MARCO

Primer libro de la Serie Amore

EMMA MADDEN

El amor más hermoso es un cálculo equivocado, una excepción que confirma la regla, aquello para lo que siempre habías utilizado la palabra “nunca”.

(Federico Moccia)

─Tienes que dejar todo exactamente igual, ¿de acuerdo?

María esperó a que respondiera y Celia la miró y asintió muy seria, porque no estaba para cuestionar a su jefa, que además era su amiga.

─El doctor Santoro es muy tiquismiquis, escrupuloso y maniático, en realidad, es un poco enfermizo en cuando al orden. Mi hermana dice que es obsesivo compulsivo, yo creo que solo le gustan las cosas en su sitio y limpias, nada más. No es asunto nuestro juzgar a nadie, solo dejarlo todo impoluto sin que se entere, y para que no se entere es imprescindible dejar todo tal como está, especialmente en esta casa. ¿De acuerdo?

─De acuerdo.

─Mi empresa limpia su consulta privada, su clínica, la casa de su madre, su casa del Lago Como y este piso de Milán, no pienso perderlo, no puedo permitírmelo, así que no puedes cometer ningún error con él.

─Por supuesto, no te preocupes, María.

─No sé yo…

Se puso una mano en la frente, como meditando en si debía darle o no a la chica nueva la casa de uno de sus mejores clientes y luego la miró de soslayo.

─Me consta que limpias bien y que eres responsable, Celia, por eso te paso al doctor Santoro, pero a la primera queja te vas a la calle. El que avisa no es traidor.

─Me parece bien.

─Vale, sígueme.

Le hizo un gesto para que la siguiera hacia las habitaciones de ese ático de lujo, que estaba enclavado en pleno centro de Milán y que era una de las casas más bonitas que había visto en toda su vida, y caminó detrás de ella pensando en que algunos de los muebles eran obra de Patricia Urquiola, un mito, una de sus diseñadoras favoritas, sin embargo, no comentó nada, no abrió la boca y entró en el dormitorio principal, que era un sitio acristalado de arriba abajo, con unas vistas espectaculares hacia la Plaza del Duomo, prestando atención a lo que María seguía parloteando.

─Nunca encontrarás nada fuera de lugar en esta casa, si el doctor está solo, será limpiar sobre limpio, el problema es cuando se trae a alguna de esas guarras que lo persiguen y entonces te puedes encontrar de todo en cualquier parte, principalmente lencería de lujo. A veces alguna joya, zapatos o vomitonas, tiene un gusto pésimo para las mujeres, así que ponte en lo peor.

─Vale ─Olió con placer el perfume del famoso doctor Santoro, que lo impregnaba todo, y se asomó al cuarto de baño que debía medir más que su apartamento entero─. Entiendo que vive solo.

─Sí, claro, es un soltero empedernido, un soltero de oro, tiene mil novias y todas son modelos o actrices famosas de esas que él opera. También viene alguna presentadora o alguna deportista conocida, no le hace ascos a nada, aunque luego las quiere fuera de su casa a primera hora de la mañana. Lo normal es que no te encuentres con nadie, pero sí sus huellas y hay que limpiarlas volando para que a él no le dé un ataque.

─De acuerdo.

─¿Cuánto has tardado en llegar desde Città Studi?

─Quince minutos en el metro.

─Muy bien, espero que no llegues tarde o antes de la hora. Estate atenta al móvil, cuando él se marche la alarma te mandará un aviso y entonces podrás entrar a limpiar. Yo que tú esperaría cerca de aquí para que no te pille desprevenida.

─¿En serio?

Movió la cabeza comprendiendo que el dichoso doctor no es que fuera tiquismiquis, es que era un exagerado, y se asomó al vestidor para observar las filas interminables de trajes y camisas de firma, de las mejores firmas, que estaban ordenados por colores, y oler, una vez más, su maravilloso perfume.

─Mejor si no se cruza con la asistenta, aunque si te ve tampoco pasa nada, no te creas, en el fondo es muy agradable. Solo es exigente.

─No me importa, yo también soy exigente.

─Lo sé.

─¿No hay que cocinar?

─No, para nada, su madre le suele traer tápers con comida casera y cuando tiene algo especial contrata un chef profesional, pero eso no pasa nunca en Milán, sus reuniones sociales las suele celebrar en su casa del Lago Como.

─Ok.

─Tienes que revisar la ropa sucia que deja al final del vestidor y llevarla a su tintorería de siempre, te pilla de camino al metro, así que puedes llevarla y traerla sin desviarte de tu camino. Importante: todos los días tienes que llevarte la ropa sucia, por poca que sea.

─¿Todos los días?

─Sí, hace deporte a diario y gasta mucha ropa deportiva, además, se cambia por la mañana para ir al hospital, luego para ir a la clínica y muchas noches antes de salir de cena o de fiesta o…

─¡¿María?!

Oyeron de pronto desde el salón y su jefa abrió mucho los ojos y salió escopetada hacia allí haciéndole un gesto para que la siguiera. Celia asintió y partió detrás de ella con las mimas prisas, y cuando llegó al final del pasillo ya pudo divisar la figura rotunda y atractiva del dueño de casa, el mismísimo doctor Marco Santoro, que estaba en la cocina sirviéndose un vaso de zumo.

─Buenos días, doctor, ¿cómo estás?

─Bien, gracias, he venido como me has pedido. ¿Va todo bien?

─Sí, solo te quería presentar a la nueva asistenta ─La llamó con la mano y se la puso delante─. Se llama Celia, Celia O’Reilly.

─¿Irlandesa?

Preguntó ese hombre tan guapo regalándole una sonrisa perfecta y Celia se quedó unos segundos con la boca abierta, completamente impresionada por su planta y su atractivo arrollador, hasta que reaccionó y le sonrió a su vez ofreciéndole la mano.

─Padre irlandés, madre española, doctor Santoro, yo me crie en Madrid. Encantada de conocerlo.

─Me chifla Madrid.

─A mí también.

─¿Y qué hace una madrileña en Milán?

─Estudio en el Instituto Marangoni.

─Mmm…

─Bueno, doctor ─Intervino María y él les dio la espalda para guardar la botella de zumo en la nevera─. Celia me sustituirá durante mi baja, es de plena confianza y sé que no notarás el cambio.

─Lo que tú mandes, María.

─Gracias, nosotras ya nos íbamos.

─¿Tiene todo claro sobre las alarmas, mis rutinas y…?

─Sí, sí, no te preocupes, todo está clarísimo.

─Perfecto, ya nos veremos.

Les dijo, las ignoró y caminó con su pinta de actor de cine hacia el interior del ático. Celia miró a María con cara de pregunta, pero ella le hizo un gesto para que pasara de él a la par que el timbre de la puerta sonaba haciéndolas saltar.

─¡Abre, Marco!

Gritó una mujer en inglés y María le hizo un gesto para que recogiera su mochila y la acompañara a abrir la puerta antes de irse.

─Hola, señorita…

Susurró muy amablemente abriendo la puerta a una mujer espectacular, que iba vestida de forma aún más espectacular, pero ella no respondió al saludo, al contrario, las esquivó a las dos como si fueran un par de muebles inservibles y se adentró en la casa llamando a Santoro con muy malas pulgas.

─¡Marco!, ¡joder, coño! ¡Me has dejado tirada en el taxi!, ¡Marco!, ¡Marco!

─El pan de cada día, Celia. Vámonos.

─Qué maleducada ─Comentó subiéndose al ascensor.

─Para esa gente ni siquiera existimos, amiga, la casa y la ropa limpia aparecen, así como por arte de magia, y si ellos están presentes nosotras solo estorbamos. He visto no sé cuántas veces a esa chica, que es una modelo británica muy conocida, y jamás me ha dado ni los buenos días.

─Entonces es una gilipollas.

─Tú no hagas caso. Tú ver, oír y callar, ¿de acuerdo?

─De acuerdo.

─Y no es solo un decir, Celia, ahora te vienes a la oficina y me firmas el Acuerdo de Confidencialidad del que hablamos. Lo que pase aquí no lo puedes comentar con nadie, bueno, conmigo si la cosa se va de madre.

─Sigo alucinando con que la gente haga firmar esas cosas al servicio.

─Esto es primera división, Celia, y en primera división la gente está muy paranoica.

─Lo tendré en cuenta.

─Perfecto, sígueme, firmamos eso y el lunes aquí puntual para empezar a cuidar del doctor Santoro.

1

Miró el diseño de los botecitos de la nueva crema que le habían preparado y no le convencieron, entre otras cosas porque no se parecían en nada a lo que había pedido. Estiró la mano, los tocó y el tacto sí le gustó, sin embargo, levantó la cabeza y miró a Pietro Rossini, el publicista, negando con la cabeza.

─No me gustan.

─Es el octavo diseño que te presentamos, Marco, y la empresa quiere hacer el lanzamiento en…

─Sé lo que ellos quieren, pero yo quiero un envase óptimo. Cada crema saldrá a la venta por ochocientos euros, me parece que vale la pena esmerarnos un poco más en el diseño, aunque el lanzamiento se retrase.

─¿Un poco más? ─Preguntó un poco ofendido y Marco asintió y se puso de pie.

─Quiero que sea blanco puro y con letras pequeñas, sencillas y negras. Ni dibujos, ni adornitos, ni chorradas de esas. Es un producto de perfumería, pero principalmente es un producto clínico, una fórmula médica que hemos desarrollado tras muchos años de trabajo.

─Solo es una crema antienvejecimiento, Marco, ni más ni menos, aunque lleve tu nombre.

─¿Sabes qué?

Se metió las manos en los bolsillos y lo observó empezando a perder la paciencia, porque estaba harto de que esa gentuza infravalorara su trabajo; un trabajo que, por otra parte, ya les había hecho ganar millones.

Se balanceó sin quitarle los ojos de encima, calibrando la clase de tío que era el tal Pietro Rossini, y finalmente tomó una decisión, caminó hacia la puerta de la consulta, la abrió y lo invitó a marcharse.

─Está bien, Pietro, gracias por tu trabajo, pero estás despedido. Hasta otra.

─¡¿Qué?!, no puedes despedirme, llevamos cinco años llevando tu línea cosmética, no puedes venir ahora y…

─Sí que puedo. Adiós.

─Hemos aguantado tus manías, tu exigencia enfermiza, tus…

─Adiós.

Repitió, indicándole la salida con la cabeza y él bufó, se puso de pie recogiendo su ordenador y las muestras del nuevo diseño, y se le acercó furioso, pero no se atrevió a decir nada más y abandonó el despacho insultándolo por lo bajo. Marco lo oyó perfectamente, pero entendió que tenía todo el derecho del mundo a querer mandarlo a la mierda, y cerró la puerta olvidándolo de inmediato.

─¿Doctor…? ─Un minuto después Helena entornó la puerta y esperó a que respondiera antes de entrar.

─Pasa, Helena.

─Tienes quirófano reservado para el viernes a las ocho de la mañana, para la última niña que han traído de Pakistán, ya está en planta con el preoperatorio.

─Bien, pasaré a verla a la hora de comer.

─¿O sea que anulo la comida con Étienne Clermont-Torrenne?

─Mierda, no me acordaba. No anules nada, viene expresamente de París para ver a Francesca y también para hablar de nuestra fundación. Como con él y después paso a visitar a la paciente ¿Tenemos la tarde muy complicada?

─De cuatro a ocho de la tarde todo lleno. La comida es a la una y media.

─Vale, como de una y media a tres y luego voy al hospital, si se alargara demasiado puedo visitarla por la noche. Avisa al equipo de Guido, por favor.

─Claro.

─Y Helena…

─Dime.

─Llama a Isabella y pídele que busque a otro equipo para el diseño de la nueva línea antiedad. Acabo de despedir a Pietro.

─¿En serio?

─En serio.

─Ok, el señor Falcone ya está esperando, lo hago pasar en cinco minutos.

─Perfecto.

Le dijo adiós y abrió el ordenador para revisar el caso de esa niña pakistaní de doce años que había sufrido un ataque de ácido en plena calle, y repasó nuevamente su ficha médica y el plan quirúrgico que había acordado con Guido Mancuso, su colega y el artífice de ese programa de cirugía plástica y reparadora para pacientes sin recursos, y se entretuvo tomando notas hasta que Andrea Falcone, el famoso actor, entró en la consulta para explicarle que quería una marcación abdominal.

Se levantó para darle la mano y luego oyó con paciencia sus dramas y sus necesidades de una imagen perfecta en un mundo tan competitivo como el suyo, y él le contó los riesgos, el protocolo habitual y todo lo que quiso saber, hasta que pasó el siguiente paciente y así hasta cuatro personas más, todas ricas y famosas, de esas que no dudaban ni un segundo en meterse en horas de anestesia general solo para mejorar diminutos problemas físicos.

A todos sus pacientes solía darles soluciones, aunque éticamente a veces tenía que plantarse y negarse en redondo a operar. Eso le había granjeado una fama de cirujano plástico difícil, pero no le importaba, porque a veces había que decir que no, sobre todo si la persona que tenía delante había empezado a perder el norte y no se daba cuenta de que un “retoque” era una intervención quirúrgica, algo serio, y, además, que por mucho que las repitiera nunca le iba a poder regalar esa perfección que tanto perseguía, porque la perfección no existía, y, en realidad, ahí residía la verdadera belleza: en la normalidad y las imperfecciones.

Desde que había empezado a ejercer, hacía ya dieciséis años, su especialidad había ido adquiriendo más y más prestigio, se había ido convirtiendo en una necesidad para mucha gente, por eso procuraba respetarla como era debido y, desde luego, no operaba por operar, ni pasaba de un cierto número de intervenciones por paciente, y cuando el problema se enquistaba lo derivaba a un sicólogo y de ese modo habían logrado contener o frenar a muchas y muchos aficionadas y aficionados al bisturí que se tomaban una rinoplastia, una abdominoplastia o un aumento de pecho como un paso por la peluquería.

La famosa dismorfofobia, el trastorno mental que define a aquellas personas extremadamente críticas con su físico o su apariencia, a pesar de no tener un defecto o una deformación objetiva que lo justifique, había crecido exponencialmente por culpa de las redes sociales y la exagerada exposición pública, y no solo entre las personas famosas, también entre las anónimas, y eso estaba llenado las clínicas estéticas o las consultas de los cirujanos plásticos de todo el mundo. A diario aparecían más y más personas que llevaban años ahorrando para someterse a una rinoplastia innecesaria o madres que regalaban aumentos de pecho a sus hijas que cumplían los dieciocho años; aquello era el pan de cada día y Marco Santoro, que se había ganado a pulso un sólido prestigio en Italia, era el primero en frenarlo y ponerle coto.

No transigía con estupideces, se plantaba firme y decía no cuando hacía falta, aunque también buscaba soluciones, intentaba ayudar, no obstante, sabía que en cuanto abandonaban su clínica existían otros mil quinientos médicos con menos deontología profesional que estaban dispuestos a hacer cualquier cosa por dinero.

─Hola, Étienne, qué alegría tenerte en Milán.

Saludó al amigo de su hermano Luca, con el que ya había coincidido muchas veces en París, y él se le acercó y le palmoteó la espalda con mucho afecto.

─Bueno, solo estoy de paso, pero me encanta estar aquí. ¿Qué tal estás?

─Todo bien. ¿Entramos?

Le señaló la puerta del restaurante donde habían quedado con una de sus mejores amigas, Francesca Mancini, que era una agente inmobiliaria muy conocida de Milán, y Étienne Clermont-Torrenne lo siguió hasta la mesa con su elegancia habitual, porque era innegable, ese tío era el tipo más elegante que había visto en toda su vida.

─¡Francesca!, ¿qué tal?, te presento a Étienne Clermont-Torrenne. Étienne, te presento a mi gran amiga Francesca Mancini.

─Encantado.

─El placer es mío, Étienne, he estado dos veces en tu restaurante de París y he de decir que es maravilloso.

─Muchas gracias ─Contestó él sentándose.

─Bienvenido a Italia, ¿te quedas mucho tiempo?

─No, qué va, me vuelvo esta misma noche a París, no puedo ausentarme mucho tiempo de casa.

─Marco dice que buscas una villa en Como.

─Sí, bueno, es una idea, mis socios y yo estamos pensando en abrir un restaurante en Italia y Luca, el hermano de Marco, insiste en que sea en el Lago Como.

─Una de sus socias es mi cuñada Chantal, la mujer de Luca ─Puntualizó Marco─. Es normal que si abren algo aquí sea en casa ¿no?

─Claro, pero encontrar una villa libre en Como ahora mismo es casi imposible y peor aún si es para explotarla como restaurante.

─Vaya…

─Pero hay muchas opciones, te he traído algunas propuestas y te las mandaré a tu correo electrónico si lo prefieres.

─Muy bien, gracias.

─¿Tu familia no tenía una propiedad en la zona?

─Sí, mi madre tenía una casa, pero la vendió y ahora es un hotelito con encanto. Una lástima, porque a mi mujer le encanta Como y sería perfecto para traer a los niños.

─¿Cuántos niños tienes?

─De momento dos, un niño de dos años y una niña de dos meses.

─Enhorabuena.

─Sí, gracias, estamos encantados.

Marco observó como Étienne, en su calidad de padrazo orgulloso, sacaba el teléfono móvil para enseñarle a Francesca unas fotografías de sus preciosos retoños, y por el rabillo del ojo localizó a Lara, una de las recepcionistas del restaurante, que estaba mirándolo fijamente desde el otro lado de la sala con ese aire sexy y arrebatador que la hacía única. Carraspeó, decidiendo qué debía hacer y al final decidió no moverse, aunque le apetecía muchísimo ir a saludarla.

─Sí, es una labor excepcional y mi fundación quiere colaborar directamente, por eso también estoy en Milán.

Oyó que estaba explicando su amigo muy animado y le prestó atención intentando ignorar a Lara.

─Pues qué bien ¿no, Marco?, es una maravilla.

─¿El qué?

─Que la fundación de Étienne vaya a colaborar con la vuestra.

─Claro, claro, es fantástico, cualquier ayuda es poca y con lo que ellos aporten podremos sumar hasta veinte pacientes más el primer trimestre del próximo año. Nosotros…

─¿Marco?

Interrumpió Lara de repente, plantándose junto a la mesa de manera bastante brusca, y Marco la miró con cara de interrogación, fijándose en que estaba medio llorosa y que llevaba una copa de vino tinto en la mano.

─¿Dónde te habías metido hijo de la gran puta?

─¿Perdona?

─Vaffanculo bastardo!

Chilló y le tiró la copa de vino. Él se incorporó justo a tiempo para evitar que el líquido le empapara la cara, sin embargo, no pudo evitar que lo alcanzara de lleno sobre su camisa blanca y recién estrenada de Armani.

─¡Me cago en la puta!

Exclamó saltando hacia atrás, mientras medio restaurante se ponía de pie y Étienne intentaba sujetar a Lara, que hecha una furia pretendía, encima, darle patadas y abofetearlo.

─¡Lara, Lara!

Llegó el vigilante de seguridad, y el maître, y otros camareros, y en cuestión de segundos el escándalo estaba montado mientras él oía toda clase de improperios e insultos por parte de esa chica a la que no recordaba haber hecho absolutamente nada.

─¿Estás bien? ─Le preguntó Francesca preocupada.

─Sí, pero ¿qué coño ha pasado?

─Si no lo sabes tú, cielo.

Lo miró con cara de duda, juzgándolo, como solía pasar con algunas de sus amistades cuando se trataba de su relación con las mujeres, y él se encogió de hombros aceptando las servilletas y las disculpas del maître, que le aseguró que Lara iría derecha a la calle después de semejante barbaridad.

─No la despidas, Paolo, no pasa nada.

─¿Cómo qué no?, es una vergüenza y delante nada menos que del chef Clermont-Torrenne. Lo siento mucho, chef.

─Por mí no se preocupe.

─En todo caso están invitados y mis más sinceras disculpas otra vez.

─Muchas gracias.

─Madre mía, qué desastre ─Se quejó, limpiándose la camisa que iba a tener que tirar y luego miró a sus compañeros de mesa, que lo estaba observando en silencio─. Lo siento mucho, no sé qué ha pasado, pero, por favor, sigamos comiendo.

─¿Estás bien, tío?

─Sí, Étienne, no te preocupes.

─Está acostumbrado ─Murmuró Francesca.

─¿Acostumbrado?, ¿a qué te refieres?

─¿Cuántas veces te ha atacado una mujer despechada en un sitio público? Piensa un poco, Marco, por el amor de Dios.

Comentó ella volviendo a su plato de pasta y Marco Santoro guardó silencio y trató de calcular cuántas veces le había pasado algo parecido, y con horror tuvo que reconocer que muchas más veces de lo aceptable.

2

La ropa de cama, las toallas, las cortinas, todo era blanco impoluto en esa casa, a pesar de lo cual, no parecía un hotel, todo lo contrario, era un ático muy hogareño, y muy acogedor, aunque María le había asegurado que aquello no era un hogar, que solo se trataba de un vil picadero, porque el verdadero hogar del doctor Santoro estaba en el Lago Como, donde se había comprado una villa preciosa hacía unos años y donde solía recibir a toda su familia.

Se agachó para pasar la aspiradora por debajo de la cama de dos metros por dos metros, que lucía sábanas de algodón egipcio de seiscientos hilos y un edredón de la misma calidad, y se entretuvo en pensar cómo un tipo tan joven (porque había leído en Internet que Santoro solo tenía treinta y nueve años) había llegado a tener tanto dinero. Al menos el suficiente para permitirse ese pedazo de piso en la Plaza del Duomo, y una villa en el Lago Como, además de un cochazo, ropa de lujo para parar un tren y objetos de arte carísimos.

Había leído en Google que era un genio que había acabado la carrera de medicina a los veinticuatro años en Italia antes de formarse como cirujano plástico en la prestigiosa Universidad de Standford, en los Estados Unidos. Evidentemente, su especialidad daba mucha pasta, ¿pero tanta?, meditó observando la casa, aunque, claro, no solo operaba caras y moldeaba cuerpos, también tenía una línea cosmética para hombres y mujeres carísima, y colaboraba con otras mil actividades, daba conferencias, asistía a programas de televisión y había escrito dos libros. En resumen: era una mina de oro y sabía disfrutarlo, porque el chaval vivía de cine.

Terminó el dormitorio y entró en el vestidor para recoger la ropa sucia, repasar los armarios y espiar sus trajes, todos de firmas italianas, que estaban ordenados por colores, calidades y temporadas. Abrió algunos cajones y descubrió camisas de Armani o Prada dentro de sus estuches cerrados, sin usar, y ropa interior de las mismas marcas en el mismo estado.

Abrió otro de los armarios y se encontró con pantalones de vestir Armani y de sport Incotex, perfectamente clasificados, continuó abriendo puertas y ya pudo tocar jerséis de cachemire de Brunello Cucinelli o de Loro Piana, americanas Rubinacci, Guchi o de Prada. Ropa deportiva de Nike y Adidas, corbatas y complementos de las mismas casas y un cajón con gafas de sol Persol, que era una marca italiana que a ella le encantaba.

No cabía duda de que Marco Santoro tenía un gusto exquisito, y para alguien como ella, que amaba la moda y el diseño, todo aquello le pareció el paraíso y se distrajo un buen rato descubriendo sus tesoros, entre ellos un par de trajes de Tom Ford en el fondo de un armario y sus zapatos, los de vestir de Salvatore Ferragamo y los de deporte de Nike, hasta que oyó un portazo y saltó asustada mirando la hora.

Corrió cerrando todas las puertas y los cajones que había abierto como una cotilla insufrible, se inclinó para recoger sus artilugios de limpieza y entonces fue la voz de una mujer la que la saludó desde la puerta del vestidor. Levantó la cabeza y se encontró con una señora muy guapa, que la estaba mirando con auténtica curiosidad.

─¿Tú eres la chica nueva o una de las novias?

─Soy Celia, la nueva asistenta, estoy sustituyendo a María ─Respondió arreglándose la ropa y ella le dio la espalda para volver al dormitorio.

─Yo soy Lucía, la madre de Marco, vengo a dejarle unos tápers con comida.

─Encantada de conocerla.

─Igualmente, hija. ¿Ya has acabado?

─Sí, ya me iba, solo estaba repasando el vestidor.

─Muy bien.

Caminó hacia la cocina y Celia se dedicó a revisar todo otra vez para comprobar que estaba perfecto, antes de llevar la aspiradora, los trapos y el plumero al cuartito junto a la cocina donde se guardaban también en estricto orden.

Acabó el trabajo y se cambió ahí mismo de ropa, cogió su mochila y pasó por el cuarto de baño auxiliar para lavarse las manos y peinarse antes de pasar a despedirse de la señora Santoro, que había encendido la televisión que había en la cocina, mientras revisaba y ordenaba los cacharros con comida de la nevera.

─Yo me marcho, señora Santoro.

─¿Has comido, cielo?

─Llevo mi comida aquí ─Se tocó la mochila.

─¿Un bocadillo?, no puede ser, siéntate y come algo, he traído comida para alimentar un regimiento y luego Marco no se come ni la mitad.

─Se lo agradezco muchísimo, pero no tengo tiempo, tengo que pasar por otro trabajo antes de ir a clase.

─¿Dónde estudias?

─En el Instituto Marangoni.

─Bueno, otra vez será, corre.

─Hasta luego y encantada.

─Celia, un segundo ─La llamó y le indicó un armarito metálico que había en la terraza de la cocina─. No sé si lo sabes, pero mi hijo fuma como un carretero, a escondidas, claro, porque es una vergüenza que un médico fume, y en casa no lo hace nunca, salvo cuando está solo y entonces esconde su pecado aquí, en este armarito. De vez en cuando revísalo por si hay que tirar colillas o lo que sea, aunque normalmente lo mantiene limpio.

─No sabía nada, pero lo tendré en cuenta. Muchas gracias.

─Gracias a ti.

─De nada. Hasta luego.

Le dijo adiós con la mano y salió disparada hacia el ascensor porque, era cierto, antes de ir a clase aún tenía que pasar a limpiar una oficina que estaba justo al lado del Duomo, y ya iba con la hora pegada por culpa de la ropa de su jefe, que la tenía completamente fascinada.

Llegó al despacho vacío pensando en la madre del doctor, que era una señora muy maja y agradable, algo bastante sorprendente teniendo en cuenta lo rarito que era él, y terminó la faena en una hora, tal como estipulaba su contrato, y salió de allí corriendo otra vez y sacando su bocadillo de tortilla para comérselo mientras caminaba hacia su escuela, que estaba a diez minutos andando.

Se puso en marcha, aunque antes sacó el móvil para contestar un mensaje a su madre y otro a su hermano, leyó un aviso de su banco que le anunciaba que le habían ingresado la mensualidad de la beca y sin querer pensó en su antiguo trabajo en Inditex, en La Coruña, donde, después de terminar la cerrera de diseño en la Universidad Complutense de Madrid, había hecho sus prácticas y se había quedado cuatro años más trabajando y juntando dinero para poder pagarse su gran sueño: un máster en diseño de interiores en el carísimo y exclusivo Instituto Marangoni de Milán.

Y el sueño le estaba costando un riñón, porque al terminar el primer máster en Diseño Contemporáneo Interior se había matriculado en otro de Diseño de Superficies y Textiles y, a pesar de haber conseguido una beca de ayuda para su alojamiento y para parte de la matrícula de ambos, el dinero en comida y en materiales y en su vida en una ciudad tan cara como Milán, se le iba entre los dedos, por eso no paraba de trabajar, para no comerse todos sus ahorros.

Ya había superado el primer máster gracias a la beca, su dinero y poniendo copas en algunos locales de moda de la ciudad, pero la experiencia trabajando de noche no había sido buena, así que lo había dejado y se había quedado en el aire unos días hasta que gracias a Dios había aparecido María, que era prima de un compañero de clase, y le había ofrecido trabajar en su empresa de limpieza como asistenta por horas. Un oficio de día, donde normalmente no veía a nadie, que le estaba salvando la vida y que no la disgustaba en absoluto, porque limpiar oficinas o casas como la del doctor Santoro tampoco es que fuera un sacrificio insoportable.

─Hola, guapa, ¿has visto lo que le ha pasado a tu jefe?

Le preguntó Gianni, el primo de María, saliendo a su encuentro en la puerta del Instituto Marangoni y ella se detuvo y le prestó atención sacándole los cascos.

─¿Qué jefe?

─Tuyo y de mi prima, ella me ha mandado las imágenes. Flipas.

Le enseñó el teléfono dónde tenía un video muy raro donde aparecía el doctor Marco Santoro atacado por una chica alta y rubia dentro de lo que parecía ser un restaurante, y abrió la boca al ver cómo lo bañaba en vino tinto ante la mirada escandalizada de sus acompañantes.

─Madre mía.

─Qué bueno está el cabrón, le lamería todo el vino y lo dejaría limpito en un pispás ─Soltó Gianni muerto de la risa.

─Qué fuerte. ¿Es de verdad o…?

─Es de verdad, hay varios, ha sido Trending topic.

─Seguro que lo que más le duele es su camisa.

─Lo mismo ha dicho María.

─En fin, algo habrá hecho. ¿Entramos?, tengo las fichas acabadas.

─¿Te vas a venir a Venecia el finde?

─No quiero gastar dinero, creo que esta vez paso.

─Alex dice que él te invita, que no te va a dejar gastar un euro.

─Mucho peor. No, gracias.

─No sé por qué no te dejas querer, está bueno, tiene pasta y lleva un año persiguiéndote.

─No me pone nada, es un buen chaval, pero…

─Pero no te gustan los chavales ─Completó la frase y le hizo un gesto para entrar al aula─. Y te entiendo, dónde esté un hombre hecho y derecho, que se quite todo lo demás.

─Amén.

3

Terminó de contestar a las preguntas de esa periodista amiga suya de la RAI, que estaba muy interesada en su fundación dedicada a financiar y a llevar a cabo intervenciones quirúrgicas inasumibles en países del Tercer Mundo, sobre todo en el ámbito de la cirugía plástica reparadora, y se levantó mirando el reloj, porque tenía que estar en casa de su madre antes de una hora.

Cogió la chaqueta, esquivando al equipo de televisión que había invadido su consulta, y trató de escaquearse, pero Paola, la reportera, lo agarró por un brazo y se lo llevó al cuarto de baño sin mediar palabra, lo metió dentro y se le pegó al cuerpo acariciándole la entrepierna.

─No, Marcolino, tú no te mueves de aquí, hoy no te me escapas vivo.

─Lo siento, Paola, pero no puedo quedarme, me esperan en casa de mis padres.

Le sujetó las manos y la apartó con firmeza, pero ella se puso de puntillas y le mordió la barbilla.

─Vamos, amore, uno rapidito y te dejo en paz.

─No, en serio, no puedo, yo…

Observó cómo se ponía en cuclillas y le abría los pantalones con una habilidad asombrosa, y antes de decir ni mu tenía su pene erecto dentro de su boca. Sin saber cómo ya estaba erecto y ella succionando y lamiendo como una experta, hasta que se levantó, lo agarró con fuerza por las caderas y provocó que la penetrara sin dejar de mirarlo a los ojos. Ni un beso, ni una palabra de por medio, nada, solo puro y cristalino placer que él aceptó divertido, porque no solía decir que no a un buen polvo, sobre todo si se trataba de uno rápido y sin consecuencias.

─Ya está, ya te he catado. Ahora tengo que irme, mi marido me espera para comer. Me largo, bellísimo.

Le dio un besito en la mejilla, abrió la puerta y salió del servicio sin mirarlo a la cara. Marco se volvió hacia el espejo para adecentarse un poco y por un segundo pensó en que se estaba hartando de que lo trataran como a un trozo de carne, aunque, claro, él tampoco trataba a las mujeres mucho mejor.

Sonaba hasta despreciable, pero esa era la pura verdad y él no era de los que negaba lo evidente. No era tan idiota.

Se lavó la cara y abandonó su cuarto de baño privado pensando en sus cosas, observó como aún estaban despejando su consulta y decidió irse en seguida, salió al pasillo, dio dos pasos y una persona bajita chocó contra él y le vació, literalmente, un vaso enorme de café encima.

─Merda!

Exclamó, sintiendo el líquido caliente bajando por su pecho y siguió blasfemando mientras esa persona, seguramente una paciente que no era suya, empezó a disculparse a la par que intentaba secarle la camisa con una servilleta, lo que solo empeoraba la mancha, así que tuvo que sujetarle las manos y ordenarle que lo dejara en paz.

─¡Basta!, suficiente, no me toque, solo la expande, ¿no lo ve?

