BORRÓN… Y CUENTA VIEJA

EMMA MARS

Copyright © 2020 Emma Mars

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CAPÍTULO 1

De pronto, comenzó a llover

—Veinte años. Tuvo veinte años para decir algo y no lo hizo… De verdad que es surrealista, todavía no me lo creo…

—¿Tantos?

—¿Es que soy la única que los ha contado?

Berta meneó la cabeza. Intentaba contener la rabia que sentía, pero lo conseguía a duras penas. ¿Qué hacer? ¿Cómo gestionar todo aquello? Por más vueltas que le daba, no conseguía llegar a un entendimiento consigo misma.

En ese momento, tomó la palabra el señor Bouza.

Si hubiera habido una definición gráfica de todos los abogados del mundo, el señor Bouza la habría clavado. Su porte era elegante, aunque algo desfasado, mirada de tiburón, traje perfecto, barba recién afeitada. Despedía un desagradable olor a after-shave barato, el tipo de jabón que usaría un abuelo; seguro que había heredado el hábito.

—Creo que nos estamos desviando del tema —dijo el abogado, con aquella manera tan particular de hablar.

Berta, que ya no estaba acostumbrada a aquel acento meloso, suave y cantarín, le dedicó una mirada asesina. Años atrás se había empeñado en deshacerse de ese acento y se mostraba orgullosa de haberlo conseguido, de modo que ahora chirriaba todavía más en sus oídos. 

—Lo que intento decir —continuó Bouza— es que su padre confiaba que ustedes dos recibieran la noticia con alegría. Conocía personalmente a su padre, fueron muchos años de amistad… Él… De veras esperaba que esto pudiera resolver las cosas —concluyó, meneando la cabeza.

El abogado prefirió callarse. Se dio cuenta de que estaba cruzando una línea peligrosa. ¿Y qué si el viejo tenía esperanzas de que todo esto resolviera los problemas? Había pasado demasiado tiempo. Muchas heridas, silencios y secretos. Nada de lo que hiciera ahora, desde su tumba, podría resolverlo.

Berta hizo ademán de contestar, pero su hermano le hizo una seña. Quería habar.

—Esto significa que tenemos el control… ¿de todo?

—Puedes apostar. De absolutamente todo —aclaró el abogado—. A partir de ahora tu hermana y tú sois únicos herederos y únicos propietarios. Podéis hacer y deshacer lo que os venga en gana.

—Ya veo —dijo su hermano y en su cara le pareció ver una expresión de pánico.

Bouza pasó a explicarles los pormenores de la herencia. Cuánto tenían, en cuánto estaba valorada la empresa. Con cada palabra nueva, Berta no podía evitar que le doliera la cabeza. Ni en sus sueños más descabellados habría imaginado algo parecido. Ella solo había regresado para prestar sus respetos, porque no deseaba seguir siendo señalada como la hija descarriada que se había ido para no volver.

Cuando el abogado acabó de hablar, los dos hermanos salieron del despacho cabizbajos. Bajaron las antiguas escaleras de mármol de aquel edificio milenario en silencio. Pablo se detuvo a la salida. Sacó un cigarrillo del bolsillo interior de su chaqueta y lo encendió. Empezó a llover, ninguno de los dos tenía paraguas. Berta se puso la capucha del chubasquero.

—¿Seguro que no quieres quedarte en casa? —dijo Pablo.

—Estoy bien en el hotel, gracias.

—Es una pena. Chus tiene muchas ganas de verte. Y los niños también.

—Me pasaré uno de estos días.

—¿Cuándo?

—No lo sé, Pablo. Ya te lo he dicho: uno de estos días —respondió, irritada.

Su hermano desvió la mirada con incomodidad.

Sus palabras cortantes produjeron otro silencio entre ellos. Siempre había sido así. Muchos silencios, pocas palabras. Berta hacía lo que podía, dadas las circunstancias. Llamaba una vez al mes y mandaba regalos a sus sobrinos en cada fecha señalada. Bautizos, comuniones, cumpleaños… Puede que no hubiera estado presente, pero siempre había habido un regalo de la tía Berta, la que apenas los visitaba aunque los agasajaba con fantásticos regalos. Con los años se había convencido a sí misma de que con eso bastaba.

—¿Cómo están los críos? —preguntó.

—Bien, bien. Como siempre. Juan lo está pasando mal con las Matemáticas y a Fran le encantan. Ya sabes que son muy diferentes.

—Sí… Las dos caras de una moneda. —Berta sonrió. Para bien o para mal, su hermano había engendrado dos hijos opuestos. El sensible e inteligente Fran. El guapo y terror de las niñas Juan.

—A Chus le encantaría verte…

—Lo sé, ya me lo has dicho, y te prometo que lo tengo en cuenta, de verdad. Organizaremos algo, pero acabo de llegar. Dame tiempo.

Pablo asintió con la cabeza. Se subió la cremallera del abrigo y miró a ambos extremos de la calle. Los viandantes corrían para refugiarse bajo las cornisas de los edificios. No hacía frío, solo un clima húmedo y una brisa marina que arremetía con fuerza y se calaba en los huesos.

Se despidieron en ese momento. Ninguno se atrevió a hablar de la herencia. Confiaban en que habría otras ocasiones para hacerlo. Según Bouza, todavía quedaban muchos documentos que revisar, muchas decisiones que tomar. Y por eso Berta había tenido que posponer su regreso a Madrid. Había ido para asistir al entierro de su padre y se había encontrado con la herencia de un pequeño imperio. ¿En qué cabeza cabía?

De camino a su hotel, se preguntó en qué momento el viejo habría empezado a construir aquel negocio en secreto. Trató de hacer memoria, pero para ella su padre siempre había sido el humilde repartidor del almacén de una gran multinacional textil. Iba con su furgoneta blanca de un lado para otro. Hacía una vida normal de persona de mediana edad. Quedaba con los amigos, veía el fútbol, organizaba timbas de cartas los viernes por la noche. Nada en él parecía indicar un espíritu emprendedor o ansias de crear su propio negocio.

Pero ahora su padre no estaba. Ya no había a quién preguntar. Tanto ella como Pablo carecían de respuestas. El viejo había creado un imperio de la nada, una cadena de restaurantes de la que ella era cliente habitual en Madrid. ¿Cómo era posible? ¿Por qué no había dicho palabra en vida? ¿Qué trampa encerraba todo aquello?

Cruzó las puertas acristaladas del hotel. El recepcionista le dedicó una mirada compasiva. Estaba empapada.

Mierda de vida.

Le dedicó una sonrisa cansada y fue hasta los ascensores.

Se había asegurado de reservar la mejor suite del hotel para aquellos días. Una idea absurda y pretenciosa. Pero cada vez que Berta regresaba a su ciudad natal quería hacerlo a lo grande, sintiéndose alguien. Y aquella suite tenía todo lo que alguien podría desear: una enorme terraza que no llegaría a usar por la lluvia, minibar para las visitas que no iba a tener, salón, jacuzzi, y una cama en la que cabrían cuatro como ella.

Conectó el enorme televisor y tomó asiento en el sofá. Con un poco de suerte, Alicia no le ladraría por llamarla en horas de trabajo.

—¿Te pillo en un mal momento? —preguntó al ver que respondía.

—No, qué va. Justo estaba saliendo a comer.

—Bien, porque no te vas a creer lo que ha pasado… —Berta no podía esperar a contarle las noticias del abogado. Incluso ahora, al pensarlo, le salió una sonrisa nerviosa—. El viejo nos ha dejado su herencia.

—Sí, eso me dijiste. El piso antiguo en el que vivía, ¿no? ¿Has ido a verlo? Seguro que se cae a pedazos… —replicó Alicia.

Decía no estar fastidiada por que la llamara en horas de trabajo, pero su tono denotaba todo lo contrario.

—No solo el piso. Hay más.

—¿Qué más? Ah, no me lo digas, un tractor o una furgoneta de reparto. ¿Algo así? ¿No dijiste que tu padre era mozo de almacén?

—Eso fue al principio, en realidad los últimos años era el encargado.

—Lo mismo da, el mismo trabajo penoso, como toda su vida —se burló Alicia, riéndose—. Si algún día tenemos hijos, recuérdame que hagamos todo lo posible para que no sean como tu padre. —Alicia hizo un inciso para dirigirse a alguien—: Sí, voy a tomar un café con leche desnatada y sin lactosa, por favor, más largo de café que de leche, y póngale un poco de sacarina. No muy caliente, odio cuando lo ponen caliente. Y también quiero uno de esos, sí, ese, el vegetal. ¿Cuántas calorías dices que tiene? Deberíais ponerlo en la etiqueta, así no hay quien haga dieta. Vale, mira, deja lo de las calorías. No espero que una tienda tan cutre como esta entienda su importancia. ¿Lo tienes con pan sin gluten? Al menos que no me hinche como un globo.

Berta se quedó callada, mirando el techo mientras escuchaba a Alicia pedir la comida. Seguro que estaba en uno de esos locales para vegetarianos que había cerca de su trabajo. Alicia comía como un pajarito, pero se comportaba como un halcón. No le había hecho gracia que se refiriera a su padre con ese desprecio. Mozo de almacén, un tractor… No era que sintiera la necesidad de defender al viejo, porque no lo había hecho en su vida, pero Alicia debía aprender a ser más respetuosa. No todo el mundo podía permitirse sus vidas.

—Hey, ¿sigues ahí? —La voz de Alicia interrumpió sus pensamientos. Había acabado de torturar al dependiente de turno.

—Sí, estoy aquí. ¿De veras tienes que hablar así a los camareros? —dijo, fastidiada.

—Vamos, no seas dramática. Creo que les he hablado bien.

—Le has hablado fatal.

—Vale, como tú digas, pero no seas pesada ni me des ahora una de tus charlas, que llevo un día muy duro y tú estás ahí, de vacaciones.

—No estoy de vaca…

—A ver, ¿qué me estabas diciendo sobre tu padre y la herencia? No he podido escuchar lo último. ¿De qué se trata? Oh, déjame adivinar: ¡Os ha dejado una deuda!

Berta meneó la cabeza antes de contestar:

—No, nada de deudas —dijo.

—¡Menos mal! —replicó Alicia con una carcajada—. Con mantener el tractor tenemos de sobra. Entonces, ¿qué es?

—Déjalo, no es importante. —Había estado nerviosa por contarle lo que les había dicho el abogado, pero ya no sentía ganas de compartirlo con ella—. No te preocupes, ya lo hablaremos. Ve a comer.

—Ay, sí, que estoy hambrienta… Esos cereales dietéticos que compré el otro día no me llenan nada.

—¿Hablamos esta noche?

—¿Esta noche? Me viene un poco mal. He quedado.

Berta frunció el ceño.

—¿Con quién? ¿Alguien de la empresa?

—Ay, Berti. No empecemos… Ya hemos hablado del tema. Si vamos a hacer esto, lo mejor es que nos ahorremos los detalles. Será menos doloroso para las dos.

Berta sintió la rabia creciendo en su interior, pero se abstuvo de contestar.

Ella no quería una relación abierta, no después de tres años y una convivencia. Todavía se estaba haciendo a la idea. Alicia ni siquiera le había dejado opción. Un día había llegado a casa del trabajo, cansada, como siempre, deseosa de quitarse los tacones y enroscarse en la manta del sofá.

Berta, al verla agotada, había abierto una botella de vino y le había acercado una copa de tinto. Nada más posarla sobre la mesa, su novia suspiró y dijo:

—Creo que deberíamos abrir nuestra relación, ver a otras personas. ¿Tú cómo lo ves?

Alicia podía ser así. Algo impulsiva, desordenada, superficial. Nada de esto le venía de nuevas. Tras varios años de relación, creía conocer bien a su novia, sus fallos pero también sus virtudes. Incluso había partes del comportamiento errático de Alicia que le resultaban muy atractivas. Pero ¿abrir la relación? ¿De dónde había surgido esa idea?

—Di algo —reclamó Alicia cuando advirtió su expresión de asombro—, parece que has visto un fantasma.

—Es que no sé qué quieres que diga. Llegas a casa, apenas saludas, te tumbas en el sofá y me sueltas esta bomba. No sé cómo esperas que reaccione. ¿Estás viéndote con alguien? ¿Te gusta otra?

—Pero qué dramática eres, mi amor —replicó Alicia con una sonrisa radiante—. Ven, siéntate aquí, a mi lado. Hablemos.

—No. No me apetece hablar ahora mismo, Alicia. ¿Es que no puedes decir las cosas de otra manera?

—¿De qué manera?

—De otra manera —resaltó Berta, furiosa. Fue a servirse una copa de vino para sí misma. Dio un trago largo y suspiró hondo—. O, al menos, elegir bien el momento.

—A mí este momento me parece tan bueno como cualquier otro. Lo llevo pensando desde hace un tiempo, ¿vale? No es algo que venga de ahora —puntualizó—. Y creo que sería bueno para nosotras. Ver a otras personas, conocer a otra gente. Nos estamos convirtiendo en…

—¿Adultas?

—¡No! Iba a decir… ¡Aburridas!

—Aburridas… —se mofó Berta.

—Sí. Somos un coñazo de gente, Berti. Te guste o no. —Alicia se incorporó en el sofá. De pronto parecía haber recuperado la energía—. ¿Es que acaso no echas de menos el cosquilleo, la emoción del momento, el deseo? ¡Podríamos volver a tenerlo!

—Podríamos, pero no veo la necesidad de hacerlo con otras personas.

—No seas tan limitada, cariño. Eso que has dicho es tan siglo veinte… Mira, no te preocupes, veo que ahora mismo no estás receptiva. Nos tomamos el vino, nos relajamos y luego hablamos de cómo hacerlo, ¿de acuerdo?

«Hablamos de cómo hacerlo».

No un «¿qué te parece, cariño? ¿Tú qué opinas?».

Alicia ya había tomado la decisión y, como siempre que tomaba una decisión, no había nada ni nadie que pudiera cambiarla. Incluso entonces le quedó claro que no había negociación posible.

De eso hacía ya un mes.

Ahora, en aquella suite de hotel, trató de restarle importancia, decirse a sí misma que podía conseguirlo. Alicia no le había dejado otra opción. Ojos que no ven, corazón que no siente.

Pero… sí que lo sentía. Estaba a seiscientos kilómetros de su novia, en la otra punta del país. No podía verla ni sabía con quién iba a quedar, pero aún así no pudo evitar que una ola de celos se apoderara de ella.

Berta suspiró hondo. Apagó la televisión del hotel y dijo:

—Vale, olvida lo que he dicho. No debería haber preguntado nada. Pásatelo bien esta noche.

—¡Tú también! —replicó su novia con total despreocupación—. Te veo mañana, ¿no?

—Sobre eso… Ha surgido un imprevisto y he tenido que cambiar el billete. Necesito resolver un par de cosas antes de volver. Pero serán solo unos días, una semana como mucho. Espero que te parezca bien.

—Berti, cariño, tengo que dejarte ahora. De verdad que me muero de hambre y en diez minutos debo volver a la oficina.

—¿Pero has escuchado lo que te he dicho?

—Sí, claro, no te preocupes. Me lo cuentas todo mejor mañana, cuando regreses, ¿vale? Un besito, hablamos pronto. Te quiero, bichito.

Alicia colgó entonces y dejó a Berta con la palabra en la boca, suspirando y confusa, preguntándose en qué momento habían llegado a esta situación.

CAPÍTULO 2

Abrir la caja de los truenos

Berta decidió salir de su lujosa habitación a la hora de cenar. No sabía qué hacer con su tiempo y estaba aburrida de estar a solas en una suite, por lo que el restaurante del hotel le pareció un buen lugar en el que matar las horas.

Un camarero se acercó a ella. El local estaba casi vacío. Casi todos los huéspedes del hotel habían optado por cenar fuera. Tan solo una pareja de ancianos ocupaba una mesa alejada.

Había barajado la posibilidad de echarse a la calle, encontrar alguna tasca que sirviera comida casera a buen precio, pero el día se había vuelto gris y desapacible. Seguía lloviendo. Y después de la conversación del mediodía con Alicia no estaba de humor para hacer turismo o perderse por la ciudad.

Así que abrió el menú y ojeó las diferentes opciones. Pero no le apetecía nada de lo que ofrecía aquella carta.

—Le puedo tomar nota de la bebida, mientras decide —le sugirió el amable camarero. No era la primera vez que se enfrentaba a un cliente indeciso.

—Un agua está bien —respondió Berta con una sonrisa—. Y creo que me decantaré por algo simple. ¿Qué tal unos huevos fritos con patatas?

El camarero puso gesto de no comprender.

—Sé que no está en el menú, pero tengo antojo. Hace mil años que no como patatas y huevos gallegos.

En ese momento el camarero sonrió, como si pudiera entender perfectamente su capricho. Asintió con la cabeza.

—Veré lo que puedo hacer —dijo, y se fue directo a la cocina.

Berta estaba segura de que el camarero obraría el milagro y convencería al chef de que prescindiera de su menú gourmet en esta ocasión. Sus huevos y patatas estaban de camino, solo era cuestión de esperar.

Aburrida, dedicó un buen rato a perder la vista en lo que sucedía al otro lado de la cristalera del restaurante. Los viandantes paseaban por el exterior ajenos a su escrutinio, de camino a sus casas, cargados de bolsas de la compra o de maletines que llevaban al trabajo. 

Era cierto que la irrupción de una gran multinacional textil había hecho que la ciudad gozara de un cierto estatus. Allá donde fueras, podías encontrar locales “hípsters” y “modernos”, preparados para satisfacer a los foráneos trabajadores de la multinacional. Pero, en esencia, todo seguía igual a como lo recordaba. A Coruña seguía siendo un lugar tradicional, mezcla de lo sencillo y lo moderno, lo conocido y lo nuevo. Nadie quedaba ajeno a ello.

Berta sonrió al reparar en este concepto. Le parecía curiosa la capacidad emprendedora de los habitantes de esa ciudad, cómo conseguían absorber lo mejor de otros lugares para después adaptarlo a su realidad. Pensó que, en cierta manera, su padre había hecho exactamente lo mismo con la cadena de restaurantes que había creado. El sitio ofrecía una comida exquisita, productos de calidad de la Galicia más rural, pero la audiencia a la que se dirigía estaba compuesta de urbanitas que se sentían cómodos en sus establecimientos de diseño.

Pero Berta no quería pensar más en ello. Llevaba dos días encerrada en esa idea, tratando de comprender, tratando de buscar porqués y empezaba a estar cansada de sus pensamientos circulares. Necesitaba más tiempo, más información, más charlas con su hermano y el abogado para comprender el tema de la herencia.

En un acto desesperado, tomó su teléfono del bolso. Esperaba encontrar en él algo con lo que distraerse, pero de inmediato pensó en Alicia y en su cita misteriosa de aquella noche. Berta estaba casi segura de quién era la mujer: una compañera de trabajo que a menudo flirteaba con Alicia, pero no podía estar del todo segura. Conociendo a su novia, la susodicha podía haber salido de cualquier agujero de Internet, de un Meetup o de una reunión de trabajo.

En su lugar, decidió navegar por su correo del trabajo. Había recibido varios emails durante su ausencia y empezó a contestarlos, uno por uno. Se suponía que estaba de vacaciones, pero necesitaba ocupar su tiempo en algo.

Cuando respondió el décimo email, pronto le llegó una notificación a su móvil. Era Toni, su socio.

«¿Tú no estabas de vacaciones en la lluviosa Galicia? ¿Qué haces respondiendo emails a esta hora?».

Berta sonrió y marcó su número. Él respondió de inmediato.

—Y estoy de vacaciones. Pero quería saber cómo van las cosas.

—El Imperio sigue en pie desde que te fuiste. No es necesario que estés trabajando.

—¿Ni un solo ataque de los rebeldes?

—No les ha dado tiempo —se rio Toni—. Partiste solo ayer hacia la Estrella de la Muerte, querida. Los rebeldes no han tenido tiempo para reagruparse.

—Me alegra saber que siguen estando igual de mal preparados.

Toni se rio al otro lado de la línea. Berta podía escuchar la televisión de fondo.

—¿Qué tal las cosas por allí? —preguntó él.

—Raras, estoy deseando volver. —Berta suspiró. Era verdad—. Creo que por eso te llamo. Por eso y porque me he quedado encerrada en un triste restaurante de hotel por culpa de la lluvia.

—Y yo te lo agradezco, pero de veras no te matará que te tomes unos días para desconectar. Se acaba de morir tu padre…

—Lo sé… ¿Pero me creerías si te dijera que no hay mucho más que hacer? Ayer le enterramos. Pasado mañana será el funeral. Fin de la historia.

—Creía que ahora eras una rica heredera…

—Esa es la parte que no puedo comprender. —Berta bufó. Vio al camarero llegar con un plato grasiento. Huevos fritos, patatas. Justo lo que necesitaba. Al cuerno su dieta.

—¿Qué parte no comprendes?

—Todavía no me lo creo, Toni. De verdad que es surrealista.

—Pues créetelo, pequeña. Eres la dueña y señora de Big Veggie Burgers y tengo que admitir que están deliciosas. Carlos y yo fuimos allí la semana pasada. Me lamía los dedos de la emoción y ahora que sé que son tuyas, pienso pedirte hamburguesas gratis toda la vida.

Berta puso los ojos en blanco.

En otro momento, en otro contexto, le habría dado la razón a Toni. Le habría dicho que BvB era la mejor cadena de comida rápida que jamás se hubiera creado.

Esas hamburguesas eran un verdadero pecado. Cada vez que las comía sentía ganas de comer otra más y otra y otra… Pero ahora que sabía que el instigador de la idea había sido el inútil de su padre, ya no lo tenía tan claro. Además, ¿hamburguesas vegetarianas? ¿En qué cabeza cabía? Su padre era un carnívoro (y en más de un sentido). Cuanto mejor hecha y más sanguinolenta la carne, mejor.  

—Creo que era más fan antes que ahora —le dijo a Toni, retomando la conversación—. Ya no lo veo de la misma manera.

—Esos son tus prejuicios. Siguen siendo deliciosas.

—Puede…

—Por no hablar de tus complejos infantiles.

—¿Complejos infantiles? —Berta se puso a la defensiva. Todavía no había probado el plato que el camarero le había servido, pero de pronto ya no sentía hambre. Aquella conversación con Toni le estaba cerrando el estómago.

—Sí, eso he dicho. Creo que tienes un problema con tu infancia y que el mundo te está brindando la oportunidad de arreglarlo.

—Toni, sabes que este comentario te lo permito por ser tú. Porque si otra persona me dijera lo mismo….

—Lo sé y me estoy aprovechando de ello —reconoció él—. Venga, Berta, ¿en serio nunca lo has pensado?

—Pensar ¿en qué?

—En tu rollo de no ir nunca a Galicia, de pasar de tu familia, de casi odiar a tu padre y todo lo que venga de él.

—Yo no odio, bueno, odiaba a mi padre —le corrigió Berta—, simplemente pasaba de él. Y vengo a Galicia cuando tengo que venir.

—Tal vez no lo veas, pero desde fuera está claro que odias todo lo que tenga que ver con esa ciudad o con él.

Berta recapacitó durante un instante. No quería dar su brazo a torcer, pero había parte de lógica en el razonamiento de Toni. Tenía que admitir que siempre había rechazado todo lo que procediera del viejo, bueno, malo o peor. Hasta la ciudad en la que vivía le parecía el peor sitio en el que estar.

—Incluso ahora que el tío te ha dejado en herencia un imperio, tú te lo tomas como un incordio —siguió diciendo Toni—. ¡Y estamos hablando de un negocio millonario! Si te pones así por haberte legado toda esa pasta, la pregunta es: ¿Qué habrías hecho si te hubiera dejado un pufo?

—Es que no se trata del dinero. ¡Se trata de que no me lo dijo! Ni a mí ni a mi hermano —protestó Berta—. Lo mantuvo en secreto durante todos estos años.

—Bien, y lo entiendo, de verdad. Pero tienes que plantearte por qué os lo ocultó todo este tiempo. Quizá haya una razón, ¿no?

—O quizá no… 

—A ver, Berti, yo no me quiero meter donde nadie me llama, pero estás allí, vas a pasar unos días en esa ciudad y no te queda otra: eres la heredera de un gran negocio. Tal y como yo lo veo, tienes dos opciones: mandarlo todo a tomar por culo y volver a Madrid. O…

—¿O?

—¡Intentar que esto juegue en tu favor! Eso es todo lo que intento decirte. Nada más. Pero la decisión es tuya.

Berta meditó las palabras de Toni durante unos segundos mientras observaba su plato. Los huevos con patatas habían dejado de humear, se estaban enfriando, pero de veras no le importaba. Algo en las palabras de su socio y amigo, una de las personas en las que más confiaba, había calado muy hondo en su interior.

—¿Sigues ahí o has decidido retirarme la palabra para siempre?

—Sigo aquí. Y sabes que me gusta la gente directa y que dice lo que piensa. Odiaría que te anduvieras por las ramas conmigo —replicó Berta, contrariada.

—Bien.

—Pues eso…

—¿Entonces? —dijo Toni.

—Entonces, ¿qué? Es que no entiendo qué pretendes que haga.

—Pues es muy sencillo —dijo él—. Vas a estar allí unos días, ¿no? Pues intenta pasarlo lo mejor posible, eso es todo. Resuelve los asuntos de la herencia, pero también aprovecha para conectar con la Berta del pasado. Eso es lo que yo haría.

—Fácil decirlo, difícil hacerlo —arguyó Berta—. Ni siquiera sabría por dónde empezar.

—¿No tienes una familia o viejas amigas con las que conectar? Venga, no me fastidies, todos tenemos alguien así.

Sí, los tenía. Familia y viejos conocidos. Ambos. Pero no estaba del todo segura de querer jugar esa carta. No se sentía preparada para un potencial rechazo.

—Supongo que… podría intentarlo.

—Pues ya está. Si yo fuera tú aprovecharía para ver a la gente, quedar con ellos, tener un revival, no sé. Ten en cuenta que tú ya no vives allí, así que ¡hagas lo que hagas dará igual! —le recordó Toni—. De verdad. ¡Como si te pones en pelotas en medio de la calle! Tan solo serás la “hija de”, que un día se fue a Madrid y se volvió una excéntrica.

Berta rio en voz alta y la pareja de ancianos se giró en su dirección.

Sabía que Toni tenía razón. Él también provenía de una ciudad pequeña, incluso más que la suya, y también se había mudado a Madrid muy joven en busca de una carrera profesional. Ambos compartían sus orígenes lejos de la gran ciudad y sabían lo que era quedar señalado para siempre.

—Te ríes, pero en el fondo sabes que tengo razón. ¿No tienes un amor de juventud? —preguntó Toni—. ¿Alguna guarrilla a la que extorsionar durante tu estancia allí?

—Pero qué gay eres a veces, Toni.

—Y qué orgulloso estoy de ello —replicó él—. Pero hablo en serio. ¿No tienes a nadie?

—Sí, tengo una novia. Se llama Alicia, ¿recuerdas?

—Y yo novio, María Antonieta. Pero no te estoy diciendo que te líes con ella. Además, te recuerdo que tu novia en estos momentos no tiene ningún problema en que te veas con otra.

—No me lo recuerdes, que justo hoy ha quedado con una. Ni siquiera sé con quién… —se lamentó Berta.

—¡Pues con mayor motivo! Queda con alguien, hazme caso. Solo digo que si tienes una distracción o un revival en mente será todo mucho más llevadero.

—Supongo que podría quedar con Marta. Es una antigua amiga del colegio. Me escribió el otro día por Facebook, cuando se enteró de que venía.

—Ahí lo tienes. Es menos interesante que una exnovia, pero te dará para pasar el rato.

Berta sonrió de nuevo.

Toni tenía esa capacidad de hacerla sonreír incluso cuando se encontraba en sus momentos más bajos. Pero, al margen de esto, también tenía razón: ¿Por qué no quedar con alguien del pasado mientras estaba allí? No había nada que perder. Como mucho, se tomaría un café, charlaría de nimiedades y después regresaría a su vida como si nada hubiera ocurrido.

Motivada por las palabras de amigo, dio el primer mordisco a su cena mientras navegaba por los últimos mensajes de Facebook. Pronto encontró lo que estaba buscando: el que Marta le había enviado unos días atrás. Un punto de partida, una distracción para estos días, pensó mientras escribía una contestación a su antigua compañera de colegio.

CAPÍTULO 3

Dani ha vuelto

—¿Dónde dices que hemos quedado?

—El pato. El Pato Mareado.

Berta arrugó el entrecejo. Era un nombre extraño para un local, pero apuntó la dirección en uno de los blocs de notas del hotel y colgó.

Hacía al menos quince años que no veía a Marta. Trató de pensar en la última vez, pero los recuerdos eran muy borrosos y no consiguió saber si se trataba de su fiesta de graduación, o un café improvisado una de las pocas veces que había vuelto de visita.

En cualquier caso, tenía pocas esperanzas acerca de su reunión con Marta. Habían pasado siglos desde la última vez, ahora eran dos personas muy diferentes, con intereses distintos, que liquidarían su conversación en una hora o menos. Si había quedado con ella era casi por obligación, porque Toni había insistido en que aprovechara su tiempo allí.

Marta ya estaba en el Pato Mareado cuando entró en el local. Olía a palomitas recién hechas, era agradable. La gente hablaba en un tono bajo, la televisión retransmitía una partida de billar en la que los jugadores mostraban un rostro tan serio que parecían estar compitiendo por un título importante.

Berta avanzó hacia las mesas del fondo, en donde encontró a Marta. No le costó mucho esfuerzo reconocerla, pero se le hizo raro percibir en su rostro el paso de los años.

Marta había envejecido, ella también. Las dos lucían ahora unas bien llevadas marcas de expresión alrededor de los ojos, las primeras de muchas por venir. Hacía…

—¡Berta! ¡Cuánto tiempo! —Marta se levantó y la encerró en un abrazo.

—Es verdad —replicó Berta con incomodidad, ante la inesperada cercanía de su amiga—. ¿Cuánto hace que no nos vemos? ¿Quince años?

—¡Como poco!

Como muy poco.

El tiempo a veces pasaba demasiado rápido. Quince años no eran nada. Quince años lo eran todo cuando veías de qué manera había envejecido tu amiga. ¿Eran, acaso, amigas?

Berta se sentó en una de las sillas libres, pero no supo qué decir. Ni siquiera recordaba la última vez que habían hablado.

—Gracias por llamarme, es agradable estar aquí.

—No hace falta que lo menciones. Vi tu mensaje en Facebook y pensé que sería agradable ponernos al día —aseguró Marta.

Facebook… así era. Marta la había contactado por la red social al saber que regresaba a A Coruña esa semana. Berta había dejado aquel post sin ninguna expectativa, solo para informar a sus actuales de que estaría de viaje unos días. En ningún momento había esperado que alguien como Marta la contactara, y mucho menos que le propusiera tomar algo. Pero ahora, allí sentada, rodeada del olor a palomitas, ya no estaba tan segura de querer hacer aquello.

¿Qué tenían ella y Marta en común?

Un pasado. Nada.

El futuro las había llevado por caminos diferentes.

—Tengo que admitir que me sorprendió tu mensaje —confesó Berta, mientras tomaba su vaso de vino y le daba vueltas.

—¿Cómo es eso?

—No sé. Supongo que hace mucho que no hablamos.

—Es cierto, pero hay amistades que nunca se olvidan. ¿No crees?

Marta no deseaba escuchar lo que de veras pensaba, de modo que Berta asintió con la cabeza y decidió seguirle el juego. Levantó su copa para hacer un brindis y le dedicó una sonrisa radiante, la misma que ponía a sus clientes cuando estaba a punto de venderles algo.

—Brindo por ello, por los recuerdos.

—Amén —terció Marta con una sonrisa.

Su antigua amiga del colegio le dio un generoso sorbo a su copa de vino y se tocó el collar de oro que llevaba prendido al cuello. Cuando eran adolescentes Marta vestía de manera tradicional. De adulta, había ido un paso más allá.

Berta se sintió una extraterrestre sentada allí, con su look moderno y las gafas hípster de pasta negra que se había comprado no porque le quedaran bien sino porque le daban un aire interesante.

—Bueno, ¿y qué te trae por aquí? ¿Visita a la familia?

—Algo así. Mi padre falleció el otro día.

—Oh, Dios mío, Berta, ¡cuánto lo siento! Soy una idiota, no tenía ni idea.

—No tenías por qué saberlo.

—Ya, pero aún así… De veras lo siento. Ha sido una torpeza por mi parte.

—No te preocupes, de verdad. Estaba ya bastante malito. Tenía leucemia y se le complicó en los últimos meses, así que tuvimos tiempo para hacernos a la idea. —Berta se mordió el labio con nerviosismo. No quería hablar de ello. No quería recordar las miles de veces que se había propuesto visitarle y las otras miles que había pospuesto la visita. —Está bien, en serio, no hace falta que pongas esa cara. Hablemos de otra cosa, ¿vale?

—Pero ¿estás bien?

—Sí, estoy bien. Cuéntame tú. ¿Qué tal va todo? ¿La familia?

—Oh, ya sabes, nada nuevo. Todo como siempre. Ninguna novedad —replicó Marta—. Los niños están bien, aunque dan mucho trabajo, pero tanto Rober como yo estamos encantados. Y mis padres también bien. Algo mayores, pero como los de todos. Van tirando.

—¿Están jubilados?

—Desde hace años —dijo Marta—. Ahora se dedican a ser abuelos.

—Qué bien… Qué bien… —Berta dio otro sorbo a su copa de vino. La tenía casi vacía, pero no deseaba pedir otra por no extender aquel incómodo momento.

Meditó sobre la posibilidad de preguntarle por sus gemelos, pero enseguida la asaltó la fatiga. Había visto a los críos en varias fotografías de Facebook e Instagram y le parecían dos renacuajos malcriados, igual de pijos y feos que su padre. Como no estaba segura de poder mentir, prefirió no entrar en jardines de los que no sería capaz de salir. No obstante, los temas escaseaban y había que tirar de ingenio. De modo que no tuvo más remedio que preguntar:

—¿Y sabes algo del resto? Ya sabes, de la pandilla.

Marta pareció dudar. Por un momento pensó que finiquitaría el tema con alguna frase lapidaria como «no he vuelto a saber de nadie», pero se alegró de estar equivocada.

Su antigua compañera de colegio de inmediato empezó a relatarle el paradero de toda la gente que había formado parte de sus adolescencias. Hugo, el chico guapo que jugaba bien al fútbol. Tomás, el callado de la clase con el que todos se metían. Belén, la rica heredera de una fortuna milenaria. Lucía, la hija descarriada de unos nuevos ricos.

—A algunos les he perdido el rastro, pero es fácil estar en contacto con los que viven aquí. Tarde o temprano te los acabas encontrando en la calle.

—¿Pero hablas con todos? —se sorprendió Berta.

—No, qué va. Pero me entero por las fotos que van dejando en redes sociales. Por ejemplo, el otro día vi que Carmela había tenido una hija. ¿Te habías enterado? Dejó una foto en su Instagram. Yo no tenía ni idea. Es otra de esas que anda perdida por el mundo. Me parece que ahora está en Nueva York y que vota a Trump.

—Vaya, ya veo que estás muy informada… Incluso de que vota a Trump.

—Solo lo normal. Pero tengo que reconocer que tú eres de la que menos sé. Trabajas en publicidad, ¿no? ¿Tienes novio?

Berta carraspeó incómoda. De manera despistada tomó una palomita con el dedo índice y pulgar, se la llevó a la boca y la masticó con calma mientras valoraba su respuesta.

—La verdad es que estoy a punto de casarme —mintió—. Se llama Toni, trabajamos juntos. Es un amor.

—¡Oh, vaya! —exclamó Marta, feliz—. Me alegro muchísimo por ti. ¿Cuándo es la boda?

—Espero que pronto. Con todo esto del fallecimiento de mi padre hemos tenido que posponerla. Además, tenemos mucho trabajo ahora mismo, pero ya estamos mirando otras fechas.

—Qué bien… Por un momento pensé que… Ya sabes…

Berta frunció el ceño, sin comprender.

—Bueno, no es nada. Es solo que se oyen cosas y… Ya sabes. Son tonterías. Que no es que sea nada de importancia y yo soy la primera que apoya al colectivo, tengo muchos amigos de todo tipo, pero me alegro mucho por ti, de verdad. Es una buena noticia.

Berta apretó los puños con rabia, pero decidió respirar hondo. Tenía que centrarse en lo importante y lo importante era que estaba allí unos días. Nada más. Después podría regresar a Madrid, a su trabajo, a su novia y a las copas con sus amigas. Las de verdad y no alguien metomentodo como Marta, que solo estaba allí para pescar información.

Le dio un sorbo a su vino y esta vez vació del todo su copa. No tenía intención de pedir más.

—¿Quieres otra? —propuso Marta.

—No, qué va. Hoy me retiraré pronto, mañana tengo que trabajar —se excusó.

Marta miró el reloj. —La verdad es que yo también debería irme a casa. Rober y los niños me estarán esperando…

—Y no queremos hacerles esperar…

—Pero es temprano, ¿no? ¿No piensas cenar?

—Estoy tratando de no beber mucho —mintió Berta—. Esta copa ha sido una excepción.

—Ah, vale. Ya… Te entiendo. Hace unos meses comencé una dieta super estricta, nada de alcohol, y lo pasé un poco mal, pero tuvo sus resultados. Talla treinta y seis y a punto de cumplir treinta y cinco. No está nada mal, ¿eh?

Berta alzó las cejas y pensó que debería haber seguido su instinto. Tendría que haber previsto que el encuentro sería así. Exactamente así: clasista, incómodo, absurdo. Todo su pasado concentrado en un par de frases que solo le hacían perder el tiempo.

Por fin, al cabo de diez minutos, consiguió deshacerse de su antigua compañera de colegio. Se acercaron a la barra y Berta insistió en pagar la cuenta.

Seguía lloviendo cuando salieron.

—¿Hasta cuándo te quedas? —preguntó Marta.

—Poco. Tan pronto acabe el papeleo, me iré.

—Qué pena. Si te quedaras hasta el sábado, podrías venir a la fiesta de cumpleaños de Rober. La haremos en el Náutico.

—Seguro que habrá otra ocasión…

—¡Seguro! —Marta abrió su paraguas y lo extendió para taparla—. Bueno, que tengas un muy buen viaje de regreso y no seas una extraña, ¿eh? Ahora ya no tienes excusa.

Berta respondió con una media sonrisa. Por un momento temió que se dirigieran en la misma dirección, pero entonces Marta hizo ademán de caminar en sentido opuesto.

—Por cierto, casi se me olvida. —Marta se giró. Hablaba alto para que se le escuchara por encima del repicar de la lluvia en el paraguas—. ¿Sabes quién ha vuelto también hace poco?

Berta se encogió de hombros.

—Dani. ¿Te lo puedes creer? Después de todo este tiempo… Ha vuelto a la ciudad.

Berta se tensó al escuchar su nombre.

—¿Dani… Daniela?

—¡Sí, claro! ¿Quién iba a ser? Dani Velasco.

—¿Pero no estaba viviendo en Alicante con su marido?

—Así es, pero parece ser que se está separando y ha decidido volver. Ya sabes, aquí están sus padres y sus hermanos. Supongo que pensó que tendría más apoyo si regresaba…

—Supongo…

—¿Vas a llamarla? Yo a lo mejor sí.

Berta no supo qué responder. La noticia la había tomado por sorpresa y no estaba preparada para contestar. Balbuceó algo, pero no supo qué.

Dani estaba en la ciudad.

Daniela Velasco.

Lo demás daba exactamente igual.

CAPÍTULO 4

¿Quién es Daniela Velasco?

—No te burles, Toni. Esto es serio.

—No me estoy burlando. Me rio porque me hace gracia.

Berta paseaba de un lado al otro de la suite de su hotel. El vino que había tomado con Marta se le había subido un poco a la cabeza, pero no era eso lo que la tenía inquieta.

—Pues no tiene ninguna gracia. Lo último que quiero es encontrarme con Dani y te aseguro que esta ciudad es pequeña. Muy pequeña. Podría encontrármela en cualquier momento.

—A ver, alma de cántaro. Lo primero es que te calmes, porque me estás hablando tan alto que vas a acabar rompiéndome el tímpano. Y lo segundo, es que te expliques bien. ¿Quién es esta Daniela? ¿Y por qué nunca me habías hablado de ella?

—Porque no es importante.

—Cualquiera lo diría con lo nerviosa que te has puesto.

—Vale, sí es importante. Pero no tiene importancia.

Toni suspiró al otro lado del aparato. Bajó el volumen de la televisión y se oyó un chasquido. Berta supo que se había encendido su pipa de fumar. Toni era la única persona que conociera que fumaba en pipa. Lo hacía poco, pero cuando se encendía una era porque estaba a punto de echar un sermón o porque deseaba tener más información.

—Tengo todo el tiempo del mundo —dijo su amigo—. Empieza por el principio. ¿Quién es Daniela Velasco?

Veinte años atrás…

—Te digo que no lo entiendo. No me cabe en la cabeza.

—Juan, por favor, no empieces otra vez. Y baja la voz, te va a escuchar.

—¡Pues que me escuche! ¿Es que no le hemos dado lo que necesita? ¿No es suficiente?

—No se trata de eso, Juan. Si la niña tiene la oportunidad de ir a un buen colegio, no veo por qué debe desaprovecharla.

—¡Porque nosotros no somos así, Begoña! —bramó Juan, meneando las manos en el aire—. ¿O es que acaso no lo ves? La beca esa es lo de menos. ¿Quién pagará la ropa del colegio fino? ¿Y los libros? ¿Y cuando los demás se vayan de viaje y ella no pueda ir? ¿Vas a ser tú? ¿Se lo vas a explicar tú? Porque los dos sabemos que esas cosas cuestan dinero, Begoña. Y aquí no vivimos en la abundancia como lo hacen esos ricachones. Mira a tu alrededor… Despierta…

Despierta…

¡Oh, mierda!

Berta escuchó los pasos de su padre, acercándose hacia la puerta y corrió en dirección contraria. Rápidamente se metió en su habitación. Cerró la puerta y pegó la espalda contra ella, tratando de controlar su respiración.

Estas discusiones entre sus padres se habían multiplicado recientemente. A medida que se acercaba el día de incorporación a su nuevo colegio, se hacían más frecuentes. Pero ya quedaba menos. Mañana por la mañana tomaría su primer bus a San Patricio, su nuevo colegio. Berta estaba tan nerviosa que era incapaz de conciliar el sueño. Por eso había encendido la luz a las doce y media de la noche, por eso había reptado como un ladrón por el pasillo cuando los escuchó discutiendo de nuevo, hasta llegar a la puerta que daba acceso al cuarto de sus padres.

Su padre no podía entenderlo… Él nunca había estudiado, su familia no lo hubiera permitido. Para ganar dinero había que trabajar y los estudios suponían una distracción, una inversión demasiado grande de tiempo que podía ser empleado trayendo dinero a casa. Pero Berta tenía capacidad. Eso había quedado claro desde que era una niña, cuando las clases en la escuela pública se le quedaban escasas y buscaba información adicional en la biblioteca, dispuesta a absorber todo el conocimiento que fuera capaz.

Su madre la había apoyado desde el principio. Ella sí soñaba con dar la mejor educación a sus hijos. Y su padre, aunque a su manera, también lo hacía. Pero él era más realista, más práctico. Begoña había tenido que luchar lo suyo para que Juan consintiera que Berta aceptara la beca. Aún aquella noche, un día antes de que se incorporara a su nuevo colegio, su madre seguía librando esa batalla.

Berta suspiró. Caminó de puntillas hasta la cama y se subió la sábana hasta la nariz. Era septiembre, seguía haciendo mucho calor, pero se sintió más segura así, tapada hasta las orejas. Poco a poco, las altas temperaturas y los nervios que había sentido todo el día fueron haciendo que se quedara dormida. Cuando fue de nuevo consciente de la realidad, ya era hora de ponerse en marcha. Tenía un autobús que tomar.

Su madre la acompañó hasta la parada. Quería asegurarse de que lo tenía todo organizado para su primer día de clase. Begoña se agachó un poco y le estiró la falda del uniforme.

—Mira esta arruga, tendría que haberla planchado mejor.

—Está perfecta, mamá. No te preocupes.

—Al menos está nuevo —dijo su madre, incorporándose. Miró a su hija con afecto, llena de orgullo—. Estás muy guapa así vestida.

—Es solo un uniforme…

—No, no es solo un uniforme —dijo su madre. Le dio un beso rápido en la cabeza y Berta protestó.

—Mamá… —dijo, girándose en todas direcciones. Dos chicas con el mismo uniforme estaban cerca. Se taparon la mano con la boca, pero las dos se estaban riendo. Ninguna iba acompañada. Miraron a su madre, a la vestimenta de su madre, con cierto desprecio. Berta enrojeció.

—Ya está, ya no te beso más, ya me voy.

—Será lo mejor…

—¿Seguro que estarás bien?

—Sí.

—¿Me lo dirás si no lo estás?

—Que sí, vete tranquila.

—Vale. Mucha suerte, hija. Aunque sé que la tendrás. Que vaya muy bien todo.

—Vete ya… Anda… Me estás dejando en ridículo.

Begoña rio, pero se alejó de la parada del autobús con una sonrisa en los labios. Qué orgullosa estaba de su Berta. Qué increíble acompañarla en su primer día de clase en uno de los mejores colegios del país. Con el pecho ligeramente hinchado, desanduvo el camino hacia la casa, echando de vez en cuando la vista atrás por si llegaba el autobús.

Al cabo de medio minuto, allí estaba. Berta dejó que las dos chicas que antes se habían reído pasaran antes. Ella, algo cabizbaja y tímida, puso un pie en el peldaño del autobús a continuación. Pero aún desde allí era capaz de escucharlas. Cuchicheaban.

—Debe de ser una de esas becadas… —le dijo la rubia a la morena.

—Yo también lo creo. ¿Has visto cómo iba vestida su madre?

Berta decidió ignorarlas. Si iba a hacer eso, tendría que aguantar las burlas de algunos de sus compañeros. Sus padres ya se lo habían advertido. Su hermano solía meterse con los estudiantes del San Patricio. «Son unos flojos», se reía Pablo, que había coincidido con ellos en varios torneos de fútbol interescolares. «Juegan como unas nenas». 

Así que lo mejor sería ignorarlas. Berta aceleró el paso, todavía con la mirada baja, fija en el suelo del autobús. La levantó solo para buscar un sitio en el que sentarse. Cuando por fin visualizó uno, se dirigió hacia él como una flecha, pero cuando estaba a punto de sentarse, una de las chicas de la parada, la morena, le puso el brazo delante.

—Está ocupado —dijo con aires de superioridad.

Berta la miró, luego de nuevo al asiento. Toda la fila parecía estar libre. Trató de balbucear algo, pero se quedó bloqueada.

