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Se reproduce a continuación el relato La mesa nupcial, subtitulado «Tradición», de la Baronesa de Wilson.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en el semanario El Periódico para Todos en el año 1874 (época I, año III, núm. 38).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0220, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (Emilia Serrano falleció en 1922). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 19 de febrero de 2016

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

La mesa nupcial Tradición

En un agreste e inculto valle en donde los fragmentos de las rocas, los gigantescos robles, la maleza y los espinos forman un conjunto que presta un aspecto semisalvaje, se levantaba hace algunos siglos el castillo de Châtelet.

Los Alpes, con sus elevadas crestas, forman como una corona al valle, el que a pesar de la perspectiva árida y triste, encierra una tradición tan bella como fantástica, y que tiene su origen en el antiguo castillo, cuyas ruinas aún hablan del pasado con lenguaje mudo pero elocuente, y en un dolmen que en el centro del valle ha resistido a los estragos del tiempo.

Cinco fragmentos de roca forman una extensa y bien nivelada mesa, conocida en el país con el nombre de «Piedra de las Hadas».

Retrocediendo algunos siglos, nos encontraríamos en plena Edad Media, cuando el poder de los señores feudales no conocía límites, ni tampoco su altivez y orgullo.

Por aquel entonces variaba algún tanto el aspecto del valle: el dolmen no existía y el castillo del poderoso señor de Châtelet imponía sus rudas leyes a los habitantes de las cercanías, que doblaban su cerviz sin murmurar, y pagaban su tributo de vida y haciendas, temerosos de provocar la cólera de su dueño.

El barón del Châtelet desdeñaba cuanto no era superior a él, y aun en ese caso no dominaba lo irascible de su carácter, lo encubría con la urbanidad.

Propios y extraños recelaban, y solo un ser había podido dominar aquella indomable naturaleza, dispuesta siempre a sublevarse contra todo lo que no era su voluntad.

Uno de sus convecinos le dio a su hija por esposa; pero poco impresionable y ajeno a los dulces impulsos del amor, no pudo apreciar, ni la afable ternura, ni la ingenuidad del carácter de Blanca, quien veía deslizarse su triste vida sin encontrar en ella un rayo de sol que iluminase su alma.

La castellana era una delicada sensitiva que se marchitaba a impulsos de la rudeza y de la severidad del barón del Châtelet.

Jamás formuló una queja, ni sus labios le dirigieron más que palabras tiernas, pero sin fuerzas para resistir; mas murió al dar a luz una niña que se llamó Blanca como su madre.

El castellano se conmovió por primera vez en su vida, y pudo exclamar como Luis XIV cuando murió la reina María Teresa: «Es el primer disgusto que me ocasiona».

Desde aquel día cifró todo su amor, todo su orgullo en su hija, a quien adoraba, rodeándola de cuanto puede proporcionar una gran fortuna para hacer la vida feliz, y soñando con verla algún día brillar por su hermosura y por el nombre ilustre que al suyo uniera algún riquísimo señor.

Creció la niña, y poco a poco convirtiose en mujer halagada, festejada y lisonjeada por todos y en particular por su padre.

El barón estaba ufano de su hija, pareciéndole que era digna de un rey, y cuando la miraba recorrer a caballo las llanuras y llevar do quiera sus caritativos consuelos, le parecía sentir algo dulce y tierno en su corazón, desconocido para él hasta entonces.

Un día la joven encontró al lado del lecho de una pobre anciana a un señor, castellano de Bellecombe, quien se complacía en socorrer a la indigencia y amparar a los desvalidos: ambos jóvenes se amaron apenas cruzaron la primera mirada.

Se comprendieron.

Se identificaron.

Sus almas eran hermanas, y al encontrarse, se confundieron para siempre.

Loys, con la lealtad propia de quien bien ama, hizo saber a Blanca sus amorosos deseos; y la joven, con el rubor en las mejillas, confesó haber sentido por vez primera la sensación del cariño puro y santo.

—Pero ¿y mi padre? —﻿dijo entre risueña y pensativa.

—Tu padre me concederá tu mano y seremos felices.

—¡Quién sabe!﻿… Me ama con tal delirio, que siempre ha creído verme enlazada con el más poderoso.

—Verdad es, no soy tan rico como vos —﻿contestó Loys ofendido.

—Mal me conoces si me juzgas de ese modo —﻿repuso la joven﻿—; yo desprecio las riquezas, y era solo manifestar el temor de que mi padre no sea propicio a nuestros amores; pero suceda lo que suceda, seré tu esposa.

—¡Bendita seas, señora de mi alma! Mañana me presentaré al barón.

Al día siguiente Loys de Bellecombe se presentó en el castillo, y recibido por el barón, le dijo:

—Soy vecino vuestro, y en uno de mis paseos por valles y montes, he visto a vuestra hija y la he amado.

El señor de Châtelet le miró con expresión amenazadora; pero guardó silencio.

—Blanca es un ángel, y al unirnos la caridad al pie del lecho de un moribundo, no ha sido para separarnos después, y os la pido para compañera y señora mía.

El castellano reflexionó un momento, y sin duda halagado por una idea, contestó cortésmente:

—Mi hija es para mí la joya más preciada de mi casa, y no encontrando cosa alguna que me parezca digna de ella, he jurado bajo mi palabra de honor, que antes de entregarla a un esposo, haya este hecho alguna hazaña para merecerla.

—Hablad; estoy dispuesto a todo.

—En los Alpes hay enormes trozos de roca desprendidos de las crestas, y no concederé la mano de Blanca sino a quien en el término de una noche forme con ellos la mesa para el festín nupcial.

—¿Es una condición irrevocable? —﻿preguntó Loys.

—Sin apelación.

—Pues hasta mañana, señor barón.

—Este será como los otros pretendientes, que, sin saberlo Blanca, se han dirigido a mí: al ver lo imposible de la empresa, han desistido; mi hija vale demasiado, y ya ocupará el puesto que merece.

Y satisfecho el orgulloso castellano de haber desahuciado al señor de Bellecombe, estuvo como nunca amante para su hija, y se acostó tranquilo.

Pero el verdadero amor no conoce obstáculos, y el señor de Châtelet lanzó un grito de asombro apenas tendió la vista por el valle en las primeras horas de la mañana.

En el centro se levantaba una mesa de granito capaz para numerosos convidados.

¿Cómo Loys había efectuado aquella maravillosa hazaña?

La tradición no lo asegura; pero es creencia popular que un hada, protectora de Loys, le había ayudado en su empresa.

Al mediar el día, presentose el castellano de Bellecombe al señor de Châtelet.

—Por mi parte —﻿dijo﻿—, he cumplido: cumplidme vos lo que prometido habéis.

El altivo barón no supo qué contestar.

Creyendo que no encontraría quien aceptase aquella condición, la había formulado y se veía como el ratón en la ratonera.

Era su deber: mediaba su palabra y tuvo que sancionar el enlace de Blanca con Loys.

Desde entonces, asegura la tradición que por la noche es aquella mesa el centro para reunirse los geniecillos y las hadas de la comarca, quienes le han dado su nombre.

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