Horrendos y macabros asesinatos comienzan a sucederse en diferentes ciudades del mundo. El primero de ellos, el que da la voz de alarma, sucede en Odessa (Texas, USA), donde el padre Brian, a través de una ventana de su iglesia, ve cómo lo que parecen demonios violan y atacan con brutalidad a dos chicas adolescentes. Antes de que pueda avisar a nadie el propio sacerdote es bestialmente decapitado.

Enrique J. Vila Torres

El expediente Samael

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Titivillus 15.07.2021

Título original: El expediente Samael

Enrique J. Vila Torres, 2019

Editor digital: Titivillus

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En el Libro de los números caldeo, Samael es la sabiduría escondida (oculta), y Miguel la sabiduría terrestre superior, emanando ambas de la misma fuente, pero divergiendo a su salida del alma del mundo, la cual sobre la tierra es Mahat, el entendimiento intelectual o Manas, el asiento de la inteligencia. Divergen porque el uno (Miguel) es influido por Neshamah, mientras que el otro (Samael) permanece no influido. Esta doctrina fue pervertida por el espíritu dogmático de la Iglesia que, aborreciendo al espíritu independiente no influido por la forma externa, y por tanto, tampoco por el dogma, convirtió a Samael… (el más sabio y espiritual de todos los espíritus) en el adversario de su Dios antropomórfico y del hombre físico sensual, ¡el demonio!

H.P. BLAVATSKY La doctrina secreta,

volumen III, estancia XII

PARTE PRIMERA

EL ADVENIMIENTO

El quinto ángel tocó la trompeta, y vi una estrella que cayó del cielo a la tierra; y se le dio la llave del pozo del abismo. Y abrió el pozo del abismo, y subió humo del pozo como humo de un gran horno; y se oscureció el sol y el aire por el humo del pozo. Y del humo salieron langostas sobre la tierra; y se les dio poder, como tienen poder los escorpiones de la tierra. Y se les mandó que no dañasen la hierba de la tierra, ni cosa verde alguna, ni ningún árbol, sino solamente a los hombres que no tuviesen el sello de Dios en sus frentes.

Apocalipsis, capítulo 9, 1-5

1

Odessa, Texas, Estados Unidos

El sacerdote miró horrorizado a través de la ventana. Llevaba tiempo vigilando a aquellos forasteros que le resultaban sospechosos. Lo que vio a través de los sucios cristales del desvencijado cobertizo a las afueras de su ciudad, al que había llegado siguiendo a aquellos extraños, heló la sangre en sus venas.

Dos adultos con la cara protegida por máscaras, que representaban grotescos monstruos, violaban con crueldad a dos inocentes adolescentes.

Con los ojos desorbitados y el corazón a punto de salírsele por la garganta, el padre Brian trastabilló al dar un paso atrás. Todos sus músculos temblaban. Hacía días que suponía que la estancia de esos extraños en Odessa traería problemas. Había sido una intuición acertada. Eran ellos, no cabía duda, los que ahora martirizaban con salvajismo a las chicas.

El siervo de Dios se mantuvo al lado de la ventana, como hipnotizado por el morbo, el asco y el miedo. Adivinaba el sufrimiento de aquellas jóvenes. Sus sospechas irracionales habían resultado ser ciertas, pero quizá había llegado demasiado tarde para detener aquella perversión.

Se encontraba en Odessa, en el estado de Texas. Aquel había sido siempre su hogar. Allí se había acostumbrado a dirigir a su tranquilo rebaño de fieles, alejándolo del pecado y de la perversión de la sociedad moderna. Nada había podido llevar las miserias del demonio a su comunidad. Hasta que ese par de forasteros habían irrumpido allí hacía pocas semanas.

Con paso tambaleante, pero con determinación, se acercó a la casa que se encontraba a escasos metros del cobertizo. Necesitaba un teléfono. Fue hasta la entrada de servicio por la que se accedía a la cocina. Conocía las costumbres y secretos de muchos de sus feligreses, acostumbrado a ser invitado a sus fiestas y reuniones. Tras hurgar entre las acacias del macetero, sacó la llave y con pulso tembloroso consiguió abrir la puerta.

A cada segundo, la imagen de horror de las pobres adolescentes golpeaba su mente y le desgarraba el alma. Sangre, sudor y semen estaban formando un amasijo asqueroso a escasos metros de allí.

Accedió a oscuras hasta la pared donde recordaba haber visto el teléfono. Cuando lo encontró, lo descolgó con manos temblorosas y se dispuso a marcar el número de emergencias. Pero antes de que pudiera terminar de hacerlo, sintió como un duro y frío objeto se clavaba en su espalda justo en la base del espinazo y después era empujado con violencia. Su cara golpeó con fuerza contra las teclas y el auricular resbaló de su mano y quedó colgando del hilo. Un hilo de color marfil enrollado sería lo último que lograría ver entre las sombras de esa cocina oscura. Un hilo que se asemejaba al cordón umbilical que le dio la vida en el vientre de su madre. Un hilo flexible y eterno que se extendía hacia la oscuridad cálida de la muerte.

La hoja de acero del machete medio oxidado partió la médula espinal de Brian, le cortó los intestinos y le seccionó los blandos músculos abdominales, atravesando la capa de grasa de la tripa hasta salir por el otro extremo y clavarse en la pared de madera de la casa de los Stamford. El grito de espanto que intentó emitir solo dejó salir sangre…

Mientras el sacerdote notaba cómo la muerte le acorralaba, escuchó una voz:

—Cura. —El sonido gutural y oscuro que salió por la garganta de su inesperado verdugo le recordó viejas voces de Europa del Este—. Ahora, por fin, podrás saludar a tu Señor. ¿Sientes el dolor? ¿Te resulta agradable tu tibia sangre acariciando tu pierna y tu sagrado y virginal pene? ¿Estás preparado para llegar a tu patético paraíso de vírgenes y maricones?

Brian apenas sentía dolor, tan solo una palpitante quemazón en la base de su espalda… Percibía cómo se le escapaba la vida a la vez que el aliento de ese hombre le alcanzaba a bocanadas acompañando las últimas palabras que escucharía.

—Pues dile a tu Dios de mierda —continuó el asesino regodeándose en su sangrienta muerte—, que sus días de reinado han terminado.

Su cuerpo se convulsionó y la sangre volvió a salirle por la boca, manchando el teléfono de un rojo intenso. La vista del sacerdote se nubló. En un último suspiro, rogó a Cristo perdón y piedad, mientras escuchaba:

—Y háblale de uno de sus enemigos. Porque tienes que decirle a tu estúpido Señor, cura de mierda —finalizó el matón—, que el quinto ángel del Apocalipsis, al que él mismo creyó haber vencido, ha vuelto para vengarse.

Antes de irse, sobre el estómago destripado, el asesino dejó un sobre blanco que fue empapando su celulosa con la sangre del desgraciado sacerdote. En él se podía leer con una caligrafía desordenada un solo nombre: «Samael».

2

Ciudad del Vaticano, Italia

El sol que moría en esa templada tarde de mayo, arrancaba reflejos dorados de la imperiosa cúpula de San Pedro, en la Ciudad del Vaticano. El padre Pietro Rossi nunca dejaba de asombrarse ante la magnificencia de la plaza diseñada por Bernini para alabar la grandeza del Señor. Mientras caminaba con paso firme por la Via de la Conciliazione, arropado por las elegantes columnas que la delimitaban, los últimos rayos de luz de ese día calentaban con suavidad su espalda a través del negro tejido de su sotana.

Pietro se dirigía a una de las reuniones más delicadas de su vida. Siempre había estado al servicio de Dios, primero como un tímido pero diligente párroco en un pueblecito de su región natal, el Valle de Aosta, en el norte del país, y luego destinado en la mismísima Ciudad del Vaticano, como secretario adjunto a la oficina de Gabriele Amorth, jefe de los exorcistas de la Santa Sede. Y pese a encontrarse vinculado a esa parte de la Iglesia, la más peligrosa, la que se enfrentaba de forma directa con el Mal en su manifestación en la tierra, nunca se había encontrado en una situación como aquella.

Al llegar a la plaza de Pío XII, antesala de la plaza de San Pedro, giró a la derecha, decidido pero cada vez más nervioso, buscando la Via Mascherinno, una de las calles que rodean el centro espiritual de los cristianos. Allí había quedado con su interlocutor, ese empresario americano que llevaba meses detrás de él con tanta insistencia que Pietro no había tenido más remedio que acceder a la misteriosa cita.

Cuando por fin llegó al discreto restaurante donde tendría su encuentro, la tarde romana ya dejaba paso a la penumbra gris plata, preludio de la noche. Hizo un gesto a Marco, el amable encargado del local, lugar secreto de reuniones «extraoficiales» para gran parte de la curia católica de Roma, en el que se trataban temas que no podían comentarse entre los muros de las estancias vaticanas. Y el de hoy era uno de ellos.

Pietro atravesó la zona del comedor en la que solo una pareja degustaba unos raviolis y un ossobuco de aspecto delicioso. Pero el padre Rossi, en esos momentos, tenía de todo menos hambre. El nudo en su estómago le impedía pensar en comer. Con sigilo y echando antes un vistazo a la pareja, que no reparó en su presencia, siguió por el pasillo situado al final del salón y traspasó una disimulada puerta que daba acceso a la zona reservada. Tras subir por unas empinadas escaleras, entró en una especie de buhardilla, diseñada con ingenio por el arquitecto del edificio, sin ventanas e inapreciable desde el exterior.

La estancia estaba decorada con austeridad, pero con esmero. Los usuarios no debían echar en falta ningún tipo de comodidad. Una robusta mesa circular de reuniones, de oscura caoba, rodeada de seis sillas a juego, presidía el centro de la misma. Las paredes no eran altas y lucían un sobrio papel pintado de tonos granates. Una lámpara, funcional pero elegante, iluminaba la sala con una luz cálida. A la derecha de la mesa central había un escritorio repleto de paquetes de folios sin estrenar, estilográficas, lápices, una calculadora, un ordenador portátil, un teléfono y una impresora. También había un par de iPhones y un monitor plano de pantalla de plasma.

Tras ella, toda la pared estaba ocupada por una estantería cargada de voluminosos tomos, de sobra conocidos por el padre Pietro: de derecho canónico, de historia del cristianismo, de Roma y la Ciudad del Vaticano y algunas compilaciones de derecho internacional civil y penal. Por supuesto, también había tratados de exorcismo, volúmenes que habían sido depositados en esa secreta estancia por expreso deseo de su «jefe», el padre Gabriele Amorth.

El cura se recostó en un elegante sofá situado justo en el extremo opuesto del escritorio. Abrió con delicadeza el botellero y se sirvió un Chivas de doce años. La ocasión lo requería y el alcohol siempre le había templado los nervios.

Sabía que la seguridad del lugar era absoluta. Los servicios secretos de la Guardia Suiza cumplían bien su cometido. Podía estar seguro de que lo que iba a hablar en ese despacho solo lo escucharían sus propios agentes… Sin embargo, sentía que un riesgo enorme se cernía sobre esa sala, sobre él mismo, sobre la Santa Sede y sobre la pervivencia de la propia Iglesia católica. Ese día iba a ponerse a prueba la consistencia del sistema católico en la lucha contra el Maligno y su seriedad y credibilidad. Tendría que capear con un encargo que no quería aceptar. Con un encargo que le horrorizaba y que ni su propio jefe ni todos los exorcistas del mundo querían conocer.

Justo después de dar el primer sorbo al whisky, alguien entró por una puerta lateral perfectamente camuflada. Era un hombre adusto, alto y con el pelo blanco. Sus ojos, azules y fieros, se clavaron en él mientras dejaba el vaso de alcohol sobre el escritorio.

La voz del recién llegado sonó áspera, pero firme:

—Padre Pietro, es un placer por fin conocerle y que haya accedido a esta entrevista. No son tiempos en los que hablar de Satán sume puntos a la credibilidad de los laicos. Ni tan siquiera a la de los miembros de la Iglesia.

—Eso no quiere decir que su poder no siga acechándonos, señor Dalton —contestó el sacerdote—. Pero quizá es cierto que no están los tiempos para advertir de su presencia.

El cura indicó al recién llegado el sofá frente al suyo.

—Pero siéntese, por favor. Ha insistido muchísimo en celebrar esta reunión. No es habitual que, tratándose de un tema de supuesta posesión, accedamos a saltarnos el protocolo habitual para determinar si es necesaria nuestra intervención. Desde luego —prosiguió el hombre de Dios—, ha sabido usted mover sus hilos. Le garantizo que mi jefe, monseñor Gabriele Amorth, no es dado a conceder privilegios.

El señor Dalton mudó su rostro pétreo y frío en una mueca de burla y complacencia.

—Hablamos de Samael, padre. Ya lo sabe. Y no es cuestión de seguir ante este enemigo ningún protocolo vaticano. El asunto es más que serio. Hablamos de muertes reales que ya se han producido en Odessa. Un sacerdote y dos adolescentes. Y hablamos de pruebas contundentes de que el Maligno ha urdido todo esto.

—No se precipite —señaló el sacerdote—. Son muertes horrendas, pero pueden ser simples asesinatos a manos de mortales desequilibrados.

—¡No! —contestó el americano—. No, padre. ¡No! Es el advenimiento de Samael y los que hemos de enfrentarnos a él queremos… debemos tener a la Iglesia de nuestro lado.

—No es tan fácil —alegó el cura—. El protocolo, las pruebas, la repercusión que tendría un reconocimiento oficial de la Iglesia de un caso de posesión. Le aseguro…

—Espere —le cortó, tajante, el empresario—. No se trata de discutir ahora. Mi organización conoce las necesidades del Vaticano en estos casos. En todos los casos. Pruebas y razones de peso para «actuar» oficialmente.

En ese instante el hombre abrió el maletín con el que había acudido a la cita. Extrajo un grueso sobre del interior y lo dejó con cuidado sobre el escritorio.

—Examine su contenido con piedad y con temor, padre —indicó el señor Dalton—. En su interior está el futuro del concepto que sus fieles tendrán de la Iglesia católica. El futuro incluso de la humanidad. Y razones de peso para que su jefe, monseñor Amorth, decida intervenir. Hay documentos, fotos, declaraciones juradas, algunos vídeos y grabaciones. Y sobre todo algo más…

El padre Pietro miró el sobre con cierta aprensión. No quería abrirlo, porque sabía que se desencadenaría un escándalo que removería los cimientos de la fe cristiana. Ese hombre, Dalton, representaba a un grupo secreto y muy poderoso del que jamás había oído hablar… y ahora le pedía, le exigía más bien, su alianza para enfrentarse al enemigo más grande de la Iglesia, Satán. En principio, no parecía algo descabellado o imposible, pero él no se fiaba.

Miró a los ojos de su interlocutor. Cogió el sobre con cuidado y lo guardó bajo llave en uno de los cajones del escritorio. Suspiró.

—Ahora, señor Dalton —el sacerdote hizo un gesto de asentimiento al americano—, creo que es el momento de hablar largo y tendido de lo que puede ser la mayor alianza jamás pactada en la historia de la humanidad…

3

Madrid, España

A mi alrededor solo hay oscuridad. Densa, fría, algo brumosa… e impenetrable. Escucho aterrorizado un sonido metálico, sordo, grave, rítmico… me da miedo. No localizo su origen. Es algo parecido a un enorme martillo golpeando sobre el yunque en la forja de un dios gigantesco. Pero al mismo tiempo, parece el murmullo imperioso de un ser terrorífico. El sonido es metálico y carnal a la vez, se mete en mis oídos y en mi mente y me subyuga.

No sé dónde estoy. Rodeado de esta negrura opresiva y dominado por ese sonido del más allá… decido seguirlo, quizá así encuentre al herrero que maneja la forja, aunque sea un ser horrendo, y me indique cómo salir de aquí. Algo me roza una mano, doy un respingo y se me eriza la piel… Aún alterado, me horrorizo más cuando noto como alguien me coge la otra mano con fuerza. Es una piel fría y muerta… No quiero mirar. Tengo pavor. El martillo sigue golpeando, cada vez con más intensidad.

No soy consciente de girar la cabeza, pero acabo mirando a mi izquierda, donde está el muerto que ha apresado mi mano. Tiene que estar muerto. Lo que hay a mi lado es una visión fantasmagórica de una niña, enjuta, de tez blanquecina, cubierta con un raído camisón grisáceo y un pelo lacio y blanco como el de una anciana. Me mira sin ojos humanos, ya que son solo cuencas dominadas por una bola negra y brillante como los ojos de un lagarto. Le cae una lágrima oscura, que surca su pálida tez dejando un rastro húmedo y denso.

Esa niña muerta y ciega abre sus labios rojos y agrietados… y me deja ver unas encías sangrientas y sin dientes que enmarcan un pozo tenebroso que parece sin fondo.

Al instante caigo por él y de forma imposible me precipito por la garganta del fantasma. Noto su saliva cálida, los pliegues de su tráquea y el sonido siseante de su sangre que adivino casi negra y que corre pastosa e insana por cientos de venas que ahora me envuelven.

La niña de la oscuridad me ha comido sin morderme. Estoy dentro de ella y huelo la fetidez pútrida de sus jugos gástricos, de las heces de sus intestinos y de la descomposición interna de sus vísceras. Me baño ya dentro de su estómago en una sopa infame de inmundicia. Sigo cayendo y siento la risa helada de esa criatura que me digiere y hace suyos mis recuerdos y mis pensamientos. Me cuesta respirar. Vomito al ser poseído por una angustia irrefrenable cada vez que trago algo de ese líquido que me rodea dentro de la niña fantasma.

Desearía volver a las tinieblas y al sonido del yunque.

Como si escuchase mis súplicas, noto el esfuerzo de mi fantasmagórica caníbal empujándome hacia sus intestinos. No quiero, pero en un momento me veo envuelto en las heces de ese ser. Heces de dolor, restos de miles de seres que también han pasado como yo por el interior mismo del miedo. Mierda que se convierte en la esencia misma del sufrimiento de la humanidad. Al final, impregnado en un olor inmundo, soy expulsado por su ano y caigo con un ruido sordo, agotado y llorando, de nuevo rodeado por la oscuridad y el sonido estremecedor del metal golpeado.

Siento que he explorado el terror a la fuerza tras ser devorado por ese fantasma con ojos de reptil… Y he captado el dolor de personas que jamás llegaré a conocer, pero que han sufrido mucho. Esa niña que me comió fue asesinada. Y en su rencor ha querido que vea la muerte y su pena y la de muchos más que han pasado, o pasarán, por el mismo sufrimiento.

Quiero acabar con esto. Mi devoradora ya no está, o no la veo, aunque percibo en mi nuca una respiración jadeante, entrecortada, adornada con alguna risa espasmódica y fugaz.

Sigo andando hacia el sonido, que ahora parece más cercano. Por fin, a lo lejos, en la negrura, atisbo un punto luminoso y rojizo. El sonido metálico es ahora apocalíptico. Como pasa en los sueños, en un segundo el punto lejano se presenta a un metro de mi cara.

Y veo al diablo. Como un toro mítico. Como nos lo contaron nuestras abuelas en sus cuentos velados, en las noches de invierno e insomnio. De piel roja, brillante, con enormes cuernos y músculos atrofiados, con la cara de un humano que se ha tornado bestia. Me observa con los mismos ojos negros y vidriosos de la niña que me acaba de comer. Cuando me atraviesa con su mirada, deja el yunque en el que hasta ese preciso instante martirizaba el metal.

Ya no oigo el ritmo atronador. Solo hay silencio, negrura, y el diablo frente a mí. Sonríe con desprecio y sin mover unos labios ancianos que adivino que han bebido la sangre de millones de seres durante cientos de años; me habla con una voz que paraliza mi corazón:

—Soy Samael. Verás mis muertes. Sufrirás mi atrocidad. Pero jamás destruirás el reino de horror que estoy a punto de llevar a los tuyos. Mis acciones serán ahora vuestro amor y mi venganza vuestra pasión…

Mi cabeza tropezó con algo muy duro. ¡Qué daño! Desperté temblando, angustiado, con la sensación de haber olido a azufre y habiéndome golpeado con fuerza contra el techo abuhardillado de mi apartamento. «Otro sueño lleno de horror», pensé. «Seguro que con un significado oculto, como todos».

Con pesadez y aún estremecido, me levanté acariciándome la cabeza allí donde seguro iba a aparecer un chichón. Trastabillando me dirigí al buró donde guardaba mis cosas. Saqué la vieja libreta donde se leía «sueños» y con rapidez escribí los recuerdos de la pesadilla que acababa de sufrir. Samael. Recordaba a la perfección el nombre con el que se despidió aquel terrible ser.

Encendí el ordenador portátil y mientras se inician sus funciones, me preparé un café intenso en la Nespresso que reposaba arrinconada en la misma habitación. En realidad, esos veinte metros cuadrados eran toda mi vivienda en la capital. Un loft. Céntrico, cómodo, pero minúsculo. No buscaba otra cosa cuando decidí alquilarlo. Porque mi ciudad es Valencia, junto al mar. Pero mis obligaciones como abogado con despacho en Madrid, París y Roma me obligaban a tenar en cada uno de estos lugares un sitio donde dormir.

El café bulló en la máquina y se derramó caliente, denso y delicioso en la taza. «Al mejor amigo y abogado», rezaban unas letras muy chillonas sobre la blanca porcelana. El líquido oscuro, que se aproximaba muy de lejos a los ristrettos que mi amigo Paolo me servía en Roma, acarició mis labios. Me senté delante del Mac e inicié la navegación en Google. Tecleé «Samael» y empecé a conocer la historia y la leyenda del ser que iba a poblar mi vida y mis espantosos sueños durante los próximos meses.

4

En el mismo lugar, Madrid,
un día después

—Te lo he dicho mil veces, Harry. Necesitas un buen psicólogo. Yo estaría bastante harto de esos sueños. Son recurrentes, terroríficos y morbosos. Y siempre impíos.

Julio era un buen amigo y un gran abogado. Trabajábamos juntos desde hacía casi veinte años. Habíamos creado un bufete en Valencia, allá a mediados de los ochenta. Entonces aún nos preocupaban más las fiestas, las mujeres y el placer que convertirnos en unos letrados de prestigio. Con el tiempo esto último fue llegando poco a poco. Julio había sido un mujeriego sin remedio, juerguista, alcohólico y canalla. Con su metro setenta, rubio, ojos claros y un rostro contundente enmarcado por una poderosa mandíbula, su atractivo era innegable. Lo único que quizá le había impedido ser modelo o actor era su escasa estatura. En cualquier caso, cuando lo conocí, era un joven activo, simpático y con mucho éxito entre las mujeres. Ambos competimos durante nuestros años de facultad por ver quién conseguía más «trofeos». Su aspecto y arrojo hicieron que me ganara la partida por goleada.

Luego llegó su «iluminación». Aún recuerdo el día que en una comida, afectados ambos de una terrible resaca, me dijo que Dios le había hablado. Iba a dejar el alcohol, las mujeres y la vida promiscua. No le creí hasta que vi como pasaba el tiempo realizando ejercicios espirituales, ayudando activamente en Cáritas, frecuentando la iglesia incluso en días no festivos y tratando de convencerme para que dejase mi recalcitrante ateísmo. «Algún día Él también te hablará, amigo. Tú eres buena persona, pese a ser un poco cabrón y Él te llamará a su rebaño».

—Julio, no insistas. Nos conocemos desde hace muchos años —le respondí algo cansado—. Conoces mis sueños, mi afición por lo oculto, por todas esas artes parapsicológicas que tus gurús católicos aborrecen. Claro, les quitan poder…

—No es eso, Enrique… —Cuando me llamaba por mi nombre en castellano significaba que se estaba poniendo serio—. A veces creo que tus sueños son verdaderas premoniciones. Eso ya lo has demostrado en muchas ocasiones. Es innegable. Es un don que Dios te ha dado o que te viene de tus padres biológicos… esta vez acepto la posible influencia de tu desconocida genética.

Le miré con un mal gesto. No me gustaba demasiado que se hiciese referencia a la búsqueda de mis padres.

—No, no. No te enfades. —Julio se defendió con la mejor de sus sonrisas—. Sé que para ti no se trata de un don divino. Es algo psicológico. Pero pese a que me has probado decenas de veces que «ves», creo que alguna vez esto te va a hacer daño. Joder. No debe ser bueno tener esas pesadillas tan a menudo… un día te va a dar un infarto.

—Estoy acostumbrado, Julio —respondí—. Ya lo sabes. Es parte de mí. El día que me afecte, buscaré ayuda profesional. Te lo garantizo.

—Quizá el padre Juan —inquirió mi amigo en un nuevo intento.

—¡No! Déjalo ya. Si alguna vez pido ayuda será a un médico, no a un cura. Además, estoy seguro de que mi último sueño ha salido de mi subconsciente, por culpa de las historias que tu Iglesia lleva contándonos desde hace siglos para meternos miedo… Samael… el ángel caído. Antes el quinto ángel del Apocalipsis. Luego el enemigo de Dios. El que volverá para arrasar la tierra y sumirnos en el infierno. ¡Qué miedo!… Desde luego, vuestra Biblia supera con mucho a Tolkien.

—¡Cabrón, no te pases! —contestó Julio risueño—. Eres un blasfemo. Dejémoslo y vamos al despacho. Nos espera el equipo al completo. Ayer llegaron Candice y Beatriz.

—Y Paolo lleva dos días perdido por Madrid disfrutando de correrías que tú abandonaste hace tiempo.

—Por suerte dejé esa vida de pecado —rio Julio convencido—. Y Florence y Marc, siempre tan aplicados, no han salido del despacho desde que llegaron de París también hace dos días.

Sonreí. Marc, Florence, Paolo, Candice, Beatriz, Julio y yo. Un belga y una francesa, feliz matrimonio de prometedores letrados especialistas en derecho europeo; un apuesto y seductor italiano, al que parecía que le importaban más la moda, los coches y las mujeres que el derecho, aunque lograba encandilar con facilidad pasmosa a la mayoría de los jurados; una estadounidense aún muy hippie y aficionada a todo lo esotérico, que residía desde hacía muchos años en Ibiza y estudiaba cada caso con una perspectiva diferente; una española guapa, inteligente y algo «pija», pero sobre todo muy trabajadora; y nosotros. Seis abogados europeos y una americana. Siete letrados trabajadores, pero algo extravagantes, que llevábamos luchando contra el mal, y no solo el terrenal, desde hacía casi veinte años.

Nuestro bufete, Armagedón Abogados, era conocido en todo el mundo como el de los casos «raros». Muchos de ellos habían poblado las páginas de periódicos, internet, radio y televisiones. Desde luego, no eran esos expedientes los únicos que nos daban de comer, pero sí era cierto que en el interior de nuestras carpetas apiladas en archivos, habitaban entre la celulosa, inmortales ya para nuestra memoria, nombres de brujas, fantasmas, locos, aparecidos, dementes y abducidos que, al menos, habían convertido el ejercicio de nuestra profesión en algo más que aburridos pleitos terrenales…

Mi parte racional siempre trataba de encontrar una explicación a mis extrañas capacidades, que me habían empujado a ser un abogado especialista en casos paranormales. Leí mucho, y consulté con afamados especialistas médicos y científicos. Todos me hablaban desde una postura cartesiana, manteniendo que mis visiones eran una forma de deducir o inducir el futuro, que luego reflejaba mi subconsciente en mis sueños. Otros me daban explicaciones más banales, algunos me hablaban de precognición o clarividencia… Mi amigo Julio creía que se trataba de un don divino.

Sea lo que fuere, era un poder que no dominaba. Y, en la mayoría de casos, iba enmascarado de un clima de terror que convertía esas visiones en pesadillas. Como la que había tenido la noche anterior con Samael.

5

Alytus, Lituania

Era pleno mes de febrero y las temperaturas seguían bajo cero. Los bosques estaban cubiertos de nieve, las carreteras parecían pistas de patinaje y el sol resultaba frío a pesar de iluminar el firmamento.

Linas y Asta eran dos hermanos de catorce y doce años que se querían de una forma extraordinaria. Desde que nació la niña, Linas la había acogido con un amor y un espíritu de protección inusuales a su edad. Ese día no tenían colegio y habían ido a pasarlo a la granja que sus abuelos tenían a las afueras de la ciudad de Alytus, a algo más de cien kilómetros de su casa en la capital, Vilnius.

Los niños adoraban aquellas excursiones. Los prados que rodeaban la casa de Inga y Iulius, los abuelos, de un verde intenso en verano, ahora eran infinitas extensiones blancas y frías en las que solo los árboles, desnudos, parecían atreverse a oponer su esbelta silueta a las inclemencias del tiempo eslavo.

No muy lejos de la granja había un pequeño lago. En verano sus aguas eran muy azules y la gente se sentaba a su orilla a tomar el sol. Algún valiente incluso se atrevía a cruzarlo a nado. Linas y Asta sabían nadar desde muy pequeños, pero jamás se adentraban en él. Sus abuelos les habían contado terribles historias sobre una fantasmagórica ciudad, muy vieja, sumergida dentro del mismo. Decían que la habitaban espíritus asquerosos que buceaban hasta la superficie y salían las noches de Todos los Santos a visitar a sus familiares vivos, así como sus propias tumbas en el cementerio cercano.

Asta y Linas habían escuchado esos relatos cientos de veces y creían que algo de verdad había en ellos. La historia era tan inquietante que ningún niño de Alytus se adentraba mucho en el agua, preferían estar bien lejos de las profundidades insondables y plagadas de monstruos y espíritus del centro de la laguna.

Además del temor a los vaiduoklis, había algo mucho más real que aterrorizaba a los hermanos, y era el camposanto que se alzaba en la colina. Era habitual ver en otras laderas lápidas entre los abetos y los cedros. La presencia de las piedras negras y grises, de las cruces que se alzaban hacia el firmamento, ajadas por el efecto del frío y el sol, destacaba entre la vegetación centenaria. Y era una visión hermosa para muchos, pero no para Linas y Asta, pues el cementerio de Altyus, quién sabe si de forma consciente o quizá para facilitar las visitas de los fantasmas del lago, se encontraba muy cerca, a escasos metros de su orilla norte, como un recordatorio constante de lo que había entre las aguas.

Ese día, el sol brillaba radiante sobre los blancos campos de Alytus. La luz era magnífica. Los árboles parecían presumir de sus hojas verdes que, atrevidas, asomaban entre los copos helados pegados a sus ramas mientras algunos pájaros circulaban en danzas alegres sobre un fondo de un violento azul.

—No aguanto más, Linas —dijo la niña a su hermano mayor—. Hoy, después de comer, podríamos escaparnos a patinar. Me muero de ganas de probar los nuevos patines en hielo de verdad. ¡Es tan bonito!

—No podemos ir, Asta. Nos castigarían. Sabes que el lago es peligroso y además no nos dejan ir solos por ahí.

—Tú ya eres muy mayor —protestó la niña—, y creo que no nos va a pasar nada en un día tan precioso. Mira el azul del cielo, Linas. Con tanto sol, con tanta luz… ¡Vamos! Ningún fantasma va a salir del pueblo de los ahogados… ¡Venga!

El chico, aunque tenía las mismas ganas que su hermanita, se mantuvo firme. No creía tener miedo de los fantasmas o de los muertos del cementerio. Tenía más miedo al castigo que les impondrían sus abuelos cuando inevitablemente los pillasen. Linas miró a Asta fingiendo enfado y con un gesto la hizo callar.

Ese día no podrían ir.

Poco antes del mediodía, los planes de los niños dieron un giro inesperado. Inga les encargó ir a por unas conservas que había hecho su hermana Vilma, que vivía en una granja a unos dos kilómetros de la de los abuelos. Era un paseo corto y por una carretera principal de la que no debían desviarse, repleta de otras casas y vecinos. Y era también la excusa perfecta para alargar la visita y escapar a disfrutar, aunque fuesen cinco minutos de maravilloso patinaje sobre el lago helado. El lago de la ciudad muerta.

Un cuervo sobrevoló en ese mismo instante la granja de Iulius e Inga. Sus ojos eran tan negros, opacos y vidriosos como los que a más de tres mil kilómetros un abogado español había soñado incrustados en una niña muerta.

Eran los ojos del mal.

Tras comer con cierta ansiedad una deliciosa sopa barscius y un plato no menos sabroso de kugelj, los niños se prepararon para su excursión a casa de Vilma. Cogieron sendas bolsas de deporte que debían llenar con las conservas y en ellas metieron los patines de forma disimulada.

—Adiós —se despidió la abuela—. Y recordad que os queda solo un poco más de una hora de buena luz. No tardéis. Sed buenos.

—Sí, abuela, sí. Lo seremos. Muy pronto estaremos de vuelta con las conservas de tía Vilma.

Los niños salieron presurosos y contentos. Aceleraron el paso, casi corriendo, para llegar cuanto antes a casa de su tía abuela y ganar tiempo para patinar. Allí, tras los abrazos y besos de rigor, cargaron con los potes de conserva y se despidieron. Consiguieron marear a la anciana Vilma para que no recordase llamar a su hermana Inga. Fueron los propios niños los que cuando ya se dirigían hacia su escapada la llamaron para tranquilizarla.

—Acabamos de llegar, abuela. Ahora estaremos un rato hablando con la tía Vilma… No te preocupes, aún tardaremos casi una hora. La pobre hace mucho que no nos ve. Sí, estate tranquila. Creo que ella no tiene batería (ellos mismos se habían ocupado de desconectar el móvil de la mujer), pero estamos bien. Sí… no tardamos. Un besoooo.

Apenas a trescientos metros de la casa de Vilma, Asta y Linas tomaron un estrecho desvío a la derecha, directos a su destino prohibido. Nada más salir de la carretera principal, densos árboles de hoja perene convertían el camino en un túnel carente de sol y con el suelo tapizado de una nieve helada y dura. Linas sintió una leve punzada de remordimiento… o quizá fuese cierto respeto. El lago. Los fantasmas. El cementerio. Y ningún adulto sabía que estaban allí. Además, a esa hora, la de la sobremesa, eran ya muy pocos los que transitaban por el lugar. En su interior, Linas rogó encontrar a alguien, aunque eso supusiese que les preguntase y los obligase a volver a casa.

Tras un paseo corto, la pulida y blanca superficie del lago se mostró en todo su esplendor. El día, que había amanecido soleado, se fue oscureciendo tras unas densas nubes llegadas del norte y cargadas de nieve. El norte. Al mirar más allá de la superficie congelada, Linas distinguió el promontorio cercano donde estaba el cementerio. Cada vez estaba más asustado. El paisaje, ahora gris, le parecía sacado de uno de esos cuentos de terror que tanto le gustaba contar a su abuela Inga en las frías noches de invierno… A la derecha y a la izquierda de donde se encontraban, el verde de las coníferas también se había vuelto pardo, los copos se apretaban sobre los altos árboles como ahogándolos y, tras sus troncos, no se adivinaba más que una oscuridad que le aterraba. Esos bosques, pensó, debían estar poblados de lobos y osos o, quizá, criaturas más horrendas que dormirían en el cementerio o en el fondo del lago. No podía quitar la vista de la loma y sus esculturas cansadas. Su hermana Asta le estiraba de la manga con nerviosismo.

—¡Vamos! ¡Vamos, Linas! Tenemos poco tiempo… a ver si llegamos a la otra orilla y volvemos. ¡Te echo una carrera!

Linas estaba paralizado. Pequeños árboles ornamentales salpicaban el tétrico paisaje y alguna lápida se inclinaba bajo el peso escalofriante que la envolvía. Los muertos. No podía dejar de pensar en ellos. En el pueblo fantasma… Y él y su hermana estaban solos en medio de aquello… sin adultos, desprotegidos, a punto de ver cómo los espíritus salían del bosque, cómo salían del fondo del lago por los agujeros dejados por los pescadores, cómo se arrastraban primero hacia el cementerio y luego hacia ellos para llevárselos a una muerte eterna… Se olvidó de los patines, de sus abuelos… y miró aún más la colina de los muertos. Y le pareció ver algo, a alguien…

Hipnotizado por aquella imagen, avanzó por la superficie congelada para observarla mejor. Pese al frío, sentía el sudor deslizarse bajo su camiseta. Cogió de la mano a Asta, que no comprendía el extraño estado de su hermano. Ella solo pensaba en patinar y en disfrutar. Él miraba el cementerio como poseído.

—¡Linas! —gritó la niña—. ¡Para ya, me haces daño! Vamos… ¡vamos! ¿Qué miras?

Ambos pararon de pronto. Tenían ante sí un agujero para pescar. Era algo más grande de lo normal. Los hermanos se quedaron allí quietos. A sus pies tenían una puerta a las aguas del lago. Una puerta, pensó Linas cada vez más paralizado por el miedo, al pueblo maldito donde los muertos del fondo oscuro estarían mirándolos. Con ojos negros y brillantes como los de las carpas. Como los del demonio.

A lo lejos, Linas pudo ver por fin con claridad lo que le había asustado. Los bosques de los alrededores seguían ejerciendo su fuerza opresora sobre el niño. Los árboles se asemejaban con sus copas y ramas borrosas a caras horrendas de monstruos hambrientos. La nieve blanca parecía tomar el color rojizo de la sangre de los muertos del cementerio…

Pese a todos los horrores, Linas solo podía mirar a ese hombre alto y feo que estaba plantado en medio de las tumbas. A pesar de la distancia el muchacho veía perfectamente su rostro. Alargado, agrietado por el paso de los siglos, de un blanco insano y dominado por una boca enjuta, ajada y con una sonrisa terrorífica. Iba vestido de negro, con un traje pulcro, pero muy viejo. Parecía antiguo, como el de los políticos de la Duma que había visto en fotos de época en su libro de historia. En su cabeza unos sedosos y largos pelos blancos jugaban con el viento a marcar líneas imposibles y onduladas sobre el firmamento. Pero lo que había hipnotizado a Linas eran los ojos… esos ojos parecidos a los de una rana o a los de un sapo, brillantes… como si la humedad los invadiese, como si fuesen cristales cóncavos, el reflejo de una muerte segura.

Como los ojos del cuervo volador. Eran los ojos de Samael.

Supo que iban a morir. Ese hombre alto se lo había dicho sin hablar y desde la distancia. Y mientras los árboles plagados de engendros lo envolvían para engullirlo, Linas vio entre lágrimas como dos manos salían por el agujero del pescador y lo agarraban a él y a Asta para arrastrarlos hacia el pueblo sumergido de los fantasmas.

No pudo gritar ni sentir pena. Solo un pánico infinito que entró hasta sus huesos, al igual que el agua helada que inundó sus pulmones y congeló los últimos segundos de su vida como una garra infernal e impía. El último sonido humano que acertó a escuchar, el grito de sorpresa de su hermanita, le recordó que no debía haber ido a patinar y quizá no debía haber mirado al hombre del cementerio…

6

Bufete de abogados Armagedón,
calle Alcalá, Madrid, España

—¿Qué es lo último que has soñado, Enrique? Di un respingo. Mi guapa e inteligente compañera Beatriz siempre era muy directa.

Ese día era la víspera de la vista oral de uno de los juicios más importantes a los que nos habíamos enfrentado en los últimos años. Lo habíamos estado preparando de forma muy concienzuda durante meses. Había provocado lo que llamábamos una «reunión general», es decir, que todos los socios acudiesen a Madrid para ir a la vista ante el juzgado. Aunque el letrado director, el que llevaría la voz cantante, era yo y solo estaría acompañado del procurador y de Julio en el estrado de la defensa, el resto del equipo de Armagedón permanecería muy atento en la sala al desarrollo del juicio.

—Beatriz —dije—, ¿a qué viene eso ahora? Mañana tenemos la vista de Industrias Villanueva. Meses preparando esto. Nos jugamos el prestigio, horas de trabajo y una minuta que nos permitiría a los siete pasar estas navidades en el Caribe y cambiar las togas por los bañadores. Ahora no quiero hablar de sueños.

Nos encontrábamos en la sala de reuniones. La mesa estaba repleta de documentos, escrituras y papeles en un aparente desorden que, sin embargo, encerraba meses de concentrada ingeniería jurídica. Pese a mis palabras, Beatriz insistió.

—Lo sé, Enrique, pero también sé que hace días que tienes ya muy bien preparado tu alegato. Hemos trabajado mucho con ese cabrón de Villanueva y vamos a sacarle del apuro. Vamos a ganar. —La letrada se sentó a mi lado—. Pero es que si no te lo enseño, reviento.

Beatriz lanzó sobre la mesa lo que parecía una impresión de un periódico digital.

—La Voz de Houston —leí traduciendo directamente del inglés—. Y para qué coño…

En ese momento mi corazón paró de latir. Antes de terminar de replicar a mi compañera, en una rápida lectura diagonal de la noticia, mi mirada captó en varias ocasiones la palabra «Samael» dentro del texto. Callé y leí con detalle la crónica de la prensa.

—Al parecer —explicó Beatriz—, ha ocurrido un terrible asesinato en Odessa, Texas, con una única pista: una nota que habla del apocalipsis demoniaco. De Samael. Y Julio me habló de tu último sueño hace unas semanas…

—Entonces, ¿por qué preguntas? —grité—. Julio no sabe callar ni debajo del agua, el santurrón cotilla. —Miré los bonitos y ahora sorprendidos ojos de Beatriz—. Perdona, he perdido los nervios. El juicio de mañana. La tensión de mierda en la boca del estómago que siempre precede a una vista… Sí, tuve un sueño. Un sueño horrible en el que aparecía ese tal Samael… Pero no vamos a hablar hoy de él, ¿verdad? Necesito estar concentrado para mañana. O si prefieres, haz tú los alegatos… Y te cuento mi pesadilla ahora con pelos y señales. ¡Joder!

—Bueno —se justificó mi compañera—. Compréndeme. Creí que era otra de tus premoniciones. Es lo primero que pensé al leer la noticia y recordar lo que me había contado Julio. No es lo único… Pero vale. Me callo. Vamos con lo de mañana.

—¿No es lo único? ¿Qué quieres decir?

—Mejor hablamos de las estafas y alzamientos de bienes de Villanueva —contestó Beatriz—. Perdona, me ha perdido la curiosidad.

—No, ahora me lo cuentas todo. ¿Qué más aparte de lo de Odessa?

Beatriz se levantó y me quitó el recorte de prensa. Se alejó hacia la puerta. Parecía arrepentida por haberme distraído, pero ella era así, tremendamente impulsiva.

—Enrique, ha habido otro asesinato brutal en Alytus, Lituania. Y también con la firma de tu amigo nocturno, Samael.

Cerré los ojos en un gesto de rabia y cansancio. De nuevo ocurría. Otra vez las malditas premoniciones que, cada vez que aparecían, eran el preludio de la entrada de un caso de los catalogados como «raros» en Armagedón Abogados. Lo íbamos a pasar bien. Samael, el diablo, llamaba a nuestra puerta a través de mis sueños.

—Perdona de nuevo —dijo la bella letrada—. Voy a hacerte un café y nos ponemos con lo de mañana. Tras la vista, podremos comer todos juntos y nos cuentas lo del tipo con cuernos. Si hoy tengo tiempo, haré un par de llamadas y miraré por internet, a ver si averiguo algo más de lo de Odessa y Alytus. Perdóname, de verdad. Y trata de concentrarte en el juicio de mañana.

«Si, guapa, pero ya la has cagado», pensé. Difícil asunto estar concentrado en empresas, estafas, dinero y leyes si el aliento fétido del mismísimo demonio me persigue hasta la sala de vistas… Y mi compañera, con su impaciencia por saber, me había recordado que ese enemigo estaba ya demasiado cerca y, lejos de ser una simple pesadilla, era una terrible realidad.

* * *

A las nueve de la mañana del día siguiente, nos encontrábamos los siete compañeros ante la puerta de la sala de vistas del Juzgado de lo Penal n.º 6 de Madrid. Con nosotros estaba nuestro cliente, el señor Villanueva, acompañado de algunos amigos y su amante de turno, una despampanante modelo rusa a la que el mafioso empresario doblaba en edad.

La prensa había hecho también acto de presencia y se agolpaba en la calle a las puertas de los juzgados de la madrileña plaza de Castilla. El caso que ese día íbamos a defender había sido tremendamente mediático. Miles de millones en juego, estafas, políticos corruptos implicados, putas, droga y un asesinato. Morbosos ingredientes que habían atraído a los periodistas como cuervos en busca de noticias impactantes.

Sin embargo, aunque el nombre de nuestro bufete sonaba bien fuerte como el de los abogados defensores, esa vez no había fantasmas, ni muertos ni asuntos de otras dimensiones desconocidas.

Ese día defendíamos a un auténtico bribón, Juan Villanueva. Un empresario sin escrúpulos, mujeriego, dedicado a varios sectores económicos. Los oficiales, el mundo inmobiliario y siderometalúrgico, era donde blanqueaba el dinero que ganaba en un porcentaje mucho mayor en sus negocios «extraoficiales», las putas y las armas.

—La sala está repleta —me dijo Paolo al oído—. Vas a poder lucirte, guapetón.

Mi compañero italiano me dio una afable palmada en la espalda. Los otros cinco sonrieron y Villanueva aseveró con un gesto confiado las palabras de mi amigo.

—Sí, lúcete, Enrique —rio el empresario—. Hoy vais a ganar mi juicio y miles de euros. Y aquí Katia me ha dicho que como premio los hombres vais a tener una buena fiesta con algunas amiguitas suyas.

Beatriz y Florence fulminaron con la mirada a su cliente. Candice permaneció indiferente.

En el corrillo se siguió hablando un poco de todo. Se estaba retrasando la entrada a la sala y eso siempre era malo para templar los nervios. Yo, sin embargo, estaba inusualmente tranquilo respecto al resultado del proceso. Iba a ganar aquel juicio, lo llevábamos preparando semanas. No era eso lo que podía inquietarme. Solo me preocupaba mi sueño y los asesinatos que se habían producido en Odessa y Alytus.

La vista se inició por los cauces previstos.

La mesa de la defensa, situada a la izquierda del juez estaba ocupada por el secretario y el oficial del juzgado; en ella nos acomodamos Julio y yo, como letrados del acusado Villanueva, y nuestro procurador. Enfrente y a la derecha, como acusación, estaban el fiscal y cinco abogados, cada uno de ellos representando a una entidad bancaria. Los estafados. Todos estaban muy serios y tratando de aparentar autosuficiencia.

La primera fase de la vista fue como la seda. Juan Villanueva podía ser un crápula vividor, pero también era muy inteligente. Relató con convicción todas las excusas falsas para explicar al juez de dónde sacaba el dinero y dónde había ido a parar sin que los bancos hubieran podido recuperar ni un solo céntimo de lo prestado. Las circunstancias del mercado, una racha de mala suerte, un administrador y unos trabajadores algo deshonestos. No dijo nada de las ingentes cantidades de dinero que tenía repartidas por Suiza, Caimán o Andorra. Ni que cada una de sus empresas estaba por fuerza abocada al fracaso, ya que el gerente, ahora acusado, tenía una propensión casi enfermiza y crónica a gastarse la tesorería de sus negocios en Chivas, Dom Pérignon y putas de lujo, tratando que esos gastos se realizasen en ciudades tan exóticas y divertidas como Bahía, Bangkok, París o Moscú.

Tras las declaraciones de nuestro cliente y los innumerables testigos, habían transcurrido casi tres horas. Se acercaba el momento de los alegatos finales, después de haber finalizado los interrogatorios.

Empecé a sentirme inquieto. Una corriente de frío y aire húmedo me recorrió el espinazo. Pude ver con claridad cómo los pelos de mis antebrazos se erizaban. Noté una punzada en la sien muy intensa, como si alguien con un dedo me hubiera presionado de golpe sobre la misma vena que recorre esa parte de la cabeza.

En ese instante estaba hablando uno de los abogados de la acusación. Era un hombre gordo y feo, tan feo como un trol de Tolkien. O como un orco. O quizá era una ameba medio humana que había llegado del mundo de Lovecraft y estaba allí como un emisario de Samael. Samael. Entonces el abogado bancario sacaría unos enormes tentáculos por su horrible bocaza y los dirigiría directamente contra mi cuello arrancándome la cabeza de cuajo. Los estertores de mi carótida salpicarían la impoluta camisa blanca del juez y llegarían hasta el bonito techo de la sala de vistas. Mi cabeza rodaría con un rictus de sorpresa hasta los pies de Villanueva, a quien otro tentáculo le extirparía su corrupto y lascivo corazón. Iba a llenarse todo el juzgado de una mezcla densa de sangre de abogado y de empresario… Iba a ser un desastre… Íbamos a perder el juicio por el mayor y más asqueroso y sangriento desacato jamás cometido.

Sacudí la cabeza con fuerza. Me asusté. Estaba desvariando y los abogados de la acusación iban a terminar con sus disquisiciones. Cuando lo hicieran, debería empezar yo…, pero algo pasaba, porque notaba como me estaba yendo muy lejos de allí. Muy lejos. Eso o algo estaba atravesando las paredes del juzgado y estaba invadiéndolo todo de una esencia malvada, de un éter maléfico que nos iba a envenenar a los presentes. Casi podía verlo. Estaba seguro. En unos minutos, iban a explotar las cabezas de los que estábamos allí, en un amasijo de sesos, venas, sangre y piel. Iban a ser unos fuegos artificiales espeluznantes.

No podía concentrarme. Coño. Ahora no. No necesitaba los sueños para entrar en una espiral de visiones lejanas a nuestra realidad. La ameba había terminado de hablar. Confié en que no hubiese aportado nada nuevo en favor de la culpabilidad de mi cliente, pues yo no había podido escuchar más que el sonido pastoso de sus labios de otro mundo al entrechocar y el ruido inhumano de sus apéndices monstruosos agazapados en el interior de su estómago, dispuestos a salir disparados para cercenarme la cabeza y arrancar el corazón de mi cliente.

Comenzó a hablar otro letrado. Traté de concentrarme y quitar las visiones lovecraftianas de mi mente. No más abogados ameba ni surtidores de sangre. Quería acabar el juicio en esta dimensión.

Intenté comprender el significado de las palabras del imbécil pomposo que hablaba ahora. Era muy delgado. Demacrado. Con el ridículo peinado de los que aprovechan el escaso pelo del lateral de la cabeza para cubrirse la calva. Es posible, pensé, que también sea un muerto y lleve el pelo sujeto con horribles clavos oxidados que se le incrustan a lo largo de un cerebro reseco y negro, como un trozo de carbón del infierno. Quizá me mire cuando acabe de leer sus alegatos y me taladre con unos ojos negros como el tizón, pero sucios como un trapo de cocina usado.

Me debatía entre la realidad del importante juicio y los ataques de esa otra realidad que me atormentaba. Hice un esfuerzo tremendo y me dirigí en voz baja a Julio:

—Ayúdame. Me estoy mareando. Veo cosas.

Julio me apretó el brazo con su mano en un gesto de ánimo. Cogió un folio y escribió algo. «Está ganado. Todo ha salido muy bien. Testigos contundentes. Cabrón de Villanueva genial. Abogados contrarios parecen babosas idiotas. Si te encuentras muy mal, hago yo el alegato».

¿Babosas idiotas? ¿Estaba viendo Julio lo que yo?

Creí poder tranquilizarme un poco. Durante dos minutos, todo volvió a ser lo que era. La sala de vistas, los abogados, las togas, el público. Miré a mis cinco compañeros sentados en primera fila, Paolo, Beatriz, Candice, Florence y Marc. El primero me guiñó un ojo simpático. Íbamos a ganar.

Casi me tocaba. Me quedé mirando al último de los abogados de la acusación exponiendo su aburrido alegato. Sentí otra vez que un frío repentino inundaba no solo mi médula espinal, sino toda la sala. Miré bien al abogado y vi claramente cómo exhalaba vaho por su boca. Vaho. En la sala de vistas de un juzgado, en pleno mes de mayo. Joder. ¿Nadie más lo veía? Miré cada vez más asustado a mi derecha, hacia el estrado de las autoridades judiciales. De las gordas fosas nasales del juez también salía vaho. Y de la boca entreabierta del secretario judicial. Miré a la izquierda, hacia el público. Todos estaban muy atentos a lo que ocurría en el estrado. Pero aquí y allá vi como algunos también expulsaban densas nubecillas de vaho. ¿Nos estábamos helando sin darnos cuenta?

Muy inquieto alcé los ojos y seguí observando. Esa sala de vistas tenía la parte de los asientos destinados a los visitantes con un poco de desnivel, para permitir una visión perfecta a todos los asistentes. Como en los cines. Nadie hablaba. Parecía que estábamos en una cámara frigorífica de pesadilla. Que iba a congelarse el acto del juicio. Y todos seguían impasibles. Miré por el rabillo del ojo a Julio. Nada. Volví la mirada al público esta vez para buscar a Candice, mi compañera americana, pues ella también era muy sensitiva.

Y entonces lo vi. Sentado en la última fila. Un ser maléfico me sonreía embutido en su traje negro de corte muy antiguo. Su rostro era alargado y ajado, como si hubiera vivido cientos de vidas. Su cabeza estrecha y llena de manchas estaba coronada por un pelo largo y escaso, muy blanco, que le caía lacio sobre los hombros enjutos. Me quedé petrificado. La sangre se negó a seguir circulando cálida por mis arterias. Miré a los ojos de ese hombre. Eran negros, húmedos, como los de un sapo venenoso. Vidriosos, me miraban y parecía que sonreían burlándose de mi pánico.

Con lentitud, el hombre de negro levantó la mano. Casi pude escuchar el siseo de la carne pútrida y gris rasgar la densa y helada atmósfera del juzgado. Con el índice se cubrió unos labios rugosos y finos, mandándome callar.

Supe de inmediato que era un fantasma. Un muerto. Pero era un ser enviado por algo peor, por una fuerza mezquina que aún no podía mostrarse abiertamente al mundo. Y el emisario me habló sin palabras entre el frío, el vaho, los abogados ameba y el terror enloquecido que sentía en mi interior.

«Vas a luchar contra mi dueño, que está cerca. Que ya ha matado y seguirá haciéndolo. Y vas a perder… Porque el mal ha llegado. Y comenzará poblando tus sueños y tu realidad. Y asesinará, descuartizará y violará. Y cuando por fin sepáis con quién os enfrentáis, será tarde, porque Samael, el ángel más grande jamás vencido, ha regresado para comeros sin masticar. Para desangraros hasta la última gota. Para inyectaros el dolor eterno en pago del pecado de vuestro Dios, Yahvé, al que adoráis como la puta que adora el dinero… Yo soy su emisario de dolor y tú, abogado de mierda, con tu fama pérfida, vas a ser el emisario de vuestra derrota…».

En ese momento, di un grito brutal. Solo pude ver al juez dando un brusco salto sobre su silla. Entre el público también se escapó algún chillido. Julio y nuestro procurador se abalanzaron sobre mí para confortarme, muy sobresaltados. Los abogados de la acusación se quedaron boquiabiertos con los ojos como platos. Juan Villanueva, cabrón, no pudo evitar soltar una risa burlona, pero llena de nervios.

—¡Oh! —balbuceé—. Pido disculpas, señoría… los nervios de la vista. Perdón. Me quedé traspuesto. He dormido poco y… Perdón de nuevo a toda la sala. Pido un receso o que se excuse a este letrado. —Miré a Julio—. Mi compañero realizará los alegatos finales de esta defensa. Señoría, he de salir de inmediato. Gracias.

—Desde luego, letrado —dijo el juez—. No hace falta que se explique mucho. Su grito denota gravedad. Puede salir. Esta vista seguirá bajo la dirección, por parte de la defensa, del letrado Julio Cayrols. Salga, salga, abogado.

Bastante avergonzado, abandoné la sala. Beatriz, Candice, Marc, Florence y Paolo me acompañaron al exterior. Los pasillos estaban abarrotados de acusados y acusadores, letrados y clientes, amigos y enemigos.

Yo miré por el amplio ventanal del edificio judicial la calle y el nublado cielo de Madrid. Mientras mis compañeros me animaban y preguntaban, mientras sentía sus manos tratando de apaciguar mi cuerpo, cerré los ojos, incapaz de olvidar mi miedo y, atormentado por el horror que se me acababa de revelar, tembló mi alma y rompí a llorar sin consuelo.

7

Aposentos papales, Domus Santa Marta,
Ciudad del Vaticano

—Santo padre, este asunto sabemos que es grave. —El sacerdote hizo un gesto adusto—. La Iglesia jamás ha reconocido de forma pública y notoria la posesión demoniaca. Y menos en un caso que pueda tener tanta repercusión mediática.

El papa Francisco miró preocupado a su interlocutor. Meditó sus palabras. No tenía prisa. Estaba afrontando con valor los retos que el mando de la Iglesia había puesto en sus manos. Aborto, homosexualidad, guerras, educación, tráfico de niños, pederastia. Pero todos esos asuntos se convertían en secundarios al compararlos con lo que en ese momento le planteaban el padre Pietro y el jefe de sus exorcistas, el padre Amorth.

—No podemos arriesgar la imagen pública de la Iglesia —dijo el papa—. Hermanos, es innegable la existencia del Maligno. No debatiré ahora ese tema. ¿Pero la existencia de una verdadera posesión es indudable en el caso que me plantean?

—En la muerte de los cinco inocentes —aseveró el padre Amorth— está la firma de la misma asesina. La confesión de su autoría. Y de que ha sido guiada por la mano del demonio. Ella dice que de Samael. Las cartas que hemos encontrado lo dejan claro, la mujer asegura que actúa en su nombre.

El vuelo de una paloma, que huyó del alféizar de la ventana, sobresaltó a los tres hombres de Dios. La tarde caía pesada en el exterior. Tibios rayos de sol se colaban por las rendijas de la persiana veneciana, pero no traían amor ni paz, sino que llenaban la estancia de una inquietud abrasadora.

—Este es un asunto de la Secretaría de Estado —replicó el papa Francisco—. Y de derecho internacional. No podemos interferir en los asuntos judiciales de otro país. Esta mujer es española, ¿verdad?

—Es española, su santidad —contestó Pietro—. Y tras confesar por escrito ambos asesinatos, está encerrada en el psiquiátrico penitenciario de Foncalent, en Alicante. La mujer residía en Benidorm, una ciudad muy turística del este de España. Se han abierto diligencias de investigación penal en Texas y en Kaunas. Ambos tribunales deben estar a punto de pedir la extradición para ser juzgada en Estados Unidos y Lituania. Las autoridades españolas decidirán. De momento, la orden internacional de detención y de ingreso en prisión ya está ejecutada. A decir verdad —el cura hizo una meditada pausa—, no fue difícil. Ella misma se entregó a las autoridades de España antes de que llegase la orden de la Interpol.

—Y ahora ustedes quieren que la Iglesia proponga un exorcismo. Lo imponga, más bien. Padre Amorth, es usted el experto, pero insisto en que no podemos dar un paso tan delicado en un caso tan… público.

—Santo padre —dijo el exorcista—, los primeros informes del arzobispado de Valencia nos llegaron la semana pasada. La mujer ya ha sido examinada por el padre Santos, de la vicaría del sureste de la diócesis de Madrid.

—¿Y?

—Solo la lectura del informe causa pavor, santo padre —intervino Pietro.

—Así es —siguió Amorth—. Ninguno de los que hemos estudiado el relato del padre Santos, que examinó a la mujer en la penitenciaría psiquiátrica, ha quedado indiferente.

—Me gustaría leerlo yo mismo —respondió el papa.

—Lo suponía, santo padre. —Amorth extendió un informe de media docena de folios a su santidad, que se sentó con un gesto inquieto en un austero sillón de cuero.

Informe emitido el 2 de mayo de 2013, en las dependencias de la penitenciaría psiquiátrica de Foncalent, Alicante, tras la observación directa de una paciente supuestamente poseída por el demonio. La paciente dice que por Samael. Como miembros de la Iglesia, estamos presentes el informante, padre Santos, de la diócesis de Madrid, y el párroco de la penitenciaría, padre Justo. También se encuentran en la sala el director de la penitenciaría y un celador.

Se trata de un examen evaluativo para determinar la veracidad de una supuesta posesión. Es realizado a petición de la propia mujer y del director del centro, como consecuencia de supuestos fenómenos extraños que han relatado los funcionarios y otros reclusos. Al parecer, los enfermos ingresados en celdas colindantes refieren escuchar voces masculinas y graves en la de la mujer. Asimismo, se escuchan golpes metálicos muy potentes, de origen incomprensible. Un funcionario asegura haber visto levitar a la presa. No hemos podido entrevistarnos con dicho funcionario, al encontrarse de baja.

La mujer fue encerrada tras haber confesado por escrito el asesinato de dos adolescentes y un cura en Estados Unidos y otros dos niños en Lituania. Se nos ha enseñado copia de unas cartas manuscritas en las que se hacen continuas referencias a Samael y a un hombre (se le cita como espíritu) de negro, que es su emisario. Se ha comprobado caligráficamente la escritura de las cartas y la firma, y los peritos han acreditado que son de la mujer. El médico forense exigió su ingreso en un centro penitenciario psiquiátrico, pues la detenida evidenció, al ser examinada en los calabozos de la Policía Nacional, un cuadro claro de paranoia esquizoide. Se hacen referencias muy extrañas en el informe del forense a fenómenos telequinésicos que ahora omitimos, pero que podrían corresponder a una posesión.

Comienza la observación de la enferma a las diez de la mañana en una sala de aislamiento habilitada al efecto. La dirección de la penitenciaría no nos deja realizar ningún tipo de grabación de la sesión, alegando el derecho a la intimidad de la interna.

La sala es de unos diez metros cuadrados. Las paredes están acolchadas. El suelo está forrado de una tarima blanda. Las ventanas están a unos dos metros de altura, inalcanzables para los presentes. El celador porta elementos disuasorios de seguridad y en total somos cuatro hombres robustos. No detecto riesgo para nuestra integridad física ni de la enferma.

Hay luz en la habitación. Aunque las ventanas son pequeñas y el día en Alicante es muy oscuro por el mal tiempo, está iluminada por varios fluorescentes.

