas cooosas nooo existen.

−Por culpa de ella estamos donde estamos −le señaló Valdés, con los ojos encendidos, haciéndole entender que hablaba en serio−. Así que no me digas que "esas cosas no existen", pinga ya. 

Jackson se encogió de hombros y cruzó las piernas, echándose hacia atrás. Entonces, le dolió la costilla más que nunca.

−El instante que la he visto, desde dentro del coooche, no me ha parecido gran cooosa, la verdad. En cambio, la albina −y aprovechó para mirar de nuevo al carrito de las bebidas−, la albina −repitió−, esa sí que parecía estar al mando. Al menos, el jefe de looos muchachos la ooobedecía.

A los albinos, en ciertas culturas africanas, no se les consideraba seres humanos normales. Los veían más bien como fantasmas, espíritus, como malos augurios, e incluso los cazaban para utilizar partes de su cuerpo en sus rituales.

−La albina no tiene nada que ver en esto.

−Ya tú sabe’ lo que dicen en Sudáfrica de las albinas −insistió el de las rastas.

−Yo sé bien lo que te digo, asere. −Valdés no quería hablar de Cynthia. Quería despotricar acerca de Isaura−. La negra está maldita. Hay que mantenerse lejos de ella. Todos nosotros. Bien lejos de ese singá.

−¡Amén! −Y Jackson dio una palmada para zanjar el asunto.

Se levantó. Otro ron le vendría bien. Le estaba agradando el efecto combinado de los calmantes y el alcohol. No obstante, Valdés no estaba dispuesto a terminar la conversación. La sola foto de la niña cubana en el periódico le seguía encendiendo:

−Puse el cañón de mi revólver delante de sus narices −explicó con gestos y todo−, y no fui capaz de disparar.

Jackson se quedó de pie, pensativo. 

−Esooo ya es de película −concluyó, resignado−. Un profesional, cooomo tú…

Si Valdés necesitaba desahogarse no quedaba otra que seguir hablando del tema. Aunque eso no quería decir que tuviera que quedarse ahí de pie, como un pasmarote. Sin perder de vista el discurso del jefe cubano, se fue a por la siguiente copa de ron.

−Ya tú sabe’ como es esto, asere −recalcó Valdés, siguiendo a Jackson con la mirada−. Los escrúpulos se dejan fuera. Pa’ eso nos pagan lo que nos pagan, ¿no? Tenías que haber visto lo que les hice a sus dos amigas.

Valdés interpretó con la mano que sujetaba el boli los dos disparos que habían acabado con la vida de la pequeña del pelo rosa y la marimacho de la visera. Jackson tragó saliva.

−Pero a la negra, ná de ná −terminó de decir, tachando con una cruz rabiosa la cara de Isaura en el periódico.

Jackson intentó intercalar una frase en el sentido discurso de Valdés pero, como estaba más lejos y lo hizo con poca convicción, le superó la voz de su invitado:

−LuisFe dice que tuve suerte, comparado con cómo salió él parado −negó con la cabeza y añadió−: esto es ridículo. ¡Una singá niña nos ha salao la vida! −Y le miró, muy seriamente, para terminar−: tenemos que mantenernos lejos de ella. Todos.

El jefe cubano se pasó una mano por la calva y apretó la mandíbula. Al fin se había desahogado. Soltó el periódico y el bolígrafo otra vez sobre la mesa, y respiró hondo.

−Bueno, asere, ya verás cooomo todo mejora −soltó el tópico, Jackson, regresando a la zona de sillones.

−Sí, es verdad. En realidad, no hay de qué preocuparse −dijo más para sí, que para el brujo de las rastas−. Desde que maté a LuisFe −e interpretó unas comillas con los dedos alrededor de la palabra "maté"−, los rusos vuelven a confiar plenamente en mí.

−Y más te vale que siga siendo así.

Valdés casi ni escuchaba las contestaciones del babalawo. Cuando parecía que ya había terminado de hablar, de nuevo se puso como un loco a soltar lo que llevaba dentro: 

−Fui elaborando el plan según iban sucediendo las cosas a mi alrededor, ¿sabes? −Ni siquiera miraba a Jackson al hablar. Había clavado su mirada en la televisión y de ahí no la movía−. Si dejaba a LuisFe vivo, seríamos dos. Y podríamos contar con la magia rusuba a nuestro favor. No soy ningún tonto. Creo que este cabezón que tengo yo −se señaló la cabeza−, acabará por salvarme. Lo que hicimos fue de manual. Nos metimos en la mente de todos los guarapitos que llegaron allá, en la casa de las muchachas esas, y les fuimos "convenciendo" para que pensaran lo que nos dio la gana. ¡Menudo lío que les hemos hecho!

 −De pinga.

−Por eso han declarado el secreto de sumario −añadió Valdés, poniendo todas sus ideas en orden−. Los guarapitos no le han dicho nada a la prensa, y andan más confundidos que otra cosa. Estoy seguro de que no saldrán del embrollo hasta, por lo menos, la semana que viene. Y para la semana que viene, todo habrá terminado. Poco importará ya que los rusos averigüen la corredera que formé intentando coger a la dichosa negra.

−¿Y looos nigerianos?

La pregunta le pilló desprevenido, así que se giró para mirarle directamente a los ojos:

−¿Qué es lo que a ti te pasa, asere, con los nigerianos?

Jackson bebió un trago largo. No sabía muy bien por qué había hecho la pregunta, al menos no en ese momento.

−¿Nooo tienes miedo de que ellos se metan en tu cabeza y…? −le dejó caer. Realmente sentía curiosidad de cómo sería trabajar con tanta gente implicada en el rusuba.

Valdés se llevó las manos a la nuca y soltó el aire que tenía en los pulmones, negando repetidamente. A veces se le olvidaba que Jackson no había llegado a coincidir con la red de nigerianos en el Panteón. Era como hablar de internet con alguien que solo había conocido el teléfono fijo.

−No. Ellos no son así.

−¿No?

−Con los africanos todo es mil veces más fácil, supongo. Fíjate tú, asere, que cerraron el caso del incendio de El 23 en dos patadas −le explicó−, pero ellos no se meten donde no les llaman. Saben cuál es su lugar. 

−Tienes suerte, entooonces.

Pero había retintín en sus palabras.

−Que no asere, que no son como nosotros los cubanos −insistió Valdés. Y al referirse a sus paisanos, se encogió de hombros y movió las manos dando a entender cómo eran. Jackson lo entendió perfectamente−. Ellos son un ejército, soldados que no piensan por sí mismos. Solo actúan siguiendo órdenes. ¡Eran vendedores de La Farola, coño! ¡Con los rusos, están en el paraíso! Mientras el doctor Z no sospeche, no hay peligro.

Jackson le dio otro sorbo a su ron, pensativo. Y acabó dando las gracias por haberse retirado a tiempo. Las cosas se habían complicado demasiado. Cuando el Panteón decidió establecerse en Madrid a mediados del 2007, el babalawo de las rastas ya venía de trabajar con ellos en Italia y en Holanda, donde los cubanos seguían siendo casi sus únicos efectivos, aparte de los rusos.

Sin embargo, en su primer paseo por Madrid, Yuri Petrov vio a los nigerianos, vendiendo el periódico solidario en cada esquina y se le ocurrió la idea. Fue entonces cuando le propuso al doctor Zaitsev reclutar a los nigerianos. Y el proyecto había resultado un éxito, no cabía duda. Solo que Jackson Cabrera no había llegado a vivirlo en sus carnes. En su opinión se había retirado a tiempo. Como todo en esta vida, las cosas acababan por complicarse demasiado. En la actualidad contaban con ciento y pico sub-saharianos y cada vez desempeñaban un mayor número de funciones.

−Ya veo, ya −asintió Jackson, justo después de tragar.

−¿Te has dado cuenta de que los periódicos no relacionan a la negra desaparecida con la única superviviente de la masacre de El 23?

−Impresiooonante.

−Y no ha pasado más que una semana. A la red de nigerianos no se le escapa ni una. Zaitsev es ahora intocable. Puede hacer lo que quiera. Conseguir lo que quiera.

−¿Incluso el últimooo ritual?

El cubano observó el líquido color ámbar de la copa de su amigo, antes de contestar, y notó que tenía la garganta seca. 

−Sobre todo −afirmó, levantándose−, el último ritual. −Y agregó−: necesito un trago −como si una cosa estuviese relacionada con la otra.

Un silencio incómodo se apoderó del ambiente, y solo desapareció cuando fue sustituido por el frío pitido del telefonillo.

Bzzzzzzzzz. Bzzzzzzzz.

Valdés y Jackson se miraron.

−¿Esperas a alguien? −preguntó el jefe cubano, sirviéndose ya el ron.

−No.

Jackson se levantó con cierta dificultad. Tan cálida era la sensación de abrazo que se recibía al sentarse en aquellos sillones, como difícil escapar de sus garras. Rascándose la melena y sin soltar su copa, se fue hasta el recibidor. Por la pantalla del telefonillo, la cámara de la entrada le informaría de quién había llamado, sin necesidad de contestar. Eran dos tipos tan mayores o más que él, bien trajeados, uno con pinta seria y el otro bendecido de Obbatalá, todo de blanco. ¿Vendrían a una consulta?

No estaba para tirar caracoles.

−¿Sí?

−Hola, buenos días −saludó el más bajito y rechoncho de los dos−. Somos el inspector jefe Tejedor y Bartolomé Casablanca, asesor del cuerpo de policía de Madrid. Queríamos hablar con Jackson Cabrera, por favor.

−Soooy yo −contestó, sorprendido−. ¿Hay algún problema?

−No, que nosotros sepamos.

Desde la cámara vio cómo el policía le lanzaba una mirada al tipo de blanco. No se habían dado cuenta de que había una cámara de seguridad. Por como se comportaban, el policía estaba relajado, así que no era preocupante, pero el otro, el hijo de Obbatalá, estaba tenso como la cuerda de un arco. Aquel tipo sí tenía algún problema. O podía causarlo.

−Suban −decidió, después de barajar sus opciones.

Seguramente, bueno o malo, tendría que ver con el tema de la santería. En las cuestiones de la fe, siempre había quien se lo tomaba bien y quien no. Para Jackson el tema era tan sencillo como el dicho español de las lentejas: o las tomas o las dejas. ¿Por qué se empeñaba la gente en discutir si era verdad o no? ¿Qué importaba eso? ¿Qué era verdad hoy en día?

Vinieran por el motivo que vinieran, Jackson Cabrera llevaba tiempo siendo un ciudadano ejemplar, y sus trapos sucios estaban tan enterrados como olvidados, gracias al Panteón.

No tenía de qué preocuparse, ¿verdad?

«Espero que no sea esto a lo que se referían los orishas cuando me predijeron un día malo malo» −pensó el babalawo, terminándose la copa de un trago.

Intentaba que ese pensamiento fuera un chiste, pero no lo era. Un escalofrío le recorrió el cuerpo.

−Prefiero que te escooondas en el cuarto de invitados, asere. Pooor si acaso −le anunció, entrando de nuevo en el salón−. Tú no estás, ni de lejos, tan limpio cooomo yo.

A Valdés no le gustó el comentario. ¿A qué venía eso ahora? 

−¿Algún problema? −quiso saber.

−Espero que no. Son dos tipos, uno de ellos policía −se justificó−, así que prefiero que…

−Ya, no me cuentes más nada −le interrumpió el jefe cubano, recogiendo su copa, y comprobando que no dejaba pistas de su presencia en la casa.

No se fijó en el periódico.

−Te avisaré, cuando se vayan, ¿oookay?

−No te preocupes; ya estaré yo atento, por si me necesitas.

Cuando Jackson abrió la puerta de la casa, sabía que había escuchado correctamente la última frase de Valdés; entonces, ¿por qué le había sonado más a "estaré atento, por si te vas de la lengua?"

91. Cara a cara

En los cuatro años que Jackson había permanecido apartado del Aché para ti, le había ido muy bien. Nunca se habría imaginado que unas vacaciones a Milán, en el 2003, con motivo de ver a su tío Alberto, enfermo de gravedad, iban a resultar tan provechosas. Fue entonces cuando se cruzó con el doctor Nikolay Nikoláievich Zaitsev que, de aquella, andaba buscando "nuevos talentos", como decía él. A los seis meses y tras un durísimo entrenamiento −durante el que tuvo que mudarse a Italia y venderle a su socio Reinaldo Pedroso su parte del Aché para ti−, se puso a trabajar para el Panteón. Italia, Holanda y, finalmente, Madrid.

No solo había ganado dinero a espuertas, sino que, además, había aprendido a gastarlo, incluso a invertirlo. La decoración de su piso de lujo parecía sacada de una revista de interiores. En nada se parecía a la casa de Reinaldo, de la que venían Tejedor y Casablanca un tanto espantados por el gasto excesivo y sin sentido de muebles y objetos varios que no pegaban ni con cola. O Jackson Cabrera había viajado más, o tenía más gusto o había tenido más tiempo para corregir sus errores.

¿Cuántos años tenían que pasar para quitarse el sambenito de ser un "nuevo rico"?

El inspector jefe Tejedor se hizo esa pregunta mientras examinaba atónito, mirando a un lado y admirando al otro, el impresionante salón del cubano. Espectacular por su continente (sesenta metros cuadrados, por tres y medio de alto) y espectacular por su contenido. Le recordaba al programa de la tele que tanto le gustaba a su mujer en el que los ricos hacían alarde de su opulencia, sin vergüenza ninguna. No quería entrar en comparaciones, −en casos como el suyo, eran odiosas de verdad− pero, si hubiera intentado meter aquel piano de cola en el salón de su propia casa, habría tenido que sacar fuera la mesa, las sillas, los sofás, el mueble de la tele y sentarse a tocarlo, junto a su mujer, desde el pasillo.

¿Y qué decir de las lámparas?

«Mierda».

Solo con techos tan altos como aquellos uno se podía permitir el lujo de colgar semejantes lámparas. En su casa, el peligro no habría consistido en golpearse la cabeza, qué va, sino en lastimarse la zona lumbar de tanto agacharse. ¿Y los sillones? Al sentarse en uno de ellos, después de que Jackson le incitara a ello, el policía había mirado a Bartolomé con cara de incredulidad.

«Diez veces mierda».

El cubano tenía en su salón un sofá tan cómodo como una hamaca en la piscina de un hotel de Punta Cana, con pulserita de todo incluido (de esos a los que había pensado llevar a su mujer de vacaciones antes de que Bartolomé le cambiara la idea por Las Vegas). En un asiento como aquel parecía fácil dejarse abrazar y pasar las horas; lo que no se planteaba el inspector jefe era lo difícil que le iba a resultar levantarse.

Y si lo iba a hacer a tiempo de impedir una muerte.

−¿Qué te parece, my friend? −le preguntó Bartolomé, animado por las caras de asombro que en vano trataba de ocultar Tejedor.

−Bueno, Tato, ¿qué decirte? No está mal, ¿no? −comentó, a sabiendas de que su rostro le traicionaba. 

El inspector jefe no quería mirar hacia la tele. Eso ya era el colmo, y le dolía en el alma. ¿Por qué todo el mundo se hacía con televisores de plasma gigantes? Como tenía a Bartolomé delante, y él era otro jodido rico, no pudo evitar preguntarse qué televisión tendría en su ático en el centro de Madrid. Nunca había estado allí −para eso Bartolomé era un tanto reservado− pero suponía que también sería de tamaño escandaloso. Cabrones. Su tele era un mamotreto anticuado, vale, pero funcionaba de puta madre. Treinta y dos pulgadas estaba bien, ¿no? Más, resultaba exagerado. ¿Cuántas tendría la de Jackson Cabrera? ¿Ochenta, noventa? ¿Cien? Menudo derroche. Algunos se merecían que les robasen, por chulos. A pesar de todo, lo que peor le sentaba no era su tamaño, sino que había conseguido mantener el estilo y la elegancia por encima de la ostentación, integrando el aparato en la pared, como un cuadro abstracto, escoltado por dos estanterías de cristal negro, cuatro altavoces piramidales y cuatro lámparas esféricas de ténue luz naranja. La televisión lucía más como una obra de arte que como la caja tonta que en realidad era. Y para más bemoles, Pedro Tejedor tampoco entendía de arte contemporáneo.

«Cien veces mierda».

−¿Le gusta la casa? −le preguntó Jackson, apareciendo con el café.

Seguramente preguntaba porque le había pillado con la boca abierta.

−Sí, muy bonita… la casa −respondió, pasándose la mano por las comisuras de la boca, avergonzado−. Al menos, lo que hemos visto de ella, ¿verdad, Tato?

−De un gusto exquisito −añadió el caballero de blanco, que siempre sabía expresar las cosas mejor que él.

El babalawo de las rastas no se dio por aludido. De ninguna manera caería en la trampa de enseñarles el resto de su casa. Bastante que les había ofrecido tomar algo y pasar al salón.

−A ver, café cooon leche y sacarina para usted −le dijo Jackson al inspector jefe Tejedor, repitiendo lo que había pedido y remarcando la palabra "sacarina".

 Bartolomé no pudo reprimir una sonrisa.

 −Gracias −refunfuñó el policía, que se había dado perfecta cuenta de la mofa de su amigo. Según su mujer tenía que bajar unos kilitos y sustituir el azúcar por la sacarina era una de las diez medidas que le había apuntado en el dichoso papelito que llevaba en la cartera.

−Y para usted −dijo, girándose−, en vaso, un café sooolo doble. Cooon hielo.

Cada uno de los invitados se había sentado en un lado, por lo que al anfitrión no le quedaba otra que sentarse en medio. Resultaba incómodo tener que mirar a uno y otro lado, pero esperaba que durase poco la entrevista.

   −¿Azúcar? −le ofreció Jackson a Bartolomé, con el azucarero en la mano.

−No, gracias.

  Bartolomé Casablanca estaba nervioso, emocionado. Desde que había entrado en la casa, había tenido una corazonada: estaban en el lugar correcto. Jackson era cubano; vestía de blanco; a tenor de los collares, seguía la regla de Osha, y era rico. Sobre todo eso, que era rico. Cubano y rico. No había que ser una lumbrera para imaginarse quién le había propinado aquella paliza.

«El mismo que le ha regalado la botella de vodka» −calculó, mirando de reojo al minibar.

Apestaba a rusuba por los cuatro costados. Por eso era importante que Jackson estuviera solo, como parecía. Eso equilibraba la balanza. Al menor indicio de que alguien más apareciera e intentara entrar en su cabeza, tendría que mostrarse contundente. ¿Era una locura?

«Pues claro que es una locura, Farita» −se dijo a sí mismo, en nombre de la boricua−. «¿Pero qué quieres? No tengo otra manera de acercarme. Era esto o nada».

No quería reconocerlo pero, aunque intentara convencerse de que hacía lo que hacía porque se lo debía a su amiga y compañera de caza después de dos décadas juntos, la emoción que sentía no era ni por Fara, ni por la niña negra, Isaura. Era por Rosalinda.

Y estar en aquel apartamento de lujo, acompañado de su fiel Tejedor, le hacía sentirse cerca de las respuestas. Si se movía con precaución, podía conseguirlo sin hacer que saltaran las alarmas, ¿no? Ni los rusos ni los cubanos sabían de su existencia, y eso claramente le ponía las cosas de cara. El factor sorpresa siempre era un punto a favor.

«Por la puerta de atrás y en el frente cubano. Nice and easy. Despacio y con buena letra» −se repitió a sí mismo−. «Quizá… ¡hasta funcione!».

Por otro lado, también confiaba en que, si las cosas se ponían feas, su entrenamiento mental fuera lo suficientemente poderoso como para concederle unos segundos para reaccionar.  

−¿Café solo, Tato? −se inclinó hacia delante el policía, luchando con el sillón para que le dejara despegar al menos la espalda−. ¿No decías que eso lo tenías prohibido?

−Es un regalo que me hago, por paciente −le contestó, vigilando cuanto sucedía a su alrededor.  

−Ya. Como el puro que te has fumado en mi coche, ¿no?

−Exacto. El inglés también era parte de mi recompensa.

En las conversaciones entre hombres, a veces, el mundo se ponía patas arriba: el que incumplía las reglas se sentía macho dominante, triunfador; ese era Bartolomé, a tenor de su sonrisa. En el otro lado, el que seguía las normas, el que hacía caso al médico, por el bien de su salud, ese se acomplejaba, sintiéndose ninguneado, motivo de burla para otros machos; el policía frunció el ceño, arrepintiéndose de no haber pedido azúcar.

¿Le convertía eso en un calzonazos?

−Disculpen, caballeros. Si nooo les importa, ¿pooodrían decirme a qué se debe su visita?

Jackson se había servido para él un café con leche corto de café con dos cucharadas de azúcar, y estaba listo para la conversación.

Pues bien:

−¿Es un Starka Piastowska? −atacó Bartolomé.

−¿Qué? −Jackson no se esperaba una pregunta así.

−La vodka del minibar −señaló el caballero de blanco−. Envejecida veinticinco años. Muy difícil de encontrar a no ser que se tengan contactos. Contactos muy buenos, por otro lado. ¿Le gusta la vodka, señor Cabrera?

−Sí −contestó, escueto, el babalawo.

Dejó el café otra vez en la mesa, incómodo. Ni siquiera lo había probado. Bartolomé, sin embargo, disfrutaba del suyo, a base de pequeños sorbos.

−Pues la botella está sin empezar −le informó, aunque Jackson ya lo sabía.

−Fue un regalooo, y me da pena abrirlo.

−Claro, está esperando una ocasión especial −le ayudó Bartolomé.

−Exactamente.

−¿Quién se lo regaló, si se puede saber?

−¿Un cliente del Aché para ti, tal vez? −trató de ayudar el policía, aunque no tenía la menor idea de lo que pensaba encontrar Bartolomé divagando por aquellos derroteros.   

Jackson estaba tan despistado o más que el inspector jefe Tejedor.

−¿Vienen pooor algo relacionado cooon el bar? Pooorque si es así, tenemos tooodos los papeles en regla.

Para poder retirarse del Panteón había jugado su mejor baza. Había metido a Reinaldo Pedroso, su antiguo socio, en el negocio de los rusos y él se había vuelto a quedar con el Aché para ti. Pobre Reinaldo. Desde el principio, estaba claro que el bembón no iba a ser tan bueno como él con el rusuba, pero morir así, tan cerca del final, era una verdadera lástima. Quizá tendría que haber dejado que siguiera con el bar, en vez de presentarle al doctor Zaitsev. Reinaldo había hecho un gran trabajo en el local y lo heredaba lleno de gente y con los mejores músicos cubanos en la cartera.

−Estamos investigando la desaparición de Reinaldo Pedroso −se sacó de la manga, Bartolomé, como si hubiese adivinado lo que andaba pensando el cubano−. Tenemos entendido que era socio suyo.

«Hablando del rey de Roma, y asoma su corona» −pensó Jackson, al instante.

Y, la verdad, respiró aliviado. La inesperada mención de la Vodka, obsequio de jubilación de Zaitsev, le había puesto muy nervioso. Jackson no hablaba de los rusos, no quería saber de ellos, ni siquiera acordarse. Ahora esta limpio y, estar limpio, se traducía en esperanza de vida.

−Exactamente. Ustedes looo han dicho. Era. En looos últimos tres años, el bar looo llevo yo solo. Bueno, cooon mis empleados, claro está. Yo nooo me paso más que de vez en cuando.

−Tres años ya −calculó Bartolomé, mentalmente. Luego afiló su mirada y se la clavó en los ojos a su interrogado−: ¿fue entonces cuando Reinaldo le dio el relevo?  

 −Sí −contestó automáticamente. Luego se arrepintió. Era al revés: él le había dado el relevo en el bar a Reinaldo, no al revés. El hombre de blanco se había equivocado al formular la pregunta, a no ser que hablara de…−Bueno, no. Yooo se looo di a él, en el Aché pa’ ti −dijo, tratando de ordenar las ideas−. ¿A qué se refiere, exactamente?

−Ya sabe usted a lo que me refiero −recibió como contestación.

 Bartolomé le dio un sorbo al café sin quitarle los ojos de encima al anfitrión, por eso pudo percibir una mirada nerviosa, rapidísima, que el babalawo le echó al pasillo.

«¿Me habré equivocado y hay alguien más en la casa?» −se preguntó el caballero de blanco.

No obstante, debía seguir con el interrogatorio, acorralar al cubano para que soltara prenda.

−¿Cómo dijo que se había hecho esas heridas? −le intentó sonsacar, sin darle respiro.

−Nooo dije nada −se defendió el babalawo.

−Pues a mí me parece que son producto de algún tipo de desacuerdo. Alguien que se ha enfadado con usted. Y mucho, para que me entienda.

Jackson había vuelto a tocarse los collares, pero viendo que su invitado, el caballero de blanco, no paraba de fijarse en ellos cada vez que lo hacía, se obligó a apartar las manos del cuello. 

Sin embargo los ojos celestes de Bartolomé parecían clavarse en él como puñales. Tenía que escapar de aquella situación. Al final, claudicó de la mejor manera que pudo:

−La santería cubana nooo es ningún delito −protestó Jackson, rindiéndose−. Nooo hacemos daño a nadie; en tooodo caso, looo contrario. Y si algún cliente se looo toma mal, ¿qué tú quieres que yooo haga? Singaos hay en tooodas partes.

−Eso es cierto −corroboró Tejedor, agradeciendo poder intervenir.

−¿Eso se lo ha hecho un ahijado suyo? −se sorprendió Bartolomé.

−Eso acabo de decirle.

Bartolomé sabía que mentía. Pero era una buena mentira, tenía que admitirlo. Su amigo se la había tragado del tirón. La ira se apoderó de los ojos celestes de Bartolomé, llenándolos de nubes grises.

−Bueno, vooolviendo al tema −y alejándose de las preguntas incómodas−, no, nooo sé nada de Reinaldo Pedroso. ¿Creen ustedes que le ha pooodido pasar algo?

−¿Y usted?

−Yo nooo sé nada. Estoooy limpio.

Al instante se arrepintió de haber usado esa palabra. La tenía demasiado a mano en su boca, cuando quería recalcar que no había vuelto a tomar pastillas rojas. Pero con los policías…

−¿Limpio? ¡Venga, hombre! −protestó Tejedor, entrando al trapo.

Jackson se puso tenso y volvió a mirar de reojo a la puerta que daba al pasillo.

−¿Puede demostrar toda esta riqueza? −prosiguió el inspector jefe, indignado. Incluso dejó la taza en la mesa central, para enfatizar su enfado−. ¡Eso no se lo traga ni el más crédulo de sus clientes!

Al inspector jefe le jodía que le restregaran por la cara el discursito de turno de la honradez y el sudor de la frente. Limpio estaba él, impoluto, y por eso le seguía costando llegar a fin de mes. Porque nunca había aceptado un soborno, una prima dudosa o una zanahoria atada a un palo. Cabrones. 

−Sooon regalos. Regalos de clientes, más nada −insistió Jackson, intentando que no trasluciera la alegría y el alivio que había sentido al descubrir que el policía había entendido su "limpio" por derroteros monetarios.

−Menudos regalos, ¿no? −se rió Tejedor−. ¿Quién viene por aquí a consultarle? ¿Lady Gaga?

El cubano dejó también su taza de café en la mesa pero, nervioso como estaba, derramó unas gotas en la mesa de cristal negro, junto al periódico.

−Miren ustedes, si desean hacer alguna pregunta más coooncreta, háganla de una vez y les ayudaré cuanto pueda −soltó de carrerilla el babalawo de las trenzas, contento de que no hubiera casi oes en la frase.

−Entonces, ¿no sabe nada de Reinaldo Pedroso?

−¡De ese bembón nooo sé más que tooodavía me debe dinero! −interpretó, a ver si por ese lado conseguía más credibilidad−. Así que, si le ven, díganle que se pase por el Aché pa’ ti para liquidar cuentas. 

Después de su sentido discurso, trató de acompañar su incomodidad de alguna acción cualquiera, así que se distrajo limpiando la mesa. Para hacerlo, apartó a un lado la bandeja en la que había traído los cafés y empujó al otro el periódico y el bolígrafo, con la mala suerte de que, al moverse, se desdobló dejando la portada a la vista.

A Bartolomé le dio un vuelco al corazón, lo que, en su caso, no eran buenas noticias.

«No te emociones, amigo, no te emociones». −Con un motor tan escacharrado como el suyo, debía tener cuidado con los sobresaltos.

Pero, ¿cómo podía hacerle caso? Si acababa de encontrarse accidentalmente con la prueba definitiva.

−Y de esta chica −le preguntó, visiblemente colorado, señalando la foto de Isaura, en la portada de El País−, ¿sabe algo?

No, tampoooco −respondió Jackson, casi sin mirarle.

−Pues o mucho me equivoco o se ha entretenido usted rodeándola con el boli y luego tachándola.

La foto de Isaura estaba enmarcada con dos círculos y rematada con una cruz rabiosa de trazo grueso.

−Bueno, creo que aquí termina la cooon… la cooonversación −se irguió Jackson agarrándose las rastas grises, en un gesto nervioso.

Y se limpió las manos en el pantalón blanco. Unas manos que, en teoría, no estaban manchadas con nada. 

«¿No decía que estaba limpio?» −pensó Bartolomé−. «Entonces, ¿de qué suciedad se está intentando deshacer, inconscientemente?»

Bartolomé también se levantó, con el periódico en la mano.

−Estas marcas −dijo, golpeando con el dedo la foto retocada de Isaura− demuestran que conoce a Isaura y, además, podría asegurar −tampoco era aventurarse demasiado, dada la cruz sobre la foto−, que no le cae demasiado bien.

Jackson tomó fuerzas. Tenía que aparentar seguridad en los últimos compases del encuentro para evitar que los lobos se lo comieran.

−Caballeros, ha sidooo un placer −dijo, en plan formal y con tono de despedida−, pero ahooora debo pedirles que se marchen. Tengo oootros asuntos que atender.

−Esta chica −le gritó Bartolomé, acercándose a él, agresivo− es la culpable de que mi mejor amiga se encuentre debatiéndose entre la vida y la muerte en el hospital. ¡Es un monstruo! −Soltó el periódico sobre la mesa, e hizo crujir sus nudillos, recuperando un hábito de juventud. Dio otro paso hacia Jackson, amenazante−: ¿Por qué la protege? ¡Solo dígame qué tiene usted que ver con los rusos, que le han regalado la vodka, y le dejaré en paz!

−¿Rusooos? −A Jackson se le salieron los ojos de las órbitas.

−¡Sí, rusooos! −Y dio otro paso más, imitándole.

Bartolomé ya estaba a su lado. El cubano era alto, pero el caballero de blanco todavía más. Pedro Tejedor trató de incorporarse, pero no pudo. El sillón le tenía atrapado. Y su barriga tampoco ayudaba demasiado. Aunque no era el momento idóneo, el policía le dio la razón a su mujer. Tenía que adelgazar.

Lo que no se preguntó fue si ya iba a ser demasiado tarde.

−¡Nooo sé nada de los rusos, se looo juro! −Al retroceder, Jackson se tropezó con el propio sillón y a punto estuvo de caerse−. Estoooy limpio, ¡llevo tres añooos limpio!

−Para ya de repetir todo el rato lo mismo, asere −profirió Valdés, irrumpiendo en el salón−. Pareces un disco rayado.

−Uy −se le escapó a Tejedor, viendo que alguien entraba por la puerta.Y él sin poder levantarse para recibirlo−. Mierda −añadió.

No se le escapó que el cubano que acababa de aparecer escondía su brazo deliberadamente detrás de la espalda. El inspector jefe dejó de intentar levantarse para pasar a desabrochar el botón de la chaqueta y quitar el seguro de la sobaquera.

Valdés los miró a ambos antes de dirigirse a ellos: 

−Yo que ustedes −hizo una pausa para apretar la mandíbula y tragar saliva− le hacía caso al viejo y caminito de guaimaral −les aconsejó, cerca de la puerta, y ocultando el brazo derecho.

El policía, que ya estaba cansado del intercambio de frases misteriosas entre Jackson y el caballero de blanco, agradeció alguien que hablara en plata como él. Que no se anduviera con rodeos. Porque lo de "caminito de Guaimaral" lo había entendido perfectamente. Les estaba echando. Y no de las mejores maneras. Estaba claro que la entrada de ese segundo cubano, más joven, alto y con actitud amenazadora, era su pie de entrada en escena. El lenguaje que se iba a utilizar a partir de ese momento sería el suyo. Eso le agradaba. Pero tenía que levantarse para estar a la altura.

«Cien veces mierda».

Y el sillón seguía atrapándole. 

−¿Y quién es usted, si puede saberse? −gritó el policía, todavía sentado−. ¿La caballería?

−Soy el que les va a dar problemas, si no desaparecen −amenazó directamente Valdés.

Mientras tanto, Bartolomé se preguntaba si estaba preparado para noquear al babalawo de un puñetazo. Creía que sí, que podía hacerlo. De hecho, lo había hecho decenas de veces en su juventud como boxeador. Habría preferido intervenir en la conversación, aportar algún comentario mordaz, que avivara el fuego, pero había dos cubanos en la sala. Dos: eso se podía traducir, en menos de un segundo, en un ataque rusuba. Por eso tenía que morderse la lengua, dejar que su amigo el policía hablara, y seguir atento él a su cabeza. En cuanto notara el primer indicio de una invasión mental, ya fuera contra él o contra Tejedor, no dispondría más que de unos segundos para descargar su mejor golpe contra la sien del cubano de las rastas. Podía hacerlo. Sabía que podía. Para eso se había entrenado tanto de joven, ¿no?

El inspector jefe se giró −sin dejar de vigilar ni un segundo la mano escondida del negro de la puerta−, puso una rodilla sobre el sillón y se incorporó. Eso ya era otra cosa. Si había estado en desventaja táctica, ya no lo estaría más. 

−Por si no lo sabe, soy policía −se presentó−. El inspector jefe Tejedor, de homicidios. Así que, los problemas aquí los traigo yo, ¿comprende usted, grandullón?

−Perfectamente. −Si los ojos pudieran disparar, los de Valdés ya habrían abierto fuego contra el policía.

−Entonces, para empezar −señaló, llevando él mismo su mano despacio hacia la sobaquera, dando a entender que iba armado y estaba dispuesto a desenfundar−, ¿sería tan amable de mostrarme lo que esconde detrás de la espalda?

−Encantado −asintió Valdés, echando chispas por los ojos.

92. Unos pasos de tango para respirar

Caminar. Caminar. Y volver a caminar.

Caminante no hay camino,

se hace camino al andar.

¿Quién decía eso, Antonio Machado? Pues seguro que el poeta pensaba lo mismo que PéBé: caminar en círculos era de gilipollas. Pero eso precisamente le había pedido su vecina, que, abrazado a Isaura, caminara, caminara y volviera a caminar. En un salón de veinticinco metros cuadrados, como que no. Aunque se habían esforzado por hacer espacio, retirando la mesa, las sillas, e incluso empujando el chaise longue contra la pared del fondo, en opinión del b-boy, seguía resultando una gilipollez. Él quería hacer ganchos, sacadas, y movidas raras que molasen e impresionasen a Isaura.

Y la vecina solo les dejaba caminar.

−¡Me encanta! ¡Me encanta! −exclamó Isaura, dando saltitos. Incluso cuando se emocionaba, se percibía su técnica clásica−. Y, ¡me encanta!

Bueno, pues si a la cubana le gustaba, entonces, no había más que hablar. Era la primera vez que la veía saltar de alegría en varios días, así que, si tenía que caminar los cuarenta y dos kilómetros, ciento noventa y cinco metros de la maratón, los caminaría a gusto, incluso en círculos.

Aunque claro, habría resultado más llevadero de no tener la mosca cojonera dando por culo todo el rato: 

−Saca pecho. Flexiona. No levantes los pies del suelo. No subas y bajes, camina siempre a la misma altura. Saca pecho −otra vez−. La intención, no te olvides de la intención. La pierna primero, pero desde el cuerpo. Flexiona y estira. No subas y bajes. Saca pecho. −¿Es que no se podía callar de una vez y dejarle caminar?

Nunca había sentido que caminar fuera tan difícil. Por el costado interior, por el centro, o por el costado exterior; él, siempre hacia delante, y ella, hacia atrás. Ahora bien: ¿por qué solo le corregía a él? ¿Por qué a Isaura no le decía nada? A ella solo le explicaba el paso y punto. ¿Qué era aquello? ¿Un pacto secreto entre mujeres para martirizarle?

−Qué piernas tienes, chica, espectaculares. Y qué postura.

Encima eso, para ella toda la cal, y para él, la arena.

−Saca pecho −le insistió Esperanza, para más INRI.

Cuando PéBé se detuvo echando humo por las orejas, la vecina se dio cuenta de que, quizá, solo quizá, le estaba presionando demasiado. A Isaura, por el contrario, todo le hacía gracia, como si necesitara reírse, reírse por lo que fuera. PéBé se imaginaba que su alegría no era más que un espejismo pero le daba la bienvenida con los brazos abiertos. Claro que sí: oírla reír de aquella manera era una bendición. Respiró hondo, resopló y se dispuso a caminar de nuevo.

«Vamos, coño, PéBé» −se dijo a sí mismo−, «tú puedes, joder».

Justo cuando abrazó a Isaura, la música se detuvo.

−Bueno −dijo Esperanza−, y ahora, para terminar, vamos a hacer algunos ejercicios de conducción introduciendo la técnica del ocho delante y el ocho atrás. 

Por lo visto, su vecina había decidido levantarle el castigo. Ya no más caminar en círculos. PéBé hizo crujir su cuello a un lado y al otro y estiró el brazo derecho, aplastándolo contra el cuerpo, para soltar el omoplato, que estaba a punto de contracturarse. Nunca se habría imaginado que caminar resultara tan cansado.

Esperanza les explicó cómo hacer los ochos. Al principio, los hicieron individualmente, y luego probaron en pareja. Para tranquilidad del b-boy era ella quien hacía todo el trabajo, girando la cadera y dibujando los ochos en la tarima, él solo tenía que acompañarla con un paso lateral, rebotando a un lado y al otro. Entonces, otra vez, ¿por qué solo le corregía a él?

−Indícaselo con el pecho, no con las manos. Cambia el peso de un eje al otro. Acompáñala. No subas y bajes. Deja que termine el giro de la cadera antes de empujarla de nuevo. Saca pecho.

−Bueno, creo que ya ha sido bastante "sacar pecho" por hoy, ¿no? −dijo secándose el sudor de la frente.

Isaura se volvió a reír.

93. Terminémonos el café en paz

En momentos como aquel uno no podía permitirse ni parpadear. El policía lo sabía después de más de treinta años de servicio. Con los dedos de la mano derecha acariciaba la empuñadura de su pistola semiautomática, en espera del menor indicio para desenfundar.

Todo dependía del cubano. Si quería enzarzarse a tiros o no. 

−Encantado −le había contestado Valdés, cuando el inspector jefe le había requerido que sacara la mano de detrás de la espalda.

El cubano de la cabeza rapada mantuvo la respiración y mostró lentamente su derecha, abriéndola para que todos comprobaran que estaba vacía.

«Bien hecho, camarada» −le felicitó dentro de sus pensamientos Pedro Tejedor.

Si se hubiera movido un poco más rápido, el inspector jefe habría desenfundado. Lo siguiente, mejor no pensarlo.

−Eso está mejor −afirmó Pedro Tejedor, sacando despacio la mano de debajo de la chaqueta. El cubano de la puerta aún podía estar armado pero, al menos, había alejado sus dedos de una posible arma. Sin ella en la mano, desenfundar era una cuestión de velocidad y, por Dios, un policía entrenado y experimentado como él tenía que ser, a la fuerza, más rápido que un cubano ricachón.

«Tranquilo, bobby, tranquilo» −se repitió a sí mismo, el negro de la cabeza rapada, mirando como el policía también alejaba sus manos de la pistola−. «Trata de ir por lo bajo. No te empingues, que después no hay quien desaparezca los salaos muertos estos».

Ambos se sonrieron. Cada uno sabía su motivo, no el del otro.

Para Valdés, tener un revólver de semejante calibre sujeto entre la espalda y el pantalón resultaba tan incómodo como su propia metáfora indicaba pero, antes de liarse a tiros, pretendía echarles haciendo uso de la razón. Seguramente, el poli y su amigo no tenían una orden de registro ni nada por el estilo, si no, ya la habrían enseñado, así que tampoco debería resultarle tan complicado sacarlos del piso.  

 −Tato, creo que no somos bien recibidos aquí −comentó, todo tensión, el inspector jefe.

«Bingo» −pensó Valdés, satisfecho.

−Así que nos vamos, ¿no? −preguntó el policía.

Tejedor sabía que le iba a costar convencer a su amigo, pero tenía que conseguirlo, ahora que las cosas estaban relativamente calmadas. Le miró para hacerle un gesto que acentuara su "nos vamos, ¿no?", pero Bartolomé Casablanca no estaba por la labor. Ni siquiera le dio la oportunidad. Controlada la interrupción del segundo cubano, su atención había regresado al primero. Jackson, que sentía los ojos del caballero de blanco en su nuca, se giró y le dijo:

−Ya ha oooído a su cooompañero el policía. Hágale caso −le aconsejó, con media sonrisa−. Yooo respondo pooor mí, pero pooor mi amigo…

El babalawo le enseñó las palmas de las manos como si estuviese dispuesto a lavárselas delante de ellos, como Pilatos.

−¿Por qué? −preguntó Bartolomé, mirándole las manos−. ¿Porque usted está retirado y él todavía en activo, o qué?

La teoría de que no iban a sufrir un ataque rusuba cobraba fuerza en Bartolomé. No sabía el motivo pero, sin duda, de confirmarse, se trataba de una buenísima noticia. Y una luz verde para dar un paso adelante y seguir con la siguiente fase del interrogatorio. 

−Justooo, eso es. Retiradooo, sí.

Jackson contestó con una cara que confirmaba cada una de sus sospechas.

−Jackson −le llamó Valdés.

−¿Qué? −preguntó el babalawo girándose hacia la puerta.

−Así no ayudas, compay −le acusó−. Ven pa’ cá un momento, anda…

−¿Y eso? −quiso saber, mirando primero al policía y luego al caballero de blanco, por lo incómodo de la situación.

−Ven aquí, ahora mismo, asere.

Jackson se encogió de hombros y resopló.

−Si me disculpan un momento…

Cuando llegó hasta él, Valdés cogió del hombro al dueño de la casa y le guió hacia el recibidor, sacándolo del salón y de los ojos curiosos de los invitados. En cuanto desaparecieron, el policía esquivó la esquina de la mesa para acercarse a Bartolomé y cruzar unas palabras con él, pero, a medio camino, tuvo que detenerse y limitarse a observar, sorprendido de cómo su amigo ya había emprendido su propia acción. Al parecer, los planes de Bartolomé eran diametralmente opuestos a los suyos. Él quería salir de allí cuanto antes. Su amigo, liarla todavía más.

−¿Qué demonios…? −susurró en voz baja el policía, sin muchas esperanzas de conseguir la atención de su amigo.

Bartolomé había levantado su bastón de marfil hasta la altura de los ojos y, presionando la cabeza de caballo, había activado un diminuto mecanismo. En cuanto se abrió el compartimento secreto, extrajo dos pastillas rojas y, a toda prisa, se puso a desmenuzarlas sobre el café del babalawo.

−Prepárate, Peter −le aconsejó a su amigo, ambos inclinados sobre el café del cubano como si fuera una reliquia de museo−, esto es la mecha que le faltaba a la bomba para explotar.

−Pero, entonces, ¿por qué cojon…

−Tsss.

Bartolomé soltó la cucharilla y dejó de remover el café justo a tiempo para no ser pillado con las manos en la masa. Ambos, el caballero de blanco y el policía, se incorporaron de golpe, con las manos en la espalda, dejando claro que ellos no habían hecho nada. Que nada se traían entre manos. El inspector jefe hasta se permitió carraspear, como si eso ayudara a desviar la atención. Tuvieron suerte, porque el primero de los cubanos, Jackson, apareció tan exaltado que no se percató de la ridícula escena. Ni de que el líquido de su café giró y giró cinco o seis vueltas más hasta detenerse.

−¡Que no, pinga! Que pooor ahí nooo paso −estaba gritando el babalawo hacia fuera antes de dirigirse a ellos−: cooomo dije antes, claramente, márchense, ahora que tooodavía pueden.

Jackson Cabrera entró peor de lo que se había ido. Hasta las heridas de su rostro habían enrojecido más. Estaba histérico, como si la propuesta que le hubiera hecho el otro cubano, cualquiera que fuese, no le hubiera gustado lo más mínimo.

«Me parece a mí que ambos queremos lo mismo» −creyó deducir Bartolomé, mirando de reojo a Valdés, que entraba detrás.

Y miró el café.

 El cubano de las rastas se plantó delante de ellos, al otro lado del sofá, y después de quitarse el sudor de la frente, les señaló la puerta. Como si eso fuera a servir de algo. 

 El inspector jefe había vuelto a meter la mano bajo la solapa de su chaqueta, preparándose para desenfundar en caso necesario, pero Valdés, a pesar de mostrarse contrariado, lo estaba más con el otro cubano que con ellos mismos.

«Mejor así» −pensó el policía, resoplando.

Valdés se quedó junto a la puerta, apoyado contra la pared.

−Bartolomé… −habló el inspector jefe, en un último intento por apelar al buen juicio de su amigo−, vámonos de una vez.

No quería quitarle los ojos de encima al cubano rapado pero como su amigo no contestaba tuvo que hacerlo, al menos, durante un segundo, para ver en qué situación se encontraban. Lo que vio, a punto estuvo de sacarle de quicio. El señor Casablanca, con sus dos cojones bien puestos, se había sentado de nuevo, a disfrutar de su café solo doble, con hielo.

−Pero… −y lo dejó ahí, porque no sabía qué más decir.

−Sí, sí. Tienen todos razón −les concedió Bartolomé−. Pero sería un pecado dejar a medias esta delicia de café, ¿no cree, señor Cabrera? Tiene usted mi palabra de que, en cuanto me lo termine, mi amigo y yo nos marcharemos por donde hemos venido.

Jackson y Valdés se miraron extrañados. Al comprobar que Bartolomé se tomaba en serio lo del café, empezaron a relajarse.

«Hay que joderse» −pensó el policía.

Eso sí, aunque también recuperó su posición a la mesa, cogiendo su café con leche y sacarina, no se sentó. No quería volver a luchar con el sofá en caso de tener que levantarse rápido. 

−Exquisito, la verdad −murmuró el policía entre sorbo y sorbo, sin dejar de vigilar la puerta y a Valdés.

Tejedor sonrió, de pronto. Acababa de darse cuenta de algo gracioso. Aquella escena tenía cierta similitud con las situaciones incómodas de cámara oculta que preparaban en algunos programas para recompensar la paciencia de las víctimas. "Si aguantan diez minutos a los dos viejos tomándose tranquilamente el café, después de la discusión, ¡los cubanos se llevan 1000 euros!". Solo les faltaba la cámara. En cuanto llegara a casa, se lo contaría a su mujer. Mejor dicho, en cuanto ella dejara la partida de póquer. La única diferencia entre el programa de cámara oculta y lo que ellos estaban viviendo era que en la tele, si la cosa se calentaba y se les iba de las manos, siempre tenían ese as en la manga de gritar: "están ustedes saliendo por la televisión, sonrían". El policía miró a los cubanos, a punto de terminarse ya su café, y se pensó por un segundo contarles la broma, pero decidió que no. Que en ese salón nadie estaba para bromas.

94. Dispara de una vez

Durante casi tres minutos, Bartolomé alargó y alargó hasta lo imposible los sorbos de café. Su amigo el policía, completamente confundido, trató de seguirle la corriente, pero estaba demasiado tenso y, de dos sorbos, se terminó el suyo. El resto del tiempo se lo pasó mirando de reojo al cubano de la puerta, el que podía estar armado; eso, cuando no se le escapaba un vistazo al café adulterado, sin tocar, todavía en la mesa. 

El silencio les hacía daño en los oídos, así como el aire, que se había vuelto denso e irrespirable. Valdés esperaba, impaciente, cambiando el peso de una pierna a la otra mientras suspiraba y carraspeaba, a un paso de la desesperación. Era el único que hacía ruido, alternándose con los sorbitos de Bartolomé, a propósito consumados a volumen teatral.

Jackson, sin embargo, no se movía. Apenas ni pestañeaba. Solo clavaba sus ojos en Bartolomé, jugando su propio juego de presión, para acelerar la llegada a la meta que les había impuesto a todos el caballero de blanco. Cuando a este no le quedaban ni dos sorbos, y le abandonaba la esperanza, Jackson perdió los estribos y salió de su mutismo para lanzarse sobre su café.

Se lo bebió de un solo trago.

«Perdiste, asere» −pensó Bartolomé sin sonreír.

Y también se terminó el suyo.

«Misión cumplida».

−Bueno −dijo, a modo de introducción, enseñando su taza vacía−, pues ya está.

Jackson asintió y, sin saber por qué, mostró la suya, también vacía. Ahí sí que Bartolomé se permitió una sonrisa, como respuesta.

−¿Nos vamos? −se extrañó el inspector jefe.

−Sí −contestó Bartolomé.

Tejedor pasó entre la mesa y el sillón y le ofreció la mano al babalawo. Este dudó un instante pero, al final, se la estrechó. Ambos se sintieron mejor después de cerrar la despedida, como si hubieran firmado la paz. Hasta Valdés dejó de pensar en su revólver, detrás de la espalda.

Pero aún faltaba Bartolomé.

−Siento haberle molestado, señor Cabrera −le dijo en tono pacífico, mientras le ofrecía también su mano.

Jackson se giró y le sonrió, aliviado.

−Nooo se preocupe −le respondió, mirándole a los ojos. ¿Por qué brillaban con determinación? ¿Qué se disponía a hacer?− Esperooo que su amiga, la del hooospital, mejooore.

Y le dio la mano. Al principio fue bien, prolongándose quizá más de la cuenta, empleándose innecesaria fuerza extra por parte de Bartolomé, pero bien, un saludo cortés entre dos caballeros. Luego los dedos del invitado treparon por la muñeca del negro, de forma anormal, y empezaron a retorcerla. Bartolomé aún conservaba la fuerza en las manos de su juventud de boxeador, y no tuvo problemas a la hora de inmovilizarle. Jackson gritó de dolor.

Valdés sacó su revólver de la espalda todo lo rápido que pudo pero no fue suficiente. Como en el final de una película del oeste, el sheriff resultó ser el más veloz.

−Alégreme el día −le retó el inspector jefe, parafraseando a Harry, el Sucio.

El cubano no tuvo más remedio que abortar el intento y soltar el arma pues ya tenía entre ceja y ceja la H&K USP Compact del policía, apuntándole.

−Chico listo −asintió Pedro Tejedor, dándole una patada al arma, en cuanto cayó al suelo, para alejarla de ellos. El revólver acabó debajo del sillón.

Bartolomé, por su parte, estaba a punto de partirle un hueso de la muñeca a su víctima. Jackson hubiera querido retorcerse, pero sentía que, si se movía, podía causarse él mismo un estropicio. Solo podía gemir, así que lo hizo, gimió y gimió, desconsoladamente.

Por fin se había derrumbado del todo.

−¿Qué es esto? −le preguntó Bartolomé, poniendo las puntas de los dedos de la mano de Jackson a la altura de sus ojos.

En las yemas había marcas de pequeños pinchazos.

−Ay −solo pudo decir el babalawo.  

−Estas marcas −le señaló con los ojos−, ¿a esto se refería cuando decía que estaba limpio?

Aflojó un poco la presa.

−¡Responde! −le gritó, amenazando con volver a apretar.

−Nooo puede ser… −Jackson le miraba con incredulidad en el rostro−. ¿Cóoomo sabe usted que…?

Bartolomé siguió escupiendo preguntas. Había llegado el momento de la verdad, si es que existía una verdad a la que agarrarse.

−¿Cada cuánto vienen los rusos con sus tests para asegurarse de que no ha vuelto a jugar con el rusuba? ¿Cada semana? ¿Cada quince días?

−Nooo sé de qué me está hablando −evitó responder, con sus últimas fuerzas−. Valdés, ¡ayúdame!

Bartolomé le apretó un poco más la muñeca para animarle a contestar la verdad.

−¡Cada semana! −admitió Jackson.

−No sigas, no… −masticó Valdés, para sí.

−Ni los labios, caballero −le amenazó Tejedor−. Ni siquiera pestañee. No mueva un solo músculo del cuerpo, si no quiere que pinte la pared con su sangre y la decore con sus sesos.

−Bien −asintió Bartolomé, levantando la cabeza por un segundo para asegurarse de que el policía tenía la situación bajo control. Luego relajó la llave sobre el brazo del babalawo y avanzó en el interrogatorio−: Y, hasta ahora, siempre que venían, estaba limpio, ¿verdad?

−¡Valdés! −Jackson volvió a pedir ayuda, entre sollozos de dolor.

−¿Verdad? −insistió Bartolomé, que no quería que se comunicara con el otro cubano. Necesitaba que se sintiera aislado. Completamente solo.

−Verdad. Verdad. Verdad.

−Le decían que estaba limpio y le daban una palmadita en la espalda, ¿no?

−Sí, esooo es, esooo es −respondió el cubano, asintiendo varias veces seguidas con la cabeza.

Si Bartolomé lo hubiera soltado, el cubano se habría dejado recoger por el suelo. La poca resistencia que le quedaba al cubano desapareció.

−Tato, al grano, por Dios −le pidió Tejedor, desde la puerta, separándose medio metro de Valdés, pero sin dejar de apuntarle a la cabeza con su pistola.

−¿Y qué le harían si, por un casual, el resultado del test −le preguntó mirando a las yemas de los dedos y luego de nuevo a él− diera positivo?

−Me… me matarían.

−Pues acaba de joooderla, asere −le informó imitando su jerga y su forma de hablar. Acercando más su cabeza a la de él, añadió−: ¿Sabe usted? Conozco el ácido mentálico. Las dichosas pastillitas rojas. Y no solo las conozco bien, sé perfectamente lo que le hacen a uno. En realidad, tendría que confesarle una cosa: yo también las tomo. Precisamente llevaba unas encima hace un rato. Y se me han caído en el café que usted se acaba de tomar.

−¡¿Qué?!

−En su café había dosis más que suficiente para que el próximo análisis establezca un nuevo récord. Los rusos le van a retirar todos los puntos del carnet, amigo.

Las heridas en la cara de Jackson no permitieron distinguir con claridad lo mucho que cambió su expresión al asimilar la revelación que le había confiado Bartolomé, pero no le hacía falta. Ya se había dado cuenta del terror que sentía el cubano por los rusos.

−¿Cóoomo ha pooodido…? Usted nooo entiende…

El babalawo no lograba terminar ninguna frase, ahogado en su propia desesperación.

−Lo entiendo perfectamente. Mucho más de lo que imagina −le contestó Bartolomé, levantando de nuevo la mirada hacia la puerta.

Quería darle unos segundos al negro para concienciarle del punto sin retorno al que lo había arrastrado, pero no demasiados. Tampoco podía esperar a que su metabolismo asimilara la droga carmesí. Además, después de soltar la bomba, Valdés sumaría dos más dos y llegaría a la única conclusión posible.

−Peter, tumba a ese negro. Ahora mismo −le ordenó a su amigo, por precaución.

−¿Y eso?

Efectivamente, Valdés trató de entrar en la cabeza de Jackson para contraatacar. Como Bartolomé sospechaba todavía era pronto; la droga no se había extendido aún por su cuerpo. Lo único que consiguió fue que al babalawo se le retorciera el rostro  por culpa de un pinchazo en la cabeza.

−Haz lo que te digo, my friend −gritó Bartolomé−. ¡Sacude a ese grandullón en la cabeza!

−Mierda.

Y el policía lo hizo, le dio en el cráneo con la culata. Al instante, Valdés se fue al suelo.   

El caballero de blanco comprobó los efectos devastadores de su plan. Jackson Cabrera palidecía como si la misma muerte se le hubiera aparecido. Lo soltó. Y el negro cayó al suelo, con la cabeza apoyada en el sofá, lloriqueando.

−¿Pooor qué? ¿Pooor qué? −se lamentaba, sin articular bien las palabras−. Estaba limpio. Llevaba tres añooos limpio…

−Deje de decir eso, por Dios.

−Usted nooo sabe, nooo es cooonsciente de looo que me ha hecho. Looos rusos… looos rusos…

−Le repito que lo sé perfectamente. Ellos mataron a mi mujer. Y por culpa de ellos ahora también puede que muera mi mejor amiga.

−¡Pero yo nooo tengo la culpa!

−¿Y ellas sí?

Bartolomé se estaba sintiendo bien. Descargar adrenalina y desahogarse resultaba un alivio tremendo. Apretó los puños con ganas de golpear al cubano, de golpearle sin parar, pero se contuvo. El babalawo tenía razón: la culpa era de los rusos. De nadie más.

Entonces se acordó de la negra: la pequeña y maldita Isaura Figueiras.

−Vamos, señor Cabrera, reaccione −le pidió zarandeándolo un poco desde el hombro−. Ahora está metido hasta el cuello, ¿comprende? Ya no está limpio: eso se acabó. Ahora está sucio como un niño de ocho años en el barro. Y los rusos lo van a descubrir. −Hizo un pausa para tomar aire, y dejar que su corazón se calmara. Después volvió a la carga−: Cante de una vez para que le deje hacer la maleta y salvar el pellejo…

−¿Y a dóoonde voooy a irme?

−El mundo es grande y usted tiene dinero −señaló la evidencia de su salón de lujo−. ¿O acaso prefiere que mi amigo policía les detenga ahora mismo y que la noticia les llegue a los rusos?

−Nooo, los rusos no.

−Pues tiene mi palabra de que les dejará escapar. −Cuando dijo esto, Tejedor, en la puerta, levantó una ceja, un tanto molesto−. Aquí y ahora −siguió prometiendo Bartolomé−. Los cubanos no son mi objetivo. Solo necesito que me señalen el camino. 

−¿Qué quiere saber? −soltó al fin el babalawo. 

Había entrado en razón. Al fin.

−Dígame quién es la negra y qué tiene que ver con los rusos −le exhortó.

−Pooor looo que me han contado −había llegado el momento de desembuchar−, la negra estaba pooor casualidad en El 23, la noooche del viernes en la que los rusos iban a celebrar su ritual. Los cubanos llegaron cerca de la medianoche. Ellos no sabían de su existencia y…

−¡Esa es una bruja! −intervino Valdés, desde el suelo, a gritos−. Ella no tiene nada que ver con la organización rusa. ¡Está maldita, maldita, y traerá la desgracia a todos los que la persigan!

−¡Cállese! −El inspector jefe amenazó con volver a golpearle.

−No, no, ¡déjale hablar! −le pidió Bartolomé.

El policía resopló:

−A ver si nos aclaramos, coño.

Entonces Valdés se puso a murmurar palabras en un idioma que no entendía. Sus ojos brillaban ahora con fuerza, a pesar del reguero de sangre que viajaba de su cabeza rapada al parquet de lujo.

−¿Es eso lo que querías, Tato? −quiso saber el policía.

−Not exactly.

Y empezó a sentir que alguien se intentaba meter en su cabeza. Por supuesto, no iba a permitirlo. Cuando Jackson vio que el caballero de blanco se doblaba, creyó que era por el dolor de cabeza, que Valdés, usándolo a él de portal, se estaba haciendo con la situación. Por eso se decidió a incorporarse. Pero nada más lejos de la realidad. Bartolomé solo se encogía para coger impulso y meterle uno de sus famosos directos de derecha que tantas alegrías le habían reportado en los rings amateurs. El puñetazo sonó como un golpe seco contra la pared, pero Jackson lo sintió como si le golpearan con una barra de hierro. Rodó por encima del sillón y cayó por el otro lado. Ya no se movió. Y añadió a sus lesiones, ahora una nariz rota.

Pedro Tejedor tampoco necesitó mucho más para entender la respuesta en inglés que le había dado su amigo, así que, ni corto ni perezoso, volvió a golpear a Valdés en la cabeza, esta vez más fuerte, si cabía. Sin embargo, ante la sorpresa del policía, el negro, que debía estar hecho de otro material, continuó recitando en yoruba:

−¡Será mamón! −le gritó el inspector jefe dispuesto a golpearle otra vez.

−Ya no hay portal que valga, asere −le indicó Bartolomé avanzando hacia la puerta, para reunirse con ellos−. Le he enviado lejos de aquí, a echarse una siesta.

«¿Portal?» −pensó Tejedor.

−Así que déjese de juegos rusuba y cuénteme lo que sabe.

Valdés se tocó el craneo. Sangraba profusamente.

Se rindió.

−Esa salá no ha hecho más que resalarnos la vida. −Quizá Valdés había interrumpido la oración yoruba, pero su confesión sonaba igual de tétrica−. Su amiga, la del hospital −le susurró a Bartolomé, levantando la barbilla y animándole a que se arrodillara junto a él−, no es la única afectada. La niña, Isaura, ha matado a un nigeriano y ha dejado ciego a uno de nuestros cubanos.

−Continúe −ordenó Bartolomé, buscando algo en su cartera, en el bolsillo interior de la chaqueta.

−Los rusos la querían muerta −le contó−, y yo la tuve delante de mi revólver. Pero también a mí me embrujó.

−Así que intento de asesinato, humm humm −pensó en voz alta el policía−. Vamos bien, vamos bien.

Tejedor había dejado de esforzarse por seguir la conversación tiempo atrás, pero sí entendía de delitos. Y aquel negro enorme acababa de confesar uno bien gordo.

−Tuve suerte de salir con vida −añadió Valdés, sintiendo como se le escapaban las fuerzas.

Estaba poniendo el salón perdido de sangre. 

−¿Dónde puedo encontrarla?

La pregunta del millón. Cuando la formuló, se metió una pastilla en la boca. No una roja, sino una de las que guardaba en la cartera para prevenir el infarto.

Tejedor se dio cuenta de lo que pasaba. Fara se lo había contado en muchas ocasiones. Que estuviera atento, le había pedido.

−Tato, ¿estás…

−Calla −le pidió a su amigo−. Continúa −le ordenó al cubano.

−¿Y todavía es que quiere usted cogerla? ¿Después de lo que le hemos dicho? Pinga, de verdad que usted está reloco.

−Déjeme decidir eso a mí, asere −le contestó Bartolomé, hablando un tanto incómodo, con la pastilla bajo la lengua.

Y sí, por supuesto que estaba loco. Loco por seguir interrogando a aquel tipo cuando estaba a punto de sufrir un ataque al corazón.

−Si se lo digo, ¿se irán de aquí?

−Ahora mismo −afirmó el caballero de blanco, con los ojos casi cerrados y controlando su respiración.

−¿Sin detenciones? −añadió el negro.

Era difícil saber cuál de los dos iba a caer inconsciente antes.

−Sin detenciones −le aseguró Bartolomé.

−Tato…

−Lo siento, Peter, se lo he prometido.

El policía volvió a resoplar, pisando fuerte con su bota derecha.

−¿Algún día dejarás de mangonearme como si fueras mi chulo? −protestó cabreado.

Luego se arrepintió de haber dicho aquello. Su amigo estaba sufriendo.

−El mismo día que deje de resolver casos por ti y para ti −le contestó Bartolomé, mirándole un segundo, y luego regresando su atención a Valdés.

«Tiene razón» −reflexionó el policía.

Era innegable que Bartolomé le había ayudado mucho, muchísimo en el pasado. Y no solo con los casos. También le había salvado el pellejo en un par de ocasiones.

Entonces, ¿no se suponía que tendría que estar él salvándole la vida ahora a Bartolomé?

−Mierda. Mierda. Y cien veces mierda −dijo, resignándose. Y luego le dio una pequeña patada en la pierna a Valdés−: escupa la dirección, negro. Y no nos joda más. Que tenemos que irnos al hospital.

El cubano se removió en el suelo para apoyar bien la espalda contra la pared y, al acomodarse, de repente, le agarró el brazo con fuerza a Bartolomé. Al instante, el inspector jefe volvió a encañonarle con su pistola.

Por la cara que tenía el negro, parecía que fuera a insultarle, a escupirle, a amenazarle. Pero no, era el gesto  definitivo con el que aceptaba su derrota, y con el que pasaba la pelota al campo de los vencedores. Les dictó una dirección en Pozuelo, con la calle, el portal e incluso:

 −Piso segundo. Letra D. −Y añadió−: si no me equivoco, allí encontrarán al demonio ese que nos ha singao a todos.

Por fin.

−Isaura Figueiras −quiso confirmar.

−La misma. Sepa que un héroe misterioso la proteje. −Valdés aún tuvo fuerzas para sonreír al acordarse del b-boy−, pero no es él quien debe preocuparle. Sino la ñiña. Esa bruja acabará con usted −y le miró al pecho−, si no lo hace su corazón antes.

Y escupió sangre, manchando de rojo los zapatos inmaculados del caballero de blanco.

Bartolomé trató de incorporarse, dando por zanjada la conversación, pero no pudo. No le quedaban fuerzas. Si no hubiera sido por el policía, que le ayudó a ponerse de pie y le acercó su sombrero y su bastón, el caballero de blanco se habría quedado allí, junto a los dos cubanos.

−Que no le vuelva a ver −le amenazó a Valdés, mientras arrancaban hacia la salida.

−¿Por qué…? −aulló el negro, casi sin fuerzas.

−¿Por qué, qué? −le devolvió la pregunta el policía.

−Pinga, ¿que por qué no ha caído fulminado? −terminó de decir, el cubano.

Se encontraba absolutamente derrotado, pero la curiosidad le podía. En una semana su todopoderoso rusuba se había encontrado más obstáculos que en dos años de trabajo para el Panteón.

Bartolomé sabía que las preguntas eran para él. Y quiso contestar, mientras se apoyaba en su amigo:

−Porque he sido entrenado por la mejor, asere −le dijo.

Ya en el coche, camino del hospital, el inspector jefe conducía a toda velocidad, con la sirena puesta y la ventanilla bajada, haciendo gestos con el brazo izquierdo para que los rezagados se apartasen.

«Este es un mundo de locos. Un mundo de locos muy locos» −pensaba cada vez que miraba a su amigo, aferrándose a su pecho, como si en un descuido fuese a escapársele el alma.

Por la cabeza del policía pasaban decenas de preguntas que quería hacerle a su amigo, pero decidió no acosarle todavía, no, hasta que estuviera fuera de peligro.

−Vas a sobrevivir a esto −le dijo−, ¿me oyes? Vas a sobrevivir porque tienes muchas preguntas que contestar. ¿Recuerdas tu promesa de contármelo todo?

Bartolomé asintió, con los ojos cerrados, sin decir nada.

−Pues a mí no se me olvida. Y cada vez son más preguntas las que tengo. Cuanto más tiempo pase −le advirtió−, más se me ocurrirán.

−Count on it.

Tejedor miró de reojo a Bartolomé. Nunca le había visto tan afectado. Maldijo a un conductor que no se decidía a echarse a un lado, pisó el acelerador de nuevo y regresó a la conversación. Suponía que era mejor hablar, que quedarse callado.

−Espero que cuando tengamos esa conversación, Tato, no te dé por hablarme en inglés, mi fiend. 

Bartolomé se rió. La risa le trajo la tos, y la tos, un dolor en el pecho insoportable.

−Tose, Tato, tose con ganas. Que dicen que es bueno −le animó Tejedor.

El caballero de blanco asintió y, después, respondió:

−Si no te importa, FYI −y usó ese acrónimo anglosajón a propósito−, me voy a desmayar.

−¿Seguro?

−Seguro.

−¿Y crees que…?

−No te preocupes que no voy a morirme. Hoy no.

Volvió a toser, un par de veces. Y luego ya nada más. Ni un sonido.

−Bueno, vale, como quieras. Pero no te vayas muy lejos. −El inspector jefe apretó los puños alrededor del volante, sin atreverse a  mirar a su copiloto−. Joder.

95. Malditas pecas

Salió de la ducha de mejor humor. Los árabes, con tantas exigencias, estaban acabando con su paciencia −y eso que ni siquiera habían aterrizado en Madrid−, pero los cuatro combates de sambo que había organizado por la mañana le habían devuelto la confianza y el buen ánimo.

Los había ganado todos aunque, según su valido Petrov, eso no tenía demasiado mérito. ¿Por qué seguía erre que erre con la misma canción? Solo con ponerse delante de los soldados eslavos y combatir contra ellos, el doctor Zaitsev ya demostraba de qué madera estaba hecho. Sus hombres eran todos verdaderos titanes, escogidos uno a uno para formar parte de la élite del Panteón. Habían sido seleccionados por sus cualidades físicas, no por las dramáticas. ¿Acaso estaba rodeado de un puñado de actores que sabían fingir debilidades en el ring? No. Zaitsev sabía que peleaban de verdad. Podía ser que no al cien por cien pero, ¿qué culpa tenía él de eso? Si salía victorioso, era gracias a sus habilidades y a sus valores. Su fe, su paciencia, su inteligencia…

Eso era lo que más le atraía de sí mismo. La inteligencia del luchador. El doctor Zaitsev era un científico consumado −ahí no necesitaba nadie que le dorara la píldora− que no se había rendido a una vida de rata de laboratorio como la mayoría de sus semejantes. Él había cultivado tanto el cuerpo como la mente, y el resultado saltaba a la vista en el espejo del baño.

−Mens sana y corpore sano −recitó en latín, mientras se dedicaba una sonrisa.

En realidad, en su caso, también la magia rusuba había intervenido. Si no, ¿cómo iba a tener aquel cuerpazo, a la edad de setenta y cinco años?

Sus músculos abdominales como una tableta de chocolate y, más abajo, los oblicuos de cartel publicitario eran la parte de su cuerpo que más le atraía a Svetlana. Zaitsev parecía un joven modelo (de no ser por las marcas de viruela de su rostro, habría podido trabajar en pasarela perfectamente), pero más importante que parecerlo era sentirlo y él se sentía joven. Los combates de sambo ayudaban, el sexo con la moldava ayudaba y la pachanga de fútbol que habían echado el domingo, también. Por cierto que ahí otra vez se había llevado el gato al agua, ganando in extremis por cuatro goles a tres, y eso que Markov, el único ruso que realmente sabía golpearle a la pelota, había jugado del lado de Yuri Petrov. ¿También en ese partido había ganado porque el equipo rival no se atrevía a meterle goles al jefe?

Si era así, como justificaba Petrov su derrota, entonces se merecían perder; todos ellos lo merecían, por cobardes.

Cogió su moneda, el denario que le había regalado Fara en los años sesenta y del que nunca se separaba, y, mientras lo hacía bailar entre sus nudillos como un prestidigitador de circo, salió del baño, solo ataviado con una toalla en la cintura.

Alguien había dejado un sobre encima de su cama. Mientras se acercaba y lo cogía, miró a su alrededor, receloso, y comprobó que Svetlana no estaba en sus aposentos ni en la terraza. El amor que la modelo moldava le profesaba, en ocasiones, llegaba a resultarle, más que molesto, agobiante. Le amaba tanto que no quería despegarse de él ni un solo segundo, convirtiéndose en una presencia pegajosa, rozando lo cursi, sin duda dentro de lo enfermizo. ¿Qué culpa tenía ella, sin embargo? El doctor no había tenido que conquistarla, no había necesitado seducirla. El rusuba lo había hecho todo por él. No obstante, tampoco podía quitarse mérito. La ciencia ruso-yoruba era su mayor creación y hacer uso de ella, a su antojo, era tan derecho suyo como derecho tenía el galán de esgrimir sus artes amatorias.

Abrió el sobre con un abrecartas y extrajo el contenido que le esperaba en su interior. Eran fotografías de Svetlana. Dos primeros planos. En uno se la veía de espaldas, luciendo el tatuaje del águila bicéfala; y en el otro, de frente, mostrando sus pechos −generosos, sin ser demasiado grandes− y el piercing del ombligo. En ambas imágenes el fotógrafo se había esforzado por destacar la melena pelirroja y los ojos verdes, tal y como había ordenado. Por supuesto, sin ninguna peca.

O casi sin ninguna.

Aunque no salían en las fotos, en la cara interna de los muslos y en el empeine del pie derecho le había descubierto unas cuantas. ¿Acaso ya no existía la perfección?

Zaitsev había insistido en que no quería pecas, y Petrov −que siempre se distinguía por sus trabajos impecables, valga la redundancia−, no le había traído más que burdas imitaciones. De entre las chicas que habían llegado la semana anterior, había desechado a las otras dos directamente por sus ojos azules. Azules, que no verdes. Por eso se había quedado con la moldava, Svetlana, a sabiendas de que la impresionante pechonalidad de la bielorrusa −sin duda gracias al arte de algún cirujano que no creía en la gravedad− le habría vuelto loco en la cama.

¿Era realmente tan difícil?

Dejó las fotos separadas sobre la cama, mientras se vestía, decidiendo mentalmente cuál iba a elegir. Estaba claro que la de la espalda. Como la mayoría de las veces.

Buscó en la estantería entre los treinta o cuarenta libros que prefería tener cerca, en su dormitorio y no en la biblioteca del Panteón, y encontró rápidamente el álbum de fotos. Un escalofrío recorrió su cuerpo.

¿Quién lo había causado? ¿Su madre o Fara?

Abrió el álbum por la primera página y se encontró con su madre, Ekaterina Zaitseva, la única mujer que le había querido de verdad, por quién era y no por lo que tenía. La foto, tomada a finales de los años cuarenta, reflejaba sin retoque alguno la espectacular belleza natural de Ekaterina. Natural, excepto por la melena roja fuego. Tras la muerte de su marido en la segunda guerra mundial, en el sitio de Leningrado, la madre de Nikolay tiñó su pelo rubio de escarlata, en señal de duelo y homenaje a los colores del comunismo. En realidad, el doctor Zaitsev no la recordaba de rubia. Pero sí tiñéndose en el baño en innumerables ocasiones, una y otra vez y para siempre, de rojo carmesí.

Aquella mujer había sido una heroína. Una santa. Durante los casi novecientos días que había durado el sitio alemán a Leningrado (ahora San Petersburgo), entre 1941 y 1944, había hecho cuanto estaba en su mano para asegurar la supervivencia. La de su hijo y la suya propia. Sin importar el coste. Había quien juraba que los rusos se habían visto obligados a comer carne de rata, de gato o de perro, incluso de los cadáveres de sus propios vecinos. Zaitsev creía que se trataba de una exageración, pero nunca se atrevió a preguntárselo a su madre. En aquellos años de inocencia no quería saber la verdad. Y ahora ya poco importaba.

Zaitsev solo se esforzaba por recordar aquellas noches en que su madre le había relatado historias sobre Roma, el circo, los gladiadores, los emperadores, y las grandes guerras que se habían librado para convertirse en el mayor imperio de todos los tiempos. Y entonces se estremecía al imaginar la voz de Ekaterina llamándole caesar Kolya, asegurándole entre achuchones que se convertiría en el nuevo zar de Rusia.

En el retrato fotográfico que tenía entre las manos no se podía apreciar el hambre extrema que habían sufrido, pues había sido extraída en los años posteriores a la guerra, cuando su madre ya había recuperado los kilos perdidos. Sin embargo, la sombra de la desgracia estaba presente en la imagen. Esa huella nunca se iría de su semblante. Aunque lo había hecho infinidad de veces, Zaitsev se sentía un tanto incómodo al admirar aquella foto y las siguientes (las diez primeras páginas estaban dedicadas a su madre), pero no era por el drama psicológico que arrastraban de la guerra. No. Se trataba de algo mucho más banal.

Las pecas. Su madre estaba llena de pecas.

Y le resultaba desagradable mirarlas.

El apego entre madre e hijo había sido tan grande que, en cuanto el pequeño Nikolay se convirtió en el reputado doctor en psiquiatría Nikolay Nikolaievich Zaitsev, las tornas cambiaron y fue el hijo quien se preocupó de que a su madre no le faltara de nada.

Pero él fracasó en el intento. A finales de los años cincuenta, un cáncer de piel se la arrebató de forma casi repentina, sin que pudiera hacer nada por evitarlo. El melanoma maligno se originó en una de sus pecas y se extendió como una maldición por todo el cuerpo, contaminando el sistema linfático y multitud de órganos internos.

Y lo peor de todo no fue la enfermedad, sino que el doctor ruso, desesperado en su impotencia, le achacó a su madre en vida que no estaba luchando lo suficiente, que el poder de la mente era infinito y que, si se enfrentaba al melanoma, su cuerpo respondería y se salvaría. Pronto se dio cuenta de que culpar a su madre por haber tirado la toalla no era más que una excusa, una tapadera para defenderse de su propia ineptitud. El destino le estaba poniendo a prueba: debía dejar de llorar y asumirlo. Si quería salvarla, tenía que crecer como científico y encontrar la cura −estuviera donde estuviera, ya fuera en el cuerpo o en la mente.

Durante meses luchó como un poseso, asociándose a los mejores en química (Ustinov) y en neurología (Zhukovsky), trabajando sin cesar, apenas deteniéndose a comer, sin dormir la mayoría de las veces. La composición del fármaco rojo y sus devastadores efectos sobre el cerebro humano fue un punto de inflexión en su carrera contra el reloj. Había encontrado el camino, habían doblegado al destino, exprimido las horas para dar con un hallazgo sin precedente, rayando la ciencia ficción. Sacrificó cientos de animales primero, y luego a decenas de pacientes, pero no logró controlarlo.  

Al menos, no a tiempo.

−<Si el cáncer hubiera esperado unos años en aparecer> −susurró el doctor mientras acariciaba la foto, mirándola de reojo−, <la habría salvado, madre. Y hoy estaría aquí conmigo>.

Pasó las hojas del álbum sin mirarlas −se sabía de memoria cuántas−, hasta que dejaron de mostrar a Ekaterina, y presentaron a otra mujer.

−<Si aquella peca no se hubiera contaminado…> −terminó de decir, antes de devolver sus ojos al álbum.

Y suspiró. Su madre había desaparecido. En su lugar estaba la mujer más bella del mundo. Fara Quiñones de la Torre. Pelirroja, como Ekaterina. Con los ojos verdes, como Ekaterina. Pero sin ni una sola peca en todo su escultural cuerpo.

La foto era de una época anterior a cuando el doctor la conoció en Cuba, en 1960, y se la había regalado la propia Fara, presentándosela como la mejor instantánea que le habían sacado jamás. En ella no debía tener más de veinticinco o veintiséis años y tenía razón. En boca de Zaitsev, parecía una diosa romana.

La pelirroja no solo era un bellezón que le robaba el habla, sino que además resultó ser una mente brillante. Como él, lo tenía todo: el cuerpo impresionante y la cabeza perfectamente amueblada. Y no solo eso: también demostró ser, sin lugar a dudas, la iyanifá más fuerte de La Habana, a pesar de ser puertorriqueña y no cubana. Eso la convirtió en la secretaria general del proyecto, y mano derecha de Zaitsev, bajo la mirada atenta de sus dos socios, los doctores en química y neurología, Ustinov y Zhukovsky.

Que ella le sacara más de diez años no fue una traba para Zaitsev sino todo lo contrario, un verdadero aliciente. Le añadía un plus extra a su relación, pues todavía le recordaba más a Ekaterina.

El tatuaje del águila bicéfala en la espalda había sido idea de ella.

El denario conmemorativo de la muerte de Julius Caesar a manos de su hijo Brutus y del senado también había sido su regalo.

En cierto modo, aquella boricua ambiciosa había contribuido a que el hombre que era ahora se desarrollara.

«Lástima que desaparecieras un par de años antes de que lograra desvelar los misterios del rejuvenecimiento rusuba» −pensó, admirándola con detenimiento−. «Podríamos haber estado juntos para siempre».

Pasó las seis hojas dedicadas a Fara y también las siguientes, dedicadas al resto de las mujeres que habían pasado por su vida. Nueve, si contaba a Svetlana, cuya foto colocó la última, en la primera hoja en blanco, después de la modelo granadina Conce Martín. Nueve pelirrojas naturales, de ojos verdes −bueno, una de ellas con ojos azules, aunque la había obligado a llevar lentillas de color esmeralda y así lucía en su foto−, todas ellas tatuadas con el águila bicéfala, y a cada cual más espectacular.

Toc, toc, toc.

−<¿Zar?>

 El doctor guardó el álbum en su sitio y se acercó a la puerta.

−<¿Sí?> −contestó, abriéndola.

Uno de sus mercenarios eslavos, cuadrado delante de la puerta, le informó del contratiempo:

−<Hemos capturado a los dos negros rebeldes. El señor Petrov pidió que se lo comunicáramos>.

−<Ahora mismo bajo>.

96. En tiempos de guerra no se debería bailar

Llevaba media vida viviendo en pisos compartidos, y jamás le había pasado que, en menos de una semana, la conexión con sus nuevos compañeros fuera tan fuerte, tan segura e íntima. Tan solo habían transcurrido cinco días de convivencia y, acercándose a su primer fin de semana juntos, PéBé, Isaura y ella se comportaban ya como una familia. Una familia muy especial, pero familia, al fin y al cabo.

Aunque había una diferencia fundamental entre el b-boy, la cubana, y ella misma. Sus dos compañeros buscaban la tranquilidad y la gallega la rechazaba. Querían normalidad, pero ¿cómo se puede entender eso en medio de una guerra?

Después del incendio de El 23, que la vidente había presagiado en sueños, su espíritu no se había sosegado, como en las demás ocasiones. Había seguido alterado, y cada día que pasaba, lo estaba un poco más. La llegada de su futuro líder rebelde, los asesinatos de Sandra y Lourdes, la huida in extremis por la escalera de la ventana… 

Tutor.

Todas y cada una de las cosas que habían pasado a continuación no eran sino confirmaciones de sus sospechas. Su archienemigo, por fin, se había mostrado. El presente por fin le había dado la razón. La guerra había estallado y en breve el mundo pagaría las consecuencias de su libertinaje tecnológico.

Por eso se centraba en los entrenamientos de PéBé, siempre que podía. Aunque el muchacho estaba liado con la parte técnica de una exhibición de salsa −homenaje a las víctimas de El 23−, y estaba recuperando su trabajo paseando perros, siempre sacaba tiempo para ella. Y lo daba todo en cada sesión.

−Pronto, muy pronto, sabremos si nuestros esfuerzos han servido para algo −murmuró, separando la mirada del libro, al que no estaba haciendo mucho caso, absorta en sus pensamientos−. O si, por el contrario, han sido en vano.

En los pocos momentos de tranquilidad como aquel, en los que Isaura no estaba deambulando por la casa, aportando ese toque femenino e infantil que solo ella sabía ponerle a cada detalle, Cynthia descansaba incluso más que en las horas de sueño. Ordenar su cabeza era una prioridad que tenía desatendida.

Tutor.

En la guerra, debía esforzarse por mantener sus sentidos a flor de piel, tratando de sentir la más mínima amenaza sobre ellos. Porque llegaría el ataque. Sabía que llegaría. De vez en cuando, incluso, salía a la terraza y observaba a la gente en la calle, tratando de conectar con ellos y averiguar si ya habían sucumbido a su archienemigo y se habían vuelto también contra ella. Pronto todos estarían contra ella, excepto aquellos que siguieran a PéBé: el ejército rebelde. Su ejército.

Dejó el libro sobre el sillón y salió a la terraza. Allí abajo estaba el mundo exterior. Se percató de que prácticamente no había salido a él desde que entrara por la puerta la noche del sábado pasado.

«¿Para qué, si mi discípulo me trae cuanto le pido?»

Pues también era verdad. El siempre-atento PéBé tenía a sus dos invitadas en palmitas, cuidadas como si se tratara de un par de nobles princesas.

«Bueno, más bien "una" princesa» −corrigió, sin acritud ninguna.

Porque ella era una chica normal, no como Isaura. En su caso, solo le había pedido media docena de libros de la biblioteca y la marca de cereales y los copos de avena que solía tomar para desayunar, para comer e incluso para cenar. Tampoco resultaba excesivo, ¿verdad? Nada que ver con Isaura que, en cuanto se sintió con la confianza para pedir lo que normalmente comía, empezaron a salir decenas de nombres raros de su boca. Que si light, que si "con calcio", que si "con vitaminas E y D", que si fat-free, sugar less, que si "integral con ocho cereales sin corteza", que si "anti sarro blanqueante", fresh effect, "con fibra", lactobacillus.., ¡madre mía! Puesta a pedir sus caprichos, la cubana, sin saberlo, se había convertido en un monólogo cómico viviente. Y PéBé, en lugar de quejarse, no había dejado ni un segundo de asentir y apuntar. Asentir y apuntar.

A veces, era demasiado bueno y paciente con ellas.

Cynthia se encontraba sola en casa, pues sus dos compañeros estaban de nuevo en la puerta de al lado, en el piso de Esperanza, recibiendo su segunda clase de tango argentino. Según había llegado del montaje en La Riviera, para la exhibición de salsa, PéBé se había ido a hacer la compra y, al volver, le había pedido a ella el favor de colocar el contenido de las bolsas en sus respectivos lugares, pues llegaba tarde a su clase tanguera. Ni siquiera había terminado de asentir la gallega, y ya habían desaparecido.

Mejor así: si volvían tan contentos como el martes, eran un par de horas bien empleadas, por mucho que viera estúpido, en medio de una guerra, ponerse a aprender el tango.

El hip hop, el breakdance, el ballet, la salsa… y ahora el tango. Al parecer, bailar era una prioridad en la vida de sus nuevos compañeros. Tenía que aceptarlo. De todas formas, no tardarían ellos mismos en darse cuenta de que había un tiempo para todo.

«Y los tiempos que se avecinan no son tiempos de baile».

Cuando regresó al sofá del salón, antes de enterrar la nariz entre las páginas de 1984, de Orwell, el primero de los libros que había escogido para releer entre los que le había traído PéBé de la biblioteca, Cynthia no pudo reprimir un pensamiento gracioso.

Se imaginó a sí misma bailando.

«Yo, bailando el tango» − se dijo, esbozando una tímida sonrisa−. «O una salsa. Sí, eso, una salsa mejor. ¡Asúuucar!» −añadió, imitando a Celia Cruz.

De ninguna manera algo así era posible. Solo lo habría sido en un mundo de locos. 

97. ¿Bailamos?

Carlos Di Sarli, Bahía Blanca

Rihanna Feat. Eminem, Love the way you lie (part 2)

−Bueno, si queréis, lo dejamos aquí −les anunció Esperanza, pulsando el botón de pausa en el Ipod.

Había dejado sonar aquel tango hasta el último compás. Bahía blanca de Carlos Di Sarli era uno de sus favoritos y lo había pinchado como un regalo para sus oídos más que para la pareja de jóvenes, en homenaje a la gran labor que estaba llevando a cabo al entrenarles. No tanto por ella como por él: el mundo del tango, como otros tantos, estaba necesitado de hombres. Y alguien como Álex, si lo enderezaba y conseguía que se enamorara del baile rey, iba a ser todo un premio para las milongas.

«Y para las milongueras» −añadió en su mente la vecina.

Sin embargo, también en ellos había calado el maestro Di Sarli. Se habían quedado abrazados, congelando la postura, él con la pierna izquierda estirada y ella con la derecha, casi rozándose los zapatos.

−La hostia −soltó él, sin poder evitarlo.

No solo Isaura se había quedado con la sensación de querer permanecer en aquel abrazo, junto a su caballero andante, para toda la vida; al parecer, también él lo había disfrutado al máximo y le estaba costando separarse, a tenor de lo lento que lo hacía.

−Ha sido increíble −tradujo ella, sin quitarle los ojos de encima a PéBé, como sustitutos de sus manos, que sí se veía obligada a retirar.

−Y solo habéis caminado −matizó Esperanza, deseando ya que llegara la noche para poder irse a El Abrazo, la milonga cerca del parque del Retiro, donde disfrutaba cada jueves−. Caminando hacia delante, hacia atrás, de lado, girando. Distintas formas y direcciones pero, en definitiva, eso era caminar.

PéBé no estaba del todo de acuerdo, pues habían bailado también la resolución con un ocho delante y los ochos atrás, pero se lo debía a su vecina, así que se tragó su contestación y le regaló los oídos: 

−Mola caminar −admitió.

Escuchar esas dos palabras en boca del b-boy significaba una victoria para Esperanza, puesto que durante varios años le había insistido en vano que probara el tango. Había tenido que llegar la cubana para que se decidiera.

¿Quería decir eso algo?

PéBé retiró el sudor de la frente de Isaura con las yemas de sus dedos, un tanto avergonzado. Sabía que no era el de ella, sino el suyo propio: después de pasar el último minuto de la canción con las cabezas pegadas, no había podido evitar empaparle la frente y parte del pelo.

−No te preocupes, PéBé. Soy bailarina −contestó ella, radiante−. Estoy acostumbrada a sudar.

El joven se quedó observándola, mientras se mesaba la mosca bajo el labio.

−Pues todavía no te he visto bailar −comentó, dando un paso atrás y señalando el espacio ante ellos.

Isaura miró a ambos lados. 

−¿Aquí? −preguntó, entendiendo a qué se refería.

Ya lo habían hablado un par de veces. Los dos, amantes del baile, cada uno a su manera, y todavía no se habían visto en movimiento.

−¿Y por qué no? −sonrió él.

−¿Sin música?

−¿Podrías?

Ella se lo pensó un segundo.

−No. Sin música no −negó con la cabeza, intuyendo lo que venía a continuación.

PéBé buscó en su sudadera y sacó su teléfono.

−Tengo una canción en el móvil, así, tranquila, de Eminem y Rihanna −afirmó acercándose al equipo de música de su vecina. Esperanza se apartó un poco, intrigada por lo que iba a suceder a continuación−. Si te la pongo, ¿lo intentas?

−¿Eminem? −se extrañó la cubana, algo decepcionada−. Eso no es música para bailar ballet.

Y mirando a Esperanza, torció el gesto como diciendo "¿este que se ha creído?". Con las manos, inconscientemente, se había puesto a comprobar que su pelo estuviera perfectamente recogido con horquillas, como siempre.  

−Esta canción es muuuuy suave −se excusó, frenando en el aire cualquier otra queja, con la palma de la mano−. Pero si quieres, puedes bailar otra cosa. ¿O es que los profesionales solo sabéis bailar de una forma?

Isaura no sintió que se estuviera metiendo con ella, a pesar del comentario, así que lo pasó por alto.

−Quizá… algo de neoclásico, o contemporáneo. Según vea. 

No eran su especialidad pero en el grado superior la atiborraban a clases de otros estilos. PéBé tenía razón: una bailarina como ella, supuestamente, tenía que estar más que preparada para la improvisación.

−Se llama Love the way you lie −informó PéBé, más como una presentación que a título informativo, mientras buscaba el tema en la larga lista que guardaba en su teléfono.

Cuando encontró el título, aún avanzó una posición más. La siguiente era la que estaba buscando. Rihanna había sacado un segundo tema, como contestación al primero, en el que se exponía la versión femenina. Era más suave que el que protagonizaba Eminem. Tampoco era plan de asustar a Isaura, ¿no?

PéBé miró a Esperanza y ambos aplaudieron para dar paso a la artista. Isaura se puso roja, pero sus pies adoptaron la quinta posición del ballet clásico y armó sus brazos, ordenando el cuerpo y estirando el cuello.

Entonces, el b-boy le dio al play. 

On the first page of our story

The future seemed so bright.

Then, this thing turned out so evil.

I don't know why I'm still surprised:

even angels have their wicked schemes

and you take that to new extremes…

Nada más empezar la música, Isaura inclinó la cabeza, ligeramente, sin perder el contacto visual con su público. Los pómulos se le acentuaron en el rostro y, de pronto, sin saber por qué, PéBé pensó que la negra se estaba convirtiendo en una pantera. La voz de Rihanna se trasladó a los brazos de la bailarina, que empezó a elevarlos con una lentitud y una majestuosidad que se traladó en forma de escalofrío a sus espectadores.

Luego arrastró la punta del pie derecho hacia delante, flexionando la pierna izquierda en el proceso, hasta que despegó del suelo y la lanzó en el aire, poniéndose de puntillas. Para entonces, PéBé ya se había quedado sin respiración.

But you'll always be my hero

Even though you've lost your mind.

La cubana se movía a cámara lenta, y sin embargo, parecía volar, como si tuviera alas en los brazos, o en los pies. La canción no había hecho más que empezar y todos tenían claro, incluida la propia bailarina, que aquello iba a marcar la diferencia. Un antes y un después.

−Jooooder −exclamó para dentro el b-boy.

Porque ahora le quedaba claro. El baile era la vida de Isaura, su existencia entera, y, aunque en los últimos sucesos, aquel hecho parecía haberse diluido hasta quedar relegado al último plano, la verdad regresaba en aquel preciso instante con tanta fuerza, que tanto Esperanza como PéBé habrían podido jurar que todo era una trama del destino para poder ver a Isaura salir de cascarón, convirtiéndose en la poderosa bailarina que en realidad era.

Viéndola bailar nadie habría dicho de ella que era una niña. Nadie habría dudado de su poder.

−Sube el volumen −le susurró la vecina.

−Está al máximo −contestó él, sin quitarle los ojos de encima a la cubana.

Isaura se movía por el espacio como si lo creara ella misma. Cada pedazo del salón cobraba luz en cuanto ella así lo decidía. Con sus pasos, con sus brazos, con sus giros y sus extensiones. Cuando se ponía de puntillas parecía crecer hasta medir dos metros. Cuando lanzaba una pierna parecía que fuera a salir de la habitación y cuando extendía los brazos todo el aire que quedaba en el salón se arremolinaba frente a ella para ser abrazado. 

Aunque no conocía la canción, no era muy difícil de interpretar. Rihanna contaba de forma suave pero contundente su tragedia de amor, y así se mostraba la negra. Suave pero contundente.

Hasta que llegó Eminem. Solo en ese instante se la vio dudar. El rap no entraba dentro de sus esquemas, así que, durante unos segundos, flaqueó su grandeza. Pero PéBé, que era un caballero, no pensaba permitirlo ni un instante más.

It's morning, you wake, a sunray hits your face

Smeared makeup as we lay in the wake of destruction

Hush baby, speak softly, tell me you're awfully sorry

That you pushed me into the coffee table last night

So I can push you off me

Try and touch me so I can scream at you not to touch me…

Así que saltó al improvisado escenario en un impresionante back up forward de krump, y rodeó a Isaura con un par de stomps. Cuando se encendía el b-boy se volvía salvaje y se olvidaba del poppin’ del lockin’, del breakin’, quedándose aprisionado en el krumpin’. El baile nacido en Los Ángeles le convertía en un guerrero, un guerrero loco y cabreado que quería ahogar la rabia de su interior a base de golpes al aire. Sorprendentemente, bailando krump era cuando más se sentía él mismo.

Mientras Eminem llenaba el salón con sus letras infinitas, tan llenas de ritmo como de furia, PéBé invadió el espacio que tenía Isaura, obligándola a retroceder, arrebatándole el protagonismo, en una lucha de poderes. Se agitaba como si estuviera poseído, llenando el aire de arm swings, de chest pops, y de todo tipo de trucos.

−Ya estamos −murmuró Esperanza, cruzando los brazos, un tanto incómoda−. Tuvo que salir el salvaje. Con lo guapo que estaba bailando tango…

Pero Isaura no estaba de acuerdo. Su caballero andante, su héroe misterioso, había desenfundado la espada y estaba luchando contra el dragón que la tenía cautiva. ¡Era maravilloso presenciarlo! ¡Ya le habría gustado a ella ver semejante despliegue de fortaleza y agresividad en alguno de sus compañeros de ballet! A su modo, PéBé, a pesar de la ausencia de técnica y de postura, llenaba la canción de un matiz imposible de cubrir por ella. Eran como el agua y el fuego, como la sangre y el músculo alrededor del hueso. Eran el caos y el orden aliándose para dar sentido a la música.

Sobre todo, sabiendo que aquel esfuerzo hercúleo el joven lo hacía para salvarla a ella. 

«¿No es genial?» −se preguntó Isaura, permitiéndose ser espectadora durante esos primeros segundos.

No se imaginó ninguna contestación de Leo, su amigo invisible, así que consideró que, por fin, alguien le había dejado sin palabras: su príncipe encantado. 

Ni corta ni perezosa, la negra levantó una pierna kilométrica por el lateral, doblándola después para meterla entre PéBé y ella. La apoyó en el pecho del joven y le empujó, apartándole con toda la fuerza de años de entrenamiento. El b-boy no se resistió, sino que se dejó caer hacia atrás. Quería ver por dónde salía ella. Isaura cogió impulso y saltó repetidas veces, cada vez más alto, cada vez más fuerte, cada vez más difícil. Contagió su baile de la misma rabia que PéBé, y entre los saltos incorporó algunas posturas impresionantes.

−¡Vamos ahí, Isaura! −la animó Esperanza, complacida de que la bailarina no se hubiera dado por vencida.

PéBé se subió al chaise longue que retiraban para poder caminar en el tango, y lo utilizó para darse impulso, marcándose un mortal hacia atrás, que a punto estuvo de dar con la lámpara. Según cayó miró a Isaura y al ver que ella seguía encendida, añadió dos flic flacs, solo que el segundo lo detuvo a base de fuerza, quedándose en pino. Isaura corrió dos pasos contra la pared y saltó contra ella, apoyando una pierna, girando sobre ella, y cayendo sobre la otra, aprovechando el impulso para hacer un grand jeté por encima del b-boy, que ya se había echado al suelo para hacer una combinación de break compuesta por frares, airflares y windmills.

−¡Cuid…! − reprimió su grito la vecina, llevándose las manos a la cara.

Los contendientes estuvieron a punto de rozarse, pero solo a punto. Esperanza resopló echando de menos una cámara para grabar aquello.

Just gonna stand there and watch me burn

But that's alright because I like the way it hurts

Just gonna stand there and hear me cry

But that's alright because

I love the way you lie

I love the way you lie

I love the way you lie

Al caer al otro lado, Isaura añadió otro salto, pero este en el sitio, llamado ciseaux. Notaba que la canción estaba llegando a su fin, pues la aportación de Eminem había concluido y Rihanna repetía una y otra vez el estribillo. Sin embargo, su compañero de escena seguía enzarzado en sus power moves en el suelo, como un motor encendido a su suerte, así que a la cubana se le ocurrió una idea para terminar.

Las treinta y dos piruetas en fouetté que hicieron famosa a Pierina Legnani.

¿Conseguiría hacerlas?

Arrancó con decisión y empezó a encadenar un giro tras otro, sacando la pierna entre el anterior y el siguiente, sin moverse ni un centímetro de donde había clavado la pierna que usaba de base.

I love the way you lie

I love the way you lie

Había perdido ya la cuenta, cuando el final de la canción les obligó a ambos a detenerse. Aunque sus mundos se habían separado, y la locura les había llevado a cada uno por su lado, nada más lejos de la realidad. Ambos habían sido conscientes de lo que hacía el otro en todo momento y se habían jaleado hasta el límite. Isaura ayudó a PéBé a levantarse y se fundieron en un abrazo de energía y emoción solo digno del espectáculo que se acababan de regalar.

También se besaron.

98. Con el permiso de mamá o sin él

Riiing Riiing Riiing

Si no hubiera estado rápida y, si no hubiera apreciado tanto el libro, se le habría caído del susto, pero no iba a dejar que las páginas de 1984 de George Orwell acabaran en el suelo. Recuperada del sobresalto inicial, dejó el libro sobre la mesa del salón y trató de relajarse.

Cosa difícil, por otro lado.

Riiing Riiing Riiing

Alguien se había colgado del timbre de la puerta como un poseso y no dejaba de llamar. A pesar del incordio que suponía el estridente ruido, Cynthia no se movió del sofá hasta que se normalizaron sus pulsaciones. Se ajustó las gafas de sol y abandonó el salón, sin prisa.

Riiing Riiing Riiing

Al llegar al recibidor observó por la mirilla.

No era ningún enviado de Tutor. Todo lo contrario.

−¿Qué pasa? −preguntó nada más abrir la puerta−. ¿Te has olvidado las llaves?

−No, no. Bueno… sí −se corrigió el b-boy−, en casa de Esperanza. −Y señaló la puerta de su vecina.

PéBé estaba colorado como un tomate, sudando a mares y la expresión de su cara traslucía que algo grave había sucedido, pero Cynthia no se fijaba en esos detalles o, si lo hacía, no les daba importancia. La vidente no presentía ningún mal alrededor del b-boy y era de eso de lo que se fiaba.

−Ah.

−¡La he visto! −exclamó PéBé, entrando a través de ella, si no se hubiera apartado.

−¿A quién?

Cynthia entornó la puerta.

−¡A la bruja! ¡A la negra! −Y, entonces, se le ocurrió una definición más acorde−: ¡a la madre de Isaura! 

−¿Cómo? Eso no es posib…

−Aquí, dentro de mi cabeza −especificó PéBé, propinándose pequeños golpes en la frente con el dedo índice.

Cynthia no se esperaba que el entrenamiento de PéBé obtuviera tan buenos resultados, al menos no tan pronto. Solo estaban a jueves y, al parecer, el líder rebelde ya convivía con su refugio a todas horas.

−¿Ha aparecido en tu gruta? −quiso saber Cynthia, impresionada.

−Sí, así es −afirmó PéBé, asintiendo varias veces seguidas.

Y se quedó mirando a su consejera. Estaba claro que buscaba respuestas en ella. No necesitaba ser adivina para saberlo:

−¿Te ha hecho algo? −preguntó.

−No.

−¿Te ha dicho algo?

−Tampoco.

−¿Sigue ahí?

−No. Ya se fue. −Y trató de explicarse mejor, ante la cara de impotencia que estaba adoptando Cynthia−. Solo apareció un segundo. Primero escuché los violines de El último mohicano. Luego, llegaron el resto de los sonidos, la cascada, el crepitar del fuego…

−¿Llegaste a entrar? 

−Sí. Pero no porque yo lo decidiera −le contó PéBé−. ¡Fue como la vez que me leyeron la mente! En un segundo estaba en el salón de Esperanza y, al siguiente, me vi en la gruta, mirando el fuego, sintiendo la humedad, el calor…¡Y a ella!

−¿Qué hacía?

−Nada. Solo me miraba −sacudió la cabeza y cerró los ojos para tratar de recordarla. Había pasado todo demasiado rápido−. Ella estaba detrás de la hoguera, así que no la vi bien. El fuego me deslumbraba. Además, solo fue un instante. Después, nada −dijo, dando una palmada−. Otra vez en el salón.

−¿PéBé?

Al otro lado de la puerta, Isaura preguntaba por él. Había tardado en seguirle, pero lo había hecho.

−Ahora salgo −respondió el b-boy y agarró del brazo a la gallega, alejándola de la puerta.

Los metió a ambos en la cocina. Cuando volvió a hablar lo hizo en susurros, asegurándose de que la cubana no pudiera escucharle:

 −¿Qué se supone que tengo que hacer ahora?

−Nada −le dijo ella, soltándose−. Tenemos que estar contentos porque tu entrenamiento mental funciona. Y mucho mejor de lo que esperábamos, ¿no?

−La última vez que alguien entró en mi mente, al cabo de media hora tus compañeras de piso murieron asesinadas, Cynthia. ¡Asesinadas! −Golpeó con la mano abierta la pared, y los cacharros de cocina resonaron dentro de los armarios−. Esto no es un juego.

−Por supuesto que no lo es.

A Cynthia le encantaba que PéBé se tomara las cosas en serio.

−¿Estás segura de que la madre de Isaura no intentará nada? −se quitó el sudor de la cara y añadió, un tanto más desesperado−: cagondios, ¡que la he visto! ¡Dentro de mi cabeza!

−Mientras no te considere una amenaza, estoy segura de que se mantendrá al margen −le explicó la vidente, menos convencida de lo que trataba de aparentar.

PéBé se quedó callado un segundo, maldiciendo en voz baja.

−Pero, ¿no estaba muerta? −preguntó, tratando de aclararse.

−Sí. Pero dejó en su hija un mecanismo de autodefensa, un "algo" que la protege cuando se ve en peligro.

−¿Y por qué aparece ahora y no antes? Nos conocemos ya desde hace cinco días, ¿no?

−Quizá ella siempre ha estado ahí, en todos los que rodean a Isaura, solo que ahora, gracias a las horas de entrenamiento, has sido capaz de verla. No creo que nadie más lo haya hecho nunca.

−Joder con los poderes mentales de los cojones.

−Gracias por la parte que me toca, Álex.

−Entonces, ¿crees que es algo normal?

−Puede ser. O no. ¿Quién sabe? −Cynthia se ajustó la coleta y suspiró. Su voz sonó más gallega que otras veces−. No tengo todas las respuestas, querido. Esto es tan nuevo para mí como para ti. Nunca antes había entrenado a nadie, ni los planes de Tutor contra mí se habían mostrado tan contundentes.

−Ya, claro.

