Emma M. Green

Juegos insolentes

Volumen 4

zliv_004

1. ¿Por qué yo?

Apenas si tengo tiempo de llamar a mi abuela de camino a la estación de policía. Y de enviarle un mensaje lacónico a Tristan para decirle que vaya conmigo. Desde entonces, nada. Me quitaron todo, celular, bolso, y me encerraron en una habitación vacía de no ser por una mesa y dos sillas. Varios policías diferentes se sentaron frente a mí para hacerme las mismas preguntas diez veces. Una mujer también vino a tomarme algunas muestras de las manos, la piel de mis brazos, mi camisa blanca, sin explicarme nada.

Pero sé muy bien lo que están buscando: lo mismo que yo. Saber quién metió esa foto en mi bolso hace algunas horas. Saber quién se escondía entre la multitud de Mallory Square durante esa ceremonia en memoria de Harry. Saber quién escribió esas palabras terribles al dorso de la fotografía:

« Él está vivo. Se encuentra bien.

Ella no se lo merecía. »

Llevo tres horas pensando en estas frases. Si efectivamente Harrison sigue vivo y esa foto lo demuestra, ¿quién la tomó? ¿El que lo secuestró hace seis años? Pero entonces, ¿por qué salir de las sombras ahora? ¿Por qué contactarme a mí? ¿Por qué no haberme hablado directamente en lugar de escribir ese enigmático mensaje? ¿Y quién es « ella », esa mujer que no merecía a Harry? ¿Su madre, Sienna Lombardi? Siento frío en la espalda.

No sé cuántas horas han pasado desde que llegué aquí, ya no puedo ni pensar. Ni siquiera sé si es de día, de noche o de madrugada. E ignoro por qué nadie me habla, por qué no me liberan. Muero de calor, de sed, de cansancio, de miedo y de frío a la vez.

— Señorita Sawyer, una disculpa por hacerla esperar.

— ¡Teniente Boyle!

Estoy sorprendida y a la vez aliviada de volver a ver el rostro familiar del investigador. Él era el encargado de la investigación de la desaparición de Harry. Con él hablé por teléfono hace dos meses, cuando intentaba comprender el mensaje que me envió mi padre en su última carta. Pero no lo había vuelto a ver desde entonces. Y el físico intacto del teniente Boyle me hace volver a pensar en lo que sucedió hace seis años. Es exactamente el mismo hombre barrigón y sudoroso, con respiración ruidosa y laboriosa, cuyo cinturón apenas si puede detener a su pantalón y cuyo pañuelo empapado ya no puede secarle la frente. Llego a preguntarme si lleva puesto el mismo traje beige que en ese entonces, los mismos lentes sin armazón que se le deslizan en la nariz por culpa del sudor. Él saca su bloc de notas y la pluma del bolsillo interior de su saco, como lo he visto hacer decenas de veces y luego se acomoda frente a mí.

— Nuevamente, siento mucho lo de su padre. Me hubiera gustado volver a verla en otras circunstancias. Hay casos que se niegan a ser cerrados...

— ¡No! ¡Eso es algo bueno! lo interrumpo. Es una nueva pista, ¿no? ¿Vio la foto?

— Seguimos sin saber si esa foto es auténtica, señorita Sawyer. Podría tratarse de un montaje, de una foto vieja de Harrison. O simplemente de otro niño que se pareciera a él. Con el Internet y todas esas series de Experts en Miami o en Manhattan, todo el mundo se cree capaz de resolver los casos usando solamente una computadora.

Pesimista. Decepcionado. Directo y sin tacto, eso tampoco ha cambiado.

Boyle suspira. Se quita los lentes y se da golpecillos en las sienes. Lo miro hacer su ritual mientras siento mis esperanzas derritiéndose bajo el oprimente calor de esta sala sin ventanas. Él sale por un minuto y regresa con una pequeña botella de agua fresca para mí y otra para él, la cual ya vació hasta la mitad.

— Necesito que recuerde absolutamente todo lo que pasó esa noche, señorita Sawyer. ¿Alguien pudo haberla seguido hasta la Mallory Square? ¿Quién sabía que usted estaría en esa ceremonia? ¿Algún desconocido se le acercó demasiado? Debe pensar en todo lo que le pareció extraño durante esa reunión. Una persona con comportamiento anormal o...

— Ya le dije todo a sus colegas. Había centenares de personas y todo el mundo se parecía, vestidos de blanco... La única persona con la que hablé fue mi mejor amiga, Bonnie Robinson…

— Ebony, me corrige como si eso pudiera tener alguna importancia.

— Tristan vino para darnos un farolillo...

— Entonces habló con dos personas por lo menos, me interrumpe el teniente. ¿Cómo estaba él?

— Radiando felicidad, ironizo molesta.

— ¿Hizo o dijo algo en especial?

— Nos agradeció por estar ahí y...

— ¿Y qué? Necesito saber todo, insiste fríamente, como si yo estuviera escondiendo algo.

— Me abrazó... Pero fue sólo porque llevaba zapatos verdes y... ése era el color favorito de... No podría entenderlo, renuncio a explicar.

—Debo entender, señorita Sawyer.

— ¿Por qué siempre parece estar sospechando de todo el mundo? comienzo a disgustarme.

— Porque si el sospechoso fuera alguien obvio, lo habría encontrado desde hace mucho.

Ahora soy yo quien suspira. No hay nada que quiera más en este mundo que encontrar a Harry. Pero este investigador tiene el don de arruinar todo. En seis años, es la primera y única vez que encontramos una prueba de que el pequeño desaparecido sigue vivo. Hay miles de preguntas a las que no encuentro respuesta, pero no puedo evitar seguir teniendo fe. Esa foto me llegó la noche de esa ceremonia dedicada a Harry, no puede ser casualidad.

— Tristan, digo de pronto. ¿Habló con él?

— Vino aquí y lo enviamos de regreso a su casa.

— ¿Pero por qué? ¡Es su hermano! Tiene derecho a...

— Señorita Sawyer, quiero que este interrogatorio termine tanto como usted. ¿Qué sucedió después?

— Vi a mi abuela. Del brazo de su... amigo.

— ¿Nombre?

— Bigote Blanco... Pero seguramente debe tener un nombre más oficial. Betty-Sue lo conoció en el festival de la cerveza y no tiene nada que ver con todo esto. Ellos estaban lejos de mí, ni siquiera hablamos, sólo fue un gesto con la mano. La multitud se movió en cuanto la ceremonia terminó. Fui presa del pánico, ni siquiera sé por qué. Luego alguien jaló mi bolso, creí que estaban intentando robármelo y fue allí que descubrí la bolsa abierta con la foto al interior. Ya se lo conté diez veces. ¿Puedo irme?

Necesito ver a Tristan urgentemente.

— Sí, suspira el investigador garabateando algunas últimas notas en su bloc.

— ¿Dónde está mi bolso?

— Se va a quedar aquí por un tiempo. Para ser analizado. Igual que su teléfono.

— Genial. ¿Imagino que tampoco podré recuperar la foto?

— No.

— Teniente Boyle, Tristan ni siquiera la ha visto. ¿Se imagina en qué estado debe estar?

— Se la mostré antes de enviarla a analizar, cuando estuvo en la comisaría.

— Gracias...

Respiro de nuevo. Finalmente, debajo de su prominente vientre y esos litros de sudor, también se esconde un corazón.

— No hable con la prensa, eso es todo lo que le pido, señorita Sawyer. Y ambos deben tener en mente que esa foto puede no ser lo que creen.

— O puede ser que sí lo sea... murmuro para mis adentros.

Al fin salgo de la habitación sin ventanas, hinchada y llena de contracturas después de haber pasado tantas horas sentada en esa incómoda silla. Desde aquí escucho la voz aguda de Betty-Sue haciendo un escándalo en la recepción de la comisaría.

— ¿Arrestaron a mi nieta? No. ¿La van a mandar a la cárcel? No. ¡Entonces regrésenmela! No me iré de aquí sin ella, ¡¿me escucharon?! ¡No me obliguen a entrar a buscarla yo misma! ¡Y sus esposas no me dan miedo, señor policía! Yo ya las usaba cuando usted seguía en pañales. ¡Y creo que no quiere saber para qué las utilizaba!

El joven de la recepción le lanza una mueca entre divertida y asqueada. Saco a mi abuela antes que la arresten por atentar contra la moral pública o que siga hablando con tantos detalles sobre se vida sexual con accesorios.

— ¿Te lastimaron, Livvy? ¡No se saldrán con la suya!

Betty-Sue examina mi rostro tomándome del mentón y luego me levanta la blusa para buscar rastros de golpes.

— No, sólo quiero regresar a casa. Ven, vamos a caminar.

Dejamos el Key West Police Department, tomadas del brazo, y aprovecho el trayecto para recobrar el ánimo y contarle todo lo que sé. Después de recoger mi auto en la agencia, donde lo había dejado, llevo a mi abuela a casa de un tal Eugene Dick Roberts – Al parecer no tiene ganas de pasar la noche sola —y finalmente regreso al 1019 de la Eaton Street, con el corazón lleno de esperanza, pero también estrujado por el miedo.

Son casi las 4 de la mañana y la casa parece dormida. Me sorprende no encontrar a Tristan dando vueltas en la sala o clavado en su computadora buscando nueva información. No enciendo la luz, voy a la cocina de puntillas y abro el refrigerador, sin saber qué estoy buscando.

— ¿Esto es lo que quieres?

Su voz grave me espanta, suelto las llaves de mi auto, que caen al piso y volteo bruscamente. Tristan está allí, en la esquina, iluminado por la luz del refrigerador.

— Era la última cerveza, dice ofreciéndome la botella.

Cruza los brazos sobre su torso mientras tomo un trago muy frío, pero tranquilizador. Distingo los rasgos cansados en su rostro, sus ojos enrojecidos y su mandíbula contraída que intenta atravesar la piel de sus mejillas. Es evidente que no durmió en toda la noche. Sin duda esperaba mi regreso. Pero soy incapaz de descifrar su expresión. O de encontrar una pregunta que pueda hacerle sin ser demasiado hiriente o completamente estúpida. Me conformo con ponerle suavemente la mano en el antebrazo. Ante el contacto de su piel ardiente, mis dedos parecen congelados. Vuelvo a pensar en todas esas cosas lindas que me confesó, la tortura de poder amarme, la esperanza de que algún día...

— Sigues siendo tú, Liv.

Su tono contundente, su voz ronca y grave, que viene desde muy profundo, me saca de mis pensamientos. Tristan retrocedió para que no lo tocara.

— ¿Yo qué..? le pregunto en voz baja.

— A ti te escriben para decir que seguramente Harry está vivo..., resopla casi con demasiada calma.

— Era una carta de mi padre, Tristan.

— Y eres tú quien recibe esa foto de él, justo hoy. ¡Yo también estaba allí! Buscando entre la multitud. ¡Pensando que tal vez el bastardo que hizo esto estaría allí! Que el sádico vendría a ver todo el daño que causó. Estaba listo para recibirlo. ¡Pero de nuevo todo pasó por ti, Sawyer! La desaparición de mi hermano siempre ha estado vinculada a ti, ¿no lo comprendes?

— Eso es injusto. ¿Por qué...?

— Sí, ¿por qué, Liv? ¡Eso es todo lo que hay, por qués! ¿Por qué siempre regresamos a lo mismo? ¿Por qué te dieron a ti ese maldito mensaje? ¿Por qué estamos tan malditos? ¡Cada vez que logramos avanzar, algo arruina todo! ¡Cada vez que me duele un poco menos, regresa! ¡Cada vez que por fin logro ver en ti algo más que aquella noche... todo vuelve a comenzar! ¡¿Por qué?!

Su voz se quiebra, llena tanto de rabia como de tristeza. Luego se apaga. Quisiera poder abrazarlo, deslizar mis dedos por su cabello, calmar los furiosos latidos de su corazón y murmurarle algunas respuestas, algunos intentos de « porque ». Pero no los tengo. Y el dolor en su bello rostro me lastima todavía más.

Tristan vuelve a cerrar el refrigerador con el pie y se aleja. La obscuridad me rodea nuevamente. Luego el silencio, después de que cierra la puerta de su habitación. Corro a la planta alta para atrincherarme en la mía. Sin pensarlo realmente, saco una pequeña maleta de abajo de mi cama y comienzo a llenarla. Meto en ella cada prenda con un poco más de rabia. Un sentimiento de culpa me invade, casi tan fuerte como la primera vez. Sólo que hace seis años sabía lo que había hecho mal. Esta noche, o más bien esta mañana, no entiendo nada. Llego hasta a desear jamás haber tenido esa foto en las manos. Pensé que esta noche tal vez cambiaría nuestras vidas, la de Tristan, la mía y sobre todo la de Harry. Pero nada es tan simple. Sí, puede ser que todo esté maldito. Y comienzo a sentirme tan pesimista, tan decepcionada como el teniente Boyle.

Dejo la casa, echo la maleta a la cajuela de mi Mini Cooper y llamo a mi abuela una vez que me instalo al volante.

— Betty-Sue, ¿te molesto?

— No, claro que no, Livvy querida.

— ¿Puedo quedarme en tu casa? Sólo por unos días...