La mujer lleva un pijama y chaqueta de la institución. Presenta un aspecto desaliñado, con el pelo largo, despeinado y cubriéndole parte de la cara. Alterna la mirada entre el suelo y sus manos que, muy delgadas, reposan sobre sus piernas. Con el dedo índice de la mano derecha no para de rascar su carne con cierta violencia. Me da la impresión de que va a herirse.

Empiezo a interrogarla sobre los asesinatos. Se muestra tranquila y me confirma que ella ha escrito las cartas encontradas junto a las víctimas. Sin embargo, dice que fueron dictadas por lo que llama el «emisario», que a su vez habla en nombre de Samael. Sigue serena, pero cuando cita el nombre del diablo, todos percibimos que eleva uno o dos grados el tono de su voz. Nos da la sensación de no ser la suya. No obstante, estamos muy sugestionados y no puedo afirmar categóricamente esto de la voz.

Sigue explicándome con calma detalles de los asesinatos que solo deberían constar en las diligencias policiales. Esto confirma la autoría o que conoce a los autores. El ambiente se está tensando mucho por lo escabroso de las descripciones. El padre Justo trata de interrumpirme en dos ocasiones, luego me informa que se sintió indispuesto y pretendía salir. No le hago caso. Sigo concentrado en la mujer.

Me explica con voz muy calmada que van a seguir produciéndose muertes de adolescentes en todo el mundo. Le pregunto por qué Samael quiere eso. Me dice que es su venganza porque adoramos a nuestro Dios, el que lo desterró. Que ha llegado su hora y su reino. Que esos asesinatos son solo el comienzo de la muerte de los más justos, de las almas más puras, de los que estaban destinados a perpetuar la labor de la Iglesia católica.

Al acabar esa parte, la mujer levanta con violencia la cabeza y fija sus ojos en mí. Todos damos un respingo, sobresaltados. El celador intenta abrir la puerta con ademán de escapar de allí. Mis acompañantes se echan, asustados, contra las paredes acolchadas.

Porque sus ojos son negros.

No solo el iris y la pupila. Todos ellos. No tiene retina, sino que toda la esfera ocular es de un negro brillante, vidrioso o húmedo, como el ojo de un sapo u otra alimaña extraña.

Estamos paralizados por el terror y la sorpresa.

Este efecto óptico o lo que sea dura casi medio minuto. La estancia está en silencio. La mujer solo me mira a mí. Por unos instantes, casi siento que pierdo la fe en nuestro Señor y por mis venas noto la sangre circular muy fría.

Los testigos pueden aseverar esto de los ojos y todo lo que digo a continuación, aunque advierto a quien lea este informe que puede parecer increíble. Pero el padre Amorth, en Roma, me conoce, y ruego a quien lea el relato de estos hechos le pida acreditación de mi seriedad y credibilidad.

Cuando las pupilas vuelven a ser humanas, la mujer comienza a sonreír de forma grotesca. Ahora mira de manera alternativa a los presentes. Escucho sollozar al celador, pero me mantengo firme. Insisto y le pido que me dé más explicaciones de las muertes, de su verdadero móvil, de si Samael es su señor y de si habita en ella.

Ella sigue sonriendo. Tengo pavor, pero la fe en Cristo me hace mantenerme allí sentado. A veces dudo de si mis acompañantes han salido de la sala y me han dejado solo. Un hilillo de saliva o bilis cae desde la comisura de los labios de la mujer. Su rostro está enfermo, como su alma. Sus dientes están muy negros y sus encías grises como las de un cadáver. Durante un instante eterno no habla, solo nos mira con esa sonrisa terrorífica y despectiva.

Ha pasado aproximadamente un minuto de silencio tenso y la mujer comienza a levitar. Sí. Esa es la palabra. Insisto en mi veracidad y la de los testigos que firman el presente informe. Solo se eleva unos diez centímetros, pero es suficiente. Estamos todos aterrados. En ese momento, la mujer grita desde lo más profundo de sus entrañas, un grito de dolor, rabia, desesperación, pero al mismo tiempo de burla. No sé describirlo. Tengo los pelos de mi cuerpo erizados y el corazón desbocado. Me agarro el crucifijo que pende de mi pecho.

El cuello de la mujer está echado hacia atrás de una forma imposible y un enorme bulto, como un ganglio o linfoma, se hincha en su centro. Parece que vaya a estallar.

De repente, con una voz muy grave, la mujer habla por fin:

«Samael longum est mihi. Omnes moriturum. Et regnum eius est. Ego sum, domine portantes mortem». «Samael es mi dueño ahora. Todos vais a morir. Su reino ha llegado. Y yo soy su señora portadora de muerte».

Sigo escuchando los sollozos del celador a mi espalda y la respiración entrecortada del director. Adivino por el rabillo del ojo que el padre Justo está arrodillado a mi derecha, rezando.

La mujer sigue suspendida en el aire y levanta el brazo muy lentamente. Extiende el índice de su mano huesuda y señala hacia la esquina de la habitación donde reina un poco de penumbra. Allí aparece, lo juro por la Santa Madre de Dios, un hombre alto, vestido de negro, con el pelo blanco lacio y escaso que reposa sobre sus hombros enjutos. Tiene los mismos ojos de pez muerto que antes vimos en la mujer y nos sonríe con desprecio.

Justo entonces se produce una desbandada general. Oigo la puerta abrirse con violencia y como todos escapan de la sala. No han aguantado. El padre Justo me grita desesperado y asustado para que abandone la habitación y junto con el director, me arrastran hacia el exterior. Juro que no hubiese dejado mi puesto de no ser por ellos, pese a lo horrible de la escena, pues soy un siervo de Dios y sus ejércitos son inviolables.

Lo último que veo, antes de que el celador cierre con fuerza la puerta, es a la mujer sentada de nuevo, sonriendo cínicamente mientras el extraño aparecido le acaricia el pelo con un gesto parecido al cariño. Todos los testigos firman conmigo el presente informe. Las autoridades del centro penitenciario y yo acordamos máxima discreción, y solo dar parte de los hechos a la policía judicial de la Fiscalía de Alicante y a sus eminencias en Roma. Desconozco el contenido del informe del director, pero convenimos en que podría facilitarnos una copia.

Ruego encarecidamente al santo padre y a los eminentes y excelentísimos exorcistas del Vaticano que comiencen los trámites para iniciar un exorcismo oficial de esta pobre mujer. No dudo de la posesión demoniaca. Si es de su parecer, daré traslado de este informe al arzobispo de Valencia y al resto de exorcistas de la diócesis de Madrid.

Ruego también de forma expresa trasladen al santo padre la necesidad de que rece por mí sus más devotas plegarias para librarme del pánico que me atormenta desde el pasado 2 de mayo. No duermo desde entonces, mis pesadillas están dominadas ahora por el temible Samael.

El papa Francisco dejó el informe en la mesilla de nogal sobre la que reposaba un pesado crucifijo. Miró a los otros curas. Sus ojos brillaron con una luz dolorosa y triste.

—Comiencen los trámites oportunos. Llamen a mi jefe de prensa. Citen a los exorcistas de la diócesis de Madrid que antes puedan viajar a Roma. También al arzobispo de Madrid y al de Valencia. Hermanos, tratemos de llevar esto con la máxima discreción, pero con contundencia.

Esta vez un cuervo se posó en la ventana de los aposentos papales. Era un cuervo de un negro irisado. Sus ojos eran de ese mismo color, como los de todos los cuervos, pero su brillo era intenso, profundo e infinito. Como los de su señor Samael.

8

Casco antiguo de la ciudad de Valencia,
España

—¿Y quién es ese Samael?

—He estado leyendo mucho en internet sobre él —contesté—. Las referencias más antiguas son hebreas. En la tradición judía, Samael era el ángel de la fuerza, el jefe del quinto cielo y uno de los siete regentes del mundo, servido por millones de ángeles. Poco a poco fue apareciendo una literatura esotérica, mística y religiosa que lo llevaron de ángel a demonio.

Miré a Candice. Esa noche estaba preciosa. El barullo de la calle penetraba amortiguado en el restaurante, recordándonos que estábamos en una ciudad bulliciosa y divertida y que era sábado.

—Por lo visto, en el siglo XIX —proseguí— el escritor ocultista francés Alphonse Louis Constant afirmaba haber «reescrito» la Conjuración de los Siete del Sabio Salomón, que él decía que había pertenecido al escritor francés Michel de Nostradamus y que trataba acerca de las «claves de Yetrón», con la cual Nostradamus habría invocado la protección de los siete ángeles principales del cielo.

—¡Interesante! —exclamó Candice—. Debes haber disfrutado investigando sobre tu nuevo «amigo».

Sonreí. Candice era una mujer muy bella, con rasgos anglosajones, pero dotada de un aire salvaje que quizá provenía de un antepasado siux muy lejano. Se acercaba a los cuarenta, aunque conservaba la mirada inocente de una niña. Sus casi transparentes ojos azules, además de atrayentes, ocultaban una sabiduría y una paz que todos admirábamos. Tenía por costumbre esconder su preciosa figura con una ropa de apariencia desaliñada. Residía en Ibiza desde que llegó a España en los años noventa, como una atrevida y rubia embajadora del movimiento hippie que ya estaba olvidado en su país, Estados Unidos. Y desde luego, mantenía aún su estilo.

El camarero se acercó para servirnos un poco más de vino tinto. La luz de la vela arrancó tonos rojizos de la copa de Candice, mientras ella me miraba con intensidad.

—¿Sabes, Henry? Eres un hombre con un magnetismo increíble. Paolo es guapo, Julio atractivo… Pero tú eres intenso.

—¿Intenso? Parezco un anuncio de café.

—¡No, idiota! Digo que lo tienes todo para gustar a una mujer. Todo en su justa medida. —Candice dibujó una sonrisa pícara y cómplice que me desarmó—. En una medida justa, pero intensa. Como el café ristretto italiano que tanto te gusta.

—Ya ves… —reí—. Estoy predestinado a ser un anuncio de café.

Candice sonrió y me cogió la mano con dulzura. Llevábamos tiempo siendo algo más que compañeros. A menudo podíamos pasar meses sin vernos, hablando únicamente a través de Skype o correo electrónico, y casi siempre de trabajo. Por suerte, había momentos en que podíamos coincidir y guardar un espacio para nosotros. Y esa noche era uno de esos afortunados instantes.

Lo cierto es que Candice era mi medicina. Una bruja buena que sanaba mi alma y alimentaba mi sexo.

—Pero a lo que íbamos —dijo la abogada sin soltar mi mano—. ¿Qué pasa con Samael?

—Sea quien sea, ángel o demonio, está claro que sus intenciones no son buenas.

—Bueno, Henry —dijo Candice—, no sigas. Tampoco importa demasiado. Como bien dices, lo que está claro es que su nombre está siendo utilizado para aterrorizar. Ahora hay que saber qué o quién está detrás.

—Quizá él mismo. O ese emisario de negro. En cualquier caso, el autor de los asesinatos de Odessa y Alytus se está tomando muchas molestias para enmascararse tras la marca de ese demonio. ¿Has podido averiguar algo más?

—Yo no —contestó la letrada—. Paolo está trabajando ahora en el despacho de Roma, y Florence y Marc se han comprometido a mover los hilos en el Parlamento Europeo, a ver si algún político bien relacionado saca algo de la Interpol. La investigación aún está en la fase judicial. No tengo claro cuál será el juzgado que unificará la investigación de los cinco asesinatos.

—Sí —dije—. El asunto de la competencia territorial va a ser complicado.

Miré por la ventana situada a mi derecha. Estábamos cenando en uno de los pequeños restaurantes que abundan en la zona de la ciudad vieja de Valencia. Esa zona está llena de callejuelas estrechas e irregulares, rincones secretos y oscuros donde perderse buscando un amor fugaz o rastreando viejas leyendas o fantasmas perdidos. Y en el centro mismo de la ciudad se alza majestuosa su catedral, híbrido de gótico, románico y Barroco, asentada sobre la antigua mezquita de tiempos de la dominación árabe. En ella, custodiado con esmero, se encuentra en una urna continuamente visitada y adorada por miles de fieles, el santo grial de los cristianos, el santo cáliz usado por Jesucristo en la última cena con sus apóstoles.

—¿Vamos a tomarnos una copa? —pregunté a Candice.

—No. Vamos a tu casa. Deja al alcohol para los otros. Yo necesito sentir toda la noche tus abrazos y vigilar, mientras esté en Valencia, que ese monstruo cornudo no vuelve a perturbar tus sueños.

Salimos del restaurante felices y excitados. El barrio del Carmen nos recibió con sus adoquines desgastados y húmedos, sus paredes ocres desconchadas, sus puertas de recio roble y sus esculturas de angelillos y faunos escondidas en los imposibles rincones de cualquier ventana o balcón. Descendimos por la calle Caballeros hacia la plaza de la Virgen, donde se encuentra el centro histórico de la ciudad de origen romano y la catedral.

Al llegar a ella, giramos por la calle del Miguelete para dirigirnos a mi casa, un cuidado ático ubicado en la plaza de la Reina. Las piedras centenarias acompañaron nuestros pasos. Las risas de los jóvenes noctámbulos nos parecían una música cantarina de amor y felicidad. La llamada del sexo era cómplice, entre amigos, y de nuevo furtivo después de tantos meses. Ya no pensaba en los asesinatos ni en Samael. Ahora mi mente desnudaba a la mujer que me cogía por la cintura y reía desenfadada y alegre.

Pero al llegar a la plaza, algo rompió esa magia…

—¡Mira! —exclamó sorprendida Candice—. Algo grave ha pasado cerca de tu casa. La policía y los bomberos. Mierda.

Habíamos llegado al final de la calle del Miguelete, justo a los pies de la torre del mismo nombre que se yergue imponente al lado de la puerta barroca del templo. La gente empezaba a agolparse y se podía oír algún grito histérico entre la multitud. Nos hicimos paso con dificultad y pudimos observar el macabro espectáculo.

Un sacerdote, o lo que quedaba de él, yacía con los sesos desparramados en el suelo. Su sotana era un amasijo negro, manchado de sangre. La masa encefálica había estallado esparciéndose hasta salpicar la base del edificio sagrado en una grotesca pulpa negruzca y rojiza. Los brazos del cura estaban retorcidos en una posición imposible, al igual que sus piernas. Pese a tener el cráneo aplastado, el rostro del sacerdote no había sufrido el impacto directo, pues había quedado vuelto hacia arriba. Traté de identificar al hombre, pero no pude. Su cara estaba transfigurada por el terror. Los labios, muy abiertos, dejaban ver una ristra de dientes grandes y tintados de sangre. Y sus ojos… sus ojos eran esas bolas negras sin retina y con la superficie acuosa, brillante y ferozmente intensa que tanto recordaba.

Pregunté a un agente de Policía Local.

—No sabemos qué ha pasado —explicó—. Ha sido hace unos minutos escasos. Ahora mismo está la policía nacional tratando de entrar. Parece que es el diácono de la catedral. Cayó sin duda desde lo alto de la torre, no tenía ninguna posibilidad. Algún testigo ha escuchado gritos y lloros dentro de la capilla del Santo Cáliz y, nada más llegar la patrulla, les ha caído el cura casi sobre sus cabezas. Se han librado por un pelo.

Mi innata curiosidad de abogado y, sobre todo, de amante de lo oculto, disparó mi adrenalina… Una intuición me hizo temblar.

—Déjeme pasar, agente —dije estirando de la mano a Candice—. Soy el abogado Enrique Pérez Sánchez. Mire, mi carné de letrado. Mi carné diplomático. Mi tarjeta. Llame al inspector García de la policía judicial. Llame a quien coño sea…, pero déjeme pasar.

La fama como abogado me precedía. Mis intervenciones en medios de comunicación eran habituales. Era cierto que tenía amistad con altos cargos políticos judiciales y religiosos de la ciudad. O enemistad. En cualquier caso, conocía a muchos. El agente dudó, pero una mirada gélida de mi parte le hizo ceder.

—Allí tiene al inspector García, en la puerta con los bomberos tratando de abrirla. Apáñese con él.

Arrastré a mi compañera hasta allí.

—Hola, inspector —saludé—. ¿Qué es esta locura?

—¡Abogado! Pues ya lo ve, algo de sangre derramada. Nos llamó un vecino por unos ruidos extraños y nada más llegar casi nos aplasta el diácono.

Me fijé en la manga del traje del inspector García. Un trozo de seso aún pendía de ella. Sí que había estado cerca el proyectil humano, pensé. En ese momento, el oficial de bomberos consiguió abrir la cerradura de la pesada puerta gótica. Nos precipitamos dentro de la catedral el inspector, dos bomberos, cuatro agentes de la Policía Nacional y nosotros. García ni siquiera intentó impedirme el paso. Había colaborado muchísimas veces en arduas investigaciones con ellos y algunos me consideraban casi como del cuerpo.

La catedral permanecía en una solemne oscuridad, solo atenuada por las pequeñas velas dedicadas a los santos y a los muertos que los fieles habían encendido durante la jornada. El silencio era profundo, pese al ajetreo de la calle. Sin embargo, algo había interrumpido el sueño de le vouivre, el dragón que cuidaba todas las catedrales góticas según los franceses, y se percibía la tensión. Un bombero llamó nuestra atención, pues de la capilla del Santo Cáliz, a la que se accedía por un breve corredor abierto a la derecha del templo principal, surgía una luz. Allí estaban encendidas las lámparas que pendían, imitando antorchas medievales, de los gruesos muros de granito.

La luz era tenue dentro de la capilla consagrada a la santa reliquia de la última cena. De repente, Candice soltó un grito de espanto. Todos quedamos paralizados al ver lo que ella señalaba. El inspector García corrió hasta los pies de la urna.

En el lugar donde debía descansar el santo cáliz estaba la cabeza degollada del señor Villanueva con un rictus burlón. Unas minúsculas gotas de sangre manchaban el interior de la caja de cristal, que no mostraba signos de estar rota o violentada. Me acerqué al lado de García, aún sin habla. Ni en la peor de mis pesadillas podría haber imaginado algo así: la cabeza de mi cliente sustituyendo de forma imposible y grotesca la sagrada reliquia. Incluso sin vida, parecía que aquel hombre se reía de nosotros y de toda la cristiandad. Apoyado sobre la urna, un sobre viejo descansaba con el nombre temido impreso en letras muy burdas: «Samael».

9

Sede principal del bufete Armagedón,
Valencia, España

Candice, Julio y yo estábamos reunidos en nuestro despacho. Sentados en la sala de juntas, frente a un televisor LHC de cuarenta y dos pulgadas, observábamos atentos las noticias de Antena 3. El presunto y macabro asesinato del diácono de la catedral, que antes hubiese ocupado la primera plana, se había ensombrecido ante el robo de la primordial reliquia de los cristianos, el santo cáliz, y la aparición de la cabeza degollada de Villanueva.

En todo el mundo no se hablaba de otra cosa. Por suerte no había transcendido la existencia del sobre con la firma de Samael. Sin embargo, a través de Twitter y Facebook ya se estaban lanzando proclamas de los más aventureros, quienes defendían que la muerte del cura en Odessa pocos meses antes tenía algo que ver con lo que acababa de ocurrir. De momento, esas tesis conspiratorias no habían tenido mucha repercusión, pero mis compañeros y yo estábamos aterrados, pues sabíamos que había mucho más y era real.

—Joder —dijo Julio—. Esto es horrible para todos los católicos.

—Es una trama brutal de asesinatos sistemáticos —alegó Candice—. Me importan más las vidas de los cuatro jóvenes, los dos curas y Villanueva, pobre cabrón, que un trozo de metal y piedra.

Julio se persignó. Era un hombre inteligente y racional, pero la iluminación, que lo había convertido en un feroz creyente católico, hacía que en los temas religiosos siempre tomase a pies juntillas las opiniones más esotéricas de asuntos como este.

—¿Y qué me decís de los sueños y las visiones de aquí el colega vidente? —preguntó Julio señalándome.

—Pues simplemente ha visto lo que está pasando. Y su inconsciente le presenta a esos monstruos, Samael, el hombre de negro… como una representación metafórica de los asesinos. No existe el diablo, Julio. Solo otras dimensiones, que son a las que viaja Henry para adivinar el futuro, sin saberlo.

Mientras escuchaba a mis compañeros, me concentré en el grabado que presidía nuestra sala de reuniones, una reproducción bastante buena del Hombre de Vitrubio del gran Leonardo. Lo hacía cuando quería preparar una exposición de forma concisa y clara.

—Amigos, hemos de centrarnos —dije—. Por ahora tenemos, en este asunto demoniaco, siete muertes terribles. Un cura y dos chicas en Odessa, dos adolescentes en Alytus, un sacerdote diácono en Valencia y un empresario crápula, nuestro cliente, quién sabe dónde. Y todo ello con la firma de Samael.

—Da miedo. Parece de verdad el advenimiento de Satán —intervino Julio.

—Bueno. No sé si Satán, Samael, o sencillamente alguien muy listo —comentó Candice—. Todo es demasiado… perfecto. Y ahora los medios de comunicación multiplicarán el efecto pánico. Y las redes sociales están que echan humo. Locos.

El teléfono del despacho no había parado de sonar. Teníamos apagados los móviles. Habría que esperar unos días para que la avalancha se calmase.

Paolo, desde el despacho de Roma, y Marc y Florence, desde el de París, estaban trabajando para tratar de averiguar más cosas de la investigación sobre los asesinatos de Odessa y Alytus. Beatriz, en Madrid, algo menos interesada en todo ese embrollo del demonio, y quizá la más profesional de los componentes del despacho, trataba de sacar adelante el resto de asuntos judiciales que los demás habíamos olvidado por unos días.

—Bueno —dije con cansancio—, creo que ya es hora de dejarlo por hoy, estoy reventado, pero con todo esto… Además, quiero que meditéis esta noche con la almohada, porque nos falta algo esencial: el asesino. El de verdad. Con él nos llegará el móvil de todo este montaje. Pienso que para sacar conclusiones hemos de esperar a tener más información. Algo me dice que va a ser de primerísima mano.

Candice me cogió del brazo con cariño. Julio sonrió.

—Por supuesto, Henry —repuso mi compañera arrastrándome hacia la puerta—. Si no fuese así, de primera mano en un asunto como este, dejaríamos de ser el bufete Armagedón.

Esa noche, Candice y yo finalizamos lo que el día anterior había sido interrumpido de forma abrupta por la muerte del diácono y el robo del cáliz.

Hicimos el amor con calma, bebiendo cada uno de nuestros gemidos como fuentes de un placer salvaje y reconfortante. Hacía mucho tiempo que no olía esa piel pura, tersa, aterciopelada. Nuestros orgasmos se multiplicaron como si en esos momentos quisiéramos llegar a un cielo lejano, rodeados de estrellas infinitas y abandonarnos al goce sin fin. Estábamos lejos del demonio, de los fantasmas, de los juicios y de las muertes. Mirando a los ojos de Candice, azules como el cielo limpio del Pacífico, mientras penetraba su cálido y palpitante sexo, creí olvidarlo todo.

Sin embargo, estábamos muy lejos de distanciarnos del horror que había aparecido en nuestras vidas.

Porque mientras nuestros cuerpos desnudos se amaban, ajenos a todo lo que nos rodeaba, desde el rincón más oscuro de mi amplia habitación, escondido en la penumbra, un hombre vestido de negro, enjuto, de cabellos blancos y tez enfermiza nos observaba, con una mueca de desprecio y unos ojos negros como los de un lagarto. Rabioso, rascaba la pared de mi cuarto con unas uñas gruesas, amarillentas, ajadas, como si quisiera desahogar su ira. Frenético, a cada gemido de placer de Candice o mío se estiraba el pelo ya que, mientras nos veía gozar, aumentaba en su interior el odio y la ira que sentían él y su amo, Samael, por esa repugnante raza humana que aún tenía la capacidad de amar.

PARTE SEGUNDA

EL CAOS

13:1 Me paré sobre la arena del mar, y vi subir del mar una bestia que tenía siete cabezas y diez cuernos; y en sus cuernos diez diademas; y sobre sus cabezas, un nombre blasfemo.

13:2 Y la bestia que vi era semejante a un leopardo, y sus pies como de oso, y su boca como boca de león. Y el dragón le dio su poder y su trono, y grande autoridad.

13:3 Vi una de sus cabezas como herida de muerte, pero su herida mortal fue sanada; y se maravilló toda la tierra en pos de la bestia.

13:4 Y adoraron al dragón que había dado autoridad a la bestia, y adoraron a la bestia, diciendo: ¿Quién como la bestia, y quién podrá luchar contra ella?

13:5 También se le dio boca que hablaba grandes cosas y blasfemias; y se le dio autoridad para actuar cuarenta y dos meses.

13:6 Y abrió su boca en blasfemias contra Dios, para blasfemar de su nombre, de su tabernáculo, y de los que moran en el cielo.

13:7 Y se le permitió hacer guerra contra los santos, y vencerlos. También se le dio autoridad sobre toda tribu, pueblo, lengua y nación.

13:8 Y la adoraron todos los moradores de la tierra cuyos nombres no estaban escritos en el libro de la vida del Cordero que fue inmolado desde el principio del mundo.

Apocalipsis, capítulo 13

10

En el interior de mi mente

Dos inmensas moles pétreas, que identifico como los montes Maldad y Desesperación, delimitan una enorme extensión de terreno ondulado y yermo. Al fondo, muy lejos, el cielo se muestra gris como el plomo hirviendo y denso de una forja. No hay nubes y el tapiz del cielo es pues uniforme y oscuro. La perspectiva hace que ante mí se dibuje un amplio triángulo sobre ese paisaje, cuyos lados son infranqueables por los muros de las montañas, y el vértice superior se pierde en ese firmamento tenebroso y pesado.

No hay apenas color en mi sueño. Solo el del fuego y la sangre que lo tiñen. En el suelo, una extraña alfombra de hierba muy blanca, como muerta, lo cubre todo. Densas columnas de humo negro se elevan aquí y allá. Noto cómo se contamina el cielo con la ceniza triste y cómo el fluido rojo vertido empapa la tierra haciendo brotar muertos sedientos de venganza.

Me muevo sobre este escenario volando. Cubro los kilómetros que lo componen con velocidad, de un lado a otro, con frenesí. Soy un observador privilegiado del caos, la muerte y la desesperación que allí reinan.

Veo un campo de batalla. A la derecha y a los pies del monte Maldad, hordas de monstruos gritan, ríen y amenazan. Son demonios, grotescos y terribles, que escupen pus, vomitan bilis y defecan dolor tras haber digerido humanos. Levantan sus garras y puños al cielo de plomo y prometen sufrimiento y odio. Prometen muerte. Escucho el restallido de las trompetas de metal, las voces de los muertos, el crepitar del fuego helado al romper el aire en el que arde. Escucho la apoteosis de crueldad entre huesos, vísceras, miembros amputados y gente que ama la muerte. Es una masa atroz y oscura, que se mueve uniforme y lenta, como una bacteria gigante compuesta de miles de corpúsculos de ira.

Escucho también el estruendo del sonido metálico del yunque. El aire parece palpitar bajo las ondas de ese imposible ruido, sombrío, viejo, que parece saturado del mismo dolor del metal machacado. Hay siglos de muerte y de desesperación en ese gong profundo y rítmico. Cada golpe parece empujar a la bacteria de la brutalidad hacia adelante, como un impulso animal preconcebido.

Al frente de esa masa pútrida y vociferante, está el diablo rojo, que es un toro mítico. Es Samael, que se dirige a una batalla que sabe ganada de antemano. Detrás, ajeno al bullicio que precede, un hombre de lacios cabellos blancos camina fiel a su amo con un rictus de feliz dolor. De su mano, una mujer delgada y triste avanza trastabillando e intenta gritar desde una boca negra, abierta y sin fondo, de la que, sin embargo, solo sale el silencio.

A la izquierda y frente a ellos, a los pies del monte Desesperación, veo a un papa muy sereno, altivo y callado. Sus ropas son inmaculadas y su corona dorada. Irradia luz, pero está solo. Tras él, en una visión decadente e irreal, un ejército de sacerdotes, curas, obispos, monjas y abadesas follan sin reparo. Gritan. Comen enormes pedazos de carne grasienta, eructan gases venenosos, se tiran pedos y defecan el mismo mal que sus oponentes. El dolor de los hombres y la muerte de la fe. Salpicados de heces, vómito, comida y semen, se ríen del papa que trata de dirigirlos. Sus caras orondas, llenas de pústulas purulentas, dibujan risas de sorna y placer insano. De sus ropas raídas y manchadas penden joyas, amuletos, animales disecados, flores marchitas y restos humanos sanguinolentos. Los carros no arrastran armas ni fe. Arrastran barriles de alcohol y derrota. La tierra bajo sus pies es sucia. Y sus ojos meras nubes perdidas intoxicadas por el vicio y el desamor.

Al fondo, entre los dos ejércitos, veo unas figuras negras. No logro distinguirlas y cuando me acerco, en mi vuelo imposible, descubro seres con un contorno humano pero sin rostro. Una lisa superficie opaca es toda su cara. Se desplazan sin moverse, como suspendidos unos milímetros sobre las briznas grises y muertas de los prados. Mantienen una formación perfecta, equidistante, inquebrantable. Van directos hacia el centro, donde se va a producir el choque de las masas en guerra. Solo son eso, seres inmateriales que no sé definir. No vociferan, no gritan, no fornican. Pero como tanques en formación cerrada se dirigen también a la batalla. En su silencio oculto, me dan más miedo que los otros.

Allí, en el epicentro y aún alejada de las masas que se aproximan, veo de pronto a una niña. Es bella. Humilde ante las rugientes hordas que la rodean. Me mira muy serena y, con fuerza, me atrae hacia ella. Me da paz, con esos ojos azules que me recuerdan a los de Candice. Risueña, pone mi mano en su corazón, cuyo latido tibio me transporta a un mundo de fe alejado de ese escenario de horror. De pronto, Samael ruge a mi derecha y el papa levanta su mano, en un signo de ataque, a mi izquierda. El tercer ejército sin rostro se eleva aún más y, en un salto imposible, se acerca a muy pocos metros de donde estoy.

La tez suave de la niña se tensa en un rictus de dolor. Sus globos oculares, que antes eran bellos ojos azules, se hinchan un poco y con una leve presión y un dilatar húmedo de sus cuencas resbalan saliéndose de sus órbitas, cayendo hasta el suelo y arrastrando el nervio óptico que se rompe con un chasquido cuajado de pena.

Horrorizado, miro esas dos pequeñas cuevas negras en su rostro. En cada una hay una florecilla blanca. Quizá es un jazmín. Meto los dedos por esos orificios que me dan ahora pena y recojo con suavidad ambas flores inmaculadas. Su aroma inunda mis sentidos mientras la niña cae, muerta, a mis pies.

Antes de que se produzca un choque apocalíptico entre los ejércitos que ya están junto a mí, lloro… mientras los jazmines de amor, que me daban la última esperanza, se marchitan en mi mano como el adiós de la fe de los hombres ante el mal que me rodea.

11

Piazza Giuditta Tavani Arquati,
barrio de Trastévere, Roma, Italia

En el mes de junio, el sol inundaba el cielo romano con una calidez que invitaba al sosiego. Estaba sentado en una terraza de la Piazza Giuditta Tavani Arquati, uno de los barrios que más me gustaban de Roma, quizá porque me recordaba mucho a Valencia.

Ese día me hubiese quedado soñando entre las paredes ocres, los adoquines gastados, cargados de historia, y los rincones perdidos de las callejuelas romanas, admirado e inspirado por el bullicio de color y vida que me inundaba, pero Paolo me arrancó de mis ensoñaciones.

—¡Despierta, guaperas! —exclamó el italiano—. Parece que tus sueños y visiones se multiplican. Estás siempre en las nubes… ¡Disfruta de Roma y de las romanas che le donne belle! ¡Relájate un poco, amigo!

Paolo era alegre e irresistible. Alto, delgado, de piel muy morena y un lustroso pelo negro. Sus ojos eran también muy oscuros, la mayoría de las veces risueños y pícaros, buscando la mirada directa de cualquier mujer hermosa a la que seducir. Era un cabrón con suerte. Su herencia genética le había otorgado un físico espectacular y una mente que ocultaba un cociente de genio. Tres armas, la simpatía, la belleza y la genialidad, que le habían convertido, a sus treinta y tres años, en el abogado soltero más deseado de Europa. Y en un canalla Don Giovanni, que acumulaba conquistas envidiadas por todos.

—Además —continuó el letrado italiano—, guardad fuerzas para lo que vamos a ver luego. Me dijo ayer Julio que en vuestra última reunión en Valencia dijiste que en todo este embrollo satánico nos faltaba la pieza esencial, el asesino.

—Es obvio, maccaroni —añadió Julio—. Es decir, si no concluimos que es el mismo diablo.

—Ahhhh, vaffanculo, Julio —dijo Paolo un poco harto—. Parece que deberías ser cura en lugar de abogado. El diablo no existe. O al menos jamás ha salido de su infierno. Buscamos a una persona de carne y hueso, mi caro y capullo amigo.

Julio hizo ademán de contestar y entrar en una de sus eternas discusiones teológicas.

—¡No, Julio! ¡Calla, Paolo! —interrumpí—. Vamos a lo que vamos. Aún no sé bien por qué nos has citado en Roma. Dijiste que tenías algo gordo.

—Y tan gordo, caro Enricco. Son dos los asuntos que me han impedido conciliar el sueño la última semana. Pero primero debemos hablar con alguien. Por eso os he citado aquí. Ahora debe estar a punto de llegar mi confidente en el Vaticano. Es un cura algo peculiar. Alejado de los designios del Señor. Mujeriego y bebedor, disfruta de la vida bajo el disfraz de su santa sotana. Le va a caer bien a Julio —soltó Paolo con ironía—. Cuando acabemos con lo que nos tiene que decir y entregar, iremos a mi casa y os enseñaré un vídeo.

Esperamos un poco más y llegó Antonino. Iba vestido de seglar, con un inusual sombrero de felpa y unas grandes gafas de sol de Armani que le cubrían casi todo el rostro.

—Buongiorno, signori —saludó el cura—. Ante todo, les ruego discreción. Por los favores que me hace su compañero letrado, Paolo, he accedido a hacerles esta confidencia. Ya se la adelanté a él por teléfono, aunque insistí en entregarla solo al titular del despacho Armagedón. A usted, don Enricco.

El cura, nervioso, sacó del maletín un sobre tamaño folio.

—Tomad, amigos, hay dos copias —explicó Paolo—. Me gasto muchos euros en putas y algo más para este santo cura a cambio de conseguir ciertos privilegios. Ni más ni menos que un informe secreto de la Secretaría de Estado del Vaticano, que solo deben conocer el propio papa y sus allegados cardenales y exorcistas. El padre Amorth en concreto.

Julio miró con furia al cura que ya bebía un limoncello de los que el dueño del restaurante traía directamente de la costa amalfitana. Paolo notó el gesto de odio de su compañero.

—¡Oh, Julio! —repuso Paolo—. No te enfades con el curita. Pueden más sus vicios que su amor por Cristo. ¿Verdad, padre? En esta ocasión, además, creo que está haciendo un favor a Armagedón. Aunque, quizá, en realidad, esté haciendo un favor a toda la cristiandad. El mundo debería conocer esto.

Julio y yo leímos el informe con avidez. Hablaba de la supuesta posesión de una mujer por parte de Samael, con la descripción de fenómenos que se escapaban a la lógica. Y, además, con la extraña aparición del «emisario». El viejo hombre de negro.

Era la asesina que buscábamos. La pieza que faltaba en el puzle o quizá solo una más. Y parecía que de verdad había llegado a un pacto con un ser maligno.

Acabé de leer el informe temblando. La noche romana comenzaba a avisar de su llegada diluyendo la luz cenital con una pausada y suave caricia. Sin embargo, en mi interior me bullía la sangre aterrada.

—¡Dios bendito! —dijo Julio—. Ya no podéis tener dudas. Los asesinatos, los sueños y visiones de Enrique, el robo del cáliz sagrado, los sobres reconociendo la autoría de Samael… La posesión de la supuesta asesina. Pobre mujer. No es su mano la que ha matado a esas personas.

—Desde luego que no —se mofó Paolo—, a no ser que tenga poderes de una súper heroína de Marvel. No creo que se haya teletransportado gratis de Odessa a Alytus, luego a Valencia… y además haya podido ser tan hábil para matar y, sobre todo, para robar el santo cáliz. Alguien la ayuda, pero no es el diablo. Todo es tan extraordinariamente paranormal y satánico, que no me lo creo, amigos.

—Tú verás —dijo Julio—. Yo, en cualquier caso, rezaré todas las noches por todos nosotros.

—Pues vete a la mierda, santurrón —contestó el italiano—. Yo no rezo. Investigo.

El padre Antonino bebía ya su tercer chupito de limoncello. Un cura borracho y putero. Recordé el sueño de la noche anterior. Los ejércitos del papa se me habían aparecido como una turba de sacerdotes y monjas degenerados, incapaces de enfrentarse al mal de Samael.

—Y ahora, amigos, vamos a mi apartamento a ver el vídeo del que os he hablado. Es el segundo asunto que me ha robado el sueño. Merda puttana, es verdaderamente horroroso.

Nos dirigimos los cuatro al centro de Roma, hacia la Via del Corso, donde Paolo tenía su apartamento, preparados para no dejar de sorprendernos.

12

Centro de la ciudad de Moscú,
Federación Rusa, algunos días antes

La fría primavera rusa envolvía uno de los hoteles de lujo de Moscú. En una de sus estancias más selectas, un par de amigos celebraban sus efímeras victorias mundanas.

—El hijo de puta de Enrique Pérez es un monstruo —rio el hombre—. Abogados de mierda, a veces sirven para algo. Ese chaval es muy bueno.

—Sí, Juan —contestó con un marcado acento ruso el otro—, pero ahora no me toques los cojones. No me expliques otra vez el condenado juicio. Limítate a beber y a follar. Nasdrovia!

La sala estaba pensada para las orgías de los magnates de la mafia rusa, exmiembros de la KGB, políticos corruptos, o para cualquiera que se pudiera permitir gastar unos miles de rublos en vicio. El recinto privado tenía sauna, jacuzzi, baño turco, una zona con amplios sofás, bar, luces psicodélicas situadas de forma estratégica, velas aromáticas, incienso… Un moderno aparato de música permitía elegir entre una gran variedad de ritmos, aunque normalmente un chill out muy suave envolvía la estancia con un ambiente paradisiaco.

Juan Villanueva y Miroslav, su mejor amigo eslavo, disfrutaban de esos lujos acompañados de tres preciosas modelos, Katia, Irina y Natacha, que bailaban y se contoneaban desnudas de aquí para allá, dejando que sus tersas pieles reflejasen los colores de las luces.

El vodka y la coca presidían la fiesta, al tiempo que enormes bandejas de marisco eran saqueadas por Juan y Miroslav. Eran hombres orondos y en baja forma, pero atiborrados de droga y viagra disfrutaban entre un sudor pastoso y un pestilente aliento de los cuerpos vibrantes de las chicas que los acompañaban.

—No te contaré el juicio —dijo Juan—, pero te juro que cada vez que me acuerdo del grito final de mi abogado, me descojono.

—No me extraña —rio Miroslav—. La cara de los abogados de los putos bancos y del juez debió ser un poema. Y para colmo, te absuelven, cabrón. Eres un genio. Quinientos millones en juego y te los vas a poder gastar con hembras como estas zorras ucranianas.

—¿No son rusas? Eres un cerdo. Yo he pagado por rusas…

—¿Y que más te da, pedik? —preguntó Miroslav—. Esos coñitos no tienen nacionalidad.

Los amigos siguieron complaciéndose del sexo, los manjares, el alcohol y la droga. Miroslav comenzó a meter mano a Katia, que se había sentado muy colocada de coca a su lado. Juan se fijó con ojos entrecerrados en las otras dos chicas. Las ucranianas. Estaban sobre una alfombra mullida de pelo largo y suave, tumbadas cerca del jacuzzi. Habían comenzado a disfrutar de sus cuerpos en una escena que puso cachondo a Juan. Algo ayudaba la viagra.

El hombre se aproximó trastabillando hasta las dos bellezas, que en ese instante practicaban ansiosas un cunnilingus. La lengua de Irina recorría inquieta el coño de Natacha, que sin poder aguantar el goce gritaba de satisfacción. Ocupada en dar gusto a su amiga, la chica ofrecía despreocupada todo su culo terso y firme a la vista del empresario. Juan se acarició su miembro notando al instante como, milagros de la química, tenía otra erección. Se arrodilló y penetró a la eslava que, pese a la sorpresa, se dejó hacer, mientras seguía lubricando con su saliva el sexo de Natasha. Esta abrió los ojos en un breve lapso de lucidez y pudo ver como la nueva situación le ofrecía una panorámica de los testículos del hombre embistiendo a su compañera. No dudó ella misma en comenzar también a lamer como pudo el sexo del hombre. En otros momentos podría haberle parecido asqueroso, pero cargada de droga, enloquecida de placer gracias a la lengua de Irina y obsesionada por fidelizar a esos clientes empapelados de euros, siguió acompañando con su lengua los empujones lúbricos de Juan.

Al poco, el hombre se corrió. Irina apenas lo notó y siguió concentrada en la vagina de Natacha. Las chicas se quedaron así gozando de sus caricias y lametones. Juan, resoplando y orgulloso de su hazaña, se levantó temblando y se sirvió un vodka con naranja muy cargado. Miroslav penetraba a Katia, que agarraba el terciopelo del sofá con fuerza y gritaba de forma inusual.

«Qué putas son todas», pensó Juan. «Qué calor hace, joder. Voy a terminar de eliminar toxinas y luego me daré un remojón en el jacuzzi». El hombre se dirigió tambaleándose hacia el baño turco, situado al final de la amplia estancia, separado discretamente del resto por un murete de ladrillos que formaban bellos mosaicos.

Mientras se dirigía al baño vaporoso, unos ojos inyectados en sangre y muy negros le observaban con maldad. Tras las rejillas de respiración situadas en el zócalo del suelo de metal niquelado que formaba complicados arabescos, se ocultaba agazapado el siervo de Samael. El emisario de negro. Había accedido al subsuelo del edificio y había encontrado ese escondite desde donde observar la orgía. Hacía horas que se deleitaba con el desenfreno de sexo, drogas y mentira que se desarrollaba en la sala del vicio. Este reía, porque amaba el mal que anidaba en esos cuerpos y almas corruptas que vendían y compraban un amor imposible a cambio de vil dinero. A él no le excitaba el sexo, ni gustaba de probar drogas. Pero le enloquecía que los hombres se cegasen con el deseo, la depravación, la perversión y se intoxicasen degenerando sus cuerpos y sus mentes.

Acercándose así a su amo.

Ajeno a los ojos negros que le observaban a ras de suelo, Juan entró en el baño turco. Era un espacio estrecho, oscuro y cargado de vaho que multiplicó su sudor. Se sentó sobre la bancada de ladrillitos azules e intentó relajarse. Qué bienestar sentía. Reposaría y volvería a cabalgar sobre alguna de aquellas zorras. De repente, se acordó de sus abogados de Armagedón. A ellos les debía poder estar allí ahora. Sobre todo recordaba a esa putita algo pija y resabiada, Beatriz. Estirada, pero condenadamente atractiva. Se la follaría sin dudar. Algún día, quizá, la convenciese para compartir con él aquella sala concebida para la lujuria. Quién sabía, Juan era un firme creyente en el poder del dinero.

No supo el tiempo que estuvo pensando en ello. Mientras se perdía ensimismado en sus lujuriosos pensamientos con la abogada y comenzaba a tener otra química erección, Juan sintió que algo le rozaba. Miró a su izquierda. Entre el denso vaho de la sauna turca distinguió una mano pequeña y muy blanca. Sus enclenques deditos reposaban húmedos sobre su gorda mano. El resto del cuerpo de la aparecida se perdía tras el vapor espeso del agua caliente.

—¡Quién coño! ¡Miroslav! ¡Katia! —gritó el hombre—. Hostia… puta mierda… Juan se levantó con la sensación de ir a vomitar su propio corazón. Salió a trompicones de la sauna, pensando que alguien surgiría veloz de la bruma tras de él. Resbaló en la tarima mojada y cayó al suelo. Estaba asustado, justo delante de la rejilla de respiración. Allí vio como un ser o algo le miraba con unos ojos negros y le sonreía.

—Hola, Juan. —Escuchó—. Tus amigos ya se han cansado de divertirse y se han marchado con mi amo. Te envían saludos muy lúbricos desde el más allá.

La voz sonaba profunda y tétrica. El viejo soltó una risotada gélida y burlona. Juan se incorporó aterrorizado. Tenía un revolver calibre 38 siempre a mano, en el bolsillo interno de su abrigo que ahora estaba en el guardarropa. Acribillaría a ese puto viejo y a lo que fuese que estaba en la sauna.

No pudo dar más de dos pasos. Desnudo, gordo e indefenso, tropezó con los cuerpos ensangrentados de las putas ucranianas. El cadáver de Irina mantenía sus labios grotescamente unidos a la vagina de la otra muerta. Un poco más allá, Miroslav y Katia seguían en una postura muy erótica, pero esta vez con sus cabezas cortadas reposando a sus pies.

Antes de que el corazón del orondo empresario diese su último latido reventado de puro terror, el hombre miró hacia la puerta de la sauna turca de la que acababa de huir. Y vio a la que iba a ser su verdugo. Una niña desnuda, de tez muy blanca, con el pelo negro y mojado pegado a sus sienes y cuello, los senos púberes apenas marcados, y el pubis casi sin vello. ¡Mostraba una imagen tan virginal! En sus manos portaba un fino bisturí que brilló de rojo y plata bajo las luces sensuales de la habitación.

El corazón de Villanueva se paró antes de que cayese al suelo. Tras la rejilla de ventilación, el emisario casi no podía contener su alegría y excitación. Sus ojos oscuros brillaban sin perderse ni un detalle. Muerte. Caos. Pecado… y ahora una sesión de cirugía.

La pequeña desnuda se agachó con suavidad al lado del cuerpo inerte del hombre. Su pulso no tembló. Y cortó. Con cuidado, poco a poco. Piel, tendones, músculo, venas y hueso… con su manita blanca y suave enrojeciendo con la sangre cálida de su víctima.

Cumplía así con el encargo que le había dado su amado ángel Samael.

13

En algún despacho de la Gran Manzana,
Estados Unidos

—Todo va según lo previsto, señor McPherson.

—Sí, pero para mi gusto está muriendo demasiada gente, Dalton. No me importan sus almas, aunque resulta todo muy… artificial. O, quizá, demasiado pomposo.

—Lo que está en juego, señor, lo vale —replicó Dalton.

Los hombres se miraron con cierta sorna. Sin embargo, Dalton descubrió en la mirada del más mayor un sincero rastro de preocupación. Ambos saboreaban un añejo bourbon traído hasta la metrópoli desde Tennessee. McPherson gustaba de muchas aficiones caras. Una de ellas consistía en destilar su propio alcohol.

Desde luego que lo valía, pensó McPherson. Años de lujos, excesos, mujeres, viajes, negocios que movían miles de millones de dólares. Para mantener eso, su grupo de empresas había hecho tambalear mercados; había propiciado guerras en países desconocidos; había asesinado, chantajeado, ultrajado; tenía un ejército de políticos a sueldo en casi todos los países del G7 y economistas influyentes infiltrados en las grandes firmas consultoras y en los grandes bancos mundiales; se codeaba con nobles y era invitado a fiestas en palacios reales; mantenía archivos enteros con pruebas, reales o falseadas, que podrían hacer caer en la miseria a personalidades de la política, la religión y la economía de cualquier lugar; dominaba la cúpula de varios ejércitos de algunos países tercermundistas; tenía un potente equipo de hackers y expertos informáticos que le garantizaban un control casi absoluto sobre la red; varios satélites de comunicaciones que giraban alrededor de la tierra eran, de alguna forma, suyos. Se reía del supuesto poder de los francmasones, los Skull&Bones, los iluminati, el Opus Dei o del sobrevalorado grupo Bilderberg. Él estaba más allá. A veces se sentía como un dios omnipotente, capaz de decidir sobre la vida de millones de personas con solo pensarlo. Amasaba, sin duda, una de las fortunas más grandes del mundo.

Cómo había llegado a ello era difícil de explicar. Fe, suerte, falta de escrúpulos, destino… Siempre conseguía lo que quería sin importarle los medios. Era un hombre temido.

Sin embargo, esta vez era él quien tenía miedo.

Miró a su más fiel ayudante. Dalton era implacable. Dejó el bourbon sobre una recia mesita de nogal. Se asomó por la ventana del discreto despacho, maravillándose por enésima vez del atardecer imponente sobre Central Park.

A veces todo le parecía banal. Como ahora lo hacía el sol por el horizonte, él moriría algún día. Quizá muy pronto. No tendría la capacidad de disfrutar del inmenso imperio que había forjado aunque se reencarnase cien veces. No obstante, en su último plan se había atrevido a dar un paso que le pareció demasiado audaz.

Porque, por una vez en su vida, John McPherson, quizá el hombre más poderoso del planeta, sentía miedo de haber jugado su partida contando con el diablo.

14

Domicilio de Paolo Contadini,
Roma, Italia

—¿Os ha gustado el vídeo?

Julio y yo estábamos horrorizados. Con una resolución digital bastante pobre, habíamos visto en directo el asesinato de nuestro cliente Juan Villanueva, su amigo Miroslav y tres putas.

Al principio solo fuimos testigos de una orgía. Ya nos las había relatado muchas veces nuestro ahora decapitado cliente, cuando estaba cargado de alcohol tras alguna opípara comilona. Pero después todo se tornaba muy salvaje. Dos hombres habían irrumpido en la sala y habían acuchillado a Miroslav y a las chicas. Actuaban en silencio, con la ventaja que les daba la sorpresa y la desnudez indefensa de sus víctimas. Los hombres iban encapuchados con unas grotescas máscaras imitando la apariencia de animales. Parecían profesionales. La masacre fue brutal.

Luego vimos como Villanueva salía desnudo, aturdido y muy asustado de la sauna turca. Cayó al suelo y pareció sobresaltarse al ver algo tras la rejilla de respiración. Se le notaba muy agitado. Sabíamos del delicado estado de su corazón.

A continuación, observamos espantados como salía una niña desnuda de la sauna y como, con un bisturí o un pequeño cuchillo, cortaba la cabeza de Juan, en un acto de salvaje sadismo.

El final del vídeo era algo confuso. La niña entregaba la cabeza a los otros hombres enmascarados. Uno de ellos depositaba un sobre encima del cuerpo decapitado de Villanueva. Ambos felicitaban efusivamente a la niña verdugo. Ella se dirigía hacia la rejilla de ventilación que había asustado a Juan y con su mano lanzaba un beso a su interior.

Fin del vídeo. Todos estábamos desconcertados.

—¿Por qué a nosotros? —pregunté—. Esto me está sobrepasando. Son diez… no… once muertes ya. Es una locura macabra. Me gustaría echar mano a uno de esos sobres. Pero además, decidme ¿por qué todo llega a Armagedón? Aún no entiendo qué pintamos en todo esto. Al margen de mis sueños y, claro está, del decapitado Villanueva que es… perdón era, nuestro cliente…

—La policía anda muy loca —dijo Paolo—. Pero tengo algo más que nos puede aclarar un poco las cosas.

Nuestro compañero se acercó a Julio y a mí tras apagar el reproductor de vídeo. El padre Antonino se había dormido en el sofá pese a lo impactante de las imágenes. Eficaz el limoncello, pensé.

—Mirad —continuó Paolo—. Lo recibí esta mañana en la cuenta de correo segura. Nos lo remite Marc desde el despacho de París. Se ha ganado una buena cena el belga. Lo consiguió a través de un político que a su vez tiene enchufe con alguien en las altas esferas policiales. Es posible que nos hubiéramos hecho con él a través de tu amigo, el inspector García en Valencia, pero este es más completo y a la carta.

Paolo nos tendió un informe de unas diez páginas. Era un resumen de las diligencias policiales realizadas en Estados Unidos, Lituania y España, reelaborado por los servicios centrales de la Interpol. Julio y yo lo leímos con avidez.

Las muertes de Odessa, Alytus, Valencia y Moscú tenían dos denominadores comunes. El ensañamiento macabro con las víctimas y la firma de Samael en un sobre cerrado. Al parecer todas las cartas contenían una confesión escrita y firmada por una mujer que decía ser la que había ejecutado los asesinatos con ayuda del demonio.

Actuaba en su nombre. Manifestaba ser inocente, pues en realidad quien mataba era su amo. Y lo más sorprendente de todo: pedía expresamente ser defendida por el bufete Armagedón.

La mujer era Magdalena Montevechio Pla. Era la misma protagonista del espeluznante informe filtrado desde el Vaticano.

Una mujer supuestamente poseída por un miembro del ejército de Satán pedía nuestros servicios profesionales.

—Es todo muy llamativo —dije—. No me lo creo. Demasiados fuegos artificiales. Y no podemos asumir el caso así. Aún no se ha dirigido nadie a nosotros para contratarnos. Esa mujer estará incapacitada, tendrá un tutor legal… un familiar. Alguien que la represente y nos solicite su defensa.

—Desde luego, la muerte de Villanueva parece un aviso —añadió Paolo—. Quieren implicarnos a toda costa, de eso no hay duda. Matar a nuestro cliente más sonado del último año busca ese efecto. Además, es una coacción. Esta gente, los que trabajan para esa mujer, es capaz de todo. Cualquiera les niega ayuda, ¿verdad?

Se hizo el silencio en el apartamento de Paolo. Sí, era innegable que Magdalena se lo había montado muy bien. O su jefe con cuernos.

Por otro lado, estaba el tema de mis sueños premonitorios. Eso venía de fábrica. Y de nuevo había acertado. Una clienta poseída por el diablo. Una batalla entre el bien y el mal. Pero algo seguía sin cuadrarme. De momento, no pensaba mover ni un dedo más en este embrollo demoniaco.

Estaba harto. Y además, por primera vez en muchos años, tenía miedo.

15

Carretera A-2, autovía del Nordeste,
Alcalá de Henares, Madrid, España

—¿Y cómo te va con esa zorrita que te estás tirando? La del GRUME —preguntó el agente de la Policía Nacional—. ¡Coño! Tiene unas peras acojonantes.

—Sí —rio el policía que conducía—. Brutales. Y lo mejor es cómo folla, la tía. La pasada semana me ató a la cama con las esposas y me dejó seco. Se tragó hasta la última gota. Es insaciable.

—Eres un cabrón con suerte.

—Nada de suerte. El gimnasio y la labia, chaval.

—Y tu mujer —continuó el copiloto—, ¿no se imagina, verdad? Te lo montas muy bien.

—Macho. Este trabajo es una mierda. Estoy hasta los huevos de ir trasladando manguis de un sitio a otro. Debería ser cosa de los picoletos. Y ya ves, ahora esta tía medio loca que no ha parado de llorar, gritar y cantar durante todo el viaje desde Foncalent.

—Sí, tío. Un coñazo. No sé por qué la llevan a Alcalá Meco —dijo el otro—. Solo Alicante es un centro penitenciario psiquiátrico.

—Y Sevilla —dijo el conductor.

—Es cierto. Bueno, es posible que vayan a juzgarla pronto en la Audiencia Nacional, en Madrid. ¿Sabes lo que ha hecho esta perra?

—Algo he oído —contestó el que conducía—. No creo que quieras saberlo.

La carretera seguía un trazado recto y aburrido por los campos castellanos. Habían salido hacía casi cuatro horas de Foncalent, en Alicante. Los policías nacionales llevaban en un furgón Mercedes blindado a una presa que había estado ingresada hasta la fecha en el centro psiquiátrico penitenciario alicantino. Iban escoltados a pocos metros por un vehículo Z con dos agentes más. Manuel estaba bastante cansado y, como decía a su compañero, harto de ese trabajo. Él había soñado con otro tipo de casos, con acción, investigaciones complicadas y apasionantes, disparos y detenciones de delincuentes espectaculares; en cambio era conductor del furgón especial blindado de la sección penitenciaria adscrita a la policía judicial. «¡Vaya mierda!», pensaba en cada traslado.

Sin embargo, algo fuera de la rutina habitual había ocurrido a lo largo de ese servicio. Desde Alicante, la interna no había parado de hablar y canturrear con un tono muy bajo y tétrico que había acabado por colarse en el cerebro de Manuel. Parecía que de la boca de esa loca salían letanías viejas y misteriosas, salmos ocultos y oscuros que ponían nervioso al conductor, propagando el amor por algo prohibido e insano.

Las más de tres horas pasadas en la autovía habían transcurrido en tensión. De vez en cuando, su compañero soltaba alguna pregunta impertinente sobre su vida personal, pero la mayor parte del viaje habían permanecido en silencio, la mirada fija en el gris del asfalto, en el manto negro que se rompía por las luces de los otros coches y por lejanos reflejos de los pueblos que iban dejando a lo largo de los casi cuatrocientos kilómetros del recorrido.

Miró de reojo al copiloto. Se había dormido. «Qué cabrón», se dijo. Su obligación era la de mantenerse despierto todo el tiempo. Sin embargo, no daría parte al teniente. Era un buen compañero, aunque algo cotilla y quizá un poco maricón sin tan siquiera saberlo. Pero le había tomado cariño. Y, además, no estaba solo. Los otros policías le seguían muy de cerca en el vehículo de escolta. Buscando la tranquilidad a sus espaldas, miró por el espejo retrovisor de la robusta Mercedes. No había nadie.

Se movió inquieto en su asiento. Podían haberse despistado, pero el reglamento era claro: el vehículo escolta no podía perder de vista al objetivo principal que debía proteger. Aminoró la marcha por si se habían quedado atrás. Nada. Eran las tres de la madrugada de un martes y apenas había tráfico por la autovía madrileña. Observó las enormes señalizaciones de color azul y letras blancas que le indicaron que se encontraba a dos mil metros de la salida 32, la de la carretera de Alcalá Meco. Aceleró un poco. Una vez fuera de la autovía seguiría por la M-121, cruzando entre algunas aisladas urbanizaciones y polígonos hasta llegar al desvío final que le conduciría a la prisión. Apenas cinco kilómetros y misión cumplida. Su compañero seguía frito, ajeno a las preocupaciones de Manuel. En cuanto saliese de la autovía, pararía para esperar a la unidad de escolta. No quería llegar a la prisión sin ellos, ya que les supondría una severa sanción.

Nada más tomar la salida, la mujer comenzó otra vez a entonar un canto profundo, tétrico y monótono. Al escuchar esa letanía oscura y anciana, Manuel sintió un escalofrío y como si algo o alguien estuviese a punto de taladrar el metal y el asiento del vehículo tras de él y empujar su médula y sus intestinos hasta el salpicadero de la furgoneta. Sacudió la cabeza para quitarse esas visiones grotescas.

—¡Cállate, loca! —gritó—. Ya estamos casi en tu nueva casa. Allí podrás cantar lo que quieras. —Miró a su compañero—. ¡Y tú, coño! ¡Miguel, joder! ¡Despierta! ¿No la oyes? Eh, tú, hazla callar. ¡Hemos perdido la escolta!

Su compañero no respondía. Parecía muerto. ¡Dios! Vaya final de viaje, pensó Manuel. Paró el furgón en el arcén de la primera rotonda de la M-121 antes de llegar al desvío hacia Alcalá Meco. Trató de sosegarse. Conectó las luces de emergencia, zarandeó con violencia al copiloto sin resultado y se dispuso a usar la radio. En ese momento, un frío glacial le recorrió por dentro. Como si lo hiciese desde una cueva muy lejana, la mujer le habló rotunda:

—No llames, Manuel —dijo Magdalena desde la parte trasera del furgón—. Ninguno de tus compañeros vendrá a ayudarte. Sus cuerpos están ardiendo. Sus almas están viajando por fin para reunirse con mi amo. Con el demonio. Y tu compañero tampoco respira. ¿No lo ves?

Manuel miró aterrorizado a su copiloto. Parecía de verdad inerme. Temblando, buscó su arma reglamentaria en el cinto.

—No puedo morir, Manuel, porque ya estoy muerta. Ahora solo tienes que elegir ser feliz. Dejarte llevar. Gozar de mis salmos, que son las canciones de amor de mi amo Samael. Un amor negro, pútrido y odioso, pero que te mostrará la antesala de lo que va a ser tu vida a nuestro lado. En el infierno.

El policía sacó su pistola Astra. Iba a hacer callar a esa perra.

—Insisto en que no puedo morir, querido Manuel. Ahora solo déjate llevar. Déjate amar. Envuélvete en estos cantos que son para ti. Sé de mi amo. Escucha y, cuando quieras, gírate y contempla mi belleza. No soy tu Azucena ni ninguna de tu lista de amantes, pero ya no te hará falta nadie más que yo.

El agente sintió que su ánimo vacilaba. ¿Cómo conocía esa loca el nombre de su amante? Cuando empuñó el arma, cada vez más atemorizado, las letanías misteriosas invadieron de nuevo su mente, erizándole la piel. Saber que esa perturbada, que se había declarado autora de al menos once muertes, estaba allí detrás, solo separada por un poco de metal y una cerradura que ahora se le antojaba tan endeble, le aterraba. Pero poco a poco todo su pavor fue tornándose en calma. En paz.

Era una tranquilidad pesada, pegajosa y húmeda. Terrorífica. Y, sin embargo, cada vez le gustaba más. Era verdad. Se sentía feliz. Quería sentir miedo. Quería seguir sufriendo, porque al mismo tiempo le excitaba sentirse poseído por ese canto anciano que le transportaba a un pozo muy profundo, muy oscuro, frío, pero envolvente.

