Enrique Solla

presenta

EL ANUNCIO

Un relato perteneciente al libro “Cortos de AZúcar”

de la serie de novelas AZúcar Negra,

lo que comúnmente conoceremos como ¡AZucarillo!

Este relato, titulado El Anuncio, sigue con las aventuras y desventuras de los protagonistas de la serie de novelas Azúcar Negra. Otra vez, juego con la interesante fusión entre realidad y ficción. La mayor parte del relato transcurre durante un weekend salsero llamado SALSA WARS, que se celebró el último fin de semana de febrero de 2015 en la sala Tropicana, en Humanes de Madrid. Roi, Anahí y Chema fueron los organizadores del evento, y yo tuve el honor de participar activamente en el mismo, presentando la gala del sábado y aportando un partido de Rueda Almazenada entre las selecciones de Madrid y Zaragoza. De todo esto se habla en el relato. Esa es la parte real del mismo, así como todas aquellas escenas donde se hable de baile y sus protagonistas: Johnny Vázquez, Tropical Gem…

La ficción, por su parte, aporta ese extra de emoción, terror y misterio, imprescindible en la serie de novelas de las que este relato forma parte.

Cronológicamente, El Anuncio se sitúa después de los tres primeros volúmenes, Fuego en el 23: el despertar, Fuego en el 23: el desenlace y Coulrofobia. Los dos primeros ya están publicados y el tercero está en preparación. Por eso, debido al tiempo transcurrido en la ficción (Coulrofobia se situará en diciembre de 2013 y este relato tiene lugar en febrero de 2015), los lectores de la serie pueden encontrar alguna laguna que se rellenará cuando lean el resto de libros y relatos.

ADVERTENCIA

SI NO HAS LEÍDO LOS LIBROS DE AZÚCAR NEGRA ES POSIBLE QUE ALGUNAS COSAS SE TE ESCAPEN, POR LO QUE TE RECOMENDAMOS SEGUIR EL ORDEN LÓGICO DE LA LECTURA.

Sea como sea,

hayas leído lo que hayas leído,

vengas de donde vengas,

te guste la salsa o no

y la bailes mejor o peor,

¡¡ojalá disfrutes de estas páginas!!

Al samurái de la salsa, Roi

1. Al otro lado del mar y del tiempo

2. Subiendo el nivel de alerta

3. The bigger the night, the bigger the fight

4. Cuéntame algo más, coño

5. En la hacienda del señor Umberto

6. Libertos o el origen de El Anuncio

7. Compitiendo en salsa

8. De Irakere para el mundo

9. Que te follen

10. Suma y sigue

11. Cuando la salsa en línea irrumpió en Madrid

12. Preparándose para la acción

13. Tropical Gem y punto

14. Apellidos 

15. El último descendiente

16. Se baila hasta la última nota

17. Por encima de mi cadáver

18. Freaks

19. Hasta el infinito y más allá

20. Don’t believe me, just watch

21. ¡Déjate de atrevimiento, mulata!, ¡déjate!

1. Al otro lado del mar y del tiempo

25 de diciembre de 1492, Santo Domingo

−No hay nada que podamos hacer ya.

La voz de Cristóbal Colón perdía parte de su ordeno y mando cuando se dirigía a Juan de la Cosa. Que fuera meditado o no, eso nadie lo sabía.

−Lo sé. Tengo ojos, camarada.

El propietario de la Santa María, la más grande de las tres carabelas, con veintitrés metros de eslora y tres mástiles, había escuchado las opiniones de los seis expertos que se habían reunido de urgencia y ninguno de ellos había contribuido con una solución satisfactoria. La nave acabaría en el fondo del mar. Y punto. Diego de Arana había sido el único que había hablado en plata, abordando la cuestión sin penas ni cuidados.

−Que comiencen por picar los palos –ordenó Colón a Gabriel Barahona.

Diego de Arana hinchó el pecho, satisfecho, viendo cómo el marinero se daba la vuelta y se alejaba llevando las órdenes recibidas hasta el resto de la tripulación. Le habían hecho caso. Desarbolar la nave, vaciarla de todo contenido antes de que se hundiera más y usar cuanta madera y clavazón pudieran rescatar para comenzar la construcción de su fortín. Ese había sido el consejo que había dado y que, a la postre, se había convertido en veredicto.

−No estés triste, Juan –le animó Diego, posicionándose a su lado, como muestra de apoyo.

Juan de la Cosa gruñó, sin quitarle la vista de encima a la Santa María.

−Es más fácil decirlo que hacerlo, amigo.

En esos momentos no se encontraba de humor para camaraderías.

−Con una nave tan grande –insistió el marinero− vamos a tener incluso para completar una empalizada.

Al igual que Juan de la Cosa, Diego de Arana se sentía emocionado, pero por motivos opuestos. Ya se veía dirigiendo el lugar, una vez que los demás partieran de regreso a las Españas. No quedaba mucho para eso. Lo hablaban todos los días: él permanecería en tierra con una parte pequeña de la tripulación, mientras los mandamases regresaban triunfales a la madre patria, eso sí, en dos carabelas en lugar de tres. Colón en la Niña, se imaginaba. Ni de coña en la Pinta.

Cristóbal Colón dejó de mirar hacia el mar, y se centró en el campamento que tenía a la espalda. Asintió diciendo:

−Una pequeña fortaleza. –Y dio por zanjado el luto, preparándose para dar órdenes a diestro y siniestro.

Perdía una de sus tres carabelas pero, a cambio, conseguía el primer asentamiento permanente en el nuevo mundo, en la Isla Española, la que años más tarde acabaría llamándose Santo Domingo.

−¿Qué nombre le pondremos a la fortaleza, también Santa María? –preguntó Diego, a la vez que se apartaba de Juan de la Cosa. Su compañero acababa de escupir al suelo, y no paraba de negar con el cabeza, malhumorado.

−No –respondió rotundo el propietario. Seguía con la mirada fija en su nave−. La Santa María surcaba los mares. Y este fortín estará en tierra. Anclado a la tierra. Nada de Santa María.

−Fuerte Navidad.

Colón se adelantó a cualquier otra propuesta, y un murmullo complacido se escuchó alrededor del descubridor. En una fecha tan señalada, ¿qué mejor nombre podía haber?

Hasta a Isaura Figueiras le pareció apropiado. Aunque Cynthia la había apartado del lugar donde los líderes de la expedición transatlántica estaban decidiendo el destino fatal del navío Santa María porque, por algún motivo, le había parecido más interesante seguir a uno de los marineros, la bailarina negra había podido atender a la conversación sin problemas. Para ellas dos, siempre de la mano en aquellas situaciones oníricas, no se aplicaban las reglas de la física. Eran como fantasmas que solo estaban allí por un motivo: descifrar el mensaje. Como había sucedido ya las veces anteriores, Isaura adoptaría la premonición de la vidente gallega como suya propia, y serviría de mensajera, transmitiendo cuanto averiguara a los que corrían peligro en la realidad.

No siempre lo conseguía.

Y nunca evitaba todas las muertes.

2. Subiendo el nivel de alerta

John Legend, All of me

27 de febrero de 2015

'Cause all of me,

Loves all of you…

Love your curves and all your edges,

All your perfect imperfections,

Give your all to me…

I'll give my all to you…

Isaura cerró la ventana del explorador en el portátil, pero no lo apagó. Dejó que la canción de John Legend sonara un poco más. Sentía que representaba la calma antes de la tormenta. Tras ella, según se levantara de la silla, los acontecimientos se precipitarían. Volvería el peligro, volvería la muerte y volvería, sobre todo, el miedo a perder la felicidad que sentía en esos momentos. No todo era perfecto –ni mucho menos−, pero el destino seguía permitiéndole dormir abrazada a su prometido cada noche, y eso era más que suficiente. Ya no necesitaba soñar con príncipes azules, ya no tenía que inventarse historias de caballeros andantes. Tenía justo lo que deseaba. Tenía a PéBé. Y él lo era todo para ella. Por eso, aunque quería estar a la altura de las circunstancias, asumir la responsabilidad que Cynthia, la vidente, ponía en su plato, resolver el enigma y ayudar a las personas en peligro, también quería vivir su historia de amor sin sobresaltos. Necesitaba alejar la sensación de que ya habían disfrutado demasiado el uno del otro y ahora tocaba pagar. Otra vez.

You're my end and my beginning

Even when I lose I'm winning

'Cause I give you all of me

And you give me all of you, ohoh

La canción, cómo no, le recordó a su héroe, su bailarín de hip hop, ahora convertido también en salsero. ¡Qué gran poder tenía la salsa! Así debía ser porque, justamente por su culpa, por la salsa, estaban separados en esos momentos. Y no cualquier cosa podía alardear de tener la fuerza para distanciarles. Aunque no era del todo cierto. En realidad, había sido ella la causante de que no estuvieran juntos esa noche. PéBé le había pedido expresamente y por duplicado que le acompañara al evento salsero, pero Isaura se había negado. ¡Ya le habría gustado a ella ir! Pero un incipiente dolor de cabeza había asomado la patita a media tarde, y no uno normal, no; uno que tenía todas las papeletas de ser la vidente gallega poniéndose en contacto con ella… para poner el mundo otra vez patas arriba.

Quedarse en casa y esperar a que sucediera, había sido, según consideraba Isaura, la jugada más inteligente. No se sabía cuándo ni cómo iba a llegar, pero iba a llegar seguro. ¡Y vaya si había llegado! Con solo cerrar los ojos unos instantes frente a la tele, había viajado en el espacio y el tiempo hasta 1492.

−Madre mía, Cynthia. ¿Mil cuatrocientos noventa y dos? ¿En serio?

Todavía no daba crédito a lo que acababa de sucederle. El sueño –o viaje astral, no sabía cómo llamarlo−, había sido tan real que todavía notaba el olor a mar de las costas del Caribe, incluso quince minutos después de despertar. Y no solo eso. Aunque ya había subido las escaleras y estaba en su cuarto frente al portátil, a solas, seguía mirándose la mano de tanto en tanto. ¿Cómo podía sentir tan real y tan cálida la palma de Cynthia sobre la suya, mano con mano, obligada a caminar junto a ella por las costas de Santo Domingo?

−¿De qué se trata esta vez, querida amiga?

Según se había levantado del sillón con la escena en su cabeza, había acudido a Google, la Wikipedia y otras páginas de ayuda para corroborar lo que sospechaba. La carabela Santa María había encallado en la costa de Santo Domingo (por aquel entonces la Isla Española) y, tras quedar fuertemente dañada, habían dejado que se hundiera, después de aprovechar todo lo aprovechable para levantar el Fuerte Navidad.

¿Cómo sabía Cynthia todas esas cosas? ¿Con ese nivel de detalle? ¿Acaso era una enciclopedia viviente? Isaura se resistía a pensar que realmente se habían desplazado en el tiempo. Tenía que ser una recreación y nada más pero, con ese lujo de detalles, parecía imposible. Por mucho que viviera las premoniciones de la vidente gallega, nunca dejaría de sorprenderse. Era como si toda la historia de la humanidad, pasado, presente y futuro, estuviera a su disposición para sostener y dar solidez a sus visiones. Muy profesional, sí señor. La pena era que no se mostrara un poquito más clara. ¡Siempre se andaba por las ramas, con acertijos y enigmas complicados! No podía recriminárselo, claro estaba: Cynthia sufría un coma profundo desde hacía un año y dos meses. No se relacionaba con nada ni con nadie. Bueno, se relacionaba con ella. De alguna misteriosa manera, en lo más profundo de su inconsciencia, Cynthia seguía viajando en el tiempo en sus premoniciones, en ocasiones como esta, explicando el futuro a través del pasado, y había encontrado la manera de pasarle la responsabilidad a la bailarina de ballet.

«Vamos allá» −se resignó Isaura, levantándose de la silla y estirándose.

La vidente gallega ya ni siquiera esperaba a que se metiera en la cama por la noche, como las dos primeras veces; ahora podía suceder en cualquier momento. Para ser alguien en coma, sus dones de videncia estaban plenamente activos. Quizá incluso más. Eso les daba esperanza y miedo a partes iguales. Cuando Cynthia reclamaba su atención, ya podía estar Isaura bailando, hablando con alguien o viendo una película en la tele, que se la llevaba sin escrúpulos; la raptaba, arrastrándola de la mano hasta presenciar cualquiera que fuera la nueva escena esperpéntica. Lo único bueno –menos mal− era que, por mucho tiempo que necesitara la vidente para completar su misterioso tour, de vuelta a la realidad no habían transcurrido más que uno o dos segundos. La parte mala ya la sabían todos. Las videncias solían incluir alguna muerte. Por eso tenía que tomárselo muy en serio. ¡Qué remedio!

Apagó la luz del cuarto y se cruzó la segunda planta de la mansión hasta la habitación donde dormía la gallega. Escuchó la voz de los enfermeros en el jardín –sumidos en una acalorada conversación sobre el reciente estreno cinematográfico de Cincuenta sombras de Grey y supo que podría tener una “charla” a solas con su amiga.

−¿Cynthia?

Irrumpir en la habitación de la gallega sin decir nada y acercarse a ella como quien cruza una habitación sin otra cosa más que muebles alrededor, en silencio, le parecía una falta de respeto, una invasión de su intimidad. Los enfermeros lo hacían, claro. Ellos entraban y salían sin prestar ninguna atención o cuidado. La negra, por su lado, prefería acceder al dormitorio –completamente equipado de los instrumentos y máquinas necesarios para el soporte vital− anunciando su presencia.

−¿Cómo estás, cari?

Trataba incluso de aparentar normalidad, como si pudiera recibir las respuestas habituales:

«Pues ya sabes, aquí, como siempre, algo aburrida». –Isaura era capaz de inventarse la conversación completa, si se encontraba de humor−. «Aunque tampoco puedo quejarme».

−¿Te han gustado los libros que te traje ayer? –preguntó, acariciándole la mejilla.

«Sí, mucho. Gracias».

Día sí, día no, la bailarina encargaba nuevos libros para la vidente gallega, que se iban acumulando en la habitación, como si de una plaga se tratara. Los enfermeros se habían quejado varias veces pero como era ella, la heredera de la fortuna Figueiras, quien pagaba las facturas, poco podían hacer más que ceder a sus caprichos. Ellos no sabían que, de forma misteriosa, la vidente, a pesar del coma, era capaz de leer esos libros. Todos ellos.

En la vida de Isaura seguía habiendo cosas que era mejor guardar en secreto.

−Cuidado, que voy…

Así funcionaba la cosa: solo con tocar su piel albina, Isaura era transportada al mundo interior de Cynthia. ¡Y menudo mundo interior! La negra aparecía en la biblioteca de la abadía de Melk, del libro El nombre de la rosa. Lo miraras por donde lo miraras, no se podía considerar un lugar acogedor. Más bien, todo lo contrario. En la realidad, cuando se movía entre los vivos, la vidente había usado siempre gafas de sol para protegerse de la luz –sufría fotofobia a la par que esquizofrenia paranoide; sí, un cuadro−, y quizá por eso había mantenido los pasillos laberínticos de la biblioteca en una permanente penumbra, sin apenas puntos de luz. Gracias a la lámpara de aceite que encontraba sobre una mesa nada más aparecer allí, Isaura había aprendido a moverse con cierta soltura, a los pocos viajes. Al principio, lo había pasado fatal, acojonada, perdida, pero con el tiempo había superado sus miedos y había aceptado que nada malo podía pasarle en aquella escenografía inventada. PéBé también había ayudado: la oportuna revelación de que los refugios mentales eran lugares seguros –siempre y cuando aquel que los invadiera no tuviera mala intención− había servido de punto de inflexión. Los sustos más grandes se los había llevado al cruzarse con Christian Slater y Sean Connery, los protagonistas de la adaptación cinematográfica del libro, haciendo su aparición estelar, como artistas invitados a la fiesta. Aquello, en la gallega, era lo más cercano al sentido del humor en el resto de los mortales. Y es que no había nadie como Cynthia. Y menos mal, por otro lado: con una Cynthia, bastaba y sobraba. El laberinto de la biblioteca que latía en algún lugar del cerebro dormido de la vidente respetaba el que había diseñado Umberto Eco para El nombre de la rosa, con cada habitación representando una parte del mundo conocido en aquel entonces. Recorrerlo era perderse seguro, y así le había pasado a Isaura las primeras veces. Ahora, directa como quien camina por los pasillos de su propia casa, después de cruzarse media docena de salas, encontró a la vidente. Estaba en su habitación favorita, como casi siempre. Al olor a cerrado, a moho, a pergamino y a humedad se le añadían unos sutiles cantos gregorianos y una sensación de frío que quizá Cynthia había llevado mejor que ella por ser gallega. Qué bueno que Isaura hubiera averiguado rápido que, en aquel refugio mental de la vidente, las cosas se podían modificar a voluntad, y la bailarina negra siempre aparecía protegida por un abrigo, bufanda e incluso guantes de lana.

−Ey.

Por supuesto, no obtuvo respuesta.

Cynthia estaba leyendo precisamente “Cincuenta sombras de Grey”. Y no parecía demasiado emocionada.

−¿Te está gustando? –quiso saber Isaura, aproximándose despacio a su amiga.

Sus físicos eran tan opuestos que ni hecho a propósito. La una, bailarina negra, y la otra, ratón de biblioteca, con la movilidad de un palo de escoba, albina.

«No alcanzo a entender por qué narices me has traído un libro así».

Isaura le había colado la novela erótica de E. L. James entre tratados de física y ensayos filosóficos justamente como una broma. Pero se lo estaba leyendo. Y eso ya era más de lo que había imaginado.

−Quería saber tu opinión –confesó, con una sonrisa−. Para decidir si debo o no leérmelo yo.

«No lo hagas. Las fantasías que cumples las lunas llenas con nuestro querido PéBé son bastante más intensas y originales que lo que encontrarás en estas páginas. Te decepcionaría».

−Tomo nota.

Isaura se sentó a la mesa, observando la nube de vaho que acompañaba a sus palabras cada vez que hablaba. Y la vidente, solo con un vestido de tirantes. Sin duda, eran de razas diferentes.

−¿Y cómo estás?

Cynthia no respondió. Era lo esperado, por otro lado. Aunque el mundo interior de la gallega se mantenía en pie y funcionando, su dueña solo interactuaba con ella leyendo y comentando los libros que entraban en su dormitorio. Nada más. Nunca había obtenido otra respuesta que no fuera sobre los libros. Sin embargo, Isaura no se rendía. Suponía que ambas luchaban, cada una desde su lado, por aumentar las vías de comunicación –de ahí los sueños premonitorios− así que solía dejar tanto sus comentarios superficiales como sus inquietudes en el aire, por si servían de algo.

−Yo te veo bien. ¿Alguna novedad por aquí? –preguntó de nuevo, antes de ir al grano.

Quizá no pudieran conversar normalmente, pero ¿quién le decía que la vidente no apreciaba las preguntas banales antes de entrar en materia? A Isaura, por lo menos, le habría gustado. Luego, se imaginaba o deseaba que, a tenor de las cuestiones planteadas, aunque no pudiera responderlas verbalmente, Cynthia tomara nota y tratara de dirigir el siguiente sueño –porque lo iba a haber− en la dirección requerida. Y si, de paso, cuando sucediera, lo encaminaba de manera más sencilla y menos críptica, no como enviarla a 1492, pues mucho mejor.

Allá que fue con su intento:

−He soñado con Cristóbal Colón –explicó−. Y algunos de los hombres que había a su alrededor en aquel primer viaje a través del Atlántico.

Cynthia pasó página, negando con la cabeza. Pero seguía leyendo.

−¿Acaso va a pasar algo malo?

Probablemente sí. Hasta el momento Cynthia no se había preocupado por soñar con el arco iris. Era más fan de lo apocalíptico que de la factoría Disney. Le llamaban las tragedias, ¿qué le iban a hacer? Podía ser que su don estuviera condicionado por su manía persecutoria; fuera como fuera, así funcionaba.

−¿Tiene que ver con alguno de nosotros?

Ninguna respuesta. Ni mueca, ni gesto, ni siquiera apartar la vista del libro.

