FRANCO

Cuarto libro de la Serie Amore

EMMA MADDEN

«No tenemos una explicación para todo lo que sucede. No controlamos casi nada. Y si no estamos abiertos a ese misterio, la vida se vuelve tan pequeña…».

(Isabel Allende)

La casa de su hermano Marco en Brienno era uno de sus mejores trabajos.

Por supuesto, había respetado la estructura original de la vivienda, porque se trataba de una joya de estilo renacentista muy típica del Lago Como, construida a principios del siglo XVIII y que ningún arquitecto en su sano juicio se atrevería a tocar, al contrario, había mantenido el esqueleto intacto del edificio y después había reformado el interior siguiendo los planos originales y con los materiales originales, hasta convertir una villa prácticamente derruida en un palacio amplio y luminoso, muy confortable y con todas las comodidades, tal y cómo lo había proyectado su hermano cuando había decidido comprar la propiedad.

Se apoyó en la balaustrada principal, que también habían reconstruido a partir de cuatro trozos de barandilla mal conservados, y miró hacia la otra orilla del lago pensando en lo que muchas veces pensaba cuando se encontraba allí: ¿cómo pudo dejar pasar la oportunidad de comprar él mismo la casa?, ¿cómo la había dejado escapar?

¿Cómo?, pues por culpa de Sofía, su exmujer, que se había negado en redondo a pujar por ella y lo había obligado, como otras tantas veces a lo largo de su vida en común, a renunciar a un sueño y a la posibilidad de tener una vivienda propia en el Lago Como, en el corazón de la Lombardía, tal vez uno de los lugares más hermosos y cotizados del mundo.

Respiró hondo, sintiéndose muy decepcionado por culpar otra vez a su ex de sus malas o nulas decisiones, cuando en realidad la culpa era toda suya por dejarse llevar o por no imponer su criterio, y se restregó la cara enfadado, aunque tampoco se trataba de condenarse. Ya se lo decía su terapeuta desde hacía cuatro años: lo había hecho fatal, se había convertido en un ser humano apático y displicente durante su largo matrimonio, pero gracias a Dios se había dado cuenta, había decido cambiar y había salido de esa dinámica autodestructiva para siempre, con lo cual, solo podía sentirse orgulloso.

─¡Gol!

Oyó que gritaba Michele y se giró hacia el jardín para ver cómo corría celebrando el gol que acababa de encajarle a su tío Mattia, que era su mayor ídolo porque había sido futbolista profesional, mientras sus abuelos y sus tíos lo aplaudían y coreaban su nombre. Él lo aplaudió desde la distancia y el pequeñajo, que tenía diez años, le dedicó una sonrisa radiante y corrió hacia él para darle un abrazo muy rápido antes de volver a buscar el balón.

─¿Lo has visto, papá?

─Lo siento, me lo he perdido, pero seguro que ha estado genial.

─Se lo he colado por toda la escuadra.

─Bien hecho.

─¡Venga, Michele!

Lo llamó Mattia indicándole el centro del área que se habían inventado en el jardín y Franco se apoyó en la balaustrada para seguir el partidillo y de paso observar a su familia, que se encontraba casi al completo ese fin de semana en Brienno para celebrar el bautizo de los miembros más pequeños del clan, los hijos de Marco y Mattia, de cinco y tres meses respectivamente.

Como siempre, Marco se había ofrecido como anfitrión para todos los Santoro en su casa, pero también había repartido a algunos parientes de su mujer y de la mujer de Mattia en varios hotelitos de Brienno, porque se habían juntado veinticuatro personas solo entre los más cercanos y aquello se había desbordado.

Por su parte, solo estaban Michele y él, porque sus dos hijos mayores, como la hija mayor de su hermano Luca, estaban estudiando fuera de Italia y habían empezado el curso la semana anterior, es decir, el último lunes de agosto.

Por un segundo añoró a Franco y a Anastasia, que la verdad es que cada día disfrutaban menos de esas multitudinarias reuniones familiares, pero a los que él prefería tener cerca, especialmente por sus padres, porque para ellos conseguir reunir a todos sus hijos y nietos bajo el mismo techo representaba el máximo absoluto de la felicidad.

Movió la cabeza y observó a sus padres, que estaban sentados en sendos sillones de jardín observando el partidillo de fútbol, y se conmovió al verlos cogidos de la mano. Ya habían celebrado sus bodas de oro, estaban a punto de cumplir cincuenta y un años de matrimonio y, sin embargo, se seguían cogiendo de la mano, seguían coqueteando entre ellos, seguían adorándose y cuidándose como novios… seguían enamorados y seguían representando para él el mayor ejemplo de pareja estable que existía en el mundo. Un ejemplo que había aspirado a conseguir toda su vida.

Por desgracia y pese a sus esfuerzos aún no lo había conseguido, pero no perdía la esperanza. Aún, a sus casi cuarenta y ocho años, no perdía la esperanza de ser plenamente feliz con una pareja. Si lo había logrado su hermano Luca encontrando el amor verdadero después de su divorcio ¿por qué él no?; o Marco, que había corrido mucho mundo antes de encontrar a la mujer de su vida casi en la cuarentena; o Mattia, que había superado un millón de obstáculos antes de conocer a Clara y enamorarse de ella, e incluso Fabrizio… el más indiferente de los mortales con respecto a las relaciones de pareja que acababa de descubrir al amor de su vida y se había transformado en otra persona.

Si ellos habían podido, si para ellos había sido posible, seguro que para él también, no en vano, había nacido para vivir en pareja. Franco Santoro, todo el mundo lo sabía, era un amante de la estabilidad y del hogar, de los hijos y de la familia desde que tenía uso de razón, por eso había cometido la osadía de casarse con tan solo veinticuatro años, a punto de acabar la carrera de arquitectura, solo porque estaba convencido de que su felicidad pasaba necesariamente por compartir su vida con una esposa y una ristra de niños.

Esa ilusión lo había empujado a pasar por el altar con su primera novia seria, a construir un hogar estable y seguro para su familia, a tener tres hijos y a soportar algunos años de infelicidad absoluta, los últimos de su matrimonio, únicamente por su empeño en conservar la estabilidad familiar. Solo por proteger el nido, a sus hijos y a su mujer, había aguantado carros y carretas, hasta que todo había estallado por los aires, se había hecho insostenible y precisamente para preservar la felicidad de sus niños habían decidido divorciarse. De ese modo había empezado la segunda etapa amorosa de su vida: la de un padre divorciado de mediana edad, en plena forma, pero con muy poca experiencia sentimental, o más bien ninguna.

A los cuarenta y cuatro años, tras veinte de matrimonio, había empezado de cero y sin paracaídas, porque no tenía ni idea de lo que pasaba en el mundo de las citas y los ligues, porque, encima, y a mucha honra, nunca había sido infiel a Sofía, así que había sido como salir de repente virgen a un mundo desconocido y, aunque no le había ido nada mal, se había empezado a aburrir muy pronto.

Como casi todos los divorciados, al principio se había entregado casi de forma compulsiva a salir, a conocer gente, a ligar, a dejarse querer, a aceptar líos con esas mujeres que siempre le habían tirado los tejos o lo habían perseguido incluso estando casado, y lo había pasado en general bastante bien, hasta que había empezado a necesitar otras cosas, algo parecido a una novia o una amiga especial con la que viajar o charlar hasta tarde, compartir una mañana cocinando o simplemente leyendo en el jardín.

Esa simpleza interesaba a muy pocas chicas de las que conocía o le presentaban en todas partes, porque esa era otra novedad: todo el mundo le quería presentar mujeres para que saliera y no se sintiera solo, aunque él nunca en su vida había tenido tiempo de sentirse solo, y mucho menos a esas alturas de su vida.

En resumen, se había pasado tres años entrando y saliendo con muchas mujeres, cada vez más jóvenes porque no lo dejaban en paz y a veces era divertido dejarse conquistar por chicas guapísimas y muy sexys que parecían admirarlo tanto, aunque al final, no era idiota, había comprendido que solo admiraban su éxito profesional, su poder o su dinero (su hipotética capacidad de casarse con ellas y cambiarles la vida), nunca a él como ser humano, y había empezado a aburrirse, a alejarse de ese mundo tan superficial y había vuelto a encerrarse en sí mismo. La mejor decisión que había tomado después del divorcio y de la que se sentía muy orgulloso.

Así, hacía más o menos un año, había iniciado la tercera etapa amorosa de su vida: la de un padre divorciado de mediana edad, en plena forma, pero sin ninguna necesidad de conocer gente nueva, ni de salir a ligar, ni la de invitar a cenar, ni la de dejarse conquistar. Últimamente disfrutaba más que nunca del trabajo, de los viajes de trabajo, de los quince días al mes que al fin le había otorgado el juez como parte de la custodia compartida de Michele; de sus padres, hermanos y sobrinos, del deporte, de la cocina, de sus mascotas, de los amigos y del arte, que era su segunda gran pasión después de la arquitectura y que lo estaba convirtiendo en un coleccionista concienzudo y afortunado.

Llevaba unos doce meses en la gloria y muy tranquilo, y mientras muchas amigas y amigos lo tachaban de aburrido y de solitario, de que se estaba convirtiendo en un monje ermitaño, porque prefería pasar un viernes por la noche solo en casa viendo una película, que, en la calle buscando a la futura mujer de su vida, él sonreía y ni se molestaba en replicar porque no le importaba lo que dijeran, y porque además sabía fehacientemente que cualquier día, si el destino así lo tenía previsto, hiciera lo que hiciera, o no moviera un solo dedo, al fin aparecería esa mujer especial y única con la que compartiría el resto de su vida.

─Hola, Tasi, ¿cómo estás, tesoro?

Respondió el teléfono a su hija Anastasia, que acababa de empezar su segundo año de internado en Maine, en la costa este de los Estados Unidos, pero no fue ella la que lo saludó sino Franco, y sin querer se le subió el corazón a la garganta.

─No soy Tasi, papá, soy yo.

─¿Estáis bien?, ¿ha pasado algo?

─Tranquilo, no pasa nada, es que he perdido el teléfono y he venido hasta su alojamiento para que me dejara el suyo.

─¿Cómo que has perdido el móvil?, lo compramos hace tres semanas

─Jugando al rugby, lo dejé en un…

─Franco, ya hemos hablado sobre esto, no eres un crío, tienes dieciséis años y…

─Lo sé, pero ¿qué quieres que haga?

─¿Qué quieres que haga yo?

─Pues que me mandes uno por Amazon, no puedo quedarme sin mi Iphone. Mamá dice que tienes asegurados los teléfonos.

─¡¿Qué?! ─se pasó la mano por el pelo y respiró hondo─. Cada vez que doy parte de un teléfono perdido me suben la póliza y contigo llevamos cuatro este último año. No voy a mandarte un Iphone.

─¿Qué hago sin teléfono?

─Tienes la Tablet y el ordenador, si quieres llamarnos usas el de tu hermana o nos llamas desde el fijo del colegio.

─No puedo hacer eso, salimos mucho por los partidos fuera del campus y… joder, papá, no puedes dejarme sin teléfono, no puedo ir por la vida incomunicado.

─Hasta hace nada así vivíamos todos ¿sabes?, no te vas a morir sin un teléfono móvil. Si no sabes cuidar de tus cosas, ni siquiera de un aparato que me costó el salario mensual de cualquiera de mis becarios, te aguantas.

─¡Joooo! Voy a llamar a mamá.

─Te dirá lo mismo, ya lo hemos hablado, pero tú haz lo que quieras. Pásame a tu hermana.

─Tasi me tendrá que dejar el suyo, ella aquí no habla con nadie.

─¡Nooooooooooooo! ─Oyó que gritaba Anastasia.

─No, ni se te ocurra, porque así sí que no volverás a ver un Iphone en lo que te reste de vida. ¿Me oyes?

─Papaaaaá.

─¿Papi? ─Anastasia le quitó el móvil y lo saludó─. Hola, ¿cómo están los bebés?, ¿lloraron en el bautizo?

─Hola, mi vida. Marco no lloró y Mattia un poquito ¿Cómo estás tú?, ¿qué has hecho hoy?

─Hemos entrenado en el campo principal y antes de la cena jugaremos un campeonato de Trivial.

─Muy bien.

─Ahora te dejo, manda besos a todos, me voy a comer el brunch con las chicas.

─Ok, pero no le dejes tu móvil a Franco, ¿de acuerdo?

─¿A éste?, antes muerta. Bye… te quiero, papá.

─Yo también te quiero.

Le colgó y él se quedó mirando su móvil, que desde luego era mucho más barato que el dichoso Iphone que Sofía se había empeñado en comprar a los niños. Buscó su número en la agenda y le mandó un mensaje recordándole que habían acordado no comprar otro móvil a Franco si volvía a perderlo. Lo envió, ella le respondió de inmediato diciéndole que estaba de acuerdo, pero que le iba a mandar uno viejo suyo a través de MRW porque no quería dejarlo “incomunicado” al otro lado del mundo, y él le envió un escueto OK como respuesta, porque no quería discutir. Levantó la cabeza y se encontró con Valeria, la novia de Fabrizio, acercándose a él con esa sonrisa tan luminosa que tenía.

─Hola, Franco, ¿qué tal?

─Hola ¿qué tal tú?, ¿ya te has acostumbrado al bullicio Santoro?

─Un poco sí y la verdad es que me encanta.

─En el fondo a mí también ─Le sonrió y ella se le puso al lado.

─Te quería proponer una cosa.

─Tú dirás.

─Fabrizio y yo volvemos el jueves a Milán y me gustaría organizar una cena en nuestra casa el sábado. Como me has dicho que te gustaría conocer mejor a Agnese, creo que sería una oportunidad estupenda. Nada formal, claro, incluso le diré que traiga a su niña. Tú puedes venir con Michele, si quieres.

Entornó los ojos pensando en Agnese Tarenzi, la tía de Valeria, que además de ser una mujer muy atractiva e interesante era una restauradora de arte increíble a la que llevaba meses intentando acercarse, y asintió.

─Hecho, muchas gracias. Será divertido, pero no puedo ir con Michele, como este fin de semana ha venido conmigo a Brienno, su madre se lo queda el próximo fin de semana.

─Bueno, entonces seremos cinco.

─Me parece perfecto.

1

─Acaba ya de vestirte, Carolina, llevas media hora eligiendo ropa. No vamos al palacio de Buckingham ¿sabes?

─¿Qué es el palacio de Buckingham?

Le preguntó la pequeñaja que solo tenía seis años y Agnese dio un paso atrás, se tragó la réplica y la señaló con el dedo.

─Luego te lo explico, ahora vístete o llegaremos tarde. Sono d'accordo?

─Sí.

─Muy bien.

La dejó sola en su cuarto, donde había sacado casi toda la ropa que tenía y la había repartido por la cama y el suelo para, según ella, verla bien, y volvió a ponerse al teléfono.

─Lo siento, Lu, es que tenemos que estar en casa de Valeria dentro de cuarenta minutos y esta niña no espabila. No sé qué le pasa, bueno, en realidad sí lo sé, está enamorada de Fabrizio y quiere que la vea guapa.

─¿El novio de Valeria?, ¿en serio?─Preguntó Lu, que era su socia en Roma y una de sus mejores amigas, y Agnese se echó a reír.

─Totalmente en serio, me lo ha dicho veinte veces ya, lo encuentra bellissimo.

─Madonna santa!, me la como, es graciosísima.

─Le ha pedido a Bridget que la ayudara a hacer una tarjeta para él y esta noche se la lleva de regalo.

─¿Y él qué dice?

─Nada, no le he dicho nada. De normal es muy majo y cariñoso con ella, tiene no sé cuántos sobrinos y es adorable con los niños, pero no voy a decirle que mi hija de seis años está enamorada de él. Se lo conté a Valeria y se ha partido de la risa, pero lo dejaremos correr, antes del verano estaba enamorada de mi profesor de Pilates, ¿recuerdas?

─Es verdad, está claro que has parido una romántica.

─Ya te digo. Escucha… ─entró en la cocina y miró su ordenador─. Te reenvío la propuesta de la Universidad de Verona, yo no puedo aceptarla, Lu, tengo mucho trabajo y solo el retablo medieval del Museo de Bolonia me llevará al menos ocho meses, es imposible…

─Lo sé, creo que ha llegado la hora de contratar una colaboradora extra, incluso dos, pero saldrá caro.

─Habrá que consultarlo con la gestoría y asumir el gasto o simplemente empezar a rechazar trabajos, y esto último no me parece muy buena idea.

─Estoy contigo, voy a hablarlo con Paolo y el lunes te digo algo. ¿De acuerdo?

─De acuerdo.

Se giró y vio a Carolina con su vestido de Chanel Kids, ese tan bonito que le habían traído Mau y Mark de Nueva York, esperándola en puerta con la tarjeta para Fabrizio en la mano.

─¿Nos vamos, mami?

─Nos vamos. Te dejo, Lu, el lunes hablamos. Vamos, cielo, despídete de Sal y Pimienta y bajemos al coche.

Corrió a despedirse de sus gatos, que se dejaron achuchar sin mover una sola pestaña, y Agnese le abrió la puerta principal para que bajara corriendo hacia el portal, porque siempre tenía que pasar a decir adiós a los porteros antes de salir a la calle.

─Arrivederci, signora Pía! ─Oyó que gritaba desde el rellano.

─Arrivederci, preciosísima, ¿adónde vas tan guapa?

─A cenar a casa de mi prima Valeria en Milano Centrale.

─¿Ahora vive en Milano Centrale?

─Sí, con Fabrizio.

─Venga, vamos, peque ─Agnese la cogió de la mano antes de que le empezara a contar la vida de toda la familia, y se despidió de su portera con una sonrisa─. Buenas noches, signora Pía. Hasta mañana.

─Arrivederci.

Salieron a la calle y entraron en el aparcamiento privado que estaba pegado a su edificio, localizaron su coche y sentó a Carolina en su sillita antes de ponerse al volante y encender la radio. A las dos les encantaba oír la radio, pero no solo la música, sino también los informativos y los diversos programas que a esas horas de un sábado solían hablar de cultura o de cine.

Miró a su preciosa y adorable niña a través del espejo retrovisor, le guiñó un ojo y enfiló hacia Milano Centrale, dónde, desde hacía tres meses, su sobrina Valeria vivía con su novio, el famoso Fabrizio Santoro. Ese chico tan encantador y atractivo que les había robado desde el minuto uno el corazón a toda la familia, empezando por el de Valeria y terminando por el de Carolina, que lo adoraba.

Salió de Tortona, su barrio, leyendo en el GPS que tardarían unos veinticinco minutos en llegar hasta el edificio de Valeria, y se relajó pensando en el trabajo primero y en Bridget, su Au Pair, después, porque había quedado en recogerla en Navigli a eso de medianoche y no tenía claro si no sería muy tarde para ellas. No sabía si aguantarían tanto tiempo despiertas y pasándoselo bien, porque las dos solían acostarse bastante temprano.

Marcó su número de teléfono para decirle que si no le importaba mejor se pidiera un Uber para volver a casa, que ella se lo pagaba, pero Bridget no respondió, lógicamente porque andaba de cena y de copas con las amigas. Le dejó un mensaje y en seguida le entró una llamada de su hermano Maurizio, el padre de Valeria y Mau, que se marchaba esa noche de vacaciones a España.

─Ciao, fratello.

─Ciao, guapa ¿dónde estás?

─En el coche con Carolina, camino a casa de tu hija.

─Ah, es cierto, ayer los vi y me contaron que ibais hoy.

─Eso es ¿Ya estáis en el aeropuerto?

─Ya estamos en Málaga, llegamos hace una hora.

─Vaya, es que vivo en la luna. ¿Qué tal todo?

─Todo genial. Te llamo porque queríamos ir a cenar al restaurante de tu amigo Antonio y no encuentro los datos.

─Voy conduciendo, en cuanto pare en un semáforo te lo envío, pero el sitio se llama “La Morería”, está en el centro, seguro que en el hotel te dan las señas.

─Sí, con el nombre me vale. Mil gracias y pasadlo bien, creo que los chicos se iban a encargar de la cena y los dos son unos auténticos chefs.

─¿Chicos?, no sabía que también estaría Mattia.

─Mattia no, Franco, el hermano mayor. Valeria dice que cocina incluso mejor que Fabrizio.

─¿Franco?

Frenó en un paso de peatones y respiró hondo, porque a ella nadie le había advertido que habría más gente en la cena y mucho menos el hermano mayor de los Santoro, y en seguida se cabreó.

─Sí, sé buena chica y disfruta mucho, es un tío encantador. Un beso a las dos. Ciao.

─Ciao.

Colgó pensando en llamar inmediatamente a Valeria para echarle la bronca y decirle que pasaba de la cena, pero miró a Carolina, que iba tan ilusionada con su tarjeta para Fabrizio entre las manos, y se refrenó, porque no le podía hacer eso a su hija, que llevaba días ilusionada con la idea de salir de noche y a cenar a casa de Valeria, aunque ganas no le faltaban, porque aquello era una especie de encerrona y no pensaba dejarlo pasar.

Volvió a ponerse en marcha aceptando que Franco Santoro era realmente encantador, eso no lo podía negar nadie, pero no lo suficientemente como para querer que se lo metieran por los ojos; sobre todo después de dejarle claro a su sobrina, con la que solo se llevaba diez años y era su mejor amiga, que no le interesaba para incluirlo en su círculo de amistades, entre otras cosas, porque ese tío estaba en la cúspide de la pirámide del éxito, de la élite artística milanesa más recalcitrante, y ese tipo de personas le acababan cayendo fatal.

Se habían conocido por casualidad en un coctel de su súper empresa de arquitectura, luego habían compartido cena, otra vez por casualidad, con Fabrizio y Valeria. Cena que había acabado fatal, con una acalorada discusión entre la parejita que los había empujado a dejarlos solos y a salir del restaurante antes de que volaran más puñales, y eso había dado paso a una copa inesperada en un local de moda; una velada estupenda, por cierto, porque el tío era muy inteligente y cultísimo, PERO, eso no significaba que le gustara pasar tiempo con él o cenar con él a traición. Si no de qué llevaba meses rechazando sus invitaciones telefónicas para salir juntos, ¿de qué?

Mataría a Valeria en cuanto la pillara a solas, porque desde que estaba enamorada y vivía con su príncipe azul, se había convertido en la típica pesada que quería emparejar a todo el mundo, y con ella sí que no.

Llegaron a Milano Centrale, tardó una eternidad en aparcar, pero finalmente encontró un sitio no muy lejos del edificio de Fabrizio y sacó a Carolina del coche dándole un abrazo y buscando sus ojazos azules para hablarle muy seria.

─Mi vida, no nos quedaremos mucho rato, ¿vale?, no quiero conducir muy tarde de vuelta a Tortona.

─Podemos quedarnos a dormir. Valeria me ha dicho que tiene una habitación de invitados.

─De eso nada, no podemos dejar a Sal y Pimienta toda la noche solos.

─Ah… pues no.

─Claro que no, vamos.

La cogió de la mano, arrepintiéndose de inmediato de manipular a su pobre niña de esa forma, pero entró sin remordimientos en el ascensor y cuando llegaron arriba y se abrieron las puertas le sonrió a Fabrizio, que las estaba esperando en el rellano, como si no pasara absolutamente nada.

─Ciao, principessa!

Saludó él a Carolina dándole un abrazo y Agnese se conmovió viendo como ella le sonreía con los ojillos brillantes antes de entregarle su regalo.

─Es para ti, la he hecho yo.

─¿En serio?, pero si es maravillosa. Muchísimas gracias, cariño, es la tarjeta más bonita que me han regalado nunca. Muchísimas gracias ─La cogió de la mano y las hizo entrar en el piso llamando a Valeria─. ¡Mira, biondina, mira el regalo que me ha hecho Carolina! Es increíble.

─¡Hola, tesoro!

Valeria corrió para cogerla en brazos y comérsela a besos y Agnese localizó por el rabillo del ojo la figura siempre atractiva de Franco Santoro, porque el tío era como un actor de cine, como un dios griego, igual que todos sus hermanos, que parecían sacados de una exposición de escultura clásica.

─Hola, Agnese, qué alegría volver a verte ─le dijo él acercándose muy amable para darle dos besos y ella forzó una sonrisa y luego le dio para espalda para saludar a los demás.

─Guau, huele de maravilla. ¿Qué cenamos?

─Risotto. Franco lo ha hecho todo.

─¿Y esta señorita quién es? ─Preguntó Franco muy educado.

─Es Carolina, la hija de Agnese y mi preciosa ahijada. Carol, este es Franco, el hermano mayor de Fabrizio. Dile hola, cariño.

─Hola.

─Hola, Carolina, encantado de conocerte. ¿Esto lo has hecho tú? ─cogió la tarjeta y la observó muy atento─. Vaya, es un gran trabajo. Es preciosa.

─Gracias.

─Valeria dice que te gusta el risotto, pero si prefieres otra cosa no hay problema, podemos hacer pasta o lo que tú prefieras, a mis hijos les encanta mi pasta.

─Le encanta el risotto, muchas gracias ─intervino Agnese─, no te preocupes. ¿Me podéis dar algo de beber?, algo sin alcohol, por favor, que luego tengo que conducir.

Fabrizio se movió rápido hacia la cocina para ir a buscar una cerveza sin alcohol para ella y unas copas de vino para los demás, y lo siguió con los ojos descubriendo de paso las nuevas modificaciones en la decoración del piso, todas motivadas por Valeria, por supuesto.

La casa, que era amplia y muy luminosa durante el día, ya parecía mucho más agradable que cuando la había visitado por primera vez e incluso localizó un biombo antiguo precioso y un par de lámparas Tiffany que no conocía y que, además de estar en perfecto estado, estaban convirtiendo el elegante, funcional y masculino piso de Fabrizio en un hogar mucho más cálido y acogedor.

─¿Y cómo se llama tu colegio? ─Oyó que Franco preguntaba a Carolina, se volvió hacia ellos y les prestó atención.

─La Scuole Elementari Tortona.

─Ah, muy bien, ¿te queda cerca de casa?

─Sí, a dos calles de casa ─Intervino ella aceptando su vaso de cerveza sin alcohol y mirándolo a los ojos─. Yo apuesto por la escuela pública y de proximidad.

─Como nosotros, todos estudiamos en colegios y universidades públicas ─comentó Fabrizio invitándolos a sentarse.

─Y nosotros salvo Valeria, que al llegar a la universidad le dieron una beca para estudiar en la Bocconi y se nos pasó al lado oscuro de la educación privada ─bromeó, pero percibió perfectamente como a Franco Santoro el comentario no le sentaba muy bien y reculó sonriendo─. Es una broma, cada uno puede educar a sus hijos donde quiera o dónde pueda pagarlo, claro.

─¿Es verdad que a Michele lo han aceptado en los alevines del Milán? ─Terció Valeria cambiando de tema y Franco asintió.

─Sí, al fin nos lo confirmaron ayer y está muy feliz. Todos estamos muy felices.

─Otro futbolista para la familia, aunque no creo que a su madre le haga mucha gracia ¿no? ─Fabrizio miró a su hermano de frente y él entornó los ojos y apoyó la espalda en el respaldo del sofá.

─Está muy contenta por él, aunque, por supuesto, después de lo vivido con Mattia se niega de plano a una futura carrera profesional. Mientras sea por hobby y solo para divertirse todo irá bien.

─¿Qué le pasó a Mattia? ─Preguntó ella y los tres la miraron.

─Se tuvo que retirar del fútbol profesional por una anomalía cardiaca congénita y a los diecinueve años se le vino el mundo abajo y le tocó reorganizar toda su vida desde cero, incluidos los estudios, porque los había dejado en un completo segundo plano para dedicarse de lleno al fútbol.

─Vaya, lo siento mucho, qué lástima.

─Sí, fue un drama, pero se recompuso rápido y como nuestros padres lo habían obligado a terminar la secundaria pudo matricularse en la universidad y seguir adelante con otra carrera.

─Ah sí, ahora me acuerdo y tu padre me había comentado algo ─miró a Valeria─. Claro, es que vivo en los mundos de Yupi, pero claro que me acuerdo, salió en todas partes, fue una especie de tragedia nacional. Me alegro mucho de que fuera tan fuerte para superarlo y seguir adelante.

─Lo es, es un tío muy resistente ─resopló Franco poniéndose de pie─ ¿Servimos el risotto?, no es bueno hacerlo esperar.

─Sí, sí, vamos…

─¿Me ayudas a terminar de poner la mesa, Carolina?

Se dirigió a la niña, que llevaba un rato en silencio, y ella saltó y lo siguió a la cocina tan animada, como si lo conociera de toda la vida.

2

El proyecto del hotel boutique de Florencia estaba finiquitado, se habían cumplido los plazos y el presupuesto, lo cual era un verdadero milagro, y ahora solo quedaba rematar la decoración que estaba en manos de Celia y Gianni, los decoradores de grandes interiores más solicitados del Milán que, sin embargo, trabajan en exclusiva con él gracias a que ella estaba casada con Marco y por lo tanto era una Santoro más.

Sonrió, repasando los planos de su propuesta de decoración en el ordenador y reconoció que era preciosa, como siempre, porque ambos tenían mucho talento y habían captado a la perfección el espíritu y el concepto que los dueños del hotel les habían pedido, y eso era muy de agradecer, sobre todo porque trabajar con decoradores con tanta visión y de trato tan sencillo le facilitaba bastante la vida.

Mandó un email a su ayudante para que les enviara inmediatamente los nuevos proyectos que quería poner en sus manos y en ese mismo instante le sonó el teléfono y vio que se trataba precisamente de Celia. Se apartó de la mesa y la saludó.

─Ciao, Celia.

─Hola, Franco ¿te pillo bien?

─Sí, sí, dime. Estaba repasando vuestros planos de Florencia.

─¿Y?, ¿alguna modificación?

─No, todo perfecto, solo lo estaba disfrutando un poco.

─Oh, muchas gracias. Nosotros estamos muy contentos.

─Es para estarlo. Elsa os mandará hoy las propuestas nuevas de las que te hablé, miradlas con calma y vamos descartando, no las tenéis que asumir todas.

─Bueno, ya veremos, igual podemos asumir más carga de trabajo ahora que hemos contratado a dos diseñadoras más, pero mejor lo estudiamos y te aviso. Yo te llamaba por otra cosa.

─Tú dirás.

─Hemos estado mirando muchísima pintura inglesa del siglo XIX para rematar las dos suites presidenciales de Florencia, ya sabes que ellos siguen empeñados en convertir aquello en una novela de Jane Austen en lugar de exhibir pintura italiana, y el caso es que no conseguimos ni en subastas ni en ningún otro sitio pinturas originales, y mucho menos a los precios que ellos están dispuestos a pagar, y ayer, por casualidad, parece que encontré una alternativa muy interesante que me gustaría consultar contigo.

─¿De qué se trata?

─¿Sabes quién es Agnese Tarenzi?, ¿la tía de Valeria que es restauradora?

─Sí ─respondió, moviendo la cabeza, porque había descartado hacía días tener que volver a nombrarla, y se puso de pie.

─Ayer coincidimos en casa de Mattia y Clara, yo fui a comer con los niños y resulta que ella apareció por la tarde con Valeria para conocer al bebé y bueno, ya sabes, acabamos hablando de trabajo y me comentó que conocía a un copista del Museo de Prado maravilloso, especialista en pintura inglesa del siglo XIX, que tal vez podría venderme copias certificadas y de primera calidad para colgar en el hotel. ¿Cómo lo ves?

─Yo lo veo bien, pero habrá que hablarlo con Piero y Mauro, ya sabes lo tiquismiquis que son.

─Los copistas del Prado están perfectamente registrados y aprobados por el museo, pasan una criba importante para poder trabajar allí, hacen un trabajo increíble y cada cuadro suyo está certificado, numerado y respaldado por las autoridades competentes. Son réplicas perfectas y más accesibles, y en la práctica son auténticas obras de arte.

─Lo sé, ahora explícaselo a ellos, por mi parte os respaldo al cien por cien.

─Genial, los llamaré ahora mismo. Anoche hablé con Álvaro, el copista, y me ha mandado un catálogo previo para ir abriendo boca, te lo reenvío por si te apetece echar un vistazo.

─Ya sabes que tratándose de arte siempre me apetece echar un vistazo.

─Lo sé ─se echó a reír─. No tenía ni idea de que Agnese Tarenzi había hecho un máster en conservación y restauración de bienes culturales en Sevilla, y que pasó un año entero de investigación en la Real Academia de las Bellas Artes de San Fernando en Madrid, habla perfectamente español.

─¿Ah sí?

─Sí, y menudo currículo. En fin, tuvimos una charla muy interesante y nos volveremos a ver, pero, de momento, creo que nos ha salvado la vida.

─¿Qué tal los niños? ─cambió de tema y ella suspiró.

─Bien, finalmente el lunes empezaremos a llevar un par de horas al día a Lucía a la guardería, aunque tu hermano sigue sin aceptar que es hora de que independice un poco y se relacione con otros niños.

─Ya, lo está pasando fatal.

─A este paso acabaremos todos en terapia de desapego. ¿Cuándo te marchas tú a los Estados Unidos?

─Dentro de dos días, pero vuelvo en seguida, así que no te preocupes y seguid trabajando.

─Lo haremos. Gracias, Franco, un abrazo.

─Un abrazo.

Le colgó y volvió a su silla frente al ordenador decidido a seguir revisando proyectos, pero sin querer pinchó en Google y buscó a Agnese Tarenzi.

Hacía muchos meses, la primera vez que la había visto junto a Valeria y Fabrizio en el coctel navideño de su empresa, había pensado en investigarla un poco, porque había quedado completamente deslumbrado por ella, pero lo había dejado correr. Después, en marzo, habían vuelto a coincidir por casualidad en un restaurante indio de Puerta Garibaldi, también con Valeria y Fabrizio, y tras tomar una copa a solas e intercambiarse los números de teléfono la había googleado un poco y había echado un vistazo concienzudo a su trabajo, y lo había deslumbrado otra vez. No en vano, en el ambiente artístico italiano estaba considerada como una de las mejores restauradoras de arte del país. 

Era muy buena, una especialista muy cotizada, tenía mucho talento y lo había mantenido fascinado unos seis meses, el tiempo que había hecho falta para que no respondiera a sus llamadas, rechazara sus intentos de quedar con ella y para que él acabara descubriendo que en realidad tenían muy pocas cosas en común. Salvo el arte, nada más.

Una sola cena en casa de Fabrizio había sido suficiente para darse cuenta de que era la típica progre sabelotodo y llena de prejuicios; de esas típicas personas que miraban al resto del mundo desde su atalaya de perfección y principios inamovibles. Una doña perfecta capaz de juzgar sin conocer, ni tener pajonera idea de quién era él, por ejemplo, y le había acabado cayendo fatal.

En apenas dos horas se había atrevido a cuestionar sus motivaciones profesionales, su empresa, el talento de sus empleados, su dinero, su interés real por la cultura y hasta la educación privada que pagaba a sus hijos. ¿Disculpa?, ¿pero quién coño eres tú para cuestionarme a mí nada?, había pensado y había terminado callándose para no discutir, mientras su hermano y su novia, que afortunadamente no se parecía en nada a su querida tía, hacían malabares para conseguir superar la velada rápido y de la mejor forma posible.

Lo lamentaba por ellos, sobre todo por Valeria, que era una chica muy dulce y educada a la que él mismo le había pedido ayuda para acercar posiciones con Agnese, pero no se arrepentía de nada. Ni de haber dejado claro su disgusto, ni de haberse ido de repente y mucho antes de lo previsto, ni de pedirle abiertamente a Fabrizio que procurara no hacerlo coincidir nunca más con esa mujer insufrible o acabarían fatal.

Abrió las páginas de Internet donde se hablaba de ella y de su grandioso currículum forjado en universidades italianas y españolas, miró una de sus últimas fotografías publicadas y reconoció que era guapísima. Tenía una cara perfecta y clásica, angulosa y muy italiana, muy racial, la piel preciosa, los ojazos enormes y oscuros, una boca generosa y muy sensual, y una complexión atlética y fuerte. Era delgada como un junco, se notaba que estaba muy en forma, que había hecho deporte toda su vida y que se cuidaba, además, no llevaba apenas maquillaje y eso a él le encantaba.

Todas sus imágenes eran con ropa de sport, nada elegante y mucho menos clásico o de firma. Supuso que antes muerta que pagar una manufactura de lujo. Amplió una fotografía donde aparecía recibiendo un premio y volvió a sentirse muy atraído por ella, como la primera vez que la había visto en ese coctel navideño del centro de Milán, pero inmediatamente recordó lo inaguantable que era y cerró todas las páginas sintiendo un escalofrío por todo el cuerpo.

─Franco.

Sofía, su ex, entró en el despacho sin llamar, vestida de punta en blanco, haciendo sonar los tacones e inundándolo todo con ese perfume tan penetrante que usaba últimamente. Él apartó la vista del ordenador y la miró por encima de las gafas.

─¿Qué pasa?

─He encontrado un piso en Estocolmo.

─¿Y?

─¿Cómo qué “y”?, es lo que llevo meses buscando para abrir una oficina en Suecia.

─No lo ha aprobado la junta, que yo sepa.

─Me importa una mierda la junta, esta empresa la fundamos tú y yo, es nuestra al 95% y quedamos en que empezaríamos la conquista escandinava antes de que acabara el año. Tenemos seis proyectos firmados solo en Dinamarca y Suecia, Franco.

─No quedamos en nada, salvo en que te ibas a pasar quince días al mes viviendo con tu novio sueco en Estocolmo.

─Claro, por eso quiero abrir la oficina allí. ¿De qué vas? ─se le acercó y se apoyó en el escritorio para mirarlo fijamente─ ¿No estarás celoso a estas alturas del partido, Francesco?

─Dios me libre.

─Vale, entonces dame tu ok y tiramos para delante. Voy a firmar pasado mañana y en una semana podremos abrir y contratar un par de arquitectos locales, con eso nos ahorraremos automáticamente los asesores externos que nos suelen cobrar una fortuna. Es una idea cojonuda, lo sabes.

─¿Qué pasa con Michele?, recuerda que el viernes me marcho a Maine.

─Te lo quedas hasta el viernes y yo lo recojo a mediodía en el colegio. Estaré de vuelta a tiempo, no te preocupes.

─Ok.

─¿Eso es un ok para todo?

─Sí. Disculpa, pero tengo que contestar.

Le enseñó el móvil que estaba vibrando con una llamada entrante de Fabrizio y ella le tiró un beso y le dio la espalda para enseñarle su espectacular estampa antes abandonar la oficina.

─Pronto, fratellino.

─Hola, hermano. Ya hablé con Heather, la de Harry Winston de la Quinta Avenida, y tendrá el anillo preparado para que me lo traigas. ¿Tienes totalmente claro que pasarás por Nueva York?

─Sí, tío, tengo una reunión el martes en el ayuntamiento.

─Genial. Me han dicho que si no puedes ir me lo mandan por mensajería, pero no me hace gracia. Si no pudieras, no te preocupes, me escapo yo un fin de semana a Manhattan. Tranquilo.

─Ya te he dicho que tengo que pasar por obligación, tengo una reunión y el vuelo de vuelta desde allí.

─Perfetto ¿Solo te vas a quedar cinco días en Maine?

─Cuatro, no pueden salir del colegio, solo voy para verlos el fin de semana y luego acudir a dos tutorías y una asamblea general de padres. Después Nueva York y de regreso a Milán en siete días.

─Vaya, qué palizón.

─Gajes del oficio, chaval. Obligaciones de padre.

─Sigue siendo una paliza. ¿Has visto el anillo?, te mandé el enlace.

─Sí, lo he visto.

─¿Y?

─¿El oro tiene que ser blanco y el diamante tiene que ser amarillo?

─Claro, creo que a Valeria le sentará de maravilla ¿No te mola?

 ─Es un solitario muy bonito, muy clásico, pero yo soy aún más clásico y preferiría un diamante transparente en oro amarillo.

─Es rubia, es mi biondina, y el solitario de diamante amarillo, en esa talla y con ese engarce, me parece perfecto para ella.

─Eres tú el que le va a pedir matrimonio con ese anillo, si a ti te gusta, estupendo. Yo me limitaré a recogerlo y a traerlo sano y salvo a Milán.

─Y yo que te lo agradezco. Otra cosa.

─¿Qué?

─Mi cuñado Mau nos ha invitado a una cena en su casa recién reformada y como tu estudio firmó la obra de la reforma y al final la hizo papá, pues… nos ha invitado a todos. Van a hacer una barbacoa a la americana en la nueva terraza y me ha pedido que te avise para que te apuntes. Será dentro de dos sábados.

─¿Y? ─Preguntó intuyendo que había algo más y Fabrizio resopló.

─Qué ha invitado a Agnese, por supuesto, también es su tía, y como me pediste encarecidamente no coincidir con ella, pues…

─Entiendo.

─Esto es muy raro, pero prefiero decírtelo.

─Gracias, Fabrizio y no te preocupes, ese fin de semana Michele y yo nos vamos a Liverpool para ver un partido de la Premier, así que, con Agnese o sin Agnese, tampoco podría ir. Discúlpame con él y dale las gracias.

─El caso es que Valeria y yo seguimos intentando comprender qué le pasó a Agnese contigo esa noche en nuestra casa porque, te doy mi palabra de honor, normalmente es una tía estupenda.

─Será que no le caigo muy bien, y no pasa nada, desde esa noche el sentimiento es mutuo.

3

─No te voy a mandar de vuelta a Irlanda, Bridget, a menos que me salgas ahora con que también te llevas novios a casa cuando yo no estoy…

Se bajó corriendo de un taxi para entrar en la Pinacoteca de Brera, donde la estaban esperando para una reunión, pero se detuvo para consolar a su Au Pair, que lloraba amargamente al otro lado del teléfono.

─Yo jamás me he traído a nadie, Agnese, te lo juro por Dios, pero es que la señora Martelli dice que ha puesto una queja general en la agencia para que nos echen a todas y yo, pues…

─Lo que esa señora haga no me importa, me importa tu palabra de que no estás metiendo novietes en casa, ni si quiera yo lo hago, así que espero que tú también estés cumpliendo las reglas, Bridget.

