PRISCILA DESLUMBRADA. Catriona #1

Primera edición: enero 2018

Copyright © Elsa Tablac, 2018

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Priscila Deslumbrada

CATRIONA #1

Elsa Tablac

CAPÍTULO 1

Estaba decidida. Ese era el día en el que Priscila dejaría a Álex. Y como había pasado tanto tiempo y no recordaba cómo era abandonar a alguien, no estaba muy segura del protocolo a seguir. Le había dado vueltas al asunto durante semanas. Cogió el móvil, que había dejado junto al microondas. Buscó a Lara entre sus contactos y la llamó.

—Pris —le contestó su amiga enseguida.

—¿Has visto mi mail?

—No he estado en casa en todo el día —replicó Lara, como si no supiera que el correo en la actualidad también se puede leer en el teléfono.

—Bueno. Léelo luego, y me contestas. Voy a dejar a Álex.

Priscila era una de las pocas personas que todavía escribía emails “con contenido”. Le daba un uso epistolario al correo electrónico.

—¿Qué?

—Que lo dejo. Voy a hablar con él esta noche, cuando vuelva a casa.

Aquella conversación no era nueva para Lara.

—¿Pero estás segura?

—Segurísima. Se ha acabado.

Priscila colgó el teléfono y removió las verduras en el wok con un tenedor de madera mientras le pasaban por la mente los últimos cuatro años en aquella casa. Álex llegaría a cenar a las nueve y había intentado que, aunque solían cenar juntos todas las noches, él estuviera advertido de que aquella vez era una cita en casa, y que por lo tanto denotaba cierta solemnidad. Le había enviado un email aquella misma tarde, desde la oficina, en el que sintéticamente le resumía sus intenciones.

Esta noche a las 9, ¿cenamos en casa?

Y terminamos la conversación de ayer.

Escribió la última frase con toda la intencionalidad de la que era capaz. Consciente de lo mal que sonaba. Él había contestado al cabo de unos minutos:

Claro. Allí estaré.

Álex era fotógrafo y trabajaba como freelance para algunas revistas y un par de diarios. Nada seguro, ni fijo. Priscila había valorado todas las consecuencias que podría comportar la ruptura de su relación. Incluyendo, obvio, que ya no podrían vivir juntos, que él tendría que irse. En esto de las relaciones ella tenía, digámoslo, un cum laude en toda regla. Conocía todos los periodos y fases, el de la pasión inicial, la mesura con las tomas de contacto en los primeros días, la gestión de las citas que empezaban a parecer destinadas a convertirse en algo más… Conocía perfectamente cuáles eran sus debilidades y fortalezas y sabía detectar las oportunidades que se presentaban y las amenazas que se cernían a su alrededor cada vez que había conquistado a un hombre. Priscila era una brillante ejecutiva de marketing durante el día y siempre había aplicado sabiamente sus estrategias para cumplir con los objetivos durante las noches. Sí, también en el amor.

A Priscila nunca la habían dejado. Para ella, los fracasos en el amor se limitaban al número de veces en que ella había fijado sus ojos azules en un objetivo y éste, por alguna extraña razón, no había caído en sus redes. Con tendencia a cuantificar las cosas, Priscila tenía perfectamente visualizado en su mente un gráfico circular que mostraba en colores la insignificancia de ese pequeño número de incautos que no le habían hecho el más mínimo caso. Y en estos casos, hacía lo mismo que en su trabajo, redefinir su objetivo.

De hecho, habían pasado rápidamente al olvido, porque su estado natural era el de estar emparejada. Había tenido novio permanentemente durante los últimos doce años. No el mismo, por supuesto.

Cogió un pimiento rojo de la nevera y lo cortó en dos mitades, desmenuzándolo después en cuadraditos perfectos con cuidado, y añadiéndolo también poco a poco al wok, cuyo calor condensado empezaba a dorar las hortalizas.

Priscila analizó su cuenta de resultados personal en esos doce años mientras procuraba que el pimiento rojo se mezclara bien con la cebolla y el apio.

Ramón. De los 16 a los 20 años. O lo que era lo mismo, su primer novio. El chico más guapo de la clase. O, si no lo era, Priscila se preocupó de convencerse a sí misma de que sí. Empezaron a salir el día en que él se lo pidió, sentados en un banco en la plaza de delante del instituto. Priscila se cubría entonces el pecho con su carpeta y jugaba a hacer sonar las gomas, pinzándolas con sus dedos, y haciéndolas estallar contra el cartón, mientras escuchaba la torpe declaración de Ramón. Él tenía un importante valor diferencial: una moto fantástica sobre la que a Priscila le encantaba sentir el viento. Con Ramón vivió todas sus primeras cosas. Cuando llegó a la universidad, su relación empezó a tambalearse. Pasaban el día separados y finalmente, Priscila lo dejó por Darío.

Darío. De los 20 a los 22 años. Darío era la perfección y lo conoció en una fiesta universitaria. Él estudiaba Derecho y Priscila se enamoró de su rectitud y de cómo le quedaban los polos de manga corta. A los 20 años Darío tenía la sensación de saber perfectamente qué sería de su vida a los 30, a los 35, a los 40. Era concienzudo y Priscila admiraba en él algo que tenía la sensación de que necesitaba para ella misma: la disciplina. Durante el tiempo que estuvo con él, ambos se aplicaron en sus estudios y compartieron tardes de biblioteca. Después salían a tomar algo. A veces se escapaban un fin de semana a la casa que tenía la familia de Darío en la costa. Todo era perfecto, hasta que un día Priscila hizo cuentas sobre la última vez que habían tenido sexo: hacía 124 días.

Ramón. De los 22 a los 24 años. Ramón se coló en su vida a raíz del quebrantamiento de lo suyo con Darío. Si este se había convertido en una ameba imperturbable, Ramón era todo lo contrario. Era doce años mayor que ella y eso no habría supuesto ningún problema para Priscila si no hubiera sido por una pequeña tara: estaba casado. Ella lo supo desde el primer momento y lo asumió, aturdida por haber caído en uno de los mayores clichés que existían: enamorarse de un profesor. Bien, él no era su profesor, y nunca le daría clase, pero ambos se vieron arrollados por su propia atracción. Se citaban normalmente en bares de hoteles. Allí tomaban una copa. A veces subían también a alguna habitación, y otras no. Ramón le había dicho en varias ocasiones que dejaría a su mujer y otra vez estaba Priscila, o su parte analítica, molesta por no tener otro remedio que creerle. De hecho, ella misma estaba solapando su aventura con los últimos coletazos de Darío. Así que dejó a su novio de revista y se dedicó a esperar. Esperar, se entiende, a que Ramón cumpliera con lo prometido, que dejara a su mujer, con la que solo llevaba un año casado. En los dos años que duró su relación, él siempre la consideró su novia y aseguraba que le había contado todo a su esposa. Pero al parecer ésta le había pedido tiempo para asimilarlo y para encontrar un nuevo sitio donde vivir. Ella debía marcharse, porque la casa era de él. Y no se iba. Nunca se fue, y nunca se iría. Cuando la paciencia de Priscila rebasó los límites, empezó a perder su mentalidad fría para ciertas cosas.

Sí, a Priscila se le fue un poco la cabeza. A veces puede pasar, ¿no? Se obsesionó con su mujer, de algún modo. Averiguó su nombre, su correo electrónico, su número de teléfono y su situación familiar. Llamó un par de veces a su casa. Un día la siguió con el coche, y, asustada por su instinto descontrolado, decidió poner fin a aquella situación. Le envió un email a la chica, Sonia, se llamaba, en la que le explicó todo de la forma más clara que pudo, sin demasiados adjetivos. Cómo se conocieron, qué escapadas de fin de semana habían hecho, que en definitiva eran casi las únicas ocasiones en las que habían dormido juntos toda la noche, recalcó que no tenía derecho a cierta intromisión pero que era necesario para ella que todo se acabara en ese día. Releyó el email con cuidado, añadió algunas comas e hizo clic sobre ENVIAR.

Lo mandó con copia a él.

Nunca tuvo respuesta, ni supo de Ramón, pero un día los vio juntos, paseando cerca del puerto…

Álex. De los 24 a los…casi 32. Esta vez Priscila sí se sintió con la necesidad, prácticamente física, de tomarse un descanso y aprender a estar sola justo después de enviar aquel email. No sentía odio hacia ellos, sino una gran liberación. Quería hacer cosas: ir al gimnasio, aprender a cocinar, ver exposiciones, conciertos…Acababa de encontrar un buen trabajo como técnica de marketing y su carrera empezó a despuntar rápidamente. Era brillante, detectaba las oportunidades de negocio como nadie y tenía una visión empresarial que no pasó desapercibida ante sus jefes, que empezaron a aumentar sus responsabilidades. Un día fue a ver una exposición en una galería y se quedó atrapada delante de una fotografía. Era una imagen en la que una niña de unos ocho años brincaba sobre un riachuelo, rodeada de verde. Llevaba un vestido blanco y vaporoso y calzaba unas botas oscuras. Saltaba intentado aterrizar sobre un puente y llevaba en su mano izquierda, alzada, un manojo de globos blancos inflados a pulmón, de esos que no se elevan en el aire y caían posándose sobre su falda. Pasó más tiempo buscando algo en aquella instantánea, preguntándose hacia dónde se dirigía la niña, cuando se dio cuenta de que un chico la contemplaba a su lado. Se trataba de Álex, y era el autor de la foto. Hablaron un rato. A Priscila le encantó Álex.

Le encantó, le encantó, le encantó.

Durante los últimos dos años había llegado a sentirse tan bien bajo el yugo extorsionador de Ramón y su chantaje emocional, que se había olvidado de algo tan devaluado como la bondad. Así dicho suena … ingenuo. Pero Álex era buena persona y con él volvió a la normalidad pre-Ramon, solo que mejor aún. Tan de perlas iba todo que a los pocos meses decidieron irse a vivir juntos. Priscila estaba aterrada, en parte, y sus amigas apenas les daban unos meses. Pero todo había salido bien. Hasta ahora. Siete años y once meses después.

*

Priscila observó la cocción de los tallarines, y después de colarlos, los volcó en el wok, removiendo todo con un tenedor de madera y añadiendo un poco de soja. Observó cómo la salsa de soja se fundía con las verduras y pensó en qué momento de la cena se lo diría a Álex. A Pris le encantaba cocinar. Era algo que la ayudaba, por lo general, a evadirse de sus propios problemas. Aquella tarde era imposible. Miró el reloj. Las nueve menos cuarto.

Apagó el fuego y dejó reposar el wok de verduras. Había dudado seriamente si debía tener preparado un postre o no. Le parecía demasiado cínico. Preparar una cena para acto seguido dejarlo. ¿Las cosas se hacían así? Pero es que sintió que era lo menos que podía hacer.

No estaba segura de que hubiera otro motivo para dejar a Álex más que su propia desilusión. Hacía unos meses que le daba vueltas al tema. Su carrera parecía bien enfocada y había aprendido prácticamente de todo en los últimos años. Pero seguía sin saber estar sola. Durante unas semanas se culpó por pensar en aquello, sabiéndose egoísta. Después pasó a valorar uno por uno todos los aspectos de su relación, buscando boyas de salvamento desde su barco a la deriva. Hacía tiempo que no se le removía en el estómago nada más que comida con respecto a Álex. Todo iba “bien”. Todo. Se iban de vacaciones, iban a Ikea, salían con sus amigos, hacían la compra juntos en el supermercado los sábados por la mañana. A veces él salía y ella se quedaba en casa, y otras veces ella salía con las chicas y Álex se quedaba viendo una película o retocando fotos en su ordenador.

Lara y Emma iban y venían, salían con unos, con otros, y siempre contaban historias divertidas. En cierta manera, las envidiaba. Se odiaba por pensarlo, pero alguna que otra vez Priscila se había sentido, de alguna manera, superior a Álex. Tenía un trabajo estable y un porvenir brillante. Se había mordido el labio hasta hacerse daño ante tal frivolidad más de una vez. Pero era cierto. Ella era guapa, brillante, ingeniosa, divertida. Él era honesto, bueno, constante, discreto. Y había estado muy enamorada de él. Pero ya no. Simplemente era eso. Él era solo su amigo, desde hacía tiempo.

Priscila era la que iba a salir bien parada de aquello. Él iba a sufrir. Y eso era así. Había estudiado la manera de hacer bien las cosas durante las últimas semanas. Él la había observado extrañado, al principio, pero después él mismo también parecía estar sumido en sus propias conclusiones, tal vez temiendo lo que se avecinaba. Priscila se apartó un poco, conscientemente. Cada vez se quedaba más horas en la oficina y apenas hablaban después de cenar. Se hundían en el sofá y veían series en silencio, y poco después Priscila se iba a la cama a leer. Cuando él llegaba, se hacía la dormida. Empezaba a ser raro dormir juntos, en la misma cama pero separados por un abismo. La sábana quedaba estirada formando un puente entre ellos, bajo el que se colaban pesadillas extrañas en la segunda fase del sueño.

Priscila escuchó la llave girando en el interior del pomo y dejó con cuidado los cubiertos que estaba secando. Pensó en el mensaje que le había enviado por la tarde. Lo de “Y terminamos la conversación de ayer” era su voluntad de culminar un proceso destructivo que había empezado a hacerse más que patente mientras fregaban los platos de la cena la noche anterior. La discusión sobre el hecho de fregar los platos a mano o utilizar el lavavajillas derivó en algunas acusaciones fuera de tono y en un par de faltas de respeto directas.

Aquella noche Álex parecía apesadumbrado y no hizo ningún comentario acerca del excelente aspecto que tenía el wok de verduras con tallarines. Se sentaron en la mesa del salón. Por encima de su hombro, Priscila vislumbró en la estantería un marco con una foto. Era la imagen de la niña que saltaba con los globos en la mano. La imagen, que aquel día en la galería le había fascinado, y de la que había pedido una copia a Álex, ahora le parecía vulgar, sin magia alguna. Aquella foto ya no punzaba nada en su interior y la niña del vestido blanco ya no era ella. Pensó que sería lo primero de lo que se desharía cuando todo aquello se acabara.

Álex revolvía las verduras y se las llevaba a la boca con poco interés.

—Te ha quedado muy bueno.

Pero a Priscila, en el último segundo antes de hablar, se le encogió algo dentro. No podía. Esta vez, no podía. Miró el gesto de Álex mientras enrollaba los tallarines en su tenedor y pensó que lo quería arreglar. De veras que lo pensó. Que enfocaría la conversación de la manera más constructiva posible, que sabrían encontrar la manera de reparar ciertas cosas. Aquella noche se quedaría con él a ver la tele, en lugar de irse a dormir. Él dejó el tenedor junto al plato y respiró. Su nuez se deslizó por su cuello, acompañando la comida hasta la boca del esófago.

—Priscila. Esta noche ya no la pasaré aquí contigo. Quiero dejarlo.

Y Priscila se quedó con la vista clavada en la imagen de la niña que saltaba, con vestido blanco y botas oscuras, lejos, en un bosque. Devastada.

CAPÍTULO 2

¿Cómo te quedas?

Muerta en la bañera, ¿verdad? Igual que Priscila. Narró la escena a sus amigas, Lara y Emma, sin ahorrarse ningún detalle escabroso.

—¿Queréis la versión corta o la extended?

Las chicas se miraron ante semejante obviedad.

—¡La extended!— gritaron a la vez. Menuda pregunta.

Era el primer jueves de junio y el verano ya se manifestaba con toda su intensidad. Las había citado en la terraza de una heladería del barrio de Gracia, donde hasta la noche anterior compartía piso con Álex, para darles el parte de su ruptura, que no había ido precisamente como ella había planificado.

Priscila estaba en shock. Que Álex se le adelantara y tomase la iniciativa de poner el punto y final era del todo inesperado. No porque él no fuera también consciente de que las cosas no iban bien, sino porque no lo veía capaz de dejarla. En teoría debía sentirse aliviada, pero buscaba ese sentimiento y no lo encontraba.

—De todas formas, es raro —dijo Emma, tras darle un sorbo a su horchata—. Normalmente los tíos no dejan una relación si no tienen algo seguro al margen. Ya sabes, sueltan una liana para agarrarse a otra…

Priscila pensó en las palabras de su amiga durante unos segundos. Emma trabajaba en una agencia de detectives desde hacía más de cinco años. Había empezado como secretaria poco tiempo de volver de un Erasmus en Manchester —había estudiado Publicidad— pero tal era el interés por la materia y el talento desarrollado desde que había aterrizado en la agencia que ya prácticamente era una detective más. Adoraba su trabajo y disfrutaba como una loca investigando cualquier cosa que le propusieras. Dame un hilo por donde empezar y en un rato te consigo una bufanda, solía decir.

Si Priscila quisiera indagar en el asunto de la espantada de la noche anterior, Emma podía saciar su curiosidad en un par de horas. Pero no. Realmente no le interesaba, o al menos en ese momento tenía otras cosas de las que preocuparse. Cosas más prácticas, como por ejemplo, cómo conseguiría pagar el alquiler ella sola a partir de ese momento. Tendría que buscar un nuevo sitio donde vivir, más barato y sobre todo más “zulo”, a buen seguro.

—La verdad es que no me importa —contestó—. No quiero enturbiar más las cosas. Todavía tenemos que solventar algunos temas. Repartirnos los muebles y demás.

No era del todo cierto que no le importara, y sospechaba que se había llevado un golpe de esos cuyo hematoma se manifiesta al cabo de unos días, pero en ese momento no le apetecía preocuparse más por Álex.

—¿Salimos el sábado? —preguntó Lara.

—¿Salir?

—Salir, beber…celebrar tu recién estrenada soltería.

—¡Ligarte a un buen chulazo! —exclamó Emma—. Aunque debes saber que últimamente la cosa está un poco mal en esta ciudad. Solo hay turistas de paso o taraditos. Además, ahora todas estas cosas van por aplicación. En realidad no hace falta salir.

—¿Por aplicación?

—Priscila, ¿hola? Sé que acabas de despertar de un letargo de siete años, pero estamos en 2017. Has de instalarte apps en el teléfono para conocer hombres. Cuantas más mejor.

—¿Pero de qué me estáis hablando? ¿Pretendéis que me empareje de nuevo?

Lara chasqueó la lengua. Tenían tanto que contarle a su amiga.

—Hablamos de follar, querida. De darle una alegría a ese cuerpazo.

Lara, a sus treinta y un años, había decidido recientemente que quería ser actriz. Llevaba demasiado tiempo aplazando la decisión, y era ahora o nunca. Así que hacía poco menos de un año había dejado su insulso y poco gratificante trabajo de community manager, se había apuntado a clases de arte dramático y había vuelto a ponerse tras la barra, como ella decía. Recuperó uno de sus antiguos trabajos de estudiante, como camarera en una pequeña sala de conciertos de la ciudad, y empezó a compaginarlo.

—Siempre fue uno de los mejores trabajos que tuve —solía decir—. Ser camarera por la noche en realidad es como salir. Tus amigos se pasan a verte y puedes trabajar moderadamente borracha.

Priscila no creía que hubiera nada que celebrar. Prefería quedarse en casa evaluando sus sentimientos. De hecho, aunque todo hubiera salido según sus planes iniciales y hubiera sido ella quien abandonase a Álex, tampoco estaría precisamente dando botes de alegría. Rememoró su postura ante su exnovio cuando este soltó la bomba. Había sentido el nudo en la garganta y el corazón latiendo más deprisa de lo habitual, pero no se le había escapado ninguna lágrima. Tampoco pidió explicaciones y Álex creyó oportuno no dárselas.

Él dejó escapar un “hablaremos”, se levantó y se dirigió al dormitorio a coger algo de ropa. Después salió del apartamento murmurando un “adiós” casi imperceptible. No le preguntó dónde iba. No era asunto suyo, ¿no? Fue todo tan frío… y sin embargo, al margen de solventar cuestiones prácticas como ver qué hacían con muebles, piso y repartirse sus libros y DVDs, Priscila tenía la sensación de que aquello no había terminado. Ya llegaría el coletazo.

Salir. Veamos. Para Priscila, salir significaba ir al cine o a cenar, tomar una copa y volver a casa, pero sabía que para sus amigas implicaba ver despuntar el sol y perder la mayor parte del día siguiente escondiéndose debajo de la almohada y bebiendo cocacola para rehidratarse. Reconocía la excitación que sentían al recuperarla para la causa soltera, pero dudaba acerca de si podía colaborar mucho en aquel momento, a pesar de que el verano ya se cernía sobre la ciudad e invitaba a desmelenarse. A Priscila le apetecía más hacerse una bolita y lamerse sus heridas leves.

Por la noche recibió un email de Lara cuyo asunto llevaba por título <<APARCANDO EL LUTO>>, con copia a Emma. Al parecer no se habían dado por aludidas respecto a su poco entusiasmo de cara al fin de semana:

Pasad a verme sábado noche por el Moonlight (la sala en la que trabajaba). Hay un concierto de estos tíos. Empieza a las 10 y puede estar bien. Os he apuntado en lista. Luego vemos qué hacemos. ¿Plan?

Las palabras “estos tíos” tenían incorporado un enlace a Bandcamp que Priscila no se molestó en abrir. Le llamó la atención que su amiga se hubiera preocupado de crear un hipervínculo, en lugar de pegar el link directamente debajo. Pero no, Priscila no hizo clic. Dejó el móvil en la mesa, se sentó en el sofá y cerró los ojos, convenciéndose de que era capaz de dejar la mente en blanco y que desde aquel día era una persona que practicaba la meditación.

Si lo hubiera hecho, si hubiera hecho clic en el enlace, habría tenido su primer encuentro con la voz magnética y atormentada de Matt McAllen, el cantante de Catriona.

CAPÍTULO 3

El sábado por la noche Priscila decidió ir paseando hasta el Moonlight. Rebuscó en su armario algo decente —un bonito vestido de cuadros vichy en negro y rojo— y se sometió a una sesión exprés de chapa y pintura. Salió una hora antes de casa con la intención de caminar y pensar un poco en sus cosas. Hacía una noche magnífica. ¿Por qué había creído que lo mejor era no salir? La ciudad brillaba animada, como si prometiera una de sus mejores noches. No había contestado el email de Lara porque no estaba segura al cien por cien de comprometerse con el plan de su amiga. Estaba convencida de que le perdonarían un plantón, debido a su estado de locura transitoria. Pero al final, aprovechando que la novela que tenía entre manos no estaba precisamente en su punto más interesante, se incorporó del sofá de un salto, se vistió, se maquilló y salió de casa, todo ello de forma más o menos automática, antes de arrepentirse. Cuando pensó en volver a casa ya estaba a mitad de camino, por lo que echarse atrás y volver sobre sus pasos le daba prácticamente la misma pereza.

Su comportamiento de los últimos dos días había sido un poco errático. Aprovechando que tenía vacaciones acumuladas y que, obviamente, al final no habría viaje improvisado de verano con Álex —menos mal que no habían reservado nada— decidió tomarse unos días libres en la agencia de viajes en la que trabajaba como responsable de marketing. Pero no estaba segura de que aquella hubiera sido la mejor de las ideas. Había dedicado el jueves y el viernes a vagar por el barrio sin rumbo fijo y a estar en el sofá, pasando páginas de esa novela a la que le costaba horrores prestar atención y viendo series compulsivamente. Una total pérdida de tiempo. Esperaba recibir noticias de Álex que la pusieran en la pista sobre cuándo pasaría a recoger sus cosas, pero solo recibió de él un mensaje de whatsapp en el que la informaba escuetamente de que sería durante la semana próxima, y que ya la avisaría. Muy breve. Ni un cómo estás ni un ahí te pudras. En fin…

Aún no se lo había comunicado a su familia: sus padres y su hermana mayor, Ana. Sus padres, en especial su madre, siempre habían creído oportuno opinar con intensidad sobre sus parejas. Ya había supuesto un disgusto la vez que lo dejó con Darío, su novio perfecto de la universidad. De Ramón, por motivos obvios, no supieron gran cosa —aunque Ana sí se los había encontrado en alguna que otra ocasión, en las escasas veces que habían caminado juntos por la calle—. Nunca se tragó del todo aquella “relación de amistad con un profesor de la facultad”.

Y a pesar de que Álex nunca encajó del todo en los parámetros mentales de su madre, por ser del “tipo artístico”, no les había quedado más remedio que aceptarlo, pues la relación estaba más que consolidada. Álex se ganaba la vida con sus fotos. Lo que a su madre no le parecía tan bien era el hecho de que tuviera que viajar tan a menudo. Por algún motivo Priscila creía que sus padres, propietarios de una reputada tienda de antigüedades, se habían hecho a la idea de que lo mejor para su hija pequeña era una relación lo más parecida posible a la de Ana, casada con un impetuoso empresario, el típico tiburoncillo de escuela de negocios de élite. No, Priscila no idolatraba precisamente a su cuñado.

En todo caso, hacía tiempo que había decidido pasar en la medida de lo posible de la opinión de su familia con respecto a su vida personal. Quedarse soltera en estos momentos no sería plato de buen gusto para ellos, pero por suerte la decisión final no había sido suya. En fin, ¿por qué no tratar de divertirse un poco esa noche?

Priscila llegó al Moonlight cuando la música en directo ya se escapaba por la puerta. La Plaza Real era un hervidero de turistas que hacían cola para cenar en los diversos restaurantes que jalonaban los porches. Sonrió a los porteros del local, pensando que tal vez se acordarían de ella. No había salido mucho en los últimos meses, pero había ido un par de veces a buscar a Lara y se habían quedado charlando con ellos un poco en la puerta a la hora del cierre. No parecieron reconocerla. Vio un tipo junto a la entrada de la especie de sótano donde tenían lugar los conciertos. Le sonaba.

—Priscila Codina. Lara me ha puesto en lista— le dijo.

El chico, más o menos de su edad, le sonrío y la localizó entre los invitados.

—Pasa—contestó.

Claro que le sonaba. Años ha, cuando no existían las redes sociales, este chico había estado relativamente colado por ella. Nunca le dijo nada directamente, pero manifestó su interés a través de terceros. Priscila nunca estuvo por la labor, y esperó dos segundos más de la cuenta para ver si él también la reconocía. Tal vez sí, pero no dijo nada. Señaló hacia las escaleras y le indicó que pasara.

—El concierto ha empezado hace poco —le dijo.

—Gracias— dijo ella, dando por zanjado el encuentro.

El motivo por el que había dedicado unos segundos a recordar esta anécdota era que aquel chico, Roberto, creía que se llamaba, había ganado enteros con los años.

En todo caso Roberto quedaría relegado al más instantáneo de los olvidos en cuanto atravesó la puerta de la sala subterránea del Moonlight y fue recibida por la íntima voz y la contundente presencia de Matt McAllen. No sabría describir el shock que sintió. De repente, tenía ante ella a alguien a quien solo se podía venerar. No vio a nadie más. Es decir, la sala, con una capacidad para unas ciento cincuenta personas, estaba bastante llena, pero el foco de luz principal caía sobre el cantante de Catriona, y el instante en que él levantó la mirada alicaída del micrófono y la fijó en ella en cuanto entró por la puerta provocó que el resto de gente fuera del todo invisible. Ni siquiera vio a Emma, que estaba en la barra haciendo compañía a Lara, y hacía un gesto con el brazo para llamar su atención.

El cantante era bastante alto, sobrepasaba el metro ochenta y cinco, seguro. Tenía el pelo corto y castaño, y una barba de tres días de la que se desprendían unos interesantes destellos pelirrojos. Terriblemente atractivo, eso era obvio y objetivo. Vestía unos vaqueros y una camisa blanca. El chaleco negro evidenciaba que tenía demasiado estilo para ser oriundo de estas tierras. ¿De dónde sería? ¿Inglés, irlandés? Desde la distancia Priscila no podía apreciar el color de sus ojos —verdes—, pero sí la intensidad que irradiaban, sobre todo porque parecía estar mirándola a ella directamente. (O eso quería pensar). Era de su edad, más o menos, tal vez dos o tres años mayor. Su posición delante del micrófono, al frente de su banda, le pareció arrebatadora. Una mezcla perfecta entre seguridad y vulnerabilidad, entre timidez y confianza.

Y la voz. Priscila escuchó la melodía y el balance perfecto que aportaba la guitarra colgada de su cuello. Era uno de esos grupos de rock tranquilo y melodioso. Vibrantes. La voz le recordó al instante a la del desaparecido Jeff Buckley.

Y la estaba observando de nuevo. Directamente. Mantenía la mirada en un punto fijo al fondo de la sala y era donde Priscila se había quedado paralizada. Era imposible que no la hubiera visto. Acabó su estribillo y empezó un breve interludio musical en la canción que interpretaban. Ella podría haber pensado que solo miraba al fondo para tener un punto de referencia entre su audiencia, pero justo en aquel momento, le sonrió. Priscila le devolvió la sonrisa, sin saber seguro si la recibiría.

Menos mal, pensó. Menos mal que he venido.

La canción terminó y la sala ovacionó al grupo. Eran tres: bajo, batería y voz, y guitarra. Priscila despertó de su hipnosis y echó un vistazo a los otros dos miembros de Catriona, que tenían una posición más discreta en el escenario. Estaban igual de buenos, pero no tenían el halo mágico del cantante. Eso era lo normal, ¿no? ¿Había algún grupo en que el batería fuera el líder y el guay? Una pajita de refrescos aterrizó sobre el hombro de Priscila, propulsada por Lara desde la barra. Ambas estaban cuchicheando, riéndose del letargo de su amiga recién llegada. Se acercó a ellas.

—Pensábamos que no vendrías —le dijo Lara.

—¿Por qué?

—Jamás contestaste a mi mail.

—Lo sé, he tenido unos días complicados.

—¡Imagínate!—dijo Emma, guiñándole un ojo. Seguro que aquella cabrona observadora se había dado cuenta de cómo lo miraba—. Te hubieras perdido a Matt McAllen.

Ese fue el momento en que oyó por primera su nombre. Matt McAllen. Entonces sí, era obvio que no era de aquí. Priscila trató de hacer memoria y rebuscó en su archivo mental cualquier referencia a Catriona con la que ya estuviera familiarizada. Hacía años que no miraba revistas o webs musicales. Pasados los treinta llegaba un punto en que ya no descubres tanta música nueva, ¿no? Escuchas una y otra vez los grupos que te marcaron durante tu periodo de aprendizaje. Y menos aún en el caso de los grupos locales. Con tantas propuestas era difícil enterarse de todas las novedades que iban surgiendo a no ser que alguien en concreto te lo recomendara o te apuntase en esa dirección. Lara, al trabajar en una sala de conciertos, estaba más enterada y solía sugerirle grupos nuevos de vez en cuando. No solía fallar en sus recomendaciones.

—¿Qué vas a tomar, querida? —le preguntó su amiga. Se volcó sobre la barra para llegar hasta ella y darle dos besos—. ¿Qué tal está todo?

—Un gin-tónic.

—¿Has sabido algo de Álex?

Negó con la cabeza.

Emma se percató de la cara de circunstancias de Priscila y decidió retomar el tema Matt, mucho más interesante y más adecuado en aquella noche de verano.

En el escenario, el grupo se preparaba para abordar su siguiente canción. Priscila se sentó en un taburete junto a sus amigas, casi en el extremo de la barra. Desde allí tenía una mejor vista sobre lo que acontecía.

Matt paseó la vista entre el público y sonrió de nuevo cuando vio a Priscila en su nueva ubicación. De hecho, movió levemente el pie del micrófono y con ello cambió su postura frente a la audiencia, ahora más encarada hacia donde estaba ella. ¿Era posible, o estaba alucinando? Echó un vistazo para ver si sus amigas se habían percatado, pero Emma estaba mirando al bajista y Lara estaba atendiendo a unos clientes.

—Nuestra próxima canción se llama And then I fall appart— comentó, bajando la mirada hacia sus zapatos de una forma adorable—. Hoy va a ser una noche increíble.

Qué acento tan gracioso, pensó Priscila. Parecía dominar el castellano, o al menos hablarlo bastante bien, pero tenía un deje británico muy marcado. Oh, Dios, pensó. Su perdición. Se moría por el acento british. Tenía muchas preguntas sobre Catriona que hacerle a Lara, pero odiaba a esa gente que hablaba como cotorras durante los conciertos, así que esperaría a que terminasen. Echó un vistazo a la audiencia y se dio cuenta de que había varios grupos de chicas. Algo más jóvenes que ella, tal vez veinteañeras. Movían los labios, es decir, se sabían la canción. No podían evitar moverse, bailando como si flotaran.

Se giró y se inclinó sobre el oído de Emma.

—¿Pero de dónde han salido estos?

—¿Te gustan, verdad? ¡Lo sabía! —Pris intuyó que se refería a la música—. ¡Son de Barcelona, pero el cantante es escocés! Vive aquí desde hace tiempo.

Emma giró su dedo índice en el aire, indicándole que luego le contaría. El ensordecedor aplauso acallaba cualquier intento de conversación. Siguieron las canciones, a cual más arrebatadora. ¿Era posible que nunca hubiera oído hablar de aquel grupo? ¿En qué planeta había estado viviendo? ¡Eran geniales! Cuando terminó, ya se podía considerar una fan más, en especial de Matt. Y además, tan cercanos. ¡Vivían en su misma ciudad! Priscila trató de hacer memoria. ¿Cuál era la última vez que había sido fan de un cantante? Tendría que retrotraerse a los años de universidad. Le gustaban mucho The Strokes, Nick Cave and the Bad Seeds, y había fantaseado también durante una época con Jarvis Cocker. Y David Bowie, por supuesto, en periodos intermitentes, desde que tenía uso de razón. Es tan guay ser fan de alguien, pensó. De entrada, porque cuando descubres algo que te entusiasma de manera tardía tienes mucho que investigar.

El público se fue dispersando. Muchos abandonaron la sala para tomar un poco de aire, aunque quien quisiera se podía quedar, ya que el Moonlight empezaba su sesión de club. Los músicos se retiraron hacia el camerino y Priscila pensó que lo primero que haría al llegar a casa sería abrir el ordenador e investigar todo lo investigable sobre Matt McAllen.

Se giró de nuevo hacia Emma.

—¿Cuántos discos tienen?

—No estoy segura. Un par, creo. Mírate el enlace de su bandcamp.

—¿Su qué?

Emma se rió.

—¿Pero en qué planeta vives, Pris? Seguro que aún escuchas tus CDs de los noventa. Los grupos que están empezando ya no publican discos físicos, o si lo hacen son ediciones muy limitadas, porque no tienen distribución. Querida, los músicos ahora se dan a conocer por internet. Bueno, no ahora. Desde hace bastante tiempo. Bandcamp es una web en la que todo el mundo que quiere ser alguien cuelga sus canciones.

Era cierto, andaba un poco desactualizada en cuanto al mundillo musical. Pero se pondría al día rápido. Por un momento fantaseó con la idea de charlar con Matt y al momento se horrorizó al pensar que él descubriría su obsolescencia musical. Pero qué paleta, Pris, pensó de sí misma. Trabajas en un entorno digital y se te escapan millones de cosas. En todo caso, no tendría tiempo de investigar nada, a pesar de que hizo el amago de sacar su teléfono y abrir Google —algo inútil, pues en aquel sitio no había cobertura—. A su lado, con una cerveza en la mano y sonriéndole abiertamente, ya sin ninguna posibilidad de duda, se había colocado el mismísimo Matt McAllen.

CAPÍTULO 4

Todo cuanto estaba a su alrededor desapareció. Todo lo que no fuera Matt se desdibujó como si fuera un decorado de cartón-piedra. Era irremediable que él se acercara a preguntarle su nombre, a hablar con ella y le confesara con toda la naturalidad del mundo que había llamado su atención nada más entrar por la puerta y que casi había olvidado la letra de la canción. Ella se rio, nerviosa. Lara puso entre sus manos otro gin-tónic, mientras Emma charlaba con unas conocidas que acababan de llegar a la sala para tomar unas copas. En fin, podía concentrar toda su atención en el escocés sin ser acusada de abandono.

De cerca era si cabe aún más impresionante. Tenía que levantar la vista para mirarlo a los ojos y eso le encantaba. Debido al volumen de la música, él se acercaba a su oído y vertía sus palabras en él, muy cerca de su cuello. Olía que te mueres, a pesar de acabar de dar un concierto. Se había cambiado la camisa y se había desprendido de aquel chaleco que le daba un aire tan folk.

—¿No tienes que atender a tus fans? —le preguntó Priscila, abriendo y cerrando sus grandes ojos azules.

Eso. Échalo. Muy lista, Priscila.

Él se rio.

—No me digas que no eres una de nuestras fans.

—Tengo que confesar que no. Nunca había oído hablar de vosotros —le contestó con un atisbo de duda. ¿Estaba metiendo la pata? En general las cosas le salían mejor cuando decía la verdad. Además, el segundo (¿o era el tercero?) gin-tónic parecía alinearse con la brutal sinceridad.

—¿Y qué te pareció? ¿Te ha gustado? Hemos tocado tres canciones nuevas —preguntó él apoyando la cabeza en una de las columnas.

Priscila asintió y sonrió, y eso tendría que bastarle por el momento.

—Puedes escuchar nuestro bandcamp —añadió—. Ahí está todo.

Menos mal que ya había sido informada de esta posibilidad un rato antes.

Cualquiera que viva y salga por Barcelona en el 2017 sabe que no es lo más normal del mundo que un chico se te acerque a hablar de una manera tan espontánea y natural y te diga sin ningún tipo de reparos que has llamado su atención y que “tenía que venir a hablar contigo”. Es motivo de sospecha. Es tan poco frecuente, por muy atractiva que seas, que el gesto instintivo que se deriva de una situación de este tipo es agarrar bien fuerte el bolso, pues el sujeto en cuestión bien podría ser un carterista. Así están las cosas. Viene a hablarte un highlander de impresión y lo primero que piensas es que te va a hurtar el monedero.

En todo caso, cuando el chico es extranjero le das un pase, pues siempre queda pensar que en su pueblo las cosas funcionan de manera normal y cuando desean hablar con alguien simplemente lo hacen. ¿No es maravilloso?