─Lo siento mucho, doctor, lo siento, lo siento. Ay, por Dios, qué vergüenza.

─Está bien, déjelo.

─Déjelo, señora Falabella ─Intervino Helena viendo su cara de espanto─. Pase a la sala de espera, la llamarán en seguida.

─Pero ¿qué puedo hacer?, mándeme la factura de la tintorería, por favor.

─No se preocupe, usted vaya a la sala de espera. Tranquila. ─Insistió Helena y la mujer se marchó.

─Vaffanculo ─Masculló Marco y miró a Helena de reojo─. La tintorería dice.

─Espera, voy a buscarte otra camisa.

─No tengo otra, la de repuesto la usé la semana pasada después de la accidentada comida con Francesca y Étienne. ¿Recuerdas?

─Vaya, pues lo siento.

─Voy a tener que pasar por casa a cambiarme, ¡maldita sea!

─Bueno, podría haber sido peor, podría haberte quemado. ─Comentó ella muerta de la risa y él movió la cabeza.

─Ok, me voy, pero nueva regla: no se permite tomar líquidos, ni comer dentro de la clínica, ¿de acuerdo? Ve haciendo los cartelitos.

─Marco…

Se quejó Helena, que era su mano derecha desde hacía ocho años, y él no le hizo caso, le dio la espalda y salió de la clínica cerrándose la chaqueta, aunque saber que llevaba la camisa manchada y húmeda estaba a punto de provocarle un ataque de ansiedad. Llegó al coche, se sacó la chaqueta y la camisa, tiró esta última en el asiento trasero y se puso la chaqueta encima, mejor medio desnudo que sucio, pensó, y se montó intentando concentrarse en otras cosas.

Rebuscó en la guantera, encontró el paquete de tabaco y sacó uno para fumar mientras conducía de vuelta al centro de Milán. No solía fumar dentro del coche, porque el cuero se impregnaba enseguida del olor a humo, pero estaba demasiado cabreado como para contenerse y pensar en esos detalles; abrió la ventanilla, pegó la primera calada y aceleró camino del Duomo. Al menos veinte minutos de desvío antes de ir a casa de sus padres.

Abandonó Porta Garibaldi y se encontró con un montón de tráfico, pero respiró hondo y encendió la música, Bruce Springsteen a toda pastilla, para relajarse. Cerró los ojos y se transportó inmediatamente a los Estados Unidos, donde había pasado los mejores años de su vida, sin embargo, en seguida desechó el minuto de evasión y decidió mandar un mensaje a su madre para avisar de que llegaba un poco tarde a la cena familiar de los jueves, porque, encima, se acababa de poner a llover. Lo normal una tarde de enero en la Lombardía.

─¡Eh, guapo!

Le gritaron unas turistas en un semáforo, a una calle de su casa, y él les sonrió y las saludó con la mano mientras ellas le tiraban besos. Eran rubias y muy guapas, tenían pinta de ser suecas y de tener muchas ganas de marcha, reflexionó, pero él no estaba para perder el tiempo, así que se despidió y aceleró hacia el aparcamiento que conectaba con su edificio.

─Doctor Santoro, lo siento, no sabía que vendría tan pronto.

Nada más abrir la puerta del ático esa chica nueva, la sustituta de María, salió de la cocina con cara de espanto para saludarlo, y él le hizo un gesto para tranquilizarla y se perdió por el pasillo casi sin mirarla.

─No te preocupes, tú sigue a lo tuyo, no tenía previsto venir. Solo vengo un segundo para cambiarme.

─La culpa es mía por venir a esta hora, pero es que tenía una examen importante y María me dijo que usted había autorizado que yo…

─Sí, sí, no te preocupes.

Entró en su dormitorio y pasó por el vestidor para coger una camisa limpia antes de meterse en la ducha porque, obviamente, el puto café lo había pringado entero. Abrió el chorro de agua caliente y cerró los ojos pensando en cómo no se le había ocurrido antes prohibir los cafés y los líquidos en la clínica. Uno no iba al médico a tomar cafés o a comer, eso era una americanada absurda, y se alegró de haber tenido la brillante idea de prohibirlo.

Era cierto que, en los Estados Unidos, sobre todo en los centros médicos de lujo, se solía tener servicio de cafés, de zumos, de agua y de todo tipo de chorradas para los pacientes, pero no estaban en California, estaban en Italia y pensaba reestablecer el orden de inmediato. Su centro, sus normas, y al que no le gustara que no fuera.

Salió de la ducha, se vistió y volvió al salón un poco más tranquilo. Miró hacia la terraza y descubrió a su nueva asistenta, de la que no recordaba el nombre, limpiando los sillones y atendiendo las plantas, se le acercó cerrándose los puños de la camisa y ella lo miró y cuadró los hombros un poco asustada.

─Me voy, te dejo trabajar tranquila.

─Siento mucho haber estado aquí a estas horas, doctor.

─Adiós.

Le dio la espalda y caminó hacia la puerta principal sintiendo vibrar el teléfono en el bolsillo trasero de los vaqueros. Lo sacó, comprobó que era su hermano Luca y le respondió entrando en el ascensor.

─¿Qué pasa, tío?

─Todo bien, ¿tú qué tal?

─Saliendo hacia San Siro, aunque me voy a encontrar un tráfico cojonudo. ¿Qué tal los gemelos?, ¿Chiara?

─Chiara bien, dice que se ha enamorado de un compañero de clase.

─Bueno, al menos te lo cuenta.

─No sé si quiero que me lo cuente.

─No seas, capullo, Luca, es mejor saber qué pasa.

─Cuando seas padre hablaremos. En fin, te llamo porque me ha llamado Antonio y dice que el último fin de semana de febrero puede celebrar el bautizo.

─¿Tan pronto?

─Sí, coincidiendo con tu cuarenta cumpleaños, así que me parece perfecto. ¿O tienes otros planes?

─Quería ir a surfear a Portugal, pero no hay problema, puedo cambiar las fechas. Ese fin de semana está bien, avisaré para que vayan preparando la casa.

─Étienne y Sol quieren ocuparse de todo, son los padrinos de Luca y quieren regalarnos los servicios de una organizadora de eventos. Chantal dice que no piensa discutir y que le parece bien.

─Y yo soy el padrino de Mateo y también pensaba ocuparme de todo.

Protestó subiéndose al coche y enfiló hacia San Siro, el barrio de sus padres, oyendo cómo su hermano tranquilizaba a uno de sus gemelos antes de volver a dirigirse a él.

─Tío, no voy a pelearme con vosotros, le pediré a Sol que te llame y os ponéis de acuerdo, ¿ok?

─Ok, pero es mi casa y…

─Da igual, vosotros lo habláis, yo ya bastante tengo con Chiara, los enanos, el trabajo y todo lo demás. Por cierto, Giselle ha decidido no ser la madrina de Mateo. Como es budista cree que es poco coherente participar en la ceremonia.

─Y tiene razón.

─Sí, tiene razón y además se va a trabajar a Bolivia un año, ni siquiera estará por aquí, cosa que nos alegra.

─¿Por qué?

Preguntó, sabiendo perfectamente la respuesta, porque había tenido una noche loca con ella en Roma, noche de la que se había enterado todo el mundo y que no había gustado a nadie, y sonrió.

─Ya sabes por qué, a ninguno nos hace gracia que os hayáis enrollado siendo familia.

─No fue nada, y de familia poco, solo es la hermana de tu mujer.

─La hermana pequeña de mi mujer.

─Madre mía, Luca, tiene casi treinta años, es una adulta y con más peligro que tú y yo juntos.

─Mientras no digas eso delante de mis suegros, tendremos la fiesta en paz.

─No sé en qué siglo vivís, pero, tranquilo, jamás lo diría delante de tus suegros, ni de nadie; aunque te cueste creerlo, yo soy un caballero.

─Ya, ya… en fin… ¿sabes algo de Fabrizio?

─Sigue disfrutando de las mieles de Nueva York, pero creo que vuelve en verano.

─Muy bien, a ver si lo llamo, ha hablado con Chanty un par de veces, pero a mí no me ha pillado en casa.

─Ya estoy entrando en el barrio, hablamos mañana ¿ok? Y dile a Sol que me llame cuánto antes, solo tenemos un mes para organizar el bautizo.

─Promete que no os volveréis locos, solo la familia y la gente cercana, ¿de acuerdo?

─De acuerdo, chaval. Manda un beso a Chantal y otro a los niños.

─Adiós.

4

Le dio pena, pero tuvo que abandonar esa ducha maravillosa para salir de ahí cuanto antes.

Ya eran las ocho de la mañana y tenía mil cosas que hacer, aunque ninguna de ellas, afortunadamente, era ir corriendo a limpiar el piso de Marco Santoro, porque estaba de viaje y según María no volvería a Milán hasta dentro de tres días, lo que a ella le otorgaba una libertad de movimientos valiosísima y, por supuesto, pensaba aprovecharla.

Cogió una de las mullidas toallas del toallero eléctrico y se envolvió sintiendo ese calorcito tan agradable, y luego se secó pensando en lo que estaba haciendo el doctor Santoro en su viaje, porque había salido en la prensa.

Según acababa de enterarse, el tipo era un modelo de solidaridad y gracias a sus contactos, a sus clientes de lujo y a su más que bien pagado oficio, había creado una fundación que se ocupaba de operaciones de cirugía plástica reparadora en el Tercer Mundo, como, por ejemplo, las que se requerían para víctimas de quemaduras graves o con malformaciones congénitas, mutilaciones, etc. Las llevaban a cabo en los países de origen de los pacientes, o dependiendo de la gravedad del pronóstico, los trasladaban a Italia, y esa encomiable labor los había convertido, a él y a sus colegas, la doctora Giannina Ferrante y el doctor Guido Mancuso, en unos verdaderos héroes.

En el marco de esa labor tan importante él y la doctora Ferrante estaban visitando Jerusalén, concretamente el Hospital Hadassah, donde se encontraba el banco de piel para trasplantes más importante del mundo, y donde iban a participar en algunos seminarios, además de recaudar fondos para su fundación, la Fundación Aamaal Shah, que no paraba de crecer desde su creación hacía ocho años.

Había sido muy sorprendente conocer esa parte de la vida de su jefe, con el que, tras dos meses trabajando en su casa, no había cruzado más de dos palabras seguidas.

Él nunca estaba en el ático, de eso se trataba, de que ella limpiara sin que la viera, y cuando se habían encontrado había sido por casualidad y él ni siquiera la había mirado. Él no, pero ella sí lo había mirado, era imposible no mirarlo, porque había nacido para que lo miraran.

Sonrió delante del espejo, se recogió el pelo y recordó cuando hacía tres semanas había aparecido de improviso en su casa vestido con vaqueros y una americana de tweed. Llevaba la camisa en la mano y ella había podido admirar su torso perfecto, moreno y cubierto de vello antes de que, encima, se quitara la chaqueta caminando hacia su habitación.

Se le había ido el aire al ver esa espalda preciosa y marcada, los hombros anchos, el tono de esa piel tan bonita, y el trasero torneado en su justa medida, porque estaba claro, el tío tenía una genética envidiable, pero también iba al gimnasio. Era obvio que hacía deporte, pero sin pasarse, y lo había seguido con los ojos hasta que había desaparecido dentro del dormitorio y a ella le había vuelto el alma al cuerpo.

Menudo espécimen el doctor Santoro, que no solo tenía un cuerpazo, también era muy guapo, para su gusto demasiado italiano, demasiado racial, pero guapísimo, no podía negarlo, aunque no fuera en absoluto su tipo. Ni regalado se lo hubiese quedado, porque a ella le iba el tipo de hombre anglosajón o, mejor aún, el nórdico rubio de ojos claros, como el que tenía esa misma mañana desnudo en la cama.

Salió del cuarto de baño ya vestida y miró la suite del hotel donde había pasado una noche de cine con Anders Svendsen, un diseñador danés muy conocido, al que ella admiraba sinceramente, que había acudido a Milán para ofrecer una MasterClass en el Instituto Marangoni y con el que había ligado al instante.

Tenía cuarenta y seis años y estaba casado, una “relación abierta” le había explicado al acabar el seminario, tras lo cual le había entrado a saco y a ella no le había sorprendido nada, porque se había pasado toda la tarde sin quitarle los ojos de encima, y se había dejado llevar porque, total, estaba buenísimo, era muy inteligente y tenía mujer e hijos en Copenhague. Un detalle que solía valorar bastante, porque facilitaba las despedidas y ayudaba a que la dejaran en paz en seguida.

─Hola, guapa.

La saludó desde la cama en un español pésimo y Celia le sonrió cogiendo su mochila y caminando hacia la puerta.

─Hola, Anders. Tengo que irme.

─¿Ya?, ¿no nos da tiempo a un polvo mañanero? ─Preguntó en inglés y se sentó en la cama señalando su estupenda erección mañanera.

─Ya tuvimos uno a las seis de la mañana y luego me dormí y se me ha hecho tarde. Ya nos veremos otro día.

─¿Me vas a ir a ver a Copenhague?, o podemos quedar a medio camino, voy a Londres todos los meses.

─Ok, ya te llamaré.

─No me has dado tu número de teléfono.

─Bueno… ─Abrió la puerta y le sonrió─. Mándame un email. Hasta otra.

─Tienes un polvazo, Celia, estás buenísima.

Fue lo último que oyó, cerró la puerta y bajó corriendo las escaleras hasta el vestíbulo del Viu Hotel. Ese hotel moderno, vanguardista y ecológico, que tenía uno de los mejores trabajos de decoración de todo Milán y en el que el propio Anders Svendsen había colaborado con su talento.

Se detuvo para admirar con atención el hall central y su magnífico sofá Freestyle, diseñado por Ferruccio Laviani, y sus dos butacas D.154.2 de la firma Gio Ponti, y no le hizo falta ver nada más, porque solo con eso ya habían logrado captar el espíritu milanés más vanguardista y otorgar una identidad propia a todo el recinto. Era precioso, y salió de allí mirando los jardines verticales antes de buscar el tranvía que la iba a llevar desde ese barrio, Porta Volta, hasta el Instituto Marangoni en unos veinte minutos.

Sacó el móvil para avisar a Gianni que iba a pasarse por la escuela temprano, pero antes de poder mandar el mensaje le entró una llamada de Patricia, su mejor amiga de Milán, a la que respondió de inmediato mientras se subía al tranvía lleno de gente.

─Hola, Patri.

─Hola, guapa, ¿estás trabajando o puedes hablar?

─Estoy en el tranvía, puedo hablar, ¿qué tal estáis?

─Todo bien. Te llamo porque a Rubén le ha salido un trabajo cojonudo y queríamos invitarte.

─¿Qué trabajo?

─Vamos a hacer una exhibición de baile en el Armani Prive. Bachata, reguetón lento, ya sabes, queríamos que te apuntaras. Iremos unas cinco personas de la escuela de baile y si te vienes sería guapísimo, podríamos hacer un grupito muy majo. No pagaremos a nadie, pero las copas son gratis.

─¿Qué día es?, ya sabes que con el proyecto estoy hasta arriba…

─Lo sé, lo sé, pero solo serán un par de horas el sábado 12 de marzo. Venga, así nos vemos y nos lo pasamos bien. ¿Eh?, ¿Celia?

─En principio me lo apunto.

─¡Gracias!

Se pasó la mano por la cara arrepintiéndose de inmediato, porque no estaba para salir de juega, pero luego pensó en Rubén, el novio cubano de Patricia, que llevaba un par de años luchando muchísimo por posicionar su escuela de baile latino, y se calló.

─¿Qué tal con el danés? ─Preguntó Patri y ella suspiró.

─Bien, acabo de dejarlo en el hotel. Es un encanto, la verdad.

─¿Le has hablado de vuestro proyecto para Dubái?

─Sí, lo hablamos ayer en la escuela y luego en la cena, pero no puede ayudar mucho, ya lo tenemos prácticamente finiquitado.

─¿Y qué tal en la cama?

─Soy una señora y no hablo de esas cosas ─bromeó─, pero he de decir que lo pasamos muy bien.

─¿Se tomó una viagra?

─¡Patri!

─Oye, tía, es casi un cincuentón y muchos a esa edad y con un pibón de veintiocho años delante, se toman dos o tres pastillitas azules.

─Pasados los cuarenta están en su mejor momento.

─Ya, ya, no engañas a nadie.

─Ya he llegado, luego hablamos.

─Ciao, bella.

─Chao.

Se despidió Patri, a la que había conocido durante su Erasmus en Turín hacía ocho años, y que desde entonces era su mejor amiga en Italia con permiso de Clara, su amiga del alma de toda la vida de Madrid, y se bajó corriendo del tranvía para llegar a la escuela a tiempo de hablar un rato con Gianni sobre su súper proyecto secreto: la intervención de dos espacios de un nuevo hotel de lujo en Dubái, la recepción y uno de sus restaurantes temáticos especializado en comida italiana, a la que iban a postular contra otros estudios de decoración de todo el mundo, entre ellos los super poderosos Dimorestudio, también de Milán, que llevaban años consiguiendo todos los proyectos importantes que se convocaban.

No tenían ni la más mínima posibilidad de ganar frente a profesionales como los de Dimorestudio, sin embargo, dos de sus profesores estaban convencidos de que tenían muchas posibilidades y al final los habían convencido para que presentaran el proyecto. Un trabajo a sus ojos muy digno, que seguramente no les iban a conseguir el premio gordo, pero que los podía dar a conocer y les podía dar un empujoncito para empezar a meter la cabeza en un mundo tan cerrado y competitivo como el de la decoración de grandes espacios interiores, que era la gran ambición profesional de los dos.

Ambos, Gianni y ella, habían abandonado el diseño de moda y calzado en favor del diseño de interiores, por eso habían conectado tan bien desde el principio, y por eso trabajaban de maravilla juntos, algo de lo que disfrutaba especialmente, porque Gianni era la única persona de su entorno que la entendía de verdad.

Llegó pronto al instituto y dedicaron toda la mañana a trabajar en su proyecto antes de entrar a clase hasta las seis de la tarde, momento en que se despidió y voló hacia la Plaza del Duomo para limpiar primero la oficina junto a la catedral y luego subir al ático del doctor Santoro, que en teoría seguía en Israel.

Llegó a su edificio y pasó al ascensor sin problemas, subió a la última planta y al abrir la puerta principal oyó música y olió el aroma a comida recién hecha. Dudó en si debía o no entrar para comprobar qué estaba pasando, pero antes de decidirse una chica guapísima, vestida únicamente con unas braguitas de encaje, se asomó al recibidor con una copa de vino en la mano y le sonrió.

─¿Tú quién eres? ─Le preguntó en inglés con total desparpajo, como si no fuera desnuda, y Celia retrocedió.

─Soy la asistenta, venía a limpiar porque creía que no había nadie, pero ya me voy. Siento la molestia.

─¿Por qué no te quedas? ─Soltó coqueta, recorriéndola con los ojos, y Celia movió la cabeza.

─Creo que no, pero gracias. Buenas noches.

─Apenas lo conozco ─Señaló hacia el interior con el pulgar─, soy azafata de vuelo y él venía en primera clase. Está como un queso ¿no?

─Ya, bueno. Adiós.

─¿Qué haces, Drika?

Gritó Santoro desde el pasillo y Celia saltó, cerró la puerta con cuidado y llamó al puñetero ascensor que se había ido de la planta, cuando nunca lo usaba nadie, y se giró buscando las escaleras, un poco desesperada, hasta que él abrió nuevamente la puerta y le regaló su inmejorable imagen cubierto solo con una toalla enrollada alrededor de las caderas.

─¿Necesitas algo?  

─Buenas noches, doctor, venía a limpiar a esta hora porque María me dijo que usted estaba de viaje.

─He vuelto antes.

─No lo sabía, nadie me avisó. Siento mucho las molestias.

─No tengo que avisar. Se supone que el servicio de limpieza viene temprano.

─Lo sé, lo siento muchísimo.

─Que venga alguien mañana temprano, por favor.

Susurró con esa voz tan grave y le cerró la puerta en las narices. Celia cerró los ojos dando por hecho que estaba despedida, porque en cuanto María se enterara del desastre le iba a cortar la cabeza, y decidió bajar a la calle por las escaleras, maldiciéndose por idiota, por tomar decisiones sin pensar, y, sobre todo, porque le iba a tocar buscar otro trabajo urgentemente y no tenía tiempo para eso.

5

La clave estaba en tener un par de quirófanos propios y dejar de depender de la “caridad” de los hospitales amigos que les cedían sus instalaciones para realizar las intervenciones gratuitas.

La sanidad pública y la privada colaboraban muchísimo con su fundación, sobre todo su clínica, que no era solo suya, sino parte un conglomerado de clínicas privadas a las que estaba asociado y que no siempre podía manejar a su antojo. Él y los demás tenían compromisos ineludibles con los que había que cumplir primero, principalmente porque sin esos compromisos no se podía mantener el programa gratuito, y esas prioridades les daban, algunas veces, poca capacidad de maniobra, lo que era muy frustrante.

Tener que retrasar intervenciones quirúrgicas urgentes (pero gratuitas) en favor de otras puramente estéticas (pero bien pagadas) era espantoso, cada vez lo llevaba peor, por eso la propuesta que le había hecho Étienne Clermont-Torrenne le había caído del cielo y pensaba aprovecharla de inmediato.

El amigo de su hermano, que era miembro de una de las familias más ricas de Francia, además de ser un chef exitoso y un filántropo muy reconocido, había aparecido en el Lago Como para el bautizo de los gemelos de Luca y Chantal y le había explicado que tanto él como sus padres, Roger y Geneviève Clermont-Torrenne, habían liberado un capital muy importante para obras benéficas y habían decidido entregarlo íntegramente a la Fundación Aamaal Shah.

En un principio, como habían hablado en su última comida en Milán, la aportación iba a ser solo por parte de Étienne, pero al parecer tras su paso por Italia había explicado en profundidad el proyecto a su familia y ellos habían decidido involucrarse al cien por cien en sus programas de cirugía reconstructora gratuita, y, sinceramente, no podía estar más agradecido y feliz.

Ahora solo quedaba ponerse de acuerdo con sus socios para invertir bien el dinero, porque mientras Giannina y él apostaban por crear un par de quirófanos de uso exclusivo de la fundación en las instalaciones de su clínica, Guido creía que serían más efectivos si abrían dos hospitales gratuitos en las zonas donde más trabajaban: Pakistán y Yemen.

Estudiando las opciones estaban desde hacía dos semanas, desde el bautizo de Luca y Mateo en Como, al que habían asistido más de treinta personas, y donde había celebrado, de paso, su cuarenta cumpleaños.

Lo cierto es que, donaciones aparte, lo habían pasado de maravilla y ver a su hermano tan feliz junto su mujer, la maravillosa Chantal Durand, que era una chica tan cariñosa y atenta, lo había hecho replantearse por primera vez en muchísimo tiempo si no sería posible eso del amor verdadero o si el mito de la cacareada vida familiar con hijos no era, como él pensaba con convicción, la muerte súbita de la pasión, la libertad y la alegría de vivir.

Aparcó el coche en la puerta del club, se bajó entregando las llaves al aparcacoches y miró la hora pensando en desmelenarse un poco, porque hacía mucho tiempo que no salía de noche.

Traspasó los controles gracias a la invitación VIP que llevaba encima, saludó a la encargada de las relaciones públicas, que salió a recibirlo como si fuera una estrella del rock, aceptó una copa y se acercó al reservado donde lo estaban esperando sus amigos y también su hermano Mattia, que acaba de llegar de Nueva York tras visitar a su gemelo, Fabrizio, que se encontraba en Manhattan trabajando en Wall Street.

─¡Hermano!

Gritó Mattia y se le acercó con los brazos abiertos para darle un abrazo. Marco lo agarró por el cuello y lo apartó para hacer un repaso general de su aspecto antes de devolver el abrazo palmoteándole la espalda.

─Te veo muy bien, ¿qué tal en Nueva York?

─De cine, como siempre. ¿Tú qué tal?, me habían dicho que no sabían si vendrías, que no habías confirmado.

─No me he decidido hasta el final, la verdad es que estoy reventado y quería dormir por una vez más de ocho horas seguidas, pero… en fin… una copita no me vendrá mal. Me iré pronto.

─Ya, ya… me han preguntado hasta cuatro pibitas por ti. ─Le guiñó un ojo y le indicó con la cabeza la gran variedad de chicas conocidas y no conocidas que había en el reservado.

─Qué pereza, macho, hoy no estoy para muchos trotes. ¿Tú has venido solo?

─Con Laura, pero ya se ha ido cabreada.

─¿Por qué?, ¿qué bicho le ha picado ahora?

─Eso…

Le hizo un gesto hacia la pista de baile y Marco se dio cuenta, por primera vez desde que había entrado en el Armani Prive, que estaba sonado música latina y que había mucha gente bailando e intentando seguir los movimientos sensuales de un grupito “experto”, que se movía con una sensualidad y una energía magnética alucinante en el centro de la pista.

Parpadeó, hipnotizado por la imagen, y sin querer pensó en el Club Boudoir, en Dubái, donde había visto algo similar hacía unos años, y se movió hacia la barandilla que separaba la zona VIP del resto del club para apreciarlo mejor, porque, como en aquella ocasión, una fuerza poderosa no le permitía apartar los ojos de los bailarines.

─Bachata o reguetón lento, dicen que se llama.

Le susurró Mattia por la espalda, tan obnubilado como él, y Marco observó a las chicas, que se movían de forma tan voluptuosa y sensual, sintiendo un pellizco en el estómago, hasta que una de ellas, que iba vestida de forma muy discreta, con un vestidito negro y corto sin ningún adorno, abandonaba a las parejas protagonistas y se instalaba en la barra a tomar algo con sus amigos.

Un imán lo hizo seguirla con los ojos, comprobando que llevaba uno de esos cortes de pelo tan sofisticados que a él le encantaban, irregular a la altura del cuello, con flequillo y un aire un poco informal. Era pelirroja o rubia oscura, no podía determinarlo a esa distancia, pero tenía el pelo claro y una estructura ósea de bailarina de ballet, a saber: menudita, hombros estrechos, espalda recta, piernas largas y torneadas, un trasero respingón y prieto que desafiaba la Ley de la Gravedad, y, lo más importante, era sumamente elegante, en sus andares y en su forma de moverse.

Tragó saliva calculando que era demasiado bajita para él, y tal vez demasiado joven también, pero la atracción física no entendía de esas chorradas y abandonó a su hermano para bajar a la zona general y caminar directamente hacia ella.

Se le acercó sin ninguna precaución, sin pensar en nada, porque cuando se encendía así no solía preguntarse lo evidente, es decir, si iba con el novio o con la novia, si estaba ocupada o si era posible que lo mandara a la mierda. Llegó hasta ella, se le puso al lado confirmando que a pesar de los tacones no medía mucho más de metro sesenta, y ella giró la cabeza, lo observó un segundo con atención y luego le regaló una sonrisa luminosa.

─¡Hola!

Lo saludó apartándose de sus amigos para mirarlo a los ojos y él sonrió apreciando que los suyos eran azules y que tenía una cara armoniosa y perfecta, muy dulce.

─Hola, te he visto bailar… ─le señaló la pista de baile donde mucha gente seguía intentando copiar los ritmos latinos y ella se encogió de hombros.

─Bueno, todos somos alumnos de la academia de baile de Rubén, el chico que va de negro.

─Es muy… caliente…

─Eso parece, pero también es muy difícil. Debería probarlo.

─No, gracias ─Le llamó la atención que lo tratara de usted, pero lo obvió y se le acercó un poco más.

─¿Te puedo invitar a una copa?

─Mmm, no, gracias, todavía tengo mi Manhattan.

─Ok, tal vez más tarde. ¿De dónde eres?, tu acento…

─De España ─Frunció el ceño y dio un paso atrás.

─Me encanta España.

─Lo sé.

─Me llamo Marco, ¿tú cómo te llamas?

Ella parpadeó y movió la cabeza, se puso las manos en las caderas y se echó a reír antes de responder a su pregunta.

─No sabe quién soy, qué fuerte.

─¿Disculpa?, ¿ya nos conocíamos?

─Soy su asistenta, doctor Santoro, o lo era. Me llamo Celia y estuve dos meses limpiando su ático.

─¿Qué? ─La observó con atención y negó con la cabeza─. No puede ser.

─Puede ser, aunque entiendo que no me reconozca. María dice que procuremos no molestar y ser invisibles y parece que no lo hice tan mal.

─¿En serio?

─Claro, ¿por qué le iba a mentir?

─Madre mía, lo siento muchísimo, soy un despistado y veo a tanta gente que… ─Bufó, sintiéndose fatal y ella volvió a echarse a reír.

─No pasa nada, doctor.

─Pero ¿coincidimos alguna vez?, ¿nos presentaron?

─Claro, María nos presentó y luego nos vimos un par de veces más.

─¿Qué días sueles ir a…?

─Iba todos los días, pero desde hace veinte días ya no voy.

─¿Por qué?

─Joder… ─Se mordió el labio inferior de una forma muy infantil, se puso el pelo detrás de la oreja y luego lo miró a los ojos─. Usted me despidió y con razón, porque me pilló dos veces dentro de su casa fuera de mi horario laboral y… ya sabe… se quejó con María y ella le mandó a otra persona.

─¿Eras tú?

De repente cayó y recordó que, efectivamente, se había quejado con María porque su asistenta había aparecido una noche en el piso, cuando él estaba en plena cena íntima con una azafata holandesa, alegando que creía que estaba de viaje. Y aquella no había sido la primera vez, ya había pasado una tarde anterior y había argumentado lo mismo, que creía que él no estaba en casa.

Si llevaba tanto tiempo trabajando con María era precisamente porque respetaba sus normas, empezando por la que más le importaba: que no lo molestaran cuando él estuviera en el ático, porque necesitaba intimidad, y aquella asistenta sustituta se había saltado las reglas dos veces en un periodo muy corto de tiempo, incomodándolo un montón, por lo tanto, había acabado quejándose.

─Vaya, lo siento mucho, pero es que…

─Su casa, sus normas. No lo culpo de nada, doctor, toda la culpa fue mía.

─No sé ni qué decir, siento mucho si te he perjudicado por quejarme, pero…

─No pasa nada, María, que es una santa, me ha buscado trabajo en otras casas.

─Joder, qué violento ─Reconoció, mirando otra vez a esa chica tan guapa con atención y ella se encogió de hombros. ─. Déjame al menos que te invite a una copa.

─No, gracias, no me quedaré mucho tiempo más.

─¿Por qué?, ¿ya has cenado?

─Claro que he cenado, son las once de la noche ─Rio otra vez con una musicalidad muy agradable, y él se perdió en sus ojazos tan claritos─. Tengo muchas cosas que hacer, me iré en seguida, pero, gracias.

─¡Marco!

Mattia lo llamó desde la barra y él le hizo un gesto para que lo dejara en paz, pero insistió tanto que no le quedó más remedio que ir a ver qué le pasaba, no obstante, antes se volvió y señaló a Celia con el dedo.

─Voy a ver qué le pasa a mi hermano, pero vuelvo en seguida, ¿de acuerdo?

Levantó las cejas para que sonara más autoritario, ella ni pestañeó y la dejó ahí para ir corriendo a ver qué diantres quería Mattia, que estaba de cháchara con un camarero.

─¿Qué te pasa?

─He perdido la cartera, debe estar en el coche o en casa de Laura, y no nos sirven más si no pagamos.

─¡Joder!

Sacó su billetera, pagó con la tarjeta sin mirar el importe, protestó un poco, porque en teoría los habían invitado, y cuando al fin acabó el trámite volvió a la zona donde había dejado a Celia, pero ella se había esfumado. Escrutó todos los rincones sin éxito y finalmente se acercó a los amigos con los que la había visto charlar.

─Disculpad, ¿sabéis dónde está Celia?

─¿Tú quién eres? ─Le preguntó un chico muy serio y él respiró hondo.

─Me llamo Marco, hace cinco minutos estaba hablando con ella aquí mismo y …

─Sé quién eres ─Le soltó guiñándole un ojo─, estaba fastidiando un poco. Celia se ha ido, no podía quedarse más.

─Merda!... ¿sabes cómo puedo localizarla?

─Sí, pero sin su permiso no voy a decírtelo.

─Vamos, hombre.

─¿No trabajaba para ti?, pues búscate la vida, chaval.

6

El piso estaba en el bonito barrio de Porta Garibaldi y era precioso. Grande, espacioso, fresco, luminoso, muy digno de su dueña, una escritora milanesa mayor, muy maja, que vivía allí sola con sus gatos desde que se había quedado viuda.

