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Créditos

Priscila desbordada

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

CAPÍTULO 16

CAPÍTULO 17

CAPÍTULO 18

CAPÍTULO 19

CAPÍTULO 20

CAPÍTULO 21

EPÍLOGO

Sobre la autora

PRISCILA DESBORDADA. Catriona #2

Primera edición: JUNIO 2018

Copyright © Elsa Tablac, 2018

Todos los derechos reservados. Quedan prohibidos, sin la autorización escrita del titular del copyright, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, ya sea electrónico o mecánico, el tratamiento informático, el alquiler o cualquier otra forma de cesión de la obra. Si necesita reproducir algún fragmento de esta obra, póngase en contacto con la autora.

Priscila desbordada

CATRIONA #2

Elsa Tablac

CAPÍTULO 1

Priscila abrió las puertas de su armario y echó un rápido vistazo, tratando de localizar su cárdigan de lana favorito. El final del verano, al contrario que a mucha gente, le ponía feliz. Septiembre era su mes favorito del año. Cuando era una niña se debía, más que a la vuelta al cole, a que se acercaba su cumpleaños. En aquellos días, sin embargo, era perfectamente consciente de que la bajada de la temperatura implicaba que pronto se reencontraría con Matt McAllen.

Encontró su chaqueta morada y la arrancó de la percha con brío. Enterró la nariz en el tejido y aspiró con fuerza. Uno de sus logros personales era el orden en su armario y el olor que impregnaba todas sus prendas. Se la colocó sobre los hombros y se dirigió al salón de nuevo para poner uno de sus discos favoritos. Era sábado, tenía todo el día por delante para no hacer nada y Matt regresaría de su gira europea al día siguiente, el domingo por la noche. 

La última vez que se habían visto había sido hacía tres semanas, cuando se encontraron por sorpresa en París, en uno de los bateaux mouches que zarpaban desde el Pont de l’Alma y recorrían el Sena. Aún era incapaz de describir la felicidad que había experimentado cuando él la abrazó y enterró la cabeza en el glorioso hueco entre su pecho y su barbilla. Fue allí donde, por unos minutos, se olvidó de todo y de todos, incluido el escenario de película que los rodeaba. 

Desde entonces los recuerdos de esos días la asaltaban constantemente. Habían pasado el fin de semana juntos en su hotel junto a la Rue des Martyrs, incapaces de apartar las manos el uno del otro. Si no fuera porque se encontraban en la mágica París, les hubiera resultado imposible salir de la cama. Entre las sábanas, Priscila trató de explicarle todo lo referente a la foto de Catriona. Fue el único momento en que el gesto de él se ensombreció. Ella entendió que lo mejor que podía hacer era tratar de ser sincera. Por eso le contó todo tal y como había sucedido, aunque no le mencionó su morbosa curiosidad por la historia. Le explicó que había encontrado la foto entre las cosas de su exnovio, fotógrafo, después de que este se marchara del apartamento que habían compartido. 

También le habló de la historia que Álex le contó: que conocieron a aquella chica en Edimburgo y que su amigo Jan se quedó con ella. Que había regresado al cabo de un mes totalmente cambiado y sin uno de sus dedos. Y que poco se sabía de él desde entonces. También le dijo que Catriona había contactado no hacía mucho con Álex para solicitarle una copia de aquella foto. Cuando Matt escuchó todo aquello se tapó la cara con las manos y por un momento creyó que no querría saber más de todo aquel asunto. Se había esforzado mucho por ahuyentar los fantasmas del pasado.

—No sé qué tipo de relación tienes con tu exnovio y no me incumbe, Pris, pero lo mejor que puede hacer es ignorarla, no seguirle el juego. No te imaginas de hasta dónde puede llegar ella.

Priscila lo contempló, mientras acariciaba su pecho. 

—No tenemos que volver a hablar más de este tema si no quieres. Podemos ignorarlo por completo. 

Él asintió.

—Pero he de reconocer que me muero de curiosidad acerca de una cosa.

—¿Qué?

—¿Por qué le pusiste su nombre a tu grupo?

Matt sonrío y la atrajo hacia sí. Se recreó en el olor de su loción de afeitado.

—Eso es lo único que no puedo contarte ahora mismo. Prefiero no hablar de ello, en serio. Me gustaría que confiaras en mí. 

Priscila lo miró con cara de circunstancias pero él la desarmó con una sonrisa. Lo besó y dio por concluida aquella conversación. Todos tenemos derecho a barrer debajo de la alfombra de vez en cuando, ¿no? Aunque poco después Matt añadió:

—Algún día te contaré lo que sucedió con Catriona. Es solo que ahora no es el momento. Disfrutemos de París, ¿OK?

Ese “algún día” le sonó a música celestial por todo lo que implicaba, que no era otra cosa, en la imaginación de Priscila, que una proyección del futuro en el que él la visualizaba a su lado. 

Pasaron el resto del fin de semana comiendo, tomando copas de vino en los chaflanes parisinos y paseando por la orilla del Sena. Y en la cama. El domingo por la noche se despidieron. Matt partía hacia el siguiente destino en su gira: Milán. Le pidió que fuera con ellos, que se tomara unos días libres, y por unos momentos lo consideró, pero Priscila pensó que no era una mala idea volver a dejar en suspensión aquella historia hasta que él cumpliera con todos sus compromisos. Además, sabía que a Jorge, su jefe, aquello de solicitar vacaciones repentinas no le hacía mucha gracia si la causa no estaba muy justificada. Y no le apetecía darle demasiadas explicaciones.

Matt torció el gesto ante su dulce negativa, pero le prometió que pronto se reencontrarían. Que tres semanas pasarían rápido, y que esperaba que su serie de cuadros estuviera terminada el día en que él regresara.

Priscila se acomodó en el sofá, envuelta en su chaqueta de lana. Aquel fresco repentino no significaba aún el final del verano, ni mucho menos. Era ese primer aviso de septiembre que tanto le gustaba. Se había preparado un té con menta y había echado mano del ordenador. Aquellos días, con la serie de retratos prácticamente terminada, había estado creando una página web, una galería virtual, para mostrar su trabajo. 

Le había dado muchas vueltas respecto a qué quería hacer con las pinturas una vez terminadas. Finalmente eran quince y no le convencía la opción de guardarlas en su estudio, ni llevarlas a la tienda de antigüedades de su padre. Mostrarlas, ponerlas bajo la mirada de cualquiera que quisiera acercarse a ellas, era la opción más lógica. Era lo inevitable. Decidió que no le importaba la opinión de nadie y que no trataría de exponerlas en una sala, ni enseñárselas a ninguno de los galeristas por los que bebía los vientos diez años atrás. Porque ahora, amigas, esa ventana es internet. Así que sin ninguna pretensión en concreto fotografió todos los retratos y creó una tienda online. Compró un dominio y lo enlazó con ella. La idea era poner un valor económico a sus pinturas, olvidarse de aquella web y seguir pintando. Creó un formulario de contacto y activó la web. Quería terminarla antes de que Matt regresara a la ciudad. 

En los próximos días se tomaría un descanso de la pintura y se centraría en McAllen, en apuntalar aquello que había renacido en París con tanta fuerza.

El contacto que habían mantenido en aquellos días fue fugaz pero más o menos constante. Él le enviaba fotos y la llamó en un par de ocasiones. Le dijo que la echaba de menos y le pidió que fuera a verlo en alguno de los fines de semana restantes: Praga, Varsovia. Esas eran las opciones. Y Priscila dudó, pero finalmente optó por no saltar sobre un avión para acudir a su encuentro. Creyó estar haciendo lo correcto quedándose en casa y trabajando en sus cuadros, aunque cuando se encontraba ante el caballete no podía dejar de pensar en las manos y en la lengua de él recorriéndola. 

Durante aquellas semanas, la única vez que volvió a pensar en Catriona fue cuando, una mañana aburrida en la oficina, abrió su perfil de LinkedIn y vio que Jan Stosciewick, el periodista con el que Álex había viajado a Edimburgo, había aceptado su petición de “amistad”. Se quedó algo desconcertada. ¿Lo había agregado ella? No lo recordaba bien, pero seguramente así había sido. No le dio más importancia. Con la excusa, visitó el perfil de él y comprobó que no había ninguna actualización. Según indicaba en la parte superior de la página, seguía afincado en Madrid. Y el último puesto de trabajo que había listado era la agencia de noticias para el que había trabajado con Álex. ¿Debería enviarle un mensaje y saludarlo? Meditó unos segundos. No. ¿Para qué? Seguramente ni lo leería, y no podría relacionarla con Álex, ya que nunca, en sus años como pareja, se habían vinculado en ninguna red social. Ninguno de los dos era muy aficionado a ellas.

Sus amigas andaban todavía algo desperdigadas, aunque había retomado las sesiones de yoga de los miércoles con Emma. Lara estaba, a todos los efectos, “desaparecida”. Era muy propio de ella y jamás se lo tenían en cuenta. Era algo reservada para sus cosas, y siempre que le perdían la pista durante un tiempo era por un buen motivo, bien fuera alguno de sus esporádicos proyectos como actriz o por algún hombre. A veces volvía exultante y otras devastada, aunque siempre dispuesta a recomponerse y a ponerlas al día.

—Ha viajado tres veces a Italia este verano —susurró Emma en una de sus clases de yoga, mientras relajaban la postura después de un saludo al sol—. Tres, que yo sepa. Tal vez más.

—¿Un italiano en el horizonte? 

—Eso parece.

—Bueno, en realidad no soy la más indicada para hablar de escapadas románticas. ¿Crees que nos lo contará esta vez? 

—¡Sí! Ya volverá al redil, amiga. Siempre volvemos. Y el final del verano se acerca. 

La propia Emma se traía también algo entre manos, pero tampoco parecía muy por la labor de dar detalles. Priscila sabía que tenía escarceos periódicos, ya que su teléfono móvil no andaba escaso de “apps” de ligue, pero por lo general era bastante hermética. Solo hablaba de sus conquistas a partir de la tercera cita. Había tomado esta medida desde un episodio al que ella se refería como “EL ÓRDAGO” y que consistió en destapar una trama de cuernos articulada por su exnovio de largo recorrido, Jesús. Hacía ya un par de años. Como buena detective, se puso tras la pista y de allí extrajo petróleo, como de costumbre. Pero ese era un tema peliagudo del que solo hablaba cuando estaba un poco alcoholizada. 

Priscila se sirvió una segunda taza de té y se trasladó con el portátil a la mesa del salón. Necesitaba trabajar durante media hora más para terminar la web del todo. Le estaba resultando especialmente difícil titular los cuadros. Nunca se le había dado nada bien bautizar sus pinturas, así que por lo general escribía lo primero que se le ocurría. Además, su mente divagaba entre las imágenes que había creado y Matt. En concreto, el hecho de que estaría en la ciudad al día siguiente. Tal vez era un poco absurdo, pero estaba un poco obsesionada con el momento en que él le anunciase que había llegado. ¿Lo haría nada más bajar del avión? ¿Al llegar a casa? ¿Al día siguiente? También era consciente de que lo que tenían no era una relación —aún—, y pasaba muchos minutos al día planteándose qué podía hacer ella para que sí lo fuera. Por desgracia, no mucho. Priscila estaba acostumbrada a perseguir aquello que quería, pero en cuestiones amorosas, por desgracia, no depende solo de una. Hay momentos en que lo más adecuado es comportarse de manera reactiva, y ella quería ser especialmente cuidadosa después del embrollo de la foto y el distanciamiento de Matt.

Además, a pesar de cómo la alteraba su presencia, de lo cómoda que se sentía en su compañía, y de la reacción casi química que se evidenciaba en su piel cuando él la tocaba, sentía que aún no lo conocía. Esto era algo que Emma también le había recalcado cuando le había contado su encuentro en París. Aún no lo conoces, Priscila. Puede ser alguien severamente dañado. 

CAPÍTULO 2

Matt no la llamó al día siguiente, al llegar al aeropuerto. Ni le envió ningún mensaje. Cogió un taxi y fue directamente a su casa, a las diez de la noche, y ni tan siquiera mediaron palabra cuando le abrió la puerta. Se lanzó a su boca y las manos de ambos se multiplicaron por mil. Cualquier sombra de duda entre ambos se eliminó de un plumazo. 

Todavía sin decirle nada, comunicando solo con sus ojos y sus manos, Matt la condujo hacia la mesa del salón y allí moderó el ímpetu de sus caricias, pero no su intensidad. La cogió suavemente del pelo y estiró de su melena con firmeza, no muy fuerte, para tener un mejor acceso a su cuello, que cubrió de besos lentos que la desmontaron por completo. Entreabrió las piernas por instinto, ya que las manos de él se perdían por debajo. Empezó a acariciarla, mientras él hurgaba en la cremallera de sus pantalones, que se le resistía. Priscila se sentía a su merced. Él deslizó sus bragas por sus muslos y se arrodilló, aún sin permitir que se girara para mirarlo. Matt enterró la lengua entre sus piernas y ella gimió, pero aquello no duró ni dos minutos. Impaciente, él se puso de nuevo en pie y le indicó con suavidad que se inclinara sobre la mesa. Se volcó a horcajadas sobre ella y disfrutó de cada uno de los instantes de la penetración y de los firmes movimientos que él ejerció y que le arrancaron un orgasmo casi instantáneo. Le fue imposible contenerse o tratar de retrasarlo. Él la desbordó en apenas unos segundos, y él se desbordó con ella. Después, la abrazó y respiró hondo sobre su melena. Te echaba de menos, le dijo. 

El hecho de que él se hubiera presentado en su casa con la maleta nada más llegar a la ciudad debería decirle bastante a Priscila acerca de la innegable atracción que sentían el uno por el otro. Cuando recuperaron el aliento, se dieron una ducha y decidieron salir a cenar algo ligero. Parecía bastante obvio que pasarían la noche juntos. Que él se quedara con ella en casa esa noche e irremediablemente, las siguientes, le provocaba cierto vértigo, pero no iba a poder ser de otra manera. Fueron al restaurante mexicano al que algunas veces iba con Ricardo. Allí, él le contó que la gira había terminado hacía seis días, pero que había decidido pasar unos días en casa, en Edimburgo, para visitar a su madre. Priscila respiró con cierto alivio. Ella tenía muy presente el día del último concierto, pero había decidido no preguntarle a Matt qué haría entre ese día y el de su vuelta. Él tampoco dio demasiadas explicaciones ni detalló qué había hecho en su país. Hablaron de planes para el otoño que comenzaba. 

—Las clases no empiezan hasta octubre, así que tengo un mes libre  — le contó él, sonriente.

—¿Vas a volver a dar clases de inglés?

Matt se rio.

—No vivo de la música, Priscila…aún. No nos va nada mal, y sin duda  la gira ha superado nuestras expectativas. Ha ido más que bien, pero hemos de crecer todavía más para plantearnos la posibilidad de dejar nuestros respectivos trabajos. 

—¿Y vas a componer?

—¿Te refieres a un nuevo disco?

Ella asintió.

—Bueno, siempre estoy componiendo. Nunca lo dejo —hizo una pausa—. ¿Y tú? ¿Has terminado ya tus cuadros?

—Sí. Al menos la serie de las Mujeres Pastel.

—Genial. Sabía que lo lograrías. ¿Y ahora?

—¿Ahora qué?

—¿Quieres exponerlos? ¿Venderlos?

—Aún no lo he decidido —dijo Priscila. Por alguna razón no quiso hablarle de la web que había creado aquel mismo fin de semana.

—Si puedo ayudarte con algo, me encantaría hacerlo. 

¿No era perfecto? ¿No era música celestial aquella conversación? Entonces, ¿por qué Priscila tenía la sensación de que algo no marchaba bien? Quiso apartar de su mente aquella sospecha, aduciendo que aún no conocía del todo a Matt y que por eso le rondaban esas dudas absurdas que insistían en sabotear la felicidad que la colmaba la mayor parte del tiempo. Tenían todo un mes por delante para disfrutar el uno del otro, para sumergirse en su personalidad. Lo dijo porque lo deseaba profundamente:

—Entonces este mes, si quieres, puedes quedarte conmigo.

Él dejó el tenedor y la miró.

—¿Te refieres a quedarme contigo, en tu casa?

Priscila asintió.

—Ya se que vivimos cerca, pero… si quieres.

Él sonrió.

—Me encantaría. Es decir, Román no es mal compañero de piso, pero estoy convencido de que tú eres mucho mejor.

—Bueno, he de ir a trabajar igualmente, tal vez pueda pedir unos días libres en las próximas semanas.

—Me da la sensación de que trabajas mucho, Priscila. En la agencia, y luego en tus cuadros. ¿Qué es lo prioritario para ti?

—Sé a lo que te refieres —contestó ella—. Por ahora no puedo ni plantearme si quiera dejar el trabajo y dedicarme solo a pintar. Vivo sola y el alquiler no es precisamente barato.

—Sí, lo sé. En todo caso, espero que no lo dejes. Y espero también que no te importe pasar unos días con mi guitarra también. Es el hándicap de convivir conmigo. 

Se rieron, pidieron la cuenta y volvieron a casa para disfrutar de una copa de vino y ver alguna serie. 

Pero hubo algo que alteró a Priscila aquella noche de reencuentros que tendría que haber sido perfecta. Fue el dedo. No quiso darle demasiada importancia, pero le llamó la atención. Al regresar a casa después de la cena, en el escalón de acceso al portal, vio un dedo de plástico. Matt también lo vio. Se agachó y lo cogió.

—¿Qué es esto?

Parecía el dedo meñique de un maniquí. De hecho, lo que hizo que se fijara en aquel trozo de plástico fue que las manos de los maniquís no suelen tener los dedos bien definidos, parecen siempre pegados entre sí. Aquel estaba arrancado, separado del resto de la extremidad de plástico. Por un momento, recordó la historia que le había contado Álex y el dedo que faltaba en la mano de su amigo a su regreso de Edimburgo. Se había olvidado por completo de todo aquello en las últimas semanas, hasta que Jan Stosciewick había aceptado su petición de amistad en LinkedIn. ¿Qué le habría sucedido a partir del momento en que se quedó solo con ella? Priscila no podía  negarse a sí misma lo evidente, que no era otra cosa que deseaba saber más de Catriona, a pesar del muro de silencio que Matt había levantado al respecto. 

Dos semanas de calma antes de la tormenta. Así definiría Priscila la segunda quincena de septiembre. Más que calma, su rutina se desarrollaba como unas vacaciones en el paraíso aunque tuviera que ir a la oficina cada día. Pris y Matt pasaban juntos casi todas las horas que tenían libres, y buena parte de ellas en la cama. Se levantaban temprano, a la misma hora, para disfrutar de un desayuno con calma. A veces se quedaban un rato más entre las sábanas, charlando y besándose. Después cada uno se dedicaba a sus quehaceres: ella se iba a la agencia de viajes y él se quedaba en casa componiendo, o bien se marchaba a su propio apartamento para trabajar con Román en algunos arreglos. 

Por las tardes, mientras Priscila se dedicaba un rato a sus cuadros, Matt preparaba la cena y después veían alguna película. Follaban todos los días, sin excepción. Varias veces. Los fines de semana salían al cine o a cenar, o quedaban con sus respectivos amigos. No solían reunirlos a todos, aunque los amigos de Matt ya conocían a Lara y Emma. 

A medida que pasaban los días, todos los temores de Priscila, propios de los inicios de una relación tan intensa como aquella, iban desapareciendo, o al menos, permanecían escondidos y sin voluntad de asomarse. Cada día que pasaba se afirmaba más en la idea de que estaba ante algo serio y duradero, y que en aquellos días ambos estaban trabajando para sentar las bases de una relación sólida y llena de cosas buenas. Se complementaban a la perfección, ambos disfrutaban de su espacio para trabajar en sus cosas, él en su música, ella en su pintura, el sexo era perfecto y volcánico y hablaban durante horas de todo lo que les pasaba por la cabeza. De sus pasiones, de los libros y películas que les gustaban, de sus familias y amigos. Solo había un tema por el que Matt seguía pasando por alto, y Priscila, a pesar de su curiosidad casi malsana, había terminado por aceptar: Catriona y todo lo que sucedió durante el supuesto secuestro de Abby. Lo dejó estar. Confiaba en que se lo contaría cuando estuviera preparado. 

Priscila también se sorprendió de lo fácil que le resultó desde el primer momento dejar a Matt solo en su casa, con sus cosas, amoldándose a su propia intimidad. Le fascinaba su exquisita educación, sus movimientos silenciosos por las habitaciones y, cómo no decirlo, sus excelentes habilidades culinarias. Era una delicia cómo cocinaba aquel chico. Estaba cómoda en todos los sentidos. Y por supuesto, ¿cómo le iba a molestar cuando una mañana, con toda la naturalidad del mundo, él le pidió un segundo su portátil para consultar su correo?

En ese momento él vio la web en la que Priscila había creado una galería virtual con su serie de pinturas de las Mujeres Pastel. Sonrió, y le mostró la pantalla.

—¿Y esto?

Se le había olvidado por completo cerrar la ventana del navegador. Se ruborizó. 

—He creado una galería virtual.

—Pero, ¿cuándo? No me lo habías contado.

—Bueno, hace solo unas semanas. Verás, Matt, he retomado la pintura hace muy poco tiempo. Aún no estoy cien por cien convencida sobre qué voy a hacer con los cuadros. De momento los estoy exponiendo online, y veremos qué pasa.

Matt entendió a la primera las razones de su hermetismo. Asintió, y no le hizo más preguntas al respecto. Se alegraba sinceramente de que ella se hubiera animado a exhibir su talento. 

El email de Marcos Soler llegó al cabo de unos días y a punto estuvo de provocar que Priscila se desmayara de la impresión. Sabía muy bien quién era: uno de los galeristas con más prestigio de la ciudad. Observó su nombre en la bandeja de entrada, dudando, sin atreverse a hacer click sobre él. No parecía una newsletter. Tenía pinta de ser un correo electrónico al uso, dirigido específicamente para ella. El “asunto” de aquel email no dejaba lugar a dudas: MUJERES PASTEL.

El galerista contactaba con ella porque había visto su trabajo y estaba interesado en reunirse y, tal vez, exponer los retratos en su galería del centro. Una de las artistas con las que contaba se había echado atrás en el último momento y en tan solo tres semanas tendría una de sus salas disponibles para exhibir las obras de Priscila, si ella estaba de acuerdo. También le ofrecía sus datos de contacto y un teléfono móvil donde podría localizarlo. O puedes pasar directamente a verme por la galería, cualquier tarde de esta semana, de cuatro a nueve de la noche, si prefieres que nos conozcamos y hablar en persona.

Cerró el portátil de un golpe seco, presa de una sensación que no sabría si definir como emoción o puro pánico. ¿Cómo habría dado con ella? La web llevaba activa muy poco tiempo y no estaba bien indexada en los buscadores. De hecho, Matt era la única persona a la que había mencionado algo sobre el tema. Sí había comentado con Emma y Lara que había vuelto a pintar, pero a pesar de que se alegraban, nunca habían mostrado un interés desmedido por lo que consideraban un simple hobby. 

Abrió su agenda y tomó nota del teléfono móvil y la dirección exacta de la galería, a pesar de que había ido en un par de ocasiones, cuando estaba metida en aquel mundillo, hacía ya bastantes años. No lo había vuelto a ver desde entonces, pero nunca podría olvidarse de Marcos Soler. Era una de esas típicas situaciones en las que ella sabía perfectamente quién era él pero él no sabía quién era ella. Una noche en un bar, hacía unos tres años, él se había acercado a Priscila con la intención de entablar conversación y de invitarla a una copa. Había quedado allí con Lara, y a pesar de que cuando su amiga apareció él insistió en invitarlas a las dos, la situación fue algo rara. Claramente él estaba intentando ligar con Priscila y ella, a pesar de que vivía momentos dulces con Álex, se dejó querer. Marcos era simplemente magnético. Tenía unos cuarenta años, y era alto y delgado, con una nariz perfecta y un rostro simétrico y atractivo. Un tipo muy guapo que además podía hablar de arte durante horas. Y ahora, ¿se suponía que debía contactar con él y escuchar una oferta para exponer su trabajo? Se preguntó si la reconocería, pero en todo caso solo había una manera de saberlo.

Era una oportunidad de oro. No podía dejarla pasar. 

CAPÍTULO 3

El despacho de Marcos Soler estaba en una sala anexa a la galería que regentaba. La joven que la atendía la había hecho esperar unos cinco minutos, pero ese tiempo no le sirvió para calmar sus nervios. Priscila se sentía como si estuviera ante un examen práctico de conducir. Y en realidad no tenía por qué: ya sabía que el galerista estaba interesado en sus cuadros. Él los había visto, la había contactado. ¿Qué podía salir mal? Por lo que sabía por antiguas experiencias, lo más probable era que le pidiese ver las pinturas in situ, y eso implicaría invitarlo a “su taller”, que no era otro que una habitación pobremente iluminada en su casa. Detectó el origen de sus inseguridades: no era su trabajo, era el propio Marcos quien la intimidaba. La mirada de él sobre sus pinturas, y sobre ella misma.

El lugar destilaba sobriedad minimalista y elegancia. La chica que lo atendía, de apariencia escandinava aunque sin apenas acento, bien podría ser modelo a tiempo parcial: rubia, alta, guapísima. Muy joven. Tal vez no tenía ni veinticinco años. Cuando pasó un tiempo prudencial, la recepcionista se asomó por segunda vez al despacho del galerista y acto seguido le indicó con un gesto a Priscila que ya podía pasar. 

Marcos Soler alzó las cejas nada más verla, sorprendido por su apariencia. Priscila no sabría decir si la habría reconocido como la chica a la que una noche abordó en un bar, pero esperaba que no —había pasado bastante tiempo—. Y si fue así, obviamente los dos harían como que no se conocían. Era lo correcto en ese caso, ¿no? Ella fingió que aquel era su primer encuentro y él, envuelto en aquel poderoso halo profesional, hizo lo mismo. 

En cuanto ella entró en la habitación, él se levantó y rodeó la mesa para saludarla con dos besos y una cálida sonrisa. A Priscila le impresionaron varias cosas de él, cosas que había olvidado desde su breve encuentro. Para empezar, lo alto que era, debía medir casi un metro noventa. Vestía unos vaqueros negros y una camisa blanca que le sentaban fenomenal. Tenía un corte de pelo que parecía reciente y que no disimulaba un pequeño manojo de canas a los laterales que le aportaban una dosis extra de atractivo. Edad indefinida: entre cuarenta y cincuenta años, muy bien llevados. Y esta vez sí: Priscila se acordó de mirar sus manos, algo que por lo general se le olvidaba. No, ni rastro de anillo. No porque le interesara más de la cuenta, por supuesto. A Marcos Soler le faltaba algo que a Matt le salía a raudales: calidez. Era muy guapo y seguramente sabía mucho de arte, pero aquel entorno profesional le hacía parecer distante.

—Siéntate, por favor. Priscila. Qué bien que nos hayas visitado.

Ella asintió.

—¿Nos conocemos de algo? Me resultas algo familiar.

—¿Tal vez nos hayamos visto en alguna expo?— preguntó ella. En aquel instante, se relajó.

—Tal vez sea eso, sí. ¿Quieres tomar algo? Té, café…

—Un té estaría perfecto. Gracias.

Él descolgó de nuevo el auricular y se comunicó con su asistente:

—Arlina, ¿nos traes dos tés, por favor?

Después, se levantó de nuevo y se detuvo junto al ventanal que daba al patio interior del edificio. 

—Por lo general pido ver los cuadros a los artistas personalmente. Voy a su taller a verlos antes de ofrecerles espacio en mi galería, aunque como ves contigo he ido bastante al grano. Pero cuéntame, he intentado indagar un poco sobre ti y sobre tus trabajos anteriores y no he encontrado nada. ¿Has expuesto alguna vez?

Priscila carraspeó. ¿Debía contarle lo de su exposición fallida y su posterior retirada? Hacía tantos años que casi ya lo había olvidado.

—Verás. El caso es que he estado muchos años sin pintar. Lo he retomado recientemente. De hecho he pintado todos los cuadros de la serie a lo largo de este verano. Participé en algunas exposiciones colectivas, hace bastante tiempo. Nada relevante.

Él la miró, pensativo. En aquel instante, Arlina llamó con suavidad a la puerta y acto seguido entró, sin esperar permiso, con una bandeja que portaba dos infusiones. 

—Entiendo. En realidad la única pregunta que quiero hacerte es si piensas seguir pintando, o si es cosa de un verano.

Frunció el ceño. No entendía muy bien a qué se refería, pero él se apresuró en aclarárselo:

—Verás. Si voy a invertir tiempo y dinero en un artista novel, ofreciéndole mi espacio y mis servicios, necesito asegurarme de que su obra se revalorizará. Por tanto no me serviría de nada exponer a alguien que no va a seguir trabajando e incrementando su caché, o que lo hace de manera muy esporádica. 

—Entiendo.

—Supongo que lo que quiero saber es si apuestas por tu carrera, Priscila.

Salió de aquella reunión en una nube, con el corazón desbocado por todo lo que le había planteado Marcos. Le había contestado que sí, que quería seguir pintando. Que a día de hoy era su obsesión —además de Matt McAllen por supuesto, pero eso se lo guardó—. Él quiso saber más cosas: cuánto tiempo dedicaba a la semana a sus cuadros, si se plantearía, en un momento dado, dejar su trabajo de oficina para dedicarse únicamente al arte. También, como sospechaba, le preguntó si podría pasar por su “estudio” para ver los cuadros. Ella lo previno, le dijo que por el momento trabajaba en una habitación de su apartamento. No tenía otro sitio. 

Después la conversación entre ambos se distendió, una vez acordaron el siguiente encuentro en casa de ella. Marcos no fue muy claro cuando Priscila le preguntó cómo la había encontrado.

—Bueno, ese es mi trabajo. Estar atento al talento emergente. Trabajo con artistas consolidados, pero lo que de verdad me motiva son los diamantes en bruto —le contestó, guiñándole un ojo. 

Tampoco quiso entrar en detalle respecto a los cuadros de Priscila. Al menos no hasta que los hubiera visto en persona. Era prudente y muy listo. Eso era obvio. También destilaba confianza y la contagiaba a su interlocutor. La verdad es que Priscila no tenía ninguna razón para dudar de él. Durante su encuentro no vio ninguna doblez. Parecía un profesional serio. La misma impresión que le había dado en su encuentro de hacía años. Cuando salió de la galería, estaba prácticamente convencida de que él no la recordaba, y eso la había aliviado.

Habían quedado en que Marcos pasaría por su casa al día siguiente, sobre las siete de la tarde. De camino a casa, Priscila recibió un mensaje de Lara:

Salgo ahora de ensayar. ¿Tomamos una caña? 

Estoy cerca de tu casa.

No la había visto mucho últimamente, pero hacía solo unos días que su amiga le había contado a través de mensajes breves que había empezado a colaborar con un grupo de teatro alternativo y que estaban preparando una obra que, si todo iba bien, se estrenaría en un par de meses. Aquel día no había hecho planes específicos con Matt. Se verían más tarde en casa, como siempre, para cocinar y cenar juntos. Tenía tiempo de sobras para una cerveza y ponerla al día de todo aquel asunto de Marcos Soler. Tecleó rápidamente para devolverle el mensaje:

¡Sí! ¿Te veo en quince minutos en La Cacharrería?