−Al menos hazme saber eso, please. ¿Es sobre Bartolomé? ¿Sobre PéBé?

Cynthia pasó página.

−¿Quieres que vaya a algún lado? ¿Museo? ¿Exposición? ¿Alguien que va a viajar al otro lado del charco está en peligro?

Silencio absoluto, excepto por los cantos gregorianos.

−Bueno, cari, estaré atenta, ¿vale? –Isaura suspiró, resignada−. Tú solo intenta no ser demasiado complicada esta vez…

Y, tal como había entrado en la biblioteca de la abadía de Melk, salió de allí, solo con imaginarse que despegaba sus dedos de la mejilla de la enferma.

La habitación estaba tan oscura que le sorprendió ver el vaho salir de su boca. En la mansión la temperatura, aun siendo en un frío febrero, se mantenía primaveral, así que tenía que ser producto de la extraña relación entre ellas.

¿Un mal presagio?

Isaura sintió un escalofrío recorriendo su cuerpo y, de nuevo, inevitable, el deseo de que su vida fuera un poquito más normal.

3. The bigger the night, the bigger the fight

El Timba y Fabio Gianni, Lo que tú quieres

Madrid y Zaragoza. Un partido amistoso. Una oportunidad única de montar un buen show salsero.

−¿Por qué cojones me habré dejado liar?

Allí estaba PéBé, formando parte del equipo titular de la capital, tan nervioso como los demás. En el novedoso deporte de la Rueda Almazenada un pequeño fallo podía marcar la diferencia entre la victoria y la derrota. Aunque echaba de menos a su prometida Isaura, no podía dejar que su imagen o las ganas de abrazarla le distrajeran. Nadie quería ser el culpable de ese temido error; PéBé, por supuesto, tampoco. Y él, al ser el que menos tiempo llevaba compitiendo, estaba en el punto de mira. Incrementaba ese peso sobre los hombros que los de Madrid, por antigüedad, eran los favoritos para ganar. Llevar la música, recordar los movimientos, enlazarlos correctamente… en el fondo, al b-boy no era el partido en sí lo que le asustaba, sino esa idea de última hora de vestirse de perros, para hacer un poco el tonto y sorprender al público.

El b-boy no era de los que disfrutaba disfrazándose. Desde que salía con Isaura había tenido que pasar por el aro en multitud de ocasiones, vistiéndose de todas las maneras posibles en las noches de luna llena –su prometida era una peliculera y en la vida íntima lo sacaba más a relucir−, pero una cosa era vestirse en privado, al abrigo de cuatro paredes, solo para los ojos de su amada, y otra muy distinta embutirse en un traje de perro dálmata y ladrar ante mil personas.

−Ya tenéis el vestuario listo; arriba, en camerinos. En cinco minutos, subís a cambiaros.

A Enrique, el creador de la competición y co-dueño de la academia de baile El Almazén de los Sentidos, donde PéBé trabajaba bailando los viernes, se le veía exultante. Poder mostrar al gran público salsero un partido de Rueda Almazenada siempre era un motivo de orgullo.

−A la orden.

−Oído, cocina.

El b-boy notó la vibración del móvil en su bolsillo, por lo que, instintivamente, se retiró un par de metros para consultarlo en privado. Se había olvidado de dejarlo en los camerinos, por lo que no vio motivo para pasar de él. Eso sí, sería la última vez que lo atendiera. A veces se sentía tentado de darle la razón a Cynthia, por muy loca que estuviera. La vidente mantenía –o había mantenido antes de caer en coma profundo− su propia guerra particular contra la tecnología y, aunque PéBé sabía que su manía persecutoria era la responsable de esa obsesión, en cierto modo, tenía fundamento. Cualquiera podía ver cómo la tecnología le iba comiendo terreno a la libertad en el mundo de los hombres. Entre las notificaciones del Facebook y los mensajes del WhatsApp, no le daba la vida. A veces se le pasaban las horas delante del maldito cacharrito sin que se diera cuenta. Menos mal que no había caído en la tentación del Candy Crush.

Isaura cambió el asunto a “Atención: Cynthia ataca de nuevo”

Esta vez, era el WhatsApp: su prometida acababa de cambiar el título del grupo que compartían entre Bartolomé, ella y él. Lo hacía a menudo. Como poco, una vez a la semana, se le ocurría una nueva manera de titular sus conversaciones a tres bandas. Y, como cada vez que pasaba, a continuación explicaría el motivo del cambio. Por eso se leía en la cabecera de la pantalla:

Isaura está escribiendo…

«¿Cynthia, otra vez?» −se quejó para sí, PéBé, mientras esperaba a que llegaran los problemas en forma de palabras. Se apartó un poco de la rueda madrileña−. «No jodas, coño. Ahora no. Esta noche, no».

Y recordó las palabras de Bartolomé Casablanca, el padre de Isaura, todo un anglófilo:

−The bigger the night, the bigger the fight!

«By all means!» −añadió PéBé, en su cabeza.

Las clases de inglés que le daban entre su prometida y su futuro suegro iban dando sus frutos.

−Vamos, hostias.

Aunque los tacos seguían sonándole mejor en español. Isaura y el tiempo habían hecho maravillas en la personalidad −ya de por sí madura− del joven, pero no le habían quitado las palabrotas de la boca. Iban con él como las gotas de Princess de Vera Wang acompañaban a Isaura allí por donde pasaba.

(Isaura) He soñado con Colón, sí, sí, el mismísimo Cristóbal Colón y el hundimiento de la Santa María. Nada inventado, todo comprobado en la Wiki.

Raro. Raro.

Esta vez Cynthia se ha superado.

No entiendo ni papa.

Pero estad atentos.

PéBé tecleó a toda velocidad su respuesta:

(PéBé) Así haré, princesa. Aunque, por aquí, nada se sale de lo normal, excepto el estrés de los jefes. ¿Alguna pista más?

PéBé esbozó una sonrisa al acordarse de que los jugadores de la selección madrileña a punto habían estado de disfrazarse de piratas –habría sido mejor que hacerlo de perros−, pero no creía que aquello tuviera que ver con los sueños de barcos y marineros de Isaura.

Antes de que la negra contestara, se metió en la conversación el otro contertulio. Ya estaba tardando:

(Bartolomé) Yo estoy cenando con Tejedor y su mujer. Como al comisario no le dé alergia el marisco que se está metiendo entre el pecho y la espalda, no sé qué otra cosa puede pasar por aquí. Todo normal también. Pero estaré atento, claro.

Esas eran las cosas de la tecnología. En un par de segundos, tres personas que se encontraban en diferentes lugares de Madrid, se ponían a comentar la jugada. El caballero de blanco, Bartolomé Casablanca, estaba en la Gabinoteca, el restaurante favorito de su hija, y PéBé en la sala de baile Tropicana, en Humanes. Aunque ambos le habían ofrecido a la negra que se uniera a uno u otro plan, ella los había declinado amablemente. No les había dicho nada –sin estar segura, no se activa la alarma antiterrorista−, pero creía sentir la presencia de Cynthia acechando en las sombras de su mente. Era una sensación extraña. Difícil de explicar. Como tener algo en la punta de la lengua, pero no ser capaz de identificarlo. Por eso no había salido. En su lugar, se había echado frente a la televisión y había cerrado los ojos un rato, para apelar al subconsciente y ponérselo más fácil a la vidente. ¡Y vaya que si había dado resultado!

(Isaura) Sin pistas.

La negra contestó la pregunta de PéBé.

(PéBé) Cristóbal Colón. Madreeeee.

(Bartolomé) Me gusta el tema.

En otras circunstancias, habrían seguido chateando, añadiendo bromas y guiños, todo resaltado con emoticonos, pero no con Cynthia de por medio.

(Isaura) Okay. Dale recuerdos a Nino, papá.

Nino era el dueño de la Gabinoteca, a quien ya consideraban como un amigo de tantas veces que habían ido allí a cenar.

Con un emoticono de labios rojos, Isaura se despidió de su padre, hasta nuevo aviso.

(Isaura) Y tú, mi caballero andante, vigila.

Otro beso para su hombre.

(PéBé) Hecho. Y no te preocupes: me dejo el móvil cerca, por si acaso a Cynthia le entra la neura y se impacienta…

«¡Cojones!»

Esa última palabra no la añadió al texto de WhatsApp, pero en su mente se había escrito con mayúsculas. Si a la vidente gallega le daba por complicarles la jornada, seguro que lo conseguía. En vez de “cojones”, acompañó sus últimas letras con uno de los emoticonos que le ofrecía la aplicación, el de la cara guiñando un ojo. Si PéBé ya tenía los ojos un poco achinados, se quedaban en nada, apenas una raya, cuando los guiñaba, por eso le hacían tanta gracia a su chica, incluso a través del teléfono. Añadió un beso, pero no el de los labios rojos, que le resultaba demasiado femenino para salir de él. Buscó la cara mandando el beso en forma de corazoncito y lo puso al lado del guiño. Bartolomé, a su vez, colocó en el chat unos ojos bien abiertos y la bailarina cerró aquella micro conversación con una carita sonriente pero con una gota de sudor de preocupación.

Los antiguos egipcios habrían aplaudido el extendido uso de aquellos jeroglíficos modernos en la comunicación de la actualidad.

No terminó ahí el intercambio de frases. Siguió pero ya en el chat personal, de tú a tú entre los prometidos:

(Isaura) ¿Cómo te queda el traje de perro?

¿Estás sexy?

¿Lo pides prestado para la próxima luna llena?

La última frase iba seguida de muchas caras llorando de la risa.

(PéBé) Guau! Guau!

El joven también se rio unos segundos ante la muestra de picardía de su prometida, pero luego se atragantó, creyendo equivocadamente que la conversación seguía siendo a tres bandas, con Bartolomé, en la otra punta del triángulo.

−Mierda.

El bochorno solo le duró unos segundos. ¡Menos mal! Su princesa de chocolate se había salido del grupo y le había escrito por privado. Cualquier día se equivocaría y les haría pasar a todos un rato incómodo.

Este es mi ritmo, que se te mete en las entrañas,

herencia de mi tierra, pal bailador.

Oye mi canto, canto te llama,

Guaguancó, sabor que te engalana

guaguancooooó

−¡PéBé! –gritó Anahí para llamar su atención.

Los DJ habían ido subiendo paulatinamente el volumen de la música según el público había empezado a acomodarse en la sala. Eran muchos ya los que se habían saludado, se habían cambiado el calzado y estaban bailando, por lo que la noche tenía que darse por arrancada. Ya solo se podía hablar a gritos. Aunque con un temazo como Lo que tú quieres de El Timba y Fabio Gianni sobraban las palabras.

−Aquí estoy –respondió PéBé, guardándose el móvil en el bolsillo de la cazadora, mientras corría hacia ella. No pudo evitar un ligero movimiento de caderas y un saltito al final.

−¡Azúuuuucar! –soltó Anahí, con una sonrisa. Después, al grano−: necesito tu ayuda.

No era la primera vez que la organizadora del Weekend llamado Salsa Wars recurría a él buscando su colaboración. Ni sería la última a lo largo del fin de semana. Había tantas cosas que coordinar en esos últimos momentos antes de afrontar los shows que ella y su socio, Roi, apenas daban abasto. Para bien o para mal, PéBé tenía esa cara y esa actitud de persona dispuesta a ayudar a todos. En todo.

−Lo que sea –afirmó él, cuadrándose.

En realidad, apenas se conocían. Aunque se habían cruzado tres o cuatro veces, Anahí no recordaba a PéBé de antes del Salsa Wars. Al revés sí. PéBé tenía un par de imágenes claras de ella o, mejor dicho, de ella disfrazada. Anahí se desvivía en las fiestas de cumpleaños de su amigo Roi, celebradas siempre en el Almazén, temáticas, y en viernes, justo cuando él trabajaba. ¡Qué trajes se agenciaba la tía! La primera vez, en la fiesta de superhéroes, apareció ataviada con un mono de Catwoman que quitaba el aliento, pero es que, en la última, de Star Wars, había sido una Leia, prisionera de Jabba el Hut, de toma pan y moja.

−Hazme un favor: localiza a Enrique…

PéBé miró a un lado y a otro:

−Estaba aquí mismo –dijo, encogiéndose de hombros al comprobar que se había esfumado.

A izquierda y derecha, mezcladas con parejas bailando salsa, estaban las dos selecciones practicando sus ruedas, pero el organizador debía haber aprovechado para atar cabos sueltos en otro sitio.

−… o a Roi, me da lo mismo… –Anahí interrumpió su petición para señalar al hombre que tenía al lado−: ¿Conoces a DJ Mito?

−¿A Jaime? –Se dieron dos besos y un abrazo. Quedaba claro que sí−. Es el marido de Meli, mi jefa de los viernes en el Almazén.

Todo quedaba en casa.

− ¿Qué pasa, PéBé? ¿Todo listo?

−Ahí vamos. Hoy va a ser una noche de perros.

Ambos rieron.

Por supuesto, Jaime estaba al tanto del cambio de vestuario de última hora de la selección madrileña.

−¡A morder!

Como si hiciera falta, Anahí explicó la presencia del DJ en el evento:

−Jaime va a ser uno de los DJ de esta noche.

−Lo sé –contestó el b-boy, propinándole un golpe cariñoso en el hombro al otro−. Este tío es el puto amo de la salsa. ¡Menudos temazos que nos pincha!

Jaime sonrió, como si el piropo no hubiera ido con él. No le gustaba el protagonismo. Al menos, no abiertamente. Él prefería esconderse detrás de la cabina y disfrutar del éxito al otro lado de la barrera. A pesar de matarlas callando, su hobby se estaba convirtiendo en una carrera de ascensión meteórica dentro del mundillo de la salsa de Madrid, participando en los principales eventos musicales, como los terceros domingos de mes el social Chanclachá en el Mercado de San Fernando (un ratito a pie, otro bailando) o La Mafia del Guaguancó, el último sábado de cada mes. Hacía tiempo ya que los verdaderos salseros se habían rendido a sus pies, y bailaban al son que les marcaba DJ Mito.

−Se hace lo que se puede –añadió, para rellenar el silencio.

En cierto modo PéBé y él se parecían. Ambos era genios en lo suyo, pero les gustaba la vida tranquila. Poner la guinda, pero manteniendo cierto anonimato. Dejaban el pastel para los demás.

−DJ Mito necesita las músicas que vayáis a utilizar en la presentación. En el partido. En lo que sea que hagáis. –Anahí se disculpó, gesticulando con las manos, por no estar al tanto de lo que iban a hacer a continuación.

−Y el orden. El guión –especificó el DJ.

A diferencia de Anahí, Jaime no se mostraba nervioso. La profesión iba por dentro.

−Eso. Todo –recalcó ella.

−Voy a por Enrique y Roi y te los traigo ahora mismo –PéBé lo había entendido perfectamente.

−Aunque sea de las orejas –subrayó Anahí.

Todos asintieron y cada uno se fue a sus posiciones. Jaime a la cabina de DJ, Anahí a seguir recibiendo a más y más gente que iba entrando y PéBé en busca de Enrique y de Roi.

Mientras salía de la gran pista de baile de Tropicana, camino de los vestuarios, PéBé tuvo ocasión de comprobar que ya había mucha gente bailando. Y no conocía a casi nadie. A pesar de que había dejado atrás los días en que se sentía inseguro con la salsa –ahora se defendía dignamente tanto en cubano como en línea−, al joven b-boy le seguían impresionando los grandes eventos. No era tanto la calidad –y eso que buenos bailarines salían hasta de debajo de las piedras− sino la cantidad. ¿Cuánta gente había en el mundo de la salsa? Jóvenes, mayores, bajitos, gordos… todos los tamaños y colores cabían en salas como Tropicana y, a tenor de la cola que se había formado en el acceso principal, pronto todos ellos le iban a ver competir a él… vestido de perro.

«Otra vez te han liado, tron» −se dijo, ya fuera de la pista, subiendo las escaleras hacia los camerinos.

PéBé, para bien o para mal, estaba cortado con otro patrón y disfrutaba más la soledad que la multitud. Por eso mismo, Isaura, que le conocía bien, seguía alucinando cada viernes al verle ponerse guapo y coger la furgo camino del Almazén, para bailar la noche entera, como RRPP. Lo que no sabía era que si PéBé seguía yendo hasta Las Rozas de Madrid, en parte, era porque precisamente en el Almazén la había conocido a ella. Y, por eso, le estaría eternamente agradecido a Enrique y Meli. Ya había estado la noche anterior dándolo todo junto a Miguel, Javi, Adán, Rubén, Fran, Carlos, Dani y Alex –er pisha. Los muy cabrones, al saber que al día siguiente se iba a calzar un traje de perro dálmata como componente de la selección madrileña de Rueda Almazenada, se habían grabado en vídeo ladrando, descojonados, y se lo habían enviado hacía un rato.

«Qué hijos de puta…»

No obstante, se sentía orgulloso de que todos ellos, juntos, se hubieran acordado de él y le apoyaran, a su manera, en el partido de esa noche.

Al llegar a la planta de arriba, PéBé pudo respirar un ambiente completamente diferente. Abajo, en pista, la fiesta había comenzado. Arriba, en la zona de camerinos y ensayo, se respiraba concentración. En el Salsa Wars participaban artistas de renombre internacional, haciendo shows e impartiendo talleres, de la talla de Tropical Gem, Alfonso y Mónica, Samantha Yum o el mismo Roi que, aunque estaba “retirado”, nadie se olvidaba de lo mucho que le había aportado a España en el mundo de la salsa. Y allí estaban todos. Cambiándose, maquillándose, estirando, cosiendo, ensayando…

PéBé los conocía ya a la mayoría desde que había trabajado en el homenaje a las víctimas de El 23, el titulado “Fuego en el 23” de Samantha Yum, que tanto había dado que hablar. En aquel entonces habían bailado juntos Roi y Samantha, Enoch y Yoana, Fabián y Esther y Alfonso y Mónica. Ahora, ¡le tocaba a él incluso participar!

−¡Enrique! ¡Roi! –gritó PéBé, en cuanto los vio en la esquina opuesta, aproximándose a ellos.

−¿Qué pasa, tron? –Enrique no hablaba así, pero le gustaba imitarle.

Justamente acababan de aprovechar para contarle a Fernando Sosa, el líder de Tropical Gem, en qué consistía la competición de Rueda Almazenada.

Por supuesto, se había quedado flipado.

−Anahí pregunta por las músicas del partido –les informó PéBé, tratando de ser lo más escueto posible.

−Aguanta un segundo. Ahora vamos.

Roi se giró de nuevo hacia Fernando, para no dejar la explicación a medias.

PéBé, mientras les dejaba terminar la conversación, aprovechó para mirar el móvil –nada nuevo−, y repasar mentalmente los adornos de la rueda. En uno de ellos, en particular, aprovechando las habilidades acrobáticas y circenses del b-boy, tenía que hacer un par de flic flacs terminados con un salto mortal y pirueta atrás, sin moverse del sitio, en el centro de su rueda. Sin duda, aquello dejaría al personal petrificado. Nunca antes en un equipo se había hecho algo así. Pero eso era lo que tenía un partido de selecciones, ¿no? Estaban obligados a convertirlo en un espectáculo y una fiesta.

«Si Cynthia quiere» −se resignó PéBé, cambiando en el dicho popular a Dios por la gallega.

4. Cuéntame algo más, coño

Cerró la puerta de la nevera y, haciendo equilibrio con un plato de queso de tetilla, otro con membrillo, un mendrugo de pan y un brick de zumo de arándanos, se subió la negra los escalones de dos en dos. Como buena bailarina no podía evitar, en cuanto hacía el menor esfuerzo, ponerse sobre las puntas. Y no hizo un par de piruetas en el descansillo del entrepiso porque se le podrían haber caído los platos. Sin duda, se le hacía raro estar un sábado tranquila en casa. Bueno, “tranquila” era un decir. Con Cynthia “encendida”, cualquier cosa se podía esperar.

PéBé e Isaura solían levantarse tarde los sábados y dedicárselos a ellos como pareja, puesto que los viernes por la noche iban al Almazén a bailar. Si no se había convertido en algo sagrado, poco le faltaba.