En cuanto la gallega nombraba al famoso Tutor, a PéBé se le quitaban las ganas de seguir hablando, pues se acordaba de pronto de que estaba loca, que sufría esquizofrenia paranoide, además de fotofobia, claro.

−Pero puede haber otra razón −dijo Cynthia, volviendo a captar su atención.

−¿Sí? ¿Cuál?

Y PéBé rezó porque no se refiriera a su guerra particular contra los electrodomésticos.

−Que haya cambiado algo entre vosotros.

PéBé se puso rojo al instante, sabiendo a lo que se refería.

−¿Cómo?

−¿Has hecho algo que haya podido encender las alarmas de la madre de Isaura? ¿Algo que ella pueda interpretar como peligroso?

−No, que yo sepa…

La puerta de la cocina se abrió.

−Me ha besado, Cynthia −confesó la cubana, orgullosa.

Se puso al lado de su caballero andante y le cogió la mano como, si de esa manera, estuviera firmando algún tipo de manifiesto político. Al menos, eso sintió PéBé. 

−Nos hemos besado −insistió Isaura, con más seguridad en la voz que otras veces−. Y si a mi madre no le gusta, pues que mire hacia otro lado.

99. El hombre no desciende del mono,
desciende hacia el mono

«Quizá no deberíamos haberles contado el plan» −reflexionó Zaitsev dentro del ascensor−. «Tienen miedo. No» −corrigió al instante−: «es más que eso. Tienen pánico. Por primera vez están todos aterrados».

No era de extrañar y lo sabía. El genocidio que iban a causar en el macro congreso salsero superaba la peor de las pesadillas del Panteón. Aunque una resurrección, por el otro lado, también se situaba más allá del mayor de sus sueños.

«Que hayamos pillado a dos rebeldes, a punto de amotinarse es, en realidad, una suerte» −continuó pensando el doctor, sin dejar de pasear su moneda entre los nudillos−. «Su ajusticiamiento dará ejemplo a los demás, y pondrá las cosas en su sitio».

Salió del ascensor y empezó a recorrer los sótanos del Panteón. Parecían sacados más de una película de terror que de un chalet residencial en La Moraleja. Aquellos largos pasillos de hospital, la iluminación blanca de los fluorescentes del techo, la austera o nula decoración, junto con las medidas de seguridad, los soldados y las batas verdes de los científicos, rodeaban a Zaitsev de esa certeza de que algo horrible estaba por ocurrir. Solo que, en su caso, él era quien daba los sustos, a él a quien había que temer.

El doctor en psiquiatría cruzó la doble puerta de metal, tras apoyar su mano en el escáner, y accedió a la gran sala que contenía el Cubus.

Allí le esperaban sus hombres.

−<Los dos negros insurrectos esperan dentro> −le anunció Petrov, señalando el enorme cubo de cristal, tras despedir a los mercenarios eslavos.

Se notaba que acababan de llegar. El valido ucraniano lucía un traje de chaqueta de color verde pistacho, a juego con la corbata, que destacaba sobre la camisa violeta. Los zapatos hacían juego con la camisa, el cinturón y el pañuelo que llevaba en el bolsillo de la chaqueta. A su extravagante manera iba impecable.

El enorme cubo de cristal opaco que presidía la estancia −como un submundo ajeno a la realidad− había sido diseñado específicamente para el babalawo y la iyanifá. Su misión era conseguir que los ancianísimos se sintieran como en casa, como en Cuba o, más concretamente, como en su propio mundo de magia y fantasía yoruba. Porque, aunque ellos eran cubanos, llevaban tanto tiempo viajando de un lado para otro con Zaitsev que poco les quedaba en la retina de su Cuba querida, más que los sonidos, los olores y los sabores del Cubus.

−<No les hagamos esperar, entonces> −dijo Zaitsev, todavía moviendo el denario romano pero ya dentro del bolsillo de su bata blanca.

La puerta de cristal se abrió antes de que se acercaran. Era Valdés, que salía del Cubus, con la cara descompuesta. Cuando el jefe cubano vio al doctor acercarse, tragó saliva, visiblemente incómodo.

−¿Cómo va entrrenamiento? −quiso saber Zaitsev, al llegar hasta él.

Su español seguía siendo tan malo como siempre, pero solo Yuri Petrov se atrevía a corregirle. 

−Lo tenemos todo controlado, doctor −contestó Norberto Valdés, con más ojeras de lo habitual.

El babalawo y la iyanifá habían tenido que finalizar apresuradamente sus rituales y cantos a los orishas ante la noticia de que dos de los agentes del Panteón habían sido denunciados por insubordinación. Para Valdés, una noticia así, hacía algo más que robarle el aliento.

En cualquier momento podían descubrirle también a él. 

−¿No piensa quedarrse usted? −le espetó Zaitsev, dando a entender que debería.

−Quería aprovechar para descansar un rato pero si…

−Por supuesto −le interrumpió Zaitsev, clavándole sus ojos azules, casi transparentes−. Quédese. Siempre puede aprrender algo nueva.

−Claro.

Y se echó a un lado para permitirles el paso.

El tacto de la gruesa alfombra y la mezcla de olores, así como la tenue luz rojiza y los tambores, transportaban a los invitados a otro lugar. Excepto a Zaitsev, que parecía inmune a los efectos del entorno.

El doctor ruso caminó hasta el centro de la estancia donde dos nigerianos, atados de pies y manos, apenas se atrevían a respirar, tumbados en el suelo.

Valdés les siguió pero se quedó pegado al cristal, sin ánimo alguno de ser testigo de lo que iba a suceder. Como se lo había ordenado el doctor, estaría en cuerpo presente, pero su pensamiento volaría lejos, muy lejos, para no atender a lo que podría esperarle a él si le descubrían.   

−¿Son estos los dos que ríen de mí? −preguntó Zaitsev, señalando a los dos cuerpos que se agitaban, nerviosos, en el suelo.

Era una pregunta retórica, estaba claro. ¿Quiénes iban a ser si no? Aunque no se habían reído de él. Nadie se habría atrevido a reírse del mandamás del Panteón. Lo que habían hecho era emplear el rusuba en su propio beneficio para abrirse una vía de escape, en caso de que las cosas se complicaran.

−Sí, son estos −respondió Petrov, mesándose su pequeño y perfectamente recortado bigotito rubio.

−¿Algún otro quierre unirse con ellos?

En la penumbra, a escasos seis metros del centro, otros cuatro nigerianos esperaban temblando la sentencia. Ellos eran los compañeros que habían delatado a los dos insurrectos, así que no tendrían por qué tener miedo. En todo caso, lo contrario, esperar una recompensa, pero con Zaitsev nunca estaba claro.

−<Ellos son los que han testificado en su contra> −le explicó Petrov, en ruso, por si acaso su jefe no lo tenía claro.

−<Lo sé. Solo estaba bromeando>.

El valido ucraniano meneó la cabeza y se encogió de hombros, dando un paso hacia atrás. La fiesta estaba a punto de empezar.

Y su jefe, al parecer, se encontraba hasta de humor para hacer bromas.

−<Diles que los desaten> −le ordenó Zaitsev a su segundo, que prefería hablar en su idioma natal a chapurrear el español.

−Desatadles −gritó Petrov.

Los vendedores de La Farola se apresuraron a cortar las ataduras de los presos. Una vez hecho, se volvieron a retirar a su esquina.

−<Tradúceles lo que voy a decir, Yuri> −comandó el doctor, volviendo a meter la mano en el bolsillo para tocar su moneda.

−<Listo>.

−<Yo les he convertido a ustedes en hombres de verdad. Gracias a mí, llevan una vida digna, con esperanza incluso de un futuro prometedor. ¿Es esta su forma de agradecérmelo?>

El valido lo tradujo a español.

−Por favor, piedad, nosotros no…

−¡Cállese! −se adelantó Petrov para gritarle al nigeriano que, desde el suelo, había osado replicar−. El discurso del doctor no es para ustedes. Ustedes no cuentan ya. Zaitsev habla para sus compañeros. −Y miró hacia los otros, sin dejar de hablar−. Los que han sido más listos y les han entregado al enterarse de lo que tramaban. Solo ellos tienen, todavía, algún derecho.

−Pero…

Y le metió una patada en la boca que salpicó sangre a varios metros de distancia.

El nigeriano no volvió a decir palabra.

−<¿Puedo seguir?> −preguntó Zaitsev.

−<Por favor> −le invitó su valido, limpiando una mancha de sangre de su zapato violeta.

−<Sin mí, ustedes no serían más que vagabundos sin techo, mendigos sin apenas comida, ni dignidad> −explicó, sin inmutarse, a pesar de la gravedad de sus palabras−. <Sin mí, no serían hombres>. −De pronto, el doctor se echó a reír, como si acabara de ocurrírsele algo−. <Ustedes serían monos, ¡monos entre hombres!>

Al otro lado del Cubus, asomaron los ancianísimos. Eran conscientes de que llegaba su turno y, obedientes, como cada vez que se les reclamaba, se aproximaron al centro. Eran tan bajitos, tan pequeños, que parecían de otra especie, y tan viejos, que esa especie se habría extinguido ya de no ser por ellos. Dulce Crespo iba delante, con su pañuelo blanco atado a la cabeza y ayudándose de un bastón para caminar. Detrás, con la mano apoyada en el hombro de su esposa, iba Gabriel Obrador, temblando a cada paso. Su cabeza lucía un gorro de lana azul celeste. Ambos iban vestidos enteros de blanco y cargados de adornos y collares.

Pasaron unos segundos hasta que el valido ucraniano se animó a traducir al español el discurso de Zaitsev. Era como para eso, y mucho más. Valdés, aunque no quería, tuvo que escucharlo. Sintió que se mareaba del miedo. Los cuatro nigerianos del lateral temblaron, deseando estar muertos antes de seguir presenciando aquella escena. Pero, claro, ninguna de las reacciones de los presentes pudo acercarse a lo que sintieron los dos protagonistas del suelo. Lloraron, gimieron, gritaron de pánico. Uno de ellos se meó encima y el otro casi se atragantó en su propio llanto.

Y eso que todavía no había comenzado el castigo.

−<Monos. ¿Lo has traducido bien?> −preguntó Zaitsev al no ver ninguna transformación.

−<Sí, mi zar>.

 Pocas veces Petrov llamaba a su jefe por aquel título ruso, heredado del caesar romano, pero la ocasión le pareció idónea.

−<Entonces, ¿por qué no empiezan? ¿Lo habrán entendido?> −Zaitsev cambió el peso de una pierna a la otra, impaciente.

−<Por supuesto que sí. Simplemente…. son ancianos. Y van despacio. Nada más>.

  Efectivamente, la iyanifá se detuvo junto a los nigerianos y los miró con ojos cariñosos. Solo durante los primeros cinco segundos. Después, su rostro diminuto y arrugado se retorció en un gesto de dolor. Su marido había invadido su cabeza y le exprimía el cerebro en busca de esa parte que jamás utilizaría por voluntad propia. En cuanto la encontró, ya sabía las teclas que tenía que tocar. Y las hizo sonar dentro de la mente de los nigerianos.

«Esto es una locura. Una maldita locura» −se resignó Valdés, pegándose todavía más al cristal, como si, en un momento dado, pudiera traspasarlo y desaparecer.

Los dos nigerianos del suelo cambiaron su actitud. Ya no era terror lo que sentían. Era dolor. El dolor intenso de un ser humano al arrebatarle cuanto le define. Sus recuerdos, sus ideas, sus sentimientos…

−Monos, monos, vamos, ¡quierro ver monos! −les metió prisa Zaitsev, hablando de nuevo en español.

No se iban a transformar en monos. No, literalmente. Pero los cuerpos de los nigerianos empezaron a contorsionarse para adoptar poco a poco la postura e idiosincrasia de los primates.

Solo que uno de ellos no aguantó la tensión y murió entre espasmos.

Petrov levantó la ceja, y tomó nota. Luego actuaría.

−<¡Qué lástima!> −comentó Zaitsev, abriendo las manos y juntándolas frente a su cara, disgustado.

El otro nigeriano nunca más pertenecería al género humano. Era un mono y, como tal, se limitó a observar a su alrededor, sin entender qué hacía allí, entre tanta gente vestida. Porque en la transformación, una de las primeras cosas que había hecho, había sido desnudarse.

Los ancianísimos retrocedieron en cuanto el ritual rusuba tocó a su fin.

−<¿No tienes un plátano?> −le preguntó el psiquiatra ruso a su valido.

−<No. Si lo hubiera sabido…>

−<…habría sido divertido>.

−Sí −afirmó en español, Petrov.

Pero tenía otra cosa en mente. Se acercó a los nigerianos que evitaban mirar a su ex compañero y, cuando estaba pegado a ellos, sonrió.

−La debilidad no es un buen síntoma por estos lares…

Extrajo del bolsillo interior de su chaqueta pistacho una navaja y le rajó el cuello a uno de ellos, camino de clavársela al otro en la yugular. Ambos cayeron de rodillas, ahogándose en sus propias sangres. Y murieron.

−<¿Se puede saber por qué…?> −Zaitsev no estaba acostumbrado a sorprenderse.

Todas las sentencias de muerte en el Panteón solían pasar por sus manos.

−<El primero de los monos, este que no ha sobrevivido> −se explicó el valido señalándolo al pasar a su lado, caminando hacia el doctor−, <no murió por culpa del ritual. Sus dos compañeros usaron el rusuba, para apiadarse de él>.

Zaitsev se llevó la mano a su pelo rubio, cortado al estilo militar. Yuri Petrov había estado muy atento para darse cuenta de algo así, y había actuado con celeridad y contundencia.

−<Buen trabajo, Yuri>.

−<Gracias, Nikolay>.

Petrov se reservó para sí mismo el alivio que había sentido al tomar la iniciativa y ajusticiar a los dos nigerianos piadosos. No le había gustado nada el espectáculo de la transformación y, en el fondo, los había matado así de rápido para evitar que a su jefe se le ocurriera añadir más monos a su show.

Petrov dio las órdenes pertinentes a los mercenarios eslavos que habían esperado fuera para que recogieran los cadáveres y llevaran el "mono" al zooruba. Los ancianísimos iban a tener la tarde más que ocupada. Debían sacrificar a todos los animales que quedaban y, ahora, a uno más.

−<Por cierto> −se detuvo el doctor Zaitsev−, <¿qué es eso que me ha llegado de que tengo que abandonar mis aposentos?>

El ucraniano suspiró. Estaba tardando en protestar.

−<Como les hemos exigido a los árabes que se hospeden aquí, en el Panteón> −señaló Petrov, acusando a su jefe de que no les hubiera dado otra opción−, <y son demasiados, me he visto entre la espada y la pared. Sin opciones. Así que al jeque le meteremos en tu suite, y a su hermano en la mía> −que era la segunda mejor de la finca−. <¿Podrás soportarlo? ¿Un par de días?>.

Zaitsev habría querido decir que no.

−<Sí, claro. No hay problema> −dijo, en su lugar−. <Comprueba que los científicos españoles, el gordo, bajito y calvo…>

−<…el biólogo, Alfredo Obregón, especializado en crio-biología, sí> −le corrigió.

−<Sí, ese. Y el otro, el delgaducho con gafitas…>

−<…el neurólogo, Cristóbal Albarracín, experto en criónica> −se resignó a apuntarle también.

−<Bueno, pues ellos dos, asegúrate que están preparados para recibir a los médicos árabes>.

−<Claro, cómo no>.

Zaitsev le dio un par de palmadas en la espalda a su segundo, y le comentó, sonriendo:

−<Ay, ¡qué haría yo sin ti!>.

Y se marchó riendo.

Había vuelto a meter su mano en el bolsillo.

−<Supongo que sin mí> −dijo, en voz muy bajita−, <acabarías convirtiéndolos a todos en monos>.

Y después de sacudir la cabeza, para espantar la tétrica escena que habían vivido en el Cubus, se dirigió a la zona de laboratorios. Aunque, a medio camino, cambió de rumbo. Una vodka con hielo, antes de seguir trabajando, le iba a sentar de maravilla.

100. Abren las blancas. Jaque en diez movimientos

Ya se estaba acostumbrando a pasar de los consejos de los médicos. Si fuera por ellos, seguramente no habría salido del hospital en una semana. Pero no disponía de ese tiempo o, mejor dicho, Fara no disponía de ese tiempo. El proceso de envejecimiento, si no había comenzado ya, estaría a punto. E iba a ser un escándalo si sucedía en un lugar público, a la vista de médicos y enfermeros.

En cuanto la pelirroja cayó en coma, Bartolomé hizo sus cálculos y concluyó que, a lo más tardar, el miércoles debía consumarse el traslado de Fara. Sin embargo, como el martes había estado, por decirlo suave, indispuesto, no consiguió el permiso definitivo de traslado hasta primera hora del jueves.

Con Fara ya aparentando treinta y pico. ¿O solamente era su impresión?

Menos mal que ya habían previsto situaciones así y, tanto Fara como Bartolomé, tenían todo tipo de documentos firmados por el uno y por el otro para agilizar la parte burocrática. El papelito más importante y el que definitivamente le había dado la victoria era el Documento de Voluntades Anticipadas (DVA), algo así como un testamento en vida, que, en este caso, otorgaba a Bartolomé Casablanca la potestad y el poder de decisión sobre el futuro médico de Fara Quiñones de la Torre, en caso de que ella se viera incapaz de expresarse personalmente.

    La instalación médica que le obligaban a poner en el dormitorio de Fara costó poco menos que una fortuna, sobre todo por culpa de las prisas −al no poder importar el material desde el extranjero, donde era considerablemente más económico−, pero el dinero no tenía importancia. Nunca la había tenido, desde que Fara y él se unieran por el rito pagano del rusuba. Sus múltiples cuentas bancarias rebosaban salud a costa de aquellos que consideraron demasiado ricos para tan poco escrúpulo. 

A Bartolomé también le exigieron presentar un contrato con una empresa que se dedicara profesionalmente al cuidado de enfermos terminales. Esa parte tampoco fue coser y cantar. Primero contactó con dos empresas privadas que se dedicaban exclusivamente al estado vegetativo, pero la respuesta de ambas fue negativa. Solo había previsto consultar las empresas de lujo, creyendo que ellas estarían más acostumbradas a los caprichos y excentricidades de sus clientes, pero no fue hasta el tercer y último intento que lo consiguió. Cierto que pedía algo extraño pero, si disponía del dinero necesario para ello, ¿por qué negárselo? Le obligaban a poner veinticuatro horas de vigilancia profesional, y eso pidió él,  un enfermero por turno, tres turnos diarios, siete días a la semana −hasta ahí, nada descabellado− pero añadió la nota discordante: exigía que el personal no se repitiera jamás. Que cada empleado trabajara ocho horas y punto, que ya no volviera de nuevo. Así, los enfermeros solo veían a Fara una vez, durante ese turno.

 Habría sido difícil de explicar lo del envejecimiento progresivo, ¿no?

«Y ya no tengo a Fara para manipular las mentes y hacerles olvidar cualquier cosa» −se recordó, mientras cruzaba el pasillo, camino del dormitorio.

 Aunque sabía que a la pelirroja le quedaban ya pocos días, incluso horas, para que el tiempo terminara de tomarse su justa venganza y reclamara finalmente los años que le habían robado, no tenía ni idea de la velocidad a la que iba a suceder. El proceso ya había comenzado, pero ¿seguiría avanzando al ritmo lento al que lo estaba haciendo o acabaría por acelerarse?

Fue hasta el dormitorio de la boricua y la observó de cerca, tratando de no dejarse influir por los tubos y las máquinas que la rodeaban, que empeoraban considerablemente su imagen. ¿Qué edad aparentaba ahora? ¿Treinta y ocho? ¿Cuarenta?

−Sigues estando bien guapa a tus cuarenta, sweety −le confesó con una sonrisa, apartando un mechón de pelo rojo de su frente−. No sé por qué te estancaste en los veintitantos. La experiencia es un grado. −E hizo una pausa, para incorporarse−. Mírame a mí. ¿No decías siempre que lo de "madurito interesante" te ponía?

Fingió una sonrisa y resopló. Se le estaba poniendo cuesta arriba. Su corazón había aguantado de milagro los envites en el piso de Jackson Cabrera, aferrado a esa última posibilidad de salvar a su amiga, o de vengarla, pero ¿cuánto tiempo más pensaba concederle?

Miró la hora en uno de los aparatos y frunció el ceño, cambiando completamente de actitud y, de paso, de conversación:

−Hoy, de una manera o de otra, sabremos lo que te hizo la niña pija −dijo, como si todavía tuviera que darle explicaciones a Fara−. «Y de paso, averiguaré que pinta en esta historia mi Rosalinda querida». −Pero eso último no lo dijo en voz alta.

 Al salir del dormitorio, el caballero de blanco se fue directo al armario que ejercía de mini bar, en busca de su botella de coñac favorito, el Courvosier XO Imperial. Se sirvió una copa. Fara se la habría preparado al estilo tradicional, calentando el cristal en agua caliente, y tapando la copa con un plato para que no escaparan los vapores, pero él no tenía ganas de cuidarse, no hasta ese punto. Lo que sí hizo fue descartar la opción de fumarse un puro habano de los suyos. Lo haría, pero después de la visita a Pozuelo; si sobrevivía y las noticias eran buenas. Hasta entonces, necesitaba estar bien despierto y preparado para lo que fuera.  

Las advertencias de Norberto Valdés acerca del peligro que corría si iba tras Isaura Figueiras no habían hecho mella en él. Estaba decidido. De todas formas, Bartolomé no iba a usar el rusuba para interrogarla, que era lo que, al parecer, había causado los mayores daños. Ya no podía. Sin Fara, se había quedado literalmente sin poderes. Por eso, su preocupación había evolucionado hacia cosas más mundanas y fáciles de entender, como, por ejemplo, el protector misterioso que andaba junto a la negra, el caballero andante del que le había hablado el cubano.

−Así que… un caballero negro −susurró Bartolomé, antojándosele esa definición, entre sorbo y sorbo.

Siempre había sido muy peliculero. Y llamarlo caballero negro sonaba perfecto, puesto que el caballero blanco estaba a punto de salir a por ellos. 

101. Eligiendo bando

−¿Cómo cojones quieres que reaccione? −protestó PéBé, encerrado con Isaura en su propio dormitorio.

−No lo sé. Pero desde luego que no marchándote corriendo y dando un portazo −le insistió la cubana.

−Mira, sé que no estuvo bien, pero ya te he pedido disculpas, joder −repitió PéBé, sentándose en la cama. Isaura, al instante, se sentó a su lado y le cogió la mano−. ¿Es que no entiendes que, para mí, es algo jodidamente nuevo eso de que se meta gente dentro de mi puta cabeza? 

−Claro que lo entiendo.

  −Quizá para Cynthia y para ti las cosas sobrenaturales están a la orden del día pero, para el resto de los seres humanos, la gente normal, joder, la de a pie, eso solo pasa en las pelis.

Isaura frunció el ceño y retiró su mano de la de su caballero andante.

−¿Y ahora qué, coño?

−Que no soy normal. Que no me ves normal.

−Isaura…

−Ya, lo sé.

−No, no, mira…

Isaura llevó dos dedos extendidos a la boca del b-boy y le hizo callar.

−Lo que pasa es que no me gusta que me veas como un monstruo −le dijo−. ¡No es culpa mía que mi madre fuera una bruja, o algo parecido, ni que la gente me persiga! Ni siquiera sé lo que buscaban esos negros. O el tipo mayor de blanco y la pelirroja... ¿Es que no te das cuenta de que puede que estuvieran intentando matarme? −Comprobó que tenía todo el pelo en su sitio, y después se levantó−. ¿Cómo quieres que me sienta si la única persona en la que confío ahora mismo sale huyendo de mí, como si hubiera visto al diablo? −y puso tierra de por medio, acercándose a la ventana−. ¡Jolines, yo también estoy asustada!

¿Había dicho Isaura un taco?

−Yo no −corrigió PéBé, rápidamente−; no es miedo lo que siento. ¡Es impotencia, cagondios! −respiró hondo y volvió a pedirle disculpas−. Pero bueno… lo siento, ¿vale? Te repito que lo siento, y que no volverá a suceder.

Y se fue a buscarla junto a la ventana.

−Pues tienes que distinguir entre la gente mala, la que nos ha hecho daño, y yo. Yo no soy el enemigo, PéBé. Ni mucho menos. −Gradualmente, fue bajando la voz. Dejándose querer. Pidiendo a gritos un abrazo.  

−Lo sé, Isaura, lo sé −dijo él, rodeándola con los brazos−. Tú no serías capaz de matar ni a una mosca.

Aquella manera de describirla, sin saber exactamente por qué, no le gustó demasiado a la cubana. Leo, su amigo invisible, siempre listo para saltar, le preparó al instante una respuesta adecuada que habría vuelto a encender la conversación, pero ella optó por callarse.

−¿Sí? −le preguntó PéBé, levantándole la barbilla.

−¿Qué?

−Nada, que parecía que ibas a decirme algo.

−No, no. −Y pegó su cabeza contra el pecho fornido del b-boy.

Por primera vez, PéBé encontró similitudes entre el discurso de Cynthia y el de Isaura. ¿Se estarían contagiando la una a la otra?

Los malos…

Los buenos…

¿Era su impresión o ambas querían meterle en un bando a toda costa?

−No dejaré que te pase nada malo. 

Pues, si eso era lo que querían sus compañeras de piso, su nueva familia,  ahí estaba él, poniéndose a la altura, metiéndose de cabeza en la guerra.

−¿Seguro?

−Te lo prometo.

No sabía PéBé que mantener esa promesa iba a ser imposible. Lo que estaba por pasarle a la cubana en los próximos días, ni un ejército de caballeros andantes habría podido evitarlo.

Pasaba en la mayoría de las novelas que leía, que los héroes no aprendían. Nunca aprendían.

«Hasta las narices del amor» −pensó Cynthia que, al no lograr concentrarse en la lectura, se había puesto a comer un bol de cereales en el salón.

PéBé se había encerrado en el dormitorio con Isaura, a discutir, a tenor de las voces. Lo mismo de siempre. Los héroes perdían el norte cuando se cruzaban con su princesita de turno. Por eso fallaban: ¿es que no se daban cuenta? ¡El amor no era compatible con la guerra! Cynthia misma era un ejemplo de ello y no por falta de oportunidades. En los pisos tutelados se le habían insinuado tanto chicos como chicas, pero ella había pasado olímpicamente de todos. Bueno, no de todos, pero lo del terapeuta no contaba. Había sido un intercambio profesional, entre adultos. Sin ataduras, ni amor. Una experiencia puramente física.

Además, aunque estaba feo incluso pensarlo, ¿acaso PéBé no sabía interpretar las señales del destino? Primero Carmen, en el incendio, y luego, Sandra, en el tiroteo de su propia casa. Estaba claro que no debía tener novia. Debía centrarse en la guerra, en su entrenamiento, en seguir sus instrucciones al pie de la letra, en…

«Bueno, tampoco es plan de pasarse de rosca» −se rió por dentro la gallega, agradeciendo que las voces en el dormitorio se calmaran−. «A ver si ahora resulta que quien le agobia soy yo».

Cynthia había decidido mantenerse al margen entre Isaura y PéBé, y se estaba esforzando por hacerlo. Además, la cubana tenía algo que las demás carecían: su madre. El misterio de la bruja salvaje podía convertirse en un as en la manga para el bando rebelde en la guerra contra su archienemigo, si aprendían a manejar la situación. Pero, para ello, era imperativo que la niña se dejase de ñoñeces y caprichos y asumiera su papel secundario. Primero estaba el líder rebelde, para mover al ejército rebelde; luego, la consejera, para moverle a él: y por último, si hacía falta, la amante.

En este caso, el orden de los factores alteraba el resultado. Y mucho.

Cynthia asintió un par de veces, satisfecha de sus reflexiones, pero, aunque quiso volver a su bol de cereales, no pudo.

Algo estaba a punto de pasar.

−Oh, Dios −exclamó, dejando la merienda sobre la mesa. 

Miró hacia la puerta y tragó saliva. Sentía el odio, la venganza.

«¡Pero no, está terriblemente equivocado!» −pensó, asustada.

Y salió escopeteada hacia el recibidor.

Alguien iba a llamar a la puerta. Si no lo impedía ella antes. Cogió sus llaves del mueble, se ajustó las gafas de sol, temiendo el cambio de luz y agarró el pomo de la puerta.

−¡Nooo! −le gritó al desconocido, mientras abría, para que no tocara el timbre.

En el descansillo, completamente vestido de blanco −sombrero y bastón incluidos−, un hombre mayor se sorprendió, a tiempo todavía de retirar el dedo del timbre, que todavía no había pulsado. A pesar de que Cynthia era alta, el caballero de blanco le sacaba casi la cabeza, pero no era su altura o sus hombros anchos lo que más le llamaba la atención, sino sus manos grandes, manos que, en el caso de la derecha, que agarraba el bastón, se convertía en un verdadero puño, con los nudillos deformes de innumerables peleas. Los ojos grises de caballero de blanco estaban cargados de nubes tormentosas y aunque su pelo corto y rizado apenas tenía color, el rojo de su juventud no habría igualado al fuego que escondía su mirada. Y que Cynthia podía ver con cristalina claridad. 

−Buenas tardes, señorita −saludó Bartolomé, a pesar de su ánimo, cortés.

Pero no descubrió su cabeza frente a Cynthia, ni relajó sus dedos alrededor del bastón.

−Seguirán siendo buenas, si actuamos con celeridad.  

La joven albina cerró la puerta con cuidado detrás de sí, y enganchó del brazo al caballero de blanco, tirando de él hacia las escaleras. Bartolomé sacudió la cabeza, confundido.

−Un momento… −empezó a explicarle a la chica de las gafas de sol.

Ella le interrumpió:

−Ya sé a lo que viene usted. Pero se confunde. No sabe qué suerte hemos tenido de que me encuentre a mí primero.

Bartolomé la miró perplejo, dejándose arrastrar hasta el borde del primer escalón. Luego la obligó a detenerse. 

−¿Eres amiga de Isaura? −le preguntó.

−Soy algo más que amiga. Soy la salvación para todos −se explicó Cynthia, sin evitar una punzada de orgullo−, incluido usted y, si consigo que confíe en mí, quizá logre evitar que alguien cometa una barbaridad. Algo terrible de lo que después no serviría arrepentirse.

Y descendió el primer tramo de escaleras.

−¿Viene usted? −le incitó desde abajo, impaciente.

Bartolomé Casablanca resopló, mirando primero a la gallega y luego a la puerta de la que pretendía alejarle. Aquella chica alardeaba de tener respuestas y respuestas era, en parte, lo que buscaba. La venganza podía retrasarse.

Al fin se decidió y siguió a Cynthia fuera del edificio, eso sí, rezando porque no estuviera cayendo en una trampa muy bien elaborada.

Al menor indicio de rusos, rusuba o cualesquiera que fueran las armas que utilizara la negra, él tomaría el control de la situación. De forma contundente.

E hizo crujir sus nudillos. 

102. Campo de batalla… familiar

La llave giró dentro de la ranura. Al otro lado, alguien contuvo la respiración, escondido.

−¿Hola? −se presentó Cynthia, empujando la puerta con cuidado−. ¿Hay alguien en casa?

Nadie contestó.

−Quizá hayan salido −dedujo la gallega.

Y pasó primero al interior. Cynthia y su invitado solo habían pasado media hora charlando en el bar que había un par de calles más abajo. Ambos habían bebido cerveza, pero solo a Bartolomé se le había subido el alcohol a la cabeza. Quizá la chica albina era más dura de lo que aparentaba o quizá Bartolomé se había llevado la sorpresa de su vida en la conversación y eso había golpeado a su organismo de tal forma que un par de pintas le habían sentado como dos docenas. Estaba impaciente por vivir lo que venía a continuación.

Porque no tenía ni idea de lo que le esperaba.

Eso sí, como sabía que podía ser un tanto peliagudo, animó a Cynthia a que llamara por teléfono a sus compañeros de casa, advirtiéndoles de su inminente llegada, para que se prepararan mentalmente. Por desgracia, la gallega no llamaba por teléfono. No usaba ningún aparato que tuviera tecnología. Su guerra contra Tutor se lo impedía. Esto último, por supuesto, no lo compartió con Bartolomé; tampoco era plan de hacerle partícipe tan pronto de lo que estaba por venir.

 Cynthia pasó rápido al interior del piso, volviéndose hacia el caballero de blanco e invitándole a pasar con un gesto de su brazo. Con el rabillo del ojo vio que Isaura estaba de pie, en medio del salón, mirando hacia ella. ¿Por qué no había contestado?

Algo andaba mal. La cubana tenía la cara desencajada de terror, pero, entre las gafas de sol y la emoción del encuentro que iba a presenciar  −o quizá por culpa de la cerveza que, al final, también le había afectado a ella−, no se había percatado de lo que sus sentidos trataban de advertirle.

Mal hecho, consejera. 

−Un momento, creo que…

A Cynthia no le dio tiempo a terminar su frase. En cuanto el caballero de blanco entró en el recibidor, la puerta se cerró de golpe y PéBé salió de su escondite, pasándole la katana por encima de la cabeza y apretándola contra su cuello, mientras le inmovilizaba con el brazo izquierdo. A Bartolomé se le cayó el sombrero al suelo y, al parecer, eso fue lo que más le molestó. Por muy alto que fuera y por ancha que tuviera la espalda sentía la fuerza del muchacho como la de un verdadero coloso. Si hubiera tenido intención de revolverse, lo habría tenido difícil.

−¡Álex! −le gritó Cynthia espantada−. ¡No!

El susto la había hecho retroceder tres pasos, quedándose con medio cuerpo dentro del salón. Isaura, que también había soltado un chillido en el momento del ataque sorpresa, esta vez no dejó que el miedo la paralizara, e hizo exactamente lo que le había ordenado su caballero andante, poner tierra de por medio entre ellas y el intruso. Tiró del brazo de Cynthia, alejándola de la pelea y cerró la puerta del salón, poniéndolas a  salvo. Lejos de los hombres, y de lo que tuviera que hacer PéBé.

Y, en esta ocasión, había dicho que no dudaría.

−¡Estáte quieta! −le pidió Isaura a la albina, al ver que no dejaba de resistirse.

−¡Tú no lo entiendes!

Eso era verdad. No lo entendía. No entendía qué le había podido decir el caballero de blanco a Cynthia para engañarla y convencerla para que lo condujera hasta más allá de las puertas de casa, abriéndoselas de par en par para que volviera a practicar su magia maldita.

−¿Quieres parar de una vez?

La bailarina clavó sus piernas en el suelo y tiró de su compañera de piso con toda la fuerza que tenía. Y resultó que tenía mucha. Cynthia no pudo mantener el equilibrio ni la posición y se vio propulsada hacia la zona de los sofás.

Isaura, que seguía temblando de miedo, respiró agitadamente, pero satisfecha de cumplir con su parte del plan. PéBé solo había tenido un par de minutos para prepararlo, pero todo estaba saliendo tal y como el b-boy había dicho. ¡Qué suerte habían tenido de que Isaura, al volver al salón, se hubiera quejado de la oscuridad con la que Cynthia les obligaba a convivir! Y que hubiera subido la persiana, aprovechando que la gallega se había marchado a algún lado. Fue entonces cuando observó un momento la calle y, de casualidad, vio a alguien que nunca olvidaría.

−¡PéBé! ¡PéBé! −le llamó con todas sus fuerzas.

El joven, que se había echado a dormir la siesta, apareció corriendo como una exhalación, a tiempo de ver el lugar que señalaba la cubana. Vio a Cynthia y a un hombre trajeado de blanco, sombrero y bastón incluidos, justo antes de que giraran la esquina.

Con toda probabilidad se dirigían a su casa.

−¡Es él! ¡Es él!

−¿El tipo mayor que acompañaba a la pelirroja?

−¡Sí! −asintió, separándose de la ventana−. ¡Y viene hacia acá!

−Pero esta vez estoy yo −respondió PéBé, sintiendo como toda la rabia que guardaba dentro volvía a la superficie con renovada energía. Por Carmencilla. Por Lourdes. Por Sandra. Y, ahora, por Isaura−. Esto se acaba aquí y ahora.

Según le había contado Isaura en un par de ocasiones, aquel hombre, aparentemente afable, la había atacado en su propia casa, a la vuelta de las clases de ballet. Juntos habían reforzado la conclusión de que había usado algún tipo de manipulación mental para torear a los búlgaros y a Lupe, y se había deshecho de ellos, sin despeinarse. ¿Cómo, si no, iban a permitir los empleados de la mansión Figueiras que un desconocido entrara −sin estar el padre presente− y se paseara por el salón como Pedro por su casa, y sin ninguna vigilancia?

Si en aquella ocasión, aquel tipo no había logrado hacerle nada a Isaura, estaba claro que regresaba para terminar la faena. Pero, ¿dónde se había dejado a la pelirroja?

−Tenemos la sorpresa de nuestra parte −le había dicho PéBé a la cubana, aferrándose a esa ventaja, mientras pensaba−. El tipo no sabe que le hemos visto, joder, eso es bueno. Eso es muy bueno.  

PéBé le había prometido que él se encargaría del caballero de blanco, pero que a ella le tocaba lidiar con Cynthia. Que ella era fuerte, sobre todo, en el plano mental, pero que, por si acaso, estuviera atenta para reducirla y separarla de la pelea. Con los poderes de esa gente no se podía andar uno por las ramas. Hacía falta ir al grano. Así que mejor ser contundente, que darle la oportunidad de manipularles.

En los segundos de que dispuso para confeccionar su estrategia, PéBé se decantó primero por la pistola pero, en cuanto vio la katana en la pared, cambió de idea. Agarró la espada japonesa, la movió un par de veces, para sentir su acero cortando el aire, y luego se colocó detrás de la puerta. Esta vez las cosas se harían a su manera. Al principio le había ordenado a Isaura que se escondiera en el dormitorio, pero luego le pidió que se quedara en el salón, algo alejada, y que contestara con un tono normal si Cynthia decía algo, para que no sospecharan. PéBé contaba con que, para cuando se dieran cuenta de la cara de terror que tenía Isaura, ya sería tarde.

Porque primero actuaría. Después, solo si se daba el caso, preguntaría. Siempre y cuando no escuchara ni uno solo de los acordes de El último mohicano en su cabeza, claro. Y, como, por ahora no había sucedido, con la puerta del salón cerrada, e Isaura y Cynthia a salvo, PéBé se permitió el lujo de no apretar el filo de la katana contra el cuello del caballero de blanco y cortarle de primeras la garganta.  

−Esto no te lo esperabas, ¿eh, hijo de puta?

−Muchacho… −le habló Bartolomé, conservando la calma−. Álex es tu nombre, ¿verdad? No vengo a haceros daño, Álex. Eso se acabó.

−Me parece que, para convencerme de eso, te van a hacer falta algo más que unas jodidas palabras, abuelo. ¿Por qué no intentas meterte en mi cabeza como hiciste con los que protegían a Isaura la última vez, eh? ¡Vamos, lo estoy deseando!

Y se echó hacia delante aplastando a Bartolomé contra la puerta de entrada, haciendo que se clavara el pomo en la ingle. Eso le molestó bastante. Un cuadro pequeño que había en la pared se cayó al suelo, añadiendo más tensión a la escena al romperse su marco, con estrépito. 

−Solo ha sido un malentendido −trató de aclararle Bartolomé, resoplando. No le gustaba nada encontrarse en una situación así−. Si en algún momento pensé mal de la niña…

−Isaura no es ninguna niña.

Y PéBé volvió a aplastarle contra la puerta. Esta vez, Bartolomé se hizo daño en la frente.

−Ya, ya, lo sé. A lo que me refería…

−Me da lo mismo a lo que te referías, puto friki de mierda, ¿Por qué fuiste a la casa de Isaura, en primer lugar? Explícate.

−Es difícil hablar con una espada amenazándome −protestó Bartolomé.

−Pues te jodes, amigo. Es lo que hay; contesta, o te corto el puto cuello.

−No, no lo harás. −Se le estaba acabando la paciencia−. No lo podrías hacer aunque quisieras −añadió, completamente seguro de sus palabras. 

−¿Ah, no?

Y trató de apretar el filo de la katana contra el cuello de Bartolomé para que notara que iba en serio. Efectivamente, no podía. Algo se lo impedía.

El bastón de marfil del caballero de blanco estaba en medio. Siempre había estado en medio. Como estaba de espaldas y el caballero de blanco lo mantenía pegado a su cuerpo y a su rostro, PéBé no lo había visto.

−¡Qué hijo de puta! −soltó el b-boy.

Bartolomé aprovechó la sorpresa del muchacho para contraatacar. Sin retirar el bastón de en medio, levantó el brazo, deslizándolo entre la espada y él, lo hizo girar y dejó que la punta le golpeara la coronilla a su atacante. PéBé no soltó la presa, pero el dolor fue suficiente para que aflojara un poco. Justo lo que necesitaba Bartolomé para revolverse y soltarse, encarándole.

PéBé, fuera de sí, lanzó un golpe con la katana que fue desviado por el bastón, haciendo que todos los objetos que había sobre el mueble del recibidor acabaran por el suelo. Luego lanzó otro, y otro, pero ambos fueron bloqueados por Bartolomé.

−Me estás arañando el bastón, Álex. −A pesar de respirar entrecortadamente, la voz de Bartolomé seguía siendo profunda−. Es un bastón muy caro.

Y tenía toda la razón del mundo para quejarse. Su bastón valía veinte veces más que la katana de PéBé y, posiblemente, era ella quien se llevaba la peor parte de cada golpe, pero eso no libraba al marfil de llevarse unas cuantas muescas irreparables.

El caballero de blanco se decidió a atacar. Lo hizo a la altura de las rodillas, pero PéBé saltó a tiempo. Luego, hacia su hombro derecho, y hacia el estómago, pero ambos ataques también fueron esquivados. Después de la corta ofensiva, Bartolomé tuvo que retroceder un par de pasos hacia la cocina, para coger resuello, sorprendido de que la balanza no estuviera ya a su favor.

Seguían empatados.

«El muchacho es bueno, sin duda» −reflexionó Bartolomé, dejando que esos metros entre ellos, le sirvieran también para ordenar su mente−. «Podríamos tirarnos un buen rato peleando pero, ¿por qué? Maldita sea, ¡si tendríamos que ser aliados!»

−Álex, escucha.

PéBé, furioso, se lanzó de nuevo al ataque, con la katana por delante, pero no logró acercarse ni siquiera un poco. Aquel intento había sido más endeble que los anteriores. ¿Estaría cansándose?

«Ni por asomo». −Bartolomé se dio cuenta tarde.

Solo se trataba de una distracción. La pierna del b-boy venía poco detrás de la espada, y le golpeó en el costado sacándolo de la cocina y lanzándolo contra la puerta del salón que, más que abrirse, se desencajó de sus goznes e irrumpió de forma estruendosa en la habitación principal. Bartolomé perdió el bastón y tuvo que retroceder cuatro pasos, a propósito, para no perder el equilibrio y dar con sus huesos en el suelo.

Isaura gritó del susto. La cubana estaba en el suelo, junto a Cynthia. PéBé no tuvo tiempo de mirarla pero creyó entender que la gallega se había hecho daño en la cabeza al caerse. Solo pudo desear que estuviera bien, y poco más, pues ya se había lanzado de nuevo al ataque. Desafortunadamente, la katana se le había quedado atascada en la puerta de entrada, así que tenía que continuar sin armas. Quizá la opción de la pistola habría sido mejor. Le había podido la pasión por las armas convencionales, ¿qué le iba a hacer? Cada uno, con sus debilidades.

Los dos puñetazos que le propinó al caballero de blanco a continuación, deberían haber terminado el combate pero, justamente en esas lides, demostró estar más que preparado. No consiguió más que golpearle en los antebrazos, sin más consecuencias, que unos moretones futuros.

«¿Cómo le ha dado tiempo a protegerse tan rápido?» −pensó PéBé, lanzando un tercer puñetazo.

La esquiva que le hizo Bartolomé fue de profesional. Acercándose incluso, pasó junto al puño del b-boy y lanzó el suyo. Eso sí que era un directo de verdad, uno de los que le había hecho famoso en los cuadriláteros de su barrio. Cuando acertaba, claro. Porque PéBé, rapidísimo, se había agachado en el último segundo, dejando solo aire que golpear. Le hizo un barrido con la pierna y antes de que se desequilibrara, girando sobre sí mismo, le dio una patada con la otra pierna en el estómago que, en vez de tumbarle, le hizo saltar por los aires, hasta golpearse con la parte de atrás del sofá. ¡En el boxeo no permitían cosas así!

Bartolomé, se quedó unos segundos, encajado, pero no más. En realidad, lo que más le había dolido había sido el grito de la bailarina negra que, al verle volar hacia ella, se había apartado asustada.

−Isaura, sal de aquí, por favor −le pidió PéBé, señalando el pasillo hacia los dormitorios.

−¿Estarás bien? −quiso saber la negra.

−Sí, esta mierda está a punto de acabarse −le contó a ella, pero mirándole a él−, solo que prefiero que te pires, por si el final se vuelve un tanto crudo. Bastante has tenido ya, cojones. 

Bartolomé, que todavía no se había incorporado del todo, tenía a Cynthia al lado pero, por la herida que lucía en la frente, y su cara de ausente, no parecía que le fuera a resultar de mucha ayuda. Aún así, lo intentó.

−¿Cynthia?

Y eso les vino bien a todos.

La gallega abrió los ojos y resopló, asintiendo.

El caballero de blanco la ayudó a incorporarse, y luego se levantó él, a pesar de la patada que recibió de PéBé en la espalda. Esto tenía que acabarse ya, el joven tenía razón. Bartolomé se giró justo a tiempo de coger la pierna del b-boy, que ya estaba flipando demasiado y había apoyado las manos en el suelo para su siguiente golpe. Le retorció la pierna con los dos brazos e hizo que se diera de bruces contra el suelo, para evitar que se le partiera. Luego lo soltó y se separó, pues no tenía ni idea de por dónde podía venirle el siguiente ataque. Aquel muchacho era como un atleta de circo.

Entonces vio el grafiti en la pared.

−Être forte pour être utile −pronunció el caballero de blanco en un francés bastante decente−. ¿De dónde has salido tú? ¿Del Cirque du Soleil?

PéBé no contestó pero su modo de levantarse habló por sí solo. Solo con apoyar una mano en el suelo, y con algo parecido a un salto mortal hacia atrás −imposible saber de dónde había sacado el impulso−, se puso de pie, listo para seguir guerreando.

Pero Cynthia se había puesto ya en medio y, aunque tambaleante, su intención era más que clara. Con los brazos extendidos, uno hacia cada oponente, cual guardia de tráfico, les habló:

−Bueno, ya vale, ¿no? ¡Estaos quietos los dos! −exclamó, haciendo gala de su más pura entonación gallega.

−¿Y darle tiempo a usar su magia? −se opuso el b-boy−. ¡Ni hablar!

Aunque nunca lo habría admitido, en el fondo, muy en el fondo, PéBé se lo estaba pasando en grande, y además, de regalo, estaba librándose de un montón de rabia contenida. Por fin, las cosas habían derivado hacia un plano más físico. Solo tenía que ganar a aquel hueso duro de roer para sentirse del todo satisfecho.

−Álex, por favor, confía en mí −le rogó la vidente, bajando un poco sus gafas de sol y permitiendo que sus ojos claros, clarísimos, se clavaran directamente en él−. Solo déjale que se dirija a Isaura, ¿okay? Un par de frases, nada más.

−Por favor −insistió Bartolomé.

Al caballero de blanco la lucha con el joven le había servido para demostrarse dos cosas, con cierta paradoja al venir juntas. La primera, que  seguía en forma, y la segunda, que estaba muy mayor para aquello.

−¿Qué hago? −le preguntó Isaura a su héroe, desde el quicio de la puerta.

Por algún motivo, no había llegado a irse del todo.

−Si no os convence lo que tiene que anunciar, entonces retomáis vuestra pelea de gallos, que está de lo más emocionante −pidió, con tanto sarcasmo en la voz como cansancio.

PéBé sacudió la cabeza, contrariado, pero bajó un poco la guardia, lo suficiente para que Bartolomé se girara, dándole la espalda (aunque Cynthia seguía en medio) y se dirigiera a la cubana.

−Isaura −empezó, pronunciando su nombre con tantos matices en la voz, que era imposible distinguir los dulces de los agrios−. Sé que te resultará duro oír lo que tengo que decirte…

A pesar de ser famoso por su elocuencia, a Bartolomé Casablanca se le vio torpe. Su corazón acababa de escoger ese preciso momento para desbocarse, y eso que venía de pelear contra la versión madrileña de un samurai.

−Porque… normal que… y es que ahora, de pronto… puede que…  

Isaura se agarró al pomo de la puerta, pero no dijo nada. PéBé, sin embargo, tenía la lengua suelta, por el calor del combate:

−Suéltalo de una puta vez, abuelo −y añadió−: sin rodeos, joder. 

Bartolomé asintió, y empezó de nuevo, a ver si esta vez lo hacía con más tino:

−Hace veintidós años conocí a una mujer en Cuba… −Pero tampoco le gustó ese comienzo. Demasiado largo. Miró hacia PéBé, preocupado, y descubrió, para su sorpresa, que aquella última frase había captado su atención. No hacía falta ser un hacha en matemáticas, para querer prestar atención a lo que venía a continuación. Así que, más centrado, lanzó la bomba−. Mira, tu padre no es quien crees que es.

Isaura le miró de arriba abajo.

−No es el abogado Manuel Figueiras −especificó−, sino Bartolomé Casablanca.

Cynthia abrió las palmas de sus manos y confirmó con varios asentimientos de cabeza lo que se estaba escuchando en aquella habitación. Pero faltaba que Bartolomé usara la construcción gramatical que había evitado hasta ese momento.

−Isaura −suspiró, soltándolo, por fin, de golpe−. Yo soy tu padre.

El silencio se habría adueñado del salón si no hubiera sido por PéBé:

−¡Venga, hombre! −protestó−: ¡No me jodas! ¡Lo que faltaba por oír!

La consejera gallega se giró hacia su líder rebelde, enfadada.

−¡Álex! −le gritó enfadada−. Esto ya no tiene nada que ver contigo.

−Mi padre −se oyó susurrar a Isaura, pegada a la pared, confundida.

−¿Es eso cierto? −lo cuestionó PéBé.

−¿No te estoy diciendo que sí? −respondió Cynthia.

−¿Y tú lo sabías? −quiso saber el b-boy.

−Lo supe en cuanto lo vi −explicó, no sin cierto orgullo−. Fui yo quien se lo dijo a él.

−Cagondios, coño, ¿y por qué no nos lo habéis dicho antes?

PéBé se llevó las manos a la cabeza, tratando de encajar la noticia.

−Si ya era algo difícil de compartir, vosotros tampoco habéis facilitado el camino, que digamos.

−Isaura, ¿estás bien?

Bartolomé no sabía si acercarse a su hija o no. Aferrada al pomo de la puerta, pegada a la pared como si eso la protegiera, la cubana permanecía callada, con los ojos puestos en el suelo. Sin embargo, sus leves movimientos de cabeza indicaban que estaba pensando aceleradamente, como si mantuviese consigo misma un diálogo interior.

−¿Te lo dijo mi madre, Cynthia? −susurró, de pronto.

Aunque no levantó la mirada.

−No exactamente. No con palabras −se explicó la vidente−. Lo he visto con mis propios ojos, lo veo una y otra vez cuando ella comparte conmigo sus recuerdos.

−Mi Rosalinda querida.

Las palabras de Bartolomé se clavaron en el pecho de Isaura. Ella nunca había pronunciado el nombre de su madre en alto. 

−Fue una suerte que me reconocieras. Eso quiere decir que no he cambiado tanto con los años, ¿no? −añadió el caballero de blanco, intentando relajar el ambiente.

−O que yo soy una buena fisonomista −le corrigió Cynthia. 

PéBé que se había ausentado un segundo para desclavar la katana de la puerta de entrada, regresó y la apoyó en la mesa circular donde comían, junto con el bastón, que también había recogido del suelo. Por desgracia, aquella joya de marfil blanco tenía tres o cuatro muescas de difícil solución. Luego, pasó por delante de Cynthia, de Bartolomé −a quien hizo entrega de su sombrero− y llegó hasta Isaura.

Solo entonces la cubana se despegó de la pared, para echarse en sus brazos.

−Tranquila. Estoy aquí.

No hacía ningún ruido, pero el b-boy sentía contra su pecho el llanto de la negra. Bartolomé los miraba con los ojos vidriosos, queriendo acercarse a ellos, abrazarlos a ambos o algo por el estilo, pero entendía que ya habría tiempo para eso. Ojalá que lo hubiera. Antes había muchas asperezas que limar. Y aún estaba el tema de Fara. La pobre Fara.

−¿Que se supone que tengo que hacer ahora? −balbució Isaura, solo para los oídos de PéBé.

 La bailarina estaba siendo vapuleada sin piedad por los acontecimientos, sin concederle ni un solo respiro. Con una historia familiar como la que estaba viviendo, casi mejor hacer como él, que no tenía familia.

−Ni puta idea, tía. Esto es un jaleo de tres pares de cojones −contestó, acariciándole la espalda.

Isaura respondió al segundo, estremeciéndose. En los brazos de PéBé se sentía feliz.

−Pues aquí no acaban las sorpresas −anunció Cynthia, que no destacaba por su tacto−, así que preparaos: lo que sabéis hasta ahora os va a parecer un cuento infantil en cuanto os hable de la parte de los rusos.

El b-boy levantó la barbilla, separándola por un instante del pelo de Isaura, y abrió los ojos como platos:

−Ah, ¿qué también hay rusos?

103. La historia de amor que hacía falta conocer

Héctor Lavoe, Emborráchame de amor

Cuba, junio de 1988

¿Cómo podían aparecer tan seguidas la felicidad y la decepción? Rosalinda estaba considerada una de las mejores bailarinas de toda Cuba, estando especializada en las raíces africanas de la salsa: el afrocubano y la rumba. Había nacido bailando y se había ganado la vida bailando. Sus abuelos le habían enseñado la regla de Osha, sus padres la habían educado en la música y sus orishas, Yemayá y Shangó, le habían auspiciado una vida fuera de lo común. Para ellos, Rosalinda siempre tenía la misma pregunta: ¿Fuera de lo común, pero dentro de Cuba? Porque las autoridades cubanas le negaban una y otra vez el permiso de salida.

Cuando recibió la invitación formal del diplomático español, Rosalinda creyó que el cielo se despejaría, que al fin la dejarían volar, pero nada más lejos de la realidad. A su gran alegría le siguió la decepción de siempre, separadas, la una de la otra, por tan solo dos días. Dos días, eso sí, que fueron maravillosos. 

 Estaba a punto de cumplir los treinta años y ya había tocado techo en su tierra natal. ¡Necesitaba salir para seguir creciendo! Llevaba quince años como corista y bailarina en el mítico cabaret Tropicana, asistiendo a los coreógrafos en sus propuestas y ayudando a las nuevas generaciones de cubanos a descubrir el legado musical que corría por sus venas. Rosalinda dominaba la técnica pero, sobre todo, era pasión y era fuerza, características que nacían en la parte intratable de su personalidad, cuando se volvía salvaje y testaruda. Los días que se levantaba torcida, ya podía cruzarse con un mozo de almacén o con el director de escena, que para ella era lo mismo. Al primer contratiempo, ponía el grito en el cielo. Y es que Rosalinda era escandalosa como ella sola. Así como había días que era la risa de Yemayá, había otros que soltaba los rayos de Shangó. Por eso la apodaban la Tremenda, o Treme, aunque solo se atrevieran a llamarla así sus amigos más íntimos. 

Los cubanos habían aprendido a quererla como era. Admiraban su luz, al tiempo que aceptaban su oscuridad. Solo el gobierno la vigilaba con ojos reticentes. La mismísima María Yolanda Ferrer, secretaria general de la FMC (Federación de Mujeres Cubanas) la había visitado más de una decena de veces para reclutarla. Con haber dicho que sí, las cosas para ella habrían cambiado. Pero Rosalinda era demasiado testaruda. Tampoco pertenecía a la UJC (Unión de Jóvenes Comunistas), ni, por supuesto, al PCC (Partido Comunista de Cuba). Así, ¿cómo pretendía que atendieran sus súplicas de viajar al extranjero?

Rosalinda tenía sus razones para negarse a participar en las tareas del Partido, pero nunca las exponía en público. Ya se habían llevado a sus dos hermanos por hacerlo, y ella pretendía seguir bailando, aunque solo fuera eso, bailar, pues lo amaba por encima de todo, y era lo único que le quedaba en la vida.

De vez en cuando surgía un admirador que le prometía un futuro, que le hacía suspirar. Por desgracia, había aprendido por las malas que las promesas recibidas se quedaban siempre en agua de borrajas. Una y otra vez, tipejos sin escrúpulos pretendían aprovecharse de ella. Y ella accedía, en cada ocasión, por si acaso. A Rosalinda no le importaba. Siempre se decía a sí misma: 

−Vamos, Treme, no te desanimes; acabará llegando uno bueno, con una proposición seria −asentía, poniéndose la mano en el pecho, para enfatizar−.  Pero no seas inocente: el bueno y serio también querrá llevarte a la cama. La única diferencia será que, a la mañana siguiente, mantendrá su promesa.

Rosalinda no creía en príncipes azules. Así que, como no podía distinguir el trigo de la paja, acababa acostándose con todos los que le ponían un sueño en la cabeza, para no equivocarse.

Como decía la bailarina, no era inocente, pero tampoco buena o indulgente. Cada vez que un sueño se rompía y una carroza se convertía en calabaza, Rosalinda sacaba a la Tremenda a pasear. Males de ojos, maldiciones, enfermedades: cualquier cosa al alcance de sus poderes de santera para castigar a los impostores. No le gustaba que la tildaran de palera pero, los que lo hacían, tenían razón. Cuando se ponía de malas, era capaz de todo. En un par de ocasiones, incluso había comprado huesos y calaveras robadas en el cementerio para que sus rituales de magia negra resultaran más destructivos. Los falsos mecenas eran siempre extranjeros así que no sabía si los accidentes que les deseaba, las enfermedades que les vaticinaba o las desgracias que les enviaba, se cumplían. Los cubanos que la rodeaban no eran, ni mucho menos, tan escépticos como ella. Se creían a pies juntillas sus rituales, tanto los buenos como los malos. Por ello, además de quererla, la respetaban y la temían. 

En 1988 llegó su oportunidad y, tal y como Rosalinda había pronosticado, no vendría de la mano de un príncipe azul a lomos de un caballo blanco, sino de un hombre extranjero, con dinero, posibilidades, y una debilidad que le hacía vulnerable: ella. Lo que no sospechaba la cubana era que por fin había encontrado la horma de su zapato. Y que acabaría enamorándose.

Diego Bartolomé Jiménez Sanz era su nombre; cuarenta y dos años, su edad; y trabajaba como embajador español en Puerto Rico desde hacía un año. Anteriormente había sido embajador en Argentina, Venezuela y Colombia. Cuando se encontró con Rosalinda estaba disfrutando de unos días de vacaciones en Cuba. Según la vio, ya no pudo quitarle los ojos de encima. El diplomático no la conoció, como cabía esperar, sentado en una butaca del Tropicana, disfrutando de la cara más amable y sonriente de la bailarina; tampoco se cruzó con ella mientras se emborrachaba a base de mojito en alguna de las terrazas para turistas, donde Rosalinda doblaba su jornada bailando entre las mesas para sacar algo de dinero extra. No. Cuando Diego Bartolomé la vio por primera vez, estaba incómodo, de pie, bajo un sol abrasador, rodeado de curiosos como él, sudando y muerto de sed, atendiendo al espectáculo de baile y música del callejón más famoso de toda Cuba. Al aparecer ella, ya no pudo pasear su mirada de un instrumento a otro, de un cantante al de al lado, de un bailarín al siguiente. Sus ojos azul grisáceo se quedaron atados a aquellas caderas increíbles, a aquellos brazos sensuales, a aquel pecho que llamaba a la puerta de sus antepasados con cada golpe del tambor. Aquella negra no era Rosalinda, vendiendo su sonrisa; era la Tremenda, deshaciéndose de su rabia salvaje.

 Estaban en el callejón de Hammel. Y era domingo.

¿Tenía los ojos en blanco? No, ¿verdad?

¿Se movía su melena morena siguiendo los movimientos del cuerpo o tenía voluntad propia y bailaba su propio son? Mejor pensar que no. Porque asustaba.

Así era el callejón de Hammel. En la barriada de Cayo Hueso, al norte de La Habana, músicos, bailarines, cantantes, poetas, pintores, toda suerte de artistas, famosos y anónimos, se reunían en aquellos doscientos metros de calle para reinvindicar sus raíces y recordar a sus ancestros. La herencia africana de Cuba tomaba forma en el callejón cada domingo, dejando sin aliento a los cubanos, y sin habla a los turistas. Y mucho más, cuando participaba Rosalinda.

Diego Bartolomé no lo dudó un instante, aunque tuvo que esperar casi una hora para poder hablar con ella y presentarse. Ya se habían relajado los tambores batá y la bailarina había salido del trance, pero la fiesta iba a continuar. Otros músicos decidieron dar el relevo y animar de nuevo la rumba, por lo que, esperando cada uno su oportunidad, ya fuera con la salsa, con el son montuno o el chachachá, ni uno solo de los cubanos presentes quiso quedarse sin bailar con ella. Así que Rosalinda siguió bailando y bailando cuarenta minutos más. Sin parar. La mayoría de los turistas se fue marchando. Después de haber visto a la negra poseída, nada podía igualar el espectáculo. Ni siquiera la guerra de sexos entre ellas y ellos, al ritmo de guaguancó.

−No estaba preparado para algo así. De verdad −le dijo el español, en cuanto vio la oportunidad.

−Yo tampoco −le contestó Rosalinda, secándose el sudor con una toalla blanca−. Pero sucede.  

−¿Y sucede muy a menudo? −quiso saber el extranjero.

−Solo cuando mis antepasados así lo quieren.

Rosalinda miró de hito en hito a Diego Bartolomé. Era de aquellos tipos que no se ponía moreno ni tostándose al sol. A lo más que podía aspirar era conseguir aquel rojo cangrejo antes de empezar a pelarse. Durante un rato, su piel hacía juego con el rojo de sus rizos. Era un tipo grande, alto y fuerte, con las manos poderosas y una mancha blanca de crema solar en la punta de la nariz. Su traje era azul oscuro, un tanto triste y arrugado, con corbata del mismo color, sin adornos. A Rosalinda, sin saber realmente por qué, el conjunto le pareció gracioso, aunque no se lo confesó al español, a ver si iba a resultar que, por un casual, aquel era el bueno y serio que esperaba, y lo espantaba.

−¿Y tus antepasados te permiten beber mojito después de bailar? −le preguntó el galán. 

Diego Bartolomé llevaba dos copas de mojito en la mano y, según terminó su frase, le ofreció una de ellas. La cubana sonrió y, en vez de coger la copa, acercó sus labios a la pajita y de puntillas, sorbió.

−Por supuesto −dijo, pasándose la lengua por los labios para secarlos.

El diplomático se quedó pasmado.

−¿Eres español? −trató de adivinar la negra.

−Sí. Aunque resido en Puerto Rico desde hace un año −le contestó Diego Bartolomé, sacudiendo la cabeza para centrarse en la conversación.

−Así que ya conocerá a las mujeres latinas −le dijo ella, haciéndose la celosa, con los brazos en jarras y el peso en el lado derecho, ofreciendo una buena vista de su cadera. 

−Bueno, antes viví en Argentina, Venezuela y Colombia. Así que sí. Qué remedio, ¿no?

El diplomático no pudo evitar hacer alarde de su experiencia en países latino-americanos. Se puso un poco rojo, creyendo que el comentario había quedado un tanto prepotente. 

−Vaya, eres todo un hombre de mundo −le definió Rosalinda, pasando por alto las connotaciones, si es que las había.

−Más bien, un funcionario del estado español −apuntó él, con otra sonrisa−. Soy embajador.

−Guau.

Ella le agarró del brazo y se lo robó al resto de la gente, separándolos del ruido. Cuando se pararon, volvió a beber de su copa, sin siquiera tocarla. Era una situación extraña, tan incómoda como atrayente. Para beber de la copa que tenía Diego Bartolomé en la mano, la bailarina se ponía de puntillas y su escote le rozaba el brazo, además de sus rizos morenos, el pecho. Ella prolongaba la situación unos segundos, disfrutando del líquido atravesando sus labios, pausadamente. Aquella distancia era demasiado corta para compartirla con una mujer de la que ni siquiera conocía su nombre.

−Me llamo Rosalinda −le soltó ella, como si le hubiera leído la mente−. Y ¿tú?

−Rosalinda −repitió el caballero, embelesado, y sin poder apartar su mirada del pedacito de hierbabuena que se había quedado en el labio inferior de ella.

−¿También Rosalinda? Qué coincidencia, ¿no? −se rió ella.

−No, no −titubeó Diego Bartolomé, enrojeciendo−, yo soy Diego Bartolomé Jiménez Sanz.

La cubana frunció el ceño, y se apartó un poco, permitiendo al fin que el aire corriera entre ellos.

−Diego no me gusta. −Rosalinda cerró los ojos y sacudió la cabeza, ahuyentando el recuerdo de un mexicano llamado Diego que la había engañado unas semanas atrás. Al cabo de unos segundos, sus enormes pestañas volvieron a abrirse y la miel de sus pupilas se volvió dorada bajo el sol veraniego−. Bartolomé: ese sí me gusta.

El español estaba alucinado. No se le caía la baba porque ya tenía una edad.  

−¿Puedes decirlo otra vez? −le pidió él, sin miedo a quedar como un estúpido.

−Bartolomé −le concedió ella, con una sonrisa, que terminó mordiéndose el labio y encogiendo los hombros.

Aquello era demasiado. No recordaba ningún directo de sus rivales en el ring que le hubiera noqueado de semejante manera. Rosalinda tenía algo que le tumbaba una y otra vez. 

−Mañana mismo llamaré a la embajada y haré desaparecer a Diego de mi carné de identidad.

−Haz que parezca un accidente −le aconsejó la negra entre risas.

El diplomático español se puso serio.

−No creo en los accidentes −dijo Bartolomé, a modo de confesión. Ahora le tocaba a él lanzar un par de ganchos y su famoso puño de acero, para equilibrar la pelea−. Que tú y yo nos hayamos encontrado no ha sido un accidente.

−¿Ah, no?

−Ha sido el destino.

−¿Mi destino o tu destino?

−El nuestro.

Utilizar el plural de la primera persona llevaba su marca personal. Bartolomé no tenía la presencia de la bailarina, pero su pegada también era famosa. Y tuvo el efecto deseado.

−¿Nuestro? −se lo pensó ella, llevándose el dedo índice entre los labios, pera reflexionar−. Suena bien. 

Rosalinda reconoció que el español tenía maneras. Y estilo. Además de buena planta. Normalmente, los españoles solían ser más bajitos, con tripa y medio calvos.

El embajador disparó su noticia bomba:

−Estamos organizando un concierto de Héctor Lavoe para el mes de junio en Bayamón, Puerto Rico.

¿Había dicho Héctor Lavoe? ¿El cantante de cantantes? ¿El sonero de soneros?

   −¡Qué interesante! −Rosalinda sabía que no debía emocionarse, pero lo estaba haciendo.

−Y queremos hacerlo por todo lo alto. Lavoe se merece otra oportunidad. Por eso su representante y yo hemos hablado de llevar algo más… −Bartolomé se quedó mirándola fijamente, pensando cómo decírselo, pero no encontró una manera especial, así que se lo dijo, sin más −: bueno, tú eres ese algo más.

−¿Quieres que baile en un concierto de Héctor Lavoe? −respondió ella al instante.

−Sí.

No tendría que haberlo besado, pero lo hizo. Así era de impulsiva. Rosalinda le plantó un beso en los labios con tal fuerza que el español se habría caído de espaldas si no hubiera tirado de él hacia delante para que se inclinara y así alcanzarle de puntillas.

−Guau −dijo esta vez él.

Para Bartolomé −ya no más, Diego Bartolomé− aquel simple beso había superado con creces a muchas de las relaciones sexuales completas que había tenido en su vida. No sabía qué tenía aquella mujer, pero cualquier cosa que hiciera, bailar, beber, besar, sonreír, iba cargado de una fuerza y una sensualidad extraordinarias. De pronto, le apetecía un cigarrillo.

−¿Fumas? −le preguntó el español, llevándose un camel a la boca, al tiempo que le ofrecía a ella otro.

−No −contestó la negra, poniendo cara de asco−. Solo puros habanos. Fumar cigarrillos no es fumar de verdad. Y menos en mi Cuba. Deberías saberlo. 

 Bartolomé se puso rojo al instante aunque, por la reacción de ella, descubrió que hablaba en serio. Escupió el cigarrillo y atacó con el resto:

−Pues llévame a la mejor fábrica de puros, señorita. Este encuentro se merece que brindemos con uno. 

Aquel fue el día en que Bartolomé Jiménez Sanz decidió dejar de fumar cigarrillos. Llevaba veinticinco años haciéndolo, casi una cajetilla diaria, pero no le costó nada deshacerse de su vicio. Lo sustituyó por los puros habanos, como una prueba más de la devoción que sentía, desde el primer minuto, por la increíble Rosalinda. Si hubiera que ponerle una fecha de nacimiento al caballero de blanco, dentro de la mente del embajador español, probablemente sería esa. Esa tarde vestía de azul oscuro, no de blanco, aún no se había puesto sombrero en su vida, ni usaba un bastón como apoyo o como arma, pero ya no se llamaba Diego −aunque seguía siendo Jiménez, era un principio− e iba a fumarse su primer puro. De ahí al resto, era una cuestión de tiempo. Y de que Rosalinda convirtiera a Bartolomé en el personaje de novela negra que llevaba dentro y nunca se había atrevido a sacar.

−Pongámonos en camino, pues −aceptó la bailarina, metiendo su brazo en el hueco que quedaba entre el codo y el costado del español. 

Y riendo, dejaron atrás a los tambores y a los rumberos del callejón de Hammel.    

Esa tarde recorrieron La Habana compartiendo risas y anécdotas. Con la excusa de estar juntos, visitaron cuatro fábricas distintas, y en más habrían entrado de no pillarles la noche. Rosalinda creyó −como tantas otra veces− que por fin había llegado su oportunidad y encima, esta vez, de la mano de alguien que realmente le gustaba. No sabía si el español lo sospechaba o no, pero ella ya había decidido que pasaría la noche con él, haciéndole el amor hasta quedar exhaustos. No se lo dijo con la boca, pero sí con las caderas, entre mojito y mojito, escuchando las salsas y los chachachás de una pequeña orquesta en un bar cualquiera en La Habana vieja, hasta altas horas de la madrugada.

Bartolomé no volvió al hotel. Ni esa noche, ni las dos siguientes que tenía pagadas. Pasó todo el tiempo con Rosalinda, en su casa, con su gente, de rumba en rumba, y al caer el sol, en su cama. Él pagó todo: los desayunos, las comidas, las cenas, las copas, incluso le consiguió algo de ropa, a ella y a una amiga, comprándosela a unas turistas americanas. Ninguno de los dos tuvo aquello en cuenta: ni él pensó que ella se aprovechaba, ni ella se sintió comprada. Los dos sabían perfectamente que era lo lógico y normal, a tenor de la situación de pobreza que vivían la mayoría de los cubanos.

Fueron dos días tan maravillosos que su final les pilló sin avisar. Eso pasaba por aprovechar hasta el último minuto. Con prisas y lleno de nervios, Bartolomé se marchó al aeropuerto. Se negó a despedirla con un "adiós". Un "hasta pronto" era lo que tenía que ser. Como un caballero, cumplió con lo prometido: en una carpeta le dejó rellenos y firmados los documentos necesarios para invitar a la bailarina a Puerto Rico. El español se creyó que con aquello bastaría. Qué iluso. Rosalinda no pertenecía al FMC, ni a la UJC, ni siquiera al PCC. Era una bailarina más, y Bartolomé, un don nadie en tierras del Comandante. Las autoridades cubanas la retuvieron en tierra. No le cortaron las alas, nunca se las habían dado. Y nada más había que negociar.

Y, ¿el amor? ¿Acaso no contaba el amor?

Puerto Rico ya no fue el mismo para el español. Cuba se hizo más pequeña todavía para la bailarina. Aunque Bartolomé y Rosalinda hablaban por teléfono todos los días, no resultaba suficiente. Necesitaban verse, y lo necesitaban urgentemente. La cubana sabía que el amor no esperaba. El embajador trataba de conservar el ánimo por los dos, pero ella ya se conocía la historia. A partir del tercer fracaso intentando sacarla de allí, empezó a llorarle desesperadamente. A Bartolomé se le rompía el corazón cada vez que la oía sollozar. Se sentía impotente. Maldecía al estado cubano, maldecía a los americanos, se maldecía a sí mismo por ser incapaz de encontrar la solución. Cada vez que hablaban, él le volvía a prometer una y otra vez que lo conseguiría, que pediría favores a este o aquel político. La cubana no dormía por las noches: las pasaba haciendo ofrendas a los santos para obtener su bendición.

Pero no fue suficiente. Llegó el domingo 26 de junio de 1988, y en el concierto de Héctor Lavoe en Bayamón, ninguna bailarina subió al escenario para acompañar al cantante de los cantantes. Rosalinda se quedó en Cuba. ¡Qué desgraciada y sola se sentía! Esa noche −rarísimo en ella− decidió no ir a bailar a ningún lado: se le había roto el corazón y con él, se habían desvanecido sus ganas de moverse. Lo curioso fue que Bartolomé tampoco asistió al concierto de Héctor Lavoe. A última hora se cogió un vuelo y apareció por sorpresa en La Habana, para pasar la noche con ella.

No me preguntes qué me pasa,

tal vez, yo mismo no lo sé…

Préstame unas horas de tu vida,

si esta noche está perdida,

encontrémonos los dos…

Al final, Rosalinda, la mejor bailarina de toda La Habana, sí bailó esa noche, y sí bailó al son de Hector Lavoe. Después de unas copas de ron en la habitación del hotel, Bartolomé le puso aquel bolero −Emborráchame de amor− a propósito para que ella lo gozara.

Para que él la gozara.  

bebamos en la copa de la aurora,

y esta noche pecadora,

emborráchame de amor…

Y fue todo un acierto. A pesar de la lentitud de la canción, Rosalinda permitió que la Tremenda la gobernara durante unos minutos y bailó, bailó y bailó, hasta deshacerse de la frustración, del odio, de cuanta rabia albergaba, dejando solo cabida al amor.

Y enamorados, los dos, se entregaron como si no existiera el mañana.

Fue una noche mágica que no olvidarían jamás.

−La clase de amor que solo se vive una vez en la vida −comentó Cynthia más para sí que para su reducida audiencia.

La gallega apoyó la mano en el hombro de la negra. Ellas estaban sentadas en el sofá, la una delante de la otra. PéBé, por el contrario seguía la historia desde la mesa donde comían, frente a la pantalla del ordenador.

Tecleó en Google:

26 de junio de 1988 Hector Lavoe

La noticia le dejó perplejo. Aquel concierto de Hector Lavoe en Bayamón se había convertido en parte de la historia de la salsa, y había decenas de entradas en el buscador que le hacían referencia. Desgraciadamente, no por su música. Según algunos, el concierto de Lavoe se había cancelado por la falta de público; según otros, porque el sonero puertorriqueño no tenía fuerzas ni para mantenerse en pie. Fuera como fuese, al llegar al hotel Regency de la Avenida Condado, el cantante de los cantantes se lanzó al vacío desde el noveno piso, donde tenía su habitación. PéBé prefirió no añadir este detalle a la historia. Bartolomé seguro que lo sabía, pero se había marchado hacía una hora para dejar que las chicas hablaran solas, en privado. Si no había cambio de planes, los tres jóvenes cenarían con el caballero de blanco esa misma noche.

−Mi madre, ¿nunca salió de Cuba? −preguntó Isaura.

−Sí, más adelante −le explicó la gallega−. Y pudo ver a Héctor Lavoe, al menos, a lo que quedaba de él, tiempo más tarde. También conoció a Celia Cruz en persona. 

A la cubana eso le pareció una buena noticia, así que soltó el cojín que llevaba un rato abrazando y se animó a seguir escuchando. Le parecía increíble que, por fin, estuviera conociendo a su madre. 

−¿Conoces ya el final de la historia? −preguntó Isaura, tímidamente.

−No −contestó, tajante, la gallega−. Según voy desenterrando los recuerdos, cavando más y más hondo, me voy enterando de nuevas cosas. A veces se cruzan las imágenes, surgen pedazos que no corresponden con la línea temporal que se me va desvelando. Pero solo son retazos. No sabré la verdad hasta que haya recorrido el camino entero. En cierto modo, el trayecto lo decide ella. Yo solo lo recorro.

−Quiero saberlo todo −confesó la cubana, mirando a PéBé.

Cynthia le dio un sorbo a su infusión y respiró hondo. Por lo poco que sabía, a continuación, la historia se volvía peliaguda. Tenía miedo de la reacción de Isaura cuando se enterara de ciertas cosas.

104. Pobre Matías

«Y pensar que, hace tan solo unas horas, salía de casa con la peor de las intenciones» −reflexionó Bartolomé, todavía afectado por la noticia−, «contemplando incluso la opción de matarla».

Y resulta que se trataba de su hija. 

Mientras aparcaba en su plaza de garaje, en los sótanos del edificio, consideró que, posiblemente, la sorpresa que se había llevado no desaparecería, no, en lo que le quedaba de vida.

«¿Cómo es posible?» −se dijo a sí mismo, saliendo del Bentley−. «Conozco bien el alcance del rusuba; sus poderes son casi ilimitados pero esto… esto supera con creces mi imaginación. ¿Una hija? ¿Rosalinda y yo? ¿Cuándo? ¿Cómo?»

Frente al ascensor, se puso una mano sobre el pecho, y sonrió.

−No te dejo descansar ni un segundo, ¿eh, amigo? −le dijo, sabiendo que su corazón tenía que estar tan asombrado como él mismo.

Aunque los médicos le habían dicho que su corazón, con la edad, se había debilitado, él sabía que no era cierto. No había sido la edad, sino la muerte de Rosalinda lo que le había hecho enfermar.

«¿Qué es verdad y qué no, entre mis recuerdos? ¿Cómo puedo distinguir entonces entre la realidad y la ficción?» −No quería enfadarse con su amada pero, en cierto modo, y según le había explicado la gallega albina, Rosalinda era responsable de muchas más cosas de las que parecía−. «Siempre te consideré una víctima de la ambición rusa, y ahora descubro que hay más. Mucho más enterrado debajo de nuestros recuerdos».

Bartolomé volvía a su piso enredado en un mar de emociones encontradas:

«Tengo para ti, viejo, una buena noticia».

Había descubierto una hija secreta, herencia de su amor por Rosalinda.

«Y una mala».

 Regresaba a casa con las manos vacías, sin ninguna solución que pudiera ayudar a la boricua.

Fara. Casi se había olvidado de ella. La pelirroja vivía sus últimas horas de vida, sometida a un envejecimiento acelerado y él, su único amigo y compañero, el único en el mundo con el que había compartido su secreto, le había abandonado.

«Tampoco seas tan duro contigo mismo, Tato» −se reprochó, entrando en su piso−. «Si fuiste en busca de Isaura, fue para ayudar a Fara».

Aquello era verdad, pero solo a medias. La aparición de Rosalinda en escena había sido el motor definitivo. No podía rendirse sin saber por qué el recuerdo de ella había regresado después de veintidós años de silencio.  

Cerró la puerta tras de sí y se sintió profundamente solo. Esta vez no se lo pensó. Buscó un puro habano, de la vitola Churchill, le cortó la punta y lo encendió.

−¿Hola? −saludó en voz alta.

Supuestamente, debería contestar el enfermero de turno.

−¿Buenas tardes? −insistió.

Se esforzó por recordar el nombre del enfermero que tocaba en este turno de ocho horas, pero no lo consiguió. Y la lista con los nombres que le había enviado la empresa estaba en el cuarto de Fara.

−¿Hay alguien en casa? −preguntó, por última vez.

Quizá había salido un minuto a por un café o algo por el estilo. No le dio más importancia. Colgó su sombrero en el perchero, así como el bastón, y salió a la terraza a fumar. De pie, apoyado en la barandilla, trató de frenar el remolino de pensamientos que amenazaba con explotar su cerebro. Si no le ponía orden, se volvería loco.   

Un periodo de su vida, el que había protagonizado con Fara, desde finales de los ochenta, tocaba a su fin. La pelirroja había sido su compañera fiel durante más de veinte años. Nunca se habían acostado juntos, ni siquiera se habían besado en los labios −por mucho que ella lo hubiera intentado−, pero la consideraba lo más parecido a una esposa que había tenido. La quería, ¡claro que la quería! pero no de la forma en que ella se empeñaba en buscarle.

«No he conocido en mi vida a una persona más paciente que tú, Fara» −calculó Bartolomé, pensando que la llevaba rechazando, en el plano sentimental, veinte años seguidos.

Y llegaba la hora de la despedida, de decirle adiós definitivamente. Hasta hacía un rato, Bartolomé había considerado tentador escoger ese mismo momento para marcharse él también. Para dejarse morir. Sin Fara, ya no tenía sentido la persecución y, sin persecución, ¿qué motivo había para seguir viviendo? Desde la muerte de su amada Rosalinda, la venganza era lo único que le había mantenido entre los vivos. Y había estado a punto de consumarla: dos de los tres líderes de los experimentos rusos habían sucumbido ante ellos. Solo Zaitsev se le había escurrido entre las manos, por muy poco y, aunque todavía estaba a tiro, en Madrid, sin el rusuba de su lado, la idea de derrotarle se había convertido en un imposible. No obstante, no sintió el fracaso recorriendo sus viejos huesos, como le había pasado en estos últimos días. Por primera vez, veía la imagen desde un ángulo diferente. En realidad, si Isaura no se hubiera cruzado en el camino entre los rusos y él, no la habría conocido. Si no hubiera dejado en coma a Fara, no habría ido a por ella.

«¿Qué le parece a usted, señor Churchill?» −le preguntó a su puro−. ¿Tengo una mente retorcida o son los acontecimientos que no me dejan otra opción que verlo de esa manera?»

Parecía ayer cuando emprendieron la persecución; o todo lo contrario, como si hubiera transcurrido ya una eternidad desde que viajara a Cuba −terminados sus entrenamientos con Fara− en busca de los rusos. Ni en ese tema se aclaraba. En aquel entonces, el comunismo vivía sus horas más bajas. Su mundo estaba patas arriba y la organización del ZUZ (como habían apodado a la asociación entre Zhukovsky, Ustinov y Zaitsev) aprovechó la confusión para hacer las maletas. Supieron prever que, tras la caída del muro del Berlín en 1989, iban a tener los días contados. Efectivamente, cuando a finales de 1991 se derrumbó el bloque soviético, ya no quedaba ni rastro de los tres doctores. Eso fue lo que se encontraron Fara y Bartolomé cuando arrancaron con su investigación, a principios de 1992: nada de nada. Como si los treinta años de experimentos ruso-yorubas no hubieran existido.

«Esa fue la última vez que pisé Cuba».

El inicio de veinte años de persecución. 

Retirado y viviendo en España, Bartolomé se dedicó a escribir en periódicos y revistas especializadas, mientras Fara se inventaba la vida de actriz que nunca había tenido. Fue fácil amasar una fortuna, gracias al rusuba. Bartolomé solo tuvo que soportar algún que otro dolor de cabeza para que se obrara el milagro. Fara no tenía escrúpulos a la hora de desviar dinero a sus cuentas, y Bartolomé... Bartolomé simplemente miraba hacia otro lado. Le costaba, pero lo hacía. ¿Quién no lo habría hecho en su lugar? Así pudieron comprarse una residencia en Benidorm, otra en el Valle d’Aran, y el ático de lujo en Madrid. Y por supuesto el Bentley. Su apreciado Bentley del 56.

Dinero, lujo, la compañía de una joven formidable… Bien visto, la vida le sonreía, ofreciéndole una segunda oportunidad. Sin embargo, Bartolomé jamás la quiso aceptar. Ni siquiera se lo pensó. Para él, solo servía para mejorar su calidad de vida mientras alimentaba la venganza. Y Fara, aunque nunca se rindió, aceptaba su condición de segundo plato. Quizá porque solo había una cosa que superaba su amor por el caballero de blanco. Su odio por los tres doctores rusos.

De cuando en cuando, la extraña pareja viajaba siguiendo pistas. Ante cualquier suceso que oliera a paranormal, en cualquier punto del mundo, allá que iban ellos a investigarlo. Y se encontraron todo tipo de cosas, muchas de las cuales nunca olvidaría. De entre sus recuerdos había dos más recientes que los demás, aquellos dos que Fara, unos días atrás, se había empeñado en que revivieran juntos: la caza de ambos doctores, Ustinov y Zhukovsky, la del primero en Moscú en 1998 y la del otro en Miami, de vuelta al 2007.

Y de ahí, a Zaitsev.

«Por desgracia nunca sabrá lo cerca que estuve de acabar con él y completar la venganza» −se resignó Bartolomé, entre calada y calada.

El incendio de El 23 fue lo que confirmó sus sospechas. La tragedia apestaba a rusuba por los cuatro costados. Así que, sí, todo volvía a Madrid, su ciudad natal.

−Y ahora descubro que la única superviviente de aquel incendio −dijo en voz alta, Bartolomé−, es una niña de origen cubano que resulta ser mi hija. Mi hija. Isaura Figueiras. No −se corrigió al instante−. Isaura Jiménez. ¡OMG! 

Antes de ese momento inevitable, que llevaba un rato retrasando, se pasó por la cocina en busca de un vaso de agua Vichy Catalán para acompañar la pastilla diaria del corazón. Ahora quería seguir viviendo, para conocer a su hija. Así de radical habían cambiado las tornas.

«Isaura. Veintiún añitos. Bailarina de Ballet» −repasó en su memoria, mordiéndose el labio, de la ilusión−. «Y los mismos ojos color miel que su madre. ¿Por qué nunca lo supe? ¿Cómo es posible que se me ocultara?»

Le dio una calada más al puro y apretó la mandíbula. Miró hacia el interior de la casa y negó con la cabeza. Aún no estaba preparado, así que se regaló otra calada. Y otra. Y una más. Hasta que solo quedó un tercio del habano. Lo dejó en el cenicero y, al fin, cruzó el salón, camino de los dormitorios. Se detuvo ante la habitación de Fara.

Le tocaba afrontar una de las situaciones más dramáticas de su vida. Y también, por qué no decirlo, más extrañas. Con el rusuba, todo se volvía retorcido, anti-natural. ¿Cómo era posible que incluso entonces, a escasos centímetros de presenciar la muerte de Fara siguiera pensando en Isaura? No era justo, por supuesto que no, pero, por mucho que intentaba concentrarse, su mente se evadía una y otra vez recordándole los momentos que había vivido con su amada Rosalinda. La noche del concierto de Héctor Lavoe. Cuando vieron juntos la película de Casablanca. El paseo en bici por Central Park. El fin de semana en Londres…

−Isaura. −No pudo evitar pronunciar su nombre.

 Tenía una hija, por Dios, ¡una hija! Una preciosa niña, tan negra como su madre, que amaba el baile por encima de cualquier otra cosa.

«De tal palo, tal astilla, claro».

Se sentía fatal al no tener la mente de luto, centrada en la despedida de la boricua, pero ¿cómo podía acallar sus recuerdos?

Definitivamente, se estaba volviendo loco. 

«Llevo una semana asumiendo que mi querida Fara se marcha para siempre. Los médicos ya me lo advirtieron. Mi corazón ya la ha llorado bastante» −se justificó Bartolomé−. «Es normal que mi mente divague. ¿Cómo evitarlo? Acabo de enterarme de que tengo una hija. De que mi amada Rosalinda y yo ¡tuvimos una hija!»

Puso la mano en el pomo de la puerta, pero no la abrió. Apoyó la cabeza en ella, como si quisiera escuchar, y siguió reflexionando al respecto. No atendía a lo que pudiera suceder dentro de la habitación. Esa parte la tenía clara. En realidad, estaba escuchando sus propios pensamientos. 

«Nunca me gustó ese apodo, la Tremenda» −admitió−, «pero te iba como anillo al dedo, querida».

Todo apuntaba a que Rosalinda había sido la causante del colapso mental de Fara. Incluso muerta, seguía teniendo genio. Pero, ¿por qué? ¿Cómo?

Esa misma noche había quedado para cenar con la gallega, el valiente jovenzuelo y su hija. Seguirían uniendo las piezas del puzzle, hasta entenderlo. 

Su hija. Se le llenaba el alma cada vez que lo pensaba.

−Isaura. Mi hija −dejó escapar por su boca, otra vez.

Y se puso a llorar. Pensó que no lo iba a hacer, que no lloraría −nunca más lo había hecho desde la muerte de Rosalinda−, pero los lagrimones empezaron a caer por sus mejillas como si los conductos hubieran estado siempre limpios y preparados para ese día. Eran las lágrimas más raras que había visto en nadie. Llevaban tanta tristeza como alegría. Para volverse loco. Durante un par de minutos se quedó apoyado en la puerta de la habitación de Fara, sin llegar a abrirla, a veces riendo, a veces llorando, pero sin dejar de brotar las lágrimas de sus cansados ojos. El azul celeste se había llenado de nubes y solo asomaba el gris en ellos.

Por fin, se llevó pulgar e índice de su mano derecha a la cara y trató de retirar las últimas lágrimas. Había llegado el momento. Al otro lado de la puerta le esperaba su mejor amiga, su confidente, su cómplice, su salvadora, su mentora. Probablemente ya habría surtido efecto el paso del tiempo. No iba a ser agradable verla en ese estado.

¿Con cuántos años la iba a ver? ¿Con noventa? Iba a encontrarse con una imagen un poco diferente a la de veinteañera que le tenía acostumbrado.

Empujó la puerta, terminando de limpiarse los ojos, y respiró hondo. Miró al centro de la habitación, apretando los puños, y no vio nada. La cama estaba deshecha. Y vacía. Fara no estaba allí.

−Pero, ¿cómo…?

Matías. Se llamaba Matías. Lo ponía en su bata de enfermero. Pudo leerlo al acercarse a él, en el suelo, a pesar de la sangre. Por eso no le había contestado al entrar. Porque estaba muerto. Asesinado. Uno de los aparatos médicos, junto al cuerpo inerte del enfermero, entonaba el mea culpa, cubierto de sangre. Por las heridas que tenía en la cabeza el tipo, quien lo hubiera matado, había insistido hasta siete u ocho veces, para cerciorarse.

«¿Cómo que "quién lo hubiera matado"?»

Había sido Fara. La boricua se había despertado. Al límite del tiempo había logrado regresar del coma. Valoró otras opciones, como que alguien hubiera irrumpido en la casa, hubiera acabado con el enfermero y raptado a la boricua; o, mejor, que su cuerpo se hubiera volatilizado, convertido en cenizas, en una trágica y espectacular escena final, pero todo aquello solo pasaba en los libros o en las películas. No. Fara había salido del coma y había cumplido lo que siempre dijo que haría, llegado el caso:

Sobrevivir a cualquier costa.

Corrió a su propio dormitorio y se dio de bruces con la prueba definitiva. La caja fuerte estaba abierta de par en par. Fara se había llevado uno de los fajos de billetes y la bolsa con todas las pastillas rojas.

Lo del enfermero era lo de menos.

Para sobrevivir, la única opción que tenía la pelirroja era causar una masacre. 

−¡Oh, my godness! 

105. Bésame como si fuera la última vez

Cuba, agosto de 1989

No era la misma persona. Se lo decían sus compañeros de trabajo, se lo decía su mejor amigo, el pianista del local de jazz que visitaba los viernes, se lo repetía la dependienta del supermercado al que acudía los martes, insistían en ello los compañeros de bridge de los sábados. Había una luz en su rostro y una alegría en su caminar que nunca había mostrado antes. Estaba enamorado. ¡Pues claro que estaba enamorado! Eso ya lo sabía él.

Desde el día en que conoció a Rosalinda, Diego Bartolomé Jiménez Sanz había dejado de ser él mismo para convertirse en otra persona, una versión mejorada de sí mismo. Un año y pico después de aquel junio del 88, Bartolomé ya había visitado Cuba en quince ocasiones. El aeropuerto internacional José Martí de La Habana se había convertido en una segunda casa para él. Y en cada viaje había vivido junto a la bailarina cubana un nuevo capítulo de su particular cuento de hadas. El trabajo como embajador español en Puerto Rico había perdido su interés y, cada vez que estaba de vuelta, sentado en su despacho, pasaba las horas mirando el calendario.

El calor de agosto se le hizo especialmente insoportable. Menos mal que, en unos días, volvería a verla. Su viaje número dieciséis.

¿Por qué, si lo tenían todo, no se sentían felices? La respuesta era bien sencilla: la felicidad es un sentimiento que les está vetado a los prisioneros y, por desgracia, Rosalinda seguía cautiva en Cuba. La bailarina del Tropicana era fuerte y en todo momento luchaba por mantenerse alegre, tanto cuando estaba con él, como cuando hablaban por teléfono o leía emocionada sus cartas. Pero, de vez en cuando, la sombra de los barrotes hacía mella en su sonrisa.

Bartolomé llevaba toda la vida viajando de un país a otro, y sufría al ver a su amada atada para siempre a un mismo lugar. ¿Cómo podían ser tan crueles con ella? Tenían que encontrar una escapatoria. Seguro que, en algún lado, había un camino hacia la libertad.

Rosalinda creyó encontrar uno. Y probó suerte. Se apuntó a un programa especial que dirigían los rusos en sus instalaciones científicas en Managua, veinte kilómetros al sureste de La Habana. La base militar tenía nombre de mujer, "Lourdes", y llevaba casi treinta años abierta. Debido a la profunda crisis que atravesaban los soviéticos el número de efectivos había descendido considerablemente pero, cinco años atrás, habían llegado a sumar casi veinte mil hombres. En Lourdes se hablaba ruso más que cubano y los uniformes que se veían eran exclusivamente los de los rusos. La función principal de la base militar era el espionaje electrónico hacia los EE.UU. pero tenían otras muchas.

Y una de ellas, era secreta. Ni siquiera los propios rusos la conocían en su totalidad. Entre los cubanos, solo el Comandante y su servicio de inteligencia, estaban al tanto. Y solo de una parte de los trabajos que realizaban. Se trataba del DIDFIS, el Departamento de Investigación y Desarrollo de las Facultades del Intelecto Soviético. Los doctores Zhukovsky, el experto neurólogo, Ustinov, maestro químico, y Zaitsev, un fenómeno de la psiquiatría moderna, eran los encargados de los experimentos y, dada su asombrosa utilidad a la hora de prevenir los atentados contra el Comandante, tenían toda la ayuda gubernamental que necesitaban.

Rosalinda se presentó a las pruebas en agosto de 1989. A pesar de las misteriosas desapariciones que rodeaban las instalaciones rusas, lo hizo, acudió el día indicado al lugar indicado.

¿Fue un error? Difícil de decir, sabiendo todo lo que iba a pasar.

Cada año, los rusos del DIDFIS seleccionaban a dos o tres personas entre los solicitantes para formar parte de su organización secreta. Cumplir con todos los requisitos era complicadísimo, pues había que dominar la religión yoruba, al igual que su idioma; los candidatos tenían que ser babalawo en el caso de los hombres o iyanifá en el caso de las mujeres, y, por si fuera poco, mantenerse en excelentes condiciones físicas y mentales. La bailarina había oído que algunas de las misiones de los agentes cubanos del DIDFIS eran fuera de la isla, por lo que creyó que podía ser su visado de salida.

No se lo comentó a Bartolomé. La santería era la única parte de su vida que mantenía medio en secreto, restándole importancia y evitando hablar de ello. Si, a eso, le sumaba la reputación del comunismo ruso-cubano fuera de la isla… ¿Cómo iba a reaccionar el español?  Rosalinda se lo calló. Y fue una estupidez de la que luego se arrepentiría. 

A las pruebas se presentaron ocho babalawos y tres iyanifás. En los primeros dos días el proceso de selección se centró en ejercicios de agilidad mental, respuesta rápida, resolución de conflictos en situaciones de estrés y todo tipo de tests de inteligencia. La bailarina del Tropicana pasó las pruebas estableciendo un nuevo récord de puntuación que asombró a los examinadores rusos. Sobre todo, se fijó en ella la secretaria general, una anciana que parecía tener mano con los jefazos rusos. Cuatro de los otros solicitantes no tuvieron tanta suerte, y fueron invitados a marcharse de Lourdes.

Los tres días siguientes transcurrieron entre rituales y charlas sobre los patakies yorubas, donde los babalawos e iyanifás tuvieron que mostrar su habilidad consultando tanto los oráculos de caracoles como los cocos, a la vez que se ponían a prueba sus conocimientos acerca de los orishas. El peor momento fue cuando le pidieron a Rosalinda que realizara cuatro rituales seguidos, pasándose desde por la tarde hasta el amanecer, sin comer ni dormir, recitando en lucumí, preparando brebajes y sacrificando animales. Después de superar aquel maratón espiritual, no recibió ni un halago, ni una palmada en la espalda, ni nada a lo que agarrarse. Los rusos los trataban como máquinas. No les importaban sus sentimientos, ni respetaban la tradición africana que había detrás de cada símbolo. Rosalinda empezó a plantearse si valía la pena continuar o no. 

−Necesitaría el cadáver de un bebé, ya tú sabe’, para mejorar la cosa −se le ocurrió decir, cansada de ver rostros impasibles.

Estaba harta de hacer sacrificios con palomas y gallinas, carneros y cochinos, patos y chivos, sin más sentido que el de ponerles a prueba. No por la muerte de los animales en sí, sino porque, según había comprobado, luego tiraban los cadáveres a la basura, cuando las gentes de Cuba luchaban con el hambre cada día de la semana. Ni para eso mostraban una pizca de humanidad.

−Y la sangre de una virgen −añadió, divirtiéndose.

Pero los rusos no se asustaron, sino todo lo contrario. La entrevistaron a ella sola, en privado, pidiéndole que detallara más sus experiencias como palera. Querían saber hasta dónde era capaz de llegar. Rosalinda, que en ese momento ya ejercía de Tremenda, y que había oído ciento y una historias de terror sobre magia negra, no tuvo dificultades en introducir lo oído en sus propias vivencias.

Por primera vez los científicos se mostraron conmovidos. 

Después de aquellas pruebas, solo quedaron en competición cuatro cubanos, dos hombres y dos mujeres. Y ella iba al frente de las puntuaciones, tal y como le hizo saber la secretaria general.

−Todos sueños se harrán realidad −le dijo en una ocasión el envejecido doctor Zaitsev, clavándole sus ojos casi transparentes, y sin dejar de mover su moneda antigua en el bolsillo de la bata de médico.

A continuación pasaron a los exámenes físicos, indispensables para entrar en las pruebas farmacológicas −las más duras de todo el proceso de selección, según los rumores.

Por desgracia, fue durante esta fase cuando Rosalinda empezó a enfermar. Tuvo mareos, vómitos y malestar general. Por mucho que tratara de disimularlo, los otros tres candidatos se percataron de ello, y cada vez que no estaba presente, hablaban del tema.

¡Una lástima para los rusos si perdían a una de sus mejores candidatas de la historia por un resfriado, un virus estomacal o una reacción alérgica!    

Cuando Rosalinda se enteró de que Bartolomé, que había conseguido cuatro días de permiso, iba camino del aeropuerto para reunirse con ella, decidió que seguiría ocultándole su paso por el DIDFIS. ¿Para qué preocuparle? La cubana se olía que podían prescindir de ella en cualquier momento −el rumor de que estaba enferma ya había llegado a la secretaria general. Se imaginaba contándoselo y que él acababa rechazándola por mentirosa, por santera, por comunista o por lo que fuera… ¡Se moriría!

¡Le quería tanto!

En realidad, habría hecho cualquier cosa por una oportunidad de salir de Cuba, y aquello no dejaba de ser eso, una oportunidad desesperada. Pero, ¿cómo explicarlo sin complicarse la vida?

Coincidió que en el proceso de selección le daban una semana libre, pues iban a suministrarle los fármacos primero a los otros candidatos, así que pudo regresar a La Habana sin que Bartolomé sospechara lo más mínimo.

Disimular su malestar general sería, comparado con lo otro, pan comido.

Para el reencuentro, Bartolomé había reservado la habitación 225 del hotel Nacional de Cuba, una suite en la que habían pasado la noche celebridades como Frank Sinatra, Ava Gardner y su queridísimo Humphrey Bogart. Su sueldo de embajador no le permitía pagarse ese capricho más que una noche… pero ¡qué noche! La pasaron entera haciendo el amor. A pesar de la diferencia de edad entre ellos −Bartolomé le sacaba trece años−, el español lograba siempre salir airoso de los encuentros carnales con su amada. Para él, en un vis-à-vis con Rosalinda en la cama, no se trataba de ganar, eso estaba de más, sino de sobrevivir. Y el diplomático sobrevivía con cierta gracia.

El resto de las noches cogieron una habitación diferente. Rosalinda no vio la diferencia entre una y otra, pero decidió no hacer ningún comentario al respecto y acertó pues, más tarde descubriría que, para el español, haber pasado una noche en la habitación que había albergado a Bogart era poco menos que un deseo cumplido.

El segundo día lo disfrutaron haciendo turismo por La Habana. Visitaron La plaza de la Revolución, el Capitolio, la Catedral, la Bodeguita de en medio, la Floridita y, por supuesto, una fábrica de puros habanos. Bartolomé ya se conocía la capital al dedillo, pero Rosalinda conocía tantas historias, tantas anécdotas que los mismos paseos se convertían siempre en insólitas aventuras. Sobre todo cuando la cubana se ponía a bailar. Rosalinda aprovechaba la menor ocasión para mover el esqueleto. En cuanto oía un instrumento, una voz inspirada o el redoble de una conga le faltaba tiempo para iniciar el rumbón.

La parada obligatoria para comer la hicieron en playa Bucaranao, en cuyas arenas blancas volvieron a darse muestras de su amor. Si bien Rosalinda no se encontraba en plena forma, el amor actuaba en ella como un filtro milagroso que la mantenía llena de energía y dispuesta a aprovechar cada segundo con su amado. 

Para la noche, Bartolomé tenía una sorpresa preparada. Cuando llegaron a la habitación, le pidió que se metiera en la ducha antes que él. Al salir le esperaba, extendido sobre la cama, un impresionante vestido de noche, larguísimo, rojo y dorado, con un corte y una elegancia al más puro estilo hollywoodense, y unos zapatos dorados, con un tacón de vértigo. También había unos guantes de seda rojos y un chal de encaje transparente. Para cuando Rosalinda recuperó el aliento y quiso darle las gracias, él ya se había metido en el baño con su propia indumentaria en una percha. Al parecer, la sorpresa continuaba.

Como en una novela de cine negro, Bartolomé salió del baño hecho un pincel. Se había comprado un traje de chaqueta blanco, y un sombrero de ala ancha del mismo color, y llevaba en la mano una rosa roja a medio abrir. Dentro de su plan estaba recitar unas cuantas frases de gángster, pero su propio juego le superó al contemplar a la cubana. Estaba bellísima. No era el vestido, ni los zapatos; no se trataba del recogido que se había apañado con unas cuantas horquillas, ni del chal de encaje; era ella, que brillaba como una estrella de cine. Y eso que todavía no se había puesto a caminar. En cuanto lo hizo, para aceptarle la rosa con una caída de ojos (esa caída de ojos que hacía ella), Bartolomé se creyó morir, o renacer, que para el caso era parecido.

−¿Esto es para mí? −le dijo arrastrando las palabras entre sus labios, al coger la flor.

−No. Es para mí −reaccionó él, a tiempo. Olió la rosa y la lanzó sobre la cama−. Esto es para ti.

Bartolomé sacó del bolsillo una gargantilla de oro con brillantes. Rosalinda quedó deslumbrada. Incluso cuando se quedaba atontado, el embajador tenía recursos.

−¿Y qué vamos a hacer? −le preguntó ella, de espaldas, mientras se dejaba poner la gargantilla.

−Vamos a ver una película.

−¿Al cine? −se extrañó ella. 

Nadie se vestía así para ir al cine, a no ser que fuera para recoger un oscar.

−La película que vamos a ver no la ponen en los cines.

Bartolomé se fue al cajón de la mesilla de noche y sacó un vídeo VHS. En la carátula ponía Casablanca. Ella se esperaba otra cosa, pero disimuló su decepción al ver la alegría y el orgullo con que su amado mostraba la cinta.