No supo si habían pasado segundos o minutos. Ya no le importaba su compañero, ni su arma, ni la escolta, ni Alcalá Meco. Sintió la necesidad de observar a la que hacía llegar a su oído canciones de muerte y horror tan maravillosas. Giró la cabeza, ensimismado y con una sonrisa de satisfacción pintada en los labios. Pese a ello, una lágrima de dolor, vestigio del último resto de cordura del policía, recorrió su mejilla. Miró por la ventanilla blindada que separaba la cabina de la parte trasera. Al principio solo vio oscuridad. De repente, un rostro demacrado, blancuzco, coronado por un pelo enmarañado y mojado se pegó con brusquedad al otro lado del cristal. Tras una boca sin labios y muy abierta, Manuel vio a la muerte. Esa muerte tenía la forma de dos garras imposibles que, atravesando el metal de una forma sobrenatural, le abrazaban en su adiós al mundo gozoso de los vivos.

Manuel sintió el abrazo gélido del definitivo final, mientras la mujer traspasaba la cabina y le acurrucaba en un gesto horrendo de amor y piedad por otra de sus víctimas.

16

En algún lugar remoto de la sierra de Gúdar,
Teruel, España

Durante los quince días siguientes a nuestra vuelta de Roma, teníamos que lidiar con tres vistas orales de procesos extremadamente delicados. Estábamos ya en el mes de julio y, como era habitual, muchos juzgados fijaban los señalamientos antes del mes de vacaciones. Nos jugábamos mucho, pues se trataba de clientes muy bien relacionados que habían confiado en la seriedad de nuestro trabajo. Pero desde que en primavera nos habían llegado las noticias de las muertes satánicas, habíamos perdido nuestra capacidad de concentración.

Por eso, decidí imponer una semana de aislamiento a mis compañeros. Ya lo habíamos hecho otras veces. Siempre se cabreaban, aunque los resultados eran excelentes.

—Uf, qué pesadez de viaje, joder —se quejó Paolo—. Esta vez sí que va a ser mi última concentración, jefe Henry.

—No te quejes, maccaroni —contestó Julio al volante de su BMW X5—. Una semana de enclaustramiento entre pinos y cabras. Comida en abundancia. Solo con un móvil de emergencia y sin conexión permanente a internet. De puta madre, si lo que queremos es trabajar y ganar juicios.

—Sí, Julio —rio Paolo—, y el equipo casi al completo, menos los francesitos que suelen escaparse de estas mierdas.

—No te pases, Paolo —dije—. Nos va a venir bien.

Permanecimos callados el resto del trayecto. La tarde moría por entre las majestuosas montañas del sistema Ibérico y el sol arrancaba matices imposibles al verde oscuro de los pinos que abarrotaban ambos lados de la serpenteante carretera. Julio conducía con calma su 4×4 alemán, cargado hasta los topes de víveres, ropa y expedientes judiciales.

Nos dirigíamos a una apartada cabaña que mis padres me habían legado en las estribaciones montañosas de la provincia de Teruel. Se trataba de una construcción maciza y rústica, pero con todas las comodidades necesarias de una vivienda. Estaba a unos dos kilómetros del pueblo más cercano, Alcalá de la Selva. A los pies de un arroyo y de un monte imponente tapizado de un denso bosque de pinos centenarios casi infranqueable.

Llegamos a la cabaña al anochecer. Nos instalamos y, tras una cena frugal, nos retiramos a nuestras habitaciones. Julio y Paolo compartían una estancia, las chicas se alojaron en la contigua y yo usé mi acogedora buhardilla.

Estábamos solos. El silencio era abrumador. Sin luz artificial que molestara, las estrellas relucían con fuerza. Por primera vez en muchas semanas, Samael no agitó mi sueño con sus ojos negros y húmedos.

Los días iniciales fueron muy provechosos. Nos dividimos en dos grupos de trabajo, y abordamos por separado y en turnos los tres expedientes sobre los que debíamos concentrarnos. Después exponíamos nuestros puntos de vista, examinábamos y discutíamos posturas y jurisprudencia y, finalmente, nos divertíamos dramatizando lo que podría ser el acto del juicio.

Tras la cena, nos permitíamos un rato de relajación. La primera noche bebimos todos sin parar. Fue una improvisada fiesta de inauguración de nuestro retiro y un acto de expiación por la tensión acumulada los últimos meses. Acabamos muy borrachos. Candice invitó a quien quiso a una excelente marihuana cosechada en su casa de Ibiza.

A partir de esa noche, todo fue trabajo. Vivimos tres días aislados del mundo.

—Me voy al pueblo a por provisiones —dijo Paolo.

—Te acompaño —propuso Candice—. Tú solo no vas a poder. Además, necesito ver más gente. ¡Solo vuestros caretos a toda hora me agobian! Dame cinco minutos.

Eran las ocho de mañana del cuarto día de trabajo.

—¡Nada de hablar con nadie! —los advertí desde la buhardilla aún peleándome con las sábanas—. No quiero intoxicación humana. Ni noticias de ningún tipo. Si os reconocen en el pueblo, os van a avasallar. Y comprad algo de Coca-Cola Zero, chocolate y… eh… ¿queda café?

—Tranquilo, tío —repuso Paolo—. Anoche repasamos e hicimos la lista de la compra. Ciao! ¡Volvemos en una hora! No temas por tu chica, caro.

Dormí media hora más. Julio y Beatriz tampoco dieron señales de vida. De repente, un golpe seco cortó mi sueño. Estaba sobrevolando arrebatadoras extensiones de nubes blancas en un cielo imposible de color dorado, cuando desperté con un sobresalto.

—¡Qué pasa! —Oí decir a Julio abajo—. ¡Coño, esas no son formas…!

—¿Qué os pasa? Vaya caras. ¿Y la compra? —escuché a Beatriz—. Casi reventáis la cabaña entera con el golpetazo… y solo ha pasado media hora…

Me asomé por la barandilla y pude ver la puerta de entrada recién cerrada, delante de la cual jadeaban Candice y Paolo. No llevaban bolsas de la compra. Solo tras unos segundos, que nos parecieron eternos a todos, pude oír a Candice dejar escapar un hilo tembloroso de voz:

—Se ha escapado.

17

En la misma cabaña de Teruel

Como me había temido, mis dos amigos habían sido abordados por los vecinos del pueblo. Tenían novedades. Y terribles. Al parecer, la mujer causante de todo el alboroto de Samael, la asesina endemoniada, había escapado hacía tres días del furgón que la trasladaba desde Alicante a Madrid. Los cuatro policías encargados de su custodia no podrían ya testificar jamás en juicio alguno. La Guardia Civil había montado un dispositivo de urgencia para tratar de localizar a la enferma. Magdalena Montevechio Pla, la voz de Satán, estaba libre por los campos y carreteras de España.

—Mierda —exclamó Beatriz.

—Hostias —dije yo.

—Virgen Santa —balbució Julio mientras se persignaba.

La concentración en los juicios se fue a la mierda ese día. Y al siguiente. Era imposible que nuestras neuronas acertasen a sintetizar noción legal alguna, porque un miedo opaco nos tenía agarrada la médula espinal, como si unas manos de un ectoplasma invisible, pero poderoso, nos la estuviese estrujando con saña. Nadie iba ya solo a ningún sitio. Por la noche, dejábamos al menos un par de luces encendidas y siempre comprobábamos varias veces que los cerrojos de la puerta y las contraventanas estuvieran bien cerrados. El viento, que antes nos parecía una música agradable, ahora nos recordaba el ulular de fantasmas ocultos en la espesura de un bosque oscuro y sin fin. Las estrellas, que antes nos arropaban, se presentaban ahora lejanas y frías.

Yo ya no quería dormir solo en la buhardilla y Candice calentó mi cama sin sexo, como habíamos pactado, pero con un amor cómplice y mutuo que aplacaba nuestro miedo. Beatriz, saltándose todos sus convencionalismos, durmió acurrucada entre Julio y Paolo. Sin embargo, ni un solo segundo pasó por la mente del italiano aprovechar la situación para forzar algo de diversión. Imposible bajo el yugo pesado del terror que nos corroía.

Esa mujer loca, responsable de quince muertes, un robo sacrílego y capaz de actos inexplicables y paranormales, estaba libre. Sus pies, que imaginaba frágiles como la porcelana pero implacables como acero forjado, estarían hollando las praderas y los caminos, hora tras hora, día tras día, llevando a Magdalena a buscar al grupo de abogados que debían defenderla de la ley de los hombres.

—Deberíamos ir a Valencia o a Madrid —propuso Beatriz—. Yo no aguanto más. Han pasado cinco días, y desde que nos dieron la noticia ya no rendimos igual. Joder, ¡qué más da!

Estábamos los cinco, alrededor de la mesa del comedor. Los papeles y códigos legales habían quedado arrinconados. No habíamos hecho más ensayos. Aferraba la taza caliente de café, tratando de absorber la energía del líquido negro, de coger fuerzas de donde fuese para oponerme a la evidencia. Pero Beatriz tenía razón.

—Mañana nos iremos a Madrid, si os parece.

Los demás asintieron aliviados. Solo Candice dudó.

—No sé, Enrique —dijo mi amante—. Tengo una intuición muy fuerte, pero no acierto a saber sobre qué. Déjame que te eche las cartas esta noche, aunque sé que no te gusta. Algo nos está esperando. Te está esperando.

Tras una cena sobria, Paolo, Julio y Beatriz se fueron a su habitación. Candice y yo nos quedamos en el salón. Las luces exteriores estaban encendidas, así como la de la mesilla de noche de nuestros compañeros. Los oíamos habar en un susurro lejano que atravesaba suave la madera de la pared. A nosotros nos acompañaban tres velas blancas que iluminaban de forma tenue esa parte de la cabaña.

—El rey de copas para empezar —sonrió Candice—. La madurez, el triunfo… y es un hombre versado en cuestiones de derecho. Eres tú, Henry. La baraja sabe de lo que hablamos.

Esbocé una mueca de escepticismo paciente.

—La sota de espadas, pero invertida. Uf. Es un impostor, un espía, un mentiroso. Alguien te engaña o lo hará.

—Esto se pone interesante —bromeé—. Sigue.

—No te rías. El nueve de espadas. Sufrimiento y pérdida. Ansiedad y dolor. Demasiado acero, Henry —dijo mi compañera con sincera preocupación—. El cinco de bastos. Joder. Más lucha, querido. Violenta y brutal y con procesos legales. Te juro que no he preparado nada.

Miré incrédulo a Candice. Demasiadas coincidencias.

—¿Ahora sacarás el diablo, no? —repliqué con sorna.

—No te burles, esto es serio —se defendió ella sacando otra carta—. El colgado. Eres de nuevo tú. Estoy sorprendida. Hace referencia a tu poder profético. Tus sueños.

—Oh là là! —exclamé—. ¿Y dices que no las has preparado?

Candice sacó otras tres cartas de golpe. Se puso lívida. Al observar la primera de ellas sentí un escalofrío.

—El diablo, el eremita y la justicia.

—No me lo expliques —repuse—. No me hace falta.

—¿Eso crees? El diablo está claro. Está en nuestras vidas. O viene. Fuerza indebida, enfermedad, caos, magia negra. La justicia está bien posicionada y es la última. Magnífico. Se cumple la ley y se ganarán pleitos. Pero el eremita… Es un consejero, un sabio, significa también viajes para conocer algo oculto… Alguien sabio nos va a ayudar. Y vive lejos.

—Tus cartas resultan tan obvias que parecen preparadas. —Hice una pausa con un gesto de agotamiento—. Déjalo. Hemos de descansar. Mañana me explicas. Solo ver la cara de ese diablo tan feo del naipe hace que tenga escalofríos.

El dibujo satánico impreso en el cartón parecía mirarme con odio. De hecho, tras pronunciar aquellas últimas palabras, tuve la impresión de escuchar un susurro lejano en el exterior de la cabaña. Pasaba de la una de la madrugada, por lo que era improbable que alguien merodeara por las inmediaciones.

—¿Has oído? —le pregunté.

—No, ¿el qué?

—Escucha. —Volví a percibir un susurro, como una voz cantando o el ulular de un animal desconocido—. Escucha bien. ¡Ahora!

Candice dejó caer la baraja de tarot al suelo. Estaba lívida.

—Joder —acertó a susurrar—, alguien canta ahí fuera de forma muy perversa. ¡Avisa a los otros! ¡Por favor! ¿Qué es eso, por Dios?

La melodía se oía ahora con mayor claridad. Provenía de lejos, pero iba ganando fuerza a cada segundo. Alguien entonaba una canción triste mientras se acercaba a nuestro refugio.

Corrí hacia la buhardilla mientras gritaba a mis otros tres compañeros para despertarlos. Arrastré a Candice conmigo sin esperar. Desde mi habitación se disfrutaba de una vista de casi trescientos sesenta grados alrededor de la cabaña a través de sus tres ventanales. Instintivamente, me dirigí hacia el que daba a la parte boscosa de la montaña. Agucé el oído y forcé la vista. Se escuchaba de forma nítida una extraña canción. Era como una serenata doliente. El corazón me iba a mil por hora. Candice se abrazaba a mí, aterrorizada.

—¿Qué coño pasa? —dijo Paolo que acababa de llegar con el resto—. ¿Por qué hacéis tanto ruido?

—Hemos escuchado algo ahí fuera —dijo Candice—. Proviene del bosque y es espeluznante.

—No jo… —fue a contestar Julio.

Pero no pudo terminar. El canto aumentó de pronto en intensidad. Parecía como si quien lo recitara estuviera casi en la puerta. Las notas lentas componían una melodía afligida Era el quejido de alguien pidiendo ayuda, pero al mismo tiempo cargado de un poder venido de muy lejos y lleno de odio. Todos estábamos en silencio, mientras la voz se acercaba y sus palabras iban incrustándose cada vez más en nuestras cabezas. Como hipnotizándonos.

—¡Allí! —gritó Beatriz—. ¡Mierda, mirad allí, donde termina la última línea de árboles y comienza el camino!

Forcé la vista y sentí como se me revolvía el estómago y el alma. Una mujer vestida con uniforme penitenciario caminaba despacio siguiendo la senda que llevaba desde el bosque a la cabaña. En contraste con la oscuridad de los pinos, ella parecía refulgir con una siniestra luz blanquecina. Quizá era el reflejo de la luna moribunda que adornaba la noche. O quizá la esencia del mal que salía como el éter de su cuerpo. A medida que se aproximaba, pudimos distinguir sus rasgos grotescos. Su cara era una máscara de dolor y demencia, y sus ojos negros estaban enmarcados por unas ojeras pronunciadas. Su pelo raído y lacio, más oscuro que la noche, le tapaba gran parte del rostro. Pero a pesar de la melena, se podía distinguir una boca muy abierta, redonda y que se adivinaba profunda, de la que surgían las notas de la canción maldita sin que los labios se moviesen. Me recordó la boca de la niña fantasma que me había tragado pocas semanas antes en una de mis pesadillas.

Muy quietos y abrazados vimos acercarse hasta nuestra cabaña lo que parecía un espectro. Era Magdalena, la asesina, la loca, la esclava de Satán, y había venido a hacernos una visita.

* * *

Llamó con sequedad. Había dejado de cantar, pero podíamos escuchar los profundos gemidos que producía su respiración insana y animal. Habíamos bajado precipitadamente al vestíbulo. Tras la puerta de madera, que ahora me parecía más endeble que nunca, estaba el mal.

—¡No abráis, por favor! —suplicó entre sollozos Beatriz—. ¡Por Dios, no!

—Merda puttana!! —gritó Paolo—. Somos cinco contra una mujer enferma.

Llama a la Guardia Civil. Tenemos a una loca presidiaria fugada en las narices.

—¡No, no, no…! —seguía gimiendo nuestra compañera—. Tengo mucho miedo. Mucho miedo. Por favor.

Candice abrazó a Beatriz tratando de calmarla. Miré a Julio y Paolo con determinación y empujé el móvil a mi amante por encima de la mesa.

—Llama —le dije—, mientras la retendremos. Y sube con Beatriz.

Más asustado que en toda mi vida y flanqueado por unos temblorosos Paolo y Julio, abrí la puerta sintiendo que el oxígeno se evaporaba en mis pulmones de puro terror.

Magdalena nos sonrió intentando parecer dulce, pero convirtiendo su cara en una máscara que daba miedo. Levantó sus escuálidos brazos como si quisiera acariciarnos. Nos apartamos con aprensión y la dejamos entrar. Iba descalza y sus pies ensangrentados se arrastraban dejando un rastro negro. Sin mirarnos, pero sin dejar de sonreír, se sentó con calma. Parecía extrañamente feliz. El silencio de la noche estaba cargado de energía maligna. El recuerdo de las muertes que había llevado a cabo impregnaba el refugio de un tenso pánico que nos tenía paralizados. Ninguno se atrevía a hablar. Al fin, la que se decía sierva del diablo habló. Su voz sonó profunda y lejana, pero muy clara:

—Abogados. Abogados de los casos extraños que os habéis reunido aquí, solos, para recibirme. Gracias. Gracias. Gracias infinitas desde lo más profundo de mi alma humana. No me queda mucho tiempo hasta que sea toda de Él. Y entonces no habrá victoria posible, ni liberad para los hombres.

La vibración producida por sus palabras invadía la noche enfriando la atmósfera. Todo me parecía tan irreal como en mis sueños y visiones. No podíamos ver el rostro de la mujer, que hablaba mirando el suelo pareciendo avergonzada, quizá del horror que emanaba de sus ojos. La voz de la enferma volvió a sonar esta vez más débil, como si al fin tras darnos su mensaje hubiese agotado toda su energía y se apagase poco a poco:

—Por eso quiero que me defendáis. A la pobre Magdalena. A la mujer que soy. Que cuando me juzguen uséis las leyes de los hombres para salvar a esta impía pecadora del mal que lleva dentro. Sacadme al demonio delante de un juez. Culpad a mi amo. Al que guía mis pasos. No soy yo quien mata, descuartiza y quema hombres. Demostrad mi inocencia ante la humanidad, pues ante Él yo ya estoy perdida.

Nos estaba contratando. Una loca asesina, presa evadida y presuntamente poseída por el mismísimo demonio.

De pronto, y como empujada por un resorte invisible, la mujer se levantó de un salto, sus músculos se tensaron, y me agarró con fuerza inusitada el antebrazo y su voz rugió salvajemente:

—¡Ayudadme, malditos! ¡Ayudadme! ¡Si no lo hacéis, Él mismo os poseerá como a mí. Y os juro, por la sangre de las víctimas que ya he derramado, que desearéis no haber nacido!

Tras sus últimas palabras, la mujer cayó inerme en la silla. Yo me había orinado de puro terror.

Fuera de la cabaña, las luces centelleantes del Land Rover de la Guardia Civil de Alcalá rompían la serena oscuridad de la noche turolense.

18

Sede francesa del bufete Armagedón,
Rue de Bonaparte, París, Francia

—Aquí tiene la sentencia, señor letrado.

Marc cogió la resolución judicial y la leyó con detenimiento. Ese hombre elegante y estirado, que tenía delante, parecía ser quien decía.

—Muy bien —dijo Marc—. Es usted tutor judicial de Magdalena Montevechio Pla desde hace tres años. Pues vaya papeleta, caballero, permítame la licencia. Su tutelada lleva ya sobre sus espaldas quince muertes y el robo de una reliquia muy apreciada por toda la cristiandad.

—Por eso estoy aquí —contestó—, para contratar a los mejores.

—No sabemos aún ni dónde va a ser juzgada —apuntó Florence—. Los asesinatos se han cometido en Estados Unidos, Lituania, Rusia y España. Ella residía al parecer en Barcelona. El cáliz fue robado en Valencia… también en España. Un caos procesal respecto a la competencia. Y para colmo, la reciente fuga, con visita incluida a mis compañeros. Si usted ya nos iba a hacer el encargo, podría haberse ahorrado el susto en nuestra cabaña de Teruel. Y desde luego, la muerte de los agentes que la trasportaban desde Alicante a Madrid. Por suerte, vuelve a estar encerrada. Imagino que usted tiene mucho que decir al respecto.

El tutor miró a ambos con cierta altivez. Aparentaba ser un hombre adusto y honesto pero, sin embargo, exhibía una prepotencia que podía esconder secretos muy oscuros. Eso hizo que Marc desconfiara de él desde el primer momento.

—Lo de la competencia es una cuestión secundaria. Pueden actuar como letrados en todos los países de la Unión Europea y una de sus compañeras es ciudadana americana que empezó su actividad jurídica en Maine, Estados Unidos. El móvil y la forma de matar de Magdalena… es cosa suya. Pero les aseguro que no es ella la culpable. Yo solo soy su tutor y quiero ayudarla.

—Señor Dalton, veo que usted ya sabe mucho de nosotros —repuso Florence—. Sabrá pues que necesitamos máxima sinceridad. Como dice mi esposo, deberá aclararnos muchas cosas para preparar una defensa digna. Si es que finalmente decidimos aceptar su encargo.

—Oh, señora Cappa, ¡no peque de modesta! —dijo el americano—. Su fama les precede. Y estoy seguro de que les gustará este caso, como todos los asuntos en los que lo paranormal está presente. Por supuesto, yo les contaré lo que sé respecto a las muertes, que es lo mismo que todos saben por la prensa. Además, no van a estar solos para defenderla.

—No solemos aceptar colaboraciones con otros despachos, a no ser…

—¡No, no! Tranquilo, señor Possemiers —contestó Jeremías Dalton—. No se trata de eso. El caso es que el Estado vaticano se va a personar en la causa. Ya se han puesto en contacto con nosotros, claro, pues mi tutelada es la supuesta asesina. Pronto harán un comunicado oficial. Estoy en disposición de adelantarles que los abogados vaticanos van a estar a su lado si aceptan defender a Magdalena.

—¿El Estado vaticano? —inquirió Marc—. Solo se me ocurre, y de forma muy improbable, que se personase como acusación por los asesinatos de los sacerdotes de Odessa y Valencia. Pero sobre todo por el robo del santo cáliz.

Jeremías Dalton hizo una pausa. Quería mantener la tensión de esos abogados algo idiotas. Se acercó a la ventana mientras pensaba en su jefe y amigo, John McPherson. John sentía cierto respeto. Él no. Estaba acostumbrado a jugar con fuego. Y le gustaba.

Un tenue rayo de luz del cielo mortecino de París robó un reflejo dorado del reloj Omega del americano a través de la ventana. Florence y Marc se removieron inquietos en sus asientos. No querían interrumpir las meditaciones de su posible cliente. Estaban intrigados. Eran abogados depredadores y amaban los casos complicados. Tampoco querían perder el cheque de seis cifras que reposaba en el escritorio. Esa era una abrumadora razón en forma de provisión de fondos para mantenerse muy atentos a las palabras del señor Dalton.

—Señores letrados —continuó el americano—, no sean ingenuos. El Estado vaticano se va a personar en el juicio para defender a mi protegida, Magdalena, como inocente de todos los cargos que ella misma se ha imputado.

—No van a cometer ese suicidio jurídico —apuntó Marc—. Ha confesado en todos los casos y por escrito.

—No se trata de eso, abogado —explicó Dalton—. La Iglesia va a demostrar en el proceso que la mujer es inocente. Ha sido solo una marioneta vacía de voluntad. Un instrumento al que no se puede condenar. Porque el Estado vaticano probará en este juicio, por primera vez en la historia, que quien violó, mató, martirizó y robó es el diablo. Samael, en concreto. Y espero, señores, que ustedes y sus socios de Armagedón acepten nuestro encargo profesional bajo la misma línea de defensa.

El sol definitivamente se ocultó tras la línea de tejados de París, dejando la ciudad al amparo de una tibia luz grisácea y lánguida. Marc y Florence se habían quedado sin habla.

—Y ahora, letrados —dijo Dalton acomodándose en un asiento—, entremos en el fondo del asunto.

19

Sala de prensa y conferencias de la Secretaría de Estado Pontificio, Ciudad del Vaticano, Italia

El birrete papal reposaba majestuoso sobre las dos llaves cruzadas de San Pedro, en una imagen grabada en madera dorada incrustada en la pared. A sus pies, y tras una mesa sobre la que reposaban tres micrófonos, se sentaban de izquierda a derecha Gabriel Amorth, jefe de los exorcistas del Vaticano y presidente de la Asociación Internacional de Exorcistas; el padre Pietro Rossi, también exorcista y secretario del anterior; el padre jesuita Federico Lombardi, portavoz oficial del Vaticano ante los medios de comunicación y director de la Radio y Televisión vaticanas; y por último, su eminencia, el cardenal Pietro Parolin, secretario de Estado del Vaticano, que actuaba como máximo representante en ese acto de su santidad, el papa Francisco.

La sala de prensa estaba cargada de un ambiente denso y electrizante. Pese a la multitud de medios de comunicación de todo el mundo que la abarrotaban, el silencio era respetuoso. O quizá incómodo. Todos esperaban una declaración pública y oficial por parte del Estado vaticano sobre los asesinatos y el robo que habían conmocionado a la opinión pública mundial. La Iglesia tendría mucho que decir. Las corrientes teológicas de final del siglo XX se habían desmarcado de aquellas que aceptaban la existencia del diablo como ente. Sin embargo, el nacimiento del nuevo siglo había removido algo en el seno del cristianismo oficial que parecía ahora decantarse por un reconocimiento expreso del diablo. Ya se habían atribuido exorcismos a Juan Pablo II, así como a Benedicto XVI; y el recién nombrado papa Francisco ya había tenido que desmentir una liberación demoniaca que se le había atribuido nada más tomar posesión del trono de San Pedro.

La Asociación Internacional de Exorcistas, presidida por Gabriele Amorth, era una institución más activa que nunca. La Escuela de Exorcistas, reconocida oficialmente por la Santa Sede, siempre tenía sus plazas repletas de sacerdotes de todas partes, ansiosos por aprender las técnicas sagradas para vencer al mal satánico. En las diócesis de todo el orbe cristiano, volvían a cubrirse las vacantes de curas exorcistas abandonadas hacía tiempo a favor de los tratamientos psiquiátricos y médicos.

Parecía que el mal actuaba más que nunca. Pero al menos ahora, pensaban muchos devotos, la Iglesia ya no tenía vergüenza de luchar contra él y se mostraba abiertamente como el último baluarte de la humanidad frente a los desmanes de Satanás. Pese a ello, la convocatoria de una rueda de prensa sobre el asunto en la propia Ciudad del Vaticano era un hecho novedoso. Llegaba además en el momento en que esa serie de asesinatos crueles y sanguinarios había sacudido la opinión pública del planeta entero.

Para los más agoreros y los amantes de las teorías del fin del mundo, lo peor era que aquello era preludio del apocalipsis. El fin de los tiempos estaba cerca. Si las muertes ejecutadas por Samael no cesaban, la humanidad acabaría envuelta en un caos de horrible maldad.

Como era natural, los escépticos y racionalistas no daban crédito a esas teorías y achacaban los hechos a la mente retorcida de un asesino muy bien organizado. La Interpol y los gobiernos afectados por las muertes no lograban dar con alguna pista que indicara cómo había urdido los crímenes y el robo de la reliquia sagrada. El punto de partida era la asesina confesa y supuestamente poseída, Magdalena Montevechio Pla. Pero se trataba de una esquizofrénica paranoide incapaz de cometer todos esos delitos por sí sola.

Por eso, muchos daban crédito a su declarada posesión por Samael. Y por eso, la mayoría cristiana del mundo, incluso algunos no creyentes, habían recibido con cierto alivio la convocatoria de la rueda de prensa por parte del Estado vaticano para comunicar, de manera oficial, sus conclusiones y las acciones que iban a emprender sobre tan satánico asunto.

Desde una sala privada del Domus Santa Marta, la residencia del papa dentro del Vaticano, el santo padre observaba el lugar donde se iba a celebrar la convocatoria. Estaba con él el arzobispo Georg Gänswein, prefecto de la Casa Pontificia de Francisco y secretario personal del antiguo papa Benedicto XVI.

—Nos precipitamos, Georg, nos precipitamos —murmuró el papa Francisco—. Aún no estoy convencido de todo esto. Nuestros fieles necesitan amor y guía, no que echemos leña al fuego del miedo al mal.

—No es un mal irreal, santo padre —contestó el sacerdote—. Y la gente quiere esto de la Iglesia. Que luchemos contra Satán.

—Pero con discreción, hermano Gänswein. Sin levantar una ola de terror mundial, que es lo que menos nos conviene ahora. Hay otras prioridades que atender: el hambre, la guerra, las enfermedades e injusticias sociales que azotan el mundo…

—Desde luego, su santidad —dijo Gänswein—. Y también otros asuntos más graves de los que ocuparnos. Los escándalos financieros, los abusos pederastas, la implicación de la Iglesia en el tráfico de niños. Muchas son las ovejas que se descarrían y muchos los ministros de Dios que fallan a los preceptos de Cristo. Y nuestro trabajo es ocultar dichos fallos y ofensas que minarían la fe en nuestro trono divino, padre.

—¡Entonces qué estamos haciendo con todo esto! —exclamó el papa—. Un circo mediático satánico, más propio de la Edad Media que de una Iglesia como quiero, moderna y piadosa. Creo que no tuve que dar tanta importancia a aquel informe inicial que se hizo en la cárcel de Foncalent. Deberíamos haber ido con más prudencia.

—Esto, santo padre, nos vendrá bien. —El prefecto miró el crucifijo que colgaba de la pared al lado del monitor de televisión, antes de volver la mirada a su santidad—. Una cortina de humo muy conveniente. Samael, o quien quiera que sea el causante de las muertes y del horrendo robo del santo cáliz, va a hacer olvidar esos temas escabrosos que están batiendo los cimientos de esta Iglesia.

El arzobispo se sentó con calma al lado del papa Francisco, dispuesto a disfrutar de las palabras de sus compañeros.

—Y en cualquier caso, santidad, es nuestra obligación liberar a esa pobre mujer de las garras del maligno. Exhibir a la humanidad, por fin, que los ejércitos de Dios en la tierra son invencibles y no pueden perder ante el poder de Satán y los suyos.

Con los ojos húmedos y las manos crispadas agarradas a los reposabrazos de su asiento, el papa Francisco guardó silencio contemplando con tristeza el monitor Philips en el que su amigo jesuita Federico Lombardi tomaba la palabra para dirigirse a la prensa de todo el mundo.

20

En la misma sala de prensa

—Muchas gracias a todos ustedes en nombre de su santidad y de los miembros del Estado vaticano por su presencia hoy aquí —comenzó Lombardi muy serio—. Como saben, les hemos convocado para manifestar oficialmente la postura de la Iglesia sobre el escabroso asunto de los asesinatos cometidos al parecer por Magdalena Montevechio Pla, quien se confiesa autora de los mismos y del robo del santo cáliz de la Catedral de Valencia, en España, bajo la posesión, según afirma, de Samael.

Los chasquidos de los flashes formaron un monocorde ruido en la sala, mientras decenas de periodistas examinaban cada gesto de los cuatro sacerdotes. Las cámaras no cesaban de grabar o de emitir en directo. Millones de personas en todo el planeta estarían escuchando las palabras de los portavoces de la Iglesia. Se palpaba la tensión. La comparecencia transmitía la sensación de una declaración de guerra entre dos superpotencias. Quizá lo era.

—Por lo tanto, todo lo que aquí vamos a decir, y las preguntas que contestaremos, representará la postura oficial del Estado vaticano y del santo padre sobre este asunto. No obstante, hemos tenido largos debates y deliberaciones sobre un tema tan grave. Somos conscientes de que no va a ser fácil asimilar los datos y conclusiones que vamos a exponerles. Y somos conscientes de la trascendencia de nuestras palabras. Hoy, por primera vez —continuó el representante del Vaticano mientras su frente se perlaba de sudor—, vamos a hablar abiertamente del diablo como ente independiente y reconocido por la Iglesia católica romana.

Un murmullo de sorpresa recorrió la sala. Otra vez el ruido de los flashes rebotó vibrante contra las paredes de la estancia. Varios periodistas levantaron ansiosos la mano para preguntar.

—Por favor, calma —pidió el cardenal Pietro Rossi—. Las preguntas vendrán luego. Escuchen las palabras de nuestro emisario, por favor.

—Gracias, eminencia —continuó el padre Lombardi—. En efecto, tras largas deliberaciones y el hallazgo de pruebas que consideramos indiciarias, cuando no contundentes, la Iglesia ha decidido que existe una alta probabilidad de que doña Magdalena Montevechio Pla esté poseída por el demonio, que ella identifica como Samael. Como muchos sabrán, la Iglesia no actúa nunca en estos temas de forma ligera. Para salir de dudas, vamos a solicitar a las autoridades españolas un permiso para realizar un exorcismo oficial a la señora Montevechio Pla, previos los trámites psiquiátricos habituales.

Teo Ibernón, de la cadena de televisión Antena 3 de España, no pudo aguantar y se saltó el protocolo.

—Eminencia —dijo—, siento adelantarme al turno de preguntas, pero debo decirle que eso no creo que vaya a ser posible. La mujer está interna en el centro penitenciario de Alcalá Meco en Madrid y será imputada por el juzgado correspondiente. ¿Cómo pretende la Iglesia realizar un exorcismo a una acusada confesa de quince muertes?

Mientras el secretario de Estado fulminaba con la mirada al periodista, Lombardi le contestó con calma.

—Insisto en que las preguntas después, por favor. —El cura hizo una pausa premeditada y muy teatral—. Pero voy a adelantarme y responderle. Nos personaremos como defensa y acusación en el presumible proceso judicial. Como defensa solicitaremos una prueba pericial con todas las garantías judiciales, que será el exorcismo. Nuestros letrados están trabajando ya en ello y no ven impedimento jurídico para que nos sea concedida, siempre con la presencia del juez y técnicos forenses y psiquiatras. Eso es obvio.

Otro murmullo nervioso sacudió la atmósfera de la sala.

—Ha dicho defensa, padre, pero también van a acusar. ¿A quién? —preguntó una periodista francesa incapaz de contenerse.

—Creo que ya vamos al turno de preguntas por pura imposición de ustedes, señores —se quejó el cardenal Parolin, secretario de Estado, cada vez más molesto.

—Relájese, eminencia —contestó conciliador Lombardi—. Yo también soy periodista y entiendo que estas noticias exciten sobremanera a mis compañeros. Comprendan ustedes —continuó, dirigiéndose a la multitud alterada— que hemos de seguir un orden, por favor… Ahora el padre Amorth, jefe de los exorcistas, les explicará con todo detalle el proceso que debemos seguir para acreditar la posesión.

—Sí —exclamó un periodista de la RAI—. ¿Pero a quién van a acusar, si van a ser defensa de la única asesina confesa?

Lombardi hizo una mueca de resignación. Sabía que iba a ser difícil dar la noticia y seguir el orden establecido. Miró a Gabriel Amorth, que le hizo un gesto de asentimiento. Tras la pregunta del periodista italiano, la sala había quedado sumida en un expectante y tenso silencio. Las palabras del portavoz fueron contundentes:

—Vamos a acusar a Samael, señor de los infiernos, ángel caído y siervo de Satanás.

Una periodista británica, muy creyente, se desmayó al fondo de la sala. Algunos reporteros, con la boca muy abierta, olvidaron disparar sus cámaras impactados por la declaración de Lombardi. Los servicios de seguridad pidieron discretamente refuerzos por sus interfonos. La sala de prensa era en esos momentos un hervidero de locura por la noticia que el portavoz del Vaticano acababa de dar.

—Calma, señores, calma, por favor —dijo Pietro Parolin—. Ya han decidido ustedes el orden de esta rueda de prensa. Pues bien. Sigan ahora preguntando e intervendremos según se trate. Me imagino que tendrán muchas dudas que plantear a nuestro experto exorcista padre Gabriele. Por favor, con orden.

Los reporteros levantaron el brazo, ansiosos de formular preguntas. Muchos de ellos salieron de la sala para llamar a sus redacciones y difundir e informar de la sorprendente acción que pretendía emprender el Vaticano. En Twitter, el juicio a Samael ya corría como la pólvora y a las pocas horas alcanzó el trending topic. Ese día la población entera estuvo pegada a la televisión, a internet y a la radio, digiriendo con dificultad la guerra oficialmente abierta contra el Maligno. En definitiva, el reconocimiento de su existencia como ente independiente y, por tanto, condenable.

El bien se iba a enfrentar al mal entre magistrados y abogados como inusuales testigos.

Antes de que la caótica rueda de prensa siguiese con la intervención de Amorth y los detalles más escabrosos, Pietro Parolin, como voz más autorizada de la Iglesia en la mesa, lanzó un claro desafío:

—Y señores periodistas, quiero que dejen claro al mundo entero que la fuerza de nuestra fe acabará con el mal, aunque se muestre de forma tan cruel como ahora. Que los cristianos y los que no lo sean confíen en nuestra fuerza, en el saber de nuestros exorcistas y en la vulnerabilidad del demonio frente a las armas de la santa Iglesia. Estamos obligados, como guardianes de la fe y del poder de Dios, a demostrar que Satanás no puede vencer, no puede profanar nuestra comunidad y no puede convertir el mal y el pecado en una plaga que asole a la humanidad. La Iglesia derrotará a Samael o a cualquier otro demonio que se nos cruce. Que circule esta promesa por el mundo. Tengan fe. El pecado no puede triunfar en ninguna de sus formas.

En la última fila, en el rincón más apartado de la sala, una monja sierva de la pasión, que asistía como reportera de la revista polaca Evangelio S. XXI, escuchaba las palabras del vicario de su Iglesia. Aunque, en realidad, estaba en otro mundo.

El sacerdote hablaba de fe, de vencer al demonio y al pecado. Debían sentirse seguros, apoyados por los ejércitos sagrados de Dios. ¡Qué confianza! ¡Qué suerte! Sin embargo, ahora ella percibía una gratitud más profana. Menos divina. Había permanecido virgen y casta hasta entonces, sin experimentar ni una sola vez el goce del sexo. Había huido de los placeres libidinosos, pues sabía que eso era una tentación demoniaca que la haría ensuciarse con la carne de tal manera que se alejaría de su Dios. De su Virgen.

En aquellos instantes, sin embargo, se encontraba tan bien, rodeada de todos esos colegas en la ciudad de Dios, cerca del papa Francisco, envuelta en ese olor a santidad que parecía impregnar el cielo del Vaticano allá donde estuviese; pero, sobre todo, sentía una palpitación ardiente de dicha que la envolvía. Un cálido flujo en la parte más secreta de su cuerpo, en su vulva hasta ahora inexplorada. Unas oleadas rítmicas de un gusto enorme nacían muy cerca del punto por el que hasta ahora se había limitado a orinar y la recorrían entera, envolviéndola en un inesperado y cálido abrazo.

Se mordió los labios para no gemir. Veía a los otros periodistas preguntando sin parar. A ella ya no le importaba Samael, los juicios ni los asesinatos. Ni su revista. Solo estaba pendiente de que ese hombre mayor que se sentaba a su lado, de pelo blanco y lacio y vestido con un elegante traje negro, no moviese la mano de donde la tenía hábilmente colocada, y no dejase de hacer vibrar su dedo dentro de ella de esa forma desconocida. De esa manera que le había trasportado a las sublimes cotas de un deleite hasta ahora prohibido, que ya nunca iba a querer abandonar.

Se encontraba en suelo sagrado, escuchando como el cardenal hablaba de que el mal jamás vencería y que el demonio sería aplastado por la Iglesia. Y, sin embargo, la gozosa monja quería que ahora el mal triunfase. No le importaba que su furtivo masturbador pudiera representar ese pecado del sexo al que había renunciado siempre. Ya no más. Abrazaría, si era necesario, al mismísimo Samael. Para ella, el diablo y el mal ya habían vencido en la propia cancha de la Iglesia. Pero bendita derrota.

La rueda de prensa siguió durante casi una hora más. Cuando finalizó y la sala quedó despejada, descubrieron a una reportera polaca de Evangelio S. XXI en la última fila de sillas. Estaba muerta. Los forenses acreditaron más tarde un ataque al corazón. Nadie supo jamás que el placer se la había llevado al más allá tras cometer el primer y último pecado de su vida.

21

Ruinas del castillo de Dunnottar,
Stonehaven, costa oeste de Escocia

Esa mañana Clara se había levantado temprano. Se aburría soberanamente. Tenía catorce años y solo pensaba en hacer amigos y viajar, pero desde que su madre había enfermado y habían empezado a pasar esas cosas tan raras y que daban tanto miedo, la habían recluido en ese rincón del mundo. Para aprender inglés, le decían los mayores.

Ella sabía que allí estaba bien lejos de lo que estaba ocurriendo. Únicamente le dejaban ver algunos programas de televisión, pero nada de noticias. Y, desde luego, ni pensar en internet. Era desesperante. Solo en el smartphone de su amiga podía saber de alguna de esas noticias horrorosas sobre el diablo, su madre y aquel montón de gente muerta.

A menudo Clara lloraba sola en su habitación. Desde la casa de la familia que la acogía, se veía muy bien el mar del Norte, que parecía querer romper con sus olas la costa afilada de Escocia. Las praderas inmensas, llenas de una yerba muy verde, parecían caer por esos precipicios grises a los que la niña nunca se acercaba por temor a caer al mar.

Sin embargo, le gustaba el castillo de Dunnottar. Estaba en ruinas y rodeado por acantilados, excepto por un pequeño istmo que conectaba con tierra firme. Clara, a menudo, paseaba a una prudente distancia del borde del mar hasta la fortaleza. Cubría ensimismada los dos kilómetros que lo separaban del pueblo pensando en sus amigos de España, en los animales que había dejado en su chalé del Maresme catalán, en su colegio, en el sol radiante de su país, que allí casi nunca aparecía… Añoraba todo eso, pero lo que más echaba de menos era a su madre, Magdalena. Sus caricias, sus canciones y sus cuentos al dormir. Su mirada limpia y sana que tanto la reconfortaba cuando algunas noches tenía miedo.

Y ahora había leído en los tuits que su querida madre estaba loca. Que había cometido crímenes horribles y que se la relacionaba con el diablo. Ella no quería saber más detalles y lo único que esperaba era verla de nuevo.

Por eso le gustaba ir a las ruinas del castillo de Dunnottar. En aquel país los días eran oscuros y húmedos. El mar rugía siempre enfurecido, golpeando sin descanso la tierra fría y fuerte de Escocia en una batalla que parecía no tener fin. Ella veía el mar como un dragón que quería comérselo todo y que en su empeño azotaba una y otra vez las costas tratando de dominar el mundo. Sin embargo, en Dunnottar se sentía bien. Entre las piedras viejas del castillo, Clara se asomaba a ese mar inmenso La hierba verde moría a pocos metros del inicio del acantilado. Pese al respeto que le daba el océano, el cielo oscuro y los precipicios aterradores, Clara sabía que allí estaba más cerca de su país que en cualquier otra parte del pueblo. Era poco, pero le bastaba.

Desde su atalaya en Dunnottar, la chica esperaba a que un mago o un espíritu bueno llevase sus lloros y sus palabras de amor hasta su madre, en España. Aunque ahora era conocedora de que, además del continente, las separaban los gruesos muros de una cárcel para locos.

A menudo, mientras contemplaba las olas, se acordaba de uno de los hombres que mejor le habían caído en su corta vida. Tenía la extraña sensación de que el «abuelo» Stephen habría podido paliar su soledad y explicarle con detalle qué estaba pasando. Tenía unos recuerdos vagos, pero agradables, de aquel hombre, envueltos en el olor acre y frío del acero y el aceite industrial de las máquinas de su padre. Lo había conocido en Los Ángeles, cuando su familia vivía allí, años atrás. Tenía una cara afable, con la piel morena, el pelo blanco como el algodón y unos ojos azules casi trasparentes que parecían acunarle. Stephen no tenía parentela y de inmediato la adoptó como nieta. La quería mucho y le ensañaba los mecanismos de la fábrica, le compraba helados y le dejaba jugar con los perros que guardaban las naves. Ella creía que su adorable abuelo adoptivo era un empleado muy importante en los negocios de su progenitor, porque tenía las llaves de todos los sitios en los que le gustaba investigar.

Luego llegó la muerte de su padre y la enfermedad de su madre. Los viajes de un sitio a otro. Y claro, dejó de ver a Stephen.

Ese día no estaba tan triste como otros, pues había escrito una carta para su abuelo. Se había desahogado, por ello se sentía libre de un peso que le oprimía el pecho. Le había dado la carta a su amiga Margaret, con la promesa de que trataría de pedir que alguien se la hiciese llegar a Stephen. Stephen Schwartz. Recordaba perfectamente su apellido porque él siempre le repetía que era hebreo. No se le ocurría nadie más a quien pedir ayuda. Si Margaret lograba hacer llegar la carta a Stephen, seguro que él acudiría a rescatarla.

Mientras dejaba volar sus esperanzas hacia el cielo gris del mar del Norte, le asaltaron unas imágenes que surgían en su cabeza desde hacía días. Veía sangre y cuerpos desnudos. Envuelta por una bruma pegajosa, se observaba a sí misma hacer algo muy malo. Tan malo que su mente se negaba a recordarlo con claridad. Si se esforzaba, conseguía oír gritos y notaba cómo el vapor se le pegaba al cuerpo. No sabía si se trataba de un sueño. Quizá su imaginación estaba demasiado influenciada por las noticias macabras sobre su madre, pero lo cierto era que no podía evitar deshacerse de aquellas escenas terroríficas.

—¿Qué te pasa, niñita? —dijo una voz muy oscura tras ella—. No te asustes, solo quiero hacerte compañía y ayudarte a acabar con tus males.

Clara se giró y vio a su lado a un hombre alto, vestido de negro y con una sonrisa macabra dibujada en su rostro grisáceo. Sus dientes eran amarillos. Sus ojos, algo saltones y de un azul oscuro enfermizo, y su pelo blanco y lacio, pero no del tono puro de Stephen, sino como el de un muerto que estuviese muchos años enterrado.

—¿Quién es usted? ¿Qué quiere?

—Soy un buen amigo de tu madre, Magdalena. Ahora que está con los míos, yo la ayudo en su trabajo para nuestro jefe.

—¿Qué dice? —se extrañó Clara—. Mi madre está enferma y encerrada en un hospital. No puede trabajar. Váyase. ¡No hable de cosas que no sabe!

Las olas seguían rompiendo con fuerza la piedra milenaria de la costa de Stonehaven. Cierta angustia se fue apoderando de Clara a medida que pasaba más rato junto a aquel extraño hombre.

—Hija mía —dijo el visitante—, no te asustes. Voy a darte paz. Y además, tú también has trabajado para mi amo. Para el demonio. Para Samael.

La niña dio un respingo y notó como los pelos de su nuca buscaban escapar de su piel. El hombre sonrió de forma inmunda. El rugido del mar aumentó de pronto y el cielo gris se tornó casi negro y Clara sintió como el miedo se adueñaba de sus entrañas.

—¡Oh, vamos! —dijo la adolescente con voz temblorosa—. ¡Déjeme! ¡Está loco!

¡Viejo asqueroso! No sabe nada de mi madre. Y ella es muy buena. No puede trabajar para el demonio. Ni yo. ¡Cállese!

—No te esfuerces, mi niña. Da igual lo que pienses. Ya has hecho tu trabajo y tu madre, pobre, ya nunca se acuerda de ti. No tienes a nadie que te quiera. En España ninguno rememora tu bonito rostro y los escoceses que te acogen solo lo hacen por dinero. Pobre Clara. Pobre niña sola y triste, que echa de menos esos días felices de su tierna infancia. Ahora su papá está muerto y su mamá loca. —El hombre hizo una pausa en la que se escuchó otra ola romper contra la piedra—. Y tú perdiste tu inocencia y tu esperanza cuando le cortaste la cabeza a ese hombre gordo y desnudo. Lo hiciste muy bien, como una experta carnicera. ¿No recuerdas, cariño?

Clara empezó a llorar y sintió temblar su cuerpo. Como en un flash, se acordó de pronto de aquello que su mente hasta el momento le había negado. Cómo, con un bisturí muy afilado, había rebanado carne, tendones, huesos de la cabeza de un hombre obeso caído en el suelo. Cómo había notado en su mano la resistencia inútil de sus tejidos, la calidez de su sangre casi negra, como la de un cerdo, empapando su brazo y sus ropas. Cómo había cogido del pelo la cabeza separada del cuerpo y la había levantado mientras reía, satisfecha por el trabajo que le había mandado su amo. Samael.

Presa del horror, se alejó del hombre de negro, acercándose al precipicio. Podía sentir cómo sus neuronas se desconectaban de la realidad para sumirla en un mundo sombrío, frío y sucio del que jamás podría salir. La hierba verde iba acabándose a medida que se aproximaba al límite del acantilado. Sus pies rozaban la tierra sin sentirla. Vio con espanto cómo los ojos del hombre pasaban del azul apagado al negro. Ese era su verdugo. El que la iba a matar después de haberle hecho recordar su horrible asesinato.

Hundida, Clara se paró en el borde justo de la tierra firme. No podía dejar de mirar a ese ser que no parecía humano y que le enseñaba unos dientes llenos de sarro y sangre, sujetos a unas encías que parecían haber masticado almas durante miles de años. Su boca era un agujero oscuro del que comenzaron a salir canciones de horror que parecían entonadas por un ejército de cadáveres. Sin padre, con una madre loca y asesina y sabiéndose ella misma una salvaje carnicera, Clara decidió morir.

—Salta ya, hija mía —la animó el hombre de negro—. Libérate de tu dolor y de tu soledad. Al otro lado, te espera mi señor, Samael, tu padre, que acogerá tu alma pecadora como si fueras una más de la familia infinita que tiene. La familia de los ángeles y de los hombres que un día se atrevieron a enfrentarse a Dios. ¡Salta, Clara!

Y la muchacha se lanzó de espaldas al vacío. Antes de perder la tierra de vista, dos florecitas blancas temblando bajo el viento escocés se reflejaron en sus bellas pupilas. Clara se las llevó a la muerte como signo postrero de esperanza. Mientras caía, se acordó de su padre, de su madre y de su «abuelo» Stephen. Cómo los había querido. Cómo los iba a querer fuera donde fuese. Al sentir el golpe brutal del agua helada, pidió un último deseo: que su carta llegase a ser leída por su añorado abuelo adoptivo y que este pudiera vengar el recuerdo de los suyos.

Las olas azotaron a Clara una y otra vez contra las frías paredes de piedra de Stonehaven, mientras las ancianas piedras del castillo de Dunnottar eran testigos silenciosos de otro drama humano. El de la triste y buena niña no amada, que murió sabedora de haber matado al servicio de Satán.

22

Despacho de abogados Armagedón,
Madrid, España

—¡Qué puto caos! —dijo Julio—. ¡No bastaba con la muerte de la monja polaca en plena rueda de prensa!, ¡ahora aparece el cadáver de la hija de la acusada en Escocia! Joder. Y siempre con las cartas firmadas por Samael.

—Julio, deberías estar en tu salsa —bromeó Beatriz—. Un caso en el que vamos a trabajar al lado de tu venerado papa Francisco.

—Bueno, de sus abogados y de sus exorcistas en todo caso. Dudo que el papa apoye de verdad todo este circo mediático. ¡La que han montado, por Dios!

—Y nosotros en medio de todo —dije—. Me siento perdido, compañeros. Lo confieso. Entre la razón y… el miedo. El miedo a que todo esto tenga algo de verdad.

—¿Lo dudas aún, Henry? —preguntó Julio—. La falta de fe os hace incrédulos, y precisamente lo que quiere el mal es que se dude de él para campar a sus anchas. Yo tengo claro este caso. Se escapa a la justicia de los hombres. Es el mal el que ha actuado y cualquier tribunal lo va a aceptar.

—Vete a la mierda, caro —espetó Paolo—. Por mí, no vamos a hacer el ridículo en Armagedón basando la defensa de Magdalena en una superstición. Que los abogados del Vaticano hagan lo que quieran. Allá ellos. Yo no pienso exculpar a nuestra clienta en base a una supuesta posesión demoniaca. Y, desde luego, ni se os ocurra plantear una acusación contra el puto diablo. ¡Joder!

—Vale, vale —dije—. Creo que eso lo tenemos claro la mayoría, Paolo. Hemos de plantear la defensa aplicando las eximentes de enajenación mental. Es obvio. Y tratando de imputar a todos los sicarios que han ayudado a nuestra cliente a cargarse a… —dudé unos segundos— diecisiete personas ya y a robar el cáliz.

—Desde luego no lo ha hecho sola, sobre todo porque los últimos crímenes se han cometido con ella en la cárcel —comentó Beatriz—. Y estoy de acuerdo con Enrique. Hemos de dejar muy claro desde el principio que Armagedón está al margen de ese circo del juicio contra Samael que va a montar la Iglesia. Julio, es que me parece increíble. ¡Es una superstición medieval!

—Eso habrá que discutirlo —se defendió Julio—. Teniendo a los abogados vaticanos a nuestro lado, yo sí plantearía una defensa en base a una enajenación, claro. Pero causada por una posesión de un ente que en realidad es el culpable.

—¡Coño otra vez! —espetó Paolo—. ¡Que dejes el tema! ¡No vamos a caer en el ridículo que ya ha hecho el Estado vaticano! ¿Tú has visto las noticias? Se mueven entre la burla y la incredulidad. No dan crédito a la rueda de prensa del otro día. Aunque también es verdad que muchos idiotas fanáticos apoyan la decisión de la Iglesia. Vaffanculo!

—Lo peor —apuntó Beatriz— no es el ridículo que hayan hecho. Es la que han montado. Ahora medio mundo se debate entre la fe y el escepticismo. Han despertado viejos fantasmas… Los radicales y fanáticos ya se están manifestando en Roma y en varias ciudades de todo el mundo, pidiendo la intervención divina para salvarnos del mal. Hablan de un apocalipsis, del fin de los tiempos, del advenimiento de Satán… Algunos aplauden a la Iglesia su valentía por tratar el tema abiertamente.

—Pero merda puttana! —exclamó Paolo—. ¡Qué locura han hecho! Ningún tribunal va a aceptar una acusación así. Se van a reír en su cara. Perjudica a la defensa de Magdalena… Esto es estúpido. Lo más estúpido que he visto jamás.

Mis compañeros tenían razón. En principio, todo parecía bastante obvio. Una mujer loca que había matado a varias personas sin conexión aparente. Aunque algunos de los asesinatos se produjeron mientras estaba encarcelada, también parecía evidente que recibía ayuda externa. Las víctimas de Odessa, Alytus, Valencia, Moscú, Roma, Madrid y Stonehaven nada tenían que ver entre sí, al menos eso se extraía por el momento de las pesquisas policiales. Excepto por la firma común de Samael.

Se habían abierto diligencias de investigación en seis países diferentes, pero no creíamos que hubiese problemas de competencia territorial para juzgar el delito. Las leyes españolas eran claras y estaban refrendadas por tratados internacionales. Magdalena, por ahora la única acusada, era de nacionalidad española. Los delitos estaban conectados por su autoría y, por lo tanto, debían ser enjuiciados por un solo tribunal, aunque se respetase las indagaciones coordinadas de los distintos países y de la Interpol.

Por supuesto ni nos planteábamos preguntar dónde debería ser juzgado Samael.

—Por ahora, Paolo —expliqué—, el Juzgado de Instrucción nº 47 de Madrid ha abierto diligencias previas por las muertes de los cuatro policías en el traslado de Magdalena a la prisión de Alcalá. Y el de Valencia por la muerte del diácono de la catedral en su caída libre desde el Miguelete y el robo del cáliz. Pero el de Madrid se ha adelantado y ha pedido la acumulación al de Valencia. También ha enviado comisiones rogatorias a través de los consulados de Estados Unidos, Lituania, Rusia, Italia y Reino Unido para que las autoridades judiciales de esos países acepten la competencia única del juzgado de Madrid.

—Con los países europeos no va a haber problema —comentó Beatriz—, y tampoco con Estados Unidos. Veremos qué dicen los rusos.

—Bueno, de momento la tenemos en Alcalá Meco —dijo Paolo—. Y salvo intervención divina o demoniaca, ya no nos la quita nadie. Por cierto, mañana vamos a verla, ¿verdad?

—Sí, ya nos hemos personado en el proceso —contesté—. El tutor ha firmado los poderes y los entregó a nuestro procurador en Madrid. Los abogados del Vaticano también están personados y los de las familias de las víctimas: los cuatro policías, Villanueva y el diácono. También se ha personado el arzobispado por el asunto del santo cáliz.

—Se está montando una buena —dijo Julio—. Y luego irán llegando los abogados de fuera. Esto va a parecer la puta ONU.

—¿Llegarán también tus angelitos o santos para amenizar el cotarro? —se mofó Paolo.

—Vete a la mierda, maccaroni. Deja de burlarte. Esto es serio y a mí, al menos, me da respeto. Tú siempre de risas.

—Bien. Dejaos ya de gilipolleces —dije—. A trabajar. Haremos lo siguiente. Desde París, Florence y Marc arreglarán el tema de la competencia territorial y estudiarán la jurisprudencia de los países donde se han cometido los crímenes. No queremos sorpresas con los abogados de las acusaciones extranjeras. Tú, Paolo, irás a Roma a trabajar con los abogados del Vaticano. A ver si acercamos posturas o al menos hacemos una defensa conjunta lo más coherente posible. Luego ellos que acusen al diablo si les da la gana. Beatriz, tú coordinarás todo el papeleo y pruebas con el juzgado de Madrid, dirigirás el trabajo propiamente jurídico procesal. Candice llega mañana de Ibiza y los tres iremos a la primera entrevista con nuestra clienta. Tiene muchas cosas que contarnos. Si quiere o si puede. Luego empezaremos a preparar la prueba pericial con varios psiquiatras.

—¿Y yo, tío? —preguntó Julio.

—Lo siento, amigo. Tú te quedas fuera en este caso.

Mi compañero se quedó blanco. Paolo y Beatriz tampoco pudieron ocultar su sorpresa. Solíamos plantear los asuntos más complicados juntos. Los siete. Sin fisuras. Sin embargo, ahora era distinto.

—Pero… ¡qué me dices, hombre!

—Lo siento, Julio. Es obvio que tus convicciones católicas te afectan en este caso. Vamos a argumentarlo desde un punto de vista racional. La defensa va a ser científica. Nada de dudas ni de supersticiones. Y tú defiendes la tesis de la existencia del demonio. Lo apoya tu religión.

—¡No me jodas, cabrón! Necesitáis mi punto de vista. Un contrapeso a vuestras mentes racionales. No podemos cerrarnos a la posibilidad real de que el mal tenga algo que ver en todo esto. El mal como ente independiente, no le llames Samael si no quieres, pero…

—No, Julio —le corté—. Está decidido. Me estás dando ahora mismo la razón. Además, no podemos centrarnos todos en este asunto y dejar el resto sin una dirección clara. Los pasantes y los abogados en prácticas no pueden seguir solos con el resto de expedientes. Te necesitarán para los otros casos. Nosotros seis vamos a estar muy ocupados con Magdalena.

—Tiene razón, Julio —me apoyó Beatriz—. No me parece mala idea.

—¡Iros a la mierda! —espetó mi compañero—. Para un caso así se necesita un abogado católico, ¡coño! Más que nunca.

—Precisamente menos que nunca, caro amico —apuntó Paolo—. No ibas a pensar con objetividad y menos con tus «amigos» abogados del Vaticano preparando también su descabellada defensa antidemoniaca.

Julio cerró los ojos. Dejó pasar unos segundos para relajar su rabia, cogió su maletín y se dirigió a la puerta. Sabía que no podía oponerse a mi decisión como director del despacho y más estando respaldada por la mayoría.

—Muy bien, compañeros —dijo Julio—. Me habéis dejado hecho una mierda. Me voy a emborrachar. Solo. Pero que os quede claro algo: os equivocáis. Estamos ante algo que va más allá de lo humano. Magdalena es una mujer muy rica y, por tanto, con muchos medios, pero no puede haber actuado sola. Imposible. Y por mucho dinero que tenga, si verdaderamente está loca no sé cómo ha coordinado a todos sus sicarios para asesinar a diecisiete personas en seis países diferentes. Y no digamos el puto robo del cáliz. ¿Y él móvil? ¿Solo la locura? Y una mierda… recordad que la última muerte ha sido la de su hija, ¡joder!…

—Precisamente es todo eso lo que trataremos de averiguar ahora, Julio —contesté.

—Bien. Investigad como abogados racionales. Pero sabed que cerrar las puertas a lo inmaterial en este caso es imposible. Negar la existencia del mal en todo esto es un error. Dadle si queréis el nombre y apellidos de una enfermedad psiquiátrica. Quizá eso os deje dormir más tranquilos. Pero yo tengo claro que aquí se mueven fuerzas que van más allá. El propio Vaticano lo ha reconocido. Aquí, amigos, estamos enfrentándonos a un ente maligno. Y esto va en serio. Ignorarlo tal vez sea darle una ventaja demasiado grande. Y nuestra perdición. ¡Yo investigaré por mi cuenta, porque me sale de los cojones! Ahora, ¡haced lo que os dé la puta gana!

Mi compañero dio un portazo. El resto quedamos en silencio, dejando que sus palabras germinasen como simiente en nuestras consciencias. Nos negábamos a creerlas y ya habíamos decidido mantener una defensa alejada de supersticiones católicas. Pero sabía que, en un lejano rincón de la mente de todos mis compañeros, crecía la duda terrible de si de verdad íbamos a enfrentarnos a algo intangible. Algo con un poder infernal que quería apoderarse del mundo.

23

Despacho de John McPherson, Manhattan,
Nueva York, Estados Unidos

Jeremías Dalton mantenía la mirada fija en el padre Pietro Rossi. Hacía unos meses que se habían conocido en ese pequeño despacho camuflado en el altillo de un restaurante en la Ciudad del Vaticano. El cura no había cambiado mucho en esas semanas. Sin embargo el americano lo notó demacrado. John McPherson ejercía de anfitrión de los dos hombres en la oficina desde donde dirigía su imperio inmenso a lo largo del globo.