«Tanto lo de los viernes, como lo de los sábados» −recordó la negra, extrayendo de su memoria imágenes picantes de los últimos dos encuentros íntimos.

Bartolomé Casablanca, que había entrado a vivir con ellos en la mansión Figueiras no hacía mucho, ya se sabía la canción y, por casualidad, encontraba un plan diferente cada sábado por la noche. En ese en particular, había quedado para cenar con el comisario Tejedor y su esposa. En el restaurante favorito de Isaura, por cierto. La cosa era que PéBé había doblado noche salsera y no estaba con ella. Le había tocado colaborar con Enrique y su Rueda Almazenada en el Salsa Wars. Podría haberse apuntado a ir con él, o incluso haber acompañado a su padre, el caballero de blanco, a cenar a la Gabinoteca de Nino, pero ni lo uno ni lo otro.

−Hola otra vez, Cynthia.

Al acceder al dormitorio de la vidente, apartó la mente de los dos amores de su vida, su prometido y su padre, y se centró en la que tenía entre manos. Dejó la puerta abierta para que entrara algo de luz y se sentó a la mesa de estudio. Apartó la última pila de libros y colocó su cena. Antes de propinarle el primer bocado al montadito de queso y membrillo que estaba acomodando habilidosamente, miró a su amiga.

Sumisa. Rendida. Rodeada de máquinas.

«Pobrecilla».

Si Cynthia despertara alguna vez de su coma y se diera cuenta de que, para mantenerla con vida, había estado conectada durante meses y meses a un montón de máquinas –máquinas cuya tecnología ella rechazaba−, se habría muerto en el acto. No sin antes echarles la culpa a todos ellos, por supuesto. Con razón, en el fondo. Verla allí tendida, a merced de cables y conexiones, de tubos y luces parpadeantes –así lo habría descrito ella−, era sin duda la imagen misma de su derrota ante Tutor, ese enemigo imaginario que ella había creado y cultivado, gran señor de las máquinas y la inteligencia artificial.

Era sorprendente, a la par que triste, cómo la sabiduría podía convivir con la locura.

−Algún día te compensaremos, lo sabes, ¿verdad? Solo es que… no te podíamos dejar ir así, sin más.

Isaura levantó la barbilla, puso los ojos en blanco y sacudió la cabeza, intentando ahuyentar aquellas ideas tétricas y apocalípticas, que no llevaban a ninguna parte. Se regaló un par de bocados, a modo de intermedio, y habló de nuevo, ya con otro tono:

−Bueno, qué, ¿me vas a contar de qué va tu premonición de una vez?

Por hablar con la boca llena, se escaparon algunas migas. Como estaba sola, no hacía falta mantener la compostura. Le hizo gracia sentirse un poco cavernícola, pero no tuvo tiempo ni de esbozar una sonrisa.

Con un flash, pero de oscuridad en lugar de luz brillante, Cynthia atendió su petición.

Y le mostró que la muerte acechaba en sus vidas.

Otra vez.

5. En la hacienda del señor Umberto

4 de julio de 1870, Cuba

La esclava corrió por los pasillos de la hacienda como alma que lleva el diablo. Sailí pocas veces había visto el mundo pasar tan rápido ante sus ojos. Había bailado enérgicamente en las fiestas secretas, eso sí, bajo el influjo de los tambores batá y el chequeré, se había retorcido imitando a su hermana, a su madre, a su abuela; como ellas, había puesto los ojos en blanco y se había sacudido poseída por los orishas, pero, moverse en línea recta, desplazándose de un punto a otro lo más rápido posible, eso jamás. Si se cruzaba con algún familiar del Amo, el señor Umberto, cualquier blanco podría interpretar erróneamente que trataba de escapar, y dispararla, solo por si acaso. Así de poco se valoraban las vidas de los esclavos negros traídos desde África a Cuba.

−¡Oh, Dios mío!

Sailí no huía. Sailí no corría impulsada por el miedo. Corría de alegría. Y quizá, por eso, corría todavía más.

−¡Oh, Dios mío! –repetía una y otra vez, incapaz de reprimir, entre zancada y zancada, pequeños saltitos de emoción.

Lo que acababa de escuchar la había arrancado de su rutina y la había empujado a romper cualquier protocolo, convirtiéndola en veloz mensajera de buenas nuevas, en pos de sus seres queridos. ¡Al fin habían aprobado la nueva ley! Mientras limpiaba con esmero la plata del comedor, los gritos del señor Umberto la habían sacado de sus canturreos internos. Sailí tenía catorce años, por dios. En su cabeza no había maldad, solo mariposas y canciones ligeras. Ella no quería escuchar, no pretendía prestar su atención a otra cosa que no fueran los tenedores y las cucharas, pero el Amo gritaba tanto que le había sido imposible evitarlo. Y como no dejaba de repetir la mala suerte que estaba teniendo, la negra escuchó la misma noticia de boca del señor Umberto hasta en tres ocasiones: la ley Moret se había firmado.

−¡Oh, Dios mío!

Sailí no recordaba haberse sentido tan feliz jamás. Era la mejor noticia que podía recibir, sobre todo, porque su hermana había salido ya de cuentas. Aquel niño, a punto de nacer, sería, por derecho, el primer hombre libre en su familia. ¡Un jovencito libre! ¡Libre! O liberto, que les iban a llamar.

−¡Oh, Dios mío!

Agarrándose las faldas, para no tropezarse, salió del ala principal por la puerta trasera y, ya en el exterior, en mitad de la noche, aminoró la marcha. Tenía que andarse con cuidado. Fingir que no pasaba nada. Desde donde estaba hasta el cobertizo de esclavos numerado como el 6, había, por lo menos, ciento cincuenta metros, en los que se cruzaría con cuatro o cinco hombres blancos. Y los hombres blancos siempre iban armados con fusiles. Y los hombres blancos no tenían que justificarse si mataban a una esclava. Así había sido desde siempre. Un siempre que había empezado con el desembarco de Cristóbal Colón, primero con los indígenas como víctimas, y luego con los esclavos importados del continente negro. Que los españoles y descendientes de españoles estaban por encima, como una raza superior, era algo que se encargaba de repetir el Amo una y otra vez, siempre que tenía ocasión, pues alardeaba de que él mismo era descendiente directo de uno de los más leales marineros del señor Colón. Para él, no existía flexibilidad, no había excepciones, nada estaba sujeto a la interpretación. Los blancos de su familia, procedente de España, eran dueños y señores de todo. Los negros, traídos encadenados desde África, solo eran herramientas, mano de obra. Con el mismo valor que una mula o un buey. Quizá incluso menos.

La presencia de Isaura, como una sombra más de la noche cubana, asintió complacida:

«Ahí está la primera conexión» −reflexionó−. «La línea que une la escena de Colón en el siglo XV y esta otra de finales del XIX, es uno de los marineros».

Y mirando a Cynthia de reojo, a quién tenía ligeramente adelantada, siempre tirando de su mano, le dijo:

−¿Un poco rebuscado, no crees, cari?

Sabía que nadie la oiría. Posiblemente, ni siquiera la propia vidente. Nada podía hacer Isaura más que observar y deducir. Y eso hacía.

Sailí, cumpliendo con un paso de velocidad acorde a sus rutinas habituales, para no levantar sospechas, aprovechó para rezarle a Shangó en su lengua natal, el yoruba:

−Babá mi Shangó Ikawo ilé mi funi alaya titanchani… –Mientras susurraba, no pudo evitar una mirada al cielo, sintiendo a sus orishas cómplices en lo que estaba sucediendo. A lo lejos, ya veía los cobertizos de los esclavos. Hasta el sexto quedaba un trecho, de sobra para terminar su rezo−… nitosi ki kogmanu mi oro nigbati wa ibinú ki kigbe ni na orun atí gbogbo. Gracias, gracias. ¡Gracias!

La escena tenía una antigüedad de casi ciento cincuenta años, pero Isaura la vivía como si fuera parte de su actualidad. De alguna manera sabía que aquellos sucesos se conectarían con su futuro inmediato y debía prestar absoluta atención. Como dos fantasmas Cynthia y ella marchaban a la par que Sailí y compartían, en cierto modo, su alegría.

En la lejana España, la abolición legal de la esclavitud se había conseguido ya en 1837, pero las colonias, en ultramar, eran harina de otro costal. Las presiones abolicionistas tiraban de la cuerda tan fuerte como las presiones independentistas, por lo que los foros políticos echaban chispas. Y la cosa iba, evidentemente, despacio. Mucho más despacio de lo que habrían querido Sailí y su familia.

Aunque solo se trataba del color de la piel, el cuerpo de Isaura se estremeció ante un escalofrío y la bailarina negra se sorprendió al empatizar tanto con la historia de su raza.

¿Tendría que ver directamente con su pasado, con su madre Rosalinda?

−¡Se ha firmado! ¡La han firmado! –irrumpió Sailí, tras abrir la puerta del cobertizo de esclavos 6.

La escena que se encontró nada tenía de alegre. Todo lo contrario. Habían apartado los catres y, en el centro, rodeada de velas y aceites aromáticos, su hermana Zulkary estaba sufriendo en sus carnes todo el peso de un profundo ritual santero. El más grande que jamás hubiera presenciado. A tenor de la sangre que las tres ancianas esparcían por su abultado vientre, seguramente acababan de sacrificar a dos o tres animales. Y antes de la sangre, lo habían mojado todo en leche.

−La han firmado…

La jovencita se atragantó con sus propias palabras, al pasear su mirada de un lado a otro, horrorizada. Olía a incienso, a rosas, al calor de las velas. Pero olía mal. Había algo podrido que ganaba a todo lo demás.

Isaura y Cynthia, según entraron, justo después, también pudieron olerlo.

−Hermanita.

Zulkary apenas podía mantenerse sentada ella sola. Su estado de gestación era tan avanzado y se la veía tan abatida que en cualquier momento podía desmayarse. Aun así, acababa de dedicarle una triste sonrisa. Como para hablar no tenía fuerzas, creyó que con eso bastaría para tranquilizar a su hermanita.

−La llaman la “Ley de vientres libres” –se explicó Sailí, dando un pasito valiente hacia delante.

Las tres ancianas, las más sabias de entre todos los esclavos en términos de brujería, se detuvieron. Solo un segundo. Y la miraron: ya lo sabían. Sailí extrajo eso de sus ojos. De alguna manera, se habían enterado antes que ella. Antes que el señor Umberto. Pero no estaban alegres.

−Sailí, acércate –le dijo Zulkary, entre jadeos−. Cógeme la mano.

La hermana mayor, haciendo un esfuerzo enorme, tendió la suya hacia ella. Por supuesto, la jovencita se aproximó y se la cogió. Inocente y despreocupada, no sabía lo que se le venía encima. Zulkary sí. Absolutamente. Y había decidido agarrar al toro por los cuernos. Mejor dicho, al potranco por las crines.

−¿Calcetines?

El cadáver de un joven caballo, con las patas blancas −a modo de calcetines− contrastando con el resto del pelaje marrón, descansaba tumbado detrás de ellas. Descansaba, eufemísticamente hablando. Le habían cortado el cuello y extraído las tripas. La sangre estaba esparcida por todas partes, en círculos concéntricos, usando como epicentro la barriga de la hermana mayor. Las vísceras podía ahora verlas entre sus piernas. En cierto modo estaba sentada sobre ellas. Eso era lo que olía mal. Y por eso se la veía tan incómoda.

−Calcetines…

Sailí se había equivocado: no habían sido dos o tres animales. Había sido uno solo, pero muy grande. Con una lágrima surcando su mejilla se giró de nuevo hacia Zulkary y preguntó:

−¿Qué está pasando aquí?

Como única respuesta, las tres ancianas aumentaron el volumen de sus canturreos yoruba. Además de sus voces, había música. Ahora se daba cuenta. Más allá de la luz de las velas, donde solo reinaba la oscuridad, otros esclavos debían estar tocando, muy suave, los tambores batá. Y otros cantando.

Realmente aterrador.

El hijo mayor de Zulkary, Gabriel, apareció a su espalda, asustado. Solo tenía cuatro añitos. Abrazado a su caballo de madera, entendía poco lo que estaba sucediendo. Sailí le atrajo hacia sí, con la mano que tenía libre. Ella, más que su tía, se consideraba como una hermana mayor.

−¿Por qué…?

Volvió a intentarlo. Esta vez sí obtuvo una respuesta. Más que contundente:

−Porque no voy a salir viva de esta.

Una de las ancianas se detuvo. Luego la otra. Por último, la que quedaba.

−Ni tú…

−… ni el niño que llevas dentro…

−… ni nosotras –añadieron, por turnos.

Y regresaron a sus cánticos.

Sailí abrió los ojos, abrió la boca y el horror se apoderó de su alma. ¿Acaso estaban sacrificando al bebé no nacido?

A Isaura, por desgracia, todo aquello le resultaba muy familiar. No porque formara parte de sus vivencias sino porque, después de descubrir la verdadera historia de Rosalinda, su madre, y tras haber sido liberada de la maldición que la separaba de todo lo relacionado con las raíces latinas, se había empapado de la cultura yoruba, del hacer afrocubano, e incluso de la santería. La joven negra no creía en exceso en el panteón de los orishas, aunque, presenciado cosas como aquella, tendría que replanteárselo. Después de mirar de reojo a Cynthia y sentir que allí era donde tenían que estar, donde se suponía que aprenderían más de la premonición, prestó atención a cada uno de los personajes que la integraban. Miró a Zulkary. Miró a las tres ancianas. Vigiló a Sailí. Y, sobre todo, sin saber bien la razón, escuchó los cánticos.

De pronto, sufrió un ataque de pánico.

Se separó de Cynthia en la realidad y, tan pronto como había aparecido en 1870, regresó a 2015, a los pies de la cama de la gallega.

−¿Soy yo quien está en peligro? ¿Algo viene a por mí?

Y, sin poder evitarlo, zarandeó a la enferma:

−¡Habla, maldita sea!

6. Libertos o el origen de El Anuncio

4 de julio de 1870, Cuba

Una vez recuperó el control sobre sí misma, Isaura recolocó a la vidente gallega, la almohada, las sábanas, comprobó que los cables y aparatos que mantenían a Cynthia con vida no habían sufrido variación alguna y funcionaban correctamente, y regresó a 1870.

Solo necesitó cerrar los ojos y acariciar la mejilla de la enferma para retomar la escena en el cobertizo de esclavos 6.

Los cánticos.

−¿Son importantes?

Por alguna razón, Isaura sentía el peso de las voces en el aire, como si, por su culpa, se hiciera difícil respirar con normalidad. Cynthia, a su lado, se mantuvo hierática, impenetrable.

−Vale, vale –se arrepintió al instante−, got it. Ya me callo y observo…

Al parecer, también Sailí estaba analizando lo que sucedía a su alrededor. La esclava adolescente estudió por unos segundos las lámparas de aceite, las decenas de velas e inciensos, la sangre, la leche, Calcetines... El despliegue de aquel ritual era mucho mayor que cualquier cosa que hubiera visto con anterioridad. Y mira que había visto cosas. Las tres ancianas allí reunidas eran las más sabias de toda Cuba, en lo que a brujería yoruba se refería. Pero no habían matado una gallina, como la mayoría de las veces. En la esquina del fondo permanecía el cadáver del potranco, de Calcetines, como testigo mudo de la seriedad de aquel conjuro. Claro, por eso el pequeño Gabriel se aferraba tanto a su caballo de madera. Él también lo había presenciado. E incluso estaba cubierto de sangre. ¿Acaso habían forzado al niño a que participara? ¿Estaban locas o qué? ¿Es que todos tenían parte en aquel ritual?

−Por favor, hermana, dime qué sucede –requirió, con el tono de voz más autoritario que una chica de catorce años podía adoptar.

No lo consiguió. Solo se notaba su miedo.

−Lo que sucede no importa –respondió Zulkary, con un hilo de voz apenas audible, tomándose las pausas necesarias para no ahogarse−. Lo que importa, lo que realmente importa, mi hermanita, es lo que está por suceder a continuación.

−¿Y es?

Sailí temía la respuesta que podía recibir. Aquel oscuro ritual, evidentemente, no traía una simple plegaria, no representaba un agradecimiento a los orishas o la expresión particular de un deseo concreto. Aquello era algo mucho más profundo y atroz. Diabólico. Como la magia negra de las historias de miedo que le habían contado −pero que nunca había visto− para meterse con ella.

−Vamos a vengarnos de lo que el Amo va a hacer conmigo –sentenció la embarazada.

Zulkary se removió incómoda. Las ancianas se estaban centrando en su cuerpo. Más que nada, en su abultada barriga.

−¿Y qué es lo que va a hacer el señor Umberto? –Sailí apretó la mano de su hermana.

La mayor lo agradeció. Pero no fue menos contundente en su respuesta:

−¿Realmente creías que ese hijo de mala madre –y se acarició el vientre, manchándose la mano de leche y sangre− dejaría a este niño nacer libre?

−Liberto, les llamarán.

Sailí no sabía por qué había dicho eso, pero le gustaba remarcarlo. “Liberto” era una palabra bonita, que traía la esperanza para los esclavos.

−No le llamarán de ninguna manera, Sailí.

Un gemido agónico intentó escapar entre los dientes apretados de Zulkary, pero ella lo reprimió. Una de las ancianas estaba arañando con un colmillo de lobo su vientre, mientras otra le arrancaba trocitos de piel y uña de los dedos de los pies. La tercera bruja, más cerca todavía, se dedicaba a arrancarle mechones de pelo, en cada acento musical.

−¡Dejadla en paz!

Antes de que la protesta saliera de su boca, Sailí supo que había metido la pata. Su hermana le cruzó la cara de un bofetón. En realidad, le estaba haciendo un favor, y la pequeña lo sabía: si no lo hubiera hecho ella, lo habría hecho cualquiera de las ancianas. Y ellas tenían más mala leche.

−Déjalas hacer –suspiró la embarazada−. Es necesario. Todo esto es necesario.

Sudaba a mares y tenía lágrimas en los ojos; sin embargo, seguía sin quejarse. Lo que tenía en mente era mucho más importante. Siguió hablándole a su hermana pequeña:

−Escucha con atención –le pidió−. El Amo, si no aparece ahora mismo, se pondrá en camino en unos minutos. Los orishas nos lo han advertido.

−Menos mal que supimos lo de la ley Moret una hora antes que él –explicó una de las tres ancianas, dejando de recitar en yoruba por unos segundos.

Las otras dos asintieron.

−Ley de vientres libres, que le llaman –repitió Sailí, en estado de shock.

−Sí. Pero no este –afirmó la embarazada señalando el suyo propio−. El odio del Amo no permitirá que ninguno de nosotros consiga la libertad. Siempre nos lo ha advertido. Para él no somos personas, somos menos que animales.

Fue entonces cuando Sailí se dio cuenta. De todo. Del todo.

−Viene a matarte. El señor Umberto vendrá a matarte.

−Viene a matarnos –matizó Zulkary−. A mí y a mi pequeño, que ni siquiera ha tenido la oportunidad de nacer.

A veces es difícil distinguir el momento en que una niña se vuelve mujer, pero no en esa ocasión: Sailí maduró en aquel preciso instante, en el cobertizo de esclavos 6, ante los ojos de todos. Seguía teniendo catorce años pero, de pronto, fue plenamente consciente de su entorno, de su esclavitud, de la prisión en la que habían vivido y vivirían para siempre.

−El Amo es malo –dijo más para sí, que para las demás−. Siempre lo ha sido. Se merece lo que sea que le tienes preparado. –Y miró a las tres brujas−. Que le tenéis preparado.

A pesar de su rabia, atrajo a Gabriel más hacia sí, queriendo taparle los oídos con el brazo libre, para protegerlo. Zulkary se lo impidió. Necesitaba que el niño, a pesar de su corta edad, también escuchara lo que tenía que decir.

−Lainy, Gilberta y Clara me están ayudando. Por eso, también las matará a ellas.

−Pero…

Las ancianas, una por una, a cada cual más terrorífica, se fueron asomando:

−Nunca estuvimos vivas, en realidad.

−Y será un precio barato a pagar por la venganza que tenemos preparada.

−Ni el mismo diablo podría salvarle de esta.