Observó a sus amigas desde la posición en la que se encontraba con Matt, junto a una de las columnas, pero muy cerca de la zona de la barra donde Emma se había hecho fuerte. Su amiga detective la observaba con esa inconfundible mirada de menuda breva te ha caído, bonita. En ese momento, Matt se excusó para ir al baño y Priscila sospechó que si se movía de esa columna probablemente aquella fantasía platónica se habría quedado en eso, una fantasía. Se quedó sosteniéndola y sorbiendo su gin-tónic, o más bien los hielos ya medio derretidos. (¿De verdad había bebido tan deprisa?). Este ha sido el último, se dijo. Estaba tan poco acostumbrada a salir que a la que tomaba un par de copas —o tres cervezas— la vista se le empezaba nublar y aquella sensación tan placentera se le asentaba en el juicio.

Emma la miraba y le hizo un gesto para que se acercara a la barra. Ella negó con la cabeza y su amiga se rio. ¡Que vengas!, le dijo a voz en grito. Veía su jugada y creyó oportuno prevenirla.

—Llevas mucho tiempo fuera de circulación, Pris, y no sé si te acuerdas de cómo funcionan estas cosas. No puedes quedarte ahí esperándolo como un pasmarote mientras va al baño.

—¿Por qué no? ¿No es de mala educación largarme sin más?

—Mira hacia allí.

Su amiga la cogió suavemente de los hombros y la obligó a girarse. Al fondo, en efecto, estaba Matt hablando despreocupadamente con un grupo de chicas, sin ninguna prisa por regresar a su lado ni por continuar con la distendida conversación que mantenían.

—Oh, dios. Soy tonta. Tienes razón.

—Pero ten por seguro que le has gustado —le dijo Emma. Y le encantó oírlo, pero tus amigas siempre están ahí para decirte lo que quieres escuchar, ¿no es así? Sonrió como una idiota y formuló la pregunta. Se fiaba ciegamente de ella:

—Vale. ¿Y qué hago?

Emma se rio.

—¿Que qué haces? No haces nada.

En lo que respecta al universo hombres, Emma era toda una experta. No porque hubiera tenido decenas de experiencias. Tenía un éxito relativo, en el sentido de que circulaban muchos chicos por su vida, pero pocos terminaban por quedarse. No era algo que le preocupara, en todo caso. Emma estaba completamente centrada en convertirse en una buena detective. Habían estudiado Publicidad juntas y eran amigas desde la época de la universidad. Desde entonces jamás se habían permitido perder el contacto. Podían pasar unos meses sin saber mucho la una de la otra. De hecho, Emma se había marchado a Alemania nada más acabar la carrera y había permanecido allí dos años. Al volver habían retomado su amistad como si nada. Lara fue incorporada al grupo por Emma, —eran amigas desde el instituto—, y esa había sido su núcleo duro desde hacía años. Otra chicas iban y venían, pero las relaciones estables, las mudanzas a otra ciudad en busca de oportunidades laborales, o simplemente, el paso del tiempo, había reducido el grupo a las tres de siempre. Las primigenias. Así se llamaba la tríada mágica en su grupo conspiranoico de whatsapp.

Pero a lo que íbamos. El motivo por el que Emma sabía—o decía que sabía— todos los secretos sobre cómo había que abordar cualquier situación que implicara a un hombre era porque LEÍA. Era un tema que le apasionaba. Leía manuales de psicología masculina y femenina, foros de citas, novelas románticas contemporáneas, gurús americanas del mundo dating… Había elaborado una serie de teorías que exponía a la mínima, ante cualquiera que deseara escucharla. Y por lo general estaban muy bien urdidas, aunque a Lara solo le provocaran carcajadas. Pero en general, ante la duda de cómo encarar la noche, y aprovechando que Lara estaba detrás de la barra, Priscila decidió escucharla.

—¿Nada?

—Eso es. Si le interesas ya vendrá. Hazme caso —le quitó el vaso vacío de la mano—. Tómate algo conmigo. ¿Es el segundo o el tercero?

—Segundo. Pero tomaré agua con gas, creo.

Algunos clientes habituales llegaron y se colocaron en la barra. A varios los conocían de “la noche”, a pesar de que estaban bastante desaparecidas últimamente, a excepción de Lara, claro. Priscila notó como la euforia y el calor de sus mejillas se calmaba y dio gracias por haberse pasado al agua con gas. Qué decisión tan inteligente, pensó. Porque ahora sí era obvio que Matt volvía a buscarla con la mirada mientras hablaba con unas chicas cerca del escenario. Sus dos compañeros de grupo se habían sumado a la reunión y Priscila aprovechó para echarles un vistazo. Ellos sí parecían de aquí, pero no le sonaban. Eran muy guapos también, uno de ellos parecía algo mayor, de unos cuarenta años. Tenía un aspecto bastante fresco, para ser alguien que probablemente había salido mucho.

Uno de las cosas favoritas de “las primigenias” era cotillear acerca de la gente a la que los excesos nocturnos les habían pasado factura con los años. Disfrutaban secretamente cuando salían y se topaban con algún conocido de la época veinteañera, para comprobar que el paso del tiempo había hecho una mella considerable en ellos. Lo cierto es que ellas se conservaban en formol. Podían pasar por estudiantes sin problemas.

Ahora sí, era evidente el interés bidireccional entre Matt y Priscila y supo que el hecho de que él se acercara de nuevo a ella era cuestión de minutos. Se planteó qué quería hacer. ¿Quería terminar la noche con él? ¿Llevárselo a casa? A lo mejor estaba montándose una película monumental, pero si se presentaba la posibilidad, ¿qué debía hacer?

En fin, ya lo decidiría si se daba el caso. Después de la semana que había pasado, ¿vale mucho la pena planificar?

Matt se acercó a ella y mientras se acariciaba la barba le preguntó qué hacía después. Priscila sonrió. Eran casi las dos de la madrugada. ¿Cómo había pasado el tiempo tan rápido?

—Pues…¿dormir?

Él se rio y negó con la cabeza.

—Es sábado. Imagino que mañana no trabajas. ¿Quieres dar un paseo conmigo hasta el puerto? Hace una noche fantástica.

—¿El puerto?

Él asintió.

—No sé si te has dado cuenta, Priscila, pero yo sí: no me has contado nada sobre ti.

Se escabulleron por la salida de emergencia, para no tener que despedirse de todo el mundo. Matt les dijo a sus dos compañeros de grupo que tenía que marcharse, y que le excusaran ante el resto. Priscila se acercó un momento a la barra a buscar el bolso que Lara le guardaba bajo la barra.

—Estoy a punto de desmayarme —le confesó a Emma.

—¿Qué vas a hacer?

—¿No lo sé? ¿Qué hago?

—No sé, Pris. Si te apetece conocer a ese chico, y que él te conozca a ti, no te precipites.

—¿Pero has visto como está?

Emma suspiró.

— Lo sé. No me gustaría estar en tu lugar. O bueno, qué digo. Sí me gustaría. Fuerza.

Lara estaba escuchado la conversación, y como siempre, aportó luz y sentido común:

—No seas tonta, tía. Acabas de dejarlo con tu novio de siete años. Disfruta del highlander. Haz lo que te pida el cuerpo y que pase lo que tenga que pasar. Solo te pido una cosa.

—¿Qué?

—Mañana queremos un informe detallado, le contestó, guiñándole un ojo.

Mientras sorteaban los cuerpos que empezaban ya a llenar la pista de baile, Matt la agarró de la mano para no perderla. Ella sintió de pleno la felicidad y reconoció un sentimiento en su interior que despertaba tras una larga hibernación. Se estremeció al comprender que aquella sería una de las mejores noches de su vida. No la más excitante, ni la más loca. Una de esas que, simplemente, son especiales y jamás se olvidan.

CAPÍTULO 5

Compraron un par de cervezas y bajaron por la calle Avinyó hasta el Puerto Olímpico. Quiero saber todo de ti, le dijo Matt. Pero, ¿qué contarle? Lo último que había pasado en su vida no era precisamente agradable y además, según le había oído recitar a Emma en más de una ocasión, jamás se puede hablar de un ex en una primera cita. Aunque bien pensado, ¿era aquello una cita? No lo era. Era un irrefrenable deseo mutuo de escapar, de estar al aire libre. De conocerse. Llegaron al muelle y se sentaron frente a un velero. Priscila le resumió las coordenadas de su existencia. Le contó que trabajaba en marketing enfocado al sector turístico, que en esos momentos vivía sola pero tal vez tenía que buscar piso en breve, que por el momento no tenía planes para moverse ese verano de la ciudad.

—Me fastidia —le dijo—. Barcelona en verano es un poco asco. Demasiada humedad y demasiada gente. Intento hacer vida normal en estos meses, en la medida de lo posible… trabajar, ya sabes.

—¿Y qué te mueve, Priscila?

—¿Qué me mueve?

—Además de tu trabajo. ¿Qué te hace levantarte por las mañanas? Perdona, mi castellano no es del todo correcto, a veces. No sé si me explico.

Ella sonrió.

—Tu castellano es casi mejor que el mío. Debe ser una buena pregunta, porque la entiendo, pero no sé si puedo responderte.

Matt le estaba preguntando por sus pasiones. Sonrió para sí misma cuando recordó que le encantaba escribir emails y eso provocaba las burlas de sus amigas. Pero sobre todo rememoró con nostalgia su afición adormecida por la pintura. ¿Cuántos años hacía que no cogía un pincel y un lienzo y se dejaba llevar? ¿Tres? ¿Cuatro? Lo abandonó en cuanto empezó a trabajar en la agencia de viajes. No. No era cierto. En realidad lo abandonó cuando no consiguió vender ni uno de los cuadros de su primera y última exposición. Todavía sentía algo de vergüenza cuando lo recordaba. Fueron unos meses complicados para ella. Y sin embargo, se lo contó. Y él la escuchó con atención. El muelle estaba casi desierto. Por allí solo pasaban algunos turistas de vuelta a sus hoteles, y los efectivos del servicio de limpieza, que empezaban a regar el asfalto. Matt le contó que no dio crédito la primera vez que vio como limpiaban las calles a golpe de manguera todas las noches. Le parecía muy loco. En Edimburgo lo hace la lluvia, claro.

—En todo caso, te animo a que vuelvas a pintar, si de verdad te gusta hacerlo —le dijo él, aunque con un tono de lo más dulce, desprovisto de cualquier condescendencia—. No puedes pensar en terceros a la hora de crear, ni en lo que piense nadie sobre tu obra. Lo haces y ya está. Lo terminas, y repites el proceso. Y así continuamente.

Ella asintió. Era algo en lo que pensaba de vez en cuando. Lo echaba de menos.

—Y tú, ¿estudiaste música? ¿Cómo aprendiste a componer canciones? La verdad es que se me escapa como se hace la música. Me parece magia. Alquimia.

—Bueno, no estudié…aprendí a tocar la guitarra por mi cuenta. Solo necesitas tener o desarrollar un buen oído para componer.

Después hubo unos segundos de silencio en los que Priscila creyó de verdad que él la besaría, pero en lugar de ello, Matt señaló el velero y le preguntó con toda la naturalidad del mundo:

—¿Quieres subir al barco?

—Al barco.

—Sí, ¿por qué no? No hay nadie.

Junto a la pasarela que daba acceso al gran velero había una simple cuerda que cortaba el paso. Obviamente, no lo impedía. Solo había que pasar por debajo para acceder a la cubierta. A Priscila le hizo mucha gracia la ocurrencia.

—¿Sabes que esta ciudad está llena de cámaras y que nos van a ver, verdad?

Matt miró a su alrededor. Seguro que era cierto, pero no veía ninguna por allí. A no ser que colgara de alguna palmera.

—Sí. Si viene alguien y nos pide que salgamos del barco, nos marchamos, ¿no? No veo más problema.

Se levantaron y dicho y hecho; se acercaron a la pasarela y él, que tomó la iniciativa, le ofreció su mano en un galante gesto para ayudarla a pasar a la cubierta de madera. El barco crepitó bajo sus pies. La puerta que daba acceso a los camarotes inferiores estaba cerrada con llave, por lo que se acercaron a la proa del barco y se acomodaron junto a ella. La brisa se colaba entre las velas plegadas.

Priscila observó las manos de Matt. Eran grandes y suaves, —ya las había tocado en dos ocasiones—, excepto en las yemas de los dedos, rugosas por el contacto con su guitarra. Estaban sentados muy juntos y, en aquel momento, en silencio. Le encantó que la ausencia de palabras no fuera incómoda y por un momento se imaginó a ambos en el salón de su casa. Él, concentrado en su cuaderno y su guitarra, probando acordes. Ella, ajena a él pero compartiendo el mismo espacio, pintando un cuadro. Entonces giró su cuerpo y la encaró. Llevó la mano derecha a su nuca y la acarició. Priscila, tan cerca, observó sus rasgos perfectos: la mandíbula curtida, los labios carnosos, los ojos verdes y las pestañas de color claro. Apreció algunas pecas y esas ínfimas arrugas que se apilan junto a los ojos de los que sonríen todo el tiempo.

La besó. Ella tardó unos segundos de más en cerrar los ojos y él se tomó todo el tiempo del mundo en explorar su boca. Qué bien besaba, oh my god. Priscila se levantó y él rodeó su cintura con sus fuertes brazos, obligándola a acercarse aún más. Ella se acomodó entre sus piernas y lo abrazó, fundiéndose con su cuerpo. Identificó el cosquilleo que nacía en su vientre y notó como todos los poros de su piel se abrían, multiplicando su sensibilidad por mil. Siguieron besándose durante un rato y perdieron la noción del tiempo. Tal vez pasaron unos minutos o tal vez fue una hora. Cuando las manos de él ya recorrían más superficie de su cuerpo, buscando posibles aberturas en su vestido, oyeron pasos.

Alguien se acercaba por el muelle. Un vigilante de seguridad se detuvo junto a ellos y se colocó ante la pasarela de acceso con los brazos en jarras como queriendo decir “¿en serio?”. Ambos se incorporaron de un salto. Tampoco había mucho más que hacer allí.

—¿Nos vamos? —preguntó Matt.

Priscila asintió.

—¿Por dónde vives?

—Gracia.

—Ah, yo también. ¿Vamos hacia el metro?

Caminaron hasta la parada de metro de Barceloneta. Era un paseo de unos diez minutos en los que Priscila experimentó una mezcla de excitación, incertidumbre y satisfacción. Cada una por diferentes motivos. Era bastante obvio, sin necesidad de verbalizarlo, que se dirigían casa de ella, o a casa de él, qué más daba. No terminaba de creerse que fuera a acabar la noche en compañía de semejante hombre. El efecto del gin-tonic no se había disipado del todo, de ahí la duda respecto a si era lo que realmente le apetecía. No porque no quisiera llevárselo a la cama y follar hasta que saliera el sol. Eso era más que obvio. Los besos y caricias que se habían proferido en la cubierta del velero habían despertado un animalito en su interior. El problema radicaba en que Pris no tenía claro si quería que aquello fuera un rollo de una noche sin más.

Las absurdas normas que predicaba su amiga Emma indicaban que llevarte un tío a la cama la primera noche era, como ella lo llamaba, el beso de la muerte. Sí, había excepciones. Y sí, hazlo totalmente si es lo que te apetece, pero luego no te sorprendas si nunca vuelves a tener noticias de él. A esta cuestionable teoría había que añadir el hecho objetivo de que se trataba de un músico. Un cantante, para ser más exactos. Un cantante terriblemente atractivo al que esperaban docenas de chicas al final de sus conciertos.

¿Le gustaría volver a verlo? Sí, por supuesto. Era un hombre fantástico. A primera vista, claro. Priscila se jactaba de tener un radar bastante acertado a la hora de dar con taras potenciales, y así, en ese breve rato que habían pasado juntos, no había detectado nada extraño. Ninguna banderita roja:

- Nada de llamadas ni mensajes. Ni rastro de teléfono, de hecho.

- Recordó echar un vistazo a sus manos, algo que con frecuencia olvidaba. No anillos, no alianzas.

- No fumó. (Priscila odiaba el tabaco)

- No dijo nada fuera de tono. No sabía si eso se debía a que era prudente, a que no se sentía cien por cien confiado con el idioma, o bien era que prefería escuchar.

- No hizo alusión alguna a la posible existencia de hijos

-¿Hemos dicho ya que era terriblemente guapo y que tenía un acento que era la perdición?

Pues eso: el cantante de Catriona estaba a todos los efectos libre de pecado. La tara existía por algún lado, eso estaba claro. No podía ser todo tan perfecto. Descubrirla era, por tanto, cuestión de tiempo. Y de hecho lo positivo de acostarse con él acto seguido sería que la historia quedaría en eso, en una noche de verano de las que se recuerdan siempre. Perfecta, siempre y cuando no se empeñaran en estirarla inútilmente.

Mientras caminaban hacia el metro, oyeron un ruido estrepitoso a sus espaldas y Priscila no dio crédito a lo que vio. Ambos se giraron alarmados y observaron un trozo de cornisa destrozado en el suelo. Se miraron y él le agarró de nuevo la mano. Las dudas de Priscila se disiparon. Esa piedra, si hubiera caído medio minuto antes, le habría caído en la cabeza. Que alguien la hubiera tratado de convencer que no hay que vivir cada uno de nuestros minutos como si fuera el último. Sonrieron, y no dijeron nada. Solo aligeraron el paso para llegar pronto a casa. La ropa les quemaba.

Pasaron la tarjeta T-10 por los tornos y bajaron las escaleras que daban acceso al andén. Priscila solo obedecía al deseo que la recorría y la apremiaba. En un momento se soltó de su mano y se adelantó. Llegaron al andén y vieron como el metro les aguardaba con las puertas abiertas. Entonces el desastre se precipitó. Ella salió corriendo al oír la señal acústica, confiando en que le diera tiempo de saltar al vagón. A pesar de que aquella noche el metro permanecía abierto durante toda la noche, en aquella franja horaria la frecuencia de paso era mortal. Si lo perdían tendrían que esperar al menos veinte minutos.

Priscila corrió y se subió al último vagón de un salto. Se giró, sonriendo, confiando en que Matt, de porte atlético, la seguía. En ese momento vio horrorizada como él se agachaba para recoger algo que había caído al suelo. Su teléfono. Uno de esos roca-móviles de hace diez años que se pliegan sobre sí mismos pero que aguantan todo tipo de golpes. En el momento en que se incorporó, ya con el teléfono en la mano, las puertas se cerraron ante la estupefacción de Priscila. Él se quedó fuera, a pesar de que intentó abrir las puertas haciendo palanca con los brazos. El conductor de aquel metro no tuvo piedad alguna y arrancó, llevándose a Priscila, paralizada en medio del vagón, separando a los amantes.

CAPÍTULO 6

Lo primero que pensó Priscila cuando se despertó el domingo por la mañana fue en si lo que había pasado la noche anterior, —bueno, en realidad hacía solo unas horas—, había sido lo más absurdo y ridículo que le había sucedido en su vida. Metió la cabeza debajo de la almohada y maldijo entre dientes. Sí, había sido lo más ridículo. Recordó la cara de circunstancias de Matt cuando las puertas se cerraron y se quedaron mirándose frente a frente a través del cristal. Ella había soltado una risa histérico-nerviosa que no la había ayudado a echar mano de la lógica. Él, desde el andén, gesticulaba, movía los labios como si le quisiera decir algo. Pero, ¿qué era? Había levantado el brazo, con el teléfono móvil en la mano, señalándolo.

Cuando el túnel se tragó el vagón Priscila se sentó y trató de pensar con rapidez. ¿Qué hacer? ¿Lo esperaba en la siguiente estación? ¿En la última? Según el reloj de la estación, pasarían veinte minutos hasta el siguiente metro. Él había dicho que vivía en Gracia, por tanto la lógica le decía que se habrían bajado en la parada de Joanic. Se levantó de un salto de la hilera de asientos y se acercó al mapa de metro. El vagón estaba vacío, a excepción de dos grupos de chicas con el maquillaje erosionado que habían presenciado atónitas la escena.

Así había resultado la secuencia de los hechos:

Cuando quiso reaccionar y bajar del metro para esperarlo en la siguiente parada, el convoy ya había recorrido dos estaciones, y llegaba a la parada de Urquinaona, mucho más concurrida. De repente, una riada de despedidas de soltero abarrotaba el andén. No. Mal sitio. Decidió seguir una estación más, llegando a Paseo de Gracia. También, demasiada gente. Priscila resopló. ¿Debía resignarse? De repente la euforia que habían destilado las copas le bajó a los pies. Bien. Iría hasta su parada final y aguardaría allí. Y pasó el resto del trayecto rogándole al universo que propiciara un feliz encuentro. Después de la semanita que he pasado, me lo merezco, ¿verdad?

Cuando llegó a su parada, Joanic, salió del vagón y se sentó en uno de los bancos del andén desierto. Miró a izquierda y derecha. Consultó el reloj de la estación, y el marcador que mostraba los minutos que faltaban hasta el siguiente metro saltó de veinte a treinta y cinco minutos. Fenomenal. La estación completamente vacía impresionaba. Entonces el plan siguió desbaratándose: un colgado apareció por el extremo izquierdo del andén con una botella vacía en la mano. Avanzaba profiriendo gritos, y se acercaba hasta ella haciendo eses, moviendo los brazos de forma brusca y violenta. Lo que me faltaba, pensó Priscila. Un loco. Me largo de aquí. Sacó las llaves de casa del bolso y las guardó en la mano. Salió caminando del andén hacia la derecha, siendo del todo consciente de que aquella estación tenía dos salidas.

En fin, todo un despropósito. Una vez en la calle, tenía otra nueva ocasión de decidir qué hacer con su vida: esperar media hora en la calle desierta, en mitad de la madrugada, o bien marcharse a casa a dormir y hacerse a la idea de aquello había sido un maravilloso giro del destino, que le indicaba el camino correcto. ¿Tú qué habrías hecho?

Pues, obviamente, Priscila esperó.

Se sentó en el escalón de un portal y aguardó durante media hora a que llegara el siguiente metro para verificar que Matt no se encontraba entre el grupo de gente que emergía del túnel. Así que se levantó y se marchó a casa.

—Quiero morirme— le dijo al micrófono de su móvil, vertiendo su versión de los hechos en el grupo de whatsapp “Las primigenias” en una nota de voz. Narró su desastre nada más despertarse, a las once de la mañana, mientras esperaba que la cafetera regurgitara ese café que tanto necesitaba. Seguro que sus amigas iban a alucinar. Sin duda agradecerían este cotilleo tan suculento tan de buena mañana.

No pasaron ni cinco minutos y ya leía en la parte superior de la pantalla “Emma escribiendo…”

—Es una puta broma, ¿no?

—Me encantaría poder decirte que sí. Que esto que os cuento es para vuestro disfrute personal.

—¿Estás en casa? ¿Puedo ir a verte?

Emma, que no vivía muy lejos, cogió su bici y se presentó al cabo de media hora con una bolsa de croissants de chocolate, perfectos para mitigar el disgusto. Lara no solía dar señales de vida los domingos, así que no contaban con oír su excelsa opinión hasta, al menos, el lunes por la tarde. Priscila le sirvió a su amiga una taza de café y le hizo un gesto para que la acompañara la terraza. Una vez allí, entró en más detalles. Le contó la escenita del barco y la epifanía que había supuesto la caída de la cornisa. Emma la escuchó con mucha atención.

—Es que me parece todo increíble. ¿Y no os intercambiasteis los números de teléfono?

Pris negó con la cabeza.

—No se me ocurrió, y supongo que a él tampoco. La idea era volver juntos al barrio.

Imaginó que no hacía falta especificar que estaban deseando arrancarse la ropa el uno al otro, pero Emma tuvo la delicadeza de no preguntar por la evidencia.

—En fin. Yo no me preocuparía mucho. Esto es un pueblo y lo sabes. Fíjate: vive por aquí cerca y hasta anoche no sabías de su existencia. Seguro que a partir de ahora no paras de encontrártelo a todas horas por la calle.

—Ojalá. Pero lo dudo. Además, ¿y si ya se le ha pasado? Seguro que se olvida de mí en unos días.

—Bueno. Eso no lo tengo tan claro. Recuerda que fui testigo de todo el cortejo. En todo caso, ya sabes lo que pienso. Si él quiere encontrarte, te encontrará. De eso no me cabe la menor duda— concluyó Emma, mientras mordisqueaba el último croissant.

—O tal vez…

—Tal vez qué.

—Tú me podrías ayudar a encontrarlo. A ti se te dan fenomenal estas cosas —Priscila se levantó de la silla de la terraza con tal ímpetu que casi derramó su café. Se acercó a su amiga y la rodeó con los brazos—. Deja que piense…seguro que me debes algún favor…

—¡Quita! ¡Fuera de mi espacio vital! —le contestó Emma riéndose—. Además, nena, ¿no sería más romántico que sea él el que te busque? Dale una oportunidad para que lo haga. Hagamos una cosa: esperamos unos días. Si en una semana no ha dado señales de vida, te lo localizo. ¿Qué te parece?

Priscila plantó un sonoro beso en la mejilla de su amiga.

Pero seamos honestas: Priscila no necesitaba de las habilidades de Emma como detective para localizar a Matt McAllen. Ella se bastaba solita para llevar a cabo sus pesquisas. Solo necesitaba su sofá, montones de coca-cola zero, su MacBook y una buena sesión de Google y Facebook. Al cabo de un rato Emma se largó, alegando una comida familiar de domingo.

—No puedo librarme, tengo que fichar —le dijo mientras recogía sus bártulos—. ¿Yoga el miércoles?

—Claro, como siempre. Allí te veré.

—Sé que en cuanto salga por esa puerta vas a empezar a “googlearlo” a muerte. No hace falta que disimules. ¡Que lo disfrutes, amiga!

Priscila le lanzó un cojín y su amiga se marchó, dando un portazo más sonoro de la cuenta, por no controlar la fuerza con la que cerró.

Pris miró a su alrededor y al observar el piso vacío y en silencio se dio cuenta de que llevaba casi veinticuatro horas sin pensar en Álex. Increíble pero cierto. Y tenía la sospecha de que todo el asunto Catriona no tenía mucho que ver. ¿Era posible olvidarse tan rápido de alguien con quien habías compartido los últimos siete años de tu vida? Era como si hubieran pasado meses desde el momento en que Álex le dijo que se largaba. Paseó la vista por el salón. Aquí y allí había algunos toques masculinos que aún lo hacían presente. No era que hubiera una bicicleta apoyada en una pared, pero por ahí estaban algunos libros de fotógrafos que admiraba: Nan Goldin, Mapplethorpe, Salgado… También había discos duros apilados en una estantería. Contenían todo su trabajo. No sabía cuántas veces le había echado la bronca al respecto. Debería ser más cuidadoso con su archivo personal. Se levantó y se dirigió al armario que compartían, en el dormitorio. Lo abrió y recorrió con el dedo índice sus camisas. Todas exactamente iguales, de color negro, perfectamente colocadas.

A pesar de que la situación no había sido agradable, estaba infinitamente agradecida por no haber tenido que ser ella quien diera el paso. Priscila era de las que creían que dejar a alguien tiene efectos colaterales sobre uno mismo, y al fin y al cabo ella siempre se había considerado alguien fuerte, capaz de superar cualquier obstáculo. Se dijo que, tal vez, más tarde debería poner todas sus cosas en un par de bolsas de deporte vacías. Pero más tarde. En ese momento tenía cosas que hacer.

Se sentó en el sofá con el portátil y lo encendió. Abrió el navegador y empezó su búsqueda.

CAPÍTULO 7

Una hora después Priscila había trazado un perfil bastante minucioso de la vida y obra de Matt McAllen. Tenía treinta y tres años y residía en Barcelona desde hacía cinco. Llegó a la ciudad para ser profesor de inglés, porque “necesitaba un cambio de aires”. Al poco tiempo de llegar conoció a sus compañeros de grupo, Elías y Román, y formaron Catriona. Lanzaron un EP con cuatro canciones y enseguida empezaron a tocar en las salas de la ciudad. El pasado año habían sido contratados para tocar en el Primavera Sound, ofreciendo un directo que dejó a mucha gente impresionada. Y desde entonces, la popularidad del grupo no había hecho más que aumentar.

Priscila se leyó todas las entrevistas que encontró. En casi todas era Matt quien parecía tomar la iniciativa, apoyado por Román, el bajista. Si no recordaba mal, era el que parecía el mayor de los tres (el “madurito interesante”, lo había llamado Emma). En ninguna de ellas se trataba ningún tema personal. Todas se ceñían a la propuesta musical de Catriona.

En estos tiempos de hiperconexión a Priscila no debería haberle preocupado demasiado todo aquel drama de perder a Matt en un andén de metro, pues todo el mundo es fácilmente localizable a través de Internet, ¿no es así? Pues no. Matt McAllen no tenía ningún perfil personal en ninguna red social.

Las rastreó todas: Facebook, Twitter, Instagram, Tumblr. Hasta Pinterest (hubiera sido muy gracioso que lo encontrará ahí. ¿Existen hombres heterosexuales con perfil en Pinterest?). Nada. Null. Zero. Sí había perfiles del grupo, y aunque no los actualizaban a menudo era sorprendente la cantidad de seguidores que tenían. Por ejemplo, 22.000 en Facebook. Nada mal para ser un grupo local. La cifra le sorprendió. Guau, pero… a ver ¿son famosos? Se detuvo unos minutos en el perfil. ¿Le doy al LIKE? Va. ¿Qué más da? Al cabo de unos minutos ella recibió a su vez un LIKE de Emma. Menuda arpía. La estaba monitorizando fijo.

En todo caso, no le pareció muy apropiado enviar un mensaje a esos buzones de “contact arroba Catriona”. ¡A saber a quién le llegaban! Por una vez decidió hacer caso a su amiga. Siguió con su sesión de documentación, y saltó alegremente a las fotos promocionales del grupo. También recuperó el dichoso link de Bandcamp, aunque dudó unos segundos antes de empezar a escuchar su música. A lo grande, pensó, y conectó el ordenador a los altavoces de la tele. La maravillosa voz de Matt sonó por todo lo alto en su salón y algo se le empezó a fundir por dentro. Tal vez eso no era lo más apropiado para mantener su cordura, pero dios, ¡qué voz! Se tumbó el sofá y cerró los ojos. Trató de revivir esos minutos sobre la cubierta del velero en los que había sido tan feliz al pensar que las mismas manos que extraían magia de aquella guitarra acústica no podían despegarse de su cintura. Se había olvidado por completo de donde estaban. En ese rato solo existía él en este planeta.

Se sentía muy confusa. Obviamente, aquello no podía ser amor. No lo conocía. No podía negar que la manera en que se miraron cuando él estaba sobre el escenario la había dejado prácticamente fundida, pero Priscila no era alguien que se enamorase con facilidad. En los siete años que había estado con Álex, nadie más le había llamado en especial la atención. Sí: no tenía ningún problema en comentar con sus amigas que tal o cual actor estaba bueno, y a veces se le iban los ojos detrás del típico turista nórdico macizo que se le cruzara, pero no era alguien que creyera en los flechazos. Tal vez porque jamás le había pasado y le parecían algo propio de la ficción. Cuando hablaban de este tema, Lara solía decirle que era un robot que no se dejaba llevar.

—Siempre cerebral. Siempre con tu agenda y tus números —se reía—. La reina del Excel.

—Y de los emails— apuntillaba Emma.

En ese momento le llegó un mensaje de su hermana Ana:

¿Dónde te has metido? Mamá está que trina. Esperaba que Álex y tú vinierais hoy a comer. Quedaste en que la llamarías para confirmarle, ¿no?

Mierda. Sí. Recordaba la situación. Obviamente no le había confirmado a su madre que irían, dado que la última vez que habló con ella ya estaba pensando en cuál era el momento más oportuno para tener LA CONVERSACIÓN con Álex. Y no, no era el mejor momento para una reunión familiar de domingo, tal y como estaban las cosas entre ellos, pendientes de un hilo. Lanzó el móvil entre los cojines del sofá. No le apetecía en esos momentos lidiar con la familia. Sobre todo porque tenía que comunicarles que su hija volvía a estar soltera y eso, por motivos que aún se le escapaban, constituía una de las principales fobias de su madre. No tenía del todo sentido, pero prefería retrasar ese momento todo lo posible.

Siguió mirando fotos de Matt, recreándose un poco más en su impecable porte. Era tan guapo, y le recordaba tanto a ese actor…¿cómo se llamaba? Buscó “MAGNETO” en Google. Michael Fassbender. Por algún motivo inexplicable le costaba recordar su nombre. Eran bastante parecidos, sí. Algo que le había llamado la atención de Matt —y que le había encantado— era ese ligero tono bronceado que se gastaba. Pero no un bronceado premeditado, sino el correcto. El típico de los tíos que pasan tiempo al aire libre haciendo deporte o simplemente, yendo de arriba a abajo a pie. El hecho de que le hubiera propuesto pasear hasta el puerto indicaba que muy posiblemente le gustaba pasear junto al mar. Oh, oh. Ya estaba haciendo conjeturas. En los altavoces su voz seguía sonando, poderosa y muy íntima, como si cantara solo para ella. Priscila se permitió fantasear un rato más: ¿no sería increíble tenerlo en el salón, tocando solo para ella? Se rio como una tonta, sola en casa. A todo esto, pensó: ¡qué maravilla tener todo este espacio para mí!

Una de los motivos por los que, creía ella, la gente no se decide a terminar con relaciones que no les llenan es por el miedo a la soledad, a los espacios vacíos. Sin embargo ella nunca lo había visto así. Un espacio vacío tiene millones de posibilidades. Es el principio de algo. Y en aquellos momentos, en aquella tarde de domingo, su salón semivacío estaba desbordado por la voz arrebatadora de Matt McAllen.

En aquel domingo pasaron unas horas de las que Priscila no fue del todo consciente. Se levantaba del sofá, ordenaba algo aquí y allá, se paraba delante del estéreo, moviéndose con suavidad al ritmo de la música de Catriona, cerrando los ojos y recordando los besos para, acto seguido, hundirse de nuevo en el sofá y taparse la cara con un cojín cuando se acordaba de la cara de circunstancias de Matt a través del cristal del vagón de metro. Si no fuera porque le había fastidiado tanto, incluso se reiría. Lo cierto era que había sido bastante cómico.

Pululó por el apartamento, escuchando música, hasta que un rugido de su estómago le recordó que lo único que había comido en todo el día habían sido unos cuantos croissants y un café con leche. ¿Pero qué hora era? Miró el reloj: las seis y media de la tarde. ¿Había pasado más de cuatro horas investigando, limpiando compulsivamente y bailoteando? ¿Se le estaba yendo la olla?

Cogió el teléfono y envió un mensaje a Ricardo, un muy buen amigo. Muy ocioso los domingos, siempre muy ávido de cotilleos, muy gay también. Ric había trabajado un tiempo con ella en la agencia de viajes y habían hecho muy buenas migas desde el día que él la invitó a ir a con él y sus amigos a un concierto de Lady Gaga, diva a la que Priscila le hacía bastante gracia y por la que ninguna de sus amigas sentía un especial interés. Lo habían pasado de muerte.

Richi, ¿has comido? Me muero de hambre. Acompáñame a comer un burrito a nuestro mexican de confianza, va.

Ricardo contestó al cabo de cinco minutos:

Estoy en el gimnasio. ¿Un burrito? ¿Quieres hundirme?

¡Maldito vigoréxico! Priscila contraatacó con un arma infalible. Sabía de buena tinta que Ric nunca podría resistirse a (tecleó con alegría):

Tengo un cotilleo que te vas a caer para atrás. Y sobre el burrito, siempre puedes mirar cómo me lo como mientras tú degustas una ensalada. Así que no tienes excusa.

Consideró apropiado añadir el emoticono de la berenjena repetidas veces. En menos de dos minutos tenía su respuesta:

A las siete y media en la puerta del mexican.

Priscila se metió en la ducha, sin darse cuenta siquiera de que hacía rato que la música de Catriona ya no sonaba. Normal, tampoco tenían tantas canciones. ¡Qué planazo lo del burrito! Nada podía asentar mejor su estómago y consolarla en aquella tarde de domingo. Mientras se enjabonaba su flamante melena oscura, pensó que lo fuerte de todo era que aquello tan fuerte que le quería contar a Ric poco tenía que ver con el cambio tan grande que había tenido lugar en su vida hacía tan solo unos días. Solo sus dos mejores amigas sabían que lo suyo con Álex ya era historia. Y sin embargo, lo que se moría por contarle era que un atractivísimo escocés se la había llevado de la mano y la había subido a un velero, donde la había besado y le había inoculado algo muy intenso dentro. Y no, por desgracia no era lo que le hubiera gustado que le inocularan.

Se rio ante su propia ocurrencia. Priscila estaba contenta, a pesar de todo el drama que se destilaba del asunto. Salió de la ducha, se puso unos shorts vaqueros, una camiseta de tirantes blanca y un colorido kimono corto. Se dio un toque con el secador, aunque siempre solía salir de casa con el pelo aún húmedo, y se maquilló ligeramente. Nunca se sabe, pensó. A partir de ahora habría que estar en guardia a todas horas. Hasta cuando bajase a toma un café a la cafetería que había en su misma calle, donde, debía reconocerlo, a veces se plantaba sin ropa interior y con los mismos leggins y camiseta que usaba como pijama. Todos esos desvaríos se habían acabado. Matt podía estar al acecho, perfectamente podía darse de bruces con él al girar cualquier esquina y Priscila había empezado ya a convencerse de que NO podían no reencontrarse. Cogió su bolso y salió a la calle.

Hacía una tarde magnífica, aunque enseguida percibió ese ambiente de domingo típico del barrio. Niños correteando arriba y abajo, parejitas que se apresuraban para llegar a la próxima sesión del cine, heladerías a rebosar. A pesar de todo ello, los domingos no podían deshacerse de ese deje melancólico, especialmente para ella. Y no era solo porque tuviera que regresar al día siguiente a la oficina después de cuatro días sin aparecer por allí, sino que después de todo lo acontecido la noche anterior, ya se sabe, la bajona no perdona. Pero pasar un rato con Ricardo siempre la animaba.

Caminó a paso rápido por las callejuelas. El restaurante, un colorido local bautizado como El Nopal Alegre, estaba a unos diez minutos a pie de su casa. Ricardo ya la esperaba allí, sentado en una de las mesitas para fumadores que había en la puerta, sosteniendo en su mano lo que a todas luces parecía un margarita.

Hacía un par de semanas que no se veían. Lo abrazó, realmente contenta de verlo. Era tan agradable y amena su compañía. Tenían que verse más a menudo.