No tenía idea de cómo se las arreglaba María, pero su empresa atendía principalmente a clientes ricos y bien situados, con propiedades hermosas y lujosamente decoradas, y eso a ella le venía de perlas, porque limpiando era como mejor podías disfrutar de sus tesoros y conocerlos a fondo. En realidad, estaba aprendiendo mucho como asistenta por horas, sobre todo si los clientes eran como la señora Sira Brambilla, que no era nada tiquismiquis y la trataba como a una amiga.

La dama, que debía tener unos ochenta años, era muy moderna, feminista y de izquierdas, le había dicho la primera vez que la había invitado a tomar un café, y se entendían muy bien. Llevaba tres semanas con ella y ya habían hablado un montón, siempre que podía se quedaba un ratito después de limpiar para acompañarla, y ella le había facilitado que pudiera ir a su casa cuando pudiera, preferentemente todas las mañanas, porque le llevaba la compra y la prensa, pero si un día tenía algo en la escuela y se le complicaba la cosa, le había ofrecido que fuera por la tarde sin ningún problema.

Igualita que el doctor Marco Santoro, que apenas se había dignado a mirarla a la cara y se había quejado de ella a la primera oportunidad.

Pensar que ese tío joven y privilegiado trataba al servicio doméstico así, era digno de estudio. Se lo había dicho a María y ella le había recordado que el cliente siempre tenía la razón y que Santoro había puesto unas reglas desde el minuto uno, pagaba generosamente porque se cumplieran y estaba en su derecho de exigir y quejarse, así que mejor lo dejara correr, no lo pensara más y se olvidara de él para siempre.

Y eso había hecho, se había olvidado de él para siempre; lástima que Milán era pequeño y se lo había encontrado hacía dos días en el Armani Prive, entrándole como un ligón cualquiera. Uno guapo como un dios griego y vestido como un modelo del mismísimo Armani, pero un donjuán más, y había acabado de fastidiarla del todo.

No la había reconocido, aún y a pesar de haber pasado dos meses trabajando en su casa, de ser presentados expresamente y de haber cruzado alguna que otra frase mirándose a la cara. Había sido como poco lamentable, y por eso, para evitarle el bochorno, lo había dejado tirado en la sala y se había marchado, porque además tenía otras cosas mucho más importantes que hacer.

En otras circunstancias, se lo hubiese llevado a la cama seguro, porque, aunque no fuera su tipo, estaba como un tren y debía tener un polvazo alucinante, valía la pena la aventurilla, pero al ser quién era, y lo peor de todo, al desvelarse como un capullo integral, había quemado todas sus opciones a la segunda frase. Una verdadera lástima.

─Hola, María.

Respondió el teléfono a su jefa mientras acababa de limpiar los cristales de la cocina y ella la saludó con su tono habitual.

─Si estás con el cliente luego me llamas.

─La señora Brambilla ha salido, ha ido a tomar café con una vecina. ¿Pasa algo?

─Marco Santoro, eso es lo que pasa.

─¿Qué le duele ahora?

─Me mandó un mensaje ayer domingo, pidiéndome tu teléfono, así que lo he llamado hoy a primera hora por si había algún problema y me ha dicho que había tenido un desafortunado malentendido contigo.

─¿En serio?, ¿qué te ha contado?

─No mucho, solo que necesita ponerse en contacto contigo. ¿Qué coño ha pasado?

─Nos encontramos en el Armani Prive y me entró a saco pensando que sería una de las suyas, ya sabes, alguien de su ambiente, porque no me reconoció. Cuando le aclaré quién era casi se cae al suelo y quiso subsanarlo invitándome a una copa, pero ya había metido la pata. Fue un poco violento, sobre todo para él, que seguramente jamás había intentado ligar con una empleada del hogar ─se echó a reír y María respiró hondo.

─Santa María santísima, Celia.

─No pasó nada, no te preocupes, fui muy educada y me largué en seguida.

─Yo lo conozco desde hace tiempo y sé que se habrá sentido fatal por no reconocerte. No lo juzgues tan rápido.

─Yo no juzgo a nadie, la verdad es que me da igual, pero evítame el mal rollo y no le des mi número de teléfono, por favor.

─¿Por qué?

─¿Para qué?, es absurdo. Ya se disculpó, ¿qué más me puede decir?

─No sé, yo…

─¿O ya se lo has dado?

─No, claro que no, le dije que tenía que preguntártelo a ti primero.

─Vale, muchas gracias. ¿Qué tal estás?

─Bien, ya queda menos. Tengo muchas ganas de ver la carita de Eleonora.

─¿Ya tenéis nombre?, qué guay, es muy bonito.

─¿A qué sí? Así se llamaba la abuela de Massimo y nos encanta a los dos.

─Es un clásico y muy elegante. Me gusta mucho.

─Me alegro. Te dejo, tengo muchas cosas que hacer.

─¿No estarás…?

─No hago nada, estoy en la cama guardando reposo, solo trabajo con el móvil y el ordenador.

─Así me gusta, pórtate bien.

─Ciao, bella.

─Chao, guapa.

Le colgó, pensando que una chica tan activa e intensa como María debía estar harta de estar en casa, que era lo que le había recomendado su ginecólogo porque su embarazo era de riesgo, y siguió trabajando sin pararse a pensar ni un solo segundo en Santoro, hasta que apareció la señora Brambilla y la dejó en su terraza tan a gusto y con la comida en una bandeja.

Se despidió de ella y bajó corriendo a la calle con intención de comprarse una Focaccia para alimentarse (porque aquello no era comer) camino del Instituto Marangoni, entró en una conocida cadena de cafeterías, se puso a la cola y en seguida recibió una llamada de Patricia, que se echó a llorar en cuanto la saludó.

─¿Qué pasa, Patri?, no me asustes.

─Estoy embarazada, acabamos de confirmar que estoy embarazada.

─¿En serio?, ¿y estás contenta? ─Se pasó la mano por la cara sin saber si celebrarlo o no, y su amiga se puso a gritar como una niña.

─Siiiiiiiii, estamos encantados, es un regalo del universo. Alégrate, por mí, por favor.

─Claro que me alegro por ti, cariño, enhorabuena.

─No nos lo podemos creer, no estaba previsto para nada, no sé qué ha pasado, pero Rubén y yo no paramos de llorar de felicidad. Es increíble.

─Me alegro mucho. ¿Ya se lo has dicho a tus padres?

─No, te he llamado a ti primero, ahora los llamo.

─Pues habrá que celebrarlo…

Se calló, porque por el rabillo del ojo localizó al mismísimo Marco Santoro entrando en el local acompañado por una mujer alta y morena, y se dio la vuelta para que no la viera. Lo que le faltaba ahora era encontrárselo allí, pensó moviendo la cabeza, un sitio de comida rápida en el que él no encajaba para nada, y bajó el tono de voz.

─¿Te has hecho un test de embarazo o has ido al médico, Patri?

─Un test, pero en seguida pido hora para la ginecóloga. Ya te iré contando.

─Genial, vamos hablando y enhorabuena otra vez.

─¡Gracias!

Gritó ella como unas castañuelas y Celia le colgó acercándose al mostrador. Pidió un refresco y una Focaccia calculando cómo se iban a poner los padres de su amiga cuando supieran que estaba embarazada de su novio cubano, divorciado y padre de dos hijos, y rogó al cielo porque no se lo pusieran muy difícil, pagó su pedido y se giró para salir del recinto sin toparse con Santoro. Tarea inútil.

─¡Celia!

La llamó con su vozarrón y ella, justo en la puerta, se tuvo que detener, se giró hacia él y le sonrió.

─Vaya por Dios, doctor, no hacemos más que encontrarnos últimamente.

─Eso parece.

─¿Qué hace usted por aquí?

─Mi clínica está justo enfrente ¿y tú?

─Trabajo muy cerca. Me alegro de verlo, pero me tengo que ir. Adiós.

─¡Eh!

La siguió hasta la calle y caminó con ella un par de pasos hasta que Celia se detuvo y lo miró a los ojos.

─Dígame, doctor Santoro, ¿necesita algo?

─Tu teléfono, hace diez minutos María me ha dicho que no querías que me lo diera. ¿Puedo saber por qué?

─¿Para qué lo quiere?, si es para disculparse, no hace falta, ya está disculpado; si es por trabajo, no, gracias, tengo el suficiente. No sé qué más puede querer usted de mí, sinceramente.

─¿Siempre eres tan borde con los hombres que intentan invitarte a una copa?

─Depende.

Se cruzó de brazos y él se metió las manos en los bolsillos sonriendo con sus dientes perfectos. Celia lo miró hacia arriba, porque era muy alto, y muy fuerte, y tuvo que reconocer que como siempre vestía maravillosamente bien y olía incluso mejor, porque el perfume de ese tío era…

─Ok, sé que empecé fatal contigo y lo lamento, pero, de verdad, me gustaría invitarte a algo. ¿Quieres comer conmigo?, puedo tener una mesa en La Nena Eco en cinco minutos.

─Muchas gracias, pero no puedo, tengo clase en cuarenta y cinco minutos.

─¿Dónde estudias?

─Como le dije cuando María nos presentó, en el Instituto Marangoni.

─Vale, vale. He sido muy descortés contigo y vuelvo a pedir disculpas, dame otra oportunidad y te demostraré que no soy tan mala persona.

─No creo que sea mala persona, ni nada parecido, solo creo que no necesita hacer esto.

─Yo tampoco lo creo, pero no puedo evitarlo. Me gustaría quedar contigo y no voy a parar hasta conseguirlo.

─Me cago en la leche…

Susurró en español y volvió a mirarlo con atención. Era un tío muy pagado de sí mismo, sabía exactamente el efecto que producía en las personas, sobre todo en las mujeres, y estaba claro que no estaba acostumbrado a recibir negativas, con lo cual, podía convertirse en un verdadero incordio si le dabas largas.

Era el típico al que le gustaban los “desafíos” y no pensaba entrar en su juego.

Dio un paso atrás y decidió que iba a cortar por lo sano en ese mismo instante e iba a aceptar una invitación para comer. De ese modo, cuando se diera cuenta de que no tenía ni la más mínima posibilidad de llevársela a la cama, desistiría y la dejaría en paz.

Era matemático, a mayor resistencia, mayor insistencia, y no pensaba alargarlo ni un minuto más.

─De acuerdo, vayamos a comer, pero hoy no porque no tengo tiempo.

─Genial, ¿me das tu número de teléfono? ─le ofreció su móvil, Celia lo cogió y anotó su número.

─Pero no me dé la lata, ¿ok?, solo avíseme cuándo, dónde y a qué hora, y allí estaré.

─Chica dura ¿eh?

─Nada de eso. Me voy.

─¿Vas a tutearme ahora que tengo tu número?

─Ya veremos.

Le sonrió y le dijo adiós con la mano.

7

La belleza natural, la ausencia de maquillaje, la sencillez en el atuendo, todo estaba perfectamente controlado, pensó, observando con atención a Celia O’Reilly, que había llegado a la comida en un restaurante muy famoso de Milán, vestida solo con unos vaqueros ceñidos, unas botas de tacón y una simple camiseta blanca. Todo a la última, todo inmejorable, aunque diera la impresión de que acababa de salir de la ducha y que le importaba más bien poco su aspecto (o su encuentro con él).

Solo las personas muy guapas, o muy seguras de sí mismas, podían darse el lujo de no usar maquillaje, ni accesorios, ni nada que al final entorpeciera su apariencia, y ella era de esas, aunque, Marco estaba convencido, sabía perfectamente lo que le quedaba o no le quedaba bien, y lo que convenía a su riqueza genética innegable; porque esa chica, nadie podía negarlo, era dueña de una genética impetuosa y arrolladora que dejaba con la boca abierta a cualquiera.

Se apoyó en el respaldo de la silla y tomó un sorbo de vino admirando su pelo pelirrojo, suave y sedoso, que lucía con ese corte con flequillo que le sentaba de maravilla; los ojazos verdes, porque a la luz del sol había descubierto que eran verdes y no azules, la nariz recta y con personalidad, los pómulos marcados, la boquita carnosa en su justa medida, el mentón tan femenino… el tono de su piel clarito con unas pecas discretas en la punta de la nariz… y se preguntó si no lo dejaría fotografiarla para tenerla como modelo o inspiración en su clínica.

Deslizó los ojos por su cuello largo y luego se encontró con la curva del pecho dibujaba por su sencilla camiseta y calculó que tenía una talla noventa, copa B; por un segundo se imaginó unos pezones tensos y sonrosados y se excitó, carraspeó y prestó atención a lo que le estaba contando, porque, desde luego, desde que había llegado no había parado de hablar.

─Leí en la prensa lo de la Fundación Aamaal Shah, es increíble el trabajo que hacéis.

─El trabajo lo empezó mi colega, Guido Mancuso, yo solo me sumé a su causa y constituí la fundación.

─¿Por qué se llama Fundación Aamaal Shah?

─ Aamaal Shah era una niña pakistaní a la que Guido no pudo salvar después de que su propia familia la rociara con ácido. Él estaba con Médicos sin Fronteras en la zona donde vivía y se la llevaron muy grave, no pudieron operarla, ni ofrecerle los servicios médicos adecuados, y murió en medio de mucho sufrimiento.

─Madre mía.

─Cuando volvió a Milán se empeñó en crear una fundación para poder ofrecer cirugía plástica reparadora y gratuita en Pakistán y en otros países del Tercer Mundo, y… así empezó todo. Yo lo conocí en California, cuando fue a Stanford a dar unas charlas y a recaudar fondos, y me apunté de inmediato. Llevo colaborando con él diez años.

─¿Cuánto tiempo estuviste en Stanford?

─Seis años para la especialidad, hice la residencia y me volví a Italia.

─¿Y por qué cirugía plástica?

─¿Por qué no?

─No lo sé, por…

─La cirugía plástica ─La interrumpió─. No se reduce a la cirugía estética o cosmética, también hacemos reparaciones quirúrgicas de deformidades congénitas, reconstrucciones posquirúrgicas de mama, por ejemplo, la corrección de defectos postraumáticos, y, como te acabo de decir, también tratamientos quirúrgicos para pacientes quemados.

─Por supuesto, supongo que el prejuicio me ha cegado. Lo siento ─Se disculpó y Marco la siguió observando con atención.

─¿Qué estudias exactamente en el Instituto Marangoni?

─Ahora hago un máster en Diseño de Superficies y Textiles, el año pasado hice uno de Diseño Contemporáneo Interior.

─¿O sea que eres diseñadora?

─Bueno, lo intento.

─¿Cómo que lo intentas?

─Estudié diseño en la universidad y me encaminé por el mundo de la moda, que fue lo primero que encontré, pero al final, tras más de cuatro años invertidos en eso, volví a lo que me interesaba desde el principio: el diseño de interiores de grandes superficies. Me vine a estudiar a Milán y, como dice mi madre, he perdido mucho tiempo. Es como si hubiese empezado de cero ya muy tarde, por eso es solo un intento. A estas alturas aún no he podido ganarme la vida con ello.

─Aún eres muy joven, ¿qué edad tienes?

─Veintiocho ¿tú?

─Cumplí cuarenta hace un mes.

─Bien, estás en la flor de la vida ─Bromeó y él le sonrió.

─¿Y cómo es que trabajas de asistenta?

─¿Por qué no?

─No te juzgo, solo pregunto.

─Porque es un trabajo tranquilo y de día. María paga bien y gano igual que poniendo copas o haciendo otras cosas como diseñadora freelance.

─¿Tranquilo y de día?, ¿no te gusta la noche?

─Sí, pero el mundo de la noche, trabajando, es muy duro y no me sentía muy bien. Como suele decir mi abuela Kitty: “Después de la una de la mañana no hay nada bueno que hacer en la calle”

─Tu abuela Kitty es un poco pesimista.

─Es una señora irlandesa muy sabia.

─Es verdad, me dijiste que tu padre era irlandés, ¿no?

─Sí, de Dublín, se casó con mi madre, que es madrileña, y se fue a vivir a España, pero cuando yo cumplí los catorce años al fin se divorciaron y volvió a Irlanda. Ahora vive allí con su segunda mujer.

─¿Al fin se divorciaron?

─No conozco a dos personas más diferentes, están mejor por separado.

─¿Tienes hermanos?

─Una hermana y un hermano mayores que yo ¿Tú tienes hermanos?

─Somos cinco, todo varones.

─¿Todo varones?, qué fuerte, ¿y viven todos en Milán?

─No, dos están fuera, uno vive en París y otro en Nueva York, aquí estamos tres, y nuestros padres, claro.

─Claro.

─Celia, mira…

De repente se cansó de tanta charla superficial, porque ella no paraba de llenar huecos como queriendo superar cuanto antes la comida a la que se había resistido una semana entera a ir, y decidió hablarle de lo importante, o al menos de lo que él necesitaba aclarar antes de seguir conociéndose. Buscó sus ojos y ella lo observó muy atenta.

─Me alegro mucho de que al fin hayas decidido venir a comer conmigo.

─Bueno, eres un poquito insistente.

─Valdrá la pena, lo prometo. En realidad, quería verte tranquilamente porque me gustaría explicarme contigo.

─¿Sobre qué?

─Primero, sobre por qué no te reconocí en el Armani Prive ─Levantó una mano para acallar sus comentarios y siguió hablando─. Debí parecer un cretino, fui muy descortés, sin embargo, en mi defensa debo decir que conozco a muchas personas al día y que al 99% soy incapaz de reconocer diez minutos después. Ya sé que tú trabajabas en mi casa y que nos habían presentado, pero no presté atención, como casi siempre, y, además, tú en el Club Armani Prive no te parecías en nada a la jovencita con la que me había cruzado un par de veces en mi casa.

─Vale, dejémoslo correr.

─Otra cosa: lamento mucho haberme quejado de tu trabajo o de tu comportamiento.

─Estabas en todo tu derecho, María me había dejado muy claras tus instrucciones y yo me las salté, no hay nada más que hablar al respecto.

─Sé que parezco un obsesivo compulsivo, porque seguramente lo soy. Sé que soy exigente, inflexible y escrupuloso, que me paso cuatro pueblos con las normas en mi casa, pero todo eso tiene una explicación.

─Mira, yo…

─Me crie en un piso normal de noventa metros con cuatro hermanos, sé lo que es el caos y el desorden, y puedo con ello, pero no es mi ámbito más privado. Desde que empecé a estudiar medicina mi vida es una locura y eso empeoró en California, estudiando en Stanford, cumpliendo con guardias inhumanas sumadas a las sesenta o setenta horas de trabajo semanales. Los médicos vivimos así, pero yo desarrollé un estrés desmesurado, tuve varios episodios de ansiedad y descubrí que lo único que me calma es el orden. El orden, la limpieza, el silencio, la soledad, eso es lo que me da bienestar y me ayuda a sobrellevar el resto de mi vida de locos, por eso lo exijo tanto en casa, y por eso me quejé de tus cambios de rutina.

─No tienes que darme ninguna explicación.

─No tengo, pero me apetecía hacerlo. Me gustas mucho, pretendo tener algo contigo y necesitaba que lo supieras.

Se lo soltó con total naturalidad y ella se enderezó y lo miró fijamente. Por un momento quiso estirar la mano y acariciarle la cara, porque era preciosa, pero se contuvo y esperó a que hablara, porque seguro que tenía algo que decir.

─Vaya… estilo italiano al cien por cien.

─¿Perdona?

─Los italianos tenéis fama de ser muy directos con las mujeres, supongo que lo sabes.

─¿Solo con las mujeres? ─Bromeó y ella se echó a reír.

─Solo puedo hablar por mí.

─Me tienes muy intrigado desde la noche que te vi en el Armani Prive.

─¿Yo?, ¿por qué?

─¿Tienes novio, novia, pareja?, no es que me importe especialmente, pero…

─¿Tú tienes novia, novio o pareja?

─No, no sé lo que es el compromiso y me va muy bien así.

─¿En serio?, ¿estás seguro de eso?

─¿A qué te refieres?

─A que yo no tengo novio, novia, ni pareja. No me gusta el compromiso, no lo necesito y es una decisión inamovible. No es una opinión ligera, ni un comentario para que te sientas impresionado por mí, es la verdad y prefiero dejarlo claro desde el principio.

─¿El principio de qué?

─¿Sabes que siempre respondes con preguntas?

─Es cierto, es una mala costumbre, lo siento.

─Vale.

Miró por el ventanal del restaurante hacia el jardín interior que lo rodeaba y Marco continuó observándola sin poder apartar la mirada, hasta que ella movió la cabeza y le clavó los ojos verdes.

─¿Qué?

─Creo que estamos exactamente en la misma sintonía, Celia.

─Eso lo he oído yo muchas veces y luego…

─No de mí, que soy una persona de palabra.

Lo escrutó con el ceño fruncido unos segundos y él pegó la espalda al respaldo sonriendo, porque le hacía mucha gracia que lo calibraran tan abiertamente.

─¿Te vas a venir conmigo a casa?, ¿sí o no, señorita O’Reilly?

─Madre mía.

─¿Prefieres que te engañe con respecto a mis intenciones?

─La verdad es que no.

─Me gustas muchísimo y yo…

─Joder ─Se tapó la cara con las dos manos y luego se la restregó─. Tú también me gustas, pero…

─Con eso me vale.

Marco Santoro, que no estaba acostumbrado a perder el tiempo, llamó al camarero para pedir la cuenta y luego se levantó, le ofreció la mano y la hizo levantarse. Tiró de ella, se la pegó al cuerpo, aunque estaban rodeados de gente, se inclinó y le dio un beso en la boca. Uno de verdad, con ganas porque la deseaba muchísimo; con la lengua directamente y ella respondió sin oponer resistencia, así que bajó la mano por su espalda, mirándola a los ojos y luego le susurró al oído:

─Salgamos de aquí.

8

Le gustaba el estilo de Marco Santoro. Era un poco bruto y demasiado directo, pero eso era bueno, porque no llevaba muy bien que la cortejaran o la marearan con invitaciones de todo tipo para camuflar que simplemente se querían acostar con ella.

Desde hacía ocho años no tenía una relación seria con nadie, ni nada que durara más de un mes. Había renunciado hacía tiempo y definitivamente a las quimeras absurdas del amor verdadero (que no existía por mucho que se empeñara la gente), por lo tanto, estaba acostumbrada al aquí te pillo, aquí te mato. Le parecía una práctica saludable y sobre todo efectiva, no la hacía perder el tiempo y muchas veces era ella misma la que daba el primer paso, porque muchos hombres seguían teniendo incorporada en la cabeza la idea de que TODAS las mujeres necesitaban ser rondadas y halagadas. Algo confuso que a muchas les encantaba explotar, aunque, gracias a Dios, cada vez a menos, porque muchas mujeres inteligentes, independientes y liberales ya no necesitaban de chorradas para decidir si le gustaba una persona y querían intimidad con ella.

Muchas, afortunadamente, ya no necesitaban marear la perdiz y hacer perder el tiempo a la gente. Lo había visto infinidad de veces con amigas, y no lo soportaba, no soportaba que abusaran de nadie, ni de sus sentimientos, su tiempo o su dinero, que se hicieran las interesantes o manipularan a sus pretendientes para, al final, acabar dándoles de lado.

A lo largo de los años había visto a muchas amigas conseguir de un “aspirante” que le hiciera una mudanza o le pagara un viaje con la simple esperanza tácita de una relación sexual que nunca había llegado. Lo mismo con algunos chicos, amigos a los que había visto jugar con dos o tres a la vez mientras decidían qué candidato o candidata lo ponía más o le parecía más conveniente. La vida era así de dura, ella lo sabía y por eso se sentía muy orgullosa de su posición, porque no mentía a nadie, ni jugaba con nadie y, desde luego, no camelaba a nadie, y eso le permitía vivir con la conciencia muy tranquila.

Así era su vida “romántica” desde los veinte años y le iba muy bien, y mucho mejor le estaba yendo esa tarde, cuando después de disfrutar de una comida muy agradable con el que había sido su jefe; que ahora sabía, además, que era un tipo muy agudo y simpático; le había dicho mirándola a los ojos y sin anestesia que le gustaba mucho, y la había invitado a subir a su casa.

En un abrir y cerrar de ojos había pasado de llegar al restaurante sin ninguna expectativa, salvo cumplir con una invitación por parte de una persona que en el fondo le intrigaba un montón, a besarlo después de los postres, porque él se había lanzado directo al grano y le había encantado. La había puesto a cien, porque besaba de maravilla, estaba buenísimo y olía como los ángeles, y porque a un hombre como ese difícilmente lo podías rechazar. No podías porque encarnaba la quintaescencia del machote italiano sexy, sensual y seductor, y podía volver loca de lujuria a cualquiera, la primera a ella.

Se detuvo en la puerta de su edificio, como otras tantas veces para subir a trabajar, pero esta vez él, que la había llevado de la mano el corto trayecto que había desde el restaurante hasta su casa, se adelantó para abrir el portal y luego la hizo pasar muy cortésmente hasta el ascensor. Se subieron en silencio, marcó la clave de acceso y antes de que el aparato se pusiera en marcha la agarró por la nuca y volvió a besarla, con la boca abierta, devorándola, a lo que ella respondió de la misma forma, porque empezó a excitarse y a volverse tarumba antes de llegar al ático.

─Ya conoces mi casa, no hace falta que te la enseñe.

Susurró entrando en el piso y Celia asintió y lo recorrió con los ojos antes de tirar la mochila al suelo y volver su atención hacia Marco Santoro, que ya iba con media camisa sin botones por su culpa. Lo empujó y lo inmovilizó contra la puerta.

─Igual la conozco hasta mejor que tú ¿sabes?

Le quitó la camisa y le besó el pecho perfecto, marcado, cubierto por un vello oscuro muy varonil, lo mordió, intentando bajarle los pantalones, y él de pronto la detuvo sujetándola por las muñecas y la apartó buscando sus ojos.

─Desnúdate, Celia, quiero mirarte.

─Esperaba que me desnudaras tú.

─Hoy no, hoy lo haces tú sola.

Se empezó a abrir los pantalones sin quitarle los ojos de encima y ella se despojó de las botas y los vaqueros sin sentarse, se quedó en camiseta y se la sacó por la cabeza, la tiró al suelo y por primera vez en su vida sintió que la mirada de alguien la estaba quemado, porque él la miraba como abrasándola. Se detuvo un poco impresionada por la intensidad de esos ojazos oscuros, hasta que reaccionó y se quitó el sujetador despacito, a la par que él se quedaba desnudo dejando a la vista su esplendorosa desnudez.

─Bellissima…

Masculló con la voz muy ronca, avanzó dos pasos, la levantó por debajo de las axilas y la pegó contra la pared para comerle literalmente los pechos, con tanta ansiedad que le provocó un orgasmo descomunal mientras ella le acariciaba el pelo y percibía su enorme erección contras las piernas.

─Marco…

Suplicó, acunándolo, sintiendo como le lamía los pezones y ronroneaba contra ellos sin detenerse y sin escucharla, hasta que al fin la sujetó por el trasero, se la llevó al sofá y la penetró antes de posarla encima y lanzarse a besarla con esa boca carnosa y experta que tenía; y llegó a un segundo orgasmo mientras la embestía como un salvaje.

─Marco…

Suplicó otra vez, tratando de zafarse y tomar las riendas como siempre, pero con él fue imposible, porque se lo impidió y la dominó como quiso hasta que la llevó a un tercer orgasmo, la hizo gritar de placer y solo entonces eyaculó dentro de ella gimiendo contra su cuello.

─Sabía que sería bueno, pero no tanto.

La dijo unos segundos después, desplomándose en el sofá junto a ella, y Celia asintió sin poder hablar, porque estaba muy agitada y temblaba entera. Mas caliente, húmeda y satisfecha de lo que recordaba haber estado en toda su vida.

─Es muy tarde para preguntar, pero… ─La miró de soslayo y ella lo entendió de inmediato.

─No te preocupes, tomo anticonceptivos orales. No estoy tan loca.

─Yo tampoco lo estoy, de hecho, creo que es la primera vez en veinticinco años que lo hago sin preservativo.

─¿En serio? ─Lo observó con los ojos muy abiertos y él asintió muerto de la risa.

─Sí, no sé qué me has hecho.

─¿Qué te he hecho yo?, qué morro tienes.

─Eres un verdadero peligro ─le guiñó un ojo, estiró su enorme y hermosa mano y la posó sobre su cadera─. ¿Has estudiado ballet? 

─Durante diez años, ¿cómo lo sabes?

─Eso se nota. Mi trabajo me obliga a observar a las personas ─Deslizó la mano por su vientre y luego por sus muslos─. Tienes una piel increíble, Celia.

─Debería irme.

Sin querer se puso un poco tensa por la intimidad en la que había derivado la situación y Marco Santoro se percató de inmediato, dejó de acariciarla y suspiró.

─Claro.

─Tengo un compromiso al otro lado de la ciudad y… en fin… ─se incorporó mirando su ropa esparcida por el suelo─. ¿Te importaría mucho si me diera una duchita rápida?, puedo hacerlo en el cuarto de invitados.

─Puedes usar mi ducha.

─No hace falta, no quiero molestar, yo…

─Por favor.

La interrumpió un poco serio y ella se levantó de un salto, recuperó sus cosas y se fue hacia el dormitorio principal, porque tampoco se trataba de ofenderlo o estropear el rato tan estupendo que habían pasado. Entró en ese espectacular cuarto de baño, se acercó a la ducha que tenía un suelo de arcilla roja que siempre la había fascinado, abrió el sistema Rainshower, que estaba perfectamente regulado, y al minuto el agua caliente cayó desde el techo como una bendición.

Se puso debajo, cerró los ojos pensando en que iba a llegar tarde a la barbacoa de Patri y Rubén, aunque había valido la pena, y al poco percibió la presencia de Marco Santoro en la habitación. No dijo nada y sintió cómo entraba en la ducha y la abrazaba por la espalda completamente erecto.

Respiró hondo muerta de deseo y él la giró, la levantó a pulso y la penetró de frente mirándola a los ojos.

─¿Dónde tienes ese compromiso?, puedo llevarte en coche ─Le dijo meciéndose dentro de ella y Celia negó con la cabeza.

─Cerca de Porta Vittoria, voy en metro hasta allí, no te preocupes. ¡Santa madre de Dios!

Exclamó abrazándolo, notando cómo la llenaba hasta lo más profundo de su ser, se pegó a su cuello y llegó al clímax muy rápido, tal vez demasiado, aunque no importó porque lo hicieron al unísono y él finalmente la besó sonriendo sobre su boca.

─Puedo llevarte donde quieras. Voy al fútbol, me voy a llevar el coche y aún tengo tiempo de sobra.

─¿Vas a San Siro a ver al Milán?

Preguntó volviendo a su ser para acabar de ducharse y él asintió y salió de la ducha buscando su albornoz.

─Sí, ¿por qué?, ¿te gusta el futbol?

─Me encanta. Mi compromiso en Porta Vittoria es una barbacoa en casa de unos amigos para ver juntos el partido.

─La próxima vez, si quieres, puedes venir conmigo al estadio. Soy socio del Milán desde que nací, bueno, yo y todos mis hermanos. Tenemos abono de tribuna y cuando falla alguien llevamos invitados.

─Vaya ─estiró la mano para coger la toalla que le estaba ofreciendo y sonrió─. Igual algún día te tomo la palabra, llevo casi tres años en Italia y aún no he podido ir al campo a ver un partido del Milán.

─¿Tú eres del Real Madrid?

─¿Yo?, no, no, yo soy colchonera, del Atlético de Madrid y a mucha honra.

─Hablas como una futbolera… ─Se apoyó en el lavabo y se echó a reír.

─¿De qué te ríes?

─De que eres prácticamente perfecta.

─Muy gracioso.

─Anda, vístete y te acerco a dónde quieras.

9

El injerto de piel de Aanisa Mehmood, la última paciente llegada de Pakistán, estaba siendo un éxito, se notaba a simple vista, sin embargo, acercó una banqueta y la lupa dermatológica a la cama, y se sentó para examinarla con calma.

La piel donada por el Hospital Hadassah de Jerusalén era de una calidad excepcional, y un milagro, porque, además de no costarles un céntimo, afortunadamente, estaba funcionando muy bien con Aanisa; esa paciente de trece años a la que su cuñado había agredido prendiéndole fuego en una calle de Karachi por negarse a mantener relaciones sexuales con él tras quedarse “viuda”.