−Vamos a vivir una de las historias de amor más bonitas del cine −le explicó Bartolomé metiendo la cinta en el aparato de vídeo y encendiendo la televisión. Ella hizo el amago de quitarse los zapatos para ponerse cómoda.

−No, no −se apresuró a decirle él, agarrándose el ala del sombrero−, por favor, no te los quites.

Bartolomé se sentó en la cama y agarró la botella de champagne que había dejado enfriándose. A la cubana le entró la risa, pero decidió entrar en el juego.

−De acuerdo, caballero −dijo, siguiéndole la corriente−. Pero fíjese lo que le voy a decir: si me he dejado arrastrar hasta este teatro −puso un pie encima de la colcha y se subió a la cama, con tacones y todo−, espero que valga la pena.

Ahí arriba Rosalinda parecía la estatua de una diosa. Consciente de ello, interpretó cuatro o cinco poses, a cada cual más divina, y luego le ofreció la mano a Bartolomé, para que su caballero de blanco la ayudara a bajar hasta la butaca, y sentarse a su lado.

−Está usted preciosa, si se me permite la indiscreción −le piropeó el embajador con las dos copas doradas ya en la mano.

−Pues a usted el blanco de Obatalá le queda regio −le miró ella, de arriba abajo−. Le hace parecer puro, al mismo tiempo que invulnerable.

−Lástima que se manche tan rápido.

−Para eso está el blanco, amigo −siguió interpretando ella, con voz empalagosa−, para que se vea la mancha, y así se pueda lavar. Es el color más sincero.

Le quitó el sombrero y le besó. Luego brindaron. Y a continuación, Bartolomé pulsó el botón de play en el mando a distancia y saltaron las primeras imágenes de la película.

−Como sabrás fue rodada en 1942, por Michael Curtiz, y está protagonizada por Humphrey Bogart e Ingrid Bergman.

−Ah.

Rosalinda ni la había visto, ni había oído hablar de ella, ni le ponía cara a ninguno de esos tres nombres. Pero fue divertido. Todo con Bartolomé se convertía en una aventura divertida. Estaban hechos el uno para el otro. Cada cual en lo suyo, siempre acababan sorprendiéndose. Así, ¿cómo iban a aburrirse?

Rosalinda atendió todo lo que pudo a la película, a pesar de ser en blanco y negro y lenta como ella sola. La cubana sabía que tenía que estar al quite pues, como otras veces, en otras sorpresas, él acabaría, de un modo o de otro, examinándola. En esta ocasión el examen fue literal. No fue muy justo, pues se habían terminado la botella de champagne y Rosalinda estaba un poco mareadilla. Aun así, aceptó el reto. Después de explicarle mil y un detalles sobre la película, Bartolomé la atacó con un sinfín de preguntas acerca de la misma, para averiguar si se había enterado bien de todo. Las hacía paseándose por la habitación como si fueran dos gangsters repasando su plan de atracar un banco. Durante un rato fue gracioso, pero, en cuanto las preguntas se volvieron más difíciles, ella decidió cambiar las reglas del juego, a riesgo de enfadarle, inventándose sus propias escenas:

−Bartolomé − le gritó, saltando sobre él en la cama−: si no me llevas en ese avión, te arrepentirás. Quizá no hoy, quizá tampoco mañana, pero pronto y para el resto de tu vida.

Esas eran las palabras de Rick a Ilsa, en la escena final de la película. Pero en la escena real, era él quien se las decía a ella, no al revés, y estaban, además, algo cambiadas para la ocasión. El español se echó a reír. Rosalinda no tenía vergüenza. Ella, sin salirse de su papel, de mujer fatal, continuó con su dramática sobreactuación.

−Siempre nos quedará Cuba, digo, París −recitó la cubana, llevándose el dorso de la mano a la frente. Luego se levantó, se fue hasta las cortinas de la terraza y se metió detrás de ellas. Al sacar la cabeza, entre las telas, puso voz de hombre y le dijo−: aunque este puede ser el comienzo de una bonita amistad.

Otra frase de Casablanca. Bartolomé se carcajeó más fuerte todavía, disfrutando como un niño pequeño de aquel derroche de imaginación. Su risa era contagiosa, así que la bailarina acabó riéndose también. El caballero de blanco la vio abrir la puerta de la terraza y escaparse al exterior, así que la siguió, sin olvidarse de su sombrero. Nunca había usado sombrero, y le gustaba la sensación. Bajo las estrellas, la encontró, mirando a La Habana. ¿O era La Habana quien la admiraba a ella? La abrazó por detrás y ambos cerraron los ojos. Fue un instante mágico.

Luego Rosalinda se giró dentro de sus brazos, para mirarle y, poniéndole las palmas en el pecho, haciendo fuerza para echarse hacia atrás, se quitó las horquillas, dejando su melena a merced de la brisa nocturna. Estaba lista para rescatar una última frase de la película. La frase que se había guardado para el final. Sabía que, con esa, el español se iba a derretir:

−Bésame, bésame como si fuera la última vez.

Por supuesto, acertó.

Bartolomé la besó. La besó hasta perder el sentido del tiempo, hasta que el "tú" y el "yo" desaparecieron y solo existió el "nosotros". Sin duda, aunque no supiera quiénes eran Bogart y Bergman, la bailarina cubana había pasado el examen de cinéfila con sobresaliente. No obstante, ella quería la matrícula, así que arrastró a su amante hasta la cama, para demostrarle cómo se las gastaban las famosas de Hollywood cuando habían bebido demasiado champagne.

Dos horas más tarde, Bartolomé pidió otra botella al servicio de habitaciones, y el amanecer aún les pilló abrazándose.

−¿Se ha bajado ya? −preguntó Isaura.

PéBé se acercó a la pantalla y comprobó la barra de descarga. Efectivamente el archivo se había completado satisfactoriamente.

−Listo.

Enchufó el cable USB al portátil y pasó la película al disco duro reproductor que tenía conectado a la televisión de plasma.

−¿Cuánto tardará? −preguntó, impaciente, la bailarina de ballet.

−Nada. Unos segundos.

−PéBé se quedó callado, mirando a Isaura. Ella se dio cuenta y le preguntó:

−¿Por qué me miras así?

−Nunca te había visto con el pelo suelto.

Efectivamente, Isaura estaba dejando en la mesa, una a una, la decena de horquillas que solía llevar en el moño.

−Ah −murmuró ella.

Metió los dedos dentro del pelo y lo soltó, dándole volumen.

−Estás muy guapa −le dijo, asintiendo.

−Porque me eches piropos no te vas a librar del tango −se ruborizó ella, bajando la mirada al suelo, y escondiendo el cuello entre los hombros.

−No tenía intención. Si me está gustando −aclaró PéBé−. ¿Quieres palomitas?

−Vale −contestó Isaura, al instante.

Cuando PéBé se fue a la cocina su teléfono móvil empezó a sonar junto al portátil. La cubana se levantó para mirar quién llamaba.

Bartolomé

−Te está llamando Bartolomé −gritó.

«Es tu padre, no el mío» −se calló el b-boy. Y en su lugar, dijo: 

−Pues cógelo −respondió desde la cocina. Acababa de meter la bolsa de palomitas en el microondas, y no quería desatenderla.

 −Hola, ¿Bartolomé? −Evidentemente, era pronto como para llamarle "papá".

−¿Isaura? −dijo el caballero de blanco, desde el otro lado de la línea. Aunque quería llamarla hija, tampoco se atrevía.

−Sí, dime.

−Me ha surgido un asunto y no podré cenar con vosotros hoy, ¿vale?

Aunque la cubana no era ninguna experta en emociones, se notaba perfectamente que Bartolomé estaba preocupado. Muy grave tenía que ser ese asunto que tenía entre manos para posponer la cena con ella. Con la ilusión que le había hecho al hombre. 

−Vaya. −Isaura no sabía qué decir−. Otra noche, entonces.

−Sí. Mañana os llamó para planearlo, ¿okay?

−Descuida.

−¿Estás bien, Isaura?

La negra se pensó mucho la contestación.

−No, no estoy bien −respondió−. No se puede estar bien cuando matan a la gente delante de tus ojos, cuando tu familia deja de ser tu familia y los extraños se convierten en tus padres. Estoy un poco confundida.

«Bien dicho» −le susurró mentalmente Leo, su amigo invisible.

Pero fue a Bartolomé a quien escuchó:

−No me extraña −le dijo−. A mí también me está costando encajar las nuevas noticias. Pero lo superaremos. Ya verás como todo sale bien.

−Sí. Eso dice PéBé.

¿Qué nombre era ese para un joven?

−¿Es tu novio? −quiso saber, de pronto, el caballero de blanco.

Isaura miró hacia atrás y escuchó las palomitas saltando en el microondas.

−Sí −mintió.

−¿Te cuida bien?

−Sí −repitió, arrepintiéndose de su anterior contestación. No sabía por qué le había mentido.

¿Quizá porque era lo que deseaba?

−Me alegro −contestó Bartolomé. 

−Se acaba de descargar la película de Casablanca −le contó Isaura, sabiendo que le iba a hacer ilusión−. Vamos a verla ahora. Con palomitas y todo.

Bartolomé respiró hondo y sonrió al otro lado del teléfono.

−Esa es mi niña −dijo al fin. 

Le salió del alma. Isaura se pensó si decirle que no era una niña, pero se había cansado ya de corregir a la gente. En cuanto recuperara fuerzas, empezaría a demostrarle a la gente que ya no lo era, que había crecido y se había convertido en una mujer. 

PéBé apareció con un bol lleno de palomitas.

 «Y tú serás el primero en notar la diferencia, caballero» −se dijo la cubana para sí, mirando con ojos pícaros a su héroe. 

106. Mi nieta Fara 

Doodley Wilson, As time goes by

Con paso tembloroso y descansando cada pocos metros, logró llegar hasta la recepción. El mundo se había convertido en un lugar ruidoso y caótico en el tiempo en que había estado dormida. O ella había encogido, o las cosas eran más grandes, más pesadas. Hasta las distancias eran mayores.

−Buenas tardes, joven −saludó, con voz temblorosa.

Hasta su manera de hablar se había visto modificada. Ahora era un susurro débil, apenas audible.

−¿Sí, señora?

El enfermero que atendía la recepción de la residencia le contestó sin mucho afán, apenas despegando un segundo la mirada del Marca. 

−He venido a cumplir con el voluntariado −le explicó la anciana.

Esteban Cruz estuvo a punto de atragantarse con su propia saliva. Cerró el periódico, dejando el dedo índice de la mano derecha como marcador y miró de nuevo a la recién llegada. Se había quedado tan pasmado que no le salían las palabras de la boca. Llevaba seis años trabajando en Memories, una residencia geriátrica del sur de Madrid, y jamás se había encontrado con una situación así.

−¿Perdón? −se excusó, levantándose.

Sabía perfectamente lo que había dicho la anciana, pero necesitaba tiempo para reaccionar.

−Ah, claro. El carnet de voluntario −le señaló ella, dando a entender que se daba cuenta de lo que pasaba−. Hace falta que le entregue el carnet de voluntario.

Metió la mano en el bolso −un bolsito demasiado juvenil, por otro lado, para una persona de su edad− y, después de un minuto rebuscando, sacó el carnet de asistencia voluntaria a la tercera edad, homologado por la Comunidad de Madrid. El enfermero se quedó mirándola durante todo el proceso. Esteban no se lo podía creer: aquella anciana debía tener ochenta y muchos años, quizá incluso noventa. Llevaba el poco pelo blanco que le quedaba recogido en una coleta y casi no tenía dientes. Su aspecto era deplorable y resultaba todavía peor si uno atendía al conjunto en su totalidad, pues iba vestida como una jovencita. Con medias de colores, una falda bastante corta y una especie de cazadora moderna. ¿Había dicho que era voluntaria? Lo había dicho, ¿verdad? Pero, ¡si era mayor que muchos de los pacientes de Memories!

Cuando la anciana le pasó el certificado del voluntariado, el enfermero no sabía lo que se iba a encontrar. Lo miró de arriba abajo y descubrió para su sorpresa que todo estaba en orden: el tipo de licencia, los cursos recibidos, la fecha de caducidad, todo. Excepto, y ahí era donde residía la trampa, lo más importante.

−Señora, esta no es usted −le apuntó el enfermero, según vio la foto.

 La imagen del carnet correspondía a una mujer de sonrisa cautivadora, pelirroja de ojos verdes, que no superaría los veinticinco años.

−Ya, hombre ya −respondió la anciana, tratando de ocultar su molestia−. Es mi nieta Fara.

Efectivamente podían ser familia, eso tenía que admitirlo. La nieta había heredado los ojos verdes de su abuela, además de la forma de la cara, aunque eso era difícil de notar, entre tanta arruga. 

−Fara Quiñones de la Torre −leyó Esteban, rascándose la coronilla−. Puertorriqueña de nacimiento, nacionalizada española.

−Exactamente. ¿A que es guapa la niña? −sonrió la anciana.

El enfermero se obligó a devolverle la sonrisa.

 −Sí que lo es, sí −admitió, levantando las cejas. Y le ofreció el carnet de vuelta−. ¿Qué es lo que quiere?

La anciana no pudo evitar mirar de nuevo la foto de su nieta cuando recogió el certificado. Luego sacudió la cabeza, espantando a los fantasmas del pasado, y, en vez de guardárselo en el bolso, lo puso de nuevo sobre el mostrador. Si la vista no le hubiera empeorado tanto con los años, habría alcanzado a leer el nombre del enfermero escrito en el bolsillo de su bata.

−Mire usted, joven −dijo, conformándose con llamarle "joven"−, resulta que mi nieta recibió en octubre una beca para terminar sus estudios de enfermería fuera de España…

−¿Enfermería?

−Sí, enfermería.

−¿Dónde está estudiando?

−En la Universidad Complutense de Madrid −le contestó, orgullosa, la abuela−, en la facultad de Medicina.

Para ser tan mayor, la anciana conservaba intactas sus facultades mentales.

−Yo también estudié en la complu −le confesó el enfermero.

−Qué casualidad.

−¿Se fue de Erasmus, entonces? −preguntó el joven, más por ser amable que por curiosidad−. ¿Adónde?

−A Tampere, Finlandia.

−Guau, qué envidia −dijo Esteban, dejando el periódico en la mesa.

A la anciana le había costado pero, al final, había conseguido su atención.

−Pues lo que le decía, joven −prosiguió apoyando el bolso en el mostrador−. Como lleva fuera siete meses, y aún no tiene pensado regresar, está con miedo de perder la plaza de voluntaria.

−El carnet solo caduca si, a lo largo del año, no se obtiene el sello de ningún centro homologado −le explicó Esteban.

−Ah, un año −repitió la abuela, dándose por enterada, pero no por vencida−. ¿Y no podría usted sellárselo, como que he venido yo en su lugar, para que ella esté más tranquila?

Esteban tuvo la sensación de que la anciana estaba tratando de utilizar sus armas de mujer con él, para convencerle. La caída de ojos, los morritos, la forma en que jugaba a enredar su dedo índice con un mechón de pelo blanco…¡pero tenía casi noventa años, por Dios!

−Sí, mujer, cómo no −respondió el enfermero, tomando una decisión−. Pero no se lo diga a nadie, ¿eh?

−Será nuestro pequeño secreto −le sonrió ella, acercándole el carnet hasta el borde del mostrador−. Descuide.

La anciana vio cómo el enfermero fechaba y firmaba en la parte de atrás del certificado de la nieta. Después de validarlo con el sello de Memories, se lo devolvió.

−Gracias, muy amable −le dijo la abuela.

−Las que usted tiene.

Esteban se sentó e intentó abrir de nuevo el periódico, pero aún vio cómo la anciana, satisfecha, se dirigía hacia el interior de la residencia. Había superado la primera parte del plan; ahora le tocaba la segunda y más difícil.

−Oiga, pero, ¿adónde va? −le gritó el enfermero, confundido.

−No se creerá que le voy a aceptar un favor así, sin cumplir con la jornada de mi nieta, ¿verdad?

La abuela se giró a medio camino de las puertas de acceso a la zona residencial. El enfermero llegó hasta ella tan rápido que, sin quererlo, le recordó lo despacio que se caminaba a los noventa años.

−Señora, disculpe, pero no puedo permitir que usted asista a los enfermos −le dijo, cortándole el paso−. No quiero ofenderla, pero, ¿usted se ha mirado al espejo?

Ella levantó la mirada para encontrarse con la del joven, y sus ojos verdes brillaron de dolor:

−Sí, Esteban, sí −Por fin había podido leer el nombre del enfermero−. Me he mirado al espejo. Esta misma tarde.

−Pues, como comprenderá, no puedo permitir que usted cumpla con el voluntariado de su nieta −le explicó, poniéndole una mano en el hombro y obligándola a girarse.

«Vamos, vamos» −se dijo a sí misma la anciana, desesperada−. «Esto es lo más cerca que he conseguido estar de la salvación. Por favor, no lo estropee, ahora». 

La abuela, desde que se subiera al primer taxi, había visitado dos residencias antes que esta última, y en ninguna de ellas había logrado entrar. En la primera, la enfermera que la había atendido había resultado ser una gorda medio gilipollas que hasta le había amenazado con llamar a la policía, y en la segunda, como había coincidido con tres personas en la recepción, ninguno de ellos se había atrevido a aceptar su dinero, para no quedar mal delante de los compañeros. Así que, lo único que había obtenido mejor que en la primera, había sido que la echaran de buenas maneras. Ya casi no tenía fuerzas para seguir intentándolo y los años seguían sumándose a su cuerpo como las horas en la gente normal.

−Mire, joven, le diré la verdad −lo intentó, de otra manera−: sé que mis hijos están pensando en llevarme a una residencia. Y yo no me niego, ¿sabe? Pero quería comprobar por mí misma cómo son por dentro. Y me han dicho que esta es de las mejores.

−Sí, Memories es de las más caras. −Esteban no sabía por qué había dicho semejante cosa, pero la anciana le caía bien, y no quería mentirla−. Si sus hijos tienen dinero para pagarla, entonces no lo dude.

−El dinero es mío −contestó ella, con toda la seguridad que podía aparentar. Acababa de notar el peso del tiempo sobre sus huesos. Literalmente. Ya no tendría tiempo de probar en otras residencias. Era en Memories o en ninguna−. Solo necesitaré un rato, nada más: pasear entre los enfermos para hacerme una idea…

−Señora −protestó el enfermero.

−…una idea…de cómo será.

La abuela rebuscó dentro de su bolso y sacó un billete de cien euros. A Esteban le cambió la cara. ¿Acaso estaba intentando comprarle? ¿Qué se creía la anciana, que estaban en un país tercermundista?

−Por favor −insistió  ella, añadiendo un segundo billete de cien al primero.

−Sabe que aquí, nuestros pacientes son ancianos muy enfermos, ¿verdad? −le contó el enfermero, indeciso−. Muchos de ellos, terminales. Ni siquiera el más sano puede valerse por sí mismo.

−Lo sé −respondió ella, a punto de desmayarse−. Puede parecerle que yo estoy bien para mi edad. Pero estoy mal, y la cosa empeora por días. Se lo aseguro.

El enfermero miró a ambos lados y se encogió de hombros. A su novia le iba a encantar un fin de semana en una casa rural.

−De acuerdo −aceptó, cogiendo los doscientos euros y metiéndoselos en el bolsillo del pantalón−. Francisco, el segurata, está fuera echándose un cigarrillo. Métase dentro y eche un ojo. Si alguien del equipo le pregunta, diga que es familiar de Augusto. Con Augusto siempre se hacen todo tipo de excepciones. Es lo que tiene el dinero, ¿sabe?  

−Lo sé. −Acababa de demostrarlo con doscientos euros−. Gracias.

Y se coló en la zona residencial, rezando por llegar a tiempo.

«Ha matado a un hombre. A sangre fría» −pensó Bartolomé mirando a Matías, el enfermero que yacía con la cabeza abierta en el suelo de su ático−. «Está desesperada, y con razón. Pero, ¿hasta el punto de matar inocentes?»

¿En qué situación le dejaba aquello a él? Si no llamaba a la policía, ¿no se convertía automáticamente en cómplice de asesinato?

Necesitaba pensar, aunque lo único que quería dejar de hacer era eso mismo, pensar. Fara había corrido en busca de su propia salvación pero, con la transformación empezada, teniendo en cuenta la celeridad del proceso, Fara ya debía aparentar ochenta o noventa años. Con esa edad, ¿cómo iba a soportar la tensión de lo que le tocaba hacer para sobrevivir? ¿No habría sido mejor, como siempre le decía él, aceptar el devenir de los años?

 Porque no se trataba de robar vida a punta de pistola. Eso habría sido pan comido, al menos para la pelirroja, que no tenía escrúpulos en lo que atañía a su propia pervivencia. Vivir eternamente resultaba bastante más complicado que eso. Y Fara no disponía de tiempo material para ello. No bastaba con el consentimiento de sus víctimas, ejerciendo de portales improvisados, sino que, además, en última instancia, necesitaba que resultaran resistentes, muy resistentes.

Y esta vez, sin investigación previa, como acostumbraba, ¿no era lógico pensar que el experimento iba a estar sembrado de fallos? ¿Cuántos podría asumir?

«¡Qué tontería! Si ni siquiera la van a dejar entrar en las residencias» −reflexionó Bartolomé, dándose cuenta de que las últimas horas de Fara iban a ser un sinvivir.

¿Cómo no le había llamado? Quizá él la habría podido ayudar a…

«¿A quién quieres engañar, viejo testarudo?» −se recriminó al instante.

Fara había hecho bien, y tenía que reconocerlo. Su amiga sabía de buena tinta que él no iba a ser capaz de jugar a ser Dios, de decidir fríamente quién iba a vivir y quién no. Por eso, en vez de una ayuda, se habría convertido en un estorbo. No. Era algo que siempre había tenido que hacer sola. Con el dinero de ambos, pero sola.

Según defendía Bartolomé, a cada uno le llegaba la hora en su justo momento, ni antes, ni después. Aunque la especie humana se empeñara en cambiar las reglas, en amañar el juego, esas cosas no iban con él. Bartolomé Casablanca también había sentido la tentación, para qué negarlo, pero se había resistido. No quería segundas oportunidades, no quería ser joven otra vez, no quería enamorarse de Fara. Y si hubiera cedido ante la tentación, habría caído en todas, una detrás de otra. ¿Y quién sabe dónde habría puesto el límite?

Porque estaba visto que Fara no lo tenía. Y no lo tenía desde hacía mucho tiempo. Solo que, ahora, fruto de la desesperación, se hacía más evidente. El enfermero asesinado, ante sus ojos, era una prueba irrefutable del camino sin retorno que había recorrido. ¿También justificaría aquello enviándole dinero a su familia?

«Ay, sweety»

Bartolomé ya no sabía qué era mejor, si que lo consiguiera o que fracasara. ¿Cuántas víctimas tendría que cobrarse, acortando su paso por este mundo, para lograrlo?

Le entró un escalofrío.

«Yo quiero que vivas, Farita» −se regañó a sí mismo, sintiéndose mal ante su falta de convicción− «pero, entiéndeme: ¿cuál será el precio esta vez?»

Al entrar en el salón, se quedó mirando al teléfono, sobre la mesa. ¿Debía llamar a la policía y ponerles sobre aviso? No. Tampoco se trataba de eso. Hasta el momento, Fara había elegido, allí donde los rusos mataban indiscriminadamente. Y siempre ofrecía una recompensa.

«Compra para limpiar su conciencia». −La afirmación del caballero de blanco se tornó en pregunta−: «¿o lo hace para limpiar la mía?»

Porque, a veces, aunque sonara mal incluso pensarlo, tenía la sensación de que cuando Fara enviaba aquella compensación económica a las familias de los fallecidos, más lo hacía por la tranquilidad de Bartolomé que por la suya propia. Ese era su proceder: a los enfermos terminales que visitaba les ofrecía la oportunidad de marcharse de este mundo dejando tras de sí un generoso regalo para los suyos. Siempre y cuando le hicieran a ella una serie de últimos favores, empezando por atiborrarse a pastillas rojas. Si los ancianos abrían su mente y le brindaban sus últimos pensamientos, fuera cual fuera el resultado, sus cuentas bancarias crecían considerablemente. Bartolomé, una vez al mes, lo veía en el extracto de movimientos, sin poder evitar un escalofrío. Aquellas transferencias, tres o cuatro seguidas, equivalían a las indemnizaciones que Fara estaba pagando a sus víctimas. Ellos morían dejando un buen pellizco a sus familias y Fara completaba su proceso de rejuvenecimiento. ¿Ganaban todos, verdad?

En esta ocasión el problema era el mismo, solo que elevado a su máximo exponente.

«Si simplemente para mantenerse como estaba, así de joven» −pensó Bartolomé, haciendo el cálculo mental−, «necesitaba un sacrificio exitoso al mes, para lo que se le morían en las manos entre tres y cinco intentos frustrados, ¿cuántas vidas necesitaría reclamar esta vez?»

La cuenta era desproporcionada. Bartolomé negó con la cabeza.

«Quizá podría ser menos ambiciosa esta vez y quedarse en los sesenta conmigo. No se está tan mal». −Intentó sonreír sin éxito−. «Eso sí, tendría que aceptar que tenemos una hija. ¿Se llevarían bien, después de lo que pasó en su primer encuentro?».

Antes de ponerse con la ingrata tarea de deshacerse del cadáver del enfermero Matías, decidió darse un respiro. Se sirvió en su mejor copa de balón un generoso chorro de Courvosier XO Imperial y preparó en el tocadiscos el single de As time goes by de Doodley Wilson. Soltó la canción y salió a la terraza. Como decían por ahí, la vida no se podía contabilizar por las veces que se respiraba, sino por las veces que uno se quedaba sin aliento. Sus recuerdos, aquel sabor en el paladar, la brisa del atardecer en su rostro, y las notas que Ilsa le pedía a Sam que tocase al piano, en Casablanca:

You must remember this:

a kiss is just a kiss,

a sigh is just a sigh:

the fundamental things apply

as time goes by…

Bartolomé bebió un sorbo largo, y le dejó un mensaje a la brisa:

−Sea cual sea la suerte que te depare el destino, vieja amiga −y remarcó la palabra "vieja", sin querer−, espero que te haya valido la pena.

107. Tres mil millones de euros por un milagro

La base aérea de Torrejón de Ardoz, en las afueras de Madrid, había pactado que entre el jueves y el viernes recibiría tres aviones privados de la familia Al Saud-Al Fulan. Los dos últimos, una pareja de jets Citation Sovereign, con capacidad para ocho viajeros cada uno, aterrizaron casi simultáneamente, bajo un sol radiante y haciendo gala de una puntualidad impecable. A ellos no les afectaba que fuera Semana Santa. Los jeques árabes no sufrían retrasos, no hacían colas, no pasaban siquiera controles de aduana. Si hubiera sido un vuelo comercial, otro gallo habría cantado, pero la familia Al Saud-Al Fulan, incluso haciendo escala en Milán, para repostar, no se veía afectada por los inconvenientes habituales de la fecha. Tras ocho horas de viaje, el jeque y su séquito llegaban al mediodía del viernes, exactamente según lo previsto. El primer jet privado, un Global Express, con capacidad para catorce personas, había tomado tierra la tarde noche del jueves, desembarcando a una decena de guardaespaldas de la familia saudí, a dos secretarios y al representante de la familia, el ilustre Al Sheikh Abdullah ibn Jaldun ibn Tariq Al-Ahmadineyah, más conocido como el comendador Abdullah. Él se había encargado de planificar hasta el último detalle de la fugaz expedición de fin de semana de la familia Al Saud-Al Fulan.

Hasta le había puesto un nombre a la aventura: el retorno del Fénix.

«Ya están aquí» −se dijo el doctor Zaitsev, mirando de reojo al comendador.

En la misma pista de aterrizaje estaban ambos, esperando por el jeque. El ruso vestía un elegante traje de tres piezas negro, su indumentaria más cara, y, áun así, no costaba más que las chaquetas que usaban los diez guardaespaldas árabes que les rodeaban. Al lado de los saudíes, el doctor ruso era solo un hombre de clase alta, que vigilaba cada euro que invertía. Yuri Petrov, junto a él, también iba vestido de chaqueta y corbata, pero mostraba algo que los guardaespaldas no tenían permitido emplear: su originalidad. El valido del Panteón apostaba por un conjunto de chaqueta, camisa y pantalón malva oscuro combinado con el verde pastel del chaleco, la corbata y los zapatos. Estaba hecho un pincel. Al otro lado, el comendador Abdullah vestía la tradicional túnica blanca, que ellos llamaban kandora, su turbante y sus gafas de sol, tan oscuras como el espeso bigote que lucía tanto él, como el resto de los hombres de confianza del jeque. Según su tradición, un hombre sin pelo en la cara era todavía un niño.

A sus espaldas estaba la flota de vehículos que había alquilado el comendador en nombre de la familia que representaba, negándose a aceptar la oferta del Panteón de transportarles en sus coches de empresa. Las tres limusinas Hummer H2 negras, de once metros de longitud, aunque pocas veces, ya se habían visto por las calles madrileñas, llevando de aquí para allá a actores de Hollywood o estrellas del pop. Lo que ni Zaitsev ni Petrov habían visto nunca era el tercer vehículo que esperaba a los Al Saud-Al Fulan, un híbrido, mitad camión, mitad limusina blindada. Supuestamente lo habían alquilado para transportar al pasajero más delicado. El capricho final, un Lamborghini Murciélago LP640 blanco, que estaba aparcado unos metros más atrás, era la forma que tenía el comendador de marcar la diferencia entre la familia y él. Los demás, incluido el jeque, viajarían en las dos limusinas Hummer. Todos, excepto él. Haciendo honor al dicho español de "quien reparte y bien reparte, se queda la mejor parte", el comendador escogía para sí mismo un vehículo cuyo valor en el mercado alcanzaba los cuatrocientos mil euros.

Y su jefe se lo permitía.

Yuri Petrov, al ver la elección de Abdullah, no pudo reprimir un comentario en bajo, en cuanto tuvo ocasión:

−Olé, los huevos del comendador −le susurró a su jefe, en perfecto español castizo, mientras disimulaba metiéndose los mechones de pelo rebeldes detrás de las orejas.

Zaitsev sonrió. En cuanto los aviones se detuvieron, dos de los guardaespaldas árabes −como todos llevaban el mismo traje, el mismo turbante y las mismas gafas de sol, eran difíciles de distinguir entre sí−, se acercaron a las escalerillas de bajada, para custodiarlas, mientras otros seis se dirigían a una de las bodegas. Resultaba curioso comprobar que las órdenes recibidas daban prioridad al equipaje por encima de los pasajeros.

−<¿Es eso lo que creo?>  −preguntó el valido ucraniano, en ruso.

El personal del aeropuerto se puso manos a la obra con el equipaje normal −más de cincuenta maletas, para solo un fin de semana− al mismo tiempo que los guardaespaldas saudíes se empleaban a fondo para descargar el gigantesco cajón metálico, parecido a un ataud.

−<Sí, ahí van nuestros tres mil millones de euros> −le respondió Zaitsev en voz baja, también en ruso.

El comendador, que se había dado cuenta de la cara de asombro del valido Petrov, se acercó a ellos y les explicó:

−<Es el Fénix> −les dijo en inglés, señalando al féretro−. <Así es como su excelencia llama a su hijo primogénito, el difunto. Kamil ibn Kamil walad Kamil Al Barà Ibn Àzib Al Saud-Al Fulan murió en el 2001, cuando contaba con tan solo doce años de edad> −relató el comendador, pasándose la mano por el bigote−. <Su excelentísimo padre, con permiso de su abuelo y de sus antepasados, decidió criopreservarlo>.

−<Su cuerpo entero está congelado en nitrógeno líquido a -196ºC> −añadió Zaisev, en ruso.

El doctor entendía mejor de lo que hablaba el inglés, por lo que, aunque lograba seguir las conversaciones sin demasiadas dificultades, siempre que podía, regresaba a su lengua materna a la hora de expresarse.

El árabe frunció el ceño, al no entender palabra. Yuri Petrov le repitió la frase del ruso pero, esta vez, en inglés. Abdullah asintió, corroborando el dato:

−<Sí, Allah pone la ciencia al servicio de los hombres que se lo merecen>.

Los guardaespaldas cargaron el cajón metálico en el camión limusina mientras, uno a uno, el resto de los pasajeros fue bajando. De uno de los aviones descendieron ocho árabes, todos ellos con túnicas blancas, turbantes y gafas de sol. Llevaban maletines y hablaban entre ellos animadamente. Según les contó el comendador eran los médicos que iban a supervisar la operación. Del otro avión, descendieron, primero, dos guardaespaldas más, y ya iban doce; luego, las dos hermanas mayores del Fénix, hijas del jeque, vistiendo túnicas largas y hijab, los tradicionales velos islámicos; después apareció la esposa y madre, Umm Kalim, cuya túnica negra, o abaya, parecía trepar por su cabeza, como una sola pieza, dejando a la vista solo sus ojos; detrás de ella, distanciados, surgieron los hombres de confianza del cabeza de familia, su hermano pequeño Hakeem, el primo hermano Rashid, el tío Mustafá, hermano de su padre Kalim, y, por último él, su excelencia Kamil walad Kamil Al Barà Ibn Àzib Al Saud-Al Fulan.

El padre del Fénix.

«Si todo sale como espero» −calculó Zaitsev−, «ahí viene el último cliente del Panteón».      

 Los guardaespaldas abrieron las limusinas e invitaron a los familiares, médicos y secretarios a meterse en ellas. Ninguno de los pasajeros se acercó a saludar a los rusos, excepto su excelencia Kalim Al Saud-Al Fulan, que fue directo hacia ellos. El jeque también llevaba una kandora de seda blanca hasta los pies, con estampados dorados, y se adornaba, además, con una lujosa sobretúnica de pelo de camello trenzado con oro, resultando discutible si le hacía parecer más elegante o más vulgar. El turbante o kefia también brillaba con tonos dorados, como sus manos, llenas de anillos, un colgante que llevaba al cuello o los adornos de sus gafas de sol. Hasta dos de sus dientes habían sido enfundados en oro. Sin duda, hacía honor a su sobrenombre, el jeque de oro.

− As-Salāmu `Alaykum −les dijo al llegar a ellos.

− Wa Alaykum-us-Salam Wa Rahmatullahi Wa Barakaatuh −se adelantó a responder el valido Petrov.

Los idiomas eran su fuerte y le molestaba sobremanera relacionarse con gente a la que no podía impresionar con su don. Al menos, con esa respuesta, la más formal y educada que podía seguir al saludo tradicional árabe, dejaba clara su preocupación por agradar en la lengua del profeta. 

Al jeque le debió agradar el esfuerzo del ucraniano, pues bajo su cuidada barba grisácea, sonrió. Luego se giró para estrechar la mano del comendador. Intercambiaron un abrazo, dos besos y varias frases de cortesía, interesándose mutuamente por las familias respectivas. Luego se volvió hacia los rusos para continuar con el protocolo.

Zaitsev prolongó el apretón de manos, pero no se atrevió a nada más, por si acaso. Yuri Petrov, apostó por el abrazo y un beso en el hombro, como señal de respeto. Acertó de pleno. Tanto fue así que el jeque se quedó agarrado a él y, de la mano, lo llevó al interior del Hummer más cercano. El doctor ruso meneó la cabeza y se encogió de hombros, un tanto celoso del éxito de su subordinado. Pero, para eso lo había contratado, ¿no?, para triunfar con él en las relaciones sociales.

El comendador cerró la puerta de la limusina tras ellos y le hizo una señal al jefe de seguridad para que se pusieran en marcha. Abdullah vio como la comitiva salía de la pista de aterrizaje y se perdía por detrás de los edificios del aeropuerto. Girando las llaves del coche alrededor de su dedo índice disfrutó del silencio y del pequeño paseo hasta su Lamborghini Murciélago. Ni que decir tiene que a los pocos segundos ya había cogido a los demás vehículos alquilados y los había sobrepasado.

El jeque árabe habría preferido reservar varias plantas del mejor hotel de Madrid −de haber sabido de su visita, muchos empresarios se habrían frotado las manos−, pero el doctor ruso fue tajante al respecto: el Fénix tenía que ir al Panteón. Y en eso mandaba él. Así que allá que fueron todos. Fue en el viaje, camino de La Moraleja, cuando Zaitsev se enteró de que la familia saudí había contratado a una empresa privada para que les proporcionara empleados domésticos −asistentes, chóferes, planchadora, estilista, masajista−, durante su estancia en Madrid. Por supuesto, habían puesto como conditio sine qua non que hablaran perfectamente árabe y que fueran musulmanes. En total, doce personas más.

  El ala residencial del Panteón, donde en nueve ocasiones diferentes habían acogido a todo tipo de millonarios, resultó insuficiente para albergar al séquito de Kalim. Al final, hasta el doctor Zaitsev y su valido Petrov habían tenido que ceder sus suites al jeque y al hermano del jeque, y mudarse a habitaciones mucho más modestas. Ningún sacrificio era suficientemente grande cuando pensaban en la recompensa que les esperaba.

Una resurrección y tres mil millones de euros. ¡Resultaba difícil imaginar tantos ceros sin perderse! Esa era la cantidad que iban a recibir por resucitar al joven Kalim, hijo de Kalim, hijo de kalim. Si el Fénix hacía honor a su nombre, si resurgía de sus cenizas, si el rusuba era capaz de devolverle la vida, aquel sería el último trabajo del Panteón.

«Si hemos llegado tan lejos, un paso más, no debería suponer demasiado» −se animaba a sí mismo, el doctor−. «Tenemos la capacidad para afrontar este reto. Lo sé. Solo nos falta que Madrid esté dispuesto a sacrificarse como le pedimos».

Porque lo que planeaba Zaitsev era un genocidio en toda regla. Tras el incendio en El 23, se habían confirmado sus sospechas de que la energía mental que obtenían de los salseros muertos era superior a la de la gente de la calle, resultando parecida a la de los propios nigerianos, quizá por su afinidad con la religión yoruba o por su cercanía a la santería cubana. ¿Pero cuántas víctimas iba a necesitar esta vez? Quizá cien, o doscientas. Puede ser que hasta quinientas. Pero no se arriesgaría a quedarse corto. Eso ni pensarlo. El Simposium de Salsa de Madrid, en La Riviera, ese sábado, con una asistencia de casi dos mil quinientas personas, le ofrecía una apuesta segura a la ciencia rusuba. Si todo salía bien, el doctor Zaitsev se convertiría en el responsable de un genocidio sin parangón en España, casi al mismo nivel que el atentado del World Trade Center de Manhattan, en el fatídico 11-S.

«Pero, claro, logrando una resurrección» −se justificó−. «El paso más grande jamás dado por la ciencia».

Llegados hasta ese punto, todo se medía en cifras y en cifras estaba pensando el doctor en ese momento, decidiendo cómo repartir el botín: pensaba darle a Valdés cinco millones de euros, lo mismo que a otros tantos rusos, entre médicos y fuerzas de seguridad. Para cada uno de los ciento y pico nigerianos, tenía reservado cien mil euros, dinero suficiente para que, en su país de origen, se convirtieran en verdaderos reyes. A Yuri Petrov tenía idea de obsequiarle con más de quinientos millones. Según las cuentas que había hecho, contando con que liquidarían a unos cuantos cabos que no quería dejar sueltos y que borrarían algunas mentes de última hora, después de pagar deudas, alquileres, y de vender las posesiones de la empresa, a él le iban a quedar, limpios, no menos de mil millones de euros.   

−<Ya han llegado los full-passes del simpo> −le asaltó su valido, mostrándole un paquete que acababa de llegar.

Pero Zaitsev seguía cavilando:

«Me retiraré habiendo cumplido con mi deber como científico y como médico, habiendo elevado la profesión a su máximo exponente. Una resurrección, sí señor» −concluyó el doctor, satisfecho, sin dejarse interrumpir por Petrov, hasta acabar la reflexión−. «Mi madre Ekaterina Zaitseva, que en paz descanse, estará más que orgullosa de mi trabajo».

El doctor ruso sonrió a Yuri Petrov sin confiarle el porqué, y cogió el paquete. Mientras lo abría, observó que el ucraniano ya se había despojado de la chaqueta y el chaleco y andaba en mangas de camisa. Junto al lunar que se dibujaba a la derecha del labio inferior y su media melena con raya al medio, aquellos colores chillones que vestía, como el malva de la camisa, acentuaban aún más si cabe su amaneramiento. Pero solo era un disfraz, y él lo sabía mejor que nadie. Así era el Yuri Petrov que había contratado: por dentro, el ex agente secreto ucraniano más despiadado que había conocido y, por fuera, un cultivado y delicado hombre de negocios, con un discurso y unas formas de lo más cool.

A él le debía gran parte de su éxito en los últimos años. Esperaba que con los 500 millones se viera recompensado.   

−<¿Cuántos pediste?> −quiso saber el valido, viendo como abría el paquete su jefe.

−<Doce Full passes> −le contestó Zaitsev, con ellos ya en la mano y contándolos.

−<¿Me puedes dar el mío ya?>

El doctor le clavó sus ojos azules, casi transparentes.

−<¿Y eso?>

−<A lo mejor me paso esta noche por los shows. O mañana por la mañana, por los talleres>.

−<¿Qué pasa? ¿De pronto, te interesas por la salsa?>

Dentro del paquete había además un par de carteles y varios trípticos con los horarios de talleres de cada jornada. Yuri Petrov se metió el pelo detrás de la oreja y le sonrió al doctor:

−<Me ha entrado curiosidad> −le confesó−. <Eso es todo. He visto en internet el programa y, aunque todo me suena a chino, tengo curiosidad. Mucha>.

Petrov desplegó uno de los carteles y le señaló la lista de participantes. Según la publicidad, aquel iba a ser el noveno Simposium de Salsa de Madrid, uno de los encuentros entre salseros más importantes del año, a nivel europeo. Se había perdido ya la inauguración del jueves, pero el viernes era el primero de los días importantes. Hasta el domingo por la noche, los amantes de los ritmos tropicales planeaban disfrutar de intensas jornadas de talleres, espectáculos y baile social hasta altas horas de la madrugada. Las guindas las ponían el concierto de El Gran Combo de Puerto Rico, el sábado, y  el nuevo espectáculo de Tropical Gem, el domingo. El famosísimo grupo italiano representaba junto a otro conocido, Marco B., un musical dedicado a Celia Cruz, con más de veinte artistas sobre el escenario y una hora y media de espectáculo. Iba a ser el cierre del congreso.

De poder llevarse a cabo, claro.

−<A ellos no podrás verlos> −le recordó Zaitsev, señalándole que en la publicidad anunciaban que era el domingo.

−<No, claro, después de nuestro show (que estaba anunciado para el sábado a primera hora de la noche), ya no quedará nada que ver> −asintió el ucraniano−. <Con más razón hacerse una escapadita para presenciar algo que pronto será historia, ¿no?>

−<Por mí, no hay problema. Pero, si vas a desaparecer unas horas, asegúrate de que los árabes no necesiten nada> −le pidió el doctor.

−<Por supuesto>.

 El valido hizo una leve inclinación de cabeza y se marchó a revisar exactamente eso, que todo estuviera en orden. Según tenía entendido, los médicos árabes se habían instalado ya en los sótanos del Panteón y estaban haciéndose al lugar, teniendo sus primeras entrevistas con los científicos rusos y los españoles, expertos en criónica, Alfredo Obregón y Cristóbal Albarracín. Por el otro lado, la familia del jeque saudí, más problemáticos, pretendía aprovechar la tarde saliendo de compras por Madrid. Les ofrecería su ayuda pero, contaba con que, siendo tan especialitos, prescindieran de sus servicios. 

Mientras el ucraniano salía del salón, el doctor Zaitsev se quedó mirando el cartel del Simposium de Salsa. Petrov tenía razón, la lista de nombres era infinita: Tropical Gem, Marco B y los flamboyan Dancers, Eddie Torres y Melissa Rosado, los Swing Guys, Dave y Zoe, Baila Society, DanceFloor, Tito y Tamara, Samantha Yum, Magna Gopal, Adrián y Anita, Aguanilé, Sabor a Fuego, YE Mambo, Alfonso y Mónica, Jose Antonio y Vanesa, Team Bembé, Manu y Sara, Nuno y Vanda, Fusión Salsera, Swing Latino, Diana Montoya y Arney…

¿Cómo se iba a quedar el mundo de la salsa cuando todos esos artistas desaparecieran de la faz de la tierra?

108. La picardía de  Isaura

Gary Jules, Mad World

Por fin había recuperado su bolso. La cartera, el móvil, el Ipod. ¡Su música, por fin! Mientras esperaba a su caballero andante, en la cama, embutida en aquel conjunto para quitar el hipo, cogió el aparato, lo encendió y abrió la carpeta de canciones lentas. Las dispuso para que sonaran al azar. La primera que saltó fue Mad World de Gary Jules.

Cerró los ojos y se dejó llevar por sus sonidos melancólicos.

I find it hard to tell you,

I find it hard to take,

when people run in circles,

its a very very mad world…

mad world…

Por fin tenía su música. Ya estaba un poco cansada del hip hop con el que PéBé solía hacer sus abdominales y sus sesiones de entrenamiento. Los violines de El último mohicano que escuchaba por las noches antes de dormir sonaban bastante mejor pero, como se empeñaba en repetir siempre el mismo trozo, también se volvían cansinos. Ahora podía elegir su música, llamar desde su móvil… hasta había recuperado sus tarjetas de crédito.

«Basta ya de vivir de prestado».

Esa mañana se había animado a llamar a Marina, su mejor amiga, y le había dicho dónde estaba. La salsera se había alegrado tanto que no había tardado ni quince minutos en personarse en Pozuelo, devolviéndole a Isaura su bolso y su abrigo, que se había dejado en el ropero de la discoteca de Las Rozas, cuando el cubano de las trenzas había intentado raptarla. Aquella noche, Marina, con la tensión de buscarla por todas partes, había acabado haciendo migas con Javi, uno de los relaciones públicas de la sala. No había coqueteado con él −¿cómo hacerlo con su amiga desaparecida?−, pero se había quedado con las ganas. Así que, según le contó a Isaura, la mañana siguiente, por Facebook, le había prometido que volvería para verle.

A Marina le encantaba hablar del mundillo de la salsa. Se podía pasar horas cotilleando. Entre sus visitas constantes a unas y otras discotecas, las redes sociales y las clases a las que asistía, tenía a todos los famosillos, bailarines, RRPP y DJ, controlados. Lo curioso era que, esta vez, también Isaura tenía qué aportar a la conversación: su "novio" salsero. PéBé no estaba en la casa −se había ido a sacar a unos perros−, así que pudieron cotillear en el salón todo lo que quisieron y más. En cuanto Marina se enteró de quién era el caballero andante de Isaura, y revisaron juntas las fotos que tenía colgadas en el pasillo, en las que salía escalando, en la mayoría de ellas empapado en sudor y con el torso desnudo, se volvió loca. No se podía creer la suerte que había tenido Isaura al conseguirse un macizo como aquel. Para colmo, la cubana le contó que bailaba salsa y que acababan de contratarle en el Almazén para amenizar los viernes.

−¡Estás liada con un relaciones públicas! −le gritó Marina, zarandeándola.

−Sí, Belly, sí −mintió Isaura.

−¡Qué bueno!

Marina le dio un beso de enhorabuena y la empujó para que caminara delante de ella de nuevo hacia el salón.

−Pues a ver si este −añadió desde detrás−, te quita la tontería de encima y te animas a bailar salsa de una vez, cari, que ya te vale −terminó de decirle, regalándole, de propina, un azote en el culo.

−Yo prefiero que me quite otras tonterías.

Solo había necesitado poner en palabras lo que siempre le decía Leo, en su cabeza, para que ambas se echaran a reir como dos adolescentes. Marina nunca se lo había preguntado −era un tema demasiado personal−, pero, por comentarios como aquel, tenía serias dudas de que la cubana se hubiera acostado alguna vez con un chico. A pesar de ello, Marina no creía que Isaura fuera un caso perdido. Confiaba en ella. Sabía que dentro de la frágil envoltura de niña pija había una fiera deseando salir. Se estaba tomando su tiempo pero, cuando emergiera, pobre del chico que tuviera delante.

Y tenía razón. 

Durante la hora y media que estuvieron juntas, Isaura no se atrevió a contarle nada comprometido a su amiga. No habló de los cubanos, ni de los asesinatos, ni de su madre o su padre… La verdad, tampoco habría sabido por dónde empezar. Cuando se despidieron, Marina prometió no desvelarle a nadie su escondite, pero le pidió también a ella que, por su parte, tratara de solucionar la situación lo antes posible. Isaura sabía que tenía razón. Por eso, se comprometió: esa misma noche, llamaría a su padre.

E iba hacerlo. Iba a demostrarse a sí misma y a Leo (que le insistía dentro de su cabeza que no tendría cojones) de lo que era capaz.

Por la tarde, PéBé, Cynthia e Isaura se bajaron al chino de la esquina y a la tienda de al lado, american express en mano. Bastante se habían aprovechado ya de la hospitalidad del b-boy, como para seguir viviendo en su casa, por la cara. Isaura no sabía lo que ganaba PéBé pero, paseando perros, no podía hacerse una fortuna, eso seguro. Y el buenazo de él ni siquiera se había quejado, en toda la semana, a pesar de estar pagando la comida de los tres y los caprichos de la cubana.

Cada día que pasaba,  Isaura era más consciente de la vida tan distinta que había llevado al resto de la gente. Nunca había entrado en una tienda de chinos, por ejemplo. Cuando vio los precios se quedó petrificada. Las cosas eran tan baratas que le entraba la risa. En menos de media hora se compró tantas prendas como le dio tiempo a acumular bajo el brazo. La mayoría de ellas, ni se las probó. También animó a Cynthia a que hiciera lo propio. Vestidos, pantalones, camisetas, tops, ropa interior, zapatos, zapatillas, toallas, sábanas. No solo compraron textiles; también arrasaron en la zona de alimentación. Isaura nunca antes había abusado de las tarjetas de crédito de su padre aunque, dados los precios, por mucho que las cargara, era imposible que la compra resultara excesiva. ¡Si algunos de los zapatos que guardaba en el armario de su cuarto costaban más que toda la compra junta! Aprovechó la ocasión y se deshizo en regalos para sus dos compañeros de desventuras. A la gallega, aparte de toda la ropa, la obsequió con una docena de libros, y a PéBé, con unas super zapatillas nuevas. Cuando volvieron a casa, lo hicieron tan cargados de bolsas, que tuvieron que parar a reírse en las escaleras. Fueron unas horas mágicas en las que los tres sintieron que por fin estaban espantando a sus fantasmas.

Aquellos buenos momentos le dieron fuerzas al b-boy para decidirse a trabajar esa noche. A media semana había hablado con Meli, su jefa de los viernes en la discoteca de salsa, y le había dicho que no podía trabajar este finde pero, llegado el momento, lo reconsideró. Las chicas estaban mejor y él necesitaba despejarse un rato. Volvió a llamar a la dueña del Almazén y, en cuanto obtuvo el permiso, le metió un toque a Miguel, el relaciones públicas dominicano, para que pasase a buscarle.

PéBé no notó nada pero, antes incluso de despedirse, Isaura ya había decidido que al regresar le iba a dar una gran sorpresa.

−Cynthia.

−¿Sí? −La gallega estaba encantada leyendo las primeras páginas de "El cementerio de Praga", la última novela de su venerado Umberto Eco, y aunque odiaba que la interrumpieran, no podía olvidarse que era la cubana quien le había comprado el montón de libros que tenía en la mesa del salón, frente a ella. Así que se obligó a mostrarse agradecida−. ¿Querías algo?

−Le he comentado a PéBé que, como iba a llegar cansado de trabajar en la discoteca, no le íbamos a dejar dormir otra noche en el salón. Que le tocaba dormir en una cama, como Dios manda.

−Bien dicho −afirmó Cynthia colocándose un mechón de pelo albino detrás de la oreja.

Era importante que su líder rebelde descansara apropiadamente. Punto para Isaura, por mostrarse así de considerada. Para ser vidente le estaba costando intuir que aquella conversación iba a afectarle a ella.

−Es lo menos que puedo hacer por él −añadió Isaura, ocultando su verdadera intención.

−Tienes razón.  Y él, ¿ha aceptado tu ofrecimiento?

−Sí, le ha parecido genial, siempre y cuando nosotras estemos seguras.

−Bueno, tampoco va a resultarte tan duro dormir en el salón, ¿no?

Daba por sentado que, de sacrificarse alguien, le tocaba a Isaura, no a ella. 

−No, seguro que no −sonrió la cubana−. Y no te preocupes que mantendré las persianas bajadas. Bien oscuro.

Cynthia cerró el libro con el dedo índice entre sus páginas, marcando donde se había quedado. La cubana estaba aportando demasiados datos, ¿no? Y comportándose especialmente cuidadosa.

Se dio cuenta de que estaba tramando algo.

−Lo digo por tu fobia a la luz −insistió Isaura, notando que las cejas, casi invisibles, de la albina se habían fruncido.  

−Sí, claro. Gracias. Muy amable.

Y, satisfecha, dio por zanjada la primera parte de su plan. Aunque faltaba sacar a la gallega de escena.

−Quería acostarme casi ya −anunció, tratando de dar pena.

Los ojos color miel de Isaura se abrieron como dos soles incomodando a Cynthia.

−Sí, claro, lo entiendo. Ha sido un día duro, lleno de emociones. ¡Y de compras! −confirmó la vidente, agitando el nuevo libro de Umberto Eco entre sus manos−. Te dejo el salón, entonces. Yo seguiré leyendo hasta tarde.

Y se levantó del sofá, para marcharse.

−Gracias −dijo Isaura, contenta al ver que todo marchaba a la perfección.

 Cuando Cynthia se encerraba en su dormitorio a leer, lo más probable era que no saliera hasta el día siguiente.

−Buenas noches −se despidió la vidente, desde la puerta.

−Buenas noches −recibió, a cambio.

Y ambas se sonrieron, cortésmente. Camino de su cuarto, Cynthia sacudió la cabeza, oliendo a chamusquina. Pero no quería darle vueltas al misterio. Suponía que la cubana actuaba bajo los influjos del sobreestimado amor, y nada más que eso.

Efectivamente, Isaura no pensaba quedarse en el salón.

«Va a ser un viernes más que agitado» −pensó, ruborizada, mientras rebuscaba en su bolso.

Le enviaría un mensaje de texto a PéBé diciéndole que Cynthia y ella se iban a meter juntas en la cama del dormitorio de invitados, para dejarle a él su cama, para él solito. Era importante que descansara bien después de una noche de salsa.

«Aunque descansar, lo que se dice descansar, más bien poco» −se rió para sus adentros la bailarina, notando un escalofrío.

No sabía qué le ponía más nerviosa, si la llamada a su padre que iba a hacer a continuación o meterse dentro del picardías de encaje negro, medio transparente, que se había comprado en el chino. Cuando PéBe entrara medio dormido al dormitorio, ya de madrugada, se iba a llevar la sorpresa de su vida.

O eso esperaba.

Conocer la historia de amor de Rosalinda y Bartolomé, dos décadas atrás, se había convertido en el empujón definitivo para dar esos pasitos hacia delante que necesitaba.

Y era el mejor momento para intentarlo.

Porque, aunque no lo sabía, en breve la historia de sus padres entraría en una etapa bien distinta: la de los experimentos rusos.

Y nada bueno se podía esperar de ella.

109. Ácido mentálico

Cuba, agosto de 1988

−¿Qué es eso? −preguntó Rosalinda.

−Yo lo llamo ácido mentálico. Es una fórmula en la que llevan trabajando los doctores rusos desde los años sesenta −le contestó la veterana enfermera y secretaria general del DIDFIS.

La jeringuilla que llevaba en la mano no era de esas estilizadas en las que la aguja ni se veía si no se ponía atención; al contrario, su propósito bien habría podido ser el de asustar a los pacientes. Tampoco el líquido rojo de su interior daba confianza. ¿Cuánto le iban a meter en el cuerpo, veinticinco mililitros? 

«Seguro que esto es una prueba más. Una, de valentía» −decidió la santera cubana, un tanto cansada ya de tanto secretismo−. «Y de las más difíciles que he superado hasta ahora».   

No habían transcurrido ni cuarenta y ocho horas desde que Bartolomé cogiera su vuelo de regreso a Puerto Rico −el último escarceo apasionado había sido en el mismo aeropuerto−, y Rosalinda ya estaba sumergida en el proceso de selección de los rusos.

«Esto es pasar del calor al frío» −pensó la cubana, tratando en vano de ponerse seria y apartar de su cabeza, por un momento, las mejillas coloradas de Bartolomé, cuando empezó a meterle mano en los aseos de la Terminal.

El asunto que se traía entre manos no solo era serio sino que parecía peligroso, a tenor del tamaño de aquella aguja. ¿Cómo les habría ido a los otros candidatos? Los tres cubanos que aún quedaban en la competición por el puesto habían pasado por el laboratorio antes que ella pero, como no se había cruzado con ellos, tampoco había podido preguntarles. Así que no tenía referencias. Y sí bastante miedo.

−¿De dónde eres, mijita? −le preguntó Rosalinda a la enfermera, mientras esta esterilizaba su espalda con un algodón mojado en alcohol.

Nunca habían hablado demasiado. Pero rusa no era, eso estaba claro.

−No te muevas −fue la contestación que recibió por parte de la anciana.

Tenía acento, pero no tenía claro de dónde. Debía llevar mucho tiempo con los rusos porque su voz se había enfriado, y confundía; como si hubiera absorbido algo de la frialdad de Moscú.

−¿Dominicana? No −intentó adivinar la cubana−. Apostaría que Puertorriqueña. 

Rosalinda estaba atada con correas a un asiento un tanto peculiar que, en vez de respaldo, tenía una superficie de cuero para apoyar el pecho y un orificio para meter la cara y sujetar la cabeza. La espalda quedaba al aire, que era donde, al parecer, iba a recibir el pinchazo.

−¿Duele? −le habló la enfermera, mostrándose algo más cordial.

−Se puede aguantar −contestó Rosalinda, apretando los puños para no moverse.

−Sí, soy boricua −le confirmó la enfermera y secretaria general al terminar, volviendo a limpiar con alcohol el punto por el que había entrado la aguja−. Ya está. −Abrió la papelera con el pie y tiró en ella la jeringuilla, sin dejar de hablarle−. Lo mismo te digo que a los otros. Será un pinchazo más dentro de seis horas y otro, a las doce.

−Qué alegría −ironizó la cubana.

−Sí, lo sé −suspiró la enfermera boricua, empatizando con la paciente−. Que sepas que estamos trabajando para que, en el futuro, no hagan falta los pinchazos. 

−Sería una mejora.   

−Y que lo digas. Unas pastillas rojas −imaginó la anciana−. Eso sería lo ideal.

Rosalinda casi no podía escucharla. Un calor abrasador empezó a trepar por su espalda, camino de su cuello y su cabeza.

−Si te sirve de consuelo −siguió hablando la boricua, mientras la desataba−, yo llevo pinchándome desde el sesenta y cuatro.

La enfermera se guardó para sí la segunda parte de la información, esa en la que sus pensamientos añadían «pero es verdad que soy la única que ha sobrevivido tanto tiempo».

Rosalinda, una vez libre, se incorporó lentamente, tratando de dominar el mareo que sentía. Nunca se habría imaginado que aquella pelirroja madura también se estuviera sometiendo a los experimentos de los rusos y quería volver a mirarla, esta vez, más de cerca. Encima, si llevaba haciéndolo desde 1964, tenía que ser todavía mayor de lo que imaginaba. Rosalinda consideraba que, si lograba ganarse el puesto, quizá podría romper la barrera que las separaba a ambas y labrarse una amistad con ella. Estaba claro que tenía mano con los directores del DIDFIS −sobre todo con el psiquiatra−, y que podría mover algunos hilos para sacarla de Cuba.

Cuando por fin superó el mareo y se giró, se encontró de boca con los ojos verdes de la secretaria general. No sabía si era producto del ácido mentálico o de su imaginación, pero aquel verde brillaba con la fuerza de la esmeralda más cara del mundo, y estaba dotada de una energía impresionante. Solo las arrugas alrededor de los ojos delataban su edad, probablemente pasando los sesenta años. 

−Es posible que sientas un dolor de cabeza muy grande, así como vértigo −le informó la enfermera, ajena a las reflexiones de la cubana.

−¿Y más nada? −comentó Rosalinda, tratando de sonreír.

Lo cierto era que el dolor ya le había alcanzado la cabeza.  

−Yo te recomendaría que pasaras el tiempo tumbada en la habitación, pero sin cerrar los ojos.

−Así lo haré. Gracias.

Se quedaron mirando la una a la otra. Si Rosalinda era una joven espectacular, de rasgos raciales y melena salvaje, la enfermera debía haber sido todavía más guapa. A pesar de la edad, todavía quedaba en ella mucha belleza que lo atestiguaba. Así que, en cierto modo, las dos habían pasado por la misma situación con los experimentos rusos, solo que con treinta o treinta y cinco años de diferencia.

−¿Qué tal lo están haciendo los otros?

La cubana no sabía si le estaba permitido preguntar, pero no perdía nada por intentarlo. La anciana le sonrió:

−La chica y el tipo calvo bastante mal. El otro va bien −le contó en voz baja, acercándose a ella para asegurarse de que nadie escuchaba−. Si quieres mi opinión al respecto, el puesto de ayudante en el DIDFIS está entre él y tú. Los demás no creo que superen la semana.

−¿Superar? −se escandalizó Rosalinda.

La enfermera respiró hondo, quizá arrepintiéndose de su último comentario. Miró a ambos lados y se acercó un poco más.

−Me llamo Fara −acabó por presentarse, ofreciéndole la mano y aprovechando para cambiar de tema.

−Lo sé. Lo había oído. Pero así, mejor, Fara −contestó la cubana, estrechándosela−. Yo soy Rosalinda.

−Me parece que ya te conozco un poco, Treme −dijo, mirando de soslayo el escritorio que había al fondo de la sala−. Rosalinda −pronunció despacio−. Un nombre muy bonito.

−Gracias.

−También he leído en tu expediente que uno de tus sueños sería asistir a un concierto de Héctor Lavoe. ¿Te gusta la salsa?

−Bailar es mi vida −contestó Rosalinda, como si tenerlo tan claro fuera lo más normal del mundo.

−¿Sabías que Lavoe es puertorriqueño?

−Sí −asintió Rosalinda. 

−Yo lo ví salir de la nada −le contó la anciana−. Antes incluso de viajar a Nueva York.

−Qué suerte.

−Según se mire −le corrigió−. A mí no me gusta la salsa.

−Pues yo lo daría todo por verlo en directo.

−Ahora parece que va a ser complicado −negó Fara con la cabeza.

No hacía falta que mencionara el trágico desenlace que estaba teniendo la carrera del cantante de los cantantes. Ambas lo sabían. En otras circunstancias, Rosalinda habría disfrutado realmente de la charla, pero tal y como tenía la cabeza, necesitaba que acabase ya. Fara se dio cuenta y resumió:  

−Vete a tu habitación y concéntrate, tal y como te hemos entrenado estos días. Por mucho dolor que sientas −le especificó−, es importante que mantengas la mente en blanco y que trabajes con los orishas. Deja que, uno por uno, todos tus dioses pasen por tu cabeza. Permite que ellos tomen el control. −Y le advirtió−: no te asustes con los resultados. Los sentirán más vívidos que nunca.

−Así lo haré −contestó Rosalinda, apoyándose en la pared.

Fara se mordió el labio, preocupada.

−No podemos darte calmantes −le dijo−, pero si necesitas otra cosa, lo que sea, dispones de un intercomunicador en la habitación −comentó, señalando hacia su cuarto−. Úsalo para contactar con los médicos rusos. Y no dudes en decirles que me llamen, si no entiendes algo.

Y añadió un gesto para despedirla. 

−De acuerdo. Gracias de nuevo, Fara −murmuró la cubana, sin conseguir que le saliera una sonrisa.

Se dio media vuelta y corrió hacia su habitación, la 104. El dolor punzante de su cabeza amenazaba con volverse insoportable.

Fara le había mentido. En realidad, creía firmemente en la candidatura de Rosalinda. Tampoco tenía más remedio. Necesitaba con urgencia conseguir que los experimentos con el ácido mentálico dieran frutos otra vez. Desde hacía bastante tiempo ninguno de los babalawos o iyanifás presentados sobrevivían a las pruebas farmacológicas. Y a Fara se le estaba acabando el tiempo. Los rusos empezaban a murmurar a sus espaldas −ella lo sabía− discutiendo si estaba o no preparada para seguir dirigiendo la captación de sangre nueva. Y Zaitsev no podría protegerla para siempre. Por eso había obviado algunas anomalías en el estado de salud de la cubana, esquivando las últimas analíticas. No sabía qué le pasaba, pero Rosalinda se había presentado la semana anterior diferente a la primera vez que la había visto. Alergias, gripe, malnutrición, fuera lo que fuese, la enfermera boricua se había olido que, de haber llevado a cabo los análisis, Rosalinda habría sido eliminada. Los rusos eran muy estrictos. Cuando pedían a alguien en perfecto estado de salud, querían decir perfecto. Y perder a una candidata sobresaliente como la cubana era un lujo que no se podía permitir.

Viéndola marchar, Fara cruzó los brazos y bajó la barbilla al pecho, rezando para que la falsificación de datos no saliera a la luz y Rosalinda se convirtiera, por fin, en el descubrimiento que la devolviera a la posición de privilegio que llevaba disfrutando varias décadas en el DIDFIS.

Estaba tan cerca de descubrir las teclas que había que tocar en el cerebro humano para obligar al cuerpo a rejuvenecer, que no podía fallar, ya no, no ahora, quedándose a las puertas de volver a tener veinticinco años.

Para la anciana boricua, Rosalinda era un instrumento, nada más, un medio para su fin. No tenía ni idea de que su destino y el de la santera cubana se iban a entrelazar hasta tal punto que, a raíz de su relación, la vida de muchas personas cambiaría para siempre.

Sobre todo, la suya.

110. De tal palo, ninguna astilla

−¿Sí?

La voz de su padre cambiaba cuando respondía a un número de teléfono oculto. Se volvía desconfiada.

−¿Papá? −le dijo Isaura con un nudo en la garganta.

Que la cubana hubiera planeado ser lo más breve posible e incluso hubiera ensayado lo que quería decirle, no quitaba que aquellas palabras se convirtieran en una prueba de fuego para ella. No sabía cómo −nunca lo había hecho−, pero tenía que lograr que la escuchara. No pensaba contarle que en realidad no era su padre biológico, eso habría estado mal, fuera de contexto. Ya habría tiempo, en el futuro, para hacerlo. O quizá no. ¿Cómo se le daba a alguien una noticia así? Solo de pensarlo, se le ponía la piel de gallina. Lo único que pretendía Isaura era hablarle, tranquilizarle, decirle que volvería pero transmitiéndole también, y esa era la parte difícil, que las cosas, a partir de ese momento, iban a cambiar. Que ella ya no era la misma.

«Y es que es verdad: ya no soy la misma» −se recordó a sí misma, abrazando uno de los cojines de la cama de PéBé, para convencerse−. «Ya no soy la niña de papá que fui».

A cualquier otra persona del mundo podría decírselo, sentía que sería capaz de hacerse escuchar, pero con su padre… Con él nunca había dialogado, las conversaciones no existían; Isaura solo se callaba, recibía órdenes y las acataba. Porque, si no, llegaban los castigos. Cualidades como la comprensión, la calidez o la cercanía parecían estarle vetadas a una personalidad como la del abogado Figueiras.

−¿Isaura? −contestó el padre, poniéndose nervioso de golpe.

Escuchar la voz de su hija era algo con lo que había soñado desde que desapareciera el sábado pasado, pero la llamada le había pillado fuera de juego, con una guinness frente a la tele. En el Canal 24H de Televisión Española daban un debate económico que pintaba muy interesante, a tenor de los contertulios. Por desgracia, había tenido que pulsar el mute y ahora solo los veía gesticular; eso, en el fondo, también se lo recriminaba a su hija.

−Sí, papá, soy y…

−No tienes ni idea de lo que me estás haciendo pasar, ¿verdad? −la interrumpió, levantando la voz−. Llevo toda la vida cuidando de ti, haciendo de padre y de madre a la vez, aguantando tus caprichos y tus tonterías de bailarina y ¿así me lo pagas? −Isaura respiró hondo, mientras le dejaba hablar. Era importante que se desahogara; tan importante, como que ella no se dejara intimidar por sus palabras y se olvidara del motivo de su llamada−. Te estás comportando como una niña pequeña −siguió diciendo el padre−. ¿Qué es esto? ¿Un castigo? Porque si es un castigo, ya se está prolongando demasiado. No consentiré que sigas por ese camino. Es absurdo. Así que, venga, dime ahora mismo dónde estás y enviaré un coche a recogerte. −El abogado hizo una pausa para coger aire y continuó con su discurso−: mejor dicho, voy a ir yo mismo, que no me fío de que vuelvas a liar a cualquiera del servicio con tus estupideces de princesita encerrada en la torre. −Le hizo gracia, su propia comparación, y soltó una risotada nerviosa−. Deberías estar dando las gracias por las atenciones que se te dan, en vez de montar estas escenitas, que no vienen a cuento. ¿Eres consciente del daño que estás haciendo a todo el mundo? Guadalupe no duerme por las noches, de la preocupación que tiene encima. Y los hermanos Draganov, bueno, ese es un tema aparte. Supongo que te imaginarás que, si no les he despedido por su negligencia, ha sido de milagro. Habría sido culpa tuya, ¿lo entiendes? Y tal y como está el país, no creas que a un monstruo de circo como Dako le sería fácil encontrar otro trabajo. Menos mal que aprendí hace tiempo a contar hasta diez. Aunque contigo de poco me sirve. Siempre es lo mismo −bufó−: te doy la mano y me coges el brazo. Así no vamos a llegar a buen puerto. ¿Es que no te das cuenta de lo dura que es la vida, en realidad?

−Lo sé.

Isaura apretó la mandíbula y sus ojos color miel echaron chispas. 

−Claro, como a ti te lo damos todo hecho… Si supieras lo mucho que tiene que luchar la gente para llegar a fin de mes, apreciarías un poco más lo que tienes. Eres una desagradecida. No es fácil mantener la armonía en una casa, la sensación de hogar, de seguridad, de paz, ¿o qué pensabas? Yo me paso el día trabajando para conseguirlo. Para darte una buena vida, un buen futuro, ¿y esto es lo que obtengo a cambio? No me lo merezco.

De pronto, se quedó callado un segundo, para coger fuerzas. Entonces, confundido, preguntó:

−¿Sigues ahí?

−Sí, papá.

−¿Estás escuchando lo que te digo, o te entra por una oreja y te sale por la otra?

−Te estoy escuchando.

−¿Y tengo razón o no tengo razón?

Al parecer, había llegado el momento. Esa pregunta se parecía mucho a la señal que ella estaba esperando para tirar abajo el castillo de palabras que su padre había construido en su discurso. Isaura pasó la mano por encima del picardías negro, semi transparente, que se había enguantado para PéBé, como si eso le fuera a dar fuerza, tragó saliva y, decidida, intervino:

−¿Es una pregunta retórica, o realmente quieres que te conteste?

−¿Ahora te vas a poner chula conmigo? −Manuel Figueiras se levantó del sillón y se puso a caminar en círculos, por el salón. En la tele, el debate que había estado siguiendo llegaba a su apogeo, dados los aspavientos de unos y otros tertulianos. Le incomodaba perdérselo, pero tenía que doblegar a su hija. Ya le encargaría a la secretaria del bufete que lo recuperase de internet y se lo grabase, así que continuó con el monólogo−. Porque por ahí no paso −dijo, como una declaración de intenciones en el estrado−. Esto se acabó, hija. Punto y final. Bastante sufrimiento has traído ya a esta casa como para que sigas mareando la perdiz. Dime ahora mismo dónde estás.

−No.

−¿Qué? −el abogado se paró en seco.

−He dicho que no. Que no te voy a decir dónde estoy −repitió por si le habían quedado dudas.

−Pero…

Esta vez, el padre se quedó sin palabras.

−Si quieres, puedes seguir hablando −dijo ella, siendo sarcástica−. Descuida, papá, que he decidido no colgarte pase lo que pase, hasta que me escuches tú a mí. Y eso que, con algunas de las cosas que dices, se me hace difícil no apartar la oreja del teléfono y mandarte a la mierda.

¿Había usado la palabra "mierda"? Isaura se puso roja al instante, y se abrazó aún más al cojín. Seguro que, de tanto oírselo decir a PéBé, se le había pegado. 

−Hija, esas no son formas de hablarle a tu padre −y tenía razón−. Me debes un respeto −la señaló el abogado, aunque ella no estuviera delante−. Me levanto todos los días a las seis de la mañana, y me voy a trabajar. Como fuera, ceno fuera; cuando viajo, incluso desayuno fuera, y ¿para qué? ¿Para que me lo pagues así? ¿De eso sirven los millones que me he gastado en tu educación? Respóndeme, Isaura Figueiras Arango.

−No, papá.

−Entonces, dime dónde estás.

Isaura ladeó la cabeza, cansada.  

−¿Puedo hablar ya? −quiso saber.

Se hizo un silencio al otro lado de la línea. Isaura soltó el cojín y tiró de las sábanas hasta que casi llegaron a su nariz. A punto estaba de ponerse a rezar.

−A ver −gruñó, por fin, su padre−, suéltalo de una vez, si tanta ilusión te hace. ¿Qué coño es eso tan importante que tienes que decirme?

−Quiero verte. Y sé que quieres verme. Así que el lunes cenaré contigo.

−¿El lunes?

Estaban a viernes por la noche. Aún tenía que transcurrir todo el fin de semana.

−Sí, el lunes, papá. Reserva, por favor, mesa para dos en la Gabinoteca.

−¿Estás loca? −le gritó−. ¡Hasta el lunes voy a esperar! ¡Sí, hombre! Dime ahora mismo dónde estás o…

−¿O qué? ¿Me vas a castigar de por vida?

−Te la estás jugando, pequeña −le amenazó su padre.

−No. −A Isaura, por primera vez en su vida, le resbaló la amenaza de su padre−. Te la estás jugando tú que, como sigas así, vas a perder la oportunidad de verme.

 −¿De dónde has sacado esos humos? Son tus amiguitas de la salsa, ¿verdad? Ya sabía yo que esas zorronas ejercían una pésima influencia sobre ti.

Isaura pasó por alto el insulto, pero no que le hubiera vuelto a quitar la palabra.

−¡Papá, estaba hablando yo!

El tono de voz que le salió hizo que se sorprendiera hasta ella misma. Jamás había hablado a ese volumen y con esa autoridad. Su padre casi se atraganta al otro lado del teléfono.

−Sí, perdona −le pidió−. Sigue.

Y ese era el resultado. ¿Había pronunciado su padre la palabra "perdona"? A la cubana le habría gustado decirle que la repitiera, solo por el placer de escucharla salir de su boca, pero se contentó con saborear las fuerzas que acababa de encontrar. Indudablemente, la cosa estaba cambiando.

−La Gabinoteca −le explicó Isaura−, es el restaurante que está en Fernández de la Hoz, el de Nino, ¿te acuerdas de él?

−Sí, claro. Estuvimos allí hace un año, más o menos −reflexionó su padre, confundido. Había perdido el control de la conversación y no tenía ni idea de dónde acabaría. Recordó el detalle de la carta de vinos de la Gabinoteca, original y divertida−. Demasiado informal, para mi gusto −se quejó.

−Pero estoy eligiendo yo, así que te aguantas.

−¿Cómo te atreves a…?

Ese fue su último intento de imponerse. Por suerte, Isaura estaba preparada.

−Manuel Figueiras Meneses −le espetó la cubana, del mismo modo que hacía él con ella−, te estoy ofreciendo la oportunidad de verme. Cógela o déjala. El lunes bajo mis términos, o nunca, bajo los tuyos.

Esa era su amenaza. La que había ensayado antes de llamar.

−¿Y luego vendrás a casa? −preguntó el padre, derrotado. 

−No. 

−Entonces, ¿para qué demonios quedamos el lunes? −protestó, sin entender nada.

−Para hablar como dos personas civilizadas. Porque yo te quiero y tú me quieres, y nos apetece compartir un rato juntos. −A Isaura, sin planearlo, le salió una pausa dramática, justo antes de preguntar−: me quieres, ¿verdad, papá?

El abogado se cambió de mano el teléfono y se llevó la derecha a la cara. ¿Cómo había llegado a esa situación?

−Claro, hija −admitió, revolviéndose el poco pelo que le quedaba.

−Pues dilo.

−Pero, ¿estás loca?

−Dilo −insistió la negra.

−¿Adónde quieres llegar?

Isaura no era consciente de ello, pero había empezado a disfrutar de la conversación.

−¿Qué pasa? −le retó−: ¿no eres capaz de decirle a tu hija que la quieres?

−Eso es una tontería.

−Demuéstramelo.

El abogado tomó aire y, al soltarlo, se dispuso a decirle a su hija que la quería, tal y como ella exigía, dando así carpetazo a esa locura adolescente de telenovela, pero, para su sorpresa, no fue capaz de pronunciar aquella frase. Simplemente, no salió de su boca. A decir verdad, no recordaba habérsela dicho nunca. Fue entonces cuando se dio cuenta de muchas cosas. 

−Te quiero, hija −susurró, esforzándose como si le fuera la vida en ello.

La frase sonó incómoda en sus labios, nada natural, pero sonó sincera. Y eso era lo importante.

−Yo también te quiero, papá.

El abogado Figueiras no se imaginaba que un par de frases tan manidas le iban a llenar de esa forma pero así era. Sin haber tomado una respiración profunda, sentía su pecho henchido.

−El lunes a las nueve y media −decidió, de pronto, dejándose caer sobre el sillón. Inconscientemente, se había pasado las manos por la cabeza y había desordenado los cuatro pelos largos que peinaba para ocultar su calva, por lo que, mientras ellos se agitaban sobre su oreja derecha, las imágenes de la tele se reflejaban en su cogote sudoroso, dándole un aspecto un tanto deprimente y acabado.

El debate que le interesaba en la pantalla, ya no estaba allí. En su lugar, los créditos de una película de acción iban apareciendo. No les prestó atención.   

−Sí. A las nueve y media −le confirmó Isaura.

El abogado asintió y lo anotó en su cabeza, dándole la misma importancia que a sus clientes. Su hija había conseguido que, por primera vez, la tomara en serio.

−No me hagas esperar −le advirtió el padre, para recuperar la dignidad que, en cierta forma, sentía perdida−. Ya sabes que no hay nada que me moleste más en una cita.

−Por eso te he citado el lunes, y no dentro de dos semanas, papá; para no hacerte esperar −le explicó la cubana, dejando escapar un suspiro−. Que conste que yo, tal y como me encuentro, las habría necesitado.

−¿Estás mal? −se interesó, de pronto, su padre.

−Estoy fatal −le confesó −, pero estoy viva. Y eso es lo que cuenta, ¿no?

−¿Estás segura de lo que estás haciendo? Puedo recogerte ahora mismo si me dices dónde estás.

−Papá…

−No, no, si lo entiendo −se defendió el abogado−. Necesitas tu espacio.

−Después de cenar el lunes, me iré. Pero si todo sale bien, y no lo fastidias con tus comentarios sobre las zorronas de mis amigas o las tonterías del ballet, a lo mejor te ofrezco que pasemos juntos también el siguiente fin de semana. Y así.

−¿Lo prometes?

Isaura acababa de poner su mundo patas arriba. Había ganado la primera batalla pero, dentro de ella, en vez de celebrar la victoria, un sentimiento agridulce estaba compitiendo con la alegría, impidiendo que la satisfacción fuera plena. Sabía perfectamente de qué se trataba. En el fondo, Isaura estaba sintiendo pena por su padre. Sin tener el control, se le oía confuso, dubitativo, incluso envejecido. Pero no era tiempo para bajar la guardia. Debía atenerse a las consecuencias de sus palabras y abrazar a la nueva Isaura, para no dejarla marchar:

−Está en tu mano −le indicó a su padre−. Pórtate bien y el sábado que viene me tendrás a tu lado para ir a alguna aburrida exposición o a verte jugar al pádel.

−De acuerdo. Entonces, hasta el lunes, hija. −Y no contento con eso, añadió−: te quiero, Isaura.

La segunda vez sonó más natural. Tan pronto y ya empezaba a acostumbrarse. Algo se había desatascado en su interior.

Isaura sonrió al escuchar esa segunda declaración de intenciones. A ver si, ahora, iba a resultar que su padre no era tan malo. 

−Da recuerdos a Lupe, y a Boyan y a Dako −empezó a despedirse la cubana.

−De tu parte.

−Adiós, papá.

−Adiós, hija. Cuídate.

Y colgaron.

Isaura se dejó resbalar entre las sábanas, con la mirada perdida en el techo.

«Guau» −pensó−. «Eso ha sido muy fuerte».

«Ya te digo, chica» −se inventó que le contestaba su sempiterno amigo invisible−. «Enhorabuena».

¿Leo dándole una palmadita en la espalda? Increíble. Aquello redondeaba aún más la jugada. Sin duda, una nueva Isaura estaba saliendo del cascarón. ¿Cómo sería?

Para empezar, la emoción que estaba sintiendo en esos instantes, no habría sabido ni cómo describirla. Tenía que ver con coger las riendas, con hacerse dueña de su propio destino. Era absolutamente genial.

Sin embargo, se equivocaba: no lograría cenar con su padre el lunes. Ni el lunes, ni el fin de semana que viene. Ni al siguiente.

Estaba por suceder algo tan terrible que sus vidas nunca serían las mismas.

111. Ese algo llamada amor

Entró en su propia casa tratando de hacer el menor ruido posible. Más que molestarle, le agradaba quitarse las zapatillas en la entrada, y caminar silencioso hacia la cocina. Eso significaba que había alguien por quien tener cuidado. Muchos de sus colegas de Poz Crew vivían en casas compartidas. Si le gustaba la sensación, ¿por qué no hacía como ellos y alquilaba alguna de las habitaciones que siempre quedaban libres en esas casas comunales?

«No es lo mismo» −comparó PéBé, mientras se bebía uno de los yogures líquidos de Isaura, con nombre difícil de pronunciar y propiedades aún más extrañas−. «Hasta los dieciséis años viví con gente, pero nunca fueron como una familia».

PéBé había pasado la infancia entre orfanatos y casas de acogida y no tenía buen recuerdo de ello. No lo había tenido fácil, ni por parte de los niños, ni por parte de los tutores. Fue allí donde comenzó su obsesión por sobrevivir. No sabía por qué, pero los otros niños siempre se acababan aliando contra él, y no eran precisamente unos corderitos. Menudas peleas. "Miedo a lo desconocido", así lo habían definido los profesores. Decían que tenía que abrirse más, compartir las aficiones del resto, dejar de mostrarse como un solitario. Y una mierda. Los tutores le tenían tanto miedo como los acogidos. El problema no era ese, era que siempre había dos o tres tipejos con complejos sin resolver que, o se les bailaba el agua, o se convertían en enemigos. Y vivir toda la infancia y la adolescencia, hasta los dieciséis años, rodeado de enemigos, no te convertía en un maestro de la convivencia. Si se metía a vivir ahora, ya de adulto, en una casa compartida, por mucho que fueron amigos o compañeros del grupo, tenía miedo de rescatar alguno de sus antiguos conflictos, y resolverlo como en el pasado, que había partido más de un hueso y un buen número de narices y labios. Incluidos los de los profesores.

Vivir solo era lo que quería. Era lo que buscaba. ¿Entonces?

«Ellas me hacen sentir como si tuviera una familia» −se aclaró PéBé rellenando un croissant con unas lonchas de jamón ibérico.

Miedo a lo desconocido. Las palabras de sus antiguos profesores regresaron a su mente. Quizá tenían razón, después de todo. El miedo a lo desconocido, en cierto modo, era algo que les había unido a Cynthia, a Isaura y a él en la última semana. Pero no se trataba solo de eso. Había algo más. Cynthia e Isaura eran diferentes a todo lo que había conocido antes, eran especiales. Especiales de verdad. En algo tenía razón la gallega: había una guerra ahí fuera, a punto de estallar. Ella se equivocaba en el enemigo −PéBé no se creía que los móviles, la tele e internet tuvieran un plan secreto contra la humanidad−, pero sí que había algo cociéndose. Los hombres habían presionado demasiado duro al planeta, habían sacado los pies del tiesto, y eso iba a tener sus consecuencias.

PéBé no era un soldado. Si lo fuera, echaría de menos a su lado a otros soldados. No, su manera de combatir era diferente. Por eso había hecho tan buenas migas con Cynthia. La consejera tenía verdaderos poderes. Se complementaban perfectamente. E Isaura… Isaura…

«Es una princesita de chocolate» −le salió, de pronto. Y, avergonzado de su propia cursilería, se obligó a añadir−: «joder, este jamón está buenísimo».

Abrió la nevera y se terminó la bandeja de jamón con unos picos de pan. La cubana no había reparado en el precio de los comestibles y algunas de las delicatessen que había traído jamás habían visitado la nevera del b-boy. Se terminó el yogur, bebió un vaso de agua y se quitó la camiseta y los calcetines, lanzándolos, uno a uno, al cestón de la ropa sucia, con una serie de tiros impecables. Acertar siempre animaba. Ya estaba predispuesto al buen humor, de todas formas: ¡le tocaba dormir en su cama!

«Joder, qué bueno, coño!» −sonrió, emocionado.

Cuando uno se acostumbraba a su propia cama, no había como dormir en ella. En ningún otro lugar se descansaba igual. Y no se trataba de las diferencias entre colchones, sábanas o almohadas (aunque podían influir) sino en la sensación de seguridad. En la cama que se dormía todos los días, los sentidos se relajaban al máximo porque, inconscientemente, se confiaba. En cualquier otro lugar, siempre se quedaba una alarma encendida, por si acaso.

A él no le importaba dormir en el salón más noches pero, si las chicas se habían ido juntas al dormitorio de invitados, tampoco era plan de desaprovechar la oportunidad.

Camino del dormitorio, después de cepillarse los dientes en el baño de invitados −donde había llevado su cepillo de dientes el mismo sábado por la noche, después de los asesinatos−, se encontró a sí mismo imaginando el olor de su cama. Isaura había dormido en ella una semana entera.

Le entró un escalofrío, que no quiso analizar. No era más que un escalofrío, ¿por qué comerse la cabeza?

Abrió la puerta, sin encender la luz. Se quitó el pantalón con cuidado y lo dejó sobre la silla. Porque la silla estaba ahí, donde siempre, ¿no? Tanteó en la oscuridad y, efectivamente, seguía en su sitio, con sus pantalones ya encima. Empezó a bajarse los calzoncillos, sintiéndose más él mismo. Con las chicas pululando por la casa, no dormía como le gustaba a él, totalmente desnudo.

−Hola.

Isaura encendió la luz de la mesilla de noche. Estaba tapada hasta las orejas y, por la cara que tenía, había estado llorando gran parte de la noche.

−Joder −se sorprendió el joven, a punto de tropezarse consigo mismo al subirse a toda prisa los calzoncillos.

−¿Qué tal tu noche?

−¿Pero no me habías dicho que…?

−Quería estar a solas contigo. ¿Te parece mal?

−No, no. −PéBé no supo que más decir−. No.

−Sorpresa −añadió la cubana, castigándose a sí misma.

En su imaginación, seis horas atrás, aquella palabra había sonado mucho más emocionante. Las horas de espera habían minado poco a poco su valentía, hasta el punto de que, en ese momento, se sentía ridícula ataviada con aquel conjunto de lencería picante. Aún así, empujó las sábanas hacia abajo y dejó que el b-boy la viera vestida, para que supiera lo que había planeado. Ya no era un regalo para él, sino un castigo para ella porque, como suponía, la imagen era de lo más deprimente. Se acercaba más a una mujer que acabara de tener sexo forzado y doloroso, que a una chica insinuando su deseo de tenerlo. Las ojeras de haber llorado a mares, la melena despeinada y la cara de pocos amigos completaban el lamentable cuadro.

No es que quisiera darle pena, pero necesitaba justificarse.

−Estás muy…−dudó PéBé, acerca de lo que tenía que decir− … guapa.

−Sí, ¿verdad? −ironizó ella. 

El joven se acercó, entendiendo lo que estaba pasando. Tampoco era difícil. Para cuando se sentó a su lado, en el borde de la cama, la cubana ya se había vuelto a subir las sábanas hasta el cuello.

PéBé la besó directamente en los labios. Sin pensárselo dos veces. ¿Para qué? 

−Debes pensar que soy una tonta −dijo Isaura, roja como un tomate, y tratando de esbozar una sonrisa, en vano.

−No, Isaura −le contestó rápidamente, para que no se notara que, un poco, sí lo pensaba−. Pero, un poco atrevida, puede ser.

−Le dije a Cynthia que yo dormiría en el salón esta noche, para dejarte descansar como  Dios manda −explicó, todavía orgullosa de su plan, aunque no estuviera resultando.

−¿Y crees que se lo tragó? −le sonrió PéBé, tratando de ordenar un poco los cabellos de Isaura−. A la consejera del ejército rebelde no hay quien la engañe. ¿O ya no te acuerdas de que es una jodida vidente?

−Upsss. No me di cuenta −susurró, encogiéndose de hombros y llevándose la sábana a la punta de la nariz.

A PéBé le hizo gracia aquella reacción. Y, aunque no sabía por qué, a su entrepierna también. Se removió, para repartir correctamente su excitación.    

−¿Y cuál era tu plan, si se puede saber? −preguntó, no exento de segundas intenciones.

−¿No estabas practicando con ella para volverte tú también vidente?

−No exactamente; solo es para poder defenderme en caso de ataques mentales. −En una situación tan humana y natural como aquella, hablar de cosas paranormales se le antojó más extraña todavía, así que ilustró su comentario con un dedo girando junto a su sien, como si él, o el mundo, estuviese loco−. Pero puedo intentar adivinarlo. ¿Me das una pista? 

Isaura se sacó de la manga, sin querer, una caída de ojos de película, que turbó a PéBé más todavía.

−¿Una pista? Pero si ya te la he dado antes −le recordó−. Bueno, toma tu pista, otra vez.

Un tanto más animada, retiró de nuevo la sábana hasta las rodillas, mostró el picardías de encaje negro, con transparencias, sonrió y, sin dejar que pasara más que un par de segundos, se volvió a tapar pero, esta vez, hasta por encima de la cabeza.

El b-boy se rió. Solo un par de carcajadas, pues luego recordó que, en el cuarto de al lado, Cynthia debía estar dormida. En su retina se había quedado grabada la imagen del cuerpo esbelto y musculoso de la bailarina de ballet y, esta vez, la visión había sido más estimulante. La actitud de Isaura había mejorado, y eso lo cambiaba todo.

PéBé intuyó dónde estaba la nariz de Isaura, bajo las sábanas, y se la tocó con el dedo índice.

−¿Sigues ahí? ¿O te has marchado definitivamente a los mundos de Isaura?

Ella dejó salir un ojo.

PéBé volvió a reírse.

−No tengo remedio. Me puse tan nerviosa al esperarte de esta guisa, que me di cuenta de que no iba a conseguirlo.

−¿"Guisa"? −se rió PéBé, subiéndose a la cama y caminando a cuatro patas hacia ella, para rodearla−. Joder, tía, ¿quién usa esa palabra hoy en día?

−No te metas con mi forma de hablar, ¡palabrotero!

Para cuando Isaura sacó su primera sonrisa, ya tenía los labios de PéBé pegados a los suyos. En esta ocasión, el beso fue más largo, aún sin movimiento, pero lleno de energía. Fue una declaración de intenciones, pero no el principio de una escena erótica. Que Isaura no hubiera abierto la boca para recibirle, lo decía todo. PéBé lo sabía; Isaura, no. La cubana se quedó con los ojos cerrados, mirando al techo, extasiada.

«En el fondo, no está preparada» −se resignó PéBé, ordenando mentalmente a su sexualidad que se fuera a dormir la mona. 

−El jamón que has comprado estaba buenísimo −comentó, echándose a un lado. 

−¿Qué? −respondió ella, confundida.

Abrió los ojos y vio que PéBé se estaba metiendo en la cama, ajeno a lo que acababa de suceder.

−El jamón, en la nevera −especificó, señalando hacia la cocina, como si eso ayudara a situarse−, de lo mejor que he probado en mi vida, coño.

−Claro, era ibérico −se resignó ella a comentar.

−Estoy agotado. Hoy he bailado mogollón −le contó PéBé, acomodando la almohada, sin volver al tema que le interesaba a la cubana−. Creo que le voy cogiendo el truco a la salsa.

−Ajá.

−Incluso me he atrevido a meterme en las ruedas cubanas. Ahí, con dos cojones.

−Bien por ti.

−Y he visto a Meli, la dueña, bailándose un tangazo mortal con un tal Luis Pablo que lo he flipado. ¡Qué cabrones!

−Qué bien.

−¿Sabes? Me he dado cuenta de que me falta la hostia de técnica. −PéBé se giró para mirarla y apoyó la cabeza en la mano, mientras le hablaba−: dicen que el ballet es la base de todos los bailes. ¿Es difícil?

Isaura también le miró. Volvía a estar roja, pero esta vez por motivos diferentes.

−¿Qué pasa? ¿No te gusto? −preguntó enfadada.

Se hizo el silencio entre ellos.

−¿Estás segura de que quieres hablar del tema? 

Isaura no dejó que transcurriera ni un segundo entre pregunta y respuesta. De pronto, lo veía claro:

−Me lo imaginaba. Te gusta la rubia −adivinó Isaura, sintiéndose totalmente hundida.

−¿Quién? ¿De qué coño estás hablando?

−La "antes muerta que sencilla" −especificó, dejando entrever su molestia en la manera de decirlo−. Samantha.

−¿La diva?

−Sí, la "diva" −repitió, haciendo mofa del apodo.

−Otra igual. A mi ese tipo de chicas no me gusta una mierda −le explicó, incorporándose− Joder, coño, ¡si tiene más plástico que carne!

−¿Y no te pone?

−A ver si nos entendemos. Está buena, okay, pero también están buenas las hamburguesas del McDonalds y no me acerco allí ni a tiros. En una guerra, sin maquillaje, sin cirujanos, sin tacones ni sus putos modelitos, esa tipa se muere al primer catarro.

Isaura suavizó su expresión.

−Me gusta mucho más una chica como tú −añadió el joven, tocándole la nariz con el dedo índice.

Isaura se sonrojó. Entonces, no se había equivocado tanto. PéBé seguía siendo su caballero andante.

−Menos mal −dijo, sin mucho sentido.

Para hacer tiempo y que se le pasara el sofoco, se entretuvo colocando las sábanas a su alrededor.

−Tú también me gustas −confesó la cubana, sin mirarle y deseando esconderse debajo de la cama.

Pero no lo hizo.

−Ya lo he notado.

Se hizo otro silencio incómodo.

−Y lo que quieres es saber por qué cojones no me he lanzado sobre ti aceptando tu ofrecimiento sexual.

En cuanto "sexual" salió de su boca ella se pegó contra el cabecero, asustada. No dijo nada, pero le miró como una alumna mira a un profesor cuando no entiende nada de lo que pone en la pizarra.

−Por eso, Isaura. −PéBé dibujó un círculo en el aire, señalando el gesto que tenía en la cara−. Nunca antes has estado con un hombre en la cama. Ni cerca.

−¿Se me nota?

−No, qué va −se rió él−. Es que soy adivino como Cynthia. 

−No seas malo.

−Perdona, joder −le dijo, acercándose a ella. Le cogió las manos y se puso serio−. No creo que tu primera vez deba ser a las cinco de la mañana, después de llorar toda la noche, coño, y con un tipo que acaba de sudar la gota gorda en la pista de baile.

−Ah.

−Llámame anticuado.

−Anticuado −obedeció la negra.

PéBé asintió con una sonrisa.

−Si no te importa, nos olvidaremos de este momento y…−esperó un segundo a ordenar sus ideas, mientras abría su agenda mental−, el domingo te invito a cenar, damos un paseo, nos metemos entre el pecho y la espalda un helado de la hostia, luego una copita, quizá un baile en el salón, para seducirte…

−Humm, suena bien −admitió Isaura, pidiendo sin palabras, recostar su cabeza sobre el hombro de él.

PéBé pasó el brazo por encima y se quedaron muy juntos, mirando al techo.

−Pero yo no bebo −le advirtió ella.

−Bueno, pues nos saltamos esa parte y vamos directamente al sexo salvaje −atacó PéBé, mesándose la mosca, bajo el labio.

−Pensándolo mejor, quizá si te acepte esa copa.

Isaura se llevó la mano a la frente, interpretando un "madre mía" silencioso que le sacó otra carcajada a PéBé. Se pegaron un poco más.

−Así que te ha gustado el jamón ibérico −comentó Isaura, sin saber realmente si estaba cambiando de tema o no−. No sabes tú ni nada.

−Mucho.

−Pues entonces, esa cena de la que hablas −se giró un poco pasando una pierna por encima de las de él−, mejor que sea yo quien invite.

−No problemo.

−¿Y que te gustaría que hubiera en el…?

Las últimas palabras se le cayeron de la boca, cuando notó la entrepierna de PéBé, dura como una piedra, contra la cara interna de su muslo. Isaura separó su cabeza del hombro del b-boy, para mirarle −medio asustada, medio avergonzada− y se encontró que su caballero andante ya no estaba. En su lugar, un guerrero sediento de sexo apretaba la mandíbula y cerraba los ojos para controlarse.

Si ella no le hubiera besado en ese instante, quizá habría conseguido relajarse pensando en otra cosa pero, según notó sus labios pidiendo paso en su boca, la abrió y sus lenguas se encontraron. Isaura no supo como acabó encima de él, sentada a horcajadas. Allí se pasó mucho tiempo entre besos, caricias y apretones. Después, no se acordaría de cómo había terminado desnuda. Ni en que momento había empezado "lo serio". ¿Cómo había pasado a estar debajo de él? Ni idea. ¿Cuánto habían tardado en acoplarse? Algunas de las posturas que siguieron al tradicional "misionero" las borró de su mente tan pronto como terminaron, no porque no le gustaran, sino porque le daban demasiada vergüenza. La que si recordaría, y toda la vida, fue la última de ellas. Boca abajo, mordiendo la almohada, y con PéBé embistiéndola con suavidad −si es que se podía embestir con suavidad−, desde detrás, con el peso de su musculoso cuerpo sobre ella. Para entonces, Isaura ya estaba tan mojada que no sufrió los dolores del principio. Todo lo contrario. Justo antes de que PéBé le gruñera en la oreja, vaciándose, un placer nuevo para la cubana recorrió su cuerpo de los pies a la cabeza, donde su amigo invisible Leo aplaudía con sincera admiración.

Su hermanita se había hecho mujer.

Que ella se sintiera plena y realizada tenía lógica, dada la manera en que se acababa de desarrollar su primera vez; que PéBé estuviera así de feliz, eso ya era diferente. Y para tomar buena nota de ello.

¿Por fin se había enamorado?

No recordaba haber follado con tanto sentimiento en toda su vida. Quitando el momento freak (justo antes de su orgasmo y coincidiendo con el de Isaura) en el que PéBé había tenido que sacudir la cabeza para ahuyentar los violines de El último Mohicano y volver a concentrarse en lo que estaba haciendo −encontrarse con su "suegra" en aquella situación habría sido un puntazo−, la escena entera, de principio a fin, había estado llena de algo que le habría costado definir con una palabra que no fuera "amor", o amor de la hostia.

Sí, se había enamorado.

«Joooodeeeer…»

A las siete de la mañana, con los primeros cantos de pájaro asomando por la ventana y todavía abrazados como si fueran uno, ella dejó un momento de besarle el pecho, para decirle:

−Ah, y que sepas que el ballet es muy difícil −le contó−. Pero no te preocupes, que la semana que viene te compraré unas mallas y nos pondremos a ello, en cuanto pase todo esto.

−Estoy deseándolo −contestó PéBé, sin tener ni idea de dónde se estaba metiendo−. Pero no te olvides de la cena, ¿eh? Porque invitas tú. ¿O es que, ahora que ya me has llevado a la cama, se te va a olvidar lo prometido?

Isaura se rió y, durante un rato más, regresó a su tarea de llenarle de besos, hasta que se quedó dormida.

Por supuesto, no sabía que la semana siguiente ni PéBé tendría la oportunidad de verse con mallas, ni ella de reírse a carcajadas enseñándole su primera tabla de ballet clásico. Una verdadera pena que su historia de amor, al igual que la de su madre, veintiún años atrás, fuera a verse truncada en el futuro más inmediato. 

112. La última candidata

Cuba, agosto de 1988

Después de escuchar comentarios sin sentido, frases inconexas y reflexiones que no venían a cuento, se centró, sin buscarlo y sin saber por qué, en una conversación que estaban manteniendo dos de los doctores rusos.

−<La crisis de la Unión Soviética se está volviendo insostenible> −declaró una de las voces.

−<Hemos atravesado momentos peores, doctor Zhukovsky > −le contestó el otro.

Rosalinda les escuchaba perfectamente, pero, ¿cómo?

−<Eso no es cierto> −protestó el ruso, reincidiendo en su postura fatalista−. <Esta vez es diferente. El fin está próximo>.

−<Es usted un alarmista> −le recriminó su homólogo, algo más joven y descreído.

−<Ya me lo dirá ya, cuando caiga el muro de Berlín>.

−<Eso no tiene por qué pasar>.

−<Pues lo hará y antes de lo que usted piensa, doctor Zaitsev>. −Zhukovsky hizo una pausa para ordenar sus ideas−: <¿no ha leído los informes sobre el "Picnic paneuropeo"?>

−<No> −respondió Zaitsev, sin interés alguno en la conversación−. <Esta semana casi no he salido del laboratorio>.

−<Hace unos días> −le insistió el otro doctor−, <cerca de Sopron, en la frontera entre Hungría y Austria>, −el veterano científico estaba dispuesto a ponerle al día, o eso se temía Zaitsev−, <el movimiento Paneuropeo, en connivencia con las autoridades húngaras, abrió un agujero en la alambrada para celebrar un picnic. ¿Usted se cree?>   

−<Se están riendo de Moscú en su cara> −contestó Zaitsev, con un aspaviento desairado.

Tenía que admitir que aquello era un mal síntoma.

−<En Alemania la situación es insostenible> −anunció Zhukovsky, inquieto.

−<Pero nosotros, doctor, por suerte, estamos en Cuba, no en Berlín> −le trató de tranquilizar su homólogo, con una sonrisa−. <Y tenemos motivos para celebrar>.

−<Ah, ¿sí? ¿Cuáles?>−se interesó el otro.

Que hubiera buenas nuevas, era algo diferente, para variar.

−<He recibido noticias de nuestro enviado especial a Brasil> −dijo, bajando la voz.

Si lo que quería era evitar que ella le escuchara, estaba vendido. En su cama de la habitación 104, Rosalinda tenía los ojos abiertos como platos. No sabía por qué estaba escuchando esa conversación, ni tampoco por qué entendía de pronto el ruso. Si el dolor de cabeza no terminaba por matarla, lo haría la confusión que sentía.

¿Qué demonios le estaba pasando?

Los rusos seguían hablando, en otra sala, en otra planta.

−<Por fin hemos dado con el matrimonio santero: Gabriel Obrador Sotolongo y Dulce Crespo Estrada> −concluyó el doctor Zaitsev.

Rosalinda también se sorprendió. Conocía esos nombres, estaban en todos los libros de santería de mediados de siglo. Sin duda, se trataba del babalawo y la iyanifá más famosos de la historia reciente. Pero debían tener, por lo menos, ¡cien años!

−<¿Están vivos?> −Zhukovsky no se lo podía creer.

−<Sí>.

−<Entonces, los rumores eran ciertos> −asintió Zhukovsky, sintiendo renacer la esperanza en su interior.

La conversación entre los dos doctores no se estaba celebrando al lado de su puerta y Rosalinda lo sabía. Las voces no le llegaban a través de los oídos, eso era lo que verdaderamente la asustaba. Los rusos se habían colado en su cerebro, de forma accidental.

Pero, ¿qué tipo de accidente era aquel?

Desde que Fara le pinchara el dichoso ácido mentálico, Rosalinda había experimentado tantos dolores y tan diferentes en su cabeza que difícilmente habría sido capaz de describirlos todos. Algo estaba saliendo mal. Terriblemente mal. Y solo le habían pinchado una vez. Según le había anunciado Fara, todavía faltaban dos intervenciones.  

Mientras los rusos seguían hablando, sin intención aparente de salir de su cabeza, la cubana buscó en la mesilla de noche su mazo de collares. Estaba aterrorizada y necesitaba la protección de sus orishas.   