─Claro que sí.

─Ok, pues ya está.

─Katherine ni siquiera es amiga mía, yo no la conozco y me enteré de que la habían pillado con un chico en la cama de su jefa por la agencia, no por ella ni por ninguna de mis amigas cercanas.

─Vale, está bien. Olvidemos este episodio, lávate la cara y anímate un poco, no quiero que Carolina te vea triste cuando la vayas a buscar al colegio ¿de acuerdo?

─De acuerdo y gracias, Agnese, sabes que estoy muy bien con vosotras y que se me partiría el corazón si me tuviera que marchar de tu casa.

─Lo sé. Te dejo, tengo que entrar a una reunión, nos vemos esta tarde. Arrivederci.

─Bye…

Le susurró ella sorbiéndose sonoramente los mocos y Agnese le colgó moviendo la cabeza, porque no tenía tiempo ni ganas de seguir con el temita de la Au Pair díscola a la que habían sorprendido en la cama con un tío mientras sus jefes no estaban y los niños a los que cuidaba veían la tele en la habitación de al lado.

Si le pasa a ella los mata a los dos, lo tenía clarísimo, pero de momento no le había tocado y no pensaba cargar contra Bridget, que era una chica buenísima, majísima y a la que Carolina adoraba con toda su alma. Fin de la historia.

Entró con prisas en el museo, se acercó a la recepción y avisó de su llegada. El señor de seguridad le pidió que esperara en el vestíbulo y eso hizo viendo entrar a tres mujeres muy elegantes que hicieron el mismo trámite, se apartaron del mostrador de seguridad y se pusieron en un rincón para esperar charlando de sus cosas.

─Asesinar a la suegra debería ser un atenuante en sí mismo, vamos, que deberían eximirte de culpa de manera automática ─dijo una de ellas y Agnese ni la miró y se sentó en uno de los bancos de la entrada para revisar el móvil.

─Yo tardé años en apartar a mi ex de su familia, de su jodida mamma y de sus puñeteros cuatro hermanos pequeños. Toda la vida asumiendo responsabilidades que no le correspondían, pringando por todos ellos, al final yo lo liberé y encima nunca me lo ha agradecido.

Comentó una mujer con una voz grave muy interesante y Agnese suspiró, porque el comentario le pareció mezquino y hasta vergonzoso para andar soltándolo con tanta frescura, pero no se movió ni la miró.

─¿Y cómo lo hiciste?

─Trabajándomelo con paciencia, Olivia, y llevándomelo primero a Roma y después a Londres cuando nos casamos. Luego quisimos empezar a tener hijos y volvimos a Milán para tirar de las abuelas, pero él ya venía bien enseñado y con la lección aprendida. Su madre, la típica mamma italiana, no dejó de extender sus tentáculos porque en el fondo es una auténtica figlia di puttana, pero yo soy más lista y nunca logró llevárselo otra vez a su terreno. No al menos mientras estuvo casado conmigo y eso fueron veinte años.

─Todas las suegras italianas son iguales, Olivia, o te llevas a Alessandro a vivir fuera o únete a ella ─susurró la tercera en discordia muerta de la risa.

─Por eso estoy tan feliz con Lars, los suecos ni de coña son así, no creo que vea a sus padres más de una vez al año. Es una gozada ─soltó otra vez la de la voz grave.

─Oye, a propósito de sueco, mi hermana vuelve de Oslo antes de las navidades y me ha preguntado a qué colegio llevas tú a tus niños.

─Eso es Noruega, Olivia…

Se echaron a reír las tres y Agnese se levantó para mirar de cerca una reproducción de “El beso. Episodio de la juventud” de Francesco Hayez, que era uno de los cuadros emblemáticos de la Pinacoteca de Brera y que colgaba junto a los ascensores indicando, de paso, el camino hacia la tienda de regalos.

─Los llevo al Colegio Americano de Milán

─Me refiero al de los Estados Unidos.

─La Washington Academy de Maine, aunque Michele, el pequeño, sigue asistiendo aquí al Colegio Americano. Ambos son estupendos.

─Pero lo de Maine será carísimo.

─A nosotros nos compensa, Franco y Anastasia están encantados allí y vale la pena, aunque sí, es carísimo.

¿Franco y Anastasia?, ¿Michele?, pensó Agnese de repente y se giró sutilmente hacia el grupito para fijarse mejor en la de la voz grave, que evidentemente era la exmujer de Franco Santoro. No podía ser de otra manera, porque coincidir en los tres nombres de los niños, los veinte años de matrimonio y el Colegio Americano, era demasiada coincidencia como para considerarla mera casualidad.

La miró con atención y comprobó, cómo no, que era una mujer bellísima y elegante. De estatura media y cuerpazo, con mucho estilo y una ropa increíble. Una falda negra estrecha y larga, una blusa blanca de seda, un abrigo ligero color crema y una cadena de oro gruesa que le llegaba hasta el ombligo. El pelo castaño lo llevaba recogido en un moño casual que le sentaba de maravilla y tenía unos ojazos negros enormes y muy expresivos. ¿Qué decir del bolso y los zapatos?: un Birkin de Hermès gris oscuro y unos taconazos Louboutin que quitaban el sentido.

Agnezi Tarenzi no era de alta costura ni de firmas exclusivas porque no encajaba en su modo de vida y principalmente porque no se lo podía permitir, pero sí amaba el arte y el diseño, sabía reconocerlo en cualquier parte, y lo que esa mujer llevaba encima era espectacular.

─¿Agnese?

Le preguntó alguien tocándole la espalda y ella dejó de espiar el impecable estilazo milanés de la señora Santoro y lo miró a los ojos con cara de pregunta.

─¿Eh?

─¿Estás bien?

─¡Hola, Patricio!, perdona, sí, sí, estoy bien, solo estaba distraída. ¿Qué tal estás tú?

─Pues encantado de que hayas podido venir. Venga, te voy a presentar.

La animó a seguirlo hasta el trío de damas que seguía de cháchara sin mirar a nadie y las saludó con un par de besos a cada una.

─Señoras, qué alegría veros. Os presentó a la maravillosa restauradora Agnese Tarenzi ─La señaló con mucha ceremonia y Agnese les sonrió─. Agnese, están son Olivia Tomasino, secretaria del Equipo Técnico, Gisela Mistral, directora de conservación y Sofía Santoro, arquitecta y la miembro más reciente del Patronato del museo.

─Hola, Agnese, un placer. Me han hablado maravillas de tu trabajo. ─Le dijo ella muy simpática ofreciéndole la mano y Agnese se la estrechó.

─Encantada.

─Tú y yo coincidimos en la Academia de las Bellas Artes de Brera, Agnese ─Le dijo la asesora de conservación con una sonrisa─, aunque yo ya estaba haciendo mi tesis cuando tú entraste, te recuerdo de las clases del profesor Grimaldi. Como alumna de doctorado yo era una de sus ayudantes.

─¡Claro!, me acuerdo perfectamente, disculpa, es que a veces no caigo a la primera porque…

─No te preocupes, es normal, a mí me pasa igual.

─¿Vamos subiendo, señoras?. Ya nos esperan arriba.

Patricio les indicó los ascensores y las cuatro lo siguieron, charlando las amigas muy animadas mientras Agnese no podía quitarle los ojos de encima a la señora Santoro, porque tenía muchísimo carisma, hasta que llegaron a la sala de reuniones del Patronato donde las estaban esperando otras personas que las invitaron a sentarse.

Básicamente, la habían invitado para convencerla de que aceptara algunas responsabilidades en el departamento de conservación del museo. Una institución que amaba y respetaba y con la que había trabajado desde el principio de su carrera, sin embargo, de la que se había apartado porque solían pagar tarde y mal. Mal en comparación con sus otros clientes privados, se entiende.

El tira y afloja lo llevaba manteniendo con Patricio Cannalle, su colega, amigo y gerente de la institución, desde hacía meses. Él la quería en el equipo y ella se resistía alegando una agenta ocupadísima, lo cual era cierto, pero finalmente había accedido a ir ese día en persona a una reunión oficial para escuchar una propuesta nueva que, según él, iba a ser incapaz de rechazar.

─Agnese, estamos muy ilusionados con tu presencia hoy aquí ─Le dijo el presidente del Patronato regalándole una sonrisa─. Sé que estás muy ocupada, así que no te vamos a entretener demasiado.

─Tú dirás, Giacomo.

─La incorporación al Patronato de nuevos miembros como la señora Santoro ─la señaló a ella con una venia─, nos ha permitido poner en marcha un serie de proyectos que la fundación tenía en cartera, el primero, ampliar y modernizar el departamento de conservación. Sofía ha traído donaciones y dinero fresco, ha prometido seguir haciéndolo gracias a sus contactos, y, gracias a esta necesaria inyección de capitales, estamos en disposición de ofrecerte un puesto estable en la casa.

─¿Estable?

─Sí, es una oferta en firme ─Le deslizó un sobre por encima de la mesa, pero ella no lo abrió y miró a todo el grupo apoyando la espalda en la silla.

─Como bien sabes, Giacomo, soy una profesional independiente y no entra en mis planes atarme a un puesto fijo y menos de responsabilidad dentro de una institución tan importante como esta.

─Es un puesto de asesora, no tienes que trabajar aquí ni cumplir horarios, tendrás libertad de movimiento, solo te pedimos que supervises el departamento, plantees ideas, proyectos, contrates restauradores si hace falta, vigiles el buen funcionamiento de nuestros propios profesionales y…

─¿Y tú qué opinas? ─Miró a Gisela Mistral, la directora del departamento, y ella le sonrió asintiendo.

─Gracias por preguntar, Agnese. Si te soy sincera, una asesora externa, pero de carácter interno, me vendría estupendamente, yo misma he aprobado tu nombre porque llevas años en el mundo real, trabajando para muchos museos y coleccionistas privados, y estoy segura de que no hay nadie más al día y con mejor visión para modernizarnos un poco. Tenemos un fondo impresionante de arte italiano expuesto, pero otro igual de impresionante muerto de asco en los sótanos, hay que meterle trabajo a todo eso ya y creo que solo alguien como tú podría ayudarme a impulsarlo.

─Vaya, me siento muy halagada, pero…

─Tú nombre nos garantiza que nos presten más atención ─intervino Sofía Santoro─. Llevo años dedicándome sin ánimo de lucro al mundo del arte, me he especializado en conseguir dinero, donaciones y aportaciones económicas para instituciones, escuelas de arte o artistas individuales, me gusta verme a mí misma como una especie de mecenas del siglo XXI ¿sabes? No me cuesta nada conseguir donantes, conozco a mucha gente rica y tengo muchísimos contactos dentro y fuera de Italia, pero últimamente me piden más garantías, hacen más preguntas, ahondan más en los detalles, y tu nombre podría ayudarme a resolver ese tipo de demandas en un pispas.

─Mi nombre… ¿estás segura?

─Cualquier persona que esté en este mundo, que sepa un poquito de lo que pasa en el ambiente artístico italiano, conoce tu trabajo y si puedo asociarlo oficialmente a la Pinacoteca de Brera se me abrirán el doble de puertas, así de claro. Por supuesto, queremos contar con tu talento, faltaría más, pero si me permites ser sincera, te digo que lo más valioso aquí es contar con Agnese Tarenzi en nuestro equipo profesional, solo así conseguiré los fondos económicos que necesita esta casa.

─Bueno, Sofía, para nosotros lo primero no es solo el dinero, nosotros… ─alcanzó a decir Patricio, pero Angese lo interrumpió.

─No, no, está bien, me encanta tu visión y tu sinceridad, Sofía, muchas gracias ─le sonrió─. Me halagas dando por hecho que mi humilde nombre pueda servir para algo, yo no estaría tan segura, pero, si tú lo ves así y a mí, firmar un contrato con el museo no me va a significar fichar a diario o venir a trabajar de nueve a cinco, contad conmigo.

─Genial ─susurraron todos y Sofía Santoro le guiñó un ojo.

─Aquí tenemos el contrato, revísalo, lo firmas y nos lo traes lo antes posible ─Patricio se dirigió a ella acercándole el sobre con la oferta que le habían dejado encima de la mesa.

─Claro, lo revisaré y se lo enviaré a mi abogada, pero mi palabra de momento cuenta.

─Brava!

El grupito aplaudió y ella se puso de pie para salir de la sala de reuniones, se despidió de Patricio y de los demás, y vio por el rabillo del ojo cómo Sofía Santoro, que se la había metido en el bolsillo gracias a su franqueza y desparpajo, también hacía amago de irse. Le dio un beso a Patricio y la siguió hasta los ascensores.

─¿Cómo te vas tan pronto, Sofi? ─Le estaba diciendo una de sus amigas.

─Franco está de viaje, no tengo a nadie para recoger a Michele y hoy come en casa porque no puede entrenar, así que…  ─La miró a ella y le indicó el ascensor─ ¿Bajas?

─Sí.

─Vale, pues, adiós a todas.

─Arrivederci ─Se despidieron y Agnese pulsó el botón de la planta baja buscando sus ojos.

─Gracias por ser tan clara conmigo, Sofía, este tipo de reuniones suelen convertirse en una sucesión de halagos y piropos sin fundamento.

─Lo sé, hija. Yo me alegro de que haya funcionado, necesitamos una visión más progresista y moderna del departamento de conservación o no avanzaremos. Yo adoro a Gisela, pero creo que se ha acomodado un poco.

─Bueno, suele pasar en instituciones tan conservadoras y antiguas como esta ─Llegaron a la calle y se le puso delante─. ¿Sabes qué? Me parece que tenemos a alguien en común.

─¿A quién? ─La miró atenta.

─¿Tú estabas casada con Franco Santoro?

─¿Lo conoces? ─Preguntó y luego dio un paso atrás mirándola de arriba abajo y soltando una risa─. Claro, cómo no, si eres su tipo ideal…

─¡No!, yo, ¡no! ─exclamó frunciendo el ceño por la insinuación─. No, no es eso, es que mi sobrina sale con su hermano Fabrizio y hemos coincidido un par de veces.

─¿Tu sobrina sale con Fabrizio?, ay, pobrecilla.

─¿Pobrecilla por qué?

─Porque es para comérselo, es adorable, mis hijos lo idolatran, pero todos sabemos que es un golfo incapaz de comprometerse. Solo espero que no la haga sufrir demasiado.

─Yo también, pero el caso es que viven juntos desde hace cuatro meses y están muy felices.

─¿En serio?, ¿Fabrizio viviendo con una chica?, ¿dónde?

─En su piso de Milano Centrale.

─Madonna santa!, entonces sí que va en serio, supongo que al igual que Mattia ha decidido sentar la cabeza. Siempre ha sido igual, lo que le pasaba a un gemelo le pasaba al otro, es matemático. Me alegro mucho por él y por tu sobrina…

─Valeria.

─Ah, Valeria, claro, creo que mi hijo Michele me habló de ella, estuvo en el bautizo de los niños de Marco y Mattia ¿no? ─Agnese asintió─. Entonces la cosa va muy, pero que muy en serio.

─No lo sé, solo espero que sigan bien.

─¿O sea que conoces a Franco?

─Sí, hemos coincidido en alguna ocasión con Valeria y Fabrizio, y atando cabos he dado por hecho que era tu ex.

─Lo es y también es el más guapo de los hermanos Santoro, que ya es mucho decir ─bromeó, levantando la mano para llamar un taxi─ ¿Te llevo a alguna parte?

─No, gracias, ya que estoy en Brera voy a comer precisamente con mi sobrina por aquí.

─¿Trabaja con Fabrizio en la Plataforma de Inversión S.L.? ─le señaló hacia el final de la calle y Agnese asintió.

─Sí, se dedica a las finanzas como él.

─Vaya, pues les deseo lo mejor, mándales un beso y a ti, gracias por aceptar quedarte con nosotros. Hasta otro día.

─Adiós.

Observó cómo detenía un taxi, se despidió con la mano y echó a andar, pero Sofía Santoro la llamó antes de meterse dentro del coche.

─Y lo de que eres del tipo de chica que le gusta a Franco no es broma, va en serio, así que cuidadito…

Le dijo guiñándole un ojo y Agnese no respondió, le sonrió y la vio perderse entre el tráfico sin poder definir si aquel último comentario era broma, un chascarrillo, iba en serio o se trataba de una advertencia en toda regla.

4

─Una semana más de reposo y luego poco a poco siguiendo las instrucciones del fisio ¿De acuerdo, Michele?

─Ya no me duele.

─Porque el esguince te lo hemos tratado muy bien, pero necesita aún más tiempo. Primera obligación de un deportista: cuidar de su instrumento y el tuyo son las piernas.

El doctor Ferrari, el traumatólogo que ya había atendido a Mattia cuando jugaba al futbol, señaló al pequeño con el bolígrafo y luego le indicó que se bajara de la camilla. Franco le ofreció la mano y vio que estaba a punto de echarse a llorar, así que lo bajó revolviéndole el pelo y quitándole hierro al asunto.

─Una semana pasa volando, hijo, mejor cuidar con mucha paciencia estas lesiones, ya te lo ha dicho tu tío Mattia.

─Ya, pero…

─¿Sabes cuántas lesiones te quedan por delante? ─preguntó el doctor─, cientos, por eso vale la pena cuidarlas bien, no hay ninguna prisa. Tu equipo y tu entrenador ya lo saben, y ahora mismo yo les enviaré un informe. ¿De acuerdo?

─De acuerdo.

─Vale, venga, con cuidado y te veo dentro de una semana.

─Adiós, doctor.

─Adiós y saluda a tu tío y a tu abuelo de mi parte.

─Gracias, Giorgio, te vemos dentro de una semana. Adiós.

Se despidió Franco, le palmoteó la espalda y salió de la consulta viendo como Michele caminaba hacia el vestíbulo de la clínica con esa aparatosa tobillera rígida que, según su hermano Marco, era lo mejor para atajar ese tipo de lesiones que solían ser recurrentes, aunque a él, personalmente, le pareciera un poco exagerada.

─¿Quieres pasar a tomar un helado? ─se acercó y le besó la cabeza─ ¿O vamos directamente a casa del tío?

─Vamos a casa del tío, me está esperando para el campeonato del FIFA World y me ha dicho que también se apunta el tío Fabrizio.

─Qué suerte y yo me lo voy a perder.

─No vayas a tu cena de trabajo, es viernes.

─No puedo escaquearme, cariño.

Lo ayudó a subirse al coche y miró la hora. Ya era tardísimo y aún tenía que pasar por casa a cambiarse antes de tener que asistir a una cena en el ayuntamiento. Un compromiso ineludible del que en teoría se tenía que encargar Sofía, pero que en su ausencia le tocaba a él, aunque no tenía ninguna gana de ir porque acababa de regresar de los Estados Unidos y le jetlag lo tenía literalmente baldado.

Ella se pasaba la vida con un pie en el aeropuerto para salir corriendo a Suecia en cuanto a él le tocaban sus quince días con Michele, y le parecía genial, le daba igual lo que hiciera mientras no olvidara sus “otros” compromisos en Milán. Algo que su ex no conseguía comprender porque solo veía dos cosas: Lars y Estocolmo. Su novio y la ciudad donde residía él y donde a ella le encantaba estar.

Por supuesto, podía entenderlo, pero no pensaba seguir cubriéndola. Podía estar todo lo enamorada que quisiera, pero el trabajo era el trabajo y él no tenía por qué sustituirla en historias que no le correspondían, mucho menos si eso significaba tener que dejar a Michele al cuidado de terceros, en este caso, al cuidado de Mattia y Clara, que se habían ofrecido amablemente a ejercer de babysitter mientras él se pasaba un rato por la dichosa cena del departamento de urbanismo del ayuntamiento de Milán.

Menuda pesadilla, pensó, tomando nota mental de reunirse con su ex formalmente para aclararle bien esos puntos antes de que volvieran a repetirse, porque no estaba dispuesto a sustituirla más. No lo haría, porque eso de tener que salir un viernes por la noche por obligación, para cumplir con historias que a él le interesaban una mierda, pero que a ella le encantaban, no era justo, ni normal, y si lo hacía era solamente por su empresa, para que no quedarán todos fatal.

─¡Ahí hay sitio para aparcar, papá!

Gritó Michele señalándole un rincón cerca del edificio de Mattia. Franco asintió, se dirigió hacia allí, aparcó y se bajó del coche reflexionando sobre su incapacidad de incumplir un compromiso o de faltar a su palabra, y movió la cabeza empezando a frustrarse, porque ese rasgo de carácter tan suyo, tan de su familia, tan rígido, se lo habían inculcado sus padres a fuego y se lo había alabado mucha gente a lo largo de su vida, pero a su edad ya empezaba a sobrarle, de forma puntal, pero sobraba, sobre todo cuando el compromiso adquirido ni siquiera era suyo.

─¡Hey, chavales! ¿qué tal va eso?

Mattia les abrió la puerta de su casa y Michele se le abrazó al pecho antes de enseñarle su nueva tobillera.

─Mira lo que me han puesto.

─Me alegro, cuanto más inmóvil mucho mejor. Venga, dentro los dos. ¿Qué tal, Franco? ─Le palmoteó la espalda y se los llevó al salón─. Mirad, tenemos más gente para jugar al FIFA World.

─Hola Franco. Hola, Michele.

Los saludó Valeria desde un sofá con la hija de Agnese en brazos e inconscientemente Franco dio un paso atrás entornando los ojos, porque se imaginó que ella andaría cerca y no le hizo ninguna gracia.

─Esta noche somos los niñeros oficiales de Carolina y la hemos traído a cenar con la familia ─Fabrizio apareció de la nada y le apretó el hombro.

─Ah, muy bien. Hola, Carolina, me alegro de verte. Te presento a Michele, mi hijo pequeño. Michele saluda a la primita de Valeria.

─Hola ─susurró Michele sin mirarla y se desplomó en el sillón cogiendo los mandos de la consola─ ¿Sabes jugar, Valeria?

─¿Qué si sé jugar?, suelo machacar a tu tío Fabrizio y hoy Carolina juega conmigo, así que preparaos…

─Franco, ven un momento a la cocina, por favor, quería comentarte algo.

Mattia le hizo un gesto con la cabeza y él lo siguió, aunque antes se giró para guiñarle un ojo a la pequeña Carolina, que era una niña muy simpática, muy diferente a la especialita de su madre.

─¿Clara y el bebé?

─Le está dando el pecho y haciéndolo dormir. Escucha, me ha llamado Franco desde Maine.

─¿Franco?, ¿le pasa algo?

─No, pero tenía una consulta legal y…

─¿Consulta legal? ¡¿Qué coño le ha pasado?! ─Se le tensó la espalda y se acercó a Mattia con el corazón en la garganta.

─No le ha pasado nada, hombre. Tranquilo ─Levantó las dos manos para hacerlo callar─. Solo es que la madre una compañera suya, que es ejecutiva de Ford Models, le ha ofrecido un trabajo como modelo.

─¡¿Qué?!

─Para una campaña de ropa deportiva muy importante, me ha llamado para contármelo y para ver si le podía echar un vistazo a la oferta y al contrato que le han propuesto. Desde luego es una pasta gansa, tío. Flipas.

─¡¿Qué?! ─repitió indignado y Mattia se encogió de hombros y le dio la espalda para sacar las pizzas que tenía en el horno─. Le habrás dicho que se olvide, tiene dieciséis años, no va a trabajar en nada y mucho menos como modelo.

─Todos los Santoro hemos trabajado desde los catorce años.

─Con nuestro padre en la empresa familiar. Joder, Mattia, ¿tengo que explicártelo?

─Yo trabajé de modelo muchas veces y gané mucho dinero.

─Y yo… ─Intervino Fabrizio entrando en la cocina.

─Cuando estabais en la universidad y a ninguno nos hacía gracia. ¿Estáis locos?, ¿estamos hablando de un crío de dieciséis años que vive a diez mil kilómetros de distancia de sus padres?

─Cumple diecisiete dentro de un mes.

─Eso es irrelevante, sigue siendo menor de edad, Fabrizio.

─El caso es que las sesiones de fotos y de video se harían aquí, en Italia ─le informó Mattia.

─Me importa una mierda ─sacó el móvil para llamar inmediatamente a su hijo y quitarle semejante idiotez de la cabeza, pero Mattia lo detuvo.

─Hermano, respira y cálmate antes de llamarlo y montar la tercera guerra mundial. Solo es una propuesta, no me ha dicho que quiera hacerlo, solo estaba consultándome para poder planteártelo a ti y a Sofía conociendo bien los detalles. Franco es un chico formal, responsable y con cabeza, lo habéis educado muy bien, no hará ninguna locura.

─¿Sabes quién es la madre que le ha hecho la oferta?

─Sí, tengo todos sus datos.

─Pásamelos y ahora la llamo. ¿Quién coño se cree que es para plantearle algo así a un menor de edad y sin contar antes con la autorización de sus padres? Es una puta locura, podría denunciarla.

─Para ser justos ─opinó Fabrizio─. Ese tipo de ejecutivas siempre van buscando nuevos talentos, en todas partes, incluso en el colegio de sus hijos, y Franco es un chaval muy guapo y fotogénico. No creo que sea una pervertida, así que no la trates como tal.

─No, pero me va a escuchar ¡Joder!

─Venga, bébete un vasito de vino.

Mattia le puso una copa de vino tinto en la mano y él tomó un sorbo bajando el nivel o acabaría cogiendo un avión para presentarse en Maine, o donde estuviera esa “ejecutiva de Ford Models”, y cantarle las cuarenta como poco, porque aquello era para ponerlo inmediatamente en conocimiento de la dirección del colegio y hasta de la policía, si no, tiempo al tiempo.

─Este se va a declarar en un ascensor ─susurró Mattia al cabo de unos segundos, cambiando de tema y señalándole a Fabrizio.

─Eso, capullín, tú desvela mis intimidades.

─¿Cómo que en un ascensor?

─Valeria y yo nos besamos por primera vez en un ascensor de la empresa, la llevaré próximo sábado hasta allí con cualquier excusa, lo pararé entre dos pisos, me pondré de rodillas y le pediré matrimonio.

─Madre mía ─soltó una risa y lo miró con atención─. ¿Eso no fue en nochevieja?, hazlo en nochevieja.

─No, ella odia la noche de año nuevo, fue cuando murió su madre, nunca la celebra y, de hecho, este año nos iremos solos a cualquier rincón apartado del mundo para no tener que padecerla, así que no voy a mezclar las cosas. Además, falta mucho tiempo.

─Solo mes y medio.

─Para mí es mucho tiempo, el anillo me quema en el bolsillo. Ah y después lo celebraremos en el pub Pat Murphy, aquí al lado, es de una amiga suya y me lo ha reservado entero y en secreto para redondear la sorpresa. Apúntatelo.

─¿Y si te dice que no? ─bromeó Mattia y Fabrizio le tiró un paño de cocina a la cabeza.

─Chicos, Marco se suma a la cena y al campeonato de videojuegos ─Clara entró en la cocina y se los quedó mirando con ojos suspicaces antes de sonreír─. Hola, Franco, ¿cómo estás?

─Hola, cielo ¿qué tal estás tú? ─se acercó y le dio dos besos.

─Bien, un poco cansada, pero lo normal. Voy a darme una duchita ahora que Mattia se ha dormido. Id cenando, ¿vale, mi amor?

─Vale, amore, pero ¿cómo que viene Marco?

─Celia tiene mucho trabajo y lo ha convencido para que salga y desconecte un poco. No le apetece hacer nada, así que le he dicho que se venga y cene aquí, así al menos cambia un poco de aires ¿no?

─Sí, buena idea, bellissima dottoressa ─Mattia se le acercó y la besó en los labios─. Tú tranquila, relájate, date un baño o lo que quieras y nosotros vamos cenando.

─Gracias, mi vida.

Respondió ella en español antes de desaparecer por el pasillo y Fabrizio cogió las bandejas con las pizzas para llevarlas al salón mientras Mattia buscaba los datos de la “ejecutiva de Ford Models” y se los enviaba levantando el pulgar.

Él los recibió instantáneamente, calculando que nunca, jamás, una persona normal podía relajarse de verdad teniendo hijos, y sin mirar la hora marcó el número de esa señora, saliendo a la terraza de la cocina de su hermano, que daba al interior del edificio, pero que lo bordeaba hasta desembocar en el salón principal de la casa. Todo un lujo para un piso ubicado en el corazón del moderno barrio de Puerta Garibaldi. Un lujo que su empresa había proyectado y construido hacía exactamente diez años.

─Hello! ─respondió una mujer y él la saludó en inglés.

─Hello ¿Jennifer Waxman?, me llamo Franco Santoro, la estoy llamando desde Milán.

─Hola, señor Santoro, imagino que eres el padre de Franco.

─Exactamente y acabo de enterarme de la oferta de trabajo que le ha hecho a mi hijo de dieciséis años sin…

─Lo sé, igual podemos negociarla y mejorarla, mi equipo y el cliente están muy interesados en contar con él como protagonista principal de la campaña. Es un chico tan guapo, con tanto carisma, tan europeo. Estamos seguros de que funcionará estupendamente entre nuestro público potencial porque…

─Un momento ─la interrumpió─. No nos interesa la propuesta, ni su campaña, ni nada relacionado con este tema. Franco solo tiene dieciséis años y lo hemos mandado a estudiar a la Washington Academy para optimizar su educación, para que compita en su deporte y para que disfrute de esta experiencia en los Estados Unidos, no para que pierda el tiempo trabajando como modelo.

─Vaya…

─Le agradecería que olvidara la propuesta y, por supuesto, que no volviera a dirigirse a mi hijo, mucho menos para hacer este tipo de ofertas sin tratarlo antes con su madre o conmigo, o tendré que poner una queja formal en el colegio.

─Lo hablé con tu mujer cuando empezó el curso y me dio la sensación de que le hacía gracia y hasta ilusión que Franco…

─¿Disculpe?

─Coincidimos en la primera jornada de puertas abiertas a primeros de septiembre, le comenté que mi hija, todas sus amigas y algún que otro de sus amigos, morían de amor por Franco Santoro, que me habían enviado muchas fotografías suyas jugando al baloncesto, montando a caballo o paseando por el campus, y que yo, que buscaba continuamente nuevos talentos para mi empresa, estaba muy interesada en poder contar con él para alguna campaña importante. A ella le encantó la idea y me dio su beneplácito, solo por eso me atreví a comentárselo directamente a vuestro hijo, sino jamás me habría acercado a él, que es un niño educadísimo, por cierto.

─Es obvio que ha habido un malentendido ─reconoció, queriendo matar a Sofía y tragando saliva─. Yo no estuve ese fin de semana en el colegio, llevé a los niños y me volví en seguida a Italia y mi exmujer no me comentó nada al respecto, sin embargo, sea como sea, Franco no hará ninguna campaña de publicidad. Agradezco su interés, pero no.

─Lo lamento mucho, estoy segura de que con la percha que tiene y esa belleza…

─Criamos a nuestros hijos priorizando en otros valores muchísimo más importantes que el aspecto físico.

─Entiendo y creo que hemos empezado con muy mal pie. Voy a estar en Milán dentro de una semana ¿qué tal si nos vemos, nos conocemos y discutimos sobre el particular?

─No, muchas, señora Waxman, no tengo nada de discutir con usted. Muchas gracias, hasta luego.

─¡Franco! ─gritó para evitar que le colgara.

─Dígame.

─Primero: podrías tutearme por eso de la camaradería entre padres de la Washington Academy. Segundo: ¿serías capaz de negar a una forastera un café en una buena cafetería de Milán?

─Llama a mi secretaria ─claudicó para cortar el asunto de una vez─. Ella podrá confirmar mi agenda y buscar algún hueco libre, si es que eso existe. El teléfono está en Google, Diseño y Estructuras Milano. Adiós.

Le colgó indignado, no solo con ella, que parecía ser la típica americana agresiva y arrolladora, sino principalmente con Sofía, por no comentarle un tema tan importante y encima por alentarlo, y marcó su número de teléfono respirando hondo para no ponerse a gritar. Miró la hora comprobando que entre pitos y flautas se le había hecho tardísimo para la cena, y oyó cómo le saltaba el contestador automático sacándolo un poquito más de las casillas. Le dejó un mensaje y volvió sobre sus pasos para entrar a la casa por la cocina.

Cogió su copa de vino y caminó hacia el salón dónde estaba todo el mundo comiendo pizza delante de la pantalla del televisor, le sonrió a Michele, que estaba feliz y sonriente flanqueado por sus dos tíos, hizo amago de sentarse en un sofá libre, pero oyó el timbre de la puerta y se giró para abrir.

─Será Marco…

─No, no es Marco. Yo abro ─comentó Valeria llevándose a Carolina hacia el pasillo y él miró a su familia con cara de pregunta.

─Marco se ha echado atrás, le ha dado pereza salir de casa, aunque se ha conectado online ─susurró Fabrizio─. Es Agnese, viene a recoger a Carolina.

─Hola a todos, buenas noches ─Agnese, vestida de punta en blanco y con taconazos, apareció por su espalda con su hija en brazos y él la observó de soslayo y le hizo una venia─. Siento la interrupción, ya nos vamos.

─¿Cómo que os vais?, de eso nada, quédate un ratito, Carolina se lo está pasando muy bien ─comentó Clara saludándola con un par de besos─ ¿Tú has cenado?

─La verdad es que no, pero…

─Entonces nada, siéntate y come pizza, son obra de Mattia y le quedan de maravilla, no te las pierdas. Tiene más en el horno.

─Yo, pues…

─Mami, porfa, un ratito más.

Suplicó la niña y Franco decidió que era hora de marcharse. Por un momento había estado a punto de sucumbir a la tentación de quedarse allí y pasar del ayuntamiento, pero las circunstancias acababan de cambiar y estaba clarísimo que prefería salir a la calle, ir hasta su casa a cambiarse y luego asistir a un aburridísimo compromiso de trabajo, que quedarse a confraternizar con Agnese Tarenzi.

─Bueno, familia, yo me voy. Vengo sobre las once a recoger a Michele ─Dijo mirando a su hijo.

─Arrivederci, papá ─se despidió el pequeñajo y él giró hacia la puerta.

─¿No te quedas con la plebe? ─le preguntó Agnese cortándole el paso y él le prestó atención frunciendo el ceño.

─¿Cómo dices?

─Qué poco galante, Franco. Llego y te vas, yo que te tenía por un caballero.

─Solo estaba de paso ─Intervino Fabrizio y Agnese se echó a reír.

─Vale, tendré que creérmelo, aunque huir es de cobardes, seguro que lo sabes.

Le dijo buscando sus ojos, supuso que, en broma, pero de una forma muy poco gentil. Él no le contestó, sin embargo, le sostuvo la mirada sin entender nada, hasta que el silencio abrumador de los demás lo hizo reaccionar y moverse.

Se acercó a Clara, le dio un beso en la mejilla, se despidió de todos con la mano y desapareció.

5

─No sé de qué me hablas.

Miró a Valeria a los ojos y ella, que permanecía cruzada de brazos mirándola fijamente, no se movió y apretó los labios, signo evidente de que estaba muy enfadada.

─¿En serio, Agnese?, ¿de verdad que no vas a reconocer lo que hiciste el viernes pasado con Franco?

─¿Qué hice?

─Le hablaste fatal y delante de todo el mundo.

─No le hablé fatal, estaba bromeando.

─¿Bromeando?, pues nadie entendió la bromita, porque se enrareció bastante al ambiente.

─Oye, él me vio y le faltaron pies para salir huyendo. Me hizo gracia, porque después de la cena en tu casa parece que ahora me tuviese miedo y…

─Será porque en mi casa te comportaste como una tía insufrible, criticona e insoportable con él ─La interrumpió y ella dio un paso atrás.

─No es verdad.

─Es verdad, a Fabrizio todavía le escuece y con lo que pasó el viernes mucho más.

─Madre mía ─Bajó la cabeza empezando a sentirse fatal, aunque lógicamente su intención no había sido ofender a nadie, y respiró hondo─. Lo llamaré y le pediré disculpas, pero que conste que jamás, jamás, he sido consciente de…

─No hace falta llamar a nadie ─se ajustó el bolso y respiró hondo─, no le daremos más importancia al tema, sin embargo, entre tú y yo, me gustaría que a partir de hoy no se vuelva a repetir nada parecido. 

─Valeria…

─Por favor, no vuelvas a ser desagradable con él. Tú no eres así.

─Estás exagerando.

─Siempre que te gusta alguien te pones insoportable con él, es matemático, y antes me daba igual, pero ahora se trata de una persona que respeto y aprecio mucho, y que es hermano del hombre que amo. Ya no me da igual, ni me hace gracia.

─¡¿Qué?!

─No me mires así, lo haces siempre.

─A mí no me gusta Franco Santoro ¿Qué te crees?, ¿qué tengo quince años? Te estás pasando un poquito.

─Sea como sea ─Levantó una mano para hacerla callar─. Fabrizio me ha dicho que pretende proteger a su hermano y que procurará no volver a reuniros a ti y a él bajo el mismo techo. Igual exagera, pero ellos actúan así y yo lo respeto. Tendremos que acostumbrarnos a no vernos todos juntos hasta que esto se olvide y ya está. Solo he venido a decirte eso. Me voy.

─Valeria…

─Addio.

Salió del taller aireada, dejando la puerta abierta, y Agnese frunció el ceño impotente, sin entender muy bien lo que acababa de pasar, y cerró con un sentimiento de culpa inmenso por todo el cuerpo.

Volvió a su caballete para seguir trabajando sobre el lienzo del siglo XVII que le había encargado restaurar la Galleria dell'Accademia de Florencia, se sentó en su taburete, pero obviamente no pudo concentrarse, porque lo le acababan de decir no lo iba a digerir tan fácilmente.

Se levantó y decidió ir a prepararse un té para pasar el mal trago, porque, fuera real o no su “mal comportamiento” con Franco Santoro, su sobrina no podía presentarse allí como un paladín vengador o una defensora a ultranza de ese tío sin preguntar y sin contar con su punto de vista. No podía, no, porque a él lo conocía desde hacía un año y ellas eran familia, y no solo familia sino también amigas.

Cubrió el cuadro, guardó sus materiales, apagó todas las luces, conectó todas las alarmas y abandonó el taller sabiendo fehacientemente que ya le habían chafado la primera mitad de la mañana y que más le valía aceptarlo y plegar, no perder el tiempo intentando trabajar, porque iba a ser tarea imposible y además a mediodía la esperaban en la Pinacoteca de Brera para una reunión.

Salió del taller, cerró sus cuatro cerrojos y cruzó el rellano para entrar en su piso.

Uno de los mayores privilegios de su vida era poder tener el hogar y el trabajo en el mismo edificio, incluso en la misma planta. Vivir en Tortona, el barrio más artístico y bohemio de Milán, era en sí mismo un auténtico lujo, pero, además, poder alquilar dos pisos en la misma casa era una verdadera fortuna, sobre todo para una madre soltera como ella, que estaba sola para cuidar de su hija y que no podía abandonar un ápice su trabajo, ya que lógicamente era su única fuente de ingresos.

Entró en su casa vacía y se fue directo al cuarto de baño para tomar una ducha rapidita que la ayudara a olvidar el rapapolvo de Valeria. Se desvistió y se puso debajo del agua caliente aceptando el último de sus reproches: solía ponerse a la defensiva y también al ataque con ciertas personas, especialmente con ciertos hombres, sobre todo si esos hombres le resultaban demasiado atractivos o interesantes.

Le había pasado siempre, o casi siempre, y, de hecho, los pocos novios que había tenido a lo largo de su vida habían sido aquellos hombres capaces de ignorar esa actitud suya tan rara del principio, tener un poco de paciencia y tolerarla hasta conocerla mejor. Un proceso que no solía durar demasiado, pero que a veces era odioso, lo sabía, aunque no podía controlarlo, porque era un escudo de protección totalmente inconsciente que no había podido corregir nunca a pesar de sus esfuerzos.

Llevaba años en terapia y había mejorado muchísimo, pero a veces recaía delante de individuos mega perfectos como Franco Santoro. Un hombre que parecía salido de una película o una novela romántica. Un señor de los pies a la cabeza, no lo podía negar, un profesional respetado y talentoso, un padre ejemplar, un hermano atento y un embaucador de manual, lo tenía clarísimo, porque nadie nacía así de majo, nadie, era imposible que fuera así de verdad. Imposible que lo mismo levantara edificios que cocinara risotto, atendiera a sus hijos como un padrazo y fuera capaz de encandilar a su hija de seis años con una simple sonrisa. Aquello tenía que ser pura fachada, puro postureo, y la ponía especialmente nerviosa.

Cuando lo había conocido se había quedado deslumbrada por él, por supuesto, porque era alto, guapo, cortés y cercano. Un caramelito como su hermano Fabrizio, por el que Valeria llevaba suspirando unos cinco años, y por unos segundos se había sentido verdaderamente atraída por él, porque el crush había parecido ser mutuo, sin embargo, a los poco minutos había aparecido su novia, la típica novia de cuarentón divorciado (joven, sexy y dominante) y la magia se había desvanecido para dejar paso a la cruda realidad, es decir, Franco Santoro era cómo todos los demás. Qué decepción.

Si algo había aprendido Agnesi Tarenzi a sus cuarenta y dos años, es que era prácticamente invisible para la mayoría de los hombres que le podían interesar. Los de su edad o mayores que ella, sobre todo si salían de relaciones muy largas, las preferían jóvenes, impresionables y sin complicaciones, a más guapas y vistosas mucho mejor, y se había resignado a no encontrar a nadie que estuviera a su altura. Tampoco es que lo buscara o necesitara, pero esa noche, cuando Fabrizio le habían presentado a su famoso hermano arquitecto, por una milésima de segundo había creído que ya no era tan invisible y se había sentido genial. Lástima que todo había sido un espejismo fugaz. Uno que le había dejado un sabor amargo y muy desagradable en la boca.