— ¡Sabes que siempre eres bienvenida! Pero en estos momentos estoy remodelando y la casa está inhabitable.

— ¿Desde cuándo? ¿Y cómo le haces tú? ¿Y tus animales? intento comprender.

— O acampamos en el jardín o... me quedo con Eugene, me informa.

— Dile que puede venir aquí, farfulla una voz masculina, un poco adormecida.

Intento no imaginar a mi abuela en la cama con su amante bigotón. Demasiado tarde.

— ¿Escuchaste? me pregunta tímidamente.

— Sí.

— ¿Quieres…?

— No, gracias.

— Puedes quedarte en mi carpa, si prefieres. Ahí hay uno o dos perros que te mantendrán caliente esta noche.

— Prefiero dormir sola, Betty-Sue... Iré a un hotel.

— ¿Estás segura?

— Sí, no te preocupes por mí.

— Sabes que estoy aquí para lo que necesites, ¿verdad? Te saqué a la fuerza de una comisaría, puedo hacer muchas cosas más con mis propias manos.

— No lo dudo para nada, digo sonriendo. ¿Pero cómo le haces? ¿Para tener esa energía? ¿Y para poder remodelar con lo poco que ganas de pensión? ¡No lo sabía, debiste avisarme, te hubiera ayudado!

— En cuanto a la energía, tengo mis tisanas mágicas, ¡y me encantaría darte mis recetas de abuela! Y en cuanto a lo demás, no te molestes... Digamos que tengo un benefactor generoso.

— ¿Está acostado al lado de ti? pregunto conteniendo una mueca.

— Digamos que prefiero que no lo sepas.

— Buenas noches, Betty-Sue.

— Te amo, Oliva verde.

Es una frase que mi padre podría haber pronunciado.

Pero jamás me sentí tan sola como esta noche.

***

Tomo la primera habitación de hotel que encuentro. Y apenas si tengo tiempo de quitarme los tacones verdes y de deshacer la cama antes de derrumbarme boca abajo. Duermo toda la mañana, como si estuviera inconsciente. Luego me despierto pensando en Tristan. Llamo a Romeo para avisarle que estoy enferma y que no podré ir a trabajar. No tengo que fingir nada, mi voz está apagada, velada. Mi brazo derecho, amigo y a veces confidente no me hace ninguna pregunta. Y eso es bueno, porque no habría podido responder otra cosa que no fuera Tristan.

Tomo una larga ducha, la cual esperaba que fuera tranquilizadora y ardiente, pero que resultó ser tibia, sin presión, perfectamente inútil. Finalmente me cambio y me doy cuenta de que llevo puesta la misma ropa desde la reunión en la Mallory Square, la ceremonia de los farolillos, la marea humana, la foto en mi bolso, la noche que pasé en la comisaría siendo interrogada. Luego el reencuentro desastroso con Tristan en la casa. Ordeno un platillo que ni siquiera puedo tocar. Me derrumbo de espaldas esta vez. Cierro de nuevo los ojos: Tristan y su hermano siguen ocupando mis pensamientos. Me vuelvo a dormir, a trompicones, hasta que anochece de nuevo.

Las vibraciones insistentes de mi celular terminan por despertarme. Apenas abro los ojos, me doy cuenta de que se trata de mi teléfono profesional, al que nadie me llama a mitad de la noche. Me agito, convencida de que es una urgencia. Escucho un mensaje de voz entrecortado:

— Liv, soy yo. Lamento llamarte a esta hora. Creo que hice una estupidez. Sí, otra vez... Estoy en la comisaría. Sólo quería volver a ver la foto. Y Boyle me dijo que ya no la tenía. No debí molestarme, pero... Le respondí que hiciera su maldito trabajo y encontrara a mi hermano. Y el bastardo me arrestó. Todos piensan que estoy ebrio, sabes... Pero tengo las ideas en claro, Liv. Si no, ¿cómo habría pensado en llamarte a tu maldito teléfono de trabajo? Estoy seguro de que pensabas que ni siquiera me sabía el número. En fin, no te llamo para que vengas a buscarme. Ni siquiera sé por qué te llamé, de hecho. ¡Ah sí! Porque me dijeron que tenía derecho a hacer una llamada. Y porque sólo te tengo a ti, Liv.

« Porque sólo te tengo a ti, Liv... »

2. Un rayo de esperanza

6 :15 a.m.

Los escasos rostros con los que me cruzo esta mañana parecen medio dormidos y bostezan como si se les fuera a salir la mandíbula. Las calles apenas si están iluminadas por un sol que se levanta a medias y camino rápidamente hacia la estación de policía. Hace un poco de frío, no sé si porque es temprano o porque sigo agotada después de mi agitada noche en el hotel. Me subo el cuello del saco y acelero un poco más. No pude dormir nada, imaginando a Tristan en su celda, siendo prisionero y vigilado por esos policías a quienes cree tan estúpidos como ineptos. Un verdadero león enjaulado.

Es demasiado temprano para tener una verdadera cita. Sin embrago, apenas pasé la entrada el policía de la recepción descolgó su teléfono para avisarle a su superior. Ni siquiera necesito decir que vengo a ver al teniente Boyle. Todos los oficiales de la ciudad me conocen ya. Y no estoy segura de que eso sea algo bueno...

Al parecer, tanto para ellos como para Tristan, soy la chica que tiene una relación « extraña » con la desaparición del pequeño Quinn.

— El teniente vendrá en cuanto pueda, si gusta tomar asiento.

— ¿Sabe si Tristan Quinn ya fue liberado? pregunto acercándome al escritorio.

— Hasta después de las 7 , me responde distraídamente el rubio alto con camisa mal abotonada.

— ¿No cree que ya pasó suficiente tiempo en una celda? ¿Que tiene circunstancias atenuantes?

— Iba a preguntarle lo mismo..., resuena detrás de mí una voz que me congela la sangre.

Volteo y me encuentro frente a Sienna Lombardi. Madre (entre otras cosas) de Tristan y Harry. Pistolera en su tiempo libre. Mi ritmo cardiaco se acelera al doble.

— Liv, dice observándome con su mirada obscura.

De pronto, ya no tengo miedo. Puedo sentir la lucha interna que se lleva a cabo bajo su largo cabello castaño sedoso. La bella italiana me detesta, pero también parece odiarse a sí misma por haber perdido el control y amenazarme con un arma hace algunos meses. Al parecer, no soporta que yo esté en todas partes, que una vez más me encuentre involucrada en la investigación, en su familia, con sus hijos, pero al igual que yo, quiere que todo esto termine. Entonces deja de lado su rencor y va a sentarse al fondo de la sala de espera después de decirle al joven policía:

— Saque a mi hijo de aquí, inmediatamente. Y vístase decentemente.

El teniente Boyle no se toma la pena de venir a buscarme, sino que envía a un emisario en su lugar. Sigo a la joven policía hasta la planta superior y entro en la oficina del oficial. Absorbido por su computadora, él apenas si levanta la mirada hacia mí:

— Me leyó la mente, señorita Sawyer, justamente iba a llamarla. Estaba por enviar una patrulla a buscarla.

— ¿Tan temprano? ¿Por qué?, respondo desconfiada.

— Tenemos noticias.

— ¿Buenas? ¿Malas?, murmuro impaciente.

— Imagino que un poco de todo.

— ¿Podría ser más preciso?

— No.

— ¿Perdón?

— Faltan dos personas en esta oficina. Usted no es mi única invitada, sonríe el astuto hombre. ¿Puedo ofrecerle un café? ¿Un té? ¿Una dona?

Suspiro y me dejo caer en la silla más cercana. Sé muy bien lo que me espera: una sesión de tortura con Tristan... y su terrible madre. Boyle descuelga el teléfono y dice unas diez palabras, casi sin aliento.

— ¡Quinn puede salir! Sí. ¡Tráelo aquí! Sí, a ella también.

Tristan es el primero en entrar, ligeramente desaliñado y despeinado, tocándose la nuca como si le doliera. Mi corazón se estruja al imaginar la noche que acaba de pasar. Sus ojos claros se fijan en mí por un instante fugaz, juraría que una ínfima sonrisa se dibuja en sus labios, pero desaparece de inmediato. A regañadientes, el bad boy va a sentarse donde el oficial le indica. Sienna llega después, silenciosa como una tumba. Ella se acomoda al lado de su hijo, lo más lejos posible de mí, y mira hacia el frente. Un zombi. Con traje Chanel y tacones Louboutin. El teniente la saluda y luego se inclina hacia ella para preguntarle con una voz prudente:

— ¿Puedo ofrecerle algo, Sra. Lombardi?

— No necesita tantas formalidades, gruñe Tristan. Confórmese con hacer su trabajo, Boyle.

El teniente se recarga en su escritorio, pone las palmas sobre la mesa y observa al insolente. Después de algunos segundos de incomodidad, se disculpa a medias.

— Era mejor que pasara la noche aquí... Su enojo terminaría por hacerlo perder la razón, ¿sabe?

— Encuentre a mi hermano y me comportaré como un ángel.

Me contengo de sonreír, pero quiero hacerlo. La arrogancia de este hombre, a veces...

— ¿Podemos regresar al tema?, interviene Sienna con una voz peligrosamente calmada. ¿Mi hijo está vivo, sí o no?

Silencio mortal. Paseo furtivamente mis ojos de la madre al hijo. Su hijo mayor. La misma expresión de esperanza y de desesperanza mezcladas. La misma intensidad, la misma agresividad. Por primera vez, creo que se parecen. Ambos tienen una belleza elegante, cierto orgullo en la mirada y una fuerza increíble. La atmósfera cambia radicalmente en la oficina del teniente. Rápidamente, el rostro de Boyle comienza a transpirar. Con su barriga apuntada hacia nosotros, finalmente nos explica:

— Dos expertos de la policía forense están en camino. Ellos analizaron la fotografía.

— ¿En menos de dos días?, me sorprendo.

— Harry es nuestra prioridad absoluta, señorita Sawyer. El equipo especialista trabaja las veinticuatro horas al día desde que se reabrió el caso.

— Ya era hora... gruñe Tristan estirándose. ¿Y finalmente podremos tener respuestas o tenemos que esperar a que los dos genios terminen su turno?

Boyle murmura algo para sus adentros y luego descuelga el teléfono para presionar a sus colegas. Es inútil, ya que la puerta se abre en ese momento. Dos hombres con traje arrugado y portafolios entran saludando al teniente y después acomodan sus documentos en el gran escritorio. Luego se presentan, revisándonos a los tres.

— Ted Wilkinson, perito judicial en fotografía.

— Nabil Bishar, perito judicial en grafología.

— Como les decía antes, el equipo científico analizó todo lo que podía ser analizado, agrega Boyle. Los reuní aquí para mostrarles los primeros resultados.

— Antes que nada, es importante precisar que no encontramos huellas en la foto, además de las de la señorita Sawyer, nos explica Wilkinson.

— Mierda... suspira Tristan.

— ¿Realmente es él? ¿Realmente es Harrison? pregunta Sienna de pronto.

Ella contiene las lágrimas al igual que yo. El pequeño hombre con anteojos espesos voltea hacia el teniente, obtiene su aprobación y finalmente responde.

— Todo parece indicar que sí. Intentaré explicarles...

El torpe cuarentón se agita en todos los sentidos, conecta una aparato con una gran pantalla que nos queda de frente, se golpea de paso, pero no importa, ni siquiera me doy cuenta de ello. Mi respiración está entrecortada. Le echo un vistazo a Tristan y muero de ganas de acercarme a él. Extremadamente tenso, él juega con sus manos mirando al piso. Probablemente tiene miedo de estar soñando. No quiere despertarse. De pronto, sus ojos se clavan en los míos y lo que siento es indescriptible. Mi infinito amor por él, mi ternura, mi admiración, mi deseo, mis ganas de protegerlo, de no verlo sufrir nunca más: todo se mezcla. Entonces me levanto sin pedirle permiso a nadie y me siento sobre la silla vacía más cercana a él. Y mientras que aprisiono su mano en la mía, el insolente me murmura:

— Es demasiado temprano, Sawyer...

Sienna no puede esperar más, le pide secamente al perito que deje sus aparatos para concentrarse en nosotros. Wilkinson termina finalmente de conectar todo y enciende la pantalla. La foto de Harry aparece.

La que aterrizó en mi bolso, como por arte de magia...

Sus ojos azules nos miran directamente y nos hacen llorar a todos. Es algo difícil de soportar.

— ¿Entonces no es un fotomontaje? pregunta Tristan con esa voz ronca que me atraviesa.

Al hermano mayor le cuesta trabajo mirar al pequeño, quien ha crecido tanto en casi siete años. Siete años que ha pasado lejos de su familia.

¿Se acordará de nosotros? ¿Lo sabremos algún día? ¿Lo llegaremos a encontrar?

— Comparamos esta foto con las que nos dieron durante la investigación, comienza Wilkinson pasando a la pantalla siguiente, mezclando varias fotos. Nuestro sistema de reconocimiento facial tiene una efectividad del 9 9  .9  %. Se trata del mismo sujeto.

— ¿Del mismo qué? suelta el titán.

— Si es lo que pienso, el sujeto tiene un nombre... gruño sin poder evitarlo.

