Emma M. Green

Juegos insolentes

Volumen 1

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1. « Knockin’ on Heaven’s Door »

El viento agita suavemente las palmeras, pero el aire es pesado. Uno creería que en casi seis años ya debería haberme acostumbrado al calor asfixiante de esta isla en el sur de Florida. Me amarro el cabello en un chongo despeinado y me ventilo como puedo con la hoja de papel sobre la cual garabateé algunos intentos de discurso. Me voy a romper un diente de tanto que aprieto la mordida. Pero a veces, uno debe esforzarse. Eso fue lo que él me enseñó.

Sostenido en el aire por cuatro hombres musculosos, el imponente ataúd de pino macizo avanza algunos metros adelante de nosotros. Lo sigo como un robot, mirando a veces a la izquierda y a la derecha.

Sólo veo caras de entierro...

Una sonrisa atraviesa de pronto mis labios cuando mis ojos se fijan en la estatua inmaculada que parece surgir de la tierra, un poco más lejos. No es que un ángel llorando sea muy divertido, sino que Key West es un lugar como ningún otro. Su cementerio, situado en el corazón de la vieja ciudad, es algo mágico. Fascinante. Como si debajo de la tierra, los difuntos estuvieran brindando por sus bellas y felices existencias en vez de descomponerse y convertirse en polvo.

Esta mañana de abril, mi padre está por unirse a ellos para tomarse varios slushies y fumar cigarrillo tras cigarrillo. Dondequiera que se encuentre, probablemente está esbozando su sonrisa canalla, con su mirada traviesa puesta en mí mientras se burla de mi vestido negro demasiado estricto y deprimente. Pensar en eso me estruja el corazón. Una lágrima corre por mi mejilla y Betty-Sue la seca con la puta de su pañuelo con aroma a lavanda. Ella también lleva puesto un vestido negro, pero acompañado por un enorme sombrero de color rojo vivo con encaje. Podría parecer que está disfrazada, pero en el camino me explicó que con su atuendo quería decir: «¡Dios, si quieres venir a buscarme a mí también, estoy lista para recibirte! »

— No puedo creer que ya hayan pasado ocho días desde que se fue... murmuro avanzando por el camino de grava.

Mi abuela aprieta mi mano con un poco más de fuerza y el cortejo fúnebre sigue andando hasta llegar al lugar donde Craig será enterrado.

Mierda. Entonces no estoy soñando. En verdad lo van a enterrar.

Nunca más volveré a ver a mi padre.

Los sollozos incontrolables se apoderan de mí, ya no puedo respirar y me refugio entre los brazos de Betty-Sue, quien también está llorando. Pero son los brazos de Romeo Rivera, el antiguo brazo derecho de mi padre en la agencia inmobiliaria, los que me rodean instantáneamente para evitar que me derrumbe. La tristeza, la injusticia, la violencia de esta situación me dan ganas de gritar de repente, pero me conformo con gemir en su cuello. Perder a quien te ha dado todo, a quien siempre ha estado allí, contra viento y marea, es algo inexplicable. Indefinible. Duele demasiado.

Hace seis años, dejamos Florida para regresar a Francia. Seis años durante los cuales viví sola con mi padre, en París, trabajé con él para aprender el oficio de agente inmobiliario y algún día convertirme en su sucesora. Betty-Sue se quedó en Key West todo este tiempo, aun cuando viniera a visitarnos de vez en cuando, sobre todo al final, cuando su hijo se iba. Ahora, ambas estamos de regreso aquí. Pero sin él.

Mi padre murió el 12 de abril, después de un largo y terrible cáncer que le quitó la vida, pero no la dignidad. Luchó como un león durante varios años, intentando ahuyentar el mal que le carcomía los pulmones. Yo estuve a su lado todos los días, tanto los buenos como los malos. Juntos tuvimos momentos de calma cuando la enfermedad le daba un respiro, solamente por algunos días, algunas horas, pero esos descansos inesperados siempre estaban seguidos por un brutal regreso a la realidad. Los pesados tratamientos, los efectos secundarios, las llamadas a la ambulancia, las noches en vela, las habitaciones de hospital, las caras deprimentes de los especialistas, sus discursos alarmistas, la delgadez de Craig, el fuego que apagaba en sus ojos.

No siempre era una buena experiencia, pero debía aferrarme. Sonreír, costara lo que costara, por él. Desde mi sillón de piel verde almendra, le subía la sábana para que no tuviera frío y le acariciaba el brazo, durante horas, verificando que todas sus perfusiones le dieran la fuerza que necesitaba. Si hubiera podido darle un pedazo de mí, lo habría hecho, porque nada de lo que intentábamos —ningún tratamiento, ningún procedimiento— parecía funcionar.

Mi padre, que no creía en nada, intentó creer hasta el final. Testarudo y valiente, se negaba a contarme sus miedos, sus angustias. Entonces, me convertí en su roca. Mantuve la fe con él, por él, hasta el instante en que comprendí que si negaba lo evidente, era por mí. Para protegerme. Seguramente me creía demasiado frágil, después de lo que había pasado ya. Dejar Florida. Mi vida de antes. A quien amaba. Pero al negarse a aceptar lo inevitable, mi padre no estaba en paz. Entonces, sin saber que no le quedaban más de diez días de vida, le di luz verde a Betty-Sue. Sin saber que mis tiempos eran perfectos, le anuncié a mi abuela que era hora de que subiera a un avión para venir a despedirse de su hijo. Su único hijo. Mi único padre. Y todavía no cumplo ni veinticinco años.

De cierta forma, ambas estamos un poco huérfanas...

Y al desear ser enterrado aquí, en su tierra natal, me regresó a casa.

Mi madre realmente nunca me ha querido. Cuando dejó a mi padre, dos años después de mi nacimiento, me dejó a mí también. Al parecer, era inconcebible que arruinara una parte de su vida viéndome crecer, educándome, queriéndome. Así que Craig hizo todo el trabajo, sin nunca quejarse. Él era todo lo que necesitaba. Con un padre así, jamás me faltó nada.

La voz de Bob Dylan se eleva por el aire antes que el padre con acento cubano tenga tiempo de decir algo. Dejo el reconfortante hombro de Romeo y regreso a mi lugar al lado de Betty-Sue, frente al hoyo cavado en el suelo. Alrededor de nosotros, una centena de personas me sonríen tristemente mientras me pongo a cantar con la voz quebrada y mirando hacia el horizonte.

— Knock, knock, knockin’ on heaven’s door…

« Toc, toc, tocando en las puertas del cielo... »

Cada vez más voces se unen a la mía, en particular las de nuestros colegas en la Luxury Homes Company. Janice canta demasiado fuerte, un poco mal, pero sus ojos llenos de lágrimas me conmueven profundamente. Lo mismo sucede con todo el equipo que hizo prosperar a la agencia inmobiliaria desde nuestra partida. Mi padre seguía dirigiéndola desde París, con Romeo representándolo en los Estados Unidos. Yo no tomé el relevo a la distancia sino hasta que mi padre estuvo demasiado enfermo para trabajar. Hoy, estoy definitivamente de regreso. Estamos en el mismo barco. Pero esta vez, soy yo quien manda. En seis años, aprendí casi todo lo que había que aprender en nuestra agencia parisina, la cual dejé en manos de una persona de confianza. Aquí, una oficina con vista imperdible me espera.

Craig Sawyer pensó en todo…

Inclusive ahora, me sigue cuidando.

La canción termina y el silencio cargado de emoción me estruja nuevamente el corazón. Le echo un vistazo a la tumba, por ahora vacía, luego al ataúd que está por descender bajo tierra. Si mi padre hubiera estado aquí, a mi lado, habría encontrado alguna broma para susurrarla a mi oído y hacerme sonreír de nuevo. Pero el día de hoy, es a él a quien enterramos.

— Ninguna de ellas está aquí, gruñe Betty-Sue observando a la asamblea. Para ponerse el anillo bien que estaban, pero ahora...

— Es mejor así, murmuro tomándole la mano. Creo que sus ex mujeres lo lastimaron bastante.

Su piel es sorprendentemente fría comparada con la mía, su mano tiembla contra mi palma y la aprieto suavemente para recordarle a Betty-Sue que no está sola.

— Un hijo no debería morir antes que su madre, resopla con dolor.

— Yo sigo aquí. Sigo necesitándote.

— Oh Liv…

Mi abuela me abraza tan fuerte que me cuesta respirar. Emito algunos ruidos, sin saber si estoy riendo o llorando, y luego me separo de ella para escuchar el discurso del sacerdote.

El último adiós.

No estoy lista…

Veo la boca del hombre con sotana moverse, pero ninguna palabra, ningún sonido llega hasta mis oídos. Mi cuerpo está allí, pero mi mente está en otra parte. No quiero escuchar que mi padre ya no es más que un maravilloso recuerdo. Que su viaje ha llegado a su fin. Que toda su existencia, todo el amor que me tuvo, todos sus combates, todos sus logros están ahora encerrados en una caja.

— Craig Sawyer no está ahí. No realmente, digo de pronto, en voz alta y lo suficientemente fuerte para que el sacerdote se interrumpa.

Todas las miradas se dirigen de nuevo hacia mí, puedo sentirlo. Romeo pone su mano sobre mi hombro, probablemente piensa que estoy delirando, le sonrío y rechazo su gesto. No soy una pequeña niña débil a la que hay que socorrer. No necesito tomar una pastilla para dormir. Soy capaz de expresarme sin derrumbarme. Entonces dejo que las palabras fluyan, acercándome al ataúd.

— ¡Mi padre no nos esperó! ¡Dondequiera que esté, Craig está viviendo su segunda vida! Probablemente diría que esta ceremonia es una pérdida de tiempo. Que tiene mejores cosas que hacer que vernos llorar frente a su foto enmarcada —la cual seguramente odiaría. No, él ya está corriendo en todos los sentidos, está fumando un cigarrillo mentolado, comprando una propiedad para revenderla a precio de oro, coqueteando con alguna mujer cantándole algo de Bob Dylan y ya se quiere casar con ella.

Algunas risas se escuchan por todas partes, Betty-Sue parece compartir mi teoría y agrega con lágrimas en los ojos:

— Está bailando un tango con una castaña sublime... y seguro ya le pisó el pie.

Las risas vuelven a escucharse. Y continúo:

— ¡Está bebiendo litros y litros de slushies fosforescentes y llenos de químicos!

Hasta el sacerdote suelta una carcajada.

— Puede asesinar con su humor ácido, pero no puede evitar ayudar al primero que se encuentre... Se divierte al vernos reunidos aquí, mientras que él está feliz, sonrío. Y no necesita que le recordemos cuánto lo amamos y cuánto lo extrañamos. Lo sabe bien...

— Jamás olvidará a su pequeña, la niña de sus ojos, el amor de su vida, concluye Betty-Sue dándome una palmada de afecto en el hombro.

Las risas se apagan. El sacerdote retoma su ceremonia, frente a varios rostros un poco menos consternados, un poco más serenos. Algunas lágrimas corren por mis mejillas y no intento contenerlas. Como hizo mi padre antes que yo, decido aceptarlas. Para encontrar la paz.

Cada uno de los conocidos de mi padre se despide a su manera, desfilan frente a mí y a veces me ofrecen una sonrisa empática, una mueca de dolor o un guiño alegre, y luego el ataúd desciende lentamente en la tumba. Lo sigo distraídamente con la mirada. Mi padre ya no está aquí. Ahora corre por una pradera, por una playa, donde sea, libre como el viento.

Si lo sigo pensando, terminaré por convencerme.

No invité a nadie de mi pasado. Primero, porque no sentí la necesidad de hacerlo, y segundo, porque la lista hubiera sido corta. Muy corta. Se hubiera resumido a una sola persona, de hecho. Bonnie, mi antigua mejor amiga, la diva con voz de terciopelo, que recorre los Estados Unidos con su grupo de góspel. Para ser honesta, estuvo perfecto que se encontrara al otro lado del país. En algunos días, sus carcajadas me harán bien. Pero hoy, sus lágrimas no me habrían ayudado.

La asamblea comienza a agitarse, el sacerdote me hace una seña de que la ceremonia ha terminado y camina hacia mí. Después de que me atrapara a media cobardía, dejo que Betty-Sue se encargue de él y tomo la tangente. Es entonces que lo veo. A la sombra de una palmera, vestido de negro de pies a cabeza, Tristan Quinn me observa desde lejos. Mi mirada se cruza con sus penetrantes ojos azules y mi corazón se detiene... para luego echarse a andar a mil por hora. Mis piernas ya no son tan estables como lo eran hace apenas un minuto. No logro descifrar la expresión sobre su rostro enigmático, en su mirada intensa. Ni comprender qué quieren decir sus brazos cruzados sobre su torso. Impactada por su presencia, lo observo con asombro durante una eternidad, hasta que él entreabre la boca y sus pectorales se elevan, como si le faltara el aire. Con las mejillas escarlata, me volteo bruscamente y miro hacia el suelo, para calmarme.

¡Mierda, estamos enterrando a mi padre!

Tristan pudo haber formado parte de la asamblea, como todos los que estuvieron reunidos aquí. Habría aceptado su presencia, consciente del amor y del respeto mutuo que él y mi padre se tenían. Después de todo, era su hijastro. Mi hermanastro. Pero debió haberme avisado y elegir estar entre nosotros, no observar el espectáculo bajo ese árbol, en secreto.

Es la primera vez que lo vuelvo a ver después de seis años de ausencia, de silencio y... de vacío.

Y de pronto, ya no sé ni por quién estoy llorando...

Lo mío con Tristan comenzó con chispas. Mi padre se casó con su madre cuando teníamos 15 años. No nos soportábamos y nos vimos obligados a vivir juntos bajo el mismo techo, como los hermanos que no éramos. Hasta el día en que las chispas se transformaron en fuego. Teníamos 18 años. Y al parecer no nos estaba permitido amarnos. De rumor en rumor, toda la ciudad convirtió nuestra pasión de adolescentes en una historia de incesto, en un amor prohibido. Intentamos resistirnos... Hasta el drama que culminó todo. El pequeño hermano de Tristan, Harrison, desapareció cuando lo estábamos cuidando. Tenía 3 años. El dolor, la falta y la culpabilidad fueron más grandes que nosotros. Tristan me amaba, pero decidió dejarme. Yo lo amaba, pero acepté su decisión. Regresé a París y nuestras vidas se separaron definitivamente.

Hasta hoy.

— Liv, el sacerdote quisiera decirte algo antes de que te vayas, me anuncia suavemente Romeo mientras que sigo ocupada mirándome los pies.

— No, ya llegué a mi límite.

Me seco las lágrimas y dejo el sendero de grava. Ahora camino por el césped hacia la salida. Mis tacones se hunden en el suelo, así que me quito los zapatos y acelero el paso. Mi colega —que se ha convertido en mi amigo a pesar de ser siete años más grande que yo, y que no ha hecho más que cuidarme desde que regresé— me sigue sin hacer comentarios. Romeo siempre está allí cuando lo necesito. Nunca hace nada de más ni de menos. El treintañero sabe ser discreto, no le falta paciencia ni compasión. Y debo reconocer que me siento menos sola y vulnerable cuando él está aquí.

Miro hacia atrás y constato que el sacerdote no intenta detenerme, demasiado ocupado respondiendo las preguntas —inapropiadas, seguramente— de Betty-Sue. Miro hacia la izquierda, y la reja del cementerio aparece, indicándome que mi huida está llegando a su fin. Miro hacia la derecha y... cambio de opinión. Tristan sigue allí, inmóvil, de pie bajo su árbol, con la mirada fija en el entierro que ha terminado, a lo lejos. Había olvidado la belleza casi arrogante de su perfil, la fineza de sus rasgos, que contrastan con la fuerza que emana de todo su cuerpo. Y ahora corro hacia él, sin saber bien por qué, ni qué le voy a decir.

El ruido de mis pasos le advierte mi llegada. Tristan me mira de pronto, intensamente. Como antes. Ahora que estoy lo suficientemente cerca, puedo ver sus ojos azules arrugarse.

— ¿Liv? ¿Qué estás... resopla Romeo detrás de mí.

Él parece perplejo, pero continúa siguiéndome. Acelero un poco más y finalmente llego hasta el hombre que tanto amé. Aquél que ya no es mi hermanastro. Ni mi enemigo. Ni nada. El tiempo hizo lo suyo. Ya no tiene 18 años sino 25 . Y ya no tenemos ningún lazo. En todo caso, no familiar. Me planto frente a él, seis años después, con los pies descalzos y el corazón hecho pedazos... pero nada sale. Ni una maldita palabra. Lo contemplo como tonta, me ahogo en sus ojos, dividida entre la tristeza, la rabia y... el efecto que sólo él tiene en mí. Tristan permanece perfectamente inmóvil, a un metro de mí. Parece como si paseara su mirada por cada rincón de mi rostro y luego dice con su voz ronca, hundiendo las manos en los bolsillos:

— ¿Cómo estás?

— Qué pregunta tan tonta.

Esta respuesta se me escapó. Obviamente no sabe qué decirme: acabo de perder a mi padre y hoy me estoy despidiendo de él.

— Tan simpática como siempre, Sawyer.

— Tan perspicaz como siempre, Quinn.