Meses después de aquel primer encuentro, durante los cuales no se había acordado de él, se lo había vuelto a encontrar en un restaurante con Valeria y Fabrizio, y habían acabado compartiendo una copa en una terracita cercana, los dos solos y en armonía. Habían hablado un montón y habían descubierto que tenían mil intereses en común, lo habían pasado muy bien hasta que las insistentes llamadas de su novia, o de alguien similar reclamando su presencia en otra parte, empezaron a interrumpirlos y entonces ella había empezado a sentirse fatal.

Ya había vivido situaciones similares con otros tíos a lo largo de su vida y había jurado no volver a pasar por ellas, porque era horrible e incómodo, casi tanto como si tonteara con la camarera o con la comensal de otra mesa, así que había cogido sus cosas, se había despedido de él con una sonrisa y nunca más.

Nunca más a pesar de sus llamadas y mensajes, porque antes de salir escopetada de esa terraza había tenido la mala idea de darle su número teléfono.

Jamás entendería qué energía misteriosa había empujado a Franco Santoro a interesarse por ella. No le cuadraba nada, porque ella no podía estar más lejos de su privilegiado modo de vida, de su círculo esnob de amistades o de su estilo de mujer tipo Miss Italia, sin contar con que no hacía más que darle largas y negativas, llegando incluso a parecer maleducada, pero él ahí había permanecido, pico y pala, hasta llegar a pedirle a Valeria que intercediera ante ella para acercar posiciones.

Esta última maniobra a punto había estado de conmoverla, sin embargo, cuando se habían encontrado en casa de Fabrizio y Valeria para cenar, de repente todo se había vuelto negro y, era cierto, había empezado a atacarlo sin ninguna razón objetiva. Simplemente todo le había molestado de él: su vida, su trabajo, el puñetero colegio privado de sus hijos, sus vacaciones, su gusto por la pintura contemporánea y ese halo de perfección que lo envolvía y que ella no se creía, y se lo había hecho saber de la peor forma posible, a ver si reaccionaba y se mostraba tal cual era, pero al final solo había conseguido incomodar a todo el mundo y provocar que él se levantara de la mesa y se marchara antes de lo previsto.

Esa noche lo había hecho fatal, estaba de acuerdo (en su defensa podía alegar que nadie le había avisado que iban a cenar juntos, que había sido una encerrona y que algo así podía desquiciar a cualquiera) y entendía que debía pedir disculpas por ello, a Valeria, a Fabrizio y al mismísimo Franco, pero el reproche por lo del viernes en casa de Mattia y Clara no lo podía aceptar porque, en realidad, no había hecho nada malo.

Al contrario de lo que Valeria le estaba recriminando, solo había hecho una broma y, aunque se había percatado perfectamente de que no le había sentado muy bien, no le había dado ninguna importancia. Ninguna hasta hacía una hora, y lo sentía en el alma, porque lo último que pretendía en su vida era ser motivo de polémica o conflicto entre la gente, mucho menos entre Valeria y Fabrizio, o entre los hermanos Santoro. Nada más lejos de su intención.

─Hola, Mau ─respondió el teléfono a su sobrino saliendo a la calle─ ¿Cómo estás?

─Bien ¿y tú?

─Aquí, intentando pillar un taxi para ir a una reunión a Brera.

─Vale, no te entretengo mucho ¿Qué puedes llevar el sábado a la fiesta?, ¿globos y serpentinas de esa tienda tan chula de tu amiga Bea? Patsy dice que solo tiene decoración para el Día de San Patricio y que mejor llevemos la nuestra.

─¿Qué fiesta? ─se subió a un taxi saludando al conductor y Mau bufó.

─¿Cómo que qué fiesta?, la de compromiso de Valeria y Fabrizio ¿Él no te ha llamado?... a lo mejor daba por hecho que te avisaría yo… es igual, te lo estoy diciendo ahora.

─¿Fiesta de compromiso?, ¿en serio? Acabo de ver a tu hermana y no me ha dicho nada.

─Ella no sabe nada, es una fiesta sorpresa, la está organizando Fabrizio en secreto. Papá y Lenú vienen de Turín y tú pídele a Bridget que se quede con Carolina, porque esa noche quemamos Milán.

─Vaya… ─se pasó la mano por la cara y tragó saliva─. Mira, Mau, igual Fabrizio no ha querido invitarme, así que no cuentes con mis globos o serpentinas, aunque podría mandártelos por…

─¿Cómo no va a querer invitarte? ¿tú estás loca?

─Creo que está enfadado conmigo por un desencuentro que tuve con su hermano Franco, todo culpa mía. Valeria vino esta mañana a decírmelo y a asegurarme de que van a procurar que no coincidamos nunca más bajo el mismo techo. Las cosas están así de mal, supongo que por eso no me ha contado lo de la fiesta del sábado. Está en todo su derecho.

 ─¿Qué estás diciendo?, ¿es por lo de la cena en su casa?. Sé que fue fatal, pero…

─El viernes pasado volvimos a encontrarnos, esta vez en casa de Mattia y Clara, y al parecer volví a cagarla. Valeria está furiosa y supongo que se siente avergonzada por mi culpa.

─¿Pero qué hiciste?

─Una broma poco afortunada. Voy de mal en peor, pero vamos a dejarlo correr, no pienso machacarme más o acabaré hecha polvo. En todo caso, Mau, ahora mismo llamo a mi amiga Bea y le pido que te mande serpentinas, globos y lo que necesites al pub de Patsy. ¿A qué hora estarás allí?

─No me puedo creer que TÚ no vayas a estar en la fiesta de compromiso de Valeria, es ridículo, Agnese. Ridículo y pueril, me importan un carajo los enfados familiares o lo que hayas dicho o dejado de decir a Franco Santoro, es absurdo. Voy a llamar a Fabrizio a ver qué coño le pasa…

─¡No!, no, no, no, no… no te metas ni empeores las cosas, esto es una chorrada, así que tomémosla como tal. No pienso montar un drama a costa de toda esta tontería. Ya celebraremos nosotros el compromiso cuando Valeria esté más tranquila y todo se haya olvidado.

─Menuda gilipollez. ¿Con qué clase de familia vamos a emparentar? ─bromeó y Agnese se echó a reír viendo aparecer la Pinacoteca de Brera delante de sus ojos─. Para que luego digan que mi marido es una “drama queen”. Me rio yo de los hermanos Santoro.

─He llegado a mi destino, cariño, promete que no llamarás a nadie.

─Lo prometo. Promete tú que lo celebraremos juntos más adelante.

─Eso está hecho. Mándame un mensaje con lo que quieras para la fiesta y a qué hora lo necesitas en el pub de Patsy, y yo me ocuparé de que llegue a tiempo.

─Gracias, guapa. Te quiero.

─Yo también te quiero. Adiós.

Colgó, pagó la carrera y se bajó del taxi comprobando que llegaba con tiempo de sobra al museo, dio dos pasos por la acera y le entró una llamada precisamente de Fabrizio Santoro. Observó el teléfono unos segundos, respiró hondo y le contestó esperándose el segundo rapapolvo del día.

─Ciao, Fabrizio.

─Ciao, Agnese, solo te llamo para comprobar que Mau te ha avisado de la fiesta sorpresa del sábado. He tenido mucho lio y no he podido llamarte antes.

─Estaba hablando con él ahora mismo ─Respondió un poco sorprendida y él resopló aliviado.

─Ah, me alegro. Acabo de llegar a Ámsterdam y no sé ni dónde tengo la cabeza.

─¿Estás en Holanda?

─Sí, he venido a una reunión de trabajo, pero vuelvo esta noche.

─Vale, mira, he hablado con Valeria hace un rato y me ha manifestado vuestro malestar por… bueno… por mi último encuentro con tu hermano Franco y… ─se detuvo y sintió la lluvia mojándole la cara─. Escucha, Fabrizio, sabes que te adoro porque mi sobrina te adora y si en algún momento te he ofendido a ti o a alguien de tu familia por algo que he dicho o hecho, te pido mis más sinceras disculpas.

─Muchas gracias, Agnese.

─Valeria dice que preferís que no coincida más con Franco y lo entiendo perfectamente, por eso lo del sábado…

─El sábado te espero allí como un reloj, tú eres más que una tía para Valeria, eres su mejor amiga y querrá que lo celebres con nosotros. Además, el pub es muy grande e igual ni coincides con mi hermano ─soltó una risa─. Estaba muy cabreado cuando le dije eso a Valeria, pero todo esto es una idiotez y no voy a permitir que estropee nuestro gran día, ¿de acuerdo? Te veo el sábado.

6

─Me encanta ver a mis cinco bambini juntitos en la misma mesa y como cuando eran pequeños.

Comentó su madre poniendo las tazas de café en el centro de la mesa del comedor y Franco miró al frente y sonrió al comprobar que era cierto y que los cinco hermanos estaban sentados en el orden de siempre, el de toda la vida: los gemelos, que eran los pequeños, frente a frente y más cerca de sus padres, luego Luca y Marco también frente a frente, y él, que era el mayor, en la cabecera contraria a la de sus padres, porque ellos, cuando tenían a toda la familia en casa, solían compartir la misma cabecera.

─Es como un déjà vu, mia cara ─comentó su padre─, pero más tranquilo, porque cuando eran pequeños y estaban todos juntos era imposible comer en paz

─Pero qué bien lo pasábamos ─suspiró su madre acariciándole el hombro.

─Y los seguimos pasando ─Intervino Marco.

─Sí, tesoro, pero si lo piensas bien, creo que es la primera vez en años que solo estamos los siete ─se sentó junto a su marido y lo cogió de la mano─. Y no es que no quiera a mis nietos o a mis nueras, todo lo contrario, los adoro, pero es que me hace mucha ilusión veros así, como antes.

─Es una suerte que la fiesta de compromiso de Fabrizio os haya reunido a los cinco en Milán y que hayáis podido venir a San Siro esta mañana, ragazzi… os lo agradecemos muchísimo ─Su padre se puso serio y Mattia levantó una mano.

─A ver, ¿qué está pasando aquí?

─¿Estáis bien? ─Preguntó Fabrizio y sus padres se miraron antes de hablar.

─Estamos bien, gracias a Dios, pero necesitábamos veros porque he decidido vender la empresa y os lo quería contar personalmente, al fin y al cabo, los cinco sois accionistas de Reformas Santoro, y hay que firmar una serie de papeles ─Cogió varias carpetas del aparador que tenía a su espalda y las deslizó sobre la mesa.

─¿Vender?, ¿a quién? ─Quiso saber Marco.

─A vuestro primo Enzo.

─¿A Enzo?

Preguntó él con sorpresa, porque Enzo Santoro era dueño de su propia empresa de reformas en las afueras de Milán y llevaba años haciéndoles la competencia, y su padre asintió.

─¡¿Por sesenta mil euros?! ─Mattia, que era el único que se había interesado en leer los papeles de las carpetas, bufó y apoyó la espalda en la silla─. Esto no cubre ni el precio de tus herramientas, papá.

─Por mí se la habría regalado, le he pedido sesenta mil para repartirnos diez mil cada uno.

─Tienes nueve nietos, no puedes enajenar la empresa familiar de forma arbitraria y sin contar con ellos, y mucho menos por esta miseria.

─No me hables como abogado, Mattia, sé perfectamente lo que hago y Enzo, al fin y al cabo, también es nieto de mi padre, que fue el que fundó la empresa después de la guerra.

─Pero tú la convertiste en lo que es, tú la has mantenido funcionando incluso durante la crisis del 2008, no el tío Paolo y mucho menos su hijo Enzo.

─¡¿Y qué quieres que haga, Mattia?, si a ninguno de vosotros os importa un carajo mi empresa!.

Subió el tono dando un golpe en la mesa y se hizo el silencio. Franco sintió claramente cómo le empezaba a hervir la sangre, porque aquella era la acusación recurrente, el reproche eterno de su padre hacia él, que había estudiado arquitectura en teoría para beneficiar a Reformas Santoro, y hacia Luca, que se había formado como aparejador para lo mismo, pero que al final había acabado viviendo en París donde había creado su propia compañía de reformas.

─Llevo veinticinco años revisando y firmando todas las obras de tu empresa, papá ─soltó al fin, arriesgándose a desatar la Tercera Guerra Mundial─, y Luca dedica gran parte de su tiempo a supervisar vuestro trabajo, me parece muy injusto que sigas con la misma cantinela y que encima ahora la estés utilizando para victimizarte.

─Franco, por Dios ─Intervino su madre.

─¿Sabes cuántas veces a la semana hablo con alguno de tus capataces, papá? ─le preguntó Luca igual de tenso y su padre levantó ambas manos─. Casi a diario, porque siempre hay algo que preguntar o que resolver y no importa que me encuentre a mil kilómetros de distancia. Claro que nos importa Reformas Santoro, lo hemos demostrado todos desde bien pequeños, Franco y yo especialmente dada la naturaleza de nuestro trabajo, así que, por favor, no te atrevas a decir que no nos interesa tu empresa, porque eso es falso e incluso resulta ofensivo.

─Madonna santa! ─Exclamó su madre.

─Vale, está bien, tiempo muerto ─Marco terció, haciendo el típico gesto del baloncesto y miró a su padre─. Ellos tienen razón y comprendo que tú, desde tu punto de vista, también la tengas, papá, pero deberías entender que, aunque a todos nos importa muchísimo la empresa, ninguno puede hacerse cargo de ella como a ti te gustaría. Cada uno tiene su vida, sus trabajos y obligaciones, cada uno ayuda como buenamente puede e incluso más allá de lo que puede, como es el caso de Franco y Luca. Sé que esto te frustra, pero por frustración no puedes vender de la noche a la mañana y por una miseria un negocio rentable y que tiene más de setenta años de antigüedad.

─Y si solo se trata de un farol para presionarnos y de ese modo conseguir lo que quieres, tampoco es buena idea ─susurró Luca.

─Creo que podemos buscar una solución intermedia ─Fabrizio apoyó la mano en el brazo de Luca para hacerlo callar y sonrió a su padre─ ¿Tú de verdad quieres vender, papá?

─No, ¡¿cómo voy a querer vender?!, pero he cumplido setenta y cinco años y quiero dedicarme de una puñetera vez a disfrutar con tu madre, olvidarme para siempre del trabajo y entregarme a la dolce far niente, Fabrizio. Creo que ya me lo merezco.

─Por supuesto, estás en todo tu derecho.

─Llevas jubilado diez años, si sigues trabajando y enredando en la empresa es por tu propia cabezonería ─insistió en emporar las cosas Luca y Franco se restregó la cara con las dos manos.

─Ok ─respiró hondo y los miró indistintamente antes de hablar─. Buscaremos entre todos una solución viable y estable para Reformas Santoro, porque, como bien dice Marco, sería una pena venderla ahora y por una miseria a alguien como Enzo, que acabará con ella antes de un año. ¿Estamos de acuerdo?

─Sí ─asintieron todos.

─Perfecto y lo haremos rápido. Lo más urgente es ascender a Piero Rossi a director de operaciones. Lleva más de veinte años con nosotros y es un capataz inmejorable. Puede coger el timón, seguiremos supervisando el negocio a distancia como hasta ahora y tú puedes desligarte ya de todo esto, papá.

─Voy a estudiar los estatutos de la sociedad anónima, pero creo que podemos crear un consejo de administración conjunto ─Opinó Mattia─. Nunca se ha hecho, pero ha llegado el momento de hacerlo y así asumiríamos el mando a partes iguales. Podemos reunirnos online y echar un ojo a todo lo que pasa en la empresa una vez al mes, rebajando de paso la carga de trabajo que se les transfiere a Luca y a Franco desde hace años.

─La parte de la proyección y firma de obras lo puede seguir haciendo mi empresa, tengo a gente para eso ─aseguró él─. A todo lo demás ok, ¿puedes ocuparte tú personalmente de organizarlo, Mattia?

─Sí, claro, no hay problema.

─Bueno, pues, decidido. El lunes voy a la oficina y hablaré con Piero Rossi para explicarle la situación y ofrecerle el ascenso.

─Adela debería tomar el mando de la parte administrativa ─intervino Luca─. Conoce el negocio al dedillo y también lleva muchos años con nosotros, es de completa confianza y tiene una mano estupenda para los clientes.

─Me parece perfecto.

─¿La secretaria? ─Preguntó su madre.

─Más que una secretaria ha sido mi mano derecha durante más de veinticinco años, mia cara, ella y Piero trabajarán muy bien juntos ─contestó su padre con los ojos mucho más alegres─. Y no hace falta que vayas el lunes, Franco, lo del ascenso a Piero me gustaría decírselo yo personalmente, no sé cómo no lo he hecho antes.

─Bueno, yo te acompaño y así afinamos el tema con él y con Adela. ¿De acuerdo? ─todos volvieron a asentir y él se puso de pie─. Perfecto, entonces quedamos en eso y nos olvidamos de la dichosa venta. Ya puedes dedicarte a la dolce far niente, papá. Si eso es todo, debería irme, tengo que sacar a los perros y…

─Entonces ¿nos vemos todos esta noche en el Pat Murphy?

Fabrizio se levantó estirándose y luego se acercó a su madre para darle un abrazo, como siempre, porque siempre había sido un zalamero.

─Sí, cariño, ahí estaremos todos a la hora que nos has dicho… ¡Francolino!

Lo llamó a él al ver que había salido escopetado hacia la puerta y lo detuvo en el rellano para darle un abrazo y acariciarle la cara con las dos manos.

─No te enfades con tu padre, mi vida, sabes que te adora y que ya está mayor. Y gracias por ponerte al mando tan rápido.

─¿No lo he hecho siempre? ─resopló, se acercó y le dio dos besos─. Me voy, mamma, os veo esta tarde.

─Siempre has sabido hacer las cosas tan bien, Francesco. Estoy tan orgullosa de ti, tesoro.

─Arrivederci, mamma.

Le besó la frente y bajó a la calle por las escaleras, con la piel un poco erizada, porque llevaba toda su santa vida oyendo aquello de “haces las cosas tan bien o estamos tan orgullosos de ti” y cada vez le sentaba peor, pero no por el adulto que era, sino por el niño que había sido y que desde muy pequeño había asumido mil responsabilidades que no le correspondían.

Llegó al coche pensando en Sofía, que desde que lo había conocido cuando tenía dieciocho años, había hecho todo lo posible para liberarlo del enorme peso que llevaba encima por ser el mayor de cinco hermanos, y sonrió, porque a pesar de sus esfuerzos (a veces belicosos) no había conseguido nada y aún, a sus cuarenta y ocho años y con los pequeños, Mattia y Fabrizio acercándose a la cuarentena, seguía pendiente de ellos y con el convencimiento inamovible de que eran responsabilidad suya. Lo mismo le pasaba con sus padres, que se hacían mayores y sentía que lo necesitaban cada día más.

Puso en marcha el coche, encendió la música y enfiló hacia Maggiolina recordando su animada infancia en San Siro, en un piso de noventa metros con Luca y Marco, hasta que de repente habían nacido los gemelos y todo se había complicado bastante. Por entonces él tenía diez años, Luca ocho y Marco cinco, y le había tocado cuidar de ellos mientras su madre se dedicaba a Mattia y Fabrizio, que habían dado bastante guerra desde el principio.

Para ser justos, a Luca también le habían caído muchas obligaciones de golpe y juntos se habían tenido que ocupar de mantener la casa ordenada, bajar a hacer la compra, preparar el desayuno o la cena, espabilar para madrugar solos e ir solos al cole con Marco de la mano, y así muchos años mientras su padre se pasaba doce horas al día trabajando fuera de casa. Por otra parte, algo bastante común en su barrio por aquellos años.

Y aquello solo había sido el principio, y lo había asumido con total naturalidad, sin quejarse jamás, obviamente porque no conocía otra cosa, y la dinámica se había extendido a lo largo de toda su vida mientras los adultos alababan su sentido del deber y lo juicioso que era, y lo bien que se portaba.

Una puñetera dinámica que había procurado con ahínco ahorrar a su primogénito al que jamás, jamás, había cargado con el cartel de hermano mayor formal y responsable absoluto de sus hermanos pequeños.

─Pronto!

Respondió el teléfono bajándose del coche en su casa y la voz que oyó lo hizo fruncir el ceño, abrió la puerta que daba al garaje y sus cuatro perros salieron a recibirlo con grandes muestras de alegría.

─¡Franco!, al fin me coges el teléfono, hombre.

Jennifer Waxman, la madre ejecutiva de Ford Models, lo regañó como si lo conociera de algo y él bufó, pero pasó de cantarle las cuarenta y se inclinó para atar a los perros y sacarlos a pasear.

─Buenos días, Jennifer.

─¿Podrás verme hoy?

─Es sábado y tengo un compromiso familiar.

─Pues mañana, por la noche me vuelvo a Nueva York.

─Lo siento, pero será imposible. Ya te dije que no dispongo de tiempo libre y menos para seguir hablando de la hipotética carrera como modelo de mi hijo. Ese ya es un tema zanjado y olvidado para nosotros, no sé cómo explicártelo.

─Ya no me interesa hablar de la carrera de Franco, me gustaría verte y charlar un poco. Desde que te vi en persona no puedo dejar de pensar en ti.

─Me halagas, pero no será posible. Gracias y buen viaje de vuelta a Nueva York.

Le colgó y parpadeó desconcertado, porque esa mujer, que se había presentado en su oficina hacía tres días sin cita previa, robándole tiempo y atención con la excusa de querer convertir a Franco en Top Model internacional, parecía no tener límites.

Por cortesía hacia el colegio de sus hijos y porque venía de los Estados Unidos, la había recibido y la había oído con paciencia, también por cortesía le había vuelto a explicar sus motivos para no dejar que su hijo de dieciséis años participara en una campaña mundial de publicidad; incluso le había tenido que aclarar que Sofía se había tomado su propuesta original como una broma y que eso significaba que tampoco estaba por la labor de autorizar nada al respecto, sin embargo, había insistido hasta el final en discutirlo otra vez con una cena o una copa delante.

Una ejecutiva comercial de manual, una pesadilla que no le interesaba lo más mínimo, concluyó, soltando a los perros en el campo y pensando en otras cosas más importantes: primero, lo que se iba a preparar para comer, segundo, la siesta que se pensaba regalar y tercero, la fiesta de compromiso de Fabrizio esa noche en Porta Garibaldi.

7

─Vale, ya se lo ha pedido, ha dicho que sí y vienen para acá.

Agnese levantó su teléfono móvil para que lo viera todo el mundo y Mau hizo lo mismo, porque a los dos Valeria les acababa de enviar una nota de audio lacrimógena donde les contaba que Fabrizio la había llevado con una excusa hasta su oficina, había parado el ascensor entre dos plantas, se había puesto de rodillas y le había pedido matrimonio con un anillo maravilloso.

Todo el mundo aplaudió, ella le contestó con otra nota de audio diciéndole que estaba muy feliz por los dos y que ya lo celebrarían, y se fue a la cocina para echar un cable a Patsy y a Giacomo, los dueños del Pat Murphy, su pub irlandés favorito, donde solían parar desde hacía años y que ese sábado estaba reservado solo para ellos, unas cuarenta personas entre familiares y amigos de la feliz parejita.

Entró con prisas y se encontró a Celia, la mujer de Marco Santoro, hablando en inglés con Patsy y contándole que ella era medio irlandesa y que toda su familia paterna vivía en Dublín.

─¿Medio española y medio irlandesa, pero vives en Milán?, ¿eso por qué?

─Porque vine a estudiar y me enamoré, de la ciudad y de un milanés. Ahora tenemos dos pequeñajos, una niña de dos años y medio y un bebé de seis meses. Ya nadie me mueve de aquí.

─Está casada con Marco, el hermano médico de Fabrizio ─intervino Agnese, que una vez había coincidido con él, con Fabrizio y con Valeria en el pub, y Patsy sonrió moviendo la cabeza.

─Ahora lo entiendo, cielo, por ese monumento italiano vivo yo donde haga falta.

─¡Patsy! ─la regañó Agnese muerta de la risa y acarició el brazo de Celia, que también se echó a reír a carcajadas─. Bueno, os cuento que la parejita feliz ya se ha comprometido y vienen hacia acá. ¿Necesitas ayuda, Patsy?

─No, todo está controlado.

─¡Chicas! ─Mattia se asomó señalándose el reloj─. Llegarán en seguida. Fabrizio dice que en unos quince minutos estarán aquí, así que vamos a organizar el cotarro.

─Vamos allá.

Celia, que era una chica estupenda, muy guapa, y que siempre había tratado de maravilla a Valeria, la siguió hasta el salón principal, precioso gracias a la decoración que había escogido Mau, y juntas observaron como Mattia se subía a la barra para hacer callar a la multitud y para dar las últimas instrucciones de la sorpresa. A saber: luces apagadas, todos escondidos y en silencio hasta que los homenajeados traspasaran la puerta. A partir de ahí a gritar al unísono ¡sorpresa! y a iniciar el fiestón de compromiso que contaba con barra libre y música en directo.

Sonrió solo de imaginar la reacción de Valeria, a la que nunca le habían organizado una fiesta sorpresa, y miró a su hermano, el padre de Valeria y Mau, que parecía tan nervioso y emocionado que solo pudo acercarse para darle un abrazo.

Agnese adoraba a su hermano Maurizio, que más que un hermano había sido casi un padre para ella, y no solo porque se llevaran dieciocho años y sus padres ya fueran mayores cuando ella había nacido, sino porque él siempre la había cuidado y protegido. Desde bien pequeña la había llevado de paseo o al parque de atracciones, con su primer sueldo le había comprado ropa y zapatos, después la había escoltado a las fiestas de su adolescencia, se la había llevado con él y con su familia de vacaciones y la había integrado como una hija más a su núcleo familiar. Ese núcleo familiar que había creado en Turín junto a su maravillosa mujer, Grazia, la madre de Mau y Valeria, que había fallecido trágicamente hacia casi doce años.

Por todo eso, y por mucho más, lo quería tanto, por eso consideraba a Mau y a Valeria prácticamente como hermanos, y por eso esa noche tan importante para él y para toda la familia se emocionó al verlo con lágrimas en los ojos (seguramente porque estaba acordándose de Grazia), pero también se alegró muchísimo por él, porque en esta celebración ya no estaba solo. Su novia Lenú, que era una mujer fantástica, lo tenía cogido del brazo y eso solo podía hacerla feliz, porque tras once años de viudez ya era hora de que un hombre tan increíble como él tuviera una buena compañera de viaje.

─¿Has saludado a los Santoro? ─Le preguntó mirándola a los ojos y ella se encogió de hombros.

─Sí.

─Me refiero a los padres, son muy agradables y parece que aprecian mucho a Valeria.

─Como nosotros a Fabrizio ¿no?

Buscó con los ojos a Lucía y Franco Santoro, los futuros suegros de su sobrina, y los vio junto a la barra hablando con mucha gente, entre ellos sus hijos Franco y Marco, que a su vez parecían inmersos en una charla muy interesante.

Se fijó en el atractivo demoledor que derrochaban los dos (como todos esos hermanos) y concluyó que solo eran un fiel reflejo de la belleza de sus padres, que de jóvenes debían haber sido un tiro de pareja, porque ambos eran guapísimos y continuaban siéndolo.

Recorrió con los ojos la ropa de firma, pero discreta y elegante de los hermanos, seguramente hecha a medida, su porte, su altura y su encanto masculino arrollador y muy italiano, y vio aparecer a Celia, que se abrazó al pecho de su marido mientras él le besaba la cabeza y le acariciaba el trasero con la mano abierta. Un gesto muy íntimo y posesivo que la hizo estremecerse un poco, tal vez porque hacía muchísimo tiempo que a ella nadie la tocaba así.

─¡Ya vienen!

Gritó Mattia y todo el mundo empezó a esconderse y a guardar silencio, ella se llevó a Maurizio y a Lenú hacia el lateral donde estaban Mau y Mark con sus tubos de confeti preparados y esperó con el corazón a mil a ver entrar a Valeria y a Fabrizio de la mano, muy sonrientes y tranquilos hasta que alguien gritó ¡sorpresa! y se desató la locura.

Los gritos, el confeti, el ruido de las cornetas y los aplausos dieron paso a las lágrimas y a los abrazos, especialmente de Valeria, que se echó a llorar de felicidad abrazada primero a su prometido y luego a su padre y a su hermano. Por su parte Agnese se quedó quieta, con la mano en el pecho observándolo todo con tanta emoción, con tanta congoja, que de repente se pilló llorando como una cría, pensando que aquello era como una película romántica y que tal vez era cierto y el amor verdadero existía, o al menos existía para personas como Valeria y Fabrizio, que se lo merecían todo.

─Hola…

Una hora después se puso un mandil, se colocó detrás de la barra para ayudar a Patsy con el trajín de las bebidas y localizó de inmediato a Franco Santoro sentado en una esquina y solo, algo un poco raro. Se armó de buen rollo, de todo el buen rollo que la rodeaba, y, a pesar de que llevaba toda la noche esquivándolo, se le acercó para saludarlo.

─¿Qué tal, Franco?, ¿te sirvo algo?

─Vaya ─él dejó de mirar su teléfono móvil y le clavó los ojazos verdes─. ¿Qué tal, Agnese?

─Bien, aquí, echando un cable a mi amiga. ¿Qué te pongo?

─Una pinta, por favor.

─¿Guinness, Kilkenny o Murphys?

─Guinness, of course ─le sonrió, pero volvió a ignorarla para prestar atención a su teléfono.

─¿Algún problema? ─Le preguntó, mientras servía la pinta e indicándole el móvil con la cabeza, y él se encogió de hombros.

─No, son mis hijos desde los Estados Unidos, han visto el video de Fabrizio y Valeria entrando en la fiesta y me lo están comentando.

─¿Lo has grabado? ─Le puso el vaso delante y él asintió─. A mí se me pasó, me emocioné tanto que no se me ocurrió sacar el teléfono, ¿podrías mandármelo?

─Claro, aunque seguro hay más videos y mejores que el mío por ahí.

─Es igual, con uno me vale ─Le guiñó un ojo─. Muchas gracias. Carolina me mata si no le enseño cómo ha sido.

─De nada ─Se concentró en enviárselo y ella en observar sus pestañas largas y su camisa negra tan bonita.

─¿Qué tal va el esguince de Michele?

─Mucho mejor, gracias, ayer le cambiaron la tobillera rígida por una flexible y más cómoda, la semana que viene podrá andar con normalidad.

─Me alegro mucho.

─Gracias.

─Franco… ─Respiró hondo y apoyó los codos en la barra para mirarlo de frente. Él levantó la cabeza y le prestó atención─. Mira, ya que estamos aquí, en una noche tan especial y que pronto vamos a ser familia ─sonrió─, quería aprovechar para disculparme sinceramente por ser una borde mal educada contigo en dos ocasiones. Al parecer me he pasado bastante, de forma involuntaria, te lo juro por Dios, pero eso no me exime de mi mal comportamiento. Valeria dice que no me va a perdonar hasta que no te pida perdón como es debido y eso hago. Espero que puedas aceptar mis disculpas.

─¿Lo haces por Valeria o por mí?

─Por ambos.

Frunció el ceño, porque la preguntita le pareció un poquito impertinente, y él le sostuvo la mirada unos segundos hasta que relajó los hombros y le sonrió.

─Disculpas aceptadas, aunque no creo que solo fuera en dos ocasiones.

─¿Cómo dices?

─Nada, déjalo, estaba bromeando. ¿Tú no te tomas algo?

─Sí… ─entornó los ojos, prefirió no meterse de nuevo en malos rollos y le dio la espalda para buscar una botella de vino─. Un vinito me vendrá bien, no he traído el coche, así que…

─¿Qué tal Carolina?

─Bien, la he dejado con Bridget, nuestra Au Pair, aunque se moría de ganas de venir a la fiesta. Igual debí traerla un rato.

─Lo mismo estaba pensando de Michele, aunque esta quincena está con su madre y no creo que lo dejara salir de noche para venir a un pub.

─Conocí a la madre de Michele en la Pinacoteca de Brera ─comentó, sirviendo más vino a dos personas que se acercaron a la barra con sus copas vacías─. No sabía que era parte del Patronato del museo.

─Ya, es parte de muchos patronatos. Me comentó que ibas a colaborar con ellos y la verdad es que me alegré, porque te había recomendado yo.

─¡¿En serio?!

─Sí, bueno, había tres candidatos, pero tu trabajo me parecía el mejor y a Sofía también, así que presioné un poco para que finalmente te llamaran y lo intentaran contigo.

─Caspita!, muchas gracias. Ahora me siento incluso peor por haber sido tan borde contigo.

─Ya te digo…

Volvió a bromear con esos ojos claritos y tan enormes que tenía, y que eran idénticos a los de su madre, y Agnese movió la cabeza apartándose un poco de él para atender a más invitados.

─Te pareces mucho a tu madre, supongo que te lo habrán dicho mil veces. Hoy al fin os he conocido a todos y me ha sorprendido que el único que se parece a Lucía seas tú.

─Eso dicen, aunque creo que es solo por los ojos.

Levantó las cejas sonriendo, observando muy atentamente cómo ella servía cervezas, vinos y Gin Tonics con mucha destreza, no en vano había trabajado muchas veces a lo largo de su vida como camarera, y no se movió ni hizo amago de volver con su familia hasta que su teléfono móvil empezó a vibrar sobre la barra y él se puso de pie para acercárselo.

─¡Agnese! creo que es el aviso de una alarma. ¿Tienes alarma en casa? ─Le preguntó señalando la pantalla y ella corrió para mirarla con el corazón en la garganta.

─Es la de mi taller.

Pinchó sobre el aviso de intrusión para ver las imágenes en directo que le estaban enviando y vio a Bridget paseándose por el taller como Pedro por su casa y con un hombre que ella desconocía. Casi le da un ataque, porque allí tenía cuadros que no eran suyos y que estaban valorados en cientos de miles de euros, además de material por otros miles más, y deslizó el dedo para ver si localizaba a Carolina con ellos, pero allí no estaba. Se fue rápidamente a la alarma de su casa, le dio a la cámara y encontró a la niña sola, durmiendo en su cama con los dos gatos y la televisión puesta.

─No me lo puedo creer.

─¿Qué pasa?

─Mi Au pair ha dejado a Carolina sola y ha entrado en mi taller, cosa que tiene terminantemente prohibida, acompañada por un tío que no conozco.

─¿Tiene la clave de la alarma?

─Sí, por si acaso, pero no tiene permiso para entrar, sabe de sobra que no puede entrar allí bajo ningún concepto y mucho menos con otra persona ¿Te haces una idea del dineral que tengo en obras de arte…?

─Me lo imagino.

─Me tengo que ir ─se sacó el mandil y buscó a Patsy con los ojos.

─¿Por qué no la llamas?

─Porque quiero ver cara a cara quién es el tipo que ha metido en mi casa, largarlo con viento fresco y mirarla a ella a los ojos para echarle la bronca del siglo.

─Ok, te acompaño.

─¡¿Qué?!, no, no, no te preocupes, no hace falta.

─Si vas a enfrentarte a un tío que no conoces mejor es que vayas acompañada. Si no quieres que vaya yo, pídeselo a una amiga o a tu hermano o…

─No puedo…

Observó la fiesta en pleno apogeo, con todo el mundo bailando y cantando al ritmo de una banda de rock muy buena, y no quiso molestar a nadie, aunque Franco Santoro tenía toda la razón y más le valía ser prudente, porque a saber quién era el acompañante de Bridget y a saber por qué le había pedido que le abriera el taller.

Lo miró a los ojos y aceptó su oferta antes de acercarse a Patsy para avisarle que se iba y que no se despediría de nadie, porque haría todo lo posible por volver en seguida.

─Dame las señas del taller ─Le pidió Santoro subiéndose a su coche y Agnese se las dio poniéndose el cinturón de seguridad.

─Muchas gracias por hacer esto por mí, Franco, en serio. Me sabe fatal sacarte de la fiesta.

─Llevo más de tres horas ahí dentro, ya empezaba a agobiarme.

Le sonrió poniendo el 4X4 en marcha y enfilando hacia Tortona a buena velocidad. Agnese, que seguía vigilando a Bridget y a su amigo a través de la App de la alarma, tocó la tapicería del coche y suspiró del gusto, porque era de cuero suave y muy agradable.

─Vaya cochazo que tienes.

─Parece un poco grande para la ciudad, pero es perfecto para visitar obras e ir por carretera.

─¿Sales mucho a terreno?

─Casi todos los días ¿Tus clientes aseguran las obras que te confían o lo haces tú?

─Ambas cosas, ellos me las dan aseguradas, por supuesto, pero yo también pago un seguro carísimo por todo lo que entra y sale de mi taller, incluidas las obras de arte.

─¿Y está cerca de tu casa?

─¿El taller?, está en mí mismo rellano. Antes de nacer Carolina lo tenía en casa, pero con la llegada de la niña no podía exponerla a los materiales que utilizo y tuve que sacarlo a otro local. Gracias a Dios se vació el piso frente al mío y me lo pude quedar… Increíble…

─¿Qué?

─Este par ─Le enseñó el teléfono─, siguen remoloneando por ahí y han abierto una ventana para ponerse a fumar.

─La gente es idiota ─Bufó.

─Mira… ─Le indicó su calle─, es ahí mismo, en el segundo portal.

Aparcaron sin problemas y ella bajó de prisa a la calle, abrió el portal, esperó a que Franco entrara y subió corriendo las escaleras hasta la segunda planta, abrió la puerta entreabierta del taller con una mano y con la otra encendió todas las luces. Bridget, que estaba junto a la ventana fumando con su amigo, saltó y la miró con cara de pánico.

─¡Agnese…!

─¿Qué haces tú aquí, Bridget?, ¿cómo se te ocurre encender un cigarrillo en mi taller? Y lo más importante: ¿por qué has dejado a Carolina sola?

─Tengo el intercomunicador ─Se lo enseñó roja como un tomate y luego miró a Franco con los ojos abiertos como platos.

─¿Y tú quién eres? ─Se dirigió al chaval que no debía tener más de veinticinco años y él apagó el cigarrillo e hizo amago de ofrecerle la mano, pero Agnese se cruzó de brazos con cara de pocos amigos.

─Es Vanko, es amigo de mi hermano Brian, es de Ucrania y ahora está viviendo en Milán ─se explicó Bridget muy nerviosa y con lágrimas en los ojos─. Estudia bellas artes y yo le hablé de tu trabajo y entonces…

─Un trabajo muy bueno el tuyo, Agnese, seguro que ganas mucho dinero ─susurró el chico con acento eslavo y Agnese miró a Franco, que permanecía en silencio y con las manos en los bolsillos, con la boca abierta─. Yo le supliqué a Bridget que me dejara verlo, toda la culpa es mía.

─He estado a punto de llamar a la policía.

─Lo siento, Agnese, lo siento mucho, ha sido una mala idea, pero sin mala intención. Estábamos cenando en casa y…

─¡¿Cenando en mi casa sin mi autorización?!, ¿y qué pasa con Carolina?, ¿la has dejado sola delante de la tele? ¿No te he dicho mil veces que no puedes traer a nadie a casa si yo no estoy?

─¡Eh! No te pases, no la tomes con ella ─soltó el tal Vanko un poco agresivo y Agnese se le acercó con ganas de estrangularlo.

─¿Cómo dices?

─Perdona, perdona, Agnese ─Bridget, ya llorando desconsolada, se interpuso cogiéndole las manos─. Perdóname.

─Será mejor que te vayas ─Franco se dirigió al chaval y él lo miró de arriba abajo un poco desafiante, pero pareció pensárselo mejor y les sonrió.

─Mis disculpas, señora, no te enfades con Bridget, por favor. Yo solo quería ver unas obras de arte de cerca. Esta es del siglo XIX por lo menos ¿no?

Acercó peligrosamente el dedo al cuadro en el que estaba trabajando y Agnese levantó un mano para detenerlo, pero fue Franco el que se adelantó y lo miró de cerca muy serio.

─Ya me has oído, no empeores las cosas, fuera de aquí.

─Sí, sí, ya se va ─Bridget cogió al chaval del jersey y tiró de él hacia el rellano─. Lo siento mucho, Agnese, lo siento de verdad.

─Tú y yo hablaremos mañana temprano, porque ahora estoy demasiado enfadada contigo ─La señaló con el dedo viendo cómo desaparecían y buscó los ojos de Franco─ ¿Un barroco italiano del XVII un cuadro del XIX? Este chaval no ha estudiado bellas artes en su vida.

─Siento parecer prejuicioso, pero no me ha dado muy buena espina. ¿No quieres llamar a la policía?

─No, es un emigrante ucraniano, no quiero meterlo en un lío. Creo que ya lo hemos asustado bastante.

─No sé yo…

Se asomó a la ventana para mirar cómo el chico salía del edificio y Agnese revisó todo minuciosamente antes de darlo por bueno y señalarle la puerta.

─Todo parece en orden, gracias a Dios. Si quieres puedes volver a la fiesta, Franco, yo estoy bien, pero se me ha puesto mal cuerpo y no quiero dejar a la niña sola con…

─Lo entiendo, se me ha puesto mal cuerpo hasta a mí, pero me voy a casa. No me apetece mucho volver al pub.

─¿Ah no?, pues… ─se puso las manos en las caderas y se encogió de hombros─. Entonces ¿puedo invitarte a un té o a un vaso de vino? Deja que te agradezca de alguna forma que vinieras a apoyarme. Ha sido buena idea que no viniera sola.

─No hace falta agradecer nada, pero acepto ese té.

─Genial, vamos a casa… ─caminó hacia la puerta, pero de repente se detuvo y se giró para mirarlo─ ¿No serás alérgico a los gatos?, porque tengo dos.

─Me encantan los gatos, yo tengo tres.

─¿Tienes tres gatos?

─Y cuatro perros.

─Vaya por Dios, eso no se lo digas a Carolina o se volverá loca, se muere por tener un perrito.

─¿Este cuadro es un Luca Giordano? ─se inclinó para admirar el lienzo que tenía en el caballete y luego la miró con cara de asombro. Ella asintió y él parpadeó emocionadísimo─. Madonna santa! Un Giordano auténtico al alcance de la mano.