Las ancianas habían hablado por turnos, en tonos diferentes, pero la sensación de Sailí era que habían pronunciado sus frases a la vez, como si el eco de los mensajes se entremezclara. Sailí habría jurado que las viejas, aunque solo por un segundo, se habían fusionado en una sola. ¿Había algo en el ambiente? El humo que respiraban cambiaba de color y se movía de forma extraña. Como si estuviese vivo y pudiera mecerse a favor de los cánticos.

Si Sailí había sentido miedo hasta ese momento, ahora sintió que el pánico la inundaba. Pero la niña había desaparecido y, como mujer, tenía nuevas responsabilidades para con su comunidad:

−¿En qué puedo ayudar?

Zulkary quiso sonreír. No pudo.

−Tienes que aprenderte El Anuncio –le comunicó.

−¿Qué?

−Tienes que aprenderte El Anuncio.

La segunda vez se había parecido mucho más a una orden.

«Tienes que aprenderte El Anuncio» −repitió Isaura para sí, notando que estaba llegando a la parte crucial.

Zulkary levantó la barbilla del pequeño Gabriel y lo miró más allá de sus ojos, tan dentro, que tenía que estar haciéndole daño:

−Hijo mío, ¿cómo es El Anuncio?

Gabriel, sin sonreír, cantó la melodía:

−I elem bilen, ialambalan, ialambalabaaa…

Las ancianas se unieron.

−I alam bilen, i alambalan, ialambalabaaa…

Zulkary respiró hondo y también sumó su voz:

−I alambilen, ialambalan, ialamwalabaaa…

El humo se divirtió a su alrededor entrando por las fosas nasales de unas y otras, saliendo expulsado por las bocas. Los ojos se tornaron rojos, incluso los de Gabriel, o así lo percibió Sailí.

−Aaaa ialabalaaaaaaa.

En el exterior se escucharon ruidos. Voces. Gente llegando. Odio.

Zulkary no se dejó poseer por la prisa y quiso completar el maleficio.

−Ahora tú, Sailí, con todos.

−Sí.

−Orishas y espíritus malignos, todos a una.

I elem bilen, ialambalan, ialambalabaaa…

Junto a las voces de las mujeres y el niño se unieron el resto de esclavos que permanecían ocultos en la oscuridad del cobertizo 6. Los que tocaban instrumentos, lo hicieron más alto. Ya no era necesario mantener el secreto. El mal estaba al otro lado de la puerta.

I alam bilen, i alambalan, ialambalabaaa…

Voces que llegaban del cielo y que salían de la misma tierra, que no estaban allí y que, sin elevar el volumen, hacían daño a los oídos, se unieron a los esclavos:

I alambilen, ialambalan, ialamwalabaaa…

Aaaa ialabalaaaaaaa

En el vientre de la embarazada se marcaron, aquí y allá, pequeños bultitos. ¿Estaba el feto cantando también?

I elem bilen, ialambalan, ialambalabaaa…

I alam bilen, i alambalan, ialambalabaaa…

I alambilen, ialambalan, ialamwalabaaa…

Aaaa ialabalaaaaaaa

Una vez concluido El Anuncio, fueron varias las manos que agarraron a Sailí y la separaron de su hermana embarazada. Al mismo tiempo, otras manos cogieron al pequeño Gabriel y se lo pusieron al lado a su tía.

No había tiempo para despedidas.

Los empujaron, por la puerta trasera, hacia el exterior. No sin que antes Zulkary les gritara:

−El Anuncio: cantadlo siempre. ¡A todas horas y en todos lados!

Una puerta se cerró y otra, la principal, se abrió.

−¿Qué está pasando aquí, esclavos?

Seis hombres blancos, armados con fusiles, irrumpieron en la estancia. Detrás de ellos, iba gritando el Amo:

−A ti te quería ver, Zulkary.

El Amo hablaba señalando con su dedo índice, agitándolo delante de la embarazada como si de un arma a punto de dispararse se tratase. Detrás de él, los fusiles copiaron la dirección. Esperando la orden de fuego.

−Como puede ver, no me he ido a ningún lado, señor Umberto.

Si el blanco venía enardecido por la gracia del bourbon whiskey importado de los Estados Unidos, los esclavos habían abusado a placer del ron que ellos mismos destilaban en secreto de las plantaciones de caña de azúcar. Nadie estaba sereno, en su sano juicio. Aquello no podía acabar bien. En el breve intercambio de frases que estaba a punto de realizarse, ambos bandos sabían que se cruzaría el punto sin retorno.

Y en cierto modo, lo iban a disfrutar.

Isaura se fijó especialmente en el Amo, pero no le aportó nada. Evidentemente, no lo había visto en su vida. ¡Les separaban casi ciento cincuenta años!

«Cynthia, querida amiga, ¿estás segura de que avanzamos en la dirección correcta?» −preguntó, un poco desesperada. En los momentos de mayor confusión como aquel, dudaba de que la vidente, sumida en su coma, se enterara de algo ella misma−. «¿Qué tiene que ver esto con el presente, con nuestro 2015? ¡Afina la puntería, por favor!»

Isaura volvió a centrarse en la escena gracias al alboroto que hicieron cuatro más de los hombres del Amo, al irrumpir por la puerta de atrás. Por un segundo, Zulkary temió por su plan pero, al ver que solo cargaban con más fusiles, y no con su hermana y su hijo pequeño, respiró aliviada. Ya se los imaginaba corriendo. Alejándose.

«El Anuncio pervivirá».

Detrás de los soldados, entró el padre del Amo. A pesar de sus achaques de gota y de caminar despacio ayudado por un bastón, no había querido perderse el evento. También había bebido whiskey. Sonreía.

Zulkary lo hizo todavía más.

−El Anuncio, compañeras.

La embarazada giró la cabeza y miró desafiante al padre del Amo, rebosante de vengativa felicidad.

Como un murmullo suave, la letanía invadió el lugar.

I elem bilen, ialambalan, ialambalabaaa…

−Supongo que estás enterada de que se ha firmado la ley Moret –trató de llamar su atención, el Amo.

−Supone usted bien.

Pero ella seguía mirando al padre.

−Pero… ¡qué lista eres!

−¡Y usted qué tonto!

El Amo rio con fuerza, echando la cabeza hacia atrás. Por unos momentos, su puntiaguda barriga compitió con la de la embarazada.

I alam bilen, i alambalan, ialambalabaaa…

−Y creerás que has ganado algo con esto –escupió el Amo, obligándola a girar la cabeza y mirarle−. Que tu futuro hijo será algún día liberto.

−Ni por asomo.

El Amo no escuchaba. Solo vomitaba la rabia acumulada al ver impotente cómo poco a poco las diferentes cámaras de gobierno trataban de arrebatarle sus animales de trabajo. Traidores. Sus propios vecinos, incluso el que le servía el whiskey, le decían que aquellos negros también eran hombres y mujeres. Que también tenían derechos. ¿Cómo pensaban que funcionaría el mundo sin esclavos? Menuda barbaridad.

I alambilen, ialambalan, ialamwalabaaa…

Los soldados, recorriendo con la punta de sus bayonetas la oscuridad, fueron reuniendo a cuantos esclavos había en la estancia, en el centro, alrededor de Zulkary. La música cesó; en ningún caso las voces. Las tres ancianas, que dirigían El Anuncio, aumentaron el volumen.

Aaaa ialabalaaaaaaa

−Ni uno solo de vosotros verá la luz del día siendo libre –juró el Amo, forzado a gritar para que se le oyera.

−Amén –agregó el padre, orgulloso de su hijo.

Zulkary lo volvió a mirar. El Anuncio se había completado. Su trabajo allí había concluido. Ya podía morir en paz. Ya podían morir todos en paz.

−Ni siquiera tendréis una tumba digna. ¡No sois más que animales! –gritó el Amo, girando sobre sí mismo, como un actor disfrutando de sus segundos de escenario−. ¡Y como animales moriréis!

El señor Umberto se estaba gustando. Asintió, omnipotente, como si sus palabras cargaran con la venia divina. Tenía un brazo en alto. Solo con bajarlo, sus hombres abrirían fuego.

−Ojo por ojo.

−Diente por diente.

−Hijos por hijos.

Las tres viejas volvieron a fusionarse en una sola.

Zulkary podría haberse quedado callada, pero viendo que aún le concedía unos segundos de réplica, habló. Su contestación no era necesaria. Ni mucho menos llevaba el apoyo del cielo. Para desgracia del dueño de la hacienda, El Anuncio reclamaba la atención y la fuerza de aquellos que moraban en las entrañas de la tierra.

−Amo, yo le prometo que, a partir de ahora, cada vez que un descendiente blanco, de su linaje directo, escuche El Anuncio, morirá.

−Muerte dolorosa.

−Implacable.

−Eterna.

«Así que se trata de eso, de una especie de maldición» −apuntó Isaura.

El señor Umberto bajó el brazo y terminó con aquello:

−¡Fuego!

Isaura cerró los ojos, como frente a la tele, cada vez que venía una escena que no quería ver. Los disparos resonaron en el cobertizo 6, haciéndose de día durante unos segundos, debido a los fogonazos. Uno tras otro, todos los esclavos fueron cayendo. Los músicos, los cantantes, las tres ancianas. Incluso Zulkary.

Mientras recargaban los fusiles, el Amo aprovechó para aproximarse y mirar a los ojos de la embarazada. Aún quedaba un rescoldo de vida en ellos, así que le pregunto, socarrón:

−¿De la descendencia de quién estabas hablando?

Presionó con el pie la barriga agujereada de Zulkary, y de ella salió algo más que sangre.

−¿Los hijos de quién estaban por sufrir? –siguió preguntando, entre risas−. ¿No estaríais hablando de mí, verdad?

−No –murmuró ella−. De usted no, señor Umberto. Del otro Amo. De su padre.

Y se murió con una sonrisa en el rostro.

I elem bilen, ialambalan, ialambalabaaa…

−¿Escucháis eso?

El señor Umberto sacudió la cabeza y afinó la mirada. No parecía quedar ningún esclavo vivo en el cobertizo 6.

−¿El qué, hijo?

Su padre se acercó, con dificultades para apoyar el bastón, de tantos cadáveres que le rodeaban.

−Esas voces. ¿No las oyes?

I alam bilen, i alambalan, ialambalabaaa…

−Yo no oigo nada.

Los hombres de los fusiles también negaron.

− ¿De verdad no lo oyen? –se le escapó a Isaura.

La bailarina estaba tan sorprendida como el Amo. Ella lo escuchaba perfectamente, amenazante.

El Amo empezó a sudar. Sus manos temblaron. Él lo oía claramente. Dentro de su cabeza. El Anuncio.

I alambilen, ialambalan, ialamwalabaaa…

−Hijo, ¿qué te pasa?

El padre del Amo lo agarró del brazo, tratando de recuperarle, pero estaba perdido.

Aaaa ialabalaaaaaaa

Un ataque al corazón se lo llevó de entre los vivos.

Demasiado whiskey. O eso se creyeron ellos.

El Amo dejaba viuda y tres hijos pequeños. Dos de ellos vivían con su esposa en la hacienda de Cuba. El tercero, producto de un primer matrimonio en el que la madre había muerto al parir, se había quedado en España, con sus abuelos maternos. Aunque había adoptado su apellido. El Anuncio se extendió por el Caribe como la pólvora y, en los años siguientes, llegó a oídos de los dos descendientes del Amo, en ocasiones diferentes. El primero murió atragantado en una fiesta amenizada por un grupo de músicos y bailarines esclavos, poco después de haber escuchado El Anuncio, insertado como estribillo en una canción. El segundo tropezó y se abrió la cabeza en unas escaleras de mármol, muriendo en el acto, justo después de pasar junto a un par de negras que, sacando brillo a esas escaleras y sin ninguna mala intención ni conocimiento de lo que estaban haciendo, tarareaban la misma estrofa maldita.

Pero ambos tuvieron hijos antes de morir. Más descendientes del Amo: El Anuncio acababa de empezar su trabajo.

Pasaron muchos años antes de que la música cubana cruzara el Atlántico hacia España. Con ella, también lo hizo El Anuncio. A la caza de los descendientes del tercer hijo. Una caza lenta, paciente, implacable.

Isaura, por fin al corriente de lo que estaba por pasar, regresó a 2015 en un abrir y cerrar de ojos. Se terminó el queso con el membrillo, sin decir palabra. Según había entendido, ella no estaba en peligro. No creía ser descendiente del señor Umberto, pero nunca se sabía. Tendría que consultar su árbol genealógico aunque sería difícil, a tenor del misterio que rodeaba a su madre Rosalinda.

«Lo que está claro es que El Anuncio busca víctimas blancas» −se dijo a sí misma.

Así que tenía que buscar por otro lado.

Isaura siguió sin abrir la boca un rato largo. Se temía que, si lo hacía, al instante saldría de ella aquella sucesión de sonidos malditos que copaba su pensamiento como la canción del verano.

Solo que, en vez de ser pegadiza y repetitiva hasta el hartazgo, mataba.

7. Compitiendo en salsa

Richard Strauss, Así habló Zarathustra

Williamsburg Salsa Orchestra, Pleasure Town y Young Folks

La hora de los shows del sábado, la noche grande del Salsa Wars, estaba por llegar y todavía no se había celebrado el partido de Rueda Almazenada entre la selección aragonesa y la selección madrileña. Pero eso se iba a solucionar ya mismo. Los jueces estaban en posición. Las cuatro parejas de los Cachichulos, así se hacía llamar el equipo maño, ya habían recibido el aplauso del público tras la presentación que había hecho de ellos Enrique al micrófono. Solo faltaba la entrada del rival y anfitrión. El creador de la competición, elegante con su traje de chaqueta, el pelo suelto y luciendo cuentas nuevas en sus largos bigotes, asintió satisfecho, al sentir que ya se había metido a los asistentes en el bolsillo. Y se lanzó a la segunda presentación:

−Tened cuidado las primeras líneas de asientos, que no os salpique la sangre. Porque, en el lado opuesto de la arena, con las espadas también en alto, llegados para cumplir su promesa de revancha –el partido de selecciones del año anterior se lo habían llevado los de Zaragoza− la selección madrileña no se conformará con otra cosa que no sea la victoria. A ellos, hoy, no les bastaba con ser gatos –el apelativo de los oriundos de Madrid−, tenían que ser más, hacer más ruido… Por eso, ellos son los perros que se comieron a esos gatos. Recibamos con un fuerte aplauso a ¡los Dálmatas de la capital!

Las cuatro bailarinas del equipo madrileño se presentaron paseando a sus cuatro perros –PéBé entre ellos−, que hicieron reír al público con su original entrada, a cuatro patas. Juguetones, uno tirando de la correa, otro echando una meada y los dos de más allá ladrando, llegaron hasta la posición pactada, frente a la selección aragonesa.

Pero no se irguieron para bailar.

Enrique dejó unos segundos de silencio y alimentó la duda y la expectación con sus gestos:

−Okay, muy bonito. Nadie os negará, chicas, la puesta en escena, pero ¿dónde están vuestros bailarines? –quiso saber el presentador, haciéndose el despistado–. Creí que eso de “perros” iba a ser solo un apodo.

El público rio tímidamente, siguiendo la evolución de sketch.

−¡Necesitáis hombres! –añadió Enrique.

Las bailarinas, vestidas con lunares blancos sobre un vestido negro, inversión elegante de las manchas de los perros, se encogieron de hombros y siguieron en su papel de pijas.

−¡Un momento!

Un actor, vestido de chulapo, apareció de la nada con un perolo de comida. Lo colocó en el suelo, centrado entre las cuatro chicas.

−¿Qué es eso? –preguntó el presentador.

−Cocido madrileño –explicó el actor, tras aproximarse al micrófono.

Risas entre el público.

Como era de esperar, los perros tiraron de las correas, soltándose, y corrieron a devorar las viandas. Entonces, se obró la magia. Bajo la fanfarria inicial del Así habló Zarathustra de Richard Strauss, los animales se transformaron en bailarines.

Si alguien se hubiera fijado en PéBé, habría visto que su rostro estaba tan rojo como un semáforo. Se estaba muriendo de vergüenza.

−¡Eso ya es otra cosa! –afirmó Enrique, agitando el brazo libre, el que no sujetaba el micrófono – ¡Ahí tenemos a los hombres!

Hubo risas y aplausos por igual.

Y al lío:

−¿Jueces listos?

−Listos.

−¿Equipos preparados?

Los capitanes de Zaragoza y Madrid dieron el visto bueno.

−Pues entonces… –Enrique tomó aire para soltar la famosa frase de la Rueda Almazenada−…”Que Diógenes reparta suerte, pero… ¡que gane el mejor! ¡Adelante!”

Jaime hizo correr uno de sus mix de canciones para la competición, en particular la de la Williamsburg Salsa Orchestra, con Pleasure Town tal y Young Folks encadenados.

En cuanto el partido arrancó, el DJ regresó su atención a la discusión que estaba manteniendo con Chema, socio organizador del Salsa Wars, que se había iniciado con el tópico sobre la conveniencia o no de pinchar temas cubanos para la salsa en rueda. Como buenos entendidos, no se habían quedado en la superficie, y de ahí habían derivado hacia comparar dos de los grupos de Cuba más famosos, con estilos diferentes, Los Van Van de Juan Formell e Irakere.

−Mira, Chema –exclamó Jaime, satisfecho, al acordarse de que había traído aquel disco en concreto. Levantó su dedo índice y lo agitó entre ellos para remarcar su argumento−. La semana pasada me hice con un nuevo vinilo que te va a encantar. Difícil, difícil de encontrar. Y muuuy cubano.

−A ver, enséñamelo.

Se frotó las manos el DJ. Los vinilos eran como tesoros para ellos.

A kilómetros de allí, Cynthia, a pesar de yacer prisionera del coma profundo, se removió nerviosa. En su predicción había presenciado ya esa conversación entre DJ. Significaba un paso más hacia la muerte. Pero no podía contarlo. Su estado catatónico se lo impedía. En su lugar, deambulaba por la historia, el antes y el mucho antes, como quien abre un libro cada vez por una página y nunca consigue caer en la que busca. Lo quisiera o no, el momento de que El Anuncio se cobrara su última víctima se acercaba peligrosamente y nada podía hacer ella por evitarlo.

Por eso, debía seguir presionando a Isaura con los pasajes de la historia, fueran cuales fueran, cuantos más mejor, hasta que la negra consiguiera unir los puntos, juntar las piezas del rompecabezas y desvelar la solución.

Pero deprisa, cojones.

8. De Irakere para el mundo

11 de diciembre de 1981, New York

Era la tercera vez que Chucho y Óscar Valdés se separaban del resto de los componentes de Irakere para hablar de sus cosas. Alrededor de la mesa de aquel restaurante japonés, con los platos ya terminados y disfrutando del licor, café y puros (habanos traídos en la maleta de la misma Cuba), se les veía felices, llenos y satisfechos, pues habían conseguido su objetivo. ¡Y de qué manera! Al igual que Los Van Van de Juan Formell, estaban viajando por el mundo entero gracias a sus raíces musicales cubanas.

−Ahora, en cuanto lleguemos al estudio, nos ponemos con el tema de Ricardo −afirmó Chucho Valdés−. Ya tú sabes cuál.

El famoso pianista era el cerebro del grupo y su opinión era ley, pero el corazón de Irakere y quien vigilaba que el virtuoso compositor de Chucho no se fuera por las ramas y se alejara de las raíces afrocubanas, era Óscar.

−Tengo una propuesta que hacerte para el comienzo, asere.

Después de una profunda calada a su puro, y de asentir un par de veces, encogiendo los hombros, Chucho se acercó a la mesa y puso los codos sobre ella, invitando a su compañero a hablar.

−Dispara, Oscarito.

Sabía perfectamente lo que se le venía encima.

−Quiero poner una estrofa de voz tradicional africana. Una que escuché hace tiempo ya y no sabía dónde meterla.

Estaban hablando, cómo no, de Ese atrevimiento de Ricardo Díaz, la canción con la que volverían a rendir homenaje a la timba cubana. Desde su famoso Bacalao con pan, no lo habían hecho, al menos, no de manera tan intensa.