Su historia era como la de otras muchas chicas en su situación, de esas que asqueaban y deprimían especialmente a Marco, pero hacía un esfuerzo por escucharlas y leerlas en los informes, porque ellas necesitaban que se conocieran, y porque así no perdía nunca de vista el objetivo principal de su fundación: ayudar a cambiar y mejorar la vida de esas personas.

Terminó de examinarla, se sintió muy satisfecho por el resultado y lo apuntó todo en su ficha mientras ella volvía a tenderse en la cama ayudada por Raffaella, la voluntaria de Save the Children que se ocupaba personalmente de todas sus pacientes llegadas de Pakistán, y que no se separaba de ellas hasta que les conseguía un hogar y una nueva vida en Italia, o dónde ellas quisieran.

─Muy bien, Aanisa, todo va según lo previsto ─le habló en inglés─, incluso mejor de lo previsto. Con algo de suerte muy pronto te daremos el alta y… ¿qué? ─Las miró a las dos por encima de las gafas y Raffaella sonrió.

─Nada, es que le hace mucha gracia tu acento americano.

─No es mi culpa, viví muchos años en California, Aanisa. ─le sonrió y ella bajó la cabeza.

─Suena como en las películas ─Susurró sin mirarlo a los ojos.

─Lo sé. ¿Tú te sientes bien?, ¿estás comiendo bien?

─Sí, doctor.

─Muy bien, las enfermeras dicen que te portas estupendamente.

─¿Crees que podréis reconstruirle la cara? ─Preguntó Raffaella en italiano y él se encogió de hombros y se puso de pie.

─Ese es nuestro objetivo, pero aún es pronto para confirmar nada. Lo importante en este momento es que el injerto está funcionando muy bien y no hay indicio de rechazo. Más adelante iremos tomando otras decisiones. 

─Gracias, Marco.

─De nada. Os veré el lunes, cualquier cosa me llamáis a mí, a Guido o a Giannina, ¿ok?

─Ok, gracias, doctor.

Se despidió y salió al pasillo para seguir haciendo su pequeña ronda por el Hospital San Raffaele, dónde había hecho su internado y dónde después de volver de los Estados Unidos se había incorporado como especialista algunas horas a la semana.

En ese momento, además de a Aanisa Mehmood, a la que habían ingresado como paciente de la fundación, tenía otros dos postoperatorios de rutina, dos fisuras labiales que habían salido perfectas. Pasó por las habitaciones de los dos bebés intervenidos, los examinó, firmó las dos altas, después se fue a su consulta y atendió a otros seis pacientes que le habían derivado de dermatología y pediatría, y cuando finalmente respiró y volvió a mirar la hora, ya era la una del mediodía y no había pensado ni una sola vez en Celia O’Reilly, a la que apenas se podía quitar de la cabeza desde hacía más de una semana, cuando después de comer juntos y descubrir que además de guapa era lista y divertida, se la había llevado a su casa y habían practicado el mejor sexo posible.

Cerró los ojos pensando en su piel cálida y deliciosa, que parecía estar hecha para que la besaran y la lamieran… en sus pechos firmes y abundantes… en esos pezones sonrosados y erectos que podían volver loco al más cuerdo… y se levantó de la butaca, se pasó la mano por la cara, sacó el teléfono móvil e hizo el amago de llamarla, otra vez, pero se contuvo y comprendió que era mejor dejarla respirar porque, como iba descubriendo con el paso de los días, ella era exactamente igual que él, es decir, si la presionaba saldría corriendo, y eso era lo último que necesitaba en ese momento.

Intentó recordar que estaba muy ocupada, porque, como le había explicado en el coche camino de Porta Vittoria, estaba acabando un importante proyecto para presentar a un concurso convocado por un hotel cinco estrellas de Dubái; proyecto que además iba a presentar como trabajo de fin de su máster; que no tenía tiempo para nada, por lo tanto, que iban a pasar muchos días o tal vez semanas hasta que pudieran volver a verse, y aquello solo lo decepcionó un poco más porque la deseaba muchísimo, y, porque, tenía que ser sincero, no estaba muy acostumbrado a esperar a nadie, más bien todo lo contrario.

─Ciao, Franco.

Contestó al teléfono saludando a su hermano mayor, que acababa de separarse y se había instalado en su casa del Lago Como para despejarse un poco, y él le habló con una voz de lo más animada.

─¡Hola, hermanito!, ¿vienes esta noche?, Sasha y Mila han preparado un fiestón.

─¿Ya estás pensando en ir a fiestones?. Muy bien, Franco.

─Tío, necesito empezar a vivir, ya he pasado página.

─Y a mí me parece genial, pero a ver qué le parece a tu mujer, que te está vigilando para putearte con el divorcio y los niños.

─Me importa una mierda, en serio, ya me ha puteado durante veinticinco años, no pienso dejar que me siga acojonando.

─Bien por ti.

─Vale, ¿vienes esta noche o no?, tu amiga Francesca no hace más que pasarse por aquí preguntando por ti.

─Sí, sí que voy, dile de mi parte que este finde nos vemos. Necesito tomar aire fresco y despejarme. Llegaré sobre las nueve y nos vamos los tres a cenar a algún sitio guapo, ¿de acuerdo? Búscalo tú y ve reservando.

─Perfecto, chaval. Adiós.

─Ciao.

Se despidió y sin querer pensó en su madre, que estaba sumida en la duda, porque por una parte se alegraba muchísimo de que Franco se hubiese separado al fin de una mujer que ella nunca había soportado, y por otra estaba muy preocupada por sus nietos, porque estaba segurísima de que la madre los iba a usar contra Franco y contra toda la familia Santoro, porque era una tía muy retorcida.

Por su parte, a él no le caía tan mal Sofía, porque era una mujer muy fuerte e independiente que siempre lo había tratado genial, pero por otra también lo preocupaba, ya que no le cabía la menor duda de que no se los iba a poner nada fácil, mucho menos a su hermano, al que había pillado teniendo una aventura con una becaria de su estudio de arquitectura, y con el que no se llevaba bien desde hacía años.

Se habían casado estando aún en la facultad, con veintipocos, habían empezado a tener una vida muy convencional muy pronto, se habían dedicado a trabajar y a forjarse un futuro de lo más anodino, luego habían venido los tres niños y se habían olvidado de tratarse con cariño, al menos como pareja. Eran los típicos que se llamaban “papá y mamá”, que solo te hablaban de los hijos y a los que nunca veías solos, porque hasta para ir al cine tenían que ir con otras personas. Un soberano aburrimiento.

Desde luego, a él no le había extrañado nada que su hermano estuviera teniendo una aventura, o tres, porque la cosa venía de largo, y también ella, porque eran jóvenes, atractivos y exitosos, y en casa les iba de puta pena. El problema había sido que al que habían pillado había sido a Franco y lo estaba pagando con creces, una lástima, porque era un buen tío, y un buen padre, lo mismo que su hermano Luca, al que, tras separarse de su primera mujer, también lo habían destrozado a base de bien.

Un desastre.

Y luego su madre era capaz de recriminarle a él que a los cuarenta años aún no hubiese encontrado una buena chica para casarse y tener hijos. No había buenas chicas con las que casarse y tener hijos, solía responderle, solo había futuras exesposas vengativas con las que vivir el resto de tu vida batallando.

Salió del hospital y enfiló con el coche hacia la clínica, soñando con la hora de acabar el trabajo y volar al Lago Como para pasar un fin de semana tranquilo y ayudando a su hermano a buscar casa, porque estaba decidido a que se mudara a un piso propio lo antes posible, y fue entonces cuando el móvil vibró y le anunció que le estaba entrando una llamada de Celia O’Reilly.

Respiró hondo, esperó unos segundos y le respondió llegando a Porta Garibaldi.

─Ciao, Celia.

─Hola, ¿te pillo mal?

─Voy conduciendo, pero estoy con el manos libres. ¿Qué tal estás?, ayer te llamé dos veces.

─Lo he visto hoy, creo que necesito cambiar el móvil, no veo ni la mitad de los avisos. ¿Cómo estás?

─Yo bien, ¿tú?

─Bien, estoy trabajando en Porta Garibaldi, mi jefa me ha necesitado a esta hora y, no sé, igual podríamos comer juntos, para que luego no digas que soy una malqueda.

─¿De verdad quieres quedar a comer conmigo?

─Si no puedes no pasa nada, Marco, solo era una idea. Llevamos casi diez días cruzándonos mensajes y llamadas y…

─¿Dónde estás?, te recojo ahora ─Sintió cómo se excitaba solo ante la posibilidad de poder volver a  tocarla y ella bufó.

─Estoy saliendo del edificio, solo tengo una hora y media, pero…

─¿Dónde?

─A una manzana de tu clínica, podemos quedar en la cafetería donde nos encontramos aquella vez…

─Ok, mira, yo estoy llegando a mi clínica, te espero arriba. Daré aviso de que vienes a verme y pediré comida para almorzar en mi despacho. ¿Te parece?

─Mmm… vale.

─Está bien, hasta ahora.

Entró en el aparcamiento ya mucho más animado, aparcó y subió corriendo a su despacho, pasó por la mesa de recepción y le pidió a Alessandra que encargara unas ensaladas a su restaurante favorito, que dejara pasar a Celia directamente a su consulta y que no lo molestara nadie hasta que él le avisara.

Ella, que estaba acostumbrada a este tipo de encargos, asintió sin preguntar nada, y él se metió en el despacho para revisar las citas de la tarde. Afortunadamente, no tenía nada hasta las cinco, tenían al menos dos horas de paz y se alegró tanto que hasta se sorprendió, se rio solo y se metió en el cuarto de baño para lavarse las manos y esperar a Celia con tranquilidad, cosa que hizo solo unos minutos, porque ella en seguida apareció en su puerta con su mochila al hombro y una minifalda vaquera que le sentaba de maravilla.

─Hola…

Susurró en español, sonriéndole con esos ojazos verdes tan luminosos, y él devolvió la sonrisa, la cogió de la mano y la metió dentro de la oficina para apoyarla contra la pared y besarla directamente, sin esperar nada y mucho menos intentar disimular que estaba loco por tocarla y hacerle el amor.

La besó acariciando sus pechos y sus caderas hasta los muslos, subió la mano por debajo de su faldita y ella ronroneó devolviendo sus besos con la misma vehemencia, sonriendo sobre su boca, intentando buscar sus ojos y hablarle, pero él no transigió y siguió tocándola con los ojos cerrados, disfrutando de ese tacto único e increíble, hasta que no aguantó más, la cogió en brazos, se la llevó al cuarto de baño y la empotró con furia contra los azulejos.

─Madre mía, te deseo tanto, Celia.

─Y yo a ti.

Respondió, pegándose a su cuerpo, acariciándolo por debajo de la camisa y siguiendo su ritmo hasta que llegaron juntos a un orgasmo desatado que lo hizo pensar por un segundo que la había hecho desaparecer bajo su peso y la furia incontenible que lo había cegado por unos minutos.

Se apartó de ella con cuidado para mirarla a los ojos, le acarició con cara con los pulgares y ella le sonrió tocándole las pestañas, muy tranquila, aunque respirando agitada.

─Tienes unas pestañas increíbles, doctor, ya las quisiera yo.

─¿Qué? ─Preguntó riéndose por la ocurrencia y ella le indicó con el pulgar que la bajara al suelo.

Salió de su cuerpo, la posó en el suelo con cuidado y observó embobado cómo se arreglaba la falda y recogía sus sencillas braguitas de algodón del suelo.

─¿Puedes dejarme sola un segundo, por favor?

─Claro, bellissima.

Se apartó cerrándose los pantalones, se inclinó y le besó la cabeza con ganas de abrazarla, pero optó por contenerse y la dejó sola en el cuarto de baño regresando al despacho. Miró la hora y decidió preparar la mesa de reuniones para comer allí, sintiéndose muy satisfecho, pero inmediatamente muy ansioso, y de repente fue consciente de que podría morir haciéndole el amor a esa mujer y aún así seguiría teniendo ganas de ella.

─Vaya recibimiento, Marco, yo también me alegro de verte.

Bromeó saliendo del baño y él la miró de reojo mientras despejaba la mesa. Ella caminó con las manos en las caderas y giró admirándolo todo con mucha atención.

─Tienes muchas cosas de Patricia Urquiola, me encanta. Es de mis favoritas, ¿sabes?

─¿La conoces?, en persona, digo. Vive aquí en Milán.

─Sé que vive aquí, pero por desgracia aún no la conozco.

─Ya te la presentaré, es muy amiga de mi cuñada, o excuñada, que es arquitecta como ella.

─¿En serio?

─Sí, se conocen desde hace años. Ella me recomendó al decorador que se encargó de la clínica y de parte de mi casa.

─Pues han hecho un trabajo maravilloso. Lo que más me gustaba de ir a limpiar tu casa era poder ver de cerca tus muebles y disfrutar de tu decoración.

─Bueno, ahora puedes ir cuando quieras ─Se acercó, la sujetó por la cintura y la besó otra vez─ ¿Eh?, ¿vas a ir más a mi casa, aunque solo sea para ver mis muebles?

─Eres muy dulce, Marco. Un poco salvaje, pero muy dulce.

─¿Doctor?

Alessandra tocó la puerta y él le abrió y la dejó entrar con el chico del restaurante que traía ensaladas, un poco de pan, agua y fruta para su comida, y los siguió con los ojos observando como Celia se acercaba a ayudarlos y ordenaba perfectamente la mesa antes de que los volvieran a dejar solos.

─Qué rico, me muero de hambre ─Comentó y luego lo miró a los ojos─ ¿Qué pasa?

─Vente conmigo al Lago Como este fin de semana.

─No puedo, tengo mucho que hacer, solo nos queda un mes para…

─Puedes trabajar allí, hay wifi, mucha luz, aire puro y la casa tiene una decoración muy de la zona, perfecta, según la propia Patricia Urquiola.

─Me encantará conocer tu casa algún día, Marco, pero ahora no puedo, necesito centrarme en mi proyecto y hasta dentro de dos meses aprovecharé el escaso tiempo libre que tengo para trabajar con Gianni en la biblioteca.

─¿Gianni?

─Mi compañero, el primo de María, es mi socio en todo este asunto.

─Que se venga él también.

─Sé que se apuntaría encantado, pero ahora no, muchas gracias ¿Comemos?, no quiero que se me haga muy tarde.

─¿Tu plan es hacerme sufrir mucho, Celia?

─¿Cómo dices?

─Nada, es una broma. Venga, vamos a comer, las ensaladas de este sitio son las mejores de Milán.

─No, en serio, no digas esas cosas ni en broma o me largo ahora mismo de aquí.

─Madonna mia! Qué fiera, no he dicho nada, solo es una broma, piccolina.

─¿Piccolina?

─Sí, mia dolce piccolina, mia dolce bambina… ─Soltó para picarla un poco y ella le tiró una servilleta.

─Muy gracioso.

─Eres pequeñita, no miento si te llamo así.

─Hala, mejor comamos. Muchas gracias por la invitación, por cierto.

─Gracias a ti por estar aquí.

Le guiñó un ojo y ella se sentó moviendo la cabeza. Se estiró la faldita y abrió los recipientes de la comida con mucho cuidado, y él continuó observándola medio embobado hasta que se dio cuenta, levantó la cabeza, estiró la mano y palmoteó la silla que tenía al lado para que se sentara.

10

─Voy a hacer un brindis.

Gianni se puso de pie y llamó la atención de la mesa tocando el botellín de cerveza con un tenedor. Celia dejó de charlar con María, que estaba a puntito de dar a luz, y le prestó atención.

─Voy a brindar por mi socia aquí presente, que es una currante máxima y no me ha puteado ni un solo día. Gracias, Celia ─Ella levantó su copa de vino para agradecer el cumplido─, y por nuestro proyecto. La suerte está echada y solo nos queda confiar en nuestro extraordinario talento. Cruzad los dedos por nosotros y gracias por estar aquí.

─¡Bravo!

Gritaron sus amigos, los más íntimos, porque hasta que no se cerrara el plazo del concurso del hotel de Dubái esa misma noche no podían contárselo a nadie más, y Celia se levantó y le dio un beso en la mejilla muy agradecida con él también, porque se había portado genial, era un amigo estupendo y muy trabajador, y porque lo quería muchísimo, no podía negarlo.

─Gracias, guapo ─le susurró en el oído.

─Ahora a desmelenarnos todo el finde, porque nos lo merecemos.

─Vale.

Contestó no muy convencida, porque aún les quedaba cerrar algunos flecos para presentar el mismo proyecto como trabajo de fin del máster, pero no quiso agobiarse y relajó los hombros, total, era viernes por la noche, llevaban una traca de trabajo gigantesca encima y se merecía no pensar, ni revisar, ni repasar, ni hacer nada que no fuera disfrutar y pasarlo bien.

Levantó la cabeza y sonrió a Patri, que había aparecido guapísima y radiante en el restaurante de la mano de Rubén, los dos tan ilusionados, y le tiró un beso porque era estupendo que estuviera allí, acompañándola en el fin de una etapa tan dura, y sin querer su mente voló hacia Marco Santoro, al que ni se le había ocurrido invitar a su cena de celebración en ese sitio tan popular de Città Studi, aunque también la había apoyado muchísimo durante las últimas semanas, y se sintió un poco culpable, sin embargo, de inmediato se le pasó, porque a él no le pegaba nada ese local, ni sus amigos y por lo que sabía, se había quedado en París tras una visita relámpago de trabajo.

Pensar en él le provocó una especie de algarabía interna, y no solo porque fuera el mejor polvo que había tenido en toda su vida, sino porque le gustaba mucho y le caía muy bien. Marco era un tío increíble, majísimo, generoso y muy divertido. Un chaval en muchos aspectos adorable, aunque su imponente aspecto físico se empeñara en insinuar justamente lo contrario.

Sonaba prejuicioso, pero era cierto. Cualquier persona que conociera a alguien como él, un morenazo de metro noventa con ese cuerpo, ese sexappeal, esa cara, ese pelazo, esa sonrisa, y ese derroche de éxito que lo rodeaba, podía pensar que era un gilipollas integral. Ella la primera, que lo había prejuzgado de manera muy injusta, como solía pasar si prejuzgabas a otros seres humanos, porque encima le había tocado “sufrir” sus manías y sus exigencias desmesuradas en el trabajo. No obstante, cuando lo conocías en las distancias cortas, comprendías que en realidad su éxito residía precisamente en ese nivel de exigencia que se imponía primero a él antes que a los demás, la cabeza te hacía un clic, veías todo con claridad y solo lo podías admirar, porque era un ejemplo de trabajo, de esfuerzo y de empeño constantes. Tres cosas que ella valoraba especialmente.

Marco Santoro podía estar más bueno que el pan y ser un dios en la cama, pero además era un buen tío, y no solo por su labor médica y esa fundación prodigiosa a la que dedicaba gran parte de su tiempo, sino por todo lo demás. No sabía cómo explicarlo, pero le caía de maravilla y solo esperaba que esa amistad honesta y tan divertida que habían iniciado de repente y siendo tan, tan diferentes, se mantuviera en el tiempo y no se estropeara por idioteces.

La primera idiotez: el sexo.

Estaba probado que las amistades se rompían en cuanto el sexo entraba en la ecuación y por eso a veces se arrepentía de haberse acostado con él antes de conocerlo mejor. Seguramente, si antes de irse con él a la cama hubiese descubierto cómo era en realidad, no lo hubiese tocado y lo hubiese mantenido en su calidad de amigo para toda la vida. No le cabía la menor duda.

Lástima que hubiesen traspasado la línea roja muy rápido y ahora ya era tarde para dar marcha atrás, principalmente porque no podía prescindir del sexo con él, y durante los dos últimos meses había ido a peor, porque sus encuentros habían ido creciendo exponencialmente y no podía hacer nada por controlarlo.

No era una mojigata, y tampoco una descocada come hombres, pero en su término medio había tenido muchos amantes. A su edad sabía perfectamente lo que quería, cómo lo quería y cuándo lo quería, y con Marco Santoro no le había hecho falta explicarlo, porque la había leído muy bien desde el principio y le había dado exactamente lo que le apetecía. Y ella a él, había que decirlo, porque ambos estaban alucinando con su sintonía y su química en la cama, y fuera de ella, y el nivel de satisfacción mutua era óptima.

─Nos vamos al club de Porta Garibaldi.

Anuncio Gianni levantándose de la mesa y Celia, que llevaba un rato distraída pensando en su amigo Marco, se levantó también y sacó el teléfono móvil para mandarle un mensaje. Él le había preguntado por la mañana desde París por la entrega del proyecto y aún no había tenido tiempo de contestarle, así que, ya que lo había tenido tan presente durante la cena, decidió informarle sobre sus novedades.

Le mandó un mensaje y a los diez minutos, cuando ya estaban en la calle buscando un taxi, él la llamó por teléfono y ella le contestó apartándose de sus amigos.

─¡Hola!, ¿qué tal en París?

─No estoy en París, estoy en Milán, me dio pereza quedarme. Enhorabuena por la entrega a tiempo.

─Muchas gracias, es un alivio, aunque estamos agotados. Anoche apenas dormimos, creo que ahora necesitaremos unas vacaciones.

─¿Dónde estás?

─Città Studi, buscando un taxi para ir a un club de Porta Garibaldi. ¿Tú que haces?

─Cenando con mis hermanos en casa, pero estábamos pensando en salir a tomar algo. ¿Dónde vais?, me gustaría verte.

─Bueno… ─Le temblaron las rodillas por culpa de esa voz tan grave y miró a Gianni.

─¿O esta noche yo te estorbo, Celia?

─¡No!, pero ¿qué dices? En serio, a veces eres más dramático, Marco.

─Sono un italiano ─Bromeó y ella se echó a reír.

─Gianni ¿Cómo se llama el club dónde vamos?

─Loolapaloosa. Si estás pensando en invitar a alguien, invítalo, pero solo si está muy bueno.

─Está muy bueno, no te preocupes. Escucha ─Se dirigió a Marco─. Se llama Loo…

─Ya lo he oído, te veo allí dentro de un rato.

─Ok, perfecto.

─Ciao, mia dolce piccolina.

─Ciao.

Le dijo adiós y también se despidió de María, porque ella y su marido no quisieron apuntarse a seguir de fiesta, y se subió a un taxi emocionada como una quinceañera, ilusionada ante la posibilidad de verlo y pasar un rato con él esa noche tan importante para ellos, y llegó al famoso Club Loopaloosa deseando que no tardara demasiado en aparecer, y, afortunadamente, no lo hizo, porque a los veinte minutos, cuando ya estaban instalados en un semi reservado tomando la primera copa, sintió su enorme mano en la cintura y se giró hacia él de un salto.

─¡Eh!, ¿qué tal?, no has tardado nada.

─No.

Le hizo una venia, le sonrió y luego le señaló a los dos morenazos que lo acompañaban y que se parecían un montón a él.

─Te presento a mis hermanos, este es Franco y este Mattia. Chicos, esta es Celia y estos sus amigos, supongo ─Miró por encima de su cabeza y antes de volver a abrir la boca Gianni se personó a su lado como un rayo.

─¡Hola!, soy Gianni. Celia ¿no nos presentas?

─Claro, este es mi amigo, el doctor Marco Santoro, ya te he hablado de él, y estos son sus hermanos Franco y Mattia. Encantada de conoceros, por cierto.

─¿Hermanos?, ¿no me digáis que os hacen en serie?. ¿O sois parte de la selección italiana de tíos buenos?

─¡Gianni! ─Lo regañó muy seria, pero los tres Santoro se echaron a reír y Mattia se le acercó y le palmoteó el hombro.

─Y faltan dos, Gianni, otro día te los presentaré. ¿Dónde podemos pedir algo de beber?

─¿Sois cinco?, seguro que alguno es gay.

Comentó su amigo y se lo llevó camino de la barra, a él y a Franco, que los siguió con las manos a la espalda. Celia miró a Marco moviendo la cabeza y él, que iba vestido de sport, con vaqueros y una camiseta negra, se le acercó, la sujetó por la nuca y la besó.

─Estás preciosa.

─No estás acostumbrado a verme vestida como una persona normal.

Se miró el minivestido estampado de Zara y los zapatos de Prada que le había regalado su padre y que costaban una fortuna, y luego lo miró a los ojos y le acarició el brazo.

─¿Qué tal en París?

─Todo bien, ya es oficial y los Clermont-Torrenne ya forman parte de la fundación.

─Genial, vamos a celebrarlo. ¿Quieres una copa de champán?

─No, espera ─La sujetó por la muñeca y se la pegó al cuerpo─ ¿Qué tal si nos vamos de aquí?, necesito estar contigo.

─Vale, pero primero una copita ¿no?

─Primero dime si te vienes conmigo a Como, mi hermano Franco se queda este fin de semana en Milán y nosotros podremos tener la casa para los dos solos. Será divertido.

─¿Qué quieres beber?, voy a buscarte algo y a la vuelta lo hablamos. ¿Ok?

─Ok, una cerveza, por favor.

Asintió y ella se fue a la barra a buscar su cerveza favorita, una Budweiser, calibrando sus opciones, porque en el fondo la asustaba un poco eso de irse de fin de semana juntos, porque aquello representaba un nivel de intimidad muy diferente al que tenían, uno mucho más concreto e intenso, también más extenso, porque hasta ese momento ni siquiera había pasado una noche entera con él. Habían hecho el amor cientos de veces, pero nunca se había quedado a dormir en su casa, y no estaba muy segura si era una buena idea empezar a hacerlo.

Regresó a dónde lo había dejado y lo vio charlando tan atento con sus amigos, muy amable, con esa pinta brutal que tenía, tan guapo, y tan sexy, y de pronto no le pareció tan mal la propuesta, se le acercó y le puso el botellín en la mano.

─El domingo por la tarde llega mi mejor amiga de Madrid, tengo que estar en el aeropuerto a las cinco de la tarde ─Le dijo mirándolo a los ojos y él asintió.

─Nos vendremos después de comer.

─De acuerdo, entonces sí, vayamos al Lago Como, pero primero tengo que pasar por casa a recoger algunas cosas.

─Lo que haga falta.

Una hora después estaban aparcando frente a su edificio de Città Studi. Un bloque de alquiler repleto de apartamentos destinados a los miles de estudiantes que llegaban cada año a las universidades y centros académicos de Milán, y trató de convencerlo para que la esperara en el coche, pero él no quiso y la siguió hasta su estudio de veinticinco metros para conocerlo y ayudarla con su mochila, le pidió, y Celia no pudo negarse.

─Vaya, la casa parece aún más pequeña contigo dentro.

Le dijo mirándolo de reojo, mientras abría el armario para cambiarse y coger algo de ropa, y Marco Santoro le prestó atención con las manos en los bolsillos.

─¿Tú crees?

─Sí, ahí reside la importancia del espacio, en poner los elementos justos y precisos para no desbordarlo.

─¿Estoy desbordando tu espacio?

─Un poco. Eres muy alto, y muy grande para un estudio tan diminuto, se me hace raro.

─¿Y qué haces cuando tienes invitados?

─Aquí nunca viene nadie.

Le contestó sincera, porque esa era la pura verdad. Jamás invitaba a nadie a su casa, principalmente porque la consideraba su parcela más personal e íntima, solo suya. Entró en el cuarto de baño para recoger sus artículos de aseo y él continuó cotilleando sus cosas.

─Es muy bonito, muy pequeñito y todo está en perfecta armonía. Es muy tú, me gusta mucho.

─Muchas gracias.

─¿Esta es tu familia?

Preguntó y Celia salió del servicio y lo vio escrutando de cerca los marcos con fotos que tenía en la pared junto a su mesa de dibujo.

─Sí.

─Vaya, eras una princesita ─Sonrió, señalándole una foto de cuando era pequeña y ella se echó a reír.

─Me pasaba la vida vestida de princesa, me encantaba. Todos los días lloraba y me peleaba con mi madre porque quería ir así al cole y, por supuesto, ella no me dejaba. Esa foto está hecha en Dalkey ─Se le acercó─, en Irlanda, es el pueblo de mis abuelos. Ahora mi padre ha vuelto a vivir allí.

─Piccola e dolce principessa ─Masculló y Celia lo miró frunciendo el ceño─. Una principessa pelirroja, una monada.

─Hablas como mi abuela.

─¿Te llevas muchos años con tus hermanos? ─Ignoró el comentario y le señaló otra foto de cuando eran pequeños.

─Ocho años con mi hermano mayor y seis con la del medio.

─¿Cómo se llaman?

─Mi hermano se llama Colin, como mi padre, y mi hermana Sara.

─¿No tienes fotos suyas de mayores?

─Aquí… ─Le enseñó una con Colin y su padre de hacía un año en Dublín, y luego volvió a la cama para cerrar la mochila.

─No sale tu hermana.

─No me trato apenas con ella.

─¿Por qué?

─Es un rollo, Marco, mejor no preguntes.

─Nada de lo que tú me cuentes me puede parecer un rollo.

─Este sí, porque es un culebrón absurdo. Ya estoy lista, ¿nos vamos?

─Por favor… ─La miró con ojos de pena y ella respiró hondo y se puso las manos en las caderas.

─Me levantó a mi novio de toda la vida mientras yo estaba haciendo el Erasmus en Turín. Se empezaron a acostar juntos y me lo ocultaron durante un año entero, y cuando la cosa estalló y anunciaron su relación a los cuatro vientos, tuvo la desfachatez de hacerse la víctima y acusarme a mí de caprichosa y egoísta por no apoyar su romance. Fin de la historia.

─No puede ser.

─Ya te advertí que era un culebrón.

─¿Siguen juntos?

─No. Se casaron en seguida, ella se quedó embarazada y cuando volvió al trabajo tras la baja maternal se lio con un nuevo jefe y dejó a Connor tirado.

─¿Connor?.

─Sí, es irlandés, lo conocí a los trece años, pasando un verano en Dalkey, y nos hicimos inseparables hasta que se acostó con mi hermana.

─Vaya, lo siento mucho.

─Yo más, porque ella juró a nuestros padres, a nuestros amigos y a todo el mundo que lo suyo con Connor era amor verdadero, auténtico, no como lo mío con él, que solo había sido una fantasía adolescente… en fin… al final para nada.

─¿Cómo lo gestionaron tus padres?

─Hubo diferencia de opiniones, como siempre. Mi madre apoyó al cien por cien a Sara y mi padre a mí ─Se restregó la cara con una mano intentando no pensar en esos días.

─¿Al menos te pidieron disculpas?

─Connor sí, mi hermana nunca y tampoco lo esperé, porque siempre le he caído fatal, no me traga.

─No puede ser.

─Es completamente cierto, Marco, y el sentimiento es mutuo.

─Venga, dame eso ─Le quitó la mochila─. No volveré a preguntar, lo prometo, pero tengo que saberlo: ¿qué ha sido del famoso Connor?

─Vive en Londres, pero no sé nada más.

─¿No intentó volver contigo?

─¡No!, ¿estás loco? Sabe que me destrozó la vida y algo así ni se arregla ni se olvida.

─Nada es irreparable, Celia.

─Mi vida sí, yo era una persona y después del incidente me convertí en otra. Jamás podrán compensar todo lo que perdí por el camino.

─¿A qué te refieres?

─A que perdí la confianza en las personas, en las relaciones, en la lealtad y en los compromisos, en el amor, y eso es muy duro para alguien como yo porque, aunque tú ahora me veas así, hace ocho años era muy feliz apostando por el amor verdadero. ¿Podríamos irnos, por favor?

─Claro.

─Te dije que no preguntaras.

─¿Crees que me has asustado con lo que me acabas de contar? ─abrió la puerta y le señaló la salida─. Yo ya no me asusto por nada, piccola principessa. Soy más duro que una piedra.

11

Se despertó con un pequeño respingo, como siempre, y se pasó la mano por la cara intentando situarse: era viernes, estaba en su casa del Lago Como y no estaba solo, estaba con Celia, y no solo con ella porque también había invitado a su amiga Clara a pasar el fin de semana.

Abrió los ojos y giró la cabeza para observar a su piccola principessa, dormida en el lado opuesto de la cama, desnuda sobre las sábanas, y percibió su potente erección mañanera de forma muy concreta, porque ella lo ponía a mil al más mínimo roce, mucho más así, con su precioso y suave cuerpo extendido, relajado y a su alcance.

Por un segundo recordó el desasosiego que lo había atacado la noche anterior, cuando después de llegar de Milán ella no había hecho amago de instalarse en su dormitorio, más bien todo lo contrario, y sonrió, porque se había portado como un capullo adolescente y se había ido a la cama cabreado, dando por hecho que dormiría solo, hasta que ella había aparecido media hora después, se había desnudado y se había metido entre las sábanas sin hacer ruido.