─No tan al alcance de la mano, vale más de doscientos mil euros ─Se acercó para encender la luz que se lo iluminaba cuando estaba trabajando y Franco se enderezó acariciándose la mejilla.

─Es maravilloso.

─Ya está terminado, solo estoy revisándolo, se lo llevan la semana que viene a la Galleria dell'Accademia de Florencia.

─¿Florencia?, ¿y lo cuelgan en seguida?

─A este sí, en su lugar hay una copia. Lleva seis meses conmigo.

─Joder, es… no tengo palabras… Agnese.

Continuó unos minutos más observando el cuadro con devoción casi mística y luego la miró a los ojos con una expresión tan bonita que la conmovió hasta los huesos.

─Estoy emocionado, nunca había visto una obra de arte en el taller de su restauradora. Creo que esta es la mejor noche de mi vida ─Le sonrió─. Bueno, al menos de los últimos años de mi vida.

─Puedes venir cuando quieras a ver en lo que estoy trabajando, pero mejor de día y con más luz.

─¿Lo dices en serio? porque pienso tomarte la palabra.

─Completamente en serio, Franco. Venga, vamos a por ese té.

Apagó la luz y le indicó la salida, él echó un último vistazo al taller, le sonrió como un niño pequeño y la siguió hasta su casa en completo silencio.

8

─¿Ha pasado un mes desde la fiesta de compromiso  y aún no han puesto una fecha para la boda?, ¿entonces para qué se comprometen?

Sofía dejó la mochila de Michele en el suelo del recibidor y luego lo miró muy disgustada, como si la boda de Fabrizio y Valeria fuera asunto suyo.

Franco respiró hondo, con la mano en el pomo de la puerta, y se volvió para seguir con los ojos a Michele, que había entrado corriendo hasta el salón para tirarse en la alfombra a jugar con los perros.

─Ya camina fenomenal.

─En serio, ¿para qué la pedida de mano si no hay boda? ─insistió y Franco la miró a los ojos.

─Y yo qué sé, dicen que no necesitan casarse de inmediato y que pueden vivir eternamente como novios. Son historias suyas y no me he molestado en preguntarles por qué.

─Millennials ─Gruñó ella frunciendo el ceño─. La hermana de Lisbeth dice lo mismo: que es más emocionante ser novios toda la vida.

─¿Y a ti que más te da?

─Me parece infantil, pero viniendo de Fabrizio no me extraña nada.

─¿Disculpa?

─Será tu hermanito pequeño del alma, pero es un golfo y todos lo sabemos, antes muerto que comprometerse como un hombre adulto. Qué decepción.

─¿Te decepciona mi hermano por no poner una fecha de boda y no te decepciona el tuyo que ya va por el quinto matrimonio?

─No es lo mismo, el pobre Alonzo ha tenido muy mala suerte ─tragó saliva─. En realidad, es un gran paso que Fabrizio le haya pedido matrimonio a esa chica, pero… vamos… yo que ella no me fiaría un pelo.

─Lo mismo dijiste de Marco y ahí está.

─Dentro de nada se aburrirá ─siguió ella ignorando el comentario─, se irá a Ibiza y se tirará a cualquier pibón que se le ponga a tiro.

─No, eso es lo que suele hacer tu hermanito Alonzo.

─No te metas con Alonzo.

─¿Qué yo no me meta con Alonzo?, no te metas tú con mi familia, Sofía, a ver si lo entiendes de una puñetera vez.

─Puf, parece que estás de mal humor. Ciao…

Hizo amago de irse, pero de pronto se detuvo y volvió sobre sus pasos.

─Antes de que se me olvide, el otro día me pasó algo muy curioso en Estocolmo ─Le clavó los ojos oscuros y él le hizo un gesto para que se lo contara─. Nos presentaron en una fiesta a un contratista sueco muy potente, Leo Magnusson. Se dedica a la construcción de edificios de madera y además exporta materiales de construcción a Italia, y viceversa, porque es medio italiano. De hecho, habla perfectamente italiano y con acento milanés, es muy gracioso. Me dijo que tenía casa en el Lago Maggiore.

─¿Y eso qué tiene de curioso?

─Lo curioso es que se parece mucho a ti, a punto estuve de preguntarle si no tenía algo que ver con vosotros o con tus primos de Bérgamo, porque tanto Lars como yo nos quedamos pasmados cuando lo vimos de espalda y de perfil.

─Mmm.

─Al saber quién era yo, me pidió tus datos de contacto y se los di, puede ser interesante reunirse con él.

─Vale.

─Joder, qué soso eres, Francesco, no te cuento nada más. Michele, te veo el próximo viernes en la fiesta del cole.

Se inclinó para besar al pequeñajo, que había aparecido a su lado para despedirse, les dio la espalda y se fue taconeando y diciendo adiós con la mano.

Él miró a su hijo, le hizo un gesto para que entrara en la casa, cerró la puerta y se olvidó de Sofía al instante.

─¿Por qué mamá a veces te llama Francesco? ─Le preguntó Michele siguiéndolo a la cocina y él le sonrió.

─Porque ese es mi nombre de verdad y le hace gracia. Franco es solo un diminutivo, como Tasi es el de Anastasia.

─Ya sé lo que es un diminutivo.

─Pues eso ─Le señaló la sartén donde estaba haciendo la boloñesa─ ¿Huele bien?

─Huele de maravilla.

─Me alegro porque…

─¿O sea que Franco y el abuelo también se llaman Francesco? ─Lo interrumpió.

─Sí, es un nombre que ha estado siempre en la familia Santoro. Se ha ido manteniendo generación tras generación y a todos nos han acabado llamando Franco.

─Ah… ¿y yo por qué me llamo Michele?

─¿No lo sabes? ─él negó con la cabeza─. El abuelo favorito de tu madre se llamaba así.

─¿Y Anastasia?

─Lo eligió ella también, simplemente le gustaba.

Se acordó fugazmente de la lucha de titanes que había mantenido con Sofía en su momento para conseguir llamar Francesco a su primogénito, y se le erizó el vello de la nuca, porque había sido terrible y solo había acabado cuando se había comprometido, por escrito, a permitir que ella en exclusiva eligiera los nombres de cualquier hijo o hija que pudieran tener en un futuro. De ahí que Anastasia y Michele se llamaran como a ella se le había antojado.

─¿Y cuando vienen Franco y Tasi a Milán?

─La semana que viene. Llegan el 23 de diciembre.

─¿Van a quedarse para la Befana?

─Sí, les han dado un permiso especial y se quedarán hasta el 7 de enero. Escucha, cariño ─le revolvió el pelo─. Necesito que me ayudes a poner la mesa, tenemos invitadas para comer.

─¿Quienes? ─Lo miró entornando los ojos exactamente igual que Mattia y Fabrizio, y él sonrió.

─Agnese y Carolina, ¿te acuerdas de ellas?

─Claro, ¿vienen también el tío y Valeria?

─No, a ellos no les he dicho nada, mañana los veremos en el fútbol.

─Vale…

─Vamos, lávate las manos y me echas un cable, no tardarán demasiado en llegar. Carolina está muy emocionada por conocer a los perros, así que te ocuparás de que se porten muy bien con ella ¿de acuerdo?

─Siempre se portan bien, son muy buenos.

─Es verdad.

Se acercó y lo besó en la cabeza, luego lo dejó tranquilo lavándose las manos y él se fue a poner el mantel en la mesa principal de la casa.

No solía invitar a mucha gente a su casa, salvo en ocasiones muy puntuales, aunque en realidad le encantaba tener invitados. Le encantaba cocinar para los demás y compartir su refugio de Maggiolina, la propiedad que había comprado y reformado después del divorcio y que había tardado más de un año en dejar a su gusto.

Con Sofía habían vivido en toda clase de apartamentos cuando eran jóvenes, en Milán, en Roma o en Londres, pero siempre habían tenido muy claro cómo sería su verdadero hogar cuando pudieran pagárselo. Una casa amplia, diáfana, con mucha luz e intimidad, pensada para criar niños y tener mascotas, y lo habían logrado con mucho esfuerzo tras nacer Franco y en Maggliolina. Ese barrio de las afueras de Milán que tenía una zona noble espectacular, llena de villas para reformar, con mucha naturaleza y tranquilidad, y donde habían firmado su primera hipoteca importante.

De un día para otro habían pasado de vivir en un piso normal a vivir en una villa reformada desde los cimientos, preciosa y rodeada de jardines, y lo cierto es que habían sido muy felices allí, hasta que habían dejado de serlo, claro, y entonces se habían separado y él había iniciado una nueva diáspora por medio Milán, de casa en casa, hasta que había encontrado justamente lo que necesitaba: un chalet cerca de su antigua vivienda familiar, es decir, cerca de sus hijos y de su colegio, que estaba a solo quince minutos en coche desde Maggliolina.

Solo llevaba dos años viviendo en su “paraíso privado” rodeado de verde, con sus perros y gatos, y con los niños cuando estaban con él. Franco y Anastasia lo disfrutaban poco por razones obvias, pero Michele sí pasaba quince días al mes allí y era un gusto compartirlo con él. No obstante, también lo disfrutaba muchísimo a solas, porque había logrado convertir esa antigua y discreta villa milanesa en todo lo que necesitaba y había soñado siempre, y se sentía muy cómodo allí.

Terminó de poner el mantel y se enderezó para admirar esa zona acristalada del salón, que se adentraba en el jardín trasero, y observó la lluvia cayendo con fuerza sobre el césped. Sonrió, porque era un marco perfecto para recibir a sus invitadas de ese sábado, y cayó en que llevaba un mes viviendo una etapa casi perfecta.

Tras acompañar a Agnese a su taller para “espantar” a su Au pair y a su amigo misterioso, la noche de la fiesta de compromiso de Valeria y Fabrizio, su vida había dado un vuelco muy interesante.

Esa noche, con varios tés delante, se habían amanecido charlando. Desde hacía años no pasaba una noche en blanco, pero con ella y hablando de todo, sobre todo de arte, no le había costado nada y cuando de repente la luz del sol los había sorprendido en su salón, se habían reído juntos, y él había comprendido que noches de ese tipo era justo lo que necesitaba, porque le sentaban de maravilla.

Y hablando y hablando se habían contado muchas cosas. Había aprendido, por ejemplo, que Agnese era la pequeña de tres hermanos, la hija tardía y nada esperada de un matrimonio mayor; que prácticamente la había criado su hermano Maurizio, el padre de Valeria, que a su otro hermano nunca lo veían porque vivía en Cerdeña y que desde bien pequeña había mostrado facultades para el dibujo y la pintura.

─Yo era una niña muy solitaria ─le había explicado─, como una especie de hija única, pero no con las atenciones de las que en teoría goza una hija única. Mi madre tenía cuarenta y ocho años cuando yo nací y no estaba muy por la labor de ocuparse de una niña pequeña a esas alturas de su vida, mi padre cincuenta y cuatro y se pasaba la vida trabajando, y mis hermanos, cuando yo cumplí los cinco años, ya se habían ido de casa, así que me pasaba las horas sola en mi cuarto, dibujando y pintando. Mis profesores me felicitaban y decían que podía llegar a ser una gran artista, pero a los catorce años vi un documental en la RAI sobre los restauradores de arte y me enamoré. Desde entonces solo soñaba con hacer eso, estudié Bellas Artes y me especialicé en restauración pictórica.

Ella contaba todo eso con una sonrisa, pero a él su historia lo había conmovido muchísimo, lo mismo que su larga trayectoria de formación dentro y fuera de Italia, sus penurias económicas hasta conseguir trabajar con cierta continuidad, su decisión a los treinta años de saltar a la piscina con una amiga y fundar su propia empresa independiente de restauración, etc.

Ya lo había intuido cuando la había conocido, pero esa noche había podido comprobar que Agnese Tarenzi era una chica fuerte y luchadora, con mucho talento y sentido del humor, y que, en las distancias cortas, cuando al fin bajaba la guardia y se mostraba tal cual era, resultaba ser cautivadora, todo un descubrimiento, y desde ese momento había cambiado totalmente su opinión sobre ella.

De caerle fatal había pasado a fascinarlo, a verla como una verdadera amiga, y llevaban un mes hablando mucho por teléfono y viéndose con cierta regularidad para visitar exposiciones o talleres de amigos suyos. Incluso le había regalado una de las mejores experiencias de su vida al invitarlo a la Galleria dell'Accademia de Florencia, el día que habían devuelto el cuadro recién restaurado de Luca Giordano a su espacio original en el museo.

Una aventura que no podría olvidar jamás y que le había permitido pasar una mañana entera en la trastienda de la pinacoteca, charlando con especialistas, conociendo a gente muy interesante, viendo en vivo y en directo el delicado proceso de colgar una obra de arte en una de sus salas. Algo al alcance de muy pocos y que ella había propiciado con total generosidad.

 Desde luego, habían empezado fatal y se habían entendido muy mal al principio de conocerse, pero en el último mes todo había variado para bien y sentía que estaban forjando una gran amistad apuntalada, encima, por los lazos familiares que Valeria y Fabrizio habían comenzado a tejer a su alrededor, así que no podía sentirse más afortunado. Él tenía amigas y amigos, por supuesto, y colegas de trabajo, y también a sus hermanos, pero con Agnese Tarenzi era diferente, porque con ella podía hablar horas y horas y sin tapujos de arte, de sus pasiones y aficiones, de arquitectura, de diseño, de todo aquello que pasado un rato solía aburrir a los demás…

─¡Ya vienen!

Anunció Michele corriendo para abrir la puerta principal y él puso la última copa en la mesa buscando un paraguas con los ojos, porque llovía a mares y al parecer Agnese había decidido aparcar fuera de la propiedad. Salió a la entrada para recibirlas con un paraguas abierto y las vio caminando por el jardín delantero con su propio paraguas y cargadas con un par de bolsas bastante grandes.

─¡Hola, chicas!, bienvenidas.

─¡Hola, Franco!, ¡hola, Michele!

─Pasad, os vais a empapar. Debiste meter el coche dentro ─le dijo quitándole las bolsas de la mano antes de inclinarse para saludar a Carolina─. Hola, cielo, ¿cómo estás?

─Bien… ─Ella le dio un beso en la mejilla mirando por encima de su hombro a los perros un poco revolucionados y él la cogió de la mano.

─Están felices de conocerte, parecen un poco locos, pero es de felicidad. Mira, estos son Oliver, Bimba, Juno y Marte. Y escondidos arriba de las librerías están nuestros gatos Petunia, Trébol y Jacinto.

─Son muy guapos.

─Dame tu abrigo y Michele te los presenta mejor ¿quieres?

─Sí.

─Vale, genial ─Levantó la cabeza y miró a Agnese, que iba guapísima con vaqueros y una jersey negro de cuello alto, y que lo estaba observando con una sonrisa en la cara─ ¿Qué tal el viaje?, ¿te ha costado encontrar la casa?

─No, nada, bendito GPS.

─Me alegro ─les quitó los abrigos y los colgó en el armario de la entrada─. Pasad, por favor, ¿quieres una copita de vino? Tengo un Chianti estupendo.

─¡Guau! ─exclamó ella entrando en el salón diáfano y con vistas al jardín─. Esto es una PASADA, sabía que tu casa sería perfecta, pero esto es demasiado.

─Gracias.

─Doy por hecho que el diseño es completamente tuyo.

─De arriba abajo, lo tiramos todo por dentro, solo dejamos las paredes y los muros de carga. Lo demás lo proyecté al milímetro. Me alegro de que te guste.

─Es un sueño. ¿Te ayudo en algo?

─No, gracias, ya está todo hecho ─se la llevó a la cocina, que era una americana abierta a todo el salón y al comedor principal, y sacó el vino─. Creo que Carolina ya se ha hecho con los perros.

─Ya, se le dan muy bien. Os hemos hecho un panettone casero y he traído kiwis, igual tienes, pero por si acaso he traído algunos. Es el único postre que come Carolina. Estamos en esa fase.

─Vale ─La miró sonriendo.

─También te he traído esto.

Cogió una bolsa y sacó un paquete rectangular mediano y fino, obviamente un cuadro. Franco dejó las copas en la encimera de la cocina y frunció el ceño viendo cómo se lo ponía delante, sujetándolo con ambas manos.

─Vamos, ábrelo. Rásgalo si te apetece.

Asintió, cogió el papel de estraza desde un extremo y lo rasgó, dejando a la vista un cuadro precioso, un paisaje hiperrealista de Milán que reconoció enseguida. Dio un paso atrás y la miró a los ojos.

─Madonna santa!

─Sí, es de Piero Constanza.

─¿No lo iba a subastar?

─Ya no, es un regalo para ti.

─¿Cómo un regalo?

─Le dije que te había encantado cuando lo viste en su taller y me lo ha cedido para regalártelo.

─¿Un regalo?, no, no ¿estás loca?. No puedo aceptarlo.

─Piero está encantado de que alguien como tú lo tenga en su casa o en su despacho y se lo enseñe a sus amigos con dinero. Tómatelo como un regalo de promoción ─le sonrió con sus ojazos oscuros brillantes y él entornó los suyos.

─No es un regalo de Piero, es tuyo y no puedo permitir que…

─Sí, claro que vas a permitir que te haga un regalo, me hace ilusión que lo tengas y a Carolina también.

Miró hacia su hija con una sonrisa radiante y él sintió cómo se le abría el pecho de la emoción, se acercó, la sujetó por los hombros y la abrazó.

9

Primer sábado después de las navidades y su barrio seguía con las luces colgadas en las calles y la decoración navideña en las tiendas.  Era insólito, porque habían empezado a ser visibles en noviembre, pero no pensaba quejarse porque a Carolina le encantaban y no quería que desaparecieran.

Sonrió pensando en su hija, que a sus seis añitos había vivido unas navidades maravillosas, tal vez las primeras realmente conscientes de su vida, y caminó hacia su calle a buen ritmo, a pesar de ir cargada con una mochila llena de pinturas y pinceles, y un abrigo que le pesaba demasiado.

Anotó mentalmente la necesidad de jubilar de una vez por todas ese abrigo que adoraba, pero que tenía más años que el hilo negro, y miró la hora pensando en Franco Santoro, algo bastante normal últimamente, aunque en esta ocasión tenía un motivo objetivo, porque lo esperaba en su casa dentro de una hora para que la ayudara a llevar el regalo de Mark hasta Brienno. 

Desgraciadamente, se le acababa de averiar el coche y no se lo tendrían arreglado hasta dentro de una semana, sin embargo, afortunadamente, Franco, que también estaba invitado al cumpleaños del marido de Mau, se había ofrecido a llevarla en el suyo y ella había aceptado encantada, porque lo necesitaba y porque ya tenían la confianza necesaria para hacerse ese tipo de favores. No en vano, desde la pedida de mano de Valeria y Fabrizio, que había coincidido con el incidente de Bridget y su amigo en su taller, se habían hecho inseparables.

De repente, desde aquella noche tan rara de mediados de noviembre, él se había convertido en una de sus personas favoritas, no podía negarlo, y al parecer el sentimiento era mutuo, porque ambos se buscaban, se llamaban, se comunicaban y se veían en cuanto tenían oportunidad, especialmente para visitar exposiciones, talleres de amigos suyos o simplemente para comer, tomarse un café o cenar. Nunca a solas, era cierto, pero eso daba igual porque, aunque estuviesen rodeados de gente, siempre acababan a lo suyo en un rincón hablando de sus cosas.

Y la pura verdad es que a veces no podía creérselo, pero así era y no pensaba cuestionarlo, ni analizarlo, lo importante era que al fin había encontrado un amigo de verdad, uno increíblemente interesante y divertido. Un hombre estupendo con el que compartía una química inmensa y que estaba llenado un vacío en su vida que ni ella misma sabía que tenía, y aquello no tenía precio.  

─Ciao, Vale.

Respondió el teléfono a Valeria, aunque la que la saludó fue Carolina.

─¡Hola, mami! ¿Puedo ponerme el vestido rosita que me regaló el tío Maurizio?

─Pero ¿está en casa de Valeria?

─Sí, nos lo dejamos aquí.

─Entonces puedes ponerte lo que quieras, mi amor.

─Vale, mami, te vemos en casa de Mau. Dice Fabrizio que si quieres te pasamos a recoger.

─No, cariño, dile a Fabrizio que muchas gracias, pero que no hace falta, que su hermano Franco me hará el favor de llevarme.

─Vale… te quiero mucho.

─Yo también te quiero mucho, mi vida.

Le colgó, levantó la cabeza y se encontró junto al portal de su casa al chico ucraniano, el amigo de Bridget; o el no amigo, no lo sabía muy bien, porque tras hablar mucho con ella aún no llegaba a una conclusión clara de quién era realmente ese chaval y qué pintaba en sus vidas.

─Buenas tardes, señorita Agnese ─la saludó él mirándola de arriba debajo de una forma bastante grosera y Agnese frunció el ceño─. Feliz año nuevo ¿Está Bridget en casa?

─No lo sé, llámala a ella, yo salí temprano.

─Quería darle una sorpresa. ¿Puedo subir contigo?

─No, no puedes subir.

─¡¿Por qué?!, no te cuesta nada dejar que suba a verla.

─¿Perdona?

─¿Pasa algo? ─Pía, su portera, salió a la calle y se le puso al lado mirando al amigo de Bridget muy seria─ ¿Otra vez aquí, chico? No hace más que rondar el edificio y preguntar por tu niñera, Agnese.

Él las miró a las dos con una media sonrisa, giró y se fue blasfemando por lo bajo. Ninguna hablaba ucraniano, pero era evidente que las estaba insultando, y lo siguieron con los ojos hasta que dobló la esquina y desapareció.

─¿Quién es éste? ─Preguntó la signora Pía y ella movió la cabeza.

─Un amigo de Bridget.

─Pues no me gusta nada. ¿De dónde ha salido?

─No lo sé, pregúntaselo a ella. Hasta luego.

Le sonrió, entró en el edificio y subió las escaleras rápido, sin dar pie a más cotilleos, porque no pensaba perjudicar a Bridget, a la que ya le había caído un buen rapapolvo por culpa del tal Vanko, y porque tampoco era de recibo cuestionar a nadie, a pesar de que ese chaval era cierto que no daba muy buena impresión.

─Hola, Agnese… ─Bridget la salió a recibir a la puerta tan tranquila y le señaló la cocina─ ¿Quieres un té?, acabo de hacer un poco.

─¿Sabes que tu amigo Vanko anda buscándote?, me lo he encontrado abajo y pretendía subir.

─Le dije que ya no viniera más por aquí, que ya bastantes problemas me he buscado por su culpa, pero ni caso.

─Me da igual lo que hagas con tu vida, Bridget, te lo he dicho mil veces, pero, por favor, llámalo y explícale que cómo insista en rondar el edificio Pía acabará llamando a la policía. Ya sabes cómo es.

─Lo sé, lo sé, lo voy a llamar.

Se dio la vuelta y desapareció por el pasillo. Agnese dejó su abrigo y cruzó al taller para dejar los materiales que había comprado. Lo revisó todo, puso las alarmas, cerró la puerta y volvió a su casa sintiendo unos ruidos extraños provenientes del portal. Sin venir a cuento se puso tensa y entró en su piso con escalofríos por la espalda, y no por culpa del gélido invierno que estaban viviendo, sino porque cualquier novedad relacionada con ese chaval la ponía irracionalmente en guardia, aunque no se lo había contado a nadie.

Seguramente tenía razones para recelar de él, porque la misma Bridget (tras un largo interrogatorio) había admitido que no sabía muy bien de dónde había salido, que lo de que era amigo de su hermano era mentira, que había aparecido de repente, y esa confesión le había hecho saltar todas las alarmas. Y no solo a ella, también a Lu, su socia y amiga, que desde que se había enterado de su intrusión en el taller no hacía más que presionarla para que pusiera el tema en manos de la policía, al fin y al cabo, custodiaban miles de euros en obras de arte y más les valía curarse en salud.

Miró la hora y decidió darse una ducha para olvidarse del tema y cambiarse de ropa. Entró en su cuarto de baño, se desvistió y se puso debajo del chorro de agua caliente dando gracias a Dios por Valeria y Fabrizio, que se habían ofrecido amablemente a quedarse con Carolina todo el sábado, porque si no hubiese sido imposible cumplir con todo lo que había tenido que hacer, incluida una reunión en la Pinacoteca de Brera donde, por cierto, no se había encontrado con Sofía Santoro.

Sabía que se había marchado el 7 de enero con sus hijos mayores a los Estados Unidos y que no volvía hasta finales de enero, o eso le había contado Franco, que también le había contado que esta vez había viajado con su novio Lars, que era un tío muy majo que se llevaba de maravilla con sus hijos.

─Lars lleva años trabajando con nosotros ─le había explicado un día─. Es un tío joven, pero con mucha experiencia, y siempre ha sido nuestro arquitecto jefe en los proyectos que hemos emprendido en Suecia.

─¿Joven?, ¿cómo de joven?

─Como Mattia y Fabrizio, treinta y ocho años. Se lleva muy bien con los niños y a mí me parece un tío cabal.

Le había explicado eso, como también le había explicado que se turnaban con los padres de otros chicos milaneses para acompañarlos en los viajes de ida o venida del internado de Maine, y que esta vez la vuelta les había tocado a ellos, o sea a Sofía, que no había ido a las primeras tutorías del curso, por lo tanto, se había tenido que comer el viaje de regreso de Franco y Anastasia a los Estados Unidos tras las fiestas. Una dinámica muy compleja que ellos organizaban a través de cuadrantes de turnos y hasta de sorteos, y que a Agnese le sonaba a chino.

 Vivían como en otra dimensión, a medida que lo iba conociendo mejor se le hacía más evidente, sin embargo, los tres niños eran muy normales y adorables. Michele por supuesto, pero los mayores también.

A los dos mayores los había podido conocer gracias a una reunión familiar en casa de Fabrizio y había comprobado que no solo eran muy educados y guapísimos, también eran muy divertidos e inteligentes. Franco hijo, que parecía un actor de cine, porque era incluso más guaperas que su padre y sus tíos, era una chaval deportista y muy sanote, muy cariñoso con todo el mundo, también con Carolina, que se había enamorado de él, por supuesto, antes de la merienda.

Tasi, que era idéntica a su padre, con sus ojazos verdes y el pelo castaño oscuro, por ende, igual que su abuela Lucía, era una cría encantadora, deportista, jugadora de soccer del equipo femenino de su cole, con mucha personalidad y además muy atenta, porque se había pasado un buen rato jugando con Carolina, peinándose mutuamente a pesar de que lo suyo eran los videojuegos y el balón y no las “cosas de chicas” (le había comentado Franco) y aquello le había robado el corazón.

La verdad es que los tres le habían robado el corazón, porque los tres eran dignos hijos de Franco. Los tres se parecían a él, o eso creía ella, los tres tenían el mismo encanto, la misma educación, la misma esencia Santoro de la que solía hablar Valeria, y por un segundo había deseado ser mucho más joven para poder enamorarse como una loca de él y tener un hijo suyo, o seis, lo mismo daba con tal de que fueran suyos.

─¡Guau, qué guapa!

Exclamó Franco Santoro cuando le abrió la puerta quince minutos después de salir de la ducha y ella se miró así misma reconociendo que se había arreglado un montón, mucho más de lo normal.

─Lo mismo digo. Anda, pasa… ¿dónde está Michele?

─En el coche, en segunda fila, no hemos podido aparcar.

─¡¿Qué?!, no, pobre. Venga, vamos, son esos paquetes de ahí.

─Déjalo, ya me encargo yo.

Cogió las cajas, que contenían varias botellas del vino favorito de Mark, ella cogió la bolsa con los encargos que le había pedido Mau, y se despidió de Bridget, que seguía encerrada en su habitación.

 ─¡Arrivederci, Bridget! Dejo activada la alarma. Adiós.

─Bye! ─Gritó ella desde su cuarto.

─¿Qué le pasa?, ¿no sale ni a despedirse?

─Cuando he llegado estaba su amiguito ucraniano en el portal y al parecer le ha sentado fatal.

─¿Cómo que el amiguito ucraniano? ─abrió el maletero del coche y le clavó los ojos verdes─ ¿Te ha dicho algo?

─No, solo preguntaba por ella, no pasó del portal.

─Madre mía.

─Se marchó en seguida. ¡Hola, Michele!

─Hola, Agnese ¿Sabes si Mau tiene la Xbox?

─Creo que sí, cariño, a Mark y a él le encantan los videojuegos.

─¿La Xbox?, ¿no tienes tu Tablet, hijo? ─Franco lo miró por el espejo retrovisor moviendo la cabeza─. Y tampoco se trata de que te pases toda la noche pegado a una pantalla.

─Nooooooo.

 Farfulló Michele con paciencia y su padre aceleró camino del centro. Agnese, por su parte, muy cómoda en el asiento del copiloto, le sonrió y se quedó prendada mirándolo, sin poder evitarlo, porque llevaba unas gafas de pasta que a ella le encantaban.

─¿Cuándo se van Mark y Mau a California?─Le preguntó mirándola de reojo.

─Mañana mismo, la madre de la niña sale de cuentas dentro de quince días. En realidad, tendrían que haberse ido ya.

─¿Y cuándo nazca la bebé podrán traérsela enseguida?

─Sí va todo bien sí, es lo que pretenden. Mira ─le señaló un hueco cerca de la casa de su sobrino─. Ese sitio es perfecto, no creo que un sábado por la noche en Brienno encontremos algo mejor.

Aparcaron sin problemas y caminaron hacia el edificio bajo la lluvia, subieron en el ascensor charlando con Michele, que al día siguiente tenía un partido muy importante con su equipo de futbol, y cuando entraron en el piso de Mau se encontraron con todo el mundo allí, con Valeria y Fabrizio, por supuesto, y con Carolina, que corrió para saludarlos.

─Hola, mami… ─Se le abrazó de un salto, Agnese la estrujó y le dio un millón de besos, y luego la dejó en el suelo admirando la trenza de espiga que le habían hecho─ ¿Te gusta mi vestido?

─Sí, mucho, te queda muy bien, mi vida, luego le mandamos una foto al tío Maurizio. ¿Quién te ha hecho esta trenza tan bonita?

─El tío Mark, dice que está practicando.

─Agnese, cielo, ¿me has traído lo que te pedí?

Mau las interrumpió, ella asintió y le hizo un gesto para que no se moviera.

─Sí, tranquilo, yo lo organizo en la cocina, tú ve a tomarte una copa de vino y me vas sirviendo una a mí ¿de acuerdo?

─Eres un sol ─Le dio un beso en la mejilla y cogió a Carolina de la mano─. Vamos, Carol, ayúdame a atender a nuestros invitados.

Agnese los siguió con los ojos, se sacó el abrigo y se fue a la cocina de ese enorme piso recién reformado, una verdadera joya en el corazón de Brienno que Mau y Valeria habían heredado hacía muy poco tiempo, pensando en meter el postre cuanto antes en la nevera. Cruzó el pasillo, entró en la gran cocina y se encontró a Franco haciendo precisamente eso, metiendo el suflé en la zona intermedia de la nevera.

─Me acabas de leer el pensamiento ─Le dijo muerta de la risa y él le sonrió y se fue a la isla central para sacar de las bolsas todos sus encargos.

─Soy un buen amo de casa.

─Lo sé, gracias.

Se le acercó para ayudarle, pensando que era adorable y que bajo la luz potente de las leds de esa zona de la casa se veía aún más guapo, y de pronto se encontró con una bolsa de papel llena de kiwis.

─Vaya, no recordaba haber traído kiwis.

─Los he traído yo ─Le dijo con total naturalidad y ella lo miró a los ojos─. Son el único postre que come Carolina ¿no?, por si acaso traje los que tenía por casa, no sabía si…

─Madonna santa! ─Exclamó Agnese interrumpiéndolo y él la miró ceñudo─. A veces te comería entero, en serio.

Bordeó la mesa, se le acercó, le sujetó la cara con las dos manos y le pegó un beso en la boca.

Él, que olía de maravilla, no la rechazó, ni se movió, simplemente recibió el inesperado beso un poco tenso y Agnese le miró los labios y luego los ojos dándose cuenta de inmediato que acababa de meter la pata hasta el fondo. Se apartó, sin entender qué coño estaba haciendo, pero antes de poder disculparse con él la voz de Valeria la interrumpió y la hizo saltar.

─¡Agnese ¿dónde te metes?!

─Estoy aquí, estábamos organizando los encargos de Mau.

─Ven al salón, por favor ¿quieres? Franco tú también. Venga.

─Vale, voy.

Ni siquiera pudo mirarlo a la cara, solo se arregló la blusa y caminó con la cabeza gacha por el pasillo, queriendo morirse de la vergüenza, maldiciéndose por ser tan idiota e impulsiva, tan imprudente, porque ese gesto le iba a costar la amistad con él, estaba segura, y no sabía si podría soportarlo.

10

─El tramo de muro de la izquierda deberíamos respetarlo.

Le comentó su aparejador señalándolo sobre los planos y Franco lo observó con atención, calibró la propuesta y asintió sin abrir la boca.

─Podríamos integrarlo en la decoración de los jardines, creo que hay espacio más que suficiente y es un muro de ciento cincuenta años, vale la pena intentarlo. ¿Qué opinas, jefe?

─Opino que es perfecto, no sé cómo se le pasó a Matteo en los estudios previos del terreno.

─No lo sé, pero estamos a tiempo de corregirlo.

─Muy bien, adelante con ello ─cogió su lápiz e hizo la modificación sobre la marcha─. Hablaré con el Departamento de Producción para que actualicen los planos y te los envíen. Déjalo dónde está y ya le informaré yo al cliente.

─Genial, Franco, muchas gracias.

─Gracias a ti, Giorgio. Buen trabajo.

Lo miró a los ojos y luego se puso las manos en las caderas para mirar la obra que estaban desarrollando en Varese, a cincuenta y ocho kilómetros al noroeste de Milán. Una preciosa ciudad a los pies del famoso Sagrado Monte de Varese, que estaba muy de moda y que les estaba suponiendo un gran desafío, porque se trataba de levantar dos mansiones gemelas, propiedad de un fondo de inversión extranjero, enclavadas en la ladera de una montaña y aquello siempre acarreaba problemas extra.

─Las vistas desde aquí lo compensan todo ─comentó volviéndose hacia el gran Lago Varese, que tenían a sus pies, y Giorgio se encogió de hombros.

─No sé qué decirte, tío, hace un frío de cojones.

─Ya te digo ─le sonrió y le palmoteó la espalda─. Me voy, tengo que estar en Milán a la una y media. Cualquier duda me llamas, pero volveré dentro de diez días ¿de acuerdo?

─De acuerdo, jefe.

─Arrivederci!

Se despidió de todo el mundo con la mano y se encaminó hacia su coche sacándose el casco y siendo consciente del gélido viento que llegaba de los Alpes (a solo 177 kilómetros de distancia) y que congelaba a mediados de enero lo que pillaba, incluso a él, que no temía al frío, y por supuesto a su cuadrilla y a su equipo de trabajo que al menos ya podían trabajar dentro de las casas, porque habían logrado levantar las estructuras principales y techar antes del otoño.

Se montó en el 4X4, puso la música y la calefacción y se dirigió a la carretera para regresar a Milán lo antes posible.

Como tenía a Michele en casa no había podido salir de la ciudad hasta dejarlo en el colegio a las 8 de la mañana y luego el atasco habitual lo había retrasado lo suficiente para hacerlo llegar a Varese casi a las diez. Una pesadilla de atasco que había retrasado toda su agenda, porque ya eran las doce del mediodía, no le iba a dar tiempo a hacer mucho más y tenía que estar en Porta Garibaldi a la una y media para comer con un cliente.

Llamó a su ayudante mirando el GPS, que le aseguraba que no había grandes retenciones en la E62 y que en teoría podría llegar a Milán en 59 minutos, y Elsa le contestó casi de inmediato.

─Ciao, Franco. ¿Qué tal en Varese?

─Todo bien, aunque hay un pequeño cambio en los planos, nada relacionado con las viviendas sino con el exterior. Dile a Matteo Bianchi, por favor, que se reúna conmigo a las tres y media en mi despacho. Hay que hacer una pequeña modificación. ¿Qué tal lo de Corso Como?, ¿hay alguna novedad?

─Te lo he enviado al email, los dueños ya tienen todos los permisos, ya se puede empezar a trabajar.

─Genial. Que los de Producción se pongan con eso.

─Hecho.

─¿Algo más?

─Singapur ha dado el OK para el hotel de Marina Bay y Cristina cree que podrán empezar a trabajar la semana que viene. Me ha dicho que luego te llama, iba a coger un vuelo y estaba muy liada.

─Estupendo.

─También me han avisado de Finlandia que el fallo de la adjudicación saldrá esta semana, lo han adelantado un poco porque lo tienen claro desde el principio. Me han jurado que el complejo cultural es nuestro, que el proyecto les ha encantado.

─Bueno, no cantemos victoria todavía, aunque envíale la información a Sofía porque eso lo llevará ella.

─Lo haré. Te ha llamado otra vez Leo Magnusson, es la cuarta llamada desde principios de mes y ya no sé qué decirle.

─¿Quién es y qué quiere exactamente?

─Es un contratista de Estocolmo, dice que conoce a Sofía. Solo quiere fijar una reunión contigo.

─Ah, sí, es cierto ─Lo situó en su cabeza y asintió─. Busca un hueco en la agenda y dale una cita, por favor.

─Muy bien.

─Gracias, Elsa. Yo voy de vuelta a Milán y espero estar en Porta Garibaldi a la una y media, vuelvo al despacho a las tres y a las cinco me marcho porque a las seis tengo que recoger a Michele en San Siro.

─¿Quién lo llevará a San Siro?, ¿necesitas que llame a alguien?

─No, gracias, mi padre lo recogerá en el cole y lo llevará al entrenamiento. No te preocupes, ya lo tenemos organizado. Nos vemos más tarde, hasta luego.

─Un momento, también está lo de Agnese Tarenzi.

─¿El qué? ─pensar en ella lo hizo sentarse mejor en el asiento y respirar hondo.

─Le pediste a Ricardo Ferraro que investigara algo relacionado con ella y hace un rato un mensajero ha traído el informe en un sobre sellado. ¿Lo abro y te lo leo?

─Ah, eso… no, no te preocupes, déjalo en mi mesa y luego lo leo. Arrivederci.

Le colgó y se pasó la mano por la cara un poco alterado, pero no por el dichoso informe, que estaba relacionado con Vanko, el amigo de Bridget al que había pedido investigar por pura precaución a través de su colega Ricardo Ferraro, que tenía una consultoría que realizaba todo tipo de investigaciones privadas y discretas, sino por el último episodio vivido con Agnese en casa de su sobrino Mau hacía solo cuarenta y ocho horas, y que le había puesto el mundo medio del revés.

Desde noviembre estaban fantásticamente bien, le habían dado vuelta a la tortilla y estaban viviendo una momento dulce y estupendo como amigos, habían avanzado muchísimo y se lo estaban pasando muy bien juntos, sin embargo, ella, sin venir a cuento, lo había besado en la cocina de Mau y él había sentido que todo había vuelto a la casilla de salida. Era como si no la conociera de nada, porque seguía sin entender si ese gesto espontáneo e inocente era meramente amistoso o encerraba algo más. Y no quería meter la pata.

Al principio de conocerla un beso parecido habría acabado con los dos en la cama seguro, porque siempre se había sentido muy atraído por ella, pero tras casi un año de idas y venidas, de un periodo de total animadversión mutua y de un reinicio de relación alejado de cualquier tinte sexual, estaba completamente perdido. Lo había pillado por sorpresa y no le había dado ningún margen de reacción en el momento, con lo cual, pasados dos días, la cosa se había enfriado muchísimo y no estaba seguro si tenía algún derecho a preguntar o si debía pasarlo por alto.  

Por supuesto, ambos eran adultos, ya mayorcitos, él no estaba para chorradas y lo habitual, con cualquier otra chica, habría sido aclararlo y todos en paz, pero con ella no podía equivocarse, no podía porque le importaba muchísimo y porque, lo más importante, ya eran familia, ya estaban condenados a entenderse por el bien general y no cabía espacio para el error.

Resopló, pensando que era ridículo andarse con malos entendidos de adolescentes, miró el teléfono móvil y le pidió que llamara a Agnese Tarenzi. El programa obedeció y en seguida empezó a oír los tonos de llamada, uno tras otro hasta que al sexto le saltó el contestador automático. Sonrió, porque le venía pasando lo mismo desde hacía dos días y trató de pensar en otra cosa, pero no pudo, porque desde hacía dos días (o desde hacía un año) no podía quitársela de la cabeza.

Algo parecido solo le había ocurrido una vez y había sido con Sofía Borromeo, su mujer, o exmujer, de la que se había prendado nada más verla en su primer día en la Universidad de Milán, cuando los dos habían cruzado una mirada en la primera clase de Introducción a la Arquitectura y ya no se la había podido quitar nunca más de la cabeza. Había sido brutal y definitivo, pero también sencillo y sin complicaciones, tal vez porque entonces solo tenía dieciocho años.

Treinta años después, con un matrimonio fracasado de veinte y tres hijos ya mayores, todo era diferente, todo era más difícil y complejo, al menos para él, aunque suponía que para Agnese también.

Con ella no solía hablar de temas muy personales, salvo alguna anécdota sin demasiada importancia, pero era obvio que huía de las relaciones, no había que ser un lince para verlo. Era público y notorio que su estilo de vida iba por unos derroteros muy diferentes a los suyos, que había tomado decisiones muy opuestas a las suyas, como optar por la maternidad en solitario y la familia monoparental, que no disfrutaba demasiado de la intimidad y que se ponía en guardia al primer atisbo de proximidad, por eso sabía que su beso fugaz del sábado no había sido un gesto tan superficial como podía ser para otra persona, y por eso estaba tan preocupado, porque sabía que aquello le podía costar su amistad y en realidad no estaba preparado para continuar sin ella.