Una oleada de emociones contradictorias me inunda. Reír, llorar, gritar, besarlo, abofetearlo, abrazarlo, acurrucarme entre sus brazos... Ya no sé qué hacer. Ni qué pensar. Cuando me fui, dejé a un adolescente que parecía más grande que su edad y cuya belleza solar me fascinaba. Sigue teniendo esa piel bronceada, esos ojos brillantes, ese cabello de un castaño luminoso, en desorden, que provoca querer despeinarlo más. Pero me encuentro con un hombre. Su figura es todavía más impresionante, su voz más grave, su seguridad enternecedora. Y el brillo al fondo de su mirada ya no es el mismo. Éste está lleno de virilidad, pasión, misterio y un sex appeal casi animal.

— ¿Le parezco peligroso a tu guardaespaldas?

Me volteo y comprendo que está hablando de la presencia de Romeo, quien se alejó algunos pasos para darnos un poco de intimidad.

— ¿En verdad crees que te tengo miedo, Tristan?

Mi adversario suspira, se pasa la mano por el cabello —un poco más largo de lo que recordaba—, luego mira la tumba de mi padre a lo lejos. De pronto, sus ojos se llenan de una tristeza infinita.

— Debiste decirme que pensabas venir, murmuro. Tenías un lugar aquí, pero no así.

— Tú y yo nunca hemos sabido cómo hacer las cosas.

— No importa. Mi padre siempre estuvo de nuestro lado. De tu lado...

— Era un buen hombre, admite. De hecho, está enterrado muy cerca de mi padre, no es por nada...

Se aclara la garganta y sus ojos azules se alejan hacia la tumba de Lawrence Quinn. Su padre, que falleció hace once años. Él tampoco tiene a alguien que lo apoye y también sufre por ello todos los días. Frente a mí, tenso y pensativo, Tristan me parece inmenso repentinamente. Su mirada se queda fija, intensa, indescifrable. Aprovecho este momento para observarlo más detalladamente. En seis años, varias cosas deben haber cambiado. Pequeños detalles que no lo son tanto para mí.

Sus ojos azules me parecen más obscuros que antes, como si las pruebas de la vida los hubieran ennegrecido. Sus hombros me parecen más amplios, sus brazos más musculosos. Su piel bronceada contrasta con su playera y su pantalón negros, cuando él siempre vestía bermudas y playeras de colores. Sobre su antebrazo —en la parte interior, ahí donde la piel es fina y suave—, noto la presencia de un tatuaje. Tristan se da cuenta de esto y no me da tiempo de estudiarlo. Vuelve a meter su mano en el bolsillo y le parece necesario aclarar:

— Vine aquí por Craig, Liv.

— Jamás pensé lo contrario.

— No quería que creyeras...

— Llevo ya seis años sin esperar nada, Quinn.

— Entonces estás bien.

Su comentario me consterna, pero no tanto como a él. Al darse cuenta de lo que acaba de decir, sacude la cabeza cerrando los ojos.

— Liv…

— ¿« Estás bien » ? Acabo de enterrar a mi padre Tristan, resoplo con lágrimas en los ojos.

— Lo sé, lo lamento. No quería...

— Olvídalo.

Le lanzo una última mirada como si, a pesar de mi rabia, tuviera miedo de no volver a verlo nunca, luego doy media vuelta para regresar al portón. Huir de aquí. Inmediatamente. Es vital.

Romeo anticipó mi huida y me espera ya al volante de un auto estacionado afuera del cementerio, listo para llevarme a mi casa.

O más bien, a casa de Betty-Sue…

El asfalto me quema los pies, subo al vehículo y azoto la puerta tras de mí.

— Voy a esperar a mi abuela, Romeo.

— No, te llevo a tu casa y regreso por ella.

— ¡No quiero dejarla sola!

— Está ocupada, ella fue quien me dijo que te llevara, insiste.

Mi caballero me amarra el cinturón. Estoy demasiado distraída para hacerlo, perdida en mis pensamientos, llenos de mi padre y de Tristan. Cuando pienso en ello, creo que a mi padre le alegraría saber que su entierro fue el motivo para que me rencontrara con... mi primer amor.

Sí, Craig Sawyer era un hombre único.

— No sabía si dejarte sola con él, se disculpa Romeo. ¿Tristan te trató bien?

— No. Y yo a él tampoco. Imagino que finalmente ninguno de los dos cambió.

Una especie de gruñido se escapa de la garganta de mi vecino. Me volteo hacia él y lo interrogo con la mirada.

— Tristan Quinn hizo más que cambiar, Liv. Se transformó.

— ¿De qué hablas?

— Antes era un chico un poco rebelde, pero no tiene nada que ver con lo que es ahora.

— ¿Qué? ¿Un chico tatuado? ¡Dios mío, alguien llame a la policía!

— No estoy exagerando. Se volvió tan solitario que ahora es casi un ermitaño. Cuando sale, bebe demasiado, se pelea y termina en la estación de policía. Colecciona mujeres, y no las más refinadas. Y sigue buscando a su hermano... aunque eso signifique tocar fibras sensibles y hacerse de enemigos.

Harry…

— ¿Cómo sabes todo eso?

— ¿Lo olvidaste? Vivimos en una isla, aquí todo se sabe. Y además, a pesar de los años, la desaparición de Harry sigue muy presente. Las personas están intrigadas por saber qué sucedió con su hermano mayor, por qué da tanto de qué hablar...

Mis pensamientos se van seis años atrás. La noche de la desaparición. El caos. La desgracia. Harrison, el hermano menor de Tristan, no ha sido encontrado desde entonces. ¿Secuestro? ¿Accidente? ¿Asesinato? Una cosa es segura: su cuerpo nunca fue encontrado y ninguna pista ha podido hacer que la investigación sea retomada. A pesar del tiempo que ha pasado, el dolor sigue intacto. Es difícil volver a pensar en ese pequeño de 3 años, de menos de un metro de altura, tímido, cariñoso, inteligente, que me debilitaba. Su desaparición nos traumó a todos, pero Tristan es quien más sufre hasta el día de hoy.

— Sienna se volvió a casar, ¿sabías?

La madre de Tristan, que también resultaba ser mi madrastra hace no mucho. Y que encontró al Marido Número Tres tan sólo unos meses después de que dejáramos Key West.

— Sí, algo escuché... Betty-Sue nos mantenía al corriente a papá y a mí. Al parecer, encontró a un hombre de la alta sociedad.

— Un hombre de negocios cercano al alcalde, que juega al político, asiente Romeo arreglando el aire acondicionado.

— Tuvieron un hijo, ¿no?

— Sí, un niño. Debe tener unos 5 años.

Sienna Lombardi, más rápida que un relámpago…

— Lo cual convierte a Tristan en un hermano mayor. De nuevo...

Romeo alza los hombros y mira el camino, como si mi último comentario no tuviera importancia. Él no sabe a qué grado Tristan amaba a Harry. A qué grado ambos hermanos eran unidos. A qué grado se siente culpable por su desaparición.

Su desaparición que acabó con nuestra historia...

— Ya llegamos, señorita Sawyer, me sonríe cortésmente mi chofer de lujo.

Me doy cuenta de que el vehículo lleva varios minutos detenido, frente a la pequeña choza de mi abuela. Le agradezco a Romeo, me pongo los zapatos, salgo con dificultad del auto y me alejo con una pequeña señal de la mano. Pero el apuesto castaño con piel mate no ha terminado conmigo. Baja su ventanilla y me dice:

— Iré a recoger a Betty-Sue y regreso.

— Gracias por todo lo que has hecho por mí, Romeo. Pero quisiera estar sola un poco.

— Comprendo. Pero no olvides que le prometí a tu padre que te cuidaría. Sabes a quién llamar si necesitas algo, Liv.

— Justo ahora, lo necesito a él... murmuro un poco para mí misma.

La hija de papá huérfana: el colmo.

Mi abuela dejó a toda su familia de animales con una asociación —que aceptó recibir perros, gatos, puercos, cabras y pelícanos mientras ella se ocupaba de todo, es decir de mí, principalmente, y de todos los trámites después de la muerte de su hijo. Entonces me encuentro con una casa vacía y terriblemente silenciosa.

— Resumamos la situación, digo en voz alta observando la foto de mi padre colgada en la pared. Acabo de enterrarte. Perdí una parte de mí, mi pilar, mi mejor amigo, mi confidente, mi protector. Aquél con quien llevo cerca de veinticinco años viviendo.

Una lágrima deja su camino por mi mejilla, la dejo correr y continúo con mi introspección:

— Acabo de reencontrarme con mi primer amor. A quien jamás logré olvidar. Pero de quien debo huir a toda costa. Y que al parecer ha sufrido más que yo. ¿Entonces? ¿Qué hago ahora? Papá, respóndeme...

¿Alguien? ¿Una solución? ¿Un remedio?

¡¿Alguna maldita idea para salir de esta pesadilla?!

2. Una herencia envenenada

Sabía que tarde o temprano tendría que ocuparme de la herencia. Pero no creí recibir esta cita con el notario tan pronto. No ha pasado ni una semana desde el entierro de mi padre. Desde ese día, no he hecho más que trabajar: conocer a los nuevos empleados, reencontrarme con los antiguos —Ellen, Janice, Romeo— echarle un vistazo a las cuentas, organizar reuniones, retomar mi puesto en la agencia y echarla a andar a todo vapor, como en los tiempos de Craig Sawyer. Estos últimos seis años, trabajé a su lado en París. Fue una de sus colegas y amigas, una mujer de toda su confianza quien retomó las riendas de la agencia parisina. Al regresar a instalarme en Key West, definitivamente, sabía que la Luxury Homes Company me esperaba. Pero nunca he tenido el papel de jefa. Eso es algo que se aprende sobre la marcha. Por lo tanto, trabajé quince horas al día esta semana, como mi padre, hasta olvidarlo todo. Ahogarme en el trabajo es la única solución que encontré para no pensar ni en mi dolor ni en mi rabia, ni en papá ni en Tristan Quinn.

Este último no lo merece.

Hoy tengo una cita con el notario. Mi abuela me acompaña hasta la puerta del estudio, pero no más lejos, puesto que ella no fue convocada, lo cual todavía no logro comprender.

— No entiendo…

— ¡Le dije a tu padre que yo no quería nada! ¡Y por primera vez en su vida me escuchó!

— ¿Pero por qué hiciste eso, Betty-Sue?

— Porque tengo 83 años, me gusta mi vida tal y como es y no necesito nada más. Tú todavía debes construir todo.

Escuchar su edad me impacta. Por supuesto que sé cuántos años tiene, pero el verla tan fuerte siempre me hace olvidarlo. Betty-Sue, con su largo cabello gris ondulado, sus miles de joyas de fantasía, sus vestidos bohemios y de colores, su mirada azul chispeante rodeada por arrugas risueñas y su inagotable energía, parece diez o quince años más joven. Pero me doy cuenta de que ella tampoco estará a mi lado por siempre. Y mis ojos se llenan de lágrimas al pensar en la fragilidad de la vida, en la de mi padre que ya terminó y...

— ¡Arriba el ánimo, Livvy querida! Sólo tienes que firmar un pedazo de papel. Algunos muebles y algunos ceros sobre un cheque para tener un buen comienzo en la vida.

— Al menos pudimos haber compartido, digo en voz baja.

— No, tú eras absolutamente todo para él. ¡Es normal que te quedes con todo! ¡Y acabo de perder a mi único hijo, no voy a tener una nieta en la calle además de eso! intenta bromear.

— ¿Crees que haya hecho un testamento? Jamás hablábamos de esas cosas.

— Tú eras lo único que tenía, Liv. ¿A quién más podría dejarle algo?

— Olvidas a sus dos ex esposas.

— ¿Hablas de la bruja y de la malcriada que ni siquiera se dignaron a venir a su funeral?

— Cierto…

— ¡Si les dejó algo, tendrán que pasar sobre mi cadáver para reclamarlo!

— Yo también sólo te tengo a ti, Betty-Sue... Así que intentemos mantener tu cuerpo de viejita por algunos años más.

— No dudes en insultarme.

— Cuando quieras, abuela.

Ella me sonríe y me pellizca con ternura la mejilla como si tuviera 5 años. Por más que tenga casi 20 años más que eso, su presencia me hace bien. Sólo ella puede hacer que un momento triste se convierta en uno feliz. sólo Betty-Sue puede llenar de vida todo lo que haya sido destrozado por la muerte.

Entro en la oficina del notario con un poco menos de tristeza y un poco más de serenidad. Al menos así fue hasta que lo vi. Pantalón de mezclilla, camisa gris obscuro arremangada para dejar ver el indescifrable tatuaje al interior de su antebrazo. Y esa cara de gravedad, esa mirada intensa, difícil de sostener. Es la segunda vez que me lo encuentro, y todavía no sé si me parece insolente, triste o terriblemente sexy.

Tal vez sean las tres a la vez.

— ¡¿Qué estás haciendo aquí?!

— Gusto en verte, Sawyer.

— Quinn, no estoy bromeando.

— ¿Me ves riéndome?

— No, pero ya vi suficiente de ti.

Un hombre se aclara la garganta detrás de nosotros y hace que la tensión caiga tan rápido como aumentó. Su traje gris claro entra en mi campo de visión y me obliga a quitarle los ojos de encima a Tristan y a su actitud provocativa.

— Síganme, por favor.

— ¡¿Yo también?!

— ¡¿Él también?!

Tristan y yo hicimos la misma pregunta al mismo tiempo. Sin embargo, la nueva mirada que intercambiamos no es para nada de complicidad. La simetría de nuestras frases nos exaspera a ambos. Y entramos a regañadientes a una oficina antigua que huele a cuero y papel. Las dos sillas de madera en las que nos sentamos están pegadas. Muy pegadas. Pero nuestros cuerpos, por su parte, se inclinan naturalmente hacia un lado para evitar tocarnos. Aunque sea simplemente rozarnos.

— Douglas West, soy el notario que eligió el Sr. Sawyer para llevar a cabo su testamento.

Así que mi padre sí hizo uno...

— Teníamos la costumbre de trabajar juntos para la Luxury Homes Company.

Eso no explica por qué Tristan está aquí...

— Escuche, Sr. West, resuena su voz grave. No tengo ni idea de qué hago aquí. Será mejor que me vaya...

¿Seguirá haciendo eso por mucho tiempo? ¿Decir o pensar lo mismo que yo en el mismo momento?

— Ambos fueron llamados porque sus nombres figuran en el testamento del Sr. Sawyer.

— ¡¿Está bromeando?!

— ¡¿Es una broma?!

— ¡Debe estar equivocado!

— Debe…

— ¡Deja de repetir lo que digo!

— Pero eres tú quien...

— ¡Mierda!

— Vete al diablo.

Han pasado seis años, es posible que cada quien haya madurado por su parte, pero juntos seguimos hablándonos como si fuéramos niños. Siento como si nos hubiéramos dejado ayer. Es como si fuéramos incapaces de comportarnos el uno con el otro de otra forma que no sea como adolescentes. Eso me irrita tanto como me fascina. Y mi corazón comienza a latir demasiado rápido. No sé si es por saber que mi padre le heredó algo a Tristan o si su simple presencia me pone así. En todo caso, nada ha cambiado: seguimos sin saber comunicarnos.

— Señorita Sawyer, continúa el hombre con traje gris, molesto por nuestra pelea, su padre le dejó todos sus bienes, los cuales detallaremos en un segundo. Todos, excepto la residencia situada en el 1019 de la Eaton Street.

— ¡¿Qué?! ¡Pero crecí en esa casa! ¿No se la habrá dejado a...?

— ¡Deja de gritar, Sawyer, yo no pedí nada!

— ¡Cállate, Quinn! digo gritando más fuerte.

El notario nos deja terminar, se acomoda en su sillón de cuero y afloja ligeramente el nudo de su corbata, como si dijera « Ya me harté de estos dos, mejor me pongo cómodo ».

— ¿Puedo continuar? nos pregunta después de algunos segundos de silencio.

— Sí, perdón.

— Adelante.

— El Sr. Sawyer les dejó la villa a ambos. Ahora les leeré sus deseos tal como están escritos en su testamento: « Esa casa es donde creciste, Liv. La que nos recibió cuando llegamos a Florida, nuestro pequeño paraíso. Jamás la vendí, ni siquiera cuando nos fuimos a vivir con Sienna, y Dios sabe cuánto me reprochaste que te hiciera dejar ese lugar. Tampoco la vendí cuando regresamos a vivir a París. Muy en el fondo, yo sabía que eso no era un adiós. Que terminarías por regresar ahí. Liv, esa casa la mantuve para ti, algún día, y espero que quieras vivir allí de nuevo. En ella hay muchos recuerdos de ambos. Pero es hora de que crees nuevos recuerdos, los tuyos propios. »

A pesar del tono monocorde del notario, puedo escuchar la voz de mi padre y la emoción me gana. Puedo imaginar su sonrisa, su mirada benevolente. Siento todo el amor que me tenía, como una ola cálida y envolvente, siento su presencia de nuevo.

Y su ausencia se vuelve más cruel.

Me inclino hacia adelante, sobre mi silla incómoda, pongo mis codos sobre mis rodillas e intento esconder mis lágrimas detrás de mis manos. Pero siento la palma de Tristan deslizándose suavemente por mi espalda, cerca de mi cadera. Y este contacto me electriza. Me sobresalto. Seco mi rostro y me enderezo, sorprendida por un gesto así. No sé cómo tomarlo. Pero él retira su mano y cruza los brazos sobre su pecho. Ambos miramos al notario y su corbata de lado para suplicarle que continúe. Y que rompa este pesado silencio.