─¿No vas a compartir habitación con Sara? ─Había susurrado con tono ofendido y ella se le había acercado y se le había abrazado a la espalda riéndose.

─Si te tengo a tiro y disponible nunca te dejaré dormir solo, doctor Santoro.

─Eso espero.

Y entonces había girado y la había abrazado mirándola a los ojos de muy cerca, y le había acariciado la cara y le había hecho el amor como lo practicaban últimamente, despacio y con calma, disfrutándolo y alargándolo al máximo mientras suspiraban y se devoraban a besos. Una verdadera gozada.

─Piccolina…

Se le acercó y la estrujó contra su cuerpo, luego la puso de frente y le atrapó uno de esos pezones deliciosos que tenía con la lengua y la hizo gemir, y separar las piernas de manera instintiva. Se le puso encima y la penetró, porque estaba húmeda y entregada, y le hizo el amor un poco desesperado, mientras ella le acariciaba el pelo y buscaba su boca para besarlo.

─¡Joder! ─Exclamó, corriéndose demasiado pronto y se desplomó contra su cuello bastante frustrado.

─Menudo despertar, doctor ─ronroneó y lo abrazó muy fuerte─ ¿Qué hora es?

─Las seis y media de la mañana, sigue durmiendo.

─Vale.

Lo acurrucó con mucha dulzura y él olisqueó ese aroma hipnótico que desprendía y que lo volvía loco, cerró los ojos y se durmió.

─Buenos días, Marco, me he despertado pronto… espero que no te importe que me haya puesto a preparar el desayuno.

Dos horas después salió de la ducha y del dormitorio decidido a llamar al bar de unos amigos para encargar un buen desayuno, pero no hizo falta porque se encontró con Clara, la mejor amiga de Celia, haciendo café, tostadas y zumo de naranja en la cocina.

─No me importa, al contrario, muchas gracias ─Le contestó en inglés, que era como se comunicaban desde que se habían conocido hacía diez días, y ella le sonrió─. ¿Preparo unos huevos revueltos?

─Vale, estupendo. ¿Celia sigue durmiendo? ─Él asintió─, qué raro.

─¿Raro por qué?

─Porque es una polvorilla y siempre se levanta antes que nadie, pero, bueno, contigo parece que está rompiendo muchos esquemas.

─¿Tú crees?

─No lo creo, los datos objetivos hablan por sí solos.

─¿A qué te refieres?

Se apoyó en la encimera y le prestó atención. Ella, que era una chica estupenda, muy simpática y agradable, pediatra de profesión para más señas, se encogió de hombros y sacó el pan de la tostadora.

─Creo que lleva más de tres meses viéndote de forma regular, eso no lo hace nunca. Ha pasado varias noches contigo, incluso fines de semana, y ahora me ha incluido a mí en vuestros planes. Es extraordinario.

─Este es el segundo fin de semana que accede a pasarlo conmigo y solo porque te había invitado a ti a conocer el Lago Como, y las demás noches han sido contadas, porque le cuesta cruzar sus propios límites y siempre mantiene las distancias, pero es lo normal, los dos somos iguales.

─Me alegro de que seáis tan parecidos.

─Y yo.

─¿Nunca has estado casado o has vivido con alguien?

─No, ¿y tú?

─Yo no, vivo con mis padres porque acabo de terminar el MIR y he necesitado el bienestar y la comodidad del hogar para estar tranquila ─bromeó─, pero en septiembre espero cambiarme a un piso propio, o compartido si Celia decide regresar a Madrid.

─¿Tiene previsto regresar a Madrid?

Cascó los huevos sobre la sartén y sintió un escalofrío extraño por toda la espalda, se quedó quieto y miró de reojo a Clara, que asintió respirando hondo.

─Es una de sus opciones, ha terminado el segundo máster, se le acaba la beca en junio y sin un buen trabajo que justifique que se quede en Italia lo normal es que vuelva a Madrid o se vaya a Irlanda con su padre.

─¿Se le acaba la beca en junio?, ¿tendrá que dejar el apartamento de Città Studi?

─Se le acaba la beca, pero el piso lo entregará en verano, yo me quedaré con ella hasta el 31 de julio. Mi cursillo dura dos meses.

─Ah, bien… ─Sacudió la cabeza y siguió cocinando─. No sabía nada, no me suele hablar de esas cosas.

─Ella es así, no es nada personal, Marco. ¿Cuántas tostadas quieres?

─Haz muchas, me muero de hambre.

─Muy bien, yo también. Oye, este sitio es de ensueño ─Comentó, observando la zona del lago que se veía desde la cocina y él asintió.

─Sí que lo es.

─¿Compraste la casa hace mucho?

─Hace unos diez años, al poco de volver de los Estados Unidos. Un cliente de mi padre, que se dedica a la construcción y las reformas, se la ofreció muy barata porque estaba prácticamente en ruinas y se la compré yo. Tardamos más de un año en la reforma, pero esa parte me salió muy económica gracias a la empresa familiar.

─Jo, qué suerte. Tener una propiedad aquí debe ser la leche.

─Aún es del banco, porque sigo pagando una hipoteca, pero sí, es la leche y la mejor inversión de mi vida, no hace más que revalorizarse.

─¿Piensas retirarte aquí en un futuro?

─Me gustaría vivir permanentemente aquí e ir a trabajar a Milán solo cuando tenga que operar casos muy concretos, y espero que eso no sea en un futuro, sino antes de cinco años.

─¿En serio?

─Bueno, ya tengo cuarenta años y llevo más de veinte dedicado en exclusiva a la medicina, mi plan secreto siempre ha sido empezar a bajar el ritmo a partir de esta edad.

─Mi plan secreto se reduce a conseguir una plaza fija en un ambulatorio de Madrid, qué triste.

─No es nada triste, pero si quieres otra cosa, basta con que sepas qué es y vayas a por ella.

─Lo sé, pero me da pereza, yo no soy como Celia, que lleva toda la vida planeando cosas y tomando decisiones ella sola.

─Me contó lo que pasó con su hermana y…

─¡¿Qué?!

Se le acercó muy sorprendida y lo ayudó a poner los huevos revueltos en una fuente, luego se la llevó a la mesa y se sentó mirándolo a los ojos.

─¿De verdad te ha contado lo de Sara y Connor?, no me lo puedo creer.

─¿Por qué?

─Porque nunca, jamás, habla de eso, menos con sus… con sus ligues, ya me entiendes.

─¿Ligues? ─No supo por qué, pero se ofendió profundamente por el término, sin embargo, lo disimuló y tomó un sorbo de zumo de naranja─. Parece que, a pesar de ser un ligue, también me considera un amigo.

─Está claro que sí.

─¿Conoces bien a su hermana?

─Por supuesto, nos criamos juntas, es como una hermanastra de Cenicienta, pero con todo el mundo, no solo con Celia, aunque es tan guapa y falsa que siempre ha tenido a la gente obnubilada y haciéndole la ola.

─Vaya.

─Cuándo éramos pequeñas tenía convencida a Celia de que había llegado de rebote porque nadie la quería, que su madre había intentado abortarla, y cuando sus padres se divorciaron la martirizó durante meses asegurándole que había sido solo culpa suya, por haber nacido y haber llegado a fastidiar a la familia.

─No puede ser…

─Te lo juro. Bueno, a mí siempre me ha llamado gorda, morsa, tocino, Peggy, etc. Con la cantidad de complejos que tenía yo en la adolescencia, soló paró cuando mi madre intervino y la amenazó con denunciarla por bullying. Es un encanto, Sara O’Reilly.

─Bendito sea Dios.

─Por eso lo de Connor no extrañó a nadie, aunque a mi amiga la hizo puré. Le deseo lo peor, creo que es a la única persona en el mundo a la que le deseo lo peor, ¿sabes?, aunque a la muy zorra siempre le va de puta madre.

─¿Y sus padres nunca…?

─Ya te digo que es muy falsa, sus padres nunca han sabido ni una tercera parte de las perrerías que le hacía a sus hermanos, porque con Colin tampoco era muy agradable, y su madre siempre la ha visto como a la hija perfecta; lo mismo sus profesores, que la adoraban, aunque en el colegio mucha gente le tenía miedo. El único que sabe o al menos sospecha quién es de verdad su hija es Colin, su padre, que es un señor estupendo. Joder, no sé por qué te estoy contando todo esto, si me oye Celia igual se enfada.

─He preguntado yo y te agradezco la respuesta, solo intento conocerla mejor.

─¡Eh!, ¿qué hacéis?, ¿ya habéis desayunado?, ¿por qué nadie me ha despertado?

Exclamó Celia apareciendo en la cocina con el pelo mojado, unos vaqueros ajustados y de talle bajo, y una blusa blanca muy vaporosa, y él la miró sonriendo.

─¿Qué tal, piccolina?, ¿has descansado?

─Sí, muchas gracias y me he dado una duchita estupenda ─Se acercó primero a Clara y le dio un beso en el pelo y luego a él y le besó la mejilla─. ¿Hago más café?

─Sí, por favor, amiga ¿Qué haremos hoy, Marco?

─He pensado que podemos pasear por aquí, enseñarte Brienno y luego coger un barco y dar una vuelta por el lago, podemos comer en Menaggio, si os apetece, tengo un amigo con un restaurante estupendo allí.

─Qué guay ¿y por la noche podremos tener algo de marcha?

─La que quieras, Clara.

─Perfecto, eres un sol.

─Es increíble ─Puntualizó Celia estirando la mano para acariciar la suya y él le guiñó un ojo a la par que el timbre de la puerta sonaba alto y claro.

─Vaya por Dios, no sé quién será, no avisé a nadie que venía este fin de semana.

Se levantó y se fue hasta la puerta principal, la entornó y se encontró con Francesca, que además de amiga era vecina, y la hizo pasar mirando la cestita con madalenas que traía en las manos.

─No son para ti, sino para tu piccolina spagnola. Me han dicho que has venido con ella y es la segunda vez. Empiezas a preocuparme, Marcolino.             

─No hemos venido solos. Pasa y tómate un café.

─¡Hola, señoritas! ─Saludó Francesca entrando en la cocina y Celia se levantó para darle dos besos─. Buenos días.

─Hola, Francesca, ¿cómo estás? Te presento a mi amiga Clara, es de Madrid y no habla italiano, pero entiende un poco.

─Encantada. Ya me sirvo yo un café. ¿Qué planes tenéis para el finde?

─Recorrer el lago y conocer los pueblos cercanos.

─Muy bien, esta noche podemos cenar y tomar unas copas en mi casa, invitaré a unos cuantos amigos, ¿os parece?

─Genial.

─¿Qué tal la reforma de Bellagio?

─Muy bien, Marco, tu padre me ha mandado una cuadrilla de cine, como siempre, vamos dentro de los plazos y solo queda que los nuevos dueños me manden al decorador, porque el tío aún no ha personado aquí, no hace más que dar instrucciones por Skype y nos está complicando bastante la vida.

─Francesca es agente inmobiliaria, de las mejores de la zona.

Explicó Celia a su amiga y Marco la oyó cayendo de pronto en que Francesca podía ser un buen contacto para ella, sobre todo si se le iba a acabar la beca y tenía que encontrar urgentemente un buen trabajo que le permitiera quedarse en Milán. Las miró a las dos y se dirigió a Francesca.

─Recuerda que Celia es una diseñadora de interiores extraordinaria, está acabando su segundo máster en el Instituto Marangoni, igual deberíais contar con ella…

─¡Marco! ─Lo interrumpió muy seria y él la miró sin entender nada─ ¿Qué haces?

─Nada, piccolina, solo es una idea.

─Cariño ─Francesca buscó sus ojos sus ojos verdes─. Si algún día tengo una oportunidad para ti no dudaré en dártela, no te preocupes. He visto tu página web y me parece que tienes un gran talento, será un placer echarte un cable, sin embargo, ahora mismo es imposible porque tengo mis compromisos. Ya sabes cómo funciona esto.

─Por supuesto, Francesca. Bueno, yo… voy a recoger…

Indicó con el pulgar el dormitorio principal, abandonó la mesa y los dejó solos. Marcó miró a Clara y sus ojos le dejaron meridiano que acababa de cagarla, aunque no comprendía muy bien por qué, no obstante, se levantó, se disculpó y las dejó tomándose otro café.

─¿Celia?, ¿qué ha pasado?

La encontró limpiando el cuarto de baño y ella lo miró de reojo, sin decir nada, así que cerró la puerta y se le acercó para obligarla a que lo mirara a la cara.

─¿Celia?, ¿qué coño haces limpiando?

─No vuelvas a hacerlo nunca más, Marco.

─¿El qué?

─Soy una pringada sin contactos, sobre todo en este país, pero no necesito que vendas mi supuesta “excelencia” a tu amiga, entre otras cosas porque ni siquiera conoces mi trabajo y principalmente porque la pones a ella en un compromiso innecesario.

─Por si no lo sabes, en esta vida todo funciona con contactos, hay que saber hacer uso de ellos y si una de mis mejores amigas es agente inmobiliaria yo…

─No te he pedido ayuda.

─No tienes que pedírmela, conozco tus circunstancias, sé que necesitas trabajo y me consta que eres una diseñadora estupenda y una chica muy trabajadora.

─Yo ya tengo trabajo.

─¿Vas a seguir limpiando casas cuando acabes el máster?

─¿Te molesta que sea asistenta?

─No, no he dicho eso, pero…

─Es un trabajo como cualquier otro, me pagan bien y, en último caso, ¡joder! es solo cosa mía.

─No pretendía ofenderte, yo no soy así, así que, por favor, no me hables en ese tono.

─Siento el tono, Marco, lo siento mucho, pero es que… Me caes muy bien, me encanta estar contigo, acostarme contigo y pasar tiempo juntos, pero no necesito nada más de ti. No intentes ayudarme o salvarme la vida, yo no te lo he pedido, no hace falta que hagas nada más por mí. Ya haces bastante ¿no lo ves? ─Hizo un gesto elocuente hacia la casa y él se puso las manos en las caderas.

─Los amigos se ayudan, se apoyan y se favorecen, yo no he hecho nada malo recordándole a Francesca tu profesión. Igual tú deberías aprender a ser menos susceptible y empezar a aceptar un poco de ayuda externa. No estás sola en el mundo ¿sabes?

Salió del cuarto de baño cabreado, pero decidido a no estropear el fin de semana que tenían por delante, se acercó a la mesilla de noche para coger su reloj y ella se le aproximó por la espalda.

─Marco.

─Ok, entiendo que igual me pasé al no consultarlo antes contigo y te sentiste violenta. Dejémoslo correr, ¿de acuerdo?

─Tienes toda la razón, soy susceptible y no sé aceptar ayuda ajena, porque, la pura verdad, es que nunca me ha ido muy bien con las personas que han intentado ayudarme, sobre todo con los hombres con los que he mantenido algún tipo de relación, han intentado ayudarme y luego han querido dominarme. Sé que tú no eres como los demás, pero no puedo controlarlo y las alarmas me saltan de forma automática. Lo siento mucho.

─A mí me ha pasado lo mismo toda la vida, te entiendo perfectamente, pero, cómo acabas de decir, yo no soy como los demás, igual es momento de empezar a prescindir de tus prejuicios conmigo.

─De acuerdo.

─De acuerdo.

Se acercó, la sujetó por la cintura, se inclinó y le mordió la boca antes de besarla. Le dio un beso largo y delicioso acariciándole el trasero por dentro de los vaqueros hasta que se apartó y la miró a los ojos.

─Menuda fiera, Celia, no sé qué haré contigo.

12

─Hola, Gianni.

Respondió el teléfono a su amigo y él la saludó muy agitado, como si fuera corriendo, así que dejó de limpiar los cristales, se bajó de la escalera y le prestó atención.

─¿Estás bien?... ¿Gianni?

─¿Dónde estás, Celia?

─Trabajando, ¿por qué?

─Me ha llamado la profesora Montano.

─No me digas que aún le falta algo a la presentación, por favor.

─No es eso, la han llamado de Dimorestudio para intentar localizarnos.

─¿A nosotros? ─El estómago le dio un vuelco, porque Dimorestudio era el estudio de decoración más importante de Milán, y se pasó la mano por la cara─ ¿Qué querían?

─Localizarnos, parece que alguien les ha filtrado el concepto de nuestra propuesta para Dubái y están muy interesados en conocernos.

─¿No nos querrán acusar de plagio o algo peor?

─Lo mismo pregunté yo, pero no, no se trata de eso, solo quieren hablar con nosotros. Tengo un contacto para hacer una videollamada, igual deberíamos hacerla en seguida para ver qué quieren ¿te parece?

─Claro.

─Vale, vente a casa, te espero aquí.

─No puedo, estoy trabajando en Porta Venezia, aún no he terminado con el primer cliente y me queda otro piso en el mismo edificio.

─Joder, Celia, no podemos funcionar así.

─Lo siento, pero necesito el dinero, se me ha acabado la beca y…  sabes que tengo mucha suerte de que tu prima me haya conseguido cuatro clientes más.

─Y ¿qué hacemos?, no creo que sea buena idea hacerlos esperar.

─Llámalos tú y tantea a ver qué quieren, igual nos citan a los dos para otro día.

─Ok, así lo haré. ¿A qué hora has quedado con Anders Svendsen?

─A las ocho.

─Muy bien, pues, vamos hablando. Ciao.

─Adiós.

Le colgó emocionadísima, sin poder creerse que esa gente tan importante se molestara en intentar localizarlos, y miró la hora con ganas de contárselo a Marco, pero desistió de inmediato, porque él estaba desde hacía cuatro días en Israel trabajando y no pensaba molestarlo.

Observó el loft que tenía que limpiar, y que era de uno de los cuatro clientes nuevos que María le había conseguido haciendo malabares, porque tenía muchas empleadas, y muchos empleados, interesados también en ampliar horas, y se sintió muy agradecida con ella, porque esos extras le iban a permitir quedarse al menos hasta septiembre en Milán. El margen de tiempo que necesitaba para saber si su propuesta de Dubái funcionaba y le proporcionaba un trabajo, o si ya era hora de hacer las maletas y dejar Italia para buscar empleo en Irlanda, porque no tenía ninguna intención de volver a España, mucho menos desde que las cosas con su hermana habían vuelto a ponerse feas por culpa de la última llamada que le había hecho.

Su madre, que no podía soportar la idea que una de sus hijas trabajara de “sirvienta” (decía ella) en Milán, se lo había ocultado a toda la familia, y a los amigos, y le había prohibido comentárselo a la gente, sin embargo, por alguna razón que Celia no lograría entender nunca, sí se lo había contado a su hijita del alma, a la perfecta Sara, que vivía en un chalé de lujo de La Moraleja con su segundo marido y sus tres hijos.

Sara, que era analista financiera y tenía un trabajo cojonudo, además, se había ligado a su jefazo, ese con el que había engañado a Connor, y se había casado con él. Desde entonces vivía como una millonaria, cosa que a Celia le daba exactamente igual, pero ese gran paso para ella la había empoderado incluso más de cara a mundo y se creía dios, o algo parecido, porque si no, no se entendía que la hubiese llamado tras años sin hablarse para intentar humillarla, aunque oficialmente se justificara diciendo que solo había sido para “echarle una mano”.

─Hola, Cel, gracias por cogerme el teléfono ─La había saludado con voz aguda y en inglés, y Celia se había arrepentido en ese mismo instante de haber contestado la llamada.

─No sabía que eras tú, no tengo tu número de teléfono y pensé que se trataba de un asunto de trabajo. ¿Pasa algo?

─No pasa nada, pero te llamo precisamente por trabajo.

─Tú dirás.

─Anselmo y yo nos vamos a Sotogrande todo el verano, del quince de junio al quince de septiembre y estamos locos buscando una au pair. Llevo desde febrero intentando localizar una chica competente y francesa, pero no nos gusta nadie y cómo mamá me ha dicho que trabajas limpiando casas, igual te apetece venir a la mía a cuidar de los niños, ayudarme con la limpieza y hablarles en italiano. Preferíamos el francés, pero el italiano me vale.

─¿Es una broma o te has tomado algo?

─Oye, guapa, te ofrezco casa, comida y playa, porque estamos al lado del mar, y el sueldo no será menos de lo que ganas ahora limpiando baños ajenos, al menos nosotros somos tu familia.

─Madre mía.

─No te hagas la orgullosa conmigo, Celia, sé que no tienes un duro, ni oficio ni beneficio, y que llevas dos años perdiendo el tiempo en Milán. Mamá y papá están muy preocupados por ti y yo solo pretendo ayudar.

─¿Sabes qué?, vete a la mierda, Sara.

Y le había colgado furiosa, pero a los cinco minutos había empezado a llorar sin consuelo, aunque estaba con Marco, y él se había asustado muchísimo de verla así de mal. El pobre la había abrazado sin entender nada, porque ella había sido incapaz de articular una sola frase clara en italiano por culpa de los sollozos, y había acabado durmiéndose sobre su pecho agotada y hundida, como hacía ocho años, cuando Sara y Connor le habían hecho tantísimo daño, mientras él la consolaba y le acariciaba la espalda con tanta dulzura.

Acabó el loft, recogió sus cosas para ir al otro apartamento y entró en el ascensor pensado en lo dulce y cariñoso que era Marco. Ese tipo tan grande, y tan machote, a veces tan suyo, que te podía tocar con una ternura enorme si quería, y atenderte, mimarte y hasta consolarte, y se le llenaron los ojos de lágrimas, porque a veces se sentía muy conmovida por tenerlo en su vida, porque, estaba segura, era lo mejor que le había pasado en muchísimos años, y solo podía dar gracias al universo por él y por todo lo él que representaba. 

Pensó en las últimas semanas juntos, en el finde con Clara en el Lago Como, en lo bien que lo habían pasado, en lo generoso que era; en sus dos tardes de futbol en el estadio de San Siro con su hermano Mattia y sus amigos, en el viaje a Venecia a mitad de semana para ir a ver a un paciente y que había acabado en un palazzo veneciano precioso, dónde habían disfrutado de una noche de ensueño haciendo el amor bajo la luz la luna, y suspiró, porque, ciertamente, se podía considerar una chica muy afortunada.

En total se conocían desde hacía casi seis meses, llevaban viéndose con regularidad desde hacía casi cuatro y solo tenía buenas sensaciones. Se llevaban de maravilla, él era inteligente, culto y muy interesante, muy sexy, el mejor amante que había tenido nunca y, lo más importante, le había iluminado la vida, se la hacía mucho más sencilla y agradable, muchísimo más divertida, y para alguien como ella, que no solía abrirse con nadie, aquello era un regalo, porque, además, había conseguido que saliera de su caparazón y se dejara llevar por primera vez desde hacía más de ocho años.

Acabó el trabajo echándolo muchísimo de menos, cogió el teléfono y lo llamó, sin embargo, aunque dio señal él no respondió, así que recogió sus cosas recordando que solo llevaba cuatro días fuera y que apenas faltaban tres para que regresara. “El domingo está a la vuelta de la esquina, Celia ─se dijo bajando a la calle para coger el metro─, no seas dramática”.

─¡Hola, preciosidad!

Cuatro horas después, a las ocho de la noche, llegó corriendo al restaurante en Corso Como donde había quedado con Anders Svendsen, el famoso diseñador danés, para cenar. Él estaba alojado, como siempre que visitaba Milán, en el Hotel VIU, pero ella, para mantener las distancias, no había querido quedar a cenar en el restaurante del hotel y al final habían elegido un japonés muy de moda que estaba justo al lado.

Se acercó para abrazarlo y él la admiró de arriba abajo un poco pegajoso, pero Celia, que tenía mucha experiencia con los moscones, no se enfadó y lo mantuvo a una distancia prudencial hasta que se acercaron al atril de la recepcionista, una chica oriental muy elegante, para pedir su mesa.

─Estamos preparando su mesa, señor Svendsen, hay que esperar unos cinco minutitos para entrar. Pueden tomar algo en el bar, si quieren ─Les dijo y los dos asintieron y se apartaron para dejar la zona despejada.

─¿Quieres tomar algo, Celia?

─No, gracias, prefiero esperar a la cena.

─Yo también. ¿Tenéis alguna noticia del concurso?, vuestros nombres están sonando en algunas quinielas.

─No me lo puedo creer.

─Te lo juro, no hay nada concreto, pero que alguien filtre tu nombre o el de Gianni ya es bastante.

─El caso es que hoy…

De repente, por el rabillo del ojo, algo le llamó la atención y se calló. Se calló porque antes de ver qué estaba pasando el pulso se le detuvo y el estómago le dio un vuelco.

No supo cómo, pero su cuerpo reaccionó antes que su mente y cuando giró la cabeza para mirar hacia la puerta principal del restaurante, ya sabía que algo que no le iba a gustar nada le iba a dar en plena cara, y así fue, porque las puertas automáticas se abrieron y vio aparecer a Marco Santoro como en cámara lenta, guapísimo como siempre, con unos vaqueros, una camiseta blanca y una americana azul marino, abrazado a una chica tan alta como él y muy guapa.

La llevaba sujeta por el cuello y ella había entrecruzado los dedos con los suyos, mientras con la mano libre lo cogía por la cintura con mucha confianza. De pronto le dijo algo en el oído y él le dio un beso en los labios muy divertido, se echó a reír a carcajadas y miró al frente, y fue entonces cuando se encontró con Celia y Celia con la chica, que era la azafata holandesa a la que había pillado desnuda en su casa el día que había acabado despidiéndola.

─Celia…

Susurró él con la voz ronca, pero sin soltar a su amiga y ella forzó una sonrisa y se cruzó de brazos mirando de soslayo al pobre Anders Svendsen, al que prácticamente había dejado con la palabra en la boca.

─Hola, ya veo que has vuelto de Israel.

─¿Qué haces aquí?

─¿Y tú?

─¡Eh!, yo a ti te conozco ─Su amiga, que era encantadora, la señaló con el dedo y le regaló una gran sonrisa─. Tú eres su asistenta, la que llegó a limpiar aquella noche y yo, en fin… en plena faena nos pillaste.

─Exacto, esa misma. Tienes buena memoria.

─Drika, me llamo Drika, aquel día no pude presentarme.

─Encantada, Drika, yo me llamo Celia y este es mi amigo, Anders Svendsen.

─¡Señor Svendsen, ya está su mesa!

Los llamó la recepcionista y Celia ni siquiera miró a Marco, sonrió a Drika, agarró a Anders del brazo y se metió en el restaurante sintiéndose rarísima, como con vértigo, muy descolocada, hasta que llegaron a su mesa, se sentó y respiró hondo pidiendo un vaso de agua.

─¿Qué ha pasado ahí fuera?, menuda tensión, Celia.

─¿En serio?, pues no sé por qué.

─Algo será, porque te has puesto pálida.

─Es que… ─Miró hacia el pasillo, comprobando que a Marco Santoro y a su chica los estaban llevando, afortunadamente, hacia un reservado, y tragó saliva─. Estaba saliendo con ese tío.

─¿Acabas de pillarlo poniéndote los cuernos?

─¡No!, no tenemos ninguna relación, ni un compromiso, pero es que… lo que más me sorprende es que se supone que estaba en Israel trabajando. No sé por qué miente si está visto que yo le importo un pimiento.

─Los tíos mentimos por norma, preciosa, sobre todo los que somos infieles.

─Bien visto.

Se movió en el asiento incómoda, recordando que hacía nada había estado con ese tío follando como salvajes en su casa, y así cuatro meses, y un montón de fantasmas le empezaron a atacar la cabeza. Fantasmas del pasado que había dejado atrás hacía mucho tiempo, pesadillas que se había jurado no repetir, porque ella no necesitaba sentirse así por ningún hombre, menos aún por ese hombre al que no la unía absolutamente nada y al que había dejado muy claro desde el principio que no buscaba ni compromiso ni relación alguna.

─Creo que me voy a pedir un Manhattan.

Le dijo a Anders, subió los ojos para llamar al camarero y fue a Marco Santoro al que vio llegando a su mesa.

─¿Podemos hablar? ─Preguntó muy serio y ella se encogió de hombros.

─Creo que no, estoy acompañada y vamos a cenar.

─Ya veo, pero necesito hablar contigo. Vamos… ─Bufó indicándole la calle y ella negó con la cabeza.

─No me apetece nada hablar contigo, Marco.

─Celia, por favor.

─Joder, Celia, sal y habla con él, yo puedo ir pidiendo mientras tanto.

Intervino Anders y ella lo miró queriendo asesinarlo, pero pasó de discutir y montar una escenita ridícula ahí en medio, y optó por levantarse y salir a la calle delante de Marco Santoro, que en cuanto llegaron a la acera se le puso enfrente para mirarla a la cara.

─Ok, lo siento… ─Le clavó los ojos oscuros y ella se cruzó de brazos─. Esto no entraba en mis planes, adelanté el viaje, me encontré con ella y, bueno, es una vieja amiga y se supone que no tengo que darte explicaciones.

─¿Yo te estoy pidiendo explicaciones?

─Celia… ─Le sostuvo la mirada y ella a él, hasta que él se rindió y bajó el tono─. Mañana iba a ir a sorprenderte a tu casa, he llegado hace dos horas y…

─Ni se te ocurra ir a sorprenderme a mi casa, ni mañana ni nunca, no me gusta que vayan a mi casa, creí que había quedado claro.

─Celia…

─Mira, Marco, me importa poco lo que hagas con tus amigas, tus ligues o tus novias, pero si lo haces, por favor, a mí me dejas en paz. No te pido explicaciones, no me atrevería, porque tú y yo no somos nada, pero sí, ante una situación como esta, te ruego por favor que me dejes al margen. No necesito que me saques de un restaurante para hablar conmigo ─respiró hondo─. Si no te importa, tengo que volver con mi amigo Anders, está de paso en Milán y…

─¿Te acuestas con él?

─Madre mía ─soltó una risa y lo miró a los ojos─. No creo que sea asunto tuyo.

─Yo creo que sí, porque estás enfadada conmigo por verme con mi amiga Drika, pero el caso es que yo te he “pillado” con tu amigo Anders y doy por hecho que no has quedado con él solo para cenar. Objetivamente, estamos en la misma situación.

─¿“Pillado” con mi amigo Anders?, ¿en serio?

─Estás con él de noche en un restaurante y a mí no me habías comentado nada.

─Mira, te voy a decir una cosa, porque creo que es lo último que te voy a decir en la vida: Me encanta mi independencia y mi libertad, desde hace ocho años no tengo una pareja estable, porque resulta que tengo un gusto pésimo para los hombres, me fallan todos y prefiero no tentar a la suerte. Salgo con quién quiero y me acuesto con quién me da la gana, pero jamás, JAMÁS, miento a nadie, ni engaño, ni soy infiel, porque no soporto a la gente desleal y embustera. Puedo salir con muchos tíos, pero de uno en uno, no con todos a la vez. No te equivoques conmigo, yo no soy infiel, y menos aún con alguien como tú, al que le he dedicado en exclusiva los últimos cuatro meses de mi vida.

─Celia…

─De verdad, voy a volver a la mesa, esto ya me está dando un poquito de vergüenza.

─Piccolina, no, por favor, mírame…

─No me llames así teniendo a tu chica a dos pasos de aquí.

─¡Celia!

De repente apareció Gianni corriendo con el portátil y una carpeta debajo del brazo y se los quedó mirando a los dos con los ojos muy abiertos. Celia, que había aguantado el tipo y se había defendido por puro pundonor y porque solía tener muy mala leche cuando quería, de pronto sintió muchas ganas de echarse a llorar y lo disimuló acercándose a su amigo y agarrándose a su brazo.

─Gianni, al fin.

─Siento llegar tarde, cariño, pero es que el metro tuvo una avería. ¿Ya llegó Anders?

─Sí, está en la mesa, vamos. ¿Has traído mi pendrive?

─Claro, lo dejaremos alucinado ─Miró a Marco y le sonrió─. No sabía que te molaban las cenas de trabajo, Marco, no esperaba verte por aquí. ¿Tú no estabas de viaje?

─Ha llegado hoy y no cena con nosotros, su novia lo está esperando en un reservado. Buenas noches, Marco, hasta otra.

Soltó sin mirarlo, y sabiendo que se estaba comportando como odiaba comportarse, es decir, como una zorra muy mala, y tiró de Gianni hacia el interior del restaurante, llegaron a la mesa y antes de sentarse él la miró con la boca abierta y ella negó con la cabeza.

─No preguntes.

13

Salió del quirófano tras dos rinoplastias consecutivas, entró en el vestuario y se desnudó, pasó a la ducha y abrió el agua fría a toda pastilla, porque necesitaba recuperar el tono, porque fuera hacía mucho calor y porque pretendía fustigarse un poco, a ver si de ese modo lograba quitarse el sentimiento de culpa que llevaba encima.