Si a esas alturas del partido, de algo estaba seguro en su vida, era de que la amistad le importaba mucho más que cualquier otra relación personal y Agnese, al menos hasta hacía dos días, era su amiga. Ella había enriquecido de una forma deliciosa su existencia, lo había sacado del letargo, le había aportado en dos meses muchas más cosas que otras personas en toda su vida, y por eso no quería perderla por culpa de un gesto espontáneo que para él no había significado nada más allá de la sorpresa, aunque ella pensara lo contrario.

Y daba por hecho que pensaba lo contrario porque desde ese mismo instante había desaparecido de su vista, empezando por marcharse pronto y en taxi a casa y no con él como habían quedado, hasta ignorar sistemáticamente sus llamadas.

─Pronto!

Respondió al teléfono con el manos libres, en el primer semáforo antes de entrar al centro de Milán y fue Sofía la que le habló desde el otro lado del mundo, porque en teoría seguía en Nueva York con Lars.

─Ciao, bellissimo ¿te pasa algo?

─No ¿por qué?

─Por nada, tienes la voz rara.

─Estoy en un atasco y se me hace tarde. ¿Qué tal?, ¿no es muy temprano en Manhattan?

─Las siete de la mañana, pero no puedo seguir durmiendo y tengo que llamar a mucha gente, aunque el primero tenías que ser tú.

─¿Yo?, ¿por qué?

─Lars se me declaró anoche en el Peak, rodilla en tierra, delante de unas vistas maravillosas y con música en directo. Ya conoces el restaurante, es precioso y casi me muero de la emoción ¿Franco?

─Sí, te estoy oyendo.

Contestó un poco asombrado, pero no por la pedida de mano, sino porque ese restaurante había sido el favorito de los dos durante mucho tiempo, y paró el coche en el siguiente semáforo pensando en sus hijos.

─¡Le he dicho que sí! ─gritó ella muy contenta y él sonrió.

─Me alegro mucho, enhorabuena.

─Aprovecharé que estoy aquí para ir a Maine a decírselo a los chicos personalmente, luego llamaré a Michele ¿Cómo crees que se lo tomarán?

─Muy bien, Lars les cae genial.

─¿Y tú cómo te lo tomas?

─¿Cómo me lo voy a tomar?, muy bien, me alegro mucho por ti, Sofía. Ya te lo he dicho.

─Ya, pero, no sé, me acordé de tu pedida de mano y… en fin… creo que si fueras tú el que se quisiera casar yo no me lo tomaría tan bien, todo lo contrario, intentaría matar a tu novia.

─Madre mía…

─Es cierto. En todo caso, muchas gracias, es muy importante para mí que tú me apoyes en esto. Al fin y al cabo, siempre serás mi familia y el padre de mis hijos.

─Tenéis todo mi apoyo, dale mi enhorabuena a Lars.

─Gracias. Ahora llamaré a mis padres, a ver cómo les sienta, ya sabes que te siguen adorando.

─Llevamos cuatro años divorciados, Sofía, seguro que se lo toman bien.

─Eso espero. Un beso, amore, y no le digas nada a Michele, quiero contárselo yo.

─Por supuesto, adiós.

Le colgó y solo pudo pensar en las consecuencias geográficas que esa boda podría acarrear, como la posibilidad de que ella quisiera mudarse a vivir a Estocolmo de forma permanente y esa decisión acabara afectando a los niños. Algo perfectamente plausible.

─Elsa ¿qué pasa? ─Respondió a su ayudante viendo justo frente a él una señal de tráfico que le indicaba el camino hacia Tortona, el barrio de Agnese, y ella lo saludó un poco alterada.

─Dime que aún no has aparcado en Porta Garibaldi.

─Aún no he llegado, ¿por qué?

─Porque han anulado la comida de la una y media, el vuelo de Mario se ha retrasado y no sabe ni cuándo aterrizará en Malpensa, hay muy mal tiempo. Me ha llamado desde el avión.

─Vale, pues, me viene estupendamente. Gracias.

Le colgó y giró hacia Tortona decidido a hacer caso a la señal de tráfico que lo desviaba hacia allí. Aceleró pensando en que la anulación de la comida era otra señal, y llegó al barrio en diez minutos. Se bajó de un salto del coche, mucho más animado porque hacer algo concreto con respecto a Agnese era lo que de verdad necesitaba para acallar sus preocupaciones, y cuando llegó a su edificio su portera, la señora Pía, lo recibió en la entrada y lo dejó pasar sin problemas.

Subió los peldaños de dos en dos hasta la segunda planta, llegó al rellano, se acercó a la puerta de su taller y la tocó con los nudillos. Unos minutos después, Agnese abría con cara de sorpresa. 

─¿Franco?, ¿qué haces aquí?

─No me coges el teléfono.

─Bueno, yo…

─Quiero hablar de lo que pasó el sábado.

─¿A qué te refieres?

─Me diste un beso.

─¿De verdad quieres hablar de eso?

─En realidad, no.

─¿Entonces?

─Entonces ven aquí, me muero por besarte.

Estiró la mano y la sujetó por la nuca, se la pegó al cuerpo, se inclinó y la besó. Primero como ella había hecho hacía dos días, de forma un poco tímida e inocente, hasta que percibió cómo temblaba y lo sujetaba con fuerza de los brazos y ya no tuvo ninguna duda. La asió con ambas manos y la besó de verdad, sintiendo su lengua caliente y suave en la boca, su cuerpo cada vez más pegado al suyo… y no paró de besarla hasta que alguien bajó corriendo las escaleras y los interrumpió.

11

─¡Lo siento!

Exclamó Oliver, el hijo de su vecina del tercero, y Agnese saltó, se separó de Franco Santoro, al que llevaba varios minutos comiéndose a besos, y le sonrió.

─Hola, Oliver, ¿qué hay?

─Arrivederci, vecina.

Respondió él guiñándole un ojo, los esquivó y desapareció por las escaleras soltando una risita de lo más elocuente. Agnese miró a Franco a los ojos, lo cogió de la mano y lo metió dentro del taller con las rodillas temblorosas y las bragas en el suelo (o eso le pareció), porque acababa de besarla por primera vez y la había puesto a mil en una milésima de segundo.

─Vaya por Dios, acabo de arruinar mi reputación.

Bromeó, intentando quitar hierro al asunto y Franco se echó a reír, volvió a cogerla por la cintura y volvió a besarla con avidez, como si se fuera a acabar el mundo y no les quedara mucho tiempo para estar juntos. Ella respondió con la misma vehemencia, porque de repente sintió que llevaba toda la vida esperando ese momento, y se pegó más a él, y no lo apartó cuando percibió que deslizaba las manos por su cuerpo y le atrapaba el trasero con ansiedad, ni cuando la llevó hasta la mesa y la acomodó contra ella separándole las piernas.

Sin decirse nada, porque a esas alturas ya daban igual las explicaciones o las palabras, lo asió con ganas por las caderas y le besó el cuello y el pecho que olían maravillosamente bien, y empezó a desabrocharle la camisa a la par que él le sacaba el mandil de trabajo y le subía la camiseta para atraparle los pechos con la boca abierta.

En ese momento, sintiendo su lengua ansiosa y húmeda contra sus pezones, llegó el primer orgasmo y lo superó acunándolo con los ojos cerrados, mientras hundía las manos en su pelo sedoso y ondulado, y lo dejó hacer a su antojo con una sonrisa en la cara, hasta que ella misma le ayudó a sacarle los vaqueros y las braguitas, se aferró a sus glúteos y lo guio para que la penetrara con un quejido de placer que la calentó incluso más… mucho más… y entonces empezó a perder el sentido, percibiendo cómo entraba y salía de su cuerpo con un movimiento delicioso y acompasado que acabó por volverla loca.

Completa y absolutamente loca.

─¡Santa madre de Dios! ─gruñó contra su hombro al llegar al segundo clímax de la mañana, el primero a la par con él, y él la abrazó riéndose y besándole el pelo.

─Siempre sospeché que nos iría bien juntos…

Comentó buscando sus ojos y ella le sonrió acariciándole la cara antes de morderle los labios y besarlo otra vez.

─Y yo siempre sospeché que serías un dios del sexo, no hay más que mirarte.

─¿En serio?

─No disimules, seguro que te lo han dicho un millón de veces. Tus hermanos y tú parecéis la reencarnación del mismísimo dios Eros.

─Madonna santa! Qué cosas dices.

Se echó a reír guiñándole un ojo y se apartó de ella con cuidado para ponerse los pantalones. Agnese se bajó de la mesa e hizo lo mismo buscando el sujetador y la camiseta por el suelo, se vistió con las piernas temblorosas y luego lo miró otra vez sin saber qué decir, porque ante algo así de urgente y sorpresivo no cabían las palabras, y tampoco quería estropearlo con frases manidas o cursis.

─Me alegro mucho de haber seguido las señales y haber venido a verte, Agnese, porque desde el sábado no podía dejar de pensar en ti.

─¿Señales?, ¿qué señales?

─Nada, son cosas mías.

─No, dímelo, por favor… yo soy muy de seguir señales.

─¿Ah sí? ─entornó los ojos y ella le sonrió─. Bueno, me anularon una comida de trabajo cuando iba en el coche, justo cuando delante de mí tenía una señal de tráfico indicándome el camino a Tortona. Ambas cosas me empujaron a venir a verte.

─Benditas señales ─se acercó y le acarició el pelo─. Yo también llevaba desde el sábado pensando en ti.

─¿Y por qué no contestabas a mis llamadas?

─Porque… no sé… no sabía ni qué decirte. El beso inocente del sábado en el fondo no era tan inocente e inconscientemente no quería hablarlo contigo o aclararlo y menos acabar escuchando que no te había gustado nada y que necesitábamos poner límites a nuestra amistad.

─¿Cómo no me iba a gustar si desde que te conozco he dejado patente que me atraes mucho?

─No sé… tampoco tan patente, tú y yo hemos vivido una etapa muy heavy antes de empezar a ser amigos.

─No por mi culpa.

─Eso es verdad, lo siento, en serio, lo siento muchísimo ─volvió a besarlo y él sonrió sobre su boca.

─Perdonada de por vida, pero no vuelvas a escóndete cuando necesitemos hablar, por favor. No gestiono muy bien los silencios o los portazos en la cara, cuando algo pasa necesito aclararlo o la frustración puede conmigo.

─Por supuesto, si a mí me pasa lo mismo. En toda mi vida, te lo juro por Dios, nunca había perdido los papeles de esta forma. Los he perdido desde el primer día contigo y así hasta hoy ─miró su mesa elocuentemente y él se echó a reír─, seguramente es porque me gustas un montón y me sacas de mi zona de confort, pero prometo mejorar.

─Vale.

─Ya que estamos… ─se apartó respirando hondo y se puso las manos en las caderas─ Antes de… ¿Puedo hacerte una pregunta, Franco?

─Las que quieras.

─¿Tienes novia?, ¿sales con alguien?, ¿acabo de colaborar a ponerle los cuernos a otra mujer?

─¿Cómo te lo explico? ─se acarició el mentón durante unos segundos y luego levantó la cabeza y le clavó los ojos verdes─. Mi exmujer intentó colgarme el sambenito de infiel cuando nos separamos, seguramente para tapar sus propios escarceos fuera de casa, incluso mi familia llegó creérselo, pero, te doy mi palabra de honor, jamás le fui infiel. Nunca he sido infiel, ni a ella ni a nadie, y a estas alturas de mi vida no necesito serlo. No tengo novia, ni amiga especial, y lo que acabamos de hacer no perjudica a nadie, a menos que ahora tú me digas que sí sales con alguien.

─Yo no tengo a nadie.

─Ok, aunque me resulta raro que una chica tan guapa y sexy no tenga a alguien esperándola en alguna parte ─Bromeó y ella movió la cabeza.

─Podría decir lo mismo de usted, señor Santoro.

─Muchas gracias, pero no es lo mismo.

─¿Por qué no?

─Porque tú eres preciosa y mucho más joven que yo.

─Qué tonto ─Le tiró el mandil a la cabeza y él se apartó echándose a reír─. Estás buenísimo y recuerda que solo tengo seis años menos que tú.

─Pero no eres un tío divorciado acercándose a la cincuentena, con tres hijos adolescentes y un trabajo que lo absorbe todo.

─No exactamente, pero soy una madre soltera de cuarenta y dos años, con una hija de seis y un trabajo igual de absorbente. Conozco a muchos que salen huyendo en cuánto se enteran de eso.

─Porque son idiotas ─Le sonrió─ ¿Más preguntas o ya queda todo aclarado?

─Por mi parte sí.

─Genial.

Se le acercó, la abrazó fuerte y se le acurrucó en el cuello deshaciéndole con su aliento caliente todos los huesos del cuerpo. Agnese lo estrechó igual de fuerte, con los ojos cerrados, sin poder creerse que se había lanzado a toda velocidad y sin frenos a hacer el amor en su taller nada menos que con Franco Santoro, y permanecieron así, lejos del mundo entero, hasta que los teléfonos de ambos empezaron a vibrar insistentemente.

─Joder, es del trabajo, tengo que contestar. Lo siento, Agnese.

─Contesta, yo haré lo mismo ─Lo vio apartarse y ella respondió a la llamada de Valeria─. Ciao, Vale ¿qué tal?

─¿Me invitas a comer?. Fabrizio tiene una comida de trabajo, Darío se ha ido al gimnasio y pareceré idiota, pero no me apetece comer sola.

─Por supuesto, vente a comer. Tengo milanesas recién hechas.

─Ay, qué rico, mil gracias, te veo en veinte minutos. Luego puedo ir yo a recoger a Carolina, tengo el resto de la tarde libre.

─Muy bien, hasta ahora.

Le colgó y observó cómo Franco, que era tan guapo, tanto, que daba hasta impresión, respondía a varias preguntas técnicas relacionadas con su trabajo (algo que se le antojó muy sexy) y luego colgaba y se giraba hacia ella para mirarla a los ojos.

─Anularía todo lo que tengo pendiente para quedarme contigo, Agnese, pero no puedo. Ha surgido un problema en una de las obras de la empresa de mi padre, a las tres y media tengo una reunión en mi despacho y luego tengo que volar a recoger a Michele a San Siro y…

─¡Eh! ─saltó y le puso un dedo sobre los labios─. No pasa nada, no me des explicaciones. Haz lo que tengas que hacer, yo también tengo trabajo y ahora Valeria se ha apuntado a venir a comer, así que…

─Ok, entonces me voy, luego te llamo ¿de acuerdo?

─De acuerdo.

Se miraron y se dieron un beso largo, sabroso y muy caliente, luego él sonrió, se apartó, se despidió con la mano y salió del taller a toda prisa, dejándola completamente desorientada y temblorosa, y más feliz de lo que recordaba haber estado en años.

12

─Sofía era la típica niña rica con muchas posibilidades, pero entró en la universidad pública a estudiar arquitectura y el primer día se enamoró del chico obrero de San Siro. A sus padres casi les da un ataque, incluso tras seis años de noviazgo la obligaron a casarse conmigo en régimen de separación de bienes y firmando un acuerdo prematrimonial, pero con el paso de los años acabaron aceptándome y hasta queriéndome. Hoy por hoy sigo manteniendo una relación estupenda con ellos.

Le explicó a Agnese, que lo miraba atenta desde la cabecera de la cama, desnuda debajo del edredón, mientras compartían una taza de café.

─Los Santoro nunca hemos sido pobres, no al menos desde la guerra, pero al lado de los Borromeo parecíamos una especie de indigentes. Mi padre, que para ellos era un simple albañil, seguramente ganaba, y gana, bastante más dinero que Alonzo Borromeo, el patriarca de la familia, pero lo que ellos veían era a siete personas que vivían en un piso de noventa metros cuadrados, en una barriada de Milán, sin servicio doméstico ni coches de lujo, y desde su punto de vista les pareceríamos los protagonistas de una película de Luchino Visconti.

─Pero a pesar de todo eso os casasteis.

─Gracias a Sofía, que se posicionó firme y luchó por los dos, porque yo nunca lo vi muy claro y estaba seguro de que estábamos destinados al fracaso. Solo su cabezonería nos ayudó a seguir adelante y a acabar casándonos a los veinticuatro años.

─Una gran historia de amor.

─Al principio lo fue, como todas, hasta que dejó de serlo.

─¿Qué pasó?

─Nos desgastamos, supongo. Seis años de noviazgo, veinte de matrimonio, en fin… vivir y trabajar juntos tampoco ayudó y después del nacimiento de Anastasia las cosas nunca fueron del todo bien. Ganábamos premios, mucho dinero y conseguíamos proyectar obras por medio mundo, pero en casa todo iba cuesta abajo y las diferencias y tensiones entre nosotros empezaron a agudizarse, hasta que Sofía decidió tomarse un descanso y se marchó a vivir a Suecia.

─¿Se llevó a los niños?

─No, ella quería descansar de todo y de todos, se marchó sola. Yo me quedé con Franco y Anastasia, que tenían cinco y tres años. Mi familia nunca se enteró.

─¿Cómo que nunca se enteró?

─Les dije que se había ido por trabajo para evitar dar explicaciones y preocupar a todo el mundo.

─Entiendo.

─Se pasó dos meses sin pisar Milán, pero al tercero decidió volver poco a poco, pidió perdón, empezamos a hablar, a salir a cenar, a bajar la guardia y nos reconciliamos. Un año después nació Michele y todo volvió a reiniciarse con la mejor predisposición, sin embargo, tú sabes que por más que lo intentes o claudiques, hay cosas que no se pueden parchar, ni arreglar, y en seguida volvieron los problemas. Tuvimos una segunda gran crisis que desembocó en una separación cuando Michele tenía cuatro años, y el consiguiente divorcio cuando cumplió los seis.

─¿Lars ya estaba en la ecuación?

─Yo creo que sí, aunque ella nunca ha querido reconocerlo, y la verdad es que no me importa, yo hacía tiempo que no estaba enamorado y si seguía adelante con el matrimonio era por pura disciplina y compromiso, por proteger a los niños, por nada más, mucho menos por ella.

─Vaya, qué duro suena eso, Franco.

─Es la verdad.

Se desplazó por la cama y se le sentó al lado para mirar a través del gran ventanal de su dormitorio la nieve cayendo plácidamente, estiró la mano y le acarició las piernas.

─Ok, ya te he contado mi historia, ahora cuéntame la tuya.

─La mía es mucho más simple.

─Bueno, pero quiero saberla.

─Ok… ─Respiró hondo y le acarició los dedos─. Mi primer novio serio lo tuve ya en la escuela secundaria, con catorce años. Se llamaba Raoul y estuvimos juntos hasta el primer año de universidad, cuando ambos empezamos a descubrir un mundo amplio y nuevo en nuestras respectivas facultades. De repente, los dos teníamos nuevos amigos, nuevos pretendientes y rompimos sin drama, él se enamoró de una compañera de clase y yo al poco tiempo de mi profesor de Composición y Creatividad. Un inglés de cuarenta y dos años, profesor de Cambridge, que estaba aquí como docente invitado. Se quedó tres años en Milán y los tres años estuve loca de amor por él, porque era adorable y me encantaba salir con un hombre mayor y con tanto talento, hasta que me dijo que regresaba a Inglaterra para volver con su exmujer.

─Guau, otro reincidente ─susurró y ella se echó a reír.

─Exacto, otro reincidente, pero este a mí me destrozó bastante, porque estaba muy enamorada de él ─tragó saliva─. En fin, William se fue y yo acabé la carrera en blanco, sin salir con nadie más, me fui a España a estudiar el post grado y allí salí conocí a mucha gente, pero ya no tenía confianza en nadie, así que encadené historias cortas y superficiales hasta que Raoul, mi primer amor, reapareció en mi vida y volvimos a estar juntos.

─¿Ah sí?

─Sí, él ya era médico cuando coincidimos en el cumpleaños de un amigo en común y retomamos el noviazgo, empezamos a hablar de futuro, de familia y de niños, que era lo que yo había querido tener toda mi vida siendo aún joven, pero él no estaba muy por la labor. Ese fue el gran escollo que nos persiguió siempre: los hijos. Tres años después de nuestra reconciliación se enamoró de una enfermera de su hospital, me dejó sin previo aviso y se casó con ella de inmediato porque estaba embarazada. Hoy tienen tres niñas.

─Madre mía.

─En ese momento yo tenía treinta y dos años y volví a renegar de los tíos y las relaciones. Cuando tenía treinta y cuatro una amiga española, que es ginecóloga, me habló de la congelación de óvulos y del margen que este proceso nos podía regalar a muchas mujeres como yo, que estábamos decididas a ser madres, pero que aún no encontrábamos a una pareja adecuada para serlo. Me lo pensé unos meses y finalmente decidí ir a Madrid para congelar los míos, pero en el avión, de camino hacia allí, me di cuenta de que no tenía ninguna necesidad de esperar a nadie para ser madre y en lugar de congelar los óvulos me puse en tratamiento, buscamos un donante y me inseminé. Me habían advertido que a lo mejor me costaría quedarme embarazada, pero gracias a Dios, al primer intento funcionó y llegó Carolina. La mejor decisión, de lejos, que he tomado en toda mi vida.

─Otra gran historia de amor.

─La más grande, y lo mejor, a partir de su nacimiento nunca más busqué el amor verdadero. Ha habido escarceos, por supuesto, pero nada serio y lo cierto es que no me importa, porque me encanta la vida que tenemos las dos solas.

─¿Y su padre biológico?

─De un banco de esperma. Solo sé que es caucásico, de origen mediterráneo, probablemente médico (cuando donó era estudiante de medicina de cuarto curso), toca el piano y le gusta el arte. Físicamente buscaba algo similar a mí y Carolina al final salió igual a mi madre, a mi hermano Maurizio y a Valeria, con esos ojazos azules tan grandes.

─No tiene tus ojos, pero es igual que tú.

─¿Tú crees?

─Sin la menor duda.

─Bueno, pues, eso es todo. Parece que ya nos hemos puesto al día.

─Eso parece.

Le sujetó la mano y se la besó, después, a riesgo de parecer un poco descortés, miró su reloj y comprobó que ya eran las once de la mañana. Es decir, llevaban dos horas juntos.

Habían quedado en su piso de Tortona a las nueve de la mañana de un jueves. El primer jueves después de hacer el amor por primera vez contra la mesa de su taller, porque ninguno había podido esperar hasta el fin de semana para verse y porque, total, cualquier día y hora eran buenos para estar juntos, sobre todo si tenías hijos pequeños a tu cargo y el fin de semana tampoco se planteaba como la opción más cómoda y viable.

Respiró hondo pensando en que hacía muchísimos años que no se entregaba al sexo de buena mañana y a mitad de semana, y Agnese se incorporó y lo miró a los ojos.

─¿A qué hora tienes que estar en la oficina?

─Tengo una reunión a las doce y media.

─Vale, ¿nos preparamos algo de comer? Me muero de hambre.

─¿En serio?

Observó cómo saltaba de la cama y caminaba desnuda hacia el cuarto de baño, dejando a la vista su espalda recta, su cuerpo esbelto y proporcionado, tan armonioso y sexy con ese trasero prieto y respingón, y no le quedó más remedio que levantarse también para seguirla embobado.

Entró en su amplio cuarto de baño estilo vintage, alicatado de arriba abajo con azulejos celestes, y lo observó un segundo con interés profesional antes de meterse debajo de la ducha caliente con ella. Agnese le sonrió, lo sujetó por el cuello y lo besó mordiéndole la boca y la lengua, excitándolo de inmediato y provocando que la sujetara a pulso para penetrarla por segunda vez esa mañana, con toda la energía que le recorría el torrente sanguíneo, sintiendo sus senos y sus pezones contra el pecho, sus piernas largas alrededor de las caderas, su sabor y su aroma. Ese aroma que era el mejor del universo, porque era imposible que pudiera oler mejor.

─¿Quieres un poquito de aguacate?

Le puso una taza de café y una tostada de pan de centeno en la mesa y Franco dejó de espiar su cocina y le prestó atención.

─Un poco, gracias ─Se cerró la camisa, se le acercó por la espalda y le pellizcó el trasero besándole el cuello─. Tienes una cocina y un cuarto de baño muy curiosos. ¿Son los azulejos originales?

─Sí, me hacen gracia, me recuerdan a la casa de mis padres.

─Tienen su puntito ─Tomó un sorbo de café apoyándose en la encimera y ella le sonrió.

─No disimules, imagino que te horrorizan, pero la casa no es mía y no me apetece meterme en obras.

─Si a ti te gustan, a mí me parece perfecto.

─¿Te apetece algo más?

─No, gracias, estoy bien ¿Dónde está Bridget?

─En teoría en sus clases de italiano. ¿Vosotros nunca habéis tenido una Au Pair?

─No, el padre de Sofía se fugó con su Au Pair francesa, así que ella las odia ─Agnese abrió la boca y él asintió─. En serio.

─Vaya por Dios ─bufó, con su jarrita de café entre las manos, y luego lo miró─. Ayer tuve una pequeña trifulca con ella, porque le comenté lo del informe de tu amigo Ferraro sobre Vanko, le expliqué que era ruso y no ucraniano, y que estaba tramitando sus papeles de asilo, y tuvo que admitir que en realidad lo había conocido en el metro y que no sabía nada de su vida personal.

─¿Y te explicó por qué mintió diciendo que era amigo de su hermano?

─Según ella se asustó y le dio vergüenza que los pillara en el taller. Yo le advertí que no me volviera a mentir o tendríamos un problema serio y entonces se puso hecha un basilisco y empezó a amenazarme con que se iba a buscar otra casa y que nos iba a dejar tiradas, bla, bla, bla.

─¿En serio?

─Te lo juro, como una loca, así que le dije que ahí estaba la puerta y que se fuera de inmediato, pero se echó a llorar, me pidió perdón y me juró que no me volvería a mentir. Esta mañana, ya más tranquila, hablé con ella otra vez y le tuve que explicar que no le iba a renovar el contrato y que tenía hasta mayo para buscarse otra familia. Me da pena, porque Carolina la quiere mucho, pero es que ya no me siento cómoda con esta situación.

─Por supuesto, y mucho has aguantado, yo la habría despedido el mismo día que la encontramos en tu taller con su novio.

─¡¿Agnese?! ─Precisamente voz de Bridget les llegó desde el pasillo y los dos guardaron silencio─ ¿Estás en casa?

─¡En la cocina!

─Hola… ─La jovencita, que venía muy abrigada, se asomó a la cocina y se lo quedó mirando a él muy sorprendida.

─Creo que ya conoces a mi amigo Franco.

─Sí, claro. Buenos días.

─Buenos días, yo debería irme ─miró la hora y dejó su taza vacía en el lavaplatos.

─Te acompaño a la puerta.

─Vale ─siguió a Agnese en silencio hasta el rellano, se detuvo, la cogió de la mano y la miró a los ojos─. Reservaré un sitio especial para escaparnos tú y yo solos el último fin de semana de enero, ¿de acuerdo?

─De acuerdo, pero el sitio lo reservo yo, será tu regalo de cumpleaños. 

─¿Quién te ha dicho que es mi cumpleaños?

─Fabrizio me contó que es el 22 de enero.

─Así es ─sonrió, se inclinó y le dio un beso en la boca─. Entonces será mi regalo de cumpleaños.

─No lo olvides ─Le acarició la cara─. Arrivederci, señor Santoro.

─Arrivederci, bellissima. Luego te llamo.

Volvió a besarla, se giró hacia las escaleras y bajó a la calle deprisa, buscó su coche y se subió de un salto para volar al despacho.

Su oficina estaba en Porta Garibaldi, a unos treinta minutos de casa de Agnese, y a esas horas, con la nieve cubriendo gran parte de la ciudad, iba a ser un pequeño suplicio llegar hasta allí, pero no le importó, porque hacía siglos que no rompía su rutina como esa mañana, ni estaba tan a gusto, ni se lo pasaba tan bien con alguien como con ella, y aquello le compensaba cualquier esfuerzo.

Sonrió, aceptando que había mentido a un montón de gente para escaquearse del trabajo un jueves por la mañana, pero que importaba poco porque para eso era el jefe, y llegó a Porta Garibaldi en cuarenta minutos. Entró en su edificio, metió el 4X4 en el garaje, se subió al ascensor y llegó a sus oficinas canturreando. Miró a Elsa, que estaba de pie junto a su mesa, la saludó y ella le indicó su despacho con el boli.

─Ya he hecho pasar a tu cita, Leo Magnusson.

─Gracias.

─Llegas tarde.

─Lo sé, lo siento mucho. Tráenos café, por favor.

Caminó rápido y entró en la oficina que tenía la puerta abierta. Levantó los ojos, vio a su visita de espaldas mirando el paisaje a través de las cristaleras y se acordó inmediatamente de Sofía, porque era cierto, el tipo se parecía a sus hermanos, a sus primos y a un montón de parientes Santoro.

─¿Leo Magnusson? ─Preguntó y él se giró para saludarlo con un apretón de manos muy enérgico─. Soy Franco Santoro, perdona la tardanza, pero Milán con nieve es un caos y venía desde el otro lado de la ciudad.

─No te preocupes, acabo de llegar. Encantado de conocerte.

─Lo mismo digo. Siéntate, por favor… ─observó cómo Elsa les traía unos expresos y luego subió los ojos para espiar al sueco, que más que sueco parecía un milanés de Piazza Mercanti─. Muchas gracias, Elsa.

─No hay nada como un buen expreso en Milán ─comentó Magnusson con su italiano casi perfecto─. Muchísimas gracias.

─En fin, ¿en qué puedo ayudarte, Leo? Mi exmujer me comentó que estás en el negocio de la construcción, edificios de madera, materiales…

─Exacto, pero hoy no vengo para hablarte de eso, quería preguntarte por Reformas Santoro.

─¿Reformas Santoro? ─frunció el ceño.

─Tu primo Enzo me comentó que estabais pensando en vender.

─¿Enzo?, ¿conoces a Enzo?

─Sí y a su padre, y ambos me contaron que estabais barajando la posibilidad de vender la empresa. Yo quiero expandirme en Milán, tener un negocio estable aquí, y estoy en disposición de haceros una oferta muy generosa.

─Vaya… ─pegó la espalda al respaldo de la butaca y lo observó muy atento─ ¿De qué conoces a mi tío Paolo y a mi primo Enzo?

─Los conozco desde hace bastantes años. Mi madre compró una casa en el Lago Maggiore en los años setenta, yo llevo toda mi vida pasando los veranos en Italia y como sabrás, ellos suelen trabajar por la zona ─se metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó un sobre─. Aquí tienes mi oferta en firme y los datos de mis abogados en Milán, estudiadla y ya me dirás.

─Muchas gracias, Leo, pero no hace falta estudiar nada. Es verdad que mi padre pensó durante unos días en vender la empresa, pero mis hermanos y yo no…

─Cuando ya se piensa en vender, al final se termina vendiendo. Tú quédate con la oferta, miradla y cuando lo veáis conveniente me llamáis. No te quito más tiempo.

Se puso de pie y Franco hizo lo mismo, lo acompañó hasta la puerta y antes de despedirse Leo Magnusson se giró y le clavó los ojos claros.

─Perdona el atraco, Franco, pero al conocer a tu exmujer en Estocolmo se me ocurrió que podría llegar a ti a través de ella. Estos asuntos me gusta tratarlos directamente con la persona al mando.

─Yo no estoy al mando.

─No es eso lo que me han dicho.

Susurró con una sonrisa, le dio la mano, se dio la vuelta y desapareció.

13

Marzo, el invierno estaba abandonando Milán y la primavera se adivinaba por todas partes.

Las calles bullían de turistas, de actividad, de flores en los escaparates y en los parques, y ella, que nunca había sido muy romántica, esta vez sí se sentía romántica, y pletórica, porque los últimos dos meses de su vida, desde que Franco Santoro estaba con ella, habían sido los más cálidos, dulces y sexys que recordaba haber vivido nunca, y solo podía sentirse así, romántica, y eso la hacía muy feliz.

Cogió un taxi para dirigirse hacia la Pinacoteca de Brera y sonrió pensando en él y en sus ojazos verdes, en su sonrisa y en esa forma brutal que tenía de tocarla; porque no sabía cómo o qué hacía, pero la tocaba de una forma muy especial, muy intensa, y aquello la volvía loca. En sus casi cuarenta y tres años de vida había tenido amantes, por supuesto, no muchos, pero alguno muy bueno, sin embargo, lo de Franco era otro nivel, porque no solo hacía el amor con mucha sabiduría, sino que además se dejaba el alma y aquello la rompía en mil pedazos y la volvía a recomponer en un segundo. La llevaba al abismo y la hacía volar y entregarse como nunca se había entregado antes, convirtiendo el sexo en un verdadero prodigio.

La gente solía hablar de la afinidad, de la química entre las parejas, y ella sabía que existía, pero no la había experimentado de verdad hasta que no había tocado a Franco Santoro, hasta que no lo había olido y acariciado y sentido, y por eso, esa primavera, podía declararse oficialmente una mujer plena y satisfecha, incluso enamorada, porque estaba loca por él, aunque a veces no sabía muy bien si lo que sentía era amor o pura y cristalina pasión.

A sus edades, después de toda una vida de idas y venidas, era difícil definir los sentimientos y ponerles nombre, tampoco lo pretendía porque no había necesidad de explicar nada, así que no quería dar muchas vueltas a lo que estaba sintiendo y solo se limitaba a dejarse llevar, a disfrutar, y lo mismo le pasaba a él, que decía estar igual de a gusto, igual de dichoso, y de hecho se lo demostraba día tras día.

Se veían cada vez que les era posible y hablaban muchísimo por teléfono. Ya se habían acostumbrado a contar el uno con el otro, se habían hecho muy amigos y era imposible no llamar a Franco cuando le pasaba algo o cuando quería comentar cualquier novedad. De repente, él se había hecho imprescindible en su vida y sentía que ella también en la suya, no obstante, y a pesar de ser inseparables desde hacía dos meses, nadie de su entorno sospechaba que estaban juntos.

El invierno había propiciado que coincidieran poco con la familia y si lo habían hecho había sido con Carolina o Michele delante y en esas circunstancias se habían inhibido siempre. Instintivamente, sin necesidad de discutirlo o ponerse de acuerdo, ambos mantenían las distancias si los niños estaban delante y, por lo tanto, nadie cercano había notado que se deseaban con locura, que pasaban horas y horas juntos y que se habían convertido en una pareja de verdad.

A ella nadie le había preguntado qué le pasaba con Franco Santoro, y ella no había tenido ninguna necesidad de vocearlo a los cuatro vientos, al contrario, sentía un placer íntimo y muy agradable al mantener su historia protegida por el secreto, por la intimidad, por el misterio dentro de las cuatro paredes de sus respectivas casas. Aquello resultaba emocionante y sexy, muy estimulante, y de momento no tenía ninguna necesidad de cambiarlo.

Se bajó en la Pinacoteca de Brera pensando en Valeria, que se había ido hacía una semana con Fabrizio a Nueva York para pasar allí tres meses trabajando, y se sintió un pelín culpable, porque a ella igual sí debía haberle contado su “affaire secreto” con su cuñado, pero inmediatamente desechó el sentimiento de culpa. Ya habría tiempo de hablar y de confesarse, pensó, sobre todo si lo suyo se asentaba e iba para delante, si no, mientras tanto, no había ninguna necesidad de echar las campanas al vuelo e involucrar a todo su entorno en un amorío que a lo mejor no llegaba ni al siguiente invierno.

─Ciao, Agnese.

La saludó Gisela Mistral, su jefa en el Departamento de Conservación, saliendo al vestíbulo del museo para recibirla. Agnese le dio dos besos y la siguió hasta el ascensor para subir juntas a la reunión que tenían en las oficinas del Patronato y que iba a suponer su primer encuentro con Sofía Santoro desde que estaba con Franco, algo un poco raro, aunque estaba decidida a no darle la más mínima importancia.

─¿Qué tal llevas el Caravaggio? ─Le preguntó Gisela muy interesada y ella la miró encogiéndose de hombros.

─Estoy en los preliminares, acabo de terminar un retablo medieval para el Museo de Bolonia, se lo llevan mañana y apenas he tenido tiempo de ponerme con el Caravaggio.

─Hay quién dice que has bajado un poco el ritmo de trabajo.

─¿Quién dice eso?

─Ya sabes, se escuchan cosas.

─¿En serio? ─Frunció el ceño y Gisela se echó a reír.

─Hija, no tiene importancia, solo me han comentado que has rechazado varios proyectos desde enero y eso contigo es una novedad.

─Bueno, estoy muy ocupada y con la colaboración aquí, tampoco me sobra tiempo. También tengo que vivir un poco ¿no?

Contestó sonriendo, pensando en que la entrada de Franco en su vida también había supuesto una pequeña renuncia a su carga de trabajo habitual, algo muy positivo para su salud y bienestar. Salió del ascensor y entró en la sala de reuniones donde solo estaban Olivia Tomasino, secretaria del equipo técnico, y Sofía Santoro, tomando café.

─Hola, chicas.

─Hola, guapas, ¿queréis un expreso? Patricio dice que hay un pequeño retraso con Giacomo porque no consigue aparcar.

─Ok, gracias.

Se sentó frente a Sofía, que como siempre iba impecablemente vestida, muy guapa y elegante, y le sostuvo la mirada esperando a que hablara, porque desde que había entrado en la sala no le había quitado los ojos de encima.

─Tú te sometiste a una in vitro, ¿no, Agnese?

─¿Eh? ─Parpadeó un poco sorprendida y ella le sonrió.

─Sé que tienes una hija a través de inseminación, ¿cómo te fue el protocolo de estimulación ovárica?

─Sofía y su prometido van a acudir a la maternidad subrogada, por eso te lo pregunta ─Aclaró Gisela y Agnese asintió.

─Me fue bien, la verdad es que yo siempre he tenido muchos problemas en los ovarios y siempre me habían dicho que iba a ser muy difícil que me quedara embarazada, sin embargo, el tratamiento hormonal funcionó muy bien y al primer intento conseguimos la concepción.

─¿En qué hospital lo hiciste?

─Fue en España, con una amiga de allí que es ginecóloga.

─Yo estoy con el protocolo hormonal y me sienta fatal, pero qué remedio. Lars está loco por tener hijos biológicos y ya tenemos asignada una madre subrogada en California, así que no puedo echarme atrás.

─Al menos no vas a cargar tú con el embarazo, Sofía ─Apuntó Olivia Tomasino.

─¿A mis cuarenta y nueve años?, ni loca, yo únicamente aportaré mis óvulos. Me quedan solo cuatro días más de hormonas et voilà. Nos vamos mañana a Los Ángeles para iniciar el proceso, ya está todo preparado.

─Mi sobrino y su marido acaban de tener a su niña a través de la maternidad subrogada también en California ─Le comentó Agnese─. La trajeron hace un mes, se llama Chloe y está muy bien, ya tiene ocho semanas.

─¿No hubo ningún contratiempo?

─No, gracias a Dios. Están hablando de repetir.

─¿Y qué opinan tus hijos al respecto, Sofí? ─Interrogó Valeria.

─No se lo hemos dicho abiertamente, pero he tanteado el terreno y vi buena predisposición, al menos por parte de los chicos, Anastasia no tanto. Seguramente el día de la boda se lo contaremos a todo el mundo, cuando ya tengamos el embarazo confirmado.

─¿No te casas dentro de dos semanas?

Preguntó Agnese sin mala intención, pensando que era muy pronto para hablar ya de un embarazo confirmado, y Sofía entornó los ojos, pegó la espalda al respaldo de la silla y respiró hondo.

─¿Cómo sabes eso?, lo sabe poquísima gente.

─Creo que Franco lo comentó en casa de Fabrizio y Valeria hace unos días ─Mintió sin ninguna necesidad y se sintió fatal, pero no movió ni una sola pestaña.

─Mi ex, claro. No sabe guardar un secreto a su familia ni aunque lo maten. Es tan patético.

Bufó en tono burlón dirigiéndose a las demás y Agnese sintió el impulso feroz de saltar sobre la mesa, echarle las manos al cuello y estrangularla por hablar así de Franco, pero obviamente se contuvo y miró hacia la pared contando hasta diez.

─Es un calzonazos, no me puedo fiar de él. Seguro que también se lo ha contado a su madre y ahora la mujer lo estará celebrando con botellas de champán.

─¿Por qué? ─soltaron Gisela y Olivia muertas de la risa.

─Porque la muy zorra creerá que, si me caso con otro, su hijito del alma al fin estará a salvo de mis “garras”. Lo que no sabe la figlia di puttana es que Franco siempre estará para mí y que a un chasquido de mis dedos vendrá corriendo a buscarme. Siempre lo tendré comiendo en la palma de la mano, y más le vale, porque para eso soy la madre de sus hijos.

─Madonna santa…

Susurró Agnese sin querer, porque ese tipo de comentarios la sacaban de quicio y más viniendo de parte de una arquitecta de éxito, que iba de fuerte, independiente y empoderada mujer del siglo XXI, y Sofía Santoro se enderezó y la miró frunciendo el ceño.

─¿Perdona?

─No he dicho nada.

─Yo creo que sí.

─No es asunto mío.

─Vamos, suéltalo, estamos entre colegas.

─Si te soy sincera, Sofía, decir: “soy la madre de sus hijos” y enarbolarlo como un valor excepcional o una especie de superpoder extraordinario que te lo permite todo, incluso seguir gobernando a un hombre del que te has divorciado hace tiempo, me resulta un poco… anticuado.

─Será porque tú no tienes de quién decirlo ¿no?

Se oyó una exclamación ahogada por parte de sus dos amigas y Agnese respiró hondo y se cruzó de brazos sin ánimo de ofenderse, porque, aunque esa había sido la intención de Sofía, ofenderla, ser madre soltera era su elección, no un motivo de agravio y mucho menos una arma con la que atacarla.

─Supongo ─respondió con una media sonrisa y mirándola a los ojos─, es lo que tiene ser madre soltera e in vitro, no tengo de quién decirlo, como tampoco tengo una suegra de la que hablar sistemáticamente mal.