—¿Eres consciente de que solo me propones planes de gorda, no? —le dijo Ricardo, a modo de saludo.

—Cariño, es lo que somos. ¿Qué es eso que bebes?

Se lo arrancó de las manos y lo probó. Estaba rico, pero algo más cargado de lo que esperaba.

—Tequilazo. Muy buena idea. Es lo que más necesito para poner el broche de oro a esta semanita.

—Ya. No es lo ideal después de haberme pasado una hora corriendo en la cinta, pero hija, me obligas a ello.

Priscila se rio indignada.

—¡Pero si ni siquiera había llegado!

Pidieron mesa dentro del local, prácticamente vacío a esas horas y dieron un repaso rápido a la carta, que, a decir verdad, ya se sabían de memoria, pues aquel restaurante era uno de los favoritos de ambos. Y además, ya sabían lo que iban a tomar. Pidieron su delicioso burrito de siempre y dos margaritas.

Mientras daban buena cuenta de aquella cena prematura, Priscila puso al día a Ricardo de los últimos acontecimientos. Y como ya sospechaba, a su amigo no le sorprendió en absoluto que su historia con Álex se hubiera terminado. Él había sido uno de los principales instigadores que le había recomendado terminar con él. Ric era brutalmente sincero, pero solo con aquellos a los que consideraba sus amigos. Sus opiniones a veces podían ser incluso algo hirientes, pero si las soltaba era porque era lo que pensaba realmente y porque lo hacía con la mejor atención, pensando en tu bienestar. A Priscila le gustaba siempre escucharlo.

Pero como no podía ser menos, Ricardo alucinó con el asunto de Matt y el vagón de metro que los separó. Casi soltó el margarita por la nariz, atragantándose, cuando le Priscila le contó que las puertas se habían cerrado en sus narices y que no se habían intercambiado los números de teléfono. Al oír que había esperado media hora en la parada final y que no había aparecido soltó una carcajada, a lo que Pris respondió lanzándole su servilleta.

—¿Dónde le ves la gracia?

—Priscila: es MUY gracioso. No me lo puedes negar. Foto. Ya.

Ella sacó el móvil del bolso y buscó en Google alguna foto de Catriona. Seleccionó su favorita, aunque todas le hacían justicia (sí, ya se las conocía todas. Había avanzado muchas páginas de resultados en las cuatro horas anteriores). Era una imagen de un directo. Matt estaba ante el micrófono, con la guitarra rodeándole el cuello, vestido con unos vaqueros y una camiseta blanca. Bello, simplemente.

Ricardo alejó la pantalla del móvil para poder apreciar bien tal magna belleza, pues no llevaba las gafas de lectura, en un gesto que a Priscila siempre le hacía mucha gracia.

—Muy tu rollo. Bastante mono. ¿Y cómo dices que se llama el grupo?

—Catriona. ¿Te suenan?

Ricardo negó con la cabeza. A menuda le iba a preguntar.

—No creo que sean para nada mi estilo, ya conoces mis gustos.

—¿Qué hago, Ricky? —preguntó, devolviendo el móvil al fondo del bolso.

—¿Qué quieres hacer? Plántate en su próximo concierto, hija. Y lo esperas en la puerta como una fan más.

Se rio, encantado con su propio chiste. Pero seamos sinceras: por supuesto que era algo que había contemplado. Había consultado la agenda del grupo en su web. Tenían una nueva actuación programada en la ciudad, pero faltaban siete semanas.

—¡No puedo esperar tanto!

—Pues preséntate en el barco cada tarde después de salir del trabajo. A lo mejor a él se le ocurre lo mismo, si le interesa volver a verte. Después de haberse quedado plantado en el andén con semejante calentón no me extrañaría.

Priscila meditó acerca de sus palabras durante unos segundos, pero Ricardo se empezó a reír de nuevo. Le estaba tomando el pelo, ¡otra vez! En aquel momento, otros dos margaritas aterrizaban en la mesa. Abrió la boca para protestar.

—El postre. Ya sabes que no puedo tomar dulces.

Ricardo se bebió la mitad del segundo (o más bien, tercer) margarita de la tarde. Acto seguido, brindó con ella.

—Yo de ti no me preocuparía, Pris. Os reencontraréis muy pronto. Es obvio que esto no puede quedar así. El universo no lo va a permitir.

CAPÍTULO 8

La llegada del lunes fue como un golpe de realidad, la rutina regresando a tu vida y propinándote unos suaves tortazos para que reacciones. No llevaba ni tres horas en la oficina apagando fuegos y todo lo que había pasado en los últimos días ya quedaba atrás en el tiempo, atrapado en una nebulosa de fantasía. En tierra de unicornios, vaya.

Priscila capeó los dos primeros días de la semana como pudo. Básicamente estando de cuerpo presente en la oficina e intentando concentrarse en el trabajo que tenía que hacer, que era bastante. Las suyas eran ese tipo de tareas que nadie hace en tu ausencia, sino que te esperan sobre la mesa pacientes hasta que estás de regreso. La oficina no le quedaba demasiado lejos de casa, pero habitualmente cogía uno de los autobuses que bajaba por la calle Pau Clarís hasta el lugar donde estaba. Así apuraba hasta el último minuto en casa. Pues bien, eso cambió en un abrir y cerrar de ojos. A partir de ese momento (y, cabría añadir, hasta que se diera de bruces con Matt McAllen), sería una de esas personas que caminan una hora al día. Había decidido que pasaría el mayor tiempo posible en la calle. Así, tal cual. Paseando.

Cuando ya calculó que más o menos se había puesto al día de todo lo que tenía que hacer, o al menos de lo más urgente, se puso a fantasear en su escritorio, mirando por la ventana. Su oficina tenía unas bonitas vistas de la terraza de La Pedrera, y ese era uno de los motivos por los que no se animaba del todo a buscar otro trabajo. La verdad era que en el mundo online, en el que ella subsistía desde hacía ya unos siete años —más o menos desde cuando empezó su relación con Álex— si no te ibas moviendo cada cierto tiempo es que no tienes sangre en las venas. Tenías que ir saltando de empresa en empresa para que no pareciera que estabas estancada.

Pero a Priscila siempre le había rondado en la cabeza el tema de la pintura. Desde la adolescencia había fantaseado con vivir de sus propios cuadros y aún se fustigaba de vez en cuando por haberlo dejado tan de lado, coincidiendo con el momento en que lo suyo con Álex empezó a ir en serio al irse a vivir juntos. Él era un fotógrafo de éxito. Él exponía y conseguía vender la mayoría de sus imágenes. Y Pris no podía evitar compararse con él en ese aspecto. Lo veía a años luz. Álex conseguía producir el trabajo que primeramente le satisfacía a él, sin importarle lo más mínimo lo que pensara el resto de la gente.

Después, el trabajo en la agencia se había vuelto más y más exigente y en muchas ocasiones Priscila se quedaba en su mesa hasta pasadas las siete de la tarde. Cuando llegaba a casa solo le apetecía acurrucarse en el sofá con Álex y ver un par de capítulos de la serie de turno. Los fines de semana salían un poco, o quedaba con las chicas o la familia. Y cuando quiso darse cuenta, habían pasado siete años y no había pintado un solo cuadro, a pesar de guardar en su estudio un lienzo en blanco listo para ser utilizado. Nunca llegó a colocarlo sobre el caballete.

Aquel martes por la noche, pensando en las palabras de Matt, estuvo revolviendo entre sus antiguos materiales de pintura. Los acrílicos estaban secos. Los pinceles, acartonados. Las bisagras del caballete, oxidadas. Costó una barbaridad abrirlo.

Pero lo hizo. Abrió el caballete y lo colocó en medio del estudio, que era como seguía llamando al antiguo despacho de Álex, la habitación que les quedaba libre en casa. Puso el lienzo en blanco encima y lo observó. Te animo a que vuelvas a pintar, si de verdad te gusta hacerlo. Suspiró. Para su desgracia, aquella misma tarde en la oficina no había podido evitar seguir curioseando en Internet. Volvió a buscar “Catriona” en Google. Dio con dos videoclips y esa zozobra que creía haber aplacado con el avance de la semana volvió a instalarse en su estómago con más intensidad que nunca. Matt McAllen cantando directamente a la cámara era simplemente irresistible. Empezaba a obsesionarse. Y lo peor: a lo Justin Bieber. Es decir, no le daba vueltas al tema del Matt real con el que había asaltado la cubierta de un barco en el puerto, sino que se estaba montando una maravillosa película a partir de los retazos de información que estaba encontrando en la red: ya fuera auditiva o visual. Todo le servía para idolatrarlo un poco más: entrevistas, canciones, vídeos…hasta se leyó todas las reseñas que encontró en webs musicales. En fin, Priscila…Con todo ese caldo de cultivo lo único que conseguiría es echarse a temblar en el hipotético caso de encontrárselo.

Estaba nerviosa. A la posibilidad de coexistir en la misma ciudad con Matt McAllen —¡en el mismo barrio!—, se sumaba el tema de su propia separación y de todas las cosas que debía solventar: el inevitable reencuentro con Álex para devolverle sus cosas, hacer números para ver si le sería posible asumir el alquiler de su piso ella sola, aunque fuera por el momento, comunicárselo a su familia y aguantar el posible chaparrón…

¡Ostras! Su madre. Era cierto que había quedado en confirmarle si iría a comer el fin de semana con Álex, pero ni siquiera después de que Ana le recriminara su “bomba de humo” había conseguido hacer un hueco para llamarla. Mierda. Seguro que estaba cabreadísima. Su madre no llevaba muy bien aquel tipo de desplantes, por tanto tendría que echar mano de todo el drama que tenía encima y achacar su ausencia al abandono de hogar de su querido exnovio, a quien, por cierto, seguía sin echar de menos.

En todo caso, Priscila no iba a permitir que todo este berenjenal le sabotease su evento sagrado de la semana: la clase de yoga a la que asistía con Emma religiosamente todos los miércoles, tronase o nevase. Habían jurado hacía tres años no perdérsela salvo causa mayor y, para su sorpresa, se podían contar con los dedos de una mano las ocasiones en las que habían faltado. Lo cierto era que la esbelta figura de Priscila pedía esa clase como el maná. Un reencuentro semanal con su cuerpo. Los miércoles a las seis en punto de la tarde recogía sus bártulos de yoga del armarito donde guardaba sus pertenencias en la oficina y se dirigía a la cafetería que había debajo del centro donde se impartían las clases, no muy lejos de la oficina. Allí esperaba siempre a Emma, tomando un té verde.

Priscila fijó la vista en el reloj del ordenador y aguardó hasta que los dígitos 18:00h aparecieran en el extremo inferior de la pantalla. Después puso el ordenador en reposo, se levantó y se colgó el bolso del hombro. Agarró la bolsa de deporte y la colchoneta enrollada y se largó, casi dejando con la palabra en la boca a Jorge, su jefe, —que en aquel momento se acercaba a su mesa muy posiblemente para pedirle algún favor de última hora—; ya que cerró la boca al ver que se marchaba.

—¡Ciao, Jorge!— le dijo con una sonrisa—. Llego tarde a mi clase de yoga.

—Vale, te veo mañana entonces— contestó él con resignación.

Salió del portal del majestuoso edificio del Ensanche barcelonés en el que se hallaba su oficina y caminó calle abajo en dirección mar. Dirección velero, pensó, y se rio ante su propia ocurrencia. Sí, Priscila es de esas personas que sonríe al recordar algo, aún caminando sola por la calle, o lo que es peor, gesticulando y moviendo los labios. Era consciente y le daba igual.

Llegó al bar donde quedaba con Emma y pidió un café solo con hielo, siendo consciente de que estaba un poco en el límite horario en el que el café podría afectar a la conciliación del sueño, pero le daba igual. Era lo que más le apetecía. Emma llegó al cabo de diez minutos. La clase empezaba siempre puntual, a las 18:45, por lo que aún tenían veinte minutos para ponerse al día de sus cosas, a pesar de que solo hacía tres días que se habían visto.

Le encantaba pasar tiempo con Emma. Era divertidísima, muy lista y se podía confiar en ella al cien por cien. Además, siempre tenía cosas interesantes que contar de su día a día en la agencia de detectives. Por lo general, cuando quedas con amigos prefieres no oír las diatribas de su existencia laboral, pero con Emma pasaba todo lo contrario, sobre todo desde que sus jefes la habían promocionado a “detective en prácticas”, como ella decía. Seguía encargándose de buena parte de las tareas administrativas de la agencia, además de su labor principal: realizar informes escritos sobre vídeos y pruebas gráficas. Pero desde hacía un año, y tras mucho trabajo y perseverancia, había logrado que la pusieran a trabajar junto a Feli, una experimentada detective de mediana edad a la que no le iba mal que alguien tan motivada le echase una mano.

Así que Emma hablaba de Feli —“su mentora”— a todas horas y Priscila la escuchaba alucinada. Por el momento, la clase de yoga no peligraba, aunque Pris sospechaba que en el momento que la necesitasen para perseguir a alguien o trabajar a deshoras tendría que saltársela. La saludó con un beso en la mejilla, como siempre.

—Llego corriendo —anunció—. Feli me ha entretenido. Sigue insistiendo en presentarme a su hijo un día de estos. Su hijo, que podría ser el mío también, prácticamente.

Priscila se rio.

—¡No seas exagerada!

—¡En serio! Tiene como, ¿qué? ¿veintidós años?

—Suficiente.

—Otro café con hielo, por favor —solicitó Emma al camarero. Se sentó en el taburete que había junto a ella y fue al grano—. Bueno. Cuéntame ya. ¿Sabemos algo de Míster Catriona?

A ver, saber sabía. Había reunido bastante información. Le hizo un breve resumen a Emma de la trayectoria del grupo, le contó que Matt había llegado a Barcelona hacía unos años para ser profesor de inglés, pero con la intención real de formar un grupo,…

Emma la interrumpió.

—Ya. Todo eso está muy bien, pero te lo podía haber contado él mismo en el barco velero y además, quién sabe si es ese tipo de cosas que los cantantes se inventan en las entrevistas para parecer mínimamente interesantes.

—Bueno, resulta que ES interesante.

—Me refería más bien a si te lo has encontrado, o si has averiguado cómo contactar con él. Bueno, si es que te apetece, claro.

Claro, información práctica, pensó Priscila. Emma le estaba preguntando desde su punto de vista profesional. Pues no, solo se había limitado a cotillear un poco online cosas sobre su grupo. No solo no había sacado mucho en claro sino que, para más inri, se había hecho fan, fomentando así su obsesión un poco más. Agitó los cubitos de hielo en el vaso de café, ya vacío.

—Claro que quiero volverlo a ver. Pero también estoy pensando que a lo mejor tenía que pasar así. La verdad es que tengo otras historias de las que ocuparme: acabo de separarme y tengo que pensar que voy a hacer con el piso. No sé si voy a poder permitirme vivir sola de ahora en adelante. ¿Tú has visto cómo han subido los precios de los alquileres?

Emma la miró durante unos segundos.

—Lo de que a lo mejor tenía que pasar así no te lo crees ni tú— afirmó con toda la rotundidad del mundo—. Te recuerdo que yo estaba allí, de testigo, y vi cómo os estabais mirando. Corrijo: vi cómo miraba, incluso desde el puto escenario. Sabes que yo puedo ayudarte a dar con él bastante rápido, ¿verdad?

Priscila asintió. Eso era cierto.

—Pues cuando quieras lo hago. Aunque sigo pensando que os reencontraréis en breve.

Emma sonrió y llamó la atención del camarero con la mano para pedirle la cuenta.

—De todas formas me he tomado la libertad de echar un vistazo yo también, aunque solo fuera por ver algunas fotos de ese madurito sexy que le acompañaba al bajo— añadió, guiñándole un ojo—. Supongo que al menos habrás averiguado de dónde viene lo de Catriona, ¿no?

Reflexionó durante un instante. No, no le sonaba. Y si lo había leído y no lo recordaba era porque seguramente no sería demasiado relevante.

—Pues no. Ni idea. Ilumíname.

—Catriona es su exnovia. La ex de Matt.

CAPÍTULO 9

Después de la clase de yoga Priscila se fue paseando hasta casa. Hacía, de nuevo, una noche magnífica. Eran casi las nueve y lo que más le apetecía en ese momento, además de meterse en una máquina del tiempo y volver a estar sobre la cubierta de ese barco, era un helado. El primero del verano.

Se desvió un poco de su ruta habitual para dirigirse a su heladería favorita, y allí pidió un cucurucho doble: de chocolate con leche y yogur griego con frambuesas. Antes de atacarlo, pensó en alguno de sus últimos méritos para convencerse de que se merecía aquel magnífico premio. La verdad es que no recordaba ninguno en concreto, pero lo disfrutó igual. Premiarse puntualmente con manjares azucarados era una de sus cosas favoritas en la vida, algo que le encantaba hacer cuando estaba sola. Y ahora, por primera vez en mucho tiempo, estaba sola. Y le gustaba esa sensación.

Había intentado disimularlo ante Emma, y estaba segura de que ella no lo hubiera soltado tan alegremente si hubiera sido consciente del efecto de sus palabras. Algo se le había volcado por dentro cuando escuchó que Catriona era el nombre de la exnovia de Matt. Había sonreído y cambiado de tema acto seguido, pero lo cierto era que no había dejado de darle vueltas durante todo el rato que duró la clase.

Porque a ver: ¿quién le pone a su grupo el nombre de su exnovia? No conocía los detalles al respecto, claro, pero la respuesta sería: alguien que aún la tiene muy presente y que ha logrado convencer a sus compañeros de grupo de que era una gran idea. Aunque por otra parte, si llevaban tocando juntos más de tres años era posible que fuera una novia de la adolescencia o algo así. ¡Quién sabe! Priscila decidió que no tenía que importarle, aunque hubiera preferido no saberlo. A veces no somos conscientes de que la gente que llega a tu vida y la pone patas arriba tiene también un pasado.

En ese momento notó como una gota de helado le recorría el brazo hasta el codo y se apresuró a lamerla. Notó un agradable cosquilleo entre sus piernas. No sabía si era la llegada del verano, el recuerdo del tacto de Matt, que la atormentaba desde el sábado por la noche, o el hecho de que llevaba más de tres meses sin sexo, pero llevaba unos días con una temperatura interna más elevada de lo normal. Cuando una relación se termina, es obvio que no has pasado las semanas anteriores follando como al principio, como cuando te acabas de conocer. Ese era uno de los motivos por los que la historia con Álex se había acabado: era obvio que la chispa entre ellos se había extinguido. Y no era que no pudiera prenderse de nuevo, sino que ninguno de los dos parecía tener el interés suficiente para hacerlo.

Cuando llegó a casa, Priscila observó el caballete en medio del estudio. Había olvidado volver a colocarlo en su sitio. La puerta del armario estaba entreabierta y se extrañó: no recordaba haberla dejado así. De hecho, esta era una de las discusiones que había tenido con Álex al principio de su convivencia. Hay una fase de adaptación, al principio, en que las parejas que comparten piso han de habituarse —o en el mejor de los casos, conseguir modificar— las peculiares costumbres de los otros. En el caso de Álex por ejemplo, había dos pequeños detalles que siempre habían sacado de quicio a Priscila. Una de ellas era de lo más ridícula y había conseguido, con mucha paciencia, que dejara de hacerlo: Álex tenía el hábito de enganchar las pegatinas de la fruta por toda la casa. Cogía una manzana, le quitaba la pegatina y en lugar de tirarla a la basura la pegaba en el primer lugar que veía: en la nevera, el, fregadero, el mármol de la cocina, donde fuera. Absurdo. Lo segundo nunca lo dejó de hacer, o al menos no del todo. Tenía la costumbre de no cerrar puertas de armarios ni cajones en cocina, baño o dormitorio. De hecho recordaba que una de las primeras discusiones que habían tenido era por ese motivo.

—¿Pero qué más te da?— le preguntaba él, convencidísimo de que tenía todo el sentido del mundo—. Es mucho más práctico dejarlas abiertas que no perder el tiempo abriendo y cerrando los armarios. Así todo está mucho más a mano.

—¿Cómo que qué más me da? Pues para empezar es una cuestión de estética y de orden.

Todas las noches, llegando a formar parte de su rutina, Priscila daba una vuelta por el apartamento y cerraba los cajones y puertas que quedaban entreabiertos. Con el paso de los años, y llegando a hablar varias veces en serio del tema, consiguió que Álex dejara todo más o menos cerrado. No siempre lo hacía, pero había notado una sustanciosa mejora.

Priscila recordó todo esto con un deje de melancolía, mientras se acercaba al armario a cerrar la puerta. ¿Habría estado Álex en casa aquella tarde? No, no podía ser. Le había prometido avisarla antes de pasar a recoger sus cosas. Le extrañó tanto que no hubiera dado señales de vida en aquellos días. Seguro que a él tampoco le había parecido normal su reacción, tan próxima a la indiferencia, cuando le había dicho que esa noche ya no la iba a pasar allí. Pris no le preguntó el motivo y él tampoco había aportado más explicaciones, pero imaginó que había una tercera persona. ¿No es ese en el noventa y nueve coma nueve de las ocasiones el motivo por el los hombres abandonan el hogar? ¿Quién iba a dejar la comodidad de una relación en punto muerto pero cómoda, asentada, si no era porque había aparecido alguien que te había vuelto a acelerar el ritmo cardiaco?

Y la triste realidad era que a Pris le daba igual. Le daba igual si había otra y le daba igual que él se lo contara o no. Lo único que la reconcomía era que, por un instante, antes de que él la abandonara, ella había dudado seriamente sobre si aquello era lo correcto y si debía darle a su relación una nueva oportunidad.

Se acercó al armario y entonces la vio.

Era una peluca de colores que le trajo un recuerdo agridulce. Recordó perfectamente el día que la compró, haría unos cuatro años. Había bebido más de la cuenta y le pareció una buenísima idea entrar en una tienda de pelucas. Iba con Lara, y precisamente ésta iba comentando cómo una de sus obsesiones cuando veía una película era acertar qué actores llevaban peluca y cuáles no.

Priscila se había reído.

—¡No seas ingenua, tía! Casi todos los actores de todas las películas llevan pelucas.

No recordaba mucho más de aquella tarde, solo que al despertarse al día siguiente vio la melena de colores sobre la mesa del salón.

Se la probó y en aquel momento, como si quien tuviera delante fuera otra persona, decidió que era hora de volver a pintar. Que el fracaso de su exposición no podía afectarle de aquella manera, hasta el punto de abandonarlo. Tenía que comprar acrílicos nuevos. Iría al día siguiente a la tienda de material artístico, se prometió.

No había vuelto a verla hasta esa misma noche, y eso que jamás se movió de aquel armario. Se la probó de nuevo ante el espejo de su dormitorio y contempló el explosivo reflejo. Mechones rojos, azules y amarillos caían sobre su rostro y competían con sus deslumbrantes ojos azules. Como aquella vez, lo primero que pensó Priscila fue que al día siguiente iría a comprar acrílicos nuevos. Solo que esta vez sí lo hizo. Afortunadamente.

CAPÍTULO 10

Los jueves Priscila se levantaba de un humor excelente, —como el noventa por ciento de la humanidad, sobre todo debido a la proximidad del fin de semana—. No tenía ningún plan especial, pero Lara le había dicho que había una monologuista bastante divertida actuando en la sala Cinematic aquella noche y que si le apetecía podían ir. En realidad, podían ir cualquier jueves, pues actuaba de forma regular todas las semanas, pero Pris había aceptado al momento la invitación y la había instado a que se vieran sí o sí, para charlar. Lo que quería, para ser sinceros, era saber si por casualidad Lara tenía alguna noticia de Matt McAllen.

Sí, habían pasado cinco días desde que se habían conocido y seguía sin poder apartarlo de su mente.

Aquel día vagueó un poco en el trabajo. Le era bastante difícil concentrarse. Al menos, —se felicitó a sí misma—, se había contenido y no se había pasado la semana escuchando las canciones de Catriona. Por la tarde, sin falta, se dijo, pasaría por la tienda de arte. También envió un mensaje a su madre prometiéndole que iría a visitarlos el sábado a mediodía. Meditó unos segundos y después añadió: tengo algo que contaros. Pensó que era mejor ir previniéndolos acerca de lo de Álex. Estuvo a punto de añadir “estreno soltería”, pero a su madre no le haría ninguna gracia. Para su sorpresa, tan solo recibió por respuesta un escueto “Vale. Te esperamos el sábado”.

Su hermana la iba a matar cuando se enterase de que lo había dejado con Álex y no había sido ella la primera persona a la que se lo había contado. Pero así habían ido las cosas. No se veían tanto, de hecho. A lo sumo un par de veces al mes, y eso que no vivían demasiado lejos la una de la otra. Pero a ojos de Priscila eran tan diferentes que la afinidad que sentía era la estrictamente derivada de los lazos sanguíneos.

Aquella tarde, también a las seis, recogió sus bártulos y se largó puntual de la oficina. Aún no había empezado la jornada reducida de verano, pero Priscila pensó que debería disfrutar más de sus tardes. Subió caminando hasta su barrio y se dirigió hacia la tienda de pinturas. Era la misma que solía visitar cuando era estudiante y pintaba regularmente. No le sorprendió encontrarse al mismo dependiente de siempre. El dueño. El señor Segura sonrió al verla.

—Sabía que algún día volverías —le dijo. Había sido una excelente clienta y nada más cruzar la puerta la reconoció. Eso tenía su mérito, más por el paso de los años que por el inapreciable cambio físico que hubiera experimentado Priscila. Estaba exactamente igual que hacía cinco años —. A pintar, me refiero.

—Bueno, vamos a ver qué tal se me da. Ando desentrenada, no le mentiré. Voy a echar un vistazo —dijo, señalando hacia el fondo del local.

Paseó por la enorme tienda con una cestita que el dueño le proporcionó y fue directamente a la estantería donde se apilaban las pinturas acrílicas. No pensaba volverse loca comprando. Escogió los colores primarios, blanco, negro, y poco más. Añadió también dos pinceles de diferente grosor, aunque tenía la esperanza de resucitar algunos de los suyos. Un bloc de papel grueso para hacer bocetos y un par de lápices. Por el momento con eso tendría suficiente.

Estaba pagando el material en la caja cuando notó una presencia, alguien que la observaba a su derecha, desde la calle.

Al principio no lo vio. Fuera había un chico apoyado en el cristal, rodeando sus ojos con las manos como si mirara dentro de un microscopio, por lo que no podía distinguirlo bien. En aquel momento, Priscila era la única clienta que había en la tienda, así que o era miope y estaba tratando de averiguar lo que vendían allí dentro o la miraba a ella. Recogió el cambio y le prometió al señor Segura que no tardaría otros cinco años en volver. En cuanto abrió la puerta para salir de nuevo a la calle, el chico se apartó y se plantó delante de ella.

Era Matt.

La cogió por la cintura y la atrajo hacia sí. Fueron incapaces de contenerse. Se fundieron en un beso húmedo y magnético, inevitable, delante de la tienda de material artístico. Notó las manos de él sujetando su cadera con firmeza, como si temiera que se volviese a escapar. Priscila enterró su rostro en el cuello de él, mientras Matt le murmuraba al oído: llevo cinco días buscándote.

Alivio. Eso es lo que sintió ella. Además de felicidad desbordante y vértigo por aquel beso y porque estaba deseando caerse por ese precipicio.

—¿Tienes un rato para tomar un café?

Priscila asintió. Estaba sobrepasada por aquel encuentro, porque en aquellos días de ausencia no se lo había imaginado así. Jamás hubiera esperado que él la saludara de una manera tan efusiva. Tal vez dos besos y la cortesía de turno, y una carcajada mutua respecto a lo que había pasado en el andén de metro. Pero no. Al parecer Matt tenía la intención de retomar la historia en el punto justo donde la habían dejado. Así que por supuesto que tenía un rato para tomar un café.

Entraron en un bar de la calle La Perla y rápidamente reconstruyeron lo sucedido el sábado a última hora, obviando la vergüencita que les generaba el asunto. Matt sacó su raído teléfono del bolsillo. Al parecer no había sufrido serios daños en la estrepitosa caída.

—Lo primero de todo. Permite que me apunte tu teléfono —y se rió—. ¿Me das tu número?¿Sí?

Priscila se lo dictó, sonriendo. Pensó en lo refrescante que era que un chico como Matt mostrase abiertamente su interés por ella. Cuando algo fluye, es fácil, o debería serlo, pensó. Cuando terminó de tomar nota, le hizo una llamada perdida.

—Y ahí tienes el mío.

Notó como dos chicas jóvenes que en aquel momento salían del bar los observaban. Bueno, sobre todo lo miraban a él. Qué sensación tan rara. Él esbozó una sonrisa, pero al instante dirigió su mirada hacia ella. Una camarera que tampoco pudo evitar repasarlo de arriba a abajo les trajo dos cafés con hielo. Lo cierto es que estaba increíble. Llevaba unas bermudas marrones y una camiseta negra que le sentaba como un guante, de caída recta, pero al mismo tiempo se ajustaba perfectamente a sus hombros y su pecho. Matt era de constitución delgada, pero tenía un cuerpo fibrado que destacaba aún más debido a su metro ochenta y cinco. Priscila se moría de ganas de acariciar sus brazos bronceados. De hecho, a los dos les costaba tener las manos quietas, enredando sus dedos sobre la mesa hasta en cuatro ocasiones (sí, Priscila las contó).

La puso al día rápidamente. Él vivía a dos calles de allí. Compartía piso con Román, el bajista de Catriona. La noche del sábado, cuando se separaron, esperó la consabida media hora y subió al siguiente metro. Confió en que ella se quedaría en el último vagón y cuando llegó a la parada en que supuestamente ambos deberían bajarse no la vio. Había escogido la otra salida.

—He estado muy atento caminando por el barrio estos días. Mi última esperanza era pasarme mañana a hablar con la camarera del Moonlight para averiguar si ella podía localizarte. Creí verte hablando con ella…

—Sí. Lara es amiga mía.

—Por suerte no ha hecho falta.

Matt la observó y señaló la bolsa donde había guardado las pinturas.

—Me alegra que me hicieras caso —dijo—. Espero ver pronto alguno de tus cuadros, ¿sí?

Priscila le dio un golpecito en el brazo. Le hacía mucha gracia ese “¿sí?” tan exótico al final de las frases, salpicando su diálogo.

—¡Oye! ¡Lo de retomar la pintura ya lo tenía en mente! ¿Y qué más has hecho en estos días, además de dar vueltas?

Él carraspeó.

—Bueno, estoy escribiendo canciones nuevas. Te puedes imaginar que lo que pasó el sábado me ha inspirado bastante…

—¿Vas a escribir una canción sobre mí?

Se rio.

—No sobre ti, amiga. Sobre la situación en general.

—Ya.

—Oye, ¿y tú? ¿vives sola? ¿o compartes piso?

Priscila se mordisqueó el labio. No era el momento de entrar en detalles, ¿no?

—Sola.

—Vaya, pues tienes suerte. No es fácil conseguir piso para uno solo hoy en día…

En aquel momento los dos se miraron a los labios y desearon que chocasen y se enredasen de nuevo.

—¿Quieres dar una vuelta?— le preguntó Matt.

Era increíble. Había pasado una hora y media y Priscila hubiera jurado que habían sido diez minutos. Él se acercó a la barra a pagar los cafés y lo esperó fuera. Echó un rápido vistazo al móvil. Tenía dos llamadas perdidas de Lara. Mierda, pensó, los monólogos. Se le había olvidado por completo, como era obvio. Pero seguro que lo entendería, ¿no?

Le contestó rápidamente: Gran lío. Luego te cuento.

Lara le contestó al momento: Tranquila. Estoy acompañada. Pásate si quieres más tarde, estaremos un buen rato. De hecho, podría interesarte venir.

Lara jamás utilizaba emoticonos. ¿A qué venía esa enigmática sonrisa? Ya casi había anochecido del todo y Priscila pensó que no había pedido el café descafeinado y que aquella noche le costaría horrores dormirse. Matt salió del local y le sonrió. Se colocó a su derecha y caminaron por inercia. En realidad ella estaba caminando hacia su casa y él se limitaba a acompañarla. Sus antebrazos se tocaban con el vaivén del paseo y despedían pequeñas descargas eléctricas. La sensibilidad en su piel se había multiplicado por mil y era del todo consciente del cosquilleo que se había instalado entre sus piernas. Al girar una esquina él no pudo contenerse más y la atrajo hacia sí de nuevo. Permanecieron besándose, sin poder separar sus lenguas, durante algunos minutos. ¿Tres? ¿Cinco? ¿Veinte? No estaba segura. Priscila enterró sus dedos en su pelo, atrayéndolo aún más hacia sí. Abrió los ojos y observó como algunos transeúntes los miraban, así que ella tomó la iniciativa de moverse del sitio y dirigir sus pasos hacia casa.

Cuando llegaron al portal, se detuvieron. Tenía pocos segundos para tomar la decisión, y era del todo consciente de que aquello podía tener sus consecuencias. ¿Debía invitarlo a subir? ¿En qué estado había dejado el piso aquella mañana? Trató de hacer memoria…(¡Cómo si a él fuera a importarle!) En aquel momento un angelito con el rostro de Emma se posó sobre su hombro y sonrió para sí misma. Sabía muy bien lo que aquel personajillo venía a comunicarle.

No es que Emma fuera una mojigata —nada más lejos de la realidad—, pero sí tenía un sistema de creencias bastante fundamentado acerca de las implicaciones de llevarse a un tío a la cama la primera o la segunda noche. Básicamente, la teoría de Emma (ampliamente debatida durante horas entre las tres), era que solo podías hacerlo si no tenías grandes expectativas o no buscabas mucho más que pasar un buen rato. Si es así, adelante, invítalo a subir y fóllatelo hasta que te hartes. Pero si existe cierta intención o deseo de volverlo a ver después de eso, lo mejor es mantener las rodillas juntas y esperar.

Matt se apoyó junto al quicio de la puerta. Estaba hablando de una película que había visto recientemente y que le había impresionado (¡dios mío, también era cinéfilo!) y Priscila asentía, repartiendo su atención entre sus palabras y la guerra abierta que se debatía en aquel momento entre su deseo y su razón.

Observó sus labios. Por supuesto que deseaba tener a aquel impresionante hombre desnudo en su cama aquella noche. ¿Quería volverlo a ver? ¡Por supuesto! Quería verlo todas las mañanas entre sus sábanas. Entonces, ¿qué hacer? ¿En serio era posible que después de aquel cálido reencuentro en plena calle él volviera a desaparecer? Qué tontería. Era el cantante guapo de un grupo de éxito. Claro que desaparecerá, le chivó el angelito al oído.

Y a pesar de estar tan cerca, Priscila no lo escuchó. Necesitaba tocarlo y se moría por tenerlo encima. Ya lidiaría con lo que viniera después. Hurgó en su bolso hasta encontrar las llaves y subió el escalón.

—Ah, así que es aquí donde vives— dijo él. Se apartó unos pasos y buscó en la fachada el número del portal.

Ella asintió, sonriendo.

Abrió la puerta y se apoyó en ella, dejándole paso, invitándole en silencio a entrar en su mundo.

Pero Matt se acercó y depositó un beso muy suave en sus labios. Un beso insuficiente, porque tras él, y sin perder la sonrisa, le dijo:

—Ahora tengo que irme, pero te veré pronto.

Y se marchó calle abajo, sin girarse ni una vez para mirarla, a pesar de que Priscila no apartó los ojos de él hasta que su figura se desdibujó, al fondo.

CAPÍTULO 11

De repente fue como si no fuera verano y el frío la recorriera de pies a cabeza a pesar de que las mejillas aún le ardían, por no hablar de su entrepierna. ¿Qué acababa de pasar allí? ¿No era suficientemente obvio que lo había invitado a subir? ¿Tenía que haberle preguntado de manera directa? Matt se había marchado de una manera muy brusca, a pesar de su beso de despedida y su sonrisa. No podía obviar la sensación de que algo no estaba bien. El angelito de Emma estará contento, pensó.

En fin. Podía subir a casa y recrearse en su frustración y en el litro de helado que guardaba en el congelador para emergencias, o bien podía intentar enderezar la noche. Aún en el portal de su edificio, sujetando la puerta abierta, Priscila sacó el móvil del bolso y buscó la conversación con Lara. Voy hacia allí, escribió. Espérame.

El Cinematic no estaba muy lejos. Era del todo factible dar un paseo hasta el bar, tomarse una caña con Lara, ponerla al día y regresar a casa para refugiarse en el helado. Priscila echó a andar, sorteando las callejuelas de Gracia y pensando en las últimas palabras de Matt. Ahora tengo que irme, pero te veré pronto.

Ya. Pronto. ¿Cuándo es “pronto”? ¿Por qué aquella fea costumbre masculina de no concretar? Y más después de las circunstancias de la noche en que se habían conocido. En todo caso, respiró tranquila al saberse en poder de su número de teléfono. Oh, dios. El número estaba enterrado en la lista de llamadas perdidas de su móvil. Vio un banco y se sentó unos instantes. Sacó el teléfono y una pequeña agenda donde apuntaba cosas como: reglas de tres, listas de la compra, frases que le gustaban de las novelas que leía, objetivos que se marcaba a principio de año… Buscó en el teléfono la llamada perdida de Matt, con cuidado de no tocar ningún botón que no debiese, y copió con esmero el número en su agenda. Después buscó la manera de guardar el contacto en su lista. Lo registró como “Matt Catriona”.

Cuando llegó al Cinematic se encontró con un ambiente de lo más animado. El local estaba prácticamente lleno, pero Lara le guardaba una silla junto a ella en su mesa. Allí estaban una pareja que le sonaba, conocidos de su amiga, y para su sorpresa y estupefacción, el batería de Catriona. Hizo memoria. Elías, se llamaba. Los nervios, que creía haber dejado atrás en el portal, acudieron de nuevo a la boca de su estómago. El simple hecho de pensar que aquel chico compartía horas de su tiempo con Matt la alteró. Con razón Lara le había dicho que tal vez le interesaría pasarse por allí. ¡Qué tía! ¿No podía haber sido más específica? Y, en todo caso, ¿de dónde salía aquella repentina amistad? Lara conocía a mucha gente, lo que es curioso, pues pasados los treinta nuestro círculo social empieza a reducirse a paso agigantados. Pero eso a ella no parecía afectarle. Conocía a gente nueva casi todas las semanas, debido sobre todo a las horas que pasaba detrás de la barra en el Moonlight.

