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Priscila cautivada

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CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

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PRISCILA CAUTIVADA. Catriona #3

Primera edición: SEPTIEMBRE 2018

Copyright © Elsa Tablac, 2018

Todos los derechos reservados. Quedan prohibidos, sin la autorización escrita del titular del copyright, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, ya sea electrónico o mecánico, el tratamiento informático, el alquiler o cualquier otra forma de cesión de la obra. Si necesita reproducir algún fragmento de esta obra, póngase en contacto con la autora.

Priscila cautivada

CATRIONA #3

Elsa Tablac

UN AÑO DESPUÉS…

CAPÍTULO 1

Priscila se alejó unos pasos del retrato de grandes dimensiones en el que trabajaba para obtener una panorámica completa de la escena. Sujetó el pincel con los dientes y contempló su obra. Cualquiera que lo mirase vería una mujer de espaldas alejándose por un pasillo, arrastrando una maleta y dejando una estela gris tras de sí. Solo ella sabía quién era…y no, nunca lo revelaría a nadie. 

Aún faltaba bastante para terminar la pintura. Recrear la escena de Catriona caminando por la terminal del aeropuerto había sido algo totalmente impulsivo. No sabía si era terapia o catarsis, pero allí estaba, un año después, pintando la salida de Matt de su vida. Aquel cuadro era solo suyo. Ojalá no lo viera nunca nadie más, pero su fama dentro del mundillo artístico había crecido como la espuma en tan solo un año, y sus obras se cotizaban cada vez mejor. 

Sonrió. La primera y última vez que había pintado a Catriona las cosas no habían salido demasiado bien. La protagonista del cuadro lo había robado y ella no había movido ni un solo dedo por recuperarlo, en parte porque en el fondo quería deshacerse de él. Había pintado aquella escena para ella misma, al igual que esta. Solo que ahora era más precavida y había decidido representarla de espaldas para que nadie, ni siquiera la protagonista, pudiera reconocerse. 

Oyó unos pasos en el estudio y no le hizo falta girarse para saber quién era. Solía aparecer por allí siempre a la misma hora. 

Marcos Soler la abrazó por la espalda y besó su cuello muy despacio, embriagándose con su sutil rastro de perfume. Después, apoyó la barbilla en el hombro de Priscila y contempló la pintura. 

—¿Quién es ella? —le preguntó.

—No pienso decírtelo.

—Vamos. Si tengo que vender este cuadro tengo que saberlo todo sobre él.

Priscila se rio.

—No estará a la venta. ¿No ves que no tiene nada que ver con ninguno de los que he pintado últimamente? Los colores, el formato…todo es diferente.

—Me hace gracia, señorita Codina, que pienses que por representar una escena distinta a las habituales estás pervirtiendo tu estilo. Siento llevarte la contraria. Tu estilo es reconocible a la legua, querida. Y eso es lo que más me gusta.

—¿Es lo único que te gusta?

Él enterró la nariz en su pelo y aspiró con fuerza.

—Ya sabes que no…

Lo que había sucedido con Marcos había sido del todo inesperado, al menos para ella. Llevaban juntos unos ocho meses, poco después de que Arlina aceptara una oferta irrechazable para trabajar en el comisariado de un importante museo sueco y decidiera abandonar definitivamente a Marcos. Priscila aún estaba lamiéndose las heridas después de que Matt la abandonara y no volviese a contactar con ella, así que los acontecimientos se sucedieron de una manera bastante natural, aunque precipitada. 

Debido a que Marcos había tenido que empezar a ocuparse personalmente de muchos asuntos de la galería, estuvieron mucho más en contacto. Para sacar a Matt de su cabeza, Priscila decidió que se volcaría en la pintura. Se arriesgaría. Pediría una excedencia en la agencia en la viajes, tal y como se estaba planteando desde hacía meses, y se dedicaría en exclusiva a sus cuadros. Al fin y al cabo, siempre estaba a tiempo de volver al mundo de la oficina.  

Pero también pensó que el hecho de enrollarse con otro chico le ayudaría a salir del atolladero. Y a pesar de que tenían algunos negocios juntos entre manos y que todo apuntaba a que no era la mejor de las ideas, pensó que Marcos, en realidad, sería el hombre ideal para hacer que lo olvidara. Era interesante, atractivo y divertido, sí, pero también le encantaba ir de flor en flor. Priscila sabía de buena tinta que mientras salía con Arlina mantenía rollos esporádicos paralelos con otras mujeres. 

En resumen, que pensó que era el tío perfecto para una transición lo más llevadera posible. 

El problema llegó cuando él le confesó de manera muy sutil, antes de lo que nadie hubiera imaginado, que se estaba enamorando de ella.

Y era un problema porque ella de él…no. 

—Tengo que dejarte. Viene un galerista de Londres a mediodía para hablar de un intercambio de expos. ¿Quieres cenar conmigo esta noche?

Priscila arrugó la nariz. A Marcos le gustaba pasarse la vida en restaurantes y empezaba a estar algo preocupada por los estragos que aquello estaba causando en su figura, a pesar de que él se reía a carcajadas cada vez que lo mencionaba. Justo aquella noche le apetecía estar en casa tranquila, cocinando y haciéndose una mascarilla. Él captó enseguida que aquel plan no la seducía.

—Vale, vale. Supongo que a dormir tampoco querrás venir, ¿no?

—¿Mañana? —le preguntó con tono suplicante.

—Eso espero. Mañana te veo entonces. 

Marcos suspiró, echó un último vistazo al cuadro y buscó sus labios para despedirse con un beso. 

Cuando se quedó sola dejó la paleta en la mesa auxiliar y se acercó a la mesita donde tenía la cafetera Nespresso. Puso una cápsula dentro y se concedió cinco minutos de descanso. Se había dado cuenta de que llevaba cuatro horas pintando sin parar, trabajando en aquel cuadro de la terminal del aeropuerto que no solo no pensaba enseñar a nadie más que a Marcos, sino que, además, era demasiado grande para almacenar fácilmente. ¿Por qué demonios había pensado que era una buena idea volverla a pintar?

A ella. A Catriona. 

Esta vez, al menos, estaba de espaldas. Una de las razones por las que aquel cuadro no tendría mayor repercusión ni importancia era porque la figura central estaba de espaldas, ocultando su rostro. Cualquiera que se plantase delante, obviamente, se preguntaría de quién se trataba. Pero en aquella ocasión solo Priscila lo sabría. Además, de todas maneras se reafirmó en su idea: no pensaba enseñárselo a nadie. 

La mera acción de empezar a pintarlo podría ser un síntoma, y lo sabía perfectamente. Ella había vuelto a su pensamiento hacía unos días, y el hecho de que hubiera empezado a salir con Marcos le había hecho pensar que de alguna forma, Catriona volvía a cruzarse de nuevo en su vida. Volvían a tener un hombre en común. Y aquella idea la perturbaba y había hecho que se despertara en mitad de la noche varias veces esa semana. 

Eran casi las cuatro de la tarde y estaba a punto de dar por terminada su jornada de trabajo, que en los últimos meses consistía, esencialmente, en pintar cuadros. Hacía solo dos meses que acababa de volver de presentar una pequeña exposición en una galería parisina. Aquel viaje le había traído recuerdos agridulces, ya que fue la ciudad en la que se reencontró con Matt tras su primera separación, cuando él estaba de gira. 

En aquella ocasión, sin embargo, había ido acompañada de Marcos, su galerista y representante y, en cierto modo, también su nuevo novio. A ojos de todo el mundo era así, pero Priscila se resistía a verlo como tal. A veces bregaba con cierto sentimiento de culpabilidad por estar saliendo con alguien de quien no solo no estaba enamorada sino que, además, compartían negocios. Tenían intereses comerciales comunes, pero ella sabía que, por ahora, sin él, no podría llegar donde ella quería con sus cuadros. 

Marcos tenía contactos importantísimos y ella solo estaba empezando. Él la había animado a pedir la excedencia en el trabajo para dedicarse a pintar. Si no la hubiera convencido jamás habría dado ese paso. Habría seguido pintando en sus ratos libres y fines de semana, convenciéndose de que aquello solo era un hobby y ahogando su vida social hasta el punto de trabajar más de doce horas al día, entre la oficina y la pintura. Marcos la había ayudado a romper con esa peligrosa dinámica. 

Le estaba eternamente agradecida, lo admiraba, le atraía y la excitaba. El sexo era de otro mundo. Pero…echaba en falta algo más. No le hacía falta indagar más, sabía perfectamente lo que faltaba en aquella relación. Pero se negaba a tomar decisiones drásticas. Al menos por el momento.

Aquella tarde Priscila había quedado con su amiga Emma para tomar algo y dar una vuelta. En los últimos meses no se habían visto tanto como solían, pero tenía la suerte de contar con su comprensión y su incondicional apoyo. Pasarse horas pintando en el estudio y después con Marcos ocupaban casi todo su tiempo. Había dejado las clases de yoga de los miércoles, con todo su pesar, aunque se convencía de que solo era algo temporal hasta que terminase la nueva serie de pinturas. Se había llevado su mat al estudio y se obligaba a hacer unos veinte minutos de yoga sola todos los días. Pero no podía comprometerse con una clase a una hora específica, así que tenía que buscar otros momentos para encontrarse con Emma. Podía decirse que era la única persona a la que todavía veía regularmente, su contacto con la realidad.

Lara se había marchado a vivir a Roma poco después de la debacle del aeropuerto. Durante la última cena de Navidad les había confesado que se había colado hasta el fondo por un italiano —en su línea—, y había decidido dejar todo e irse a vivir con él. Pris y Emma habían asentido en silencio y la felicitaron a pesar de la pena que les suponía “perder” a su amiga. 

No las tenían todas consigo. No era la primera vez que Lara había “dejado todo”, metido lo poco que tenía en una maleta y se había largado a vivir con algún hombre (por lo general italianos. Había vivido en Génova, Milán y Nápoles). Emma solía desaprobarlo siempre, pero solo cuando regresaba de nuevo a la ciudad, hundida, y alguna de las dos tenía que acogerla en su sofá hasta que encontrara un trabajo de camarera y algún nuevo sitio en el que vivir. 

—Cariño, nunca hay que mudarse a otra ciudad por un hombre —le decía Emma entonces—. Tienes que hacerlo porque te flipa ese lugar, o porque te han ofrecido un trabajo que te encanta.

Lara se secaba las lágrimas con la palma de la mano y asentía, pero siempre volvía a las andadas. Aquella vez, en cambio, habían pasado ya siete meses y aún no había vuelto, por lo que todo apuntaba a que las cosas iban mejor de lo previsto. Eso no quitaba que la echasen de menos y que tuvieran muchísimas ganas de verla. Además, había encontrado un trabajo dando clases de interpretación a niños y adolescentes y las cosas con Piero, el afortunado italiano en cuestión, iban “fenomenal”. Incluso las había invitado a ir pronto a visitarla. 

Aquella tarde Priscila había quedado con Emma, entre otras cosas, para tratar de encontrar un hueco en sus agendas, un fin de semana en que ambas pudieran viajar y hacer una escapadita a Roma para visitar a su amiga. Pero había otras cosas que le quería contar. Y de algún modo estaban relacionadas con el cuadro que estaba pintando y, en concreto, con la irrupción de Catriona en su pensamiento y en sus pinceles. 

Emma había sido un apoyo vital después de que Matt se marchara a Edimburgo. Gracias a todas sus palabras había logrado aceptar que no podía seguir esperándolo, que no podía seguir llamándolo, insistiendo en esa línea de teléfono que sonaba eternamente y que un día, además, dejó de estar activa. 

Piénsalo por un momento. Alguien de quien estás muy enamorada, con quien convives, con quien duermes todas las noches, a quien cuentas todas tus preocupaciones, desaparece de la noche a la mañana tras dejar una nota en la nevera sujeta con un imán, un souvenir del lugar donde pasasteis vuestras primeras vacaciones juntos. No vuelves a saber nada más de esa persona. Durante un tiempo, llamas, tratas de contactar con él, te desesperas y esperas incansable el día en que aparezca por la puerta y, encima te convences, tristemente, de que en el momento en que se presente de nuevo ante ti lo vas a perdonar. Se te olvidarán al momento las noches sin dormir y el nudo en la garganta que te impedía comer. 

Ese proceso hubiera sido mucho más largo y doloroso sin el apoyo de Emma. Durante el primer mes se había convertido prácticamente en una sombra de su yo anterior a la huida de Matt. Las cosas empezaron a ir mejor para Priscila cuando empezó a recuperar el sueño y a tener apetito de nuevo. Y un poco mejor cuando Marcos empezó a insistir regularmente en invitarla a cenar para “hablar de arte y negocios”. A Emma no le había convencido del todo que su amiga saltara a los brazos del galerista, pero al ver que, por lo menos, había vuelto a dormir más de cuatro horas seguidas sin despertarse y a comer cosas sólidas con regularidad, optó por darle su bendición. 

Ese día, en cambio, quería confesarle a Emma la idea que llevaba un tiempo rondando en su cabeza, aunque intuía perfectamente su respuesta. Estaba considerando seriamente comprar de nuevo aquel billete de avión a Edimburgo. Solo que esta vez no se quedaría en el limbo, paralizada en la terminal del aeropuerto. Subiría al avión. 

CAPÍTULO 2

Conocía perfectamente aquella mirada de Emma, que solía mantener en señal de desaprobación, con la barbilla pegada al tórax. Estaban sentadas en la terraza del bar Olímpico y acababa de soltar la bomba. No se lo había contado como si fuera una decisión ya tomada. Más bien lo dijo como una idea irreverente que podía acabar perpetrando o no.  

—Tú estás loca.

—¿Por qué?

—¿Cómo que por qué? Por favor, explícame de una forma racional, para que lo entienda bien, a santo de qué quieres presentarte en Edimburgo a remover todo ese asunto un año después—replicó, para después dar cuenta de su cerveza y apurar media botella de un solo trago—. Es que no me cabe en la cabeza. 

Priscila tomó aire. Iba a contestar pero en aquel momento se dio cuenta de que no tenía ni idea de qué decirle a Emma. Tampoco hacía falta. Su amiga estaba dispuesta a analizar la situación al detalle, y, como siempre, no podía decirse que fuera mal encaminada.

—Aún no lo tienes superado, ¿verdad?

Resopló. No. Claro que no. 

—Bueno, ha pasado un año…Yo diría que he mejorado bastante.

—Sí. Aún recuerdo el día que fuimos a sacarte de ese aeropuerto. No me gustaría tener que volver a hacerlo. ¿Y por qué quieres desandar todo ese camino?

—Emma, no quiero volver con Matt. No puedo perdonarle que desapareciera sin más. Es solo que…quiero asegurarme de que está bien. 

—No está bien. No lo está. ¿Cómo va a estar bien? ¿Quién en su sano juicio se largaría con esa perturbada, dejando no ya una relación más o menos sólida contigo, sino su casa, su trabajo, sus amigos y su grupo? ¡Y mejor no mencionamos el detalle de despedirse dejando un post-it!

Priscila se encogió de hombros y empezó a arrancar la etiqueta de la botella de cerveza. Aquella era la típica situación que se veía clarísima desde fuera, pero cuando eres parte implicada no puedes apreciar con claridad. Entendía todo lo que le quería decir Emma, y también su placaje. Sabía que la estaba protegiendo y su parte racional, que de vez en cuando hacía acto de presencia, era consciente de que lo mejor había sido romper todo contacto con Matt. Después de aquellas primeras semanas infernales, cuando supo que estaba bien a pesar de no atender a sus llamadas ni a sus mensajes, entendió que debía protegerse y esforzarse por apartarlo de su mente. No había sido fácil. Lo recordaba como un proceso horriblemente doloroso, pero también le sirvió para encontrarse de nuevo consigo misma. El hecho de que Marcos hubiera dado un paso al frente había sido solo circunstancial.

Por supuesto que, pasado el shock inicial, le había pedido a Emma que la ayudase a localizarlo. Ella era la única que podía hacerlo. También había ido a ver a Elías y Román, los compañeros de grupo de Matt, pero estaban tan confundidos como ella. Emma se había mostrado reticente a buscarlo, pero al fin y al cabo era detective. No le llevaría mucho tiempo dar con él. La única condición que le puso fue que no le daría detalles si pensaba que la situación no tenía arreglo y debía pasar página.  

Al cabo de una semana, Emma le llamó y le dijo que Catriona y Matt vivían juntos en Inverness y le pidió que se olvidase de todo aquello.

—Es increíblemente injusto, lo sé. Pero tu única opción es mirar hacia delante y hacer tu vida. No sé si esto tiene mucho sentido para ti ahora mismo, pero…

Claro que lo tenía. No podía hacer otra cosa. Ignorar aquel consejo y coger en serio un avión a Escocia hubiera sido lo más parecido a inmolarse.

Pero ya había pasado un año de todo aquello. Se sentía fuerte. Marcos la respaldaba. Dedicaba gran parte de su tiempo a la pintura y esa era su prioridad. Estaba —creía— lo suficientemente curada para afrontar cualquier novedad en todo aquel asunto. Sabía que cualquier nuevo dato que averiguara, no ya digamos un encuentro, podía pasarle una buena factura pero llevaba ya demasiados días dándole vueltas a todo lo que había sucedido.

—He vuelto a pintarla —confesó. Arrancó lo que quedaba de la etiqueta de la botella, que casi salió disparada de la mesa. Después sacó el móvil de su bolso y le enseñó a Emma una foto del cuadro en el que estaba trabajando. No estaba terminado, pero la escena era demasiado reconocible para su amiga. 

Emma no dijo nada. Solo la miró con sus inmensos ojos azules, esperando que diera más detalles sobre aquella nueva locura. Se preguntó por un instante si su amiga la estaba juzgando. Si lo hacía, al menos tenía la deferencia de hacerlo en silencio. 

—No sabría decirte…Aquella historia no terminó —dijo Priscila—. ¿Y si ella lo tiene secuestrado? No me refiero a un rapto físico. ¿Y si es una especie de hechicera chunga y le hizo algo a su cerebro y a su voluntad?

—Cancelaron la serie a mitad de temporada y nos quedamos a medias —repuso Emma. Se levantó para acercarse a la barra a pedir otras dos cervezas. Eso de distanciarse de la conversación siempre lo hacía cuando el tema Matt McAllen sobrevolaba la mesa. Por suerte ya no sucedía tan a menudo.

—Exacto. Cancelaron mi serie favorita —dijo Priscila con la mirada perdida hacia la calle.   

Emma regresó a la mesa con dos nuevas botellas.

—Sé perfectamente lo que estás pensando. No voy a opinar sobre el nuevo cuadro, porque es solo un síntoma de lo que pasa ahí dentro —sentenció, señalando su cabeza—. Ahora hace justo un año de todo y eso te está removiendo cosas por dentro. Recuerdos amargos y la duda de sí deberías haber subido a ese avión y haberlo intentado, al menos. Pero déjame decirte una cosa. No está secuestrado. No es una hechicera. Él se fue con ella, por su propio pie. Y esto es lo que puede ser difícil de entender: la razón por la que lo hizo, y el motivo por el que decidió largarse de esa manera, no es relevante. No lo es para ti. Entiendo la curiosidad una vez que la herida va cicatrizando. Crees que podrías manejar la situación, que podríais tomar un café como personas civilizadas y hablar de lo que pasó. Pues bien, mi consejo es que no lo hagas. No remuevas el pasado, Pris. Estoy convencida de que te arrepentirás si lo haces.

Priscila mantenía la costumbre de caminar de regreso a casa siempre que le era posible. Le ayudaba a oxigenarse y le gustaba contemplar la ciudad en movimiento. El estudio que Marcos le había conseguido a precio de ganga y que usaba solo para pintar no estaba demasiado lejos de su apartamento, así que siempre se alegraba cuando alguien le proponía verse para tomar algo o cenar en otra zona de la ciudad. No le importaba caminar de vuelta, aunque tardase una hora en llegar. Aquella noche, además, le dio varias vueltas a las palabras de Emma. 