Le sostuvo la mirada percibiendo perfectamente cómo se indignaba y se le revolvía la sangre, pero no le importó, porque no era la primera vez que la oía hablar en esos términos y soltar pestes de Lucía Santoro, que no tenía ni idea de cómo sería realmente como suegra, pero que con Valeria siempre se había portado fenomenal y, lo más importante, a la que sus hijos adoraban.

─¡Señoras!

Giacomo y Patricio las interrumpieron justo a tiempo, porque estaba claro que Sofía Santoro no era de las que se callaba o aceptaba pacíficamente las opiniones contrarias de los demás, mucho menos de las de alguien como ella, a la que consideraría una mota de polvo insignificante a su alrededor, y se acomodó en la silla intentando concentrarse en la reunión, porque no estaba dispuesta a que le arruinara el día y mucho menos su espacio de trabajo.

Oyó las exposiciones de sus compañeros, explicó el informe que había preparado y tanto ella como Gisela respondieron a varias preguntas relacionadas con su departamento mientras la señora Santoro, con el gesto torcido, permanecía en silencio y sin mirarla. Odiándola profundamente, dio por hecho pensando en Franco, que había aguantado veintiséis años, entre el noviazgo y el matrimonio, el carácter áspero de esa mujer tan peculiar.

─Me voy corriendo, te llamo el próximo lunes y me comentas lo que sea…

Se dirigió a Gisela al acabar la reunión, se colocó la bandolera y observó por el rabillo del ojo como Sofía Santoro salía escopetada hacia los ascensores sin despedirse y seguida por Olivia Tomasino.

─Muy bien, revisaré tus propuestas y las mandaré a contrataciones.

─Estupendo, muchas gracias. Arrivederci, Gisela ─Buscó sus ojos y ella le dio la espalda─. ¿Va todo bien?

─Claro, hasta luego, Agnese.

Le hizo un gesto displicente con la mano y la dejó sola en la sala de reuniones. Agnese la observó un poco sorprendida, porque normalmente era mucho más simpática, pero no le dio más vueltas y salió del museo mirando la hora.

Había quedado con Franco en su casa de Maggliolina para comer y se alegró muchísimo al comprobar que iba con tiempo de sobra. Se detuvo en la acera para llamar a un taxi, le mandó un mensaje avisándole que ya iba de camino y llamó a su hermano Maurizio, que estaba en Milán para pasar tiempo con su nieta y que se había ofrecido para recoger a Carolina a las tres en el colegio y llevarla a merendar a casa de Mau y Mark.

─Ciao, tesoro ─Le respondió su hermano y ella se subió a un taxi dándole las señas de Franco.

─Hola, cariño. Ya he terminado la reunión, pero si sigue en pie tu oferta para recoger a Carol, yo…

─Claro que sigue en pie, ya se lo prometí a ella y así pasa un rato con su primita. Tú relájate, come tranquila y haz lo que tengas que hacer, tómate tu tiempo. Para una vez que puedo echarte un cable con la niña, aprovéchalo.

─Mil gracias, Maurizio. Te quiero.

─Yo también te quiero, cielo. Hasta esta tarde.

Le colgó, respiró hondo y cerró los ojos agradecida, intentando relajarse, porque contar con ayuda extra por parte de la familia siempre le daba una gran tranquilidad, y llegó a Maggliolina cada vez más animada y con quince minutos de antelación.

Tocó el timbre de la verja, Franco le abrió de inmediato y pasó por el jardín admirando lo bonito que estaba y lo alegre que se veían las plantas floreciendo. Se acercó al porche y vio que la puerta principal de la casa estaba abierta, entró y cerró oyendo voces, concretamente oyendo la voz de Sofía Santoro, y se le congeló la sangre en las venas, porque lo último que le apetecía ese día era volver a verla.

Se asomó a la cocina y vio que Franco estaba solo y cocinando, al parecer su ex no estaba allí, lo cual era un enorme alivio, y miró la barra de la cocina donde tenía el teléfono en altavoz. Se le acercó por la espalda para besársela y él se giró y le sonrió indicándole que guardara silencio.

─Tienes que hablar con Anastasia, solo te hace caso a ti, Franco… yo paso de enfrentarme a ella… no puede ser tan egoísta… ¿qué coño le incumbe nada de mi vida?

Estaba protestando Sofía a gritos y Agnese resopló y se fue al cuarto de baño para no escucharla. Se lavó las manos, se peinó y salió cinco minutos después confiando en que ya hubiese colgado, pero no solo no había colgado, sino que a esas alturas se estaba quejando amargamente de ella.

─¿Le dijiste a una completa extraña que me casaba dentro de dos semanas?

─¿De qué estás hablando, Sofía?

─De Agnese Tarenzi, la tía de la novia de Fabrizio. Me lo ha soltado hoy tan fresca en una reunión de trabajo y delante de todo el mundo. Fue muy impertinente.

─No es una extraña, es….

─¿No te estarás acostando con ella?

─Mira, Sofía…

─Si te la estás tirando no quiero que se acerque a mis hijos.

─¡¿Qué?!

─Es una hippie liberal y feminista, una feminazi de esas…

Agnese dio un paso al frente queriendo intervenir, porque no pensaba tolerar que esa tía la juzgara y la etiquetara con carteles absurdos y más propios de machistas analfabetos que de una mujer con dos dedos de frente, pero Franco notó su presencia, se giró hacia ella y le pidió en un susurro que guardara silencio.

─¡Franco! ¿no estarás ahora con ella?

─¡No! ─respondió rotundo y Agnese abrió la boca sorprendida.

─¿Estás saliendo con ella?, dilo, sé que es tu tipo. Seguro que Fabrizio te la ha metido por los ojos. Así todo queda en familia ¿no?

Él la miró con cara disculpa, saltó, agarró el teléfono y quitó el altavoz antes de ponérselo en la oreja. Agnese retrocedió sintiendo cómo se le abría un agujero enorme en el pecho y observó atónita cómo él salía al jardín trasero para seguir hablando con su ex.

─Lo siento, Agnese, está muy nerviosa.

Le dijo regresando dos minutos después, se le acercó para darle un beso, pero ella lo esquivó y se metió las manos en los bolsillos.

─¿Por qué le mientes?

─Porque está muy frágil, con un tratamiento hormonal muy potente y no quiero empeorar las cosas.

─¿Qué cosas puedes empeorar?

─Los niños ya tienen bastante con la boda de su madre y su decisión de tener otro hijo y…

─¿Y?

─Si ella sabe que estoy con alguien los involucrará en sus neuras…

─¿Neuras? ─lo interrumpió─ ¿Qué neuras?, ¿no querrás decir sus celos?, aunque te recuerdo que está a punto de casarse con otro.

─No gestiona muy bien sus sentimientos, estalla, implica a los niños y prefiero evitarlo. Sé que me entiendes.

─Entiendo que ni tú ni yo queramos oficializar nuestra relación delante de nuestros respectivos hijos porque no tenemos nada serio, pero jamás entenderé que mientas a tu ex y le ocultes cosas para protegerla.

─No la estoy protegiendo.

─Es justo lo que parece, Franco.

─Solo intento proteger a mi familia.

─Vale, perfecto, estás en tu derecho ─se giró para buscar su mochila y él se le acercó.

─Cielo, cuando pase la tormenta normalizaremos todo esto. Estoy loco por ti, estamos de maravilla juntos, no lo estropeemos por culpa de una pataleta infantil de Sofía.

─Me importan una mierda las pataletas infantiles de tu mujer, allá tú si las toleras y decides seguir soportándolas el resto de tu vida, lo que a mí me sorprende, y me duele, es que mientas y me niegues como si tuviéramos algo que ocultar.

─Agnese…

─Mejor me voy.

─No, no, no, no te puedes marchar así por una tontería.

─No es ninguna tontería, para mí no lo es.

Se detuvo para mirarlo a los ojos y él respiró hondo un poco angustiado.

─He visto en acción a Sofía Santoro en la Pinacoteca de Brera, ya sé cómo se las gasta y tendré que aguantarla allí porque es trabajo y me hace falta, pero en mi vida personal no quiero a una mujer como ella, caprichosa, egoísta y a la que todo el mundo protege y baila el agua, ni a diez kilómetros de distancia.

Abrió la puerta y Franco dio dos zancadas, la interceptó y le impidió que siguiera avanzando.

─Es la madre de mis hijos, sabes que no puedo apartarla radicalmente de mi vida, pero te juro por Dios que ella no tiene nada que ver con nosotros. No rompas esto por su culpa, Agnese, no…

─Tarde o temprano se romperá por su culpa, porque dudo mucho que algún día ceda su terreno y nos deje en paz.

─No será así.

─Es justamente así, cariño… ─resopló─. Si incluso usa tu apellido, ¿a quién se le ocurre usar el apellido del marido hoy en día?, ¿eh?, a nadie y menos si lleváis más de cuatro años divorciados.

─Eso es por costumbre, por los niños…

─Mira, me gustas mucho, también estoy loca por ti, pero sé que tu ex nunca va a soltar amarras, no quiere ni puede, y acabo de darme cuenta de que tú tampoco puedes, Franco. Como amiga tuya lo siento mucho por ti, pero como mujer tengo claro que yo no tengo porqué pasar por esto. Arrivederci.

14

─Anouk me trataba exactamente igual que Sofía te trata a ti, Franco, durante años, tú lo sabes. Como también sabes que utilizó a nuestra hija de la forma más egoísta y salvaje para mantenerme bajo su control.

Luca, su hermano, con el que no solía mantener una relación muy estrecha y fluida, principalmente porque él vivía en París desde hacía años, pero también porque el trabajo y la empresa de su padre los había enfrentado muchas veces, tomó un sorbo de agua y respiró hondo.

─Nos educaron para glorificar a las madres de nuestros hijos, y me parece perfecto, pero llega un momento en que hay que decir basta. Tus niños ya son mayores, Franco ha cumplido diecisiete años, Anastasia quince y Michele está a punto de hacer los once, son chicos maduros y sensatos, y te adoran. Además, tú has ejercido de padre y madre muchísimas veces, ellos lo saben y conocen perfectamente a su madre. No consientas que Sofía amenace con ponerlos en tu contra nunca más, porque eso no pasará. Es imposible.

─No me preocupa que intente ponerlos en mi contra, me preocupa que los meta en medio de un conflicto que no les compete y acaben sufriendo sin ninguna necesidad.

─Si se pone en ese plan la llevaré a los tribunales y revisaremos la custodia ─Intervino Mattia─. Se acabaron los paños calientes, si quiere guerra la tendrá, llevamos años tragando con sus caprichos para que no se ponga como una furia y acabe afectando a los niños o a la custodia de los niños, pero ya es más que suficiente.

Franco asintió y miró el cielo de Milán a través de los ventanales de ese restaurante tan bonito de Naviglio, uno de sus favoritos y donde ese mediodía, una semana después de su última discusión con Sofía, la que había propiciado que Agnese lo abandonara, se estaba reuniendo con tres de sus hermanos para hablar de Reformas Santoro. O al menos esa era la intención primigenia, porque en cuanto lo habían visto llegar, habían empezado las preguntas y el interrogatorio y habían acabado sacándole lo que de verdad le estaba pasando.

En resumen: había conocido a una mujer increíble, creía que estaba enamorado de ella, estaba feliz por primera vez en muchos años, pero lo había fastidiado todo antes de llegar a verbalizarlo por culpa de terceras personas, en este caso por culpa de Sofía, que no cejaba en su empeño de joderle la vida.

Resopló, pensado en lo que siempre le decía su terapeuta, “no hagas responsable a tu ex de todos tus males”, y se restregó la cara impotente, porque estaba de acuerdo, pero en este caso puntual Sofía tenía el 80% de culpa de lo que había pasado y no pensaba ignorarlo, aunque, obviamente, él tampoco había sido capaz de gestionarlo bien y seguro que se arrepentiría de su error el resto de su vida. 

─Llega un momento en que hay que dar un golpe en la mesa, sobre todo con personas como Anouk o Sofía, que piensan que si eres amable y conciliador es porque eres gilipollas ─Estaba diciendo Luca y le prestó atención─. Las dos son iguales, por eso se hicieron amiguitas, bueno, por eso y porque disfrutaban poniendo a caldo a nuestra madre.

─¿Perdona? ─Preguntó Marco, que llevaba un rato en silencio, y Luca movió la cabeza.

─Hablaban todas las semanas para quejarse de la mamma. Había quejas, burlas e insultos, a mí me lo contó Chiara, porque Anouk no se cortaba insultando a mi madre delante de mi hija, así que esperé con paciencia hasta que un día la pillé in fraganti. Culpó a Sofía, por supuesto, pero quedó en evidencia lo que hacían y se montó la de Dios.

─Bastardi!

Bufó Marco indignado y Franco se revolvió en la silla, porque era consciente de que Sofía odiaba (literalmente) a su madre, que nunca había hecho el más mínimo esfuerzo por ser amable o cercana con ella, y que solía quejarse de toda su familia, pero de ahí a los insultos había un trecho y empezó a hervirle la sangre.

─¿Por qué no me dijiste nada?  ─Preguntó y Luca respiró hondo.

─Para evitar un conflicto mayor y porque tú aún estabas casado con ella. No quise empeorar las cosas.

─Sigue siendo la madre de mis sobrinos ─soltó Marco─, pero a partir de ahora ni agua, ni por parte nuestra ni por parte tuya, Franco. Quando è troppo è troppo.

─Lo más chungo ─continuó Luca─, es que Sofía siempre despreció a Anouk por ser una simple azafata de vuelo y una parisina de medio pelo, pero no dudó en utilizarla para desahogarse e insultar a la mamma. En cuanto Anouk lo entendió, la “amistad” se rompió. De eso ya hace tiempo.

─¿Despreciar…? ─Masculló cada vez más perplejo y los tres lo miraron.

─Despreciaba a todo el mundo, Franco, un poco menos a Marco porque es un cirujano plástico de prestigio ─bromeó Mattia─, pero antes de serlo lo miraba a huevo como a todos los demás. A Fabrizio y a mí no nos dirigió realmente la palabra hasta que no empezamos a ganar pasta.

─Madonna santa!

─No te tortures, hermano, Sofía siempre ha sabido cuándo, cómo y delante de quién ser de una forma o de otra ─Intervino Marco─. Es una sociópata de manual.

─Viví con ella veinte años, sé cómo puede llegar a ser, pero… ¿con mi familia?, ¿con mi madre?

─Bueno, lo importante es el presente y en el presente ya no está en nuestra vida ─Mattia estiró la mano y le acarició el brazo─. No te culpes de nada, Franco, a ninguno de nosotros nos importa una mierda tu ex, nunca nos importó y ahora muchísimo menos. Lo sustancial en este momento es que sueltes amarras de una puñetera vez y empieces a vivir tu vida. Capisci?

Soltar amarras, repitió en su cabeza, pensando que era exactamente lo que le había dicho Agnese, y los miró a los tres sin saber qué decir, sin palabras, porque no pretendía disculparse en nombre de Sofía, ni justificarla más, aunque en el fondo necesitaba que entendieran que él jamás, de ser consciente de lo que había pasado, hubiese consentido que ella se comportara así.

─No sabéis cuánto lo siento.

─No lo sientas, somos familia y es agua pasada ─Le sonrió Mattia.

─No lo sientas, pero promete que te vas a liberar de ella de una puta vez ─bramó Luca─. No es nadie en tu vida, macho, nadie, y encima se va a casar con otro: Aleluya y que le vaya bien. Tú ahora concéntrate a recuperar a tu chica.

─¡Eso! ─exclamó Marco muy animado─. Nada menos que Agnese Tarenzi, guau, me encanta. Mi mujer la adora.

─La mía también ─Mattia asintió─. Dice que es una de las mujeres más fuertes e independientes que conoce. Se han hecho muy amigas gracias a Valeria… Scusa… ¿Valeria y Fabrizio saben algo de esto?

─Por mí no ─contestó viendo aparecer a la camarera.

─Señores Santoro ¿ya sabéis lo que vais a pedir? Marco, Mattia, qué alegría veros por aquí ─saludó la joven muy coqueta y Marco le sonrió.

─¿Qué tal, Livia? Queremos el menú degustación para cuatro y un buen Chianti, por favor.

─Por supuesto ─Sonrió, guiñándoles un ojo.

─Muchas gracias.

─¿Nunca dejan de tiraros los tejos? ─Preguntó Luca muerto de la risa, viendo cómo la camarera se perdía hacia la cocina, y Mattia lo miró levantando las cejas.

─¿Y a ti?

─Bueno, vamos a hablar de lo importante ─Franco sacó las carpetas que le había preparado Elsa con los informes de Reformas Santoro, pero los tres lo detuvieron

─No, ¿qué coño lo importante?, lo importante aquí es saber qué piensas hacer con respecto a Agnese.

─No mucho, creo que le daré un poco de espacio.

─Y una mierda ─Marco entornó los ojos─ ¿Tú estás enamorado?

─Sí.

Respondió rotundo, sin ninguna duda, aunque era la primera vez que lo decía en voz alta, y aquello lo sacudió entero, porque era un paso muy grande, pero se sintió fenomenal. Su hermano pegó la espalda al respaldo de la silla y dio una palmada.

─Perfecto, entonces tienes que intervenir, los espacios están bien, pero en momentos de urgencia hay que actuar. A grandes males, grandes remedios: ve a buscarla y dile lo que sientes.

─Lo he intentado estos últimos días, pero ha sido imposible, se ha ido a Roma y…

─¿No te coge el teléfono?

─Sí, responde al teléfono y hablamos con normalidad, lo cual me deja fuera de juego porque no hay drama, ni reproches, ni nada de lo que se podía esperar. Simplemente no quiere dar más vueltas al tema y dice que siempre va a ser mi amiga. Igual estoy equivocándome y ella no está en mí misma sintonía. A lo mejor no me corresponde y no quiero meter la pata.

─No sabrás si te corresponde o no, si no le dices tú primero lo que sientes ─opinó Mattia─. No te lo quedes dentro y que sea lo que Dios quiera.

─Seguro que alguna sospecha tienes sobre lo que realmente siente por ti ─Luca buscó sus ojos.

─Solo sé que hemos pasado dos meses increíbles, que es evidente que estamos en la gloria cuando estamos juntos, que nos entendemos de maravilla y que hemos hecho virguerías para poder vernos. No sé si me quiere o está enamorada de mí, pero sí sé que juntos somos como una sola persona y que nunca, jamás, he estado tan a gusto con alguien.

─El menú degustación.

La camarera y el sumiller se acercaron con los platos y el Chianti y él observó en silencio cómo se los servían, y pensó una vez más en Agnese y en lo que le gustaba cocinar en casa, comer o cenar en el suelo, sobre la alfombra frente a la chimenea. En sus ojazos oscuros brillantes, en su piel sedosa y en esa risa contagiosa que tenía, y se le llenó el cuerpo entero de amor por ella, porque estaba completamente loco por ella, no lo podía ignorar, y por eso no podía perderla.

La quería y no podía perderla, repitió en su cabeza empezando a animarse y a sentirse mejor. Estaba enamorado, no había marcha atrás y solo tenía una opción: batallar y luchar por ella.

─Ya sabes lo que toca, Franco ─Musitó Marco sirviéndole una copa de vino─. Ya sabemos que toda la vida te las has llevado de calle, pero ahora la cosa está cruda y tendrás que jugártela. Seguro que valdrá la pena.

─No tengo la menor duda. Ahora: ¿podemos hablar de trabajo?

─Adelante.

Les repartió las carpetas y les hizo un repaso rápido sobre el resultado de las decisiones que habían tomado con respecto a Reformas Santoro, sobre los nuevos proyectos aceptados, sobre los rechazados y sobre la reestructuración de la plantilla. También les contó que Fabrizio había gestionado una línea de crédito para renovar dos furgonetas y parte del material de trabajo, y de repente se acordó de algo que había enterrado en el fondo de su memoria por culpa, precisamente, de los dos últimos meses de amor y gloria que había vivido con Agnese y que lo habían tenido completamente obnubilado.

─Hay algo que no os he comentado, lo había olvidado completamente.

─Che cosa?

─Recibí una oferta en firme para comprar la empresa. Una bastante jugosa por parte de su contratista sueco que quiere asentarse en Milán. Si queréis os la envío por email para que le echéis un vistazo, aunque la rechacé automáticamente.

─¿Un sueco?

─Sí, conoció a Sofía en Estocolmo, se presentó y le pidió mis datos, un mes después lo recibí en mi despacho pensando que quería proponerme algún tipo de proyecto de arquitectura, pero no, fue directo al grano y me ofreció una pasta por Reformas Santoro.

─¿Sofía le dijo que estaba en venta?

─No, ella no tiene ni idea de nuestro negocio. Al parecer fue el primo Enzo el que lo puso sobre aviso o eso me aseguró.

─¿Enzo? ─Preguntó Luca frunciendo el ceño.

─Enzo y el tío Paolo. El sueco, que se llama Leo Magnusson, dice que los conoce del Lago Maggiore y que ellos le habían contado que estábamos pensando en vender. A mí también me sorprendió, pero no le quise dar importancia.

─No tenía ni idea de que papá había llegado a hablar seriamente con Enzo sobre la dichosa venta ─Marco dejó de comer y los miró con cara de incredulidad.

─Creo que no, pero igual se lo comentó al tío Paolo, al fin y al cabo, es su hermano ─Luca respondió sacando su teléfono móvil─. En todo caso, no me gusta nada, no es normal que vayan aireando este tipo de historias y si lo han hecho, igual es porque se han buscado al sueco como testaferro para hacerse a las malas con Reformas Santoro. Enzo no da puntada sin hilo.

─No tienen dinero para pagar lo que nos han ofrecido.

─Lo averiguaremos, a lo mejor, además de testaferro, el tal Magnusson es su socio capitalista y no me da la gana que intenten tomarnos el pelo ─Marcó el número de su primo, puso el altavoz y dejó el teléfono en el centro de la mesa.

─¡Ciao, cugino Luca! ─contestó en seguida Enzo muy alegre.

─Hola, primo, estás en altavoz. Franco, Marco, Mattia y yo estamos comiendo juntos y te queríamos preguntar algo.

─Claro, primos ¿cómo estáis?

─¡Hola, Enzo! ─saludaron todos.

─Escucha: Franco ha recibido una oferta sobre Reformas Santoro por parte de un tal Leo Magnusson, que dijo que era amigo vuestro y que vosotros le habías dado el dato de que estábamos pensando en vender. ¿Sabes algo de eso?

─Luca, ya sabes cómo es la gente, mi padre se habrá ido de la lengua en algún sitio y el sueco lo pilló al vuelo.

─¿O sea que lo conoces?

─No me acuerdo.

─¿No te acuerdas, pero sabes que es sueco?

─Por el nombre está cantado ¿no?

─Vale, pues solo te queríamos pedir, por favor, que no vayáis aireando este tipo de cosas que solo pueden perjudicar a la empresa. Además, ya sabrás que hemos decidido no vender ¿no? ─Intervino Franco y Enzo resopló.

─Sí, me lo dijo el tío Franco, pero nunca se sabe, cuando ya se piensa en vender, se acaba vendiendo.

Argumentó exactamente igual que Leo Magnusson, Franco miró a sus tres hermanos y volvió a preguntar.

─Magnusson me dijo exactamente lo mismo ¿Estás seguro de que no tienes nada que ver con él? No pasaría nada, solo preferimos saberlo, porque apareció de repente y…

─No voy a decir nada más.

─Si es tu testaferro tarde o temprano lo sabremos ─susurró Luca.

─No es mi testaferro, Luca ¿de qué vas? Él habrá preguntado, mi padre se lo habrá dicho y son cosas de ellos. Todo queda en familia.

─¿No te acuerdas si lo conoces y ahora es familia? ─Intervino Marco soltando una risa.

─No sé, Marcolino, pregúntaselo a tu padre ─Espetó Enzo muy brusco

─¿Perdona?

─Preguntadle a vuestro padre, listillos, y a mí me dejáis en paz.

Colgó indignado y ninguno se movió, hasta que Mattia encendió su teléfono móvil, tecleó un par de datos, amplió la pantalla y les enseñó con cara de asombro una fotografía de Leo Magnusson que aparecía en Google.

─No sé a vosotros, pero esto a mí me empieza a mosquear.

15

Terminó la clase de Pilates por inercia, cómo venía haciéndolo todo últimamente, y no se sentía nada orgullosa porque ella no era así. Nunca había sido así, porque a pesar de los múltiples palos que le podía haber dado la vida siempre había llorado como mucho un día, se había levantado, se había sacudido el polvo y había vuelto a empezar otra vez, pero lo de Franco la estaba superando y era muy frustrante, mucho, porque tampoco es que hubiesen sido una pareja al uso y solo habían estado juntos dos meses, sin embargo, estaba hecha trocitos y no sabía cuánto tiempo tardaría en recomponerse.

Quizás lo más doloroso fuera saber que había perdido al amigo, a una de las personas más mágicas de su vida, al compañero de risas y charlas hasta la madrugada, al hombre atento y caballeroso que había llenado su existencia. A esa persona increíble que le había aportado tantas cosas y a la que nunca volvería a recuperar, porque cuando cometías el error de traspasar los límites de la amistad y dabas el paso de acostarte con alguien nada volvía a ser igual. Nunca era igual, lo sabía fehacientemente, como también sabía que se iba a arrepentir el resto de su vida de haber sucumbido a la pasión y a la lujuria con Franco Santoro.

Había sido una pésima decisión traspasar los límites, aunque no había podido evitarlo y él tampoco, y en su defensa solo podía alegar que jamás había imaginado que Franco aún no estaba preparado para mantener una relación plena con una mujer. Sabía, porque él mismo se lo había contado, que había salido con muchas chicas después de su divorcio sin ningún éxito, pero lo que no le había explicado es que el problema residía en la relación tóxica y manipuladora que continuaba sosteniendo con su ex.

Tal vez si lo hubiese sabido, jamás se hubiese lanzado al vacío con él, o tal vez sí, ya nunca lo sabrían, pero el hecho concreto era que Sofía y él seguían “juntos”, al menos su ex así lo veía y una muestra clarísima era la forma en que le hablaba y le reclamaba explicaciones, y cómo él lo aceptaba, y aquello ninguna mujer sensata y libre podía tolerarlo, por mucho que te tuviera loca de amor o de pasión o de lo que fuera que sintiera por él.

Nada más escucharlos hablar por teléfono se había dado cuenta de que no pintaba nada allí, y que no lo iba a pintar nunca, y no es que buscara una convivencia o un matrimonio, pero sí esperaba que su “pareja” no la negara para contentar a su ex, ni la hiciera callar para no enfadarla más. Había sido muy decepcionante y doloroso.

Y ante la cruda realidad, no le había quedado más remedio que tomar decisiones e inmediatamente había frenado cualquier historia romántica con él. Mejor antes que después, había pensado y sabía que había hecho lo correcto. Lo correcto para Franco, que aún necesitaba tiempo para cortar amarras, para ella e incluso para Carolina, que no se merecía tener a su madre inmersa en semejante circo, con un medio novio atado a un pasado infranqueable y a una exmujer irritante que no dudaría en hacerles la vida imposible.

Con todo eso claro en la cabeza, como un fogonazo que la había despertado de repente, había roto con él y se había largado de su casa. Tres horas después iba con Carolina camino de Milano Central para coger un tren de alta velocidad que las llevara a Roma.

En Roma, en casa de su mejor amiga, había podido llorar y desahogarse, organizar la cabeza y tranquilizarse, y también había podido hablar con Franco, porque en ningún momento había querido darle la espalda, todo lo contrario. Habían charlado mucho por teléfono, le había podido explicar su postura, él la suya, y no habían llegado a ponerse de acuerdo, pero al menos se habían escuchado, y así durante una semana entera, hasta que el trabajo y el colegio de su hija la habían obligado a volver a Milán para retomar su vida.

Una verdadera mierda, porque no tenía ganas de nada y solo le apetecía encerrarse en casa a llorar y a intentar responder la gran pregunta que le había planteado su terapeuta al verla tan hecha polvo: ¿a ti te parece normal renunciar al hombre de tu vida por culpa de su exmujer?

─Pronto!

Respondió el teléfono subiéndose a un taxi para ir hasta Brera, donde la esperaban Patricio y Gisela para una reunión, y la que la saludó fue Valeria, que aún seguía en Nueva York trabajando.

─Ciao, bella, come stai?

─¡Vale! qué alegría, ¿cómo estáis vosotros?

─Bien, ¿te pillo mal?, ¿sigues en Roma?

─No, volvimos anoche. Todo bien, ¿qué me cuentas?

─¿Qué me cuentas tú?, Mattia nos acaba de llamar para contarnos las novedades.

─¿Qué novedades?

─Lo tuyo con Franco, joder, no sabía nada. ¿Por qué no me lo habías dicho?

─Vaya… ─respiró hondo─. Porque no fue nada serio, era un rollo un poco raro y al final se acabó, así que…

─¿Cómo raro?, no es lo que dice Mattia.

─Qué sabrá Mattia.

─Hace una hora Franco le ha confesado a él, a Marco y a Luca que está enamorado de ti.

─Bah, estaría bromeando ─se movió en el asiento incómoda y Valeria se echó a reír.

─No se bromea con esas cosas y mucho menos Franco, que dicen que es el más reservado de los cinco.

─Bueno, no sé por qué habrá dicho eso, porque yo creo que sigue muy pillado por su ex.

─No la soporta, Agnese, lo que haga por Sofía es para proteger a sus hijos, pero hoy ha prometido a sus hermanos que iba a pasar página definitivamente y…

─Si algún día lo hace ya hablaremos. Cuéntame qué tal vosotros.

─Nosotros perfectamente. ¿Qué sientes tú por él?

─Eso es irrelevante, Valeria, la vida no son solo sentimientos, hay muchos factores a tener en cuenta y, aunque Franco me gusta mucho, no es lo que quiero en mi vida. Como amigo sí, pero nada más, tiene una mochila muy pesada que debe vaciar él solo.

─Guau, eso suena muy duro.

─La vida es dura, cielo, a veces parece que no, pero en mi caso siempre acaba complicándose y tengo que pensar en Carolina y en mí, que ya no estoy para idas y venidas sentimentales.

─Nadie lo está hasta que se enamora.

─Ya te contaré cuando me pase ─sintió las lágrimas anegándole los ojos y buscó un pañuelo─ ¿Todo bien en el trabajo?

─Sí, estoy aprendiendo mucho, pero os echo de menos.

─Y nosotros a ti. Carolina pregunta a diario por vosotros y no veas lo guapa que está Chloe.

─Ya, me muero de ganas de achucharlas a las dos. ¿Tú de verdad estás bien?

─Sí, ahora en un taxi camino de una reunión en la Pinacoteca de Brera, luego pasaré a ver a Mau y a la peque. ¿Hablamos más tarde?

─Como quieras, pero promete que hablarás con Franco.

─Hablo con él, somos amigos, ¿sabes?

─Entonces prestarle más atención, dale una oportunidad, recuerda que al principio no os podíais ni ver y mira todo lo que ha pasado. Nada es imposible en esta vida. En fin, te quiero. Fabrizio te manda un abrazo.

─Yo también te quiero. Un abrazo para los dos.

Colgó llegando al museo, sin tiempo para detenerse a reflexionar sobre todo lo que le acababa de decir su sobrina, y se bajó del taxi de prisa para entrar corriendo, pero antes de llegar a la entrada principal Patricio y Gisela la interceptaron y se la llevaron de vuelta a la acera para hablar con ella.

─¿Qué pasa?, ¿se ha anulado la reunión?

─No, solo estamos los tres y mejor si vamos a una cafetería, queríamos comentarte una cosa en privado.

─Ok.

Los siguió en silencio y entraron en una cafetería cercana donde habían reservado una mesa. Agnese dejó su bandolera y sus carpetas en una silla y luego se les sentó en frente mirándolos a los ojos.

─Vosotros diréis.

─Sofía Santoro ha recomendado no renovarte el contrato e incluso nos ha pedido que lo rescindamos de forma inmediata ─soltó Patricio visiblemente enfadado y ella sin querer sonrió.

─Madre mía, no sé por qué no me sorprende.

─¿Te hace gracia?, porque a mí ninguna.

─A mí tampoco, Patricio, pero es que es muy previsible. Después de lo que pasó en la última reunión estaba cantado que iba a intentar castigarme de alguna forma.

─No ha mencionado nada de la reunión. Ha venido, se ha reunido con Giacomo y le ha dicho que las expectativas que se habían creado con tu fichaje no se han cumplido, que tu proyecto es un fracaso y que no vale la pena seguir manteniendo tu sueldo.

─Apenas me ha dado tiempo de hacer nada, no hemos llegado ni a los seis meses…

─Déjalo, Agnese, yo sé que esto no tiene nada que ver con tu trabajo ─intervino Gisela─. Después de vuestro enfrentamiento previo a la última reunión, juró que te iba a poner en tu sitio y dos días después me llamó indignada para decirme que encima te estabas acostando con su ex y que habías tenido la desfachatez de negárselo en la cara.

─¡¡Qué?!!

─Según ella, te preguntó, el día que os conocisteis, si salías con su ex y tú le dijiste que no de manera rotunda.

─¡Joder!, esto es demasiado ─se pasó la mano por el pelo─. Primero: no tiene ningún derecho a inmiscuirse en mi vida privada. Segundo: no le mentí, porque en ese momento no estaba saliendo con Franco. Tercero: a ella no tengo que darle explicaciones, porque no es nadie para pedírmelas. Cuarto: firmaré la rescisión del contrato ahora mismo, ya no me interesa seguir aquí.

─¡Eh!, un momento ─Patricio la detuvo sujetándola por el brazo─. Si te crees que vamos a doblegarnos a los caprichos de esa tía es que no me conoces en absoluto, Agnese. La Pinacoteca de Brera está muy por encima de la señora Santoro o de su puñetera madre.

Explotó furioso y Agnese se sentó mejor y lo miró a los ojos antes de fijarse en Gisela Mistral, que parecía igualmente tensa e indignada.

─Ella no es mi amiga, ni siquiera me cae bien, Agnese ─Le dijo Gisela bajando la voz─. Si le sigo la corriente es porque ha traído mucho dinero a la institución y al final los ricachones es lo que buscan, que les doren la píldora y le rían las gracias, pero no la soporto. Yo estoy con Patricio, ninguno de los responsables vamos a tragar con sus peticiones absurdas e injustificadas. El departamento entero te apoya y la gerencia también.

─Gracias, pero esta guerra no me interesa. No pienso entrar en conflicto con esa mujer, que supongo que es lo que busca.

─No, no busca el conflicto, busca dejarte claro quién manda ─Gisela respiró hondo y Agnese asintió.

─No nos dejes tirados, compañera, si vamos a por todas, vamos en equipo ─Patricio relajó el gesto y le sonrió─. Vamos a parar los pies a esta tía y a todos los que, como ella, a fuerza de firmar cheques, entran en patronatos y fundaciones y pretenden controlar el cotarro, aunque no tengan ni idea de lo que hacemos en el museo. Nosotros te ofrecemos todo nuestro apoyo, danos tú un poco del tuyo.

─Vale, está bien, pero procurad que no volvamos a coincidir, porque una gilipollez más y no respondo ─bromeó y Patricio se acercó y le besó la mejilla.

─Brava.

─No le veremos mucho el pelo ─comentó Gisela─, porque, según parece, se ha comprado una especie de mansión en Estocolmo y pretende instalarse allí con su flamante marido.

─¿Ah sí?, pues, aunque así sea, seguirá moviendo los hilos desde allí. La conozco poco, pero lo suficiente para saber cómo se las gasta.

─Una paradita de pies le sentará muy bien y reculará lo suficiente para dejarnos respirar, ya lo veréis ─Gisela le sonrió llamando al camarero─ ¿Qué os apetece tomar?

─Un café, por favor.

Pidió Agnese cogiendo la mochila para sacar el ordenador y centrarse un poco en el trabajo, pero una llamada inesperada de la signora Pía, su portera, la hizo saltar y contestar el teléfono con el corazón en la garganta.

─¿Pía?, ¿qué pasa?

─¡Agnese, han entrado a robar en tu taller!, han sido tres o cuatro, lo han roto todo, me han tirado al suelo y a mi marido también, podrían habernos matado!

─¡¿Qué?! ─Se puso de pie de un salto─ ¿Has llamado a la policía?

─Claro, pero vente, ven, por favor. ¡Vente!

─¡Pía…!

Intentó que no le colgara, pero ella no le hizo caso y la dejó con la palabra en la boca. Agnese sintió las piernas de lana y cómo el corazón le empezaba a bombear con fuerza contra los oídos, pero se recompuso y agarró sus cosas mirando a Patricio y a Gisela, que la estaban observando con cara de pregunta.

─Lo siento, tengo que irme.

─¿Qué ha pasado?

─Era mi portera, han entrado a robar a mi taller.

─¡Mierda!, yo te acompaño.

Patricio cogió su chaqueta y salieron corriendo a la calle, cogieron el primer taxi que encontraron e hizo todo el camino hacia Tortona rezando y llorando, porque sabía que aquello podía significar su ruina. Su ruina económica y profesional, porque si de verdad le habían robado, las compañías de seguros la iban a destrozar y no le volverían a firmar una póliza en lo que le restara de vida, sin contar con que muy pocos clientes volverían a confiar en su capacidad para mantener sus obras a salvo.

─¿Todavía tenías el Caravaggio?

Le preguntó Patricio pasándole un pañuelo de papel y ella asintió viendo aparecer su calle y luego su portal con varios coches de policía y una ambulancia aparcados en la entrada. Pagaron el taxi y se bajaron corriendo, llegó a su portal y se encontró a la signora Pía y a su marido sentados en la escalera mientras eran atendidos por un par de sanitarios.

─¿Estáis bien?

─Sí, sube, sube, la policía está arriba. Fueron cuatro y tu niñera les abrió la puerta, lo vimos perfectamente. La policía ya lo sabe.

Los observó un segundo intentando asimilar lo que le estaban diciendo, pero no se detuvo a pensar en ello y subió corriendo hasta el taller que estaba abierto de par en par y con varios policías de uniforme dentro.

─Madonna santa! ─Exclamó, viendo el caballete y el marco del Caravaggio vacíos y rotos por el suelo.  Dio un paso atrás y se echó a llorar tapándose la boca.

─¿Es usted la dueña? ─Le preguntó un policía y ella asintió─. ¿Se han llevado muchas cosas?, ¿algo de valor?

─Un Caravaggio valorado en un millón de euros. Soy restauradora y estaba trabajando con él.

─Lo siento, señorita. ¿Cuál es su nombre?

─Agnese Tarenzi.

─Bien, no se preocupe, llamaremos a Unidad de Delitos contra el Patrimonio y a la Interpol. Quién haya entrado aquí no llegará muy lejos con un Caravaggio, eso se lo puedo garantizar.

─Había más cosas ─Intervino Patricio─. Trabaja con muchos clientes.

─Está bien, lanzaremos una alerta internacional, afortunadamente sus porteros han dado de inmediato la voz de alarma y eso ayudará. Mientras tanto, vaya llamando a su compañía de seguros, señorita Tarenzi, ¿señorita?

─¡Agnese!

Percibió que la llamaba Patricio, pero apenas lo oyó, porque un pitido intenso le atravesó la cabeza de izquierda a derecha y la cegó… y la hizo tambalearse. Cerró los ojos y se desmayó.

16

─Hola, Fabio ¿qué tal?

Contestó al teléfono móvil en cuanto salió de la reunión con su Departamento de Producción y entró en su despacho viendo cómo Elsa le hacía gestos ostensibles con los brazos para que cogiera el fijo. Él la tranquilizó levantando el pulgar e inmediatamente le dio la espalda, porque necesitaba hablar primero con Fabio Martelli antes de responder a cualquier otra llamada.

─Todo bien, Franco. Te llamo porque ya tengo los resultados definitivos de todas las pruebas y afortunadamente no hay de qué preocuparse, tal como pensábamos Marco y yo, Michele está perfecto, ni rastro de una Miocardiopatía Arritmogénica.

─Estupendo, al fin una buena noticia.

─¿Pasa algo?

─No, nada, cosas mías.

─Bueno, pues, cuando quieras te pasas y lo hablamos con calma, pero el resumen es que el pequeñajo está en perfectas condiciones para practicar el fútbol o lo que quiera. De todas maneras, lo estaremos vigilando, al ser una deficiencia cardiaca congénita presente en tu familia no bajaremos la guardia, porque con el desarrollo ya sabes… Lo habréis oído mil veces.

─Sí, claro. Mil gracias, Fabio.

─De nada, a ver si quedamos para jugar al golf, ya se lo he dicho a tu hermano. Llamadme y me apunto.

─Eso está hecho.

─Arrivederci, Franco.

─Arrivederci.

Colgó muy aliviado, porque llevaba días esperando saber si la famosa Displasia o Miocardiopatía Arritmogénica del Ventrículo Derecho, la deficiencia cardiaca congénita que había retirado a Mattia del fútbol, la habría podido heredar Michele, y saber que no lo hizo respirar mejor. Inmediatamente hizo el amago involuntario de llamar a Sofía para contárselo, pero inmediatamente también se arrepintió, porque seguía indignado con ella y no le interesaba nada acercar posiciones, ni siquiera para hablar de la salud de su hijo.

Se sentó en su escritorio recordando que las dos veces anteriores, es decir, cuando había hecho que Franco y Anastasia se sometieran a las mismas pruebas cardiacas para descartar la Displasia Arritmogénica ella ni se había molestado en preguntar qué tal, con lo cual, no sintió ninguna culpa y miró su teléfono donde tenía varias llamadas perdidas de Fabrizio.

─¡Franco!, Fabrizio y Mattia quieren hablar urgentemente contigo ─Le dijo Elsa irrumpiendo en su despacho con el ceño fruncido.

─Ok, ahora iba a llamar a Fabrizio.

─Te pasé dos mensajes a la sala de reuniones.

─Los vi, gracias, ahora los llamo. No te preocupes, no será nada.