—Vemos que las cosas van bien con su santidad y sus exorcistas —comentó John McPherson—. Nos encantó la rueda de prensa. ¿Qué le pareció el toque final de la monja polaca? Creo que cada uno a nuestra manera estamos cumpliendo con mis mejores expectativas.

—Demoniaco, desde luego —dijo el padre Pietro—. Sus contactos con el mal no dejan de sorprenderme. Se me escapa cómo puede llegar a esto.

—¡Oh, padre! —exclamó Jeremías—. No nos sobrevalore. Somos meros observadores. El pacto que hicimos en Roma nos conviene a todos. El resto se lo dejamos a Samael y a su sierva, la pobre Magdalena Montevechio Pla.

—Meros observadores serán ustedes —contestó Pietro—. La Santa Sede ya no tanto. Estamos esperando la autorización judicial para el exorcismo como prueba pericial. Nuestra participación en el juicio de esa pobre mujer va a ser muy activa. Y no olvide el tema del reconocimiento oficial y público de la existencia del mal demoniaco como ente independiente. Eso ha sido algo extraordinario en la historia de la Iglesia moderna.

—No había más remedio —repuso McPherson—. Más vale reconocer lo obvio. El mal existe, llamémosle Samael o como quieran las masas. Y es responsabilidad de la Iglesia combatirlo. Además, no es un tema para discutir, ya lo sabe. La Iglesia tiene el deber de intervenir. Creo que quedó claro en la primera reunión que mantuvo con Jeremías en Roma.

Así era, pensó el padre Pietro. Miró con detenimiento una pequeña estatua de bronce que reposaba sobre la mesa del escritorio de McPherson. Reconoció una réplica de la estatua del Ángel caído de Bellver, que adornaba el parque del Retiro de Madrid.

—Y veo que usted admira ese mal —dijo Pietro señalando con la cabeza la bella imagen del diablo.

—¡Oh! ¿Esto? —contestó el magnate—. Es un homenaje al diablo, sí. Es obvio que nos está haciendo grandes favores. Se merece todo, hasta que sus abogados consigan oficialmente que por primera vez un juez humano le impute los horrendos delitos que ha cometido una de sus siervas, Magdalena.

Jeremías Dalton sonreía mientras saboreaba el añejo bourbon de Tennessee cosechado por su jefe. Parecía divertirse con el miedo que detectaba en el padre Pietro Rossi, que había acudido solo a la reunión en Nueva York para meterse de nuevo en la boca del lobo.

—Ni más ni menos que diecisiete muertes en seis países y una sola asesina —continuó McPherson—. Una loca desvalida. Resulta obvio que sin la colaboración de este héroe del mal —en ese momento el hombre acarició con ternura la estatuilla— nada habría sido posible. Demos gracias a su ayuda. Y demos gracias, padre, a que la santa Iglesia va a poder lucirse y conseguir la condena de Samael en un juicio que ya es mediático.

—Espectacular, sí —dijo Pietro—. Al parecer, ustedes ya han conseguido lo que querían. No sé de qué bando están ni qué pretenden en realidad. Pero sus razones fueron contundentes. Tuvimos que aceptar sus peticiones y… sus condiciones.

El padre Pietro hizo una pausa tensa. Se le escapaban los motivos que habían llevado a esos hombres a exigir la implicación del Estado vaticano de la forma en que lo habían hecho. Desconocía su relación con la asesina y dudaba de que solo se tratase de un asunto relacionado con alguna de las sectas satánicas que proliferaban en todo el mundo. Allí había algo más. Y esa estatuilla… Quizá ellos fueran los siervos del propio Samael.

Porque el mal se palpaba en la densa atmósfera de ese despacho en pleno centro de Nueva York. Las paredes de oscura caoba transmitían un ambiente insano. La moqueta granate parecía la mullida piel de un monstruo muerto a punto de erguirse y comerse al padre Pietro. Tal vez los pecados de la Iglesia que le habían llevado hasta allí fuesen los verdaderos causantes de ese caos mundial que ahora provocaba el nombre de Samael.

—Pese a ello, señores —continuó el padre Pietro—, todo esto ha llegado muy lejos. Ya han muerto diecisiete inocentes y el cáliz sigue sin aparecer. Un sentimiento de maldad y de miedo se ha apoderado de la gente. El apocalipsis está en la mente de muchos. Y para colmo, esa tensión en Ucrania que parece que va a desencadenar una guerra. A lo mejor la última. No sé muy bien si está en sus manos. Pero si algo pueden hacer, ¡paren este horror!

—Padre Pietro —dijo McPherson—, se queja usted de forma piadosa, pero precipitada. Y desde luego, nuestra voluntad humana no puede nada frente al poder absoluto del diablo. Respecto a lo de la nueva guerra fría… poco podemos hacer con Putin y Obama, aunque pensamos, como muchos, que este enfrentamiento es cosa del diablo. Pero no implore todavía, padre, porque el espectáculo final está a punto de irrumpir en todo el mundo como una ola de terror. Guarde sus lágrimas y oraciones para entonces. Le harán falta a usted y a toda la humanidad.

24

Barrio de Chueca,
Madrid, España

Candice y yo habíamos salido a cenar dispuestos a disfrutar de una velada romántica. Las calles del barrio de Chueca nos recibieron con sus piedras tibias mientras nos empapábamos del ambiente nocturno del sábado. La vida seguía allí, buscando la evasión, ajena al mal que, al parecer, quería apoderarse del mundo.

Fuimos a uno de los restaurantes de nuestro amigo común Gustavo, un guapo y joven gay, empresario de éxito. Era el dueño de varios locales de ocio en el barrio y un conquistador empedernido que coleccionaba corazones. El lugar era pequeño y muy coqueto. Las mesas estaban bastante separadas, lo que propiciaba cierta intimidad, y estaban iluminadas con velas que titilaban reflejando su luz en las pupilas de los comensales. La mayoría eran hombres. Las paredes estaban decoradas con numerosas antigüedades que Gustavo buscaba cada domingo en el Rastro. La comida era una mezcla exquisita entre lo italiano y lo español. Y siempre se podía acompañar de unos vinos excelentes.

En esos momentos, saboreando un delicioso borgoña con cuerpo denso y afrutado, Candice y yo nos miramos cómplices tratando de olvidar el infierno que parecía haber invadido nuestras vidas.

—Candice, estoy preocupado por Julio. Sabes que le aprecio y no me ha sido fácil excluirle.

—No te preocupes, cielo. Acabará entendiéndolo. Tenemos mucha mierda encima para descentrarnos con sus inclinaciones supersticiosas. No podemos plantear una defensa «a la católica». Que hagan el ridículo los abogados vaticanos. Armagedón no. Además, está investigando a su aire. Quizá consiga algo por su cuenta.

—Pero a veces dudo. Ya sabes el tema de mis visiones y mis sueños. Tuve uno hace unas semanas en el que el mal se enfrentaba al bien en dos ejércitos desiguales. Pero había un tercer grupo misterioso de figuras sin rostro… y una niña que parecía una víctima pero que me quería decir algo a través de unas flores en sus ojos. ¡Uf! —exclamé—. Todo es muy misterioso.

—Y las cartas también nos lo advirtieron —dijo Candice—. Tus sueños son premonitorios, simplemente. Es un don que tu desconocida madre biológica te dio.

—Sí. Maldito don. Muchas veces me levanto acojonado. Y no digamos cuando las visiones son estando despierto. Vaya espectáculo monté en el juicio de Villanueva.

Candice sonrió. Sus ojos azules me regalaron el reflejo dorado de la vela y sus labios húmedos me transportaron a lugares sensuales muy alejados del mal. Me cogió la mano con ternura.

—No te quejes. Ves lo que nos va a pasar en muchas ocasiones. Armagedón sustenta su fama en esto, además, claro está, de en los juicios que ganamos. Somos un gran equipo. Diría que casi una familia, pese a las rivalidades de Paolo y Julio, la frialdad de Beatriz o la distancia meditada de los belgas. Os quiero tanto a todos. —Candice sonrió pícara—. Aunque a ti más. Eso que tienes entre las piernas me pone muy cachonda.

—Me gusta que seas como una fiera insaciable —dije divertido—. Debería plantearme potenciar con beneficios extras en el despacho a los que mantuviesen relaciones como la nuestra. Creo que el sexo nos carga de energía positiva. Y ahora la necesitamos para enfrentarnos al mal… uhhhhhhhh.

—Bueno, Marc y Florence ya cumplen. Llevan quince años de matrimonio y parecen cada vez más enamorados. Julio acabará casándose con Dios, aunque le suponga matarse a pajas —bromeó Candice—. Y Paolo está más cerca de lo que crees de conquistar finalmente a Beatriz. Así que ve preparando ese reparto extra de beneficios, amor.

* * *

Mientras transcurría la cena de Enrique y Candice, en una de las pequeñas pensiones del barrio, un muchacho yacía desnudo y ensangrentado sobre las sábanas, después de haber sido penetrado de forma salvaje por un anciano.

—Y esto, cielo —dijo el viejo de pelo blanco y sonrisa amarilla—, ha sido sin necesidad de viagra. Y con mi enorme pene de anciano, estriado, venoso, gris… pero, como has comprobado, duro como el acero y grande como una columna trajana.

El chapero lloraba de dolor sobre la cama, con el culo desgarrado y martirizado por un inmenso dolor lacerante.

—Es el poder, cariño, de los que servimos a Samael —continuó el hombre mientras se vestía—. Un poder también sexual, claro está, como el que acabo de regalarte además de estos ochenta euros que te dejo aquí mismo en la mesita. No llores, mi amor. Quizá tengas que descansar unas semanas de este trabajo tuyo que tanto gusta a mi amo. Ese culito va a tardar en curarse. Pero lo peor va a ser cuando te hagas la próxima prueba de VIH, porque va a resultar positiva.

El joven siguió gimiendo desconsolado, sin querer creer ni una sola palabra de las que decía aquel anciano. Lo peor no era el dolor o que lo amenazara con el sida. Lo peor era que, mientras había sentido su carne rajarse y su sangre correr por sus piernas hasta empapar la sábana, había sentido placer. Un placer salvaje, intenso, desconocido. Acostumbrado a saborear y notar dentro de sí cientos de penes, nunca había experimentado tanto dolor. Jamás se había enfrentado a ese tamaño e ímpetu. Ni siquiera había imaginado que fuera posible percibir ese latido final de gozo, ardiente, inexplicable, que había recorrido su cuerpo cuando, tras casi veinte minutos de martirio, el viejo se corrió dentro de él.

Por eso lloraba. Porque aun sabiéndose herido, aun sabiéndose enfermo sin remedio, no podía eliminar la intensa felicidad que había sentido al saberse poseído por una fuerza que, no podía ser de otro modo, tenía que ser de verdad demoniaca.

Era su comunión, de forma anal, con Satanás.

—Y para terminar, mi amor —terminó el viejo—, vas a hacerme un último favor. Toma este DVD. Debes llevarlo al restaurante de Gustavo, a dos calles de aquí. Una vez allí, y antes de que alguien te lleve al hospital, te encargas de dárselo a una parejita muy mona que estará cenando. Enrique y Candice se llaman. Luego, mi vida, procura ir al médico. Ese culito se lo merece.

* * *

La cena siguió su curso, rodeados de las voces discretas de los otros comensales. Las bromas, las sonrisas cargadas de promesas silenciosas de placer, los hoyuelos esquivos que se formaban en el rostro de Candice, mientras el aroma a felicidad llenaba mis pulmones de amor, hacían que deseara aún más una noche con ella entre las sábanas.

—Este vino francés debe de ser pecado —comenté.

—Se lo preguntaremos a Samael —rio Candice—. Ahora tenemos línea directa con el mal.

—Eres una cachonda. No te abrumas nunca. Tal vez sea por tu falta de respeto por todo. Dentro de un rato veremos si eres tan valiente en mi apartamento.

—Yo me asusto con pocas cosas. Y menos por una que conozco tan bien como tu polla, si es eso a lo que te refieres, cariño.

—Bueno —dije azorado—, dejémoslo por ahora, princesa. Vamos a ver qué tiene preparado Gustavo de postre… Necesitaré fuerzas ante tanto amor.

Candice sonrió, juguetona. Iba a llamar la atención del camarero cuando un murmullo inesperado inundó el restaurante. Empezamos a oír gritos histéricos y, como movidos por un resorte, nos levantamos de las sillas y fuimos hacia la entrada. Antes de llegar a la puerta vimos sentado en el suelo a un muchacho de no más de dieciséis años, guapo, cubierto con una gabardina tras la que comenzaban a verse las primeras manchas de la misma sangre que corría por sus piernas. Gustavo parecía consolarle y nos hizo señas para que nos acercásemos.

—¡Dios mío! Ha entrado de sopetón preguntando por vosotros —dijo asustado nuestro amigo—. Lo conozco bien, frecuenta la zona buscando clientes. Es un buen chaval. ¡Está ensangrentado! Toni está llamando a emergencias.

Candice se agachó preocupada.

—¿Qué te ha pasado, cielo? ¿Te podemos ayudar?

Los otros comensales se agolpaban a nuestro alrededor preocupados y nerviosos. A lo lejos ya se escuchaban las sirenas de la policía. El chico, antes de desmayarse en los brazos de Gustavo, logró articular unas palabras que nos dirigió ansioso, mientras nos entregaba un DVD.

—Esto es para vosotros. Me lo ha dado un hombre muy feo y viejo, con el pelo blanco y lacio. Vestía de negro y me contrató a dos calles de aquí. —El muchacho hizo una pausa cargada de pena—. Creo… creo que era el diablo y acaba de follarme.

25

Apartamento de Enrique Pérez,
barrio de Salamanca, Madrid, España

—¿No esperamos a Julio? —preguntó Beatriz.

—Cuando le llamé me envió a la mierda —contesté—. Sigue molesto conmigo por haberle apartado del caso. Me dijo que iba a investigar por su cuenta. Quizá junto con los abogados del Vaticano.

—Sí. Y el vídeo que vamos a ver ya es viral en las redes sociales. Alguien lo colgó en YouTube la misma noche que el pobre chapero nos dio el DVD. Yo ya lo he visto y supongo que Julio también.

—Joder —espetó Paolo—, pues yo me he esperado a verlo con vosotros.

—Creo que no es eso, maccaroni —contestó Beatriz—. Lo que pasa es que te da más morbo ver el original que lo de internet. Lo van censurando a medida que alguien lo vuelve a poner en la red. Ya sabéis que eso es incontrolable. Es fácil pillarlo.

Tras la accidentada noche en Chueca, había citado a mi equipo en mi casa para ver el vídeo. Venía, al parecer, directamente de Samael o de algún emisario suyo, por lo que su visionado nos mantenía a todos nerviosos.

Julio seguía cabreado. Marc y Florence prefirieron quedarse en París. Nos sentamos pues los otros cuatro miembros del bufete alrededor de una mesita repleta de Coca-Cola, café, algunas pastas y patatas fritas como improvisada cena. Paolo se había servido una copa de coñac Napoleón que guardaba para ocasiones especiales. Esa lo era. No todos los días se ve una película producida en el infierno.

Ya era negra noche. Sentada junto a mí en el sofá, Candice tomó mi mano buscando sosiego. Paolo, al lado de Beatriz, le pasó el brazo por los hombros. Mi compañera se dejó querer. Mantuve encendida una discreta lámpara en una esquina del salón y accioné el reproductor.

Las primeras imágenes eran alegres. En un inmenso prado que reflejaba un verde intenso, dos adolescentes cabalgaban felices sobre hermosos caballos. No había sonido, pero por sus gestos se las veía contentos. Bajaron risueños de sus monturas. Al fondo se veía una cabaña de madera con la bandera de Estados Unidos. Las muchachas, que parecían hermanas, saludaron a quien estaba filmando y se acercaron sin dejar de sonreír hacia él.

Con un fundido en negro la escena cambió de manera radical. Vimos un paisaje muy bello y nevado. Parecía el norte de Europa. Yo pensé de inmediato en Lituania. Dos niños cogidos de la mano paseaban por un camino desierto y helado. La niña no paraba de reír. La cámara de pronto giró y enfocó torpemente hacia el bosque de pinos que rodeaba el camino. Se centró en un personaje que se ocultaba tras los troncos. Al adivinarse enfocado, sonrió y saludó de forma burlona con la mano. Era el hombre de negro.

De nuevo la escena cambió. Esta vez reconocí sin duda los prados escoceses. Una niña paseaba sola muy cerca de un acantilado. La imagen siguió muda, tomada desde lejos. La chica caminaba despacio y miraba mucho al mar. Llegó a las ruinas de un castillo y se perdió entre ellas. La cámara volvió a girar bruscamente y apareció en el vídeo, en un primerísimo plano, la cara horrenda del hombre misterioso. Sonrió y dejó ver sus dientes amarillos y sus encías sin vida.

A continuación, y tras otra pausa de un segundo en negro, vimos fotogramas en una sucesión muy rápida de cuerpos mutilados. En ese momento sí había sonido y reconocimos los cantos oscuros que nos dedicó Magdalena en su visita a la cabaña de Teruel. Las imágenes entonces eran en blanco y negro, montadas de forma aleatoria. Vimos una de un sacerdote destripado sobre un suelo de madera junto a un teléfono descolgado. Reconocimos a cuatro agentes de la Policía Nacional. Sus cuerpos estaban mutilados y quemados. También los cadáveres ensangrentados que ya habíamos visto en el vídeo de la matanza de Moscú, entre ellos la cabeza decapitada de Villanueva. Aparecían fotos del cuerpo destrozado del diácono de la Catedral de Valencia, tomadas entre el público que se agolpó el día de su muerte. Asimismo, contemplamos unas instantáneas en las que se veía a la monja muerta en la rueda de prensa. A su lado estaba el mismo hombre de negro. Su brazo se perdía bajo el hábito de la religiosa. Las imágenes se sucedían sin orden, de forma acelerada y repetitiva, acompañadas de los escalofriantes salmos.

Pasados unos tres minutos de la anterior sucesión de fotogramas, se produjo un corte brusco en el vídeo. La pantalla quedó en negro tanto rato que pensamos que la macabra grabación había llegado a su fin.

Esperamos tensos y al final vimos el exterior de un cementerio. Era muy tétrico. Volvió el silencio. Las escenas estaban filmadas en blanco y negro. Apareciendo por detrás de la cámara y por la derecha de la pantalla, vimos la espalda del hombre de negro. Andaba muy erguido por el sendero que había frente a él. Su pelo largo, lacio y blanco se mecía muy despacio sobre sus hombros. Caminaba de una forma extraña, balanceando con armonía sus largas piernas que calzaban unas botas marrones y desgastadas. Sus brazos apenas se movían, como si las manos huesudas y largas del viejo fueran un peso muerto.

Candice se acurrucó a mi lado aterrorizada. Noté el miedo que tensaba sus tendones y endurecía sus músculos.

La reconforté abrazándola y seguimos con el visionado.

A los pocos metros de seguir la espalda siniestra, vimos por delante de ella una vieja construcción. El hombre de negro se dirigía hacia allí. Era una ermita románica, con los muros de piedras ennegrecidos. Los contrafuertes se clavaban en la tierra a ambos lados como raíces del mal. La chata torre semiderruida estaba coronada por una cruz cristiana invertida y carecía de campanas. La construcción aparecía flanqueada por un denso bosque de abetos. El camino dejaba el cementerio y llegaba a una explanada yerma, antesala del recio y oscuro edificio. De las estrechas ventanas de contrapunto situadas a ambos lados de una puerta de madera muy desgastada, unas manchas de una sustancia pastosa y negra resbalaban casi hasta el suelo.

Me dio la impresión de que la ermita lloraba, como si supiese que Dios se marchó de allí hacía mucho tiempo.

Cuando el emisario llegó a la puerta, se giró mostrándonos de nuevo su horrible rostro y, con un gesto servicial, abrió la puerta e invitaba a pasar a los espectadores del vídeo, al tiempo que con la otra mano hacía un severo gesto de guardar silencio.

Otro fundido en negro.

—No lo soporto más… —dijo Beatriz—. Es espeluznante. Páralo y me salgo.

—Necesito que todos lo veáis. Puede darnos alguna pista.

En el interior de la ermita aparecían varios encapuchados delante del altar. Todos llevaban capas negras. Había también mujeres casi sin ropa que se intercalaban entre los encapuchados. Sobre el altar se encontraba una mujer desnuda con signos extraños pintados en su cuerpo. La sala estaba iluminada por decenas de velas situadas en cada rincón del recinto. Las ventanas estaban tapadas por gruesas cortinas negras.

Tras el altar, la imagen de una cabra con cuernos enroscados representaba a Bafomet. Yo sabía, por mi afición a lo oculto, que era el símbolo satánico por excelencia. En el presbiterio había dibujado un pentagrama que parecía hecho con sangre. A ambos lados del mismo se observaban unos pergaminos.

Presidiendo el acto se encontraba un sacerdote. El hombre tocó una campana y comenzó el acto. Dijo bien alto «Semhaforash» y los asistentes repitieron el nombre. Luego cogió una espada, señaló con ella a Bafomet y a cada uno de los puntos cardinales invocando a Satanás y a una serie de nombres, algunos de los cuales me recordaron a leyendas remotas. Se escuchaba Abaddón, Adramelec, Amón, Asmodeo, Azazel, Balaam, Belcebú, Cimejes, Coyote, Dagón, Demogorgón, Drácula, Gorgo, Mefistófeles, Pan, Samael, Set, Moloch… Tras citar una lista interminable de demonios, el sacerdote cogió un pene de madera enorme y realizó un gesto de bendición a los presentes.

—Una misa satánica —exclamó Paolo.

—Es obvio, amigo. Desde que entraron en la ermita todos nos hemos dado cuenta.

—Insisto, esto me da miedo —dijo Beatriz—. No me gustan estas cosas.

—Pues trabajas en Armagedón, preciosa —le contestó Paolo—. Deberías estar ya acostumbrada.

Seguimos el vídeo con atención y la sorpresa hizo que Paolo casi derramase el coñac sobre nuestra compañera pija. Todos nos quedamos con la boca abierta.

El sacerdote satánico cogió un cáliz del altar y bebió de él. Reconocimos el sagrado cáliz cristiano que la policía buscaba sin éxito.

—¡Coño! —exclamó Paolo.

—Me lo estaba esperando —comentó Candice—. Estos tíos son unos cabronazos. Cómo se lo montan. Se están descojonando de nosotros y de todo el mundo. Presumen de sus asesinatos, de su robo, de su señor del mal.

—Espera… vamos a ver cómo acaba —dije—. Aunque esto es una prueba obvia de que Magdalena no está sola.

—Sí. Y de que de verdad actúa para el demonio —concluyó Beatriz.

—No, cariño —afirmó Paolo—. En todo caso de que actúa ayudada por estos locos satanistas.

Seguimos atentos al vídeo.

El sacerdote sacó un pequeño muñeco como de trapo. Identificamos la imagen de un diminuto papa católico. Con rabia, comenzó a clavarle alfileres por todo el cuerpo. Al finalizar, lo echó sobre un quemador que había delante del altar, donde el muñequito crepitó en el fuego hasta desaparecer. Luego, sacó una Biblia sobre la que escupió, tirándola también al fuego. Volviendo hacia el altar, cogió el santo cáliz y llamó a los presentes como si los invitase a comulgar. Solo los encapuchados se acercaron uno a uno al clérigo, se pararon un momento delante de él, sacaron sus penes y orinaron en el interior del cáliz sagrado.

El jefe de la ceremonia demoniaca parecía disfrutar, pese a que el orín de sus amigos satánicos le salpicaba en cada meada profana. La copa sagrada de los cristianos rebosaba de meados, que chorreaban sobre el suelo delante de la mujer desnuda que se hallaba en el altar.

Después de haber vaciado sus vejigas de forma tan impía, los hombres se quitaron las capas negras. Todos estaban desnudos. Contamos unos quince, que se aproximaron y rodearon a la mujer. Comenzaron a masturbarse hasta conseguir potentes erecciones. Uno a uno la penetraban mientras ella gemía de placer con cada embestida.

—Mamma mia! Un gangbang satánico —exclamó Paolo.

—Cállate, joder —dijo Beatriz—. Tengo revuelto el estómago. Si esto sigue así de verdad me voy, pero a vomitar.

La cámara enfocó a la mujer del altar más de cerca. Sin duda el cámara deseaba que fuésemos testigos muy directos del sexo salvaje y placentero del que gozaba. No parecía disimular. Encadenó los orgasmos e incluso reclamó que algún hombre se le acercase para poder realizarle entre jadeos una felación, mientras era penetrada una y otra vez por los satánicos. Algunos de ellos comenzaron a follar también con el resto de mujeres. El sacerdote se masturbaba obscenamente y era enfocado por la cámara en un desagradable primer plano, justo cuando se corrió dentro del cáliz sagrado que ya estaba bañado de orín.

La orgía siguió durante unos interminables minutos de gemidos y orgasmos. El vídeo me pareció grotesco, obsceno y pervertido.

La misa finalizó con los últimos jadeos. El sacerdote volvió delante del altar, elevó las manos en signo de plegaria y dijo en inglés:

—Que estos sacrificios y ofrendas alaben a nuestro señor del mal y que por ellas se nos conceda la victoria sobre la Iglesia católica de Cristo. Leo la clave enoquiana como prueba de lealtad de los aquí presentes a Samael y con la esperanza de que nuestro deseo de victoria y destrucción del mundo cristiano se cumpla a través de nuestra sierva Magdalena, que debe ser poseída por Samael, el general glorioso de los ejércitos de Satán. «Shemhamforash». «Ave, Satán».

Definitivo fundido en negro.

Permanecimos en silencio. No apartamos la mirada del televisor. Ese vídeo, síntesis del horror de los últimos meses, era una declaración de guerra que estaba circulando libremente por la red.

Al menos, el mundo ahora estaba sobre aviso.

26

Sede del Juzgado de Instrucción n.º 47,
plaza de Castilla, Madrid, España

Beatriz y yo asistimos una mañana de finales de julio a una reunión urgente en el Juzgado de Instrucción n.º 47, donde se llevaba la investigación de los presuntos delitos de Magdalena Montevechio Pla.

Los juzgados bullían de actividad. Todo el mundo quería terminar los asuntos pendientes antes de las vacaciones judiciales de agosto. Los procuradores iban y venían cargados de expedientes y demandas que presentar. Los abogados soportaban el peso y el calor de sus togas negras, mientras con rostros resignados esperaban el turno para las vistas de los últimos juicios del curso. La reunión a la que nos habían citado era oficial y secreta. Adolfo Carrero, el juez titular, nos había llamado a nuestro número privado invitándonos a ella. Era un hombre valiente y decidido a la vez que discreto. Me había comentado por teléfono que no le gustaba el cariz mediático que había tomado el asunto, aunque comprendía que era inevitable. El vídeo que habíamos visto la noche anterior, y que circulaba por la red, había contribuido al pánico general.

A la reunión acudían el fiscal general del Estado; el presidente del Consejo General del Poder Judicial y a la vez del Tribunal Supremo; el nuncio de la Santa Sede en España; los inspectores jefes de la Brigada Central de Delitos contra las Personas y la Brigada Central de los Delitos contra el Patrimonio Artístico, ambas encuadradas en la UDEV (Unidad de Delincuencia Especializada y Violenta) de la Policía Nacional y el presidente del cuerpo de médicos forenses del Ministerio de Justicia.

Era, sin duda, una reunión de altos vuelos. Sabíamos que el asunto del «juicio de Samael», como ya había sido bautizado por la prensa mundial, tenía una dimensión que podía llevarlo más allá de los juzgados. De hecho, se estaba realizando, a pie de calle, un juicio social y mediático en el que se debatía sobre la culpabilidad de una mujer loca o la culpa del demonio. Los jueces no querían caer en situaciones absurdas y, por tanto, intentarían evitar, por todos los medios, que esa investigación se alargara más de la cuenta. Querían juzgar con la razón y no con la superstición.

El encuentro comenzó con puntualidad germánica.

—Señores —dijo el juez Carrero—, ante todo gracias por acudir a mi despacho y gracias por su discreción. No son habituales este tipo de reuniones.

El juez tenía la corbata aflojada y vestía con una camisa blanca impoluta. Su despacho era austero y funcional. Desde la ventana se veía el cielo encapotado de la mañana madrileña. En un verano tan caluroso se agradecía la proximidad de la tormenta.

—El caso —continuó Carrero— es que quiero salir hoy de aquí con una directriz clara que aplicar en el caso de Magdalena Montevechio. Odio el circo que se ha montado. Gran parte se debe a la postura del Vaticano.

—No tenemos más remedio, señoría —dijo el nuncio—. Es la voluntad de Dios que ahora se debata la lucha entre el bien y el mal en sede judicial.

La mayoría de asistentes al encuentro hicieron muecas sarcásticas o de resignación. Ninguna persona sensata compartía la postura de la Iglesia. Acusar al propio diablo era demencial. Cualquier jurista sabía que el Estado vaticano se había metido en un buen lío. Quizá era la puntilla que le faltaba para derrumbarse a una Iglesia católica azotada por escándalos sexuales y económicos.

—Monseñor, yo soy creyente —intervino el presidente de los jueces españoles—, como muchos de los que hay en esta sala. Pero me atrevo a decir que han tomado una postura… al menos osada. Y creo que aplico un calificativo suave.

—Una postura descabellada —repuso el juez—. Hoy aquí vamos a hablar sin tapujos. Y disculpe, monseñor, pero es así.

—Desde luego, es la primera vez en la historia que se plantea el reconocimiento de una posesión satánica en sede judicial —afirmó el cura italiano—. Y, por lo tanto, la primera vez que se reconocería en la historia moderna la existencia del mal como ente independiente. Puede que sea insensato; sin embargo, creo que le ley nos permite defender a Magdalena Montevechio como mejor estimemos.

—¿La defensa no es de Armagedón? —preguntó el juez dirigiéndoseme a mí.

—Es lo que hemos contratado, señoría —expliqué—. Sin injerencia de nadie.

—Bueno —dijo el nuncio—, tenemos el apoyo de la supuesta asesina, Magdalena, aunque haya contratado a Armagedón. Claro que son el bufete más apropiado para este tipo de caso… sin duda. Pero el Estado vaticano se personará para acusar al diablo y, por tanto, indirectamente, para defender a Magdalena.

—Técnicamente —aclaré—, nuestra defensa va a basarse en una enajenación mental que le priva de su voluntad. Creo que no tenemos otra solución, pues ha confesado por escrito sus acciones. Y sigue manteniendo que ha sido dirigida por Samael. En realidad, nos da lo mismo el motivo de su locura. Si ella piensa que oye voces del diablo… eso no es lo que importa. Si el Vaticano quiere demostrar que está enajenada, ahí coincidiremos. Las diferencias van a estar en el porqué de la enajenación. Y el motivo a la justicia poco le importa para aplicar la condena. ¿Me equivoco, señoría?

—No, letrado —contestó el juez Carrero—. Comparto su postura en cuanto al planteamiento de la defensa. No estoy prejuzgando, que conste. Que el Vaticano haga lo que quiera, pero no voy a permitir que se personen en mi procedimiento ni en mi juzgado para procesar a Satán. No pueden ser acusadores de un ente o ser o lo que sea que no existe ni como persona física ni jurídica.

—Tengo entendido —comentó con cierta sorna el nuncio de la Santa Sede— que hace poco el Ministerio del Interior español ha impuesto la Medalla de Oro al Mérito Policial a la Virgen del Amor de Málaga.

El juez dibujó en su cara un rictus de fastidio.

—Es cierto —reconoció—. Una decisión muy polémica. La asociación Europa Laica ya la ha recurrido a la Audiencia Nacional.

—En cualquier caso, no mezclemos conceptos —intervino el fiscal general del Estado—. La distinción oficial ha sido por el trabajo de la cofradía a la que representa simbólicamente la Virgen… no a la Virgen en sí.

—Bueno —dijo el nuncio—, eso lo dice usted. La medalla es para la Virgen, no para la cofradía. El decreto lo dice bien claro. De igual modo que se reconoce que una Virgen, ente incorpóreo pero real para los creyentes, puede beneficiarse de una decisión administrativa del Ministerio, no veo por qué el diablo no puede ser objeto de una decisión también del Estado, esta vez mediante sentencia judicial.

«Touché», pensé. Eso nos pasaba en España por hacer el imbécil y dar medallas a las Vírgenes de los Amores. ¡A quién se le ocurre, joder!

—En cualquier caso, señores —continuó el representante de la Santa Sede— no se preocupen. Nuestra personación en el juicio será también contra la secta satánica que ha propiciado todo esto. A nosotros nos da lo mismo. Acusamos a Satán y, si necesitan un representante para poder enjuiciarlo «de forma legal», acusamos a los miembros de la secta. Esos sí que son personas físicas, ¿verdad?

Todos callamos desarmados. Yo tenía claro que el juez Carrero quería evitar la personación del Estado vaticano como parte en el juicio. La reunión tenía ese propósito.

Sin embargo, los argumentos del nuncio eran muy contundentes. Si acusaban de manera formal a los miembros de la secta que habían aparecido en el vídeo, fuesen quienes fueran, difícilmente se iba a poder evitar su presencia en el juzgado español.

—Bueno —repuso el juez—, hagan lo que quieran. Creo que el resto estamos de acuerdo en tratar esto con la mayor seriedad y racionalidad posibles.

—Sabe que tiene todo el apoyo de los fiscales —dijo el fiscal general.

—Y por supuesto de la judicatura —afirmó el magistrado del Tribunal Supremo.

—Los forenses lo tenemos claro. Es un tema solo psiquiátrico —añadió el presidente del Instituto de Medicina Legal.

—Salvo sorpresas —dije—, la defensa de Armagedón no va a basarse en la superstición o en poderes ocultos.

—Espero que no las haya, abogado —le advirtió el juez—. Pero por centrarnos, ¿qué tiene que contarnos la policía?

Los dos jefes de la UDEV se miraron tensos. Ninguno quería empezar. Al final, el inspector jefe de la brigada encargada de los delitos contra las personas fue más decidido.

—Pues poca cosa, señoría. Los que han cometido los crímenes son grandes profesionales. Ni los de Madrid ni el de Valencia han dejado rastro. De momento, claro. Tenemos toda la sección en alerta y trabajando para ver qué pistas son las válidas. No hay huellas, no hay móvil, no hay ADN, más que el del sobre de la confesión de Magdalena. Sinceramente, estamos perdidos.

—¡Es increíble! —exclamó el juez—. ¿No tienen nada bueno?

—No —contestó el policía—. Al menos nos han llegado ya informes del FBI, del FSB ruso, de Scotland Yard y de los Servicios Vaticanos de Seguridad. Solo nos falta saber qué tienen los lituanos. Todo está coordinado con la Interpol.

—¿Y?

—Igual o peor que nosotros —repuso el otro jefe de brigada—. Siguen investigando. Aún no tienen nada. Los asesinos parecen fantasmas de verdad.

—¿Y qué pasa con los del vídeo de la misa satánica? —preguntó el fiscal general—. Ahí tendrán algo. Un lugar, un país…

—Bueno —dijo el inspector—. Eso es aún más extraño. No existe ese paraje. Ni el cementerio, ni el bosque, ni la ermita. Como ha circulado por internet, la policía de casi todo el mundo ha recibido miles de llamadas con pistas falsas. Construcciones románicas rodeadas de bosques y cementerios hay en todo el mundo, aunque esta no aparece… Es como si la hubiesen construido piedra a piedra y luego se las hubiesen llevado junto con las lápidas. Y claro, los participantes estaban cubiertos con esas máscaras grotescas…

—¡Increíble! —volvió a exclamar el juez.

—Nosotros estamos más desesperados, señoría —intervino de nuevo el policía—. La mayoría de las investigaciones, como a nuestros colegas extranjeros, nos llevan a un punto muerto. Nadie sabe nada. Nadie dice nada cierto. No hay rastro que podamos seguir, ni en la Catedral de Valencia, ni en el furgón policial de traslado… nada. Y fuera están igual, ya le digo. Hemos llegado a pensar que alguien desde dentro está destruyendo pistas.

—¿Y el tutor?

—Limpio —dijo el inspector—. Con coartadas muy sólidas para todos los asesinatos y el robo. Se limita a cumplir con su tutela y dice no saber nada de los delitos. Sí que cree a su tutelada, mantiene que todo lo ha conseguido con la ayuda de Samael.

—¿Y el cáliz sagrado? —preguntó el nuncio.

—El robo fue muy complicado —explicó el inspector—. Las medidas de seguridad de la Catedral de Valencia eran muy avanzadas. Pensamos que debió ayudarlos alguien que conocía esas medidas. A lo mejor el diácono muerto. Valoramos la posibilidad de que fuese un suicidio. En cualquier caso, su eminencia sabe que es el santo cáliz auténtico. El de la última cena.

—Sí —contestó el nuncio—, eso lo sabemos muy bien en el Vaticano, desde luego. Esa pérdida es irremplazable.

—Sí —continuó el policía—. Por ese valor histórico y religioso, más que por el material, estamos seguros de que el sagrado cáliz nunca va a aparecer. Hay muchos coleccionistas fanáticos en todo el mundo que habrán querido hacerse con él.

—Y quizá —apuntó el jefe de los forenses—, haya aumentado su valor por una razón morbosa, tras haber sido profanado de esa forma tan repugnante en la misa satánica.

—Puede ser —dijo el policía—. De lo que estamos seguros es de que será difícil recuperarlo. O en manos de una secta o en manos de un coleccionista, creemos que los cristianos han de olvidarse de volver a adorar su mayor reliquia.

En ese instante, entró el secretario judicial muy acalorado. Todos nos giramos sobresaltados y pudimos ver su rostro enrojecido. Carrero lo miró con gesto adusto, molesto por aquella intrusión.

—¿Qué pasa, Martínez? —preguntó el juez—. ¡Le dije que nada de interrupciones! Tendrá una buena razón…

—El cáliz, señoría —repuso el hombre—. Ha aparecido. Un granjero segoviano lo ha encontrado al amanecer cuando iba a dar de comer a sus cerdos. Estaba… —El hombre dudó al reparar en la presencia del nuncio—. Estaba mezclado y medio enterrado entre los excrementos de los animales, señoría. Entre la inmundicia y pisoteado por las bestias…

27

Carretera A-2, autovía del Noroeste,
Alcalá de Henares, Madrid, España

Conducía mi Saab muy despacio. El motor del coche sueco ronroneaba con suavidad mientras mis pensamientos volaban hacia la mujer con la que me iba a entrevistar en pocos minutos. Mi cliente. Me fascinaba a la vez que me horrorizaba. Capaz de urdir una trama de asesinatos en seis países y robar tal vez la reliquia más custodiada de la cristiandad sin dejar rastro. Y, según ella, ayudada tan solo por el diablo… Desde que habíamos tenido el encuentro terrorífico en la cabaña de Teruel, su imagen no dejaba de acompañarme. Su blanca ropa sucia, su rostro demacrado y macilento, su pelo negro y lacio ocultando una mirada de horror. Además, estaba esa forma de cantar, gutural, oscura, escalofriante…, pero extrañamente bella.

—¿Estáis tan nerviosos como yo? —preguntó Candice.

—Yo estoy intrigada —contestó Beatriz—. Nuestra cliente me fascina.

—¡Y qué circo se ha montado! —prosiguió la americana—. Las redes sociales echan humo. ¡Buf! Esto se ha convertido en un debate mundial entre lo racional y lo paranormal. Hay manifestaciones cada semana en Roma cerca del Vaticano y también en otras ciudades de todo el mundo. He visto lío en Bolonia, Moscú, Nueva York, París, Londres, Praga, Berlín… Coño, esto se ha desmandado. Cuánto loco suelto.

El sol brillaba algo sucio casi en su cénit. Una bruma imperceptible envolvía el paisaje. Quizá fuese mi imaginación, pero tuve la impresión de entrar en una zona contaminada por «algo» cuando nos faltaban solo cinco kilómetros para llegar a la prisión. Sentía cómo el nudo en mi estómago se hacía cada vez más pesado.

—Por eso nos citó Carrero —expliqué—. Quiere acabar con las diligencias de instrucción pronto, pasar los autos al Juzgado de lo Penal y que se dicte sentencia. No es tonto. Cuanto antes se termine todo esto, antes se diluirá el interés de los medios.

—Según a quien condenen, claro está —repuso Candice.

—Bueno, sí —respondió Beatriz—, pero reconoced que todo esto da un poco de miedo. Y que nuestra clienta no puede estar sola. O es muy lista o hay alguien muy gordo detrás.

—Sí, Beatriz, es cierto —afirmó Candice—. Y la última guinda ha sido la hostia. Un golpe de efecto brutal e inesperado. Devolver el cáliz sagrado entre mierda de cerdos. ¡Joder! No tenían bastante con los meados y el semen de la misa… ¡puag!

—Sí, desde luego todo es escandaloso —dije—. Quiere llamar la atención y lo está consiguiendo. No solo mata como una loca. Aún no sabemos cuál es su propósito, pero desde luego lo que sí quería, y lo ha conseguido, es ser el centro de atención internacional. Y, sobre todo, humillar a las autoridades y a la Iglesia católica. Y además ¡le están siguiendo su juego al personarse en el proceso!

Mis compañeras tenían razón. Tras los episodios truculentos y frenéticos de los últimos meses, el mundo entero había enloquecido. Y enfurecido en muchos casos. La guerra social y mediática estaba abierta.

Aminoré la marcha. Algo en mí no quería llegar a la prisión. Era ridículo, pero era el mismo miedo que aflojaba mis intestinos. Yo tenía clara la defensa. Pese a todo el lío montado, a priori no debería ser un caso complicado: asesina esquizofrénica se dedica a aplastar, decapitar, violar inocentes y robar reliquias sagradas con ayuda externa muy organizada. La asesina cree que el mismísimo diablo es quien actúa a través de ella. Un caso típico de trastorno mental grave para cualquiera de los forenses del juzgado. Reconocimiento confeso de los asesinatos, aplicación de eximente completa de enajenación mental, absolución o, en el peor de los casos, rebaja de la pena en unos años. Magdalena sería ingresada en el centro penitenciario psiquiátrico de Foncalent o Sevilla, y fin del asunto. Antes, claro está, el Vaticano haría el ridículo intentando que condenasen a Samael o a su puta madre… Se montaría el oportuno show internacional con presencia de medios de todo el mundo. Pero cuando nuestra clienta llevase unos meses encerrada y no se hablase más del tema, todo se diluiría y solo se recordaría en revistas esotéricas o en algún programa especial de mi amigo Iker Jiménez.

Nuestro trabajo iba a centrarse en reforzar las circunstancias eximentes para que Magdalena pasase el menor tiempo posible en prisión. Asimismo, queríamos conseguir un tratamiento psiquiátrico adecuado para su enfermedad. Claro está, buscaríamos el rastro de los sicarios que, por fuerza, tenían que haber ayudado a Magdalena en la ejecución de los crímenes.

Llegamos al centro penitenciario de Alcalá Meco. Aparqué mi coche tras pasar el control de la entrada perimetral. Hacía un frío inusual para ser el mes agosto. Quizá fuese ese halo misterioso que parecía envolver el edificio. Esa atmósfera irreal que irradiaba, sin duda, del mismo corazón de mi clienta.

Las chicas se habían adelantado unos metros mientras yo recogía el maletín. De repente, noté una punzada en el costado de mi cabeza y se hizo el silencio a mi alrededor. Me quedé inmóvil, incapaz de mover los músculos de mis piernas, que pesaban como barras de acero. Intenté avisar a Beatriz y a Candice, sin embargo, al gritar, solo salió de mi garganta un gemido silencioso. El cielo se volvió azul oscuro casi negro. El sol se convirtió en una bola lejana amarillenta y pálida. Vi la luna crecer de pronto, enorme y roja, y tapar el sol pequeño y frío. El asfalto del parking comenzó a resquebrajarse bajo mis pies. De aquellos surcos empezó a surgir un sonido monocorde.

Eran como los cánticos de Magdalena, aunque entonados por un ejército de voces de seres misteriosos a los que no podía ver.

Estaba aterrado. Muy a lo lejos podía distinguir el edificio de la prisión y dos puntitos moviéndose. Debían ser ellas. El coche a mi lado levitaba, al igual que los restos sueltos del asfalto resquebrajado por las grietas. Miré en todas direcciones. Sentí que se me helaba la sangre cuando descubrí tras de mí a un grupo que avanzaba de forma cadenciosa. Eran muertos. Muertos que me estaban buscando, alargando sus brazos deshechos para agarrarme. Me miraban desde unas cuencas vacías y negras. Me amenazaban. Pero no querían masticar mi carne. Eran las almas de las víctimas de mi cliente, que venían a hablarme.

Reconocí a dos adolescentes sangrando desde sus partes íntimas y a un cura con las tripas colgando aún brillantes de sangre y bilis. También había dos niños eslavos, sus rostros morados y con los labios muy hinchados por los que resbalaban algas negras. Sus ojos parecían los de las lubinas muertas en los expositores de los mercados. Me miraban con ansiedad pese a estar igual de muertos. Vi el cuerpo de un sacerdote andando también con dificultad hacia mí, aferrando entre sus brazos una masa informe entre gris y roja. Era el diácono de la catedral que sujetaba sus propios sesos mientras buscaba mi audiencia. Un poco más atrás estaba Villanueva. Desnudo y con su barriga colgando, llevaba su cabeza degollada entre sus manos. Con horror observé como, pese a todo, me seguía sonriendo con simpatía como si aún quisiera felicitarme por el brillante juicio. Con él estaba Miroslav, su amigo ruso, desnudo como las otras tres mujeres que le acompañaban, todos empapados en sangre y con el cuerpo bamboleante cosido a cuchilladas. Luego vi a los cuatro policías encargados del traslado fallido. Dos de ellos eran tizones andantes, negros, irreconocibles. Los otros dos avanzaban como zombis uniformados manipulando torpemente sus armas reglamentarias. Casi sin poder seguir la marcha de los demás, una monja de un aspecto impoluto seguía a la comitiva con una sonrisa de placer pintada en su rostro. Delante de todos, Clara, la hija de Magdalena que dijo adiós al mundo en los acantilados de Escocia, me mostraba sus ojos ahora negros como un pozo oscuro y sin fondo.

Las grietas iban haciéndose cada vez más grandes. Del fondo seguían elevándose cantos malignos que me erizaban la piel. El mismo infierno estaba abriéndose a mis pies. Mientras, una horda de fantasmas se me acercaba poco a poco. El negro del cielo se tornó una pasta gomosa, como el alquitrán, y se volcó sobre mí, arropándome. Estaba muy caliente. Era el cielo derretido por el calor del demonio. Aquella masa me atrapó sin querer hacerme daño y me elevó unos metros sobre el suelo para apartarme de los diecisiete resucitados que habían alcanzado ya el punto donde me encontraba. Todos elevaron rabiosos sus brazos hacia mí. Querían que bajase. Quizá solo para hablar conmigo. Pero el abrazo del cielo derretido me protegía.

—No la defiendas —suplicó Clara—. Mi madre es el mal. Ya no es ella. Y nosotros solo somos sus primeras víctimas. No la defiendas. Pide que se le juzgue en otro país donde haya pena de muerte y que la maten. Debe venir con nosotros o irse con ese al que ahora ama tanto, Samael. Si sigue viva, aunque sea entre los muros más gruesos de la cárcel más remota, su dueño podrá saltar a otra mujer, y de ahí a otra y a otra. Acabando con todos los puros e impuros de la humanidad. Con todos. Habrá miles de posesiones. Se extenderá el mal de Satán como un virus imparable, en una guerra que la Iglesia ya ha declarado, pero que tiene perdida. Tú lo viste en tu sueño. No defiendas a mi madre. Busca al resto de culpables. Recuerda las flores que ya viste en las cuencas de mis ojos. Busca a todos. Y busca un país donde los maten. Son malos. Y deben morir.

El cielo de la noche, convertido en denso alquitrán, seguía abrazándome de forma protectora. Los muertos no podían más que hablarme desde allí abajo.

—Que maten a mi madre, abogado. No la defiendas —continuó la tétrica portavoz—. Si ganas este caso habrás acabado con la humanidad. Por lo que, si sigues con tu defensa, deberemos mataros nosotros.

Sentí pavor.

De pronto, y acompañado de un rugido apocalíptico, vi surgir de una de las grietas la figura imponente de Samael. Brillando de rojo sus tendones. Cicatrices inmemoriales cubrían su cuerpo de dolor y experiencia en la muerte. Sus cuernos, como los de un tempestuoso buey, vibraron en el cielo negro agitándolo, haciéndolo volver a recuperar su textura y color habitual. Caí entre los muertos, desprovisto de golpe del brazo que me protegía. Allí estaba Samael. Colosal. El monstruo puso el puño cerrado entre mi cuerpo y los espíritus de sus víctimas. Con ese gesto sencillo, una vibración descomunal se abatió sobre los entes que se desintegraron en un amasijo de huesos, sangre, piel y vísceras.

Estaba a salvo. Samael se alejó dejando tras de sí una bruma ardiente de maldad, sin tan siquiera mirarme. Había demostrado su poder sobre la muerte para salvar al ser vivo que debía defender a su sierva ante los tribunales de los hombres.

Para salvarme a mí.

Las grietas se cerraron con un rechinar infame. La noche desapareció. Y el rastro de los muertos, que habían venido a avisarme del mal al que iba a defender, se fue con la luna de sangre dando paso al sol.

—¡Henry! ¡Henry, coño! ¿Tan acojonado estás que te ha dado un yuyu antes de entrar? ¡Enrique!

—Enrique, cariño… ¡Despierta!

Escuché las voces de Beatriz y Candice. Estaban muy alteradas. Las acompañaba el médico de guardia de la prisión y dos guardias civiles. Entre todos me reanimaron y me acompañaron hasta el vestíbulo de entrada del edificio.

—Mire aquí —pidió el médico—. ¿Qué día es hoy? ¿Cuál es su nombre? Cuente hasta diez al revés… Sí… Ok. Ha estado grogui casi un minuto. Una lipotimia, pese a este frío extraño. Nada grave, tómese un bocata y una Coca-Cola ahora en el bar.

Hice caso al doctor. Me repuse comiendo algo mientras mis compañeras me consolaban. Candice me cogía la mano con todo el cariño del mundo.

—Henry, ha sido algo más que una lipotimia, ¿verdad? Miré a mis compañeras cansado.

—Sí, Candice. El puto infierno se acaba de abrir bajo mis pies ahí fuera.

—¿Qué has visto esta vez? —preguntó Beatriz.

—Es un poco largo y tétrico. Solo os digo que no estamos solo ante un juicio de una loca. Estamos atrapados en medio de una batalla colosal entre el bien y el mal. Y cada vez sé menos de qué parte hemos de estar. Ahora —añadí ya más entero—, vamos a entrevistarnos con nuestra cliente.

28

Bosques de la península de Kenai,
Alaska, Estados Unidos

Stephen miró a lo lejos. Unas nubes blancas y alargadas manchaban el cielo azul de forma muy bella. Inmensos bosques de coníferas rodeaban el pequeño saliente rocoso donde estaba la casa del anciano, en la orilla de un lago enorme y trasparente. La construcción constaba de dos alturas, y se erguía sobre unos recios postes de madera entrecruzada que la elevaban unos metros sobre el nivel del agua. Era el refugio perfecto.

El verano regalaba a los habitantes de esa parte de Alaska una temperatura agradable de unos veinte grados centígrados. Mientras pescaba sin frío, contemplaba con paciencia las aguas cristalinas del Tustumena. Su kayak blanco descansaba atado en el pequeño embarcadero. Ese día no quería remar. Confiaba pescar, desde la orilla, alguno de los siluros o salmones que nadaban por allí. Pasaba gran parte de los días así, dejando que sus ojos se empapasen del color del agua y del cielo de ese paraíso en el que vivía.

El anciano había llegado a Alaska hacía ya seis años. A partir de entonces, esa casa de madera negra, granate y blanca, que se asomaba descarada sobre uno de los cientos de lagos que salpicaban el lugar, había sido su hogar. Y su prisión. Él era feliz allí, donde le despertaba el canto de los pájaros o el golpeteo de las olas contra los pilares de su vieja casa de madera. Donde sus ojos podían perderse en el reflejo plateado o azul del agua, o en la lejanía majestuosa de la inmensa cordillera de las montañas de Kenai, al sur, o la cordillera de Chunag, al norte. Donde el clima era severo, pero el aire frío purificaba su alma. En aquel espacio podía ser libre y comer los peces que pescaba y la carne de los ciervos o lobos que cazaba con su vieja escopeta Browning.

Él era un hombre solitario y no le importaba estar solo ni tan lejos, aunque no podía olvidar que ese paraíso en Alaska le había sido impuesto por el mal.

Tan solo hacía seis años era el encargado general de un gran holding de empresas americanas. Su máximo accionista era su amigo, Ken Ford. Era un hombre atrevido, honrado y apuesto que había levantado un imperio de la nada en la industria siderometalúrgica y petrolera. Sin embargo en los últimos años, y por la influencia de nuevos socios y algunas maniobras empresariales nada claras, había derivado su producción a la industria armamentística. Eso jamás le gustó a Stephen, que poco a poco fue perdiendo la confianza de su amigo en beneficio de los recién llegados.

Por desgracia, él sabía demasiado. Le había visto crecer y había sido confidente de los pactos secretos que Ken había hecho con otros socios. Los mismos que le habían llevado a dedicar gran parte de sus empresas a crear y comerciar con instrumentos de muerte. Stephen sabía más que los propios asesores y abogados de su jefe y amigo. Y no solo sobre la empresa, sino sobre las preocupaciones personales de Ford, quien le había hablado en varias ocasiones de su mujer. Magdalena había empezado a juguetear con las sectas satánicas. Algo tonto, pero que no gustaba a Ken. Stephen lo consolaba diciéndole que eran entretenimientos supersticiosos e inocuos de mujeres menopáusicas. Ambos reían juntos y sumergían sus miedos en whisky, olvidando los juegos demoniacos de Magdalena.

Las empresas crecieron. Los intereses secretos se ocultaron al anciano y luego llegó el terrible accidente. Ken falleció en extrañas circunstancias al estrellarse su avioneta en las mismas montañas que ahora observaba teñidas de un blanco plateado en el horizonte azul. Stephen había elegido ese lugar para estar de alguna forma cerca de su amigo muerto. Respecto a su mujer, Magdalena Montevechio, recibió noticias contradictorias sobre una demencia imprevista tras quedar viuda. En cambio, sí conocía a Clara. La hija de su jefe era un ser adorable y alegre a la quería muchísimo y de la que mantenía un magnífico recuerdo.

Stephen era un hombre sagaz. Conocía las cuentas, las sedes de sociedades fantasmas, la identidad de los socios interpuestos a través de testaferros, los delitos cometidos para ver crecer un negocio honesto convirtiéndolo en un monstruo que vomitaba millones en beneficios y en muerte. Él sabía que lo habían apartado por eso. Por eso Stephen se borró de este mundo. Antes de trabajar con Ken, había sido capitán y miembro del ejército israelí, y luego oficial del servicio secreto judío, del Mossad. No le fue difícil fingir el fallecimiento de Stephen Schwartz y crearse una nueva identidad, la de Stuart Smith. Con el dinero que le había dejado Ken y su nueva vida, buscó esa casa en Alaska en la que se instaló como un excéntrico jubilado neoyorquino. Nadie podía encontrarle. Y nadie lo intentaría, pues Stephen Schwartz estaba muerto.

Su único contacto con el exterior era un buen hombre, George, que le ayudaba con la compra y alguna reparación en la casa. Nada más. Ese día, este llegó más excitado de lo habitual.

—¡Stuart, buenos días! ¿Cómo va tu pesca? Aquí te traigo la fruta y verdura y las herramientas que me pediste. ¡Ah! Y las medicinas y los libros.

—Gracias, George —contestó Stephen—. Trata de bajar con más calma hasta aquí, algún día me matarás de un susto o te pegaré un tiro.

—Bueno, bueno… —rio George—. Te estás haciendo cada vez más huraño, viejo amigo. Joder, no me extraña, ya va para siete años que te conozco y soy tu recadero… y que yo sepa solo me has visto a mí y un par de veces al doctor. Yo estaría loco.

—Amigo… loco son los de ahí afuera —dijo Stephen—. Sabes que me basta con mis amigos Isaías y Josué… Solo los perros, los peces, los ciervos y el frío. Así estoy bien.

—Ya, sí —repuso George—. Eres el tío más raro que he conocido en mi vida. Ya sé que estás solo y morirás y te pudrirás aquí sin nadie. ¿Pero no te interesa lo que ha pasado en el mundo en estos siete años? Ni te imaginas lo que te has perdido.

—¡Cállate! —dijo Stephen—. Te pago para que me traigas mi dinero del banco, comida, medicinas o lo que sea…, pero hicimos un pacto. Ni una palabra del exterior, ni libros o revistas que me puedan dar noticias. No seas una vieja chismosa, déjame en paz en este paraíso… Jamás estuve mejor.

—Bueno, vale —le dijo George—. Aunque si un día te explota una bomba nuclear en el culo mientras cagas… no te quejes. O algo peor. De verdad, en los tres últimos meses han pasado cosas… cosas que debería saber todo buen cristiano, Stuart. A veces me siento obligado a…

Stephen desenfundó el revólver que acostumbraba a llevar consigo y apuntó a George con un gesto de rabia.

—¡Te he dicho que silencio! No querrás que una de estas balas atraviese tu sucia grasa hasta ir a incrustarse en tu agotado corazón. Ni una palabra más. Haz tu trabajo o busco a otro.

George estaba muy nervioso. En otras circunstancias hubiera callado sin más. No era habitual ver el cañón de un viejo Colt Peacemaker apuntándote al pecho. Sin embargo, el hombre siguió intentándolo:

—¡Oh, Stuart, discúlpame! —dijo sollozando George—. Sabes que siempre te he respetado mucho. Pero ahora es diferente. Mi mujer y yo somos devotos cristianos. Y tú estás aquí tan solo. Estamos muy preocupados. El mundo está preocupado. Puede haber una guerra grande… Sobre todo algo más gordo que escapa al poder de los hombres… es algo demoniaco y quizá deberías estar arropado ahora… Una mujer loca, Magdalena, está matando en nombre de…

Stephen disparó su viejo y flamante revolver. La bala dio muy cerca de los pies de George y levantó esquirlas de granito y mica. George dio un salto de espanto.

—¡He dicho que te calles! ¡Vete, gordo apestoso, y no vuelvas! No soy católico. Ni creo en mierdas de esas… ¡Joder, me has fallado, George! El mes que viene quiero ver a otro por aquí para traerme los suministros… y procura mandarme a alguien discreto o yo mismo le cortaré la puta lengua.

George trastabilló hacia atrás. Estaba aterrado. Y triste pues, pese a su escasa relación con él, había tomado cierto aprecio a aquel anciano. Ya no lo vería más. Aunque también se sintió liberado de un peso terrible que le oprimía desde que se enteró de la noticia del juicio al demonio que estremecía al mundo. Debía avisar a ese viejo. Prevenirle. Porque, como buenos cristianos, su esposa y él sabían que, en estos momentos de futuro incierto y terror a los que el mundo se acercaba, nadie debería estar solo.

Stephen enfundó su arma mientras su gordo exempleado se alejaba de su casa. Mierda, pensó, la primera vez en siete años que tenía noticias del mundo. Y habían llegado de forma brutal con el recuerdo de una mujer que, al parecer, había montado un caos. Una loca más. Una tal Magdalena. Algo que no debía tener importancia para ese anciano aislado en una cabaña perdida en Alaska, a no ser porque su vieja pero ágil mente le indicaba que se trataba de la madre de la única persona a la que seguía amando.

La bella niña Clara.

29

Centro penitenciario de
Alcalá Meco, Madrid, España

—Vas a enloquecer, Henry —dijo Beatriz—. Esas visiones son recurrentes, sobre todo cuando se aproxima un juicio de los raros.

Mis compañeras y yo nos encontrábamos en la antesala del cuarto de visitas de la penitenciaría estatal de Alcalá Meco.

—Tiene razón Beatriz, cielo —repuso Candice—. Te conozco desde hace años. Algún día vas a explotar.

—Dejémoslo. Es un don que la naturaleza o mi genética me han dado.

Ahora me daban igual mis visiones. Eran solo eso. No las consideraba como algo peligroso, sino como una ayuda que me daba pistas en nuestros casos. En el de Samael, un sueño apocalíptico ya me había dicho que además del mal satánico, las fuerzas católicas y la mujer asesina, había una tercera facción oculta en el tablero de ajedrez misterioso en el que se había convertido el caso.

—Bien —dijo Beatriz—, seguiremos confiando en tu buena fortuna y en tu salud. No quiero quedarme sin jefe. Por cierto, Moret se retrasa…

En ese instante, la puerta de acero se abrió con un chirrido. Un guardia de prisiones nos hizo un gesto. Íbamos a tener la primera entrevista profesional con Magdalena.

Nos acomodamos como pudimos en la estrecha dependencia. Un grueso panel de cristal irrompible nos separaba de la parte en la que se sentaría la presa. Un interfono nos permitiría atender sus explicaciones.

Esperamos ansiosos. El hecho de ver de nuevo cara a cara a Magdalena nos llenaba de desasosiego. Los tubos fluorescentes ofrecían una luz fría como las paredes blancas y desnudas de la sala. El único mobiliario eran las sillas para las visitas y los interfonos, ambos de un color marfil raído y viejo, así como el reloj que pendía en la pared del fondo, a nuestras espaldas. Los cristales de las mamparas de seguridad estaban algo sucios, como el suelo de parqué sintético grisáceo, cubierto de difuminadas manchitas negras. La sala era tan fea e impersonal, que nos impregnaba de una tristeza y desazón profundas.

Cuando llevábamos casi diez minutos de espera, algo inusual en aquellos casos, la puerta por la que habíamos entrado volvió a emitir su irritante chirrido. Beatriz dio un respingo sobre su silla. Candice reprimió una carcajada burlona.