Era uno de los dos o tres bares que solían frecuentar cuando quedaban las dos solas, sin Emma. A Priscila le encantaba la lealtad y la complicidad que habían creado entre las tres amigas con el paso de los años. Había un pacto no explícito entre ellas, según el cual les sería imposible molestarse si dos de ellas se veían sin avisar a la tercera. Era una de las cosas de las que más orgullosas se sentían. No siempre es fácil en un trío de amigas. 

Lara ya estaba allí cuando llegó y, por primera vez en meses, la notó distinta. Estaba muy guapa —bueno, siempre lo había estado—, con la melena castaña algo más corta y recogida en un moño que parecía a punto de caer pero siempre lograba mantenerse. Tenía las mejillas encendidas con un rubor natural y los labios carnosos destacaban gracias a un labial rosado que le sentaba fenomenal. Vestía unos leggings negros y una camisa azul cielo. Estaba más delgada, pero los ojos le brillaban de una forma extraña, exactamente igual que a Priscila. Y no creía que se debiera solo a su nueva obra de teatro.

Pidieron una caña y se pusieron al día. Por parte de Pris, los detalles de su escapada a París, Matt en casa, conviviendo con ella durante unas semanas en lo que parecía una interminable luna de miel, el repentino encuentro con Marcos Soler. Lara le contó que apenas trabajaba ya en el Moonlight, solo iba a sustituir a las otras chicas cuando alguna se ponía enferma. Estaba centrada en la compañía de teatro. Aquel día, por primera vez, le habló de Piero, el motivo de sus repentinas escapadas a Italia.

—Yo creía que estabas liada con Elías.

—¿Elías de Catriona?

Pris asintió y su amiga soltó una carcajada.

—Podría ser mi hijo.

Le lanzó la servilleta con la que jugueteaba.

—¡No seas exagerada! ¿Un italiano, otra vez? ¿En serio?

La verdad era que Lara tenía un largo y tortuoso historial con hombres de esta nacionalidad.

—Esta es una historia especial, solo puedo decirte esto. 

Su gesto se ensombreció, y Priscila sabía por qué. No parecía dispuesta a contarle mucho más. Tal vez era del todo cierto que aquella vez era algo distinto. Y su amiga necesitaba tiempo para asimilarlo. Entonces estaría preparada para hablar con confianza del tema. Asintió, y la conversación derivó entonces hacia Marcos Soler y la propuesta de exponer sus cuadros.

Para su sorpresa, Lara recordaba a la perfección el día que lo conocieron en aquel bar. Ella era una de esas personas que calaba a la gente a la primera. Veía a alguien, hablaba con él durante cinco minutos y sabía si era de fiar o no. Y era muy raro que se equivocase. En el caso de Marcos le había sido imposible. 

—Pero creo recordar que estaba bastante bueno.

Priscila ignoró ese apunte. Ya lo sabía. De hecho lo acababa de comprobar hacía menos de una hora. 

—No me ha dicho cómo llegó hasta la web donde expuse los cuadros. Y además, mañana pasará por casa personalmente para verlos. 

De repente, a Priscila le entró cierta prisa. Al día siguiente tenía que ir a la oficina y apenas tendría tiempo para adecentar el piso y el estudio antes de la visita de Marcos. Matt no era especialmente desordenado, pero no estaría de más asegurarse que no hubiera ningún desastre a la vista. Y por la mañana no tendría mucho tiempo de hacerlo. ¿Sería mucho pedirle que recogiera un poco el piso por la mañana, mientras ella estaba en la oficina? ¿Sonaría demasiado como una “esposa”? No, qué tontería. Él estaría encantado de ayudarla a poner un poco de orden ante la llegada del galerista. 

A veces Matt se quedaba hasta tarde en el estudio componiendo con Román. En tal caso, solía enviarle un mensaje para avisarla y decirle que no le esperase para cenar. En esas ocasiones, podía llegar incluso pasada la medianoche. Ella solía esperarlo leyendo, o ya medio dormida. Le encantaba cuando él se deslizaba en completo silencio entre las sábanas y la abrazaba, creyendo que estaba dormida. 

Eran casi las nueve de la noche cuando Priscila llegó a casa. La encontró más fría que de costumbre, y al encender las luces tuvo la corazonada de que algo no iba bien. Matt no estaba, pero no tuvo que mirar demasiado a su alrededor para darse cuenta de que faltaba algo más: sus tres guitarras y su amplificador. Fue al vestidor y abrió el armario. La poca ropa que había traído tampoco estaba allí. 

CAPÍTULO 4

Sintió una gran opresión en el pecho, un agobio repentino indescriptible. Se temió lo peor. En la oficina con frecuencia escuchaba a las jóvenes becarias contarse auténticas películas de terror acerca de cómo sus novios o los novios de sus amigas las dejaban de la forma más rastrera posible: desapareciendo del mapa sin volver a dar señales de vida. Sin tener el coraje de decirles que se iban. Tan solo unas semanas antes precisamente había tenido lugar una conversación de ese tipo en la cocina: 

—Por favor, explicadme esto bien —les exigía Priscila—. ¿Me estás contando que ahora la gente millennial os limitáis a dejar de contestar mensajes y llamadas y desaparecer sin más, como si esto fuera Quién sabe dónde? 

La miraron sin saber de qué hablaba.

—A ver si lo adivino. No tenéis ni idea de lo que es Quién sabe dónde.

Se encogieron de hombros. Las odiaba por ser tan jóvenes. 

—Se llama ghosting —le contestó Vero, una pelirroja que llevaba un par de meses en la agencia ocupándose de las redes sociales—. El tío en cuestión desaparece del mapa y tú debes aceptar serenamente que lo ha atropellado un autobús o lo devoró un tiburón mientras hacía surf. Y no le vuelves a ver el pelo. 

—¿Es broma, no? Todo eso me parece muy dañino. 

—Es de muy mala educación, estamos de acuerdo. Pero es mejor ser consciente de que en cualquier momento puedes ser víctima de un ghosting y estar preparada psicológicamente. Por si acaso.  

Esta charla fue lo primero que acudió a la desconcertada mente de Priscila cuando observó que ni Matt ni sus cosas estaban en el piso esperándola aquella noche. Encendió todas las luces y recorrió cada una de las habitaciones, buscando algún rastro, alguna huella del hombre con el que había vivido —o al menos eso creía— las últimas semanas. No encontró nada. 

Temblorosa y con un nudo en el estómago, buscó su móvil en el bolso. Tenía una llamada perdida de Matt. Se tapó la mano con la boca, tratando de recuperar la serenidad. No podía devolverle la llamada en aquel instante, con el corazón a punto de asomársele por la garganta. Se levantó, apagó la luz del salón y se recostó unos segundos en el sofá, tapándose la cara con uno de los cojines. Al cabo de unos minutos, cogió el móvil y lo llamó. La voz relajada y reconfortante del escocés al otro lado de la línea no le devolvió el sosiego que necesitaba:

—Hola Pris, te llamé hace una hora o así.

—¿Dónde estás?

—En casa…quiero decir, en la mía. Román estará tres semanas viajando por Tailandia y trabajaré aquí hasta que él vuelva. Al fin y al cabo el ordenador con el que más trabajo y el mejor amplificador están aquí. Y me ha pedido que le eche un vistazo a su gato. Pero oye…en realidad te llamé para saber cómo te había ido en la reunión con el galerista.

Trataba de procesar todas aquellas palabras y había tantas cosas que no le encajaban que no sabía ni por donde empezar. De entrada, era la primera noticia que tenía sobre las vacaciones de su compañero de piso o sobre un gato. Segundo: ¿de verdad necesitaba marcharse allí para componer? Tercero: ¿tenía la intención de volver por las noches a dormir? Pensó rápido en una respuesta que no la hiciera parecer demasiado insegura. Necesitaba mantener la compostura a toda costa. 

—Bien. Marcos Soler pasará por casa mañana por la tarde para ver los cuadros. De hecho te iba a preguntar si podías echarme un cable para poner un poco de orden por aquí.

Silencio al otro lado de la línea. Después, una reacción que parecía cálida y sincera, seguida de una tímida carcajada:

—Pris, ¿has mirado a tu alrededor al llegar? Recogí todo antes de irme. El apartamento está impecable. Puedes recibir tus visitas tranquila. 

Encendió la lámpara que había en el rincón, junto al sofá, y echó un vistazo a su alrededor. Tenía razón. Era como si una brigada de limpieza se hubiera empleado a fondo. Le había perturbado tanto la ausencia de Matt a su llegada que ni siquiera se había dado cuenta. 

¿Cómo podía preguntarlo sin parecer preocupada? Decidió hacerlo de la forma más directa posible:

—¿No vendrás a dormir esta noche?

—Me encantaría, pero quiero terminar los arreglos de un tema. 

No sabía cómo encajar aquella situación. 

—Pero te has llevado también toda tu ropa, ¿no?

Un escueto silencio al otro lado, signo inequívoco de que aquella llamada se estaba enrareciendo y lo más adecuado para ambos era ponerle punto y final. 

—No, no. He dejado algunas cosas. Ya sabes que tengo poca ropa en general, Pris. Escucha, tengo que dejarte. Rocco me está arañando, creo que reclama su comida. ¿Te parece si cenamos mañana, después de lo del galerista? —le preguntó con un deje atropellado y nervioso. 

Prácticamente ni se despidieron. 

La conversación, secuestrada por aquel gato aparecido de la nada, acabó con Priscila confirmando la cita para cenar, pero él no concretó hora ni sitio, lo cual era un fastidio, porque eso significaría que se pasaría el día pendiente del teléfono. Volvió a tumbarse en el sofá y a parapetarse debajo del cojín. 

¿Qué había pasado allí? ¿Por qué tenía un mal presentimiento? Era como si aquella breve charla telefónica hubiera sufrido un cortocircuito. Y lo peor era que se sentía vulnerable e insegura. Tenía que reconocerlo: sí, por supuesto que hasta que entró aquella noche en el piso había estado convencida de que estaban viviendo juntos. Habían pasado casi tres semanas, le había dado una copia de las llaves…¡las llaves! Se levantó de un salto y se dirigió hacia el recibidor. Comprobó horrorizada cómo las de Matt estaban allí, colgadas en la pared. No se las había llevado. Las había devuelto a su lugar de origen, justo donde las había dejado Álex, su ex, al marcharse con los últimos restos de sus cosas.

Necesitaba una copa para asimilar todo aquello. Se dirigió a la cocina y descorchó una botella de vino tinto. También metió un sobre de palomitas en el microondas. Se sentía una ingenua por haber dado por hecho que estaban viviendo juntos, a pesar de que, tenía que reconocerlo, en ningún momento habían tenido ESA conversación. Las cosas simplemente habían sucedido. Se había acostumbrado a su presencia y en ningún momento se había planteado que pudiera ser temporal. En fin, a lo mejor estaba exagerando. Tal vez lo temporal fuera su estancia en el apartamento de Román y regresaría cuando él volviera de viaje. Lo que le molestaba, suponía, era que no la hubiera avisado con más tiempo. ¿Por qué lo habría hecho así? ¿No hubiera sido más natural mencionarle, unos días antes, o tal vez el día antes, que se instalaría temporalmente en su casa para cuidar al gato?

Y a todo esto, ¿los gatos no son animales que pueden pasar bastantes días solos?

El ding del microondas la devolvió al mundo real. Cogió el bol de palomitas y se dirigió de nuevo al sofá. En aquel momento se había ya olvidado por completo de Marcos Soler y su visita. En fin, al menos Matt había dejado todo impecable tras su espantada y podría dedicar el resto de la tarde a darle vueltas al asunto y a reconcomerse. Consideró que lo mejor que podía hacer en aquel momento era pedir consejo a alguien sensato. 

Llamó a Emma para informarla de la situación y, en concreto, para pedirle que le confirmara si los gatos se las apañaban o no solos. Al fin y al cabo era la única persona que conocía con gato en casa. Una fierecilla bastante huraña que se escondía bajo la cama cada vez que alguien la visitaba, por cierto. 

Emma estaba haciendo la compra en el supermercado cuando descolgó el teléfono, pero para ella nunca era un mal momento para articular sus opiniones.

—Pues depende —le dijo—. Hay gatos que se las apañan muy bien solos. A Mirko ya sabes que puedo dejarlo tranquilamente una semana a su bola, siempre que alguien se acerque a dejarle agua y comida. Pasa tanto de mí que ni siquiera se enfada cuando regreso. Pero hay otros que se lo toman fatal. Se ponen tristes y ni siquiera te hablan cuando vuelves de viaje.

—Ya. Pero se pueden quedar solos sin problema por las noches, al menos. 

—Claro. Escucha, ¿a qué viene todo esto?

Emma estaba en la caja registradora al tiempo que la atendía.

—Matt se ha alargado de casa. A cuidar al gato de su compañero de piso y estar más tranquilo para componer. Oye, puedo llamarte más tarde si ahora estás ocupada.

Al fondo, escuchó la voz de la cajera preguntando si necesitaba alguna bolsa. 

—No, no. Ni de coña. Soy multitask. Puedo hacer varias cosas al mismo tiempo. Larga por esa boquita.  

—El multitasking en realidad no existe, Emma. 

—Claro que existe. ¡Cuenta!

Le hizo un breve resumen de la situación tal y como se la había encontrado al regresar de la galería de arte. Al otro lado de la línea, Emma procesaba la información a gran velocidad.

—Pero pensaba que estabais viviendo juntos…No sé si te dije que me parecía un poco precipitado, pero vaya, todo apuntaba en esa dirección.

—¡Yo también lo pensaba! Hemos quedado mañana para cenar. Seguro que es una cita orquestada para dejarme en persona en el momento de los postres.

Escuchó una carcajada al otro lado de la línea. 

—¡Pero vamos a ver! ¿Quién planificaría una cena para dejar a su novio?

Ella. No había que irse muy atrás en el tiempo para encontrar un ejemplo. La propia Priscila se había pasado toda una tarde cocinando para su exnovio, Álex, con la intención de decirle en los postres que había llegado a la conclusión de que lo mejor que podían hacer era separarse. Solo que él se le había adelantado. No había esperado ni al segundo plato, de hecho. En todo caso, el tono de Emma era de lo más relajado y eso la tranquilizó un poco. A veces hablar con ella era el mejor de los bálsamos. 

—Creo que no deberías darle demasiadas vueltas. Quiero decir, no hay mucho que puedas hacer al respecto, Pris. Ya sabes que siempre he creído firmemente que le gustas a ese chico, y mucho. Ya volverá. No podemos saber nada de lo que pasa por su cabeza a ciencia cierta. Yo de ti me concentraría en el tema de la exposición. Has dedicado mucho tiempo y energía a tus cuadros este verano, ¿no? ¡Pues queremos ir a la inauguración de la expo pronto y celebrar! 

Y tenía toda la razón. 

Racionalmente sabía que no estaba en su mano. No hacía tanto que se conocían y quién sabe, tal vez había sido un error ir tan deprisa. Era como si él la hubiera intoxicado a la velocidad de la luz. La había envuelto a diario con su cálida presencia, con su cuerpo, con su tono de voz perfecto y había hecho que su cerebro y su corazón se volvieran adictos a la sustancia McAllen, para luego cortarle el suministro de manera brusca. Pero no podía volver atrás en el tiempo. Lo hecho, hecho está. Si él reculaba y se retiraba a su cueva, ella debía hacer lo mismo y esperar. 

Tras pagar en el súper Emma, cargada de bolsas, la había emplazado a su clase de yoga de los miércoles. Quería saber todo con más detalles y, cómo no, también necesitaba más información sobre el guapo galerista que la había contactado. 

Estuvo a punto de servirse una tercera copa de vino, pero lo que no necesitaba era una resaca en el día que tenía que presentar su obra ante Marcos. Colocó de nuevo el tapón de corcho en la botella. La retomaría al día siguiente en el caso de que hubiera algo que celebrar. El resto de la tarde lo dedicó a descubrir todos los cuadros de su serie de Mujeres Pastel. Los dejó listos para el ojo del experto, expuestos en su precario estudio.

Aquella noche Priscila dormiría en el centro de la cama. Extendió los brazos y las piernas y trató de relajarse, de no sentir el vacío, pero era difícil. Su olor estaba por todas partes. Se dio la vuelta para enterrar la nariz en la almohada e intoxicarse con su esencia. Temía una noche de insomnio, pero las dos copas de vino hicieron su trabajo y se durmió casi enseguida. Apenas tuvo tiempo de preguntarse una vez más por qué Matt se había marchado de forma tan repentina. 

CAPÍTULO 5

La mañana en la oficina transcurrió bastante rápida. Priscila había decidido no dar detalles a nadie sobre todo el asunto del galerista. No porque pensara que le traería mala suerte. Nada de eso. De hecho ni siquiera había dicho a Vero y a las chicas que había estado todo el verano trabajando en una serie de cuadros. Sabían que pintaba en sus ratos libres, pero no podían sospechar de ninguna manera que se lo estaba tomando tan en serio, hasta el punto de plantearse la posibilidad de dejar su puesto en la agencia para dedicarse a tiempo completo a los pinceles. 

El tema era que deseaba mantener separados los dos mundos. Sentía que necesitaba, por el momento, proteger al máximo el tiempo que dedicaba a pintar. La agencia le proporcionaba un buen sueldo que no podía despreciar, especialmente teniendo en cuenta que ahora debía asumir ella todo el importe del alquiler del piso. Estaba pensando justo en eso mientras estaba en la cocina, preparándose un café. 

Se le encendió la bombilla. No, Matt y ella no vivían juntos. Accidentalmente él había trasladado algunas de sus cosas y habían dormido juntos todas las noches durante las últimas semanas. Eso era todo. En ningún momento habían hablado de qué pasaría a medio plazo, ni de compartir gastos. Él ya estaba pagando la mitad del piso que compartía con Román. ¿Por qué había sido tan idiota? Todo era una circunstancia casual que ella había pintado de color rosa, como si fuera uno de sus retratos naïfs.

Necesitaba retomar de nuevo el control de la situación, y sabía perfectamente qué tenía que hacer: centrarse en sus cosas, no permitir que su cabecita loca elucubrara y sobreanalizara cada uno de los gestos y palabras de Matt. Durante el resto de la mañana consiguió trabajar a buen ritmo, a pesar de los periódicos vistazos a la pantalla de su móvil. 

Esperaba noticias con las coordenadas de la cena y a mediodía seguía sin recibir noticias de él. Lo cierto era que le molestaba un poco estar tan pendiente de esa cita, a sabiendas de que lo realmente importante ese día era la visita del galerista. En el fondo tendría que haberle propuesto ella a Matt quedar al día siguiente. Marcos se pasaría sobre las siete, y tampoco estaba segura de cuánto duraría la visita. Tal vez sería demasiado tarde para cenar después.

A las seis en punto apagó el ordenador y salió pitando de la oficina. Había pensado en inventarse alguna reunión o poner alguna excusa a Jorge para marcharse un rato antes y poder esperar a Marcos en casa con un poco de tiempo. También quería pasar por la bodega y comprar alguna botella de vino un poco decente, algo que pudiera ofrecerle y que satisfaciera su más que probable exquisito paladar. De hecho la última botella de vino que le quedaba en casa era la que había abierto la tarde anterior en mitad de su crisis, por suerte bastante bien reconducida. En todo caso, no era plan de ofrecerle a Marcos un vino barato y abierto. Ya en la calle detuvo un taxi para ir mejor de tiempo y en apenas diez minutos estaba en la bodega que había en su calle y de la que era tan buena clienta. Escogió el Rioja reserva que le recomendó el chico que atendía (la verdad, para ser tan aficionada al vino, o más bien a bebérselo, debería entender un poquito más de caldos, o al menos poner más interés en aprender a seleccionarlos de cara a ocasiones especiales como aquella). También se llevó una cuña de queso parmesano y algunas anchoas, aunque la verdad, Marcos Soler no era alguien que se imaginase haciendo algo tan terrenal como comer. 

¡Qué tontería!, pensó. Por supuesto que comerá. 

Se dirigió a casa y esperó la visita en el sofá, ojeando una revista y, de vez en cuando, echando un vistazo al teléfono, del que no se había separado en todo el día. Le parecía increíble que Matt no hubiese confirmado el lugar y la hora de la cena. De hecho, la incipiente ansiedad se había convertido en un consistente mosqueo. Empezó a teclear:

¿Cena esta noche al final? ¿Sitio y hora? X

Meditó unos segundos antes de enviárselo y, finalmente, lo borró. Debía reconocer que estaba molesta. Y si por algún motivo él no podía contestarle en aquel instante entonces se cabrearía aún más y estaría todavía más resentida con él. Y no estaba dispuesta a ello, teniendo en cuenta que todo podía deberse a un malentendido que estaba alimentando con su propia inseguridad. Esperaría a que fuera él el que la contactara y, si no lo hacía, en fin, tendría que asumir que aquello no era el cuento de hadas que había imaginado y que las últimas semanas habían sido solo un bonito espejismo. En todo caso, ya lidiaría con ello una vez sucediera. 

En aquel momento un zumbido del teléfono interrumpió sus pensamientos autodestructivos. Ahí está, impaciente, fue lo primero que pensó. Pero no, el mensaje que aterrizaba en su móvil en aquel momento no era de Matt, sino de Marcos Soler:

Estoy llegando, le decía. Estaré en tu casa en unos diez minutos. 

Le extrañó un poco que le escribiese vía Whatsapp. Era absurdo, lo sabía, pero habían mantenido una reunión de lo más formal y ahora le resultaba demasiado familiar que él le enviase un mensaje de texto anunciando su llegada. Se levantó de un salto y corrió hacia el espejo del baño. Había estado tan consumida por los últimos acontecimientos con Matt que ni siquiera se había acordado de retocarse un poco el maquillaje. Se miró de arriba a abajo con un gesto de aprobación. ¡Nada mal! Se dio un toque de colorete con la brocha y se colocó la melena oscura sobre el hombro izquierdo. 

No se había cambiado la ropa con la que había ido a la oficina aquella mañana. En los últimos años había adoptado una especie de uniforme para ir a trabajar: alternaba faldas de corte clásico y blusas con vaqueros con jerséis y camisetas monocromos. Un look bastante corporativo y neutro, alejado de cualquier estridencia propia de artista. Cuando estaba en casa rodeada de sus tubos de pintura y sus lienzos escogía camisetas anchas y shorts o leggings. Se dio cuenta de que no había dedicado ni un segundo a pensar en qué debía ponerse su “yo artista” fuera del estudio. Pero en fin, aquello era algo muy abajo en su lista de prioridades en ese momento. 

Sonó el timbre. Marcos ya había llegado. Echó un último vistazo al salón y se dirigió a abrir la puerta. 

Volvió a sorprenderle su altura y su formidable planta. El hecho de verlo fuera de su territorio, aquel despacho minimalista al fondo de su galería de arte, hizo que aquella pátina de frialdad que había apreciado en su reunión con él se deshiciera en mil pedazos. Seguramente ayudaba el hecho de que él la saludara con una amplia sonrisa y dos cálidos besos en las mejillas. Era tan alto que le sorprendió que tuviera que agacharse tanto para llegar hasta su rostro. Se echó a un lado para dejarlo pasar al tiempo que se recreaba en el rastro de perfume varonil que la rodeó. Llevaba una botella de vino en la mano, exactamente la misma que ella había escogido en la bodega. Misma marca y añada. Le encantó la coincidencia y el detalle. Él se la extendió en cuanto Priscila cerró la puerta.  

—He traído un poco de vino para celebrar nuestro acuerdo. 

—¡Pero si ni siquiera has visto aún los cuadros!

Él se rio.

—Realmente no me hace falta verlos otra vez para saber que los quiero en mi galería. 

Oh, oh. ¿Qué quería decir con eso? 

—Quiero decir, me gusta mucho lo que ya he visto. En realidad solo necesito cerciorarme del tamaño para ver cómo hacemos la distribución en la pared. 

Al parecer estaba mucho más convencido que ella acerca de aquel asunto. Se había dejado arrastrar por la emoción del momento, pensando que era una excelente oportunidad para averiguar si tenía talento, pero lo cierto era que aún no estaba cien por cien convencida de querer mostrar su trabajo al público, a gente real que se parase delante de sus cuadros. 

Marcos se detuvo en medio del salón y echó un disimulado vistazo a su alrededor. 

—Me encanta tu apartamento. Es muy acogedor. ¿Vives sola?

Guau, es muy directo, pensó Priscila, aunque tuviera que reconocer que la pregunta era bastante pertinente. 

—Sí— le contestó, sin dudar ni un solo segundo. En aquel instante todo el asunto de la huida de Matt ocupó de nuevo su pensamiento. Se forzó a apartarlo de su mente, al menos hasta que Marcos se fuera. 

—Veamos esos cuadros, entonces— le dijo él, sonriendo.

Por suerte no hizo ningún comentario acerca de la habitación en la que pintaba. No era un espacio óptimo ni tenía la mejor luz, pero Priscila tenía claro que aquella era su zona de confort, donde se sentía segura y aislada y podía concentrarse en hacer lo que más le gustaba. La serie de las Mujeres Pastel ya estaba expuesta allí para recibir la atención de Marcos. Todos los lienzos apoyados contra la pared. Marcos se acercó a ellos, se agachó y observó cada uno durante tres o cuatro segundos, en silencio. No hizo ninguna pregunta. Priscila los recorrió a su lado, observándolo a él. En aquel momento recordó su primer encuentro en aquel bar, cuando él la había invitado a una copa con total descaro. ¿Era realmente posible que no la recordara? ¿Que no le hubiera resultado familiar? Tenia serias dudas. Seguramente había preferido correr un tupido velo en favor de su negocio.

Cuando llegó al último cuadro se levantó y se plantó delante de ella con una sonrisa aún más amplia si cabe.

—Como sospechaba, tenemos algo que celebrar. Me encantan. Me gusta el trazo, los colores. Tienes mucho talento, Priscila. 

Se contagió de su sonrisa al instante.

—¿De verdad lo crees? ¡No sabes cuánto me alegro!

—Si te parece, ¿nos tomamos ahora esa copa de vino y discutimos los detalles?

Se dirigieron de nuevo al salón y Marcos se acomodó en el sillón mientras Priscila buscaba dos copas y el abridor de botellas. Dispuso rápidamente un poco de parmesano en un platito y lo acompañó de unas patatas chip. 

Mientras Marcos abría la botella y le servía, le explicó con bastante claridad los flecos de su colaboración, que eran los habituales en los acuerdos con galeristas. Expondrían los cuadros durante cinco semanas y todos ellos podrían adquirirse en la galería. Habría una inauguración y emitirían una nota de prensa para promocionarla. La comisión de Marcos era del treinta por ciento sobre el PVP, que decidirían uno por uno. Como todas las piezas eran del mismo tamaño, el precio apenas variaría.

—No menos de ochocientos cada uno. ¿Te parece OK?— le preguntó.

Priscila sabía perfectamente que aquella era la tarifa que se barajaría para una artista novel, y para pinturas de esas características, aunque no pudo evitar sentir cierto vértigo al asociar esos precios a su trabajo. ¿Cómo iba a haber alguien que pagase esa cantidad por una artista desconocida? 

—Parece que esto no te va a reportar muchos beneficios— le dijo a Marcos.

Él le sonrió y la miró fijamente. Dios, era tan atractivo y tan interesante. Y ahí estaba, sentado en su sillón, con una pose de lo más relajada. Parecía encontrarse muy cómodo. 

—Eres una inversión, Priscila. Todo depende de ti, en realidad. De si decides tomártelo en serio y seguir pintando. Creo que tienes el talento. Sin esfuerzo, en todo caso, de poco servirá.

En el caso de que aceptara, la exposición se inauguraría en solo diez días, así que tampoco tenía mucho tiempo para darle más vueltas. Marcos le explicó los detalles prácticos y Priscila accedió al acuerdo. Después brindaron con el vino y el sirvió una segunda copa, para ella, la que en teoría debería ser la última. Echó un disimulado vistazo al teléfono para comprobar de que no tenía ningún mensaje. Matt seguía sin dar señales de vida. Aquello volvió a mosquearla durante unas décimas de segundo, justo antes de volver a centrar su atención en el galerista. 

—¿Estás ocupada el resto de la tarde? —le preguntó él—. Podríamos cenar algo por aquí cerca, si no tienes planes. Y así terminamos de perfilar todos los detalles. 

CAPÍTULO 6

La llevó a un restaurante de la zona, apenas tuvieron que caminar diez minutos, pero en cuanto Priscila puso un pie allí supo que se trataba de un sitio especial. El típico lugar con comida deliciosa y un servicio exquisito donde se celebra un ascenso, o donde el chico que te acompaña palpa cada diez minutos una cajita con un anillo en el interior de su chaqueta. Y sin embargo, estaba allí con Marcos y no con Matt, hablando de arte y del mercado del arte y de su inminente exposición, a la que había que darle un nombre, un concepto. 

—¿Sabes una cosa? Uno de tus cuadros, uno de los que no pertenecía a la serie, me ha llamado mucho la atención —le dijo cuando el camarero trajo una selección de varios postres que en realidad ninguno de los dos había pedido y que resultaron ser cortesía de la casa—. El de la mujer ante la casa de piedra. El de la pradera. Es una pintura muy potente.

Priscila sonrió. Sabía perfectamente a cuál se refería. El cuadro de Catriona que tantos quebraderos de cabeza le había deparado.

—Pero esa pintura no está en venta —le dijo—. No quiero desprenderme de ella. 

—Vaya, eso es una lástima, porque pensaba comprártelo yo mismo. Me encanta. Házmelo saber si cambias de opinión.

Se recostó en la silla y la miró, como si quisiera desentrañar qué había debajo de aquella armadura. Marcos Soler no estaba acostumbrado a que las jóvenes artistas se le resistieran. 

—De todas formas —añadió—, me gustaría que estuviera en la muestra. Aunque no esté a la venta.

—Pero no tiene mucho que ver con el resto.

—Eso no me importa. Es tuyo, y eso es suficiente.

Se acercó la servilleta a los labios y continuó hablando con una media sonrisa a la que costaba resistirse. Priscila lo observó, magnetizada.

—Creo que ya hemos comentado todo lo importante. Arlina te enviará mañana la documentación y acordará contigo el tema del traslado de los lienzos y el montaje de la expo. A partir de ahora ella se ocupará de todas las cuestiones prácticas —hizo una breve pausa y se inclinó un poco sobre la mesa, como si quisiera evitar que alguien más lo escuchara–. He de confesarte algo, Priscila. Dudaba sobre si decírtelo o no, pero qué demonios…tengo ganas de preguntártelo. ¿Sabes que nos conocimos hace tiempo, no?

Vaya, así que se acordaba. Ella se encogió de hombros en un gesto casi reflejo. No tenía una respuesta preparada a pesar de que sabía que podía darse aquella situación, y no habría sido mala idea. 

  —En el bar del hotel Antic. Tú esperabas a tu amiga y me acerqué a invitarte a una copa. ¿Recuerdas? Hace unos cuantos años, no te lo recriminaré si no tienes idea de qué estoy diciendo. Intuyo por tu expresión que no dejé demasiada huella.

Él se rio. Priscila lo contempló durante unos segundos antes de reconocer que lo recordaba como si fuera ayer.

—Ya decía yo que me resultabas algo familiar —se rio nerviosamente.

—Bueno, no creas que acabo de acordarme por arte de magia. Lo supe en cuanto te vi entrar por la puerta de mi despacho. Solo que no me parecía el momento más adecuado para mencionarlo. De todas formas, me alegro mucho de que nos hayamos reencontrado en otras circunstancias, aunque sean profesionales.