— El testamento del Sr. Sawyer continúa así, dice después de aclararse nuevamente la garganta: « Tristan, también quería dejarte algo. No eres mi hijo, pero fuiste muy importante para mí. Y para Liv, evidentemente. Pensé que la mejor solución sería que vivieran juntos en esa casa, antes de decidir qué hacer con ella. Después, si así lo quieren, podrán comprarle su parte al otro o venderla. Pero espero sinceramente que eso no pase. Les doy un año. Creo que es algo necesario para unas personas tan testarudas como ustedes. Durante un año, el primer piso te pertenecerá a ti, Tristan, y el segundo a ti, Liv. Podrán compartir las áreas comunes —cocina, sala, al igual que el jardín y la piscina, por supuesto. Cuídenla. No se peleen demasiado. E intenten ser felices. Es todo lo que deseo. »

Corbata-de-Lado se calla. Éste acomoda sus hojas frente a él como para darnos a entender que ya terminó. Y que espera una reacción.

— Ni pensarlo, resoplo al fin.

— …

— ¿Por qué no dices nada?

— …

— ¡Tristan, ahora es cuando debes decir lo mismo que yo!

No sé si está conmovido, impactado, o qué, pero a juzgar por el hoyuelo que se marca en su mejilla izquierda, está sonriendo. Y eso me aterra.

— ¡Tu padre es increíble! termina por decir mirándome directamente a los ojos.

— Lo sé... Pero no vamos a vivir juntos en esa casa.

— ¿Por qué no?

— ¡Porque no podemos convivir ni en la oficina de un notario!

— Antes no gritabas tanto.

Su voz es calmada, perturbadora. Su rostro impasible. Y su cuerpo me parece inmenso y largo, desbordante de carisma natural, intenso, tan masculino. Desestabilizante. Sigue mirándome con seriedad, entrecierra los ojos e inclina la cabeza hacia un lado para intentar descifrarme. Encontrar qué ha cambiado en mí. Y odio eso.

— Quinn, ya pasaron seis años. Yo cambié, tú también. ¡Ya hemos sido obligados a vivir juntos y sabemos cómo terminó! No quiero revivir eso. ¡Jamás en la vida!

— Pero es tu padre quien lo quiere así, resopla con un tono firme, pero tranquilo.

— ¡¿Y desde cuándo haces lo que se espera de ti?! ¡Siempre es cuando te conviene!

— Liv…

— ¡No, no te dejaré hacer esto! ¿Tu familia no tiene suficiente dinero ya? ¿Tu carrera como músico no te da lo suficiente para comprarte diez villas como ésa?

— No es lo que tú crees.

— ¡Es extraño que hayas querido tanto salir de mi vida hace seis años y que ahora que se trata de dinero quieras regresar!

— Basta, me conoces mejor que eso...

— ¡No, Tristan, no te conozco! ¡Ya no te conozco! ¡Y quiero quedarme así!

— Les daré un momento para que hablen a solas. Pueden firmar los papeles cuando estén listos.

Corbata-de-Lado coloca dos hojas frente a nosotros, luego se levanta de su sillón y deja la habitación a toda velocidad, con una sonrisa contrita en los labios. Un silencio ensordecedor se instala de nuevo en su oficina. El olor a cuero y a papel viejo me da náuseas. A menos que sea otra cosa. Sigue habiendo electricidad en el aire, pero de pronto me siento cansada, triste, vacía. Demasiado fatigada como para seguir peleando o gritando. No puedo hacer otra cosa que no sea pensar.

¿Por qué mi padre deseó algo así? ¿Cómo obligarme a vivir con Tristan Quinn puede estar en su testamento? ¿En qué estaba pensando? ¿En ofrecerle una salida para que dejara a su familia de locos y a su madre tóxica? ¿O esperaba secretamente que nos reencontráramos e hiciéramos las paces? ¿O solamente quería que alguien me cuidara y pensó que Tristan era el mejor para eso? Mi padre siempre fue un hombre lleno de sorpresas, de recursos, de sueños por realizar. Pero ahora, no entiendo nada de su última voluntad. Todas las hipótesis me parecen posibles, pero ninguna me parece sensata. Y extrañamente, esa herencia comienza a parecer un regalo envenenado...

— Douglas West, dice de pronto Tristan insistiendo en el apellido. ¿Crees que sea familiar de Kanye?

Dejo de pensar en otras cosas, levanto la mirada hasta él y descubro una especie de sonrisa triste en la comisura de sus labios. Y una pequeña chispa al fondo de su mirada azul apagada. No puedo evitar imaginarme al notario como un rapero, con la corbata alrededor de la cabeza, con su sudadera y sus pantalones colgados en vez del traje gris. Y río.

Maldita sea.

— Te odio. Mi padre se murió. No me hagas reír.

— ¡Me voy!

— ¿Qué? ¡¿Y el notario?!

— Haz lo que quieras, Sawyer.

Su voz grave y profunda, que realmente nunca olvidé, llega hasta mí. Su rostro es duro, cerrado, su cuerpo enorme me parece un conjunto de músculos tensos y nervios a flor de piel. Todo en él parece cansado. Sus expresiones, sus cuerdas vocales, sus gestos, su umbral de tolerancia. Tal vez todo, excepto su fuerza de carácter. Clava las manos en sus bolsillos y deja la habitación sin mirar atrás.

Tomo las dos hojas del escritorio y me lanzo detrás de él, exasperada por su impaciencia, su egoísmo, su cobardía. Salgo del inmueble casi corriendo para detenerlo, plantándome frente a él sobre la banqueta.

— ¡Es tan fácil huir!

— No me hables de cosas fáciles, Sawyer, no sabes lo que dices, me reclama, con la mordida apretada y fusilándome con la mirada.

Está hablando muy cerca de mi rostro, con un murmuro que parece grito, y veo en él una actitud amenazante, casi de maldad. Inhalo profundamente para no explotar. Durante algunos segundos, cierro los ojos, dejo que el sol de abril me caliente el rostro, detenga mis lágrimas que sólo quieren correr. Pero es él el primero en tranquilizarse y tomar la palabra:

— No sabes lo que quieres, Liv. Primero me reprochas que haya aceptado. Luego que huya.

— ¡Porque no te entiendo!

— No, no te entiendes a ti misma. ¿Quieres que te diga cuál es tu problema, Sawyer? Que no tienes ningún deseo de vivir conmigo, pero que tampoco quieres desobedecer a tu padre.

Ese imbécil siempre tiene la razón.

— ¡Mi padre acaba de morir, Quinn! Haría lo que fuera por él. Pero lo que me está pidiendo ahora es imposible.

— Entonces, sé coherente y rechaza esa herencia.

— ¡No puedo!

— Entonces, hasta aquí llegó nuestra conversación.

Puede ser que tenga razón, pero su seguridad, su calma y su lógica me desesperan.

— ¿Pero por qué tú lo aceptas tan fácilmente?

— Porque quería mucho a tu padre, para que lo sepas. Y si esto es lo que él quería, estoy dispuesto a hacerlo.

¿Por qué parece ser sincero?

— No es una cuestión de dinero, continúa con más suavidad. Aun cuando... contrariamente a lo que crees, la música no da tantas ganancias. Y si ésta es mi oportunidad para obtener mi libertad y alejarme de mi madre y del imbécil con quien comparte ahora su vida, entonces sí, digamos que a mí también me conviene.

Sienna Lombardi, ¡¿con qué basura remplazaste a mi padre?!

— Y contario a lo que piensa, el gesto de Craig me conmueve. Puede ser difícil de creer, pero no eres el centro del universo, Sawyer.

— Jamás dije lo contrario. No tienes que portarte como un idiota.

¡Mierda, cómo me molesta!

— Nuestra historia es parte del pasado. Que vivamos bajo el mismo techo no quiere decir que algo va a pasar, me avisa como si fuera necesario.

— ¿Qué te hace creer que quiero algo más? pregunto levantando las cejas.

— Prefiero que las cosas sean claras, es todo, declara su voz profunda.

— No te esperé para estar en paz conmigo misma, Quinn. Ahórrame tus sermones y tu pseudo madurez.

— ¡Y tú, deja de tomarme por lo que no soy! Ya no somos niños. Somos capaces de convivir sin matarnos, viviendo cada quien por su lado. Es sólo por un año. Después de eso, te vendo mi parte y haces con ella lo que quieras.

Su mirada de un azul intenso me desafía a enfrentarlo. Me estremezco por dentro... y no resisto más.

— No creas que estarás en tu casa. Puedo echarte cuando quiera. ¡Mi casa, mis reglas!

— Ni lo sueñes. Nadie decide por mí.

— ¡Tan rebelde como siempre, nada ha cambiado! digo con ironía para molestarlo.

— Todo ha cambiado, me contradice secamente. Antes eras molesta y ahora eres una perra.

Una sonrisa provocadora se dibuja en sus labios. Detrás de mi rostro, que espero parezca sereno, impasible, mi mente echa humo y mi corazón golpea. Me desespera. Cada vez me cuesta más trabajo mantener la calma. Y de inmediato vuelvo a pensar en mi padre, en su testamento, en su última voluntad, sin duda con buenas intenciones, pero que están convirtiéndose en una pesadilla. Desvío mi mirada de Tristan para tragarme las lágrimas y no ceder.

— Escucha... No tengo ganas de pelear contigo, Liv. Sé lo que sientes en este momento. Sé lo que es... Perder a alguien que uno ama tanto.

Su voz se volvió más ronca y mis ojos se fijan nuevamente en él. Sobre su rostro puedo ver un dolor intacto: el mismo que vi por última vez cuando me fui hace seis años. O más bien cuando él me dejó. Porque le dolía demasiado amarme. Porque todo lo que quería, todo lo que podía hacer, era buscar a su hermano. Harry tenía 3 años. Hoy tendría casi 10 . Y nunca lo encontraron.

Pero al menos yo sé dónde está mi padre. No sé qué haya después, pero sé que está en paz. Tristan tal vez nunca sepa si su hermano creció o no, si sigue sufriendo, si lo necesita, si está vivo o muerto. Y la inmensa pena de Tristan de pronto destroza la mía. Le sigue doliendo tanto. Y yo no pensé que a mí me siguiera doliendo él.

Empatía. Esos es todo lo que es, empatía. Un sentimiento natural, perfectamente humano. Y nada más.

Casi sin pensarlo —y sólo para hacer algo, porque no hay anda que pueda decir—, busco una pluma en el fondo de mi bolso. Recargándome sobre la palma de mi mano, firmo mi hoja arrugada. Luego le doy la suya a mi nuevo coinquilino de mirada triste y fría. Él intenta sonreír pero no lo logra.

Entonces Tristan se frota vigorosamente el cabello, como antes lo hacía todo el tiempo, cada vez que estaba nervioso. O cuando quería retomar el control de una situación que lo sobrepasara. Este tic que no ha perdido me hace sonreír por dentro. Me alegra encontrar al menos una cosa del chico que alguna vez conocí. A pesar de que el hombre frente a mí me parece tan diferente. Más sombrío, más atormentado. Menos social, menos radiante. Más duro consigo mismo y más intolerante con los demás. Más frío, más salvaje, más indomable aún...

Pero puede ser que en el fondo no haya cambiado tanto. Puede ser que conmigo...

Él termina por tomar su hoja y la pluma que le ofrezco, me toma por los hombros y me hace girar para colocarme de espaldas a él. Ni siquiera sé por qué lo dejo hacer eso conmigo. Una de sus manos aparta lentamente mi cabello y lo deja caer a un lado de mi nuca. Intento contener un escalofrío. Y ruego por que no haya visto ni sentido nada. Volteo ligeramente la cabeza para observarlo, para verificar que no esté sonriendo orgullosamente, insolentemente, insoportablemente, como tan seguido lo he visto hacer. Pero se conforma con colocar su hoja sobre mi omóplato. Y lo firma.

— Espero que no me hagas arrepentirme...

— ¡Demasiado tarde para pensarlo, Sawyer! dice rodeándome para ponerse frente a mí.

— ¡Dios mío, ya me estás haciendo enojar!

— Siempre lo decías. Eso no ha cambiado. Pero tú...

— ¡¿Yo qué?!

Sostengo su mirada que me observa. Es el turno de Tristan de buscar dónde quedó la chica de 18 años que conocía, masculina pero temerosa, obstinada pero indecisa, temperamental pero frágil. Al mirar sus labios, muy a mi pesar, me encuentro con una especie de sonrisa retorcida, a la vez provocadora e incrédula.

— Mírate, murmura. Ahora te vistes como una mujer. No te sobresaltas cuando te tocan. Me miras directo a los ojos.

— ¿Eso te molesta?

— No. Pero no te he visto sonrojarte ni una sola vez, no he escuchado tu voz temblar.

— Ya pasaron seis años, Tristan...

— Me cuesta trabajo reconocerte, Liv Sawyer…

— Tú también has cambiado.

— Sí, pero para mal. Tú creciste.

— Puede ser. Sólo cambié de vida, susurro fingiendo ser indiferente.

— Yo no tuve esa oportunidad, responde fríamente.

Su rostro se cierra y sus pupilas azules se ensombrecen nuevamente. Pésima elección de palabras. No quería herirlo. Pero lo veo apretar la mordida y los puños mientras los hunde en sus bolsillos y retrocede. Vuelvo a pensar en los seis años que acabamos de vivir separados. Yo con el cáncer de mi padre. Yo con mi pena de amor, a ocho mil kilómetros de él. Mientras Tristan vivía con su familia rota, enfrentando la ausencia de Harry, peleando a diario contra el olvido, yo sólo tenía que reconstruirme, curarme de él, que no tenía a dónde huir. Ni vida que vivir. Ni posibilidad de recuperarse.

— Tristan…

— Olvídalo, Sawyer. No puedes entender. ¡Y mi chofer ya llegó!

Un convertible acaba de estacionarse en doble fila al lado de la banqueta. Tras el volante, una rubia con el cabello demasiado decolorado, lentes de sol que le cubren todo el rostro y una goma de mascar dos veces más grande que su boca. Toca el claxon dos veces.

— ¡¿Así es como te llama?! intento provocarlo.

— Sí, me gusta que las mujeres manden... a veces.

— ¿Y cómo se llama? ¿Acostón Número 412 ?

— Fuiste tú quien lo dijo, responde haciéndose el inocente, mientras alza los hombros con indolencia e intenta reprimir una pequeña sonrisa.

— ¿Ésa es tu escapatoria? ¿En verdad no encontraste nada mejor?

— ¡Eso no es de tu incumbencia desde hace mucho tiempo, Sawyer!

— No, afortunadamente, digo con repugnancia.

— Lo siento, a ella no le gusta que la haga esperar. ¿Y tú no tienes un gángster esperándote en su oficina?

— ¡Cállate, Quinn!

Él camina hacia atrás mientras que intento golpearlo con mis dos hojas de papel arrugadas.

¡Te odio, Acostón Número 412 !

Douglas Kanye West: ¡sólo quedamos tú y yo! Y lo siento, pero tendrás que pagar por Tristan...

3. El Salvaje

— Entonces, ¿cuándo te mudas? me pregunta mi abuela cuando me ve regresar de la oficina del notario.

— ¿Puedo tomar un café o ya me vas a echar? suspiro recostándome sobre el sillón.

— ¡Olvida el café, pequeña, creo que necesitas mi tisana mágica!

Mientras yo me deshago de mis zapatos, de mi bolso y de las 1539 páginas que constituyen el testamento de mi padre, Betty-Sue regresa con dos tazas desportilladas llenas de un brebaje ambarino.

— ¡No hay nada en este mundo que una gota de ron cubano no pueda arreglar! exclama con felicidad.

— ¿Aun cuando mi padre haya muerto y me obligue a vivir en mi casa con mi peor enemigo?

— Ah.

— Sí. Nada más y nada menos. ¡Tráete toda la botella!

— Craig Sawyer, ¡qué malo eres! dice mi abuela mirando el techo con una sonrisa traviesa en los labios.

— ¡Aprovecha para pedirle a Dios que me saque de ésta!

— Liv, ¿alguna vez tu padre ha hecho algo idiota, insensato o que te perjudicara? Jamás. ¡Algo bueno debe salir de esto!

— Por más que lo intente, no le veo el lado amable... ¡¿Cómo pudo pensar que esto sería una buena idea?!

— Tu padre tenía muchos defectos; era adicto al trabajo, al cigarrillo, a las mujeres que lo hacían sufrir... ¡Pero cuando se trataba de su hija, jamás dejó nada a la suerte!

— Betty-Sue, no me digas que no estabas al tanto.

— No, pero eso no me sorprende mucho...

— ¿Me puedes explicar?

Me acomodo en el sillón, subo las piernas y tomo algunos tragos reconfortantes mientras espero las turbias teorías de mi abuela.

— Craig me dijo varias veces que eso lo carcomía por dentro. Tu pena. El no poder consolarte.

— Ya sé...

— Siempre se sintió culpable de haberte separado de Tristan...

— Fue lo mejor que podía hacer. De todas formas, él me había dejado.

— Pero tu padre era un romántico empedernido. Un idealista. Mantenía las esperanzas.

— ¿De qué? pregunto en voz baja, con los ojos llenos de lágrimas.

— De curarte del pasado. De curarlos a ambos. De darles una oportunidad para...

— Ya es demasiado tarde, Betty-Sue.

Me seco rápidamente los ojos y vacío mi taza de un trago.

— ¡Si vieras en lo que se ha convertido Tristan!