—¡Hola, amigos! —saludó nuestro psiquiatra forense—. Disculpad el retraso. Un embotellamiento terrible a la salida de Madrid. Lo siento.

—Hombre, don Ernesto Moret —dije—. Ya era hora. Disculpado. Siéntate donde puedas. Deben estar a punto de traerla, ya llevamos diez minutos aquí.

—Acojonados, imagino —comentó—. No pongáis esa cara, joder. Que mi trabajo es desentrañar el coco de la gente. Es normal que estéis tensos. Lo estoy yo, que todos los días me enfrento a verdaderos dementes…

Ernesto se acomodó en otra silla que quedaba detrás de las nuestras. Sonreía sin maldad, solo con la autosuficiencia amable que poseen algunos genios. Y nuestro forense favorito lo era. Su pelo era escaso, ensortijado y cano. Llevaba una americana de lino algo fuera de moda y, como siempre, una camisa arrugada en la que una corbata de colores chillones permanecía mal anudada alrededor de su estrecho cuello. Unos pantalones vaqueros muy desgastados que quedaban cortos sobre unos mocasines baratos componían el resto de su atuendo. Ernesto Moret mostraba al exterior un reflejo de su mente singular. Tal vez era un desastre despistado, pero práctico y muy eficaz para los que trabajábamos con él.

—Bueno —continuó el forense—, a ver qué nos cuenta esta. He leído el informe que se le hizo en Foncalent y que os facilitaron desde Roma.

—Sí, ya lo han aportado los abogados vaticanos al procedimiento —apuntó Beatriz—, junto con su escrito pidiendo el exorcismo como prueba pericial.

—¡Qué gilipollas! —exclamó Ernesto—. Un puto exorcismo en pleno siglo XXI y en sede judicial. Me imagino que Carrero les negará esa diligencia, joder.

—El informe acojona —repuso Candice—. Y yo, al contrario que tú, aceptaría la prueba esa del exorcismo. Aunque solo fuese para rebatirlo. Si es que no se repiten las cosas raras que pasaron en Foncalent. Ya me explicarás lo de la levitación.

—Bueno, bueno —le quitó importancia Ernesto—. Yo no me creo el informe. Haré el mío y asistiré a ese circo exorcista si me lo permitís y si se hace. A ver si tiene cojones de volar delante de mis narices. Coño, estoy harto de truquitos de magia. Igual los curas y los celadores de Foncalent iban fumaos. ¡Seamos serios! No me creo un pijo de las chorradas católicas. Y menos sobre el demonio. La mente humana es muy retorcida y frágil. La locura nos acecha a todos. Incluso un poco a mí. Por eso vamos a ver a esta mujer, informar de forma seria y asunto concluido… ¿No es así, abogados? ¿Vamos a permitir que una ridícula superstición nos acojone?

Aún no había terminado de decir la última palabra cuando la puerta de los presos se abrió con un ruido metálico. Primero entró un funcionario. Estaba lívido y pequeñas gotas de sudor perlaban su frente. Tras él vimos a un fornido guardia civil. Era algo inusual pues solo se encargan de vigilar el perímetro de las prisiones. Arrastraba del brazo a nuestra clienta. Detrás de ellos, otro guardia civil entró y cerró la puerta.

—Tienen treinta minutos —anunció el funcionario. Su voz sonó metálica a través del sistema de intercomunicación—. Disculpen el retraso. Su clienta ha exigido ser cubierta a última hora como ven.

Magdalena iba vestida con camisa y pantalones blancos y una chaquetilla azul oscuro. Iba esposada, circunstancia también extraordinaria. Sin embargo, lo que más nos impactó fue que su rostro estaba cubierto con un saquillo de tela negra. No podíamos ver su rostro aunque sí escuchar su respiración jadeante a través del interfono.

Pulsé el botón y hablé irritado y sin embargo cortés:

—Por favor, agentes. No puedo permitir esta humillación. Quítenle de inmediato las esposas y eso que le cubre la cara. No estamos en Guantánamo.

El guardia civil más corpulento me contestó con calma.

—Letrado, le entiendo. Tampoco es usual que nosotros accedamos al interior de la prisión, pero esta interna es especial. Ella, sus amigos o el diablo ya se han cargado a muchos y entre ellos a cuatro policías nacionales. Lo de las esposas es innegociable. Ponga una queja si quiere al juez de vigilancia penitenciaria. Son órdenes del director, así como nuestra presencia. Pura seguridad.

—Bien. Quítenle al menos la capucha.

—Eso, letrado, es elección de su clienta —repuso el funcionario de prisiones con una voz más débil—. Por favor, aprovechen sus treinta minutos.

El funcionario abandonó con prisas la estancia. Se notaba su miedo incluso a través de la gruesa mampara. Los guardias civiles se quedaron allí, discretamente apartados. Ambos mantenían sus manos sobre sus armas reglamentarias, sin perder de vista a Magdalena. La sierva de Samael, que ya se había sentado sumisa en su silla, comenzó a hablarnos de forma pausada:

—Letrados. Otra vez —su voz sonaba muy distorsionada por la estática del interfono y la barrera de la tela negra—, disculpen mi visita inesperada a su cabaña de Teruel y el susto que les pude provocar. Mi tutor iba a contratarles. Pero yo quería hacerles el encargo en persona.

—Bueno, Magdalena —dije—, para eso no hacía falta matar a cuatro policías. Y por favor, quítese esa capucha. No estoy cómodo hablando a un trozo de tela negro.

—No, no, la capucha no. Esta noche pasada mi amo me ha castigado un poco y no quiero que me vean. No. Sigo siendo muy coqueta. —Mi clienta hizo una pausa en la que casi pudimos oler su tristeza—. Y no fui yo, Enrique. Lo saben ustedes. Es mi amo. Mi amado amo. Todo lo hace él, yo solo soy un espejo de su voluntad. Ustedes tienen que demostrar eso al mundo. Para eso les he contratado. He de quedar libre, pues es él quien actúa. Y no se preocupen. A él no le da miedo la condena de los hombres. Llevan dos mil años haciéndolo.

—Señora —habló Ernesto. Su voz era pausada. Estaba harto de lidiar con tantos dementes—. ¿Oye usted al diablo? ¿Lo siente? ¿Lo piensa? ¿Está en su cabeza o lo ve?… ¿Hace cuánto tiempo? ¿Por qué le ordena matar?

—Oh, forense. El que no cree. Yo con usted no voy a hablar. Lo hará pronto mi amo si sabe escuchar. Duerma por las noches con la ventana bien abierta, con todas las luces apagadas y con una vela negra encendida cerca de usted. —Magdalena soltó una risa infantil muy aguda—. Y él le explicará muy bien todo lo que me pregunta. Muy bien. Y comprenderá entonces por qué su ciencia de psiquiatras es para tontos. Tontos cornudos como usted, maricón impotente, al que su esposa engaña en busca del sexo que le falta. Sintiendo la polla de su vecino bien caliente y dentro de su coño, mientras su marido maricón va a atender a sus locos.

Di un respingo. Todos sabíamos que Ernesto se había divorciado hacía apenas un mes. Una cuestión de infidelidad de su mujer que llevaba años enrollada con un vecino. Joder. Sin embargo, nuestro forense no se amedrentó, aunque noté un brillo húmedo en sus ojos. Quizá fuese la ira.

—Señora, puede decirle a su amigo que se vaya a la mierda —soltó Ernesto buscando exaltar a Magdalena—. Si es él, ¿por qué no está ahora con usted? ¿Por qué no nos habla ahora? Diga que se presente y nos lo explique a todos. Y no trate de sorprenderme. El tema de los cuernos de la zorra de mi mujer circuló por redes sociales antes de que denunciase al hijo de puta que lo filtró.

Magdalena permaneció callada.

—Bueno, Magdalena —intervino Beatriz—. Necesitamos su ayuda para defenderle. Vamos a tratar de conseguir su absolución, pero es difícil. Ha confesado la autoría de todos los delitos. Trataremos de aplicar una eximente completa de enajenación mental. En el peor de los casos, será atenuante y conseguiremos una pena mínima. Necesitamos información. ¿Quién le ha ayudado? ¿Unos matones? ¿Una organización, quizá? También el porqué de sus delitos. ¿Qué persigue? Sabe que nos ampara el secreto profesional.

—Beatriz —contestó Magdalena—, la guapa Beatriz. Eres buena. Aunque muy orgullosa. Eres bella, y sin embargo tu vagina arde de deseo porque no encuentras a ningún hombre que creas a tu altura. Pobre abogada. Tus cabellos castaños, tu piel morena y tersa, tus labios gruesos y apetitosos, tus pechitos firmes y elegantes… ¡Ay, Beatriz! En el fondo deseas ser penetrada con salvajismo por tu compañero italiano, sentir su pene latino enorme y firme dándote placer, su semen resbalando por tu culito terso… Y tu orgullo… Tu maldito orgullo de pija madrileña y niña de papá. Qué desperdicio para mi amo. Villanueva también quería follarte, aunque el pobre ya ha perdido la cabeza. Desde luego, no ha sido por ti. Todos quieren follarte. Hasta el emisario de mi amo. Pobre Beatriz, que desea el sexo, pero desde su falsa torre de belleza y dinero no puede decidir qué hombre se lo dará…

—¡Basta ya! —la cortó Candice—. Le queremos ayudar.

—Díganos quiénes son sus cómplices —le reclamé—. ¿Dónde ha conseguido los contactos de los que han matado y de los que han robado el cáliz? —Me acerqué al cristal en una postura exigente, pero traté de usar un tono más cercano—. Magdalena, podemos ayudarle. Aunque el juez querrá otros acusados a los que condenar. ¿Su tutor tiene algo que ver?

Las preguntas se agolpaban en mi mente. Los minutos corrían y nuestra clienta no colaboraba. Me estaba cabreando, ¡joder!, pero me daba cuenta de que no llevábamos las riendas de la entrevista.

—Oh, Enrique. Henry, el atractivo. Moreno, fuerte, no muy alto… con esos ojos que parecen casi de mujer, aunque son intensos y varoniles. Tan racional y, sin embargo, ves: ves otros mundos en tus sueños y tus visiones. Ya conoces bien a mi amo y sabes que no miento. Esta lucha es entre mi dueño y el mundo. Solo os protege una ridícula y corrupta panda de santurrones y curas borrachos y degenerados. Sedientos de sexo, dinero, poder y mal. Sabes que es así. Y vuestro trabajo solo consiste en demostrárselo a la humanidad, en que no me condenen, porque yo no soy la que mata, viola o roba. Nadie me ayuda. Es solo el poder de Samael. ¿Qué parte no entendéis, abogados?

Miré a Candice, nervioso. No había mucho que hacer. Estaba como un cencerro y había montado a su alrededor un teatro en el que ella tenía muy bien aprendido su papel de loca poseída. Mi compañera sacó su parte más animal, ofendida por las palabras de Magdalena y su falta de colaboración.

—Miente. No le creo. Todo lo que dice es un montaje. No creo que esté loca. Habla de una forma demasiado racional, tiene todo muy bien pensado. No somos estúpidos, Magdalena. Trataremos de defenderle como ha dicho Enrique, pero no nos trate como a capullos. Algo esconde. Tiene otro fin. Y es suyo, no de ningún Samael. Espero que pronto confíe en nosotros. Usted nos ha contratado y queremos ayudarle. Pero con la verdad, no con mierdas de posesiones en las que no creemos. Está en sus manos que podamos ser eficaces ante los tribunales. Deje ese cuento.

Como había hecho Ernesto, Candice usaba una táctica agresiva para tratar de sacar algo en claro. El tiempo corría en nuestra contra y queríamos algo más que una defensa solo basada en una esquizofrenia paranoide.

—Oh, Candice —dijo Magdalena—, la hippie alocada y tierna. Cómo gozas con el cuerpo de los hombres. Qué perra te sientes mientras Enrique te penetra, sabiéndote la dueña del jefe del bufete. Tienes casi cuarenta años y quieres que el letrado te haga un hijo pronto. Pero lo callas porque temes. Porque siempre has sido solo la amante. Porque sabes que ningún hombre querrá casarse con una fumadora de marihuana y practicante del amor libre como tú.

Acaricié la espalda de Candice para reconfortarla.

—Pero veo que sois escépticos, abogados —continuó nuestra clienta—. Bien. Superaré mi vergüenza para que la sintáis vosotros por no creer en mi amo. Por no creer en el poder del mal… Porque a mí Samael me pide que sea fuerte. Aún tengo encargos que cumplir. Y a veces soy mala. Soy una puta. Una mierda que, en ocasiones, duda de él. Como vosotros. Y por eso anoche me hizo esto…

Muy despacio, Magdalena levantó sus muñecas esposadas y agarró la capucha negra. Fue tirando poco a poco. A través del interfono, pudimos escuchar el siseo sucio de la tela contra su cabeza. Cuando se la quitó, quedamos horrorizados.

Su cabellera negra había desaparecido casi por completo. Había sido arrancada a trozos, dejando heridas purulentas. Allí donde aún quedaban algunos mechones de pelo escaso, este se mezclaba con la sangre formando costras. En algunos lugares por la violencia del tirón, se adivinaba la superficie marfileña del cráneo manchado del viscoso líquido rojo.

El rostro era irreconocible. En cada rincón de la frente y de la cara aparecían tajos horrendos que formaban cruces invertidas de diversos tamaños. Pequeños regueros de sangre aún caían por alguno de ellos, manchando la escasa piel sana de un rojo negruzco y putrefacto. En el pómulo derecho, la hendidura de la cruz era tan profunda que se podía ver el hueso descarnado. Parecía que la cara de Magdalena iba a desparramarse sobre la mesa, de lo ajada y herida que la tenía.

Calva, con el cráneo hecho una pasta de costra, pus y sangre, y la cara llena de jirones de piel sanguinolentos y colgantes, Magdalena mantenía, sin embargo, un brillo feliz en su mirada. Su boca, que yo recordaba siniestra y profunda, ahora dibujaba una sonrisa de paz.

Paz por haber recibido el castigo merecido de su amo sobre su feo y demacrado rostro por haber dudado de él durante una de sus noches de encierro en Alcalá Meco.

30

Bufete Armagedón, sede principal en
Valencia, España

—¡Es imposible que no tengamos nada! No pueden cometerse tantos crímenes sin dejar ni un solo rastro. No hay móvil, no tenemos pistas, ni huellas ni ADN. El cáliz ya está en su sitio y, al margen de haber pasado por un baño de orín, semen y mierda de cerdo, por lo demás está intacto… Los muertos enterrados y los asesinatos sin resolver. La policía judicial de todos los países parece ciega y sorda en este caso.

La tarde era muy calurosa en el exterior. La sesión de trabajo de ese día estaba resultando frustrante. En realidad, nadie tenía pistas sólidas. Seguíamos teniendo solo una culpable confesa. Nada más. Ni tan siquiera un móvil que justificase los asesinatos en lugares tan dispares. Y mucho menos el robo. Tampoco se sabía nada de la secta satánica.

Ese día había invitado a mi amigo Iker Jiménez, un periodista de investigación en temas paranormales que estaba en Valencia preparando otro de sus reportajes. Yo había aparecido en algunas ocasiones en su programa Cuarto Milenio. Me interesaba su opinión. También le había pedido a Agustín Soriano, un buen amigo físico e investigador al que le gustaba descubrir fraudes relacionados con lo paranormal, que se acercara.

Completaba la reunión nuestro forense de confianza, Ernesto Moret, y mis compañeros Candice, Beatriz y Paolo.

—Desde luego, para un abogado debe ser frustrante —dijo Iker—. No saber por dónde avanzar en la investigación…

—Caro Iker —le cortó Paolo—, en realidad, es cosa de tu amigo Enrique, que es muy pesado. Para todos, la defensa de Magdalena solo tiene una vía y es la de demostrar que está como una puta cabra.

—Sí —dijo Iker—. Pero como profano en derecho y visto desde fuera, nadie se va a creer que Magdalena esté tan loca. Una demente no monta esto sola. La gente de la calle quiere más. Unos que se destape la trama y otros que se condene al diablo como último culpable de todo. Os aseguro que en la redacción del programa estamos colapsados con la cantidad de emails pidiéndonos que tratemos el asunto.

Se produjo un breve silencio. El run run del motor del aire acondicionado acariciaba nuestros oídos. Gotitas de agua condensada por el frío resbalaban por caminos irregulares y húmedos sobre los vasos de Coca-Cola y tónica que había servido a mis invitados. Paolo bebía whisky. Agustín mantenía una sonrisa algo cínica dibujada en su cara enjuta y angulosa. Tras sus gafas de miope miró a Iker con unos ojos inquisitivos

—Iker, admiro tu interés —repuso el físico—. Pero no voy a negar que soy un detractor de tu programa. Aunque intentes llevar voces científicas autorizadas en muchas ocasiones, te alimentas de la superstición, el miedo y las leyendas. No es serio. Aunque reconozco que es divertido.

Iker sonrió. Estaba acostumbrado a esas críticas.

—Pero este caso es diferente —continuó Agustín—. Ha muerto ya mucha gente. Y no nos podemos tomar el asunto de la señora Montevechio como una diversión. Alguien debería parar esta demencia a la que contribuyen programas como el tuyo. El morbo está moviendo a las masas. Falta la razón y es entonces cuando se crean monstruos.

—No me eches la culpa, Agustín. Trato de abordar todos los temas con seriedad. Además, aquí quien se ha pasado de verdad es el Vaticano, no yo. Y te tomo la palabra, están invitados a mi programa.

Agustín sonrió satisfecho y dio un largo sorbo a su tónica.

—Bueno. Vayamos a la ciencia —intervine dirigiéndome a Moret—. ¿Qué dice nuestro psiquiatra? ¿Alguna explicación racional al estado de Magdalena? Aparte de la visita en la que nos enseñó las marcas, te has entrevistado en otras dos ocasiones con ella, ¿no? ¿O solo ha sido una?

—¿Has hablado ya con el médico forense? —le preguntó Candice.

Ernesto Moret abrió su portafolios y sacó un grueso informe. Lo dejó caer en medio de la mesa con suficiencia. El eco del papel sobre la madera ocultó por unos segundos el siseo del aire acondicionado.

—Ahí tenéis el informe. Lo ratificaré en mi declaración y el médico del juzgado se adherirá. No he hablado con él, pero sé que es un chaval de apenas treinta años que acaba de incorporarse al cuerpo de forenses del Ministerio. Un corderito. Y yo soy el puto amo de los análisis periciales de enfermos esquizoides. Magdalena es ahora mi princesa favorita. La he visto tres veces más desde que fuimos juntos… Su cerebro es un pozo oscuro y repleto hasta los bordes de mierda paranoide.

Cogí el informe.

—Si os parece os lo leo en voz alta y así avanzamos —propuse. Y empecé a leer:

Sujeto examinado: Magdalena Montevechio Pla. Mujer de raza caucásica, de cuarenta y nueve años, viuda, con una única hija que ha fallecido recientemente. Salud buena según los informes médicos recientes. No se refieren antecedentes de patologías graves ni antecedentes familiares de enfermedades de carácter congénito. En los análisis no hay restos de sustancias tóxicas ni psicotrópicas, pero todos ellos han sido realizados dentro de las instituciones penitenciarias. No se conocen antecedentes de conductas adictivas. Complexión delgada. Unos ciento sesenta centímetros de estatura. El aspecto externo es muy descuidado. No parece mantener una higiene mínima: la piel está escamada, blanca, el pelo sucio y graso, lacio. Los ojos tienen las pupilas muy dilatadas y una fina cutícula parece recubrir el iris. Los labios presentan serias lesiones que en ocasiones sangran. Los antebrazos están llenos de arañazos y cortes. Todo el rostro presenta cicatrices en forma de cruz invertida ya sanadas.

La mujer nos recibe relajada en su celda. Nos acompaña un celador y el director de la prisión de Alcalá Meco. Magdalena permanece atada en la silla, dicen mis acompañantes que por precaución, pues ha protagonizado episodios violentos. Me he informado previamente, además de los antecedentes médicos referidos, del extraño episodio ocurrido en la cárcel de Foncalent.

En las diferentes sesiones hemos realizado una profunda evaluación neuropsicológica para determinar si la paciente tiene áreas indemnes en su funcionamiento intelectual. Tratamos de determinar si es consciente de sus actos o sufre un deterioro cognitivo, trastorno bipolar, esquizofrenia o demencia que le hagan reiterar su idea de estar poseída por una entidad demoniaca.

Utilizamos instrumentos de tamizaje como el MMSE, un SKT; un test de inteligencia WAIS III, un Trail Makimg Test, un FAB y un FAS, un test de escalas de demencia, y baterías de evaluación varias para esquizofrenias y trastornos bipolares…

—Oh, mamma! ¡Sáltate todo eso, Henry! —suplicó Paolo—. Ve al grano.

—Sí, por favor —le apoyó Candice.

Miré a los demás buscando su aprobación. Ernesto asintió consciente de lo farragosa que podía resultar la parte central de su informe. Fui a la parte final en busca de las conclusiones.

Hecho el estudio anterior, hemos de señalar que es la Iglesia la que sugiere a los exorcistas desconfiar primero de una intervención diabólica. Lo recomendable es derivar a la persona al psiquiatra para que este estudie al sujeto y descarte un proceso histérico, una psicosis o algún trastorno mental. De no encontrar patología, lo lógico sería remitirlo nuevamente a la Iglesia. Es importante descartar las enfermedades antes mencionadas, pues en la histeria, hoy conocida como trastorno disociativo, pueden darse situaciones en las que la persona puede presentar personalidades múltiples. En el caso de la histeria, también se da la amnesia psicógena y dentro de ella la amnesia continua, en la que el individuo no puede recordar los acontecimientos que han tenido lugar desde un momento específico hasta la actualidad. Cuando una persona poseída sufre ataques, después no recuerda nada. En el caso de la psicosis, pueden presentarse alucinaciones visuales, auditivas o cenestésicas, ideas delirantes extrañas, experiencias perceptivas inhabituales.

Podemos afirmar con rotundidad que los episodios y el estado de Magdalena se encuadran, desde el punto de vista psiquiátrico, en el trastorno disociativo por trance o posesión. Los criterios para definir si se trata de un trastorno por un trance o posesión son la alteración en el nivel de conciencia, la pérdida de la identidad habitual y contorsiones que se experimentan como fuera del propio control.

El caso de Magdalena Montevechio es rotundo y, como vemos, nada nuevo. Se trata de una simple pero grave enfermedad mental, que justificaría la aplicación legal de una eximente completa respecto a los crímenes que supuestamente ha cometido. La historia psiquiátrica está llena de casos como el de ella.

De forma científica e histórica, incluso filosófica si consideramos las religiones como tal, podemos concluir que Magdalena Montevechio Pla no está poseída por ningún ente. Es una mujer que presenta todos los trastornos antedichos que le han llevado a alterar, de forma tan dramática, su voluntad para cometer asesinatos y actos horrendos. Pero lo exagerado o inconcebible de estos no nos debe apartar de la exactitud de la ciencia psiquiátrica forense que es concluyente, y debe ser atendida por cualquier tribunal que examine y enjuicie a la enferma.

Tras el extenso informe de nuestro psiquiatra, todo me parecía más fácil. Compartía la idea de que el asunto tenía una explicación científica. Sin embargo, no podía evitar pensar que había rincones oscuros de nuestra mente a los que ni siquiera la ciencia podía llegar. Había algo más. Lo leí en los ojos de Magdalena el primer día que la vi y cuando la visitamos en la cárcel.

—Pese a tus conclusiones tan cartesianas —afirmé—, habrá que esperar a la pericial del exorcismo. Quizá Magdalena nos sorprenda y de verdad tengamos que dar un giro a nuestra defensa.

—No os veo culpando al diablo —dijo Iker—. Sois demasiado racionales. Pero al menos no cerréis las puertas a otras alternativas menos académicas.

Nos enzarzamos en una discusión que consumió todas las horas de la tarde. Por suerte corrió el whisky y la ginebra, y la efusividad inicial se convirtió en una distendida charla llena de risas y bromas.

Cuando nos despedimos casi a la hora de la cena la mayoría había olvidado las razones de sus argumentos. Todos pensábamos ya en descansar o en continuar la noche por caminos más lúdicos.

31

Domicilio de Enrique,
Valencia, España

Esa noche estaba aturdido. Tras la reunión en mi despacho, mi cabeza no era más que un mar de dudas. Me negaba a plantear una defensa tan obvia y a cerrar el caso con tantos cabos sueltos. No sería difícil conseguir la rebaja de la condena de Magdalena con el informe de Moret y del forense judicial. En realidad, ese era mi trabajo como abogado: defender los intereses de mi cliente. El juzgado, el fiscal y las acusaciones particulares ya se encargarían si querían de buscar otros culpables o encubridores. Y los del Vaticano en darse la hostia, nunca mejor dicho, tratando de que se condenase al diablo.

Al llegar a mi ático de la plaza de la Reina, me serví un Beefeater con tónica y puse la televisión para ver las noticias. Lo de siempre los últimos meses. La tensión creciente en la frontera entre Ucrania y Rusia. Movimientos de tropas y un país que se disgregaba ante la pasividad de Occidente. El conflicto eterno entre Israel y los países árabes vecinos. Guerras civiles en países africanos que se desangraban por el hambre… El horror solo cambiaba de escenario. Parecía que el ser humano se había vuelto más sensato y ya nadie se planteaba una guerra global desgarradora por un trozo de tierra o unos millones de litros de gas. Ni mucho menos por los colores de una bandera.

Sin embargo, muchos pensaban que iba a estallar la Tercera Guerra Mundial. Desde sesudos analistas hasta gurús de la más diversa índole aseguraban que el conflicto era inevitable. Algunos descerebrados creaban tesis absurdas que relacionaban los delitos de mi cliente con el advenimiento del apocalipsis.

Las manifestaciones proliferaban. Había quien pedía la paz, otros la guerra; algunos adoraban al diablo y otros suplicaban que regresara el arcángel Gabriel o como se llamara. Locos. Un grupo numeroso de fieles había acampado, con permiso oficial, en la plaza de San Pedro. La locura pro o antisatánica ya nos había afectado. En la puerta de las sedes de nuestro bufete en Valencia, Madrid, París y Roma, habían aparecido todo tipo de pintadas. Insultos, amenazas, chistes soeces, cruces invertidas. Yo había recibido alguna llamada extraoficial del prelado del Opus Dei, recomendándome amablemente abandonar el caso. Ningún abogado debería defender a Satán. Lógicamente, yo los envié a la mierda y les dije que se metiesen su orden por donde les cupiese. Desde el colegio de abogados se nos había amonestado en dos ocasiones, como si nosotros fuésemos los culpables del circo que se estaba montando o hubiésemos incumplido con nuestra obligación de guardar el secreto profesional en alguna de nuestras incontables apariciones en los medios de comunicación a raíz del asunto. Recibíamos decenas de cartas, emails, llamadas anónimas e incluso visitas a nuestros despachos. Nuestras secretarias estaban agobiadas.

El teléfono sonó apartándome de mis pensamientos.

—Henry. —Sonó al otro lado la voz metálica de Julio—. Hola, compañero. ¿Cómo vais?

—Bien, Julio. No sabemos nada de ti desde hace tiempo. Espero que te hayas relajado, tío. Y que comprendas tu separación del expediente Samael.

Escuché un suspiro de resignación a través del auricular.

—Por eso te llamo. Estoy en Barajas, en media hora embarco en el vuelo hacia Edimburgo y de ahí ciento cincuenta kilómetros más por carretera hasta Stonehaven. Alquilaré un coche y estaré unos días por allí. Voy a investigar.

—Julio… comprendo tus ganas, pero…

—¡Henry, déjalo! —me cortó—. Puedes impedir que trabaje con vosotros, pero no puedes prohibirme que viaje y vea a quien me dé la gana. Voy a rastrear en cada ciudad en la que se produjo un asesinato. Y empiezo por Stonehaven. Allí tal vez haya alguien que nos pueda ayudar.

—Sí. Una amiga de Clara, Margaret. Ya ha sido interrogada por Scotland Yard y no ha dicho nada. Pero eso consta en las diligencias judiciales… ¿No habrás ido al juzgado, verdad?

—Hice lo que debía. Y sí. Tengo una copia completa de los autos. La secretaria no me puso problemas pues sabe que trabajo en Armagedón. Ellos no tienen ni idea de que me has apartado del caso. No me lo tengas en cuenta, jefe.

—Eres un cabrón cabezota. Sabes que esto es una falta grave. Yo tengo potestad para designar en el bufete los letrados que representan a Magdalena Montevechio y tú no eres uno de ellos. Mierda. Has cometido intrusismo profesional, Julio. Eres un terco de cojones.

Se produjo un silencio tenso que me hizo dudar de si se había perdido la cobertura. Alcé la mirada, nervioso.

—Bueno, Henry —siguió Julio—, podría no haberte avisado. Me he saltado las normas, pero no soy del todo un chico malo. Prometo contaros todo lo que averigüe por mi cuenta. Seguro que os voy a ayudar. Portaos bien. Os quiero mucho, tío. Te llamaré desde Escocia. Un abrazo a todos de mi parte. Y cuidado con el demonio.

—Cuídate, cabronazo.

Colgué algo aturdido. Un sentimiento de reproche invadió mi mente. Julio era un buen compañero y quizá me había excedido al separarlo del caso solo por sus convicciones católicas. Esperaba que consiguiese algo más que la policía británica. Era un zorro avezado en la investigación judicial.

Apuré mi gin-tonic. Estaba muy cansado y confuso. Me tumbé en mi cama japonesa. A través del ventanal del techo podía ver algunas estrellas que se negaban a ser derrotadas por la luz de las farolas. Estaba hundido, casi derrotado ante este reto judicial, porque aunque ganase con la táctica que habíamos planteado, la de la eximente de enajenación mental, sabía que no era suficiente. No quería defender solo los intereses de Magdalena, sino esclarecer los hechos y dar una explicación coherente de todo aquello que había sumido a la humanidad en el miedo.

Agotado, cerré los ojos con la imagen de la W de Casiopea grabada en mis ojos. La tibia noche de la ciudad atrapó los contornos de mi ático, desparramó su oscuridad a mi alrededor como un terciopelo negro muy fragante, y me envolvió con su manto suave y protector trasportándome hacia un merecido descanso.

32

Dentro de mi mente

Desnudo, me encuentro surcando el cielo oscuro de la noche. Algo desconocido me atrae hacia los confines del universo. Reboto confuso entre las estrellas Vega, Deneb y Altair, sintiendo como su fuego me quema. Es imposible, pero estoy viajando más allá de Osiris y Antares por el cosmos desconocido succionado por la fuerza del Big Bang.

Mis ojos quedan casi ciegos ante el fulgor de los astros y el vacío de la noche eterna del universo. Sin embargo, recorro las distancias interestelares como subido a un pájaro que vence los trayectos intergalácticos en el breve lapso en el que yo encadeno dos suspiros.

Visito la creación entera. En el espacio y en el tiempo y en mi sueño soy consciente a la vez del alfa y el omega de nuestra existencia. Todo el conocimiento invade mi mente rodeado del polvo primigenio y me ilumino volando en lo más alto.

Cargado de un poder de sabiduría brutal quiero volver a la Tierra, a mi ático en Valencia, para despertar y resolver la invasión de mal que está asolando el mundo.

Era yo el elegido y se me ha otorgado el poder.

Freno mi vuelo galáctico a cuatrocientos kilómetros de nuestro planeta. Suspendido allí, puedo ver el azul del mar manchado por el blanco esponjoso de nubes y tormentas. Veo los continentes navegando sobre los océanos y allí donde el sol no llega, miríadas de luces creadas por el hombre refulgir como venas artificiales sobre la madre Tierra.

Giro mi cabeza a la izquierda y veo la inmensa mole de la Estación Espacial Internacional, brillando grisácea contra la luz lejana de nuestra estrella. Se mueve lenta hacia mí. Sobre uno de sus enormes paneles, está sentado Samael, riendo. Es inmenso, casi tan grande como la nave. Su rojo carmesí y brillante contrasta con el blanco sucio del titanio. Levanta su puño en un gesto de ira y sus cuernos rasgan el vacío diciendo a las estrellas que ese planeta es suyo y que va a convertirlo en un lugar de lodo y fuego eternos.

Vuelvo a mirar a la Tierra. Distingo los continentes, los países, casi las ciudades. De pronto veo estallar un fuego nuclear allí donde debe estar el sur de Rusia o quizá algo más al este, en algún país del Oriente Medio. La bola de átomos enloquecidos crece como una ola de fuego imparable e invade el planeta sin solución. El agua de los océanos hierve y se evapora. Me acerco más, alarmado, y veo cómo bosques enteros son arrasados como paja ardiente, ciudades destruidas, sangre y carne humana abrasada bajo el fuego de la primera y única bomba.

El diablo ríe con un sonido profundo que atraviesa el universo haciendo temblar las estrellas. Todo vibra al unísono y puedo sentir cómo mi propia sangre crea ondas dentro de mi asustado corazón. Samael deja la EEI y salta hacia mí enseñándome sus colmillos de muerte. Me lanzo hacia la Tierra huyendo. Aún tengo la sabiduría universal. Una idea surge en mi mente. Entro en el fuego abrasador del apocalipsis que arrasa mi planeta, buscando un refugio donde esconderme del mal que me persigue. Al sur de la península italiana distingo el monte Etna. Atravieso su cima y siento en cada uno de los poros de mi piel el dolor de los miles de personas que murieron quemados por sus cenizas. Me hundo por las estrechas y oscuras chimeneas que horadaban la tierra, hasta llegar a su mismo centro. Samael no me puede seguir. Su colosal inmensidad ha sido un obstáculo para adentrarse en los estrechos pasadizos del subsuelo.

El magma rugiente no me quema. Mi piel está fría y mis ojos distinguen todo lo que pasa a mi alrededor. Detengo mis pies desnudos sobre el núcleo de hierro y níquel que es el corazón de Gaia. Espero entre el fragor denso del fuego.

Escucho a Samael rugir desde la boca de alguno de los volcanes de allí arriba. Furioso, trata de atraparme como a un ratón que escapa por la grieta estrecha de una casa. A lo lejos veo aparecer otra vez a la mujer que había visto en la batalla épica de uno de mis sueños anteriores. Sigue con las cuencas de sus ojos vacías, pero me mira con su mente y con su sonrisa de amor. Es Clara, la hija de Magdalena. Llega a mi lado y me acaricia sin hablar. Su sonrisa crea una burbuja fresca que irradia hasta inflarse a nuestro alrededor, separándonos del magma ardiente.

—Es tu última oportunidad, abogado. No dejes que nuestras muertes queden sin recompensa. Busca al ermitaño que te guiará hasta la salvación de este caótico infierno. Ahora tienes el poder. Y la inteligencia.

—¿Dónde he de ir a buscar? Tengo miedo del mal al que me enfrento y de la muerte que ya asola la Tierra.

El núcleo de hierro sigue girando bajo nuestros pies colocándonos a cada segundo en unas coordenadas diferentes. La niña ciega abre su mano. Dos florecillas blancas han rebrotado en su palma. Sopla con suavidad y los pétalos se elevan danzando con gracia impertinente ante el fuego inmenso que nos rodea. Quedan suspendidas sobre nuestras cabezas durante unos segundos y después suben hacia la superficie.

Sigo las dos flores en su ascensión. Atravieso de nuevo fuego, gas, roca y mineral. En un bramido de tierra, agua y nieve salgo impulsado a un cielo aún azul y caigo sin dolor sobre un paisaje blanco y puro. Elevo la vista algo aturdido. A lo lejos, en el horizonte, la nube del caos avanza hacia ese rincón de la Tierra.

El hielo de las montañas que me rodean se derrite con el calor del fuego cercano formando inmensos géiseres de vapor y avalanchas de lodo y piedras que quiebran los troncos de los centenarios bosques.

Sé que estoy en el otro extremo del mundo. He atravesado el planeta huyendo del mal y he sido escupido de nuevo a la superficie por uno de los incontables volcanes que descansan en la península de Kenai.

Sobre mi cabeza, los pétalos de las dos flores se disgregan en una miríada de pequeños filamentos más blancos que la propia nieve y son arrastrados por la brisa hacia lo lejos. Apenas han recorrido unos cientos de metros en su etéreo viaje, cuando un hombre anciano surgido de la nada eleva su mano y agarra los restos de las flores. Está vestido con una túnica gris que le llega hasta los pies. Su rostro es bondadoso y sus ojos azules brillan en paz, pese a reflejar el rojo y negro del fuego que se acerca tras las montañas. Me sonríe y su energía traspasa mi alma llenándome de esperanza. Es el ermitaño del que las cartas de mi amiga me habían hablado. Un hombre con conocimiento al que encontraría lejos. En Alaska.

Se acerca a mí y me tiende su puño cerrado en un gesto inequívoco de entrega. Los restos de la flor caen en mi mano abierta. Pero el ermitaño sabio me da algo más que esos pétalos que ha dejado caer con suavidad. Me da la llave final para abrir la caja del saber que he adquirido en mi viaje.

La clave, en definitiva, que salvaría a la humanidad del mal que la iba a destruir.

33

Ciudad del Vaticano,
Italia

—¿Qué hemos hecho, Pietro? La justicia de Dios nos castigará. Arderemos en el infierno. Esto es horrible y creo que ya poco podemos hacer frente al mal del diablo.

El cardenal Francesco temblaba mientras se dirigía al fiel cura. Sus ojos azules habían sido testigos de males y secretos inconfesables de la Iglesia. Él mismo había participado en ellos. Pero jamás hubiese pensado que cederían ante los chantajes del diablo. Ahora lo habían hecho y el mundo nadaba en un caos de horror y desesperación que la Iglesia había propiciado. Pietro Rossi escuchaba con paciencia al anciano hombre de Dios. El morado de su vitola reflejaba puntuales destellos de la luz mortecina que emanaba de la lamparita del escritorio. Un ambiente de tristeza y desolación impregnaba el despacho del cardenal.

—Monseñor —repuso Pietro—, ahora las cartas ya están echadas. Las investigaciones previas al juicio en España ya han comenzado y nuestros abogados se han personado en el tribunal. El mundo está pendiente de nuestra defensa… No podemos echarnos atrás. Supondría un golpe muy duro para la Iglesia y para el Vaticano.

El cardenal estaba cansado y asustado. Quizá fuese cierto que era demasiado tarde. Después de la rueda de prensa de hacía unas semanas, no había marcha atrás. ¡Qué horror! Pero él era un hombre bueno. Debería haber hablado con el papa Francisco y haberle revelado el auténtico horror al que se enfrentaba.

—Pietro —dijo el cardenal—, yo soy un hombre de Dios. Y todo esto me parece infame. Hemos pecado mucho. Enfrentarse a un ente maléfico en los tribunales españoles no va a expiar nuestros pecados. Tengo que hablar con su santidad y contarle el verdadero origen del mal.

Pietro Rossi mostró en su rostro un rictus de preocupación. Agarró con disimulo un pesado pisapapeles del buró. No iba a permitir que ese viejo decrépito y estúpido estropease todo. Él no era así. Él no quería llegar a esto… pero ya sabía demasiado, ya había llegado demasiado lejos y no estaba dispuesto a que ahora se descubriese todo estando él tan involucrado con el mal.

—Monseñor, yo…

—No hables más, Pietro —le cortó el cardenal—. Está decidido. Mañana acudiré al Domus Santa Marta y buscaré al papa. Francisco debe saber la verdad.

El cardenal se levantó con pesadez del silloncito en el que reposaba. Sus pies se arrastraron, cansados pero con determinación, sobre la gruesa alfombra carmesí. Pietro dejó su improvisada arma sobre el buró. No. Allí no.

—Si es su decisión, cardenal, solo me queda respetarla. Y darle mi último adiós.

—Oh, no, Pietro —le animó el viejo hombre de Dios—, nos veremos mucho más. Mi verdad va a salir a la luz y la Iglesia va a ponerse en su sitio. No temas, hijo. Enfrentándonos al auténtico mal venceremos. Samael es una amenaza ridícula que no debe desviarnos del camino para salvar a Cristo y su Iglesia.

El cardenal salió del pequeño despacho. La ciudad del Vaticano engulló los últimos sonidos del día y un manto de oscuro silencio arropó el mármol milenario de San Pedro. Pietro Rossi se enjugó unas lágrimas que escaparon con dolor de sus ojos. El cura llamó desde su iPhone a un número que hubiese deseado no conocer.

—Soy Rossi —dijo—. El cardenal Francesco se ha arrepentido. Va a hablar mañana con el papa Francisco.

No muy lejos de allí, Francesco se dirigió tranquilo hacia sus aposentos dentro del palacio vaticano. Se sentía liberado de un peso enorme que había oprimido su corazón desde que asistió horrorizado a la retrasmisión de la rueda de prensa más famosa en la historia de la Iglesia. Él tenía miedo a algo mucho más tenebroso y malvado que el demonio. Reconocía su existencia. Y no negaba que la posesión que sufría aquella pobre mujer, Magdalena, fuese real. Pero el peligro era otro y mucho mayor.

Se vistió de paisano y abandonó el recinto. Esa noche cálida de finales de agosto se le antojaba ideal para visitar a su hermana Rosa, que vivía muy cerca, en el barrio Prati, a espaldas del castillo de Sant’Angelo. Quería compartir su paz con alguien cercano.

Se encaminó por la Via Porta Angelica hasta llegar a la Piazza del Risorgimento, donde giró a la derecha para dirigirse a la Piazza Quiritti. El paseo sentaría muy bien a sus envejecidas piernas y el viento cálido de la noche romana abrazaría su mente limpiándola de pasados remordimientos.

Estaba caminando cuando una imagen llamó su atención. Distinguió, a lo lejos, a un hombre anciano vestido de negro que le hacía señas desde la ventana del bajo de un edificio. Aguzó la vista para verlo mejor y creyó que el extraño le estaba pidiendo ayuda. Avanzó unos pasos, indeciso. Las calles estaban desiertas y notaba un nudo en el estómago. Pero no podía desatender a un necesitado.

A medida que se acercaba a la ventana, podía ver con mayor claridad al hombre que le llamaba. Era un viejo decrépito de pelo blanco, sucio y lacio. Estaba sonriendo y le mostraba su dentadura amarilla. Su tez era macilenta, surcada por viejas arrugas. La calle no solo seguía vacía, sino que había perdido sus sonidos y su alma. Francesco se asustó, aunque prosiguió como hipnotizado por los gestos y la sonrisa del viejo.

Cuando llegó frente a la ventana, el hombre había desaparecido. El edificio de granito gris estaba cargado de polvo y moho, y la pintura desconchada de los marcos de las ventanas parecía mantener una batalla de siglos por no ser arrancada hacia el olvido por el viento romano. Iba a reemprender su camino hacia la casa de su hermana cuando un crujido siniestro de madera y metal le sobresaltó. La puerta, de recia pero ajada madera de nogal, situada a unos dos metros a la izquierda de la ventana, se había abierto. Francesco observó en el interior el refulgir de unos ojos vidriosos.

El viejo de la ventana esperaba a Francesco en el interior de la casa. Una casa oscura, húmeda y fría en la que habitaba el mal. El cardenal se armó de valor y se dirigió hacia la entrada. Sus piernas se movían temblorosas impulsadas por un resorte de curiosidad.

Al alcanzar la puerta, escuchó un extraño siseo. Entre las sombras vio la silueta siniestra del misterioso anciano.

—¿Qué quiere? —preguntó Francesco—. ¿Necesita ayuda, buen hombre? ¿Llamo a la policía?

La pesada puerta de nogal se abrió unos centímetros más como la boca de un monstruo que desea engullir a un inocente. La escasa luz de las farolas no conseguía iluminar el interior.

Francesco vio moverse una sombra dentro. El siseo cesó, así como los llantos lejanos. La puerta volvió a abrirse unos centímetros. Quien quiera que fuese le estaba invitando a entrar. El cardenal dio dos pasos hasta situarse entre el marco y la descomunal hoja de la puerta. Pese a tener su nariz pegada casi al abismo interior, seguía sin distinguir nada. El portal estaba abierto lo suficiente para entrar con holgura. El corazón de Francesco bombeaba su anciana sangre con fuerza empapando de adrenalina cada una de sus terminaciones nerviosas. Con prudencia, se asomó al interior de la vivienda…

—¿Señor?… ¿Hay alguien?

Fueron sus últimas palabras. Algo o alguien cerró la puerta con una furia descomunal, usándola como un grotesco martillo que aplastó la cabeza de Francesco justo a la altura de sus huesos temporales.

Hacia el interior de la casa saltaron los globos oculares del cardenal impulsados por la presión craneal. El hueso se astilló en mil pedazos mezclándose con la masa encefálica y la sangre. El parietal saltó hacia atrás dejando caer un surtidor de sesos y carne viscosos sobre la acera de la calle. El frontal se despegó de la cabeza de Francesco con un sonoro crujido y siguió la trayectoria marcada por los ojos, cayendo a su lado en el oscuro vestíbulo. La mandíbula del cardenal se partió y arrastró su dentadura postiza también al interior negro de la casa. Durante unos segundos, el cura decapitado quedó de pie apoyado solo con la mano derecha sobre el marco, mientras la puerta ya cerrada guardaba al otro lado la parte delantera de su cara y su cráneo en un amasijo informe. Por su cabeza seccionada salían chorros de sangre empujados por los últimos estertores de su sorprendido corazón, que arrastraban a su paso grumos del cerebro de Francesco.

El nogal viejo acabó manchado de una pasta gris y roja. El cuerpo de Francesco cayó inerte y sin vida. Sus oraciones, sus pensamientos y su sabiduría habían sido seccionados y su fe triturada ante la mirada risueña del emisario del mal.

A los pocos minutos, y bajo la noche romana, un grito de horror devolvió por fin el sonido a la ciudad enmudecida.

34

Despacho de John McPherson,
Gran Manzana, Estados Unidos

Jeremías Dalton apuraba su copa. Tenía el rostro demacrado, fruto del cansancio de las últimas semanas. Haber pactado con el Maligno estaba resultando más difícil de lo que había intuido. Miró a su jefe. Qué cabrón, pensó. Un auténtico Fausto moderno que iba a sacar tajada, ayudado por el mismísimo diablo. Lo odiaba y lo admiraba.

Una sombra recorrió el cielo neoyorquino. Pese a que el día de septiembre era radiante, una nube solitaria tapó la luz del sol ignorando la fuerza del viento. Las copas de los árboles de Central Park vibraron bajo la brisa.

—Señor, los problemas de última hora en el Vaticano están resueltos. El cardenal Francesco está muerto. Ese cabrón ya no hablará.

—Supongo que habréis aprovechado para dejar de nuevo bien claro quién le ha matado —preguntó McPherson—. Y que la muerte no haya sido discreta.

—Los sesos del cura aún deben estar pegados en las calles de Roma. Y también está lo de la firma.

McPherson miró a su fiel empleado. Era el único que tenía toda la información de sus empresas. Jeremías era ya como un hijo. O mejor, como un perro. Fiel, tenaz e implacable. Le recordaba a aquel viejo que tuvieron que jubilar hacía años, Stephen, la mano derecha de su socio Ken Ford.

Ford había fallecido gracias a un oportuno fallo del motor de su imponente avioneta Beechcraft B200, y su hombre de confianza, el viejo judío Stephen Schwartz, había muerto tiempo después, en su forzado exilio. Ahora, Jeremías era el último confidente. El guardián de la verdad de su monstruoso imperio. Sentiría pena cuando acabase todo este asunto satánico y tuviese que deshacerse de él.

—Nunca te lo he dicho, Jeremías —dijo McPherson—, pero te quiero. Cada vez que me he atrevido con un asunto sucio, has estado ahí. Esta vez creí haber ido demasiado lejos… ¡la ayuda del diablo! Llegué a tener miedo, lo confieso. Pero tú, como siempre, me has apoyado. Y también vas a ganar tu parte de fortuna.

John sonrió. Quizá su hijo ganase mucho más que dinero y poder. Ganaría la paz que nunca había tenido en vida, gracias al abrazo frío y eterno de la muerte.

35

Cabaña de Stephen Schwartz,
península de Kenai, Alaska, Estados Unidos

—¡Oh, me da una gran sorpresa, señor Stuart! Lleva tantos años con nosotros, en estos bosques… No puedo creer que se marche a Europa. Y menos que me confíe el cuidado de su casa y sus perros. Desde su último enfado, creí que no volvería a hablarme… Mi mujer y yo estamos apenados y agradecidos al mismo tiempo, señor…

Stephen miró a George.

—Tú limítate a cumplir las órdenes que te he dado. Y, sobre todo, a cuidar bien de Isaías y Josué. Pienso volver y los quiero en perfecto estado. Y ni una palabra a nadie. Ya sabes que me gusta usarte de diana.

—¡No se preocupe! —exclamó George—. Le aseguro que no tendrá que volver a dispararme. Y le agradezco que no prescindiese de mí. Descuide. Su casa y sus perros estarán muy bien. ¿Cuándo va a regresar, señor Smith?

Stephen Schwartz contempló el límpido cielo de septiembre. Algunas nubes muy bajas manchaban de gris el horizonte al norte. Volvía el frío. ¿Cuándo iba a regresar? George había conseguido con su falta de discreción que Stephen desenterrase su hacha de antiguo guerrero. Tras su fingida muerte, ahora era para el resto del mundo un sosegado jubilado retirado. Pero Stephen había leído cosas horribles en los diarios atrasados que le había llevado su recadero. La muerte de tanta gente le había resultado indiferente. Tampoco le habían asustado los vientos de guerra que soplaban a lo largo del globo. Se reía de la aparición mediática de Satán o de Samael. Él era un militar curtido que había mirado a la muerte cara a cara. Había bebido la esencia del mal humano a lo largo de su sacrificada vida como agente del Mossad israelí. No. Él no temía el mal del diablo ni el mal de los hombres.

Pero la noticia de la muerte en Escocia de Clara, la hija de Ken y Magdalena, le había roto el corazón. Un suicidio con una nota macabra. Él sabía que esa niña era incapaz de algo así. Recordaba sus ojos puros, su tez sana como la de un bebé y su sonrisa afable. La niña merecía una venganza.

Esta vez sus armas no serían su Browling ni su Colt. Su hacha de guerra era su conocimiento de la trama empresarial causante de todo el mal que el mundo ahora achacaba al diablo. Y, además de sus recuerdos y secretos, tenía un grueso maletín de cuero muy viejo, repleto de documentos.

36

Sede del bufete Armagedón
en Madrid, España

Septiembre era siempre un mes caótico en nuestro despacho. El trabajo se agolpaba empujándonos a una actividad frenética. Sin embargo, ese mes era especial. El juez Carrero había señalado las primeras declaraciones. Madrid era ahora el centro de atención mediático y nosotros íbamos a estar en el epicentro del huracán.

Alrededor de la mesa de juntas observé a Candice, Beatriz y Paolo. Florence y Marc se habían quedado en París para reunirse con los abogados lituanos, americanos y polacos para intercambiar estrategias y negociar posibles acuerdos con las víctimas de Magdalena. Todos daban por hecho que iba a ser condenada. Y para obtener los máximos beneficios penitenciarios había que pactar y pagar las indemnizaciones a los muertos. No sería tarea fácil.

Julio seguía en su forzado exilio del grupo de trabajo. Aunque su viaje no había sido en balde.

—Mirad —dijo Beatriz—. He recibido este correo esta mañana desde Escocia. Es de Julio.

Mi compañera nos facilitó una copia.

—Es una carta de Clara, la hija de Magdalena. La escribió poco antes de suicidarse en los acantilados de Stonehaven. La guardaba su única amiga, una adolescente escocesa llamada Margaret.

—Qué sagaz y convincente puede resultar Julio —comentó Paolo—. Es un cabezota, pero a veces consigue resultados insospechados.

—Desde luego —repuso Beatriz—. Logró la amistad de la chica y, a partir de ahí, esta carta, que se había ocultado a Scotland Yard.

Mis compañeros y yo leímos con avidez la misiva.

Stephen Swartz 666 Sherman Way

91303 Canoga Park, Los Ángeles,

Estados Unidos

Abuelo Stephen:

No sé si te llegará esta carta que dejo al cuidado de mi amiga Margaret. Espero que sí, pues te necesito más que nunca. Si tus ojos están leyendo estas líneas, quiero que notes la alegría que tengo en mi corazón al dirigirme a ti. Mis lágrimas están manchando el papel en algún sitio, no te enfades, no puedo aguantarme.

¡Te echo tanto de menos! Desde que nos separaron tras la muerte de papá, lo he pasado muy mal. Todo fue muy deprisa. Y justo en el momento en el que tú y yo mejor lo pasábamos con los perros, los pasadizos de las fábricas y las máquinas… ¿te acuerdas, abuelo? ¡Cuántas horas estábamos juntos entonces! Yo sé que aunque te habían quitado un poco de trabajo estabas más feliz, porque podías pasar más rato conmigo. ¿Verdad?

Luego no nos dio tiempo ni de un adiós. La última vez que nos vimos estábamos muy serios, ya que fue en el funeral de papá. No pudimos casi hablar. Tú estabas algo nervioso al lado de todos esos señores de la empresa. Pero yo sé que solo tu corazón, el de mamá y el mío lloraban de verdad. Los demás eran malos y solo querían el dinero de mi padre. Y sus secretos. Por eso nos separaron.

Sin embargo, antes de enviarme a Escocia pude hablar con Josephine, ¿la recuerdas? Esa secretaria también muy mayor que era muy amiga tuya. Yo solo era una niña, pero ella sabía que tú eras como mi abuelo. Y que nos queríamos muchísimo. Por eso me dio tu dirección.

Ahora, abuelito, ya no puedo más. Estoy aquí apartada en un pueblo de Escocia, Stonehaven, donde hay un castillo y unas praderas muy bonitos, pero donde me aburro mucho. Tengo recuerdos confusos de algo que hice muy malo. La sensación palpitante de que algo horrible va a suceder y de que alguien me vigila. No me dejan ver las noticias ni tener teléfono ni internet. Aunque con el smartphone de mi mejor amiga logro ver algunas cosas que no me gustan nada. Hablan de mamá como una chiflada y dicen cosas muy feas del demonio. ¿Cómo es posible, abuelo? ¿Tú sabes algo? Tú la conocías bien. Y eras el mejor amigo de papá… Conocías todas las tramas de sus empresas, sus socios, todo… Papá siempre me decía que tú eras la única persona que sabía las cosas de su negocio y que si a él le pasaba algo que te preguntase a ti. Yo sé que ocurrían cosas raras y misteriosas en los negocios de papi, que había hombres malos, pero no entiendo de esas cosas… ¿Tiene algo que ver lo que le pasa a mamá ahora con todo eso?

Yo no sé cómo te encuentras. Eres fuerte, aunque sé que eres mayor. Necesito tu ayuda, abuelo, y sobre todo tu amor.

A lo mejor estás bien donde estás. Quizá tengas una vida buena y seas feliz. A lo mejor hasta tienes novia… ja ja ja… Acuérdate de que te decía que eras un abuelito muy guapo. De todas formas, estoy segura de que esa parte de tu corazón que me regalaste quiere verme otra vez, y ayudarme a salir de este encierro que odio. Recuerdo el azul de tus ojos y tu mirada tierna e intensa y sé que aún te acuerdas de mí. Por favor. Solo te tengo a ti. Búscame. Estoy en Stonehaven, en la costa este de Escocia.

Tengo ganas de verte, de abrazarte. Tengo miedo, abuelo, y solo tú puedes ser ahora mi ángel de la guarda.

Clara Ford

Montevechio, 69 Mary St.

Stonehaven

AB3 Aberdeenshire, Scotland, Reino Unido.

Nos miramos con extrañeza y un aire de esperanza.

—¡Tenemos que entrevistar a este hombre! —exclamó Paolo—. Stephen Schwartz. Conocía a la hija Clara, a Magdalena, al padre… Pero, sobre todo, tendrá información de las interioridades de la trama de empresas de las que ahora es heredera nuestra clienta. Me huele a pista importante.

—La carta era la buena noticia —repuso Beatriz—. La mala es que ya hemos buscado a Stephen Schwartz. Antiguo militar israelí y miembro del Mossad en su juventud. Empleado de confianza de Ken Ford en su madurez… falleció hace tiempo en Los Ángeles.

—Merda puttana!

Nos miramos con cierta decepción. Marc y Florence habían investigado desde el principio las empresas de Ken Ford. Oficialmente, se dedicaba a la siderurgia y tenía algunas ramificaciones en la industria minera, acumulaba un activo importante. Magdalena era millonaria.

—¿Qué pasará cuando muera nuestra cliente? —pregunté tratando casi inconscientemente de buscar un móvil—. ¿Dónde irá el dinero de las empresas de Ken Ford?

—No tiene socios —apuntó Beatriz—. Era un entramado de empresas unipersonales. Clara y Magdalena, hija y esposa, tenían una participación simbólica. Ahora es todo de nuestra clienta. Y cuando Magdalena muera sin herederos, al haberse suicidado su hija Clara, del Estado…

—Bueno. Pues entonces no hay sospechosos que hayan querido eliminar a Clara para quedarse con todo cuando muera Magdalena —dijo Candice.

—No lo parece —dijo Beatriz—. Además, el móvil económico no explicaría el resto de muertes de Estados Unidos, Lituania, Italia…

Mi compañera tenía razón. Esa vía de investigación ya había sido descartada por la policía británica y americana. El tutor de Magdalena estaba limpio. Y el dinero de las empresas se perdería en las arcas del Estado americano tras la muerte de su última heredera, la que ahora abrazaba al tenebroso Samael.

Me quedé absorto en mis pensamientos. El caso más mediático de la última década iba a empezar en breve y seguía sin tenerlo claro.

La opinión pública mundial estaba haciendo un juicio paralelo. Y a casi nadie le importaba el móvil de los crímenes o encontrar a los sicarios que habían obedecido las órdenes de Magdalena para matar, robar y violar. La gente solo discutía si la condena debía recaer sobre una pobre mujer enloquecida o sobre un ente etéreo y dueño de la máxima maldad. El diablo.

Pese a todo, la carta conseguida por Julio en Escocia ofrecía un rayo de luz en nuestras ofuscadas mentes. Y no podía olvidar mi sueño en el que escapaba de Samael para aparecer en Alaska, donde se me hacía una revelación por un ser que también se me había anunciado cuando Candice me leyó las cartas del tarot aquella noche en la cabaña de Teruel.

¿Quién era Stephen Schwartz? El sabio ermitaño de los arcanos, el hombre de mi sueño, una pieza clave en todo este asunto de muertes demoniacas.

El problema era que estaba muerto.

37

Sierra de Guadarrama, al norte de Madrid,
inmediaciones del río Navacerrada

El juez Carrero caminaba entre imponentes coníferas. Le gustaba meditar a solas, aspirando el aire fresco impregnado, tras la lluvia, de olores a resina, piñones y madera húmeda, con la única compañía del sonido de los pájaros.

Solo allí el juez sentía paz. Lejos del bullicio de Madrid y de su juzgado. Lejos ahora del horror en el que se había convertido su vida. Estaba investigando la serie de asesinatos más tenebrosa que había sacudido Occidente en los últimos años. Aunque no creía en el más allá y mucho menos en la figura del diablo, Carrero sabía que algo muy oscuro estaba detrás de todo eso. No necesitaba creer que era Samael para tener miedo.

Había dejado su 4×4 aparcado en la cuneta del camino forestal que se alejaba de Mataelpino, la urbanización donde tenía su pequeña casa de campo.

Necesitaba más de esos paseos, porque estaba muy presionado.

Además, lo que le asustaba de este caso era el número tremendo de muertes. Ya eran dieciocho si se contaba la del cardenal al que le habían reventado la cabeza en Roma. Era posible ocultar las pistas de un solo asesinato, pero no dejar huella de docena y media y el robo de una reliquia sagrada, le parecía increíble. Casi milagroso. O mágico. Y era ese cariz sobrenatural lo que también inquietaba a Carrero. Él era un hombre cartesiano y racional. No le iban las supersticiones. Aunque en su subconsciente se gestaba un terror que crecía día a día. ¿Era en verdad el diablo quien estaba tramando todo? Era algo insólito y que no se habría ni planteado seis meses atrás. Sin embargo, ahora su mente dudaba. Para colmo, el Vaticano y todo su ejército de letrados, psicólogos y psiquiatras habían insistido tenazmente en la certeza de la intervención demoniaca.

No obstante, el juez era obstinado. Pese a sus dudas y su miedo, quería llevar la investigación judicial de forma racional. Sin otras pruebas ni implicados, todo apuntaba a Magdalena. No solo sus confesiones escritas. Los peritos calígrafos habían certificado que las cartas encontradas al lado de cada asesinato eran suyas. También se habían hallado rastros de ADN y sus huellas dactilares en el papel de las misivas. Además, en el vídeo de la masacre de Moscú, se había identificado a Clara, la hija de Magdalena, como la niña, casi una adolescente, que cortaba la cabeza del empresario Villanueva. ¿Cómo pudo usar a su propia hija? ¿Qué o cómo convencieron a esa adolescente para cometer un acto tan horrendo? Al poco tiempo de descubrir el vídeo e identificar a Clara, esta se había quitado la vida en Stonehaven lanzándose por el acantilado. ¿Se suicidó porque no podía soportar lo que había hecho?

Todas esas preguntas y muchas más carecían de respuesta. Carrero se sentía frustrado. Si seguían así las cosas, debería dictar el auto de acusación contra la mujer, pedir su enjuiciamiento como única responsable y dejar que el juez de lo penal impusiera una condena justa.[1]

Todo parecía la maquinación de una mente enferma que creía actuar en nombre del mal. Pese a la obstinación de los abogados vaticanos, el juez no había querido aceptar la prueba pericial del exorcismo. No quería circos en su procedimiento.