Se produjo un silencio entre ambos que, a pesar de todo, Priscila no podía calificar de incómodo. En ese instante pensó en Matt y en que tenían que hablar lo antes posible para solucionar aquel malentendido entre ambos, producto del absurdo y de la incomunicación. Miró el reloj con disimulo, pero él se dio cuenta.

—¿Quieres que nos marchemos ya?

—La cena ha sido muy agradable pero sí, se está haciendo tarde y he de madrugar.

El galerista pidió la cuenta y, en un gesto galante, ni siquiera le permitió que viera el total, aunque aquel sitio tenía pinta de ser bastante caro. Colocó la tarjeta de crédito tapando la suma total mientras clavaba sus ojos oscuros en ella. 

Al salir del restaurante Priscila creyó ver algo que la descolocó, o más bien alguien. Se trataba de Román, el compañero de grupo de Matt. El mismo que supuestamente debía estar de vacaciones en Tailandia. Lo vio de perfil y ya de espaldas, subiendo a un taxi, por lo que no estaba cien por cien segura de si era él. 

No. No podía ser. Sería un horror absoluto que Matt le hubiera mentido. Tenía que ser un error. Marcos estaba junto a ella, mirando en la misma dirección. Alzó la vista y se encontró con su mirada. Si no fuera porque tenían entre manos todo el asunto de la exposición diría que era el momento idóneo para que él se acercase un poco más a ella. Y era tan atractivo y le costaría tanto resistirse... Instintivamente, Priscila dio un paso atrás. Quería irse a casa y ordenar un poco sus pensamientos.

—¿Quieres que te acompañe? —preguntó él. 

No, no, ¡pésima idea!

—Creo que vamos en direcciones opuestas…es tarde… —balbuceó como pudo.

Él sonrió, captando al instante su incomodidad.

—Tranquila, tienes razón. Quedamos así. Mi assistant, Arlina, te contactará cuanto antes con todos los detalles.

Arlina. La sueca rubísima y jovencísima. Y, al parecer, la persona más resolutiva y responsable del mundo. 

—De acuerdo. Estamos en contacto, entonces. Y mil gracias por la cena, me ha encantado.

Él salvó la distancia que les separaba y le dio dos besos, al tiempo que la sujetaba suavemente por los hombros. Durante unas décimas de segundo, Priscila deseó extender los brazos y rodear su torso con ellos. 

Aquella misma noche, después de despedirse de Marcos, encontró en la puerta de casa una botella de vino —la tercera de aquel día— y una nota de Matt McAllen. 

Se sentó unos segundos en las escaleras, junto a la puerta de su apartamento, con el trozo de papel entre los dedos. La mano le temblaba ligeramente. La nota estaba doblada por la mitad, pero al cogerla entrevió la caligrafía apresurada de Matt. Lo había observado muchas veces mientras garabateaba las letras de sus canciones y la reconocería entre un millón. Dudó unos instantes sobre si debía leerla en aquel momento. ¿Estaba preparada para recibir una mala noticia?

Pasé con algo de comida y vino para celebrar las buenas noticias y no te he encontrado. No pude avisarte antes, así que mejor lo retomamos otro día. Sabía que lo conseguirías. X. Matt.

Priscila agarró la botella por el cuello y abrió la puerta, sin tener claro si estamparla contra el suelo o descorcharla y darle un largo trago que apagase el fuego que ardía en su estómago en aquel momento. Entró en casa y se fue derecha al dormitorio. Se tiró en la cama y deseó quedarse dormida enseguida, sin quitarse la ropa siquiera, aunque sabía de buena tinta que daría unas cuantas vueltas sobre la almohada antes de poder conciliar el sueño. 

Las preguntas sin respuesta la asaltaron:

¿Qué significaba que no pudo avisarla antes? ¿No pudo enviar un mensaje o llamar especificando la hora a la que vendría?

¿Cómo sabía que la reunión con Marcos había ido bien y la exposición ya estaba en marcha?

¿Por qué no podía ignorar aquella rarísima sensación, instigada sin duda por su poderoso sexto sentido, de que Matt había empezado a alejarse de ella?

Y aquella noche, a pesar de las buenas noticias y todo lo positivo que había llegado a su vida, a Priscila se le escapó la primera lágrima en meses. Esta se deslizó hasta la almohada, oscureciéndola en un punto, una huella angustiosa con fecha de caducidad, ya que por la mañana no había ni rastro de ella. 

Al llegar a la oficina al día siguiente tenía un email de Arlina —él estaba también en copia—. Era un correo sintético, correcto, informativo. Nada de párrafos, apenas cinco líneas perfectamente escritas que le proporcionaban las coordenadas para la recogida de los cuadros. 

Sería el siguiente lunes. Vendrían a casa a buscarlos dos de sus colaboradores y ella misma, y no tendría que preocuparse de embalarlos. Se encargarían ellos y se asegurarían de que no sufrieran el menor desperfecto. También le adjuntaba el contrato de colaboración y le proponía contactar directamente con Marcos si tenía alguna duda, de lo contrario podía devolvérselo firmado por email a ella misma. En las próximas semanas la citarían para pasar por la galería y organizar el montaje, además de redactar un pequeño dossier de prensa. De pronto Priscila sintió vértigo. Aquel asunto se movía a mayor velocidad de la que hubiera esperado. Iba en serio. 

Mirándolo con un poco de objetividad, no era para tanto. La galería de Marcos era relativamente pequeña, aunque él fuese muy conocido en el mundillo, en parte porque había estado muchos años trabajando para galeristas de mucho renombre tanto en la ciudad como a nivel europeo, y había comisionado exposiciones importantes en muchísimos sitios. Según le había explicado durante la cena, la nueva galería (Soler-Miranda, se llamaba) era un proyecto personal al que esperaba ir dedicándole cada vez más tiempo, pero por el momento debía dejar gran parte de la gestión diaria en manos de Arlina. 

A Priscila sin duda le había llamado la atención lo bien que hablaba de ella. No era una mera asistente, una empleada que le quitase de encima las tareas más farragosas. Parecía tener plena confianza en sus capacidades, a pesar de su juventud. El innegable atractivo de la chica había llevado a Priscila a pensar, con algo de malicia, que era imposible que no estuviesen liados. Los dos eran magnéticos y debían pasar mucho tiempo juntos. Aunque cabía la posibilidad de que no fueran polos opuestos y que, por ello, mantuvieran la distancia. De repente sentía mucha curiosidad por aquel asunto.

Imprimió el contrato y mientras iba a la impresora a buscarlo Marcos se coló de nuevo en sus pensamientos. La imagen de él durante la cena, con su camisa megacara perfectamente planchada y su mirada atenta. No parecía perder detalle de la conversación. Era de esos chicos que fijan su vista sin hacerte sentir incómoda, porque intuyes que están escuchando con atención  lo que dices. 

Volvió a su mesa y leyó el contrato. Priscila tenía mucha experiencia en ese tipo de acuerdos de colaboración debido a su trabajo, así que podía identificar rápidamente cualquier irregularidad. Aquel era bastante claro y sencillo, y no le exigían gran cosa, más que la consabida comisión, que por lo que ya sabía estaba dentro de los estándares del sector. Lo firmó, lo escaneó y a mediodía lo reenvió de nuevo a Arlina —con copia a Marcos. 

A la hora del almuerzo, y pasado ya el subidón de la firma del contrato con la galería, Priscila acusó de nuevo la tristeza debido a lo sucedido con Matt. No sabía bien por qué, pero aquella nota acompañada de la botella de vino le había hecho sentir fatal, y eso que sabía perfectamente que no había hecho nada malo. Durante el rato que había estado cenando con Marcos,  hablando de arte y negocios ni siquiera había dedicado un segundo a pensar en él.

Las ideas tóxicas empezaron de nuevo a apoderarse de su consciencia. Le era imposible poner un mínimo de atención en la cháchara de las millennials —así se referían a Vero y Mónica, las dos benjaminas de la agencia—, que hablaban de sus ligues del fin de semana con total despreocupación. Echó el enésimo vistazo a la pantalla de su móvil. Cuando palpó la pantalla táctil por tercera vez en un minuto, Priscila se mosqueó consigo misma y decidió agarrar el toro por los cuernos. Necesitaba saber ya qué estaba pasando. Confirmar si todo aquello eran imaginaciones suyas.

Llamó a Matt. 

Contestó al cuarto tono, cuando ya estaba a punto de saltar el contestador. Sabía que cabía la posibilidad de que no lo cogiera, pues no era alguien especialmente fácil de localizar con una simple llamada de teléfono. Solo que en ocasiones anteriores no había sentido aquel nudo en el estómago tan paralizante. 

—Pris. Cuéntame.

Del tono de aquellas dos palabras se destilaba una despreocupación casi insultante. ¿Era posible que él estuviera tan tranquilo con sus cosas, sin haber notado que algo no estaba bien?

—¿Qué tal? ¡Gracias por el vino y la nota! Anoche al final cené con el galerista para cerrar el acuerdo. 

Lo soltó a bocajarro.

—¿Con Marcos Soler?

—Sí, exacto.

Él se rio.

—Puedes decir su nombre. No pasa nada.

Dios. Apenas duraba diez segundos y ya podía decir que no le estaba gustando nada aquella llamada, ni esa condescendencia repentina. Se sentó en su silla, tentada de colgar el teléfono de inmediato.

—En todo caso, te llamaba por si quieres que retomemos esa cena que teníamos pendiente.

El silencio al otro lado de la línea duró un segundo más de lo correcto.

—Sí, claro. ¿Te parece bien mañana? Esta noche estoy un poco ocupado. Me encargo yo de reservar, si quieres.

—¿A qué hora?

—¿Ocho y media?

—Perfecto. ¿Pasarás a buscarme?

—¿Mejor te envío un mensaje con los datos de la reserva y nos vemos allí? Por la tarde estaré en el local de ensayo con Elías terminando los arreglos de una canción, así que iré directamente. Tengo que dejarte. Un beso.

No había mucho más que añadir. Se despidieron. Al día siguiente por fin se verían las caras y eso en cierto modo la tranquilizaba. La comunicación entre ellos en los últimos días no había sido precisamente buena, tal vez con un encuentro en persona lograrían enderezar la situación. 

Unas horas después, cuando Priscila ya tenía la vista fija en la esquina del ordenador, en concreto en el reloj digital, aguardando a que fueran las seis de la tarde para largarse de la oficina, llegó un mensajero preguntando por ella. De entrada no pudo ver que era bastante guapo, porque llegaba parapetado detrás de un gran ramo de flores. 

No hubo ni una sola alma en la oficina a la que se le escapara aquel acontecimiento. Al fin y al cabo no llegaban flores todos los días —más bien nunca. Era algo que, por desgracia, se estaba perdiendo, o se reservaba solo para los funerales—. Y no era un simple ramo. Era todo un órdago de rosas amarillas y blancas que colmaron el ambiente gris de la oficina con una maravillosa fragancia desde el momento en que aparecieron por la puerta de la planta seis. 

—Es para Priscila Codina —dijo el mensajero entre dientes, cuando una de las millennials se abalanzó sobre él para olisquear las flores —. ¿Tú eres Priscila Codina?

Vero negó con la cabeza, arqueando los labios en señal de disgusto.

—Tengo que entregárselo a ella.

Priscila se abrió paso en medio de la marabunta, muerta de la vergüenza.

—Soy yo —anunció. Firmó el acuse de recibo y acogió las flores entre sus brazos. Olían a reconciliación, a acercamiento. La tranquilizaron al instante. 

Se giró y se puso de nuevo en marcha hacia su mesa con las flores, ignorando las miradas interrogantes que casi exigían alguna explicación sobre lo que acababa de pasar. Iban acompañadas de una nota en un pequeño sobre, pero, antes de abrirlo, Pris enterró una vez más la nariz entre los pétalos y pensó en Matt. Le pidió al universo que fueran suyas. Aunque no podía engañarse a sí misma. No tenía aún la seguridad de conocerlo a fondo, pero no le encajaba que aquello de enviar flores fuera mucho con él. Tal vez, un día se le iluminara la Macarena y le diera por comprarlas, TAL VEZ. Pero aquel artificio de enviarlas por mensajería y, sobre todo, escoger unas tan bonitas… No. No acaba de encajarle.

Pero, ¿a qué esperaba? Abrió la nota que había prendida a los tallos. Era una nota manuscrita, es decir, quien las había comprado lo había hecho personalmente, en la floristería. Decía así:

Bienvenida a la familia. No te deseo suerte porque vas sobrada de talento. Estoy encantado de trabajar contigo, creo que tu arte será un éxito. 

La firmaba Marcos Soler. 

CAPÍTULO 7

—Me va a dejar —dijo Priscila, mientras sorbía dramáticamente el San Francisco casero que le había servido Emma—. Se está allanando el camino para la retirada. Lo presiento.

Lara la observó con cara de circunstancias. Habían decidido organizar una reunión improvisada en casa de Emma para “analizar la situación”. Pris había hecho una entrada triunfal, acunando el ramo de rosas contra su pecho como si fuera su inexistente hijo. Era demasiado bonito para dejarlo en su mesa de la oficina, así que no dudó en llevárselo a la salida del trabajo. 

—¿Pero no le has llamado tú para cenar? —preguntó Lara, a la que rara vez solía escaparse algún detalle de cualquier conversación —. Si ha sido idea tuya, dudo que él se esté allanando ningún camino. A veces me resultáis agotadoras, chicas. Pensáis demasiado. Analizáis todo. Y la mayoría de veces las cosas son mucho más simples de lo que parecen. 

Emma y Priscila la miraron con cara de circunstancias. Bebieron un sorbo de San Francisco a la vez y murmuraron un “para nada” al unísono, con su telepatía cada vez más perfeccionada. 

—No creo que vaya a dejarte. Pero está a punto de meterse en la cueva, si es que no está ya dentro —contestó Emma—. Paciencia, amiga, porque vas a necesitarla.

—¿Qué cueva?

Emma agarró una bolsa de patatas y la abrió en el centro de la mesa, preparada para sentar cátedra una vez más:

—Hay veces que, si ven que las cosas van más deprisa de lo que ellos esperaban, se alejan de nosotras y se retiran a su cuevita para meditar un poco. 

—Ahá. ¿Durante cuánto tiempo?

Lara se rio.

—Ostras. Lo de la cueva es verdad. Ahí sí que te tengo que dar la razón. La cueva puede durar unos días o semanas, tal vez uno o dos meses.

Priscila las observó horrorizadas.

—¿Me estáis diciendo que no voy a saber nada de Matt en una temporada?

—No lo sabemos, dear —contestó Emma—. Pero has de estar preparada, y sobre todo, déjalo ahí dentro. En su caverna, picando piedras. Es importante que salga por sí mismo. Te contactará de nuevo cuando esté preparado.

—Entonces no tendría que haberlo llamado hoy, ¿verdad?— apuntó Pris, apesadumbrada.

—Bah, no te preocupes. Está bien que os veáis. Solo prepárate por si te pide una pausa. Incluso puede que no te la pida y se aleje durante un poco de tiempo, sin más. Lo importante es que no pierdas el control de la situación.

—Dios, no recordaba lo agotador que era todo esto. 

—¡No te agobies! —dijo Emma mientras señalaba el ramo de flores que su amiga había aparcado junto al sofá—. Además, yo diría que tienes algo muy interesante con lo que entretenerte.

—Sí, he de empezar a preparar la expo.

Lara se rio.

—Tía, se refiere al galerista.

—¡Sois lo peor! Solo son negocios. 

—Ya, ya. Esas no son flores de “negocios” y lo sabes —apuntó Lara. 

Le incomodaba la broma porque sabía que tenía razón y su intachable sexto sentido le estaba advirtiendo que Marcos sentía cierta atracción por ella. Era obvio, al fin y al cabo ya la había abordado hacía años en el bar de aquel hotel. Aquello era un arma de doble filo. Por un lado se sentía intrigada, por otro esperaba que todo aquel asunto no hubiera influido en su acuerdo para la exposición. Pero Marcos era un excelente profesional, no la habría contactado si no hubiera visto algo muy bueno en su trabajo. Necesitaba seguir confiando en él. En realidad no tenía por qué ser un problema. Y lo de las rosas…en fin. Prefería no darle demasiada importancia. Seguro que todos los artistas que colaboraban con él recibían algún detalle de bienvenida. Tal vez aquellas preciosas flores pecaran de una excesiva galantería, pero apostaba a que había sido Arlina y no él quien se había ocupado de enviárselas, a pesar de la nota manuscrita.

La reunión con sus amigas no se alargó mucho aquel día. Más que nada porque sabía que seguir bebiendo no era la mejor de las ideas. Así que al cabo de una hora se disculpó y dejó a Lara y a Emma en el sofá despotricando sobre alguna celebrity. 

Al llegar a casa por la noche reparó en el dedo de plástico que había encontrado hacía unos días en el portal de casa. ¿Por qué lo había recogido? Recordó que le había hecho pensar en la historia que le había explicado Álex acerca de su amigo Jan y el tiempo que pasó con Catriona. Lo había cogido sin pensar y abandonado sobre la cómoda de la entrada, donde solía dejar las llaves de casa. 

Priscila se dirigió a la cocina y abrió la nevera, buscando algo ligero y medianamente sano que comer y asentar los dos San Franciscos que le había preparado Emma. No había muchas opciones. Se preparó un sándwich con dos rebanadas de pan integral, hummus, lechuga, tomate y queso. Después cogió el ordenador, y, sin pensar demasiado, abrió su perfil de LinkedIn y envió un mensaje a Jan Stosciewick. Sabía perfectamente que aquello tenía un punto psicopático. No es muy común enviar aquel tipo de mensajes en una red profesional. Pero se limitó a ser directa y franca. Le contó que era la exnovia de Álex, que le había contado la historia de su viaje a Edimburgo —obviamente no mencionó el asunto del dedo ni a Catriona—. Le comentó que ambos se preguntaban (aquí sí, se permitió incluir a Álex para no parecer una perturbada) qué había sido de él, si estaba trabajando en Madrid y si todo le iba bien. Terminó con una velada disculpa por la intromisión, pues sabía perfectamente que aquel mensaje podía ser interpretado por su destinatario como una voluntad de cotilleo puro y duro. Tal vez nunca lo leyese. Justo después de hacer clic sobre el botón de enviar Priscila se dio cuenta de que estaba algo borracha. 

Solo había tomado dos copas, pero apenas había comido y, además, tenía la teoría de que su cuerpo toleraba mucho menos el alcohol desde el día en que rebasó la treintena. En aquel momento fue consciente de que por la mañana se arrepentiría de haber enviado aquel mensaje a Jan. ¿Qué derecho tenía ella, una desconocida, a remover en su pasado? Abrió de nuevo su perfil y buscó alguna manera de eliminar mensajes enviados para que nunca llegasen a su receptor, pero aquello no era posible. Después cerró de nuevo el ordenador y buscó un jarrón donde colocar las rosas que le había enviado Marcos. De repente le parecieron lo único bonito y puro de aquella casa.

Matt llegaba diez minutos tarde a la cena. Ella esperaba en la puerta, con los brazos cruzados sobre el pecho, sujetándose las solapas del blazer. El otoño ya estaba haciendo acto de presencia en toda su plenitud y por primera vez en aquel mes, Priscila se sintió desabrigada. Aquella tarde había estado pensando en si debía o no expresar su preocupación a Matt, si tenía que decirle que notaba cómo se estaba alejando; o por el contrario debía actuar como si todo estuviera bien.

Pero no lo estaba. 

No podía ignorar que habían estado prácticamente viviendo juntos durante un mes y que él, de repente y sin previo aviso, se había marchado. Y encima llegaba tarde a la cita.

Cuando estaba a punto de resignarse y emprender el camino de vuelta a casa, lo vio aparecer al fondo de la calle. Se dirigía hacía ella a paso rápido, esbozando una sonrisa. 

—¡Lo siento, lo siento! —se disculpó enseguida por la tardanza. 

En cuanto estuvo a su lado la abrazó y provocó que sus labios chocaran sin remedio. Por unos instantes Priscila no solo se sintió a salvo de todo en aquel abrazo efímero, sino que todas las preocupaciones que le habían rondado en los últimos días se esfumaron por arte de magia. Respondió con otra sonrisa, perdonándolo al instante, y entraron en el restaurante. 

Priscila no detectó ninguna tensión en las primeras horas de aquel encuentro. Matt parecía tan relajado como siempre. Le preguntó por su acuerdo con la galería y la escuchó con atención. Después le dijo que de repente en los últimos días se había sentido muy inspirado y que había compuesto seis nuevas canciones. 

—Eso es fantástico —contestó Priscila, antes de probar el vino blanco que le había servido el camarero y darle la aprobación con un gesto—. ¿Cuándo podré escucharlas?

—No están terminadas, me gustaría reunir a todos para grabarlas y mezclarlas.

—Me refería a sí podías tocarme alguna con tu guitarra…

Aquella era una de las cosas que más le gustaban en el mundo desde que se habían conocido y, en concreto, desde aquella escapada perfecta a la Costa Brava. Que él tocara solo para ella. Cuando lo hacía se sentía como si no existiera nadie más en el mundo además de ellos dos. Era curioso. Había sucedido hacía apenas unos meses y parecía que habían transcurrido años desde que había experimentado aquella felicidad tan intensa.

Antes de que Matt tuviera ocasión de contestar, el camarero les sirvió el primer plato, y toda su atención se centró en la comida. Ambos se relajaron y disfrutaron de cada bocado, mientras hablaban de temas diversos, como habían hecho hasta el momento: de películas y series, de sus respectivos amigos, del viaje de Román por Tailandia, de lo intenso que era su gato y de la inminente exposición de Priscila.

—¿Sabes ya la fecha de la inauguración?

Ella negó con la cabeza.

—Probablemente lo sepa la semana que viene. Pero será pronto. El próximo lunes vienen a buscar los cuadros a casa y supongo que tendremos en breve una fecha concreta. Quedaba un espacio libre en la galería y a Marcos no le gusta tener sus paredes vacías…

Recordó el ramo de rosas y, por algún motivo, decidió que aquel detalle no era algo que quisiera compartir con Matt en ese momento. Disfrutaron del segundo plato, ambos pidieron pasta con un relleno delicioso, y tampoco se privaron del postre, que compartieron, como habían hecho en casi todas las ocasiones en que habían cenado juntos. 

Después de pagar salieron a la calle y para entonces Priscila ya se había desentendido de cualquier duda. No sentía el más mínimo deseo de enturbiar esa agradable noche con Matt, ni de pedirle explicaciones acerca de aquel pequeño distanciamiento de la última semana. Especialmente cuando al pasar por un parque de camino a casa, él la agarró por la cintura y la atrajo hacia sí. Él se sentó sobre el respaldo de un banco de madera y la rodeó con los brazos, al tiempo que le obligaba a reclinarse en el hueco que quedaba entre sus piernas. De ninguna manera Priscila habría querido escapar de aquella trampa irresistible. La besó despacio hasta alterar todos y cada uno de los poros de su piel. Tras un rato allí, estiró suavemente de él y lo condujo hasta casa. 

—Podemos abrir la botella de vino que dejaste en la puerta y que conseguí interceptar antes de que algún vecino la robara —le dijo Priscila, completamente dominada por sus hormonas desbocadas.

Matt asintió y la siguió sin perder en ningún momento su enigmática sonrisa. 

Aquella noche no abrieron ninguna botella de vino. En cuanto atravesaron la puerta de casa y Priscila, sin mirar, dejó las llaves sobre la cómoda junto al dedo del maniquí, dirigieron sus pasos apresurados hasta el dormitorio y se enredaron en la cama. Fue una de las experiencias sexuales más intensas que ella recordaría en meses, años incluso. Un rato después —tal vez fueron un par de horas—, Priscila se dormía satisfecha entre los brazos de Matt McAllen. Plena y tranquila, al fin.  

Por la mañana el lado derecho de su cama estaba vacío. Se marchó durante la noche con sumo cuidado, logrando que ella no se despertara. Allí, junto a ella, en la cama, solo quedaba el recuerdo del éxtasis efímero. 

CAPÍTULO 8 

Priscila observó cómo la presencia de la rubia Arlina colmaba su salón. Era lunes por la tarde, y la asistente de Marcos se había presentado en su casa junto a los mensajeros para supervisar el traslado de los cuadros. La mayoría ya estaban listos y embalados por la propia artista, a pesar de que la joven sueca le había dicho que no hacía falta que hiciera el más mínimo esfuerzo. La condujo hasta su pequeño estudio, donde seis de las pinturas ya estaban listas para su traslado.

Mientras Arlina contemplaba el resto de cuadros, la artista la observó a ella. Iba vestida con unos simples vaqueros, camiseta gris y una cazadora tejana. Llevaba la larga melena rubia recogida en una cola de caballo alta, dejando su nuca bien despejada. Un colgante de plata muy fino se hundía en el hueco que había entre sus pechos. Observaba todo a su alrededor con unos ojos azules y vivarachos que podrían guiar a un barco en plena noche, o incluso conducirlo hasta las rocas. Era, como se suele decir, un pivón. Y además, parecía totalmente ajena a ello.

Mientras contemplaba los retratos de las Mujeres Pastel se dirigió a Priscila y le habló con un tono dulce y un leve acento nórdico. 

—Ya estoy pensando cómo los pondremos en la galería. ¿Cómo tienes el sábado para que organicemos una pequeña recepción?

—¿Queréis inaugurarla ya? ¿Este sábado?

Ella asintió.

—Bueno, es una muestra pequeña. En un par de días la tendré lista y la rotulación será sencilla. Si pasas mañana a verme te cuento ya sobre las paredes lo que he pensado. Puedo tener todo preparado en tres días e inaugurar este mismo fin de semana. Normalmente trabajamos con más antelación, pero cuando tenemos que llenar un espacio tenemos menos margen de tiempo. 

Le sirvió una copa de vino y mientras los dos operarios terminaban de embalar los cuadros restantes, se sentaron un momento en el sofá del salón para discutir los últimos detalles de la inauguración. Le quedaba claro que Arlina no era una simple asistente de Marcos, a quien por cierto no había mencionado en todo aquel rato. Ella tomaba muchas decisiones y controlaba el día a día en la galería. Era sorprendente, siendo tan joven. A Priscila le hubiera encantado preguntarle su edad (no le echaba más de veintiséis años), pero se abstuvo. Arlina, en cambio, fijo su mirada en el ramo de rosas que resistía a la perfección el paso de los días.

—¡Qué bonitas! ¿Sueles comprar flores?

No las reconocía. Entonces sí, a todas luces aquello había sido cosa de Marcos únicamente. En todo caso Priscila prefirió no extenderse mucho.

—Alguna vez compro, pero estas son un regalo.

—…De alguien con muy buen gusto, seguro. 

La imaginación de Pris se disparó. ¿Por qué iba a ocultarle Marcos a la encargada de su galería que había enviado un ramo como obsequio a una de las nuevas artistas? ¿Acaso sus sospechas eran ciertas y estaban juntos? Se los imaginó uno al lado del otro. ¡Dios, qué pareja tan espectacular! Decidió en aquel instante que los observaría sin perder detalle la próxima vez que estuvieran los tres juntos en la misma habitación. Quería ver cómo interactuaban. Priscila era muy intuitiva, no solían escapársele ese tipo de detalles.  

La verdad es que no esperaba que los acontecimientos se precipitaran tan rápido. ¿Estaba lista para enseñar sus cuadros al mundo? Y una inauguración tan repentina…seguramente nadie podría asistir, avisando con tan poco tiempo. Se lo comentó a Arlina.

—No te preocupes por eso. Lo moveremos rápidamente por redes sociales y además, programaremos la recepción a las seis de la tarde. Así, si alguien ya tiene planes para cenar el sábado podrá pasar primero a ver tus pinturas y hacer ambas cosas. De todas formas Marcos conoce a mucha gente y tenemos un público muy fiel que siempre viene a todos los eventos que organizamos, así que quédate tranquila, por favor. Solo tienes que aparecer el sábado y nosotros nos ocuparemos de todo. 

Arlina rechazó una segunda copa de vino, y se levantó para comprobar que el traslado de los cuadros marchaba según lo previsto. Se dirigió de nuevo al estudio y observó el ya famoso cuadro de Catriona. Priscila había rezado porque se les olvidase y en parte se había arrepentido un poco al prometer a Marcos que podría exhibirlo junto al resto. Pero Arlina no era descuidada.

—Ah, sí. Marcos me habló de esa pieza. Es la que no estará a la venta pero también nos llevamos, ¿verdad?

Pris asintió. 

—Es magnífica. ¿Quién es la chica de la melena oscura?

—Se llama Catriona. 

—Ahá. ¿Es alguien que conoces?

—Bueno, digamos que es un personaje de ficción. Solo me sirvió de inspiración para la escena.

Nadie reparaba en la melena multicolor que permanecía oculta en la casa de piedra y que podía vislumbrarse a través de la ventana.

—Es una pintura con mucha fuerza. Ya veo por qué Marcos quería comprarla. 

—¿Hace mucho que trabajas con él?

La sueca la miró con curiosidad. No se le había pasado por alto el sutil cambio de tema. 

—Poco más de un año. Yo estudiaba Historia del Arte en Estocolmo. Lo conocí mientras estaba de Erasmus, hice prácticas en otra galería de arte y trabajaba con él a menudo. Cuando abrió su espacio me llamó y me propuso regresar a España y ayudarlo. Y no me lo pensé.

—¿Es un buen jefe?

—Como galerista es excepcional. Tiene un instinto formidable para reconocer nuevos talentos. Estás en muy buenas manos, Priscila. Y me atrevo a decir que has tenido suerte.

Arlina estiró la mano, con su perfecta manicura, y le dio un cariñoso apretón en el antebrazo. Le sonrió, y murmuró una disculpa para atajar aquella conversación, que parecía haberla incomodado un poco. Pero era demasiado educada para cambiar bruscamente de tema o esquivar aquellas preguntas sobre Marcos. ¡Qué criatura tan celestial! Dios, si incluso para la propia Priscila, cien por cien heterosexual para su desgracia, aquel extraordinario ser nórdico empezaba a perturbarla. 

—He de marcharme. Si quieres pasar mañana o el miércoles por la galería ya podré enseñarte cómo quedará el montaje. Llámame cuando quieras, y para cualquier cosa que necesites. Estoy siempre disponible para nuestros artistas. Todos los días. 

Le extendió su tarjeta. 

—Puedo ir mañana mismo. Si necesitas que te ayude. 

Arlina negó con la cabeza.

—No tienes que hacer nada. Tus cuadros se quedan a buen recaudo. Si quieres puedes venir también el viernes y ultimamos detalles.

—No hay problema. Me tomaré el día libre en la oficina.

—Oh, ¿tienes otro trabajo?

Era un soberano fastidio, y además, muy poco glamuroso para una artista incipiente tener que contarle a alguien con un aura tan brillante como Arlina que durante el día se dedicaba al aburrido mundo del marketing en horario de oficina. Bien, estaba exagerando. No era tan aburrido, y sin duda le servía para pagar las facturas de aquel apartamento tan fantástico y tan al límite de lo que se podía permitir, pero era consciente de que tal vez tendría que dedicar más tiempo a la pintura si las cosas iban como ella esperaba y prepararse para ir más apurada con el dinero.