Tristan aprieta un poco más mi mano, como para agradecerme que defienda a su hermano. Y como para darme valor antes de la respuesta fatídica.

— Perdón, retoma el perito con anteojos. Para resumir, se trata efectivamente de Harrison. La fotografía no fue retocada o envejecida artificialmente. Es... él.

Silencio incómodo. El shock nos paraliza. Nuestros corazones laten al unísono. No hay explosiones de alegría, es demasiado pronto para eso. Pero una chispa de esperanza arde en cada una de nuestras miradas.

— ¿Mi hijo está... vivo? se atreve a pronunciar Sienna.

— Respira, mamá..., le murmura Tristan. Lo vamos a encontrar.

— ¿Y en dónde fue tomada? insisto mirando la foto reciente.

— Eso nos causa problemas. Es posible que el rostro del suj... de Harrison haya sido colocado en un fondo « neutro ». Una especie de montaje para colocarlo en otro lugar, el cual podría ser una simple foto en sí. Pero necesitaremos más tiempo para esclarecer este punto.

— La imagen muestra un valle desértico, nada que ver con Florida, precisa el grafólogo.

— Tal vez el secuestrador intenta borrar las pistas, agrega Boyle.

« El secuestrador »… Esa palabra nos hace estremecer a todos. Tristan aparta su mano de mí para pasársela nerviosamente por el cabello rebelde, pero su pierna se pega a la mía. Para no perder el contacto ni por un segundo. Este punto de equilibrio nos hace más fuertes a él y a mí. Juntos.

— 10 años... Tiene 10 años...

Sienna se deshace en llanto y se limpia la nariz con el pañuelo que le ofrece el teniente.

— ¿Es posible encontrar la fecha de la foto?

— Buena pregunta, señorita Sawyer, me sonríe Boyle.

— La fotografía fue tomada con un smartphone, responde Wilkinson.

— ¿Y eso cambia algo?

— ¡Eso cambia todo!, se entusiasma el perito. Con eso tenemos varios elementos para analizar. El contexto luminoso, la temperatura del color, la saturación, la luminiscencia, la ausencia de grano, la presencia de un sensor facial, los...

— Con eso basta, Ted.

— Lo lamento. Para resumir: gracias a todos esos datos, podemos establecer el perfil del teléfono en cuestión. Su marca, al igual que el modelo. Y quien dice modelo...

— Dice fecha de lanzamiento. Tal vez año. O hasta mes, resoplo.

Tristan mueve nerviosamente la pierna, Sienna parece estar a punto de desmayarse y yo me aferro como puedo.

— Exactamente. Esta foto de Harry fue tomada en los últimos seis meses, concluye el teniente secándose la frente.

— Y... ¿el mensaje? ¿Qué es lo que saben?, pregunta Tristan.

Diapositiva siguiente. Algunas letras aparecen en la pantalla, en primer plano.

« Él está vivo. Se encuentra bien.

Ella no se lo merecía. »

Sollozos de Sienna. He visto su labor durante varios años y jamás le hubiera entregado la medalla de oro o la taza de la mejor madre del año. Pero esa acusación va demasiado lejos. Y probablemente está dirigida a ella. Boyle la abastece de pañuelos mientras que el grafólogo se acerca a nosotros, se aclara la garganta, se rasca la barba y comienza con su discurso jalando su corbata demasiado corta.

— La grafología no es una ciencia exacta, pero creo que puede ser una mujer. Letrada. De buena educación. Ortografía irreprochable, letras aplicadas. Pero es demasiado pronto para saber si la escritura fue forzada, adulterada. Y sobre todo, si ésta nos llevará al culpable.

— ¿Cuánto tiempo?

— Semanas, Sr. Quinn. También tendré que examinar la escritura de los potenciales sospechosos.

— ¿Es decir? se despierta Sienna.

— Los criminales que ya se han visto involucrados en este tipo de casos. Antiguos sospechosos también. Vamos a reforzar la búsqueda, explica Boyle.

— ¿Piensan utilizar los nombres que les había dado mi padre? pregunto de pronto.

— Sí, entre otros, asiente el teniente.

— Él sabía que Harry estaba vivo, murmuro. Tal vez había visto todo lo que ustedes no...

— Todo el mundo será investigado, señorita Sawyer. Le aseguro que...

Tristan lo interrumpe levantándose de su silla. Su silueta se despliega, su voz ronca y profunda atraviesa el aire mientras que desafía al oficial con su mirada salvaje.

— Mi hermano lleva más de seis años perdido, en manos de algún psicópata. Encuéntrelo, Boyle. Encuéntrelo o lo haré yo. Y entonces tendrá que lidiar con un asesino...

El rebelde voltea hacia mí y, con una simple mirada me invita a huir con él. Me aferro a su antebrazo tatuado y dejo la oficina del teniente corriendo. Tristan, con una sonrisa sublime en los labios, repite incansablemente:

— ¡Está vivo! ¡Mierda, lo sabía! ¡Voy a encontrarlo! ¡Harry va a regresar, Liv!

Una vez que salimos de la estación de policía, el titán me lleva aparte, contra el tronco de un árbol.

—Lo que te dije ayer, murmura. Fui un imbécil, yo...

— Olvídalo, Tristan.

— No. Tengo que...

— Harry está vivo, eso es todo lo que importa. ¡Ven, regresemos a la casa!, digo queriendo alejarme.

De inmediato, sus manos de acero rodean mi cintura y me retienen.

— ¿Puedo decirte algo?, sonríe.

— No.

— ¿Por qué?

— Porque irás demasiado lejos. Estás eufórico, en shock, vas a decir algo de lo que te arrepentirás después.

— ¿Algo como...? resopla jugando con mis mechones rubios.

— Como palabras de amor, murmuro tímidamente.

— ¿Porque jamás te digo palabras de amor?

—Demasiadas palabras de amor, pues.

— No estoy seguro de que haya demasiadas palabras de amor para ti, Liv Sawyer...

Me hundo en su mirada, perturbada por el calor de su voz. Mi corazón late un poco más rápido, de pronto, mis mejillas se sonrojan y mis muslos se calientan.

— ¿Que quiere decir eso? susurro.

— Sabes bien lo que quiere decir...

— Necesito que me lo traduzcas.

— Siempre supe que no eras muy inteligente, Sawyer, se burla gentilmente.

— ¿Tristan?

— ¿Sí?

Su hoyuelo le marca la mejilla, sonríe de la manera más conmovedora y muero de ganas de lanzarme a sus labios. Pero Sienna escoge este momento para llegar hasta nosotros sobre la banqueta y llamar a su hijo con su voz de bruja:

— ¿Tristan? ¿Podrías llevarme a mi casa, por favor?

Él cierra los ojos y suspira. Pone su frente contra la mía y se inmoviliza, como si el tiempo se detuviera y estuviéramos solos en el mundo. Siento su aliento cálido sobre mi piel.

— ¿Tristan? insiste su madre. ¿No crees que deberíamos estar juntos, después de todo esto?

Sus ojos azules acarician todo mi rostro, se detienen en mi boca y suspira de nuevo. Luego sus labios articulan en silencio « Lo lamento ». No eran las palabras que esperaba, pero lo empujo suavemente para que comprenda que no estoy enojada. El hijo fornido se aleja al lado de su madre tan frágil. Mis ojos se llenan de lágrimas. Los observo sin moverme, hasta que desaparecen de mi vista.

En apenas veinte segundos, él volteó tres veces hacia mí...

Bum, bum, bum.

***

Regresé a mi casa, a mi coinquilino y a mi alegría de vivir. Tristan salta de emoción desde nuestra última visita a la oficina de Boyle, parece incansable, imperceptible, pero nuestra convivencia y nuestra complicidad no podrían estar mejor. Lo cual le cuesta trabajo comprender a Bonnie...

— ¿No les parece que ya están grandes para andar con juegos como si fueran adolescentes? Si están en la misma frecuencia, ¿por qué no están juntos? ¡Ambos mueren de ganas!

— No lo sé, sonrío. Imagino que tenemos otras prioridades. Encontrar a Harry, por ejemplo...

— Una cosa no impide la otra, gruñe. Los dos son unos tontos, punto.

— No. Estamos heridos. A la defensiva. Y... nos sentimos culpables.

— ¡No son culpables de nada! ¡Lo único que pueden reprocharse, es su necedad!

— Recuérdame por qué te invité...

— ¡Porque soy un AMOR! ríe ella acomodándose en el sillón.

— Hmm…, difiero entrecerrando los ojos.

— Sí, bueno, tú también. Fuiste muy amable en acompañarme el otro día al laboratorio. Y por haberte hecho primero la prueba para tranquilizarme. Y por haber abierto el sobre el día de hoy...

— No me dan miedo las agujas, sonrío alzando los hombros. Y al menos en ese aspecto estoy tranquila. Y tú también, de hecho... ¡Ya no más sexo sin condón con un desconocido, Bonnie Robinson!

— Ya sé... Primera y última vez.

La diva suspira, consciente de que la libró. Todas nuestras pruebas salieron limpias y ella respira de nuevo. Tiger, por su parte, ataca las agujetas de sus tenis con plataforma —y ni siquiera lo regaño, esos zapatos son un insulto a la dignidad de mi mejor amiga. Ella lo toma entre sus brazos, grita cuando el animal la muerde y lo amenaza con transformarlo en un bolso. ¿Yo? Río mientras como palomitas.

— Liv, ¿por qué esperas a que Tristan dé el primer paso?, retoma con seriedad.

— Porque nadie quiere ser rechazado... Mucho menos por el amor de su vida.

— ¿En verdad crees que te rechazaría?

— No está listo.

— ¿Por culpa de Harry?

— Lo encontraremos, asiento. Y después... ya veremos.

— ¿Y si no lo encontramos nunca?

— Tengo fe, Bonnie. No tengo otra opción.

La linda morena baja la mirada, consciente de mi tristeza. El gato maúlla, a nuestros pies, y luego va a acostarse dentro del estuche de guitarra abierto que está cerca de la televisión. Bonnie se acerca a mí arrastrándose el sillón y pone su cabeza sobre mis rodillas.

— Si tú tienes fe, Porcelana, entonces yo también...

— Ahora sí, eres un amor, sonrío.

— Ya sabes, no logro hacerme a la idea. Fergus...

— Fue absuelto, Bonnie. Es imposible que sea él...

— A menudo pienso en él. Nueve de cada diez veces creo que lo odio. Y la décima vez... lo extraño.

— Te entiendo. Me traicionó, pero eso no impide recordar los buenos momentos.

— Nuestro trío..., recuerda ella. Éramos bellos, jóvenes y sin preocupaciones. Y yo tenía cabello...

Estallo de risa. Luego la nostalgia me invade.

El año en que cumplí 18 ... El más inesperado, el más caótico, pero también el más memorable, el más bello de toda mi vida... El que me dio a Tristan...

— Entonces, Bonnie, ¿puedes construirme una máquina para regresar el tiempo?

3. 1000 kilómetros

— ¿Si te dijera que te ganaste un fin de semana de ensueño, con todos los gastos pagados, qué me responderías? me pregunta Romeo sentándose en la esquina de mi escritorio.

Me cuesta trabajo levantar la mirada de mi computadora y lo veo como ausente.

— ¿Debo repetir mi pregunta? ríe..

— Sí, lo siento, estaba intentando arreglar mi agenda.

—Tienes que contratar a un asistente, Liv. Si no, me veré obligado a compartir a Chad contigo...

No puedo contener una sonrisa: Chad siempre se equivoca y sin embargo san Romeo no logro deshacerse de él.

— Estoy en eso, digo mostrándole mi post-it. ¡Mira, tenemos cita la semana entrante! Se llama Summer Alvarez y siento que no voy a poder dejarla ir.

— Qué bueno. Entonces, ¿qué dices del fin de semana?

— ¿Hmm?

— Nunca has ido a Sanibel, ¿me equivoco?

— Nunca.

— La isla más bella de Florida...

— ¡Shh! ¡Key West te va a escuchar!

Mi colega ríe y se echa el cabello castaño hacia atrás. Su poderoso perfume llena la habitación.

— Acabo de comprar una casa ahí. ¿Me acompañas?

— ¿Para remodelarla, cortar el césped o cargar los muebles? pregunto con una mueca.

— Nada de trabajos manuales, ya está lista para recibir a divas como tú. El programa es simple: descansar excesivamente frente a la piscina mientras miramos a los delfines saltando en la superficie del océano.

— Suena tentador Romeo, pero...

¿Cómo decirte que no soy yo a quien deberías invitar a ese fin de semana romántico?

— Liv, ya sé lo que me vas a decir...

— Estoy con alguien, confieso al fin. Es complicado, pero...

— Es mi mejor amigo , ¿verdad? sonríe el latino.

— …

— Tristan Quinn, murmura. Si estás feliz con él, no tengo nada que decir. Sólo espero que te trate como mereces.

Se levanta, acomoda su corbata y me lanza un guiño antes de salir. Una vez en la puerta, agrega:

— Estaré aquí, pase lo que pase. Si cambias de opinión... te envío la dirección por mensaje.

— ¡Saluda a Sanibel de mi parte! le sonrío.

