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Se reproduce a continuación el relato El aderezo de perlas, de la Baronesa de Wilson.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en el semanario El Periódico para Todos en el año 1874 (época I, año III, núm. 40).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0230, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (Emilia Serrano falleció en 1922). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 18 de marzo de 2016

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

El aderezo de perlas

Don Justo Gálvez era un agente bolsista muy conocido en los círculos financieros madrileños.

Tenía fama de poseer una gran fortuna; pero avaro y receloso, vivía pobremente, y sus dos hijos, Rafael y Blanca, carecían a veces de lo más estrictamente necesario.

Una grave enfermedad postró a don Justo en cama, y los médicos declararon que todas las medicinas habidas y por haber no salvarían la vida del paciente.

No sé cómo adivinó el pronóstico, y desde entonces prohibió terminantemente, gastasen un céntimo en drogas, ni en nada de botica.

Cumpliose su voluntad, y al cuarto día expiró sin formalizar el último pensamiento que se agitaba en su imaginación y que su lengua se negó a expresar.

Aquel hombre que se privaba hasta del alimento, dejó una fortuna considerable.

Su hijo y su hija fueron los herederos.

Gálvez era viudo hacía muchos años, y jamás permitió que su hija, ya una joven de 16 años, frecuentase los paseos ni los teatros, ni vistiera más traje que uno de percal para el interior y otro de lanilla para la calle.

¿Qué se habían hecho las ricas joyas que componían el dote de su esposa?

Intactas y religiosamente conservadas las encontraron sus hijos.

Don Justo era un tipo: avaro hasta el último extremo, no perdonó jamás a un hermano suyo el haberse casado con una joven pobre; y aun cuando esta, ya viuda, había implorado su piedad para ella y una pobre niña, fruto de su unión, no había conseguido sino irritarle y endurecer su corazón más y más.

Aquel odio se había trasmitido por tradición a Rafael.

El joven seguía las huellas del autor de sus días.

Poco tiempo después de la muerte de Gálvez, pidió la mano de Blanca un hombre ilustre por su nombre y por sus riquezas: la joven aceptó, y rápidamente se hicieron los preparativos para la boda.

Entre las alhajas de su madre, contábase un aderezo de perlas que la desposada debía lucir en el baile de aquel solemne día.

Muy temprano quedó unida a Luis Fajardo, y al entrar en su casa, un criado se acercó a Blanca, y en voz baja le dijo algunas palabras.

Pálida y turbada, se dirigió rápidamente a su aposento de soltera; y allí, pobremente vestida, demacrada y triste, vio a una niña como de doce años.

—¿Quién eres y qué deseas de mí?

La niña rompió en amargo llanto, y juntando las manos dijo:

—Me llamo Ana, y soy hija de Carlota Gálvez.

—¡Mi prima!

—Mi madre se muere; en mi casa no hay fuego, ni pan, ni dinero para medicinas, y mi madre me dijo: «Hoy se casa mi sobrina Blanca, dile que en nombre de su felicidad me socorra».

Gruesas lágrimas bañaban el rostro de la joven. Sabía que su tío, hermano menor de su padre, ciego por el amor, se había casado con una mujer sin fortuna, y desde entonces una barrera de granito se levantó entre los dos hermanos, que ni la muerte pudo vencer.

Pero al encontrarse en el día de sus bodas con aquella pobre niña, tembló.

Parecía un siniestro presagio.

—No en vano han acudido a mí: ¡sí, prima mía! Yo seré tu madre, pero ahora no puedo ir: no puedo, me esperan; toma —añadió dándole algunas monedas—, mañana me verás.

Y Blanca, pálida y conmovida, abrazó a la niña y volvió al salón.

—¿Qué ha sucedido, hermana mía? —preguntó Rafael.

—Algo muy extraño: una infeliz desheredada imploraba mi protección.

—La caridad es digna de ser ejercida por un ángel —dijo Fajardo.

Aquella misma tarde el afortunado esposo de Blanca se dirigía a las habitaciones de esta, cuando le sorprendió una voz de hombre.

El corazón de Luis latió con violencia, y sin reflexionar, escuchó oculto entre unas colgaduras:

—Entre mis alhajas —decía Blanca—, solo este aderezo es de un valor suficiente para lo que deseo: ¿cuánto daría usted por él?

—Vale dos mil duros; pero yo, para comprarla, daría treinta mil reales.