−<¿Y cómo haremos para convencerles de que se unan a nosotros?> −preguntó Zhukovsky, hablando del babalawo y la iyanifá que habían capturado en Brasil.

−<Ya le dije, doctor, que esa parte me la dejara a mí> −contestó Zaitsev.

−<No les ha dado opción, ¿verdad?>

No había reproche en su voz. Solo estaba confirmando sus sospechas.

−<Llegarán mañana> −le confió el psiquiatra ruso−, <y tengo la firme convicción de que, con ellos, daremos el salto definitivo>.

El doctor Zhukovsky se quedó pensativo.

−<Supongo que contará con que se nieguen a colaborar> −le cuestionó.

−<Por supuesto> −contestó el doctor Zaitsev, que ya se esperaba ese tipo de dificultades−, <pero ya no tenemos tiempo de convencer a nadie. Vamos a emplear el rusuba para, digamos, modificar su respuesta. −Rosalinda no podía ver a los rusos, pero se imaginó la sonrisa del doctor Zaitsev y se le pusieron los pelos de punta−. Fara cree que está lista. Que por fin podrá usar a uno de los portales para volver a esos ancianos tan leales como un perro faldero>.

−<¿Podemos hacerlo?> −quiso saber Zhukovsky.

−<Fara dice que sí>.

−<¿No estará la puertorriqueña demasiado vieja para algo tan complejo?>

−<Puede ser> −Zaitsev se encogió de hombros, o eso pensó la cubana que estaría haciendo durante la pausa que introdujo en su discurso−. <Sea como sea, lo averiguaremos>.

−<¿No habrás perdido la objetividad con la secretaria?>

Estaba claro que el neurólogo hacía referencia a la relación que mantenían desde  hacía mucho tiempo.

−<Mi amistad con Fara no tiene nada que ver> −se defendió el psiquiatra.

−<Sois mucho más que amigos, camarada. No me vengas con eufemismos>.

Zaitsev se quedó pensativo unos segundos. Luego, sacudió la cabeza y la defendió con vehemencia:

−<Ella ha sido nuestra mejor agente, la primera. ¡Le debemos el intento!>.

Y tenía toda la razón.

−<De acuerdo, pero qué pasa si no lo consigue?> −preguntó Zhukovsky.

−<Ya lo sé. Ya lo sé. Habrá llegado el momento de jubilarla> −le corroboró el otro doctor, un tanto molesto.

−<Hazte a la idea, porque, aunque lo consiga, también habrá que apartarla del ejercicio en breve> −le avisó el neurólogo−. <Sangre nueva en la secretaría general> −especificó, levantando su dedo índice−, <eso es lo que necesitamos para encontrar nuevos portales>.

Aunque Zaitsev era, con diferencia, el más frío de los tres padres del DIDFIS, la anciana boricua era su debilidad y, en secreto, junto a ella, soñaba con descubrir el proceso de rejuvenecimiento que les hacía falta a todos ellos. Porque tampoco los doctores eran ya unos jovenzuelos. Si algo les había enseñado Zaitsev a los otros dos era a investigar más allá del límite, lejos de la frontera que marcaba la ética. Cuando se trataba de arriesgar, sacrificar y deshacerse después de los cadáveres, el doctor en psiquiatría siempre estaba al frente. Solo él tenía claro hasta dónde se podía llegar con el rusuba, y lo que haría falta sacrificar por el camino.

−<No hay límites para el rusuba, ¿eh, doctor? > −le comentó Zhukovsky, medio en broma, medio en serio. 

−<Los límites que imponen la ética o la falta de dinero son la ceguera de la ciencia, amigo. No deberían existir> −afirmó con rotundidad.

Según le llegaron sus palabras a Rosalinda sintió un pinchazo en el estómago, tan fuerte, que por poco se cae de la cama.

¿Ahora el estómago también? ¿Qué sería lo próximo, el corazón?

El psiquiatra Zaitsev siguió hablando:

−<Nosotros estamos aquí para arrojar luz sobre las viejas preguntas de la humanidad> −y concluyó−: <el fin de sobra justifica los medios, viejo amigo>. 

−<Ya, ya, pues más nos vale que nos demos prisa> −le espetó el doctor Zhukovsky− <Si Moscú se debilita un poco más, tendremos que irnos de Cuba>.

Zaitsev apretó la mandíbula y abrió sus ojos, casi transparentes. Por lo visto, su homólogo había tocado la fibra sensible:

−<El doctor Ustinov y yo ya hemos departido al respecto> −le confesó, examinando la reacción de su compañero−, <y ni él ni yo estamos dispuestos a regresar a la madre patria>.

−¿<Ah, no?> −Zhukovsky se mostró sorprendido−. <Pero es la Unión Soviética quien creyó en nosotros en primer lugar. Quien nos trajo a Cuba para espiar a los americanos>.

−<Sí. Y le estaremos eternamente agradecidos>.

Rosalinda abrió los ojos, completamente fuera de sí, cuando sintió cómo la palabra "eternamente" salía de la boca del doctor ruso. No era una forma de hablar; "eternamente" representaba su plan de futuro.

Saltó de la cama y se dirigió a la puerta, sacudiendo la cabeza, pero los dos doctores seguían dentro de ella, discutiendo.

−<No ponga esa cara, doctor Zhukovsky> −le recriminó Zaitsev al veterano neurólogo−. <Los dos sabemos que, si no hemos comunicado en estos años el verdadero avance de nuestras investigaciones, no es por nuestra falta de ética, ni por la alta mortandad de los santeros. Esas son nuestras excusas> −añadió, señalándole con el dedo−. <La realidad es que nosotros tres, Ustinov, usted y yo queremos mantener el control sobre el rusuba. Es nuestro y no lo queremos compartir con nadie más… ¿estoy, o no estoy en lo cierto?>    

−<S…Sí> −titubeó Zhukovsky, antes de contestar.

−<¿Y hasta dónde estaría usted dispuesto a llegar por defenderlo, doctor?> −le presionó Zaitsev, tocando el denario que le había regalado Fara−. <Porque yo lo tengo bien claro>.

Rosalinda abrió la puerta y se abalanzó al exterior de la habitación 104. No logró dar más que tres pasos: le dolía tanto la cabeza que había perdido la noción del equilibrio, veía borroso y las voces que escuchaba se habían convertido en un zumbido ensordecedor. Si no hubiera estado Fara allí, para socorrerla, se habría caído al suelo.

−¡Fara! −susurró la cubana, asustada, aferrándose a la anciana para no derrumbarse−. ¿Qué es lo que me han hecho?

−¿Qué te sucede, joven? −preguntó la boricua alarmada, mirando a un lado y a otro.

O la ayudaba alguno de los asistentes rusos o tendría que dejarla caer. Sus brazos llevaban mucho tiempo sin tener la fuerza de antaño.    

−¡Sácalos de mi cabeza, por Dios! −le gritó Rosalinda, empapada en sudor, mientras trataba inútilmente de trepar por los hombros de Fara.

−¿A quiénes? −quiso saber ella.

−Las voces… dentro de mí…

Un pinchazo en el estómago hizo que la cubana se doblara definitivamente e hincara una rodilla en el suelo.

−Tranquila, Rosalinda. −La boricua trató de serenarla, sosteniendo sus brazos−. Estás en las mejores manos. Nada puede pasarte.

Dos enfermeros rusos llegaron a tiempo para relevar a la anciana puertorriqueña y recoger del suelo a la enferma. Rosalinda, a punto de desmayarse, escuchó que le decía: 

«Vamos, resiste, jodida negra, ¡tú puedes!» −la animaba Fara, tratando de recuperar el resuello−. «Después de la muerte de tus tres compañeros solo me quedas tú».

¡¿Qué?!  

Mientras se la llevaban de vuelta al laboratorio, para examinarla, Rosalinda giró la cabeza en busca de la anciana, sin saber qué decir, o qué hacer. Entonces se dio cuenta de que Fara tenía la boca cerrada y la miraba con preocupación. No era su voz lo que estaba escuchando, sino sus pensamientos:

«Tengo que ser la mejor, y no se puede ser la mejor si todos mis pacientes cubanos mueren» −eso era lo que estaba pensando, lo que verdaderamente le preocupaba−: «Y con setenta años ya no puedo luchar como antes. Antes de que Rusia nos falle, antes de que la investigación en Cuba se termine, tengo que encontrar la fuente de la juventud dentro de la mente. Estamos tan cerca…»

Los pensamientos de Fara discurrían a toda velocidad confesándole a la cubana sus deseos, sus sueños, sus miserias. Rosalinda no quería escucharlos, pero no dependía de ella. Se metían en su cabeza como los gritos de los vecinos a través de las viejas paredes de su casa en La Habana.

«El poder del cerebro humano es ilimitado» −se decía a sí misma Fara, mirando como se alejaba la bailarina cubana−, «solo necesitamos penetrar más profundo. Casi podemos tocarlo. ¡Es impresionante! Más allá de la telepatía, y la inducción mental, o la modificación de los comportamientos, hay un mundo por descubrir. ¡Las enfermedades incurables! ¡La eterna juventud!» −ahí, los pensamientos de la boricua se llenaron otra vez de ambición y esperanza−, «la telekinesis, la pirokinesis, todo está a la vuelta de la esquina. Sobrevive, maldita Rosalinda, ¡sobrevive aunque sea por un tiempo limitado! Déjame demostrarles que sigo siendo quien fui. Y que puedo extraerlo de ti. ¡Que puedo usarte para llegar a la meta!»

Rosalinda miró a los rusos que la arrastraban camino del laboratorio y cerró los ojos, resignada:

−Bartolomé, amor mío −murmuró con sus últimas fuerzas−, ¿dónde me he metido? ¿Qué me está pasando?

Si le había llegado la hora, al menos, no podría decirse que no lo hubiera intentado. Se había ofrecido para los experimentos con santeros del DIDFIS solo para encontrar una forma de salir de Cuba. Por eso había aceptado las jeringuillas con el fármaco rojo. Por eso llevaba horas soportando un dolor terrible en su cabeza, y unos extraños pinchazos, como si la atravesaran una y otra vez con un puñal, en el estómago.

Rosalinda únicamente buscaba la libertad…

¿Para qué podían servirle todos los poderes del mundo si no tenía a Bartolomé entre sus brazos?    

113. Sábado 23 de abril de 2011

−¡Álex!

Cynthia irrumpió en el dormitorio principal completamente fuera de sí. Por primera vez desde que estaba en la casa de PéBé no había pasado por el baño justo después de levantarse −puntual como un reloj suizo, tal y como alardeaba ella−, sino que había ido corriendo a despertar al líder rebelde.

Algo había pasado. O mejor dicho, algo terrible estaba por pasar.

Otra vez.

−Upsss −dijo desde la puerta.

Aunque la noche anterior lo había intuido, se le había olvidado y encontrárselo de bruces delante de sus ojos −o de sus gafas de sol− le impresionó. PéBé e Isaura estaban dormidos y aun así abrazados, o lo acababan de estar pues, con la escandalosa entrada de la gallega, ambos abrieron los ojos y se separaron.

−¿Interrumpo algo? − les preguntó, acercándose a la cama, sin ningún tipo de pudor.

Isaura se subió el tirante del picardías y arregló las sábanas por encima de PéBé que estaba destapado. A él no le preocupaba que se le viera más o menos desnudo; estaba más interesado en mirar corriendo la hora en el móvil, encima de la mesilla de noche.

−¡Me cago en la puta! −gritó, apartando las sábanas con las piernas y dando un salto para salir de la cama.

−Lo siento, no quería… −Cynthia se tragó sus palabras al ver que su pupilo estaba completamente desnudo.

−¡PéBé! −le gritó Isaura, lanzándole una almohada, para que se tapara.

El b-boy la cogió al vuelo pero, en lugar de usarla para ocultar sus partes nobles, se la devolvió con un tiro perfecto que le dio en la cara.

−¡Ey! −se quejó Isaura, con una sonrisa.

No tenía tiempo para remilgos. Llegaba tarde a su cita y detestaba que la gente tuviera que esperarle.

−Si a alguien no le gusta lo que ve, que no mire, cojones −dijo, recogiendo los calzoncillos de debajo de la cama.

La gallega no le dio importancia a que PéBé estuviese en pelotas o, al menos, no tanta como al mensaje que tenía que transmitirle.

−¡He tenido una revelación! −dijo plantándose delante de él.

Si el joven hubiera tenido tiempo, se habría reído. Cynthia parecía un chiste. Traía unos pelos de loca de mucho cuidado y, con las prisas, se había puesto la bata de franela al revés, con las etiquetas por fuera, la solapa enredada en su cuello y el cinturón por dentro. La guinda la ponían las gafas de sol y su gesto serio como si fuera a reunir a la cúpula directiva de su rebelión en ese preciso momento. PéBé apenas la miró. Terminó de ponerse la ropa interior y pasó a localizar la siguiente parte. Los pantalones vaqueros que había usado por la noche estaban junto a la puerta, colgados en la silla. Volvería a ponérselos. No tenía tiempo de buscar otros. 

−¿Qué coño de mosca te ha picado, Cynthia? −le preguntó mientras corría hacia ellos−. Son las diez y cuarto, y he quedado a las diez abajo con Raúl.

−De eso justamente te quería hablar −le anunció ella.

−¿De qué, de Raúl?

Raúl era el dueño de la empresa de trabajos verticales y fontanería que iba a dirigir el montaje que haría posible la coreografía de Samantha esa noche. Seguramente, en la furgoneta con él estarían ya esperándole los otros tres técnicos de escalada −quedaba más profesional llamarlos así que "colegas", aunque dos fueran de Poz Crew y el otro uno de los mejores escaladores de Madrid, muy amigo de PéBé, y que ya trabajaba para Raúl−: él era el último en incorporarse al equipo. Y ya estaba llegando tarde. A las once tenían que estar en el escenario de La Riviera, montando las estructuras para la danza vertical y la lluvia.

−¿Te acuerdas cuando soñé con el veintitrés? −Cynthia iba siguiendo a PéBé por la habitación.

−Sí, joder. −Terminó de ponerse el pantalón y corrió hacia el armario−. Me lo has contado un par de veces. Fue la misma noche en que se incendió −recordó PéBé mientras abría distintos cajones para sacar, de uno, los calcetines negros, y del otro, una camiseta de tirantes, también negra.

−Te comenté que la visión y la realidad jamás se habían sucedido con tan poco tiempo entre medias, ¿verdad?

−Sí.

Y se sentó en la cama para ponerse los calcetines. Asintió al recordar que las zapatillas estaban en la entrada. Por la noche se las había quitado para no hacer ruido al entrar.

−Pues acabo de darme cuenta de que estaba equivocada: mi visión no era sobre El 23 −le informó Cynthia.

Isaura prestaba atención, callada. Se debatía entre la felicidad que sentía por haber vivido su primera experiencia amorosa con su caballero andante y la ansiedad que le producía volver a pensar en la noche del incendio.

−¿Ah no? Y, entonces, ¿sobre qué coño era? −PéBé no tenía tiempo para adivinanzas−. ¿Sobre el regreso del puto Michael Jordan a las canchas de baloncesto?

La gallega pasó por alto la impertinencia del futuro líder rebelde y siguió explicando su revelación:

−El número veintitrés que soñé no me hablaba de la discoteca. Que se llamara así, El 23, fue la terrible coincidencia que motivó mi confusión −le contó Cynthia mientras le seguía por el pasillo−. En realidad, mi visión se refería a la fecha de hoy.

Isaura se quedó sola en el dormitorio, pero afinó el oído para seguir la conversación que se había mudado al recibidor.

−¿Y qué día es hoy? −preguntó PéBé.

−¡Hoy es veintitrés de abril! −exclamó Cynthia.

−Joder, coño −PéBé trató de reflexionar sobre lo que significaba aquello, pero tenía que concentrarse en lo que estaba haciendo en ese momento, si no quería irse de casa olvidándose de algo.

Se puso las zapatillas y cogió las entradas del bolsillo de la cazadora. Eran dos pases nocturnos para esa noche en el Simposium, que le habían regalado por trabajar en la córeo de Samantha. 

−Toma. −El joven le dio una a Cynthia (que la cogió como quien coge publicidad en la calle, sin mirarla, pero sin tirarla directamente por no hacerle el feo), y luego recorrió el pasillo a toda velocidad para entrar de nuevo en el dormitorio.

La gallega le siguió.

−En mi visión −le iba diciendo por el camino−, vi a gente bailando salsa; sentí el calor del fuego, el olor de la carne quemada. ¿Te das cuenta de lo exacta y detallada que era la coincidencia? ¡Como para no confundirse!

−No te confundiste, joder, Cynthia −le corrigió PéBé, mirando hacia atrás un segundo−. Diste en el puto blanco, y es ahora cuando te estás liando tú solita.

Isaura vio como volvían a entrar en el cuarto. PéBé trepó por la cama, le plantó un beso en los labios y le dejó una entrada sobre la sábana, al mismo tiempo que recogía su teléfono móvil.

−Tu entrada de esta noche −le explicó a la cubana−. Nos han dejado hueco en la furgoneta, así que viajaréis conmigo y con el equipo. A eso de las nueve. No sé si llegaré jodido de tiempo, lo justo para ducharme y salir, o si podré echarme una siesta. Que la necesitaría, coño −guiño de ojo−. Sea como sea, valió la pena −y en ese momento le plantó otro beso−. Que sepas que esta noche me lo he pasado genial no, lo siguiente. O lo siguiente de lo siguiente.

Y desapareció por la puerta. Cynthia por supuesto, fue detrás de él. Isaura, aunque abrió la boca para contestar, no tuvo tiempo de que salieran las palabras. Así que cerró la boca con el ceño fruncido. Aún tenía que mejorar mucho para seguir el ritmo de las conversaciones de la gente. 

−Me he dado cuenta al despertarme −oyó que insistía la gallega camino del recibidor−. El lugar que vi en mis sueños era enorme y estaba lleno de gente, muchísima gente. Tiene que ser La Riviera, no El 23. ¿Lo ves? ¡Todo cuadra! −Ella seguía hablando, a pesar del poco caso que estaba recibiendo. PéBé cogió las llaves del cenicero, se puso la cazadora, y empezó a comprobar los bolsillos, mirando a Cynthia y asintiendo, pero sin escucharla realmente−. Hoy es veintitrés −le volvió a repetir ella−, y han pasado quince días desde mi visión, exactamente quince días, el mismo tiempo que transcurrió entre mi visión del tren y el 11-M.

«Cartera. Móvil. Llaves» −pensaba el b-boy, mientras asentía delante de Cynthia, a ver si le dejaba en paz−. «Mi material de escalada lo tiene Tarzán (espero que se haya acordado de traerlo) y… ¡los paraguas! ¡Me faltan los paraguas que pidió Samantha!»  

−¡No puedes ir esta noche! −concluyó Cynthia, rezando por sonar convincente.

«Bueno, puedo comprarlos de camino» −decidió PéBé, al respecto de los paraguas.

−Habrá un incendio como nunca antes y tú eres demasiado importante como para morir en él −le gritó−. ¡Estás destinado a liderar la rebelión! ¡No lo olvides!

−No me olvido −la besó en la frente, ya abriendo la puerta−, pero esta noche no puedo perderme el espectáculo.

−¡PéBé! Te ordeno que…

−Tsss −la calló, poniéndole un dedo en los labios, ya en el pasillo exterior−, no eres mi "ordenadora", eres mi consejera, así que aconseja, no ordenes −le sonrió, encogiéndose de hombros−. Tampoco te olvides tú de eso. Vuelvo esta tarde y hablamos.

Y cerró la puerta.

−Cabrón.

Cynthia se quedó unos segundos mirando la madera, con los puños apretados y la respiración agitada. Si hubiera sabido cómo fulminar a alguien con el pensamiento, PéBé habría caído frito, mientras bajaba las escaleras. Pero, gracias a Dios, ese no era uno de sus poderes. La gallega resopló, se giró y corrió a encerrarse en el cuarto de invitados, zanjando la discusión con un sonoro portazo.

Instantes más tarde, ya con la casa tranquila, Isaura encontró fuerzas para contestar:

−Yo también me lo he pasado genial, PéBé.

Y se puso roja como un tomate, alrededor de una gran sonrisa.  

114. Veintiséis a uno

Eran las diez de la mañana del sábado veintitrés de abril cuando Bartolomé se bajó del Bentley. Aunque todavía se notaba el frío primaveral, el sol se esforzaba por cumplir la promesa de las páginas de internet sobre un día despejado y agradable.

Muchos de los periodistas que hacían guardia frente a la residencia para ancianos Memories se giraron para mirar al recién llegado Bartolomé Casablanca, que nunca pasaba desapercibido, e incluso se plantearon acercarse a entrevistarle. Pero no lo hicieron, no se atrevieron, a tenor del gesto de pocos amigos que presentaba su rostro.

En el asiento del copiloto de su vehículo de coleccionista, se había dejado el periódico que le había llevado hasta allí. Solo El Mundo había dado la noticia, aunque eso iba a cambiar rápidamente. Periodistas del resto de periódicos, de radio, e incluso de televisión esperaban impacientes la rueda de prensa que el director del centro había prometido dar esa mañana.

Y no era para menos. ¿Cuándo había pasado antes que dos docenas de pacientes terminales, decidieran morirse en tan solo treinta y seis horas?

La lista no la habían publicado en el periódico y tampoco se la habían facilitado por teléfono así que Bartolomé se había tenido que personar allí, para obtener la lista negra.

Fue rápido. Una periodista joven y demasiado maquillada para el gusto del caballero de blanco se la facilitó a cambio de unas preguntas.

−¿Es usted familiar de alguno de los fallecidos? −le preguntó ella, mientras le pedía a su cámara que tomara un plano de cuerpo entero de aquel personaje singular.

−No −contestó Bartolomé repasando, uno a uno los nombres de la lista.

Habían fallecido exactamente veintiséis pacientes, y solo a partir del décimo habían ordenado que se les practicara una autopsia. En otras circunstancias no habría sido el procedimiento habitual puesto que, a priori, ya se sabía de qué iban a morir todos ellos −por algo estaban allí, internos−, pero, dado el extraño caso multitudinario, el juez del caso así lo había ordenado, para descartar contagios, epidemias o negligencias por parte del personal.

−¿Amigo quizá? −insistió la periodista.

−Tampoco.

Ya había revisado quince nombres y ninguno de ellos era Fara. Al parecer, en todos los casos se había concluido muerte natural, producida por un fallo cardíaco, a expensas de las diferentes enfermedades que padecían, a cada cual con un nombre más raro.

Sin despegar el dedo índice de la mano izquierda, que recorría los nombres uno a uno, ni sus ojos grises de la lista, esta vez fue Bartolomé quien se animó a preguntar: 

−¿Además de esta lista, hay algún otro fallecido sin identificar?

−No −respondió ella, al instante−. ¿Por qué lo iba a haber? ¿Tiene usted alguna información que pueda ayudarnos a esclarecer esta tragedia?

Y terminó la lista. No estaba Fara. Y si no había ningún cadáver sin identificar significa que las noticias eran buenas. Si es que algo podía catalogarse como bueno después de revisar una lista con veintiséis fallecidos.

−Fui socio en el pasado de Juan Carlos Belmonte y Gallardo −contestó Bartolomé, levantando la mirada.

Le regaló un mentira a la periodista por haberle facilitado la lista tan rápido. Se había quedado con el nombre −uno de los primeros que había leído− y ya había confeccionado su historia.

−Lo siento mucho, señor…

−Fuimos socios durante veinte años −la interrumpió para no dar su nombre−, y nunca pude agradecerle todo lo que hizo por mí, y por mi familia. Que en paz descanse.

−Sí, que en paz descanse, pero… ¡oiga!

Bartolomé salió de plano, despidiéndose de la cámara con pulgar e índice agarrando el ala de su sombrero, y no se detuvo hasta cruzar las puertas de la residencia. Atravesó un hall luminoso, rodeado de plantas, y se aproximó al mostrador, abriéndose paso entre la gente.    

La que les había caído encima a aquel nutrido grupo de recepcionistas, enfermeros y doctores no era de envidiar.

«Veintiséis fallecidos en tan pocas horas» −pensó Bartolomé mientras llamaba la atención de un hombre que acababa de colgar el teléfono−: «de tan mala prensa, uno no se recupera con facilidad».

Y tenía razón. Menos mal que los resultados forenses indicaban que no había habido ninguna negligencia por parte del personal de Memories porque, si no, los pleitos iban a llover por decenas.

−Disculpe. ¿Me podría decir qué voluntarios han terminado su turno en las últimas horas?

−¿Es usted periodista? −quiso saber el enfermero, removiéndose incómodo en su silla.

El teléfono volvió a sonar.

−No. No. Solo soy el tío de una cuidadora.

−Ya pero… −El enfermero miró el teléfono.

Quería cogerlo, estaba claro.

−Escuche −le pidió Bartolomé poniendo su sombrero sobre el teléfono, para apartarlo de la vista de ambos. El enfermero se quedó tan sorprendido como molesto, pero le atendió unos segundos más−. Creo que venía por aquí este finde… ya sabe, a ayudar, y claro, con lo que ha sucedido… −la voz radiofónica de Bartolomé tenía un poder cautivador y eso le estaba salvando−… como no sabemos nada de ella, estoy preocupado. Vive conmigo, ¿sabe? Sus padres murieron y…

−¿Nombre?

−Fara Quiñones de la Torre.

El enfermero intentó recordar.

−Pelirroja. Ojos verdes. Cuerpo de infarto −le refrescó Bartolomé.

−Sí. Ha estado aquí. Después de responder unas preguntas a la policía, se ha marchado. Hará como un par de horas. Lo siento.

−Gracias −Bartolomé levantó el sombrero, sin dejar de mostrar su preocupación.

El teléfono había dejado de sonar.

−Pero no se preocupe usted mucho −le confesó el enfermero. De pronto, se mostraba hablador−: se la veía muy bien a la chica. Si quiere mi opinión, no parecía que le hubiera afectado mucho esta historia de los fallecimientos múltiples.  

−Gracias de nuevo.

−Y tiene usted razón. En confianza −añadió, guiñándose un ojo− ¡menuda sobrina que tiene!

Bartolomé asintió, ajustándose el sombrero.

Mientras se marchaba, dejando su hueco en el mostrador a un matrimonio joven con caras ambos acordes con las circunstancias, dejó que una sonrisa triunfal asomara bajo su s.

Fara lo había conseguido.

−Espero que ahora cumplas con esas promesas que les haces a los ancianos −murmuró el caballero de blanco, saliendo al exterior.

En unas horas revisaría las cuentas bancarias por internet aunque tenía la sospecha de que la boricua se lo iba a tomar un poco más a la ligera esta vez y no iba a cumplir ipso facto. Veintiséis compensaciones económicas eran muchas. No tanto por el dinero como por lo ingrato de las gestiones burocráticas. Alguna vez la había ayudado él mismo y verdaderamente eran un coñazo. Además, seguro que Fara había despertado a la vida con ganas de hacer muchas cosas antes que sentarse frente a un ordenador o visitar sucursales bancarias.

−Estos jóvenes… −concluyó, con cierto retintín, mientras se calzaba los guantes blancos para conducir su Bentley.

No podía evitar sentirse un poco mal con su compañera.

Aunque había salido victoriosa, en esta ocasión, la eterna juventud se le había ido de las manos.

115. El sacrificio de Leo

Cuba, agosto de 1989

¿Estaba viviendo una pesadilla o había sido real?

¿Cuánto tiempo llevaba dormida?

Rosalinda abrió los ojos y los fluorescentes del techo la cegaron. Trató de llevarse la mano derecha a la cara para protegerse de la luz pero notó que algo se lo impedía, tirante y doloroso, así que desistió. Al cabo de unos segundos, en cuanto sus ojos se acostumbraron a la iluminación del laboratorio, miró hacia su mano.

Le habían abierto una vía. La aguja, en su muñeca, era la causante de la sensación incómoda de su mano. A través del catéter, el goteo intravenoso iba introduciendo en su organismo quién sabe qué medicamentos o drogas.

«Al menos, no son rojas» −se dijo a sí misma la cubana, considerándolo como una buena señal.

−Vaya, no contaba con que te despertaras −escuchó que le decía una voz conocida.

Fara se acercó hasta ella y le tocó la frente.

−Sigues teniendo fiebre, pero estás mejor, jovencita −le comentó la anciana, condescendiente. Luego revisó la solución que le estaban administrando, toqueteó la llave reguladora para acelerar el goteo y comprobó que efectivamente le estaba llegando−. Todo esto te pasa por mentirosa −añadió, finalmente.

−¿Mentirosa? −Rosalinda no entendía.

−No nos contaste lo de tu embarazo −le soltó así, de buenas a primeras, la enfermera boricua. 

La cubana se quedó de piedra. Menuda manera de enterarse.

−¿Embarazo? −repitió, sorprendida.

−No te hagas la tonta conmigo −la reprendió Fara−. Estás de dos meses y medio. Un retraso así no se le pasa por alto a nadie.

Y dicho esto, Fara se puso a revisar lo que parecía un informe médico, por lo que dejó a Rosalinda a solas con sus pensamientos.

−¿Dos… dos meses y medio? −le preguntó la cubana, incrédula.

−Exactamente once semanas −contestó la otra, sin despegar la mirada de los papeles.

Algo no cuadraba.

Cynthia abrió los ojos, abandonando la biblioteca y a la santera cubana por unos segundos. Necesitaba ordenar sus ideas. Por muchas ganas que tuviera de avanzar en la historia de Rosalinda y Bartolomé, la realidad también reclamaba su atención.

«Pues no» −comprobó la gallega−, «todavía no se oye nada».

Eran las once de la noche. Quedaba menos de una hora para que terminara el día 23 de abril y aún no se escuchaban los gritos, las sirenas, la conmoción de un país ante una catástrofe sin par.

A Cynthia le habría gustado ser una mujer diferente, poder escuchar la radio, ver la tele o consultar internet para mantenerse informada, pero estaba más allá de sus posibilidades.

«Por una debilidad así murió Sandra» −se recordó a sí misma, con tono de advertencia−. «Ella no fue capaz de salir a la calle y escapar con nosotras».

Su caso era distinto y eso la tranquilizaba. Sus limitaciones estaban justificadas. Tutor sabía de su papel crucial en la última guerra que estaba por venir y aprovecharía cualquier ocasión para atacarla, si se atrevía a usar alguno de sus soldados tecnológicos. No. No podía encender la tele, ni llamar por teléfono. Ni siquiera usar un cajero automático. Esos eran los sacrificios que tenía que hacer para mantenerse inmune, para cultivar su pureza. Ella era la futura consejera, la sacerdotisa sobre la que recaería el peso de guiar a la rebelión.

Al menos, aunque refrescara un poco, había dejado la ventana abierta para que le llegaran los sonidos de la calle. Se incorporó y observó la noche de Pozuelo. Estaba demasiado tranquila.

Ya se estaba terminando el día.

¿Dónde estaban las sirenas de ambulancia, los bomberos, la gente saliendo a las calles?

¿Quizá se había equivocado?

¿Tendría razón PéBé y habría sido su sueño sobre el incendio en la discoteca El 23, como había creído primeramente?

«En menos de una hora lo sabré».  

Sacudiendo la cabeza se levantó de la cama de invitados y se acercó a un calendario que tenía su aprendiz colgado en la pared. Era del 2011, no de 1989, pero igualmente le serviría. Algo le rondaba la cabeza y necesitaba atenderlo antes de seguir con la historia de Rosalinda y Bartolomé.

«A ver, Isaura cumple los años a finales de septiembre» −recapacitó, pasando las distintas fotos de paisajes de escalada hasta dar con septiembre−. «Sí, el 26, me dijo. Okay, la niña cumplirá ese día veintidós. Entonces» −pensó, retrocediendo hoja a hoja, hacia el principio del año−, «nueve meses y medio hacia atrás, pero en 1989, sería cuando…¿Es que no lo ves? ¡No cuadra!»  

Había llegado a un callejón sin salida. O alguien mentía o algo había salido mal. El relato de Rosalinda en la base científica rusa correspondía a los últimos días de agosto de 1989. Mes y algo después, supuestamente, nacería Isaura, si es que no había mentido sobre su edad o su cumpleaños. Porque de ser todo cierto, ¿cómo era posible que Rosalinda no supiera nada de su embarazo? ¡Si en aquel agosto tenía que estar ya de ocho meses!

−Entre unas y otros me vais a volver loca −afirmó la gallega, ajena a la ironía de su propio comentario.

Se metió protestando en la cama y cerró los ojos, cruzando las manos sobre el pecho. La mejor manera de resolver el misterio pasaba por avanzar en el relato.

¿Dónde se había quedado?

Tuvo que recorrer medio laberinto para encontrar de nuevo a la santera, en la habitación heptagonal de la torre que apuntaba a occidente. Según llegó a ella, no necesitó concentrarse. El pasado se volvió a abrir ante sus ojos como si estuviese ansioso por ser contado:

−¿Dos… dos meses y medio? −le preguntó la cubana, incrédula.

−Exactamente once semanas −contestó la otra, sin despegar la mirada de los papeles.

Algo no cuadraba.

Rosalinda trató de recordar dónde había estado once semanas atrás −considerando lógicamente, que tenía que ser con Bartolomé, pues no había yacido con otro hombre desde que lo conociera−, pero desechó la idea al instante. ¿Once semanas? Eso era un disparate. No podía estar embarazada de once semanas. Según sus cálculos, le faltaban un par de días para que le bajara la regla. Un par de días, porque el mes pasado, y el anterior, le había llegado con normalidad. Puntual como cada veintiocho días.

Luego, la boricua estaba mal informada.

−No es posible −se defendió Rosalinda.

Pero luego cayó en que los síntomas de náuseas, mareos, vómitos y malestar general sí que los había sentido. Y la verdad era que Bartolomé y ella habían dejado de tomar precauciones ya desde hacía un par de visitas del español. Pero eso significaba que, de estar embarazada, podía estarlo de tres, a lo sumo cuatro semanas.  

−Y de gemelos −le explicó la enfermera y secretaria general del DIDFIS, ajena a las reflexiones de la paciente. Rebuscó entre sus papeles, extrajo uno en particular y se lo puso delante de la cara−. Mira la ecografía. ¿No son una monada?

En la imagen se distinguían los dos fetos, aunque uno de ellos con mucha más nitidez que el otro.

−¿Son míos?−quiso saber Rosalinda, olvidándose de todo lo demás.

De pronto se imaginó a Bartolomé y a ella misma con dos bebés, un chico y una chica, y se le cayó la baba de la emoción.

−No te hagas ilusiones −la cortó Fara−. Te toca la tercera inyección de ácido mentálico, y eso es lo prioritario. Lo siento, no podemos arriesgarnos a que los cuerpos extraños alteren el experimento.

−¿Cuerpos extraños?−Rosalinda no entendía a qué se refería.

Un sueño pesado se le vino encima, de pronto.

−Los fetos, chica, los fetos −le explicó Fara, comprobando la dilatación de sus pupilas, y asintiendo−. Tenemos que deshacernos de ellos.

−¿Qué? −La cubana se sentía demasiado cansada para discutir.

Solo quería dormir eternamente. Pero no debía. No podía. ¡La enfermera boricua estaba hablándole de abortar!

−Sí, te haré un par de pruebas más, un análisis, y después los sacaré de ahí, para que no estorben −le contó con frialdad.

Rosalinda luchó contra el sueño, tratando de incorporarse, pero todo le dio vueltas y se vio obligada a cerrar los ojos.

−Duérmete, niña −le susurró Fara−. Ni siquiera sé cómo te has despertado. Con la cantidad de sendantes que te estamos metiendo en el cuerpo deberías dormir el día entero. Cuando despiertes, ya todo habrá pasado.

 Rosalinda dejó de escuchar la voz de la boricua pero, en su lugar, le llegaron, altos y claros, sus pensamientos:

«Menos mal que no lo has estropeado todo» −le recriminaba Fara en silencio−. «Si no llegas a caer enferma, no me habría dado cuenta de tu embarazo. Y embarazada, por muy fuerte que seas, es imposible que sobrevivas. Ya que hemos llegado tan lejos, y que solo quedas tú, tengo que asegurarme de que sigas con vida. Para darme lo que necesito. Aunque eso signifique acabar con los pasajeros que llevas dentro».

Entonces era verdad. No se trataba de una pesadilla. Antes de caer inconsciente, Rosalinda había leído la mente de los rusos, de la boricua, de los soldados de la estación militar. Su cerebro se estaba volviendo loco.

Y había algo más.

Sin tenerla en cuenta, en una decisión de urgencia regada por el rusuba, sus pasajeros −como los llamaba Fara−, el niño y la niña que había imaginado Rosalinda, habían tenido que alcanzar un acuerdo para salvar a la madre.

Uno de los dos debía morir para que el otro sobreviviera.

116. Cita con la salsa

−¡Me acaba de escribir Enrique −exclamó María José, tan sonriente como siempre− ¡diciéndome que han conseguido reservarnos sitio!

Ella y Ana estaban entrando en La Riviera, rodeadas por cientos de personas, todas con la misma intención: encontrar una silla donde sentarse. Para variar, habían llegado puntuales.

−¡Genial! −contestó la amiga−. ¿Han venido también Jaime y Meli?

−Sí −Asintió María José.

−¿Y quién se ha quedado al cargo del Almazén? −se interesó Ana.

Ambas iban todos los sábados a la discoteca de Las Rozas, pero esa noche, aunque sábado también, era diferente. No solo estaban asistiendo al Simposium de Salsa de Madrid, también al homenaje de Fuego en el 23. Y nadie quería perdérselo.

−Ni idea. Pero no creo que aparezca mucha gente por allí hoy −dijo, encogiéndose de hombros−. ¡Corre, que ya les veo!

El veintiuno de noviembre de 2008 el Ayuntamiento de Madrid decidió cerrar las puertas de La Riviera, dejando a la capital sin su única sala para conciertos de tamaño medio. Fueron muchos los músicos y artistas que expresaron su desacuerdo, pidiendo una solución alternativa. Las demás opciones se quedaban o demasiado grandes o demasiado pequeñas.

Aunque La Riviera fue el cierre más sonado, no iba a ser, ni mucho menos, el único.

El Balcón de Rosales −donde había comenzado la campaña contra las discotecas por la muerte de un joven a manos de sus porteros−, fue la primera en ser precintada. Al cabo de los días, se descubrió que solo se trataba del punto de partida de una operación a mayor escala que pretendía dejar tiritando a la famosa movida madrileña. Una a una, las distintas Juntas Municipales fueron inspeccionando con lupa las discotecas existentes en su territorio y, como resultado, muchas calles enmudecieron, de la noche a la mañana, quedándose sin sus locales de moda. 

A El balcón de Rosales le siguieron MOMA, New Garamon, But, Macumba y otras tantas de menor entidad −aunque no para los salseros− como Randall o Tropical House.

Sin duda fue La Riviera quien ocupó los titulares de los periódicos y quien levantó las mayores protestas. Lógico. Llevaba cincuenta años funcionando, quizá con otro nombre, otros dueños, pero siempre fiel a la música con mayúsculas, enriqueciendo la agenda de la capital con los mejores conciertos. La lista de nombres era interminable, abarcando todos los estilos: James Brown, Art Garfunkel, Texas, Andrés Calamaro, Miguel Ríos, Garbage, Alanis Morissette, Placebo, Mo, Celia Cruz, Fangoria, Tequila, Carlinhos Brown, Keane, Roxette, Smashing Punpkins, Paul Weller, Crowded House, James Blunt, Pete Doherty, Lou Reed, Los Secretos, Niña Pastori, Amparanoia, Julieta Venegas o Jarabe de palo eran solo algunos ejemplos de la variedad musical que había circulado por su escenario.

El Ayuntamiento de Madrid sabía que, con el tiempo, las protestas no se suavizarían y la gente se olvidaría, sino que, por el contrario, la oposición crecería y las manifestaciones serían cada vez más ruidosas. La Riviera hacía falta. Y hacía falta pronto.

Por eso, las autoridades competentes prometieron ser especialmente diligentes en la concesión de los permisos para la reapertura de los locales cerrados, en cuanto las obras requeridas se llevaran a cabo.

Diciembre, enero y febrero fueron meses silenciosos, de tensa espera. El rumor de una inminente reapertura se esparció por las redes internautas en cuanto los días se alargaron y el frío fue dando paso a las lluvias. Sin embargo, la esperada fecha no llegaba. La capital seguía herida, afónica, sin gran parte de sus conciertos. 

Por fin, el trece de marzo del 2009, cuatro meses después, la sala de conciertos del Paseo Segovia con Virgen del Puerto, el corazón musical de la ribera del Manzanares reapareció. Una renovada Riviera, mejor dotada, con más capacidad y mejores servicios, abrió sus puertas orgullosa, y Def con Dos, el sábado veintiuno, tuvo el honor de protagonizar el regreso de los conciertos en directo.

Los amantes de la música podían respirar tranquilos. Madrid volvía a sonar alto y fuerte. 

Félix García, el organizador del Simposium de Salsa de Madrid, pudo celebrar sin problemas el séptimo encuentro salsero un mes después, y seguir con el matrimonio de conveniencia entre La Riviera y los bailes latinos. Fue todo un éxito. En el 2010, en la octava edición de su congreso, se atrevió a apostar más fuerte todavía y volvió a acertar. Ahora, en el 2011, en pleno desarrollo del noveno Simposium, sentía que, por fin, su sueño se había hecho realidad. Su congreso de salsa se había convertido en el evento de baile latino más importante de toda Europa. El cartel espectacular de artistas y músicos que había logrado reunir no tenía desperdicio, pero no eran ellos los responsables del último empujón, del repentino éxito sin precedentes, sino el incendio en El 23. Paradójicamente, la tragedia ocurrida dos semanas antes, en vez de minar el ánimo de la gente, había servido de revulsivo, y todos los salseros de España y Europa, (por no decir del mundo entero) querían estar allí, para mostrar su apoyo a los familiares de las víctimas, y para estar con Madrid en sus días de duelo.

Incluso había rumores de que, en la reventa, algunas entradas habían alcanzado el triple de su precio.

«Es increíble. Desde el primer día, completamente lleno». −Félix todavía no se lo creía.

Y es que colgar el cartel de No hay entradas ante un aforo de dos mil quinientas personas, cuatro días seguidos, no era nada fácil. 

«Y yo que pensé que, con lo de El 23, todo se vendría abajo» −reflexionó el máximo responsable del Simposium, viendo como la gente no paraba de entrar en la discoteca−. «Si hubiera podido, me habría echado para atrás. Cosas del destino, ¿no?»

Ingleses, franceses, italianos, alemanes, suizos, portugueses y gentes de otras tantas nacionalidades se mezclaban con los salseros nacionales, venidos de todos los rincones de España. Los organizadores de otros congresos importantes, como el Salsorro de Santiago de Compostela o el Benidorm Salsa Festival, estaban alucinados. Como cada año, Félix los había invitado y ninguno de ellos había visto La Riviera antes así de llena. No cabía un alma.

Como un ejército de hormigas invasor, el público asistente, según lograba superar la puerta de entrada, corría en busca de una silla para sentarse. Los más afortunados la tenían ya reservada en la zona VIP; los menos, tenían que vérselas y deseárselas para conseguir hueco en posiciones más atrasadas. Esta vez, más de mil personas se quedarían de pie. Pero valía la pena. Los artistas que iban a pasar por el escenario esa noche representaban la flor y la nata de la salsa mundial. Y el homenaje a la discoteca desaparecida, que la diva del mambo había titulado Fuego en el 23, estaba destinada a convertirse en parte de la historia de la salsa.

«Nadie quiere perdérselo».

Incluso estaban las cámaras de Telemadrid, por primera vez en la historia del Simposium, listas para transmitir en directo el número del homenaje.

Félix observaba desde la cabina, junto a los DJ, cómo la muchedumbre se iba ordenando acorde a los asientos. Siempre le sucedía lo mismo: una sensación de responsabilidad agobiante le invadía al comprobar que conocía a cientos de esas personas. Que conocía, pero que no reconocía. Habría sido genial acordarse de todos, de sus nombres, de los lugares de procedencia, del motivo por el cuál sus caras le resultaban familiares, pero eso era imposible. Aunque había aprendido a vivir con ello, nunca resultaba agradable ser saludado por alguien y no saber de quién se trataba.

A su derecha, más allá de DJ Levi, que estaba soltando algunos temas para ambientar, DJ Tatto, DJ Temba (el ex de El 23), DJ Omelenco y Pablo Bat se removieron inquietos. Algo les había alterado.

Samantha acababa de pasar frente a la cabina.

La zona de asientos que rodeaba el puesto elevado de los DJ, en la segunda planta, estaba reservada para los bailarines y músicos que iban a actuar esa noche y, aunque eran más de cien, a la diva siempre se la distinguía, se rodeara de cien, de quinientos o de mil personas. Sobre todo cuando el periscopio venía manipulado por un ojo masculino. Excepto Samantha y tres o cuatro más despistados, los artistas, ya vestidos y maquillados, permanecían apoyados en la barandilla observando como la mítica sala de conciertos se iba llenando. Aquel iba a ser su público. Había quien se sentía agraciado y quien, por el contrario, se veía superado por los nervios.

Félix dejó a los profesionales de la cabina platicando y no sobre música, y se dirigió hacia ella.

−¡Samantha! −la llamó.

La rubia detuvo su caminar felino, y se giró hacia la voz.

−Ah, eres tú, Félix −respondió con una sonrisa, cambiándose la melena de lado.

La diva del mambo tenía la piel más morena de lo que él recordaba. La magia de las toallitas autobronceadoras, supuso.

−¿Cómo lo lleváis? −preguntó.

−Estamos listos −le informó la diva−. ¿Vamos con retraso?

−No. En media hora el escenario es vuestro −contestó Félix, revisando el reloj en un acto reflejo innecesario. 

−Eso está hecho.

−Bien −asintió el organizador−, pues entonces, nada más. ¡Mucha mierda! −le deseó, poniéndole la mano en el hombro.

−Gracias. 

Antes de que se girara, Félix recordó que tenía otra noticia que darle:

−Espera.   

−¿Sí?

−Quería comentarte. Fran, el de zapatos Reina −dijo señalando hacia la planta principal, aunque desde allí no se viera−, me ha dicho que los artículos del homenaje a El 23 se están vendiendo como churros.

−Buena noticia es esa, sí señor −le agradeció, con otra sonrisa más sincera que la anterior−. ¿Alguna cosa más?    

−No, nada más. Lo dicho, pues.

Samantha le guiñó un ojo y se dio media vuelta. Necesitaba encontrar a Roi para discutir un detalle del final de la córeo, que había quedado en el aire, dependiendo de si los del Gospel Factory hacían su entrada o no. E iban a hacerla. Si ya creía que la coreografía del homenaje a los caídos iba a ser una bomba, con ellos, como toque final, prometía provocar infartos de la emoción.

«El que no llore después de nuestro número, definitivamente, es un extraterrestre» −decidió para sí, mientras veía a Talía, a lo lejos.

Allí donde estuviera Talía, Roi no andaría lejos. Samantha sonrió y se encaminó hacia la embarazada, volviendo a acaparar las miradas de cuantos tenía cerca.

−¡Mira, Isaura! ¿Qué cucos, no?

Marina se volvía loca con los zapatos, y en el puesto de Fran, el dueño de Reina, calzado y complementos para el mundo del baile, había un buen surtido de ellos. Ya se había probado tres pares.

−Sí, qué chulos −le contestó la cubana.

Sin quererlo, Isaura se quedó mirando el escote de Marina pues, sentada como estaba, abrochándose los zapatos, era fácil perderse en él. Era uno de sus atractivos, o al menos, así lo había decidido ella hacía mucho. Tampoco tenía tanta delantera pero, a base de wonderbra, push up, lift bra o lo que fuera que llevara en ese momento, siempre lucía un escote generoso. Una cosa le llevó a la otra e Isaura se puso roja. Acababa de recordar su encuentro sexual con PéBé, en el que, si no se equivocaba, al muchacho no le había importado que ella estuviera casi plana.

«Pero seguro que, con un poco más, tampoco se habría quejado» −pensó, sin deprimirse. Los cuidados del b-boy en la cama la habían llenado tanto que esa noche se había puesto más guapa que nunca, y sin complejos. El poder del buen sexo: inaudito.

Ciertamente, aquella camiseta de tirantes larguísima y super ajustada, con el rostro de Audrey Hepburn como único estampado, se ceñía a su cuerpo como un guante, sin dejar nada a la imaginación de quien la mirara, pues todo saltaba a la vista, tanto sus hombros anchos, como su espalda musculosa, pasando por su trasero pequeño y redondo o su pecho casi inexistente. Debajo de la camiseta llevaba unos pantalones ajustadísimos de lycra negra que se unían a sus botines de tacón negros como si fueran una sola pieza.

Cuando, esa tarde, PéBé se la había encontrado en casa así vestida, un rato antes de salir, había aullado como un lobo y se había puesto a caminar en círculos, como si estuviera danzando alrededor de una hoguera. De la emoción la había cogido y la había hecho girar con una mano para verla mejor.

Entonces se le había ocurrido la maldita idea. Esa maldita espina que podía arruinar casi cualquier estado de humor.

Le había pedido bailar una salsa.

−Yo no bailo salsa −le había explicado−. No sé. No puedo.

PéBé se había reído en su cara, argumentando lo mismo que otros muchos antes, que una negra cubana era imposible que no bailara salsa. Isaura habría hecho cualquier cosa, cualquier cosa por su caballero andante… incluso bailar salsa.

Así que lo intentó. Y pasó lo que tenía que pasar. Durante los primeros segundos, con el cuidado del b-boy y la emoción del momento, casi lo logra. Dio un par de pasitos, luego otro par, siguiendo el 1,2,3 y el 5,6,7 del paso base, y hasta levantó la cabeza, olvidándose de su pies por un segundo. Pero ya estaba pálida. Azul.

−¿Qué te pasa, Isaura? ¿Te encuentras bien? −le había preguntado PéBé.

Ni siquiera tuvo tiempo de contestar. Vomitó allí mismo, en el salón, y no se cayó al suelo porque el joven la sujetó.

A punto había estado de suspender su excursión nocturna a La Riviera −acerca de lo cual insistía Cynthia, por activa y por pasiva −, pero al final se había recuperado y se había unido a la comitiva de técnicos de escalada e "ingenieros del espectáculo", junto a PéBé, en la furgoneta de Raúl.

Y allí estaba, con Marina, deseando ver los shows de la noche, especialmente el de Fuego en el 23, en el que participaba, detrás del telón, su caballero andante.

Marina, con quien se había encontrado ya en el interior de La Riviera, le acababa de decir que estaba radiante. Sobre todo, por el pelo, pues lo llevaba suelto. Sin duda, se trataba de una metáfora inconsciente de su propia situación: la cubana, por fin, se estaba soltando la melena. Y estaba tremenda.

«¿Por qué habré esperado tanto tiempo?» −se recriminaba a sí misma la negra.

Tal y como lo habría descrito Isaura, la sensación que recorría su cuerpo se asemejaba a dejar de ser virgen, pero en muchos aspectos a la vez. Le encantaba sentirse así. Nunca se habría imaginado que, esa misma noche, descubriría por las malas que, cuando se avanzaba mucho en un solo paso, se corría el riesgo de pasarse de largo. Quizá, sin la posibilidad de dar marchar atrás.  

−¿Me los compro, o no? −se preguntó Marina en voz alta, más para ella misma que para la cubana, indecisa no por el zapato sino por el dinero.

−Ya están pagados −le contestó Isaura firmando el justificante de la tarjeta.

−Pero…

Marina no fue suficientemente rápida al contestar, así que el propio dueño de Reina le robó las palabras:

−Muchas gracias, señorita −le agradeció Fran a Isaura, entregándole a la cubana una bolsa con los objetos de merchandising que había comprado−. La mitad de los beneficios de los artículos de El 23 −explicó−, son para la escultura que se erigirá enfrente de la antigua discoteca; la otra mitad para costear los gastos del show de esta noche. Espero que lo disfrutes.

−Cari, no tenías… −dijo Marina, entregando los zapatos a Fran para que los metiera en su caja.

−Claro que no, Belly −añadió la cubana, revisando su compra satisfecha−, pero me apetecía.

Mientras esperaban por los zapatos, Isaura comprobó que estaba todo lo que había pedido. Llevaba dos paraguas y tres bufandas con la serie …20, 21, 22, en el corazón, 24…, un ticket para reservar el DVD de la actuación, y un póster de los ocho bailarines y firmado por ellos con el logo de El 23 difuminado a su espalda, y con la frase en cursiva: "nunca os olvidaremos".

Ya había decidido en qué lugar de la casa de PéBé iba a quedar bien.

Marina se quedó mirando a la bailarina de ballet. El pelo suelto, los pantalones de lycra, un maquillaje más agresivo y colorido, aquellas contestaciones airosas… 

−A ti te ha pasado algo −intuyó.

−Y que lo digas −contestó Isaura, tapándose la cara con la mano libre, de la vergüenza.

−¿Tiene algo que ver con el guaperas de las fotos de Pozuelo? ¿Cómo se llamaba, Álex, dijiste?

La cubana se rió. Y se puso completamente roja.

−Sí −admitió, bajando la mirada−. Aunque le llaman PéBé. −Y añadió, mentalmente−: «mi caballero andante».

−Guau. ¡Enhorabuena! −exclamó Marina, recogiendo la bolsa con los zapatos−. Gracias −le dijo a Fran y regresó a su amiga−: ¡esto hay que celebrarlo!

−Sí, ¿no?

−¡Déjame que te invite a una copa!

La negra no se negó. Seguro que a la nueva Isaura un mojito le sentaba bien.

117. Con el séptimo de caballería a cuestas

Mozart, Don Giovanni

Entre tanta gente era normal tener la sensación de que, en cualquier momento, uno se podía encontrar con caras conocidas. Incluso Bartolomé Casablanca, que aventajaba en unos treinta o cuarenta años de media al público de aquella noche en La Riviera, sentía que acabaría cruzándose con una o dos caras conocidas. Solo que, en su caso, a una de ellas la acababa de empezar a amar (según la había conocido), y a la otra la llevaba odiando media vida.

Isaura y los rusos: si lo que decía Cynthia era cierto y sus propias intuiciones se hacían realidad, un cocktail tremendamente explosivo estaba a punto de servirse a los asistentes.

«Vamos, viejo» −se dijo a sí mismo, mientras cruzaba la puerta de entrada−, «tienes que mantener los ojos bien abiertos»

El caballero de blanco no tuvo problemas para entrar en La Riviera. Si bien no se vendían entradas por estar el aforo completo, no las necesitaba. Eso era lo que tenía acompañarse por el grupo de homicidios, casi al completo, del inspector jefe Tejedor, con la inspectora Rosana, el subinspector Martínez Sagrado y el oficial de policía Santos, abriéndose paso con sus placas emblemas por delante.

Si el fin de semana no estaba siendo suficientemente movido, con el descubrimiento de una hija, el desentierro de un pasado misterioso y la desaparición de Fara, la cosa todavía se había enrevesado más. Y había sucedido a última hora del sábado, como le gustaba a los policías.

«¡Qué remedio!» − se resignó Bartolomé.

 Porque los necesitaba con él, si Cynthia estaba en lo cierto. Y todo indicaba que sí. Al parecer, para que la gallega se implicara en el uso de la red telefónica, muy grave tenía que ser el asunto. El mensaje que se había encontrado en su contestador, después de la cena, no tenía desperdicio:

−Hola, buenas tardes. Esto… mire, disculpe usted la molestia. Ya sé que es sábado por la tarde, pero −la mujer alargó la última sílaba tratando de aclararse−, la chica que tengo aquí, a mi lado, ha prometido tranquilizarse en cuanto haga esta llamada. No sabe lo pesada que se ha puesto. Usted se preguntará por qué no le llama ella misma y nos dejamos de intermediarios que ni pinchan ni cortan; yo opino lo mismo, pero, al parecer −y ahí la voz se volvió especialmente escéptica−, la chica no puede usar el teléfono. Vamos, que no piensa cogerlo, por no sé qué problema psíquico religioso…

  −Vete al grano −se añadió una segunda voz.

Bartolomé reconoció el acento gallego. 

−Bueno, como le iba diciendo −siguió la primera mujer al aparato−, yo le cuento el asunto y usted decide, ¿de acuerdo?

Bartolomé, de pie, parado frente al teléfono fijo, con el altavoz puesto, asintió, aunque la máquina estuviera hablando sola.

«Y a ver si se aclara de una vez» −pidió mentalmente.

−Me llamo Esperanza, y soy la vecina de Álex. Sí, sí, ya lo sé −aunque esta vez no había escuchado a la albina, estaba claro que las dos mujeres tenían su propio conflicto de comunicación. Y además, se unía, de vez en cuando, el ladrido de un perro que, por el tono, debía ser de esos ridículamente pequeños−. Cynthia me dice que le diga que son los amigos de Isaura. Su hija. Es su hija, ¿no? Sí, eso. Ya, ya, pesada, ya se lo digo −se peleaban al otro lado del teléfono−. Pues mire, Cynthia dice que hoy se cumple…

Se cortó el mensaje. La grabación no admitía una duración tan larga.

«Maldita sea».

Al nombrar a Isaura, la tal Esperanza había captado toda su atención. La luz de mensaje de voz seguía encendida. ¿Le habrían llamado una segunda vez, para completar la información? Bartolomé esperaba que sí. Pulsó el botón de mensajes y, efectivamente, se encontró con la continuación del anterior. No tuvo más que esperar unos segundos para escuchar de nuevo a la vecina:

−Hola, soy yo otra vez, Esperanza −se presentó de nuevo.

−Vamos, entrega el mensaje de una vez −protestó Bartolomé, poniéndose cada vez más nervioso.

−El caso es que Cynthia tuvo una visión hace quince días. Sí, justo −afirmó−, la chica, por lo que parece, es vidente. Ya lo sé, ya −se quejó−, todo esto es una locura pero, bueno, ¿qué quiere que le diga yo? Mejor le cuento la historia y luego usted decide qué hacer al respecto. El caso es que la visión de Cynthia se cumple hoy. Ella vio una discoteca de salsa incendiándose, una grande. −Se calló un segundo y cuando habló, lo hizo en otro tono, claramente dirigido a la gallega−. O me dejas que se lo cuente yo a mi modo, o te dejo el teléfono y te apañas tú con él, ¿vale, guapa? Joder, con la niña −bufó, respirando hondo antes de retomar el relato−. Me insiste en que le cuente que, como resultado del incendio, habrá miles de muertos. Antes de medianoche. Y el problema, para ella, es que tanto Isaura como Álex están allí. Como si las otras mil víctimas fueran una anécdota −se rió Esperanza.

El silencio que vino después en la grabación hizo que el caballero de blanco se temiera que ese fuera el final del mensaje, pero no, Esperanza aún tenía un último dato que darle, para completar la información:

−La discoteca de la que hablamos es La Riviera, en la Virgen del Puerto, junto al Manzanares. Allí se está celebrando −y cambió la forma de hablar, porque se había puesto a leer−: el noveno Simposium Internacional de Salsa de Madrid −concluyó satisfecha−. Hala, yo ya he cumplido, chica −le dijo a Cynthia. El perro volvió a ladrar−. Disculpe el rollo y buen sábado.

Y colgó. Por la forma de despedirse estaba claro que Esperanza no se creía la visión de la gallega. En su voz no había ninguna preocupación. Bartolomé llamó al teléfono fijo desde el que había recibido la llamada, pero nadie lo cogió. Y eso que lo dejó sonar hasta el final.

¿Estaría Cynthia en la casa, mirando el teléfono sin atreverse a cogerlo? Si era así, pobrecilla. En cuando pudiera, trataría de tener una charla con ella, para saber hasta qué punto sus obsesiones eran curables.

Bartolomé miró el reloj. Eran las nueve y media de la noche. El mensaje lo habían grabado media hora antes, a eso de las nueve. ¡Lástima no haberlo escuchado!

«A veces me emociono con la música y…» −se justificó, recordando el buen rato que había pasado, mientras cenaba solo, esperando el regreso de Fara (y una explicación al respecto) y escuchando la ópera Don Giovanni de Mozart, a un volumen más que considerable.

Cogió el teléfono y llamó al móvil de Tejedor. Se lo sabía de memoria. Bartolomé no solo creía en los poderes de la mente, sino que, además, tenía razones para confiar en la visión de Cynthia.

Los rusos. Por eso no se habían marchado a Londres.

Después de varias llamadas entre unos y otros policías y muchas maldiciones, sobre todo, en boca de Santos, una hora y media más tarde, a punto de empezar el espectáculo en el escenario de La Riviera, irrumpían en el lugar cuatro agentes de policía y un caballero vestido entero de blanco.

Ninguno de ellos sabía por qué estaba allí. Rosana Turco, el Lute y Santos confiaban en su jefe, y Tejedor confiaba en Bartolomé Casablanca. Al menos, una última vez. Porque, como tantas otras, le había jurado y perjurado que esa sería la última en que el séptimo de caballería respondería a su llamada.

118. Sobre una caja de Pandora

Def Con Dos, Victoria

Desde el andamiaje solo veía el suelo del escenario, así que no podía disfrutar de la panorámica que Tarzán, desde la cabina, le iba describiendo por el walkie talkie. Tampoco le hacía falta. Con oír el griterío de la muchedumbre ya sabía que La Riviera se había llenado hasta la bandera.

Igual que la última vez. PéBé conocía bien la sala de conciertos (esta era la quinta vez que la visitaba), por eso le sorprendía verse subido a aquel andamio. Al parecer, no había estado, como pensaba, en todos los recovecos del local. Acababa de descubrir uno más: subido a ocho metros de altura, por encima del escenario, preparado para convocar la lluvia sobre los bailarines y ayudarles a levitar. Ese sábado 23 de abril estaba en La Riviera para trabajar. Y bien orgulloso que estaba de hacerlo. Al b-boy no le gustaban los lutos, así que la mejor manera de velar y honrar a sus amigas fallecidas era trabajando. ¿Y qué lugar había más adecuado para hacerlo que allí donde se iba a realizar el homenaje a los caídos en el incendio de El 23?

Eso sí: sin Isaura no lo habría logrado. Esa era la verdad.

«Tengo que decírselo» −decidió, con los ojos a punto de empañarse−, «contarle lo mucho que significa para mí. Se lo merece. En realidad, ¿Qué cojones? ¡Si es ella la que me está salvando a mí, no yo a ella, coño!»

La cubana estaba allí fuera, sentada con su amiga Marina, preparada para ver el espectáculo. Fuego en el 23 iba a ser un trago duro para todos los asistentes, así como lo había sido para los artistas montarlo. La herida estaba demasiado reciente. Sin duda, Samantha había sido muy valiente al luchar por su proyecto. A la gente, aunque le doliera, le iba a encantar. Seguramente, ayudaría a muchos a decir el adiós definitivo a las víctimas. Entre ellos, PéBé.

Si darse cuenta, el b-boy llevó la mano a la riñonera. En ella llevaba un par de herramientas, unos guantes y algo que no sabía por qué había metido ahí.

La pistola que le habían dejado sus amigos.

«Soy un gilipollas integral» −pensó, cabreado consigo mismo.

Aprovechando que entraba a La Riviera con el equipo técnico, bastante antes de la apertura de puertas al público, había podido acceder al recinto con un arma, sin que nadie le registrara.

«Es culpa de la puñetera Cynthia, joder» −se justificó, mesándose la mosca bajo el labio−. «Con sus obsesiones me ha hecho hasta dudar. ¿Seré imbécil? ¡El incendio ya pasó, coño!» 

O no. Y precisamente esa misma duda era la que le había llevado a sacar de su escondite la famosa pistola que llevaba años pasando de mano en mano entre sus colegas. Siempre que alguien tenía un problema serio, hacia él que viajaba. Menos mal que, por suerte, aún no se había disparado nunca.

«Espero que esta noche no sea diferente» −rezó. 

Pero si alguien aparecía jodiendo la marrana, no se lo pensaría dos veces. Dispararía. Eso, lo tenía claro. No le importaban las consecuencias. Demasiadas vidas inocentes se habían perdido ya. No quería hacerlo −le parecía que pertenecía a otra vida− pero se acordó del pájaro enjaulado, el tatuaje que se había hecho Sandra en el cuello y que nunca había llegado a cicatrizar del todo.

«Pequeña San-san» −pensó−, «tampoco hoy podrías estar aquí con nosotros. Al final, joder, no conseguiste salir de tu jaula. Y en ella te mataron, los muy cabrones».

Ya fueran rusos, cubanos, o marcianos, si existían realmente quienes tuvieran intención de estropear la velada, se iban a encontrar con él, marcando la diferencia. Y desde ahí arriba disfrutaba de un ángulo más que interesante para disparar. 

PéBé miró a su compañero y vio que estaba sentado, matando el tiempo con los cascos puestos. Hacía bien. Aún debían quedar diez o quince minutos para la acción. Los cuatro técnicos de escalada se habían repartido del siguiente modo: dos en lo alto del andamiaje para supervisar manualmente las elevaciones y para abrir y cerrar las duchas; uno a pie de escenario para resolver en caso de contratiempo, y Tarzán, que era el que más experiencia tenía pues trabajaba habitualmente con dos grupos de danza vertical, en la cabina para dar las órdenes pertinentes desde el walkie y controlar los mandos. También estaba con él Talía, la mujer de Roi, para ayudarle con los tiempos musicales.

−¿PéBé? −oyó que le decían por el pinganillo. 

−Sí −contestó. No necesitaba sacar el walkie del cinturón. Con apretar el intercomunicador que tenía en la solapa, le bastaba.

−Diez minutos −le anunció Tarzán.

−Oído, cocina.

El b-boy abrió las dos manos para mostrar un diez a su compañero y, cuando este asintió, entendiendo el gesto, se sentó con las piernas cruzadas a esperar. De pronto se le antojó una canción.

«Victoria». −El título lo decía todo.

Tenía su mp4 en el bolsillo del pantalón, junto al móvil, así que los sacó, inclinando el cuerpo hacia un lado, para facilitar la operación. Mientras esperaba a que terminara de encenderse el aparato de audio, abrió el teléfono para hacer una comprobación rutinaria. A veces le sucedía que, si no estaba atento, se le pasaba por alto la recepción de algún mensaje. Como en ese momento.

Lo abrió y se encontró con uno de Isaura:

Hi, PB! ¿Cómo estás?

X aquí, todo el mundo habla

de lo q pasó n El 23. Xo quieren

ver el homenaje y sentirse

parte d él. Va a ser un éxito

seguro! Belly y yo ya

estamos sentadas, esperando

a q empiece. T envío 1beso

gigante, como el q t mereces,

mi caballero andante,

mi príncipe valiente… XDDD

Se puso rojo al instante. Mi caballero andante, pase, pero ¿mi príncipe valiente? ¿De dónde se habría sacado ese apodo tan cursi?

«Viniendo de ella, hasta me gusta» −pensó, con una sonrisa tonta en la cara−:  «¡menudo julay de mierda estoy hecho!» 

Por supuesto, como buen caballero, se veía en la obligación de devolver los halagos, así que se puso a escribir, intentando sonar romántico:   

«Ay, mi princesa de chocolate» −contraatacó él, no muy convencido del apodo, y sin poder librarse del rojo de sus mejillas mientras escribía−: «¡Cómo me tienes! ¿Quién me iba a decir a mí que…?»

Pero se quedó en blanco. Y en vez de comerse la cabeza, decidió enviarlo tal cuál. Lo que no había sabido expresar con palabras iba implícito en los puntos suspensivos, y la otra parte, llamándola princesa de chocolate…

−Joooder −gruñó en voz alta, desquitándose.

Miró a ambos lados, pero seguía sin haber nadie cerca. Estaba a ocho metros de altura, en la oscuridad. ¿Quién le iba a ver enrojecer como un quinceañero? El único que habría podido, su compañero en las alturas, estaba entretenido tratando de hacer aros con el humo de un cigarrillo. Qué cabrón. Por un momento pensó en acercarse a decirle que estaba prohibido fumar pero ¿qué demonios? Si el otro no le molestaba mientras escribía cursiladas, PéBé tampoco se chivaría del cigarrillo.

Se pusó un casco en la oreja libre y buscó en su mp4 la carpeta de Def Con Dos. Qué buenos recuerdos. El veintiuno de marzo del 2009, PéBé, con la mayoría de sus compañeros de Poz Crew, asistió a un espectacular concierto de la banda de rap y rock. La noche fue mágica para él y sus amigos, pero también para la propia sala, que celebraba su velada especial. Y con motivo. Después de cuatro meses de silencio, Def Con Dos le devolvía la voz a La Rivera, siendo la presentación de su nuevo disco, Hipotécate tú, el primero de los conciertos después del cierre.

 «Saltamos como putos enanos, bailamos ska, hip hop, breakdance» −pensó, recordando, no muy orgulloso, que había acabado, empapado en sudor y sin camiseta, haciendo un recorrido de parkour entre andamios y bafles gigantes que le sirvió para que le echaran los vigilantes−. «Y todo fue por el subidón final de la canción Victoria».

Esa era la canción que buscaba. Nada más ponérsela escuchó:

Contra Dragó, contra el ejército de tunos,

contra la dictadura del Gran Hermano…

¡La culpa de todo la tiene Yoko Ono!

Únete a Def Con Dos: ¡victoria!

PéBé apretó los puños y empezó a menear la cabeza, al ritmo de la batería, mientras se imaginaba el recorrido que tendría que hacer para bajar lo más rápido posible de aquella altura sin usar las escaleras.

Por si acaso. Como siempre, por si acaso.  

119. Tras bambalinas

Francisco Aguabella y sus tambores batá, Shangó

Yuri Petrov se cruzó con Fernando Sosa por el pasillo, entre camerinos, y notó que al italiano no le caía bien. Lógico. Ninguno de los bailarines o músicos que actuaban en el Simposium entendía por qué Félix García le había reservado el camerino más grande a unos desconocidos que se hacían llamar Shangó: desde Cuba con amor. ¿Quién coño respondía ante ese nombre? Más que menos, todos en el mundillo de la salsa se conocían entre sí, o conocían a alguien que conocía a aquel de quien no habían oído hablar. Vamos, que se tenían controlados los unos a los otros. Excepto en este caso. Shangó era un absoluto desconocido. Por eso, rápidamente se convirtió en el centro de todas las conversaciones. Algunos habían visto entrar en el camerino principal a unos negros, dos ancianos y un tipo de mediana edad, atlético y rapado al cero, todos ellos seguramente cubanos, escoltados a su vez por un pequeño ejército de eslavos, que bien podrían haber sido rusos. Estos últimos se presentaron cargados con cajas y más cajas. Para Fernando, líder de Tropical Gem (el grupo de salsa más famoso a este lado del Atlántico), era un insulto hacia los demás que unos tipos sin nombre ni reputación se quedaran con ese camerino. ¿Cuántos artistas eran? ¿Qué hacían? ¿Tocaban en directo?

De ahí que, al cruzarse con el pomposo y elegante valido ucraniano, el italiano no pudiera disimular su cara de disgusto.

«El ego de los artistas se ha visto afectado» −pensó Petrov, dedicándole una sonrisa al famoso bailarín. Fernando no se la devolvió.

A pesar de las protestas recibidas, Félix se había lavado las manos al respecto, y eso no ayudaba a relajar el ambiente. Cada vez que alguno de los bailarines se acercaba al organizador y le preguntaba por los nuevos, Félix contestaba con evasivas, simplemente diciendo que eran buenísimos.

No se trataba de quien era mejor o peor, sino de repartir el espacio disponible de forma lógica. Tropical Gem y Los Flamboyan Dancers de Marco B representarían el musical de Celia Cruz el domingo, así que a ellos no les influía pues esa noche no actuaban, pero Fernando seguía indignado en nombre del Gran Combo de Puerto Rico, que eran los verdaderamente afectados. La popular banda fundada en 1962 por Rafael Ithier, y a quien apodaban "la universidad de la salsa", tocaría esa noche después de los espectáculos de baile. En total habían venido quince músicos, por lo que estaban más que apretados en uno de los camerinos medianos. Ellos no se quejaban pero bailarines más habituales en el Simpo, como Fernando Sosa o Rafa González (su compañero cubano y alma del grupo) y otros que tenían confianza con Félix como Roi o Enoch de YE Mambo intentaron convencerle. Imposible. Cuando al organizador se le metía algo entre ceja y ceja, no había quien le hiciera cambiar de opinión.

−Muy buena la clase de esta mañana, maestro −soltó Yuri Petrov, asomándose por la puerta entreabierta de otro de los camerinos.

Había visto de refilón al maestro de maestros, Eddie Torres, preparándose para su actuación, y no había resistido la tentación de saludarle.

−Oh, gracias −respondió el veterano bailarín de Nueva York, sin saber si debía sonreír o no.

Melissa, su joven pareja de baile, se lo dejó claro, cerrando la puerta en las narices del ucraniano.

«¡Qué genio tiene esa chica!» −pensó−. «Más le valdría estar alegre en estas últimas horas de vida».

Petrov estaba de un humor excelente. El mundillo de la salsa le había conquistado. Tanto el viernes por la tarde como el sábado por la mañana se había pasado por los talleres del gimnasio Moscardó −era allí, donde se impartían−, y había aprendido una cosa: bailar era mucho más difícil de lo que nunca habría imaginado. Técnica de giro, cogidas y cargadas, ladies styling, rueda cubana, mambo on2, bachatango, afrocubano, interpretación musical, zouk, bomba y plena, pachanga, pattern shines; ¡si ni siquiera sabía lo que significaban la mayoría de los cursos! No obstante, se lo había pasado en grande viendo a la gente bailando aquí y allá. No se trataba de su gusto por la danza en sí misma: había algo de morboso en sus paseos entre alumnos y profesores.

«Estoy observando la historia misma, antes de que suceda» −había pensado, emocionado.

¿Quién no habría querido pasearse por el World Trade Center unas horas antes de que se estrellaran los aviones contra las plantas más altas? 

Los patosos, los creídos, las chicas espectaculares, los instructores, la  organización, todos iban a morir. 

«Disfrutad de esos pasos de salsa» −le había dicho mentalmente a una pareja que no dejaba de discutir−, «puede que sean los últimos que bailéis en vuestra vida».

Absorto en sus pensamientos llegó al camerino principal, al final del pasillo. En la puerta, un papel pegado con el nombre escrito en ordenador había sido el disparador del problema: 

Shangó: Desde Cuba con amor

Volvió a sonreír ante su ocurrencia. La película de James Bond Desde Rusia con amor le había inspirado para utilizar ese nombre, sustituyendo un país por otro. ¿Qué sería del mundo sin sentido del humor?

−¿Estamos listos? −preguntó, cerrando la puerta tras de sí.

Su pregunta iba dirigida a los rusos, pero su mirada, curiosa por naturaleza, se coló por detrás del improvisado telón que habían colocado para dar a los ancianísimos santeros algo de intimidad. Dulce Crespo le devolvió la mirada y el ucraniano sintió miedo. A punto estuvo de arrebatarle su buen humor. Petrov sabía de buena tinta que el babalawo y la iyanifá eran completamente leales pero, sus procedimientos le resultaban tan ajenos, su cultura, su lenguaje, sus pensamientos tan extraños que, por más que lo intentaba, no lograba familiarizarse con ellos. El resto de los rusos de la habitación, por supuesto, ni siquiera se habían acercado a su zona. Permanecían lo más alejados posible, en la otra esquina, preocupados por no mirar hacia allá para no encontrarse con sus propios fantasmas.

− Aboru Aboye Aboshishe −les dijo Yuri Petrov, recordando las palabras que tenía que decir para saludarles.

La iyanifá asintió, sin dejar de recitar sus rezos yoruba, y regresó su atención hacia su marido y compañero. El babalawo estaba empapado en sangre, y, a sus pies, descansaban los cadáveres de su particular masacre. El cuchillo de carnicero en la mano y el cubo de sangre frente a él no dejaban sitio a la imaginación acerca de lo que estaba pasando allí. Símbolos africanos habían sido pintados en las paredes y el suelo −algunos de ellos, en un rojo oscuro casi negro, un tanto alarmante−, y un denso humo ascendía de los pebeteros colocados junto a la pared, rodeándoles de un misticismo aún mayor. De fondo, en un equipo portátil de Ipod, sonaba Francisco Aguabella y sus tambores batá, sin descanso, la canción dedicada a Shangó. Los rusos habrían preferido apagar la música; los ancianísimos habrían preferido tener a los músicos en directo. Pero ni lo uno ni lo otro.

Petrov apartó la mirada del babalawo y la iyanifá y se dirigió hacia los suyos. No quería ser testigo de lo que estaban a punto de hacer los santeros con las entrañas de los gatos, el ternero y las gallinas que les habían conseguido.

¿«No habrán tenido ya bastante con la carnicería que han montado en el Panteón?» −pensó el valido ucraniano, recordando las últimas horas en la finca de La Moraleja.

Los ancianísimos habían liquidado en un solo ritual a tantos animales como habría en un zoológico pequeño. Y a un nigeriano que se creía un mono, entre ellos. 

«Sangre para engendrar sangre» −concluyó Petrov, metiéndose un mechón de pelo rebelde detrás de la oreja.

No es que le dieran pena los animales, por supuesto que no, pero sí le daba cierto reparo el misticismo de sus rituales. En cierto modo, que la religión yoruba hubiera resultado el mejor canal para entrar en el cerebro de las personas, significaba que algo de verdad había en ella. Al menos, en la autosugestión de sus propios sacerdotes que, al parecer, ayudaba a aumentar enormemente el efecto de los fármacos.

Los mercenarios rusos también tenían una misión que cumplir, pero bastante más fácil de entender. Ellos estaban allí para vigilar que nadie interfiriera en el ritual. En ese momento, estaban recibiendo las últimas instrucciones, reunidos alrededor del científico jefe designado por el doctor Zaitsev.

−<¿Todo en orden?> −preguntó Yuri Petrov, esta vez, en ruso.

−<El equipo funciona a la perfección> −le respondió el científico jefe, tecleando en el ordenador portátil−. <Tome los suyos y los del zar> −añadió, entregándole cuatro pinganillos dentro de una bolsa de plástico. 

En el mismo camerino, pero lejos de los santeros, habían montado una pequeña oficina para supervisar los audífonos. El científico, rodeado por los siete soldados rusos, acababa de terminar las pruebas de sonido. Petrov se fijó en que los demás ya se habían colocado en el interior de las orejas los pinganillos protectores. Él hizo lo mismo.

−<¿Listo?> −le preguntó el científico, colocándose las gafas.

Petrov asintió, cuadrándose delante de él.

En la pantalla de ordenador vio por el rabillo del ojo como se encendían todo tipo de señales y un gráfico mostraba una onda aparentemente escandalosa. Yuri Petrov no oía nada. Nada de nada. Los rusos le hablaron, el científico golpeó una campana junto a su oído y el resultado fue el mismo. Estaba completamente sordo.

−<Perfecto> −afirmó, después de comprobar que los del doctor Zaitsev también funcionaban correctamente.

El científico bajó los volúmenes del programa y de pronto volvió a ser consciente de los sonidos a su alrededor. Los tambores batá, los rezos yoruba y, más cerca, la conversación entre dos de los mercenarios que hablaban de lo buenas que estaban las bailarinas de salsa.

«Si hubieran visto de cerca a una que me sé yo» −pensó, sin decirlo−, «se habrían caído de espaldas».

Se acordó de uno de los cursos, el que se llamaba ladies styling, esa misma mañana, y que impartía una rubia escultural a la que apodaban la diva del mambo.

Menuda mujer.

«Ciertamente, algunas de las muertes de esta noche, me van a dar pena hasta a mí» −se rió por dentro−. «Y eso que no se acercan, ni de lejos, a mis gustos».

Sacudió la cabeza para sacar ciertos recuerdos de ella y se concentró en el científico, que había vuelto a su actividad en los aparatos de ultrasonidos.

−<¿Los nigerianos no necesitan protección auditiva?> −preguntó el valido del Panteón.

Creía que no, pero prefería asegurarse de que habían pensado en todo.

−<El doctor Zaitsev nos ha dicho que no> −contestó el científico, encogiéndose de hombros−. <Que están entrenados, dijo>.

La red de africanos del Panteón que controlaba las distintas áreas de Madrid estaría esa noche en La Riviera, para complementar los esfuerzos de los santeros cubanos. Habían tenido una reunión con el ruso para aclarar su cometido y su recompensa. Después del castigo ejemplar que se habían llevado los africanos insurrectos, no había surgido ni una queja más. Todos estaban allí, ciento y pico de ellos, en La Riviera, a punto de participar en el experimento rusuba más grande de la historia.

Con los nigerianos repartidos por el interior y el exterior de la sala, en grupos de tres, el trabajo de los ancianos se vería fuertemente respaldado. Y no era para menos. El reto superaba con creces cuanto se había hecho hasta el momento.

Hasta Nikolay Nikoláievich Zaitsev se había desplazado al Simposium para supervisar, desde la retaguardia, que todo funcionaba como debía, cosa que el valido ucraniano no le había visto hacer jamás.

«Estamos al completo» −reflexionó Yuri Petrov, mirando en el espejo que su falso lunar seguía perfectamente definido en su sitio−. «Todos unidos en una última misión. Como una gran familia».  

  Y volvió a sonreír. Al comprobar que los pinganillos funcionaban correctamente, se había completado la fase de preparación. Pero no las tenían todas consigo: la apuesta era demasiado alta. Más les valía que no hubiera ningún contratiempo con el equipo de audición. Un fallo y, aquel que escuchara el ritual, se condenaría a una muerte en la hoguera. Eso lo sabía Petrov y el científico jefe, no los soldados rusos. ¿Para qué asustarles más de la cuenta? Durante la función rusuba, se transmitiría un ultrasonido especial desde el ordenador a los oídos de los rusos, para que les dejase completamente sordos. Eso, unido al entrenamiento mental al que eran sometidos en el Panteón, debía ser suficiente para que sobrevivieran. Porque el ritual del fuego de Shangó que iba a interpretar Valdés, como portal de los santeros, se metía en la cabeza de la gente a través del aparato auditivo. Aquel que escuchara algo, por poco que fuera, se pondría a bailar sin remedio, y, de ahí, a la combustión espontánea, había solo un paso. O mejor dicho, unos pasos libres, como había escuchado que le llamaban a bailar solo, sin pareja, en las clases del polideportivo Moscardó.

−<¿Alguna noticia del doctor Zaitsev?> −preguntó Petrov.

El científico negó con la cabeza, al igual que un par de guardaespaldas cuando, con la mirada, trasladó la pregunta hacia ellos. El último se encogió de hombros en un gesto que le hizo gracia al valido. A veces, aquellos armarios rusos se comportaban como niños grandes. Niños capaces de romperte el cuello con las manos desnudas, pero niños al fin y al cabo.

−<¿Todo listo?>

La puerta se abrió y la voz del psiquiatra, director del Panteón, inundó el camerino. Hasta el babalawo y la iyanifá detuvieron sus rezos yoruba por un segundo para mirarle. Se le veía pletórico, como un dios resplandeciente a punto de obrar su milagro. Zaitsev vestía entero de negro, por lo que sus ojos azules parecían más claros todavía, si es que eso era posible.

−<Listos y deseando comenzar> −respondió el valido, acercándose a él.

Se dieron la mano, y no les pareció suficiente. Ambos sabían que, en una ocasión como aquella, se podían permitir una muestra de afecto más cercana. Se la habían ganado. Así pues, los colores crema y chocolate del traje de chaqueta de Petrov se fundieron con el negro de su jefe en un abrazo sincero. Ambos estaban visiblemente emocionados. Que no nerviosos. Habían nacido para noches como aquella. Estaban listos para hacer historia dando lugar a la primera resurrección científica, aunque para ello tuvieran que causar una tragedia de proporciones dantescas.

−<Hoy es tu gran noche, Nikolay> −le susurró Petrov, antes de separarse.

−<Gracias> −respondió el doctor, agradecido−. <Estaré observando desde mi butaca entre la gente VIP>.

−<Espero que lo disfrutes> −añadió el ucraniano, haciéndole entrega de sus pinganillos inmunizadores.

El doctor ruso los metió en el bolsillo del pantalón y, al sacar la mano, traía el denario en su lugar. Lo hizo pasear entre sus nudillos, mientras le dedicaba un repaso a cada uno de sus hombres.

Luego, sin decir más, asintió y se marchó por donde había venido.

Petrov se metió los mechones de pelo rebeldes detrás de las orejas y volvió al trabajo con el científico. El doctor Zaitsev lo había dejado todo en sus manos, y no sería él quien cometiera algún fallo. Ni las personas que tenía a su cargo, es decir, los tres cubanos, los ocho rusos y los ciento y pico nigerianos. ¡Y él que pensaba que la vida iba a ser mucho menos estresante trabajando para el Panteón que para el servicio secreto ucraniano!

«El Panteón lleva años preparándose para esto» −dijo para sí, mientras trataba de concentrarse en las explicaciones del científico, sin conseguirlo−. «Lo que hace el doctor Zaitsev está a años luz de la ciencia más avanzada, aun por delante de la ciencia ficción de las películas. Es imposible que nadie nos detenga puesto que, ahí fuera, ni siquiera se imaginan que existimos».

De todas formas, se habían preparado mejor que nunca. Era la última operación y merecía la pena poner toda la carne en el asador. De ahí que se acompañara de un pequeño ejército de mercenarios rusos. Una vez comenzado el ritual, si a alguien se le ocurría dar problemas, los soldados del este tenían orden de usar las ametralladoras. Nada debía impedir que los cubanos completaran el ritual rusuba, incendiaran La Riviera y absorbieran la energía mental de las miles de víctimas en el recipiente sagrado para, luego, de regreso a la finca de La Moraleja, devolverle la vida al fénix.

Y embolsarse los tres mil millones de euros.

−<Por cierto> −se interrumpió Petrov, a sí mismo y al científico−, <¿dónde está Valdés? ¿No se supone que tenía que estar aquí, concentrándose?>

Los rusos se miraron entre sí, sin saber qué contestarle.

120. Una pastilla roja, por si acaso

Héctor Lavoe, Timbalero

Se les había ido de las manos. Se habían vuelto locos.

Matar miles de personas…

Resucitar al hijo muerto de un jeque árabe…

«¿Qué pinga hago yo aquí?» −se preguntó el cubano, mientras caminaba hacia la parte más alejada del parking de La Riviera.

La respuesta era bien sencilla. Después de ver los milagros que había obrado el Panteón, realmente pensaba que podían tener éxito en esta última misión.

«Debo estar tan loco como el doctor tovarich» −pensó Valdés. Luego, especificó−: «loco, pero no tonto».

Los rusos confiaban en él. Si redondeaba la jugada esa noche, ganaría tanto dinero que solo tendría que preocuparse por decidir con qué mano iba a rascarse la barriga. En el caso de que saliera mal, tenía un plan de salida:

«Ellos me cubrirán la espalda» −se dijo a sí mismo, viendo, a lo lejos, su objetivo.

Cuando llegó a la furgoneta, la música de Héctor Lavoe se escapaba a través de sus ventanas tintadas. Rodeó el vehículo y golpeó la ventanilla del piloto con los nudillos. Jackson se dio un susto de muerte.

−¿Qué bolá? −preguntó, mientras bajaba la ventanilla con una mano y con la otra apagaba la radio.

−Entro en escena en quince minutos, más o menos −gruñó, metiendo la cabeza, para ver si, efectivamente, LuisFe estaba en la parte de atrás−. ¿Cómo va la cosa, asere?

El cubano de las trenzas levantó la cabeza y la dirigió hacia él, aunque no podía verle.

−¿Hablas conmigo, patrón?

−Sí, muchacho −le confirmó metiendo un brazo por la ventana del piloto y tocándole el hombro−. ¿Qué bolón?

−Igual de ciego que ayer, ya tú sabe’ −sonrió, agradeciendo el contacto.

−Sea como sea, saldremos de esta −le prometió el jefe.

−Confío en ti, patrón.

Valdés asintió. Eso era lo que necesitaba. Mucho apoyo y confianza. Tanto de su compañeros como de los orishas.

−¿Sabes qué van a poner ahora, antes de que empiece el ritual? −le dijo al muchacho.

−No −respondió él−. ¿Qué?

−Un homenaje a El 23, asere. Ocho bailarines en el escenario, con efectos especiales y todo.

−Pinga, me hubiera gustado verlo −reconoció LuisFe.

−O verla −le corrigió el cubano jefe−. La coreógrafa está durísima. −Y enfatizó su afirmación golpeándose la palma de la mano con el puño. 

A Valdés no le gustaba mezclar placer con trabajo, pero estaba tratando de ser amable con el más joven de ellos, a quien sí le iban ese tipo de comentarios. ¡Cuántas veces les había escuchado al fallecido Leandro Ichaso y a él puntuar, de cero a cien, a las chicas que pasaban!

−Un cien −le describió en una sola palabra−. Le habrías dado un cien.

−Ño, pues ya tiene que ser.

Al babalawo Jackson se le escapó un quejido de desesperación. La idea de relajar el ambiente con comentarios banales no iba con él. ¿Es que no había otro momento para hablar de mujeres?

«¡Dios mío!» −pensó para sí el cubano de las rastas grises, revisando su ojo, todavía hinchado y morado, en el retrovisor interior−. «¿Dónde me he metido?»

Luego, suspiró, moviendo la cabeza a un lado y a otro, y llevó su mirada hacia el techo, como si allá arriba, en el cielo, se pudiera hallar una respuesta.

−Yo estaba retirado, coooño −se quejó en voz alta−. Vivía feliz y tranquilo, hasta que tooocaron mi puerta.

−Recuerda que no fui yo el que te metió el rusuba en el cuerpo, ya tú sabe’, sino el viejo del sombrero blanco.

−Ya, perooo… −admitió Jackson, sin tener claro qué "pero" añadir, pero añadiéndolo de todos modos.

−No tienes otra opción −le plantéo Valdés, cansado de repetir una y otra vez la misma conversación−: o te quedas y los tovarich te hacen picadillo, o cogemos caminito de guaimaral, ya tú sabe’.

−Looo sé −asintió, derrotado. 

−Así que agradece que te sirvamos en bandeja la vereda −le aconsejó dándole de paso unos toquecitos con el dedo en la cabeza−. Unidos somos mucho más fuertes. Ah, por cierto, mira −dijo, sacando del bolsillo una bolsita de plástico transparente−, estas son las pastillas que he logrado zancajear.

Jackson las cogió y empezó a contarlas con avidez.

−¿Cuántas hay? −quiso saber desde atrás, LuisFe.

−Veinte −contestó, seco, Valdés, antes de que el veterano terminara de contarlas−. Suficientes para escapar.

−Sí.

El cubano ciego, sin decir nada, puso la palma de la mano hacia arriba, pidiendo su parte. No habían llegado a trabajar juntos para el Panteón pero, después de las conversaciones que habían mantenido las últimas noches, LuisFe ya consideraba al babalawo retirado como un maestro. Aunque él siguiera erre que erre con eso de que hacía mucho tiempo que no "ejercía".

−Os tomaréis una ahora −le apoyó Valdés, sabiendo lo que quería el más joven−. Por si acaso.

−Tú estás al mandooo, jefe −se resignó Jackson, encogiéndose de hombros.

Nunca había llamado "jefe" a otro cubano, pero las circunstancias mandaban. Valdés era el único que seguía en activo, y era, además, quien se iba a jugar la vida ejerciendo de portal en el ritual más complejo de la historia del Panteón. Se merecía ser el jefe y mucho más. Como si quería que le llamaran "emperador", "faraón" o "el dios del fuego": si salía con vida de La Riviera, le llamarían como él quisiera.

El negro de las rastas grises abrió la bolsa y puso una pastilla en la mano de LuisFe. Luego se tomó él otra.

−¿Las guardooo yo? −preguntó Jackson, cerrando la bolsa.

Valdés dudó un momento pero luego asintió.

−Será lo mejor −admitió, haciendo una leve inclinación de cabeza.

Luego se incorporó y miró hacia La Riviera. Seguía habiendo cola para entrar, pero mucha menos que antes. No debía retrasarse más o Petrov sospecharía.

−Si algo sale mal, saldré pitando de la discoteca. Esperen con el motor en marcha a cien metros de la puerta −repasó en voz alta−. Si, por el contrario, todo va bien, en cuanto vean que los carros de los tovarich se mueven, váyanse rápido. Pinga, que la cosa se va a complicar con bomberos, ambulancias y guarapitos.

Esa era la otra parte. No quería ni pensarlo. Dos mil quinientos muertos en un incendio. ¿Habría vivido España una catástrofe semejante en los últimos cincuenta años? Que él supiera no. Iba a ser diez veces peor que el 11-M. Víctimas de treinta nacionalidades distintas, más de cien artistas, famosos en el mundo de la salsa. ¿No querían hacer historia los del homenaje a El 23? Pues, ¡toma historia! Hasta los niños lo iban a estudiar en el colegio.

La mayor tragedia de todos los tiempos.

−¿Quién se encargará de recoooger el recipiente? −quiso saber Jackson.

−Eso, mañana. Los nigerianos.

−Ah −se acordó el veterano−, looos nigerianos. Cuando yooo trabajaba no teníamos esooos lujos.

−Ni te pagaban cinco millones de euros por un ritual.

Los tres se quedaron callados, echando cuentas. Valdés les había prometido compartir el dinero con ellos. Si lo conseguían, claro. Porque después estaba la otra parte, la de resucitar al hijo del jeque árabe.

Y hablando del rey de Roma:

−¿Tienes clara la conversación con el jeque? −le apuntó con el dedo, Valdés.

−La hemooos repasado cien veces −contestó Jackson, como si eso equivaliera a un "sí".

−Bien −se estiró el jefe, apoyando una mano en la puerta del piloto−, pues entonces, no hay más nada que hablar. −Se tocó el collar de Shangó y apretó la mandíbula−: confío en vosotros.

Jackson le enseñó la bolsa con las pastillas dándole a entender que estaban en buenas manos y miró hacia atrás. El cubano ciego intuyó que era hora de despedirse.

−Buena suerte, patrón −le deseó LuisFe.

−Esooo, Valdés, aché pa’ ti −añadió Jackson.

El jefe de los tres negros dio un golpe al techo de la furgoneta como despedida y se alejó a paso ligero, dirección a la discoteca.

«Allá vamos» −pensó, apretando los puños−, «a calentar el ambiente».

Jackson se quedó mirándolo por el retrovisor.

−¿Tú crees que looo cooonseguirá? −le preguntó al muchacho.

−Seguro que sí −afirmó LuisFe, poniéndose cómodo−. Los tiene más grandes que Maceo.

−Que Shangó te asista −deseó el babalawo de las rastas grises, sin que las oes se le atragantaran esta vez.

A continuación se dispuso a marcar el número de teléfono que le había pasado Valdés. Esperaba que alguno entre los árabes supiera hablar español pues, lo que era él, en inglés solo sabía decir cuatro chorradas, y árabe… ¿quién cojones sabía árabe que no fuera musulmán?

121. Yo te obligo

Cuba, agosto de 1989

−¿Por qué… por qué…? −la cubana sacudió la cabeza, regresando a la realidad. Trató de articular una pregunta, pero tenía la boca seca y pastosa como si hubieran pasado horas desde que se despertara la última vez sobre la camilla. Además, la pregunta pertenecía al último sueño y, al despertarse, se había olvidado de lo que quería saber.

Estaba hecha un lío. Había soñado cosas demasiado extrañas como para acordarse de ellas pero, que no las recordara, no significaba que no supiera que habían sido muy tristes. Y que tenían sabor a despedida.

Cuando Rosalinda abrió los ojos, los fluorescentes del techo la cegaron, otra vez. Intentó llevarse las manos a la cara, en un acto reflejo para protegerse de la luz, pero no pudo. Algo se lo impedía pero, esta vez, de verdad. Giró la cabeza a un lado y vio la silueta de Fara aproximándose a ella con una jeringuilla. Estaba tumbada boca arriba. Y atada.

Bonita manera de despertarse.

   −Tu resistencia a los calmantes me asombra −le comentó la puertorriqueña, mientras le levantaba la camiseta.

Al parecer, le molestaba que la cubana se hubiera despertado.

−¿Qué haces? −preguntó Rosalinda, incómoda al sentir las manos frías de Fara sobre su abdomen. 

−¿Que qué voy a hacer? −se burló de ella, la enfermera.

Tal y como le había contestado, la cubana interpretó que ya tenía que saber la respuesta. Sin embargo, no necesitó recordar la conversación anterior, puesto que recibió lo que quería saber directamente de los pensamientos de Fara.

«Voy a acabar con nuestro pequeño inconveniente».

«¡Va a provocarme el aborto!»  −se alarmó Rosalinda y exclamó−: no lo hagas, por favor. ¡No!

La enfermera boricua sacudió la cabeza, se encogió de hombros y, sin dignarse a contestar, acercó la jeringuilla a la tripa de Rosalinda.

−Por favor, no les hagas daño. ¿Por qué quieres quitármelos?

−El ácido mentálico es demasiado fuerte para el ser humano −le contó, sin muchas ganas−. Casi nadie lo resiste. Que tú sigas viva es un milagro. Ahora −respiró hondo y volvió a dirigir su atención a la tripa de la cubana−, si dejamos que estos parásitos sigan reclamando tus atenciones, está claro que morirás. Y eres demasiado valiosa.

Rosalinda se revolvió, pero las ataduras de sus manos y sus pies no permitieron que se moviera ni un ápice. Estaba a merced de Fara.

−Por favor…

Era lo que le quedaba. Pedir clemencia y llorar.

−Si te sirve de consuelo −se ablandó la enfermera boricua−, en realidad, no ibas a tener gemelos. En la última ecografía he podido comprobar que, finalmente, solo estás gestando un feto. El otro no ha sobrevivido. Eso sí, el que tienes todavía ahí dentro, ¡madre mía! Si hasta parece que crece y se desarrolla a ojos vista. Si eso fuera posible, diría que me equivoqué y que estás de más de dos meses y medio. Pero, bueno…

Rosalinda se quedó callada. De alguna forma sabía que su sensación de despedida al despertarse tenía que ver con sus gemelos. 

−Existen casos parecidos −le explicó Fara−. Es lo que los médicos llaman "el síndrome del gemelo evanescente".

−¿Qué es lo que hace la aguja? −preguntó Rosalinda, que le importaba un pimiento lo que dijeran los médicos.

−¿Tú qué crees? −se rió la enfermera. Luego se puso técnica y le explicó, señalándole el abdomen−: en cuanto inyecte esta solución salina dentro de la bolsa amniótica, envenenaremos al feto, para que deje de desarrollarse. Y mañana te intervendremos.

−No −pidió Rosalinda.

Fara sacudió la cabeza, mirando al techo, en un gesto que pretendía demostrar lo agotada que estaba. Demasiados problemas le estaba dando ya la cubana.

−Mira para otro lado, si eres aprensiva −le recomendó la anciana boricua.

−He dicho que no −insistió Rosalinda, enfadándose.

−Sí, claro −le contestó Fara, apartándose de su rostro y regresando su atención hacia la tripa de la negra−, como si fuera decisión tuya. ¿Es que no te das cuenta de que hay muchas cosas en juego? ¿Como tu vida, por ejemplo?             

−¿O tu trabajo con los rusos, verdad? −escupió Rosalinda, forzando el cuello para mirar. 

Estaba atada y no podía evitarlo, pero no se resignó a ver cómo le perforaban la tripa en busca del feto. En cuanto Fara le acercó la aguja, trató de mover el abdomen para esquivarla, apretó los abdominales (como si eso sirviera de algo) y echó chispas por los ojos, odiándola a ella y a su maldita aguja con todas sus fuerzas.

Azúcar.

Esto último fue lo que dio resultado. De pronto, la mano de Fara empezó a temblar y, antes de que pudiera hacer nada, sus dedos se abrieron y la jeringuilla salió despedida, volando varios metros antes de estrellarse contra la pared.

−Pero… −en los ojos de Fara surgió el miedo, más que la incomprensión.

La que no entendía nada era Rosalinda. Y aún así:

−Te dije que no −se obligó a decir, mostrando una seguridad que no tenía ni de lejos.

−Esto me lo vas a pagar.

Fara se apartó de la camilla y se dirigió hacia la puerta, pero la puerta se cerró de golpe, delante de sus narices. Y no solo eso. Rosalinda escuchó desde la cama cómo se bloqueaba la cerradura, a pesar de no estar la llave puesta. Eso era lo que había pensado. Y tan pronto lo había deseado, se había vuelto realidad.

Fara intentó abrir la puerta pero, efectivamente, estaba la llave echada. Se puso a rebuscar en los bolsillos de su bata.

−No vas a ir a ningún lado −le ordenó la cubana desde la camilla−. Ven.

−No. No −se contradijo Fara, apretando la mandíbula−. Me quedaré aquí.

Quería marcharse, pero sus intenciones no contaban. Rosalinda decidía por ella. La anciana se vio obligada a apartarse de la puerta y regresar junto a la camilla. Fara temblaba del esfuerzo. Su rostro estaba completamente torcido, descompuesto, su cuello tenso, y sus piernas parecían sufrir convulsiones pero, aun así, llegó hasta la prisionera.

−Y ahora, desátame −le mandó.

−Esto es imposible −protestó Fara.

−¿No son estas cosas las que investigan aquí? −preguntó Rosalinda, mientras veía como, primero sus piernas y luego sus brazos, eran liberados, uno a uno.

−Sí, pero no es este el procedimiento. Así no funcionan las cosas −se quejó, perpleja ante lo que estaba haciendo. Y luego, pensó−: «Hacen falta los rituales. Hace falta el entrenamiento. Y se necesita un portal, que se ofrezca para ser manipulado. Siempre es un trabajo de dos. ¡Esa es la regla!»

−Tú lo has dicho, Fara: un trabajo de dos −le confirmó Rosalinda, leyendo sus pensamientos. Luego se dio un par de golpecitos en la barriga−. Como nosotras, que somos dos, ¿verdad, mi niña?

El pinchazo que atravesó su cuerpo por poco la hizo caer. Se agarró a la cabecera de la camilla y respiró hondo un par de veces, con la frente apoyada en la parte más acolchada. Se sentía pesada y, si no fuera imposible, habría creído ver una incipiente tripa donde normalmente estaban sus abdominales.

«Acabar con ella».

Lo que había escuchado no era un pensamiento, se trataba de algo más primitivo, directo, como una orden del cerebro a los músculos del cuerpo. Una decisión tomada desesperadamente.

¿Acabar con ella? 

Rosalinda se apartó hacia un lado justo a tiempo de esquivar el bisturí que Fara empuñaba contra ella. Lo clavó en la cabecera de la camilla, allí donde había estado su rostro apoyado, un segundo antes.

«Suelta eso» −ordenó la cubana al cerebro de Fara.

Al instante, la enfermera dejó la herramienta clavada en la camilla y se apartó un paso levantando las manos.

Rosalinda miró a ambos lados y tomó una decisión:

−Pégate contra la pared −le dijo a Fara−. ¿Dónde guardas la droga roja?

Ella no quería contestar, pero lo hizo:

−En ese armario.

Rosalinda se dirigió hacia allí mientras Fara se pegaba a la pared.

−¿Cuánto tiempo durarán estos efectos en mí? −preguntó la cubana acercándose a la puerta.

Fara se quedó callada.

−Te he hecho una pregunta − le amenazó.

La cubana no lo había pensado, pero el bisturí, clavado en la camilla, tembló como si estuviera vivo, amenazante y deseoso de ser proyectado contra su víctima. Rosalinda sabía perfectamente que era ella la responsable, o al menos su mente, ya que su inconsciente estaba actuando más rápido que su pensamiento. Útil, sin duda, pero escalofriante.

¿Hasta dónde sería capaz de llegar?

Fara debía saber más que ella, porque su rostro no daba lugar a dudas.

 −No lo sé, Rosalinda −admitió, muerta de miedo−. No sé hasta cuándo, ni cuánto, ni cómo o por qué. ¡Nunca antes había observado una reacción tan poderosa como la tuya!

Y su pensamiento añadió:

«Ni siquiera sé si sobrevivirás».

Rosalinda tragó saliva.

−Pues claro que voy a sobrevivir −declaró, furiosa−. Uno de nosotros ya se ha sacrificado −añadió, tocándose la tripa−. El resto vamos a vivir. Y lejos. ¡Muy lejos de aquí!

La bailarina cubana abrió un maletín negro, y observó que en su interior acolchado había doce tubos de ácido mentálico, el fármaco rojo. Lo cerró, satisfecha, y se dirigió a la salida. En cuanto se acercó a ella, no necesitó pensar para que se abriera la cerradura y luego la puerta. Su cerebro, otra vez, iba un paso por delante de sus acciones.

Sin poder despegarse de la pared, Fara presenció cómo a la cubana le salían al paso dos de los asistentes rusos y, durante un instante, abrigó nuevas esperanzas. Pero se equivocaba: Rosalinda, con solo un gesto de la mano, sin siquiera detener su carrera, los apartó de su camino, estrellándolos el uno contra el otro.