—Es que necesitamos el espacio, ¿sabes? —intervino la rubia—. Para otros compañeros que se van a subir después.

—Vale, pues me sentaré ahí. —Berta señaló otra fila vacía de asientos.

—También está ocupado. —La morena se adelantó, se colocó delante—. Creo que lo mejor es que vayas de pie.

—Sí, te pega ir de pie —añadió la rubia con maldad.

Berta no sabía qué hacer. Por un instante, pensó en agarrarles por los pelos y obligarlas a que se separaran, pero no quería empezar así su primer día de colegio. Y tampoco quería meterse en problemas. «No te metas en problemas, eso es lo más importante. Si tienen que culpar a alguien, te culparán a ti», le había dicho su padre. Era el único consejo que le había dado. A regañadientes, además. Pero ahora mismo le pareció mucho más útil que cualquier otro comentario absurdo de su hermano acerca de los jugadores de fútbol del San Patricio.

Trató de serenarse y hacerse hueco entre las dos chicas. Eran por lo menos dos años mayores que ella, estudiantes del último curso, pero Berta no les tenía miedo. Si tenía que empujarlas para que la dejaran en paz, lo haría. Entonces ocurrió algo que no lo hizo necesario.

Una chica, aparentemente salida de la nada, se interpuso entre ellas.

—¿Queréis dejarla en paz? —dijo, en tono de pocos amigos—. ¿No veis que solo quiere sentarse?

—Este no es asunto tuyo, Ve. Además, solo le estábamos dando la bienvenida —dijo la rubia.

—Pues tienes una manera muy curiosa de dar la bienvenida a las nuevas, Cova.

—La que se merecen —farfulló la morena por lo bajo.

La chica que la había defendido le dedicó una mirada asesina. Entonces la tomó del brazo y tiró de ella. Berta la miró sin comprender.

—Ven.

—¿A dónde?

—A sentarte conmigo —dijo—. Cuanto más lejos estés de esas bobas, mejor. Ven. Aquí, siéntate aquí.

Berta no supo qué decir. Quería darle las gracias por haber intervenido y por haberle ofrecido un sitio a su lado, pero las dos chicas seguían mirándolas con cara de asco y Berta ya no sabía a qué estímulo atender.

—Soy Dani, por cierto. Pero algunas personas me llaman Ve.

—¿Be? ¿Cómo la letra?

Dani se echó a reír y Berta pensó que tenía una agradable risa contagiosa. No pudo evitar sonreír.

—No, con uve. Es por Velasco. Me apellido Velasco. ¿Y tú?

—Yo soy Berta Mourelo.

—Encantada. Puedes sentarte a mi lado siempre que quieras, Berta. Y pasa de esas bobas, ¿me oyes? Tú ni caso, ¿vale?

CAPÍTULO 5

Oremos…

—Es decir, soy tu mejor amigo ¿y nunca me habías contado esto?

—Es que no hay nada que contar. Solo fue una historia de niñas —se defendió Berta al acabar de explicarle a Toni de qué manera se conocieron Daniela y ella.

—Tus rollos con tus exes son una historia de niñas. Que tengas agujetas cuando vas al gimnasio y me llames para contármelo, son cosas de niñas. ¿Pero esto? ¡Esto es enorme, Berta! ¿Es que no lo ves?

Ya estaba Toni con su vena dramática. Tendría que haberse dedicado a la interpretación o a cualquier trabajo relacionado con el show business. En su lugar, había optado por la publicidad. Y era un creativo maravilloso, pero a veces sus exabruptos conseguían ponerla nerviosa.

Berta fue hasta el minibar del hotel. Tomó una botella de agua y le dio un gran sorbo. El día se estaba haciendo largo y pesado. No sabía dónde estaba Alicia o con quién, apenas habían intercambiado un par de mensajes, y remover tantos recuerdos la había dejado agotada. Al día siguiente era el funeral de su padre y estaba tan cansada que deseaba meterse cuanto antes en la cama.

—No lo sé, Toni. Para mí no tiene importancia, hace mil años que no sé nada de Daniela y, si te digo la verdad, tampoco tengo muchas ganas. Es historia antigua.

Toni se rio. Le conocía, no se creía ni una sola palabra. Insistió en que le contara más.

—Estoy cansada —se excusó Berta— y mañana tengo el funeral, que malditas ganas tengo de ir.

—Tienes que ir, no puedes faltar.

—Y voy a ir, es solo que… Bueno, ya sabes. Estar allí con toda la familia… Va a ser un palo. Ni siquiera tengo muy claro dónde se va a celebrar.

—Mañana se lo preguntas a tu hermano.

—Sí, eso haré.

Berta dio un largo suspiro y se hizo un breve silencio entre ellos. Luego Toni dijo:

—Hey, escúchame. Vas a estar bien, ¿vale? Solo son un par de días. Nada más.

—Ya lo sé, pero gracias por recordármelo. Es bueno escucharlo a veces.

—Para eso estamos —la animó Toni—. Ahora, métete en la cama y descansa. Se está haciendo tarde.

—Sí.

—Oye, pero antes de que cuelgues, tengo una pregunta.

—¿Cuál es?

Le pareció verle sonreír. Esa sonrisa de niño travieso que Toni ponía a veces cuando estaba a punto de preguntar algo inadecuado.

—¿Está buena o no lo está?

—¡Toni!

—¿Qué? ¡Es una pregunta de lo más normal!

—Buenas noches. Que descanses.

—Vale, pero mañana me cuentas más.

—Buenas noches, Toni… Voy a colgar…

Meneó la cabeza mientras ahuecaba la almohada para poder dormir mejor. Dejó el teléfono sobre la mesita de noche y programó el despertador para las siete de la mañana. No tenía nada importante que hacer hasta la tarde, cuando se celebrara el funeral, pero prefería no perder el buen hábito de despertarse temprano. Quizás, si no llovía, saldría a dar un largo paseo o iría a comprar ropa deportiva para poder salir a correr un rato.

Con esa idea en la cabeza, cerró los ojos y empezó a relajarse notando cómo su mente empezaba a navegar hacia otros horizontes. ¿Que si estaba buena? Esas eran cosas de Toni; ella jamás hubiera descrito a Daniela. Preciosa le pareció una palabra mucho más adecuada.

Dani Velasco era, simplemente, la mujer más espectacular que había visto en toda su vida.

**

La hora del funeral llegó antes de lo esperado. El día se había despertado soleado y Berta había aprovechado para dar una larga caminata a la orilla del mar. A las ocho de la mañana no había casi nadie por el paseo marítimo, aunque algunos ciudadanos aprovechaban esas horas para sacar al perro o hacer algo de deporte antes de trabajar. Después, una comida ligera, una llamada fallida a Alicia y muchos emails por contestar. Sus clientes le preguntaban cuándo volvería, querían finiquitar asuntos con ella. Tenía pendiente una campaña muy importante con L´Oréal y le había costado lo suyo hacerles entender que la reunión tendría que posponerse unos días. Salvo este pequeño percance, las cosas en la agencia parecían ir bien. Toni le decía que no debía preocuparse. Por una semana no se iba a morir nadie y él podía ocuparse de manejar las expectativas de los clientes.

El tiempo había cambiado para cuando llegó a la iglesia. Una procesión de paraguas negros se agolpaba a la entrada de la misma. Esperaban su turno para entrar como cuervos en lo alto de un campanario. Llamaban la atención allí hacinados. Cientos de personas de origen desconocido habían acudido para rendir respetos a su padre. Berta no sabía quiénes eran o de dónde habían salido y tampoco recordaba que el viejo tuviera tantos conocidos.

Se quedó un poco rezagada y nerviosa, esperando que la multitud se disipara. Había llegado un par de minutos antes de la hora prevista, pero ahora tendría que hacerse paso para cruzar la iglesia y llegar hasta las filas más cercanas al altar, donde estaría la familia de su hermano. Embutida en su abrigo largo y negro, se hizo hueco entre los presentes hasta conseguir llegar al pasillo central de la iglesia.

Tan pronto llegó a la primera fila de bancos, su cuñada se levantó y la encerró en un fuerte abrazo.

—Ay… Me alegro tanto de verte… —dijo Chus.

Berta se encogió, encerrada en el abrazo. No estaba acostumbrada a aquellas demostraciones de afecto. Miró a su cuñada y no le fue complicado advertir la tristeza que la asolaba. Chus siempre había sido una persona dulce, sentida, incluso vulnerable. La muerte de su suegro sin duda le había afectado.

Su hermano se acercó y también le dio un abrazo.

—¿Y los niños? —preguntó al no verlos por ninguna parte.

—Se han quedado en casa, con mis padres —dijo Chus—. Preferimos ahorrarles el mal trago.

—Pero han preguntado por ti —añadió su hermano.

Berta miró a Pablo, presa de la culpa. Culpa por no haber estado presente durante la enfermedad de su padre. Culpa también por haber quedado con Marta y no haber hecho todavía hueco para hacer una visita a sus sobrinos.

—Luego hablamos —dijo—. Me encantaría ir a cenar uno de estos días a vuestra casa, si os parece bien. Antes de que me vaya.

—Eso sería fantástico —afirmó Chus, algo más animada.

Berta asintió. Chus no tenía la culpa de lo que había ocurrido, no debía pagarlo con su cuñada. Se giró para echar un vistazo a la concurrencia. Cada vez entraba más gente en la iglesia. No había ni un solo banco vacío. Un rumor de voces recorría la nave central y la gente había empezado a agolparse a la entrada.

—No sabía que papá fuera famoso.

Pablo sonrió.

—Conocía a mucha gente, más de la que crees. —Alguien se acercó a él—. Un momento…

—Ve, ve, yo me quedo aquí sentada.

Su hermano y su cuñada se centraron en atender a los asistentes y recibir su pésame. Algunos de ellos lloraban, otros hablaban cabizbajos, con pesadumbre. La pareja recibía a todos con amabilidad, se dejaban abrazar y consolar. «Es una pena, una auténtica pena, pero, mira, así ya no sufre», dijo en ese momento una señora que estaba cerca. Berta asintió, en silencio.

No dejaba de ser curioso que nadie hubiera reparado todavía en ella. La niña perdida, la “otra”, la hija que no todos conocían. Estaba segura de que la mayoría de los allí presentes no tenían ni idea de quién era. Y fue extraño sentirse así. Ajena. La oveja negra que se había descarriado del rebaño.

El cura hizo entonces acto de presencia y un silencio demoledor se apoderó del templo. Solo se escuchaban toses esporádicas y el crujir de los bancos de madera de los presentes al levantarse.

El cura alzó las manos.

—Oremos…

**

Resultó un alivio que el funeral no se extendiera más de lo necesario. El cura fue breve, pero se mostró cálido y cercano. Dijo tener a Juan Mourelo en mucha estima, a pesar de que no fuera uno de sus parroquianos habituales.

La multitud comenzó a congregarse a la salida de la iglesia, como era de esperar. De modo que Berta prefirió quedarse algo rezagada de nuevo, esperar a que todos salieran. Se despidió de su hermano y su cuñada con la promesa de que los visitaría el fin de semana, a más tardar. No tenían que hacer nada especial. Con un poco de vino y queso bastaba, nada de cenas planificadas ni grandes recibimientos.

—Eso ya lo veremos —bromeó Chus, dejando la amenaza de un gran banquete colgada en el aire—. Te esperamos el sábado.

Berta asintió y los vio marchar, el brazo de su hermano rodeando el hombro de su cuñada. Le resultó agradable verlos así, tan compenetrados en un momento difícil, al menos en apariencia, y echó de menos que Alicia no estuviera a su lado. Daba igual que la relación con su padre no fuera la más cercana de todas. ¿Era mucho pedir que su novia la acompañara al funeral de uno de sus familiares más cercanos?

Frustrada, se recordó a sí misma que Alicia era una persona ocupada y que ella tampoco había sido clara con sus deseos. Si quería que la acompañara, debería haberlo expresado abiertamente.

Se agachó para recoger su abrigo, pero percibió la presencia de alguien a sus espaldas. Berta se giró pensando que se trataría del cura, que vendría a darle el pésame o a contarle lo mucho que apreciaba a su difunto padre. Lo que se encontró, no obstante, no tenía nada que ver con un señor de avanzada edad enfundado en una sotana.

—Hola. Tan solo quería acercarme para darte el pésame. Siento muchísimo lo de tu padre.

Berta abrió los ojos con sorpresa.

Dani Velasco estaba allí, en la iglesia, a apenas un metro de distancia. No era una alucinación ni un fantasma, era ella, mirándola fijamente con sus preciosos ojos negros como tantas otras veces había hecho antes.

CAPÍTULO 6

Las prisas, fueron las prisas

—Daniela… ¡Hola!… ¿Qué haces aquí?

—Ya, perdona por haberme presentado así, sin avisar. Quise decírtelo, pero no tengo tu número de teléfono y tampoco uso las redes sociales. Marta me llamó el otro día y me dijo lo que había pasado. Y, bueno, mis padres y yo vimos la esquela en el periódico y… No sé, tan solo sentí que debía estar aquí.

Daniela dejó de hablar y le pareció percibir que se sonrojaba. Las dos mujeres se quedaron detenidas allí, de pie, con la iglesia medio vacía y los monaguillos recogiendo los utensilios que el cura había utilizado durante la ceremonia.

Era una escena surrealista. La vida abriéndose paso entre la muerte. Los profundos ojos de Daniela atrapando toda su atención. Berta quiso decir algo, pero se había quedado muda. Notó que el corazón le latía más rápido de lo normal, de modo que trató de calmarse.

—No sé qué decir —comentó por fin—. Gracias por venir. Es un detalle por tu parte.

—No hay de qué. Es lo mínimo que podía hacer…

—Marta me dijo que habías regresado a la ciudad, pero no sabía si…

—Ya, a mí me ha pasado lo mismo —admitió Daniela—. No sabía si presentarme aquí era buena idea. Pero ahora me alegro de haberlo hecho —remarcó.

Berta apartó la mirada, avergonzada y confusa. De todos los lugares del mundo en los que había imaginado un posible reencuentro con Daniela, una iglesia y el funeral de su padre no era, precisamente, el que habría elegido. Pero las cosas eran así ahora. Daniela estaba allí, veinte años después, quizás algo menos, pero igualmente se sentían como una eternidad. Tantos años y tanto por decir… Tantas explicaciones que dar…

Era tan doloroso y abrumador, que no se sintió preparada para afrontarlo en ese momento. Su padre acababa de fallecer. Ya era suficiente tener que lidiar con una pérdida para tener que batallar con otra más.

—Sí, bueno, supongo que siempre es agradable encontrarse con viejas amistades. Gracias por haber venido, Daniela. De verdad que es un detalle. Espero que estés bien.

Daniela hizo ademán de hablar, pero pronto comprendió que Berta no estaba receptiva para lo que tuviera que decir. Así que prefirió quedarse callada y permanecer en su lugar. Bajó la cabeza y se miró las manos, como si ardiera en deseos de continuar la charla, aunque al final optó por despedirse con cierta tristeza.

—Estoy bien, gracias. Cuídate mucho, Berta.

—Tú también. Nos vemos.

Y así, Berta salió de la iglesia con el corazón en un puño, confundida por la súbita reaparición de los fantasmas que en otro momento habían sido los protagonistas de su vida. No quería abrir ahora esa puerta, ya no. Daniela había tenido su momento y allí debía quedarse: en el pasado.

**

—¿Crees en el amor a primera vista?

—Qué preguntas más raras me haces a veces, amor.

—Vale, pero lo pregunto en serio. ¿Crees o no en el amor a primera vista?

—No. Pero creo en el odio a primera vista.

—¿Qué tiene eso que ver?

—¿Acaso pueden existir uno sin el otro?

Berta se rio al escuchar la respuesta de Alicia. Aquello era justo lo que necesitaba tras un momento tan deprimente como el funeral: una buena copa de vino, algo de música, una charla íntima con su novia. Habría sido perfecto de no ser por la distancia, pero había cosas peores. Llegadas a este punto, Berta se conformaba con poco.

Tras el encuentro con Daniela y el peso de haber asistido al funeral, esta era la reparación que necesitaba. Al llamar a su novia, se alegró de encontrarla en un estado relajado y charlatán. Alicia podía ser la persona más divertida del mundo cuando se lo proponía.

—Tienes siempre unas respuestas que me dejan sin aliento, cariño —afirmó.

—Es una pena que no estés aquí. Esta noche te echo de menos.

—¿Ah, sí? Cuéntame más —replicó Berta, flirteando.

—¿Seguro que quieres que te cuente? Creía que habíamos quedado en no contarnos estas cosas.

Se incorporó en la cama, tensa.

—¿Qué quieres decir?

—No, ¿qué quieres decir tú? —preguntó Alicia—. Pensaba que me estabas preguntando por mi cita del otro día.

—¿Y por qué te iba a preguntar por tu cita del otro día si lo último que quiero es saber cómo te ha ido con otra mujer?

—Vale, tranquilízate. No hace falta que me hables así. Ha sido un malentendido. Es solo que estoy mimosa porque las cosas no salieron como yo esperaba y echo de menos que me abraces…

Y ella también echaba de menos abrazar a Alicia, pero por motivos muy diferentes. Berta tan solo habría deseado que alguien, una voz amiga, ¡su novia!, le ofreciera unas palabras de consuelo tras el funeral de su padre. En lugar de eso, ahora tenía que batallar con la versión más egoísta de Alicia, la que demandaba ser el centro de atención en todo momento. La que ni siquiera se había detenido un segundo a preguntarle cómo se sentía, si estaba triste, feliz o rabiosa.

—Vale, perdona. Es solo que estoy un poco cansada. El funeral me ha dejado agotada.

—¡Es cierto! Era hoy, ¿no? —replicó Alicia.

—Sí…

—¿Y qué tal ha ido?

—Bien, pero ha sido difícil. Casi nadie sabía quién era, ¿sabes? Ninguno de los asistentes. Creo que ni siquiera mis parientes cercanos me recuerdan. Aquí solo conocen a mi hermano.

—¿Y para qué quieres que te recuerden? Si en realidad esa gente te da igual…

No del todo, pensó Berta. Aquella gente también constituía sus orígenes, sus raíces, el lugar del que provenía. ¿Es que acaso eso no significaba nada? En el pasado había pensado muchas veces que no, que la sangre y el lugar de origen no eran importantes, pero ahora empezaba a plantearse si habría estado equivocada. De todos modos, no era algo que se planteara debatir con Alicia a altas horas de la noche.

Las dos estaban cansadas. Lo mejor sería dejarlo ir.

—Sí, supongo que me da igual. Solo se ha sentido raro.

—Cariño, cuando vuelvas prometo prepararte un baño de los que te gustan y pedir algo de comida a domicilio. ¿Qué te apetecería? ¿Un BvB? Son tus favoritas…

Berta tuvo ganas de carcajearse a causa de la ironía. Pero no lo haría. Alicia todavía no tenía ni idea de lo de la herencia de su padre. Ya tendría tiempo de contárselo cuando regresara a Madrid, ahora no quería hablar de eso.

—Lo que tú quieras —acabó diciendo.

—Tengo ganas de verte, cielo.

—Y yo a ti también. Ya queda menos, te lo prometo. En cuanto arregle un par de cosas en el notario, me cojo el primer vuelo de vuelta. Mañana hemos quedado con él en el despacho.

—Vale. —Alicia bostezó—. Pero mejor me lo cuentas en otro momento. Ahora estoy que me caigo de sueño. Que descanses.

—Sí, vale. Tú también.

 Todavía algo nerviosa por los acontecimientos de ese día, decidió tomar su tableta y navegar por internet. Al principio iba de un meme a otro, lo hacía sin rumbo fijo, mirando gifs graciosos, artículos interesantes o vídeos que se cruzaban en su camino, hasta que una idea fija se instaló en su mente: Daniela.

Sin detenerse demasiado a pensarlo, Berta comenzó a buscar toda la información que pudiera encontrar sobre ella.

Daniela Velasco, pediatra en el Hospital General Universitario de Alicante. Había publicado algunos artículos científicos y aparecía en varias fotografías acompañada de otros profesionales de la salud, de niños y de los directivos de una fundación infantil. Hacía años que sabía que Daniela era pediatra, pero eso era todo.

Mucho tiempo atrás había cerrado esa puerta y ya no hurgaba los baúles de internet en busca de información sobre ella. Ahora, sin embargo, algo le pedía saber más, conocer más, entender en dónde había pasado todos esos años que no habían sabido la una de la otra. La información, sin embargo, era escasa. Tal y como había esperado: Daniela no disponía de redes sociales y todo lo que se decía de ella hacía mención a su ámbito profesional. El hilo se perdía a partir de ahí. Ni una fotografía personal, ni una entrada de blog. Nada. Daniela se había ocupado de ser una pediatra en internet, nada más.

Enfadada consigo misma por haber roto su regla de oro, estaba a punto de apagar la tableta e irse a dormir, cuando una notificación empezó a parpadear en la pantalla.

Era Toni, que la llamaba por Skype.

—¿Y bien? ¿Cómo ha ido?

—Como la mierda —se lamentó Berta.

—Bien, ¡justo como esperábamos!

Berta rio. Toni estaba con el pelo mojado, lo tenía peinado hacia atrás. Vestía una bata de raso de color rojo chillón, como la que utilizaría un mafioso a punto de planear un golpe.

—Me he sentido muy fuera de lugar, Toni, pero tienes razón: ya sabíamos que iba a ser así.

—¿Y tu familia?

—Encantadores. He quedado a cenar con ellos el fin de semana. Así también veo a mis sobrinos, los padres han preferido no llevarlos al funeral.

—Normal, todavía son muy pequeños. Mejor que les ahorren el trauma.

—¿Qué es eso que llevas puesto?

—¿Te gusta? —preguntó Toni con afectación—. Me lo ha comprado Eric. Regalo de aniversario. Bueno, mesversario. Pero con lo mal que está el patio, hay que celebrar las pequeñas victorias. Llevamos tres meses juntos, ¿te lo puedes creer?

—Felicidades. ¿Para cuándo es la boda?

—Para nunca. No digas burradas, que luego se cumplen. Y, bueno, a lo que íbamos. No has terminado de contarme.

Berta sabía perfectamente a qué se refería, pero tenía ganas de hacerle rabiar.

—Ya he terminado de contarte todo. Fui, me sentí como una mierda, me marché después del funeral. No hay nada más que contar.

—Deja de quedarte conmigo, Berta, que nos conocemos de sobra. ¿Qué hay de Daniela? Tienes una historia que contarme.

Berta sonrió. —Pues, aunque te parezca increíble, Daniela estuvo en el funeral.

—¿Cómo? ¿Y no me llamas para decírmelo?

—Estaba hablando con Alicia.

—¡Eso no es importante!

—¡Claro que lo es!

—Vale, cariño, tenemos que ordenar tus prioridades, te lo digo muy en serio. Pero antes, cuéntamelo todo. ¿Cómo apareció allí? ¿Qué te dijo? ¿Estaba guapa o se ha convertido en una de esas viejas prematuras de treinta años? ¡Cuéntamelo todo, que estoy en vilo!

Berta puso los ojos en blanco, pero se acomodó en el sofá de la suite para lo que sospechaba que iba a ser una larga sesión de Skype. Trató de minimizar la importancia del encuentro con Daniela en la iglesia, pero Toni era demasiado listo y perceptivo. Y además la conocía bien para saber que estaba mintiendo.

—Vaya, que te pusiste hecha un flan y saliste corriendo…

—¡No! Bueno, sí… No sé. Es complicado, ¿vale? Las cosas con Daniela siempre han sido más complejas de lo que parece. Y, además, ¿cómo se suponía que debía reaccionar? Reaparece así en mi vida, de la nada, sin pedir permiso y después de mil años. ¿Qué se supone que tengo que hacer? ¿Echarme a sus brazos?

—¡Sí!

—¡Toni!

—Vale, quizá no echarte a sus brazos, pero preguntarle si quiere tomar algo y charlar. Una iglesia no es el sitio. No queremos que una pecadora como tú arda en las llamas del infierno.

—Exacto…

—¿Pero por qué dices que las cosas con Daniela son complicadas? ¿Qué pasó para que estés tan asustada?

—No estoy asustada. Es solo que… Es complicado…

Hace 19 años...

—¿Quién quiere ser el primero?

El silencio recorrió la clase. A la pregunta de la profesora, la mayoría de alumnos clavó la vista en sus pupitres. Solo Carlota Longueira levantó la mano, pero ella siempre se presentaba voluntaria. La profesora fingió no verla y recorrió las filas de pupitres con la mirada.

—Mourelo, por ejemplo —dijo—. ¿Se ha leído los capítulos indicados?

Berta se puso en pie bajo la mirada atenta de todos sus compañeros de clase. Notó que le sudaban las manos. No le gustaba ser el centro de atención, pero la profesora había dicho su nombre y tocaba levantarse.

Tomó el libro en sus manos. La Colmena, de Camilo José Cela. Era una novela extraña, de estructura abierta, compleja. Sus compañeros a menudo se quejaban de que su lectura fuera obligatoria, pero sorprendentemente ella la estaba disfrutando. Nunca había leído algo tan complejo y aquella obra de escenas inacabadas, sin desenlaces claros, conseguía desplegar su imaginación como ninguna otra.

—¿Y bien? ¿Se ha leído o no los capítulos indicados?

La pregunta de la profesora desató la risa nerviosa de sus compañeros. Berta no se había percatado de que todavía no había respondido.

—Sí, claro que lo he hecho —replicó en voz baja.

—No la escucho, Mourelo. Hable más alto.

—¡Que sí la he leído! —replicó con enfado.

—Está bien, pero no hace falta que grite. No estamos sordos.

Aquella profesora era odiosa, pero no estaba dispuesta a que le arruinara una de sus asignaturas favoritas. Cambió el peso de su cuerpo a la otra pierna, esperando nuevas instrucciones.

—Lea en voz alta el capítulo que tenían asignado esta semana.

Berta carraspeó. Abrió el libro por una de las páginas que tenía marcadas. El tomo estaba usado, lo había tomado prestado de la biblioteca municipal, pero le gustaba así. Había algo mágico en los libros usados, vividos por otros, una especie de sentimiento colectivo que le hacía sentirse más acompañada en sus lecturas.

Comenzó a leer, al principio despacio, pero después sintió que algo la poseía. Empezó a acelerar, una sílaba tras otra, rápido, muy rápido.  

Estaba enfermo y sin un real, pero se suicidó porque olía a cebolla.

—Huele a cebolla que apesta, huelo un horror a cebolla.

—Cállate, hombre, yo no huelo nada, ¿quieres que abra la ventana?

—No, me es igual. El olor no se iría, son las paredes las que huelen a cebollas, mas manos me huelen a cebolla.

—¿Quieres lavarte las manos?

—No, no quiero, el corazón también me huele a cebolla.

—Tranquilízate.

—No puedo, huelo a cebolla.

—¿Quieres un vaso de leche?

—No quiero un vaso de leche. Quisiera morirme. Nada más que morirme, morirme muy deprisa, cada vez huele más a cebolla.

—No digas tonterías.

—Digo lo que me da la gana! ¡Huele a cebolla!

El hombre se echó a llorar.

—¡Huele a cebolla!

Tras acabar la escena, Berta notó la respiración acelerada, su corazón iba a toda velocidad. Cerró el libro y elevó la vista. Solo en ese momento comprendió que todos la miraban fijamente, como si no comprendieran qué la había poseído al leer aquel párrafo.

En ese momento sonó el timbre que indicaba el final a la clase. Sus compañeros empezaron a recoger sus cosas con prisas mientras la profesora gritaba con desesperación:

—¡Muy bien, pueden irse, pero no olviden leer el próximo capítulo para la semana que viene!

Berta recogió su cuaderno, libro y bolígrafo y los metió en la mochila. Se la puso al hombro. Pesaba más que de costumbre porque hoy tocaba Educación Física.

Se alegró al ver que Daniela la estaba esperando a la salida de clase. Desde aquel primer encuentro en el autobús, las dos chicas se habían vuelto inseparables. Daniela llevaba años cursando estudios en el San Francisco, pero no se parecía al resto de las chicas. Era más dulce, humilde, serena. Tenía una familia adinerada como casi todos los demás, pero Daniela nunca se comportaba como tal. Ella no hacía distinciones de clase, solo de personas y eso había propiciado que naciera una sólida afinidad entre ambas.

Berta y Daniela iban a todas partes juntas. Se habían convertido en amigas y confidentes, y habían tenido la suerte de coincidir en la misma clase por segundo año consecutivo. Los profesores a menudo se esforzaban por mantenerlas en pupitres separados. Sabían que, si las ponían juntas, acabarían pasándose notitas, cuchicheando y sin prestar atención a la materia de clase.

—¿Qué te ha pasado? —le preguntó su amiga con una sonrisa.

Berta arrugó el ceño. —¿Cuándo?

—Ahí dentro. —Daniela señaló el interior de la clase por encima de su hombro—. Parecías poseída leyendo esa novela.

Berta se encogió de hombros. —No sé, me gusta. Me está gustando leerla.

—¿En serio? A mí me parecen un coñazo.

—Eso es porque la Literatura te da alergia.

—¡Eso no es así! —protestó Daniela con apasionamiento—. Disfruté mucho leyendo aquella novela que le robé a mi madre.

—¿La erótica? ¿La del jardinero que se enrolla con la rica heredera?

—Sí, bueno… Era interesante.

Berta puso los ojos en blanco. —Tan interesante como un documental sobre hormigas.

—Vale, vale, lo admito—. Daniela levantó las manos en señal de rendirse—. La Literatura no es lo mío. Encuentro más interesante otras cosas.

—¿Cómo qué?

—Pues como… La Física, por ejemplo. Las Matemáticas, la Química. ¡La Biología!

—Aburrido, aburrido, aburrido —Berta fingió un bostezo. Daniela le dio un empujoncito en el hombro. —Pero supongo que eso quiere decir que elegirás Ciencias puras, que ya lo tienes claro.

—Creo que sí, ¿tú?

Berta volvió a encogerse de hombros. —No estoy segura. Sé que no quiero ser ingeniera, matemática, médica, ni nada que tenga que ver con números, pero tampoco quiero cerrarme las puertas. Quizá haga mixtas.

—Podrías ser veterinaria, a ti que tanto te gustan los animales.

—¿Para meterle la mano en el culo a las vacas? Gracias, pero no. 

Daniela se rio con la contestación. Miró su reloj y puso casa de susto.

—¡Mierda! ¡Si no nos damos prisa, vamos a llegar tarde!

Salieron corriendo por el pasillo, camino del gimnasio. No en vano, a la profesora de Educación Física la llamaban La Sargento. Detestaba que sus alumnas llegaran tarde, que fueran vagas, flojas o delicadas, y solía marcarles el ritmo de los ejercicios a golpe de silbato. Por nada del mundo deseaban darle motivos para que las obligara a hacer una ronda extra de abdominales.

Pero ya era tarde. Las otras chicas llevaban tiempo en el gimnasio quemando zapatilla y ellas todavía no se habían cambiado.

—Nos va a echar una bronca que flipas —dijo entre risas.

—Pues a mí no me apetece nada hacer gimnasia. —Berta empezó a sacar con prisas su ropa deportiva de la mochila. Calcetines, deportivas, pantalón corto, todo acabó en el banco del vestuario, pero la camiseta se le quedó enredada en el asa de la mochila. Tiró tan fuerte de ella que acabó trastabillando y cayéndose hacia atrás.

Al principio a Daniela le entró risa al ver a su mejor amiga caerse de culo al suelo, pero al ver que no se levantaba comprendió que se había hecho daño y fue corriendo hacia ella.

—¿Estás bien? —le preguntó, poniéndole una mano en el hombro.

—Sí, pero me duele el culo.

—A ver, que te ayudo. Levántate.

Daniela tomó su mano y la ayudó a incorporarse entre quejidos de dolor de Berta.

—Déjame ver, a lo mejor te has hecho un moratón.

—No es nada, en serio, estoy bien.

—No seas terca, podrías haberte hecho daño en el coxis.

—¿El coxis?

—Es el hueso del culo —le explicó Daniela—, y si te lo rompes tendrás que sentarte en un flotador el resto del curso.

—Joder, tía, no me asustes. Como mucho tengo un moratón.

—Vale, pero si te duele, tendremos que ir a la enfermería. Prueba a caminar un poco.

Era un momento extraño, incómodo, pero Berta acató las órdenes. Por algo Daniela quería ser médica, para seguir los pasos de su padre, un prestigioso cardiólogo nacional, y si ella decía que debía caminar, no pensaba llevarle la contraria.

Dio unos pasos, comprobando que tenía la zona dolorida por el golpe, pero sin mayores complicaciones. El dolor empezaba a remitir. Miró por la cristalera y vio el interior del gimnasio, todos sus compañeros corriendo de un lado a otro al ritmo del silbato de La Sargento. Odiaba tanto aquellos ejercicios de resistencia aeróbica que comenzó a sudar solo con imaginarse corriendo así de dolorida.

—¿Seguro que estás bien? Estás sudando como un pollo.

—Sí, de verdad, es solo un moratón. Es que hace mucho calor y encima no tengo goma del pelo.

—Ven, yo tengo una de sobra. Te haré una coleta.

Daniela se acercó a ella por la espalda y le fue recogiendo el pelo con delicadeza. Sentir su cercanía y este gesto tan íntimo, sus dedos entrelazados con su pelo, hizo que se le erizara la piel. Berta se quedó inmóvil sin entender qué estaba pasando, el porqué de aquella reacción instantánea ante el contacto de los dedos de su amiga con la piel de su cuello.

—Qué pelo tan bonito tienes —dijo Daniela, acariciándole la coleta que le acaba de hacer.

Berta no fue capaz de articular palabra.

CAPÍTULO 7

El dinero, el maldito dinero

El señor Bouza los convocó a primera hora de la mañana para seguir tramitando la documentación. La odisea burocrática de aquellos trámites generaba en Berta un sentimiento de rechazo y ahogo que no podía controlar. Pero era necesario hacerlo. Tomar decisiones. Para eso estaba allí, atrapada en A Coruña de manera indefinida hasta que resolvieran aquel embrollo legal.

Sumergió un azucarillo en el café que la asistente del abogado le había servido y escuchó a Bouza con atención.

—Señores Mourelo, vamos a ir por partes porque si no nos van a dar las uvas. Empezaremos por las acciones de BvB S.L. —les anunció Bouza en tono solemne y engolado—. El socio de su padre…

—Un momento, ¿qué socio? —preguntó Pablo.

El señor Bouza enarcó las cejas. Quedaba claro que este caso le superaba.

—El señor Souto, claro —dijo el abogado—. Un antiguo compañero de su padre. Pero no se preocupen, que el señor Souto ha dejado claro que quiere seguir siendo meramente un inversor accionista. Eso sí, tendremos que revisar el pacto de socios. Como herederos de su padre, les corresponden a ambos el cuarenta y cinco por ciento de la empresa.

—Pero ¿el cuarenta y cinco por ciento significa que alguien toma las decisiones por nosotros? —se interesó Berta.

—No, señorita Mourelo. Significa solamente que usted es propietaria del cuarenta y cinco por ciento de las acciones de BvB y su hermano del otro cuarenta y cinco, por lo que entre ambos disponen del noventa por ciento de las acciones. Son ustedes los inversores principales y, como es normal, al señor Souto le gustaría saber qué estrategia corporativa quieren poner en marcha a partir de ahora para garantizar la viabilidad del negocio.

Berta y su hermano se miraron atónitos. Ninguno de ellos esperaba estar involucrado hasta ese punto, ni ninguno disponía de conocimientos suficientes para tomar decisiones empresariales de aquella magnitud.

—Por supuesto, no es necesario que lleguen a una conclusión en este momento. El señor Souto estará encantado de recibir una llamada suya esta semana, mientras llegan a una conclusión o, si me lo permiten, a un pacto entre hermanos —añadió Bouza, comprendiendo el nerviosismo de ambos—. Si quieren un consejo, les sugiero que se rodeen de buenos profesionales porque lo van a necesitar. Estamos hablando de mucho dinero y yo quedo enteramente a su disposición para seguir gestionando su patrimonio, tal y como hacía con su padre.

—¿De cuánto dinero estamos hablando? —preguntó Berta.

Bouza revisó sus papeles y se puso las gafas de lectura. Entrecerró los ojos y volvió a dejar los papeles a un lado.

—La valoración actual de la empresa, si no me equivoco, asciende a ocho, por lo que cada uno de ustedes tiene acciones por valor de tres coma dos.

—¿Ocho mil?

—Ocho millones de euros, señorita Mourelo. Estamos hablando de millones.

Berta escupió sin querer el café que se estaba tomando en ese momento. Miró a su hermano, sin comprender, pero él tenía la mirada perdida. Estaba pálido y parecía tan confuso como ella.

—¿Ocho… ocho… millones de euros? —tartamudeó Pablo.

—Así es, señor Mourelo. Por eso es indispensable que se muevan rápido y tomen decisiones cuanto antes. La principal es que busquen un asesor fiscal ya, para que no pierdan mucho en el traspaso patrimonial —les aconsejó Bouza con voz calmada, como si estuvieran repartiendo un trozo de pastel y no una millonada—. Y, a partir de ahí, lo vamos viendo, ¿les parece?

Berta asintió, compungida. Tenía las manos enroscadas en la taza de su café, no sabía dónde meterlas.

Pablo estaba tan pálido que parecía haber dejado de respirar.

Bouza dijo haber acabado con su discurso inicial, de modo que los dos hermanos se despidieron del abogado, cariacontecidos, impactados por las noticias que acababan de darles.

Salieron a la calle a paso lento, pesado. Ninguno sabía qué decir. Berta miró al cielo como si pretendiera encontrar respuestas allí. Había dejado de llover.

—¿Te apetece que vayamos a desayunar? —sugirió entonces Pablo.

—Iba a decirte lo mismo.

—Pues vamos. Conozco una cafetería aquí al lado. Sirven un desayuno muy bueno, es barato.

Berta lo miró incrédula, como diciéndole «¿Acabas de estar en la misma reunión que yo?». Al principio Pablo estaba tan ensimismado que no comprendió su sonrisa, pero enseguida algo que iluminó en su cara. Los dos hermanos se echaron a reír y comenzaron a andar, camino de la cafetería con desayunos baratos.

**

Ocho millones de euros… El viejo había generado una empresa por valor de ¡ocho millones de euros!

¿Estaban hablando del mismo hombre? Berta no sabía qué pensar cuando se despidió de su hermano. La conversación entre ellos había sido fluida, como cuando eran niños y charlaban sobre asuntos del barrio o las peculiaridades de sus padres.

Sin embargo, aquello escapaba de toda cotidianeidad. Ninguno de los dos comprendía cómo el padre había llegado a generar semejante imperio. «Es decir, yo sabía que se estaba cuidando más. Cuando le diagnosticaron la leucemia, dejó de comer carne y se volvió vegetariano», le explicó Pablo. «Pero una cosa es cuidar la dieta y otra diferente montarte un chiringuito de comida valorado en más de ocho millones de euros. No sé, ¿qué propones tú?».

Pablo no sabía qué hacer, pero ella tampoco.  Para él era más fácil. Tenía un trabajo de funcionario que no disfrutaba en realidad y esta podía ser una buena ocasión para cambiar de aires. Pero, además, su hermano siempre había sido el preferido del viejo. Ellos nunca se habían distanciado. Pablo no había tenido que retirarle la palabra como ella había hecho. Y, ahora, como si se tratara de una broma macabra o un golpe maestro, su padre le había dado el golpe final legándole una fortuna, dejándole la misma cantidad que a su hermano.

Berta se sentía una desagradecida. Moralmente, no sabía si debía aceptar la herencia o, simplemente, legarle su parte a Pablo y salir corriendo de regreso a su vida en Madrid.

Angustiada, tomó el teléfono y llamó a Toni. Él siempre daba buenos consejos.

—¿DE QUÉ COÑO ME ESTÁS HABLANDO?

—De lo que oyes, Toni. No creo que deba aceptarlo.

—A ver, que yo me aclare: tu padre te deja en herencia tres millones de euros, ¿Y TÚ TE ESTÁS PLANTEANDO DECIR QUE NO? ¿Es que te has vuelto loca?

—No hace falta que grites, Toni. No estoy sorda.

De camino al hotel, Berta ya se estaba arrepintiendo de haber hecho esa llamada. Pero se encontraba perdida, desesperada… Culpable.

—Lo siento, es que la noticia me ha dejado en shock —se excusó su mejor amigo—. Es decir, ya me imaginaba que BvB sería una empresa potente, pero nunca me imaginé que lo fuera tanto.

—¿Pues cómo te crees que estoy yo? No fui a verle, Toni, pasé totalmente de él. Por rencor. Y se estaba muriendo… Y ahora va y me deja la misma herencia que a mi hermano. Simplemente, no creo que deba aceptarla.

Berta sintió una punzada de dolor y las lágrimas empezaron a brotar. Hacía años que no lloraba. Se había prometido a sí misma que no lo haría, que no se permitiría sentirse tan hundida como cuando su madre falleció. Pero aquello era demasiado. No pudo evitarlo.

—Vale, ¿Pablo te ha dicho algo? Me refiero a  si se ha mostrado ofendido de que tu padre os dejara lo mismo a los dos.

—No ha dicho nada —respondió Berta—. Si lo está pensando, no lo ha dicho.

—O a lo mejor no lo piensa. Eso es algo que deberías hablar con él, antes de ponerte en lo peor—. Toni tan solo trataba de calmarla, su amigo no quería que tomara una decisión precipitada de la que podría arrepentirse después—. Y, sobre todo, lo importante es que dejes ya de culparte. Si tu padre te ha dejado lo mismo que a tu hermano, es porque te había perdonado, ¿no crees?

—Fui yo quien no se lo perdoné a él.

Berta balbuceó una explicación más detallada, pero las lágrimas le impedían hablar correctamente. Además, tampoco era el momento para entrar en temas del pasado. Se dio cuenta de que le apetecía estar sola. Le agradecía a Toni su tono ligero y sus palabras de ánimo, pero necesitaba meditar para poder procesar todo lo que estaba sucediendo.

Se despidió de su amigo y comenzó a caminar sin rumbo fijo. Era la hora de comer, pero no sentía hambre. Cruzó la Plaza de Pontevedra y se metió en los callejones que separaban la ciudad del frente costero.

En poco tiempo ya se encontraba en la playa, el oleaje del Atlántico enfrente de ella, unos pálidos rayos de sol colándose entre el escudo de las nubes. Bajó hasta la arena y se quitó los zapatos, rememorando sin querer un tiempo que parecía haber quedado muy atrás.

La humildad de su familia, los problemas económicos que sus padres siempre habían tenido, su madre luchando a capa y espada para que ella recibiera la mejor educación mientras encajaban las finanzas del hogar. Y después… todo lo que sucedió con Daniela.

El dinero, el maldito dinero.

Al cabo de un rato paseando descalza por la playa, decidió sentarse en la orilla para mirar al horizonte y escuchar el rugido del mar. Estuvo con la mirada perdida varios minutos, hasta que un perro que paseaba cerca se acercó a ella y empezó a olisquearla.

—Qué rara es la vida, chiquitín —comentó en voz alta, dirigiéndose al animal mientras le acariciaba las orejas—. Menos mal que tú no entiendes de lo que hablo.

Tan pronto Berta dijo esto, el perro comenzó a ladrar, como si estuviera enfadado por aquella afirmación. La dueña del animal, que estaba un poco más distanciada, se precipitó corriendo hacia ella para atarlo con la correa; en invierno estaba permitido pasear a los perros por la playa, pero la mayoría de los dueños se esforzaban en no molestar a los paseantes. Cuando la mujer consiguió contener al perro, se dirigió a ella para ofrecerle una disculpa:

—Lo siento mucho, a veces se comporta como si la playa fuera suya, pero no es peligroso —dijo la dueña, acalorada y respirando con dificultad por haber corrido hacia allí. Entonces frunció el ceño, desconcertada—. Joder, Berta, ¿eres tú?

CAPÍTULO 8

Todos los caminos conducen a Daniela

—¡No me lo puedo creer! ¡Mírate! ¡Estás igual! Qué ilusión verte, madre mía.

Ainhoa, la que había sido su confidente en tantas ocasiones, había aparecido de la nada y se manifestaba ahora con décadas encima y una sonrisa de oreja a oreja. Pero su amiga de la infancia estaba igual en lo esencial. La misma mirada de ojos grandes y sinceros, aquella sonrisa pilla de dientes separados.

Berta se incorporó y las dos mujeres se fundieron en un abrazo, mientras el perro de Noa -así la llamaban sus amigos- saltaba sobre sus patas traseras para llamar su atención.

A diferencia de Marta, hacía mucho menos tiempo que no veía a Ainhoa. Por supuesto, el tiempo y la diferente deriva de sus vidas las habían distanciado, pero con ella existía un vínculo más fuerte.

Noa era su amiga más antigua. Desde pequeñas habían jugado juntas en el parque cerca de su casa. Sus familias se conocían, y Berta solía bajar a jugar a su casa después del colegio, cuando Begoña no podía atenderla o estaba afanada con las tareas de casa. Cierto que ahora todo había cambiado, pero Noa desprendía una familiaridad reconfortante en aquellos momentos desconcertantes.

—¿Qué haces aquí? —le preguntó Noa con curiosidad, mientras se agachaba para recoger a su perro. El animal se acomodó en su regazo. —¿De visita?

Berta se quedó en silencio. No sabía qué decir sin hacerle sentir mal. Pero Noa reaccionó de inmediato.

—Ostras, tía, ¡qué burra soy! Perdona, sí, lo de tu padre. Me lo dijo mi madre hace unos días. Tendría que haber ido al funeral o escribirte o algo, pero nos enteramos muy tarde. Como se mudó del barrio…

—No te preocupes.

—Bueno, tampoco tengo tu número ya, creo. Venga, dámelo y así no te vuelvo a perder la pista. ¿Hasta cuándo te quedas?

—Pues estaré aquí unos días, resolviendo papeles y demás.

—Tía, pues nada, ahora mismo tengo que ir a dejar a Pluto a casa, ¿a que es mono? —acarició la cabeza del perro, que le lamió la mano—. Pero ¿tienes algo que hacer? Vente, me acompañas a dejarlo, nos vamos a comer y nos ponemos al día, ¿no?

Berta había aprendido que era mejor aceptar que hacerse la esquiva. Noa podía ser muy insistente. Además, ahora que estaba un poco más calmada, le sentaría bien tener algo de compañía y no podía imaginar a nadie mejor con quien pasar el rato.

Caminaron juntas hacia su antiguo barrio, colina arriba, ese del que había huido y al que jamás había contemplado regresar. Las calles se le hicieron reconocibles, familiares. Había algunos establecimientos nuevos, pero en esencia todo seguía igual. No obstante, no pudo evitar sentirse foránea y algo contrariada.