Le sonrió para tranquilizarla y ella se marchó un poco enfadada. Él miró su teléfono pensando que seguramente la “urgencia” residía en el ya célebre Leo Magnusson, que Mattia había descubierto a la hora de comer y que lo tenía preocupadísimo o “rayadísimo”, como decía él, porque pensaba que guardaba algún gran misterio relacionado con la familia, e hizo amago de llamar a Fabrizio, pero antes de llegar a marcar su número ya le estaba entrando una llamada de su hermano pequeño.

─Ciao, Mattia.

─Tío ¿Dónde te metes?

─Estaba en una reunión.

─¿Y apagas el móvil?. Es igual, vente ahora mismo a casa de Agnese.

─¿Agnese?, ¿por qué?, ¿qué pasa?

─Han entrado a su taller, le han robado un Caravaggio y dos cuadros de Giuseppe Bertini.

─¡¿Qué?! ─Se puso de pie y miró la hora─ ¿Cuándo?

─Esta mañana, a mediodía. Le han destrozado el taller. Los porteros los pillaron en el acto y llamaron a la policía, pero el daño ya estaba hecho. Imagínate el panorama…

─¡¿Qué?!... ¿Tú cómo te has enterado? ─Lo interrumpió, cogiendo la chaqueta y despidiéndose de Elsa para salir corriendo a la calle.

─Mau le avisó a Valeria y Fabrizio me llamó a mí, porque tampoco pudieron localizarte. Max y yo estamos ahora aquí con ella. Max está moviéndose con sus contactos en la Interpol, pero aún no hay nada claro, aunque todos nos dicen que los ladrones deben ser unos pardillos porque hoy en día nadie llega muy lejos con un Caravaggio robado.

─Madre mía, sigue siendo una putada.

─Lo es.

─¿Agnese está bien?, ¿Carolina?

─Agnese hecha polvo, pero tranquila. Gracias a Dios no estaban en casa.

─Vale, en veinte minutos estoy allí.

Se subió el 4X4 y aceleró hacia Tortona llamando a Agnese por el manos libres, pero ella no le respondió, lógicamente, porque estaría en otra cosa.

Colgó y en seguida recibió una llamada de Fabrizio, que le contó lo mismo que sabía Mattia, y fue acercándose al barrio con el pulso acelerado y calculando el dineral que acababan de llevarse y que supondría un auténtico desastre para cualquier compañía de seguros. Llamó a Ricardo Ferraro para ponerlo al día y para ver si podía investigar un poco entre sus contactos y con sus propios medios paralelos a la policía, y cuando llegó cerca de la calle de Agnese metió el coche en un aparcamiento público y el resto del camino lo hizo andando, más bien corriendo, hasta que consiguió traspasar el portal de su edificio y llegar a la segunda planta, donde había mucha gente que entraba y salía del taller, entre ellos un par de policías de uniforme y otras tantas personas desconocidas que lo observaron en silencio hasta que Mau le abrió la puerta de la casa y lo dejó pasar.

─Hola, Franco.

─Hola, Mau, ¿de dónde sale tanta gente?

─Policía, Interpol, gente del seguro. Todo el mundo investigando, llevan ahí dentro seis horas.

─¡Franco!

Gritó Carolina al verlo y corrió por el pasillo para saltar y abrazársele al cuello. Él le sonrió y la estrechó con mucho cariño antes de mirarla a los ojos y comprobar que estaba perfectamente bien y muy contenta.

─Hola, cielo ¿cómo estás?

─Muy bien, ha venido Mattia, está en la cocina tomando café. ¿Quieres un café?

─Claro, gracias. ¿Mamá dónde está?

─Se está duchando ─respondió Mau─. Luego se vienen a casa conmigo, no le apetece dormir sola.

─¿Bridget?

─Desaparecida en combate.

Lo miró con cara de circunstancia y lo invitó a entrar en la cocina donde estaban Mattia y Max, también Mark, el marido de Mau, que llevaba a su bebé en una mochila, y dos personas más que le sonaron muchísimo, pero a las que no le pudo poner el nombre hasta que no se le acercaron y le ofrecieron la mano.

─Hola, Franco, soy Patricio Cannalle de la Pinacoteca de Brera, ella es mi compañera Gisela Mistral. Hemos coincidido alguna vez, en alguna gala benéfica organizada por tu mujer… por Sofía.

─Por mi exmujer, claro, ¿qué tal estáis? ¿Qué sabemos hasta el momento?

─Robo sin fuerza, al parecer la niñera apagó la alarma y les abrió la puerta ─intervino Max, que era el mejor amigo de Mattia y policía de profesión─. En las cámaras de la alarma de la casa se la puede ver sacando su maleta y…

─Ni rastro ─Mau susurró observando de reojo a Carolina, que estaba distraída y pendiente de la pequeña Chloe─. Vació su habitación et voilà. Los porteros aseguran que se marchó junto con los cacos después de desvalijar el taller.

─Madonna santa! ─bufó pasándose la mano por el pelo─. Tenía un amigo que investigamos a través de Ricardo Ferraro porque…

─Lo sabemos ─Interrumpió Max─, es lo primero que le ha dicho Agnese a la policía, pero se le localizó en seguida, trabajando en una fábrica de Farini. Al parecer no tiene nada que ver con este tema, pero le han tomado declaración y retirado la documentación hasta aclarar todo este asunto.

─¿Quieres un expreso, Franco? ─Le preguntó Mau señalándole la cafetera y él negó con la cabeza.

─Ahora no, gracias, primero quiero ver a Agnese.

Les sonrió a todos, giró y se fue hacia la habitación principal para hablar con ella. Dio dos pasos por el pasillo y vio que tenía la puerta abierta, así que la traspasó y se la encontró ya vestida, pero con el pelo mojado de la ducha, metiendo ropa y otros enseres en una maleta grande. Tocó con los nudillos el dintel y ella levantó sus ojazos oscuros y lo miró con cara de agotamiento.

─Hola, Franco, te iba a llamar ahora ─susurró, enderezándose y poniéndose las manos en las caderas.

─Me ha llamado Mattia, ¿cómo estás?

─Imagínate ─bufó─. No sé qué me desconcierta más, que me hayan robado o que al final Bridget me la haya jugado.

─Bueno, lo último aún está por ver, igual la han obligado, amenazado o…

─Nada de eso, la muy hija de su madre, antes de salir de la casa, le hizo una peineta a la cámara de seguridad de la cocina. Está claro que está metida hasta el cuello en todo este asunto.

─Dannazione!

─Quién sabe desde cuándo lo estaba planeando.

─Ya lo sabremos, porque no llegará muy lejos.

─Todo el mundo me repite eso, pero no creo que sea tan tonta cómo para huir a través de un aeropuerto o de una frontera vigilada. Seguro que lo tienen todo muy bien organizado y no le volveremos a ver el pelo.

─Yo no estaría tan seguro…

─Agnese ¿nos vamos? ─Mau se asomó al cuarto indicándole la maleta─. Tenemos a mis suegros solos y hay que bañar a Chloe y acostarla. La maleta y la mochila de Carolina ya están preparadas.

─Muchas gracias… si quieres, id yendo vosotros y yo…

─Nada de eso, tú te vienes conmigo a Maggiolina.

Franco tomó las riendas sin que nadie se lo pidiera y se acercó a la cama para ayudarla a terminar el equipaje. Le quitó las últimas cosas que tenía en la mano, las guardó, cerró la maleta y después de unos segundos de silencio, levantó la cabeza y los miró indistintamente.

─Tú tienes a tus suegros y a la bebé, Mau, y yo estoy solo en casa. Allí hay espacio de sobra para las dos y a Carolina le encanta jugar con mis perros. Se vienen conmigo.

─No, Franco, mil gracias, pero yo no… ─masculló Agnese y él la miró entornando los ojos.

─No voy a admitir discusiones.

─A mí me parece perfecto ─apuntó Mau─. Yo me llevo a Sal y Pimienta a mi casa y vosotras os vais con Franco, es lo mejor.

Media hora después estaban abandonando Tortona camino de Maggiolina, no sin antes despedirse de la policía, de los investigadores del seguro, de Patricio y Gisela, y de Mattia y Max, que se marcharon también, aunque prometiendo supervisar personalmente la amplia investigación de la policía, que, a esas horas de la noche, ya estaba empezando a contarse en algunos portales digitales.

Sin saber cómo ni de qué forma, en cuestión de minutos, la jugosa noticia del robo de un Caravaggio en pleno barrio milanés de Tortona, empezó a pasar de Internet a la radio, a las redes sociales y de pronto al telediario de las nueve de la noche. Una repercusión mediática descontrolada que, según la policía, podía llegar a ser muy útil para asustar a los ladrones, pero que para Agnese Tarenzi se convirtió en otra enorme pesadilla.

─¿Qué tal?, ¿ya se ha dormido?

Le preguntó, metiendo los platos en el lavavajillas, después de haber disfrutado de una animada cena sin televisión ni teléfonos móviles encendidos, y Agnese se le acercó para ayudarle a terminar de recoger la cocina.

─Se ha dormido, muchas gracias por dejarnos tu habitación de invitados. Eres un sol, Franco, muchas gracias. Carolina está encantada en la cama grande, para ella esto es como estar de vacaciones. En realidad, lleva todo el día encantada con tanto trajín y tantas visitas.

─¿Te ha preguntado por Bridget?

─Sí y le he dicho la verdad. Le he explicado que ha hecho algo muy malo, que se ha ido y no va a volver.

─Bien ─resopló─. Yo no puedo dejar de pensar en esa chavala y en qué se le habrá pasado por la cabeza para hacer algo así.

─Yo no puedo dejar de pensar en que la he tenido casi un año durmiendo en mi casa y cuidando de mi hija.

─¿Has hablado con la agencia de Au Pairs?

─Sí, la dueña fue a casa cuando la llamé para contárselo. Estaba desolada y temiéndose una demanda por mi parte, pero ya le he dicho que no la voy a demandar, a menos que la policía descubra que Bridget es una delincuente reincidente.

─Menuda mierda.

Masculló, se lavó las manos y se apoyó en la encimera observándola y viendo lo tensa que estaba.

─Agnese, mírame: no es tu culpa. Sé que no sirve de mucho consuelo, pero no te machaques, todo esto no ha sido culpa tuya. Tú no podías imaginar que…

─Es que no solo me ha engañado, estafado y robado. Me ha arruinado la vida, Franco, porque este robo va a significar el final de mi carrera… de toda una vida de esfuerzos y sacrificios… ¿Qué le he hecho yo para que me haga algo así?, ¿eh?... ¿qué le he hecho yo?

─No digas eso, cielo, nadie va a arruinar tu vida, ni tu trabajo… ─se le acercó para tocarla, pero ella lo esquivó.

─Claro que sí. ¿Quién va a confiar en mí ahora?, ¿qué clientes querrán entregarme sus obras de arte y trabajar conmigo? Sin contar con las compañías de seguro, que no volverán a firmarme una póliza nunca más.

─Agnese…

─Nadie me va a dar trabajo porque he perdido un Caravaggio, Franco, un puñetero Caravaggio y en mi propia casa.

─Has sido víctima de un robo.

─Está jugando con el pan de mi hija, ¿no se da cuenta? ¿No sabe perfectamente que yo estoy sola para cuidar de mi hija? ¿Qué hago yo ahora? ¿Cómo puede hacerme esto?, ¿cómo puede ser tan mala persona?

Soltó un sollozo y luego un llanto desgarrador, Franco estiró la mano y la asió contra su pecho. Ella se le aferró a la camisa y él la dejó llorar y desahogarse, besándole la cabeza, acariciándole la espalda, mucho rato, en silencio, sin decirle nada hasta que se tranquilizó lo suficiente como para poder mirarla a los ojos y hablarle con tranquilidad.

─No tengas miedo, Agnese, porque no va a pasar nada. Tú no tienes culpa de nada y tampoco estás sola. ¿De acuerdo?

─Yo…

─Ahora Carolina y tú me tenéis a mí y yo no permitiré que nada ni nadie, nunca más, os haga daño ¿De acuerdo, mio amore?

─Vale.

─Así me gusta. Ahora vamos a tomar una tizana y a intentar dormir. Mañana será otro día y seguro que será mucho mejor que este. Te lo prometo.

17

Abrió un ojo, se estiró en la cama y durante unos segundos todo fue perfecto, hasta que el sueño se desvaneció y la cruda realidad la sacudió por completo: le habían robado un Caravaggio valorado en un millón de euros, estaba al borde del abismo profesional, los medios de comunicación no paraban de hablar del asunto, y, tras una semana desde el incidente, seguía con náuseas y con explosiones de llanto incontroladas.

Y eso no era todo, lo peor era que se sentía incapaz de volver a su casa para retomar su vida normal, tal vez porque seguía en estado de shock, o eso le decía todo el mundo, por lo tanto, continuaban viviendo en casa de Franco Santoro.

Respiró hondo, giró la cabeza y contempló a Carolina, que dormía a su lado profundamente. Estiró la mano y le acarició el pelito castaño y suave; se le acercó, cerró los ojos y aspiró su aroma pensando que aquel era el mejor perfume del universo, hasta que decidió que ya era hora de levantarse porque, aunque fuera sábado y quería dejarla dormir, pretendía preparar un gran desayuno para los tres. Especialmente para Franco, que no podía haberse portado mejor con ellas y que durante la última semana se había reafirmado como un verdadero baluarte, como un caballero, como el hombre más impresionante que había conocido en toda su vida.

Besó a su niña en la frente y saltó de la cama para ducharse y empezar el día temprano. Franco solía madrugar, porque le gustaba sacar a sus perros al campo muy pronto, pero esperaba sorprenderlo a su vuelta con unas tortitas con nata y chocolate. Un pequeño capricho que él no se daba nunca, aunque era uno de sus vicios, o al menos eso le había contado Marco cuando había pasado por la casa con Celia y los niños para verla e interesarse por ella.

La pura verdad es que toda la familia Santoro se había interesado por ellas y las habían llamado por teléfono y habían ido a visitarlas. Mattia por supuesto, que no la había dejado ni un solo día sin novedades sobre la investigación que estaban llevando a cabo las fuerzas de seguridad italianas y la Interpol. Él y su socio Max, que era policía, se habían volcado en el asunto y gracias a sus contactos se enteraban de todo, con lo cual, por ese flanco, estaba perfectamente informada y al tanto de todo lo relacionado con el dichoso robo, “el más importante perpetrado en suelo italiano desde hacía décadas”, o al menos eso aseguraban algunos periódicos y cadenas de televisión.

Los dueños del Caravaggio, por su parte, la prestigiosa Galería Borghese de Roma, habían hecho acto de presencia en Milán con un par de abogados y con un ejecutivo de su compañía de seguros, y después de entrevistarse con la policía y la Interpol, hablar con ella e interrogar a todo el mundo que se les puso por delante, le dijeron que no se preocupara, que obviamente la eximían de cualquier responsabilidad directa con la sustracción de la obra y que pondrían sus propios medios para localizar el cuadro.

Unas charlas muy tensas en las que gracias a Dios no había estado sola, porque Mattia la había asistido como abogado y Franco como amigo, y no se habían separado de ella mientras los responsables de la Borghese le hacían una y mil veces las mismas preguntas y la miraban con cara de duda, a pesar de que la conocían desde hacía años, porque llevaba más de una década restaurando obras para ellos sin ningún contratiempo.

Superadas esas primeras y horribles horas, habían empezado las incesantes llamadas de la prensa para intentar que hiciera declaraciones; la de los colegas, los amigos y los enemigos, que de esos también había, que pretendían que les contara los detalles más escabrosos del suceso, y había sido en ese preciso instante cuando había empezado a escorar, a encerrarse más y más en un círculo de aprensión y culpa, pero no solo por permitir que le robaran un cuadro del siglo XVI, que por cierto no era uno de los más conocidos y valiosos de Michelangelo Merisi da Caravaggio, sino porque se sentía muy mala madre.

Lo más importante de su vida, por sobre cualquier otra cosa, trabajo, prestigio, tesoro u obra de arte, estaba Carolina, su preciosa niña a la que había dejado casi un año entero bajo la supervisión de Bridget. Esa chica irlandesa que parecía un ángel y que había acabado siendo un auténtico peligro.

Gracias a Dios, muy pocas veces las había dejado realmente solas. Por alguna razón misteriosa, nunca se había sentido del todo segura con Bridget, que aparentaba ser un poco infantil y despistada, así pues, cuando había tenido que marcharse de viaje o pasar la noche fuera, Carolina se había quedado siempre con su hermano, con Mau o con Valeria. Incluso los fines de semana se los había dado libres, con lo cual, la niña no había estado nunca al cien por cien bajo su responsabilidad, sin embargo, solo pensar en el tiempo que sí habían compartido, fuera el que fuera, le erizaba la piel y le provocaba las náuseas. Estaba segura de que nunca se lo podría perdonar.

Abrió el grifo de agua caliente y se puso debajo del chorro de la ducha cerrando los ojos, pensando en lo que siempre le decía Franco sobre la protección limitada de los padres y las madres, que hicieran lo que hicieran, no podían evitar todo el tiempo que el mal rondara a sus hijos. Se podían esforzar y controlar los detalles, decía él, pero a veces la vida se escapaba de ese control y ocurrían imprevistos, como le acababa de pasar a ella, y que no por eso era peor madre o una irresponsable.

Él era así de generoso, y sereno, porque si algo le tendría que agradecer el resto de su vida, sería ese temple con el que la estaba apoyando y ayudando, a ella y a su hija. Esa tranquilidad tan suya y reconfortante que le estaba salvando la vida, porque a veces pensaba que sin él a su lado en un momento tan complicado como ese, igual todo se habría desmadrado y a saber lo que le habría podido pasar.

Por supuesto, estaba su familia, su hermano y sus sobrinos, sus amigos y colegas, pero con Franco era diferente, porque él era como era y además era su mejor amigo. Su amor, porque cada día estaba más enamorada de él (aunque no se lo dijera) y su conexión a tierra. Él la aterrizaba y la ayudaba a no perder la perspectiva, la mantenía entera y segura, y todo eso sin pedir nada a cambio, porque desde que las había invitado a su casa no le había pedido ni una sola vez hablar de ellos, ni había forzado nada, al contrario, había respetado el momento que estaba viviendo y solo le había ofrecido su hospitalidad y cariño.

Carolina y ella dormían en su cuarto de invitados y, aunque alguna noche, alguna de las siete que ya llevaban durmiendo allí, había sentido el impulso de ir hasta su dormitorio, meterse en su cama y abrazarlo, se había contenido, porque no quería mezclar las cosas y mucho menos agobiarlo. No quería invadir su espacio hasta ese punto, no obstante, se moría de ganas de estar con él, no pensaba negarlo.

Salió de la ducha, se vistió e intentó secarse el pelo, se puso bocabajo y las náuseas la atacaron sin piedad, como ocurría desde hacía una semana. Corrió y devolvió todo lo que tenía en el estómago, finalmente se calmó, se lavó los dientes, se puso un poco de lápiz de ojos y brillo de labios para ocultar la cara de fatiga, y salió del cuarto de invitados pensando en llamar a Mónica, su doctora, para que le recetara algo para la ansiedad, aunque Marco le había dicho que lo mejor para superar la ansiedad era hacer deporte y mantenerse hidratada.

─¿No te casas dentro de unas horas?, ¿los niños están bien?

Oyó la voz de Franco, que venía desde la cocina, e inmediatamente la respuesta de Sofía. Sin querer se quedó quieta, porque no estaba en su mejor momento para encontrársela cara a cara, y dudó en si debía volver al dormitorio, pero inmediatamente recordó que ella no estaba en Milán sino en Estocolmo y que se casaba, cómo él estaba diciendo, esa misma mañana, por lo tanto, entendió que estaba hablando por teléfono y con el altavoz puesto.

─Los niños están perfectamente, soy yo la que no estoy bien, Franco.

─¿Qué te pasa?

─He estado pensando mucho en ti, en nosotros. Esta noche no he dormido nada recordando nuestros años juntos, nuestro noviazgo, nuestro matrimonio, lo guapos y exitosos que éramos, la buena pareja que hemos hecho siempre. Todo el mundo, fuéramos donde fuéramos, nos tenía envidia, porque siempre fuimos una sola persona consiguiendo lo que queríamos y porque incluso fuimos capaces de formar una familia perfecta.

─¿A qué viene eso ahora?

─A que no sé si quiero casarme con Lars.

─Eso deberías hablarlo con él, no conmigo.

─¿Tú me quieres?

─No, no al menos cómo hace años, Sofía. Lo sabes perfectamente.

─¿Nunca piensas en que quizás tú y yo hemos nacido para envejecer juntos? Porque yo sí, anoche me preguntaba a quién quiero de verdad a mi lado cuando sea una abuelita jubilada y solo te veía a ti, mi amor.

─Madonna santa!

Exclamó Franco y Agnese avanzó unos pasos por el pasillo, se asomó a la cocina y lo vio apoyado con las dos manos sobre la encimera, con la cabeza gacha, como si estuviera decidiendo o no claudicar. No lo podía saber, porque le estaba dando la espalda, y aquello la hizo pegarse a la pared con una mano en el pecho, pensando en que si al final decidía volver con Sofía ella se iba a morir de la pena, del dolor y la decepción, así de claro, porque no lo podría soportar.

─Hubo un tiempo en que yo también pensaba en envejecer a tu lado, Sofía, por eso me casé contigo y tuve hijos contigo, por eso luché muchísimo por nuestro matrimonio, por eso te he dado muchas oportunidades, pero tú no aprovechaste ninguna. Tú te fuiste, tú rompiste lo nuestro, no me vengas ahora con estas gilipolleces.

─Nunca es tarde si queda amor, tesoro, si tú me dices que me das otra oportunidad, mando todo al carajo y me voy con los niños ahora mismo a Milán.

─Si no te quieres casar, no lo hagas, pero no lo hagas por mí, hazlo por ti. Igual te vendría bien aprender a vivir sola.

─No me estás escuchando, yo te quiero Franco y creo que por nuestros niños deberíamos darnos una última oportunidad. ¿No lo ves así?, ¿eh?, puedo coger los billetes ahora mismo y esta noche podríamos estar los cinco cenando tranquilamente en nuestra casa.

─Madre mía, tienes un grave problema, Sofía, o peor aún, lo tiene Lars. Será mejor que hables con él. Adiós.

─¡No me cuelgues!, por favor, Franco… no me puedes abandonar así, no sé qué hacer, estoy muy confusa.

─Tienes cuarenta y nueve años, tres hijos mayores y un prometido con el que llevas no sé cuántos años, no sé qué te puede confundir tanto. Tú te has querido casar y tú has querido, incluso, tener otro hijo, espabila un poco y a mí me dejas en paz.

─¿Ves? Si estás celoso. Mira, si quieres, la maternidad subrogada la suspendo con Lars y lo intentamos nosotros. Sé que siempre has querido tener más hijos y me arrepiento muchísimo de habértelo negado, pero ahora podemos empezar de cero con otro bebé.

─Creo, siendo generoso contigo, que estás teniendo un ataque de pánico, si no, no me explico que me estés soltando todo esto. Escucha: llevamos casi cinco años divorciados, no te quiero, no estoy enamorado de ti, ni siquiera me gusta cómo eres, yo a ti tampoco te gusto, ambos lo sabemos. Questo è finito per sempre. Capisci? Cuelga, ve a hablar con tu novio y a mí me olvidas. Adiós.

─Sabes perfectamente que nunca, jamás, querrás a nadie cómo me has querido a mí, Francesco. No digas que no te gusto, porque te encanto, te vuelvo loco y te encanta como soy.

─Sí, me encanta lo educada y amable que eres con todo el mundo, lo entregada y altruista, y sobre todo lo bien que hablas de mi madre ─Soltó con ironía y Sofía se encendió igual que una cerilla.

─¡¿Qué coño estás diciendo?!, ¿te estás riendo de mí?

─¿Y tú de mí?

─¿Qué dices de tu madre ahora?

─Qué al fin he sabido lo que realmente piensas de ella, cómo la insultas y le faltas al respeto a pesar de lo bien que se ha portado toda la vida contigo, y aun sabiendo que mi madre es sagrada para mí.

─¡¿Quién te ha dicho eso?!, ¿la hija de puta de Agnese Tarenzi?, la muy zorra…

─¿O sea que también has insultado a mi madre en público y delante de Agnese?, ¿dónde?, ¿en la Pinacoteca de Brera frente a tus colegas?

─Yo… yo…

─No me lo ha dicho Agnese, me lo ha dicho Luca, que pilló a su ex en medio de esas charlas tan bonitas que mantenías con ella para mofarte y poner a caldo a nuestra madre.

─Luca es otro hijo de…

─No te metas ahora con mi hermano o acabaremos fatal, Sofía. Cuidado con lo que dices.

─¿Sabes qué?, tienes razón, a lo mejor estoy en medio de un ataque de pánico. Tengo mis dudas con respecto a la boda, por supuesto, es normal, pero amo a Lars y me tranquiliza saber que tú me sigues amando, por eso te estás muriendo de celos y me dices esas cosas tan horribles. Povero piccolo.

─Ya que estamos, antes de colgar, te voy a explicar tres cosas que espero no volver a repetir nunca más. Primero: el amor no tiene nada que ver con los celos. Segundo: no te quiero, hace años que dejé de quererte y de estar enamorado de ti, solo me quedé contigo por los niños, por protegerlos a ellos. Te respeto como madre de mis hijos, pero apenas te soporto Sofía, a ver si lo asimilas. Tercero y más importante: estoy enamorado de Agnese Tarenzi, ella es la mujer de mi vida y espero que me acepte y se quede conmigo para siempre.

Agnese oyó aquello y se le doblaron las rodillas, se puso una mano en la boca y se echó a llorar. Abandonó el pasillo y entró en la cocina sin hacer ruido.

─¡¿Ella?! ─Gritó Sofía histérica.

─Ella, que es preciosa, fuerte, independiente, inteligente, sincera, generosa… Me respeta a mí y a los míos, me da estabilidad y paz, y me hace sentir realmente completo y feliz. ¿Te queda claro? Addio.

Colgó el móvil de un golpe, provocando que se cayera al suelo, se volvió para recogerlo y entonces la vio, de pie a unos pasos de distancia. Se enderezó cuadrando los hombros y le clavó sus preciosos ojos verdes.

─¿Llevas mucho tiempo allí? ─preguntó un poco desconcertado y ella le sonrió.

─Yo también estoy enamorada de ti.

Salvó la distancia que los separaba, le sujetó la cara y lo besó. Le plantó un beso húmedo y apasionado, y continuó comiéndoselo a besos entre lágrimas y risas, entre caricias y palabras de amor hasta que Carolina apareció descalza en la cocina y los interrumpió.

─¿Sois novios? ─Les preguntó con total inocencia y los dos se apartaron de un salto y la miraron con los ojos muy abiertos.

─Sí, mi amor ─Agnese se le acercó y se puso en cuclillas para acariciarle el pelo─. Somos novios ¿qué te parece?

─Bien, me gusta Franco y me gustan sus perros ¿Vamos a vivir aquí siempre?

─No, nosotras tenemos nuestra casa, pero…

─De momento parece que no ─intervino Franco inclinándose para cogerla en brazos─, pero igual pronto convencemos a mamá y os venís a vivir aquí conmigo. ¿Te gustaría?

─¿Podemos traer a Sal y Pimienta?

─Por supuesto.

─Entonces sí.

─Perfecto, tesoro ─Él le besó la cabeza y miró a Agnese guiñándole un ojo─ ¿Qué tal si empezamos por hacer un desayuno súper especial?

─¡Sí!

─Sí, pero ya lo hago yo ─Agnese buscó un mandil y se lo puso encendiendo la cafetera─. Me levanté pronto para hacer tortitas y eso haremos, vosotros sentaos y disfrutad.

─Ti amo.

Susurró Franco con una sonrisa radiante y ella le tiró un beso y se giró hacia la cocina sonriendo, pensando en que todos los problemas del universo ya no le importaban nada, ni le afectaban, ni le podían hacer daño, porque estaba enamorada y él también lo estaba, y frente a ese milagro inmenso, todo lo demás carecía de importancia.

18

─Feliz cumpleaños, mio amore.

Se acercó a Agnese, la abrazó con todo el cuerpo y le besó el cuello para despertarla. Ella protestó un poco, porque era tempranísimo, pero en seguida soltó una risa, se giró y lo miró a los ojos.

─Muchas gracias.

─El plan es traerte el desayuno a la cama, tenemos una hora y media hasta que se despierten los niños.

─Entonces aparcamos el desayuno y pasamos directamente al regalo de cumple ¿no?

Le sujetó la cara y lo besó con la boca abierta, le lamió el lóbulo de la oreja, lo empujó sobre el colchón y se le puso encima inmovilizándolo con sus muslos esbeltos y tan sexys. Franco se excitó de inmediato y soltó un quejido profundo, sintiendo cómo lo guiaba con manos expertas hasta los confines de su cuerpo y ondulaba las caderas llevándolo al abismo muy rápido.

Penetrarla era en lo único que pensaba desde que habían empezado a estar juntos, así que cerró los ojos limitándose a disfrutarlo, hasta que no se pudo contener más, se sentó, le arrancó el camisón y le comió con ansiedad los pechos generosos y calientes. Esos pezones dulces y erectos que se endurecían aún más contra su lengua, y la hizo gemir y estremecerse, el momento perfecto para elevarla a pulso, posarla sobre la cama y tomarla de frente, besándola y mirándola a los ojos, como un salvaje, hasta que llegaron juntos a un clímax devastador que lo hizo desplomarse sobre ella respirando con dificultad.

─Le petite mort ─le susurró en el oído aún dentro de ella y Agnese se echó a reír─. Los franceses sí que saben definir un orgasmo.

─Totalmente, pero solo contigo ─buscó sus ojos y le acarició las pestañas y las mejillas─. Ti amo.

─Yo te amo aún más, amore, y es tu cumpleaños, así que déjame mimarte un poco.

─Ya lo estás haciendo.

─Esto es solo el aperitivo, el día acaba de empezar.

─Vale, pero deberíamos levantarnos, aunque me quedaría todo el día aquí contigo, desnudos en la cama.

─No me tientes.

Suspiraron, miraron la hora, se separaron y salieron de la cama besándose y acariciándose, pero sabiendo que no contaban con demasiado tiempo para entretenerse en más polvos mañaneros, aunque se morían de ganas, porque Michele y Carolina estaban durmiendo cerca, se despertarían en cualquier momento y había que llevarlos al colegio.

Era viernes, 15 de abril, ya habían pasado veinte días desde el dichoso robo del Caravaggio y le tenía preparada una cena de cumpleaños sorpresa en Maggiolina esa noche, para animarla un poco, pero antes los dos tenían muchas cosas que hacer y lo primero era levantar a los peques, desayunar y salir pitando al colegio, sobre todo Agnese y Carolina, que tenían que cruzar medio Milán para llegar a Tortona.

Desde el robo, ellas prácticamente vivían con él. Al principio esa opción se había planteado como una solución pasajera, hasta que Agnese se sintiera más segura y pudiera retomar su vida normal en su casa, pero eso no había sido posible porque seguía muy conmocionada por todo lo ocurrido, la policía le tenía el taller precintado y tampoco se sentía muy a gusto durmiendo allí con Carolina, porque Bridget se había llevado sus llaves y todas sus claves, y, aunque objetivamente era desde todo punto de vista imposible que la niñera intentara regresar o pudiera acceder a la casa, ella no acababa de fiarse.

Todo el mundo podía comprender sus aprehensiones, todos menos la propia Agnese, que decía no reconocerse y que estaba muy enfadada consigo misma por comportarse así. Se sentía débil e idiota por tener miedo y había hecho varios intentos por quedarse en su casa, pero no había podido ni dormir ni comer, ni trabajar ni relajarse, y al final él había insistido en que se quedaran en Maggiolina el tiempo que hiciera falta, aunque, para ser justos, en su fuero interno esperaba que la solución pasajera que habían planteado al principio, pronto se convirtiera en algo permanente y de ese modo no se marcharan nunca más.  

Sonaba egoísta, lo sabía, pero era lo que quería de verdad y se lo había propuesto un par de veces, sobre todo después de decirse lo que sentían el uno por el otro, sin embargo, ella se resistía con dientes y muelas y solo hablaba de volver a su casa y a su taller. Normal, porque no había salido de allí por voluntad propia y todo el mundo necesitaba recuperar la rutina y el orden antes de lanzarse a tomar decisiones. Decisiones que pasaban por un cambio de vida radical, eso él lo podía entender perfectamente y no pensaba presionarla, tenían tiempo y se querían, podrían hacerlo cuando fuera el mejor momento para todos.

─Papá, me gustan mucho estos cereales que ha comprado Agnese.

Le dijo Michele cuando entró en la cocina y él se le acercó y le besó la cabeza, luego se acercó a Carolina e hizo lo mismo viendo por el rabillo del ojo como Agnese le estaba sirviendo un café.

─Amore, es tu cumpleaños, siéntate por favor y yo te sirvo el desayuno.

─Estoy bien, siéntate tú. Vamos, todos a comer. Carol, no te entretengas, mi vida.

─¿Le habéis cantado el cumpleaños feliz a la cumpleañera? ─Les preguntó a los niños y los dos se echaron a reír─ ¿No?, no me lo puedo creer. Vamos a cantárselo.

─“Tanti auguri a te. Tanti auguri a te. Tanti auguri, Agnese. Tanti auguri a te”

Cantaron los tres y Agnese se apoyó en la encimera cruzándose de brazos, con los ojos llenos de lágrimas, y luego recibió besos y abrazos de los pequeños, que le habían hecho una tarjeta.

─Muchas gracias, mis amores, os quiero mucho.

─Ti amo, mio amore ─Él se le acercó, la abrazó por la espalda y le besó el cuello─. ¿Piensas ir a trabajar a la Pinacoteca de Brera?

─Sí, ¿por qué?, necesitas algo.

─No, cariño, por saber.

Le besó la oreja y se sentó a la mesa encendiendo el móvil para confirmar un envío de rosas a la Pinacoteca de Brera durante la mañana, luego miró los mensajes pendientes y vio uno de Marco en el que le decía que sus padres habían decidido quedarse unos días más Vertova, algo normal teniendo en cuenta que estaban disfrutando de la jubilación y la dolce far niente, pero sospechoso si se miraba desde la perspectiva de sus hermanos, que estaban esperándolos ansiosos en Milán para tratar personalmente con ellos, sobre todo con su padre, el ya célebre tema Leo Magnusson.

Sonrió, pensando en el follón que había desencadenado su primo Enzo a cuenta del contratista sueco, que tenía intrigadísimos a Luca, Marco, Mattia y Fabrizio (a él bastante menos), y tomó un sorbo de café observando a Carolina, que a su vez estaba mirando con la boca abierta a Michele mientras él desayunaba y le contaba rocambolescas historias sobre sus partidos de futbol. Le dio un pequeño golpecito a su cuenco de cereales para que acabara de desayunar y ella asintió y se puso a comer sin perder de vista a Michele.

De las cosas de las que más orgulloso se sentía esos últimos días era precisamente de cómo se habían tomado sus hijos su inesperado noviazgo con Agnese y su presencia y la de Carolina en su casa.

Nada más volver a Milán tras la boda de su madre en Estocolmo, y antes de que Franco y Anastasia regresaran a los Estados Unidos, los había invitado a comer a su restaurante favorito y les había contado sin ninguna ceremonia que había empezado a salir con Agnese, que estaba enamorado de ella y que empezarían a verla mucho con él, porque pretendía incluirla plenamente en sus vidas. Franco y Michele ni se habían inmutado. Tasi, siempre más curiosa, le había hecho varias preguntas sobre ella, a la que había conocido en navidades, en casa de Fabrizio, e incluso le había preguntado si también pensaba casarse y tener más hijos, y él le había contestado con total honestidad que le gustaría, aunque aún no tenían nada decidido y que de momento lo único que sabía es que eran muy felices juntos.

Tras el pequeño interrogatorio, su hija había asentido y le había dado su “visto bueno”. Sus palabras exactas habían sido que “molaba” que tuviera una novia tan guapa y guay, porque tenía un trabajo muy interesante y una hijita muy mona y que le caía muy bien. Esa misma noche habían ido a casa para cenar con Agnese y Carolina y todo se había desarrollado de forma natural, sin incidentes ni tensiones, y había sido estupendo verlos a todos juntos en la mesa del comedor principal, charlando y divirtiéndose como una familia normal.

─Nosotros nos vamos ─Agnese lo sacó de su ensimismamiento y él la miró y se puso de pie para darles un beso a cada una.

─Bueno, chicas, que tengáis un buen día.

─Tú también, luego te llamo. Te quiero. Ciao, Michele, que lo pases muy bien en el cole.

─Ciao!

─Arrivederci ─Dijeron las dos y salieron al jardín para coger su coche, él se despidió con la mano y luego volvió a la cocina para meter prisa a Michele.

─Vamos, hijo, nosotros salimos en cinco minutos.

─¿Quién es el padre de Carolina? ─Le preguntó cogiendo su mochila y Franco se detuvo y se puso la chaqueta moviendo la cabeza.

─No tiene padre, solo son ella y Agnese.

─Mamá dice que te acabará llamando papá, que seguramente eso es lo que quiere Agnese.

─No hagas caso a todo lo que dice tu madre ¿ok?

Se cabreó de forma instantánea, porque era increíble lo que Sofía era capaz de hacer o de decir para emponzoñar su relación, pero respiró hondo y decidió no darle importancia, porque la confrontación era justamente lo que ella estaba buscando para hacerse presente en sus vidas y no pensaba darle en el gusto. Miró a Michele, le sonrió y le dio un beso en la frente antes de indicarle el coche para que se subiera.

─Andando, coleguita ¿Llevas todo?, ¿el resumen de Harry Potter?

─Pues, claro, Agnese me ayudó a hacer hasta un dibujo para la portada. Mi profe va a flipar en colorines.

Veinte minutos después ya lo había dejado en el colegio y estaba enfilando hacia el centro de Milán. Llamó a Elsa para que lo pusiera al día de su agenda y para que por favor confirmara los últimos detalles del catering de la cena de cumpleaños de Agnese, que iba a ser pequeña, pero lo suficientemente concurrida como para necesitar ayuda extra en la cocina, y de pronto se dio cuenta de que Mattia le había hecho cuatro llamadas perdidas. Se detuvo en un semáforo y lo llamó, pensado que seguramente querría hablarle otra vez de Leo Magnusson, su tema recurrente de las últimas semanas.

─Ciao, fratellino.

─Franco, tengo una noticia cojonuda.

─¿Han encontrado el Caravaggio?

─De momento no, pero esto es incluso mejor.

─Dime…

─Me ha llegado un burofax Eloísa Brunnello, la abogada de Sofía, quieren modificar el convenio regulador de la custodia, principalmente la de Michele, claro…

─¡¿Qué?! ─Se le detuvo el corazón y con él el coche, viró hacia la derecha y aparcó en el arcén.

─Tranqui, he dicho que son buenas noticias.

─¿Qué quieren?, no me fío de ninguna de las dos.

─Nos informan oficialmente de que Sofía ha decidido instalarse en Estocolmo con su marido y que, si estás dispuesto a aceptarlo, prefiere dejar a Michele en Milán permanentemente para no variar su ambiente familiar ni escolar ni social. En resumen, que, si das tu ok, se quedaría a vivir contigo, con un par de fines de semanas al mes para la madre aquí o en Suecia. Eso sí, se seguirán manteniendo los periodos de vacaciones ya pactados.

─¿Dónde está la trampa?

─Ninguna trampa, he llamado a Eloísa, hemos hablado amistosamente y me ha mandado las modificaciones. Yo las apruebo todas si tú lo ves bien.

─¿Qué pasa con Franco y Tasi?

─Ellos ya tienen edad para decidir con quién quieren vivir, pero al estar en los Estados Unidos no tocaremos nada, solo vienen por vacaciones y eso no variará, salvo que cuando vengan a Europa pasarán más tiempo en Estocolmo. Todo esto quedará sujeto a su propia decisión, redactaré una cláusula especificándolo.

─Me parece perfecto que Michele se quede conmigo, solo espero que dentro de dos meses la madre no cambie de opinión y tengamos que discutirlo en los tribunales.

─Intentaremos blindarlo, pero lo prioritario es firmar. Ni en tus mejores sueños te habías imaginado llegar a un punto como este.

─¿Desde cuándo se haría efectivo?

─Desde hoy. Ya podéis ir pensando en hacer la mudanza, ahora llamaré a Eloísa para decirle que estamos de acuerdo.

─Vale, muchas gracias, Mattia. Me has dado la alegría del año.

─Te voy a dar otra: Fabrizio y Valeria llegan esta tarde a Milán, ella se muere por ver a Agnese después de todo lo que ha pasado con el Caravaggio y vienen específicamente para la cena de cumpleaños.

─¿En serio?, le va a encantar.

─Lo sé. Nos vemos esta noche y no le digas nada a Agnese, Valeria quiere darle la sorpresa.

─Por supuesto y mil gracias por todo, fratellino.

La colgó muy contento, sin poder creerse que Sofía le fuera a ceder una custodia completa, porque habían batallado muy duro para conseguir el convenio regulador original. Se pasó la mano por la cara dando gracias a Dios por el milagro, y, aunque en el fondo sabía que jamás se podría fiar al cien por cien de ella, aquella era una gran noticia y no pensaba cuestionarla, al contrario, pretendía celebrarla, porque encima le llegaba en el mejor momento de su vida.

─¿O sea que tu hijo mayor va a hacer la carrera en Milán?

Le preguntó Mau unas horas después en su casa, mientras les servía un vaso de vino antes de la cena, y Franco asintió viendo por el rabillo del ojo como Agnese se reía a carcajadas abrazada a su hermano Maurizio, que había llegado puntual a su cena sorpresa de cumpleaños acompañado por su novia Lenú.

─Sí, quiere estudiar medicina en la misma facultad de Marco.