— Siempre te pareció insoportable, pero eso no te impedía amarlo, se divierte mi abuela viniendo a sentarse a mi lado.

— No, es cien veces más arrogante que hace siete años, cuando yo... me enamoré. Parece que no le importa en lo absoluto lo que piensen de él, las consecuencias de sus actos, los demás en general. Está encerrado en su burbuja, y creo que no es un lugar muy agradable. Es muy obscuro. También tiene un tatuaje en el brazo. Y parece esconder algo. No sé...

— Te sigue fascinando, Liv.

— ¡No! Claro que su lado rebelde y misterioso me parece sexy. Que sigue teniendo esos músculos y cuerpo perfecto. Y que los años le han sentado bien. ¡Pero es un salvaje, Betty-Sue! ¡Es incontrolable! Y si algo es seguro, es que yo no voy a jugar a su domadora. No esta vez.

— Ya veremos…

Mi abuela me da un golpecillo en la mano como diciendo « Sí, claro » y deja el sillón con una nueva sonrisa amplia. Yo que temía vivir sola, no me hará daño dejar este ambiente de Woodstock: en esta casa nada está claro, todo rechina, uno no sabe realmente qué está tomando, comiendo, pensando, y sobre todo, uno nunca sabe cuáles son las intenciones de la dueña del lugar.

Sólo que creo que no tendré la soledad y la paz con las que tanto soñaba. Firmé esos malditos documentos. Y mi coinquilino ya no será una abuela hippie medio loca, sino un hombre al que odio, amo con locura y luego vuelvo a odiar.

Y debo evitar a toda costa llegar a la fase siguiente. De todas formas, me molesta demasiado como para eso. Ser apuesto no basta.

Sí, porque olvidé decirle a Betty-Sue que la desgracia volvió a Tristan todavía más apuesto. Con su cabello un poco más largo, su piel un poco más mate, sus ojos ensombrecidos y sus mejillas mal rasuradas se volvió más viril, más tenebroso. El chico popular del liceo, el joven rockstar con cara de ángel se convirtió en un hombre, un diablo, una oveja negra, un lobo solitario, un macho alfa, un...

Basta. No. Voy. A. Caer.

— ¡No te quedes encerrada aquí, Livvy querida, mira qué lindo día hay allá afuera! ¡Ése es el milagro de la vida! Un sol cegador cuando uno se imaginaba en el fondo del abismo. La luz al final del túnel cuando uno creía que apenas estaba entrando. ¡La vida sigue, pequeña! Y no espera a nadie...

— ¡Ya entendí el mensaje, Betty-Sue!

Cerca de la entrada de casa, mi abuela se pone unas botas de caucho particularmente « favorecedoras »con su vestido largo con dibujos étnicos.

— ¿Quieres venir conmigo a arrancar las hierbamalas cerca del pantano?

— No gracias.

— ¿Hacer composta?

— De ninguna forma.

— Recoger los desechos de...

— OK, ¡llamaré a Bonnie! me rindo derrumbándome sobre el sillón, con la cabeza hundida en el cojín.

***

Mi mejor amiga acepta verme en quince minutos en la playa de los perros, donde siempre nos encontrábamos después de las clases o cuando algo malo nos sucedía.

Y creo que últimamente he acumulado bastantes cosas malas...

Hace apenas unos días que retomé contacto con ella. Me dejó su número de teléfono para que la llamara « cuando estuviera lista ». Me alegra que no esté enojada por estos seis años de silencio. Y creo que comprendió por qué me alejé cuando regresé a París. Betty-Sue era la única persona que nos vinculaba a mi padre y a mí con Florida. Necesitaba alejarme de todo eso, de los dramas, de la desaparición de Harry, del divorcio de mi padre, de los rumores de incesto, de mi ruptura con Tristan. Era demasiado para una chica de 19 años.

Pero el día de hoy, y a pesar de la cálida voz de Bonnie al teléfono, tengo miedo de nuestro reencuentro. Cuando la dejé, era una adolescente sin complejos, que estaba orgullosa de sus curvas, cambiaba de peinado casi todos los días, cantaba y bailaba sin cesar, llena de energía y de buen humor, con faldas demasiado cortas y mucho dramatismo. No puedo imaginarme a una mujer de 25 años así.

Pero ruego por que no haya cambiado. Me hacía tanto bien...

— ¡Ven a mis brazos, Porcelana!

Escucho su grito de alegría a varias decenas de metros de allí. Me volteo y avanzo para llegar a su encuentro mientras que ella se pelea con la arena y maldice al que inventó las sandalias con plataforma. Desde ahora me hace reír. Parece como si nos hubiéramos dejado de ver ayer.

— ¡Ebony Robinson! exclamo al llegar hasta ella.

— ¡Liv Sawyer! Bueno no, ¡Elle Fanning! ¡Por lo que veo, sigues igual de pálida! ¡Notarás que yo también sigo igual de negra!

Estalla de risa y me abraza hasta casi asfixiarme. Hundo mi rostro entre su cabello rizado que forma un enorme afro alrededor de su cabeza.

— Lamento lo de tu padre, Liv... ¡Pero no sabes cuánto me alegra que estés de regreso en Key West!

— Gracias... Y gracias, le sonrío.

— ¿Ves? ¡Nada ha cambiado por aquí! Bueno sí, engordé. Y mi cabello tiene una vida independiente, pero bueno...

— A mí me pareces hermosa.

Después de este sincero cumplido, Bonnie improvisa una danza extraña mientras que admiro su vestido azul que hace resaltar su figura, su piel chocolate que brilla en sus brazos, las grandes arracadas amarillas que se balancean en sus orejas, su labial rojo carmín muy audaz y su inmensa sonrisa.

¿Cómo logré estar tanto tiempo sin ella?

— Tenía tanto miedo de que se convirtiera en adulta...

— ¡¿Bromeas?! ríe ella. Sigo sin tener una relación estable. Mi auto sigue siendo una basura. ¡Pero al menos ya no vivo con mis padres!

— ¡Felicidades! Yo seguía viviendo con mi padre antes que él... en fin. ¿Y tu grupo de góspel? ¡Parece que les está yendo bien!

— Pues sí, ya no soy corista. ¡Soy la principal! me anuncia orgullosamente señalándose con sus dos índices con manicura perfecta. Damos conciertos regularmente, salimos de gira, nos va bien. ¡Te los presentaré si quieres! Hay algunos chicos que podrían gustarte...

Me lanza un guiño exagerado y un golpe con la cadera que me hace rebotar.

— Paso. ¡Pero me alegro por ti, Bonnie!

— Y tú, ya vi que regresaste a la inmobiliaria. ¿Fue tu decisión o...?

— Sí, en verdad me gusta ese trabajo. Y me enorgullece ser la sucesora de mi padre... digo sintiendo una ola de emoción sumergiéndome.

Siempre sucede sin previo aviso...

Dejo que mis ojos empapados se paseen por el horizonte, a lo lejos, y llegan hasta los perros que juegan a cazar el océano ladrando. Bonnie me abraza, sin hablar, y recargo mi cabeza sobre su hombro arrullándome ligeramente.

— En seis años, al menos he aprendido a callarme cuando es necesario, ¿ya viste? OK, no por mucho tiempo. Y ni siquiera sé qué puedo decirte. Y como no soy una mujer adulta prevenida, no tengo ningún pañuelo para ofrecerte. Pero siempre estaré aquí si necesitas embarrarle tus mocos a alguien, ¿OK?

Le sonrío secándome las lágrimas.

— Ya estoy mejor. ¿Y tu guitarrista con las orejas perforadas? pregunto para cambiar de tema.

— ¿Drake? ¡Pfff! Volvimos a juntarnos como diez veces, terminábamos, regresábamos... ¡Toda una telenovela! Pero teníamos más pasión que amor. Se fue a vivir a Miami cuando los Key West se separaron. Le lloré toda una semana. Pero la versión oficial es que lo dejé porque no me merecía, ¿OK?

— ¡Lo recordaré! asiento riendo.

— ¿Y tú volviste a ver a Tristan?

— Sí, confieso espontáneamente. Dos veces. Y con eso me bastó.

— Ahora tiene una mala reputación... Pero no sé tanto de él, no hemos hablado en mucho tiempo.

— ¡¿Qué?! ¿Dónde quedó la reina de los rumores y los chismes?

— Es muy difícil saber cualquier cosa cuando se trata de él. Y me pierdo de varias cosas cuando salgo de gira. ¡Ya no es lo mismo que antes, querida!

— Bueno, entonces te tengo una primicia...

Bonnie se queda en una posición extraña, como si su cuello se dislocara y sus manos tensas a los lados quisieran detener el tiempo.

— ¡OK, detengamos todo! ¡Que el viento se calle! ¡Que las olas no se muevan! ¡Cállense, perros! Esto es algo serio. ¡Te escucho, Porcelana!

— Voy a tener que vivir con Tristan. De nuevo. Mi padre nos heredó la casa a ambos. No podré comprarle su parte sino hasta dentro de un año.

— Oh… My… God…

— Como tú dices. La vida es muy bromista, ¿no? digo con ironía.

— ¡La vida es una bitch! Bueno, tengo cita con el estilista en media hora, pero creo que tendré que cancelarla. Por causas de fuerza mayor. ¡Tenemos que hablar de todo esto!

— No, iré contigo, decido sorprendiéndome a mí misma. Tengo ganas de un cambio. Me voy a cortar todo.

— ¡¿Qué?! Pero Liv, siempre has tenido el cabello largo... Naciste con esa melena, ¿no?

— Justamente, ya es hora de que me libere de ese peso. ¡Nuevo comienzo, nueva vida, nueva cabeza! ¡Adiós, Elle Fanning!

— ¡Adiós al afro-champiñón! exagera Bonnie sacudiendo su propio cabello. ¿Sabes qué? ¡Creo que me voy a rapar! ¡Siempre he soñado con hacerlo! Tú acabas de darme el valor. Sí, es ahora o nunca. ¡Dios mí, qué emocionada estoy!

— Te extrañé tanto, Bonnie…

Nos abrazamos de nuevo estallando en risas. Treinta minutos más tarde, llevo puesta una bata, una toalla como turbante en el cabello y mi mejor amiga lanza chillidos de miedo mientras que una máquina termina con su cabellera crespa.

— ¡Háblame! ¡Haz que piense en otra cosa!

Ella toma mi mano y la tritura en la suya. Hago una mueca mientras continúo con mi relato.

— Él estará en la planta baja y yo en el primer piso. Sólo que tendremos que compartir la cocina y la sala de abajo. O sea, en su territorio. Eso sin hablar de la piscina.

— ¿Han hablado de algunas reglas? ¿En cuanto a la lavadora, el refrigerador, las fiestas, las citas?

— ¿En verdad crees que pueda imponerle reglas a Tristan Quinn?

— OK, Juanito, ¡ahora ocúpate de ella! le ordena al estilista que apaga la máquina. ¡Es más urgente! Nadie debe resistirse a sus encantos cuando la hayas transformado.

— Bonnie, ¿estás segura de querer mantener esa cresta en medio de tu cabeza?

Ella se mira en el espejo y lanza un grito silencioso.

— ¡Juanito, regresa!

La máquina regresa a trabajar y el cerebro de Bonnie vuelve a echar humo bajo su cabeza casi rasurada.

— ¿Crees que Quinn te haga la vida imposible? ¿O que sólo te ignore?

— No tengo idea. Pronto te lo diré, me mudaré en tres días.

— ¿Crees que puedan enamorarse otra vez?

— No, Bonnie, ni lo digas…

— OK, ¡retiro lo dicho! ¿Pero podrás echarlo si ya no lo soportas? ¿Cambiar las cerraduras?

— Según el notario, será su casa tanto como la mía.

— Pero no entendí... ¿El notario es de la familia de Kanye West? grita por encima del ruido de la máquina.

Estallo de risa y Bonnie me mira medio calva e incrédula. Pasamos dos horas más hablando, recuperando el tiempo perdido, evocando nuestros recuerdos, tantos los mejores como los peores, hablando de Fergus que jamás regresó a Key West, de Lana y Piper, las ex de Tristan, de Kyle, mi ex, De Elijah, Cory y Jackson, los antiguos miembros de los Key Why, del nuevo hermano de Tristan y del nuevo marido de Sienna Lombardi. En fin, de todas las personas a las que Bonnie puede echarles veneno o contarme un chisme.

Vuelvo a pensar brevemente en Fergus O’Reilly, mi antiguo mejor amigo, el tercer miembro de nuestro grupo cuando éramos adolescentes. Pero también el que nos denunció a Tristan y a mí hace seis años. Con llamadas y cartas anónimas inmundas. El que lanzó los rumores de incesto y afectó a toda la familia. En fin, un traidor y un cobarde.

Al final de este día lleno de emociones, me doy cuenta de que es la primera vez que río tanto, tan fuerte, tan sinceramente desde la muerte de mi padre. Y es gracias a mi antigua y nueva mejor amiga. Cuando al fin dejamos el salón de belleza, su afro y mi larga cabellera rubia han desaparecido: Bonnie decidió teñirse de rubio platinado el milímetro de cabello que le quedó y se le ve de maravilla —acaba de decidir que sería la doble oficial de Amber Rose. En cuanto a mí, ahora llevo un corte bob más largo hacia el frente, justo por encima de la quijada— no me reconozco a mí misma —pero me siento increíblemente ligera. Mi amiga insistió en agregar un toque de rojo carmín sobre mis labios.

— ¡Ahora sí que mataste a Elle Fanning! ¡Eres una chica linda y te convertiste en una businesswoman combinada con una femme fatale! Juanito es un genio. ¡Y Tristan Quinn ya no se atreverá a molestarte!

— Gracias por este día, Bonnie. No imaginas el bien que me hizo.

— Yo también te extrañé. ¡Y no quiero volver a perderte de vista, Liv Sawyer! me amenaza con su índice.

— ¡No te preocupes, eso no pasará! río observando su cabeza llamativa, antes de fijarme en mi boca roja.

***

Tenía 15 años cuando dejé esta casa para ir a vivir en la de Sienna Lombardi, con quien mi padre acababa de casarse. Ignoraba que mi vida fuera a cambiar tanto. Ignoraba que algún día regresaría aquí, sola. Han pasado diez años, pero esta villa parece seguir intacta. Su estilo colonial, típico de la isla. Su fachada con listones de madera blanca, sus postigos azul obscuro y todas las palmeras alrededor. Las pequeñas columnas blancas que parecen sostenerla. La terraza suspendida en el primer piso. Miles de recuerdos llegan a mi mente cuando paso la pequeña cerca blanca. Cuando subo los cuatro escalones que llevan a la escalinata y luego a la puerta de entrada. Contengo el aliento cuando introduzco mi llave y le doy vuelta a la perilla.

— ¡Nada mal, la casa! me dice Tristan, de pie en medio de la sala. Tu padre la restauró, ¿no? Mira, hay un mensaje de tu novio en la barra.

Camina hacia mí y me da un pequeño cartón blanco doblado en dos. Romeo me da la bienvenida a mi nueva casa y me dice que se ocupó de la limpieza antes de mi llegada. Tristan espera ver una reacción de mi parte, con las manos en los bolsillos y una mirada provocadora. Mi corazón late con fuerza, pero decido ignorarlo. Lo rodeo para ir a ver la gran cocina abierta, con decenas de alacenas de madera y de encimeras de granito gris, con un estilo auténtico, pero dotada de todos los utensilios modernos. Dejo correr mis dedos a lo largo de la isla central que nos servía tanto de bar como de mesa, y los recuerdos de los desayunos a solas con mi padre me vienen a la mente. Siento que Tristan me sigue, a una distancia razonable. La cocina da hacia una vasta sala con dos sillones blancos, puestos en L, y tengo unas ganas locas de echarme en los enormes cojines blandos, como cuando tenía 14 años.

Pero ya no soy una niña. « Te convertiste en una businesswoman combinada con una femme fatale. Tristan Quinn ya no se atreverá a molestarte », me susurra mi ángel de la guarda con la cabeza pelona y grandes arracadas amarillas.

— ¡¿Qué?! ¿No vas a gruñir porque llegué antes que tú?

— Puedes hacer lo que quieras, Quinn. Tienes una llave igual que yo. Cada quien hará su vida, ¿recuerdas?

— Me parece perfecto, dice antes de salir.

Él abre una puerta de vidrio al fondo de la sala que da hacia el patio. Observo de lejos esa gran terraza en la parte trasera de la casa, donde pasaba todo mi tiempo, mientras que mi padre trabajaba o se ocupaba del jardín exótico. Verifico que los dos viejos ventiladores con grandes aspas colgados del techo sigan allí, afuera. Veo a Tristan bajar los cuatro escalones y acercarse a la piscina. Se agacha. Intento no mirar sus nalgas. Luego se pone de cuclillas, se arremanga la camisa y empapa su mano en el agua turquesa, hasta la muñeca.

Mientras no se desvista para meterse a nadar...

Pero regresa al interior, con su andar indolente.

— Va a ser difícil mantener todo esto, suspira, pareciendo agotado.

— Si no te gusta, puedes regresar a vivir a casa de tu madre.

Echa el brazo hacia atrás para frotarse el cabello y no puedo evitar mirar el tatuaje en su antebrazo: una serie de números y de letras negras incomprensibles. De inmediato me lo esconde, acomodando la manga de su camisa sobre su piel empapada.