Después de explicarle brevemente que sí, que tenía un trabajo “normal” pero que se estaba planteando tomarse un tiempo de excedencia —esto último no era del todo cierto, pero cada vez que lo pronunciaba en voz alta lo veía como una posibilidad más real—, la acompañó hasta la puerta y le prometió que pasaría a verla por la galería para ultimar los detalles. Arlina se despidió de ella con un afectuoso abrazo. Era imposible no admirar a aquella criatura. 

En los últimos días no había tenido noticias de Marcos, lo cual la tranquilizó y la apartó de las teorías conspiratorias que habían proclamado sus amigas después del asunto de las rosas. Tal y como le había dicho que haría durante la cena, el galerista puso en manos de su assistant todos los preparativos, y desde entonces no había vuelto a tener noticias suyas. 

Aquella noche Priscila pidió sushi a domicilio y se acurrucó en el sofá con la esperanza de concentrarse en alguna serie de Netflix que la distrajera de todo cuanto estaba pasando en su cabecita en los últimos días. El aroma de las rosas se iba suavizando a medida que pasaban los días, pero su visión le recordaba a Marcos, a la cena que compartieron y la magnífica casualidad que había supuesto la irrupción del galerista en su vida. 

Se había convencido a sí misma de que estaba cien por cien focalizada en el asunto de la inauguración para evitar todo tipo de pensamientos autodestructivos en relación a Matt. Era lunes. Lo había visto durante un rato el sábado por la tarde, cuando se acercó un rato al local de ensayo donde se reunía con su grupo. Lo encontró trabajando con Elías, aferrados a sus guitarras. A pesar de que él la recibió con un cálido abrazo le dio la sensación de que estaba “molestando”. Había salido a dar una vuelta por el barrio y había decidido pasar a verlos y llevarles unos sándwiches. 

Había pasado el domingo arrepintiéndose de ello. Matt le agradeció el detalle con una sonrisa, pero apenas pudo estar con ella veinte minutos. Cuando Priscila se había excusado diciendo que “tenía que volver a casa para seguir pintando” él no la retuvo. Tampoco concretó cuándo volverían a verse, sino que le dijo, y esto era bastante obvio, que se quedarían en el local trabajando hasta tarde. 

—Creo que tenemos un disco nuevo entre manos —le dijo, emocionado, completamente ajeno al hueco creciente que había entre los dos a cada día que pasaba. 

Echando mano de su orgullo, Priscila tampoco quiso hacer ninguna referencia al hecho de que él se fuese de su cama sin despertarla hacía tan solo un par de noches. Se autoconvenció de que ella también necesitaba un poco de distancia, llegar hasta ese punto donde encontrara un espacio para pensar con claridad. Lo que estaba claro era que la relación entre ambos se había destemplado, y era imposible que alguien con tanta sensibilidad como Matt McAllen no se hubiera dado cuenta. Y estaba permitiendo —o más bien provocando— que aquello sucediera.

Tras abandonar el local de grabación y, previsiblemente, incapaz de volver a casa y ponerse a pintar, dio un paseo hasta el gimnasio que frecuentaba su amigo Ricardo, casi un segundo hogar para él. Lo esperó en la recepción y fueron a tomar una cerveza. El gesto circunspecto de Ric mientras le detallaba todas sus preocupaciones con respecto a Matt no la animó, precisamente. La escuchó con atención, y le expresó su opinión de una manera más seria de lo habitual.

—Lo que yo haría es lo que tú misma harías si no estuvieras implicada en todo esto hasta el cuello. Ponlo en un segundo plano. Tienes por delante algo muy importante que podría significar un nuevo camino profesional para ti, y trabajar a fondo en algo que te apasiona. Yo me concentraría en eso. En tu exposición y en tus cuadros. Lo demás no depende al cien por cien de ti. Vendrá por si solo o no, pero si él está tan ocupado con su arte, tengo una noticia para ti: tú también lo estás, querida. 

Tenía razón y lo sabía, pero allí estaba, acurrucada en el sofá pensando en cuán patético sería echar mano del teléfono de nuevo para confirmarle a Matt que la inauguración sería el próximo sábado por la tarde. Él había dejado tan claro que estaba tan ocupado que probablemente ni se pasara. Pero “tenía” que avisarlo, ¿no? Seguía sospechando que él tenía algo que ver con el hecho de que Marcos descubriera sus cuadros en Internet. 

Decidió quitarse el muerto de encima y dejar la pelota en su campo una vez más. Cogió el teléfono, suspiró muy fuerte, y tecleó a la velocidad de la luz para no tener tiempo de pensárselo dos veces. Después, apretó sobre el símbolo de ENVIAR:

Matt, finalmente inauguramos la expo el próximo sábado a las 18:00h. Será genial si puedes pasarte. Un beso.

Trató de centrar su atención en la serie que había puesto. Un drama británico sobre una doctora que descubría la infidelidad de su marido tras hallar un pelo largo en una de sus camisas. 

A los cinco minutos llegó la respuesta de Matt, dividida en dos tiempos:

No me lo perdería por nada. Ahí estaré. 

Priscila esbozó una sonrisa. Sintió un alivio balsámico que la reconfortó al instante, especialmente al leer el segundo mensaje de Matt, que recibió al cabo de unos minutos:

Siento estar un poco ausente estos días, pero el nuevo disco me tiene algo obsesionado. Te recompensaré. Y pronto celebraremos nuestro arte como se merece. X.

En aquel momento, respiró, y le pareció como si fuera la primera vez en días que el oxígeno entraba en su cuerpo.

CAPÍTULO 9

La mañana siguiente en la oficina fue la primera vez en años en que Priscila se sintió extraña, como si estuviera rodeada por un ambiente que no era el suyo. No estaba incómoda ni disgustada, más bien sentía indiferencia hacia el espacio, la mayoría de sus compañeros —y Jorge, su jefe— y, especialmente, la serie de tareas a las que se dedicaba de manera rutinaria. Nadie podría decir que desde que había vuelto a tomarse la pintura en serio su trabajo se había visto afectado. No era así. Seguía cumpliendo con todo lo que le habían encomendado y aportando su visión al equipo directivo, pero era obvio que cada vez estaba menos motivada. Jorge, que no era idiota, se había dado cuenta de que algo se traía entre manos, y ya era la tercera vez en una semana que le había propuesto comer juntos, o tomar una cerveza después del trabajo. 

Ella le había dicho que sí, pero había evitado concretar. Estaba intentando ganar tiempo, al menos hasta que terminara la exposición y pudiera valorar con Marcos el éxito de la misma. En todo caso, a Jorge no se le escapaba que de un tiempo a esta parte siempre se marchaba muy puntual, pedía días de vacaciones sin avisar con demasiada antelación y parecía más ensimismada que de costumbre. Todo ello había hecho que Priscila no tuviera nada claro si debía o no comentar el tema de la inauguración del próximo sábado. Por una parte le interesaba que acudiera gente, y por otro no le apetecía mucho mezclar aquellos dos mundos. 

Sobre las diez de la mañana, como todos los días, se acercó a la cocina para hacerse su segundo y último café del día. Por lo general tomaba uno en alguna cafetería de camino a la oficina —solo desayunaba en casa los fines de semana—, y otro cuando llegaba y había solucionado los emails y temas más urgentes. En esa ocasión no se quedó un rato charlando con las millennials, como de costumbre, sino que regresó a su mesa con la taza humeante entre las manos y abrió su perfil de LinkedIn. 

Observó con sorpresa que tenía un mensaje de Jan Stosciewick en su bandeja de entrada:

Hola Priscila:

Encantado de saludarte. Me ha sorprendido recibir tu mensaje, pero me alegra conocerte y saber de Álex. He de reconocer que no me gusta nada que hayamos perdido el contacto. Efectivamente, he estado unos años viviendo en Madrid, pero viajaré a Barcelona este fin de semana para resolver unos asuntos. Si tienes un momento, ¿tal vez podríamos conocernos en persona y tomar un café? Espero que la propuesta no te suene “rara”, pero de repente he pensado que deberíamos charlar un poco sobre aquel viaje a Edimburgo. 

Un saludo,

Jan

Priscila casi se atragantó con el café al leer aquello. Su vida era un poco complicada en aquel momento, pero sabía a la perfección que la curiosidad la mataría si ignoraba y archivaba aquel correo. ¿Por qué estaría Jan Stosciewick en conocerla en persona? Sabía de primera mano que existían personas que utilizaban LinkedIn para ligar, pero aquel párrafo era bastante franco y directo.

Empezó a teclear una respuesta y se permitió, por primera vez, contarle a un perfecto desconocido que aquel fin de semana estaría liada con su exposición de arte. Dudó solo unos segundos, hasta que recordó que Jan era un periodista especializado en cultura. 

Es en la Galería Soler-Miranda —escribió—. El próximo sábado a las 18:00h. Es un evento un poco improvisado, pero me mantendrá ocupada en los próximos días y hasta ese mismo sábado. Tal vez te apetezca pasar por allí, si no no habría problema en tomar ese café el domingo, o incluso  el lunes. 

En ese momento se preguntó si debía avisar a Álex, su santo exnovio, por si quería pasarse por la exposición. Así se encontraría con Jan y tal vez todo sería raro e incómodo para todo el mundo, sin olvidarse de la posibilidad real de que Matt también apareciese, y Marcos Soler, y…¿tal vez algún otro hombre que ocupase su pensamiento en aquellos días?

No, invitar a Álex no era lo ideal y a sabiendas de que tal vez se lo recriminara en un futuro, prefería no decirle nada. No sabía nada de él desde el día en que había ido a casa a buscar sus cosas y, para ser honesta, seguía sin echarlo de menos. Recordó la conversación que había mantenido con Emma cuando esta se preocupó al encontrárselo en uno de sus seguimientos detectivescos. No le había vuelto a mencionar nada sobre aquel tema. Tal vez Emma no había resuelto aún aquel caso. De todas formas en los últimos días antes de su viaje a París, tras la visita de su ex, le había parecido alguien que perteneciese a un pasado muy remoto, a pesar de que se habían distanciado a principios del verano. El hecho de que le explicase la historia de Catriona y lo que había sucedido en Edimburgo la había sorprendido bastante, la verdad.

Priscila continuó trabajando y antes de marcharse aquel día, le pidió por email dos días de vacaciones a Jorge, en concreto, jueves y viernes de aquella misma semana. Quería disponer de tiempo para ella, mentalizarse para la expo, y sobre todo echar una mano a Arlina con cualquier cosa que pudiera necesitar. Al cabo de unos minutos, Jorge se acercó a su mesa con cara de preocupación. 

—No hay problema en esos días libres, Priscila, pero…

—¿Sí?

—Es solo que me sorprende que improvises tanto tus días de vacaciones, es todo. Nunca lo habías hecho hasta ahora. ¿Va todo bien?

Midió sus palabras antes de contestar. ¿Acaso le estaba pidiendo cuentas sobre su tiempo personal? Tomó aire y no intentó disimular que aquel conato de interrogatorio la incomodaba:

—Todo va perfecto, Jorge. Aún me quedan muchos días de vacaciones. Ni siquiera sé si podré cogerlos antes de que acabe el año, o tal vez no me veas mucho en el mes de diciembre.

Aquello era verdad. Casi no recordaba la última vez en que había hecho un viaje largo, que, por cierto, no le vendría nada mal. 

Él se quedó plantado delante de ella unos segundos más para ver si desarrollaba un poco más sus explicaciones, pero Priscila prefería no darle más vueltas a aquel asunto. Sonrió para poner punto final a su indiscreción y, acto seguido, cogió uno de los dossiers que se amontonaban en su mesa y se lo extendió para que le echara un vistazo. Una nueva propuesta para aumentar los suscriptores a la newsletter de la agencia. 

—Creo que esto te interesa —le dijo. 

Cuando se deshizo de él volvió a consultar su correo. Jan le había escrito enseguida, proporcionándole además su email:

Escríbeme a este correo mejor. Estaré encantado de ver tus cuadros, aunque no estoy seguro de si podré pasarme por la inauguración el mismo sábado. He de atender unos asuntos familiares también…en todo caso sí a ese café el domingo o el lunes. Estamos en contacto, Priscila. 

También tenía noticias de Arlina. La sueca le enviaba por email un precioso flyer digital que, según le comunicaba, ya podía reenviar a sus contactos o compartir en las redes sociales que considerase. 

¡Esto ya está en marcha. Te veo esta tarde, si te parece. Pásate a verme y te cuento todos los detalles!

Al acabar su jornada, algo más tarde de lo habitual para dejar listo todo lo que no podría terminar el jueves o el viernes, Priscila abandonó la oficina y paseó hasta la galería Soler-Miranda, donde le esperaba la joven asistente de Marcos. Al aguardar junto al otro lado de la calle, esperando a que el semáforo le diera luz verde, no frente a la galería pero sí cerca de la majestuosa puerta de acceso, no dio crédito a la escena que tuvo lugar delante de sus ojos. Allí, a apenas veinte metros, la esbelta Arlina y su larga coleta rubia se mecían mientras daba unas alegres zancadas y se acercaba a un motorista que se ponía unos guantes. A pesar de estar de espaldas, Priscila reconoció enseguida la figura incontestable de Marcos, su peinado cool y perfecto, apuntalado en los laterales por un maravilloso reguero de canas. Vestía unos vaqueros negros y una cazadora de cuero. 

Arlina salía rápidamente de la galería, con la urgencia de tener que volver enseguida a su puesto. Se acercó a la moto. Marcos rodeó su cintura con un brazo y la atrajo hacia sí. Fue un acto reflejo: Priscila, casi de un salto, se apartó del campo de visión de ellos como si se hubiera desatado un incendio, a pesar de que la joven parecía absolutamente concentrada en despedirse de su jefe y era imposible que la hubiera visto. Se parapetó junto a una furgoneta y observó cómo se besaban. 

¡Lo sabía! Sabía que estaban o habían estado liados. A pesar de que el semáforo se puso en verde, Pris echó mano de su teléfono móvil y fingió que se entretenía al otro lado de la acera con una llamada. Notó cómo se le encendían las mejillas, pero era incapaz de apartar la mirada de Marcos y Arlina. Evaluó rápidamente sus sentimientos al respecto. Tenía que reconocer que no le hacía demasiada gracia confirmar sus sospechas. No podía negar que Marcos la atraía, a pesar de estar cien por cien segura de que en aquel momento nadie podía apartar su atención de Matt McAllen. Pero le hubiera gustado que aquello de Arlina y Marcos se quedara solo en su imaginación.

Observó cómo se besaban. Ella se inclinaba sobre la moto y no parecía dejarlo marchar. Después de unos segundos, él retiró la mano de su cintura y echó mano del casco que había colocado entre sus piernas. Eran dudas absurdas y era consciente de ello pero, ¿sabría Arlina que habían cenado juntos solo hacía unos días y que él le había enviado un ramo de rosas a su oficina? 

Una vez él se hubo colocado el casco y se marchó en la moto, Priscila aguardó a que ella entrara de nuevo en la galería. Vio un kiosco a unos metros y se acercó a comprar un paquete de chicles y alguna revista de moda. Decidió aguardar unos minutos más antes de entrar. No quería que Arlina pensara que los había visto juntos hacía tan solo unos momentos. 

Y sin embargo, cuando entró en el espacio Soler-Miranda, los momentos de pasión que había presenciado entre los galeristas pasaron a un cuarto o quinto plano de su imaginación. Ante ella se erigían, cubriendo las paredes de la sala del fondo, los retratos de sus Mujeres Pastel. Un nudo de emoción desbordada se formó en su garganta. 

Arlina se acercó a ella y la saludó con dos besos. La cogió suavemente del brazo para que la acompañara al espacio dedicado a la artista emergente Priscila Codina. 

Había quedado precioso. Habían pintado las cuatro paredes con tonos pálidos que dotaban a los cuadros de una gran calidez. Y presidiendo la muestra estaba el cuadro de Catriona, desconectado del resto y a la vez atrapando la atención de cualquiera que se adentrase en la sala. La artista estaba sin palabras. 

—¿Qué te parece? ¿Te gusta? —le preguntó Arlina.

Asintió, visiblemente emocionada. La sueca continuó hablando:

—Me alegro mucho. Marcos tenía bastante claro el montaje y hemos ido muy rápido. Pintaron las paredes el fin de semana y los operarios lo colocaron todo anoche mismo. ¡He dormido bastante poco!

—Guau. No tengo palabras, Arlina. Muchas gracias.

—Pues te diré además que esta mañana tus cuadros ya han recibido las primeras visitas de algunos amigos nuestros que venían a ver la expo de Celso Valentín en la otra sala. Y han quedado encantados, nos han preguntado cuándo inauguramos. Hay mucha gente con ganas de conocerte el sábado, Priscila.

A la joven le brillaban los ojos a pesar de la falta de sueño, no sabía si por el montaje de la nueva expo o por el beso que le había plantado Marcos. Pris no se había fijado hasta aquel día, pero ambos tenían dos cascos de moto exactamente iguales. 

CAPÍTULO 10

—Si te mueves no puedo terminar bien la trenza —le dijo Lara mientras sujetaba una horquilla con los dientes. 

Era sábado, el gran día de la inauguración, y Priscila aún no había asimilado la velocidad a la que se desencadenaban los acontecimientos en su vida. El jueves a primera hora había hecho un envío masivo por email del flyer que le había pasado Arlina con las coordenadas de la expo y la dirección de la galería. Añadió unas líneas, consciente de que muchos de los que recibirían aquel correo tal vez ni siquiera sabrían que era pintora:

Sé que te aviso con muy poca antelación, pero la galería Soler-Miranda inaugura este próximo sábado 8 una muestra con mi serie de pinturas Mujeres Pastel. A las 18:00h estaremos allí presentándolas en sociedad y me encantaría contar con tu presencia y que tomemos una copa de vino. Por supuesto, ¡puedes traer a quien quieras!

Aprovechó los dos días libres para darse un masaje, comprarse un bonito vestido en Entropía y hacerse una manicura. Llenó sus horas para evitar pensar en Matt, que daba señales de vida vía Whatsapp una vez al día aproximadamente, aunque de forma bastante escueta. El sábado a mediodía recibió en casa a Lara, que se ofreció a trenzarle el cabello. Lo de su amiga y las trenzas elaboradas era todo un prodigio. Practicaba unos recogidos que envidiarían hasta las vikingas de esa serie de televisión a la que se habían enganchado ambas. 

Estaban sentadas ante el espejo del dormitorio de Priscila, quien se veía incapaz de atajar su nerviosismo. 

—Sé que es una muestra pequeña, pero no puedo evitarlo. De todas formas si alguien me pregunta si estoy nerviosa lo negaré, ¿de acuerdo? Solo te lo he confesado a ti.

Lara soltó una carcajada. 

—Relax, querida. Parece que vayas de camino al altar. Oye, prométeme que me dejarás peinarte cuando te cases con Matt.

Priscila resopló.

—¡Mira! Mejor no abras ese melón. Ahora mismo no tengo claro que Matt y yo estemos juntos, ¿sabes?

—¿Pero qué estás diciendo? ¿Todavía andáis con todo ese rollo de la cueva?

Se encogió de hombros, y al instante su amiga apoyaba las manos en ellos para que los relajara y poder terminar el recogido. Después Lara dio unos pasos atrás y la observó en el espejo.

—Estás increíble, ¿lo sabes?

Ya vio una marabunta de gente en la puerta de la galería, mientras esperaba a que el taxista le devolviera el cambio. Lara le había hecho el favor de acompañarla desde casa. El ligero temblor de sus rodillas era un hecho. Marcos la había telefoneado hacía un par de horas para ver qué tal estaba, y si quería que la pasara a buscar. 

—Iré con una amiga, no hace falta —le había dicho—. Os veré allí a las cinco y media.

Ambas bajaron del taxi, a unos metros de la puerta de la galería Soler-Miranda. Ya desde cierta distancia, Priscila intentó identificar alguno de los rostros que miraban en su dirección. Allí estaba ya su hermana y su cuñado, padres, Emma, acompañada de una mujer de unos cincuenta años a la que nunca habían visto, Ric con dos amigos, las millennials de la oficina —al final había decidido compartir la noticia de la inauguración con un número muy selecto de personas—, un par de colegas de Lara, con los que hacía teatro y que había conocido en alguna fiesta de cumpleaños. Incluso se había dejado caer por allí Magda, su profesora de yoga, un poco antes de la hora oficial del evento. 

Les sonrió desde la distancia. Allí faltaba alguien muy importante, pero Priscila decidió, en aquel momento, que nada ni nadie le amargaría aquella tarde. 

Arlina y Marcos se acercaron a abrazarla nada más verla aparecer por la puerta.

—Querida Pris —le dijo él, con un susurro. Guapísimo, como de costumbre. Ataviado con una simple camiseta negra y unos vaqueros —. Aún no hemos inaugurado oficialmente y ya tenemos tres Mujeres Pastel vendidas. 

Abrió la boca para contestar, pero no sabía ni qué decir. El precio que habían decidido Arlina y él para los lienzos le había parecido algo desorbitado. Ochocientos euros cada uno. No la conocía nadie y no tenía nada claro, cuando vio aquellas tarifas, que consiguiera vender ni uno. Tal vez sus padres, por compasión, hicieran alguna oferta. Aquella noticia inesperada la hizo muy feliz y se relajó al instante. Se mezcló entre la multitud y empezó a charlar con los presentes. La música colmó el ambiente y entre los asistentes empezaron a pasear dos camareros que portaban sendas bandejas con copas de vino y cava. 

—Tía, ¡qué exitazo! —le dijo Emma cuando se acercó para abrazarla.

—Gracias por venir, nena.

—¿Estás de broma? ¿Cómo iba a perdérmelo? ¡Felicidades! Ric me ha dicho que ya se han vendido tres piezas. ¿Te acordarás de nosotros dentro de un par de años, cuando estés exponiendo en París y Nueva York?

—¡Qué idiota eres! Por cierto, ¿quién es la señora que te acompaña?

—¡Es Feli! Mi mentora en la agencia de detectives —le dijo, bajando la voz hasta convertirla casi en un susurro —. Le encanta el arte. Esta mañana estábamos haciendo juntas un seguimiento y le comenté lo de tu expo. ¡Y ya ves, insistió en acompañarme!

Pris miró a Feli con curiosidad. Era tal y como se la había imaginado, pero al mismo tiempo encajaba tan poco con la idea que podríamos tener de una detective profesional… Más bien parecía una funcionaria de esas que da prioridad a la comodidad a la hora de vestirse y peinarse. Pantalón de pinzas de color gris y pelo muy corto. Chaleco de color marrón. Y las canas no parecían preocuparle lo más mínimo. Le gustó enseguida. 

—Oye, ¿Matt aún no ha llegado? —le preguntó entonces Emma.

Su amiga vio demasiado tarde la mirada de pánico de Lara, que sorbía vino distraídamente al lado de ellas. Pero Priscila, por algún motivo, había decidido asimilar que Matt no aparecería por allí aquella tarde. Tenía la corazonada de que no vendría. Si no había estado ahí desde un principio, junto a toda la gente que le importaba, no estaba segura de si tenía demasiado sentido que apareciera más tarde. Notaba el abismo entre ellos cada vez más pronunciado y por extraño que resultara, sentía cierto pánico a llamarlo, a escribirle, y, todavía más a pedirle cualquier tipo de explicación. Y aquello no le hacía sentir nada bien. 

Y en aquel momento, como si el universo se conjurara para enviar una inmerecida tempestad en su dirección, notó cómo su teléfono móvil vibraba dentro de su bolso clutch. 

—¿Me sujetas la copa? —le preguntó a Lara.

Se apartó en un rincón de la atestada galería. En aquel momento observó como hacía acto de presencia Celso Valentín, el artista que ocupaba la sala principal. Se acercaba a Marcos y se saludaban con afecto. Después el galerista miró en su dirección, haciéndole un gesto para que se acercara cuando pudiera, con el fin de presentarlos. 

Priscila sacó el teléfono y vio que en la pantalla le aguardaba un mensaje de Matt. Lo esperaba. No podía ser de otra persona. Era escueto y punzante:

Lo siento mucho, Pris. Se me ha complicado la tarde y no podré llegar. Pasaré otro día a ver tus cuadros. Disfruta. X. 

Guardó rápidamente el móvil en el bolso sin contestar —tampoco tenía una buena respuesta en aquel momento—, por temor a que en los siguientes segundos un arrebato de rabia provocase un lanzamiento de teléfono en público. No quería dedicar ni un segundo a pensar cómo y por qué podía haberse complicado la tarde de Matt McAllen, ni en qué podía ser más importante que la inauguración de sus cuadros, aquello por lo que había trabajado tanto en los últimos meses. Fue al baño para recomponerse, y allí fue, solo durante un segundo, donde vio reflejada en el espejo una larga melena oscura que le resultó dolorosamente familiar. Una chica que salía en aquel momento de uno de los compartimentos que había dentro de los baños de la galería. Una vez la desconocida salió (Priscila no pudo ver su rostro a tiempo), se tomó unos minutos para tranquilizarse. Quería volver a la sala con una sonrisa, aunque por dentro estuviera casi partida por la mitad.

No pudo contener las ganas de lavarse la cara con agua fría. Obviamente estropearía su discreto maquillaje, pero le daba igual. Puso el rostro bajo el grifo y dejó el agua que corriera sobre sus mejillas encendidas y se llevara alguna lágrima. Después cogió varias toallas de papel y se secó con cuidado.

La escena con la que se encontró al regresar a la sala, dispuesta a atender a sus invitados, provocó que se le olvidara de un plumazo la ausencia de Matt. Es más, en aquel momento agradeció que no hubiera venido. 

Delante del cuadro de Catriona en la casa de piedra, en medio del prado, estaba ella. Su protagonista. Estaba observándose a sí misma en el lienzo. A Priscila se le encogió el estómago mientras la observaba desde la distancia. Entonces Marcos Soler se acercó a la chica de larga melena oscura con dos copas de vino, y le ofreció una. Entablaron una conversación, claramente sobre la pintura que tenían delante. Ella lo miraba a él con una seductora sonrisa que perfilaba sus susurros. Priscila contempló su perfil. No había ninguna duda, era ella. La mismísima exnovia de Matt. La supuesta secuestradora. La cortadedos. ¿Qué hacía allí? Un hilo de temor la recorrió de pies a cabeza. 

En aquel momento, Emma se acercó a ella.

—Feli ya se ha ido. Chica, parece que acabas de ver un fantasma. Estás un poco pálida. ¿Sucede algo?

La agarró del antebrazo y le indicó que se acercara un poco a ella. Le susurró:

—No mires. ¿Ves aquella chica que está hablando con Marcos delante del cuadro?

Su amiga asintió.

—Es Catriona. La exnovia de Matt.

—¿La escocesa psicópata? ¡No puede ser! ¿Qué está haciendo aquí?

—Pues de entrada, se ha parado delante del cuadro para el que la utilicé como modelo.

—Joder tía, es verdad. Además, el parecido con la chica de la pintura es asombroso. ¿Crees que se habrá dado cuenta?

Se encogió de hombros. Si era un poco observadora, no había mucho lugar a dudas. Y ya no solo por el parecido entre ambas, sino por el entorno del cuadro, el castillo de piedra semiderruido, la pradera. La detective que ya vivía dentro de Emma la mayor parte del tiempo se puso en alerta. 

—¿Crees que sabe que eres la novia de Matt?

—Me gusta que me hagas esa pregunta. ¡A día de hoy ni yo misma sé si soy la novia de Matt!

En aquel instante, Marcos se giró, paseando su mirada por la galería hasta posarse en ella. Le indicó a Priscila con un gesto invitador que se acercara hasta ellos. Entonces Catriona la miró de frente y le sonrió. Y en ese momento Priscila se convenció de que sabía perfectamente quién era ella y el vínculo que tenía con Matt. Se alegró de que ni él ni Jan hubieran acudido aquella tarde a la galería. De hecho, suspiró aliviada. Se felicitó también por haber tenido la lucidez de no avisar a Álex.

Priscila cruzó la sala hacia donde estaban.

CAPÍTULO 11

Se recompuso a medida que se acercaba, hasta convertirse de nuevo en Priscila Codina, la artista, la artífice de aquellos magníficos retratos. La mirada profunda de Catriona se desvió de ella hacia Marcos. Lo estaba mirando embelesada. No era para menos, la verdad. Era un tipo de lo más envolvente y seductor, especialmente si se encontraba cómodo y en su espacio. Al fondo de la sala, conversando en aquel instante con Celso y con una mujer con gafas y jersey de cuello cisne, toda vestida de negro, Arlina no apartaba los ojos de aquella escena. 

Se estableció un curioso triángulo de miradas cargadas de intenciones:

Priscila observaba a Catriona.

Marcos observaba a Priscila.

Arlina observaba a Marcos.

Catriona parecía estar divirtiéndose mucho con aquella situación.

—Comentaba con Catriona cuánto se parece a la chica del cuadro, ¿no es así? —le dijo Marcos en cuanto llegó hasta ellos—. ¿Qué tiene que decirnos la artista al respecto? 

Priscila la observó de cerca. Era algo más bajita de lo que había esperado pero su atractivo era innegable. Podía entender perfectamente que arrasara las vidas de los hombres con los que se iba cruzando con muy poco esfuerzo. Y a pesar de que ya hacía unos años de la foto que le había hecho Álex en Edimburgo, prácticamente no había cambiado. Vestía un pantalón de pinzas de color beige y una camiseta de canalé negra, con el escote en forma de pico. Llevaba la melena suelta, peinada hacia un lado, y su maquillaje era casi inexistente. Tampoco lo necesitaba, la verdad. 

Catriona le extendió la mano, y se dirigió a ella en un castellano perfecto, aunque con un leve acento británico. 

—Felicidades por la obra —le dijo—. Le comentaba al señor Soler…

Él la interrumpió al instante:

—Marcos, por favor.

—…Claro, Marcos. Le preguntaba si estaba a la venta, pero ya me ha dicho que no tienes intención de desprenderte de él. Por algún motivo este cuadro me recuerda a mis orígenes, me trae muy buenos recuerdos…

Era como una serpiente hipnotizadora y retorcida.

—Cierto, no está a la venta…

—Quería preguntarte por la historia que hay detrás de esta escena. ¿Quién es la chica del pelo de colores? La que se ve a través de la ventana.

Priscila no podía decirle que era ella misma. No podía contarle absolutamente nada y lo peor era que tenía la sensación de que Catriona sabía ya todo acerca del cuadro. 

—Oh, no sabría explicarte…Pinto de manera cien por cien instintiva, lo primero que me viene a la mente. Las interpretaciones prefiero dejarlas a quienes miren el cuadro.

—Interesante —dijo la escocesa—. En todo caso, si cambias de opinión respecto a vender la pintura, me gustaría que me contactarais. ¿Cómo hacemos?

En aquel momento volvió a incluir a Marcos en la conversación, quien la miraba embelesado como un pasmarote. 

—Déjame tu número de teléfono, si quieres —contestó él, rapidísimo—. O cualquier otra forma de contactarte.

Catriona abrió su bolso y sacó de él una tarjeta.

—Vivo en Edimburgo habitualmente, pero ahora he decidido pasar una temporada en Barcelona. 

—Qué bien, ¿y eso? —preguntó Priscila.

—Quiero perfeccionar mi español.

Aquello era ridículo. Su español era casi perfecto. Observó cómo extendía la tarjeta y la ponía en las manos de Marcos. 

—Perfecto —dijo él—. Si quisieras algún otro cuadro…

—Solo me interesaría este.

En aquel momento Arlina, que llevaba unos minutos montando guardia desde el otro extremo de la sala, se acercó al grupo.