Cientos de veces, a lo largo de sus cuarenta años, había decepcionado a mujeres de todas las edades, a todas esas chicas que habían pretendido cambiarlo y convertirlo en un marido fiel o al menos en un novio entregado. Estaba tan acostumbrado a provocar situaciones de desamor o de ruptura que ya ni se molestaba en analizarlas, porque ya había aprendido a aguantar chaparrones, gritos, insultos e incluso copas de vino encima, sin despeinarse y sin pensar más de un minuto en ellas, sin embargo, lo de Celia O’Reilly había sido diferente, porque ella era diferente, y porque se le había partido el corazón al ver la decepción en el fondo de sus ojos verdes cuando lo había visto con Drika. La azafata holandesa de la que ni siquiera conocía su apellido.

Seguía sin entender por qué había acabado invitándola a cenar, porque sus planes iniciales eran llegar a Milán para secuestrar a Celia y llevársela a casa, de hecho, había adelantado el viaje en cuándo había podido porque quería estar con ella, dormir con ella y tocarla, porque no podía pensar en otra cosa, solo quería penetrarla, y sentirla y follarla como un salvaje, y también como un amante entregado, y charlar hasta tarde y contarle todo lo que había hecho durante su paso por Jerusalén.

Esa era la premisa, pero de repente todo había cambiado. Se había encontrado con Drika en el aeropuerto, ella lo había encerrado en el cuarto de baño del avión y le había hecho una mamada de cine y había optado por dejarse llevar y aprovechar la ocasión, total, nadie sabía que había vuelto a Italia, y había acabado como un cafre saliendo con ella y llevándosela a cenar.

Lástima que el destino le había jugado una mala pasada y le había puesto de frente la cruda realidad: seguía siendo un capullo inmaduro y superficial, un imbécil de manual y un crío calentorro que no pensaba con la cabeza, por lo tanto, se merecía que lo hubiesen pillado in fraganti haciendo el gilipollas. Así de claro.

El quid de la cuestión estaba en que nunca antes había considerado que alguien lo había “pillado” cuando se refería a que lo habían cazado con otra, porque nunca antes había sentido ningún nivel de compromiso con nadie, sin embargo, sí consideraba que Celia lo había “pillado”, porque con ella, a pesar de que los dos eran igual de independientes y autónomos, había desarrollado una relación muy estable, aparentemente superficial, pero en el fondo seria, auténtica, una que de verdad que le importaba, por eso, una semana después de su desafortunado encuentro en ese restaurante japonés, seguía deshecho, hecho mierda, que es lo que era: un mierda sin remedio, y ella hacía bien dándole la espalda.

Salió del hospital dispuesto a ir a comer a casa de su madre, porque la comida de su mamma solía curarle todos los males, y sintió el calorazo de Milán de mediados de julio a plomo sobre la cabeza. Se puso las gafas de sol pensando en sus vacaciones en Menorca, previstas para la segunda quincena de agosto y que había reservado contando con poder convencer a Celia para que lo acompañara, y volvió a recordar su preciosa cara tensa, y sus ojos transparentes llenos de lágrimas cuando lo había descubierto delante de ella abrazado a otra mujer; y cómo había mantenido la serenidad y las buenas maneras, incluso cuando le había pedido que la dejara en paz y le había explicado que estaba con él en exclusiva desde hacía cuatro meses y que por eso lo respetaba y jamás le sería infiel.

Si le hubiese tirado un plato o un tenedor o lo hubiese abofeteado, le hubiese hecho bastante menos daño que hablándole así, mirándolo así, porque decepcionarla era lo peor, lo peor que le había pasado en toda su vida.

─Pronto!

Respondió al teléfono con el manos libres, puso el coche en marcha y enfiló hacia San Siro sin mucho afán, oyendo como su hermano Luca lo saludaba con su alegría habitual.

─¡Hola, tío!, ¿qué tal vas?

─Hola, chaval, ¿vosotros?, ¿qué tal los niños?

─Todos bien. Chiara en Suiza con su madre, vuelve el 2 de agosto, y los gemelos preciosos, muy mayores. Chantal al fin ha decidido delegar y se ha pedido vacaciones hasta septiembre, así que más tranquilos.

─¿Cuándo os venís a Como?

─Por eso te llamo, hemos decidido ir cuando venga Chiara, porque así nos ahorramos algún vuelo. Espero que no te trastoquemos mucho los planes.

─De ninguna manera, no te preocupes. ¿Qué haréis entonces?

─Nos iremos a la Bretaña a ver a la abuela de Chanty y pasaremos una semana en el castillo de Saint-Malo con Étienne, Jean-Jacques y sus respectivas familias.

─Guau, qué buen plan.

─¿Tú qué harás?

─Yo me quedo en Milán hasta finales de mes, aunque yendo y viniendo a Como, y luego me instalaré allí hasta el 15 de agosto, que es cuando me voy a Menorca.

─Bien ¿no?

─Sí, claro.

─¿Estás bien?

─Sí, solo un poco cansado, entré en el quirófano a las ocho de la mañana y… este puto calor… ya sabes.

─Lo sé…

─Luca.

─¿Qué?

─La he cagado bien con alguien y no sé cómo arreglarlo. Tú eres el único hermano Santoro con una inteligencia emocional saludable, igual puedes ayudarme.

─¿Qué ha pasado?

─En París te hablé de Celia, la chica española que…

─Sí, le dijiste a Sol que se la querías presentar.

─Exacto, pues, nos hemos estado viendo durante cuatro meses de forma más que regular y ha sido una novedad estupenda, porque han sido uno meses apacibles y a la vez muy intensos, pero… bueno… hace una semana me encontré con ella por casualidad en un restaurante, yo iba con otra chica y la historia me estalló en la cara.

─¿Otra vez?

─No es otra vez, es la primera vez.

─Te ha pasado lo mismo mil quinientas veces, hermano.

─Me refiero a que es la primera vez que me importa. Me duele haberle hecho daño, haberla decepcionado, porque no se lo merece y porque, aunque los dos pusimos unas bases de no compromiso y de no relación al principio, no soy idiota y es evidente que se nos ha ido de madre, que hemos ido desarrollando una relación diferente, como ella dice “exclusiva”, y… ¡joder! La he cagado bien, Luca, y soy incapaz de gestionarlo.

─¿Te has enamorado?

─¿Qué es eso?

─Qué capullo.

─No tengo ni idea, no sé qué me pasa, no puedo definir conceptos tan claros, lo único que sé es que me duele muchísimo haberle hecho daño y haberla perdido porque me encanta estar con ella.

─Díselo.

─No me habla, no me coge el teléfono y me ha pedido por favor a través de un mensaje que la deje tranquila porque no tiene tiempo para esto, que pronto se marcha de Milán y que lo mejor es dejarlo correr.

─Bueno, seguramente tiene razón.

─Seguramente tiene razón ─Se detuvo en un semáforo y se pasó la mano por la cara─, pero me jode.

─¿Qué te jode?, ¿qué te rechace?, ¿o perderla porque eres gilipollas?

─Todo eso, pero por encima de todas las cosas me tortura haberle hecho daño. Sé que lo peor que le podía hacer era algo así. Ella me ha confiado cosas de su pasado muy chungas en ese sentido y sé que la he herido gratuitamente, sin ninguna necesidad, aunque, obviamente, no era mi intención.

─Está visto que el Karma funciona, o la justicia poética.

─¿Perdona?

─Has puteado a miles de chicas a lo largo de tu vida, ahora te toca a ti tragar quina y sufrir un poco.

─No tiene por qué ser así, yo no soy un monstruo, nunca he engañado a nadie, ni he hecho falsas promesas, ni…

─Todo muy bonito, pero la realidad es que has roto muchos corazones y cabreado a mucha gente. Ahora el destino se está burlando un poco de ti, es hasta gracioso.

─Joder, macho, voy a colgar.

─Estoy de broma. Escucha, Marco, si te duele tanto lo que le has hecho a esa chica ve y díselo, aunque no quiera escucharlo, y si crees que puedes estar enamorado y necesitas ofrecerle lo mejor de ti, hazlo, no te cortes y hazlo.

─¿A qué te refieres?

─Proponle tener una relación seria, estable y monógama, intentarlo al menos. Pídele una segunda oportunidad, a lo mejor está dispuesta a empezar de cero si le hablas con el corazón. Eres un buen tío, hermano, y estás cañón, como dice mi mujer, tienes mucho que ofrecer, lo que pasa es que nunca lo ofreces.

─¿Cómo qué no?

─No me refiero a tu familia, a tus amigos o a tus pacientes, me refiero a las chicas que te llevan persiguiendo desde que tienes trece años. Ahora, al fin ha aparecido una que a ti te interesa de verdad, igual vale la pena bajar la guardia y darlo todo.

─Ok.

─Al menos piénsalo.

─Lo pensaré, gracias, Luca, sabes que eres mi hermano favorito.

─Sí, sí, menos lobos. ¿Estás mejor?

─Estoy mejor, mil gracias.

─Ok, llámame con lo que decidas. Adiós.

─Ciao.

Detuvo el coche en el primer aparcamiento libre que encontró, no se lo pensó dos veces, buscó el número de María en la agenda y lo marcó antes de que el entusiasmo se le pasara.

─Hola, María, soy Marco Santoro.

─Lo sé, doctor ¿necesitas algo?

─Necesito que me hagas un favor.

María le había dicho que el chalé estaba nada más llegar al distrito de Maggiolina, a media hora de Milán, y que lo encontraría rápido porque era una especie de palacio recién reformado, una villa, con una vegetación muy exuberante.

Entró en el barrio siguiendo las instrucciones de su GPS y observó con curiosidad los casoplones que había por allí, unos muy llamativos y elegantes, otros menos elegantes, y de repente recordó que Maggiolina era famoso por sus casas en forma de iglú o de seta, diseñadas por el ingeniero Mario Cavallè, y no pudo evitar preguntarse si Celia, que era una amante de la arquitectura y el diseño, habría tenido tiempo de ir a visitarlas.

De momento, sabía que llevaba dos días allí con Gianni, el novio de Gianni y su amiga Clara, limpiando un chalé vacío. Uno que acaban de reformar y que sus dueños necesitaban perfecto antes de iniciar la mudanza. Un “caramelito” le había explicado María, porque pagaban muy bien y podían trabajar a su ritmo, por eso el grupito se había apuntado para hacer el encargo y ella se los había asignado poniendo a Celia a cargo de todo.

Al fin lo localizó, aparcó y se bajó del coche decidido a no irse de allí sin hablar con ella. Llegó hasta la verja antigua y pintada de amarillo, empujó la puerta principal, que era una reja igualmente antigua, y esta se abrió sola, con lo cual entró sin llamar al timbre, dio dos pasos dentro del jardín y oyó el típico ruido de agua, y decidió buscar su origen bordeando la propiedad, hasta que se encontró con un enorme patio trasero y una piscina muy bonita, donde Clara estaba nadando.

─¡Clara!

─¿Marco? ─Preguntó ella acercándose al borde con los ojos muy abiertos─ ¿Qué haces aquí?

─Vengo a hablar con Celia, ¿dónde está?

─Está arriba, en la segunda planta, pero no sé yo si es muy buena idea que subas a verla, te lo digo como amiga.

─Me arriesgaré.

─¿Marco Santoro? ─Por su espalda apareció Gianni con unos artilugios de limpieza en la mano y se le acercó igual de sorprendido─ ¿Qué haces aquí, tío?, ¿te lo ha chivado, María?

─No os molestaré mucho, solo quiero hablar con ella ─Le indicó la segunda planta con el dedo y Gianni se le puso delante.

─Eres bienvenido, Marco, por supuesto, pero no es un buen momento. Ella, en fin… ya sabes.

─Lo sé, gracias.

─¿Quieres algo de beber?

─Ahora no, muchas gracias.

Ignoró los consejos de los dos, entró en el enorme salón donde un chaval estaba sobre una escalera limpiando cristales, lo saludó con la mano y subió los peldaños de la escalera de dos en dos hasta la segunda planta. Se detuvo en el rellano y oyó perfectamente como ella estaba canturreando muy cerca, siguió el sonido de su voz y se la encontró de espaldas, con el pelo recogido, unos vaqueros cortados a la altura de los muslos y la parte de arriba del bikini limpiando cristales también.

─Celia… ¿Celia?... ¡Celia!

Gritó y ella saltó, se sacó los cascos y se giró hacia él frunciendo el ceño. Lo miró unos segundos cómo intentando descifrar si de verdad estaba allí y finalmente respiró hondo y se puso las manos en la cintura.

─¿Qué haces aquí, Marco?

─María me ha dicho dónde estabas, pero no te enfades con ella, le insistí mucho.

─¿Y qué quieres?

─Vengo a mirarte a los ojos y a disculparme contigo.

─No hace falta.

─Sí que hace falta, creo que lo que teníamos era increíble y no me resigno a tirarlo por la borda a la primera de cambio.

─A mí no me mires, no fui yo la que mintió y se acostó con otro estando contigo.

─No te dije que había vuelto a Milán porque esperaba sorprenderte, y no me acosté con Drika, la dejé en su hotel en cuanto acabó la cena.

─Es igual. ─Le dio la espalda para seguir limpiando y él se le acercó.

─Celia, me duele mucho haberte hecho daño y me atormenta…

─Me voy de Milán dentro de diez días, no gastes saliva, Marco, aunque muchas gracias por venir hasta aquí, es un detallazo.

─No tienes porqué irte de Milán.

─María se vuelve a Madrid y yo no puedo mantener el piso de Città Studi y una vida en esta ciudad tan cara solo limpiando ─Se inclinó y rompió papel de periódico para repasar el ventanal.

─Quédate conmigo en el ático o en el Lago Como.

─¿Qué? ─Lo miró de soslayo sonriendo─. Sí que es fuerte el sentimiento de culpa, si en el fondo siempre he sabido que eres un buen tío, Marco.

─¿Te burlas de mí?

─No, estoy hablando en serio, siempre he creído que eras noble y muy buena persona, si no, de qué ser tan majo conmigo durante tantas semanas. Y agradezco tu ofrecimiento, pero no, muchas gracias, ya tengo una oferta de trabajo en Dublín y otras cosas pendientes que esperaré a que se resuelvan mientras estoy allí.

─Vaya… yo…

─Apártate un poco, no quiero mancharte, ese producto de limpieza es muy fuerte.

─¿No puedes dejar de trabajar un momento y prestarme atención, por favor?

─Madre mía…

Se giró y lo miró otra vez a la cara, él la observó perdiéndose en sus ojos verdes y bajó la vista por su cuerpo precioso con ganas de abrazarla, secuestrarla y llevársela a rastras a su casa, pero obviamente se contuvo, miró hacia el techo y respiró hondo antes de hablar.

─Ok, la cagué a lo grande contigo y estoy muy arrepentido, ¿está claro?

─Clarísimo y no pasa nada. Tú y yo no éramos nada y solo nos conocemos desde hace seis meses, no es para que te sientas tan responsable.

─Basta ya de decir que no éramos nada, porque éramos amigos y porque estábamos de puta madre juntos.

─Mira…

─Si no éramos nada no te habrías enfadado tanto, ni nos habría afectado tanto, ni me habrías dejado, ni me estarías hablando así.

─Es cierto que me dolió muchísimo lo que pasó y ni yo misma entiendo por qué, porque tenía clarísimo desde el principio que un día te iba a encontrar con una chica preciosa como Drika de la mano; pero es así, me dolió, no me avergüenzo de reconocerlo, se me rompió algo aquí dentro y ya está, no quiero seguir dándole vueltas.

─No me digas eso.

─En serio, tengo mucho trabajo que hacer. Te llamaré desde Dublín y lo hablaremos con calma, ¿vale? Si necesitas hablarlo, lo entiendo y te honra. Lo haremos, lo hablaremos, te lo prometo, pero, por favor, ahora no, no me apetece nada.

─Pero es que yo quiero estar contigo.

─Marco…

─Quiero una relación estable, quiero que seamos una pareja normal y que confiemos el uno en el otro. Quiero ser fiel y que tú me seas fiel, quiero ser una sola persona contigo, como lo somos cuando estamos juntos. Quiero compartir mi vida contigo, Celia, solo necesito que me des otra oportunidad para demostrártelo.

─¿Por qué me haces esto ahora?

─Solo estoy verbalizando lo que siento, porque no pienso negarme ni un segundo más a lo evidente, y es que estoy loco por ti.

─Joder…

Soltó en español y se sentó en una banqueta, Marco se le acercó y se puso en cuclillas a su lado, estiró la mano y le acarició la muñeca por debajo de los guantes de látex que llevaba puestos.

─Mira, igual no duramos ni diez minutos juntos, pero me gustaría intentarlo, ¿no quieres intentarlo? Nos merecemos otra oportunidad.

─Me voy a Irlanda.

─Vale, iré a verte a Irlanda, o mejor aún, quédate conmigo y busca trabajo en Milán.

─No puedo hacer eso.

─Parece que no es tan malo tomar decisiones por estar con otra persona, lo viene haciendo la gente desde que el mundo es mundo, igual podrías hacerlo por mí.

─¿Por qué me haces esto ahora? ─Repitió tapándose la cara con las dos manos.

─Una vez me dijiste que habías sido muy feliz apostando por el amor verdadero, ¿no podrías hacerlo otra vez? Yo prometo apostarlo todo. Si va mal perderemos juntos, pero si va bien será prodigioso, amore.

─Ay, señor.

─Mírame… ─La obligó a mirarlo a los ojos─. No llores, por favor, no…

─No puedo hacer esto ahora, en serio, no podría volver a pasar por… y estoy tan agobiada con tas cosas… yo…

─Muy bien, lo entiendo. Lo entiendo perfectamente ─Se acercó y le besó la cabeza─. Sin presiones, tú tómate tu tiempo, piénsalo y cuándo estés preparada me lo dices.

─Ok.

─Me voy…

Se levantó con intención de irse y dejarla respirar, porque aquello había sido un atraco en toda regla, dio un paso y ella lo sujetó por la mano.

─Marco, tú eres lo mejor que me ha pasado en la vida. No te olvides nunca de eso.

─Lo mismo digo, piccolina, lo mismo digo.

14

─Nos gusta muchísimo vuestro trabajo, vuestra iniciativa y vuestra forma de mirar el mundo. La verdad es que sois muy valientes, por eso os hemos llamado.

Gala Moranti, una de las directoras de Dimorestudio, los observó a los dos con atención, Celia miró de reojo a Gianni y él le sonrió muy tranquilo.

Lo cierto es que llevaban dos semanas esperando ese encuentro, después de un primer contacto telefónico, y estaban un poquito nerviosos, aunque Celia, que sabía perfectamente cómo tratar con jefazos de ese nivel, se inclinó un poco, apoyó los codos en la mesa y le preguntó directamente.

─Muchísimas gracias, Gala, eres muy amable, pero nos gustaría saber: ¿qué esperáis de nosotros?

─Directa al grano, así me gusta ─Comentó ella mirando a su ayudante─ ¿Te puedo preguntar por qué dejaste una empresa tan rentable y prestigiosa como Inditex para venir a Milán a estudiar, Celia?

─Porque, en realidad, desde un principio, quise dedicarme al diseño de grandes interiores, pero no conseguí prácticas en ningún estudio y las necesitaba para licenciarme, entonces me llamaron de Inditex y después del periodo de prácticas me contrataron. Pasé cuatro años fantásticos con ellos y aprendí muchísimo, pero cuando junté el dinero suficiente me vine a Milán para continuar con mi formación en el Instituto Marangoni.

─Estupendo, ¿y tú, Gianni?, ¿por qué dejaste el diseño de calzado?

─No lo he dejado del todo, trabajo de freelance para varias empresas.

─Vale, lo pregunto porque los dos venís de otros campos, o habéis dejado otros trabajos importantes, y nos gustaría asegurarnos de que en este momento de vuestra vida la decoración de grandes interiores es vuestro paso definitivo. Me refiero al compromiso.

─Los dos hemos trabajado muy duro para llegar hasta aquí, esto es lo que queremos hacer. ─Intervino Celia.

─Genial. Bueno, nosotros hemos visto vuestra propuesta para el hotel de Dubái, y vuestro trabajo de fin de máster, nos han encantado y nos gustaría colaborar con vosotros.

─¿Cómo podéis haber accedido a todo eso?

─Tenemos contactos y lo del trabajo de fin de máster es normal, suelen enviarnos los mejores.

─Bien.

─Tenemos muchos proyectos en marcha, alrededor del mundo y en Italia, y si ganamos lo Dubái y empezaremos a trabajar en octubre, nos gustaría contar con vosotros para capitanearlo.

─¿Y si ganamos nosotros? ─Bromeó Gianni y Gala se echó a reír.

─Entonces os convertiréis en mi competencia.

─Estamos a 29 de julio, ¿la oferta de trabajo solo sería a partir de octubre? Celia y yo tenemos que organizarnos.

─El fallo del concurso sale en septiembre, podríamos ir viendo las fechas, pero en principio el trabajo de planificación y la obra la iniciaríamos en octubre. Y no es una oferta de trabajo al uso, os contrataríamos como freelance.

─Muy bien, muchas gracias por llamarnos, lo tendremos en cuenta.

─Ya os he dicho que tenemos mucho trabajo, si os vinculáis a Dimorestudio no os faltarán proyectos.

─¿Proyectos nuestros? ¿o para desarrollar los de otros diseñadores?

─Vuestros, Celia, de eso se trata, buscamos sangre nueva y todos estamos impresionados con vuestro talento.

─Vale, pues, esperaremos a qué pase el verano y ya hablaremos.

Los dos se levantaron tan tranquilos y Gala Moranti hizo lo mismo, pero un poco perpleja. Se les acercó y los miró de frente.

─Que hayamos puesto nuestra atención en vosotros es muy importante, recibimos cientos de currículos de alumnos del Instituto Marangoni, del IED o del Politécnico de Milano, además de otros llegados de dentro o fuera de Italia, espero que seáis conscientes de…

─Por supuesto, Gala, y estamos muy agradecidos.

─Ok, entonces nos mantendremos en contacto.

─Claro. Hasta luego.

Salieron sin prisas de la sala de reuniones, caminaron por el vestíbulo de ese sitio tan espectacular como dos señores y no volvieron a hablar hasta que estuvieron lo suficientemente lejos del edificio como para que nos los vieran saltar y abrazarse, porque no se podían permitir el lujo de que los vieran tan ilusionados. No en ese mundo tan competitivo.

─¿Crees que la hemos dejado flipada, socia?

─Espero que no se haya ofendido por no habernos desmayado a sus pies y al final pase de llamarnos.

─No, Celia, nos llamará, nos quieren y la profesora Montano jura que es la primera vez que llaman directamente a alguien del máster. Los tenemos en el bote, por eso no podíamos mostrarnos desesperados.

─Si tienes razón, es que… ¡Dios mío! si ganan el concurso y nos llaman podré volver a Milán y quedarme aquí.

─Aún estás a tiempo de quedarte con ya sabes quién.

─Bueno ─Obvió el comentario y le acarició el brazo─, lo importante es que ya hemos superado la primera reunión y seguimos vivos.

─Sí, cariño. ¿Dónde vas?, yo he quedado con Piero en la Estación Central.

─Yo tengo que ir a la Galería Vittorio Emanuele a recoger un encargo de mi padre.

─Vale, pues, entonces ya no te veo.

Se le acercó y se abrazaron muy fuerte. A Celia de repente le dieron muchas ganas de echarse a llorar, porque últimamente lloraba por todo, y se limpió las lágrimas con un pañuelo de papel antes de mirar a su amigo a los ojos.

─Habéis prometido ir a Dublín en agosto. No me falles.

─No te fallaremos, me muero por conocer a tu padre, a tu abuela y ese sitio tan bonito, ahí estaremos. De momento, no dejes de buscar curro en Milán, seguro que en septiembre nos vemos otra vez por aquí.

─Te quiero mucho, Gianni, gracias por todo.

─Gracias a ti, mi vida. Arrivederci, socia y no olvides que aún estás a tiempo de cambiar tu destino y dejarte querer.

Le dijo retrocediendo, mientras se despedía con la mano, y ella se enjugó las lágrimas y al final dio media vuelta para caminar hacia la Plaza del Duomo, porque tenía que recoger el bolso de Armani que su padre había encargado para Fiona, su mujer, y que quería darle un su décimo aniversario.

Pensó en él, que era un cielo, y en Fiona, que era una mujer encantadora y la responsable de que la hubiesen contratado para hacer una suplencia de verano en un estudio de arquitectura de Dublín, e inmediatamente su mente voló hacia Marco Santoro, su único pensamiento esos últimos ocho días, porque desde que se había presentado en Maggiolina diciéndole tantas cosas, apenas podía vivir con normalidad.

Por supuesto, se moría por correr a abrazarlo y mandar todo al carajo, pero su cabeza le decía que era imposible que lo suyo funcionara y que al final el golpe iba a ser peor, porque de ese bache sí que no se podría recuperar, entre otras cosas porque estaba fatal y no solo a nivel emocional, sino también a nivel físico, porque estaba agotada tras un año tan duro, con tanto trabajo, tanto estrés y tanto trajín, y no podía más.

No había dejado de trabajar para María hasta hacía dos días. Había cumplido con todo el mundo y se había despedido de todos sus jefes, y eso mientras cerraba el piso y organizaba el equipaje, y en medio dormía y dormía y lloriqueaba por ser como era, porque, por primera vez en su vida, habría dado todo lo que tenía por ser una loca irresponsable capaz de actuar por impulso, por deseo o por amor, pero ella no era así y hasta ese mismo momento, a dos días de dejar Italia tal vez para siempre, seguía sin tenerlas todas consigo, y por eso había optado por su primera intención: marcharse a Dublín con su familia para descansar, cuidarse y tomar distancia de todo lo que había pasado en un periodo tan corto e intenso de su vida.

Una decisión que Marco Santoro, que no había parado de presionarla a pesar de su promesa de no hacerlo, se había tomado de la peor forma posible.

─¿O sea que me vas a dejar colgado después de todo lo que te he dicho? ─le había preguntado por teléfono la noche anterior, en medio de una de sus múltiples y larguísimas llamadas, y en un tono de lo más desagradable, y ella había intentado explicarse.

─Nadie te está dejando colgado, solo…

─No entiendo por qué tienes que irte, por qué tenemos que perder el tiempo ¿no nos podemos ir juntos de vacaciones?

─Mira, Marco, en mis planes ni siquiera entraba el volver a verte, has sido tú él que ha querido remover las cosas y agradezco muchísimo tus disculpas y me emociona mucho que quieras que intentemos estar juntos, porque me importas y me gustas mucho, pero yo tengo una vida y unos compromisos que cumplir, y 1 de agosto me esperan en un trabajo en Dublín. No puedo liarme la manta a la cabeza y quedarme aquí.

─Si te importara un poco no estaríamos discutiendo sobre esto. ¿Sabes la de veces que me han suplicado que diera una décima parte de lo que te estoy ofreciendo a ti?

─No puedo creer que me digas eso.

─Mira, ¿sabes qué?, yo tiro la toalla, me rindo. Haz lo que quieras. Me gustas mucho, me vuelves loco, pero todo tiene un límite.

Y le había colgado y ella se había hartado de llorar una noche más, porque no sabía cómo gestionarlo, ni hacerlo entender que solo quería hacerlo bien, no precipitarse, porque la paralizaba el miedo a volver a sufrir.

Llegó a la Galería Vittorio Emanuele, entró en Armani, recogió el bolso para Fiona, que iba primorosamente envuelto, y luego pasó por la tienda gourmet donde Marco compraba su mezcla de café. Se quedó quieta en el escaparate admirando lo bonito y elegante que lo tenían, y sobre la marcha decidió tener un último gesto de amistad con él, una ofrenda de paz.

Entró y compró una cajita con su café y luego pidió una tarjeta para escribirle unas letras. Una despedida sencilla, pero en la que le decía que pensaría mucho en él, que esperaba volver a verlo y que le agradecía todo lo que había hecho por ella, porque, a pesar de cómo habían terminado las cosas, o de cómo fueran en el futuro, había sido muy feliz el tiempo que habían pasado juntos.

Salió con el regalito de la Galería Vittorio Emanuele y cruzó la Plaza del Duomo, llena de gente a esas horas de la mañana, para ir hasta su edificio y dejárselo al conserje. Llegó allí y antes de tocar el timbre, Gianluca, que la conocía perfectamente, le abrió la puerta y la hizo pasar al vestíbulo.

─Ciao, bellissima, hace mucho que no te veía por aquí.

─Lo sé. ¿Cómo estás?

─Bien, soñando con las vacaciones ¿y tú?

─Yo me voy pasado mañana de Milán, así que aprovecho para despedirme de ti.

─¿Te vas? ¿pero vuelves o te quedas en España?

─En principio me voy con mi padre a Irlanda y luego ya veremos. Si vuelvo en septiembre vendré a saludarte.

─Aquí estaremos.

─Mira, quería dejarle este paquetito a Marco, ¿se lo puedes entregar cuando lo veas?

─Claro, pero creo que está arriba, ¿por qué no se lo subes tú misma?

─¿No está trabajando?

─Ayer me dijo que hoy se tomaba el día libre porque se llevaba a sus padres al Lago Como.

─¿Y está arriba con ellos?

─No lo sé, yo he llegado a las nueve de la mañana y no los he visto entrar. Lo único que sé es que la puerta principal del doctor no se ha abierto desde anoche y que el 4X4 sigue en el garaje.

─Pues…

─Sube, seguro que le gusta más si se lo entregas en mano.

Dudó unos segundos, pero antes de reaccionar, Gianluca ya le estaba marcando la clave del ascensor y haciéndole un gesto para que se subiera.

Se miró la ropa, se acordó de que iba peinada, maquillada y muy arreglada gracias a la entrevista en Dimorestudio, y decidió subir a despedirse en persona. Si estaba con sus padres se iría en seguida, y si estaba solo, pues igual podrían limar asperezas, charlar mirándose a los ojos, entenderse mejor o incluso estar juntos, porque lo deseaba muchísimo.

Cerró los ojos con mariposas en el estómago y la sola posibilidad de poder besarlo, abrazarlo o tocarlo le provocó un calor descomunal, uno que le subió desde el vientre hasta el cuello poniéndola muy nerviosa. Salió del ascensor, se acercó decidida a su puerta y tocó el timbre dos veces, esperó respirando hondo y cuando a los pocos minutos sintió sus pasos sobre el parqué empezó a hiperventilar, nerviosa como una quinceañera, pero se recompuso rápido y cuando al fin él abrió vestido solo con una toalla alrededor de las caderas, le regaló la mejor de sus sonrisas.

─Buenos días, siento llegar así, sin avisar, pero estaba cerca y…

Se detuvo en seco, porque al mirar sus ojos supo en seguida que algo iba fatal, mal al menos para ella, y sin pensárselo dos veces dio un paso dentro del ático, miró al frente y localizó la mesita baja del salón llena de copas y platos sucios, algo rarísimo, y tres o cuatro botellas de vino vacías; siguió andando decidida, impulsada sabe Dios por qué fuerza inexplicable, miró a su derecha y se encontró con Francesca, su amiga del Lago Como, medio oculta en la cocina americana, desnuda también y tapándose con una toalla.

─Vaya, lo siento.  

Masculló, percibiendo claramente cómo se le abría el pecho en canal y se giró para mirar a Marco, que se había quedado quieto junto a la puerta abierta, la cabeza gacha y los ojos cerrados.

─Lo siento, no quería molestar. Lo siento mucho.

─Más lo siento yo, cielo…

Dijo Francesca visiblemente incómoda, retrocediendo, como intentando esconderse detrás de la nevera, y Celia suspiró, miró su paquetito de regalo sintiéndose bastante idiota, volvió sobre sus pasos y salió de allí sin mirar a nadie, mucho a ese tío impresentable, el mismo que se había pasado ocho días jurándole que quería ser su novio, su pareja seria y estable, y que la había presionado hasta lo indecible para conseguir que cambiara sus planes y se quedara con él.

Entró en el ascensor temblando de arriba abajo, con muchas náuseas, pero más por rabia que por otra cosa, y llegó al hall mareada. Se despidió de Gianluca y salió corriendo a la calle, y siguió corriendo hasta la parada del tranvía, queriendo huir de toda aquella mierda, pero en el fondo muy satisfecha y tranquila, sobre todo tranquila, porque, afortunadamente, su instinto una vez más no le había fallado y la había librado de cometer el segundo peor error de su vida.