«¿Hasta dónde será capaz de llegar?» −se preguntó Fara, derrumbándose hacia el suelo.

«Hasta Puerto Rico» −recibió como respuesta.

Rosalinda contestó a la pregunta metiéndose en su cabeza, a pesar de andar ya en el exterior del edificio.

Fara se derrumbó. Las lágrimas le cayeron a borbotones, mientras miraba al techo, desesperada. Todavía no podía despegar la espalda de la pared −por los malditos poderes del rusuba−, pero sí se dejó deslizar hacia el suelo, doblando poco a poco las rodillas.

Tenía que admitir que lo que la cubana había mencionado a la ligera era la explicación que mejor describía lo que estaba sucediendo. El embarazo: ahí tenía que estar la causa. Nunca antes portal y santero habían estado en la misma persona, madre e hijo. Por insignificante que fuera el embrión, no dejaba de ser un ser vivo.

«Es una bomba de relojería sin control» −concluyó.

Asustada de sus propios pensamientos, se quedó callada un instante, esperando una contestación telepática de la cubana, pero esta no llegó. Y sintió que ya podía separarse de la pared. Ergo, Rosalinda había escapado.

 Pasase lo que pasase a continuación, Fara sentía que le iba a salpicar en la cara. Volvió a llorar, esta vez, ocultando su rostro entre las manos. Se sentía una fracasada. Lo había echado todo a perder. Si los doctores rusos habían empezado a desconfiar de su utilidad, al verla tan vieja y cansada, esto sería la gota que colmara el vaso. Justo lo contrario de lo que había esperado. Por un momento creyó que Rosalinda sería su redención, que lograría educarla como portal, que demostraría a sus jefes que aún estaba en posesión de sus plenas facultades.

Nada más lejos de la realidad.

−¡Hija de perra! −gritó, desconsolada.

Solo Zaitsev podía mantenerla en el DIDFIS, pero hasta al psiquiatra se le estaban acabando los argumentos.  

−Te odio, Rosalinda. Odio al feto que llevas dentro y odio al padre que lo haya engendrado. 

  Quizá los rusos tenían razón y estaba demasiado mayor. Trató de levantarse, pero no pudo. No era el rusuba, sino ella, que era una anciana, débil y obsoleta.

Lloró largo y tendido. Y odió con todo su corazón.

122. Esther, Yoana, Mónica y Samantha

Orquesta Harlow, Silencio

Ray Pérez y los dementes, Pa’l 23

La sonora ponceña, Fuego en el 23

Se apagaron las luces en La Riviera. Excepto por los puntos de emergencia, la oscuridad fue absoluta. Así como el silencio, al cabo de pocos segundos.

Un coche pitando. Pasos. Tacones. Los murmullos de la gente. El camión de la basura. Alguien pidiendo un taxi. Una grabación con los ruidos propios de las calles de Madrid se esparció como un vendaval por la discoteca, todavía sin ninguna imagen donde centrar la mirada. El espectáculo comenzaba antes para los oídos que para los ojos. 

Dos cañones silbaron, a cada lado del escenario, lanzando ráfagas de un humo espeso, que apenas levantaba el vuelo, haciendo desaparecer la tarima. Entonces se encendió la primera luz. Seis focos azules iluminaron gradualmente el escenario, confiriendo al humo el carácter de niebla. La grabación de la calle subió de volumen y se pudieron apreciar más detalles. Un perro ladrando. El dueño intentando que se callara. Unas chicas que se subían a un taxi y daban la dirección de El 23, entre risas. Un mendigo pidiendo. Una ambulancia a lo lejos. Más pasos, muchos más pasos.

En medio de la oscuridad, se encendió un veintitrés en letras de neón parpadeantes, tal y como hacían las letras del bar original. Al fondo del escenario habían colocado una cabina de teléfonos (igual que la que había en la calle, frente a la entrada) y un par de contenedores, uno para vidrios y otro para papel y cartón.  

Solo la puesta en escena ya puso la piel de gallina a más de uno. Tímidas ovaciones salieron de algunas bocas, e incluso hubo quien comentó con el de al lado las primeras impresiones. La mayoría de la gente, sin embargo, se había olvidado de respirar. Miles de ojos sobre el escenario, en vivo o a través de las cámaras de Telemadrid que retransmitían Fuego en el 23 en directo, trataron de no parpadear. El show estaba a punto de comenzar.

Entonces se escucharon los primeros sonidos de la canción.

Cuatro golpes a todo volumen. Y

Sileeeeencioooooo, seeeeñoooooreeees…

Fue suficiente para que los más sensibles empezaran a llorar. Hubo entre el público quien se santiguó, los novios se cogieron de las manos, los amigos se dieron algún que otro golpe con la pierna, tratando de liberar la emoción. Al menos la mitad de los espectadores allí reunidos conocían o habían visto o bailado alguna vez con una de las cuarenta y cuatro víctimas del incendio en El 23.

Esta coreografía era su homenaje.  

  Sonaron cuatro golpes más pero, esta vez, acompañando a cada uno de ellos, aparecieron, como por arte de magia, las cuatro mujeres. De izquierda a derecha, mirando al escenario, primero Yoana, luego Esther, Mónica y, por último, Samantha. Cada una adoptó una pose diferente, con el rostro serio, anguloso, divino. Iban ataviadas con gabardinas hasta los tobillos de color pardo, tirando a borgoña, y era lo único que se veía de ellas, aparte del bolso. Los taconazos permanecían sumidos en la niebla, otorgándolas un halo fantasmagórico, como si se tratara de imágenes flotantes. Algunos tonos verdes se unieron a las luces y la escena cobró algo más de calor.

Fue un instante eterno que solo duró unos segundos. Y arrancó la salsa de Ray Pérez y los Dementes Pa’l 23. En sus primeros compases, únicamente la diva del mambo salió de su papel fantasmal, cobrando vida. Su rostro y su pose cambiaron: de la solemnidad de la estatua pasó a interpretar a una mujer inquieta y nerviosa por llegar a su destino. Su forma de andar, a trompicones, abrigándose del frío nocturno, vigilando a su alrededor y mirando el reloj, trasladó al público a una noche cualquiera, camino de la pequeña discoteca. Los que no habían respirado hasta ese momento, empezaron a hacerlo, ya inmersos en la coreografía. Samantha logró arrancar las primeras sonrisas y algún que otro aplauso. Siempre que se subía a un escenario sus incondicionales estaban dispuestos a recompensar cualquier gesto que tuviera, desde un guiño a un resbalón intencionado.

Oooye, mamá, oyeee;

oye, mamá…

Los cinco acentos musicales al final de la frase, que seguían a la voz del cantante, fueron utilizados por las bailarinas de detrás para despertar también de su pose congelada, como figuras de una caja de música que, al darle cuerda, recuperaran la postura erguida y la vida. Samantha las vio llegar desde la otra acera y, por fin, en cuanto se acercaron, pudieron besarse y abrazarse. Estaban reproduciendo una escena que la mayoría de los espectadores, si no todos, había vivido cientos de veces: la llegada a la salsoteca, una noche cualquiera. Mientras, la canción iba tomando forma:

¿Dónde vas el domingo?

Si quieres yo te invito

para que vacilemos

un bembé en el 23…

Ante la llamada de atención de una pausa musical y dos golpes bien marcados, las chicas se pusieron en línea y empezaron a bailar, muy cerca las unas de las otras. Se trataba solo del paso base (al estilo on2 NY), por lo que podían poner toda su atención en el personaje que estaban interpretando. Mientras se repetía el mismo trozo musical que antes, con el Oooye, mamá, oyeee; oye, mamá, ellas se preparaban para la noche de baile y ligoteo. Samantha se maquillaba (sin dejar de cotillear entre ellas), Esther se perfumaba, Mónica se revisaba las uñas y Yoana recibía un mensaje de móvil que, por el gesto torcido de su boca, no le estaba sentando nada bien. ¿Algún amigo que al final se rajaba? Los espectadores se rieron con su expresión, así como con Samantha que, al terminar de pintarse los labios, le envió un beso volador al público.

 Después de repetirse la parte de …para que vacilemos un bembé en el 23… la canción se detuvo, y eso mismo hicieron las bailarinas. En sus miradas se veía determinación. Sin duda, llegaba uno de los momentos fuertes.

Aprovechando el parón de la mayoría de los instrumentos y los golpes musicales, las mujeres retrocedieron unos pasos hacia el fondo y se despojaron de las gabardinas. Todas, menos Yoana.

Al volver al frente, estaban listas para la fiesta. ¡Vaya que si lo estaban! Todas menos Yoana. Decir que los vestidos iban bien ceñidos era quedarse corto. Estaban espectaculares. Piernas, escotes, curvas, espaldas al aire; se mirara donde se mirara, la vista siempre era agradable. Los vestidos tenían un solo tirante grueso al hombro e iban rematados en el borde de la falda, en el lateral corto (el que no tenía tirante) y en la parte más cercana al cuello con encaje y pedrería. Samantha había elegido ir de color plata, Mónica de malva y Esther de cian.  

Al arranque del estribillo musical, con más fuerza, las tres que se habían quitado la gabardina se lanzaron a bailar unos divertidísimos y contrahechos pasos de pachanga. Yoana no. Ella se había quedado colgada del teléfono, al parecer, olvidándose de seguir con la coreografía. Parte del público se levantó de sus asientos, aplaudiendo. Tampoco había pasado nada tan espectacular como para recibir esa primera ovación, pero aquello no era una exhibición al uso, era un homenaje a la peor tragedia que había sufrido el mundo de la salsa en su historia y los espectadores estaban ya comprados desde el inicio, entregados con los ojos cerrados, sin prejuicios ni críticas, al disfrute de Fuego en el 23.

Así daba gusto.

Oye que, mamá, yo quiero contigo…

Las tres bailaban −que no se habían dado cuenta de que la cuarta no estaba con ellas− sonreían y doblaban su cuerpo atrás y adelante al ritmo de la pachanga neoyorquina. El coro de la canción entró diciendo

¡Te invito a echar un pie!

y el cantante intercaló

Echar un pie, un pie, un pie, un pie, un pie…

a lo que el coro

¡Te invito a echar un pie!

Y así, se sucedían:

Si tú quieres mama vacilar en el 23

¡Te invito a echar un pie!

Al cabo de un rato, fue Mónica, la que estaba más cerca, quien descubrió que Yoana se había quedado pegada al móvil, con la gabardina puesta. Al instante, se enfadó, adoptando una postura de brazos en jarras, y una cara contrariada con el ceño fruncido, el labio torcido y, todo esto, sin perder el paso ni la esencia del movimiento.

Ehhh ehhh… Un pie, un pie, ¡un pie!

¡Te invito a echar un pie!

También Esther, la que la seguía empezando por la izquierda, giró la cabeza y se percató de la traición. Copió los brazos en jarras a Mónica y puso su propia cara de enfado, que resultaba casi más graciosa todavía.

Si tú quieres mama, si tú quieres mama,

si tú quieres mama: ¡vámonos!

¡Te invito a echar un pie!

Por último fue Samantha la que se acogió al malhumor, y copió la actitud de sus dos compañeras. Decididas a tomar cartas en el asunto, las tres bailarinas se fueron desplazando lateralmente, acercándose a Yoana para llamar su atención y recriminarla su actitud. El paso que estaban ejecutando para avanzar de lado era uno de los más típicos de la pachanga. El cantante y el coro, mientras tanto, seguían con su celebración: 

Agárrame la bo- agárrame la bota, mamá

¡Te invito a echar un pie!

Resultaba gracioso ver a Mónica, Esther y Samantha aproximándose a Yoana a ritmo de pachanga, sabiendo que esta era, con permiso de la coreógrafa, la experta en la disciplina. Muchos de los espectadores ya se imaginaban lo que iba a pasar. Y estaban en lo cierto:

Oye que yo, que yo, que yo tenía un carrito…

¡Te invito a echar un pie!

En cuanto la alcanzaron y Mónica le tocó el hombro a la bailarina de YE Mambo, el cantante soltó un último…

Hey, va!…

 … a la par que ella respondía a la llamada. A continuación, el tema les regaló una pausa musical, que aprovecharon a la perfección para hacer una mini foto divertidísima: las tres bailarinas, a la espera, y Yoana, mirándolas con un interrogante prendido en el rostro.

Se reanudó la canción con los mismos golpes musicales que habían utilizado las demás para despojarse de las gabardinas y, en esta ocasión, Yoana sí que cogió el tren. Hizo lo propio y se presentó vestida de color vainilla. En vez de reunirse con las demás, la bailarina de YE mambo se colocó en el frente del escenario, ella sola, para sorpresa de sus compañeras. Al parecer quería recuperar el tiempo perdido, y demostrar cómo se bailaba la pachanga de verdad. En la canción, justo arrancaba una parte instrumental buenísima, así que no le fue difícil desplegar, además de su arte "pachangueando", su musicalidad.

Algunos espontáneos, entre el público, se pusieron a corear los pasos con palmas y, a los quince segundos, media Riviera estaba acompañando a la bailarina. Cosa que aprovechó el doctor Zaitsev, desde su asiento en la zona VIP, para interrogar a la chica que tenía al lado:

−Oiga usted, disculpe −dijo, casi a gritos−. ¿Qué es esa que están bailando? ¿No se supone que el exhibición erra de salsa?

Daba por sentado que aquello no era salsa.

−¡Es pachanga neoyorquina! −contestó la chica, sumándose a la gente que, a su alrededor, estaba dando palmas.

«¿Pachanga?» −pensó al instante el ruso. Y se acordó de dónde había escuchado esa palabra antes−. «¿Como la que echamos en el fútbol?» −se rió por dentro. Y no pudo resistirse a la tentación de regodearse en la ironía−. «¡Pues esta también la voy a ganar yo!»

Mientras tanto, en el escenario, antes de empezar la siguiente frase musical, Yoana, la solista, reclamó la colaboración de las demás −en un intento de hacer las paces−, y las cuatro se cuadraron para repetir esos mismos pasos, de manera tan enérgica, graciosa y original, que quedaron grabados en la retina de los asistentes para siempre.

Era genial ver a cuatro de las mejores bailarinas de salsa de España, compartiendo el escenario, los pasos y ese buen rollo que habían creado, por una causa tan noble como el homenaje a las víctimas. Con cualquier cosa que hubieran hecho habrían triunfado. Sin embargo, Samantha quiso llevar la coreografía hasta el límite.

No iba a quedar ni un solo espectador con la boca cerrada.

Félix mantenía los dedos cruzados desde su asiento en primera fila. A su lado tenía al maestro de maestros Eddie Torres y a Daniel Castillo (uno de los mayores referentes en el estilo Nueva York de España), ambos expertos en pachanga, y parecían encantados con el resultado. La cosa iba bien. ¿Se torcería? Tenía esperanzas de que no.

«El mundo de la salsa se merece que salga perfecto» −afirmó el organizador−. «Si ha de haber fallos, que sean en otras coreografías, no en esta, por dios».

La apuesta era demasiado grande. La gente no tenía ni idea de lo que estaba por venir, pero él, que había estado en los ensayos, no respiraría tranquilo hasta ver bajar a los bailarines de las alturas, sanos y salvos.

 Sentada bastante más atrás y con una visión considerablemente más reducida, Isaura seguía con detenimiento cada movimiento de Samantha. No le quitaba el ojo de encima. Su interior se removía al admirar a una mujer como aquella, que transmitía sensualidad femenina por cada poro de su piel, incluso bailando los atolondrados pasos de la pachanga. Había envidia −¡por supuesto que la había!−, pero por encima de ella, había también agradecimiento, casi lealtad, pues, curiosamente, de no ser por ella, PéBé no habría estado en el Almazén el sábado anterior y no habría podido salvarla en el parking. Gracias a Samantha no solo estaba viva sino que, además, había encontrado a su príncipe valiente. Y después de lo que habían hecho en la cama al amanecer, sus inseguridades habían desaparecido, al menos por unas horas. Por primera vez podía admirar un escote como el de la rubia, sin morirse por dentro.

De pie, junto a la barra, observaban Bartolomé y sus acompañantes. Aunque, a decir verdad, eran los menos atentos. Seguramente no había entre el público nadie que entendiera menos de salsa que Chema García Santos, el oficial de policía del grupo de homicidios de Tejedor. Para él, cada aplauso, cada grito de la gente, era todo un misterio. Porque se aburría. El jefe, el Turco, y el Lute, sus compañeros, parecían divertirse más que él, aunque eso no fuera decir demasiado. 

−Menuda panda de frikis −dijo el oficial, acercándose al oído de El Turco.

−¡Frikis hay en todos lados! −le contestó, a grito pelado, Rosana.  

Tenía razón. Los frikis se habían hecho con el mundo. Crecían como las malas hierbas en cualquier disciplina. Santos, que pasaba de todo, no podía entender que la gente se apasionara tanto por un tema, hasta obsesionarse con él y considerarlo lo único que había en el mundo. Ya le había pasado en otros lugares, como en la galería de tiro (y sus frikis de las armas de fuego) o en los cursos de conducción especial (y sus frikis de los coches). La única diferencia, en este caso, era que, a tenor de la cantidad de gente que le rodeaba, o había muchos muchos locos por el baile latino y él no se había enterado, o todos los del mundo entero se habían reunido esa noche allí.

−Para bailar como esta peña no hace falta estudiar, ¡qué va! ¡Hace falta un master, coño! −añadió, cansándose solo de imaginarlo.

Y es que el oficial de policía Santos hacía años que había decidido abandonarse a la vida fácil. Como decía él, cada vez que le entraban ganas de ponerse a hacer algo, se sentaba a esperar a que se le pasasen. Eso era lo más sano. En vez de mirar al escenario se dedicó a observar a la gente a su alrededor. Le pareció curioso que el único tipo que no vio atendiendo a la exhibición fuera un negro, con aspecto de nigeriano, que, casualmente, le estaba mirando a él. Apartó la mirada en cuanto se encontraron, así que tampoco le dio importancia.

«Otro que se estaba aburriendo» −pensó.

−¿Qué están bailando? −Le preguntó Rosana a Bartolomé a gritos, a pesar de que entre ellos no habría más de dos metros y medio.

−Pachanga −contestó el caballero de blanco, sin perder ripio de la coreografía.

−¿No era un exhibición de salsa? −preguntó la oronda mujer policía.

−Es un estilo dentro de la salsa −le aclaró. 

−Ah.

Tejedor y su mejor hombre, que era mujer, aunque la apodaran "el" Turco por su fiereza, se miraron con cara de circunstancias. Si ellos no distinguían una bachata de una salsa, ¿cómo iban a saber que existía una pachanga más allá del Bulerías de Bisbal, Mi medicina de Baute o Solo se vive una vez de Azúcar moreno?

Bartolomé los miró un instante, divirtiéndose con sus caras. Era normal que estuvieran perdidos. Suponía que, en cuanto entraran los hombres en escena, habría más salsa propiamente dicha, bailada en pareja. No obstante, cumpliendo con su deber de anfitrión, se desplazó hasta el medio de los policías para poder explicarles lo que hicieran falta sin gritar. ¡Qué menos, si los había sacado de casa un sábado por la noche! Excepto Santos, los tres agentes de la ley se sintieron agradecidos con sus explicaciones.

Para entonces ya había terminado la primera parte de la exhibición, la presentación de las chicas. Las luces se apagaron de golpe. Sin dejar un segundo de silencio, el último compás de Pa’l 23 de Ray Pérez dio paso a la siguiente canción, la famosa pieza de la Sonora Ponceña Fuego en el 23.

Un foco cenital sorprendió al espectador, desviando su atención hacia la esquina izquierda del escenario. Bajo él, un Fabián congelado se llevó el primer aplauso para los chicos. Iba vestido del mismo color que su pareja de baile, azul cian, pero en traje de levita y corbata fina.

Yo lo sé…¡Fuego!

Las sirenas de los bomberos se escucharon y para la llegada del estribillo, el bailarín sevillano interpretó un solo de salsa ragga que marcó un punto de inflexión: los hombres ya estaban aquí.

Hay fuego en el 23, en el 23…

Unos dicen, unos dicen, que fue a la 1,

y ¡yo les digo que fue a las 3!

Ese foco se apagó para encenderse otro que recortaba un círculo de luz, en el medio del escenario, sobre Enoch. El bailarín de YE Mambo, entero de color vainilla, marcó su foto (al más puro estilo Michael Jackson) hasta la llegada de su Hay fuego en el 23, en el 23… donde tenía que arrancar su carta de presentación. La impronta que dejó sabía a mambo on2.

A continuación, le llegó el turno al tercer bailarín, Alfonso. Otro cenital sucedió al anterior pero, esta vez, en el lado derecho del escenario. Cuando se encendió ya estaba preparado bajo él, marcando una pose elegante, vestido con pantalón y levita malvas.

Hay fuego en el 23, en el 23…

pero mamá, pero mamá, bendito fuego,

tú tienes fuego bajo tu piel.

Alfonso elevó la temperatura de La Riviera con pasos sensuales, mucho cuerpo y poco pie, para contrastar con la velocidad que había desplegado Enoch y la fuerza de los pasos de Fabián. Después de que su luz se apagara, aún se podía percibir su sonrisa en el aire.

El público se llevó la sorpresa con respecto al cuarto y último cenital, de nuevo el de la izquierda, y lo agradeció con sonoras risas y aplausos. Apareció Roi, sí −como todos habían predicho−, pero, en vez de mostrar debajo de la luz vertical lo que traía en forma de pasos libres, él se presentó ocupado de manera diferente. Porque estaba acompañado. Samantha y él se habían adelantado a la escena del cortejo en la discoteca y ya estaban a punto para los preliminares. La diva del mambo había apostado por pequeños toques de humor en su coreografía, y había acertado.

Siguiendo el guión, a los compañeros de Roi les pareció abusivo que él ya hubiese ligado y, más aún, con semejante salsera. Enoch fue el primero que, después de pedir permiso, se metió en el haz de luz, para protestar. A él le siguieron Fabián y Alfonso. "O todos o ninguno", le anunciaron a base de gestos.

Fuego…

El marido de Talía aceptó la misión (¿qué otra cosa podía hacer? ¡Los otros eran tres y él solo uno!), así que le pidió disculpas a Samantha, que desapareció por detrás, y se unió al grupo de hombres camino del frente del escenario. Él también vestía levita y corbata, pero, en su caso, todo plateado. Los cuatro bailarines se pararon en el frente del escenario, casi en el borde, y Enoch, Alfonso y Fabián se cuadraron ante Roi.

El guión era bien sencillo: Roi interpretaría al sargento, al maestro ligón o al capitán, −en los ensayos lo habían llamado de muchas formas− y los otros tres actuarían como soldados pasando revista o alumnos en un examen, queriendo ganarse el título de ligón de discoteca. Lo que Samantha había imaginado como una escena de relleno se convirtió en uno de los momentos mejor recordados por los espectadores. Los cuatro demostraron un gran sentido del humor. Al principio Roi les pidió cosas típicas, como corregir el nudo de la corbata, peinarse correctamente, sacar lustre a los zapatos (Alfonso trató de limpiarse en el pantalón de Enoch y casi se lleva una torta), o comprobar que llevaban la cartera. Ahí el cachondeo subía de nivel. El sargento les preguntó con gestos si llevaban dinero suficiente para pagarse sus copas y las de la chica a la que fueran a seducir, y todos contestaron −mostrando los billetes− que sí. Luego añadió que en la cartera, había que llevar también los condones. ¿Habían cumplido también esa premisa? Enoch mostró que tenía uno. Roi asintió. Alfonso, dos. Asintió, doblemente. Al llegar a Fabián, este desenrolló una ristra de por lo menos veinte. Risas y más risas.

Que te quema…

Pasado el chiste de los condones, tocaba comprobar el aliento. Roi les pidió que, uno por uno, le dejaran ver cómo andaban de "frescor del polo" en sus bocas. Enoch y Alfonso pasaron la prueba pero cuando le llegó el turno a Fabián, que a espaldas del sargento se había sacado un bocadillo de chorizo, casi lo tumba del pestazo, al echarle el aliento. Si el público se estaba divirtiendo, ellos todavía más. Gracias a la propuesta, poco habitual, de Samantha, los bailarines habían conseguido que, en un momento triste y melancólico, también tuviera cabida la risa. Roi sacó unos caramelos y se los dio a Fabián. Mientras la canción de Fuego en el 23 corría, aún se habían preparado un tercer y último sketch. 

Antes de licenciarlos, el sargento Roi quiso analizar otra habilidad necesaria en un buen salsero ligón. Con gestos les ordenó que interpretaran su mejor movimiento seductor. Enoch pidió ser el primero y se arrodilló, recitando mímicamente una declaración de amor. Roi asintió satisfecho y estrechó su mano. Justo después, Alfonso hizo una reverencia y besó con caballerosidad la imaginaria mano de una dama elegante. También recibió el visto bueno. Llegado el turno de Fabián, la gente ya se esperaba el chiste. Y acertaron. El sevillano se escupió en las manos, las frotó entre sí y, poniéndolas en una supuesta cadera de mujer, se flexionó con el culo para atrás, cogiendo carrerilla, y clavó su entrepierna bien delante con un gesto más que vulgar. Roi se llevó las manos a la cara escandalizado, y aprovechó que no se le veía, para reírse. No podía aguantarse más. En cuanto se repuso, recriminó a Fabián su grosería, y le dio una segunda oportunidad. El bailarín de Sabor a fuego pidió disculpas. En su siguiente intento empezó mejor: imitó que abrazaba a una chica por la espalda, que le enseñaba la puesta de sol, que la llenaba de besos románticos por el cuello y que, en cuanto se despistaba, la obligaba a doblarse para metérsela de nuevo hasta el fondo.

Caliente!

Roi, desesperado, dio por terminado el examen, y les entregó a cada uno su medalla de ligón. A Fabián estuvo a punto de no dársela. Entonces se encendieron más luces y los chicos, echándose hacia la izquierda, descubrieron que en la derecha estaban las mujeres, sensuales y provocativas. Roi se puso a un lado y mandó a los hombres a formar. Ellos obedecieron. Al otro lado, Samantha, ejerciendo también de "mandamás" en el sector femenino, ordenó a las bailarinas que completaran las parejas. Cada color encontró su par, los vainillas de Enoch y Yoana, los malvas de Alfonso y Mónica y los azul cian de Fabián y Esther.

Regresaba el baile al escenario de La Riviera.

Al grito del nombre de la canción en el estribillo, Hay fuego en el 23, ¡en el 23! empezó la coreografía de pasos de pareja. Eran movimientos sencillos, galantes, respetuosos. Se estaban conociendo. Al principio bailaron solo las tres parejas, luego se detuvieron, y Roi y Samantha les dieron el relevo, incrementando el nivel de dificultad, incluyendo figuras más complejas, con una caída y una cogida breve. Al terminar su breve secuencia, los demás asintieron, se miraron, y las cuatro parejas repitieron esa serie a la vez. Era una delicia ver a los ochos bailarines al mismo tiempo. Nunca antes se había dado algo así.

Hay fuego en el 23, ¡en el 23!

Esa era la señal. Al llegar el último estribillo, las cuatro bailarinas se escabulleron de los hombres para tomar el frente del escenario. Ellos trataron de evitarlo, agarrándolas, pero se quedaron con el vestido en las manos. Los velcros funcionaron a la perfección y las chicas se desprendieron de la prenda en medio de un giro, quedándose con un mini top y un culotte, cada una de su color, frente a los espectadores. Delante del escenario se dispararon cuatro bengalas, una al lado de cada chica, llenando el ambiente de chispas, en un golpe de efecto que no hizo sino acrecentar la impresión de los espectadores al verlas a ellas con tan poca ropa. La gente no se esperaba ese cambio de vestuario. Hubo gritos, aplausos, silbidos. La canción estaba llegando al final, pasando por su punto álgido, con las sirenas sonando y el grito del cantante:

Bomberoooo, pon la manguera,

hay fuego en la carretera...

Los bailarines lanzaron los vestidos hacia el fondo del escenario y, como cazadores en pos de su presa, se dirigieron hacia sus parejas, encendidos.

Hay fuego en el 23, ¡en el 23!

Unos dicen, unos dicen que fue Jacobo,

pero eso yo no lo sé.

Ellas los frenaron a medio camino y, acentuando sus curvas, con un golpe de pecho, un movimiento de sus melenas, un caderazo y una elevación de pierna, los derrotaron. Tanto fue así, que en el último instante les regalaron un beso, uno tan apasionado que acabó con ellos. Se cayeron de espaldas y ellas se marcharon en fila, vencedoras de la noche, mientras las sirenas de los bomberos se apagaban.

Los ligones habían sido derrotados.

El público aplaudió enfebrecido, creyendo que habían presenciado el final de la coreografía, pero nada más lejos de la realidad. Aprovechando el mini striptease de las chicas, y las bengalas, los bailarines habían cogido unos cables super finos −que desde la cabina habían preparado para que descendieran mecánicamente, bajo la atenta mirada de PéBé y su compañero−, y los habían enganchado al arnés que llevaban bajo las levitas. La operación había salido perfecta, mejor incluso que en los ensayos. Los espectadores no se habían percatado de nada. ¿Quién iba a mirarles a ellos si las cuatro bailarinas se habían mostrado casi sin ropa al borde del escenario?

PéBé y su amigo de Poz Crew comprobaron desde lo alto del andamio que los bailarines estaban correctamente sujetos y dieron el visto bueno por el walkie talkie.

A punto estaba de comenzar la danza aérea.

123. El seguro contra accidentes 

Los Van Van de Juan Formell, Soy todo (Ay Dios, ampárame)

−¿Hola, Abdullah?

Jackson Cabrera ni sabía ni hubiera sido capaz de pronunciar el nombre completo de Al Sheikh Abdullah ibn Jaldun ibn Tariq Al-Ahmadineyah pero, al menos, podría haberlo precedido de su título, como comendador de la familia Al Saud-Al Fulan. Habría ganado unos puntos vitales en la conversación que pretendía mantener con él.

− As-Salāmu `Alaykum −saludó el comendador, secamente, en su lengua natal.

−Buenooo…

Quien le había llamado al teléfono se quedó cortado, así que el saudí rápidamente cambió al inglés. Ya estaba acostumbrado a hacerlo, así que eso no supuso otra decepción.

−¿Who is it? −preguntó Abdullah.

−Hola, estooo −el babalawo se rascó el cuello, indeciso−. Mire, nooo hablo inglés −dijo, pronunciando despacio y con sonora voz−, ¿habla usted español?

−No −respondió el comendador.

LuisFe, desde su asiento del copiloto, le tanteó el hombro, luego el cuello, hasta llegar a su mano y la oreja.

−Déjamelo −le pidió.

Jackson giró la cabeza, con una ceja levantada, y le dio el teléfono al joven de las trenzas decoloradas. No tenía idea de que LuisFe supiera inglés.

−<¿Hola?> −preguntó el muchacho, echándose hacia atrás. Sus años en Miami de algo tenían que servirle. Por incompleto que fuera su espanglish, para entender y hacerse entender era más que suficiente.

−<Hola> −recibió como respuesta. 

−<Lo siento> −empezó por decir−. <Mi amigo no habla inglés>.

−<Entonces, ¿para qué me llama?> −preguntó el comendador, molesto. Aún no sabía a quiénes pertenecían aquellas voces latinas−. <¿Quiénes son ustedes?> −añadió.

LuisFe sabía lo que tenía que hacer. Valdés, Jackson y él habían trazado cuidadosamente el plan. Todo giraba en torno a la escapada de los cubanos, lejos de los rusos y su Panteón. Lo que cambiaba, de unas opciones a otras, era el cuándo. Para los rusos, LuisFe estaba muerto, ajusticiado por ser un traidor, y Jackson lo iba a ser en breve, en cuanto enviaran a uno de sus científicos a comprobar si seguía limpio. Por eso debían alertar a los árabes. Utilizarlos a su favor. Eran la ficha que marcaba la diferencia en el tablero, los únicos con poder suficiente para hacer frente al doctor loco y su séquito.

«Tengo que conseguir que desconfíen» −se recordó el cubano.

−<No importa quiénes somos> −le explicó LuisFe al árabe−, <sino lo que sabemos>.

En caso de que los tres cubanos tuvieran que emprender la huida, porque algo saliera mal en La Riviera, la mejor manera de hacerlo era enfrentar a rusos y árabes en el Panteón. Con una preocupación así, sobreviviera quien sobreviviera, ninguno de los matones de Zaitsev iría detrás de ellos. Y con suerte, si los árabes hacían bien su trabajo, ni siquiera tendrían que preocuparse en el futuro por cubrirse la espalda.  

−<¿Y qué saben?> −quiso saber Abdullah.

La paciencia del comendador tuvo su recompensa. Los cubanos, por algún motivo, estaban al tanto de muchas cosas, algunas de las cuales el doctor Zaitsev se había empeñado en ocultárselas.

LuisFe no tardó ni cinco minutos en colgar el teléfono y devolvérselo al babalawo. Jackson le dio la enhorabuena por su inglés y arrancó la GMC Vandura para ponerse frente a la entrada de La Riviera, con el motor en marcha, tal y como le había pedido el jefe Valdés.

−Hey, asere −se asomó LuisFe por entre los dos asientos delanteros−, ¿te sabes el del europeo que le dice al cubano: "Oye, y cómo andan en Cuba?"

−No −contestó el babalawo, extrañado. 

−Pues eso: "Oye, ¿y cómo andan en Cuba?" Y el cubano le responde: "Mira… la verdad… no nos podemos quejar". "Ah, entonces, ni bien ni mal, ¿no?", interpreta el europeo. A lo que el cubano vuelve a contestar: "¡No, no! ¡Que NO nos podemos quejar!"

Jackson dio dos golpes al volante al tiempo que le iluminaba el rostro una sonrisa.

−¿Nooo era tu compañero Leandro el de looos chistes? −creyó recordar.

−Sí −contestó LuisFe, volviendo a echarse hacia atrás−. Él los contaba mejor −e hizo una pausa−. Desde que no está con nosotros, no sé… me ha dado por ahí. Así siento que sigue con nosotros.

−Ajá.

−¿Pones el CD? −le pidió LuisFe, de pronto.

−Sí, claro.

Jackson encendió la radio y, automáticamente, saltó la canción tres:

Soy el paso de Shangó,

el paso de Obbatalá,

la risa de Yemayá,

la valentia de Oggún,

la bola o el trombo de Elegguá

yo soy obá

sire sire…

Se trataba de la canción Soy todo (Ay Dios, ampárame) de los Van Van de Juan Formell. En la discografía de Jackson había grandes tesoros y LuisFe se había encargado de rescatar unos cuantos. Les tocaba esperar con los dedos cruzados, así que mejor con música:

«Ay, Dios, ampáranos» −parafraseó en su mente el estribillo de la canción.

Si todo salía bien, no tendrían que salir corriendo, al menos, no hasta un par de días más tarde, pero, por si acaso, Jackson, mientras asentía por el ritmo pegadizo de la canción cubana, programó el TomTom hacia el aeropuerto.

Ojalá no tuvieran que usarlo. 

124. Sin vuelta atrás

Diez años. Dependiendo de para qué, podían resultar poco o mucho tiempo.

«Ha sido una eternidad» −pensó el jeque, deseando que terminara de una vez el calvario que estaba viviendo.

Llevaba un par de horas sentado en la penumbra de la suite principal del Panteón, una lujosísima habitación de más de cien metros cuadrados con dos baños, vestidor, salón y despacho, frente al portátil. En él, seguía con atención la actuación de los médicos árabes, los científicos españoles y sus homólogos rusos. Así lo había pedido. A través de tres cámaras situadas por su gente en el laboratorio y, con la ayuda de varios micrófonos, podía asistir a los preparativos que se estaban llevando a cabo en el sótano, con todo lujo de detalles, sin la necesidad de estar en cuerpo presente. Según le apetecía, podía elegir la imagen que transmitía una cámara u otra o, como estaba haciendo en este momento, subdividir la pantalla en varias ventanas para atender a las tres a la vez.

El musulmán se había puesto cómodo, aunque seguía haciendo honor a su apodo, el jeque de oro, al llevar puesta una túnica dorada a modo de ropa de cama. Se había dejado el turbante sobre la silla y su pelo moreno corto, con algunas canas, se encontraba revuelto. Tampoco necesitaba mostrarse presentable. Solo ante Allah, y su dios le aceptaba tal y como era.

Después de diez años había llegado, por fin, el momento. Cuando su hijo Kamil ibn Kamil walad Kamil Al Barà Ibn Àzib Al Saud-Al Fulan murió en el 2001, a los doce años de edad, nunca se imaginó que criopreservarlo para devolverle la vida más adelante se iba a convertir en una maldición para él. La gente normal, cuando sufría la muerte de un familiar cercano, se veía obligada a superarlo, fuera como fuera, para seguir viviendo. Él, sin embargo, se había autoexcluido de ese grupo. Al congelar a su primogénito varón, en espera de que la tecnología y los avances médicos alcanzaran cotas más altas, había prolongado su sufrimiento y el de los suyos sin quererlo. Cada día que pasaba, cada hora, su hijo estaba ahí, a su lado, aunque sin realmente estarlo. No podía decirle adiós, como hacían las familias normales, porque su Kamil, de alguna siniestra manera, permanecía con él, en su cuarto, dentro de una caja gigante, aguardando por un futuro que no acababa de llegar.

Tenía que terminar con ello. Demasiadas veces había visto a su esposa llorando, postrada ante el gigantesco congelador humano, o a las hermanas del pequeño Kamil pasar tardes enteras en la misma habitación que él. Con su genial idea de mantenerlo en animación suspendida, muerto pero no muerto, había maldecido a su familia.

Menos mal, que unos días atrás, después de que Allah le transmitiera su enfado en un sueño, le había hecho llegar la solución a través de un amigo hindú. Shereesh Kumar Jr., patriarca de la multimillonaria familia Nath-Ram, a quien solía ver, al menos, una vez al año por viaje de negocios, le contó que su hija Indira, sin su consentimiento, había contactado y contratado los servicios de una organización secreta que se dedicaba a curar aquello que los médicos tachaban de incurable. Se hacían llamar el Panteón y eran rusos. Shereesh le explicó que, efectivamente, habían consumado un milagro, salvando de la muerte a su padre, el abuelo de Indira, tras librarle de una enfermedad cerebral incurable.

Su excelencia Kamil Al Saud-Al Fulan no se lo pensó dos veces. Contactó con el Panteón, y les preguntó si serían capaces de devolverle la vida a su hijo. Ofreció un cheque en blanco que, finalmente, fue rellenado, cuando los rusos aceptaron el trabajo, con una cifra de diez dígitos: tres mil millones de euros.

Él habría pagado incluso el doble.

Knock knock knock

−<¿Excelencia?> −preguntó una voz, al otro lado de la puerta.

Sin duda, era su comendador.

−<Adelante> −le invitó a pasar el jeque, también hablando en árabe. 

Abdullah llevaba trabajando para él suficientes años como para ser considerado parte de su familia. Cuando lo vio entrar, se dio cuenta de que algo había sucedido. Debajo de la túnica blanca y del turbante, oculto tras la mirada cetrina y el abultado bigote, había un hombre afligido.  

−<¿Qué sucede?> −preguntó Kamil, regresando su atención al ordenador.

Fueran las noticias que fueran las que traía el comendador, no se debían a los preparativos del Fénix, puesto que él no había apartado la mirada del ordenador y estaba al tanto de que iban según lo previsto.

−<Acabo de recibir una llamada anónima, excelencia> −explicó Abdullah, mientras hacía una ligera reverencia.

Cruzó la suite y se detuvo a tres pasos de la cama, donde se había instalado el jeque, entre cojines y frente a una botella de vino. Solo había una copa. El comendador supuso que Kamil había ordenado a su esposa que durmiera en el cuarto de las hijas, para estar solo.

−<Cuéntame, si Allah así lo quiere> −le animó.

−<Verá usted, señor…> −dudó su empleado, pasando el peso de una pierna a la otra. No sabía por dónde empezar.

Aunque el jeque tuteaba a su representante, y le había dado infinidad de veces permiso a él para que hiciera lo mismo, el comendador Abdullah prefería no hacerlo. Kamil respetaba su decisión.      

−<…si nos creemos la información que acabo de recibir> −continuó diciendo−, <el doctor Nikolay Nikoláievich Zaitsev no nos ha contado toda la verdad sobre el Panteón>.

−<Continúa, si ese es el deseo de Allah>.

−<Al parecer> −manifestó el comendador−, <la organización rusa nunca antes ha llevado a cabo una reanimación como la que usted le pide>.

−<Eso ya me lo imaginaba> −contestó, con un aspaviento que Abdullah no supo definir.

−<Me han dicho que las probabilidades de éxito no son muchas> −añadió, asustado, sin soltar las manos en su espalda.

El comendador desatendió las órdenes de cerrar los ojos y retroceder un par de pasos que le estaba enviando su subconsciente, puesto que no era lo que se esperaba de alguien de su posición, pero tuvo que apretar una mano contra la otra y luchar por mantenerse erguido. Una gota de sudor recorrió su frente, antes de caer a la alfombra.

−<De lo que deducimos que, si Allah está con nosotros, posibilidades, sí que hay> −entendió Kamil−. <Me alegro porque, justamente, por eso estamos aquí>.

El comendador se quedó más que sorprendido. Para nada se esperaba una reacción tan pacífica en su jefe. Fue en ese momento cuando observó que el jeque se había desprendido de todo el oro que solía cargar. No llevaba ni colgantes, ni anillos, ni pulseras. No recordaba, en muchos años, verlo tan desnudo. Tan humano.

−<También me han confiado que, si los rusos no vuelven antes de una hora, escoltando al sacerdote y a la sacerdotisa cubanos> −declaró, soltando las manos de la espalda, algo más relajado−, <entonces, nos podemos ir olvidando del retorno del Fénix>.

<¿Te refieres a esos dos ancianos bajitos?>

−<Exactamente>.

−<Estaremos atentos, pues>.

−<Dijeron una cosa más> −anunció el comendador.

−<Dime>.

−<Que pongamos las noticias> −le transmitió. Aunque sonara un poco extraño, eso le habían dicho los cubanos−. <Según ellos, los milagros del Panteón van precedidos por una desgracia equivalente. Para lograr una resurrección mañana, el doctor Zaitsev ha de provocar hoy una tragedia sin precedentes, de la que se harán eco todos los medios de comunicación>.

El jeque de oro se quedó callado, pensativo.

−<Interesante> −dijo, por fin−. <Tu misterioso informador nos está dando más pistas de las que hasta ahora hemos tenido: ¿tienes alguna idea de por qué?>

−<No, señor> −negó con la cabeza el comendador.

−<E imagino que tampoco sabemos quién o quiénes son>.

−<Tampoco señor. Solo Allah lo sabe>. −Entonces, cambió el tono de su discurso, sabiendo que lo que le iba a decir a continuación daba credibilidad a la información recibida−: <Pero los desconocidos aportaron un dato más. Dijeron que, a lo mejor, le sonaba a usted el nombre de Shereesh Kumar, de la familia Nath-Ram>.

Los informadores latinos, quienes quiera que fueran, habían hecho los deberes y, con esa relación, habían dado en el blanco.

−<Por supuesto que sé quién es>.

−<Afirmaron que, para creer en sus palabras, podíamos comprobar nosotros mismos que la recuperación del anciano fue inmediatamente después de un incendio que acabó con la vida de cuarenta y cuatro personas en una discoteca, aquí, en Madrid> −señaló el suelo con el dedo, y luego al ordenador−. <Que podemos comprobarlo en internet>.

De pronto, como si el portátil se hubiera dado cuenta de que hablaban de él, reclamó la atención de su dueño, soltando un pitido largo. Le llamaban desde los sótanos del Panteón.

−<Excelencia: ¿puede oírnos?> −se escuchó la voz de uno de los médicos árabes.

−<Alto y claro> −contestó el jeque, tocando el ratón para que se activara la pantalla. Durante la conversación con su hombre de confianza, el portátil se había puesto en modo económico−. <Siempre que Allah lo permita>.

En cuanto se recuperó la imagen, pudo ver que en una de las ventanas estaba el médico jefe del equipo árabe, hablándole a la cámara:

−<Estamos listos para comenzar la descongelación> −le explicó, desde el sótano.

El jeque Kamil pulsó sobre la ventana de ese vídeo para convertirlo en pantalla completa.

−<Bien> −contestó, pensativo.

El comendador se acercó a la cama para poder ver la imagen también. El médico musulmán siguió hablando:

 −<Los rusos quieren realizar su ritual mañana por la tarde> −añadió, dejando claro con su entonación que le desagradaba utilizar la palabra "ritual" en algo que tendría que ser estrictamente médico o científico−, <por lo que, si queremos estar listos, tiene usted que aprobar la descongelación, Allah lo permita>.

El jeque respiró hondo, mirando con atención a la pantalla de ordenador. El comendador, detrás de él, meneó la cabeza de lado a lado, indeciso.

−<Adelante> −ordenó Kamil.

Al parecer lo tenía claro. 

−<Tengo la obligación de recordarle, señor> −especificó el médico, que no se mostraba tan confiado como su jefe−, <que una vez iniciemos el proceso ya no habrá marcha atrás>.

−<Lo sé>.

¿Estaba tratando de meterle miedo? El jeque sabía desde antes de viajar a Madrid que la empresa era harto complicada. Sin embargo, había decidido que valía la pena arriesgarse. Que acabara bien o mal el retorno del Fénix, eso dependía de Allah. Pero Kamil no permitiría que su familia siguiera esperando eternamente. 

−<Si no se lleva a cabo la resurrección> −le recordó el médico, como si él no lo supiera−, <habremos perdido a su hijo para siempre>.

El jeque levantó la mirada y se encontró con los ojos suplicantes del comendador. Gracias a la llamada anónima, ahora sabían a ciencia cierta que las posibilidades eran remotas.

−<Me reafirmo en lo dicho: adelante> −repitió−. <Ya no está en nuestras manos. Que sea lo que Allah decida>.

Detrás del jeque, el comendador Abdullah añadió:

−<Allah es grande. Allah sabrá lo que tiene que hacer>.

El médico asintió con la cabeza varias veces, más para convencerse que para mostrar su entendimiento, y se salió del plano para regresar a su trabajo. Kamil respiró hondo y bajó la tapa del portátil, para asimilar lo acontecido.

−<Ya está hecho> −declaró, poniéndose en pie.

−<Sí, excelencia> −ratificó el comendador−. <¿Quiere que avise a su esposa?>

−<No>.

El jeque de oro cogió la botella de vino y rellenó su copa. Su mirada se perdió en los reflejos que le ofrecía la televisión, que permanecía apagada. Después de haber dado la luz verde, se sentía mejor. Nunca lo habría confesado en voz alta pero, incluso si perdía a su hijo definitivamente, aquel viaje iba a resultar productivo.

−<Oremos juntos> −ordenó a su hombre de confianza, después de beber un sorbo de vino.

Se arrodillaron sobre una alfombra puesta a ese efecto y, orientados hacia la Meca, oraron. No fueron más que diez minutos, pero muy significativos para el jeque. Con las oraciones a Allah, Kamil definitivamente lograba desprenderse de toda responsabilidad y ponía en manos divinas el destino de su familia.

No así el de los rusos.

−<Prepara a nuestros hombres> −mandó a Abdullah−. <Si Allah decide que mi hijo no ha de volver, lo aceptaré, pero castigaré a los que le dieron alas a mis sueños y luego dejaron que se estrellaran>. −El jeque sacó el portátil de encima de la cama y lo depositó sobre el escritorio, sin dejar de hablar−: <si no hay resurrección, juro por el descanso eterno de Kamil ibn Kamil walad Kamil Al Barà Ibn Àzib Al Saud-Al Fulan, el Fénix, que no dejaré ni una cabeza sin cortar>.

−<Si Allah lo permite> −añadió el comendador, cuadrándose delante del jeque.

El jeque le miró y, aunque su mirada parecía decir que si Allah no lo permitía, también, asintió y cumplió con el protocolo:

−<Si Allah lo permite, claro está>.

A continuación, le despidió con un gesto de la mano. En cuanto se marchó, el multimillonario apuró la copa de vino y encendió la televisión.

Quería estar al tanto de las noticias de última hora, por si acaso salía a la luz una tragedia de dimensiones históricas.

Más les valía a los rusos que sí.

125. Fabián, Enoch, Alfonso y Roi
(y la sorpresa final)

Oquesta Típica 73, Sonaremos el tambor

Ray Barreto, Adelante siempre voy

Marvin Gaye and Tammi Terrell, Ain’t no mountain high enough

Oh, happy day

Oh, when the saints go marching in

Naiara, Adelante

La Riviera seguía vibrando con Fuego en el 23. Cruzado el ecuador de la exhibición, llegaba el momento de la parte más espectacular y, también, la más peligrosa.

La canción de la Sonora Ponceña, al terminar, dio paso a una música radicalmente opuesta. Mientras los cañones de humo volvían a llenar el escenario de un mar de niebla que iba cubriendo los cuerpos inertes de los bailarines, las teclas de un solo de piano se dejaron escuchar, al extinguirse las últimas sirenas.

Roi, Enoch, Alfonso y Fabián desaparecieron bajo el humo. Ya no quedaba rastro de la risa en el público. Solo expectación. Y piano, mucho piano… Preciosas notas invitando a la melancolía.

Isaura sabía, porque se lo había dicho PéBé, lo que venía a continuación. También Félix y Talía, claro estaba, pero pocos más. La gran mayoría se iba a llevar una gran sorpresa.

La insistencia del piano, que seguía y seguía llamando a la puerta de las emociones, les puso la piel de gallina a muchos pero, lo que realmente les emocionó, fue ver cómo los bailarines emergían de la niebla, como por arte de magia, y ascendían hacia el techo, flotando lentamente. ¿Eran ellos o eran sus almas quienes levitaban hacia el cielo?

No era momento para el aplauso así que, los pocos que lo hicieron, no se vieron respaldados por el resto. Era momento de abrir la boca y quedarse petrificado.

La iluminación era tan tenue y los cables tan finos que apenas se distinguían. Como espíritus en pena en su viaje hacia lo desconocido, los bailarines cobraron vida durante el ascenso, adoptando la posición de Cristo en la cruz. Se detuvieron a seis metros de altura. Cuatro cañones de luz les apuntaron. Todo lo demás quedó a oscuras.

La Riviera al completo suspiró.

«Todo vuestro, compañeros» −pensó Samantha, escondida en el lateral, junto a las demás chicas. Apretó la mano de Mónica, que le daba miedo ver a Alfonso suspendido en el aire y no quería mirar, y les envió mentalmente fuerza y ánimo. No lo habían ensayado demasiado, pero contaban con que el golpe de efecto fuera más que suficiente para ocultar los errores.

−Joder, coño −exclamó la inspectora Rosana Turco, señalando al escenario−, ¿qué van a hacer esos tíos ahí arriba?

−Bailar −contestó Bartolomé−. Supongo.

Dicho y hecho: los cuatro bailarines arrancaron con la danza aérea. Allí, suspendidos en medio de la nada, se pusieron a interpretar los movimientos de contemporáneo que Samantha les había marcado. La secuencia era bien sencilla, limitándose a extensiones y flexiones de las piernas, inclinaciones del cuerpo y juegos de brazos pero que, en las alturas y con esas notas de piano, quedaba tan emotivo como espectacular. A Isaura le encantó la escena. Si antes había reído tímidamente con los chistes de los bailarines, ahora se dejó llevar sin vergüenza ninguna por la emoción de la danza aérea. Hasta Santos, el policía menos interesado, fue cautivado por lo que estaba viendo.

De las miles de personas que estaban presenciando aquello, ya fuera en vivo o a través de Telemadrid en directo, solo los nigerianos, que se encontraban entre el público, resultaron ser inmunes al conjuro artístico que se estaba celebrando en el escenario. Y no porque no les gustase. En otras circunstancias también habrían atendido alucinados como un espectador más pero la tensión y la responsabilidad nublaban sus ojos así como acaparaban su atención. Para ellos, el verdadero espectáculo comenzaba en apenas diez minutos e iba a ser tan intenso como la diferencia entre la vida y la muerte. ¿Y quién atendía al arte cuando estaba a punto de estallar la guerra?  

Las interpretaciones sobre la danza vertical fueron muchas: el despertar de las musas, el alma de la música, los sueños de los muertos… Samantha había sido mucho más sencilla a la hora de explicar la coreografía: para ella, los bailarines debían interpretar a un feto en el interior del vientre de su madre, tratando de estirarse y crecer, buscando una salida al mundo exterior. Para la coreógrafa, ese momento del homenaje representaba el punto de inflexión. Si la catarsis había tenido lugar, tal y como ella había planeado, entonces, el público estaba preparado y a punto de decir adiós a El 23.

Por los suspiros, las lágrimas y el ambiente de absoluta atención que se respiraba, su plan estaba funcionando a la perfección. Por otro lado, el piano hacía mucho. La introducción musical de la salsa Sonaremos el tambor de la Típica 73 siempre había sido para Samantha una de sus piezas favoritas, pero nunca había sabido dónde sacarle partido. En Fuego en el 23 había encontrado la oportunidad perfecta, y se sentía más que satisfecha de su decisión. Y todavía estaba por llegar lo mejor.

La aparición de los golpes de tambor, añadiéndose al piano, era la señal. Desde la cabina se prepararon. Los técnicos en lo alto del andamio, también. Con la primera clave de rumba, PéBé abrió una de las duchas y la lluvia surgió. Contagiada por la luz de los cañones, el agua brilló al caer, confiriendo a la imagen un carácter más mágico si cabe. Los cuatro bailarines empezaron a mojarse al mismo tiempo que descendían hacia el suelo. Aún había otro efecto más. El agua estaba mezclada con purpurina dorada por lo que, según se iban empapando los bailarines, sus trajes se impregnaban de dorado, así como sus manos, sus rostros, sus cabezas. Al llegar al suelo, se quedaron de rodillas, dejando que la lluvia terminara de transformarles. En realidad estaban tomándose su tiempo para soltar los cables, pero quedó igual de bien, como pausa dramática. Cuando se levantaron, lo hicieron despacio. Había llegado la hora de la verdad. Para eso habían ensayado tantas horas seguidas. Con el suelo encharcado, y los trajes empapados, los cuatro bailarines iniciaron la penúltima coreografía, sabedores de que estaban haciendo historia. Nunca en la salsa alguien había llegado tan lejos. Lo que iban a bailar a continuación era un hip hop new style, con toques de pachanga y ragga aunque, dados los efectos especiales de los que se rodeaban, con poco que hubieran hecho ya habría quedado espectacular. Pero ellos quisieron darlo todo, y lo consiguieron. Cada patada levantaba agua, cada salto salpicaba a más de un metro de altura. En los giros, sus cuerpos expulsaban la lluvia que se había adherido a ellos, como aspersores humanos. Y sobre ellos, la lluvia dorada seguía cayendo. En un momento los cuatro bailarines giraron sobre sus rodillas en el suelo, levantando una pequeña ola que casi llega hasta la primera línea de espectadores. Aquello era una locura. El sueño de Samantha hecho realidad. Estaban interpretando en vivo lo que parecía relegado a la ficción de los videoclips o las películas de baile. Nadie se quedó sentado. Todo el mundo aplaudió, emocionado. Enoch, Fabián, Alfonso y Roi dieron el do de pecho, reventando definitivamente las expectativas de la gente.   

Y luego llegaron ellas, portando los paraguas, justo al entrar el último cambio musical. Terminaba el tema de la Típica 73 y entraba Ray Barreto con su Adelante siempre voy. La Diva del mambo había escogido esta última canción por su mensaje positivo. Por mucho que les doliera la tragedia de El 23, tocaba sacar fuerzas de flaquezas y tirar para delante. Los más estudiosos entre los espectadores, solo con oír la parte musical que servía de enlace para unir los temas, ya sabían de qué canción se trataba. Y asintieron ante el acierto. Después de la risa, después del llanto, había llegado la hora de la curación: levantar el corazón y volver a sentir la salsa. Ese era el plan.

Las bailarinas abrieron los paraguas y, caminando bajo ellos para no mojarse, se pusieron en el frente, posando ante las cámaras. Sus compañeros las vieron delante y fueron a por ellas.

Adelante, ¡tú ves que sigo adelante!

Y se pusieron a bailar en pareja. A pesar de que la lluvia ya prácticamente había cesado, la primera parte de la canción estaba coreografiada con el paraguas. Mientras los chicos hacían girar a las chicas con una mano, con la otra las mantenían resguardadas. Era el final de la fiesta y los espectadores lo sentían. Como la mayoría de ellos se había dejado guiar por el recorrido de emociones que Samantha había planeado, ahora les tocaba simplemente disfrutar del baile. Al principio bailaron las cuatro parejas a la vez, pero luego soltaron los paraguas y una a una, salieron a saludar.

La Riviera se deshizo en aplausos.  

Adelante, tú ves que sigo adelaaante.

Con el son que es mi bandera y mi estandaaarte…

Primero salió el color malva. Alfonso y Mónica saludaron sin soltarse la mano, inclinando la cabeza y llevándose la otra al corazón.

Adelante, tú ves que sigo adelaaante.

No, no, no, nooo, no te preocupes por mí,

porque yo sigo pa’lante y pa’lante…

La pareja de azul cian, en cuanto llegó al frente, interpretó un beso apasionado, que a más de uno sacó los colores. A modo de saludo, Fabián cogió ese beso entre sus dedos y se lo lanzó al público. A Esther se le escapó una risilla. Luego el bailarín levantó a su chica en brazos y ambos se retiraron para dejar paso a la siguiente pareja.

Adelante, tú ves que sigo adelaaante.

La gente sabe lo que es bueno y lo que es importante.

Enoch y Yoana, de vainilla, se acercaron al borde del escenario interpretando unos pasos de pachanga. Luego hicieron una reverencia y se unieron a las palmas de la gente.  

Adelante, tú ves que sigo adelaaante.

Óyeme, óyeme, Wilfredo Gómez:

cuidado, que no te roben los guantes…

La Diva del mambo salió de la mano de Roi y lo primero que hicieron fue señalar a Talía, que estaba en la cabina, y que, debido a su avanzado estado de gestación, no había podido bailar. Ambos le dedicaron la coreografía. Mucha fue la gente que se giró para mirar hacia arriba y allí se encontraron, además de con la bailarina de Aguanilé, con el elenco de DJ entregado a la causa, dando botes y aplaudiendo.

Sigue pa’lante chico

Cuando Samantha y Roi emprendieron la marcha atrás, Roi la empujó a ella al centro y los siete bailarines restantes formaron un semicírculo a su alrededor para aplaudirla. Si alguien quedaba sentado en La Riviera, también se levantó para dar palmas. La rubia se acababa de ganar, de un plumazo, el cariño de miles de fans de la salsa y el reconocimiento de un montón de artistas extranjeros que aún no la conocían. Fue una lección para muchos reconocer que dentro de una imagen de mujer playboy, como la de ella, podía habitar una gran artista.

Samantha hizo una reverencia y no le dio tiempo a más, pues llegaban los pasos libres. Los ocho bailarines empezaron a bailar una coreografía de pasos sueltos de mambo on2, con toques de jazz y pachanga. Los aplausos no se apagaron. Se iban a mantener hasta el final.

Adelante, tú ves que sigo adelaante:

siempre pa’lante, siempre pa’lante

y nunca pa’tras… ¡ni para coger impulso camará’!

Samantha y Roi bailaron una secuencia coreográfica de pasos en pareja.

Adelante, tú ves que sigo adelante,

 para la lengua venenosa traemos salsa picante

Enoch y Yoana hicieron también lo propio.

Adelante, tú ves que sigo adelante.

A la gente no se engaña, la verdad sigue adelante…

Así como Fabián y Esther.

Adelante, tú ves que sigo adelante,

adelante, siempre estamos con la bandera en la mano, mi hermano.

Y, por último, Alfonso y Mónica.

Los ocho se cogieron de las manos y corrieron en línea hacia el frente del escenario para saludar una última vez. Después de hacerlo, se repartieron las dos últimas frases musicales para sorpreder al público de nuevo.

¡Siempre pa’lante!

En la primera, Enoch y Yoana, Alfonso y Mónica se unieron para ejecutar una acrobacia impresionante en la que las chicas se cambiaban en las alturas de un chico al otro. La segunda y última frase fue para Roi y Fabián que, con Samantha y Esther, realizaron un lanzamiento sincronizado de las chicas hacia el cielo para, a la media vuelta, recogerlas en los brazos.

Y llegó el final.  

Adelante, tú ves que sigo adelante

¡Pa´lante!

El 23 del fondo del escenario explotó con el último sonido de la canción y, en su lugar, apareció ese último mensaje, en luces de neón: ¡Adelante!

Los bailarines adoptaron una pose final con los brazos extendidos y las manos bien abiertas, muy cerca los unos de los otros, algunos flexionados, otros de puntillas por detrás, como una piña humana.

Y sin embargo, el homenaje a El 23 aún no había concluido.

Desde la cabina de DJ se prepararon para pulsar el play y hacer sonar la primera y única canción del CD que habían recibido a última hora. Samantha se lo había explicado a DJ Omelenco, y todavía no era momento, así que se esperó. El escenario estaba a punto de recibir, de golpe, a treinta artistas más.

Primero se oyeron sus voces.

There ain't no mountain high enough...

Luego, se les vio a ellos. Desde ambos lados del escenario, los componentes del grupo de música negra Gospel Factory aparecieron dando palmas y cantando a capella el estribillo de una de sus versiones más famosas:

Ain't no valley low enough,

ain't no river wide enough,

to keep me from getting to you…

Aunque los cantantes iban vestidos de riguroso negro, sus rostros transmitían una alegría desbordante, llenando el escenario de color. Eran casi treinta, el doble de mujeres que de hombres, y todos ellos llevaban de la oreja a la boca, atravesando la mejilla, un micrófono inalámbrico. Representaban la guinda final y el público de La Riviera los recibió como tal, entonando o tarareando junto a ellos la conocidísima canción que primero popularizara Marvin Gaye en los sesenta y llevara al estrellato mundial Diana Ross en los setenta. 

La fiesta estaba montada.

Las dos filas del coro se fundieron en una sola dejando en el centro a los bailarines, que también se habían unido a las palmas y el canto (ellos sin micro). Quedaba curiosa la imagen de las cuatro parejas coloridas, malva, vainilla, plata y cian en el medio de tanto negro. Dani Reus, el voluminoso director del grupo, se adelantó para interpretar su solo:

If you need me, call me:

no matter where you are,

no matter how far.

Just call my name,

I'll be there in a hurry.

You don't have to worry

'cause baby…

Esa era la señal. DJ Omelenco soltó la primera y única pista del CD y, por un instante, el coro se mantuvo a la espera de la música. En cuanto las pantallas de sonido lanzaron el estribillo, los cantantes se unieron a los instrumentos, multiplicando el impacto. Solo con su primer corte, Gospel Factory ya estaba barriendo en La Riviera y su versión del Ain’t no mountain high enough entraba directamente al corazón de los espectadores, sin necesidad de pasar por sus oídos. De cada canción habían planeado cantar solo un pedazo, mucho estribillo, y poca estrofa, por lo que, hasta que el Oh, happy day ya se había repetido un par de veces en boca del coro, los despistados no se dieron cuenta del cambio. Con solo esas tres palabras, repetidas una y otra vez, y jugando a preguntas y respuestas, ora el coro, ora el resto del mundo, Gospel Factory logró que las dos mil quinientas personas que abarrotaban la sala de conciertos cantaran como una sola, compartiendo tanto el rítmico movimiento como las palmas. Ver a la gente mecerse como la marea de izquierda a derecha, de derecha a izquierda y vuelta a empezar, era un espectáculo de lo más emotivo.

Samantha aprovechó el momento para acercarse a una de las cantantes y, de la mano, acompañarla al frente del escenario, sustituyendo al director del grupo. No era ni mucho menos la mejor vocalista de la agrupación, pero sí representaba el nexo de unión entre el gospel y la salsa. Erica, como el resto de los salseros, también conocía a varias de las víctimas en el incendio de El 23. Por eso, por deber y por derecho, tenía que cantar esa noche en La Riviera. ¿Qué mejor manera de apoyar al mundo de la salsa que aportando a Gospel Factory al homenaje y cantando el segundo solo junto a ellos?

Casi todos los madrileños la reconocieron en cuanto se destacó del resto del grupo. Erica trataba de sonreír, agarrada fuertemente a la mano de Samantha, pero el tembleque de sus piernas convertía su sonrisa en una mueca de emoción contenida. Iba ser como si Madrid le cantara al mundo. Puede ser que las lágrimas en sus ojos le impidieran ver, pero no se interpusieron entre su voz y la gente y, en cuanto arrancó a cantar el conocidísimo Oh happy day, en sus labios, por encima del coro multitudinario, emergió fuerte, colorido, y más salsero que nunca. Aquellos entre el público que no sabían que la cantante era uno de ellos, una amante empedernida de la salsa, se enteraron rápidamente al propagarse la noticia de una punta a la otra de la discoteca. Cuando Erica se retiró del centro, se llevó una ovación muy especial.

A continuación, le tocaba el turno a una de las solistas habituales de Gospel Factory: Yoly Sista. Para ella habían reservado el arranque de otra famosísima canción que popularizó, entre otros, Louis Armstrong, Oh, when the saints go marching in. A cada frase que ella cantaba, el coro contestaba repitiéndola hasta que se unían en la parte final de la estrofa.

Oh, when the saints −cantaba ella.

Oh, when the saints −contestaba el coro.

Go marching in −decía ella.

Go marching in −completaban los compañeros.

Y terminaban juntos, cantando:

Oh, when the saints go marching in,

Lord how I want to be in that number,

Oh, when the saints go marching in.

Así hicieron con cuatro estrofas más, ligeramente diferentes. Los salseros, entregadísimos al homenaje, colaboraron como si también estuvieran en el escenario.

Recogido en la penumbra del pasillo entre los camerinos y el escenario, Norberto Valdés estaba viviendo con sorpresa y cierta envidia el éxito de sus "teloneros". Fuego en el 23 había conseguido levantar a la discoteca entera y, eso, sin hacer uso de manipulaciones mentales, como hacía él. Realmente, estaba celoso. Las canciones de gospel apelaban, en muchas ocasiones, al mismo sistema de preguntas y respuestas entre solista y coro que la rumba tradicional cubana. En cierto modo, lo que estaba haciendo Gospel Factory no distaba tanto de lo que iba a interpretar él, justo después. La gran diferencia no radicaba en el procedimiento, sino en el resultado.

El cubano besó el collar de shangó, y se asomó un poco más al escenario para observar a los artífices de aquella respuesta en masa.

Justo en el momento en que empezaba a encontrar

oscuridad hasta en el sol de mi ciudad.

El inglés había dado paso al español en el último tema. Aunque puso atención, no reconocía la letra:

Justo en el momento en que la resignación

consumía cada día mi ilusión…

Dani Reus, otra vez el director del grupo, y Yoly Sista, se encargaron de intercalar sus voces:

Apareces tú y me das la mano

y sin mirarme, te acercas a mi lado,

y despacito me dices, susurrando, que escuche tu voz.

Entre el público había quien ya había reconocido esta última canción, pero fueron muchos los que tuvieron que esperarse al estribillo para hacerlo:

Adelante por los sueños que aún nos quedan,

adelante por aquellos que están por venir.

Adelante porque no importa la meta,

el destino es la promesa de seguir.

A los presentes no les molestaba que aquella canción estuviera unida a un anuncio de una entidad bancaria, que fuera Naiara la cantante que la había popularizado, o que fuera Xavier San Martín, de la Oreja de Van Gogh, el que la había compuesto. Esa noche, los salseros del mundo lo consideraron la prolongación del mensaje de Ray Barretto y su Adelante siempre voy, la canción que habían bailado las cuatro parejas de salseros. Era, además, el mismo adelante que brillaba en luces de neón en el fondo del escenario, el adelante que Samantha se había propuesto transmitir.

Las luces se volvieron locas sobre el escenario. Cañones de confeti rociaron a la gente mientras los cañones de fuego volvían a levantar su reguero de chispas en el frente del escenario. Era la traca final.

Y un paso adelante dieron los corazones de los que vivieron Fuego en el 23.

Los aplausos duraron una eternidad. Para el coro Gospel. Para los bailarines. Para Samantha. Para el equipo técnico. Para las cuarenta y cuatro víctimas del incendio.

Por fin, el homenaje había concluido. La misión se había cumplido. Distintas personas, cada uno en su respectivo lugar y por motivos diferentes, asintieron a la vez, satisfechos. Félix en la cabina, Samantha dejando el escenario, PéBé en lo alto del andamio y Valdés, mientras pasaban ante él los cantantes de gospel, a punto de entrar en escena.

El cubano de la cabeza rapada estaba ya impaciente, pero se obligó a respetar las muestras de agradecimiento y homenaje con estoicismo. A fin de cuentas, si todo salía como esperaba, aquellos eran los últimos aplausos que unos y otros iban a dar o a recibir en su vida.

Podía esperar uno o dos minutos.

No le iba la vida en ello.

Y a los demás sí.

126. La historia de amor que trajo el AZúcar

Nueva Jersey, 2 de septiembre de 1990

−¿Cómo están mis dos razones para vivir? −entonó Bartolomé, entrando en la habitación 815.

−Mira, ahí viene papá. −La voz de Rosalinda le llegó desde el dormitorio−. ¡Aquí estamos, mi amor!

Rosalinda permanecía sentada en la cama, dándole el pecho a la pequeña, por lo que saludó a su marido con una gran sonrisa, pero tratando de moverse lo menos posible. El embajador le enseñó las entradas del concierto y le guiñó un ojo antes de dejarlas sobre la mesilla de noche. Luego se acercó a ella y la besó en la frente.

−¿Te ha sido difícil conseguirlas, papi? −preguntó la cubana, destilando amor por la mirada.

−Nada que no pueda hacer por ti −le dijo Bartolomé, desanudando la corbata.

Desde la octava planta del Sheraton Meadowlands Hotel la vista sobre Nueva Jersey era espectacular. Ni una sola nube amenazaba con estropearles un día que más parecía veraniego que otoñal.

Bartolomé asintió, satisfecho, al mirar por la ventana, y luego regresó a sus quehaceres. Dobló la chaqueta antes de dejarla sobre la silla, y empezó a desabotonarse la camisa. Había estado la mañana entera fuera, lejos de su familia pero, tratándose de los deseos de su mujer, valía la pena el esfuerzo. ¡Vaya que si lo valía! Al ver los ojos color miel de Rosalinda rebosando amor y agradecimiento ante los preciados tickets del Meadowlands Arena, el caballero español se sintió estremecer. Sabía lo que significaba aquella mirada. Lo sabía perfectamente. Cuando Rosalinda se sentía agraciada, no existía lugar mejor en el mundo para estar que a su lado, recibiendo su agradecimiento. Por ella, Bartolomé descendería a los infiernos a pelear con el mismísimo diablo si así se lo pidiera. Por la recompensa. Podía sonar un tanto egoísta, pero ¿qué era el ser humano, sino un pecador?

  −Todavía me parece increíble que vayamos a ver un concierto de la Fania All Stars −confesó Rosalinda, relamiéndose por dentro.

−Es la Fania quien tendría que estar emocionada −la corrigió Bartolomé−: les voy a presentar a la mejor bailarina de Cuba.

−Tonto.

Al hombre se le caía la baba cada vez que su mujer le hacía aquella caída de ojos. Estaba preciosa. Las dos estaban preciosas.

−¿Cómo está nuestra pequeña? −quiso saber el papá.

−Hambrienta, como siempre −le contó ella−. ¿Verdad, Isaura?

Bartolomé contempló la escena con fruición. No existía nada más tierno que ver a una madre dando el pecho a su hijo. Se acercó más y removió la melena de la madre. Rosalinda movió el cuello con gesto de dolor, agradeciendo la muestra de cariño, pero evidenciando la tensión que llevaba acumulada en los hombros y las cervicales. Demasiadas noches durmiendo mal. El español tomó una decisión: en cuanto tuvieran unos minutos de descanso, con la niña dormida, le haría un masaje.

−Hazme un favor, vida mía −le pidió la cubana.

−Lo que quieras −contestó Bartolomé, con un tono de voz que extendía el significado de su frase mucho mas allá de lo que ella necesitaba en ese momento.

Rosalinda se rió:

−¡Adulador! −le llamó y, luego, especificó−: acércame el bolso.

−¿Dónde lo tienes?

Bartolomé miró en la encimera de la entrada y en la mesa escritorio, pero sin éxito.

−Está ahí −le indicó, señalando entre las camas−, entre las patas de la mesilla de noche.

−Ah −suspiró Bartolomé−, buen lugar es ese. Sí, señora.

Se lo acercó y, luego, prefirió apartarse. Lo que venía a continuación, no le agradaba demasiado. Tampoco le gustaba que lo mantuvieran en secreto, pero Rosalinda no compartía su opinión de contárselo a los médicos.

−Allá vamos −suspiró la bailarina.

Cogió el cuentagotas y lo introdujo en uno de los tubos de líquido rojo. Luego, apuntó a la boca de la niña y, con sumo cuidado, deslizó una gota carmesí al interior de su garganta. Isaura parecía saber cuándo llegaba ese momento, porque no se movía un ápice y mantenía la boca abierta para facilitarle la labor a su madre.

Pero, solo era un bebé, ¿eso no era posible, verdad?

−Es tremenda −dijo Bartolomé, desde lejos.

−Espero que no tanto como la madre −contestó Rosalinda con una sonrisa pícara, recordando que ese había sido su apodo en los tiempos pasados como bailarina del Tropicana. 

Bartolomé se rió. Acto seguido, se metió al baño y dejó correr el agua de la ducha. Mientras se iba calentando, salió de nuevo al dormitorio, ya sin la camisa, y le comentó a su mujer:   

−Siguen diciendo que Héctor Lavoe se subirá al escenario para interpretar alguno de sus temas.

El tono que utilizó no tenía intención alguna de ocultar su escepticismo. Desde el día en que se conocieron, el cantante de los cantantes se había convertido en una espinita clavada en el orgullo del español. En aquel entonces, a pesar de todos sus intentos, Bartolomé no había conseguido que Rosalinda bailara en el concierto del 26 de junio del 88, en Bayamón, que él mismo organizara. Huyendo de su propia impotencia, el embajador tampoco se había quedado en tierras puertorriqueñas y había viajado a La habana para pasar la noche con su amada.

Había sido una noche maldita y mágica a la vez, puesto que el mismísimo Lavoe, cantante de los cantantes, había puesto la nota trágica al tirarse al vacío desde la terraza de su habitación del hotel. Aunque había sobrevivido a la caída, las secuelas del impacto, la enfermedad y la depresión le habían convertido en una sombra de lo que fuera. Aun así, asistir a un concierto suyo, juntos, significaba mucho para la pareja, y una oportunidad única para Bartolomé de enderezar el primer recuerdo que compartían. 

Sobre todo, ahora que estaban lejos de Cuba.

A Rosalinda le costaba creérselo. A pesar de que ya había transcurrido más de un año, de que había dado a luz a su hija Isaura y se había casado con el hombre de su vida, todavía, a veces, sentía que estaba viviendo un sueño y que, en cualquier momento, despertaría prisionera de La Habana.

Sin embargo, lo que había vivido para llegar hasta allí no se parecía en nada a un sueño. Tampoco a una pesadilla. Era demasiado extraño como para ser producto de su imaginación. En su caso, la realidad había superado con creces a la ficción.

Las imágenes eran confusas; los recuerdos, más. No sabía de dónde había sacado las fuerzas, pero lo había logrado. Se había escapado de la base militar rusa, ordenando a uno de los conductores eslavos que la llevara directamente al aeropuerto. Este había obedecido sin rechistar. Fue un viaje alucinante, imposible de relatar con detalle. En la garita de control, los militares levantaron la barrera de seguridad sin siquiera mirar a la pasajera. La mente de Rosalinda se ocupaba de modificar la realidad lo necesario para que nada interfiriera en sus propósitos de huida. Hasta ahí, los poderes derivados del ácido mentálico que Fara le había inyectado eran un regalo del cielo. Sin embargo, resultaron exagerados, caóticos, incontrolables.

¿Qué necesidad tenía Rosalinda de conocer los pensamientos de los soldados, sus deseos, sus inquietudes, lo que habían comido o lo que harían horas más tarde al llegar al cuartel?

Dentro del vehículo, controlaba los movimientos del conductor para que la llevara al aeropuerto, pero no los deseos del hombre. El ruso era un pervertido. Rosalinda tuvo que convivir el viaje entero con las imágenes mentales de sexo salvaje que el muy bruto soñaba con hacerle, además de las ráfagas esporádicas de las conversaciones que se mantenían en otros coches (y que le llegaban tan nítidas como si estuvieran compartiendo pasaje), de la desesperación de los cubanos al llegar al aeropuerto (que solo pensaban en cómo salir de la pobreza) o de la repulsión de muchos turistas ante tanta miseria.

«Asquerosos. Abusones». −Rosalinda no distinguía entre el caos de voces que oía en su cabeza, no sabía quién era quién, pero mejor así, pues eran varios los recién llegados al país que ya se estaban frotando las manos imaginándose a las negras jovencitas que se iban a encamar−. «Mejor que no sepa quiénes son, por si acaso» −agradeció, temiéndose que, de saberlo, su descontrolado cerebro se tomara la iniciativa de castigar a los responsables de tales anhelos.

La mente de la cubana se había convertido en la receptora de toda la información que se producía a su alrededor y amenazaba con volverla loca. Eso sin contar con las náuseas, la debilidad, los espasmos del feto en su interior.

«Sigue creciendo. Lo noto».

Por eso tenía tanta sed. Y tanta hambre. Necesitaba alimentarse a todas horas para sostener la escalofriante metamorfosis que estaba sufriendo. Se había parado a beber y a comer en tres ocasiones durante el trayecto y, en cada una de ellas, como si fuera a morirse de hambre y de sed. No llevaba dinero encima, pero en todos lados se empeñaron en invitarla.

Otro beneficio del ácido mentálico.  

Cuando llegó al edificio central del aeropuerto internacional José Martí, Rosalinda buscó un mostrador libre, pensando que cualquiera le serviría: solo quería un billete para el primer vuelo que saliera con destino San Juan de Puerto Rico. Fue mirar al dependiente con decisión y sus cerebros se pusieron en armonía. Y no solo él hizo exactamente lo que ella quería, o necesitaba, sino cuantos se entrometieron en su camino: tanto la policía en el control de pasaportes como los auxiliares de vuelo de la compañía le abrieron los brazos y le ofrecieron su ayuda en todo momento.

Hasta representantes del ejército cubano la escoltaron en el último tramo.

La gente debió pensar que era famosa. Famosa y embarazada.

−¿De cuánto está?

−¿Para cuándo la espera?

−¿Qué tiene, cinco, quizá seis meses de embarazo?

«No, señora, estoy de tres, cuatro semanas» −pensó mientras esperaba a que abrieran el pasaje.

Hubo un momento en que se asustó realmente. Los dolores en la tripa y en la cabeza desaparecieron de pronto. Dejó de escuchar los pensamientos de cuantos tenía alrededor, ya no entendía las palabras de los turistas suecos, ingleses, japoneses, italianos…, ni tenía que apartar de su mente los deseos carnales del turismo sexual. No. Todo había desaparecido. En su lugar, una terrible debilidad se apoderó de ella.

Rosalinda echó mano de los tubos rojos. Y llegó la pregunta: ¿debía o no debía inyectarse otra dosis?

No tuvo tiempo de decidir. Se desmayó allí mismo.

¡Había estado a punto de conseguirlo!

¡No era justo! ¡Tenía que subir a ese avión!

¡Era su destino!

Fue entonces cuando sucedió lo más sorprendente y aterrador de su viaje.

Al abrir los ojos, media hora más tarde, Rosalinda estaba sentada en su asiento preferente, volando camino de la libertad a cientos de metros de altura sobre el nivel del mar. ¿Cómo era eso posible? ¿Embarazada e inconsciente la habían subido al avión? ¿Quién?

La respuesta estaba clara. Su mente había seguido trabajando en su favor, incluso con ella desmayada. ¡Y se las había arreglado para que la sacaran de Cuba!

Los poderes rusuba habían regresado: ¿bendición o maldición?

−Madre mía −se le escapó, al mirar por la ventanilla del avión.

Bendición, estaba claro. Jamás había volado antes, pero la emoción de su escapada era demasiado intensa como para disfrutar cómodamente de la experiencia. Además, tenía que atender sus necesidades. Comió, volvió a comer y, poco antes de aterrizar, pidió comer una vez más. Se bebió varios litros de agua. Visitó el baño en siete ocasiones.

Y notó la primera patada de su hija.

«Isaura» −decidió Rosalinda−: «la llamaré Isaura»  

Uno de los mejores recuerdos que tenía de su adolescencia era precisamente ver en el canal de Cubavisión la telenovela brasileña La esclava Isaura. La había visto acompañada de su madre y su tía Mercedes, poco antes de que ambas fallecieran. Era un nombre precioso, Isaura. Eso sí, su hija nunca sería una esclava. Ni tampoco prisionera de Cuba.

«Leopoldo» −se le ocurrió.

Aunque Rosalinda habría preferido dejar de pensar en ello, no pudo evitarlo. Tanto Isaura como ella le debían la vida.

−Sí. Leopoldo −susurró, tímidamente.

Ese habría sido el nombre del gemelo, de haber sobrevivido. Y bajó la mirada. Se acarició la barriga, que ya le resultaba enorme, y derramó una lágrima por su hijo desaparecido. 

−¿Está usted bien? −le preguntó el pasajero de al lado.

−¿Qué, cómo?

Se metían tantas conversaciones en su cabeza, que Rosalinda ya no distinguía si había escuchado una voz o un pensamiento.

−Que si está usted bien −repitió el hombre del asiento contiguo.

−Sí, sí, no se preocupe −respondió la cubana, un tanto avergonzada−. Gracias. Es la primera vez que vuelo −añadió, como si eso lo explicara todo.

Y volvió con sus pensamientos.

«Y habríamos usado un diminutivo para llamarte. Leo. Te habríamos llamado Leo» −decidió−. «¿No te habría gustado tener un hermanito, Isaura? ¿Un hermanito llamado Leo? Nunca le conoceremos, pero viviremos felices y unidos, gracias a él. Se lo debemos».

Dibujando pequeños círculos con la palma de la mano, en su tripa, quiso transmitirle a Isaura que no se había quedado sola, que su madre estaría siempre ahí, para ella. Debió funcionar, al menos para la cubana, pues al cabo de unos minutos se quedó completamente dormida, olvidándose de los pensamientos de la gente, que, sin permiso, seguían invadiendo su cabeza.

Paradojas de la vida, en cuanto aterrizó en San Juan de Puerto Rico, un sentimiento de melancolía se apoderó de Rosalinda. ¿Cómo podía ser que ya estuviera echando de menos Cuba?

¡Si había sido una cárcel para ella!

Incongruencia o no, las calles de Cuba, los edificios de la Habana, los bailes, la música, la alegría de vivir de su gente, todo regresó a su memoria, obligándola a llorar de nuevo.

Sin duda, además de enferma y exhausta, estaba sensible.  

«Qué pinta tiene. Parece como si estuviera drogada».

Los pensamientos de unos y otros seguían agolpándose en su cabeza sin orden ni concierto. El caos era tal que, por momentos, perdía la visión.

−¿Necesita ayuda, señorita?

«Embarazada y borracha. ¡Qué lástima!»

«Se va a caer. Se va a caer. Seguro que se cae. ¿Es que nadie va a ayudarla?»

«Hay que ver lo que hacen algunas para escapar de su país».

Salió del aeropuerto tambaleándose. Le dolía la barriga, sentía calambres en las piernas y su frente estaba ardiendo. Quería echarse al suelo, olvidarse de todo, dormir para siempre, pero no; aunque el dolor y el cansancio la empujaran al abandono, ella no les haría caso. A tan pocos minutos de reunirse con su amor, no podía rendirse.

Tardó en llegar a la embajada española media hora. Si alguien le hubiera preguntado sobre el paisaje durante el recorrido, no habría sabido que responder. A esas alturas, flotaba en una nebulosa, al borde del delirio.

Al bajarse del taxi, comentó:

−Le agradezco que me haya traído, señor −balbuceó, sin mirar atrás, a sabiendas de que no le iban a cobrar.

E hizo amago de marcharse.

−Ey, ¡pero bueno! ¿Usted qué se cree? −protestó el taxista, alarmado−. ¿Que por estar embarazada la carrera le sale gratis?

Rosalinda se detuvo en seco.

−¿Cómo dice? −preguntó, sorprendida, mientras se apoyaba en un buzón para no caerse.

Por el rabillo del ojo, vio ondeando, sobre ella, la bandera de España junto a la de Puerto Rico, en lo alto del edificio. Había llegado.

 −Digo que me pague. Y punto −le ordenó el hombre, saliendo del vehículo con malos humos.

El taxista quería cobrarle el trayecto. ¿Por qué? Entonces fue consciente del silencio. No escuchaba sus pensamientos. Ni los de la gente de la calle. Su mente no andaba un paso por delante de ella, abriéndole el camino. Su epopeya mental había tocado a su fin.

¿Se habían terminado sus poderes rusuba?

«¡Qué importa! Estoy en San Juan. A escasos metros de mi amor» −se regocijó, cerrando los ojos y sintiendo la brisa boricua en su rostro.

Luego miró al taxista, y le tranquilizó:

−Acompáñeme dentro, si quiere −dijo sonriendo, aun a pesar del mareo−, mi futuro marido arreglará cuentas con usted. 

Desde la recepción de la embajada llamaron al señor Bartolomé Jiménez Sanz, dándole el aviso de que Rosalinda e Isaura preguntaban por él. El diplomático bajó de inmediato. Le faltaron segundos para llegar al recibidor.

−Pero… pero… −se atragantó el embajador, mirándola a ella primero y luego al taxista.

−Hola, cariño −saludó la cubana, sentándose en un sofá.

Había empleado hasta su último aliento para llegar hasta allí. No tenía fuerzas ni para explicarse.

−Pero… ¿cómo…? −se atragantó de nuevo el embajador, esta vez mirando la barriga de su amada.   

Habían pasado cuatro días desde la última vez que la viera en el aeropuerto de La Habana. En cuatro días la gente no cambiaba tanto…, ni desarrollaba una barriga de embarazada de ocho meses.

−Amor −dijo Rosalinda, cerrando los ojos−, en cuanto recupere fuerzas te cuento. 

 −¿Rosalinda… e Isaura? −Bartolomé repitió el mensaje que le habían dado por el intercomunicador.

−Sí −respondió ella, tocándose la barriga.

−Oiga, ¿me paga o qué?

−OMG! −exclamó el español.

Hincó una rodilla en el suelo y la besó. La besó en la frente, la besó en los párpados, la besó en los labios. Finalmente, la besó en la tripa. 

«Es verdad. No es un sueño. Lo he conseguido» −se seguía repitiendo a sí misma− «Estoy aquí, estamos aquí contigo, amado mío».

−Oiga, que tengo el coche mal aparcado. Si no le importa…−insistió el taxista, con los brazos en jarras.

Bartolomé sacó tres billetes del bolsillo y, sin mirarlos, los puso en la mano del taxista. Por la reacción de este, había superado la tarifa con creces. Se marchó sin despedirse.

−¿Cómo es posible, vida mía? −susurró el español al oído de su amada, mientras la abrazaba.

−Es una historia de locos…

Bartolomé asintió y levantó la voz:

−¡Pida una ambulancia, ahora mismo! −ordenó a la secretaria de la recepción.

−No sé si voy a poder explicarlo −dudó Rosalinda, notando un hormigueo subiendo desde las piernas−. Yo solo quería salir de Cuba. Para estar contigo, nada más.

Rosalinda ya no lograba ni enfocar la mirada.

−Lo importante es que estés bien −susurró Bartolomé, preocupadísimo.

−"Estamos" bien, −trató de tranquilizarle ella, con voz casi inaudible−. Estamos contigo, ¿no? −y sonrió. El hormigueo le subió por el torso y se extendió a los brazos−. Ahora, si no es molestia, me voy a desmayar, ¿sí?

Fue lo último que dijo antes de caer inconsciente.

Cuatro semanas más tarde, interna en el hospital y con Bartolomé a su lado −no se había despegado de ella en ningún momento−, Rosalinda empezó a asimilar lo sucedido. La mente se le estaba aclarando y estaba dispuesta a confesarle al español su desliz desesperado con la santería, el ácido mentálico y los rusos. Pero, ¿por dónde empezar?

«Por el principio, supongo» −se dijo.

Hasta entonces, la habían mantenido sedada prácticamente todo el tiempo, y las únicas palabras que habían podido cruzar con su hombre, en los breves instantes de lucidez, eran "te quiero". Dos palabras que no explicaban nada, pero que lo justificaban todo.

Los amantes estaban juntos, cogidos de la mano y alternando suspiros con románticas miradas. En realidad, ¿qué otra cosa importaba?

Entonces entraron los médicos haciéndoles pública su decisión: debían provocar el parto. Según sus cálculos, ya se habían cumplido y superado los nueve meses y medio de gestación. Rosalinda negó con la cabeza pero sabía que, a esas alturas, debía dejarse hacer. Los médicos se equivocaban, por supuesto. Habían transcurrido, exactamente nueve semanas, no nueve meses. Aún así, Isaura nació sana, pesando poco más de tres kilos y medio, el 26 de septiembre de 1989.

Y la felicidad colmó sus horas. 

Ahora, la epopeya de Rosalinda para escapar de Cuba y llegar hasta Bartolomé pertenecía al pasado, y yacía sepultada bajo los infinitos recuerdos que daba de sí un año de amor. La cubana no podía creérselo: ya habían pasado doce meses, doce meses de Bartolomé, Rosalinda e Isaura juntos, a todas horas juntos, libres y lejos de Cuba, siendo, por fin, una familia. Una familia feliz.

De vuelta a septiembre, pero de una recién inaugurada década de los 90, el destino les había llevado hasta Estados Unidos, donde estaba a punto de celebrarse el concierto de la Fania All Stars, dentro del decimoquinto festival de la Salsa de Nueva York.

Celia Cruz, Héctor Lavoe, Roberto Roena, Ray Barreto…, un firmamento de estrellas en el escenario, interpretando los ritmos de su vida.

Otro sueño de Rosalinda hecho realidad.

Como no podía ser de otra forma, esa noche estaba destinada a ocupar las páginas de un nuevo e importantísimo capítulo en su historia de amor.

De bruces, sin previo aviso, el capítulo final. 

127. Reencuentros y Desencuentros

−¿Tampoco tienen copas de balón?

Que no tuvieran su coñac favorito era lógico, pero que no tuvieran ninguno era un insulto a los bebedores de coñac. Ya molesto, y obligado a pedirse un Grand Marnier, del que tenían una botella y de casualidad (era lo más parecido a un coñac, pero estropeado, según Bartolomé, por su intenso sabor a naranja), estuvo a punto de desistir de tomarse algo al descubrir que tampoco disponían de otras copas más allá de los habituales vasos de tubo para bebedores sin paladar.

«Solo le falta ofrecerme un mini para acabar de irritarme» −ironizó mentalmente Bartolomé, pasándose la mano por sus pequeños rizos blancos.

La mulata que le había tocado en gracia al otro lado de la barra era resultona, y se esforzaba por enseñar gran parte de sus encantos, eso no se podía negar, pero, si el servicio iba a ser así de pobre, habría preferido un tipo con barba y sobrepeso, oliendo a carretera, que entendiera a un bebedor exquisito como él.  

−Si quiere puedo preguntarle al encargado, a ver si en el almacén… −le sugirió la camarera, no muy convencida.

−Hágame el favor, joven.

La mulata suspiró y se alejó de su puesto de trabajo, dejando sin atender su zona, repleta de salseros enseñando sus tickets de consumición.

Bartolomé se giró hacia el escenario, apoyando un codo en la barra. Allá, en lo alto y en la distancia, Félix García, el organizador del Simposium de Salsa, llevaba unos minutos repartiendo halagos y flores, mientras un equipo impresionante de gente se encargaba de secar, despejar y acondicionar el escenario. La actuación de Fuego en el 23 había resultado espectacular, pero también le había dejado las tablas hechas un desastre. Antes de poder dar paso a la siguiente actuación, sus operarios iban a necesitar, como mínimo, cinco minutos de pausa.

Cosa que había previsto.

−Esta exhibición de talento, este derroche de emoción, de compromiso, −decía Félix por el micro−, no habría sido posible sin el apoyo incondicional de Talía. ¡Un aplauso para ella, por favor!

La madrileña subió al escenario, embarazadísima y de la mano de su marido, Roi, que llevaba en brazos a su primer hijo. Representaban la bella imagen de una familia en construcción −el pequeño aún no había cumplido los dos años y el siguiente estaba por venir−, así que recibieron el calor y el aplauso del público. A la gente le emocionaba ver y compartir esa parte cercana y familiar de sus artistas favoritos.

La Riviera seguía celebrando su Simposium por todo lo alto. Pocas veces se había reunido un grupo tan numeroso de gente, hermanado entre sí no solo por el mismo gusto musical sino, también, por la adversidad. Si la imagen de una mujer embarazada era sinónimo de futuro y esperanza, mucho más frente a la tragedia. Félix, que se manejaba bien en esas lides, le hizo entrega a Talía de su ramo de flores, logrando el impacto que quería en el público.

Todo le estaba saliendo a pedir de boca. Con ese ramo ya había entregado cinco (los cuatro anteriores a las cuatro bailarinas de la exhibición), y suponía que el tiempo que necesitaba ya se había cumplido.

−Un par de minutos más y listos −le dijo al pasar, al oído, uno de los técnicos.

Efectivamente, estaban a punto. Seis personas al unísono empezaron a retirar, enrollándola, la capa de suelo plástico e impermeable que habían colocado encima de la tarima para que no se deteriorase con la lluvia. 

PéBé y su compañero, desde lo alto, también se habían puesto a desmontar las mangueras, las duchas y los cables de los cuatro arneses. El b-boy estaba satisfecho con el resultado, y no veía el momento de bajarse de aquel andamiaje colosal para felicitar a los bailarines y a Samantha, sobre todo a ella, por su trabajo.

Aunque lo que más deseaba en realidad era besar a Isaura.

−Mire, ha habido suerte −dijo la camarera, justo después de reclamar su atención, tocando el hombro de Bartolomé.

El caballero de blanco se giró e hizo una inclinación de cabeza, con el ala del sombrero sujeta entre dos dedos para agradecer el esfuerzo, pero luego se arrepintió.

¿Copa de balón? Lo que le traía no era una copa de balón.

−Eso es una copa de martini −explicó−. Una copa que generalmente se emplea para servir cocktails, señorita −le recriminó, señalando acusador la fina y triangular copa con la que había aparecido la mulata−. ¿Espera que me tome un Grand Marnier ahí?

La camarera puso cara de circunstancias. Después de la actuación de Fuego en el 23 y aprovechando el pequeño intermedio, era mucha la gente que se había acercado a la barra a pedir. No podía, no debía perder más tiempo con un solo cliente.

Pero Bartolomé, por lo visto, no opinaba lo mismo.

−¿Falta una pizca de cultura hostelera aquí, o es solo mi impresión? −gruñó, acercándose más a la mulata, para hacerse oír−. ¿Sabe usted lo que es un cocktail?

La camarera asintió, mostrándose cada vez más incómoda, pero a Bartolomé parecía importarle bien poco los sentimientos de la joven:

−Mejor dicho −continuó−, ¿sabe usted de dónde viene la palabra cocktail?

La mulata se encogió de hombros. Esperaba que aquel viejo vestido tan hortera, todo de blanco, no fuera a darle una lección de lingüística, con todo el trabajo que tenía, pero sí, lo iba a hacer.

−En el siglo XIX, un farmacéutico masón −la ilustró Bartolomé−, de Nueva Orleans, para situarnos −especificó, sin muchas esperanzas de que la chica se estuviera realmente situando−, cogió por costumbre ofrecer al resto de los miembros de su logia una bebida preparada a base de amargo, coñac −la palabra coñac, la pronunció con un retintín herido−, azúcar y especias. La mezcla la hacía en una huevera, coquetier en francés, y ¡voilà!, de ahí viene el nombre.

La camarera suspiró, y se le acercó con el ceño fruncido. A diferencia de otras mujeres que había conocido, esta no se ponía más guapa cuando se enfadaba.

−Muy bien, oiga, pero si quisiera lecciones de historia −le gritó−, entonces me iría a la biblioteca, no a una sala de conciertos, ¿entiende?

−No son lecciones de historia −protestó Bartolomé−; es de su trabajo de lo que le estoy hablando. Del trabajo de una camarera "profesional".

−Mi trabajo es ponerle una copa, nada más −se defendió la camarera−. ¿Quiere el Gran Marnier o no? −Y le bufó, poniendo un vaso de tubo al lado del de martini.

Había entendido la indirecta pero, cuando se disponía a retirar la copa triangular, el caballero de blanco la detuvo. Se negaba en rotundo a beber en un vaso de tubo, así que:

−Tomaré un dry martini, si es posible − se rindió Bartolomé, escogiendo la delicada copa triangular.

La mulata regresó a su cara de circunstancias. Los clientes de alrededor, en su mayoría jóvenes salseros, se estaban impacientando.

«Tranquilos, muchachos, tranquilos» −pensó el ex diplomático, mirando por encima del hombro, a izquierda y derecha−, «que Justerini & Brooks, el amigo Brugal y la promiscua Coca-Cola estarán toda la noche ahí para vosotros».

Luego, volvió a mirar a la camarera.

−¿Qué pasa? −se sorprendió Bartolomé al ver que no se había movido todavía−. No me diga que no sabe servir un dry martini −se asustó.

A la mulata, de pronto, le cambió la cara. Y Bartolomé sintió un leve pinchazo en la cabeza.

−Pues claro, ¿qué se piensa que soy? −respondió la camarera, con la voz algo cambiada−. Tres partes de ginebra, una de vermouth y un twist de limón. Sin olvidar la aceituna y el trocito de la piel del limón.

−¡Good for you! −respondió el caballero de blanco, ajustándose la chaqueta, realmente sorprendido. Él no lo habría resumido mejor.

La camarera, que, de pronto, se había olvidado de sus prisas por atender al resto de clientes, se llevó la mano a la sien, y guiñándole un ojo, le contó, inclinándose sobre la barra:

−Hay muchas versiones sobre el origen de su nombre −dijo−, pero la que más me gusta a mí es la del camarero de San Francisco que siempre le ponía el nombre del cliente a sus creaciones. Hubo uno que se le escapó sin presentarse, del que solo sabía que viajaba hacia Martínez, una pequeñísima localidad de la bahía. Y ¡voilà! −añadió, imitándole−, de ahí el nombre.

Bartolomé aplaudió:

−Bravo, ¡Bravísimo!

Impresionante.

Y cuando se fue la camarera para buscar una coctelera −no la encontraría, y no llegaría a preparar el dry martini nunca−, otra voz, esta mucho más conocida, susurró al oído de Bartolomé:

−¿Qué te parece? −le dijo, con marcado acento puertorriqueño−. ¿Me aprendo o no me aprendo tus historias?

Fara.

Bartolomé se giró para ver a la bellísima boricua que, colándose entre los salseros y él, se acodaba en la barra, a su lado.

−¡Fara! −exclamó Bartolomé−. ¡Benditos los ojos!

Y se dio cuenta de que su vieja amiga se la había jugado, metiéndose en su cabeza para manipular a la camarera.

−¡Embaucadora!

Fara se rió, ocultando su boca abierta tras la palma de la mano, como si se arrepintiera de la trastada.

−Pensé que te haría ilusión que alguien al fin se supiera una de tus historias −le confesó, divirtiéndose a su costa.

−¡Que alegría verte! ¡Y en tan buena forma!

−¿Realmente te alegras? −le preguntó Fara, traviesa, agarrándole de la chaqueta y tirando de él hacia ella, para que sus cuerpos se pegaran.

Sus pechos se encontraron, pero no sus labios. Bartolomé se apartó en el último segundo. La boricua se rió, acostumbrada a esos desplantes. Algún día…

−Ey, ey, para −se preocupó el caballero de blanco, mirando a su alrededor, avergonzado.

Un par de chicos a un lado y una chica inglesa, detrás de él, se habían quedado boquiabiertos al presenciar la escena. Un bellezón como aquel no intentaba besar a un tipo tan mayor, al menos, no en circunstancias normales. Por eso, la chica británica, más que los salseros, le miró con ojos de reproche. Sospechaba que había dinero de por medio en aquel gesto cariñoso.

Bartolomé les sonrió a todos, encogiéndose de hombros, y regresó a la conversación con Fara, apartándola de la barra. Rápidamente otros ocuparon su lugar.

−¿Estás bien? − le preguntó.

−¿Es que no lo ves? −respondió ella, dándose una vuelta para que la viera.

Se había puesto guapísima. Botas altas, minifalda y top, una cadena dorada a la altura del ombligo y unas mangas cubriendo los antebrazos. Parecía una salsera más de las que había en la sala, pero ganando en atractivo a la mayoría.

−Déjate de juegos ya, mujer −protestó Bartolomé, fingiendo que se enfadaba. 

−Okay, baby −le dijo, tocándole la nariz con la punta de su dedo índice. Estaba claro que venía eufórica con su recuperada juventud, y no tenía la menor intención de ponerse seria.

−Eres incorregible −se resignó el caballero de blanco, abrazándola.

−Corrígeme tú −le pidió, mordiéndose el labio.

−Anda que… −Bartolomé meneó la cabeza y luego, se separó de ella−. ¿Cómo sabías que estaba aquí?

−Al llegar a casa, escuché el mensaje del contestador automático −le explicó−. ¿Quién es Cynthia? ¿Quién es Isaura? ¿Una hija? −y ahí se notó que no le hacía mucha gracia el descubrimiento−. ¡Madre mía! ¿Qué has hecho, viejo loco, mientras estaba durmiendo?

Durmiendo era un eufemismo que describía tan bien como otras muchas palabras lo que había estado haciendo ella durante más de una semana, mientras envejecía inexorablemente.

−Ya te contaré. −Bartolomé levantó las manos dando a entender que todo estaba siendo un lío.

Fara se rió con ganas.

−Tu bella durmiente está deseando que la pongas al día −le susurró al oído, poniéndose de puntillas para llegar hasta allí−, pero espérame aquí un segundo, que tengo que ir al servicio. A empolvarme la nariz.

Y le guiñó un ojo.

Bartolomé sabía que no debía hacerlo, que no era propio de un caballero como él, que era darse por vencido y entregarse a la debilidad, pero Fara irradiaba tanta juventud y él se sentía tan viejo, que no tuvo más remedio que girarse para verla de espaldas marcharse: la pelirroja tenía uno de los mejores culos en movimiento de toda Latinoamérica. Era digno de ver, de admirar y de unas cuantas cosas más.

«¿La has echado de menos, eh viejo?» −se preguntó a sí mismo, intentando no profundizar demasiado en la respuesta.

Y entonces lo vio.

−What in the World…?

Un hombre de piel muy blanca y facciones angulosas, con el cabello corto rubio, vestido entero de negro, salió disparado detrás de Fara.

Parecía ruso.

Era ruso.

Y no dejaba de mover su mano dentro del bolsillo del pantalón.

128. Choque de trenes

El organizador del Simposium, Félix García, desde el escenario y micrófono en mano, pidió un fuerte aplauso para la siguiente actuación, a quien presentó como Shangó: desde Cuba con amor.

Si Bartolomé hubiera visto a Valdés aparecer en la tarima con los brazos en alto y aquella sonrisa forzada, otro gallo habría cantado, pero el caballero de blanco ya no estaba en la sala, sino en el distribuidor que llevaba a los servicios, siguiendo una corazonada que acababa de tener.

No le había visto la cara al ruso, pero tenía que ser él.

Al final, Cynthia iba a tener razón. ¡Y de qué manera!

Bartolomé vio salir a un grupo de tres chicas del servicio de mujeres. Lo hacían de forma atropellada, mirando hacia atrás y soltando alguna que otra burrada impropia de una dama, así que comprendió que se habían metido allí, tanto Fara, como el hombre que la estaba siguiendo. 

−<¿Qué haces tú aquí?> −escuchó que Fara le gritaba a alguien en ruso.

El caballero de blanco respiró hondo, se olvidó de sus códigos de civismo y empujó la puerta.

La boricua se encontraba acorralada entre el ruso y el primero de los cinco lavabos del alargado mueble que había bajo el espejo. 

−<Eso mismo quería preguntarte yo a ti, querida> −le respondió el doctor, acariciando su melena pelirroja.