***

Nada mejor que regresar a casa un viernes a las 9 de la noche, después de una semana difícil, sabiendo que te esperan dos días de no hacer « absolutamente nada ». Sólo que la vida a veces es cruel. Sobre todo cuando tu coinquilino decide organizar la fiesta del siglo sin avisarte, con la música escuchándose hasta el otro lado de la calle y te reciben dos invitados bastante « tomados ».

Un chico me pregunta si estoy soltera, una chica me ofrece una botella de champagne fino, y eso que todavía no entro a la casa. Los ignoro y llego hasta la sala. Y entonces me pregunto si no estaré soñando. Tristan está en medio de la habitación tocando su guitarra. Está acompañado por un bajista sexy, un baterista tatuado y una chica de cabello rosa que susurra lánguidamente en un micrófono. Observo al titán, fuera de mí y a la vez fascinada. Un chico pasa justo al lado de mí y se instala en el teclado, Tristan le hace una señal con el mentón y el sonido explota. El rock se mezcla con una pieza más moderna, que uno podría escuchar en un club. El beat es eficaz. Hasta hechizante. Las personas se aprietan a mi alrededor para ver al grupo tocar. Al fondo de la habitación, veo al gran hombre con sombrero que conocí en el concierto de Ben Harper. El famoso productor Jay Bright.

¿Todo esto es por él?

Tristan por fin se da cuenta de mi presencia cuando un chico empieza a saltar detrás de mí. Sigue tocando, no pierde ni una sola nota, pero sus ojos no dejan de verme. Con su ligera sonrisa retorcida sobre los labios, se divierte poniéndome a prueba.

¿Liv se enojará o no se enojará?

Liv se va de aquí.

Doy media vuelta, ignoro de nuevo a la fanática del champagne, subo el primer escalón que lleva a la planta alta, bloqueo el paso deslizando el gran sillón de la entrada frente a las escaleras y me refugio en mi piso. Al fin sola en el capullo blanco y café de mi habitación. Me dejo caer sobre la cama y observo desesperadamente el techo. Mi lámpara tiembla al ritmo de la música que golpea en la planta baja. Boom. Bang. Bang. Boom. Inhalo, exhalo, pruebo con todos los métodos de relajación que conozco y termino por hundir el rostro en mi almohada suave. Extraño, huele a... ¿pachuli? Hay un olor floral y almizclado que no tiene nada que ver con mi perfume.

— Oh, mierda..., me estremezco.

La música se detiene y vuelve a comenzar. Me levanto de un salto, rodeo la cama, encuentro el empaque de un preservativo en el piso y suelto un grito de asco. Con la punta de los dedos, jalo la cobija y la echo al piso. Sobre la sábana rosa que cubre mi colchón... Una tanga de leopardo.

¡¡¡Leopardo!!!

Esta vez, grito. De frustración. De rabia. Tomo un lápiz de mi buró y levanto el pedazo de tela teniendo cuidado de no tocar ni un milímetro. Armada de la prueba irrefutable de que una zorra estuvo entre mis sábanas, bajo las escaleras, empujo el sillón, atravieso la sala: Tristan ya no está. Voy a la cocina y al fin veo al culpable. Interrumpo su conversación con dos rubias exuberantes —una de ellas seguramente tiene las nalgas al aire—, lo tomo del brazo e intento llevarlo a un lugar más tranquilo, en su habitación. Después de sorprenderse, Tristan se resiste y me pregunta qué me pasa. Mi mirada asesina lo convence de seguirme, pero le hace una señal a sus amigos músicos de que ya regresa, lo cual me aterra un poco más.

— ¡Somos dos los que vivimos aquí! fulmino cerrando la puerta detrás de él. ¡Lo mínimo que podrías hacer es avisarme cuando organizas un maldito concierto masivo en esta casa! Y en cuanto a esto...

Levanto la tanga que se balancea en el lápiz y hago una mueca. El ruido proveniente de la sala me obliga a alzar un poco más el tono.

— NUNCA... MÁS..., gruño mientras que el Salvaje toma tranquilamente un trago de cerveza.

Su manzana de Adán me provoca. Se ve de lo más sexy con esa camisa negra que marca sus bíceps, y verlo poner los labios sobre esa botella me da un calor infernal. Idiota.

— No controlo a las personas, Liv, sonríe insolentemente. La próxima vez, cierra tu puerta con llave.

— No eres más que un...

— ¿Un qué?

— ¡Un egoísta! silbo mirando su boca húmeda, tan cerca de la mía.

— ¿No era eso lo que querías? ¿Que volviera a ser el de antes?, murmura con su voz embriagante. Ya sabes, ¿el chico popular y un poco superficial, que obtenía todo lo que quería con sólo tronar los dedos? ¿El que siempre te ponía celosa? El que te tocaba por primera vez...

Me cuesta trabajo pasar saliva y me prohíbo a mí misma cruzar mi mirada con la suya.

— No me insultes, Tristan. Jamás he formado parte de tus grupis sin cerebro...

— Justamente, Sawyer.

— ¿Justamente qué?

Él suspira y acaricia su Fender, colgada en la pared. Le arranco su cerveza, me tomo la mitad y se la regreso.

— ¿Justamente qué?, insisto.

— Liv, ya estoy harto de pensar, de darle vueltas a las cosas, de regresar al pasado, de aferrarme a él. ¿Tú no? ¿Podemos olvidar todo eso, sólo por una noche?

Su reacción me lastima, todas estas conversaciones que no llevan a ninguna parte me agotan, al igual que esos sentimientos prohibidos que tengo por él. Las lágrimas amenazan con estallar, pero las controlo. Con la voz más grave y decidida que tengo, simplemente le digo:

— Ni una tanga más en mi cama. Ni una sala destruida más. Ni un concierto y orgía sorpresa más. Es la última vez, Quinn.

Abro la puerta y su mano me detiene.

— ¿A dónde vas? ¿No quieres tomar un trago con nosotros? ¿Conmigo?, me propone gentilmente con una voz dulce.

— No. Me están esperando.

Sus bellos ojos azules se clavan en mi rostro, luego se entrecierran ligeramente. Recupero mi mano y subo a la planta alta, sin voltear. Tengo una maleta que empacar y me esperan varias horas de carretera.

¡Sanibel, ahí voy!

Dejo la casa discretamente y tomo la carretera de noche, dejando los gritos alcoholizados y la música estruendosa tras de mí. Tristan puede dejar sordo a toda la colonia, atraer a la policía, coleccionar tangas, yo no estaré aquí para verlo.

¡Las tangas no, por favor, las tangas no!

Definición de Liv Sawyer: mujer celosa, posesiva... y lunática de vez en cuando.

***

Quinientos kilómetros más tarde, me derrumbo en la cama de un pequeño motel lleno de flores, a orillas del mar. Son casi las 4 de la mañana, es imposible llegar directamente a casa de Romeo. Tengo todo planeado: pienso sorprender a mi amigo la mañana siguiente, llevando las donas y el jugo de naranja para el desayuno. Nuevamente, siendo sólo amigos.

Espero que no me malinterprete...

10 de la mañana. Me formo en la fila de la Sanibel Sweet Shoppe y pido pan dulce y bebidas. Dormí poco, pero el ambiente que me rodea me basta para olvidar mi mal humor del día anterior. Romeo no me mintió. En medio del Golfo de México, la isla de Sanibel es un pequeño paraíso. Menos de moda que las Keys, con menos gente y más preservado, el lugar merece su reputación de santuario de la paz.

El portón de la villa está abierto, conduzco hasta la casa y me estaciono cerca de la entrada, justo detrás de su SUV? Me tomo algunos minutos para estudiar la fachada, impresionante, Romeo no se equivocó. Moderna, inmaculada y cubierta de ventanales: su mansión sin duda podría estar en una revista de diseño. Toco la puerta. Nada. Lo vuelvo a intentar. Ninguna reacción.

Tomando el camino embaldosado y rodeado de pasto perfectamente cuidado, recorro la casa y descubro, en la parte baja, la piscina con vista hacia el océano. Y en la piscina, Romeo y Tara. Bajo el agua, ningún traje de baño.

Mi corazón se detiene. Y vuelve a latir. Riendo a carcajadas, retrocedo y corro hasta mi auto. Enciendo el motor y dejo el lugar, con lágrimas en los ojos por tanta risa.

Definición de Liv Sawyer: lo mismo que la anterior, pero agregando « loca de atar ».

Después de algunos kilómetros, muerdo una dona glaseada y hago un resumen de lo que ha pasado hasta ahora. Uno: este fin de semana no fue un fracaso total, al menos vi Sanibel con mis propios ojos. dos: me alegra que Romeo y Tara estén juntos, creo que hacen bonita pareja. Tres: por más que niegue la evidencia, el hombre del que huyo es el único con quien tengo ganas de pasar este fin de semana —por no decir el resto de mi vida.

¡Tristan Quinn, voy de regreso contigo!

***

Los quinientos kilómetros en la otra dirección me parecieron una eternidad. Al fin empujo la puerta de Eaton Street cerca de las 5 de la tarde, agotada y aliviada de ya no tener que ver el asfalto. El silencio ha regresado a la casa, la entrada está perfectamente limpia. Tiger se lanza sobre mis sandalias en el momento que me las quito, lo hago huir ladrándole.

— Está en la pubertad...

La voz grave de Tristan me llega por detrás. Me volteo y lo observo, a algunos metros de mí, con los brazos cruzados sobre el torso. Su belleza me corta el aliento con esa camisa de mezclilla arremangada y sus jeans negros, sin zapatos ni accesorios. No me quita la mirada de encima. Esa intensidad... Eso es lo que nunca encontraré en otro hombre.

— ¿Y la tuya? ¿Ya se terminó? resoplo llegando a la sala.

La inmensa habitación no sólo está en orden sino que huele maravillosamente bien. Un poco más lejos, algo se cuece en el horno y, cuando me acerco a la cocina, descubro que la mesa está puesta sobre la barra. Dos platos. Dos velas. Dos rosas blancas en un pequeño florero, contra el cual está recargada una tarjeta. La tomo y leo lo que está escrito: « Lo siento. Soy un idiota. T. »

— ¿Todo esto es para mí? ¿O estás esperando a que la dueña de la tanga de leopardo venga a buscarla? sonrío.

Me estoy derritiendo por dentro, pero Tristan no necesita saberlo. Seguramente gritaría victoria demasiado rápido. En lugar de eso, se muerde el labio y observa mi atuendo. Vestido floreado corto y ligero. El atuendo perfecto para un fin de semana en Sanibel.

— ¿Dónde estabas? me pregunta gentilmente.

— En la carretera.

— ¿Te fuiste lejos?

— Viajé mil kilómetros en total.

— ¿Para huir de mí?

— No. Para... Para poder regresar.

Le sonrío, esta vez con ternura. Él avanza hacia mí lentamente. De repente, su cuerpo de acero se pega al mío y sus labios acarician mi boca. Deslizo mis dedos en su cabello, lo jalo para que me bese más fuerte, más brutalmente. Deseo este contacto. Sueño con él desde que lo vi en medio de la sala, con su guitarra entre las manos y una mirada sombría y llena de significado. Tristan gruñe cuando mis manos descienden por su espalda y luego se inmiscuyen dentro de su camisa. Su piel es suave, ardiente. Creo que jamás me cansaré de ella.

Finalmente, mientras que nuestro beso se calienta cada vez más, soy la primera en ceder. Levanto la cabeza en busca de un poco de aire. Él retrocede para retomar el aliento.

— ¿Tienes hambre? me pregunta todavía jadeando.

— Creo que podría comerme hasta la mesa...

— Te preparé algo. Espero que sea mejor que la mesa.

— Hasta ahora, no puedo quejarme del menú, sonrío coqueta.

— Siéntate, traviesa, murmura evitando sonreír.

Su lasaña de mariscos es una delicia. La saboreo, acompañada de un vino blanco frío, comiéndome al chef con la mirada.

— No sabía que tenías talentos secretos, murmuro.

— Deja de hacer esos ruiditos, Sawyer...

— ¿Qué? ¡Cuando me gusta lo que como, no puedo evitarlo!

Sentado frente a mí, el bad boy me mira comer mientras que yo me divierto provocándolo. Él apenas si toca su plato, tomando un poco de vino de vez en cuando. Y luego, después de un largo silencio, me dice, con esa voz que me cosquillea entre las piernas:

— Lo que te dije ayer... Que no quería regresar al pasado...

— ¿Sí?

— No es cierto.

— ¿Qué quieres decir?, pregunto con una voz casi tímida.

— Te niegas a salir de mi mente. Así que ya no voy a luchar.

La sangre late en mis sienes, me pierdo en sus ojos azules y bebo sus palabras.

— Ya no sé si es una maldición o un milagro, pero te llevo en la piel Sawyer.

— Yo... igualmente.

Una sola palabra, es todo lo que mi voz aguda y temblorosa logra producir. Tristan puede sentir mi emoción y sonríe. Extiende la mano y seca la lágrima que corre por mi mejilla.

— Nada de promesas, murmura. No sé qué vendrá mañana, ni tú tampoco.

— ¿Pero?

— Pero te quiero, Liv. Te quiero como nunca y eso me está matando. A cada instante, muero de ganas de verte, de sentirte, de tocarte, de hacerte reír, protegerte. No logro hacer otra cosa. Y te quiero entera, sólo para mí, sin barreras entre nosotros. Me hice las pruebas necesarias...