Malditos misterios…

Regreso a donde estaba, observo rápidamente el comedor contiguo a la sala, separado por dos puertas de vidrio, ahí donde mi padre organizaba a veces cenas de negocios, donde casi nunca comíamos, excepto cuando Betty-Sue venía y me obligaba a comer kilos de papas orgánicas —preocupada por mi delgadez y por los cuestionables talentos culinarios de mi padre. Sonrío frente a estos recuerdos y tomo el largo pasillo, no entro en lo que ahora debe ser la habitación de Tristan y su baño personal. Pero esta idea me molesta. Lo bueno es que antes ésa sólo era la habitación de huéspedes.

Me dirijo hacia la gran escalera, con escalones blancos y barandal de madera obscura, barnizada, la cual no puedo evitar tocar. De paso verifico que el segundo escalón sigue dañado, justo en el borde. Aquí es donde me sentaba, frente a la puerta de entrada, cuando esperaba el regreso de Craig. Aquí es donde venía a pasar mi enojo cada que me regañaban por algo. Aquí me caí patinando en el pasillo cuando no supe sortear una curva. Mi mentón lo recuerda bien. El escalón también. Me detengo, perdida en mis pensamientos, el tiempo suficiente para sentir la presencia de Tristan detrás de mí, sobre el escalón de abajo.

— No te invité.

— Sólo quería conocer.

— Aquí es mi casa, tienes que pedirme permiso.

— ¿Puedo?

— Primera y última vez.

— Deja de jugar a la jefa conmigo. ¡Guárdalo para tu novio!

— No es mi... Olvídalo.

— Entonces guarda tus órdenes y tus aires de grandeza para tus empleados de la agencia, con quienes sí puedes jugar a ser la patrona.

— No hables de ellos así.

— ¿O qué? me desafía.

— O nada, suspiro. Creí que habías terminado con tus jueguitos.

Regreso a subir la escalera, con Tristan siguiéndome y el cuerpo lleno de tensión. Inhalo profundamente en cada escalón, exhalo en el siguiente, hasta llegar a la planta alta. Mi refugio. A pesar de la limpieza de Romeo, los aromas familiares llegan a mí. El crujir de la duela bajo mis pies. Puerta tras puerta, me reencuentro con mi antigua habitación, reacomodada pero llena de recuerdos. Luego la oficina de mi padre, vacía pero que puedo volver a llenar con todos sus archivos con tan sólo cerrar los ojos. Luego su habitación, en la cual no puedo quedarme más de unos segundos. Luego una habitación larga que servía de vestidor y en la cual me divertía disfrazándome de Craig Sawyer. Finalmente, el baño con dos lavabos, donde me cepillaba los dientes mientras que mi padre se rasuraba, hasta que lo echara, cuando me volví demasiado púdica, demasiado grande, y lo obligara a instalar su cuartel masculino en el baño de abajo.

Me cuesta trabajo controlar mis emociones, pero no quiero derrumbarme frente a Tristan. Regreso a mi habitación y abro la puerta de vidrio que da hacia la terraza suspendida. Ésta rodea la casa, en tres de sus cuatro paredes, uno puede llegar a ella desde cualquier habitación de la planta alta. Esta vez, mi coinquilino no me siguió —tal vez comprendió que necesitaba aire o tal vez acaba de aceptar que debe respetar mi territorio. Me recargo sobre los codos en el barandal y disfruto el silencio, la vista hacia la piscina, los pájaros que cantan en el denso follaje del jardín, el océano que uno puede imaginar a lo lejos. En secreto, le agradezco a mi padre que me haya heredado la planta alta, la que tiene la vista más linda, en donde me siento más segura, el capullo de mi infancia— antes que mi vida se volviera tan trágica.

— Me gustabas más con el cabello largo, dice Tristan detrás de mí, tan cerca que puedo sentir su aliento sobre mi nuca.

Bastardo.

¿Me sobresalté?

— Qué bueno, no me interesa tu opinión.

Me volteo para verlo de frente y nos miramos por algunos segundos. Dudo en sostener su mirada hasta que sea él quien ceda, pero no tengo ganas de iniciar esos juegos de poder entre nosotros. Inmaduros. Y demasiado peligrosos. Me alejo, vuelvo a abrir la puerta de vidrio y le digo, señalando la salida:

— El recorrido terminó. Puedes regresar a tu casa.

No se mueve ni un centímetro. Veo a sus ojos azul obscuro pensando si debe enfrentarse a mí o fingir indiferencia. Si seguir provocándome o irse con una sonrisa burlona, insolente, No tendré mi respuesta. El timbre de la casa suena y es él quien baja las escaleras para ir a abrir. Tal vez esté esperando a un amigo que venga a ayudarle - ¿o a una amiga? —o a un transportista. No va a estar decepcionado.

— Hola, Soy Romeo Rivera. Trabajo con Liv.

Me regocijo un poco antes de bajar.

— Vengo para...

— Sé quién eres, lo interrumpe secamente Tristan.

— … ayudarla a instalarse, continúa mi colega, aparentemente sorprendido por su rudeza.

Bajo rápidamente las escaleras antes de que esto acabe mal..

— ¡Sawyer, ya llegó tu esclavo! grita mi coinquilino cuando me ve.

— ¡Cállate, Quinn!

— Encantador... me sonríe Romeo mientras que Tristan se aleja hacia atrás en el pasillo.

No nos dejó de ver ni un segundo mientras cargábamos mis cajas de libros, mi maleta de ropa, la de zapatos, algunas baratijas y cuadros que me gustan, lo poco que pude traer de París o de la casa de Betty-Sue. Tristan no ofreció su ayuda cuando fui a hacer unas compras, ni cuando acomodé todo lo que había comprado frente a él. Tampoco e dignó a dejar la sala cuando le ofrecí una cerveza fría a Romeo, sudado, en la cocina abierta. Se conformó con subirle el volumen a la televisión. Eso no le impidió reaccionar cuando mi colega me preguntó discretamente:

— ¿Estás segura de que puedo dejarte sola?

— Convertirte en su novio o remplazar a su padre, ¡tendrás que elegir, amigo! No puedes hacer las dos, silba Tristan, contento de sí mismo.

— ¡¿Me estás hablando a mí?! se exaspera de pronto el castaño alto.

— Ignóralo, Romeo, digo deteniéndolo del brazo. Eso es exactamente lo que busca. Y te juro que no vale la pena.

Pero no puedo negar que ver a Tristan celoso tiene su efecto en mí...

***

Temía no poder pegar el ojo, pero dormí como un bebé en mi antigua casa. Y mi coinquilino estuvo extrañamente calmado y discreto esta primera noche.

No obstante, la tarde siguiente, las cosas comienzan a empeorar. Regresé tarde de la agencia y no quiero más que darme un duchazo para refrescarme del calor húmedo del mes de mayo. Pero al entrar en el baño de la planta alta, me encuentro a Tristan desnudo y empapado, de espaldas, tardándose años en ponerse una toalla alrededor de la cintura, puesto que prefiere sonreír al verme sonrojar y gritar.

Sus malditos pectorales marcados. Sus escandalosos abdominales que puedo distinguir uno por uno. Y esa línea café que baja y baja hasta esconderse tras la toalla de algodón azul. Azul como sus ojos orgullosos, provocadores, misteriosos.

— ¡Sal de aquí! ¡Tienes tu propio baño abajo!

— Sí, pero no me gustan las bañeras, prefiero las duchas...

— ¿Desde cuándo uno no puede ducharse en una bañera?

— Hay agua por todas partes, me explica alzando los hombros, totalmente indiferente a mi rabia.

— ¿Te estás burlando de mí?

— No. En vista de la hora que es, creí que no regresarías...

— ¿Y luego? grito más fuerte, frustrada por su calma imperturbable.

— Y que tu Romeo ya te estaba tallando la espalda...

— Por favor, encuentra otro hobby que no sea yo. Y regrésame mi toalla... ¡No! ¡Quédatela! ¡Y sal de aquí, maldita sea!

El insolente termina por irse, contento de haberme hecho enojar, sacudiendo su cabello mojado para salpicarme de paso.

Y eso fue porque estaba de buen humor. Los días siguientes, Tristan se transforma en un salvaje. Toca la guitarra hasta las 4 de la mañana y lo encuentro dormido sobre la alfombra. Luego invita a chicos extraños que me dan un poco de miedo, con los que toma pero ni siquiera habla. Además, creo que tiene pesadillas porque sus gritos me despiertan a veces en la noche, al igual que el ruido de una lámpara rompiéndose. Después invita a una mujer, Luego a dos a la vez. Nunca las mismas.

Cuando teníamos 18 ó 19 años, Tristan se divertía haciendo eso. Pero en ese entonces, las chicas eran jóvenes y bellas y se reían por cualquier cosa, sus amigos soltaban fuertes carcajadas y cantaban baladas románticas, sin saber si jugar a los bad boys o a los Casanova. Pero ahora la gente que frecuenta se ha vuelto mucho más obscura. Ya no más rebeldes sin causa o groupies histéricas, sólo gente sombría, silenciosa o atormentada como él. Su universo ha cambiado. Su música también. Evoluciona en un mundo más dark, donde hasta los más simples placeres parecen pesados, complicados, casi dolorosos.

He llegado a huir de mi propia casa para ahogarme en el trabajo y evitar al Salvaje. He llegado a sentir lástima por mi acérrimo enemigo. He llegado a sentirme perturbada, intrigada por ese coinquilino que se deshizo de mi primer amor y lo convirtió en un ser obscuro.

Sí, Tristan Quinn sigue fascinándome…

4. Como si fuera ayer

Cuatro horas de sueño a lo mucho: mis noches son cortas, agitadas y frustrantes. Eso es lo que gané al firmar ese maldito papel. Este principio de convivencia frustrada con Tristan está a punto de volverme loca. —o de enviarme tras las rejas por muchos años.

Excepto las noches en que el Salvaje se ausenta, debo soportar sus conciertos improvisados, sus acostones, sus solos de guitarra, su teatro en casa constantemente encendido y a todo volumen. En fin, debo soportar su incapacidad de existir, vivir o respirar sin molestarme.

¿Tapones para los oídos? Ya lo intenté... sin resultado. ¿Amenazarlo? ¿Cortar la electricidad de la casa? ¿Golpear con pies y manos su puerta? Eso siempre lo hace reír.

No hay lugar a duda: Tristan no sólo lleva una vida diferente a la mía —él se castiga por las noches y yo trabajo por el día—, sino que se dedica a destrozarla.

Arábica, robusta y Red Bull: no sé qué haría sin ustedes.

Bajo como puedo las escaleras, bostezo casi desenganchándome la mandíbula y me paso la mano por mi cabello corto —la sensación sigue siendo extraña, aun dos semanas más tarde. Soy la única despierta en los alrededores y camino sobre la punta de los pies para que eso siga así. Generalmente, cuando las manecillas marcan las 7 :00 , Tristan sigue en su cama, a menos que esté acompañando a su última conquista a la salida. Muy elegante.

Al principio, hice lo posible para despertarlo todas las madrugadas, para darle una cucharada de su propia medicina. Pero nada parecía funcionar. Ni mi risa estruendosa —hablando por teléfono con Bonnie—, ni los ruidos típicos del desayuno —tostadora, cafetera, los cajones azotándose— multiplicados por diez, ni la radio a un volumen tan alto como para molestar a los vecinos. Tristan nunca reaccionó, nunca se quejó, como si no quisiera darme ese gusto.

Niño Salvaje: 1  —Niña Salvaje: 0 .

Los ruidos de voces me llegan de repente, desde la sala, y me preparo para encontrarme con uno o dos invitados, demasiado alcoholizados como para dejar el lugar en medio de la noche. Ya ha sucedido antes. Y grité tanto que creí que el mensaje quedaría claro: ningún desconocido está autorizado a dormir en mi sillón, sin importar cuáles sean sus razones.

Cuando me doy cuenta de que el ruido proviene de la televisión, y no de invitados sorpresa, ya es demasiado tarde. Entré a la sala ladrando amenazas ridículas, con las manos puestas sobre las caderas como toda una arpía. Tristan es el único que se encuentra allí, con su playera gris y pantalones de mezclilla negros. Está de rodillas sobre la alfombra, con la cabeza viendo hacia la pantalla. Apenas si reacciona ante mis gritos, conformándose con levantar una mano para hacerme una señal de que me calle. Me trago mi rabia de un golpe, sintiendo de pronto una tensión eléctrica, casi asfixiante.

Frente a mis ojos estupefactos, la corresponsal de CNN responde a la pregunta del presentador:

— Sí, Michael, se trata de los huesos del cadáver de un niño. Un cráneo y una pelvis, para ser más precisos. Los exámenes preliminares parecen indicar que éstos pertenecían a un niño que tenía entre 3 y 4 años al momento de su muerte, pero todavía no hay nada definitivo.

Mi respiración se detiene, me cuesta trabajo pasar saliva. El nombre de Harry pasa por mi mente sin cesar. Me dejo caer a rodillas, al lado de Tristan. Él está blanco como fantasma. Sigue arrodillado, inmóvil, como paralizado. No me atrevo ni a imaginar la tempestad que hay en su interior. Entonces pongo mi mano en la suya, incapaz de hacer otra cosa. No me rechaza, no se mueve, sólo mira la pantalla. Yo también la veo. En la imagen se ve un pantano, como los que hay en Florida. Y mi piel se estremece un poco más.

— ¿Dónde fue he hecho este macabro descubrimiento y bajo qué circunstancias, Liza? pregunta el presentador con su traje ajustado.

— Estamos aquí en Gainesville, al norte de Florida. Una ciudad universitaria, sin problemas. Fue Nick, un estudiante de 24 años, quien se aventuró hasta este pantano para venir a fotografiar la flora y fauna salvajes. Lo que descubrió fue otra cosa...

— En efecto. Imagino que hay una investigación en curso.

— Por supuesto. Análisis, y sobre todo una datación de carbono 14 son necesarios para poder precisar el periodo durante el cual vivió el niño y cuántos años lleva muerto. Tal vez esta información permita identificar y conocer las circunstancias de este drama. Hasta este momento, los huesos están en camino al laboratorio forense, esperamos obtener los primeros resultados durante el día.

Y de repente, mientras Tristan parece ya no poder ni respirar, escuchamos la pregunta fatídica:

— ¿Este hallazgo puede estar relacionado con alguna o varias de las desapariciones de niños en la región?

— La investigación nos lo dirá con más precisión, Michael, pero lo que ya se sabe, es que un niño desapareció en Key West hace casi seis años. Eso es a alrededor de ochocientos kilómetros de aquí, donde fue encontrada la osamenta. El pequeño Harrison Quinn, que en ese entonces tenía 3 años, despareció en medio de la noche. Poco tiempo después de su desaparición, su peluche fue encontrado en una carretera nacional, a siete kilómetros de su domicilio, lo cual llevó a los investigadores a pensar en un secuestro.

— ¿No ha habido ninguna pista desde entonces?

— Lamentablemente, no.

— Gracias, Liz. Los mantendremos informados del avance de la investigación. Y ahora el clima...

Mi mano sigue estando sobre la suya. Tristan cambia el canal a Fox News. Mismas imágenes, con pocas diferencias. Misma información. Mismas conclusiones.

— Eso no quiere decir que sea él, Tristan, murmuro al verlo cambiar a ABC News. Harry no tiene que estar...

— ¿Muerto?

La manera en que pronunció esa palabra me rompe el corazón. Tristan le quita el sonido a la televisión y termina por quitar mi mano. Se levanta para sentarse un poco más lejos recargándose en los brazos del sillón y de un sólo gesto doma su cabello en desorden. En la pantalla, los labios de un nuevo periodista se mueven, pero ningún sonido se escucha. Es mejor así.

Me levanto, llego hasta la cocina y preparo dos cafés y dos panes tostados. No pienso dejar que Tristan enfrente todo esto solo. Lo quiera o no, no me moveré de aquí. Le envío un mensaje a Romeo, avisándole que hoy no iré a la agencia y miro el arábica gotear. Algunos minutos más tarde, estoy de regreso en la sala, con una bandeja en la mano. El sonido de la televisión se escucha nuevamente, me siento cerca de Tristan haciéndome lo más pequeña posible. Tímidamente, le ofrezco un café. Lo rechaza. Suspiro y tomo la taza para llevársela hasta los labios.

Durante casi cinco horas, Tristan y yo permanecemos lado a lado, solidarizados por el horror, frente a esa pantalla de televisión. Él me habla poco, pero siento que no es hostil, que aprecia mi presencia. El nombre de Sienna aparece varias veces en su teléfono pero no tiene la fuerza para responder. Logro convencerlo de que le envíe un mensaje a su madre, para decirle algunas palabras que la tranquilicen. Prácticamente soy yo quien tiene que escribir el texto en su lugar, apenada por mi ex madrastra —a quien sin embargo nunca quise mucho. Su nuevo marido y su nuevo hijo no tienen nada que ver con todo esto. Ellos no estaban allí... Sólo Tristan sufre el mismo dolor que ella.

La noticia llega cerca del mediodía. Tristan acaba de sintonizar CNN cuando Michael anuncia que Liza está a punto de revelar una información exclusiva, un elemento clave de la investigación. A mi lado, el hermano mayor lleno de tensión se agita, se truena los dedos nerviosamente y se pasa varias veces la mano por la barba naciente. ¿Yo? Ruego por no escuchar que ya no queda nada del pequeño con corte de champiñón. Nada, fuera de un cráneo y una pelvis.