Había recibido presiones. Llamadas y cartas anónimas le rogaban o amenazaban para que aceptase la práctica del exorcismo como prueba judicial. Otros le pedían que enjuiciase de inmediato a la culpable, Magdalena, que dejase de investigar y que pidiese la condena del diablo. Algún vocal del Consejo General del Poder Judicial le había recomendado acelerar la investigación y adelantar la fecha del juicio. También lo había hecho algún alto cargo de los ministerios de Justicia y de Interior. Los jueces y los políticos querían terminar con aquello pronto y que el olvido diluyese el caos mundial que el asunto de Samael había provocado. Porque lo que en un principio se había convertido en una noticia morbosa, era ahora casi una cuestión de seguridad nacional para muchos Estados. Para demasiados, cualquier foco de guerra, catástrofe natural o epidemia era obra del mismo Samael que estaba actuando a través de Magdalena.

Y en sus manos de humilde juez estaba poner fin a todo aquello.

* * *

Mientras seguía meditando en medio de la paz del bosque, Carrero perdió la noción del tiempo. Estaba anocheciendo. Una bruma grisácea abrazó la madera y el verde esmeralda de las hojas de los árboles y sintió que un frío húmedo le recorría la piel.

De repente, se dio cuenta de que era incapaz de reconocer el lugar en el que se encontraba. Conocía aquellos bosques como la palma de su mano, pero no podía ver el sendero por el que había venido. Un sonido a su espalda hizo que se girara sobresaltado. Una voz cavernosa y vieja resonó entre los árboles.

—¡Juez! ¡Juez! ¡Aquí, señoría! Carrero dio un respingo.

—¿Quién me llama? ¿Quién anda ahí? —preguntó el magistrado—. Salga para que le vea. ¿Está perdido? ¡Conozco bien estos bosques! ¿Le puedo ayudar?

Un sudor frío resbaló por la espalda del juez. Estaba solo muy lejos aún de la civilización, casi de noche.

—¡Juez! ¡Juez! ¡Aquí, magistrado! —resonó la voz.

—¡Deje de jugar! ¡Salga para que lo vea! ¿Qué quiere?

El juez escudriñó la enmarañada densidad de troncos, hojas y matorrales a su alrededor, tratando de aprovechar los moribundos rayos de luz. A su derecha acertó a ver lo que parecía un pequeño sendero entre los pinos centenarios. Tal vez, pensó, fuera una vía hacia la carretera forestal. Nada más enfilar la senda se paró en seco. A lo lejos, apoyado en un pino, un hombre de negro, alto y con el pelo blanco mecido por la brisa le sonreía. Era, sin duda, el emisario del que se hablaba en las diligencias policiales. Los nervios del magistrado se crisparon.

—Magistrado —dijo el hombre—, sabe quien soy. Sabe que he participado en alguna de las muertes que usted investiga.

El hombre de negro mostró la mano izquierda que hasta ahora mantenía tras la espalda. Empuñaba un enorme cuchillo de carnicero, roñoso y oxidado, con un mango nacarado.

Una abubilla revoloteó cercana y huyó de allí. Con ganas de hacer lo mismo, Carrero giró en redondo y empezó a correr entre los troncos y maleza. Pero por mucho que se esforzaba, podía oír tras de sí una risa inquietante y anciana. El juez siguió sin descanso, sin mirar atrás. En algún momento le pareció sentir el filo frío y herrumbroso del enorme cuchillo acariciándole apenas la base de su nuca.

Por fin su corazón dijo basta. Agotado y sin resuello, frenó en un pequeño claro entre los pinos, totalmente desorientado. Se agachó y cogió una piedra y un tronco. Iba a morir luchando. Miró a su alrededor.

El viejo salió de entre las sombras. La luz de la luna impactó en su rostro. El juez pudo ver como las cuencas de sus ojos eran negras y brillantes.

—No sé quién eres —dijo el juez—, pero voy a abrirte ahora mismo tu fea cabeza, maldito cabrón.

El juez lanzó la piedra con toda la fuerza de la que fue capaz, pero pasó muy lejos de la cabeza del emisario, que sonrió mostrando una hilera de dientes amarillos enclavados en grises encías pestilentes.

Se dirigió hacia el viejo con el brazo derecho levantado, blandiendo el tronco a modo de maza. El hombre permaneció impasible, con un rictus de burla y odio.

Cuando estaba a pocos metros del viejo, el juez escuchó un siseo rápido y notó que algo le trababa el brazo. Sobresaltado, giró la cabeza mientras notaba un chasquido en su hombro y un fuerte dolor. Asombrado, vio una cuerda con nudo corredizo a la altura del codo. La cuerda se tensó y el juez cayó pesadamente al suelo.

—¡Qué coño! —bramó Carrero—. ¿Están por aquí también tus socios, no? ¡Hijo de puta!

—¡Oh, famoso juez! —dijo el hombre siniestro—. No son mis socios. No. Yo solo soy un humilde servidor de nuestro señor. Como ellos. Son los que me han acompañado en todas las muertes.

—¿Qué queréis? ¿Qué cojones queréis y por qué matáis?

—Oh, pobre juez… —contestó el emisario—. Tan listo y tan tonto a la vez. Samael nos manda y nosotros obedecemos. Usted se empeña en negar la existencia de mi señor. No quiere probar la posesión de Magdalena. No quiere que se celebre ya el juicio. No quiere culpar a mi amo. Desea buscar a otros culpables a los que juzgar, cuando nosotros solo somos sus siervos. Es él quien debe ser enjuiciado. ÉL. Y usted se empeña en que no sea así. Entiéndalo: MI AMO MATA. Y quiere ser el culpable. Y quiere también que lo sepa todo el mundo a través de la sentencia de los hombres. Como preludio de su triunfo, quiere que se reconozca su mal por los mismos a los que va a someter. Es una burla cruel, pero así es mi amo.

El juez trató de arrastrarse hacia el viejo. Por el rabillo del ojo observó horrorizado como un hombre muy corpulento le mantenía sujeto por el otro extremo de la cuerda.

—Pero yo… no tenemos pruebas. El diablo no existe. Todo esto es mentira. —El juez resoplaba confuso y cansado—. Díganme qué es todo esto. ¿Por qué las muertes? ¿Por qué este montaje que está escandalizando al mundo? ¿Por qué este terror?

En ese instante otra soga llegó rasgando el aire frío de la noche y agarró al magistrado, esta vez por el cuello. Notó un tirón brusco en sus cervicales y un dolor lacerante. Quedó postrado bocarriba, con la mirada nublada, observando la mortecina luz de la luna que parecía decirle adiós.

—No, juez. No hay nada falso. Es el diablo. El mal, si prefiere llamarlo así. Y si usted hubiese aceptado enjuiciar a mi amo, no estaríamos ahora practicando este desagradable… desmembramiento.

—Tengo familia. Solo cumplo con mi trabajo. ¡Hijos de puta de mierda!

—Oh —se mofó el viejo—, tu familia, tu familia. Tu mujer a la que le gusta chuparle la polla a tu vecino cuando tú te debates en interminables juicios. Y tus dos hijas adolescentes: la mayor es la putita de la universidad y la más pequeña coquetea con las drogas. Ahhh…, qué buenos elementos para mi amo Samael. Tanto pecado, tanto sexo, tanto engaño… Ellas no van a echarte de menos por ser un cabrón y un mal padre.

Carrero se derrumbó. Él ya conocía las infidelidades de su mujer y sufría los problemas de sus hijas. Quizá sí, era el momento de descansar. Cerró los ojos mientras una lágrima se le escapaba hasta mezclarse con la pinocha fresca de otoño. La luz de la luna se convirtió en un resplandor suave tras sus párpados. Sus manos acariciaron el suelo cogiendo un puñado de tierra húmeda, para sentir por última vez ese suelo que tanto amaba.

El juez notó como varias manos ataban sus piernas y sus brazos con otras cuerdas. Ya no protestó. Solo lloraba. Por su mujer, a la que amaba pese al engaño, por sus hijas, a las que dejaría perdidas para siempre en su mala educación, por los muertos y los familiares a los que no podría ayudar, por él mismo. Y por el mundo. Por ese mundo al que ahora veía irremisiblemente extraviado en el caos del mal satánico por el que iba a morir.

Escuchó un relincho de caballos. Y lo comprendió. Cada una de las cinco cuerdas que ataban sus tobillos, muñecas y cuello estaban unidas a las bridas de aquellos animales. Iba a ser desmembrado. Sintió una punzada intensa de terror.

—Adiós, juez. —Escuchó la voz del viejo—. Estos corceles de mi señor son las monturas negras y bellas de los diablos que habitan en el infierno. Ahora vienen para atenderte a ti. ¡Disfruta, querido, de este inmenso y abominable honor!

Los caballos tiraron embravecidos. Los músculos y tendones del juez se tensaron hasta llegar al límite. La carne y la piel se desgarraron. Lo último que sintió Carrero fue un dolor lacerante, casi eléctrico, atravesando sus nervios. Escuchó un crujido seguido de algo salvaje. Los últimos segundos que mantuvo la consciencia vio una fulgurante estela blanca romper el cielo de la noche.

Era la luna llena, que ese día tan triste se despidió con una pincelada helada del desdichado magistrado, mientras cinco bestias infernales arrastraban los trozos ensangrentados de su cuerpo por el profundo y oscuro bosque madrileño.

38

Domicilio en Madrid de
Enrique Pérez, España

—Creo que te amo, Candice. Y quiero casarme contigo.

Mi compañera y amante siguió fumando con calma su Pall Mall, dejando que el humo jugase con la penumbra de mi habitación formando caprichosas volutas. La escasa luz de la lamparita de noche iluminaba sus ojos azules, en los que descubrí un brillo de ilusión.

Jamás habíamos hablado de amor. Pero el miedo de las últimas semanas me había hecho darme cuenta de lo mucho que necesitaba a Candice.

—Henry, mi vida. Cómo sabes decir las cosas en el preciso instante. Hace solo unas semanas me hubiera reído a carcajadas de tu propuesta. Lo sabes muy bien. Ahora, viendo la locura en la que se ha convertido el mundo…, dudo.

—Ya es algo.

La atraje hacia mí cogiéndola suavemente por la nuca. Miré sus ojos casi transparentes y perdí mi mirada navegando por el contorno de sus pómulos, su mandíbula, su nariz… Como si fuese un viajero por el universo de su piel, dejé pasar los segundos disfrutando de esa extraña y salvaje belleza.

—Ahora que el mundo parece debatirse en un apocalipsis del mal… ¿Ahora me lo pides? ¿Y si todo esto acaba con nosotros? ¿Y si esto es el armagedón? ¿Estaremos juntos hasta cuándo?

—¿Tienes miedo, amor?

—Tengo miedo. No por Magdalena. Es una loca más que ha urdido un plan perfecto para cometer sus asesinatos bajo la apariencia del diablo. No es eso. Hay algo más… un mal atávico muy profundo que va a asolar a la humanidad. La situación mundial es caótica. No solo Ucrania… Siria, Corea, Palestina… Lo sé, es lo de siempre, pero esta vez parece que va todo acompañado de un halo apocalíptico…

—Estás sugestionada —dije—. Yo te hablo de amor. Entre tú y yo. Como si mañana mismo el cielo quiere desplomarse sobre nuestras cabezas. Yo seguiré amándote.

—¿Crees que es el mejor momento? —preguntó Candice mientras acariciaba mi nuca con cariño.

—Nunca hubo uno mejor. Si se va a acabar el mundo… prefiero cuanto antes unirme a ti.

—Qué cabrón eres. Coaccionarme para que te diga sí al matrimonio por miedo al apocalipsis infernal. Sabes sacar tajada de cualquier situación.

—Es amor —dije con una sonrisa—. Mientras no dejes de lado la lujuria… Acepto, letrado. Conviértame en su esposa.

Besé a Candice. Noté sus labios perfectos bajo los míos mientras una fiebre ardiente se apoderaba de mi cuerpo. La amaba. La amaba con la locura de un adolescente. A lo largo de la noche, su cuerpo vibró una y otra vez. Cada salvaje orgasmo nos unía más y más… hasta que, exhaustos, decidimos descansar, mientras nuestras mentes seguían conectadas sin hablar. Para siempre.

Al amanecer, volví a abrazar a Candice. Volví a saborearla. Queríamos empaparnos el uno del otro. Además, deseaba con toda mi fuerza poder concederle aquel deseo no confeso de tener un hijo…

—Te amo mucho, Henry.

—Y yo a ti, Candice.

—A tu lado no temo nada. Ni el mal, ni los asesinatos, ni el riesgo que corremos al encargarnos de la defensa de Magdalena. —Candice volvió a deslumbrarme con un gesto que me desarmó de puro amor—. A tu lado, abogado, el mundo puede irse a la mierda.

—Nada nos separará, Candice… ni las amenazas, ni el miedo, ni la muerte. Y respecto al maldito demonio, seamos racionales. Magdalena está encerrada y la policía de todo el mundo sobre aviso. Para mí… ya no hay riesgos muy altos de nuevas muertes.

En cuanto pronuncié la última palabra, sonó el teléfono.

—Henry —noté la voz acelerada de mi compañera Beatriz al otro lado del auricular—, levanta el culo y tráete a Candice. Más mierda y de las gordas. Acaban de llamarme de la policía judicial. Esta mañana han encontrado los restos desmembrados de Carrero diseminados por la sierra de Madrid… y otra maldita carta de Samael.

39

Sede central del despacho Armagedón,
Madrid, España

—Una pierna ha sido enviada por mensajería al presidente del Consejo General del Poder Judicial —nos explicó Beatriz—; otra al fiscal general del Estado; un brazo, al menos era el mejor conservado, al presidente del Tribunal Supremo; los jirones descarnados de lo que debía ser el otro han llegado al decano de los abogados; la cabeza al propio ministro de Justicia. Y lo que quedaba del pecho, una masa informe de hueso, carne y piel, al inspector jefe de la policía judicial de Madrid.

—Mamma mia! —exclamó Paolo—. ¡Hijos de puta!

—Sí —continuó Beatriz—. Un aviso sangriento y feroz. Todo el mundo está alucinado y con el miedo en el cuerpo. Yo también. ¿A qué coño nos enfrentamos?

El terror se extendía como una mancha maligna de aceite, pues tras el asesinato por desmembramiento del juez en la sierra de Madrid, nadie parecía estar libre de la influencia sobrenatural del Maligno.

—Bueno, vamos a centrarnos, Beatriz —pedí—. No caigamos en supersticiones. Nos han pagado para conseguir la condena más beneficiosa para una asesina confesa, Magdalena.

—No es del todo cierto —me interrumpió Candice—. También nos piden que si logramos la inocencia de Magdalena sea porque condenen a Samael.

—Pues se van a ir a la merda —espetó enfadado Paolo—. Ya tenemos claro que Armagedón no va a entrar en el juego de los letrados del Vaticano.

—Hemos de dar credibilidad a nuestros argumentos —dije—. Está claro que por las pruebas de ADN y la confesión, Magdalena es culpable directa o indirecta de esas diecinueve sangrientas muertes… Está claro que tiene cómplices o sicarios. Pero también que está como una puta regadera.

—El caso es que ¿por qué está como una regadera? —intervino Candice.

—Locura o posesión —apuntó Beatriz.

—Ciencia o superstición —dije—. Y aunque la opinión pública ha llevado este caso hacia este debate, en realidad a nosotros poco nos importa. Sea porque sus neuronas ya no conectan bien o porque el diablo está en su interior, lo importante es que Magdalena no actúa libre ni voluntariamente.

—La primera fisura —dijo Candice.

—¿Qué? —preguntamos al unísono Paolo y yo.

—Por primera vez estamos admitiendo, compañeros —siguió mi amante—, la posibilidad, aunque sea remota, de una posesión.

40

Aeropuerto internacional Ted Stevens,
Anchorage, Alaska, Estados Unidos

—Mister Smith, de viaje a Madrid, España.

El empleado del aeropuerto examinó el pasaporte con cierto desdén. Enfrente tenía un hombre anciano pero apuesto, de níveos cabellos y penetrantes ojos azules. Irradiaba una calma y determinación poco habituales. Vestía un viejo pantalón vaquero, limpio, y una desfasada camisa de cuadros azul al estilo leñador. Se abrigaba con un tres cuartos también azul oscuro. Un petate colgaba de su hombro izquierdo y en la mano derecha llevaba una cartera de cuero que parecía rebosar de documentos.

—Muy bien, amigo —continuó el empleado—, todo correcto. No va muy cargado para ir tan lejos. ¿En busca de sol y chicas guapas, eh? ¿Se cansó de nuestro hielo?

Stephen Schwartz dibujó una leve sonrisa. Recogió su tarjeta de embarque y se dirigió hacia la puerta de control de pasajeros. Le esperaban dieciocho horas de vuelo. Viajaba como un plácido jubilado, Stuart Smith, que buscaba en Europa un retiro y quizá la aventura final de su vida tranquila. Pero el auténtico Stephen iba cargado de odio y furia, dispuesto a vengarse de aquellos que le habían robado a Clara, la niña de su vida, de una forma tan cruel y perversa, convirtiéndola en un títere a manos del diablo que venía a dominar el mundo.

Su misión, impedir esa locura.

41

Sede de los juzgados de plaza de Castilla,
Madrid, España

Estaba con Beatriz en el despacho del juez de instrucción n.º 47 de Madrid, el que hasta hacía bien poco había sido ocupado por el ahora desmembrado Carrero. Tras la mesa, un nuevo titular imberbe y con apariencia indolente nos miraba con inseguridad. Tras él, colgaba en la pared un enorme crucifijo de madera oscura y, sobre la mesa, se podía observar casi desafiante una figurita de san Pancracio.

—Bueno —comenzó el nuevo juez—, les he citado como letrados de la defensa de la señora Magdalena Montevechio Pla, por mera cortesía. Y por respeto a la memoria de mi antecesor. Pero que quede claro que no soy Carrero, que Dios guarde en su gloria. No voy a permitir injerencias de ningún tipo en mi procedimiento.

—Se lo agradecemos, señoría —dijo Beatriz—. Las líneas de investigación del difunto Carrero estaban muy claras. Y las compartíamos junto con el fiscal…

—Esperemos —dije— que su violento asesinato solo sea un aliciente más para llegar a la verdad de este asunto… y no suponga…

El joven juez me miró tratando de imponer autoridad. No lo logró. Tras sus gafas de pasta negra detecté que un miedo atroz anidaba en su corazón.

—No, señores. Pienso acabar con esto cuanto antes. La investigación es ahora mía. —Dudó mientras de forma instintiva acariciaba la figurita del santo—. Además, he recibido el respaldo directo del fiscal general y del presidente del Consejo General del Poder Judicial. Y algún político también me ha llamado.

—¿Entonces? —pregunté.

—Ya he hablado con sus colegas del Vaticano y lo voy a hacer con los letrados de las acusaciones particulares. También, claro, con el fiscal. Voy a cerrar las diligencias previas antes de fin de año. Queremos que la vista del juicio sea antes de Navidad… La última prueba que acordaré será el exorcismo de Magdalena.

—¿Qué? —gritó Beatriz.

—Señoría, con todos los respetos y sin que salga de este despacho… —dije—. ¡Lo que pretende es una locura! ¡Llevamos menos de un año con las diligencias de investigación! ¡No tenemos nada! Ni una sola pista… todo está en el aire. Usted sabe que nuestra clienta no pudo actuar sola en esos diecinueve asesinatos y en el robo del santo cáliz. ¡Ha de seguir investigando!

—¿Y lo del exorcismo será una broma, no? —preguntó Beatriz.

El juez tragó saliva. Su tez estaba cada vez más pálida. Un mechón de pelo negro y grasiento le cayó sobre la frente al dirigirnos un gesto de desdén.

—Señores letrados. Esta es una reunión protocolaria. Será la última. A partir de ahora, todas las comunicaciones que tengan que hacerme deberán ser por escrito ante la secretaría del juzgado. —El diminuto y escuálido juez se levantó de la mesa para darnos la espalda y concentrarse en el inmenso crucifijo—. Quiero que les queden claras mis intenciones. Hemos de acabar con esto cuanto antes, no dar más cancha al mal.

—Señoría, con todos los respetos —insistí—, creo que no se trata de eso. Además de averiguar el porqué de la demencia de la asesina, es nuestra obligación esclarecer quién la ayudó y cómo lo hizo… En definitiva, señoría, debemos descubrir quiénes son el resto de los culpables. Si entramos en el juego del Vaticano… o de la propia culpable y convertimos el proceso en una persecución del demonio, o del mal, haremos un flaco favor a la justicia. ¿Acaso va usted a condenar a Samael? ¿No lo ve ridículo?

El juez Raya se giró. Volvió a mirarnos de forma anormal. Se debatía entre un desafío imponente y la fatalidad.

—Ya está todo dicho, señores. En menos de una semana dictaré el auto aprobando la práctica del exorcismo como prueba final antes de la vista. Ya está decidido. Ya veremos a quién o a qué se condena tras el juicio. Y eso será ya cosa del juez de lo penal. Yo tengo ganas de acabar con esta investigación cuanto antes. Y además, he recibido órdenes estrictas en ese sentido.

—De momento va a ser fácil decidir a quién se condena —dije—. Solo hay una imputada.

El juez Raya sonrió de una forma enigmática. Bajo aquella mirada de desprecio me pareció ver un atisbo de locura o fanatismo.

—Vamos a tener dos acusados, abogado. No se olvide de Samael. Y si Dios quiere —en ese instante el juez se giró de nuevo hacia el recio crucifijo—, tendremos un solo condenado.

42

Parque del Retiro, Madrid

El otoño había llegado a Madrid golpeándonos con un frío salvaje. Candice y yo paseábamos abrazados por el parque del Retiro. Anochecía y nuestras pisadas eran acompañadas por el triste crujir de las hojas muertas que se pudrían fundiéndose con la tierra. Los árboles arropaban nuestro paseo y el gris del cielo se adivinaba entre su oscuro follaje.

—El mundo está tan triste como este parque, amor.

—Lo sé, Candice. El desmembramiento de Carrero ha sido la gota que ha colmado el vaso. Ahora yo también tengo miedo.

Candice apretó con firmeza mi cadera.

—Anímate, letrado. Todo va a salir bien. Esta locura del demonio y el mal tiene que acabar. No tiene ninguna lógica.

—El mundo parece haberse vuelto loco, cielo. El expediente Samael se ha convertido en la parte visible de un miedo atroz que parece impregnarlo todo. Un terror al mal, al advenimiento de esa maldad física de la que nos han hablado siempre los cuentos de terror. Se nos ha escapado todo de las manos.

—La gente tiene ganas de morbo, no le des más vueltas —dijo Candice.

—No es solo eso. ¿No lo hueles? Está en el ambiente, en la calle, en las ciudades… La gente está triste. O temerosa. Los medios de comunicación no hablan de otra cosa. Se hacen congresos, reuniones, celebraciones anti y prosatánicas… y ahora el propio juzgado ha perdido el norte con lo del exorcismo.

—Bueno —dijo Candice—, desde luego deben estar todos acojonados. Recibir una parte del cuerpo de Carrero… es un aviso para que se hagan las cosas como parece querer Magdalena.

—Entonces, ¿por qué no nos tocan a nosotros? Somos sus abogados. Ella nos ha contratado y ha llevado este caso a su terreno. El de la posesión satánica. Y nosotros que mantenemos, pese a todo, una línea racional… Es todo muy extraño.

—Quizá formemos parte del juego, Henry, por nuestra fama de llevar casos relacionados con lo paranormal. ¿No te das cuenta? Todo está centrado en si se condena a Samael o a Magdalena. O en si está loca o poseída. No hay otro debate. La gente ha parecido olvidar que diecinueve crímenes perfectos no pudo cometerlos ella sola.

La noche se adueñó del parque urbano. El cielo parecía querer soltar una tromba de agua como las lágrimas del mundo. ¿Sería de esta forma el fin de la humanidad? ¿Habría sido aquella extraña misa negra del vídeo el desencadenante de una posesión real? Me consideraba ateo, pero era fácil dejarse llevar por la histeria colectiva. Los medios de comunicación e internet habían contribuido a que en cada rincón del planeta no se hablase de otra cosa. Ahora las guerras, que siempre habían salpicado las fronteras creadas por los hombres, se atribuían al mal del demonio.

Y mientras nos alcanzaba el reino del mal, se sucedían las muertes horrendas en su nombre. Grotescas, imposibles, sádicas. Y sobre todo sin huella. Había hablado con compañeros letrados, con jueces y fiscales y con los inspectores de la policía judicial de todos los países en los que se había derramado sangre con la firma del diablo. Y ni una pista. Lo cierto era que parecía demasiado perfecto para ser obra solo de los humanos.

Salí de mi ensimismamiento cuando percibí, a mi derecha, un movimiento inusual entre los árboles. Se me erizaron los pelos de la nuca y un frío intenso recorrió mi espalda.

—¿Has visto eso? —pregunté a Candice.

—¿Qué?

—¡Eso! ¡Mierda, allí!

Empujé a Candice para que quedara parapetada tras mi cuerpo. Con sus bellos ojos casi transparentes muy abiertos observó la escena que me había petrificado.

Entre la espesura de lo más denso del parque vimos una forma fantasmal. A unos veinte centímetros sobre el suelo, levitaba la figura demacrada de una adolescente. Estaba desnuda. Su piel húmeda y amoratada parecía esponjosa y pútrida. Unas algas de un verde oscuro brillante, pastosas y raídas, se pegaban a sus hombros y piernas. La lengua colgaba flácida de sus labios hinchados y negros. Sus ojos eran opacos y blancos. No tenía pestañas. El escaso pelo que mantenía adherido a su cráneo caía pegado sobre su cara y cuello. Sus pequeños pezones eran azules y destacaban sobre sus imperceptibles pechos que apenas eran un pellejo húmedo. Su vientre, que debía ser liso como el de una niña, parecía el de una embarazada. De su sexo colgaba algo indefinido. Más algas o quizá los restos de algún engendro imposible que debía estar bajo las aguas del mar de Escocia hacía muchos meses.

Candice me apretó más la espalda. En un murmullo repetía como en una letanía «vámonos, vámonos, vámonos». Notaba como temblaba tras de mí. El espectro se elevó un poco más sobre el suelo y miró a su alrededor, buscándonos. Pero sus ojos muertos no veían, por lo que alzó los brazos y tanteó a un lado y otro, olfateando. Abrió aún más el agujero que antes había sido su boca, eructó, y trozos de algas podridas salieron de su interior chapoteando sobre el suelo del parque, dejando un fétido montón de restos grumosos. Así se acercó hacia donde estábamos… oliendo, mordiendo el aire, girando la cabeza con movimientos eléctricos y desacompasados. Cuando la tuvimos a penas a tres metros, nos dimos cuenta de que del pozo profundo de su boca salían unos gorjeos incomprensibles… Agudicé el oído: «Muefte, muefte… vaifs a morif, morif… zfatanas ezta afqui… gggggrrrr… fazale del mar, fzale de la tierra y del fzielo… mi madfdre me mató… Zamael ef ahorfda mi dueño… muefte, muefte… ma má… ma má».

—¡Corre, joder! ¡Corre!

Agarré a Candice del brazo con firmeza. Ella permanecía en un estado casi catatónico a causa del horror. Me giré poseído por el miedo y arrastré a mi amada por el sendero oscuro del parque para encontrar la salida. Sin mirar atrás, avancé a prisa sin soltar a Candice. Podía imaginar cómo el espectro de Clara nos seguía.

Fueron momentos espantosos. Creí sentir las manos húmedas del espectro sobre la base de mi nuca, sus dientes rasgando mi cuello.

No sé cuánto duró mi huida. Cuando al final caí rendido en el umbral de una de las puertas del parque, jadeando y con Candice rendida a mis pies y sin conocimiento, unos transeúntes acudieron alarmados en nuestra ayuda. Entonces me atreví a mirar atrás, entre las sombras de la noche y del parque.

A lo lejos, sonriendo, un hombre delgado y vestido de negro se llevaba de la mano al espectro de Clara y desaparecía entre los troncos oscuros y centenarios del Retiro.

43

Prisión de Alcalá Meco,
Madrid, España

—Que esto haya llegado hasta aquí me parece espantoso.

—Todo es espantoso, Henry —repuso Beatriz—. Inusual, medieval y terrible.

—Después de lo que ha pasado estos últimos meses, todo es posible —dijo Candice—. Para colmo, ya no eres solo tú quien tiene visiones. Nunca olvidaré la escena del parque. Aún estoy aterrorizada. ¿Qué está ocurriendo?

—Sí, está claro —contesté—. Pero sigo sintiendo que estoy en uno de mis sueños, pues me resulta increíble que un juez en pleno siglo XXI haya acordado practicar esta prueba. Un exorcismo.

—Insisto en que, a mí, después de ver un fantasma en el Retiro, ya todo me parece posible, cielo.

—No es la primera vez que hemos visto aparecidos o fenómenos extraños.

—Pero sí que es la primera vez, cariño, en la que todos tenemos miedo.

Mis compañeras y yo estábamos en una amplia sala de la prisión de Alcalá Meco a la espera de la práctica de la inusitada prueba pericial que trataría de sacar el diablo de nuestra clienta.

Nos acompañaban los abogados lituano, americano y ruso, así como dos de los letrados del Vaticano. También se había unido a nosotros nuestro psiquiatra forense y dos médicos y un psicólogo que comparecían por parte de las acusaciones particulares.

Por parte del juzgado acudirían el propio juez, el secretario judicial, el fiscal y el médico forense. Por último el agente judicial, que sería el encargado de grabar en vídeo la inusual diligencia de prueba.

Claro está, también asistirían los exorcistas. Pese a que el Vaticano se había planteado la asistencia de Grabiele Amorth, al final se había confiado en dos exorcistas de la diócesis de Madrid, el padre Beneítez y el padre Luzón. Estarían asistidos por un sacerdote jesuita, el padre Rossi, llegado de Roma como portavoz directo de su santidad, el papa Francisco. El juez había permitido una conexión vía internet con el padre Amorth, que desde Roma estaría pendiente de la evolución del exorcismo.

Por seguridad, dos agentes de la Guardia Civil fuertemente armados estarían también presentes.

* * *

La sala donde se iba a practicar el exorcismo era rectangular. Tenía un gran ventanal en el extremo norte, dotado de gruesos cristales y protegido por una sólida reja blanca.

Por petición de los exorcistas, se había atornillado una cama en la parte más cercana a la ventana. Querían la máxima luz natural. En el espacio que quedaba entre la cama y la ventana se había instalado un gran crucifijo de madera. A la izquierda del lecho se había colocado una pequeña mesa auxiliar, donde reposaba una Biblia, un recipiente con agua bendita, un par de rosarios, un crucifijo y un hisopo para esparcir el líquido sagrado.

Se habían acolchado las paredes más cercanas a donde iba a estar la supuesta poseída. Aunque estaba previsto que Magdalena permaneciese atada durante todo el ritual, era mejor tomar precauciones ante accidentes inesperados. En la pared de la derecha dos sillas estaban destinadas a dos guardias civiles.

A un metro aproximado del lecho, otras tres filas de cinco sillas cada una. La puerta quedaba al final, en la parte izquierda. Al entrar en la sala, lo primero que me pregunté fue quiénes serían los valientes que se sentarían en primera fila.

A pesar del blanco de las paredes y la luz que aún entraba por la ventana, se respiraba un ambiente insano y lúgubre que transmitía pavor. Magdalena gemía de forma arrítmica, tumbada y atada al somier con resistentes cinchas de tela. Un extraño olor como a podrido inundó mis fosas nasales. Pese a que dentro de la habitación no llegaba el frío del exterior, a cada exhalación de nuestra clienta un vaho denso se elevaba de sus ajados labios.

Todos tomamos asiento. Como preveía, el bisoño juez nos cedió a los letrados el puesto preferente. Beatriz, Candice y yo tomamos asiento al lado de los abogados lituano y americano. Detrás se sentaron los abogados del Vaticano y el ruso, junto al cada vez más nervioso juez y el médico forense. Completaron la última fila de testigos los cuatro médicos, incluido nuestro colaborador, que mantenía su sonrisa irónica, y el secretario judicial con un ordenador portátil, dispuesto a tomar nota de todo lo que acontecía.

En la parte izquierda de la primera fila, justo a mi vera, se situó de pie el agente judicial con la cámara de vídeo. El fiscal se puso a su lado, con semblante serio, como si quisiera comprobar que todo lo que se grabase iba a responder a la realidad. Era la primera prueba pericial forense que iba a realizarse en la historia judicial con la pretensión de que se manifestase el Maligno.

A la derecha de Magdalena, que no paraba de jadear, se habían colocado los exorcistas españoles, Beneítez y Luzón, y a su izquierda el padre Rossi. Tras este último, los dos guardias civiles estaban tensos, aunque atentos, empuñando con fuerza sus ametralladoras Z y con un rictus que pretendía ser de frialdad pero tras el que se adivinaba verdadero terror.

Candice me cogió la mano. Los curas estaban haciendo sus preparativos. El médico forense se acercó a la cama y tomó la temperatura y la tensión a Magdalena. Lo hacía con aprensión y miedo. Puede ver como la supuesta poseída le miraba fijamente con una tétrica sonrisa. Una voz cavernosa rompió el silencio de la sala:

—Estoy bien. Estoy muy bien, médico. Esperando mostraros mi poder… ¿Te parezco fría? ¿Mi corazón late como el de un muerto? No te confundas, médico… estoy llena de vida. La vida de mi amo Samael.

Las palabras dedicadas al doctor nos llegaron a todos como una cuchillada de espanto. El exorcista Luzón hizo una seña al forense, que se retiró de inmediato. Magdalena ya no era cosa de la ciencia. Iba a comenzar el primer exorcismo judicial de la era moderna.

Ahora la mujer estaba en manos de Dios.

44

Aeropuerto de Barajas, Madrid

—No sé por qué no has avisado al jefe, amico —comentó Paolo.

—Ya te lo dije —repuso Julio—. El hombre buscaba a alguien del bufete Armagedón. Dio la casualidad de que yo estaba en el despacho y Elisa me pasó la llamada.

—Sí, pero Henry te apartó del caso Samael.

—Para esto estás tú aquí. No me toques más los huevos, maccaroni.

Julio y Paolo estaban esperando en el vestíbulo de llegadas internacionales del aeropuerto de Barajas. A las siete de la tarde llegaba el vuelo 6966 de American Airlines, procedente de Nueva York. Traía a España a un nuevo personaje que podía revolucionar la situación en el expediente Samael.

—Ha sido una aparición milagrosa —dijo Julio.

—Es el hombre de la carta que dejó Clara antes de suicidarse en los acantilados escoceses. Y, posiblemente, el de los sueños de nuestro visionario jefe. Desde luego llega en el momento justo. Veremos qué nos dice.

—Estoy ansioso. Se mostró muy sereno por teléfono. Sin embargo, descubrí en el tono de su voz esa extraña inquietud de los testigos cuando tienen mucho que contar… ya sabes.

El vuelo llegó con algo de retraso. Cuando empezaron a salir pasajeros, Paolo y Julio buscaron con la mirada por si podían distinguirlo. Un anciano destacaba entre el resto. Andaba algo despistado por la terminal, pero mantenía un porte digno y sereno. Llevaba un petate al hombro y un grueso maletín de cuero muy desgastado. Con su mirada transparente y azul identificó rápidamente a los abogados y se dirigió hacia ellos.

Paolo hizo gala de su perfecto inglés.

—Buenas tardes, señor. Usted debe ser Stephen Schwartz. Bienvenido a España. Soy Paolo y este es mi compañero Julio Cayrols, con el que habló por teléfono.

—Sí, buenas tardes. Disculpen, estoy algo mareado y cansado por el jet lag. Han sido muy amables al atenderme de forma tan inmediata. Supongo que les sorprendería mi llamada.

—Desde luego —dijo Julio—, pero nos ha llenado de esperanza. Le creíamos muerto… al menos al hombre que cita Clara en su carta de despedida…

—Sí. De todo eso hemos de hablar. Vayamos primero a mi hotel y luego a su bufete, empezaré a contarles lo que sé. Espero que no haya llegado demasiado tarde. El mal es muy poderoso y estamos tratando con fuerzas que no podrían ni imaginar.

45

Prisión de Alcalá Meco,
Madrid, España

Mis ojos estaban fijos en Magdalena. Tras escuchar sus tétricas palabras, todos en la sala nos habíamos quedado en tensión.

El padre Javier Luzón comenzó el ritual exorcista siguiendo los cánones romanos.

—Señor Jesucristo, Verbo de Dios Padre, Dios de toda criatura que diste a tus santos apóstoles la potestad de someter a los demonios en tu nombre y de aplastar todo poder del enemigo; Dios santo, que al realizar tus milagros ordenaste: «Huyan de los demonios»; Dios fuerte, por cuyo poder Satanás, derrotado…

Una voz gutural salió de la garanta de Magdalena. Era imposible que naciese de las cuerdas vocales de una mujer. Me recordó la muerte, el terror y todo el sufrimiento de la historia de la humanidad.

—Cáaaallaaaaateeeeeee curaaaaaaa… Aghhhhhhhh… Mi amoooo. Mi amoooo te ordenar callaaarrrrrr.

—… Satanás, derrotado —continuó con voz firme el cura—, cayó del cielo como un rayo; ruego humildemente con temor y temblor a tu santo nombre para que, fortalecido con tu poder, pueda arremeter con seguridad contra el espíritu maligno que atormenta a esta criatura tuya.

—Noooooo… Agh… Agh… Nooooo. —La voz de Magdalena sonaba más profunda y oscura a la vez que desgarrada.

—Tú que vendrás a juzgar al mundo por el fuego purificador y en él a los vivos y los muertos. Amén.

Al finalizar la primera oración del ritual, el sacerdote roció a Magdalena con el agua bendita del hisopo. Pequeñas gotas del líquido sagrado volaron ante mis ojos hacia la mujer postrada. Antes de llegar a tocar su cuerpo vi con claridad como se evaporaban y dejaban una estela insignificante. El cura se dio cuenta e insistió enviando el líquido con fuerza sobre Magdalena, pero ni una sola gota alcanzó su cuerpo.

—¿Tienes algo mejor, perro? —escupió Magdalena con una voz que ya no era la suya—. ¿Quizá el pene de goma con el que te gusta jugar por las noches?… Estará manchado con tu mierda de cura, pero lo prefiero a esa agua de tu Dios.

El padre Luzón quedó petrificado. Su cara se puso roja y se apartó de la cama, incómodo. Nuestra clienta seguía con sus jadeos. Sus ojos estaban desorbitados y tenían un extraño color opaco, que destacaba sobre sus profundas ojeras de un tono púrpura. El otro exorcista, Beneítez, cogió el crucifijo y la Biblia y sustituyó a su compañero. En un gesto de meditado desprecio, dio la espalda a Magdalena y se dirigió con las manos en gesto de invocación divina hacia nosotros.

—Señor y Dios nuestro, a quien pertenece compadecerse siempre y perdonar, escucha nuestra súplica para que la compasión de tu misericordia libere a esta servidora tuya, Magdalena, que está sujeta por las cadenas del dominio diabólico. Por Jesucristo, nuestro señor.

Me sorprendí contestando con un ansioso «Amén», como los otros veintiún testigos. Magdalena soltó una carcajada y comenzó a escupir babas, vómito y sangre como si fuera un géiser humano expulsando detritus. Beatriz bajó la mirada, asqueada.

—Esta es la única mierda de mi cuerpo que va a sacar tu Dios… —bramó Magdalena—. Putos curas y putos testigos.

La mezcla insalubre de fluidos comenzó a empapar la sábana. De la boca manchada de nuestra clienta, salía ahora un vaho mucho más espeso y oscuro que empezó a formar una neblina insana sobre ella. Yo sentía cada vez más frío, además de unas tremendas ganas de salir corriendo de allí.

—Señor, tú eres nuestra defensa y nuestro refugio —continuó el padre Beneítez—, te pedimos que liberes a tu hija Magdalena de la trampa de los demonios y de la palabra cruel de los perseguidores. Protégela bajo la sombra de tus alas, rodéala con el escudo de tu fortaleza y muéstrale la clemencia de tu salvación. Por Cristo, nuestro señor.

De nuevo todos contestamos «Amén» con un hilo acongojado de voz. Me giré un instante. El juez estaba lívido. A mi amigo Punset se le había borrado la sonrisa irónica. Los abogados del Vaticano parecían hipnotizados, debatiéndose entre el terror y la alegría de ver que por primera vez el maligno se manifestaba de forma fehaciente.

—Cabrón. ¡Cabrón, eres un hijo de puta fornicador! —dijo Magdalena con esa voz que parecía la de un hombre muy anciano y enfermo—. Deja tus salmos de mierda y vuélvete a follar con las monjas esas a las que te tiras… ja, ja, ja… con tu picha de cura sátiro y pecador. Sigue llenándole el coño con tu leche sagrada a esa zorra de sor Aurora. Sí… Sí, cura… Sííííííííííííííí.

El padre Beneítez dudó. Tuve claro que Magdalena conocía muy bien las intimidades de ambos sacerdotes. Pero este hombre era más sereno. Se acercó a la poseída y le impuso las manos sobre la cabeza:

—Hágase tu Voluntad, Señor, sobre nosotros del modo como todos esperan de ti. Envía tu Espíritu y las cosas serán creadas y renovarás la faz de la tierra.

—Puto cura folladooooooooooorrrrrrrrrrrr —soltó Magdalena con un bramido que hizo retumbar la sala.

El sacerdote aguantó valiente sin separar sus ancianas manos de la frente de la mujer. Tras él, su compañero Luzón lloraba desconsoladamente. Rossi se arrodilló al otro lado de la cama de forma piadosa y comenzó a rezar para dar fuerzas al exorcista.

—Salva a tu sierva que espera en ti, Dios mío. Sé para ella, Señor, una torre de fortaleza frente al enemigo. Que el enemigo no se aproveche de ella y que el hijo de la impiedad no añada más dolor.

Miré al fiscal y al agente a mi izquierda. Seguían desconcertados por los acontecimientos. El vídeo parecía funcionar. A la derecha, los agentes de la Guardia Civil se habían levantado de sus sillas apartándose unos metros de la terrible escena. Manoseaban con nerviosismo sus armas reglamentarias.

—Envíale, Señor, tu auxilio y cuídala desde tu morada…

Rossi se levantó e impuso sus manos sobre las del exorcista español. Quería transmitirle fuerza. En esos momentos Magdalena dejó de jadear. Una tensión silenciosa se apoderó de todo. Por unos instantes pareció haber vencido Dios. El padre Beneítez miró esperanzado a su compañero romano y le hizo un gesto agradecido. Siguieron juntos usando sus voces de la forma más contundente que les fue posible:

—Te declaro anatema, Satanás, enemigo de la salvación humana; reconoce la justicia y la bondad de Dios Padre, que, con justo juicio, condenó tu soberbia y tu envidia: apártate de esta sierva a quien Dios hizo a su imagen, colmó con sus dones y adoptó como hija de su misericordia.

Magdalena seguía en silencio.

—Te conjuro, Satanás: reconoce el poder y la fuerza de Jesucristo, que te venció en el desierto, superó tus insidias en el huerto, te despojó en la cruz y resucitado del sepulcro transfirió tus trofeos al reino de la luz. Retírate de esta criatura, Magdalena, a la cual Cristo al nacer hizo su hermana y al morir la redimió con su sangre.

Mientras los curas seguían con sus imprecaciones contra el diablo, me pareció ver el reguero de un líquido denso y negro caer desde el centro de la cruz situada tras la endemoniada. Me froté los ojos. Era sangre espesa y sucia. Miré a Candice y a Beatriz, que no se habían percatado todavía del fenómeno. Luego me giré nervioso buscando a los otros testigos. Quizá solo fuese mi mente de nuevo. Sin embargo, vi horrorizado como el abogado ruso, Sergey, cogía asustado el brazo del juez y señalaba hacia la cruz. Todos se dieron cuenta y desviaron su mirada hacia la imagen sacra. Y a todos parecieron salírsele los ojos de las órbitas cuando vieron lo mismo que yo… la sangre saliendo de los poros de la madera y formando ya un pequeño charco rojo oscuro en el suelo, alrededor de su base.

Los curas también se dieron cuenta, pero siguieron firmes con las cuatro manos sobre la frente de Magdalena, que continuaba en un tenso silencio. Candice me abrazó con fuerza, temblando.

—Te conjuro, Satanás, que engañas al género humano, reconoce al spíritu de la verdad y de la gracia que repele tus insidias y rechaza tus mentiras. Sal de Magdalena, criatura plasmada por Dios, a quien el mismo Espíritu marcó con su sello poderoso; retírate de esta mujer a quien Dios hizo templo sagrado con una unción espiritual. Por eso, retírate, Satanás, en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo; retírate por la fe y la oración de la Iglesia; retírate por la señal de la santa cruz, de nuestro señor Jesucristo, que vive y reina por los siglos de los siglos.

Los curas callaron y retiraron sus manos despacio. La sangre seguía brotando densa de la cruz. Nadie hablaba. Al momento, una pequeña vibración comenzó a sacudir la cama. De inmediato esta empezó a levitar ante nuestras miradas horrorizadas. Escuché tras de mí la puerta. Alguno no había podido aguantar. Deseé que lo que estaba viendo fuese una de mis visiones. Pero la cama siguió elevándose sobre el suelo. Los tres curas se apartaron aterrorizados. Un guardia civil echó la rodilla a tierra y apuntó con su arma a la cama en un gesto de defensa. Algunos testigos se levantaron de sus asientos y se apretujaron contra las paredes protegiéndose unos a otros.

Cuando la cama levitaba a la altura de un metro, comenzó lentamente a girar hacia el frente, hasta que nos mostró la imagen postrada y atada de Magdalena. Sus cabellos caían en desorden sobre su cara. Este tenía un color verdoso, con trozos de su piel levantados como sucias escamas, bajo las cuales se mostraban retazos de carne viva ensangrentada. Sus ojos eran dos bolas grisáceas que brillaban con una luz insana. Su boca era una línea desprovista de color, con trozos de labio mordidos y arrancados, lo que permitía ver alguno de sus dientes aún con la boca cerrada. Ahora, resbalaban por ella los restos de vómito, babas y sangre. Cuando sonrió, enseñó una hilera de dientes muy negros.

Allí, atada por las muñecas y los tobillos y con la cama suspendida de forma inverosímil, Magdalena parecía un cristo satánico y perverso. Nos observó uno a uno, muy despacio. Sus ojos opacos irradiaban odio, mientras su boca herida y blasfema mostraba burla; mientras los restos inmundos que descansaban sobre la cama iban cayendo sobre el suelo… entonces, Magdalena habló:

—Insensatos curas, abogados, jueces… pretendíais probar conmigo ahora la fuerza de mi amo, que ya domina casi el mundo. Pretendíais con vuestros ritos y salmos ridículos sacar de mi cuerpo a Samael, a quien ya estoy plenamente entregada en mi amor por el mal.

La cruz comenzó a arder sin explicación alguna, evaporando la sangre que hasta ese instante había supurado, creando volutas de vaho maléfico. El humo sucio se apoderó de la sala. Las bombillas estallaron. Quedamos solo iluminados por el danzante fuego que quemaba el símbolo sagrado tras Magdalena. Las sombras jugaban siniestras en las paredes de la habitación. En nuestras caras los reflejos negros y amarillos no podían ocultar el horror.

Mientras la cama seguía suspendida y la cruz ardía, en las paredes comenzaron a dibujarse símbolos extraños. Aparecieron primero difuminados y luego de forma nítida. Pudimos ver símbolos satánicos, cabalísticos, frases escritas en alfabetos que no conocía, rostros extraños que me recordaron a las famosas caras de Bélmez, que tanto me impresionaron cuando era solo un adolescente.[2]

Posteriormente y tras ser analizadas por el juzgado, supimos que los textos estaban escritos en diferentes lenguas muertas. Hacían referencia a pasajes del Apocalipsis de san Juan, a algunos textos bíblicos apócrifos, de la Torá, del Corán y de la mucho más reciente Biblia Satánica de Anton Szandor Lavey. En todos los casos eran transcripciones literales y perfectas de los originales. Los peritos forenses, al igual que en el caso de las caras de Bélmez, no supieron explicar su origen.

La voz de la poseída siguió sonando potente, como surgida del tórax de un ser poderoso y ancestral.

—Esta patraña humana y ridícula que habéis montado me gusta. Me gusta porque nosotros hemos decidido por fin mostrar nuestro poder al mundo. Nuestro poder es mayor que el de vuestro ridículo Dios, que un día osó desterrarnos de su reino… Ha llegado el día, por fin, de su advenimiento. Y lo hará a través de mí.

La cámara seguía grabando en forma automática. El agente judicial había huido como el resto hasta la pared.

—Olvidaos de vuestras convicciones y adorad a Samael. Yo soy su sierva. Y os digo a todos… que su reino ha comenzado. Conmigo. Con mis asesinatos. Con vuestras guerras en todo el planeta que pronto serán globales… No veis porque estáis ciegos. Pero hoy aquí, con mi voz de hombre, hablando desde esta cama que levita, con los mensajes que el poder de mi amo ha dejado en vuestras paredes y con vuestro símbolo santo ardiendo poseído por el azufre de Satán, os doy el testimonio suficiente para que digáis al mundo que ya ha llegado mi señor. No busquéis otra explicación. Está aquí. Satanás y su comandante Samael. Y yo, una humilde oficial de esta batalla final que ya soñó uno de vosotros, en un campo de desolación épica.

Di un respingo. Era mi sueño. Magdalena siguió:

—Y la muerte, el hambre, la enfermedad y el horror darán el gozo a los ejércitos del demonio que entrarán en vuestro mundo, que le pertenece. ¡Perded, pues, toda esperanza!

Tras sus últimas palabras la cama se desplomó con estrépito sobre el pavimento de la sala. Magdalena se quedó en calma. El fuego de la cruz se había apagado y el símbolo sagrado no era ahora más que un tizón negro e informe. Volutas de humo grisáceo se elevaban hacia el techo. Las paredes seguían manchadas con las desasosegantes pinturas surgidas de la nada.

Nerviosos y abatidos, presos de un espanto que jamás podríamos olvidar a lo largo de nuestras vidas, abandonamos la sala buscando cada cual la forma de librarse de aquella experiencia. El juez acertó a encadenar unas breves instrucciones ordenándonos el máximo secreto. Guardó celosamente la cinta de la cámara de vídeo y exigió que la acusada volviese a ser encerrada en su celda.

Una pregunta me asaltó mientras conducía mi Saab aún aterrado junto a mis compañeras: tras la prueba pericial a la que acabábamos de asistir en la que fenómenos tan extraordinarios se nos habían mostrado, ¿contra quién coño iba a ser ahora ese juicio?

46

Domicilio de Enrique Pérez
en Valencia, España

Estábamos impactados. La experiencia del exorcismo había sido la más brutal de nuestra vida. En nuestro despacho habíamos escuchado psicofonías y visto psicoimágenes perturbadoras, Julio y Candice se confesaban testigos directos de apariciones fantasmales; todos habíamos convivido, en mayor o menor medida, con casas encantadas o con clientes, acusados y testigos que rayaban en la locura o hacían gala de poderes paranormales. El terror había llamado muchas veces a nuestra puerta, pero hasta el momento jamás había entrado. Personalmente, creía en los poderes mal llamados del «más allá». Mis visiones y sueños eran ejemplos claros de que, desde otras dimensiones, algo quería ponerse en contacto con nosotros. Con el tiempo, la ciencia de la física cuántica explicaría apariciones, ruidos imposibles, maleficios, premoniciones y muertos que se movían entre nosotros. Aunque en el caso del expediente Samael se había llegado más lejos que nunca. El demonio se había manifestado delante de nosotros, de las cámaras y de la autoridad judicial. Casi nada.

Desde el día de la prueba pericial satánica, Beatriz, Candice y yo nos habíamos trasladado a mi ático en Valencia. Vivíamos juntos y no nos separábamos casi para nada.

El juez, de voluntad volátil aunque no imbécil, había tenido mucho cuidado para que el vídeo del exorcismo quedase a buen recaudo. El juicio iba a pivotar sobre ese documento audiovisual básico. No había pues trascendido copia alguna; sin embargo, de forma inevitable, la noticia del resultado de la prueba sí lo había hecho. Desconocíamos quién se había ido de la lengua. Era posible que los abogados de la Santa Sede estuviesen tan excitados ante la perspectiva del reconocimiento judicial de la existencia del Maligno, que no hubiesen podido guardar el secreto.

Daba igual. El mundo, aun sin imágenes, ya lo sabía. Satán se había manifestado en un proceso judicial a través de su sierva Magdalena. Todos conocían que la prueba había concluido de una forma macabra y que estaba grabada en vídeo.

El expediente Samael había transcendido mucho más allá de las paredes de los juzgados de la capital española.

Desde la comunidad científica se lanzaban mensajes que intentaban ser tranquilizadores. No existía el diablo, no existía el mal como ente independiente y el mundo no iba a ser «poseído» por nada…

Además, las diferentes religiones auspiciaban ese mal con el fin de ganar adeptos atenazados por la superstición y el miedo. Los judíos, musulmanes, hinduistas… trasladaban el demonio católico a su fe. Para ellos el mal era uno y había llegado.

Todo era un caos y el mundo entero quería saber, hablar, opinar y decidir sobre el expediente Samael.

Sin embargo, pese a los brutales intentos de intromisión en el asunto, el juez Raya, haciendo gala de una entereza que nos sorprendió, se remitió siempre al curso normal del proceso, prometiendo que pronto pasaría toda la investigación al Juzgado de lo Penal, para que el juez que iba a dictar sentencia señalase el día del juicio. Para él, el asunto Samael debía resolverse ante los tribunales, dejando aparte consideraciones morales, teológicas o apocalípticas.

Aunque ahora sí, el juicio posiblemente no solo se dirigiese contra Magdalena, sino, por primera vez en la historia judicial, contra un ente o fuerza sobrenatural que con tanta claridad se había manifestado.

* * *

Candice jugueteaba con los finos bordes de la copa en la que se había servido mi whisky más preciado… Bebía más de lo habitual desde el día del exorcismo.

—Ha sido agobiante llegar hasta tu casa, Henry. Tenemos a los de la prensa enloquecidos por unas declaraciones, una foto, un gesto… por lo que sea.

Beatriz se asomó por el ventanal de mi salón.

—Sí, mirad, ahí están. ¡Qué paciencia! —señaló Beatriz—. Son los de Antena 3 y Telecinco. Hay más que no reconozco.

—Esto es un caos —dije—. La tele y la radio no hablan de otra cosa. Yo no sé quién se fue de la lengua.

—El guardia civil que apuntó a la cama parecía muy impulsivo —comentó Candice—. Quizá él.

—Da lo mismo. Estamos todos igual —repuse—. Ayer me llamó el abogado americano y me dijo que el New York Times le había ofrecido cien mil dólares por unas declaraciones detalladas y descriptivas.

—No me preocupa él —dijo Candice—. Los empleados del juzgado, o los médicos, tienen menos que perder si se les va la puta lengua a cambio de algunos cientos de miles.

—Acabará hablando alguno más de la cuenta —indicó Beatriz—. Es solo cuestión de tiempo. De momento, parece que el mundo solo sabe que pasó algo que demuestra la presencia del diablo. Y a partir de ahí… la imaginación de la gente se ha desbordado. Los comentarios de las redes sociales a veces dan tanto miedo como el propio exorcismo.

Era difícil no pensar en las escenas terribles que habíamos visto. Por un instante, los tres nos quedamos en silencio.

El timbre de la puerta nos sobresaltó. A Candice se le cayó la copa. Beatriz dio un respingo.

—¡Joder! —grité.

—Deben ser Paolo y Julio. Prometieron darnos una sorpresa —espetó Beatriz.

—Yo no aguanto más sobresaltos —dijo Candice.

Me dirigí al vestíbulo no sin antes encender todas las luces de mi casa. Eran ya las seis de la tarde y la noche se había apoderado del frío día de otoño en Valencia. Al pasar por uno de los ventanales del pasillo miré de reojo la imponente torre de la catedral, el Miguelete, el lugar desde donde se había precipitado hacía ya varios meses el diácono tras el robo del cáliz sagrado. ¡Cómo había pasado el tiempo! Rápido como en una de mis pesadillas pero, como en ellas, cargado de hechos inexplicables, muerte y horror.

Tras observar por la mirilla abrí la puerta y saludé a mis compañeros. Parecían muy cansados.

—¡Joder! —exclamé—. Vaya pintas lleváis. Parece que los que asististeis al exorcismo fuisteis vosotros.

—Llevamos trabajando desde antes del exorcismo en algo gordo —explicó Paolo.

—No tan gordo como lo que vimos en Alcalá Meco. Os lo juro. Miré a Julio con desdén.

—Y tú, cabroncete puritano —dije—, ¿no puedes cumplir una orden?

—Déjalo, Henry —intervino Paolo—. Creo que esta vez gracias a Julio vamos a dar la campanada en este puto caso satánico.

—Paolo, caro amico —dije—, el mundo ya está hecho trizas con el tema del demonio. No hacen falta más bombas, te lo aseguro. Nos vamos todos a la mierda. ¿No habéis visto la televisión? ¿Y la locura de la ONU, que ha creado un comité de expertos? El Vaticano está encantado y creo que los gerifaltes de todas las religiones. Jamás he visto tanta gente en las iglesias, ¡joder! ¿No os creéis lo que os contamos sobre el exorcismo?

Julio sonrió con autosuficiencia y echó una mirada cómplice a Paolo. Lanzó sobre la mesa de mi comedor un grueso portafolios lleno de documentos. Saludó a mis colegas.

—Hola, compañeras. De nuevo en el tajo. Creo que Enrique va a readmitirme en el caso. Y va a ser por cojones.

—Si estáis asustados con vuestro demonio y nuestra poseída, cuando acabemos de explicaros el contenido de estos documentos vais a estarlo mucho más. —Paolo hizo una pausa meditada, como en una dramática representación teatral—. Porque, compañeros, el mal que se esconde detrás de Magdalena y su jefecito Samael, es mucho mayor y poderoso que el de mil ejércitos infernales.

47

Aposentos privados del papa Francisco,
Domus Santa Marta, Estado vaticano

—Todo lo que nos cuentan nuestros abogados es horrible, Pietro. El advenimiento del mal de forma tan abierta, ante testigos, ante las cámaras del juzgado, ante la propia autoridad del tribunal. ¿Estábamos preparados para esto?

—Santo padre —intervino el secretario Georg Gänswein—, la Iglesia sí que está preparada. Aunque parezca una contradicción, no nos viene mal esta batalla. La fe se tambaleaba en todo el mundo hasta hace bien poco. Sin embargo, desde la noticia de la llegada de Satán a los tribunales, los templos se llenan, las vocaciones se multiplican y los fieles regresan buscando nuestra protección.

—Pero ¿acertamos al apoyar la condena judicial de Satanás? —preguntó el papa Francisco—. Quiero una Iglesia piadosa y moderna. No ser el culpable de una vuelta a la Edad Media.

—Es Samael quien nos obliga —repuso Pietro Rossi.

El papa se sentó en un sillón de madera de caoba y cuero negro. Miró por la ventana el triste atardecer de ese día nublado en Roma. Las palomas volaban buscando cobijo en la cúpula de la basílica de San Pedro, mientras la última luz filtrada por las nubes grises acariciaba la piedra y el mármol de los sagrados edificios. El papa argentino soñaba con un final rápido para todo aquello. Y con que su Iglesia borrase el mal que ahora atemorizaba al mundo.

—De acuerdo —afirmó el santo padre—. Nos mantendremos firmes en la postura que anunciamos en la rueda de prensa. Es cierto que todo parece indicar que el diablo está entre nosotros. Los informes judiciales son concluyentes. Al menos desde nuestras creencias.

—Yo estuve allí, santidad, y puedo dar fe —dijo Rossi.

—Sí, hijo, lo sé. Solo deseo que acabe pronto esta pesadilla. Que el juicio se celebre y que podamos actuar con determinación, pero con discreción, contra el Maligno desde aquí, desde la propia Iglesia. —El papa Francisco meditó unos segundos—. ¿Cuándo es el juicio en España? ¿Ya se sabe la fecha?

—Ayer mismo nos informaron nuestros abogados de que el juez va a dictar el auto de apertura del juicio oral esta misma semana —dijo el secretario papal—. Luego se dará traslado de los autos al juez de lo penal, que deberá dirigir la vista oral, y él señalará el día del juicio. Los rumores apuntan que va a ser antes de fin de año.

—¿Habrá condena al diablo? —preguntó el papa.

—Trataremos que así sea, santidad —contestó Rossi.

El papa Francisco se retiró meditabundo a su habitación. Estaba desbordado por la responsabilidad de ser el primer papa que acometiese una condena judicial a Satanás. Una cosa era luchar contra el mal desde su trono en Roma y desde cada uno de los púlpitos de los miles de iglesias de todo el mundo; otra, mucho más pesada, enfrentarse a Samael ante la prensa, los jueces y el mundo, pendientes todos de cada uno de sus actos.

Rossi y Gänswein se quedaron unos minutos a solas en el despacho papal.

—Está destrozado —comentó Gänswein.

—Más le vale que esté roto solo por Samael —dijo Rossi—, y no por el verdadero mal que está detrás de su imagen.

—Si se supiese la verdad…

—No se sabrá, monseñor —aseguró Rossi.

—Dios te oiga, hermano. Por el bien de la humanidad…

—Y de nuestros pellejos, secretario.

48

Despacho de John McPherson,
Manhattan, Nueva York

La nieve en Nueva York resultaba bella. Los copos caían meciéndose en el aire, como si las nubes densas y negras languideciesen de pena con los mismos temores que atenazaban al mundo.

McPherson practicó ante el espejo su expresión. Quería transmitir serenidad y complacencia. Sin embargo, no pudo ocultar su preocupación a su fiel Jeremías.

—¿Está todo preparado en España?

—El juicio será antes de fin de mes —contestó Jeremías Dalton—. Entre Navidad y Noche Vieja. Fechas curiosas para que se siente en el banquillo el diablo.