—¿Qué tal todo? Soy Arlina, la gerente de la galería —le dijo a Catriona, extendiéndole la mano con firmeza.

Si no fuera por lo desasosegante de la situación y por la persona que tenía delante, Priscila se hubiera reído ante semejante marcaje de territorio. 

—Encantada —contestó Catriona, sin presentarse. Su gesto se tornó circunspecto ante la irrupción de la sueca—. Ahora si me disculpáis he de marcharme ya. 

—¿De verdad no quieres tomar una copa de vino? —insistió Marcos. 

—Lo siento, tengo cosas que hacer. Pero estoy encantada de conocer a la artista. Y lo dicho, si en algún momento existe la posibilidad de comprar el cuadro, yo estaría interesada. El precio no es importante. 

Priscila le sonrió con frialdad.

—No está a la venta, pero te agradezco mucho tu interés.

Catriona la miró y por un momento pareció que iba a añadir algo más. Sacó sus gafas de sol del bolso y se abrió paso entre ellos. Exhibió una falsa sonrisa a modo de despedida, pero solo murmuró un tímido “estamos en contacto” en dirección a Marcos. 

—Menudo personaje siniestro —dijo Arlina, en cuanto la intrusa desapareció de la escena. Al parecer, la había calado enseguida —. ¿La habéis escuchado? El precio no es importante. Cualquiera que frecuente galerías de arte sabe que, precisamente, el precio es lo importante. 

Marcos todavía miraba en dirección a la puerta por la que Catriona había desaparecido. Se guardó la tarjeta que le había dado en el bolsillo delantero del pantalón.

—Yo no diría que está interesada en comprar arte. Más bien, algo de este lienzo le ha llamado la atención. Bueno, es obvio que se parece mucho a la protagonista de la escena, ¿no es así?

Priscila se encogió de hombros.

—Sí. Coincidencia, supongo. 

—De hecho, ni siquiera ha querido ver el resto cuando le he propuesto comprar algún otro de la serie que tenemos a la venta.  

El resto de la velada transcurrió sin sobresaltos. Matt volvió a ocupar el pensamiento de Priscila, a pesar del soberano esfuerzo que hizo por atender a los últimos asistentes a la inauguración. Sabía que debía estar feliz por el éxito cosechado. En apenas un par de horas se habían vendido ya seis cuadros de la serie y todo el mundo, incluidos los galeristas, estaba feliz. También habían pasado por allí un par de periodistas interesándose por su trabajo, algo que le provocó cierto vértigo. 

Lara y Emma estuvieron cerca de ella todo el tiempo y a la salida insistieron en que fueran a tomar algo. Marcos y Arlina también le propusieron cenar juntos con Celso Valentín y algunos artistas más que habían hecho acto de presencia a última hora, pero Priscila declinó las ofertas. Tal vez no era ideal rechazar ese tipo de propuestas —le vendría muy bien hacer contactos en el mundillo, la verdad—, pero no se sentía con ánimos y, sin que sirviera de precedente, tampoco le apetecía hacer el esfuerzo. Por eso, a las ocho de la tarde se excusó de la mejor manera que pudo y prometió que no se perdería la próxima. 

Arlina se acercó a ella. 

—¿Te encuentras bien? No tienes muy buena cara…

A pesar de su recelo al verla con Marcos hacía tan solo unos días, Pris ya había decidido que le caía bien aquella chica. Si la presentación de sus cuadros había tenido tanto éxito, se lo debía en un noventa por ciento a Arlina. Y no solo porque fuera buena en su trabajo y pusiera toda su alma en lo que hacía. Eso era obvio. Cuidaba al máximo todos los detalles. Se preguntó, con algo de malicia, si hubiera exhibido tanta dedicación de saber lo de su antiguo flirteo con Marcos. 

—Solo estoy algo cansada.

—Es normal. Un día intenso —contestó, sonriendo—. En todo caso, pásate por aquí cuando quieras. Te mantendré informada sobre las ventas, pero vaya, tal y como ha ido la tarde, creo que todos tus cuadros estarán vendidos en una semana. Y te avisamos para que te apuntes a la próxima cena.

A pesar de que insistió en que quería irse a casa y era complicadísimo convencerla cuando tenía una idea fija, Emma y Lara no quisieron que Priscila se marchara sola a casa. La acompañaron durante buena parte del trayecto hasta casa, ya que decidió volver caminando, y les hizo prometer que al día siguiente comerían juntas para celebrar la buena acogida de la exposición. Sabía que el hecho de haberse encontrado con Catriona tenía mucho que ver con que no quisieran dejarla sola. Los antecedentes no eran precisamente buenos. Aunque Priscila no tenía demasiadas ganas de hablar de ello. 

Pero sí le estaba dando vueltas. De repente no le parecía tanta casualidad que Matt no hubiera aparecido en la presentación y que en cambio Catriona sí estuviese allí. ¿Acaso se habían visto y esa era la razón del comportamiento de Matt en las últimas semanas? La idea le provocó un dolor punzante en el estómago. Le pareció muy injusto que aquello hubiera sucedido justo en el que debía ser su gran día. Lo lamentó. 

Las chicas caminaban unos pasos por delante de ella. Iban riéndose, sin duda las cuatro o cinco copas de vino que se habían tomado cada una durante el cátering tendrían algo que ver en ello. Hicieron un último intento de arrastrarla al Bola Ocho, un bar del barrio que les gustaba bastante. Pero tampoco era ideal irse de jarana con gente feliz y exaltada cuando cierto bajón se está apoderando de ti.

—Al menos vente a cenar algo con nosotras. ¿No te apetece una pizza? —le pregunto Lara.

—Estoy agotada, chicas, en serio. Celebramos otro día sin falta. Hoy necesito dormir. 

Ya cuando se quedó sola en el camino, en el desvío que la conduciría hasta casa, Priscila siguió dándole vueltas a la inquietante escena que había vivido en la galería con Catriona. El mundo había desaparecido bajo sus pies cuando la vio delante del cuadro para el que, sin saberlo, había servido de modelo.

¿Y lo de comprar la pintura? ¿Qué significaba todo aquello? ¿Cómo era posible que se hubiera dado semejante casualidad? Que la mismísima Catriona entrara por casualidad en la galería aquella tarde y que ese cuadro llamara su atención. No, no podía ser una casualidad. ¡Era imposible! 

No podía decir que sintiera miedo, a pesar de los retazos de información que tenía sobre la escocesa, alterados por las fantasías seguramente infundadas que ella misma había añadido. Pero sí se sentía inquieta. No era ninguna buena noticia que ella pululase por allí, y que hubiera decidido establecer contacto con ella.

Cuando llegó al portal de su casa, una visión idílica se materializó delante de sus ojos. Matt estaba esperándola allí, en la calle. Apoyado contra la pared. Tenía un rictus de preocupación o seriedad que tensaba su mandíbula y la mirada azul perdida, pero la focalizó en Priscila en cuanto entró en su campo de visión. Y sin embargo, todas sus preocupaciones se disiparon en aquel mismo instante. En la ciudad, en aquel preciso instante, solo existían ellos dos. 

Esta era una de las cosas de Matt que la fascinaba y la intrigaba al mismo tiempo. Se presentaba en los sitios sin avisar, incluidas las casas de la gente. Priscila habría bromeado al respecto en muchas ocasiones:

—Haces como en las películas y las series malas de televisión —le dijo en una ocasión—. Presentarte sin avisar, en los tiempos que vivimos, no tiene demasiado sentido, dear. ¿Qué tal un mensaje previo para avisar?

El se había reído.

—Las llamadas no son cinematográficas, dear. No funcionan muy bien en la pantalla. Por eso cuando alguien tiene algo que comunicar se presenta directamente en la casa o en el lugar de trabajo de la persona en cuestión. 

—¿Crees que vives dentro de una película, McAllen? —le preguntaba cada cierto tiempo.  

Aunque tenía que reconocer que le encantaba verlo aparecer sin preaviso. SIEMPRE era una buena noticia divisar el fantástico cuerpo de Matt McAllen. Tenía un efecto casi balsámico, un antídoto para un mal día y para cualquier mala noticia. O al menos así lo sentía Priscila. Era muy fuerte: incluso se le había olvidado el desplante de hacía solo unas horas, en la inauguración de su expo.  

Se acercó a él despacio. Él rodeó su cintura con sus brazos y la atrajo hacia su pecho. Enterró su cabeza en el hueco entre su hombro y su oreja izquierda y Priscila empezó a derretirse. Era incapaz de estar enfadada con él. Era perfectamente consciente de la distancia que estaba tomando Matt en las últimas semanas con la excusa de trabajar en sus nuevas canciones, y todas esas dudas y pensamientos turbios desaparecían cuando él la besaba como lo estaba haciendo en ese preciso instante. 

CAPÍTULO 12

En aquel momento no hablaron. Se dirigieron hacia el ascensor a trompicones, brazos y piernas enredados. Por un momento Priscila pensó que bajo ningún concepto les daría tiempo a llegar a casa, dada la urgencia que sentían ambos por poseerse. Aplacó como pudo a la Priscila que le exigía calma, que necesitaban hablar, que él tenía que explicarse y que algo raro estaba pasando. Pero las manos de ambos ya se perdían por debajo de la ropa.

Abrió la puerta de casa como pudo, intentando controlar el temblor de sus dedos. Él la rodeaba con los brazos por detrás y la besaba por todo el cuello y detrás de la oreja. Las barreras de resistencia de Priscila iban bajando…y bajando… a medida que sentía la respiración caliente de él sobre su piel. Quería comprender cómo era capaz de olvidar tan rápido todo el resentimiento de los últimos días con solo estar entre sus brazos durante unos segundos. Y sabía que en cuanto abrieran la puerta y se arrancaran la ropa todo estaría otra vez perdido.

Se hundieron en el sofá, a oscuras, nada más entrar en el salón. Él debajo, ella encima. Matt buscó con los dedos de una mano el interruptor en el cable de la lámpara que había junto al sofá para poder apreciar cada uno de los gestos de placer y descontrol en el rostro de Priscila. Con la otra, buscaba entre sus piernas, acariciaba el hueco húmedo mientras ella trataba de deshacerse del cinturón de sus pantalones. A toda velocidad, consiguió desabrocharlo, junto con los botones de sus vaqueros. Tiró con fuerza de ellos y se los bajó hasta la mitad de las nalgas. Se montó sobre él a horcajadas y Matt le apartó las braguitas con maestría. En solo décimas de segundo estaba dentro de ella. Priscila gemió, casi gritó, de puro placer. 

Él se incorporó y le susurró en el oído.

—Te gusta que te folle sin quitarte las bragas, ¿verdad?

Era incapaz de articular palabra. Asintió, con la respiración entrecortada. Le había costado acostumbrarse a ello, pero le encantaba que Matt le susurrara obscenidades mientras lo hacían. Aquello la volvía loca. Empezó a moverse encima de él, primero despacio. Después fue aumentando el ritmo y ambos trataron de acompasar el movimiento de sus caderas. Priscila abrió los ojos y los desvió hacia abajo, hacia la mirada azul de Matt. Acarició su barba, algo más larga de lo habitual. Él le bajó los tirantes de su vestido y tanteó en la espalda para abrir el cierre del sujetador. A veces Priscila se preguntó de qué servía gastarse dinero en lencería bonita. Diría que él no prestaba la mínima atención a eso. Siempre se deshacía al instante de todos los sujetadores, haciéndolos volar por la habitación. 

Se lo quitó y se introdujo uno de sus pechos en la boca, succionando suavemente y jugando con su lengua. Priscila dejó escapar un intenso gemido. Entonces él palmeó su nalga y la agarró con fuerza con ambas manos, inmovilizándola. Priscila sintió una descarga eléctrica de puro gozo. No le había dicho explícitamente a Matt que le encantaba que la azotara un poco un de vez en cuando —con delicadeza, sin pasarse— pero era increíble cómo él sabía leer cada uno de sus gestos de placer. 

No aguantaron demasiado tiempo. Él empezó a retorcerse debajo de ella y al cabo de un par de minutos apretó la mandíbula y cerró los ojos, completamente abandonado, arrastrado por el increíble orgasmo que los desbordó simultáneamente. Priscila se desplomó sobre su pecho y fue incapaz de moverse en un buen rato. Él la abrazó y durante un tiempo se comunicaron sin palabras. Sus pieles en contacto se entendían a la perfección.

—¿Tienes hambre? —le preguntó él.

Priscila despertó de su letargo y asintió. Tenía algo de frío, semidesnuda en el sofá. El sudor de ambos hacía rato que se había evaporado. ¡Se moría de hambre! En aquel momento se dio cuenta de que prácticamente no había probado bocado desde el desayuno. A duras penas había podido comerse un par de tostadas. Después había llegado Lara para ayudarla con el peinado y en la inauguración en la galería apenas sí había comido un par de canapés. Los nervios aún la atenazaban, y aún más después del inquietante encuentro con Catriona.

¡Catriona! ¿Debía decirle a Matt que su exnovia psicópata estaba en la ciudad? Él se incorporo en el sofá y echó mano de su teléfono móvil, que había dejado en el sillón de lectura que había junto a la lámpara. 

—Voy a pedir que nos traigan algo. ¿Qué te apetece? ¿Japo, comida mexicana…? ¿Sushi, tal vez?

—Sushi es perfecto. 

Ese no era el teléfono que Matt utilizaba habitualmente. El que traía esa noche era un smartphone mucho más actual que el “rocamóvil” que le había visto utilizar en innumerables ocasiones.

—¿Y eso? ¿Te has cambiado de teléfono?

Pensó en todos los días que hacía que no se veían y en todo lo que había podido suceder en ese tiempo.

—Sí. He jubilado el otro. Román se ha comprado un iPhone y me ha pasado este. 

Tenía que avisarlo. Debía decirle que Catriona estaba en Barcelona y que había ido a visitar la exposición aquella misma tarde. Tenía derecho a saberlo y, sin embargo, Priscila era consciente de que aquel tema era peliagudo para él. No le gustaba lo más mínimo hablar de ella, y eso solo podía significar que se trataba de una herida que no estaba del todo cicatrizada. 

La cena no tardó mucho en llegar y mientras devoraban el sushi Priscila se preguntó si Matt se quedaría a pasar la noche con ella. No quería mostrarse vulnerable, y sabía que eso era tóxico y la entristecía. 

—¿Cómo sabías que volvería pronto a casa esta noche? —le preguntó al final—. ¿Me hubieras esperado en la puerta hasta verme aparecer?

—Sabes que te esperaría todo el tiempo que sea necesario. 

—Estuve a punto de ir a comer algo con las chicas. Y los dueños de la galería también me invitaron a cenar, pero la verdad es que estaba bastante cansada y decidí volver a casa. 

—Siento mucho no haber podido estar esta tarde contigo. Sé que era importante.

Priscila sintió como un torrente de lágrimas se agolpaba en sus ojos y luchó por aprisionarlas. No quería llorar delante de él. No quería que él supiera lo afectada que estaba por todos aquellos días de ausencia, o que pensara que le resultaba difícil vivir sin él. Quería seguir peleando por mantener la cabeza fría, en la medida de lo posible, y ser cauta con sus sentimientos. Sí, Priscila optó por protegerse. Se levantó y se dirigió a la cocina. Abrió la puerta de la pequeña bodega y echó mano de una botella de vino tinto. Cogió dos copas y regresó al sofá. Beber con Matt tampoco era la mejor de las ideas, pero tenía que contarle lo de Catriona y abordar ese tema sin nada de alcohol en el cuerpo podía resultar todavía más traumático.

Sirvió el vino para ambos y lo dijo sin ningún tipo de paño caliente:

—En realidad hiciste bien en no venir. Catriona estuvo allí.

El gesto hasta el momento relajado de Matt se contrajo al momento.

—¿Qué?

—Tu exnovia, Catriona. La chica de la que nunca quieres hablar. Ha estado esta tarde en la galería. La vi hablando con Marcos. Estaba delante del cuadro que pinté…

—¿En el que ella aparece?

—Bueno, usé la foto de Álex como modelo…

Él asintió y dio un nuevo sorbo de vino mientras trataba de procesar la información. Priscila continuó con su relato.

—Marcos me pidió que me acercara a ella y me la presentó. Ella fue amable. Me dijo que le encantaba el cuadro y preguntó si estaba dispuesta a venderlo. Estaba interesada en él. 

Matt abrió mucho los ojos. Dejó de nuevo la copa sobre la mesita de cristal y cambió su posición en el sofá para encararla mejor. No podía dar crédito a lo que estaba oyendo. 

—¿Qué?

Priscila siguió con su relato:

—No pasó nada más, ni hubo ninguna situación desagradable. Simplemente le dije que el cuadro no estaba a la venta. Entonces le dio una tarjeta con su número a Marcos, por si cambiábamos de opinión con respecto a la venta del cuadro. Y se fue.

—Es alucinante. Esto no me gusta nada, Priscila…

Él se levantó y se acercó a la ventana del salón. Echó un vistazo a la calle y permaneció en silencio un par de minutos, mientras trataba de ordenar sus ideas. Después se giró y se apoyó sobre el alféizar de la ventana. 

—Tal vez es hora de que te cuente lo que sucedió con Catriona.

Buf. Priscila no sabía si era el momento de escuchar de nuevo todo aquello. Decidió ser sincera, una vez más. Al fin y al cabo no le había ido nada mal en las ocasiones en las que había sido del todo franca con Matt.

—Si vas a contarme la historia del secuestro de aquella chica, Abby, y lo que le sucedió, ya la conozco. Estoy al tanto. Nunca te he preguntado sobre eso porque entiendo que es algo muy personal, y seguro que también doloroso. Pero alguien creyó conveniente explicármelo, supongo que para ayudarme a entenderte mejor.

El gesto de Matt no cambió, pero solo unos segundos después, enterró el rostro entre sus manos para, al final, acercarse de nuevo al sofá y sentarse junto a Priscila.   

—¿Qué sabes exactamente de todo esto, Priscila?

Sin dar detalles sobre quién se lo había revelado, le explicó brevemente lo que conocía, obviando la parte de Sarah, la que había sido novia de Matt antes de Catriona y que, según le había dicho Lara, se había quitado la vida unos meses después de que él la dejara. No era necesario y no tenía nada que ver con el asunto que los ocupaba. Tampoco se extendió mucho en la historia. La resumió todo lo que pudo, y concluyó que tenía entendido que todo aquello fue lo que hizo que abandonara Edimburgo.

—En fin, imagino que toda esa información es pública. Fue un caso muy sonado en la prensa escocesa, porque el padre de Catriona es alguien bastante conocido. Imagino que harían todo lo posible por tapar lo que sucedió, pero no debe ser tan fácil.

Matt se sirvió un poco más de vino, y continuó hablando. 

—Catriona no estuvo mucho tiempo en la cárcel. Creo que no llegó a un año. Al fin y al cabo, no tenía antecedentes. Sí es cierto que retuvo a Abby durante varios días, pero por desgracia cuando huyó de ella y se cayó por aquel terraplén, nadie la perseguía. Fue un horroroso accidente. Lo sentí mucho. Y me sentí culpable durante mucho tiempo. Todavía lo siento. 

—»Lógicamente tuvo a los mejores abogados de Edimburgo, y su familia se encargó de indemnizar a Abby sustanciosamente. Con todo, al final solo la acusaron de detención ilegal, pero quedó absuelta de otros delitos, como tentativa de homicidio o de acoso. Es cierto que lo mío con Abby terminó ahí. No fue por el accidente. La apoyé en todo lo que pude. Fue por algo peor, algo que no trascendió a la prensa.

Matt se desvió de su relato y observó el rostro de Priscila, dudando si debía contárselo o no. Sonrió con un cierto deje de tristeza.

—»La verdad es que nunca se lo conté a nadie. Eres la primera persona a quien se lo digo, y no sé si la más adecuada. Pero lo he tenido dentro demasiado tiempo y es hora de sacarlo: Abby quedó en una silla de ruedas después del accidente y yo volví con Catriona. 

A Priscila se le cayó el alma a los pies. Aunque hubiera querido interrumpirlo, no habría podido articular palabra. 

—»Aún no sé qué me pasó. Y no duró mucho. Un día fui a verla a la cárcel. Algo dentro de mí necesitaba una explicación, quería entender de alguna forma qué la había impulsado a actuar así. Fue un gran error. Aquel día ella me comunicó que estaba a punto de salir. Es más, me dijo el día exacto y me pidió que fuera a buscarla. Yo no pude hacer otra cosa que aceptar. Cuando salió de la cárcel, no nos fuimos a Edimburgo, sino a la casa de Inverness donde había tenido lugar el secuestro de Abby. Pasamos allí un par de meses. Ella leía y yo escribía canciones. No podría explicar por qué había vuelto con Catriona. A día de hoy no consigo entender qué me pasó por la cabeza. 

—»Una noche, me contó que ella no había secuestrado a Abby. Ella vino conmigo voluntariamente, me dijo. Tal y como has hecho tú. Ese día entendí que tenía que poner distancia, salir de allí a toda costa. Abandonar esa relación tan tóxica. 

Priscila lo interrumpió para aliviar la intensidad de su relato:

—¿Y fue ahí cuando decidiste venir aquí?

Él asintió. 

—Sí. Lo dejé todo y me propuse empezar de cero. Siempre me había atraído España, veraneaba aquí cuando era niño, hasta que de adolescente ya no quise viajar con mis padres. Pero tenía muy buenos recuerdos. El caso es que vine aquí y empecé a dar clases de inglés. Seguí escribiendo canciones y no volví a saber nada más de ella…hasta hace tres semanas. 

Levantó la vista y añadió:

—Catriona es el síntoma y también la enfermedad.

CAPÍTULO 13

Priscila lo había escuchado con toda la atención. Estaba atónita. No era capaz de asimilar el hecho de que hubiera vuelto con Catriona a la salida de ésta de la cárcel, pero al mismo tiempo era consciente del vínculo sobrehumano que había entre ellos. ¿En qué lugar la dejaba eso a ella? Observó a Matt, que por un momento parecía estar sumido en sus amargos recuerdos. Había conocido relaciones insanas de dependencia que a menudo se confunden con un amor exaltado, pero aquello iba mucho más lejos. 

Lo que Catriona plantaba en los hombres, o por lo menos así lo parecía en el caso de Matt, no era dependencia. Era puro sometimiento. Una cadena invisible pero inquebrantable. ¿Cómo se suponía que debía sentirse ahora que tenía esa información y que veía el punto débil de Matt delante de sus ojos? ¿Y qué debía hacer al respecto? 

Tres semanas. Ese era el momento en que ella había reaparecido en su vida e, inevitablemente, había hecho que se apartara de ella. La indignación iba en aumento. ¿Y se suponía que tenía que quedarse quieta y dejar que aquella desequilibrada pusiera patas arriba su vida? No solo se había presentado de nuevo ante Matt, sino que había tenido la desfachatez de plantarse en la galería aquella tarde. 

Él mantenía una expresión seria y pensativa. Se acercó a ella en el sofá y acarició su antebrazo.

—No sé aún qué voy a hacer, pero tendré que pedirle que se marche. No me ha gustado nada lo que me has contado sobre esta tarde. Nada. De entrada, si no te importa, volveré a dormir contigo aquí por las noches. ¿Te parece bien?

¿Cómo no le iba a parecer bien? En otras circunstancias aquello sería música para sus oídos. Pero dudaba de si era algo que Matt deseaba realmente o se veía obligado por las circunstancias.

—¿Crees que es necesario? —le preguntó—. Quiero decir, ¿crees que ella podría…?

Él negó con la cabeza.

—No sé…no lo sé, Pris. Como te decía, hacía muchos años que no teníamos contacto. Simplemente, traté de desaparecer. Me largué. Por eso apenas voy a Edimburgo, ni tan siquiera a visitar a mi familia. Son ellos quienes vienen de vez en cuando, o bien quedamos en algún punto intermedio como Londres o París, un par de veces al año. Todo esto es también el motivo por el que no tengo perfiles personales en las redes sociales. Imagino que no es tan difícil encontrarme…

—Bueno —reflexionó Priscila—, especialmente si le pusiste su nombre a tu grupo… 

Él la miró y, abriendo bien sus ojos azules, trató de explicarle lo inexplicable:

—Lo sé. Sé que eso no es fácil de entender, pero la explicación es más sencilla de lo que crees. Cuando llegué aquí y formé el grupo aún estaba…no sabría definirlo…intoxicado. Empezamos a tocar, a hacer algunos conciertos y a dar entrevistas. Y cuando nos quisimos dar cuenta ya era demasiado tarde para cambiar de nombre. A Elías y Román no les parecía buena idea. 

—»Yo sabía que eso podía representar una puerta para que ella me encontrara de nuevo. Pero confíe en que también pasaría página. Que se olvidaría de mí. Y parece que así ha sido durante todo este tiempo, hasta que se presentó en nuestro local de ensayo hace tres semanas.

A Priscila le entristecían varias cosas. Lo primero era que ella había creído firmemente que ya habían tejido cierta red de confianza como para que él le hubiera explicado todo lo que estaba sucediendo, y más teniendo en cuenta los antecedentes de Catriona para con sus parejas. Y lo segundo fue darse cuenta de aquella debilidad de Matt. Él mismo parecía ser cien por cien consciente de que en cualquier momento podía volver a caer.

—¿Y qué sucedió, Matt? Ese día. En el local de ensayo. 

Él echó mano de la botella de vino, ya casi vacía, y volcó lo que quedaba en su copa. Era obvio que estaba midiendo sus palabras, y Priscila solo esperaba que le dijera la verdad. 

—Estaba solo —contestó, con la mirada fija en el televisor apagado—. Terminando los arreglos de una canción. Elías acababa de irse y cuando oí que alguien llamaba a la puerta pensé que era él, que había olvidado las llaves o algo así. Cuando abrí y la vi aluciné. Me quedé de piedra. Dudé sobre si dejarla pasar o no. 

—Pero lo hiciste.

—Sí, la dejé pasar. 

Ella sintió una pequeña punzada de dolor. Él hizo una pequeña pausa en su desasosegante relato. 

—Estuvimos en el estudio alrededor de una hora. Tomamos una cerveza de las que guardamos en la nevera. La verdad, fue como uno de esos encuentros cordiales con un ex a quien hace demasiado tiempo que no ves. Cuando las aguas ya se han calmado. Me dijo que estaba en Barcelona para aprender castellano durante algunas semanas y que por casualidad nos  había visto en una revista musical, de esas que aún quedan en algunas tiendas de discos. 

—»Imagino que investigó y dio con el paradero de nuestro local de ensayo, y entonces por algún motivo creyó que como nuestro grupo tenía su nombre sería una buena idea presentarse sin avisar, después de tanto tiempo, y comportarse como si fuéramos buenos amigos. En fin. Me dijo que las cosas le iban muy bien, que estaba tranquila. Que estaba trabajando para su padre, buscando propiedades en las que invertir, y que no se le daba nada mal. Por un momento, la creí. Me pareció una chica normal. Físicamente apenas ha cambiado respecto a cuando estábamos juntos. Nos tomamos la cerveza y le dije que me alegraba de verla, pero que tenía que seguir trabajando y que debía disculparme.

—La echaste del local. ¿Y ella se fue sin más?

—Más o menos. No la eché. Solo le dije que no quería robarle más tiempo, que le agradecía la visita…El caso es que ella pareció entenderlo y me quedé más tranquilo. Se quedó un poco seria, pero enseguida recogió sus cosas y me dijo que sí, que ella también estaba ocupada. En fin, aluciné. Me trastocó, no puedo negarlo. No pude seguir trabajando aquella noche. El problema llegó al día siguiente. 

Matt terminó de contar su historia y Priscila la absorbió como una esponja. Sentía una mezcla bastante tóxica de curiosidad, morbo y repulsión, y al mismo tiempo reconocía que, cuando la había conocido aquella tarde en la galería, Catriona le había parecido un personaje curioso y, en cierto modo, bastante atractiva. Ni siquiera se lo había confesado a Lara y Emma en el camino de vuelta, pero no le hubiera importado hablar más tiempo con ella y tratar de escudriñar un poco en su mente. No tenía miedo. E intuía que Matt le estaba contando la verdad, a pesar de los indicios que podían apuntar hacia cualquier desliz. 

Priscila siempre se fiaba de su instinto. Ella lo ubicaba en algún punto seguro y protegido detrás de su estómago, y siempre tomaba sus decisiones en base a ese impulso interno que rara vez fallaba. Lo que Matt le contó después sí era un poco más inquietante, pero era mucho menos descabellado de lo que hubiera imaginado.

Catriona volvió al local al día siguiente, a la misma hora. El local de ensayo tiene una ventana enrejada que da a un callejón por el que se accede a la sala insonorizada. Matt estaba allí, sentado en una silla, buscando un acorde con su guitarra, cuando la vio asomarse por la ventana. En ese momento estaba allí Elías. Ella llevaba un pack de seis cervezas en la mano, y se lo mostró con una gran sonrisa. Como Elías estaba allí y no estaba muy al tanto de todo aquel asunto, tuvieron que dejarla pasar. Lo fuerte era que a Elías le dijo que se llamaba Abby. Cuando apenas hubo pasado media hora Matt le dijo que tenían que marcharse, que habían quedado con un promotor de un festival para hablar de negocios.  

Al tercer día, a la misma hora, Catriona volvió a aparecer y Matt ya no le abrió. Apagó rápidamente las luces del estudio y se quedó muy quieto. Por suerte, en el momento en que ella había llamado a la puerta, él estaba en la sala de grabación y desde la ventana no podría verlo. 

Al cuarto día, al llegar al local de ensayo, Matt encontró un dedo de plástico junto a la puerta.

—Entonces recordé que tú encontraste uno exactamente igual junto al portal de su casa. 

Se levantó un momento y se acercó a la silla del salón donde había dejado su cazadora. Regresó al sofá con el dedo de plástico, que había guardado en el bolsillo.

—Estoy convencido de que ella los dejó ahí.

Priscila alucinaba.

—¿Estás segura? Pero eso significaría…

—Exacto, que sabe donde vives. Mira, no tiene por qué pasar nada. Después de ese día no volví a verla. Pensaba que había vuelto a Edimburgo, hasta que tú me has dicho que se ha presentado en la galería. Pero aparte del hecho de presentarse en el local durante tres días seguidos, de verdad que la vi más tranquila. No hará nada…

Priscila lo observó. Había un destello de duda en su mirada, que se acentuó al acabar la frase…

—…pero como te decía, me quedaré más tranquilo si paso las noches aquí contigo. 

No había mucho más que decir. Al fin y al cabo, Priscila tenía de nuevo lo que quería: a Matt en casa, abrazándola por las noches, sintiendo su respiración bajo su pecho. Y sin embargo había muchas preguntas que desearía hacerle y algo le decía que no era el momento. Para empezar, por qué no le había contado antes todo aquello. Había preferido alejarse, regresar a su casa, prácticamente había dejado de contactarla. Y había decidido pasar también de la inauguración aquella tarde. ¿Por qué? ¿Había intuido de alguna manera que Catriona podría aparecer? No pudo reprimirse. Aquella noche, cuando ambos estaban ya desnudos en la cama, después de hacerlo por segunda vez, Priscila se lo preguntó. Le dijo que lo había notado tan distante aquellas semanas, y que aquello la había confundido. Él la abrazó fuerte.