— Apenas estamos al inicio de esta investigación, Michael, pero el sexo de la osamenta ha sido identificado. Después de haber analizado la pelvis, el médico forense dictaminó que la víctima era una niña.

— Entonces la pista del pequeño Harry Quinn ha sido descartada.

— Así es.

Tristan suelta un suspiro ronco, como si hasta ahora hubiera recordado respirar. Se pasa la mano por la nuca y todos sus músculos parecen relajarse poco a poco. Los míos mueren por levantarme y comenzar a hacer el baile de la victoria. Y luego recuerdo que Harry todavía no ha regresado a su casa. Que si bien el cráneo no era suyo, seguimos sin saber qué sucedió con el pequeño, seis años después de su desaparición. Y la mirada que me lanza Tristan me confirma que está aliviado, pero que la pesadilla está lejos de terminar.

— Gracias por quedarte, Sawyer…

Su voz grave y profunda me perturba. Su mirada sombría e intensa también. Nuestros ojos no se dejan por varios segundos y de repente, muero de calor. Y cuando lo veo mirar mis labios, mi corazón comienza a latir frenéticamente.

— Así que te sigues sonrojando... dice casi sonriendo.

— Es la emoción. No tiene nada que ver contigo.

— Mentiroso.

— Provocador.

Silencio incómodo. Hasta puedo escuchar al demonio incitándonos con su trinchete en forma de T, por « Tentación ».

— Mañana se cumplen seis años, resopla de pronto entrecerrando los ojos por el dolor.

— Ya sé…

— Mierda. ¿Qué fue lo que hicimos, Liv?

Su voz se quiebra. Mientras que yo me quedo sorprendida por sus palabras, Tristan sacude la cabeza maldiciéndose, luego se levanta y sale lentamente de la habitación sin agregar nada. Dejándome sola con mi culpabilidad.

Mis recuerdos fluyen, como si fuera ayer. Éstos me siguen haciendo temblar. Esa noche, estaba entre los brazos de Tristan, acariciaba sus labios, su piel, su alma, mientras que nuestros padres nos prohibían vernos, mientras que ellos pensaban que nos habíamos separado definitivamente. Regresé a buscar al chico que amaba, porque no podía evitarlo. Fue justo en esa noche, en esa hora prohibida, que Harry desapareció de la habitación de al lado. Se suponía que Tristan y yo lo estaríamos cuidando, y lo dejamos ir. Desde entonces, esa noche nos acecha. Y una terrible culpabilidad nos corroe por dentro. Ésta destrozó el destino de Tristan, nos arruinó, nos separó, me obligó a dejar la isla y a olvidarme del amor. Del más loco, el más intenso, el más absoluto de todos los amores.

Lo perdí, pero jamás me arrepentiré de haberlo amado.

***

A la mañana siguiente, nadie está frente al televisor ni perturba el silencio de la casa cuando bajo las escaleras con mi traje deportivo. Descubrí, un poco tarde, por qué a la gente le gusta tanto salir a correr. Mis primeros intentos en París fueron dolorosos —me dolía el estómago, las costillas, los pulmones, el hombro derecho, la muñeca izquierda; sentía como si me hubiera tragado pedazos de vidrio y caminado sobre carbones ardiendo.

No, nunca exagero. No, no soy hipocondriaca.

Desde hace cuatro años, la tortura se transformó en una necesidad vital. Salía a correr cuando papá era internado y conectado a miles de cables y máquinas que sonaban en todos los sentidos. Iba a correr cuando los problemas en la oficina me impedían pegar el ojo por las noches. Iba a correr cuando me sentía tentada a arrancarme la piel de tanto que me ardía por él. Por Tristan. ¿Quién más?

De más está decir que correr por las banquetas llenas de gente y contaminación parisinas no tiene nada que ver con la experiencia que vivo en este momento. Mis pulmones se llenan de aire puro. El sol me acaricia la piel. La arena dura bajo mis tenis, sobre estrecha pista que corre a lo largo del litoral. Lo único que veo es el agua turquesa que se extiende hacia el horizonte frente a mí. Llevo treinta minutos corriendo a buena velocidad y no he empezado a sufrir.

Si alguien me dijera que morí y esto es el paraíso, se lo creería fácilmente.

Tomo un sendero que me aleja de la playa y me hunde un poco más en la vegetación. Observo las plantas, los rayos de sol que atraviesan sus hojas, sus colores impactantes. Bajo el ritmo, abro mi botella, tomo dos tragos de agua fresca y volteo a todos lados sin poner atención a dónde voy. Aquí la vegetación es todavía más densa. Escucho gritos de pájaros por todas partes, me encuentro a un insecto del tamaño de un chihuahua, brinco hacia un lado y empiezo a extrañar la playa. Pienso si debería regresar por donde vine, pero prefiero tomar un sendero a la izquierda esta vez. Sigue sin haber ningún humano alrededor. Corro cada vez más rápido, como si alguien me persiguiera. Mis muslos comienzan a calentarse, mi respiración se acelera, me odio a mí misma por haber dejado la pista marcada en el litoral.

Después de haber dado una vuelta, me detengo en seco, conteniéndome para no gritar. A cinco metros de mí, acostado justo en medio del camino, un enorme cocodrilo. El monstruo detecta mi presencia, sus ojos amarillos se abren y me observan. Esta vez, grito. Como pocas veces en mi vida he gritado. Doy media vuelta y corro, como jamás había corrido antes. En algunos minutos llego a la playa, a la suave arena, a los humanos en traje de baño y me meto directamente al agua con todo y ropa. La tibieza del océano tranquiliza suavemente mi ritmo cardiaco.

Bienvenidos a Florida. Esperen... ¿Hay tiburones por aquí?

Todo está bien. No seas hipocondriaca ni paranoica.

Bueno. La muerte de mi padre. Un nuevo trabajo. Un nuevo coinquilino. Tal vez sea demasiado para mí.

***

El mes de mayo parece no tener fin. La vida continúa. Durante las dos semanas siguientes, él y yo seguimos con nuestra danza, tan perturbadora que me deja atónita. Tristan tiene sus días. A veces es reservado, desagradable, huye al menor contacto y me priva del sueño por la noche. Otras veces es provocativo, atento, con una sonrisa en los labios y una mirada traviesa. A tal grado, que me pregunto si no me está coqueteando. Y luego esa misma noche o al día siguiente invita a una nueva rubia, castaña o pelirroja a pasar la noche y caigo de mi nube.

Él y yo ya no tenemos derecho a amarnos.

Si tan sólo los sentimientos se pudieran borrar...

Observo a la chica con el cabello rubio corto y los labios rojos en el espejo. A juzgar por lo arreglada que está, parece lista para salir a regañadientes con un hombre encantador, caballeroso, respetuoso, pero que no le gusta mucho. Esa chica soy yo. Y quien me invitó a cenar esta noche es Romeo.

Atenúo un poco mi labial rojo con un pañuelo y me jalo el vestido azul obscuro. De por sí ya es muy ajustado, así que no necesito enseñar tanto las piernas. Me pongo mis tacones y salgo de la habitación. Con la mano sobre el barandal, bajo lentamente para evitar resbalarme con la duela y terminar cayéndome como tonta hasta llegar a la planta baja.

— ¡Oh! Mi querida irá a su baile de graduación...

Al final de las escaleras, Tristan me observa con su mirada burlona. Cuando sus ojos descienden por todo mi cuerpo y terminan en mis piernas, no puede evitar morderse el labio.

— Qué chistoso. Haz algo productivo y deja de observarme.

— ¡Espera, iré a buscar mi cámara! ¡Tengo que inmortalizar este momento!

— Tristan, suspiro llegando a su altura, cómprate una vida, por favor.

Me impide el paso. Nuestros rostros están lo suficientemente cerca el uno del otro como para que sienta su aliento sobre mi piel. Consciente del peligro que implica una cercanía así, avanzo un poco más pensando que me dejará pasar. Me equivoqué.

— ¿Cena de negocios? ¿Te pusiste ese vestido para aumentar tus posibilidades de cerrar una venta?

No se mueve ni un milímetro, sólo por el gusto. Para perturbarme más.

— No. Cena y punto.

— ¿Es una cita?

— Tal vez.

— ¿Con quién?

— ¿Qué te importa?

Sus ojos se entrecierran, pero sus labios se separan formando una sonrisa insolente. Cuando empieza a reír suavemente, su torso está a punto de rozar con mi pecho.

— Tienes razón. Diviértete, Sawyer, tienes mi bendición.

— Muy simpático, no sé qué haría sin ti, ironizo en voz baja, mirando su boca.

No lo beses. No lo beses. No lo beses.

El timbre suena en ese instante y aprovecho para escabullirme entre la pared y el titán. Sólo que él me detiene por un segundo de la cintura y me dice al oído:

— Pero no te vayas a divertir demasiado...

Me lleno de escalofríos. Su olor, su voz ronca y su mirada ardiente terminan conmigo. Y el maldito acaba de dejarme ahí, con las mejillas color escarlata, la respiración entrecortada y los muslos ardiendo, para ir a encerrarse en su madriguera.

Abre la puerta. Saluda a Romeo. Olvida que al único que deseas es a Tristan.

El inicio de nuestra cita es caótico, pero después del platillo principal y de tres copas de vino, logro controlarme. Reír y sonreír naturalmente, sin forzarme. Romeo Rivera es el hombre ideal. Con una sonrisa inmaculada y sincera. Ojos dulces y risueños. Una figura capaz de proteger a una doncella en apuros. Suficiente sentido del humor y una ambición superior a la de cualquiera. Mi padre lo adoraba, pero eso no lo cegaba. Sabía que para mí sólo existía Tristan…

— Ahora soy tu brazo derecho, Liv. ¿No le ves ningún problema a que nos acerquemos... personalmente?

— No. No es como que yo sea tu jefe y tú mi secretaria...

Sonríe, satisfecho de mi respuesta, y continúa con lo que realmente quiere preguntar.

— ¿Cuándo fue tu última relación?

— ¿Seria?

— Sí.

— Hace tres años. Y no sé si estaba enamorada... Sólo era... la comodidad. Y además papá estaba enfermo y yo necesitaba a alguien.

Adrien, 27 años. Agente de seguros. Apuesto. No tenía mucho de qué platicar. Demasiado aburrido. Demasiado perfecto.

Le tenía cariño. Definitivamente no estaba enamorada.

— ¿Qué es lo que estás buscando ahora? investiga un poco más Romeo.

— Nada en especial. Algo fácil, simple. Algo que llegará solo. O que no llegará...

— Entonces, esperaré hasta que llegue... sonríe travieso.

— ¿Romeo?

— ¿Sí?

— Estoy un poco rota, ¿sabes? Por dentro.

Sus ojos negros iluminados con la vela me contemplan de una forma que me hace querer llorar. Mi colega parece compadecerse. Sinceramente. Y querer ayudarme. El apuesto latino podría irse con cualquier mujer —todas lo voltean a ver—, pero decidió complicarse la vida conmigo.

— Me gustan mucho las manualidades. Tal vez pueda repararte...

— No puedo prometerte nada.

— Por ahora sólo quiero la carta de postres.

Su sonrisa de malicia me hace reír suavemente. Por más que no sienta mucho por él, aparte de amistad, me siento cómoda en su presencia. Lo suficiente como para beber una copa de champagne después de todo ese vino. Luego una segunda...

Al llegar al pórtico del 1019 en la Eaton Street, siento sus brazos envolviendo mi cintura para evitar que me tropiece. Bebí demasiado, de eso no hay duda. Pero Romeo, perfectamente sobrio, no parece reprocharme nada, al contrario. Ríe cada vez que abro la boca para decir una tontería y repite mil veces, respondiendo a mi pregunta:

— No, Liv, no se lo contaré a toda la agencia mañana.

En un golpe de locura, me volteo y pego mis labios a los suyos, esperando sentir algo. Esa evidencia. Ese calor que no he sentido desde hace seis años. Esas punzadas entre mis muslos. Ese deseo y esa pasión que me desbordan.

Nada.

Sólo unos labios suaves y agradables.

Un poco sorprendido, pero como todo un caballero, Romeo se separa de mí y me pide en voz baja que entre en mi casa.

— Ese beso fue... Pero has bebido demasiado.

— Lo siento.

Me río de mí, de nosotros, terriblemente apenada por mi iniciativa, luego un ruidoso hipo se escapa de mi garganta y mis mejillas se sonrojan un poco más. Otro hipo. Le hago una seña a Romeo de que debo entrar, él me desea buena noche y regresa a su auto. Por mi parte, subo a la planta alta y me encierro en mi habitación, con mis hipos resonando del piso hasta el techo.

Al meterme en mi cama, algunos minutos más tarde, me doy cuenta de que la pantalla mi teléfono está encendida. Y que el nombre de Tristan aparece en ella.

[Ese beso me pareció decepcionante, Sawyer…]

¡Justamente ése es el problema, imbécil arrogante! ¡Tus besos son imposibles de superar!

Me conformo con responder, para ser mucho más diplomática:

[Seguramente tienes cosas que hacer con tu Acostón 495 . Déjame en paz, Quinn.]

Apago mi teléfono, para mandarlo al diablo, pero también para evitar decir cosas de as que después me pueda arrepentir.

Trivialidades. Orgullo.

¿En verdad besé a Romeo?

***

Algunos días más tarde, al caer la noche, me escapo discretamente después de haber estrechado un centenar de manos y sonreído a la misma cantidad de rostros. El huracán me toma por sorpresa a la salida de esta gala de negocios —como Romeo no podía ir, tuve que sacrificarme yo. Con mi vestido largo de noche, el cual juro que mañana mismo donaré a la caridad, espero bajo techo a que el valet me traiga mi Mini Cooper. Los relámpagos atraviesan el cielo y una lluvia torrencial cae sobre la isla.

Me tardo unos treinta minutos en regresar a mi casa, conduciendo a velocidad muy baja para evitar caer por un barranco. En el radio, el locutor anuncia un riesgo de inundación y le agradezco a Dios el haber heredado una mansión elevada.

Sobre todo le agradezco a mi padre el que, como siempre, haya pensado en todo.

Una vez estacionada en la entrada, salgo del auto y corro hacia la puerta. Pero en mi camino, un detalle llama mi atención. Una figura larga y negra, bajo las escaleras de la casa. Me detengo, doy algunos pasos hacia atrás y me inclino. Piernas. ¡Son unas piernas! Alguien está acostado ahí, boca abajo.

Por favor, otra investigación criminal no...

— ¡Mierda, ven aquí! ¡No te voy a comer!

Uno: son las piernas de Tristan. Dos: está vivo. Tres: está intentando convencer a alguien de salir de su escondite —con argumentos no muy convincentes.

Alguien... ¿bajo la casa?

— ¿Qué diablos haces, Quinn? gruño intentando ver qué está pasando ahí abajo.

La lluvia cae cada vez más fuerte, estoy empapada hasta los huesos, tengo el cabello en los ojos y no nos podemos escuchar sin gritar. En fin, el caos total.

— ¡Vete, Sawyer, no te necesito!

— ¡Dime a quién le hablas! insisto recostándome a su lado.

— Basta de estupideces, Liv, te vas a enfermar. ¡Te digo que entres a la casa!

— ¡No! Quiero saber qué…

De repente, escucho un maullido asustado. Con la ayuda de su teléfono, Tristan ilumina un hueco a algunos metros de allí y descubrimos a un minúsculo gato de cuerpo blanco y cabeza negra.

— Si me dices que es demasiado tierno , loa abandono ahora mismo a ambos, gruñe mi vecino.

— Tú eres demasiado tierno , río suavemente. Tristan Quinn, rescatista de gatitos.

— Cállate, me responde casi sonriendo.

Llamamos a la bola de pelos, le hacemos señales, ruidos de boca ridículos, pero nada funciona.

— ¿Por qué no viene? ¿Es tímido?

— Seguro que sí. O tu vestido de duquesa le da miedo.

— Qué idiota eres..., suspiro metiéndome en el hoyo.

— ¿Qué estás haciendo?

— ¡Voy a buscarlo! Soy más delgada que tú y puedo entrar.

— Sawyer, el agua podría...

— ¡No eres mi padre, Quinn!

El argumento es un poco cruel, pero eficaz. Me arrastro por el suelo, bajo los cimientos de la casa, para llegar hasta el gato. Una vez que llego hasta él, descubro que sus patas traseras están atoradas en el lodo. Las jalo delicadamente, una después de la otra, lo libero y éste corre inmediatamente en dirección a su salvador. Doy media vuelta y salgo de ahí con esfuerzo, los brazos de Tristan me ayudan a levantarme. El Salvaje mantiene al pobre animal aterrado contra su torso.

— ¿Piensas seguir llamándome duquesa? gruño al ver el estado de mi vestido.

— ¡Ven aquí, « rescatista » de gatitos! ríe el travieso tomándome de la mano.

Mientras que Tristan pone al gato sobre la isla de la cocina y lo seca con una toalla caliente, yo me quedo en la entrada y me quito el vestido que pesa una tonelada. Sé que me puede ver desde donde se encuentra. Finge no verme, pero su sonrisa retorcida lo traiciona y lo sorprendo espiándome en dos ocasiones. Una vez que estoy en ropa interior, corro hasta las escaleras y subo para meterme en la ducha. Bajo tan sólo diez minutos más tarde, con el cabello amarrado y un atuendo limpio y seco.