—Creo que todos queremos que esto acabe cuanto antes, Jeremy.

—Desde luego, jefe. Y con Samael de estrella principal de todo este asunto.

John quedó con la mirada clavada en la estatua del diablo que descansaba sobre su escritorio. Había sido su maniobra más arriesgada. Pactar con el diablo. ¿O no había sido un pacto? En ocasiones, por las noches, en la penumbra de su habitación, oliendo el sexo gastado de cualquiera de sus amantes habituales, sentía un temor atroz por lo que había hecho. Tenía la sensación de que esta vez él no había decidido nada. Se sentía en una espiral que le envolvía sin remedio en el caos que él mismo había propiciado.

—No sé, Jeremías —dijo McPherson—. A veces dudo… ¿hemos usado al mal nosotros o nos está utilizando él a nosotros?

—¡Oh! ¡Vamos, jefe! Creo que será mejor que acabe su cita con Johnnie Walker y le acompañe a dar un paseo y buscar algo de diversión.

McPherson miró muy serio a Dalton. Se sirvió otro whisky.

—No, Jeremy. No me arrepiento de todo esto. Pero… Esa mujer está poseída de verdad. El trabajo de la secta fue efectivo. El exorcismo fue un fracaso… es decir, Satán se manifestó de verdad y está ahora entre nosotros… ¿Hemos usado acaso una fuerza que escapa de nuestro control?

—Bueno, señor —repuso Dalton—, lo cierto es que no entiendo de cuestiones teológicas. Beba y olvide.

McPherson saboreó el contenido de su copa con calma.

—Lo único que temo, amigo —Dalton se extrañó por el inusual calificativo que le dedicaba su jefe—, es que los que de verdad le hayamos ayudado seamos nosotros a él. Dicen que soy cruel, despiadado, maquiavélico —McPherson hizo una pausa y dio de nuevo un sorbo—, pero ni toda la ambición y poder que un solo hombre pueda desear justificarían abrir las puertas del mundo a Satán. Y algo me dice, Jeremy, que podemos haberlo hecho.

49

Domicilio de Enrique Pérez
en Madrid, España

Candice estaba desnuda a mi lado, mostrando bajo la luz cálida de la mesita de noche su piel de terciopelo. Me parecía un desierto cálido, infinito y acogedor, en el que poder perderme hasta encontrar los oasis de agua fresca y azul que eran sus ojos. La besé.

Ella me respondió con ardor. Comenzamos a hacer el amor como si fuese la última vez. El terror de los últimos meses había aumentado nuestras ganas de querer. Quizá el sexo y el amor fuesen el último refugio.

Estaba quedando claro que el mal existía con entidad propia y era capaz de poseer a cualquier ser humano, antes de dar un paso gigantesco y poseer a toda la humanidad. Candice y yo, como el resto de los compañeros e implicados en el expediente Samael, teníamos miedo a enfrentarnos a la verdad en sede judicial y que esa verdad no fuese terrenal, aunque la visita de Paolo y Julio con sus nuevas pruebas para el caso había retirado parte del velo sobrenatural y maligno que ahora parecía cubrir el mundo. En Valencia, nos habían dado una explicación muy resumida de un entramado que relacionaba el caso Samael, o el de Magdalena en realidad, con elementos que nadie esperábamos. Jugaríamos con el diablo en los tribunales, pero con las leyes de los hombres.

Mientras le hacía el amor a Candice, traté de dejarme arrastrar por mis sentidos. Sin embargo, ni los orgasmos, ni las caricias, ni la tensión placentera de mis músculos me permitieron conseguirlo. Imágenes de horror se mezclaban en mi cabeza con razonamientos jurídicos y alegatos contundentes.

El sexo no podía con la evidencia que me obsesionaba. Nos enfrentábamos por primera vez a un juicio en el que lo sobrenatural estaba acreditado. No podíamos dormir.

—Estoy como tú, cariño —dijo Candice—. Pasmada. Aterrorizada ante lo que se nos viene encima. Y solo queda una semana para la vista. Se han dado prisa.

—Sí, es increíble. Pero ya sabes que hay muchas presiones de arriba para que esto termine pronto. Piensan que en cuanto el juicio acabe y se dicte sentencia, todo dejará de ser noticia y el mundo poco a poco volverá a la normalidad.

—Ya nada será igual —afirmó Candice—. Tras la vista, el vídeo se hará público, así como el informe inicial de lo que ocurrió hace unos meses en Foncalent. Son pruebas supervisadas y certificadas por una autoridad judicial y los testigos. Esto es histórico, Henry. Se ha demostrado de forma clara que hay algo más allá. Y que ese algo es muy malo.

—Desde luego —dije—. Además, ni Moret ni los forenses han dado una explicación lógica a lo que ocurrió en la sala de la prisión. No la hay, ni física ni racional, para que una cama vuele, para las enigmáticas inscripciones y rostros de las paredes, para la cruz ardiendo… Para nada de lo que pasó.

Me tapé el rostro con la almohada en un gesto de desesperación. Candice se recogió la melena en una coleta.

—Lo sé. Está claro que no fueron trucos de un mago de feria. Creo que el mundo va a volver a una especie de Edad Media en cuanto a creencias, miedos y supersticiones. Y que la ciencia cartesiana y racional tal y como la conocemos va a perder gran parte del camino hecho. Pero quizá el mundo necesitaba una vuelta a lo sobrenatural. Aunque lo desconocido pueda ser terrorífico.

—En cualquier caso, mañana tenemos reunión en el despacho con Julio y Paolo, que se traerán a ese testigo misterioso. Tenemos mucho trabajo. Me muero por conocer a ese tal Schwartz. No puedo dormir, coño.

—Pues sigue con lo que estabas haciendo —rogó Candice.

—¡Vaya! —contesté—. ¿Quieres seguir pecando a los ojos de la Iglesia, fornicando fuera del matrimonio? Se lo estamos poniendo fácil a Samael.

—Si el mundo se va a la mierda, mejor será que el apocalipsis nos pille a ti y a mí en la cama desnudos —bromeó Candice.

Dejé morir los últimos minutos de la madrugada haciendo el amor a esa mujer que no lograba, pese a su sexo y sus curvas, hacer que me olvidase de Samael.

50

Sede del bufete Armagedón,
Madrid, España

Nos reunimos a la mañana siguiente en nuestra sede en Madrid. Habíamos establecido que ese sería nuestro punto de encuentro durante los próximos días, teniendo en cuenta la inminencia de la vista oral. Ese día había acudido en persona a nuestro gabinete Kiyotaka Kuramoto. Kiyotaka era un investigador japonés, famoso desenmascarador de fraudes en supuestos casos paranormales. Era un profesional objetivo y meticuloso. Lo conocí a finales de la década de 1990, cuando investigaba los casos de los círculos en las cosechas (crops circles) aparecidos en Gran Bretaña.

Kiyo, como le llamábamos la mayoría de sus conocidos y amigos, estaba encantado con el expediente Samael; aunque reconoció, tras las primeras semanas de investigación, que iba tan perdido como el resto de los investigadores y la policía.

También nos acompañaban Ernesto Moret y Marc y Florence, recién llegados de París.

A todos nos intrigaba el hecho de conocer por fin a Schwartz, al que habíamos citado esa mañana. El hombre misterioso surgido de la nada que, según mis amigos, iba a convertirse en el testigo estrella. No podía evitar acordarme de la tirada de cartas de mi amada Candice en la cabaña en Teruel, en la que pronosticó la presencia del ermitaño que me ayudaría a resolver el caso. O de la presencia que había visto en el sueño donde acabé en Alaska.

Esperamos a Paolo, Julio y al señor Schwartz con el cansancio y la tensión dibujados en nuestros rostros.

—Se están retrasando —dijo nerviosa Beatriz.

—Es normal —contestó Candice—. Han mantenido oculto a Schwartz en la madriguera desde su llegada.

Candice llamaba «la madriguera» a nuestro escondite más secreto. Solo los miembros de Armagedón sabíamos su ubicación, en un pueblo del extrarradio de Madrid.

—Quiero escuchar a ese hombre —comentó Kiyotaka—. Este asunto me tiene desconcertado. No encuentro por dónde hincarle el diente. Y no me refiero solo al vídeo del exorcismo. Hay mucho más.

—Pues a mí esas imágenes me acojonan, Kiyo —dijo Candice—. Y si, como nosotros, hubieses estado allí, tendrías aún menos ganas de verlo de nuevo.

—Pues yo estuve —repuso Moret— y creo que debe haber una explicación racional a los fuegos artificiales de los que fuimos testigos. El poder de la mente es infinito…

—Pero es muy extraño, Ernesto —dijo Florence—. Aunque se trate de telequinesia, una mente que sea capaz de mover así una cama, hacer arder una cruz o pintar sobre las paredes es inquietante… A mí me resulta aterrador.

—No solo se trata del vídeo —intervino Kuramoto—. Es todo. Daos cuenta de que la policía de medio mundo está investigando diecinueve asesinatos y un robo de un icono de la cristiandad. Ya sabéis que no son idiotas. Y aunque la mayoría lo fuese, solo por probabilidad estadística algún inspector, agente o comisario hubiese dado con alguna prueba. Pero nada.

—Y eso que los asesinatos —recordé— han sido en varios países. Y en escenarios tan diversos como un hotel en Moscú, una casa en Odessa o un paisaje helado en Lituania…

—Sí, Henry —prosiguió el japonés—, y pese a ello nada de nada. Alucinante. Al margen de lo escabroso de los crucifijos que arden, las babas, la misa satánica y todo eso… a mí lo que me da miedo es que las pruebas se esfuman… como por arte de magia. Eso, amigos, es lo importante.

—Como por arte de magia —susurró Marc— o con la ayuda del Maligno.

El investigador japonés guardó silencio durante unos segundos. Casi pude escuchar el susurro de los engranajes de su mente pensando.

—Cualquier policía o cualquier juez —continuó Kiyotaka— sabe muy bien que no existe el crimen perfecto. Pero en este caso estamos en un callejón sin salida. Y muchos acusan al diablo. En cualquier caso, quien haya ayudado a Magdalena a cometer todos sus crímenes tiene mucho poder. Casi absoluto. Ahí radica el misterio. Y, sobre todo, ¿por qué colaborar con una mujer de clase alta, sin aparentes problemas, a matar, violar y descuartizar sin control ni móvil aparente?

—¿Porque es el mal? —propuso Candice—. Y por eso su única motivación es hacer daño y aterrorizar al mundo. Lo está consiguiendo quienquiera que sea el cabrón.

Por unos instantes, nos quedamos pensando en lo que acababa de decir nuestra compañera. El sonido de la cerradura de la puerta nos arrancó de nuestras cavilaciones.

—¡Vaya, vaya, reunión general! ¡Cuánta materia gris brillante reunida por la causa de Samael! —bromeó Paolo.

Detrás de él estaba Schwartz, escoltado por Julio.

El anciano me cayó bien desde el primer momento. Sus profundos ojos azules estaban cargados de sabiduría y paz. Pese a que debía tener ochenta años, mantenía un aspecto saludable y jovial. Su denso pelo, blanco como la nieve, contrastaba con una piel morena y curtida bajo el sol de Alaska.

—Buenos días a todos —saludó en inglés—. Estoy encantado de conocerles por fin. Espero serles de ayuda en la resolución del caso de Magdalena Montevechio. La conocía muy bien. A ella, a su esposo y sus negocios, y a la hija de ambos, mi amada Clara.

Se hizo un silencio tenso. Julio ya nos había explicado los detalles de la relación de Schwartz con Clara. El anciano miró uno por uno a los presentes transmitiéndonos su serenidad y determinación.

—Para nosotros es un placer —dije—. Estará al corriente de los fenómenos extraños que se vienen produciendo, los asesinatos sangrientos, el juicio contra el diablo…

—Lo sabe todo —me cortó Julio—. Por eso nos ha buscado.

—Sí —repuso Stephen—. Estoy enterado de la locura que se ha desatado por culpa de la pobre señora Montevechio. —El hombre meditó unos segundos—. Ya estaba un poco desequilibrada cuando la conocí. Luego las cosas se complicaron mucho. Me desterraron… hasta ahora, que he vuelto desde mi pasado para poder ayudarles.

—Y viene no solo con su testimonio —aclaró Paolo sonriendo—. Tiene documentos que respaldarán lo que nos va a contar.

—Vamos a ello pues —dije—. Estamos deseando que nos sorprenda.

El viejo, que ni tan siquiera se había quitado el abrigo, hizo un gesto para que esperásemos. Sus ojos brillaron bajo la luz amarillenta de los flexos de la sala de juntas.

—Sí, por supuesto, tenemos muchas horas por delante para hablar de la verdad de todo este embrollo. Antes déjenme reposar un poco, si puede ser con una buena taza de café. No sé si será el diablo o el viaje, pero en todos mis años, y son muchos, jamás me he sentido tan agotado.

51

Despacho de Armagedón,
sede en Madrid, España

—Imposible —exclamé—. No puedo creerlo.

Me encontraba sentado en la mesa de reuniones de nuestro despacho. Sobre ella, folios, documentos y expedientes se amontonaban desordenados.

Mis compañeros estaban con las mismas caras de asombro, excepto Julio y Paolo que ya conocían las desconcertantes revelaciones de Stephen Schwartz. Lo que acabábamos de saber nos hacía cambiar la estrategia en el proceso de Samael.

Paolo, de pie, al lado de la pizarra, no paraba de escribir garabatos y de pintar flechas de diferentes colores. Allí estaban los nombres de los asesinados, la relación entre ellos, fechas, nuevos nombres y datos vinculantes. Así expuesto, y con lo que nos había contado el viejo espía judío, el asunto parecía un cuadro complejo si solo te obsesionabas con los detalles, pero armonioso observado en conjunto.

—Las implicaciones de esto son… monstruosas —comentó Beatriz.

—¿Lo habéis comprobado todo? —preguntó Candice.

—Casi todo —contestó Julio—. No hemos tenido mucho tiempo desde que Schwartz contactó con nosotros, pero los datos de los documentos son ciertos. El relato de los hechos, veraz y lógico. Lo poco que quede por demostrar, que lo haga el juez.

—Vamos a dejar al mundo con la boca abierta —dijo Florence.

—Pero ¿esto excluye lo demoniaco? —inquirió Candice—. Hablé con Moret tras nuestra reunión de ayer y ahora está desconcertado. Le acababan de informar los forenses judiciales que desde el exorcismo, Magdalena está en estrecha vigilancia. Y que dentro de la prisión están pasando cosas muy raras. Terroríficas fue su definición. No me quiso dar muchos detalles aún. Lo noté muy alterado.

—Para que lo diga él… vaya cambio de nuestro psiquiatra —comentó Paolo.

—Sí, lo sé —continuó Candice—. Está acojonado. Dice que el informe pericial del exorcismo va a complementarse con lo que está sucediendo estos días en Alcalá Meco. Que es más grave. Y que va a seguir asustándonos.

La tensión se respiraba en la sala de juntas. Schwartz permanecía sentado y callado escuchándonos muy atento, mientras saboreaba una enorme taza de café americano.

—Bueno, compañeros —dijo Julio—. Yo soy el católico del grupo. Y desde luego, creo en el demonio. Lo dice mi Biblia. Aunque ahora tenemos algo racional a lo que acogernos, no podemos negarlo.

Nos quedamos meditativos durante unos segundos. Con el terror todavía deslizándose por nuestras venas tras los acontecimientos de los últimos meses, nos encontrábamos con un giro de tuerca en aquel embrollo satánico. Observé los montones de documentos sobre la mesa. Luego miré a Schwartz.

—Que pase lo que el destino quiera —murmuré—. Ahora tenemos que pensar cómo plantear esto ante el tribunal sin olvidarnos de los fenómenos extraños que generan Magdalena y su puto amo. Que decida el juez. Nosotros, amigos, vamos a hacer nuestro trabajo. Tal vez salvemos al mundo de algo mucho peor que el diablo.

52

En algún lugar de Madrid, España

Paolo, Beatriz, Marc, Florence, Candice y yo salimos esa noche a cenar. Necesitábamos relajarnos. Julio se había quedado vigilando las andanzas de Schwartz. Parecíamos tres parejas sin más preocupaciones que las lógicas de cualquier persona.

Nos encontrábamos en un elegante restaurante, La Vaca Argentina, en el paseo de la Castellana, cerca de los juzgados en los que, en pocos días, se celebraría el siniestro juicio. Disfrutábamos de un sabroso bife, muy poco hecho, acompañado de ensalada y un poco de foie de oca con pan de cristal. Todo ello lo regábamos con un excelente vino borgoñés muy al gusto de Marc y su esposa.

Las botellas fueron cayendo. Nos embargaba una agradable sensación de compañerismo. Juntos éramos vencedores. No podía pasarnos nada malo. Nos esperaba un juicio complejo, pero no era el momento para pensar en ello. Ahora tocaba acabar la noche felices, gozando de nuestra mistad y de nuestras parejas. Paolo estaba exultante, pues Beatriz se dejaba querer. Esa noche se acostaría con Paolo: lo decían sus ojos y lo decía su boca al sonreír. Pero, sobre todo, lo decía su miedo, que necesitaba de las caricias del italiano para diluir el terror que recorría su cuerpo.

El lunes comenzaba la vista oral en el juzgado, cargada de incertidumbres, temores y un asombroso caos mediático. En aquellos instantes nos daba igual. Íbamos a hacer un buen trabajo. Luego, el destino, Dios o el diablo proveerían.

Seguimos con los postres y un buen cava. El salón del restaurante era bastante amplio. El bullicio, las risas y las conversaciones animadas del resto de comensales envolvían el local. En mi nariz se mezclaba el afrutado olor de la bebida, los olores dulzones de los postres y el aroma amargo y sabroso de los cafés. Cuando ya estábamos con licores, sentí la necesidad imperiosa de vaciar mi vejiga. Me excusé y me dirigí al baño, que estaba a la derecha del pasillo de salida hacia la calle. Frente a la puerta, del mismo, unas cortinas disimulaban la entrada de una sala reservada. Justo cuando cogí el pomo de la puerta, distinguí por el rabillo del ojo una escena que me causó pavor. En la única mesa oval del reservado comían, muy en silencio, el hombre de negro y dos niños vestidos de blanco. Los acompañaba un cura que estaba ensangrentado. Aterrorizado, me arrimé a la puerta y observé. De golpe, tras la cortina asomó la cabeza de Magdalena, con su tez blanca, ajada y llena de pústulas reventadas por las que salía sangre e inmundicia infectada. Me sonreía y me invitaba a pasar. En ese momento, todos los de la mesa se giraron hacia mí, volviendo sus cabezas con lentitud. Sonreían y me demandaban, con aparente placidez, que los acompañara… Pero tras sus miradas, descubrí un ansia atroz por morderme, triturarme, arañarme y rasgar mi cuerpo hasta sacarme las entrañas… Miré a ambos lados tratando de pedir auxilio. La sala principal quedaba lejos, al igual que la puerta de salida. Los camareros zigzagueaban distantes entre las mesas y el resto de las personas no parecían reparar en mí. Estaba solo y paralizado, incapaz de gritar.

Los comensales siguieron insistiendo, haciéndome gestos para que me sentase con ellos. Al no hacerles caso, se levantaron de sus sillas dirigiéndose hacia las cortinas. Miré entonces su mesa. Me entraron arcadas. Sobre ella había vísceras humanas; ojos aplastados o medio mordidos; cuero cabelludo con parte de los pelos desparramados con grumos de sesos y sangre; dedos sin dueño; un pie cercenado a la altura del tobillo; el rostro sin cráneo ni cuello de lo que parecía una mujer. Esos fantasmas estaban comiendo humanos. Y ahora iban a por mí.

Cuando estaban a punto de cruzar el umbral del reservado, pude ver detrás de ellos una sombra difusa. Sus contornos eran los del diablo que ya conocía en mis sueños. Los ojos de los cuatro espectros me miraron desde sus esferas negras. Magdalena movía la cabeza, como si se hubiera quedado sin cervicales y pudiese girar sin límite. Todos levantaron sus manos ansiosas en mi dirección, mientras reían sin emitir sonido alguno… Estaban tan cerca que casi pude olerlos. Mi nariz, que hasta hacía poco disfrutaba del aroma a café, cava y dulces, se inundó de olores a putrefacción, meados, sangre corrupta, pus infectado y aliento rancio y sucio. La mano de Magdalena, que iba la primera, rozó mi camisa blanca, dejando un rastro oscuro…

Salí de mi estado de shock. Empujé la puerta con rabia y entré en el baño. Pegué un portazo justo cuando la sonrisa tétrica y los ojos ansiosos y negros de Magdalena me miraban con odio. Desde dentro eché el pestillo e hice fuerza contra la puerta para impedir que entrasen los espectros. Al otro lado podía oír sus constantes golpes y gemidos. Iban a entrar. ¿Nadie se daba cuenta de lo que ocurría? Miré el pestillo. Era muy endeble y se tambaleaba a cada golpe. Justo cuando estaba más desesperado, noté una presencia a mi espalda. Me giré aterrado y descubrí sorprendido la presencia de una mujer anciana y muy bella.

Lo que menos me importaba en esos instantes de pánico era qué narices hacía una anciana en el baño de hombres. Me dirigí a ella con la voz entrecortada.

—¡No salga, señora! —exclamé—. Si usted me ve y me entiende es que está conmigo donde quiera que me encuentre ahora. —Miré la puerta sobre la que ejercía toda mi fuerza—. ¡Ahí detrás hay unos cuantos fantasmas demoniacos con muy malas intenciones!

La mujer no perdió su sonrisa. Levantó su mano derecha en un saludo universal de paz. Sus ojos eran serenos y de un castaño muy limpio. Su pelo era abundante y muy blanco y estaba recogido con pulcritud en una hermosa trenza que reposaba sobre sus hombros. Con sorpresa, me reconocí en los rasgos de su rostro. Mi corazón, que ya estaba acelerado, sufrió un nuevo sobresalto. No podía ser. Aquel espectro fantasmal debía ser mi madre biológica, a la que en el mundo real buscaba desde hacía muchos años.

Como si leyese mis pensamientos, la hermosa anciana me respondió con suavidad. Tras la puerta, los golpes y susurros desesperados no cesaban.

—Sí, soy tu madre, hijo querido. Y te acompaño siempre desde el silencio y la distancia. Desde los mundos que nos separan pero que habitan en un solo espacio y tiempo. No lo comprenderás bien hasta que mueras y se extinga tu vida en la tierra y tus átomos vuelen liberados de la energía opresora que forma tu cuerpo humano. Entonces serás de verdad tú, como ahora soy yo. Y lo comprenderás todo, hijo mío.

Ante la inmensa felicidad de ver por primera vez a la mujer que me había traído al mundo, aunque fuese como espectro, los golpes y gemidos dejaron de importarme por un instante.

—Madre… te he buscado tanto.

—Lo sé. Y, aunque no lo entiendas, debes seguir haciéndolo. Porque en tu mundo quizá esté viva aún. Formo parte ya del cosmos en el que todo es uno y nada se diferencia. Lo sé todo. Pero he de dejarte hacer tu camino mientras dure tu vida mortal.

Creí captar la esencia del mensaje. El fantasma de mi madre prosiguió:

—Ahora, hijo, vengo a traerte paz. Y a liberarte de esos espectros de ahí fuera, que solo son fruto del mal que domina la mitad de todos los universos. Al igual que la materia y la antimateria, el caos y el orden, el bien y el mal han de coexistir. Siempre es decisión de los hombres en qué lado quedarse.

—Tengo miedo, madre… De esos seres horrendos que ahora me atacan, pero sobre todo de la responsabilidad que ha recaído sobre mis compañeros y yo. El juicio… el diablo… la humanidad.

—Hijo, tú eres fuerte y heredero de mi poder que tantas veces has experimentado. Un poder que te conectará mientras vivas con estos otros miles de espacios que conforman el universo y por los que yo ahora vago.

El pestillo saltó en mil pedazos. Mi madre levantó su mano izquierda hacia la puerta, que permaneció cerrada gracias a su fuerza invisible. Pude escuchar fuera un gruñido de frustración.

—Pero ahora tienes que vivir en la fase en la que te encuentras. La de la carne y el dolor. Cumplir con tu responsabilidad con el mundo. Naciste para algo. Te hiciste abogado por algo. Por eso llegan a tu despacho asuntos relacionados con el más allá y el mal. Para enseñarte la senda de tu destino.

—Madre… yo…

—Hijo, silencio. El lunes tenéis un juicio que va mucho más allá de la mera condena de un pobre loca, Magdalena. Usa tu fuerza. Aprovecha tu mente y las pruebas que se te presentan. Confía en ti y en tus compañeros. Haz lo que tu corazón te pida. Busca no solo la justicia de las leyes de los hombres, sino también que triunfe el bien. Puede que solo sea el comienzo de algo horrible. Pero es tu obligación que el mundo quede en alerta.

Una lágrima corrió por mis mejillas. Fruto del terror y la tensión que atenazaban mi corazón y de la emoción de estar hablando, aunque fuese en otra dimensión, con esa mujer tantas veces anhelada.

La imagen de mi madre desapareció con un fogonazo blanco e intenso, como el de un flash muy potente. Los ruidos y lamentos tras la puerta cesaron. Tras un minuto de prudente espera, me asomé por el quicio de la puerta. Ya no estaban. Me aseé y volví con mis compañeros…

—¡Joder! —exclamó Paolo—. ¡Has meado en veinte segundos! ¡Qué rápido, colega!

—¿Seguro que lo has soltado todo? —bromeó Beatriz.

—O quizá el pulcro abogado ha olvidado lavarse las manos —apuntó con sorna Marc.

Solo Candice se percató de que algo más había pasado.

—¿Algo especial que contarnos, cariño? Miré a mi amada con gratitud.

—Vámonos a descansar, amigos. Lo necesitamos. Hoy nada de juerga hasta altas horas de la madrugada. Sé que le hemos dado mil vueltas ya, pero mañana domingo reunión general para repasar los extremos del juicio. Es muy gordo lo de Schwartz. Y nuestra responsabilidad muy grande.

Miré a mis compañeros con cariño y determinación.

—El mundo está pendiente de nosotros y de lo que mierda pase con el puto Samael.

53

Víspera del juicio. Bufete de abogados
Armagedón, Madrid, España

—Lo hemos comprobado a fondo. Al menos hasta donde hemos podido llegar —explicó Marc.

—Los datos, cifras y hechos aportados por Schwartz son ciertos —dijo Florence—, aunque algunas cosas va a tener que averiguarlas el juzgado. La información más secreta nos está vedada. En concreto la financiera y societaria en los paraísos fiscales. Aunque cuadra.

Estábamos reunidos en nuestro despacho de Madrid. Apenas me había repuesto del impacto de la cena de la noche anterior, con la visión de mi madre y de los fantasmas caníbales. Aun así, trataba de estar centrado, pues al día siguiente tendríamos la primera sesión de la vista del juicio de Samael y acabábamos de confirmar unas pruebas que cambiarían las cosas.

Me dirigí a Schwartz, que se sentaba en el extremo más alejado de la mesa, junto a la ventana que daba a la calle. La luz fría y naciente de la mañana resaltaba los rasgos duros, pero serenos, de su rostro. El brillo de sus ojos azules me gustó más que nunca.

—Señor Schwartz, ya ve que hemos corroborado toda la información que usted nos facilitó. Es un hombre valiente. Descanse hoy el día entero y no salga del refugio. Julio le acompañará.

—Le necesitamos fresco y fuerte para el juicio —apuntó Candice.

—Solo hable y compórtese como lo ha hecho delante de nosotros —expuso Paolo—. El intérprete que hemos seleccionado para traducir sus palabras al castellano es hábil y eficaz. Exprésese libremente al ritmo que usted desee.

—Los documentos ya los tenemos traducidos al español por un perito oficial —dije—. Y los certificados fiscales, bancarios y de los registros mercantiles que hemos solicitado como complemento a los suyos, también.

El anciano sonrió satisfecho. Observó a cada uno de los componentes de Armagedón.

—Me alegro de haber contado con ustedes. Al principio pensé en acudir al despacho de los abogados americanos por el idioma y la cercanía. Pero ustedes son eficaces y trabajan rápido. Y me gustan.

Se giró, nos dio la espalda y contempló la calle a través de la ventana. Con ese gesto parecía que quisiera hablar al mundo, no solo a nosotros. Sus palabras en inglés sonaron más suaves y seguras que nunca.

—No se preocupen. Yo no voy a fallar ante el tribunal. La memoria de Clara se merece este último esfuerzo. Y la gente se merece descubrir las mentiras de los hombres y el peligro que anida en cada rincón de este doloroso universo. Me da igual si le llamamos Satán, Samael, odio o maldad. Es mi tarea ahora. Y la voy a cumplir.

PARTE TERCERA

TREGUA

20:1 Vi a un ángel que descendía del cielo, con la llave del abismo, y una gran cadena en la mano.

20:2 Y prendió al dragón, la serpiente antigua, que es el diablo y Satanás, y lo ató por mil años;

20:3 Y lo arrojó al abismo, y lo encerró, y puso su sello sobre él, para que no engañase más a las naciones, hasta que fuesen cumplidos mil años; y después de esto debe ser desatado por un poco de tiempo.

Apocalipsis, capítulo 20

54

Primer día del juicio. Juzgados de la
plaza de Castilla, Madrid, España

Cientos de mirlos rasgaban el cielo helado de la capital de España. Con su vuelo dibujaban manchas negras sobre el azul intenso en una danza caótica que me daba miedo.

Llegamos a las nueve de la mañana a la sede de los juzgados. La vista iba a celebrarse en una sala especial habilitada para este tipo de macroprocesos.

La Delegación del Gobierno había tomado espectaculares medidas de seguridad. El despliegue policial era abrumador. Miles de personas se agolpaban tras las vallas de protección que formaban el pasillo de acceso a la puerta del juzgado. Cada dos metros se situaba un policía del cuerpo de antidisturbios para evitar que ningún exaltado saltase la protección metálica. Más de cincuenta furgones blindados de la Policía Nacional y la Guardia Civil habían tomado casi de forma militar la plaza de Castilla, y un par de helicópteros sobrevolaban la zona.

Los medios de comunicación habían acudido desde todos los rincones del mundo. Se habían apostado por doquier con sus equipos, antenas, cámaras y micrófonos, aprovechando cada centímetro cuadrado libre de la calle. Allí reconocí a la mayoría de los amigos de medios españoles, pero también destacaban las siglas de CBN, CBS, Al Jazeera, AFP, C+ France, Euronews, RTB, RAI y un sinfín más que no descifré. Muchos de ellos habían llegado a la violencia física para obtener el mejor lugar desde donde retrasmitir las noticias del satánico juicio.

Los profesionales y juristas accedimos al juzgado por la entrada posterior del edificio, por la que normalmente ingresaban los detenidos. La marea humana que había tomado la plaza impresionaba y los testigos, acusados o letrados de otros juicios que accedían a los tribunales por el pasillo de seguridad, lo hacían asustados y cohibidos. Alguien insinuó que ese día debía haberse paralizado el resto de actividad judicial, pero el presidente del Tribunal Superior de Justicia de Madrid se había negado en redondo. Había que aparentar serenidad pese al caos que se preveía.

La Delegación de Gobierno había denegado las solicitudes para realizar concentraciones y manifestaciones. Satanistas, evangélicos, católicos, ateos, diversos partidos políticos radicales y asociaciones de la más diversa índole habían intentado montar sus espectáculos alrededor de los juzgados desde hacía semanas. Pese a la prohibición de la autoridad, aquí y allá se celebraban diversos actos relacionados con el fin del mundo y el advenimiento de Satán.

Sabíamos que a lo largo del mundo entero se habían instalado en las plazas de las ciudades pantallas gigantes en las que se retransmitía en directo el caos que se había adueñado de las inmediaciones de los tribunales madrileños. Aquello parecía el mismísimo infierno.

Mientras esto pasaba en la calle, en los sótanos de los juzgados esperaba Magdalena. Había sido trasladada de madrugada desde Alcalá Meco en un furgón blindado, escoltada por más de cincuenta agentes de la Guardia Civil. Una vez en la sede judicial había sido recluida en un calabozo habilitado para la ocasión, en el que se habían instalado durante la semana anterior sofisticados sistemas de vigilancia y control. Cuatro guardias civiles se habían quedado toda la noche delante de la puerta de la celda. Mientras el mundo enloquecía fuera de los juzgados, Magdalena mantenía la mirada fija en la puerta de la celda. Su boca dibujaba la sonrisa atroz de un monstruo. Sus ojos patinados, de una película casi opaca, permanecían negros e inmóviles, brillando húmedos pero a la vez muertos como los de un sapo sucio aplastado en cualquier carretera. La cara era un mapa ajado y herido de arañazos, cortes y mordiscos imposibles, lleno de sangre y pus. Su pelo ya muy escaso le caía lacio y sucio sobre las orejas, el cuello y los hombros. Su cuerpo presentaba un aspecto esquelético, con los brazos enjutos, el pecho hundido y mostrando movimientos arrítmicos. Las piernas estaban también arañadas y muy pálidas, y en ellas los huesos se marcaban obscenos. Su reglamentario uniforme azul, estaba manchado por vómito, sangre, mierda, orín y restos de comida sin deglutir. Las manos de Magdalena reposaban tensas sobre el suelo, con las palmas hacia arriba. Bajo sus largas y descuidadas uñas, restos de su propia piel y carne se pudrían e infectaban en el olvido de su dueña.

Así, en cuclillas y como un despojo, el recipiente humano de Samael esperaba paciente la hora de ser condenado.

Schwartz nos acompañó hasta los juzgados sin que tomásemos muchas precauciones. Nos habíamos dado cuenta de que, en realidad, no había riesgo de que nadie reconociese a nuestro testigo principal, pues con su identidad judía llevaba muerto ya muchos años. Los mismos que había pasado en su retiro en Alaska. «Solo si me mirasen directamente a los ojos —nos dijo— podrían reconocerme los canallas a los que voy a descubrir. Y eso no podrá ocurrir hasta que haya hablado delante del juez. Será demasiado tarde para ellos».

Poco después de las diez llegamos a la puerta de la sala donde se iba a celebrar el juicio.

—Acabo de saludar a los abogados de las víctimas —dijo Beatriz—. Esa cortesía que siempre mantenemos me ha resultado ahora extraña.

—Explícate —dijo Marc.

—No sé. Defendemos a la asesina de los hijos y familiares de sus clientes —contestó mi compañera—, pero os aseguro que no he detectado la animadversión habitual en ellos. Es otra cosa diferente.

Me aparté para dejar pasar al procurador de una de las partes. El estrecho pasillo del edificio judicial no estaba pensado para albergar a tanta gente.

—Te refieres a que no nos ven como al enemigo —apuntó Julio—, porque el enemigo es el diablo.

—A la mierda con tus teorías católicas y supersticiosas, compañero santurrón —espetó Paolo—. Aquí alguien ha matado y ahora sabemos la verdad. Y es horrenda. Deja al demonio en paz.

—Sí. Sabemos muchas cosas —repuso Julio—. Pero el mal está aquí.

—Dejaos de líos y peleas. Ya sabéis cómo es el juez Santiago Santos. Muy estricto en la aplicación de la ley y poco dado a experimentos judiciales. Desde luego no me gustaría estar en su piel.

Pese a que estábamos a finales de diciembre, la toga me estaba dando mucho calor. Entre abogados y procuradores, el pasillo parecía un baile macabro de representantes de una extraña secta. El ambiente era eléctrico y denso. Las miradas de todos danzaban nerviosas buscando la presencia de algo excepcional. Sentíamos la presencia del mal.

Candice me cogió la mano con ternura en un gesto nada habitual cuando estábamos en tribunales. Me susurró al oído amable:

—Tranquilo, cariño. Va a ir bien. Vamos a dejarlos con la boca abierta. Y vamos a descubrir como siempre la verdad en favor de la justicia.

Pasados veinte minutos de las diez, vimos llegar al juez acompañado del secretario judicial, el agente, el auxiliar y el fiscal. Entraron tras cruzar el pasillo de forma que trataba de ser muy solemne, pero resultó nerviosa y acelerada a la vista de los presentes.

El juicio estaba fijado para las diez y media. Desde el pasillo, escuchamos unos ruidos extraños tras la puerta y unos sollozos, seguidos de una risa macabra y un grito seco del juez. Aquello nos puso en tensión. La acusada acababa de llegar.

A los cinco minutos el agente judicial hizo pasar a las partes. Se decretó la audiencia como pública, pero el juez prohibió la presencia de cámaras y audios. Bastaría dar fe de lo que ocurriese con la grabación oficial que se hace en los tribunales españoles de todas las vistas. Seguro que más de un medio de comunicación iba a ofrecer cantidades desorbitadas por ese DVD del juicio de Samael.

No conocía esa sala, que era mucho más espaciosa y elegante que las habituales. Las paredes estaban forradas de friso de madera y el suelo cubierto con regia moqueta roja oscura casi granate, con los bordes ribeteados de dorado y el escudo nacional en el centro. Justo delante del lugar de los jueces, a unos cinco metros, un solitario micrófono de pie estaba preparado para los testigos y acusados, que disponían de un austero asiento donde acomodarse. En la parte trasera había diez hileras de bancos destinados al público, colocados en dos filas de forma muy similar a la de cualquier templo cristiano.

Colgando de la pared, a espaldas del tribunal, un enorme retrato del rey presidía la sala junto a las banderas de la comunidad y la española.

El espacio del tribunal se había preparado para el juez, el secretario y el agente judiciales. A la derecha estaba el nuestro, de la defensa, habilitado con dos filas de asientos para cuatro letrados y dos procuradores que se sentarían a nuestra espalda.

Preparar el de la acusación había sido bastante más difícil para los operarios del juzgado. En total debían sentarse diez letrados y sus procuradores, por lo que se habían unido longitudinalmente dos mesas. Allí se estarían el de Estados Unidos, que representaba a las familias de las chicas y al cura asesinados en Odessa; el lituano en representación de los padres de los niños muertos en Alytus; el abogado del arzobispado de Valencia por la muerte del diácono de la catedral y la sustracción del santo cáliz, que ya reposaba de nuevo en su urna; un corpulento letrado ruso representando a nuestro antiguo cliente y su amigo mafioso, así como a sus prostitutas; un espigado jurista italiano en defensa de los intereses de los familiares del cura romano; y el único letrado que no iba a reclamar por una muerte, pues representaba a los familiares del chapero que había sido salvajemente violado en el barrio de Chueca por un hombre desconocido, antes de darnos a Candice y a mí su mensaje; también estaría en la mesa de la acusación una antigua amiga que estudió conmigo la carrera y que representaba a las familias de los cuatro policías asesinados durante el traslado de Magdalena a Alcalá Meco; el abogado polaco en representación de los intereses de la familia de la monja polaca; un conocido abogado que representaba a la Comunidad de Madrid, que era la que ostentaba la tutela de Clara, la hija de Magdalena, en el momento en el que se suicidó lanzándose por el acantilado escocés. Finalmente, el decano de los letrados de la capital sería el encargado de defender los intereses de los familiares del juez Carrero, descuartizado en la sierra madrileña.

Diez letrados para diecinueve muertos, el robo de una reliquia sagrada y el cuerpo y la mente destrozados de un chapero madrileño.

También, por supuesto, al lado de los letrados de las víctimas se habían habilitado otras dos sillas para el fiscal y para el abogado del Estado, que actuarían así mismo como acusación.

Se habían facilitado para todos unos discretos auriculares para que pudiesen escuchar las traducciones simultáneas de los intérpretes que se hallaban en una sala contigua.

La sala de vistas era magnífica. Pero había un elemento en ella discordante que producía desasosiego. A la izquierda del banco de los testigos, muy cerca de la mesa de los abogados de la acusación, un enorme cubículo de cristal blindado rompía la armonía de la estancia. Era totalmente trasparente, de unas dimensiones de un metro cuadrado de superficie y unos tres metros de alto. En la pared que se orientaba hacia la mesa del juez, había un sistema de interfono para poder comunicarse con el exterior. El techo estaba perforado con una serie de orificios del tamaño de una nuez para permitir la respiración.

Dentro, sobre una silla de metal atornillada al suelo, Magdalena Montevechio Pla sonreía de forma maligna. Presentaba el mismo aspecto que en su celda, destrozado y horrendo, pero en vez del uniforme carcelario llevaba un mono de color amarillo muy chillón, que por el momento permanecía limpio. En todo caso, pese a la tranquilidad de la acusada dentro de su celda de cristal, la imagen que presentaba me producía desasosiego.

A las diez cincuenta y cinco minutos se permitió el acceso del público a la sala. Solo unos pocos habían conseguido el privilegio de asistir. Curiosamente los asientos que quedaban más cerca de la urna de Magdalena quedaron libres. Nadie quería estar cerca de ese horror humano, aunque una barrera de cristal irrompible los separase de ella. A las once horas, el juez ordenó que comenzase la vista oral del juicio más esperado de los últimos años. La cámara oficial del juzgado se puso a grabar silenciosa desde una esquina de la sala.

55

Despacho de John McPherson,
Nueva York

—¿Ha comenzado?

—Sí, jefe —dijo Jeremías Dalton—. Son las cinco de la mañana, ¿le preparo un café?

—Llevo despierto desde las tres. Ya me he cargado de cafeína.

—¿Llamo a Pietro? Nuestros socios del Vaticano deben estar también nerviosos.

—No —contestó McPherson—. Vamos a ver esto con calma y a solas. Supongo que hemos conseguido la señal del juzgado.

Dalton puso encima de la mesa de su jefe un iPad, en el que se reproducía con una calidad baja, pero nítida, la imagen del vídeo oficial que grababa el juicio en Madrid.

—No ha sido difícil. Disfrute del espectáculo.

56

Sala de vistas del Juzgado de lo Penal n.º 6,
plaza de Castilla, Madrid, España

El juez había abierto la vista oral dando la palabra a las partes para que se ratificasen o modificasen sus escritos de acusación y defensa y solicitasen las pruebas de las que pretendían valerse.

Uno por uno, los diez letrados de la acusación habían ratificado sus peticiones presentadas por escrito antes de la vista. Todos habían pedido que se reprodujesen los documentos que constaban en los autos judiciales y, por supuesto, que declarara la única acusada, Magdalena. Las cartas manuscritas y firmadas, el ADN hallado en los sobres y los restos encontrados por la policía científica en cada uno de los escenarios de los crímenes, no dejaban lugar a dudas sobre la autoría de los macabros asesinatos.

Los afectados por los homicidios aplicaron con contundencia la legislación penal española y solicitaron por cada una de las muertes que Magdalena fuese condenada al tiempo de prisión máximo, es decir, veinticinco años por haber asesinado con alevosía y ensañamiento. A nadie se le escapaba que las víctimas habían encontrado una muerte horrenda, en ocasiones acompañada de torturas o violación. Nuestra cliente sería condenada de veinte a veinticinco años por muerte. Cumpliría no obstante un máximo de cuarenta años en prisión al existir al menos dos condenas superiores a la veintena de años.

El fiscal fue igual de duro con su solicitud e igualó la de los abogados acusadores.

Ninguno consideró la aplicación de la atenuante de enajenación, pues consideraban que Magdalena, pese a tener sus condiciones mentales alteradas por lo que fuese, era plenamente consciente de cada uno de los asesinatos cometidos y la trama, humana o sobrenatural, de la que había tenido que valerse.

Respecto al ente que parecía poseerla, hubo disparidad de criterios. Las pruebas forenses practicadas eran claras, tanto la que se había hecho en Foncalent, como el espeluznante intento de exorcismo en el que ese algo se había identificado como el diablo. Magdalena técnicamente sufría una paranoia esquizoide, pues se creía poseída por un ente maligno. Pero había algo más que escapaba a toda explicación.

No obstante, desde un punto de vista legal, era difícil pedir la condena de eso. La mayoría se conformó con lavarse las manos y manifestar que las experiencias sobrenaturales que producía Magdalena no debían ser analizadas en sede judicial. El abogado de Estados Unidos sí que pidió una declaración en la sentencia contra el mal como concepto genérico, aún sin castigo. Algo muy raro, pensé. El abogado polaco fue mucho más allá y pidió la condena expresa de Samael como concepto del mal, pero como ente independiente que de forma clara había poseído a la acusada que, sin embargo, actuaba en connivencia con él y, por tanto, también era culpable. Los abogados del cura asesinado en Roma y del arzobispado de Valencia, sabedores de que sus colegas del Vaticano iban a tomar la misma dirección, pidieron también una condena formal de la maldad, personalizada en lo que, según ellos, era un ente o singularidad con personalidad propia en la figura de Samael, y que habitaba como un parásito en el cuerpo o la mente de Magdalena.

El problema era que cualquier condena conlleva una pena, pero ¿cómo se hacía cumplir una pena al diablo? Tímidamente el abogado polaco solicitó una especie de orden de alejamiento del mal de los seres humanos, lo que arrancó muchas sonrisas entre el público e incluso entre el resto de los juristas. Sin embargo, los otros abogados que habían pedido la condena de Samael se adhirieron a esta extravagante solicitud. Al escuchar estas peticiones, el juez puso cara de asombro.

Durante todo el proceso, Magdalena había permanecido inmóvil mientras observaba a los abogados con una sonrisa maligna. De repente se levantó de la silla metálica y comenzó a hacer bailes y gestos obscenos hacia el tribunal e insistió en sus espeluznantes burlas. Usaba imposibles muecas de horror. Alguien del público abandonó la sala llorando. El abogado polaco, el que estaba más cerca de la urna, se agitaba en su asiento incómodo. Magdalena pegó su rostro lleno de llagas y cortes supurantes de pus y sangre al cristal, sacó su lengua hinchada y comenzó a lamer el vidrio. Su apéndice dejaba un rastro húmedo, en el que grumos de piel y restos de algo indefinible quedaban adheridos al cristal. De pronto, cuando terminaba el fiscal con su calificación y la solicitud de prueba, Magdalena empezó a reptar por la pared interior de su urna, como si fuese una araña, hasta quedar colgada del techo.

El público se agitó y murmuró asustado.

—¡Silencio! ¡Silencio! —bramó el juez—. No hagan caso de las exhibiciones paranormales de la acusada.

Magdalena giró la cabeza desde lo alto de la urna de una forma imposible, y miró al juez. Este se percató de que había llamado la atención de la poseída y comenzó a sudar nervioso.

—Por favor, señores. Sé que esto es difícil. Comprendo su inquietud. Pero tratemos de seguir con el desarrollo normal de esta vista. No se dejen impresionar. Ahora hemos de juzgar. Limitémonos a ello. Y Dios quiera que alguien pueda explicar estos trastornos y fuerzas sobrenaturales que invaden a la señora Montevechio. Dios lo quiera.

El magistrado hizo una pausa y se serenó un poco.

—Ahora quien lo desee puede salir de la sala con orden y calma —continuó—. Los que se queden ya saben que es muy posible que sigamos siendo testigos de este espectáculo.

Al menos una docena de personas se levantaron y salieron presurosas. Candice, que estaba sentada a mi lado, me susurró al oído:

—Me parece que al letrado del chapero le gustaría estar entre el público para poder largarse.

Sonreí. Yo pensaba que alguno más hubiera querido salirse. Miré a la primera fila del público. Mis compañeros estaban sentados allí. Paolo y Marc me hicieron un gesto de ánimo. Florence me dedicó una cálida sonrisa. Beatriz no quitaba ojo a los abogados de la acusación, con su bloc de notas preparado. Julio estaba fuera de la sala con Stephen Schwartz. El avispado letrado se había convertido, desde la aparición del flamante testigo, en un auténtico perro de presa que lo custodiaba noche y día.

Ahora Magdalena se había colgado con un solo brazo del techo aferrándose a los agujeros que permitían la respiración. Su enclenque y destrozado cuerpo pendía como un saco de huesos dentro de la urna, balanceándose de forma tétrica. Nuestra clienta enseñó el dedo corazón por uno de los agujeros de respiración. Como eran sumamente estrechos y el dedo cabía muy justo, pudimos ver cómo, al sacarlo, se desgarraba la piel y la carne, y la sangre empezaba a empapar el techo de la urna. Candice hizo un gesto de asco.

—Prosigamos —anunció el juez—. Y si me entiende la acusada, ruego que permanezca sentada en su silla. Vamos a acabar con esto cuanto antes, por favor. Si sigue llamando la atención ordenaré que se cubra el cristal con una tela hasta su declaración. ¿Me ha entendido, señora Montevechio?

Magdalena sí entendió. Soltó su mano del techo y su cuerpo levitó despacio hasta la silla sobre la que se posó con suavidad, mientras miraba con intensidad al juez. Luego bajó la mirada y se quedó inmóvil. Pasaron unos segundos de tensión en la sala, que rompió el juez de nuevo con su voz grave y adusta:

—Tiene la palabra la defensa.

Comenzaron los abogados del Vaticano. Desde un punto de vista técnico procesal, ellos se encontraban en una postura intermedia, pues defendían a Magdalena en base a una eximente completa de enajenación mental, pero actuaban como acusación en cuanto al Maligno se trataba. Como era de esperar, pidieron pues la absolución de nuestra clienta y la condena rotunda de Satán. Aprovecharon para solicitar que se reconociese su existencia como ente independiente en la resolución del juez y el peligro que suponía para todos los seres humanos. Demandaron que se persiguiesen todas las sectas y creencias satánicas, pues estaban seguros que la posesión había sido provocada por la misa negra que todos habíamos visto en el vídeo que obraba en autos como prueba. Y que los Estados católicos de todo el mundo invirtiesen millones en la creación de ejércitos de exorcistas, además de que se crease una comisión judicial para la persecución de los delitos de satanismo. También reclamaron una pena de alejamiento de Satán de la humanidad. La ejecución de dicha orden de alejamiento correría a cargo de las comisiones de vigilancia solicitadas.

Era todo muy surrealista y excesivo. Llegué a dudar si estaba en una sala de vistas del siglo XXI o en una sala de la Inquisición del siglo XV. Pero Magdalena me miró con sus ojos turbios, su cara ajada de dolor y sangre y su sonrisa alucinante y me devolvió a la horrenda realidad que estábamos viviendo. El mal estaba a nuestro lado. Y a los hombres nos había sorprendido ese mal sin armas para combatirlo.

Candice me dio un disimulado codazo susurrándome al oído.

—Nos toca, Henry. El tribunal es ahora tuyo. Sorprendámosles.

—La defensa de Magdalena Montevechio Pla tiene la palabra —anunció el juez.

57

Aposentos del papa Francisco,
Domus Santa Marta, Ciudad del Vaticano

Muy atentos a la pantalla de cincuenta y dos pulgadas, los cuatro hombres santos no se perdían ni un detalle de la vista, a la que habían tenido acceso de forma oficial.

El papa Francisco mostraba un rostro compungido y cansado.

—Creo que hemos llegado demasiado lejos —dijo el santo padre.

—No, su santidad —repuso el secretario Gänswein—. Teníamos que posicionarnos con claridad. Las pruebas de la posesión de esa mujer son contundentes. Y tienen al mundo entero con el corazón en un puño. La Iglesia ha de mostrar su fortaleza y en el tribunal español tenemos una ocasión única.

—El mal también ha de combatirse así, santo padre —afirmó el exorcista Amorth—. No ha de avergonzarnos que nuestros abogados pidan una condena de Satán por un juez. Es otra forma lícita de luchar contra él. Y, desde luego, de dar al mundo una imagen de coherencia y fortaleza.

—El mal se combate con amor —aseguró el papa Francisco—, no con espectáculos judiciales ni televisivos. Esa mujer ha de ser exorcizada, no expuesta al mundo como un animal de feria. Quizá deberíamos haber sido discretos.

—Imposible, santo padre —señaló Pietro Rossi—, eso ya ha pasado. Las muertes han sido horrendas, el robo y profanación del cáliz sagrado también, los mensajes sobrenaturales de Magdalena… Ha sido todo demasiado evidente para permanecer en silencio. Teníamos la necesidad imperiosa de actuar como lo estamos haciendo.

—Yo soy la autoridad máxima de la Iglesia. El representante de Dios ante el mundo. Y no siento que Dios quiera esto. Que juzguen a esa mujer por los horrendos crímenes que ha cometido, sí. Pero luego que nos dejen actuar con discreción para acabar con el mal que anida en su cuerpo. Como llevamos siglos haciendo.

Rossi y Gänswein se miraron con preocupación. Amorth hizo un gesto de indiferencia.

—Santo padre —dijo el exorcista—, a mí me da igual cómo y dónde trabajar. No me importa la publicidad. Solo déjeme a esa mujer y sacaré al diablo de su interior. Con o sin cámaras. Con o sin juicio. Condenada o absuelta por los hombres. Desde luego, al diablo le va a dar igual cualquier condena. Al diablo solo le doy miedo yo.

En la pantalla acababa de hablar el último de los abogados de la acusación. En otra televisión podían ver las noticias, que cubrían lo que ocurría en el exterior del juzgado madrileño y las distintas manifestaciones que se habían organizado en diferentes ciudades del mundo.

—Esto es un error —afirmó el papa—. Yo quiero una Iglesia piadosa y santa, no beligerante ni que despierte de nuevo el miedo entre nuestros fieles. Me han llamado los santos dirigentes de las Iglesias ortodoxa, protestante, luterana, el propio Dalai Lama, rabinos y los ayatolás de medio islam. La mayoría quieren que pare esto, al igual que los presidentes de casi todos los países civilizados.

—Pero, su santidad —intervino Rossi—, me consta que son muchos otros los que aplauden nuestra decisión. Los hechos son claros. Esa mujer está poseída. Samael actuará contra el mundo entero sin importar la religión. ¡Nuestra acción decidida beneficia a la humanidad entera!

—No. Más bien nuestra acción decidida está enloqueciéndolos. Voy a parar esto, creo que estamos a tiempo dentro del juicio y tras la práctica de las pruebas de retirar nuestra acusación contra Satán…, es… es absurdo y peligroso lo que estamos haciendo. No quiero volver a la Edad Media oscura y tenebrosa. Llamaré de inmediato a nuestro prelado en España que está en los juzgados.

Rossi agarró del brazo a Gänswein y le susurró inquieto al oído.

—Debemos decírselo ahora.

El secretario dudó una fracción de segundo, pero se acercó al papa y en un gesto de inusual falta de respeto le cogió la mano y le obligó a colgar el auricular.

—Padre, siéntese, por favor —pidió Gänswein—. No podemos parar. Hay otras razones de peso que obligan a la Iglesia a mantener su acusación contra Samael…

58

Sala de vistas del Juzgado de lo Penal n.º 6,
plaza de Castilla, Madrid, España

Carraspeé aclarando mi garganta. En Armagedón siempre era yo el que soportaba el peso de las vistas orales más complicadas. Pero aquel día no estaba tan tranquilo como de costumbre, consciente de que unos ojos oscuros, dementes y maléficos me observaban detrás de una urna de cristal blindado.

—Con la venia, señoría, nos afirmamos y ratificamos en nuestro escrito de defensa respecto a nuestra representada, Magdalena Montevechio Pla. La acusada está afectada de una enajenación mental que le ha hecho no ser consciente de los crímenes cometidos, debiéndose aplicar esta circunstancia, por su gravedad, como una eximente completa de las previstas en el artículo 20. 1 del Código Penal.

Todo el mundo esperaba esto. Hice una pausa meditada.

—Pero hemos de modificar nuestro escrito de calificación provisional, ampliándolo, ya que esta parte ha sido conocedora de pruebas sobrevenidas que no han podido practicarse durante las diligencias previas de este proceso y cuya práctica solicitamos para esta vista oral.

Los abogados de las acusaciones se removieron en sus asientos. El fiscal clavó su mirada inquisitiva en mí, casi como si hubiese insultado a su propia madre.

—Explíquese, letrado. Esto, como sabe, es muy inusual. Deberá acreditar que las pruebas que dice son sustanciales para mi decisión y, sobre todo, que de verdad no han podido realizarse en la fase de investigación.

—Señoría —dije con aplomo—, las pruebas son contundentes y darán un giro radical a su resolución. Al menos, eso esperamos. Y desde luego han sido sobrevenidas, como explicaré si me permite.

Candice me apretó el brazo por debajo de la mesa. Magdalena que hasta ese instante había permanecido sentada en su silla de metal, giró el cuello de una forma inviable para elevar su cabeza de nuevo hacia mí, sin mover el tronco, y me miró sorprendida. Su cuello permaneció anormalmente estirado, como si sus vértebras fueran de arcilla y sus venas y tendones se marcaron bajo su tensa piel. Así permaneció mientras seguí hablando. Por primera vez en toda esta historia, tuve la impresión de haber sorprendido al diablo. Sentí una punzada de miedo en la nuca que hizo vibrar mi corazón.

—Solicitamos que se practique de inmediato la testifical de don Stephen Schwartz, alias Stuart Smith. Su declaración irá acompañada de la correspondiente prueba documental que acreditará todas y cada una de las declaraciones del nuevo testigo.

—Continúe y sea claro y breve. No quiero golpes de efecto sin sentido en mi juzgado.

—Con la venia, señoría, tenemos la certeza de que de las declaraciones del señor Schwartz y la documentación que aportaremos, cabe concluir que detrás de los diecinueve asesinatos, el robo y la supuesta posesión diabólica que son origen de esta causa penal, hay dos instituciones muy poderosas que han tramado estas muertes y este espectáculo demoniaco para ocultar sus verdaderas intenciones, que son puramente económicas.

—Siga, letrado —me apremió el juez—. Por ahora he de reconocerle que no entiendo nada.

—No podemos negar la evidencia de que algo sobrenatural influye en nuestra clienta. Es plausible también la posibilidad de que el mal haya anidado de alguna manera en su interior. Y está claro también que los diecinueve asesinatos y el robo han sido obra de Magdalena… con la ayuda, claro está, de sicarios al menos en algunos casos. Pero por así decirlo, y permítaseme la expresión, todo ha sido una cortina de humo para tratar de ocultar la identidad de los verdaderos instigadores de todas esas muertes. Y, por supuesto, de ocultar los motivos por los que se produjeron.

La sala estaba en silencio. Solo se escuchaba la respiración áspera de mi diabólica clienta a través del interfono de la urna. Daba verdadero miedo. Magdalena no paraba de mirarme. Por un momento, me pareció adivinar tras su aspecto demencial, un hálito lejano de la mujer que fue antes de quedar enajenada. Durante una fracción de segundo, vi esperanza en esos ojos turbados durante meses de horror.

—Y dígame, letrado —preguntó el juez—, ¿qué instituciones son esas que dice que han tramado todas estas muertes, todo este show satánico y la aparente posesión diabólica que sufre su clienta?

Magdalena pareció leerme la mente. Pegó su rostro deforme al cristal con una fuerza brutal, casi aplastándoselo. Pude ver la sangre resbalar por la urna, sus uñas quebrarse contra el vidrio. Su boca redonda y oscura hizo ventosa contra el vidrio mientras su lengua casi negra lo lamía. De su garganta surgió un profundo gemido, que parecía provenir de las profundidades del infierno. El público de la sala se alborotó y los guardias civiles se giraron asustados hacia Magdalena, que siguió mirándome de forma atroz.

—Señoría, todas estas muertes fueron tramadas por el director de la corporación empresarial Ken & McPherson con sede en Estados Unidos. En concreto, por el señor John McPherson. Usó para su ejecución de forma directa o indirecta a la persona de Magdalena Montevechio Pla y a la figura del diablo Samael, de quien, probablemente y sin esperarlo, consiguió su colaboración a través de la misa negra. Luego, esta trama y las muertes, incluso la propia invocación del Maligno, fueron conocidas por determinados miembros influyentes del Estado vaticano, que las encubrieron y aceptaron participar en este montaje procesal. Es por eso por lo que el Vaticano se personó en este juicio como principal acusación contra Samael.

El cuerpo de Magdalena se convulsionó como si estuviese sometido a una descarga eléctrica brutal y salió despedido hacia el techo de la urna. Desde allí, suspendida, gritó de nuevo de una forma aterradora, mientras comenzaba a vomitar y manchaba el interior de su prisión de un líquido pegajoso y negro. Pese al sobresalto, la mayoría de la sala permanecía atenta a mis palabras. A mi lado, los abogados del Vaticano se quedaron petrificados. Enfrente de mí algunos letrados hicieron aspavientos de burla, el fiscal parecía hipnotizado no creyendo lo que oía. Continué algo azorado, pero liberado de una carga que me había estado corroyendo desde que descubrí la auténtica trama del juicio de Samael.

—Señoría, ruego se escuche al señor Stephen Schwartz y se estudien los documentos que aportamos. Los culpables de los asesinatos no son ni Magdalena Montevechio, ni el diablo que se dice lleva dentro. Al menos en la génesis de los mismos. Es el mal de otros hombres el que urdió esta trama. Y es obligación de este tribunal descubrir la verdad.

59

Despacho de John McPherson,
Nueva York, Estados Unidos

—¡Qué cojones está pasando Dalton! —gritó McPherson—. ¡Ese puto viejo judío debía estar muerto hace ya más de siete años! ¡Es imposible! ¡Malditos ineptos de mierda!

—No entiendo nada, señor —dijo Dalton—. Comprobamos su muerte.

—¡Pues parece que no lo suficiente, maldito cabrón! Ese hijo de puta sirvió en el Mossad. ¡El Mossad, coño! ¿Sabes lo que es eso? Uno de los servicios de inteligencia más eficaces del mundo. ¡Para saber que un miembro del puto servicio de inteligencia israelí está muerto debéis trocearlo vosotros mismos, comeros sus vísceras y cagarlas en el agujero más profundo que encontréis!

—Señor, yo…

—¡Mierda, mierda, mierda! —exclamó McPherson—. ¿A quién tenemos ahora en Madrid? ¿A los colombianos o a los marselleses?

—No sé. Llamaré… —contestó Dalton.