Su amiga no le había dicho nada que no esperase. No buscaba su aprobación. En cierto modo solo quería ponerla en sobreaviso de la idea que le rondaba. Siempre había sospechado que Emma sabía algo más sobre la marcha de Matt y que se lo había ocultado con el fin de protegerla. Era una excelente detective. Ya le asignaban casos importantes y sabía manejarse a la perfección con un ordenador. En ningún caso le habría hecho falta plantarse en Edimburgo para averiguar algo consistente acerca de la huida de Matt McAllen con Catriona. Pero Emma apenas le había dicho nada al respecto. Solo que vivían juntos y que procurara olvidarse del tema…

Antes de despedirse de ella, habían sacado de nuevo sus respectivos teléfonos y consultado sus agendas. La escapada a Roma sería posible exactamente en un mes. Ahora solo había que consultarlo con Lara y confirmar que le iba bien esa fecha. 

No lo había comentado con Emma, pero el sábado de la semana próxima era su cumpleaños. No estaba segura de si ella estaba al tanto, pero era difícil que se le escaparan ese tipo de cosas. En todo caso, Priscila no era muy amiga de celebrarlo. El año anterior se había librado por el estado anímico lamentable en que se hallaba. Si entonces ya le costaba salir de casa para llevar a cabo funciones básicas como ir a trabajar, al supermercado o a visitar a sus padres, no digamos ya plantearse celebrar una fiesta. Emma y Lara se presentaron aquel día en su casa con unas pizzas y unas botellas de vino y eso fue todo lo que consiguieron de ella. De hecho, una de las cosas que no sabía si podría perdonar alguna vez a Matt era el hecho de abandonarla poco antes de su cumpleaños. Sospechaba que durante el resto de cumpleaños que le quedasen en este planeta se acordaría de lo hundida que estaba en aquella época.

De hecho, recordó que solo unas semanas antes de que sucediera lo del aeropuerto había salido a tomar una copa con Arlina, la ex asistente de Marcos. Ese día le contó lo difícil que había sido sobreponerse al hecho de haberlo pillado paseando de la mano con Catriona. 

Arlina. 

Priscila sintió cierto resquemor cuando la imagen de la joven sueca, tristísima y demacrada, acudió a su mente. Apenas habían vuelto a hablar desde que ella se marchó, un par de meses después de lo de Matt. No le extrañaba lo más mínimo, después de lo sucedido en la galería con Catriona. Nunca le habían dicho que Matt y ella la habían encontrado pegada a la pared con cinta aislante, inconsciente, aunque Pris sospechaba que se había enterado a posteriori, antes de que le dieran el alta en el hospital. 

Al cabo de unos días Arlina volvió a trabajar a la galería y la llamó cuando se enteró de la marcha de Matt. De nuevo, no tenía la menor idea de cómo se había enterado, pero le dejó un par de amables mensajes en el contestador, diciéndole que podía pasar a verla por casa cuando quisiera o contar con ella para cualquier cosa que necesitara. También la animaba a retomar la pintura lo antes posible.

Cuando Priscila se encontró con fuerzas para salir a la calle, unas tres semanas, después de lo del aeropuerto, pasó por la galería una tarde y fue entonces cuando Arlina le comunicó que había decidido aceptar la oferta de trabajo del museo de Estocolmo que la había contactado, y que ya había avisado a Marcos de su marcha. Por lo que pudo saber vía Marcos meses después —al menos fue lo que pudo averiguar sin parecer demasiado cotilla—, nunca se produjo una ruptura oficial entre ellos. Simplemente, Arlina lo avisó con quince días de antelación, tal y como estipulaba su contrato, recogió sus cosas y se largó de vuelta a su país. 

—Supongo que los quince días también sirvieron para avisarme de que lo nuestro se había terminado. La verdad es que no la culpo —le había dicho Marcos, con una enigmática sonrisa en el rostro. 

De vez en cuando Priscila se acordaba de ella. Al menos tendría que escribirle un mail para saber qué tal le va todo, se había dicho en varias ocasiones. No podía olvidarse de cuánto mimo había puesto en su exposición de las Mujeres Pastel, la primera que hacía en tantos años. Arlina lidió con la promoción, las ventas y todas las inseguridades que arrastraba Priscila después de tanto tiempo sin mostrar su trabajo ante el público. Además, sentía curiosidad por saber cómo estaba. Si no lo había hecho aún era porque no tenía la menor idea de cómo abordar la cuestión de que ella había ocupado su sitio en el corazón (un rincón), y especialmente en la cama, de Marcos Soler.

CAPÍTULO 3

Eran casi las once de la noche cuando sonó el timbre del portal que daba acceso al edificio donde tenía su apartamento. Priscila no tenía sueño, estaba en el sofá con la tele encendida, viendo un especial de comedia de una humorista americana que soltaba su exitoso monólogo embarazadísima, arrancando las carcajadas del público. Sin embargo, ella no estaba prestándole el cien por cien de su atención. Había sido una jornada muy intensa, casi todo el día pintando en el estudio. Después Marcos había pasado a verla y luego había ido a tomar algo con Emma. Había comprado sushi para llevar y por fin estaba en casa, tirada en el sofá, sumida en sus pensamientos, que no eran otros que el nuevo cuadro y la repentina ocurrencia de ir a Edimburgo a hurgar en su propia herida.

Si no fuera porque Matt volvía a rondarle por la cabeza después de tantos meses “bien” podría decirse que había tenido un día estupendo. Volvieron a llamar al timbre. Normalmente habría pasado por completo de molestarse en ver quién era. No eran horas. Pero con el segundo timbrazo se levantó del sofá con cierto fastidio y se acercó al interfono del recibidor. En aquel momento, la pantalla de su móvil se iluminó, y no había que ser vidente para saber que Marcos había decidido, al fin y al cabo, presentarse en casa después de su cena.

No era la primera vez que lo hacía. Había noches en las que tenía ganas de descansar y le apetecía dormir sola, y aquella era una de ellas. Es más, creía haberle dicho específicamente por la mañana que se verían al día siguiente. Descolgó el auricular y el rostro de Marcos apareció en la pantalla del interfono. Al verlo el mosqueó se esfumó un poco. Pulsó el botón de “abrir” y espero con la puerta entreabierta. Lo vio llegar por las escaleras, casi jadeando. Había días en que no podía creerse que aquella hermosa criatura estuviera tan pendiente de ella. Sospechaba que era porque en el fondo pasaba un poco de él y eso, para el galerista Marcos Soler, debía ser algo inaudito. No solía tener problemas para salir con atractivas artistas noveles. En cuanto se había enterado de la desbandada de Matt McAllen no había perdido ni un minuto en invitarla a cenar y a tomar unas copas. Priscila recordaba perfectamente aquella noche. Arlina aún no se había ido a Estocolmo, pero ya no estaba con él. 

Priscila lo besó con una media sonrisa instalada en los labios, y lo regañó dulcemente:

—¿Dónde ha quedado lo de “nos veremos mañana”?

—No podía esperar tanto.

Lo hizo pasar al comedor. Esperaba que no tuviera ganas de beber, porque ella llevaba unos días de abstemia que le estaban sentando francamente bien. Había varias cosas de Marcos que iba percibiendo a medida que transcurrían las semanas y una de ellas era que bebía un poco más de lo socialmente aceptable. No recordaba haberlo visto borracho, pero sí sabía de buena tinta que tomaba algo del alcohol a diario, alternando vino, cerveza, gin-tónic. Lo que le echasen. En el momento en que la besó supo que había bebido, pero por fortuna aquello no era algo que alterase el estado de ánimo del galerista, ni tampoco se ponía especialmente pesado. 

Y cuando se quitó la camiseta en medio del salón y la atrajo hacia sí las dudas sobre si le apetecía verlo o no se disolvieron como nubes pasajeras. Pero una hora más tarde, cuando Marcos dormía ya a pierna suelta junto a ella en la cama y Priscila no podía conciliar el sueño, se molestó de nuevo por el hecho de que él se hubiera presentado, no solo a pesar de que le había dicho que aquella noche le apetecía estar sola, sino que además ni siquiera la había avisado. 

Pero no podía enfadarse. Era un tío inteligente y razonable. Si lo hacía era porque pensaba de verdad que ella estaría encantada con su repentina visita. Ambos eran muy conscientes de la atracción sexual que sentían el uno por el otro y que con el paso del tiempo se había ido asentando. Si, al día siguiente, Priscila preparaba café y le decía tranquilamente que preferiría que no volviera a presentarse por sorpresa de noche en casa, estaba convencida de que él no lo volvería hacer. Pero ya había pasado varias veces y no le había dicho nada. ¿Por qué? 

No lo sabía. Solo se había dado cuenta aquella noche, después de la decepcionante conversación con Emma acerca de Matt. Priscila dio unas vueltas más en la cama aquella noche, y por primera vez en muchos meses, consideró seriamente decirle a Marcos que debían dejar de verse de aquella manera. No se había tomado el tiempo necesario para recuperarse. Pero tampoco sabía si podría encontrar el momento adecuado en las próximas semanas o meses. Era un asunto delicado. Tenían negocios juntos entre manos, una nueva exposición, y él estaba ejerciendo cada vez más como su representante, a pesar de que no había un acuerdo explícito sobre esa cuestión. 

Desde el primer momento en que se liaron, Priscila siempre había pensado que Marcos sería el hombre más fácil de abandonar. No porque ella fuera inmune a su atractivo, del que era muy consciente, sino porque acababa de ver cómo Arlina había hecho lo propio y él prácticamente ni se había inmutado. A él nunca le sería difícil encontrar una pieza de repuesto, eso estaba claro. 

Aquella noche Priscila se durmió tarde mientras daba vueltas a todo lo que no la convencía de Marcos, pero, sorprendentemente, se despertó a primera hora de la mañana, cuando aún estaba amaneciendo. Se levantó sin hacer ruido para no despertarlo, se dio una ducha y se vistió con unos vaqueros y una camiseta. Cerró la puerta de casa y se marchó al estudio para seguir trabajando el cuadro de La Terminal. Así había decidido bautizarlo por el momento, a falta de un nombre mejor. 

Eran las siete de la mañana cuando salió a la calle. Lo de madrugar y marcharse al estudio de inmediato era una costumbre recientemente adquirida que cada vez le gustaba más. A Marcos le desconcertaba un poco despertarse y que no estuviera a su lado los días en que dormían juntos, y así se lo había hecho saber, pero había acabado por aceptarlo. Las veces que se lo había comentado Priscila le había sonreído y se había encogido de hombros. Me gusta caminar por la ciudad a primera hora, cuando aún no hay casi nadie en la calle, le había dicho. Él había asentido y lo había calificado como una “excentricidad de artista”.

Se detuvo en una cafetería que abría a las seis, donde solía comprar café para llevar. Adoraba las pequeñas rutinas que estaba construyendo poco a poco después de dejar la oficina. Aún sentía vértigo cuando lo pensaba. Había noches en que su último pensamiento no estaba dedicado a Matt McAllen, sino a cosas mundanas como qué pasaría si algún día no podía abonar la cuota del alquiler, o si podía permitirse la escapada a Roma con Emma, o qué pasaría si se accidentaba, se rompía un brazo, y no podía pintar en meses. En ese caso no tendría ningún ingreso. Ese tipo de cosas. 

Aquella mañana, en la cafetería, decidió pedir también unas tostadas con mantequilla y mermelada y sentarse diez minutos junto a la ventana para observar a los transeúntes. En eso consistía muchos días su desayuno, otros echaba mano de la Nespresso del estudio y las barritas de muesli que acumulaba en la pequeña despensa. En aquel momento, mientras regresaban a su mente las dudas que le habían surgido en los últimos días respecto a su relación con Marcos, notó la vibración del móvil. Siempre lo llevaba en silencio, y solo cuando tenía el bolso cerca era consciente de los mensajes y llamadas que le llegaban.

En aquella ocasión, se trataba de un email, y le sorprendió ver el nombre del remitente. 

Se trataba de Arlina. 

Y justo la tarde anterior había estado pensando en ella. Dio un sorbo al café, que ya empezaba a tener una temperatura aceptable, y se dispuso a leerlo. Era bastante breve:

Querida Priscila:

Espero que todo vaya fenomenal. Así debe ser, porque he visto en la web de Soler-Miranda que te has incorporado definitivamente a la cartera de artistas representados por Marcos y que estás preparando nuevo material. ¡Me alegro!

Por mi parte, todo está bien. En las últimas semanas estoy trabajando con un artista sueco que se llama Lasse Lundgren (te animo a que eches un vistazo a su trabajo en internet). Hace cosas conceptuales, es muy interesante…No es un tipo de material al que estoy acostumbrada, pero por ello estoy aprendiendo mucho. 

Bueno, ¡no me enrollo más! El caso es que voy a acompañarlo el próximo fin de semana a Barcelona y si tienes un rato libre me encantaría verte. Tengo tu número, si puedes dime algo y te contacto de nuevo cuando llegue. Espero que sea posible. 

Un abrazo,

Arlina

Releyó el email de nuevo antes de devolver el móvil al fondo del bolso, donde permanecería durante toda la mañana. Sabía que aquel día llegaría, que Arlina regresaría y se pondría en contacto con ella. Esto era totalmente intuición, pero por su correo daba la impresión de que acompañaba al artista en calidad de “algo más” que simple trabajo. ¿Le apetecía verla? 

Sí, sentía curiosidad y era alguien a quien apreciaba, a pesar del abismo por el que se precipitó la sueca en su no-relación con Marcos. La única duda que albergaba era respecto a él, precisamente. ¿Sospechaba Arlina que ahora estaban más o menos juntos? Y, en el caso de aceptar la invitación y quedar con ella, ¿debería decírselo? Algo le decía que no era una buena idea. De su email se destilaba que todo le iba bien y que podría haber superado toda su debacle. Se encontraba lo suficientemente fuerte para volver, al fin y al cabo. 

Terminó el café y se apresuró para llegar al estudio. Una vez allí, meditó unos minutos y antes de preparar el material para ponerse a pintar, cogió de nuevo el teléfono y tecleó una rápida respuesta.

Me encantará verte, Arlina. Tengo el fin de semana bastante libre, si tenemos en cuenta que estaré la mayor parte del tiempo trabajando en un cuadro de grandes dimensiones. Pero puedo dejarlo aparcado a ratos. Mi nuevo estudio está cerca de mi casa, así que idealmente te pediría que nos encontremos por esa zona. Solo avísame cuando puedas tú y nos vemos 

Se preguntó si también había avisado a Marcos de su inminente llegada, pero eso, siendo realistas, era casi imposible. Él se lo hubiera comentado. En aquel momento los visualizó encontrándose de nuevo, ella alta y rubia como una princesa elfa, él ante ella, preguntándose por qué demonios la había dejado escapar. Se forzó a mantener la escena en su mente durante unos minutos. Los imaginó acercándose y fundiéndose en un abrazo, las manos de él rodeando su cintura y susurrando algo incomprensible en su oído, a pesar de aquella era su propia fantasía. Imaginó que no podía escuchar lo que le decía, y que ella sonreía aliviada, y cerraba los párpados para congelar aquel momento en su memoria.

Priscila evaluó sus sentimientos ante aquel encuentro imaginario, buscando algún rastro de celos o de inquietud. No lo encontró. Era como si no le importase. Solo se limitaba a observarlos y admirarlos como aquella vez que los vio juntos en la calle. Recordó también aquel momento. Él sobre su moto, ella rodeándolo con sus brazos. Era cierto que Arlina se encogía cuando estaba al lado de él, como si él absorbiera buena parte de su energía, y los ojos le brillaban con desesperación.

Ya hacía un año que los ojos de Priscila no brillaban así. 

CAPÍTULO 4

Había sido Arlina quien había insistido en pasar a buscarla por el estudio, el sábado a las siete de la tarde. La reticencia de Priscila era obvia, pues de ninguna manera quería que viera el cuadro de La Terminal, que todavía no había terminado. No quería reabrir ninguna herida y, a decir verdad, el cuadro en sí tampoco decía mucho a favor de ella. Lo apoyó de espaldas a una pared y lo cubrió con una sábana vieja. Contempló el resto de la nueva serie, que también marchaba a buen ritmo. Sería la primera vez que alguien que no era Marcos las vería.

A las siete en punto llamaron al timbre del local donde Pris tenía su estudio de pintura. Había olvidado lo puntual que era esa chica. Corrió a abrir la puerta y su indiscutible belleza le chocó como si fuera la primera que la veía. Arlina rodeó su espalda con los brazos y la atrajo hacía sí. No solía sentirse muy cómoda cuando la abrazaba alguien con quien no tuviera demasiada confianza, pero en el caso de Arlina no era así. Los suyos no eran abrazos de compromiso. Cuando la rodeaba con los brazos la estrechaba con cierta fuerza, y eso le gustaba. 

La vio fenomenal. Llevaba un vestido negro estampado con centenares de florecitas amarillas que combinaban a la perfección con su larga melena rubia, que aquel día llevaba recogida en una trenza que le caía sobre el hombro izquierdo. Sus mejillas habían recuperado aquel sorprendente color rosado habitual en ella, a pesar de todas las horas que solía pasar en la galería cuando trabajaba para Marcos, lejos de cualquier rayo de sol. Todas las sombras del desamor se habían esfumado de sus ojos azules, limpios y brillantes. Priscila no tendría que preguntar demasiado para confirmar su sospecha: que Arlina había encontrado de nuevo la felicidad junto a aquel artista, Lasse Lundgren que, por cierto, no la acompañaba esa tarde.

La invitó a pasar y le ofreció un té, y mientras lo preparaba observó como Arlina se acercaba a la nueva colección de cuadros, apoyada en el suelo.

—Me encantan —dijo—. No paras de mejorar. 

—Gracias. Poder dedicar más horas ayuda bastante.

—Me alegra tanto que dejaras ese trabajo. Muchas veces tan solo necesitamos el foco para poder comprometernos a fondo con aquello para lo que estamos destinados. Y en tu caso está muy claro, siempre me lo ha parecido.

—En realidad no lo he dejado del todo. Estoy en excedencia…

—¿Excedencia?

—Sí, en principio es solo un año, y ya llevo la mitad. Si las cosas son muy catastróficas siempre podría volver a la agencia y retomar mi trabajo, aunque ahora mismo no pienso en ello.

—Pero porque eso no va a pasar —dijo Arlina, acercándose de nuevo a ella, al tiempo que señalaba los cuadros.

Priscila se rio.

—No tengo ni idea de qué pasará. Pero tengo que intentarlo.

Se acomodaron y se pusieron al día como si el tiempo no hubiera pasado. Pris le propuso salir a tomar algo a algún bar de la zona.

—Solo si tú quieres. Me gusta estar en tu estudio —le dijo.

Llevaba unas cinco horas allí pintando pero iba vestida con un peto vaquero viejo y una camiseta de tirantes con manchas de pintura azul. No le apetecía demasiado ir por la calle al lado de Arlina, que parecía un hada nórdica con aquel vestido y esa larga trenza, así que puso algo de música y se quedaron allí charlando. 

Le habló de Lasse ilusionada, pero con la tranquilidad de quien sabe que la otra persona está irremediablemente enamorada. 

—Tienes que conocerlo —le dijo—. Cena con nosotros mañana por la noche, ¿sí? ¿Qué te parece? Te caerá fenomenal.

—¡Me encantaría! —. En aquel momento pensó en Marcos y en lo civilizado que sería que acudieran a cenar los cuatro juntos.  

—¿Dónde está, por cierto? ¿Por qué no lo has traído contigo?

—Tenía cosas que hacer…Ha ido a hacer fotos a la zona del rompeolas para uno de sus proyectos. Hemos venido para eso, en realidad y he querido acompañarlo porque…echo de menos la ciudad. 