— Yo también, murmuro. ¿Estamos... hablando de exclusividad? ¿De confianza? ¿De tu piel con mi piel, sin nada entre nosotros?

— Mierda, Liv, suspira él. No sabes cuánto lo deseo...

Mi piel se estremece. Me levanto, él me imita y nos encontramos aplacados contra la pared de la cocina, besándonos salvajemente —como antes, pero con un poco más de ardor, de pasión. ¿Los años? ¿La falta? ¿El amor creciente? Una copa cae al piso, me golpeo contra el refrigerador, su lengua me vuelve loca. Gimo.

— Tengo una sorpresa para ti, me resopla el titán haciéndome estremecer.

Apenas tengo tiempo de aterrizar —ese beso me hace perder la cabeza— antes que su brazo musculoso tome una servilleta doblada y el otro me voltee de espaldas a él. Sin moverme, pero temblando de impaciencia, lo dejo anudar la tela alrededor de mi rostro y vendarme los ojos.

— Esta noche, eres toda mía.

Es la verdad. Estoy a su merced. Su mano se desliza bajo mi vestido y toma firmemente una de mis nalgas. Me sobresalto, luego gimo cuando sus labios llenan de besos mi cuello. Y su voz me susurra:

— Por primera vez, déjate guiar, Sawyer... Escucha solamente mi voz...

Un minuto y una escalera más tarde, ya no sé ni dónde estoy. Todos mis sentidos se agudizan. Está obscuro bajo la venda y es de noche cuando Tristan me la quita lentamente. Sobre la terraza de mi habitación, él ha dejado decenas de velas a lo largo del barandal. En la parte de abajo, nuestra piscina y su jardín tropical están hundidos en una semi obscuridad. Frente a nosotros, a lo lejos, las luces de la ciudad centellean con tonos amarillos y naranjas que se reflejan sobre el océano. La vista es inigualable. Pero no sólo la vista...

Tristan se desplaza a mi alrededor con la gracia de un gato. Su aliento ronco y cálido parece más el de un leopardo que está por atacar a su presa. Y sus ojos brillantes emanan deseo. Un deseo animal, poderoso, viril, pero aparentemente paciente. Me mira, me observa detalladamente de arriba hacia abajo, como si me viera por primera vez. Su hoyuelo se marca cada vez que ve algún detalle que le guste. Sus sonrisa se estira a medida que me hace sonrojar. No me toca, pero aun así me perturba.

Él parece imperturbable. Su camisa de mezclilla marca un poco sus pectorales y me pregunto si no lleva nada puesto abajo. Esta idea me hace estremecer. A menos que sea el ligero viento lo que se insinúa bajo mi ropa y hace volar mi cabello suelto. A pesar de que ya es de noche, la temperatura debe ser de unos veinticinco grados todavía, Y algo me dice que va a hacer más calor.

El felino continúa acechando, lentamente y muy de cerca, alrededor de mi cuerpo. Me encanta observar sus amplios hombros, que se marcan bajo la tela de su camisa, sus brazos desnudos y bronceados bajo sus mangas, los músculos de sus nalgas que se contraen dentro de su pantalón negro, sus pies descalzos que hacen rechinar la duela de la terraza.

¿Fue él quien acomodó los colchones de los camastros en el piso? ¿Fui yo quien olvidó regresarlos a su lugar la última vez? Espero recordar preguntárselo más tarde. Quiero saber si la bestia salvaje también sabe jugar al caballero a veces. Pero por ahora, el predador es quien me interesa.

Detengo su danza sensual deslizando mi mano por su antebrazo. Tristan se congela, de perfil. Creo que nunca antes había tocado una piel tan sedosa, tan cálida, tan excitante. Acerco mi rostro al suyo, rozo su mejilla con la punta de mi nariz, suspiro ligeramente en su oído y dejo correr mi lengua por su cuello. Sabe a sol. Es casi indescriptible. Un sabor de vacaciones y de libertad, de tiempo suspendido, de descanso de nuestra realidad.

Pero apenas si tengo tiempo de saborearlo antes que su brazo rodee mi cintura y me haga girar. Tristan me aprisiona contra el barandal y me besa con pasión, inclinando peligrosamente mi cuerpo hacia atrás, en el vacío. No tengo miedo. Entre sus brazos, nunca. Pero amo ese escalofrío del peligro, el ardor en sus gestos, el peso de su cuerpo sobre el mío. Amo su lengua enredada en la mía y la danza sensual de nuestras bocas mezcladas.

Una estrella fugaz corre de mis labios a mi vientre, llena de deseo. Las manos de Tristan divagan cerca de mis senos, bajan hasta mis caderas, se apoderan de mis nalgas. Dejo que mis dedos hurguen en su cabello, cosquilleen su nuca, entren bajo el cuello de su camisa. Nuestro beso apasionado se eterniza y el insolente aprovecha para meterse bajo mi vestido.

— Estoy dudando..., murmura de pronto su voz grave.

— ¿Qué? jadeo.

— Estoy dudando entre desvestirte, aquí y ahora, quitarte hasta el último pedazo de tela…

— ¿O mejor...?

— O hacerte el amor con ese vestido que me vuelve loco.

Más escalofríos me recorren. Su boca irresistible roza la mía, con una ínfima sonrisa en los labios, orgullosa de sus palabras viriles y de su efecto en mí. Aun cuando duda, ese hombre parece perfectamente seguro de sí mismo, de su poder y de su sex appeal. Sabe perfectamente que me tendrá. Sólo quiere decidir de qué manera. Y no estoy dispuesta a dejarlo controlar todo.

— ¿Tal vez pueda ayudarte? susurro sonriéndole.

Me levanto ligeramente el vestido, deslizo mis pulgares en mis bragas y las bajo por mis piernas, sin dejar de ver a Tristan. Siento, sé que está luchando por no mirar hacia abajo. Pero no deja mi mirada llena de desafío. Levanto los pies para deshacerme de mis bragas y lanzarlas sobre la terraza.

— Ahora ya no tienes opción, le digo al oído.

Él sonríe, se mordisquea el labio por un instante y luego echa el brazo hacia atrás para frotarse el cabello.

— Touché, me responde en francés, con ese adorable acento.

— Touche… moi, articulo en francés también.

Luego tomo su mano y la pongo suavemente sobre mi muslo desnudo, justo debajo de mi vestido. Él la sube un poco más, muy lentamente, hasta rozar la fina piel de mi ingle. Un sensual desvío más tarde, sus dedos se encuentran con mi feminidad. Mis labios se entreabren y mis párpados se cierran cuando mi amante acaricia mi clítoris. Vuelve a comenzar con sus rondas indolentes, sus movimientos felinos, con toda la delicadeza de aquél que sabe que esto no durará. Que pronto el deseo tomará el control y nos volverá febriles, bruscos, impacientes. Intento disfrutar sus caricias divinas el mayor tiempo posible. Pero la yema de mis dedos hormiguea. Mi piel reclama su piel. Mi cuerpo quiere su cuerpo.

Me aferro a su camisa de mezclilla y la jalo. El ruido sordo de los botones cediendo me procura un placer inaudito. Porque estoy sorprendida de descubrir su torso tan pronto. Porque ya me veía peleando con mis manos temblorosas contra su ropa resistiéndose. En lugar de eso, sus pectorales se ofrecen a mí, tensos, sin aliento. Sus bíceps aparecen, duros, hinchados, cuando jalo la tela que los cubre. Sus abdominales se distinguen sobre su piel bronceada. Y ya puedo atacar su cinturón negro con hebilla plateada. Es demasiado fácil.

Sólo que Tristan es todo menos fácil. Durante un segundo, casi lo olvido. Ente más lo desvisto, más se intensifican sus caricias. Entre más dócil me parece, más terreno gana entre mis piernas. Entre más descubro su cuerpo, más juega él con el mío. Me vuelve loca y ya no logro pensar más. Me hace gemir y ya no sé a dónde quería llegar. sus dedos están por todas partes, sobre mí, en mí, y los míos desabrochan su cinturón para aferrarse al barandal. Mi cuerpo se arquea bajo el placer que me da. Una vela se desliza y cae un piso más abajo. Mi cabeza se echa hacia atrás y ya no sé si lo que veo son las estrellas, las luces de la ciudad o su reflejo en el agua. Pierdo el norte y el sur, el derecho y el revés. Con su poderoso brazo, alrededor de mí, Tristan me sostiene. Su otra mano, divina y diabólica, me colma y me obliga a abandonarme. Gozo contra su palma y mi grito de éxtasis vuela por la noche. Al punto en que escucho a un vecino gritar « ¡Hagan menos ruido! », una casa más lejos. Luego su ventana se cierra y se escucha el silencio. Y son nuestras carcajadas lo rompen.

— Liv Sawyer, deberías cuidar tu reputación..., me dice Tristan con una sonrisa impertinente.

— Desde hace mucho tiempo que no me preocupa lo que los demás piensen de mí.

— ¿Quieres que te diga algo? El problema es que no saben qué pensar.

— ¿Ah sí? Explícame eso...

Aprovecho la teoría de Tristan para seguir desvistiéndolo discretamente. Él me deja hacerlo, divertido, aparentemente listo para jugar.

— A veces, pareces una mujer de negocios despiadada, con tus trajes, tu cabello corto y tus tacones que golpean el suelo como si fueras a partir en dos la calle cuando te vas a trabajar...

— ¿Te gusta esa Liv? pregunto bajándole la bragueta.

— Me gusta que no le teme a nada...

— Sólo a ti, susurro deslizando sus pantalones por sus piernas.

— Mentirosa, me responde provocándome.

— ¿Y las demás veces, qué parezco? pregunto enredando su bóxer entre mis dedos.

— Una chica inocente con su vestido de flores. Sólo que ella no lleva puesto sostén...

— Y sin nada más abajo, le recuerdo en voz baja.

Luego me dejo caer suavemente, con la mirada juguetona, y me arrodillo frente a él para liberarlo de toda esa tela innecesaria.

— Las personas no saben que gritas cuando te vienes..., continúa con la comisura de sus labios levantada hacia un lado.

— Ahora sí, digo regresando a su altura.

— No saben que te quitas las bragas cuando estás sola, mirando a los hombres directamente a los ojos.

— Un hombre, lo corrijo. Un solo hombre.

Mi mirada decidida lo paraliza. Nuestros pechos se elevan un poco más rápido, tanto el mío como el suyo. Nuestras voces murmuran y gruñen más de lo que hablan. Toda la ropa de Tristan ha desaparecido, esparcida por el suelo de la terraza del primer piso. sólo queda mi vestido, su desnudez y nuestros deseos ardientes.

— Nadie sabe el efecto que tienes en ese hombre..., resopla la voz ronca.

— Él sí lo sabe, respondo más bajo, aplacando mi mano contra su sexo.

— Ella lo sabe mejor que nadie, me contradice de nuevo.

Luego su boca choca contra la mía, sus brazos me rodean, me levantan, me voltean en un torbellino de pasión. Tristan me recuesta sobre el colchón en el piso. Sin romper nuestro beso, retomo el control y me siento a horcajadas sobre él. Nuestros sexos se rozan, escondidos por la tela floreada de mi vestido. Mi amante impaciente desliza sus manos encima de éste, acaricia mis muslos, mis nalgas, se queda fijo sobre mis caderas y me hace ondular a lo largo de su erección. Estos roces atizan el fuego en mi vientre. Recuerdo nuestra decisión —nuestra exclusividad, nuestra confianza— y languidezco al sentir su cuerpo en mi cuerpo, sin ninguna barrera.

A pesar de mi vestido de niña buena, me convierto en la femme fatale que actúa, decide, toma lo que quiere sin esperar a que alguien se lo dé. Su sexo erecto en mi mano, inmenso, duro y tan suave a la vez. Su sexo demente en mi intimidad, ahí donde tanto lo ansío. Y Tristan me penetra con una puñalada apasionada, urgente, impetuosa. El felino está de regreso, grácil, salvaje, indomable. Ahora posee a su presa, y no la soltará.

Bajo las estrellas de Key West, nuestros cuerpos se imbrican y se fusionan, bailan y se funden, se mezclan y se separan, se doman y se dan rienda suelta, a un ritmo insaciable, a una velocidad loca, y nos perdemos en la demencia, juntos, con una sonrisa permanente en los labios.

Me vengo sin contener los gritos, fulminada por el placer. El orgasmo de Tristan me inunda, multiplicando esa sensación inaudita de no ser más que uno con él. Luego me pasa el vestido por encima de la cabeza, lo lanza más allá del barandal y me abraza. Mi piel contra su piel. Su cuerpo en mi cuerpo. Con estrellas en nuestros ojos y a nuestro alrededor.

4. Vivir, mientras tanto…

El mes de noviembre ya comenzó, pero en Key West, el sol y el calor no disminuyen. Esto es una cuestión de honor para la pequeña isla, que parece competir con las Bahamas, a sólo dos horas en barco de aquí. La investigación avanza lentamente, los detectives ya han interrogado a una decena de sospechosos potenciales, hurgaron en su pasado, hasta ahora sin éxito y con toda la discreción. El rostro de Harry no se ha difundido en ninguna parte, el secreto no se le ha escapado a nadie. Por ahora. No es que no queramos gritar a los cuatro vientos que está vivo, en alguna parte, para que algún desconocido lo reconozca en la calle y lo informe.