Se notaba que el ruso estaba tan sorprendido como ella. Ni siquiera se había percatado de la entrada de Bartolomé. Pero eso tenía solución:

−Nikolay Nikoláievich Zaitsev −anunció el caballero de blanco,  masticando cada palabra y sin dejar de caminar hacia ellos.

Una chica salió de detrás de una de las puertas laterales y corrió hacia la salida, pasando al lado de Bartolomé. 

−¿Y usted es…?

El doctor no tuvo tiempo de formular la pregunta completa pues se llevó un puñetazo en la cara que le hizo retroceder hasta el último de los lavabos. El caballero de blanco se quitó el sombrero y lo dejó en la pila, junto al bastón.

−He esperado veintidós años para tener este momento −se explicó, sin siquiera mirar a Fara al pasar junto a ella−. Pensé que ya no iba a tener la oportunidad.

Y le dio otro puñetazo.

Zaitsev retrocedió hasta la pared y allí sacudió la cabeza para sacarse el aturdimiento de encima. Aquel hombre mayor golpeaba con la fuerza de un tren de mercancías. ¿Qué tenía en los puños, hierro?  

−Estoy en desventaja acá, caballerro −y se apartó hacia la derecha, hacia las puertas de los baños, para ganar tiempo−, ¿me permite saber quién me tiene carriño tan especial?

 Bartolomé se paró en seco, sin dejar de vigilar al ruso. Estaba sintiendo un pinchazo en la cabeza y sabía a qué se debía.

−Fara, no −le ordenó a su compañera, sin volverse−. Déjamelo a mí.

Pero el dolor en su cabeza persistía. La pelirroja no estaba de acuerdo:

−¿Por qué ensuciarte las manos si puedo acabar con ese hijo de puta ahora mismo? −le respondió ella−. Déjame que le fría el cerebro, Tato.

El español de Zaitsev, aunque precario, era lo suficientemente bueno para entender lo que quería decir la puertorriqueña.  

−<Pero… ¿estáis juntos?> −El ruso regresó a su lengua natal, mientras recorría su labio inferior con el pulgar para quitarse la sangre. No se creía lo que acababa de escuchar−. <Fara, Farita, después de todos estos años, ¿te pones contra mí?>

−¡Te odio, Nikolay! −afirmó Fara, desde la retaguardia, apretando las clavijas a Bartolomé para que se dejara usar como portal.

−¡Sal de mi mente ahora mismo! −se negó el caballero de blanco, girándose y a voz en grito.

Bartolomé solo perdió de vista al ruso durante un segundo, pero Zaitsev tampoco necesitaba más que eso. Sin dudarlo, se lanzó a la carga contra él, pillándolo desprevenido y empotrándolo contra los lavabos. Con la cabeza rompió el espejo y faltó poco para que se partiera la espalda en el impacto. El aire se escapó de sus pulmones y el ruso no le concedió el respiro que necesitaba para volver a llenarlos. Con una serie de golpes rápidos al rostro, el cuello y el plexo solar, acorraló a su rival dejando su traje blanco hasta arriba de sangre. El doctor Zaitsev se apartó, satisfecho, y completó la secuencia con una patada a la rodilla para tirarlo al suelo.

Bartolomé gritó de dolor. El último golpe había sido sin duda el peor. Para ese tipo de cosas no le habían preparado en los rings de boxeo de su juventud. Se temió lo peor.

−¡Tato! −exclamó Fara, alarmada.

Y, sacando un bote de pimienta del bolso, apuntó hacia el doctor ruso, presionando el botón con los dos pulgares. A Zaitsev le dio tiempo a cubrirse con los brazos y a retroceder, así que no tuvo el efecto esperado, pero Fara ganó unos segundos y el espacio necesario para poder hablarle a su compañero:

−¡Déjame entrar, por Dios! ¿Me oyes? −le pidió, acuclillándose junto a él. 

−Sí, sí, hazlo −se resignó Bartolomé, escupiendo sangre−, pero rápido, ¡detrás de ti!

Tres negros nigerianos acababan de entrar en los servicios de mujeres, dispuestos a ayudar a su jefe. Fara no esperó a que atacaran. Cerró los ojos un segundo e invadió la cabeza de aquel que suponía ejercería de portal. Lo dejó ciego. Sordo. Y tonto.

Bartolomé se retorció de dolor en el suelo. La rodilla dislocada −esperaba que no partida−, le había desconcentrado y dejado sin sus habituales defensas mentales, por lo que las cuchillas que le estaba clavando su amiga en la cabeza para exprimirle como portal le hicieron más daño que nunca. Por un momento pensó que se iba a desmayar, pero no.

Los que se desmayaron, o algo peor, fueron los otros dos nigerianos. Si la boricua no hubiera sido tan rápida y contundente, el caballero de blanco habría estado a merced del rusuba.

−Bien hecho, sweety −masculló, suspirando.

Sin embargo, no había mucho que celebrar todavía. Zaitsev, de regreso a la pelea, enganchó a Fara de su melena pelirroja y tiró de ella para acercársela.

−<¿Qué ha sido del amor que me profesabas?> −le preguntó, estampándola contra la pared.

 No le dejó que respondiera. Aprovechó el impulso que le devolvía la pared para volver a estrellarla, esta vez, dando con su cara en el espejo roto. Y después contra el secador de manos.

−<Eres… eres… ¡Eres un monstruo!> −balbució Fara, entre dientes, con cortes en la frente, el pómulo y los labios.

−<Y encima te atreves a usar el rusuba contra mí. ¡Contra mi gente!>

Zaitsev estaba realmente cabreado. Fara trató de zafarse, revolviéndose, pero la tenía tan bien sujeta por el pelo que solo podía mirar hacia el techo y apenas lograba mantener el equilibrio sobre los tacones. Se había convertido en una marioneta en manos del doctor. Y parecía dispuesto a cortar los hilos.

Si Bartolomé no hacía algo.

El caballero de blanco sacó fuerzas de flaqueza y, apoyándose solo en la pierna sana, saltó sobre los hombros del ruso, cayendo con todo su peso sobre él. Zaitsev no pudo mantener la presa sobre la pelirroja y acabó soltándola para amortiguar con las manos la caída.

−Vas a morir −gruñó Bartolomé, mientras trepaba por el cuerpo del ruso, para inmovilizarle los brazos−. ¡Al igual que Ustinov, al igual que Zhukovsky… ¡vas a morir!

Zaitsev se maldijo a sí mismo por haber tenido aquel arrebato de seguir a la pelirroja, pero ¿cómo iba a saber él lo que le esperaba a la vuelta de la esquina? ¿Es que no había nadie más del Panteón dispuesto a ayudarle? ¿Dónde se metía su gente?

Conocía perfectamente la respuesta. Todos estaban centrados en el ritual del fuego de Shangó. Estaba solo.

−Pero… ¿quién erres? −quiso saber el doctor, mientras luchaba por salir de la inmovilización.

−Soy Bartolomé Casablanca −se presentó el caballero de blanco, escupiéndole sangre encima−. Saluda a tus dos socios… ¡cuando entres en el infierno!

Y empezó a golpearle con los puños como un poseso.

Derecha, izquierda, derecha, izquierda.

Zaitsev no sabía de dónde salía tanta rabia. ¿Qué había hecho él para merecer aquello? Había dedicado su vida a curar el cáncer, ¡había obrado milagros, por Dios! ¡Salvado decenas de vidas!

Derecha, izquierda, derecha, izquierda.

Tuvo que tirar la toalla. No tenía sentido luchar más. Su rostro, deformado bajo los puños de aquel hombre de hierro, se rindió. Ya no veía. Ya no podía hablar. Casi ni respirar.

Derecha, izquierda, derecha, izquierda.

Los últimos pensamientos de Zaitsev no se los dedicó a Svetlana, ni a su madre Ekaterina. Tampoco a la traición postrera de Fara Quiñones de la Torre, a quien creía muerta desde hacía más de dos décadas.

Ya solo le golpeaba con la derecha. Derecha, derecha.

Ninguna mujer ocupó su cabeza. El último pensamiento del doctor lo protagonizó Yuri Petrov, con su lunar y su pelo libro, en la recreación de una escena más que típica de los últimos años. El valido ucraniano estaba tomando el sol en la piscina y, con una vodka en la mano, le reprochaba por enésima vez que sus victorias en los combates de sambo contra sus soldados no tenían mérito.

Y un último derechazo.

Zaitsev nunca llegaría a saber si Petrov estaba en lo cierto y aquellos gigantes eslavos se habían dejado ganar una y otra vez. Lo único que sabría a ciencia cierta, antes de morir, era que, esta vez, el caballero de blanco le había vencido.

Bartolomé buscó con la mirada a Fara. El caballero de blanco estaba empapado en sangre, con los nudillos de las dos manos abiertos, seguramente rotos, la respiración entrecortada y el corazón a punto de estallar. Pero vio que la pelirroja le sonreía, sentada en el suelo, apoyada contra la pared, y eso le hizo sonreír también a él.

−Acaba con él −le dijo.

Y acompañó sus palabras con el puño cerrado y el pulgar estirado, apuntando hacia el suelo.

Bartolomé asintió. Cogió la cabeza del ruso, separándola del suelo, la metió entre sus brazos y, con un movimiento brusco, le partió el cuello.

«Esto va por ti Rosalinda» −pensó, completamente agotado.

La venganza, por fin, veintidós años después, se había consumado.

Una moneda se deslizó del bolsillo del muerto y cayó al suelo. Rodó junto a Bartolomé hasta que este la detuvo con el pie. Se la acercó a la cara para mirarla más de cerca y descubrió que se trataba de un denario auténtico, de gran valor en el mercado coleccionista. Se lo guardó en el bolsillo de la chaqueta.

−¿Estás bien? −le preguntó Fara, sin poder adivinar lo que estaba pasando por la mente del caballero de blanco.

−Bueno, he estado mejor −contestó él, cojeando al incorporarse. Tenía las manos destrozadas−. ¿Y tú?

   −Sobreviviré −le confió, sin dejar de tocarse las heridas de la cara.

Bartolomé se acercó a su compañera, apoyándose en la pared, y le ofreció la mano para levantarla. Ella no solo la aceptó, sino que se metió entre sus brazos, de puntillas, y llena de júbilo. Intentó besarle en la boca.

Seguramente, si se hubiera detenido a pensarlo, Bartolomé habría aceptado aquellos labios carnosos −rojos del carmín y de la sangre− como parte de su botín de guerra, pero esquivarla era un gesto que ya tenía automatizado. Así que apartó la cara y la abrazó fuerte, para compensarla.

−¿Sabes una cosa, sweety? −murmuró Bartolomé, sin soltarla.

−¿Qué?

−El pulgar hacia abajo no condena al reo −le contó−. Es el pulgar hacia arriba. Las películas de Hollywood no tienen ni idea de historia. 

−Ya lo sabía −mintió Fara, riéndose.

−Entonces, ¿qué querías decirme con ese gesto? ¿Pretendías que le perdonara la vida al doctor?

Fara le dio un golpe cariñoso en el hombro.

−Sí, fíjate −y soltó una carcajada−, me entró la pena, así de pronto. No sabes lo bien que besaba ese hombre.

Estuvieron abrazados unos segundos, hasta que Bartolomé empezó a sentirse incómodo. Fara lo captó al instante y se separó. El caballero que había vestido de blanco y ahora estaba entero manchado de sangre se puso su sombrero y recibió el bastón de marfil de manos de su amiga. 

−Mira tú por donde que ahora lo vas a necesitar de verdad −comentó Fara, guiñándole el ojo.

Y salieron, apoyándose el uno en el otro, de los servicios de mujeres. Parecían dos soldados regresando del frente, una vez terminada la guerra. Pero nada más lejos de la realidad.

La guerra acababa de empezar.

−Tato, por Dios, ¿dónde coño…?

El inspector jefe Tejedor casi se atraganta con sus propias palabras.

Tanto Fara como él tenían un aspecto deplorable, llenos de cortes, heridas y sangre por todas partes.

−Querían cobrarnos por usar el baño −bromeó la pelirroja.

−Y no tienen coñac en la barra, ¿te puedes creer?

Si eran capaces de hacer chistes, quería decir que no estaban tan mal. Así pues, el policía fue directamente al grano: 

−Joder, coño, no te lo vas a creer −le dijo−. ¿Sabes quién está en el escenario?

A Bartolomé se le ocurrieron nuevas bromas, pero no tenía fuerzas para reírse y, alguna de ellas, se merecía hasta una buena carcajada. Prefirió ajustarse al guión.

−¿Quién?

−El cubano de la cabeza rapada, el que iba armado, en casa de Jackson Cabrera.

El caballero de blanco vio que su amigo había alertado a todos los policías y estaban detrás de él, listos para actuar, si era necesario.

Y sí, iba a ser necesario.

−Tenemos que detenerle −explicó Bartolomé.

−Sabía que ibas a decir eso −asintió Tejedor, mirando a los miembros de su grupo de homicidios−. ¡Lo sabía!

−Joder −soltó Santos, con pocas ganas de moverse.

−Por fin −añadió Rosana, con una actitud completamente diferente−. Ya me estaba entrando el hambre, coño. Veamos si se me quita con un poco de acción.

Y le quitó el seguro a su pistola.  

129. La rumbera que conquistó a Celia Cruz

La Orquesta de la Luz, La salsa caliente de Japón

La Orquesta de la Luz, Cuero sono

La Fania All Stars, Guantanamera

La Fania All Stars, Ponte duro

Nueva Jersey, 2 de septiembre de 1990

El Festival de la Salsa de Nueva York celebraba su decimoquinta edición. Su máximo responsable, el empresario dominicano Ralph Mercado, volvió a confiar en la orquesta más consagrada de todos los tiempos, la Fania All Stars, para la noche del sábado. En esta ocasión, el evento no se desarrollaría en el Madison Square Garden, como acostumbraba, sino en el Meadowlands Arena de Nueva Jersey, sede de los New Jersey Nets.

A Rosalinda y a Bartolomé no les llevó más que unos minutos trasladarse desde el hotel Sheraton en el que estaban hospedados hasta el centro comercial y deportivo. Al bajarse del taxi, Bartolomé se enfundó el portabebés y colocó a la diminuta Isaura ante su pecho. El embajador se sentía pletórico y no le importaba que la gente le mirara con cara rara: un hombre tan blanco de piel, pelirrojo y con algunas pecas, con dos negras tan negras como Rosalinda e Isaura, daba para todo tipo de apuestas. Ahora bien, si todavía había a quien le molestaba la mezcla de razas, que no mirara, como solía decir él. A un marido y padrazo como el embajador español ni la más mezquina de las miradas podía robarle su felicidad. Distinto era que algún inconsciente y estúpido racista soltara en voz alta un comentario desafortunado. Entonces, la cosa cambiaba. Mirar, todo lo que quisieran. Señalar o comentar, más les valía que fuera con sumo cuidado, o que él no se diera cuenta.

−Vamos, papi, que no llegamos −tiró de él, la cubana, para separarle de un posible altercado con un par de red necks.

Rosalinda había aprendido por las malas a predecir el temperamento de su marido, y a esquivar las situaciones conflictivas. A ella, como a todos los seres humanos, de vez en cuando, le encantaba sentirse protegida y defendida −aunque la Tremenda lo necesitara bien poco−, pero ya en dos ocasiones había visto a Bartolomé meterse en follones por motivos similares, y sus puños de ex boxeador no eran para tomárselos a risa. Mejor prevenir que curar.

−Donde tú digas, mami −se dejó llevar el español. 

Entraron en el estadio con tiempo suficiente para encontrar sus asientos. Rosalinda estaba nerviosísima. No cabía en sí de gozo y con razón: iba a ser su primer concierto de salsa fuera de Cuba. ¡Y qué concierto! Bartolomé, por el contrario, había perdido la cuenta, pues desde que consiguiera el puesto de diplomático, había convertido su afición a la música en su estandarte y había utilizado su posición social privilegiada para asistir, apoyar y organizar todo tipo de eventos musicales. No obstante, si alguien le hubiera preguntado, seguramente también habría respondido que se trataba de su primer concierto. Y no estaba mintiendo: era su primer concierto de salsa con ella, la mismísima reina de la rumba cubana.

Los primeros gritos de Rosalinda no se hicieron esperar. Fueron antes incluso de lo que Bartolomé había apostado con ella. ¿Quién se esperaría que unos teloneros japoneses interpretaran los ritmos afrocaribeños de forma tan magistral?

Déjame presentar al grupo mío:

todos los miembros son chéveres,

aunque ellos son todos japoneses,

pero tocan la salsa sabrosa.

El director comenzó a tocar bongó,

porque le gustaba la Sonora Ponceña y el Gran Combo;

el trompetista comenzó a tocar música latina,

porque le gustaba el señor Perico.

La cubana no daba crédito a lo que estaba viendo y escuchando. La Orquesta de la Luz, una banda compuesta exclusivamente por orientales, rebosaba tanto sabor como las orquestas cubanas, colombianas, o puertorriqueñas, cuyos músicos habían mamado la salsa desde pequeños.

−Qué lejos han llegado los timbales de Tito Puente −gritó, orgulloso, Bartolomé.

Rosalinda asintió con las manos en alto, una sonrisa de oreja a oreja, y meneando el cuerpo entero al son de La salsa caliente de Japón, el tema que les abanderaba en su gira por occidente y que daba título a su primer disco.

Al embajador español le había costado ocultarle a su esposa el motivo de su retraso esa mañana para conseguir las entradas al concierto. Él ya había estado en el estadio, durante las pruebas de sonido, primero de los teloneros y luego de la Fania, y en una conversación fugaz con la cantante japonesa, Nora, le había pedido un favor personal.

Que estaba a punto de suceder.

−¡Muchas gracias! −agradeció Nora por el micrófono, con su marcado acento oriental, los aplausos que resonaron en el Meadowlands Arena al terminar la canción−. Para el siguiente tema quería contar con la ayuda de alguien entre el público que mucho entiende de salsa.

Rosalinda observó con curiosidad cómo los músicos aprovechaban el respiro para beber agua o secarse el sudor. Se estaban dejando el alma en el escenario, y eso, además de ser algo de agradecer, también les pasaba factura.

−Te quiero −le dijo Bartolomé a su cubana, girándose en su asiento e inclinándose hacia ella para besarla en la frente. Entre sus dos cuerpos, la pequeña Isaura se removió al verse, por un segundo, aplastada entre sus padres.     

−Y yo a ti, cariño mío −contestó ella, sin sospechar nada.

Rosalinda acarició la cabecita de su hija y devolvió la atención al escenario. La cantante seguía hablando:

−Por favor, démosle un aplauso a la bailarina número uno del Tropicana de Cuba −exclamó−, ¡démosle la bienvenida a Rosalinda!

−¡¿Qué?!

¿Había escuchado bien? ¿La japonesa había pronunciado su nombre?

Bartolomé confirmó sus dudas al tomar su mano y animarla a levantarse. Su marido tenía los ojos empañados de la emoción.

−Pero…−Rosalinda no sabía que decir.

−Baila como solo tú sabes hacerlo, amor −le pidió él.

La cubana asintió y se lanzó camino del escenario. Escoltada por los aplausos de la gente, Rosalinda desapareció para dar paso a la Tremenda. La canción que habían escogido para que ella bailara se llamaba Cuero sono. En cuanto arrancaron los músicos ella abrió los brazos, sacó pecho, flexionó las rodillas y se entregó a la percusión. El tema era perfecto para que una bailarina como ella se animara. Apenas tenía letra y los instrumentos le daban, con tanta variación y riqueza musical, la oportunidad perfecta para lucirse. Rosalinda no la desaprovechó. Tanto fue así que, a partir de ese momento, la noche y el concierto se convirtieron en un verdadero sueño para ella.

Una hora después llegó el plato fuerte, no solo de la noche, sino también de la decimoquinta edición del Festival de la Salsa en Nueva York. Uno a uno los músicos fueron presentados. Cada uno de ellos era de por sí una leyenda, brillando con luz propia; juntos, formaban las estrellas de la Fania. Esa noche se formó en el escenario una de las agrupaciones más completas de su historia. A Johnny Pacheco, que no podía faltar pues ejercía de director musical y sin él no había Fania, se unieron, entre otros, Ray Barreto a las congas, Papo Lucca al piano, Bobby Valentín a la trompeta, Nicky Marrero a los timbales, Roberto Roena a los bongós y Yomo Toro al tres, el cuatro y la guitarra. Entre los cantantes se fueron turnando Cheo Feliciano, Ismael Miranda, Ismael Quintana, Pete Rodríguez, Adalberto Santiago y Roberto Blades, el hermano menor de Rubén Blades, el famosísimo creador de la archisonada Pedro Navaja.

Solo para ir abriendo boca.

Tras asistir a un concierto así, cualquier salsero haría suyas las populares palabras "Ahora ya me puedo morir en paz". Rosalinda, por su parte, también las usó, de regreso al hotel. Y con razón. Pasado el ecuador del show, Celia Cruz, la guarachera de oriente, hizo aparición, y el estadio amenazó con derrumbarse del griterío que se formó. Ella era la personificación de la salsa, y esa noche se le antojaba un capricho. Quería que alguien estuviera en escena a su lado, mientras cantaba. 

−Oye, mi hermano, esa jeva que ví antes −gritó después de su primera canción−, con los japonesitos, tiene candela. O mejor dicho −añadió, dirigiéndose al público, desde el frente del escenario−, si os lo dice Celia, ¿qué es lo que tiene la negra?

−¡Azúcar! −prorrumpieron al unísono miles de voces.

 La cantante se rió.

−La quiero aquí conmigo −pidió, saliéndose del guión−. A la tremenda negrona, sí −le especificó a Pacheco, sin dejar que se acercara para preguntarle−. Quiero que baile este tema que voy a cantarles a continuación, para dedicárselo juntas a nuestra madre tierra, nuestra Cuba querida. ¿Es posible o no? ¿Van a concederle un caprichito a esta vieja?

El público se puso a aplaudir a petición de Celia y el director de la orquesta, Pacheco, asintió. Como para no hacerlo. Se puso la mano sobre los ojos, para evitar los focos, y buscó entre la gente. 

−¿Cómo es que se llamaba ella? −preguntó Celia Cruz, a los suyos.

Roberto Roena, el bongosero, se lo dijo al oído.

−Rosalinda, ¡ven pa’cá! −gritó la cubana con una gran sonrisa.

¿Existía un colmo de la felicidad? Porque si existía, Rosalinda lo estaba alcanzando esa noche. Bailó hasta la extenuación, de forma sublime, para Nueva York, para Celia y para Cuba, no una, ni dos, sino tres canciones, junto a la Fania All Stars. Uno de los mejores momentos, entre los muchos que hubo y por resaltar alguno, fue cuando Rosalinda rodeó varias veces a Celia Cruz, bailando el cha cha chá, mientras interpretaba aquello de:

Guantanamera, guajira, guantanamera

Guantanamera, guajira, guantanamera

Y la cantante, cautivada por los movimientos insinuantes de Rosalinda, se quedó en blanco, olvidándose de cantar por unos segundos y dejando a medias uno de los versos de José Martí: 

Cultivo una rosa blanca, en julio como en enero

Cultivo una rosa blanca, en julio como en enero

…

Que completó el público:

…para el amigo sincero, que me da su mano franca

Y, ya con la reina de la salsa recuperada al micrófono, sonó de nuevo:

Guantanamera, guajira, guantanamera

Guantanamera, guajira, guantanamera

 Rosalinda había nacido para algo así. Habría podido tener Broadway a sus pies, incluso Hollywood, pero ella no necesitaba el resto de los escenarios del mundo para ser una estrella, con ese le bastaba. Con la Fania, con Celia, le bastaba. Ahora tenía algo más grande entre manos, a su marido Bartolomé y a su hija Isaura y, en cuanto terminó de bailar, supo que había tocado su techo, y no necesitaba volar más alto.

Pero su destino aún le tenía reservadas dos sorpresas. La primera, de nuevo, en el concierto. Vivir la siguiente escena, aunque fuera la nota triste de la velada, también era un hito, pues estaba llamada a formar parte de la historia de la salsa.

Y fue que Pacheco dio paso al cantante de los cantantes, a Héctor Lavoe. 

Cuando el maltrecho artista se presentó en la tarima, la ovación fue estruendosa. Sin embargo, lo que el público esperaba nunca sucedió.

Rosalinda fue testigo desde un lado del escenario, a tan solo unos metros de allí. 

Tenían previsto que cantara Mi gente, una de esas canciones que, solo con sonar el primer compás, ya levantaba a los salseros del mundo. Pero no pudo hacerlo. Su voz, terriblemente afectada por su enfermedad y por la parálisis, no logró alcanzar los tonos que en otro tiempo había hecho suyos, no pudo seguir la velocidad de la canción, no logró ni sonreír a su público. Excepto Ismael Miranda que tuvo que bajarse del escenario al no poder contener las lágrimas, el resto de los cantantes ayudaron a Lavoe a terminar la canción. Y eso fue todo. La última aparición multitudinaria del cantante de los cantantes.

Los músicos cerraron apresuradamente una velada que, siendo un éxito rotundo, ahora les sabía a triste. Intentaron disimular, volviéndose locos en una interpretación espectacular y descontrolada del Ponte Duro, en la que el mismísimo Roena se arrancaría a bailar, acompañado durante unos instante de la negra cubana que antes había hecho tan buenas migas con Celia Cruz.

El concierto terminó y aunque el público asistente y los músicos trataron en las siguientes horas de recuperar las mejores sensaciones para recordar una noche mágica, por desgracia, en la mayoría de ellos, prevalecería el sabor amargo del fracaso de Lavoe, que quedaría grabado en sus mentes para siempre. Esa noche pasaría a los anales de la salsa como "la noche en que Lavoe cantó en silencio".

Había, sin embargo, una pareja que salía del concierto rebosante de felicidad.

−Gracias, vida mía, ¡gracias! −Rosalinda no podía estar más feliz. También había sufrido con la nota triste pero, después de bailar para Celia Cruz y con Roberto Roena, ¿cómo podía no sentirse la bailarina más dichosa del mundo de la salsa?

El matrimonio corrió para entregarse al amor en la habitación del hotel.

Cuando se dice que "el amor es ciego", el dicho no solo se refiere a la falta de criterio o lógica en la elección de la pareja, sino a que, cuando dos enamorados están juntos, no tienen ojos para nada más. Y así debió ser pues ni Bartolomé ni Rosalinda recayeron en la anciana boricua de enormes ojos verdes que les estaba siguiendo desde el Meadowlands Arena.

−Siga a ese taxi −había ordenado la puertorriqueña, subiéndose en otro, y empleando una de las frases más utilizadas en el cine negro.

Al llegar a su destino, aunque Fara tuvo cuidado de no ser vista al bajarse del vehículo, su destreza dejaba mucho que desear. Con que Rosalinda hubiera estado un tanto alerta, seguramente la habría pillado, y la historia que Cynthia estaba viendo y viviendo en su cabeza habría sido completamente diferente.

Porque Fara estaba a punto de joderlo todo.  

La anciana boricua, descuidada y enferma, con el pelo gris en lugar de rojo fuego, ya no residía en Cuba, sino en México. Los tres rusos del DIDFIS se habían separado tras la caída de la patria soviética, cada uno buscándose la vida por su lado. Fara se había ido con el doctor Zaitsev, pero nada había vuelto a ser lo mismo.

Después del enfrentamiento con Rosalinda, la boricua había caído en picado. Su salud había empeorado y mucho. No tenía esperanzas de sobrevivir mucho más. Había perdido la fe, y no solo ella; también el psiquiatra ruso había tirado la toalla con respecto a su compañera. Aunque la quería y la respetaba, se notaba de lejos que buscaba sustituta, tanto en el plano profesional, como en el personal. Al doctor Zaitsev todavía le quedaban unos años de lucha y, entre los ancianísimos −a los que la propia Fara había lavado el cerebro, empeorando también en el proceso− y un par de portales cubanos, jóvenes y fuertes, que estaban dando resultados, lo tenía todo encaminado. Fara se había convertido en un estorbo, en un recuerdo triste de épocas pasadas.

La puertorriqueña tenía la certeza de que la era de los milagros rusuba estaba delante de ellos, a punto de llegar. Y llegaría, por supuesto que llegaría, pero cuando ella ya se hubiera marchado. Zaitsev lograría vencer las enfermedades incurables, manipular las mentes, rejuvencerse a voluntad. Solo que ella ya no lo vería. El psiquiatra ruso estaba destinado a cambiar la historia y revolucionar la realidad, como en una película de ciencia ficción, pero solo. Sin su amada pelirroja de ojos verdes, y sin ninguna peca. 

Antes de que se cumpliera un año, el odio que sentía Fara por Rosalinda había crecido de tal forma que la arrastró casi a la locura. Ella era la culpable de su caída. Todo había ido de mal en peor después de su huida.

Por eso decidió que no se iría de este mundo sin cobrarse su justa venganza.

−Por fin voy a conocer el final de la historia −pensó Cynthia, limpiándose las lágrimas en una pausa necesaria, y aprovechando para revisar, de nuevo, las calles de la ciudad.

Todavía no había noticias del incendio. ¿Qué significaba aquello?

En media hora serían las doce de la noche. Al parecer, se había equivocado. Cogió una pieza de fruta de la nevera y volvió a encerrarse en el cuarto de invitados.

Cerró los ojos y regresó a la biblioteca de su mente.

−Cuéntame más, Rosalinda −le pidió al fantasma de la madre, sabiendo que, aunque no estuviera allí realmente, de alguna manera, podía escucharla.

Ni siquiera Cynthia había sido capaz de predecir el abismo negro en el que iban a caer todos.

130. El negro del escenario

Ni siquiera la mitad de los salseros estaban sentados. Y eso que la organización del Simposium había logrado distribuir, en un esfuerzo ímprobo, más de mil doscientas sillas, repartidas entre la pista central y la segunda planta. Por detrás de las filas de asientos, un mar de cuerpos y cabezas ocupaba todos los espacios habidos y por haber. Incluso las escaleras estaban atestadas de gente.

Por eso PéBé tardó tanto en dar con Isaura, a pesar de que ella, en un mensaje de texto, le había indicado dónde estaba sentada.

−¿Quién soy? −pregunto el b-boy, tapándole los ojos a la negra, en un intento de sorprenderla.  

PéBé permanecía casi en cuclillas, detrás de la silla de Isaura, para no estorbar la visión de los que estaban sentados en la siguiente fila. En cuanto le puso las manos delante de los ojos se dio cuenta de que algo no iba bien, porque ni se asustó, ni se apartó, ni contestó.

Lo único que hacía era temblar.

−Isaura, ¿qué pasa? −quiso saber PéBé, incorporándose un poco y rodeando la silla para aparecer por el lateral.

La cubana llevaba el pelo suelto e iba más maquillada de lo habitual, luciendo unos pendientes dorados que le había prestado Marina y que, según Isaura, eran los más grandes que se había puesto nunca. Habría estado guapísima de no ser por la tensión que transmitían su rostro y su mirada.

−Ese cubano… −balbució la negra, con los ojos abiertos como platos, y sacudiendo la cabeza, negativamente.

−¿Qué le pasa al cubano? −la apresuró PéBé para que siguiera.

−Es…es…

−¡Dime quién es! −insistió el muchacho, cogiéndola por los hombros y zarandeándola un poco, para que arrancara.

Isaura dejó de mirar al escenario y le miró directamente a los ojos.

−¡Ese cubano es el que nos persiguió en la casa de Cynthia! −le soltó de carrerilla−: ¡El que me apuntó con una pistola! ¡El que mató a Lourdes y Sandra!

PéBé que, en su fuero interno, ya se estaba esperando una respuesta así, se giró para mirar al negro que estaba hablando por el micro.

La rabia se encendió en su corazón.

−Oye, colega, ¡que no nos dejas ver! −le regañó un tipo grande desde detrás.

La mirada que le clavó el b-boy al volverse hacia atrás, le hizo enmudecer al instante. PéBé estaba poseído por el deseo de venganza. De milagro logró articular unas palabras antes de marcharse:

−No te muevas de aquí −le ordenó a Isaura.

Y echando mano a la cremallera de su riñonera, empezó a abrirla con sumo cuidado. Buscaba la pistola.

131. Shangó

−¿Cómo está mi gente? −gritó Valdés, al micrófono.

Su voz se extendió por La Riviera como el aire huracanado, alcanzando cuantos oídos había en las instalaciones, desde el público multitudinario que le estaba viendo en el escenario hasta los camareros, técnicos y seguridad de la sala, que trabajaban ajenos a su actuación.  

El cubano de la cabeza rapada volvía a vestir su mejor traje negro, de corbata fina y camisa blanca, y se había acordado de meter un pañuelo tanto en el bolsillo del pantalón como en el de la chaqueta. No lo había pensado, como en el caso de otros rumbones, para secar el sudor de su cabeza rapada, sino para limpiarse la sangre.

−Sangrar vas a sangrar, eso seguro −le había especificado el ancianísimo babalawo, poco antes de salir a escena, clavando sus incómodos ojos grises, casi  blancos, sobre él−. Por las orejas, por la nariz, por la boca. Incluso puede que te sangren los ojos −le había explicado, apiadándose de él−. Lo importante es que aguantes. Si lo haces −hablaba tan lento que costaba mantener la atención−, si cumples tu cometido como portal, luego te curaremos, de regreso al Panteón.

−Sí, señor −había contestado el jefe cubano.

Y ahí estaba; después de que Félix García le hubiera presentado, pidiendo un fuerte aplauso para él, Valdés había aparecido en el escenario mostrándose como un ganador. Se sentía igual que un boxeador camino del ring, a punto de disputar el campeonato del mundo. Determinación. El trabajo mental que había hecho antes de dar el primer paso estaba estudiado al milímetro, así como la arenga del valido Petrov.

−Cada año, cada mes, cada día de su vida −le había exhortado el ucraniano−, ha transcurrido firme y decidido en pos de un único objetivo. Y ese objetivo se cumple hoy. ¡Se cumple ahora! −subrayó con una ligera bofetada. Valdés tenía las manos cogidas en la espalda y la mirada perdida en el infinito−. ¿Me entiende? Lo que deja usted atrás no importa; hágalo desaparecer. ¡A la hoguera con el pasado! −le gritó Petrov señalándole con el dedo−. Lo que viene a continuación es superfluo, tampoco nos interesa. ¡A la hoguera con el futuro! −repitió la fórmula el eslavo−. Solo existe el ahora. Y ese ahora le está esperando para dar significado a su vida. ¿Es usted un ganador? ¿Es usted digno de convocar al fuego?

−El fuego −repitió Valdés, apretando los puños.

−¿Es usted el amo y señor de la danza del fuego? −le preguntó Petrov, propinándole otra bofetada, esta vez más fuerte.

−Lo soy −rumió el jefe cubano, quemándole con la mirada.

El valido ucraniano tragó saliva. Su instinto de supervivencia le pedía que se apartara de aquel tremendo negro al que estaba encorajinando (incluso cabreando), pero siguió para completar su cometido:

−Pues demuéstrelo −le retó, golpeándole el pecho con la palma de la mano−. ¡Hoy! −Otro golpe−. ¡Ahora! −Y otro, más fuerte−. ¡Ahí fuera! −Y uno más. El cubano no se había movido ni un milímetro. Norberto Valdés era ya una piedra−. ¡Traiga el fuego para que sus antepasados estén orgullosos de usted!

−El fuego −rumió Valdés, echando chispas por los ojos.

Yuri Petrov abrió la maleta metálica y el cubano, en cuanto sacó el chequeré, salió disparado hacia el escenario, justo cuando el organizador del Simposium reclamaba su presencia.

−Adelante −le alentó Petrov, haciendo uso del mismo mensaje que la coreografía de Samantha, a sabiendas de que había sido acertado−, ¡siempre adelante!

Pero el jefe cubano ya no había escuchado esas últimas palabras. Estaba solo en el escenario.

Por la derecha de Yuri Petrov apareció el matrimonio de ancianos santeros, de la mano, avanzando con pasitos cortos, cortísimos, hasta detenerse a su lado. Tanto Gabriel Obrador como Dulce Crespo parecían tan frágiles que nadie, al verlos, habría adivinado su tremendo poder. Cuando se pararon, centraron su mirada en el cubano.

−Shangó −pronunciaron despacio y a la vez.

Clavaron sus ojos en él o, más exactamente, en su cabeza rapada, como si, a base de examinarle, pudieran meterse en su interior. Yuri Petrov murmuró una despedida y desapareció camino de los camerinos. Prefería estar cerca del científico y la máquina de ultrasonidos y lejos de los ancianísimos.

«Para ser escéptico, eres un poco miedoso» −se recriminó mentalmente el valido ucraniano, ya en el pasillo de los artistas.

La santería afrocubana le ponía los pelos de punta. Y más, cuando en su interior, se escondía el poder del rusuba. 

Valdés respiró hondo y dejó que saliera el personaje. Sonrió cálidamente y agitó la mano en el aire, saludando al mundo entero. El aplauso de los asistentes redobló sus fuerzas al verle cruzar el escenario. Le dio un abrazo a Félix García, y apoyó el chequeré en una mesa circular alta que habían dejado allí, junto al micro, para ese propósito. En cuanto el organizador se retiró, las luces bajaron y un cañón le apuntó directamente a él.

Empezaba la función.

Dos mil quinientas personas le miraron. Cualquier otro se habría puesto nervioso, pero no Valdés. Ya no albergaba ninguna duda. Tenía claro que lo iba a conseguir. El rusuba iba a obrar un nuevo milagro usándolo a él como altar y a los sumos sacerdotes cubanos como ministros de dios.

«Que shangó les asista» −le deseó a la gente, recorriendo con la mirada el mar de cabezas que tenía ante sí. Y luego, preguntó en voz alta−: ¿cómo está mi gente?

Hubo un murmullo generalizado y el cubano sintió el primer pinchazo en su cabeza.

«Ahí llegan» −pensó, conteniendo la respiración. Y repitió−: ¿cómo está mi gente?

−¡De pinga! −gritó alguien, sentado en primera fila, mientras el resto de la gente alargaba el típico "bieeeen", que les habían inculcado Miliki y Fofito, los payasos de la tele. El cubano que había elevado su voz por encima de los demás debía de ser uno de los grandes bailarines del Simposium pues la gente se rió más agradeciendo su intervención que por la gracia en sí.

Con la sala de conciertos en penumbra, siete mercenarios rusos rodearon el escenario sin que nadie se fijara en ellos, cuatro al frente, uno en cada entrada lateral y otro al fondo. Iban armados hasta los dientes y su misión era proteger a Valdés o, mejor dicho, proteger el ritual.   

−¡Buenas noches, Madrid! −saludó el negro con un gesto que arrancó las simpatías de la gente−. Recién llegado de Cuba, del centro, del mismo centro de La Habana −les mintió, sacando el micrófono inalámbrico del soporte y caminando un par de pasos hacia un lado−, les traigo el sabor puro de la rumba, pa’que ustedes la gocen, pa’ que ustedes la bailen.

Sacudió los hombros, flexionó las piernas y dejó que sus caderas hablaran por sí solas. Norberto Valdés no era un gran bailarín pero, como buen cubano, tenía arranques raciales que otros, mucho mejores que él, nunca conseguirían.   Una chica de la primera fila se puso roja. La de al lado, soltó un gritito ahogado. El jefe cubano esbozó media sonrisa socarrona y se fue caminando hacia la otra parte del escenario.

−Oye, mi hermano −gritó mirando hacia lo alto, hacia la cabina del DJ−, pon ahí mi canción, suavecita pero que se oiga. ¡Que la sienta bien mi gente!

El DJ obedeció, lanzando el tema que le habían entregado horas antes.

−Así, así. −Valdés esperó a que sonaran los primeros compases, cerrando los ojos y dejándose llevar por el ritmo−. Que entre, muchacho, que caliente −le bromeó a uno que ya se había inspirado a hacer el paso base de la salsa, de pie, por detrás de la gente sentada−. Te digo yo que esto te hace arder más que los mojitos. Ya tú sabe’, asere. ¿O es que no sientes como sube el calor por tus piernas?

El muchacho, en la distancia afirmó mímicamente y otros dos colegas, apretados como estaban, se pusieron a hacer el paso base a su lado.

−¡Pues déjalo madurar, chico, y ya tú verás adónde se te sube! −exclamó con una carcajada, y regresó al centro del escenario−. Oye, para toda la gente, traigo de mi Cuba ardiente… ¡lo mejor de nuestra rumba! −hizo una pausa y continuó con la rima−: todo el mundo atiende, que la fiesta viene ardiente… ¡como no se vio antes nunca!

Apoyó la mano sobre las semillas del chequeré y al poco tuvo que apartarla de lo mucho que quemaba. El recipiente estaba preparado para recibir el último suspiro de las víctimas, de dos mil quinientas víctimas, y el cubano, para provocarlo, para provocar la muerte, esas dos mil quinientas muertes.

Con las palmas mirando hacia el techo, Valdés movió los brazos de abajo arriba para que el público se levantara. Y eso hicieron todos.

La Riviera entera se incorporó a la vez, obediente.

«Están en mis manos, bobby» −pensó el jefe cubano, crecido, a pesar del dolor de cabeza monumental que ya tenía−, «ahora, pongámosles a bailar».

En cuanto la gente se levantó de sus sillas en masa, la red de nigerianos del Panteón comenzó su labor. Eran ciento y pico, así que, previamente, se habían repartido las misiones sin escatimar personal. Ocho de ellos, que habían permanecido junto al acceso principal de La Riviera, se fueron hacia la recepción para "pedir" a los que allí estaban que cerrasen las puertas. Ya nadie podría entrar ni salir hasta el último instante, en que les tocara escapar a ellos mismos.

Fuera de la discoteca y ajenos a la influencia de la danza del fuego, otros ocho africanos más controlaban el perímetro para que los que llegaran tarde al congreso o los mismos aparcacoches, si pensaban entrar por algún motivo, no lo hicieran, quitándoles la idea de la cabeza y poniendo otra en su lugar, como comprar tabaco en el bar de la calle de enfrente, hacer una llamada a la familia o hacerse unas fotos junto al coche. La excusa poco importaba; lo esencial era retrasar su aparición en la discoteca hasta que fuera demasiado tarde.

Sin duda, el trabajo de estos ocho vendedores de La Farola era el más  agradecido pues consistía, a fin de cuentas, en salvar vidas. Todo aquel que se quedara fuera, podría contarlo. 

Los demás africanos, todavía casi una centena, se habían dividido en grupos de tres −trabajando de dos en dos, pero manteniendo a un tercero por seguridad y para hacer frente a imprevistos−, y se habían repartido por La Riviera asegurándose de que no quedaba ni una zona sin vigilancia. Al norte, al sur, al este y al oeste, la segunda planta, los aseos, los camerinos, la zona más cercana al escenario, la cabina del DJ…, allí donde el valido Petrov, la tarde anterior, había puesto una chincheta roja en los planos de la discoteca, había ahora montando guardia un equipo de nigerianos. La reunión con ellos le había supuesto cuatro horas de intenso trabajo al ucraniano, pero resultaba absolutamente necesaria.

Por desgracia, ni los soldados rusos, ni el científico de la mesa de ultrasonidos, ni el propio Yuri Petrov eran inmunes a la danza del fuego, por lo que tenían que comunicarse, como mucho, con mensajes de texto. Por su propio bien, el equipo eslavo, a partir del instante indicado (el momento en que todo el mundo se levantaba de sus sillas), trabajaría privado del sentido del oído, para evitar una catástrofe.

Cuando Petrov entró en el último camerino, el que estaba reservado para ellos, notó como perdía toda audición. Eso quería decir que la sugestión del público de La Riviera ya había comenzado. Buscó con la mirada al científico ruso encargado de la máquina de ultrasonidos y este le correspondió, con los ojos hundidos y ojerosos detrás de las gafas sin montura, asintiendo con un gesto fúnebre y apesadumbrado. No llevaba bien lo que estaban a punto de provocar.

«Pobrecito. Tiene remordimientos» −pensó.

Petrov le regaló una sonrisa de oreja a oreja: él se lo estaba pasando bien. 

Fuera, empezaban las pruebas de control. Sutilmente, Valdés tenía planeado ir ordenando distintas acciones al gran público para que los nigerianos pudieran controlar si los mantenía a todos bajo su influencia o no. En caso de que alguien, por cualquier motivo se librara, a ese había que reducirlo para que no diera problemas. Y cuando el ucraniano Petrov había pronunciado la palabra "reducirlo", realmente le importaba poco si lo dormían, lo paralizaban o le provocaban una parada cardiorrespiratoria. Lo quería fuera de juego, y punto.

−Que todo el mundo levante la mano derecha −pidió Valdés, haciendo lo propio con la suya−. Que todo el mundo levante la mano izquierda.

132. No nos mires, únete… o te arrepentirás

Cerca de la zona de sillas, un joven madrileño llamado Juan, observó con admiración el poder de convocatoria del cubano. A su alrededor, tanto los que eran sus amigos como los que no, levantaron la mano derecha. Y luego la izquierda. Que respondieran obedientemente no le resultó tan extraño. Ya había estado en otros congresos y le había impresionado cómo se unían unos bailarines a otros para compartir pasos libres o meneitos. Siempre había un líder que movía a los demás, que los incitaba y convencía para que le siguieran. Por eso, no era raro que hicieran caso al cubano de la cabeza rapada. Lo extraño era la convicción con la que lo hacían, sin bromas entre ellos, ni risas, ni perezas. Y también, que no hubiera excepciones. Se parecían más a un ejército obedeciendo las órdenes de su capitán, que a un grupo de salseros divirtiéndose.

«Este cubano debe ser el mejor relaciones públicas del mundo» −pensó Juan para sí, realmente impresionado.

A él, que le daba todavía vergüenza bailar, no le había llegado el momento. Pero debía ser el único que no había levantado las manos. ¿Significaba eso que era el peor bailarín de la sala? Esperaba que no. Juan estaba recibiendo clases de baile en una academia del centro, y tenía esperanzas de soltarse pronto, aunque aún le faltara ese último empujón. Tenía sus motivos. A él, sin duda, le resultaba más difícil que al resto. Juan era sordo de nacimiento. No oía ni la voz ni la música ni nada. Aun así, tenía ganas de bailar. 

¿Acaso ser sordo le iba a impedir divertirse como los demás? Cuando por fin se decidió a levantar las manos, fue tarde. Solo le dio tiempo a subir la derecha, con una sonrisa de complicidad. Para cuando empezó a elevar la izquierda, el trío de nigerianos −que vigilaba la zona en la que él estaba− ya se había dado cuenta de la anomalía y había actuado con presteza. Si Juan no escuchaba la danza del fuego, entonces, había que reducirlo.

Eso fue lo que hicieron. Forzaron mentalmente al muchacho sordo para que se retirara hacia la pared, atravesando la masa de gente y allí, donde no estorbara ni llamara la atención, le derrumbaron, inconsciente. 

Fue entonces cuando otros nigerianos descubrieron a una joven negra, con el pelo suelto y unos pendientes dorados gigantes, sentada en las filas de en medio, que no estaba obedeciendo.

Y fueron hacia ella.

133. Que levante la mano, la diva del mambo

Después de la actuación, Samantha se había ido a cambiar. Había decidido estrenar un catsuit de vinilo rojo brillante que dejaba una pierna y un brazo al descubierto. Quizá resultase demasiado provocativo, viendo como se ceñía a sus curvas, pero eso, más que acobardarla, le dio fuerzas para vestirlo con más seguridad. Si la diva del mambo sufría una obsesión, versaba sobre su físico. Y resaltarlo con la ropa era algo que no podía evitar. Que no quería evitar. Se recogió el pelo en una coleta alta, como la crin de un caballo, y se puso unas botas hasta la rodilla, del mismo rojo oscuro, y con un poco de plataforma. De nuevo, estaba espectacular. Le faltaba cambiarse el maquillaje y listo.

Normalmente los vestuarios eran un trajín de gente yendo y viniendo pero, para cuando se dio los últimos retoques, ya no quedaba nadie a su alrededor. Ni chicas peinándose, ni maquillándose, ni bailarines estirando o repasando las coreografías. ¿Cómo era eso posible? ¡Si lo menos quedaban quince actuaciones de salsa, sin contar con el concierto del Gran Combo! ¿Adónde se habían ido todos?

De pronto, Samantha sintió la necesidad de ver lo que estaba pasando en el escenario. En su carrera hacia la segunda planta, se cruzó por el pasillo con tres negros nigerianos, pero no le dio importancia. Estaba concentrada en llegar lo antes posible a la zona alta reservada para los artistas. También habría podido bajarse al patio de butacas −tenía un asiento allí reservado junto al de Roi y Talía−, pero eso le habría obligado a tragarse todas las actuaciones con una sonrisa perenne en el rostro y no le apetecía. Mejor ver los shows resguardada en la segunda planta donde, en caso de aburrirse con alguno, podía irse y volver más tarde, sin que nadie la vigilara.

Cuando se asomó a la barandilla, poniéndose al lado de un par de músicos puertorriqueños, descubrió que el cubano de la cabeza rapada que respondía al curioso nombre de Shangó: desde Cuba con amor había tomado el escenario en solitario y se había metido al público en el bolsillo.

Pidió que todo el mundo levantara la mano derecha y Samantha la levantó. Pidió que hicieran lo mismo con la izquierda, y arriba que la llevó. A la diva del mambo no le gustaban las animaciones y le aburrían solemnemente los meneitos pero, en esta ocasión, decidió que tenía que seguir las indicaciones del cubano al pie de la letra.

No tenía otra opción. 

Nadie la tenía.

134. Ser o no ser, esa es la cuestión

−¿Y ahora qué hacemos? −preguntó Fara, mirando a un lado y a otro.

Bartolomé y los policías de Tejedor habían cruzado la mayor parte de las filas de asientos pero, a medio camino, se encontraron atascados a menos de diez metros del escenario, rodeados por un montón de gente levantada y con los brazos en alto.

−Disimula −le pidió el caballero de blanco mientras pensaba en algo−, levanta los brazos.

El inspector jefe, el Turco, Santos y el Lute tenían las manos arriba y, concentradísimos, atendían a cualquier indicación del cubano.

La boricua y Bartolomé levantaron los brazos. Se sentían ridículos pero era obvio que tenían que imitar a la gente de su alrededor hasta que se les ocurriera algo mejor.

−Ey, Peter. −Bartolomé intentó conseguir la atención de su amigo, poniéndose a su altura−. ¿Podemos continuar?

El policía no le respondió. Tenía la boca ligeramente abierta y se esforzaba tanto por tener los brazos en alto que la camisa se había salido del pantalón y la tripa −esa tripa de la que se quejaba Marcelina−, le sobresalía. En circunstancias normales, Pedro Tejedor habría sentido vergüenza, así como, a su lado, Santos se habría preocupado de que no se viera la sobaquera con la pistola pero, en esos momentos, lo único importante, crucial, era seguir las instrucciones del cubano del escenario, subiendo los brazos, la rodilla, o haciendo el salto del tigre, si eso era lo que pedía.

Se habían convertido en marionetas de Valdés, como el resto de La Riviera.

−¡Peter! −le gritó el diplomático jubilado, propinándole una patada con la punta de su zapato otrora blanco.

−Calla, Tato, coño, que no me dejas atender −le reprochó el inspector jefe−. Es buenísimo, ¿verdad?

−El mejor − se animó a participar Santos−, es el mejor, sin duda −insistió el policía, tratando de subir los brazos más que nadie.

Solo viendo al oficial de policía esforzarse por algo ya tendrían que haberse dado cuenta todos de que allí había gato encerrado. Pero ninguno de ellos estaba para pensar. Demasiado ocupados se encontraban en seguir correctamente las instrucciones del cubano del escenario.

−Damm it! −exclamó Bartolomé.  

El caballero de blanco notó un pinchazo en su cabeza y sintió que las fuerzas del rusuba trataban de meterse en su cabeza. Su entrenamiento le protegía, pero ¿por cuánto tiempo? Miró a Fara y comprobó que ella también estaba sintiendo la invasión.

El fuego de shangó.

En el fondo, Bartolomé y ella llevaban años preparándose para el encuentro con los rusos. Entonces, ¿por qué estaba asustado?

«Porque ahora has descubierto que tienes una hija, viejo tonto» −se respondió a sí mismo−. «Las cosas han cambiado, de repente. Ya no es como antes que, después de cumplir tu venganza, estabas dispuesto a abrazar tu propia muerte. Ahora» −se percató−, «tienes algo que perder. Ahora, te importa morir».

−¿Bartolomé?

Fara se acercó a él.

−Sí, sweety, estoy aquí. Estoy pensando.

−¿Has visto a los guardaespaldas rusos?

−No −contestó el caballero de blanco, tratando de ver algo, entre los brazos y las cabezas de tanta gente. 

−Hay cuatro, al menos en el frente del escenario −le contó, tan pegada a él que podía sentir su pecho presionándole el costado−. Seguramente habrá más. Protegen al negro que hay en el escenario, que sin ninguna duda, ejerce de portal.

−Ajá −apuntó Bartolomé.

−Y no estamos en nuestro mejor momento.

−Positive.

−Quizá también haya nigerianos.

−Of course.

−Eso sin contar a los cubanos.

−¿Adónde quieres llegar?

Fara suspiró. No le iba a resultar fácil convencerle.

−Ya hemos matado a Zaitsev −le recordó−. Hemos cumplido la venganza. Y con ello, nuestro cometido aquí. Quizá deberíamos irnos… Tú y yo.

Bartolomé la miró sorprendido, a punto de bajar los brazos.  ¿Cómo se atrevía a decir aquello? Abandonar podía significar la muerte de muchas personas, gente inocente que no se merecía eso.

−Ya sé que…

Fara señaló con un movimiento de cabeza a los policías, en especial a Tejedor, que era amigo de Bartolomé, pero se encogió de hombros, mostrando impotencia.

−Podemos "convencerle" para que se venga.

A Bartolomé no solo le dolía la cabeza, también la rodilla. Los puños. Y la cara. Por no decir el pecho.

−¿E Isaura? −preguntó.

−Podemos llevarnos a quien tú quieras −le animó.

−Su novio está por aquí.

−Vámonos. Con todos ellos. Puede que esto nos quede grande.

Fara bajó una mano para tocarse la cara y gimió de dolor. Los cortes se habían empezado a infectar.

«A lo mejor, tiene razón» −reflexionó Bartolomé, en su momento de mayor debilidad−. «¿Debemos intentarlo o es una locura? »

Y entonces, las dudas se disiparon. Por supuesto que sí. Por supuesto que tenía que seguir luchando. Hasta el final, si era necesario. Por Rosalinda. Por Isaura. Por la gente.

Él era el caballero de blanco. Y no se rendiría.

−No nos moveremos de aquí −sentenció.

−Okay, Tato. Tú mandas −se resignó Fara, sabiendo que esa siempre había sido la respuesta−. Yo tenía que intentarlo. Si después nos matan, no me eches la culpa a mí. 

−Descuida. No lo haré. Pero tú trata de mantenernos vivos, ¿vale?

−Hecho.

−Si el negro del escenario es el portal −quiso saber Bartolomé, regresando a la batalla−, ¿dónde están sus compañeros?

−No veo al babalawo de turno −le confesó Fara−. Pero tiene que estar aquí. Tiene que estar en algún lado, muy cerca…

La puertorriqueña bajó un brazo y puso cara de concentración.

¿Estás bien? −le interrumpió el caballero de blanco.

−Perfectamente, papaíto.

Fara sacó la mano del bolso y le mostró dos pastillas rojas en la palma. El ácido mentálico, en su caso, era como munición. Se estaban armando. Bartolomé asintió y cogió una, mientras la joven se metía la otra en la boca.

Luego ambos subieron los brazos de nuevo.

−Si no tenemos más remedio que ir a la guerra, entonces iremos a la guerra −amenazó Fara, torciendo el gesto.

PéBé se detuvo justo cuando la gente se estaba levantando de sus asientos. Aún le quedaban veinte metros para llegar hasta el pie del escenario.

¿No estaba sonando una rumba cubana? Entonces, ¿qué coño pintaban los violines de El Último Mohicano?

Tuvo que escuchar el retumbar de la cascada, golpeando las paredes de la gruta, para reconocer dónde se encontraba. El resplandor de la hoguera, el olor de la madera quemándose, el humo viciando el aire, el ritmo de su respiración, la humedad en los pies…

«Estoy en mi refugio» −se asustó, mirando hacia todos lados.

Buscar, encontrar, eliminar. Eso era lo que Cynthia le había dicho que tenía que hacer. Encontrar la anomalía y expulsarla. Solo tuvo que dar una vuelta sobre sí mismo para dar con ella. Había algo en el suelo, más allá de la hoguera, apoyado contra la roca del fondo, a escasos cinco metros.

«Esta vez no me pillaréis por sorpresa» −proclamó esperanzado.

Y corrió hacia allá. Todavía no había aprendido a moverse dentro de su cabeza sin recorrer el mismo espacio en la realidad, así que tropezó con varias personas (todas ellas con los brazos en alto) para llegar, dentro del refugio, hasta el objeto.

Poco a poco, fue sintiendo como sus ganas por mirar al escenario crecían, al igual que su necesidad de detenerse con los brazos en alto. Justamente era eso lo que estaba intentando vencer. Pero tenía que darse prisa.

«¡Cógelo y deshazte de él!» −se ordenó a sí mismo.

Se trataba de un fruto gigante −o, al menos, eso le parecía−, secado, vaciado y decorado por una malla de semillas. No sabía su nombre, pero era un instrumento musical. Eso lo tenía claro. Tan claro como lo que tenía que hacer a continuación.

«¡Cógelo y deshazte de él!» −se repitió.

Lo agarró sin apenas detenerse y se dio media vuelta (volviendo a tropezarse con las mismas gentes). Saltó por encima de la hoguera (en la realidad, saltó una hilera de sillas) y llegó hasta la cascada, que servía de cuarta pared, cerrando la gruta y empapando el precipicio que se abría ante él.

Sin pensárselo dos veces, arrojó el instrumento y este desapareció al otro lado de la cortina de agua.

Entonces respiró tranquilo. Y el refugio a su alrededor dio paso, de nuevo, a La Riviera. El dolor de cabeza se había esfumado y, la necesidad de hacer como el resto de la gente, también. Era libre para seguir con su venganza.

No eran muchos metros los que le separaban del escenario y, como a su alrededor la gente se comportaba como si fueran zombies, decidió que ya podía sacar la pistola de la riñonera.

Con ella en la mano, se puso a esquivar a la gente, avanzando hacia el asesino que había matado a sus amigas. Le quedaban quince metros, diez, cinco…

−¿Estás loco?

De entre la gente surgió, de pronto, un brazo, agarrándole tan fuerte, que casi dio con él en el suelo. Habían frenado su carrera y ahora trataban de inmovilizarle. PéBé se revolvió dispuesto a pelear, pero reconoció las ropas blancas antes que la voz, o el rostro.

−¿Bartolomé? −preguntó, abandonando la lucha.

El caballero de blanco iba entero salpicado de sangre y tenía mal aspecto.

−Sí, muchacho −le contestó, restando importancia a sus heridas−. Soy yo −añadió, tosiendo del esfuerzo−. El Tato, para servirte.

E hizo una ligera inclinación de cabeza.

−¿Por qué…? −No le dio tiempo a terminar su pregunta.

Bartolomé le enganchó del cuello y le obligó a asomarse por entre dos cabezas, con cuidado.

−¿Ves a esos tipos? −le mostró, señalando a los mercenarios rusos.

PéBé los miró. Mientras, Fara se acercó a ellos con un brazo en alto y, en el otro, el sombrero del caballero de blanco.

−Gracias −se interrumpió Bartolomé para agradecerle a su compañera que se hubiera preocupado de recogerlo. Durante el forcejeo con el b-boy, se le había caído.

Bartolomé se caló el sombrero, levantó los brazos, y regresó a la conversación con PéBé:

−Levanta los brazos, joven.

−Sí, claro, coño.

−Esos que has visto ahí son rusos, y están todos armados −le explicó−. Esperando a que alguien como tú les dé una excusa para disparar.

El joven pudo ver con claridad a lo que se refería el padre de Isaura. Aquellos tipos no eran matones de tres al cuarto. Se notaba en su postura, en la manera de vigilar a un lado y a otro, en la ropa, los zapatos, el bulto bajo la chaqueta: todo indicaba que estaban bien entrenados. Y eran cuatro contra él.

Suerte que no le habían visto.

−¡Hijos de puta! −PéBé dio una patada en el suelo, retrocediendo al abrigo de la gente con los brazos en alto.

−Tenemos que pensar en algo, Bartolomé −le insistió Fara.

Sus rostros, aunque serios y concentrados, resultaban un tanto ridículos al verse enmarcados por los brazos, que mantenían estirados hacia el cielo, para esconderse entre la gente. Parecía el diálogo entre dos presos, con sus caras pegadas a los barrotes de celdas contiguas.

−Pensar, y rápido −le metió prisa la boricua.

−I’m on it, sweety. En eso estoy −se defendió el caballero de blanco, observando la pistola en la mano del novio de su hija.

Los policías también iban armados. Quizá, si cogían sus armas, entre los tres…

Mientras Bartolomé Casablanca reflexionaba, Pébé miró a su alrededor, sin saber muy bien qué hacer. Estaban los tres escondidos entre la gente. Era como ocultarse entre los árboles, solo que, en este caso, los árboles se movían.

«Y ahora, ¿qué coño…?»

Valdés debía haber pedido a la gente que girara sobre sí misma, haciendo un movimiento sensual y acompasado de cadera, porque cientos de personas alrededor de ellos tres se pusieron a hacerlo. Al parecer, el bosque era tropical, y tenía sabor rumbero.

−¡Manda cojones! −protestó el b-boy, viendo como, enfrente de él, un señor de avanzada edad y con una buena tripa, en su intento de obedecer al cubano, interpretaba el movimiento de cadera como buenamente podía.

Bartolomé también se tomó un segundo para ver a Pedro Tejedor bailando (si es que a eso se lo podía llamar bailar), escoltado por el resto de los agentes de la ley, todos meneándose de forma ridícula. El Lute era el que mejor lo hacía, con diferencia. ¿Tendría que ver con ello que fuera gay? No, no era eso. Bartolomé recordó que Peter le había confesado que uno de los peores momentos del año era cuando llegaba junio y el grupo de homicidios enterito se veía obligado a acudir a la gala de fin de curso de la academia D’Ambra Dance Project, especializados en danza árabe, donde su subinspector bailaba. Ver a Martinez Sagrado vestido para la ocasión, como una más entre decenas de chicas moviendo el esqueleto, tenía que ser en sí todo un espectáculo. De ahí que el Lute moviera la cadera mejor que los demás. Siempre había una explicación.

«Al resto no le habría venido mal alguna que otra clase» −pensó Bartolomé, mientras confeccionaba un plan de acción. 

El Turco, Santos, el propio Tejedor; a cada cual, lo hacía peor. No sabía si era cómico o aterrador. Algún día, si salían con vida de allí, Bartolomé se reiría de su amigo Peter a placer. ¡Vaya con el cuerpo de baile de la policía!

−Tenemos que actuar y rápido −le dijo Fara.

−Sí, −le dio la razón el caballero de blanco y, tras sacudir la cabeza, se volvió a observar a los rusos.

A Fara y al b-boy les pareció que aquel instante se alargaba demasiado. Por su parte, Valdés había empezado a jugar con frases típicas de la rumba cubana. Él, como solista, decía unas palabras; a continuación, La Riviera entera le contestaba, siempre con la misma frase. Daba pánico ver a tanta gente entregada a la vieja fórmula de los coros rumberos. Bartolomé asintió un par de veces, mirando entre la gente hacia los mercenarios eslavos −siempre atento a que no le vieran− y luego regresó hasta ellos:

−Acaba de ocurrírseme algo −les anunció, haciendo un gesto para que se acercaran más a él.

−A buenas horas, joder. Un poco más y me aprendo las rimas del negro, coño.

−Esa boca, chaval −le amenazó Bartolomé, antes de empezar con el plan.

Pero no pudo hacerlo.

¡Oh, no! −PéBé señaló detrás de Fara−. ¡Me parece que tenemos compañía!

El caballero de blanco y la boricua se giraron a tiempo de ver cómo tres africanos se paraban ante ellos. Por lo visto, a los negros tampoco les afectaban las palabras del jefe cubano.

Uno de los nigerianos, el que estaba delante, sacudió la cabeza negativamente, como si le molestara comprobar que había quienes no contestaban a Valdés. Sin mediar palabra, ni perder el tiempo en presentaciones, cerró los ojos para concentrarse y los otros dos, por detrás, fruncieron el ceño, preparándose para atacarles.

−¿Fara? −preguntó Bartolomé, tomando una gran bocanada de aire, y asegurando su peso sobre la pierna sana.

−I’m on it, sweety, estoy en ello −le contestó la puertorriqueña, imitando su voz, mientras apoyaba la mano en su hombro. 

Tocaba descubrir cuán fuertes estaban.

−¿Y ahora qué…?

PéBé decidió no completar la frase y quedarse callado. De alguna forma, presentía que estaba a punto de presenciar un duro combate, pero le superaba la manera en que, al parecer, iba a desarrollarse. Aquello era de ciencia ficción. Por lo visto, ninguno de los contendientes planeaba acercarse al otro; sin insultos, ni contacto físico, los golpes iban a ser mentales.

Por desgracia, si sus compañeros veían en él al tercer hombre para equilibrar la batalla, sumando un tres para tres, se equivocaban garrafalmente. El joven estaba en una liga muy diferente. Las movidas cerebrales del rusuba le superaban por todos lados, encontrándose en gran desventaja.

En realidad, PéBé ni siquiera iba a estar allí para ayudarles.

Escuchó los violines, la cascada, vio la hoguera, olió la madera ardiendo y descubrió que, de nuevo, le habían devuelto a su refugio.

«No, ¡otra vez no!» −se desesperó.

Efectivamente, al fondo de la gruta le esperaba el maldito instrumento. Resopló y saltó por encima de la hoguera. Tenía que sacarlo rápido de su cueva o se pondría a contestar al cubano, derrotado, como uno más junto al resto de los salseros de La Riviera.

Al menos, le quedaba el consuelo de que si no era lo suficientemente fuerte, o rápido, y se veía obligado a menear la cadera, lo haría mejor que los que había visto, aunque, en verdad, no tuviera ningunas ganas de comprobarlo.

135. Todo tiene su final

Nueva Jersey, madrugada del 3 de septiembre de 1990

−Has estado increíble −dijo el embajador español, pasándole el puro habano a su esposa.

−Tú sí que lo haces bien, papi −se rió Rosalinda, guiñándole el ojo.

Bartolomé recolocó la manta que los rodeaba y, tras expulsar el humo, lo siguió con la mirada, camino de las estrellas. Después de hacer el amor, habían salido a la terraza de la habitación del hotel para compartir una buena fumada. No hacía demasiado frío, pero la manta les ayudaba a mantener el calor que traían de la cama.

−Eres una maestra.

−Bueno, ya tú sabe’ −volvió a reír ella−, ya sea por congo o por carabalí, es lo que tenemos los de la tierra caliente.

−Totalmente de acuerdo pero, en realidad, yo estaba hablando de tus bailes en el escenario −especificó él, divirtiéndose con el doble sentido, mientras revivía en su imaginación algunas de las escenas del concierto.

 −Ajá −contestó escueta Rosalinda, bien pagada de sí misma. Antes de volver a hablar, le propinó una calada al puro, tan teatral, que le sacó la sonrisa a su marido−. Como para no prender la candela, papi. Fíjate: Celia Cruz. Roberto Roena. Ray Bar…

−Y tú −la interrumpió Bartolomé−: la única e inimitable, la estrella Rosalinda −afirmó moviendo una mano ante ellos como si su nombre estuviera escrito en el firmamento.

     La cubana siguió el gesto de su marido con la mirada y asintió, recibiendo el halago con júbilo. No era tímida, ni insegura, y no le iba la falsa modestia. Sabía perfectamente que era buena, buenísima, pero le encantaba que Bartolomé siguiera rindiéndose ante sus bailes. Después de casi dos años juntos, no habría podido recriminarle nada de haberse aburrido ya de su rumba. En el fondo, no dejaba de ser siempre la misma negra, meneando las caderas, agitando la melena, moviendo los pies y los brazos al ritmo de los tambores. Otros, antes que él, se habían cansado de su magia a la noche siguiente.

Pero eso era lo que tenía el amor, ¿no? El amor verdadero. El diplomático la había visto bailar decenas de veces en el Tropicana de La Habana −antes de su huída de Cuba−, otras tantas ante orquestas en directo, y siete u ocho, en pases privados, solo para sus ojos (aunque, como en estos últimos, solía acabar desnuda y sobre él, quizá no debía meterlos en el mismo saco). Si a Bartolomé todavía se le caía la baba y le brillaban los ojos de aquella manera, además de amor y deseo, sin duda, había verdadera afición por el baile. Al menos, por el suyo.

−Pobre Lavoe −comentó Rosalinda−. ¿Por qué le suben al escenario si ya no puede ni cantar?

−Hay mucho empresario sin escrúpulos −le explicó Bartolomé, torciendo el gesto−. Su nombre es sinónimo de éxito y, mientras puedan, se aprovecharán de él para vender entradas.

−Qué triste, ¿verdad? −le dijo Rosalinda, pegando su espalda un poco más al pecho de Bartolomé, para sentir su calor.

−Sí −contestó el español, tragando saliva.

No solo se habían pegado pecho y espalda, sino también otras partes de sus cuerpos desnudos, bajo las mantas, un poco más abajo.

Rosalinda cerró los ojos y dejó que un escalofrío la poseyera. Al abrirlos, concluyó por fin:

−Ha sido el mejor regalo de toda mi vida −declaró, regresando con el pensamiento a otras escenas más agradables que la aparición del cantante de los cantantes.

Sin duda, tenía dónde elegir. Mientras Bartolomé asentía, oyeron una pequeña tos proveniente del dormitorio. Isaura dormía en su cuna, al parecer, un poco constipada.

−Bueno, el segundo mejor regalo −rectificó la cubana, al pensar en su hija.

Bartolomé recibió el puro, y le dio una calada, mientras reflexionaba sobre lo que acababa de decir su mujer. Llegó a la misma conclusión. No existía mejor recompensa en la vida que un hijo, fruto del amor. Así que añadió:

−Vosotras sí que sois mi mejor regalo −dijo, mientras enterraba su nariz en la melena de ella y la besaba en la coronilla.

Rosalinda había heredado de sus padres la pasión por los habanos y como Bartolomé, encima, podía permitirse comprar de los mejores, fumar juntos era un placer que prolongaban, a veces, más de una hora.

Esa noche, sin embargo, decidieron recogerse antes de que el puro se acabara. Era demasiado tarde y al día siguiente tocaba madrugar de vuelta a San Juan.

Al entrar en la habitación, lo primero que hizo Rosalinda fue acercarse a la cuna para comprobar que Isaura estaba bien. Pero no, no estaba bien. No estaba en la cuna.

Su pequeña había desaparecido.

−¡Oh, Dios mío! −gimió asustada.

Por inercia miró a su alrededor, debajo de la cuna y de la cama, pero ni rastro.

−¡Oh dios mío! −repitió, muerta de miedo.

Bartolomé la abrazó sin saber qué pasaba, aunque su ignorancia duró apenas unos segundos. Cuando miró en el interior de la cuna vio que, en el lugar donde debía estar su hijita, había un sobre.

−¿Qué es esto…? −dijo, cogiéndolo.

−¡Alguien se ha llevado a nuestra niña! −gritó Rosalinda, histérica.

−Pero…, ¡no puede ser! −protestó, Bartolomé, confundido−. No hemos oído la puerta. ¡No hemos oído nada!

Mientras pensaba en lo fácil que le resultaría a un secuestrador entrar sin ser detectado, y maldiciéndose por no haber estado más atento, abrió el sobre. En el interior había una nota:

Todo tiene su final

Además de un mensaje funesto, era el título de una canción de Héctor Lavoe. El embajador español le ofreció el papel a su mujer y ella lo leyó, enjuagándose las lágrimas. A ninguno de los dos les pasó por alto el juego de palabras.

−¿Quién podría…?

Bartolomé no terminó su frase. La puerta de entrada a la habitación solo estaba entornada. Una rendija permitía que tímidamente entrara la luz del pasillo. Le cogió la mano a la cubana y, atravesando su dedo índice ante los labios, le indicó que no hiciera ruido. Caminaron hasta la puerta de puntillas y, de golpe, el hombre la abrió. No sabía lo que se iba a encontrar; por eso, por si acaso, llevaba los puños apretados y el repertorio entero de años de boxeo recorriendo su cabeza. Incluyendo algunos golpes que en el ring estaban prohibidos.

Nadie. En el pasillo no había un alma.

¿Quién iba a haber a las dos y media de la madrugada?

−Entra en la habitación y llama a recepción, ¡corre! −le pidió Bartolomé a su mujer, cogiéndola de los brazos−. Yo iré a los ascensores… ¡o a las escaleras!

Rosalinda asintió, viendo como su marido se alejaba corriendo por el pasillo hacia el vestíbulo. La cubana entró en el cuarto. Pocos segundos después la puerta de una habitación colindante se abrió con sumo cuidado.

−Aló, ¿recepción? −Preguntó Rosalinda, nada más descolgar el auricular.

−Yes, May I help you?   

−¿Usted habla español? −preguntó desesperada.

−Sí, cómo no, señora. ¿En qué puedo ayudarla?

La bailarina cubana sintió que había alguien a su espalda.

−Cuelga −le dijo la presencia intrusa.

Conocía la voz −por supuesto que la conocía, ¡la había escuchado cientos de veces en sus pesadillas!−, pero pertenecía a un pasado tan lejano que no lograba situarla. Sin despegar el teléfono de la oreja, se limpió las lágrimas y giró la cabeza para ver de quién se trataba.

−Fara −dijo al reconocerla, a punto de atragantarse con su propia saliva.

La boricua estaba tan arrugada como siempre, pero se la veía mucho peor, avejentada, o quizá algo peor, derrotada. Ni su pelo lucía ya el color del fuego ni sus ojos verdes refulgían con el brillo de las esmeraldas. De no haber sido por el odio de su expresión, Rosalinda habría creído que estaba frente a un cadáver. Un cadáver que llevaba, en su mano, una pistola.

−Cuelga −repitió Fara, apuntándola con más determinación.

La cubana colgó el teléfono.

−He rezado por tener esta oportunidad −dijo la anciana, aproximándose lentamente hacia ella−. He rezado día y noche, desde hace más de un año.

−¿Dónde está mi hija? −preguntó la cubana, levantándose.

Si se creía que una pistola la iba a separar de su hija, lo tenía claro.

−Está en mi habitación, dormida como un angelito. ¿Te ha gustado el concierto? −preguntó Fara, cambiando de tema.

−Devuélveme a mi hija −le ordenó la cubana.

Tenía todos los músculos del cuerpo preparados para saltar como una pantera sobre la secuestradora. 

−A mí me ha parecido un coñazo −respondió la anciana, sin hacer caso a las peticiones de Rosalinda−. Excepto la parte en que te has subido al escenario. Eso ha sido genial. Y fíjate que yo me estaba preguntando: ¿y ahora cómo la encuentro entre tanta gente?

−¿Cómo sabías que íbamos a ir a ese concierto?

−No lo sabía pero −confesó la anciana−, como en el cartel anunciaban que tu venerado Héctor Lavoe cantaría, pensé:¡quizá sea su última oportunidad de verle! ¡Con lo que le gusta a ella! −y se rió−. Si puede, seguro que va. Fíjate por dónde, que acerté.

−Estás loca −se le escapó a Rosalinda.

Y dio un pequeño paso hacia delante.

−Qué triste ha sido su intervención, ¿verdad? −Como actriz no tenía precio. La cara de Fara realmente transmitía pena−. No ha podido cantar ni una mísera canción. Pobrecito −y luego cambió el tono, volviéndose más agresivo e insultante−. ¡Menudo vegetal! A ver si se muere ya. Como esos japoneses cantando salsa. ¿Has visto algo más patético en tu vida? Argh… −Y puso cara de asco−. En cambio tú −asintió un par de veces, y retrocedió un paso, para mantener la misma distancia−, eres una diosa bailando. ¿Así es como te has ligado al blanquito?

Con el blanquito se refería a Bartolomé, claro.

«Yegua. Deja a mi marido tranquilo» −pensó Rosalinda, conteniéndose−. «Esto es una cosa entre nosotras dos. No metas a más nadie».

−¿Quién es él? ¿El padre del monstruito? −siguió preguntando Fara.

La anciana estaba disfrutando de aquel momento, pero Rosalinda no estaba dispuesta a entrar al trapo y responder a sus ataques. Tenía que mantener la cabeza fría si no quería recibir una bala.

 −¿Qué tú quieres de nosotros? −quiso saber.

−Atar cabos, señorita.

−Señora. −A Rosalinda le salió del alma corregirla.

−Uy, perdona. −Fara levantó la mano libre para disculparse, y siguió hablando−: señora −y volvió a soltar una carcajada−. Lo que te decía, vengo a atar cabos. ¿Sabes que, cuando te marchaste, tuve que mentirles a mis jefes rusos, decirles que te habíamos encontrado muerta en tu antigua residencia en La Habana?

−Entonces no…

−Nadie sabe lo que te pasó −la interrumpió Fara−. Y menos, que te llevaste un maletín cargado con tubos de ácido mentálico. Si lo llegan a sospechar, me habrían apartado de inmediato, por poner en peligro la operación.

−Pues yo no he hecho nada, ni se lo he contado a nadie.

−¿Ni siquiera a tu marido?

Rosalinda no contestó.

−Y ¿qué me dices de tu hija? −Por la expresión de sorpresa de la anciana, se notaba que no había esperado encontrarse con el bebé−. Qué fuerte, ¿no?

−Isaura. Se llama Isaura.

Fara sacudió la cabeza y puso cara de asco.

−¿Le has puesto nombre al monstruito? ¡Qué caritativo por tu parte!

−No digas eso, Fara. No te permito que digas eso.

−Pero si solo la llamo por su nombre, mujer −se encogió de hombros, tras echarse una carcajada−. Es una monstruosidad. Nacida de la ciencia y la experimentación. ¿Qué secuelas le han quedado? ¿Has notado ya algo raro en ella?

Rosalinda no tenía ninguna gana de seguir hablando. No obstante, Fara, por vieja que estuviera, por cansada que aparentara estar, se mostraba ágil con la pistola, encañonándola en todo momento, sin despistarse un segundo.

−Es una niña perfectamente normal. Y muy sana −contestó Rosalinda, rezando porque estuviera bien.

−Sí, claro. Y yo, que estoy senil, te creo −se burló la anciana.

−Quiero verla −dijo la madre. Y luego, corrigió−: déjame verla, por favor.

−Lo siento −le negó con la cabeza y, luego, encogiéndose de hombros−. Eso no va a suceder.

−Pero, cojoya… ¡yo soy su madre! −Rosalinda se quedó sin palabras. ¿Qué más podía decir?

−Me temo que ya la has visto por última vez.

La cubana no sabía si echarse a llorar, derrotada, o si lanzarse contra la secuestradora, a la desesperada.

«Vamos, Treme, que no se diga, un disparo tampoco debe doler tanto» −se dijo a sí misma para darse ánimo−: «¡y empínate! Que es lo que Mariana Grajales te diría».

Pero antes de encontrar el momento, el teléfono sonó. Y a punto estuvo Fara de disparar del susto.

−No lo cojas −ordenó la boricua.

Rosalinda ni se había movido. Solo pensaba en saltar.

−Mi marido volverá en cualquier momento −le advirtió a la anciana.

−Es a él a quien estoy esperando −le indicó Fara, con media sonrisa−. Para matarlo. −Y la sonrisa desapareció−. Tu hija, sin embargo, se viene conmigo. Al principio pensé en matarla también a ella, pero luego me di cuenta de que sería un desperdicio. A lo mejor estudiándola…

Estaba hablando de la hija de Rosalinda, ¿cómo se atrevía? La cubana apretó los puños y frunció el ceño. Más le valía tener buena puntería, porque no le daría una segunda oportunidad. La Tremenda había salido a flote. Y, esta vez, no para bailar encima del escenario.

−No puedes ser tan insensible. ¡Solo es un bebé! −protestó la negra.

−Ya, y yo una anciana. El tiempo es relativo. Me la llevaré a México −le contó Fara−. ¿Sabías que el doctor Zaitsev se había establecido en México?

Rosalinda puso cara de incertidumbre.

−Sí, ¿no lo has deducido de las noticias de estos últimos meses? −se explicó mejor la anciana, apoyando la culata de la pistola en la otra mano, para repartir el peso, y que no le temblara el punto de mira si tenía que disparar−. Después de la caída del muro de Berlín, las cosas han ido de mal en peor. Al final, los tres doctores rusos decidieron marcharse de Cuba, antes de que llegaran los informes definitivos de Moscú ordenando la retirada. Cada uno tomó su camino.

¿Por qué le contaba todo eso? A Rosalinda no le interesaba lo más mínimo. Parecía la "mala" de una película americana confesándole su plan maestro a la "buena", justo en la escena final.

¿Quería decir eso que estaban en el final? ¿Final para quién?

−Sin la Unión de Repúblicas Soviéticas detrás −siguió diciéndole Fara− todas las organizaciones de la antigua Madre Rusia están haciendo aguas. Es un sálvese quien pueda, ¿sabes? −le explicó, visiblemente afectada.

En esta ocasión no estaba interpretando un papel: realmente le entristecía.

El teléfono dejó de sonar.

−Todos ustedes están locos −se quejó Rosalinda, cambiando de tema.

−¿Es una locura que el ser humano busque alcanzar el potencial de su cerebro? Yo lo veo más como una obligación.

−Lo que ustedes hacen… −solo de imaginarse lo que había sentido cuando le inyectaron el fármaco rojo, se le revolvieron las tripas−. No se puede jugar así con las vidas de las personas. Son cosas reservadas para los orishas.

Sin quererlo, Rosalinda había entrado en el juego. En el fondo, sentía que tenía mucho que decir al respecto.

−Ya, eso decía Zhukovsky −le indicó Fara−. Me alegro de que nos hayamos separado de él. Zaitsev es distinto. Siempre fue el mejor de los tres. El único que no ve los límites.

Rosalinda tenía la sensación de que, entre tanta charla, Fara estaba bajando poco a poco la guardia. Un poco más, y podría saltar sobre ella. Mira por dónde, a lo mejor, hasta sacaba algo positivo de la conversación. La cubana cambió de estrategia y pinchó a la anciana para que siguiera:

−¿Y qué haces que no estás con tu doctor favorito?

−Las investigaciones han continuado, y vamos mejorando. Cada vez somos más poderosos, eso sin duda. Pero a mí se me acaba el tiempo.

−Nunca volverás a ser joven −se le escapó a Rosalinda, saliéndole el comentario directamente del alma. 

−¡Cállate! −exclamó Fara, dolida. Levantó el arma, apuntándole a la cabeza y añadió−: no tienes ni idea de lo mucho que he trabajado. ¡No es justo que me quede a las puertas!

De vuelta al principio. La boricua volvía a estar concentrada en el arma. A lo lejos, los pasos de alguien corriendo se fueron haciendo más y más claros.

«Ahí llega mi hombre» −pensó Rosalinda esperanzada.

Ahora serían dos contra uno: más posibilidades de salir airosos de la situación. Fara se separó de la cubana y se acercó a la pared, para recibir al invitado. La penumbra la abrazó. Los pasos que se oían se detuvieron justo al llegar a la puerta y las hechuras del antiguo boxeador se interpusieron entre la luz del pasillo y la habitación, sumiendo a las mujeres en una mayor oscuridad.

−¡Cariño! −gritó Bartolomé, esperando a que sus ojos se acostumbraran a la falta de luz.

−Bartolomé…

Al embajador español le resultó muy extraño que su mujer le llamara por su nombre de pila. Algo iba mal.

−¿Por qué no has llamado? − preguntó, irrumpiendo en la habitación y mirando de nuevo dentro de la cuna, por si acaso−. ¿Por qué no has cogido el teléfono? ¿Ha pasado algo?

Su mujer estaba de pie, junto a la cama, sin atreverse a mover un músculo.

−Pasó algo, sí −se escuchó la voz de Fara−, pero hace más de un año. No obstante, hoy nos hemos reunido para solucionarlo, ¿verdad, Rosalinda?

La anciana esperó a que Bartolomé se girara hacia su voz para disparar. Varias décadas conviviendo con soldados y científicos en una estación militar rusa le habían dado algo más que experiencia entre tubos de ensayo y microscopios. También habían influido en su puntería. Era una excelente tiradora. La bala penetró en el esternón del español, atravesando su corazón y saliendo por la espalda. El silenciador hizo su trabajo y el disparo quedó ahogado bajo el grito de Rosalinda.

−¡Nooooo! −exclamó, lanzándose para sujetar a su marido.

El tiro le había reventado el corazón. Antes de que se cayera sobre la cama, Bartolomé Jiménez Sanz ya había muerto.

−Como comprenderás −le explicó Fara−, esta conversación tenía que ser entre tú y yo, sin interrupciones −y se rió−. Ahora dime: ¿dónde está el maletín que robaste?   

136. ¡Yo no puedo bailar salsa!

Isaura hubiera querido seguir a PéBé, pero, ¿a quién iba a engañar? Si no era capaz ni de moverse de la silla, como para salir corriendo detrás del b-boy.

−Tenemos que irnos, Belly −le dijo a su amiga, haciendo un esfuerzo tremendo por articular palabra.

−¿Ahora? ¿Por qué? −protestó Marina, moviéndose inquieta en su silla. Los de la fila de delante estaban revolucionados con el discurso del cubano en el escenario y no la dejaban ver bien−. Tiene pinta de que el show de este tío va a ser buenísimo, ¿no lo sientes?

Hizo un gesto frotando las yemas de sus dedos, como apelando a una intuición especial, que a Isaura sacó de quicio:

−¡Nos vamos! −le gritó, atrapando los dedos de su amiga con la mano−. ¡Ahora mismo!

Pero no le hizo ni caso. Ni siquiera la miró. En su lugar, Marina obedeció las órdenes del cubano y se incorporó, al tiempo que todos a su alrededor hacían lo propio, poniéndose de pie.

Isaura se quedó congelada. Estaba comenzando. Miró a un lado y a otro solo para descubrir que ella, otra vez, era la única que no estaba embelesada por la actuación del negro. Como a PéBé ya no lo veía, ni pensó darle caza, pero tampoco quería quedarse en la silla.

−Oh, Dios mío −soltó al ver cómo la gente a su alrededor levantaba la mano derecha.

Observó a Marina que, con la derecha en alto, ya estaba subiendo la izquierda.

«Tengo que irme de aquí». −Ese fue su primer pensamiento pero, al instante, le entraron dudas−: «no puedo dejar solo a mi caballero andante. No puedo…»

Entonces, el instinto de supervivencia de Isaura le trajo a la mente las últimas imágenes vividas aquella fatídica noche de viernes en El 23, cuando vio, muerta de miedo y justo antes de salir huyendo, a todos los clientes de la pequeña discoteca bailando como posesos, desde Ray y Paulina, hasta Maca, pasando por Víctor, el camarero, o Esteban en la cabina. Nadie se salvaba de aquella fiebre histérica por el baile.

Y eso había llegado después de las arengas del cubano.

Marina se puso a girar la cadera, sensualmente. Y como ella, el resto de La Riviera.

−Aguaaaa −vio que decía su amiga, con una sonrisa picarona, mientras sacaba pecho y meneaba el cuerpo con cada onda. 

No, agua no…

Azúcar.

Si Isaura ya estaba muerta de miedo, pánico fue lo que le entró al ver cómo tres africanos aparecían a su lado, abriéndose hueco entre la gente. No traían una actitud amistosa. Eso, incluso para la cubana, estaba bastante claro.

−No, por favor, no −tartamudeó la negra, en un intento por levantarse y alejarse de ellos.

Estuvo torpe, y se tropezó con la silla, cayéndose hacia atrás.

−¿No bailas, cari? −le preguntó Marina sin dejar de menear la cadera, y sin tratar de ayudarla−.Vamos, no seas tímida… ¡Únete y baila!

−No puedo. ¿No ves que no puedo? −gritó Isaura, desesperada−. ¡Yo no puedo bailar salsa!

Azúcar.

No sabía de dónde le habían salido las fuerzas para gritar de esa manera pero bienvenidas fueron, pues también la ayudaron a incorporarse. Según logró ponerse de pie, salió corriendo en dirección contraria a los nigerianos, sin parar de tropezarse con la gente y sin mirar atrás.

En su huida desesperada, no se dio cuenta de que a los tres negros que dejaba a su espalda algo terrible les había ocurrido ya, y se retorcían en el suelo, desangrándose.

137. Traigo algo que no abunda

pla, pla, pla, plapla

Era la clave cubana 3,2.

Valdés la hizo sonar con sus palmas para que sirviera de ejemplo; el público de La Riviera le dio su réplica. Por desgracia, el estruendo se parecía más a un aplauso que al particular sonido de la clave.

«Normal» −se resignó el negro−, «este no es un trabajo fino como el de la discoteca de El 23. Allí eran pocos y todos salseros. Aquí… vaya usted a saber qué tipo de gente se encuentra ahí abajo, entre el gentío».

Efectivamente, entre las dos mil quinientas personas había de todo. Muchos jamás habían tocado las palmas imitando la clave (como el inspector jefe Tejedor y su grupo de homicidios), y otros, que sí habían probado antes, tenían el sentido del ritmo sin depurar, y no acertaban con los sonidos.

Eso sí, la respuesta fue apabullante.

«A ver si se han aprendido mejor el coro» −rezó el cubano.

Norberto Valdés no se consideraba un artista ni le nublaba ese ego propio de los de su clase, pero tenía su corazoncito y, puestos a elegir, prefería que las cosas le salieran bien.

−¡Traigo algo que no abunda! −gritó por el micro, con una sombra de duda en la mirada.

Señaló a la gente y fue como si el mundo entero le contestara, al unísono, entonando:

−¡Caballero, −dijeron, con una pausa−, no se confunda!

−¡Levanta al muerto de la tumba! −siguió Valdés, ya más relajado.

−¡Caballero, −pausa− no se confunda! −le respondió, de nuevo, su público.

−¡En mi tierra lo llamamos rumba!

−¡Caballero, −pausa− no se confunda!

−Y me preguntan por allí y me preguntan por allá, ¿cómo se canta la rumba? −El negro sonrió y levantó las manos hacia la gente. 

pla, pla, pla, plapla

El público de La Riviera le volvió a imitar y, aunque mejor, seguía sin sonar como debiera. A Valdés, no obstante, le pareció suficiente.

«Esto marcha, Bobby» −se concedió a sí mismo.

Antes lo pensó, antes apareció la primera gota de sangre en su nariz, seguida de un ligero mareo que le obligó a abandonar la concentración por un segundo. Aunque solo se desconcentró un instante, fue tiempo suficiente para que todos los congregados en el salón de conciertos se plantearan, de pronto, qué estaban haciendo.

−¿Qué coño pasa?

−No me reconozco…

−Seguro que me han puesto algo en la bebida…

−Y esta valentía, así, de pronto, ¿de dónde me sale?

−¡Pero si a mí estas cosas me dan vergüenza!

−¿Qué cojones hago cantando?

−¿Por qué estamos todos de pie?

−¿Habré tomado demasiado?

Samantha, Félix, DJ Omelenco, Pablo Bat, Tarzán, Pedro Tejedor, Rosana Turco, Eddie Torres, Fernando Sosa, Roi, Marina y el resto de los asistentes, estuvieran donde estuvieran, vivieron un instante de lucidez.

«Concéntrate, Valdés» −se dijo a sí mismo el jefe cubano−. «No la fastidies ahora, anda».

El matrimonio de ancianos se removió preocupado, oculto en el lateral del escenario. El babalawo puso un pie en la tarima, pero su mujer se lo impidió.

−No hace falta que vayas, Gabriel −afirmó−. Está todo bien. Aguantará.

Y para acompañar sus palabras, la iyanifá le cogió la mano a su marido.

Valdés, en el escenario, incrustó el micrófono en la pinza del soporte y agarró el chequeré. A sabiendas de que podía quemarse, lo hizo sonar una vez entre sus manos. Necesitaba escuchar su sonido estridente para darse fuerzas.

Resultó como esperaba. El murmullo en la sala se extinguió. Otra vez tenía todas las miradas sobre él.  

«Vamos, vamos, vamos» −se animó Valdés, tratando de ahuyentar el vértigo−, «aguanta unos minutos más».

«Bien hecho, hijo» −le felicitó mentalmente el babalawo, usando a su esposa como portal para llegar hasta él−. Que se oiga de nuevo.

Dentro de su cabeza, el anciano le hablaba igual de pausado que en la realidad, como si el tiempo no transcurriera de la misma forma para él.

Valdés asintió, mirando de reojo hacia atrás, y agitó el chequeré un par de veces. Luego, acercó la boca al micro y cambió de tercio:

−Vamos a jugar al sesenta y nueve −gritó, con fuerzas renovadas−. ¡Ustedes, repítanlo!

Los ancianísimos empujaron con más fuerza, y la gente lo cantó:

−¡Vamos a jugar al sesenta y nueve!

Vaya que si lo cantaron. A pesar de las risas y los comentarios picantes, Valdés había recuperado la atención absoluta del público. Estaba deseosos de más, querían cantar, querían gritar… querían bailar.

«Ya bailarán, ya» −pensó el jefe cubano, tomando aire para lanzar su siguiente rima:

Cantando hoy aquí, −hizo una pausa−, ¡la crisis se detiene!

−¡Vamos a jugar al sesenta y nueve! −contestó la muchedumbre, enfebrecida.

−Ay mami, ese juego a ti no te conviene −entonó el negro, señalando a Talía que, embarazada, lo estaba dando todo en la primera fila.

−¡Vamos a jugar al sesenta y nueve! −contestaron todos, incluida ella, con una sonrisa.

−Tú, con Rosita, ¡yo juego con Irene! −se inventó Valdés, señalando primero a un tipo, y luego a otro. 

Ambos se pusieron rojos. Y gritaron junto a la gente:

−¡Vamos a jugar al sesenta y nueve!

El ambiente empezaba a caldearse. ¿Cuánto más tendría que encenderlos para que saltara la chispa?

−¡Tú sabes lo que cuesta un peine!

−¡Vamos a jugar al sesenta y nueve!

Otra gota de sangre se desprendió de su nariz.

138. Vamos a jugar al sesenta y nueve

Los violines de El Último Mohicano se mezclaron en su cabeza con las rimas de Valdés. Ya no escuchaba la cascada golpeando las paredes de la gruta y sí los tambores batá de la rumba cubana.

Sin duda, era un mal síntoma.

Por eso, PéBé, aunque había logrado coger el chequeré del fondo de su refugio y lo sostenía entre sus manos al borde del precipicio, con la cortina de agua salpicándole a un par de palmos de su rostro, no se decidía a arrojarlo. El ritual rusuba estaba anidando en su interior y amenazaba con adueñarse de su voluntad.

Aunque olía la madera quemándose en la hoguera, y el humo seguía causándole ese picor suave en los ojos que le había acabado resultando hasta agradable, ya no estaba a salvo, ya no se sentía seguro. Su refugio había sido tomado por la voz del cubano:

−Vamos a jugar al sesenta y nueve −escuchó perfectamente que le decía, incluso por encima de los violines.

−Vamos a jugar al sesenta y nueve −repitió PéBé, dando un paso hacia atrás y abrazando el chequeré, para apartarlo del abismo.

−¡Muchacho!

El grito de una mujer arrasó en su refugio con voz huracanada. Todo tembló a su alrededor hasta el punto de casi perder el equilibrio.

−¡¡Muchacho!!

La voz de Fara se impuso al resto de los sonidos, solo durante una fracción de segundo, pero lo justo para rescatarle. El b-boy no sabía si había aprovechado la oportunidad para soltar el chequeré y deshacerse de él, o simplemente se le había caído del susto y había rodado más allá del precipicio. Fuera como fuese, regresó a la realidad de La Riviera libre de la influencia de Valdés y su ritual rusuba.

«Me he salvado por los pelos» −pensó, secándose el sudor de la frente con la manga de la sudadera−. «A la tercera, me temo que irá la vencida».

¿Hacía más calor o era solo su impresión?

−¡Muchacho! −se encontró que Fara le gritaba, y le zarandeaba.

−Sí, sí, ya estoy aquí −la tranquilizó PéBé, esbozando media sonrisa.

Le ardía la cara, concretamente, la mejilla izquierda. ¿Le habría dado una bofetada?

¡Vamos, tenemos que salir de aquí! −le gritó la boricua.

«Qué carácter» −pensó el joven mientras veía que Bartolomé se acercaba a él, a toda prisa.

Al parecer, no había tiempo para preguntas. Bartolomé y Fara pasaron sus brazos bajo los hombros de PéBé con la intención de llevárselo de la zona central de asientos, como quien saca a un herido del campo de batalla. El b-boy no creía estar tan débil como para ser una carga pero, en cuanto trató de apoyar los pies y correr por sus propios medios, se dio cuenta de que sí. Su combate por el control mental le había dejado extenuado. Estaba claro que, si volvía a aparecer el chequeré en su cabeza, estaría vendido.

Mientras se lo llevaban, PéBé intentó situarse. Recordó el enfrentamiento con los nigerianos, en el que había dejado a sus compañeros antes de volver a su refugio. ¿Qué habría sido de ellos?

Con solo girar el cuello, obtuvo su respuesta. Por el rabillo del ojo vio que los tres africanos se habían unido al público de La Riviera y, olvidándose de ellos, contestaban enfebrecidos a Valdés, aquello de:

−¡Vamos a jugar al sesenta y nueve!

Al joven se le pusieron los pelos de punta al escuchar la frase.

−He aprovechado la fuerza del ritual para derrotarles −le explicó Fara, interpretando que la confusión en el rostro de PéBé merecía una respuesta−. Derribé sus defensas −añadió, como si eso le aclarara algo.

−Y de paso, también las mías −se quejó Bartolomé, resoplando ante el esfuerzo.

−No protestes, querido. Te recuerdo que eran dos contra mí −se justificó Fara−: no podía andarme con remilgos.

−Ya, ya −respondió escuetamente el caballero de blanco, no porque no quisiera decir más, sino porque, le faltaba el resuello.

Cuando llegaron al final del recorrido, a la izquierda del escenario, quedaron cubiertos entre la pared y cientos de personas participando del juego de preguntas y respuestas de Valdés. Allí soltaron a PéBé, quien se apoyó contra el muro para sostenerse. Por lo visto, no era el único que lo necesitaba. El caballero de blanco se llevó los dedos pulgar y corazón de la mano derecha a las sienes y apretó, mostrando un gesto de dolor y alivio a la vez. Tenía la respiración entrecortada, el rostro pálido, y los ojos hundidos de cansancio. Fara, mientras sus compañeros se recuperaban, vigilaba nerviosa, mirando en todas direcciones, como si el peligro pudiera aparecer de cualquier parte.

En tanto que cogía fuerzas, PéBé observó a la mujer que tenía ante sí. Resultaba un tanto humillante para los dos hombretones comprobar que la más fuerte de los tres era ella, una joven y atractiva puertorriqueña que no venía precisamente vestida para la guerra, luciendo sus muslos entre la minifalda y las botas altas, y su generoso pecho, bajo el top apretado.

PéBé asintió instintivamente, y luego miró a su lado para ver cómo andaba  el caballero de blanco. Para su vergüenza, descubrió que Bartolomé llevaba un rato observándole. Por la intensidad de su mirada, seguro que le había cazado revisando de hito en hito a Fara.

«¿Hará falta una explicación?» −pensó PéBé, poniéndose rojo como un tomate.

A fin de cuentas, Bartolomé era el padre de Isaura, su supuesta novia y, aunque él no se consideraba uno de esos jóvenes que pican de flor en flor, huyendo del compromiso y dejando por el camino un reguero de corazones rotos (la sola idea de que alguien pudiera pensar eso de él, le indignaba), cierto era que no conocía al caballero de blanco y no sabía lo que tendría en la cabeza.

Las preocupaciones del joven se disiparon al instante en cuanto Bartolomé le sonrió, encogiendo los hombros y enseñándole las palmas de las manos, demostrándole sin palabras que carecía de importancia algo así (él mismo se encontraba cada dos por tres admirando la belleza de Fara, a pesar de la diferencia de edad). El ex embajador estaba interesado en cosas muy diferentes:

−¿Cómo lo has hecho? −le preguntó.

−¿Hecho? ¿El qué, coño? −se sorprendió PéBé.

−Resistir al ritual. Eres el único a excepción de nosotros dos −le indicó, señalándolos, primero a ella y luego a sí mismo−, pero nosotros nos hemos entrenado durante años.

−Cynthia me enseñó a construir mi refugio… la semana pasada −le confesó PéBé.

−¿La gallega? ¿La semana pasada? −exclamó Bartolomé, incrédulo−. ¡Oh my God! Eso tendréis que explicármelo con más detenimiento.

−Claro.

PéBé bajó la mirada a su riñonera. Se acababa de acordar de la pistola y quería comprobar si estaba allí. Pero no, la había perdido en el ajetreo.

−¿Buscas esto? −reapareció Fara en la conversación, ofreciéndole el arma.

En algún momento, no sabía cuándo, se le había caído.

−Gra…gracias −balbuceó PéBé, aceptándola.

Menuda impresión que se tenía que estar llevando el caballero de blanco. ¿Cómo debía actuar ahora que el padre de Isaura había descubierto que se paseaba por el mundo cargando con una pistola?

No había duda de que la estaba cagando.

−Don’t worry, buddie, no te preguntaré de dónde la has sacado −le calmó Bartolomé−. ¿Fara? −e hizo un gesto para darle paso a su compañera mientras él apoyaba la coronilla en la pared y cerraba los ojos.

La batalla mental contra los nigerianos le había revuelto hasta el alma. 

−Sí −respondió la boricua, tomando la palabra−, escucha, joven −PéBé asintió e hizo un amago de guardar la pistola en la riñonera pero Fara le detuvo−. No, espera. No la guardes todavía.

Al parecer, la conversación tenía que ver con ella.

−¿Por? −preguntó PéBé.

−¿Qué tal puntería tienes? −quiso saber.

Y no solo Fara. Bartolomé, aunque no giró la cabeza para mirarles, sí abrió los ojos, atendiendo a la respuesta.

−Con el arco he practicado bastante −contestó PéBé, saliéndose por la tangente.

Odiaba pensar que, después de años entrenándose en infinidad de disciplinas, llegada la hora de verdad, el destino le ponía a prueba en una que no había tocado. También era mala suerte, joder.

−Con la pistola, muchacho, con la pistola −le corrigió Bartolomé, negando con la cabeza, dando a entender que no estaban para andarse por las ramas.

Así que el joven fue al grano:

−No he disparado nunca con ella −confesó. Suponía que era eso precisamente lo que no quería oír el caballero de blanco, pero reflejaba la triste realidad−. Ni siquiera es mía.

Bartolomé y Fara se miraron, contrariados.

−Menuda faena −se quejó ella, dando un paso hacia atrás, indignada.

Casi parecía que se había enfadado con él. Pero, ¿qué culpa tenía de no ser un buen tirador? Bastante castigo se estaba dando a sí mismo PéBé como para tener que aguantar caras largas.

−No, no podemos arriesgarnos −se decidió Bartolomé, después de unos segundos de reflexión.

−Supongo que no −aceptó Fara.

Y se quedaron un instante callados. PéBé aprovechó para guardar la pistola pero, una vez hecho, seguían sin hablar. La boricua examinaba al caballero de blanco como si fuera él quien tuviera que tomar la decisión.

¿Qué decisión?

−De acuerdo −confirmó el caballero de blanco−. Recurriremos al plan B.

PéBé sintió que las fuerzas le volvían. Al menos había un plan B. Se incorporó, se estiró y se puso entre los dos.

−Disculpad, mi intromisión −les dijo−, pero, ¿alguien puede explicarme qué demonios está pasando aquí?

  Bartolomé suspiró, listo para hablar. Sin embargo, Fara se le adelantó:

−Antes de que te encontráramos, descubrimos que los rusos escapan a la influencia del ritual gracias a algún tipo de bloqueo auditivo −le contó, adoptando su pose más formal−. Si no tenemos la posibilidad de alcanzar el chequeré, desde la distancia, con un tiro certero −a esa altura del discurso señaló la riñonera, donde PéBé guardaba la pistola−, tendremos que encontrar la fuente de inhibición y neutralizarla.

−En cristiano, si no te importa −le pidió el b-boy.

−Queremos destruir el instrumento musical que tiene el cubano del escenario pero, para ello, necesitamos acercarnos hasta allí. No nos valen las armas de fuego: lo más probable es que fallemos −dijo, imitando como si disparara−, y no contamos con muchos intentos. Seguramente, después del primer disparo, los mercenarios rusos se darían cuenta de nuestra presencia… y son demasiados. −le explicó−. No. Hay que buscar una forma de subir a ese escenario, llegar hasta el instrumento, y destruirlo a bocajarro.