—No hay tiempo, joder. No hay tiempo… Coño. Necesitamos una acción rápida, una bomba, un altercado en la calle entre las masas, boicotear la sede del juzgado ¡ya!… Ese puto viejo de mierda no debe declarar. ¡Dios! Lo sabe todo.

—Pero, señor, no hay tiempo. La policía española ha blindado las inmediaciones del juzgado… Está lleno de gente. No podemos ni acercarnos. No contábamos con esto.

—Imbécil —espetó McPherson—. Si no lo arreglamos, estamos muertos.

60

Aposentos papales, Domus Santa Marta,
Estado vaticano

El papa sintió un rayo de esperanza.

—Gracias a Dios —dijo—. Esos abogados parecen haber descubierto nuestro pecado.

Gänswein y Rossi estaban petrificados. Se habían desplomado sobre sendas sillas y no apartaban la mirada del televisor. No hacía ni cinco minutos habían explicado a su santidad el tremendo delito de algunos miembros destacados de la Santa Sede. El papa, abatido, había llorado al conocer el mal dentro de su propia Iglesia. Y ahora, en directo, presenciaba como todo podía destaparse y, tal vez, de alguna manera, expiar las culpas cometidas.

61

Sala de vistas del Juzgado de lo Penal n.º 6,
plaza de Castilla, Madrid, España

Schwartz compareció ante el tribunal vestido de forma impecable. Llevaba unos pantalones de tela color camel, una camisa blanca y una sencilla pero elegante chaqueta azul oscuro. Entró entre una inusitada expectación. Se sentó tranquilo delante del micrófono del centro de la sala, se colocó los auriculares para la traducción simultánea y esperó a que el tribunal le invitase a hablar. Tras él, nuestra secretaria Elisa, ayudada por uno de nuestros pasantes, trajo a la sala los documentos que debían servir para demostrar la veracidad de las declaraciones del testigo.

A la izquierda de Schwartz, Magdalena trataba de llamar su atención realizando contorsiones increíbles, desencajándose los huesos de brazos y piernas, levitando de vez en cuando hacia lo alto de la urna, golpeándola con sus manos huesudas o gesticulando de forma horrenda. Stephan ni se inmutó ante las acciones desasosegantes de la poseída y mantuvo su mirada firme. Tras unos segundos, Magdalena se calmó y se sentó en la silla de metal que ya estaba llena de excrementos, sangre y otras inmundicias difíciles de identificar. Esta vez dirigió su tétrica mirada, cargada de odio, hacia el juez que, sin embargo, se mostró sereno.

—Bien, señor Schwartz, los letrados de la defensa nos han adelantado el porqué de la necesidad de su declaración. Reconozco que nos han dejado a todos sorprendidos. Aclárenos, por favor, quién es usted y su relación con la acusada y qué sabe de la trama de delitos que han motivado este proceso. Sabe que está ante un tribunal y que la falsedad en su declaración puede constituir un delito de falso testimonio. ¿Jura o promete decir toda la verdad?

—Sí, juro —dijo Schwartz.

—Bien, conteste pues a mis preguntas de forma concisa.

La tensión de la sala se calmó cuando la voz grave, serena y segura del judío sonó en inglés, mientras por los auriculares escuchábamos la voz metálica del traductor.

—Me llamo Stephan Schwartz, nací en Tel Aviv hace setenta y nueve años. Serví durante treinta años en el ejército israelí y en los servicios secretos, el Mossad. En la década de los ochenta, en uno de mis múltiples viajes a Estados Unidos, conocí casualmente a Ken Ford, un acomodado empresario de la industria siderometalúrgica. Era el marido de Magdalena Montevechio y padre de Clara Ford. Trabamos una profunda amistad. Había pasado una mala temporada. Perdí a mi mujer en un atentado, y a varios compañeros militares muy queridos. La situación en Israel, Líbano y Palestina era un hervidero. Había muchas muertes y mucho dolor. Más o menos al año de conocernos, yo confesé mi estado de ánimo a mi amigo Ken. Él me propuso dejar el ejército y los servicios de inteligencia, jubilarme por así decirlo, y trabajar en sus empresas como su mano derecha. Yo lo quería mucho y también a su hija Clara. Estaba hastiado de la muerte. La oferta era irrechazable.

Pude ver como en los limpios ojos de Stephen se formaba una tenue y húmeda película de lágrimas de nostalgia. Magdalena vomitaba ahora una pasta negra y viscosa, que salía lenta de sus labios descarnados, mientras miraba con odio al juez y al testigo y a veces a mí. Entonces sonreía de manera lúgubre, burbujeando su nauseabundo vómito y mostrándome los huesos sucios y desgastados que ahora eran sus dientes. No se inmutó al escuchar de labios de Schwartz el nombre de su hija Clara.

—Todo lo que digo, señoría, se demuestra en los documentos que acaban de traer. Mi verdadera identidad, mi contrato con el ejército, mi relación laboral con la empresa de Ken Ford.

—Sí, sí, prosiga, testigo —repuso el juez—. No hace falta que se refiera a los documentos. Luego nos encargaremos nosotros de comprobar si los mismos acreditan sus palabras. Usted siga contando ahora su historia, por favor.

—Gracias, juez. Aquellos fueron buenos años. Tomé un cariño muy especial a Clara, la hija de la acusada. La empresa funcionaba muy bien y yo ayudaba a lo que hiciera falta. Tengo conocimientos de logística, informática, electricidad, mecánica… Era muy útil para él, aunque, por encima de todo, éramos grandes amigos y me convertí en el abuelo adoptivo de Clara. Ken, el padre, acabó consultándome todas las decisiones de la empresa que no paraba de crecer. Me consideraba un hombre justo y sabio. Al final terminé conociendo las interioridades de sus sociedades mejor casi que él mismo. Era como mi hijo.

—Prosiga —dijo el juez—, y por favor puede seguir sentado. Si desea descansar o beber algo, indíquemelo.

—Gracias, señoría —dijo Stephen—. Pasaron unos años de prosperidad y las empresas de Ken empezaron a llamar la atención de otros magnates. Al principio, mi amigo no quiso aceptar nuevos socios, pero tras varias ofertas importantes, llegó una desorbitada que suponía una inyección de miles de millones de dólares con la entrada de un nuevo grupo inversor. Pese a mis recomendaciones, Ken Ford aceptó. Y ahí empezó el horror. El inversor principal era John McPherson, un mafioso sin escrúpulos que nos ha llevado a esto.

Schwartz acompañó sus últimas palabras con un gesto para señalar la urna en la que Magdalena permanecía tranquila y empapada en aquellos fluidos asquerosos. Había empezado a comerse los restos que le habían quedado en el regazo. Me pareció que la poseída escuchaba atenta las explicaciones de Stephen Schwartz, porque había dejado sus aspavientos por el momento. Sin embargo, incluso cuando a veces mantenía el rostro inmóvil, en silencio, causaba terror ver sus ojeras profundas, su boca convertida en una línea sin labios, sus pelos enmarañados cubriendo parte de su rostro blanquecino y ajado por mil heridas. Pero, sobre todo, sus ojos húmedos con la pupila anormalmente dilatada y cargados de demencia y horror. Dentro de ese cuerpo había algo muy oscuro y profundo que, por encima de las exhibiciones paranormales, era muy consciente de lo que estaba aconteciendo en la sala de vistas. Y parecía que le daba igual.

Schwartz continuó.

—La entrada de nuevos socios se hizo de forma ultrasecreta. Reconozco que ahí ayudé bastante a sus asesores. Tejimos una complicada trama financiera y mercantil, en la que era posible participar de forma anónima del nuevo holding empresarial, que ya era un monstruo de dimensiones incalculables.

—Le recuerdo al testigo —le interrumpió el juez— que debe centrarse en los hechos que puedan interesar en el esclarecimiento de los delitos que investigamos.

—Sí, señoría. Ahora voy. Esto es importante. Ni Ken Ford ni John McPherson querían que la empresa se disgregase entre decenas de socios. Había mucha gente con más dinero que ellos que podía adquirir una mayoría social. Idearon un sistema legal y financiero muy complejo que plasmaron en los estatutos de la macrosociedad, que establecía que el número máximo de accionistas con derecho a voto era cuatro. Esos cuatro eran los verdaderos dueños de la empresa y podían tener un máximo de un veinte por ciento de acciones cada uno. El resto se destinaba, en teoría, al mercado de acciones. ¿Me sigue, señor juez?

—Sí, por supuesto, testigo, no es complicado. Continúe.

—Además, para evitar que el núcleo de poder de la empresa pudiese disgregarse por motivos hereditarios, se pactó algo inusual. Si uno de los cuatro socios moría, solo uno de sus herederos directos, hijos o nietos, podría ser el beneficiario de su veinte por ciento, y solo cuando alcanzase los dieciocho años. Llegada la fecha, un albacea comunicaría al heredero su nueva condición de multimillonario y copropietario de la empresa. Si alguno de los cuatro socios moría sin descendencia directa, o esos descendientes no llegaban vivos a los dieciocho años, ese veinte por ciento de sus acciones pasaría de forma proporcional a los otros socios.

—¿Y quiénes eran los otros dos socios? —preguntó el juez.

—Edvinas Krapavicius y Mike Greenfield. Un lituano y un estadounidense. Recuerde que el sistema de inversión mantenía en el anonimato absoluto a los dueños del holding. Ni ellos se conocían entre sí. Ni ninguna administración, gobierno o policía podía saber su identidad. Solo Ken Ford, John McPherson y yo sabíamos quiénes eran los dueños de la empresa. Los nuevos socios multimillonarios, Edvinas y Mike, jamás supieron el uno del otro ni la identidad de Jonh ni Ken, los socios fundadores. Se limitaron hasta su muerte a recibir los dividendos espectaculares correspondientes a su veinte por ciento de acciones.

En aquel instante, tanto el abogado lituano como el americano dieron un respingo. Empezaban a entender. En la mente de varios de los presentes comenzó a dibujarse de forma difuminada la terrible trama que siguió desgranando Schwartz.

—Pero la ambición de John McPherson era brutal. A mediados de los noventa, el socio americano y el lituano fallecieron en extrañas circunstancias. Yo comencé a sospechar y avisé a Ken Ford, pero no me hizo caso. McPherson ejercía sobre él un extraño poder. Algo malvado. Atávico. Luego supe que John siempre había jugueteado con sociedades ocultistas y satánicas. Como sospechaba, los herederos directos del americano y el lituano fueron asesinados antes de llegar a la mayoría de edad. Eran los niños de Alytus y de Odessa, cuyas muertes ahora usted investiga, señoría. Mi amigo Ken Ford también falleció en un extraño accidente con su avioneta. Y por último, mi querida Clara se precipitó por el acantilado escocés. ¿Ustedes comprenden?

Un murmullo invadió la sala de vistas. Algunos aún estaban atando los hilos evidentes de la trama. La mayoría asentía asombrada. Y comprendía.

—Entiendo, señor Schwartz —aseguró el juez—. Primero se produjeron las muertes de Edvinas, Mike y Ken, los tres socios de John McPherson. Luego las de sus hijos como únicos herederos directos en Lituania, Estados Unidos y Escocia. Esas muertes han dejado al tal John McPherson como dueño absoluto de emporio empresarial.

—Así es, señor juez —dijo Schwartz—. De un emporio de muerte y destrucción. El más poderoso de la tierra. Este es el verdadero móvil de las muertes de Odessa, Alytus y Stonehead. De los hijos de los tres socios del emporio más grande de la historia del capitalismo. El móvil no es otro que hacer a John McPherson el hombre más rico del mundo.

El ambiente en la sala era de desconcierto y sorpresa. Muchos mostraban aún incredulidad.

—Imagino, señor Schwartz, que está usted muy seguro de lo que dice —inquirió el juez—. Esto da un giro muy importante a este embrollo satánico. Parece que hay un mal humano detrás del asunto. Pero se me escapan muchos detalles aún, como por ejemplo la ejecución de los asesinatos y la muerte de personas sin ninguna relación con la sociedad de McPherson. Incluso el robo del santo cáliz o la clara presencia de fenómenos paranormales. Si todo esto tiene relación con John McPherson… ¿Qué tiene que ver lo demás? ¿Por qué la figura del demonio está presente, avalada por la intervención del mismísimo Vaticano? Y me pregunto también, ¿cómo es que usted sigue vivo?

62

Estado vaticano

El papa Francisco iba escoltado por dos miembros de la Guardia Suiza. Estaba horrorizado por la confesión de Gänswein y Rossi. Los había dejado en sus aposentos y, seguido del jefe de los exorcistas, llegó al despacho de su secretario personal, monseñor Fabián Edgardo Marcelo.

—Santo padre, imaginaba que estaba viendo el juicio con…

—Lo veía, Fabián —repuso el papa Francisco—, pero ahora hay cosas más urgentes. Llame usted de inmediato a monseñor Nunzio Scarano, director del Banco Vaticano a mi presencia —el papa se dirigió entonces a los dos jóvenes guardias suizos que le escoltaban—. Y ustedes llamen a su oficial en jefe para que se persone aquí enseguida. Antes, detengan al secretario Gänswein y a Pietro Rossi. Los dejé en mis aposentos. —Los guardias mostraron un rostro de incredulidad—. ¡Háganlo! Y en cuanto llegue monseñor Scarano, deténganlo también.

—¿Qué ocurre, santidad? —preguntó Fabián, que se levantó de su sillón en un gesto de ayudar a Francisco—. Estamos en un momento de tribulación y horror, lo comprendo, pero…

El papa miró a su ayudante con gesto compungido y cansado, aunque con determinación. Fuera, las palomas alzaron el vuelo y rasgaron el cielo azul de la plaza de San Pedro con sus grises y blancos símbolo de la piedad que aún quedaba en algún rincón del mundo. Un cuervo negro voló asustado huyendo del alféizar de una de las ventanas del palacio papal.

—Querido amigo —dijo el papa—, creo que ahora solo confío en usted, tantos años juntos… El mal lo tenemos en nuestra propia Ciudad de Dios. Aquí dentro, enquistado como si el mismísimo diablo que ahora se empeñan los hombres en juzgar durmiese cada día en nuestros aposentos. —El papa hizo una pausa y tomó aire. Parecía que quería buscar oxígeno puro en ese lugar sagrado—. Imagino que el testigo que está en Madrid ahora declarando estará a punto de explicar algo más. Ese viejo judío ha aparecido como un mesías. Como un salvador. —Francisco cogió a su secretario del brazo y le obligó a volver a tomar asiento delante de su televisor—. Veamos qué más sabe y si me ahorra explicarle tanto horror, querido Fabián.

63

Sala de vistas del Juzgado de lo Penal n.º 6,
plaza de Castilla, Madrid, España

Ya habían transcurrido tres horas desde el comienzo del juicio. No era un tiempo excesivo para ese tipo de vistas, pero lo dramático del asunto y la presencia de Magdalena, junto con el horror que emanaba, me hacían sentir como si mi toga cosida de forma tan pulcra y elegante por mi sastre fuera ahora una prenda sucia y molesta que pesase una tonelada. Magdalena seguía tranquila en su urna llena de mierda y detritus, aunque un hedor insoportable a putrefacción comenzaba a invadir la sala a través de los orificios de respiración. El israelí siguió con su relato.

—Señoría, yo no estoy muerto porque cambié de identidad. Mis años como oficial del Mossad me sirvieron para algo. Salvar mi vida. Tras la muerte de mi amigo Ken Ford, sabía que mis días estaban contados. McPherson se encargó de jubilarme, eso era el preludio de mi muerte. Sé demasiado. No me fue difícil organizar un fingido accidente. Tras mi falsa muerte, comencé mi segunda vida en Alaska con la identidad de un plácido jubilado judío, Stuart Smith.

Me vino a la cabeza el sueño de mi viaje por las entrañas de la tierra hasta Alaska y la visión del hombre de blanco; la imagen del ermitaño de las cartas de Candice; y las dos flores blancas que salían de los ojos de la niña en mi visión de la batalla apocalíptica entre los ejércitos del bien y del mal. Esa niña era Clara y su amor había arrastrado a ese hombre hasta nosotros para contarnos la verdad.

—Entiendo, señor Schwartz —dijo el juez—. Es usted un hombre valiente al comparecer ahora aquí. Continúe, por favor, con su historia.

—Como he explicado, la empresa ya estaba en manos de McPherson gracias a los asesinatos de los otros socios y sus herederos. Pero el emporio se había convertido en un monstruo sin control. Al obtener el poder completo, invirtió prácticamente sus activos en la industria armamentística, que tan bien conocía. Vende armas a casi todos los países del mundo. A través de empresas filiales fantasma e interpuestas, también a grupos terroristas, ejércitos revolucionarios, guerrillas, fanáticos… sin distinción alguna de ideología, credo o motivación. McPherson era dueño de una sociedad de horror y de mal, pues el dinero que generaba provenía de la muerte y la destrucción.

Al escuchar las palabras guerra y muerte, Magdalena dio un salto en un gesto parecido a la alegría y pegó su descompuesto cuerpo al cristal de su prisión.

—Además de dueño de ese triste imperio, McPherson, como he dicho, era un ferviente aficionado a las ciencias ocultas. Escuché rumores sobre sus contactos con movimientos satanistas seguidores de Anton S. Lavey. Los judíos tenemos mucho respeto por estas cosas. Sabemos que no se puede jugar con el diablo. Sin embargo, la mente megalómana y enferma de McPherson maquinó una especie de juego que, finalmente, se le ha ido de las manos. Y de ahí este horror demoniaco que parece que estamos viviendo.

—Explíquese, señor Schwartz —pidió el juez.

—McPherson estaba seguro de su operación malévola para hacerse con la empresa más poderosa de la tierra. Pero pensó que no estaría mal usar su enorme poder para crear una cortina de humo. Una tapadera que asegurase que ningún investigador o policía avezado pudiese llegar al verdadero móvil de los asesinatos.

Las explicaciones de nuestro testigo eran claras y concisas. Eché un vistazo a los montones de documentos y sus copias que descansaban frente al secretario judicial, esperando a ser repartidos. Confiaba en que el trabajo de recopilación contra reloj que habíamos hecho sirviese para terminar de convencer al juez y a las otras partes de que las palabras de Schwartz eran ciertas.

—Fue pensado y hecho —siguió el anciano—. Usó sus conexiones con grupos de sicarios, mafiosos, compró a cuantas autoridades corruptas consideró necesario… Y siguió cometiendo una serie de asesinatos macabros y espectaculares que solo tenían como fin desorientar a los investigadores y llamar la atención de la opinión pública mundial. Y lo consiguió. Hasta mi llegada, este juicio se ha centrado en discutir si las muertes las ha provocado el diablo o esa pobre loca… La pulcritud de los asesinatos, realizados con la ayuda de expertos sicarios de todo el mundo y con la destrucción de pruebas por parte de funcionarios corruptos, consiguió que nadie sospechase del verdadero móvil de los crímenes. Además, los fenómenos paranormales divertían a McPherson. Había conseguido una tapadera al invocar a su señor, Satán, a través de la famosa misa negra…

—Pero —intervino el juez— si todo ha sido obra de los hombres, ¿cómo explica los fenómenos paranormales que de forma tan contundente manifiesta Magdalena?… Los exorcistas de la Iglesia ven clara la posesión… Y parece que ni los médicos ni los científicos pueden explicar esto.

Magdalena giró su cuello ciento ochenta grados sobre el tronco. Pudo escucharse el crujido inhumano de sus vértebras. Quedó con la cabeza dirigida a Schwartz, mirándole desafiante.

—Sé poco de estas cosas, señoría —prosiguió el judío—. Aunque conozco el tremendo respeto que la Torá imprime a los justos frente al diablo. No puede ser usado por los hombres, ni permitirle vías de acceso a nuestro mundo. Pero eso lo dejo para los teólogos católicos. —Schwartz hizo un gesto amable hacia los abogados del Vaticano, que seguían pasmados ante sus palabras—. Ya he citado la misa satánica y he dicho que le gustaba jugar con sectas, que admiraba el mal. Decidieron hacer una misa satánica y qué mejor víctima que la esposa de su antiguo socio. En ese ritual se pidió que Satán poseyese a su víctima. Tuvieron éxito al parecer, y así ha quedado Magdalena. —Schwartz volvió a hacer un gesto de pena hacia nuestra clienta—. El círculo perfecto para la trama planeada por McPherson se había cerrado. El resto, los asesinatos macabros, el robo del santo cáliz, era parte de la parafernalia para volver loco al mundo. Yo solo sé que el mal ha sido planeado y ejecutado por el hombre. Desconozco si el diablo de verdad ha ayudado.

La sala quedó en silencio. Parecía bastante convincente. Era seguro que McPherson había conseguido distraer el objeto de las investigaciones. Y además usando al aliado al que más admiraba. Satán.

—Hum —dudó el juez—. Lo que dice es muy lógico… y si de los documentos se desprende lo mismo, me encuentro ante un dilema. Me ha dado usted el móvil de las muertes y también la cabeza pensante de este horror. McPherson pasaría a ser el principal acusado, sin duda. E imagino, espero que, de las investigaciones, que tendrán que reabrirse, iremos descubriendo al ejército de mafiosos, sicarios y autoridades corruptas que usó para tramar sus crímenes. Sin embargo, insisto, ¿y la evidencia del mal, la presencia de Satán? No se trata solo de explicar su origen en la misa negra que obra en el expediente, que pudiera haber sido una puerta que abrieron los hombres para usar al Maligno. Es indudable que el diablo, o fuerzas paranormales inexplicables, están entre nosotros desde el cuerpo de esa pobre mujer. Sin embargo… jamás la Iglesia católica se ha personado en el juicio. Sin duda su presencia oficial como acusación contra Samael —el juez dirigió la mirada a los abogados del Vaticano que se sentaban a mi derecha— ha dado a este asunto la consistencia suficiente para que el mundo acabase creyendo en la culpa del diablo. ¿Por qué no se limitó la Iglesia a exorcizar a Magdalena? No es costumbre del Vaticano inmiscuirse en los asuntos mundanos, al menos de forma oficial. ¿Por qué se ha personado en este tribunal como acusación contra el diablo?

—Por un chantaje, señoría —repuso Schwartz.

—¿Un chantaje?

—Sí, juez. Me fue muy fácil deducir la existencia de dicho chantaje, ya lo imaginaba. Y luego me fue corroborado por los acontecimientos y por cierta información de un viejo colega infiltrado en los servicios de seguridad del Vaticano. El hecho es que la Iglesia católica fue obligada por el propio McPherson a participar de forma activa en su juego contra Samael. Si no lo hacían, deslizaría una información terrible que solo unos pocos como él pueden demostrar con documentos. Porque la Iglesia católica, señoría, a través de la banca vaticana, era el quinto socio poseedor casi en exclusiva del veinte por ciento restante de acciones de la empresa de armas de McPherson. Y por tanto, copropietaria de la mayor industria de muerte que hoy existe sobre la faz de la tierra.

64

Gran Manzana,
Estados Unidos

Sangre y sesos se esparcían a los pies del edificio que albergaba la oficina de McPherson en Nueva York. La policía había acordonado un amplio perímetro alrededor del macabro charco. Las luces de las sirenas de ambulancias y coches patrulla rasgaban la noche americana. Los curiosos se esforzaban en enterarse de lo ocurrido.

—¿De quién se trata? —preguntó el inspector.

—John McPherson —contestó un agente—. Tenía su oficina en el piso 22. Todo apunta a un suicidio.

—¿McPherson? —se extrañó el inspector—. ¿Es el tipo al que ahora acusan de montar toda esa mierda de Samael?

—El mismo. Y no me extraña nada que haya decidido saltar —dijo el agente.

—Sí. Yo hubiera hecho lo mismo. ¡Vaya asco! Desde luego cuando se reúna con sus amigos del infierno, va a ser difícil que reconozcan a ese hijo de puta. ¿Algo más fuera de lo normal?

—Llevaba esto agarrado en la mano izquierda —explicó el agente—. Ni el brutal impacto le hizo soltarlo.

El inspector observó con cierta repugnancia la pequeña figurita que había en la bolsa de plástico. Era la réplica de la escultura del ángel caído de la que McPherson presumía sobre su escritorio. Ahora, con la masa encefálica y las vísceras del empresario satánico esparcidas por el suelo de Nueva York, al inspector le pareció que el gesto de dolor de la figura del diablo se tornaba en una mueca de burla y triunfo.

65

Despacho del bufete Armagedón en Madrid

Tras la declaración de Schwartz, el juez había concedido una semana a las partes para que examinásemos las pruebas documentales que habíamos aportado y modificásemos las peticiones de pena si lo considerábamos necesario. Además, el magistrado aprovecharía para realizar unas diligencias complementarias que acreditasen el relato de los hechos que había declarado el judío.

La implicación de la Iglesia en los negocios de McPherson había colapsado los medios de comunicación internacionales, que ya estaban saturados con todo lo que rodeaba al expediente Samael. El hecho de que el Estado vaticano, a través de su banco, fuese partícipe de la industria armamentística era algo que muchos sospechaban y que circulaba por los mentideros de internet desde hacía décadas. El papa Francisco había tomado medidas severas para paliar dichas sospechas. Había contratado los servicios de la consultora Ernest & Young para vigilar sus cuentas vaticanas. Sin embargo, las asociaciones ilícitas con la industria de muerte de McPherson, aunque eran herencia de tiempos pasados, se habían mantenido.

El Vaticano emitió una escueta nota de prensa al día siguiente de la primera sesión de la vista, en la que manifestaba que era ajeno a los negocios opacos de algunos de sus dirigentes y que el papa ya había tomado las medidas necesarias para castigar y perseguir a los implicados. Gänswein, Rossi y el director del Banco Vaticano, Nunzio Scarano, ya dormían en los calabozos de la ciudad vaticana, custodiados por los miembros de la Guardia Suiza. Todo el mundo confió en la tenacidad del papa argentino. Quizá de una vez por todas se limpiase la corrupción que anidaba en la Iglesia. Resultaba paradójico, pero había sido necesario el advenimiento del diablo para que la purificación de las corruptelas de los lugares sagrados se tomase en serio.

Durante esa semana, mis compañeros y yo nos encerramos en nuestro despacho de Madrid junto con nuestro testigo. Su señoría nos había ofrecido protección policial. Si bien la declaración de Schwartz ya había sido prestada delante del juez y grabada por las cámaras del juzgado, no sabíamos si McPherson trataría de eliminarlo. Aunque ya fuese tarde para evitar que se descubriesen todas sus maquinaciones, tal vez le pudiera mover solo la venganza.

Sin embargo, esa mañana desayunamos con la noticia del suicidio del empresario.

El FBI había detenido a Jeremías Dalton, la mano derecha de McPherson, y había iniciado los interrogatorios de forma inmediata. Les bastaron veinticuatro horas para conseguir un relato completo y pormenorizado del mafioso. Dalton ratificó punto por punto el relato de Schwartz. Explicó la trama de los asesinatos, la forma de ejecutarlos, los nombres de sicarios y mafiosos que habían participado, los policías y las autoridades corruptas sobornadas, e incluso los miembros y la sede de la secta satánica que había realizado la misa negra en la que se consiguió la horrenda posesión de Magdalena. Su declaración fue enviada como prueba al juez español, que le dio traslado a las partes.

Así, poco a poco, descubrimos junto con el resto del mundo, el entramado de crímenes que había creado McPherson. Los asesinatos de los hijos de los socios de los americanos quedaron resueltos. El salto del vicario quedó justificado, pues previamente él había sido convencido para ayudar en el robo del santo cáliz. Entendimos la presencia de Clara en la masacre de Moscú para darle un aire más macabro al asunto, para lo que había sido drogada sádicamente. La muerte de los cuatro policías del furgón de traslado, también previamente drogados y luego atacados por un auténtico ejército de matones. La forma sibilina de acabar con la monja polaca, masturbándola previamente. Comprendimos que Clara había sido manipulada para que saltase por el acantilado. Y nos enteramos de que la muerte por aplastamiento con puerta del cardenal en Roma había sido por su arrepentimiento por los hechos que conocía e implicaban a la Iglesia y su peligroso deseo de confesar. Por último, nos horrorizamos con los detalles del desmembramiento brutal del juez Carrero en la sierra de Madrid.

Todo muy siniestro, sí, pero muy terrenal. Y con el único objetivo de que McPherson, cuyos restos descansaban ahora congelados en el frigorífico de la morgue de Nueva York, se convirtiese en el hombre más rico del mundo.

—¿Todo está muy claro, no? —comentó Candice. Mi compañera parecía relajada después de tantos meses de horror e incertidumbre.

—La parte terrenal sí —repuse—. Pero querida, ¿te atreves a descartar lo maligno en todo esto? ¿Has olvidado ya el intento de exorcismo? ¿No ves la actuación sobrenatural de Magdalena dentro de la urna?

—Claro —dijo Julio—. El móvil de McPherson y la forma de ejecutar sus crímenes estaba claro… Pero cuando contó con el diablo para montar su espectacular tapadera, se le fue la mano.

—Sin duda —dijo Marc—. Si no hubiese sido por Schwartz y su amor por Clara, hubiese quedado como los asesinatos de una loca o de una poseída.

En nuestro despacho ahora se respiraba cierta paz. Como a Candice, nos había inundado la sensación de haber hecho un buen trabajo. Sin embargo, la calma era tensa. Habíamos desentrañado el móvil de los delitos y la forma de ejecutarlos. Habíamos descubierto al principal autor de los mismos y, en breve, gracias a la declaración de Dalton, iría apareciendo una larga lista de colaboradores y encubridores. Conseguiríamos con total seguridad la absolución de nuestra clienta aplicando la eximente completa de enajenación mental. Estaba muy claro que estaba poseída por un mal que no paraba de manifestarse.

Pero, pese a que el tema parecía que iba a acabar con la sentencia, el asunto había quedado impreso de una pátina de sobrenaturalidad. La humanidad iba a quedar siempre lastrada y con miedo al mal, aunque la finalización del juicio supusiera una tregua al caos que se había adueñado del mundo en los últimos meses. La misa satánica encargada por el malvado magnate, había provocado la posesión demoniaca de Magdalena. Una vez acomodado el diablo entre nosotros, se había manifestado de forma obscena ante la autoridad judicial. Y se había dejado grabar por las cámaras. Esas imágenes y testimonios se habían filtrado y habían dado mil vueltas por las redes sociales. Ni tan siquiera los forenses más escépticos, entre ellos nuestro socio Moret, podían dar una explicación racional a la larga lista de fenómenos paranormales provocados por aquello que dominaba a Magdalena. Pese a haber aclarado en cierta medida los asesinatos desde un punto de vista humano, nos quedaba la evidencia que ponía nuestros pelos de punta. El mal, Samael, estaba entre nosotros. Se le habían abierto las puertas de forma insensata para usarlo como coartada o tapadera de los crímenes de McPherson, y se había quedado entre nosotros burlándose de los hombres.

Eso de verdad sí que daba miedo.

66

Calabozos de la prisión de Alcalá Meco,
Madrid, España

La noche anterior a que se reanudase la vista en el Juzgado de lo Penal, Magdalena descansaba tranquila en su camastro de la celda de máxima seguridad de la prisión de Alcalá Meco.

La voz de su amo, cálida, amable, cercana, no había dejado de hablarle desde hacía muchos meses. Samael llegó a su mente una tarde tibia de primavera, como un impulso eléctrico muy agradable que le sacudió y le llenó el cuerpo de un placer inmenso que le hizo tener un orgasmo.

Luego solo se dejó llevar por su amante espiritual. Teniéndolo dentro de ella, se sentía poderosa.

Podía mover objetos, volar, asustar, influir en la voluntad de los demás. Pero lo que más le gustaba a Magdalena era que su dueño había puesto en su garganta canciones que a ella le sonaban hermosas, que cantaba en lenguas viejas y desconocidas que acariciaban sus oídos, mientras sus notas inundaban el mundo.

Era feliz. Feliz cuando mataba, cuando aterrorizaba, cuando escupía vómito de sus entrañas y cuando sus pústulas y granos reventaban esparciendo inmundicia a su alrededor. Tenía muchos nuevos amigos, como esa niña muerta que le recordaba a su hija Clara, o ese hombre de negro tan apuesto que le ayudaba en sus misiones del mal.

Ahora el planeta era de ellos. Un imbécil, McPherson, había encargado aquella sexual y maravillosa misa que abrió la puerta a Samael para que la poseyese. Para que fuese su rey. Bendito día. Bendito idiota que con su ambición había permitido el advenimiento de su amo.

Y ella era la portavoz y su hogar. Y por ello, gozaba.

Sabía que los hombres la considerarían loca. Sabía también que quizá los brujos de la Iglesia católica, con su maldito jefe Amorth, tratarían de sacar de su cuerpo destrozado a Samael.

Pero también sabía que aunque los malditos curas la rociasen de agua bendita, la untasen de ungüentos sagrados y le leyesen mil veces las sagradas escrituras, ella seguiría siempre en el infierno con Satán. Porque Samael, tan poderoso como mil ángeles de Dios, le había prometido que si los hechizos de los sacerdotes surtían efecto y le sacaban de su cuerpo, él la mataría.

Y muerta, podría descansar eternamente en el que sería ahora su hogar, ardiente de azufre, rodeada del dolor y los lamentos de todos los muertos de la tierra. El infierno de donde había venido su amo.

De pura alegría, lanzó a la noche un grito horrendo, largo, quejumbroso, nacido de sus entrañas podridas y muertas. El gemido rebotó y rebotó sin fin sobre las paredes de la prisión, enloqueció a los guardianes, asustó a los otros presos, salió por las puertas y ventanas del recinto y llenó la noche madrileña de un manto sonoro de terror que alcanzó las casas cercanas, despertó a niños, hizo llorar a bebés, desconcertó a amantes abrazados, sobresaltó a ancianos y llenó el corazón de los hombres de un pesar lóbrego y horrendo.

Era el bramido oscuro y anciano de una mujer poseída por un mal invencible, que deseaba terminar con todo y morir bajo la promesa de la eterna y maravillosa condenación.

67

Sala de vistas del Juzgado de lo
Penal n.º 6, Madrid, España

En todo el mundo, el fervor y la expectación por el juicio de Samael habían llegado a unos límites cercanos al paroxismo. Las revelaciones de Schwartz habían sido filtradas. La muerte del culpable principal, McPherson, no había apagado la curiosidad de la gente por saber a quién se condenaba. ¿Sería Samael sometido a la justicia de los hombres?

El juez Santiago Santos, reanudó la vista con una breve introducción.

—Bienvenidos de nuevo a mi sala, señores. Se reanuda la vista del procedimiento abreviado 1666/14 contra Magdalena Montevechio Pla y Samael. —El juez tragó saliva cuando nombró al diablo—. He solicitado pruebas complementarias a las que aportó la defensa de Magdalena, que como verán corroboran los hechos declarados por el testigo, el señor Schwartz. Las tienen, señores abogados, sobre sus mesas.

El juez nos dio unos segundos para que echásemos un vistazo a los documentos citados.

—Les aclaro —prosiguió el juez Santos— que esta vista va a celebrarse respecto a la acusada principal Magdalena Montevechio y el ente que parece poseerla. En relación, al señor McPherson, que sería un claro imputado, Dalton y el resto de sus colaboradores, les informo que he acordado con el Juzgado Federal del estado de Nueva Jersey inhibirme a su favor. En cualquier caso, el sospechoso principal está muerto por suicidio. Los otros serán juzgados en Estados Unidos y condenados según las leyes penales americanas, pues desde allí dieron las órdenes para cometer los delitos y allí tienen su residencia permanente. Ahora nos toca a nosotros —el juez hizo una pausa cargada de resignación, como si un peso enorme le presionase los hombros— decidir la condena de la española Magdalena y el… infernal Samael. Dicho esto, y salvo sorpresas, les adelanto que hoy mismo dictaré sentencia in voce, como me permite la Ley de Enjuiciamiento Criminal en casos especiales. Hoy saldrán de esta sala conociendo mi decisión.

Hubo un revuelo entre el público y los abogados. La ley española permitía al juez, si lo estimaba oportuno, dictar la sentencia de viva voz. Pero era algo extraordinario.

—Tiene cojones al atreverse a soltar su decisión así, en directo —susurré al oído de Candice.

—Todos han renunciado a la declaración de la acusada —informó el juez—, por ser imposible. En esto hay acuerdo. Sin embargo, la hemos traído otra vez a la sala para cumplir estrictamente con los formalismos procesales. Les pido disculpas si he de hacerles aguantar otra vez sus macabras exhibiciones. Sé que no son agradables.

Desde el interior de su urna, Magdalena dedicó una sonrisa grotesca al juez. Forzó sus cuencas oculares, que se desorbitaron de una forma asquerosa y extrema hasta que uno de sus ojos salió despedido y estalló contra el vidrio, dejando un amasijo de sangre y pulpa. Una mujer gritó desde el público. A Candice le sobrevino una arcada. Los abogados de la acusación hicieron gestos de asco, menos el abogado americano al que se le escapó una risotada sádica. El juez, cansado del espectáculo, se dirigió a uno de los guardias civiles.

—Cubran con una lona la urna, por favor. Ya está bien de soportar exhibiciones escabrosas.

La vista prosiguió con cierta celeridad. Los abogados de la acusación acribillaron a Schwartz. Todos querían aclarar extremos morbosos del asunto y alguno trató de hacer tambalear su testimonio. Sin embargo, el juez Santos fue tajante y declaró inoportunas la mayoría de las preguntas.

Luego declararon los forenses. Nuestro psiquiatra forense trató de dar un poco de cordura científica a los inexplicables fenómenos paranormales que habían grabado las cámaras de prisión durante el intento de exorcismo de Magdalena. Era una papeleta muy jodida la de mi amigo, pensé. Sus razonamientos y los que trataron de dar sus compañeros sobre las levitaciones, las voces, la cruz ardiente o la aparición de textos misteriosos en las paredes, quedaron en ridículos intentos de explicar lo inexplicable.

Los forenses vaticanos prestaron una larga disertación sobre la evidencia de la posesión. Fueron muy contundentes. Fuerza sobrenatural, conocimiento de lenguas desconocidas, telequinesia, levitación, aversión por lo sagrado… Casi todos, hasta los más escépticos, quedamos convencidos de que fuese el diablo o no, una fuerza sobrenatural muy poderosa habitaba dentro de Magdalena. En realidad, no hubieran hecho falta los argumentos de los letrados vaticanos.

Los abogados ratificaron sus conclusiones y las peticiones de condena iniciales. Al parecer, para los acusadores, la presencia de McPherson solo había ampliado más su punto de mira a la hora de pedir responsabilidades penales, cosa que harían en el juicio que se celebraría en Estados Unidos, tal y como había anunciado el juez Santiago Santos.

—Finalizadas las pruebas y las conclusiones de las partes —dijo el juez—, como me permite la ley, voy a adelantarles mi decisión. Como saben, el fallo completo con los fundamentos jurídicos les será comunicado esta misma semana por escrito.

Los presentes en la sala permanecimos atentos.

—Tras las pruebas practicadas, ha quedado demostrado que la serie de asesinatos y el robo que ahora son enjuiciados fueron cometidos, sin duda con la participación directa de Magdalena Montevechio Pla, que fue asistida por una serie de cómplices y encubridores al servicio de John McPherson. La confesión de Magdalena, el ADN y los restos hallados en las escenas de los crímenes son evidentes. Magdalena fue autora directa o indirectamente de los diecinueve asesinatos y del robo del santo cáliz. También ha quedado sobradamente acreditado —continuó el juez— que el señor John McPherson fue el autor intelectual de todos los crímenes, que ideó para convertirse en el único propietario del emporio armamentístico que regentaba junto con sus socios, también asesinados por él, Ken Ford, Edvinas Krapavicius y Mike Greenfield. Luego, agravando su actitud delictiva, creó una compleja pantalla de distracción para ocultar la verdadera finalidad de sus crímenes. Se sirvió de unos rituales satánicos, que fueron más allá de lo que él mismo deseaba, y desembocaron en la posesión real de la acusada.

El juez hizo una pausa y bebió un largo sorbo de agua. Venía la parte más difícil.

—Ha quedado acreditado, asimismo, tras la práctica de las pruebas médicas y forenses, que una fuerza inmaterial, pero independiente de Magdalena Montevechio, se ha apoderado de su voluntad. Podíamos hablar de esquizofrenia paranoide, como apuntó alguno de los psiquiatras que han testificado, pero eso no explicaría los fenómenos aberrantes, sobrenaturales y fuera de toda lógica científica de los que ha sido testigo este tribunal y obran acreditados en autos. Sea lo que fuere, luego hablaremos de ello, Magdalena Montevechio Pla no ha actuado conscientemente, sino con la voluntad enajenada por una fuerza malvada, difícil de explicar, que algunos identifican con el diablo. Ante estos hechos, este tribunal no tiene más opción que aceptar la eximente completa por enajenación mental prevista en el artículo 20.1 del vigente Código Penal, alegada por la defensa y eximir de responsabilidad penal a la acusada Magdalena Montevechio Pla, que quedará absuelta en nuestra sentencia.

Un murmullo de aprobación recorrió la sala de vistas. Al apagarse las voces, detrás de la lona que cubría la urna de Magdalena, pudo escucharse una risa tétrica de verdadera satisfacción. Noté como los vellos de mi cuerpo se erizaban. Candice me apretó el brazo asustada. El juez, sin inmutarse, siguió con el adelanto in voce de su fallo.

—No podemos manifestarnos sobre el resto de imputados vivos, es decir, Jeremías Dalton y los cómplices que formaban el grupo de sicarios de John McPherson, entre ellos ese misterioso hombre de negro cuya identidad aún no ha podido ser averiguada. Como les adelanté, es mi obligación procesal la de inhibirme a favor de los juzgados del estado de Nueva Jersey. Confío en que mis compañeros americanos dicten una sentencia acorde a la gravedad de los crímenes cometidos. Sin embargo —continuó el juez—, sí que tengo la obligación de manifestarme sobre el otro acusado, ese ente maligno que algunos han querido identificar con Samael. Ha sido, les aseguro, una cuestión complicada y que me ha llevado durante estos días a repasar numerosísima jurisprudencia de todo el mundo. Es cierto que he encontrado nombramientos y distinciones oficiales a santos o a otras deidades inmateriales, otorgados por Estados, corporaciones y administraciones a lo largo de todos los países occidentales cristianos y con un sistema judicial y administrativo moderno. Pero no hay ni una resolución judicial que condene o absuelva una entidad inmaterial. No puede este tribunal, pues, condenar a alguien o algo que no tiene personalidad física ni jurídica. Que es solo un concepto, el del mal que anida en la mente de los seres humanos, por mucho que esa entidad o fuerza se manifieste de forma atroz en las llagas y carnes de una mujer, o provocando fenómenos sobrenaturales de imposible explicación científica. Les aseguro que personalmente creo que el mal está dentro de Magdalena Montevechio. A las pruebas me remito. Pero con la ley en la mano y con las armas que la misma ley me otorga, no puedo condenar a Samael, por mucho que esté convencido de su existencia. Debe ser en otro lugar, y no en un juzgado, donde se combata a ese ser demoniaco.

Otro revuelo. Varias personas del público abandonaron la sala de manera precipitada, mientras se escuchaba algún tímido abucheo y los abogados del Vaticano hacían aspavientos de protesta.

—Sí que puedo, sin embargo —prosiguió el juez—, hacer dos cosas para finalizar mi sentencia. Llámenlo si quieren medidas cautelares. En primer lugar, ordeno que Magdalena Montevechio sea trasladada a un espacio sagrado para los cristianos, preferentemente la Santa Sede, aunque no tengo potestad para obligar a las autoridades vaticanas. En cualquier caso, deberá ser sometida en ese lugar sagrado a un exorcismo con toda la intensidad necesaria para ser liberada del mal que le atormenta. Será allí, cerca de la máxima autoridad de la Iglesia y muy cerca del Dios de los católicos, que es el único que tiene el poder para condenar a Satán, combatirlo y castigarlo, donde se podrá sanar a Magdalena. Si se consigue, seguro que ese es el mejor de los castigos para Samael.

Los abogados del Vaticano cambiaron su gesto de disgusto por el de franca alegría. En cierta medida se conseguía un reconocimiento judicial del demonio. Y se le castigaba a ser expulsado de su poseída.

—Y en segundo lugar —informó el juez Santos— lanzo una recomendación. No puedo tampoco ordenarlo, pues escapa de mi potestad. Pero sí que hago un llamamiento oficial a todos los gobiernos del mundo, así como a las organizaciones internacionales que velan por el bienestar de la humanidad, para que legislen sobre la vigilancia, control y prohibición de prácticas rituales satánicas, o de cualquier tipo de comportamiento sectario o fanático sobre la invocación del mal. Y hago esta recomendación porque a este tribunal le ha quedado claro, ante todo, que un hombre, John McPherson, trató de usar al diablo para sus fines. Y sin embargo, fue ese mal diabólico quien se aprovechó del hombre para abrir una puerta hasta este mundo. Este será, señores, el contenido esencial de mi sentencia. Ahora solo queda en manos de Dios liberar a Magdalena del mal que la posee. El trabajo de los hombres para esclarecer el mal causado ha concluido.

68

Sótanos del palacio papal, Sala especial
para exorcismos, Estado vaticano.

El exorcista oficial del Vaticano, el padre Amorth, descargaba toda su ira hacia el ser que poseía a Magdalena. La mujer era un despojo humano apenas reconocible. Su rostro estaba demacrado, sucio, infestado de llagas purulentas que se mezclaban con la sangre de sus heridas y arañazos. La cuenca ocular de la que había salido disparado el ojo era un pozo profundo en el que se encharcaban pus y sangre, sudor y vómitos que salían resbalando por las grietas de su rostro cuando la posesa se convulsionaba. La mujer ya estaba casi calva. Los escasos pelos negros y raídos, que se agarraban a su descuartizado cráneo, se pegaban a su piel pegajosa mezclándose con la ponzoña que supuraba por todos lados.

Las extremidades de Magdalena parecían las de un prisionero en un campo de concentración. Sus dedos eran pequeños muñones infectados. Su tórax estaba hundido y las costillas sobresalían sobre el pellejo de su piel morada. Cuando se movía, parecía que repicaba un saco lleno de huesos de un anciano muerto hacía muchos años.

Sin embargo, pese a su estado de horror y decadencia, tenía fuerzas para mirar con odio al grupo de sacerdotes exorcistas que la rodeaban. Estaba en Roma, la sede del Dios que la había abandonado. El principal enemigo de su amo Samael. Pero sabía que ahora jugaba en terreno enemigo, junto a ese odioso hechicero católico, Amorth. El puto viejo conocía todos los trucos para sacar de su cuerpo a su adorado Samael. Por primera vez, Magdalena tuvo miedo.

Recordó lo que había gozado ejecutando cada una de las muertes en las que participó, la intensidad de los orgasmos que tuvo cuando el mal se ejecutaba desde su cuerpo, incluso el pinchazo de insano placer que sintió cuando la voz de su amo le comunicó que su hija Clara había saltado hacia la muerte desde el acantilado de Escocia. Sí. Magdalena había gozado con el arrebato de mal que la dominaba, que hacía que cada uno de los poros de su ajado cuerpo vibrase con el aliento nauseabundo de su dueño Samael.

No quería que ese cabrón de Amorth le venciese. Sin embargo, sabía que su cuerpo de mujer no era ya más que un decrépito conjunto de piel, huesos y algo de carne, que de poco iba a servir a los deseos de su señor. Miró a su alrededor mientras la asquerosa agua bendita ardía sobre su cuerpo casi muerto. Vio a su derecha un dulce cura, muy joven y guapo. Tendría unos veinticinco años. Su rostro impúber, sus ojos azules y su flequillo de pelo rubio y liso le hacían parecer un querubín al servicio de Dios. Eso era lo que necesitaba su amo.

Cerró los ojos y se dejó llevar. A su lado, Amorth gritaba cada vez con más fuerza los insoportables salmos del ritual romano exorcista. Sabía que el final estaba cerca, porque Samael necesitaba un cuerpo fuerte. Esperó que se cumpliese la promesa de su amado amo y así le llegó la muerte, dulce y cálida. Y tras morir, cumpliendo su palabra, Samael se la llevó por fin a su eterno reino del infierno.

En el instante en que Magdalena partió, el joven sacerdote rubio sintió una agradable punzada en el pecho y en la cabeza. Fue como una pequeña descarga eléctrica, insignificante pero clara, que para su sorpresa le provocó una rápida erección seguida de un orgasmo que le hizo empapar los pantalones de su virginal semen. Nunca había sentido tanto placer en una sola fracción de segundo. De inmediato, se sintió poseído por un poder que le elevó a la mayor de las felicidades.

—Ha muerto —dijo uno de los curas.

—Pero ha muerto limpia —aseguró Amorth—. Estoy seguro. Miren su rostro.

Donde había llagas, pus, sangre y pústulas, ahora podía verse el rostro pulcro y relajado de Magdalena que, con los ojos cerrados y una sonrisa amable de sus finos y fríos labios, transmitía la paz del que por fin ha llegado a su paraíso anhelado.

Todos respiraron tranquilos. Amorth comunicó al papa Francisco la buena nueva. La Secretaría de Estado del Vaticano emitió un comunicado de prensa donde certificaba que Magdalena, poco antes de morir agotada por el castigo físico sufrido durante los últimos meses, había sido por fin exorcizada. Oficialmente, Samael ya no estaba en este mundo.

Esa noche, un joven sacerdote rubio y de rostro agraciado, Marco, durmió en sus aposentos con una sonrisa pintada en su bello rostro, sintiéndose el nuevo recipiente sagrado y orgulloso de un mal que nunca abandonaría la tierra.

A su lado, su compañero de cuarto lloraba desconsolado tras haber sido salvajemente sodomizado por el bello cura mientras se preguntaba qué fuerza maligna había podido usar su hasta ahora amigo para hacerle caer en la tentación de la carne de esa forma tan humillante y brutal.

La misma fuerza maligna que había arrastrado a Magdalena a cometer sus crímenes habitaba ahora en la mismísima casa de Dios.

SUEÑO FINAL

Nada más terminar el juicio de Samael con la ejemplar sentencia del juez Santos, mi equipo de Armagedón se disgregó huyendo de los periodistas y los curiosos. Marc y Florence regresaron a París; Beatriz, que al final había sucumbido a los encantos de Paolo, le acompañó a Roma. Julio desapareció a algún lugar secreto, Paolo bromeó diciendo que con toda probabilidad habría ido a Lourdes o Fátima a rogar por nuestra salvación y la del mundo. Y Candice y yo nos fuimos a mi casa, en Valencia.

Las primeras noches tras haber finalizado nuestro agotador trabajo, las pasé abrazado a mi amante. Hacíamos el amor varias veces, con pausa, saboreando el sudor salado de nuestras pieles. Gozamos de cada segundo juntos, como si de verdad fuéramos los supervivientes de una catástrofe y hubiéramos aprendido por fin el valor de nuestras vidas. Mientras Candice jadeaba en cada orgasmo, me perdía en sus ojos azules y su piel morena y aterciopelada.

Los segundos de cada noche se alargaban ocupando el lugar de los minutos, y nuestras sonrisas y nuestro placer borraron de un plumazo los sufrimientos y el terror pasados en los últimos meses junto al diablo.

Sabíamos que mientras nos perdíamos en nuestro amor, Magdalena estaría en Roma siendo sometida a la limpieza que necesitaba por parte de Amorth y su experto ejército de exorcistas. Nosotros ya habíamos cumplido nuestra labor.

En la séptima noche de sexo y amor ininterrumpidos, conseguí dormirme de forma profunda pero inquieta tras tener el último orgasmo dentro de Candice.

De nuevo me elevo de mi cuerpo y salgo sobrevolando mi ático, atravieso la noche fresca que cubre la ciudad y llego a una tierra ignota que no sé ubicar.

Desciendo desnudo sobre el mismo prado en el que meses antes había visto en mi sueño los ejércitos infernales enfrentados a los del papa. Los montes Maldad y Desesperación siguen imponentes a ambos lados del valle, pero donde antes estaban los ejércitos confrontados ahora solo hay silencio y restos de muerte. Las huestes demoniacas son un amasijo de restos rotos, sucios cráneos blanqueados y armas ancianas tiradas por doquier. Los ejércitos cristianos presentan un aspecto desolador, en el que centenares de túnicas sagradas de curas, monjas y obispos yacen vacías cubriendo restos de polvo y huesos. El extraño ejército misterioso de hombres sin cara está destrozado, aunque ahora llevan el rostro de McPherson, Dalton y otros desconocidos.

A lo lejos, en el paisaje gris y opaco, se elevan columnas de humo de hogueras en las que se han quemado a los muertos en la batalla. El suelo presenta un aspecto húmedo y negro, en el que charcos de sangre y agua sucia salpican la superficie embarrada y pegajosa. Veo cuerpos mutilados de hombres y de monstruos, manos, pies, ojos, dientes y colmillos amarillentos arrancados de las bocas de sus dueños por hachazos o mazazos de brutales armas de dolor. Todo es desolación y el mundo que veo, que es un reflejo de la tierra en la que vivo, aparece atormentado y torturado por la sombra y el efecto de la maldad y la desolación que imprimen los montes monstruosos que me rodean.

Camino triste entre tanto caos. Me doy cuenta de que unos pasos detrás de mí, etérea, me acompaña, desnuda, Candice, levitando unos centímetros sobre la inmundicia. Parece una bella diosa nórdica de rasgos perfectos que irradia una luz que me reconforta. Me mira y me transmite una fuerza que surge de su corazón, animándome a seguir entre tanta desolación.

Sigo entre el negro y el rojo oscuro del paisaje. De pronto, Candice y yo vemos resplandecer algo en un pequeño claro muy limpio que destaca entre la mierda, muerte y abyección que nos rodea. Me acerco mientras la mano suave y cálida de mi amada se apoya en mi hombro. Allí observamos un pequeño arbusto, plagado de hojas muy verdes y brillantes y de florecitas blancas y puras de las que sale una luz intensa que ilumina el contorno alrededor. La planta maravillosa destaca con su luminosidad entre el negro y la muerte de los restos de la batalla que se amontonan por doquier.

Es una planta que ha nacido de la fe. Del germen de esas flores que saqué de los ojos vacíos de la mujer de mi anterior visión, que murió allí mismo, pero que con su propio cuerpo abonó la raíz de la esperanza para la humanidad.

Una lágrima cae por mi mejilla y acaba sobre el pétalo de una flor. El sonido del choque reverbera por el valle e inunda todo con la vibración del amor que compartimos Candice y yo con y para el mundo.

Creo que aún podemos salvarnos del mal. Pero cuando elevo la mirada al cielo de plomo negro que ruge sobre nuestras cabezas, veo a lo lejos la silueta siniestra del diablo Samael, caminando como un peregrino imponente embajador del horror, sobre la línea recortada y oscura del monte Desesperación que se dibuja sobre un infinito horizonte.

No era el fin, solo una tregua.

EPÍLOGO

Tras los escabrosos y sonados hechos que motivaron el expediente Samael, y tras disolverse la tensión e histeria colectiva que acompañaron el juicio, todo dejó un único poso que caló en las mentes de los hombres como una lección aprendida: el mal estaba entre nosotros, acechante, deseando ser invocado para penetrar definitivamente en nuestras vidas y sembrar el caos y la desesperación en el mundo.

Al margen de sus consecuencias jurídicas, el expediente 1666/14 del Juzgado de lo Penal n.º 6 de Madrid pasaría a la historia como el testimonio escrito y el recuerdo permanente y documentado de que el diablo, a través de su general Samael, estuvo en la tierra repartiendo un poco de su infierno.

Y de que siempre estará dispuesto a volver, si es que de verdad se ha ido.

Al margen de tan apocalíptica advertencia, las consecuencias mundanas del juicio fueron las esperadas. Con McPherson muerto por propia voluntad, un tribunal americano condenó a cadena perpetua a Jeremías Dalton, que evitó su ejecución gracias a un acuerdo con la policía. Tras él, fueron descubiertos y condenados una serie de colaboradores, matones y sicarios que habían sido los ejecutores materiales de los asesinatos y el robo.

Del que jamás se supo fue del misterioso hombre de negro que apareció en los escenarios de casi todas las muertes. Yo sigo pensando, pese a que mis compañeros quieren convencerme de lo contrario, que era un siniestro espectro al servicio del demonio.

Magdalena, absuelta por el tribunal humano, fue exorcizada, pero falleció nada más quedar liberada. La Iglesia dice que se fue limpia de pecado al lado de su Dios, pero muchos pensamos que ahora goza feliz en el infierno de los horrores de su último amor, Samael.

El monopolio de fabricación de armamentos de McPherson, carente de herederos directos, fue a parar a manos de los diversos países en los que radicaban sus empresas y vendido a pequeñas sociedades nacionales que continuaron, salvo excepciones, con la misma actividad de muerte.

El papa Francisco dio un golpe de efecto en la Santa Sede. Expurgó a los corruptos del Banco Vaticano, detuvo a los colaboradores y curas mafiosos, sustituyó la cúpula de mandatarios de la curia papal, enjuició y condenó severamente a los culpables. El expediente Samael supuso para la Iglesia un reforzamiento y depuración de sus bases. El papa delegó en Amorth la creación de una comisión permanente de expertos exorcistas, que debía extenderse por todo el mundo, vigilante ante cualquier indicio de posesión demoniaca. Volvió una época de miedo y tensa inquisición en la que se persiguió con contundencia por parte de las autoridades cualquier manifestación satánica, sectaria o nigromante de la que se tuviese evidencia. La parte positiva fue que los cristianos volvieron a sus orígenes de amor y piedad. Se vendieron bienes lujosos para obras de caridad, se eliminaron fastuosidades y la pompa habitual de los ritos y lugares católicos. El espíritu de los jesuitas y las teorías de la liberación arrasó con la vieja, rancia y opulenta jerarquía católica. Masas ingentes de nuevos creyentes acudieron a sus iglesias arrebatados por la fe. Y también, por qué negarlo, buscando la protección ante la evidencia del terror diabólico que había quedado patente. El miedo al mal llenó de almas los rediles eclesiales.

Algunas corrientes teológicas identificaban a Samael como el quinto ángel del Apocalipsis, del que renegó la ortodoxia católica pues representa la verdad y la sabiduría ocultas. Los hechos acontecidos en el expediente Samael y su consecuencia para la cristiandad, que limpió su jerarquía corrupta y aumentó sus fieles convencidos, dieron a esos pensadores la razón. A través de las muertes y el horror, quizá un sacrificio necesario, Samael había depurado y dignificado la Iglesia de Dios.

Stephen Schwartz, reconfortado y en paz, volvió a su cabaña en la península de Kenai, en Alaska, donde descansó hasta su plácida muerte, casi a los cien años, al lado de sus fieles perros Josué e Isaías.

Los miembros de Armagedón seguimos con nuestro trabajo jurídico. Nuestro prestigio aumentó. Nos llovían los casos extraños y paranormales. Durante un tiempo, nos agobiaron los medios de comunicación de todo el mundo. Yo seguí mi relación fascinante e intensa con Candice, con el convencimiento mutuo de que algún día nos convertiríamos en esposos y tendríamos varios hijos. Paolo y Beatriz mantuvieron un idilio durante meses, que se esfumó por la distancia pero, sobre todo, por el indomable espíritu conquistador del guapo italiano, incompatible con la seriedad y rectitud de nuestra abogada más pija; Marc y Florence siguieron siendo el matrimonio ideal de siempre y los más eficaces compañeros en derecho internacional; Julio nos sorprendió a todos diciendo que iba a estudiar teología, con la idea firme de acabar siendo sacerdote…

La sociedad, como era de esperar tras un acontecimiento tan brutal, volvió a la normalidad. Aunque el terror de Samael quedó impreso en la mente de los hombres como un aviso que sería ya eterno, todos volvimos a nuestros quehaceres cotidianos, a dejarnos arrastrar por el curso del río de nuestras vidas, olvidando un poco los terribles episodios demoniacos que habían conmocionado nuestra existencia.

No sería hasta mucho después, cuando un bello sacerdote rubio, que ya se había hecho hombre, desplegó de nuevo entre nosotros el mal que Magdalena le había traspasado desde su lecho de muerte.

Pero eso ya es otra historia…

Valencia-Bolonia-Calpe,

de marzo a agosto de 2014.

Enrique J. Vila Torres (Valencia, 1965) nació en la Casa Cuna Santa Isabel y fue adoptado por una pareja local. Durante más de veinticinco años ha dedicado su actividad como abogado para arrojar luz sobre las historias de adopciones falsas o ilegales. En este campo goza de fama nacional e internacional. Redactó y presentó en 2011 la denuncia de ANADIR por el caso de los «niños robados» ante la Fiscalía General del Estado y, actualmente, representa jurídicamente a cientos de los afectados por esa trama mafiosa. Ha intervenido en múltiples debates y programas en medios de comunicación, así como en multitud de conferencias y coloquios.

Como escritor ha plasmado su emotiva experiencia personal y profesional en ensayos (Bastardos, Historias robadas, Hijos de otros dioses y Cartas de un bastardo al papa), en libros jurídicos (Mediación familiar en la búsqueda de orígenes y Desaparición forzada de menores) y en la novela Mientras duró tu ausencia.

El expediente Samael es su primera incursión en el thriller de terror.

Notas

[1] En el sistema judicial penal español, el juez instructor, en este caso Carrero, es quien investiga los crímenes y recopila las pruebas, y si estima que puede haber culpables, necesariamente pasa las diligencias a otro juez, el de lo penal, ante quien se realiza el juicio oral y es quien condena o absuelve. (Nota del autor). <<

[2] Las caras de Bélmez es la forma popular con que se conoce a un fenómeno parnormal ocurrido en ese pueblo de la provincia de Jaén, España, en los años setenta del siglo XX, en la que una modesta casa de pueblo se infestó de forma misteriosa, en sus paredes y suelo, de unas caras como pintadas de forma burda, pero que inquietaban tanto por su origen desconocido como por su perturbadora simplicidad. No ha habido explicación científica del hecho, pero se ha descartado su origen humano. <<