Aquel fue el único momento de la tarde en que los labios sonrientes de Arlina se curvaron y Priscila supo que se debía a que Marcos se había cruzado en su pensamiento. Era su punto débil, pero al mismo tiempo se sentía terriblemente mal por no ser sincera con ella y no haberle contado que entre ellos había algo. Sabía por qué lo había ocultado. Por varios motivos: para empezar no estaba segura de que aquello fuera a ser una historia duradera. Segundo, Arlina ya no vivía allí, no tenían contacto diario y su visita había sido toda una sorpresa. Y tercero: no sabía hasta qué punto la herida había cicatrizado, por mucho Lasse que hubiera traído de tierras escandinavas. 

Además, el hecho de que Arlina no hubiera hecho la más mínima referencia a Marcos no le daba muy buena espina. Olía un poco a “no lo tengo superado”. Pero de verdad le apetecía ir a cenar con ellos al día siguiente y no se sentiría muy cómoda ocultándoselo así que, confiando cien por cien en la entereza de la nórdica, decidió ofrecerle un pequeño avance al respecto.

—Mira, Arlina. Necesito contarte una cosa. Me alegra verte, y al mismo tiempo me ha descolocado un poco, porque hay algo que dudaba sobre si contarte o no. Es acerca de Marcos. No sé en qué términos estáis ahora pero…

La miró con sus grandes azules y la sonrisa volvió a aparecer en su rostro.

—Ya, ya lo sé. No tienes que darme explicaciones. Sé algo sobre lo vuestro. Bueno, lo supe hace un tiempo y, si te soy sincera, dudé sobre si alegrarme o no. Más que nada, por mi propia experiencia desastrosa con él. 

Hizo una pausa, y percatándose de la perplejidad de Priscila, procedió a explicarse:

—Me lo contó él mismo. Ya un mes después de irme me llamó para charlar un rato, una noche. No lo cogí, pero siguió insistiendo en los días siguientes. Creyendo que había pasado algo, finalmente accedí a hablar con él. En realidad no quería nada, creo que solo pretendía reforzar su ego, pero me pidió que siguiéramos en contacto y me aseguró que estaba muy interesado en estar al tanto de cómo marchaba mi carrera.

»No sabría decirte por qué, pero regresar a Estocolmo fue algo casi balsámico. Desde el momento en que bajé del avión empecé a sentirme mejor, y con el paso de los días me vi capaz incluso de mantener una relación cordial con Marcos, siempre desde la distancia y sobre todo ciñéndonos a lo profesional.

»El caso es que me llamaba una vez al mes, aproximadamente, para contarme qué tal le iban las cosas, e interesarse por mi trabajo en el museo. También me pasó un contacto muy valioso en Londres que nos va a ayudar con una muestra de Lasse en Reino Unido. Una de esas veces me confesó que había empezado a salir contigo. No sé muy bien por qué lo hizo, si solo fue una reacción a la defensiva cuando me preguntó si estaba viendo a alguien y le hablé de Lasse. Y esa es toda la historia. No sé gran cosa más, y aunque sí debo reconocer que no me apetece demasiado verlo en persona, me alegro si la cosa, como sospecho, es más seria de lo que me pareció en su momento…Si tú estás contenta con él, quiero decir. 

Arlina hizo una pausa para estudiar el rostro de Pris. La conversación se había enrarecido por momentos, y todo lo que había salido a flote ponía de manifiesto lo superficial de su relación. No, con todo aquello, no podía decirse que fueran amigas del alma. Habían tenido una buena relación profesional y compartido confidencias en un momento dado, pero apenas habían hablado desde que se había marchado a Suecia. Priscila pensaba a menudo en ella, suponía que debido a la experiencia traumática del día en que Catriona robó el cuadro y la dejó inconsciente. Sentía mucha empatía hacia ella desde entonces, pero se había alejado bastante desde el momento en que no supo cómo abordar el tema Marcos. Y tampoco estaba segura de cómo encajaría la realidad: que no estaba enamorada de él, que en cierto modo acabaría por rechazar a quien Arlina tanto había deseado. Recordó el día en que la sueca le contó todo en el bar del hotel. Había confiado cien por cien en ella, sentía que de alguna manera la había traicionado, aunque esto no fuera así en realidad, y quería devolverle la confidencia. Respiró hondo y lo dijo en voz alta por primera vez:

—No estoy enamorada de Marcos.

Arlina la observó con el ceño levemente fruncido, como si lo que acababa de afirmar no tuviera sentido alguno. 

—Tengo que confesar que las cosas no han salido como yo esperaba. Cuando Matt se largó yo no estaba para demasiadas historias. Cuando Marcos me propuso ir a cenar con él y…pasó lo que pasó, pensé que sería una relación parecida a las que me contaste. Nada serio. Un entretenimiento para ambos. Los dos acabábamos de ser abandonados. De todas formas los primeros días andaba por ahí arrepentida, porque me siento cómoda trabajando con él y ya estaba casi convencida de lanzarme y dejar el trabajo… 

—Déjame adivinar. Él se ha enamorado y tú no. Y eso no encaja en sus esquemas. ¡Estoy convencida!

Priscila negó con la cabeza.

—No hemos tenido esa conversación en serio, pero creo que él nota que estoy más distante. 

—Por supuesto que lo nota, pero eso solo va a hacer que siga insistiendo.

Pris apoyó la frente entre sus manos. Le parecía surrealista estar teniendo aquella conversación con la antigua ayudante de Marcos.

—Lo cierto es que tengo que dejarlo, tengo que cortar esta situación, pero debo encontrar el momento. 

—¿A qué te refieres?

—Estamos preparando una nueva exposición.

Arlina suspiró. 

—Querida, si estás convencida, cuanto antes mejor…Y no te preocupes por la expo. Es un profesional, todo estará bien. 

—Es que la cosa no es tan sencilla, no lo tengo claro. Desde hace un par de semanas he vuelto a pensar en Matt. Había aceptado su desaparición, o más bien su marcha. Lo tenía asimilado. Pero he vuelto a pensar en él. No es justo. Ha pasado casi un año. ¿Por qué tiene que volver a mi mente?

Priscila era incapaz de determinar qué provocaba aquellos pensamientos inevitables. Todas las palabras bienintencionadas que vertían sus amigas, que la animaban a que se mantuviera ocupada, a que no pensara en él ni en aquel día en el aeropuerto, eran solo eso, deseos benévolos pero poco realistas. No podía evitarlo. Y sabía al cien por cien que sus dudas respecto a Marcos tenían mucho que ver con el hecho incontestable de que había pasado un año y no había logrado olvidarlo. 

Arlina estaba al tanto de la marcha de Matt. En un principio no entró en demasiados detalles, y no quiso decirle que se había ido con Catriona, pero se lo había contado unos meses después de que sucediera, cuando ya había empezado a asimilarlo y ella ya se había marchado a Estocolmo.

Priscila se levantó y dio unos pasos en círculos por el centro del estudio. Arlina la contempló y al instante recordó el infierno por el que había pasado. Al verla, temió revivirlo si se encontraba por casualidad con Marcos.

—Por favor, no le digas que estoy aquí. Ahora tengo que marcharme.

—¿A Marcos? No, claro que no, puedes estar tranquila.

Arlina dejó la taza sobre la mesa y se encaminó hacia la puerta. Cogió el bolso que había colgado en el perchero junto a la entrada.

—Y lo dicho: a Lasse y a mí nos encantaría que cenaras con nosotros el domingo. Creo que lo pasarás bien, llámame si puedes escaparte, ¿ok?

Priscila sonrió. No hubiera esperado por parte de ella un consejo mágico y efectivo para su “problema”, pero ella tampoco pudo ofrecérselo en su día. A veces el simple hecho de que alguien te escuche es suficiente para reafirmarte en tu decisión. 

CAPÍTULO 5

Al ver a Lasse Lundgren entendió al instante por qué a Arlina se le habían pasado las penas tan rápido y había sido capaz hasta de cogerle el teléfono a Marcos. Priscila trató de mantener juntas sus mandíbulas mientras estrechaba la mano del impresionante vikingo que tenía ante sí. Era altísimo, debía medir un metro noventa, fornido, con el pelo largo y rubio, a la altura de los hombros, recogido en una coleta. Una barba rubia de cinco días y unos ojos azul turquesa completaban aquel espectáculo.

Habían quedado en Koy Shunka, un restaurante japonés de bastante renombre que había visitado alguna vez con Emma y Lara, cuando había que celebrar algo por todo lo alto. Pero aquella noche los tres formaban un grupo raro. Priscila se rio como una perturbada imaginando que alguno de los comensales que había aquella noche en el restaurante podría pensar tranquilamente que aquella extraña cita era la previa de un trío en toda regla.

Le resultaba un poco extraño cenar con una pareja. Falta de costumbre. Ambos le dedicaron toda su atención, y Priscila pensó que era la típica cosa que a las parejas consolidadas les gustaba hacer de vez en cuando. Invitar a alguien externo a su mundo para entretenerlos y sacarlos de su rutina. Lo cierto es que lo pasó fenomenal con ellos. Disfrutó mucho de aquella cena.

Lasse, a sus treinta años, tenía ya una carrera bastante asentada como artista conceptual. Había estudiado Bellas Artes en Malmö y siempre había estado convencido de que estaba en el mundo para hacer lo que hacía. Trabajaba mucho con fotografías, que asociaba a ideas y que después convertía en instalaciones. Pris no había tenido demasiado tiempo aquel fin de semana para echar un vistazo a su trabajo, pero cuando le pidió si le podía enseñar algo, él sacó su móvil y le mostró alguna de sus obras. 

Le hablaron de su vida en Estocolmo. Vivían juntos desde hacía unos meses y todo marchaba como la seda.

—Tienes que venir a visitarnos —le dijo Arlina—. Tenemos espacio  de sobras. Vente un fin de semana, y puedes traer a algún amigo si quieres.

Se sobreentendía que Marcos no estaría incluido en esa invitación. 

Marcos. No le había dicho que aquella noche cenaría con ellos. Por supuesto que iba a respetar el deseo de Arlina de no decirle que estaba allí aquel fin de semana, y a decir verdad, tampoco lo habría hecho si ella no se lo hubiera pedido. Le había mentido. Cuando él la llamó a mediodía y le había preguntado si tenía planes para aquella noche, le dijo que había quedado para ver una película y cenar con Emma. Se había arrepentido de contarle aquella trola al instante, porque percibió que él sabía que no le estaba diciendo la verdad. Ambos eran extremadamente intuitivos. Marcos no dijo nada más, solo que ya se verían durante la semana. Seguro que se olía que algo no marchaba bien. 

Cuando uno de los camareros trajo el postre, unos deliciosos mochis rellenos de helado de frambuesa, Priscila preguntó a Lasse por su próxima exposición. 

—Justo dentro de un mes. En Edimburgo —contestó, al mismo tiempo que cogía la mano de Arlina por debajo de la mesa —. Una muestra de mis primeros trabajos y performances en la sala capitular del Osmond College. 

Priscila dejó la cucharilla de nuevo en el plato.

—¿Has dicho Edimburgo?

—Sí. No conocemos la ciudad. ¿Tú has estado?

Negó con la cabeza.

—¿Te encuentras bien, Pris? Te has puesto pálida. 

—Sí, sí. Es solo que…tengo amigos allí. 

—Ah, fenomenal. Si te animas a venir a ver la expo, imagino que haremos una inauguración. Una fiesta. Le recordaré a Arlina que te avise con la fecha exacta. No sé… lo bueno que tiene vivir en Europa es que estamos a dos o tres horas de avión de todas partes. 

Arlina, que tampoco había pasado por alto el cambio brusco en el semblante de Priscila, intentó desviar el tema de conversación.

—Nosotros intentamos viajar bastante, cierto, sobre todo escapadas de fin de semana. Lasse se inspira mucho y hace muchas fotos. Y a mí me encanta conocer ciudades europeas. En los últimos meses hemos estado en Lisboa, Praga, Berlín y Ámsterdam. 

—También voy a menudo a Londres —dijo él—. Tal vez acabe por instalarme allí. 

Pris desvió su mirada hacia Arlina, que a su vez contemplaba embelesada a su novio artista. No le acaba de gustar cómo había utilizado el singular en aquella frase. ¿Instalarse allí? ¿Solo? ¿Con ella? En fin, no quiso indagar en el asunto ni incomodarlos, así que optó por no preguntar. Insistieron en invitarla a cenar y en cuanto llegó el camarero con la cuenta, Lasse cogió el trozo de papel y lo guardó en su mano junto a una tarjeta de crédito, sin permitirle siquiera ver cuánto era el total. Aunque le propusieron tomar una copa tras la cena, Priscila optó por excusarse, diciéndoles que tenía bastante trabajo al día siguiente, y marcharse a casa. Cuando se despidieron de ella con un abrazo, Arlina le hizo prometer que hablarían más a menudo y que volverían a verse pronto.

—En Estocolmo —le dijo—. O en Edimburgo, donde prefieras.

Priscila decidió volver caminando a casa, como ya era habitual en ella. Era un paseo de unos cuarenta minutos, y hacía una noche suave y agradable. Por primera vez en muchos meses, tal vez años, que ella recordara, podían apreciarse algunas estrellas, generalmente censuradas por la iluminación de la ciudad. 

Edimburgo. Una parte suya, aún racional, le decía que tenía que ignorar todas aquellas señales, pero lo cierto era que no había dejado de pensar en ello desde que Lasse lo había mencionado. ¿Por qué no encontrarse con ellos allí y acompañarlos en aquella inauguración? No podía engañar a nadie, ni mucho menos a sí misma. Y sabía perfectamente que no necesitaba una excusa tan obvia para comprar un nuevo billete de avión y, esta vez sí, presentarse en la ciudad en la que estaba Matt. Pero no podía dejar de verlo como una oportunidad para ir allí y ver si los astros se alineaban. 

Se imaginó la cara de Emma si le dijese que pretendía ir a Edimburgo para estar en la exposición de Lasse Lundgren. Una escapada inofensiva, de viernes a domingo. Asistir a la vernissage, tomar una copa, visitar el castillo de la ciudad, dar una vuelta por las librerías. Turistear un poco. Ni de coña creería que iba solo por eso. De todas formas, a cada paso que daba, aquello iba tomando forma. De idea loca pasó a plan a considerar. Además, el simple hecho de que fuera a Escocia no implicaba que fuera a encontrárselo por la calle, ¿no? Sabía a ciencia cierta que su teléfono con número español ya no funcionaba, que no frecuentaba las redes sociales y que tampoco era muy amigo de contestar emails. Matt McAllen era como una persona del siglo diecinueve. Siempre alucinó con eso. Tampoco conocía a ninguno de sus amigos escoceses, ni a nadie de su familia. Eso de repente la entristeció y se reprendió a sí misma por ello.

¿Por qué lo estaba haciendo? ¿Por qué estaba permitiendo que un recuerdo tan doloroso volviera al presente? No sabía si había sido una eternidad o todo había sucedido ayer. El caso era que no estaba siendo capaz de frenarlo. Lo que creía que era un recuerdo esporádico que había acudido a su conciencia con motivo del aniversario de “la debacle” se estaba convirtiendo en una herida reabierta. Y era incapaz de parar de hurgar en ella. 

Nunca se lo había contado a Emma, pero un par de meses después de que Matt se fuera con Catriona, había ido a ver a Román, su compañero de grupo. Lo llamó y le pidió que se vieran en una cafetería. Nunca habían tenido demasiado contacto, y apenas se habían visto en las pocas ocasiones en que Priscila había ido al local donde ensayaban o al piso que compartían oficialmente. 

Él entendió por lo que estaba pensando, pero solo podía ofrecerle palabras de consuelo. Lo cierto era que Matt también los había dejado tirados, con un disco nuevo recién compuesto, las canciones terminadas, y buscando ya fecha para entrar en un estudio y grabarlas. Él también había pensado en plantarse en Edimburgo y pedirle explicaciones, pero finalmente sí habían podido hablar por teléfono. Les pidió tiempo para solucionar “un tema personal”, y le prometió que grabarían esas canciones.

—¿Aquí? —había preguntado Priscila.

Román se encogió de hombros.

—No lo sé. Tal vez no. Alguna vez hablamos de grabar este disco en Berlín. Nuestro productor se ha ido a vivir allí. Pero no tengo ni idea de si eso pasará. 

La observó fijamente. No podía hacer nada por ella. 

—Si no lo conociera te diría que lo ha captado una secta. Pero está con ella por voluntad propia, de eso no te quepa duda. 

—Yo…siento que ya no lo conozco.

—Ya lo estás haciendo, pero lo mejor que puedes hacer es pasar página. Yo no puedo ayudarte, lo siento muchísimo Priscila.

Se había sentido estúpida después de aquella conversación. ¿Y si le estaba mintiendo? ¿Y si Roman y Matt estaban perfectamente en contacto y tan solo habían hecho un paréntesis en todo el asunto del grupo? Estaba segura de que si hablaban Román le contaría que se habían visto, y le diría lo obsesionada que seguía después de su marcha. Recordó que se arrepintió al instante de aquel encuentro. No había servido para nada. 

Aquella noche Priscila, tras la cena con los suecos, se estiró en la cama y torció el gesto al recibir un mensaje de texto de Marcos. En él le recordó que estaría fuera de lunes a viernes, en un viaje de trabajo en Suiza, aunque ya se lo había comentado hacía un par de días. Bien, pensó. Y al instante se sintió culpable por estar alargando aquella situación. Tenía que hacer dos cosas. La primera era hablar con él la próxima vez que se viesen. Aquellos días le vendrían bien para pensar en cómo abordar la conversación. No podían seguir con aquella historia, en la que él pensaba que era su novia y debía mantenerla informada de todos sus movimientos. Tenía que dejarlo y, por cruel que pudiera parecerle, intentar que su relación profesional no se viese afectada. No quería sentirse mal por aquello. El hecho de que él se estuviera enamorando era el error, lo que no tenía que haber pasado. Y tenía que decírselo. 

Y era un error porque ella no había podido pasar página aún, y por tanto era incapaz de corresponderle. Su cabeza y su corazón estaban en otro lugar, y todo lo que no fuera reconocer aquella obviedad era engañarse a sí misma. No era reabrir la herida. No era derribar de una patada esa falsa sensación de seguridad que había ido construyendo día tras día en el último año. Tenía que verlo de nuevo. Tenía que saber de una vez por todas qué había pasado, por qué se había marchado de aquella forma. Oír la verdad de sus labios, por dolorosa que fuera. Solo entonces podría seguir con su vida, pintando sus cuadros.

Y entonces Priscila esbozó un plan. 

El primer paso era averiguar exactamente cuándo sería la inauguración de la exposición de Lasse, porque pensaba hacerlo coincidir. Conocía los antecedentes de Catriona y no quería encontrarse sola en la ciudad. El hecho de que Arlina y su novio artista estuvieran allí en las mismas fechas le daba cierta confianza. No se lo contaría a Emma porque ya sabía todo lo que le diría y además, la decisión ya estaba tomada. No le vendrían mal sus dotes detectivescas para lograr contactar con Matt una vez allí, pero confiaba en poder hacerlo ella sola. 

Sería su secreto. Iría a Edimburgo, encontraría a Matt y obtendría por fin su respuesta. Se emocionó. La excitación nació en su estómago y creció de repente sin ningún tipo de mesura. Y en aquel momento no imaginó que se llevaría mucho, mucho más que palabras. 

CAPÍTULO 6

MATT, 8 de noviembre. Edimburgo. 

Matt McAllen salió de la oficina de mensajería y cruzó Leith Walk para enfilar Balfour Street, en dirección a Pilrig Park. A pesar de ir vestido con la ropa de deporte que solía llevar los sábados por la mañana, no empezaba a correr en serio hasta que no llegaba al parque. La lluvia había dado una tregua a la ciudad aquella mañana, aunque él salía a correr religiosamente todas las mañanas. Aunque diluviara. Era uno de los momentos en los que encontraba espacio para pensar. 

Saludó a la señora Mitford, que paseaba con su perro, Lloyd, cerca del acceso principal al parque. Era un lujo poder vivir prácticamente en el centro de la ciudad, gracias a la generosidad de su tía Susan, que había dejado temporalmente su apartamento en Leith para irse a vivir con un nuevo novio suyo y le había pedido que se lo cuidara. A Susan no le hacía falta el dinero, así que había optado por no alquilarlo, al menos mientras se aseguraba de que su nueva relación funcionaba y no tenía que volver a su piso, lo que habría significado tener que buscarse la vida por otro lado. 