Al llegar a la calle de su infancia, al portal donde tantas veces había reído, llorado, amado… no pudo evitar elevar la mirada hasta el cuarto piso, al estrecho balcón al que se asomaba su madre para avisarla cuando la cena estaba lista.

—¿A que no ha cambiado tanto? ¿Lo recordabas así?

—Lo recordaba algo más gris, pero básicamente igual.

Noa se echó a reír. Le hizo un gesto para indicarle que era mejor si la esperaba abajo, volvería enseguida. Tan solo tenía que subir al perro y ya estaría libre para ella.

A su regreso, Noa las condujo a una pequeña tasca de barrio. Era un lugar humilde que Berta no recordaba abierto cuando vivía allí. Comida casera, regentado por vecinos que se conformaban con llegar a fin de mes gracias a los clientes habituales. Allí se conocían todos, pero a ella ya no la reconocía nadie.

Ainhoa le hizo una seña al que parecía el dueño del local. El hombre se paseaba tras la barra como el rey de aquellas tierras.

—Vale, Antonio, dos cervezas para empezar… —le indicó—. ¿Quieres comer menú o hacemos picoteo? Aquí tienen tapas muy buenas, podemos compartir.

Berta sonrió al advertir que la espontaneidad de su amiga no había mermado con los años. Seguía siendo la niña arrolladora que se enfrentaba a los niños del barrio para que las dejaran jugar al fútbol con ellos.

—Lo que quieras está bien.

—Me había olvidado de que ahora eres una chica de ciudad.

—¿Por qué dices eso?

—Por nada, para meterme contigo, por si querías alguna… delicatessen —se burló Noa—. Entonces, ¿unas tapas te valen?

—Sí, claro, en Madrid también tenemos tapas, ¿eh? —bromeó Berta a su vez.

Ainhoa le indicó al camarero lo que querían comer. Eligió algo sencillo, un par de tapas y una ración de calamares para compartir. Luego dirigió la atención a su antigua amiga y la observó con detenimiento.

—¿Qué? ¿Qué me miras?  

—Nada. Es que ha pasado mucho tiempo. Creo que la última vez que nos vimos fue el año que acabaste la universidad y se me hace raro tenerte aquí. Pero raro bueno, no me malinterpretes, ¿eh? ¿Cómo estás?

—Estoy bien. Muy ocupada en el trabajo, ya sabes, siempre de aquí para allá.

—Vale, pero ¿cómo estás? —insistió Noa.

Puede que hubieran pasado los años, pero Ainhoa la seguía conociendo bien. A ella no podía engañarla como a los demás. Ella tenía la capacidad de leer entre líneas; conocía sus gestos, sus silencios, sus momentos de reflexión. Habían pasado tanto tiempo juntas durante su infancia y juventud, que Berta a veces se sentía transparente en su presencia.

—Pues… hecha un lío —dijo, suspirando—. Tengo problemas con mi novia, mis clientes se quejan de que esté por aquí estos días, y mi padre acaba de morir y me ha dejado una herencia que no sé si quiero aceptar. Y ese, más o menos, es el resumen de la situación. ¿Qué opinas?

El camarero llegó en ese momento con las cervezas. Las dejó sobre la mesa y Noa se lanzó en picado a por la suya. Le dio un buen trago, se limpió la boca con el dorso de la mano y la dejó de nuevo sobre la mesa. Luego rio.

—Me parece que si esos son todos tus problemas, estás de puta madre —le dijo—. ¿Quieres que te cuente lo mío?

—Vale.

—Dos años en el paro, con un crío de tres al que adoro pero que tiene déficit de atención y problemas de logopeda. Eso es caro, te lo aseguro. Facturas sin pagar y un marido al que adoro, pero al que acaban de despedir, así que nos hemos mudado con mi madre para ver si así remontamos. Ah, sí, y mi madre con problemas de salud. Cualquier día de estos se nos va, pero ahí estamos, aguantando el tirón. ¿Qué opinas ahora?

—Que soy una subnormal —se rio Berta.

—Que no te lo digo para que te sientas mal, eh, solo para que relativices y tomes perspectiva. Siempre has sido un poco catastrofista y te ahogas en un vaso de agua. En serio, podrías estar peor.

—Eso es verdad —reconoció.

—Pues eso. Que ya sabía yo que te tenía que sacar de la playa para animarte un poco. Siempre te molaba hacer eso, ¿recuerdas? Lo de irte a la playa sola a meditar. Podías estar allí horas, tía. Siempre has sido una poeta…

—Supongo que hay cosas que no cambian —dijo Berta, encogiéndose de hombros mientras sonreía.

—Y mejor así. Brindo por ello. Siempre has sido una de mis personas favoritas, tía. No vuelvas a desaparecer, ¿eh? O me veré obligada a perseguirte.

¿Cómo lo hacía? ¿Cómo conseguía Noa estar tan animada y ser tan cariñosa y cercana? Hacía mil años que no la llamaba. Ni siquiera se le había ocurrido avisarla de que estaba en la ciudad y, sin embargo, allí estaba, ofreciéndole toda su comprensión, su cariño y su amistad. Berta sintió que no se merecía tanto cariño.

Las tapas llegaron pronto. Antonio dijo haberlas preparado con amor y Noa hizo una broma al respecto. El camino hacia el barrio de Monte Alto les había abierto el apetito y ambas comieron con ganas. Cuando llegó el turno del café, Berta sintió que el tiempo se había detenido. Seguían siendo ellas, las mismas niñas que bajaban al portal los sábados para tomar un chupito de lo que fuera a escondidas y contarse cómo había ido la semana.

—Así que te has echado novia… —dijo Noa, revolviendo su café.

—Unas cuantas… Esta no es la primera.

—Ya, ya, ¡me imagino! Una tía tan guapa como tú no debe de haber tenido problemas con eso, eh —bromeó Noa—. Pero ¿es la definitiva? ¿Va en serio la cosa?

Berta se encogió de hombros. Imaginarse a Alicia como la “definitiva” le resultaba tremendamente complicado. En numerosas ocasiones había tratado de imaginar cómo sería la vida con ella, envejecer a su lado, tal vez formar una familia si el tiempo y las circunstancias se lo permitían… pero cada vez que lo intentaba acababa teniendo una imagen borrosa, indefinida, y quizás por eso prefería ir paso a paso con Alicia, día a día, permitiendo que el tiempo pasara sin plantearse grandes planes de futuro.

—Por la cara que has puesto, ya imagino que no lo es —dijo Noa.

—No, no es eso. Es solo que Alicia, se llama así, es algo peculiar. Ahora está con el rollo de abrir la relación y yo no sé si quiero.

—Abrirla en plan… ¿Enrollarte con otras personas?

—Básicamente.

—¿Y tú has dicho que sí? Que no juzgo, eh, a mí lo que hagan los demás me da exactamente igual, ya lo sabes. Pero si mi Paco me dijera de abrir la relación, te juro que lo tumbaba a hostias.

—Bueno, en mi caso no he tenido mucha opción. Era eso o nada. Con Alicia las cosas suelen ser así, pero no estoy del todo contenta con la decisión.

Noa hizo el gesto de emitir un silbido, aunque ningún sonido salió de su boca. No la juzgaba. Explicado así, su relación con Alicia podía dar una imagen engañosa. Pero era más complejo que todo eso. Con Alicia todo era complicado y difícil de explicar.

—¿Y qué fue de la chiquita esa que te gustaba tanto? ¿Cómo se llamaba? —Noa frunció el ceño, tratando de recordar.

—¿Daniela?

—¡Esa!

Berta se rio. Le parecía irónico que últimamente todos los caminos condujeran a Daniela. Había estado otras veces en A Coruña, pero en ninguna de ellas la había tenido tan presente. Siempre había creído que Daniela era historia antigua, que ese capítulo estaba olvidado, cerrado y sanado, pero de repente volvía a estar en todas partes: en su mente, en sus conversaciones con Toni, en el funeral de su padre y, ahora, en aquella sobremesa con Noa.

—Es curioso que lo preguntes. Hacía mucho tiempo que no la veía, mucho, de verdad. Lo último que sabía de ella era que vivía en Alicante con su marido, pero nada más. Y el otro día apareció en el funeral de mi padre.

—¡No jodas!

—En serio. Me quedé de piedra. Apareció así, de la nada. Se enteró por una amiga en común. Al parecer, se está divorciando del marido y ha vuelto para estar más cerca de su familia.

—Y tú, ¿qué hiciste?

—¿Qué iba a hacer después de todo lo que pasó? —Berta elevó las manos, como si fuera evidente—. Le agradecí que hubiera ido y fui educada, pero nada más.

—Ya, tía, es que lo pasaste muy mal, eh. Yo lo recuerdo perfectamente. Aquello fue una movida que te cagas…

—Pues sí. Pero no nos pongamos dramáticas recordando malos tiempos. Me he alegrado mucho de encontrarme contigo y prefiero hablar de otros temas. Cuéntame más cosas sobre tu hijo y sobre Paco. Pareces feliz, a pesar de todo.

Ainhoa sonrió, parecía contenta.

—Di que sí, mejor centrarse en lo positivo y dejar los malos rollos del pasado en donde tienen que estar. —Le hizo un gesto al dueño del local—. Antonio, ponte unos chupitos, hijo, que estamos secas y tenemos mucho que celebrar.

El camarero no se hizo de rogar. En dos minutos tenían dos chupitos de limoncello sobre la mesa, los vasos en alto y un brindis para celebrar aquel bonito encuentro inesperado.

**

Hace 19 años…

—¿Cómo estoy?

—Muy guapa.

—¿Pero me queda bien este vestido? Es un poco escotado, no sé. A lo mejor me he pasado. Si mi madre me ve con esta pinta…

Su amiga había sacado tanta ropa del armario que ahora una parte de la cama había quedado tapada bajo aquella montaña de prendas. Berta dejó a un lado la revista que estaba leyendo, se incorporó de la cama y fue hasta donde estaba Daniela.

—Yo no le veo nada malo —dijo, observándola detenidamente—. Te queda muy bien. Pero es cierto que, si tu madre te ve con ese escote, se pondrá furiosa.

El vestido era muy bonito. Azul marino, algo corto, dejaba al descubierto las bonitas piernas de Daniela torneadas por el sol de finales de primavera. Las temperaturas habían subido, el curso acabaría muy pronto. Pero la madre de Alicia era una mujer muy tradicional, chapada a la antigua. Si se enteraba de que su hija se había comprado aquel vestido a escondidas, montaría en cólera. Se lo haría quitar de inmediato.

—¿Crees que le gustará? —preguntó Dani, sin poder ocultar el nerviosismo que sentía.

—¿A tu madre? —bromeó Berta.

—No, idiota. ¡A Carlos!

Berta asintió. Quería encontrar las palabras adecuadas para apoyar a su amiga, pero algo se lo impedía. Y ese algo tenía nombre y apellidos…

Carlos Duato.

Capitán del equipo de fútbol del colegio San Francisco, nieto de un exalcalde, hijo de banqueros, estudiante del último curso, guapo, rico y encantador. Tenía una legión de fans en el colegio y desde que había irrumpido en sus vidas, ya nada parecía igual.

Carlos había llegado como un huracán dispuesto a llevarse todo por delante. Daniela y ella seguían quedando, siendo confidentes y mejores amigas, riéndose de lo tontas que eran la mayoría de las alumnas del San Francisco y hablando de todo lo que querían hacer cuando acabaran el instituto. Pero una sombra invisible planeaba ahora sobre sus cabezas.

Dani estaba rara, en las nubes, más distante que de costumbre. En el pasado podían hablar de mil temas, de los padres, de las clases, de los sueños, de planes, de futuro… Pero ahora las conversaciones giraban sin querer en torno a Carlos. En lo que él había dicho, en cómo la había mirado, en si la había llamado o no, en si aquel vestido en concreto le gustaría o era demasiado escotado.

Hacía pocas semanas que Dani había empezado una historia con Carlos y Berta no sabía cómo encajar en esa ecuación.

Regresó a la cama de Daniela y volvió a abrir la revista, tratando de evadirse del momento. Pero Dani no parecía dispuesta a dejarla en paz.

—¿Y si no le gusta? —lloriqueó.

—Le gustará.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque es un tío, no se va a fijar en el vestido. Se va a fijar en tus tetas —bromeó.

Daniela le tiró un cojín a la cara. —¡Pero mira que eres burra! —le dijo. Berta rio.

—En serio, Dani, estás muy guapa. Tú siempre estás preciosa.

—Eso lo dices porque me quieres.

—Eso lo digo porque es la verdad. Cualquier tío se moriría por estar contigo. Si Carlos no es capaz de verlo, bueno… es que es tonto.

—Pues sí —dijo Dani, envalentonándose y mirándose al espejo—. Muy tonto.

—Exacto.

Dani se acercó a ella y se sentó al borde de la cama. La ventana estaba abierta, corría una agradable brisa fresca del mar.

—¿Seguro que estarás bien?

Berta volvió a cerrar la revista y miró a su amiga, esta vez con gesto serio, increpándola. Daniela sintió la necesidad de explicarse:

—Solo lo digo porque todavía estás a tiempo de aceptar lo de Hugo y así podemos tener una doble cita.

—No tengo intención de salir con Hugo, gracias —refunfuñó Berta.

—¿Por qué no? Es un tío súper majo, te trata bien, es muy inteligente y está loquito por ti… No sé qué pegas tienes con eso.

—Pues que no es mi tipo. Además, no sé por qué todo tiene que girar alrededor de los tíos, es que no lo entiendo.

—No todo gira en torno a los tíos, Berta. Es solo que… Es esa magia especial, no sé…

—¿Qué magia especial? ¿Esa que parece que nada más importa y que hace perder el culo a todas para gustarles? No, gracias. Prefiero estar a mi bola —dijo.

—Joder, Berta, parece que sea una tortura así dicho. Yo no creo que esté perdiendo el culo.

—Bueno… si tú lo dices.

—¿Lo dices por mí?

—No, por nada, olvídalo, ¿vale?

—No, no… ahora contesta, porque si lo dices por mí, quiero saberlo.

—A ver, Dani, pues últimamente que si Carlos esto, que si Carlos lo otro… No sé, hay gente en tu vida aparte de Carlos.

—¿A qué gente te refieres? ¿Mi familia? ¿Las del insti?

—Yo, por ejemplo. Últimamente estás…diferente. Ya no hacemos tantas cosas juntas.

—Pero si estás aquí ahora mismo. ¡Estamos haciendo cosas juntas! —protestó Dani.

—No me refería a eso —arguyó Berta con enfado.

Sentía rabia, pero no sabía contra qué o contra quién. Quizás solo estuviera enfadada consigo misma.

En ese momento Dani se levantó. Fue hasta su tocador y comenzó a aplicarse un poco de maquillaje en la cara. El aire se había enrarecido entre ellas, como si hubieran discutido, pero no lo habían hecho. Era extraño, doloroso, sentirse tan cerca y tan lejos de su amiga.

Por fin, Dani acabó de maquillarse, se dio la vuelta y se dirigió a ella.

—De verdad que no te entiendo. Seguimos siendo amigas, ¿no? Estamos aquí ahora mismo, ¿no? No sé qué esperas de mí, Berta…

Yo tampoco, pensó ella con frustración…

Yo tampoco… Más, ¿quizás? Pero ¿qué más?

Esa era la pregunta, aunque no había modo de encontrarle respuesta.

CAPÍTULO 9

De nuevo una quinceañera

—Pero, a ver, que yo me aclare, entonces ¿cuándo vienes?

Berta se mordió el labio. No podía creer que su novia todavía no lo hubiera comprendido. Inhaló aire, tratando de calmarse.

—Alicia, ya te lo he dicho: estamos con todos los trámites del abogado. Espero volver cuanto antes, pero todavía no tengo billete de vuelta.

—Eso no es lo que me dijiste el otro día.

—Sí, sí que te lo dije, lo que pasa es que no escuchas.

Alicia bufó al otro lado del aparato. Esto era tan típico de ella: no escuchaba y luego se quejaba por no haber escuchado. Berta se masajeó la cara. Estaba cansada. Había tenido muchas emociones esos días y lo último que le apetecía era discutir con su novia.

De manera automática, cambió el canal de televisión. Un par de tontos peleaban por tener la palabra en un talk-show.

—Bueno, vale, pues me lo dijiste. Yo no lo recuerdo, pero eso no importa: ¿Cuándo vienes?

—Pronto, en cuanto acabe este rollo con el abogado.

—Es que tengo que saberlo, cielo. No puedes aparecer, así como así.

—¿Por qué no puedo…

Berta se detuvo a media frase. Comprendió enseguida por qué Alicia quería saber, exactamente, el día de su regreso. No era porque la echara de menos o pasaran los días bajo la incertidumbre de su regreso. Era porque tenía que planificar su nueva agenda para quedar con quién sabe quién.

—¿Me estás preguntando esto para poder quedar con otras? —inquirió, atónita.

—¡No! Claro que no…

—Pues yo creo que sí.

—Vale. —Alicia suspiró—. No te quiero mentir. Creo que la confianza es la base de toda relación: tengo muchas ofertas, ¿vale? Me he metido en una aplicación y necesito fechas. Es importante.

—Vete a la mierda.

—¡Berta! No te consiento que me hables en ese tono. ¡Teníamos un trato!

—No, Alicia: tú tenías un trato. No estás entendiendo para nada lo que estoy viviendo.

—Claro que sí, cielo, pero es solo que necesito organizarme.

—Mira, no estoy de humor para hablar ahora —dijo, cortante—. Acabaré los trámites del abogado y te lo haré saber cuanto antes.

—Vale. Ahora empiezas a ser razonable. Es que de veras no entiendo por qué os está llevando tanto tiempo repartir una furgoneta vieja. No debería ser tan difícil.

—Ya, bueno, es más complicado que eso.

—Berti, ¿de veras tu padre no te ha dejado un pufo? Puedes decírmelo, no hace falta que me engañes.

—Que no, Alicia. No tiene nada que ver con una deuda. Te lo prometo.

—Vale, me dejas más tranquila, la verdad. Bueno, cielo, acaba el papeleo y ya me dirás cuándo vuelves, ¿sí? Venga, buenas noches. Que descanses.

¿Una app de citas? Alicia estaba exprimiendo esos días para crear un séquito, no se lo podía creer. ¿De verdad era eso lo que le esperaba a su regreso? Una relación basada en quién sabe qué pacto tomado de manera unilateral, prácticamente sin debate, argumentaciones de ningún tipo, ni espacio para reflexionar sobre ello. Pero la culpa era suya por no haber puesto límites ni oponer resistencia. Se había limitado a omitir el tema por miedo, para que doliera menos, y ahora ya era tarde para detener el daño.

Estaba tan agotada mentalmente que tomó la decisión de darse un baño. La suite tenía una bañera inmensa y todavía no la había probado. Unos cuantos chorros de masaje le vendrían bien para desconectar, dado que, ahora, desde allí, no había nada que pudiera hacer para solucionar su tema con Alicia. Primero tenía que resolver su vida en A Coruña y, después, la suya en Madrid. Pero para eso necesitaba tiempo, ir paso a paso, y quedaba claro que aquella noche no había más que hacer.

Fue al cuarto de baño y abrió ambos grifos de la bañera, asegurándose de que la temperatura era la óptima. Decidió poner también algo de música relajante, una melodía jazz sacada de una lista aleatoria de Spotify.

Se desnudó y se sumergió en el agua, apoyando la cabeza contra la pared de la inmensa bañera. Deseó no tener que pensar, no darle más vueltas a las cosas. Las piezas de su vida estaban empezando a desmoronarse y eso conseguía ponerla nerviosa. Debía trazar un plan, pero no estaba preparada, todavía no. Haciendo un gran esfuerzo, consiguió relajarse y escuchar únicamente las notas de música jazz mientras disfrutaba de aquel baño caliente en una confortable habitación de hotel.

Cuando se dio cuenta, casi se había quedado dormida. Salió de la bañera y se envolvió en una suave toalla blanca, lista para meterse en la cama. Se puso el pijama, apagó la televisión y las luces. No era tarde, tan solo las diez de la noche, pero sentía que el día estaba acabado.

Se metió en la cama y arregló los almohadones para ponerse más cómoda. Lo único que pretendía era olvidar, dejar la mente en blanco, conseguir conciliar el sueño y nada más.

Fue en ese momento cuando sonó su móvil. Un mensaje. Berta extendió la mano para ver de quién se trataba. Se sorprendió de no conocer el número de teléfono que aparecía en la pantalla. La fotografía de perfil tampoco le decía nada. Leyó el contenido del mensaje con curiosidad.

Hola Berta, me gustó verte el otro día. Espero que estés todo lo bien que se puede estar en situaciones así. Sé que es duro, así que te envío un fuerte abrazo y mucha fuerza en estos momentos.

¿A quién pertenecía ese número de teléfono?

Hola, no tengo registrado tu número, pero muchísimas gracias por tus palabras. Se agradecen. Los días malos hacen falta también para valorar los días bonitos.

Así es. Creo que esa frase es mía jaja

Daniela. Era Daniela. Su frase. Los días bonitos de Daniela, su forma de relativizar lo malo, su forma de armarse de valor.

Hola, Daniela.

Hola, Berta.

Escribió «¿cómo estás?» y lo borró. Empezó a poner «gracias por haber venido al funeral», pero le pareció repetitivo; ya le había dado las gracias por sus palabras.

La perspectiva de intercambiar mensajes de texto con Daniela hizo que se pusiera nerviosa. ¿Qué se suponía que podía decirle a alguien que había sido tan importante en su vida y que no había dado señales de vida durante años?

Lo siento. Me he quedado en blanco… No sé qué decirte…

Ya, yo tampoco. ¿Qué tal si empezamos por un cómo te ha sentado la vida estos años?

¿Qué opciones de respuesta hay? ¿Bien, mal, regular, espectacular, horrible…?

El abanico es muy amplio, respondió Berta. Depende a qué te refieras…

Vale, déjame que te lo ponga más fácil. Elige una de estas opciones. a) Alucinante, he hecho cosas que jamás pensé que haría y soy una persona que no tiene nada que ver con la que conociste. b) He sido predecible, pero he podido aprender de mí misma y soy una versión mejorada de la que conociste. O c) he sido un desastre absoluto. ¡Huye! ¡Estás a tiempo!

Jajaja, pues te diría que soy la versión mejorada del desastre alucinante que conociste, ¿te sirve?

Me sirve. IDEM.

¿Cuál es la mayor locura que has hecho estos años?, preguntó Berta con interés.

Me fui a la India una temporada con Médicos sin Fronteras. Una locura muy bonita y que te pone los pies en el suelo para toda la vida.

Berta sonrió. Daniela había sido una “salvadora” nata toda su vida. Cuando veía una injusticia, allá que iba para intentar ayudar. Igual que había hecho con ella cuando se subió al autobús, el día que lo cambió todo para siempre.

¿Y tú? ¿Tu mayor locura?

Mi mayor locura creo que la estoy viviendo ahora, así que cuando la procese ya te la contaré.

Le salió instantáneo y se sorprendió a sí misma con ese «ya te contaré»,  en futuro, no en presente. ¿Iba a seguir hablando con Daniela o esta conversación era algo frugal y momentáneo?

Suena bien, escribió Daniela. ¿Qué tal mañana?

¿Mañana? No sé si entiendo a qué te refieres.

Pues contarme… Digo que podríamos quedar mañana para ponernos al día.

Berta se quedó unos segundos pensativa. ¿Quería quedar con Daniela? Había pasado mucho tiempo, pero algunas heridas seguían ahí, con la cicatriz a la vista. En cierta manera sería algo así como cerrar la herida, ponerle el punto final que no pudo ponerle, pero al mismo tiempo… tenía miedo. ¿A qué? No estaba segura; en aquel momento solo sabía que todo su cuerpo estaba tenso, alerta, como si el enemigo estuviera oculto tras una esquina y a punto de atacar. Tardó tanto en contestar que Daniela malinterpretó su silencio.

Perdona, no quería presionarte. Si no te apetece quedar, lo entiendo. No es mi intención ser pesada, pero me supo a poco verte el día del funeral y le pedí tu número de teléfono a Marta. Espero que no haya parecido una intrusión. Solo dímelo y no te volveré a molestar.

No es eso. Perdón, estaba… Da igual, no me hagas caso. Estos días estoy que no me entiendo ni yo misma. Mañana suena bien, tengo tiempo. ¿Cuándo podrías quedar?

**

Estaba tan nerviosa que no atinaba con las prendas. En principio eligió un traje de chaqueta, confiada en que eso le daría un aspecto formal, decidido, seguro. Berta siempre derrochaba confianza cuando vestía trajes de chaqueta. Pero, entonces, al mirarse al espejo se sintió absurda así vestida, como si tuviera una reunión con un cliente al que deseara impresionar. Daniela no era una de esas personas. No se dejaría impresionar por un traje de chaqueta de marca y ella tampoco deseaba dar una imagen de mujer estirada de la gran ciudad. Mejor buscar otra cosa.

Revolvió su armario, pero nada de lo que encontró le parecía adecuado. Casi toda su ropa era de trabajo y la que no lo era le resultaba inapropiada para quedar con su antigua amiga de instituto.

Sumida en un ataque de pánico, se puso unas zapatillas de deporte y se lanzó a la calle, dispuesta a encontrar el atuendo perfecto. Caminó por Juan Flórez a paso veloz, cruzó la calle maldiciéndose a sí misma. ¿Cómo era posible aquello? Años de sentirse segura, realizada, una mujer de los pies a la cabeza, independiente y sabedora de lo que deseaba. Y ahora… Bastaban unos mensajes de Daniela para que le temblaran las piernas y saliera corriendo a comprarse ropa como si fuera una colegiala.

Estás perdiendo la cabeza, Berta. La estás perdiendo… se dijo a sí misma en voz baja cuando entró en una de las tiendas de ropa que más le gustaban.

Se lanzó entre los mostradores, revolviendo, rebuscando, pero no tenía la cabeza donde debía. Lo estaba desordenando todo, dejando las prendas a su alrededor sin que nada le convenciera. Cualquiera que la mirara, pensaría que había enloquecido. Y quizás eso fue lo que creyó una joven dependienta que se le acercó con una sonrisa nerviosa, viendo el caos que había creado en la tienda.

—¡Hola! ¿Puedo ayudarte en algo?

—¡No! Es decir, sí. Sí, eso creo.

—¿Andabas buscando alguna prenda en especial?

—¿Qué tienes para citas importantes? —balbuceó Berta, nerviosa.

—Depende de para qué sea la cita. ¿Profesional o de ocio?

—Ambas. Quiero decir… De ocio. ¿Si no has visto a una persona en unos veinte años cuenta como cita profesional?

La dependienta parecía más confundida a medida que Berta disparaba palabras. Nerviosa, comenzó a colocar todo lo que había desordenado. Berta se disculpó por ello, se llevó un mechón de pelo detrás de la oreja. Al menos, de eso ya se había ocupado: tenía el pelo limpio y brillante, le olía bien, a champú caro recién aplicado. Ahora necesitaba gestionar el problema de vestuario. Viendo que la dependienta estaba agobiada y sin saber cómo podía ayudar, decidió ponerle las cosas fáciles:

—Vale, a ver si me explico mejor y me puedes ayudar —dijo—. Digamos que tengo una cita muy especial y no quiero parecer pretenciosa, pero tampoco insulsa. Me gustaría parecer sofisticada, sin llegar a ser distante. Y a ser posible ponerme algo que me hiciera interesante, pero no altiva, ni presuntuosa, ni tampoco demasiado sexual, aunque estaría bien si fuera algo provocativa. Lo justo, vaya, no me van demasiado los escotes ni los hombros al descubierto. Elegante, pero informal. ¿Tienes algo así?

Berta esperó la respuesta con el corazón en un puño. Casi era como si confiara en que la dependienta sacara una varita, hiciera una filigrana con ella en el aire y materializara una prenda de la nada. LA prenda. Algo perfecto, que impresionara a Daniela.

Para su fortuna, la dependienta pareció comprender. Sonrió, algo más aliviada, y le hizo una seña para que la siguiera.

—Veamos qué podemos hacer. Ven por aquí, te enseñaré unos cuantos conjuntos.

Berta le devolvió la sonrisa y siguió a la amable dependienta, confiando en que ella tuviera la respuesta a todos sus problemas.

Se estaba haciendo tarde, pero al cabo de más o menos media hora, salía por la puerta cargada con varias bolsas. Pantalones nuevos, chaqueta, top, zapatos, cinturón y varios complementos. Si la dependienta trabajaba a comisión, se llevaría un buen pico esa tarde.

Dudó al pasar por delante de una tienda de lencería, pero enseguida meneó la cabeza y siguió andando. Esa no es la idea, se dijo a sí misma. No es para nada la idea. Lo mejor sería que ni se depilara y que llevara la ropa interior más vieja que pudiera encontrar. ¡Ella tenía novia! ¡Y Daniela era una mujer casada! Bueno, en trámites de divorcio, pero eso no era lo importante. Lo importante era que el tiempo había dejado claro que no estaba interesada en ella en ese sentido y estaba bien así, era como debía ser. Nada más ni nada menos.

Llamó el ascensor del hotel con prisas, sulfurada al ver que un crío había pulsado los botones de todas las plantas y tendría que detenerse en cada una de ellas hasta llegar a la última, donde estaba su suite. Trató de calmarse pensando que todavía tenía tiempo y que ella era la primera en hacer esas pillerías cuando era pequeña.

Al entrar en la habitación del hotel, sacó corriendo todas las prendas de ropa, les arrancó las etiquetas y se las puso para comprobar el efecto del conjunto en el espejo. Suspiró tranquila al ver que estaba objetivamente guapa. Muy moderna, atractiva, pero a la vez cercana y sin grandes pretensiones. Tenía que reconocer que la dependienta había dado en el clavo. Ahora solo le quedaba estilizar un poco su pelo y aplicar algo de maquillaje, un tono natural, nada de grandes sombras o rímel, lo suficiente para hacer que sus bonitos ojos verdes resaltaran un poco.

Miró el reloj, se echó un último vistazo en el espejo y comprendió que ya estaba lista.

Berta suspiró, no con alivio, sino con auténtico terror.

Ahora quedaba la parte más difícil: ir hasta el sitio en el que habían quedado. Daniela le había sugerido un bar no muy lejos del hotel, que según dijo estaba de moda. Le sugería que tomaran un vino y de ahí vieran a dónde les llevaba la noche. Sonaba bien, aunque la expectativa de que la noche no las llevara a buen puerto conseguía ponerle los pelos de punta. Aún así, se armó de valor y desanduvo los pasos dados. Regresó al vestíbulo del hotel, saludó al recepcionista con una sonrisa amplia pero nerviosa, y se echó a la calle, contenta de que las previsiones del tiempo fueran buenas para esa noche. Soplaba una agradable brisa de mar y el ambiente anticipaba días de calor.

Al llegar al local, Berta no sabía cómo proceder. Había ya bastantes clientes en su interior, gente que había terminado su jornada laboral y decidían tomarse unos vinos de viernes con compañeros de trabajo y amigos. El ambiente estaba animado, pero le iba a tocar esperar. Ella y su nerviosismo, mano a mano. Siempre le pasaba lo mismo: se apresuraba y acababa llegando temprano a todas las citas. En esta ocasión había sido igual. Quedaban veinte minutos para la hora acordada y no había ni rastro de Daniela. Decidió ir a la barra, pedirse un vino y ocupar uno de los asientos bajos que había a la entrada del local. Estaba cerca de la puerta, de modo que desde allí era imposible no verla entrar. 

Estuvo jugando con su móvil para matar el tiempo, pero muy pronto comprendió que no era capaz de concentrarse, de modo que acabó marcando el teléfono de Toni con la esperanza de que estuviera libre para charlar unos minutos y eso contribuyera a calmarla.

Su amigo no le hizo esperar. Respondió a los dos tonos, aunque le escuchaba mal. Había mucho ruido a su alrededor. Berta se tapó el oído libre con el dedo índice para poder escucharle mejor.

—¿Dónde estás? Te oigo fatal.

—Es que acabo de salir de la oficina y me he venido con Eric a tomar algo.

—Si te pillo en mal momento… —dijo Berta.

—Nunca es mal momento para hablar contigo, pequeña. ¿Qué pasa? ¿Estás bien?

—Estoy bien. Te quería pedir perdón por haberte colgado así el otro día. La noticia de la herencia me dejó un poco trastocada, pero ya lo llevo mejor.

—Hey, hey. Nada de disculpas, ¿vale? Nos conocemos. Ya sé cómo funcionas y cómo te pones cuando te sientes atrapada. Está bien. Te agobiaste y necesitabas tu espacio, lo entiendo.

—¿Sabes? Me encantaría que estuvieras ahora aquí porque estoy algo nerviosa.

—¿Y eso?

—He quedado con Daniela…

—Daniela, ¿Daniela? ¡Madre mía! ¡Que tenemos bollodrama a la vista!

—Qué tonto eres…

—Pero, a ver, cuéntame qué ha pasado. Que tú cuando te da la gana me cuentas hasta los garbanzos que le echas a tu ensalada, pero cuando la cosa se pone interesante te haces la misteriosa.

—A ver, que no hay nada que contar. Solo que me escribió ayer para ver si estaba bien y me propuso quedar hoy.

—Venga, vamos que nos vamos… ¿Puedo ser un poco cabroncete?

—Lo vas a ser igual. Dispara.

—¿Alicia sabe que vas a quedar con la todopoderosa-amor-de-la-infancia-Daniela?

—No sabe de su existencia, no.

—Ajá. Esto cada vez se pone más interesante. Prosigue, por favor… Me estabas comentando que estabas nerviosa porque vas a ver a la tía que te hizo darte cuenta de que eras lesbiana…

—Pues eso, Toni, nervios tontos después de tanto tiempo.

—Pero la viste el otro día, ¿no? Que, por cierto, no me contaste, ¿cómo le ha sentado el paso del tiempo? ¿Sigue estando cañón?

—Sí, está… Mejorada, incluso. Sigue siendo igual de guapa que siempre, pero los años le han dado un aire más interesante.

—Ajá, bien, pinta bien… ¿Y dónde habéis quedado?

—En un bar, Toni, ¿dónde vamos a quedar?

—¿En el de tu hotel?

—Qué imbécil eres cuando quieres…

—Yo solo lo digo porque así matas dos pájaros de un tiro —se rio Toni—. Venga, ahora en serio: ¿Te has puesto guapa? Espero que no te haya dado por ir con tus pintas de chandalera.

—Para tu información, he comprado ropa nueva. Y sí, estoy guapa.

—Esa es mi peque. Así me gusta, que alucine con lo que se perdió.

—No va a alucinar con lo que se perdió, créeme. Si fuera así, lo habría hecho hace muchos años.

—O a lo mejor no. A lo mejor te sorprende.

—Sí, claro. Justo ahora que está en un proceso de divorcio, va a venir a echarse a mis brazos…

Tan pronto dijo eso, comprendió que se había metido en un jardín del que le iba a ser muy difícil salir. Al girarse y mirar al frente, vio que Daniela había llegado, estaba justo enfrente de ella, sonriéndole de manera divertida. ¿Cuánto tiempo llevaba allí? Y lo peor: ¿Cuánto había escuchado de su conversación con Toni?

Avergonzada, no pudo evitar sonrojarse y abrir los ojos con sorpresa. Dani le hizo un gesto para decirle que iba a la barra a pedir algo y se fue en dirección contraria.

—¡Mierda, mierda, mierda! —blasfemó Berta.

—¿Qué? ¿Qué pasa?

—Que Daniela está aquí.

—Claro, ¿no era eso lo que querías? —preguntó Toni, confundido.

—No, digo que está aquí, aquí. Que probablemente haya escuchado toda nuestra conversación. Dios, vaya cagada.

Toni comenzó a reírse con ganas. Era muy propio de Berta meterse en líos torpes de los que luego no sabía cómo salir.

—Mejor, así lo tendrá claro.

—Toni, en serio… Que me muero de la vergüenza. Me paso las últimas dos décadas de mi vida sin verla y lo primero que escucha de mí es una conversación contigo diciendo no sé qué de que se va a echar a mis brazos y de que sigue estando buena. Odio mi vida...

—Tranquila, seguro que no se lo toma a mal. Y ahora, céntrate en lo que importa: cuelga el maldito teléfono y ve a hablarle. Ah, y llámame luego para contarme cómo ha ido todo. No me dejes con la intriga, cabrona.

Berta se despidió de Toni, y estaba a punto de levantarse para acercarse a Dani, cuando la vio regresar con una copa de vino en la mano.

Solo de verla caminando, acercándose, notó que su corazón se disparaba. Dani estaba igual que la recordaba. Elegante, preciosa, era una de esas mujeres que desprendía un saber estar especial. Sin embargo, había algo nuevo en ella, una seguridad que Berta no recordaba, una manera diferente de mirar que hacía que le temblaran las piernas.

Se puso en pie, mientras hacía esfuerzos mentales para calmarse. Se estaba comportando como una cría. Ella no era así. ¿Qué demonios le estaba pasando?

—Lo siento, no te he visto entrar. —Berta le hizo una seña para que tomara asiento en el sofá de al lado—. Llegué antes de la hora y estaba hablando con un amigo para matar el tiempo.

—No te preocupes, yo también he llegado temprano. Me pasa siempre.

—Pues ya somos dos —dijo Berta. Notaba las mejillas ardiendo. Seguía dándole vueltas a qué habría escuchado de su conversación con Toni.

—Bueno, dos besos, ¿no? Con las prisas ni siquiera nos hemos saludado —propuso Dani.

—Claro.

Berta se inclinó de manera inocente para darle dos besos en las mejillas. No esperaba que un gesto tan simple pudiera desencadenar tantos recuerdos a la vez. Dani seguía oliendo tan bien como siempre, su piel despedía un aroma dulce y suave a la vez, y Berta no pudo evitar ruborizarse. Otra vez.

Carraspeó incómoda, tratando de deshacerse de los recuerdos que secuestraron su mente. El cuello de Dani… la suavidad de sus manos… el contacto con su cuerpo… Eran tan intoxicantes que no sabía qué hacer con aquellos recuerdos, de modo que le dio un sorbo a su copa de vino para tratar de recuperar el control.

Después señaló la copa de Dani.

—Veo que las dos somos fans del tinto.

—Sí, yo me he pedido un Rioja. ¿Tú?

—Lo mismo. Me gusta el Ribera, pero prefiero el Rioja.

—Igual —comentó Daniela con una sonrisa.

—Estas cosas no las hacíamos con diecisiete —bromeó Berta.

—Dilo por ti, yo alguna sí me pillé.

—Es verdad. Todavía recuerdo cuando te tuve que llevar a mi casa porque ibas tan borracha que no podías volver a la tuya. Tu madre se hubiera puesto furiosa.

—Todavía lo hace —remarcó Dani, arqueando las cejas con desaprobación—. Si me viera bebiendo este vino me diría algo así como que «una señorita se controla y bebe solo en ocasiones especiales» o qué sé yo.

Berta se rio. —Veo que algunas cosas cambian, pero otras no.

—Ya sabes cómo es mi madre. Genio y figura. Antes preferiría caer muerta que comprender que estamos en el siglo veintiuno.

Berta no deseaba volver al pasado, pero al escuchar esto no pudo evitar que su estómago se encogiera con rabia y frustración. Habían pasado muchos años, sin duda, pero los malos recuerdos se abrían paso a medida que hablaban. Era como si hubieran estado encerrados en una caja con doble cerrojo hasta entonces y, de pronto, alguien la hubiera abierto de golpe para liberar a los fantasmas.

Miró a Dani y comprendió que ella también había percibido su incomodidad. Pero ninguna habló de ello. Ninguna quería recordar. No era el momento.

Dani se acomodó en su asiento y se retiró un mechón de pelo detrás de la oreja. Estaba incluso más guapa de lo que la recordaba. La edad le sentaba bien, le daba un aire interesante, maduro y sexy.

—Oye —dijo, tratando de romper el incómodo silencio—, gracias por haber dicho que sí. Yo… No sabía si te estaba presionando. Imagino que tendrás muchas cosas que hacer estos días.

Berta hizo un gesto con la mano para restarle importancia.

—Siempre tengo tiempo para los viejos amigos. Además, hacía mucho que no nos veíamos.

—Es verdad, un montón. ¿Cuánto crees? ¿Veinte años?

—Quizás un poco menos. ¿Desde el verano antes de la universidad?

—Puede ser… Mucho tiempo...

—Pero, mira, así tenemos más cosas que contarnos. ¿Cómo estás? Lo último que supe de ti es que te habías ido a vivir a Alicante, ¿no?

—Así es… Mi marido… Perdón, todavía me estoy acostumbrando, mi exmarido es de allí. —Daniela hizo un inciso, como si le costara o avergonzara hablar de eso ahora. Luego siguió hablando con entereza y naturalidad—. Él tenía un buen trabajo, pero poca movilidad, al menos no tanta como yo, así que decidimos darle una oportunidad a la ciudad. Y allí he estado hasta ahora.

—¿No pensaste en quedarte?

Dani suspiró. Puso las manos sobre el regazo.

—Lo valoré, claro. Han sido muchos años en Alicante, pero llegué a la conclusión de que, salvo un par de amigas con niños a las que veo poco, no había nada que me atara allí. Y mis padres se están haciendo mayores… Ya sabes cómo va eso.

—Sí, lo sé —replicó Berta con pena.

—Perdona, no quería…

—No, no, tranquila. Lo decía más bien como que yo habría hecho lo mismo en tu lugar si mi madre viviera. Es comprensible. Me imagino que querrás pasar el mayor tiempo posible con ellos.

Daniela asintió.

—Además, que aquí se vive muy bien —añadió Dani— y ya tenía ganas de huir un poco del calor. Experimentar las estaciones de una vez.

—¿Incluso con lluvia? —bromeó Berta.

—¡Me encanta la lluvia! —exclamó Daniela con mirada entusiasmada—. Es una de las cosas que más he echado de menos.

—Pues me temo que aquí te vas a hartar… Mira, yo eso sí que no lo extraño. Incluso después de tantos años, todavía me fascinan los cielos azules y despejados de Madrid, incluso en invierno. Siempre digo que son como de cartón piedra, parecen falsos —Berta le dio un sorbo a su vino y ocultó una sonrisa. No sabía por qué, pero no era capaz de dejar de sonreír.

—Bueno, ¿y tú qué? ¿No me das los titulares? ¿Dónde has estado todo este tiempo?

Berta se encogió de hombros.

—Básicamente, en Madrid. Me fui allí a estudiar, supongo que eso ya lo sabes. —Daniela asintió—. Y después me quedé a trabajar. Estuve varios años trabajando para otros, pero al final monté una pequeña agencia de publicidad con un amigo, justo con el que estaba hablando cuando apareciste, y la verdad es que no me puedo quejar. Nos ha ido bastante bien.

—¡Eso es fantástico! Además, era lo que querías, ¿no? Hacer algo creativo.

—Sí, bueno, la idea era ser escritora. Pero lo de morirme de hambre por amor al arte no me llamaba tanto la atención, así que opté por la publicidad.

Daniela se rio con el comentario.

Era extraño. Habían pasado tan solo unos minutos juntas, pero ya flotaba entre ellas un aire de cómoda familiaridad. Seguía habiendo, por supuesto, la sombra del pasado, que se interponía como un fantasma invisible que dejara a su paso muchos tabúes y temas en los que era mejor no entrar. Pero, en general, Berta comprendió que se sentía a gusto en compañía de Daniela, como si el tiempo se hubiera detenido. Como si fueran ellas dos. Otra vez. Mano a mano.

Continuaron hablando de manera fluida. Berta le contó la cantidad de trabajos que había tenido que hacer para pagarse los estudios de la universidad, cómo eso le había forjado el carácter y permitido conocer a mucha gente interesante. Daniela habló de sus batallas de la universidad, su estancia en un colegio mayor, las primeras clases de Medicina, su verdadera vocación.

—Siempre pensé que te decantarías por Cardiología, como tu padre —la interrumpió Berta en un momento dado, mientras le hacía una seña al camarero para que les sirviera otros vinos. El tiempo pasaba volando.

—Yo también. Y no te creas, a mi padre no le hizo gracia cuando le dije que prefería hacer Pediatría.

—¿Qué te hizo cambiar de opinión?

—Pues un día el hermano de una compañera se puso muy enfermo. Fue horrible, creíamos que lo perdíamos. Lo llevamos a urgencias porque estaba ya delirando. Fue allí donde conocí a Javi, mi ex. Él estaba de residente y yo en el último curso. Me inspiró mucho ver cómo trataba a los críos que estaban en el hospital. Eso me hizo decidirme para hacer la especialidad…

—Tú siempre tan soñadora.

—Yo no le llamaría soñadora —la corrigió Dani riéndose—, pero sí idealista. Si podemos hacer que este mundo sea un poco mejor, aunque solo sea aportando un pequeño granito de arena, ¿por qué no? La verdad es que no me he arrepentido ni un solo momento. Creo que tomé la decisión adecuada.

—Yo también lo creo. Basta con escucharte hablar de tu profesión como lo haces —replicó Berta, contenta.

En ese momento llegó el camarero con la botella para reponer sus vinos. Era un muchacho joven y guapo, que reparó de inmediato en la belleza de Daniela. Berta se dio cuenta de inmediato.

—¿Te miran así todos los camareros? —le preguntó cuando el chico se fue a atender otros clientes.

—¡No! Así, ¿cómo? —Daniela se sonrojó visiblemente.

—Yo diría que sí, siempre has tenido ese efecto en los hombres.

—¿Y en las mujeres no?

Berta no se esperaba esta contestación. Se puso tensa de inmediato, enmudeció. ¿Era eso un flirteo? Conociendo a Daniela, creía que no, pero no podía estar segura. Trató de disolver el nudo que se le había formado en la garganta dando un sorbo a su copa de vino. Aún así, sonrió.

—En las mujeres también, pero ya imaginarás que no es tan obvio… —replicó.

—Y eso lo dices… ¿Por experiencia?

Berta soltó una carcajada sincera. Si conocía a Daniela, al menos a la Daniela de su adolescencia, sabía de sobra que esa era su manera de preguntarle por sus relaciones sentimentales. Era curioso comprobar que, a pesar de los años, había cosas que en esencia no habían cambiado.

—Por experiencia y por obviedad —replicó—. Pero sí, sobre todo por experiencia.

Daniela sonrió. Ella también parecía haberse ruborizado un poco, aunque era difícil saber si el vino era la causa o lo eran los derroteros que estaba tomando la conversación. Berta estaba dispuesta a compartir detalles, pero no sin antes hacerle sufrir un poco. Si Daniela quería saber algo sobre su vida sentimental, tendría que preguntar. Ella no pensaba contarlo sin más.