El gato sigue sobre la barra de la cocina, envuelto en su toalla, y toma leche tibia de una pequeña taza. Tristan ha desaparecido. Me acerco a la bola de pelos y la acaricio, intentando ganar su confianza. Pero el animal se duerme rápidamente y lo muevo con delicadeza para ponerlo sobre el piso, en un rincón protegido de la sala. Un ruido llama de pronto mi atención. Me volteo y me encuentro frente a un Tristan igual de sorprendido que yo, con el torso desnudo y su bóxer empapado no le cubre gran cosa:

— Olvidé bajarlo de la barra, se explica, incómodo, pasándose la mano por la cabellera. Tenía miedo de que se cayera...

— Ya lo hice. No te preocupes.

Mi voz traicionó mi nerviosismo. Verlo casi desnudo, tan cerca de mí, con su piel empapada, brillante, bronceada, sus músculos marcados... Siento un hormigueo en los muslos. Las punzadas regresan. Sin pensarlo, me lanzo hacia el frente y lo beso como si fuera a morir mañana. Es algo brutal. Casi violento. Más fuerte que yo. Luego Tristan retoma el control: rompe este beso, me devora con la mirada, me toma de la cadera para aprisionarme contra la pared e introduce de nuevo su lengua en mi boca. Yo gimo, él me besa intensamente, dejando que sus manos se aventuren bajo mi blusa.

No llevo puesto sostén.

Ni bragas tampoco...

Mierda. Tenía todo previsto.

El Salvaje deja mis senos y toma mis nalgas. Sus labios se retiran de mi boca y se pierden en mi cuello, lamiendo, besando, mordisqueando mi piel por todas partes. Me aprisiona nuevamente contra la pared varias veces. O me aplasta con su cuerpo casi desnudo. Amo su rudeza, su impaciencia, la pasión en cada uno de sus gestos.

No, no las amo: me vuelven loca.

Las extrañé tanto.

Me besa de nuevo apasionadamente y debo hacer un esfuerzo para no gemir de lo bien que se siente. Muerdo su labio inferior para no dejar que el vértigo se apodere de mí. Para poder retomar el aliento, por sólo un segundo. Pero al insolente no le gusta perder en su propio juego. Y mi audacia no hace más que duplicar su ardor. Sin dejar de verme a los ojos, se pasa el pulgar por el labio adolorido, sonríe y me separa las piernas bruscamente con la rodilla. Siento su erección, encerrada en su bóxer empapado, frotando contra mi intimidad.

Pierdo la cabeza sólo de pensar en volver a ver, volver a tocar, volver a sentir ese sexo que tanto me acecho por las noches, cada vez que estaba sola en mi cama, cada vez que dejaba a otro hombre meterse entre mis sábanas. Como para evitarme pensar, Tristan toma mi rostro entre sus manos y me obliga a mirarlo. En sus pupilas azules, casi negras, leo un deseo increíble, ardiente. En mis ojos, seguramente se encuentra la misma flama, la misma intensidad, la misma pregunta: ¿por qué hacemos esto?

Porque sí.

Porque no podemos no hacerlo. Porque va más allá de nuestras fuerzas.

Es mi boca ahora la que acaricia el pulgar de Tristan, bajo su mirada llena de desafío. De recuerdos también, como si reconociera sus huellas en mi rostro, como si volviera a descubrir mis rasgos, como si verificara que cada lunar, cada peca, cada minúscula cicatriz en mi piel siga en su lugar.

— Bésame, digo en voz baja.

— No.

— Bésame, Tristan.

— No recibo órdenes tuyas, Liv.

Su actitud arrogante, que tanto me molesta normalmente, me excita hasta la locura. Su pulgar presiona mis labios para hacerme callar. Entreveo el tatuaje obscuro en el interior de su brazo, pero no tengo ni tiempo ni cabeza para pensar en eso. Su sexo duro sigue entre mis piernas, nuestras pieles no están separadas más que por su bóxer y mi shorty de algodón. Sin aliento, petrificada de deseo, entreabro la boca para deslizar en ella su dedo. Cierro mis labios sobre su pulgar, mirando directo a los ojos de mi amante rebelde. Lo succiono y no necesita más explicaciones para comprender a dónde quiero llegar. Tal vez no le guste que le den órdenes pero, a juzgar por sus gruñidos, le encanta mi forma de sugerírselas.

Tristan deja mi rostro y desliza su mano bajo mi shorty. Su palma se aplaca con fuerza sobre mi desnudez. Suspiro. Él presiona con más fuerza y gimo. Él pone un dedo sobre mi clítoris y me quedo sin aliento. Él me acaricia y me aferro a su sexo, para no ser la única derritiéndose.

Pero Tristan toma mi mano y la pone contra la pared, por encima de mi cabeza. Hace lo mismo con la otra. Y aprisiona mis muñecas entre sus dedos. Me duele un poco. Me gusta. Y espero con impaciencia las siguientes torturas. Su mano regresando a mi shorty. Su palma rodeándome, con esa posesividad viril. La yema de sus dedos jugando a volverme loca. Sus caricias haciéndome perder la cabeza. Y su dedo entrando en mí. Ya no respiro.

Él sonríe frente a todo el placer que hace surgir en mí. Se acerca a mis labios entreabiertos. E introduce su lengua en ellos, mientras que me penetra con un dedo, y luego con dos. Le respondo su beso, extremo, apasionado, lo devoro mientras que él me hace gozar. Tan pronto. Grito contra su boca. Mezclo su aliento azucarado con mi respiración entrecortada. Su mano se da vuelo sobre mi sexo. Mi cuerpo tiembla bajo sus caricias. Y el orgasmo me lleva, fulgurante, poderoso, dejándome jadeante, ardiendo, aprisionada entre la pared y el cuerpo hirviente de mi amante.

— ¿Me regresas mi brazo? le resoplo después de algunos segundos de silencio.

— ¿Por qué?

— Porque no eres el único que tiene ganas de jugar.

Mis ojos descienden hacia el bulto que amenaza con destrozar su bóxer. Tristan suelta mis muñecas y se separa de mí, para regresarme mi libertad. Luego retrocede en el pasillo. Puedo admirar su cuerpo musculoso y su sexo todavía erguido. Pero no entiendo a qué está jugando. Si está huyendo. Si se está dando a desear. Desaparece en su habitación. Y no me atrevo a suplicarle que regrese. No me atrevo a preguntarle qué hace. Si el juego ha terminado por hoy.

— Esto apenas comienza, Sawyer, pronuncia su voz grave cuando reaparece.

Su bóxer blanco ha desaparecido. Tristan ya no lleva nada puesto, de no ser por el empaque brillante de un preservativo en la mano. Contengo mi aliento y lo devoro con la mirada. No creo que exista un hombre más atractivo, un sexo más perfecto, una piel más incitante. Mientras que él avanza, lentamente, su boca se entreabre y el sonido que sale de ésta es un suave respiro, una deliciosa orden:

— Desvístete.

Nunca lo había visto tan viril, tan sensual, tan decidido. El incendio se aviva en mi intimidad. Obedezco sin dejar de verlo. Sin siquiera preguntarme si debería negarme, rebelarme, huir. Me quito la playera y le ofrezco mis senos desnudos. Lentamente, deslizo mi shorty por mis piernas. Ya no tengo 18 años. Mi desnudez ya no me asusta. Y mi pudor no es nada comparado con el violento deseo que siento.

Una chispa hace brillar su mirada azul obscuro. Luego Tristan se lanza sobre mí y me levanta. Nuestros cuerpos chocan. Nuestras bocas se imantan. Nuestras lenguas se enredan. Mis piernas se anudan alrededor de su cintura, él me lleva hasta la sala y me recuesta sobre uno de los sillones.

— Puede que tengas más seguridad, Liv. Pero hay momentos en los que sigo siendo yo quien manda.

Me estremezco al escuchar su voz ronca. Y al comprender el significado de sus palabras. Intento escondérselo, pero su declaración de poder me excita mucho más de lo que cree. Lo enfrento, por simple orgullo. Y porque entre más lo deseo, más ganas tengo de provocarlo.

— Esas cosas no se dicen. Se demuestran.

Su hoyuelo se marca, su pequeña sonrisa se estira y mi amante se inclina hacia el frente, aplacando su mano sobre mi seno y su boca sobre mi pezón. Puede ser que me domine físicamente. Pero obtuve justo lo que quería. Su pasión. Su cuerpo sobre el mío. Su lengua sobre mi piel.

Pero su carne en la mía aún no...

Y no sé cuánto tiempo más podré aguantar sin suplicarle que me posea.

Le arranco el preservativo de la mano y destrozo el empaque con mis dientes, mientras que él está ocupado en otra cosa. A tientas, busco su sexo que me roza insolentemente. Y que tanta falta me hace. Lo tomo. Es duro, largo, suave. Aún más impresionante de lo que recordaba. Tristan gruñe cuando lo acaricio. Pero no encuentra nada que decir cuando le pongo el preservativo.

Su mano se apodera de mi muslo y lo sube por su pierna. Clava su mirada en la mía. Me ahogo en sus ojos azules con mil matices. Con miles de emociones contradictorias. Pero el deseo le gana. Y Tristan me penetra, por fin. Es tan delicioso que podría morir. Se queda en el fondo de mí y le prohíbo que salga, con mis manos sobre sus nalgas firmes. El tiempo se detiene. Creo que mi corazón también.

Luego, mi amante indomable me atraviesa con un nuevo ataque. Sus puñaladas vienen a colmarme, un poco más adentro cada vez, y con más intensidad. Nuestro encuentro se acelera a un ritmo endiablado. Pero perfectamente sincronizado, Su deseo, mi placer. Su placer, mi deseo. Nos caemos del sillón, rodamos por la alfombra, sin soltarnos jamás. Nuestros ojos dicen miles de cosas mientras que nuestros cuerpos disfrutan este reencuentro intenso, inesperado. Sus pectorales musculosos sobre mis senos. Sus abdominales marcados rozando mi vientre. Sus bíceps contraídos cuando levanta mis muslos. Sus manos sobre mis caderas para poseerme con más fuerza. Su pelvis golpeando contra la mía. Nuestras piernas enredadas. Su cabello despeinado. Mis labios entreabiertos. Su aroma embriagante. Y nuestras pieles que parecen seguir conociéndose de memoria.

Todo en él no es más que virilidad, sex appeal, sensualidad.

Todo en mí no es más que deseo de su cuerpo entero.

Me abandono a este ineluctable placer, sin oponerme. Pero su fuerza me sorprende, me sumerge, me conmociona. Tristan gruñe, ruge, tiemble y cede por su parte. Su cuerpo se vuelve pesado sobre el mío. Pero su alma se eleva, igual que la mía hace unos segundos. Enlazados, volamos, el uno y el otro, sin hablar, perdidos en otra realidad.

Necesitamos varios minutos para aterrizar. Para volver a abrir los ojos. Atrever a movernos de nuevo. Tristan es el primero en levantarse, se quita el preservativo y camina hacia la cocina. Lo miro, desnudo, con la piel brillando de sudor, su gracia masculina y su belleza impactante. Intento no pensar. Él abre el refrigerador, se queda plantado frente a él como para refrescarse y luego lo cierra. Su muñeca golpea la pared para encender el ventilador colgado en el techo de la cocina. Sus cabellos desordenados comienzan a volar. Luego Tristan comienza a abrir todos los cajones y termina por inclinarse para beber directamente del grifo. Sonrío como tonta. Tomo la manta gris del otro sillón, me cubro con ella y voy con él. Me paro sobre la punta de los pies para sacar algo de la alacena y dárselo.

— ¿Sabes que tenemos vasos?

— ¿Recuerdas que soy un Salvaje? ¿O no es así como me llamas?

— ¿Cómo sabes eso?

— Te escuché... Hablas sola cuando gruñes contra mí.

— ¿Lo quieres o no? insisto sosteniendo el vaso hacia él.

— No tienes ni idea de lo que quiero, Liv.

El insolente con voz grave me provoca de nuevo. Entrecierra los ojos, inclina la cabeza hacia un lado y espera mi reacción. Como siempre.

— Jamás te detienes, ¿verdad? suspiro sosteniendo su mirada.

— Jamás.

Después de responder esto, Tristan toma de pronto mi manta, la jala para hacerla caer a mis pies, me levanta de nuevo y me sienta bruscamente sobre la encimera de granito. Helada. Mi sangre se calienta en una milésima de segundo. Mi amante insaciable desliza su mano sobre mi nuca y me jala suavemente el cabello, echando mi cabeza hacia atrás. Recuerdo cuánto amaba mi cabellera enredada. Ignoro lo que realmente piensa de mi nuevo corte. Me dijo que me prefería como estaba antes, pero eso no le impide atacar mi boca para besarme apasionadamente.

Toda mi piel se estremece. Todo mi cuerpo se sobresalta y el vaso se me escapa de las manos. Se estrella contra el suelo, a dos metros de nosotros. El ventilador se enloquece encima de nuestras cabezas. Y en medio de este maravilloso caos, Tristan hunde su rostro entre mis muslos y su lengua entre mis labios. A una velocidad loca, me saborea, me muerde, me acaricia con toda su boca. Me hace suya de nuevo. Me devora como si estuviera hambriento, sin perder nada de su gracia, de su sensualidad. Sabe muy bien lo que me gusta, en cada milímetro exacto y según mi respiración. Nada parece detenerlo. Ni detener el deseo que me consume. Y el tercer orgasmo que amenaza con explotar.

El Salvaje ha desaparecido…

Y es como si Tristan acabara de reaparecer... con seis años por compensar.

5. Libres

El antiguo reloj de hierro forjado marca las 3 de la mañana.

Lo dejé hacer lo que quería de mí durante ciento ochenta minutos...

Mi piel se estremece todavía. Ese reencuentro estuvo... indescriptible. Si bien nuestras mentes y nuestros egos están constantemente en guerra, nuestros cuerpos saben cómo unirse a la perfección. No había sentido algo así en seis años. No sin él. Sin su sex appeal. Su insolencia. Su pasión. Y todo eso ha regresado, para recordarme que nunca nadie le llegará a los talones.

Recuerda que fuiste tú quien dio el primer paso, Liv...

¿Y eso qué? ¡Eso no lo obligaba a hacerme venir tres veces!

Desde entonces, los suspiros, los gruñidos, los gritos de éxtasis se convirtieron en un silencio incómodo. Tristan y yo no hemos dicho ni media palabra desde que terminamos de hacer el amor. Recostada sobre el sillón a su lado, trituro la manta gris que esconde parte de mi desnudez. Él respira calmadamente, a juzgar por su torso que se eleva de forma regular. Tiene los ojos clavados en el techo, con su virilidad bien resguardada bajo un cojín. Sólo nuestros brazos se tocan, nada más. Y ese detalle me molesta.

— Tu tatuaje... digo por fin.

— ¿Hmm?

— ¿Qué representa?

— Te mentí, Sawyer.

Con su voz ronca, claramente intenta cambiar de tema. Y cuando su rostro se voltea hacia mí y su sonrisa de niño travieso aparece, comprendo que no obtendré nada de él. No esta noche.

— ¿Quieres volverme loca?

— ¿Qué te hace pensar eso? se burla disimuladamente.

— Todo.

— ¿No quieres saber en qué te mentí?

— No, quiero saber qué significan esas letras y esos números en tu antebrazo.

— Tu cabello...

— ¿Qué? ¿Qué tiene mi cabello?

— Te dije que no me gustaba...

— Déjame adivinar, lo interrumpo. En realidad lo odias.

Suspiro, pensando haber descubierto la trampa. Si cree que esperaba un cumplido, no me conoce... Pero el titán me lanza una mirada que me desarma. Se voltea, lo suficiente para que nuestros cuerpos entren en contacto, y desliza la mano bajo mi nuca. Y mientras jala ligeramente mi melena rubia, murmura:

— Te deseé desde el instante en que te vi llegar con ese corte...

Los escalofríos recorren mi columna vertebral. Sus cumplidos no son muy frecuentes. Y esa frase me perturba más de lo que debería. Observo sus labios, tentada a lanzarme de nuevo sobre él. Pero, fiel a su insolencia, y orgulloso de sí mismo, Tristan me besa la punta de la nariz y me brinca para salir del sillón. Mientras lo maldigo, admiro su trasero desnudo y musculoso alejándose de mí.

— Hasta pronto, Sawyer…

No ha cambiado. Yo tampoco. ¿Pero por qué lo dejé tener la última palabra?

— ¡Ve a ocuparte de tu gatito! le grito tontamente, para vengarme.

La sonrisa demoniaca que me lanza desde la cocina me da ganas de abofetearlo, pero no él no me de tiempo para eso. Sus grandes brazos toman al gato y la toalla, ambos hechos una bola en el suelo, y se los llevan rápidamente a su habitación. Escucho la puerta cerrándose detrás de ellos y lanzo un cojín al otro lado de la sala insultándolo, como una chica susceptible, inmadura —y para nada « cliché »— lo haría.

Resumamos. Yo lo detesto. Él se burla de mí. Me horroriza. Ataca. Yo contraataco, Él me obsesiona. Es arrogante. Insolente. Macho. Irresistible. Rescata gatos. Besa como nadie. Besa como un dios. Es insoportable. Debemos sobrevivir once meses más bajo el mismo techo.

¡¡¡Help!!!

***

Me duele escuchar el despertador esta mañana. Especialmente porque hoy es domingo, dormí tres horas y en lugar de un timbre zen, es la aguda voz de una arpía lo que me saca de mis sueños..