−En la parte del guaguancó, entiendo –quiso asegurarse, Chucho.

Tenían previsto empezar con ese género y luego cambiar. Aunque con Óscar Valdés nunca se sabía.

−Entiendes bien.

−¿Y cómo sonaría esa estrofa?

Óscar dejó su puro en el cenicero y suavizó su garganta con un generoso trago de licor, antes de lanzarse a cantar.

Isaura, sentada en la mesa de al lado junto a Cynthia, ya sabía lo que iba a escuchar. Le entró un escalofrío.

−I elem bilen, ialambalan, ialambalabaaa…

A Chucho le encandiló desde los primeros sonidos.

−I alam bilen, i alambalan, ialambalabaaa…

El pianista sintió lo mismo que había sentido Óscar: aquellas letras tenían algo más que un mensaje musical; encerraban magia santera entre sus sílabas.

−I alambilen, ialambalan, ialamwalabaaa.

Chucho, en un alarde de adivinación, se lanzó a completar la última frase junto al cantante y percusionista:

−Aaaa ialabalaaaaaaa… −entonaron al unísono.

Y acertó de pleno. De alguna manera, en el ADN de los cubanos estaban escritas aquellas líneas.

−Me encanta –sonrió Chucho. Y levantó su copa para que brindaran−. Y no en su sentido metafórico.

Óscar le señaló con el dedo, complacido:

−Esta canción va a ser algo grande. Lo presiento.

Y tanto.

El cantante conocía bien la influencia que ejercía sobre Chucho. A muchos del grupo les molestaba, e incluso criticaban que Óscar Valdés se valiera de su experiencia santera para condicionar a Chucho, pero nada se podía hacer al respecto. Era la relación que existía y existiría siempre entre un padrino espiritual y su ahijado. La palabra del padrino iba a misa, aunque esa misa, en ocasiones, fuera misa negra.

Al regresar al estudio de grabación en Milestone Records, los dos Valdés compartieron al resto la decisión que habían tomado. El disco estaba ya en su última fase y, para sorpresa de todos, el tema más importante del mismo no sería, como se esperaba, El coco –que incluso daba nombre al LP− sino Ese atrevimiento.

Para los músicos más implicados en la parte de la percusión, que llevaban la fuerza afrocubana (tambores batá, tambores abacuá, tambores arará, chequerés, erikundis, maracas, claves, cencerros, bongó, tumbadoras, güiro…) fue más fácil percatarse de que aquella estrofa que cantaba Óscar Valdés, justo después de los últimos arreglos de viento, tenía algo de brujería.

Sin comerlo ni beberlo, fruto de la casualidad –o no−, El Anuncio pasaba al formato vinilo, tanto de manos de Milestone Records en New York, como meses más tarde con Sound Inn Studio, en Tokio. De haber vivido aquello, la esclava Zulkary y las tres ancianas, Lainy, Gilberta y Clara, que murieron un siglo atrás en el cobertizo de esclavos 6, no habrían podido sentirse más satisfechas: su canto maldito alcanzaba proporciones globales. ¡Los pocos descendientes del señor Umberto que quedaban estaban perdidos!

A partir del primero de enero de 1982, fecha en la que vería la luz El coco, más les valía haber nacido sordos o no cruzarse nunca, nunca, con uno de los mejores grupos musicales de Cuba de todos los tiempos.

Ni con su éxito, Ese atrevimiento.

Isaura sabía por fin a lo que se enfrentaba.

https://youtu.be/myk81UtwoJM

9. Que te follen

Madrid, 23 de mayo de 1987

Irakere, Ese atrevimiento

−¿Cómo me has encontrado, mamá?

Aunque la mujer trataba de evitar que su estado de nerviosismo y necesidad se le reflejara en la voz, su madre, que la conocía bien, se temió lo peor. Y eso que solo estaban hablando por teléfono; de haberla visto, se le habría caído el alma a los pies. Nadie debería vivir la muerte de un hijo; no existe un dolor igual. Y la madre de Marcia, solo con escuchar la contestación de su hija, supo que le iba a tocar vivirlo. Lo que no se imaginaba era que tan pronto.

−Me dijeron que andabas de nuevo con Roberto.

Por eso había llamado a casa de Roberto.

−¿Cómo está Alejandro? –quiso saber la yonqui.

Marcia no se había preocupado de su hijo desde hacía tiempo. Bastante tenía con conseguir la heroína suficiente para ir tirando día a día. No obstante, al oír la voz de su madre –que bastante había tragado para llamarla, después de pillarla robando en la casa que la había visto crecer−, le vino a la mente su pequeñín de veintiún meses.

−Por eso te llamaba.

La voz de la abuela estaba cargada de tantas emociones, y tan diferentes, que era imposible separarlas.

−¿Está bien?

Roberto le hizo un gesto a Marcia para que se diera prisa. Tenía la droga en la mesa y todo preparado para su viaje. El camello, a cambio de unos cuantos recados y de una mamada de vez en cuando, la había acogido. Marcia se sentía agradecida. Hacía tiempo que no dormía en una cama decente. Y Roberto se duchaba todos los días.

−Sí, está bien. –La madre de Marcia y abuela de Alejandro dejó correr un silencio, hasta añadir−: estará bien, supongo.

−¿Qué quieres decir con “supongo”?

−Que se lo han llevado Marcia. Que se lo han llevado.

−¿De qué coño estás hablando?

−Los servicios sociales. Se han llevado a Alejandro. Has perdido la custodia. Lo hemos perdido.

En otras circunstancias algún padre se habría hecho cargo del pequeño, pero Marcia nunca había tenido ni la sombra de un hombre a su lado después de quedarse embarazada. ¡Con lo bien que le había ido en aquellos días! Cobraba un pastón por acostarse con este o aquel tío, y el boca a boca, además de la agencia, mantenían su agenda a full tres semanas al mes. Demasiado ocupada como para pensar en el futuro.

−No puede ser.

−Sí que puede. ¿Acaso no te lo esperabas?

Marcia permaneció callada un instante, recordando los pocos momentos que había compartido en realidad con el pequeño Alejandro. Aunque nunca había hablado de ello, la yonqui sabía perfectamente quién había sido el padre o, para ser más precisos, qué hombre le había metido un gol en su portería con una ovación de nueve meses y medio. Su hijo, por muy español que fuera, había salido con rasgos orientales. Los ojos achinados y un pelo negro y liso como el azabache. Eso reducía enormemente los candidatos, hasta dejarlo en uno solo. Maldita convención. Aquel empresario japonés, para el que se había vestido de colegiala en uno de los hotelazos cinco estrellas de Madrid le había arruinado la vida. El embarazo le había sentado tan mal que había tenido que dejar de trabajar. Y no había logrado reducir su tren de vida. Las drogas habían hecho el resto.

−¡Lo dejé a tu cargo, mamá! ¡Era tu responsabilidad! –atacó, impotente.

−Te fuiste sin decir nada. Y yo no puedo con él. ¡Bastante que he aguantado casi un año y medio!

−¡Eres una puta!

−Ya estamos.

−¡Maldita bastarda!

La puta era Marcia y el bastardo su hijo, pero la abuela se contuvo. No valía la pena sacar a relucir el matiz.

−Estoy enferma, hija. Y es grave –confesó−. No se podía hacer otra cosa.

−¡Cualquier cosa era mejor que eso!

Como suponía la madre, a Marcia le resbaló escuchar que estaba tan enferma.

−Recemos para que le vaya bien –suspiró, conteniendo las lágrimas−. Que alguna familia como Dios manda le acoja.

Marcia no creía en Dios. Y menos en las familias como Dios manda.

−Que te jodan, mamá –e insistió, por si no había quedado claro−: ¡que te follen!

Colgó tan fuerte el teléfono que Roberto estuvo a punto de intervenir. Sin embargo, la rabia en los ojos de la yonqui le detuvo. No era el momento para echarle la bronca.

Sin decir nada, la mujer se sentó frente a la pequeña mesa y se puso a prepararse el pico. Poco antes de pincharse, escupió:

−Pon algo de música, ¿no?

−Sí, claro, tía.

Eligió un vinilo de música cubana y lo colocó en el tocadiscos.

−¿Otra vez los tipos de los tambores?

−Sí.

−¿El mismo?

−No, el mismo no. Otro que he comprado en El rastro, que suena suuuuper bien. Irakere, se llama el grupo.

Marcia ya no dijo más. La droga había empezado a hacerle efecto.

I elem bilen, ialambalan, ialambalabaaa…

Pero fue El Anuncio quien verdaderamente actuó.

Para matarla.

Isaura y Cynthia, siempre de la mano, solo necesitaron unos minutos sentadas en el sofá de dos plazas del salón, para asimilar la tétrica escena y pasar a la siguiente. Ya llevaban siete seguidas y no tenía pinta de que el chorreo de tragedias fuera a detenerse. En cualquier momento, vomitaría el queso con membrillo.

10. Suma y sigue

Miami, 31 de enero de 1996

Irakere, Ese atrevimiento

−¡Taxi!

Isaura, apretada en el asiento del copiloto de aquel coche para dejar hueco a Cynthia, que no le soltaba la mano ni a sol ni a sombra, vio como el conductor ponía el intermitente para arrimarse a la acera y recoger a la pareja que reclamaba sus servicios.

Los recién casados, en plena luna de miel, accedieron al yellow cab, entre risas.

−No me dirás eso cuando estemos en el hotel.

−Sí te lo diré.

Sus voces, llenas de alegría y desparpajo –el mundo en una mano y el futuro en la otra− se impusieron a la radio.

…¿Por qué debemos escoger entre Van Van e Irakere? ¿Acaso no podemos disfrutar del béisbol y del fútbol americano? ¿A quién quieres más, a papá o a mamá? ¿Es que siempre tenemos que elegir?...

El conductor, para su desgracia, tuvo que dejar de escuchar al locutor para atender a los nuevos clientes.

−¿Adónde? –preguntó el taxista, mientras miraba por el retrovisor para reincorporarse a la circulación.

− A South Beach, por favor.

…otra cosa es para los amantes del baile en pareja. De acuerdo que la música de Van Van es más bailable, más al estilo del beat. No del soul como Irakere. Pero es que estos últimos buscan profundizar más. En vez de para bailar con tu chica o tu chico, es más para bailar solo. ¿Quién fue el que dijo que Van Van era para bailar con cerveza e Irakere con un vaso de ron?...

−Me lo voy a comprar todo, que lo sepas. –La mujer, crecida ante los piropos de un par de cubanos en el Miami Seaquarium, se sentía más viva que nunca.

−¿Es una amenaza? –preguntó el marido, mirando por la ventanilla del taxi.

−¡Oh, sí!

El conductor del yellow cab resistió la tentación de subir el volumen de la radio. Miró a sus pasajeros por el retrovisor del techo y les sonrió, servicial, cuando por su cabeza lo único que pasaba era pedirles que se callaran. Si él hubiera podido intervenir en el programa de radio, los Van Van se habrían llevado un punto a favor. Sin embargo, como la canción anterior que habían emitido pertenecía a la agrupación de Juan Formell, se imaginaba que les tocaba el turno a Chucho Valdés e Irakere.

Acertó.

…y es que Irakere no solo ha sido, por antonomasia, la gran escuela de la música cubana contemporánea, a caballo entre el jazz y el afro. Irakere está ahí por una razón. Y seguirá estando ahí por esa misma razón. Con Irakere, los cubanos tenemos permiso para rayarnos. Se dice que sus tambores batá están “trabajados”. ¡Pues claro!

Se dice que el gran Chucho está dominado por Oscarito, su padrino de santería. ¡Por supuesto que sí!

Seguramente gracias a él, a los músicos no se les va la pinza del todo, y mantienen siempre esa conexión con sus raíces afrocubanas…

−¿Puede bajar un poco la radio?

Mierda.

Los recién casados se habían besado durante un largo rato y, gracias a ello, al amor, el conductor había podido atender de nuevo a las ondas. Sin embargo, por algún motivo, al marido le incordiaba la disertación musical.

−¿Quiere que la apague? –ofreció, sumiso, el taxista.

−No, no hace falta –tampoco era para tanto−. Con que la baje un poco, basta.

El conductor contuvo una exhalación de alivio.

−Gracias.

… Irakere significa en yoruba “vegetación” y el siguiente tema nos va sumergir, directamente y sin prolegómenos, en un bosque donde te puede pasar de todo.

Les dejo con Ese atrevimiento.

Olvídense de la brújula y disfruten de la desorientación.

Si la pareja de recién casados no hubiera subido a ese taxi, si el marido le hubiera pedido al conductor que apagara la radio en vez de solo bajarla, habrían vuelto felices al hotel, con un montón de compras y dispuestos a hacer uso de la botella de champán y las fresas a cargo de la dirección que les habían dejado junto a la cama king size.

I elem bilen, ialambalan, ialambalabaaa…

I alam bilen, i alambalan, ialambalabaaa…

En su lugar, la rueda izquierda del yellow cab reventó escandalosamente, obligando al taxista a realizar una maniobra agresiva de conducción. La puerta del pasajero –casualmente, la más cercana al marido− se abrió debido al giro brusco y al mal funcionamiento del cierre. Como resultado, él se precipitó al vacío, cayendo a la carretera y siendo atropellado por el coche que venía detrás. No le dio tiempo ni a preguntarle a su mujer si ella estaba escuchando también voces en su cabeza.

Murió al instante.

Y, con su muerte, se tachaba un nuevo nombre en la lista de descendientes del señor Umberto.

Iban quedando menos.

Por su lado, Isaura no sabía cuántas tragedias más podría soportar antes de morir con el corazón roto.

11. Cuando la salsa en línea irrumpió en Madrid

Madrid, abril de 2001

Irakere, Ese atrevimiento

https://youtu.be/gBQ4ZtW-CAE

¿Salsa estilo Los Ángeles? Recién entrado el siglo XXI, pocos eran los madrileños que conocían la existencia de una salsa más allá de la cubana. Apenas había noticias de los estilos de salsa en línea, ya fuera el on2 de Nueva York o el on1 de Los Ángeles. Por eso la sala But, en la calle Barceló, 11, no solo se había llenado de público, sino también de curiosidad y un nerviosismo, en ocasiones, tornado en escepticismo.

Bailaban los increíbles pero todavía desconocidos Johnny Vázquez y Carolina Cerisola.

Pero, ¿qué bailaban exactamente?

−Por favor, un fuerte aplauso para…

El presentador estaba anunciando su nombre; solo quedaban unos segundos para que el show tuviera lugar.

−Vamos, Johnny, son todo tuyos −dijo para sí, Félix, desde la cabina del DJ.

Los bailarines no necesitaban ánimos. Él sí. Sin duda, estaba más nervioso que Johnny y Carolina. Y no era de extrañar: su visión y la apuesta le habían salido por un ojo de la cara. Traerlos desde el otro lado del charco, apostando por lo que él creía que sería el caballo ganador, le estaba suponiendo a Félix García todo tipo de quebraderos de cabeza. Aparte de la parte económica, claro estaba. El empresario todavía estaba abrumado por el revuelo que se había formado. ¿Significaba eso que había acertado? Los talleres habían tenido un lleno absoluto, tanto los abiertos al público en general como los que se habían organizado específicamente para profesores de salsa que querían ser pioneros en el estilo Los Ángeles. Ahora le había llegado el turno al espectáculo. Si se cumplían las expectativas de Félix, aquello iba a significar un antes y un después. Hasta la salsa cubana se tendría que echar a temblar.

−¡Allá vamos!

La música arrancó. Los bailarines marcaron sus primeras poses.

Félix no tenía ni idea de en lo que se estaba metiendo. Después de aquello, la escalada sería total. El futuro le deparaba salsa y más salsa. Salsa hasta la saciedad. Estilo Los Ángeles, estilo Nueva York, estilo colombiano. Durante los siguientes años se pondría al frente del mayor encuentro salsero de la capital y, posiblemente, de España: su famosísimo Simposium Internacional de Salsa de Madrid, que se celebraría durante casi una década.

Ver a Johnny Vazquez y Carolina Cerisola era solo el comienzo.

−Guau.

Fara se quedó pasmada.

−¡Qué energía! ¡Menuda máquina! –le susurró en el oído Bartolomé.

−¿Y ella? ¿Qué me dices de ella? −Porque Fara había dado por sentado que con lo de “máquina” se refería a Johnny−. Ella es sexy a más no poder –afirmó.

−No tanto como tú, sweetie.

La pelirroja se estremeció de orgullo. ¡Cómo quería a aquel hombre!

Un amigo músico de Bartolomé les había convencido para acudir esa noche a But, la sala de bailes de salón de la capital por excelencia, y había acertado. Aquello valía la pena presenciarlo.

Los aplausos, inacabables y exaltados, demostraron a los presentes que la salsa en línea había llegado para quedarse.

El único que no disfrutó del espectáculo fue Alberto. Nunca se supo lo que le había sucedido pero lo encontraron muerto en los servicios de la sala.

Para Bartolomé y Fara, que ya llevaban una década trabajando en equipo, en pos de la venganza, investigando cuanto evento reseñable o misterioso tuviera que ver con Cuba, Rusia o la salsa, aquella noche quedó grabada en sus memorias para siempre. Tanto por la incertidumbre que dejaba la inexplicable muerte de Alberto, como por la energía de la canción que había escogido el bailarín mexicano para la primera parte de su show.

Ese atrevimiento, de Irakere.

Cuando la extraña pareja escuchaba tanto tambor, nunca lo consideraban una casualidad.

Isaura, en esta ocasión, solo presenció la muerte en los aseos, y no supo de la actuación ni de la presencia de su padre, en el pasado, en el lugar del crimen. Aún tuvo que aguantar un par de escenas más, antes de que Cynthia le diera un respiro.

Cogió el teléfono y, no por casualidad, llamó a la caballería.

12. Preparándose para la acción

A la salida de la Gabinoteca, el comisario Tejedor se estiró, dejando que su barriga se expandiera en todo su esplendor.

−¡Pedro!

Marcelina, su mujer, no pudo contener aquel grito, que nada compartía con el de Penélope Cruz cuando Almodóvar ganó el Oscar; no llevaba sorpresa sino alarma; no mostraba alegría sino reproche, como si acabara de contemplar, en vez de una tripa, algo que no perteneciera a este mundo.

−¡Qué! Es solo una barriga, leche –se defendió el policía.

−Y cuando se tiene la desgracia de tenerla así, se oculta, se disimula, lo que sea excepto airearla con orgulloso.

Bartolomé Casablanca se separó de sus amigos un par de metros para consultar el teléfono. Ellos siguieron discutiendo un poco más, sin sentir su ausencia.

−Tenía que haberme saltado el postre, sí.

−El postre, el vino y unas cuantas cosas más.

−Me traéis a un restaurante lleno de platos ricos y pretendéis que me deje la mitad. ¿No es esa una de las incoherencias de la vida que te gusta señalar, Tato?

El caballero de blanco, a quien solo Tejedor y PéBé le llamaban Tato, no se dio por aludido. Ya había marcado “rellamada” y esperaba respuesta, preocupado.

−¿Tato?

Pedro Tejedor se quedó sin la ayuda que esperaba de Bartolomé, y que solía llegar cuando Marcelina se mostraba demasiado estricta con él, así que tuvo que defenderse solito.

−Bueno, no te preocupes, que mañana retomo la dieta –dijo, conciliador.

−La tomas y la dejas tan rápido que no consigues ni engañarte a ti mismo. A mí, por supuesto, tampoco.

−Bueno, cada uno tenemos nuestros defectos. Y nuestros vicios.

No había hecho mención directa, pero ambos sabían que se refería a la adicción de ella al póquer online. Era un golpe bajo que, por desgracia, cada vez que lo usaba, funcionaba. Por eso lo seguía guardando bajo la manga.

−Vale, vale. Ya no digo nada más.

Otra vez le había salvado. Bendito póquer.

−¿Isaura?

−¡Sí!

Bartolomé había llegado justo hasta el final de la acera, esperando a que su hija contestara.

−¿Cómo llevas lo de Cynthia? ¿Tengo que preocuparme?