—Lo sé. Debo disculparme. Pero la verdad es que apenas he salido a la calle, Pris. No sé qué me pasó. No quería encontrármela de nuevo. Incluso pensé en salir de la ciudad e irme a la casa de la familia de Román en la Costa Brava. No quise contarte nada de esto, ni alarmarte a no ser que fuera cien por cien necesario…Lo siento.

Pero a Priscila ya se le habían olvidado sus disgustos. Estando con él en aquella cama, el mundo no existía. Y Catriona aún menos. Además, tenía que reconocer que gracias a todo aquello lo había recuperado. Lo sentía otra vez a su lado. Antes de dormirse, él reflexionó en voz alta.

—No entiendo lo del dedo. No sé qué significa…Pero creo que lo mejor es que nos olvidemos de este asunto y confiar en que ella desaparezca de nuevo de mi vida. Y por tu parte ya se lo has dejado claro: el cuadro no está a la venta.

El dedo. 

Priscila pensó en Jan Stosciewick. Al día siguiente era domingo. Le escribiría por la mañana sin falta, tal y como habían acordado. 

CAPÍTULO 14

Por la mañana Matt la sorprendió con una bolsa de papel llena de croissants recién horneados de su pastelería favorita. También puso la cafetera al fuego y preparó zumos de naranja. Llevó el desayuno a la cama a las nueve en punto y la despertó con un reguero de besos por el cuello. ¿Estaba en el paraíso? No exactamente. En aquel momento recordó todo lo sucedido el día anterior. El encuentro en la tercera fase con Catriona y la historia que Matt le había contado. Y entonces pensó que aquella “película de terror” no estaba tan mal si había terminado con aquel increíble desayuno entre las sábanas y la mejor compañía posible. 

—¿Qué plan tienes para hoy? —preguntó él—. ¿Vas a ver a tu familia?

  Priscila asintió.

—Voy a comer a casa de mis padres. Ayer pasaron un momento por la galería con mi hermana y apenas pude estar con ellos. ¿Y tú?

—Creo que me apetece dar un paseo caminando hasta el puerto. Hace un día espectacular. 

Se incorporó en la cama y probó el café.

—Entonces, ¿nos vemos luego?

—Sí, por la noche. Creo que esta tarde quedaré un rato con las chicas. Ayer insistieron para que saliera con ellas.

Él se inclinó para besarla.

—Me alegra que no lo hicieras.

—¿Hasta cuándo habrías estado esperando en la puerta, Matt? 

Él se rio.

—Estaba a punto de irme cuando apareciste.

—¡Ya! Bueno, sabes que puedes volver a coger las llaves de casa…para no tener que estar abajo montando guardia si no estoy…

Cuando Matt se fue, Priscila se dio una ducha rápida y preparó una nueva taza de café. Era temprano, pero quería hacer muchas cosas aquel día. Había dos que no se podía saltar: comer con la familia (hacía ya demasiado tiempo que no fichaba en casa), y ver a Jan. 

No había querido contarle nada de aquello a Matt, a pesar de que era consciente de que el motivo real para verse era aquel vínculo tan inesperado con Catriona y con Álex, su exnovio. 

¡Álex! ¿Dónde andaría? Se había llevado la foto de Catriona. Y le había dicho que ella lo había contactado recientemente para que le enviase una copia de aquella imagen. ¡Menuda psicópata! ¿Se habría dedicado también a perseguirlo a él? Recordó la conversación que había tenido con Emma acerca de Álex, cuando lo espió en el bar de un hotel. Le había preguntado sobre aquello recientemente, pero Emma se había encogido de hombros, como quitándole importancia. 

—Diría que no era nada. Negocios, tal vez. 

¿Qué negocios podía traerse Álex entre manos? Que ella supiera, solo se dedicaba a la fotografía. Era prácticamente lo único que le interesaba. En todos los años que habían vivido juntos, nunca había apreciado nada raro en ese sentido. 

Se sentó en el sofá con la taza de café y encendió el ordenador. Abrió su bandeja de correo y redactó un breve email para Jan. Se veía con la obligación moral de advertirle que Catriona estaba en la ciudad, pero prefería hacerlo en persona. Tecleó:

Buenos días, Jan. Si tienes hoy un rato, podríamos vernos a las 18:00h en el Café Central de Gracia. Hoy estoy bastante libre, y estaré pendiente del correo.

Pensó un momento, y decidió añadir su número de teléfono para una comunicación más directa. La respuesta de Jan, confirmándole el sitio y la hora, apenas tardó quince minutos. Le llegó vía mensaje de texto a su móvil:

Buenos días, soy Jan, y este es mi número. Perfecto, Priscila, ahí estaré. Te veo luego. 

La comida con sus padres transcurrió sin novedad. Una vez más, consideró que aún no convenía airear de ninguna manera especial su relación con Matt, a pesar de que su madre respiraría con cierto alivio. Principalmente porque se había tambaleado bastante en las últimas semanas y las cosas tenían que volver a estabilizarse. No quería dar ningún paso en falso ni atraer ningún gafe. De hecho, el gafe era un poco Catriona pululando por la ciudad, así que creyó más conveniente limitar la conversación a su reencontrada pasión por la pintura.

Su padre estaba encantado con ello, mientras que su madre siempre había sido más reticente a aceptar de pleno su vocación. En cuanto a Ana, siempre le había dado bastante igual, la verdad. Un poco como a sus amigas. No estaban demasiado interesadas en las artes plásticas y Priscila no tenía problema alguno con ello. 

Para cubrirse las espaldas, le dijo a su madre que en las próximas semanas andaría bastante liada con temas de la exposición y que no sabía si tendría demasiado tiempo para aparecer por casa. Su padre la excusó sin problemas:

—Tranquila, hija. Ahora, lo primero es lo primero. Tienes que centrarte en los cuadros. Tengo un buen presentimiento. Creo que te irá bien, pero tienes que seguir trabajando. 

Se despidió de ellos con un “vamos hablando”, tras tomar un café y vegetar un rato en el sofá mientras toda la familia dormisqueaba delante de una de esas películas alemanas de sobremesa. A las cinco y media de la tarde Priscila se espabiló y se puso en marcha hacia su extraña cita con Jan Stosciewick.

Siempre era puntual y agradecía encontrarse con gente que también lo fuera. Le parecía una profunda falta de respeto llegar tarde a una cita, por lo que calculaba al milímetro las distancias y cuándo debía salir de casa. Aquella tarde, mientras se acercaba a paso rápido al Café Central de Gracia, apreció desde la distancia la impresionante figura de Jan. 

Él le estaba sonriendo desde la puerta de la cafetería. Ambos se habían reconocido al instante. 

Era alto y delgado, con el pelo rubio, un poco largo. Tenía la frente amplia y despejada y los ojos azules y vivarachos, muy brillantes. Delgado, con los brazos fibrosos. Podía apreciarse su buena forma porque iba en manga corta, a pesar de que en las últimas semanas había refrescado. Priscila era buena acertando la edad de la gente, y en cuanto a Jan…¿qué podía decir? ¿Unos cuarenta años? Muy bien llevados, en todo caso. Tenía claros rasgos nórdicos, o eslavos (aunque después confirmaría que su padre era polaco). Y a medida que se aproximaba al encuentro y a los dos besos de rigor, no pudo evitar desviar su mirada hacia sus manos para confirmar que, efectivamente, le faltaba uno de los dedos. En concreto en su mano izquierda. 

Él le sonrió y le dio un cariñoso apretón en el antebrazo. Dios, todo aquello era tan raro. 

—Por fin nos conocemos —le dijo.

Ella le sonrió. Le pareció muy bronceado para vivir en la capital, y así se lo hizo saber. Él se rio.

—Lo sé, lo sé. He pasado unos meses en la India. En las playas de Goa. ¿Conoces India?

Ella negó con la cabeza.

—No he estado, pero me encantaría. He viajado poco por Asia, la verdad. Solo conozco Japón, y fue hace ya muchos años. 

—Yo me hubiera quedado más tiempo. India y Tailandia me fascinan. Pero tenía que volver por trabajo.

—¿Sigues siendo periodista?

Él asintió.

—Soy freelance. Trabajo para varios medios. Pero ahora firmo los artículos con mi segundo apellido: Sagunto. Mi madre es española. Asturiana, concretamente. 

—Bueno, supongo que eso explica que no haya encontrado ningún artículo tuyo online desde la época en que trabajabas con Álex, ¿no?

Eso significaba admitir que había estado investigando…En fin, qué más daba.

—Así es. 

Entraron en la cafetería y una de las camareras se acercó. Era un local luminoso y transitado, y a pesar de ello era perfecto para disfrutar de un té y leer durante un buen rato. Priscila iba allí de vez en cuando, o quedaba con alguna de sus amigas o, no tan a menudo, con Ana. Jan pidió un té verde y ella optó por un chai latte, a sabiendas de que la teína a partir de las cinco de la tarde muy probablemente trastocaría sus horas de sueño. 

—¿Qué tal está Álex? Me sabe un poco mal que hayamos perdido el contacto, la verdad.

—Bueno, ya no estamos juntos.

—Ah, ¿no?

—Nos separamos a principios del verano.

—Vaya, lo siento. De saberlo seguramente no habría sacado el tema. 

—No te preocupes. Todo ha sido muy civilizado, la verdad. Llegó un punto en que a ambos nos dio la sensación de que éramos ante todo compañeros de piso. Lo que sucedió es que yo no sabía que él pensaba lo mismo que yo. Cuando me lo dijo y se marchó de casa, sentí cierto alivio, pero también sorpresa. En fin, te ahorraré los detalles…No sé por qué te estoy contando todo esto…

Él se rio.

—No, tranquila. Lo entiendo.

La camarera les trajo las infusiones y mientras las servía en las tazas, Priscila notó cómo su cuello se tensaba. ¿Qué sentido tenía aquel encuentro? Observó a Jan discretamente, mientras él miraba cómo el té se precipitaba dentro de la taza blanca. No perdía nada siendo transparente y sincera con él. Lo soltó sin paños calientes, confiando en que sus heridas hubieran cicatrizado:

—Ayer la vi. A Catriona. Está aquí, en la ciudad. 

Él levantó la vista y su gesto afable se ensombreció en décimas de segundo. 

—¿Cómo?

—Se presentó por la tarde en la galería donde inauguré mi exposición. Estuvo hablando un rato con mi galerista, insistiendo en comprar uno de mis cuadros. El cuadro para el que la utilicé como modelo.

Se lo contó todo. Se desahogó con él. Y lo hizo porque era alguien que la conocía y que había sufrido sus envites en el pasado, pero a la vez era ajeno a su propia existencia, a su entorno, y solo estaría allí unas horas más. Porque en cuanto Jan supo que Catriona respiraba el mismo aire que él tomó la decisión de marcharse cuanto antes. Priscila le habló de la fotografía que había encontrado, de Matt, del cuadro, del secuestro de Abby, de su breve paso por la cárcel. Incluso le contó lo que su novio escocés le había revelado la noche anterior: que Catriona se había presentado hasta tres veces en su local de ensayo. Y lo del dedo. Le contó que habían encontrado un dedo de plástico, primero en el portal de su propio apartamento y Matt en la puerta del local, cuando se negó a abrirle la puerta.

Jan la escuchó con atención, y cuando mencionó ese último detalle, extendió la mano izquierda sobre la mesa. 

—Nunca se lo conté a Álex, pero sí, fue ella. No tengo la menor idea de lo que sucedió en buena parte de la semana que pasé con Catriona, solo sé que el quinto o sexto día me desperté con la mano vendada. Me faltaba un dedo. Ahí me di cuenta de que tenía que regresar, salir de Escocia de una vez. Y sin embargo, a pesar de todo aquello, seguía adorándola…

—¿No la denunciaste?

—Nunca se me ocurrió hacer tal cosa. Solo quería marcharme de allí y empezar a olvidarla. Aún no sé cómo reuní las fuerzas para comprar un billete de avión y huir. 

Hizo una pequeña pausa y dio un sorbo a su taza de té.

—No sé qué más decirte, Priscila. Todo esto que me has contado, y sobre todo el hecho de que apareciera ayer en tu exposición…no me da buenas vibraciones. Esperemos que tu novio no recaiga, sabes a lo que me refiero, ¿no?

—Si te soy sincera, estoy preocupada…Él ha vuelto a mudarse a mi casa y todo parece volver a estar bien, pero es como…no sabría decirte…la calma que precede a la tormenta. 

—Dios, siento decir esto, pero ¡menos mal que no fui ayer a la inauguración! Aunque me encantaría ver tus cuadros. ¿Si paso ahora estará abierto? 

—Oh, no te preocupes, no tienes por qué. 

—Me gustaría verlos, de verdad. No es muy frecuente, pero a veces escribo sobre exposiciones. Sigo especializado en cultura. O tal vez podamos hacerte una entrevista un poco más adelante. Espero que sigamos en contacto, Priscila. Pero con todo lo que me has contado, creo que debo regresar a Madrid esta misma noche. No puedo estar más tiempo aquí si ella está en la ciudad. Ah, y por cierto: había pensando en llamar a Álex. Ya no tengo su número, pero tal vez tú podrías dármelo, si crees que no le importará. En todo caso, lo llamaré en estos días, ya desde casa. Hablar contigo me ha traído muy buenos recuerdos de los viajes que hacíamos juntos.

Entonces Jan hizo algo que la electrificó un poco. Le cogió la mano sobre la mesa y apreció la leve caricia de sus cuatro dedos. Él ajustó su tono de voz y se inclinó un poco para decirle:

—Es un poco extraño que nos hayamos coincidido en estas circunstancias, pero estoy feliz de que me contactaras. Hiciste bien. Siento no poder ayudarte demasiado con todo ese asunto de Catriona, pero la verdad: no creo que haya mucho que puedas hacer. Solo debes estar un poco alerta. Ella aparece y desaparece de las vidas de la gente y las desordena a su antojo, pero solo hasta que localiza a su siguiente obsesión. 

Y pasarían pocos días hasta que Priscila descubrió cuál era la siguiente obsesión de Catriona. 

CAPÍTULO 15

Se despidieron en la puerta del Café Central de Gracia con un abrazo algo más prolongado de lo habitual entre dos desconocidos que habían compartido un café por primera vez. Jan insistió en pasar por la galería a ver sus cuadros, antes de regresar a la casa de los amigos con los que se alojaba para recoger sus cosas (también insistió en que no hacía falta que lo acompañara). Cogeré el AVE de regreso a Madrid a última hora de esta noche, le dijo. Priscila tuvo la sensación de que no estaba solo siendo amable con respecto a los cuadros. Quería ver el lienzo que tanto había ansiado Catriona. Necesitaba pensar qué haría con él una vez terminara la exposición. La verdad era que ya no estaba tan segura de querer conservarlo después del cariz que estaban tomando los acontecimientos. 

De camino a casa hizo algo que tenía abandonado desde hacía mucho. Se dirigió sola hasta una cafetería muy acogedora que le gustaba bastante y pidió un sándwich y un té helado. Siempre llevaba un libro en el bolso, así que lo sacó y lo hojeó un poco con la intención de leer. En el móvil tenía un mensaje de Emma, probablemente resacosa, y otro de Ric, pero decidió que aquella tarde no quería ver a nadie más, por tanto ni los leyó siquiera. Se sentó junto a uno de los ventanales y observó cómo la gente se desplazaba por la ciudad. Se preguntó cuántos de ellos tendrían un fantasma del pasado como Catriona volviendo a enredarse en sus vidas. 

Y sin embargo sonrió pensando que aquella noche volvería a dormir entre los brazos de Matt, y que eso, en una pequeña parte, tenía que agradecérselo a su fantasma personal. 

Pasaron unas semanas de relativa calma en los que Priscila fue retomando poco a poco su rutina. Eso la ayudaba a ordenar sus pensamientos con respecto a la oficina. Compró más lienzos en blanco y empezó a planificar una nueva serie de pinturas. También empezó a buscar tranquilamente algún espacio que pudiera utilizar para trabajar en sus cuadros. Seguir pintando en en aquel cuartucho dentro de su apartamento ya no era demasiado realista. El olor a acrílicos se extendía por todo el piso, y de nuevo Matt pasaba allí bastante tiempo. Su padre le había ofrecido instalarse en la mitad del almacén de su tienda de antigüedades, y no era del todo mala idea, pero a medio plazo debía buscar un estudio. 

Eso pasaba también por decidir qué haría con su puesto en la agencia. Aún no se veía capaz de dar el salto, renunciar y dejarlo. Básicamente porque tenía gastos altos que cubrir ahora que vivía “sola” —ese era un tema que también tendría que hablar con Matt en un momento dado, pero no era un melón que le apeteciera abrir en ese preciso instante—. 

Todo el asunto de la exposición de las Mujeres Pastel corrió por la oficina como la pólvora. Ahora todo el mundo sabía que era pintora y que empezaba a cosechar cierto éxito, y casi todos sus compañeros fueron desfilando por la galería para ver los cuadros. Fueron las millennials las que se encargaron de propagar la noticia (no esperaba menos de ellas). 

Priscila ya tenía más o menos un discurso preparado al respecto, pero no por ello le apetecía tener que explicarle todo este asunto a Jorge, su querido jefe. Una mañana él se sentó en la esquina de su mesa, como solía hacer siempre que algo le inquietaba. Estaba claro que se olía la tostada.

—No irás a dejarnos, ¿verdad? —le preguntó, sin cortarse un pelo. Añadió una risita al final de la pregunta para quitarle hierro al asunto.

Priscila tardó unos segundos de más en desviar la vista de la pantalla de su ordenador a su inquisitivo jefe.

—No. ¿Por?

—Bueno, he oído que ahora eres pintora…

—Es un hobby, Jorge. ¿Tú tienes alguna afición?

Él carraspeó.

—Veamos. Voy al campo del Barça cada quince días. Me gusta organizar timbas de póker con mis amigos. Me gusta ir a Leroy Merlín a comprar herramientas. 

—Pues yo pinto cuadros…

—Ya. Pero dicen que eres bastante buena, y que tus obras están empezando a cotizarse...

—Gracias, Jorge.

—…

Y así en varias ocasiones. Andaba mosca, porque nunca podría decir que Priscila había bajado un ápice su rendimiento en los últimos meses. Ya no se quedaba más allá de su hora oficial de salida, pero su trabajo seguía siendo minucioso y brillante. No se le escapaba ni una, y eso que le había asignado una partida de presupuesto mayor para gastar en acciones de márketing. Era muy buena en su trabajo y no quería perderla bajo ningún concepto. Pero eso, por desgracia, no estaba en su mano. Ella ya estaba buscando la salida de emergencia, o al menos la posibilidad de solicitarle formalmente un tiempo de excedencia, al menos cuatro o seis meses, para poder pensar y trabajar en su nueva serie de cuadros. Había estado haciendo cálculos, y con el dinero conseguido con las ventas de las Mujeres Pastel y parte de los ahorros que tenía podría subsistir tranquilamente casi un año. 

Exactamente veinte días después de la inauguración Priscila recibió un email de Arlina bastante inquietante. Habían estado en contacto de forma fugaz. Ella le había escrito un par de mensajes después de la exposición. En uno le decía que todo marchaba bien y que tenían que verse para la cena que había quedado pendiente. En el otro le decía que todos los cuadros excepto dos estaban ya vendidos y que tenían que reunirse pronto para hablar de negocios y planificar una futura muestra, algo más grande. 

Durante todo eso tiempo no tuvo ni una sola noticia de Marcos. De hecho, creía que estaba de viaje. A menudo iba a Berlín, Londres y París para ver a nuevos artistas y otros colegas de profesión. Pero aquel correo de Arlina no le daba buena espina. Algo no marchaba bien:

¿Podrías pasarte hoy por la galería? Quiero hablar contigo de un tema importante. Ha sucedido algo.

Oh, oh. 

Habían quedado a las ocho de la tarde, la hora en que cerraba la galería. Priscila pasó por casa e hizo un poco de tiempo, ordenando el salón y recogiendo la ropa que tenía por ahí desperdigada. Matt le había escrito avisándola de que aquella noche llegaría tarde, sobre las doce, pues querían ensayar un par de canciones que se les resistían. Así que tenía todo el tiempo del mundo para ir a ver a Arlina.

Le había enviado después un segundo mensaje, donde le preguntaba si podía pasar a buscarla y tomar algo juntas. Así que salió una media hora antes de casa y decidió ir dando un paseo hasta la galería. Estaba muerta de la curiosidad. Aligeró el paso y apenas tardó cuatro o cinco canciones de su sesión de Spotify en llegar. Pocas cosas había que le gustasen más que pasear por la ciudad mientras escuchaba música. 

Arlina sonrió aliviada nada más verla. Corrió a abrir la puerta y, después de darle un cariñoso abrazo, cerró la puerta tras ella. Las luces de la galería estaban ya semiapagadas y no había nadie más cuando Priscila llegó. La sueca estaba tan guapa como siempre, con la melena rubia de sirena recogida en una coleta alta y vestida con unos simples vaqueros y un blazer negro. Pero había dos detalles que no se le pasaron por alto cuando se separó de su abrazo: bajo sus ojos había dos cercos oscuros que Priscila conocía bien. Ojeras de cansancio o preocupación, o tal vez ambas cosas. Además, estaba visiblemente más delgada. 

La cogió del brazo y la condujo hasta el cuadro de Catriona delante del caserón de piedra.

—Mira esto —le dijo, señalándolo—. Lo vi esta mañana. No entiendo qué ha podido pasar, ni quién lo ha hecho. Lo siento tantísimo. 

Priscila se acercó al lienzo. Era casi imperceptible, pero la tela estaba rajada. Justo encima del rostro de Catriona. Alguien había clavado un objeto punzante, un cúter o una navaja, y lo había desplazado unos dos centímetros. 

—Mientras yo he estado aquí, no he visto nada. No tengo la menor idea de quién ha podido hacer. Ya lo he puesto en conocimiento de Marcos, pero…últimamente me es muy difícil hablar con él. Obviamente tenemos un seguro que cubre este tipo de incidentes y te pagaremos este cuadro, Priscila, pero me sabe fatal porque sé que no querías desprenderte de él. He estado revisando las cámaras de seguridad y no he visto nada…

Priscila permaneció en silencio, observando el desperfecto sobre el lienzo. Lo cierto era que no sentía nada. No se arrepentía de haber sacado aquel cuadro de su casa. Es más, desde el día de la inauguración le provocaba cierto rechazo.

—¿Sabes qué, Arlina? No quiero que te preocupes demasiado por este cuadro. Tiene una historia detrás que cada vez es más tóxica, y dudo mucho que vuelva a llevármelo a casa. Y como ahora probablemente no se pueda vender, creo que lo mejor sería destruirlo. 

Arlina abrió mucho los ojos. No esperaba aquella reacción de la artista. 

—¿Lo dices en serio? Es una imagen que tiene mucha fuerza…Tenemos que hablar con Marcos —acercó el rostro a la pintura y miró a Priscila. Allí, bajo la luz cenital que apuntaba a cada una de las obras, se hizo más patente que Arlina no estaba pasando por un buen momento. Sus pómulos resaltaban aún más si cabe, y los ojos azules parecían más grandes y al mismo tiempo más apagados. 

—Lo digo en serio. Ha pasado. Ya está. No le demos más vueltas. 

—Jamás se nos había estropeado ningún cuadro. Estoy desolada, de verdad —un nudo le aprisionó la garganta—. Yo…no estoy pasando por un buen momento. 

Arlina estaba a punto de romper a llorar. El brillo se instaló en sus ojos de la forma más inadecuada, humedeciéndolos en solo décimas de segundo. 

—¿Qué te parece si salimos de aquí y vamos a tomar algo? —preguntó Priscila.

Asintió y respiró hondo, controlando al instante sus emociones. Se dirigió al mostrador donde guardaba su bolso y acto seguido apagó los interruptores en la caja de luces. La sueca de hielo necesitaba abrirse, sacar de dentro aquello que no la dejaba dormir desde hacía días. Y aunque el asunto del desperfecto sobre el cuadro de Catriona no ayudaba precisamente, lo que la estaba consumiendo de forma voraz e implacable tenía un nombre masculino: Marcos Soler.

CAPÍTULO 16

El hotel Belvedere estaba a unos tres minutos a pie de la galería Soler Miranda, y hacia allí se encaminaron Arlina y Priscila, sumidas en un silencio cómplice. Ir allí fue idea de Pris. Hubo una época en que había sido una gran aficionada a los bares de los hoteles, y aquel le gustaba especialmente. Era tranquilo, con luz muy tenue y velitas en las mesas. Los asientos eran cómodos sillones de terciopelo verde y la música era excelente. A veces había una banda de jazz en directo, pero no aquella noche. Y era lo mejor, porque así podrían hablar con más calma.

Atravesaron los grandes portones modernistas del edificio y se dirigieron hacia un rincón tranquilo junto a un ventanal que daba a la calle, pero desde donde también se disfrutaba de una excelente panorámica de todo el bar, la barra y el vestíbulo. Pidieron dos gintonics y un par de tapas para picar, a pesar de que Arlina insistió en que no tenía hambre. 

Era más que obvio que en los últimos días había perdido el apetito. Priscila no se consideraba quién para soltarle alguna fresca maternal del tipo “tienes que comer algo”. Primero, porque no tenían tanta confianza, y segundo, porque ella misma había pasado por una mala época muy recientemente y era consciente de que cómo se cerraba el estómago cuando algo te preocupa. 

No tenía la menor idea de por qué la había escogido a ella para desahogarse, el caso es que Arlina no perdió ni un minuto en contarle lo que le estaba robando el sueño y el hambre. Cuando un elegante camarero les sirvió las copas, la sueca empezó a deshacerse y reconstruir sus últimas semanas.

—No sé si sabes que Marcos y yo estamos juntos…Más o menos.

Empezaba fuerte.

—Bueno, algo había intuido. A decir verdad os vi hace un tiempo. En la puerta de la galería. Te acercaste a su moto y le besaste. Me quedó bastante claro…

—Estoy perdida, Priscila. Cometí un error, y me he dado cuenta de ello con el tiempo. Marcos me ve como una colaboradora muy valiosa, y como alguien con quien puede tener sexo cuando quiera…porque sabe que no le va a decir que no.

Arlina bajó la mirada hacia la copa y dio un sorbo a su gin.

—Oh, no…¿estás…?

—Odio reconocerlo. Pero sí. Estoy muy enamorada de él. No puedo apartarlo de mi mente, lo cual es un problema teniendo en cuenta que él es mi jefe…Y sin embargo permitir que eso pasara no ha sido mi error. Me he equivocado pensando que podía revertir la situación, que con todo el tiempo que pasamos juntos, de día y de noche, él acabaría por sentir lo mismo que yo. Y no ha sido así, Priscila. Y no solo eso, desde hace unas semanas está…diferente.

La escuchaba con mucha atención y en silencio. Se le hacía tan raro oír todo aquello de alguien con quien hasta el momento solo había tenido una relación estrictamente profesional… Se dio cuenta de que apenas se conocían, pero tal vez sus amigas estaban lejos y pasaba demasiado tiempo en la galería y ocupándose de los asuntos de Marcos como para conocer gente en la ciudad. 

—¿A qué te refieres con diferente?

—Distante. Y ya no solo con respecto a mí. También con asuntos de trabajo, con próximas exposiciones que debemos cerrar. Sé que está en la ciudad, pero apenas me coge el teléfono, y si lo hace es para despacharme rápido y contestarme con emails de dos líneas al cabo de un rato. Es como si me evitara…

Priscila reflexionó durante unos instantes mientras saboreaba su gintónic. Todo esto le era tan familiar que casi le escocía. Viendo la congoja de Arlina, incapaz de probar las tapas que el camarero les había traído, optó por ofrecer un consejo que se destilaba del sentido común:

—Deberías hablar con él…Seguro que todo tiene una explicación. ¿Os veis muy a menudo?

—¿Muy a menudo? ¡Todo el tiempo!

—No me refiero a la galería, sino a…fuera del trabajo. 

Arlina reflexionó unos instantes.

—Pasamos un par de noches juntos casi todas las semanas. Él insiste en que necesita su espacio y que por ahora solo puede ser así. Yo he cometido el error de conformarme con esas migajas…Y para colmo es mi jefe. Sé que debería dejar el trabajo y terminar de una vez con esta historia, pero me gusta lo que hago y él ha trazado una línea muy clara entre lo personal y lo profesional.

—Y te gusta él…demasiado.

La joven sueca asintió. No le gustaba. Estaba completamente enamorada. Se notaba a la legua. No querría estar en su piel. Y por supuesto, se ahorraría mencionar ni siquiera de pasada el inocente flirteo de Marcos aquella vez en aquel bar de hotel, el ramo de flores, la cena de trabajo, y cualquier anécdota del estilo. No quería echar sal en las heridas de aquella chica. Y tampoco sabía exactamente cómo podía ayudarla, ni qué consejo infalible podía ofrecerle, porque desde su punto de vista…aquello no tenía muy buena pinta. Olía a leguas a que Marcos tenía otras historias paralelas. 

Pensó en qué dirían sus amigas si la hubieran escuchado. Estaba bastante claro. Lo mismo que ella. No podía hacer otra cosa que ofrecerle una opinión sincera, aunque no fuera exactamente lo que le gustaría oír. 

—Arlina, siento decirte que creo que estas cosas no suelen salir bien… Me refiero a estar liada con el jefe. Mira, no conozco mucho a Marcos, pero no me parece el tipo de hombre que quiera atarse a nadie. Tú eres jovencísima, y un bellezón, y cualquiera, y digo cualquiera, estaría encantado de salir contigo y darte lo que tú quieres...

¿Se estaba escuchando a sí misma? Sabía perfectamente que esa sarta de tópicos amables que ni ella misma se creía no le servirían ni de tirita a aquella chica. Observó cómo suspiraba, desconsolada.

—Sí, imagino que tienes razón. Siento haberte mezclado un poco con todo esto…Y después del todo el asunto del cuadro y todo…

—No, para nada. Eso es lo de menos. Lo importante es que te recuperes, y respecto a Marcos, sobre todo, que te tranquilices. Intenta focalizarte en ti, no en él…y piensa qué quieres tú para ti. Si lo que tenéis te encaja, perfecto, pero a mí me da la sensación de que no es lo que tú deseas…

¿Cuántos hoteles hay en la ciudad? ¿Setecientos? ¿Mil? ¿Qué posibilidad había de que Priscila viera lo que vio aquella tarde, mientras escuchaba el drama de la joven galerista? Al fondo de la sala, en el espacio que unía el bar del hotel Belvedere con la recepción, observó dos figuras que conocía de sobras. Arlina se ahorró la terrorífica visión, pues permanecía de espaldas. 

En la recepción del hotel aparecieron justo en ese instante Marcos Soler y Catriona, riendo, compartiendo confidencias y con los dedos de la mano entrelazados. Aguardaban su turno ante la recepción. ¿Era posible que tuvieran previsto alojarse aquella noche en el hotel? Priscila hizo un esfuerzo sobrehumano por redirigir su mirada hacia Arlina. ¿Debía decirle lo que acababa de ver?

Pasaron un par de minutos. Observó con disimulo cómo Marcos charlaba brevemente con una de las recepcionistas y extendía una tarjeta de crédito sobre el mostrador. Y cómo Catriona rodeaba su cintura por detrás con los brazos, incapaz de contenerse. 