15

Tres meses después.

Llegar al Milán fresco y ventoso de octubre era reconfortante, sobre todo tras padecer un mes cálido y húmedo en Pakistán, dónde no había parado de trabajar entre mosquiteros, ventiladores y mucha gente, porque allí siempre había mucha gente, y aquello acababa por volverlo loco.

Salió de la terminal de llegadas de Milán-Malpensa y tomó una bocanada de aire frío antes de subirse al coche que lo estaba esperando, y encendió el teléfono móvil, donde debía tener cientos de alertas desde su última escala en Dubái hacía seis horas.

Efectivamente, el Iphone empezó a vibrar una y otra vez, pero no contestó a ninguna llamada ni a ningún mensaje, solo se limitó a llamar a su madre para avisarle que ya estaba en tierra y que iba camino de casa, y luego cerró los ojos intentando descansar, aunque sabía que le iba a costar muchísimo descansar. Primero por el cambio horario y segundo por todo aquello que lo atormentaba últimamente: su estilo de vida, su edad, su inmadurez emocional, su mala suerte y el vacío que lo rodeaba, porque, desde que había pasado todo aquel infausto episodio con Celia O’Reilly, había descubierto que en realidad estaba muy solo.

Pensar en ella lo puso tenso de inmediato, porque aún escocía, porque aún le dolía tremendamente haberle hecho daño, pero, sobre todo, le dolía tremendamente haberla perdido.

Como le decían sus hermanos, se había pasado la vida decepcionando y haciendo sufrir a las mujeres, aunque hubiese sido de forma involuntaria, así que no tenía ningún derecho a quejarse por lo que le había pasado con ella, y en parte tenían razón, pero no podía dejar de lamentarse, porque le dolía, le dolía muchísimo, y no había forma humana de quitarse ese peso de encima.

Hacía tres meses se había tirado por primera vez en su vida a la “piscina emocional” y le había ofrecido a una mujer todo lo que tenía, empezando por un compromiso de fidelidad, sin embargo, no había tardado ni ocho días en mandarlo todo al carajo.

En realidad, desde su punto de vista, no le había sido infiel, porque la noche anterior a que ella apareciera sin avisar en su ático, él le había dicho que no podía más y que se rendía, que tiraba la toalla, por lo tanto, unilateralmente había roto sus intenciones de tener una relación seria con ella. Y eso había pasado por su culpa, porque ELLA se había negado una y otra vez a dar el paso de estar juntos, porque ELLA no había querido quedarse con él en Milán, porque ELLA le había puesto mil excusas y porque finalmente lo había rechazado para viajar a Irlanda a cumplir con una suplencia de mierda.

Conocía al menos a cincuenta mujeres que hubiesen matado porque él les hubiese ofrecido su casa, su tiempo y su corazón, porque las hubiese invitado a unas vacaciones, o porque hubiese querido dormir una misera noche completa con ellas, sin embargo, lo había tenido que intentar precisamente con la única chica en el universo que no lo quería lo suficiente, que dudaba de sus intenciones y que tenía otras prioridades bastante por encima de Marco Santoro y de todo lo que él podía ofrecerle, y aquello era muy injusto, era una putada enorme, y no sabía si conseguiría recuperarse.

Sin querer su mente voló hacia esa calurosa mañana de finales de julio, cuando Celia había aparecido espectacularmente guapa en su puerta, con una bolsa de Armani en una mano y un regalo en la otra, y el corazón le dio un vuelco, porque aquella había sido una jugarreta del destino muy cabrona. Él ni siquiera tenía que haber estado allí a esa hora, y mucho menos Francesca, que había pasado la víspera para consolarlo un poco y había acabado durmiendo en su sofá después de emborracharse juntos.

Llevaba meses contándole sus idas y venidas con Celia, porque Francesca era una vieja amiga, una de mucha confianza con la que en el pasado había tenido algún que otro escarceo sexual, y ella solo había acudido en su auxilio con unas botellas de vino para escucharlo y darle ánimos, y para asegurarle que todo iría bien y que Celia volvería con él, y al final, borrachos como cubas, seguramente habían echado un polvete sin importancia, aunque no lo recordaba… pero ¿quién se atrevía a intentar explicar eso a Celia después de lo que había pasado con Drika?. Nadie.

La resaca se le había evaporado en cuánto la había visto en la puerta con su preciosa sonrisa y sus ojos verdes luminosos, y a partir de ahí todo había ido cuesta abajo. Ella lo había supuesto todo con un simple vistazo y lo había dejado sin una palabra de despedida, y él no había tenido los arrestos necesarios para seguirla y darle unas explicaciones que en su situación no iban a valer para nada, y así seguía tres meses después, porque nunca más había vuelto a tener noticias suyas.

Después de eso, le constaba que Francesca había intentado hablar con ella, pero solo había empeorado las cosas, así que él se había escondido en el Lago Como con la familia para intentar recomponerse y recuperar su célebre sentido común, y lo había intentado sin muy buenos resultados. Tampoco le habían servido las vacaciones en Menorca, a las que se había llevado a sus hermanos pequeños, Mattia y Frabrizio, y ni siquiera con ellos, que eran un par de crápulas muy divertidos, había podido recuperar el tono y la paz. Ni emborracharse a gusto había podido, ni estar con alguna chica guapa de esas que los perseguían, al contrario, solo le apetecía lamentarse y divagar observando a parejas jóvenes con sus bebés, preguntándose si él no se habría hecho ya demasiado viejo para cambiar su vida o si no se merecía tener una mujer que lo quisiera, un hogar, una familia, una ristra de niños a los que criar y proteger.

De vuelta en Milán, había acabado llamado a Guido para ofrecerse voluntario en Pakistán, dónde tenían mucho trabajo que hacer.

A mediados de septiembre había cogido un vuelo y se había entregado al trabajo en Karachi, donde había operado a cuarenta personas con diferentes niveles de gravedad, y había dormido en esterillas y hecho yoga y practicado meditación, y comido toda clase de manjares y compartido tiempo con colegas voluntarios llegados de todo el mundo. Incluso había intentado enrollarse con una enfermera irlandesa que le había recordado a Celia, porque era pelirroja y muy bonita, pero había sido un desastre desde el principio, porque no era Celia, ni olía como ella, ni besaba como ella, ni hablaba como ella, ni se reía como ella, ni tenía su piel ni su encanto, y al final, le había acabado contando su triste historia a Molly, que así se llamaba la enfermera irlandesa, y ella le había aconsejado coger un maldito vuelo de inmediato e ir a buscar a su chica a Dublín o a dónde hiciera falta.

─Hola, Gianluca.

Se bajó del Uber y el conserje corrió para ocuparse de su polvoriento equipaje, él le palmoteó la espalda y se hizo cargo de su mochila admirando la Plaza del Duomo, que era una de las más hermosas de Italia y de toda Europa, y le sonrió subiendo las escaleras hasta el hall principal de su edificio.

─¿Qué tal todo por aquí?

─Todo bien, doctor, María acaba de subir con la asistenta nueva.

─¿Asistenta nueva?

─Sí, la anterior lo dejó.

─Vale, muchas gracias.

Se metió en el ascensor intentando recordar cuando le había presentado a Celia y entró en el piso oyendo cómo trajinaban en la cocina, dejó la maleta en el recibidor y se acercó al salón leyendo el correo pendiente.

─¡Doctor! ─Lo saludó María muy cariñosa, como siempre, y él levantó los ojos y le prestó atención─. Bienvenido a casa, ¿qué tal todo por esos mundos de Dios?

─Todo bien, mucho trabajo, pero muy gratificante. ¿Qué tal tú?, ¿qué tal el bebé?

─Eleonora está preciosa, muchas gracias. Me alegro mucho de verte porque te quería presentar a tu nueva asistenta, se llama Rosi y es de Perú, lleva muchos años trabajando conmigo.

─Hola, encantado ─Se acercó y ofreció la mano a esa señora de mediana edad tan sonriente.

─Encantada, doctor Santoro.

─Puede trabajar si quiere, yo me voy a dar una ducha y luego intentaré dormir un poco, no se preocupe por mí.

─Si te parece bien empezará mañana, la casa está limpísima y así te dejamos descansar.

─Ok, genial, muchas gracias.

Las miró a las dos y observó como Rosi recogía sus cosas y María su Tablet y su chaqueta, y algo lo empujó a intentar que María no se fuera, le tocó el brazo cuando ya iba camino de la puerta principal y ella se detuvo.

─¿Puedes quedarte unos minutos?, me gustaría hablar contigo.

─Claro. Rosi, tú vete tranquila, mañana hablamos.

─Adiós.

Les dijo ella antes de cerrar la puerta y él se acercó a la nevera, la abrió, comprobando que estaba hasta arriba de tápers con comida de su madre, y sonrió sacando una lata de cerveza.

─¿Quieres tomar algo, María?, parece que hay de todo.

─Sí, la señora Lucía te ha traído comida y la compra, ya sabes cómo es. Tienes una madre que vale un potosí.

─Lo vale, ¿quieres tomar algo o no?

─Depende de lo que quieras hablar conmigo.

─Bueno… ─Se apoyó en la encimera y tomó un sorbo de cerveza─ ¿Qué sabes de Celia?

─Ah, no, Marco, no me metas en eso, por favor, no voy a decirte nada. Ya bastante me arrepiento de lo de Maggiolina, nunca debí romper su confianza y decirte dónde estaba.

─No pienso correr a buscarla, ya aprendí la lección y sé que no quiere verme, solo quiero saber si está bien. Imagino que sigue manteniendo contacto contigo o con Gianni.

─Está bien, estuvo muy mal por… en fin… no voy a meterme. Está bien y creo que pasar una temporada con su padre le vino de maravilla.

─¿Sigue en Dublín?

─No, ya no está en Dublín.

─¿O sea que volvió a España?, creí que no quería estar cerca de su hermana.

─¿Qué sabes tú de eso?

─Mucho, pasamos cuatro meses juntos, todo un récord para los dos, y nos contamos muchas cosas.

─Madre mía ─se pasó la mano por la cara un poco desesperada, apartó un taburete de la cocina americana y se sentó extendiendo la mano─. Vale, ponme una cerveza.

─No voy a perseguirla, María, solo necesito saber cómo está, no hay día en que no piense en ella ─Le sirvió una cerveza y ella tragó saliva.

─A mediados de agosto los llamaron de Dimorestudio, a ella y a Gianni, y les hicieron una oferta en firme, los contrataron y se incorporaron a trabajar el 10 de septiembre, cuando ya fue oficial que el estudio había ganado el concurso para el hotel de Dubái.

─¡¿En serio?!, eso es extraordinario. Me alegro mucho.

─Imagínate, todos estamos muy felices por los dos. No ganaron con su propuesta, pero están trabajando en Dubái, porque se han hecho cargo de toda la reforma.

─Madre mía ─Se sintió muy orgulloso de ella y sin venir a cuento se le llenaron los ojos de lágrimas─. Vaya, qué alegría, se lo merecen, los dos tienen muchísimo talento.

─Y son un par de currantes.

─¿O sea que vive en Dubái?

Preguntó, pensando en que hacía solo unas horas había estado allí haciendo escala en el aeropuerto, y luego miró a María, que se había quedado muda, aunque lo estaba mirando de una forma muy rara.

─No vive en Dubái, van y vienen, en realidad, está viviendo en Milán. Le conseguimos un pisito estupendo que puede pagar con su sueldo estupendo.

─Ya era hora de que se relajara con el tema del dinero. No sabes cuánto me alegro.

─Sí, pero ahora mismo está en Dubái, así que no te hagas ilusiones.

─Ya he dicho que no pienso perseguirla.

─Pues, en el fondo, a mí me encantaría que la persiguieras, porque hacíais una pareja preciosa, sin embargo, no pienso mover ni un solo dedo para ayudarte otra vez, porque ella lo pasó fatal por tu culpa y no quiere ni verte. Me voy.

Se bajó de la banqueta y cogió sus cosas. Marco la miró sin saber qué decir, y ella caminó unos pasos hasta que se detuvo y se giró para mirarlo a los ojos.

─Como dice mi madre: si tiene que ser será, y si tenéis que estar juntos de alguna forma u otra pasará.

16

Las italianas y los italianos no vestían de marca, vestían de firma, le habían dicho siempre, y aquella premisa era absolutamente cierta.

En total, entre el Erasmus y los másteres, se había pasado más de tres años viviendo en Italia y pocas veces había conocido a personas mal vestidas o con mal gusto, en realidad, solo a dos o a tres, no más, porque la italiana y el italiano en general disfrutaban de la moda, de la calidad y del estilo, e incluso en el metro en hora punta podías ver a personas impecables y estilosas, derrochando ese glamour italiano que los hacía únicos; especialmente en Milán, la ciudad de la industria de la moda y del diseño más famosa del mundo.

Levantó la cabeza admirando las escaleras de la maravillosa Villa Real, sede de la GAM, la Galería de Arte Moderno de Milán, intentando dejar de espiar la ropa, los zapatos y los complementos de la elegante concurrencia que esa noche se encontraba allí para asistir a una entrega de premios de arquitectura y diseño, e involuntariamente pensó que ese espléndido edificio neoclásico lo había encargado el conde Ludovico Belgioioso, consejero del emperador de Austria, a finales del siglo XVIII, y que de hecho en origen se había llamado Villa Belgioioso.

A la muerte del conde había pasado a manos de la República Italiana y se había convertido en la residencia oficial de Napoleón cuando visitaba Milán y, finalmente, en 1920 había sido comprada por el Ayuntamiento de Milán para convertirla en el Museo de Arte Moderno la ciudad. Desde 1921, desde su inauguración, podían disfrutar del edificio y de sus tesoros todos los milaneses y todos los turistas que llegaban en tromba a la capital de la Lombardía cada año, y era una verdadera fortuna, porque era preciosísimo, pensó, girándose para mirar hacia el parque que tenía al lado, los jardines de Indro Montanelli, que eran muy bonitos también.

─Hola, me llamo Alessandro Giordano y no puedo dejar de mirarte.

Le dijo alguien a su espalda y Celia se volvió despacio y lo observó frunciendo el ceño, porque le acababa de estropear un minuto de disfrute y tranquilidad, de esos que no abundaban en su vida, y él le hizo una pequeña reverencia.

─Soy amigo de Gala y Maurizio, y arquitecto de Greco&Giordano, de Roma.

─Hola, Alessandro, yo soy Celia O’Reilly.

─Lo sé, me lo han contado todo sobre ti, o casi todo, empezando por la afortunada circunstancia de que has venido sola a la cena.

─No he venido sola, he venido con Gala, Maurizio, Elisa, otra gente del estudio y mi amigo Gianni, que acaba de llegar ─Estiró la mano llamando a su amigo y él se le acercó vestido de punta en blanco.

─Ciao, bella, siento la tardanza ─Le dio un par de besos y Celia se le agarró al brazo.

─No pasa nada. Mira, te presento a Alessandro, es un arquitecto amigo de Gala y Maurizio. Alessandro, este es mi socio Gianni Mancini.

─Encantado.

─¿Entramos?, hay que buscar nuestra mesa.

─Celia…

Ese tipo atractivo, tan pagado de sí mismo, que no le gustaba ni envuelto en papel de regalo, se atrevió a cruzar la fina línea que separaba la buena de la mala educación y le tocó la espalda para hacer que se detuviera.

─¿A quién tengo que matar para sentarme contigo?

─¿Perdona?

─Me gustaría conocerte mejor, ¿puedo invitarte a tomar una copa después?

─No, muchas gracias.

─Ya imaginaba que eras dura, porque eres la chica más guapa y sexy de la cena, pero no me rechaces tan pronto.

─Hasta luego.

─Tú te lo pierdes.

─Sí, claro.

Bufó, hartísima, porque estaba hasta el moño de los tíos pesados que se creían irresistibles o con derecho de entrar a una mujer cada vez que les venía en gana, y siguió a Gianni hasta su mesa. Se miró en el reflejo de una ventana, comprobando que el vestido de noche con la espalda al aire, que había diseñado y cosido ella misma, daba perfectamente el pego, subió la mirada y se topó con unos ojos oscuros demasiado familiares, demasiado extraordinarios, que le quitaron el aliento de golpe.

─Marco, tío, qué sorpresa. ¿Qué haces tú aquí?

Saludó Gianni tan tranquillo, deteniéndose en una mesa dónde Marco Santoro y su hermano Franco ya se habían puesto de pie para saludarlos, y estiró la mano hacia atrás para sujetar la suya y transmitirle un poco de su aplomo, aunque para ella ya era un poco tarde, porque ver al doctor Santoro, tras casi cuatro meses desde la última vez, le provocó el mismo efecto demoledor de siempre.

─Mi hermano y su estudio están nominados. Hola, Celia, me alegro mucho de verte.

─Buenas noches ─Saludó ella en general, recorriendo la mesa con los ojos y deteniéndose en Franco Santoro, con el que había coincidido hacía poco en Dubái, y le sonrió─. Enhorabuena, Franco, estar nominado ya es un premio, aunque suene a tópico.

─Sí que lo es, muchas gracias. Os presento a mis padres, Lucía y Franco, y al resto de mis socios. Familia, estos son Gianni y Celia ─Presentó él muy educado─, los nuevos chicos de moda del diseño de grandes interiores.

─No lo digas en voz alta que igual se nos chafa la buena racha ─comentó Gianni muerto de la risa, la miró a los ojos y tiró de su mano─. Bueno, nosotros nos vamos a nuestra mesa. Mucha suerte.

─Muchas gracias.

Dijeron todos y Celia caminó hasta el sitio que les habían asignado con la mirada de Marco Santoro pegada a la espalda, porque fue perfectamente consciente de que la estaba siguiendo con los ojos, hasta que se sentó en la mesa e incluso después, y acabó mirando hacia el escenario tratando de no prestarle atención, mientras todo el mundo a su alrededor hablaba de nimiedades y chorradas sin imaginar ni por un segundo lo que se le estaba pasando a ella por la cabeza.

Intentar olvidarse de él había sido lo más difícil que había intentado hacer en su vida, y su mayor fracaso, porque incluso cuando había salido de Milán hecha polvo por su culpa, se había ido dudando si no se estaría equivocando, si a lo mejor lo que había visto habían sido solo imaginaciones suyas, si había sido solo un mal entendido absurdo, y se había subido al avión esperando una última explicación que nunca había llegado.

Ya en Dublín, ocupada con su padre, con su abuela y con Fiona, y por supuesto con su suplencia en el estudio de arquitectura, había empezado a enfriar la cabeza y el corazón, y había empezado a asimilar de verdad lo que había pasado, y había intentado celebrarlo, porque estaba claro que se había librado de una buena; porque una persona que no podía mantener los pantalones en su sitio ni siquiera unas horas te la iba a pegar siempre, tarde o temprano, y eso ella no podría soportarlo otra vez.

A pesar de lo cual, no se había olvidado de él.

Tampoco había ayudado mucho Francesca, que muy preocupada la había llamado cientos de veces y enviado mil notas de audio hablándole de borracheras y desesperación, contándole que habían cogido una cogorza del quince mientras Marco se desahogaba, destrozado porque ella había decidido abandonarlo en Milán, y de despertares en diferentes camas, pero medio desnudos, sin saber lo que en realidad habían hecho durante la noche.

La honraba que intentara defender y justificar a su amigo, pero a Celia no le habían servido de nada sus explicaciones, más bien todo lo contrario, y la final le había tenido que mandar un mensaje explicándole que solo empeoraba las cosas con sus historias, así que mejor la dejara en paz o tendría que cambiar de número de teléfono. Y gracias a Dios le había hecho caso.

Que Francesca la dejara de llamar le había permitido no cambiar el teléfono italiano por uno irlandés, afortunadamente, porque a mediados de agosto había recibido la llamada más importante de su carrera profesional, la de Gala Moranti de Dimorestudio, para ofrecerle un contrato de trabajo estupendo. Una noticia que había vuelto a cambiar su rumbo de manera inesperada, porque en ese momento, un poco aturdida por todo lo que había pasado, estaba barajando incluso la posibilidad de ir a buscarse la vida a Londres.

Con esa propuesta en la mano había visto el cielo abierto y había empezado a tomar decisiones otra vez. Su padre decía que nunca la había visto tan cansada y apagada como cuando había aterrizado en Irlanda el 31 de julio, y ella había admitido que sí, que así se había sentido, hecha trocitos porque el destino no paraba de jugarle malas pasadas.

Con todo y con eso, y tras superar un mes de agosto un poco complicado a nivel sentimental, pero muy feliz a nivel familiar, porque se había sentido querida y mimada como hacía muchísimo tiempo que no se sentía, el 6 de septiembre había regresado a Milán y el día 10 Gianni y ella habían empezado a trabajar full time con Dimorestudio, empezando por hacerse cargo de la reforma del hotel de Dubái casi en exclusiva, lo que se había traducido en un montón de responsabilidades, toma de decisiones, trabajo extra y muchos viajes a Emiratos Árabes Unidos, porque el estudio había decidido que no se instalaran a vivir allí, ya que era más fácil coordinar el proyecto desde Italia.

El contar de repente con un presupuesto desmesurado para la obra y la confianza total de sus jefes, los había hecho sacar adelante la reforma en la mitad del tiempo estimado. Estaban a mediados de noviembre y pensaban inaugurarlo antes de las navidades. Unas fiestas occidentales que llenaban de turistas las cálidas playas de Dubái. Un verdadero éxito.

Aquel buen resultado les había granjeado no solo la confianza de Gala y sus compañeros, sino que además les había permitido empezar a desarrollar un proyecto propio para un palazzo veneciano reconvertido en hotel boutique. Les acababan de derivar la propuesta y se habían puesto manos a la obras en seguida mientras Gianni iba y venía de Dubái. Los inversores locales lo preferían a él como responsable porque era hombre, y a Celia le daba exactamente igual, así que le había pasado toda carga y se había quedado en Italia trabajando en el nuevo proyecto ella sola, a la par que empezaba a disfrutar de las mieles de su pisito en Porta Garibaldi. Una apartamento pequeñito, pero muy acogedor, que estaba en una zona muy bonita, la misma donde Marco Santoro tenía su clínica privada.

Lo miró de soslayo, porque su mesa estaba muy cerca de la suya, y lo vio charlando con su hermano Franco, que era otro tipo muy atractivo, igual de alto y varonil que él, y al que le precedía una fama estupenda como arquitecto, tal como le habían contado un día en Dubái, cuando se lo habían presentado en medio de un congreso de arquitectura que se estaba celebrado en el hotel de su reforma.

─Señorita O’Reilly, le presentó a Franco Santoro, un prestigioso y premiado arquitecto de Milán ─le había dicho Millie, la relaciones públicas, y los dos se habían echado a reír estrechándose la mano.

─Ya nos conocíamos, Millie, pero muchas gracias.

─Entonces los dejo a solas.

─Gracias. ¿Tienes plan para la cena, Celia?

─Vaya, qué sorpresa que recuerdes mi nombre, y no, no tengo plan, iba a subir a cenar a mi habitación.

─Si me haces el honor, por favor, acompáñame a cenar al japonés de la terraza, tengo reserva y odio comer solo. Cosas que tiene el criarse en una familia numerosa.

─Claro, muchas gracias.

─¿Por qué te extraña que me acuerde de tu nombre? ─le había preguntado en el ascensor y ella se había encogido de hombros.

─No sé, porque solo nos hemos visto una vez, de pasada en un club nocturno, y me da que tú y tus hermanos conocéis a mucha gente en Milán.

─Ya, pero tú eres Celia O’Reilly, Marco no habla de otra cosa.

─¿Perdona?

─Es la primera vez que se enamora, no se lo tengas en cuenta.

Había soltado con total naturalidad, como quién habla del tiempo, y luego habían entrado en el restaurante japonés como si nada, como si decirle a alguien eso fuera de lo más habitual y corriente, y se le había sentado enfrente un poco conmocionada.

─¿Y qué te trae por Dubái, Franco?

─He venido al congreso y a visitar una obra que estamos desarrollando en el puerto deportivo. La verdad es que, si no hubiese tenido la obra, ni en broma vengo hasta aquí por una ponencia, porque mis hijos acaban de empezar el colegio y, en fin, ya sabes, la familia.

─Tu hermano me había comentado que te acababas de divorciar.

─Sí, el año pasado y al fin he conseguido la custodia compartida de los niños, con lo cual, hago lo posible por no salir de Milán.

─Claro, lo entiendo.

─Aquí los tienes: Franco, Anastasia y Michele. Catorce, doce y ocho años ─sacó el móvil y le enseñó un par de fotografías─. El pequeño es ahijado de Marco, se parecen muchísimo y se adoran.

─Son guapísimos.

─Muchas gracias. ¿Me permites ser sincero contigo, Celia?

Preguntó de pronto, clavándole esos ojazos oscuros tan parecidos a los de su hermano y ella había pegado la espalda al respaldo de la silla sin saber muy bien qué contestar.

─Sé que apenas nos conocemos, pero se trata de mi hermano y ya que el destino nos ha juntado aquí, tan lejos de casa, pues…

─Bueno…

─Marco es un diez ─Había soltado directamente, mientras atacaba su sushi de primera calidad─, y no lo digo solo por su éxito profesional o su labor social, lo digo por su gran corazón, lo buen hijo, hermano, tío y amigo que es. Todos lo queremos muchísimo y, aunque no lo parezca, en esencia es un crío, al menos emocionalmente. Siempre ha vivido rodeado del amor de su madre, de su abuela, de sus primas y tías, de sus amigas y de las miles de chicas que lo han adorado a lo largo de su vida. Como dice mi ex, nunca ha hecho el más mínimo esfuerzo para conseguir amor, porque siempre le ha caído del cielo y abundantemente, sin embargo, nunca se ha aprovechado de eso para hacer daño a las mujeres, mucho menos a ti.

─Mira, yo…

─Escucha ─La interrumpió─, es mi hermano pequeño y tiendo a protegerlo, pero jamás he aplaudido sus metidas de pata o sus errores. No creas que lo apoyo ciegamente cuando hace las cosas mal, y contigo lo hizo fatal, lo sé, como también sé que no fue a propósito. Él jamás te haría daño, porque está loco por ti, supongo que no ha sabido demostrártelo como corresponde porque no ha sabido gestionarlo, entre otras cosas porque es la primera vez que le pasa lo que le ha pasado contigo. Lo que quiero decir, Celia, ya que te tengo delante y esta es mi única ocasión para hablar contigo: por favor, dale otra oportunidad, ha aprendido la lección y no volverá a fallarte. Él es así, es un tío listo y sabe enmendar sus errores.

Después de ese discurso tan claro y directo, había seguido comiendo tan tranquilo y habían acabado hablando de trabajo y de arquitectura, y de Milán, y no había vuelto a mencionar a su querido hermano, y no se habían vuelto a ver hasta esa misma noche, cuando el destino los había vuelto a juntar a todos en la entrega de premios del GAM.

─El año que viene nos llevaremos algún premio y espero que sea gracias a vosotros.

Le susurró Gala en el oído y Celia se levantó de la mesa comprobando que ya había terminado la ceremonia, y la cena, y ella ni se había enterado, perdida como andaba en sus recuerdos.

Observó cómo todo el mundo se dispersaba para saludar y felicitar a los premiados, y cómo incluso Gianni había desaparecido de su lado, y decidió salir al vestíbulo principal para tomar un poco de aire. Llegó allí en medio del tumulto y a los cinco minutos percibió una pequeña escaramuza por su derecha, aún dentro del salón, y se volvió a tiempo de ver a Marco Santoro encarándose con ese tío pegajoso, el arquitecto romano Alessandro Giordano, al que estaba amenazando o algo parecido desde su metro noventa de estatura, y cómo su padre y Franco los apartaban a la par que el tal Giordano salía huyendo avergonzado hacia la calle.

─¿Qué ha pasado? ─Preguntó a Gianni, que venía de ahí, y él se le acercó poniendo los ojos en blanco.

─Joder, macho, qué violento, pero qué flipe.

─¿Se iban a pegar?

─LE iban a pegar, porque si Marco toca a ese gilipollas lo parte en dos, y todo por tu culpa.

─¿Por mi culpa?, si estoy a veinte metros de distancia.

─Cuando te levantaste para salir, el tal Alessandro comentó que eras una estrecha, aunque era evidente que andabas buscando guerra. Marco le pidió que no se refiriera a ti en esos términos y el imbécil, que debe ir con unas copas de más, soltó que te iba a coger y le iba a dar a tu culo lo que iba pidiendo a gritos.

─¡¿Qué?!

─Ha sido muy caballeroso el doctor Santoro, aunque me hubiese gustado que le metiera una hostia bien dada a ese machista misógino de mierda, pero, claro, un cirujano debe cuidarse las manos ¿no?

Soltó reflexivo, y Celia lo miró horrorizada, buscó con los ojos a Alessandro Giordano para ir a cantarle las cuarenta, pero no lo encontró, porque seguro que a esas alturas ya iría corriendo camino de Roma.

Se sintió fatal por el incidente, aunque no era culpa suya de que aún pulularan gilipollas de ese calibre por el mundo, y localizó a Marco escabulléndose hacia el jardín, seguramente para ir a fumar. No se lo pensó dos veces y salió detrás de él sin tener muy claro para qué, pero lo hizo y lo encontró a unos pasos de la entrada, debajo de la luz de una farola, sacando el paquete de tabaco.

─Marco.

─Celia ─Susurró mirándola de reojo mientras encendía el pitillo.

─Gianni me ha contado lo que ha pasado con ese imbécil.

─Ya pasó, ¿qué tal estás?

─Ya pasó, pero menudo incordio. Gracias por ponerlo en su sitio, si llego a escucharlo yo acabamos todos en comisaría ─le sonrió y él se hecho a reír.

─Se ha librado de una buena.

─Hay mucha gente indeseable, incluso en un sitio como este. En fin…

─Celia ─La detuvo antes de que se moviera y ella le prestó atención─. Enhorabuena por tu nuevo trabajo y por tu nuevo piso, me alegro mucho de que las cosas te vayan tan bien.

─Bueno, no ha hecho más que empezar, pero muchas gracias. María me ha contado lo de tu viaje a Pakistán.

─Ya, fue estupendo, muy intenso, como siempre.

─Me lo imagino ─Miró hacia el museo con intención de irse, pero él volvió a detenerla.

─Me alegro muchísimo de verte, todos estos meses he llegado a creer que no volvería a verte ni a hablar contigo y… gracias por esto, por… por venir a hablar conmigo.

─¿Cómo no iba a hablar contigo?, tuvimos un mal final, pero…

─¿Un mal final?, qué triste suena eso.

─Ya me entiendes.

─No, no te entiendo, como seguramente tú tampoco me entiendes a mí, aunque parece que ya es tarde para remediarlo.

─Marco…

─Te sigo echando muchísimo de menos, Celia.

─Madre mía… ─Se puso las manos en las caderas y respiró hondo.

─Ya es tarde para las explicaciones y tal vez para las disculpas, pero, aún así, las reitero: siento mucho todo lo que pasó y me arrepentiré toda la vida de haber estropeado lo nuestro.

─Yo…

─No sé cuándo volveré a verte, tenía que decirlo.

─Bueno, por la parte que me toca, también lo siento muchísimo… ─Lo miró a los ojos y se cruzó de brazos─. Siempre he sabido que lo sientes, Marco, creo que llegué a conocerte un poquito y sé que te ha dolido tanto como a mí todo lo que pasó. No hace falta que me sigas pidiendo disculpas. Además, no sé si lo sabes, pero has tenido unos defensores estupendos.

─¿Ah sí?

─Sí, empezando por María o Gianni, Francesca o tu hermano Franco ─Le sonrió─. Todos ellos intentaron explicarse en tu nombre.

─¿Y sirvió para algo?

─Claro que sirvió, también para comprender que tuvimos muy mala suerte.

─Estoy completamente de acuerdo, tuvimos muy mala suerte, pero eso podríamos arreglarlo.

─¿Tú crees?

─¿Tú no?

─No sé, no me atrevo ni a pensarlo.

─Podríamos empezar por el principio, podríamos volver a ser amigos, a hablar como antes, porque se nos daba muy bien. Y con el tiempo podríamos empezar a ir al cine, al teatro, a comer, no sé, podríamos probar eso de ser novios a la antigua, como dice mi santa madre, así, tal vez, consigamos enmendar la plana a la mala suerte.

─¿Novios a la antigua?, qué bonito.

─No sé si es bonito, Celia, pero si sirve para que volvamos a acercarnos me parece perfecto.

─Yo…

─¡Marco, hijo!