Incluso en la penumbra entre farolas, relegado a propósito en una esquina donde cualquier otro habría perdido la importancia, Bartolomé todavía lucía como el protagonista. No había escenario en el que él no fuera el centro de atención. Tampoco importaba que a su alrededor hubiera otros personajes resaltados directamente bajo el cenital –en este caso, de farolas o luminosos de los comercios−; el traje inmaculado del caballero, su sombrero de ala y el bastón de marfil, todo blanco blanquísimo, hacían que incluso la noche, expectante, se rindiera a sus pies.

−¡Ya he descubierto lo que sucede! –empezó a explicarse la negra, caminando en círculos junto a la cama donde yacía la vidente−. No te lo vas a creer.

¿Creer? Bartolomé resopló:

−A estas alturas, cupcake, esa frase no tiene cabida entre nosotros.

Lo habían visto y vivido todo. O casi todo.

−Bueno, ya. Claro. –Isaura se detuvo, miró de reojo a Cynthia, aceptó el apunte del padre, y sus pasos volvieron a formar círculos en la moqueta mientras le contaba lo que sabía−: a ver, existe una canción, una canción maldita desde hace más de un siglo…

−¿Una salsa?

La mayoría de los sucesos en los que se veían envueltos tenían que ver con las raíces del mundo latino. Y aunque Cynthia no fuera una fan declarada de la salsa, en realidad de ningún tipo de música –más allá de los cantos gregorianos de su biblioteca mental−, no era extraño que el caballero de blanco supusiera que, habiendo música de por medio, fuera latina.

−Una salsa, sí. Justo. O guaguancó y timba, para ser más precisos.

−¿Qué hace la canción? ¿Hay gente en peligro?

Inconscientemente, Bartolomé giró la cabeza para mirar al comisario y a su esposa. Tener a mano a las fuerzas de seguridad del Estado, era siempre un punto a favor, por mucho que, en ocasiones, se sintieran perdidos cuando entraban en juego los fenómenos sobrenaturales.

−Sí. Puede haber víctimas –afirmó Isaura−. Y en cualquier momento, entiendo. Es una canción que, si la oyen determinadas personas, morirán.

−Oh my God.

−Indeed.

−¿Tiene que ser música en directo? –preguntó Bartolomé, aceptando el testigo que le ofrecía su hija. Empezaba la acción−. ¿Tiene que ser un concierto? ¿Con músicos e instrumentos?

Bartolomé recordó que PéBé era el único de ellos tres que estaba en un evento latino, por lo que él y su entorno eran los que tenían la mayor parte de las papeletas para verse envueltos en una inexplicable tragedia. Sin embargo, como los casos de brujería habitualmente exigían la implicación de personas físicas, y Los Bravos del Solar ya habían tocado en el Salsa Wars el viernes –así lo había explicado PéBé−, supuestamente no debían correr peligro.

−Por desgracia, no. Eso reduciría bastante el abanico –admitió Isaura−. Pero la canción solo tiene que ser escuchada. Así que sirve si la pincha un DJ.

−Mala noticia. Muy mala.

El punto de mira volvió a enfocar al Salsa Wars.

−Exacto. Y si Cynthia nos ha puesto en la senda…

−Ya.

La vidente no hacía simulacros. Para ella no existían las falsas alarmas.

−¿Sabes si hay otros eventos salseros de relevancia en Madrid? –profundizó el caballero de blanco, levantando el bastón de marfil hasta apoyarlo en su hombro.

Muchas veces lo había usado como arma. En aquellos momentos, mientras se concentraba y pensaba en sus opciones, volvía a ser eso mismo, un arma.

−Las sesiones regulares.

−Okay.

Los temas de raíz más cubana no se solían pinchar en las discotecas normales o sesiones comerciales. Solo en eventos más específicos. El Salsa Wars se seguía llevando la palma.

Bartolomé empezó a calcular a cuánto tiempo estaba del Tropicana de Humanes.

−Háblame de la canción en concreto –le pidió a su hija−. A lo mejor, hasta la conozco.

Isaura asintió al otro lado del teléfono. Si alguien tenía cultura musical con posibilidades de reconocer un tema específico ese era su padre. Rivalizaba con los DJ más meticulosos del panorama, como el canario Tony Salsacolección, DJ Mito o el propio Chema, organizador del Salsa Wars.

−La canción pertenece a un disco de Irakere. Se llama…

A Bartolomé se le abrieron los ojos como espejos, y sus recuerdos, pasando a toda velocidad, se reflejaron en su gris, que se volvió celeste por unos instantes.

−Ese atrevimiento –declaró, convencido.

Isaura se quedó petrificada.

−¿Cómo lo sabías? –Quieta, en medio de la oscuridad del dormitorio, no daba crédito a lo que acababa de escuchar−. ¿Acaso se ha puesto Cynthia en contacto contigo, también?

Que Isaura supiera, la vidente gallega solo interactuaba con ella –y de aquella manera− debido, suponía, al vínculo que se había establecido entre ellas cuando se enfrentaron al payaso.

−No. Nada de eso. –Bartolomé apretó el puño alrededor del bastón y las cicatrices del boxeador de juventud se tensaron por un segundo−. Que soy muy viejo, Isaura, y he vivido mucho. Quizá demasiado.

No podía apartar de su pensamiento la muerte de Alberto, en los aseos de la sala But, en el año 2001.

−Creo que unos cuantos fallecimientos del pasado –comentó la negra−, que se explicaron como accidentales en aquel entonces, fueron causados por la canción.

−¿Quiénes se ven afectados? –Indagó Bartolomé.

Recorriendo su memoria, el caballero de blanco situó a Johnny Vázquez y a Carolina Cerisola bailando en el escenario de But.

Frunció el ceño:

−Yo mismo he escuchado esa canción y, conmigo, cientos de personas. Pero solo uno murió –apuntó.

−Sí, lo sé –corroboró Isaura−. El objetivo es muy específico. Minoritario. Posiblemente, a estas alturas, hasta súper reducido.

La negra habría querido preguntar más sobre lo que sabía Bartolomé, a ver si coincidía con alguna de las tragedias del tour mortal al que se había visto sometido por la gracia de Cynthia, pero lo dejó para otro momento más oportuno.

−Es una maldición de brujería –siguió aportando cuantos detalles conocía−, santería, o como quieras llamarlo.

−Imagino que del tipo de los cantos yoruba más antiguos.

Imaginaba bien.

−Exacto. Las víctimas son los descendientes de la familia de un terrateniente español en Cuba. Un tal “señor Umberto”. Solo ellos.

−Solo que, al ser grabada en disco –desarrolló su hipótesis, Bartolomé−, se ha extendido a la canción entera. La maldición surte efecto incluso si no se pincha la parte del canto.

−¿Por qué dices eso?

−En el caso que viví yo –se explicó el caballero−, los bailarines utilizaron solo la parte de timba. No se escuchó el canto y, aun así, la víctima cayó. El descendiente.

Estaba pensando en el pobre Alberto. Seguro que ni sabía que sus antepasados habían sido dueños de tierras en Cuba.

− ¿Sabes el apellido?

Para Bartolomé, esa era la clave para empezar a trabajar.

−No –contestó Isaura.

Y le molestaba sobremanera. Sin ese dato, no solo nadaban contra corriente, sino en la oscuridad. La negra se acercó hasta el borde de la cama y tuvo la tentación de volver a tocar a la enferma−: Se lo he preguntado a Cynthia –dijo, mientras tanto−, pero no me contesta. Se ha callado. Las visiones se han detenido…

− ¡Pues necesitamos saberlo!

Al otro lado del teléfono se hizo el silencio.

− ¿Isaura?

Nada. Vacío.

− ¿Cupcake? ¿Estás ahí?

Miró la pantalla del teléfono y comprobó que la llamada seguía activa. No tanto su hija.

−Damn!

13. Tropical Gem y punto

Rodrigo y Gabriela, Diablo Rojo

https://youtu.be/fIdIH_Tdzwk

−Ya hemos llegado al último –suspiró Joana.

−Se me ha pasado volando –le sonrió Enrique.

−Pues yo casi me muero de los nervios –se sinceró ella, todavía temblando−. Menos mal que estabas tú. Bueno, y él.

La joven modelo señaló al pequeñín, corriendo por el escenario y recreando a su manera los movimientos que le habían deslumbrado de la actuación anterior.

−Nos hemos compenetrado bien –dijo el creador de la Rueda Almazenada.

A Enrique se le veía exultante. Más que satisfecho. Había sido una sorpresa para él que Roi y Anahí le pidieran que presentara los shows de la noche grande del Salsa Wars, pero no lo había dudado ni un segundo. Estaba acostumbrado a coger el micro en el Almazén todos los fines de semana, así que tampoco le había supuesto un gran esfuerzo. No le había temblado ni la voz ni la mano. No obstante, presentar acompañado de Joana y del mayor de los dos hijos de Roi, había sido una grata experiencia, mucho mejor que hacerlo solo. El absoluto contraste entre ellos había resultado acertado. Mientras él –con una imagen fuerte, de tipo rudo de melena y bigotes largos− ponía el grito, la emoción y la experiencia al servicio de las palabras idóneas, Joana aportaba espontaneidad y la dulzura, sumándose a los dos el toque inocente y familiar del pequeñín.

Ya habían actuado y recibido enormes aplausos, entre otros, bailarines de la talla de Rúmbame Dans, Sabor y Bembé, Samantha Yum, Alfonso y Mónica, Lorena Bargalló y Diego Echenique –famosos por sus bailes en el programa de TV Mira Quién Baila, pero bailando ahora por separado− y estaban listos para salir los más grandes, la agrupación Tropical Gem, de Italia, con su capitán y alma fundadora, Fernando Sosa, a la cabeza.

Desde el centro de la pista, Enrique comprobó, por el rabillo del ojo, que ya estaban colocados y listos en la entrada de artistas. Justo antes de iniciar el discurso de presentación, no pudo evitar dedicarle una miradita cómplice a Jaime, DJ Mito, que esperaba en la cabina, justo detrás de los presentadores, para lanzar el tema de la exhibición. A su lado, disfrutando del privilegio de ser amigo y parte del equipo de los viernes en el Almazén, estaba PéBé, tan flipado como los demás. Dentro del mundo de la salsa, Tropical Gem destacaba por su constante fusión de lo latino con el hip hop. Aunque el b-boy no conocía personalmente a Fernando Sosa, su líder, tenía claro que era tan fan declarado de los ritmos urbanos como él mismo, y en todas sus formas, no solo las clásicas. Por lo que había visto en Youtube de la agrupación italiana, siempre que podía, metía en las coreografías popping, locking, krumping…

«La salsa es la excusa, ¿verdad?» −pensó el b-boy, como si se lo estuviera comentando al mismísimo Fernando, a quien veía ya preparado en la esquina del fondo.

Enrique le sacó de sus cavilaciones al iniciar la última presentación, el plato fuerte de la noche:

−Como su nombre se ha convertido con los años en sinónimo de éxito, de emoción, de seguridad… –El presentador fue enumerando los términos que se le iban ocurriendo, sin olvidar las pausas dramáticas entre ellos−… de sorpresa, de compromiso y de otros tantos términos más, creo que debería presidir ya el Diccionario de la Lengua Española, como una de las entradas del siglo XXI con más significados, todos ellos positivos. Tropical Gem. ¡Tropical Gem! ¿Os suena?

La gente, rebosante de expectación, se removió en sus asientos.

−¡Ha llegado la hora, damas y caballeros! –siguió Enrique con su presentación−. Después de recorrer Europa y el mundo, y antes de volver a recorrerlos de nuevo, han hecho una parada en nuestro Madrid para deleitarnos con su arte. Así que, abróchense los cinturones, pues tenemos hoy, aquí y ahora…

−Con Fernando Sosa al frente –añadió Joana, en cuanto Enrique le cedió el micrófono−, Tatiana, Antonio y Jessica…

Y se turnaron como habían ensayado:

−Bailando hoy su Diablo rojo…

−Recibamos con un aplauso a…

Y desde la altura de la modelo, Enrique se agachó y dirigió el micrófono hacia el pequeñín. Joana le sopló el nombre al oído, pues ya se le había olvidado. Esos tres segundos de espera, añadieron emoción y despertaron aún más las simpatías del público hacia el trío de presentadores:

−Topical Jeiv.

Risas y aplausos.

−¡Tropical Gem! –anunció Enrique, con una pronunciación algo más exacta.

Los presentadores se retiraron y tomaron el centro de la pista los cuatro bailarines de la agrupación italiana. Eran más, por supuesto, pero para el evento de Salsa Wars, solo habían viajado ellos cuatro. En realidad, con que se presentaran Fernando y Tatiana, el alma ya estaba asegurada.

Los aplausos siguieron un rato largo, por lo que Jaime decidió esperar un poco, antes de soltar la canción. Por fin, el Diablo Rojo, de Rodrigo y Gabriela, sonó y, con él, se incendió la sala Tropicana. Como siempre, su espectáculo dejó al público sin aliento.

PéBé, mientras disfrutaba de la coreografía, fue repasando las palabras en inglés que definían shows como aquel, y que le había enseñado su prometida. Estuvieran donde estuvieran, Isaura siempre estaba dispuesta a ponerle a prueba.

−Breathtaking…

En este ejercicio, al menos, ya no fallaba.

−Eyepopping, timestopping, jawdropping...

Le quedaba uno. Dio con él al instante.

−Mindblowing…

Antes de devolver la atención a la pista, se rio al darse cuenta de cómo, en los últimos años, su entorno se empeñaba en entrenarle la mente, cuando él siempre se había centrado en el cuerpo. Cynthia, Isaura, hasta Bartolomé ponía su granito de arena para que aprendiera otras cosas: idiomas, música, libros, tango, ballet…

«Eso es amor» −concluyó para sí.

A su lado, sin quitarle el ojo a la pista, deslumbrado como el que más, Jaime preparó el tocadiscos. Durante los aplausos finales, en los que se convocaba por orden de aparición a todos los artistas que habían intervenido en la noche, cosa habitual en eventos como el Salsa Wars, sonaría la canción de fondo que había conquistado su corazón. Pertenecía al último vinilo que había comprado: El Coco, de Irakere. Como era un guaguancó complejo, no se podía usar para el baile social, así que había decidido colarlo durante los aplausos, a volumen bajo.

«Ese atrevimiento». –Jaime se aplicó el término, que a su vez resultaba ser el título de la canción.

Que pudiera matar a alguien por su atrevimiento, no pasó por la cabeza del DJ.

Normal, por otro lado.

Aquellas cosas solo pasaban en las novelas de ficción.

14. Apellidos 

−¡Dime el puto apellido de las víctimas!

Como dentro de la cabeza de Cynthia, en la biblioteca de la abadía de Melk, Isaura podía aparecer de cualquier manera, había decidido acompañarse de su ordenador portátil, o la imagen del mismo, que para el caso le valía. En la pantalla se podía ver claramente una lista con los apellidos de aquellos tripulantes de las tres carabelas que habían decidido quedarse en el fuerte Navidad, para iniciar la colonización.

−Gutiérrez. Cobedo. Diego de Arana.

Era un documento extraído de sus búsquedas en Google, por lo que no era riguroso, pero servía como punto de partida. ¡No podía quedarse de brazos cruzados! ¡Tenía que intentar algo, aunque fuera eso!

−Vélez de Mendoza.

Isaura sentía que estaba haciendo lo correcto y esa sensación le daba esperanza. Cuando Cynthia entraba en juego, pocas cosas se podían explicar mediante la lógica.

−Pérez Osorio.

Después de leer cada apellido en alto, hacía una pausa y observaba si había alguna reacción en la vidente gallega. Habría sido mejor comenzar la búsqueda con haciendas en Cuba, pero no se le ocurrió cómo enfocarla, así que, después de obtener el listado de los marineros que habían viajado con Colón, se le había ocurrido esa idea.

Menos daba una piedra.

−Jaén. Tapia. Álamo. Niebla.

Cynthia todavía no había respondido a ninguno de ellos, pero Isaura estaba decidida a terminar la lista. Sabía que, de existir la posibilidad, la vidente le haría una señal, aunque fuera una muy pequeñita. Diminuta. Solo tenía que estar muy atenta.

−Castillo. García.

«No, mujer, García no» −desesperó Isaura−. «Si fuera ese el apellido del Amo, habría muerto media España ya».

El tiempo corría y Cynthia lo único que hacía era pasar las páginas de 50 Sombras de Grey.

−Tordoya. Capilla. Torpa. Mables.

Miró hacia abajo en la pantalla, calculando cuánto le faltaba para recitarlos todos. Y de pronto lo vio.

No podía ser.

Ni de coña.

−Baraona –recitó.

Y la vidente dejó de leer. Cerró el libro y se quedó mirando al infinito.

La señal. La maldición. Nunca un apellido había significado tanto para ella.

Todo el enigma quedaba resuelto de un plumazo.

Y qué plumazo.

−Mierda… Mierda… ¡Mierda!

15. El último descendiente

−¿Cómo te presentamos? –quiso saber Enrique.

Estaba agarrando el brazo de PéBé, con evidente prisa.

El b-boy se quedó perplejo. Había visto a los presentadores de la gala repartirse los nombres de los artistas que habían actuado, apuntados en orden en un folio –cada vez más arrugado−, pero no se esperaba que quisieran meter el suyo entre ellos.

−A mí no hace falta que me nombres, tron –dijo, restándose importancia.

−¡Que sí, hombre! Los primeros nombres son los de los capitanes y entrenadores de las dos selecciones, la madrileña y la aragonesa –le indicó Enrique, señalando la parte de arriba del folio− y, junto a ellos, quiero que tú también estés.

−No hace falta, hombre.

−¡Claro que sí! Mereces tu ración de aplauso, como el resto, por esas acrobacias tan guapas en el adorno del 70.

−¡Si no fue nada! –exclamó PéBé.

Aunque, a decir verdad, vestido de perro dálmata, se había arriesgado un poco más de lo habitual.

−¡Para ti no fue nada! Para nosotros, ha sido un regalo cojonudo. –Enrique estaba dispuesto a insistir lo que hiciera falta pero, como no disponía de tiempo, se le notaba el nerviosismo en la voz. Necesitaba resolver aquello ipso facto−. Hasta ahora, nadie había hecho un adorno en la competición que implicara flic-flacs y ¡un mortal atrás con pirueta!

Un nombre. Y lo quería ya.

−Pero…

Jaime, pegado a ellos dos, asintió. El despliegue que había hecho el b-boy, en tan solo diez segundos, había sido, con diferencia, lo más impresionante del partido de Rueda Almazenada, y había hecho que Madrid se mereciera el triunfo más todavía. Aunque el marcador del partido de rueda había quedado 66-64 a favor de los perrunos de la capital, si las reglas de la competición hubieran contemplado la dificultad en los adornos, las acrobacias de PéBé se habrían salido de la escala y la diferencia habría sido mayor.

−Dile algo, leches –presionó el DJ.

El público todavía estaba aplaudiendo a Tropical Gem pero, como mucho, quedarían quince o veinte segundos para que los presentadores se vieran obligados a retomar el mando de la noche. Jaime, por su parte, estaba listo para soltar la canción de Irakere que había preparado para que sonara como fondo musical de la ristra de nombres y aplausos.

−PéBé, sin más –se resignó el b-boy.

¿Qué daño podían hacerle unos aplausos?

−Eso es. ¿A que no era tan difícil? −concluyó Jaime.

Joana se apoyó en el hombro de Enrique para apuntarlo, añadiéndolo a la lista después de los nombres de los capitanes de las selecciones. Según el recuento que hizo, le iba a tocar a ella pedir ese aplauso. Así que le entró la duda:

−¿PéBé y ya? –quiso asegurarse.

−Sí, con eso basta.

−Pero, ¿qué significa?

−Perfect Body –rio Jaime, que se conocía la historia.

A los miembros de Poz Crew, les gustaba más esa explicación que la de Perfect Balance.

−No, hombre no –sonrió PéBé−. Son mis apellidos: Pérez Barahona.

Los usaba tan poco, que le resultaba hasta raro escucharlos a viva voz. No sabía por qué se lo había contado a Joana. Quizá, al casi no conocerla, se había sentido obligado a ponerse más formal.

−Pero nunca los utilizo. Solo PéBé.