De todas formas, Matt tampoco pensaba quedarse mucho más tiempo. Estaba preparado para regresar a Barcelona. 

Después de estirar los músculos, enfiló el camino de tierra por el que varios corredores circulaban ya y empezó a correr. Aquella misma semana, justo cuando empezaba a considerar que había solucionado casi todos sus problemas, se dio cuenta de que había pasado casi un año. Un año desde que había vuelto a Escocia. Un año desde que había dejado a Priscila destrozada en la terminal del aeropuerto. 

Por supuesto que la había visto. Habría sido imposible censurar su vista, arrastrada por la belleza natural de la pintora. Exactamente igual que había sucedido la primera vez que la vio entre el público que acudía a aquel concierto en el Moonlight. 

Era complicado describir lo que sintió al verla en el aeropuerto. Una mezcla extraña entre alegría y emoción y una irrefrenable impotencia. Hubiera deseado abandonar la maleta allí mismo y salir corriendo a abrazarla. Volver con ella a casa. Pero en aquel momento le era imposible. Tenía que ir a Inverness con Catriona y sacar a Abby de aquel sitio. Le partió el corazón verla en aquella cafetería, con la mirada perdida. Se limitó a seguir sus pasos como un autómata, preguntándose qué hacía allí y rezando para que Priscila no cogiera el mismo vuelo que ellos y todo se complicara aún más. Por suerte, no lo hizo. No estaba en el avión. 

Mientras corría por el parque rememoró aquellos primeros días de vuelta en Escocia y lo que había sucedido justo después de que Priscila y él encontraran a aquella pobre chica atrapada e inconsciente, en la pared de la galería de arte.

*

Lo recordaba todo a la perfección. A la mañana siguiente de rescatar a Arlina, Priscila decidió ir a visitarla al hospital para asegurarse de que estaba bien. Él se levantó, se vistió y se fue en busca de Catriona. Había llegado demasiado lejos y tenía que pararle los pies. Aquella vez había sido aquella pobre chica de la galería, pero en cualquier momento podría hacerle algo a Priscila y eso jamás se lo perdonaría.

Había algunas cosas que no le había contado a Pris para no preocuparla, pero en cuanto supo de la presencia de Catriona en la ciudad, y especialmente desde el momento en que ella entró en contacto con él y empezó a ir verlo al local de ensayo, se preocupó de averiguar dónde estaba viviendo. Una mañana la vio paseando por el Paseo de Gracia y la siguió hasta el edificio en el que se estaba alojando durante su estancia, en la que supuestamente “pretendía mejorar su castellano”. ¿A quién pretendía engañar con aquella excusa? 

Fue directamente a verla, aunque no tenía la más mínima idea de en qué piso vivía. Revisó los nombres de los buzones y encontró cuatro con bastante correo acumulado. Detrás de la tercera puerta que le abrieron estaba ella, con el pelo suelto y enmarañado, recién levantada. Catriona no tuvo tiempo de reaccionar, aunque intentó cerrarle la puerta en las narices. Cuando entró en aquel piso por la fuerza, lo primero que vio fue el cuadro de Priscila apoyado en una de las paredes. 

Era un piso enorme, ridículamente grande para una sola persona. Una excentricidad más de Catriona, alguien que jamás tendría que preocuparse por el dinero. Eso era algo que su padre le proporcionaba a cambio de mantener un perfil bajo y “tratar de comportarse”. 

Estaba muy enfadado y ella aplacó su ira, pero no con un semblante sereno y palabras tranquilizadoras. No le prometió que le devolvería el cuadro y se marcharía de regreso a Escocia en la mayor brevedad. En su lugar, le contó una historia alucinante. Pero primero, deja que prepare una cafetera, le había dicho. La despreocupación y la desidia de Catriona desde el momento en que le había permitido entrar le confirmaron algo que venía sospechando desde hacía semanas. No estaba enamorada de él, ni siquiera obsesionada. No tenía por qué preocuparse en ese sentido. Catriona solo estaba obsesionada consigo misma. Recordó que lo primero que pensó en aquel momento era que debía volver a hablar con Arthur, el padre de la chica, y exigirle que viniera a buscarla y le procurara una buena atención psicológica, porque la necesitaba. Algo que también le hizo respirar más tranquilo fue ver las dos maletas preparadas en el pasillo. 

Catriona había sacado el móvil de uno de sus bolsillos y le había mostrado la foto de Abby. ¿Qué opinas?, le había preguntado. Algo se quebró dentro de su pecho. Le contó que una mañana, unos meses después de abandonar la prisión, se encontró de nuevo con Abby. Iba en silla de ruedas, por eso resultaba incluso grotesco verla desplazándose renqueante por los caminos de piedra que rodeaban el viejo caserón de Inverness donde la había tenido retenida. 

Le explicó que Abby, aquella chica de la que tan enamorado había estado hacía siglos y que había quedado tetrapléjica después de aquel desgraciado accidente, había vuelto a ella haciendo girar las ruedas de su silla, y le había pedido quedarse de nuevo en Inverness, en la misma casa en la que había permanecido retenida. 

—Yo no quería problemas —le aseguró Catriona—. Lo primero que hice fue llamar a Arthur. Vino enseguida y los dos hablamos con ella. No entendíamos bien qué pretendía ni por qué quería volver. También hablamos con su familia. Se presentaron allí enseguida pero no hubo manera de convencerla. Nos dijo que quería estar allí. Mi padre accedió, a cambio de que yo regresara a Edimburgo. 

—¿Tu padre le regaló a Abby la casa en la que había permanecido secuestrada?

Catriona lo miró con el ceño fruncido.

—¿No entiendes nada, verdad, Matt? Yo jamás secuestré a Abby —se rio como una perturbada—. ¿Cómo iba a hacer tal cosa? Aquella condena fue totalmente injusta. Y no, mi padre no le ha regalado la casa. Digamos que se la cedió. Se la ha prestado, porque sentía que se lo debía. 

—¿Por qué no me contaste todo esto antes?

—Bueno, déjame recordarte que la dejaste tirada después de todo lo sucedido. Ya sabes, cuando se cayó por aquel acantilado y se quedó en una silla de ruedas. Créeme si te digo que no está precisamente deseosa de tener noticias tuyas, ni de que tú sepas nada de ella.

Matt apretó los puños para contener su enfado y solo cuando logró dominar su ira se permitió contestarle. Aquel tipo de comentarios no dejaban lugar a duda acerca del tipo de persona que era Catriona, y el corazón negro que albergaba en su interior. En aquel corazón vivía un gusano maligno. 

—Tengo que hablar con ella. Tiene que volver a Edimburgo, con su familia y volver a estudiar y a escribir canciones. 

—Ya. Y cabalgar bajo el arcoíris a lomos de un unicornio. Pero yo dudo que ella quiera verte. 

Volvió a contemplar la foto de Abby, buscando algún indicio de que fuera falsa y así desmontar todo lo que Catriona le decía. Pero no lo parecía. Allí estaba, en su silla de ruedas, y en el salón de aquel frío caserón de piedra que tan bien recordaba Matt. Tenía el pelo de color pajizo recogido en una larga trenza que le caía sobre el hombro y sonreía. Un chal de lana le cubría los hombros y observó que llevaba puesta una falda larga de color oscuro que cubría sus piernas inmóviles. La Abby que él conocía nunca se habría vestido así. Siempre había sido una chica de lo más moderna, y su atuendo habitual consistía en vaqueros y camisetas de sus grupos favoritos. Pero a pesar de aquella media sonrisa, sus ojos no mentían. De ellos se destilaba una tristeza velada imposible de ocultar. 

En cuanto vio aquella foto, Matt supo que no tenía otra opción que ir a Inverness y hablar con ella, intentar que entrase en razón y abandonara aquel encierro sin sentido. También necesitaba verse con Arthur, el padre de Catriona, y pedirle su ayuda. Por lo poco que lo había conocido, siempre supo que era un tipo hábil y razonable, por desgracia demasiado centrado en sus negocios como para preocuparse de lo que pasaba a su alrededor, especialmente en lo que concernía a su díscola y problemática hija Catriona.

Lo que sucedió después apenas dio lugar a la reflexión. Matt quiso actuar rápido. No podía aceptar que Abby hubiera dejado a su familia, quienes se habían desvivido por ella tras el accidente, e insistiera en quedarse de nuevo en la casa de Inverness, sola. Se levantó del lujoso sofá de piel del apartamento alquilado por Catriona durante los días en que había estado incordiando en Barcelona y se acercó al cuadro que había robado. Ahí estaba el maldito caserón. Era increíble lo bien que lo habían captado los prodigiosos pinceles de Priscila. Cuánto talento. Lo contempló en silencio, sin recriminarle a Catriona el robo. Maldita loca. 

Observó la ventana de la casa en el cuadro, detrás de la cual había una mujer oculta, con una falsa melena de colores tapándole el rostro. Aquella podía ser Abby perfectamente, ajena al dolor que estaba provocando con su decisión. 

Entonces le dijo a Catriona que iría a Escocia con ella, que debía llevarlo hasta Inverness y hablarían con Abby para convencerla de su error. Ella lo observó con un soberano gesto de fastidio y se encogió de hombros.

—Haz lo que quieras. Si quieres venir ven. Aunque ya digo, dudo que te haga caso. Si eso va hacer que te sientas menos culpable, supongo que no me cuesta nada llevarte hasta allí. Pero yo pensaba marcharme hoy mismo. No se me ha perdido nada más por aquí por ahora. Tengo lo que quería. Ah, y el cuadro me lo llevo. Ahora vendrá a buscarlo alguien de un servicio de mensajería. Esa que aparece ahí es mi casa y esa soy yo, así que he decidido confiscarlo.

—Haz lo que te de la gana con el cuadro —repuso Matt. Sabía perfectamente que Pris también quería deshacerse de él, y por su parte también prefería perder aquella dolorosa pintura de vista. 

Y en cuestión de horas hizo una maleta con sus pocas pertenencias, cogió su mejor guitarra y dejó la mayoría de sus instrumentos a cargo de Román hasta nueva orden. No habló con sus compañeros de grupo hasta pasados unos días. No sabía si se lo perdonarían, pero cualquier conversación con ellos en aquel momento podría hacerle ver el error que estaba a punto de cometer. A Priscila le dejó una nota en la nevera de su apartamento y se odió por ello. 

Y además de todo aquel asunto de Abby, por lo que seguía sintiéndose culpable por muchos años que hubieran pasado, y aunque ella le hubiera asegurado que había sido capaz de perdonar, había otra cosa que lograba al marcharse repentinamente a Escocia con Catriona. Estar cerca de ella implicaba poder controlar sus movimientos, saber qué hacía y, sobre todo, asegurarse de que no hacía daño a nadie a quien quería. Y no se trataba de un pensamiento genérico. Matt era cien por cien consciente de que solo así conseguiría alejar a Catriona de Priscila. Aunque para ello tuviera que alejarse él también, irremediablemente. Al menos hasta que todo se solucionara y pudiera volver.

CAPÍTULO 7 

Después de una hora de carrera ininterrumpida por Pilrig Park, Matt se derrumbó en uno de los bancos en los que solía detenerse para recuperar el aliento. Algo que echaría en falta cuando dejase Edimburgo y regresara a Barcelona sería sin duda aquel parque donde acudía casi todos los días, en teoría a correr, pero era obvio que lo que hacía sobre todo era pensar. Aún no le había dicho a su tía Susan que iba a marcharse de nuevo ahora que todo parecía haberse solucionado y que tanto Abby como Catriona parecían haber entrado en razón. Bien, no estaba seguro respecto a esta última, pero Abby sí estaba ya de regreso en Edimburgo con su familia. 

Dudaba que pudiera olvidar los primeros días después de su llegada, cuando insistió en alquilar un coche directamente en el aeropuerto y poner rumbo a Inverness junto con Catriona. La idea inicial era pasar allí el tiempo justo para hablar con Abby, asegurarse de que regresaba a casa y comprar un billete de avión de vuelta lo antes posible. Catriona, para su sorpresa, se mostró bastante colaboradora, pero no estaba allí para trabar amistad con ella. La consideraba un error del pasado que para su desgracia regresaba una y otra vez a su presente. Así que una vez solucionado el asunto trataría de hacerla entrar en razón. Su reciente obsesión por Marcos Soler tal vez jugara en su favor. Pero ello no evitaba que estuviera intranquilo. La conocía bien, y conocía también la historia que le había contado Priscila acerca de aquel periodista con apellido polaco que había perdido un dedo tras unos días en su compañía. Más le valía andarse con cuidado. 

Como Catriona bien había vaticinado, Abby no quería verlo ni en pintura. No entendía qué hacía allí, por qué motivo se había tomado la molestia de viajar hasta Inverness y por qué estaba tan interesado en que dejase aquel lugar. Esta familia me lo debe, le había dicho. Arthur me ha invitado a que pase aquí todo el tiempo que yo quiera. 

—¿Es que no recuerdas que Catriona estuvo un tiempo en la cárcel por haberte retenido?

—Puede que al principio fuera así, pero lo cierto es que, a medida que pasaban las semanas, me di cuenta de lo mucho que me gustaba esta casa. Todo hubiera salido bien si no hubieras venido a inmiscuirte. Yo quería quedarme aquí. Por eso he vuelto.

Catriona asistía a aquella demencial conversación con un soberano gesto de fastidio que podía leerse como un “te lo dije” en toda regla. 

Hicieron falta horas de conversación con Abby durante varios días, y también la intervención de Arthur, el padre de Catriona, para conseguir convencerla para que aceptase ayuda psicológica. Había abandonado su tratamiento después del accidente de manera repentina. Era como si una secta invisible la hubiera captado y tuvieran que desprogramarla. 

Arthur le agradeció a Matt el esfuerzo que había hecho y le reconoció que asumiera su responsabilidad para con aquella chica, que pertenecía a su pasado. Ojalá hubiera salido todo bien con mi hija, le había dicho, con un gesto de derrota, mientras contemplaba el cuadro pintado por Priscila que ahora colgaba en el salón principal del caserón de Inverness. El padre sabía perfectamente bregar con ella, pero no podía evitar lamentarse por todos los dolores de cabeza que le causaba Catriona. 

Unas semanas después, cuando las aguas volvieron a su cauce y Matt se instaló temporalmente en el apartamento de la tía Susan en Leith, en pleno centro de Edimburgo, consiguió hablar con Román por teléfono. Le había pedido total discreción acerca de lo que estaba sucediendo. Era un tema delicado y bajo ningún concepto quería que ningún medio local se enterase de que Abby había decidido instalarse por decisión propia en la casa en la que había permanecido supuestamente retenida. Arthur también le rogó máxima discreción al respecto. Lo último que necesitaban era que aquel asunto volviera a airearse. Así que le dijo a Román, al poco tiempo de marcharse, que debía solucionar unos asuntos personales de vital importancia en Edimburgo y que tal vez tardaría en volver. 

No pudo decirle desde un principio cuánto tardaría, pero esperaba que no fuera mucho tiempo. Le había asegurado que volvería para empezar con la grabación del disco. Cuando Román le contó que había hablado con Priscila y que la había visto bastante hundida a Matt se le vino el mundo encima. Por primera vez en las últimas semanas tomó conciencia de lo que había hecho. 

Tenía firmes razones para pensar que ella jamás lo perdonaría, pero tras meditarlo durante algunos días, decidió que su única opción para arreglar las cosas con Priscila era coger un avión y regresar, plantarse delante de ella y pedirle disculpas. Le explicaría todo. No le podía asegurar que Catriona estaba definitivamente apartada de sus vidas, pero sí que había logrado que Abby regresara con su familia. Confiaba en que Pris entendiera por qué lo había hecho. Aún se sentía en cierto modo responsable por lo que le había sucedido a aquella chica, y que volviera a caer en aquel círculo vicioso y tóxico…No podía tener eso en su conciencia. Por eso se había ido de forma tan repentina. 

Fue entonces cuando regresó fugazmente a Barcelona en febrero y los vio juntos. A Priscila y a Marcos. Fue demoledor, como si algo invisible intentara estrangularlo. Aquel día había decidido coger el Aerobús desde el aeropuerto y bajar en Plaza Universidad, en lugar de ir en taxi hasta casa de Román, que lo esperaba. Fue en la esquina de Calle Aribau y la Gran Vía. Eran las once de la noche y salían de un bar de copas. La galería de arte de Marcos no estaba demasiado lejos de allí. Matt se quedó tan petrificado que fue incapaz de bajar del autobús hasta que no doblaron una de las esquinas y se perdieron calle arriba. Reían, y él rodeaba sus hombros con sus brazos. Empezaba a llover, y Priscila se refugiaba en su pecho. 

No había ninguna duda a la hora de interpretar de lo que estaba viendo. Estaba todo muy claro. Habían pasado unos cuatro meses desde que se había marchado y había sido incapaz de hablar con ella desde entonces. Era perfectamente consciente de que tal vez ella no lo esperaría. ¡Qué demonios! Tenía todo el derecho a no esperarlo. Lo que había hecho no tenía demasiada justificación. ¿Qué derecho tenía a volver de nuevo a su vida y ponerla patas arriba? Aquella visión de Priscila y Marcos, caminando felices y abrazados, le golpeó con toda la dureza. Te está bien empleado, McAllen, pensó. Por imbécil. 

Cuando se hubieron alejado lo suficiente, y apremiado por el conductor del autobús —era el último pasajero que quedaba allí dentro—, Matt bajó y empezó a caminar por una calle paralela a la que ellos habían tomado. Bajo ningún concepto quería encontrárselos. 

Marcos Soler. No esperaba menos. Siempre había sido muy consciente del interés que tenía en Priscila. Nunca había tratado de disimularlo. Y era de esperar que a la mínima que él bajase la guardia la invitaría a salir y trataría de seducirla. Aquella noche Matt anduvo bajo la lluvia camino del apartamento que había compartido con Román, evaluando lo que había sentido al verlos juntos. Tratando de encajar el golpe. 

A pesar de la tristeza que sentía y el hecho de tener que lidiar con esa voz invisible que murmuraba un “te está bien empleado” junto a su oído derecho, disfrutó aquella noche del paseo. Y fue porque se convenció de que aquel era su sitio, lejos de todo lo incomprensible que sucedía en Escocia, lejos de las frías piedras de Edimburgo y sobre todo lejos de ella, de Catriona, aquella constante tan perturbadora en su vida adulta. Sin embargo, aunque sabía que tenía que volver, no podía ser en aquel momento. No después de haberlos vistos juntos y felices. 

Apenas paseó por la ciudad en esa ocasión. No se acercó al puerto, que tanto le gustaba. Pasó tres días en casa, con Román, atendiendo algunos asuntos del grupo. Tenía pánico de volver a verlos juntos. Se reunieron con Elías, que les contó que quería irse a vivir un año a Islandia, y decidieron de mutuo acuerdo poner Catriona en stand-by. Irían hablando sobre la posibilidad de reunirse en algún momento en Berlín para grabar el nuevo disco. A Matt le reconfortó el hecho de que sus dos amigos estuvieran de acuerdo y aceptaran sin problema su necesidad de volver a Edimburgo. Matt les contó que la había visto con otra persona, y les dijo que no podría regresar hasta que tuviera aquello superado. 

Se alegró por sus compañeros. Le había pesado muchísimo dejarlos en la estacada, pero Elías llevaba un tiempo declarando a los cuatro vientos su amor por Islandia y su voluntad de irse un tiempo a vivir allí, y Román, por su parte, siempre había estado muy orientado hacia la producción musical. Él era un productor de raza, y tocar el bajo en Catriona siempre había sido para él un agradable pasatiempo, por muy en serio que se lo tomara. En aquel momento estaba trabajando con artistas solistas que le interesaban, produciendo sus discos. Era feliz. Le dijo a Matt que se tomara todo el tiempo que necesitase. Ya retomarían Catriona cuando él estuviera preparado para regresar. 