Lara levantó el brazo para indicarle que se acercara. El monólogo de la “estrella” de la noche, Amy Tremenda, aún no había empezado y en aquel momento se hallaban en el interludio. Un agradable murmullo y música de fondo recorrían el local.

Se sentó junto a Lara, sonriendo y saludó a los ocupantes de la mesa. Su amiga los presentó:

—No sé si os conocéis. Sonia y Rafa, él es Elías. Y ella es Priscila.

Una sonrisa entre irónica y amistosa se dibujó en el rostro del batería de Catriona. Él y Lara se miraron sonrientes, evidenciando una pasmosa complicidad. ¿Se conocían desde hacía tiempo? Lara no le había comentado nada al respecto. La pareja que los acompañaba se levantó para pedir algo en la barra y le preguntaron a Priscila qué quería tomar.

—Una caña. Muchas gracias.

En ese momento Elías se levantó para ir al baño, y Priscila aprovechó para contarle a su amiga, en dos minutos, lo que acababa de pasar. La tienda de pinturas, Matt esperándola fuera, el café y la escena del portal. Lara la miró con un gesto circunspecto. Conocía muy bien aquella pose pensativa. Algo no le encajaba o, directamente, no le hacía la más mínima gracia.

—Mira —le dijo, susurrando—. La verdad es que me alegro de que no haya pasado nada. Era la razón por la que quería hablar contigo esta noche. Elías me ha estado contando cosas de Matt que no son muy halagüeñas.

El corazón le dio un pequeño vuelco.

—¿Qué es lo que te ha contado? Y por cierto, ¿de qué os conocéis?

En aquel momento, Sonia y Rafa se regresaban con las cervezas y el batería de Catriona salía del baño. Lo observó. Era muy guapo, pero para nada se asemejaba al tipo de chico que le solía gustar a Lara. Era algo más joven que ellas, tendría unos veintiséis o veintisiete años. Vestía unos vaqueros y una camiseta de rallas horizontales rojas y grises. Llevaba el pelo negro revuelto y algo rizado, y sus ojos verdes resaltaban especialmente, debido al tono moreno de su piel.

—Luego te cuento —contestó Lara, acercándose a su oído.

En el escenario, la monologuista conocida como La Tremenda, se acomodaba en un taburete y regulaba el micrófono. Durante los siguientes cuarenta y cinco minutos, la mente de Priscila iba y venía del espectáculo a su reencuentro con Matt, pasando por las palabras de Lara. Y de fondo, un coro de risas que acompañaba el relato de la humorista, que hablaba de canas, de acostarse con skaters y de su antigua obsesión por embarazarse. Temas todos ellos bastante peliagudos.

Cuando terminó el show, los amigos de Lara, Sonia y Rafa, se marcharon y los dejaron a los tres en la mesa. Lara se acercó a Elías y le murmuró algo al oído. Se miraron con cara de circunstancias. Entonces ella sacó el móvil del bolso. Alguien la llamaba, a pesar de que ya eran casi las once de la noche.

—Tengo que atender esta llamada —les dijo, y acto seguido se encaminó hacia la puerta del local.

Mientras observaban cómo La Tremenda recogía sus enseres sobre el escenario, Elías se cambió de silla para estar más cerca de Priscila.

—Matt llevaba días hablando de ti —le dijo, con una sonrisa sardónica—. Me alegra que por fin te haya encontrado. Aunque no es fácil para él, ¿sabes?

—¿Qué no es fácil?

—Su relación con las mujeres. No es fácil.

Priscila se quedó mirándolo, esperando a que elaborara más su respuesta. En aquel momento no sabía si apreciar que estuviera advirtiéndola de algo, o bien indignarse por estar metiéndose en lo que no le incumbía.

—¿A qué te refieres?

—Bueno, después de todo lo que pasó con Catriona él no se ha interesado por nadie realmente. Matt gusta mucho a las chicas. Tiene un éxito que él se empeña en ignorar. Lo esperan al terminar nuestros conciertos e incluso algunas se presentan en nuestros ensayos. Pero él las esquiva a todas —Elías hizo una pausa para apurar su cerveza—. Hasta la otra noche.

—¿La otra noche?

—El sábado pasado. Al terminar el concierto. Desaparecisteis juntos. Al día siguiente, en el ensayo, nos dijo que tenía que encontrarte como fuera.

Justo en el momento en que Lara regresaba y se sentaba de nuevo, Elías se levantó con intención de marcharse y dejarlas solas. Se acercó a su amiga de una forma sorprendentemente familiar y le dio un beso en la mejilla. Uno solo. Te llamo, le dijo. Se despidió de ellas y se marchó.

Priscila no entendía nada y necesitaba que alguien le aclarara lo que se estaba cociendo. Tenía la sensación de que, a pesar de que era a ella a quien más afectaba toda aquella situación, era la que menos información tenía. Al fin, Lara le explicó todo lo que sabía, que era lo que Elías le había contado aquella misma tarde. Pidió otras dos cañas y le detalló las decenas de motivos por los que acercarse a Matt McAllen no era lo más indicado para mantener la cordura.

*

Tres habían sido las mujeres que habían pasado por la vida de Matt dejando una huella imborrable, y las tres habían quedado atrás, en Escocia. La primera, Sarah, se había suicidado con solo veintitrés años, ocho meses después de que Matt la dejara. Eran apenas unos críos y él se dio cuenta de que no estaba aún preparado para una relación seria. No al menos sin haber intentado todo para cumplir su sueño: vivir de su música. Nunca se estableció una relación directa entre la muerte de Sarah y la decisión de Matt, pero fue algo que le afectó durante mucho tiempo. No volvió a estar con ninguna chica hasta que apareció ella, tres años después, Catriona.

Catriona era la hija menor de un rico hotelero escocés que compraba ruinosos castillos para restaurarlos y convertirlos en lujosas hospederías. Estando ella en Edimburgo, mientras estudiaba la carrera de Derecho, su padre se hizo con una curiosa propiedad cerca de Inverness. Una casa de piedra a las afueras, en un lugar idílico, muy verde, por el que incluso bajaba un riachuelo. Catriona fue a visitarlo un fin de semana y se enamoró de aquel sitio y de la ruinosa casa. Insistió en instalarse allí unos días y acabó quedándose todo un verano, a pesar de que no estaba bien acondicionada. No había electricidad ni agua caliente. Solo regresó a Edimburgo aquel otoño porque debía empezar su último curso académico y terminar así sus estudios. Fue entonces cuando Matt y ella se conocieron. El tenía veintiséis años, ella veintiuno.

Fue una relación breve pero muy intensa, de idas y venidas, que se extendería durante dos años. De Catriona le fascinaba su melena larga y negra, tan poco común entre las chicas escocesas, y su imprevisibilidad. Tenía mucho temperamento y era extremadamente inteligente. Estudiaba Derecho por imperativo familiar, pero nadie sabía qué era lo qué le motivaba en realidad. A veces parecía que solo le interesaba aquella casa en ruinas.

Al parecer, Matt nunca explicó con exactitud a sus compañeros de grupo por qué terminó lo suyo con Catriona. El caso es que justo después, al cabo de unas pocas semanas de dejar esa relación, llegó a su vida Abby.

Abby, al parecer, era lo más parecido a la perfección que podríamos imaginar. Era una cantautora pequeña y delicada, con la piel blanca y perfecta y una voz grave de cuyo hechizo era difícil escapar. Se dedicaba a la ilustración de forma profesional. Sus dibujos se destinaban sobre todo a cuentos infantiles y libros de texto, pero su extraordinario talento musical provocó que fuera dejando de lado los lápices, poco a poco. No solía separarse de su guitarra y en un tiempo récord se hizo muy conocida en los circuitos alternativos de Edimburgo. Matt se quedó prendado de ella al instante y, dada la relativa cercanía en el tiempo con la separación de Catriona, es más que probable que dejara a la una o por la otra, o incluso que las solapase durante algunas semanas o meses.

Muy pronto se fueron a vivir juntos y nadie dudaba de que estaban hechos el uno para el otro. Se amoldaron a la perfección, componían juntos y se apoyaban el uno al otro. Al cabo de ocho meses, Matt le regaló el anillo que ella se paraba a mirar de vez en cuando en el escaparate de un anticuario de Edimburgo.

Pero la felicidad les duró poco. Catriona se enteró de la nueva relación de Matt y montó en cólera. Bien, en realidad esa no era la expresión más adecuada. Digamos que empezó a actuar de manera algo errática. Empezó a inmiscuirse, a pasearse por la calle en que vivían. Se obsesionó con recuperarlo. Hasta que ocurrió la fatalidad.

Una mañana, Catriona secuestró a Abby y se la llevó a la casa a las afueras de Inverness. Había logrado que su padre se olvidase de cualquier intención de rehabilitarla para convertirla en un hotel, y prácticamente se había adueñado de ella. La pesadilla duró una semana, hasta que Matt llegó al lugar acompañado de la policía. En el momento en que alcanzaban la ladera donde se encontraba, observaron un forcejeo entre Abby y su captora. La primera se escapó y salió corriendo en la dirección que su instinto le dictó. No fue la correcta. Abby cayó por un terraplén con tan mala suerte que su espina dorsal quedó irreversiblemente dañada. Desde aquel momento, no podría caminar nunca más. Ni toda la fortuna familiar de Catriona pudo evitar, obviamente, que acabara en la cárcel.

Y sin embargo, una vez que acabó todo aquello, Matt fue incapaz de permanecer junto a Abby. Esa es su losa, la que arrastra hasta el presente. No pudo quedarse con ella. De hecho, no podía quedarse en aquel país. Estaba convencido de que había algo —o más bien alguien— allí que jamás le permitiría ser feliz. Hizo las maletas y se marchó a Barcelona, a empezar de cero.

Y tras escuchar esta versión reducida, tal vez del todo parcial, de esa triste historia, tal vez lo más difícil de entender fuera que insistiese en poner a su grupo el nombre de aquella mujer desequilibrada.

Al regresar a su casa aquella noche, mientras daba vueltas a todo lo que Lara le había contado y trataba de procesar sus sentimientos agridulces, Priscila notó que le faltaba algo. Revisó su bolso, se detuvo en medio de la calle y trató de pensar. De repente, recordó qué era lo que echaba en falta: las pinturas que había comprado aquella tarde. Había dejado la bolsa colgada en la silla de la cafetería donde había ido con Matt.

CAPÍTULO 12

La jornada de trabajo de la mañana siguiente, viernes, era de solo seis horas. Priscila trabajaba de nueve a tres, y después tenía todo el fin de semana para sí misma, por primera vez en mucho tiempo. No tenía planes y esa insólita novedad le encantaba. Tan solo tenía que pasar por casa de sus padres el sábado para dar señales de vida, pero esperaba que no le ocupase mucho tiempo. Almorzaría con ellos a mediodía y volvería a casa para pensar en sus cosas. Ansiaba esa oportunidad de tener dos días completamente despejados para analizar todo lo que había sucedido en apenas dos semanas.

Esa mañana fue altamente improductiva. Posó su mano en el ratón del ordenador y fue haciendo clic aquí y allá, sin poder concentrarse en nada. Seguía dándole vueltas a la historia que le había contado Lara, y de la que se podía decir que había enviado al traste su no-historia con Matt McAllen, antes incluso de que empezara. Sentía una mezcla de frustración y alivio que no había conseguido aplacar su deseo. ¿Le convenía empezar algo con alguien que llevaba a sus espaldas semejante mochila? Fijó la vista en el reloj del ordenador. Hubiera jurado que no había cambiado en la última hora.

No podía negar que sentía una profunda curiosidad por la historia de Matt y que quería saber más, mucho más. Pero casi con toda seguridad él jamás le hablaría de todo aquello, y hurgar en esas heridas no era lo más indicado en aquel caso. Pero por dios, ¿ponerle a su grupo el nombre de aquella desequilibrada? ¿Por qué? Eso solo podía indicar que algo en Matt tampoco estaba bien, que esas heridas no estaban cicatrizadas. ¿O sí? ¿Y ella? ¿Estaría todavía en prisión? Joder, se moría de ganas de indagar en aquel asunto. ¿Habría trascendido a la prensa algo sobre todo aquello?

No pudo evitarlo. Priscila abrió una nueva ventana del navegador e hizo un par de búsquedas en Google para ver si podía encontrar algo sobre todo aquello. No lo logró. No había ni una sola mención a esa historia. ¿Cómo era posible? Bueno, para empezar desconocía los apellidos de los implicados, pero seguramente Emma sería capaz de conseguir algo de información. La tía solía sacar oro de sus búsquedas de Google.

Aunque pensándolo bien, ¿le convenía saber algo al respecto? Tal vez era mejor que fuera el mismo Matt, si así tenía que suceder, el que la pusiera al día y le contase su propia versión de los hechos, si es que aquella historia tenía un mínimo futuro. Revisó la pantalla de su teléfono por vigésima vez aquella mañana. Nada. No tenía noticias suyas. Ardía en deseos de verlo de nuevo. Se había convencido de que le apetecía pasar un fin de semana a solas con sus cosas, pero al mismo tiempo fantaseaba con volverlo a ver, a sabiendas de que tal vez quienes la habían advertido de que no le convenía podían tener razón.

Abrió su correo personal y le envió un mensaje a Emma. Sabía de buena tinta que los viernes tampoco estaba demasiado ocupada, especialmente en aquella época del año.

“Muy brevemente: ayer me encontré por fin con Matt Catriona. Por la calle. Es increíble, pero me confesó que él también ha estado buscándome en estos días. Tomamos un café y ya sí, nos intercambiamos números de teléfono. Luego estuve con Lara y me puso al día de una historia muy fuerte sobre él. Ya te contaré, pero respecto al teléfono, ¿qué hago? ¿le envío un mensaje? No sé si él es lo que más me conviene ahora mismo, pero quiero verlo. X”

En cinco minutos ya tenía la respuesta de Emma, que, como no podía ser de otra manera, no le sorprendió en absoluto.

“Parece mentira, querida, que me preguntes esto a estas alturas. Por supuesto que no le envías ningún mensaje. No hace falta. Espera que te contacte él. Si está interesado, lo hará, y antes de lo que piensas. Nos vemos pronto. X”

Priscila sonrió ante la respuesta de su amiga. Por supuesto que ya la conocía de antemano. Emma creía ciegamente en el hecho de que no era necesario contactar con el chico en cuestión, porque si él estaba interesado lo haría, y si no era así, no tendrías noticias. De esta manera tenías una idea más real sobre su interés, en cambio si tomabas la iniciativa jamás podías estar segura. Lara ponía los ojos en blanco siempre que la escuchaba defender ese tipo de argumentos con tanta pasión. ¡Antigua!, le gritaba. Y acto seguido se acercaba a la pobre infeliz que había expresado sus dudas y le murmuraba al oído: tú haz lo que te dé la gana.

Pero el caso es que le tranquilizaba tener su número de teléfono y le apetecía estar tranquila un par de días. Sin sobresaltos y sin historias tenebrosas. Ya aparecería si tenía que pasar. En todo caso, a Priscila le rondaban otras cosas por la cabeza. En primer lugar, ya había pasado semana y media desde que Álex la había plantado en la cena en que supuestamente ella lo iba a dejar a él y no había vuelto a tener noticias. ¿Dónde se había metido? ¿No pensaba pasar por casa a buscar sus cosas? Tenían que sentarse a hablar qué iban a hacer con el apartamento, aunque él le aseguró que mientras se aclaraba todo él seguiría pagando su parte de la mensualidad. Por su parte, Priscila solo le había pedido que la avisara si tenía la intención de pasar por casa. También se había ofrecido a ponerlo todo en cajas —con el fin de que pasara allí dentro el menor tiempo posible—, pero él le había asegurado que no hacía falta.

En realidad no tenía tanta prisa por solucionar aquello. Cuanto antes pasara Álex por casa a buscar sus pertenencias y confirmarle que no estaba interesado en quedarse con el apartamento, antes tendría ella que enfrentarse a una de sus situaciones más odiadas en este mundo: la inevitable búsqueda de piso, o más bien, zulo mínimamente habitable, dada la situación actual de la vivienda. Y lo de compartir no le convencía. Ese sería, en todo caso, el último recurso.

El otro asunto que le rondaba, bastante más asequible, era que debía pasar por la cafetería donde había olvidado su bolsa de pinturas. Esperaba que se las hubieran guardado. No le apetecía tener que volver a comprarlas y sabía perfectamente que el hecho de que las hubiera olvidado tal vez indicaba que no estaba tan interesada como creía en volver a sus cuadros.

A las tres en punto de la tarde, Priscila revisó su móvil por enésima vez y apagó el ordenador. Aquella mañana había sido altamente improductiva y con toda seguridad el lunes se encontraría con una montaña de trabajo abrumadora. Pero el mañana se cuida de sí mismo, ¿no es así? Se colgó el bolso con alegría y salió por la puerta, olvidándose incluso de desear un buen fin de semana a sus compañeros de trabajo.

—¡Hasta el lunes! —exclamó ya desde la puerta, sin dar tiempo siquiera a réplica.

Aquella tarde, para su creciente desesperación, tampoco tuvo noticias de Matt McAllen. Por suerte consiguió recuperar sus nuevas pinturas. Antes de llegar a casa, pasó por la cafetería a preguntar por ellas. La chica que trabajaba allí se las había guardado.

—¡Ah, sí! Me acuerdo de ti —le dijo, mientras buscaba la bolsa bajo el mostrador—. De hecho me acuerdo más del chico que te acompañaba. Espero que vengáis por aquí más a menudo.

Se rio. Claramente quería decir que deseaba que ÉL viniera más a menudo, pero Priscila lo ignoró con entusiasmo. No le gustó mucho la sensación que la invadió. ¿Era aquello un conato de celos? De repente se sintió algo insegura, pensando en Matt moviéndose entre el resto de mortales, despertando admiración a cada paso. Oh, dios, lo que le faltaba. Decidió darse una tregua e intentar apartarlo de su mente aunque solo fuera por unas horas. Haría el esfuerzo explícito de no pensar en sus besos fugaces y en sus manos ansiosas en la cubierta del barco. Aquellos dedos habían despertado algo que llevaba mucho tiempo dormido. ¿Dormido? ¡Qué demonios! ¡Había estado en coma durante años!

Cuando llegó a casa, Priscila se dirigió a su estudio y empezó a preparar sus pinturas y pinceles. Pasó un trapo húmedo por el lienzo impoluto, respiró hondo, y esbozó el torso de una mujer con el lápiz. El pulso le tembló al aplicar el primer color con el pincel. Lo dejó a un lado y decidió que se centraría en el paisaje. Verde. Con una casa de piedra al fondo y una mujer de melena negra y mirada desafiante junto a la puerta. Sonrió. Sabía muy bien a quien tenía en mente, a pesar de que no había visto ninguna foto suya. Tras una de las ventanas de la casa, dibujó la cabeza de alguien. Otra mujer, que permanecía allí dentro.

Priscila pasó la tarde sumergida en aquella pintura, su primera creación en años, sin reparar en el paso de las horas. Solo se dio cuenta de lo tarde que era porque la luz natural había menguado en la habitación. Anochecía, y también empezaba a tener hambre y sed. Eran casi las nueve y media. Había estado cuatro horas pintando sin parar. Ni tan siquiera había ido al baño. Se levantó para alejarse unos metros del lienzo y lo observó. Una sensación de felicidad la invadió al instante. ¿Era posible que hubiera recuperado su pasión en solo unas horas, pintando a Catriona? O más bien, la imagen que ella se había construido de Catriona en su mente, a partir del relato que había escuchado. No podía estar segura. Tal vez todo aquello fuera algo puntual y aislado. Tal vez mañana no lograse acercarse a aquel lienzo para terminarlo.

Cuando volvió al salón, se dio cuenta de que tenía un mensaje en el móvil. Y no, no era Matt, era de Emma:

“Por cierto, ¿has tenido noticias de Álex en estos días?”

Aquel mensaje era un poco extraño. No venía muy a cuento que Emma le preguntase precisamente en ese instante por Álex, siendo consciente de que lo había desplazado al fondo del cerebro, como si fuera un antiguo problema cuya solución por el momento no estaba a su alcance. No sé nada, tecleó. Al cabo de unos minutos, el aparato vibró de nuevo: OK, le contestó.

Priscila se preparó una ensalada ligera y decidió volver un rato más al estudio antes de irse a la cama, esta vez con la luz encendida. Agregó color a la melena de la mujer que permanecía oculta (¿o estaba retenida?) en el interior de la casa. Le aplicó todo el espectro del arcoíris, un mechón de cada color. Como los de aquella absurda peluca que había guardado en el armario.

CAPÍTULO 13

El almuerzo en casa de sus padres, al día siguiente, fue mucho menos dramático de lo esperado, en parte porque fue bastante breve. Su padre había quedado con un cliente interesado en comprar una valiosa pieza de mobiliario del siglo diecinueve y debía atenderlo aquella misma tarde. Priscila, sabiamente, dejó caer la noticia bomba durante el postre: que Álex y ella ya no vivían juntos. Su madre reaccionó de una manera mucho más serena de lo que imaginó. Tal vez ya se olía algo. Al ver el gesto compungido de su padre, les recalcó que todo estaba bien entre ellos, que había sido de mutuo acuerdo y que estaba contenta con la decisión.

—En fin, hija. Si estás mejor así…Vosotros veréis.

Priscila tenía cierta idea de lo que su madre quería decir con “así”, pero prefirió no echar leña al fuego. Sobre el tema del apartamento, les dijo la verdad. Que aún no habían decidido qué harían con él, pero que por el momento ella se quedaría viviendo allí al menos unos meses más. Quien sabe, tal vez si recortaba un poco sus gastos incluso podría quedarse en él. Su hermana Ana no fue aquel día a casa de sus padres, por lo que dejaría que su madre la pusiera al día sobre su nuevo estado civil.

Mientras asentía ante las obvias frases de aliento típicas de padres que no terminan de comprender que su hija recale de nuevo en la soltería, Priscila dejó vagar su mente y esta aterrizó en el cuadro que había empezado a pintar la noche anterior. A buen seguro, su padre se iba a alegrar cuando supiera que había retomado los pinceles, pero no quería cantar victoria tan pronto, así que no dijo nada al respecto. Tal vez aquello era flor de un día. La cuestión era que estaba deseando volver a casa para plantarse de nuevo ante aquella escena y plasmarla con los acrílicos. De vuelta pasaría por la bodega y compraría alguno de sus vinos favoritos. Lo había echado de menos la tarde anterior. Le encantaba tomar una copa de vino mientras pintaba. También le gustaba apagar el teléfono. Solo que en aquella ocasión no se veía con fuerzas para aislarse del mundo, porque sabía que en cualquier momento podría recibir noticias de Matt.

Matt. Sacó el teléfono del bolso y comprobó que no había mensajes. Se entristeció por momentos. Allí estaba, dando malas noticias a su familia. Trató de hacer memoria y de recordar la última vez que les había traído alguna buena nueva. No conseguía acordarse. De repente, la perspectiva del vino le pareció la mejor forma de enderezar el sábado. Se despidió de sus padres, algo compungidos, y les prometió que volvería a visitarlos el próximo fin de semana.

En cualquier otro día de su ya lejana vida anterior lo que habría hecho Priscila al llegar a casa tras almorzar con sus padres el sábado hubiera sido tumbarse en el sofá, encender la tele y dormirse viendo alguna de esas horrorosas películas alemanas de sobremesa. Pero esa tarde, al cerrar la puerta, dejó el bolso sobre la mesa, se desnudó, se puso una camiseta vieja y se recogió la melena negra en un moño desordenado. Se dirigió a su estudio y continuó trabajando en su cuadro. Tres horas más tarde, cuando ya eran casi las ocho, se dio cuenta de que había olvidado comprar la botella de vino que tan buena idea le había parecido hacía un rato. ¿Debería empezar a preocuparse por su memoria, o debía achacarlo simplemente a la cantidad de cosas que desbordaban su pensamiento en aquellos días?

Buscó unos shorts vaqueros en el armario y cuando se disponía a bajar al colmado de la esquina, el móvil vibró en su bolsillo trasero. El corazón se le desbocó en solo un segundo.

Era Matt.

¿Estás en casa?, preguntaba en su mensaje. ¿Puedes asomarte al balcón?

Estaba de broma, ¿no? Y sin embargo no podía tardar mucho en contestarle, pues había leído el mensaje ansiosamente y a buen seguro él sabía que lo había visto. Echó un vistazo desesperado al estado del piso. Bastante decente. El haber paseado por las habitaciones como alma en pena en los últimos días había dejado sorprendentemente poco desorden. Tampoco había cocinado apenas, así que la cocina estaba inmaculada. Su nevera, sin embargo, había conocido épocas mejores. Se echó un vistazo al espejo. Presentable.

A ver, seamos razonables. Cualquiera que envía un mensaje del tipo “asómate a la ventana” es porque está debajo de ella, ¿no? No puede ser ninguna otra cosa. Priscila se acercó y, antes de dejarse ver, atisbó por una rendija. Allí estaba Matt, mirando directamente hacia arriba y por ello, con toda seguridad observando como algo lo espiaba entre los visillos.

No había otro remedio que dejarse ver. ¿No era eso lo que estaba deseando desde hacía días? Abrió de par en par y se asomó. Un rayo de sol caía sobre él, iluminándolo como si estuviera sobre el escenario. Estaba guapísimo, como de costumbre. Llevaba gafas de sol, unos vaqueros azules desteñidos y una camiseta blanca. De uno de sus hombros colgaba una guitarra, guardada en su funda de tela negra. Levantó la mano derecha y la saludó con una gran sonrisa. En ella llevaba una botella de vino. En la izquierda, dos copas.

Corrió a abrirle la puerta.

Olvidó cerrar la de su estudio. Olvidó cerrar el tubo de pintura con el que estaba trabajando. Olvidó todo.

Mientras Matt subía por las escaleras podía ver su mano por el hueco del ascensor, acariciando la barandilla de madera. Se estremeció al pensar que pronto la tocaría de nuevo. Desde la entrada a su apartamento, con la puerta abierta para recibirlo, Priscila echó un último vistazo al salón. Miró las estanterías y pensó que aquí y allí había detalles, indicios vagos de presencia masculina. Y no le hubiera importado quitar o girar alguna que otra cosa, pero ¡qué demonios!, se había presentado sin avisar y no había dudado ni por asomo en decirle que en aquel momento estaba ocupada. En definitiva: jornada de piernas abiertas.

Matt llegó hasta ella y la saludó como al parecer no podía evitar. Rodeando su cintura con los brazos y atrayéndola hacia su torso. Sus bocas se fundieron.

—Así que eres de los que se presentan sin avisar.

—Tienes suerte de que te enviara un discreto mensaje. He estado a punto de sacar la guitarra y ponerme a cantar debajo de tu ventana.

—Y por algún motivo has pensado que no tengo copas en casa.

Él se rio. Le encantaba como fluía la conversación entre ellos, a pesar de que no compartían lengua materna. Lo invitó a pasar y se preguntó cuántos minutos aguantarían sin volver a tocarse. Mientras él dejaba la guitarra sobre una silla y paseaba por el luminoso salón echó un vistazo a su espalda. Era perfecta, ancha, robusta. Pensó que sería maravilloso dormir sobre su pecho y mejor todavía despertarse junto a él.

—Pero no he traído un sacacorchos —le dijo, acercándose a la cocina.

—No te preocupes, tengo varios. Pero sí, utilizamos tus copas. Son preciosas.

Le tendió el vino y el sacacorchos. Ella podía abrirlo sin problemas, por supuesto, pero pensó que ya que lo había traído, tal vez le gustaría hacerlo a él. Siempre le dio la sensación de que a todos los hombres les encanta descorchar las botellas y para ser sinceros, tampoco es que Priscila estuviera pensando con demasiada claridad en ese momento. Minutos después, estaban enredados en el sofá, con un disco de John Grant de fondo.

La mente le iba a mil por hora, sentía una mezcla de temor y de excitación, mientras las manos de él se perdían por debajo de su anchísima camiseta y empezaban a bregar con el cierre del sujetador. La lengua de él estaba concentrada en su boca pero estaba revolucionando muchas otras partes de su cuerpo. Priscila se sentó sobre sus piernas, rodeándolo con las suyas. Notó su creciente bulto entre ellas, presionando cada vez más la cremallera. Con la espalda erguida, él lo tuvo mucho más fácil para deshacerse de su sostén, y cuando por fin la liberó y agarró sus pechos creyó que iba a desmayarse de placer. La ropa ya les quemaba sobre la piel. Tiró de su camiseta y se refugió entre sus brazos mientras él no dejaba ni un centímetro de sus tetas sin lamer. Algo muy parecido a un orgasmo explotó entre sus piernas, y ni siquiera se había quitado aún los shorts. Ahogó un gemido. Quería más, mucho más.

—¿Estamos bien aquí? —le preguntó él.

Ella asintió.

Revolcarse en el sofá no era lo más cómodo del mundo pero tampoco se veía capaz de separarse de él ni un minuto para llevarlo hasta el dormitorio.

Él la levantó con cuidado e hizo que se recostara en el sofá mientras se quitaba los pantalones, impaciente, luchando con la cremallera. Mientras, Priscila se incorporó para besarlo de nuevo. Rodeó sus hombros con los brazos y le urgió a que se diera prisa. Matt se tumbó sobre ella y rozó la entrada de su coño con dos de sus dedos, por encima de la tela de las braguitas. Después las apartó y los introdujo con suavidad. Dejó escapar un gemido ronco y empezó a moverlos despacio. Apoyó el pulgar en el clítoris con cuidado y lo presionó rítmicamente. Priscila estaba tan extasiada que apenas sí pudo reaccionar. Estaba a punto de correrse.

Le urgió a que la penetrara, pero no hizo falta indicárselo con palabras. En los segundos que tardó Matt en buscar un preservativo en el bolsillo de los vaqueros, tirados en el suelo, se recompuso un poco. Él no le quitó las bragas. Las apartó de nuevo antes de penetrarla, y entonces no fue cuidadoso ni dulce. Se hundió en ella y empezó a moverse con una fuerza desbocada. Ella gritó de puro gozo, llevaba ya demasiados minutos intentando controlar su deseo y ¿para qué? Sus gritos tal vez se oyeron en la calle. Le dio igual.

Le encantó tenerlo encima de ella, y aún así notarlo tan a su merced. Priscila le acarició la espalda y la notó sudorosa. Lo atrajo hacia sí todo lo que pudo, y entonces el ritmo se aceleró y él hundió las manos en su pelo. Lo agarró, estiró de él. Le encantó. Probablemente si hubiera observado aquella escena como espectadora hubiera pensado que él estaba siendo demasiado bruto, que lo más seguro era que le estuviera haciendo daño. Pero allí, en primera persona, ella solo quería que la follara con más fuerza.

Notó como su pene se tensaba dentro de ella y el gesto de él se contraía. Estaba a punto de correrse, pero él la esperó con diligencia. Al ver su excitación, Priscila abrió más las piernas si cabe. Jamás la habían follado con las bragas puestas, y sorprendentemente, aquello la había vuelto loca. Pensó en que él no había podido aguantarse ni perder ni un segundo en quitárselas y entonces se corrió con intensidad entre sus brazos. Ahogó un gemido en el cuello de Matt y él la siguió, desplomándose al instante sobre su cuerpo. Soltó la melena que tenía sujeta, y al instante la acarició, como si quisiera reparar cualquier posible daño.

Después se quedaron abrazados e inmóviles en el sofá hasta que el sudor de sus cuerpos se evaporó.

CAPÍTULO 14

Cuando por fin consiguieron separarse Priscila se recolocó la camiseta y observó con atención los gestos de Matt. Hubiera esperado que él se vistiera y desplegara alguna excusa poco convincente que le permitiera abandonar el lugar del crimen, pero no fue así. Se quedó con ella aquella noche. No hicieron nada en concreto. Charlaron de cosas sin importancia, terminaron la botella de vino y, hacia las once de la noche, se dieron cuenta de que tenían hambre, así que pidieron una pizza.

Después vieron una película en Netflix. Nada demasiado interesante, un thriller que los mantuvo despierto hasta las dos de la madrugada, abrazados en el sofá, riéndose con las intervenciones de un actor algo sobreactuado y comentando la trama, o más bien, como la habrían mejorado ellos.

Sin plantearse ninguna otra opción cuando la peli terminó, Matt la acompañó a la cama. Se desnudaron por completo, la rodeó con los brazos y se durmieron, para despertarse al cabo de unas horas y volver a hacerlo, en mitad de la noche. Fue Priscila la que se despertó primero, turbada por el bulto que sentía entre las piernas. Empezó a moverse hasta despertarlo a él, quien la penetró de nuevo. Con los primeros rayos de sol y la cabeza apoyada en su pecho, ella se convenció de que hacía siglos que no disfrutaba de un sueño tan reparador y profundo, a pesar de que en realidad habían dormido pocas horas. Estuvo contemplando —y olisqueando— a Matt hasta que este se despertó.

—Buenos días —le dijo con una sonrisa—. ¿Café?

Él pareció tardar unos segundos en ubicarse, pero asintió, le acarició el brazo y al instante volvió a cerrar los ojos y se dio media vuelta.

Quedarse un rato más en la cama no era mala idea, pero una de las cosas favoritas en el mundo para Priscila era el desayuno. Tenía todas las mermeladas del mundo, café de varios tipos, avenas y siropes. Y así como con otras comidas del día podía escatimar, sustituir por helado o un puñado de frutos secos o, directamente, saltárselas, un buen desayuno era algo que jamás perdonaba. Y aquel día estaba especialmente contenta por tener tan buena compañía.

Dejó a Matt haraganeando entre las sábanas, se colocó uno de sus sexis kimonos de seda y se dirigió a la cocina, donde puso en marcha la cafetera. Estaba tan contenta que, de estar sola en casa, se habría puesto a canturrear. Sobre la estantería vio cómo la luz del móvil parpadeaba. Lo cogió y le echó un vistazo: tenía mensajes de Ricardo, su hermana y Emma que, obviamente no había podido atender por estar muy ocupada.

Su vieja cafetera italiana —la adoraba, era incapaz de cambiarla por cualquier máquina de capsulas de las modernas— empezó a borbotear y a desprender ese olor que tanto le gustaba. ¡El mejor momento del día! Cuando terminó de salir el café, la apartó del fuego y se dirigió hacia el pasillo en busca de Matt.

Pero la cama estaba vacía, y la puerta del baño, abierta, por lo que no podía estar allí dentro. Y entonces Priscila se acordó de otra puerta abierta, pero ya era demasiado tarde.

Matt estaba plantado delante de su cuadro, en el estudio, contemplando la figura de Catriona.

Había avanzado bastante la tarde anterior, aunque no estaba acabado, ni mucho menos. Priscila nunca había estado en Escocia, pero estuvo buscando imágenes en internet y encontró algunas que le sirvieron de inspiración para recrear el paisaje, la casa de piedra y su entorno. Y sí, había pintado a una mujer delante con la melena larga y negra —como la suya propia—y había tenido en mente a Catriona, pero la había pintado con un vestido de época de color azul claro. La mujer que estaba dentro de la casa y que se podía apreciar a través de la ventana, llevaba una peluca de colores que le tapaba el rostro, por tanto no se podía apreciar quién era.

Priscila se acercó despacio a Matt, que parecía petrificado delante de la imagen.

—No está terminado… —le dijo, con la esperanza de apartarlo de ahí.

Él se sobresaltó.

—Perdona, no quería ser cotilla. Vi la puerta abierta y el caballete en medio de la habitación. Es solo que, esta imagen me trae recuerdos de mi país…

—Ah, ¿sí?

—Sí. ¿Quién es esta mujer? —le preguntó Matt, con toda la intención del mundo.

—Yo misma…Ya ves, soy de esos pintores que se retratan a sí mismos…

Apagó aquella frase tan poco convincente con una tímida carcajada.

—Pues me recuerda a alguien que conocí una vez —contestó él con un deje de melancolía—. Pero claro, sí. Supongo que también se parece a ti.

Matt recuperó la sonrisa que había traído la noche anterior.

—Me alegra mucho que vuelvas a pintar.

—Sí, a mí también. Es curioso… desde que he empezado a trabajar en este cuadro es como si mis preocupaciones se hubieran desvanecido. O al menos me lo parece mientras estoy delante de él, aplicando capas de color. Entonces no pienso en nada más.

Él se acercó y la rodeó con sus brazos por la cintura. Le dio un beso lento y húmedo que la estremeció. Cuando se separaron, Priscila le anunció que el café ya estaba listo.

Se dirigieron a la cocina y desayunaron en silencio. En aquel momento Priscila recordó que Álex tenía las llaves de casa y que en cualquier momento podría dejarse caer para recoger sus cosas. Si, Dios no lo quisiera, se le ocurriese presentarse en aquel momento se encontraría con aquella escena: ropa desperdigada, sofá desmontado, botella de vino y copas vacías, y un impresionante hombre sin camiseta tomando café sobre uno de los taburetes de la cocina. Obviamente él se había marchado y Priscila podía hacer lo que le diera la gana. No tenía por qué guardarle el luto. Pero esperaba que el día que se le iluminase la bombilla y decidiera por fin hacer acto de presencia para llevarse sus cosas la avisara con la suficiente antelación y, sobre todo, llamase a la puerta primero. En realidad no tenía demasiado que temer. Álex era un tipo cabal y cortés. Tendría que hacer mucha memoria para recordar alguna salida de tono suya.

Priscila observó a Matt mientras ponía mantequilla en sus tostadas. Ambos estaban siendo víctimas de esa cierta timidez que se cierne sobre una nueva pareja después de una sesión de sexo intenso. Lo que le apetecía, en realidad, era terminar el desayuno y volver a llevárselo a la cama.

Pero él permanecía en silencio. ¿Estaría molesto por el asunto del cuadro? Trató de leer su rostro, pero era imposible. A pesar de la innegable atracción que sentía por él, apenas lo conocía. Y de repente se había convertido en alguien hermético y meditabundo. ¿Sería una de esas personas que están de un humor de perros por las mañanas? No le parecía posible.