−Oído, cocina.

Enrique y Joana se alejaron, al trote, camino del centro de la pista. Tropical Gem ya había abandonado el lugar hacía un rato.

Jaime le dio una palmadita en la espalda a PéBé, y se preparó para soltar Ese atrevimiento.

El Anuncio quería cobrarse su última víctima.

16. Se baila hasta la última nota

−Vamos, vamos, vamos, ¡vamos!

PéBé no cogía el teléfono.

Jaime no cogía el teléfono.

De entre los contactos que tenía Isaura en el teléfono móvil, solo le quedaba María José, la novia de Enrique, a quien conocía como MJ y a quien solía ver todos los viernes que acompañaba a PéBé al Almazén.

−Cógemelo, cari. Cógemelo, por favor.

Mientras rezaba para que respondiera al teléfono, la imaginó bailando –porque solo la había visto de esa manera: viernes y bailando−, y sintió, como siempre, un pinchazo de envidia. ¿Cómo conseguía esa chica no perder la sonrisa? ¡Si la mayoría de los hombres con los que bailaba, lo hacían fatal!

Para Isaura, la mayoría de los viernes se repetía la misma rutina. Ana, una amiga de MJ, la recogía ante la mansión Figueiras e iban juntas al Almazén para pasar lo que quedaba de noche bailando. Ambas daban por sentado que, por mucho que bailaran, nunca alcanzarían a MJ, que no dejaba escapar ni un solo tema, ya fuera salsa, bachata, kizomba, tango o chachachá. Y, todo eso, sin perder la sonrisa. ¡Su famosa sonrisa!

«¿Cómo coño lo hace la tía?» −se preguntaba cada viernes la negra, permitiéndose incluso el uso de una palabrota, como habría hecho PéBé.

MJ se merecía ese énfasis. La rubia debía ser la única persona en el mundo que bailando con todo tipo de hombres, uno detrás de otro y de mal en peor, no perdía la sonrisa. Isaura trataba de imitarla a veces, pero al cuarto pisotón dejaba de hacerlo. Una bailarina de ballet como ella, aunque tratara de ocultarlo y contara hasta diez, hasta cien o hasta mil, no estaba hecha para ser mangoneada por tipos sin sentido musical, sin corrección postural o carentes de criterio alguno al encadenar movimientos.

−¿Sí?

Por fin alguien al otro lado de la línea. Su oportunidad:

-¿MJ?

−¡Hola, Isaura! –Incluso a través del teléfono se podía percibir que ya estaba sonriendo−. Me pillas de milagro. Acabo de salir a recibir a Ana, que llega tarde como siem…

−Calla y escucha, cari. ¡Es importantísimo!

La fuerza en la voz de la negra no solo interrumpió el discurso de MJ sino que canceló su sonrisa en el acto.

−Sí, claro.

Se detuvo en seco. Y Ana con ella. Estaban bajo el quicio de la puerta de acceso a Tropicana pero, aunque había gente esperando para entrar detrás de ellas dos e incluso otros intentando salir a fumar, el grito de Isaura la había congelado, allí en el medio. Ni hacia delante, ni hacia atrás.

MJ había visto todos los shows –incluso se había encargado de levantar los carteles de los movimientos a encadenar en el partido de Rueda Almazenada, al más puro estilo del round en el boxeo− pero había salido un segundo a recibir a su amiga. Solo por eso había oído el teléfono.

Bendita casualidad.

−Corre hasta la cabina del DJ. –Si hubiera estado allí, Isaura la habría cogido del cuello para remarcar la urgencia de la situación.

−¿Qué?

−Corre hacia la cabina del DJ –repitió−, y diles, oblígales, a quienes estén allí, que no pongan la canción Ese atrevimiento de Irakere.

−Pero…

MJ sacudió la cabeza tratando de asimilar lo que estaba escuchando, pero ni con esas. El mensaje de Isaura no tenía ni pies de cabeza. ¿Qué se había tomado?

−Ese atrevimiento. De Irakere.

−Sí, ya te he oído.

Pero no se movió.

−¡Que no la pinchen! –insistió la negra.

−Okay.

−Bajo ninguna circunstancia.

−Vale.

− ¡CORRE!

Y se rindió, obedeciendo al instante.

−… recibamos con un aplauso a los artistas de la noche…

Enrique casi se atraganta al ver a su novia cruzar la pista como una exhalación, camino de la cabina de los DJ.

Jaime colocó la aguja del tocadiscos en su lugar y la dejó bajar.

PéBé se llevó las manos a la cabeza. ¿Y aquel dolor punzante y repentino?

−Me dicen que no pinches Ese atrevimiento de Irakere –gritó MJ, casi sin aliento.

El DJ se quedó petrificado:

−¿Perdón? –No daba crédito a lo que acababa de escuchar.

Ante él, la novia de Enrique, a quien veía bailar hasta con la escoba y el recogedor, si hacía falta, cada viernes, le estaba gritando, desencajada.

−Ese atrevimiento, de Irakere.

−Ya sé de quién es.

Acababan de consumirse los segundos de silencio que traía la pista del vinilo, antes de sonar el principio de la canción.

−Que no la pongas.

−¿Quién dice eso?

−¿Qué más da?

Jaime no se decidía a retirar la aguja del tocadiscos y la canción ya había empezado. A PéBé le asaltaron los violines de El último mohicano, el primer síntoma que indicaba que estaba siendo atacado mentalmente.

−Isaura –le gruñó MJ al DJ−. Lo dice Isaura. ¡Hazlo, por Dios!

Jaime asintió y detuvo el tocadiscos. Algo en la desesperación de MJ le hizo creer que era lo correcto. Tras unos segundos de bloqueo, se giró y puso otra canción, pero esta vez desde el ordenador.

Ajenos a todo aquello, los primeros artistas ya se habían reunido en el centro del salón, para recibir los aplausos de su público. Las voces de Enrique y Joana se iban turnando para nombrar a unos y otros. Después de llamar a escena a los capitanes y entrenadores de las selecciones aragonesa y madrileña, y de pedir que también se presentaran los jueces de la competición, le llegó su momento al b-boy:

−…y fuerte el aplauso también para el autor de la impresionante secuencia de acrobacias…

−…Pérez Barahona −intercaló Joana−, más conocido como ¡PéBé!

El b-boy, sin rastro de los violines ni del repentino dolor que tan pronto había llegado como se había ido, todavía perplejo, sonrió a la galería y avanzó hacia el centro de la pista. El sonoro aplauso que recibió de los asistentes al Salsa Wars le obligó a olvidarse de lo que acababa de suceder.

Casualidades de la vida, uno de los descendientes del marinero Gabriel Baraona −en el pasado escrito sin “h”− y final de la última rama con vida del árbol genealógico del Amo, el señor Umberto Barahona –ya con “h”−, de la hacienda cubana, pudo recibir su aplauso, junto al resto de los artistas.

Aunque nadie lo sabía y posiblemente no lo supieran nunca, habían estado a punto de presenciar una muerte. PéBé se había salvado de milagro. Gracias a Cynthia. Gracias a Isaura.

−No la pinches en toda la noche, ¿vale? –recalcó MJ.

−Vale –asintió Jaime, sumiso.

−Y ellos tampoco –agregó, señalando al resto de los DJ.

−¿Puedo preguntar por qué?

−Puedes, pero de nada te servirá. –MJ se encogió de hombros y se excusó, lavándose las manos−: no tengo ni la más remota idea. Solo sé eso, lo que Isaura me ha dicho que te diga.

Jaime se resignó y, obediente, guardó el disco en su funda. Todavía tenía que decidir cómo iba a contarles aquel extraño sinsentido a Chema y el resto de DJ invitados.

El Anuncio se estremeció, contrariado.

Casi.

17. Por encima de mi cadáver

Isaura respiró aliviada en cuanto recibió el mensaje de WhatsApp de MJ, asegurándole que había llegado a tiempo. No contestó a los de Jaime pidiéndole explicaciones. Suponía que a ningún DJ en el mundo le había llegado alguien desesperado ordenándole que NO pinchara un tema. Al revés, sí, por supuesto, locas por las bachatas de Romeo Santos o las salsas de Marc Anthony las había en todas partes.

«Pobre Jaime».

Bueno, ya se inventaría una excusa después.

Primero necesitaba respirar. Apagó la luz de la mesa de estudio en el dormitorio de Cynthia, desde donde había dirigido la operación y se dispuso a salir de la habitación, considerando la misión cumplida, al menos, por esa noche. Sin embargo, la vidente tenía otros planes.

El primer flash fue una repetición del Amo muriendo bajo El Anuncio. En el segundo y el tercero no reconoció a las víctimas pero, evidentemente, eran otros descendientes. Luego pasó por la mujer drogadicta en el Madrid de los 90: esta vez se dio cuenta de que se trataba de la madre de PéBé. También volvió a ver a la pareja de recién casados en Miami, y se metió en la piel de la novia al pasar de casada a viuda en unas horas. Otras muertes, diseminadas por el bombardeo de imágenes, no las reconoció. Verdaderamente, Cynthia estaba dando el do de pecho. Pero, ¿por qué?

Para cuando Isaura se apoyó en la pared, buscando no perder el equilibrio ante el vertiginoso viaje al que le estaba sometiendo la vidente, ya habían pasado Alberto Barahona, en la sala But, y otros tres más.

−¿Qué quieres que…

No le dio tiempo a completar la frase.

Cynthia la había llevado hasta la última imagen por el único recorrido que había conseguido elaborar. Bastante estaba haciendo desde su coma profundo.

−¡Nooooooo!

La negra vio a PéBé caer fulminado. Muerto en el acto. Incluso sintió la satisfacción de El Anuncio al acabar su misión, dando caza y muerte al último Barahona descendiente del señor Umberto Barahona.

−Por encima de mi cadáver –gruñó la bailarina de ballet.

Los ojos color miel de Isaura brillaron con la misma luz que habían proyectado los de su difunta madre, Rosalinda, en los momentos cruciales de su trágica historia con el rusuba. Nada bueno se podía esperar de aquella rabia.

La mayoría de los que se cruzaban con ella, morían.

18. Freaks

A Brooklyn Carballo no le gustaba conducir. Quizá esa era la única pega que le ponía Bartolomé Casablanca a la relación de amistad que mantenía con el cubano, de la cual consideraba que ambos salían plenamente favorecidos. Cumplidos los setenta años, el caballero de blanco apreciaba viajar como pasajero en vez de al volante, una posición privilegiada, más tranquila y sin la responsabilidad de hacer frente a la circulación de la capital un sábado por la noche.

−La próxima vez te coges un taxi.

Brooklyn protestaba desde el asiento del copiloto aunque, con lo grande que era –tanto a lo ancho como a lo largo−, su voz resonó en el interior de la cabina del Audi como si estuviera conectado al equipo de altavoces. La joven Ilo, hija de Brooklyn, era quien conducía, ya que la casualidad había querido que, justo cuando ella se disponía a salir con el novio, había sonado el teléfono de su padre con la llamada de emergencia de Bartolomé.

−Déjalo, papá –le pidió Ilo.

Tanto el padre como la hija eran conscientes de que, con la entrada en sus vidas del misterioso caballero de blanco, las cosas en la familia habían mejorado exponencialmente. De alguna manera, la famosa frase de los ricos de “no tener que preocuparse por el futuro” se la podían aplicar y eso, especialmente para una familia cubana, era algo impensable en los tiempos que corrían. Si a eso le añadían que Bartolomé era la única persona en el mundo que sabía de la particular dieta de su familia, y en vez de escandalizarse les había ayudado ya en más de una ocasión, eso lo convertía en poco menos que un ángel caído del cielo. Para todos: la madre, el padre y la hija.

−Déjame que proteste un poco, mija. Hemos venido pitando, ¿no? –remarcó Brooklyn, tratando de acomodarse mejor el cinturón de seguridad.

−Sí –dijo ella, atendiendo tanto a su padre como a la voz electrónica de la mujer de Google Maps que le guiaba hacia Humanes de Madrid.

−Pues entonces déjame que me queje un poquito. Que es sano. Y libera estrés, ya tú sabe’.

−Quéjate lo que quieras –dijo Bartolomé, sentado cómodamente detrás.

Había interrumpido sus cavilaciones para, asomándose desde el hueco entre los dos asientos delanteros, ofrecerle con cierto secretismo una pastilla roja a Brooklyn. El gordinflón miró de reojo a su hija y con el disimulo que concedían un par de toses más que manidas, cogió la pastilla y se la metió en la boca, tragándosela de golpe.

Bartolomé hizo lo mismo.

−¿Y qué es lo que vais a hacer en esa discoteca, Tato? – preguntó Ilo, más por alejarse del extraño intercambio que acababa de presenciar, y ante el que, otra vez, tocaba disimular, que porque le interesara la respuesta.

−Vamos a ver a unos amigos en problemas.

El caballero de blanco se echó hacia atrás, y comprobó que lo tenía todo: el bastón de marfil y el sombrero de ala ancha, blanco, descansaban en el asiento, a su lado.

−Qué suerte tener amigos como vosotros –comentó la chica.

Todos sonrieron.

Ninguno lo hizo por alegría.

Para que la larguísima Ilo, jugadora de baloncesto en el Rivas Ecópolis, se mostrara extrañada ante la actitud de su padre, ya tenía que ser rara la situación. No se podía decir que se hubiera criado en un ambiente normal. Su padre y su madre eran babalawo e iyanifá de santería cubana, hacían rituales todas las semanas, e incluso ella se había iniciado y alimentaba a sus orishas antes de cada partido importante. Estaba acostumbrada a convivir con lo raro. Pero es que con la palabra “raro” no se empezaba ni a definir la relación que su padre mantenía con Bartolomé. Aquello era para echarle de comer aparte. Como si enciendes la televisión y te encuentras con una sesión del congreso y a los diputados hablando de extraterrestres. Como si abres la nevera y sacas la cabeza degollada de un niño pequeño para merendar. Así de raro.

−¿Todo bien? –preguntó Bartolomé.

−Todo bien, asere –confirmó el babalawo.

En verdad, la relación entre Bartolomé y Brooklyn encerraba algo más oscuro, más macabro, como si hubieran cruzado juntos al otro lado del ocultismo y, de vez en cuando, se dieran un paseo juntos rozando la locura.

Y todo tenía que ver con aquellas malditas pastillas.

«Todo bien dicen» −repitió Ilo, para tranquilizarse−. «Si ellos lo dicen, pues será así».

La joven deportista apretó los puños sobre el volante y un escalofrío recorrió su espalda.

−¿Os apetece un poco de música? –preguntó, suspirando, al tiempo que trataba de mantener sus miedos a raya.

−Pon lo que quieras –respondió el padre.

−Un segundo.

El teléfono de Bartolomé estaba vibrando en su bolsillo. Lo extrajo con cierta lentitud, comprobó en la pantalla que no era el comisario quien le llamaba –al final había dejado que Tejedor y su mujer se fueran a casa sin que sospecharan, o eso se creía− y, al ver que no era él, descolgó:

−¿Isaura?

−¿Dónde estás? –No había tiempo para saludos cordiales.

−Camino de Tropicana.

−Bien. Escucha.

Yendo tan al grano demostraba que seguían en problemas.

−Con Brooklyn –se adelantó el caballero, para poner a su hija en antecedentes−. De rojo pasión, por si acaso.

−Mejor todavía.

Con eso le explicaba que, aunque no lo habían hablado, Bartolomé se había anticipado y había decidido que, por si acaso, mejor estar en el posible epicentro del problema, por supuesto, bien armado. Y eso, en lo que a ellos respectaba, implicaba las pastillas rojas de ácido mentálico y su portal Brooklyn.

−En cinco minutos, llegamos.

−Sabía que podía contar contigo. –Casi se podría decir que Isaura había aplaudido con el tono de su voz.

Sonaba aliviada. Pero no del todo.

La pregunta del millón:

−Dime que tienes en casa entre tus discos el de Irakere. –Y especificó la canción, aunque no hacía falta−: con Ese atrevimiento.

−No en vinilo –recapacitó el caballero de blanco−. Pero sí en CD.

−Tendrá que servir.

Cuanto más auténtico, suponía, mejor. La opción de escuchar la canción por Youtube no le atraía ni una pizca.

−¿Dónde está? –preguntó la negra.

−En la sala de estar. La antigua biblioteca de tu… −siempre le costaba decirlo− padrastro. Están por orden alfabético.

−Okay.

−¿Qué quieres que haga? –Ahora le tocaba el turno de preguntas a Bartolomé−. ¿Cynthia te ha dicho algo?

Un silencio sepulcral, de solo unos segundos, convirtió aquella conversación en material de seguridad nacional.

−Es PéBé, papá –dijo, soltando la bomba−. Es Alejandro Pérez Barahona.

−Holy shit!

Ilo y Brooklyn se giraron para ver que Bartolomé estaba bien. Su grito les había pillado por sorpresa.

−¡Date prisa, niña! –aprovechó el caballero de blanco para decirle a la conductora.

−¿Con quién vas? –preguntó Isaura.

−Conduce la hija de Brooklyn, Ilo.

−Dale un saludo de mi parte –le pidió ella, más por cortesía que por otra cosa.

Aunque conocía a la hija de Brooklyn e incluso había asistido como público a dos de sus partidos de baloncesto, no era el mejor momento para mostrarse conversador.

−Papá: saca a PéBé de allí. Como sea.

−Whatever it takes.

−Yo me encargo del resto.

Bartolomé se quedó pensando:

−¿A qué te refieres con eso? ¿Qué vas a hacer tú?

Pero su hija ya había colgado.

−¿Isaura?

Nada.

−¿Hija?

Guardó el teléfono en el bolsillo y se acercó a Brooklyn e Ilo para presionar.

«Igual de impulsiva que su madre» −pensó, resignado.

19. Hasta el infinito y más allá

Desde la muerte de Manuel Figueiras, el padre adoptivo de Isaura, nadie había vuelto a utilizar el dormitorio principal de la mansión. Isaura se sentía cómoda compartiendo su habitación con PéBé y, aunque este sí se había planteado que se mudaran –era el doble de grande−, no se había atrevido a sugerirlo. Demasiados recuerdos dolorosos en juego. Ni siquiera la llegada de Bartolomé a la casa había modificado la situación. El caballero de blanco se había instalado en uno de los tropecientos cuartos de invitados, así como Cynthia: ella, por desgracia, no había tenido ni voz ni voto en su mudanza, dado su estado comatoso. De una manera o de otra, el dormitorio principal había continuado vacío. Seguramente aquella era la primera vez que Isaura entraba en él sin dedicarle ni un pensamiento a su padrastro. Fue directa a la caja fuerte y salió de allí con una pastilla roja en la mano. En su mente solo había una idea: salvar a PéBé de su destino fatal.

Aunque aquello fuera equivalente a matar moscas a cañonazos.

«Hola, vieja amiga» −saludó a la pequeña cápsula carmesí, camino de la biblioteca musical.

El ácido mentálico lo habían diseñado los rusos –Zaitsev, Ustinov y Zhukovsky− para potenciar la mente humana. Después de años de experimentación con fármacos y entrenamiento cerebral habían obtenido un éxito sin parangón, algo tan terrible como grandioso que, en secreto, había llevado a sus creadores a interpretar un papel antes solo reservado a los dioses. Muchos, muchísimos, habían muerto para que unos pocos treparan a ese Olimpo de poder y opulencia. El camino había sido tan lento como complicado. La meta ni siquiera se parecía a la imagen que se tenía de ella desde la salida. Durante el recorrido los rusos habían tenido que abandonar la idea de que el hombre fuera capaz voluntariamente de acceder a la capacidad total de su cerebro, pero habían encontrado, en su lugar, un sorprendente desvío que les haría alcanzar el mismo destino. Trabajando en equipo, por parejas, se podían esquivar las barreras naturales del cerebro. Usando dos sujetos entrenados, uno ejerciendo de activo –el invasor− y otro de pasivo –el portal−, habían logrado acceder a las teclas neuronales que disparaban lo imposible. Formando esos tándemes perfectos, los dirigentes rusos se habían elevado a sí mismos hasta la casi inmortalidad. Por desgracia, la caída del bloque soviético y el fin de la guerra fría, amén de las miserias humanas que les obligaban a discrepar, separaron a Zaitsev, Ustinov y Zhukovsky. El “accidente” con la madre de Isaura, Rosalinda, solo fue la puntilla que acabó con ese capítulo secreto de la historia, condenándolos, a la postre, a una persecución que finalizaría a lo largo de los siguientes años con la muerte de los tres.