Se hizo un silencio raro en ese momento y Daniela aprovechó para ir al baño. Cuando regresó, Berta estaba mirando por la ventana y no percibió su presencia hasta que la escuchó hablar:

—Entonces, ¿estás saliendo con alguien o estás casada o…

Se giró y abrió los ojos con sorpresa.

—¿Sueles hacer este tipo de preguntas cada vez que vas al baño? —dijo.

—Ya sabes que se me da fatal preguntar estas cosas… —se excusó Daniela—. Me hacen sentir una cotilla.

—No, no, si está bien que lo preguntes... Es parte de nuestras vidas, ¿no? Y sí, estoy con alguien. Se llama Alicia, llevamos tres años saliendo.

—Alicia… Así que va en serio.

—Todo lo serio que podría ir.

—Pues me alegro, B. Te mereces alguien que te quiera.

—Gracias, tú también.

Daniela resopló, como si no se creyera eso ni por un segundo. Berta tenía ganas de preguntar qué había pasado con su marido, por qué se había roto el matrimonio, pero no le hizo falta. A los pocos segundos Daniela le estaba relatando la historia.

—… Si te digo la verdad, nunca pensé que lo del matrimonio fuera para siempre, no sé. Para mí no deja de ser un papel. Pero sí esperaba un poco de respeto. Cuando me enteré de que estaba enrollado con una de las enfermeras del hospital… Bueno, se me cayó un poco el castillo de naipes. Javi se arrepintió y lo intentamos durante una temporada, pero ya nunca fue igual. Mi confianza se había roto por completo.

—Lo siento mucho. No sabía que eso era lo que había ocurrido.

—Bueno, ahora ya está superado. Y tal y como yo lo veo, podría haber sido peor. Tenemos una hipoteca compartida que habrá que solucionar y todo eso, pero al menos no hemos tenido hijos. Eso lo habría complicado todo.

—¿No querías hijos?

—Javi no podía… Así que decidimos dejar el tema aparcado una temporada. Barajamos la opción de adoptar, pero al final el momento no llegó. ¿Y tú?

—¿Yo? ¿Estás de broma? —se asustó Berta.

—No, claro que no —se rio Daniela—. ¿No quieres hijos?

—No lo sé… Unas veces pienso que sí y otras me asusto solo de imaginarme a Alicia empujando un carrito. Ella no es lo que se dice muy… maternal.

—Comprendo. Bueno, tampoco es necesario tenerlos. Que parece que una mujer tiene que tener hijos para realizarse y eso no es para nada así.

—No podría estar más de acuerdo —afirmó Berta, alzando su copa para brindar por ello.

Cuando se dieron cuenta, llevaban tres vinos, un ligero mareo y casi eran las once de la noche. Ninguna tenía hambre, pero tocaba meter algo sólido en el estómago para evitar que el efecto del alcohol se siguiera multiplicando.

Berta no quería regresar al hotel. Se sentía sola en aquella inmensa suite, lejos de Alicia, lejos de su casa, lejos de absolutamente todo. Y, además, estaba disfrutando mucho del reencuentro con Daniela. Pero la noche transitaba hacia derroteros peligrosos. Cada vez que Daniela hablaba, no podía evitar recordar algunos de los momentos que habían pasado juntas y por si todas estas escenas no fueran suficiente, había empezado a fijarse demasiado en sus labios. Eran hipnóticos, preciosos, carnosos y besables; no podía evitarlo.

Asustada por el camino que estaban tomando sus pensamientos, Berta hizo un inciso para ir al baño y a su regreso, decidió proponer que acabara la noche.

—Oh, ¿tienes que irte? Yo esperaba poder cenar algo contigo —afirmó Daniela, algo apesadumbrada con la noticia.

—Y yo también, pero acabo de recordar que mañana he quedado temprano con mi hermano. Hay unos papeles de la herencia que tenemos que mirar sin falta y no quisiera aparecer en mal estado…

Daniela se levantó. Tomó su bolso y le puso una mano en el antebrazo.

—Lo comprendo perfectamente. Podemos quedar cualquier otro día. ¿Hasta cuándo te quedas?

—Con un poco de suerte, hasta el domingo.

—¿Te vas tan pronto?

—Tengo que regresar a casa…

—Ya, claro, qué tonta… —replicó Daniela—. Es comprensible. Bueno, pues vamos. Te acompaño, si quieres. ¿Dónde te quedas?

—En este hotel que hay en Juan Flórez. ¿Sabes cuál es?

—Sí, claro. Está aquí al lado.

—Pero no hace falta que me acompañes —dijo Berta. Le ponía nerviosa imaginar esa despedida a las puertas de su hotel. Era demasiado íntimo. Demasiado peligroso.

—Ya sé que no hace falta, pero quiero hacerlo. Además, me vendrá bien dar un paseo.

Berta respondió con una sonrisa tímida. Insistió en pagar la cuenta, pero Daniela no se lo permitió. Salieron del local y vieron que la plaza que había al lado se había vaciado bastante. Ya no quedaban apenas padres con hijos, sino tan solo algunos dueños de perro que habían aprovechado para sacarlos a dar un paseo.

Hacía una noche preciosa, despejada y apenas corría el aire. En la ciudad era complicado atisbar estrellas, pero Berta agradeció poder pasear con el abrigo en el regazo.

Continuaron charlando durante el breve trayecto de regreso al hotel, pero se hizo muy corto, demasiado, y cuando llegaron a las puertas deslizantes de entrada, Berta ya se había arrepentido de haberle puesto una excusa. Todo su ser le pedía continuar la noche con Daniela. Pero, por otro lado, no debía olvidar que seguía teniendo novia. Si Alicia no lo veía de esa manera y estaba dispuesta a salir con miles de mujeres en lo que ella llamaba relación abierta, daba igual. Ella no deseaba ponerse a su altura. Estaba claro que con Daniela no iba a pasar nada físico, pero Berta consideraba que los pensamientos que estaba teniendo ya eran una infidelidad. De modo que lo mejor sería subir a su habitación, aguantar el tirón y asumir que la noche se acababa en ese momento.

—Muchas gracias por haberme invitado. Ha sido una noche muy agradable —dijo a modo de despedida.

—Breve, pero agradable, sí.

—¿Estás libre mañana?

Berta no supo de dónde había salido esa pregunta, pero tan pronto la hizo se dio cuenta de que era muy tarde para retirarla.

—Sí, claro, pero pensaba que habías quedado con tu familia…

—Y así es, pero, no sé. Es sábado. Si quieres podemos quedar a tomar algo después.

—Sería estupendo —replicó Dani con una sonrisa radiante.

—Entonces tenemos una cita. Bueno, no una cita… Ya me entiendes…

Dani se rio.

—Hasta mañana, Berta. —Dani se acercó y le dio un beso en la mejilla. Berta notó cómo se ruborizaba de inmediato.

—Hasta mañana… Que descanses.

Se quedó un rato en la puerta del hotel, viendo a Dani alejarse y cruzar el semáforo. Cuando por fin la perdió de vista, se dio la vuelta y entró en el hotel sonriendo de manera estúpida.

Se volvía a sentir como una quinceañera.

CAPÍTULO 10

El día que se puso el sol

Hace 18 años…

—¿Qué le pasa a Daniela? ¿Está bien?

—Está bien, mamá, pero lo acaba de dejar con su novio y está un poco triste. ¿Te importa si hoy se queda a dormir? Dice que prefiere pasar esta noche en casa.

—Claro que sí, cariño. A tu padre y a mí nos encantará conocer a tu amiga Daniela. ¡Por fin!

Y esa era la mayor de sus preocupaciones: Berta nunca había presentado a Daniela a sus padres. Y su amiga tampoco había ido jamás a su casa. Se habían acostumbrado a pasar tiempo en la lujosa y espaciosa casa de los Velasco, un dúplex de trescientos metros cuadrados con vistas al mar, ubicado en uno de los barrios más caros de la ciudad. En comparación, la casa de sus padres era una pequeña caja de zapatos, con apenas tres habitaciones estrechas, un salón minúsculo, muebles envejecidos y una cocina con azulejos que gritaban años setenta.

A Berta le preocupaba lo que Daniela pensaría si veía su casa. Cómo se sentiría en aquel barrio obrero, situado en el extremo opuesto de la ciudad, muy cerca de la Torre de Hércules, pero alejado del bullicio comercial y de las bonitas zonas nobles y ajardinadas que solía frecuentar su amiga.

Pero Daniela había insistido. Se encontraba fatal, llorando. Aquella tarde había quedado con Carlos para dejarlo definitivamente y Berta sentía que debía estar a su lado. No sabía cómo explicarle que su casa no era el mejor lugar para refugiarse de su tristeza.

—Por favor, Berta. Si voy a casa, mi madre notará que me pasa algo. Y ya sabes que a ella no se lo puedo contar…

—Pero puedo ir yo y les ponemos cualquier otra excusa, no sé. Puedo mentir por ti.

—Eso no funcionaría. Mi madre me conoce muy bien. Porfa, vamos a tu casa —le suplicó.

Berta hizo entonces de tripas corazón y llamó a su madre desde la cabina del colegio para anunciarle que estaban de camino.

—¿Habías estado alguna vez por aquí? —le preguntó a Daniela tan pronto se bajaron en su parada del autobús.

—Creo que no. Pero sí cerca, todos hemos ido a la torre en algún momento.

Se refería a la Torre de Hércules. Era lo más bonito que había cerca del barrio de Berta. Todo lo demás ella lo consideraba del montón, calles estrechas y en cuesta, de adoquines levantados y edificios que se caían a pedazos.

—Bueno, pero te advierto que esto no es como tu barrio.

—Eso ya lo sé, Berta, y no me importa. ¿A ti te importa?

—Supongo que no —mintió, metiendo la llave en el portal, visiblemente nerviosa.

El idiota de su hermano estaba haciendo tanto ruido que se escuchaba su voz desde el ascensor. Berta trató de excusarse:

—Ese es el imbécil de mi hermano. Pasa de él, ¿vale?

—Vale.

Tan pronto entraron en su casa, la madre de Berta se acercó efusiva a recibirlas. Fue directamente hacia su amiga y la encerró en un fuerte abrazo.

—Es un placer conocerte, Daniela —la recibió con ternura—. Berta nos ha hablado muchísimo de ti.

—El placer es mío. Gracias por dejar que me quede —dijo Daniela, agradecida y con tono respetuoso.

—Bueno, ya lo tengo todo preparado, poneos cómodas mientras hago la cena. ¿Sí?

Berta se fijó en su madre. La quería con locura, pero en ese momento no pudo evitar reparar en sus gastadas zapatillas de estar en casa, en el moño despeinado con el que se había recogido el pelo y en su delantal manchado de grasa. La imagen de la madre de Daniela se coló en su mente sin querer. La señora Velasco, siempre luciendo su collar de perlas y aquellos pendientes de oro macizo que colgaban de sus orejas. Las dos mujeres no podían pertenecer a mundos más diferentes y Berta se sintió culpable de sentirse avergonzada. Quería sacar a Daniela de allí a toda costa.

—Mamá, nosotras nos vamos a la habitación, ¿vale? —dijo, intentando evitar sentirse más incómoda.

—Ay, hija, tú siempre tan esquiva. Id a saludar a tu padre al menos, ¿no?

—Hola, papá, ¡adiós, papá! —espetó Berta mientras cruzaban el pasillo a toda velocidad por delante del comedor, donde su padre estaba viendo la televisión.

El señor Mourelo se giró, pero no le dio tiempo de ver a su hija, que ya tenía la mano agarrando firmemente la manija de la puerta de su habitación.

—¡Bertaaaa! —la regañó su madre desde el otro extremo de la casa. Berta asomó la cabeza y la vio con las manos en las caderas, al final del pasillo, haciéndole señas para que fuera a saludar a su padre—. ¿Dónde están tus modales?

—Joder, qué pesados son —le susurró a Daniela disimuladamente. Refunfuñando, se dirigió al comedor, seguida de su amiga para presentársela formalmente a su padre—. Esta es Daniela —dijo de manera desapasionada.

Su padre se levantó y fue hacia ellas.

—Encantado, señorita. Soy Juan Mourelo. Teníamos muchas ganas de conocerla.

—¿Por qué le hablas de usted?

—Está bien, Berta, no me molesta. —Daniela, apaciguadora como era, le apretó el brazo de manera cariñosa—. El placer es todo mío, señor. Yo también tenía muchas ganas de conocerlos.

—Mi hija nos ha hablado mucho de ti y de tu familia, en especial de tu padre. Precisamente el otro día le vi por la televisión.

—Sí… Le suelen invitar a muchos programas para hablar de salud.

—Un gran hombre, como debe ser. Todos mis respetos y admiración a los hombres de ciencia que se dedican a salvar tantas vidas como él.

Berta no fue capaz de comprender qué estaba pasando. Su padre, la misma persona que se había opuesto a que ella fuera becada en el San Francisco o, como él la llamaba, «la escuela de los pijos malcriados», se mostraba ahora sumiso e hipócrita solo porque el padre de su amiga era un conocido cardiólogo.

Cruzó una mirada con su madre en busca de complicidad, pero Begoña se encogió de hombros.

Enfadada, tomó a Daniela del brazo y tiró de ella para que acabara con la pantomima y pudieran encerrarse de una vez en su habitación. No soportaba tener que asistir a ese penoso espectáculo de su padre. ¿Qué sería lo siguiente? ¿Hacerle una reverencia?

—Gracias por invitarme, señor Mourelo.

—De nada, hombre. Estamos para servir. Y dile a tu padre que está invitado a venir cuando lo desee.

—Así lo haré.

—Nos vamos a la habitación —insistió Berta.

—Vale, cariño, os avisamos cuando esté lista la cena —dijo Begoña en tono cariñoso.

Berta estaba tan furiosa y avergonzada por la actitud de su padre, que prefirió no hacer mención cuando entraron en la habitación. De todos modos, Daniela no lo entendería. Siempre que hablaban de la oposición que su padre tenía a que estudiara en el San Francisco, a Daniela le hacía gracia. Solía decirle que eso era porque estaba preocupado de que no encajara. Pero ella sabía que no era así. La realidad era que su padre era un hombre amargado, sin aspiraciones, que no soportaba que nadie de su alrededor brillara más de él. Si ella hubiera aspirado a ponerse a trabajar a los dieciséis años, como había hecho su hermano, su padre la habría respetado. Pero como estaba en el «colegio pijo», rodeada de «niñatos malcriados», era incapaz de mostrarle su apoyo.

El tema la sulfuraba tanto que prefirió centrarse en el allí y ahora. Estaba con Daniela, por fin habían entrado en su habitación. El mundo exterior podía quedarse fuera.

—Pues… ya has visto la mansión en la que vivo y lo pesada que es mi familia…

—No seas boba, a mí me han caído bien —afirmó Dani distraída, mientras examinaba su habitación.

No era gran cosa. Apenas unos posters pegados a la pared, una cama, una mesa de estudio cuya pintura blanca estaba desconchada y una incómoda silla que su madre había heredado de su abuela.

Después de enseñarle fotos, recortes y demás inventos, las dos se sentaron en la cama. Por fin un poco de paz. Primera prueba, superada.

—¿Cómo estás? —le preguntó, preocupada, Berta.

—Bien, no sé, supongo… Es todo raro, ¿sabes?

—¿Raro?

—Me había acostumbrado a recibir un mensaje de Carlos por la mañana, a que me esperara al salir de clase, cosas así…

—Ya, debe de ser duro —intentó empatizar Berta mientras pensaba que ella no era la más indicada para entender nada con su nulo historial sentimental—. ¿Estás triste? ¿Qué puedo hacer para animarte?

—Triste, no. Creo que… ¿Cómo lo digo? Agobiada. 

—¿Agobiada?

—Sí, es que… bueno, no te he contado porque me daba un poco de vergüenza y por no hacer quedar mal a Carlos. —Dani puso cara de circunstancias y Berta se acomodó en la cama, irguiéndose para animar a su amiga a que abriera su corazón—. ¿Recuerdas que te dije que Carlos estaba muy pesado hace días con que sus padres se iban el finde a su casa en Sada?

—Ajá.

—Pues eso, se puso muy pesado con que me quedara a dormir en su casa porque iba a estar el viernes y el sábado solo. —La voz de Dani sonó apesadumbrada—. Le dije que eso era imposible, ya sabes cómo son mis padres. Además, el viernes tenía que ir a esa cena que te comenté con mi familia, pero el sábado me escapé y fui a su casa por la tarde.

—¿Y?

—Y Carlos estaba muy raro. Nos habíamos enrollado otras veces antes, pero estaba super empalagoso…

—Empalagoso, ¿cómo? ¿En plan pulpo? —preguntó Berta con cara de asco. No le estaban gustando nada los derroteros que estaba tomando la historia. ¿Qué había hecho el imbécil de Carlos?

—Sí, no sé. Todo el rato quería que nos besáramos, que estuviéramos cerca, tumbados en el sofá… Me metía mano. No sé, muy pesado. Me tendría que haber sentido bien, pero… no fue así. Me sentí un poco incómoda, no sé cómo explicarlo.

—Espera, espera… Pero… —Berta tenía miedo de preguntar—. ¿Hasta dónde llegasteis?

—No es lo que piensas. Lo paré. Pero cuando lo hice…

—¿Qué?

—Pues que se puso hecho una furia. No sé, B, nunca lo había visto así. Me dijo cosas horribles como que era una estrecha y así, y, vale, luego se arrepintió, pero tengo claro que no quiero estar con alguien que me fuerza a hacer lo que no quiero hacer.

—¡Pues claro que no! Si te sentiste así, has hecho bien.

Pero Daniela no parecía muy convencida.

—¿Crees que soy rara, B? Me refiero a que… No sé, cuando hablo con otras chicas de clase, me doy cuenta de que no me siento igual a ellas. ¿Crees que me pasa algo?

—¡No! ¡Claro que no! Eres la tía más genial que conozco. Y Carlos es un imbécil por haberte tratado así.

—Pero ¿y si soy yo la que tiene el problema? —insistió Daniela—. ¿Y si soy yo la que no es capaz de sentir lo que debería?

—¿A qué te refieres?

—Pues que al besarle… No sé. Es como si faltara algo. Me da un poco de vergüenza explicarlo.

Berta tomó la mano de su amiga y la obligó a mirarla a los ojos.

—Dani, no creo que seas tú. A lo mejor es que Carlos no te gusta tanto como creías. Pero eso no quiere decir que tengas un problema.

—Sí, es verdad. No lo había pensado.

Daniela se quedó un rato meditabunda, mirando su teléfono móvil, como si esperara un mensaje de Carlos o una llamada suya. Berta prefirió dejarle su espacio, pero la observaba de reojo, temerosa de que fuera ella la que contactara con el imbécil de su novio. Al ver que no era así, se sintió aliviada. Poco a poco su amiga empezó a volver en sí, a dejar las preocupaciones a un lado, a ser ella misma. Al final había sido buena idea ir a su casa.

Al cabo de un rato, cuando su madre llamó a la puerta con los nudillos para anunciar que la cena ya estaba lista, las dos se miraron con complicidad. Habían trazado un plan y era hora de ejecutarlo.

—Mamá —la llamó Berta al salir al pasillo.

—¿Sí, cariño?

—Dani no se encuentra nada bien. No quiere que te lo diga, pero está llorando y le da vergüenza salir. ¿Te parece bien si cenamos en mi habitación? Ya sé que no te gusta, pero no quiero obligarla a salir si está así.

—Deja que las niñas cenen en el cuarto, Begoña —intervino su padre al escuchar la conversación—, que por un día no pasa nada.

Begoña puso los ojos en blanco, pero Berta pudo advertir que se estaba ablandando.

—Vale, pero que no se convierta en una costumbre. Y mucho cuidado con manchar las sábanas, que son nuevas.

—Sí, mamá, no te preocupes. Tendremos cuidado.

—Tienes una bandeja al lado de la nevera. Cógela, que si no lo pondréis hecho un desastre. Mira, mejor ven, que ya te lo preparo yo todo.

Berta regresó a la habitación con una gran bandeja. Su madre había reparado en todos los detalles. Tenían primer plato, segundo y postre, y aunque despedía un olor exquisito a comida casera, la dejó encima de la mesa de escritorio y miró a su amiga con una sonrisa traviesa.

—¿Estás lista?

—No tengo mucha hambre, pero me vendrá bien cenar algo.

—No me refiero a eso. Deja la cena en paz, tendremos tiempo luego. Ven, quiero enseñarte un lugar.

—¿Y tus padres?

—No se enterarán. Ahora están cenando y mi padre pone la tele tan alta que podría pasar un tanque por el pasillo y no se enterarían. Tú sígueme en silencio y no te preocupes. Esto lo he hecho mil veces.

—Pero ¿a dónde vamos?

—Ahora lo verás, no seas impaciente.

Dani puso cara de no comprender, sin embargo, acató las órdenes sin rechistar. No sabía a dónde iban, pero en aquel momento cualquier actividad era mejor que quedarse allí, llorando por el idiota de Carlos.

Berta abrió la puerta del dormitorio y asomó la cabeza al pasillo para asegurarse de que no había nadie. Salía música de la habitación de su hermano. El muy capullo ni siquiera se había molestado en saludar. Del otro extremo del pasillo procedía la voz del presentador del telediario. Tal y como esperaba, el ruido era tal que nadie notaría su ausencia ni sus pasos en el pasillo.

Le hizo una seña a Dani con la mano y las dos caminaron rápidamente de puntillas, en dirección a la puerta de la vivienda. Berta tomó las llaves de un aparador cercano, abrió la puerta y la cerró con sigilo cuando Dani salió al rellano.

—Pero ¿a dónde vamos?

—Eres peor que una cría de dos años, ¿eh? —protestó Berta, mientras se dirigía hacia las escaleras.

—Vale, no me lo digas, pero ¿qué pasa si tu madre entra en tu habitación para darnos las buenas noches?

—No lo hará. Le dije que nos iríamos a dormir pronto y que no estabas de humor, que necesitabas un poco de intimidad.

—¿Y tu padre? ¿O tu hermano?

—Mi hermano es un capullo que no saldrá de su habitación hasta mañana por la mañana, cuando tenga que ir a currar. Y mi padre se quedará frito en el sofá tan pronto acabe de cenar. Ya te lo he dicho: he hecho esto mil veces. Está todo controlado.

—Si tú lo dices…

Berta abrió la puerta del portal y se hizo a un lado para dejarla pasar. Dani salió a regañadientes. No le gustaba perder el control de la situación y la incertidumbre la estaba matando.

—No me vas a decir a dónde vamos, ¿verdad?

—Si vuelves a preguntarlo una vez más, me pego un tiro, te lo juro.

—Vale, ¿pero está lejos? Me da pereza caminar.

—No. Unos diez minutos andando. Lo resistirás —se burló Berta.

Berta cruzó la calle y esquivó un coche, con Dani a la zaga. Su barrio estaba exactamente como a ella le gustaba. En silencio, poca gente, apenas un par de vecinos que regresaban a casa después de trabajar. El verano estaba cerca y los días eran largos, pero el sol ya casi se estaba ocultando tras el horizonte. Debían darse prisa si querían llegar a tiempo. Nerviosa, aceleró el paso, entre protestas de Dani, que amenazaba con sentarse en la acera si no deceleraba. Aún así, Berta no lo hizo. Sabía que a Dani le gustaba protestar, pero que no cumpliría sus amenazas.

Cruzaron una calzada con varios desvíos, camino de la Torre de Hércules. Apenas había coches, de modo que decidieron atravesarla sin hacer caso de los semáforos. Cuando ya estaban en el otro extremo, caminando por el carril bici, Dani se puso a su altura. Respiraba con dificultad.

—¿Estás bien? Te veo en baja forma, D —bromeó Berta.

Dani estiró el cuello con orgullo.

—Estoy genial. Eres tú la que está en baja forma.

—¿Ah, sí? ¿Hacemos una carrera para ver quién gana?

—Ni de coña. Ahora en serio, B, ¿a dónde vamos? ¿A la Torre? Porque hace un poco de viento y no me apetece nada subir hasta allí arriba. —Dani señaló el faro romano que daba vueltas en círculos para guiar a los barcos hasta el puerto.

Berta no contestó. En su lugar, desvió sus pasos colina abajo, por un sendero que descendía en curvas hacia uno de los acantilados que rodeaban el cerro en donde se situaba la Torre de Hércules. Estaba casi segura de que su amiga nunca había reparado en aquel lugar. Siguieron descendiendo casi al mismo ritmo en el que el sol lo hacía en el horizonte. Algunas personas paseaban a sus perros por los senderos, pero la playa estaba vacía, justo como esperaba. Sonrió y se dirigió hacia una roca, contenta de haber llegado a tiempo.

—¿Ya está? ¿Me traes aquí para sentarnos en una roca?

—Deja de protestar y siéntate, anda. Ahora lo verás.

Dani tomó asiento a su lado, en silencio, mientras Berta miraba hacia el horizonte, hacia el lugar donde el sol empezaba a descender para acariciar los cerros del otro lado de la bahía. Había estado allí muchas veces, sentada en aquella misma roca, pero siempre lo había hecho sola. Aquel era el lugar favorito de Berta, su pequeño escondrijo, donde acudía siempre que discutía con su padre o necesitaba para pasar un rato a solas y hacerse invisible por un momento.

En unas semanas, Dani se iría al sur con su familia, a pasar el verano en la casa que sus padres tenían en Marbella. A partir de ese momento, estarían dos meses separadas y dependerían de un teléfono para comunicarse. A Berta le dolía pensar en ello, sentía ansiedad cada vez que pensaba en separarse de Dani durante tanto tiempo. Y quizás por eso decidió que aquel era su momento. Quería disfrutar de su compañía todo lo que pudiera antes de que llegaran las vacaciones de verano y tuvieran que separarse.

Miró a Dani y percibió con alegría que el gesto de su cara había cambiado. Las protestas y el ceño fruncido habían dejado paso a una mirada atenta, fascinada, casi infantil. Dani tenía sus bonitos ojos muy abiertos, la boca entreabierta mientras admiraba los tonos anaranjados y rojizos de la puesta de sol.

—Berta… Es precioso —le dijo, casi sin aliento—. ¿Era esto lo que querías enseñarme?

Berta asintió con una sonrisa de oreja a oreja.

—Es mi sitio favorito —le explicó—. A veces vengo aquí a… No sé, desconectar, supongo. En primavera hay las mejores puestas de sol, justo cuando está a punto de llegar el verano. Pensé que te animaría.

—¡Me encanta!

Los ojos de Dani no se separaron ni un momento del horizonte. El sol estaba cayendo y proyectaba sus rayos sobre las bravías aguas del Océano Atlántico. Berta pensó en lo guapa que estaba así, como una niña a la que le acabaran de entregar el regalo que esperaba. Estaba tan ensimismada contemplando la felicidad de su amiga que por un instante no fue capaz de comprender la procedencia de aquel escalofrío, qué lo había provocado. Entonces bajó la mirada y vio que Dani acababa de darle la mano, sus dedos entrelazados con los suyos.

De pronto, ya no podía sentir la brisa del mar acariciando su cara. De pronto hacía mucho calor. Mucho. Berta pudo sentir todos sus sentidos pulsando en el centro de su cuerpo y no pudo evitar asustarse. El contacto con la mano de Dani despertó en ella sensaciones que nunca antes había experimentado. ¿Qué era aquello? ¿Por qué de repente le costaba respirar, pensar? El tiempo se había detenido allí mismo y su corazón amenazaba con salirse de su pecho.

—Gracias —dijo Dani, apretando su mano y obligándole a que la mirara—. Necesitaba esto.

—No es… No es nada —respondió Berta aturullada. Trataba de disolver el nudo que sentía en la garganta.

—Pero sí que es mucho —insistió Dani. Ahora su mirada se había vuelto a perder en los últimos rayos de la puesta de sol. Los tonos rojizos habían dado paso a los azulados del mar. Muy pronto se haría de noche—. No sé cómo lo haces, pero siempre consigues animarme.

—Para eso están las amigas.

¿Amigas? pensó Berta sin poder evitarlo. Y en ese momento creyó que sí, que así era como se comportaban las amigas. Al menos, las amigas de verdad. Así que no pudo comprender por qué de pronto aquel término le sabía a poco, a medias, como si no acabara de encajar del todo.

Ella le había propuesto escaparse a la playa con la intención de animarla, dejar los problemas atrás, al pesado de Carlos atrás también. Lo había hecho de corazón, sin ninguna otra intención oculta. Y Dani había respondido tal y como esperaba. Había pasado de ser la Dani triste y apesadumbrada, a ser la Dani luminosa a la que ella admiraba. Entonces, ¿por qué se sentía decepcionada, como si no bastara?

—Aún así… gracias. Eres la mejor amiga del mundo. Tengo mucha suerte de tenerte.

Dani puso entonces sus brazos alrededor del cuello de Berta y la abrazó con fuerza, mientras le susurraba de nuevo «gracias», sus labios tan cerca de su cuello que no pudo evitar sentir un escalofrío.

Y fue en ese momento cuando el aire de repente se volvió más denso, más pesado. Berta pudo sentirlo, como si sus movimientos de pronto se hubieran vueltos torpes y lentos y no pudiera hacer nada para controlarlo. Dani rompió el abrazo muy, muy despacio, hasta que su nariz se quedó a escasos milímetros de sus labios, y cuando la miró a los ojos, pudo sentir un millón de cosas diferentes en esos ojos. Pero todas ellas le mandaron el mismo mensaje:

Bésala.

La cabeza de Dani le debía de estar diciendo lo mismo, porque no se movió ni un milímetro. Permanecía allí, mirándola con intensidad, como si ella también deseara detener el tiempo y quedarse allí para siempre. Sus labios se juntaron casi por inercia, como un baile, en un beso suave, lento. Al principio solo estaban rozándose, pero entonces todo se volvió borroso. Dani aceleró el ritmo y abrió la boca para hacer que sus lenguas se enredaran. Y dios… qué bien besaba.

Berta nunca había besado antes a nadie, pero estaba segura de que Dani no tenía una manera normal de besar. Todo lo demás dejó de existir en aquel momento, sus sentidos centrados en los besos de Dani. En su lengua. En los sonidos sensuales que emitía cada vez que se movían. No estaba segura de estar haciéndolo bien, pero sus inseguridades dejaron de importar. Estaba besando a Dani y se sentía bien, increíble, como tenía que ser.

En ese momento, mientras se besaban y Dani le acariciaba el cuello con su mano para acercarla más a ella, comprendió que aquello era exactamente lo que tenía que ocurrir, como si de alguna manera estuviera escrito en el destino. Desde aquel primer día en el autobús, cuando Dani la defendió de aquellas dos idiotas, todo parecía haberle conducido hasta allí y Berta no pudo evitar preguntarse cómo había podido luchar contra ello tanto tiempo.

Cuando por fin se separaron, se sintió un poco aturdida al abrir los ojos y ver que Dani la miró con sorpresa, como si no tuviera claro qué había ocurrido o cuánto tiempo había pasado. Berta sintió que se ruborizaba.

—Eso ha sido… —Dani se detuvo ahí, como si no tuviera palabras para expresar lo que había ocurrido.

—Ya…

—No tengo muy claro qué ha pasado.

—Yo tampoco. —Berta meneó la cabeza y miró hacia abajo, al mar. Estaba sonriendo, pero no fue capaz de añadir nada más. 

Se oían ladridos de perros a lo lejos y a sus dueños llamándolos. La temperatura era buena, pero el frío de la noche estaba cayendo. Miró a Dani, por si tenía algo más que decir, pero ella solo subió los brazos por encima de la cabeza y estiró la espalda.

—Tal vez deberíamos volver… Está empezando a hacer frío. ¿Crees que tus padres estarán despiertos?

Berta miró el reloj. 

—No lo creo —dijo—, suelen acostarse temprano.

—Mejor. No querría que te echaran bronca. ¿Vamos?

Berta hizo un gesto de asentimiento y las dos se pusieron en marcha para deshacer el camino de regreso a casa. Sentía la necesidad de preguntarle un millón de cosas a Dani. ¿Qué había sido ese beso? ¿Qué significaba? ¿Cómo habían acabado besándose? Pero en lugar de eso se dedicó a caminar detrás de ella, tratando de sortear las piedras del sendero en medio de la oscuridad reinante. Sus emociones eran tan fuertes y confusas que, por el momento, lo mejor sería ignorarlas.

Ya tendría tiempo de analizar todo esto después.

CAPÍTULO 11

Lo sabía, claro que lo sabía

—No sé, Pablo… Creo que vosotros dos deberíais quedaros con la herencia.

—Ya hemos hablado de esto, Berta. No empieces otra vez.

—Pero…

—¡Pero nada!

La voz de su cuñada pareció salir de las sombras y se interpuso en la conversación entre los dos hermanos. Chus estaba tan emocionada de que Berta estuviera en su casa que la encontró radiante, regalando sonrisas allá donde fuera. En esta ocasión, se colocó detrás de la silla en la que estaba sentada Berta y posó sus manos cariñosamente sobre sus hombros. Berta se giró, sin comprender.

—Os he escuchado —dijo Chus— y nada de repartir la herencia. Pablo y yo hemos hablado y, aunque te agradecemos mucho la oferta, estamos de acuerdo en que esta herencia es de los dos hermanos.

—Pero… —trató de protestar Berta.

—Pero ya está hablado —insistió Chus con una sonrisa, aunque sus palabras no dieran pie al debate.

Berta miró a su hermano, que se encogió de hombros como queriéndole decir «te lo advertí».

En ese momento Berta comprendió lo idiota que había sido al posponer la visita a casa de su hermano. Se había pasado el día nerviosa ante la perspectiva de regresar a la casa donde Pablo vivía con su familia. ¿Y si no recordaba la dirección? ¿Y si sus sobrinos ya no la reconocían? ¿Y si habían crecido tanto que era ella quien no los reconocía? Berta se planteó esta y otras preguntas metida en el taxi que la llevó hasta A Zapateira, el barrio a las afueras del centro urbano a donde su hermano se había mudado con su familia unos años atrás para comprarse un pequeño chalet con jardín. Estaba a pocos kilómetros del centro de la ciudad, pero Berta no sabía cómo llegar hasta allí en trasporte urbano. Cuando el taxista la dejó frente al chalé y ella pagó la tarifa del viaje, se bajó del coche y se quedó un buen rato frente a la valla que daba acceso a la propiedad.

Había comprado un ramo de flores para Chus, una botella de vino para la cena y un par de juguetes para los niños, y se sintió como Papa Noel en Nochebuena, a punto de colarse por la chimenea para repartir los regalos. Pero estar preparada no le hacía sentir más tranquila. Al contrario, estaba hecha un manojo de nervios. La última vez que había estado allí, su hermano y ella habían discutido a raíz de su padre y por nada del mundo deseaba volver a tener un momento así.

Para su sorpresa, cuando por fin respiró hondo y se decidió a llamar al timbre, Chus no fue la única que salió a recibirla con entusiasmo. Sus dos sobrinos también se lanzaron como dos cohetes hacia ella y la abrazaron tan fuerte que estuvieron a punto de tumbarla sobre el trozo de jardín que daba acceso al chalé.

Berta sonrió al recordarlo y observó a Chus, saliendo del comedor, camino de la cocina, con su delantal bien anudado a su fina cintura. Los niños habían subido a sus cuartos para jugar con sus nuevos juguetes y ella y su hermano discutían qué hacer con la herencia en el comedor de la vivienda.

—Ya te dije que no aceptaría —dijo Pablo—. Además, ¿por qué quieres pasar de la herencia? ¿Es otro de tus rollos con papá? —le preguntó Pablo a bocajarro. Él no solía ser tan directo, pero Berta supuso que se había cansado de andar por las ramas. Necesitaban respuestas y las necesitaban ya. El socio de su padre estaba esperando.

Berta suspiró hondo en un intento de rebajar la tensión que siempre le provocaba hablar del viejo. Incluso ahora que estaba muerto, su presencia era rotunda. Parecía estar en todas partes.

—Tú no puedes entenderlo…

—Sí lo hago —la interrumpió Pablo antes de que siguiera lamentándose—. Piensas que no te mereces la herencia porque él y tú llevabais tiempo sin hablaros. ¿Es eso?

—Eso y que ni siquiera vine a verle cuando estaba enfermo, Pablo. Yo… Pasé de él… Le dejé tirado…

—Vale, lo entiendo. De verdad que lo hago, no me pongas esa cara de pena. Creo que yo me sentiría igual si estuviera en tu lugar. Comprendo que tengas dudas y que sientes que no te lo mereces, pero solo estás mirando una parte de esta historia.

—¿A qué te refieres? —preguntó Berta, frunciendo el ceño.

—A que solo estás mirando tu parte, pero no estás prestando atención a la suya. De los dos, creo que yo soy quien conocía más a papá. ¿Estamos de acuerdo en eso?

—Supongo. —Berta se encogió de hombros.

—Pues entonces tendrás que hacerme caso. Él no veía las cosas como tú. Siempre estaba hablando de ti, preguntando por ti, y nunca, en ningún momento en todos estos años, te lo aseguro, se quejó o dijo una palabra mala sobre ti.

—¿Nunca? —se sorprendió Berta.

Pablo negó con la cabeza. —Nunca. Papá te quería, incluso si tú no le querías a él. Creo que esa es la parte que no has llegado a comprender.

—No es que no le quisiera… Es solo que…

Berta se detuvo en ese instante. Se preguntó hasta qué punto su hermano estaba al corriente de todo lo ocurrido, del motivo por el cual ella se había ido a Madrid y había roto todos los lazos con su padre. Durante un tiempo lo único que les había unido era su madre, pero todo eso cambió cuando ella falleció al año de que se fuera a Madrid. Es posible que su hermano supiera la historia, pero al mirarle más detenidamente no estuvo tan segura de ello. Quería contársela, pero ¿cómo? Además, ¿qué ganaba ella al destrozarle la imagen que él tenía de su padre? No, era mejor dejarlo así. Prefería que Pablo siguiera pensando que su padre era una persona maravillosa y ella simplemente una hija rebelde y desagradecida.

—Yo lo único que digo es que sé que él quería que los dos tuviéramos la herencia —dijo Pablo al ver que no respondía.

—¿Cómo puedes estar tan seguro? Tú ni siquiera sabías que hubiera una herencia. Y mucho menos una herencia millonaria…

—Porque, como te he dicho, conocía bien a papá. Si él no hubiera querido dejarte nada, habría sido tan fácil como llamar a Bouza y quitarte del testamento, ¿no? Pero no lo hizo. Y como te digo, él solo tenía buenas palabras para ti… No me creas si no quieres, pero es la verdad.

No era que no le creyera, pensó Berta. Era solo que le resultaba demasiado surrealista. Demasiado increíble. Berta no reconocía al padre bondadoso que Pablo describía. ¿Quién de los dos estaba equivocado? ¿Ella o su hermano?

—¡La cena ya está casi lista! —anunció Chus a voz en grito desde la cocina.

El anuncio pareció despertar a las dos fierecillas que jugaban en el piso superior. A los pocos segundos se oyeron unos pasos atronadores de sus sobrinos bajando corriendo las escaleras, en dirección al comedor.

—Ya seguiremos hablando después —dijo Pablo, haciéndole un gesto para que se levantara. La cena estaba a punto de servirse.

—Ah, ya, sobre eso… Creo que no me podré quedar mucho tiempo después de la cena.

—¿Y eso?

—Es que no sabía cuáles eran vuestros planes y he quedado. Pero puedo volver otro día.

—¡Siiiiiiiii! —gritaron sus dos sobrinos al unísono.

—¿Y nos traerás más juguetes, tía Berta? —preguntó el más pequeño de los dos.

Berta le hizo una caricia en la cabeza y asintió, aliviada. Los niños eran criaturas estupendas, sin maldad alguna. Los años seguían pasando, pero ellos la seguían recibiendo con el mismo entusiasmo, aunque ella no se lo mereciera. Berta se hizo una nota mental para deshacerse de sus propios fantasmas. A partir de entonces, haría todo lo posible por estar más en contacto con la familia de su hermano.

Miró a Pablo y comprendió lo injusta que había sido todo ese tiempo. Su hermano había agarrado al más pequeño de sus hijos y lo llevaba ahora en brazos hasta el comedor, mientras el niño se reía. A Berta le resultaba increíble que ese hombre sereno y maduro fuera su hermano, el mismo que la atormentaba de pequeña por ir a un colegio de pijos, que se peleaba a puñetazos con otros chicos de su barrio y que empezó a beber cubatas y litronas a los catorce años. Los dos eran la misma persona, pero se había perdido una gran parte de la vida de su hermano. Ahora se había convertido en un funcionario respetable, con una mujer encantadora y dos niños entrañables.

Berta había luchado toda su vida para ser aceptada, para que todos vieran su yo real. Y, sin embargo, ella misma le había negado esa posibilidad a su propio hermano. ¿Y si había hecho lo mismo con su padre? ¿Y si había creído que lo conocía, pero en realidad no lo hacía? El pensamiento le resultó tan doloroso, que prefirió apartarlo por el momento. Centrarse en el presente. Y el presente era la sonrisa de Chus, que le indicaba con un gesto de la mano que tomara asiento en la cabecera de la mesa.

—¿Te puedo ayudar con algo? —le preguntó, al ver que se dirigía a la cocina.

—Para nada. Eres nuestra invitada. Tú siéntate y disfruta —dijo Chus.

—Puedes ir abriendo el vino —le sugirió su hermano con una sonrisa, mientras le pasaba la botella y le indicaba el abridor, que estaba al lado de su plato.

Berta procedió a abrir la botella de vino que había llevado. No sabía qué les gustaba, así que se había decantado por una marca un poco más cara, una de sus favoritas. Mientras servía la primera copa a su hermano, él se interesó por su estancia en la ciudad. Berta le explicó que había quedado con Marta y que la cosa no había ido muy allá, pero que su inesperado encuentro con Ainhoa le había animado el día.

—¿La buena de Noa? ¿Y cómo está? —se interesó Pablo.

—Igual de loca que siempre, pero con unos cuantos problemas económicos más.

Pablo se rio ante el comentario y Berta le dio unas pinceladas de su encuentro con su vieja amiga del barrio. Su hermano también había perdido el contacto con la mayoría de los viejos amigos de Montealto, pero tenía buen recuerdo de aquellas épocas de jugar al fútbol en la calle y tirar globos de agua por las ventanas.

—¿Tirabas globos de agua por las ventanas? —preguntó, sorprendido, el mayor de sus sobrinos.

—No, no, lo que ha dicho es que les daba agua a las ancianas —replicó Berta con una sonrisa.

Su sobrino la miró con desconfianza, no pareció creerse ni una sola palabra, pero tampoco insistió en la conversación. Pablo le guiñó un ojo, aliviado de que le hubiera sacado del aprieto. En ese momento llegó Chus, cargada con una bandeja gigantesca que posó sobre el soporte que había en el centro de la mesa.

—Espero que te guste el pollo al horno —dijo—, no tenía muy claro si eres vegetariana, así que por si acaso también he hecho unas verduras aparte.

Berta le aseguró que el pollo estaba bien. A diferencia de Alicia, ella no tenía muchas restricciones en lo referente a su dieta y agradecía de verdad la comida casera. Estaba cansada de las fusiones y recetas raras que Alicia se empeñaba en cocinar. Un buen pollo casero era lo que necesitaba.

La velada continuó de manera muy amena y agradable. Le sorprendió la naturalidad con la que fluía la conversación con Chus y su hermano. A veces quedaba interrumpida por los comentarios de sus sobrinos o por sus constantes reclamaciones para levantarse de la mesa e ir a jugar. «Esperad un poco más, que la tía todavía está comiendo», les amonestaba Chus, para fastidio de los dos niños. Pero, en general, el ambiente era distendido y el vino ayudaba.

—Podíamos jugar a algo después. ¿Te gustan las cartas, Berta? —preguntó Chus.

—No puede —intervino Pablo—. Ha quedado.

—¿Has quedado? —Chus parecía decepcionada.

—Sí, bueno, es que me encontré el otro día con una vieja amiga, me propuso quedar y como supongo que me iré pronto… Pero quizá debería cancelarlo.

—¡Por nosotros no te preocupes! —exclamó Chus—. Podemos quedar otro día.

—Sí, tú tranquila. Todavía tenemos mucho que hablar sobre la herencia. No hace falta que lo canceles. ¿Con quién has quedado? ¿Con Noa?

Y justo en ese momento el corazón de Berta se detuvo. Sonrió con nerviosismo, insegura. No tenía claro que su hermano recordara la existencia de Dani o supiera siquiera lo que ella había significado en su vida. ¿Se lo habría contado su padre? ¿Tal vez su madre?

—¿Te acuerdas de Dani? —dijo, tratando de sonar de una manera desenfadada mientras introducía su cucharilla en la bola de helado de vainilla que había de postre.

—Ajá. Tu amiga del San Francisco, ¿no?

—Sí, esa —replicó Berta con alivio. No sabe nada, pensó—. Pues se enteró el otro día de la muerte de… ya sabes. Y hemos quedado para tomar algo esta noche.

—Pero ¿no habíais dejado de hablar o me lo he inventado?

—Sí, sí. Tuvimos nuestros más y nuestros menos hace algún tiempo. Pero eso es agua pasada. Cosas de niñas, ya sabes. Ha sido bonito volver a encontrarnos.

En ese momento, su teléfono empezó a sonar en el fondo de su bolso. Chus lo había dejado colocado junto al aparador de la entrada y Berta se giró en aquella dirección.

—¿Me disculpáis un momento? Puede que sea ella —dijo, mientras se limpiaba la boca con la servilleta y se levantaba para ir a por el móvil.

Cuando por fin lo sacó de su bolso, Berta sintió que le temblaban las manos. Toda aquella conversación sobre Dani con su hermano, la manera en la que él la había mirado, y que ahora fuera Dani la que la llamara habían conseguido ponerla nerviosa. Contestó con un hilillo de voz con la esperanza de que no la escucharan.

Cuando regresó al comedor y anunció que tenía que irse, su hermano se ofreció a acompañarla a la puerta entre protestas de sus sobrinos y sus recordatorios de que la próxima vez que volviera tendría que hacerlo cargada con más juguetes.

—Ha sido una cena muy agradable —dijo Berta, ya en la puerta—. Muchas gracias por invitarme.

—Ya sabes que eres bienvenida siempre que quieras —respondió su hermano con una sonrisa.

Él se inclinó entonces y la abrazó fuerte, el primer abrazo que los dos hermanos se daban en años. Berta ni siquiera recordaba la última vez que había sentido a Pablo tan cerca. Y era agradable, mucho, se sintió protegida y querida en aquel abrazo. Cuando Pablo se apartó, Berta le hizo una señal de despedida con la mano y comenzó a caminar hacia la carretera para llamar a un taxi que viniera a buscarla. Cuando estaba abriendo la verja que daba acceso al chalé, su hermano la llamó y Berta se giró.