Había dicho que el cuadro le había traído memorias de su país, y claro, seguramente se trataban de malos recuerdos. ¡Maldita sea! No tenía que haber permitido que él lo viera. ¿Por qué no se le ocurrió en algún momento de la noche cerrar la puerta, o cubrir el lienzo? ¿Habría acertado más de lo normal en su recreación de la escena del secuestro? ¿Por qué, por todos los demonios, se le había ocurrido pintar aquella escena? ¿Tanto le había afectado la historia que le había contado Lara?

—Lo he pasado genial esta noche —le dijo él, como si quisiera apartarla de cualquier pensamiento destructivo—. Dudé mucho sobre si debía venir a visitarte ayer, pero me alegro de haberlo hecho, a pesar de todo.

¿A pesar de todo? Oh, oh. ¿Por qué aquello le estaba sonando a despedida?

—¿Qué vas a hacer hoy? —le preguntó Priscila. Sabía que, indirectamente, estaba tratando de alargar aquella “cita”. No se le ocurría nada mejor que pasar el domingo en la cama con él. Deseaba tanto volver a tenerlo encima. O debajo…Y sin embargo él parecía estar preparando el terreno para marcharse.

Matt se limpió los labios con una servilleta, ganando unos segundos de oro para escoger las palabras adecuadas.

—Pues, he de irme, hacer cosas en casa…ya sabes. Tengo una canción a medias. ¿Y tú? ¿Qué harás hoy?

No quería volver a hacer referencia al cuadro pero era obvio que iba a seguir pintando.

Sonrió para destensar la conversación.

—Pues…he de poner un poco de orden aquí.

Matt se fue al cabo de unos quince minutos dejando a Priscila sumergida en un mar de dudas. Era obvio que su actitud hacia ella había cambiado al ver el cuadro. No sabría decir exactamente por qué. Le había parecido más callado, algo más serio. Él buscó su camiseta entre los cojines del sofá y se cubrió el torso. Cuando se marchó, la abrazó con fuerza y el beso que le dio fue diferente. Delicado, efímero.

No mencionó nada sobre cuándo volverían a verse.

Tal vez los pinceles de Priscila habían dado en el clavo. Demasiado.

CAPÍTULO 15

Priscila no era ninguna ingenua. No necesitaba ninguna de las ilustrativas charlas de su amiga Emma para saber que algo se había torcido en el momento en que él se había plantado delante del cuadro y se había encontrado con la imagen de la secuestradora Catriona. La cuestión era si la situación podría o no enderezarse.

Pasó el domingo en una nube, tumbada en el sofá donde había tenido los orgasmos más intensos de su vida. Trató de hacer memoria. No. No era que tuviera una larga lista de amantes en su haber, pero había hecho sus pinitos en la era pre-Álex y no recordaba a nadie que la hubiera hecho estremecerse de la misma manera que Matt. ¿De dónde había salido toda aquella energía? Solo con recordar cómo él le había agarrado el pelo, como si estuviera a punto de perder el control, se humedecía de nuevo. Estaba excitada y hambrienta y a pesar de que le habría encantado pasar el día con él, en la cama o donde fuera, una parte de ella se alegraba de que Matt se hubiera retirado para que ambos se reafirmaran en su espacio. Algo muy animal se había despertado en su interior, y sentía como si su temperatura corporal hubiera aumentado varios grados de forma permanente.

A pesar de que nada le gustaría más que tener noticias de él muy pronto, en aquel mismo día a poder ser, Priscila se acercó a la cómoda donde había dejado el móvil y lo apagó. No atendió los mensajes de Ric y Emma. Tendrían que esperar al día siguiente. Necesitaba un poco de silencio, estar sola y asimilar lo que estaba sintiendo. Y cuando lograra reaccionar, quería volver a su cuadro.

Empezó por darse una ducha. Olía a sexo. Y a él. Como su almohada. Bajo el agua estuvo más tiempo de lo normal, y allí volvió a analizar la escena que había estado pintando en su estudio.

El cuadro. ¿Era posible que Matt hubiera identificado realmente a su exnovia psicópata en aquella imagen? ¿Tanto había acertado Priscila en su recreación? Cuando salió de la ducha, se envolvió con una gran toalla, blanca y mullida, y volvió al estudio. Se detuvo ante la pintura, exactamente a la misma distancia con la que la había contemplado él.

No era una imagen amable y bucólica, aunque la casa estuviera en medio de una verde pradera, y enseguida vio por qué. Había dos elementos que desentonaban, a pesar de que casaban del todo con lo que Priscila había pretendido plasmar. Lo primero era la melena negra de la joven. Aquella mancha negra en medio de los colores pastel y del verde brillante atraía enseguida la atención del espectador. Y lo segundo era su mirada. La mirada de la Catriona del cuadro, acompañada del rictus serio de su rostro, era profundamente turbadora y encerraba algo bastante siniestro. En realidad no sabía cómo se le había ocurrido decirle que era ella misma.

No había posibilidad de corregir aquellos ojos, tan solo cabía seguir pintando. Priscila pasó la tarde añadiendo detalles a la pradera que rodeaba la casa de piedra y plasmando unas nubes amenazadoras sobre el cielo azul. Ella misma seguía en una nube, pero la suya, al contrario que en el cuadro, era blanca e impoluta.

Para su propio horror, se dio cuenta de que ya lo echaba de menos. Se había marchado de su lado aquella misma mañana y algo dentro de ella no podía entender que se hubiera ido. Sabía que era lo mejor, que tanta intensidad desde el primer momento no era buena para el mantenimiento de la llamita, y que él se hubiera ido había sido lo más acertado. De hecho, si había apagado el teléfono era para censurar su propia compulsividad de mirarlo. Priscila siempre criticaba a la gente que vivía pegada a su móvil —incluso sin estar esperando noticias importantes—, y ella misma solía apagarlo a ratos, cuando le apetecía estar en casa tranquila. De hecho, casi siempre lo llevaba en silencio o en modo avión. Todo el mundo que la conocía sabía esto. No era la persona más fácilmente localizable y ella lo prefería así.

Aquel domingo, además del desayuno, Pris solo hizo una comida. A media tarde se puso a preparar un enorme plato de pasta. La pasta es lo más reconfortante del mundo después de una noche de amor o de alcohol. La pasta y la coca-cola.

Hizo una salsa de tomate casera con esmero —por suerte había suficientes tomates en la nevera— mientras pensaba en Catriona. Necesitaba verla. Quería saber cómo era, si se parecía a como ella la había imaginado en su cuadro. Mientras el agua para la pasta se calentaba, fue a buscar su portátil y abrió de nuevo el navegador. No podía evitarlo. Necesitaba encontrar alguna imagen de ella. ¿Cómo era posible que no hubiera ninguna referencia al suceso? Tenía que haber salido sí o sí en la prensa local, al menos. Buscó en Google varias combinaciones de palabras en inglés:

CATRIONA INVERNESS

CATRIONA KIDNAP (secuestro)

CATRIONA KIDNAP ABBY

Nada. Era muy extraño, pero Priscila sabía que era posible eliminar referencias de Google, si tenías dinero para ello, claro —y si su familia realmente era tan rica, todo era posible—. Había empresas que se dedicaban a eso. Quien tal vez tendría más información sobre este tema era Emma. Tenía que hablar con ella y contarle todo. Si había alguien que podía conseguir una imagen de Catriona, esa era su detective favorita.

Cuando volvió a encender el teléfono, por la noche, revisó los mensajes sin leer (adivinad: ninguno de Matt). El de su amigo Ric era uno de esos links absurdos que se intercambiaban constantemente: un actor famoso que había engordado más de lo normal en muy poco tiempo. Le pasaba fotos del antes o después acompañado del incisivo comentario “OMG TRAGEDIA”. Le envió unos emoticonos de vuelta.

En cambio el solemne mensaje de Emma la inquietó un poco:

¿Sigues sin noticias de Álex, verdad? Me gustaría

hablar contigo sobre una cosa que he averiguado.

¿Podemos vernos mañana por la tarde?

¿Cómo podía enviar semejante whatsapp y dejarla con la intriga? Busco su número entre los contactos y la llamó al instante, pero tenía el móvil apagado. Priscila tecleó:

Te he llamado. Sal de la cueva en la que te has metido y cuéntame más. Pero sí. Mañana te veo. Yo también tengo cosas que explicarte.

*

¿Cómo aceptar que es lunes y que hay que hacer algo tan vulgar como trabajar después de una noche como la del sábado? Una de esas noches históricas que jamás se olvidan. Volver a la realidad es casi una ordinariez.

Priscila seguía sin dejar de pensar en Matt, y eso no la ayudaba a centrarse en todo el trabajo que tenía pendiente. En las últimas semanas no había estado lo que se dice concentrada, precisamente, pero se había dado a sí misma permiso para ello. Su compromiso con la agencia había sido intachable en los últimos años. A excepción de sus vacaciones, no había faltado un solo día. Ahora su vida personal estaba revolucionada y lógicamente el trabajo debía quedar relegado a un segundo plano.

Había quedado con Emma aquella misma tarde a las siete. Se preguntaba qué era aquello tan urgente que no podía esperar a su habitual encuentro semanal de yoga. No había querido adelantarle nada más vía mensaje, y había intentado volver a llamarla aquella misma mañana pero saltó el contestador. Su amiga estaba “en la calle” y no podía hablar. Al cabo de una hora le envió un mensaje con el sitio y hora de la cita:

Estoy en la calle, ahora no puedo hablar.

Te veo a las siete en La Caleta.

La Caleta era una taberna muy agradable a la que iban de vez en cuando. Priscila sonrió al leer lo de “en la calle”. En la jerga que manejaba Emma, aquello significaba que estaba siguiendo a alguien, a petición de alguno de sus clientes. Le parecía increíble —y al mismo tiempo se alegraba enormemente—que su amiga estuviera haciendo realidad su sueño de convertirse en detective privada. ¿Quién hubiera pensado que acabaría consiguiendo aquel empleo tan peculiar? Estaba innegablemente dotada para ello, y aún así a veces le parecía surrealista. Pero Emma era de esas personas capaces de conseguir cualquier cosa que se propusieran.

El día pasó despacio, y no pudo evitar echar más miradas de lo habitual a la pantalla de su teléfono, esperando señales de vida de Matt. Su sentido común le decía que no recibir noticias de él en ese mismo día no era muy buena señal. Emma decía que los hombres, una vez se salían con la suya (sexo), se retiraban a su cueva durante un tiempo para establecer una distancia emocional con la susodicha. Si esta no era paciente y se aventuraba a interrumpir ese absurdo periodo de hibernación mediante cualquier tipo de tecnología se arriesgaba a que el maromo en cuestión se retirara a un compartimento de la cueva aún más profundo.

Emma había expuesto esta teoría ante unas atónitas Lara y Priscila un día de spa en algún momento de la pasada primavera. En aquella ocasión Lara, tan crítica para estas cosas, había asentido en silencio, dando la razón a la “experta”.

Tampoco sabría enumerar las veces que su mente había vagado, rememorando el increíble sexo que tuvieron en el sofá. Se preguntó si alguna vez conseguiría acomodarse en él sin recordarlo. De ahora en adelante, sentarse allí a ver una serie sería una especie de sacrilegio, ¿no? Matt lo había dejado cargado de energía sexual.

Así estaba Priscila, pensando en su sofá, o más bien en el uso que le habían dado, cuando su jefe, Jorge, se asomó a su campo de visión. Pero lo fuerte era que Pris no lo vio, de tan ensimismada que estaba en sus fantasías. Incluso había saltado el salvapantallas del ordenador —probablemente hacía más de veinte minutos que no había palpado el ratón—. Él carraspeó.

—¿Te encuentras bien, Priscila?

—¿Qué? Sí, muy bien.

Forzó una sonrisa despreocupada.

—Venía a decirte que si necesitas coger unos días de vacaciones, ahora no sería mal momento. Salva ha pospuesto las suyas y no sé por qué, ahora resulta que soy el único quiere largarse de la oficina en verano. Espero que no estéis planeando un golpe de estado.

Oh dios, pensó ella, ¿le estaba dando un toque? ¿Tanto se le notaba? Que ella recordara, a Jorge jamás se le había ocurrido acercarse a su mesa para sugerirle unas vacaciones.

Resuelta, sacó un espejo de su bolso y se observó en él delante de su jefe. No era el típico espejito que va incorporado en los polvos de maquillaje. Era un espejazo con mango plateado, la versión portátil del de la madrastra de Cenicienta. Se lo había regalado su padre y solía llevarlo en el macrobolso para estupefacción de cualquiera que la viera sacarlo en el momento menos inesperado.

—Dios, Jorge. ¿Tengo mala cara? ¿Crees que necesito unas vacaciones?

Él se rio.

—Nada de eso, miss Codina. Es solo que no has pedido un solo día libre en lo que va de año, y ya estamos en verano.

—Gracias. No tengo nada previsto por ahora. Ya sabes que no me gusta mucho viajar en verano, si puedo evitarlo.

—¿No os vais a escapar ni un fin de semana?

¡Maldito Jorge! ¿Acaso se olía algo? A Priscila no se le escapó ese plural. Ni se le había pasado por la cabeza comentar nada en la oficina sobre su separación de Álex, pero era un hecho de que todos sus compañeros lo conocían. Él había ido algunas veces a recogerla a la salida del trabajo, y la había acompañado en algunas cenas en las que se permitía ir con pareja. Pero no le apetecía dar muchas explicaciones sobre su vida personal. Era curioso como nadie había notado nada. Bueno, más bien lo que no podían notar era que se hubiera separado. Porque sí estaba más ausente y desconectada de lo habitual. Pero toda su abstracción se debía a otra persona, y ese era Matt McAllen.

Priscila negó con la cabeza. No le apetecía seguir con la conversación y tener que inventarse una sarta de mentiras. Y a Jorge tampoco parecía interesarle demasiado, de todas formas. Tan solo estaba cumpliendo con su cuota de amabilidad semanal. Lo observó marcharse y lo repasó de arriba a abajo. Tenía una planta fenomenal, pero solo se habían fijado el uno en el otro en muy contadas ocasiones, en particular cuando había habido alcohol de por medio. Una noche se le acercó más de la cuenta en una escapada que hicieron a una casa de campo —una de esas “brillantes” actividades de equipo para hacerse todos más amigos—, pero Priscila lo rechazó con muchísima elegancia. Jamás se había vuelto a mencionar el tema. No era alguien que hablase continuamente de su vida personal, pero hasta donde ella sabía, Jorge estaba casado.

CAPÍTULO 16

Priscila acusó la severa humedad de la ciudad en cuanto abandonó el aire acondicionado de la oficina y pisó la calle. El calor era una sensación muy familiar para ella desde hacía unos días. Se sentía constantemente con las mejillas encendidas. Se llevaba las palmas de las manos al rostro y notaba la temperatura desmesurada que emanaba de ella. Esquivando las riadas de turistas que arrastraban sus maletas, puso rumbo a La Caleta mientras deshacía el nudo creado por sus auriculares. Cuando llegó al bar, Emma la esperaba con el rostro serio. Le hizo un gesto levantando la mandíbula para que se acercara.

Priscila llegó hasta la mesa, haciendo una breve parada junto a la barra para pedirle una caña de cerveza al camarero. Echó un vistazo a la mesa para comprobar qué había pedido Emma. Una infusión. Oh, oh.

—No puedo con tanto misterio —le dijo mientras se sentaba—. Ha sido imposible hablar contigo desde ayer. ¿Dónde te metiste?

Emma pareció relajarse por momentos. Se apoyó en el respaldo de la silla y se pasó las manos por la larga melena rubia, como si quiera recogerse el pelo. Pero no tenía ningún coletero, así que volvió a caer sobre sus hombros, más leonino si cabe.

—Iré al grano. Me contaste que hacía días que no sabías nada de tu ex, ¿no?

—Exacto. Debía contactarme para especificar cuándo pasaría a recoger sus cosas por casa. Y también teníamos que discutir qué vamos a hacer con el apartamento, aunque estoy interesada en quedármelo. La semana pasada le pregunté cuándo quería venir, pero me dio largas. No he sabido nada más desde entonces. Y lo más fuerte de todo es que se me ha olvidado por completo. Álex no es alguien en quien piense en estos días y supongo que te imaginarás por qué.

Priscila se estremeció de nuevo recordando el eléctrico polvo del sofá. Sorprendentemente, su amiga no le pidió que se extendiera sobre ese asunto. En lugar de eso, apoyó los codos sobre la mesa y se acercó un poco más, como si quisiera compartir una confidencia.

Lo que le contó Emma a continuación le dejó bastante mal cuerpo.

—No quería contarte nada hasta que averiguase más, pero tal vez incluso me podrías ayudar— le dijo, bajando el tono de voz y manteniendo un rictus serio—. El otro día vi a Álex. Y no me gustó nada lo que vi.

A continuación Emma le explicó la versión resumida de lo que le rondaba la cabeza. Todo partía de una de sus rutinarias persecuciones. Sí. Parte del trabajo de Emma como detective privada, sobre todo en lo que concernía a su apoyo a Feli, consistía en seguir a personas y tomar fotos de sus movimientos y encuentros. Una de las clientas de la agencia, una tal Malena Bermúdez, contactó un día con ellos, preocupada por el extraño comportamiento de su marido. Había alterado sus horarios de forma inexplicable. Llegaba demasiado tarde por las noches, e incluso había empezado a ausentarse durante algunos días, breves periodos de tiempo que él excusaba con “viajes de trabajo”. Lo que parecía un manido caso de clásica cornamenta no resultó ser así.

El caso parecía a priori tan simple, que el jefe lo asignó directamente a Emma, con la supervisión de Feli, su mentora dentro de la agencia. Durante unos días, debía seguir al sospechoso en cuestión, Roberto, el marido de la señora Bermúdez, y conseguir pruebas gráficas de su más que probable infidelidad.

Cual fue la sorpresa de Emma que, al tercer día de aburridísima persecución, fue testigo de las peculiares reuniones de Roberto. Fueron en el bar de un hotel. Y no eran con una mujer, tal y como hubiera esperado en ese tipo de escenario. (Los bares de hoteles son puntos clave en asuntos de infidelidades). En aquel caso no fue así. Con quien se estaba reuniendo Roberto en repetidas ocasiones era con Álex, el exnovio de su amiga Priscila. Y esto suponía un importante obstáculo para Emma, ya que no podía sin más colocarse un vestido y acercarse a la barra del bar para tomar una copa y poder estar más cerca de su objetivo. No podía, porque Álex la conocía.

Priscila escuchaba la historia perpleja. Le parecía extraño, sí, pero no tanto. Álex era un fotógrafo freelance y actualizaba su cartera de clientes constantemente. Se reunía con gente todo el tiempo. ¿Qué tenía de especial que se estuviera encontrando con aquel tipo?

—¿No creerás que…?— preguntó, sin necesidad de terminar la frase. Tantos años de amistad hacían que Emma y ella se comunicasen muchas veces así, casi con telepatía.

—Oh, no —hizo un amago de carcajada—. No, tía. No subieron a una habitación, ni nada de eso. Estuvieron hablando en una mesa apartada durante unos cuarenta minutos y después abandonaron el hotel, cada uno en una dirección distinta. Esta misma reunión ha tenido lugar tres veces, que yo sepa. Al menos desde que empecé a seguir al tal Roberto.

—Pues no sé. Debe ser algún asunto de trabajo, entonces. ¿Qué pasó después?

—Vimos que no había caso. Al menos no el caso que Malena Bermúdez pretendía. Ella solo recurrió a nosotros porque quería cerciorarse de que su marido no le estaba siendo infiel, o más bien al contrario. Quería asegurarse de que sí lo estaba siendo. Al fin y al cabo, cuando una mujer tiene sospechas de este tipo suele estar en lo cierto. Pero yo hice lo que me solicitaron. Lo he estado siguiendo durante diez días y no he visto más que encuentros con Álex. Hice las fotos correspondientes desde la distancia y se las presentamos a Malena.

Priscila se quedó pensativa. Algo no encajaba en todo este asunto, y sabía que Emma opinaba igual.

—Tú ya has hecho tu trabajo.

—Exacto. Pero por eso te he preguntado si has tenido noticias de Álex últimamente.

—Tal vez no las he tenido porque, tal y como me comentas, está liado con algún nuevo proyecto.

Emma asintió.

—¿Quieres ver las fotos que hice?

—¿Qué pregunta es esa? ¿Las tienes aquí? ¡Sácalas de inmediato!

Emma echó mano de la bolsa de tela que colgaba del respaldo de la silla y sacó una carpeta. Aquella tarde no llevaba encima su supercámara. Vivía con un pánico permanente a que le robaran su principal herramienta de trabajo. Expuso sobre la mesa una serie de seis fotos, todas bastante parecidas entre sí. A pesar de la calidad de su equipo, no eran muy nítidas. Era obvio que se habían tomado a gran distancia.

En ellas se veía a Álex, su ex, sentado en una mesa del bar del hotel Albatros, al parecer discutiendo sobre una serie de documentos expuestos sobre la mesa. Priscila buscó en la imagen a quien tanto conocía, pero no lo encontró. Es decir, era obvio que se trataba de Álex, pero había algo extraño en él, algo que no podía identificar. Por otra parte, el tal Roberto parecía estar atendiendo a sus explicación con un semblante serio y atento. Ambos bebían agua con gas, la típica bebida que pides porque te sientes obligado y has cumplido con tu cuota diaria de alcohol o cafeína.

—Hay algo que no me encaja en este asunto, Pris. Por eso quería contártelo. Y el tema es que debo dejar este caso ya. Por nuestra parte está cerrado. La clienta está satisfecha con lo que le hemos llevado, y yo he de ayudar a Feli con otros asuntos. Pero no sé… sé que aún tenéis cosas pendientes que solucionar y que puede que nada de lo que él haga con su vida te interese, pero…quería contártelo.

Priscila resopló y se echó sobre el respaldo del asiento.

Sí, de acuerdo, tendría en cuenta que Álex andaba liado con algo en esas semanas, pero ¿qué podía hacer ella con toda esta información? ¿De qué le servía? Habían roto. Solo quería cerrar de una vez por todas aquella etapa para centrarse en … Matt. ¿Quién si no? Fue pensar en él y una sonrisa que a Emma no se le escapó se le dibujó en el rostro.

—Bueno. Ya veo. Creo que lo que tú tienes que contar es infinitamente más interesante.

Pues sí. Lo era, claro que lo era. Pris le narró a su amiga con pelos y señales la espectacular aparición de Matt McAllen bajo su ventana, con la guitarra colgada al hombro, la botella de vino y las dos copas. Le habló de su perfecta visita, de la pizza y la película y todo lo que le había hecho sentir. Se saltó la escena del sofá. No por pudor, sino porque simplemente no habría sabido describirla bien con palabras. Emma estaba perpleja.

También le habló de su cuadro, reconociendo que se había inspirado en la historia que Lara le había contado acerca del secuestro perpetrado por Catriona.

—Espera, ¿un secuestro? Chica, no es suficiente con quedar contigo un par de veces a la semana.

Pidieron dos cañas al camarero y Priscila le contó con todo detalle todo lo que sabía sobre aquel turbio asunto concerniente al pasado de Matt. También le habló de su frustrante búsqueda de información, y cómo él se había detenido delante del cuadro, como si este le trajera malos recuerdos.

—¿Y desde entonces no has sabido nada de él?

Negó con la cabeza.

—Bueno, tranquila, mujer. Solo hace un par de días de todo esto. Ya te dije que no tenías por qué preocuparte con respecto al highlander. Le gustas. Y mucho, me atrevería a decir. Tendrás noticias suyas pronto.

—Pero es el momento de la cueva.

Emma se rio.

—Exacto. Está escondido en su cueva, esperando tu reacción. Que siga esperando, amiga. No te preocupes por lo del cuadro. Él no puede saber que tú conoces la historia.

—De hecho, me preguntaba si tú podrías averiguar algo más. Tengo que reconocer que he estado intentando encontrar alguna imagen de Catriona. La busqué antes de empezar a pintar.

—Ya. El cuadro. Que nos conocemos, Priscila. ¿No será que querías ver cómo era?

—Tal vez un poco —contestó—. Pero no he encontrado nada.

—Y quieres que yo eche un vistazo…

—¡Solo si tienes tiempo!

Qué formidable amiga era Emma. Siempre podía contar con ella.

—Te mantendré informada si veo algo que te sea útil. Pero recrearse en las ex para establecer comparaciones no creo que te sea muy beneficioso, Pris…

—Oh, lo sé. No es eso, créeme. Es que desde que Lara me lo contó todo ese asunto me tiene muy intrigada.

Terminaron sus cervezas y cuando se dieron cuenta ya había caído la noche. Se despidieron hasta su próximo encuentro, previsiblemente la clase de yoga del miércoles. Durante el camino de regreso a casa, casi todas las preocupaciones de Priscila quedaron fulminadas tras notar la vibración de su móvil. Lo sacó ávidamente del bolso y trató de contener el estallido de alegría que nacía en su interior. Era un mensaje de Matt:

¿Estás ocupada el próximo fin de semana? ¿Querrías cenar conmigo?

¿Viernes por la noche?

CAPÍTULO 17

Qué especial es recibir un mensaje de alguien que te gusta. Párate a pensarlo. Un par de frases que parpadean de repente en la pantalla de tu móvil pueden reconducir cualquier día mediocre. Al ver aquella propuesta ante sus ojos decidió que aquello se merecía un helado. A Priscila le gustaba celebrar las buenas noticias pasando por su heladería favorita. Ni siquiera necesitaba que fuera verano.

Aguardó un rato antes de contestarle. No por nada; simplemente quería saborear su íntima victoria y disfrutar de aquella felicidad plena que le invadía. Desapareció de su mente cualquier pensamiento relacionado con Álex y sus misteriosos encuentros en el bar del Albatros. Compró su helado favorito y se sentó en un banco junto a un parque de Gracia, donde dos chicas cantaban con sus guitarras y una pequeña multitud se había concentrado allí para verlas. Sacó el teléfono y contestó el mensaje de Matt de forma escueta:

El viernes estoy libre. ¡Perfecto!

La respuesta de él no tardó más de cinco minutos en llegar:

Paso a buscarte a las nueve. ¡Tengo ganas de verte!

Priscila contuvo la tentación de enviarle unos emoticonos de vuelta. Algo le decía que lo mejor era detener la conversación ahí y recuperarla el viernes en persona. En general, sentía como si su relación con Matt se deterioraba cuando él no estaba presente debido a sus angustias y preocupaciones, y se fortalecía cuando estaban juntos. Era entonces cuando la magia hacía acto de presencia. Quería preservarla todo lo posible. Apartó de su mente algunas de las ideas que a veces la asaltaban y saboteaban. En aquel caso fue: bueno, si tantas ganas tiene de verme, ¿por qué esperar al viernes? Dios, es lunes y falta una eternidad. Somos vecinos.

Se lo podía encontrar en cualquier momento. Mientras pensaba en lo anticlimático que sería encontrárselo antes de la cita, el helado empezó a resbalarle hasta el codo. Sin ninguna interés por disimular su gesto, lo lamió y se estremeció, recordando la inquieta lengua de él, explorándola. Aquella noche le costó dormirse. Tal vez hacía más calor.

La semana transcurrió demasiado lenta. Por las tardes, tras el trabajo, se entretuvo terminando el cuadro y haciendo una clase extra de yoga, además de la que tenía programada con Emma. El jueves por la tarde salió de compras con la intención de hacerse con un look completo para la cita. Regresó a casa con un vestido de And Other Stories que a pesar de estar ya en pleno verano no estaba rebajado, —como siempre, se había dirigido de cabeza a ver la ropa de la nueva temporada—, unas sandalias de tacón y un nuevo perfume. Nada más llegar a casa se probó todo de nuevo. Dios, le sentaba de fábula. El vestido era un modelo de cuadritos vichy azules y negros que se ajustaba a su busto como un guante, con un escote generoso a la par que elegante.

Estaba nerviosa, y no debería, ¿no? Técnicamente aquella era su primera cita, pero ya habían pasado tiempo juntos. ¡Joder! Ya habían dormido juntos y se hacía mil preguntas acerca de qué sería lo que él estaba pensando sobre ella. ¿Dónde cenarían, qué le contaría? Y sobre todo, deseaba con todas sus fuerzas volver a tenerlo en su cama. Echaba de menos sus brazos y su voz, y mientras se desvestía y se daba una ducha se sintió seriamente tentada a ponerse sus canciones. Descartó la idea. Demasiada intensidad. Escuchar su música sin duda avivaría su obsesión.

El viernes, a las nueve en punto, Matt llamó al timbre. Le llamó la atención que en ningún momento él reconfirmara la cita. No le escribió para avisarla de que iba hacia allí, ni consideró que aquel encuentro necesitara de recordatorio alguno. Al fin y al cabo, ninguno de los dos había podido dejar de pensar en ello. Cuando abrió la puerta de casa, Priscila casi se desmaya. Estaba arrebatador.

Llevaba una camisa blanca remangada justo por encima del codo y un pantalón gris de tela fina que se le ajustaba al trasero de una forma bastante interesante. Haciendo gala de su corpulencia, la atrajo hacia sí nada más verla y fue entonces cuando Priscila olió su cuello y las rodillas le temblaron, literalmente. Llevaba un perfume de esos varoniles a los que es imposible resistirse.

—Estás increíblemente guapa —le dijo él con su acento british—. Perfecta con ese vestido.

Priscila murmuró un gracias, y le rodeó el cuello con los brazos. No se veía capaz de separarse de él. La besó con dulzura. ¿Tal vez era mejor cancelar la cena y quedarse en casa? Él pareció leerle la mente, porque le preguntó rápidamente si estaba lista y si podían marcharse para no perder la reserva. Asintió. Cogió el bolso y salieron del edificio sin demorarse.

La cena fue encantadora. Fueron al Gengibre, un sitio nuevo en el barrio que, de hecho, Priscila quería probar desde hacía un tiempo. Varias compañeras en la agencia habían hablado maravillas de ese restaurante y pudo comprobar que no se equivocaban. Tenían una elaborada carta en la que predominaban los platos vegetarianos. En eso coincidía con Matt. A pesar de que ambos comían carne de vez en cuando, no solían cocinarla en casa ni pedirla entre semana. El dueño de Gengibre, Federico, resultó ser un buen amigo de Matt, y pasó a saludarlos al final de la cena. De hecho, en lugar de traerles un postre, les trajo una pequeña selección de todos los que componían la carta para regocijo de Priscila, a quien le encantaban los dulces.

—En realidad no sé si necesitáis postre —les dijo el chef italiano con todo su morro—, pero quiero que probéis todos porque aún estoy afinando esa parte del menú.

Matt se rio, y se echó las manos al rostro. A Priscila le encantó como la había presentado a su amigo. Obviamente, no era necesario decirle que estaban juntos, pero la forma en la que pronunció su nombre la hizo sentir muy especial. Le gustó todo de aquella velada: la comida, el sitio, animado pero agradable al mismo tiempo, las luces, la risa de él y su conversación distendida, lo guapo que estaba y la forma en que la estaba mirando. Le gustaron todas las veces que él alargó la mano para tocar sus dedos y estirar de ellos con suavidad.

Habían hablado de todo un poco, y él le preguntaba cosas en las que parecía genuinamente interesado. Su familia, su trabajo, sus amigas. Hablaron de la ciudad, de música, de exposiciones, de los conciertos memorables a los que ambos habían asistido, de postres, de la invasión de turistas, de sus actores favoritos. Matt le hizo dos preguntas que la inquietaron: la primera, si había terminado ya su cuadro y si le permitiría verlo de nuevo. El gesto de Priscila se ensombreció y no supo disimularlo bien, pero sorteó la situación con bastante habilidad.

Después, le preguntó si quería irse de vacaciones con él el domingo. En ese momento Priscila apuraba su vino y casi se atraganta, como si estuviera actuando en una comedia romántica.

—¿De vacaciones?

—Sí, ¿por qué no? Tú misma has dicho que tu jefe te preguntó el otro día si no pensabas tomarte unos días libres. ¡Y estamos en verano!

—Ya, pero, no sé…Ahora no puedo.

—¿Por qué no?

Esa pregunta era mejor todavía. ¿Qué por qué no? Priscila carraspeó. No tenía ningún motivo de peso en mente, pero sintió vértigo y deseo.

—Pero, ¿dónde quieres ir?

Los ojos de él se iluminaron. Apoyó la barbilla en su mano derecha y le dijo:

—Si vienes conmigo el sitio es lo de menos —hizo una pausa y la miró fijamente—. Lo digo en serio. Me parece bien escaparnos a alguna ciudad con encanto o buscar una playa tranquila. ¿Qué me dices?

—¿No quieres ir a casa cuando tienes vacaciones?
—¿A Edimburgo? No. Mi familia está allí y me gusta visitarlos de vez en cuando, pero la verdad es que desde que me mudé a esta ciudad voy poco. No es un sitio que me traiga buenos recuerdos.

—Vaya, lo siento…

—Sí. Hacemos una cosa. Mañana preparo un poco el viaje y el domingo paso a buscarte. Nos vamos unos días juntos, no muchos. ¿Hasta el próximo fin de semana?

Priscila lo observó perpleja. Él hablaba cien por cien en serio y no sabía qué pensar. Se debatía entre aquello irracional que la arrastraba: el deseo de pasar con él todo el tiempo posible y la duda sobre si eso era lo más adecuado para que las cosas progresaran adecuadamente. No quería quemar esa historia. Se negaba a que fuera un rollo de verano. Identificó su temor: que llegara septiembre y lo que sentía se hubiera dinamitado, que se deshiciera con las primeras lluvias del otoño.

Él parecía leer sus dudas en sus ojos.

—Seré del todo sincero contigo. En agosto nos marchamos de gira por Europa. Pasaré un tiempo fuera de Barcelona, y quiero estar contigo ahora. No sé qué pasará cuando regrese. No tengo la menor idea porque nunca hago planes con demasiada antelación.

¿Se iba? Esa frase hundió a Priscila. Qué interminable verano sería si él se marchaba justamente ahora. Estaba a tiempo de parar todo aquello. De salir de aquel restaurante, darle dos besos y despedirse. Y evitarse un montón de problemas. ¡Un músico, Priscila! Un músico que además empezaba a tener éxito y que, por supuesto, debía salir de gira. Por supuesto que no era lo que más le convenía. ¿Dónde había quedado su plan de pasar un tiempo sola después de lo de Álex?

Matt siguió hablando:

—Veo que no te convenzo. Hacemos esto: voy a marcharme seguro el domingo. Necesito descansar y salir de la ciudad unos días. Me gustaría que vinieras conmigo, lo pasaríamos fenomenal —. Bajó el tono de voz y acercó la silla a su posición para murmurarle al oído—. Priscila, no he dejado de pensar en la otra noche, cuando follamos en el sofá. Pasaría días enteros con sus noches haciéndolo una y otra vez. Creo que a ti también te gustó.

Ella asintió, incapaz de articular palabra, más que un tímido sí, que se escapó con dificultad de entre sus dientes.

—Piénsalo y dime algo mañana por la noche. Pasaría a buscarte el domingo a primera hora. Espero que puedas pedirte unos días libres… y si no, espero poder verte antes de marcharme de gira.

Tras la cena subieron a un taxi. Matt le dijo que quería recorrer con ella todos y cada uno de sus sitios favoritos en la ciudad. Ya hemos estado en uno, le dijo, con una sonrisa pícara.

—Ah, ¿sí? ¿Cuál es?

—El barco, en el puerto. Me encanta sentarme delante y observarlo. Es tan anacrónico ver un velero antiguo entre todos esos yates. Gracias por subir conmigo a bordo el otro día.

Le dio las indicaciones precisas al taxista, y tras unos quince minutos llegaron a una pequeña explanada en la falda del Tibidabo. Allí había cuatro o cinco bares de copas, originarios de los años setenta, que ofrecían formidables vistas de la ciudad. El mar, a lo lejos, ya no podía apreciarse, pues era noche cerrada. La zona, a pesar de estar bastante alejada del centro y rodeada de antiguas mansiones modernistas, estaba muy concurrida.

Aquella noche fue un regalo para Priscila. Continuaron conversando animadamente hasta las tres de la madrugada, disfrutando de un par de gintonics cada uno en la bonita terraza del Cristalino. Desde allí sí se podían apreciar las estrellas, que las luces de la ciudad por lo general eclipsaban. Observó el perfil de Matt mientras hablaba sobre su próxima gira y sintió unas ganas enormes de deslizar su mano bajo su camisa blanca. Entonces él se calló de repente y se inclinó para besarla. No recordaba haber vivido jamás una noche tan perfecta.

CAPÍTULO 18

A Priscila no le hizo mucha falta meditar acerca del asunto de la escapada romántica. ¿Qué había que pensar? Era completamente libre de hacer lo que le diera la gana y, aunque no tuviera todos los detalles, no le habían propuesto un mejor plan en su vida. Eran las diez de la mañana del sábado y Matt se había marchado hacía una hora, tras tomarse un café con ella en casa. Cuando se fue, regresó al dormitorio y se quedó en la cama recreándose en lo que habían hecho apenas unas horas antes.

Ni siquiera habían conseguido llegar a la cama. Nada más cerrar la puerta de casa él hizo que se inclinara sobre la mesa del salón y, sin poder controlarse, le bajó las braguitas hasta los tobillos. Le dio la vuelta y se arrodillo entre sus piernas, enterrando su lengua entre ellas durante un tiempo que le pareció un nanosegundo o una eternidad. La sujetó por las caderas y no la dejó moverse hasta que se corrió en su boca entre gritos. Después él la rodeó con sus brazos y fueron hacia la cama, donde cayeron desplomados. Tras unos minutos en los que apenas pudo moverse, con la vista fija en las penumbras que transitaban el techo de la habitación, consiguió recuperarse de la explosión que había tenido lugar entre sus piernas. Alargó la mano, buscando la polla de Matt, cuando escuchó un suave ronquido. Se había quedado dormido. Se acercó su pecho y se acurrucó. Él la abrazó desde su inconsciencia.