En este dantesco guión de película, Bartolomé Casablanca ostentaba el cuestionado título de poseer el cerebro mejor amueblado para la magia rusuba –término acuñado por los propios rusos al fusionar las palabras Rusia y yoruba. Rosalinda así se lo había ordenado. Literalmente. No obstante, el caballero de blanco seguía obligado a interactuar con otro sujeto, uno pasivo que ejerciera de portal para él. Desde hacía año y medio el gordinflón de Brooklyn desempeñaba su papel con dignidad. Por supuesto, estaban por debajo de los logros que habían cosechado Fara y Bartolomé en sus casi dos décadas de colaboración, pero aprobaban con suficiencia a la hora de manipular, forzar, borrar o coaccionar cuantas mentes quisieran en su entorno.

Con Isaura ninguna de esas reglas se aplicaba. Ella era el sujeto cero. Había nacido sin barreras mentales y el ácido mentálico corría por sus venas y por sus células como el oxígeno. Ella era la excepción a la regla. La bomba de relojería siempre a punto de estallar.

−Hasta el infinito y más allá –declaró Isaura, imitando a PéBé. El grito de Buzz Lightyear de Toy Story ya era famoso entre ellos dos. La negra levantó la mano y mostró la pastilla roja a un público inexistente−. Cheers!

Se suponía que la negra no debía probar de nuevo el ácido mentálico. Se suponía, porque, ni corta ni perezosa, Isaura puso la pastillita maldita sobre su lengua y, acto seguido, la ayudó a bajar con un vaso de agua carbonatada Vichy Catalán.

Estaba hecho.

Para cuando entró en el dormitorio de Cynthia y metió el CD en el portátil, dispuesta a escuchar Ese atrevimiento, sus ojos ya no eran color miel.

Eran rojos.

Y la mismísima realidad se echó a temblar a su alrededor.

Azúcar.

20. Don’t believe me, just watch

Mark Ronson feat. Bruno Mars, Uptown Funk

Come on, dance

Jump on it

If you sexy than flaunt it

Well it’s Saturday night and we in the spot

«¡Guau, qué flipe!» −se regodeó PéBé, integrado en el enorme grupo de bailarines que disfrutaba a lo grande copiando la coreografía.

Don’t believe me just watch

Don’t believe me just watch

Después de una hora de guaguancó, chachachá y otros ritmos salseros en la última sesión social del fin de semana de Salsa Wars, la del sábado noche, Antonio, de Tropical Gem, con Jessica y Tatiana a derecha e izquierda, se había hecho con el control de la pista para dirigir una animación sorpresa. Detrás de ellos, cientos de bailarines puestos en líneas, asomando la cabeza para ver y ser capaces de seguir los pasos, vibraban al son del veterano bailarín italiano.

Los tenía en el bolsillo.

Incluido PéBé, dándolo todo.

−¿Tienen reserva?

Los empleados de seguridad tuvieron que interponerse al avance de los dos energúmenos –porque eso era lo que parecían−, y bloquearles la entrada a la sala Tropicana. Solo así lograron que se detuvieran a mirar a la recepcionista. En realidad, ella había tachado ya todos los nombres de sus listas así que más bien había preguntado por inercia.

−Disculpen, ¿tienen reserva? –repitió.

El Salsa Wars había recibido a cuantos bailarines podía albergar así que, sintiéndolo mucho –que tampoco−, aquellos dos se iban a quedar con las ganas. Y a tenor de sus rostros congestionados y cargados de preocupación, mejor que fuera así, porque tenían toda la pinta de ser problemáticos.

−Lo siento, Brooklyn –se giró Bartolomé, sin dignarse ni siquiera a responder a la recepcionista.

−Dispara con todo lo que tengas, Tato.

Al caballero de blanco le encantaba la buena disposición del negro. Le costaba ponerse en movimiento pero, una vez se metía en la piel del guerrero, no renunciaba a una buena pelea. Aunque la pelea fuera mental.

Brooklyn apretó los dientes y sintió como Bartolomé violaba su cerebro. El caballero de blanco sabía perfectamente adónde se dirigía así que fue cuestión de un solo segundo. Tocando las teclas oportunas, manipuló a todos los presentes y el recibimiento cambió radicalmente.

−Señor Casablanca y señor Carballo, ¿verdad?

La recepcionista no podía sonreír más. Los de seguridad habrían querido abrazarlos pero se contuvieron por una cuestión de etiqueta.

−¿Podemos pasar?

Bartolomé tocó el pecho de uno de los gorilas de la entrada con su bastón de marfil.

−Por supuesto.

Se apartaron y abrieron las puertas para ellos, sin evitar ligeras reverencias:

−Adelante.

−Bienvenidos.

Si no hubieran estado todos los de sala concentrados en el chachachá de Antonio se habrían girado para contemplar la entrada de Bartolomé y Brooklyn. El caballero de blanco, a pesar de sus 70 años recién cumplidos, seguía caminando erguido en su metro noventa de estatura y sus hombros anchos y sus puños de boxeador hablaban tanto por él como su estrambótica manera de vestir inmaculado. Y del blanco al negro. Casi dos metros y ciento cincuenta kilos, de lo que no estaba claro en qué porcentaje era músculo y en qué grasa, le seguían.

Solo Enrique, que se había montado su puesto ambulante de promoción de la Rueda Almazenada, donde recibía a los curiosos e interesados con folletos y vídeos de la misma, y que no podía abandonar su posición para sumarse al chachachá –si no, con gusto lo habría hecho ya−, se fijó en la extraña pareja. Por supuesto, no les dijo nada. Por las prisas que llevaban y la sensación de agobio que transmitían, no consideró oportuno asaltarles con los dimes y diretes de la competición.

−Tiene que estar por alguna parte… −gritó Bartolomé a su compañero, barriendo con la mirada la sala.

Brooklyn se apretó las sienes, aún aturdido del ataque que habían soportado sus neuronas, cuando vio a PéBé entre los primeros bailarines.

−Ahí está −señaló.

Uptown funk you up

Uptown funk you up

Uptown funk you up

Uptown funk you up (say what?)

La canción estaba terminando.

−Saquémosle de aquí.

Bartolomé, guiado por las advertencias de Cynthia, se aproximó hasta el b-boy sin cuidado alguno y le agarró por el hombro para obtener, de golpe y sin preámbulos, su entera atención.

−¿Qué cojones? –exclamó el joven.

La fuerte mano del caballero de blanco le detuvo en seco, impidiéndole terminar la coreografía. Alrededor de ellos, se abrió un hueco gracias a un par de brazadas de Brooklyn.

−Tenemos que irnos.

Así de seca y cortante estaba la cosa.

−¿Ni un “buenas noches”, papá? –le sonrió PéBé, reponiéndose de la primera impresión.

A Bartolomé no le gustaba que el prometido de su hija le llamara papá, pero lo prefería a tronco −o tron, como decía el b-boy para abreviar−, por lo que no se lo había prohibido. Todavía.

−No hay tiempo para modales –le aviso Bartolomé, serio−. Vámonos.

Y tiró de él.

−Espera, espera, no tan deprisa…

El caballero de blanco no había contado con la resistencia del muchacho. Teniendo a Brooklyn no necesitaba convencerle, así que ahorró saliva. Se metió en la cabeza de PéBé y trató de forzarle. Los violines de El último mohicano sonaron en la cabeza del joven y, al instante, se puso en guardia.

−Pero bueno, ¿qué coño estás haciendo?

Cynthia había entrenado –y bien entrenado− a PéBé para protegerse de los ataques mentales. La primera barrera, el aviso de que estaba siendo objeto de una invasión, era la banda sonora de El último mohicano. Si persistía, los violines le transportaban a su refugio de seguridad, donde la realidad convivía con la cueva, la cascada de la película y los demás detalles sensoriales.

«Damn!»

Bartolomé se había olvidado de aquel pequeño contratiempo. Tuvo que abortar la invasión. No valía la pena arriesgarse. Aunque a continuación le tocara invertir unos segundos para convencer a PéBé de que debía acompañarles fuera de Tropicana, era mejor así: Brooklyn no era tan bueno como para resistir las embestidas mentales que tendría que propinarle a su cerebro para derrotar al joven. Podía ser que, por intentar poner a salvo a uno, perdiera al otro. Bartolomé sintió admiración y fastidio a partes iguales; tenía que admitir que la vidente había hecho un buen trabajo con su discípulo.

Mientras los componentes de Tropical Gem, Antonio, Tatiana y Jessica, después de recibir los merecidos aplausos, animaban a la gente a despejar la pista, Fernando Sosa recorrió los pasos que le separaban del centro, como quien no quiere llamar la atención pero la acapara entera con su sola presencia.

El público del Salsa Wars empezó a sospechar que algo se estaba cocinando, pero no hubo presentación que lo confirmara. Nadie cogió el micrófono.

Era una sorpresa.

−¿Qué está pasando? −quiso saber Bartolomé, viéndose obligado a abrirse hacia los laterales, como el resto de la gente.

Iba guiando a Brooklyn que, después de darse de bruces contra las barreras mentales de PeBé, había quedado ligeramente desorientado.

−Justamente eso me pregunto yo –se quejó PéBé, dándole un golpe en el hombro a Bartolomé−. ¿Os habéis tomado una roja? ¿De verdad me estabais atacando?

−Lo siento…

−¿Qué coño hacéis aquí? ¿Está bien tu amigo?

Bartolomé se paró en seco y señaló a PéBé:

−Demasiadas preguntas –le dijo, encarándose con él−. Y solo una respuesta: ¡tenemos que irnos!

No tuvieron tiempo de más.

Fernando pidió que le soltaran su música –con un gesto que había acordado previamente con el DJ−, y se dispuso a comenzar su coreografía sorpresa. Que un bailarín tan famoso como el líder de Tropical Gem se saltara el guión preestablecido, solía ser el preludio de algo grande.

Ese atrevimiento, de Irakere sonó de pronto.

Déjate de atrevimiento, mulata, ¡déjate!

Y Fernando se puso a bailar.

Todo el mundo se puso a aplaudir ante aquel derroche inesperado de energía y talento.

Excepto PéBé, Brooklyn y Bartolomé.

−Jooooder.

Los violines de El último mohicano habían vuelto a los oídos de PéBé, pero no solo eso. De pronto se vio transportado a su refugio. Con el torso desnudo y el pelo largo –cosa que nunca había tenido en realidad−, le llegó el calor de la hoguera, su humo y la humedad de la cascada. Le estaban atacando. Con la fuerza de mil demonios. Y no solo mentalmente: además vio venir un puñetazo de Bartolomé.

«Vamos. ¡Vamos!» −rezó el caballero de blanco, mientras lanzaba su mejor derechazo.

A la desesperada, estaba tratando de noquear al b-boy, a ver si, con suerte, eso servía de algo contra la maldición.

Lástima que PéBé le esquivara. Tanto ese puñetazo como los dos siguientes.

−¿Qué haces? –preguntaba−. Pero ¿qué hostias haces?

El joven se apartó de un salto para evitar nuevos ataques.

Bartolomé se sintió derrotado. La imagen de su hija, echándole la culpa por no haber conseguido salvar a su prometido, le asaltó y empañó sus ojos, con lágrimas de impotencia.

−Por favor, por favor, ¡PéBé!

Pero El Anuncio no entendía de piedad. Solo golpeaba hasta matar. El b-boy dejó de escuchar los violines, no porque hubieran dejado de sonar, sino porque las voces de las tres ancianas, Lainy, Gilberta y Clara, se habían superpuesto con toda la fuerza de su maldición.

I elem bilen, ialambalan, ialambalabaaa…

Bartolomé se dio cuenta de que había llegado el momento fatídico. En una décima de segundo tuvo que escoger:

−¡Brooklyn! ¡Te necesito!

Como último recurso, el caballero de blanco decidió que tenía que intentarlo de nuevo pero, esta vez, poniendo toda la carne en el asador. Si eso significaba perder a Brooklyn, que así fuera.

−So be it! –murmuró para sí, dolido−. Perdóname, asere.

Por desgracia, era más importante en su vida el prometido de su hija que su compañero.

Y con la fuerza de un huracán arrasó dentro del cerebro del negro.

I alam bilen, i alambalan, ialambalabaaa…

El caballero de blanco escuchó los violines, escuchó también a las ancianas, escuchó incluso el grito de auxilio de PéBé, al verse superado por la fuerza centenaria de El Anuncio.

Y tan pronto como había llegado, se fue. El silencio reinó y Bartolomé pudo detenerse con el mazo mental todavía en el aire, pendiendo sobre el joven como una espada de Damocles imaginaria.

Algo había sucedido, algo milagroso, y justo a tiempo.

A Brooklyn le sangraba la nariz, las orejas, incluso las comisuras de los ojos. A Bartolomé le brillaban los ojos de un azul tan intenso que parecía imposible que, habitualmente, fueran de un gris apagado.

Delante de él, PéBé jadeaba, pero se encontraba bien y, al parecer, fuera de peligro.

En el centro del salón de baile, la gente gritó de emoción cuando Roi se unió a Fernando y juntos ejecutaron una impresionante coreografía de salsa, rumba, hip hop… Para muchos de los asistentes, contemplar a aquellos dos máquinas bailando juntos, fue un regalo que nunca olvidarían.

Fuerza y amistad en estado puro.

Déjate de atrevimiento, mulata, ¡déjate!

Ese atrevimiento siguió sonando.

Pero El Anuncio no había podido llevarse al último Barahona descendiente del Amo.

¿Por qué?

21. ¡Déjate de atrevimiento, mulata!, ¡déjate!

A las tres de la madrugada de ese sábado 28 de febrero de 2015 murió de un infarto Jorge Luis Obrador, mientras dormía en su cama. No tuvo tiempo de despedirse de su mujer ni de sus hijos, pero se fue sin dolor alguno.

Juan Carlos Obrador no disfrutó de esa suerte: falleció al sentir una punzada en el cerebro, al volante de su coche, despeñándose por un acantilado.

Ernesto Obrador y su hermana Cristina estaban en el cine en ese preciso momento. Ninguno de los dos salió vivo de la sala. La película terminó y, hasta que los trabajadores del centro no se acercaron a instarles a que se marcharan, no se dieron cuenta de que estaban hablando con dos cadáveres.

Raúl Obrador, con tendencias suicidas, fue escuchar aquellas voces en su cabeza y cumplir con su deseo frustrado de meterse la pistola en la boca y apretar el gatillo.

Mayte Obrador se desplomó en la cocina mientras freía unas patatas. El incendio que provocó su muerte obligó a los bomberos a desalojar el edificio.

La Habana, Miami, Barcelona, Buenos Aires, Milán, Londres, Moscú… entre el domingo y el lunes hubo cientos de periódicos locales y nacionales haciéndose eco de las muertes, pero nadie relacionó las unas con las otras.

Y eso que los noventa y seis muertos se apellidaban Obrador.

−¡Oh, Dios mío!

Solo Isaura fue consciente de lo que había sucedido, porque ella era la causante. Ella indirectamente los había matado. A los noventa y seis.

Y no fue agradable que El Anuncio, en un arranque de impotencia y rabia, mientras reculaba y se extinguía, le devolviera el favor inundando su cabeza con la imagen de todos esos fallecimientos.

−¿Cómo estás, princesa?

PéBé se lanzó a abrazarla según cruzó la puerta de la mansión.

−Mal. Ha sido horrible.

La negra se echó a llorar en el hombro de su prometido.

−Tranquila. Ya pasó. Estoy bien –le dijo, besándola en la frente.

Pero era imposible consolarla. Jamás se recuperaría de aquello. ¿Cómo hacerlo de noventa y seis asesinatos?

−Estás vivo. Y eso es lo que cuenta –gemía ella, entre lágrimas−. Eso es lo único que cuenta.

Cerrando la puerta con cuidado, Bartolomé, a escasos tres metros, esperó impaciente para abrazar a su hija. Sabía lo que había hecho. Sabía que se había tomado una pastilla roja y había combatido contra Ese atrevimiento y El Anuncio. ¿De qué otra manera habría podido salir vivo PéBé? Solo él, descendiente del señor Umberto Barahona, a través del tiempo y el espacio, había logrado encarar la maldición de Zulkary y las tres ancianas, Lainy, Gilberta y Clara, y vivir para contarlo, pero ¿a qué precio?

Con la magia rusuba como arma homicida, se esperaba cualquier cosa. Al caballero de blanco no le habría sorprendido encontrarse con la mansión Figueiras reducida a cenizas.

−Hija… –soltó Bartolomé, cansado de esperar, mientras cerraba sus brazos sobre la pareja de enamorados−. My Little Cupcake!

−Papá, ha sido horrible.

Isaura lloraba y lloraba y, aunque las lágrimas se le iban a acabar pronto, su alma seguiría llorando para siempre.

Noventa y seis muertos en la conciencia de uno era muchos. Demasiados.

−Estás vivo, Álex –consiguió balbucear en alto−. Estás vivo y aquí, conmigo, Alejandro Pérez Barahona.

Ni que decir tiene que Isaura jamás había pronunciado a viva voz el nombre de su héroe, con apellidos y todo. En aquella ocasión, se entendía.

−Te quiero. Te quiero por encima de todo y de todos –recalcó Isaura, más como una reivindicación que como un mensaje romántico−. ¿Es eso acaso un crimen?

Con el poder del ácido mentálico, corriendo libre por sus venas, la bailarina negra había revertido la maldición, sin saber muy bien cómo, de la única manera que se le había ocurrido, poniéndose delante, frenándola y lanzándola en sentido contrario. Solo que ese sentido contrario se había convertido en la persecución inversa. Todo Obrador del mundo, descendiente directo de Zulkary, había perecido aquella noche.

Noventa y seis inocentes, para ser exactos.

−Yo también te quiero, Isaura Jiménez Arango.

PéBé cambió el Figueiras del padre adoptivo por el Jiménez de Bartolomé, detalle que no pasó inadvertido y que, tanto ella como el caballero de blanco, agradecieron en silencio.

−Tenemos que hablar.

Y el tiempo se detuvo.

Hacía mucho que no escuchaban aquella voz. Al menos, PéBé y Bartolomé, que Isaura la había escuchado muchas veces ya dentro de su cabeza hablando de libros.

−No me lo puedo creer.

Volvió a hablar ella, con ese soniquete tan típico de los de su tierra.

Bajando la escalera, como una bella durmiente de cuento que llevara años en cama, solo que albina, desgarbada y oculta bajo unas enormes gafas de sol, agarrándose al pasamanos para no caerse, de lo débil que estaba, la vidente gallega no hizo ni el amago de sonreírles.

−¡Cynthia! –gritaron PéBé y Bartolomé a la vez, incrédulos.

La batalla que había librado Isaura en el tiempo y el espacio había tenido, al parecer, otra inesperada consecuencia.

¡La gallega había despertado de su coma profundo!

−¿Se puede saber cuánto tiempo me habéis tenido conectada a esas máquinas?

Y, como habían sospechado ellos, de suceder algún día, Cynthia no se había levantado de muy buen humor, que digamos.

Table of Contents

Página de título

1. Al otro lado del mar y del tiempo

2. Subiendo el nivel de alerta

3. The bigger the night, the bigger the fight

4. Cuéntame algo más, coño

5. En la hacienda del señor Umberto

6. Libertos o el origen de El Anuncio

7. Compitiendo en salsa

8. De Irakere para el mundo

9. Que te follen

10. Suma y sigue

11. Cuando la salsa en línea irrumpió en Madrid

12. Preparándose para la acción

13. Tropical Gem y punto

14. Apellidos

15. El último descendiente

16. Se baila hasta la última nota

17. Por encima de mi cadáver

18. Freaks

19. Hasta el infinito y más allá

20. Don’t believe me, just watch

21. ¡Déjate de atrevimiento, mulata!, ¡déjate!