—Oye, saluda a Dani de mi parte. Y dile que como le vuelva a romper el corazón a mi hermanita, esta vez se las tendrá que ver conmigo, ¿vale?

Pablo le guiñó un ojo, sonrió y se metió en la casa.

Vale, lo sabía.

Estaba claro que lo sabía.

CAPÍTULO 12

Un Milagro

Hace 19 años…

Pasó al lado de un puesto ambulante de flores y sintió la tentación de pararse y comprar uno de esos bonitos ramos de margaritas que había en un cubo de agua. Pero Berta se lo pensó dos veces y, con toda sinceridad, se sintió ridícula. ¿Qué era lo que pretendía yendo a su encuentro con un ramo de flores? No, mala idea. Pésima. Si quería llevarle un regalo, lo mejor sería algo menos pretencioso, algo que no GRITARA a los cuatro vientos lo mucho que la había echado de menos.

Dos meses. Habían pasado dos meses sin verse tras la noche que pasaron en la playa. Tras la noche en la que se dieron el beso. Al día siguiente, Dani había regresado a casa de sus padres. Y a la semana siguiente se había puesto mala, una gripe primaveral, casi seguro provocada por los cambios de temperatura, y no había ido a clase en cinco días. El viernes se había acabado el curso y el sábado la madre de Dani había hecho las maletas y se había llevado a toda la familia a Marbella. Así, tal cual. Berta no había tenido ocasión de despedirse. No había podido sacar de nuevo el tema, hablar con Dani de lo que aquel beso le había hecho sentir. Porque aquel beso… Wow. Aquel beso lo había cambiado todo. No había dejado de pensar en él en los últimos dos meses. Y no era que no lo intentara, porque Berta lo hacía. Se esforzaba en pensar en otras cosas, en concentrarse en el trabajo de verano que su madre le había encontrado en la tienda de ultramarinos del barrio. Odiaba aquel trabajo y odiaba a la dueña de la tienda, la señora María, una antipática que se daba aires de señora de la gran ciudad y disfrutaba dándole órdenes. «Eso no se coloca así»; «Venga, ve a por los melones que ha traído el repartidor»; «¿Cuántas veces tengo que explicarte esto? ¿Y tú estás en un colegio privado?».

Berta la odiaba con toda su alma y se irritaba con solo escuchar su voz, pero al menos el trabajo la mantenía ocupada. Cuantos más melones, naranjas y cebollas colocaba, menos tiempo tenía para pensar en el beso. Para pensar en lo mucho que echaba de menos a Dani y en las pocas ocasiones que había podido hablar con ella.

Berta lo había intentado, sobre todo al principio. Sabía el número de teléfono de la casa de los Velasco en Marbella, pero cada vez que llamaba le contestaba la asistenta, que le decía, muy amablemente, que Dani se encontraba ausente, recibiendo clases de golf o de tenis. La última vez que había tratado de llamarla, fue su madre la que contestó directamente.

—Berta ¿quién? —le dijo, en tono altanero.

—Berta Mourelo, la amiga de su hija, soy compañera suya en el San Francisco. He estado un par de veces en su casa, ¿se acuerda?

Berta no sabía por qué trataba a la madre de Dani de usted, pero lo hacía. Y ella nunca la había corregido, así que suponía que ese era el trato que deseaba recibir.

—Ah, sí. Berta… Ya.

—¿Está Dani?

—Daniela está ocupada en este momento. ¿De qué querías hablar con ella?

¿Cómo que de qué quería hablar con ella? Pensó Berta, algo enfurecida. Pues obviamente no la llamaba para debatir el último ensayo nuclear de Corea del Norte. Eran amigas. La llamaba porque quería saber de ella, porque la echaba de menos, porque hacía un maldito mes que no escuchaba la voz de Dani y se estaba volviendo loca.

—Por nada en especial —acabó respondiendo—. Quería saber cómo estaba.

—Daniela se encuentra estupendamente, gracias por tu interés —replicó la madre en tono seco—. Está disfrutando de las vacaciones en familia, confío en que tú lo estés haciendo también.

Berta echó un vistazo a su alrededor. Estaba llamando desde el teléfono de la trastienda de la señora María. Olía a cebolla, a ajos, a puerro y al producto desinfectante que usaba para fregar el suelo. Era una trastienda oscura, pequeña y destartalada, un cuchitril, de manera que no estaba segura de poder llamar a aquello «vacaciones en familia».

—Sí, muchas gracias. Mi familia está muy bien, nosotros también disfrutando.

—Me alegro mucho, querida. Espero que tengas un verano fantástico —dijo la madre de Dani.

Se disponía a colgar, Berta podía sentirlo. De manera desesperada, dijo:

—¿Le dirá a Dani que he llamado, por favor? Me gustaría mucho hablar con ella. Es importante.

—Claro, se lo diré en cuanto regrese del club. No te preocupes.

Pero o bien Dani nunca había regresado del “club” o su mensaje nunca le había llegado. Berta estaba pendiente del teléfono. Saltaba con esperanza cada vez que sonaba en la trastienda o en la casa de sus padres. Le había dado el número de la tienda de ultramarinos a la señora que trabajaba para los Velasco en Marbella y Dani sabía el número de su casa de memoria, pero el teléfono nunca sonaba para ella.

Así pasaron dos largos e interminables meses, en los que Berta soñaba con el día en el que volvería a ver a Daniela, a saber de ella, a mirarla a los ojos. En especial, eso era lo que la obsesionaba: tenía la quizás absurda esperanza de que cuando mirara a Dani a los ojos sabría, sin ninguna duda, lo que ella sentía. Si sus sentimientos eran correspondidos o no. Y a lo mejor por eso estaba ahora tan nerviosa, de camino a la zona de La Solana, para encontrarse con Dani en una de las cafeterías que había cerca de la casa de sus padres.

Dos días antes, el maldito teléfono había sonado ya cuando Berta había perdido toda esperanza de que lo hiciera. Al principio no se enteró de que la llamada era para ella. Tenía los cascos puestos y estaba cansada de una larga semana de trabajo en la tienda de ultramarinos. Tan solo tenía ganas de estar en su cama y escuchar el último CD que se había comprado. En ese momento su madre llamó con los nudillos a la puerta y al ver que no contestaba, asomó la cabeza al interior de su habitación.

—Berta… ¡Berta!

—¿Qué? —respondió ella algo sobresaltada, quitándose los cascos.

—Te llaman por teléfono.

—¿Quién? Si es la señora María, dile que mañana no trabajo, es mi día libre.

—No es la señora María. Es Dani.

El corazón de Berta empezó a latir muy deprisa cuando su cerebro comprendió el significado de esas palabras. Dani. Dani estaba al teléfono, ¡la estaba llamando! De un salto se levantó de la cama y fue corriendo hacia el salón, donde estaba el aparato. Le temblaban las manos cuando cogió el auricular.

—¿Dani?

—¡Berta! Por fin doy contigo.

—¿Qué quieres decir con que por fin das conmigo? ¡Te he llamado un millón de veces?

—¿Lo has hecho?

Dani guardó silencio al otro lado del aparato, como si no comprendiera.

—Sí, claro que lo he hecho. Pero siempre que llamaba me contestaba una mujer con acento latinoamericano o tu madre. Les dejé miles de mensajes, ¿no te los han pasado?

—Pues no. No tenía ni idea de que habías llamado. Yo también te he llamado muchas veces, pero nunca contestaba nadie, así que pensé que estarías por ahí ocupada y que no te apetecía hablar.

Maldito volumen de televisión de su padre…. Seguro que Dani había llamado cuando él estaba viendo uno de sus partidos de fútbol. Estaba tan sordo que nadie se enteraba si sonaba el teléfono mientras él veía la televisión. Berta no podía encontrar otra explicación posible y maldijo la cantidad de veces que había pensado que Dani se lo estaba pasando bien y que por eso no llamaba.

—Qué va, he estado aquí todo el rato, en el barrio. He estado… —Berta iba a decir «trabajando», pero se lo pensó en el último momento. No quería que Dani supiera que trabajaba en verano para ayudar económicamente a su familia—. He estado con los del barrio y así. Ya sabes. Bueno, y también quedé con Marta varios días.

Eso era mentira. Había quedado con Marta un día, solo uno, y había sido casi peor. Parecía que lo único que las dos tenían en común era su amistad con Dani y, aunque hablar de ella le ayudaba a aliviar un poco la añoranza que sentía, al final solo contribuyó a que se entristeciera más. Decidió que quedar con Marta era más una tortura que algo que le ayudara.

—Eso me dijo, que habíais quedado. Oye, no tengo mucho tiempo ahora porque tenemos una fiesta de despedida y todo el rollo, pero quería decirte si te apetecería quedar la semana que viene. Llego el domingo.

¿El domingo? El domingo estaba demasiado lejos. Berta habría quedado con ella en un minuto si fuera posible, pero tendría que conformarse con eso.

—¡Sí, claro! El domingo me viene perfecto.

—¿Quedamos en la heladería que hay al lado de mi casa?

—Vale, me parece bien.

—¿A las cinco?

Lo que ella dijera. A las tres de la madrugada, también. Berta estaría disponible para Dani así cayera un meteorito sobre la tierra y acabara con toda la humanidad.

—Vale.

—Genial, entonces nos vemos el domingo.

—Eso está hecho. Tengo ganas de verte.

—Y yo a ti también. He estado pensando mucho en…

Berta quería que la siguiente palabra fuera «ti», pero se quedó con la curiosidad porque en ese momento escuchó la voz de la madre de Dani, preguntándole: «¿Estás lista? Tenemos que irnos. No queremos llegar tarde a la cena».

—Tengo que irme… —dijo Dani con voz apesadumbrada—, pero hablamos el domingo, ¿vale? Tengo muchas ganas de verte.

—Sí, yo también.

Dani colgó rápidamente y la conversación le supo a poco, pero al menos había conseguido dar con ella, hablar, aunque fuera brevemente. ¡Y ahora iban a verse! Quedaban varios días para el domingo, ¡pero iba a ver por fin a Dani! Con eso bastaba. O casi.

Los días de espera pasaron lastimeramente lentos. Berta aprovechó para resolver assuntos. Se despidió de la señora María con el pretexto de que el curso escolar acabaría pronto, aunque todavía quedaran dos semanas para su inicio. Les ocultó a sus padres que había dejado su trabajo, pero como tenía ahorros del verano en ningún caso notarían la diferencia en la aportación que ella hacía a la casa y con un poco de suerte la señora María no se iría de la lengua. Todo estaba preparado para su encuentro con Dani, todo había sido dispuesto para hacer tiempo para Dani y, ahora, de camino a la heladería donde habían quedado, deseó poder regalarle aquellas margaritas de aquel puesto de flores ambulante, pero no sabía cómo lo recibiría Dani. Si le gustaría o saldría corriendo, así que era mejor no arriesgarse.

Llegó temprano, como siempre. Tenía la maldita manía de llegar demasiado pronto a los sitios y ahora le tocaría esperar. Berta miró su reloj. Observó calle arriba, por donde se suponía que llegaría Dani, pero no fue capaz de ver nada. Apenas un par de familias que paseaban para disfrutar de las últimas horas de sol. Sentía el corazón desbocado y los nervios a flor de piel. Dos meses no eran nada, pero dos meses podían ser mucho. ¿Qué había querido decir Dani con aquella frase incompleta? ¿Y si no era lo que se imaginaba? ¿Y si el beso no había significado nada? ¿Y si se había echado un novio guapo y pijo durante el verano? Ese pensamiento la atormentaba. Lo había pensado varias veces, la posibilidad de que Dani hubiera conocido a otro Carlos durante el verano, en su “club” de Marbella o en cualquier otro lugar frecuentado por sus padres. Sentía que contra eso no podría competir. No con otro Carlos, no con otro chico sacado de las fantasías clasistas de su madre. Pero cada vez que lo pensaba, inmediatamente trataba de deshacerse de esos pensamientos. De los celos que sentía, de la rabia. No le hacían ningún bien y tampoco debía pensar en Dani en esos términos. Ellas dos eran amigas, ¿no? Solo amigas. Un beso no tenía por qué significar nada, incluso si había sido un beso tan maravilloso como aquel, que le había hecho desear otro más y otro y otro hasta el punto de que aparecía en todos sus sueños y pensamientos.

No. Se estaba obsesionando y no debía hacerlo, se dijo a sí misma en silencio. Dani era su amiga. Su A.M.I.G.A y las amigas solo se daban besos en situaciones muy determinadas, pero sobre todo se daban besos sin lengua, castos, puros, como esos besos que se le dan a una hermana.

Secuestrada por estos pensamientos, empezó a pasear de un lado a otro de la calle. No quería entrar en la heladería porque no aguantaría mucho tiempo sentada y quedaría extraño que estuviera merodeando por el local. Se giró para volver a enfocar el mismo trayecto que había hecho unos segundos antes, pero entonces percibió dos manos que le tapaban los ojos por detrás.

—¡Cucú! ¿Quién soy?

Berta sonrió. Habría reconocido aquella voz y aquel olor en cualquier parte. Inspiró hondo, tratando de calmar los latidos descontrolados de su corazón. Dijo:

—No tengo ni idea. ¿Un atracador?

—Frío, frío.

—Vale, déjame pensar. Hmmm… ¿David Summers?

—¡Ugh!

—Ah, ¡ya sé! ¡Demi Moore!

—¡Eso está mucho mejor! Me quedo con Demi Moore.

Dani retiró las manos y Berta se dio la vuelta, sonriendo.

—Qué boba eres —dijo Dani.

—No más que tú.

—Te he echado de menos, idiota. —Dani la empujó con cariño y Berta trastabilló un poco hacia atrás, aunque seguía sonriendo al hacerlo.

Una parte de ella todavía no se podía creer que Dani estuviera allí, tan cerca de ella, tras dos meses sin haber hablado apenas. Además, estaba guapísima. Se había puesto morena en sus días en Marbella, le brillaba la piel y sus ojos parecían destacar más que nunca con el moreno. Berta sintió unas ganas tremendas de abrazarla, de darle otro beso como aquel que habían compartido durante la puesta de sol antes de que empezara el verano, pero sabía que era terreno pantanoso y consiguió controlarse. De todos modos, no pudo evitar mirar a Dani embobada.

—¿Por qué me miras así?

—¿Así cómo? —preguntó Berta.

—Como si hiciera mil años que no me ves. No sé…

—Es que hace mil años que no te veo —se rio Berta—, pero me alegro de que estés aquí.

—Yo también. Tenía muchas ganas de verte.

—Ya somos dos. —Berta se giró un poco y señaló a sus espaldas—. ¿Quieres un helado?

Dani, no obstante, negó con la cabeza. Se mordió el labio y Berta supo entonces que estaba tramando algo. Siempre tramaba algo cuando se mordía el labio.

—Ven conmigo —le dijo, tomándola la mano.

Berta se sentía en el paraíso. No sabía a dónde iban, pero le daba igual. Dani le había tomado la mano y tiraba de ella para que la siguiera. La habría seguido hasta el final del mismo mundo si hubiera sido necesario, pero Dani parecía poner rumbo hacia su calle, su portal, su casa.

—¿Vamos a tu casa? —preguntó.

—Algo así. Tú sígueme y calla.

Era casi el mismo escenario. Casi. Esta vez invertido. Ahora era Dani la que quería enseñarle algo, la que escondía una sorpresa, y ella la que sentía ansiedad por descubrir lo que era. Pero logró controlarse y se dejó llevar. En unos minutos estaban en el portal de la casa de los Velasco. Dani introdujo las llaves en la cerradura, saludó al portero, que le hizo un gesto respetuoso con la cabeza, y llamó el ascensor.

Berta permaneció callada en todo momento: cuando Dani saludó a Remedios, la asistenta, y cuando la condujo hasta su habitación y cerró la puerta.

—Entonces sí que veníamos a tu casa…—dijo Berta, sin comprender qué tipo de sorpresa era esa.

No fue hasta segundos después cuando entendió que aquella visita a la casa de Dani sí que era muy diferente. Dani se aseguró de pasarle el cerrojo a la puerta, algo que nunca había hecho antes y que hizo que las piernas de Berta temblaran. Entonces se acercó a ella lenta, muy lenta, mientras se mordía el labio inferior y sus labios se posaban en sus labios.

—He pensado mucho este verano —dijo Dani— y quería saber si tú también.

—Sí… He pensado… En verano —aseguró Berta, aturullada. Tenía un nudo en la garganta y no podía hablar con claridad. Dani estaba cerca. Muy cerca, cada vez más.

—Yo también. Y he pensado en el… En la puesta de sol que vimos. ¿Tú también?

Berta percibió que Dani había omitido hablar del beso, pero quedaba claro por el contexto que se refería a eso, ¿no? Nerviosa, asintió con la cabeza, no fue capaz de articular palabra. Dani estaba ahora a escasos centímetros de ella. Estiró los brazos y la tomó de las manos.

—¿Has pensado mucho en ello? —preguntó Dani algo nerviosa. Berta nunca había percibido ese tono en su voz. Era nuevo, vacilante, algo inseguro, como si se estuviera desnudando ante ella y esperara, de todo corazón, que le respondiera afirmativamente.

Berta tragó por fin el nudo que se le había formado en la garganta. Asintió y consiguió decir un «Sí» que esperara que sonara rotundo.

—Yo también. A veces me preocupaba porque, bueno, no sé si puedo pensar en ti así. Pero supongo que si puedo pensar en ti así es porque sí que es posible.

—Sí, claro que es posible —dijo Berta. Había empezado a temblar, no sabía bien por qué, pero podía notarlo. Del mismo modo que podía notar el calor que ahora despedía su cuerpo, las molestas y placenteras pulsaciones que sentía entre las piernas. La anticipación estaba torturándola, pero quería saber a dónde conducía todo aquello. Deseaba de veras averiguarlo.

Dani se quedó callada un momento, sus ojos fijos en los de Berta. Tenía los labios ligeramente entreabiertos y tomó uno de los mechones de su pelo y lo enredó entre sus dedos. Estaba tan guapa, tan sexy, que a Berta le costó respirar. Su corazón amenazaba con salirse de su pecho en cualquier momento.

—¿Puedo? —preguntó Dani.

¿Podía? Claro que podía. Podía hacer lo que quisiera. Era Dani. A Dani le hubiera permitido cualquier cosa. Berta no tenía claro a qué se refería, todo era borroso en ese momento, pero asintió con vehemencia, esperanzada.

Para su fortuna, Dani no alargó más el momento. Rodeó su cintura con sus manos, un gesto íntimo que nunca había hecho, y la atrajo hacia ella despacio, como si tuviera miedo de que se rompiera. Estaban las dos de pie frente a la puerta, ninguna se había molestado en sentarse o ponerse cómodas en la cama, pero aquello era perfecto. Dani era un poco más alta que Berta, pero no tanto como para tener que inclinarse para hacer que sus labios se rozaran. Comenzó a besarla de manera lenta, haciendo que su lengua jugara con la suya despacio, como si no tuviera ninguna prisa en acabar el beso. Berta no pudo evitar que se le escapara un gemino o a lo mejor había sido la propia Dani quien lo había hecho. En ese momento no podía estar segura, pero le pareció el sonido más sexy del mundo. Estaba tan excitada que no sabía cómo controlar lo que sentía. Probó a poner las manos en la cintura de Dani, tal y como lo había hecho ella antes, pero muy pronto se vio a sí misma incrementando la presión, apretándola contra su cuerpo, sus besos cada vez más apasionados. Como si tuvieran ganas de devorarse en aquel momento.

Dani comenzó a caminar hacia delante, obligándola a retroceder hasta que sus piernas dieron con la cama y acabó tumbada sobre ella. Dani se colocó encima como si fuera el acto más natural del mundo y pudo sentir el peso de su cuerpo contra el suyo. Ninguna se estaba tocando, no realmente, pero no hacía falta. Solo el roce de sus cuerpos conseguía volverla loca. Ella era una persona racional, a menudo se preguntaba qué estaba haciendo, por qué, si sus acciones eran correctas, y se concedía a sí misma el espacio para recapacitar y controlar la situación. No obstante, en aquel momento lo único en lo que podía pensar era en el cuerpo de Dani contra el suyo, en cómo se sentían sus besos, su lengua y el calor de su cuerpo. Había fantaseado tantas veces con este momento durante aquellos dos meses de verano que Berta no tenía claro que aquello fuera real y no una fantasía. Tocó la espalda de Dani solo para asegurarse de que no se lo estaba imaginando. Pero había piel y huesos y calor en todo lo que tocaba, así que decidió dejarse llevar y disfrutar del momento por miedo a que no se arrepintiera.

Al cabo de un rato que podría haber sido cinco minutos o un año entero, Dani se separó y la miró. Las dos respiraban con dificultad y a Berta le pareció percibir deseo en sus ojos, que la miraban como si la fueran a devorar.

Dani se llevó la mano a la cara y empezó a reírse.

—¿Qué? ¿Qué ha pasado? ¿He hecho algo mal? —preguntó Berta, asustada.

Dani la miró de nuevo, esta vez más seria, aunque seguía sonriendo.

—Acabamos de enrollarnos como… no sé, ¿unos dos años?

—Eso parece —dijo Berta, algo ruborizada. ¿Era algo bueno o algo malo?

—Sí, eso parece… —replicó Dani con una sonrisa traviesa.

Berta tenía miedo de qué vendría después, de que Dani le dijera que había sido en vano, que no le había gustado. Que había fantaseado con ello estos meses, pero que ahora que lo habían repetido ya no estaba tan segura de querer seguir con ello. Contuvo la respiración por un momento, observándola en vilo, temiéndose lo peor. Entonces Dani le acarició una mejilla con la mano, se inclinó y le dio un suave beso en los labios. Cuando Berta abrió los ojos de nuevo, ella dijo:

—Pues no me importaría si nos enrolláramos otros dos años más. ¿A ti sí?

**

Llegaba tarde. Y Berta odiaba llegar tarde. Era tan impropio de ella… Le clavó la mirada al taxista cuando por fin aparcó el coche y pudo pagarle la carrera. No tenía muy claro dónde habían quedado, pero se guio por el mapa que Dani le había enviado.

Aceleró el paso hasta que dio con el sitio, un pub reformado en la zona de terrazas donde se concentraban los treintañeros locales para tomar copas los fines de semana. Berta cruzó tan apresurada por delante de algunas de las mesas de la terraza que no vio a Dani, haciéndole señas para que se acercara. Cuando entró en el local, notó que alguien la paraba. Se giró y allí estaba ella, sonriéndole.

—¿A dónde vas tan rápido? Estoy allí sentada, no me has visto.

—Ya, perdona, llego tarde.

Dani miró su reloj, pasaban dos minutos de la hora acordada.

—¿Dos minutos? No, espera, ahora tres. Eres peor que yo con la puntualidad —dijo, riéndose.

Berta le devolvió la sonrisa. No sabía qué decir. En ese momento pensó que estaba muy guapa. Había cogido color, como si hubiera estado en la playa.

—Tienes buen color —le dijo—, te queda bien.

—¡Gracias! Por fin alguien que lo nota. He estado en la playa, pero ya sabes lo difícil que me resulta ponerme morena. Mira, estoy allí sentada, pero si prefieres que vayamos dentro…

—No, la terraza está genial. Hace buena temperatura —le dijo a Dani, mirando el toldo que cubría la terraza, como si allí hubiera un termostato que controlara la temperatura del local—. ¿Sirven en la mesa?

—Ese es el tema. Lo hacen, pero cada año bisiesto. Si quieres una copa, yo de ti iría a por ella dentro. Los camareros tardan una eternidad en servir las mesas de fuera.

—Vale, voy a pedir. ¿Tú quieres algo?

—Yo estoy servida, pero ve tú. Te espero aquí. —Dani señaló la mesa que le había indicado antes y Berta asintió, mientras se abría paso para llegar a la barra.

Era un local de moda y estaba hasta la bandera. Se fijó en la gente a su alrededor, por si alguna cara se le hacía conocida, pero nadie le resultó familiar. Al llegar a la barra, puso los codos sobre ella y estableció contacto visual con uno de los camareros. No tenía claro qué pedir, pero sabía que no iba a ser vino. Había bebido mucho durante la cena en casa de su hermano y hacía calor, tenía ganas de algo fresco.

—¿Qué te pongo? —un camarero se acercó a ella.

Berta se puso de puntillas para acercarse y que le oyera por encima del ruido ambiente.

—Un gin-tonic. Elige tú la ginebra, pero que sea buena, por favor.

El camarero le guiñó un ojo y fue hacia la fila de botellas que había tras la barra. Berta abrió su bolso para sacar la tarjeta y vio que su teléfono se iluminaba. Lo sacó para ver si de qué se trataba y vio que era Alicia, que la estaba llamando.

Hacía tiempo que no hablaba con su novia. No sabía dónde estaba y, con sinceridad, comenzaba a darle igual. Tras su última conversación había puesto a Alicia en su carpeta mental de «cosas pendientes». En ese momento no tenía ganas de escuchar sus chorradas, sus historias sobre relaciones abiertas, aplicaciones de ligoteo y agendas llenas. Así que dejó que la llamada sonara hasta que el teléfono se apagó por completo. No obstante, no pudo evitar identificar aquella llamada como una señal. Por momentos, se olvidaba de que tenía novia, sobre todo cuando Dani estaba presente y la teletransportaba a un pasado que ya no existía. Pero debía recordarlo. Estaba en una relación. Tal vez abierta, pero en una relación. Y no tenía derecho a pasarlo por alto. Alicia podía comportarse como le viniera en gana, pero Berta no pretendía ser como ella. Todavía existía la ética, y le gustaba pensar que la suya era lo suficientemente alta como para no flirtear con otras a escondidas. Si en el futuro llegaban a ese acuerdo, quizá se lo pensara mejor, pero en aquel momento no habían establecido un consenso de cómo hacerlo, cuándo o con quién, y se sintió bien al recordarlo.

El camarero regresó con su gin-tonic. Berta pagó la consumición y se dirigió a la mesa donde la esperaba Dani. Minutos antes estaba decidida y se sentía fuerte y serena en su compromiso con Alicia, pero tan pronto ella comenzó a hablar fue como si su mente se desconectara de sus propósitos anteriores.

No sabía qué magia despedía Dani, pero siempre que estaba con ella conseguía que se olvidara de todo lo demás. La gente, los compromisos, la vida, en general. Ejercía ese poder sobre ella.

—¿Recuerdas cuando Marta se volvió loca en aquel viaje de fin de curso? —le estaba diciendo, recordando viejos momentos.

Berta asintió. ¿Cómo olvidarlo? Marta era una mujer atractiva, pero acomplejada. A menudo decía sentirse fea y gorda. Las demás no la veían de esa manera, pero Marta se había vuelto una experta en machacarse a sí misma con su autoexigencia.

Aquel año se habían ido de viaje de fin de curso a Mallorca. Berta había conseguido ahorrar lo suficiente para poder pagárselo sin tener que pedir dinero a sus padres y Marta se había vuelto loca al hablar de lo guapas que eran sus amigas en comparación con ella. Esa noche había bebido un poco de más y, cuando regresaron al hotel, Marta empezó a agarrarse los michelines y a decir cosas como «¿Ves esto? Fofo, todo fofo, así que no te quejes de tus tetas porque son perfectas y redondas. Si tuvieras más de esto, no te quejarías tanto».

Berta nunca había vuelto a ver a Marta así. Normalmente era una persona estirada y pretenciosa, no alguien que hiciera un espectáculo para hacer sentir mejor a sus amigas. Pero aquella noche se había sentido inspirada y ahora lo estaban recordando entre risas.

—La buena de Marta… Siempre me acordaré de ese momento —dijo Dani.

—¿Quedas mucho con ella, ahora que vives aquí?

Dani negó con la cabeza. —No tengo apenas contacto con nadie. He quedado con Marta un par de veces, pero siempre está liada con rollos de sus gemelos o su marido. Y las otras, más de lo mismo. La gente hace vida en pareja o no la hace. Y yo, ahora, no tengo pareja, así que…

Berta recapacitó unos segundos sobre aquellas palabras. Era verdad que resultaba difícil quedar con amigos cuando se estaba soltera. Antes de conocer a Alicia, lo había experimentado en sus propias carnes. Sus amigas, o bien no salían o hacían planes caseros, de modo que había tenido que expandir nuevos horizontes, buscar nuevos planes y amigos para poder tener la oportunidad de salir de casa. La sociedad no se había construido para estar sola y aún menos para ser una mujer soltera.

—Y hablando de parejas —dijo Dani con una sonrisa—, ¿qué tal tú con la tuya? Siento que el otro día hablamos mucho de mí, pero poco de ti.

Esta pregunta la tomó con la guardia baja. Berta se revolvió en su asiento, incómoda, dudando de si estaba preparada para hablar de este tema con Dani. Finalmente, decidió que hubiera quedado extraño que se negara a abordar el tema. Cuanta más naturalidad, mejor.

—Oh, bueno, no hay mucho que contar. Se llama Alicia, ¿te lo había dicho? Ahora no lo recuerdo…

—Creo que no. Alicia… Es un buen nombre. Mis padres se plantearon llamarme así, aunque si te soy sincera creo que prefiero Daniela. Será que me he acostumbrado.

Berta no supo qué contestar. El nombre de su novia solía recordarle al libro de Lewis Carroll, aunque Alicia no era una soñadora, ni creía en los cuentos mágicos. Ella era más bien…

—No sé qué contarte de ella, la verdad. Llevamos juntas tres años y supongo que tenemos una relación estable.

—¿Supones? —se extrañó Daniela.

Berta asintió, le dio un sorbo a su gin-tonic, que estaba delicioso y le resultaba refrescante, y retomó la conversación.

—Es complicado…. —dijo y en ese momento comprendió que se estaba acostumbrando a definir lo suyo con Alicia como «complicado»—. Ella quiere una relación abierta y yo no estoy preparada para ello.

—Abierta… ¿de salir con otras personas? ¿Te refieres a eso?

—Creo que es más bien acostarse con otras personas. A decir verdad, no lo tengo muy claro. Es una conversación que tenemos pendiente.

Dani pareció morderse la lengua en ese momento. Pero la conocía. Lo suficiente para saber lo que estaba pensando. «Pues vaya mierda de relación», fue lo que imaginó que cruzaría su cabeza. Pero Dani era una mujer con una educación exquisita, que evitaba juzgar a los demás. Salvo que hubiera cambiado mucho, no esperaba que le dijera algo tan crudo. Eso era más propio de Ainhoa.

—Suena complicado —señaló, finalmente, testando las aguas—. Pero ¿tú estás bien con eso? ¿Te… apetece acostarte con otras mujeres?

El verbo apetecer, seguido de la palabra acostarse y rematado por la palabra mujeres consiguió que se estremeciera. No estaba acostumbrada a tener este tipo de conversaciones con Dani. Ya no. Hacía muchos años que no hablaban y debatir su vida amorosa con ella le resultaba enervante. Por no hablar de lo nerviosa que le ponía abordar temas sexuales con Daniela. Pensó que no debería haberle dicho nada. Se había dejado llevar por el momento y ahora se estaba arrepintiendo, pero ¿qué tenía que perder? En pocos días regresaría a Madrid y no estaba claro de qué manera iban a continuar aquel extraño reencuentro. Lo más probable era que ella y Dani regresaran a sus rutinas diarias y perdieran de nuevo la conexión; siendo realistas, algo así parecía el devenir natural de aquellos reencuentros. Buenos propósitos, cero sustancia. Palabras, no actos.

Pensar en ello consiguió relajarla. Incluso pensó que podría ser divertido abrir la puerta a conversaciones de este tipo.

—Digamos que tengo una conversación pendiente con Alicia, pero no quiero que sea por teléfono, así que he decidido posponerlo hasta mi regreso a Madrid. Porque no, no me apetece demasiado estar en una relación abierta o acostarme con otras mujeres. Yo no soy así —dijo, tajante.

Berta pudo percibir un cambio en el semblante de Dani. ¿Decepción? No, imposible. Seguro que se lo había inventado. Como tantas otras veces, estaba leyendo mal la situación. Lo más seguro era que Dani hubiera recordado las infidelidades de su ex, y de ahí su rostro más serio, la decepción en sus ojos, la súbita cara de tristeza. Aquel asunto no iba con ella, ¿cierto?

—Claro, lo entiendo —dijo Dani, asintiendo con la cabeza—. Si estás en una relación es para estar en una relación, ¿no?

—O no —afirmó Berta, de corazón—. Tal y como yo lo veo, las relaciones pueden ser de muchas maneras, no tienen por qué ser monógamas. Pero si una quiere abrirla y la otra no… Houston, tenemos un problema. Y uno bien gordo. Creo que lo importante no es cómo sea la relación, sino que sea lo que las dos quieren. ¿Tú no?

—Supongo que si Javi en su momento me lo hubiera pedido, yo habría dicho que no. Pero no lo sé. Tal vez el problema es mío, que soy demasiado rígida o clásica. Si estoy con alguien, es para estar con alguien. No me veo compartiéndome con otras personas.

Berta no quiso recordar, pero lo hizo. No quiso tomar la carretera de los recuerdos, pero lo hizo. No deseó que la rabia y la frustración se reflejaran en su cara, pero estaba casi segura de que así había sido, por el modo en el que Alicia se quedó esperando su contestación en vano.

El pasado era pasado y allí debía dejarlo, pero se hacía muy difícil no recordar momentos dolorosos de su historia con Dani. ¡Eran unas crías! Unas niñas que no sabían nada del amor y las relaciones. Debía tenerlo presente y, sin embargo, los fantasmas volvían a acecharla.

Incómoda, propuso que se acabaran la copa y se fueran a algún lugar en el que poder bailar. ¿Había alguno por la zona?

—¿Más allá de reggaetón y de música indie?

—Sí, algo más bailable. ¿Te apetece bailar?

—Hace mil años que no lo hago…

—Una razón más para que vayamos. Tú guías —dijo Berta con una sonrisa.

Dani las condujo por unas calles estrechas que recordaba de cuando vivía allí. Pasaron de largo un bar, ya cerrado, al que solían ir cuando Dani y Marta deseaban emborracharse sin que les pusieran pegas por no tener la edad legal. Se trataba de un cuchitril regentado por un señor mayor a quien lo mismo le daba que tuvieras treinta o tres, él te servía un calitmotxo sin pestañear siempre y cuando lo pudieras pagar.

—¿Te acuerdas de este sitio? —Berta señaló la verja. Estaba cerrada y alguien se había ocupado de decorarla con grafitis.

Dani asintió con una sonrisa.

—¡Cómo olvidarlo! Creo que aquí fue la primera vez que me emborraché. Y la primera vomitona también.

—Seguida de unas cuantas más… Todavía no entiendo que tu madre nunca sospechara. Llegábamos a casa oliendo a vino barato.

—Creo que sí lo hacía, pero fingía que no. Y luego me daba la charla cuando creía que me estaba desviando del buen camino que debía tomar una señorita.

—Ella… ¿Está bien con tu divorcio?

—¿Pues sabes? Lo lleva mejor de lo que esperaba. Siempre creí que siendo tan religiosa y demás, se lo tomaría fatal. Pero al final creo que su evolución ha sido inevitable. ¿Te acuerdas del grupo de amigas con el que solía ir al club de golf?

—Sí.

—Pues todas divorciadas. ¡Todas! La única que sigue con su marido es mi madre. El resto decidió darles una patada en el culo y darse a la buena vida. Tendrías que ver a mi madre, yendo a clubes de señores mayores a bailar con ellas. Siempre que va, vuelve furiosa. Es muy gracioso.

Berta trató de imaginarse a la estirada señora Velasco en un club de bailoteo para mayores, pero no fue capaz. Para ella seguía siendo la señora de cabello de peluquería, pendientes de caros brillantes, manicura perfecta y cuello estirado.

—Te manda saludos, por cierto —dijo Dani—. Le dije que había quedado contigo.

—¿Tu madre? ¿Saludos a mí?

—Sí, claro, ¿por qué te sorprende tanto?

¿Porque la había tratado como basura por ser de una familia de clase baja? ¿Porque en el fondo pensaba que su hija no debía juntarse con gente de su nivel? ¿Porque le ponía cara de culo cada vez que la veía en la habitación de Daniela?

Todas estas preguntas atravesaron su mente, y otras también, pero Berta prefirió omitirlas. Era agua pasada. Debía recordarlo por su propio bien, aunque una parte de ella no pudo evitar juguetear con una idea: ¿Qué diría la señora Velasco ahora que era la rica heredera de un negocio millonario? ¿La seguiría tratando igual o empezaría a considerarla apta para su hija?

Apartó estos pensamientos rápidamente, aunque no tanto como para que Dani no se percatara.

—¿Estás bien? Has puesto cara rara.

—Sí, es solo que acabo de recordar que todavía tengo un montón de papeleo que hacer por el tema la herencia —se excusó.

—Ya, el papeleo de las herencias es un rollo, pero seguro que te lo quitas de encima antes de lo que crees…

No tanto, pensó Berta. Y siguió caminando. Ya estaban cerca del club, le anunció Dani.

El Milagro era exactamente lo que su nombre indicaba: un bar pequeño pero atiborrado de gente, una isla en mitad de la música reggaetón, electrónica e indie que solían pinchar todos los bares de la ciudad. Allí se iba a bailar a Raffaella Carrá, Las Grecas, Hombres G y Olé Olé.

Cuando cruzabas la puerta, tenías la sensación de haber hecho un viaje en el tiempo o de encontrarte en una boda, a primeras horas de la noche, cuando el DJ pinchaba música para entretener a los mayores. Berta no se esperaba acabar en un lugar así. Miró a Dani con una ceja levantada, aunque estuviera sonriendo.

—Dijiste que querías bailar… —resumió Dani con una sonrisa pícara. El portero les hizo una seña para que entraran—. Venga, vamos, me encanta esta canción.

Tendría que haberlo pensado dos veces. O beber menos. O ambas cosas. Porque al cabo de una hora Berta ya no estaba segura de cuántas veces había visitado la barra, del mismo modo que tampoco lo estaba de su capacidad para concentrarse en otra cosa que no fuera Dani.

No era que la música propiciara un contacto íntimo. Al contrario, estaban muy lejos de bailar de manera romántica, rodeadas de cuerpos sudorosos, de gente pegada que daba botes, brincaba, desafinaba a voz en grito y vertía sus copas cada vez que levantaban las manos. Lo que ocurría era que había olvidado lo sexy que Daniela era bailando. Ella ni siquiera se daba cuenta. Movía el cuerpo de una manera tan elegante y sensual, que a menudo captaba la atención de la gente en la pista de baile. Y hacía calor allí dentro, tanto calor que Dani se había quitado la chaqueta, la había dejado al lado de la ventana y ahora lucía un top sin mangas, negro, que marcaba su perfecta figura.

Los sentidos alcoholizados de Berta estaban captando todo en Dani: su manera de contonear las caderas, la forma en que su piel brillaba por el sudor que despedía al bailar, el cuello ligeramente mojado, el pelo algo despeinado que le confería un aspecto aún más sexy y aquellos ojos suyos, clavándose en ella en cada canción, en cada movimiento, como si se los estuviera dedicando todos.

Sí, tendría que haberlo pensado mejor. Haberse dado cuenta de que Dani era su kriptonita. Siempre había sido así. Siempre lo sería. Daba igual cuántos años estuvieran sin verse. Su atracción hacia ella permanecía intacta con el paso de los años, y había regresado ahora con toda su fuerza. Y Berta lo estaba pasando fatal para que no se le notara. Trataba de moverse, pero nunca había destacado por su sentido del ritmo, y de vez en cuando solo se quedaba parada, sorbiendo su pajita, mirando a Dani hipnotizada. Cuando se daba cuenta, era demasiado tarde para disimular, pero ella le sonreía. ¿Lo hacía porque era consciente del deseo que recorría su cuerpo o lo porque estaba feliz de haber salido a bailar?

—Hacía mucho tiempo que no salía, ¡gracias! —le dijo Dani, acercándose a su oído para que la escuchara.

Berta asintió con la cabeza. Dio otro sorbo a su pajita. Reprimió el escalofrío que sintió al notar los labios de Dani en su cuello. Lo reprimió todo. Porque aquello estaba mal. Unos momentos antes estaba hablando de Alicia y la importancia de ser consecuente, y al rato siguiente sentía ganas de abalanzarse sobre Dani y devorarla a besos.

Eres una imbécil… Una auténtica imbécil. Y todo esto es culpa tuya.

El DJ puso entonces una canción algo más lenta y Dani se acercó a ella y la agarró por la cintura. Al principio Berta vaciló, pero acabó dejándose llevar y muy pronto tenía la cabeza de Dani apoyada en su hombro. Y qué bien olía. Incluso en el tumulto y el calor del local, seguía desprendiendo aquel olor que la volvía completamente loca. Trató de reprimir el deseo, pero ya era demasiado tarde. Todo su cuerpo estaba alerta y sentía una incómoda humedad entre las piernas que pedía a gritos hacer algo. Berta cerró los ojos, incapaz de luchar más contra sí misma. Corazón y cabeza estaban librando una batalla imposible y el corazón iba ganado la guerra. Apretó a Dani aún más contra su cuerpo y sus pulsaciones se dispararon.

Las dos se mantuvieron así un rato, ajenas al gentío, a la música, a los cuerpos bailantes alrededor. Solo quietas en un balanceo perfecto, sus cuerpos cada vez más juntos, sus corazones latiendo con fuerza. Cuando la canción acabó, tardaron unos segundos en separarse. Fue Berta quien lo hizo primero en un perfecto ejercicio de autocontrol. Miró a Dani a los ojos y le pareció ver en ellos un deseo antiguo, el de siempre pero diferente. Ahora los ojos de Dani no le demandaban un beso, casi se lo suplicaban.

Berta tuvo que tragarse el nudo que se le había formado en la garganta.

—Salgamos fuera, ¿quieres? —le sugirió Dani, tomándola de la mano.

La siguió sin saber muy bien qué pretendía, pero ella también deseaba salir de allí cuanto antes. Estaba aturdida y sudorosa. Excitada y frustrada. ¿Qué estaba pasando?

Caminaron haciéndose paso entre las personas que se apostaban frente a la puerta en busca de un metro cuadrado en el que poder bailar. Dani iba delante, guiando el camino. Cuando por fin estaban a punto de salir, un hombre se abalanzó sobre ella, impidiéndole el paso.

—¡Dani!

—Jorge…

—¿Qué haces tú por aquí? —dijo el hombre.

A Berta no le resultaba familiar. No le parecía que fuera un antiguo alumno del San Francisco, pero bien podría haberlo sido. El tal Jorge era como tantos otros de sus excompañeros. La misma esencia de dinero viejo, el mismo polo de Ralph Lauren, la barba larga como se llevaba ahora pero extremadamente cuidada.

—He salido a dar una vuelta con una… amiga. Esta es Berta.

«Amiga».

También esa palabra se la conocía. Demasiado bien.

Berta levantó la mano a modo de saludo, pero no dijo ni una sola palabra. Prefería permanecer en un segundo plano escuchando la conversación entre ellos.

—Pues si llego a saber que salías, te habría dicho que vinieras con nosotros. Estoy con Miguel y Ricardo —dijo el hombre, señalando un grupo que estaba cerca de él. Los otros dos ni se inmutaron—. ¿Y os vais ya? ¿No te quedas un poco más?

—Sí, íbamos ya para casa. Hace mucho calor aquí.

Y tanto que hacía calor, pero por razones que a Jorge no le interesaba saber. O quizás sí.

—Venga, quédate un rato —insistió él—. Esta semana no nos hemos visto nada. Lo siento, he estado liado con cosas del banco, pero te he echado de menos.

Jorge estaba cruzando ahora una línea. Una línea roja que Berta no había visto venir, pero que se la debería haber imaginado. Tomó las manos de Dani entre las suyas, las subió y le dio un beso en el dorso, intentando convencerla de que se quedara. Intentando, en resumen, tener ahora la cita que no habían tenido esa semana.

Jorge no tenía la culpa, pero Berta no pudo evitarlo. Su cuerpo ya no respondía órdenes de su mente. Sin planearlo, se hizo paso entre ellos, dijo un «disculpad» y se fue directa a la salida. Tenía tantas ganas de irse que ni siquiera se molestó en mirar atrás para ver la reacción de Dani.

Cuando por fin consiguió salir a la calle, respiró hondo, bloqueó los pensamientos que asolaban su mente y echó a andar. Se había dejado dentro la fina chaqueta de hilo que llevaba esa noche, pero incluso eso le dio igual. Por ella como si la utilizaban para fregar el alcohol derramado en el suelo.

Fue en ese momento cuando escuchó su voz, llamándola.

—¡Berta!

Pero no se detuvo. Siguió andando. Quería irse cuanto antes. Quería volver a Madrid. Sí… Eso era lo que más deseaba. Regresar de una maldita vez a su vida y olvidarse de la locura de los últimos días.

—¡Berta! ¡Berta, para, por favor!

Sintió la mano de Dani agarrándole el brazo, obligándola a detenerse. Berta se paró, pero no fue capaz de mirarla a los ojos. Su mirada estaba fija en los adoquines del suelo.

—Berta, puedo explicarlo…

—Dani, no te preocupes, no hay nada que explicar.

—Pero sí lo hay.

—No, no lo hay. —Esta vez sí la miró. Y había tanto dolor en sus ojos que consiguió que Dani diera un paso atrás de manera involuntaria—. No lo hay. No hay nada que explicar, ¿entiendes? Y yo tampoco te lo he pedido.

—Pero quiero hacerlo. Jorge…

—Vuelve dentro, por favor. Yo estoy cansada, me voy al hotel, pero tú puedes continuar con tu noche.

—Berta… Por favor, lo estás interpretando todo mal. ¡Siempre lo has interpretado todo mal!

—¿Yo? ¿Siempre lo he interpretado todo mal yo? —preguntó, furiosa y anonadada.

—¡Sí!

—Buenas noches, Dani.

Dani no insistió más. Hizo ademán de hablar, pero era muy tarde para eso. Eran veinte años tarde y Berta no estaba receptiva ni preparada para desempolvar viejos recuerdos. Las cosas eran así, siempre lo había sido, y ella había vuelto a tropezar con la misma piedra por imbécil.

Enfadada consigo misma, fijó la vista en el suelo y comenzó a caminar, con los brazos cruzados sobre el pecho. Podía sentir su presencia detrás, plantada en medio de la calle, viéndola marchar, pero no se giró en ningún momento.

Aquella historia se quedaba allí. No más Dani, no más viajes en la máquina del tiempo. El pasado estaba bien así. Berta tenía una vida y lo único que deseaba era volver. Borrón y cuenta nueva.

CAPÍTULO 13

Malas vibraciones

¿Quedamos mañana para hablar de la herencia?

El mensaje de su hermano no había podido llegar en peor momento. Berta se llevó la mano a la cara, puso los ojos en blanco y fijó la vista en la pantalla. Una voz por megafonía les indicaba que salieran por la puerta delantera, pero los de las filas de la ventana ya estaban presionando para salir.