Antes de levantarse hizo una lista mental de todo lo que tenía que hacer: lo primero, avisar a su jefe de que necesitaba unos días libres. Jorge iba a flipar, y no estaba segura de que le fuera a hacer ninguna gracia que lo avisara con tan poca antelación y que lo hiciera con toda la alevosía en fin de semana. Decidió que tenía que quitarse eso de encima enseguida. Prefirió enfocarlo desde un punto de vista algo dramático, más que puramente vacacional. Redactó un escueto mensaje en su teléfono y le dio a “enviar” sin darle más vueltas:

Jorge, finalmente quiero tomarme unos días libres por un asunto familiar. No es nada grave, pero necesito estar fuera de la oficina esta próxima semana. Espero que no sea un problema. Revisaré los asuntos pendientes y te enviaré un mail-resumen.

Lo cierto era que podía liarse. No estaba solicitando las vacaciones, estaba tomándoselas directamente. Aquel mensaje era solo para advertirle de que no aparecería por la oficina. Un amago de culpabilidad la invadió por haber añadido ese extra de urgencia dramática, pero por otra parte, jamás pedía favores. Los remordimientos se disiparon cuando Jorge contestó, al cabo de unos minutos. Aquel hombre vivía permanentemente conectado los siete días de la semana:

Sin problema. Envíame cualquier cosa urgente que no pueda esperar a tu vuelta. Espero que descanses.

Pues tampoco había sido para tanto. Primer tema solucionado. Solo tenía que avisar a sus padres y a Emma, para que no la esperase el miércoles en la sesión de yoga. Después de meditarlo, pensó en llamar a Álex. Era un buen momento para que pasara a recoger sus cosas. Se le ocurrió una buena idea. Buscó su número y llamó sin pensarlo. Al tercer tono saltó el contestador. Soltó una retahíla de palabras sin darle más vueltas:

—Ehmm…Álex. Espero que vaya todo bien. Sé que tenemos pendiente hablar sobre el tema del piso y aún hay cosas tuyas por aquí. Solo quería avisarte de que voy a marcharme unos días de vacaciones a partir de mañana, por lo que si quieres venir durante la semana a buscarlas me parece perfecto y, si te parece, quedamos un día a mi vuelta —hizo una pequeña pausa. Se dio cuenta de lo poco que le apetecía verlo—. Pues eso, espero que estés bien. Un beso.

Colgó. Ya. Otro tema solucionado. Se sentía invencible aquella mañana.

Se levantó y encendió el ordenador con el fin de entrar en la intranet de la agencia y reenviar a Jorge algunas cosas que no podrían esperar a su vuelta. Puso un disco que le encantaba, Honeymoon de Lana del Rey, y se dispuso a preparar el equipaje. Tenía intención de pasar a ver a Lara por el Moonlight aquella misma noche para contarle que se marchaba unos días con Matt. También se acordó de Ricardo. Se había olvidado por completo de contestar a su último mensaje. Fue a buscar su móvil:

Ric, disculpa. Tengo mucho que contarte. Te avanzo que mañana me voy de vacaciones y estaré unos días fuera. Si estuvieras libre esta tarde y quieres pasar por casa a tomar una infusión… aquí estoy.

Se rio. Ricardo y ella llamaban infusiones a los copazos. Su bodega últimamente dejaba un poco que desear. Desde hacía unas semanas solo compraba lo estrictamente necesario para sobrevivir, no tenía tiempo para menudencias domésticas. Matt y el cuadro estaban en su cabeza todo el tiempo. Menos mal que Ricky era de esas personas que se presenta en los sitios bien surtido.

Entonces recordó que a pesar de que ya lo tenía bastante claro desde el momento en que él se lo había propuesto, no le había confirmado nada a Matt.

Le envió un escueto mensaje:

¡Sí! Me voy contigo de vacaciones.

La respuesta de él no se hizo esperar mucho. El móvil parpadeó enseguida:

Fenomenal. No te vas a arrepentir. Te paso a buscar a las ocho en punto de la mañana. ¡Despiértate!

Priscila sonrió. Le hacían gracia sus repentinas incoherencias gramaticales. Dedicaría el resto de la mañana a preparar la maleta. Matt no había querido soltar prendar sobre el sitio exacto al que iban.

Tecleó de nuevo:

¿Qué tipo de ropa tengo que llevar? Porque imagino que sigues sin querer decirme dónde vamos, ¿no?¿cuántos días?

Él contestó:

Solo vestidos como el que llevabas anoche y ropa interior sexy. Y tal vez un bañador. Cuatro días. Espero que no te canses de mí.

Ahí terminó la conversación, sin hacer referencia a ningún destino en concreto. Priscila tenía bastante práctica preparando equipajes para un par o tres de días, porque durante otoño e invierno solía hacer breves viajes de trabajo a algunas capitales europeas. Siempre llevaba lo menos posible. Cuando había viajado a Tailandia con Álex habían llegado al punto de llevar solo ropa interior y un par de camisetas de repuesto que lavaba periódicamente por la noche en el hotel. Al fin y al cabo, si estás de turismo nadie más que tu acompañante de viaje va a saber qué llevaste el día anterior. Pero esta vez era diferente, el asunto era un poco traicionero y no quería dejar ni un cabo estilístico suelto. Además, aquella época hippy había quedado atrás.

Por el mensaje de Matt sospechaba que irían a algún lugar junto a la playa, pero, ¿cómo estar segura? En fin…optaría por llevar ropa veraniega y rezaría para que no se le ocurriera visitar de repente una capital escandinava.

Se dirigió al dormitorio y sacó del armario la maleta de tamaño cabina. Fue bastante rápido, sin pensar mucho: unos shorts, una falda vaquera, tres camisetas, varios conjuntos de ropa interior, tres bikinis —¿en serio alguien lleva solo uno?— y un par de vestidos por si salían por la noche. Después se dirigió al baño y revisó el estado de su neceser. Bastante decente. Por suerte lo había renovado no hacía mucho, así como casi toda su ropa interior. Un día, antes de la debacle con Álex, se había deshecho de la mitad de sus braguitas negras y las había sustituido por sugerentes conjuntos, sin tener muy claro el motivo. Un poco esotérico si nos paramos a pensar, porque recordó que se había puesto como loca atacando aquel cajón. Había resultado ser una gran decisión.

Entre sus camisetas encontró una de Álex. Seguramente había llegado allí por error tras hacer la colada. Una de las razones por las que le encantaba aquel piso era porque tenían una pequeña habitación extra que había resultado ser perfecta para un vestidor. Forraron dos de las paredes con armarios y cada uno ocupó uno.

Finalmente su propia ropa se había ido extendiendo también al armario del dormitorio y el otro, al menos en lo que a ella respectaba, había quedado relegado para las prendas de otras temporadas. Sacó la camiseta de Álex del cajón y se encaminó con ella al vestidor para dejarla con el resto de las cosas que esperaban a que se dignara a venir a buscarlas.

Abrió las puertas e inspeccionó su interior. La noche en que se marchó se había llevado ya dos grandes bolsas de deporte con las cosas que más utilizaba, pero allí quedaba todavía bastante: algunos trajes de chaqueta y varios pantalones, jerséis gruesos, no demasiado prácticos con este cambio climático que nos amenaza, ropa de esquí (¿?) y un traje de neopreno, una pelota de baloncesto. Cogió la pelota y dio un saltito para colocarla en la balda superior del armario, pero algo que no alcanzaba a ver ocupaba el espacio y el balón salió rebotado, aterrizando, como no, sobre su cabeza.

Fue a la cocina a coger un taburete para poner orden en aquel estante e inspeccionar qué había allí.

Sinceramente, ojalá no lo hubiera hecho. Lo que encontró allí fue la única sombra de sus intensas vacaciones con Matt.

CAPÍTULO 19

Era una caja metálica de tamaño medio, ribeteada, con los bordes de color negro. Priscila creía tener conocimiento de todos los objetos que había dentro de su casa, sobre todo porque Álex y ella solían esmerarse en no acumular más cosas de las necesarias. Revisaba periódicamente su ropa y se deshacía de la que no utilizaba. De hecho había hablado con él sobre la equipación de esquí. No recordaban la última vez que habían subido al Pirineo a esquiar. No tenía demasiado sentido conservarla. Por el contrario, la pelota de básquet sí tenía bastante trote, ya que por algún motivo Álex jamás perdió la costumbre de bajar con ella a una pista de piedra que había cerca de casa a echar unas canastas. No solo eso, sino que a veces se ponía a jugar con los adolescentes que se se reunían allí. Este hecho había proporcionado a Priscila material para bromas del tipo “¿ya vienes de jugar con tu pandilla?” durante mucho tiempo.

Pero jamás había visto aquella caja. La arrastró desde el fondo del estante y la sujetó por los laterales. No podía apoyarse en ningún sitio. Esperaba no caerse, golpearse la cabeza y perderse su escapada romántica. Sonrió al recordar que uno de los motivos por los que a su madre nunca le había hecho gracia la posibilidad de que viviera sola era por su miedo irracional a que se cayera en la bañera y se golpeara la cabeza. Por supuesto, nadie podría saber que se había accidentado y acabaría devorada por un supuesto gato. Yo no tengo gato, mamá, le recordaba Priscila. Entonces su madre se encogía de hombros, le decía “pues mucho peor” y cambiaba de tema.

Sujetó la caja y bajó con cuidado del taburete. Lo cierto era que tres años de yoga ininterrumpido habían hecho efecto. Sus brazos y piernas estaban fortalecidos y los dolores de espalda, producto de horas y horas de oficina, habían desaparecido por completo.

Pesaba. De camino al salón, la agitó un poco para ver si adivinaba su contenido. Parecían papeles, o revistas. Documentos, en todo caso. La dejó sobre el sofá y se acercó a la cocina para prepararse una segunda taza de café. Por lo general la segunda debía ser la última si no quería tener problemas para dormir. Y no le hacía ascos a echarse una siesta para estar bien descansada antes del viaje.

Antes de proceder a inspeccionarla se dijo a sí misma que no estaba haciendo nada malo, a pesar de que su ex odiaba que revisara sus cosas —de ahí lo de los armarios y espacios de trabajo separados—. Esto era algo que a Emma siempre le había hecho mucha gracia. El hecho de que a ella jamás se le hubiera ocurrido “echar un vistacito” al móvil de Álex, o a su bandeja de correo electrónico. Sabía que Emma sí lo había hecho ocasionalmente con alguno de sus novios de ida y vuelta. No la juzgaba por ello, porque lo fuerte de todo era que ella estaba convencida de que no era algo que estuviese mal.

—A mí no me importaría que mi pareja echara un vistazo curioso a mi teléfono de vez en cuando —decía, ante la atónita mirada de Lara—. ¿Y sabéis por qué? Porque no tengo nada que ocultar.

En todo caso, aquella caja no estaba escondida, ni tenía ningún tipo de cerradura ni candado que conviniera respetar. Así que la abrió sin más.

*

Estaba repleta de fotos. Hacía años que Álex no hacía contactos de sus imágenes. Desde la irrupción de las cámaras digitales, trabajaba exclusivamente con ellas. El tratamiento y retoque lo hacía en sus dos ordenadores Mac —que por cierto, sí se había llevado—así que era muy raro ver copias impresas de su trabajo en papel fotográfico. Y sin embargo, allí estaban. Su estilo era inconfundible.

Empezó a revolver en la caja. Las fotos estaban agrupadas en montones de cincuenta o sesenta imágenes, separadas por una faja de papel blanco recortada de forma bastante rudimentaria. Había unos diez, y en un rincón había un disco duro y varias tarjetas de memoria. Eran de las primeras que habían salido al mercado, por lo que su capacidad era muy limitada. Habían quedado inservibles bastante rápido.

Las fotos parecían estar divididas por sesiones y ciudades. Solo con ver la primera ya las identificó: Tokio, Nueva York, Río de Janeiro, Lisboa…Había acompañado a Álex a algunas de esas ciudades. Él para hacer fotos y ella, con la excusa de acompañarlo, aprovechaba para pasear mientras él trabajaba. A veces con grandes personalidades, otras veces con modelos. Era un gran retratista.

Uno de los fajos de fotos le llamó la atención enseguida por su color verde intenso, y porque no identificó el lugar al que correspondía. Despegó el separador y las observó con atención. Solo necesitó ver cuatro o cinco para saber que se trataba de Edimburgo. Le extrañó porque no recordaba que Álex hubiera visitado Escocia durante los años que estuvieron juntos. ¿Era posible? Se acordaría seguro, tenía una excelente memoria para todo. Recordaba conversaciones y caras a la perfección. Fue de hecho, el rostro que vio en la última foto, una puñalada imaginaria, lo que hizo que su día cambiara de curso.

Era una bellísima mujer, joven, de no más de veinticinco o veintiséis años, y morena, con una larga melena ligeramente azotada por el viento, sentada en un banco de piedra. Sonreía y tenía una pose relajada, como si conociera al fotógrafo. A veces es fácil percibir la conexión entre la persona que hace la foto y la modelo en cuestión.

Deshizo el fajo de fotos correspondiente a la visita a Nueva York y buscó algunas de las imágenes de modelos. En ellas saltaba a la vista que eran profesionales y que conectaban con el objetivo de la cámara, no con quien había detrás. La foto de la joven escocesa, en cambio, destilaba familiaridad y complicidad. Y puede sonar a locura total, pero tenía un ligero parecido con la propia Priscila y, por extensión, con la mujer que había estado retratando en el cuadro, casi terminado. Su Catriona imaginaria.

En resumen, lo que le pareció extraño de la foto era que no se trataba de una modelo, que era a quienes retrataba Álex habitualmente. Parecía más bien como si se hubiera encontrado a aquella chica por la calle y algo le hubiera llamado la atención de ella hasta el punto de pedirle permiso para hacerle una foto. Y ella, a juzgar por la sonrisa que exhibía, había posado para él encantada.

Recorrió la imagen con la vista con mucha atención, preguntándose al mismo tiempo qué era lo que le había atraído tanto de ella. Dios, era como si ambos se conocieran. Al lado de la chica, sobre el banco, había varios libros gruesos. Parecían libros de texto, y una carpeta de la que sobresalían algunos papeles. Lo más probable era que fuera una estudiante. En los dedos sostenía un cigarrillo de liar, manchado con el pintalabios rojo que gobernaba su rostro. Vestía en tonos verdes oscuros y negros y su piel era de una textura blanca perfecta, casi transparente.

Separó esa foto del resto. La dejó sobre la mesa e intentó colocar todo como estaba dentro de la caja. No le apetecía que Álex de repente se acordara de que aquello existía en lo alto del armario y le preguntase si había estado husmeando. Lo último que le apetecía era una discusión post-ruptura por algo tan absurdo.

Todo hubiera quedado en una anécdota, con aquella foto separada del resto y probablemente traspapelada o tirada al cabo de unos días si no hubiera sido por el hallazgo de Emma. Su amiga detective le envió un mensaje de whatsapp instándola a que mirara su correo electrónico:

Tienes un email, querida. De nada.

Iré pensando cómo cobrármelo.

Priscila se levantó con la taza del café y se acercó a la encimera de la cocina, donde había dejado el portátil. Ahí estaba, el email de Emma. Se regocijó al leer las breves líneas de su amiga:

Creo que voy a tener que sentarme a tu lado y hacerte un tutorial sobre cómo investigar en Google, amiga. Encontrar la foto de la dichosa Catriona no ha sido tan difícil como me lo pintaste. Te la adjunto. Pero me permito un consejo: satisface tu curiosidad y procede a disfrutar de tu highlander. Es decir, mírala y después bórrala de tu vida.

El archivo adjunto tardó más de la cuenta en abrirse. Era una imagen grande y reveladora. Y no, no le haría falta borrarla, porque la foto era exactamente la misma que la que había dejado ella sobre la mesa. La estudiante de labios rojos sobre el banco de piedra.

*

Ricardo llegó al cabo de unas horas, sobre las siete de la tarde, y no decepcionó. Traía consigo una botella de vermut —se había aficionado recientemente a tomarlo, independientemente de la hora del día—. También había hecho acopio de aceitunas, bolsas de patatas y demás cochinadas. Priscila sospechaba que solo comía este tipo de cosas cuando estaba con ella, y el resto de su tiempo era el mejor adalid de la alimentación sana y asiduo al gym.

—Hola, reina —le dijo con su inconfundible tono de drama, dándole un beso en la mejilla mientras pasaba al salón—. Está claro que si no me presento en tu casa con provisiones ya no volvemos a vernos. A ver si eres la típica que desaparece cuando tiene nuevo novio.

—¡Anda, entra! Vas a alucinar cuando te cuente lo que me acaba de pasar.

Priscila sirvió el vermut, con las manos todavía temblorosas. Le había quedado muy mal cuerpo al ver la foto de la que a todas luces era la auténtica Catriona en el archivo adjunto del email de Emma. No lograba establecer la conexión. Es decir, cabía la posibilidad de que Álex hubiera viajado por trabajo a Escocia, se hubiera topado con aquella estudiante y, por algún motivo, hubiera decidido hacerle una foto. Pero por lo que lo conocía, él no era ese tipo de fotógrafo. En fin, podía pasar, pero le costaba creerlo. Lo que no entendía era cómo habría ido a parar aquella foto a los medios de comunicación.

Nada más ver la imagen de la chica había llamado a Emma y le había revelado su hallazgo en la caja que había en el armario. Ella, por su parte, le contó que la foto estaba extraída de un artículo en la prensa local de Edimburgo y que, efectivamente, había aparecido a raíz del asunto del secuestro.

—Es como si alguien se hubiera esmerado en borrar todos los registros en Internet sobre ese asunto. Alguien con dinero para hacerlo, claro. Me ha costado un buen rato dar con ello, y finalmente lo he encontrado en un archivo PDF enterrado en páginas y páginas de búsqueda. Pero esta chica, Pris, es muy raro…Es como si no existiera. O al menos, no existe en internet. No he encontrado ningún rastro de ella.

—¿Y cómo explicamos lo de la foto de Álex? Es exactamente la misma. Estoy convencida de que se la hizo él.

Al otro lado de la línea Emma mantuvo el silencio durante algunos segundos. Sin duda buscaba las palabras más adecuadas para proteger a su amiga.

—Eso tendrás que preguntárselo a él, Pris. Pero si te sirve mi consejo, olvídate de este tema. Del todo. Concéntrate solo en conocer a Matt y, si él quiere, ya te hablará sobre su pasado cuando llegue el momento. Siento decirlo así, cariño, pero esto no te concierne. Incluso me arrepiento un poco de haberte enviado la foto porque sé que ahora le vas a estar dando vueltas. Pero yo lo aparcaría, en serio. Disfruta de tus vacaciones, porque te las mereces.

Después de aquella conversación Priscila había cogido la foto de Catriona y se dirigió al estudio. La colocó sobre el caballete de su cuadro, casi terminado. Era curioso como ella misma había acertado bastante con los rasgos de la chica. Con razón Matt se había quedado petrificado ante la pintura. ¡Eran realmente parecidas! Y eso sí que había sido producto de la casualidad.

Priscila puso al día a Ricardo de todos los detalles y avances en su historia con Matt. Le contó todo —extended version, por supuesto— a su petrificado amigo: desde el hallazgo de la foto hacia atrás en el tiempo: la cena de la noche anterior y la invitación a marcharse unos días, lo que le había contado Lara tras el espectáculo de monólogos, el día que Matt se presentó en su casa con el vino y las copas, el encuentro fortuito y perfecto en la tienda de pinturas…Ahí Ricardo la interrumpió:

—Me alegra que por fin te hayas dignado a volver a la pintura. ¿Sabes que eso es lo tuyo, verdad?

Priscila se encogió de hombros.

—No sé si es lo mío o no, pero…me siento bien. No me había dado cuenta de lo que lo he echado de menos hasta que lo he retomado.

—Espero que esta vez no lo dejes.

El veredicto de Ric después de escuchar todo con mucha atención fue el mismo que el de Emma: que lo mejor era enterrar todo ese asunto de Catriona y centrarse en lo importante. Y eso no era otra cosa que algo muy poderoso que estaba naciendo y se fortalecía cada vez que se encontraba con Matt. El resto, no era importante.

—Entiendo tu curiosidad y el hecho de que hayas encontrado la misma foto aquí, dentro de tu casa, es directamente para llamar a Iker Jiménez y que haga un podcast especial sobre el tema —sentenció Ricardo—. Pero creo que lo mejor es, por una vez, correr un tupido velo, barrer debajo de la alfombra. Que Álex venga mientras tú no estás y se lleve sus trastos es lo mejor que puede pasar, creo. Te mereces descansar. Y disfrutar. No hagas de todo este asunto una telaraña en la que enredarte, Pris.

Tal vez tenía toda la razón, pero, ¿no era ya demasiado tarde para eso?

CAPÍTULO 20

El domingo Priscila se despertó mucho antes de la hora que le había marcado al despertador. Eran las seis de la mañana y el cielo empezaba a clarear cuando abrió los ojos y recordó lo maravillosa que era su existencia: estaba a punto de largarse de vacaciones con un auténtico dios escocés y lo mejor, ya tenía el equipaje preparado. Se revolvió en la cama, feliz por poder seguir durmiendo y despertarse en una hora, el tiempo justo para darse una ducha y esperar la llegada de Matt.

Sin embargo, no logró volver a conciliar el sueño y eso que no se había acostado precisamente pronto. La noche anterior Ricardo y ella habían decidido dar un paseo después del aperitivo tardío —que prácticamente se había convertido en cena— y decidieron dar un paseo hasta el Moonlight para “tomar una copa tranquilamente, solo una”.

Realmente había sido así, y Priscila había salido de casa concienciada para no beber más de la cuenta, pues por nada del mundo quería tener resaca al día siguiente. Al llegar al local había avistado a Lara en la barra, pero estaba tan lleno y ella andaba tan liada que apenas tuvieron tiempo de conversar. Tan solo pudo comentarle brevemente que estaría fuera unos días con Matt.

En el rostro de su amiga no pudo leer ni un solo signo de sorpresa. Solo asintió, como si ya lo supiera y le apretó el antebrazo en un gesto cálido. Era una de las peculiaridades de conformar un trío de amigas, se ha de convivir con ello: con mucha frecuencia dos hablan de la tercera si esta no está presente. Ellas lo habían aceptado y lo llevaban bastante bien. Y sobre todo, jamás había mosqueos al respecto. Era difícil que los horarios de las tres pudieran coincidir a menudo. Estaba claro que Lara ya había recibido un briefing del asunto de Matt por parte de Emma.

—Algo he oído. Me alegro mucho, tía —le dijo, elevando un poco el tono de voz para que la oyera sobre el barullo de la sala—. A tu vuelta organizamos una cena y nos explicas todo bien. ¿Qué os pongo?

—Gintonic para mí— dijo Ricardo.

—Lo mismo— asintió Pris.

Acto seguido entró por la puerta —por desgracia— una despedida de solteros y perdieron a Lara para el resto de la noche. El Moonlight empezó a resultar un sitio agobiante y decidieron marcharse por el “cargante exceso de heterosexualidad en el ambiente”, según sentenció Ricardo.

El motivo principal por el que Priscila no recuperó el sueño no fue por la desbordante emoción de volver a ver a Matt en apenas unas horas, que también, sino porque seguía dándole vueltas a todo el asunto de la foto. De repente le pareció muy loco que Catriona pudiera tener algún vínculo con su propio exnovio. Por la noche, de regreso a casa con Ricardo, habían seguido dándole vueltas al tema y él le había hecho prometerle que se olvidaría de “esa sombra del pasado”, tal y como él mismo la había calificado.

—No es tan sombra si le pone ese nombre a su grupo —replicó Priscila.

Ricardo, quien era alguien de muy buen juicio y al que además le gustaba decir verdades como puños, se detuvo en medio de la acera, agarró a Pris por el brazo y la obligó a escucharlo:

—Mira, Pris. Te lo digo de la forma más suave posible. Ese chico no es tu novio. No es nada tuyo. Al menos, no aún. Y si empiezas a escarbar en sus heridas antes siquiera del tercer polvo él saldrá corriendo montaña arriba en menos que canta un gallo. ¿Vale? Así que para. Y dicho esto dame dos besos que tengo una cita de Grindr y ya llego tarde. Nos vemos a tu vuelta, disfruta.

Y la dejó ahí, plantada delante de un semáforo a solo unas manzanas de casa. ¿Y lo de la cita? Era muy Ricardo. No había mencionado nada al respecto en toda la tarde. No le extrañaría que la hubiera urdido en los cinco minutos en que ella se fue al baño en el Moonlight.

Ric podía ser un poco hiriente a veces al ser tan directo, pero lo hacía con la mejor de las intenciones. Y no le faltaba razón. Esa mañana, en la cama, antes de levantarse, Priscila pensó que sus amigos lo veían desde una perspectiva más objetiva y estaban en lo correcto. No podía permitir que aquel asunto enturbiara algo que podía ser maravilloso y que empezaba a ilusionarla. Pero cada vez que cerraba los ojos veía la imagen de la joven morena sentada en el banco de piedra, con aquella sonrisa tan enigmática. Incluso juraría que había tenido algún tipo de pesadilla al respecto, aunque era incapaz de recordarla. No solía recordar los malos sueños. Se despertaba agitada y con mal humor a veces, pero nunca sabía con exactitud qué la había perturbado durante la noche.

En fin…tenía cuatro días por delante para olvidarse de todos excepto de una persona. Y una felicidad explosiva le inyectó tal dosis de energía que saltó de la cama disparada hacia la cafetera.

A las ocho de la mañana en punto oyó un ruidito en la ventana. Si no fuera porque estaban en plena ciudad en el año 2017 hubiera creído que su novio del instituto estaba tirando piedrecitas para llamarla, en lugar de utilizar el teléfono como una persona normal. Corrió a asomarse y verificar que allí, bajo la ventana estaba Matt en modo vacacional, con bermudas, camiseta y gafas de sol.

—¿Bajas ya?

—¡Voy! —gritó. No podía esperar ni un segundo más para abrazarlo. Cogió la maleta y bajó las escaleras de dos en dos como una descerebrada.

Abrió la puerta de la calle y allí estaba él, tan impresionante como siempre en las distancias cortas. La cogió por la cintura y la atrajo hacia sí. Priscila enterró la nariz en ese delicioso hueco entre su oreja y su hombro.

—Espero que no hayas desayunado. ¿Me estás oliendo?

—Solo un café.

—Está bien. No podemos irnos de road trip con el estómago vacío, ¿sí?

—Sí. ¿Vas a decirme ya a dónde vamos, o todavía no?

—Espérame un poco más. Tengo el coche aparcado aquí abajo. ¿Dejamos tu maleta dentro y comemos algo antes?

Awwww, ¿por qué todo lo que proponía era perfecto siempre y no le quedaba otro remedio que estar de acuerdo? Fue escuchar la palabra “desayuno” y su estómago se retorció sin compasión. Las guarrerías con las que habían acompañado el vermut la noche anterior no merecían bajo ningún concepto el nombre de cena, y estaba hambrienta. Dejaron la maleta en el coche que Matt había alquilado y fueron a una cafetería tranquila en una plaza que a aquellas horas estaba desierta. Le gustó mucho que la llevara allí, porque era un lugar que Priscila frecuentaba de vez en cuando cuando quería leer un rato a solas y tomarse uno de los deliciosos chai lattes y sándwiches que preparaban. De hecho, era tan buena clienta que las camareras la conocían por su nombre. Si Matt era la mitad de asiduo que ella, le sorprendía muchísimo no habérselo encontrado antes por allí.

La cafetería, que tenía el sugerente nombre de La Feliz Existencia, estaba en un rincón del barrio desconocido para los turistas. Rara vez había ido allí con Álex. Era realmente su sitio secreto y en parte le perturbaba un poco que también pudiera ser el de Matt. Como si le leyera la mente, él se pronunció al respecto:

—Vengo de vez en cuanto a este sitio a tomar un chocolate y a leer. Se está tranquilo.

¡No puede ser! Priscila decidió que no le iba a revelar que era uno de sus sitios favoritos, pero tampoco hubiera hecho falta, porque a Marta, la camarera, casi le dio un pasmo al verlos juntos. Vaya, vaya, dos clientes asiduos que siempre venían por separado aparecían de repente con aquellas pintas playeras un domingo a primerísima hora de la mañana. Y el mozo en cuestión no era otro que Matt, el cantante de Catriona, dueño y señor de los corazones de las postadolescentes hípsters de esta santa ciudad.

Marta les sonrió e hizo gala de una amabilidad extra, como si pretendiera con sus gestos mostrarles su complicidad. Les llevó la carta del menú como si no la conocieran ya de memoria. Priscila le sonrió y le echó un vistazo por compromiso, pero sabía perfectamente cuál era su sándwich favorito.

Mientras su compañera los preparaba, la muy capulla incluso se había apoyado en la barra, ¡a observarlos sin ningún tipo de disimulo!

—¿La conoces? —le preguntó Matt—. Es simpática.

—Bueno, yo también he venido alguna que otra vez. Está muy cerca de casa. Aunque ahora que lo pienso, hace tiempo que no.

—Me gustan los sitios en los que te tratan de forma familiar cuando vienes a menudo. Es muy agradable.

—Una vez mi amiga Emma y yo nos hicimos asiduas de un bar en el que el camarero era un borde impresionante. Fuimos como diez veces antes de que empezara a saludarnos al entrar.

Él se rió.

—¿Pero por qué seguíais yendo?

—¡Pues yo también me lo pregunto! Imagino que albergábamos la esperanza de que algún día nos considerase dignas de su establecimiento. Y además ponen unas tapas exquisitas.

—Tendrás que llevarme entonces.

Sonrió y asintió. Se derretía. Le encantaba cuando él hacía planes inconcretos de futuro, porque le hacía albergar la absurda esperanza de que aquella historia se prolongaría en el tiempo al menos un poquito más. Va, Priscila, parece que pasaremos a la siguiente pantalla.

Matt no soltó prenda sobre el destino de su escapada hasta que no subieron al coche y se ajustaron el cinturón. ¡Qué maravilla! Le encantaba que la llevaran en coche. Es un poco absurdo, ¿verdad? Ella misma tenía carnet de conducir pero hacía siglos que no lo usaba. Y Álex jamás se había molestado en sacarse el permiso porque realmente, en la ciudad no hacía falta y solo le gustaba viajar a ciudades en el extranjero donde tampoco era necesario. Así que cuando Matt pronunció las palabras road trip casi se lanzó a su cuello por la emoción. Pero se contuvo porque a pesar de que deseaba pasar tiempo con él y confiaba en que esos días fueran lo más perfectos posible, tenía la innegable sensación de que aún no lo conocía.

—Nos vamos a la Costa Brava —le dijo él, mientras ajustaba el retrovisor—. A Cadaqués. ¿Te parece bien?

Priscila asintió. Claro que sí. Era perfecto. Era tranquilo, teniendo en cuenta que estarían allí a principios de semana, y bonito y podrían pasear por la costa y hacer excursiones en coche y no tendría que compartirlo con nadie más.

Matt le contó que la casa en la que se alojarían pertenecía a los padres de su amigo Román. Ellos vivían allí durante todo el año, excepto en los meses de verano, que se marchaban al pueblo de su madre en el País Vasco. Y prácticamente habían adoptado a Matt como a un segundo hijo. Durante el trayecto por la costa del Maresme, en dirección Girona, Matt se explayó sobre la excelente relación que tenía con Román. Eran uña y carne desde que llegó a Barcelona y habían formado el grupo. Y el hecho de vivir juntos había cimentado aún más esa unión. Seguro que lo del refugio de Cadaqués les venía de perlas cuando alguno de los dos quería estar a solas con una chica.

—Somos un poco como un matrimonio —le dijo—. Pero en camas separadas, por supuesto. Háblame tú de tus amigas.

Priscila le habló de Emma y su trabajo en la agencia de detectives (¿cómo es de guay tener una amiga detective?) y de Lara y su vocación de actriz, de su caótica hermana y su cuñado, de Ricardo y de algunos de sus compañeros en la agencia de viajes. En definitiva, le habló de todo lo bueno que la rodeaba, excepto de Álex, por supuesto, porque siempre conviene hacer ese rodeo hasta que sea inevitable, ¿no es así? Él la escuchó con mucha atención. Asentía y preguntaba. Después hablaron de música.

—Estoy componiendo canciones nuevas.

—¿Las tienes aquí? Vamos a escucharlas en el MP3.

Él estalló en una carcajada.

—¿Estás loca? ¿Piensas de verdad que los músicos escuchamos nuestros propios temas cuando vamos conduciendo?

Continuó riéndose. Le había hecho mucha gracia.

—¿Pero por qué no? Además puedes cantar encima.

—Como mucho puedo tocarte algún tema con la guitarra. ¡Pero cuando lleguemos!

—No, Matt. Aquí mismo, yo te sujeto el volante.

Le sacó la lengua y él se rio. Las vacaciones ya habían empezado y no podía ser de mejor manera.

CAPÍTULO 21

En apenas dos horas ya estaban atravesando el parque natural que rodeaba el pueblecito de Cadaqués y que parecía alejarlos definitivamente de la civilización. Priscila pasó parte del viaje parapetada tras sus gafas de sol, que disimulaban a la perfección el brillo extático de su mirada y además le permitían observar como una perturbada los brazos bronceados de Matt mientras sujetaba el volante y cambiaba de marchas. Es un poco absurdo si te paras a pensarlo, pero ¡cómo le ponía que un hombre guapo la llevara en coche!

Era curioso cómo aquel breve viaje en carretera la estaba alejando física y mentalmente de todos los quebraderos de cabeza de las últimas semanas. Como si todo y todos hubieran desaparecido. ¿No se tardan unos días en desconectar de pleno de la rutina cuando te vas de vacaciones? Era tal la despreocupación de Priscila que había desconectado literalmente al abrocharse el cinturón: había apagado su teléfono móvil. Fantaseó con no encenderlo en los próximos cuatro días. Tal vez solo unos minutos durante la noche, para asegurarse de que alguien próximo no estuviera de repente hospitalizado. Se lo comentó a Matt y la miró sonriente y extrañado, como si no hubiera otra opción que dedicarse el uno al otro toda la atención durante aquellos días:

—Si alguien quiere contactar contigo mientras que estás de vacaciones por alguna emergencia, en realidad es mejor que llamen al 112, ¿no crees?

Priscila asintió. Pues sí. Más razón que un santo. La había convencido. Tenemos derecho a desconectar de verdad aunque sea solo unos días, ¿no?

El resto del camino lo pasaron en silencio, admirando el paisaje y escuchando un disco de Arcade Fire que a Priscila le encantaba. Él había buscado en el bolsillo de su pantalón un USB y lo había conectado al tablero del coche. Buscó entre sus archivos sin consultar con ella y le dio al PLAY en la carpeta que ponía REFLEKTOR. Un discazo. Qué buen gusto tenía aquel chico. Priscila continuó mirándolo de reojo. El hecho de estar yéndose de minivacaciones con él, con el cantante de Catriona por el que había visto suspirar a aquellos grupitos de chicas en el Moonlight…era del todo surrealista. Se acomodó en su asiento y se felicitó: “BRAVO, PRISCILA”. A veces se nos olvida darnos una más que merecida palmadita en la espalda.

La casita donde se alojarían los siguientes cuatro días era un auténtico sueño. Estaba emplazada sobre uno de los acantilados, pero junto al paseo litoral que bordeaba el pueblo. Era de color blanco, como el resto de hogares de la villa y parecía nacer de las rocas. Hicieron un alto en el supermercado y compraron algunos víveres básicos: café, leche, pan, mantequilla, vino, un montón de fruta e ingredientes para ensaladas.

Ocuparían el apartamento inferior de la casa, que era una antigua bodega de pescadores decorada con muy buen gusto. Tenía un dormitorio, un salón muy amplio con cocina office y un baño. Cada habitación tenía un balconcito que asomaba directamente al mar. En uno de ellos había una mesita y dos sillas que parecían pedir a gritos ser ocupadas para disfrutar de un aperitivo. También había una puerta que conducía directamente a la terraza principal de la casa. Observando aquel paraíso, no le extrañaba nada que Román y Matt lo hubieran escogido como su refugio, el lugar donde huían para escribir canciones. En un rincón del salón había un ordenador, varias guitarras eléctricas y una mesa de mezclas, junto con varios aparatejos llenos de botoncitos que le eran bastante ajenos.

El minucioso estudio de aquel bonito hogar frente al mar por parte de Priscila tendría lugar un buen rato después de que hubieran llegado, ya que lo primero que hicieron tras dejar las bolsas del supermercado sobre la encimera de la cocina y abrir las puertas de los balcones que conectaban con el mar fue una intensa sesión de sexo. Matt la rodeó con sus brazos y e hizo que se girase con suavidad, su pecho contra la espalda de ella. La condujo hacia una de las paredes encaladas del salón y la besó en el cuello con urgencia. Después, con toda la maestría del mundo, le bajó la cremallera de los shorts y empezó a acariciarla por encima de las braguitas. Era demencial, sabía con exactitud dónde tenía que tocarla para que ella perdiera el mundo de vista.

La inmovilizó. Ella no podía hacer otra cosa que concentrarse en el intenso placer que Matt le estaba proporcionando. Le bajó los pantalones y las braguitas hasta la mitad del muslo y esperaba que él hiciera lo mismo y la penetrara en aquel mismo instante, pero no fue así. En su lugar, le introdujo dos dedos y empezó a moverlos despacio, aumentando la velocidad a medida que masajeaba su clítoris con el dedo pulgar. Había que tener un notable conocimiento de anatomía femenina para hacer aquello. Era como si le leyera la mente, como si pudiera exigirle dónde tocar y cómo en el momento adecuado. Priscila tuvo que apoyar la cara contra la pared para no desplomarse en el momento en que se corrió sobre sus dedos, en solo un par de minutos.

Sería el primero de muchos. A pesar de la evidente erección de él, la apartó con suavidad y le subió el pantalón. Matt la cogió de la mano y salieron al balcón, donde la brisa marítima los recompuso. Priscila respiró con fuerza y cerró los ojos mientras él la abrazaba y le murmuraba cosas al oído que eran como música. Pasados los días no recordaría lo que él le dijo, pero sí el calor de aquel murmullo. Era hora del aperitivo y mientras lo preparaban, Matt empezó a hablarle de su proceso de composición de canciones. También comentaron las noticias de los últimos días y se inventaron las vidas de todos los que pasaban por delante del balconcito en el paseo que bordeaba el mar. Después fueron a comer a una marisquería y pasaron el resto de la tarde en una de las calas cercanas hasta que el sol se puso.