¡Qué fuerte! Estaba en shock. Ahí estaba la explicación a por qué Marcos andaba desaparecido y, por extensión, por qué Catriona no había vuelto a inmiscuirse en la vida de Matt. Por una parte era un alivio, por otro, aquello también le afectaba. Matt, Álex, Jan…¿y ahora Marcos, su galerista? ¿Qué demonios sucedía con Catriona? ¿Por qué se acercaba a todos los hombres atractivos que aparecían en su vida? Sintió un escalofrío. 

En aquel instante la pareja se dirigía hacia el bar, pero por suerte aún estaban lejos de ellas. Arlina seguía de espaldas sin enterarse de nada. Entonces Priscila se dio perfecta cuenta de hacia dónde se encaminaban. El acceso a los ascensores que conducían a las habitaciones estaba muy cerca de la barra del bar del hotel, así que tenían que pasar por allí cerca para subir a las plantas superiores. Ninguno de los dos llevaba equipaje alguno, así que probablemente Catriona estaba alojada allí, o bien habían reservado una habitación solo para una noche (eso era lo más probable, teniendo en cuenta que Marcos había extendido una tarjeta de crédito en el mostrador de recepción). 

En aquel instante en que la pareja pasó por allí cerca, la escocesa desvió la vista hacia el fondo de la sala. Marcos iba delante de ella y no se había dado cuenta de su presencia, pero Priscila no pudo evitar seguir su camino con los ojos. Sus miradas se cruzaron durante un segundo y Catriona sonrió en su dirección. Sin duda la había visto. 

Aquella noche, ya en la cama antes de dormir, Priscila le contó a Matt la situación. Le explicó que la había visto en la recepción del hotel Belvedere acompañada de su galerista y de cómo se había callado para que Arlina no los descubriera. También le habló del desperfecto que había sufrido su cuadro, justo sobre el rostro de Catriona. Él la escuchó con atención y el gesto serio.

—Oh, no. Ahora entiendo por qué hace semanas que no sé nada de ella. 

—¿Qué crees que debería hacer? ¿Hablar con Marcos? ¿Contarle de lo que ella es capaz?

Él negó con la cabeza.

—Eso no servirá de mucho. Si él ha decidido que quiere estar con ella, poco podemos hacer al respecto…Ya te dije, no tiene por qué pasar nada. Y, la verdad, siendo un poco egoísta, me alegro de habérmela quitado de encima. 

Priscila asintió y enterró la cabeza en el cuello de Matt. Se adormiló entre sus brazos, mientras él leía una novela policiaca. Pasado un rato y con la lámpara de sobremesa ya apagada, siguió dándole vueltas a aquel asunto. Se relajó bajo su respiración acompasada. 

Tal vez él tenía razón. ¿Acaso no era Marcos un adulto ya crecidito, y seguramente con sobrada experiencia con mujeres, como para saber cuidarse él solo y escoger sus compañías? Ella podía por fin respirar tranquila, con sus cuadros expuestos y vendiéndose, con buenas perspectivas para continuar pintando y con Matt de nuevo junto a ella…¿Tenía que inmiscuirse en aquel asunto ahora que Catriona parecía haberse olvidado de su novio?

Y sin embargo, fue Arlina quien acudió en aquel momento a su pensamiento. O más bien su imagen de desolación, a espaldas de la verdad en el bar de aquel hotel. Tenía que ayudarla. Y no necesariamente a recuperar a Marcos. 

Antes de seguir pintando, tenía que ayudarla a recuperarse a sí misma. 

CAPÍTULO 17

Al cabo de unos días, la galerista la llamó por teléfono. Priscila estaba en el comedor común de la oficina, preparándose su habitual té verde con jengibre de las cuatro de la tarde. La notó algo más animada, a pesar de que le confesó que había presentado a Marcos su renuncia. Quería dejar la galería. Bueno, no quería, pero estaba tratando de convencerse de que era lo mejor que podía hacer.

—Tal vez es hora de volver a Suecia —le dijo a Priscila —. Estoy en un proceso de selección para formar parte del comisariado de un museo de arte contemporáneo en Estocolmo. Aún no hay nada seguro, pero tiene buena pinta. 

—¡Suena muy bien! 

—Es una buena oportunidad y creo que tengo serias posibilidades de conseguirlo, pero me da mucha pena dejar esta ciudad…y bueno, con lo de Marcos, no sé qué va a pasar…Te llamo también por un par de asuntos y para pedirte disculpas, si te importuné el otro día. Gracias por escucharme. Sé que no hay una solución infalible para estas cosas, pero que alguien te escuche ya es mucho.

Todavía le alucinaba lo perfectamente bien que hablaba castellano.

—No tienes que pedir disculpas, Arlina. En absoluto. Me alegra mucho que las cosas vayan mejor. ¿Alguna novedad con él?

Aquello ya era puro cotilleo, pero la tarde estaba ya bastante despejada de trabajo y Priscila no tenía mucho más que hacer aparte de contestar unos emails. 

—Tiene un comportamiento un poco extraño. Vuelve a pasar más tiempo en su despacho, aquí en la galería. No le he dicho aún que estoy pensando seriamente en irme, ni lo de la plaza en el museo, pero le he dejado caer que estoy planteándome volver a Suecia. Desde que le dije eso su actitud ha cambiado, poco a poco vuelve a ser el Marcos de antes. La verdad es que tuvimos una discusión fuerte. Pero es un poco largo de explicar…

Y Priscila tenía todo el tiempo del mundo para escuchar. Arlina continuó:

—¿Haces algo luego? Estoy toda la tarde en la galería, si quieres podemos tomar un té aquí… En realidad te llamaba por el asunto el cuadro dañado. He estado revisando de nuevo las cámaras de seguridad, y tengo alguna idea sobre quién podría ser el responsable. También hemos hablado con la compañía de seguros sobre este tema y podremos solucionarlo pronto. Llegará una indemnización para ti…

Seguía sin preocuparle aquella pintura. Incluso podía decir que se sentía mucho mejor después de haberla sacado de casa. A la salida del trabajo tenía que hacer algunos recados del tipo pasar por el supermercado. También quería lavar todos sus pinceles y probar una nueva receta. Pasar la tarde tranquilamente en casa, esperando a que Matt volviera. Pero necesitaba satisfacer aquella insana curiosidad acerca de la historia de Arlina y Marcos.

—Sí, sin problema. Paso a verte a la salida del trabajo.

—¡Perfecto! Te espero aquí, entonces.

Había un pensamiento algo malévolo y, según se mirase, también un poco egoísta, que le había rondado en los últimos días. Lo cierto era que todo iba muy bien con Matt. Volvían a vivir juntos la mayor parte del tiempo, aunque todavía no habían tenido una conversación seria acerca de qué harían al respecto. Era del todo consciente de que esta nueva etapa de paz y tranquilidad se debía en gran parte a que la psicópata de Catriona se había alejado de nuevo de sus vidas. 

El daño colateral era que se había acercado peligrosamente a Marcos y Arlina. ¿Quién lo iba a decir? Le había estado dando vueltas acerca de si debía poner a la galerista en antecedentes, y contarle todo lo que aquella chica había hecho en el pasado. Hasta dónde era capaz de llegar. El secuestro. La turbia historia de Jan. Todo. Entonces había recibido aquella llamada que la había tranquilizado. Parecía mucho más tranquila, decidida a poner tierra de por medio. Y después de eso había pensado que era mejor no preocuparla. Lo mejor que podía pasarle a aquella chica era conseguir ese empleo en Estocolmo.

Priscila también tenía cierto conflicto con esto. Arlina le caía bien y ella tenía claro que era Matt con quien quería estar, pero sentía algo raro con respecto a Marcos. La cena, las flores, su evidente flirteo con ella. Se había convencido a sí misma con éxito de que su relación debía ser solo profesional, pero había sentido cierta inquietud, o más bien desasosiego, cuando los había visto aquel día besándose en la moto, y también cuando lo vio subir con Catriona a alguna habitación del Belvedere. 

En un principio se había culpado por sentirse atraída por Marcos en aquella situación. Después pensó que lo mejor era reconocer esos pensamientos que la asaltaban de vez en cuando, aceptarlos sin más y no juzgarse a sí misma por ellos. 

Cuando llegó a la galería Soler Miranda se encontró con una Arlina mucho más animada. Su rostro ya no estaba tan marcado, tenía mejor color en las mejillas y los ojos, aunque aún tristes, parecían haber recobrado cierto brillo. También había ganado algo de peso. Estaba espectacular, como siempre. Vestía un traje de pantalón y americana gris, con finas rallas de color verde oscuro. Estaba acompañada por una chica con gafas y pelo oscuro y rizado, aún más joven que ella.

—Esta es Nerea, nuestra estudiante en prácticas —las presentó—. Y  ella es Priscila Codina.

—¡Me encantan tus cuadros! —le dijo la chica. No debía tener más de veintidós años y de ella brotaba una energía que le recordaba a las millennials de su oficina. Deseando comerse el mundo sin ser todavía muy conscientes de las inevitables piedras del camino. 

—Muchas gracias. ¿Qué estudias?

—Historia del arte. Estoy en el último curso. 

—Genial. Creo que has ido a parar a un lugar ideal. Seguro que aprendes mucho con Marcos y Arlina. 

La sueca le indicó que la acompañara al despacho de Marcos, que al parecer ella ahora utilizaba también a su antojo. 

—¿Te quedas al mando por si viene alguien, Nerea? Voy a hablar un rato con nuestra artista en el despacho. Si necesitas cualquier cosa, puedes interrumpirnos sin problema.

La joven asintió. No había ninguna complicación en aquellas instrucciones. Tan solo tenía que abrir la puerta si alguien quería entrar a ver los cuadros, o resolver cualquier duda que pudieran tener. Y las galerías como aquella no estaban precisamente atestadas de gente. Con suerte podían entrar quince o veinte personas a lo largo de una tarde, si no había ningún evento específico. Y solía ser un goteo, nada de muchedumbres repentinas.

Antes de sentarse en el sillón de cuero donde Marcos solía recibir a sus invitados, junto a un precioso sofá de terciopelo verde, Arlina se acercó a la cafetera Nespresso que había en una estantería auxiliar, junto a la gran mesa de trabajo. 

—¿Qué te gustaría tomar? Te puedo ofrecer café, aunque no queda leche, o infusiones. Rooibos, té verde, rojo, poleo menta…

—Un té verde es perfecto, gracias. 

Tomó dos tazas y dos bolsitas de té de un gran bote de vidrio transparente. Después cogió una bandeja con todo y la acercó a la mesa de cristal que había junto a sofá donde Priscila ya se había acomodado. Después volvió a levantarse para coger su ordenador portátil, un MacBook Pro que parecía bastante nuevo. 

—Vamos primero con el tema del cuadro. Esto es un poco inquietante. Aún no se lo he enseñado a Marcos, aunque ha sido el quien me pidió que echara un vistazo de nuevo a las cámaras de seguridad…El caso es que me gustaría que vieras estas imágenes, por si reconoces a este hombre.

Abrió el ordenador y, una vez en el escritorio, buscó en una de las carpetas. Había varios archivos de vídeo alineados.

—He descargado copias de las grabaciones de las últimas semanas. Y aquí lo tenemos. 

En el vídeo se veía a un hombre rubio de espaldas a la cámara. Estaba demasiado cerca de la pintura de Catriona. En un principio parecía que solo apreciaba los detalles desde muy cerca. Priscila reconoció esa postura porque muchas veces ella misma se acercaba a los cuadros de esa manera. Si iba a ver una exposición y se plantaba delante de algún pintor que admirase, un Lucien Freud, por ejemplo, no podía evitar acercarse a escasos centímetros del lienzo. En alguna ocasión algún vigilante de sala le había llamado la atención, pero era superior a ella. Quería apreciar cada milímetro de la pincelada de los cuadros que la impresionaban.

Sabía muy bien quién estaba en la pantalla, quién se había acercado tanto a las pinceladas que conformaban el rostro de Catriona. 

Era Jan Stosciewick. 

Era inconfundible, incluso estando de espaldas. La melena rubia, su porte alto y desgarbado. La espalda ancha, con los músculos de los brazos bien torneados. Bueno, y básicamente llevaba la misma ropa que el día que se encontraron en el Café Central de Gracia. 

El gesto en la imagen fue súper rápido y certero. De repente se metía la mano derecha en el bolsillo y sacaba algo, imposible de ver a través de la cámara que lo vigilaba desde el techo. Acercaba la mano rápidamente al lienzo, con el puño cerrado, como si lo hubiera armado con un cúter o un punzón. Tampoco podía apreciarse claramente el ataque al cuadro. No había ninguna muestra expresa de violencia. Solo acercaba el puño al lienzo, y después, aún de espaldas a la cámara, se desplazaba a la derecha para observar el siguiente cuadro.

—¿No tienes ninguna imagen de él de cara? —preguntó.

—Desgraciadamente no. Solo hay una cámara en esa sala. El resto está en la galería principal, donde está la expo de Celso Valentín.

—Lo conozco.

Arlina la miró sin ocultar su sorpresa.

—¿Sabes quién es?

—Su nombre es Jan —contestó, asintiendo—. Es un antiguo colaborador de Álex, mi exnovio. Es periodista, trabajaron juntos durante un tiempo.

—Entonces no será difícil encontrar una foto suya, ¿no? Lo curioso es que no lo recuerdo. Creo que fue un domingo de hace varias semanas, en el que pasó por aquí mucha gente. He estado pensando, pero no recuerdo haber saludado a nadie que se pareciera, al menos a como es de espaldas. Siento no haberme dado cuenta del destrozo en todo este tiempo. Si te digo la verdad, yo tampoco quiero ver ya ese cuadro. No me había acercado a él desde el día de la inauguración. 

Qué mal rollo. ¿Qué habría empujado a Jan a cometer aquel acto irracional de apuñalar su cuadro? Le había parecido tan agradable durante el rato que pasaron juntos...Era obvio que el trauma Catriona era aún profundo. ¿Qué le habría pasado por la cabeza?

Y entonces Priscila, en cierto modo, lo disculpó. Lo perdonó. 

—Si lo puedes identificar, Priscila, tal vez deberíamos plantearnos poner una denuncia. Todo será más fácil de cara a la agencia de seguros. Lo hablaré con Marcos y vemos cómo lo hacemos…

—Es que no estoy segura de querer denunciarlo. Ya no quiero ese cuadro. 

Y entonces Arlina le lanzó la pregunta, con toda la intención del mundo.

—¿Preferirías entonces que reparemos el corte y lo vendamos a la chica que preguntó por él el día de la inauguración? Haremos lo que tú decidas. 

CAPÍTULO 18

No, obviamente no quería que Catriona tuviera esa pintura. No se le ocurría nada más obsceno que ceder ante aquella propuesta, por mucho dinero que le reportase o que ella estuviera dispuesta a pagar. En aquel momento, lo que Priscila ansiaba era el momento de que finalizase la exposición, descolgar aquel lienzo, cubrirlo con una sábana y trasladarlo al almacén de la tienda de antigüedades de su padre. 

Quería trabajar en su próxima serie de cuadros, disfrutar de su tiempo con Matt, pensar si solicitaba o no la excedencia en el trabajo para dedicarse solo a pintar durante un tiempo y ponerse al día con sus amigas. Desde el día de la inauguración apenas había visto a Emma y a Lara. A Emma algún día, habían hecho juntas su habitual clase de yoga de los miércoles. Tampoco sabía gran cosa de Ricardo. 

Necesitaba dejar atrás a Catriona para siempre, y tenía la sensación de que desprenderse de la pintura, o al menos alejarse físicamente de ella, sería un excelente comienzo. 

En aquel momento, el móvil de Arlina vibró. No tardó ni dos segundos en leer el mensaje que había llegado y que dibujó automáticamente una gran sonrisa en su rostro.

—Es Marcos. Me invita a cenar esta noche.

—Genial, entonces parece que las cosas se han solucionado.

La galerista se recostó en el sillón.

—No lo tengo claro aún. Durante las últimas semanas llegué a pensar que se estaba viendo con alguien más…

—¿Qué te hace pensar eso?

—Sus repentinas desapariciones —Arlina pensó durante unos instantes—. Verás, no es la primera vez que está con otras mujeres. Durante el tiempo que llevamos juntos, trabajando aquí y también viéndonos algunas noches, siempre fui consciente de que tenía algunas historias paralelas…Es solo que entonces no me importaba.

—Y ahora sí.

—Sí, exacto. Ahora me sentí vulnerable. Pero no solo es eso. Es que nunca, en este tiempo, se había alejado de mí de esa manera tan obvia, casi dolorosa. Era incluso la manera de hablarme en las últimas semanas, tan fría…

—¿Y qué crees que le ha hecho cambiar de postura respecto a ti?

Arlina se levantó y se acercó a uno de los ventanales. Permaneció de espaldas a ella. Y a continuación le contó lo que había sucedido en los últimos días. 

—Decirle que estaba pensando en marcharme. En volver a Suecia. Eso le hizo reaccionar. 

Se giró y se sentó sobre la repisa de la ventana. 

—Sé con quien ha estado viéndose en las últimas semanas. Con la chica que quería comprar tu cuadro. Le dio su tarjeta en nuestras narices, ¿recuerdas?

—¿Y él la llamó?

—Es evidente.

—¿Cómo lo supiste?

Fue lo más simple y obvio del mundo. Los había visto juntos por la calle, cogidos de la mano. Ella estaba delante del escaparate de una tienda de zapatos en la calle Enric Granados y él tiraba de ella para que continuaran paseando. Catriona se reía y señalaba algo que le había gustado. Entonces entraron en la tienda y al cabo de unos diez minutos salieron con una bolsa y, presumiblemente, una caja de zapatos en su interior. Él rodeaba sus hombros con su brazo derecho. 

Era un sábado por la mañana, alrededor de las diez. Las tiendas acababan de abrir y Arlina estaba sentada allí delante, en el interior de una cafetería a la que solía ir algunos fines de semana a desayunar. Era imposible que la hubieran visto desde el exterior. 

Lo que había hecho que su estómago se cerrara y que apenas pudiera comer en los siguientes días, desde que presenció aquella escena de la zapatería, fue el hecho de que él la rodeaba con su brazo. Porque con ella nunca lo había hecho. Nunca habían caminado agarrados de ninguna manera por la calle. Él siempre mantenía las manos en los bolsillos y las poquísimas veces que ella había cogido su mano o su brazo Marcos se había soltado disimuladamente. Arlina nunca le había dado más importancia. Al fin y al cabo lo suyo no era nada “oficial”. Era cien por cien consciente de eso. Por eso verlo rodeándola con el brazo causó un efecto muy parecido a una puñalada. 

Arlina se levantó al cabo de unos minutos, pagó el café y salió a la calle. Echó un vistazo para asegurarse de que habían desaparecido de allí y acto seguido entró en la zapatería. Y no podía explicar muy bien por qué lo hizo, pero así fue la conversación con la dependienta:

—Buenos días. Igual le parece un poco raro, pero hace poco ha entrado una chica extranjera, con el pelo largo y oscuro, ¿le importaría decirme qué zapatos ha comprado?

La dueña de la zapatería se quedó a cuadros. Arlina improvisó una buena excusa.

—Verá, es una actriz famosa…Me gusta mucho su estilo.

—Ya veo, una de esas influencers. 

—Exacto. 

Entonces la mujer se encogió de hombros y rodeó el mostrador para mostrarle el par de zapatos que Catriona se había llevado.

—Supongo que te refieres a la que iba a acompañada del chico…Han sido estos. Son bonitos, ¿verdad? ¿Quieres probártelos?

Eran unos zapatos de tacón de aguja espectaculares, cubiertos de terciopelo de color granate y sorprendentemente cómodos. Arlina no solía llevar aquel tipo de calzado. Ya era bastante alta y no necesitaba añadir centímetros a su impresionante figura. Pero algo en su interior le decía que no podía marcharse sin ellos. Se probó un par del número treinta y nueve. Después se levantó y caminó un poco por la tienda. 

—Me los llevo.

Y, por supuesto, ya que había perpetrado aquella gigantesca indiscreción, se permitió profundizar un poco más:

—Y, no sé si es mucho preguntar, pero ¿los ha pagado él o ella?

—¿Perdón?

—Los zapatos.

—Él. 

Segunda puñalada. 

—Quédate con el hombre que te regale unos zapatos como estos, ¿no te parece?

La dependienta se rio torpemente, ajena del todo al colapso que estaba sufriendo Arlina en aquel instante. Pagó los zapatos y salió de allí todo lo deprisa que pudo. Pasó los siguientes dos días en la cama, dejando la galería en manos de Nerea, prácticamente, quien tuvo que pasar por su casa a buscar las llaves y verla en uno de sus peores momentos. Al fin y al cabo, Marcos estaba también desaparecido. Le envió un email comunicándole que estaba enferma y para hundirla aún un poco más en el fango, él se limitó a contestarle con dos líneas:

Tranquila, quédate en casa y recupérate. Mañana iré a ver a Nerea para asegurarme de que todo va bien. 

Era incapaz de salir a la calle. No quería comer ni ducharse. Solo dormir la aliviaba. Dormir era lo más parecido a desaparecer de la faz de le tierra. 

Pero al tercer día decidió que por muy destruida que estuviera debía retomar las riendas de su vida con urgencia. Se duchó, se lavó el pelo, se puso sus nuevos zapatos y se fue a trabajar. Cuando él llegó aquella mañana, pensando que solo se encontraría con Nerea, se topó de nuevo con la chica que tanto le gustaba. 

Y mientras él observaba perplejo sus nuevos zapatos, idénticos a los que le había regalado a Catriona hacía solo unos días, ella le comunicó que estaba pensando en regresar a Suecia. 

Desde aquel momento volvió a ser el Marcos de siempre. La invitó de a cenar en un par de ocasiones, citándola siempre en el restaurante, y después durmieron juntos en casa de él. Trató de convencerla de que se quedase y en algunos momentos discutieron un poco, pero al cabo de unos días Arlina tuvo la sensación de que Catriona había desaparecido de escena. Él volvía a estar a su lado. No se apartaba para atender su teléfono. Trabajaba de nuevo con normalidad. Dormía con ella un par de veces a la semana.  

Priscila había escuchado la historia con atención. Sintió como el lazo entre ellas se afirmaba. Y en aquel momento necesitó vaciarse, expulsarla de su interior. Le contó su propio drama con Catriona, desde el secuestro de Abby hasta las recientes visitas al local de ensayo, pasando por el dedo cercenado de Jan, el hombre que había atacado su cuadro. Arlina la escuchó horrorizada y ambas se sintieron aliviadas por haber dejado todo aquello atrás. Con un poco de suerte ella volvería a Escocia y saldría para siempre de sus vidas. 

—¿Has decidido ya qué harás? Respecto a volver a tu país…

—No lo tengo claro. Voy a esperar a ver qué pasa con el proceso de selección en el museo. Si me ofrecen el puesto me lo plantearé en serio. Pero estoy preparada para tomar un decisión drástica —le dijo, sin disimular ciertas dudas.

Priscila lo tenía más claro que ella. No se iría. Estaba atada a Marcos. Bueno, atada no era la palabra adecuada. Estaba encadenada, y esa cadena era tan invisible que sería incapaz de verla y desprenderse de ella durante una buena temporada. Y poco podían hacer los demás para abrirle los ojos. Tenía que hacerlo por sí misma.  

Cuando Priscila salió de la galería Soler Miranda eran casi las ocho de la tarde. Mientras caminaba de vuelta a casa recibió un mensaje de Matt, diciéndole que ya estaba allí y que no se preocupara por comprar nada. Estaba preparando la cena para los dos. Vino tampoco hará falta, decía. Sonrió, y todas las turbiedades y todas las Catrionas se convirtieron en aquel instante en un espejismo. Una historia de ficción. Una mala película que convenía olvidar pronto. 

Matt la recibió con un beso, el delantal puesto y una buena botella de vino a punto. El paraíso. Mientras la cena estaba lista, Priscila fue al dormitorio y se puso ropa más cómoda. Se desmaquilló y regresó a la cocina para rodear la enorme espalda del escocés con sus brazos. 

Mientras cenaban le contó todo el asunto del desperfecto del cuadro. Le habló del vídeo que le había enseñado Arlina, de Jan en la imagen, y de lo que había descubierto unos días antes cuando estaban el bar del Belvedere tomando un cóctel.

Llevaba unos días dudando sobre si debía o no contarle a Matt más detalles acerca del asunto de Catriona y Marcos Soler. No porque a él fuera a importarle ni porque tuviera miedo de remover en esa herida que parecía cada vez más cicatrizada. Simplemente, le parecía un poco de mal gusto divulgar las confidencias de Arlina. Pero después pensó que no era exactamente eso. No iba a contarle nada de lo que ella le había dicho (Matt no tenía porque saber, por ejemplo, que se había comprado los mismos zapatos que Catriona cual perturbada. Además, ni siquiera la conocía), sino simplemente limitarse a lo que ella había visto con sus propios ojos: Marcos y Catriona subiendo a la zona de habitaciones del Belvedere. 

—¡Lo siento por él! Pero ahora entiendo por qué hace semanas que no sé nada de ella. En fin, imagino que ya es mayorcito para cuidarse de sí mismo, ¿no? Ahora la lleva él.

—¿La lleva?

—La maldición.

Priscila se rio.

—¿Dónde has aprendido esa expresión? Cada día me sorprendes más.

—En una de las series que me obligas a ver —contestó él.

—Hablando de series, ¿te apetece ver algo esta noche?

—Una película divertida no estaría mal. 

Tras la cena se acurrucaron en el sofá. Matt sentado con los pies en la parte de diván, y Priscila tumbada en perpendicular, con la cabeza apoyada sobre su regazo. Pusieron una comedia, y fue doblemente feliz al observar que se reían con las mismas escenas. 

Eran casi las diez cuando aquella noche perfecta se resquebrajó, y fue a raíz de una llamada de teléfono. 

Priscila no solía tener el móvil demasiado operativo cuando llegaba a casa. Es más, siempre lo llevaba en silencio, con el modo vibrador activado. Odiaba que el sonido del teléfono interrumpiera su rutina y, por descontado, nunca atendía llamadas de números desconocidos. Pero aquel día por algún motivo había olvidado ponerlo en silencio, y la llamada sonó alta y clara. Amenazante. Aún tenía el teléfono en el bolso. Se levantó y se acercó a buscarlo. Solo esperaba que nadie de su familia hubiera sufrido un accidente. Siempre pensaba en eso cuando el teléfono sonaba a deshoras.

Sonaba con insistencia dentro del bolso. Lo buscó, pensando por un momento en dejarlo sonar hasta que saltara el contestador para poder volver cuanto antes al sofá con Matt. Cuando al fin lo encontró, tuvo un mal presentimiento al ver en la pantalla el nombre de la persona que llamaba. Era Marcos. 

CAPÍTULO 19

—Siento molestarte tan tarde —fue lo que le dijo nada más contestar—. Nerea me sugirió que hablara contigo.

—¿Qué sucede, Marcos?

—¿Has estado con Arlina hoy, verdad?

—Sí, fui a verla a la galería, pero me marché a eso de las ocho. Me dijo que tenía que quedarse a terminar un par de cosas y que después ibais a cenar.

—No ha aparecido. He estado esperándola más de media hora en el restaurante pero no ha llegado. Y tampoco coge el teléfono. Pensé que a lo mejor seguía contigo. 

—No, lo siento. La dejé en vuestro despacho. ¿Has pasado por allí?

—También he llamado, salta el contestador automático y no parece haber nadie. En fin, seguro que todo tiene una explicación. Siento haberte alarmado. 

—Tranquilo, Marcos. Seguro que todo está bien. Tal vez se ha encontrado con alguien a la salida. Llámame de nuevo si puedo hacer algo, ¿ok?

—Lo haré. Buenas noches. 

El nerviosismo en su voz era obvio. Probablemente era la primera vez que Arlina lo plantaba y estaba atacado. Solo cuando Priscila regresó al sofá y se cruzó con la seria mirada de Matt se dio cuenta de que algo no iba bien. Había estado con ella esa misma tarde y a pesar de estar más serena y de haber recuperado cierto control sobre la situación, ella misma le había mencionado que cenarían juntos esa noche. ¿Qué había pasado para que cambiase de opinión?

—¿Ha pasado algo? —le preguntó Matt.

—Era Marcos. Había quedado para cenar con Arlina en el restaurante esta noche y no ha aparecido. 

—¿Te ha dicho algo ella sobre eso?

Negó con la cabeza. De repente tenía un mal presentimiento. Cogió de nuevo el móvil y buscó el número de la galerista. Al quinto tono saltó el contestador. Le dejó un mensaje.

—Soy Priscila. Marcos me ha llamado, preguntándome si sabía donde estabas. Danos señales de vida, ¿ok? Un beso.

Colgó el teléfono y se miraron. La misma inquietud se estaba apoderando de ellos. Algo no funcionaba. No podían irse a la cama sin asegurarse de que Arlina estaba bien.

—¿Me acompañarías a la galería? —le preguntó Priscila —. No me gusta nada esta situación. No la conozco a fondo, pero juraría que no es propio de ella no acudir a una cita con él. 

Él entendió enseguida a qué se refería. La comunicación no verbal entre Matt y ella seguía afianzándose a cada día que pasaba. Pero por el momento, ambos preferían no decir en voz alta lo que estaban pensando. Hacerlo solo serviría para alimentar su inquietud.

—Claro. Vamos ahora mismo. 

Priscila se puso unos vaqueros y una sudadera encima de la camiseta y se calzó de nuevo sus zapatillas de deporte. En aquel momento notó la cabeza algo pesada, producto de las dos copas de vino que habían tomado (¿o habían sido tres?) y deseó no haber bebido aquella noche. Necesitaría toda la claridad mental posible para afrontar lo que vio cuando llegó con Matt a la galería Soler-Miranda.

El taxi los dejó en la esquina de la calle donde estaba el local y a medida que se acercaban a la puerta, los reflejos de luz que salían de allí confirmaron a Priscila que algo no iba bien. A esas horas de las noche, casi las once, todas las luces deberían estar apagadas. Sin embargo desde fuera se apreciaba un resplandor, como si alguna luz del fondo de la sala, o de algunos de los despachos interiores, hubiera quedado encendida. 

El vestíbulo principal y las dos salas de exposición, las que ocupaban en aquel momento los cuadros de Celso Valentín y de Priscila, estaban apagadas. Desde la calle no se apreciaba ningún movimiento, allí no parecía haber nadie. Priscila y Matt se detuvieron delante de la gran puerta de acceso sin saber muy bien qué hacer. Ella se apoyó en el cristal con las dos manos rodeando sus ojos, observando si había algo que llamase su atención además de la luz que alguien (probablemente Arlina, si había sido la última en salir de allí) había olvidado apagar.

Matt se acercó a la puerta y agarró el pomo. Trató de girarlo con firmeza, pero muy despacio. Para su sorpresa, algo hizo clic en la cerradura y se abrió. Esa fue la confirmación definitiva de que estaba pasando algo. Ambos se miraron y Priscila agarró su mano. No quería entrar allí sola. 

No tenían ni idea de dónde estaba el cuadro de luces. La alarma antirrobo tampoco había saltado una vez accedieron al interior de la galería. Fuera empezaba a llover en aquel instante, por lo que las calles se habían vaciado y pese a estar en pleno centro de la ciudad, por allí ya no había nadie más a excepción del camión de la basura que empezó a hacer la ronda. 

La mano de Priscila se aferró con fuerza a los dedos de Matt. Caminaban despacio hacia el resplandor. Una vez dentro estaba convencida de que provenía del despacho de Marcos, donde solo unas horas antes Arlina y ella habían compartido sus confidencias. Pero no hizo falta que llegaran hasta allí para encontrarla.