No puedo, contestó, ha surgido algo y he tenido que regresar a Madrid.

Era mentira, una mentira gorda y fea. En Madrid no había nada urgente que requiriera su atención. Toni tenía la agencia controlada, Alicia no la esperaba y sus reuniones con los clientes también podían esperar. Había salido huyendo. Como siempre. Pero esta vez tenía otros motivos y no quería que Pablo pensara que tenía nada que ver con él o con su familia. De modo que había salido así del paso, con la excusa del trabajo para minimizar el impacto de la noticia. Tenía pensado regresar para finiquitar lo de la herencia, pero todavía no sabía cuándo ni cómo.

En ese momento solo necesitaba un respiro.

Recogió su maleta del compartimento superior y se dirigió a la salida, en busca de un taxi.

—¿A dónde? —preguntó el taxista.

Berta le dio la dirección. Fue todo lo que hablaron durante el trayecto desde el aeropuerto a su casa. El resto del tiempo lo ocupó en su teléfono, revisando emails, escribiendo mensajes a Toni y otras personas para decirles que ya estaba de vuelta.

Había tratado de avisar a Alicia de su regreso, pero le había sido imposible dar con ella. Su novia ni siquiera había leído sus mensajes, de manera que, si le molestaba verla en casa, sería problema suyo. Ahora ya no podía acusarla de no haberlo intentado.

El taxista se detuvo en la esquina de la glorieta de Alonso Martínez con Hortaleza. Pagó y le dejó una buena propina. Berta estaba agradecida de que no la hubiera obligado a establecer una conversación cansina y banal. Odiaba cuando los taxistas hacían eso. Tomó su maleta y fue directa hasta el portal. Se encontraba cansada y algo resacosa de la noche anterior. Apenas había pegado ojo. Sus esfuerzos se habían centrado en comprar el primer billete de regreso a Madrid, hacer la maleta y avisar en el hotel de que planeaba marcharse a primera hora de la mañana. Lo había hecho rápido y de manera eficaz, como si se tratara de una operación de trabajo, pero ahora estaba pagando el pato de haber pasado la noche en vela, preocupada, dándole vueltas al pasado, presente y futuro. Pensó que le vendría bien una siesta.

Encontró todo en silencio y recogido cuando entró en el apartamento que compartía con Alicia en el centro de Madrid. Berta siempre había adorado esa zona. Desde que se mudó a Madrid había querido vivir allí, pero los pisos escaseaban y solían tener precios desorbitados. Aquel era el primero que se había podido permitir y adoraba ese apartamento. Era amplio, luminoso y estaba recién reformado. En algún momento había pensado en él como el hogar perfecto. Ahora, en cambio, se le antojó un lugar frío e impersonal, abarrotado de muebles blancos de diseño y espacios demasiado ordenados para ser vividos.

—¿Ali? —llamó en voz alta, mientras dejaba la maleta en el vestíbulo de entrada y las llaves en el aparador—. Ali, soy yo. Ya he vuelto.

Miró en la cocina, el comedor y la habitación, pero no había rastro de Alicia. Consultó su teléfono móvil, solo para ver que todavía no había leído su mensaje. Agotada del viaje y del bagaje emocional, optó por cambiarse de ropa, ponerse algo cómodo y tumbarse en la cama.

Cuando se dio cuenta, se había quedado dormida.

**

La despertaron unas caricias en el pelo y un suave beso en los labios. Al abrir los ojos, vio a Alicia, tumbada con ella sobre la cama y siendo tan cariñosa que Berta tardó unos segundos en comprender que estaba en Madrid, en su habitación y con su novia. Por un momento había perdido la orientación.

—Te has quedado dormida —dijo Alicia en tono cariñoso—, debías de estar cansada.

Berta se estiró y se incorporó en la cama.

—¿Qué hora es?

—Las nueve de la noche. Parecías agotada, así que no he querido despertarte.

—¿Tan tarde? —Llevaba todo el día durmiendo—. ¿Recibiste mi mensaje? Que conste que te he avisado…

—Lo leí tarde, cuando estaba volviendo a casa. Pero eso no importa, lo importante es que ya estás de vuelta y me alegro de que estés aquí.

Vale, ¿quién era esa persona y qué habían hecho con su novia? Alicia, de repente, no parecía Alicia. Se había convertido en una persona dulce, comprensiva y atenta. ¿Qué estaba ocurriendo?

Confundida, Berta se movió hasta el borde de la cama y consultó la hora en su teléfono móvil. En efecto, eran las nueve de la noche, había estado al menos seis horas durmiendo. Revisó sus mensajes y vio que tenía un par de Toni y otro de su amiga Bea, pero ninguna noticia de Dani.

Desanimada, volvió a dejar el móvil sobre la mesita de noche y se levantó para ir a la cocina.

—¿Tienes hambre? —le preguntó Alicia.

—No mucha.

—Pues espero que se te abra el apetito porque estoy haciendo comida mexicana, tu favorita.

En serio, ¿qué estaba pasando?

—¿Estás bien? —preguntó Berta, el ceño fruncido.

—¿Yo? —Alicia pareció igual de sorprendida—. Sí, ¿por qué lo dices?

—Por nada, no sé. Supongo que esperaba que te pusieras hecha una furia al ver que había regresado o algo así.

Alicia hizo un gesto con la mano, como si no tuviera importancia.

—Ah, eso. No pasa nada. En realidad, no tenía plan y, como te he dicho, para mí lo más importante es que hayas vuelto.

Alicia se acercó y le dio un beso en los labios, y Berta barajó la posibilidad de que se hubiera enterado de lo ocurrido con Dani. Pero ¿cómo? Alicia no sabía de su existencia, nunca habían hablado de ella, y, además, tampoco había nada que ocultar. Si es que a nada se le podía llamar una clara atracción sexual no resuelta, claro. Así que no, tenía que haber otra razón.

De todos modos, estaba tan aturdida que prefirió dejar las pesquisas para otro momento. Si Alicia tramaba algo, acabaría descubriéndolo. Tan solo tenía que esperar y tener paciencia. Además, unos cuantos cuidados no le vendrían mal. Estaba triste y deprimida por todo lo ocurrido, y no se le ocurría nada mejor que distraerse, pasar el rato con su novia y recibir sus atenciones.

Cenaron mexicano, tal y como Alicia había dicho, y estaba exquisito. Esta vez, por causas desconocidas, su novia había hecho la concesión de ponerle pollo. «Sé que te gusta», le dijo.

Vieron una película acurrucadas y cuando llegó el momento de irse a la cama, Alicia seguía igual de cariñosa. Deslizó sus manos por el interior de la sábana y puso una mano en su vientre, trazando círculos mientras le dedicaba una sonrisa seductora.

—¿Te apetece?

Berta se quedó inmóvil, consciente de algo nuevo, algo diferente. En el pasado, en una situación parecida, no lo habría dudado. Alicia tenía la capacidad de seducirla como muy pocas mujeres lo habían hecho. Pero en ese momento no sintió nada. Cero. Estaba como un témpano de hielo. Cuando Alicia se subió sobre ella y empezó a acariciarla, no pudo evitar apartarla con suavidad.

—Cariño, lo siento, estoy un poco cansada…

—¿No te apetece?

—Es que he tenido un día muy largo, de verdad. ¿Mejor mañana?

—Bueno… Como quieras. ¿Te importa si…?

—No, adelante. Disfruta.

Berta apagó entonces la lámpara de su mesita de noche, se dio la vuelta en la cama y hundió la cabeza en la almohada, mientras el sonido del vibrador de Alicia inundaba toda la estancia.

CAPÍTULO 14

El equipo que nunca fue

—Está super rara, te juro que no sé qué le pasa.

—Pero ¿rara cómo?

Toni y ella se dirigían a su primera reunión con los de L'Oréal. Ya no podían posponerla más. Tenían una campaña que entregar y el presupuesto todavía no estaba cerrado. Era ahora o nunca, los dos lo sabían, y, sin embargo, Berta llevaba días sin poder concentrarse en el trabajo.

Había otras cosas que acaparaban su atención esos días. Por ejemplo, el hecho de que su novia se había transformado de la noche a la mañana y había pasado de mujer agresiva y egocéntrica a novia paciente y entregada. Nunca la había visto así. Alicia no era así. Resultaba desconcertante.

Y estaba también el tema de Dani. Y el de su hermano. De la primera no había vuelto a saber nada y esto la ponía furiosa y triste al mismo tiempo. Y el segundo no dejaba de insistirle en que debían hablar de la herencia, finiquitar el asunto de una vez por todas. El tiempo seguía corriendo y no podían alargarlo mucho más, pero Berta no quería hablar de la maldita herencia. Lo que deseaba era que todo volviera a ser igual, como antes de que su padre muriera. Como antes de su viaje a Galicia.

—Pues no sabría explicarte, tan solo sé que está muy rara. ¿Tú has visto a Alicia cocinar todos los días?

—Creo que no.

—Yo tampoco, Toni. Y ahora no solo cocina cada noche, mis recetas favoritas, por cierto. También está cariñosa, me llama varias veces al día y quiere hacer el amor a todas horas.

—¿Y eso es malo porque…

—Ya sabes a qué me refiero. ¡Estamos hablando de Alicia! Algo raro está pasando. No me fío, Toni.

—Vale, haré como que no te he escuchado decir que no te fías de tu pareja y me centraré en lo importante: de la noche a la mañana tienes a tu novia bebiendo los vientos por ti, lo que todo el mundo desearía tener, vaya, ¿y tú vas y te quejas? No sé si lo entiendo, Berta.

Ya… Ella tampoco lo entendía mucho, pero aquel no eran el momento ni el lugar para hablarlo. Estaban a punto de entrar en la sala de conferencias y tenían una reunión importante. Ya dispondrían de tiempo para discutirlo en otro momento.

A regañadientes, siguió caminando hacia la sala de conferencias y trató de centrarse en lo que tenían entre manos. Llevaban meses preparando esa campaña de publicidad y sería una pena dejarla escapar justo ahora, cuando estaban a punto de cruzar la meta final.

Haciendo de tripas corazón, Berta entró en la sala de reuniones con una sonrisa radiante y su mejor actitud profesional. A veces era difícil dejar lo personal atrás, pero no le quedaba otro remedio. Miró a Toni, que le hizo un asentimiento de cabeza para insuflarle valor. Respiró hondo y dejó que la Berta profesional se encargara de la situación a partir de ese momento.

Solo fue capaz de respirar con alivio cuando acabó la reunión. Los de L´Oréal se habían quedado impresionados con su presentación. Berta estaba contenta. El equipo creativo había trabajado duro en esa campaña y era estupenda, de las mejores que habían hecho, pero una nunca sabía si el cliente pensaría lo mismo o encajaría con lo que estaban buscando. Cuando los encargados de L´Oréal aseguraron que era perfecta, justo lo que buscaban, por fin pudieron suspirar por fin con alivio.

—¿Viste la casa que puso Marcos? Es un hueso duro de roer, pero creo que se ha quedado impresionado —dijo Toni, tan pronto se despidieron de los clientes.

Toni se recostó en la silla de su despacho, encendió un cigarrillo y echó la vista hacia atrás para expulsar el humo.

—Vas a hacer que se active la alarma anti-incendios —le reprendió Berta desde el umbral de la puerta.

—Sabes de sobra que no funciona con humo blanco, que es una falacia que les decimos a los empleados para que no fumen en el baño —replicó su socio con una sonrisa.

Berta sonrió. Se adentró en el despacho y tomó asiento en una de las sillas frente al escritorio. Había estado tan tensa durante la reunión que se sentía igual que si la hubiera atropellado un camión.

—¿Te apetece que vayamos a tomar una copa? ¿Para celebrarlo? Pero tú invitas. Para algo eres ahora una rica heredera.

—Ojalá, pero no puedo —respondió Berta con fastidio—. Alicia ha organizado una cena con sus compañeras de despacho y le prometí que iría.

—¿Las estiradas esas?

Berta asintió.

—¿Y por qué no te inventas una excusa y pasas? No te veo con muchas ganas de hacer teatro esta noche.

Y no las tenía, pero se sintió culpable de valorar la idea de ponerle una excusa a Alicia. Su novia estaba tan cariñosa últimamente… En cierta manera, sentía que se lo debía. Además, estaba el tema de las relaciones íntimas, su inmenso bloqueo repentino con ese asunto.

Hacía dos semanas que Berta había regresado a Madrid, pero durante todo ese tiempo no había sido capaz de tocarle ni un solo pelo a Alicia. Algo extraño le estaba ocurriendo. Cada vez que la acariciaba o que intentaba acercarse, Berta se sentía vacía, desbloqueada, desmotivada.

Habían hablado del tema en un par de ocasiones, pero como era incapaz de ponerle nombre a lo que le pasaba, Berta había acabado diciéndole que estaba muy afectada por la pérdida de su padre. En cierto modo, era verdad, pero no tanto como para engañarse a sí misma.

Su padre no era la razón de su falta de apetito sexual con Alicia. La razón tenía un nombre muy diferente y por mucho que se empeñara en ignorarlo, el fantasma de Dani seguía presente, aparecía siempre cuando menos lo esperaba.

—Pues tú te lo pierdes. Entonces llamaré a Eric y le diré que nos emborrachemos esta noche —dijo Toni, zanjando la conversación. Ya tenía el móvil en la mano.

—Dale saludos de mi parte.

—Lo haré. Y hazme un favor, ¿quieres? Cambia esa cara de perrito abandonado que tienes. Es deprimente.

Berta puso los ojos en blanco, se despidió de Toni y cerró la puerta de su despacho, resignada. Habría dado cualquier cosa por zafarse de la cena de esa noche, pero no era posible. Cuanto antes lo aceptara, antes conseguiría aplacar el mal humor que sentía.

Salió a la calle y decidió dar un paseo hasta el restaurante que Alicia había elegido para cenar con Chloe y Marga, sus dos inaguantables compañeras de trabajo. Hacía buena temperatura y el sitio no estaba lejos de su oficina, a unos veinte minutos andando hasta el barrio de Salamanca.

Alicia la estaba esperando cuando llegó al local. La recibió con un apasionado beso en los labios.

—¿Qué tal el día, cielo?

—Bien. Nos han aprobado la campaña.

—¿Qué campaña? Ah, no me lo digas, ya me acuerdo. La de Adidas.

—Algo así —respondió Berta con desinterés—. ¿Y estas? ¿Ya están dentro?

—No lo sé. Ahora lo descubriremos —respondió Alicia sonriente, mientras empujaba la puerta y entraba en el restaurante.

Al menos, el restaurante parecía acogedor y agradable. Tenía una decoración minimalista y platos también minúsculos, como a Alicia le gustaba, pero incluso dentro de toda esa pretensión lo habían decorado con unas luces indirectas y espacios que invitaban a disfrutar de una buena charla.

Un camarero las acompañó hasta la mesa que estaba reservada para ellas. Chloe y Marga las estaban esperando, de modo que procedieron a los saludos. No faltó el qué bien te veo y el estás estupenda. Berta les agradeció los cumplidos, aunque una parte de ella dudaba de que fueran ciertos.

Al cabo de unos quince minutos y hechos los saludos iniciales, las tres amigas estaban inmersas en una conversación sobre trabajo que a Berta no podía interesarle menos. Problemas de leguleyos. Papeles, burocracia, contabilidad, casos. Alicia parecía estar disfrutando, de manera que ella aprovechó para entretenerse con sus propios pensamientos. Trataba de no pensar en Dani, pero a veces le resultaba imposible no repasar los momentos que había vivido con ella unas semanas antes. La sorpresa al verla en el funeral de su padre, los nervios cuando recibió los mensajes, lo histérica que se había puesto al no disponer del atuendo perfecto para quedar con ella y sí… también el encuentro con aquel hombre llamado Jorge y lo estúpida que esto le había hecho sentir.

Los recuerdos eran tan agridulces como desconcertantes. Berta podía sonreír ante un recuerdo en un momento dado y enfadarse acto siguiente al recordar algo doloroso. Su historia con Dani siempre había sido un poco así, llena de luces y sombras, teñida de un espectro de emociones que le costaba procesar. Pensó que tenía que aceptarla tal cual, como una historia condenada a no acabar nunca, porque algunas vivencias eran así, no disponían de un punto final y había que aprender a aceptarlo.

Estaba tan sumida en sus pensamientos que por un momento no se dio cuenta de que la conversación entre las amigas había cambiado de rumbo, que ahora estaban hablando de un tema que le interesaba de veras. No fue hasta bien entrado el segundo plato, que escuchó a Chloe decir:

—¿Sabéis que ha muerto el dueño de BvB?

—¿El imperio de las hamburguesas? —preguntó Marga con interés.

—El mismo. Parece ser que llevaba años enfermo, leucemia o algo así. Mi jefe está como loco tratando de enterarse de qué despacho lleva ahora todo el tema financiero, a ver si puede dar con los herederos y quedarse con la nueva cuenta.

Berta sintió que se le atragantaba la comida. Empezó a toser, bajo la mirada atenta de las tres. Alicia le ofreció agua.

—¿Estás bien, tesoro?

—Sí, solo se me ha ido por el otro lado.

—Pobrecita mía —le dijo, dándole un beso en la sien.

Odiaba cuando Alicia hacía esto. Era su manera de ser cariñosa, pero no le gustaba que la tratara como un bebé. De todos modos, como la conversación seguía estando interesante, decidió ignorarla y siguió escuchando las explicaciones de Chloe.

—El tío tenía dos hijos, así que me imagino que ahora estarán forrados. Y como Agustín no quiere perder tajada y está como loco por convertirse en socio, lleva días intentando conseguir sus teléfonos. He pensado que yo a lo mejor también lo intento.

—La verdad es que estaría bien pescar una de esas cuentas —admitió Marga—, son un caramelito.

—Y que lo digas. Si consigues un cliente así, te hacen socia seguro —comentó Chloe—. Y Agustín lo sabe, claro.

Berta permaneció callada, escuchando, tratando de controlar los nervios. Hasta el momento ella no había recibido ninguna llamada y estaba casi segura de que su hermano tampoco. De lo contrario, se lo hubiera comentado. Pero no eran buenas noticias que el mundo de los abogados se hubiera puesto a la caza y captura de los herederos de BvB. Si ellos estaban sobre la pista, podría ser que otros lo estuvieran también. Quizás incluso periodistas y Berta no se imaginaba un escenario peor. Lo último que deseaba era convertirse en carne de un periódico, en un personaje público o algo peor.

Cruzó una mirada con Alicia en busca de su apoyo, pero ella solo le sonrió de una manera misteriosa. Por un momento había olvidado que su novia no sabía nada. Desde su regreso, no habían vuelto a hablar de la herencia, lo cual era tan extraño como el nuevo comportamiento de Alicia, pero Berta no había tenido espacio mental para recapacitar sobre ello.

Fue en ese momento cuando comprendió lo que estaba ocurriendo.

Alicia le dio un buen sorbo a su copa de vino y sonrió de una manera extraña, como la sonrisa del jugador de póker con un as en la manga que está a punto de ganar una millonada. Dejó su copa sobre el mantel, apoyó los antebrazos en la mesa y se inclinó un poco para participar en la conversación:

—¿Y si os dijera que Berta y yo sabemos cómo localizar a los herederos?

Entonces la miró. Y volvió a sonreír. Y añadió, guiñándole un ojo:

—Verdad, ¿cielo?

**

—¡No me puedo creer que hayas hecho eso!

—¿Hacer qué? ¿Usar mis contactos? ¡Soy abogada! ¿Qué esperabas que hiciera?

—A eso se le llama espiarme, Alicia, lo mires por donde lo mires.

—¿Ah, sí? ¿Y qué me dices de ti? ¿Cómo podemos llamar a lo tuyo, Berta? ¡Me hiciste creer que habías heredado una furgoneta!

—Eso te lo creíste tú solita. Yo no te dije nada.

Berta no sabía dónde meterse. Caminaba como un león enjaulado de un lado a otro de su casa, con las manos en la cabeza, asqueada con la situación. Entre todas las cosas que Alicia había hecho en su vida, esta era, si acaso, una de las más rastreras.

—Tampoco es para ponerse así. Estaba preocupada por el tema de la herencia, así que solo hice un par de llamadas, eso es todo —trató de excusarse Alicia.

Un par de llamadas…

Berta estaba tan furiosa que le lanzó una mirada asesina. No podía creer que estuviera describiendo su pequeña investigación a lo Sherlock Holmes como un par de llamadas.

—¡Sobornaste a un becario! ¡A un chico de veinticuatro años!

—Eso no es del todo así —se defendió ella, levantando su dedo índice—.  Simplemente me enteré de qué despacho llevaba el tema de la herencia de tu padre y llamé para asegurarme de que no me estabas ocultando algo. Estaba preocupada, ¿vale? Quería asegurarme de que tu padre no nos iba a dejar en la ruina.

Para Berta eso no excusaba que Alicia hubiera llamado al despacho de Bouza a sus espaldas y le hubiera ofrecido dinero al becario del abogado para que le contara en qué consistía la herencia de los Mourelo. Por muy preocupada que estuviera, aquello era imperdonable.

—De todos modos, no entiendo por qué te enfadas tanto. Tarde o temprano me lo ibas a contar, ¿o no? —contraatacó Alicia.

—¡Claro que te lo iba a contar! Pero eso no te da derecho a hurgar en mi vida privada.

—Lo dices como si hubiera cometido un delito y lo único que hice fue comprarle un iPhone a un becario. Ya ves tú qué drama…

—¿Le compraste un iPhone?

—Berti, vuelves a perder de vista lo importante. Lo más importante ahora es que eres una rica heredera, mi amor. ¡Tenemos la vida resuelta para el resto de nuestros días! De hecho, no entiendo por qué sigues yendo a trabajar… Te vendrían bien unas vacaciones, estás un poco tensa, cielo.

Tenemos la vida resuelta. En plural. Como un equipo. El problema era que Berta no sentía ya que fueran un equipo.

—Mira, he bebido mucho vino y ahora mismo no pienso con claridad. Creo que lo mejor será que me vaya.

—Vale, como quieras. Vete a la cama y podemos hablar de esto en otro momento.

—No me refería a la cama, Alicia. Creo… que será mejor que me vaya de aquí. Unos días, al menos. Necesito pensar.

Alicia se quedó helada. La miró como si no hubiera comprendido absolutamente nada. Pero ya lo había dicho y, ahora, aunque se arrepintiera de sus palabras, Berta no podía retirarlas.

Tendría que irse a un hotel, lo quisiera o no. Y a lo mejor hasta sería bueno para las dos, pensó mientras se encerraba en el baño y se sentaba en la taza, tratando de poner sus pensamientos en orden.

El dinero, el maldito dinero.

Otra vez.

CAPÍTULO 15

No es lo que parece

Hace 17 años…

—Ya te lo he dicho, de verdad que hoy no puedo: estoy estudiando. Los exámenes están cada vez más cerca y como no me ponga las pilas, voy a suspender.

—Venga, B, no seas aguafiestas. Vienes un rato, te traes los libros y estudias aquí, conmigo.

—Sabes de sobra que si voy no vamos a estudiar...

 —Puede… Pero quiero verte… Me muero de ganas de verte, B. Por favor… Ven…

«Ven».

Tres letras. Un monosílabo. Eso era todo lo que Dani necesitaba para convencerla.

Berta no podía evitarlo. Se derretía cuando le hablaba así, era incapaz de decirle que no cuando le pedía las cosas de aquella manera tan suya, con esa voz sexy y la promesa suspendida en el aire de lo que pasaría si decidía ir a su casa a “estudiar”.

A Berta le preocupaban los exámenes de Selectividad. El mes de junio estaba a la vuelta de la esquina y, aunque era una de las mejores alumnas del San Francisco, el último mes sus notas habían bajado de manera preocupante. A su manera, Dani intentaba ayudarla, la animaba para que se concentrara, pero en el fondo las dos sabían que el problema no podía ser parte de la solución. Y Dani era su mayor fuente de distracción.

Últimamente pasaban tanto tiempo juntas que Berta había desatendido sus estudios. Para Dani eso no era un problema, pero para ella sí. Los padres de Dani le pagarían sus estudios en donde quisiera. Ella, en cambio, necesitaba la nota para optar a una beca universitaria. Si ahora aflojaba un poco, su media bajaría tras los exámenes de Selectividad y eso le supondría un verdadero problema.

Durante varios minutos trató de convencerse a sí misma de que lo mejor sería seguir estudiando. Pero la llamada de Dani lo había cambiado todo. Berta ya no era capaz de prestar atención al libro de Historia que tenía enfrente. No conseguía leer una sola línea. Su mente solo podía pensar en ver a Dani, en estar con ella, de modo que tras varios minutos esforzándose por recuperar la concentración, acabó optando por ponerse unos pantalones vaqueros, una chaqueta ligera y lanzarse a la calle.

El portero de los Velasco, que ya la conocía, la dejó pasar tan pronto entró en el edificio. La asistenta también estaba cansada de verla y no se molestó en hacerla esperar en el vestíbulo de los Velasco. Directamente le hizo un gesto para indicarle que Dani estaba en su habitación, que podía pasar.

Berta llamó con los nudillos y abrió la puerta despacio, por miedo a interrumpir. Tan pronto asomó parte de su cuerpo, unas manos tiraron fuerte de ella hacia dentro y se escuchó el sonido de un cerrojo. Después, los dulces labios de Dani hambrientos de los suyos.

Dani no le dio ocasión de saludar. Tan pronto entró, se abalanzó sobre ella y la empujó hasta la cama.

—¿Y tu madre? —preguntó Berta en medio de un beso, mientras Dani jadeaba de deseo.

—Ha salido.

—Vale.

Era así siempre que se veían. O casi siempre que se veían. Llevaban meses escabulléndose a la habitación de Dani, la única que tenía cerrojo y estaba lo suficientemente aislada, para hacer el amor apasionadamente.

Todos los miedos que Berta había tenido la primera vez que se tocaron, la primera vez que se rozaron desnudas, habían quedado atrás. Se entregaba ahora por completo a Dani.

Su mundo era Dani. Los besos de Dani, sus manos, sus caricias, sus pechos, su piel, sus jadeos, orgasmos, su cuerpo gimiendo de placer contra el suyo. Nunca se habían dicho te quiero, pero no hacía falta decirlo. Sus cuerpos hablaban y dejaban el mensaje muy claro.

—Casi me vuelvo loca pensando que no vendrías —le dijo Dani, mientras atrapaba su pezón entre su boca.

—Yo también... No pares, por favor.

Y Dani no paró. Al contrario, aceleró el ritmo, cada vez más segura de lo que hacía disfrutar a Berta. Habían tenido meses para estudiar sus cuerpos, explorar a la otra, hacerla enloquecer. Ninguna tenía muy claro qué hacer, tan solo se guiaban por el instinto, como si estuvieran tocando un instrumento por oído-

Dani aceleró entonces el ritmo de sus caricias, quería volverla loca, quería llevarla hasta al delirio como aquella vez en la que tuvo que taparle la boca con la almohada para evitar que la asistenta oyera sus gemidos de placer.

Berta estaba en el paraíso, a punto de entrar en aquel mundo oculto que solo ellas dos conocían. Al límite del abismo. La quería tanto… La deseaba tanto…

Fue justo entonces cuando ocurrió. Ninguna de las dos se dio cuenta al principio, pero la peor de sus pesadillas estaba a punto de suceder.

Dani había echado mal el cerrojo y la puerta seguía abierta.

Cuando se dieron cuenta, una madre muy asustada las miraba con los ojos muy abiertos desde el umbral.

Dani fue la primera en comprender que no estaban solas. Se incorporó de golpe, se tapó el pecho con las sábanas y dirigió la mirada a la puerta. Sus ojos se cruzaron con los de su madre, que las miró sin dar crédito a lo que estaba presenciando.

La asistenta estaba detrás, observando por encima de su hombro. Se había tapado la boca con la mano. ¿Cuánto tiempo llevaban allí, observándolas? 

—Milagros, por favor, ¡váyase a la cocina! —le ordenó la señora Velasco a la asistenta, por encima de su hombro.

La señora Velasco tenía el rostro lívido. Claramente estaba haciendo esfuerzos por controlar la ira que sentía. A fin de cuentas, ella era una señora de alta clase, una mujer de exquisitos modales. No obstante, su cuerpo en tensión la delataba.

Miró a su hija con una mirada a caballo entre la desaprobación y la decepción, y después a Berta, con asco.

Con puro y desnudo asco.

—Mamá… No es lo que te piensas —dijo Dani.

Berta, sin saber qué hacer, se agachó para recoger su ropa, que había quedado desperdigada por el suelo de la habitación.

Dani se incorporó. Todavía desnuda, tapada con la sábana, corrió hacia su madre. Trató de agarrarle el brazo, pero la señora Velasco se apartó.

—Mamá, por favor, de verdad que no es lo que piensas…

—Quiero que se vaya. Que se vaya y no vuelva nunca más. Dile que tiene cinco minutos para irse de esta casa o llamaré a la policía.

—¡Mamá!

Dani intentó detenerla entre lágrimas, pero la señora Velasco era imparable. Con andares decididos, se dirigió hacia el teléfono que había en una mesita del pasillo y marcó el número de teléfono del hospital.

—Con el doctor Velasco, por favor. Dígale que le llama su mujer, que es urgente.

—¡Mamá, no hagas esto, por favor! ¡No lo hagas! ¡No es necesario!

La señora Velasco, fría como el acero, seguía sin contestar, incapaz de mirar a su hija a los ojos, que le suplicaba con lágrimas que no llamara a su padre.

Mientras tanto, en la habitación, Berta había conseguido vestirse con manos temblorosas. Notaba los latidos del corazón en sus orejas, se sentía mareada, pero aún así no se detuvo. Salió al pasillo y se frenó, sin saber qué hacer. ¿Debía irse o debía quedarse?

—Señora Velasco —trató de decir, dirigiéndose a la madre—. Entiendo lo que estará pensando en este momento, pero si le sirve de algo no es lo que parece. Quiero a su hija.

—¿Me quieres? —preguntó Dani, arqueando las cejas.

Era la primera vez que una de las dos lo decía.

Berta quiso contestar, pero la respuesta se quedó en el aire. La señora Velasco, furiosa, se plantó delante de ella, levantó la mano y le dio una bofetada que hizo un sonido seco.

—¡Váyase ahora mismo de mi casa, pervertida! —le espetó con odio—. ¡Váyase y no vuelva nunca más!

**

—Sí, señor Velasco, lo comprendo perfectamente. Y le pido disculpas de parte de toda mi familia. Le aseguro que no volverá a pasar.

Berta, hecha un ovillo en su cama, escuchaba la conversación telefónica que su padre mantenía con el doctor Velasco.

Llevaba dos horas llorando. Begoña, sentada a su lado, ya no sabía qué hacer para consolar a su hija y aplacar la furia de su marido. La madre iba y venía, de la habitación al salón, del salón a la habitación, como un bombero que intentara apagar varios focos de un fuego al mismo tiempo.

Al menos el imbécil de su hermano no estaba, había salido a vagabundear por el barrio con sus amigos. No era un consuelo, pero así no tendría que aguantar sus burlas y carcajadas al enterarse de lo que sucedido.

—¿Una charla? Por supuesto, Don Velasco, cuando usted quiera —dijo su padre—, tan solo diga lugar y hora y allí estaré. De acuerdo, de acuerdo, pues ahora mismo voy. Y le reitero mis disculpas de parte de toda mi familia. Por supuesto, lo entiendo. Le veo en un rato.

Los pasos de su padre retumbaron en el pasillo. Cuando llegó a la puerta de su habitación, Begoña se levantó y fue hacia él como si tuviera un resorte. Le puso las dos manos en el pecho, como si intentara detenerlo.

—Juan, por favor, no seas duro con ella —le dijo—. ¿No ves que está mal?

—¿Y de qué está mal? ¿De andar por ahí ventilándose a la hija de un cardiólogo?

—Juan, por favor…

—Esta niña, Begoña. Esta niña… Ya te dije que nos traería problemas. Pero no, tú no quisiste escucharme, tú siempre la estás defendiendo. Y ahora qué tenemos, ¿eh? Una de esas.... Una asquerosa lesbiana. ¡Tú, levántate! —ordenó Juan.

Berta no se movió. Seguía hecha un ovillo en la cama. No quería escuchar, no quería hablar. Tan solo quería desaparecer, desvanecerse, volverse invisible.

—Estoy hablando contigo, Berta. ¡Que te levantes! —Juan fue hacia su hija y la obligó a incorporarse en la cama.

Berta le retó con la mirada.

—¡Juan, por favor, déjala en paz! —suplicó Begoña.

—¿Qué has hecho, eh? ¿Qué has hecho? —insistió Juan—. ¿Qué le has hecho a esa pobre chica para convencerla de que haga esas cosas contigo?

—¡Yo no le he hecho nada! —Berta golpeó el colchón con los puños—. No es lo que crees, ¿vale? ¡Nos queremos!

—¡Ja! Os queréis, ¿no? ¿Es eso?

—¡Sí!

—Claaaro. Por eso la pobre Daniela le acaba de decir a su padre que tú la convenciste de todo. Que tú la sedujiste. Así que no mientas. ¿Qué le has hecho? ¿Qué le has dicho?

El mundo de Berta se rompió allí mismo en mil pedazos. Sintió que su corazón se paraba. Lo sintió rompiéndose dentro, en su caja torácica, pequeños trocitos de un órgano vital que ya nunca volvería a latir igual, a sentir igual, a querer igual.

Llorando, consiguió zafarse del agarre de su padre, pasó corriendo por delante de su madre y se lanzó a la calle entre lágrimas. No sabía a dónde ir, pero sabía una cosa: deseaba irse lejos, muy lejos, tan lejos de allí que nunca jamás tuviera que volver a aquel apestoso lugar.

CAPÍTULO 16

Whisky y cacahuetes

Berta bajó el móvil y pegó el oído a la puerta, tratando de escuchar los ruidos que procedían del interior de la vivienda. La puerta era de roble macizo y amortiguaba bien el sonido, pero si Alicia estaba en casa, esperaba poder escucharla.

Permaneció atenta unos segundos, si embargo, al ver que no parecía haber nadie, decidió introducir la llave y volvió a colocar el móvil en la oreja.

—Parece que no hay moros en la costa —dijo—. Estoy dentro.

—Todavía no me puedo creer que tengas que volver a tu casa así, como si fueras una ladrona.

—¿Y qué quieres que haga, Toni? He intentado avisarla de que volvía, pero no me ha cogido el teléfono.

—Si yo no digo nada, B. Es tu novia, tu casa y tu vida. Tú sabrás cómo quieres gestionarla.

Berta dejó las llaves en el aparador, fastidiada. Le molestaba cuando su mejor amigo adoptaba esa actitud, la de «tú sabrás lo que haces, eres adulta, pero que sepas que estoy en desacuerdo».

Entendía sus motivos y una parte de ella sabía que estaba en lo cierto, pero en ese momento lo único que necesitaba era un poco de cariño. Las cosas con Alicia ya eran complicadas de por sí. No necesitaba que alguien le recordara lo estúpida que estaba siendo.

—Mira, voy a deshacer la maleta y a comer algo. Hablamos luego, si eso.

—Vale, como quieras. Llámame si necesitas algo y que vaya bien.

Berta colgó el teléfono y fue directa a la nevera en busca de algo que llevarse a la boca.

Su relación con Alicia había ido cuesta abajo desde la noche de la cena con sus amigas. Berta había pasado las últimas cinco noches en un hotel, tratando de quitarse de encima la sensación de que Alicia seguía con ella por su dinero. Ella decía que no, pero era incapaz de creerla.

Habían intentado hablar las cosas, charlar sobre su futuro y sobre los problemas de su relación. Berta seguía sin tenerlo claro, pero Alicia la había convencido de que regresara a casa y acabó convenciéndose a sí misma de que podían solucionarlo.

Además, echaba de menos su apartamento. Toni le había ofrecido su cómodo sofá cama, pero Berta lo había rechazado. No deseaba ser una carga, y estaba cansada de vivir sin la comodidad de su hogar, de estar sola y comer en restaurantes como si no tuviera un hogar.

Se alegró al abrir la nevera y ver que estaba llena. Alicia había hecho la compra sin reparar en gastos. Berta se sirvió un poco de queso y jamón para abrir boca. Fue hasta su armario, se puso algo cómodo y se tumbó en el sofá, descalza y feliz, disfrutando de aquel aperitivo en frente de la televisión.

Al cabo de una hora escuchó que la puerta de entrada se abría. Bajó el volumen de la tele, convencida de que Alicia iría directamente hacia el salón para hablar con ella. Después de haber pasado cinco días en un hotel cercano, esperaba un saludo cálido por parte de su novia, por eso le sorprendió ver que se había detenido en la entrada, con el ceño fruncido y las manos en las caderas, señal de que estaba enfadada.

—Dijimos que me avisarías si volvías a casa —le dijo.

Berta no supo qué decir en un primer momento. ¿Cuánto tiempo llevaba allí? ¿Una hora, tal vez menos? ¿Y por qué Alicia le hablaba con tanto desprecio si había sido ella la que la convenció para regresar? Estaba tan aturdida que no fue capaz de procesar aquel recibimiento.

—Berta, te estoy hablando.

—Y yo te estoy escuchando —respondió, todavía aturdida—. Hola para ti también.

—¿Y bien? —inquirió Alicia con cara de pocos amigos.

—¿Y bien qué? Joder, Alicia, que acabo de llegar, ¿qué coño te pasa?

Alicia miró por encima de su hombro. Bajó la voz.

—Me pasa que tú y yo teníamos un trato, Berta, y tú no lo has cumplido. Me dijiste que me avisarías cuando llegaras a casa.

Berta puso los ojos en blanco. Se levantó, hecha una furia y se dirigió al baño.

—Haz el favor de mirar tu teléfono.

—Ya he mirado mi teléfono, pero me mandaste un mensaje hace unos minutos, cuando ya estabas aquí.

No estaba de humor para esto. Para nada. Lo último que deseaba era discutir con Alicia de aquellas ideas alocadas de lo que ella consideraba sus derechos. Había vuelto a casa, vale, ¿y qué? No había avisado con tiempo de su regreso, ¿y qué? Estaba allí, había vuelto tras la peor discusión de sus vidas, ¿acaso no era eso lo importante? Además, ella también vivía allí, por todos los santos. ¿En qué momento tenía que avisar de sus entradas y salidas como si su casa fuera una cárcel?

Entró en el baño, abrió el grifo y se echó agua en la cara, decidida a ignorar las protestas de Alicia, aunque pudiera escucharla refunfuñar al otro lado de la puerta. Parecía furiosa.

—Pues a ver qué hago yo ahora. Has arruinado mis planes, que lo sepas.

—Yo también me alegro mucho de verte, cariño —contestó Berta en voz baja, mirándose al espejo. Tenía mala cara. Estaba pálida y con ojeras, y se sentía sin fuerzas para discutir una vez más.

Se secó la cara en una toalla y regresó al salón, ya un poco menos aturdida, para continuar la conversación con Alicia.

—¿Has escuchado algo de lo que te he dicho? —preguntó ella.

—Lo he escuchado todo. Siempre escucho todo lo que me dices.

—¿Y qué tienes que decir en tu defensa? Mira, déjalo. Tienes una capacidad increíble para arruinarlo todo. Le diré a Laura que se vaya y ya está.

¿Laura?

En ese momento algo hizo clic en la cabeza de Berta. Miró el reloj que había en la pared y vio que eran las ocho de la tarde. Alicia no le había mandado un mensaje en todo el día y ahora regresaba a casa, acompañada de su nueva conquista.

A casa. Su casa. La de las dos. Con una mujer extraña. Después de haber tenido la peor pelea de su vida y de que ella hubiera tenido que pasar las últimas noches en un hotel.

Eso acabó de sulfurarla del todo.

Berta miró a Alicia, arqueó las cejas y caminó con paso decidido hasta la puerta de entrada. Estaba en pijama, pero le daba exactamente igual. Con un movimiento rápido, abrió la puerta y allí estaba ella, la tal Laura, esperando en el vestíbulo del ascensor a que Alicia la dejara entrar. 

Berta extendió la mano.

—¡Hola! —le dijo con desparpajo a la extraña.

—Hola…  

—Pasa, por favor, no te quedes ahí. Mi casa es tu casa.

Durante un instante la chica no supo qué hacer. Vaciló si entrar o no, mirando por encima del hombro de Berta para ver si Alicia aparecía.

Al ver que no lo hacía y que Berta le dedicaba una sonrisa de oreja a oreja, por fin se decidió a pasar. Se colocó un mechón rebelde tras la oreja y entró en el apartamento, sujetando su bolso con firmeza.

Alicia estaba allí, mirando la escena con enfado y terror.

—Berta… ¿Qué estás haciendo?

—Dejar pasar a tu amiga. ¿No era lo que querías? Pues aquí la tienes. Berta Mourelo, por cierto, un placer conocerte —le dijo a Laura—. ¿Te apetece algo de beber? ¿Una Coca-Cola, una cerveza? ¿Tal vez algo más fuerte? ¿Qué tal un whisky? Creo que todavía tenemos una botella por ahí, ¿no es cierto, cariño?

Alicia estaba lívida. La siguió con la mirada mientras ella iba hacia el aparador en donde tenían los vasos y las botellas de alcohol. Berta sacó una de las mejores botellas de whisky, sirvió un chorro en un vaso y se dirigió de nuevo a Laura:

—¿Aceitunas? —preguntó con una sonrisa—. ¿O mejor cacahuetes? Para acompañar.

—Berta, no tiene gracia —protestó Alicia.

—¿El qué, cariño? ¿No quieres que nuestra invitada esté cómoda? Toma asiento, Laura, por favor. Creo que esto necesita unos hielos.

Laura, viendo que se estaba mascando la tragedia, decidió obedecer órdenes y se sentó en una de las sillas del comedor.

Alicia persiguió a Berta hasta la cocina.

—¿Qué haces? ¿Es que te has vuelto loca?

—Pues ¿tú qué crees? Ponerle hielo al whisky. No pretenderás que se lo tome a palo seco. —Berta sacó dos hielos y los introdujo en el vaso de culo cuadrado. Después abrió una lata de cacahuetes y la vertió en un bol. Ya con el botín preparado, fue hasta el comedor y puso ambas cosas delante de Laura.

—Que las disfrutes.

—¿Tú no te pones uno? —preguntó Laura con timidez. La pobre no comprendía lo que estaba ocurriendo.

—Oh, eres muy amable, Laura. Eres Laura, ¿no? Pero esta vez creo que no me uniré a la fiesta. De hecho, creo que ya es hora de que me vaya. Pero hay varias botellas de whisky en el aparador y también un par de vibradores en la mesita de noche. Están algo usados, así que a lo mejor no queráis usarlos esta noche, pero los tenéis allí por si acaso. En cualquier caso, que disfrutéis mucho, chicas —dijo, poniendo rumbo a la habitación.

Berta fue directa hasta el altillo del armario, sacó las dos maletas grandes que había allí y se dispuso a meter toda la ropa y objetos personales que pudiera encontrar. No estaba enfadada, solo eficiente. Cuanto antes saliera de allí, antes podría quedarse tranquila.

En ese momento Alicia entró en la habitación. Parecía más enfadada que nunca, pero cuando vio las dos enormes maletas abiertas sobre la cama, su gesto cambió.

—Oh, genial, y ahora que ya has montado el numerito, te vas.

Berta prefirió no responder. En su lugar, se dedicó a canturrear una canción que se le había pegado.

—¿Eso es todo? ¿Te vas y no me hablas? Muy maduro por tu parte, Berta, sí, señor. Vienes a casa sin avisar, me arruinas los planes y ahora decides hacer las maletas e irte. ¡Otra vez!

—Bueno, era lo que tú querías, ¿no?

—Yo no te he dicho en ningún momento que te largues de casa. Solo te dije que avisaras si volvías del hotel. Pero, vale, si eso te va a hacer sentir mejor, vete. Ya volverás cuando se te haya pasado este mosqueo extraño.

Berta se detuvo a medio camino, cuando estaba cerrando ya la primera maleta. Había metido la ropa a bulto, sin molestarse en doblarla. Cerró la cremallera y se acercó a Alicia muy despacio, hasta que quedaron a escasos centímetros una de la otra.

—Ali, cariño —dijo en voz muy suave, casi cariñosa, aunque el sarcasmo la delatara—, esta vez no me estoy yendo de casa. Lo que estoy haciendo es dejarte.

Alicia abrió los ojos con sorpresa. —¿Me estás dejando?

—Sí, te estoy dejando, y si te digo la verdad, creo que debería haberlo hecho hace mucho tiempo.

—Estás de coña, ¿no? ¿Tú me vas a dejar a mí?

Esa fue la gota que colmó el vaso. Berta la miró, muy seriamente. No hacía mucho tiempo, le había parecido una mujer muy atractiva. Tenía un pelo sedoso, un cuerpo precioso, unos labios carnosos y una nariz perfecta fruto de dos operaciones estéticas.

Era el tipo de mujer que giraba cabezas allá donde iba. Objetivamente atractiva. Y en su momento eso y su ambición laboral había sido suficiente para que Berta se fijara en ella. Pero ahora ya nada era igual. La miró, con los brazos en jarra, fuera de sí, increpándola por haberle arruinado su cita de aquella noche, y lo único que pudo sentir fue… Pena.

Berta no quería quedarse allí. No quería seguir perdiendo ni un minuto más de su vida con una persona como Alicia.

—¡En todo caso, soy yo quien te deja a ti! —repitió Alicia al ver que no le respondía.

—Como tú quieras, no me voy a pelear por detalles técnicos.

—Esto es tan propio de ti, Berta. ¡Tan propio! Siempre tienes que estropearlo todo cuando las cosas van bien, ¿verdad? No podías aguantar verme feliz por una vez en tu vida.

Propio o no, Berta no tenía por qué seguir escuchando aquellas ofensas contra ella. ¿Cómo había sido capaz de aguantarlas durante tanto tiempo? Alicia, con su lengua viperina, continuó al ataque mientras ella acababa de cerrar la segunda maleta.

—Mandaré a alguien a por el resto de mis cosas —le dijo, empujando las dos maletas hacia la salida.

—¡Si sales por esa puerta, las tiraré por la ventana!

—Muy bien. Entonces te mandaré a mi abogado para que me abones el resto de mis cosas. —Berta se detuvo en ese momento. Vio que Laura estaba con la boca abierta, observando anonadada la pelea y decidió dirigirse a ella con desparpajo—. Ha sido un verdadero placer conocerte, Laura, aunque lamento que haya sido en estas circunstancias. Si ves que empieza a gemir muy alto, no te asustes. La mayoría de las veces finge los orgasmos y es así como lo hace. Que paséis una buena velada. ¡Chao!