Fueron días tranquilos y perfectos. No lograban apartar las manos el uno del otro. Una mañana cogieron el coche y visitaron Ampuria Brava, otro día dieron un paseo hasta la casa de Salvador Dalí y Gala en Portlligat. Allí se hicieron fotos junto a los huevos gigantes que había en el jardín del genio surrealista y admiraron las vistas sobre la bahía. Matt le pidió a una turista japonesa que les hiciera una foto juntos en aquel lugar mágico. Priscila estaba realmente emocionada por encontrarse allí con él. Le parecía un sueño que aquel refugio junto al mar estuviera a solo un par de horas de distancia de su vida.

El pueblecito se vació un poco a partir del lunes, por lo que pudieron pasear por sus calles de piedra con más tranquilidad. El martes por la mañana Pris dejó a Matt con su guitarra y se fue a dar un paseo por las tiendas de artesanías. Encontró una cafetería en una placita y se sentó a leer un rato, dejando que el sol la colmara. Era muy curioso que esa mañana que pasó sola, feliz y relajada, sería uno de los momentos que recordaría siempre de esa escapada con Matt.

Por las noches preparaban cenas ligeras en casa y después tomaban una copa de vino en la terraza. Allí, alejados de la urbe, sí podían admirar las estrellas. Después era como si sus manos tuvieran vida propia y no pudieran hacer otra cosa que recorrer el cuerpo del otro. No siempre iban a la cama. Lo hicieron en todos los rincones de la antigua bodega: en la ducha, contra casi todas las paredes, en la cocina, en el balcón, una madrugada, en las escaleras de acceso a la casa de los padres de Román, en el sofá del salón. Tres, cuatro veces al día. Era imposible resistirlo. Follaban por inercia. Priscila rodeaba el cuello de él con sus brazos y sentía que aquel era su espacio seguro.

El último día de aquellas vacaciones perfectas, el jueves, Priscila decidió que lo mejor era dar otro paseo a solas después de desayunar, en lugar de quedarse escuchando a Matt y su guitarra y enamorándose más todavía. Porque sí, amigas, allí ya había algo un poco más serio. Habían estado construyendo un vínculo que se había ido fortaleciendo a cada día que pasaba. Cuando aquella mañana el café se le derramó en el fogón por estar mirando embobada los bíceps del escocés, Priscila pensó que necesitaba ir a dar un paseo y meditar un poco.

No quería frenarse. No. Era solo que estaba muy sorprendida. No se reconocía del todo. Nunca, jamás, hubiera esperado que se interesaría tan rápido por alguien después de que se terminara su historia con Álex. Hizo memoria sobre las últimas semanas antes de la ruptura. Recordó que había hecho planes: volver a pintar, aprender a cocinar nuevas recetas, salir con las chicas, tal vez volver activarse y ver qué tal estaba el mercado laboral. Hacía siglos que no echaba un vistazo a las ofertas de empleo y ya llevaba demasiado tiempo en la agencia. El estancamiento era una realidad. Para nada pensó que conocería a alguien tan…no podía ni definirlo. Y ahora que estaba metida en aquella historia hasta las cejas no veía a nadie más que Matt. Y eso le preocupaba un poco porque, ¿y si para él todo aquello no era más que un simple rollo? Era un músico, por Dios. Uno que empezaba a tener cierto éxito y que por tanto debía estar volcado en su proyecto. ¿Hasta qué punto estaría interesado en ella?

Regresarían a Barcelona; ella volvería a trabajar y él se iría de gira durante unas semanas. No se verían y no sabía hasta qué punto permanecerían en contacto. Aquello sería la prueba de fuego, ¿no? Si la llamaba cuando regresara podría albergar cierta esperanza. Se entristeció al pensar en su marcha. Le causaba cierta ansiedad y eso la molestaba, porque no entendía que él se hubiera colado tan rápido en sus pensamientos y se hubiera aferrado a ellos durante una buena parte de las horas en las que permanecía despierta.

Eso no se puede controlar, ¿no? Eso dicen. Pero Priscila no siempre había pensado así. Tras cada una de sus rupturas, y muy especialmente cuando la habían dejado, ella había logrado anular cualquier sentimiento que no le convenía. A la gente que la rodeaba siempre le asombraba lo fácilmente que se recuperaba de las relaciones fallidas. Siempre salía victoriosa. Se aferraba a la pintura, o a su trabajo o sus amigas y renacía al cabo de pocas semanas, lo que a cualquier ser humano le hubiera costado como mínimo meses. Entonces, ¿por qué temía que aquella vez algo iba a fallar? ¿Y por qué tenía este tipo de pensamientos cuando todo parecía ir tan bien? La respuesta la obtendría el viernes, al volver a casa. Esa fue la primera vez que Matt McAllen salió de su vida.

Pasaron el jueves limpiando a conciencia la casita que les habían prestado para dejarla tal y como la encontraron el primer día —especialmente tras las exhaustivas sesiones de sexo que habían llevado a cabo en la práctica totalidad de los rincones—. Al atardecer metieron el equipaje en el maletero y emprendieron el viaje de regreso. Ambos estaban de un humor excelente y no era para menos. Lo habían pasado fenomenal. Ya no era solo que no hubieran parado de follar en aquellos cuatro días, sino que les había dado tiempo a broncearse, dormir horas y horas, beber buen vino, cocinar, recorrer todas las marisquerías del pueblo y visitar la casa de un genio surrealista. Además, Matt había compuesto dos canciones nuevas —le encantaba pensar que, de alguna manera, tal vez ella las hubiera inspirado—, y Priscila había leído dos novelas. Volvía a la ciudad plenamente convencida de que el lunes en la oficina no se acordaría de la contraseña de su ordenador. Y no: no había encendido el móvil ni había consultado su email en todos aquellos días. Se sintió un poco culpable al respecto. En el trayecto de regreso revisó por encima los mensajes, sin detenerse a leerlos. Básicamente solo quería asegurarse de que no había ninguno urgente de sus padres o de Ana. Lo apagó de nuevo y centró toda su atención en Matt, que en aquel momento le hablaba de las ganas que tenía de visitar Londres durante su minigira, ya que tenía muchos amigos allí:

—Está Alwyn, un colega galés con el que estudié en el instituto, y Ross y su esposa Heather, que me dejan siempre dormir en su sofá. Son adorables, ya les conocerás. Me encanta salir con ellos por los pubs de Hackney.

—¿Candem Town no?

Él se rio.

—¿Hace mucho que no visitas Londres, dear? Candem Town molaba a finales de los noventa. Ahora solo es un reducto para turistas que aún no saben que lo mejor de London está en los barrios que hay al este de la ciudad.

Era cierto. Hacía tiempo que no visitaba Londres a conciencia. Había ido un par de veces por trabajo en los últimos años pero no había podido tomarse unos días libres para hacer un poco de turismo.

—Oye, estoy pensando que tal vez puedes venir a vernos allí a finales de agosto. ¿Qué te parece? Te lo diré exacto cuando el calendario esté del todo cerrado, pero diría que nuestro concierto cae en fin de semana.

Lo soltó de la forma más espontánea y aderezándolo con una gran sonrisa. Otra gran idea de Matt McAllen.

—Me encantaría. Espero poder organizarme y estar allí —meditó unos segundos—. Por cierto, Matt, al margen de lo que pase a partir de hoy, quiero que sepas que estos días han sido de los mejores que recuerdo. Muchas gracias por invitarme. De verdad. Ha sido genial.

Le apretó la mano, que descansaba sobre el cambio de marchas, y él buscó sus dedos para acariciarlos, y eso le bastó como respuesta. Él no le dijo “yo también pienso lo mismo”, ni “gracias a ti por acompañarme”. Solo sonrió y guardó silencio y algo muy pequeñito se quebró dentro de Priscila, porque las dudas la asaltaron durante el resto del trayecto.

Cuando llegaron a la ciudad fueron enseguida a devolver el coche de alquiler —por suerte no era lejos— y después subieron a casa de Priscila. Ya era de noche. Pasaron por su restaurante de sushi favorito y compraron comida para llevar. Lejos de entristecerse por el final de las vacaciones, ella se alegraba porque aún podía alargaras un poco más. Al día siguiente era viernes y no tendría que regresar a la oficina hasta el lunes. Matt y ella no habían hecho planes para el fin de semana, pero era obvio que lo pasarían juntos, ¿no? Él no empezaba la gira hasta el lunes.

Pues no, no tan obvio, porque se desató un fuego que Priscila no tuvo ni ocasión de apagar. Y para ella fue como si hubiera tropezado de nuevo con la misma piedra.

Después de cenar y de una nueva y desenfrenada sesión de sexo en el sofá, él insistió en ver el cuadro casi terminado. Priscila accedió, aunque no le hacía demasiada gracia que vieran sus pinturas si estas no estaban terminadas.

La había olvidado por completo. La había apartado de su mente en aquellos días de vacaciones, pero allí estaba, en el caballete, apoyada en el lienzo, bajo la mirada petrificada de Matt. La fotografía de Catriona.

CAPÍTULO 22

No pudo retenerlo de ninguna de las maneras. No es que no quisiera escuchar sus explicaciones. Era como si ver aquella foto en aquel lugar, la casa de Priscila, le hubiera provocado un severo cortocircuito. Matt desvió su mirada de la foto a los ojos de Pris varias veces, intentado establecer una conexión imposible. Después, sin mediar palabra aunque visiblemente afectado, se dirigió al salón a recoger su ropa, de nuevo desperdigada por el suelo. Ella se alarmó. Lo siguió, pero no atinó con las palabras ni logró ser rápida y clara respecto a lo que había pasado.

—Deja que te lo explique, Matt…

Él interpuso la palma de su mano entre ambos, un gesto mil veces más cortante y efectivo que cualquier palabra. Y doloroso. Toda la alegría de los últimos días se había retirado de su rostro, y había dejado paso a una tensión evidente.

—Estoy seguro de que tienes una explicación coherente, Priscila. Pero ahora mismo no puedo escucharla. He de irme —dijo él.

Mal. Todo mal.

—Lo siento. Lo siento mucho. Pero encontré esa foto dentro de mi casa y…

Él la interrumpió.

—¿Decidiste pintarla? ¿Dedicarle un cuadro? ¿Sabes quién es, verdad?

Priscila asintió.

—No tienes ni la menor idea de lo que ha hecho esa mujer y de lo que es capaz.

Él se apresuró a abrocharse los cordones de las zapatillas y asegurarse de que no se dejaba nada.

—¿En serio no me vas a dejar que te lo explique?

Matt ya se había guardado la cartera y las llaves en el bolsillo del pantalón. Priscila no daba crédito. No podía ser. No podía admitir de ninguna forma que él se marchara dejándola con aquella horrible angustia.

—Ya hablaremos, Priscila. Ahora no estoy de humor.

Y se fue. ¿Hablar, cuándo?, hubiera querido preguntarle. No dio un portazo, pero el sonido de aquella puerta al cerrarse fue para Priscila un estruendo insoportable y doloroso. No entendía nada de lo que acababa de pasar, ni cómo podía haberse generado aquel ambiente tan tenso con alguien con quien, solo unas horas antes, había pasado algunos de los mejores días de su vida. Si solo una foto de ella podía tener aquel efecto, no quería pensar lo que sucedería si Matt se la encontrara en persona.

En silencio, en medio de su estudio y con la única compañía de aquel cuadro, Priscila se sentó en el taburete frente al lienzo y rompió a llorar. Hacía años que no lloraba, y fue como si todas las lágrimas acumuladas durante aquel tiempo se derramaran, desbordándola. La reacción de Matt y su repentina y enrarecida huida fue tal vez solo la lágrima que lo colmó.

Priscila lloró durante un buen rato, por todo: por haber estado tanto tiempo separada de la pintura, por haber sido abandonada por Álex, por ser consciente de que el tiempo avanzaba para ella y no terminaba de definir sus motivaciones en la vida. Lloró hasta quedarse vacía. Cuando se calmó, se fue a la cama y, sorprendentemente, se durmió enseguida.

La siguiente vez que Priscila salió de casa fue el lunes, para ir a trabajar. No sabría decir exactamente en qué ocupo el tiempo durante aquel fin de semana. No se dio cuenta del paso de las horas. Lo único de lo que era consciente era que había acabado el cuadro. Perfeccionó los rasgos de Catriona en el lienzo, delante de la casa de piedra, y acentuó los vivos colores en la melena de la mujer que se hallaba semioculta dentro de la casa. Seguía sin vérsele el rostro, y por tanto solo Priscila sabría que se trataba de ella misma. Casi por inercia, se había plasmado en aquella escena como la rehén de Catriona. Jamás se lo contaría a nadie.

Matt tuvo el teléfono apagado todo el fin de semana. Lo llamó y también vio cómo los mensajes de whatsapp que le enviaba aparecían como no entregados. En aquellas circunstancias hasta Priscila era consciente de que lo único que podría salvar la situación era decir la verdad: que había encontrado la foto en un armario en su propia casa y que pertenecía a su exnovio Álex, en paradero desconocido. Pero nada de esto era posible si él se negaba a escucharla. El hecho de que aún no se conocían bien no ayudaba. En todo caso, Priscila entendió que lo mejor era dejarle un poco de tiempo y de espacio y esperar a que estuviera dispuesto a escucharla. No sabía exactamente dónde vivía —él le había dicho cuál era su calle pero no era plan de pasearse por allí como una demente— y por tanto presentarse en su casa no era una opción. Se dio cuenta, con cierto terror, de que la única forma realista de comunicarse con él era a través de su móvil, y él parecía haber bloqueado esa vía.

Su estado de ánimo no era el mejor del mundo, pero el lunes se levantó una hora antes de lo habitual, se duchó y se lavó el pelo, se maquilló ligeramente y planchó una de sus blusas favoritas. Aquel era el día el que, supuestamente, Matt pondría rumbo a la primera parada de su gira veraniega. Le partía el corazón pensar que, en el mejor de los casos, tardarían unas cuantas semanas en volverse a ver.

Durante las horas en las que no había estado terminando el cuadro, Priscila pasó mucho tiempo tumbada en el sofá, mirando un punto fijo en el techo del salón. A ratos cogía el ordenador y navegaba por internet sin rumbo fijo. Revisó los perfiles de Catriona (el grupo, obvio) en las redes sociales e hizo un corta y pega de las fechas confirmadas de la gira, que se extendería durante el próximo mes y medio. Eran veinte conciertos, ocho en el Reino Unido y, curiosamente, ninguna de las ciudades de la lista era Edimburgo. Así que aquella pseudofobia de Matt por su ciudad de origen y por lo que había sucedido podía ser algo más serio de lo que ella creyó en un principio. Echó un vistazo al resto de lugares: habría conciertos en pequeñas salas de París, Bruselas, Ámsterdam, Varsovia, Poznan, Praga, Ginebra, Viena, Roma…

Se imaginó a sí misma con Matt, paseando por cada una de esas ciudades. En esto Priscila era especialmente talentosa: visualizándose en situaciones que a buen seguro nunca sucederían. Recordó con cierta amargura la invitación espontánea a visitarlo en Londres, a conocer a sus amigos. ¿Dónde quedaba ahora aquello? Revisó el calendario y ubicó la fecha de Londres, era apenas en diez días. ¿Se le habría pasado el mosqueo para entonces?

La verdad es que no tenía claro si estaba enfadado. Ni siquiera dolido exactamente. Sentía que no había acabado de interpretar bien su reacción. Según había observado Priscila durante los tensos minutos después de encontrarse con la fotografía de su ex, era como si aquella visión hubiera removido antiguas pesadillas ya precintadas. Y el contexto, el hecho de haberse encontrado con ella en casa de su nueva…¿novia? No. Priscila no se atrevía a tanto. No podía considerarse su novia. Claro que no. Pero sí habían establecido un bonito vínculo durante aquella semana. Habían convivido juntos, habían pasado casi las veinticuatro horas del día sin separarse y lo había echado de menos desde el minuto uno tras salir por la puerta.

Durante aquel fin de semana de incertidumbre, Priscila optó por no dar señales de vida ni llamar a nadie. Dejó que todo el mundo creyera que seguía de vacaciones, fuera de la ciudad. Tal vez le hubiera venido bien pasar un rato con Emma o Lara, o salir al cine o a cenar con Ricardo, pero sintió que todo el mundo podía esperar. No estaba de ánimos para dar detalles sobre lo que había pasado ni para escuchar consejos bienintencionados. Ignoró los mensajes entrantes y decidió que a partir del lunes lidiaría con ellos.

A pesar de que al llegar a la oficina se encontró con una cantidad desproporcionada de trabajo —tenía uno de esos empleos de los que nadie se ocupaba si ella se marchaba unos días—no logró concentrarse bien y apenas pudo despachar los emails que se habían acumulado en su bandeja de entrada (más de trescientos en una sola semana, la mayoría de ellos innecesarios, por esa manía de copiar a todo el mundo que tiene cierta gente).

Jorge pasó a saludarla a media mañana, tras enviarle una invitación a una reunión de equipo que tendría lugar aquella misma tarde. Admiró su bronceado y su “cara de relajación”, tal y como dijo textualmente. ¡Si tú supieras!, pensó ella. Después le preguntó si tenía algo que hacer el veintitrés de agosto. Priscila se encogió de hombros sin saber muy bien qué decir. Era una pregunta con trampa, seguro, como el noventa por ciento de las que le hacía su jefe.

—Pues ahora mismo no lo sé. Tendría que consultar la agenda.

Él se quedó mirándola con cara de bobo, entendiendo que, efectivamente, ella se pondría a mirar algún calendario en ese instante. Al ver que Priscila no se movía, le soltó la bomba:

—Te necesitaría en París ese día. Es viernes. Ida y vuelta, si quieres. O si prefieres aprovechar y quedarte el fin de semana, puedes reservar el vuelo de regreso el domingo, como quieras. Hemos de ver a una gente que recomienda viajes, una nueva web de contenidos. Me interesaría que te ocupes tú de esa cuenta.

Vaya. Hemos de ver. En plural. No le gustaba mucho viajar con Jorge. No sucedía muy a menudo, pero siempre acababan por parecerle demasiadas horas juntos sin demasiado que hablar —más que de trabajo—. A veces pensaba que él disfrutaba un poco de esa tensión evidente que existía desde que se le acercó aquella noche más de la cuenta, borracho.

Pero lo cierto era que no tenía ninguna buena excusa para no ir.

Y de repente se le iluminó la bombilla.

Reaccionó al fin. Echó un rápido vistazo a su correo personal y no pudo creer lo que vio en el email que ella misma se había enviado la tarde anterior. Aquel día, el veintitrés de agosto, le había sonado familiar y no sabía por qué. Ahora ya sí: esa misma noche, en París, habría un concierto de Catriona. Una llamita volvió a encenderse en su interior. Aquello la reconfortó y la animó por momentos.

—Allí estaré, Jorge. Envíame toda la documentación y reviso la propuesta.

Él asintió, satisfecho, y la dejó en paz el resto del día.

CAPÍTULO 23

Entre los mensajes pendientes de contestación que había recibido mientras estaba de vacaciones en la Costa Brava con Matt no había nada fuera de lo normal. En su bandeja de entrada había varios whatsapps del tipo:

Por favor, si puedes parar de follar durante unos minutos saca el brazo de la cama y envíame un mensaje para asegurarme de que sigues viva y que Catriono no es un asesino en serie.

Eran, indistintamente, de Emma, Lara, Ricardo, su hermana —bien, Ana no preguntaba por Matt directamente, pues aún no le había hablado de él y tal vez jamás tuviera ocasión, pero sí había un mensaje suyo en el que mostraba su curiosidad por saber con quién y por dónde andaba exactamente:

Me he encontrado a Emma por la calle. ¡Vaya! Pensé que estabais juntas de vacaciones… pero tenía prisa y no me ha contado. Espero que lo hagas tú.

Después de la parrafada, su hermana había tenido la consideración de añadir unos emoticonos burlones, que no acababan de suavizar el tono inquisitorio y pasivo-agresivo del mensaje. Lo cierto era que Ana no era la primera persona en este mundo a la que corriese a contarle confidencias. Terminó de leerlos todos y los contestó brevemente, proponiendo a todo el mundo un día para verse durante aquella semana y poder charlar con calma y, a poder ser, disfrutando de una cervecita en alguna terraza. Incluida su hermana. Más bien lo que le sorprendió fue la ausencia de un mensaje que no llegó: el de Álex. A pesar del recado que le dejó en el contestador, no había contestado. Tampoco había pasado por casa durante los días que ella estuvo fuera para recoger sus cosas. En parte, lo agradeció, porque lo más probable era que él también se hubiera topado con la foto junto al cuadro, fruto de su descuido. Y entonces habría sabido que había estado hurgando en aquella caja.

Bien pensado, ojalá lo hubiera hecho. Así Matt no la habría encontrado. Se maldijo de nuevo por su despiste.

Decidió enviarle un último mensaje de whatsapp al escocés y dejar la pelota en su campo. Lástima no tener su email personal. Se le hubiera dado mucho mejor escribirle algo más largo y detallado.

Matt, gracias de nuevo por estos días. Siento muchísimo que te molestaras ayer. Me gustaría explicarte todo bien. Me da mucha pena que te marches de gira y no tengamos tiempo para hablar ni despedirnos. Dime algo cuando quieras, voy a verte a la ciudad en la que te encuentres, o espero a tu llegada. Un beso.

Titubeó un poco antes de enviar aquello. También dudó sobre si debía decirle que estaría en París en la misma fecha que su concierto. No. Mejor esperar y guardarse esa carta. ¿Era demasiado derrotista? ¿Se estaba inmolando? ¿Había algo de desespero en sus palabras? Le dio igual. Lo sentía así y no tenía ya ningún sentido reprimirse. Pasó la yema de su dedo índice por encima del icono de ENVIAR. Aguardó unos segundos, esperando las dos consabidas palomitas que le indicasen que el mensaje se había entregado. Solo apareció una. Maldición. Aquello la hundía más y el nudo de su garganta se retorcía. Tenía dentro de su cuerpo un nudo hecho por un marinero profesional.

A la hora del almuerzo pasaron a buscarla Guillermo, Raúl y Sonia, los juniors del equipo. Habían empezado a trabajar hacía poco más de un año como becarios en la agencia y los tres habían mostrado sobrado talento para continuar, así que Jorge los había contratado. Por alguna razón adoraban la compañía de Priscila y la preferían al resto, así que solían venir a buscarla a la hora de comer o en su ya tradicional parón de media mañana para tomar café en la cocina. A ella le encantaba decirles que les estaba absorbiendo la juventud sin que se dieran cuenta. Acababan de terminar sus estudios y tenían esa mezcla de energía desbordada e ingenuidad millennial tan apreciada por los empresarios.

El resto de la tarde transcurrió entre la rutina y el sopor absoluto propio del mes de julio. Solo dos mensajes, que aterrizaron en su móvil haciéndolo vibrar con desespero sobre su escritorio, le trajeron noticias agridulces.

Por una parte, un mensaje de Álex, su ex —alabado sea—:

Disculpa Priscila, he estado unos días fuera, bastante ocupado. Si ya has regresado a la ciudad, puedo pasar a buscar mis cosas el miércoles sobre las nueve de la noche. ¿OK?

El segundo era de Matt. A Priscila se le desbocó el ritmo cardiaco cuando vio su nombre aparecer en la pantalla, olvidando al instante el que había recibido hacía tan solo unos segundos. Era muy escueto y algo áspero, pero significó mucho para ella leer aquellas palabras:

Lo resolveremos a mi vuelta. Quiero pensar que todo tiene una explicación lógica. Cuídate mucho, y disfruta lo que queda de verano. X.

Respiró hondo y sintió alivió. Lo releyó varias veces y creyó apreciar entre líneas una petición de tiempo y espacio por parte de él para evaluar todo lo que había pasado entre ellos. En realidad, visto así, tal vez lo de marcharse de gira era lo mejor que les podía haber pasado. Necesitaba tiempo. Eso es lo que ella destilaba de sus palabras. Lo de presentarse en cualquier ciudad de su gira y encontrarse con él no era lo ideal. Él estaría centrado en su música, y acompañado por sus amigos. En ese contexto ella pintaba poco. Se arrepintió de haberlo sugerido en el mensaje y él había ignorado esa posibilidad. A ella también le vendría muy bien ese espacio para reevaluar todos sus sentimientos y poner orden en los aspectos más prácticos de su vida, por ejemplo, cerrar correctamente su larga relación con Álex. Estaba lista para abrir un paréntesis en su relación con Matt McAllen.

Había algo, sin embargo, que la molestaba. Si todo aquello quedaba en una tormenta de verano, en un efímero romance que la había trastocado de pies a cabeza, lograría sobreponerse y seguir con su vida a partir de septiembre —faltaría más. Pero era la manera en que las cosas habían terminado. Aquella mirada perdida de Matt ante su cuadro y la forma en que se había marchado de su casa. Si aquella historia se había terminado, ese final empañaría sus buenos recuerdos que, aunque eran pocos, ya se habían apoderado de ella y se habían grabado a fuego en su memoria: la noche en que sus miradas se cruzaron, él sobre el escenario; la manera en que la tocó en la cubierta del barco, la primera vez que follaron en el sofá y como la había hecho temblar de placer, la cita en la coctelería con vistas a la ciudad, aquel viaje improvisado, y furtivo y perfecto; y como no habían logrado despegarse el uno del otro durante aquellos días.

Aquella tarde, a la salida del trabajo, Priscila tuvo claro qué era lo que la ayudaría a superar aquel impasse en su historia con Matt. No estaba dispuesta a que el tiempo se congelara hasta que él volviera a pulsar el PLAY. Fue directa a la tienda de material artístico, en cuya puerta se habían reencontrado y adquirió ocho nuevos lienzos.

—Sabía que te vería pronto por aquí —le dijo el señor Segura, sonriendo—. No hará falta que vayas cargada a casa. Tenemos servicio de entrega a domicilio.

Priscila sonrió. Pasó la siguiente hora paseando entre las estanterías, seleccionando todo el material que necesitaría para pintar en las próximas semanas. Había decidido que si iba a volver a la pintura, y al parecer eso era lo que le urgía, lo haría con los cinco sentidos y con el cien por cien de su esfuerzo. No se veía lo suficientemente descerebrada para dejar su trabajo y dedicarle todo su tiempo a aquello —por el momento—, pero sí era consciente de que necesitaba volcarse en sus pinturas y retomar al cien por cien su pasión más querida.

Paseó por la tienda y seleccionó algunos pinceles de diferentes tamaños, doce nuevos acrílicos, lápices, dos paletas de mezclas —en los últimos días había estado utilizando platos de plástico desechables— y muchos otros utensilios. También compró un marco sencillo pero bonito. Había decidido colgar en su estudio el cuadro de la Catriona desafiante frente a la casona de piedra. No por ella, ni por nada de lo que había sucedido con Matt. Aquella imagen tenía para Priscila un significado especial. Era lo primero que había plasmado después de tantos años alejada de la pintura. No podía relegarla al fondo de un armario. Necesitaba tenerla bien presente.

Después fue a casa, apagó el móvil y empezó a trabajar en un nuevo cuadro hasta que la luz natural desapareció por completo. Era un retrato de una mujer joven y cándida. Quería llenar los lienzos de colores y de personalidades. Sabía muy bien lo que tenía en mente: iba a pintar retratos femeninos, algo abstractos, pero de los que se destilara una innegable belleza. En su mente, incluso, guardaba un título para aquella serie: Todas las mujeres que amarás. Durante las próximas semanas, hasta el momento en que tuviera que marcharse a París con Jorge para asistir a aquella reunión, la vida de Priscila consistiría en ir cada día a trabajar y dedicar sus tardes de verano a trabajar en sus cuadros, en aquellas mujeres de apariencia delicada, quebradas por los cambios de color y las líneas con las que pretendía atravesarlas.

El tiempo hubiera pasado rápido si no se hubiera visto interrumpido por una alteración en aquel verano mecánico de Priscila: la tarde en que Álex finalmente vino a buscar los restos de su relación y lo que le contó acerca de la foto de Catriona.

CAPÍTULO 24

No fue el miércoles siguiente, tal y como había indicado en su mensaje. Aquella misma tarde Priscila había salido quince minutos antes de la clase de yoga para estar en casa a tiempo y Álex no se dignó a aparecer. Se excusó con un mensaje algo inconexo, diciendo que le había surgido un contratiempo y que sentía mucho no poder ir. Que la contactaría de nuevo en breve para acordar un nuevo día.

Nadie podría negarle que aquella ruptura estaba siendo, o más bien había sido, de lo más extraña. Habían pasado años conviviendo y era como si Álex ya fuera alguien totalmente ajeno a ella. Era como si estuviera esperando a que pasara por casa un señor a instalarle el WiFi, en lugar de su exnovio. Estaba claro que algo le sucedía, la cuestión era si ella tenía derecho a saber de qué se trataba. Le sorprendía —y le dolía un poco, para ser sinceros—la desconexión extrema de él, cómo se había separado de ella de forma radical, aunque también limpia y honesta. Eso no podía reprochárselo. Aunque en el fondo, Priscila sabía que si ella había actuado de forma parecida había sido por la aparición en escena de Matt. El escocés había copado buena parte de sus pensamientos, más de lo que imaginaba. Solo en los días posteriores a su repentina huida, y el hecho de que ella hubiera decidido darle tiempo y espacio mientras estaba de gira, había vuelto a pensar en Álex. No sabía exactamente por qué, pero estaba algo nerviosa ante aquel encuentro.

Sucedió el domingo por la tarde, casi sin preaviso. Priscila había pasado el fin de semana encerrada en casa, trabajando en sus retratos. Agosto es el mes perfecto para desconectar de todo sin remordimientos de conciencia. Todo el mundo estaba fuera, de vacaciones: Ricardo con unos amigos en Ibiza, Emma se había ido unos días a las fiestas del pueblo de sus padres, y Lara estaba en Roma.

Esa era otra. Lara. Algo se traía entre manos. En las últimas semanas apenas había tenido noticias suyas ni se habían visto. Tan solo la había saludado unos minutos la otra noche en el Moonlight. Le hubiera gustado quedar con ella y explicarle todo lo que había sucedido con Matt al volver de la costa. Le gustaba escucharla. Lara era una de las personas más sensatas que conocía y le transmitía mucha calma y seguridad. Por eso, cuando le propuso quedar y ella le contestó que tendría que ser en un par de semanas, porque estaba en esos instantes cogiendo vuelo con destino a Roma, le extrañó. Ya te contaré, le decía. En ningún momento le había mencionado que tuviera previsto viajar a Italia en aquel verano. Es más, hasta donde ella sabía, Lara no tenía vacaciones. El Moonlight no cerraba y por supuesto, dudaba mucho que se pudieran permitir prescindir de una de sus camareras en pleno mes de agosto.

Pero Lara no parecía muy dispuesta a dar más explicaciones vía mensaje de texto. Ya les explicaría a su vuelta. Se lo contó a Emma, pero ella tampoco sabía mucho más. Ni idea, le contestó, ¿algún italiano?. ¿Otra vez? Pues ojalá que no. Su amiga era muy propensa a los italianos. Era, según ella misma reconocía, su punto débil, su piedrecita en el zapato. En fin, ya contaría si quería. Lara era un poco reservada para ciertas cosas, y sus idas y venidas con los hombres era una de ellas. De ahí, por ejemplo, que no hubiera dado precisamente explicaciones sobre su cercanía con Elías, el compañero de grupo de Matt.

En todo caso, Priscila no tenía nada más que hacer que pintar obsesivamente con el objetivo de apartar al escocés de sus pensamientos. La imagen de él desnudo junto a ella en la cama, el mejor de los refugios posibles, acudía a ella constantemente. Entonces se alteraba, notaba cómo sus mejillas se encendían y el pulso se le aceleraba. Cogía un pincel entre los dedos y todo parecía estar bien de nuevo.

Aquella tarde de domingo, con el móvil apagado, estaba siendo de lo más terapéutica. Durante las últimas horas solo había pensado en mezclas, color, trazos. Había puesto aquel disco de Lana del Rey que le encantaba, Honeymoon. Es curioso como asociamos cierta música a nuestros momentos de soledad. Priscila había seleccionado con esmero algunos de sus discos favoritos, y los escuchó una y otra vez aquel verano mientras trabajaba en su serie de pinturas. (¡No! Las sublimes canciones de Matt McAllen no estaban entre ellos).

A pesar de que Priscila tardó bastante en abrir la puerta, Álex tuvo la delicadeza de no utilizar sus llaves, sino que llamó al timbre y aguardó pacientemente. Sabía que su exnovia no solía abrir la puerta si no esperaba visitas. No había conseguido contactar con ella: tenía el teléfono apagado desde la noche del sábado y no había consultado su email desde el viernes, en la oficina.

Tras insistir durante un par de minutos, se dirigió al descansillo y abrió, todavía con el pincel en la mano. Y allí estaba él: con el gesto serio. Más guapo. Gafas nuevas. Diferente. Parecía otra persona. Una que ya no estaba a su lado ni lo estaría jamás. Traía una maleta grande, presumiblemente vacía.

La miró de arriba abajo y entonces sonrió. Se sintió andrajosa y él se había presentado a la batalla impecable, con unos pantalones de pinzas de color caqui y un polo azul marino. Priscila, en cambio, llevaba unos shorts vaqueros y una camiseta vieja de color gris, manchada de pintura. Aquella mañana se había recogido su melena oscura, no particularmente limpia, en una coleta que se había ido deshaciendo durante el día. Tenía manchas de pintura en los brazos, y probablemente también en la cara. Sus ojos azules, eso sí, brillaban con fuerza, como si absorbieran toda la luz del día. Tenían ese aspecto casi sobrenatural desde que había vuelto de Cadaqués.

—Vaya. Estás preciosa —le dijo él. Señaló su pincel—. Y has vuelto a pintar.

—Sí.

No sabía cómo actuar, qué decirle. De repente se sentía incómoda en su propia casa.

—Pasa, por favor.

—Siento no haber podido venir antes. Parece que nos ha costado coincidir. De hecho te llamé anoche, y de nuevo esta mañana, pero tenías el móvil apagado. Me preocupé un poco, la verdad. Por eso he decidido pasarme. No recuerdo que acostumbraras a apagar tu teléfono tanto tiempo.

Qué rara se sentía y qué extraño lo notaba a él. ¿Cómo podía resultarle tan ajeno y tan desconocido? Había convivido en aquella misma casa hasta solo unas semanas antes. Álex pasó al salón y echó un vistazo a su alrededor, ubicándose, como si fuera la primera vez que visitaba aquel apartamento. Se sentó en el sofá, como haría cualquier otro invitado.

—Voy a prepararme un café. ¿Quieres uno?

Él asintió.

—Solo, por favor.

Como si no lo supiera. Como si no le hubiera preparado centenares de cafés en todos aquellos años. Álex volvió a levantarse y se plantó en medio del salón.

—Si te parece, mientras lo preparas, voy a terminar de recoger lo que queda por aquí. ¿Puedo?

—Sí, claro, estás en tu casa. ¿Necesitas ayuda?

—No, no te preocupes. Termino rápido y charlamos.

Álex se dirigió al vestidor con la maleta mientras ella esperaba a que la cafetera borboteara. Priscila analizó la situación y evaluó cómo se sentía. Quería tener claro con exactitud cuál había sido su impresión al verlo de nuevo. A primera vista había sido muy clara: nada. Y eso la entristecía. En parte sabía que tenía que sentirse afortunada por haber tenido una separación tan civilizada, en la que ninguna de las dos partes había resultado herido. Todo había pasado en el momento adecuado. ¿Cuántas parejas podían decir eso? Y sin embargo, le preocupaba no sentirse muy apenada. Tal vez algo resentida en los días posteriores a la marcha de Álex, pero era como si todo hubiera sucedido hacía meses y cualquier posible rasguño ya estuviera más que cicatrizado.

El sonido de la cafetera la devolvió a la realidad, y él se asomó por el pasillo. Llevaba en los brazos los esquís y la caja en la que ella había estado husmeando, y donde encontró la fotografía de Catriona.

—Pris, vuelvo enseguida. Mi hermano me ha prestado el coche para guardar mis cosas. Bajaré los esquís y esta caja de materiales, y después ya me marcharé con la maleta.

Ella asintió, petrificada. Estaba pasando. Él estaba saliendo de su vida con toda la tranquilidad del mundo, sin preguntarse cómo estaba ella. Porque estaba bien, ¿no? Debía estarlo. Escuchando música en casa un domingo por la tarde, con los ojos brillantes, colmados por el intenso amor hacia otro, volcada de nuevo en su pasión, la pintura. Esto debía haber resultado evidente para él, y por eso no había tenido la delicadeza de preguntarle cómo estaba.

Pero ella tampoco le había preguntado a él.

Cogió los cafés y los colocó en una bandeja. Los acompañó con unas galletas de avena y naranja, a pesar de que ninguno de los dos las tocaría. Álex regresó al cabo de diez minutos, ya con las manos vacías. Y a continuación, tuvieron la conversación más incómoda del mundo.

Primero, con demasiada cortesía, se preguntaron por las últimas semanas, qué habían hecho, dónde habían viajado —ninguno de los dos fue demasiado exacto al respecto, ya que parecía obvio que lo habían hecho acompañados—. Después acordaron aspectos prácticos sobre el piso. Priscila le dijo que tenía intención de quedarse allí, al menos unos meses más, hasta final de año. Era el tiempo que necesitaba para ver si podía ajustar sus nuevos gastos a sus ingresos. En principio, sí. Confiaba en que fuera posible. O al menos lo quería intentar. Aquel mes de agosto sería el último en que él aportaría su parte del alquiler.

También debían cambiar la titularidad de algunas de las facturas, que pasarían a la cuenta de Priscila en lo sucesivo: electricidad y gas, hasta entonces responsabilidad de Álex. Y poco más. Aquella conversación burocrática no daba más de sí. Era alucinante lo fácil que fue desmantelar esos cuatro años juntos. No tenían pertenencias en común, ni hijos ni mascotas por las que velar, por suerte. Todo se cerró de la manera más aséptica y civilizada posible. Tomaron sus respectivos cafés y él le preguntó si estaba viendo alguna serie. ¿Series? Priscila casi soltó una carcajada. No recordaba la última vez que se había parado delante de la tele para prestarle atención. Había visto algunas películas con Matt, pensó.

—Bueno, ¿y puedo ver el cuadro en el que estás trabajando?—preguntó él.