Durante aquellos tres días le pasaron muchas cosas por la cabeza: ir a buscarla a la oficina, a la salida del trabajo; a casa, como solía hacer cuando estaban empezando. Priscila se reía cuando iba a verla sin avisarla previamente. Aquella vez, sin embargo, imaginó que no le haría ninguna gracia. También pensó en pasear por su barrio, en ir a sus cafeterías favoritas. En ir al barco atracado en el muelle del puerto donde habían estado la primera noche en que se conocieron. Pensó en llamarla por teléfono, en escribirle un email. No sabía por donde empezar a pedirle perdón. Aunque ella ahora estuviera con otra persona, sentía que se lo debía. Y sin embargo, fue incapaz de acercarse a ella en esos días. Analizó con calma qué era lo que le frenaba. 

Lo que pensó, simplemente, era que no tenía derecho a volver a su vida. Que no se lo merecía. Que ella ahora era feliz con otra persona, y no podía enturbiarlo. Al menos no ahora. Solo habían pasado cuatro meses. Para ser sinceros, le había dolido que ella ya hubiera encontrado un reemplazo. Su ego y su orgullo estaban derrotados, y sentía que necesitaba alejarse de allí nuevamente para poder reconstruirlos. 

Así que Matt, que apenas había deshecho la bolsa de deporte que traía consigo, volvió a marcharse a Edimburgo, y fue entonces cuando se instaló definitivamente en casa de su tía Susan. En un abrir y cerrar de ojos habían pasado otros tres meses. Había encontrado allí un nuevo empleo como profesor de inglés para extranjeros y estaba componiendo canciones de nuevo. Los jueves por la noche tocaba en solitario sus nuevos temas en The Black Inn, un pub de Leith propiedad de Mike, un antiguo compañero de estudios. 

Cuando se quiso dar cuenta, todo estaba de nuevo en orden en su vida. Susan estaba encantada de que alguien de confianza pudiera cuidar de su apartamento. Además, le dijo explícitamente que se ofendería si pretendía pagarle algún tipo de cuota de alquiler por ello. Tenía un trabajo que le gustaba y que le dejaba tiempo para componer y tocar. Abby había vuelto a casa con su familia e incluso estaba trabajando como freelance, ilustrando libros infantiles, aunque seguía sin querer verlo. ¿Y Catriona? Apenas había hablado con ella desde que consiguieron convencer a Abby para que abandonara aquella casa con la ayuda de Arthur, su padre. Pero lo último que sabía es que estaba viendo allí, en Inverness, en aquel lugar que la obsesionaba desde que su padre lo compró y que había tenido que abandonar mientras Abby ocupase. 

No tenía la menor idea de qué hacía Catriona con su tiempo, y en general estaba feliz por haberse desprendido de ella y de sus locuras, pero le intrigaba aquella calma y aquella reclusión casi monástica. A veces pensaba qué estaría tramando, cuál sería su próxima maldad y quién su próxima víctima. Aquel sitio era su refugio. Era como la típica casa de la bruja en medio del bosque. No tenía manera de saber seguro si estaba allí, o si se habría marchado finalmente a Londres, como le había contado en alguna ocasión que era su intención. Catriona no tenía ningún problema de dinero y podía hacer lo que le daba la gana. 

Todo estaba en orden, sí. Todo excepto una cosa. Casi diez meses después de haberla visto con Marcos, bajo la lluvia, seguía sin poder dejar de pensar en Priscila. 

CAPÍTULO 8 

Sábado. Priscila abrió los ojos y lo primero que pensó al aterrizar de nuevo en el mundo fue que era un año más vieja. Es curioso cómo pensamos, normalmente en silencio, que estamos un año más cerca de desaparecer de este planeta, cuando en realidad eso es algo que puede suceder en cualquier momento. Se estiró para desentumecer el cuerpo y extendió las extremidades a lo largo y ancho de la cama. A decir verdad, le encantaba dormir sola. 

Era el día de su cumpleaños. Treinta y dos años. Un momento en el que piensas que más o menos todo está encauzado y de repente, cuando menos lo esperas, todos los pilares empiezan a tambalearse. En su caso, el vértigo derivado de haber abandonado un trabajo —y una nómina— estable, y estar completamente insegura de la relación que estaba construyendo con Marcos o, más bien, que él construía de forma más o menos torpe e intermitente mientras ella lo observaba. 

Nunca celebraba su cumpleaños de manera especial. Tampoco solía recibir muchas felicitaciones. No era muy amiga de las redes sociales y ahora prácticamente nadie se acordaba de la fecha de tu cumple si no era porque Facebook te lo recordaba. La primera en felicitarla, como siempre, era su madre. Recibió un mensaje suyo mientras preparaba la consabida cafetera:  

Feliz cumpleaños, cariño. Disfruta de tu día. Te esperamos mañana para comer con Ana. 

Habían quedado el domingo para comer los cuatro en el Café de la Paz, un sitio que frecuentaba la familia desde tiempos inmemoriales, especialmente cuando había algo que celebrar. Se lo había mencionado a Marcos, que pretendía en un principio que los dos pasaran el domingo en la casa que él tenía en el Pirineo. 

—Podríamos irnos el sábado por la tarde —le había propuesto—. Ir a cenar a algún sitio en la montaña y pasar todo el domingo oxigenándonos. Ir de excursión. ¿Qué me dices?

—No lo veo…Tengo este asunto con la familia el domingo, y la verdad, me es muy difícil librarme. Esto de comer juntos cuando es el cumpleaños de alguien es bastante sagrado. ¿Te importa si lo dejamos para otro fin de semana?

No hacía demasiado buen tiempo últimamente como para ir de excursión, y Priscila se encontró recurriendo a eso como la mejor de las excusas, cuando en realidad lo que quería decir era que le apetecía comer con su familia el domingo y pasarse el sábado desayunando durante buena parte de la mañana, paseando, leyendo y haciéndose alguna maratón de la serie de turno en Netflix. Así estaban las cosas. Algo que también le hacía bastante ilusión, aunque no podía comentarlo por razones obvias, era que le apetecía estar a solas, fantaseando acerca de su inminente viaje a Edimburgo, que tendría lugar finalmente el siguiente fin de semana. 

No había hecho falta ser muy explícita al respecto cuando habló con Arlina. La había llamado solo un par de días después de que quedaran para cenar los tres. Fue directa. Le pidió los detalles exactos de la fiesta de Lasse, y le dijo que estaría encantada de ir a Edimburgo, y salir unos días de viaje, ya que llevaba demasiado tiempo encerrada trabajando en los nuevos cuadros. 

Al día siguiente tenía un email con los detalles exactos, pero Arlina le devolvió la llamada y de su conversación se destiló que sabía perfectamente por qué quería en realidad ir a Escocia. Hablaron de detalles prácticos, le dijo en qué hotel se alojarían por si quería reservar el mismo o alguno cercano. Con su amabilidad, la sueca le revelaba que podía contar con ella para cualquier eventualidad.

—Solo espero que no aparezca por allí nuestra amiga —le dijo, riéndose—. Ya sabemos lo mucho que le gusta el arte contemporáneo. 

Priscila se rio.

—Dios, no. No creo que tengamos esa mala suerte. Aunque estaremos en su territorio, debo decirte. 

Quedaron en volver a hablar unos días antes y que tomarían algo juntas el viernes por la noche, antes de la fiesta de inauguración, que era el sábado. 

Priscila no le había contado a Marcos su intención de viajar a Edimburgo la semana siguiente. Se le hacía demasiado cuesta arriba. Por una parte, él no era idiota. Lo primero que sospecharía era que aquella escapada tenía algo que ver con Matt McAllen. Y decirle que en realidad iba a la fiesta de inauguración de la expo del nuevo novio de Arlina tampoco era una idea mucho mejor. Eso implicaría no solo reconocer que había estado en contacto con su exasistente y examante, sino que la relación entre ellas era lo bastante fluida como para encontrarse. Eso tampoco era un gran problema, pero tal vez implicaría tener que decirle que había cenado con ella y con Lasse y eso pondría de manifiesto la realidad de la relación entre Marcos y Priscila: que sus cimientos eran débiles, que no existía una confianza plena y que, de hecho, llevaba ya unas semanas pensando en cómo dejarlo. 

No, Priscila aún no había encontrado el momento para tener aquella conversación. Se le estaba haciendo muy cuesta arriba. Es más, desde hacía unos días le rondaba por la cabeza la maquiavélica idea de no decirle nada hasta que volviera de Edimburgo para, según lo que sucediera allí, tomar una decisión u otra. Se iría sin decirle exactamente dónde iba. Había pensado en implicar a Emma, decirle que habían planeado una escapada juntas, a Roma o algo así. Que iban a visitar a Lara. Ya había contado que estaban planeando hacer ese viaje igualmente, así que solo marcó en el calendario esa fecha de cara a Marcos. Se sintió terriblemente culpable cuando se lo dijo pero luego se consoló autoconvenciéndose de que hablaría con él en serio antes de marcharse.

Esto fue lo mejor que se le ocurrió, solo que obviamente no podía decírselo tampoco a Emma. No por nada en concreto. Su amiga la conocía como si la hubiera parido y sabía que cuando se le metía algo entre ceja y ceja no había forma de convencerla de ninguna alternativa. Pero tampoco le apetecía que Emma decidiera, debido a su instinto protector, acompañarla de repente en aquel viaje. Su apoyo le sería muy útil, de eso no había ninguna duda, pero lo que no podía ignorar Priscila era la sensación de estar equivocándose. La estaba cagando y debía hacerlo, para así tocar fondo y volver a emerger a la superficie. Eso sí, quería el menor número de testigos posibles. Así que urdió un rudimentario plan. 

Llamó a Lara y le pidió que la cubriera, en caso de que alguien le preguntase, o pasara algo. La advirtió de que iba a decir que ese fin de semana estaba con ella en Roma. Se sintió como cuando salía de fiesta los domingos por la tarde a alguna discoteca y decía a sus padres que se marchaba a estudiar a casa de alguna amiga. Sabía que podía contar con ella al cien por cien y, lo más importante: que no haría demasiadas preguntas. Al menos no por el momento. 

—Tengo que salir de viaje y resolver un asunto —le dijo a Lara—. Será solo un fin de semana. Voy a decir que estoy visitándote en Roma. 

—Ahá.

—Entiéndeme. Solo se lo voy a decir a mi familia y a Marcos. Pero no tendrás que hacer nada

—Supongo que no me vas a contar qué te traes entre manos. 

—No, ahora no puedo. 

—¿Y a Emma? ¿Se lo has contado?

—No, no le le dicho nada. ¡No le digas nada, please! Prometo daros todas las explicaciones a mi vuelta. A las dos. 

—¿No tendrá algo que ver con Álex, verdad? Algo turbio.

Priscila se rio. No tenía la menor idea de por qué Lara sacaba a relucir a su antiguo novio en aquella conversación. Hasta donde sabía, Álex estaba pasando un año en Nueva York, trabajando como profesor de fotoperiodismo en una universidad. No podía decirse que fueran amigos, pero habían hablado en un par de ocasiones durante aquel año. Él la felicitó por su expo y le comentó cuánto se alegraba por el hecho de que se hubiera animado a dar el paso de dedicarse cien por cien a la pintura. Recordó el día que Emma quedó con ella para, muy seria, contarle que había visto a Álex reunido en un hotel con un tipo al que estaba investigando. Había estado unos días preocupada por aquel asunto, que finalmente había resultado ser una mera coincidencia. También había hablado con él en otra ocasión, para hablar de todo el asunto de su amigo Jan, Catriona y el cuadro perforado en la galería. 

Álex alucinó un poco al respecto, y le dijo que efectivamente, Jan le había contactado y habían estado charlando, pero no había posibilidad de encontrarse próximamente, ya que él no tenía previsto pasar por Madrid, y además estaba ya ultimando los preparativos de su mudanza a Nueva York. Su relación era curiosa. Ni eran ex novios bien avenidos, ni eran amigos, ni se odiaban, ni estaban en contacto regular. Era raro. Ambos sabían que podían contar con el otro para cualquier cosa que necesitaran, y así se lo habían dicho mutuamente, pero solo se comunicaban cada cuatro o cinco meses, para asegurarse de que el otro estaba bien y ponerse al día de cualquier novedad en el aspecto profesional. Ambos se cuidaban mucho de no hablarse el uno al otro de nuevas parejas, ligues, o lo que fuera que se trajesen entre manos en ese plano. 

Aquella mañana de sábado de cumpleaños, que Priscila decidió tomarse libre para divagar, dar un paseo por el barrio y comprarse una buena botella de vino, como hacía cuando no estaba tan absorbida por su trabajo, se compró un billete de avión de ida y vuelta a Edimburgo para el siguiente fin de semana. Ese, se dijo, era su autorregalo de cumpleaños. Felicidades, tía, pensó al hacer clic sobre el botón de RESERVAR. Llegaría el viernes a eso de las cinco de la tarde. Después abrió Booking.com y reservó también dos noches en un hotel en el centro, en la zona de Leith Walk. No conocía la ciudad, pero por lo que recordaba de lo que le había contado Matt, desde allí podría llegar fácilmente a cualquier sitio. 

Priscila sentía cierta debilidad por los hoteles de diseño pequeños y coquetos. Desde hacía años, incluso al inicio de su relación Álex, disfrutaba cuando tenía que viajar por trabajo a alguna capital europea y podía pasar tres o cuatro días a su aire después de atender sus compromisos profesionales. Solía alargar el viaje, pidiéndose algún día extra de vacaciones o bien aprovechando para volar justo antes o después del fin de semana. Mientras reservaba su estancia en Edimburgo, recordó el viaje a París que supuso el reencuentro con Matt en mitad de su gira, cuando ambos estaban distanciados. Confiaba en que sucediera algo parecido. ¿Hay barcos en Edimburgo? , pensó. 

Después de hacer la reserva en su ordenador portátil (por alguna razón ocultó los emails de confirmación en su servidor de correo, por si acaso. Se suponía que estaría en Roma ese fin de semana), salió a dar un paseo, comprar la botella de vino que se había prometido a sí misma para celebrar sus maquinaciones y, por qué no, se dio el lujo de visitar una de las librerías del barrio y comprar un par de novelas románticas de esas que tenían portadas de colores brillantes y que tanto la abstraían. Las eligió en formato bolsillo para llevarlas en su escapada. 

Aquella noche había quedado para cenar con Marcos. Dios, qué poco le apetecía. 

CAPÍTULO 9

Debía haberlo esperado, pero no por ello la desarmó menos. A las ocho y media en punto de la tarde de aquel sábado, Marcos pasó a buscarla por casa en su moto, una Honda de color negro de gran cilindrada. Priscila no entendía mucho de motos, por no decir nada, pero recientemente había descubierto el inmenso placer de que la pasearan a bordo por la ciudad. Al principio sentía miedo, pues él era bastante aficionado a darle gas a fondo, pero cuando comprobó que a ella no le hacía demasiada gracia empezó a pisar el freno. Pero le encantaban los paseos en moto por la ciudad en mitad de la noche. Al cabo de unos meses, Priscila ya se había convencido: ¿hay algo mejor que un novio con moto?

La culpabilidad y el pesar amenazaban con hundirla aquellos días. Eso era un indicativo de que en el fondo, muy en el fondo, era una buena persona, ¿no? Aquella tarde se autoconvenció de que solo estaba buscando el momento oportuno para confesarse ante Marcos y decirle que solo podían ser amigos, o socios del mundillo artístico, o las dos cosas. Notaba a la perfección cómo él sentía que algo así se avecinaba y por eso mismo no podía sorprenderle que él subiera la apuesta. 

Aquel día no la llevó a ningún de esos restaurantes Michelin que tanto le gustaban. La llevó a un bar de copas que a Pris le encantaba cuando era una universitaria, y donde se encontró con muchas caras conocidas que se abalanzaron sobre ella para abrazarla en cuanto apareció por la puerta. En el bar Ventura estaba Emma con algunos de sus colegas de la agencia de detectives, Ric y varios de sus amigos, su hermana Ana, su cuñado y un matrimonio de amigos suyos jóvenes y bastante simpáticos que a Pris le caían genial. También estaban por allí un par de pintores amigos de Marcos con los que habían quedado a cenar últimamente. Sí, señor. Era una fiesta sorpresa en toda regla. Pero la sorpresa fue todavía aún más descomunal cuando Lara apareció por la puerta acompañada de su novio italiano. Las tres amigas se abrazaron extáticas y a Pris se le escaparon algunas lágrimas de emoción. Era increíble encontrarse allí. Las tres tenían recuerdos excepcionales de aquel sitio.

Para su sorpresa, y aunque obviamente Emma estaba compinchada con Marcos en la organización de aquella fiesta, no había sido ella quien había escogido el Ventura. Había sido el propio Marcos el artífice. Alguna noche, hacía meses, le había comentado de pasada que era uno de los bares de la ciudad de los que tenía mejores recuerdos; un sitio donde, recordaba, se había emborrachado con sus amigas por primera vez, donde la dejó el primer chico con el que salía, donde se reunían los sábados por la noche antes de ir a la discoteca de turno en la zona de Marina. ¡Y él se había acordado! Y no solo eso, sino que lo había organizado todo con el dueño, las copas gratis para todos sus amigos, un cátering delicioso e incluso contrató a un DJ que pasó toda la velada pinchando las canciones noventeras favoritas de Priscila. Cuando vio a todos sus amigos allí reunidos, bebiendo y disfrutando, de la noche, fue como si un trocito de su corazón se derritiera. Se acercó a Marcos y lo rodeó por los hombros.

—Muchas gracias —le dijo.

Él se giró enseguida y la estrechó entre sus brazos. 

—No sabía si te gustaría. Ya sé que no eres muy amiga de las sorpresas, ni de celebrar tu cumpleaños, y que probablemente preferías pasar una noche tranquila, pero lo comenté con tu amiga Emma y ella insistió para que lo hiciéramos. Así que gracias a ti por disimular tu cabreo.

Pris se rio y le soltó un codazo. 

Emma, desde el fondo de la sala, le guiñó un ojo, sonriendo. Estaba hablando con Lara y su italiano. Oh Dios, ¿la había cagado? Esperaba que Lara fuera discreta y no le dijera nada de su secretito. Se suponía que la semana que viene iban a estar juntas.

Marcos contempló a las dos amigas.

—Por cierto, ¿sigue en pie vuestro viaje a Roma la semana que viene?

—Sí, ¿por qué? —carraspeó—. No tenía la menor idea de que Lara estaría aquí este fin de semana. Lo han ocultado todo como si fuera un secreto de estado, las muy arpías. Y ya teníamos los vuelos comprados. 

—OK, no pasa nada. Era para asegurarme de que teníamos que aplazar la escapada al Pirineo. Me apetecía mucho, la verdad. Pero ya encontraremos otro hueco. 

Algo se le quebró por dentro de nuevo. En aquel momento no podía seguir con aquella farsa. Al mirarlo a los ojos en ese instante sintió que podía hacerle daño si seguía engañándose a sí misma. Rodeó el cuello de Marcos con sus antebrazos, y él se agachó para besarla. Era tan guapo, tenía tanto estilo…¿por qué no podía activar nada en su interior para quererlo un poco? Solo un poco…

En aquel momento uno de los pintores se acercó a ellos y Pris aprovechó para escabullirse y tomar un poco el aire. No pasó ni un minuto cuando Emma salió tras ella. Se sentaron en un banco a pocos metros de la puerta del bar. En aquel momento, un grupo de veinteañeros entraron en el local y se sumaron a la fiesta, atraídos por el jolgorio. 

—Así que a Roma, ¿eh? —le dijo, con la media sonrisa que le caracterizaba.

Mierda. Era imposible ocultarle nada.

—Tienes que guardarme el secreto, tía. Tengo una explicación, te lo juro. ¿Te lo ha dicho Lara?