Obedecer a Boyle. No decirle nada a nadie. Controlar la impaciencia. Y vivir, mientras tanto...

Tristan pasa a la estación de policía casi todos los días, para informarse y « motivar a las tropas » —traducción: « presionarlos ». Si bien él y Boyle siguen teniendo dificultades para comunicarse, siento que una especie de respeto ha crecido entre ellos. El teniente y el bad boy tienen el mismo objetivo: encontrar a Harrison Quinn, que lleva demasiado tiempo ausente.

La música ayuda al hermano mayor a mantenerse fuerte. Tristan no me dice mucho al respecto, pero sé que escribe y compone, a veces durante la noche, cuando no consigue conciliar el sueño. Deja mi cama —o la suya— dándome un beso en el cuello y va a perderse entre sus notas y sus acordes. Jay Bright, el productor de sombrero, regresó a la casa, los vi firmar unos documentos después de una larga conversación a la cual no estaba invitada.

Aprovecho la ocasión para confirmar que la técnica del vaso pegado a la pared para escuchar lo que se dice del otro lado es un fraude...

Tristan todavía no deja caer todas sus barreras, a veces está a la defensiva, pero estoy dispuesta a esperar el tiempo necesario. Recibo sus sonrisas, sus besos, sus caricias al despertar. Una taza de café acompañada de su cara todavía medio dormida —y lo más sexy posible— antes de ir a trabajar. Al mediodía, me sorprende a veces citándome en algún lugar de la isla para comer o... jugar un juego insolente. Al final del día, a menudo lo encuentro en la sala, tocando su guitarra y llenando de notas las partituras frente a mis ojos. Cuando sale de su burbuja creativa y se da cuenta de mi presencia, me basta con una sonrisa retorcida o una mirada lujuriosa para saber que la noche será memorable.

Tiger, como toda buena fiera, nunca se encuentra lejos. Nos observa, encaramado aquí o allá, como si dijera con una voz maquiavélica « ¡Estúpidos humanos, algún día los atraparé! ». Él es el tercer miembro de nuestra banda de salvajes. Y no la cambiaría por nada en el mundo...

— ¿Cómo va esa venta? me pregunta Tristan deslizando sus brazos alrededor de mi cintura.

— Cerrada, sonrío pensando en los millones de dólares acumulados.

¿A quién debo agradecerle? A Summer, una linda cubana de 22 años muy inteligente que hizo una gran parte del trabajo. Desde hace tres semanas, mi joven asistente se mata trabajando con gusto. Aplicada, organizada, positiva y eficaz, no podría ser más perfecta. De hecho, ni uno solo de mis colegas masculinos se ha resistido a sus encantos. Sólo que a la señorita Alvarez no le interesa ninguno de todos esos donjuanes y todos han sido educadamente mandados al diablo...

Otro punto a su favor.

— ¿Y si no vas a trabajar mañana? murmura el titán jalándome al sillón.

— Debo ir a visitar tres propiedades y luego tengo cita con...

— Tienes una asistente..., me susurra al oído haciéndome estremecer.

Con una voz enronquecida por el deseo, le respondo:

— ¿Qué es lo que propones, Quinn?

— No lo sé. Podríamos ir en busca de aventura... Sólo por un día, Sawyer.

¿Cómo decir que no? Esa voz ronca, esa mirada intensa, ese cuerpo, esa boca...

« Sólo por un día » se transforma en « sólo por una semana », luego dos, luego tres. Este mes de noviembre no tiene nada de normal. Es espontáneo, desastroso, sorprendente, divertido, regocijante. Voy a la agencia cuando tengo ganas o cuando mi amante me da tiempo. Tristan abandona un poco su guitarra, las visitas a la policía se convierten en llamadas telefónicas animadas. Y salimos a la aventura, tomados de la mano, en todas las Keys. Nada de rutina, realmente nada de espera: nos obsequiamos un poco de esa libertad que nos fue arrancada hace tantos años. Por supuesto, a menudo pensamos en Harry. Su hermano mayor habla de él casi todos los días, pero con un poco menos de dolor, un poco más de esperanza que antes:

— Algún día, lo traeremos aquí, con nosotros.

Romeo no me regaña ni una sola vez, a pesar de mis ausencias. Betty-Sue grita de alegría siempre que hablo con ella por teléfono y su ruptura con el bigotón no parece haberle afectado —al parecer, no estaba a la altura de sus « expectativas » en lo que concierne a su « realización personal ». Bonnie, por su parte, se ríe cada vez que le cuento las cosas inmundas que Tristan ha logrado hacerme comer.

Cocodrilo... ¡COCODRILO!

Obviamente, esta pausa debía terminar algún días. No puedo dejar mi trabajo tanto tiempo, Tristan tiene obligaciones, y según él, Boyle y su equipo necesitan una nueva patada en el trasero. Estamos a principios de diciembre y sé que Tristan sueña con que Harry esté de regreso para Navidad.

Si tan sólo tuviera una maldita varita mágica...

***

— Enséñame a tocar.

Me siento al lado de mi coinquilino, sobre el sillón blanco, y rozo la madera lisa de la guitarra acústica que tiene entre las manos.

— No con mi Gibson.

— ¿Por qué? No es eléctrica, con ésa se empieza, ¿no?

— No insultes a mi guitarra, Sawyer, gruñe alejándose de mí.

— ¿Sí sabes que es una cosa, no una persona?, refunfuño. ¿Entonces con tu Fender?

— Jamás. Sobre mi cadáver.

El hoyuelo del niño travieso aparece y río como tonta, antes de darle un codazo. El titán no reacciona en absoluto, me estudia durante varios segundos y luego retoma la Gibson sobre sus rodillas.

— ¿Piensas escucharme o sólo cas a hacer lo que quieras? me pregunta.

— No tengo idea. ¿Piensas ser paciente u odioso?

— Todo depende de ti, Sawyer.

— Entonces cállate y enséñame, Quinn.

Se ríe bajando la cabeza y roza suavemente las cuerdas de su instrumento. Aun cuando lo hace al azar, el sonido es melodioso.

— ¿Conoces las diferentes partes de la guitarra?

— No. Sólo sé que tiene una forma redonda un poco extraña, que es de madera y hace ruido.

— Todavía estás a tiempo de renunciar, ¿sabes?, suspira despeinando su cabello.

— Te prometo ser buena..., digo para engatusarlo.

— OK. Comencemos. Concéntrate.

Para un Salvaje, es sorprendentemente paciente. Pasa unos quince minutos describiéndome todos los elementos: la cabeza, las llaves, las abrazaderas, el mástil, el puente, el diapasón, el rosetón y otros. No retengo todas las palabras, sólo asiento de vez en cuando sin estar segura de haber entendido bien, y lo miro más a él de lo que miro al instrumento. Observo su boca y me dejo llevar por su voz hechizante y viril. Huele a gel de baño y algo más. Tal vez café. O refresco. De cualquier forma, huele endiabladamente bien.

— Sawyer, ¿me escuchas?

— Creo que la teoría no es mi fuerte...

— Pasemos a la práctica. Y deja de mirarme así o interrumpo la clase para recostarte abajo de mí...

Esa voz... Esa insolencia... Sus ojos azules se detienen sobre mis senos —llevo puesto un lindo escote— y luego vuelven a clavarse en mi mirada.

— ¿Lista?

— Sí... Pero... Profesor Quinn, es usted un pervertido.

— Lo sé. Siéntate derecha, pon los pies en el piso.

Ignoro a mis hormonas enloquecidas y obedezco. Él pone su Gibson sobre mis muslos y pone mi mano en la posición correcta sobre el mástil. Cada vez que su piel me roza, cada vez que su aliento me llega, siento las punzadas atacándome. Pero él ha cambiado de estado de ánimo. Tristan tiene una misión que llevar a cabo, permanece imperturbable y continúa con la lección asegurándose de que no maltrate a su « preciosa ».

— Mantén el dorso de la guitarra para que toque tu vientre. Después, debes bloquearla contra tu cuerpo con tu pierna.

Entre más me toca menos me puedo concentrar.

— ¿Así?

— No, la estás inclinando demasiado, me corrige con dulzura. Así.

— ¿Cuándo empiezo a tocar? pregunto impaciente.

— Hasta Archie es más paciente que tú..., resopla ruidosamente.

— ¡¿Eso quiere decir que ya le enseñaste a él y a mí no?!

— La guitarra ya está afinada, me ignora continuando con su lección. No tienes que hacerlo.

— Estabas tocando Let It Be esta mañana, ¿no? ¿Me enseñas?

— No. La próxima etapa es que pruebes cada nota. Con suavidad.

— Qué divertido, suspiro.

— Liv, me responde gruñendo. No estoy bromeando. Tienes mi Gibson entre las manos...

Voy a terminar por lastimar voluntariamente a su Gibson.

— De hecho, ¿por qué no tengo púa?, me doy cuenta.

— No la necesitas por ahora, Hendrix, se burla antes de regañarme. ¡Hey! ¡Tienes que acariciar las cuerdas, no arrancarlas!

— Lo siento...

Él suspira, se frota el rostro con las manos, jala su camisa obscura y retoma, con una voz que intenta ser menos autoritaria y más alentadora.

— Puedes hacerlo. Poco a poco, tienes que lograr controlar la presión que debes utilizar para cada nota. Intenta con el tercer traste.

Tiene que mostrarme de cuál se trata, lo cual le molesta de nuevo. Me hace una señal para que acelere. Su doble maléfico y tirano comienza a irritarme. Me lanzo, sin pensarlo demasiado. El sonido que se escapa es... desagradable. Por no decir insufrible.

— ¡Demasiada presión! me reprocha mi profesor con una mueca.

Vuelvo a intentar.

— ¡Lo mismo!

Una vez más.

— ¡Insoportable! Liv, ¿lo estás haciendo a propósito?

— ¡Lo intento, pero no lo logro!

— ¡Pero no es tan complicado!

Contengo mi enojo, aprieto la mordida y hago un último intento. Fracaso otra vez.

— Mierda, mi pobre guitarra... gime el idiota a mi lado.

Esta vez, ya tuve suficiente y decido que la música y yo no nos llevamos bien. Me levanto de un salto, dejo su maldita Gibson sobre el sillón y lo miro fulminando:

— ¡Buen encuentro con tu protegida, Tristan! Espero que te mantenga caliente esta noche...

— Cálmate, Sawyer. ¡No tienes el don musical, es todo!

— ¡Retira lo dicho! exclamo, molesta pero consciente de que tiene toda la razón.

— ¡Es la verdad! Pero tranquila, no eres tan mala. Hay algo para lo que eres... hmmm... particularmente talentosa.

Veo muy bien a dónde quiere llegar, sobre todo cuando se muerde el labio devorándome con la mirada. No funciona. Mi libido ha desaparecido y no me tranquilizo. Pero entre más me enojo, más se divierte. Frente a mí, el rockstar se ríe recuperando su guitarra. Se pone a tocar algunos acordes —sin siquiera mirar lo que hace— para molestarme. Irritada como nunca, me voy diciéndole:

— ¡Ahora entiendo por qué no ganas ni un centavo, eres el peor profesor que conozco! ¡Siento lástima por las personas con las que trabajas!

Detrás de mí, las risas se intensifican. Tristan está tan seguro de sí mismo que mis críticas no le hacen ni cosquillas. Cerca de la cocina, me cruzo con Tiger y le ordeno que vaya a limarse las uñas con todas las guitarras de la casa. Él también me ignora magistralmente. El gato malévolo escupe hacia mí y va a recostarse sobre la superficie fría de la encimera.

— ¿Te molestaría estar de mi lado por primera vez?

Sin dudarlo, me cambio las sandalias por los tenis que se encuentran en la entrada y me escapo de esta casa que me da ganas de golpearme contra las paredes. Es increíble como un solo hombre puede ponerte en un estado así.

Sobre todo cuando se trata del amor de tu vida.

Lo cual es perfectamente lógico, cuando uno lo piensa...

Sigue sin haber decoraciones de Navidad en los alrededores, es demasiado pronto. Corro dando grandes zancadas saludando a algunos vecinos y luego tomo el pequeño sendero reservado para los peatones y los corredores. Dos kilómetros más y llegaré al océano, a lo largo de la playa de Monroe County. A pesar de que el día se está terminando, el clima sigue siendo cálido y no tardo en transpirar. Me cruzo con algunos paseantes, entre los cuales hay un señor que me ofrece amablemente una botella de agua. La tomo agradeciéndole y continúo con mi caminata.

De pronto, escucho el ruido de unos pasos acercándose, detrás de mí. Sin duda, un corredor cuya velocidad es superior a la mía. No me volteo, segura de que me va a rebasar, pero el desconocido se queda atrás de mí. Acelero para esquivarlo, pero sigue pegado a mí. Cuando estoy a punto de voltear para verlo, escucho su voz, un poco entrecortada:

— Eres pésima para la guitarra, pero sabes correr muy bien, Sawyer...

