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Se reproduce a continuación el relato El pastor de Barbastro, subtitulado «Episodio de la guerra franco-española. 1808», de la Baronesa de Wilson.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en el semanario El Periódico para Todos en el año 1878 (época II, año II, núm. 49).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0326, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (Emilia Serrano falleció en 1922). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 24 de mayo de 2017

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

El pastor de Barbastro Episodio de la guerra franco-española. 1808

La lucha de la nación española con el César de este siglo y con los soldados de Austerlitz y de Marengo es de las páginas más brillantes en la historia de las naciones.

En los desfiladeros de Barbastro era preciso batirse cuerpo a cuerpo, y generalmente los franceses perdían, porque en país enemigo no se encuentra cuartel ni tregua.

En una risueña y profunda mañana del mes de junio, estaba sentado un pastorcillo como de doce años, a orillas de un arroyuelo, mirándose en la corriente ínterin sus cabras pacían, y cantando unos de esos cantares populares que tanta expresión encierran:

La Virgen del Pilar dice que no quiere ser francesa, que quiere ser capitana de la tropa aragonesa.

Repitiendo estaba las últimas palabras, cuando dos granaderos franceses se presentaron ante los asombrados ojos del pastorcillo, y levantándole cual si fuera una pluma, lo llevaron a cierta distancia hasta un desfiladero, en donde aguardaban numerosos soldados.

—¡Guía! —le dijeron en mal castellano—. ¡Guía con cuidado, porque tu vida responde!

El niño obedeció, dirigiendo miradas recelosas a los enemigos, y mal encubriendo el odio y la mala voluntad con que les seguía.

De este modo caminaron por espacio de una hora hasta llegar a la aldea más cercana, en donde pernoctaba el destacamento y con él algunos jefes que recorrían el país y lo estudiaban para sus planes estratégicos.

—General —dijo uno de los soldados—, hemos encontrado cerca de aquí este pastor, y tal vez sería más fácil adquirir noticias por él que no por esa pécora.

El pastorcillo Pablo levantó la cabeza, y la sorpresa le hizo hacer un movimiento hacia adelante.

Había visto a una hermanita suya atada a un árbol; las palabras acudieron a sus labios, pero se detuvo y calló. Lucía le hacía señal de silencio; lo comprendió.

—Este itinerario no está bien hecho —exclamó el general con marcado mal humor; y volviéndose a Lucía, añadió—: ¿Este pastor es de tu aldea?

La joven inclinó la cabeza en señal de asentimiento.

—Vamos, basta de farsa; no creo eres muda, pues que un soldado te escuchó cuando hablabas a tus vacas.

La joven no contestó.

—Acércate, muchacho —dijo el general—. ¿Has visto pasar por aquí algunos soldados de los vuestros?

—No, señor —contestó Pablo sin vacilar.

—Mírame frente a frente: hace dos días que en estas cercanías acampaban y que se replegaron hacia tu aldea: ¿qué ha sido de ellos?

—No los he visto, señor.

—Escúchame y dime la verdad, o calla y no mientas: fíngete mudo como esa vagabunda, pero no trates de engañarme: la vida vale algo, y poco me costará quitártela: ¿esta chicuela es muda?

—Sí, señor.

—¿La conoces?

—Sí, señor.

—¿Cómo se llama?

—Lucía Pérez.

—¿El camino de Barbastro es a propósito para hombres y caballos?

—No deja de ser malo, pero conozco otro mejor.

—Que desaten esa mozuela y que la vigíen así como a este niño, capitán —añadió dirigiéndose a un joven y apuesto militar, de fisonomía bondadosa y franca—, encomiendo esos chicos a su vigilancia. Vd. manda la vanguardia; hoy estaremos todo el día aquí, y a las dos de la madrugada sale usted para la expedición, llevándose al pastor por guía.

Lucía y Pablo ocuparon el centro de la vanguardia.