— Club 666 … Esperé toda la noche… Como tonta... Egoísta...

Algunos fragmentos de conversación me llegan, escondo la cabeza bajo mi almohada para no escuchar nada, pero es peor. La loca furiosa pasa a un tono más agudo. Salto de mi cama, entro al baño para peinarme un poco y lavarme los dientes, y después bajo a ver el espectáculo.

Una vez que llego a la planta baja, me quedo un poco apartada, en el pasillo y observo al Acostón-Número-412 excitándose sola. La rubia oxigenada lleva su mejor vestido de noche —rosa con lentejuelas, calado de arriba a abajo para gran placer de mis ojos apenas abiertos— y le escupe su monólogo a Tristan tranquilamente sentado sobre un taburete detrás de la barra, con el cabello despeinado y los brazos cruzados sobre el torso.

Él también acaba de despertarse... Sólo que él sigue siendo apuesto a morir a pesar de seguir medio dormido...

— Sólo te pido una cosa: ¡que cumplas con tus compromisos! ¡Que estés ahí cuando tengamos una cita! ¡Pero ni siquiera eres capaz de hacer eso! ¡Te esperé toda la noche! ¡Y todo el mundo me conoce en el club, quedé como la más tonta del mundo!

— Yo no te debo nada. Ni tú a mí. Deberías buscar en otra parte.

Su tono no es agresivo, su respuesta no quiere ser cruel, pero lo es. Doy algunos pasos y sigo sin ser vista todavía. La rubia está ahora al borde de las lágrimas.

— Terminarás solo y triste, Tristan.

— Ése es mi problema.

— Yo te quiero...

— Te dije que no te apegaras.

— ¡Soy humana! ¡Tengo un corazón!

— Tú viniste a buscarme, Lexie. Sabías que yo no quería nada más que sexo. Fui muy claro desde el principio.

— Pensé que cambiarías de opinión a la larga... murmura con una voz triste.

— Eso no pasará.

— No sabes lo que...

— ¡No! Basta. Tú y yo no tenemos nada. Tienes que encontrar a alguien que quiera lo mismo que tú. Y a quien le parezca « adorable » que llegues a las 7 de la mañana para hacerle una escena. Yo odio eso.

Su última frase casi me hace estremecer. Esta vez, su mensaje fue entendido. Acostón-de-nombre-Lexie toma su bolso de franjas puesto en la isla central, hace sonar sus brazaletes dorados y se aleja llorando. Antes de pasar la puerta, me grita:

— De hecho, hay una zorra rubia que lleva cinco minutos escuchándonos. Espero que ella sepa en lo que se mete contigo...

Mierda.

Espera, ¿en verdad me llamó zorra?

La puerta de la entrada se azota en seco y me dispongo a subir las escaleras rápidamente para evitar a Tristan. Fracaso.

— Eso también aplica para ti también, Sawyer, gruñe, ahora volteando hacia mí.

— ¿De qué hablas?

Él se levanta de su taburete y enciende la cafetera. Cuando abre la alacena superior para sacar su taza, su playera se levanta y deja al descubierto su vientre bajo. Mis ojos se clavan en su cintura de Apolo. Esa V marcada sobre su piel bronceada, que empieza sobre sus caderas y desciende hasta desaparecer bajo sus bermudas.

¡Levanta la mirada, Sawyer!

— ¿Qué es lo que aplica para mí, Quinn? insisto.

— Lo sabes muy bien...

— Dilo.

— Soy libre y así me pienso quedar.

De pronto me mira, para leer mi reacción. No tengo ninguna. Me controlo. Y asesta de nuevo:

— Los « Te amo », las tonterías de pareja y los corazoncitos no son para mí. Lo de anoche fue un desliz, nada más. Métete eso en la cabeza y evita imaginar cosas.

— ¿Imaginar cosas? resoplo. ¿Qué es lo que crees, Tristan? ¡¿Que te sigo amando?!

Subo lo más rápido que puedo la escalera, dejándolo allí, con su taza vacía en la mano y los ojos obscurecidos. No sé si soy creíble, ignoro si lo afecté o lo herí, pero huyo. Como antes. Como cada vez que él me perturbaba, me desestabilizaba, me hacía correr a atrincherarme.

Seguiremos con ese maldito juego del gato y el ratón.

Por más que pretenda lo contrario, sus palabras me hirieron. Debí haberme preparado para ese ataque gratuito, que tarde o temprano llegaría. Tristan se metería a su caparazón, para encerrarse y ponerme en mi lugar, eso era evidente. Probablemente el Tristan de antes lo hubiera hecho con un poco más de suavidad, con más tacto, quitándole drama a la situación. El Salvaje llegó con todo, aunque tenga que lastimar a los demás. Sus palabras fueron tan afiladas como su mirada era negra cuando me observaba, como si dijera « ¿Qué esperabas? ».

Casarme contigo, imbécil.

***

— Liv, estoy en el portón.

— ¡Entra! respondo en el interfón.

— ¿Segura? Puedo esperar afuera...

— ¡Romeo, entra! Preparé una ensalada y ya puse la parrilla para la carne.

— ¿No íbamos a comer en el Petit Paris?

Sonrío al escuchar su terrible acento francés.

— ¡Cambié de opinión! Ven a probar mis talentos para el cordon-bleu…

Río por dentro, consciente de que Tristan no va a apreciar para nada lo que sigue. Romeo Rivera —a quien jamás pudo soportar— de invitado en nuestra casa, un domingo por la tarde, para comer su carne.

¿Qué? ¡No tuve tiempo para ir de compras!

Después de la partida de Lexie, lloré por algunos segundos antes de secar mis lágrimas y decidir que no iba a tomar ese papel. Que no quería ser esa chica que se queda a un lado y aguanta los golpes sin rechistar. Si Tristan puede hacer ese tipo de cosas, si puede hacer lo que le venga en gana sin preocuparse del resto del mundo, entonces yo también.

Apenas Romeo entró en la casa, Tristan sale de su madriguera, con el cabello todavía húmedo por la ducha —la cual milagrosamente ya logra tomar en su bañera. Los dos hombres se observan por un instante y luego mi colega le extiende la mano en señal de paz, pero el Salvaje prefiere ignorarlo y va a sentarse sobre el sillón de la sala, donde se pone a tocar la guitarra.

Ahí donde... esa noche... ¡Basta!

— Tan encantador como siempre, murmura el latino aceptando la cerveza que le ofrezco. ¿Hay algo que pueda hacer?

— ¿Conoces a esa chica que te invitó a comer prometiéndote filetes?

— Una rubia de ojos azules, creo, asiente. Muy linda, pero no es de fiar...

Me sonrojo y me disculpo con una mueca de confusión.

— No soy muy buena con las parrilladas, ¿sabes?

Él ríe y lo imito, sintiendo los ojos de Tristan sobre mi espalda, probablemente entrecerrados por la rabia. Sin más, Romeo toma la carne puesta sobre la barra y se dirige al jardín.

— La parrilla está justo detrás de la casa, cerca de...

— ¡Lo recuerdo, tu padre me la había mostrado!

Papá lo trajo aquí, hace siete años, justo después de haberlo contratado como su brazo derecho. Pero estaba convencida de que era para vender la casa...

De pronto, mi intento de poner celoso a Tristan —o aunque sea sólo enojarlo— me parece atrozmente fútil. Pienso en mi padre y en lo que él me habría aconsejado en esta situación. Probablemente algo del tipo: « Dale tiempo, lo necesita. Y tú también, debes curarte antes que nada. Pero aférrate a lo que realmente quieres. »

¿Lo que realmente quiero? Desde anoche, ya no estoy segura de nada.

— ¿Qué estás mirando? gruño de repente en dirección a Tristan.

El insolente se lleva las manos a ambos lados de la cabeza, pero no responde nada. Lo cual me irrita al máximo.

— ¿Qué? ¿Te quedaste sin idioteces que decirme?

Sigue sin haber respuesta. Sólo una mirada azul que me observa intensamente.

— Tristan Quinn, si supieras cuánto muero por que ya pasen once meses...

— 346 días, murmura.

— ¿Qué?

— Me escuchaste.

— Si tanto trabajo te cuesta, puedes regresar a casa de tu madre y su marido. Nadie te detiene.

— Ni pensarlo. Estoy bien aquí, excepto por algunas cosas.

— Imagino que yo.

— Depende de qué día, sonríe. Tu gigoló, en cambio…

— ¿Mi qué?

Tristan ríe a escondidas sin agregar nada, luego toca dos o tres acordes en su guitarra.

— Te estoy hablando, insisto.

— No es tu novio. ¿Me equivoco?

— …

— Tampoco es sólo tu amigo.

— Y sabes todo esto porque...

— Porque te conozco demasiado bien. Y porque vivimos bajo el mismo techo.

— Entonces te propongo algo: ocúpate de tus propios asuntos y yo haré lo mismo.

— Eres tú quien trae a ese tipo en medio del día, sabiendo perfectamente que estaré aquí.

— Yo…

— Te está esperando, Sawyer, sonríe el rey de los idiotas. Espero que aprecie mis filetes.

— ¡Me tienes harta!

Su sonrisa de niño travieso me exaspera, doy media vuelta, tomo la ensaladera y salgo hacia la mesa que puse un poco más temprano. Romeo está cocinando los filetes. Y yo estoy hirviendo por dentro.

— ¿Sabes que tú y yo somos amigos? le pregunto de golpe, molesta.

— Sólo fue un beso, Liv. Todo está bien, me sonríe.

Un consejo: no te enamores de mí, Romeo. Soy tóxica.

***

La tarde del día siguiente. Las calles del centro están atestadas. Como cada año en esta época, el Key West Songwriters Festival se lleva a cabo en la isla y trae consigo a miles de turistas, músicos, compositores y simples amateurs. De los más conocidos a los más novatos, los artistas suben al escenario para tocar sus últimas creaciones. Una semana durante la cual la isla vive y canta noche y día. Durante la cual Bonnie casi no duerme. Y durante la cual es imposible estacionarse.

Termino por rendirme y estaciono mi auto donde sea, en un lugar donde no estorbe. Ellen viene a avisarme que mi cita llegará una hora tarde, así que tengo tiempo de pasear bajo el sol tomando un café frappé. Me encuentro con un primer grupo, un chico blanco y una mujer negra mayor, que cantan una suntuosa balada a dos voces. Luego una solista, una especie de Alanis Morissette versión reggae. Un tenor, esta vez, que se entrega a un canto lírico frente a una multitud pasmada. Mientras me terminaba mi bebida helada, recorrí apenas tres calles puesto que son muchos grupos y los transeúntes están muy aglutinados.

Estoy por regresar a la agencia cuando una voz familiar y suave me llega de la izquierda. La de Tristan, que canta uno de los éxitos de los Key Why, su antiguo grupo: Let Me Have You.

Esa noche, hace siete años, habría jurado que la cantaba para mí.

Lo busco por todas partes, con el corazón a mil por hora, antes de comprender que se trata de una grabación. Y de darme cuenta de lo decepcionada que estoy.

— ¡Liv! ¿Qué estás haciendo aquí?

Drake, el ex mejor amigo de Tristan, el ex novio de Bonnie, se lanza sobre mí, sonriendo ampliamente. Sigue teniendo ambas orejas perforadas, pero su cabello rubio y rapado ahora está erizado sobre su cabeza. Seis años han pasado.

— ¡Vivo aquí! ¿Y tú, ya regresaste de Miami?

— No, sólo regresé para el festival.

— ¿Y promocionas a un grupo que ya no existe?

— Fue un error, ríe. El ingeniero de sonido puso el audio equivocado. Subiremos al escenario esta noche si me quieres ver tocas. ¿Vendrás?

Lo que siempre me ha sorprendido de Drake es esa felicidad permanente, sin importar el drama que se esté viviendo. Al principio, creí que eso era por falta de inteligencia. Finalmente, puede ser todo lo contrario. Para evitar los problemas, bastaría con no mirarlos de frente.

— Me enteré de lo de tu padre, lo lamento, recuerda de pronto. Todos lo querían mucho por aquí.

— Eres muy gentil.

— ¿Volviste a ver a Tristan?

— Vivo con Tristan... gruño.

— ¿Qué?

— Es una larga historia, luego te cuento.

— ¿Y él está bien?

— Tú deberías saberlo mejor que yo, ¿no? ¿Ustedes no eran inseparables?

La sonrisa del rockero desaparece de golpe. Es la primera vez que veo eso.

— Intenté apoyarlo, Liv. La desaparición de Harry lo transformó realmente. Después de dos años, ya no pude más. Las llamadas a mitad de la noche para ir a recogerlo en la estación de policía. El grupo que arruinó puesto que ya no quería cantar. La distancia que ponía con todo el mundo. Su obsesión por encontrar al culpable, por acusar a quien se le pusiera enfrente.

— ¿Crees que lo siga buscando? me doy cuenta de pronto.

— Jamás se detendrá, Liv. En ese entonces, se pasaba día y noche en Internet, para perseguir a no sé quién y no sé qué. Pero Harry no regresará nunca. Igual que Tristan nunca será el mismo, el amigo que tanto admiraba, a quien amaba como a un hermano. Ya no quiere que nadie lo ame. Quiere que lo dejemos destruirse, y para eso, creo un vacío a su alrededor.

De pronto, me pongo furiosa por lo que acabo de escuchar:

— ¡Él sigue estando allí, en alguna parte! El verdadero Tristan...

— ¿Estás seguro?

Sí. Pude percibirlo, la otra noche...

Como no tengo ganas de pelearme con él, dejo rápidamente a Drake, proponiéndole que volvamos a hablar de eso otro día, cuando tenga más tiempo —lo cual probablemente no suceda. Luego regreso a la agencia con un paso enérgico, golpeando a todos los mirones que son demasiado lentos en mi camino. Esa conversación me reanimó. Estoy lista para arrollar al próximo comprador. Cuando Romeo me ve llegar en ese estado, me evita servirme otro café y me ofrece una botella de agua fresca.

— ¿Quieres hablar?

— No.

— ¿Necesitas un punching-ball?

— Sí, sonrío por fin. Pienso instalar uno en mi oficina.

— Tu padre me dijo lo mismo un día...

Mi colega sale de la habitación para dejar entrar a la pareja de franceses que vinieron de París para comprar una lujosa villa de vacaciones. Estrecho vigorosamente sus manos y luego paso a cosas serias. Si logro manejar bien este negocio, podría atraer a toda una nueva clientela a la Luxury Homes Company.

Vengan a mí, pequeños...

Tres horas más tarde, el contrato de venta es firmado. El Sr. y la Sra. Frémont me anuncian que quieren festejar en el Ruinart, mientras que yo me preparo para regresar a mi casa, con mi cubeta de palomitas y mi pantalla plana. Romeo me hace una señal con la mano al irse, ordeno mis papeles y me levanto para partir también. Sólo que justo en el momento en que apago la lámpara de mi escritorio, mi puerta se abre brutalmente.

Me sobresalto y reconozco a Sienna Lombardi. La madre de Tristan. La ex esposa de mi padre. No ha cambiado nada en seis años. Su cabello negro e impecablemente rizado, su piel bronceada de italiana, sus rasgos finos, sus curvas voluptuosas y su línea perfecta. Y sobre todo, sus ojos obscuros que me fusilan y parecen acusarme de todas las desgracias del mundo.

— ¿Sienna?

La voz tímida apenas si salió de mi garganta.

— Sabía que tu padre deseaba ser enterrado aquí. Pero esperaba que tú no regresaras.

Su voz es cortante, como si tuviera filo. Le respondo, intentando no dejarme impresionar.

— Pudiste haber venido a decirle adiós...

— ¿Para qué? ¡Ya era demasiado tarde!

Ignoro qué hace en mi oficina a estas horas, pero tengo un mal presentimiento. Lo que pasó entre Tristan y yo hace siete años la volvió loca de rabia y de vergüenza. Y sin duda debe seguir culpándome por la desaparición de su pequeño hijo. Para ella no represento más que una lista de horrores. Cuando doy un paso para acercarme a la puerta, ella levanta la mano hacia mí y me hace una señal de que no me mueva.

— Sienna, alguien me está esperando... invento.

— Entonces le voy a hacer un favor a esa persona.

— ¿Perdón?

— ¡Le haces daño a todos los que te rodean, Liv! O desaparecen, o se mueren o huyen de ti...

— Sal de aquí, le pido con lágrimas en los ojos.

— ¡Tu madre no quiso nada de ti! retoma gritando. ¡Me robaste a un hijo! ¡Mataste a tu padre lentamente! Ahora, aléjate de Tristan o te arrepentirás...

Su voz se vuelve cada vez más áspera, cruel, pérfida. Las lágrimas me ciegan, pero aprieto la mordida. Me repito por dentro que lo que dice es falso. Soy inocente.

— Hablo en serio, Liv. Una madre está dispuesta a todo... para proteger a sus hijos. Y liberarlos del mal que les rodea.

Bajo mis ojos, ella saca un objeto de su bolso. Un pequeño revólver dorado. Mi corazón se detiene, ya no puedo respirar. Sabía que mi ex madrastra me odiaba, pero jamás creí que llegara a esto.

— Hasta a hacer correr la sangre.

Sus ojos negros se clavan en los míos y leo en ellos una determinación salvaje. Casi animal. No está mintiendo. En verdad está lista para pasar a la acción.

¿Así que esto es ver pasar la vida de uno ante sus ojos?

Continuará...
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