Suelto un grito de frustración y hago un sprint. Tristan no me quitará esto. Este desahogo, este momento de serenidad que tanto necesito. Esta paz interior que encuentro cada vez que corro al aire libre. Lucho, pero no logro nada: él es demasiado rápido.

— No me ganarás, me provoca poniéndose al lado de mí.

Lo fusilo con la mirada y sigo esforzándome mientras veo la playa acercándose a gran velocidad. Corremos lado a lado, decididos a no ceder, a no darle la ventaja al otro. Cada vez me cuesta más trabajo respirar, pero él parece estar en el mismo estado que yo. Nos cruzamos con una mujer y su perro con correa. El pastor alemán nos ladra, convencido de que esos dos humanos que corren como locos deben reprocharse algo. Elijo esta ocasión para dar media vuelta bruscamente y partir a toda velocidad en sentido contrario. Tristan tarda algunas milésimas de segundo en darse cuenta y se retrasa un poco.

— ¡Falta de concentración, Quinn! me regocijo escuchándolo resoplar algunos metros más atrás.

No bajo la guardia. La adrenalina, la emoción, el desafío me ayudan a aguantar. Mi adversario está muy cerca, me respira en la nuca, pero no logra rebasarme. Cuando paso el portón de Eaton Street y estoy por gritar victoria, sus manos me toman de la cadera y me encuentro sobre su hombro, como un vil saco de papas.

— ¡Tristan, te voy a matar! grito mientras me lleva hacia el jardín iluminado. ¡O a vomitarte encima!

Su maldita risa, una vez más. Un minuto más tarde, aterrizo con toda mi ropa en la piscina turquesa. Un enorme chapoteo seguido de otro. Antes de saltar, el Sr. Quinn se tomó la molestia de quitarse los zapatos. Idiota.

— Tú me... Yo te... ¡No es posible! ¡Aaaaaargh! grito de frustración, una vez que subimos a la superficie.

Tristan se acerca a mí, huyo de él nadando como puedo, pero la ropa se me pega al cuerpo y bloquea mis movimientos. Sus dedos atrapan mi playera y me regresan hacia él. Apenas si lucho, agotada por esa carrera desenfrenada.

— Liv, ganaste..., murmura acomodando el mechón que me caía sobre la frente.

— ¿Qué gané? ¿El derecho de ser lanzada al agua? digo rechazando su mano.

— Morías de calor, sonríe insolentemente.

— Eres un mal perdedor.

— Y tú, la peor para la música.

— No tienes nada de paciencia.

— Eres susceptible.

— Y tú arrogante.

— Tu trasero es adorable cuando corres.

— Pervertido…

Su sonrisa y luego la mía. Nuestros labios se encuentran y se abren al mismo instante, Tristan me alza sobre su cadera y me besa gruñendo. Nuestras lenguas se enredan, se acarician, siento mi deseo por él recorriendo mi piel mojada, hasta que una voz nos espanta:

— Lo siento, la casa estaba vacía...

El teniente Boyle y sus dos peritos nos están observando desde la terraza de madera encima de la piscina. Instintivamente, me alejo de Tristan y cruzo los brazos sobre el pecho —cabe mencionar que mi playera es blanca. Le echo un vistazo a mi coinquilino: está lívido. De pronto, Boyle le hace una seña con la cabeza que lo tranquiliza y lo decepciona a la vez. Comprende igual que yo que todavía no encuentran a Harry. Ni muerto, ni vivo. Regresamos a la casa en silencio total— excepto por los « ploc-ploc » de mi ropa empapada. En la obscuridad de la noche, nadie puede ver lo rojas que están mis mejillas.

— Intentamos llamarlos a ambos, insiste el teniente una vez que entramos. Era absolutamente necesario que los viéramos hoy.

— ¿Hay alguna novedad? se emociona Tristan.

— Algunas respuestas. Pero puede esperar a que se pongan ropa seca...

Cuando bajo de mi habitación, con un atuendo seco y decente, Tristan también se puso un pantalón y una playera nuevos. Con el cabello todavía húmedo y en desorden, habla con los policías.

— Pensé que realmente tenían algo concreto..., suspira haciéndose una café.

— Estamos progresando, eso es lo importante, insiste Boyle haciéndole una seña para que le haga uno también.

— ¿Me perdí de algo? pregunto sentándome sobre uno de los taburetes de la barra.

— No realmente, ellos están instalando su circo...

¿Ellos? Ted Wilkinson y Nabil Bishar, peritos en fotografía y en grafología, quienes se organizan en la sala antes de hacernos su presentación.

— ¿Podemos simplemente llegar a los hechos? digo sonriéndole a Tristan quien me ofrece la primera taza.

— Todo está en los detalles, señorita Sawyer.

— Claro, murmura el titán, poco convencido. Pero deben admitir que les divierte un poco volvernos locos...

— A estas alturas, usted ya debería saber que esto no nos causa ningún placer, se molesta el oficial.

— Lo sé, Boyle. Era una broma solamente... no se enfade.

Los dos intercambian una mirada casi... ¿amigable? ¿Cómplice? Luego ambos peritos con trajes negros nos piden que los acompañemos en la sala y nos instalemos alrededor de la gran mesa baja, frente a su material. Wilkinson enciende la pantalla de su computadora y el rostro de Harry aparece. Tristan pone su mano sobre la mía cuando el perito toma la palabra.

— No perderé tiempo en explicaciones técnicas, aun cuando se apasionante...

— Ted…, gruñe su superior.

— Sí, entonces, el fondo no fue cambiado como lo sospechábamos al principio. La foto es auténtica en todos los aspectos. Lo cual nos hace pensar que el potencial secuestrador no maneja muy bien la tecnología. Y no está buscando esconderse realmente. El estudio del paisaje podría acercarnos al objetivo...

— ¿Pueden hacer eso? ¿Encontrar dónde fue tomada la foto? ¿El lugar exacto?, se emociona Tristan.

— Algunos programas hacen milagros, descifran y localizan absolutamente todo. El problema es que eso tomaría demasiado tiempo, nos indica el perito mirando la foto en cuestión. No puedo prometerles nada...

La mano de mi amante se crispa y luego se relaja. Como si la esperanza se hubiera desvanecido.

— La buena noticia es que no estamos lidiando con un profesional, agrega Boyle. Y que al parecer, no está buscando darnos pistas falsas.

— ¿Y usted? le pregunto al grafólogo. ¿Usted encontró algo?

— Confirmamos varios elementos después de un análisis más cuidadoso del texto, asiente el hombre acariciando su barba.

— ¿Qué sabemos?

— Se trata efectivamente de una mujer. Letrada, de buena educación.

— Eso ya lo sabíamos, se impacienta Tristan.

— Agregaría « adinerada», continúa el grafólogo. La tinta y la pluma son de buena calidad. Por no decir lujosas.

— ¿Una mujer de la alta sociedad con mucho dinero? murmura Tristan. ¿Por qué le interesaría secuestrar a un niño?

— Eso no aporta mucho a nuestra investigación, precisa el teniente. No solicitaron un rescate, el motivo nunca fue el dinero.

— Al parecer, alguien busca castigar a tu madre. ¿No tiene enemigos? le pregunto al titán.

— Sí, murmura mirándome con sus ojos azules. Creo que tardaremos más de una noche en contarlos...

— Las personas exitosas no siempre le agradan a todos, filosofa Wilkinson.

— Mi madre nunca le ha agradado a todos, responde Tristan con una voz ácida.

Silencio incómodo, hasta que el teniente emite al fin su hipótesis:

— La pista de la venganza personal es creíble. Pero también pienso en una mujer con problemas para tener hijos...

— ¿Por qué se denunciaría sola? pregunto intentando comprender.

— La culpabilidad debió carcomerla a la larga...

— O él se acuerda..., murmura la voz ronca del titán. Tal vez ella se dio cuenta de que Harry terminaría por comprender cuando creciera. Tal vez no nos ha olvidado por completo...

¿Varita mágica? ¿No? ¿Todavía no?

5. Conocerse bien

Tengo la extraña sensación de que le tiempo se ha detenido desde que nos enteramos que Harry está vivo. Cuando uno está esperando algo, cada día, cada hora, cada minuto pasa dos veces más lento que antes. Y sin embargo, ya es Navidad. Esto me parece surrealista. Siento como si fuera ayer, pero hace ya ocho meses que mi padre murió, que retomé la dirección de su agencia y que dejé París para instalarme aquí.

Y que me reencontré con Tristan...

Hasta ahora, siempre había festejado Navidad con mi padre. No nos habíamos perdido ni de una juntos, ya fuera en París bajo la nieve o en Key West con veinticinco grados. Ya fuera con mi madre, mi madrastra o mi abuela. O sólo él y yo. Pero este año, Craig Sawyer no sacudirá su regalo haciendo muecas para adivinar el contenido. Sus ojos no brillaran al verme abrir el mío. No desaparecerá justo después del pavo para ir a fumar un cigarrillo a escondidas. Y no me obligará a bailar un tango con él al ritmo de un villancico totalmente inadaptado.

Ahora decidí instaurar una nueva tradición en la Luxury Homes Company, un poco en su honor. Juntar a todo el equipo de trabajo para una cena de Navidad antes del 24 de diciembre y de todas la reuniones familiares, sin regalos pero con mucho champagne.

— Todos los que lo conocieron, saben cuánto amaba Craig el espíritu navideño, le digo a todos elevando mi copa. Así que no los obligaré a cantar Jingle Bells o a besarse bajo el muérdago, sino que quisiera agradecerles por su trabajo estos últimos meses. Gracias a todos ustedes, la agencia está mejor que nunca y creo que mi padre estaría orgulloso de nosotros.

— ¡Estaría orgulloso de ti, Liv! agrega Romeo con una sonrisa inmensa.

— Todos me ayudaron a cumplir con este desafío, respondo sintiendo la emoción invadiéndome. Y por eso, también debo agradecerles que me hayan recibido con los brazos abiertos en abril. Que no hayan creído que era demasiado joven e inexperimentada, que no me hayan considerado solamente como la « hija del dueño ». Y que me hayan apoyado, sostenido, consolado, a veces hasta sin saberlo, cuando extrañaba a mi padre. Gracias a ustedes, su ausencia es un poco más soportable. Y creo que todos juntos estamos casi a la altura de Craig Sawyer.

— ¡Por Craig!, lanza Janice con lágrimas en los ojos.

— ¡Y por Liv!, exclama Tara golpeando su copa contra la mía.

— ¡Por todos ustedes! ¡Por la Luxury Homes Company! ¡Y por el bono navideño que encontrarán en su cuenta de banco antes de esta noche!, anuncio sonriendo.

Las risas y los gritos de alegría se escuchan en medio de la agencia, las copas de champagne se entrechocan y se vacían. Luego Romeo hace sonar Jingle Bells en la computadora de la recepción antes de invitarme a bailar un tango endiablado. Después de algunos pasos torpes, nos conformamos con una balada inocente y mi brazo derecho me murmura al oído:

— ¡Esta noche fue una idea genial, jefa!

— Espero no estar propiciando las relaciones entre colegas, sonrío abriendo los ojos.

Un poco más lejos, Ellen, nuestra telefonista, tiene una corbata alrededor de la cabeza. Sin duda la de Joey, de mercadotecnia, quien tiene demasiados botones desabrochados en la camisa. Chad, el joven asistente de Romeo, hace gala de su inventiva para seducir a Summer, malabareando con tres canapés mientras sacude su trasero inexistente que está más plano que una tabla. Es Tara quien llega a rescatar a Summer y la lleva a una especie fila de rumba. A Chad le cuesta trabajo reponerse de esto.

— ¿Cómo va tu asistente? ¿Mejor que el mío que está babeando? se burla Romeo.

— Ella es genial. ¿Y cómo te va con Tara? le pregunto con una mirada de complicidad.

— Vamos bien... mal. No estamos destinados a estar juntos, Liv. Disfrutamos de un tiempo juntos, eso es todo. ¡No todas las historias que involucran sexo terminan en drama!

— ¡¿Dices eso por mí?!

El latino me sonríe, luego se aleja con algunos pasos profesionales de salsa para llegar hasta Ellen, Janice, Tara, Joey, Chad, Summer y todos los demás. Sin duda ellos tienen sus propios problemas pero parecen estar felices.

¿Yo? Sólo pienso en el rey del tango, en el cielo.

Voy a necesitar un poco más de champagne...

***

Llego a casa de Betty-Sue al día siguiente con una resaca terrible. Pudimos haber festejado la Navidad en la casa de Eaton Street, pero los recuerdos de papá habrían sido demasiados y muy dolorosos. Y mi abuela quería mostrarme su remodelación ya terminada. Pudimos haber llamado a un chef, pero ella no veía el motivo para gastar tanto dinero en « una vieja bruja como ella y una joven delgaducha como yo ». Muy simpática. Le propuse que simplemente pidiéramos pizzas o que ordenáramos algo para llevar, pero Betty-Sue se empeñó en demostrarme que se puede festejar Navidad con una cena vegetariana.

— ¡Si esto sigue así, meteré a Filet Mignon al horno! se queja cuando la veo.

Tomo su cerdo pigmeo entre mis brazos antes que le suceda algo y la miro sacar del horno una especie de guisado carbonizado.

— ¿Eso era brócoli?