Atravesaron la sala principal donde se exponían los cuadros sobredimensionados de Celso. Algunos representaban animales salvajes: tigres, leones, hipopótamos que abrían sus fauces en la oscuridad de la galería. Matt caminaba dos pasos por delante de ella, y se temió lo peor cuando se detuvo delante del espacio que daba acceso a la segunda sala, donde aquellas semanas de exhibía la muestra de las Mujeres Pastel.

A pesar de la penumbra se apreciaban perfectamente todos y cada uno de los elementos de la obra. Donde debía estar el cuadro de Catriona delante de la casa de piedra, con la mujer secuestrada en su interior, visible a través de la ventana gracias a una melena de colores, estaba Arlina. 

La galerista estaba de pie apoyada contra la pared. Priscila no la reconoció a primera vista, debido al impacto de la escena. Estaba adherida al muro, inmovilizada con precinto y cinta aislante, que se pegaba a su cuerpo y a la pared, rodeándola sin ofrecerle ninguna opción de escapar. Su cabeza caía hacia un lado, inconsciente o sin vida. El motivo por el que no supo al cien por cien que era ella fue porque su cabeza llevaba una peluca multicolor, exactamente igual que la joven de su cuadro oculta en el interior de la casa. Priscila se tapó la boca y apagó un grito.

—¡Oh, dios mío!

Matt corrió hacia Arlina y empezó a arrancar las cintas de la pared que la mantenían pegada a la superficie. Solo entonces se dieron cuenta de que no estaba apoyando los pies en el suelo. Estaba unos diez centímetros suspendida sobre el muro. Priscila reaccionó rápidamente. Corrió hacia ella y buscó el pulso en su cuello. Tras unos segundos de completa incertidumbre, debido a su estado de nerviosismo, notó el latido bajo sus dedos. 

—Está viva —dijo.

Matt se deshizo de la cinta que la recubría y la cogió con cuidado de los brazos para que no cayera. La sujeto con firmeza y la tumbó en el suelo despacio.

—Tranquila. Ya la tengo. 

—Tenemos que llamar a una ambulancia. 

—Llama a emergencias —contestó él—. Vendrá también la policía. Está inconsciente…o dormida.

—¿Se pondrá bien?

—Eso espero.

Priscila buscó el teléfono en el bolso, con las manos aún temblorosas, y marcó los tres dígitos de emergencias. Mientras, Matt retiraba la peluca de la cabeza de Arlina, descubriendo de nuevo su brillante melena rubia.  Priscila hizo un esfuerzo consciente por recuperar la calma en microsegundos. Era buena en situaciones de emergencia. Solía mantener la sangre fría y lo recordó en aquel preciso instante.

—Le llamo de la galería Soler Miranda, en la calle Alcanar número treinta y cuatro. Hay una mujer inconsciente (…) Sí, respira, pero no despierta. De acuerdo, gracias. 

Colgó el teléfono.

—Enviarán a alguien enseguida. 

En aquel momento, una vez se aseguró de que la chica respiraba normalmente, Matt se incorporó de nuevo. 

—Creo que debería ver si hay alguien más aquí.

—¡No, no te muevas! No nos dejes solas…

—Pero hay una luz que está encendida…tal vez hay alguien más en peligro.

Entonces la luz de la sala principal se encendió y oyeron los pasos apresurados de alguien que se dirigía hacia ellos. Una voz masculina se alzó, rompiendo el silencio nocturno de la galería.

—¿Arlina? ¡Arlina!

Era Marcos. Cuando llegó hasta ellos y se encontró a Arlina inconsciente en el suelo, su rostro se desencajó. 

—¡Oh, no! ¿Qué ha pasado?

Priscila no se había movido del suelo. Seguía arrodillada junto al cuerpo inconsciente de la galerista, sujetando su mano izquierda, esperando que de alguna manera ella pudiera sentir que no estaba sola.

—Nos la encontramos atada a la pared. Alguien entró aquí esta noche y atacó a Arlina. Sigue inconsciente. 

—¿Habéis mirado si hay alguien más?

Negó con la cabeza.

—Quedaos aquí un momento. 

Marcos se levantó y se dirigió hacia su despacho. Fue encendiendo las luces una a una hasta devolver el espacio a su apariencia habitual. Todo parecía normal, no faltaba nada. 

Nada excepto el cuadro de Priscila. Sin embargo, y a pesar de que ella se había dado cuenta enseguida al encontrar a Arlina sujeta a la pared donde debería estar, no dijo nada al respecto. Por fin había conseguido deshacerse de él. Con un poco de suerte nunca tendría que volver a mirar aquella pintura que, para empezar, jamás tendría que haber existido. 

Una sirena rompió el silencio que se había formado entre los cuatro, justo después de que Marcos murmurara un “¿ha sido ella?” al que nadie contestó. Llamaron al timbre un equipo de efectivos sanitarios y dos guardias urbanos accedieron al local. Matt les puso al corriente de la situación, mientras una doctora y un enfermero se arrodillaban junto a Arlina. La doctora abrió con cuidado los párpados de la chica y apuntó hacia ellos con una pequeña linterna, mientras el enfermero le tomaba la presión.

—Parece que la han dormido con alguna sustancia. ¿Alguno de vosotros ha visto algo?

—La hemos encontrado sujeta a la pared con cinta aislante —contestó Priscila. 

—¿Cinta aislante? —la doctora, una chica joven, más o menos de su edad, desvió la mirada y observó la sala y el espacio vacío donde antes había estado el cuadro de Catriona. Entonces se levantó y se dirigió a Marcos —. Nos la vamos a llevar y pasará la noche en observación. Por la mañana le haremos algunas pruebas, pero creo que estará bien. Se recuperará pronto. Les recomiendo que hablen con la policía e interpongan una denuncia. 

—Por supuesto que lo haremos —contestó Marcos—. Pero lo primero es que ella esté bien. ¿Puedo acompañarla? ¿En la ambulancia?

La doctora se encogió de hombros.

—Por mí no hay problema.

A Priscila le hubiera encantado de veras que la pesadilla hubiera terminado allí. Ojalá haber podido abandonar aquel escenario tan desagradable, para colmo adornado con sus propias pinturas, y regresar con Matt a la seguridad de su apartamento. Lo hizo, sí, pero una vez allí no pudo evitar ir a comprobarlo. 

Mientras él la esperaba en la cama, se dirigió a la habitación en la que aquel verano se había encerrado para pintar. Sabía perfectamente que no estaría allí, pero tenía que cerciorarse y, si sus sospechas eran ciertas, tomar las medidas pertinentes. Abrió la puerta del armario donde guardaba su material de pintura. 

No estaba. Faltaba la estúpida peluca de colores. Y faltaba porque era exactamente la misma que habían visto en la galería, cubriendo la melena rubia de Arlina.

Catriona había estado allí. En su propia casa.

CAPÍTULO 20

Arlina se había quedado sola en la galería a eso de las ocho y media de la tarde, después de despedirse de Nerea. Le dijo que no se preocupara, que ella se ocuparía del cierre. Estaba en el despacho, contestando unos emails en el portátil, cuando oyó el timbre. Por lo general la puerta exterior solo estaba abierta cuando había alguien atendiendo en el mostrador que había cerca de la entrada, jamás cuando ella estaba sola en el local. Si alguien llegaba en ese momento, tenía que aguardar a que quien estuviera en el despacho en aquel momento fuera a abrir. 

Se le heló la sangre cuando acudió a la llamada y la vio allí, esperando a que alguien le abriera. Sonriente. Rápidamente se le ocurrieron dos posibilidades: pretendía insistir en la compra del cuadro de Priscila, o bien venía a buscar a Marcos. En ningún momento se le ocurrió que estuviese allí para verla a ella, a pesar de todo lo que le había contado Priscila hacía solo un rato. Principalmente, porque Catriona no tenía por qué saber nada de su historia con Marcos. Él era discreto con ese tema. Demasiado discreto. 

Arlina se recompuso en pocos segundos, e hizo gala de la más profesional de sus sonrisas. Para ella, debía recordar, solo habían cruzado un saludo en la inauguración, hacía unas semanas. Había sido Marcos quien la había atendido. Ella solo se sumó a la conversación después (y debería reconocer que había sido para tratar de espantarla). Abrió la puerta y la presencia de Catriona se impuso enseguida en su propio territorio. Dio tres pasos y conquistó el vestíbulo de la galería. 

—Estamos a punto de cerrar —le dijo.

—Solo será un minuto —contestó ella—. Me gustaría ver otra vez el cuadro en el que estoy interesada. 

Apenas tuvo tiempo de reaccionar, ni de impedirle que avanzara más. Arlina observó cómo caminaba decidida hasta la sala pequeña, donde estaban los cuadros de Priscila. Llevaba los zapatos que él le compró y al verlos fue como si alguien insistiera en remover con un palito dentro de su herida reciente. Contempló la figura de Catriona, de espaldas mientras se plantaba delante del cuadro. Llevaba un vestido blanco estampado con flores de color verde y un gran bolso de mimbre colgado al hombro, del que asomaba una mata de pelo de varios colores, aparentemente una de esas pelucas que venden en las tiendas de disfraces. 

Catriona se giró hacia ella, al tiempo que señalaba el cuadro. 

—¿Qué le ha pasado? Alguien ha rajado mi cara.

Se acercó a ella.

—¿Tu cara?

—La protagonista del cuadro soy yo, ¿no te has dado cuenta? —contestó, mirándola muy seria. La afabilidad y corrección de la que había hecho gala había desaparecido por completo.

—Eso, en todo caso, deberíamos preguntárselo a la artista.

—Ella no quiere admitirlo. De todas formas, este cuadro me pertenece. Al menos tenía que haberme pedido permiso para utilizar mi imagen, ¿no crees? Supongo que como galerista debes estar al tanto de ese tipo de cosas. 

A Arlina no le gustaba nada aquella situación. Miró hacia la puerta. Tenía que sacarla de allí ya. Pedirle que se marchara de inmediato. 

—Bueno, esas cosas no funcionan exactamente así, ¿sabes?

—Ah, ¿no? ¿Y cómo funcionan?

—Mira, creo que ya hablaste sobre este tema con Marcos y te dijo que el cuadro no estaba a la venta…

Catriona se rio.

—He hablado con Marcos de eso…y de muchas otras cosas. Pero ya lo imaginabas, ¿verdad? Hemos pasado mucho tiempo juntos últimamente…

Arlina desvió la mirada y permitió que el silencio fuese su única contestación. Un nudo empezaba a formarse en su garganta y no tenía la menor idea  de cómo deshacerlo. Catriona continuó con su discurso desquiciado, totalmente ajena a la incomodidad que estaba causando. 

—No importa. He venido a llevármelo. De todas formas ya no quiero comprarlo. No se puede pagar por él. Está roto. ¿No vas a decirme quién ha hecho esto? Justo en mi cara…¿Has sido tú? 

Alzó la mano derecha y pasó la yema del dedo por la cicatriz irracional que Jan Stosciewick había dejado allí, palpando la tela. Arlina negó con la cabeza.

—No lo sabemos. Tengo que pedirte que te marches, es nuestra hora de cierre. 

Todo sucedió muy rápido a continuación. Observó cómo Catriona metía la mano dentro del bolso y cogía algo, una pieza de tela blanca. Justo después, en solo décimas de segundo, se abalanzaba sobre ella. Le tapó la cara con un gesto brusco y certero, y lo siguiente que recordaba la galerista era despertarse en aquella cama blanca de hospital.

Priscila escuchaba el relato de Arlina sin poder dar crédito. Todavía alucinaba. No le habían contado que la habían encontrado pegada a la pared, y por suerte el equipo médico que la había atendido también había pasado ese detalle por alto. Matt, Marcos y ella habían pensado que no era necesario alterarla más en ese momento. Había ido a verla en cuanto Marcos la llamó y le dijo que ya estaba despierta. Él no se había movido de su lado en toda la noche. Aunque ella ya la había contado lo sucedido, la escuchaba de nuevo con atención, lamentando en silencio todo lo que había pasado y sin poder evitar cierto sentimiento de culpabilidad. Sin saberlo, él también había quedado atrapado en la red envenenada de Catriona. Por suerte había abierto los ojos muy rápido.

—Al principio no quería —dijo Marcos—, pero he conseguido que Arlina acceda a poner una denuncia por el ataque de ayer. En cuanto al cuadro, quería consultarlo contigo. Debemos denunciar el robo también.

Priscila negó con la cabeza.

—Sinceramente, eso es lo último que me importa ahora. Lo cierto es que no lo quiero. Ojalá no lo hubiera pintado nunca. No sé en qué estaba pensando al inspirarme en su foto y en su historia maldita. A veces no puedo evitar pensar que si no lo hubiera hecho ella nunca habría aparecido aquí. Es como si plasmándola con mis pinceles la hubiera invocado…

Se acercó a la ventana de la habitación. Estaban en la planta doce del hospital y desde allí se podía apreciar una impresionante panorámica de la ciudad. Estaba convencida de que Arlina ni se había dado cuenta de las vistas que la rodeaban. En todo caso, apenas le quedaban unas horas de estancia en aquel sitio. Seguía un poco aturdida, pero le darían el alta aquella misma tarde. En su cuerpo solo quedaba el susto. Marcos ya había decidido que lo mejor era que fuera con él a casa. Estaría pendiente de ella todo el fin de semana hasta que estuviera cien por cien recuperada.

Él se levantó de la butaca y se acercó también a la ventana. 

—Haremos lo que tú prefieras, Priscila. Pero es tu obra. ¿De verdad quieres que la tenga ella?

Se encogió de hombros.

—Lo único que sé es que no quiero tenerla en casa, ni cerca de mí. Había pensando en almacenarla en la tienda de antigüedades de mi familia, pero tampoco quiero que contamine ese espacio. Venderla podría ser una solución, pero entonces estaría siempre asociada a mi nombre como autora del cuadro. Supongo que lo mejor es que se lo quede ella. Al fin y al cabo, no le falta cierta razón, ella es la protagonista. Es su imagen.

Esbozó una sonrisa, confiando en que ese fuera el primer paso para dejar atrás aquella pesadilla. Se había salido con la suya, había cejado en su empeño con Matt, y al parecer también con Marcos. Lo que hizo con Arlina debía ser su estúpida y peligrosa manera de llamar la atención justo antes de desaparecer de nuevo. Su bomba de humo. Y cuando ella estuviera cien por cien recuperada y lista para tomar la decisión de si marcharse a Suecia o permanecer implicada en aquella dudosa situación con Marcos, todo volvería a estar en orden.

En cuanto a Priscila, podía sonreír ante sus perspectivas: Matt estaba a su lado, la exposición había sido un éxito y se había deshecho del lastre que suponía aquel cuadro. Y con un poco de suerte Catriona habría desaparecido de nuevo de sus vidas. Había algo que le remordió la conciencia durante las últimas noches, ya en la cama antes de conciliar el sueño. Aquellos días se había sentido tranquila en secreto, al saber que Matt había desaparecido de la lista de prioridades de Catriona, para centrarse en el galerista. 

Se despidió de ellos y les prometió que los llamaría para concretar la cena que todavía tenían pendiente. Todos los cuadros de su serie Mujeres Pastel estaban ya vendidos y Marcos quería hablar con ella en serio de algo más grande, una nueva exposición en cuanto tuviera lista una nueva serie. Más amplia y, presumiblemente, con más repercusión. Tal vez incluso podían llevarla durante algunas semanas a alguna capital europea. Tenían acuerdos con varias galerías en París, Roma y Berlín para intercambiar exposiciones temporales. 

Priscila llegó a casa aquel día con la firme idea de no demorar más su trabajo. Necesitaba ponerse a pintar sin parar si quería avanzar en su producción y seguir creciendo como artista. Cada vez veía más cerca la posibilidad real de dejar su trabajo y dedicarse en exclusiva a la pintura, pero tenía que desterrar de una vez por todas a Catriona de su vida y concentrarse en sí misma. Sentía que ya le había dado lo que quería. Ya tenía su cuadro. Podía salir de su vida y regresar a Escocia, y olvidarse de ella para siempre. De ellos. También de Matt.

Aquel día era festivo, por lo que no había tenido que ir a trabajar. Había pensado en visitar a Arlina por la mañana en el hospital y dedicarse a pintar por la tarde, a la espera de que Matt llegase del estudio y se pusieran a cocinar, como casi todas las noches. 

Al abrir la puerta de casa recordó la peluca de colores que había encontrado en la galería, ocultando el rostro de Arlina. No había podido confirmar si se trataba de la que ella misma había guardado en su armario, y francamente, no quería saberlo. Eso significaría confirmar que Catriona había estado en su casa, entre sus herramientas de trabajo, cerca de la cama que volvía a compartir con Matt. Se sintió extraña al entrar al salón, y se dijo a sí misma que algo que podría ayudar era limpiar la casa a fondo. Lavar sábanas, fundas de cojines y cortinas. Se pondría con ello sin falta el siguiente fin de semana.

Pero solo pasarían unos segundos hasta darse cuenta de que algo iba terriblemente mal. Y no era la presencia fugaz de Catriona en su apartamento, quien habría entrado tal vez atravesando la puerta como el fantasma que era, pues en ningún momento habían apreciado que la cerradura se forzase. Era una ausencia. Una ausencia  que ya le sonaba, que ya había sufrido con intensidad hacía solo unas semanas, y que regresaba ahora con toda su fuerza en una secuela aún más punzante y dolorosa. 

Aquella mañana no había notado nada raro en él. Después de lo de Arlina y de quedarse un rato charlando con dos agentes de policía, volvieron tarde a casa la noche anterior. Eran casi las dos de la madrugada y estaban exhaustos. Fueron directamente a la cama, y diría que había escuchado los suaves ronquidos de Matt en pocos minutos. Por la mañana, se habían levantado de un salto, habían recordado que era un día festivo y habían desayunado juntos. Él encendió la radio y escucharon un canal de noticias mientras tomaban un café y Priscila revisaba los emails en su portátil. Al cabo de un rato se dio una ducha y se despidió de ella. Le dijo que había quedado para ir a correr con Raúl, uno de sus alumnos de inglés, con quien había trabado una buena amistad. Después, le dijo, irían a comer y estaría toda la tarde en el estudio, terminando la última de las nuevas canciones. 

Era una nota pegada sujeta en la nevera con un imán. Él sabía que lo primero que hacía Priscila cuando llegaba a casa era beber agua fría, así que aquel era el sitio perfecto para dejar un mensaje si quería asegurarse de que lo leería. ¿Por qué no le había enviado un mensaje de whatsapp? Muy fácil: porque eso hubiera dado derecho a réplica.

A cinco metros de ella, ya intuyó que todo volvía a desmoronarse. Se acercó a la nevera y arrancó la nota con la mano temblorosa. El imán, un delfín de cerámica que compró en el aeropuerto de Cancún hacía siglos, cayó al suelo, rompiéndose estrepitosamente.

He de irme a Edimburgo. Lo siento. Te llamaré en cuanto 

solucione esta historia de una vez por todas. X

CAPÍTULO 21

Sonaba demasiado a despedida. Releyó aquellas tres frases durante un tiempo indefinido, de pie en la cocina, incapaz de reaccionar, de moverse, de gritar de dolor. Así que al final ella se había salido con la suya. Huía con el cuadro y arrastraba a Matt con ella, con sus cadenas invisibles, de regreso a aquel castillo de piedra en mitad del prado. Aquella cárcel sin barrotes de la que él sería incapaz de moverse. Cuando sintió que las palabras ya habían hecho poso en su conciencia. Priscila abrió la nevera y bebió agua. Bebió y bebió hasta apagar el último resquicio de su sed. También lo hizo para reponer todas las lágrimas que pensó que derramaría en los días siguientes. 

Cogió la nota y se dirigió al sofá, donde se hundió en el pozo negro que tan bien conocía. Allí abajo buscó la luz con desespero, una escalera por la que salir de inmediato. No supo de dónde sacó la fuerza, ni qué le hizo pensar que aquello sería una buena idea, o que lo encontraría. Al cabo de un rato, Priscila se levantó de un salto, cogió las llaves y el bolso y salió de casa corriendo. En la calle, paró un taxi y le pidió que la llevara hasta el aeropuerto. Por el camino, cogió su teléfono y compró online un billete de avión en el primer vuelo disponible hacia Edimburgo. Salía en solo tres horas. No pensó. El precio desorbitado le dio exactamente igual. Era incapaz de procesar qué estaba haciendo y si algo de lo que la estaba devorando por dentro tenía alguna buena intención. Y sin embargo en aquel momento no podía hacer otra cosa que no fuera ir tras él. 

No llevaba ropa de repuesto, y la única documentación que tenía consigo era el DNI. Suficiente para volar a Edimburgo, pensó. ¿Cuándo habría escrito Matt la nota? Aquel mensaje tan abrupto le hacía pensar que él partía hacia Escocia repentinamente, en aquel mismo día. Tal vez en el mismo vuelo que ella había comprado. Un destello de lucidez la deslumbró en aquel preciso instante, mientras el taxista hablaba de algo irrelevante. Llevaba un rato diciendo cosas inconexas, cosas que Priscila no escuchaba, como si de una lengua extraterrestre se tratara. Ella tan solo asentía cada cierto tiempo, con la mirada fija en el espejo retrovisor. Cogió de nuevo el móvil, buscó el número de Matt en la memoria y pulsó el botón de llamada. Lo que sospechaba: El móvil al que llama está apagado o fuera de cobertura. Después descargó el PDF con la tarjeta de embarque en su teléfono y volvió a guardar el teléfono en el bolso. 

Apoyó la cabeza en la ventanilla y se permitió cerrar los ojos durante unos minutos. El taxi circulaba a gran velocidad por la autopista y estaba punto de tomar el desvió hacia la terminal uno. Priscila sentía que se ahogaba, que no tenía tiempo para pensar, solo cabía actuar, y lo que pretendía era encontrar a Matt en el aeropuerto y traerlo de vuelta con ella. A casa. Y si no lo lograba allí, tendría que ser en Edimburgo. No tenía la menor idea de hacia dónde irían una vez llegase, pero tendría que echar mano de todos sus recursos. En aquel momento pensó en Emma. Cuánto desearía tenerla a su lado. Hacía días que no hablaba con sus amigas y de repente sentía que se desbordaba y las necesitaba más que nunca. Que actuaba siguiendo el impulso más irracional de su corazón y que ellas la hubieran llevado a tomar una copa de vino y la habrían obligado a calmarse antes de comprar un billete de avión y salir detrás de Matt sin detenerse un momento a pensar qué estaba haciendo. 

El taxista se detuvo junto a la puerta principal de la terminal y le cobró los correspondientes veintiséis euros de trayecto desde el centro de la ciudad. Priscila bajó del taxi a toda prisa y se plantó en el vestíbulo principal de la terminal, sin saber muy bien qué hacer. Divisó las pantallas que listaban los vuelos que partían y buscó todos los que salían aquella tarde hacia Edimburgo. Además del suyo, había dos más. 

Echó a andar hasta la zona del control de seguridad y tarjetas de embarque. A pesar de que había comprado el billete en un arrebato, no estaba tan segura de que fuera a subir a ese avión. Confiaba en recapacitar en aquellas dos horas. Lo que sí pretendía era pasar el control y deambular por los vestíbulos destinados a los pasajeros, con la esperanza de encontrar allí a Matt, y para eso sí necesitaba una tarjeta de embarque. Las puertas que daban acceso a los tres vuelos a Edimburgo previstos para aquella tarde estaban cerca las unas de las otras. 

Colocó su bolso en la bandeja de plástico en el control de pasajeros y siguió los movimientos de la fila. Se descalzó, se quitó el reloj y el cinturón. Entonces recordó que debía mirar a su alrededor, permanecer alerta. 

Los aeropuertos le provocaban un curioso cóctel de sensaciones. Por un lado le gustaban. Le encantaba esa excitación que suponía dejar atrás la ciudad, poner un paréntesis en su vida y emprender un viaje. También le gustaba volver a su rutina y a su casa después de haber acumulado nuevas experiencias. Lo que le causaba cierta melancolía era el hecho de que fueran una especie de limbo, de no lugar. El sitio donde algunos trabajaban pero donde nadie se quedaba mucho tiempo. Y en aquel momento ella se sentía la excepción. La que sí podría quedarse, enredada en el devastador efecto de su amor frustrado e interrumpido. En aquel momento supo que no podía subir a ese avión ni correr tras él. Tampoco se hacía a la idea de volver a casa y seguir con su vida como si nada, esperando acontecimientos. 

Se sentó en una de las cafeterías de la terminal y pidió un té verde. Después sacó el móvil del bolso y envió un mensaje de whatsapp a Emma. Intentó ser sintética:

Matt se ha ido a Edimburgo. Con ella, o tras ella, aún no lo sé. Estoy en el aeropuerto con un vuelo comprado, pero soy incapaz de subirme a ningún avión. No traigo ningún equipaje. Tampoco estoy segura de si puedo volver a casa sola. ¿Podrás venir a buscarme? Estoy en una de las cafeterías de la terminal uno. 

La respuesta de Emma no se hizo esperar:

Voy hacia allí. Espérame y no hagas nada. Tardaré una hora aproximadamente. ¡Y sobre todo no te muevas hasta que yo llegue!

Su amiga había captado al instante la urgencia de la situación. Qué suerte tenía de poder contar con Emma o Lara en cualquier momento. Podrían pasar semanas o meses sin hablar y seguiría confiando en ellas ciegamente. Guardó de nuevo el teléfono, no sin antes consultar la hora. Faltaba una hora y cuarenta minutos para que “su vuelo” despegase y se sentía paralizada. Si realmente quería ver a Matt e interceptarlo debería al menos hacer el esfuerzo de levantarse y dar una vuelta por la terminal. Nunca había viajado con él en avión. No tenía la menor idea de cómo eran sus rutinas de aeropuerto, si llegaba con el tiempo justo o si, como ella, le gustaba ir con tiempo y tomar un café antes de dirigirse a la cola de embarque. 

¿Qué hacer? En aquel momento ya estaba convencida de que había sido una soberana e irreflexiva tontería plantarse en el aeropuerto (por no hablar de comprar el billete de un vuelo que no tenía intención de tomar).

Entonces los vio. Ella caminaba delante, arrastrando una maleta de cabina, y él la seguía, con la mirada fija en su espalda, como si no existiera nadie más en el mundo que aquella mujer. ¿Y si era aquella en realidad su voluntad? ¿Y si todo aquello de las cadenas invisibles y los hechizos malévolos que Catriona supuestamente ejecutaba eran solo un producto de su imaginación? Allí estaba Matt McAllen, caminando por su propio pie tras su antigua amante, a solo unos metros de ella. 

Priscila pensó en todo lo que no le habían contado. En todo lo que no sabía. Y ahí fue cuando entendió que solo podía limitarse a ser una espectadora en aquel doloroso desfile. Tenía que dejarlo marchar y permitir que resolviera de una vez por todas lo que fuera que tenía con aquella mujer. La cuestión era: ¿lo esperaría? 

Dio un sorbo a la taza de té y agradeció el calor instantáneo que se esparció por su interior. Después se levantó y se acercó a uno de los quioscos. Compró una novela, un par de revistas y un paquete de chicles. Su teléfono móvil vibró en el bolso. Leyó el mensaje de Emma y sonrió. La esperaba en el vestíbulo de llegadas. Esperó a que la dependienta le diera el cambio de su compra y, acto seguido, caminó hasta la la salida de la terminal.

Allí, rodeadas de familias que esperan a sus hijos emigrados, de maridos que recogen a sus esposas volviendo de un viaje de negocios, de diligentes chóferes que aguardan a sus clientes con un cartel con su nombre en la mano, estaban Emma y Lara. Corrió hacia ellas como si llevaran años sin verse, como si regresara de un largo viaje a las Antípodas sin ningún equipaje a cuestas. Las tres se fundieron en un abrazo y poco después emprendieron el camino de vuelta a la ciudad. De vuelta a cenar, a tomar cócteles, a las clases de yoga, a la oficina, a sus cuadros, a su carrera de pintora. 

Hasta siempre, Catriona. 

EPÍLOGO

A pesar de que mantengo la mirada fija en la espalda de Catriona mientras avanza por la terminal, sigo intentando descongelar mi propio corazón después de la fugaz visión de Priscila, sentada en la terraza de una cafetería, con la mirada perdida. Solo espero que no me haya visto. Por un momento pienso que aún estoy a tiempo de volver a mi vida, a seguir construyendo algo casi perfecto a su lado. Solo tengo que girarme, caminar unos metros y abrazarla. Salir de aquí con ella de la mano. Estoy convencido de que ha venido a buscarme, a evitar que coja este vuelo. Pero ahora mismo no puedo hacer otra cosa que ir a Escocia y zanjar de una vez por todas esta situación. 

Al principio no la creí. No la creí hasta que Catriona me enseñó la foto. Era Abby, en su silla de ruedas. Estaba cambiada, sin duda. Habían pasado algunos años desde la última vez que la vi. Pero era ella. Sin la melena de colores, pero de nuevo encerrada, aunque fuera por voluntad propia. Ella quiso volver allí, me había dicho Catriona, exhibiendo esa sonrisa cínica que sabe que tanto daño hace. Ahora Abby es como una compañera de piso. Una inquilina. Me pidió volver un tiempo a la casa de Inverness, y le dije que por supuesto que podía quedarse allí mientras yo viajaba a Barcelona. Es lo menos que puedo hacer por ella después de todo lo que sucedió, ¿no? Solo trato de ser amable.

Y allí estoy, siguiéndola por la terminal hasta el embarque de nuestro vuelo. Su enferma mente cree que es posible que vivamos los tres juntos en aquella maldita casa de Inverness. He tratado de convencerme varias veces en el último día de que solo viajo hasta allí para hacer entrar en razón a Abby y pedirle que regrese a Edimburgo con su familia. Se lo debo. Pero sé que Catriona ya está trazando su tóxica telaraña a mi alrededor y puede ser que me lleve más tiempo de lo previsto. No puedo hacer otra cosa que abrir un paréntesis en mi historia con Priscila. Espero que solo sean unos días. Espero que espere. Pero si no lo hace, lo aceptaré. 

No. No sé si podré aceptarlo. Si no me espera tendré que volver y luchar por ella como nunca antes lo he hecho por nadie. 

Y en este momento Catriona se gira para comprobar que sigo allí, caminando tras ella, a dos metros de distancia. Lo hace por pura inercia. Sabe perfectamente que en ese momento no puedo hacer otra cosa que seguirla hasta Escocia y hasta Abby. Entonces la cadena invisible se tensa, y se destensa en cuanto acelero el paso y camino junto a ella hacia la puerta de embarque.

Sobre la autora

Elsa Tablac combina su trabajo en el ámbito del marketing con su gran pasión: la escritura. También disfruta con la música en directo, el cine y las novelas románticas y policiacas. Actualmente reside en Barcelona. Aunque escribe desde hace muchos años, PRISCILA DESLUMBRADA y PRISCILA DESBORDADA son sus primeras novelas, a la que próximamente seguirá una tercera y última entrega. Puedes contactar con ella en Facebook y Twitter (@elsa_tablac).

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Table of Contents

Contenido

Créditos

Priscila desbordada

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

CAPÍTULO 16

CAPÍTULO 17

CAPÍTULO 18

CAPÍTULO 19

CAPÍTULO 20

CAPÍTULO 21

EPÍLOGO

Sobre la autora