Priscila dudó unos segundos. Aquellas pinturas habían representado toda su intimidad en los últimos días, pero, ¿qué más le daba? Asintió, y se dirigieron al estudio. Era consciente de que había abandonado la pintura en el momento en que su relación con Álex se había afianzado. No es que él le hubiera sugerido dejarlo, ni mucho menos, pero nunca la había animado a retomarlo. Y eso era algo que siempre había tenido presente. No es que hubiera sido el principio del fin entre ellos, pero cuando fue aquella tarde a la tienda del señor Segura y compró los acrílicos fue como si no hubiera pasado el tiempo.

Pero nada más entrar en el estudio que antes había ocupado casi exclusivamente Álex y sus equipos fotográficos, él se fue directamente al cuadro que había colgado en la pared solo hacía un par de días, ignorando el que había sobre el caballete. El de Catriona frente a la casona de piedra. Se detuvo delante de él casi petrificado, de la misma manera que Matt. Pero aunque era obvio que aquella figura había causado algún efecto en él, no reaccionó más que para mostrar su admiración.

—¿Este es el primer cuadro que has pintado después de estar tanto tiempo sin hacerlo?

Ella asintió.

—Guau. Tiene algo…algo que te clava en el suelo delante de él. Cuesta dejar de mirarlo. Eres consciente, ¿verdad?

Álex se giró y se acercó al lienzo, observando los detalles con mucha minuciosidad, con la nariz prácticamente pegada a la pintura. Eso era algo que le encantaba hacer a Priscila. Acercarse al máximo al arte de sus ídolos en los museos, de Lucien Freud, por ejemplo. Apreciar la textura y los detalles de las pinceladas para después alejarse un par de metros y contemplar una escena.

—La conozco —dijo. Se giró, dando la espalda al lienzo que presidía la pared.

—Lo sé —contestó Priscila. En su mano tenía la foto de Catriona.

CAPÍTULO 25

Preparó una nueva cafetera y se acomodó en el sillón, frente a su exnovio. Él no le hizo preguntas sobre la fotografía y aún así, ella creyó que lo más adecuado era ponerle en situación. Observó cómo él parecía absorto y los dedos le temblaban ligeramente al sostenerla.

—La encontré entre tus viejas fotos. Me sirvió de inspiración para el cuadro. Espero que no te importe…

Él negó con la cabeza y esbozó una enigmática sonrisa, como si aquella foto hubiera removido recuerdos muy antiguos.

—La hice hace unos siete u ocho años, en Edimburgo. Aún no nos conocíamos…—empezó a decir, como excusándose de antemano y dando a entender que había pasado algo relevante que nunca le había contado—. ¿Dónde estaba? Cada cierto tiempo busqué esta foto, sin encontrarla. Perdí los negativos. La hice con mi antigua réflex.

Así que solo existía esa copia…

—Entonces deberías llevártela, junto con el resto de tus cosas.

Álex se quitó las gafas y se restregó los ojos con las manos, haciendo un esfuerzo para recomponerse. Dios mío, ¿qué tenía aquella mujer? ¿por qué dejaba en los hombres esos recuerdos tan devastadores?

—El cuadro es magnífico, Priscila. Tienes un talento inmenso. Nunca debí apartarte de la pintura.

—Tú no me apartaste de la pintura…

Ella se miró las manos, salpicadas de color.

—Es posible. Pero permití que la dejaras. No sé por qué lo hice, fui un estúpido y un egoísta. Tiene todo el sentido que fueras alejándote de mí…

Priscila negó con la cabeza. No estaba segura de querer tener una conversación de ese tipo con Álex. Todo había ido tan bien hasta el momento… Habían sido tan civilizados…No quería reproches, ni explicaciones. Solo necesitaba que se marchara y que le permitiera recomponer su espacio. Vivir el duelo a su manera. Pero en lugar de eso Álex se hundió en el sofá y se vació ante ella. Nadie le pidió aquella historia, pero él necesitaba sacársela de dentro. Y Priscila estaba allí para escucharlo, como tantas otras veces.

—Jamás te he hablado de esto, porque en realidad siempre quise olvidarlo. Nunca fue una simple anécdota. Durante aquel viaje a Edimburgo acompañé a un reportero, mi amigo Jan Stosciewick, para fotografiar a un escritor de novela negra al que él iba a entrevistar. Viajamos juntos desde Barcelona, como tantas otras veces. Yo hacía trabajos puntuales para una agencia de noticias y por lo general se intentaba contratar a un fotógrafo que ya viviera en el país en cuestión, pero Jan siempre pedía viajar conmigo y solía salirse con las suya. La verdad, en aquel momento esa agencia no era ni de lejos uno de mis principales clientes, pero me llevaba muy bien con él y cuando terminábamos de trabajar salíamos por ahí a divertirnos. Por aquella época él se había especializado en entrevistar a escritores nórdicos, así que cada cierto tiempo teníamos que escaparnos a Estocolmo, Oslo o Reykjavik. Aquella vez el destino fue Escocia. Nos tocó ir a Edimburgo y no cogimos el último vuelo de la noche de regreso. Decidimos quedarnos un par de días para explorar un poco la ciudad, que ninguno de los dos conocíamos.

Álex hizo una pausa en su relato y dio cuenta del segundo café. Dio un sorbo largo y eso pareció reconfortarlo al instante a pesar de que era obvio que aún quemaba. Jan Stosciewick. Priscila echó mano de su buena memoria. No, no lo conocía. Y era extraño, porque conocía bien a todos los amigos de Álex. Pero a ese tal Jan no. Y eso que Álex hablaba con frecuencia incluso de aquellos con los que ya no tenía tanto contacto. Prosiguió con su historia:

—»La vimos ya en el vuelo de ida, de Barcelona a Edimburgo. Me fijé en ella porque llevaba un vestido que me pareció anticuado, casi como de época. La falda era tan larga que se le enganchó con las ruedas de la maleta en un par de ocasiones. Primero la vi en la cola de seguridad y después en la de embarque. Jan también la vio, pero entonces él no dijo nada. Parecía algo más joven que nosotros, tal vez veintitrés o veinticuatro años.

»Llegamos a la ciudad. Recuerdo que llovía y hacía frío, y no correspondía del todo con la imagen que yo me había fabricado. Cogimos un taxi y nos fuimos directamente hacia la casa del escritor para cumplir con nuestro trabajo. Yo hice mis retratos y Jan su entrevista. Después nos encontramos con un día y medio entre manos para visitar Edimburgo.

»Entonces la vimos de nuevo de nuevo, sentada en un banco de piedra. Leía un libro sobre astronomía. Este que ves en la foto, junto a ella. Me hizo gracia volvérmela a encontrar, aunque no era tan extraño. Es una ciudad relativamente pequeña. Me resultó curioso que llevase el mismo vestido largo que en el aeropuerto. Me acerqué y le pregunté si podía hacerle una foto. Sonrió y posó ante mi cámara. Después me dio su email y me preguntó si podría enviarle una copia.

»Jan se acercó, algo dubitativo. Ella le sonrió y empezaron a hablar. Tenía una voz muy cálida, y hablaba muy bien castellano. Nos contó que acababa de pasar unos días en Barcelona. Nos preguntó si teníamos planes para nuestra estancia, y al vernos dispuestos a improvisar, nos propuso quedar por la noche en un pub que conocía. Uno céntrico, que por alguna razón pasaba desapercibido entre los turistas. Quedamos con ella allí a las ocho. Nos dijo que estaría con unas amigas, pero cuando llegamos estaba sola, tomando una pinta de cerveza en la barra, conversando con uno de los camareros.

»Jan no se comportó igual el resto de la tarde, antes de acudir a nuestra cita. Estaba serio y permanecía en silencio. Le dije que si no le apetecía podíamos pasar de quedar con aquella chica. Tenía su email, podría escribirle y disculparnos con alguna excusa. Pero él se negó. Quería ir. No me encuentro muy bien, me dijo. Pero tampoco quiero encerrarme en el hotel.

»Cuando llegamos fue obvio que ella, Catriona, estaba interesada en Jan. Se creó una especie de energía que nos envolvió, como si alguna fuerza no nos dejara separarnos más de tres metros de ella. Recuerdo que quería ir al baño y que algo, como una cuerda invisible, me mantenía pegado a la barra. Nos sentamos uno a cada lado de ella. Y empezamos a beber. A ella no parecía afectarle el alcohol. Cuando le preguntamos dónde estaban sus amigas fue vaga e imprecisa con su respuesta.

»Ella empezó a acercarse demasiado a Jan, a establecer contacto físico. Le tocaba los brazos de forma casual. Su lenguaje corporal no dejaba lugar a dudas. Era obvio que Jan podía salir de allí acompañado si quería, pero ella nos observaba sin perder detalle y yo no podía preguntarle abiertamente si quería que me largara y los dejase solos. Pero llegó un punto en que yo también iba bastante tocado, así que me levanté, me despedí de ellos, y me fui de vuelta al hotel. Les dije que estaba cansadísimo y que quería aprovechar un poco el día siguiente para visitar el centro histórico. Él asintió, indicándome que todo estaba bien y que se quedaría con ella.

»No vi a Jan al día siguiente. No regresó al hotel, ni se presentó en el aeropuerto. Obviamente, me preocupé. Traté de localizarlo. Por la tarde, recibí un mensaje algo extraño en el que me decía que no me preocupara, que estaba bien, pero que había decidido quedarse unos días en la ciudad con Catriona. Preguntaba si me parecía bien y si podía ocuparme yo de hacer el check out del hotel y dejar su bolsa en la recepción. Ya pasaría a buscarla.

»Le dije que todo bien, pero regresé a Barcelona bastante inquieto. No porque Jan no supiera cuidarse de sí mismo, claro. Era solo que había algo de aquella chica que no me daba buena espina, a pesar de su apariencia angelical y su belleza.

Álex interrumpió unos segundos su historia, ante la que Priscila permanecía expectante, para dar el último sorbo de su café y consultar su reloj de pulsera. Pareció sorprendido por la hora. Se revolvió en el sofá, como si de repente le entrara la prisa.

—Vaya, se me ha hecho tarde. Tendría que irme ya, Pris.

—¿Y bien? ¿Qué pasó con Jan? ¡Tienes que contarme el final!

»El final no es particularmente agradable…Jan no se quedó unos días en Edimburgo con aquella chica. Se quedó prácticamente un mes. Al cabo de unos días me llamó el redactor jefe de cultura de la agencia, preguntando si había pasado algo. Le había enviado por email la entrevista al escritor, pero había despejado su agenda durante casi todo lo que restaba de mes. Al parecer le dijo que necesitaba un tiempo de desconexión. Pensé honestamente que se había enamorado de aquella chica y que estaba pasando por un periodo de locura transitoria. Decidí no darle más importancia. Además, al cabo de una semana me marché a la India.

»Me encontré a Jan a mi regreso, por la calle, una tarde. Me sorprendió su aspecto, la verdad. Solo habían pasado unas seis o siete semanas desde nuestro viaje a Edimburgo pero estaba mucho más delgado, con la mirada apagada y unos surcos profundos bajo los ojos, como si llevara días sin dormir. Pero eso no fue lo peor. Él hizo un amago de ocultar la mano pero lo vi. Le faltaba el dedo meñique de la mano derecha.

»—¿Qué ha pasado, tío? ¿Has tenido algún accidente?— le pregunté, alarmado.

»Él negó con la cabeza, se encogió de hombros y me dio largas. Ya te contaré, me dijo, ahora tengo un poco de prisa. Hablamos de algunas banalidades y le hice prometer que nos veríamos pronto para que me explicara qué había pasado. No he vuelto a verlo desde aquel día. No respondió a mis llamadas ni a mis emails, y en la redacción me dijeron que se había ido a vivir a Madrid.

—Oh, no. ¿Crees que ella…tuvo algo que ver?

—¿Con lo del dedo?

Priscila asintió.

—No tengo ni idea. Es posible. En fin, solo quería que estuvieras al tanto de la historia que hay detrás de esa foto. Ya que has decidido pintarla, me pareció justo.

Álex se levantó y miró a su alrededor, visiblemente inquieto. Era obvio que ya no sentía que aquella fuera su casa.

—Escucha, Priscila. Quiero que sepas que me alegro de cómo estamos llevando esta situación. No sé si estamos en una posición ahora mismo en la que podamos o debamos ser amigos, pero has de saber que puedes contar conmigo para cualquier cosa que necesitas. ¿Te parece si resolvemos los últimos flecos respecto al piso vía teléfono o email?

Ella asintió.

—Entonces, ¿no te importa que me la lleve? —Álex señaló la foto.

—No, claro. Es tuya. Adelante.

Ya en la puerta, Álex se giró y decidió completar su relato. O al menos, lo que había decidido contarle aquella noche.

—¿Sabes? Es curioso. Pero hace unos meses ella me escribió. Juraría que nunca escaneé esta foto para enviársela. Revelé todo el carrete en el laboratorio. Lo recuerdo porque fue uno de los últimos que hice con la vieja cámara réflex. Después debí guardarla y me olvidé de ella. Y sin embargo, cinco años después me llega un email de Catriona reclamándomela.

—¿La foto?

Él asintió.

—Era un correo muy raro. Me escribía como si se la hubiera hecho la semana anterior. Algo así como ¿recuerdas la foto que me hiciste? ¿puedes enviarme una copia para verla?. Obviamente la ignoré porque pensé que la había perdido. Y además, después de todo aquel extraño asunto de Jan, y que nunca me quiso contar lo que sucedió cuando lo dejé con ella en Edimburgo. Borré el email. Y después volvió a enviarme otros dos, espaciados por unas semanas. Exactamente iguales. Como si diera por sentado que no lo había recibido por algún motivo.

—Bueno, los emails siempre llegan… —apuntó Priscila.

—Exacto. Los marqué como spam. Pero la semana pasada lo reenvió de nuevo al email que aparece en mi página web.

Dios, menuda psicópata… Álex se encogió de hombros. Se guardó la foto en el bolsillo lateral de la maleta en que había guardado los últimos restos de su convivencia.

—Supongo que ahora puedo enviársela para que me deje en paz —dijo, mientras salía de nuevo de su casa y de su vida.

CAPÍTULO 26

Priscila pasó el resto del domingo hundida en el sofá, con una novela entre las manos, incapaz de avanzar en la lectura. No dejaba de darle vueltas a la historia que le había contado Álex. Era curioso. Había acudido a casa aquella tarde para llevarse sus cosas y despedirse definitivamente de esos años en común y la separación había quedado del todo eclipsada por aquel perturbador relato sobre Catriona. Ahora resultaba que el débil vínculo de Priscila con aquella chica, a través de las sombras en el pasado de Matt, se reafirmaba con aquel encuentro con Álex.

Priscila no daba demasiada importancia a las casualidades. Aceptaba la serendipia de las cosas y no les daba más vueltas. ¿Pero todo aquello? ¿Catriona relacionada de algún modo con los dos últimos hombres que habían pasado por su vida? Sintió un escalofrío, que se intensificó al recordar el detalle del dedo de Jan Stosciewick. ¿Perdió el dedo en Edimburgo, mientras estaba con Catriona? Qué horror.

Pensó en Matt, huyendo de todo aquello y refugiándose en otra ciudad. Empezaba a entender su reacción ante el cuadro. Se levantó del sofá y se dirigió a su estudio. ¿Debería desprenderse de aquella pintura si tan malos recuerdos despertaba en la gente que le importaba? Se acercó a la pintura acrílica, ya perfectamente integrada con el lienzo. Realmente había quedado muy bien. Estaba satisfecha con todos los aspectos formales del cuadro. De hecho, se había sorprendido a sí misma por la facilidad con la que había retomado los pinceles. Tal vez el motivo que había decidido pintar tenía algo que ver con esa gran fluidez. Aquella escena ante esas ruinas escocesas le había obsesionado mientras la recreaba. No. No iba a desprenderse de aquel cuadro. Al menos no por ahora. Tal vez en un futuro, si algún coleccionista mostraba su interés…

Priscila contempló el resto de lienzos apilados en la habitación, algunos de ellos ya terminados. Estaría mintiéndose a sí misma si no reconocía que los había creado con la voluntad de exponerlos. Sentía que había regresado de lleno a la pintura y aquella vez no contemplaba una vuelta atrás. Era pintora. Lo había sido siempre. Y aquello que la arrastraba hacia los pinceles se había despertado.

Volvió al salón, abrió la última botella de vino tinto que quedaba en su despensa y cogió el ordenador. Curioseó un poco en los perfiles de redes sociales del grupo de Matt. La noche anterior habían tocado en Londres por segundo día consecutivo y las dos veces habían completado el aforo. Sabía que no le haría bien verlas, pero buscó fotos de los directos. Y allí estaba Matt ante su público, como si el tiempo se hubiera detenido y solo existiera el micrófono ante él. Recordó los días que pasaron juntos en la costa y le invadió una terrible melancolía. Las lágrimas acudieron a sus ojos y lo sintió lejos, muy lejos, volcado en su música. Olvidándola.

Respiró hondo y apuró la copa de vino de un trago. Cerró el ordenador y al cabo de unos minutos lo abrió de nuevo. Tecleó “JAN STOSCIEWICK” en el buscador de Google mientras pensaba en Emma. La conocía a la perfección y sabía que la detective que la había poseído en los últimos años hubiera disfrutado como una enana con la historia que había contado Álex. No habría parado hasta averiguar hasta el más minúsculo de los detalles, incluido, por supuesto, qué había sucedido con aquel dedo meñique.

No encontró nada relevante. Había enlaces a multitud de artículos suyos y entrevistas escritas en el pasado, pero nada que le llamara la atención. Lo único, la fecha de esos textos. Todos eran antiguos, de al menos hacía cinco años. No parecía haber links actuales, y de hecho los últimos coincidían con esos ocho años atrás, aproximadamente hasta el momento en que habían viajado a Escocia. ¿Tal vez Jan había abandonado el periodismo y actualmente se dedicaba a otras cosas?

En la cuarta o quinta página de Google encontró su perfil de LinkedIn. Lo abrió sin dudarlo y echó un vistazo. Actualmente no parecía ocupar ningún puesto, o bien había optado por no actualizar la página. El último trabajo que indicaba en su perfil era el de redactor de cultura en la agencia en la que había trabajado con Álex. Sí indicaba que residía en Madrid, pero no mucho más. Parecía un perfil muerto, abandonado. Ninguna referencia acerca de a qué se dedicaba actualmente. Entonces Priscila cayó en que, si por algún motivo lo visitaba, vería que ella había mirado su página. No era que le importarse demasiado, pero por alguna razón deseaba establecer un vínculo con aquel chico, aunque fuese débil. Le envío una invitación para quedar conectados. Observó su foto. Era guapo. Sin duda algo mayor que ella, debía rondar los cuarenta años. Tenía el pelo rubio y corto y los ojos azules. La mandíbula, en tensión. Parecía extranjero, de ahí su apellido, pensó.

Seguro que había sucedido algo durante el tiempo que Jan pasó en Edimburgo con Catriona. ¿Qué sería? Pensó en si debía enviarle un mensaje…tal vez accedería a hablar con ella. Lo descartó al instante. Si algo malo había pasado, él tenía todo el derecho a olvidarlo, y sin duda así había sido, al poner tierra de por medio.

Apagó el ordenador y se fue a la cama. Al día siguiente debía volver a la oficina y continuar con su rutina, aunque nada le apetecía más que quedarse en casa, completando su serie de pinturas, retratando aquellas lánguidas mujeres de colores pastel.

CAPÍTULO 27

Los días pasaron y llegó la mitad de agosto, y con ella el verano en toda su magnitud. La oficina semivacía, y por tanto el trabajo ralentizado, el sopor, la ausencia de noticias, los turistas invadiendo —aún más— la ciudad en silencio. Y Priscila seguía volcada en sus cuadros, acabando la serie de ocho retratos que se propuso. Habían pasado doce días desde la significativa visita de Álex y desde entonces su rutina se había convertido en algo más mecánico si cabe. Sus amigos habían regresado de sus escapadas y se habían embarcado de nuevo en unas vacaciones en toda regla. No terminaban de entender por qué ella prefería pasar el verano trabajando.

Por ello, esperaba con ganas el viaje a París. Finalmente había decidido quedarse hasta el domingo por la noche y pasar el fin de semana en la capital francesa a solas. Aprovecharía para pasear por una de sus ciudades favoritas y ver algunas exposiciones. Pero no podía negar que lo que hacía que su estómago se encogiera era la posibilidad de encontrarse con Matt, que tocaría allí aquel mismo viernes. Aún no había decidido qué hacer al respecto, si debía avisarle o no. Dios, se moría de ganas de verlo y le había costado horrores no enviarle ni un triste mensaje durante aquellas semanas. Él por su parte, también se había mantenido algo distante. Sin embargo, una mañana, hacía solo unos días, le había enviado una foto que la hizo sonreír.

Era una imagen de Ámsterdam. Un antiguo velero atracado junto al puerto. La cubierta de madera era muy parecida a la del barco al que habían subido aquella noche tras el concierto. Tras la foto, un breve mensaje: sigo abordando barcos, ahora a plena luz del día. Aquel mensaje la descolocó durante el resto del día. Era bastante inocuo, pero ¿significaba aquello que estaba pensando en ella? Obvio. Pero tal vez solo vio el barco y recordó aquel momento que habían compartido. Le contestó un insípido: jaja. La conversación quedó ahí. Sabía que Matt no era precisamente bueno con la comunicación vía móvil. Al ver que él no contestaba, empezó a escribir un nuevo mensaje: ¿Qué tal va la gira? Lo borró antes de pulsar el botón de enviar.

Priscila reservó dos noches en un hotelito que ya conocía en una zona de la ciudad que le encantaba: la parte norte del distrito de Opéra, casi en la zona donde ya empiezan a vislumbrarse los cabarets y sex shops de Pigalle. Era un hotel pequeño y coqueto junto a la Rue des Martyrs, una calle llena de vida que unía los principales boulevards que rodeaban la ópera con las cuestas que apuntalaban la subida a la zona alta de Montmartre.

Aquel viernes se presentó en el aeropuerto con su maleta de mano. Llevaba un impecable vestido floreado y un blazer, perfectos para acudir directamente a la reunión que tenía prevista con Jorge y, después, disfrutar de su libertad durante el fin de semana.

Jorge levantó las cejas en señal de aprobación al verla llegar a la zona de embarque. Habían quedado directamente en verse junto a la puerta de acceso al avión. Perfecto, había pensado Priscila ante aquella sugerencia. Eso le evitaría tener que desayunar con él. No es que lo evitara fuera de las horas de oficina, pero prefería disponer de su tiempo al máximo. Además, habían reservado los vuelos por separado y tampoco se sentarían juntos en el avión. Su jefe le pasó alguna documentación que convenía revisar antes de la reunión, durante el vuelo, y ella le contó que finalmente había decidido pasar un par de días en París.

—¿Sola? —le había preguntado Jorge. La discreción no era precisamente una de sus virtudes.

Ella asintió. No estaba por la labor de darle muchas explicaciones.

—Hay algunas exposiciones que me interesan —contestó, con la mirada ya sobre los informes que debía leer.

La mañana transcurrió como la seda. La reunión con su nuevo cliente fue larga aunque amena. Por lo general Priscila encontraba la mayoría de las reuniones bastante poco provechosas, pero en aquella ocasión surgieron ideas interesantes y lograron cerrar un acuerdo. Sin duda, el viaje había valido la pena. El despacho al que acudieron estaba en una oficina del Boulevard des Italiens, y de allí a su hotel había un agradable paseo de unos veinte minutos. Así que, después de almorzar con sus clientes, se despidió de Jorge hasta el lunes con dos besos, agarró su maleta y se largó callejeando por el animado distrito de Opéra. Estaba deseando llegar al hotel, hacer el check in, quitarse aquellos tacones y tomar una decisión.

Decidir.

La disyuntiva era muy clara: ir al concierto de Catriona aquella noche o no. Plantarse de nuevo ante Matt y su escenario, tal y como había hecho aquella primera noche en el Moonlight o dar un paseo por el barrio, tal vez tomarse una crêpe y una copa de vino y leer la novela que había traído en la maleta.

Había estado dándole vueltas a aquel asunto durante los últimos días. Si debía enviarle o no un mensaje para decirle que estaría en París el mismo día que él. Había llegado a la conclusión de que no. No le advertiría. Quería que se encontraran. Quería que él la viera desde el escenario y decidiera, mientras cantaba, si quería estar con ella o no, a pesar de aquellas heridas que aún no habían cicatrizado y que la visión de Catriona habían vuelto a abrir.

O tal vez era porque le parecía lo más épico que podía hacer para recuperarlo, una prueba silenciosa de su amor. Priscila estaba en aquella ciudad al dictado de lo que le reclamaba el corazón. Pero una vez allí, en el hotel, no sabía si estaba tomando la decisión adecuada. De repente se visualizó yendo sola al concierto. Tal vez Matt estuviera acompañado. Tal vez aquel día sí decidiera atender a sus admiradoras.

Se dio una ducha para refrescarse y se quedó dormida en la cama, producto del madrugón. Después ubicó la red WiFi del hotel en su móvil y localizó la sala de conciertos donde Matt tocaba. Estaba muy cerca. Era en un antiguo teatro cerca de la parada de metro Blanche llamado L’Elixir. Escogió otro de los vestidos que había traído y que había colgado en el armario de la habitación nada más llegar. Solo había traído vestidos. Se maquilló un poco y echó una mirada al espejo. Estaba radiante. La incertidumbre la favorecía y provocaba que sus ojos brillasen con cierta desesperación.

No tenía entrada para el concierto y probablemente él, si se enteraba alguna vez de que había ido sin avisarlo, le echaría algún tipo de bronca por no prevenirle para que la pusiera en la lista de invitados. Iría directamente a la taquilla y la compraría allí. Si por algún motivo no quedaban, en fin, señal del destino, ¿no?

Priscila salió a la calle, despertando las miradas de admiración de algunos transeúntes. En París no están tan acostumbrados a que les miremos directamente a los ojos al cruzarnos por la calle y eso era algo que ella no podía evitar. Le gustaba establecer contacto visual cuando caminaba. No de forma desafiante, por supuesto, sino desde la más pura curiosidad humana por alguien a quien, con toda seguridad, no volvería a encontrarse en la vida.

Faltaba una hora para que empezara el concierto, así que se sentó en la terraza de uno de esos típicos bares parisinos en los que las sillas se encaran con la calle y con los transeúntes y donde es tan agradable observar el trasiego de una ciudad tan viva. Pidió una copa de vino y la disfrutó tranquilamente. Fue feliz a pesar de los nervios. Se sintió acompañada por sí misma, completa, dueña de su tiempo. Observó el animado ambiente que se desenvolvía a su alrededor. Los franceses no parecían tener ningún problema en combinar el negro y el azul marino con toda naturalidad.

Pidió una segunda copa de vino y constató la falsa sensación de seguridad que el alcohol le estaba aportando. Sabía que lo hacía porque necesitaba sumar un poco más de fuerza y valor para acercarse a la sala donde Matt actuaba aquella noche. Bebió y esperó a que la noche cayera. Cuando llegó el momento, pidió la cuenta. El camarero le sugirió en castellano y en tono pícaro, que le dejase el euro de propina del cambio. ¿Para mí?, le preguntó, señalando la moneda. Para ti, le contestó Priscila, orgullosa de levantarse de aquella terraza en el momento exacto antes de caer en la embriaguez. Porque sí: había considerado tomarse una tercera copa de vino, que requeriría una cuarta, y marcharse de nuevo al hotel a dormir la mona. Pero se recompuso y dirigió sus pasos hacia L’Elixir como si recorriera aquellas calles a diario.

Se aseguró de llegar cuando el concierto ya había empezado. No había teloneros, cosa que agradeció. No entraba en sus planes encontrarse con un grupo de apoyo y que Matt aprovechara para dar una vuelta y la encontrara allí, medio bebida y sin haberlo avisado. De repente, tras aquella parada para repostar, Priscila se había convencido de que la idea de presentarse en el concierto era cada vez mejor. No tuvo ningún problema para acceder a la sala, ya que el aforo no estaba del todo completo.

Y al entrar, allí estaba él, en medio del escenario, llenándolo con su música. Y Priscila al fondo de la sala, haciendo un esfuerzo por no desmoronarse. Estaba increíblemente guapo, con unos vaqueros negros y su camisa blanca remangada a la altura del codo. Sus ojos brillaban, como siempre que interpretaba sus canciones. ¿En qué momento pensó que era una buena idea encarar de aquella forma el abismo que había entre los dos? Deseó huir, salir corriendo de aquella sala. Notó que le faltaba el aire, que se ahogaba. Pero aquella voz y aquellas canciones la curaban y la abrazaban.

Se acercó a la barra y pidió una cerveza, y el primer trago la serenó. Se sentó unos instantes en uno de los taburetes y contempló la sala. Estaba llena de gente que reía y que desplegaba tanto encanto como los miembros de la banda. Cuando se calmó, se acercó de nuevo a la multitud y trató de concentrarse en la música. El problema de que te enamores de un músico es que el escenario lo agiganta y a ti te empequeñece. Matt susurraba ante el micro y mantenía la vista fija al fondo de la sala. Tenía más o menos el mismo tamaño que el Moonlight, pero era más oscura, así que era prácticamente imposible que pudiera verla desde su posición.

Hasta que el foco la deslumbró. Fue la penúltima canción, pero nunca supo que después llegaría su tema favorito y se lo perdería. Una indiscreta y reveladora luz roja la persiguió y la encontró. Priscila se llevó la mano derecha a los ojos y los protegió. ¿La había visto? Él levantó la mano, haciendo un alto en el punteo de su guitarra y al volver a acariciar las cuerdas la luz la abandonó de nuevo. El mundo volvió a girar. Priscila dejó la botella vacía sobre la barra y salió de aquella sala, en busca del aire que anhelaba. Para ella por alguna razón aquella noche había significado su despedida silenciosa de Matt. Lo sentía muy lejos. Llegaría septiembre y todo quedaría en un rollo de verano, y pensó que cuanto antes lo aceptara, antes podría recomponer su existencia. Pensó en sus cuadros terminados y sonrió. De camino al hotel, encontró una crepería abierta. Fue feliz con su crêpe, pensando en que tenía su pintura y nadie podría arrebatársela. Y Matt tenía su música. Catriona había ganado, ¿no?

Priscila se retiraría de aquella batalla silenciosa.

CAPÍTULO 28

No podía recordar dónde había dejado su teléfono. Estaba convencida de haberlo consultado la noche anterior, en aquel bar antes del concierto. Se visualizó a sí misma comiendo cacahuetes y dando sorbos de vino, y revisando en Google Maps la localización exacta de la sala de conciertos. Vació su bolso en la cama para comprobar por enésima vez que allí no estaba el móvil. Lo había perdido. Suspiró. No solía perder las cosas. No recordaba que se le hubiera caído y no era un teléfono lo suficientemente caro ni moderno para que alguien tuviera interés en robárselo. De hecho, tenía casi cinco años y había pensando en renovarlo, pues ya estaba al límite de su capacidad y no podía instalar más aplicaciones. En fin, ahora sí que pasaría su fin de semana en París consigo misma desconectada del mundo exterior.

La ducha matutina la ayudó a desprenderse de una miniresaca inexplicable, pues solo había tomado dos copas de vino y la cerveza durante el concierto. Está claro que cuando nuestro cuerpo rebasa la treintena el grado de tolerancia del alcohol empieza a disminuir. Tomó un copioso desayuno en el hall del hotel y salió a la calle con el tercero de sus vestidos, un minifaldero evasée blanco con toques de color en las mangas. Se puso unas cómodas sandalias. Le apetecía caminar.

Echó a andar en dirección al Sena, rumbo al Grand Palais, donde tenía lugar una de las exposiciones de arte contemporáneo que le interesaban. Intentó apartar de su mente aquel sentimiento de derrota, que curiosamente tenía bastante que ver con el hecho de haber perdido el teléfono. Tal vez, solo tal vez, Matt la había visto entre el público y habría tratado de ponerse en contacto con ella después del concierto. Gracias a Dios no había continuado bebiendo. Priscila sabía que tomaba malas decisiones cuando se emborrachaba y su deriva podía ser imprevisible. No quería llamarlo “mal beber”, pero con el tiempo había aprendido a detenerse en el momento justo. Y ayer, una vez más, lo había conseguido. Había dejado la botella vacía sobre la barra y se había marchado. Y eso, aunque en aquel momento no lo viera claro, había sido la decisión más acertada.

Se alegró de haber traído su blazer. A pesar de estar todavía en agosto el tiempo en París había refrescado y el otoño se dejaba ver ya en las copas de los árboles. Agradeció aquellos grados de menos. Disfrutó del paseo por la Avenida de la Ópera y se detuvo a tomar un café antes de proseguir su camino. Después de ver la exposición, almorzó en un restaurante donde servían todo tipo de ensaladas vegetarianas y paseó hasta la orilla del Sena. Es allí donde París se crece y te agarra por dentro para asegurarse de que volverás. Se sentó en un banco y contempló la brillante alfombra acuática. El sol caía hacia la derecha, en busca del atardecer, y la riviera se iba animando con turistas que paseaban, runners, grupos de adolescentes que llevaban botellas de vino y se acomodaban a ambos lados de la ciudad. Priscila observó cómo los ocupantes de los bateaux mouches saludaban desde las cubiertas. Se dio cuenta de que en ninguna de sus escapadas a París —unas cinco o seis veces, la mitad de ellas por trabajo— había disfrutado de un paseo en barco. Siempre se limitaba a compras, exposiciones y copas de vino.

No recordaba exactamente dónde estaba el punto de embarque de los cruceros turísticos, pero echó a andar, decidida a encontrarlo. De repente le pareció la mejor de las ideas. A la altura de la Plaza de la Concordia ubicó el lugar desde donde partían las barcazas. Aligeró el paso y en apenas veinte minutos llegó al muelle donde se encontraban las taquillas. El próximo barco partía en apenas cinco minutos, por lo que se dio toda la prisa que pudo. Fue la última pasajera en embarcar.

Preparados para experimentar París desde el Sena, anunciaba una amable grabación a través de los altavoces, en varios idiomas. Priscila se situó en la cubierta principal, acomodándose en uno de los asientos de plástico de color naranja. Sorprendentemente, aquella cubierta estaba casi desierta. El grueso de los turistas habían optado por la parte posterior del barco, detrás del puesto de mando. Durante los siguientes minutos se olvidó del mundo, atendiendo a las señalizaciones, deslizándose bajo los puentes.

La vio él a ella.

Habían transcurrido quince minutos desde que habían zarpado y ya se acercaban a la majestuosa Île de la Citê, en medio del río. La grabación anunciaba que antiguamente París se había reducido a aquella islita en medio del Sena, la que albergaba una de las cumbres del gótico europeo: la catedral de Nôtre Dame. Priscila se levantó y se acercó a la barandilla para admirar los increíbles laterales de la construcción. Se sintió pequeña y vulnerable, pero en plena comunión con la piedra. Disfrutó de aquella maravilla y él se lo permitió. Cuando el barco traspasó la isla, Matt le tocó el brazo con suavidad, para que no se sobresaltara.

—Lo nuestro son los barcos, ¿verdad?

No hubo lugar para más palabras en aquellos primeros instantes. Se fundieron en un intenso beso primero y un caluroso abrazo después en el mejor de los lugares posibles. Él la rodeo con sus fuertes brazos y ella se acomodó en su pecho, sintiéndose a salvo. No quería despegarse de él hasta que unas incipientes lágrimas volvieran a esconderse en su interior.

Él le acarició la melena oscura y habló casi en un susurro.

—Te vi anoche. Te busqué después del concierto y te llamé. No puedes imaginarte lo feliz que fui al verte allí. Casi lo había olvidado…

—He perdido mi teléfono.

Se separaron durante unos segundos solo para contemplarse y admirarse, y volvieron a fundirse, inevitablemente. Permanecieron junto a la barandilla, contemplando la Île de Saint Louis y las decenas de jóvenes que se arremolinaban a orillas del río con sus cestas de pícnic y sus botellas de vino. Algunos les saludaban. Pero ni Matt ni ella eran capaces de devolver el gesto, incapaces de romper su abrazo.

—¿Tienes planes para esta noche? —le preguntó él.

Priscila negó con la cabeza.

—¿Querrías cenar conmigo? Nuestro próximo concierto es el lunes, en Hamburgo. Tengo casi dos días libres.

—¿Y tus compañeros?

Él se rio.

—Lo entenderán.

La besó de nuevo, con toda la intención y todo el tiempo del mundo.

Priscila decidió relajarse y permitir que aquella felicidad tan efímera y tan intensa la recorriera de pies a cabeza. El barco había girado para hacer el trayecto en sentido contrario, en dirección a la Torre Eiffel. En la orilla derecha del Sena, además de los grupos de parisinos felices, haciendo vida junto al río con sus bailes, risas y vino, solo hay una sombra.

Hay una persona sola, que se dedica a observar el ir y venir de los barcos de recreo y, en concreto, la cubierta en la que se desplazan Matt y Priscila. Los ha visto y los reconoce, en especial a él. No es porque sea uno de sus cantantes favoritos, es porque una vez, hace años, estuvo entre sus brazos, igual que la chica que ahora le acompaña. Ellos no la han visto. Están superados por la atracción que los empuja y por la majestuosidad de los edificios que rodean el río.

Catriona aprieta los puños por instinto. No le gusta lo que ha visto. No le gusta nada. Y por supuesto que hará algo al respecto, pero debe ser cuidadosa. Se tomará su tiempo.

Catriona se levanta y se acerca a un joven solitario que bebe vino junto al río. Un atractivo parisino que parece afectado por algo. Como siempre, todos los problemas se esconden ante la visión de la bella escocesa. Luego siempre reaparecen, multiplicados en número e intensidad, pero aquel infeliz aún no lo sabe. Le ofrece una copa de vino, ignorando que dejarla asomarse a su vida puede ser su perdición.

Elsa Tablac combina su trabajo en el ámbito del marketing con su gran pasión: la escritura. También disfruta con la música en directo, el cine y las novelas románticas y policiacas. Actualmente reside en Barcelona. Aunque escribe desde hace muchos años, PRISCILA DESLUMBRADA es su primera novela, a la que muy pronto seguirá una segunda entrega. Puedes contactar con ella en Facebook y Twitter (@elsa_tablac).

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