Escalonados los centinelas, el día pasó sin que ocurriera acontecimiento alguno, y por la noche los soldados, formando con las armas pabellón y haciendo almohadas de sus mochilas, se entregaron al reposo.

Lucía y Pablo, sentados al lado el uno del otro, se dejaron caer sobre sí mismos cual si el sueño los rindiera.

—¿Podremos escapar, hermana? —preguntó el pastor.

—Sí; pero necesitamos que no se despierten, o que sea de un modo que no les dé lugar a perseguirnos.

—¡Cuidado; mira que son muy malos!

Pablo calló y durante dos o tres horas nada anunció que los dos niños estuvieran despiertos.

Dos o tres veces los granaderos que los guardaban se despertaron, pero al ver su inmovilidad, se convencieron de que nada había que temer, y se entregaron por completo al sueño.

El pastorcillo tiró entonces del vestido a Lucía, y en voz muy baja, dijo:

—Mira y sígueme.

Una idea infernal había cruzado por su infantil imaginación, y el odio a los franceses la había hecho brotar.

—Deslízate hasta el barranco —dijo a Lucía.

La joven, arrastrándose, se fue separando de los soldados.

El niño encendió un pedazo de yesca, y acercándola a un montón de cartuchos, la colocó de modo que minutos después estallase, y rápidamente fue a reunirse con su hermana, evitando con destreza ser vistos por los centinelas.

Una terrible explosión despertó a los durmientes, quienes despavoridos en medio de los gritos y confusión, no sabían qué pensar, ni a qué acudir.

—¡Los guías!, ¡los guías! —gritaban—, ¡que se escapan!, ¡fuego sobre ellos!, ¡traidores!

En aquel momento una bala atravesó el costado de la valiente niña, que cayó sin lanzar un grito.

Pablo siguió corriendo, y protegido por la oscuridad de la noche, escapó milagrosamente, llegando dos horas después al campamento de una guerrilla, a cuyo jefe refirió lo sucedido, derramando lágrimas por su infeliz hermana, y jurando, aunque niño, vengarla.

—¿Quieres servir con nosotros? —le preguntó el guerrillero.

—Sí, señor; para algo serviré.

—¿Cómo te llamas?

—Pablo Pérez.

—Tienes la manera propia para hacer de ti un valiente oficial con el tiempo; quedas admitido; guíanos a donde se encuentra el destacamento.

—Con lo sucedido se habrán alejado —dijo uno.

—No, señor —contestó Pablo—; no conocen el camino y tienen que atravesar un desfiladero muy estrecho.

—Pues en marcha.

Media hora después salía la guerrilla en persecución de los franceses, llevando por guía a Pablo.

El destacamento, una vez reparado el desorden, se había puesto en marcha, pero, ignorantes del camino y no encontrando a nadie que quisiera indicárselo, caminaban penosamente, por lo cual tardaron bastante en llegar a los desfiladeros.

—Ya llegan —gritó Pablo.

La guerrilla estaba en una eminencia, y desde allí podía diezmar a mansalva las filas francesas, cortándoles por otra parte la retirada con algunas fuerzas que habían encontrado en el camino.

A la primera descarga sembraron la consternación y el pánico entre aquellos soldados, que habían combatido contra legiones poderosas y aguerridas.

España vengaba las derrotas sufridas por las demás naciones, y con su ejemplo levantaba el ánimo de los que habían creído invencible a Napoleón.

Continuaba la fusilería, y los guerrilleros, defendidos por la posición que ocupaban, no sufrían baja alguna.

Los franceses no podían defenderse contra un enemigo oculto, y se dejaban matar uno a uno.

Pablo hacía sus primeros ensayos, y a la verdad que le honraba su aprendizaje, pues aquel día fue su diploma de valiente.

La muerte de su hermana estaba vengada, pero en su corazón se había encendido un odio mortal contra los franceses.

Su bautismo de sangre estaba hecho, y los jefes, a pesar de su corta edad, le recompensaron haciéndole corneta.