—No. Lara no me ha dicho nada. Por un momento pensaba que te largabas sin mí, querida. Menos mal que tengo muchísimas horas de vuelo y veo venir el percal a kilómetros. Supongo que no me vas a decir dónde vas la semana que viene, ¿verdad?

Negó con la cabeza.

—No puedo. ¿Quién te lo ha dicho?

—No me lo ha dicho nadie. Lo he deducido yo solita. Te recuerdo que soy detective —dijo, riéndose.

“Te recuerdo que soy detective” era una frase que Emma solía decir desde hacía siglos, incluso cuando no era detective ni tenía la más remota idea de que acabaría dedicándose a eso. Le aclaró de dónde provenía su información:

—En estos días he hablado varias veces con Marcos para organizar este sarao. Estábamos buscando una fecha alternativa, porque me comentó que habíais quedado esta noche para cenar los dos. Yo entendí que, al ser el primer cumpleaños que pasáis juntos, querríais estar solos, tal vez. Y luego hablé con tu hermana y me dijo que mañana teníais comida familiar.

»Entonces contemplamos la opción de celebrarlo la semana siguiente, pero Marcos pareció desconcertado. Me preguntó si no era el fin de semana en que teníamos pensado ir a Roma a visitar a Lara. No supe qué decirle, pero intuí que te traías algo entre manos, así que salvé un poco la situación y le dije que sí, pero que yo aún no había comprado los billetes de avión y que no estaba cien por cien segura de que pudiera acompañarte, y que mejor hacer la fiestecita hoy. ¿Qué te parece?

Priscila se hizo un ovillo sobre el banco y apoyó la cabeza en sus rodillas. Realmente no hacía falta que dijera mucho más. Se preparó mentalmente para aguantar un sermón de Emma, pero para su sorpresa, su amiga solo le dijo cosas razonables.

—Mira, creo que sé muy bien donde vas y, llegados a este punto, lo mejor es que lo hagas y te des de bruces con la realidad. Porque a lo mejor eso es justamente lo que necesitas para darte cuenta de lo que tienes ahora mismo, y empiezas realmente a apreciarlo.

—No puedo decidir que alguien me conviene y enamorarme de él, Emma. Al menos, yo no puedo. 

—Sé que su currículum y su trayectoria con las mujeres no le avala, pero este chico se ha desvivido por ti desde que Matt se largó. Yo soy la primera sorprendida, si te soy sincera. Y más cuando me contaste todo el asunto de la sueca y Catriona. Al principio pensaba que cada vez estaba más pendiente de ti porque tú en el fondo pasas de su cara y eso él no lo concibe, pero no sé, ahora creo que le gustas mucho. Vas a poner en riesgo algo que puede funcionar muy bien, porque os habéis encontrado en un buen momento, especialmente en uno en el que él parece preparado para sentar cabeza. Y el motivo por el que vas a arriesgarlo es volátil e inestable, y lo que es peor, pertenece ya al pasado. No sé…no digo que no vayas a ver a Matt y trates de aclarar las cosas y obtener tu ansiada explicación, solo quiero que lo pienses bien.

—Tengo que hacerlo, Emma —repuso—. Lo que no sé es si decírselo a Marcos. 

La detective resopló.

—La verdad es que no me gustaría estar en tu situación…O sí. ¿Has pensado en hablar con él antes de irte a Edimburgo? 

Afirmó con la cabeza.

—No lo hagas. Espera un poco más. Y no te lo aconsejo para incitarte a hacer el mal, o a ser deshonesta. Es que, cariño, estoy tan convencida de que tú misma te vas a dar cuenta de que no vale la pena, que no quiero que lo tires todo por la borda con Marcos. Los viajes siempre nos abren los ojos. Vuela y compruébalo por ti misma. Ah, y respecto a lo de Roma, no te preocupes. Yo también te cubro, faltaría más, amiga. 

Estaba hecha un lío. Siempre había sido razonable y, sobre todo, siempre había sido práctica. Priscila tenía muy claro que el sufrimiento es opcional, pero lo que su cabeza analizaba y entendía tan bien era sistemáticamente cuestionado por algo que nacía de su estómago, o de su corazón. No podía hackearse a sí misma. No podía convencerse de que estaba con la persona adecuada, con quien además formaba un equipo profesional de lo más compacto, e ignorar la realidad de sus sentimientos. Pero aquella noche, cuando volvió a entrar en el Ventura para tomarse la última copa y Marcos la abrazó de nuevo, pensó que tal vez no era tan descabellado y que Emma podía tener razón. Que si viajaba y se alejaba de él aunque solo fueran tres días lo echaría de menos. Que en cuanto pisara tierras escocesas se daría cuenta de que a quien quería en realidad era a Marcos, y que cómo había podido estar tan ciega. Entonces se reiría, iría a ver la expo de Lasse, pasearía por el castillo de Edimburgo y contaría las horas para regresar a Barcelona mientras leía las novelas que llevaba consigo, sentada en alguna cafetería. Sí, eso sería lo que sucedería. Lo único que debía gestionar era si, a su vuelta, sería capaz de mantener la mentira orquestada y hacer creer a Marcos que efectivamente había estado en Roma visitando a Lara. Dios, incluso sentía algo de vergüenza por inmiscuir a sus amigas en ello. Tendría que haberse callado la boca y haber desaparecido sin más ese fin de semana. Pero bueno, eso era algo de lo que solo se preocuparía a su vuelta. 

Aquella noche Marcos la dejó en casa sobre las dos de la madrugada, feliz por haberse reencontrado con tanta gente querida. A muchos de ellos hacía semanas, incluso meses, que no los veía al estar tan absorbida con el trabajo y su nueva serie de cuadros. Tampoco quiso beber mucho. Al hecho de que estaba convencida de que su cuerpo no toleraba ya demasiado el alcohol se sumaba la comida del día siguiente con sus padres. Una comida familiar de domingo con resaca es una de las peores cosas que nos pueden pasar. No hay ninguna necesidad de pasar por eso. Así que, cual Cenicienta tardía, le pidió a su galerista que la dejara en casa a una hora decente. Para su sorpresa, él no insistió subir.

—Te dejo descansar esta noche —le dijo—. Dame un toque mañana si quieres que pase a verte. 

—Gracias por la fiesta. 

—Gracias a ti…por todo. Pero especialmente por tu arte increíble. Vamos a hacer grandes cosas juntos, Priscila. No me cabe duda. Pero eso ya lo sabes, ¿no?

Le dio un abrazo y pensó que sí, que aquello con un poco de paciencia y fuerza de voluntad podría salir adelante. Por supuesto que podía ser feliz al lado de aquel hombre. Observó cómo se colocaba de nuevo el casco y se despedía de ella con la mano. 

Al entrar en el portal, agotada y con el punto de alcohol justo que le garantizaría una noche de sueño sin sobresaltos, pero también sin resaca al día siguiente, observó que algo sobresalía del buzón de correo. Era un paquete pequeño y plano de color marrón. Un sobre acolchado. Y juraría que no lo había visto al salir cuando Marcos llegó para recogerla, pero bajó tan deprisa que realmente no podría haberse fijado. Además, debía llevar todo el día allí. Diría que los empleados de mensajería o de correos no hacían repartos por aquella zona los sábados por la tarde, pero sí había recibido cosas alguna vez por la mañana. 

Lo sacó del buzón con cuidado. No había remitente, pero tampoco hacía falta. Conocía a la perfección aquella caligrafía porque la había visto escrita en libretas y en folios sueltos, componiendo decenas de estrofas de canciones. En la parte posterior del sobre solo había escrito un Happy Birthday. 

No había ninguna duda. Aquello lo enviaba Matt McAllen.

CAPÍTULO 10

Con las manos aún temblorosas, subió a casa, dejó el sobre en la mesa del comedor, se dirigió al baño y se esmeró primero en retirar todo rastro de maquillaje del rostro. Ni siquiera sabía qué había dentro y ya tenía ganas de llorar. Y si algo había que odiase era llorar cuando iba maquillada. Se recogió el pelo en un moño alto, se puso una camiseta vieja de tirantes y regresó a la cocina. De repente no tenía sueño, y aunque lo tuviera probablemente sería incapaz de dormir. Se acercó a la nevera y cogió la jarra de agua, para beber un gran vaso. Siempre que bebía algo de alcohol, aunque solo fueran un par de copas de vino, procuraba beber bastante agua antes de irse a la cama. Esa era una lección que había aprendido bien con el paso de los años. 

Desde la cocina contempló el sobre. En lugar de provocarle alegría o excitación, estaba a punto de desmoronarse. Ese era el efecto McAllen después de tantos meses sin tener noticias suyas. Por un segundo, fantaseó con la posibilidad de bajar a la calle y tirarlo en un contenedor sin abrirlo. Ni siquiera sería capaz de tirarlo a la papelera de dentro de casa. Fuera lo que fuese que había dentro, podía ser una bomba de relojería para su maltrecha autoestima. Sí, podía bajar, tirarlo, volver a subir, abrir el ordenador portátil y eliminar de su cuenta de email los billetes electrónicos para el vuelo de Edimburgo del próximo viernes. Podía hacer todo eso y concentrarse en sus cuadros (a los reales, no a La Terminal), que había relegado a un rincón de su conciencia en los últimos días, y en Marcos. Podía irse con él el siguiente fin de semana al Pirineo y dejar de complicarse la vida de una maldita vez con personas e historias frustradas del pasado. Pero ni ella misma se lo creía. 

Se acercó el sobre y lo abrió sin más. Dentro había un CD y una nota manuscrita:

Feliz cumpleaños, Priscila, de todo corazón,

Sabes que me expreso mejor con música…y estas canciones son solo para ti. Si alguna vez las escuchas, serás la única persona que lo haga jamás. Quiero regalártelas, porque tú las has inspirado.

Lo siento tanto…espero que seas muy feliz y que puedas perdonarme algún día,

Matt 

PD – Te envío las canciones en CD en lugar de un link porque sé que alguien anclado en los noventa como tú aprecia el regalo – objeto  :-P

Una lágrima cayó justo encima de la firma, que se emborronó al instante, y después otra se precipitó en el mismo punto. El corazón le dolió tanto en aquel momento que se preguntó si aquello tan punzante podría desembocar en algún problema coronario. Ahí estaba. Todo vuelve, pensó Priscila. Todos acaban regresando. Evaluó cómo se sentía después de la impresión de ver su letra manuscrita.

Volvió a beber agua y enseguida pudo pensar con un poco más de claridad. Es increíble como el agua eleva nuestra vibración casi al instante. Una cosa que siempre le había dado bastante rabia a Priscila es la cuestión de pedir perdón. Es decir, está claro que hay que disculparse cuando has traicionado la confianza de alguien, faltaría más, pero ¿no sería mejor para todos, el mundo no funcionaría mejor, si simplemente no jodieras a la gente en primera instancia para no tener luego que disculparte?

Abrió el CD. Era una caja negra, genérica. Se rio al leer de nuevo la postdata en la nota. Aquel idiota no había perdido ni un ápice de su sentido del humor escocés, tan particular. En el disco no había nada más que su nombre escrito en el reverso, donde debería haber al menos una etiqueta. PRISCILA. Pero no podía escuchar aquellas canciones. No sin antes aclarar un poco lo qué sentía, y cómo afectaba aquello a su idea de viajar a Edimburgo en unos días. Dios, ni siquiera sabía si él estaba allí. 

El matasellos. Se levantó de un salto del sofá, en busca del sobre, para comprobar el sello del envío. Efectivamente. Matt lo había enviado como paquete urgente hacía solo unos días y la procedencia era Edimburgo. Comprobó el número de oficina y acto seguido la buscó en Google. Se sintió muy orgullosa de aquella pequeña investigación, tan propia de Emma. Dio con ella al instante. Era una oficina de correos muy céntrica, muy cerca de Leith Walk, y también de la calle donde estaba el hotel que había reservado. Comparó ambos mapas, abriendo el email con la confirmación de la reserva. Estaban prácticamente al lado. 

Si Matt lo había enviado desde allí, cabía la posibilidad de que no estuviera viviendo secuestrado y encadenado en la casa de piedra de Catriona, tal y como se había imaginado en más de una ocasión en sus fantasías más chungas. Seguramente estaba viviendo en Edimburgo. Siempre le había gustado mucho la zona de Leith, según le había dicho, a pesar de que el turismo por allí hubiera crecido exponencialmente en los últimos diez años. Pero, en fin, tampoco era algo que le preocupase demasiado, o no se hubiera mudado a Barcelona, en primera instancia. 

En aquel momento pensó en Marcos, respecto a lo de no joder a los demás en lugar de ir luego a pedirles perdón. Hasta el momento, él no le había hablado abiertamente de sus sentimientos. No había hecho falta, en realidad. Para su sorpresa, tal y como había evolucionado la relación entre ellos, era obvio que se estaba enamorando. Él parecía haber abandonado el flirteo continuo con toda fémina con la que entrase en contacto y que tan de los nervios ponía a Arlina. ¿Cómo lo sabía? Pues, simplemente, por la calidad del tiempo que pasaban juntos. 

En aquellos momentos el mundo parecía desaparecer para él. Apagaba su teléfono, la escuchaba con atención y le constaba que en varias ocasiones había cancelado planes para estar con ella. Marcos era paciente y prudente. Le dejaba todo el tiempo y espacio que necesitara para que trabajase en sus cuadros. Era extremadamente detallista y tenía una memoria proverbial. Para muestra de ello, la fiesta que acababa de organizar, reuniendo a sus mejores amigos en un tiempo récord y sin levantar la más mínima sospecha. 

Ya se sentía algo culpable por haber quedado con Arlina a sus espaldas, ahora llevaba unos días dándole vueltas a todo el asunto del viaje a Edimburgo. Y en aquel momento, después de tener en sus manos aquel CD sentía que debía hablar con él de una vez por todas. 

Observó el equipo de música que tenía sobre una de las estanterías del comedor. A Matt siempre le había resultado muy gracioso que todavía lo conservara. Era prácticamente una reliquia. Se lo había regalado su padre cuando cumplió diecisiete años y nunca se había desprendido de él. Es más, lo usaba a menudo para escuchar CDs. Ni siquiera tenía una ranura para insertar una memoria USB. Lo asociaba a una etapa muy feliz de su vida, cuando pasaba horas y horas encerrada en su habitación, escuchando sus grupos favoritos y soñando con el futuro. Por aquella época dibujaba acuarelas sin parar sin ninguna pretensión más que seguir el impulso de sus manos. 

Desde entonces, lo cierto era que nunca había dejado de comprar CDs. Matt tenía una colección bastante impresionante de vinilos, que para él eran casi como hijos. 

Pero no, era incapaz de escuchar aquellas canciones. Al menos no en aquel momento. Ya se había venido bastante abajo al leer la nota que acompañaba el disco, y que lo único que había provocado en ella eran más ganas todavía de partir en busca de Matt. Su duda era, ¿estaba él buscando una reconciliación, o aquella era simplemente su forma de pedir perdón y pasar página? Porque si realmente quisiera recuperarla, se presentaría en Barcelona y se lo diría, ¿no? Pero, ¿un CD con canciones? 

La cuestión era que solo había una forma de averiguarlo. Lo dejó en la estantería junto al resto de su colección, y se fue a la cama. Bastantes emociones en aquel día. Creyó que tardaría en dormirse y le daría aún unas vueltas más a todo aquel asunto, pero estaba exhausta. Cayó rendida enseguida, aunque justo en el momento de antes de cerrar los ojos, supo exactamente qué era lo correcto. Supo enseguida qué tenía que hacer, y Priscila confiaba ciegamente en su intuición. Siempre se aferraba a sus pálpitos como si fueran su tabla de salvación. Y hasta el momento no le había ido nada mal. 

*

Le parecía de mal gusto decírselo en mitad de una de las cenas que tanto le gustaba compartir con ella. Era miércoles, casi mitad de semana, y Marcos le había propuesto salir a cenar al Salero, un bonito restaurante en la zona del Borne que le gustaba por su iluminación tenue, su suelo de piedra, y el atento servicio de Ramón, un camarero asturiano que llevaba doce años trabajando en aquel sitio que, según les había dicho en varias ocasiones, le encantaba. 

No había demasiada gente cenando aquel día, y el ambiente era de lo más propicio para tener una de esas conversaciones, pero Priscila no quería amargarle la cena a Marcos. Llevaba unos días dándole vueltas a todo y creía que si no se lo decía se volvería loca. Así que, desoyendo el bienintencionado consejo de Emma, tomó la decisión firme de decirle que aquello se había terminado. 

De repente se había dado cuenta de que todo era más sencillo de lo que se había planteado en un principio. No hacía falta decirle que se iba a Edimburgo a ver a Matt, no hacía falta decirle que había escrito canciones para ella y que se las había enviado (que, por cierto, todavía seguían en su estantería. No se atrevía a escucharlas). Nada de eso era necesario. Tan solo tenía que ser honesta y decirle que no podía seguir, que aquello no podía ir adelante. Ojalá las cosas fueran de otra manera. Ojalá tuviera los mismos sentimientos que los que parecía tener él hacia ella. Porque todo sería mucho más fácil. No tendría que coger aviones, ni buscar a nadie, ni abocarse a algo incierto, ni enfrentarse de nuevo al fantasma de Catriona.  

Pero no tenía otro camino, ni otra forma de que su corazón volviera a estar tranquilo.

Salieron del restaurante en silencio, después de que ambos rechazaran educadamente la carta de postres y Marcos se acercase a la barra a pedir la cuenta. Él sospechaba que algo no estaba bien. Priscila se había limitado a escucharle durante toda la cena, y habían hablado sobre todo de trabajo. Tenía claro que “la revelación” no podía pasar de ese día y, lo que trataba de hacer en aquel momento, mientras él hablaba y comía, y ella apenas probaba bocado de su deliciosa lasaña, era encontrar la ocasión exacta para decírselo.

Pasearon hasta la Rambla del Borne, donde habían aparcado la moto. Marcos llevaba las manos semiocultas en los bolsillos del pantalón y eso siempre le permitía rodear su codo y caminar a su lado cómodamente, agarrándose al brazo de él. 

No hizo falta que le pidiese que se detuvieran para hablar en uno de los bancos de piedra que jalonaba aquella animada calle. A pesar de la época del año en que estaban, ya bien entrado el otoño, y el hecho de que era miércoles, por allí siempre había gente, sobre todo los turistas no demasiado preocupados por la posible resaca del día siguiente. Había muchos bares de copas que, en cualquier otra circunstancia, Priscila hubiera estado encantada de visitar para poner la guinda a la velada.

Marcos se sentó en el banco, mirándola muy serio, y ella se quedó de pie. No hubo ningún reproche ni se desbordó ninguna emoción. El Marcos que vio ante ella le recordó mucho al profesional gélido y algo distante que había conocido hacía poco más de un año:

—Llevo unas semanas dándole vueltas al asunto, y creo que no quiero seguir viéndote. Al menos no así. No sé hacía dónde estamos yendo exactamente, pero lo que sí sé es que no estoy lista para una relación como la que ya intuyo. Lo siento mucho, Marcos. 

Fue incapaz de sostenerle la mirada durante más tiempo, a pesar de que se había mentalizado para no sentirse horriblemente mal. Al fin y al cabo estaba siendo honesta. 

—Si te soy sincero, esperaba esto. Sabía que algo no estaba bien. Fui un poco ingenuo al pensar que por fin había encontrado a alguien con quien podría asentarme, pero parece que ese no es mi destino.

Se rio un poco, pero fue una risa amarga, desangelada. 

—Lo siento mucho. No puedo seguir. Sé que tenemos algunos asuntos profesionales entre manos…

Él alzó la mano, indicándole que no se preocupara.

—Somos profesionales, Priscila. Los dos. Eso seguirá intacto, si tú quieres.

Se levantó del banco, colocando el casco en el codo y mirándola ahora desde su considerable altura.

—Tal vez me equivoque, pero parece que tienes cosas que resolver. Resuélvelas. Los cuadros pueden esperar, y el estudio también, faltaría más…Es solo que…espero que entiendas que yo no voy a poder esperarte.

—Por supuesto que lo entiendo.