Berta cerró la puerta a sus espaldas, entre gritos descontrolados de Alicia, que comenzó a lanzar cosas contra la pared. Suspiró hondo cuando por fin entró en el ascensor. Al llegar a la planta baja, sacó su teléfono móvil y llamó a la única persona que sabía que no tendría problemas para acogerla esa noche.

—Toni, ¿puedo quedarme en tu casa?

—Claro, pequeña, estaba esperando tu llamada.

Berta frunció el ceño. —¿Lo estabas?

—Venga, mueve ese culito tuyo y píllate un taxi. Ya lo tengo todo preparado, te espero.

Berta meneó la cabeza sin comprender. Salió de manera apresurada a la calle, arrastrando las dos pesadas maletas. Tuvo suerte. Un taxi justo pasaba por allí. Estiró la mano para llamarlo y el coche se detuvo de un frenazo justo enfrente de su portal. Solo entonces, cuando el taxista se bajó para ayudarla con las maletas, Berta comprendió que se había olvidado de un pequeño detalle: estaba descalza y seguía en pijama.

—Es que tenía algo de prisa…

El taxista se encogió de hombros, como si aquello no fuera con él o hubiera visto casos mucho peores.

Berta se metió en el coche, sonriendo.

Qué más daba. Estaba fuera de aquel infierno y se sentía liberada. Ya tendría tiempo de adecentarse cuando llegara a casa de Toni.

CAPÍTULO 17

Condenadas a (no) encontrarse

Lo primero que hizo, nada más llegar a casa de su amigo fue cambiarse el pijama. Toni la había recibido con una bata de raso roja y una mascarilla hidratante esparcida por toda su cara. Se había reído de ella al verla descalza y en pijama, pero Berta también se había reído de él.

Estaban empatados.

Toni le indicó que podía dormir en el cómodo sofá cama del salón. Lo usaba para las visitas, que solían consistir en amigos que se emborrachaban demasiado durante las cenas que su socio organizaba en casa. Ya había sacado unas sábanas limpias y una almohada extra, y se disponía a cocinar cena para dos.

Berta se sintió muy agradecida del cálido recibimiento. Había pasado unos días penosos en el hotel, sintiéndose sola, triste y perdida, pero si alguien podía animar su espíritu ese era Toni, el bueno de su amigo, que ahora silbaba mientras cortaba cebollas en la cocina.

—¿Con qué suculento manjar me vas a deleitar hoy? —le preguntó Berta, cuando se acercó a ver qué estaba cocinando.

Él la miró de arriba abajo. Señaló su vestimenta y sonrió con picardía.

—Me alegro de que mi amiga haya vuelto. Aunque es una pena no haber podido despedirme de la pordiosera que llamó a mi puerta. Si la ves, dale las gracias por traerla de vuelta.

Berta se acercó a él y robó un trozo de zanahoria que estaba cortando. Se lo llevó a la boca y dijo:

—¿Qué eftaf cofinado?

—Todavía no lo sé, creo que una ensalada. Pero nunca hay suficientes cebollas ni zanahorias en este mundo.

—En eso estamos de acuerdo.

Toni se limpió las manos en un trapo de cocina, tomó una botella de vino que había sobre la encimera y se dispuso a servir dos copas.

—Pero antes de cenar, nos vamos a sentar y me lo vas a contar todo. Y cuando digo todo, es todo. No quiero que te dejes ningún detalle —dijo, señalándola amenazadoramente con el dedo, mientras rebasaba la isla que separaba la cocina del salón—. En especial, quiero saber cuántas cosas te lanzó Alicia a la cabeza.

Berta puso los ojos en blanco. No tenía claro que le apeteciera tener una charla a corazón abierto con Toni en aquel momento. Si hubiera podido elegir, habría preferido cenar, ver una peli en silencio, dormir y retomar la charla al día siguiente. Pero él no le iba a dar esa opción, de modo que fue hasta el sofá en el que se había instalado y tomó asiento a su lado.

—¿Qué ha pasado? —le preguntó, esta vez en un tono más serio—. Imagino que has cortado con ella, pero quiero detalles.

—Pues nada, que fui a casa y ella no estaba, y al cabo de un rato ¿sabes qué ocurrió? Que apareció con una de sus conquistas en el piso. En mi casa, Toni. Pretendía tirársela allí mismo.

—¡No!

—¡Sí!

—La muy zorra…

—¡Toni!

—Lo siento, me he dejado llevar por la emoción. Pero tienes que reconocer que Alicia es un poco zorra…

Toni arqueó las cejas, como esperando que su afirmación calara hondo y Berta se tomara unos segundos para recapacitar. Pero ¿qué podía decirle? Tenía razón. Hoy lo había visto más claro que nunca. Las manipulaciones de Alicia, su egocentrismo, su súbito cambio de actitud cuando se enteró de lo de la herencia, su total ausencia de consideración hacia ella.

Ni una sola vez le había preguntado cómo estaba por lo de su padre. Tampoco había hecho una sola pregunta sobre su viaje a Galicia, su familia… Nada. Para Alicia lo único que importaba era… Alicia. Su microcosmos acababa en la punta de su pestaña más larga. Todo lo que ocurriera a partir de ahí, no tenía importancia o ella consideraba que no la tenía. ¿Cómo había podido estar tan ciega?

Suspiró hondo, se quedó callada, con los ojos clavados en la copa de cristal. Después sonrió de medio lado.

—Sí que es un poco zorra… —dijo—. Si te digo la verdad, no sé cómo he podido estar tan ciega.

—Porque estabas enamorada, baby. Y el amor es lo que tiene. Hasta la mayor escoria del planeta parece bonita a ojos del enamorado.

—Yo no lo tengo tan claro, Toni. ¿Amor? ¿Con Alicia? He estado enamorada en otros momentos de mi vida, enamorada de verdad, y no estoy segura de que fuera eso.

—¿Te refieres a Daniela?

Y ahí estaba. La piedra angular de todo.

Daniela Velasco, su primer amor, la mujer con la que había aprendido cómo besar, cómo tocar, cómo sentir. Dicen que el primer amor no se olvida, pero en el caso de Daniela iba más allá de todo eso. Había una conexión entre ellas difícil de explicar, no solo física, también emocional. Y había un pasado, doloroso, pero también feliz, el cual Berta identificaba como el punto exacto en el que se había descubierto a sí misma.

Algo así no podía borrarse, ni ocultarlo debajo de una alfombra. De alguna manera ese pasado vivía en ella, la acompañaba allá donde fuera. Puede que hubiera estado veinte años sin hablar con Daniela, pero es que Daniela, su historia, era parte de ella. No les había hecho falta hablar para que la acompañara en todo momento. Ahora lo sabía.

Berta meneó la cabeza. Estaba hecha un lío, no sabía cómo contestar a la pregunta de Toni.

—¿Sabes que desde mi viaje a A Coruña no he podido acostarme con Alicia? Creo que no te lo había contado.

Toni abrió los ojos con sorpresa. Se inclinó y le puso una mano en la frente.

—Cariño, ¿estás bien? ¿Tienes fiebre?

Berta se rio.

—En serio, no sé qué me ha pasado. Era como si de repente no pudiera estar con ella. Con nadie. Cuando se acercaba a mí, sentía hasta rechazo. No quería que me tocara ni nada.

—Pero no pasó nada con Dani en Galicia, ¿no?

—Nada de nada. Ya te dije que la vi hablando con el tío ese y para mí fue el final. Me di cuenta de que me he pasado la vida enamorada de una persona que no me corresponde. Y ya es hora de que se me pase, Toni, pero no sé cómo hacerlo.

—Vale, creo que es el momento de ir a por más vino —dijo su amigo, levantándose para ir a buscar la botella.

—No, estoy bien. No quiero más.

—Sí quieres más, porque lo que te voy a decir a lo mejor no te gusta y si vas a pegarme, prefiero que tengas tus sentidos dormidos. Valoro mucho esta cara tan perfecta que tengo, ¿sabes?

—Quítate ese potingue de la cara, estás horrible.

—Y… una mascarilla también para ti. Vino, tu mejor amigo, un montón de pasta heredada y una mascarilla hidratante. ¿No te parece el plan perfecto? La próxima vez compras tú el vino, zorra. ¡Que esta botella es carísima!

Berta dejó caer la cabeza hacia atrás y puso los ojos en blanco. Conociendo a Toni, le esperaba otra larga charla sobre por qué estaba haciendo mal las cosas, qué pasos debía tomar, hacia donde dirigir sus emociones a partir de ahora. Y sabía, porque lo sabía, que todo lo que su amigo dijera tendría lógica. Pero el mero hecho de tener que escarbar en su corazón en busca de respuestas le generaba rechazo. Así que sí. Más vino, por favor. Iba a necesitarlo.

**

—¿La semana que viene?

—Sí, Bouza dice que no deberíamos retrasarlo más. ¿Podrás?

Berta tomó uno de los bolis que había sobre su escritorio. Garabateó la fecha sobre el papel en blanco. La miró, muy concentrada.

Parecía demasiado pronto, pero sabía que era demasiado tarde. El señor Bouza, el abogado, tenía razón. Y su hermano también. No podían retrasar más el tema de la herencia y, al final, eran ella y sus circunstancias personales lo que estaba impidiendo que el tema avanzara.

Debería haber estado contenta de ponerle un punto final, pero no lo estaba. El mero hecho de regresar a A Coruña le provocaba ansiedad. Hacía semanas que no sabía nada de Dani y ahora había comprendido que no volvería a tener noticias suyas a menos que fuera ella quien moviera ficha. Berta se había ido. Lo había elegido así. Lo había hecho sin escuchar sus súplicas y negándose a entender sus motivos. ¿Los había? Puede. Ahora ya nunca lo sabría.

A Coruña era una ciudad pequeña disfrazada de ciudad mediana. Tenía un buen puñado de ciudadanos, pero todos concentrados en las mismas calles por culpa de su disposición geográfica. La ciudad gozaba de una de las mayores concentraciones de población por metro cuadrado y eso suponía muchos riesgos. Para empezar, que se topara con Dani en la calle, en cualquier esquina, sin proponérselo. Era factible, ¿por qué no? Y entonces, ¿qué le diría? ¿Cuál sería su conversación? ¿Cómo se saludarían? A lo mejor ni siquiera lo hacían y pensarlo conseguía deprimirla. Unas semanas atrás había creído que eso le daba igual, pero se estaba engañando a sí misma, como siempre hacía.

Berta suspiró hondo. Lo quisiera o no, carecía de excusa posible. Toni y ella ya lo habían hablado durante aquella noche fatídica de la ruptura con Alicia. Berta podía irse cuando quisiera. Debía irse para finiquitar el tema de la herencia, acabar con eso, porque de lo contrario «no podrás seguir adelante», había dicho él. «Hasta que no lo resuelvas, de la manera que sea, no te quedarás tranquila. Y te necesito aquí, a mi lado, gestionando la agencia y centrada en lo que estamos haciendo».

Era injusto para Toni. Las últimas semanas Berta había estado de cuerpo presente, pero de mente ausente. Por supuesto, se reunía con los clientes y fingía normalidad frente a los empleados. Pero todo era un disfraz, una charada. Ni estaba bien, ni su mente estaba en lo que tenía que estar, ni era capaz de concentrarse. El edificio de su vida se desmoronaba y Toni no se merecía tener una socia a medias. Si no podía estar al cien por cien, casi era mejor que no estuviera. Punto.

—Vale, miraré un billete y haré lo posible por estar allí —le dijo a Pablo, mientras sujetaba el teléfono entre el hombro y la oreja y trazaba un círculo alrededor de la fecha.

—Genial. Me alegra escuchar que podrás venir. Se lo diré a Bouza, está esperando mi llamada.

—Sí, cuenta conmigo. Allí estaré —dijo, conteniendo un suspiro.

—Por lo demás, ¿cómo va todo? ¿Estás bien? Los niños siguen preguntando cuándo volverá la tía Berta. Creo que están esperando sus regalos, pero no lo dicen porque en el fondo son unos pequeños manipuladores.

Berta se rio. Le hacía gracia que ahora se hubiera convertido en tía Berta, el Papá Noel que aparecía por sorpresa. Siempre había hecho regalos a sus sobrinos, pero no era lo mismo que llevarlos en persona. Comprendió entonces que tenía ganas de verlos. De abrazarlos. Eran unos pequeños diablos, pero unos diablos encantadores.

—Diles que no se preocupen, que la tía Berta proveerá.

—Se lo diré —se carcajeó Pablo—. Nos vemos en unos días, entonces.

—Hecho.

—Y, oye, no hace falta que te vayas a un hotel. Puedes quedarte en casa, si quieres. Sé que a lo mejor prefieres la intimidad de un hotel, pero Chus me mata si no te lo digo.

—Dile a Chus que se lo agradezco, pero que prefiero no molestar. Si prepara una cena tan rica como la última vez, ya me quedo contenta.

—Vale, hermanita, pues que tengas un buen viaje. Nos vemos pronto.

Nos vemos pronto.

Así era. En apenas unos días estaría de vuelta, caminando de nuevo por las calles de esa ciudad, aunque esta vez en condiciones muy diferentes. Volver no era el problema, ni tampoco reunirse con Pablo y su familia. Berta tenía ganas y planeaba hacerlo más a menudo de ahora en adelante. Pero ¿qué pasaba con Dani?

Volvía a haber entre ellas un hiatus, una historia inacabada, muy similar a la primera vez, y no pudo evitar preguntarse si así eran las cosas. Si ambas estaban condenadas a no encontrarse, por los motivos que fueran. Sin más. Como una maldición que se repitiera una, otra y otra vez…

CAPÍTULO 18

Ni un adiós

Hace 17 años…

Lo había intentado todo.

Absolutamente todo.

Había llamado por teléfono a su casa, pero siempre le colgaban nada más contestar. Le había suplicado a Milagros, la asistenta, que al final la despachó diciéndole que la apreciaba y entendía, pero que no quería perder su trabajo. Había tratado de encontrarla en la biblioteca, en la heladería y en otros tantos espacios “suyos”, pero Dani no estaba en ninguno. Y, al final, a la desesperada, también había merodeado por las inmediaciones de su casa, tan solo para que el portero le dijera «Berta, no deberías estar aquí y lo sabes» y para que la última vez la despachara con un «no me hagas perder mi trabajo».

Nada había funcionado.

Desde aquel día fatídico en el que la madre de Dani las había pillado juntas, era como si un muro invisible se interpusiera entre ellas. Todo intento que Berta hiciera de acercarse a Dani acababa en fracaso. Casi se diría que la tierra se la hubiera tragado. Pero no podía ser así, Berta lo sabía. Tenían los exámenes de Selectividad y los padres de Dani no iban a permitir que se los saltara. Para ellos era importante que su hija entrara en la Facultad de Medicina. No hacer los exámenes ahora supondría tener que esperar a septiembre o al año que viene. Conociendo a los Velasco, no permitirían que sucediera. Así que su única esperanza era que llegara el terrible día de los exámenes. Solo allí podría encontrarse con Dani en un lugar común, rodeadas de otras compañeras. Y quizás así pudieran hablar.

Porque Berta necesitaba hablar con ella. Lo necesitaba con toda su alma. No solo porque la echara de menos, que también, sino por las palabras que le había dicho su padre. ¿Sería cierto? ¿Dani la había culpado, se había hecho la víctima y les había dicho a sus padres que ella la había… influenciado?

Berta se negaba a creerlo, pero no era capaz de sacudirse las dudas. Necesitaba hablar con Dani. Cuanto antes. Si se lo preguntaba cara a cara, sería capaz de saber la verdad con tan solo mirarla a los ojos.

—Tú… ¿A dónde crees que vas?

—A la biblioteca, tengo que estudiar y el imbécil de tu hijo no me deja con su música.

Juan la miró con dudas, de arriba abajo. Desconfiaba de su hija. Últimamente, cada vez que hacía un movimiento, se aseguraba de hacerse el encontradizo, interponerse en su camino para controlar a dónde iba, con quién, por qué. Era agobiante.

—Vale, pero que sepas que te estoy vigilando.

—Eso ya me lo has dicho otras veces.

—Pues para que lo tengas en cuenta. A mí no me engañas. Sé que estás tramando algo. Inténtalo y te las verás conmigo.

Berta bufó disimuladamente. No le importaban las bravuconadas de su padre. Se creía en control de todo y no estaba en control de nada. Además, ¿qué pretendía? ¿Encerrarla en su habitación el resto de su vida?

Quedaban pocos meses para que empezara la universidad. Con un poco de suerte su media sería suficiente para conseguir una beca. De lo que fuera. Berta había soñado con estudiar Publicidad, pero ya le daba igual. Con tal de salir de aquella casa, podría haber estudiado el apareamiento del ñu negro en las llanuras sudafricanas. Lo único que deseaba era largarse muy lejos, cuanto más lejos, mejor. Cerró de un portazo y salió a la calle.

No pensaba hacerlo en un principio, tan solo salió a pasear y se dejó llevar, sin rumbo fijo. Pero al cabo de media hora estaba en su calle. Sin pensarlo, fue a hablar con el portero. Le había dicho que no otras veces, pero Berta esperaba que aquel fuera su día de suerte.

—Será solo un momento —le repitió, casi en una súplica—. Eladio, lo único que quiero es hablar con ella. ¡Nada más!

—Ya te lo he dicho otras veces, Berta. No puedo hacerlo. Tengo órdenes directas del doctor Velasco de no dejarte entrar. Lo siento, hija, de verdad que no puedo.

Berta bajó la mirada; derrumbada, le dio una patada a una piedra del suelo. Se dijo a sí misma que no volvería a intentarlo, que aquella no era la manera. Lo mejor sería esperar a los exámenes de Selectividad y ya está. Confiaba en poder tener un momento a solas con Dani cuando estuvieran en el mismo espacio y nadie las observara como en aquel estado policial. Sí, eso haría.

Pero volvió a equivocarse.

La semana de la Selectividad llegó de manera lenta, dolorosa. Berta tenía dos motivos para estar nerviosa. Por un lado, no había estudiado apenas; era incapaz de concentrarse y el tenso ambiente de su casa tampoco ayudaba a hacerlo. Por el otro, estaba ansiosa por ver a Dani.

Sus ojos la buscaron ávidamente tan pronto puso el primer pie en la Facultad de Derecho, donde los estudiantes del último curso del San Francisco harían los exámenes de acceso a la universidad.

Cientos de estudiantes se dirigían al vestíbulo de entrada, procedentes del aparcamiento o de la parada del autobús que los había transportado hasta allí. Berta intentó localizarla, pero había demasiado tumulto y resultaba difícil identificar a nadie entre el gentío.

Saludó con la cabeza a un par de estudiantes del San Francisco, que tenían la misma cara de terror que ella. Todos estaban nerviosos por los exámenes, era la prueba final, la que decidiría el rumbo que tomarían sus vidas a partir de entonces. No obstante, ella se sentía inquieta por motivos muy diferentes. Cuando llegó a la gran escalera de cemento que conducía hacia las aulas donde tendrían lugar los exámenes, notó que alguien la detenía.

—Hey, ¡que no te enteras!

Se giró y vio a Marta, cargada con una carpeta llena de apuntes.

—¿Hacia dónde ibas tan apurada?

—¿Has visto a Dani? —preguntó Berta.

—Qué va, hace semanas que no sé nada de ella. ¿Tú?

Berta no contestó. Sintió la rabia recorriendo su sistema. Los padres de Dani se habían asegurado de encerrarla en su lujosa vivienda, lejos de todos, al parecer, no solo de ella.

—¿Cómo llevas el examen de Historia? He estado repasando un poco los temas, pero menudo peñazo, creo que no estoy preparada.

—Bien, no sé. Me da un poco igual.

—¿A ti? —preguntó Marta con sorpresa—. Pues si te da igual a ti, que eres la mejor estudiante del curso, el resto estamos jodidos.

Berta de nuevo no contestó. Le molestaban las interrupciones de Marta. Le tenía afecto, pero no estaba de humor para hablar de los exámenes ni de nada. Quería estar sola. Seguía buscando a Dani por todas partes, pero no la encontraba.

—¿Te encuentras bien? Tienes mala cara.

—Sí, es solo que estoy nerviosa por los exámenes —mintió Berta. Estaba sudando. Hacía calor y los nervios le hacían sudar más de lo normal. Se limpió el sudor de la frente con el dorso de la mano y le dijo a Marta que la disculpara, que tenía que ir al baño.

Por supuesto, se trataba de una excusa para librarse de ella y poder encontrar a Dani, pero dio igual dónde buscara. Dani parecía haberse esfumado. No la encontró en el interior de las aulas, ni en los lavabos, ni en las escaleras, ni en los pasillos. Y cuando se dio cuenta, era hora de entrar en el aula para hacer el primer examen.

Durante toda la mañana de pruebas, Berta hizo todo lo posible por concentrarse. Rebuscó en su memoria las lecciones que habían aprendido ese año y que ella no había podido repasar. Contestó a todas las preguntas posibles y se dio tanta prisa por acabar que fue una de las primeras en entregar sus pruebas a los examinadores. Cuando lo hizo, salió al pasillo sintiéndose derrotada, más triste de lo que jamás se había sentido. Había fracasado en su intento de dar con Dani y ahora tocaba asumirlo.

Fue entonces cuando escuchó unas voces en el pasillo, la de un hombre y la de una mujer. La de ella le resultó familiar. Berta elevó los ojos y la vio. Dani iba acompañada de un hombre que medía dos metros de alto y ocupaba otros dos metros de ancho. El hombre la obligaba a caminar con su poderosa mano y Dani parecía una sombra de sí misma. Estaba pálida, delgaducha, como si hubiera perdido peso en poco tiempo y caminaba casi arrastrando los pies. Berta dio un paso al frente, pero se lo pensó dos veces, asustada por la mirada de aviso que le lanzó el hombre que la acompañaba.

Mírame, pensó con todas sus fuerzas. Dani, por favor, mírame.

Entonces, como si la hubiera escuchado, Dani dirigió la mirada hacia donde estaba y sus ojos se cruzaron.

—Dani… —dijo en voz baja, dibujando una sonrisa en sus labios.

Berta esperaba que le sonriera, que fuera corriendo hacia ella, que le diera una patada a aquel grandullón y la abrazara. Algo, ¡cualquier cosa! Estaba segura de que así sucedería. Porque así era Dani, porque así eran ellas.

No obstante, nada de aquello pasó.

Los ojos de Dani la miraron apenas dos segundos. Y parecían tristes, mucho, como nunca los había visto. Después, ella solo retiró la vista y siguió andando escoltada por aquel hombre que su familia había contratado para que nadie pudiera acercarse.

Eso fue todo.

Ni un adiós, ni un abrazo, ni un lo siento.

Nada.

Al día siguiente empezaban las vacaciones y Berta sabía que los Velasco se irían a Marbella, tal y como hacían cada año. Lejos de todo, lejos de ella, lejos de la vergüenza que aquel asunto les había provocado.

Sumida en su tristeza, Berta se encerró en su habitación durante dos semanas enteras. Una parte de ella estaba dispuesta a no salir de allí nunca, a dejarse arrastrar por la pena y consumirse lentamente entre aquellas cuatro paredes. La única que la mantenía cuerda era Begoña.

Su madre se negó a permitir que su hija se muriera de pena. Le llevaba el desayuno, la comida y la cena. Le contaba historias para hacerle sonreír, aunque casi nunca lo consiguiera. La abrazaba en silencio cuando Berta rompía a llorar, con motivo y sin él. Y batallaba con la actitud retrógrada de su padre acerca de cómo debían ser las cosas.

—¿Y qué si siente eso por una chica? No es el final del mundo, Juan. ¡Vaya, digo yo! —le escuchó decir a su madre una noche.

Berta se había levantado para robar un yogur de la nevera. No había probado bocado en todo el día y su estómago estaba protestando. Al pasar por delante de la puerta de la habitación de sus padres los escuchó discutir, como tantas otras veces antes.

Curiosa, decidió quedarse a escuchar, mientras se comía el yogur sentada en el suelo del pasillo.

—No lo estás diciendo en serio, Begoña. Se te ha ido la cabeza y ya está.

—No, Juan, lo digo muy en serio. Ya no estamos en los setenta y parece que tú te hayas quedado ahí. Las cosas cambian y los tiempos también. ¿O acaso te has olvidado de tu prima la de Argentina? ¿No vive con esa mujer, la que dice que es su amiga?

Juan refunfuñó. Le molestaba hablar de su prima de Argentina. Ese era un tema tabú en la familia.

—Puede que los tiempos hayan cambiado, pero no cambian tanto, Begoña —dijo—. ¿Qué va a ser lo siguiente? ¿Que tengan hijos? ¿Que se les permita casarse? Me niego a pensar que mi hija sea una de esas… Está confundida, eso es todo. Se le pasará. Por eso le dejo que siga bajo este techo. Pero tiene suerte de que le estemos dando comida y un lugar donde vivir. Otros no habrían sido tan comprensivos.

Su madre se quedó callada unos segundos. Berta escuchó ruidos dentro de la habitación. Alguien abriendo y cerrando cajones, trasteando de aquí para allá. Pero enseguida escuchó de nuevo su voz.

—Berta es una buena niña —dijo Begoña—. ¡Y muy responsable! Has sido muy duro con ella desde que empezó en el San Francisco.

—Eso no es verdad.

—¡Sí que lo es, Juan! Pero tú no te das ni cuenta. Tratas a Pablo como si fuera un héroe solo porque trabaja un par de horas en un taller mecánico, pero a tu hija, que se ha matado a estudiar, la ignoras como si sus esfuerzos no tuvieran mérito. ¡Y sí que los tienen! Cada uno de nuestros hijos tiene su mérito, a su manera.

Begoña hizo una pausa, como si necesitara respirar hondo. Desde hacía unos meses, su madre se encontraba más cansada que de costumbre, se agotaba por nada, y Berta estaba un poco preocupada por su salud. En ese momento estaban todos lejos de comprender que su madre se encontraba ya mal y que esa enfermedad acabaría con ella un año y medio después.

—Lo que intento decir es que Berta es una niña trabajadora y buena estudiante. Nunca nos ha dado ningún problema. Para mí eso es lo que cuenta, y también es lo que debería contar para ti.

—Pues no te preocupes que, si quería dar más problemas, te aseguro que no los dará más. Ya me he encargado yo de eso.

—No te entiendo. ¿A qué te refieres?

—Bueno, digamos que el doctor Velasco y yo tuvimos una charla muy fructífera. Está tan decidido a enterrar este tema que hasta me ofreció dinero para que metiera en cintura a Berta y que el asunto quedara entre nosotros, ya me entiendes.... Un buen puñado de pasta, sí señor. Se nota que en esa casa no falta de nada.

Berta, sentada en el pasillo, abrió los ojos con una mezcla de sorpresa y terror. ¿El doctor Velasco le había dado dinero para mantenerlas separadas? ¿Y su padre lo había aceptado? Pero ¿qué clase de monstruo haría algo así?

Avergonzada y enfurecida, no pudo evitar que se le cayera la cuchara del yogur. Le temblaban las manos, notaba que le hervía la sangre. Algo parecido le debió de ocurrir a su madre, que se había quedado muda en el interior de la habitación. Pero eso solo duró un par de segundos. Después Begoña empezó a gritar como nunca la había escuchado gritar antes. Asustada, Berta salió corriendo a su habitación, por miedo a que abrieran la puerta.

La discusión entre sus padres estalló a los pocos segundos, y gritaban tanto que hasta el bobo de Pablo salió de su habitación para saber por qué estaban armando un escándalo. Pero Berta ya no quería escucharlos. Estaba tan dolida que metió la cabeza debajo de la almohada y se tapó los oídos. Un mes. Solo un mes y podría irse para siempre. Adonde fuera. Berta decidió en ese momento que se iría para no volver.

CAPÍTULO 19

BvB

El aeropuerto de A Coruña tenía la ventaja de ser pequeño. No tuvo que recorrer muchos pasillos para alcanzar la puerta de llegadas, donde la estaba esperando su hermano. Ya que su visita sería breve, Pablo había insistido en irla a recoger al aeropuerto. Irían directamente al despacho de Bouza, que ya los estaba esperando.

Berta lo abrazó con cariño cuando salió al vestíbulo del aeropuerto.

—Menos mal que has venido. Por un momento pensé que no volverías —dijo Pablo, medio en serio, medio en broma, mientras agarraba su maleta y ponía rumbo al aparcamiento—. ¡Ya me veía enviándote el papeleo!

—Supongo que he madurado —bromeó Berta.

—¿Te quedas el fin de semana?

Era viernes y Berta se lo había pensado largo y tendido. Toni insistió en que no la necesitaba allí para nada, que aprovechara para pasar el fin de semana en Galicia con su familia «y lo que sea». Pero fue ese «lo que sea» lo que le hizo dudar.

En principio se había planteado hacer un viaje de ida y vuelta en el mismo día. Organizar la firma del papeleo un lunes por la mañana y regresar en el avión de la tarde. Pero Bouza tenía la agenda completa, no podía hasta el viernes, lo que provocó el dilema del fin de semana.

—Vuelvo el domingo —le informó Berta, todavía insegura. Había tomado esa decisión, ahora debía apechugar con ella.

—Genial, podremos hacer una cena. Chus se alegrará de saberlo.

Condujeron hasta el aparcamiento que había frente al despacho de Bouza. En el interior, les estaba esperando la asistenta que les indicó, muy amable, que el señor Bouza estaría con ellos en breve.

Pablo y Berta tomaron asiento en una cómoda sala de espera. Su hermano abrió una revista para hojearla, como si estuviera en la consulta de un dentista. No obstante, Berta acababa de recordar algo importante.

—Oye, ¿te ha llamado alguien estos días? —le preguntó.

—Depende. Me llaman muchas personas todos los días —bromeó Pablo.

—Me refiero a abogados o periodistas. ¿Te ha llamado alguien?

—No. ¿Por qué lo dices?

—Porque en Madrid me dijeron que andan tras nuestros pasos. Hay mucha gente interesada en encontrar a los herederos de BvB. Si te llaman, por favor pasa de ellos. ¿O tú estás interesado en cambiar de despacho de abogados?

Pablo se encogió de hombros. —Estoy cómodo con el señor Bouza. Si papá confiaba en él, no veo por qué no íbamos a hacerlo nosotros —razonó—. Además, no me interesa mucho que me den la lata los abogados. No me fio de ellos, son todos unos chupasangres.

Berta sonrió para el cuello de su camisa. Ella no tenía nada en contra de los abogados, pero le resultaba gracioso que Pablo hubiera comentado esto justo al poco tiempo de que Alicia hubiera mostrado sus verdaderos colores.

En ese momento entró la asistenta. Les indicó que ya podían pasar al despacho.

Bouza los recibió solemne pero agradable, como siempre. Parecía alegrarse de verlos de nuevo. La secretaria les ofreció un refrigerio, pero ambos lo rechazaron. Querían acabar con aquello cuanto antes.

—¿Puedo asumir que han llegado a un acuerdo? —les preguntó Bouza cuando su asistente cerró la puerta para dejarles intimidad.

—Sí —dijo Berta, decidida—. Nos gustaría que la empresa mantuviera su consejo directivo y seguir contando con sus servicios. Por el momento, solo queremos participar en las decisiones que se tomen en las juntas directivas trimestrales. Si en el futuro vemos que es necesario cambiar las cosas, nos plantearemos tomar otro tipo de medidas.

Bouza asintió con la cabeza, muy lentamente. —Me parece una decisión muy sabia, señorita Mourelo. Y si me lo permite, un servidor hará lo posible por aconsejarles todo lo que sé sobre BvB. Como les dije en su día, tenía mucho afecto a su padre, manteníamos una magnífica relación, y confío en que a él le hubiera gustado que sus hijos estuvieran asesorados por un amigo.

Berta y Pablo cruzaron una mirada y se dedicaron una sonrisa. Para ambos era un alivio haber llegado a este punto. En un principio, Berta había pensado que el tema de la herencia sería un problema, que pelearían o discutirían por ella. Pero no había sido así, en absoluto. No solo estaban de acuerdo en la dirección que estaban tomando, sino que Pablo se había negado a dar un solo paso sin consultárselo. Esta nueva complicidad resultaba refrescante.

Tras una tediosa reunión llena de papeleo, firmas y explicaciones de Bouza acerca de lo que debían esperar a partir de entonces, los dos hermanos por fin pudieron salir del despacho y tomar aire fresco.

—¿Tienes que volver a la oficina? —preguntó Berta.

Pablo estaba estirando la espalda. Respiró hondo.

—No, me he pedido el día. ¿Tú? ¿Tienes emails que contestar o clientes a los que atender?

Berta negó con la cabeza. —Toni se está ocupando de eso. ¿Te apetece que comamos juntos?

—Justo lo estaba pensando. ¿Qué comida te apetece? ¿Alguna en particular?

—Uhm —dijo Berta—, había pensado en un local que vi hace un tiempo, la última vez que estuve aquí. Hacen unas hamburguesas vegetarianas buenísimas, se llama BvB. ¿Te suena?

Pablo se echó a reír y asintió con la cabeza. A decir verdad, él nunca las había probado y ya era hora de catar el patrimonio familiar y descubrir por qué la gente se volvía tan loca con la creación de su padre.

Era extraño pensar en ello así. Todo aquello era suyo y Berta no pudo evitar sentir una oleada de orgullo cuando entraron en aquel restaurante de la cadena. La marca BvB se distinguía no solo por las exquisitas hamburguesas que hacía, sino también por la cuidada decoración de sus locales. Todos ellos ofrecían un diseño industrial combinado con elementos más propios de una agradable cabaña en las montañas. El ambiente era acogedor tanto para familias como para parejas y parecía que su padre había dado con la fórmula de éxito, ofreciendo un espacio en el que todos los públicos pudieran disfrutar.

Pablo se giró en redondo al entrar. Parecía anonadado por lo que estaba viendo.

—¿Te lo puedes creer? ¿Que papá montara todo esto? —le preguntó—. A veces todavía me parece surrealista.

Berta no supo qué contestar. Si su hermano, que era quien más lo conocía, no acababa de creerse que aquello fuera obra de su padre, ella tenía todavía menos respuestas.

—¿Qué crees que pasó? —le preguntó mientras tomaban asiento en una de las mesas libres y esperaban ser servidos—. Me refiero a qué crees que le hizo meterse en esto. Nunca lo tuve por una persona emprendedora, no sé. Pero tú lo conocías más.

Pablo se encogió de hombros. Tomó la carta entre sus manos y la inspeccionó para decidir qué quería comer.

—Creo que se sintió solo, ¿sabes? Cuando mamá murió, él ya no era el mismo. Cambió mucho. Él nunca lo reconoció, pero creo que tenía una depresión porque se aisló de todo y de todos. Aunque un buen día fue como si lo hubiera superado y sus gustos empezaron a cambiar. Empezó a interesarse por la pintura y la cocina, cosas así, no sé. Pienso que al final solo quería hacer algo de lo que sentirse orgulloso. Como si se lo debiera a sí mismo o a mamá.

—Puede ser. Suena lógico.

—¿Te has fijado alguna vez en las letras del nombre? —Pablo señaló uno de los menús. En él se podía leer BvB, en letras grandes y doradas—. Te parecerá una tontería, pero creo que es por mamá.

Berta se fijó en el logotipo, pero sobre todo en las letras que señalaba su hermano. BvB. ¡Claro! Begoña Victoria Beltrán, el nombre de su madre. ¿Cómo no se le había ocurrido antes?

—Increíble… —dijo, meneando la cabeza.

—¿Tú también lo piensas? Tiene sentido, ¿no? Se lo preguntaré a Bouza la próxima vez que lo vea.

En ese momento llegó la camarera. Muy atenta, muy sonriente, muy joven. Les tomó nota de las bebidas y les recomendó una hamburguesa en concreto, la más popular de todas: la hamburguesa Begoña.

Berta la había comido en infinidad de ocasiones en Madrid y era cierto que estaba exquisita. También era una de las favoritas de Toni.

Sonriendo, Berta recorrió los nombres de los platos de la carta, ahora con mayor atención e interés, y se sintió muy estúpida al no haber reparado en ello antes. Había una hamburguesa por cada uno de ellos. La hamburguesa Pablo, la Berta, la Chus, la Juan y la Fran. Todos estaban allí, representados de alguna manera. ¿Cómo no había caído en ello antes?

—¿Sabes? Veo ahora todo esto y tengo la sensación de que no le conocía. De que no le conocía para nada —le confesó Berta.

—No te preocupes, creo que yo sí que le conocía, pero tengo la misma sensación que tú.

—¿Y no te pone triste? ¿No te preguntas por qué nos lo ocultó tanto tiempo?

—Un poco, a veces —reconoció Pablo—. Pero creo que ni él mismo le daba importancia. A papá no le importaba el dinero ni el estatus social. Él solo quería vivir el resto de su vida tranquilo y ya está.

—¡Ja! —dijo Berta en un exabrupto—. Supongo que eso es sarcasmo, ¿no?

Pablo frunció el ceño.

—No, ¡lo digo totalmente en serio! A papá le daban igual todas esas cosas. ¿Por qué lo preguntas?

—Porque si le hubiera dado igual, no habría aceptado el dinero que le ofreció el padre de Dani cuando se enteró de lo nuestro. ¿Quién hace algo así?

Ahí estaba. Berta no había querido llegar a este punto. No tan pronto, no así. Pero no había podido evitarlo. Llevaba muchos años con aquel tema enquistado en su alma. Lo había llevado en secreto todo ese tiempo y hacía daño, dolía, le recordaba una imagen de su padre que odiaba.

No deseaba arruinar aquella agradable comida con Pablo hablando de temas del pasado, pero no estaba dispuesta a dejarse convencer de que su padre era un hombre honesto, al cual no le importaba el dinero. Puede que estuviera muerto, pero la muerte no debía ocultar la verdad.

Miró a su hermano, esperando que dijera algo ahora que todas las cartas estaban sobre la mesa. A fin de cuentas, él sabía lo suyo con Dani, de modo que le pareció lógico comunicarle también esta parte de la historia. No obstante, Pablo no pareció comprender. Como si le costara creer que su padre hubiera hecho algo así. O como si…

—¿De qué estás hablando, Berta?

—Ah, ¿no lo sabías? Pues no te preocupes, que te lo cuento: cuando los Velasco se enteraron de lo mío con Dani, papá quedó con el padre de Daniela y aceptó un soborno. Mucho dinero. El doctor Velasco le pagó para que mantuviera la boca cerrada y me vigilara de cerca. Le sobornó, vaya.

—Eso no es así.

—Vale, no te lo creas, pero sí fue así. Lo escuché con mis propios oídos. Papá y mamá discutieron por culpa de eso el día que hice la Selectividad. Me quedé espiándolos en el pasillo.

—Berta… —Pablo se inclinó sobre la mesa. La miró fijamente a los ojos, muy serio. Berta creyó que iba a intentar convencerla de que lo que había escuchado no era cierto, pero lo que escuchó fue algo muy diferente—. ¿Has estado creyendo esto durante todos estos años? ¿Por eso desapareciste? ¿Por eso te negabas a hablar con él? Joder, no me lo puedo creer…

—Créetelo. Es la verdad. Y supongo que parte de ese dinero se usó para crear todo… esto —dijo, extendiendo los brazos—, aunque eso no lo puedo probar. Lo que sí te puedo decir es que nuestro padre no era la persona que tú crees que era. Si luego cambió, ya no lo sé.

—No me estás entendiendo. —Pablo se llevó las manos a la cabeza, la miró muy serio—. Lo que intento decir es que papá no aceptó ese dinero. Joder, Berta, ¡creía que lo sabías!

La camarera llegó en ese preciso momento con la comida. Justo ahí. Como si hubiera calculado aparecer en el peor momento de cuantos podría elegir. Pablo casi ni se enteró de su presencia, pero Berta sí. Quería que dejara las hamburguesas en la mesa y se fuera cuanto antes.

—¿Desean algo más?

—No, gracias —replicó Berta en tono seco. La pobre no tenía la culpa de interrumpir, pero ya estaba tardando en desaparecer—. ¿Qué quieres decir con que no aceptó el dinero? ¿Cómo lo sabes?

—Porque mamá me habló de eso a los pocos meses de irte a la universidad. Estaba preocupada por ti y yo no sabía muy bien qué había pasado, solo que de repente te fuiste y ya no llamabas ni venías ni nada.

—Pero yo sí hablaba con mamá.

—Sí, pero no con los demás —puntualizó Pablo—, y mamá estaba preocupada. Sentía mucha pena de que la familia se hubiera roto y quería resolverlo, pero tú estabas cerrada en banda. Así que me contó toda la movida, lo que había pasado, incluido el encuentro de papá con el doctor Velasco y que este le había ofrecido dinero. Papá lo mando a la mierda, Berta. Por lo que me contó mamá, le dijo que se podía meter su dinero por el culo, que su hija no estaba en venta.

Berta abrió la boca, pero no fue capaz de emitir ni un solo sonido. Si aquello era verdad… Si Pablo estaba en lo cierto…

—No me lo estoy inventando, Berti. Mamá me lo contó. Pero no creo que ella supiera que tú los escuchaste hablando de eso. En realidad, ella no tenía ni idea de por qué te habías alejado tanto. No lo entendía, se estaba volviendo loca, tratando de entenderlo.

—Pero entonces… Si lo que has dicho es verdad… ¿Por qué fue tan duro conmigo? ¿Por qué me trató así? No lo entiendo.

Pablo se encogió de hombros, como si tuviera lógica.

—Bueno, supongo que fue por la época, Berta. La homosexualidad no se veía antes como se ve ahora y menos en una ciudad pequeña —razonó su hermano—. Tienes que entender que, a pesar de todo, para ellos descubrir que eras lesbiana fue un palo. Incluso para mamá, aunque te defendiera. No digo que papá lo hiciera bien, porque no lo disculpo, pero en ese momento supongo se les hizo duro encajarlo. Y al cabo de los años él mismo se arrepintió mucho de haberte tratado así, me lo dijo. Pero tienes que entender que su mentalidad era otra. La de todos era otra.

Berta sentía que le daba vueltas la cabeza. Había llevado toda esa rabia dentro tantos años… ¿Y para qué? ¿Para acabar descubriendo que estaba equivocada?

—Pero… ¡Yo los escuché! Escuché a papá y mamá discutir por el dinero que le había ofrecido el doctor Velasco, Pablo. Te juro que no me lo invento.

—Te creo, pero supongo que escuchaste mal o solo una parte de la historia. Porque de verdad que no aceptó ese dinero. Si mamá hubiera sabido que ese era el motivo de tu distanciamiento, te aseguro que te lo habría aclarado ella misma. Ya sabes cómo era…

Berta sabía que su hermano tenía razón. Su madre no era dada a andarse por las ramas. Si hubiera sospechado siquiera que era por lo del soborno, le habría sacado el tema.

Berta meneó la cabeza, desconcertada. Se llevó las manos a la boca, como si no pudiera creer lo que acababa de escuchar.

No quiso decirle a su hermano en ese momento que el dinero no fue la única razón de su distanciamiento. Tal vez sí la principal, pero había otros motivos importantes, como el hecho de haberse sentido rechazada y humillada por su propio padre. De haberse sentido sola cuando más necesitaba compañía. De haber tenido el corazón roto por primera vez y no haber encontrado consuelo en nada, en nadie.

Todas esas emociones la habían marcado, pero las había enterrado y perdonado con el paso de los años. Lo del dinero no, eso se había enquistado hasta no tener remedio y había movido los hilos de su relación con su padre hasta el último de sus días. Pero ahora, si Pablo tenía razón, eso significaba que nada de lo que había pasado tenía sentido. Que su padre no se merecía que le tratara con esa frialdad.

Que era tarde. Demasiado tarde.

Al darse cuenta, una lágrima rodó por su mejilla y fue a caer sobre la mesa. Pablo extendió el brazo y agarró su mano entre las suyas. Las hamburguesas seguían allí, enfriándose.

—Escucha, no sé si servirá de algo, pero deberías saber que él no te guardaba rencor. De hecho, creo que te quería más que a mí, te lo digo en serio, te admiraba muchísimo. No te machaques demasiado, anda, es normal que creyeras que había aceptado el dinero.

—Soy una mierda de hija... He estado enfadada todos estos años… ¿Para qué? Para nada.

—No eres una mierda de hija. Tan solo eres una persona mal informada. El problema fue la madre de Dani, que se obsesionó con apartarte de ella. ¿Sabes que casi les puso una denuncia a papá y mamá? La tía estaba empeñada en que habías seducido a su hija, llegó a decir que la habías drogado. Mamá tuvo que presentarse en su casa para aclarar las cosas, pero eso ya fue después de que te fueras a la universidad. Se montó una de las gordas… Si para ti fue difícil, no quiero ni imaginar lo que le habrán hecho pasar a la pobre Daniela.

La pobre Daniela...

Berta se quedó callada, escuchando el relato de su hermano. Su mente adolescente había dado tantas cosas por sentado que, ahora, veinte años después y escuchando un relato totalmente diferente, ya no sabía qué era verdad o mentira. 

Ella nunca había caído en Daniela. Nunca se había preguntado cómo habría sido para ella, la presión a la que la habrían sometido sus padres. Simplemente había llegado a la conclusión, quizás equivocada, de que, si no había sabido nada más, si no la había vuelto a llamar o a escribir, tal vez fuera porque no quería. Porque Berta era un estorbo del que prefería librarse. Pero ¿y si la historia no era así? ¿Y si era diferente? ¿Por qué otras cosas había tenido que pasar «la pobre Daniela» que ella desconocía?

Berta comprendió que solo había una manera de averiguarlo. Pero sintió vértigo al pensar en ello.

¿Y si llegaba tarde otra vez?

CAPÍTULO 20

Mañana, mañana…

En el mundo de los móviles, existía la posibilidad de escribir un mensaje o hacer una llamada. Esa era una ventaja de la que Berta no había gozado cuando era una estudiante del San Francisco. Entonces todo se resolvía a través de llamadas a los teléfonos fijos. Cierto que había que armarse de valor para llamar al chico o la chica que te gustara por miedo a que te contestaran los padres, pero eso nunca había sido un problema en su caso. Al menos, hasta que todo voló por los aires.

Sentada en el bar del hotel, Berta valoró la posibilidad de contactar a Dani por teléfono. Eso le permitiría allanar el camino, evaluar su respuesta (si es que la había) y actuar en consecuencia. Pero ¿y si no había respuesta? ¿Y si le escribía, Dani leía el mensaje y no le contestaba?

Existía esa posibilidad, se puso nerviosa solo de pensarla. Le hizo una seña a la camarera, que se acercó de inmediato.

—¿Desea algo más?

—No, la cuenta, por favor. Cuando puedas.

—¿Es cliente del hotel? Se lo puedo cargar a su habitación.