—¿Qué escucho? —se dijo Luis—. ¿Qué es esto?

—Necesito el dinero para mañana.

—Lo tendrá usted.

—Pues entonces iré a la platería temprano; a las diez.

El joyero se despidió, y Luis, confuso y perdido en un laberinto de ideas, salió de su escondite.

Aquella noche Blanca logró dominarse y estuvo tranquila y contenta.

Al día siguiente, pretextando un deber religioso, salió a las diez, ignorando que Luis la seguía.

En la calle del Carmen se detuvo en casa de Samper, y entregando el aderezo, recibió los treinta mil reales ofrecidos.

Desde allí subió hasta el Postigo de San Martín, tomó por la calle de la Sartén y entró en una casa de pobre apariencia.

La puerta del cuarto bajo estaba abierta.

Blanca adelantó, y Luis también.

Un sacerdote auxiliaba una moribunda.

Era Carlota.

Blanca cayó de rodillas delante del lecho y tomó llorando las manos de Ana.

La escena era conmovedora.

Luis, sin comprender, veía en la conducta de su mujer algo noble y sublime.

Por último, la enferma pareció estar más tranquila, y sus ojos se fijaron en su hija y en su sobrina.

—¿Podré hablar a solas, padre mío?

El sacerdote se levantó, y siempre con su breviario en la mano, fue a sentarse a otro extremo de la pequeña sala.

Carlota hizo seña a Blanca para que se acercase.

—Bendita seas, por haber escuchado mi ruego: ¿qué hubiera sido sin ti de mi pobre Ana?

—Es que también yo debo pedir a usted un favor.

—¿Tú, hija mía?

—Sí, señora: mi padre fue injusto, mi padre olvidó a su hermano y desatendió las súplicas de su viuda; pudo socorreros y no lo hizo, olvidando sin duda que Dios mandó perdonar y amar: yo pido a usted el perdón para él.

—¿Pues no se ha muerto?

—Sí, pero ese perdón tranquilizará mis temores, y yo, cumpliendo con un deber suyo, honraré su memoria.

—Eres un ángel: sí, jamás he sabido lo que era guardar rencor a nadie: eso demuestra mal corazón; siempre le perdonaba y en mi desgracia nunca he tenido un reproche para él.

—Gracias, tía mía, gracias; usted vivirá y será feliz con su hija y tendrá usted cuanto de derecho le corresponde. Acabo de realizar una cantidad para asegurar a ustedes por algún tiempo su bienestar sin depender de nadie, hasta que yo, confiando en mi marido, que es la bondad misma, pueda reparar la injusticia de mi hermano y de mi padre. ¡Ah!, ¿por qué no se encuentran a cada paso motivos para ejercer los buenos impulsos del corazón? ¡Qué satisfacción tan inmensa se siente!

Ana lloraba.

Luis había desaparecido.

Sabía lo suficiente y admiraba a su esposa.

La mujer que tales sentimientos abrigaba tenía que ser un modelo en la vida doméstica.

Estaba orgulloso de su elección y quería asociarse a la buena obra.

Entretanto Blanca consolaba a su tía, y cuando entró el médico, que por caridad la asistía, le encargó el cuidado más asiduo.

El doctor le hizo comprender que Carlota no tenía remedio.

Un día o dos podría vivir.

Se buscó una enfermera.

Se proveyó a la enferma de cuanto pudo necesitar, y Blanca, acompañada por las bendiciones de todos, volvió a su casa.

¡Qué hermosa es la caridad!

Hubiera deseado poseer una gran fortuna para ejercitarla como yo la entiendo.

Esa caridad ignorada, sencilla, sin pretensiones de publicidad.

Buscar en las boardillas tantas miserias que no tienden la mano en la vía pública.

Aliviar los dramas que la venganza cubre con su manto.

Nada en cambio sino las bendiciones y la satisfacción de obrar bien.

Si la pluma se convirtiera en oro, o si poseyera una caja maravillosa como la de El Abuelo del teatro Apolo, sería muy feliz con la felicidad de mis semejantes.

Durante dos días, y sin duda por el bienestar que en torno suyo veía, pareció que Carlota se reanimaba, y aun el doctor concibió esperanza.

Ana, en su tierna edad, atendía a su cuidado con singular esmero, y encontraba palabras que halagaban el corazón de la pobre madre.

Blanca había vuelto dos veces, y nuevos dones llovieron sobre aquellas infelices tan perseguidas por la suerte.