— En su otra vida, sí. No entiendo nada en esta cocina tan equipada, hay botones y luces en todas partes, es...

— ¿Moderno?

— ¡Sí, e insoportable! Ayúdame a pelar esos ñames, Livvy.

— ¿Estás segura de que esto se come? pregunto con una mueca observando las legumbres.

Unas especies de papas alargadas, espesas, deformes y peludas, con un color extraño, que fácilmente me podrían hacer pensar en otra cosa si tuviera la mente sucia.

— Cocidos son deliciosos. Crudos... puedes hacer con ellos lo que quieras, pero espera hasta que estés sola en tu casa.

Mi abuela —cuya mente maliciosa siempre está donde no debería— me da un ligero codazo y me lanza un guiño coqueto. Riendo, dejo a Filet Mignon sobre el piso para ir a abrazarla.

— Betty-Sue, ¿por qué tu cabello huele a puerco asado?

— Un accidente... Puede ser que haya confundido una gota de ron con una cucharada de ron, ríe mostrándome los plátanos flameados un poco más lejos sobre la encimera.

La felicito por su nueva cocina y comienzo a pelar las legumbres fálicas mientras que mi abuela me hace olvidar todos mis problemas: con su pasión habitual y las exageraciones que le acompañan, ella me cuenta anécdotas de Navidad, de ella y mi padre cuando éste era pequeño, de ella y sus animales, de ella y su jardín, de ella y sus amantes. Y me pregunto cómo no se convirtió, en ochenta años de vida loca, en una estrella de cine o la protagonista de un novela.

— ¿Extrañas a Bigote Blanco?

— No, ¡estoy mejor sola! ¡Y llevo más de sesenta años así!, anuncia orgullosamente.

— OK. Entonces, tal vez te dejemos uno de estos ñames reservado, le sonrío con un guiño.

***

Después de dos horas en la cocina y otras dos más en la mesa hablando de todo un poco, terminamos en la entrada de la casa, saciadas de verduras, de frutas, de quinoa y de tofu, rodeadas de perros, gatos, cabras y un cerdo. Betty-Sue se sienta sobre su mecedora más vieja que ella, con el chal de seda salvaje que le acabo de regalar sobre los hombros —tejido a mano por los artesanos locales, obviamente. Me acomodo sobre el banco colgante y me columpio lentamente mientras que éste rechina, hojeando por décima vez el álbum de fotos familiar que mi adorada abuela preparó, con fotos de ella, de mi padre y mías, en diferentes épocas de nuestras vidas— un regalo de Navidad más que precioso. Luego dejamos que los animales recarguen sus cabezas sobre nuestras rodillas, dormirse a nuestros pies o saltar por los marcos de las ventanas para acercarse a nosotras. Tomamos en silencio nuestras tisanas con ron cubano y miramos el sol terminar de ponerse detrás de los pantanos al fondo del jardín. Todos estos rituales me hacen mucho bien.

— Feliz Navidad, pequeña..., dice Betty-Sue tomando suavemente mi mano.

— Feliz Navidad, mi viejita eterna...

— Feliz Navidad, hijo mío, agrega mirando tristemente hacia el cielo.

— Feliz Navidad, papá..., murmuro cerrando los ojos para contener las lágrimas.

Ambas suspiramos al unísono y nos dejamos arrullar por un instante, tomadas de la mano.

— Feliz Navidad a las dos, nos sorprende una voz masculina, tan grave que vibra dentro de mi pecho.

Mis ojos se entreabren para descubrir a su propietario: Tristan se encuentra de pie frente a nosotros, a algunos metros de distancia, con un pantalón de mezclilla y camisa color vino, una mano perdida entre sus cabellos como si temiera interrumpir un momento emotivo.

— Feliz Navidad, Tristan Quinn, responde simplemente mi abuela. Acércate, a mi edad ya no veo muy bien.

— Miente tan mal como su nieta, le responde con una sonrisa retorcida.

Él sube los escalones de la entrada, con su andar lento e indolente que hace latir mi corazón un poco más fuerte a medida que se acerca. Veo que una bola de pelos blanca y negra está acurrucada en su otra mano, la cual mantiene contra su vientre. Tristan le da un beso a mi abuela en la mejilla y luego le muestra el gato.

— ¿Ya conoce a Tiger? Pensé que tal vez usted sabría cómo domesticarlo...

— No hay un solo macho en este planeta que yo no haya podido domar, fanfarronea tomando al gato que ya se está peleando.

— Me heredaste muchas cosas, Betty-Sue, pero al parecer ese don no..., resoplo sonriendo.

El hoyuelo de Tristan se marca y sus ojos se clavan en los míos, entre orgullosos y divertidos. No encuentro nada más que decir, hipnotizada por su azul, paralizada por su carisma, sorprendida por su presencia aquí e incapaz de preguntarle la razón.

— Siéntate, haré más tisana, le dice mi abuela desapareciendo dentro de la casa.

— Betty-Sue me convidó venir esta noche. No hubiera venido sin invitación, me explica recargándose contra el barandal, con los brazos y las piernas cruzadas.

— ¿Por qué siento que ustedes dos se hablan más seguido de lo que creo? pregunto entrecerrando los ojos.

— Se podría decir que las Sawyer son mujeres misteriosas..., concluye pareciendo jovial.

— ¿Cómo estuvo todo en tu casa?

— ¿La Navidad? Triste hasta morir. Como siempre. Pero tal vez un poco más este año.

— Cuéntame...

— Mi madre puso un lugar de más en la mesa y se puso a llorar cuando se dio cuenta. Luego mi padrastro se tropezó con una guirnalda del árbol y castigó a su hijo sin que fuera su culpa, porque siempre deja todo tirado y a los 5 años y medio, eso es « perfectamente inadmisible ». Le dijo a Archie que no recibirá sus regalos sino hasta mañana, pero aun así yo le di el mío y todos se enojaron.

— Y eso es casi lo que buscabas...

— Puede ser, me confiesa con su actitud de niño travieso. Pero Fleming Campbell no sabe que cuando uno tiene un niño tan vivaz, tan inteligente, no se puede aplazar la Navidad. Aunque sea una sola noche. Aunque haya hecho travesuras. En nombre de todos los pequeños que no pueden celebrarla. Y todas las familias que no están completas.

— Lo lamento. Que pases una Navidad más sin Harry.

— En verdad creí que aparecería, sabes.

— Yo también...

— Y yo lamento que estés pasando tu primera Navidad sin tu padre.

— Me alegra pasarla un poco contigo.

Ese comentario salió solo, en medio de otras confesiones, de otras emociones. Creo que me sonrojo, pero Tristan me sonríe. Luego mete la mano en el bolsillo de su pantalón, saca un estuche rojo, plano y cuadrado, y me lo da.

— Feliz Navidad, Liv, pronuncia su voz ronca que me corta el aliento.

Mis dedos temblorosos toman la caja sin saber si primero debo decir gracias, si este regalo tiene un significado en particular, si puedo aceptarlo, si…

— Deja de pensar y ábrelo, Sawyer, agrega con un tono más ligero.

Descubro dos brazaletes entrelazados, un de oro amarillo y otro de oro blanco. Una joya simple, refinada, justo como me encantan. Que yo misma habría escogido si me lo hubieran pedido. Jamás hubiera creído que Tristan me ofrecería algún día un regalo de este tipo, precioso, romántico. Pero más que la joya en sí misma, es el detalle lo que me conmueve. Y el hecho de que Tristan me conozca tan bien.

— ¿Vas a decir algo o...?

— Es perfecto, farfullo. ¿Por qué dos? ¿Por qué dos brazaletes?

— Porque uno no es nadie cuando está solo..., suspira. Las cosas siempre son mejores cuando son dos. Mira todos esos dúos formidables: tu padre y tú, tu abuela y tú, Bonnie y tú, mi guitarra y yo, enumera lentamente.

— Harry y tú, agrego en voz baja.

— Tú y yo, concluye ahogando su mirada en la mía.

Y hay tanta dulzura, tanto abandono y verdad en sus ojos azules que ya no puedo pensar más. Me pongo los brazaletes en la muñeca, dejo mi columpio que rechina y cruzo mis brazos alrededor de su cuello. Antes de besarlo tiernamente.

— ¡Esto no es un gato, es un demonio!, grita Betty-Sue detrás de nosotros. ¡Oh, perdón! ¡Los dejaré solos! ¡Ay! ¿Pero qué te he hecho para que me rasguñes tanto? ¡No se preocupen por mí! ¡Ya me voy!

Tristan la rescata y le quita a Tiger de las manos. Detengo a mi abuela susurrándole:

— Definitivamente hay machos indomables que nunca comprenderemos...

Y nuestras tres risas se funden sobre la entrada de la casa.

***

Es difícil retomar el trabajo cuando casi todo el mundo está de vacaciones. Es difícil concentrarse cuando dos brazaletes de oro emiten regularmente un ligero tintineo que te recuerda a alguien. Y es difícil dejar de pensar en el hombre más increíble del mundo, que tal vez no te ha prometido nada pero que aun así vino a festejar Navidad contigo, tu abuela loca, su gato diabólico y un regalo muy especial.

Eso debe tener algún significado, ¿no?

Romeo regresó a México para las fiestas, por lo tanto su asistente Chad se vio obligado a tomar vacaciones y el personal está muy reducido en la oficina esta semana: Tara, Summer y yo. Sólo que mi asistente debería haber llegado a la agencia desde hace mucho y un espeso montón de cartas la espera sobre su escritorio. Ya había faltado ayer. Y ahora recuerdo que había llegado tarde los dos días anteriores. Si no estuviera tan de buen humor, diría que realmente no está poniendo atención en lo que hace.

Dejo mi oficina para ir a la de Tara, quien se está estirando sobre su sillón y bostezando hasta mostrarme el fondo de su garganta.

— ¿Tuviste una larga noche? le pregunto a la linda rubia.

— ¡En vela! responde con una gran sonrisa sobre su rostro cansado pero aparentemente radiante.

— Hmm… ¿Cómo se llama?

— ¡Joker!

— Ah, ¿cuál es el origen de ese nombre?

— Un origen sexy, bromea pestañeando.

— ¡Qué bueno por ti! ¿De casualidad sabes algo de Summer?

Tara dice que no con la cabeza y se concentra en la pantalla de su computadora, demasiado ocupada de pronto. Sólo que el reflejo en el vidrio detrás de ella me deja ver que la máquina ni siquiera está encendida todavía.

— Tara, ¿qué me estás escondiendo?

— Digamos que es posible que haya pasado la noche en mi casa...

— ¿Summer? ¿Pero por qué? ¿Tiene problemas con su apartamento? ¿De dinero?

— No, no, salimos... Y...

— ¿Qué? ¿Tomaron, bailaron, coquetearon con hombres hasta el amanecer?

— Entre otras cosas, sí... Digamos que Summer pasó la noche conmigo, si así lo quieres ver...

— Bueno, ¡me alegra que la cuides cuando no está en posibilidades de regresar a su casa, Tara! Es importante que se ayuden entre colegas...

— ¡Liv! Pasamos la noche juntas. En la misma cama. ¡Toda la semana, de hecho! Y no escuchamos el despertador en la mañana. Yo apenas acabo de llegar a la oficina. Y Summer está esperando un poco más para que no se vea que llegamos al mismo tiempo, ¿entiendes?

— ¡Oh mierda! exclamo resolviendo el rompecabezas. Es por eso que rechazó a Chad. ¡Y a todos los hombres de la empresa! Es por eso que tú ya no te acuestas con Romeo. ¡Es por eso que mi asistente perfecta tiene la mente en otra parte! ¡Summer y tú! ¡Dios mío! Siento como si fuera el jefe que no se da cuenta de nada y no comprende nada de nada.

— Bueno, no estás muy lejos de serlo..., bromea Tara, aliviada de que al fin entendí.

— Está bien, ¡dile a Summer que puede llegar cuando quiera! Yo me ocuparé del correo para ayudarle...

Eso es lo que sucede cuando Tristan Quinn no sale de mi mente. Ya ni siquiera soy capaz de pensar que otras personas fuera de nosotros se aman y se desean, se buscan y se encuentran.

Tomo la pila de sobres del escritorio de mi asistente, mientras repito silenciosamente « Tara Lockhart y Summer Alvarez », frustrada de no haberme dado cuenta antes. Regreso a mi oficina, abro el correo, rompo en pedazos lo que no me concierne y finalmente encuentro una carpeta espesa. Una villa de lujo, que no conozco, que ha sido puesta al mercado. Una venta potencial de más de siete millones de dólares. Y sin embargo, jamás conocí al propietario. Volteo las páginas una por una para encontrar la información. Hasta que la encuentro: Tristan L. Quinn.

Mi Tristan.

Tristan… ¿Millonario? ¡¿El mismo Tristan que lleva ocho meses quedándose en mi casa?! ¡¿El mismo Tristan que es un artista maldito y no gana ni un centavo?! ¡¿El Tristan que creí conocer perfectamente?!

Insolente.

Salvaje.

¿Mentiroso?

¿Manipulador?

Pero... ¿por qué?

Continuará...
¡No se pierda el siguiente volumen!

© EDISOURCE, 100 rue Petit, 75019 Paris

March 2016

ISBN 9791025729564