Él le dio un beso en la mejilla y murmuró un “buenas noches”. Y la dejó allí junto al banco, mientras él se alejaba hacia la moto. Priscila respiró aliviada por el hecho de que él no se hubiera ofrecido a llevarla a casa. No podía encajar su cuerpo con el de él y rodear su cintura con los brazos, después de lo que le había dicho. Volvería paseando a casa aquella noche, siendo plenamente consciente de que había escogido el camino directo hacia el precipicio. Pero no había otro camino. Había mirado a izquierda y derecha. Y de verdad que no había otro. 

CAPÍTULO 11

Volvía a estar en la terminal de un aeropuerto, y la sensación era tan distinta. Priscila llevaba más de un año sin coger un avión. Había sido incapaz y no precisamente por cualquier fobia a volar. De hecho, había retrasado conscientemente la escapada a Roma con Emma todo lo posible. Sabía que volver a aquella terminal removería todos sus recuerdos, y no para bien. Aquel día, en cambio, era distinto. La misma incertidumbre, los mismos nervios en el estómago y, sin embargo, una extraña calma en su conciencia. 

Era viernes, y había pasado todo el día anterior encerrada en el estudio trabajando intensamente en el cuadro de La Terminal. Sentía que no podía marcharse a Escocia sin terminarlo. Al completarlo, se apartó y lo observó desde unos metros de distancia. A la vuelta tendría que recoger sus cosas y marcharse a otro sitio. Aquel espacio se lo había proporcionado Marcos. Era un taller magnífico, perfecto para cualquier artista que estuviera empezando y que quisiera tomárselo en serio. Pero no podía seguir utilizándolo. No después de haberlo dejado con él. Decidió que a su regreso de Edimburgo se trasladaría temporalmente a la trastienda de su padre, donde él continuaba con su negocio de compraventa de muebles antiguos, a pesar de que llevaba ya tiempo diciendo que le apetecía retirarse. No era muy amplio pero sí bastante luminoso, gracias a unos ventanales que daban al patio interior del edificio, y en cualquier caso era mejor que pintar en casa.

Aún no se lo había dicho a Marcos, pero sentía que todo lo referente a su vida cotidiana en la ciudad debía esperar. En aquel momento, mientras pasaba el control de seguridad de la Terminal 1, no podía pensar en otra cosa que no fuera Matt McAllen.

Había sido una ilusa al pensar que no escucharía las canciones que él había compuesto para ella. La noche en que habló con Marcos y lo vio marcharse mientras ella se quedaba junto al banco de piedra, puso el CD en cuanto llegó a casa y se tumbó en el sofá, envuelta por su música. Nunca había experimentado algo tan intenso al escuchar un disco y realmente no sabía si sería capaz de ponerse aquellas canciones una segunda vez. Las lágrimas resbalaban por sus mejillas, y por una vez, dejó que con ellas se marchara toda la preocupación y el desosiego. Permitió que la congoja que la invadía y que casi no le permitía ni respirar abandonara su cuerpo. 

Las letras eran un poco abstractas y solo en algunas encontró referencias concretas a su historia. En una mencionaba la Costa Brava, en otras hablaba de barcos y de pintura, de la incomunicación y de los errores del pasado. Cuando las doce canciones terminaron y el silencio embargó de nuevo el salón, Priscila pensó que era muy triste que aquellas canciones no las escuchase nadie más, porque eran francamente magníficas. Matt McAllen no debía dejar de componer y tocar nunca, porque estaba claro que estaba en este planeta para hacer justo eso. 

Arrastró la maleta por el vestíbulo de la terminal 1, se entretuvo en un par de tiendas y pasó por el kiosco para comprar alguna revista y unos chicles. Después se dirigió hacia la cafetería Jamaica, donde pidió un café, un sándwich y una botella de agua. Eran las once de la mañana y faltaba poco más de una hora para que su vuelo a Edimburgo despegase. 

A veces tenemos malos recuerdos de un sitio y algo en nuestro interior se resiste a volver ahí. Puede ser el parque donde nos dejó nuestro primer novio, el bar donde tuvo lugar la primera cita con alguien con quien las cosas no salieron bien, el cine donde visteis la última película juntos. Priscila llevaba demasiado tiempo evitando el aeropuerto. Pero a veces, lo único que puede reconciliarte con ese lugar, y también con tu memoria, es volver a él. Es la única forma de reformular esos recuerdos y darse a uno mismo la oportunidad de volver a construir algo positivo en base a las nuevas experiencias.

Aprovechó ese rato antes de subir al avión para enviar un mensaje a Arlina, confirmándole la hora en que se encontrarían. Pasarían a buscarla por el vestíbulo de su hotel para ir a cenar a las ocho en punto. Buscó en el navegador de su móvil artículos sobre la ciudad. “Qué ver en Edimburgo en 48 horas” fue una búsqueda que le dio bastantes resultados. Tomó algunas notas en la libreta que siempre llevaba encima, aunque algo le decía que no tendría demasiado tiempo para hacer turismo. Siempre había confiado en que sería Matt quien le enseñara su ciudad. 

CAPÍTULO 12

Matt, 15 de noviembre, Edimburgo, 16:00h de la tarde.

Patrick lo observaba, aún sin creerse muy bien que lo iba a hacer. Pero todo apuntaba a que así era. Solo había que echar un vistazo alrededor. Dos maletas hechas, dos guitarras embaladas y listas. Y ahí estaba de nuevo su amigo Matt: huyendo apresuradamente a otra ciudad y, aunque no había habido forma de sonsacárselo, todo apuntaba a que el motivo principal era una mujer. Otra vez.

—Gracias, por llevarme al aeropuerto, mate —le dijo—. Sabes que puedes venir a visitarme cuando quieras, ¿no? No sé porque no lo hiciste cuando vivía allí. Tenemos sitio de sobra en casa. 

Patrick, un rudo y fornido escocés de casi dos metros de altura, asintió. No le gustaba demasiado volar, y evitaba los aviones a toda costa a no ser que fuera inevitable. Y esa, viviendo en una isla, no era precisamente la fobia más agradable del mundo, ni la que mejor pudiera sobrellevarse. Pero nunca había hablado de eso con Matt. Lo había conocido hacía unos seis o siete años, cuando este estaba saliendo con Abby. Fue Patrick quien le confirmó lo que Catriona le había dicho. Que se había instalado en la casa de Inverness.

—Lo pensaré. Pero ya sabes que no me gusta mucho viajar. Tío, nos vimos hace dos semanas y no me dijiste que te mudabas de nuevo a Barcelona.

—Lo sé, lo sé…Ha sido una idea repentina. Quiero retomar el grupo cuanto antes. Pronto grabaremos nuevo disco y tenemos que ensayar. Pero, hey, vendremos aquí de gira, ¿ok? Esta vez no esquivaré Edimburgo.

—¿Seguro que ese es el único motivo por el que te vas?

Matt se encogió de hombros. Aquella no era ni de lejos la única razón por la que regresaba. Había pasado una semana desde que envió aquel CD. Cuando lo dejó en la oficina de correos se convenció a sí mismo de que no esperaría una respuesta. No tenía ningún derecho a ello. Y cuando lo estaba enviando, pensó que solo lo hacía para limpiar su conciencia y sentirse mejor consigo mismo. No podía esperar que Priscila hiciera el correspondiente acuso de recibo. Hacía un año que había desaparecido de su vida, prácticamente dando un portazo y sin despedirse. 

Después de unos días sin poder dormir, se arrepintió enormemente de haber sido tan cobarde como para enviarle aquel CD. De repente le había parecido la peor de las ideas. ¿Con qué derecho se creía para reaparecer de nuevo en su vida? ¿Por qué no había cogido la guitarra y se había plantado bajo su ventana y le había tocado allí las malditas canciones? Ella podría haberle lanzado un cubo de agua. Se merecía eso y mucho más. 

En todo caso, ya daba igual. Estaba hecho y tendría que vivir con ello. Sin embargo, al cabo de unas horas aprovechó el impulso que lo otorgó el dictado irrevocable de su corazón y compró un vuelo con destino a Barcelona. Después llamó a la tía Susan y le dijo que tenía que buscar a otra persona que le cuidara aquel magnífico piso. Mientras lo decía sintió que debería darse de tortas si todo aquello no salía bien. Nunca encontraría un sitio igual para vivir en Leith por menos de ochocientas libras, y Susan no había aceptado ningún tipo de pago ni mensualidad. De hecho, y si las cosas no salían como él esperaba, debía ponerse a buscar una habitación nada más llegar, pues Román había alquilado la que él ocupaba antes de marcharse a uno de los hermanos de Elías.

Terminó de revisar que todo estuviera bien en el piso, gas, instalación eléctrica, etcétera, antes de marcharse. Era su amigo Patrick quien se encargaría de devolver las llaves a la tía Susan. No estaba seguro de si sería abusar de su confianza, pero no pudo evitarlo:

—Ehm…podrías…¿echar un vistazo a Abby de vez en cuando? ¿Asegurarte de que está bien? Y cualquier cosa rara que veas, me llamas…

—No puedes seguir pendiente de ella siempre, toda tu vida. Lo sabes, ¿no? Si sigues martirizándote por lo que sucedió, esto acabará contigo. Ya tiene amigos que velan por ella. Y su familia también. Además, ya sabes lo agradecidos que están de que consiguieras convencerla para que volviera con ellos. Pero ya te lo han dicho en varias ocasiones, y yo también: tienes que pasar página. Todo ha terminado.

—Lo sé, lo sé. Pero también pensaba que había terminado cuando Catriona acabó entre rejas. Y reapareció en mi vida. Y lo puso de nuevo todo patas arriba. 

Patrick se encogió de hombros. En parte lo mejor para su amigo era marcharse de allí, por mucho que eso a él le jodiera. Nunca había querido conocer todos los detalles de esa historia. Alguna vez se lo había mencionado a su madre y le había dicho que seguramente aquella mujer, Catriona, era una antigua wiccan witch, una bruja celta con las que era mejor mantener una buena distancia. O una descendiente de ellas. O una reencarnación. Él mismo había ido a aquella casa de Inverness para recoger a Matt y Abby y traerlos de vuelta a Edimburgo, hacía unos meses. Aquella mujer se había quedado allí, en el umbral de la puerta, despidiéndoles con la mano derecha y exhibiendo una enigmática sonrisa. No le gustaba un pelo cómo lo había mirado, y al mismo tiempo, no podía sino reconocer su gran belleza. Iba vestida con una anticuada túnica oscura. Algunos trozos de tela se transparentaban a la altura del torso, dejando entrever sus pezones. Aquella imagen le había acompañado desde entonces. Ojalá nunca, nunca, volviera a verla en las calles de Leith.

—Entonces, ¿nos vamos ya? El coche no está precisamente bien aparcado…

Matt cargó con el último bulto y echó una última mirada al lugar que había llamado hogar en los últimos meses con cierta tristeza. Pero no había otro camino. Había mirado a izquierda y derecha. Y no había otro. 

Decidieron salir con un poco de tiempo hacia el aeropuerto. Era hora punta en fin de semana, el momento en que mucha gente salía del trabajo y se ponía en ruta para pasar el fin de semana fuera de la ciudad, en los lagos. En aquel momento, Matt se dio cuenta de que no echaría de menos Edimburgo. Siempre le había dado la sensación de estar allí de paso. 

Patrick mantenía la vista fija en la carretera, y esa falta de contacto visual con su amigo le ayudó a formularle la pregunta a la que daba vueltas desde hacía un buen rato. 

—En realidad te vas por ella, ¿no? Aquella chica a la que dejaste en Barcelona.

Matt guardó silencio durante unos instantes. No era fácil para él expresar sus sentimientos si no era a través de sus canciones, y mucho menos con uno de sus rudos colegas escoceses. Pero no podía negar la evidencia.

—Hice las cosas mal. Llevo meses pensando en ella y en cómo recuperarla. He intentado adaptarme de nuevo a la vida en Leith, pero algo no funciona. No estoy bien aquí. Me preguntaba todo el tiempo qué era lo que me faltaba y al principio pensaba que era el grupo. Por otra parte, al poco tiempo de llegar empecé a componer nuevas canciones y a tocarlas solo con la guitarra, y creo que no estaban nada mal. Así que no, no era la música la pieza que faltaba. Era ella, Priscila.

—Pero, ¿has hablado con ella? ¿Sabe que vas hacia allí? No sé, tío, ha pasado un año, tal vez está con otro, ¿sabes? Si no habéis hablado en todo este tiempo…

—No, no le he dicho nada. Quiero hablar con ella en persona. Y bueno, respecto a que tal vez esté con otro, pues es muy probable. De hecho la vi con un tipo cuando fui unos días el año pasado. Los vi juntos por la calle, a lo lejos, y parecían felices. No quise molestarla entonces. Hubiera sido muy mezquino por mi parte. Supongo que me lo merecía…

—¿Y entonces? ¿Qué harás si no quiere saber nada de ti? ¿Volverás?

—No, no, dudo que vuelva, al menos por ahora, en los próximos años. Esta ciudad no me trae buenos recuerdos, y es jodido, porque es el lugar donde me crié. Pero mi sitio no está aquí. Quiero volver a grabar con Catriona y hacer una nueva gira, y luego ya veremos.

Patrick soltó una carcajada

—Dios, ese nombre, McAllen... Estás muy loco, mate. No puedo creerme que no te plantees siquiera cambiarle el nombre a tu grupo.

—Ya es un poco tarde para eso —dijo Matt, sonriendo—. Además, ya me he acostumbrado. Creo que lo tengo superado…

Llegaron al aeropuerto en una media hora y Matt sintió de repente el vértigo de quien está a punto de saltar al vacío. Sentía que no había vuelta atrás, que debía ser consecuente con su arriesgada elección. Y encima sentía que lo tenía todo en contra. Aquella no era una decisión cincuenta – cincuenta, de esas que podía salir bien o mal con las mismas probabilidades. No. Él tenía muchas más cosas en contra, y la principal, según le dictaba su memoria, era Marcos Soler. 

Fue entonces cuando la vio, subiendo a un taxi en la zona de llegadas del aeropuerto. Estaba de perfil, y no podía asegurar al cien por cien que fuese ella. Al fin y al cabo, ¿qué iba a hacer Priscila en Edimburgo? Pero aquella figura esbelta, la coleta con la melena castaña recogida…aquella cazadora de cuero que tan bien le quedaba y que prácticamente había adoptado como “su uniforme”, su seña de identidad. También llevaba puestas las gafas de sol con la montura blanca que acostumbraba a llevar a todas horas cuando salía en la calle durante el día, tan innecesarias en Escocia…Estaba a unos cincuenta metros. Ya dentro del taxi, la chica se inclinó para dar indicaciones al conductor. 

La parálisis de Matt duró unos segundos más de la cuenta. Cuando quiso reaccionar y acercarse a aquel vehículo, ya había arrancado y abandonado la zona de llegadas de la terminal. 

—¿Qué pasa, mate? —le preguntó Patrick, que en aquel momento descargaba las dos guitarras del maletero. Una de las razones por las que habían decidido ir con algo más de tiempo al aeropuerto era porque había que facturarlas y Matt quería asegurarse de que sus preciados instrumentos viajaban a salvo —. Parece que has visto un fantasma.

—No te lo vas a creer. Pero me ha parecido verla. A Priscila.

—¿A la chica?

Asintió.

—Tú ya estás alucinando.

—No, tío. Creo que era ella. 

—Ya, claro. Te ha leído el pensamiento y se ha adelantado a tu viaje, ¿no es así? ¿Para qué iba a venir aquí? Esto es un pueblucho en realidad. Tendría todas las papeletas para encontrarse contigo en cualquier esquina de Leith Walk, y por lo que me has contado no creo que le apeteciera demasiado.

—Verás, no te he dicho todo. La semana pasada…

—La semana pasada qué.

—…Le envié un disco con las canciones que compuse para ella. Era su cumpleaños.

—Oh, lord. 

—Ya, ya. Y si lo ha recibido y algo…no sé…

Patrick dejó las guitarras en el suelo y se apoyó en el maletero del coche. 

—Supongamos que sí era ella. ¿Qué quieres hacer?

—Volver a Leith. Y buscarla por la ciudad.

Patrick soltó una carcajada.

—No comments.

—En serio. ¿Me llevas de vuelta a casa? Siento marearte, tío. 

—¿Y si no es ella?

—Pues compraré un nuevo billete de avión y, entonces sí, me largaré el próximo fin de semana.

Su amigo se encogió de hombros, en ese gesto tan característico suyo. Se alegró tanto de que hubiera sido él precisamente quien se prestara a llevarlo al aeropuerto. De Patrick no podía esperar ningún juicio de valor, todo le parecía bien y colaboraba con cualquier cosa que se le pidiese. El típico amigo que nunca te dejará tirado en una mudanza. Ese tipo de persona que no es el más brillante, ni el más divertido, pero que siempre está ahí para cualquier cosa que necesites. Matt se acercó a él y estrechó su brazo en señal de afecto, palmeándole después el hombro con fuerza.

—Volvemos a Leith, mate. Te debo una bien grande. Estoy convencido de que era ella. 

CAPÍTULO 13

Eran las seis de la tarde cuando Priscila llegó al hotel. Tenía solo un par de horas para darse una ducha y cambiarse. Desde el momento en que el taxi había enfilado por Leith Walk notó como los nervios se asentaban en su estómago y ya no la abandonarían en el resto de la tarde. Observó a los transeúntes desde el interior del coche, y en más de dos ocasiones le pareció ver a Matt en varios de los chicos que caminaban a paso rápido por las aceras. 

Al verse allí, rodeada por aquellos majestuosos edificios de piedra oscura, se dio cuenta de la locura en la que estaba envuelta. La inauguración de la expo de Lasse era al día siguiente, pero seguro que a aquellas alturas hasta la mismísima Arlina estaba convencida que el motivo por el que estaba allí era más bien otro. Dios, nunca lo contaría a nadie. ¡Jamás! Aquel viaje no tenía ningún sentido, y así lo sentía. 

Al abandonar el aeropuerto lo había llamado. Pero claro, solo tenía su número de teléfono español, lo más probable era que actualmente tuviera un número escocés. En la nota que acompañaba el CD no le indicaba ninguna forma de contacto. En pleno siglo veintiuno aquella situación era completamente ridícula. Sí, podía enviarle un email, pero, ¿lo vería en aquellos dos días? 

El hotel se encontraba en Duke Street, muy cerca de la galería donde tendría lugar la fiesta del día siguiente. Pero Priscila no tenía previsto pasar mucho tiempo allí dentro. Hizo el check in, subió a la habitación, se dio una ducha y se cambió rápidamente. Quería dar una vuelta antes de encontrarse con Lasse y Arlina. Salió a la calle y empezó a caminar sin rumbo fijo. Pensó en una complicada carambola de personas que la condujese hasta Matt. ¿Quién podría tener su número de teléfono actual? Pensó en sus compañeros de grupo, Román y Elías, cuyos contactos tampoco tenía. Concretamente, el de Román lo había borrado hacía siglos, justo después de verlo y de no obtener de él ningún tipo de respuesta. 

Pensó en Lara, que antes de marcharse a Roma había sido muy amiga del batería de Catriona. Nunca había sabido exactamente qué hubo entre ellos, pero no perdía nada por intentarlo. Se sentó un momento en un banco junto a la entrada de un parque, sacó el móvil del bolso y le envió un mensaje:

Larita, estoy en Edimburgo. Todo bien. Ya te contaré, pero ¿tendrías el teléfono de Elías – Catriona? Es para una cosa. 

Añadió unos emoticonos con el fin de amortiguar el impacto del mensaje. La respuesta no se hizo esperar. En solo un minuto, bajo el nombre de Lara, apareció la palabra “escribiendo…”:

Así que al final has ido. ¡No te puedo creer! Intuyo por qué me lo pides, pero siento decirte, carissima amiga, que no te lo puedo proporcionar. Eliminé ese número hace siglos. La cosa no terminó muy bien, y ya sabes que yo soy muy de bloquear sujetos. 