Todo aquello empezaba a sonar como una misión desesperada.

−A no ser, claro, que seamos capaces de reducir a los cuatro guardaespaldas que tenemos entre nosotros y el chequeré −Bartolomé se sumó a la explicación, mostrándose también recuperado. Para seguir hablando, hinchó el pecho y apretó los puños, unos puños llenos de sangre −. Yo podría encargarme de uno, quizá de dos. ¿Tú, del resto?

PéBé se quedó pensativo.

−No os hagáis los machitos ahora, por  Dios −protestó Fara−, que no hay tiempo. Esos tipos son enormes y no, no podríais con ellos, ni de coña. Además, Tato, querido, tienes una rodilla jodida y este jovencito está para el arrastre. Bastante tiene con no unirse a la fiesta. Y ¿quién nos dice que no hay más guardaespaldas en los laterales o detrás del escenario? Seamos realistas. La única que aquí podría con los soldados rusos soy yo, usando el rusuba, pero me temo que antes de acabar con ellos lograrían abrir fuego contra nosotros. Y hasta ahora no le he encontrado el cerebro a las balas para poder detenerlas. 

Bartolomé agachó el mentón y claudicó.

−Tienes razón. Nuestra única posibilidad pasa por encontrar la fuente.

−Ese es el guión que tenemos que seguir −insistió Fara.

PéBé se cuadró y tomó conciencia de la situación.

−¿Cómo sabéis que el cacharro ese, el chequeré, es tan importante? −preguntó, haciéndose en su cabeza una composición de lugar.

−Vamos, hijo −le recriminó Bartolomé−, ¿Cynthia te enseña a resistir los ataques mentales y no te dice cómo reconocer detrás de qué casilla se esconde el millón de dólares?

Lo cierto era que la amenaza rusuba se había materializado en su refugio en forma de chequeré. Eso tenía que significar algo, ¿no? Dio por buena la hipótesis de sus compañeros y pasó página. Todavía tenía más preguntas:

−Okay −admitió−. ¿Y lo de los rusos? ¿Una fuente de bloqueo auditivo? Joder, hostias, eso, ¿en qué escuela lo aprendisteis?

−Créeme, yo lo sé −le expresó Fara, convencida de los pies a la cabeza. Y así se lo hizo ver−. Muchos, muchísimos años junto a los rusos me conceden cierta experiencia −le explicó ella, tratando de despejar sus dudas.

Y Bartolomé asintió, a su lado. Sin embargo, a PéBé nada de aquello le resultaba coherente. ¿"Muchísimos años", había dicho? ¿Cuántos años podían ser "muchísimos" en una chica como la boricua? ¡Si parecía más joven incluso que él!

−Si han conseguido desarrollar un ritual rusuba −Fara siguió compartiendo con él su teoría, ajena a los pensamientos del b-boy−, cuya infección mental se propaga a través del sonido, también habrán elaborado un antídoto, algún método de inhibición, eso está claro. Porque la opción de que los rusos estén entrenados hasta el punto de volverse inmunes no es posible. ¡Ya lo quisieran ellos! −y les aclaró−: nunca fueron buenos en el rusuba.

PéBé sacudió la cabeza, para centrarse.

−Vale, de acuerdo −les dijo.

No le habían convencido del todo, pero tenía que dar su voto de confianza. Al menos ellos parecían tener un plan. Así que se entregó a la causa:

−¿Por dónde empezamos a buscar? −quiso saber, notando como la emoción crecía en su interior.

El b-boy se consideraba un hombre de acción. Y acción era lo que les esperaba.

Mucha más de la deseada.

−¡Oh, no! −exclamó Bartolomé, señalando detrás de Fara.

Le había quitado las palabras de la boca a la puertorriqueña, pero no el gesto. Ella también estaba apuntando a algo, pero en el sentido opuesto.

PeBé miró a un lado y a otro para averiguar qué les había hecho reaccionar de esa manera y vio que la respuesta estaba a punto de echárseles encima. Tanto por un frente como por el otro, dos grupos de nigerianos se acercaban a paso rápido hacia ellos.

−¿Qué hacemos? −gritó PéBé, poniéndose en guardia.

−Acércame esa silla −contestó Fara, señalando al lugar donde comenzaban las hileras de asientos.

−¡Acércame esa silla! −le ordenó la boricua con una mirada asesina.

PéBé dio cuatro pasos y apareció con la silla, completamente confundido:

−¿Y ahora?

Los nigerianos ya estaban encima de ellos. Tres en cada lado. Seis, en total. Como en la anterior ocasión, uno de ellos, por trío, estaba ligeramente adelantado. Ese era el que los otros dos iban a usar de portal.

−Ahora… ¡corre! −le empujó Fara.

PéBé se apartó de ellos, viendo como Bartolomé se sentaba en la silla delante de Fara y la boricua le ponía las manos en el cráneo, como si fuera a darle un masaje.

−Busca la fuente y destrúyela −le insistió Bartolomé−. ¡No te deteng…! 

La frase se quedó en el aire, sin terminar. El rostro del caballero de blanco se encogió en una mueca de dolor, mientras Fara lanzaba su ofensiva contra los africanos.

PéBé se perdió entre la gente, tropezando con unos y otros, mientras huía de allí.

Estaba confundido, descontrolado. ¿Dónde coño se suponía que iba a encontrar esa fuente?

−¡Vamos a jugar al sesenta y nueve! −le gritaban, a cada paso.

−¡Mira la negra como se mueve! −les respondía Valdés desde el escenario.

Bailarines, bailarinas, jóvenes, maduros, gordos, flacas, calvos… todo el mundo con el que PéBé se iba chocando, le cantaba lo mismo:

−¡Vamos a jugar al sesenta y nueve! 

−Esa mami, si sigue así, ¡a mí me tiene!

−¡Vamos a jugar al sesenta y nueve! 

−Con las matemáticas no quiero brete.

−¡Vamos a jugar al sesenta y nueve! 

PéBé decidió recorrer la sala entera, atravesarla y subir al segundo piso, para tener una visión panorámica de La Riviera.

«Quizá así…»

−Y, ¿qué pasa, si se suma mi gente? −Valdés interrumpió sus pensamientos, con su voz atronadora.

PéBé se acojonó. Le había escuchado demasiado fuerte, casi como si la voz del cubano saliese de dentro de él, en vez de llegarle desde fuera. Mientras subía las escaleras, esquivando a la gente, el b-boy se hizo un rápido examen interior. No había violines, ni gruta, ni cascada. Nada de nada.

Todavía estaba a salvo.

−¡Que se formó la rumba! −vociferó Valdés desde el escenario, después de una pausa dramática.

Y el coro multitudinario regresó a su primera frase, por orden del cubano.

−¡Caballero! −cantaron, haciendo una pausa−: ¡no se confunda!

El público estaba entregadísimo, más, si cabía, que antes.

−¡Aquí se impone la ley de la jungla! −y Valdés lo estaba disfrutando como el mayor éxito de su vida.

Casi podría decirse que estaba en éxtasis.

−¡Caballero! −pausa−: ¡No se confunda!

−¡Si bailo, que el pánico no cunda!

PéBé llegó a la segunda planta. También aquella zona estaba atestada de gente. No cabía un alma.

«¿No hace demasiado calor aquí? ¿Qué pasa, que no funciona el aire acondicionado?»

Para abrirse hueco entre la gente hasta llegar a la barandilla, tuvo que apartar a varias personas, a veces, muy a su pesar, de malas maneras. Nunca le habían gustado los tipos que abusaban de los demás al moverse por discotecas llenas, pero no era tiempo de ser cuidadoso. La mayoría de los cuerpos con los que lidió estaban empapados en sudor. Y ardiendo.

Faltaba poco.

−¡Caballero, −pausa−: no se confunda!

−¡En mi tierra le llamamos rumba!

Se asomó a la terraza para ver La Riviera pero, después de unos segundos, empezó a desesperarse. Vio a Samantha, impresionante como siempre, cantando como si la vida le fuera en ello, en el otro lado de la segunda planta. No vio a Isaura, pero tampoco se puso a buscarla: no tenía tiempo. Al frente, vio a los cuatro guardaespaldas rusos que vigilaban el acceso al escenario, incluso descubrió a otros tres, repartidos entre los laterales y el fondo. También vio al cantante, al chequeré −al maldito chequeré−, sonando cada tanto entre sus manos, pero no vio nada que se pareciera a algo tecnológico. ¿Cómo demonios era una fuente? 

Y mientras tanto la gente seguía y seguía.

−¡Caballero! −pausa−: ¡no se confunda!

−Coge una chica y llévatela…  ¡a la luna! −les animó Valdés, volviéndose loco y girando sobre sí mismo con las manos en alto.

La gente reaccionó al arranque espontáneo del cantante con una ovación y un aplauso tan sonoro o más que los que había recibido Samantha y el resto de los bailarines de Fuego en el 23, durante el homenaje. Algunas parejas se pusieron a bailar.

pla, pla, pla, plapla

El cubano tocó la clave con las palmas. Y luego, levantó el chequeré, del mismo modo que un cura mostraría el cuerpo de cristo.

−¡No queda nada! −gritó para sí, el b-boy.

PéBé sintió como su ánimo se derrumbaba.

¿Dónde? ¿Dónde? Pasó la mirada de un lado a otro, de forma enfermiza, sin ton ni son, volviendo a revisar una y otra vez los mismos lugares. La zona de los artistas, la cabina de los DJ, el pasillo hacia los aseos, los técnicos de luces, las barras, la entrada a cocinas…

Los camerinos.

«¿Qué mejor lugar y alejado de la gente que los camerinos?» −se le ocurrió, de pronto.

Un ruido a su izquierda le sacó de sus cavilaciones. 

En la mesita que tenía al lado, había varias copas. De ellas había venido el sonido. Mientras miraba, sucedió otra vez. Y otra. Eran como un pequeño concierto en miniatura. Los hielos se derretían a marchas forzadas y se desencajaban los unos sobre los otros, cayendo sobre el líquido y produciendo un sonido particular.

El calor era cada vez mayor.

Miró por última vez hacia abajo pero, en esta ocasión, tratando de localizar a Bartolomé y Fara.

«Por favor, por favor, por favor…»

Cuando los encontró, en la distancia, pequeños como hormigas, suspiró aliviado. Sus compañeros seguían en pie (bueno, Fara, de pie; el caballero de blanco, sentado), y uno de los grupos de nigerianos andaba ya derrotado por los suelos.

«Vamos, vamos, ¡resistid!» −les gritó mentalmente, mientras emprendía la carrera hacia los camerinos.

Había calculado el recorrido y previsto los saltos que tendría que dar. Esta vez no atravesaría la muchedumbre, perdiendo tiempo y fuerzas; esta vez tomaría la línea recta, aunque para ello tuviera que volar.

Para eso sí se había entrenado.

139. La venganza de la boricua

No tenía sentido. Ni pies, ni cabeza.

¿Cómo iba a morir Bartolomé en el año 90? ¡Era imposible! Cynthia lo había conocido el jueves pasado, habían compartido unas cervezas en el irlandés, se lo había presentado a Isaura y a PéBé, incluso habían peleado entre ellos…

No. Rotundamente no. Algo se había torcido en la historia de Rosalinda, deformando el pasado hacia una realidad paralela o una tremenda mentira.

A lo peor, estaba loca. Sí, tenía que ser eso. 

«Entonces» −se preguntó la gallega−, «¿por qué sigo desenterrando su pasado? ¿Por qué estoy tan enganchada a la trágica historia de la cubana Rosalinda?»

Cynthia abrió los ojos y se encontró de pie, sobre la cama. No recordaba haberse levantado. En cierto modo, sumergirse en el interior de su cabeza, recorriendo las distintas estancias de la biblioteca de El nombre de la Rosa, tenía ciertas semejanzas con soñar, por lo que podía considerarse que, lo que acababa de presenciar y de vivir, se trataba de una pesadilla. La pesadilla que la santera Rosalinda tenía preparada para ella. Por eso, que hubiera saltado como un resorte y se hubiera puesto de pie, era una reacción lógica ante la muerte de Bartolomé.

Lo había vivido como si la hubieran disparado a ella misma.

«Esto debe ser a lo que se refería Sandra cuando me hablaba de su adicción a las series manga» −se acordó Cynthia de su compañeras de piso, mientras se arreglaba la coleta, desde lo alto de la cama−. «Siempre decía que, si ya se había descargado los capítulos que venían a continuación, no era capaz de detenerse y dejarlo para el día siguiente. Así la encontrábamos Lourdes y yo, a veces, a la mañana siguiente, dormida en el salón».

La gallega se puso las gafas de sol −aunque la luz del cuarto estaba apagada y por la ventana apenas entraba algo de claridad de las farolas de la calle−, se bajó de la cama y se sentó en la silla del pequeño escritorio del cuarto de invitados. Escritorio era un título excesivo para aquella mesita, pues seguro que PéBé, en ella, no había ni leído ni escrito una sola palabra.

Cynthia sentía su corazón desbocado. Sin embargo, necesitaba conocer el final de la historia. Saber si era verdad, o mentira, o las dos cosas. Como le habría dicho Sandra, «un capítulo más, y ya», esperando que fuera realmente el último.

Además, la gallega tenía una corazonada.

«Se me está escapando algo» −pensó, negando con la cabeza, contrariada.

Que estuviera reviviendo el pasado, en ese justo momento, tenía un sentido, como si Rosalinda hubiera tenido la opción de elegir el cuándo.

De alguna forma sentía que, lo que estaba por descubrir, podría influir en el presente.

«Tengo que averiguarlo lo antes posible» −decidió, regresando a la abadía de Melk de su cabeza−. «No quiero que, cuando llegue, sea ya demasiado tarde».

¿Tarde para qué, Cynthia?

Nueva Jersey, madrugada del 3 de septiembre de 1990

Su amor, su ilusión, su héroe, su salvador… muerto.

Irremediablemente muerto.

El cuerpo de Bartolomé yacía sobre la cama inerte; sus ojos, carentes de vida, mirando al infinito; su boca, ligeramente abierta y curvada hacia la barbilla, dejando entrever una queja que no había sido expresada.

El sueño hecho realidad de Rosalinda se acababa de ir por el retrete y aún amenazaba con volverse peor. La pistola de Fara le apuntaba directamente a la cara.

Pero le dio lo mismo.

−¡Yegua! −vociferó la cubana, lanzándose hacia ella, como una pantera hambrienta.

El segundo disparo tampoco se escuchó. Pero frenó en seco el arranque de Rosalinda y la derrumbó en el suelo entre las dos camas King Size de la habitación del hotel. La boricua le había disparado en el muslo derecho. No contenta con ello, dio un par de pasos, para coger ángulo de tiro, asomándose entre las dos camas, y apretó el gatillo por tercera vez. La pierna izquierda de la bailarina se torció en una fea postura al recibir la bala.

Un disparo en cada pierna:

−Así no irás a ninguna parte −afirmó Fara, con absoluta frialdad.

A veces su voz adoptaba una entonación que no recordaba al pueblo puertorriqueño sino a la dureza del idioma ruso. Rosalinda luchó en vano por levantarse; estiró sus brazos para agarrar a la boricua, pero esta se apartó como quién esquiva los torpes lances de un niño enrabietado.

Su marido, muerto.

Sus piernas, destrozadas.

Rosalinda se había quedado sin opciones.

Cerró los ojos, agotada, y se dejó morir. Y entonces:

«Isaura».

No podía abandonar. No, por su hija. No, mientras hubiera una salida. Y la había. Se dio cuenta de pronto. Siempre había estado ahí, a su espalda. La única salida posible. La peor de todas. La que se había prometido no cruzar jamás.

Desesperada, y sangrando por ambas piernas, se puso manos a la obra.

−Y ahora dime −continuó hablando Fara, mientras su interlocutora se retorcía en el suelo, tratando de contener las hemorragias−. ¿Dónde guardas el ácido mentálico?

¿Le había leído la mente?

Rosalinda no se lo iba a decir, eso estaba claro, pero tuvo que obligarse a no mirar de reojo debajo de la mesilla de noche, entre las dos camas, para no desvelar con los ojos la respuesta. La cubana simplemente levantó la cabeza, despacio, como si estuviera muy muy cansada, y contestó: 

−¿A eso se resume todo? −consiguió decir, para distraerla (porque tenía que distraerla)−, ¿a recuperar tus drogas rojas? ¿Para eso has viajado hasta aquí? −y se arrastró hasta la mesilla, con la excusa de apoyar la espalda y mantenerse erguida−. Debes estar desesperada.

−He venido a matarte, estúpida. Pero llevarme a tu hija para estudiarla y recuperar la droga roja son alicientes extra a mi venganza −se enfadó Fara−. El ácido mentálico es demasiado poderoso para que ande por ahí, sin la vigilancia de los rusos. Dime dónde está.

−¿Es que tú te piensas que voy con las drogas a todas partes? −se burló la negra, entre toses, llevando sus manos a la espalda.

Con sumo cuidado, para no ser descubierta, tanteó el suelo hasta dar con su bolso. 

−Podría ser. Ya te digo que son muy valiosas −insistió.

Pero se daba cuenta de que lo que decía Rosalinda tenía cierta lógica. Quizá no las llevara encima.

«¡Esto me pasa por impulsiva!» −se recriminó Fara, entrecerrando los ojos verdes−. «Si en vez de asaltarles, primero hubiera averiguado quién era él, después su domicilio y, luego hubiera aparecido para atacarles allí…»

Aún así tenía que asegurarse. Fara se asomó al cuarto de baño y durante cinco segundos desapareció del campo de visión de la cubana, para registrar el armario y los neceseres. Rosalinda, temblando pero rebosante de decisión, sacó un tubo de ácido mentálico de la espalda, lo destapó, lo ingirió de un solo trago y lo devolvió al bolso, en su espalda. Entonces disimuló hablando, con voz aparentemente calmada.

−Están guardadas en una caja de seguridad, en el banco, a buen recaudo, ya tú sabe’ −se inventó, en su desesperado intento por ganar tiempo−. Devuélveme a mi hija y te diré exactamente dónde, para que puedas llevártelas.

Fara regresó al dormitorio y la miró de hito en hito.

−Estás mintiendo −concluyó, sin dejar de apuntarle con la pistola.

Rosalinda se quedó callada. Empezaban a fallarle las fuerzas.

«Estoy perdiendo demasiada sangre» −se advirtió a sí misma.

−No estás en disposición de negociar −le hizo ver la anciana, que estaba pensando lo mismo que ella.

−¿No te parece suficiente castigo? ¡Cojoya! −lloró Rosalinda−. ¡Has matado a mi marido!

¿Eran sus lágrimas de verdad o parte de su interpretación? Ni siquiera la bailarina lo sabía. En esos momentos solo tenía mente para su hija. Quería salvarla. Iba a salvarla, costara lo que costara.

Fara se quedó pensativa.

−Tienes razón −le concedió a modo de tregua−. Dime dónde guardas el ácido mentálico y me pensaré lo de tu hija.

La cubana respiró hondo. Estaba concentrada en lo que sucedía detrás de su espalda, entre sus manos y los tubos del fármaco rojo. Pero tenía que conseguir que Fara no se diera cuenta de su plan.

¿Cuánta droga roja podría soportar su cuerpo? ¿Era un tubo suficiente o se quedaba corta? A la mierda con todo. Por si acaso, necesitaba más. Lo necesitaba todo. Y ya. 

  −Fara, tus drogas están en nuestra casa, en San Juan de Puerto Rico −confesó Rosalinda, como si se hubiera rendido a la evidencia−. Las guardé en la caja fuerte del despacho de mi marido.

La cubana hizo la caída de ojos que tanto le gustaba a su marido, y Fara cayó en la trampa. Por fin la había creído. La boricua se encogió de hombros y dejó de revisar la habitación. Aunque no se mostraba muy contenta:  

«Claro, si están en la caja fuerte como dice, tendré que sacarle la combinación. Y ella se resistirá y tratará de negociar. No dispongo de tanto tiempo» −se dijo a sí misma, aburrida−. «Si esto hubiera sido una misión oficial» −pensó−, «habría podido venir con un compañero cubano que ejerciera de portal, y no tendría que andar mendigando la información. Pero claro, eso habría puesto a los rusos sobre aviso de mi metedura de pata. No, mejor así».

El teléfono volvió a sonar. Si no lo cogía, ¿cuánto tardaría en subir un empleado del hotel para hablar con el cliente que había bajado a dar la alarma? Tenía que darse prisa. Fara miró a su alrededor y vio una chaqueta de hombre colgada en el respaldo de una silla. Se acercó y rebuscó en los bolsillos:

«Bingo».

Encontró la documentación del español, dentro de su cartera, y un manojo de llaves. Seguramente, con eso bastaría si venía escrita la dirección de residencia y demás. Se puso a comprobarlo.

«Ahora o nunca» −decidió Rosalinda.

Mientras Fara examinaba el carnet de Bartolomé y demás tarjetas, la cubana empuñó la jeringuilla sin sacarla de la espalda, para no hacer ningún movimiento que llamara la atención de la anciana. La introdujo en un segundo tubo de ácido mentálico, la llenó y rezando por acertar, se la clavó en el centro de la espalda.

Temblando y sudando de los nervios, sintió como la droga roja entraba de nuevo en su cuerpo. Las heridas de bala en las piernas no eran mortales, pero desangrarse de esa manera sí. ¿Tenía algún sentido lo que estaba haciendo? ¿Cuál sería el resultado? Era su única oportunidad así que siguió haciéndolo.

Se puso una segunda inyección.

Cuando Fara volvió a mirar hacia la cubana, percibió que estaba más pálida que antes y sus ojos brillaban, seguramente por las lágrimas derramadas. O por la cercanía de la muerte. Le quedaba tan poco tiempo de vida que, si la dejaba así, tal cuál, seguro que no se salvaba. Aún así, mejor asegurarse.

−Tengo todo lo que necesito para encontrar vuestra casa −informó Fara a Rosalinda, mostrando en alto la cartera y las llaves del diplomático español.

−¿Y mi hija?−pidió la cubana.

−Lo siento, no hay trato. Se viene conmigo.

 −Déjame al menos despedirme de ella.

Fara ya no estaba escuchando. Había tomado su decisión. Le apuntó con la pistola, justo entre los ojos.

−No hay tiempo −pronunció, como si fuera un epitafio.

−Pues de mi marido −le rogó Rosalinda, esforzándose por añadir una sonrisa a su súplica. Y con mano temblorosa se aferró a la pierna inerte de Bartolomé. 

Fara bajó el arma. Se lo pensó, ladeó la cabeza y volvió a levantarla.

 −Eso sí puedo concedértelo −afirmó−. Que sepas que, la primera vez que hablamos, me caíste genial.

Y disparó por última vez. La bala le entró en el abdomen, reventándole el intestino.

−Duele muchísimo, lo sé −se compadeció la boricua, guardando la pistola−. Pero que conste que te iba a meter la bala entre las cejas. Te estoy haciendo el favor que pedías. Con esta última bala me he asegurado de que mueras… dentro de cinco minutos. Algo menos, quizá.

−Gracias…−murmuró Rosalinda, retorciéndose en posición fetal.

−Los instantes que te quedan −le sugirió Fara, andando hacia atrás, despacio, camino de la salida−, puedes dedicarlos a pensar en tus momentos felices. Ya es más de lo que tiene mucha gente.

Y se fue.

Rosalinda se quedó un instante en silencio, escuchando su respiración, que se había convertido en un gemido constante, tanto al inspirar como al expirar. Luego cogió el bolso y lo vació delante de ella. De la bolsita acolchada abierta, cayeron a la moqueta los dos tubos de ácido mentálico que quedaban y la jeringuilla usada. ¿Cuántos tendría que pincharse? ¡Qué pregunta! Los dos, claro. Y rápido. No tenía tiempo de andarse con precauciones.

−Por supuesto que voy a dedicar los últimos instantes que me quedan a pensar −susurró con una mueca, mitad sonrisa, mitad agonía−. Voy a pensar mucho. Muy alto y muy fuerte. Voy a pensar en todo. Y en ti, puta de mierda. Yegua singá. Voy a pensar en ti.  

 Y la Tremenda, con los ojos color miel echando chispas, se puso las dos inyecciones. Había hecho todo lo que estaba en su mano. Notó como algo la arrastraba hacia el abismo. Cerró los ojos y se dejó llevar. No valía la pena resistirse. Alguien quería adueñarse de ella: o la muerte o los cinco tubos de ácido mentálico que su cuerpo estaba asimilando en esos momentos.

Una de dos.

Azúcar.

140. Hija del rusuba

−¿Por qué a mí? ¿Por qué? ¿Por qué a mí?

Se había encerrado en una de las cabinas individuales de los aseos, bloqueando la puerta con el seguro, y se había sentado en el suelo, entre la pared y el váter, con los brazos abrazándose fuertemente las rodillas y la cabeza metida entre los muslos. Se mecía hacia delante y hacia atrás como una demente. En realidad, si no estaba loca, poco le faltaba.

Tenía frío, mucho frío. Aunque en La Riviera hiciera cada vez más calor, un calor insoportable, inhumano, al que la nueva y potentísima instalación de aire acondicionado no aspiraba a vencer, Isaura sentía un frío en el alma similar al de la muerte. Tampoco le hubiera importado eso, estar muerta. Cubierta de sangre y de restos humanos como estaba, se sentía más muerta que viva.

−¡Oh, Dios mío! ¿Por qué yo? −se decía una y otra vez, sin dejar de balancearse−. ¿Por qué yo? ¿Por qué no puedo ser como el resto, cantar y bailar como los demás, feliz y sin enterarme de nada? 

La cubana temblaba. Los escalofríos campaban a sus anchas, recorriendo su cuerpo de arriba abajo y viceversa, amenazándola con partirla en dos.

¿Cuándo acabaría todo? ¿En diez minutos? ¿En veinte? No pensaba moverse. No pensaba salir de aquel cuarto de baño. Si el destino de La Riviera eran las llamas, también lo sería el suyo.

«¡Ay, PéBé!» −Cuando pensó en el joven b-boy su llanto se volvió más intenso−. «Mi querido Perfect Body. ¡Cuánto hubiéramos disfrutado juntos! ¡Cuántos grandes momentos nos esperaban!».

Isaura estaba segura de que el cubano del escenario y quienesquiera que le acompañaran ya se habrían encargado del joven, y de su impetuosa valentía. ¡Qué hermosa era la última imagen que tenía de él! Cómo William Wallace en Braveheart, erguido y orgulloso a lomos de su caballo, a sabiendas de que lo que le esperaba era una emboscada; como Luke Skywalker, en Star Wars, camino de una batalla perdida de antemano contra el emperador; o mejor aún, como su idolatrado Westley, de la Princesa Prometida, dispuesto a sortear todo tipo de peligros por encontrar a su amada… así se había despedido de ella PéBé.

«¡Mi querido caballero andante!» −pensó, escondiendo el rostro entre las manos.

El mundo no estaba hecho para gente como PéBé. El mundo era traicionero, sucio, retorcido, cruel. La pureza y honestidad del b-boy no tenía cabida en él. Solo la gente como su padre, el abogado Figueiras, podía salir airoso de sus laberintos. Porque sabían jugar sucio.

«Tú no, mi príncipe valiente. Auque digas muchas palabrotas, tú eres bueno, tú eres puro. Y eso no sirve».

A Isaura, las manos le olían a sangre y vísceras. Apartó el rostro de ellas y tanteó el suelo hasta encontrar su bolso. Por suerte, a pesar de la persecución y los sustos, lo había llevado con ella, todo el rato, colgado del hombro. Buscando las toallitas desmaquillantes, se encontró con su móvil. Lo miró detenidamente, pensando por un segundo enviarle un mensaje a PéBé o incluso llamarle, pero no lo hizo. La voz del cubano de la cabeza rapada le llegaba nítida y fuerte a pesar de la distancia. El ritual continuaba; ergo, su amado había fracasado. Dejó el teléfono sobre la tapadera del váter, y siguió buscando. Al final, las encontró. Que fuera a morir allí dentro no quería decir que tuviera que hacerlo cubierta de sangre… ¿Sangre? Aquello que tenía pegado a la cara o al pelo no era solo sangre.

Trató de no hacer memoria pero, mientras gastaba, una a una, todas las toallitas, repasó los últimos sucesos.

Alejándose de la zona de asientos, en su huida hacia el exterior, le habían salido al paso más africanos. Se les distinguía perfectamente, no por ser negros, que también, sino porque eran los únicos que no estaban cantándole a Valdés, siguiendo sus coreografías de palmas, vueltas o lo que fuera que les estuviera pidiendo en cada momento. Los nigerianos la habían mirado como cazadores furtivos relamiéndose ante la visión de su presa. También había sorpresa en ellos. Al parecer, no se esperaban que alguien escapara al ritual del cubano.

Isaura pensaba que, a los primeros, había logrado esquivarlos dando un rodeo; no era consciente del destino fatal que habían sufrido. Para ella, simplemente se habían quedado atrás y habían dejado de intentar cazarla.

Azúcar.

A aquel trío de africanos le había sustituido un segundo, unos metros más allá. En esta ocasión, se habían interpuesto entre ella y la salida. ¿De dónde surgían tantos? Isaura había tenido que recular, para evitarlos. Como sabía que existían otras escaleras, había retrocedido y se había lanzado en su busca, sin mirar atrás ni importarle qué les pasaba a aquellos imprudentes que osaban agredirla mentalmente. 

A punto había estado de lograrlo, pero fue subiendo los últimos peldaños hacia la salida cuando la agarraron de un brazo. Y luego, del otro. Eran más fuertes que ella y la obligaron a parar. Tan cerca de la libertad, sabía peor la derrota. La cubana forcejeó todo lo que pudo y más, pero era imposible. Ese último trío de nigerianos, que se interponía entre la libertad y ella, al parecer, iba a tener más suerte en la caza que los anteriores. O eso se creían ellos. E Isaura. 

−¡Soltadme! Por favor, ¡soltadme! −había suplicado ella, entre lágrimas.

Isaura no tuvo más remedio que claudicar y asistir, como testigo de excepción, al espectáculo que le tenía reservado el destino. Al igual que los anteriores grupos de nigerianos que la habían acosado en su escapada, ahora le tocaba recibir su castigo a este último que, ingenuamente, se sentía ganador. Y esta vez no iba a suceder a espaldas de Isaura; esta vez lo vería desde la primera fila, justo delante de sus narices.

Y no iba a ser agradable.

Azúcar.

El nigeriano que estaba libre se acercó hasta pararse a escasos centímetros de ella, cara a cara, y los otros dos, que la sujetaban, trataron de usarle como portal para meterse en ella y reducirla definitivamente.

No deberían haberlo hecho. Isaura notó un pinchazo en su cabeza y luego tuvo otra sensación, esta muy diferente, como si, unas cadenas se rompieran dentro de ella, como si su mente se diera de sí, expandiéndose a su alrededor.

Nunca olvidaría cómo al nigeriano que tenía delante le explotó el cráneo. Sus sesos, trozos de hueso y un montón de sangre cayeron sobre ella. La presión de uno y otro brazo cesaron de pronto, así que, temblando de miedo, y en estado de shock, giró la cabeza a ambos lados para comprobar qué había pasado. Los otros dos africanos habían compartido el mismo destino que el primero. Los tres cuerpos inertes se derrumbaron a la vez, salpicando a su alrededor, y dejándola a ella en el centro de una masacre, y cubierta de los pies a la cabeza con los restos de la tragedia.

¿Y cómo había llegado a los aseos?

De eso no se acordaba. Simplemente sabía que había terminado allí, en el baño, junto al váter, pero no había registrado el recorrido ni la dirección que había tomado. En su desesperación, los aseos, al parecer, se habían convertido en la mejor opción para ponerse a salvo.

Y allí estaba, quitándose de encima los restos de los nigerianos.

Cuando se le acabaron las toallitas desmaquillantes, empezó a tirar del rollo de papel higiénico. Unos minutos más tarde, rodeada de un mar de papel usado por todas partes, hasta el rostro de Audrey Hepburn de la camiseta de tirantes volvía a ser reconocible.

Entonces fue cuando su teléfono, olvidado encima del inodoro, se puso a sonar.

Y aquella llamada cambiaría su vida para siempre. 

141. La fuente que les parió

PéBé llegó al pasillo de camerinos descolgándose de la barandilla del segundo piso, después de un salto que, de haber sido grabado, la gente lo habría pasado a cámara lenta para estudiarlo.

Ya no le importaba pasar desapercibido. ¡Que intentaran seguirle, si tenían cojones! Cuando corría, cuando saltaba, cuando rodaba por el suelo o hacía acrobacias para llegar de una posición a otra, se sentía vivo. Se sentía invencible. Ese era su elemento y, en él, se consideraba el mejor. Si alguien trataba de perseguirle, siguiendo sus mismos pasos, le iba a resultar imposible.

Cuando llegó al pasillo de camerinos le pareció extraño encontrarlo vacío. Supuestamente, muchos artistas tendrían que estar preparándose para su actuación después del cubano, pero no, no había nadie: tal era el poder de convocatoria de Norberto Valdés o, mejor dicho, la fuerza del rusuba.

PéBé empuñó su pistola, respiró hondo y le dio una patada a la primera puerta. El camerino estaba vacío. Tratando de templar sus nervios, avanzó hasta la siguiente: como estaba abierta, solo tuvo que asomarse para comprobar que tampoco había nadie. ¿Y si se había equivocado y no estaban en los camerinos? Trató de eliminar la duda de su mente y siguió abriendo puertas. Sin embargo, la tercera también estaba vacía. Y la cuarta.

Así fue, puerta por puerta, hasta llegar a la última.

Shangó: desde Cuba con amor.

No había duda. Había llegado al camerino de los cubanos. Respiró hondo y se preparó para el abordaje.

−¡Hasta el infinito y más allá! −se dijo a sí mismo, justo antes de abrir la puerta de una patada, e irrumpir en la habitación, pistola por delante, como en las películas americanas.

Lo primero que vio, ya le hizo sentir un escalofrío. Ante sí tenía el rincón de sacrificio que habían ocupado los santeros. Había sangre por todas partes pero, al menos, se veía claramente que no era humana. ¡Cualquier cosa se podía esperar a esas alturas! Unos cuantos animales muertos en el suelo y otros, asomando en el interior de un par de cubos de metal, dejaban claro de dónde procedía tanto rojo. Una interminable lista de objetos de lo más variopinto llenaba de formas y colores el pequeño habitáculo, que se mantenía separado del resto por una cortina. Aunque su curiosidad le pedía acercarse a revisar la escena más detenidamente, al no haber nadie allí, se resistió y examinó el resto del camerino.

Entonces vio al valido ucraniano y al científico ruso, en el lado opuesto, más alejado de la puerta. Por suerte, ellos estaban concentrados frente a la pantalla del ordenador, y no se habían dado cuenta de su presencia. ¿Cómo era posible, con todo el ruido que había hecho al abrir la puerta de una patada?

«¡Ahí está!» −se emocionó PéBé, al reconocerla−. «La fuente».

Sin duda, aquella especie de aparato de música, compuesto por diferentes módulos periféricos, todos ellos conectados entre sí y al ordenador, era la fuente que andaba buscando. Se parecía más a un ecualizador, una potencia y una mesa de mezclas que a una marmita burbujeante de magia negra, pero no se equivocaba: había encontrado la fuente que Bartolomé y Fara le habían pedido que neutralizase.

Y a ello iba. 

PéBé se aproximó despacio, paso a paso, y les apuntó con la pistola. Los dos hombres estaban tan absortos en lo que fuera que estaban viendo en el portátil, que seguían sin ser conscientes de su situación.

Tendría que haber disparado del tirón, sin darles tiempo a reaccionar, pero no fue capaz. Lo intentó, lo intentó con todas sus fuerzas (incluso, durante unos segundos cerró los ojos, a ver si así podía), pero no. No era su estilo. Ni su forma de ser. No podía disparar a unos tipos que, ajenos al peligro, se entretenían mirando la pantalla de un ordenador.

−Disculpen la intromisión, caballeros −les gritó−, pero se ha terminado la diversión.

Ni Yuri Petrov ni el científico ruso reaccionaron a sus palabras.

−¿Qué pasa? ¿Están sordos? −les preguntó.

«¡Coño, claro!»

Efectivamente, estaban sordos. Por eso no estaban junto el resto, entregados al ritual rusuba. ¿No era justamente eso lo que le habían tratado de explicar Bartolomé y Fara? PéBé unió los cabos y asintió, entendiendo un poco mejor su misión.

Sin embargo, para hacerlo, se distrajo medio segundo.

Mal hecho.

Una patada de Petrov desvió su brazo hacia el techo e hizo que la pistola saliera volando. Un segundo golpe, esta vez con el puño y en el estómago, le hizo doblarse y un tercero, con el codo en la cabeza, acabó con él en el suelo.

Y ya no más. PéBé se dejó rodar en las baldosas y atropelló los pies del ucraniano, consiguiendo que perdiera el equilibrio y diera con sus huesos en el suelo, como él. Petrov lanzó un par de patadas desde allí pero PéBé ya estaba preparado y las bloqueó. Ambos se levantaron a la vez y, sin mediar descanso, intercambiaron nuevos golpes. Por fin, PéBé podía emplearse sin reservas. Por muy bueno que fuera el valido ucraniano, el joven b-boy no podía perder aquella pelea, no tenía derecho a ser derrotado. La vida de dos mil quinientas personas dependía de ello. Y, como si estuviera corriendo un maratón, o montando en bici escalando el mayor de los puertos del Tour de France, casi pudo escuchar los gritos de ánimo de su público, llevándole en palmitas hacia la meta.

Combinando tres esquivas seguidas logró desestabilizar a su rival y, de un barrido más propio de un breaker que de un luchador, lo hizo estrellarse de boca contra la pared. A Petrov, solo le dio tiempo a darse la vuelta, y poco más, puesto que PéBé ya le tenía preparado el golpe final. La patada que le dio en la cara le rompió la nariz y la mandíbula, dejándole al instante fuera de combate.

Sin embargo, estaba más lejos que antes de la victoria.

Por el rabillo del ojo, el b-boy descubrió al científico que, después de recoger la pistola del suelo, estaba levantando el brazo para apuntarle.

«Este no va a dudar como yo» −concluyó, tristemente.

Y no lo hizo. El ruso disparó dos veces y… falló. PéBé no se había quedado quieto; se había agachado y, gracias a Dios, lo había hecho a tiempo, rodando por el suelo, en dirección a la fuente. Detrás de él, una bala se incrustó en la pared, a la misma altura que, poco antes, había estado su cabeza.

Cuando el joven se incorporó, junto a la mesa, con el enchufe en la mano, listo para volver a saltar, ya no fue necesario. El plan que acababa de improvisar había surtido efecto.

La cara del científico había cambiado. Dejó de apuntarle con la pistola, al mismo tiempo que sonreía y asentía.

Dijo unas palabras que no entendía −su pronunciación del español dejaba mucho que desear−, y aunque luego las repitió Yuri Petrov, que hablaba español a la perfección, como tenía la mandíbula rota y estaba medio inconsciente, la articulación fue todavía peor.

Tuvo que escuchar de nuevo al científico para entender lo que estaba cantando:

−Porrque hay que estarrarriba de la bola, arriba de la bola, ¡arriba de la bola! −exclamó, echándose a bailar.

Sin duda, eran frases del ritual de Valdés. Y, lo que estaba bailando, los pasos del ritual del fuego. ¡Habían caído en el embrujo!

El científico primero, y el valido detrás, con la cara medio deformada, y aún tambaleándose, desaparecieron por la puerta.

El baile les llamaba. El fuego les reclamaba.

−Guau, ha faltado poco −se dijo PéBé a sí mismo, aliviado.

Aún tenía el enchufe en la mano. Al tirar de la regleta, la había desconectado de la pared y varios de los aparatos de la fuente se habían quedado sin corriente. Gracias a ello, los ultrasonidos habían dejado de emitirse y la voz del cubano y la rumba, aunque débil, les había entrado por los oídos, adueñándose de sus voluntades.

−De puta madre −susurró PéBé, soltando el enchufe.

Fue entonces cuando se dio cuenta de que el científico no había fallado. Le estaba saliendo sangre de la cadera.

«Mi primera herida de bala» −pensó, mitad orgulloso, mitad acojonado, mientras recogía la pistola−. «No te preocupes, PéBé, seguro que no es nada».

Al caminar hacia la salida del camerino, pudo comprobar que podía hacerlo sin apenas molestias, así que supuso que se trataba de una falsa alarma. La bala no le había atravesado, solo le había rozado, nada más.

Aunque tampoco quiso detenerse mucho a comprobarlo.

Por desgracia, nada más salir del camerino escuchó los violines del último mohicano.

«Oh, oh».

 Aún no había cascada, ni humo u hoguera, y no se había visto rodeado por las paredes de la gruta, pero supo, sin necesidad de verlo, que el chequeré había regresado al fondo de su refugio.

Sus ojos todavía le mostraban el pasillo de camerinos, pero ¿cuánto faltaba para que la gruta le reclamara? ¿Y cuánto más para sucumbir al ritual de Valdés?

PéBé corrió como alma que lleva el diablo, en pos del escenario. 

Si no se iba a librar de la danza del fuego, okay, estaba dispuesto a interpretarla como el mejor, pero antes quería vengar la muerte de sus amigas.

142. Del blanco al negro

−¿Fara?

Nadie contestó.

−¿Fara? −insistió Bartolomé.

Estaba oscuro. Y hacía calor.

−Por dios, Fara, ¿estás ahí?

Escuchaba a la gente moverse a su alrededor, pero no podía verlos.

−Porque hay que estar arriba de la bola, arriba de la bola, ¡arriba de la bola! −les oyó que decían todos al unísono.

Le entraron ganas de unirse a las voces, de cantar lo mismo que ellos. Seguro que resultaba divertido. Pero no, tenía que resistir la tentación. Su deseo no era sino el ritual rusuba tratando de convencerle, ahora que estaba débil. Y ciego.

Intentó llevarse una mano a la cara para averiguar por qué no veía, pero se dio cuenta de que no podía. Estaba inmovilizado.

¿Acaso le habían atado?

No. Nada de eso.

«Tranquilo, Tato».

Estaba tumbado en el suelo y no podía moverse porque estaba retorcido en una postura incómoda, con una pierna sobre la mano derecha y el cuerpo sobre la izquierda.

«Me he caído de la silla» −reflexionó el caballero de blanco.

Movió la pierna para liberar la mano derecha y efectivamente, con el pie, se topó con la silla. Sentía el suelo contra su sien, ardiendo, y las pisadas de la gente muy cerca de sus oídos. Empujó con la mano libre y logró incorporarse.

−¿Fara? −gritó más alto, medio mareado.

Entonces, regresaron las imágenes a su cerebro. La batalla contra los nigerianos se había convertido en una carnicería. Fara había ofrecido la misma piedad que había recibido: ninguna. Tanto ella como sus rivales habían entendido desde el primer golpe mental que se trataba de una lucha a vida o muerte.

«OMG, ¿adónde hemos llegado?» −pensó Bartolomé, restregándose los ojos con las manos, con la esperanza de recuperar la vista.

Pero todo seguía oscuro.

Quienes ejercían de portal se llevaban siempre la peor parte. Fara se lo había expuesto infinidad de veces de esa manera tan sencilla que tenía ella de entender las cosas, o blancas, o negras:

−Si eliminas al portal −le decía−, el enemigo se queda sin armas. Al menos, hasta que se consiga otro. En vez de intentar atacar al practicante, que suele ser el más fuerte…

Ahora lo recordaba todo. Fara se había ensañado con los portales nigerianos. Fue implacable con ellos y cayeron inconscientes, si no muertos, en pocos segundos. Esos ataques casi le costaron la vida también a Bartolomé pero, de un plumazo, había reducido al enemigo de seis a cuatro.

«Cuando ellos contraatacaron» −analizó el caballero de blanco−, «fueron a por mí. Y, claro, Fara se vio obligada a abandonar la ofensiva, para protegerme. Trataron una y otra vez de freírme el cerebro, pero ella se lo impidió, el mismo número de veces».

¿Qué estaba pasando a su alrededor? ¿Por qué le llegaba tanto ajetreo?

La gente había empezado a bailar.

«¡No!»

Bartolomé podía sentir en el suelo las pisadas de cientos de personas abrazando la música, entregándose a su último baile.

«¡Ha llegado el final!»

De pronto, sus ojos captaron algo de luz. Distinguió sombras moviéndose.

−¡Bien! −Exclamó, poniendo una rodilla en el suelo e impulsándose con las manos contra el suelo para ponerse de pie.

Se tambaleó pero lo hizo, se irguió en su metro noventa de estatura, muy a pesar de la rodilla que tenía jodida. 

−Farita, sweety, ¿estás ahí, mi niña? −preguntó, sin que casi se le oyera, girando sobre sí mismo y examinando el suelo a su alrededor.

A duras penas, después de fijarse mucho, consiguió identificar siete bultos inmóviles en el suelo.

«Los nigerianos eran seis» −se dijo a sí mismo, aterrado.

Uno de los cuerpos terminaba en una melena larga esparcida por el suelo. Y ostentaba unas curvas que no se repetían en las otras sombras.

−¡Fara! −se desgañitó, cayendo de rodillas a su lado.

Ya veía un poco mejor, así que acertó a cogerle la cabeza entre las manos. Las heridas que palpó en el rostro de la joven boricua eran las que le había infligido Zaitsev durante la pelea en los servicios de las chicas. No parecía que hubiera ninguna nueva. Sin embargo, en las peleas rusuba, el verdadero daño se hacía dentro de la cabeza, lejos de cuanto sus manos podían tantear. Aún así, como al mirar en sus orejas, o en la comisura de los labios o de los ojos, no encontró ningún reguero de sangre, lo consideró una buena señal. Y respiraba. Fara respiraba, podía asegurarlo después de acercar su oído a la boca de la pelirroja.

−¿Tato?

Sí, respiraba. Y hablaba. Y sonreía.

−Mi Fara, ¡mi querida Fara! −A Bartolomé se le cayeron dos lagrimones.

−¿Esas lágrimas son por mí? −preguntó la boricua, dejándose acariciar por los fuertes dedos de boxeador del caballero de blanco.

−No vuelvas a hacerlo, por Dios −la reprendió él−. No te expongas tanto.

−¿Y qué quieres que haga? −exclamó, mientras se sentaba, ayudada por él−. ¿Qué deje que te maten?

−Si hace falta, antes de sacrificarte tú, sí −le declaró Bartolomé, con toda la seriedad de la que era capaz en esos momentos, y con el rostro marcado por el llanto.

Porque, al menos ahora, ya se iría a la tumba habiendo cumplido su promesa de venganza. Fara, sin embargo, no estaba de acuerdo:

−¿Y a quién iba a tratar de enamorar yo? ¿A un salsero de estos? −señaló a su alrededor, y se dio cuenta−: vaya, ya se han puesto a bailar. −Hizo una pausa para ponerse de pie, de nuevo con la asistencia del caballero de blanco, y añadió−: ¿cuánto nos queda?

−Muy poco −respondió Bartolomé, recogiendo su sombrero del suelo.

Algún bailarín lo había pisado.

«¡Son of a bitch!»

Tampoco veía su bastón por ningún lado. Su mejor bastón de marfil. Trató de no pensar en ello. Se suponía que no era lo importante. Había recuperado la vista, y eso sí que era una buena noticia. 

−Seis −comentó Fara, echando las cuentas de los muertos a su alrededor−. No está nada mal.

−No, la verdad −le confirmó el caballero Casablanca, calándose el sombrero, aunque ni era blanco ya, ni conservaba su forma original−. Pero todavía queda lo más duro, ¿no? 

−Lo más duro ha sido aguantarte estos veintidós años −bromeó la pelirroja, guiñándole un ojo.

Para Bartolomé, volver a admirar la belleza arrebatadora de la boricua, como si su ceguera hubiera durado meses en vez de minutos, fue un regalo del destino. Además de una punzada en el corazón. Nunca antes habían caminado tanto tiempo seguidos por el filo de la navaja. Si seguían así, acabarían cortándose. A veces, solo a veces, se daba cuenta de que no era más que un tonto anticuado y orgulloso al no aceptar el amor que Fara le ofrecía.

Quizá… Si todo terminaba bien…

−¡Mira! −Fara le rescató de sus pensamientos al señalarle a los mercenarios eslavos, unos pasos por delante de ellos, bailando entre la gente−. La mafia rusa se ha unido a la fiesta −se burló, emocionada−. ¿Te das cuenta? ¡Eso quiere decir que el chaval ha hecho bien su trabajo!

−¡Good for him! −celebró Bartolomé, levantando un puño, sin demasiado énfasis. 

Algo no iba bien.

−Es nuestro turno −le anunció la boricua, lanzándole una última mirada cómplice antes de perderse entre los bailarines, camino del escenario.

No era plan de aguarle la fiesta, así que la siguió, pero su corazón, su maldito corazón, acababa de darle un aviso. La punzada de antes no había sido en respuesta a la belleza de la pelirroja, como había creído. No. Había sido el final del carrete.

Y supuestamente ahora empezaba la guerra de verdad.

¿Cómo narices se suponía que iba a salir vivo de esta?

143. No sin mi hija

Nueva Jersey, 3 de septiembre de 1990

Isaura seguía durmiendo; por suerte, no se había enterado de nada. De todas formas, era tan pequeña que, en breve, no se acordaría ni de su madre ni de su padre. Si sobrevivía −cosa que Fara dudaba, pues lo importante para Zaitsev y para ella sería estudiarla a fondo, examinarla, en ningún caso educarla−, si la niña se hacía mayor, ya se encargaría su nueva "mamá adoptiva" de ocultarle la verdad acerca de la muerte de sus padres.

«Qué pequeña eres» −pensó la boricua, mientras salía a la calle con ella en brazos− «y cuántas cosas han pasado en tu vida» −concluyó, deteniéndose a mirarla, antes de observar a ambos lados de la calle.

¿Cómo se le cuenta a una chica, cuando alcanza el uso de razón, que has asesinado a sus progenitores? Incluso sin haberlos conocido, ¿cuál sería su reacción? También eso era digno de estudio.

«Los científicos tenemos esa ventaja» −Fara lo había aprendido de los rusos, en especial del psiquiatra del que se había enamorado−: «en el nombre de la ciencia, podemos olvidarnos de la ética, dejar a un lado nuestra humanidad. Las metas que perseguimos» −se repetía a sí misma orgullosa−, «trascienden más allá de la mediocridad del individuo».

La niña que sostenía entre sus brazos era una aberración de la naturaleza, un monstruo de la química. No tenía que verla como un ser humano, sino como un valiosísimo objeto de estudio. Las sensiblerías de los débiles y la estúpida ética habían impedido que la ciencia avanzara más rápido, por eso la anciana se sentía orgullosa y esperanzada al poder mirar a la pequeña Isaura con ojo clínico, sin remordimiento alguno.

Fara observó como un taxi se detenía justo delante de ella. La suerte estaba de su parte.

−¿A qué horas quieres que te llame? −oyó gritar al pasajero que se apeaba del vehículo después de pagar−, si los músicos no duermen, sus abogados tampoco.

Por su acento, sin duda, era español. A pesar de ser de mediana edad, más cerca de los cuarenta que de los treinta, le quedaba poco pelo en la cabeza. A Fara le hizo gracia la manera en que trataba de disimular esa alopecia severa, peinando los mechones largos de un lado, hacia el otro. En su opinión era peor el remedio que la enfermedad. A pesar de ser las tres de la madrugada, su traje seguía impecable y sus zapatos brillantes, como si estuviera todavía en horario laboral. El hombre, además, estaba hablando por teléfono… ¡en medio de la calle! Debía ser un tipo con dinero y contactos. La anciana boricua ya había oído hablar de la nueva telefonía portátil, pero nunca había visto un cacharro de esos tan de cerca. Se trataba del Motorola MicroTAC, el padre de los teléfonos móviles del futuro. Mientras esperaba a que el taxista sacara su equipaje del maletero, el individuo continuaba con su charla:

−Sí, sí, ya lo sé −asentía, caminando de un lado al otro, buscando mejor cobertura−, mañana mismo me reúno con Héctor. Pero mi cliente es el señor Willie Colon, no lo olvides y es a él a quién nos debemos. Gracias −se interrumpió un segundo para darle una propina al taxista y recoger su maleta, y siguió−. Bueno, ya estoy en el hotel. Hazme el favor, búscame esos contratos y mañana a primera hora estoy en tu oficina. Sí, sí. Ciao.  

El abogado español cerró la antena del teléfono y emprendió el camino al hotel, no sin antes inclinar la cabeza, mirando a la anciana y a la carita del bebé negro que asomaba entre las mantas, saludando cortésmente:

−Señora.

−Caballero −contestó Fara, muy formal. 

Y se metió en la parte de atrás del taxi. Después de acomodarse, le pidió al conductor que las llevara, primero a recoger sus cosas a otro hotel cercano y luego, al aeropuerto Teterboro, de Nueva Jersey. Era una suerte que, allí, casi todo el mundo entendiera español. En cuanto se normalizó su respiración −ya no estaba para esos trotes−, le asaltaron las dudas.

«¿Estoy loca o qué?» −pensó, meneando la cabeza, mientras los edificios pasaban raudos ante sus ojos−. «¿Qué pretendo, que las autoridades americanas me dejen volar con una niña que no es mía, que no se parece en nada a mí?»

Tenía que destapar el asunto y pedirle ayuda al doctor Zaitsev.

«Sí, es mi gran oportunidad de recuperar su confianza. El doctor entenderá el valor de esta niña, y podrá perdonar que se lo ocultara a todos, si se la llevo a él para que la estudie» −concluyó−. «Él entenderá y perdonará lo que Zhukovsky o Ustinov no habrían podido».

El taxista vio por el retrovisor como la anciana sonreía, satisfecha.

−¿Quieres que te cuente un secreto, mocosa? −le preguntó Fara a Isaura, en voz baja−. No me gusta México. Y no soporto el tequila.

La boricua soltó una carcajada que volvió a llamar la atención del taxista. Al dirigir de nuevo la mirada al retrovisor para ver de qué se reía su pasajera, se dio de bruces con unos enormes ojos verdes que le hablaban:

−Al final solo iré al hotel −comentó, con voz autoritaria−. Nada de vuelos por ahora.

«Necesito descansar» −añadió para sí misma−, «que ya no tengo edad para estar despierta a estas horas» −y se reafirmó en su decisión−: «mañana será un gran día».

Cuando llegaron al hotel Hilton, en el que se había registrado esa misma mañana, Fara se mostró especialmente generosa con el taxista. A continuación, cambió su habitación por una suite con jacuzzi y cama de matrimonio, y ordenó que le subieran una cuna para su "nieta". Se empeñó en pagar por adelantado. El dinero no era un problema para la boricua. Entre las partidas presupuestarias que habían llegado de Moscú (hasta la disolución hacía unos meses) y las continuas subvenciones del gobierno cubano, la economía del DIDFIS siempre se había mostrado boyante, y sus jefes rusos, en ningún caso, tacaños. Además, ¿qué gastos había tenido ella en treinta años, si apenas había salido del laboratorio? Ahora que se habían pasado al sector privado, el futuro era una incógnita pero, al menos, a Zaitsev, que tenía mejor vista comercial y menos escrúpulos que sus homólogos rusos, seguro que le iba a ir de maravilla.

«Y más con el regalo que le llevo» −se animó Fara, recuperando algunas de sus viejas esperanzas. 

La anciana se regaló un baño relajante en el jacuzzi. No se privó de nada. Llamó al servicio de habitaciones en tres ocasiones. Pidió un sándwich vegetal, fresas con nata, una botella de vino tinto y una caja de bombones. A pesar de estar agotada, las emociones vividas eran tales, que se encontraba completamente despierta. Lo bueno de las televisiones fuera de Cuba, era que disponían de muchos más canales pero, como a esas horas no echaban nada bueno, tuvo que recurrir a los canales de pago del hotel, que siempre ofrecían los últimos estrenos. Se compró Bailando con lobos, de Kevin Costner, pero al cabo de media hora se arrepintió −le parecía un poco lenta−, y pagó por Misery, una adaptación del bestseller homónimo de Stephen King, en el que Kathy Bates estaba espléndida. Terminó de verla, atiborrándose de bombones. Cuando estuvo lista para meterse en la cama, ya había amanecido.

¿Qué importaba? Podía descansar durante el día entero, si quería, antes de hacer esa llamada al doctor ruso. La llamada que cambiaría su vida.

O eso se creía ella.

Isaura se despertó y empezó a llorar.

«¿Qué coño quieres tú ahora?» −pensó, acercándose a la cuna que le habían puesto en la habitación.

En cuanto se asomó, la pequeña dejó de llorar y le sonrió:

−¡’amá! −le dijo, agitando piernas y brazos.

−¡Qué mona! −respondió sin mucha emoción−. ¿Me estás llamando mamá? ¿O es que quieres que te lleve con ella?

−¡’amá! −repitió Isaura, frunciendo el ceño.

−Mamá no −le contestó agitando el dedo índice de lado a lado delante de su cara−. ¿Es que no sabes que la he matado?

Fara se sorprendió cuando el bebé le mantuvo la mirada fija durante varios segundos.

−Ah −dijo, entendiendo.

Azúcar.

Y, de pronto, Fara cambió su actitud.

No tenía otra opción. Las órdenes recibidas eran claras. Se volvió a vestir, recogió sus cosas, a la pequeña y salió de la habitación. Al personal de recepción le extrañó que la anciana se despidiera de ellos, sin apenas pronunciar una palabra. Había pagado por una suite y tan solo había permanecido cuatro horas en ella.

Salió a la calle, paró otro taxi y le dejó clara la dirección:

−Al Meadowlands Sheraton Hotel, por favor −ordenó Fara.

En su voz no se detectaba emoción alguna. Se notaba que estaba exhausta, pero que algo extraño la movía a mostrarse implacable. Daba miedo. El taxista no se sintió cómodo con su pasajera, y pisó el acelerador cuanto pudo. A pesar de la tensión que se respiraba en la cabina del taxi, Isaura, por el contrario, parecía disfrutar del viaje. Con sus pequeñísimos ojos del color de la miel, seguía cuanto sucedía a su alrededor con suma atención, casi como si lo comprendiera. Al llegar a East Rutherford, Fara ya estaba temblando y el surco de dos lagrimones cruzaba su rostro verticalemente. No se esforzó en secarlas. Sabía que iba a seguir llorando hasta el final.

«Me mintió. La droga no estaba en Puerto Rico, sino con ella. ¿Cómo he podido ser tan tonta?» −se recriminó, más resignada que asustada−. «Nada de esto tiene sentido. Debería estar muerta. ¡La había matado!»

Aunque el día había amanecido con nubes, la luz de la mañana le hacía daño en los ojos. Supuso que era el cansancio. El taxista aparcó junto a las ambulancias y los coches de policía. Fara pagó al conductor, se bajó del coche y atravesó el lobby, cargando con Isaura en un brazo y con sus pertenencias en el otro.

−Madre mía −murmuró la anciana, concentrándose en caminar lo más rápido posible.

Sabía adónde le dirigían sus pies y sabía que no iba a ser agradable. El espectáculo ya había comenzado. Aunque tenía la certeza de que ella iba a ser una de las protagonistas de la escena, no se habían molestado en esperarla. Vio policías, enfermeros, empleados del hotel, clientes, pero ninguno de ellos le devolvió la mirada. No se movían. No se movían, literalmente. Estaban vivos, pero quietos, congelados, petrificados, como si después de haberse reunido allí a esas horas −se podía imaginar el motivo−, de pronto, una fuerza superior les hubiera obligado a permanecer absolutamente estáticos. Caminar entre aquellas estatuas vivientes, hizo que le entraran arcadas.

«¡Dios mío! ¿Hasta dónde ha sido capaz de llegar?» − se preguntó Fara, acelerando el paso.

La anciana era el único ser vivo que se movía en todo el hotel.

En cierto modo, aquello era maravilloso, además de macabro y dantesco. Era la máxima expresión de sus investigaciones, de los experimentos rusos del DIDFIS en los últimos treinta años. Solo que tan descontrolado y caótico como una bomba nuclear estallando en su propio laboratorio de creación.   

En el ascensor estuvo a punto de desmayarse. Compartió habitáculo con un matrimonio joven que esperaba la llegada de su piso. Y esperaba, y esperaba. Vio que respiraban −para darse cuenta, había que fijarse con atención−, pero a Fara se le antojaron más como muñecos de cera, puestos ex profeso para asustarla.

«Siempre me dieron miedo los museos de cera» −pensó, tratando de no mirar a las figuras.

¿Es que no tenía límite aquel horror?

Recorriendo el pasillo de la octava planta se encontró con los primeros cadáveres. Por el uniforme, la mayoría eran empleados del hotel, pero también había clientes. Algunos tenían sangre coagulada en las orejas, en la boca o en la nariz. A otros, directamente les había explotado la cabeza. Por fin, llegó hasta la puerta de la habitación 815. Y estaba abierta.

No tuvo más remedio que entrar. No dependía de ella. Nada dependía de ella ya. Si Fara creía tener una ligera idea de lo que le esperaba en el interior, estaba completamente equivocada. Era peor. Mucho peor.

Las camas estaban partidas por la mitad, y dadas la vuelta. Los cajones abiertos o fuera de su sitio; la ropa de los armarios, tirada por todos lados. Las ventanas habían estallado y la puerta de la terraza había sido arrancada de sus goznes, cayendo sobre el televisor gigante, que también había explotado. Los armarios empotrados, de alguna retorcida manera, estaban fuera, como las tripas de un ser vivo, que hubieran sido extraídas. El enchufe de la mininevera se había llevado un trozo de pared consigo al volar de un lado de la habitación al otro, y yacía abierta, las botellas de su interior todas rotas, frente a la entrada al cuarto de baño. Y había sangre, sangre por todos lados.

−Es mi sangre.

Rosalinda solo había susurrado pero, en los oídos de Fara, se escuchó como el grito de una cantante de ópera que intentara asustarla. La anciana siguió avanzando hacia el interior de la habitación con Isaura en sus brazos extendidos, bien visible, como si, cargar con el bebé, fuera a servirle de alguna protección.

Delante de ella, sentada en el suelo, en el mismo lugar en que la había dejado, estaba Rosalinda. Su melena se movía mecida por el viento (¿qué viento?) mientras sus ojos color miel parecían brillar con luz propia en la habitación. Aunque en el exterior era de día, dentro seguía reinando la oscuridad y aunque la mañana del tres de septiembre había amanecido fría, en aquel cuarto hacía un calor del infierno. La humedad, los olores…

−¿No te recuerda a Cuba? −le dijo la bailarina, dándole una chupada larga a un puro. 

Rosalinda no había pronunciado aquellas palabras. No lo necesitaba. De alguna forma, la anciana escuchaba la voz de la cubana dentro de la cabeza.

Fara se acercó hasta ella −por supuesto, porque no tenía otra opción−, y dejó a la niña sobre sus piernas.

«¿Dónde están los disparos de bala?» −pensó, al verlas recuperadas.

−Me he curado. Mira. −Rosalinda abrió la mano y le mostró los tres proyectiles. Giró la muñeca y los dejó caer al suelo−. Me ha dolido. Mucho. Este, el que más − dijo, enseñándole la tripa, aunque allí no hubiera marca alguna−. Pero a ellos les ha dolido más.

−Los he visto. 

Fara no necesitaba que le especificara a quiénes se refería para saber que hablaba de los cadáveres del piso octavo.

−Tienes que parar esto −le aconsejó la boricua.

−Ya lo he hecho − se defendió Rosalinda, moviendo la cabeza como si estuviese borracha−. ¿O es que no has visto cómo están todos parados? El hotel entero está congelado. Ya nadie piensa, ni habla, ni hace o deja de hacer. Los he callado a todos. Para que me dejen en paz −dijo, señalándose la cabeza.

Fara buscó el cuerpo de Bartolomé. Cuando ella abandonó la habitación, el español estaba tirado sobre la cama, muerto. Pero, ahora, estaba todo tan patas arriba que no lo veía.

−Está fuera, en la terraza −le explicó la cubana, soltando el humo despacio−. Le pedí que saliera, para que no le pasara nada. Además −añadió−, no quiero que se entere de lo que tenemos que arreglar. Es un asunto entre tú y yo, ¿recuerdas? Así lo describiste. 

−Pero… él sigue muerto, ¿verdad? −preguntó con un hilo de voz apenas audible.

 −Por supuesto. Tú lo mataste.

−Y a ti. También te mate a ti −se quejó Fara.

−Ya. Pues mira −le pidió.

Cogió el puro y lo apagó en la palma de su mano. Si le dolía o no, no se podía saber atendiendo al gesto de su cara. Rosalinda se mostraba impertérrita. Cuando le enseñó la quemadura a la anciana, solo pudo verla unos segundos. La pequeña herida circular desapareció a ojos vista.

−Y todo con el poder de la mente. El cerebro le dice al cuerpo que actúe y fíjate, ¡qué obediente! −exclamó con una voz que no parecía la suya. O había perdido la razón, o la razón de Rosalinda estaba más allá del entendimiento de una mente normal como la de Fara. La cubana siguió contándole−. Tal y como sospechaban ustedes, en la mente humana reside un poder enorme. Tan grande, que dominarlo es imposible. Conmigo se rompieron las barreras −le contó, señalando a su alrededor−, y observa el resultado. ¡Mira tú qué cosa! ¡Es increíble!

La cubana dio un par de cabezadas, como si estuviese borracha, y luego miró de nuevo a la anciana.

−Me mentiste, ¿verdad? −quiso saber Fara, clavándole sus impresionantes ojos verdes.  

−Pues claro −confesó Rosalinda−. ¿Cómo si no?

−Llevabas el ácido mentálico encima −constató la boricua lo obvio. Rosalinda solo levantó las cejas, como respuesta−. ¿Cuánto te inyectaste?

−Todo lo que tenía. Todo lo que podía.

−Qué ilusa fui −se recriminó la anciana−. Dime, ¿cuánto? ¿Media dosis? ¿Una entera?

En la estación experimental rusa en Cuba, la bailarina había reaccionado de forma tan inusual y escandalosa al ácido mentálico que la experiencia de Fara con otros pacientes resultaba inútil a la hora de hacer comparaciones.

−Cuatro −contestó Rosalinda.

−¿Qué?

No podía ser. Se estaba riendo de ella.

−Tenía cuatro tubos de ensayo en el bolso, así que me los inyecté todos −y añadió−: bueno, eso, después de ingerir otro. Así que, cinco. Aunque no sé si ese cuenta. ¿Cuenta si te lo tomas?

Fara la miró sin comprender. Tardó en reaccionar pero, cuando lo hizo, le contestó con vehemencia: 

−¡Pero eso es virtualmente imposible! −gritó−. Si la mayoría de los sujetos de prueba no aguantaron ni la primera dosis.

−Ya −aceptó la cubana−. ¿A qué soy tremenda?

−¡Cinco! −insistió Fara, sin hacer caso a los delirios de la cubana−. Ningún cuerpo soportaría esa tensión.

−¿Y tres disparos, dos en las piernas y uno en el estómago, sí?

−Tampoco −admitió.

−Eso pensé yo. Así que no me dejaste elección −le explicó la cubana, y repitió el gesto de inyectarse, varias veces.

−¿Qué piensas hacer? −indagó Fara.

La pregunta del millón.

−Morirme −se resignó Rosalinda−. En tan solo unos minutos. No puedes ni imaginarte  lo cansado que resulta mantenerme con vida.

El rostro de Fara se iluminó.

−Entonces, ¿te estás consumiendo? −preguntó, viendo la esperanza renacer dentro de ella.

−Sí. Solo gracias al poder que ha obtenido esta cabeza mía, mi cuerpo sigue enterito, pero, ya tú sabe’, el ácido mentálico está ahí, devorándome poco a poco. Desintegrándome. ¡Esto va a ser un sal pa’ fuera! ¡El acabose! −profirió, adornando la frase con un amplio movimiento de brazos−. Qué paradoja, ¿no? Tanto poder y nada que pueda hacer para salvarme. 

−Una lástima. −Fara abrió mucho los ojos y empezó a planear sus próximos movimientos.

Evidentemente, todo pasaba por ganar tiempo. Rosalinda miró al puro, frunciendo el ceño, y sus cenizas obedecieron, cobrando vida. Luego le dio varias chupadas, para encenderlo por igual.

−¿Y cuánto te queda? −trató de averiguar la anciana, sin tener claro si era la pregunta correcta o no. 

−Lo justo para cumplir con mis objetivos −respondió la bailarina cubana.

−Pero, ¿qué objetivos? −protestó Fara−. Si todo ha terminado.

−Si tuvieras al alcance de la mano lo que yo tengo, te darías cuenta de lo absurdo de tu comentario −y se quedó pensativa, dándole una calada al habano−. Soy el punto de inflexión para todos ustedes. Antes de irme, y me iré, descuida, voy a decidir lo que viene a continuación. Y lo voy a describir con pelos y señales. Ya que puedo.

−No entiendo.

−Ni yo −dijo, riéndose−. Pero así son las cosas. Termino yo. No mi voluntad… A ella la dejaremos que siga, un tiempo largo.

Su risa se convirtió en una carcajada, hasta que, de pronto, enmudeció. Un pequeño gesto de dolor asomó en el rostro de la cubana. En cuanto desapareció, le dio una calada al puro y retuvo el humo en su boca, dejándolo escapar muy lentamente.  

Fara se quedó pensativa, mientras veía a Rosalinda fumar. Efectivamente, la cubana había adoptado la actitud de quien estudia el tablero de ajedrez con paciencia, valorando cada jugada, una detrás de otra, desde ese momento y hacia delante.

¿Sería cierto todo lo que estaba contando? ¿Cuántos movimientos podía prever en la partida?

¿O acaso simplemente se había vuelto loca?

 −Por supuesto que me estoy volviendo loca. Loca, loca −contestó Rosalinda a sus pensamientos−. Pero no te olvides de que has sido tú quien me ha obligado a pasar por esto, una segunda vez. Te odio. Te juro que te odio. Y no te irás de rositas. 

−¡No me culpes a mí! −se defendió Fara, asustada−. Pudiste morir con mis disparos. Era cuestión de minutos que te desangraras viva. Es tu culpa si te has atiborrado de ácido mentálico.

−Claro, qué graciosa. Es mi culpa −dijo señalando con el puro a la anciana−. ¿Y qué se supone que debía hacer? ¿Dejarte escapar con mi hija para que la estudiaras como a un ratón de laboratorio? ¡Eso nunca, cojoya! −gruñó, expulsando de golpe el humo de la última calada−. ¿Sabes una cosa? Te mentí cuando te dije que Isaura era una niña normal. No lo es, ni lo será nunca.

Fara miró a la pequeña. Tenía los brazos extendidos hacia su madre y la llamaba para que la cogiera en brazos. Rosalinda, sin embargo, o no se daba cuenta, o no tenía intención de cogerla.

−Pero tampoco es un monstruo −añadió.

−¿Qué tiene de especial? −se atrevió a preguntar Fara.

Sacando ese tema a colación, le había dado donde más le dolía. La anciana ansiaba saber. El conocimiento era su obsesión.

−Yo no soy la científica, ¿recuerdas?−puntualizó Rosalinda−. Soy la víctima, al igual que mi hija. Cuando nos inyectaste aquello, te digo que algo terrible pasó.

−Sí, también yo he pensado en ello −confesó Fara, sentándose en la cama−. Su cerebro aún no estaba formado. Era un ser vivo, pero sin serlo. Como una hoja en blanco. El ácido mentálico fue lo primero que recibió. Eso debió transformar al feto, convirtiéndole en algo nunca antes visto. Una mente sin ordenar, microscópica, pero infinitamente libre.

−Al principio, éramos tres −confesó Rosalinda.

−¿Tres?

−¿Recuerdas aquella primera ecografía?

−¿La del gemelo evanescente? −especificó la anciana.

−No desapareció. Existía. E iba a ser un niño, lo sé. Leopoldo le habría llamado. Leo, para acortar. −Hizo una pausa y le dio una chupada al puro−. Pero se sacrificó por nosotras. Por Isaura y por mí. Absorbió la mayor carga del fármaco rojo y se convirtió en nuestro portal.

Fara empezó a despejarse un poco. Por lo visto, según transcurría la conversación, el control que estaba ejerciendo Rosalinda sobre ella iba aflojándose pero, ¿qué podía hacer? 

−Interesante teoría −le dijo.

−¿Sabes cuánto tiempo duró mi embarazo? −le preguntó la bailarina cubana− Nueve semanas. Ni una más.

−¡Dios mío! − se le escapó a la anciana.

Fara volvió a mirar al bebé negro. Estaba claro que era una monstruosidad.

−Y cuando nació Isaura −continuó explicándole Rosalinda− los médicos se volvieron locos intentando averiguar qué le faltaba a la niña, que no paraba de llorar. Yo sabía lo que era y, en cuanto pude, le puse una gota de la droga roja esa de ustedes en la boca. A los pocos minutos, empezó a recuperarse.

Fara trató de imaginarse cómo reaccionaría el metabolismo de un bebé recién nacido ante el ácido mentálico, pero simplemente no pudo. Escapaba a sus conocimientos. 

−¿Cuántas veces has tenido que hacerlo? −se interesó, echando mano a la pistola, dentro de su bolso.

−¿Que cuántas? −se rió Rosalinda, ante la pregunta−. Todas las semanas durante un año. Como lo oyes. Sin dejar ni una de descanso. Por eso llevaba la droga encima, porque tenía miedo de que, de pronto, la necesitara para vivir.

La anciana respiró hondo.

−Si quieres seguir hablando, suelta la pistola −le aconsejó Rosalinda.

Fara sacó la mano del bolso.

«Tenía que intentarlo, ¿no?» −se confesó, sabiendo que la cubana podía leer sus pensamientos.

−Ya.

Fara retomó la conversación:

−¿Y no tuviste la tentación de inyectarte tú misma otra vez, a ver qué sucedía? −siguió indagando, a la par que ganando tiempo.

Rosalinda asintió con la cabeza. Y luego, lo negó:

−Mentiría si te dijera que no. Pero ese poder −dijo, poniendo cara de asco−, no está hecho para los hombres. ¡Es como jugar a ser dioses!

−Los dioses están sobrevalorados.

Rosalinda pasó por alto el comentario de Fara y le insistió:

−Es demasiado peligroso.

Pero ¿de qué servía aquella conversación? Fara estaba obsesionada. Si Rosalinda quería convencerla de algo, mejor haría metiéndose en su cabeza y modificándola desde la raiz, que intentar llegar a buen puerto a través del diálogo. Además, le quedaba tan poco tiempo que tenía que empezar a tomar sus decisiones finales. A la anciana, mientras tanto, le dio por confesarse:  

−Después de treinta años −le dijo−, nosotros no hemos completado ni el primer nivel. Para leer los pensamientos de otras personas, necesitamos años de entrenamiento y nunca de forma voluntaria e individual. Necesitamos que alguien entrenado y resistente al ácido mentálico ejerza de portal, dejando su mente en blanco y permitiéndo la entrada de un guía que mueva los hilos en su cabeza.

−¿Por qué los cubanos? ¿Por qué la religión yoruba? −era una de las últimas preguntas de Rosalinda. Aunque podía leerlo en su mente, prefería oírlo de su boca−. Si ustedes los científicos han dejado siempre claro que no creen en nada de esto. 

−No se trata de creer o no creer −le explicó Fara−. Sino del procedimiento. El poder de la mente humana es casi infinito, eso lo sabemos todos −Rosalinda suspiró, mientras la boricua se extendía−: lo que no sabemos es cómo acceder a ese poder. Zaitsev siempre dijo que la limitación de nuestra conciencia, del yo, es el lastre que nos ata a la mediocridad. Nosotros no estamos preparados. Nuestras cabezas, sí. ¿No es eso una terrible dicotomía?

−No para la gente de la calle −Rosalinda notó que se le acababa el tiempo.

Pero dejó que Fara terminara de explicarse.

−¿Qué pasaría si uno tuviera acceso a la mente del otro? −preguntó Fara, resumiendo décadas de investigación−. ¿Qué pasaría si, conscientemente, uno de nosotros pudiera conducirse por los vericuetos de otro cerebro, recorriendo caminos que, en el propio, le estarían vetados?

−Que te obsesionas −susurró Rosalinda.

−Los experimentos de los rusos demostraron en los años sesenta que esto era factible. Y ahí es donde entra la religión yoruba.

−Una maldita coincidencia. ¡Cojoya, no me digas que solo fue eso! −protestó la bailarina−. Porque ustedes estaban en Cuba que si no…

−Pues habría sido otro procedimiento −le interrumpió Fara−. El yoga, el chi kung, ¿quién sabe? La santería cubana resultó perfecta porque los babalawos y las iyanifás, los santos y demás creyentes, os habíais entrenado para dejar la mente en blanco, para abandonar el yo consciente y dejarse penetrar por los orishas. Esa tendencia o facilidad a dejarse poseer por sus creencias fue la que facilitó que el ácido mentálico hiciera su trabajo y conectara ambas mentes.

Rosalinda se quedó callada un segundo. Eso mismo le pasaba a ella, cuando bailaba salsa. En el fondo, bailando también la mente se dispersaba. Le hubiera gustado reflexionar más sobre el tema, pero notó la llegada del final. Ergo, tocaba actuar.

−Pasa −dijo en voz alta, levantando la cabeza y mirando hacia la puerta.

Fara se giró y vio como un hombre entraba en la habitación. Al principio no le reconoció, pero en cuanto se acercó a ellas, esquivando el desorden, se dio cuenta de que era el abogado español con el que se había cruzado en el taxi.

−Buenos días −saludó, educadamente, mientras se peinaba los mechones largos para que no se viera su calva.

−¿Qué hace él aquí? −preguntó Fara, confundida.

−De todos los clientes del hotel, él me pareció el idóneo. Es rico. Y es gallego. Español, vamos −le contó, entre calada y calada−. Fara, te presento al abogado Manuel Figueiras. 

144. Hasta que salte la chispa

Hizo sonar el chequeré. Y a la gente se le aceleró el corazón.

Hizo sonar el chequeré. Y la temperatura se disparó.

Hizo sonar el chequeré. Y el ritual entró en su última fase.

«Esto va por ti, Leandro Ichaso» −pensó Valdés, mirando al techo de La Riviera.

El cubano estaba sudando a chorros. La hemorragia había empeorado. Perdía sangre por la nariz, por las orejas, por la comisura de los labios e incluso por las glándulas lacrimales. Pero nada de eso importaba. El babalawo y la iyanifá no solo estaban explotando al límite su cerebro, sino que también cuidaban de él para que no desfalleciera. Lo estaban consiguiendo. Cada vez quedaba menos para festejar la primera llamarada.

Aunque la comparación era un tanto ofensiva, cuando Jackson, la noche anterior, le había preguntado al jefe cubano cómo era el ritual del fuego de Shangó, Valdés le había puesto como ejemplo una bolsa de palomitas de maíz. En cuanto saltaba la primera, el resto iban detrás de cabeza.

−Pop, pop, pop −le había contado el cubano de la cabeza rapada, imitando los sonidos de las palomitas. Hasta él se había sorprendido con su analogía. ¿Desde cuándo se había vuelto tan frío que podía comparar a la gente entrando en combustión espontánea con una bolsa de palomitas cociéndose en el microondas?−. Pues lo mismo sucede con los asistentes al ritual. La temperatura de los bailarines sube con la emoción y el baile −le había contado−, sin que sus cerebros hagan nada por evitarlo. La respiración resulta insuficiente para llevar oxígeno al cuerpo, por mucho que se sude la temperatura sigue subiendo. ¡Asere, esa cosa es imparable! Fiebre, calambres, espasmos, ataques al sistema nervioso, pinga, y aún así no se detienen. Ellos siguen bailando, porque nosotros les obligamos. Al final, el calor es tanto, que cruzan la línea de lo imposible. Deberían morir en ese momento, ya te digo yo, de un infarto, o de un fallo generalizado de las funciones vitales, pero no, continúan bailando y bailando, porque nosotros mantenemos sus cerebros pidiendo eso mismo, que bailen y bailen −le había repetido, acompañando la frase con un gesto circular de su dedo índice−. A partir de ese momento solo nos queda esperar. Esperar a que el primero supere la temperatura máxima, y entre en combustión. Como la primera palomita. El resto ya lo conoces. Pop, pop, pop, pop. Van uno detrás de otro como vacas que se apuran hacia el matadero. 

La bolsa de palomitas ya estaba dentro del microondas, que para el caso, se llamaba La Riviera. Había colocado la cara especificada hacia arriba y había cerrado la puerta. Solo restaba girar la rueda de los minutos y darle al Start. O lo que era lo mismo: dirigió su mirada a la cabina de los DJ, que también estaban bailando y sudando, y les pidió que subieran el volumen de la música. Después de que lo hicieran, de que aumentaran la presión de los tambores sobre la gente, Valdés aún les insistió para que lo elevaran un poco más. El equipo de altavoces de la sala de conciertos sonó a máximo rendimiento.

Ahora sí:

−¡Todo el mundo a bailar! −gritó Valdés.

El montaje musical que había entregado para su Shangó: desde Cuba con amor, se componía de varias canciones instrumentales de rumba cubana. En la primera parte del ritual rusuba, el calentamiento, solo había necesitado que sonaran de fondo, para acompañarle. Ahora, sumergidos en la última fase, los guaguancós eran mucho más potentes, para que los bailadores se dejaran el alma en la pista. Y los que no lo eran, también.

Desde los camareros, hasta los DJ, pasando por los policías, nadie se libraba de una entrega total y absoluta.

El espectáculo era sobrecogedor. Dos mil quinientas personas bailando a rabiar. Si en El 23 ya se había quedado boquiabierto con la capacidad de baile de seis o siete de los asistentes, en el Simposium de Salsa de Madrid, al menos en las primeras líneas de asientos, que era hasta donde él podía fijar la mirada, el nivel resultó ser altísimo. Lo menos ciento cincuenta o doscientos artistas, entre bailarines y bailarinas, habrían merecido una atención personalizada. Había quienes escogían bailar en pareja, en trío, en grupo, había quienes lo hacían improvisando pasos libres, de manera individual, pero también había −y estos eran los que más le impresionaban a Valdés−, quienes se lanzaban a hacer figuras acrobáticas, piruetas imposibles, contorsiones alucinantes. Los recursos de aquel elenco artístico eran inagotables, y su interpretación musical, de lo más variopinta.

Eso, claro estaba, si no se miraba más allá, donde la técnica y los conocimientos de baile menguaban y la gente se dejaba llevar de forma más intuitiva que entrenada. Aunque en general, la gente sabía lo que se hacía, también había muchos, muchos, que no tenían ni idea. Morirían sin dar pie con bola.

Valdés, mientras hacía sonar una y otra vez las semillas del chequeré, paseó su mirada entre la muchedumbre, disfrutando del espectáculo pero, de pronto, se detuvo, palideciendo.

−¡No puede ser! −exclamó.

Entre las primera filas descubrió un grupito de gente −que por su forma de retorcerse (pues no podía llamarse a eso bailar) y por su aspecto (solamente la gorda bajita ya era en sí mismo un cuadro) no pertenecían, ni de coña, al mundillo de la salsa. No fue difícil verlos, pues a su alrededor la gente se movía de forma espectacular. Eran la noche y el día.

−¡Maricón de mierda! −añadió Valdés, dando un paso hacia delante.

Entre ellos, había reconocido al policía que le había acosado en casa de Jackson. El inspector jefe Tejedor. ¿Qué hacía ahí? Seguro que no se trataba de una coincidencia.

«Él se lo ha buscado» −concluyó, recuperando la concentración−. «¿Quién le manda meterse donde no le llaman?».

Aunque parecía estar bajo control, por si acaso, Valdés se aproximó al borde del escenario para avisar a los mercenarios rusos de que vigilaran especialmente a ese grupo. El cubano se puso en cuclillas para estar a la altura, y tocó el hombro de uno de ellos. Al instante, el guardaespaldas se giró. No podía hablarle pues, incluso aunque entendiera algo de español, Petrov los mantenía a todos sordos con los ultrasonidos para que no sucumbieran al ritual. Tendría que arreglárselas mediante señas.

−Por allí en medio −pronunció despacio y vocalizando, por si era capaz de leerle los labios−, hay unos policías −dijo, señalando hacia Tejedor e imitando que empuñaba una pistola. Luego se llevó el dedo índice a su ojo y apuntó de nuevo en la misma dirección−. Vigílelos.

El ruso pareció entender puesto que, después de asentir, se acercó a uno de sus compañeros y llamó su atención. Valdés se incorporó viendo cómo emprendían la marcha en la dirección que les había indicado.

«Perfecto, Bobby» −pensó, volviendo a coger el chequeré con las dos manos para hacerlo sonar−. «Una preocupación menos».

Pero tuvo que comerse esas palabras. Impotente, contempló cómo los rusos se detenían, meneaban la cabeza confundidos y se llevaban las manos a los oídos como si algo no estuviera marchando bien. Pocos segundos después, ya se habían unido al público de La Riviera, bailando como posesos, al son del ritual. Y no solo ellos dos, sino todos los mercenarios que controlaban el perímetro del escenario.

«¡No puede ser!» −desesperó Valdés, mirando a los lados.   

Pero era cierto. Los cubanos se habían quedado sin la protección del Panteón. Tanto los guardaespaldas del frente, como el que se había colocado al fondo o los de los laterales, abandonaron sus posiciones y bajaron a la pista a menear el esqueleto, completamente entregados a la salsa. Y casi eran peores bailando que los policías españoles.

El cubano, a punto de desfallecer, retrocedió varios pasos para buscar el consuelo de los ancianísimos. Ellos también se habían dado cuenta, y sufrían la incertidumbre. No obstante, seguían convencidos del éxito. 

«Continúa, muchacho» −le expresó Gabriel Obrador, mentalmente, animándole a volver al frente del tablado, con un gesto de sus temblorosas y pequeñísimas manos.

«Ya no queda nada» −añadió Dulce Crespo, tiritando de la tensión.

Valdés asintió. Los santeros tenían razón. Ya nada podía arrebatarles la victoria. Y si en el proceso, se necesitaba sacrificar a unos cuantos mercenarios rusos, no era de su incumbencia. Respiró hondo, y regresó a su posición delantera.

«Vamos, vamos, ¿cuánto tiempo falta para que salte el primero?» −se preguntó, mirando a la gente bailando− «Pop, pop, pop…»

Para su desesperación, no fue la analogía de una palomita lo que vio saltar delante de sus ojos, sino a PéBé, el héroe misterioso que les había arrebatado a Isaura. El joven cayó de la acrobacia con la que se había aupado al escenario, con una rodilla en el suelo y en perfecto equilibrio. Parecía un samurai a punto de entrar en combate. Llevaba una pistola en la mano y la cara desencajada de la rabia.

«¡Maldita sea!» −pensó Valdés, incrédulo ante lo que estaba viendo.

−¡Ha llegado tu hora, asesino! −le gritó PéBé, apuntándole directamente con el arma.

El jefe cubano retrocedió un paso e, instintivamente, trató de darse la vuelta para poner tierra de por medio. No le dio tiempo.

−¡Esto va por Carmencita, hijo de puta! −le sentenció el b-boy al mismo tiempo que apretaba el gatillo.

Bang.

Valdés sintió que la bala pasaba rozando su cabeza.

«Demasiado alto» −pensó PéBé.

«¿Qué hace, que no está bailando como los demás?» −les preguntó el cubano a los ancianos santeros, mientras corría hacia ellos−. «Sácamelo de arriba, ¡sácamelo de arriba!»

«Ahora mismo» −le tranquilizó el ancianísimo Gabriel.

    Supuestamente, para el babalawo, encargarse de su perseguidor no debía suponerle demasiado. Si quería que el ritual terminase, tendría que hacerlo y rápido.

−¡Por Lourdes! −volvió a exclamar PéBé.

Bang.

La segunda bala se clavó en el suelo.

«Demasiado bajo» −se recriminó el b-boy.

−Acaba con él, mi amor −le ordenó el santero a su mujer.

La iyanifá puso una mano en el hombro de Gabriel, dispuesta a utilizar el cerebro de su marido para eliminar al joven de la pistola, pero se encontró con un problema.

−No estamos solos −le dijo.

En el otro lado del escenario, justo al lado de PéBé, aparecieron Bartolomé Casablanca y una jovencísima Fara.

−¡Dios mío! −exclamó la iyanifá, ante la milagrosa aparición.

La reconoció al instante. Aunque había rejuvenecido sesenta años, la mirada de la boricua no había cambiado un ápice. Seguía siendo tan ambiciosa, tan sedienta de vida como siempre. Y estaba protegiendo al joven, empleando al hombre de blanco como portal.

PéBé cerró un ojo y apuntó mejor:

−Por Sandra −susurró−. «Ni demasiado alto ni demasiado bajo».

Bang.

Y el disparo le dio en la espalda a Valdés. El cubano soltó un grito de dolor, pero ni se cayó al suelo, ni dejó resbalar el chequeré entre sus dedos. Al contrario, respondió girándose con los dientes apretados y la mirada furibunda.

−¿Qué pasa? ¡Acaben con ellos de una vez! −les gritó a los ancianos.

−¡Muchacho! ¡Dispara al chequeré! ¡Al chequeré! −le instó Fara desde detrás.

Durante un segundo los contendientes se estudiaron. A un lado estaban Fara, Bartolomé y, un poco adelantado, PéBé. Al otro, desde Cuba con amor. La boricua sabía que las fuerzas estaban descompensadas pero, como los ancianísimos tenían que mantener su energía mental sobre el ritual del fuego de Shangó, casi no disponían de recursos para atacar.

−Bartolomé, querido…

−Sí, sí −la interrumpió el caballero de blanco, sujetándose el pecho y jadeando−. Haz lo que tengas que hacer, pero ¡hazlo de una vez!

Fara bajó el mentón y frunció el ceño. En cuanto entró en la cabeza de Bartolomé se dio cuenta de lo débil que estaba. Sin embargo, no había marcha atrás.

−Esto te va a doler, cariño −le dijo, entre dientes−, pero más le va a doler al negro.

Y se metió en la cabeza del ex embajador. Al instante, Valdés sintió como si una apisonadora le pasara por encima del cráneo. Entre eso y el disparo que había recibido en su espalda, amén de los veinte minutos de ritual, ya no le quedaban fuerzas. Así que se rindió.

No podía más.

Dejó que las fuerzas le abandonaran, y cayó sobre sus rodillas. Aún sostenía el chequeré entre las manos, pero por inercia, no por voluntad propia. De haber sido consciente, lo habría soltado.

Entonces, notó el frío contacto del metal contra su sien. PéBé había caminado hasta él y le apuntaba con la pistola a bocajarro.

−Que Dios se apiade de tu alma, hijo de puta −le sentenció a morir el joven.

−¡Al chequeré! Maldita sea, ¡al chequeré! −gritó Fara, desconcentrándose por un segundo.

Bartolomé no iba a aguantar ni un segundo más, así que no había tiempo para venganzas personales. O destruía el instrumento musical o todo por lo que habían luchado habría sido en vano.

A PéBé le llegó la desesperación de la boricua, así que retrasó un instante el disparo para auscultar el chequeré.

−¡Vamos, chaval! −insistió ella−. ¡Dispara al chequeré y habremos ganado!

Valdés también la estaba escuchando, y por eso lo levantó, casi sin fuerzas, para ofrecérselo, en un gesto de rendición total.

O eso parecía.

Con el instrumento golpeó la mano de PéBé y le arrancó la pistola de los dedos, que rebotó un par de veces en el suelo antes de caerse por el borde del escenario.

Alguien, entre el público la recogió.

−¡Shangó, dame fuerzas! −pidió Valdés, levantándose como un felino.

Y a la carrera, tambaleándose, trató de huir de la escena. No corría mucho, no corría casi nada, pero PéBé no le persiguió. No podía. Con el último revés, al perder la pistola, también había perdido la determinación. Los violines de El último mohicano ya no le avisaron, ni hubo refugio en el que parapetarse y defenderse. El b-boy dejó de ser dueño de sus actos y se puso a bailar, como el resto de La Riviera. Y no cualquier baile. Bailaba la danza del fuego, el único baile cuyos pasos guiaban con seguridad hacia la muerte.

−¡Hasta el infinito y más allá! −gritó PéBé.

No tardó ni quince segundos en lanzarse a ejecutar sus mejores movimientos de breakdance. Daba gloria verlo, aunque nadie se detuviera a fijarse en él. En La Riviera, por primera vez en un congreso o un Simposium de Salsa, quizá en el mundo entero, no importaba lo bien o mal que bailaras. Cada uno lo hacía para sí mismo sin mirar a los demás. Nadie juzgaba a nadie. Dos mil quinientas personas bailando realmente con el corazón. Era maravilloso.

Al mismo tiempo que macabro.

−¡No! −exclamó Fara.

       La iyanifá, por su parte, había aprovechado el único segundo en que la pelirroja había bajado la guardia para cambiar de objetivo y atacar al caballero de blanco. Para su sorpresa, si estaba vivo, era de milagro. ¿Cómo estaban sobreviviendo al ritual con un portal tan enclenque? Tanto sus ojos como su corazón estaban a punto de caramelo. Atacando a cualquiera de esas partes, terminaría la batalla en el acto. La anciana optó erróneamente por sus ojos. Si hubiera elegido el corazón, lo habría matado al instante.

−Esto se acaba ya mismito −masculló Dulce Crespo, entre dientes.

Usó a su marido como portal. Su marido era fuerte. Su marido podría soportar la presión un segundo más.

−Farita, sweety…

Bartolomé sintió como algo se desconectaba dentro de su cabeza y, de pronto, dejó de ver. Se quedó completamente ciego. E inútil como portal.

Fara se acababa de quedar sin armas y a merced de los santeros.

Habían perdido.

Pop.

Y encima, abajo, en la pista de baile, un bailarín principiante, que le había dado por girar como un loco, y que se mantenía en pie quién sabe por qué, entró en llamas.

La caja de Pandora acababa de abrise.

Como palomitas en un microondas.  

145. El comodín de la llamada

Cynthia colgó el teléfono. Sí, el teléfono.

«He sido capaz. ¡He sido capaz!» −se repetía a sí misma, mientras se limpiaba las lágrimas.

Y lo había sido gracias a Sandra, la otaku fallecida. Cynthia lo sabía, y le estaba agradecida.

−Si no hubiera sido por ti −dijo la gallega, en voz alta, mirando al cielo estrellado desde la ventana−, no lo habría conseguido.

Aunque resultaba triste recordar que, por culpa de la agorafobia, la pequeña amante de lo japonés no se había atrevido a huir de la casa de las locas, esa misma debilidad era la que había inspirado a la vidente.

No es que ella estuviera a punto de morir, pero existían situaciones límite en las que, sin estar en peligro su propia vida, la urgencia del deber debía estar por encima de cualquier otra cosa.

Cynthia no se había curado de su obsesión. Se había sacrificado, que era muy distinto. Había cogido el teléfono y lo había usado, lo había usado dos veces.

A esas alturas, Tutor debía estar frotándose las manos.

−Sí, ríe ahora que puedes −le plantó cara a su archienemigo imaginario, paseando la mirada entre los edificios de Pozuelo−, que ya reiré yo la última. Si he sacrificado mi pureza, si he permitido que tus hordas tecnológicas me manchen −solo recordar que acababa de estar diez minutos colgada del teléfono del salón, le ponía los pelos de punta−, ha sido para proteger a mi propio ejército −concluyó.

Tutor estaba por todas partes. Los cajeros automáticos, los telefonillos, los móviles, los portátiles… mirara donde mirara en la calle, siempre veía a alguien haciendo uso de la tecnología, cayendo en la trampa de Tutor. Y ahora, también ella había sucumbido. Aunque, en su caso, había sido plenamente consciente de lo que estaba haciendo, y de sus razones:

−Que me haya puesto a tiro −siguió lanzando al aire su exposición delirante−, no quiere decir que me haya debilitado y que seas capaz de herirme. No. Por fin he encontrado a mi líder rebelde −anunció, retadora, señalando a la ciudad entera−. Y no solo le tengo a él. Ahora ya sé que también cuento con una bruja. −Cynthia se estremeció solo de pensar en lo poderosos que iban a ser los tres juntos−: una poderosísima hechicera que los hados del destino me han enviado para hacerte frente. Ellos son Álex e Isaura. Pronto oirás hablar de nosotros.

Ese era el motivo de sus llamadas. Había tenido suerte de que los números estaban escritos en una pizarra junto al teléfono fijo del salón. Primero había marcado el de la casa de Bartolomé para comprobar que su memoria no le había jugado una mala pasada. Esta fue la grabación que escuchó:

−Está usted hablando con el contestador automático de Fara Quiñones de la Torre y Bartolomé Casablanca. Todo lo que diga después de la señal podrá ser utilizado en su contra.

Beeep.

    «Fara. Ha dicho Fara» −había pensado al colgar de nuevo, temblando−. «Era verdad, había escuchado bien».

Tal y como recordaba la llamada que había hecho Esperanza un par de horas antes, el nombre de Fara estaba junto al de Bartolomé en la grabación.

Así que seguían juntos, cumpliendo con lo estipulado por Rosalinda.

«Juntos pero no revueltos».

La cubana, antes de morir, lo había dejado bien claro.

E Isaura tenía que saber toda la historia. Para poder coger el testigo de su madre y tomar cartas en el asunto.

Por eso, la segunda llamada había sido para el móvil de Isaura. ¡Gracias a Dios que se lo había cogido! Así, Cynthia había tenido la oportunidad de resumirle a la cubana la verdadera historia de Bartolomé y Rosalinda, el papel de Fara en todo ello, desvelándole hasta sus últimos descubrimientos. La vidente gallega le había explicado a Isaura el legado que le había dejado la Tremenda, su terrible herencia. Y lo que tenía que hacer al respecto. 

«Ahora ya no hay que asustarse por el incendio. Hay que temer la bomba. Una bomba llamada Isaura».

146. Tejiendo la gran mentira

Nueva Jersey, 3 de septiembre de 1990

¿Qué podía hacer con aquel poder desmesurado, y solo unos minutos de vida? Sabía lo que quería, pero no sabía por dónde empezar. Su mente se había transformado en un ser extraño que buscaba cumplir sus deseos conscientes. A veces, sin preguntárselo; otras, sin ni siquiera decírselo; nunca explicándole cómo.

¿Qué habrías hecho tú?

Rosalinda clavó su mirada en el extremo final del puro y este se encendió. Luego observó a su alrededor. Era como un puzzle. El cadáver de Bartolomé, Manuel Figueiras, Fara y su hija Isaura. Cuatro piezas para lograr, después de manipularlas, la imagen de un futuro que le convenciera. No era fácil. Nada fácil. Antes de mover las piezas, tenía que pensar seriamente la jugada.

El tema principal de Casablanca sonó en la habitación.

You must remember this:

a kiss is just a kiss,

a sigh is just a sigh:

the fundamental things apply

as time goes by…

Si alguien hubiera buscado qué aparato estaba reproduciendo la canción, no lo habría encontrado. 

−Listo −sentenció la cubana, regalándose una gran calada antes de comenzar.  

La primera decisión y la más difícil fue que resucitaría a Bartolomé. Él se iba a convertir en la piedra angular de su plan y, sobre ella, a su alrededor, construiría el resto del futuro edificio de la realidad.

Para llevar a cabo una resurrección, la cubana solo tuvo que preguntarse acerca de la muerte y descubrir que esta, en la mayoría de los casos, se producía por una rendición voluntaria de la cabeza, una decisión cerebral de abandonar el barco y dejar de dirigir al cuerpo.

Ella podía revertir el proceso. Con los poderes que había adquirido del ácido mentálico, Rosalinda podía convencer al cerebro de su amado de volver a tomar las riendas, de recuperar el control del cuerpo, e incluso reactivar su corazón. Posiblemente, con el tiempo, quedara algo dañado, no como antes del disparo −hasta el momento, Bartolomé había disfrutado de un corazón fuerte y sano del gran deportista que había sido en sus años jóvenes−, pero, si se cuidaba, a pesar de las secuelas que le quedaran, podría vivir una larga temporada todavía.

−Sin mí −añadió su voz a sus pensamientos. 

Porque Rosalinda tenía que morir. La misma droga que había centuplicado el poder de su cerebro, la destruía desde dentro, consumiéndola a marchas forzadas. ¡Qué impotencia le embargaba siendo capaz de obrar milagros como aquellos, y no poder salvarse a sí misma!

Si Bartolomé ya no podía ser el protagonista de una preciosa historia de amor, junto a ella, protagonizaría una aventura bélica, llena de acción y venganza. La cubana levantaría a su marido de entre los muertos para acabar con los experimentos de los rusos, para dar caza a Zaitsev, Ustinov y Zhukovsky. Para ser el paladín de su causa, en su nombre, y en el de su hija.

«Como los personajes de las novelas que tanto te gustan, cariño» −le explicó a su marido muerto. 

Bartolomé sería un hombre distinto, eso no podría evitarlo. Quizá incluso con un nombre distinto. No lo sabía con seguridad pero, siendo tan peliculero como era, seguro que se le ocurría algo original para identificarse con el personaje guerrero que iba a interpretar.

«Podría vestir de blanco, como Obbatalá, y llevar sombrero» −pensó Rosalinda, a punto de esbozar una sonrisa−. «Me gusta cuando se pone sombrero. Pero eso lo tendrá que decidir él».    

Por desgracia, en esa guerra que estaba por librar, no había lugar para una hija pequeña. Y menos, sabiendo que la niña era un tesoro que los rusos, si se enteraban de su existencia, querrían atrapar y examinar con lupa. No, a su pequeña debía enviarla lejos de la guerra, donde nunca pudieran encontrarla.   

Para eso había elegido al abogado Manuel Figueiras. Según había podido leer en su cabeza, al español no le esperaba nadie allá en su tierra. Estaba soltero, era hijo único, y sus padres habían muerto en un accidente de tráfico. Su familiar más cercano era Inés Figueiras, su prima hermana, también hija única, pero llevaban enfadados tres años y no se habían hablado desde entonces. Solo con hacer tres o cuatro llamadas, Manuel podía dejar resueltos los compromisos laborales y personales y pasarse un par de años sabáticos en Cuba antes de regresar a su vida. Era perfecto para darle a Isaura lo que necesitaba. Una nueva identidad, una nueva vida y un futuro.

A Rosalinda le dio pena descubrir que Manuel Figueiras nunca se había enamorado.

−Voy a concederle el don del amor, caballero −le dijo al abogado entre calada y calada del puro.

Para Rosalinda no fue difícil manipular la cabeza del español. Las mentes eran juguetes en sus manos. Podía hacer con ellas lo que quisiera. Así que le insertó una nueva y romántica colección de recuerdos, y se puso a sí misma como protagonista. Paseos por la playa, mojitos, frases bonitas, besos bajo la luz de la luna…  Situó su nueva memoria en Cuba, y se inventó la historia completa: cuándo se habían conocido, el tiempo que habían pasado juntos, algunos de los encuentros sexuales, el embarazo −uno de nueve meses y medio, no de nueve semanas−, y, finalmente, las complicaciones en el parto. Según la historia que contaría en el futuro el abogado español, su amada Rosalinda Arango habría muerto en La Habana poco después de dar a luz a su hija, Isaura.

«Una triste desgracia» −pensó, al inventarse su propia muerte.

El tema del papeleo tendría que arreglarlo de inmediato, y así se lo ordenó al subconsciente del abogado. Allí mismo, en Nueva Jersey, tendría que sobornar a quien hiciera falta para que le falsificara la documentación pertinente, y así salir del país ya con la pequeña como hija legítima suya. Fuera como fuese, antes de cuarenta y ocho horas, tendrían que viajar a Cuba y, allí, en la capital antillana, pasarse un par de años, como mínimo, para dar forma y coherencia temporal a su historia. Para creérsela él mismo hasta la médula. No podría recibir la visita de ningún conocido, eso estaba claro. Nadie podía ser testigo de su fantasiosa devoción por Rosalinda.

«Un amor solo para tus ojos, Manuel» −afirmó, satisfecha−.«Mi gente de Cuba te verá caminar solo, con una sonrisa perenne en el rostro y dirán: "oye, mira, por ahí pasa otra vez el tonto enamorado". Lo que ninguno de ellos sospechará es que, para ti, no estarás solo, sino conmigo, en una realidad inventada». 

Para cuando el abogado Figueiras regresara a su vida en España,  aunque sus conocidos vieran extraño el affaire amoroso que había mantenido en Cuba, no tendrían más remedio que tragárselo. 

Una pena que no tuviera fotos con ella, que no pudiera llevar en la cartera al menos una imagen de los dos, o de los tres juntos, eso habría sido convincente… pero, bueno, ningún plan era perfecto.