Pasaron dos años: Pablo era el mortal enemigo de las tropas francesas, y su nombre adquirió cierta celebridad por aquella persecución sin tregua.

Un día, en las cercanías de Burgos, acampaban fuerzas considerables preparadas para una próxima batalla.

Sus avanzadas ocupaban un largo espacio, y no muy lejos, separado únicamente por un pequeño valle, ocupaba una posición nuestro ejército, si no muy ventajosa, tampoco muy favorable al enemigo.

Los escuchas se hallaban en sus puestos, y ya en la entrada de la noche se distinguían las luces de ambos campos, las llamas de las hogueras, y en torno de ellas a los soldados, refiriéndose curiosos chascarrillos, peculiar costumbre de ellos.

Poco a poco se extinguieron los fuegos y sin duda se entregaron al descanso.

Pablo era uno de los que pedían siempre el puesto más cercano al peligro; así es que estaba en las avanzadas.

Su oído, ejercitado ya, percibió un ligerísimo ruido, y al querer dar la voz de alerta, se sintió sujeto por dos robustos brazos, y el cañón de una pistola rozó sus sienes.

—Calla o eres muerto.

Pero el valiente joven, despreciando su vida por salvar tantas otras, gritó:

—¡A las armas, compañeros!

Tres tiros sonaron a la vez, y Pablo cayó bañado en sangre, pero escuchando el movimiento del ejército puesto en alarma por su voz.

Amaneció el día siguiente: el campo estaba en completo desorden, aun cuando el enemigo, al verse descubierto, se había retirado.

Los heridos, que algunos disparos habían causado, fueron conducidos a un pueblecito inmediato, y eran atendidos con esmero por los aldeanos.

En una cama yacía sin sentido Pablo: todas sus heridas eran de gravedad, y a pesar de que los médicos no desesperaban de salvarle, sin embargo inspiraba temores.

Con su heroico esfuerzo había salvado el ejército la noche antes, y jefes, oficiales y soldados lo admiraban.

Entre las aldeanas había una que más asidua se mostraba y la cual al acercarse a Pablo había hecho un movimiento de profunda sorpresa.

Permaneció dos días y dos noches a su lado, infatigable y espiando en su rostro si podría abrigar una esperanza.

Al tercer día Pablo recobró el conocimiento.

La pérdida de sangre era muchísima, pero las heridas presentaban un carácter que hacía esperar un buen resultado.

Durante los primeros días la aldeana se ocultó a sus miradas, pero una mañana, al presentarle una medicina, el joven lanzó un grito de suprema alegría, un grito de júbilo y de ternura.

—¡Lucía! Lucía, ¿eres tú, o una sombra?

—¡Pablo de mi alma, soy yo! Abandonada por muerta, fui recogida por unos arrieros que conocieron tenía vida, y los cuales me condujeron aquí; en vano escribí al pueblo; como éramos huérfanos, nadie me contestó, y te creí perdido; esta buena gente me acogió y consideró como a una hija, y he vivido tres años con el pesar de no saber si vivías. Figúrate mi sorpresa al verte entre los heridos; creí que la alegría me mataría al propio tiempo que el dolor: te veía moribundo, hermano mío, y temía hasta me conocieras porque la emoción podía hacerte daño.

—¿Pero estoy fuera de peligro?

—Así lo aseguran los médicos.

—¿Y quedaré inútil para las armas?

—No lo creas.

—Pues eso es lo que deseo.

Efectivamente, Pablo permaneció nueve meses padeciendo de sus heridas, al cabo de los que pudo volver al servicio, prestando señalados favores a la causa de nuestra independencia.

Lucía se casó con un modesto labrador, y vio a su hermano llegar a ocupar altos puestos en la milicia.

Uno de los nietos de Pablo es hoy un valiente general, y el retrato del pastor de Barbastro ocupa el primer puesto en un elegante salón.

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