Precisamente la voz de su madre los hizo saltar, dejaron de mirarse a los ojos y él se giró hacia ella tirando el cigarrillo a una papelera.

─¿Qué pasa, mamma?

─Tú padre se quiere ir y no tenemos coche, ¿nos llevas tú o llamamos un taxi? Franco se va a quedar hasta más tarde.

─Espera un segundo… ─La miró a ella y Celia le sonrió.

─Lleva a tus padres a casa, llámame luego y seguimos hablando.

─¿En serio me vas a coger el teléfono?

─No sé si acabaré arrepintiéndome, pero sí. Buenas noches, señora Santoro, me ha encantado volver a verla.

─A mí también, cariño, buenas noches.

17

─La intervención ha ido muy bien, el posoperatorio para un chico de su edad es incómodo, pero muy corto, así que seguramente mañana se podrá ir a casa, como muy tarde el sábado.

Sonrió al paciente que acababa de operar de urgencia, un niño de doce años al que le habían roto la nariz de un codazo durante un partido de futbol, y le revolvió el pelo poniéndose de pie.

─Le quitaremos el taponamiento nasal dentro de cuarenta y ocho horas y la férula de protección dentro de una semana.

─Muchas gracias, doctor Santoro, qué suerte que usted estuviera de guardia.

Le dijo la madre muy emocionada y él movió la cabeza sacándose los guantes.

─Cualquier médico del Hospital San Raffaele hubiese hecho el mismo trabajo, señora Morrone.

─Ya, pero usted es un cirujano plástico famoso, de esos carísimos.

─Bueno, Leo, a cuidarse y cualquier duda podéis preguntar a la enfermera D’Arcangeli. Hasta luego.

─Ciao, doctor.

Salió de la habitación un poquito molesto por el comentario de esa señora, a la que la sanidad pública italiana estaba tratando de maravilla, pasó por el puesto de enfermeras, entregó la ficha con las instrucciones de rutina, y se despidió pensando en lo que le preocupaba especialmente ese día, la cena que tenía prevista en su casa para esa misma noche y a la que iban a asistir sus padres y Colin, el padre de Celia, que había llegado con su mujer a Milán para ver a su hija y después viajar a Venecia para disfrutar de los carnavales.

Estaban a 17 de febrero y lo suyo con Celia había evolucionado de una forma natural, pero veloz, y a veces tenía que hacer un esfuerzo consciente por parar la marcha y mirar hacia atrás, porque no quería perder de vista por lo que habían pasado y lo mal que él lo había llevado, porque esos cuatro meses sin ella después del asunto Francesca, habían sido los peores de su vida, no le cabía la menor duda.

Pasó por su consulta del hospital, firmó dos altas y salió corriendo camino de la clínica, porque aún tenía algunas citas pendientes, y luego llamó a Celia, pero ella no respondió, porque seguramente seguía reunida, y se subió al coche pensando en sus ojos verdes y en su boquita deliciosa, y en su cuerpo cálido y acogedor, y se excitó un poco acelerando hacia Porta Garibaldi, porque la noche anterior no habían dormido juntos y la echaba tremendamente de menos.  

Después de ese encuentro fortuito en la Villa Real, fortuito porque jamás había contemplado la idea de verla allí, todo había estallado como la primavera, porque tras hablar con el corazón en ese jardín y llegar a un “principio de acuerdo”, la había llamado por teléfono, ella había contestado y se habían pasado toda la noche charlando, poniéndose al día y recuperando el tiempo perdido, y al día siguiente también, y el lunes ya habían quedado para comer y seguir hablando, y así otro día más, hasta que la había cogido de la mano para acompañarla a casa y todo se había puesto en su sitio.

Había bastado con tocarse para recuperar la chispa que en realidad nunca se había ido, y habían hecho el amor en su nuevo piso, y habían dormido juntos sin cuestionarse nada, ni habían seguido divagando sobre sus miedos o precauciones, y finalmente ahí estaban, tres meses después, más unidos que nunca y viviendo como si jamás se hubiesen separado, porque estaba claro que habían nacido para estar juntos y no habría mala suerte en el universo que pudiera contra ellos.

Lo más valioso de esa reconciliación había sido conseguir hablar y limpiar sus respectivas dudas, aclarar todos los malentendidos, el dolor, ordenar los hechos, aceptarlos y luego olvidarlos, porque, afortunadamente, ninguno de los dos era rencoroso ni disfrutaba del regodeo o de sacar en cara los errores a la primera de cambio. En eso también eran iguales y ambos habían pasado página de verdad, para siempre, no se habían guardado nada y habían seguido adelante sin ninguna carga.

Tras esos primeros días de reconciliación habían seguido avanzando, aunque ahora como pareja, sin vivir aún juntos porque ella quería ir despacio, no obstante, el 26 de diciembre él había ido a recogerla a Madrid, donde había pasado la Nochebuena, y habían hecho oficial su relación delante de sus abuelos, su madre y sus hermanos, que se habían quedado muy sorprendidos de que la pequeña de la familia, al fin, les presentara a su novio.

Todo se había planteado inicialmente como algo práctico, porque que él quedara con ella en Madrid para luego viajar juntos a Dubái, donde iban a disfrutar de la Nochevieja invitados por el hotel de su reforma, era normal, lógico, sin embargo, Celia le había propuesto de repente ir a casa de su madre, él había accedido encantado, y todo se había hecho más real, más concreto, y había sido estupendo.

Estupendo conocer a sus abuelos, a su madre, que era una mujer guapísima y muy agradable, a su hermano Colin y a su mujer, una pareja muy maja y divertida, y muy curioso conocer también a su famosa hermana Sara, a la que nadie había invitado a la comida, pero que se había presentado sola y muy arreglada, como recién salida de la peluquería, para ver de cerca al novio italiano de su hermana, como si necesitara estropear cualquier cosa buena que le pasara.

─Vaya, vaya, encantadísima de conocerte, Marco.

Lo había saludado en inglés, dando por hecho que él la podía entender, y luego se le había sentado delante jugueteando con un collar sobre su escote. Él le había sostenido la mirada sin ninguna emoción y había estirado la mano para sujetar la de Celia y tranquilizarla, porque en cuanto su hermana había entrado en la casa a ella le había cambiado la cara y el humor de forma evidente.

─Me han dicho que eres cirujano plástico, de los mejores de Italia. Qué interesante.

─¿Quién te ha dicho eso? ─La interrogó Celia y ella se echó a reír.

─María me comentó su currículum un día, aunque me costaba creerlo.

─¿Y eso por qué?

─Ahora que me tienes delante ¿me arreglarías algo, Marco? ─Ignorando descaradamente a su hermana, se había inclinado hacia delante para dirigirse a él, coqueta─, porque si es así, me pondría encantada en tus manos.

─Tienes a muchos cirujanos plásticos españoles a los que recurrir, seguro que ya lo sabes.

─Sí, pero me interesa tu opinión.

─Sara, calla, por favor, no seas pesada ─Había intervenido Colin y Marco había aprovechado para acercarse a Celia, besarle la oreja y hablarle en italiano.

─¿Nos vamos al hotel, amore?, estoy cansado.

─Uy, qué sexy suena el italiano, igual debería empezar a ir más a Italia ─Comentó Sara intentando llamar su atención.

─Con mucho gusto te recomendaremos dónde alojar.

─Gracias, Marco, me encantaría visitar el Lago Como, María dice que tienes una casa…

─Igual nosotros deberíamos ir pensando en marcharnos, ¿no, Celia?, nuestro vuelo a Dubái sale muy temprano.

─Ay, Marco, no, por favor, un café por los menos.

Carmen, la dueña se casa, había intervenido nerviosa y se había levantado de un salto para ir a buscar el café y él había empezado a sentirse muy incómodo por la mirada constante de Sara encima. Era muy persistente, muy segura de sí misma, porque se sabía guapa y atractiva. Una personalidad arrolladora de esas que él no podía soportar y que solía violentar a todo el mundo, empezando por su novia, así que hizo amago de levantarse de la mesa para llevársela a otra parte, pero Sara volvió a manifestarse y no le quedó más remedio que escucharla.

─En serio te pregunto por lo de los retoques, ya voy cumpliendo años, tengo tres hijos, y estoy estupenda porque tenemos una genética espectacular, ya ves, Celia y yo nos parecemos muchísimo, aunque yo soy más alta, claro, pero…

─No te pareces en nada a Celia.

─Qué gracioso, somos iguales.

─No, en absoluto. La personalidad determina el aspecto físico de las personas y tú y tu hermana no os parecéis en nada. Afortunadamente para mí.

Y se había hecho un silencio incómodo, pero a él no le había importado una mierda, porque esa mujer era insufrible (y se la tenía jurada desde que había conocido sus maniobras y su mala baba) y había acariciado la mano de Celia mirando a Colin y a su mujer, que se habían reído por lo bajo, y habían continuado todos callados hasta que la dueña de casa había regresado con el café y las pastas y Sara O’Reilly, derrotada, se había ido para no volver.

─Ciao, mamma.

Contestó al móvil entrando en el garaje de la clínica y su madre lo saludó tan entusiasmada, porque estaba emocionadísima también con la idea de conocer al padre de Celia, a la que había recibido en su casa varios domingos seguidos para comer, y con la que congeniaba a las mil maravillas.

─Ciao, tesoro. He hecho milanesas, ñoquis y dos salsas diferentes, ¿llevo el Tiramisú?, le he pedido su receta a Chantal, que incluso es mejor que la mía.

─Mamma, te dijimos que no cocinaras, no queremos que trabajes.

─Ninguno de los dos tiene tiempo para nada y tú te mueres por mis milanesas.

─Lo sé, pero…

─Vosotros haced las ensaladas y ocuparos del vino y el café.

─Celia ya encargó el postre, no te pongas ahora a hacer un Tiramisú, ya los impresionarás otro día.

─Bueno, hijo, luego nos vemos. Ciao.

─Arrivederci.

Le colgó, se bajó del coche y volvió a llamar a Celia, pero su teléfono estaba apagado o fuera de cobertura, miró la hora empezando a preocuparse, porque su reunión debería haber terminado hacía un par de horas, y se metió en el ascensor pensando en que al menos se libraba de cocinar, porque iba a ir con la hora pegada. Llegó a su planta y Helena salió a su encuentro con la Tablet en la mano y un montón de papeles para firmar, le pidió que lo acompañara a su despacho y entró allí viendo de inmediato un paquete primoroso encima de su escritorio.

─¿Quién lo ha traído?

─Un mensajero con uniforme de Bulgari. ¿Es lo que me imagino, bribón? ─Lo observó con ojos suspicaces y él le guiñó un ojo─ ¡¿En serio?!, déjame verlo.

─No antes que Celia.

─No, no, no, déjame ver el anillo que le has comprado, por favor, siempre me he preguntado qué anillo elegirías tú para tu prometida y ya que se ha producido el milagro… porfa…

─Ok, pero guárdame el secreto, se lo daré hoy después de conocer a su padre.

─Qué romántico.

Abrió el paquete y sacó el estuche negro de Bulgari, presionó el cierre y la tapa cedió dejando a la vista un solitario de platino clásico, con un diamante redondo talla brillante y dos diamantes laterales más pequeñitos. Era precioso y sabía que a Celia le iba a encantar, aunque igual no se tomaba muy bien eso de que le pidiera matrimonio delante de sus padres.

Sintió un poco de vértigo al imaginar el momento y la futura boda que pensaba celebrar de inmediato, porque no quería esperar ni un segundo más para convertirla en su mujer, y la puerta sonó con dos golpecitos secos, miró a Helena y guardó el anillo.

─¿Sí?

─¿Puedo pasar?

Preguntó Celia y Helena corrió para abrir la puerta y dejarla entrar.

─Hablando de la reina de Roma.

─En la recepción me dijeron que estabais sin pacientes y…

─Claro, pasa, cielo. Yo os dejos solos, me voy a comer. Hasta luego.

─Hasta luego, Helena.

Él se giró a tiempo de ver cómo se despedían, se prendó de su falda estrecha y larga hasta debajo de las rodillas, sus tacones y esa blusa de seda negra tan sexy que llevaba, subió los ojos para mirarla a la cara y en seguida notó que algo no iba bien.

─Hola, cariño, siento venir sin avisar, pero es que me he quedado sin batería.

─No pasa nada, tú puedes venir cuando quieras ─Se le acercó, la sujetó por el cuello y la besó en la boca sin dejar de mirarla a los ojos─ ¿Estás bien?, ¿pasa algo, amore?

─Estoy bien, es que…

Tiró el abrigo y el bolso encima de un sofá sin ningún cuidado y luego le acarició el pecho con las dos manos, respiró hondo y lo miró con los ojos llenos de lágrimas.

─Me estás asustando, Celia.

─Vengo del médico.

─¿Cómo del médico?, ¿estás enferma?

─Llevo unos días con algunas molestias y… en fin… he ido a la ginecóloga… ─Tragó saliva y se limpió las lágrimas con la mano─. Estoy embarazada, Marco.

─¿Embarazada?

Preguntó elevando un poco el tono, la apartó para escrutarla con atención, sin entender absolutamente nada, y ella se restregó la cara con las dos manos.

─Sé que no entraba en nuestros planes, pero, por favor, no me mires así.

─¿Un bebé?

Se acercó y la sujetó por las caderas, le acarició el vientre con los pulgares, intentando imaginar que había un bebé, su bebé, creciendo ahí, y empezó a sentir que le faltaba el aire.

─¿De cuántas semanas?

─Casi siete.

─¿O sea que lo concebimos en Dubái?

Buscó sus ojazos verdes con una sonrisa, ella asintió y él la estrechó contra su pecho muy fuerte y echándose a llorar también, incapaz de contenerse, porque aquello era lo más grande, milagroso y emocionante que le había pasado en toda su vida.

─Mio amore, no sabes cuánto te quiero en este momento.

─¿Estás contento?

─POR SUPUESTO que estoy contento, me muero por ser padre y tú eres la chica más preciosa y sexy que pisa la tierra, estaba deseando dejarte embarazada.

─Vale ─Hizo un puchero y se limpió las lágrimas con el dorso de la mano.

─¿Acaso lo dudabas?

─No sé, nunca lo habíamos hablado y, bueno…

─¿Tú estás contenta?

─Claro, es tu bebé, nuestro bebé, ¿cómo no voy a estar contenta? Es algo muy inesperado, pero, pero es un regalo.

─Y te vas a poner aún más sexy, si eso es posible ─Bromeó acariciándole el trasero con las dos manos.

─Madre mía.

─¿Qué ginecóloga te ha visto?, ¿qué te ha dicho?, ¿va todo bien?

─He tenido náuseas y mareos, lo normal, me ha dicho. Me hizo una ecografía y…

─¡¿Te han hecho una ecografía sin mí?!

─No sabía que me iban a hacer una ecografía, solo fui para hacer una revisión.

─Vale, ¿qué más?

─Nada más. No bebo apenas alcohol, no fumo y hago ejercicio, me ha dicho que siga así y que coma bien, y que vuelva dentro de un mes para empezar las revisiones periódicas.

─¿Cómo se llama?

─Sofía Baggio, es la ginecóloga de Patri y la primera que encontré libre.

─Voy a llamar a Paola Giordano, estudió conmigo, pasa consulta en el San Raffaele y en otra clínica privada, y tiene un despacho aquí al lado. Es la mejor obstetra de Milán.

─A mí me gustó la doctora Baggio.

─Bien, pero prefiero que te trate una colega de mi absoluta confianza. ¿De acuerdo? Te encantará Paola, es muy maja y tiene dos o tres niños.

Le besó la cabeza y caminó hacia el escritorio para buscar el teléfono móvil, aunque antes se detuvo y la señaló con el dedo.

─Y esta tarde te mudas al ático, ya no pienso perderte de vista.

─¿Te das cuenta de lo marimandón que eres, Marco Santoro?

─Y me consta que a ti te encanta ─Le guiñó un ojo.

─Depende de para qué.

─Santa Madonna! ─Se le acercó otra vez y la sujetó para darle un beso─. Eres preciosa, Celia, vas a ser la mamá más guapa del universo.

─Y tú el papá más cañón ─Al fin sonrió y él le acarició la boca con el dedo.

─Tenía previsto preguntarte algo esta noche, ahora espero que me digas que sí a la primera. Ya no tienes escapatoria.

─¿A qué te refieres?

─Es una sorpresa.

─¿Qué sorpresa?

─Nada, ven aquí ─la estrechó cerrando los ojos, sin poder creerse la suerte que tenía y le susurró al oído─. Ti amo così tanto, mia dolce piccolina incinta.

EPÍLOGO

Abrió los ojos un poco asustada y sintió el latido de su propio corazón. Respiró hondo, sin moverse, y percibió la enorme mano de Marco entorno a su cuerpo, en realidad entorno a su enorme barriga de embarazada, como se dormía todas las noches, y volvió a cerrar los ojos pidiendo a Dios que la hubiese despertado una contracción, pero una de verdad, no una falsa alarma como la que venían padeciendo desde hacía ocho días.

Hacía ya más de una semana que había salido de cuentas y su hija seguía sin hacer amago alguno por venir al mundo, lo que se traducía en una pesadez insoportable, en una ansiedad muy poco saludable y en una angustia constante, porque todo giraba en torno al parto y aquello había paralizado la vida de mucha gente, empezando por las suyas y acabando por la de los abuelos y los tíos, que estaban tan pendientes como ellos del nacimiento inminente de la pequeña Lucía.

Lucía, susurró, intentando apartar la mano de Marco para levantarse, pero fue imposible porque él, al percibir el movimiento, la estrechó aún más contra su cuerpo y la dejó completamente inmovilizada. 

Madre mía, masculló, ideando la forma de salir de la cama sin despertarlo, porque el pobre llevaba muchos días durmiendo poco y mal, y al final consiguió empujarlo levemente con los codos y hacer que girara y se quedara boca arriba sobre el edredón, un verdadero triunfo. Lo observó con atención, comprobó que su respiración seguía siendo tranquila y acompasada, y entonces se sentó, se sujetó al cabecero y consiguió levantarse, ponerse recta, estirarse y caminar hacia el cuarto de baño sin hacer ruido.

Lo cierto es que solo había engordado diez kilos con el embarazo, estaba igual que antes salvo por esa inmensa y perfecta tripa redonda que albergaba una bebé grande e inquieta; demasiado grande para el tamaño de su madre, solía decir su suegra, que estaba orgullosísima de que fuera a llevar su nombre, y todo apuntaba a que al final le iban a tener que practicar una cesárea. Lo decía todo el mundo, también Paola, su ginecóloga, aunque ella no acababa de creérselo, y tampoco es que le importara, solo quería que se la sacaran ya, porque no podía más de la ansiedad por verla y tenerla en sus brazos.

Se encerró en el cuarto de baño y encendió la luz para hacer pis, que era otra de las molestias más recurrentes de los últimos meses, beber agua y mirarse en el espejo. Apoyó las dos manos en la encimera y se estudió con atención, pero no consiguió ver ningún cambio, tampoco percibió ningún dolor, solo esa pesadez tan desagradable que la hacía sentir que el sobraba todo: la ropa, la piel, los kilos, la barriga y hasta esos pechos llenos que se habían vuelto más tensos, y más sexys según Marco, que era un cielo y la hacía sentir, a pesar de todo, la mujer más guapa y deseada del universo.

Se miró el anillo de compromiso y la alianza de matrimonio y sonrió recordando su pedida de mano en la cama, la misma noche que le había presentado a su padre y a Fiona, y que según él se había retrasado a duras penas solo por respetar su intimidad.

─¿Te vas a casar conmigo, piccolina?

Le había susurrado sobre la boca después de hacer el amor y ella se había echado a reír, porque había dado por hecho que solo se trataba de un impulso caballeroso y gentil tras conocer que iba a ser padre, pero él se había puesto muy serio.

─No es broma, lo tenía planeando para esta noche, para pedírtelo delante de nuestros padres, lo aplacé simplemente porque la noticia del bebé ya me pareció más que suficiente.

─¿Quieres casarte de penalti, mi amor?

─Llevo un mes preparándolo, no dudes de mis intenciones ¿eh?, un poquito más de respeto.

─Bueno, pero…

Había observado cómo se apartaba de ella y salía de la cama para ir hasta su vestidor y luego volvía con una cajita de Bulgari, se sentaba a su lado y le enseñaba ese solitario de platino precioso y elegante, y no le había quedado más remedio que taparse la boca con las dos manos.

─Que vayamos a tener un hijo solo mejora las cosas, pero la decisión de pedirte matrimonio la había tomado hacía ya tiempo. ¿Te casarás conmigo, mio amore?

Y le había dicho que sí, había saltado a sus brazos para comérselo a besos y todo se había precipitado, como casi siempre en sus vidas.

Lo primero había sido dejar su pisito de Porta Garibaldi para mudarse a su ático, dónde había empezado todo hacía tan poco tiempo, porque en realidad se conocían desde hacía solo trece meses, y después habían anunciado su compromiso a todo el mundo, también la llegada de su bebé, y habían empezado los preparativos de la boda mientras los dos continuaban inmersos en sus respectivas obligaciones profesionales, que eran múltiples y diversas, con lo cual, finalmente, superados por su propia falta de tiempo, habían dejado todo en manos de una Wedding Planner amiga Gianni, que les había organizado un boda sencilla, preciosa y familiar en su casa del Lago Como el 25 de junio, tal como quería Marco, que no estaba dispuesto a dilatar mucho tiempo más su paso por el altar.

Siempre recordaría aquel día como el más brillante, luminoso y dulce de su vida, el más feliz, porque se había casado con el hombre más guapo y adorable del universo, el padre de su hija, el amor de su vida y su mejor amigo, porque con el paso del tiempo no habían hecho más que incrementar su confianza y su sintonía, su afinidad y coincidencia en todo, sobre todo en ese amor inmenso, lleno de pasión e intensidad que los había convertido en una sola persona desde que se habían conocido, aunque hubiesen tardado algún tiempo en reconocerlo.

La felicidad los había acompañado ese día, cuando ya sabían que iban a tener una niña a la que iban a llamar Lucía como su abuela paterna; un nombre que había propuesto Marco desde el minuto uno y que ella había aceptado encantada porque le parecía precioso; y la habían podido compartir con sus familiares y amigos llegados de todas partes, también de Madrid y Dublín, una docena de parientes bulliciosos que habían encajado a la perfección con los italianos. Y lo habían pasado en grande, bailando hasta tarde y riéndose, y queriéndose mucho, porque había habido mucho amor ese fin de semana en el Lago Como, donde la ausencia de algunas personas como su hermana, había propiciado que todo saliera perfecto.

Sara, por supuesto, no había sido invitada al evento y había montado un escándalo apoteósico en España, y llevaba meses poniéndola fatal, diciendo que había cometido el mayor error de su vida dejándose preñar por ese italiano rico, pero con pinta de mafioso; porque eso era lo que decía a quién quisiera oírla: que Marco debía tener algo muy malo y oscuro a su espalda, porque si no, no se comprendía que se hubiese fijado en ella, que había sido su sirvienta, para convertirla en su mujer, y que ella, que era muy lista, lo había calado en cuanto lo había conocido.

Hermana envidiosa y malvada aparte, que según su hermano había sufrido un ataque de ansiedad viendo las fotos y las imágenes de la boda y de su casa en el Lago Como, la fiesta también había arrojado otras novedades, la primera relacionada con Clara y Mattia Santoro, que habían terminado liados y escapándose a Venecia juntos, aunque sabía muy poco al respecto porque su amiga no soltaba prenda, y la segunda, la oferta de un jugoso contrato para Gianni y para ella por parte de Étienne Clermont-Torrenne y sus socios, Chantal, la mujer de Luca Santoro, y Jean-Jacques Garnier, que también habían asistido a la boda, para decorar el restaurante de lujo que al fin iban a abrir en Milán.

Y aquello les había caído del cielo, al menos a ella, porque Gala Moranti, su jefa de Dimorestudio, le estaba haciendo la vida imposible desde que se había enterado de que estaba embarazada, y un proyecto externo le podía salvar la vida. Para Gala, que ella decidiera tener un hijo a los treinta años era una idiotez enorme, una falta de profesionalidad e incluso una “traición” a su confianza, a su acuerdo de compromiso con una empresa en la que acababa de empezar, y como castigo la había apartado de la noche a la mañana de todas sus responsabilidades.

Según Gianni, aquello era bullying laboral en toda regla y le había ofrecido dimitir juntos, sin embargo, ella no se lo había permitido y había seguido trabajando hasta los ocho meses de embarazo, cuando su médica le había aconsejado parar el ritmo y cuando Marco le había suplicado casi de rodillas que pidiera la baja por maternidad, porque quería que disfrutaran juntos de esas últimas semanas de gestación tranquilos y en casa.

Por supuesto, él no se había enterado ni de una décima parte de su conflicto con Gala, porque no había querido empeorar las cosas, y se había retirado sin hacer ruido y pensando en no volver allí a menos que fuera necesario, y al parecer no iba a serlo, porque el proyecto del restaurante de Étienne, Chantal y Jean-Jacques les iba a dar muchísimo trabajo, y seguro que ese solo sería el principio.

Ya en casa, en Milán para estar cerca del hospital, se había concentrado en su maravilloso marido y en su bebé. Juntos habían decorado la que iba a ser su habitación, habían salido de compras para ella y a pasear para hacer ejercicio, también se habían dedicado a hacer el vago, que era algo que ninguno de los dos había hecho nunca en toda su vida, y habían empezado a disfrutar de esa nueva placidez familiar que todo el mundo les decía que aprovecharan al máximo, porque cuando naciera Lucía no iban a tener tiempo ni de respirar.

Y seguro que así sería, aunque estaba convencida de que los dos estaban sobradamente preparados para cuidar de ella y organizarse a la perfección. Lo importante ahora era que naciera, porque se estaba haciendo esperar demasiado y su madre empezaba a volverse loca.

─Mio amore, ¿estás bien?

Sintió la voz de Marco a la par que se le pegaba a la espalda y miró la encimera donde él había apoyado las manos junto a las suyas, y se quedó mirando como hipnotizada su alianza de matrimonio, idéntica a la suya, aunque en su enorme mano lucía mucho más bonita.

─Estoy bien, no te preocupes, solo estoy… ya sabes…

─Vale.

Le sujetó la tripa y se la palpó con cuidado, con manos expertas, al fin y al cabo, era médico, y le besó el cuello suspirando.

─Está colocada, es cuestión de tiempo, amore.

─Tienes una hija muy perezosa, Marco.

─Bueno, un poquito de paciencia. ¿Verdad, Lucia?, ¿verdad que ya estás preparada?

─¿Preparada?, si no sale ya te acabaré pidiendo que me la saques a la fuerza.

─Puedo hacerlo, tengo el instrumental necesario ─Le sonrió a través del espejo y le guiñó un ojo─. No te preocupes, si mañana a mediodía no hay novedades nos iremos a la clínica y provocaremos el parto.

─También podríamos intentar algún método más natural.

─¿Más sexo, señora Santoro?, por mí perfecto.

La giró y la sujetó por el cuello para pegarle un beso húmedo y apasionado. Celia se aferró a él sintiendo cómo se excitaba de inmediato, porque desde que estaba embarazada se volvía aún más loca cuando la tocaba, y empezó a acariciarlo un poco desesperada, hasta que de repente una especie de calambre le atravesó las caderas y la paralizó en su sitio.

─¿Qué?, ¿qué pasa?

Preguntó Marco buscando sus ojos y ella se miró la tripa sintiendo otro latigazo y acto seguido un chorro de agua caliente mojándole las piernas.

─He roto aguas.

─Ok, tranquila, tenemos tiempo, el trabajo de parto acaba de empezar. Voy a llamar a Paola, a coger la maleta y las cosas de la niña. ¿Qué necesitas?

─Quiero ducharme.

─¿Quieres ducharte?

─Sí, por favor.

─Perfecto, el agua caliente te vendrá bien. Dame un segundo, vuelvo y te ayudo. Lo primero es avisar a Paola y a la clínica. Amore?

─¿Qué?

─Vamos a tener un bebé.

Le sonrió, le dio un beso en la boca y se fue a buscar el teléfono móvil, ella miró el desastre que había provocado el líquido amniótico, pero no le importó y se movió con cuidado hacia la ducha, se sacó el pijama y puso el agua caliente a todo gas.

Una hora después estaban entrando en la clínica con una calma pasmosa, aunque a ella de repente las contracciones la empezaron a atacar con una virulencia inesperada, y observó igual que en un sueño cómo Marco tomaba las riendas y conseguía que los instalaran en su habitación de inmediato, sin dejar de avisar por mensaje a todo el mundo de que Lucía estaba a punto de nacer.

─Muy bien, amore, estás haciéndolo genial, no sabes cuanto te quiero. Eres una campeona.

Ella lo miró a borde del colapso, porque, aunque estaba bajo los efectos de la anestesia epidural, llevaba siete horas de parto, fuera ya era de día y estaba agotada de tanta exploración y de tanto intentar empujar cómo le ordenaban Paola y las enfermeras, y quiso matarlo, pero él se le acercó y le dio un montón de besos en la boca para apaciguarla.

─Mia dolce piccolina, ti amo così tanto.

─Cállate, por favor, cállate. ¡Joder! ─Protestó en castellano y su ginecóloga sonrió─. Por favor.

─Solo quiero que sepas…

─Lo sé, Marco, lo sé.

─Te quiero.

─Yo también te quiero, pero en este momento no tanto.

─Piccolina…

─Ya la veo, último esfuerzo, mamá. Compañero, ¿sacas tú a tu hija?

Preguntó Paola y Celia lo miró y le hizo un gesto para que fuera a terminar el parto, porque sabía que estaba deseando recibir a la niña con sus propias manos, pero él negó con la cabeza y la abrazó más fuerte besándole el pelo.

─No, no, yo me quedo con Celia, ya le cortaré el cordón.

─Ok, pues allá vamos. Mamá, si empujas con toda el alma será la última vez, te lo prometo. ¡Vamos!

Y empujó con todo lo que pudo, se inclinó percibiendo la mano de Marco en la espalda y no se detuvo hasta que sintió un pequeño desgarro y acto seguido a las enfermeras y a la ginecóloga celebrando y enseñándole a su preciosa hija, que era muy morenita, con el pelo muy oscuro, y que estaba muy sucia. La cosita más bonita que había visto en toda su vida.

─Hola, mami, mira que grande soy ─Paola se la puso en el pecho y ella se echó a llorar tocándola con el dedo─. Enhorabuena a los dos.

─Hola, mi vida, hola, mi amor, soy mamá ─le susurró en español─, qué morenita es, es igual que tú, ¿Marco?

─Sí, madre mía ─Él las abrazó a las dos sin poder contener el llanto y Celia le acarició la cara─. Hola, hijita, soy papá, no te imaginas cuánto te queremos, no te lo imaginas.

─Qué pelito más oscuro y mira qué ojazos.

─Muchas gracias, mio amore, muchas gracias ─Le susurró en el oído llorando como un niño y ella buscó sus ojos.

─Lo hemos hecho los dos.

─No, no solo por esto, gracias por todo, por todo lo demás, Celia. No sé qué habría sido del resto de mi vida sin ti.

Fin

INFORMACIÓN SOBRE LA AUTORA

Emma Madden es periodista, trabaja desde hace más de diez años en el mundo de las celebritys y los famosos. Nació en Madrid, pero reside en Londres con su marido, al que le debe su apellido.

Lleva muchos años escribiendo, pero debutó en 2019 con la Serie DIVAS, que incluye CHLOE, GISELLE y PAISLEY, una serie romántica dedicada a tres mujeres fuertes, ricas y famosas. Continuó con la Serie SUEÑO AMERICANO, que incluye BRADLEY, CONRAD y TAYLOR, dedicada a tres hombres de una misma familia, con profesiones muy diversas, y que representan la quintaescencia del sueño americano. La SERIE ESCOCESES, dedicada a cuatro escoceses del siglo XXI, ANDREW, DUNCAN, EWAN y KYLE; la SERIE AUSTRALIA, que nos cuenta la historia de tres hermanos que se conocen tras la inesperada muerte de su padre, que incluye los libros WILLIAM, ALEX y OLIVER; la SERIE PARÍS, dedicada a tres amigos de la infancia, ÉTIENNE, CHANTAL y JEAN-JACQUES, chefs de profesión, que viven sus apasionantes e intensas vidas en París, la ciudad del amor, y la Serie AMORE, ambientada en Italia y que cuenta las idas y venidas de tres hermanos milaneses, MARCO, MATTIA y FABRIZIO, y sus apasionantes y originales historias de amor.