Carlota moría de consunción.

El trabajo, las privaciones, el dolor que le causaba el porvenir de su hija, habían concluido con sus fuerzas y con su vida.

¡Pobre mártir de una injusticia!

Blanca había referido a su marido la historia de su tía, pero nada le dijo del sacrificio que había hecho al desprenderse de una joya de tal valor, como era su aderezo de perlas, y que era también un recuerdo de su madre.

Luis nada indicó que demostrase lo sabía.

Al tercer día sobrevino la enfermera en casa de la joven.

Carlota se moría.

Toda esperanza había desaparecido.

La enferma estaba contenta y tranquila porque se creía mejor.

Pero el médico aseguraba que no tendría vida sino hasta la puesta del sol.

Blanca rogó a su marido le permitiese pasar aquel día con la moribunda.

Cuando llegó, Ana lloraba sin consuelo, y apenas podía ocultar sus lágrimas a la enferma.

—¿Por qué lloras?, si estoy mejor, hija mía.

—Es una niña —dijo Blanca—, y todo la abruma.

—Nunca he sido tan feliz: siento un bienestar interior, una paz, una tranquilidad que me anima y satisface: empieza la primavera, y gracias a ti, podré ir al campo y allí recobraré la salud. ¡Pobre Ana, cuánto ha sufrido!

—Sus desgracias han concluido.

—Sin duda por eso soy feliz.

Un incidente demostró la influencia de Blanca.

Sabedor Rafael de su noble conducta, había sentido remordimientos al saber que Carlota expiraba; sintió un vago terror.

Algo extraño.

Algo nuevo.

Deseó que le perdonase su crueldad.

Él había heredado de su padre el aborrecimiento hacia aquella infeliz.

¿Y por qué?

¿Su tío causó algún perjuicio a su familia por no haber escogido una rica heredera?

Siguió los impulsos de su corazón y nada había que reprocharle.

Emprendió algunos negocios y en ellos perdió lo poco que poseía, y al ver a su mujer y a su hija en la miseria, murió de dolor, recomendando a su hermano socorriera a las dos desgraciadas.

Pero don Justo fue cruel y no las atendió.

Rafael se reprochaba haber seguido aquel camino, y acompañado de Luis, se presentó en la pobre casa de su tía.

—¿Podrá resistir esta emoción? —preguntó—. ¿Podrá perdonarme?

—Hermano —exclamó Blanca—, soy muy feliz y te amo doblemente: acércate; no hay remedio.

Rafael sintió las lágrimas que nublaban sus ojos; tomó una mano de Carlota y la estrechó entre las suyas.

La enferma, cual si no le viera por primera vez, se sonrió y dijo:

—Gracias: nada me falta, y hoy es el día más dichoso de mi vida.

—¿Me perdona usted?

—Jamás te he culpado.

Por la tarde, sin agonía, sin conciencia de que la vida la abandonaba, abrazó a su hija, diciendo:

—Tengo sueño, voy a dormir.

Y cayó sobre la almohada; había muerto.

Ana, medio desmayada, fue conducida a casa de Blanca, esta la acompañó.

Su marido y su hermano quedaban para cumplir los últimos deberes.

Pasaron algunos días.

Ana quedó instalada en casa de su prima.

La pobre niña necesitaba consuelos y cariño.

Una mañana al volver de visitar la tumba de la pobre Carlota, encontró Blanca sobre la mesa de su gabinete un estuche.

Lo abrió y lanzó un grito.

Era su aderezo de perlas.

¿Quién lo había llevado allí?

Al volver la cabeza se encontró a Luis que le sonreía con amor.

—Lo he rescatado, alma mía. Deseo conserves siempre esa joya que luciste el día de nuestro enlace y que para mí tiene un doble recuerdo.

—Pero, ¿cómo?…

—Perdóname; te seguí, pues por una casualidad había sorprendido tu secreto. No he querido ser menos generoso.

—¡Cuán bueno eres y cuánto te amo!

—Dotaremos a Ana y será nuestra hija mayor.

Blanca abrazó a su marido con efusión.

—Eres un ángel y serías capaz de convertir a un diablo —dijo Rafael entrando—: la protección de Ana queda también a mi cargo, ¿no quieres hacerme partícipe?

La joven se sonrió de felicidad.

Su aderezo de perlas fue desde entonces su joya la más preciada.

La destinaba para el regalo de boda de su hija, si Dios le concedía una.

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