─¿Medicina?, al menos te vas a ahorrar una pasta, porque estudiar medicina en los Estados Unidos es una puñetera ruina ─opinó Mark, que era de California, y Franco asintió.

─La especialidad la hará allí si quiere, yo la hice en Standford ─intervino Marco con su hija en brazos─. Fui con una beca y seguro que Franco puede conseguirla también.

─Todo se andará, lo prioritario ahora es que siga sacando buenas notas para poder entrar en la Universidad de Milán.

─¿Y Tasi qué quiere estudiar? ─Le preguntó Celia.

─De momento dice que arquitectura, pero nunca se sabe.

─Conociéndola, seguro que ya lo tiene bien decidido ─Opinó Marco agachándose para coger en brazos a su otro hijo─. ¿Eh, chicos?, ¿vosotros qué vais a estudiar?, ¿no se lo decís a papá?

─¿Papá? ─Michele se le acercó y lo agarró de la camisa─. ¿Puedo jugar un rato con tu móvil?, solo hasta que sirvan la cena, porfa.

─Vale, pero solo hasta que te llame a cenar, ¿de acuerdo?

─De acuerdo.

El timbre de la puerta sonó alto y claro, todos se miraron y no se movieron, para provocar que Agnese fuera a abrir. Ella en seguida se giró hacia allí y él la siguió en silencio y esperó a su espalda hasta que abrió y se encontró con Valeria. Las dos gritaron y se abrazaron saltando, dándose besos y más abrazos, llorando y riéndose, lo mismo Carolina, hasta que Maurizio las separó para saludar a su hija y los demás pudieron abrazar a Fabrizio, y a Mattia y Clara, que venían con ellos y con su bebé en el coche.

─Antes de empezar la cena y la celebración, os queríamos contar algo importante…

Soltaron Fabrizio y Valeria tras los saludos iniciales, nada más dejar sus chaquetas y sus mochilas, y el grupito les prestó atención observando como ellos se abrazaban y se miraban a los ojos muertos de la risa.

─Estáis embarazados ─masculló Mark, pero los dos negaron con la cabeza.

─No, al menos que sepamos ─contestó Valeria.

─¡Nos hemos casado! ─exclamó Fabrizio enseñando su alianza como en las películas y se hizo un silencio incómodo hasta que Agnese y Mau saltaron para felicitarlos.

─¡Felicidades!

─¿Cómo que os habéis casado? ─preguntó Maurizio Tarenzi observando a su hija visiblemente enfadado y ella se le acercó para abrazarlo.

─No te enfades, papá, solo nos hemos casado por lo civil, en el registro civil de Manhattan. Nos apeteció hacer una locura, es un sitio muy icónico y…

─Y nos volveremos a casar en junio, en cuanto volvamos a Milán definitivamente, con una ceremonia y una fiesta como Dios manda, suegro, no te preocupes.

Fabrizio se le acercó y le ofreció la mano para tranquilizarlo. Maurizio resopló y miró a su hija ceñudo y moviendo la cabeza.

─No me importa que os hayáis casado de repente, lo que me molesta es no haber estado presente en la boda de mi hija, ¿sabes?

─Claro, papá, lo entiendo, pero fue un impulso y lo hicimos en la intimidad, solo con un par de testigos de nuestra oficina. Como dice Fabrizio, repetiremos con la familia y los amigos en junio, esto solo ha sido un aperitivo.

─Qué romántico ─susurró Mau abrazando a su padre.

─Tuve que aprovechar la oportunidad antes de que saliera corriendo ─bromeó Fabrizio─, ya sabes que no quería casarse, ahora ya no podrá echarse atrás.

─Y vamos a brindar por ello.

Franco palmoteó la espalda de su hermano, al que más le valía casarse pronto delante de la familia si no quería que a su madre le diera un infarto, y fue a la cocina a buscar unas botellas de champán para empezar a celebrarlo.

Volvió a la mesa, dónde ya se habían sentado todos, y descorchó la primera botella de Moët & Chandon para iniciar los brindis, mientras dos personas del catering empezaban a servir el menú italiano favorito de la cumpleañera, hasta que el sonido del timbre de la verja principal los hizo saltar y guardar silencio.

─¿Hay más sorpresas? ─preguntó Agnese y él negó con la cabeza.

─No, mio amore. Empezad a comer, yo abro.

Dejó la servilleta sobre la mesa y salió hacia el recibidor mirando la hora. Eran las nueve de la noche y no esperaba a nadie, así que pulsó la cámara de seguridad de la entrada y al ver que eran dos tipos trajeados y desconocidos los que estaban en la acera, no abrió y les preguntó qué querían.

─¿En qué puedo ayudarlos?

─Franco, soy yo ─Max se acercó a la cámara y le sonrió─. Este es el capitán Martinelli de la Interpol, tenemos que hablar con Agnese. Mattia me dijo que estarías de cena aquí.

─Sí, claro. Pasad.

Abrió la verja, luego la puerta y se asomó al jardín con auténtica curiosidad, porque no era muy normal que la Interpol apareciera en tu casa una noche de viernes. Esperó a que Max se le acercara y le ofreció la mano mirando a su acompañante.

─Ojalá no sean malas noticias, Max, porque estamos celebrando su cumpleaños.

─Nada de eso, son muy buenas.

─Entonces entrad, estamos todos.

Los hizo pasar al salón y en seguida Agnese y Mattia se les acercaron con cara de pregunta. El resto de los comensales también empezaron a abandonar la mesa al ver que se podía tratar de algo importante, y Franco se acercó a Agnese y la abrazó por los hombros besándole la cabeza.

─Hola a todos, sentimos la interrupción, pero este podría ser un gran regalo de cumpleaños, Agnese ─explicó Max mirándola a ella─. Ya conoces al capitán Martinelli, de la Interpol, ha llevado personalmente el Caso Caravaggio.

─Lo sé, buenas noches. ¿Qué ha pasado?

─Hemos recuperado todos los cuadros hace dos horas, aún no se ha hecho oficial y no se hará hasta mañana ─Soltó Martinelli permitiéndose una sonrisa ─. Necesitaríamos que viniera con nosotros a autentificar las piezas, sé que está de celebración y podemos aplazarlo hasta mañana por la mañana muy temprano, pero al menos tenía que venir a decírselo personalmente, señorita Tarenzi.

─¡Gracias a Dios! ─exclamó ella y saltó para abrazar a Martinelli y también a Max, y luego se giró llorando para mirar a los demás.

─Enhorabuena, cielo ─Su hermano y sus sobrinos se acercaron para abrazarla, y Franco se aproximó a Martinelli para mirarlo a los ojos.

─¿Dónde los han encontrado?

─En un piso de Tortona, a solo una calle de la casa de la señorita Tarenzi. La niñera y sus compañeros lo tenían alquilado desde hacía un año, suponemos que esperando a que entrara una buena pieza al taller, una que les valiera la pena para arriesgarse a dar el palo.

─¿Bridget? ─Agnese se volvió hacia Martinelli─ ¿O sea que la han detenido?

─Sí, ahora está en comandancia prestando declaración. Ella y tres personas más, dos hombres y una chica. Los tres estaban escondidos, aguardando a que se calmara la cosa para intentar sacar el Caravaggio de Italia, pero gracias a un chivatazo los pillamos.

─Un chivatazo de alguien que conoces bien ─apuntó Max─. El primer sospechoso, Vanko Morózov, el solicitante de asilo ruso al que Bridget intentó incriminar desde el principio. Vamos, que trató de poner tu atención y la nuestra sobre él, convertirlo en su chivo expiatorio y desviar nuestra investigación hacia el pobre chaval que no tenía nada que ver.

─Madre mía ─Agnese resopló─, ¿o sea que lo tenía todo planeado desde el principio? Y nosotros creyendo que ella era una víctima del tal Vanko.

─Eso quiso que creyeras, Agnese, esta gente funciona así, lo tienen todo medido y preparado. Tienden trampas, te hacen luz de gas, te manipulan como quieren.

─¿Bridget es una delincuente habitual? ─Preguntó Mattia.

─Que sepamos es su primer robo, no tiene antecedentes penales, pero su padre es un conocido traficante de arte. Solo hemos empezado a tirar del hilo.

─¿Se puede decir qué fue a por mí con premeditación y alevosía?

─Creemos que sí, pero acabamos de detenerlos, no podemos hacer más conjeturas, hay que tener paciencia.

─¿Cómo fue el chivatazo de Vanko? ─Quiso saber Franco, que había sido el primero en desconfiar de ese chico más por prejuicios que por otra cosa.

─En su primera declaración nos habló de una amiga de Bridget que vivía en un piso de Tortona, donde la niñera iba cuando no estaba trabajando, cuando se suponía que estaba en clase de italiano. Nos llevó hasta allí y nos lo señaló claramente, empezamos a hacer una vigilancia rutinaria y finalmente, ayer por la noche, vimos a Bridget asomada a una ventana. Esperamos la orden judicial pertinente y hoy entramos con los GEO. Fue coser y cantar, entregaron el Caravaggio y los dos Bertini sin oponer resistencia.

─Madre mía ─Resoplaron todos.

─Me gustaría ir ahora mismo a autentificar las obras ─Agnese miró a Franco─. Lo siento mucho, pero no estaré tranquila hasta que no las vea con mis propios ojos, mi amor. ¿Te importa si yo…?

─Voy contigo. Chicos… ─él se dirigió a sus hermanos y los tres asintieron y les hicieron un gesto para que se marcharan.

─No hay problema, aquí nos quedamos a cuidar del fuerte hasta que volváis.

─Solo será un momento ─les aseguró Martinelli.

─Genial. Mi vida ─Agnese se acercó a Carolina─, quédate con los tíos y con Michele, nosotros volvemos en seguida.

Se despidieron de los niños y salieron corriendo para coger el coche y seguir al capitán Martinelli hacia la comandancia central de la policía.

Franco aceleró detrás de él mientras Agnese, bastante tranquila a pesar de las circunstancias, llamaba a su socia de Roma para contarle las novedades y también a Patricio Cannalle de la Pinacoteca de Brera, que era otro de sus colegas que no había dejado de apoyarla en medio del desastre, y cuando llegaron a la comisaría se bajó del 4X4 de un salto, lo rodeó y se le acercó para mirarlo a los ojos.

─Creo que este es el mejor cumpleaños de mi vida.

─No me extraña, no todos los días se recupera un Caravaggio de un millón de euros.

Bromeó él cogiéndola del cuello para darle un abrazo, pero ella lo apartó y lo miró a los ojos.

─No es por eso, no es por el dichoso Caravaggio, es por ti, mi amor. Si estoy contigo todo lo demás carece de importancia. Si estoy contigo solo puedo ser feliz.

─Mio amore…

─Empezamos rematadamente mal, pero, joder, no te haces una idea de cuánto te quiero ahora mismo, Franco Santoro.

EPÍLOGO

─Espero que te guste, Agnese. Es un gran placer para nosotros tenerte aquí.

Giacomo, el director de la Pinacoteca de Brera, le enseñó su nuevo espacio de trabajo y Agnese se lo agradeció mirando a Patricio, que en realidad era el que había propiciado que la institución le abriera sus puertas e incluso la dejara trabajar amparada por todas las medidas de seguridad del museo.

Se emocionó viendo sus caballetes, sus pinturas y sus utensilios de trabajo junto a unos ventanales enormes y preciosos, y se acercó a Giacomo para darle un abrazo, luego miró a Gisela y a Patricio y los abrazó también, porque no se podían haber portado mejor con ella siempre, pero especialmente desde que le habían robado el dichoso Caravaggio propiedad de la Galería Borghese de Roma.

Hacía un mes que el cuadro había sido recuperado por la Interpol y la policía italiana y sus dueños le habían permitido acabar la restauración solo porque la iba a llevar a cabo dentro de las instalaciones de la Pinacoteca de Brera, y eso había hecho durante tres semanas y media. Lo que no se había podido imaginar es que al final, el mismo día que la obra había salido en un furgón de seguridad camino de Roma, le iban a dar semejante sorpresa: un taller propio en el museo. Un regalo inmenso que no tendría vida para agradecer.

─Madre mía, muchísimas gracias. Me encanta.

─A cambio tendrás que dejar que los alumnos de la Academia de Bellas Artes se pasen de vez en cuando para verte trabajar ─apuntó Giacomo y ella asintió.

─Por supuesto, no tengo ningún problema. Muchas gracias.

─Estupendo. Os dejo, tengo que irme volando. Arrivederci.

Giacomo se marchó corriendo y Patricio se le acercó moviendo la cabeza.

─Tú tranquila, compañera, no tienes que recibir alumnos, esto no es un hospital con internos en práctica.

─No me importa. No podré recibirlos a diario porque mi trabajo requiere de mucha concentración, pero de vez en cuando estaría bien.

─¿Qué piensas hacer con tu taller? ─Preguntó Gisela.

─Lo he pintado y limpiado y se lo he devuelto a los dueños.

─¿Y piensas mantener tu piso de Tortona o te mudas definitivamente a Maggiolina? ─Le preguntó con suspicacia y Agnese la miró entornando los ojos─. Perdona, pero un pajarito me ha contado que te has quedado a vivir con tu novio.

─¿Por pajarito te refieres a Sofía Santoro?

─Ahora Sofía Santoro-Axelsson ─Puntualizo Gisela muerta de la risa y Agnese de echó a reír moviendo la cabeza─. Ella, como Zsa Zsa Gabor, va sumando los apellidos de sus maridos. Es muy progresista.

─Vaya por Dios.

─Me ha dicho que ha dejado a su hijo pequeño en Milán con su padre para que tú te lo tengas que comer con patatas ─Agnese dio un paso atrás y frunció el ceño horrorizada─. Te lo juro por mis hijos. Sus palabras exactas no te las digo porque no pienso ser grosera, pero fue algo así como que, ya que te has metido en casa de Franco ha llegado el momento de que apechugues con el paquete completo.

─Es como un personaje malvado de telenovela ─Opinó Patricio.

─Lo es y sería para partirse de la risa si no fuera porque va en serio y es muy desagradable.

Bufó contando hasta diez, porque no pretendía despotricar en público contra esa mujer insufrible y permanentemente enfadada, y Patricio se le acercó y le acarició el brazo.

─La buena noticia es que ha dejado el Patronato y la perderemos de vista.

─Eso es verdad. En fin, yo debería irme, me están esperando en Porta Garibaldi. Arrivederci y mil gracias a los dos.

Le dio un beso a cada uno y salió volando a la calle para caminar hacia Porta Garibaldi, concretamente hacia la clínica donde trabajaba Clara Ariza, la mujer de Mattia, para acudir a una cita médica.

Estaba a solo quince minutos a pie desde allí y decidió andar porque, aunque hacía calor a esas alturas del mes de mayo y no se sentía muy bien, caminar era mejor idea que coger un taxi y meterse en medio de tráfico milanés, y eso hizo bebiéndose de un tirón una botella de agua. Compró otra fresquita en un puesto callejero y siguió su paseo pensando en los hermanos Santoro, que ese día al fin iban a poder hablar con su padre sobre el “misterio del año”, la aparición repentina en su universo de un contratista sueco que los tenía bastante descolocados.

Mattia y Fabrizio eran los más intrigados con aquella historia de un empresario sueco interesado en su empresa familiar y llevaban semanas insistiendo en el tema, incluso ella había investigado un poco al tal Leo Magnusson y había descubierto que sí, que la verdad es que se parecía mucho a ellos y que tenía ciertos rasgos comunes con el clan, como su origen medio milanés, un par de hijos gemelos (circunstancia muy habitual en la familia Santoro) y su carácter emprendedor como contratista.

Salvo eso, poco más había en concreto y ni siquiera él mismo, al que Marco había llamado directamente para interrogarlo sobre el particular, había querido ahondar en el asunto, con lo cual, no había pruebas de nada, solo especulaciones y teorías de todo tipo, y solo les quedaba hablar con su padre. Un Franco Santoro que se había negado rotundamente a hablar de esas cosas por teléfono, o eso les había dicho, y que llevaba casi dos meses de vacaciones en el pueblo de su mujer, Vertova, aislado de todo, especialmente de las preguntas incómodas de sus hijos.

Franco hijo, por su parte, se reía de las “fantasías conspiratorias” de sus cuatro hermanos y no se le pasaba por la cabeza darles importancia, por lo tanto, Agnese tampoco quería hacerlo, y, aunque estaba tan interesada como los demás en desvelar el misterio, había aparcado oficialmente sus propias teorías y se había concentrado en lo realmente importante: su nueva vida junto al amor de su vida.

Llevaban ya, entre idas y venidas, unos cuatro meses juntos, pero a veces le parecía que era toda la vida y que antes de él no existía nada.

Estar con Franco era como haber conseguido acabar un puzle de un millón de piezas. Con él al fin había completado su vida y estaba disfrutándolo muchísimo, se sentía feliz, plena, enamorada y amada. Con él todo era diferente: el mundo se veía mejor, la comida sabía mejor, dormía mejor, trabajaba mejor, se sentía mucho mejor… todos sus problemas tenían otro color e incluso Carolina parecía muchísimo más contenta y resplandeciente, por eso, en cuanto acabara el curso escolar cerraría el piso de Tortona y se mudarían con él a Maggiolina, para empezar a vivir oficialmente juntos.

Y, contra todo pronóstico, no le había costado nada tomar esa decisión, porque de pronto ambos lo habían visto como el paso más natural y razonable dentro de su relación. Ya no eran unos críos, se amaban, estaban enamorados, se llevaban de maravilla y querían vivir en familia. Los dos eran muy niñeros y familiares, y el hecho de que Michele viviera todo el tiempo con él, en contra de lo que al parecer pensaba su madre, para ella, pero especialmente para su hija, era un regalo maravilloso.

Michele, que era un niño adorable, no era ningún “paquete”, como lo había definido Sofía, al contrario, era un privilegio poder tenerlo en su vida y poder cuidar de él, y lo mismo pensaba de Franco y Anastasia, que volvían a Europa en junio y a los que estaba deseando conocer mejor.

Sofía, masculló, pensando en esa mujer por primera vez en muchísimo tiempo porque, aunque ella quisiera hacerse presente en sus vidas de cualquier manera, incluso a través de terceros como en el caso de Gisela Mistral, había aprendido a ignorarla completamente. Había aprendido a darle la importancia justa, exactamente la que le daba Franco como madre de sus hijos, pero nada más, porque un día había decidido que no iba a influir nunca más en su relación de pareja y eso lo llevaba a rajatabla.

Franco y Agnese ahora formaban un equipo aparte, uno compacto y feliz, una sola persona, y no iba a permitir que nadie, mucho menos su exmujer, se inmiscuyera en sus vidas. Lo único que le importaba era mirarse en los ojos de Franco, y que él se mirara en los suyos, y desde que lo había aceptado no habían vuelto a mencionarla.

─¡Hola, Agnese!

Clara, la española y guapísima mujer de Mattia, la llamó nada más entrar en el hall de la clínica y ella se le acercó para abrazarla y saludarla en castellano.

─¡Hola! ¿cómo estás?, te veo radiante, Clara ─Le indicó su tripita de embarazada y ella se la acarició sonriendo.

─Gracias, ya se empieza a notar. Ruby ─se dirigió a la recepcionista─. La señorita Tarenzi se queda conmigo hasta que Gigi pueda atenderla. No tengo pacientes hasta dentro de media hora.

─Claro, doctora, le aviso a su consulta.

─Muchas gracias. Vamos, Agnese ─La cogió de un brazo y se la llevó a su espectacular consulta de pediatría.

─Guau, a Carolina la volvería loca tu consulta.

─Pues tráemela y la atiendo yo.

─Tenemos la misma pediatra desde que nació, pero, gracias, lo tendré en cuenta. ¿Qué tal te sientes?, ¿ya sabéis el sexo del nuevo bebé?

─Los nuevos bebés, gemelos univitelinos, y son chicos. Aún no se lo hemos dicho a nadie, bueno, Mattia ya se lo ha contado a Fabrizio, pero eso no cuenta ─se echó a reír.

─¿En serio?, enhorabuena ─se acercó para abrazarla─. Me alegro mucho, a mí me habría encantado tener gemelos. Me dais muchísima envidia.

─¿Pero no vienes a ponerte un DIU?

─Sí, me refiero a cuando era joven. Si hubiese conocido a Franco a los treinta, ya tendríamos media docena de niños.

─Nunca es tarde.

─Tengo cuarenta y tres años, me temo que ya se me ha pasado el arroz, como decís en España.

─Acabas de cumplirlos y hoy por hoy muchas mujeres son primerizas a tu edad, al menos tú ya has tenido una hija y…

─No, gracias. Yo soy hija de padres mayores y creo que no es la situación óptima para un niño.

─Tus cuarenta y tres no son los de tu madre, menos siendo como eres, que estás mejor que cualquier chavala de treinta.

─La verdad es que mi madre tenía cuarenta y ocho años cuando yo nací y encima eran otros tiempos, pero creo que no.

─Bueno, tú sabrás. Si tu madre te pudo tener a los cuarenta y ocho en los ochenta, tú podrías tener alguno en el siglo XXI con cuarenta y tres, si te apetece de verdad. Solo digo eso.

─Vale ─le sonrió y Clara movió la cabeza cambiando de tema.

─Mattia me ha contado que ya hay fecha para el juicio de tu niñera.

─Sí ─de pronto de acordó de Bridget, a la que tenía enterrada en el fondo más profundo de su memoria y se sentó mejor─. Sí, será en octubre.

─¿Y os vais a personar muchos?

─Eso parece, desde la agencia de Au Pairs que la trajo a Milán a la Galería Borghese de Roma, todos, incluida yo, claro.

─Igual te compran los derechos para hacer una serie, porque todo esto ha sido como de película.

─¿Doctora Ariza? ─la recepcionista se asomó a la consulta y las dos la miraron─. La doctora Rossi dice que la señorita Tarenzi ya puede pasar.

─Gracias, Ruby.

─Tú quédate quieta, Clara ─Agnese se levantó y la señaló con el dedo─. Puedo ir sola, luego te veo y si no, el sábado en el Lago Como ¿ok?

─Oh, sí, estoy deseando que llegue el fin de semana, Marco ha dicho que hará una barbacoa. Hasta luego.

Se levantó de todas maneras, se acercó y le dio dos besos. Agnese salió de su consulta y se fue a la de la ginecóloga, Giselle Rossi, una médica joven que le había recomendado la misma Clara y que esa mañana, muy a su pesar, le iba a colocar un DIU. Un método anticonceptivo que no le gustaba nada, pero que era la mejor alternativa a los contraceptivos hormonales que le sentaban fatal.

─Hola, Agnese, pasa y siéntate, por favor ─La saludó la doctora Rossi mirándola a los ojos─. No puedo ponerte el DIU.

─¿Qué?, ¿por qué?

─Porque estás embarazada de doce semanas, no sé cómo no te has dado cuenta tú sola ─Sacudió los informes de sus análisis delante de su cara y luego los soltó sobre el escritorio.

─¿Qué?, ¿es una broma?

─No, cielo, ya vas camino de la semana trece. ¿No has notado nada?

─No puede ser… ─el corazón empezó a latirle con fuerza contra los oídos y sacó la botella de agua para beber un poco porque la boca se le había secado de golpe─. Siempre me han dicho que era complicado un embarazo, tengo un ovario vago, más a mi edad… el DIU era por prevenir, pero… no puede ser… yo… he tenido un retraso, pero es muy normal en mí… tengo cuarenta y tres años, Gigi… ¿no puede haber un error?

─No hay error.

─Madre mía…

Se puso de pie y se paseó por la consulta pensando en Franco, que siempre deslizaba la idea peregrina de poder ser padres juntos, y volvió a sentarse, se dobló y se tapó la cara con las dos manos.

─Estás muy sana, Agnese. Eres fuerte, no fumas, apenas bebes y haces mucho deporte, ya has parido y este embarazo será coser y cantar. Tendremos cuidados especiales, por supuesto, pero irá de maravilla, has superado los tres primeros meses sin darte ni cuenta y eso indica que todo va viento en popa.

─Madre mía…

─La primera vez que te vi me dijiste que te habría encantado tener más hijos.

─Sí.

─Pues ya está, ya ha pasado.

─¿Segura que no puede ser un error? ─levantó la cabeza, la miró y Gigi le sonrió.

─Segura, no hay ningún error, estás embarazada de tres meses. Enhorabuena.

Franco llegó a San Siro casi sin darse cuenta, ocupado en responder al teléfono y en pensar Agnese, que al fin había terminado la restauración del Caravaggio y había recuperado de alguna manera la normalidad, aunque, para ser justos, a nivel personal la había recuperado hacía tiempo, en cuanto habían vuelto a estar juntos y habían empezado a disfrutar de su vida en paz y sin interferencias.

Sonrió pensando en ella, y en lo guapa y sexy que era, y en lo enamorado y feliz que estaba él, y de repente encontró un aparcamiento frente al edificio de sus padres. Se bajó del coche y se entretuvo en charlar con un vecino hasta que vio aparecer el 4X4 de Marco. Se despidió de don Guido y se acercó a saludar a su hermano, que venía con las gafas de sol puestas y vestido con el mono azul del hospital.

─Ciao, Marcolino. ¿Sales de un quirófano?

─Se nota ¿no? ─Lo miró y le puso una mano en el hombro─. Acabo de colgar al primo Gianluigi de Bérgamo.

─¿Qué tal está?

─Bien y me ha dicho que su madre siempre había hablado de algún Santoro perdido por el mundo. Yo creo que se refería a Leo Magnusson.

─Madre mía, tío, estáis obsesionados. Yo soy mayor que vosotros y nunca había oído nada parecido.

─Porque tú siempre has pasado de todo, Francolino.

Bromeó y entraron en el edificio, subieron por las escaleras de prisa y cuando llegaron a casa de sus padres tocaron el timbre y la que les abrió la puerta fue su madre con cara de circunstancia.

─Ay, tesoro ¿sales ahora mismo del quirófano?

─Sí, mamma, entré a operar a las seis de la mañana, así que dame una buena taza de café, por favor.

─Claro, mi vida. Franco, hijo ¿tú quieres algo?

─Café también, gracias.

─Buongiorno a tutti!

Saludaron a su padre y a Mattia, que ya estaban sentados en la mesa del comedor, y a Luca, que les dijo hola a través de la Tablet de sus padres, colocada estratégicamente contra el florero para que pudiera seguir la reunión familiar desde París sin ninguna dificultad.

─¿Ya sabéis las novedades? ─preguntó su madre sirviendo café y bizcocho para todos.

─¿Cuáles? ─preguntó Franco y el que respondió fue Mattia.

─Clara y yo esperamos gemelos.

─Vaya, qué buena noticia, chaval. Enhorabuena.

─Muchas gracias.

─Guau, parece vamos a tener un año movidito ─susurró Marco tomando un buen sorbo de café antes de mirarlos a todos con los ojos muy abiertos─. Celia vuelve a estar embarazada, solo de dos meses y queríamos esperar a los tres para contarlo, pero ya que estamos…

─¡Enhorabuena!

Exclamaron y se sucedieron los abrazos y los parabienes hasta que regresaron a la mesa y sin pretenderlo se hizo un silencio incómodo que Franco, como siempre, se vio en la obligación de romper, para hacer lo que se suponía que habían ido a hacer esa mañana allí. Apoyó la espalda en el respaldo de la silla y posó los ojos sobre su padre.

─Bueno, papá, vayamos al grano porque todos tenemos que volver al trabajo. Como te hemos comentado ya muchas veces por teléfono…

─Leo Magnusson ─interrumpió su padre, respirando hondo y cogiendo la mano de su mujer─. Llevo mucho tiempo esperando a que un buen día alguno de vosotros se presentara aquí para preguntarme por él.

─¿Perdona? ─Franco parpadeó y miró a sus hermanos.

─Antes de casarme con vuestra madre, mientras trabajaba en el Lago Maggiore, tuve una aventura fugaz con una mujer sueca mayor que yo a la que no volví a ver, sin embargo, con el tiempo, tal vez cuatro o cinco años después, me enteré de que había tenido un hijo al que había bautizado como Leonardo y que podía ser mío. Ella le había puesto el apellido de su marido y vivía con él y sus otros hijos tranquilamente en Estocolmo, aunque de cuando en cuando se dejaban ver en Maggiore porque tenían casa allí y porque quería que este niño en particular aprendiera a hablar italiano.

─¡¿Qué?! ─exclamó Mattia poniéndose de pie.

─Jamás me ha pedido responsabilidades, ni he tenido relación con ese chico, pero hace unos diez años conoció a mi hermano Paolo en Maggiore y se hicieron amigos, se reconocieron como parientes porque, al parecer, él sabía perfectamente quién era yo, quién era su familia italiana, y, aunque nunca me ha buscado, sí ha mantenido una relación muy estrecha con mi hermano y esa parte de la familia Santoro.

─¿Tú lo sabías? ─preguntó Franco a su madre y ella asintió.

─Claro que lo sabía, fue antes de casarnos y no tuvo importancia. Vuestro padre era como vosotros, lo perseguían cientos de mujeres, de todas las edades y nacionalidades, y con esa mujer sueca pues… bueno… pasó algo incorrecto, pero yo lo perdoné. Cuando supimos que tenía un hijo, pero que no quería nada de nosotros, lo dejamos correr y lo olvidamos por completo hasta ahora, hasta que vosotros empezasteis a preguntar por él y… bueno… no hay que darle más vueltas.

─¡Joder, esto es muy fuerte! ─soltó Marco con una sonrisa.

─Solo tiene un año y medio más que Franco ─Intervino Luca desde París─. Su biografía está en internet.

─Pasó unos meses antes de nuestra boda ─contestó su madre frunciendo el ceño─, pero cómo os he dicho, lo perdoné. Era una mujer mayor, una turista que fue a por vuestro padre de cabeza. Solo fue un error y yo, que soy quién tenía que perdonarlo, lo perdoné.

─Madonna santa.

Masculló Franco sin entender nada, porque jamás, en toda su vida, había pensado que esa pareja perfecta, sus padres, el matrimonio que más admiraba en el mundo, tenía secretos o cadáveres en el armario, y resopló sirviéndose otra taza de café.

─Repito, bambini ─su madre los miró muy seria─. A la única que vuestro padre debe alguna explicación es a mí. Me las dio en su momento, lo perdoné, nos casamos y formamos una familia maravillosa. No voy a consentir que ninguno de vosotros ahora lo juzgue o lo ataque por esto. Os adoro, pero por ahí no voy a pasar. Franco ha sido un marido y un padre ejemplar y no hay nada que pueda cambiar eso.

─Nadie está juzgando a nadie, mamma ─Marco estiró la mano y le acarició el brazo─, solo estamos sorprendidos.

─Sobre todo si ese tío ─comentó Luca─, aparece ahora para intentar comprar la empresa. No sé, es todo muy extraño.

─Eso ha sido culpa de Paolo y de Enzo ─contestó su padre─. Ellos lo llamaron y le dijeron que Reformas Santoro podría estar a la venta. Según mi hermano, el chaval andaba buscando una oportunidad de negocio en Milán, porque sigue teniendo casa en el Lago Maggiore, y ellos le dieron la información a cambio de que los dejara participar en la empresa.

─Solo nos bastó con verlo para intuir qué algo raro estaba pasando ─dijo Mattia─. Es muy Santoro, se parece mucho a Franco.

─¿Qué hacemos ahora? ─Franco movió la cabeza─ ¿Podemos hablar abiertamente del tema?, ¿decirle a él que ya sabemos que es nuestro medio hermano?

─Haced lo que queráis, a nosotros no nos importa ─contestó su padre.

─¿Tú no tienes curiosidad por conocerlo?

─La verdad es que nunca me lo había planteado.

─Madre mía… ─Mattia se paseó por el comedor restregándose la cara con una mano─. Es un hermano y deberíamos conocerlo, si a vosotros no os importa, a mí sí me gustaría verlo y hablar con él.

─Haced lo que queráis, chicos. Como bien dice vuestra madre, yo tenía el tema enterrado en el fondo de la memoria, no me he pasado los años pensando en él porque su madre, a la que solo vi una vez en toda mi vida, no se comunicó nunca conmigo, ni yo tuve interés por buscarla. Si ahora se ha dado esta circunstancia y queréis aprovecharla, por mí bien. ¿Qué dices tú, mia cara?

─Yo pienso lo mismo, si queréis conocerlo, muy bien ─respondió su madre─. Lo veo normal, es natural que sintáis curiosidad.

─¿Sabéis algo de su vida?

─Según Paolo, enviudó hace poco y tiene unos gemelos de ocho o diez años.

─Virgen Santísima ─Mattia se les acercó con las manos en las caderas─ ¿O sea que tienes más nietos?

─Mattia, no conozco a ese chico, no lo veo como parte de nuestra familia, mucho menos a sus hijos.

─Pero existe y ahí está, no sé cómo puedes vivir ignorándolo.

─Mattia ─Franco se levantó y lo obligó a sentarse─. No hagamos un drama de todo esto ¿de acuerdo? Vamos a intentar asimilarlo y gestionarlo con calma y prudencia, al parecer Leo Magnusson no tiene ningún interés en conocernos, por lo tanto, no seremos nosotros los que vayamos a forzar nada. Hay que respetar su espacio como él ha respetado el nuestro.

─No sabemos lo que piensa realmente.

─Claro que lo sabemos ─intervino Marco─. Cuando lo llamé en buen plan para intentar averiguar qué pasaba entre él y los Santoro fue tajante y no quiso hablarlo, a pesar de que, según papá, hace años que es conocedor de nuestra existencia a través del tío Paolo. Obviamente, no está interesado en intimar con nosotros y estoy con Franco, hay que respetar su espacio.

─Es obvio que está condicionado por su pasado o el pasado de su madre ─intervino Luca─, yo en su posición tampoco querría saber nada de un padre biológico ausente y mucho menos de cinco medio hermanos ausentes. Todos somos adultos, no pretenderemos ahora que de la noche a la mañana quiera hacer piña familiar con nosotros.

─Nosotros, como él, no tenemos culpa de lo que pasó hace más de cincuenta años, no deberíamos estar lastrados por…

─No es estar lastrados, Mattia, es cuestión de sentido común ─Franco se puso de pie viendo cómo su teléfono no paraba de encenderse con llamadas y mensajes del trabajo, y Marco hizo lo mismo─. Ya somos hombres hechos y derechos, y ese tío no tiene ninguna obligación de crear vínculos que nunca le han interesado.

─Estoy de acuerdo ─dijeron Luca y Marco al unísono.

─Vale, pues igual Fabrizio y yo sí necesitemos crearlos.

─Bueno, allá vosotros ─miró al grupo y respiró hondo─. Lo siento mucho, pero tengo que irme, tengo muchas cosas que hacer.

─Yo también.

Susurró Marco mirando a sus padres, Luca les dijo adiós desde París y colgó la llamada, y Franco se acercó a su madre para darle un beso en la frente.

─Ciao, mamma, ya nos veremos. Papá, ya hablaremos más a fondo sobre esto, pero, en fin…

─¿No os iréis enfadados con nosotros? ─preguntaron los dos poniéndose de pie.

─No, mamma ─Marco los abrazó antes de coger a Mattia por el cuello para llevárselo a la puerta principal─. No, solo estamos sorprendidos, ya lo asimilaremos y volveremos a charlar.

─Sono d'accordo. Arrivederci, bambini.

Se despidieron sus padres con cara de desconcierto, pero bastante tranquilos a pesar de las circunstancias, y Franco bajó las escaleras corriendo, pensando en que nunca, jamás, la vida dejaba de sorprendente.

─¡¿Qué?! ─Les preguntó Mattia en la acera─. No me puedo creer que os toméis esto con tanta calma.

─Es lo que hay, fratellino, pasó hace más de cincuenta años, ¿qué quieres que hagamos?

─Nada, pero es que es muy heavy.

─Lo es ─dijo Marco agarrando a Mattia para darle un beso y un abrazo─. Tengo que ir a recoger a Lucía a la guardería, pero si quieres vente a casa, comemos juntos y charlamos, ¿vale?, ¿Mattia?

─Está bien… voy a despertar a Fabrizio… ─sacó el teléfono para llamarlo a Nueva York, pero antes miró hacia la calle y le hizo un gesto con la cabeza─. ¿Te estaban esperando, Franco?, ¿por qué no la has invitado a subir?

─¿Qué dices? ─miró hacia donde le estaba indicando y vio a Agnese apoyada contra su coche─. Vaya, qué sorpresa.

─Hola, chicos. Ciao, amore.

Saludó ella acercándose a sus hermanos para darles un par de besos y luego caminó hacia él, lo miró a los ojos y le acarició la mejilla antes de abrazarlo muy fuerte. Franco la asió contra su pecho sin entender nada y le besó la cabeza.

─Ciao, bellissima, ¿va todo bien?, ¿qué haces aquí?

─Va todo bien, solo quería verte, ha sido un impulso. ¿Qué tal vosotros?, ¿cómo ha ido la charla con vuestro padre?

─Mejor que te lo cuente Franco, yo tengo que ir a recoger a mi hija ─Marco le dio otro beso─. Arrivederci a tutti. El sábado nos vemos en Como. Addio.

─Addio, yo también tengo que irme.

Mattia se despidió también y corrió hacia su coche, Franco lo siguió con los ojos y luego buscó los oscuros de Agnese y la sujetó por los brazos para escrutar su preciosa cara con atención.

─¿Qué haces en San Siro, amore?

─Tú primero. ¿Qué ha dicho tu padre?

─Mi padre y mi madre, porque estaban los dos ─resopló─. Resulta que lo tienen muy claro: Leo Magnusson es hijo de mi padre, fruto de una aventura fugaz en su juventud con una sueca a la que conoció en el Lago Maggiore.

─¡¿Qué?!

─Lo que oyes.

─Guau y… ¿qué vais a hacer?

─De momento nada, al menos por mi parte, aunque Mattia y Fabrizio seguro que querrán ver a Magnusson y estrechar lazos con él, porque ellos son así… yo no sé… es muy precipitado todo esto, aún tengo que asimilarlo y tratar de hacerme a la idea, además de formular muchas más preguntas, porque lo que hemos hablado hoy ha sido superficial y un poco atropellado.

─Pero ¿tu madre ya lo sabía?

─Desde el principio. Pasó antes de su boda, lo supo, lo perdonó, se casaron y ya está. Hasta hoy.

─Vaya, menuda sorpresa. ¿Tú qué tal estás?

─Perfectamente ¿y tú? ¿Qué ha pasado?

─Bueno… ─resopló y le sonrió con los ojos brillantes─. No sé si es el mejor momento para decirte esto, porque es otra sorpresa increíble y muy inesperada, pero…

─Estás embarazada ─soltó sin pensar, por puro instinto, y ella dio un paso atrás.

─¿Cómo lo sabes?

─No lo sé… lo he sentido aquí dentro ─se tocó el pecho empezando a emocionarse─ ¿Es verdad?, ¿vamos a tener un bebé?

─Eso parece, eso parece…

Repitió, echándose a llorar y él la sujetó por el cuello y la estrechó contra el pecho cerrando los ojos, dando gracias a Dios, porque tener un hijo era siempre una bendición, pero tenerlo con ella y a esas alturas de su vida era un prodigio, un verdadero regalo del cielo, y lloró también sin dejar de acariciarle la espalda.

─¿Estás tan contento como yo?

─Por supuesto, mio amore, es maravilloso ─le sujetó la cara y se la acarició con los pulgares─. No sabes cuánto te quiero ahora mismo, Agnese Tarenzi.

─Lo mismo digo.

─¿Para cuándo…?

─Tengo casi trece semanas, así que, si Dios quiere, llegará en noviembre.

─Mi vida, ti amo da impazzire ─La besó sonriendo sobre su boca y ella se echó a reír─. Hay que contárselo a los niños.

Le cogió la mano y se la llevó al coche pensando en que ese hijo o hija llegaba en el mejor momento de su vida, en la perfecta madurez junto a la mujer que amaba, y la miró guiándole un ojo.

─Ahora tendrás que casarte conmigo.

─No seas anticuado.

─Anticuado o no, pensaba pedírtelo en algún momento, así que…

─Madre mía, Franco Santoro.

─Shhh, déjame disfrutar del momento… ─se detuvo y la miró a los ojos─. ¿Sabes qué?, acabo de caer en algo muy importante…

─Che cosa?

─Estoy muy feliz por nuestro bebé, pero también está lo de Leo Magnusson…

─¿Te hace ilusión tener otro hermano?

─No especialmente, pero resulta que es un año y medio más viejo que yo.

─¿Y?

─Oficialmente acaba de convertirse en el hermano mayor.

INFORMACIÓN SOBRE LA AUTORA

Emma Madden es periodista, trabaja desde hace más de doce años en el mundo de las celebritys y los famosos. Nació en Madrid, pero reside en Londres con su marido, al que le debe su apellido.

Lleva muchos años escribiendo, pero debutó en 2019 con la Serie DIVAS, que incluye CHLOE, GISELLE y PAISLEY, una serie romántica dedicada a tres mujeres fuertes, ricas y famosas. Continuó con la Serie SUEÑO AMERICANO, que incluye BRADLEY, CONRAD y TAYLOR, dedicada a tres hombres de una misma familia, con profesiones muy diversas, y que representan la quintaescencia del sueño americano. La SERIE ESCOCESES, dedicada a cuatro escoceses del siglo XXI, ANDREW, DUNCAN, EWAN y KYLE; la SERIE AUSTRALIA, que nos cuenta la historia de tres hermanos que se conocen tras la inesperada muerte de su padre, que incluye los libros WILLIAM, ALEX y OLIVER; la SERIE PARÍS, dedicada a tres amigos de la infancia, ÉTIENNE, CHANTAL y JEAN-JACQUES, chefs de profesión, que viven sus apasionantes e intensas vidas en París, la ciudad del amor, y la Serie AMORE, ambientada en Italia y que cuenta las idas y venidas de cuatro hermanos milaneses, MARCO, MATTIA, FABRIZIO y FRANCO, y sus apasionantes y originales historias de amor.