Al menos, Isaura le serviría ante el mundo como la prueba irrefutable del amor pasional que había vivido.

«Falta una cosa más» −se dio cuenta Rosalinda.

La distancia no era suficiente para proteger a su hija. En España, como en cualquier otra parte del mundo, había aficionados a la salsa, había rumberos, y existía la santería. Tenía que asegurarse de que su hija quedaba apartada de todo aquello.

Por eso añadió un último detalle en el cerebro de Manuel: su aversión por el baile. Para asegurarse de que Isaura no entraba en contacto con nada que pudiera despertar su origen rusuba, le obligó a odiar el baile latino, su música y cualquier manifestación artística relacionada con ellos. Para la gente sería fácil de creer y respetar, pues él se excusaría diciendo que le recordaba demasiado a la madre de su hija.

¿Y qué mejor excusa existía que el amor?

Una vez terminó con el abogado, entró en la cabecita de su pequeña. Rosalinda había perdido la noción de lo que era ético o no. Se había convertido en un monstruo. Cuando uno tiene el poder de modificar a su antojo la realidad, ¿cómo resistirse y no hacerlo? ¿Cómo respetar la libertad de los demás?

 «Fara, tiene razón» −aceptó la cubana−. «La droga roja nos ha convertido en monstruos. Mi hija lo es, así como yo también». −Le dolía reconocerlo pero, solo con entrar en el cerebro de la pequeña, sentía vértigo−: «su cabecita ha nacido sin límite alguno. No necesita más que un empujón para precipitarse al abismo y convertirse en alguien como yo».

Y eso no podía cambiarlo. Pero podía asegurarse de que nunca se cayera por aquel precipicio.

−Tendré que dormir esa parte de ti para siempre, mi niña −le explicó a Isaura−. Para que no te hagas daño a ti misma, querida, y para que no hagas daño a los demás. 

 En primer lugar, eliminó la adicción de la pequeña al ácido mentálico.

¿Si no, cómo iba a sobrevivir?

Apartándola del fármaco rojo, Isaura se volvería una niña aparentemente normal, una niña con una enfermedad latente, sí, con un monstruo dormido en su interior, pero de cuya existencia solo sabía ella.

−Ni siquiera tú sabrás que existe −le contó a su hija.

Si, a pesar de todas sus precauciones, Isaura volvía a probar el ácido mentálico en algún momento de su vida adulta, Rosalinda no sabía qué podría pasarle, pero podía imaginárselo. Despertaría el monstruo y acabaría deshaciendo su realidad. Ningún ser humano debería tener acceso a poderes semejantes. Los rusos se habían vuelto locos, estaban ciegos. Los seres humanos no estaban preparados para jugar a ser dioses. Era, simplemente, una aberración. 

Por eso debían ser destruidos. Junto con su droga roja.

A Rosalinda no solo le preocupaba el ácido mentálico. Al igual que con el abogado, en el caso de Isaura, su monstruo interior podría atender otras llamadas que lo despertaran. Las del ambiente y los sonidos donde se creó.

−Tengo que apartarla de todo eso −concluyó, dándose cuenta de que no bastaba con que su padre adoptivo odiara todo lo relacionado con la cultura cubana.  

¿Era la pasión por el baile hereditaria? Ella, desde muy pequeñita, había sabido que su vida era el baile. Si las cosas hubieran sido diferentes, nada le habría hecho más ilusión a Rosalinda que enseñarle a su hija, en cuanto fuera capaz de caminar, sus primeros pasitos de salsa. Pero no. Sabía que el camino del baile latino se cruzaba demasiadas veces con la  rumba cubana, la religión yoruba y los orishas. Si pretendía mantenerla a salvo, lejos de cualquier catalizador que pudiera despertar al monstruo que llevaba dentro, tenía que asegurarse de que su mundo se construyera lejos de la música antillana.

Así pues, nada de salsa.

−Lo siento, hija mía, pero tú no bailarás −le explicó, tocándole su pequeña naricilla−. No me mires así −protestó, riéndose al estar manteniendo una conversación con su bebé−. Hay otras muchas cosas a las que puedes dedicar tu vida. Podrías ser −se detuvo a pensarlo un segundo−, médico −decidió de pronto−, o arquitecta o… abogada como tu padre.

En el fondo, le parecían profesiones aburridas. Aburridas… pero seguras.

−¡O futbolista! −y se rió, toqueteando su barriguilla−. Tienes unas piernecillas muy fuertes −le dijo, justificando la ocurrencia. Luego, poniéndose seria, añadió−: «tendrás que conformarte con cualquiera de esas profesiones, mi vida».

Y se puso manos a la obra. Introdujo en la mente del bebé una aversión visceral a toda la música caribeña, haciendo especial hincapié en la fobia subconsciente a la salsa y la rumba cubana. Vómitos, mareos, desmayos, erupciones en la piel… Rosalinda implantó todo tipo de reacciones violentas en el cerebro de Isaura para que creciera repudiando aquello que, por el contrario, en su fuero más profundo, seguramente amaba con intensidad.

−Pobrecilla −se apiadó del bebé, al imaginarse una vida sin baile−. Pero es por tu bien, mi niña, es por tu bien.  

Aunque le doliera, sabía que estaba haciendo lo correcto. Era esencial que los tambores batá no le entraran nunca por la piel. Ni el chequeré, el güiro, o los bongós. No. El monstruo debía dormir. 

Una vez finalizada la operación, despidió a Manuel y a su pequeña negrita que, a partir de ese mismo instante, pasaba a llamarse Isaura Figueiras Arango. Por supuesto, ninguno de los dos recordaría nada de aquello. Como tampoco el resto de la gente del hotel. 

Esa sería su última voluntad, antes de desaparecer. Su último gran truco de magia: morir sin dejar huella. 

Pero antes, tocaba encargarse de Fara y resucitar a su marido. Prepararlos a ambos para la guerra.

Cynthia se lo había explicado a Isaura por teléfono. Era urgente que lo supiera. Sobre todo, lo que había descubierto de esa mala pécora, esa maldita bruja llamada Fara. 

Mirando por la ventana del cuarto de invitados, temió que fuera demasiado tarde. Según le había contado Isaura, el ritual del fuego ya había comenzado.

−Tenía razón −dijo Cynthia en voz alta−. Maldita sea, el fuego, la gente bailando, el 23 de abril −se repetía dando vueltas por la habitación, como una loca−, un gran incendio, ¡tal y como había presagiado! ¡Yo tenía razón!

Entonces, si estaba en lo cierto, ¿por qué se sentía fatal?

−Tu turno −dijo Rosalinda, señalando a Fara.

Al instante, la anciana boricua se sumió en la oscuridad y abrió su cerebro para la intervención. La cubana ya había compuesto en su cabeza la historia que se iba a inventar, las partes que tenía que borrar, o cambiar, o modificar en ella y luego en su marido, y estaba deseando ponerse manos a la obra.

Además, tampoco le quedaba mucho tiempo.

Lo primero que hizo fue aprovecharse de la mentira que la propia Fara le había contado a los rusos sobre ella (en la que aseguraba que Rosalinda Arango había sido encontrada muerta en La Habana, consumida por el ácido mentálico, después de que se volviera loca y huyera de la base militar de manera escandalosa), e hizo que también se la creyera. De paso, redujo esos recuerdos a su mínima expresión, relegando a la Tremenda a una olvidable posición entre las decenas de iyanifás cubanas que habían pasado por sus manos.

Como si no hubiera tenido ninguna importancia. ¡Eso sí que era mentir!

«Qué suerte tienes de que te necesite, Fara» −pensó fríamente, Rosalinda, mientras la manipulaba por dentro−. «Estos años de vida extra que te voy a regalar, no te los mereces».

Pero siguió moviendo los hilos dentro de la anciana, como un cirujano que evitara tener sentimientos hacia sus pacientes, ya fueran positivos o negativos. Era cuanto necesitaba hacerse para dar forma al macabro plan que se le había ocurrido, el único que ataba todos los cabos de una.

Aunque fuera con el transcurso de los años.

Atendiendo a ese plan, borró todos los recuerdos del último año de Fara o, mejor dicho, los cambió por otros en los que, en vez de haber seguido a Zaitsev hasta México, había escapado de Cuba asqueada por sus últimas actuaciones. Rosalinda encontró dentro de Fara lo que le había hecho a Gabriel Obrador y a Dulce Crespo, y le pareció tan cruel que lo escogió como detonante de la transformación.

Según el guión que Rosalinda se estaba inventando, después de haberle hecho aquello a los ancianísimos, Fara sintió que había traspasado todos los límites, y culpó a los rusos de ello. Por eso copió la fórmula del ácido mentálico y se marchó, pensando en que, de alguna manera, tendría que enmendar sus acciones.

Ese fue el nacimiento de sus planes de venganza.

Rosalinda tuvo que hacer unos arreglitos más dentro de Fara para mejorar sus dotes rusuba, pues solo haciendo uso del rusuba se podría derrotar a los rusos en el futuro, e instaló en su cerebro el convencimiento de que había pasado el año entero investigando por su cuenta para lograr esas mejoras. Y que ya estaba lista para encontrar a un portal digno de la venganza.

Y ahí, claro, es donde entraba Bartolomé.

−Algún día entenderás por qué hice todo esto, mi vida −se excusó delante de su marido.

Porque su cuerpo inerte acababa de entrar y estaba listo para la operación. Aunque Rosalinda tenía claro que todo lo hacía por un bien mayor −uno que solo su desmesurada mente podía entender−, las manipulaciones que efectuó en él, le dolieron en carne propia.

«Ya está hecho» −concluyó.

Una vez terminada su labor, no se extendió más de la cuenta. Estaba exhausta. Despidió a su marido y a la renovada Fara, y se echó sobre una de las camas de la habitación del hotel.

Para terminar de una vez.

«¿Cómo será la muerte?» −se preguntó, relajándose cada vez más sobre la cama−. Bueno, acabemos de una vez −suspiró.

A su voluntad, el Meadowlands Sheraton Hotel dejó de ser un espacio sin tiempo ni vida en el limbo, y recobró su habitual actividad. Cientos de personas compartieron un terrible dolor de cabeza y un lapsus confuso del paso del tiempo, solo eso, ni un recuerdo más o una pista sobre lo que les había pasado en realidad. Las personas que habían sufrido la peor parte, sus vecinos de habitación de la octava planta, se iban a convertir en sus últimos colaboradores, contribuyendo en una escena final espectacular.   

Ya había decidido que no quería dejar cadáver y preguntas sin responder acerca de la habitación 815. Así que siguió con la función.

−Veamos como arde −pronunció, valiente, mientras cerraba los ojos.

Si había encendido el puro con la mirada, ¿por qué no encenderse a sí misma?

No necesitó darle la orden a su cerebro. El fármaco rojo ya había envenenado su cuerpo y consumido la mayor parte de su vida. Fue pensar en el fuego, en su querido shangó, y, de los pies a la cabeza, entró en combustión espontánea.

Rosalinda falleció la mañana del 3 de septiembre de 1990.

Hubo un incendio en la octava planta del Meadowlands Sheraton Hotel que causó doce muertes además de incontables daños materiales. Gracias a los cuerpos de seguridad, bomberos, ambulancias y policías, que, casualmente, ya estaban en los alrededores, la catástrofe no fue infinitamente mayor. 

Eso fue lo que dijeron en los periódicos.  

«¿Y ahora qué?»

«¿Es esto lo que se supone que sienten los espíritus?»

«¿Acaso soy un fantasma?»

«¿Cómo puede vivir la mente sin el cuerpo?»

No podía, al menos, no por mucho tiempo. La mente de Rosalinda se negaba a desaparecer, en contra de su voluntad. Ella ya había muerto, su cuerpo había sucumbido a las llamas y estaba calcinado. Sin embargo, algo permanecía.  No en el mismo sitio, no de la misma forma, pero allí estaba ella, o una parte de ella, pensando, siendo consciente de su propia existencia.

¿Y si usaba esa nueva circunstancia en su favor?

Fue entonces cuando entendió cómo funcionaba. Tenía que buscar un recipiente, atarse a algo para perdurar en el tiempo: una casa, un objeto, una persona…

O un bebé.

«Puedo ser su ángel guardián».

Y allá que se fue. A protegerla cada vez que corriera peligro…

147. El final que dio paso a un principio

Nueva Jersey, 4 de septiembre de 1990

Fara levantó la cabeza y miró a su alrededor. Estaba sentada en el sillón de una habitación de hospital. No recordaba nada de la noche anterior.

«¿Qué hago aquí?» −se preguntó.

La respuesta le llegó nítida como si alguien se la hubiera dicho al oído.

«He venido buscando al único hombre que puede ayudarme a derrotar a los rusos» −se dijo a sí misma, convencida de que aquellos pensamientos eran suyos.

Efectivamente, a un par de pasos de ella, un hombre de mediana edad, con la espalda ancha y la mandíbula fuerte, pelirrojo y marcado por las pecas, se recuperaba en la única cama de la habitación. Al parecer, había ingresado en el hospital, aquejado de una aguda crisis cardíaca.

El diplomático español no estaba dormido, pero tampoco quería estar despierto. Fara tardó un rato en darse cuenta de que el hombre estaba consciente, porque mantenía los ojos cerrados, obcecado en no mantener contacto con la realidad.

−¿Bartolomé Jiménez? −le preguntó Fara, incorporándose y acercándose a la camilla.

El español negó con la cabeza.

−Por favor, señor Jiménez −le imploró−. Tenemos que hablar.

Bartolomé abrió un ojo, pero pronto volvió a cerrarlo.

−Váyase, jovencita −le ordenó el embajador−. No quiero hablar con nadie.

¿Había dicho "jovencita"?

Fara observó un segundo sus manos y las vio tersas y fuertes, como las de una adolescente. Luego se movió un poco hacia la izquierda y observó su reflejo en el espejo del baño que, con la puerta abierta, quedaba enfrente de ella. Volvía a tener el aspecto de vientipocos años que tanto tiempo había buscado. Pero, ¿cómo?

«¡Qué tonta!» −se recriminó, ocultando su sonrisa de satisfacción−. «¡Pensé que solo había sido un sueño! ¿Cómo pude olvidarme?»

No hacía mucho que había descifrado la parte del cerebro que correspondía al reloj interno de cada uno, el reloj cerebral que dictaba la edad física de las personas, y usando a diferentes portales −a demasiados quizá−, había logrado rejuvenecerse. Aquel había sido el primero de los muchos misterios que, de pronto, había sido capaz de resolver, y ella sola. Algo tan increíble que, a veces, todavía se olvidaba de ello. Pero sí, ¡volvía a ser joven! Joven y preparada. Solo le faltaba un portal a su altura. Por eso, a pesar del regocijo que sentía al verse tan bella y exuberante como en los años cuarenta, cuando triunfara en los escenarios de San Juan, se obligó a centrarse en su objetivo:

−He venido desde muy lejos para conocerle.

−Pues ha viajado en vano. −Fue la contundente respuesta que recibió.

Fara sabía que no. Que aquel hombre era su destino. Solo con mirarlo, ya le estaba dando un vuelco a su corazón. Con él, junto a él, podría por fin perseguir la venganza. Casi no podía pensar en otra cosa.

¿De dónde le venía esa ansia por hacer pagar a los rusos sus crímenes?

−Por favor, señor, tiene que escucharme. Es sobre los rusos −le explicó Fara, implorante.

Al instante, Bartolomé abrió los ojos y la miró.

 −¿Los rusos? −repitió el hombre.

−Sí.

−¿Qué rusos? −insistió.

−Los de la base militar "Lourdes", en Cuba −le especificó.

Aquellas palabras le sentaron a Bartolomé como otra puñalada en el pecho. Ya se lo habían advertido los médicos: nada de emociones. Pero los médicos no tenían ni idea de lo que le había pasado; él sí. Él lo sabía perfectamente.

«Tengo roto el corazón» −se recordó a sí mismo.

Aunque había pasado ya un año, el diplomático tenía las sensaciones tan frescas como si las hubiera experimentado por primera vez esa misma noche.

«Se me rompió cuando recibí aquella carta maldita».

Bartolomé había recibido la fatídica noticia en agosto del año anterior, en una escueta nota en la que un tío de Rosalinda le comunicaba el fallecimiento repentino de la cubana. En la carta le confesaban que ella se había presentado candidata para formar parte de unos experimentos en la base militar rusa "Lourdes", con la ilusión de obtener un visado de salida del país.

Pero que no lo había conseguido. Y había perdido la vida en el intento.

«Así, de buenas a primeras, me arrebataron la ilusión de vivir. Mi amada, mi musa, mi vida… ».

Trató de no llorar y miró a los ojos verdes de la joven que tenía delante. Y reconoció que compartían el mismo odio.

El odio a los tres científicos rusos y sus experimentos.

¿No era una extraña coincidencia?

Tras la muerte de Rosalinda, el embajador había entrado en una depresión tan profunda que le habían concedido la baja permanente en el trabajo. Nunca había atendido al odio. Solo a la pena. En el fondo, le habría gustado armarse de valor y venganza e ir en pos de los culpables, pero no había encontrado las fuerzas. Sin Rosalinda nada tenía sentido. Tardara unos días, unas semanas o unos meses, sabía que la muerte le alcanzaría pronto. Así que prefirió sentarse a esperarla en el sillón de su biblioteca, bebiendo y fumando a todas horas, mientras devoraba un libro detrás de otro. 

Hasta que se enteró de que Héctor Lavoe, el maltrecho cantante de los cantantes, iba a volver a cantar.

«Lo haré por ti» −le había dicho a su amada−. «Y será lo último que haga».

Bartolomé lo vio claro. Ese sería su final. Sin apenas equipaje, cogió un vuelo directo y se plantó en Nueva Jersey el 2 de septiembre de 1990. Consiguió una entrada y asistió al concierto de la Fania All Stars, entre lágrimas de emoción y de tristeza. ¡Cómo le habría gustado estar allí con Rosalinda! Tal y como era él, seguro que, de alguna manera, habría logrado sorprenderla. Cuando Celia Cruz se subió al escenario, Bartolomé cerró los ojos y se imaginó a Rosalinda bailando para ella. ¡Qué escena más genial! ¡La Tremenda y Celia Cruz! ¡Habría sido un sueño hecho realidad!

Ya de regreso al hotel, empezó a sentir una ligera molestia en el pecho. Que, de ligera, pasó a seria. Por fin, le estaba llegando la hora. Tuvo la mala suerte de que el ataque al corazón le pilló de sorpresa, saliendo al pasillo en busca de la máquina de hielo (quería disfrutar de una última copa), y una pareja de recién casados, que estaban hospedados en una habitación contigua, le vieron derrumbarse. Aunque Bartolomé les insistió en que no hacía falta llamar a una ambulancia, que le dejaran en paz, que había llegado su final, los jóvenes no le hicieron caso.

Así es como había acabado en el hospital o, al menos, eso era lo que le repetía una y otra vez su cabeza que había sucedido.

Medicado hasta las cejas, los doctores no paraban de decirle que su corazón había enfermado, pero él sabía que se equivocaban. Su corazón seguía siendo el de siempre, fuerte y sano: no estaba enfermo, estaba partido, que era algo muy distinto.

Partido en dos por la muerte de su amada. Llevaba un año partido, y así no se podía vivir.

−Esos rusos… −murmuró Bartolomé, dejando sus pensamientos de lado y mirando a la joven pelirroja.

−Tenemos que acabar con ellos −le anunció Fara. 

«¿Tenemos?» −pensó él−. «¿Me he perdido algo? ¿Cómo es que, tan pronto, hay un "tenemos"?»

−He venido a buscarle porque sé que usted lo desea tanto como yo −le dijo Fara.

−¿Y cómo se ha enterado? −quiso saber Bartolomé, un tanto reticente.

Fara se quedó callada. No recordaba la respuesta. Sin embargo, sabía que era cierto y que, además, Bartolomé era perfecto para ejercer de portal. Así se lo dijo:

−Sé que tiene una cabeza muy bien amueblada, y que será capaz de soportar todo lo que tengo que enseñarle para la batalla que nos espera −le confesó la joven.

−¿Batalla?

−Hágame caso. Yo le necesito a usted y usted me necesita a mí. −Y argumentó−: conozco bien a los rusos. Sé de lo que son capaces. Y lo que harán, si no les detenemos.

Bartolomé se quedó pensativo. Una llama empezó a encenderse en su interior. No sabía si la había encendido él o no pero lo cierto era que sentía el calor asomando en sus mejillas.

−¿Estuviste con ellos?

−Trabajé para ellos durante muchos años.

Bartolomé levantó la ceja.

«¿Muchos años? ¿Cómo puede decir muchos años una jovencita como esta?»

−Por eso me siento obligada a corregir sus monstruosidades −continuó diciendo Fara−. A acabar con sus locuras.   

−Muchacha −le paró los pies Bartolomé−. Me halaga que haya pensado usted en mí para asistirla en su cruzada, pero…

−No hay peros que valgan −le interrumpió Fara−. En cuanto se recupere un poco, empezaremos con el entrenamiento.

«Vengar la muerte de Rosalinda» −reflexionó Bartolomé−. «Dar caza a los culpables…»

…como en una buena novela de espionaje.

El destino parecía conocerle a la perfección, poniendo delante de sus narices exactamente lo único que podría hacerle reaccionar. La oferta era más que tentadora.

El embajador español sonrió.     

−¿Cómo ha dicho usted que se llamaba, señorita? −preguntó.

−No se lo he dicho aún −respondió ella, devolviéndole la sonrisa−. Me llamo Fara.

−Fara −murmuró Bartolomé.

−Aunque si usted quiere puede llamarme sweety −le confió, poniéndose roja al instante.

Así la llamaba su padre de pequeña. No sabía por qué le había dicho aquello. 

−Entonces −asintió Bartolomé−, tendremos que empezar a tutearnos, ¿no crees, sweety? 

El castigo que Rosalinda le había impuesto a la anciana boricua era lo más extraño y rebuscado que Cynthia había escuchado en su vida. No se podía catalogar de malo, ni de bueno, simplemente era retorcido. 

Pero tenía sentido. Y mucho.

A Bartolomé lo resucitó, más que para que vengara su muerte −que también−, para darle un nuevo sentido a su vida. Quería que, aun sin ella, tuviera algo que le empujara a vivir, que, en cierto modo, le hiciera feliz. Después de reconstruirse a sí mismo, en un giro de ciento ochenta grados, el embajador podría convertirse en un personaje tan misterioso y distante como el propio Hamphrey Bogart, de su querida Casablanca.

Aún así, ¿cómo podría un solo hombre hacer frente a los rusos? Ellos contaban con el rusuba, por lo que solo con el rusuba sería posible derrotarles.

−De ahí, el emparejamiento. ¡Es perfecto! −había pensado Cynthia.

¿No tenían todos los héroes de novela su escudero? Pues si Fara necesitaba un portal, Bartolomé también requería de los servicios de un escudero. Así como Don Quijote había contado con Sancho Panza, Sherlock Holmes con el doctor Watson, Batman con Robin, o Guillermo de Baskerville con Adso de Melk (en el libro favorito de la gallega), Bartolomé Jiménez Sanz tendría a Fara Quiñones de la Torre, como su fiel escudera.

¿Y qué mejor forma de asegurarse esa lealtad que a través del amor?

Rosalinda programó el cerebro de Fara para que, según apareciera en el hospital, al ver a Bartolomé por "primera vez" se enamorara perdidamente de él. Para siempre y sin remedio.

Una vez atada al embajador, a Rosalinda ya no le importó regalarle a la anciana boricua el secreto de la eterna juventud. En realidad, ni era un regalo, ni iba a durarle eternamente. Se trataba de una herramienta para que la anciana viviera todos los años que hicieran falta escoltando a Bartolomé.

Porque si Bartolomé moría, ella perdería sus privilegios de edad y fallecería al instante. Así lo había decidido. Aunque la cubana no había matado a Fara y había alargado su vida al lado de su marido, lo que sí que había hecho era programar su muerte para que no viviera ni un día más de lo necesario, que, para el caso, era lo mismo. Por eso no le importó aumentar sus armas. Rosalinda aumentó los conocimientos rusuba de Fara, explicándole cómo y qué tenía que manipular en el cerebro de un portal para obrar los milagros del cerebro.

Los rusos no tendrían oportunidad contra ellos dos juntos.  

Eso sí, puso una cláusula más en el macabro contrato. El egoísmo de Rosalinda se dejó ver en una última advertencia silenciosa. Que Fara se enamorara de Bartolomé era una jugada genial para obligarla a permanecer con él, para que le cuidara y le protegiera pero, lo que no iba a permitir, era que ese amor fuera correspondido. Si en algún momento, fuera cual fuera el motivo, Bartolomé acababa sucumbiendo a ese amor, si la acariciaba o la besaba con un ánimo diferente al de la amistad o el cariño fraterno, entonces, otra vez, Fara perdería su juventud y moriría en el acto.

Pasase lo que pasase, al final, ella siempre tenía que morir.

Era lo justo después de lo que les había hecho, ¿no?

148. Arranca, cojones

Adalberto Álvarez,  ¿Y qué tú quieres que te den?

La libertad le dio alas. Teóricamente, después de veinte minutos soportando el ritual rusuba sobre sus hombros y de recibir un disparo en la espalda, no debería haber corrido de esa manera. No debería haber corrido nada. Pero lo hacía. Como alma que lleva el diablo, Norberto Valdés atravesó el pasillo que conectaba los camerinos con la puerta de servicio y, en una exhalación, se vio en el exterior.

Eran sus sueños de libertad los que le empujaban las piernas a seguir moviéndose tan rápido como pudieran. Ya no era el dinero, no era el poder, tampoco los orishas, ni el miedo a los rusos. Era, simplemente, la libertad.

La noche abierta le recibió con un silencio que daba miedo. Parecía como si el mundo entero estuviera aguantando la respiración, atento a lo que sucedía dentro de La Riviera.

«¡Ahí están!» −se animó Valdés, mentalmente, al ver la furgoneta negra del Equipo A.

Norberto Valdés no tenía amigos. Esa era una de las razones por las que el Panteón le había seleccionado a él por encima del resto de candidatos, tres años atrás. No obstante, en solo una semana, había cogido tanto cariño al babalawo Jackson Cabrera y a LuisFe Ribera que, en esos momentos, los consideraba ya casi como hermanos. Ellos eran quienes daban forma a esa libertad ansiada. Los cubanos representaban su familia, y daban soporte a su último atisbo de fe.

−¡Camaradas! −les gritó, tirando repetidas veces de la manija de la furgoneta, intentando abrir el portón trasero.

Pero estaba cerrado desde el interior.

−¡Pinga, qué susto me has dado, asere! −exclamó Jackson, llevándose las manos al pecho.

Y apagó la radio CD.

−¡Abran la singá puerta! −les ordenó Valdés, desesperado.

LuisFe fue quien reaccionó. El negro de las trenzas decoloradas se inclinó hacia delante, tanteó bajo la ventana y pulsó el seguro para desbloquear la apertura de la puerta.

−¿Qué ha pasado? −le preguntó LuisFe, dirigiendo la barbilla, ligeramente levantada, hacia la entrada. 

Valdés entró como un torbellino. No se sentó en el asiento del copiloto como habría preferido Jackson; tampoco se sentó con el cubano más joven en la fila de asientos del medio. Simplemente se dejó caer en la hilera de atrás del todo, gritando:

−¡Arranca, cojones! −estaba fuera de sí−: ¡Arranca!

−¿Ha salido algo mal? −Según hizo la pregunta, LuisFe se dio cuenta de lo estúpida que resultaba.

Pues claro que había salido algo mal. La voz desesperada de Valdés lo dejaba más que claro.

Y la sangre.

−¿Estás herido? −preguntó Jackson, quitando el freno de mano, poniendo el intermitente y desviando su atención a la carretera.

Lo último que había notado al ser testigo de la atropellada entrada de Valdés, era que, al tumbarse detrás del todo, había salpicado una de las ventanas con lo que parecía ser sangre.

−Me han disparado −les contó el cubano jefe, con un deje de dolor en la voz−. Cojones, ¡me han disparado!

El babalawo Jackson guió la furgoneta hacia la salida, haciendo rugir los neumáticos y pasando delante de un grupo de nigerianos del Panteón que, supuestamente, estaban vigilando que nadie se acercara al recinto. Pasó tan rápido que los africanos no tuvieron tiempo de reaccionar.

−De pinga −comentó al volante el más veterano de los cubanos, tratando de mantener la calma, pero dándose por fin cuenta de la situación.

El primer semáforo que se encontró de boca le pedía que frenara, rojo como un tomate, pero pasó de él olímpicamente. Aunque Jackson tenía claro el destino de su carrera, Valdés, por si acaso, se lo recordó:

−Al aeropuerto, hermano −le pidió, entre gruñidos.

−Sí, sí, lo sé −contestó el babalawo de las rastas grises, mientras trazaba la curva para incorporarse a la M-30.

Nunca había conducido a tanta velocidad, pero tampoco antes había llevado a un herido de bala. Y, menos aún, había huido de los rusos. Aquello parecía sacado de una película americana, o de un libro de acción.

LuisFe se asomó por encima del respaldo de los asientos para atender a Valdés. No podía verlo pero, acercándose a la parte trasera, escuchaba mejor sus gemidos, que no cesaban.

−¿Puedo ayudarte en algo? −le preguntó, solícito.

Valdés resopló.

−En cuanto lleguemos a Barajas −le explicó−, tendrán que meterse en mi cabeza y ayudarme en la curación. −Se detuvo un segundo a reflexionar y añadió−: por suerte, la bala entró y salió limpiamente por el hombro. Creo que estaré bien.

−Menos mal.

−Pinga, siento la cabeza a punto de explotar −les confesó−. Ni una jinetera en agosto recibe tantas visitas. 

Nadie se rió, pues no querían enturbiar la situación con una carcajada, pero, tanto el conductor como el joven ciego, esbozaron una sonrisa silenciosa.

Si Valdés tenía fuerzas para soltar un comentario así, seguro que se pondría bien.

La GMC Vandura del 83 se saltó todos los límites de velocidad. No le importaban ni los radares, ni las multas, solo llegar a su destino cuanto antes.

LuisFe se tomó una pastilla roja y le pasó otra a Jackson. Ambos sabían lo que se les venía encima. Solo usando el rusuba iban a lograr burlar la seguridad del aeropuerto.

Después de respetar unos minutos de conducción concentrada, el joven ciego se pasó al asiento del copiloto y tanteó el salpicadero en busca de la radio. Al fin, encontró el botón de encendido y luego, el de "siguiente canción".

Saltó Adalberto Álvarez con su ¿Y que tú quieres que te den? Así decía:

Desde el África vinieron

y entre nosotros quedaron

todos aquellos guerreros

que a mi cultura pasaron:

Obbatalá, las Mercedes,

Oshún es la Caridad,

Santa Bárbara es Shangó,

La regla es Yemayá…

Va a empezar la ceremonia,

¡vamos a hacer calidad!

LuisFe se animó a entonar la estrofa siguiente, en voz baja para no molestar. La letra pegaba con la situación que estaba viviendo con sus compañeros de fuga:

Y todos se preguntan que dira Elegguá.

Él abre los caminos -esa es la verdad-,

vamos a darle coco, ¡a ver qué nos da!

El camino −en este caso, representado por la M-30−, se abría ante ellos, tan incierto como inseguro. La gente de su tierra ya estaba acostumbrada a viajar con una mano delante y otra detrás, así que no se les iba a hacer raro. Era lo que tenía la aventura. Además, tanto Jackson como Valdés tenían un pico importante ahorrado en el banco, así que, si conseguían coger el primer avión que saliera, adonde fuera que volara, tampoco comenzarían la vida de cero.

Los sonidos de un teléfono al marcarse superaron la voz de Adalberto Álvarez, en la radio.

−Muchacho −le dijo Jackson, ofreciéndole el móvil−. Ya sabes lo que tienes que explicarle a los árabes, ¿no?

−Sí −contestó LuisFe.

Bajó la música y se preparó para hablar en inglés.

Había llegado la hora de echarle a los rusos del Panteón toda la furia de Arabia Saudí encima.

149. Como palomitas en el microondas

Pop.

La última canción, a todo volumen, llenaba cada rincón de La Riviera con los sonidos más radicales de la música afrocubana. En la grabación, junto a los instrumentos enfebrecidos, se habían incluido voces cantando y gritando en la lengua yoruba. Parecía como si los músicos y el coro se hubieran vuelto locos. Tan rápido tocaban que la canción resultaba aterradora. Sin duda, era la banda sonora perfecta para el espectáculo en vivo que se estaba desarrollando en la sala de conciertos.

La sola visión de una persona entregada al ritual de fuego, bailando de manera desmedida, sin pausa ni concierto, ya le habría robado el aliento a cualquier espectador.

Pero no se trataba de una persona, sino de dos mil quinientas.

La mayoría de la gente ya había perdido el control y sus bailes habían abandonado cualquier armonía, belleza o equilibrio. Algunos se limitaban a contorsionarse enloquecidos, a golpearse con furia o a tocarse con insaciable ímpetu. Solo los mejores bailarines de la sala, los llamados a tomar parte en la historia del baile latino, lograban, a pesar de la velocidad, mantener el arte y el sabor en sus movimientos.

Aunque nadie estuviera mirando para aplaudirles.

El calor era asfixiante, el vapor se había levantado como una niebla y el fuego ya había hecho acto de presencia en tres lugares distintos.

Pop, pop.

Aunque solo era ropa lo que ardía, en pocos segundos sería el turno de la carne y el hueso. Era el inicio del mayor incendio de todos los tiempos.

Aquellos que habían llegado a La Riviera para evitarlo, habían fracasado. Sobre el escenario, la última batalla había tocado a su fin. El ritual del fuego de Shangó había sobrevivido, a pesar de sus propias bajas.

Solo quedaban los dos ancianos cubanos y, solo ellos, amén de los nigerianos que también habían sobrevivido, saldrían de allí caminando.           

−Tan cerca. ¡Hemos estado tan cerca de conseguirlo! −gimió Bartolomé, con la espalda apoyada sobre las rodillas de Fara.

Estar ciego era lo de menos. Su corazón latía fuera de sí y de manera arrítmica, dándole, cada tantos segundos, la sensación de que se iba a parar. La pelirroja había interpretado perfectamente la situación y había dejado de presionar a su compañero. Con él ciego, si hubieran querido seguir plantándoles cara a los sacerdotes cubanos, habrían necesitado invertir los papeles. Bartolomé habría  tenido que ejercer de practicante, y Fara, de portal voluntario.

−Estoy muy orgullosa de ti −le dijo la joven, con lágrimas en los ojos.

El caballero de blanco no tenía la experiencia ni la fuerza rusuba como para conducir la batalla contra los ancianísimos del Panteón, así que Fara había asumido la derrota. Eso no impedía que se sintiera verdaderamente orgullosa de Bartolomé. Además de enamorada. Tan enamorada como el primer día, cuando le conoció en el hospital.

−Escapa ahora que puedes, niña −le aconsejó el caballero de blanco, que no separaba su mano derecha del pecho.

−¿Para qué? −negó Fara con la cabeza−. No. Me quedo aquí, contigo −reafirmó su negativa, acariciándole el cabello blanco, sin prisa alguna.

Realmente, la joven y ambiciosa Fara, el volcán boricua, se había tirado al suelo con él, para acompañarle en esos últimos momentos. Su actitud no se parecía en nada a alguien preocupado por salvar la vida y huir con el rabo entre las piernas.

−Pero eres joven, Fara −le insistió Bartolomé−. Aún tienes mucho que vivir por delante.

−No soy joven, querido −matizó ella−. Soy mucho mayor que tú, no te olvides. Simplemente, me gustaba estar guapa para ti…

El caballero Casablanca sintió que unas gotas húmedas le salpicaban la frente. Fara estaba llorando.

−Siempre me has cuidado tanto…−reflexionó Bartolomé, hablando con dificultad.  

Fara no fue capaz de contestar, así que asintió. Asintió varias veces. Lo que decía Bartolomé era cierto. Siempre había cuidado de él. En los últimos veintidós años, no se había separado de su lado ni una sola vez. La boricua habría querido comentar alguna anécdota de su vida juntos, compartir una última risa, un chascarrillo que solo ellos entendieran pero, la verdad, no estaban en el lugar idóneo para platicar sobre los viejos tiempos.

−…durante todos estos años… −seguía diciéndole Bartolomé.

Lo único que le salió a Fara fue un suspiro de resignación.

Por el rabillo del ojo vio cómo PéBé saltaba del escenario a la pista de baile, mediante un mortal con tirabuzón. Según recepcionó, amortiguando con las rodillas bien dobladas, se entregó al hip hop. Como él llevaba menos tiempo bailando, todavía no le había entrado el frenesí final, y sus movimientos callejeros destacaban entre tanta contorsión y aspaviento sin sentido.

En el escenario ya solo quedaban Bartolomé, Fara, y los sacerdotes cubanos. La iyanifá Dulce Crespo recogió el chequeré del suelo y lo devolvió a la mesa alta que habían colocado junto al pie del micrófono −tuvo que ponerse de puntillas para subirlo ahí, de lo bajita que era y lo encorvada que estaba−, mientras que su marido, el babalawo Gabriel Obrador, se dedicaba a vigilarlos desde la distancia.

Aún les tenían respeto. Y tanto. Aunque ellos no lo sabían, pues su intervención había sido borrada, Fara había sido quien había ordenado a los cerebros de los ancianísimos que no murieran, que se mantuvieran vivos, por muchos años que cumplieran. Y hasta el momento habían sido obedientes. También había sido ella, a costa de su salud y en un último alarde de control rusuba, quien los había doblegado hasta volverlos como perros falderos a las órdenes de Zaitsev.

Aunque poco importaban ya esos datos. 

«No vendrán a por nosotros» −descifró Fara de aquella actitud poco beligerante−. «Aunque ya no supongamos una amenaza, si nos atacan, nuestras defensas siguen siendo fuertes. Sobre todos las mías. Mientras no nos movamos de aquí, ellos no harán nada. No les compensa el esfuerzo». −Era fácil predecir sus siguientes movimientos, ya que ella habría hecho lo mismo−. «Se centrarán en vigilar que el ritual finalice adecuadamente, y se marcharán en cuanto el incendio sea irreversible».

Mientras tanto, Bartolomé le seguía hablando:

−…a pesar de que yo nunca te di lo que querías, sweety −le estaba diciendo−. Pobrecilla, ¡qué frío he sido contigo! ¡Ahora me doy cuenta!

Fara le apretó contra su pecho y le meció, como si la cabeza del español fuera un bebé que tranquilizar.

−Es bonito oírtelo decir, cariño mío −le contestó Fara, tratando de que el llanto no interfiriera en sus palabras−. ¡Te quiero tanto!

Bartolomé se pensó mucho lo que quería añadir a esa declaración de amor. Tragó saliva para hablar, abrió la boca… pero Fara nunca tuvo la oportunidad de escucharle. 

Porque alguien más apareció en escena.

−Apártese, anciana −gritó una voz decidida, haciéndose valer por encima de la música.

Bartolomé reconoció la voz de Isaura. Su hija.

Y prefirió quedarse callado. 

−¿Gabriel? −La iyanifá reclamó la atención de su esposo.

Ante ella, una joven vestida con una camiseta larga y ajustada de Audrey Hepburn y unos pantalones de lycra negra, ajustadísimos, respiraba de manera entrecortada, de la emoción. Acababa de trepar al escenario con una agilidad sorprendente, guiada, con toda seguridad, por la determinación que proyectaba su mirada.

En la mano derecha sostenía una pistola.

«Es el arma que traía PéBé» −pensó Fara, reconociéndola al instante−. «Pero, ¿quién…?»

−Es mi hija, querida −le contestó Bartolomé, que no necesitaba meterse en la cabeza de Fara para leerle el pensamiento−. Mi hija Isaura −añadió a modo de presentación.

Había subido al escenario por el mismo lado que ellos, así que les quedaba cerca. Bartolomé trató de llamarla, pero se puso a toser.

−Le aconsejo que se aparte −repitió Isaura, dando su primer paso hacia la anciana cubana−. Si no quiere usted resultar herida.

−Al chequeré, niña −le indicó Fara, limpiándose de la cara los surcos que habían dejado los lagrimones−. ¡Dispárale al chequeré!   

   Isaura se giró para contestar a la boricua, clavándole sus ojos color miel, con tanta intensidad, que le atravesaron:

−Ya lo sé, vieja −le gruñó−. Estaba ahí abajo cuando se lo ordenaste a mi novio.

¿Vieja? ¿La había llamado "vieja"? ¿Qué coño sabía la negra?

Isaura se volvió de nuevo hacia su objetivo pero se encontró al babalawo delante de ella, extendiendo una mano para tocarla. La cubana no se asustó. No retrocedió ni un paso.

−Yo que usted no lo haría −le advirtió, en un susurro apenas audible.

El ancianísimo tuvo que estirarse para llegar al hombro desnudo de Isaura, pues le sacaba casi una cabeza. Sus dedos eran tan ásperos, estaban tan arrugados y calientes, que cualquiera se habría retirado. Pero no Isaura, no en esos momentos. Ni siquiera la mirada sin pupilas del babalawo, con aquellos ojos completamente blancos, surtió efecto en ella. De todas formas, la intención del cubano Gabriel Obrador no era asustar a la negra, sino liquidarla. Su esposa, unos metros por detrás de él, le estaba usando como portal para freírle el cerebro. Y ahora podían hacerlo sin miramientos, sin límite alguno, pues el ritual ya se había terminado. Con la aparición del fuego, en varios focos al mismo tiempo, Shangó ya no les necesitaba para extender su furia.

Los dos santeros más poderosos del Panteón podían centrarse única y exclusivamente en destruir a la niña de la pistola.

Azúcar.

 Se dieron cuenta tarde.

−¡Oh, Dios mío! −gimió la iyanifá, llevándose las manos a la cabeza.

Aunque sabía que no era real, que era producto de su imaginación, no consiguió que sus ojos la obedecieran y contempló con terror cómo del interior de la niña emergía una figura fantasmal, negra como el ébano. La bruja iba vestida entera de blanco, con las manos por delante y estaba adoptando una pose asesina, como una pantera justo antes de saltar sobre su presa.

Fue cuestión de un segundo. La santera de los collares y la melena indómita mecida por el viento (¿qué viento?) se abalanzó contra su marido, expulsando por la boca una gran humareda azul, y lo atravesó, intangible como un espectro. Y le robó la vida.

Gabriel Obrador Sotolongo, nacido en 1865, año de la segunda y definitiva expulsión de los españoles de República Dominicana, que había presenciado de niño la guerra de los diez años, que había conocido la esclavitud y su abolición en 1880, que había sido testigo de la explosión del acorazado americano Maine, que había celebrado la independencia cubana de España, y luego de Estados Unidos, que había pasado las dos guerras mundiales, Vietnam, Irak, y que no sabía nada de internet, los GPS y los móviles, a pesar de vivir de lleno en la era tecnológica, y a pesar de que Fara le había ordenado en el pasado a su cerebro que no muriera, lo hizo, murió en el acto. El ancianísimo cayó fulminado, ante los ojos de su esposa, como un títere al que le hubieran cortado, de golpe, todas las cuerdas que lo mantenían en pie.

−¡Nooo! −gritó la iyanifá.

Tampoco tuvo mucho tiempo para lamentarse. Dulce Crespo casi ni vio cómo el fantasma de Rosalinda proseguía su carrera asesina y la atravesaba también a ella, matándola en el acto y acabando, en un solo segundo, con el matrimonio de los ancianísimos, que habían vivido más de un siglo, ciento veintitrés años exactamente, el uno al lado del otro.

Pero ya ni uno más.

−Se lo advertí −dijo Isaura, encogiéndose de hombros−, pero no me hicieron caso. −Y añadió−: gracias, mamá.

La joven cubana caminó hacia el frente del escenario. Se detuvo junto al pie de micro y la mesilla alta. Levantó la pistola y apuntó al chequeré.

−¿Qué está pasando? −preguntó Bartolomé, desesperado.

Como estaba ciego, se lo estaba perdiendo todo.

−No te lo vas a creer −le contestó Fara, agarrada a él con fuerza−. Pero parece que, al final, vamos a ganar.

A pocos metros de ellos, Isaura apretó los dedos alrededor de la empuñadura del arma, encontrando dentro de sí la fuerza y las palabras necesarias para cumplir con su destino.

−Hoy no se repetirá la historia de El 23 −proclamó, sin nadie que la escuchara−. No más incendios. No más rituales.

Respiró hondo y sonrió:

−Aunque sea con retraso, ya estoy aquí −asintió, dejando que la fuerza de La tremenda recorriera el espacio que había entre su mente y la yema de sus dedos−. Feliz cumpleaños, mamá.

Y disparó.

El chequeré llevaba veinte minutos cargándose con la energía mental de dos mil quinientas personas. Y de golpe, se vio obligado a escupirla. El resultado fue dantesco. Explotó como si, en vez de un instrumento musical, se tratara de una bomba, una bomba de energía, cuya onda expansiva hizo que las luces de la sala de conciertos estallaran, que el equipo de música se colapsara, que los móviles, los ordenadores, cualquier aparato electrónico en un radio de cien metros quedara completamente fundido. La temperatura descendió cuarenta grados en cinco segundos. Y, después de un suspiro de oscuridad, las luces de emergencia entraron en funcionamiento e Isaura pudo contemplar que la fiesta había terminado.

A todo el mundo se le habían quitado las ganas de bailar.

Trescientas cuarenta y siete personas resultaron heridas, entre ellas PéBé. El b-boy se había torcido un tobillo tratando de sacar un power-move que le había visto a Hook en American Best Dance Crew. Quince de los heridos tuvieron que ser atendidos por quemaduras, dos de ellos en estado grave, aunque nadie fuera capaz de definir la procedencia del fuego. 

En total hubo veinticuatro muertos, la mayoría de ellos, nigerianos.

En menos de quince minutos el lugar se llenó de ambulancias, bomberos, policías. La Riviera se desalojó ordenadamente y el Simposium de Salsa de Madrid quedó clausurado hasta el año siguiente.

Se había evitado una catástrofe sin precedentes.

Había que celebrarlo. ¿O no? 

150. El susto final

El desconcierto reinaba entre la gente, que iba abandonando La Riviera enredada en conversaciones confusas y sensaciones encontradas. La interrupción del ritual del fuego, en sus últimos compases, había colapsado las mentes de los poseídos, y solo disponían de vaguísimos recuerdos e imágenes borrosas para darle una explicación a lo que había sucedido.

La mayoría recordaba haber bailado. Y poco más. Algunos, ni siquiera eso. Todos ellos compartían una extraña sensación de bienestar, de éxtasis colectivo. Como si hubieran estado inmersos en un sueño plácido y emocionante y alguien les hubiera arrebatado su final apoteósico. Para las lesiones, las quemaduras, las muertes, nadie encontraba una explicación.

Excepto los implicados.

−Bartolomé, ¿estás bien? −le preguntó el inspector jefe, acercándose a la parte de atrás de la ambulancia en la que estaba siendo atendido, ya fuera, en las inmediaciones de La Riviera. 

−Sorprendentemente sí. Parece que todavía no ha llegado mi hora −contestó el caballero de blanco, acompañando su comentario con un suspiro.

Pedro Tejedor no logró discernir el significado de aquel suspiro. Había alegría en él, pero también vergüenza, y cansancio, mucho cansancio, un cansancio infinito. Podía ser que también estuviera dotado de una pizca de rabia. Pero, ¿rabia por estar bien?

−Me ha dicho Fara que dejaste de ver durante un rato −comentó Tejedor, tratando en vano de disimular lo preocupado que estaba por su amigo.

−Gracias a Dios solo fue un susto −le contestó Bartolomé−. Puedo ver, tan claro como siempre, que el régimen al que te somete Marcelina está surtiendo efecto.

Y, sonriendo, le tocó la tripa con la mano izquierda ya que la derecha la tenía secuestrada por los enfermeros que le estaban midiendo la tensión.

−Ya, claro. Muy gracioso, Tato.

−Vamos, Peter. Hemos salido vivos, ¿no?

−De milagro, según parece.

−¿Todos los de tu equipo están bien?

−Pongamos que sí. Dentro de lo que cabe, están bien.

Bartolomé asintió, y el inspector jefe sacudió la cabeza, incómodo. Tenía que hacer la misma pregunta que siempre. Y se temía la misma respuesta que siempre.

−¿Puedes explicarnos qué cojones ha pasado aquí?

Más que preguntarle, el inspector jefe le estaba suplicando una respuesta salvadora. A su lado, apareció el todopoderoso comisario Bezoya, que no pisaba la calle para atender un caso desde el 2005 que tomó el cargo, siempre encerrado en su despacho de la oficina central. Viéndole un sábado por la noche, vestido con prisas y despeinado (excepto el bigote, que llevaba impecable, se notaba que había salido de casa con urgencia), Bartolomé entendió por qué su amigo Peter necesitaba más que nunca una explicación satisfactoria.

−No tengo ni idea, my dear friend −le contestó el caballero de blanco, resignado a mentirle, como siempre−. Solo sé que estuve bailando. Bailando como un poseso −añadió, encogiéndose de hombros.

Y dejó que los del SAMUR siguieran tomándole las constantes vitales.

El inspector jefe frunció el ceño y miró a su superior.

Evaristo Bezoya −que, también, vaya nombre para un jefazo− tenía cincuenta y ocho años y un bigote digno del mismísimo Hercule Poirot. Esos cuatro años de diferencia no eran los que hacían parecer más joven al comisario, sino sus veinticinco maratones a las espaldas, que sacaba a relucir con tanto orgullo como si hubiera escalado los catorce ocho miles sin oxígeno. Era un buen comisario y mejor jefe, pero no se reía nunca. No entendía de bromas, ni de ironías, ni de tomarse una cerveza después del curro. Estaba viudo, su único hijo vivía en Estados Unidos y no tenía nada más que su trabajo de comisario. En su expediente no había ni una mota de polvo. 

Por eso los tenía a todos firmes cada vez que levantaba la voz:

−Por lo visto, el señor Casablanca corrobora su historia, inspector jefe −le dijo con su particular forma de enfatizar las palabras−. Su increíble historia para no dormir −matizó.

−Señor comisario, ya se lo dije yo −se reiteró Tejedor en lo que le había contado antes−. ¿Qué quiere que le haga? Esto es una cosa de locos −y sonrió.

El comisario Bezoya, como era de esperar, no le devolvió la sonrisa, sino que clavó su mirada en el señor Casablanca.    

Tanto Bartolomé como su inspector jefe estaban empapados en sudor, así que el comisario asintió, dando por buena la contestación. Trataba de digerir que a su mejor grupo de homicidios le hubiera dado por ponerse a bailar en un escenario en el que habían resultado heridas casi trescientas cincuenta personas, con un total de veinticuatro muertos. No tenía sentido, pero tampoco otra explicación. Evaristo zarandeó su mostacho de lado a lado, y dio por zanjado el interrogatorio. Hasta dentro de un rato.

−Puede quedarse aquí, si lo desea −ordenó, a modo de despedida−. Voy a comprobar cómo se encuentra la inspectora Turco.

−Llévele unos donuts y verá cómo reacciona −comentó Tejedor, para distender la escena. 

El comisario se alejó sin añadir nada más, camino de la carpa sanitaria que habían montado los de Cruz Roja a las afueras de La Riviera. Dentro de ella, estaban atendiendo a Rosana de una deshidratación masiva. Junto a la rechoncha policía permanecían tanto Santos como el Lute. De los tres solo le faltaba interrogar a la mujer, aunque suponía que también ella respaldaría la versión de Tejedor. ¿Desde cuando a los policías les había dado por la salsa?

−Hay que joderse −murmuró el comisario para sí. 

El Turco, por muy gruñona que fuera, se había granjeado el cariño de todos sus compañeros a base de salvarles el culo cada vez que se había hecho imperativo hablar claro o actuar rápido. Había salvado incluso el del comisario, en la famosa redada del 2005, que repartió puntos para el ascenso de ambos.

Pedro Tejedor vio cómo se alejaba el comisario y, siguiendo sus órdenes −cosa que agradecía−, se quedó junto a Bartolomé.

−¿Estás seguro de que no sabes nada, my freund? −le preguntó de nuevo el policía, imitando malamente el acento inglés del ex embajador. 

−¿Tú qué crees? −recibió como ambigua respuesta.

−Te has pasado toda la semana llevándome de un lado para otro −le recriminó, rojo de la tensión−, pidiéndome que investigue vuelos, rusos, que mire para otro lado, que no haga preguntas. Ya basta, ¿no crees? Esto es serio, ¿entiendes? Soy testigo ocular de un accidente de grandes magnitudes y debería tener alguna respuesta para el comisario. Ese es mi trabajo. ¿Quieres que lo pierda?

−No.

−Pues entonces desembucha −le ordenó−. Tal y como prometiste. Dime qué cojones ha pasado aquí.

Bartolomé le miró a los ojos, e incluso un poco más allá.

−¿Ahora mismo?

En eso tenía razón. No estaban en las mejores condiciones para una confesión larga y tendida.

−El lunes. A primera hora −ordenó Tejedor, rascándose la barriga.

−A la hora de la comida. Tú invitas. Yo hablo.

−Tenemos un trato.

El inspector jefe se separó un poco de la ambulancia, mordiéndose el labio y reflexionando sobre la escena. A su alrededor el caos daba paso al orden. Todos los cuerpos de emergencia estaban allí, coordinándose para superar la situación de alarma: Cruz Roja, SAMUR, Protección Civil, voluntarios de los hospitales y centros médicos más cercanos, además de la Policía Nacional, la Guardia Civil y el cuerpo de bomberos.

«Menudo jaleo que se ha montado» −pensó−. «Y no sé por qué, pero me temo que podría haber sido mucho peor».

El inspector jefe sacó el teléfono del bolsillo y llamó a su mujer. Aunque a ella no le importara demasiado −estaría jugando al póquer−, él quería cumplir como marido y disculparse por el sábado perdido. Aún le quedaría un rato largo antes de poder volver a casa.

Mientras tanto, los servicios médicos terminaron el examen del caballero de blanco.

−Está usted estupendamente, señor Casablanca −les comunicó al fin, el jefe del equipo del SAMUR.

Fara apareció por detrás, guiñándole el ojo:

−¡Por supuesto que está bien! −exclamó la boricua−. ¿Qué se puede esperar de un abuelo cascarrabias como él?

−¡Fara! −se alegró Pedro Tejedor, apartando por un segundo el móvil de la oreja. 

Ver a una mujer tan atractiva como la puertorriqueña siempre era un regalo del cielo, aunque ahora pareciera tan destrozada como si un autobús la hubiera pasado por encima.

Bartolomé sonrió, a sabiendas de que su querida compañera se había metido dentro de su cerebro para ayudar a su corazón a seguir latiendo. En el pasado, el caballero de blanco nunca habría admitido tales ayudas, pero la cosa había sido diferente esta vez. E iba a cambiar a partir de ahora. En esta última semana, Bartolomé había encontrado una nueva razón por la que vivir, más allá de la venganza. Tenía una hija. Una preciosa hija llamada Isaura.

−¿Has encontrado a mi pequeña? −le preguntó, sin más preámbulos.

−No −le contestó la joven pelirroja, torciendo la boca−, pero, como sigas insistiendo, me voy a poner celosa.

−¿Hija? −El policía miró a los dos compañeros de aventuras, sin dar crédito a lo que acababa de escuchar−. ¿Tienes una hija, truhán? −preguntó, sin apartar el teléfono de la oreja.

Marcelina descolgó al otro lado de la línea y el policía se vio obligado a atender la llamada, separándose un poco más de la ambulancia para escuchar mejor.

−¿Me buscabais? −se escuchó al otro lado de la camilla.

Bartolomé y Fara miraron hacia allá y se encontraron con Isaura. Estaba radiante, al contrario que todos ellos. Por detrás venía PéBé, manejando las muletas con agilidad, a pesar de su tobillo vendado. También él parecía exhausto.

−Hija, ¿cómo estás? −le preguntó Bartolomé, extrañado.

Estaba claro que ella brillaba con una energía y una determinación que no tenían los demás. Sus ojos color miel destacaban en la noche como dos luceros dorados.

Y su melena se mecía con la brisa.

¿Brisa? ¿Se había levantado la brisa?

−Estoy bien, papá −le dijo Isaura, sin cambiar el gesto serio−. Me entretuve con PéBé. Quería asegurarme de que estaba bien, antes de…

La cubana no terminó su frase, concentrada en rebuscar dentro de su bolso. Cuando encontró lo que buscaba, levantó la mirada hacia la joven pelirroja.

 −Así que tú eres Fara Quiñones de la Torre −pronunció sin deje alguno.

Todos se extrañaron.

«Mi nombre es Isaura Figueiras Arango» −pensó la cubana para sí, y luego corrigió−: «No. Mi nombre es Isaura Jiménez Arango».  

Fara, que no entendía por qué Isaura la miraba así, le enseñó las palmas de las manos, como preguntándole qué pasaba. La cubana mantenía la mano dentro del bolso, agarrando algo. 

«Tú mataste a mi padre» −añadió en su discurso mental. Si lo hubiera dicho a viva voz, habría quedado ridículo, así que lo reservó para sí, donde sonaba glorioso, y nadie podría tacharla de peliculera. Sus palabras estaban saliendo igualitas que las de la escena de La princesa prometida cuando Iñigo Montoya se enfrentaba al caballero de los seis dedos−. «Tú mataste a mi madre. Prepárate a morir».

Isaura seguía atravesando a Fara con la mirada. No se movía. No hablaba. Solo permanecía con la mano dentro del bolso e iluminando la noche con las chispas que echaban sus ojos color miel.

Fara no lo aguantó más:

−¿Qué pasa, niña? ¿Tienes algún problema?

−«Sí, tú».

La incomodidad de la pelirroja se contagió al resto, incluyendo a PéBé, que se había detenido justo detrás de ella. Pero nadie lo vio venir y no pudieron reaccionar a tiempo.

Isaura extrajo por fin la pistola del bolso y la empuñó, dirigiéndola directamente a la cabeza de la joven puertorriqueña.

−Isaura! Pero, ¿qué…?

El inspector jefe lo vio todo por el rabillo del ojo. En un acto reflejo ante la visión de un arma, soltó el móvil y trató de sacar la suya de la sobaquera. Luego tendría que darle explicaciones a su esposa por dejarla colgada en medio de la conversación. Quizá también al encargado de Movistar de cómo se había estrellado su teléfono móvil contra el suelo. Pero era su instinto el que le guiaba y el policía estaba acostumbrado a hacerle caso. Pedro Tejedor era rápido, muy rápido, así que logró apuntar a Isaura un instante antes de que esta apretara el gatillo.

Fara también reaccionó a tiempo. Entrenada para ello durante años, se metió en la cabeza de Bartolomé sin permiso y trató de utilizarlo como portal para evitar el fatal desenlace. Intentó freirle el cerebro a su agresora. 

Sin embargo, el caballero de blanco, a la hora de la verdad, la dejó en la estacada. ¡Era su hija, la que tenían enfrente, por Dios! ¿Cómo iba a dejar que le usasen para atacarla? De alguna forma que no llegaba a comprender todavía, y que esperaba que Cynthia le contara pronto, Isaura era lo único que le quedaba de su relación con Rosalinda, su único y verdadero amor.

«Lo siento, sweety» −le susurró mentalmente, a sabiendas de que le llegarían las palabras.

Azúcar.

El inspector jefe no tenía más remedio que disparar pues el dedo de Isaura estaba apretando el gatillo. Era su deber salvar a la persona desarmada y, sin embargo, no pudo hacerlo. Algo se lo impidió.

Sobre eso, posteriormente, tampoco tendría explicaciones.

Pero hubo alguien que sí pudo detenerla. PéBé.

Tampoco lo hizo.

E Isaura disparó.

La bala se incrustó en la frente de Fara matándola en el acto. Su cuerpo, sin vida, cayó hacia atrás golpeándose con el parachoques de la ambulancia y quedando retorcida en el suelo en un posición incómoda.

−La Tremenda te manda saludos −pronunció Isaura, esta vez sí en voz alta, a título de epitafio.

Leo estaba más que orgulloso de ella. Lo imaginaba aplaudiendo y dando saltos a su lado. 

Los enfermeros se apartaron. Varias personas gritaron del susto. Todos alrededor miraron para ver de dónde procedía el ruido del disparo. Y fue Pedro Tejedor el primero en actuar. Viendo que ya no servía de nada disparar a la chica, desistió de su empeñó en apretar el gatillo −hubo un momento en que pensó que se había encasquillado el arma, pero luego comprobaría que no, que estaba perfectamente−, y decidió abalanzarse sobre la cubana para reducirla. PéBé soltó las muletas para defenderla, pero Isaura, que se imaginaba lo que el muchacho estaba dispuesto a hacer por ella, le detuvo.

−¡No, PéBé! −le gritó−. Estaré bien, te lo prometo. Era algo que tenía que hacer. ¡Se lo debía a mi madre!

El inspector jefe, después de arrebatarle la pistola, le esposó las manos en la espalda, sin miramientos, y la empujó para apartarla del grupo.

Otros policías se acercaron.

−¡Isaura! −exclamó el b-boy, sintiéndose impotente−: ¡princesa!

Le había pasado pocas veces en su vida pero, al lado de la cubana, parecía que, eso de no saber qué hacer, cómo actuar, la incómoda sensación de impotencia, eran constantes a repetirse. ¿Es que nada alrededor de Isaura podía ser normal?

Bartolomé presenció la escena sin hacer ni un movimiento. También él se había quedado bloqueado. Observó cómo su amigo se llevaba detenida a su hija, sin saber qué decir ni cómo reaccionar.

«¡Oh my godness! ¿Cómo hemos llegado a esto?» −pensó−. «¿Cómo ha podido suceder algo así? Mi hija…» −Y miró al suelo−: «Farita, sweety…»

Optó por bajarse de la camilla y acercarse al cadáver de la boricua. De ella tenía que despedirse, al fin y al cabo.

Pero no lo hizo. Algo cambió en su mente, como si alguien descorrierra un telón, llevándose consigo los recuerdos falsos, y devolviéndole los verdaderos. El pasado volvió a tener sentido y Bartolomé… Bartolomé no se atrevió a tocar el cuerpo de Fara.

A pesar de los veintidós años que habían pasado juntos le entraron ganas de escupirla. Y eso también dolía.

Menuda manera de despedirse de su compañera. 

Mientras se alejaba de la escena del crimen, con la hija de Bartolomé detenida, Pedro Tejedor se acordó de su mujer. Y pensó:

«¡Vaya semanitas!» −reconoció−. «Menos mal que Marcelina y yo ya tenemos los billetes para Las Vegas. A este ritmo, se acaba el mundo y todavía no nos hemos tomado nuestras vacaciones».

Y se rió por dentro, demasiado cansado para mantenerse cuerdo.

−En menudo lío se ha metido usted, jovencita −le comentó a Isaura, poco después, ya metiéndola en un furgón policía−. De lo que se le viene encima, no la libra ni el Papa.

La cubana le miró con los ojos abiertos como platos. No estaba atendiendo a sus palabras sino a lo que acababa de sentir en el interior de su cabeza.

−Se ha ido −le confesó al inspector jefe−. Se ha ido. Mi madre se ha marchado. Se ha despedido y ha desaparecido para siempre.

−¿Su madre? −le preguntó, sorprendido−. ¿De qué coño habla?

La verdad era que Pedro Tejedor ni siquiera sabía quién era la madre de esa niña. Consideraba a Bartolomé uno de sus mejores amigos pero, que el diablo le llevara en ese preciso instante, si tenía una remota idea de quién podía ser la madre.

Isaura siguió hablando, contando en voz alta cosas que, para el policía, no tenían ni pies ni cabeza:

−Todo lo que contaba Cynthia era verdad −suspiró−. Y entre unos y otros, hemos cumplido los objetivos. Los rusos han caído −se explicó, como si fuera inteligible lo que contaba−, Fara ha muerto y Bartolomé me ha encontrado. −Por eso, añadió−: ya puedes descansar en paz, mamá.

151. Sabes ustedes aquel…

Una semana después, los cubanos paseaban por el centro de Milán, como si llevaran toda la vida en la capital de la moda italiana. La familia del babalawo Jackson había acogido a LuisFe y a Valdés con sincera hospitalidad, sobre todo su tío Alberto, a quien en el 2007 el cubano de las rastas grises había curado de una enfermedad degenerativa, en una última visita antes de seguir su camino con el Panteón hacia Holanda.

Los tres negros tenían dinero, tenían tranquilidad y, sobre todo, estaban vivos. ¿Qué más podían pedir?

«Que los rusos del Panteón desaparezcan de la faz de la tierra» −habría sido el deseo de los tres.

Y eso, también les había sido concedido.

−¿Se saben este del cubano que va a Ámsterdam? −les preguntó LuisFe, mientras caminaban, a paso lento para tomarse los helados, por la vía Montenapoleone.

Valdés sonrió. Conocía el chiste: hacía menos de un mes que se lo había contado Leandro. Sin embargo, dejó que el cubano ciego lo contara.

 −Yo no −contestó Jackson, dándole luz verde al de las trenzas decoloradas.

−Pues esto era un cubano −empezó diciendo−, que al pasar por el barrio rojo de Ámsterdam no pudo resistir la tentación y entró en un prostíbulo. A la primera chica que se le acercó, le susurró algo al oído, a ver si caía la cosa, pero esta se escandalizó y, con las mismas, le dejó plantado. El cubano, sin darse por vencido, se acercó a la siguiente puta, pero le pasó lo mismo: en cuanto hizo su propuesta al oído de la chica, la puta se marchó de su lado, indignada.

La emoción del chiste hizo que los tres cubanos se detuvieran a terminarlo. A LuisFe, además, le venía bien estarse quieto mientras lo contaba pues, aunque ya se estaba acostumbrando al bastón y a caminar con la ayuda de Jackson, prefería no hacer tantas cosas a la vez. Prosiguió con una sonrisa, halagado por las atenciones de sus compañeros: 

−A la madame del lugar −les dijo−, que se había enterado de todo, ya le estaba picando la curiosidad. ¿Qué les estaba pidiendo el negro a las chicas, que todas se negaban?

Valdés pensó que, aunque LuisFe nunca podría sustituir a Leandro en su forma de contar los chistes, sin duda, estaba mejorando. A Jackson lo tenía más que cautivado con la historia.

−Y, muchachos, en cuanto una tercera chica rechazó al cubano, marchándose furiosa, la madame no pudo resistir la tentación y se acercó a averiguar ella misma qué servicio podía estar pidiendo el negro, que todas sus putas le decían que no. −Hizo una pausa para tomar aire y continuó con el final−: el cubano vio que la madurita se le acercaba pero, con el calentón que tenía, tampoco le dio importancia. Así que probó de nuevo. Le susurró lo mismo que a las otras al oído y la madame, que por fin, se enteraba, lo rechazó, partiéndole la cara de una galleta, y marchándose por donde había venido.

LuisFe miró hacia ambos lados sin ver, sintiendo que los dos veteranos le escoltaban, atentos al desenlace y, satisfecho, desveló el misterio:

−¿Y saben ustedes qué es lo que les pedía el cubano a las putas?

−Nooo −confesó Jackson, muerto de curiosidad.

−Cuenta, asere, cuenta −le animó Valdés.

−¡Pues que si podía pagar con pesos cubanos!

A Jackson casi se le cayó el helado de las carcajadas que le entraron. Solo siendo cubano se podía entender la cruda sinceridad de aquellos chistes, y los tres amigos los disfrutaban con especial emoción, cada vez que LuisFe se animaba. Tenía cientos de ellos guardados en la memoria, todos los que Leandro le había contado durante los meses que habían pasado juntos. No sabía muy bien por qué, pero no le costaba trabajo acordarse.

«Al final, va a resultar que eras un pequeño genio, asere» −pensó LuisFe, dedicándole un guiño imaginario al desaparecido Leandro Ichaso, antes de ponerse a caminar de nuevo.

Si podían contar chistes y tomar helado como la gente normal, significaba que la aventura del Panteón no había terminado tan mal para ellos.

Aunque él no pudiera ver las risas de sus compañeros, solo oírlas, se sentía agradecido.

Iban a echar de menos las pastillas rojas y sus poderes mentales −ya se les habían terminado−, pero, como había dicho Valdés:

−Si alguna vez las necesitamos, podemos volver a España y buscar al caballero de blanco que, si mucho no me equivoco, él también conoce la fórmula para fabricarlas.

−¿Recuerdas su nombre? −se había sorprendido LuisFe.

−Nunca lo olvidaré: Bartolomé Casablanca.

Los tres cubanos asintieron y retomaron su lento y apacible caminar por las calles de Milán.

152. Un nuevo proyecto

Apenas era capaz de mantenerse quieto, sentado en la sala de espera de la comisaría. Hacía tiempo que el caballero de blanco no estaba tan nervioso. Junto a él, en el asiento que debería haber ocupado Fara, estaban su sombrero blanco de ala ancha y su bastón de marfil. Tan solos y huérfanos, como solo y abandonado se sentía él. En sus rodillas le esperaba abierta una revista que había cogido de la mesa central −cuyo título no había mirado−, y que ni siquiera se había preocupado de ojear. Cada vez que tenía un minuto de tiempo para pensar, se volvía loco. Por eso se había pasado la mayor parte de la semana evadido entre paseos en su Bentley S1 continental del 56, media docena de libros (el último, que aún tenía a medias, un regalo de Cynthia titulado Siempre nos quedará París, de Michael Walsh, continuación de Casablanca) y una veintena de películas.

Sin embargo, en ese preciso instante, no podía evitarlo. Estaba pensando. Pensando en los acontecimientos de la última semana. Era lo que tenían las salas de espera, ¿no? Que uno se veía obligado a esperar. Y a pensar.

Por eso estaba tan nervioso, no por la reunión que le esperaba en cuanto Tejedor saliera del despacho del comisario Bezoya.

En primer lugar, Bartolomé había descubierto que tenía una hija, una preciosa hija negra de veintiún añitos llamada Isaura, fruto del amor que había compartido con Rosalinda. 

La mensajera, la persona que se lo contó −que, ¡menuda era ella!−, resultó ser vidente y esquizofrénica paranoide, para simplificar las cosas. Cynthia había tenido una premonición sobre el 23 que había puesto su mundo patas arriba.

Pero ahí no acababa todo, no. Sin todavía haberse recuperado de la sorpresa de ser padre, Fara, su hija, el novio de su hija y él mismo se habían visto envueltos en un enfrentamiento épico contra las hordas del último superviviente del ZUZ, el ruso experto en psiquiatría Nikolay Nikoláievich Zaitsev. Matándolo, había culminado su venganza. Y de paso, habían roto el ritual del fuego de Shangó y salvado a dos mil y pico personas de morir incineradas. Habría sido todo un motivo de celebración, pero a su hija Isaura le dio por meterle una bala en la cabeza a Fara, como cierre de fiesta.

Ahí fue cuando empezó la locura, o una locura diferente, solo para sus ojos, solo en su cabeza. De pronto, sus recuerdos, los recuerdos verdaderos regresaron a él, y el telón que había puesto Rosalinda, para ocultarlos, desapareció de su memoria, tal y como ella había decidido. El año de felicidad con su hija y su mujer regresó a su mente tan fresco como el primer día y pudo recordar, entre lágrimas, los bailes de La Tremenda en el escenario del Meadowlands Arena durante el concierto de la Fania All Star, junto a Celia Cruz y Roberto Roena.

Aquellas escenas, que él creía haber soñado, ¡eran tan reales como la vida misma!

Tan reales como otras imágenes que recuperó y que jamás habría soñado que fueran reales, como ver a su esposa amamantando a Isaura, o recordar los paseos de ambos por las calles de San Juan de Puerto Rico.

¿Cómo se había atrevido Rosalinda a privarle de una parte tan importante de su vida?  ¿Tenía acaso derecho?

La historia era digna de escribirse en un libro. ¡Madre mía! Al parecer Fara, Farita, su querida compañera de las dos últimas décadas, era la mala de la película. La mala malísima. Aunque él siempre había sabido que la pelirroja, en el pasado, había sido una persona completamente distinta, una anciana −esa parte sí la conocía, puesto que ella misma se lo había contado−, que trabajaba para el ZUZ, lo que le había sido revelado era que su ambición y su falta de escrúpulos, además de las circunstancias y la desesperación, la habían llevado a cometer dos asesinatos, no uno. Fara había matado a Rosalinda pero, antes, de rebote, ¡lo había matado a él mismo!

«Fui asesinado» −recordó Bartolomé−, «asesinado a manos de Fara. Pero Rosalinda me resucitó».

¿No era como para volverse loco?

Cuando se sumergía en sus recuerdos, los recientemente recuperados, veía en la penumbra de la habitación 815 del Meadowlands Sheraton Hotel, la figura arrugada y encogida de Fara disparando una bala a su corazón.

Su corazón… ¡Por eso su corazón le había fallado!

«¡Pobre Rosalinda!» −pensó Bartolomé, tratando de no llorar−. «Lo que tuviste que pasar aquella noche en Nueva Jersey».

Las decisiones que tomó eran, todas y cada una de ellas, cuestionables. Separar a un padre de su hija, castigar de esa manera a la boricua, robarle sus recuerdos, empujar a ambos a una vida de venganza…

Pero, ¿qué le podía reprochar?

¿Qué habría hecho él con semejante poder en la mano y solo unos minutos para utilizarlo?

El puzzle que había construido Rosalinda había tocado a su fin y se había cumplido, tal y como ella había imaginado. Bartolomé e Isaura se habían reencontrado, Fara había sido ajusticiada y los rusos del Panteón eran cosa del pasado.

«Lo has logrado, Rosalinda. Todo ha salido como esperabas. Y nuestra hija, nuestra hija es preciosa» −le dijo a su difunta mujer, inclinando la cabeza hacia el lado para mirar al cielo−. «Y va a ser Tremenda. Lo sé». −No contento con esto, al cabo de unos segundos, volvió a mirar arriba, pero a otro trozo de cielo imaginario, y añadió−: «Lo hemos logrado, Fara. Hemos cazado a los tres rusos».

Porque Bartolomé, a pesar de todo, había logrado salvar su amor hacia Fara, no el amor que ella habría deseado, pero sí un amor fraternal sin sombra de duda. Y así debía quedarse. La honraría separando su paso por la vida como si fueran dos personas diferentes. A una de ellas la repudiaría, a la que había obtenido su merecido con la bala de Isaura; pero a la otra, a la que había sido su compañera durante todo ese tiempo y le había cuidado con paciencia y devoción, a esa la mantendría en su corazón.

No obstante, ahora tocaba mirar hacia delante. Y no iba a ser fácil. Tenía ante sí una misión harto complicada. Tenía que ayudar a su hija a encajar su pasado, a responsabilizarse de su poder. Pero estaba en la cárcel.

«First things first» −decidió.

Había que empezar, lógicamente, por ayudarla a salir de allí. Y eso ya lo había puesto en marcha. 

−Bartolomé Casablanca.

En cuanto escuchó aquella voz, se obligó a apartar sus pensamientos en pos del presente.

−¿Sí? −contestó, incorporándose.

−Puede pasar. El comisario le está esperando −añadió la secretaria.

−Ah −se giró para coger sus cosas y añadió−, gracias. Muchas gracias.

Se caló bien el sombrero y entró en el despacho.

Dentro le esperaban el inspector jefe Tejedor, en una de las dos sillas que había frente a la mesa y, al otro lado, de espaldas a una bandera de España, un retrato del rey y un cuadro con el emblema de la policía, el comisario Bezoya.

−Buenas, Tato −le saludó su amigo, levantándose y dándole un abrazo−. ¿Cómo te encuentras?

−Algo nervioso, Peter −confesó, mirando los papeles que había encima de la mesa.

−Pues imagínese cómo estamos nosotros, señor Casablanca −le hizo ver el comisario, señalándole la silla para que tomara asiento−. Usted sabe de la existencia de "estas cosas" desde hace décadas. Nosotros acabamos de descubrirlas.

−A veces es mejor vivir en la ignorancia, ¿no? −dijo Bartolomé, quitándose el sombrero y dejándolo sobre la mesa.

−Definitivamente, sí −comentó el inspector jefe Tejedor, tocándose la barriga.

Bartolomé le acababa de copiar la frase que había utilizado él al terminar la reunión que habían mantenido los dos viejos amigos unos días atrás. Después de que el caballero blanco le contara "la verdad sobre las cosas", el policía se había arrepentido al instante de haberle insistido tanto para que confesara lo que sabía, hasta el punto de ponerle entre la espada y la pared.

Definitivamente, era mejor vivir en la ignorancia. Había cosas que la gente normal, la gente de la calle, no debería descubrir nunca. 

Y así lo había expresado también el comisario.

Entre otras pruebas recopiladas durante dos décadas, Bartolomé le había entregado las últimas fotos que le había sacado al cadáver de Fara, en las que se veía claramente cómo su cuerpo había envejecido de forma anti-natural en las horas previas a su incineración. Por supuesto, Bartolomé se había encargado de estar solo él presente. En cuatro horas, el cuerpo de Fara había envejecido setenta años. Que las fotos habían sido sacadas a la misma persona en el mismo día parecía algo increíble, pero la herida de bala en el centro de la frente así lo atestiguaba. Así como esos enormes ojos verdes.

−Lo que usted nos explica en este informe −le dijo el comisario, torciendo el bigote, incómodo ante lo que iba a decir−, no nos deja otra opción.

−No −corroboró, en voz baja, Tejedor.

−El inspector jefe ha hecho lo debido al contármelo −siguió diciendo Evaristo Bezoya−, aunque yo, al igual que él, habría preferido no saberlo.

Pedro Tejedor se removió incómodo en la silla.

−Pero a lo hecho, pecho −añadió el comisario, tomando aire. Estaba a punto de anunciarle a Bartolomé su decisión−, y ahora me toca a mí mover ficha. Sin embargo, yo voy a detener aquí la cadena. No voy a informar al ministerio.

El caballero de blanco asintió. Su amigo Peter estaba en lo cierto. Aquella sería la primera mancha en el expediente impoluto del comisario Bezoya.

−Estoy dispuesto a cargar con la responsabilidad de esta historia. Y no quiero que nadie más se vea implicado. Mi decisión, si ustedes dos están de acuerdo −les miró a ambos, durante una pausa−, es definitiva. Los sucesos en El 23 y La Riviera, así como los crímenes colaterales − y empezó a sacar fotocopias de páginas de periódicos que anunciaban esas noticias−, la mansión de la Moraleja encontrada el domingo llena de cadáveres rusos y árabes; los cadáveres de los nigerianos de La Farola; los asesinatos del dueño de El 23 y su hermana, los cubanos muertos, implicados en el caso, etc, quedará entre nosotros. Será nuestro secreto.

Los dos oyentes asintieron a la par. El comisario continuó con su exposición:

−El grupo de homicidios de Tejedor, bajo mi dirección y con su supervisión, señor Casablanca, pasará a encargarse de estos fenómenos… digamos… paranormales.

Otra vez asintieron. El comisario Bezoya estaba actuando tal y como el inspector jefe había supuesto.

−Porque, según usted −y señaló con el bolígrafo, además de con el bigote, a Bartolomé−, habrá más sucesos relacionados con el mundo de la rumba cubana.

−Sí −afirmó el ex embajador, que estaba firmando por un nuevo trabajo, a su edad−, por desgracia, estoy seguro de ello. En mis años de experiencia me he encontrado con indicios crecientes de otros sucesos extraños. Solo que, al no tener que ver con la causa que yo perseguía, no les hice caso. Ahora estoy libre para atenderlos, y creo que es mi deber. El legado que me dejó mi mujer.

−Rosalinda −tardó en leer Evaristo Bezoya, en sus papeles−. Rosalinda Arango.

En boca del comisario el nombre de la mejor bailarina de rumba de la historia quedaba resumido como una noticia en un telediario, exento de toda emoción y detalle, pero Bartolomé no se ofendió. Así era el mundo real.

−Exacto. Rosalinda.

Antes de abrir la caja de Pandora y hablar de la verdad con su amigo el policía, el caballero de blanco había reflexionado mucho al respecto. Después de la muerte de Fara, su eterna compañera en la lucha, y frente a la conclusión de la aventura que le había ocupado más de dos décadas, se había tenido que plantear el futuro. Cara o cruz. Abandonar o continuar. El To be or not to be de Shakespeare o, mejor todavía, el être fort pour être utile, de PéBé. Estaba claro que a Peter le debía una explicación pero, si se la daba, iba a descubrirle un mundo tan oscuro y carente de reglas que, en él, se iba a sentir perdido. Así como el resto de la gente que arrastrara consigo. Si decidía contarle la verdad de lo que sabía, entonces, el trabajo de Bartolomé se prolongaría. Porque Tejedor, siendo el policía que era, no iba a quedarse de brazos cruzados. Y el caballero Casablanca no pensaba dejar a su amigo en la estacada.

Así que, como muy bien había expresado el comisario, en español más que castizo, a lo hecho, pecho.

−Entonces, ¿contamos con usted? −le preguntó directamente el comisario.

Era la entrevista de trabajo más rara que había tenido nunca. Por cansado que estuviera, su respuesta estaba clara.

−Of course. Cuenten conmigo −respondió tajante. 

Mientras Bartolomé apretaba la mano sobre la empuñadura de su bastón, el comisario Bezoya, satisfecho, cambió de objetivo y se dirigió a su subordinado: 

−Sus hombres serán interrogados de inmediato para saber si aceptan su nuevo ámbito de trabajo, inspector jefe −le avisó el comisario, levantando la ceja en el proceso.

−Estoy convencido de que todos me seguirán −prometió Tejedor−. Al igual que confío plenamente en su discreción. Del primero al último, son gente seria. Saben guardar un secreto.

La prueba era que ni el comisario ni los policías del resto de grupos sabían que Martínez Sagrado, el Lute, era gay. Aunque no fuera lo mismo, sus muchachos habían demostrado que podían guardar un secreto.

Solo que ahora tendrían que empezar a guardar muchos.

−Perfecto −afirmó con rotundidad, el comisario−. Cuanto antes empecemos, mejor.

−Bueno, pero −dudó Tejedor, echándose un poco hacia atrás, agobiado−, todavía podré irme de vacaciones con mi mujer, ¿no?

Tenía los billetes de avión para Las Vegas en la cartera y las maletas hechas en casa.

−Por supuesto −admitió Evaristo Bezoya, mirando de reojo una foto suya, cruzando la meta del último maratón de Madrid en el que había participado.

El domingo de la siguiente semana tenía previsto participar en la tercera edición de la popular "Vuelta a la Casa de Campo". Solo eran 16,5 kilómetros, pero se trataba de una carrera muy castiza a la que no había faltado todavía.

−No empezaremos con las primeras reuniones hasta dentro de dos semanas −explicó el comisario−, cuando usted regrese de sus vacaciones, inspector jefe.

−Gracias −se relajó Tejedor.  

−Bien −dijo el policía del mostacho, cambiando de tema−, eso nos deja con solo una pregunta, señor Casablanca. Nos comentó usted que tenía al candidato ideal para formar parte del nuevo equipo policial, un candidato con las habilidades y la experiencia en el mundo de la música afroantillana como para servirnos de agente infiltrado, de referencia desde dentro del meollo.

−Sí, señor comisario. Y es una candidata −le corrigió.

Primero se oyeron unos tacones y, luego, unos nudillos golpeando la puerta.

−Si no me equivoco, ya está aquí −les explicó Bartolomé a los dos agentes de la ley, retirando la silla para incorporarse.

−Adelante −elevó la voz el comisario, invitando a pasar a la desconocida.

Bartolomé había tenido una reunión con ella justo después de hablar con Tejedor y de urdir el nuevo plan de acción entre los dos. En realidad había sido una idea de Pedro Tejedor el que buscaran un contacto desde el interior del mundo de la salsa para tener un acceso más próximo.

Y ¿qué mejor profesional que una con experiencia militar en el campo de batalla? Porque eso había sido de lo más revelador. La mujer que le había recomendado el novio de su hija a Bartolomé, la impresionante Diva del mambo, había sido soldado en Afganistán. Las vueltas que da la vida. 

−Señores −anunció el caballero de blanco, dando un par de golpes con el bastón en el suelo, para darle aún más efecto a su entrada−: les presento a la diva del mambo, la señorita Samantha Yum.

  La impresionante rubia que entró en el despacho del comisario dejó sin habla a los dos policías durante unos segundos. No estaban preparados para una entrada así. Nadie lo estaba.

−Buenas tardes, caballeros −saludó la diva, colgando su abrigo de piel de leopardo en el perchero y dejando a la vista ombligo, abdominales, escote y sonrisa, todo al mismo tiempo. 

−Buenas tardes, Sam −contestó Bartolomé.

Por supuesto, el caballero de blanco ya la había rebautizado como Sam y estaba deseando contarle a la chica anécdotas de otro Sam que había conocido en su vida, un "Sam" pianista y cantante, negro, sabio, un viejo amigo de Rick en Casablanca.

−Señorita, permítame que le demos la bienvenida al cuerpo −dijo el comisario estrechando la mano de Samantha, sin tratar de hacer un juego de palabras.

153. Hasta nuevo aviso

Un campo amarillo, sin árboles, ni esperanza. Dos moles de hormigón rodeadas de alambrada, cámaras, cemento y controles de seguridad. Un lugar inhóspito, gris, tétrico. No se trataba de la dejadez de las instituciones. Aunque lo hubieran teñido de rosa y estuviera rodeado de jardines, la cosa no habría mejorado. Formaba parte de la idiosincrasia de una prisión: ser siempre un lugar aterrador.

Eso era lo que veían desde las ventanillas del coche PéBé y Cynthia cada vez que entraban en Alcalá-Meco. Se sentían prisioneros, contenidos, vigilados. Aunque solo estuvieran allí en régimen de visita, durante un par de horas, la ausencia de libertad que se respiraba se traducía en ellos en una falta de aire y de ánimo, incluso para sonreír. Si ya costaba acceder a sus instalaciones −para eso se había diseñado así−, PéBé no quería ni imaginarse lo complicado que sería escapar de sus muros.

Pero llevaba más de una semana pensando en ello. Todos los días. Todas las noches.

«Una princesa como Isaura no se merece estar en la cárcel».

Pero lo estaba. Isaura estaba interna en el módulo de mujeres del centro penitenciario Madrid I de Alcalá-Meco. Todo indicaba que iba a pasarse allí dentro una larguísima temporada.

−Tu amiguita ha asesinado a una mujer desarmada, Álex −le recordaba Esperanza, siempre que le veía examinar el sistema de seguridad de la prisión, como si fuera un experto en fugas−: disparó un arma a sangre fría. ¿Estás seguro de que la cárcel no es lo que se merece?

−Algún día te contaré −se defendía el joven, memorizando cada esquina, cada altillo, la cara de cada funcionario de prisiones.

Esa era otra cosa que no entendía. ¿No se suponía que en una cárcel de mujeres, los funcionarios debían ser también mujeres?

Pues no desde el 2007. Las leyes de igualdad habían revolucionado el reglamento penitenciario español y donde antes solo había funcionarios hombres para las cárceles de hombres y funcionarias mujeres para las de mujeres, ahora la cosa había cambiado. Ya no se tenía en cuenta el sexo del trabajador ni el de los presos. En aras de proteger la igualdad de oportunidades a la hora de acceder a un puesto de trabajo en la prisión, las leyes habían dado prioridad a los derechos laborales, olvidándose de la lógica. 

Y aunque aquel funcionario de barba canosa tuviera una cara de salido y vicioso que no pudiera con ella, y hubiera mirado el culo de Isaura al pasar −o eso le había parecido a PéBé−, tenía todas las de la ley consigo para trabajar allí, entre presas.

«Más te vale que sean imaginaciones mías, amigo» −le amenazó el b-boy desde la distancia, apartando la vista por un segundo de su novia, que acababa de entrar por la puerta, y caminaba con una sonrisa hacia ellos−. «Porque, si no, te las verás conmigo».

PéBé no podía evitar sentirse partícipe en las batallas que libraban los demás. Para él, su guerra era la suma de todas las batallas, las suyas y las que no eran suyas. Esa era la primera virtud (o defecto, según se mirara) que había sentido Cynthia al ahondar en la naturaleza del joven. Perfecta para desempeñar el papel de líder en su futura rebelión.

Aunque Esperanza había aceptado llevarles en coche las tres veces que hasta el momento habían conseguido concertar visita, en todas ellas la tanguera había preferido quedarse fuera, paseando a Tiny, su pinscher miniatura. "La palmera", así llamaban al edificio aislado en el centro de la prisión, el único al que podían acceder las visitas, era, como el resto, un lugar deprimente, y Esperanza no quería verse contagiada de su halo de tristeza. Por eso, Isaura, después de recorrer el módulo de mujeres, volvió a encontrarse la misma imagen que las otras veces, a su caballero andante y a la vidente gallega, los dos de pie, tensos y nerviosos, aguardando por ella, con una cara de circunstancias mal disimulada.

Sin duda, sus amigos lo llevaban bastante peor que ella.

«Para ser la cúpula de la futura rebelión, se les ve un poquito desorientados» −pensó Isaura, haciendo gala de su buen estado de ánimo y empleando las locas ideas de la gallega como disparador de su sonrisa.

PéBé no entendía cómo podía reírse. La abrazó, totalmente serio y afectado y le dijo:   

−Vamos a sacarte de aquí.

¿No le había dicho eso mismo, ya en la última visita?

Esta vez su novio, ni siquiera se había esperado al final. Fue la tercera frase que le dijo, después de un saludo y un piropo, en todo momento abrazado a ella. PéBé no quería soltarla de entre sus brazos, por ella, por él, por todo lo que habían pasado juntos.

−Ni se te ocurra hacer algo al respecto, amor −le contestó Isaura, separándose un poco para verle la cara.

Los ojos negros, negrísimos de PéBé (y un tanto achinados) estaban ahora vidriosos. Cada vez que iba a verla a la cárcel parecía a punto de llorar. Se había dejado barba y las ojeras no le sentaban precisamente bien.

−Pero…

−Ya bastante tenemos con que uno de nosotros esté encerrado −le advirtió−, como para que le pase al otro también.

−¿Cómo te encuentras, Isaura? −le preguntó Cynthia.

Las enormes gafas de sol no dejaban que la cubana examinara la cara de la vidente pero tampoco resultaba necesario. A parte del marcado acento del norte, su voz sonaba terriblemente afectada.

−Bien. Muy bien −les confesó, tratando de animarles.

Aunque sus visitantes venían del exterior y ella llevaba ya una semana encerrada, incluso vestida con aquel chándal ancho y gris, tenía mucho mejor aspecto que ellos. Isaura decidió que tenía que hacer algo para consolarles. A Cynthia se le notaban las ganas de tocarla, de abrazarla, pero no se atrevía a salvar la distancia entre ellas. Solo la había rozado, tímidamente, para darle su apoyo, pero quitando la mano al segundo.

−Y tú, ¿cómo estás? −quiso saber la cubana.

−Entrenando mucho −contestó Cynthia.

Isaura le cogió la mano.

−Hay que estar preparado para todo, ¿no?

−Sí.

Luego tiró de ella y la abrazó. Cynthia no pudo soportarlo y se puso a llorar. Menuda consejera, ¿no?

−Vamos, vamos, no te preocupes −le dijo la negra, acariciándole la espalda, mientras la apretaba contra su pecho. 

Resultaba un poco de coña que fuera la presa quien tuviera que levantar el ánimo de sus visitas, pero exactamente así era como estaba sucediendo. Isaura se atrevió hasta a emplear el humor negro como recurso para arrancarles una sonrisa:

−¿Acaso no lo veis? −les preguntó, regalándose un guiño a PéBé por encima del hombro de la gallega−, en el fondo, soy como la princesa del cuento. Llevo veintiún años encerrada en la torre, esperando a lanzar mis cabellos por la ventana…

−¡Qué tonta! −respondió Cynthia entre sollozos. 

−…una prisión no es nada nuevo para mí −concluyó Isaura.

PéBé asintió. Luchaba con sus lágrimas para que se retirasen de la recámara de sus ojos, sin hacer acto de presencia, pero le estaba costando lo suyo. Solo consiguió encogerse de hombros y sonreír. Hablar no podía todavía. Todo aquello le consumía.

−La comida no es muy allá que digamos −añadió Isaura, dirigiendo la conversación−, pero voy al gimnasio todos los días, y los libros que me trajiste están muy bien, chica −le soltó a la albina.

Eso Cynthia ya lo sabía. No hacía falta que se lo dijera. Por supuesto, había escogido cuidadosamente las lecturas más convenientes para un período de reclusión. Por algo era la consejera del trío. La más sabia del equipo.

−Es bueno que leas −le confirmó la gallega, recuperando la compostura.

Y miró hacia la mesa, detrás de ellos.

Por fin, PéBé encontró la fuerza para intervenir en el diálogo: 

−¿Has tenido algún problema, chiqui? −quiso saber PéBé, sin poder evitar una mirada de soslayo al funcionario de la barba canosa.

−No. Ninguno, caballero −le contestó la negra.

Mientras hablaban se fueron desplazando lentamente hacia la mesa, en el centro de la sala. Se sentaron.

−Tienes que relajarte de una vez. Estoy presa. Nada más. Ni corro peligro, ni necesito ser salvada −protestó Isaura, sintiéndose incómoda al ver que, en cierto modo, seguía siendo una niña indefensa a ojos de su caballero andante−. Me manejo bien por aquí.

−Ya, pero ¿podemos hacer algo por ti? −le preguntó Cynthia, cogiéndole de nuevo la mano.

Nunca se habría imaginado que la gallega iba a reaccionar a una circunstancia como aquella siendo tan cariñosa, pero estaba claro que, aunque Isaura era lo más importante para su líder rebelde, la consejera también la valoraba y la quería, a su manera. Tanto en lo personal, como en sus planes de futuro.

−Ya estáis haciendo mucho viniendo a verme en todos los turnos de visita −les agradeció Isaura con una caída de ojos que pasó desapercibida para la gallega pero que derritió al b-boy.

−Es lo menos que podemos hacer −contestó PéBé, haciéndole un gesto a Cynthia para recordarle que se estaba acabando "su" tiempo.

Ya habían discutido en el coche la opinión del joven. Estaba muy bien que la vidente se apuntara siempre a visitar a la reclusa, pero PéBé quería y reclamaba pasar más tiempo con su chica. A solas.

−Sí. Somos un equipo −les recordó Cynthia, sin maldad.

Y se incorporó.

Isaura notó que tenía algo dentro de su mano. La vidente se lo había dejado allí sin que nadie se diera cuenta. Con un gesto severo y una caricia, Cynthia se despidió explicándole de qué se trataba:

−Es un regalo de tu padre, Bartolomé. −Aunque no quedaba nadie en la sala de visita, tampoco lo dijo muy alto, por si acaso−. Me ha pedido que te diga que solo lo uses en caso de absoluta emergencia.

−Guau −se impresionó Isaura−. ¿Y cómo sabré si ha llegado el momento?

−Según él, si sucede −terminó de explicarle, a punto de marcharse−, lo sabrás.

Se despidió y se fue.

Isaura acercó la mano a su rostro, con disimulo, y abrió los dedos para ver qué le había dejado la gallega.

«Esta sí que es buena, colega» −le comentó Leo a Isaura, desde su escondite, dentro de su imaginación−. «La historia se repite».

Una pastilla roja. Le había dejado una pastilla roja.

La guardó en el bolsillo y se centró en su novio, no sin antes mandar callar a su amigo invisible.

−¿Me has echado de menos, mi príncipe valiente? −le preguntó, luciendo una super sonrisa, orgullosa de poder llamar así a PéBé.

−A todas horas, brujilla.

Como dos tórtolos enamorados se sonrojaron. Sin embargo, PéBé no era capaz de apartar de su mente los cuatro muros que le robaban la libertad a su princesa de chocolate. Sabía que debía disfrutar cada instante con Isaura, por pequeño que fuera, pero le era imposible. Así de cabezón era él. Optó por quedarse callado, pues lo único que le venía a la mente eran quejas, lamentos y protestas. Y ya le valía. 

−No te preocupes tanto −le pidió Isaura, metiendo su cabeza en el hueco que había entre el cuello y el hombro de su fornido caballero.

Ambos se acordaron de la noche que habían pasado juntos, y suspiraron a la vez.

PéBé logró sonreír. 

−No puedo… −balbució−, simplemente, no puedo.

−Fue decisión mía, ¿recuerdas? Nada tiene que ver contigo −le recordó Isaura−. Cuando disparé a Fara, lo hice asumiendo todas las consecuencias.

−Pero, ¿te esperabas algo como… esto? −preguntó incrédulo, PéBé, apuntando con la barbilla a las cuatro esquinas de la sala.

−No exactamente, claro −le confesó su chica−. Pero estoy feliz. Por fin estoy encontrando mi lugar.

PéBe la miró sin entender.

−¿Aquí? ¿En una cárcel?

−No, hombre, no −se rió Isaura−. Mi lugar en el mundo. En mi historia. Dentro de mí. Ahora entiendo quién soy y por qué soy.

−Bueno. Eso es un avance, supongo −admitió él, un tanto perdido.

−Y que lo digas −se reafirmó ella−. Creo que hasta estoy preparada para bailar salsa, ¡imagínate si he mejorado!

−¿Sí? ¿Vas a bailar salsa? −preguntó PéBé, alucinado−. ¿Dan clases de salsa en la cárcel?

Y dale con la cárcel. ¿Es que no podía pensar en otra cosa por un segundo? 

 −No −respondió Isaura, besándole una vez−. En la cárcel, no. −Y otra−. Aprenderé a bailar cuando salga −le explicó, besándole tres veces más.

La última dejó sus labios pegados a los de él, hasta que las bocas se abrieron, fundiéndose en un apasionado beso de amor.

«Amor verdadero» −lo definió Isaura.

«Tengo que sacarla de aquí» −se reafirmó en su postura PéBé.

Cada uno, a lo suyo.

La cubana se apartó al terminar de besarse y el b-boy aprovechó para contarle una buena noticia:

−Pues hablando de salsa, Samantha, la de "más vale muerta que sencilla"…

−Sí, sí, sé quién es… −Aunque Isaura trataba de esquivar los celos con respecto a la diva del mambo, sus ojos color miel echaron chispas. No podía evitarlo. Al menos, agradeció que PéBé no se diera cuenta y siguiera hablando tal cual:

−…me ha prometido dedicarte unas horas. Va a enseñarte a bailar los ritmos latinos. ¿No es genial? Incluso si tiene que ser aquí, en la cárcel. 

La cubana miró a su novio de hito en hito. De pronto, se había puesto seria. Y no era por Samantha. Quería, necesitaba que lo siguiente que le iba a confiar a PéBé le quedara completamente claro para que no cometiera una locura. 

−¿Qué pasa? −se defendió el joven, notando, ahora sí, que algo había perturbado el buen humor de Isaura. 

−Te confesaré una cosa −le dijo ella, mirando por un segundo hacia la puerta−. Hay algo que me ayuda a pasar los días aquí dentro.

−¿Sí? ¿Qué?

PéBé pasó su brazo por encima del hombro de su chica y la acercó hacia sí, para besarla de nuevo. Ella se resistió. Quería confesarse:

−Hay alguien que me ha prometido que me va a sacar de aquí. En seguida.

−¿Quién? −PéBé no pudo evitar sentirse un poco de lado.

¿No se suponía que era él quien tenía que salvarla?

Isaura sonrió, sabiendo lo que estaba sintiendo su novio. Para ella, a pesar de que se conocían desde hacía muy poquito tiempo, PéBé era como un libro abierto. Porque llevaba toda la vida soñando con él.

−Dime, ¿quién? −insistió el b-boy, mesándose la mosca de pelo, bajo el labio, para disimular sus nervios.

La cubana se hizo la interesante y tardó en responder:

−He contratado al mejor abogado del mundo −le contó, por fin.

−¿Cómo?

PéBé no entendía. Isaura miró por encima de su hombro.

−Álex −le dijo la cubana, levantándose. ¿Por qué le llamaba Álex ahora?−. Te presento a Manuel Figueiras.

El b-boy se giró para mirar hacia la puerta, donde estaba señalando Isaura, y vio a un hombre, ya mayor, calvo, por mucho que tratara de disimularlo cubriéndose con los mechones largos, y con algunos kilos de más. Vestía de chaqueta y corbata, perfectamente conjuntado, y llevaba un maletín en la mano derecha.

−Buenas tardes −le dijo el abogado, estrechándole la mano.

Detrás de él había un par de hombres vestidos también de traje, con aspecto de mercenarios del este; uno de ellos, con una complexión parecida a la del propio PéBé y el otro, que se salía de la escala; era tan grande que, para entrar por la puerta, se había tenido que inclinar como quien entra por una ventana.

Era un verdadero gigante.

−Buenas tardes −le respondió PéBé al abogado, cuadrándose.

Isaura corrió a abrazarse al guardaespaldas enorme.

−¿Qué pasa, Fezzik? −le gritó, contenta de volver a verle.

−Mmmm, hola, señorita −contestó Dako, un poco avergonzado ante la efusividad de la hija del jefe−. Mmmm, ¿está usted bien?

−Muy bien, grandullón −le respondió con una palmada en la tripa que el búlgaro casi ni notó.

Isaura pasó a saludar al mayor de los Draganov, a Boyán, con dos besos sonoros.

−Y aquí está mi espadachín favorito, ¡el gran Iñigo Montoya!

El búlgaro se sonrojó cuando Isaura le pinchó un par de veces en el costado como si esgrimiera una espada y, al ver que se le empañaban las gafas, se las quitó y se puso a limpiarlas, mecánicamente.

−¿Qué tal, princesa Buttercup?

Seguirle el juego de los apodos era algo que había aprendido a hacer con el tiempo. No había visto La princesa prometida pero ya se sabía quién era quién, de tantas veces que se lo había repetido ella.

Los búlgaros no necesitaron discurrir demasiado para adivinar qué personaje le correspondía al b-boy que acompañaba a la hija del jefe.

−Aquí, pasando el rato −se rió Isaura, encogiéndose de hombros y regresando junto al abogado y PéBé.

Resultaba curioso que la negra saludara a su padre en último lugar. Y dándole solo la mano.

−Hola −le dijo, escueta, como si estuviera castigándole.

−Hola.

Manuel Figueiras le siguió el juego, resignado. Era la primera vez que venía a visitarla a Alcalá-Meco, pero habían hablado largo y tendido por teléfono. 

−Este es mi padre −le anunció Isaura a PéBé, volviéndose hacia él−. Y ha prometido sacarme pronto de aquí. Como parte de su penitencia, ¿verdad, papá?

Las palabras "padre" y "papá" no pasaron inadvertidas. Ni para PéBé ni para Isaura. Sin  embargo, el abogado reaccionó a ellas con orgullo. Al parecer, de los afectados por las manipulaciones mentales de Rosalinda en el pasado, Manuel Figueiras era el único que no había visto su telón abrirse.

Y así sería para siempre.   

−Sí, hijita, sí. Este no es lugar para ti. Y cualquiera puede cometer un error, ¿no? −comentó el abogado, a modo de excusa−. Aunque algunos no necesitamos una pistola para liarla tan gorda.

La cubana asintió.

−Original que es una −respondió, divirtiéndose−. Venga sentémonos, y pongámonos al día.

−Sí −respondieron a la vez PéBé y Manuel Figueiras.

Ambos se miraron de arriba abajo. Al abogado no le agradaba aquel joven. No le gustaba ni el mechón de pelo bajo el labio que se había dejado, ni la barba de tres días sin afeitar, ni las ropas anchas y con aspecto viejo que usaba. Parecía un pordiosero. Al b-boy, por su parte, tampoco le gustaba el padre de Isaura. Le molestaba la mirada de superioridad que ponía, le parecía estúpida la forma en que trataba de ocultar su calva y le daba más miedo que respeto el traje de marca y la pinta de tiburón empresarial que tenía.

«Bueno, esto es lo que hay» −se resignó el padre.

«Bueno, coño, esto lo que hay» −se resignó el novio.

Estaba claro que la relación entre Manuel Figueiras y PéBé no iba a resultar para nada fácil pero, a tenor de cómo estaba manejando la situación Isaura, si la querían ver feliz, no iban a tener más remedio que claudicar y dejar que ella continuara sujetando las riendas.

Además, por lo visto, la niña seguía viviendo en un cuento de hadas, incluso en la cárcel. Pero ahora, sus ojos color miel brillaban con una intensidad diferente.

Se empezaba a parecer a su madre.

Y estaba Tremenda. 

Azúcar.

Fin

Aquí termina la primera gran historia de AZúcar Negra.

Si quieres saber lo que viene a continuación, no te pierdas el tercer volumen, Coulrofobia, una nueva aventura donde los personajes descubrirán que Fuego en el 23 no ha sido más que el calentamiento.