Tanto mejor, pensó Berta, que le dio el número de la habitación para que se lo cargara en cuenta. Tenía prisa, pero no sabía de qué. Salió a la calle y vio que estaba llena de gente que salía de las oficinas. Las tiendas seguirían abiertas un rato más, pero algunas personas ya terminaban la jornada laboral. Eso le dio una idea, aunque no sabía si era la adecuada. Estaba hecha un lío y no podía pensar con claridad, de modo que se quedó un minuto o dos plantada en medio de la calle, viendo a la gente pasar o dejándose esquivar.

Sentía que era hora de acabar con todo aquello, pero no quería ir donde no fuera bienvenida. Y tampoco deseaba imponer su presencia. Berta desconocía cómo se sentía Dani y lo último que quería era ser un estorbo. Aún así, sus pies se empezaron a mover, como si fueran solos, en dirección a una parada de autobús cercana. Recordaba haber visto una parada de taxis no muy lejos y cuando se dio cuenta ya estaba metida en un vehículo de color blanco, camino de la salida de la ciudad.

El Materno era un feo hospital de color gris en el que se habían empleado materiales de barata calidad para su construcción. Berta solo había estado allí una vez, mucho tiempo atrás, cuando la prima de su hermana había dado a luz a una niña que luego solo volvió a ver en fotografías. Lo recordaba como un lugar que olía a desinfectante y lleno de gente que transitaba por sus pasillos cargada de flores, globos, postales gigantes y pasteles.

Nada más entrar, vio una tienda de regalos que estaba a punto de cerrar. La dueña estaba echando la verja y Berta salió despedida hacia allá. Puso medio cuerpo bajo la reja para impedir que siguiera bajando y asomó la cabeza.

—¿Qué está haciendo? —dijo la señora con voz de pocos amigos.

—¿Va a cerrar ya?

—¿Acaso no lo ve? —La señora dejó el palo de metal con el que pretendía bajar la verja. Puso las manos en las caderas y esperó una respuesta. Parecía enfadada.

—Le doy cien euros si me vende ese ramo de margaritas. Ese de ahí. —Berta señaló las flores que estaban a la derecha de la tienda.

La señora arqueó una ceja. No parecía gustarle que alguien intentara sobornarla. Berta se aclaró la voz, nerviosa. Por algún motivo, quería que aquello saliera bien, era importante, y para que saliera bien tenía que dejar de enfurecer a la dueña de la tienda de regalos.

—¿Por favor? —dijo—. Vengo a visitar a alguien y no quiero aparecer con las manos vacías. Es importante.

La señora pareció más convencida ahora, pero no del todo. Le echó otro buen vistazo, de arriba abajo, como si estuviera decidiendo si debía ceder o no. Berta contuvo la respiración, esperando que su súplica hubiera funcionado. Tenía malas experiencias cuando se trataba de Dani, pero algo le decía que a lo mejor aquel era su día de suerte. La señora, por fin, dio un paso al frente y le hizo una seña para que pasara.

—Entre al menos, se va a romper la espalda ahí parada.

Berta sonrió, hizo un movimiento para pasar al interior de la tienda y librarse del peso de la verja sobre su espalda. Se llevó una mano a los riñones, dolorida, pero pensó que había merecido la pena. La señora de la tienda fue hacia el gran cubo en el que tenía las flores en agua y sacó un ramo de margaritas.

—¿Estas?

—¿Las tiene más grandes?

La señora le lanzó una mirada asesina.

—Esas, esas son perfectas. —Berta sacó la tarjeta de su cartera—. ¿Qué le debo?

—Cien euros.

Berta abrió los ojos con sorpresa. Pero ella se lo había buscado. Resignada, le tendió la tarjeta a la tendera. La señora sacó el datáfono, tecleó la cifra y se lo tendió. Cuando Berta comprobó la cantidad en la pantalla, no pudo evitar sonreír: la buena de la señora solo le estaba cobrando diez euros.

—Gracias —dijo—, no sabe cuánto se lo agradezco.

—De nada. Pero la próxima vez, hágame el favor y no se cuele por debajo de la verja. Me ha dado un susto de muerte.

— Tiene mi palabra de que no lo volveré a hacer.

Y así era. Quizás. Tal vez…

No podía estar segura todavía. Tenía la esperanza de poder regresar otras muchas veces, pero eso ya no dependía de ella. Hecha un manojo de nervios, comprobó en el cartel de entrada en qué planta se encontraba Pediatría y se colocó al lado de una familia que esperaba el ascensor. Berta calmó sus propios nervios ofreciéndoles una sonrisa. Pero a medida que el aparato ascendía se iba encontrando peor y sus dudas iban creciendo. ¿Y si Dani no trabajaba hoy? ¿Y si ya había acabado su turno? ¿Y si la ponía en un aprieto por aparecer en su lugar de trabajo?

Intentó apartar todos sus fantasmas, mientras agarraba con fuerza aquel ramo de margaritas. No era el más bonito del mundo. El otro que casi le había comprado, muchos años atrás, era más grande y espectacular, pero con esto tendría que bastar. ¿Y si acababa estampándole las margaritas en la cabeza?

El ascensor emitió un sonido para indicarle que estaba en la planta deseada. Berta salió con escasa decisión. Estaba aterrada. Por los pasillos danzaban las enfermeras y doctoras de un lado para otro, y enseguida comprendió que a) no tenía ni idea de qué hacía allí, b) no sabía cómo encontrarla y c) si la encontraba, no sabía qué le iba a decir.

Presa de un ataque de pánico, se lo pensó mejor y se dio la vuelta, dispuesta a llamar de nuevo el ascensor y regresar por donde había venido. Sería lo mejor. Aquello era estúpido, estaba haciendo el idiota, se dijo a sí misma, avergonzada. Como el ascensor tardaba más de lo normal, se planteó buscar las escaleras, pero entonces por fin llegó y se abrieron sus puertas con otro “cling” que le indicó que su huida estaba más cerca.

Berta se apresuró a entrar, pero estaba tan aturullada que el ramo de flores le impidió ver con claridad y tuvo que bajarlo para no chocarse con nadie. Cuando lo hizo, vio que un par de personas salían del ascensor, pero otra se había quedado parada, justo enfrente de ella. Llevaba una bata blanca, el pelo recogido en una coleta despeinada y estaba preciosa.

Berta tragó con dificultad cuando se encontró cara a cara con Daniela, frente a frente, sin saber qué decir.

Las puertas se cerraron a sus espaldas y hubo un momento, apenas unos segundos, en el que el tiempo pareció detenerse y los ojos de Dani la miraron como diciendo: «¿Qué haces aquí?».

—Berta…

—¡Hola! ¡Qué sorpresa! —dijo—. ¿Qué haces aquí?

Mierda.

Los nervios la estaban traicionando. Era obvio lo que Dani hacía allí. La que no debería haber estado allí era ella.

Dani estiró la bata blanca con las puntas de los dedos, como si la respuesta fuera evidente.

—Ah, ya, trabajas aquí…

—Sí, creo que te lo había comentado, ¿no?

—¿Sí? Puede. No sé. Puede. No lo recuerdo.

¿Por qué la tierra no podía tragarla y ya está?

—¿Y tú? ¿Qué haces aquí?

—Oh, yo… Sí… Eh… He venido a visitar a un amigo.

—¿A un amigo? —Daniela frunció el ceño.

—¡A mi sobrino! He venido a visitar a mi sobrino. Perdona, estoy un poco nerviosa, no tiene un buen pronóstico.

¿Pero por qué había dicho eso? ¿En qué estás pensando, idiota?

Rápidamente, la Dani pediatra, se puso en modo médico y se interesó por la salud de su sobrino. Su existente sobrino cuyo internamiento en el hospital era inexistente. Bien hecho, imbécil.

—Dios mío, Berta, no tenía ni idea. ¿Qué ha pasado? ¿Está en esta planta? Si me dices dónde está, me paso por su habitación ahora mismo. Tal vez quieras una segunda opinión.

Berta suspiró, rindiéndose. Se había metido en aquel lío ella sola y ahora le iba a ser muy difícil salir de él. Por supuesto que Dani se había interesado por su sobrino y quería ayudar. Ella era así, siempre lo había sido. Puede que hubieran discutido y llevaran semanas sin hablar, pero incluso enfadada, Dani nunca le negaría su ayuda en una situación así.

Horrorizada por la mentira que había dicho, bajó el ramo de flores, se ruborizó profundamente y carraspeó. ¿Cómo se admitía algo así?

—Escucha, Dani… No es necesario.

—Puede que no sea necesario, pero quiero hacerlo. Dime en qué habitación está. Mourelo, ¿no? ¿Lleva el apellido de tu hermano?

—No. Es decir, sí. Lleva el apellido de mi hermano. Pero no es eso a lo que me refiero. —Tenía un nudo en la garganta y tuvo que hacer un gran esfuerzo por tragarlo para poder hablar—. Lo que quiero decir es que… Te he mentido. Bueno, no te he mentido, pero me he puesto nerviosa y he dicho lo primero que se me ha ocurrido. Pero no estoy aquí por mi sobrino. En realidad… He venido a verte a ti.

Quizá ese hubiera sido un buen momento para darle el ramo de margaritas. Entregárselo y salir huyendo en dirección contraria. Seguro que las escaleras estaban cerca. Todavía estaba a tiempo de hacerlo. Sin embargo, Berta no consiguió mover ni un solo centímetro de su cuerpo. Se quedó allí, paralizada, sin saber qué decir, las mejillas rojas como un camión de bomberos y el corazón acelerado, expectante por lo que Dani pudiera decir.

Ella se quedó un rato con la boca abierta. Parecía sorprendida y también se había ruborizado. Las dos cruzaron una mirada sincera y a Berta le dio la sensación de que no estaba enfadada, sino tan solo algo sorprendida y ¿dolida?

—O sea, que tu sobrino no está enfermo.

Berta negó con la cabeza.

—Está en casa, con sus padres. O eso espero.

—Y has venido aquí a… verme.

Berta asintió con la cabeza, esta vez de manera tímida. Se estaba comportando como una niña, como la adolescente que un día había sido y bebía los vientos por aquella increíble mujer que tenía enfrente. Comprendió que era el momento de dejar las inseguridades atrás, volver a reconectar con la Berta adulta, la que había tomado la decisión de ir al hospital para no tener que dejar su historia a medias otra vez. Tragó con fuerza, suspiró hondo y dijo:

—He estado pensando mucho estos días y creo que te debo una disculpa. Una gran disculpa. No debería haberme ido así la última vez. Debería haberme quedado y escucharte. Y deberíamos haber hablado del tema, ¡de todo!, porque nunca nos dieron esa oportunidad, a ninguna de las dos, y creo que ya va siendo hora de que lo hagamos, ¿tú no?

Daniela bajó la vista al suelo y se miró los zapatos. Por un momento, Berta pensó que le diría que se quitara de su vista, que no había nada de lo que hablar, que para ella todo era agua pasada y así se debía quedar. Pero entonces vio una sonrisa formándose en la comisura de sus labios y su corazón empezó a palpitar de felicidad.

—Vale, pero no aquí —le respondió, mirando a su alrededor para dejar claro que no pretendía tener esa conversación en su lugar de trabajo.

—Sí. No aquí —replicó Berta con una sonrisa.

Se miraron a los ojos y se quedaron unos segundos así. Mirándose y sonriéndose. Berta creyó que estallaría de felicidad.

—Resulta que mañana voy a mudarme. Ya me he cansado de vivir con mis padres.

—Bien hecho.

—Y lo cierto es que vendría bien que alguien me echara una mano con la mudanza. Prometo que la cena y el vino corren por mi cuenta.

—Suena genial.

—Perfecto. Entonces tenemos un plan. Te mandaré la dirección por mensaje.

—La esperaré.

—Y ahora, lo siento, pero…

—…tienes que irte, lo entiendo. Estás trabajando.

—Así es.

—Corre, ve a salvar muchas vidas —la animó Berta, sintiéndose estúpida de inmediato por haber dicho eso. Era incapaz de controlar la cantidad de tonterías que estaba diciendo hoy.

Sin embargo, Dani sonrió. Le puso la mano en el antebrazo a modo de despedida y le indicó el pasillo por el que estaba a punto de irse.

—Nos vemos mañana —le dijo.

—Sí. ¡Ah, casi se me olvida! —Berta subió el ramo de margaritas y se lo tendió—. Te he traído esto. No es mucho, pero no sé… Quería disculparme con algo.

—Son preciosas, gracias.

Tú sí que eres preciosa, pensó Berta, nerviosa.

—Hasta mañana —dijo Dani, dejando esas palabras prometedoras en el aire.

Berta la observó irse pasillo abajo, con su bata blanca y caminando con actitud decidida y no pudo evitar que la invadiera una oleada de orgullo. Dani había cumplido sus sueños. Ella también. Las dos habían hecho un largo camino para llegar hasta allí y reencontrarse, pero ahora lo hacían en control de sus propios destinos.

Mañana… quedaba muy lejos, pero más cerca de lo que nunca lo había estado.

Aliviada, Berta se metió en el ascensor y le dedicó una sonrisa a otra familia que bajaba. Esta vez enorme, radiante, sin nervios. Como tenía que ser.

CAPÍTULO 21

Ya no lo aguanto más

Ding, dong.

—El portal estaba abierto —dijo Berta, girándose y señalando como si quisiera excusarse por haber subido sin avisar—. Llamé al telefonillo, pero no me…

—Pasa, anda. —Dani le agarró el brazo y la invitó a pasar a su nuevo piso—. Ponte cómoda, tenemos mucho que hacer.

Berta echó un vistazo a su alrededor. El piso que Dani había alquilado se trataba de una vivienda antigua, recientemente reformada, con una galería que tenía vistas al puerto deportivo. Se notaba que la mudanza se había producido recientemente. Faltaba el típico desorden de una casa vivida y todavía había puntos blancos en la pared que pedían a gritos ser decorados. Pero, en general, la casa estaba para entrar a vivir. No había ni rastro de las cajas típicas de una mudanza, los muebles estaban en su sitio y Dani había colocado sus margaritas en un inmeso jarrón sobre la mesa del comedor. Berta incluso percibió un revistero lleno y algunos toques de decoración en el salón. Se acercó al piano que había contra la pared y vio que Dani había puesto algunas fotografías sobre su superficie. La mayoría de ellas eran de su familia, los Velasco en varias bodas y en Navidad, pero una en concreto llamó su atención. Berta tomó la foto para examinarla con detenimiento.

Se sorprendió al ver que se trataba de una vieja fotografía de cuando ambas eran alumnas en el San Francisco. En ella aparecía Berta, sonriendo a la cámara, vestida con el uniforme del colegio, los rayos de sol cayendo por encima de sus hombros, de manera que toda la instantánea tenía los pálidos colores de una puesta de sol.

En ese momento escuchó unos pasos detrás y, asustada, colocó el marco donde lo había encontrado. No quería que Dani pensara que estaba revolviendo en sus cosas.

—Veo que la has encontrado —dijo una voz a sus espaldas.

Berta se giró y no pudo evitar ruborizarse.

—¿Cuándo la sacaste? No lo recuerdo —respondió en un intento de que su voz sonara calmada, aunque estuviera muy lejos de sentirse así.

La noche anterior apenas había pegado ojo ante la perspectiva de haber quedado con Dani. Ella le había escrito la dirección de la casa y la hora a la que la esperaba, pero el tiempo transcurrió tan despacio que le costaba creer que ahora estuviera allí. En su casa, cerca de su piano, admirando una de las fotografías con las que Dani había decorado su nuevo apartamento.

—Yo tampoco lo recuerdo —le confesó con una sonrisa—. Pero la he tenido siempre conmigo.

Berta la miró sorprendida, eso no se lo esperaba.

—En serio. Ese marco lleva conmigo… Hmm… ¿Unos diez años? Encontré la foto en una de las cajas de mis múltiples mudanzas y, no sé, me apetecía darle un lugar apropiado. Ten, te he hecho un café —le dijo, tendiéndole una de las dos tazas que sostenía—. ¿Espero que te guste el café?

—Me encanta el café.

—Bien, porque no estaba segura de si eras más de té.

Berta negó con la cabeza. —Si me quitas el café, me muero.

—Me pasa lo mismo. Pero es un muy mal hábito.

—¿Me lo dices como médica?

Dani se rio. —Te lo digo como alguien a quien le importas que sabe algo de medicina. ¿Nos sentamos aquí? —Dani señaló el sofá que había en el salón. Estaba situado en un ángulo perfecto, justo con la cristalera de la galería enfrente. Desde allí podrían ver los pequeños veleros a lo lejos, atracando en el puerto deportivo.

Berta trató de sentirse cómoda, pero estaba muy lejos de estarlo. Una parte de ella hubiera preferido que nada más llegar Dani le diera una tarea que hacer. Colgar cuadros, clavar puntas, vaciar cajas, ¡cualquier cosa! Pero todo parecía haber sido ordenado previamente.

—¿Cuánto tiempo llevas aquí?

—Aproximadamente treinta y cinco años —se burló Dani.

Berta se rio. —Me refería a aquí, aquí, en este apartamento.

—Dos semanas, más o menos.

—¿Dos semanas ya?

—Sí, pero no te preocupes. Tengo un armario de Ikea que está deseando ser montado. Esperaba que pudieras ayudarme. Pero, antes, pensé que sería mejoro darte un poco de cafeína.

—Para compensar el esfuerzo —dijo Berta.

—Para darte energía. El esfuerzo prometo recompensártelo después… —Dani dejó esa frase a medias, colgando en el aire, y Berta sintió de inmediato un escalofrío recorriendo todo su cuerpo. Incluso después de no haber dormido apenas por los nervios, cansada y adormilada, podía sentir el deseo creciendo en su interior—. Con un par de vinos, claro.

—Suena… Bien —dijo con voz estrangulada. Le dio un sorbo a su café, tratando de calmarse. Miró a su alrededor y se masajeó las manos, sin saber qué decir.

—¿Y tú? ¿Cómo es que estás de vuelta en la ciudad?

—Ah, eso. Tenía que resolver el tema de la herencia y, bueno, firmar los últimos papeles. Parece que mi hermano y yo hemos conseguido llegar a un acuerdo.

—Eso está bien. ¿Pensáis vender BvB?

Berta abrió los ojos de golpe, sorprendida. Que ella recordara, nunca le había hablado a Dani de la cadena de restaurantes que su padre les había dejado en herencia y, sin embargo, estaba claro que lo sabía. ¿Cómo?

—No pongas esa cara de sorpresa —se rio Dani—. Mi padre está en el club financiero, ¿recuerdas? Y tal vez tu hermano y tú no lo sepáis, pero sois el cotilleo del momento.

—Pues gracias por guardarme el secreto.

—De hecho, mi padre me preguntó si podía darle tu número. Le dije que no lo veía adecuado, después de… Bueno, de lo que pasó, ya sabes.

Le costó imaginar una conversación acerca de ella entre Dani y el doctor Velasco después de todo lo ocurrido, pero Dani se lo estaba contando con total naturalidad. A lo mejor las cosas sí que habían cambiado, después de todo. O puede que a los Velasco solo les interesara por su dinero. 

Tenía ganas de hablar, sacarlo todo de su pecho, compartir experiencias con Dani, pero era consciente de que solo sucedería cuando el ambiente fuera el adecuado. Era demasiado temprano y las dos estaban demasiado cortadas para abordar esa cuestión. De modo que Berta agradeció que Dani dejara su taza de café sobre la mesita baja que había frente al sofá y se levantara a buscar algo.

—Aquí tienes —dijo al volver—. Instrucciones y llave inglesa. No sé si hace falta algo más, pero creo que no. Tengo un taladro… Pero ni idea de cómo usarlo. Si no te ves capaz, puedo contratar a alguien.

—Ya veo para qué me has invitado —replicó Berta con una sonrisa juguetona.

—Por supuesto, yo siempre aprovechándome de la gente. Ya me conoces.

Y así era… O tal vez no. Berta tenía la sensación de que le quedaban muchas cosas por descubrir del misterio de Daniela Velasco. Pero eso tendría que esperar. Por el momento, tenían un armario que montar.

Se pusieron manos a la obra, las dos juntas, trabajando en equipo, y había algo de reconfortante en todo ello. Berta no deseaba dejar volar su imaginación ni hacerse ideas descabelladas, pero no pudo evitar pensar cómo sería si aquella casa no fuera solo de Daniela, sino de las dos. Había algo muy íntimo en estar montando aquel armario juntas, haciendo un esfuerzo físico, trabajando para que los ángulos encajaran y las instrucciones tuvieran sentido.

Como la tarea iba para largo, pidieron un par de pizzas para comer y darse un descanso. Berta quería acabar de ensamblar uno de los flancos del armario antes de hacer una pausa, por lo que le dijo que se adelantara. Dani tomó entonces asiento en el suelo, junto a la caja de pizzas. Se había puesto un pañuelo para recogerse el sudor de la frente y una fina película de sudor perlaba su cuello y sus brazos. Pero incluso así estaba preciosa, despeinada y hecha un desastre. Berta tuvo que hacer un esfuerzo para ajustar aquella junta, tenía que concentrarse, pero resultaba difícil hacerlo bajo la mirada atenta de Daniela.

En aquel momento habría dado lo que fuera por poder leer su mente, sus pensamientos.

—Te queda bien el trabajo manual —dijo entonces Daniela con una sonrisa pilla—. No sabía que eras tan mañosa.

—Supongo que cuando has hecho trece mudanzas en tu vida, aprendes algo. He montado muchos muebles de Ikea.

—Se nota, no te pares ahora, sigue, sigue.

Berta sonrió. Hizo el último esfuerzo para ajustar el tablero exterior y se apartó unos centímetros para ver el resultado de su trabajo. Había quedado bien, estaba satisfecha con el resultado. Se lavó las manos para limpiar el polvillo que habían acumulado y regresó junto a Dani, sentándose a su lado.

—¿No hay un trozo para mí?

—Cuatro o cinco. Yo ya estoy llena. —Dani arrastró la caja de pizza en su dirección.

Aquello era un campamento improvisado, las dos sentadas en el suelo, todo lleno de cajas de cartón y plástico a su alrededor. A Berta no se le ocurrió un escenario peor para compartir una pizza y, sin embargo, había algo de magia en todo aquello. Un momento íntimo, un caos perfecto. Miró a Dani y sonrió, mientras cogía la primera porción de pizza.

—¿Qué dijo tu madre cuando le dijiste que te mudabas?

—Oh, ya sabes… Lo típico. Que cómo me iba a mudar sola, que había sitio de sobra en su casa, que no era necesario. Supongo que a las madres les cuesta entender que los hijos necesiten su espacio —le explicó Dani—. Y más si estás soltera.

—¿Lo estás?

Dani frunció el ceño. —¿El qué?

—Soltera…  Creo que sí, pero hace unas semanas te vi con ese chico y pensé… Bueno, no sé. Sonaba a que era alguien cercano a ti.

—¿Jorge? —Dani soltó una carcajada—. Jorge es amigo de un compañero de trabajo del hospital. Es bastante encantador, pero he tenido que ponerle un par de límites porque tiende a confundir un inocente café entre colegas con una cita. Eso era lo que intentaba explicarte el día del Milagro. Así que sí, estoy soltera, para desesperación de mi madre, que siempre me está diciendo que se me va a pasar el arroz.

 Berta se encogió de hombros. Lo último que deseaba en aquel momento era hablar de la aterradora señora Velasco. Dani decía que con los años su carácter se había suavizado, pero prefería dejar las comprobaciones para otro momento.

—¿Y tú? ¿Cómo es tu apartamento? —se interesó Dani.

—Inexistente —se rio Berta. Acababa de reparar en aquel pequeño detalle. Dani frunció el ceño, esperando una explicación más detallada—. Solía vivir cerca del barrio de Chueca, en un piso estupendo, con mi novia. Pero ahora estoy robándole el sofá a Toni, mi socio y mejor amigo. Alicia y yo hemos cortado, así que imagino que tendré que buscarme un piso para mí. Cuando lo haga, ya te diré cómo es.

—Oh… —Dani pareció quedarse sin habla—. ¿Y estás bien? Me refiero a… ¿Era lo que querías?

—Nunca he estado mejor —le explicó Berta con aplomo—. Deberíamos haber cortado hace mucho tiempo.

Dani dejó el borde de su último trozo de pizza en el reverso de la caja y se quedó callada. Berta tenía curiosidad de saber cuáles eran sus pensamientos, pero temía preguntarlo. Le pareció que su reciente confesión dejaba claras dos cosas: las margaritas que le había regalado no eran de amiga y ahora ambas eran dos mujeres solteras, adultas y libres de hacer lo que quisieran. El mero pensamiento le dio vértigo. Quiso decirle a Dani que no estaban obligadas a hacer nada, pero de pronto ella se levantó, como catapultada por un muelle, y se puso en marcha.

—¿Acabamos esto? —le propuso apresuradamente, sin mirarla a los ojos—. Ya no nos queda nada.

—Venga, acabémoslo.

Trabajaron duro el resto de la tarde. El sol todavía brillaba cuando por fin acabaron de recogerlo todo y limpiar el armario, que ya estaba listo para ser usado. Berta se ofreció a ayudarla a colocar la ropa que pensaba meter en él, pero Dani hizo un gesto con la mano y le aseguró que eso no estaba en sus planes de aquel día. Por el momento, lo único que quería era darse una ducha, relajarse y abrir una de las botellas de vino que le habían regalado padres de sus pacientes las Navidades pasadas.

—¿Te apetece darte una ducha? —le dijo, apoyada contra el marco de la puerta de su baño.

Berta no supo cómo interpretar esta oferta. De pronto sintió un nudo en la garganta. Su cerebro, como siempre, la estaba traicionando y por un momento creyó que Dani la estaba invitando a tomar una ducha con ella. Pero no.

—Tengo toallas y te puedo prestar algo de ropa. Usamos la misma talla, ¿no? Bueno, tú siempre has tenido menos tetas —bromeó Dani, en medio de una carcajada.

—Mis tetas están muy bien, gracias. Son del tamaño perfecto.

Dani levantó las manos en señal de rendirse. —Yo nunca he dicho lo contrario. Que conste en acta.

Y así constaba. Como también constaba en acta que las conversaciones de aquel día estaban derivando en flirteos que desconcertaban a Berta. Por un lado, los disfrutaba como la que más. Por el otro, conseguían ponerla tan nerviosa que se quedaba sin palabras cada vez que Dani hacía una de sus bromas.

Finalmente, aceptó la ducha y un recambio de ropa, pero la invitó a que tomara una ducha primero.

—¡Ve abriendo el vino! —le pidió Dani desde el interior del cuarto de baño—. ¡Está en la cocina!

Berta fue hasta la cocina tarareando una canción. De pronto se sentía muy ligera, cómoda, como si aquella fuera su propia casa. Le sorprendió lo rápido que había decidido que estar en casa de Dani no solo era bueno, sino algo que de veras quería. ¿Qué le estaba ocurriendo? Berta no tenía ni idea, pero tampoco estaba segura de querer saberlo porque este momento se sentía bien, perfecto. Podía escuchar el sonido del agua cayendo en la ducha de manera regular y al cabo de unos segundos música.

Vio una botella de vino en la encimera de la cocina y también dos copas. Abrió los cajones en busca de un abridor y procedió a descorchar la botella y servir un poco de vino. Necesitaba una ducha, pero era solo cuestión de tiempo que pudiera refrescarse como Dani estaba haciendo.

Buena idea lo de la ducha, estaba pensando cuando algo le hizo detenerse en seco y girarse, confundida.

Lo que vio consiguió cortarle la respiración:

Dani ya no estaba en el cuarto de baño. Estaba allí, detenida en medio del salón, vestida con una bata de raso blanco que marcaba el contorno de su cuerpo. Pero no habló. Solo la miró de una manera que Berta no supo interpretar. Dani estaba muy pálida, su cuerpo parecía temblar y su voz se quebró cuando se decidió a hablar:

—No puedo más... No puedo —dijo, meneando la cabeza.

Había tanto dolor en su voz que Berta sintió deseos de ir hacia ella y abrazarla muy fuerte, pero algo se lo impidió. Se quedó allí, con la copa en la mano, sin saber qué hacer, qué decir.

—He intentado engañarme a mí misma, de verdad que lo he intentado, pero llevo tanto tiempo intentando engañarme a mí misma que estoy a punto de volverme loca. Solo quiero que sepas que nunca me fui y nunca te olvidé. Nunca. Ellos… me apartaron de ti. Y yo era demasiado estúpida y sentía demasiado miedo para enfrenarme a mis padres. Y cuando por fin lo hice… ya era muy tarde. Había pasado el tiempo y tuve miedo de que me hubieras olvidado. Quise llamarte, pero no sabía qué decirte, sentía pánico de que me dijeras que no, que me habías olvidado. Pero cuando vi que tu padre había muerto...

—Deberías haberme llamado. Yo siempre esperé tu llamada. Todos y cada uno de estos años.

—Lo sé, ahora lo sé. Y lo siento. He sido una imbécil, una auténtica idiota, pero no puedo cambiar el pasado.

—Ninguna de las dos podemos. Yo tampoco debería haberme rendido. Tendría que haberte preguntado qué estaba pasando, pero pensé que no me querías.

—Siempre te he querido, Berta. Aún ahora te sigo queriendo. Me di cuenta tan pronto te vi en el funeral: nada había cambiado.

Veinte años. Había esperado dos décadas para poder escuchar estas palabras. Berta miró a Dani y vio que había lágrimas en sus ojos. Se los cubrió con las manos, como si le diera vergüenza.

Estaba en shock por lo que acababa de escuchar y necesitó desbloquearse, pero al final consiguió dar dos pasos al frente. Tomó las manos de Dani y le suplicó que la mirara. Esos ojos… Esos ojos suyos la habrían seguido hasta los confines del mundo.

—¿Tú no estás cansada? Veinte años… Son mucho tiempo…

—Sí, son mucho tiempo… —concedió Berta. Notó que estaba temblando—. Yo también te quiero. Creo que nunca te lo había dicho.

—Sí que me lo dijiste. Bueno, se lo dijiste a mi madre —replicó Dani, riéndose entre lágrimas.

—Cierto. Pero ahora te lo digo a ti: te quiero.

—Yo también te quiero, Berta. ¿Me besas ya y seguimos hablando después? No quiero esperar más. No puedo esperar más…

—Estoy muy sucia. —Berta señaló su ropa.

—Yo también, me da igual.

Berta no era una persona impulsiva. Solía analizar los pros y los contras, ver todos los ángulos antes de decidirse a hacer algo. Pero toda la cautela se fue al garete cuando vio el deseo reflejado en los ojos de Dani. Su color había cambiado de un marrón claro a uno oscuro, y Berta no se sintió capaz de pararse a pensar, de analizar las consecuencias. Había ido a casa de Dani con intención de aclarar las cosas, hablar de todo lo que les dolía, pero en aquel momento todo podía esperar. Era hora de actuar. Se acercó a ella, muy despacio, hasta que sus labios se tocaron.

Era cierto que se habían besado muchas otras veces antes, pero Berta sintió que conocía esos labios, que había memorizado su boca como la palma de la mano, como si hubiera estado besando a Dani durante años. El beso empezó despacio, tenían todo el tiempo del mundo para reconocerse, pedirse permiso y avanzar. Pero cuando Berta caminó hacia la mesa del comedor para dejar su copa, Dani supo que ese era todo el permiso que necesitaba para avanzar.

Los besos tentativos dieron paso entonces a otros más hambrientos, mientras se trasladaron hacia el sofá y Berta se colocó encima de Dani. Se besaron durante un largo rato en lo que parecieron horas, incluso días. Berta no podía estar segura, tan solo sabía que nadie la había besado así nunca, con tanta pasión, de un modo tan natural que no podía ser de otra manera.

Las manos de Dani comenzaron su viaje por el cuerpo de Berta, arrancándole sonidos que nunca antes había emitido. Estaban en su pelo, en su cuello, y la mantenían cerca, muy cerca de ella, haciendo que sus cuerpos estuvieran cada vez más pegados.

¿Había sentido alguna vez algo parecido con otra mujer?

No. Nunca.

Pero la coherencia fue cediendo paso a las sensaciones y lo que Dani hizo a continuación echó por tierra todo pensamiento o duda que Berta pudiera tener. Dani escurrió sus suaves manos por debajo de su camiseta y tan pronto tocó su piel desnuda, las dos gimieron al unísono.

Berta seguía llevando la ropa que había usado para montar el armario. Dani la miró, muy fijamente, y llevó una mano al cinturón de la bata con la que había salido del cuarto de baño. Con un ágil movimiento, abrió la prenda y dejó al descubierto su cuerpo desnudo, tumbado en el sofá, listo para ella. Berta sintió que le faltaba el aire. La deseaba tanto que por un momento se bloqueó, hasta que notó la mano de Dani dirigiendo la suya hasta su cuerpo, marcándole el camino donde quería ser acariciada.

Dani colocó su mano en su muslo. Sin separar ni un momento sus ojos de los de Berta, movió su mano por el interior de su muslo, y subió las caderas para permitir un mejor acceso.

Si alguien le hubiera pedido a Berta que recordara un momento de su vida en el que se hubiera dejado llevar por completo, se habría quedado en blanco sin saber qué decir. Ella siempre estaba en control de todo lo que hacía. Hasta ese momento.

Berta había estado con otras mujeres antes. Con muchas otras. Pero nada se podía comparar a lo que Dani era capaz de hacerle sentir con una sola mirada. Nunca había estado tan excitada como en ese momento, ni siquiera con Dani. Sus cuerpos se reconocían, pero había algo nuevo en ellos, un sentimiento diferente, de control y descontrol, de deseo embotellado, de prisas por estar de nuevo juntas y redescubrirse.

Ese pensamiento la acompañó mientras deslizaba su mano hasta el centro de Dani y la tocó por primera vez después de tanto tiempo. Dani arqueó la espalda y gimió, como pidiéndole que siguiera.

Berta nunca se había sentido tan sexy y excitada. Deseaba tanto a Dani que el mero hecho de rozar su desnudez con las yemas de sus dedos hacía que una corriente eléctrica recorriera su espalda.

—¿Crees que podríamos quitarte esto? —sugirió Dani en ese momento, tirando de su camiseta hacia arriba.

Berta solo consiguió asentir. Se sentó en el sofá. Y de nuevo, como otras veces antes, Dani le quitó la ropa con rapidez. Intentó moverse, pero se sintió como si su cuerpo estuviera atado por hilos invisibles.

Entonces Dani usó su mano para deslizarse dentro de ella y comenzó a girar lentamente las caderas. Mientras se movía, los bordes de su bata de raso blanco acariciaban los muslos desnudos de Berta. Sintió que estaba a punto de estallar de par en par. Era una sensación que iba más allá del placer físico, como si algo dentro de ella, algo especial, se abriera paso para compartirse con Dani.

—Dime lo que quieres.

Y le besó sus labios otra vez, luego las pestañas, y el beso continuó con más presión, más rápido, haciendo que sus caderas se movieran y que Berta cerrara los ojos, gimiendo con placer.

—Todo —respondió Berta con la respiración entrecortada—. Tócame, Dani, por favor, tócame.

Y Dani lo hizo.

Después de un rato, Dani se detuvo y Berta trató de tomar el mando, pero ella le dijo que aquello no acababa allí. Tomó su mano y la guio, esta vez hacia su habitación, en donde la empujó suavemente para poder tomar el control. La música procedente del baño seguía sonando, pero Berta no era capaz de prestarle atención. Ella se apartó un poco, algo sonrojada, y dejó caer la bata sobre el suelo de la habitación.

No había nada tan sexy como ver a Dani, desnuda, los pies juntos, a punto de hacer que sus cuerpos desnudos se fundieran en uno. Berta trató de envalentonarse, fingir que no sentía el temblor de sus rodillas ni la pesadez de su respiración, pero cuando Dani se dejó caer sobre ella, piel con piel, sus muslos encajados, supo que no duraría mucho. El placer era insoportable.

Dejó que ella simplemente marcara el ritmo. No podía tener suficiente de Dani. Estaba sudada y se sentía sucia, pero le dio igual. Lo quería todo de ella, todo el tiempo. Mirar su cara de placer, que su sudor cayera sobre ella. Quería el suyo resbalando sobre la piel de Dani.

Dani estaba al mando y le gustó. Sus caderas moviéndose al unísono, los dedos de Berta explorando los rincones de su cuerpo. Se miraron, sus ojos siempre en contacto, como si necesitaran decirse sin palabras lo mucho que se deseaban. En un momento de delirio, Berta agarró con fuerza a Dani por las caderas, para ir más rápido, para sentir más contacto. Ya le era imposible saber si se estaba moviendo o lo estaba haciendo ella misma. Tan solo quería sentirla, muy cerca, tan cerca que creyó poder desmayarse allí mismo de placer. Quería tomar uno de sus senos en su boca, estaba frenética. Lamió uno de sus pezones mientras sentía el pelo de Dani arrastrándose sobre sus ojos.

Me voy a correr, pensó, ansiosa, incapaz de controlar las fuertes descargas de su cuerpo. Como si Dani la hubiera escuchado se acercó a su boca y le mordió el labio, mientras la besaba con fuerza para indicarle que ella casi estaba también.

Entonces la sacudida se hizo más grande y se disolvió, como derritiéndose mientras un dulce espasmo las atravesaba y parecía elevarlas en el aire. Berta la presionó con fuerza contra ella, estaban temblando. Sonriendo y temblando.

—Joder, eso ha sido…

—…increíble —dijo Dani, terminando la frase.

Berta se ruborizó. Podía sentir el calor en sus mejillas, el cuerpo sudado, pero todo era perfecto. Sencillamente perfecto.

Se quedaron un buen reto tendidas en la cama, acariciándose suavemente, la cabeza de Dani sobre el hombro de Berta, como si lo hubieran hecho mil veces antes, como si fuera lo más natural del mundo.

—¿Recuérdame por qué no hemos hecho esto antes? —preguntó Berta con una sonrisa.

—Porque éramos unas niñatas que no tenían ni idea de lo que querían. Ni de cómo luchar por ello.

Berta se incorporó en la cama.

—Pero ahora ya no es así… —dijo con una sonrisa, mientras le acariciaba el pelo.

—Exacto. Y ahora puedo recuperar el tiempo perdido.

—¿Y cómo piensas hacerlo?

Dani le sonrió con picardía y Berta tuvo claro que tardarían un buen rato en retomar la conversación que tenían pendiente. No le importó. Tenían toda la noche por delante. Y, quizás, con un poco de suerte, otros veinte años o más en los que, esta vez sí, podrían disfrutarse.

EPÍLOGO

Por fin, Dani

—OH.DIOS.MIO. ¡Por fin!

Berta se tapó los ojos con la vergüenza. Odiaba con toda su alma que Toni hiciera eso. Eso, precisamente. Armar un escándalo en medio de un sitio público, gesticulando con los brazos, a voz en grito. ¿Es que no podía ver que todos los estaban mirando?

—Genial, ya has conseguido que todos nos miren. Espero que estés contento —se quejó con un bufido.

—Ven aquí, bruja, y dame un beso, que te estás convirtiendo en una señora de provincias. ¡Este es un momento épico! Por fin conozco a la increíble Daniela. Cariño, no me dijeron que estabas tan cañón. ¡Pero mírate! —le dijo, tomando su mano para que diera una vuelta sobre su eje—. Si no fuera tan gay, te tiraría los trastos.

Daniela sonrió con timidez. Menos mal que Berta la había puesto al corriente de Toni. De su impulsividad y su manera de vivir la vida sin freno, como si todo lo demás fuera un mero decorado.

Toni enganchó su brazo al de Daniela y se sumergió en una conversación con ella mientras salían de la terminal del aeropuerto, de camino al aparcamiento. Berta les iba a la zaga, cargando con la maleta de su amigo, mientras sonreía de pura felicidad.

Tenía que reconocer que había estado esperando este momento, pero nunca se daban las condiciones para presentar a dos de las personas más importante de su vida. Ese fin de semana, por fin se habían dado y aunque juntar la explosividad de Toni con el saber estar de Daniela podía parecer una mala idea, Berta estaba segura de que todo iría bien.

Su hermano Pablo… ya era harina de otro costal. Era más serio, más contenido, y quedaba por ver hasta qué punto Toni conseguiría ruborizarle con sus exabruptos. No obstante, imaginarse a su mejor amigo avergonzando a su hermano también le hacía sonreír.

Se metieron los tres en el coche de Dani, ella era quien conducía. Por insistencia de las dos, Toni pasaría el fin de semana en su casa. Tenían asuntos de los que tratar, pero eso podía esperar. Por el momento, le darían un corto tour en coche para enseñarle la ciudad. Toni nunca había estado en Galicia y quería mostrarle el lugar que había amado y odiado a partes iguales. La ciudad con la que había conseguido reconciliarse en esos últimos meses en los que había estado tomando aviones para ver a Daniela casi cada fin de semana.

Berta se había asegurado de reservar mesa en uno de los mejores restaurantes de la ciudad, un dos estrellas Michelín con una larga lista de espera. A Toni iba a encantarle. Él era un adicto al lujo y quería agradecerle de alguna manera todo el apoyo y la compañía que le había dado durante el tiempo que llevaban siendo amigos.

—¿No me digas que has roto la hucha para invitarme? —dijo él tan pronto entraron y vio el indicativo de las estrellas Michelín—. Ah, no, que ahora estás podrida de dinero, casi se me olvida. Esta se queja mucho, pero tiene una estrella en el culo, te lo digo yo.

Daniela se rio con el comentario.

Un metre, muy elegante, los recibió tan pronto cruzaron la puerta. Su mesa estaba preparada y todo dispuesto para que disfrutaran del menú seleccionado por Berta.

—Para que luego no digas que te tratamos mal por estas tierras.

—Baby, no te fanfarronees, que tú y yo ya somos medio madrileños —le espetó Toni—. Aunque si algún día vienes a Segovia, te voy a llevar al mejor sitio de cochinillo del mundo. Se te van a caer las bragas de lo rico que está.

Charlaron, comieron, bebieron buen vino y a eso de las tres de la tarde, Dani se despidió de ellos. Tenía que cubrir un turno de última hora en el hospital y no había podido cambiarlo. Berta se inclinó sobre ella y le dio un beso en los labios.

—Te veo esta noche —dijo Dani.

—Puedes apostar —asintió Berta.

Los dos amigos la vieron despedirse de los empleados del restaurante y caminar, elegante como era, hacia la puerta de salida. En un principio, le había dado pena que Dani no pudiera cambiar su turno, pero ahora que estaba a solas con Toni, estaba empezando a ver el lado positivo de todo.

Toni levantó las manos, en señal de rendirse.

—Tengo que reconocerlo, creí que exagerabas, pero me he llevado un chasco.

—Que exageraba ¿por qué?

—Oh, ya sabes cómo eres. Podrías enamorarte de un cactus y decir que no tiene espinas. Solo hay que echar un vistazo a tu historial amoroso para darse cuenta de lo ilusa que eres a veces.

—Iba a protestar, pero creo que tienes razón —admitió Berta.

—Pero esta vez… Wow. Me ha parecido increíble, de verdad. Le he intentado buscar los defectos, ya sabes cómo soy, pero en tres horas no he sido capaz de sacarle ninguno. ¿Te lo puedes creer?

—Aún te queda el fin de semana… No te rindas.

—Y espero que más tiempo aún. Si tienes una pizca de cerebro, no dejarás que se escape y te durará más que las otras pardillas con las que salías.

—Precisamente sobre eso quería hablarte —dijo Berta.

No estaba planeado, pero parecía que había llegado el momento y, en cierta manera, agradecía sacarse el peso de encima.

Toni se limpió la boca con la servilleta y la miró, riéndose.

—Te quedas, ¿no? —le preguntó a bocajarro—. Porque si es eso lo que vas a decirme, ya lo sé. Eres como un libro abierto, lo llevas escrito en la cara. No hace falta que me digas nada, yo también lo haría si fuera tú.

—Me quedo, sí. Pero quiero contratar a la agencia para que lleve toda la publicidad de BvB. Y también quiero que te la quedes tú.

—¿En plan regalo? No puedo aceptarlo. Es la agencia de los dos y yo no tengo pasta para comprarte tu parte.

—Vale, pues entonces no me quedo.

—¿Qué?

—Que si no aceptas las condiciones de mi acuerdo y esas son que tú te quedas con nuestra empresa, le diré a Dani que no puedo quedarme. Seguiré penando por Madrid y viajando de aquí para allá cada fin de semana hasta que mi cuerpo reviente.

—Eres una zorra, ¿lo sabías?

—Eso dicen, pero soy tu zorra, ¿no? Así que ¿aceptas el trato? Venga, hazlo por esta pobre idiota enamorada, para evitarle el estrés de tener que coger aviones todos los fines de semana.

Toni meneó la cabeza, pero sonreía. Le gustaba aquel gesto tan suyo, le hacía sentir cercana, feliz.

—Me lo pensaré… Es todo lo que puedo decirte.

—¡Toni!

—Y más te vale que le pidas que se case contigo y lo hagas pronto. Si no lo haces, te juro que te retiro el saludo. ¿Me has escuchado bien? —le dijo con un dedo amenazante.

Berta asintió con la cabeza y ocultó, como pudo, la sonrisa que empezó a formarse en sus labios. Una vez más, su mejor amigo y ella estaban conectados, pensó, mientras tocaba con su mano derecha la cajita con el anillo de compromiso que había comprado esa misma mañana. Lo llevaba en el bolsillo, no debía olvidarlo. Como tampoco debía olvidar pagar los billetes que tenía reservados para el viaje que planeaba hacer con Dani para proponerle matrimonio.

—¿Me has escuchado o no? —reiteró Toni, sin comprender la cara de alelada que había puesto Berta—. Lo digo en serio, quiero que te cases con esa mujer cuanto antes. Es una orden. ¿Entendido?

Ya se lo contaría. En otro momento. Más adelante. Por lo pronto ya habían tenido suficientes emociones por lo que restaba de día. ¡Por lo que restaba de década!

—Me lo pensaré… Es todo lo que puedo decirte —replicó Berta, todavía con una sonrisa estúpida plantada en sus labios.

Había recorrido un largo camino para llegar hasta allí, pero ahora que estaba en la línea de meta, sintió que su vida acababa de empezar. Estaba escribiendo un capítulo nuevo de su existencia, acompañada de Toni, su familia, sus amigos y… Dani.

Por fin, Dani. Su pasado, presente y futuro.

¿Qué más se podía pedir?

FIN

SOBRE LA AUTORA…

Emma Mars estudió periodismo. Tras ejercer esta profesión durante varios años, decidió lanzarse a publicar libros. Emma es también una de las fundadoras de Hay una lesbiana en mi sopa (HULEMS), una de las webs de referencia para mujeres lesbianas y bisexuales hispanohablantes de todo el mundo.

Puedes seguir a Emma en Twitter y en Instagram @unachicademarte o escribirle un email en unachicademarte@gmail.com

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