Eso era muy cierto. Ella misma también había predicado toda su vida las bondades de un buen bloqueo. Ahorraba muchos quebraderos de cabeza. Básicamente porque el personaje a bloquear siempre resucitaba y volvía, como uno de esos zombis de La noche de los muertos vivientes. Y si no lo tenías completamente superado podría trastocarte de nuevo con bastante facilidad. Tecleó con vehemencia para evitar más preguntas que en aquel momento no estaba capacitada para contestar:

OK, OK. Te cuento a la vuelta. Un beso.

Pero aquello no se iba a quedar ahí. Lara volvió a contestar:

¿Al final has ido a Escocia sin avisarle? ¿Él no sabe que estás ahí?

Contestó de nuevo:

Lara, en realidad vengo a la inauguración de la expo de unos amigos. Me encantaría verlo, pero no tengo su teléfono actual. Si por alguna casualidad me lo encuentro, te cuento. Es una ciudad pequeña. X.

¿A quién quería engañar? Lara la conocía a la perfección, pero también era lo suficientemente prudente como para no hurgar en la herida. Al contrario que Emma, quien no tenía problema en soltar de vez en cuando sermones bienintencionados, Lara era más de callarse su opinión y estar ahí a pesar de todo una vez te habías equivocado y acudías en busca de consuelo. Era un tesoro. Una amiga a la que conservar para siempre. Era un fastidio que hubiera decidido mudarse a Italia, pero aún así podía contar con ella al cien por cien telefónicamente en todo momento. Lamentó no haber podido pasar mucho tiempo con ella la semana anterior en la fiesta de cumpleaños, pero fue visto y no visto. Había aprovechado el viaje para presentar al chico italiano a su madre al día siguiente, y por la tarde ya tenían el vuelo de regreso a Roma. Ahora que había superado su fobia al aeropuerto, Priscila decidió en firme que tenía que visitarla lo antes posible. La echaba mucho de menos…Paseó un rato por Pilgrim Park antes de regresar a Leith Walk. 

Desde el exterior del hotel ya reconoció la larga coleta rubia. Arlina y Lasse estaban sentados junto a la barra del bar, delante de sendos cócteles. Ambos iban vestidos de negro, como buenos suecos. Cómo le gustaba aquella pareja. Desde el momento en que los había visto juntos había estado convencida de que Arlina había encontrado a la horma de su zapato. Sin duda, estarían mucho tiempo juntos. Se complementaban a la perfección, en lo personal y en lo profesional. Tan bien lo veía Priscila desde su perspectiva que había entendido que de ningún modo podría hacerle daño que le hablase de Marcos. Aquello parecía cien por cien superado.

Nada más verla fueron a su encuentro en la puerta de entrada y le agradecieron educadamente que se hubiera tomado la molestia de venir.

—¿Conoces a alguien más en la ciudad? —le preguntó Lasse. 

Priscila imaginó que Arlina le había puesto en antecedentes, pero prefirió no ser muy específica.

—Sí, tengo algún viejo amigo por aquí. ¿Vamos a cenar ya? ¡Tengo hambre!

Habían escogido un restaurante indio que les había recomendado con bastante efusividad el galerista que se había interesado por la obra de Lasse. Allí se encontraron con otros tres amigos del artista: tres suecos, dos chicos y una chica, afincados en Londres. La cena transcurrió entre risas, pero Priscila no quiso alargar la velada con ellos. Cuando salieron del restaurante eran las diez de la noche y Arlina propuso ir a tomar una copa a algún club de la zona, pero ella rechazó la invitación con cortesía. Les dijo que quería madrugar al día siguiente para visitar el centro histórico, recorrer algunas librerías, y, con suerte, visitar a su amigo. Y que les vería por la noche directamente en la galería. 

—La compañía es muy grata, pero estoy algo cansada —les dijo—. Tal vez podemos salir mañana un rato después de la fiesta…Si os animáis. 

Algo que le fascinaba de los nórdicos es que no insisten cuando les das una negativa o rechazas educadamente una propuesta. Solo sonrieron y le desearon buenas noches. Lasse le preguntó si quería que la acompañaran hasta la puerta del hotel.

—No hace falta, de verdad, está aquí al lado. Son cinco minutos a pie y estamos en pleno centro. Es imposible que me pierda —se rio Priscila. 

Le apetecía estar sola. La compañía era muy grata y Arlina y sus amigos eran encantadores, pero no podía apartar a Matt de su mente y aquello la estaba entristeciendo. En aquel momento, al quedarse sola junto a la puerta del restaurante, pensó que aquel viaje en el fondo había sido un error. Un impulso completamente loco e irreflexivo, y lo peor: bastante inútil. Mientras observó como el grupo se alejaba hacia la animada Leith Walk, Arlina se desprendió un segundo del brazo de Lasse y corrió de nuevo hacia ella. No había tenido ocasión de contarle que su historia con Marcos se había terminado, pero seguro que no hacía falta. Arlina no se había preocupado en ningún momento por aquel asunto. 

La abrazó y le susurró al oído:

—Os vais a reencontrar de nuevo. No pierdas la esperanza, solo piensa en cuál es vuestro sitio y ve allí. Ese espacio no está en ninguna ciudad concreta, sino en todas. Existe en todas las ciudades del mundo, y es ese es el único lugar donde lo encontrarás. Ve a buscarlo, pero no olvides que mañana por la noche tienes una cita con nosotros, ¿de acuerdo?

Priscila se rio.

—¿Es un acertijo?

—¡Más o menos! Lo malo es que no tengo la respuesta. Solo la tienes tú, Pris. No puedo ayudarte a encontrarlo. Pero vosotros me salvasteis. Gracias a ti regresé a Estocolmo y conocí a Lasse. Te debo mucho, y me alegra tanto que hayas venido…

Se despidieron de nuevo y Priscila echó a andar hacia el hotel. Las palabras de Arlina la habían emocionado. Por supuesto que no le debía nada. Ella no tenía nada que ver con su decisión firme y valiente de dejar a Marcos, volver a su ciudad y conocer a Lasse Lundgren. Todo había sido fruto de sus propias elecciones y de la abundancia que ella había empezado a generar para sí misma, desde el momento en que había decidido apartarse de todas las emociones negativas que la rodeaban.  

Ya estaba a unos diez metros de la puerta del hotel cuando algo llamó poderosamente su atención. Era el rótulo luminoso de lo que parecía ser un bar. Estaba convencida de que a su llegada al hotel aún no estaba abierto, pues aquel poderoso neón que conformaba las palabras THE BLACK HAZEL INN hubiera atraído su mirada. Caminó pasada la puerta del hotel y se acercó a aquel sitio. 

Había que subir unas escaleras para acceder a la puerta negra y también para poder asomarse a la ventana enrejada, a través de la cual refulgía una luz rojiza. Priscila se aventuró sobre los seis peldaños, incapaz de ignorar aquel impulso, aquello que le decía que debía entrar en ese bar, sentarse en la barra y tomarse una copa que le ayudase a conciliar el sueño aquella noche. La pregunta es: ¿hubiera entrado de haber sabido que dentro estaba la mismísima Catriona, haciendo exactamente eso?

CAPÍTULO 14

Para muchas mujeres es prácticamente un tabú. Unas tienen ciertos reparos al respecto, pero han decidido pasar olímpicamente de lo que pueda pensar cualquiera y hacerlo de todas formas. Otras ni se plantean ese tipo de cosas. Solo hacen lo que les apetece en el momento en que les apetece. Eso era algo que tenían en común Priscila y Catriona: ninguna de las dos tenía ningún problema en ir sola a un pub por la noche, sentarse en la barra y tomarse una copa. No hacía falta que nadie viniera a ofrecerles conversación. De hecho, agradecían que así fuera, porque era un momento en el que preferían estar a solas con sus pensamientos. Al fin y al cabo, otros van a misa a hacer exactamente lo mismo, ¿no?

Abrió la puerta de The Black Hazel Inn con sumo cuidado, como si fuera la siguiente habitación a la que te toca acceder dentro del pasaje del terror. Y a juzgar por a quien se encontró al abrir aquella puerta, no se le ocurría una comparación más acertada. 

Allí estaba ella, en la penumbra del bar. Ya era casualidad que en aquel momento sonase uno de los discos favoritos de Priscila: Ziggy Stardurst de David Bowie. Si no hubiera sido por los primeros acordes de aquella canción que le flipaba, Moonage Daydream, tal y como había entrado hubiera dado media vuelta y reemprendido el camino al hotel. Pero Catriona también la había visto y parecía tan sorprendida como ella. Y por si fuera poco, tuvo el morro de sonreírle y hacerle un gesto con la mano para invitarla a que se acercara.

Era el típico bar al que nunca habría entrado en su ciudad. Era demasiado oscuro, la poca iluminación que había provenía de lámparas rojas, dispuestas en puntos estratégicos. Todo era de madera oscura y había una ingente cantidad de botellas polvorientas apiladas en las estanterías que parecían tener siglos de vida. Los taburetes eran de terciopelo de color granate. La parroquia allí reunida no era mucho más halagüeña. 

Había un chico joven sentado en una mesa en el fondo del bar, dibujando incesantemente en una libreta. Y al final de la barra, dos tipos miraban sus vasos de whisky como si el licor los estuviera hipnotizando. La camarera era demasiado joven para trabajar en aquel pub. No tendría más de dieciocho o diecinueve años, pero iba vestida con lo que parecía a todas luces un uniforme escolar. O tal vez era una especie de disfraz, quién sabe. El estrambótico maquillaje que llevaba, con los labios pintados de un tono oscuro y los ojos demasiado cargados de rimmel, no conseguían disimular su juventud e inexperiencia. 

Priscila se acercó a Catriona. Por algún motivo, no le sorprendía encontrarla allí. Ya nada referente a Catriona podría sorprenderle jamás. 

—¿Qué quieres tomar? —le preguntó la escocesa.

—Un gin-tónic está bien.

—Aquí las copas no son tan cargadas como en España, lo sabías, ¿verdad?

—Mejor aún. Mañana estaré ocupada y he de madrugar.

Catriona suspiró. Le pidió dos gin-tónics a la camarera y le devolvió su copa vacía. 

—Permíteme que te invite. Es lo menos que puedo hacer. Además, seguramente esta es la última vez que nos veamos. 

—¿Y eso?

—Me marcho a vivir a Londres.

—Bueno, con mi suerte, seguro que si voy te encuentro en algún local del Soho o algo así. 

Se rio.

—Sería demasiada casualidad. Londres es enorme. Esto, en cambio, es como un pueblo. Oye, me llevé tu cuadro. Lo sabes, ¿no? Lo hubiera comprado, pero no hubo manera de llegar a ningún acuerdo. 

—También te llevaste a mi novio. El cuadro puedes quedártelo. En realidad nunca lo quise.

—Pero a él sí, ¿verdad? Has venido para recuperarlo. 

La camarera se plantó ante ellas con las dos copas. Priscila no tuvo tiempo ni de rebuscar en su bolso. Catriona plantó su tarjeta de crédito en el mostrador. De repente, las ganas de lanzarle el contenido de la copa a la cara se aplacaron. Priscila sentía una inquietante curiosidad por escuchar qué era lo que tenía que decirle. No pensaba admitir que estaba allí por Matt.

—En realidad he venido por trabajo. Unos amigos exponen su obra mañana aquí. 

—Qué interesante. Ya sabes que me encanta el arte.

—Oh, no. Por favor, te pido que no aparezcas por allí.

Catriona se rio de nuevo. Parecía estar de un humor excelente. Durante un segundo incluso le pareció humana. 

—Tranquila. Viajo a Londres a primera hora. Me caso la próxima semana y voy  a estar bastante ocupada en los próximos días. 

Dios, casi escupió el gin-tónic encima de la pobre camarera, que las observaba con cara de aburrimiento sin entender ni una palabra del castellano que tan laboriosamente había mejorado Catriona en los días en que estuvo malmetiendo en Barcelona. 

—¿Te casas? ¿Con quién? 

—Tranquila, no con Matt. Me caso con mi prometido, Gavin. Es el hijo de uno de los mejores amigos de mi padre —se acercó a ella para que nadie más oyera lo que tenía que aclarar a continuación—. Es asquerosamente rico. De hecho, nos prometimos hace diez años. Solo que llevo todo este tiempo esquivando la fecha concreta.

—Pensaba que tú no necesitabas el dinero.

—No, ni tampoco casarme, pero Arthur habló conmigo muy seriamente y me convenció.

—¿Arthur?

—Mi padre. Tal vez me ha llegado el momento de sentar la cabeza. 

Pasados los diez minutos de rigor, la única razón por la que estaba allí sentada, seamos sinceros, era porque tenía la esperanza de que Catriona le dijese dónde podría encontrar a Matt en aquella ciudad de piedra oscura. Pero no quería preguntarle abiertamente, ni sentir que encima de todo lo que había pasado, aún le debería un favor. 

Catriona apuró su copa de un solo trago. 

—Otra, ¿no? La última.

Bueno, lo último que necesitaba era agarrarse una cogorza con su archienemiga, pero apenas había bebido media copa de vino durante la cena. Había optado por agua, y dos copas no le supondrían mayor problema. Es más, con un poco de suerte a Catriona se le soltaría un poco la lengua. 

—Hacía siglos que no venía por este sitio —le dijo—. El camarero que trabajaba aquí antes me pidió que no regresara. Tengo un pasado un poco movido, ¿lo sabes? Conoces al tipo que rajo tu cuadro, ¿verdad? 

—Sí, ¿por qué lo dices?

—Jan, se llamaba. Lo conocí en este mismo bar. Iba con un amigo suyo. Estuvimos bebiendo y después vino conmigo a mi apartamento en Newington, y pasamos casi una semana juntos. Fue un romance muy intenso. 

—Y le cortaste un dedo, ¿no?

Catriona soltó una estruendosa carcajada.

—Oh my god. Espero que no te creyeras esa historia. Se lo cortó el mismo metiendo la mano en la batidora de vaso que había en mi cocina. En fin, él probablemente no se acuerda. Yo fui quien lo llevó al hospital con la mano envuelta en una toalla. Se desmayó en el taxi. Tomamos de todo aquella semana. No me siento muy orgullosa de esa época, no señor…He cambiado, Priscila, en breve seré una mujer casada. En todo caso, sé que el chico que iba con él vivía contigo. El fotógrafo. ¿Te has dado cuenta de todo lo que tenemos en común, verdad? ¿Cómo no iba a interesarme por tus cuadros?

La camarera regresó con dos nuevas copas. Catriona siguió hablando:

—Entonces, ahora hablando en serio, ¿has venido a ver a Matt? Creía que él ya había vuelto contigo a Barcelona.

—No. Aquella historia terminó. 

Catriona pareció reflexionar unos instantes. 

—Si te soy sincera, hace tiempo que no hablo con él, concretamente desde que consiguió sacar a Abby de mi casa, pero siempre me he preguntado por qué se quedó aquí en la ciudad.

—¿Abby?

—Sí, Abby. Mi querida okupa. 

No tenía la menor idea de qué le estaba hablando, así que Catriona, espoleada por el alcohol que estaba ingiriendo a gran velocidad, le contó con pelos y señales todo lo que había sucedido con Abby y su supuesto síndrome de Estocolmo. Que después del accidente se había plantado en su casa de Inverness, con su silla de ruedas, y había pedido a Catriona y a su padre que le permitieran regresar a aquella casa. También le contó que Matt, al enterarse de aquello, había decidido regresar con ella a Escocia para convencer a Abby de que volviera a casa con su familia y que buscase ayuda profesional.

—Siempre me dijo que yo debía tener claro que después de solucionar aquello volvería contigo a Barcelona.

Priscila estaba alucinando.

—Pues no. Nunca lo hizo. Y nunca me contó nada de esto. Se marchó sin más.

—Oh, god. Tal vez deberíais hablar.

Catriona apuró su segunda copa y observó cómo se levantaba del taburete, renqueante. Ya con los pies en el suelo, la escocesa recuperó enseguida la compostura y anunció que iba al baño. Todo aquello era surrealista. Bien era cierto que nunca había tenido la ocasión de hablar con ella, pero en aquel momento no le parecía la perturbada que había dibujado con tanto detalle en su imaginación. No era ninguna santa, aquello estaba claro, pero parecía haber recobrado la compostura. El paso por la cárcel, aunque breve, debía haberla marcado, sin duda.

Meditó acerca de lo que le había dicho sobre Abby y su extraño comportamiento. ¿Matt había vuelto a Escocia solo para ayudarla? ¿Por qué demonios no le había contado nada? ¡Lo habría entendido a la perfección! De repente sintió de nuevo que se había equivocado con aquel viaje. Su vida estaba en orden. ¿Qué necesidad había de trastocarla tanto?

Catriona regresó del baño recompuesta. Se había lavado la cara, y parte de su maquillaje había desaparecido. A pesar de las luces rojas, Priscila apreció la singularidad de su belleza, la piel blanca y perfecta y aquella perturbadora mirada.

—He de irme. Ha sido un placer. Suerte con tu búsqueda —le dijo. 

Decidió tragarse su orgullo.

—¿Sabes dónde vive? ¿O dónde puedo encontrarlo?

Negó con la cabeza.

—Lo siento. Como comprenderás él nunca ha querido darme muchos detalles. Después de sacar a Abby de casa nos perdimos la pista mutuamente. Sé que antes, cuando nos conocíamos, vivía en Leith, pero no tengo la menor idea de dónde está. Ahora estoy con Gavin, y no necesito a nadie más.

Observó perpleja cómo Catriona cruzaba su bolso sobre el pecho y se despedía de la camarera, dirigiéndose hacia la puerta y dejándola allí, junto a la barra. Aquel había sido uno de los encuentros más extraños de su vida y no necesitaba nada más por esa noche. Salió del local al cabo de unos minutos y caminó los metros que la separaban de la puerta de su hotel. De repente tuvo la sensación de que Catriona y ella volverían a encontrarse en algún otro momento de sus vidas, de que compartirían otro hombre en distintas franjas de tiempo, de que volverían a encontrarse en otro bar a medianoche con las espadas enfundadas, dispuestas a tomarse una copa juntas, saboreando lentamente una nueva tregua.

CAPÍTULO 15

Priscila había decidido bajar caminando desde Castle Rock, donde se ubicaba el Castillo de Edimburgo, de nuevo hasta la zona de Bonnington, donde había varios museos en los que estaba interesada. Tenía todo el día para pasear por la ciudad, pero tampoco quería llegar demasiado cansada a la expo de Lasse, que empezaría puntual a las ocho de la tarde. Por ello había decidido madrugar. Se había levantado a las siete, había desayunado en el hotel y se había puesto en marcha para visitar el castillo y visitar algunos de los parques de la ciudad. 

A media mañana decidió hacer un alto en el camino, en la bajada desde el castillo, para tomar un café y echar un vistazo a los mapas que había guardado en su móvil. 

No había dormido demasiado bien aquella noche, después del inesperado encuentro con Catriona. La había descolocado y hecho sentir fuera de lugar en aquella ciudad. De repente había olvidado la vorágine de sentimientos que había despertado en ella después de recibir las canciones que Matt había escrito. Lo peor era que no habría forma de saber cuánto de lo que le había contado Catriona acerca de aquella historia sobre Abby era cierta. Si Matt había regresado a Barcelona después de solucionar ese asunto, ¿por qué no la había llamado? 

Se había despertado con mal cuerpo y con ganas de caminar para tratar de poner un poco de orden en sus pensamientos. De la misma manera, pensó que no volvería a poner un pie en aquella ciudad, y que por tanto aprovecharía el fin de semana para, al menos, hacer un poco de turismo. 

Pidió un café latte en una cafetería hipster que había a los pies de Castle Rock, claramente destinada a los turistas ávidos de cafeína y Wi-Fi. Se sentó en una mesa, abrió el navegador de su móvil y tecleó en busca de “cosas imprescindibles que ver en Edimburgo”, una búsqueda parecida a la que había hecho el día anterior en el aeropuerto. Navegó por varias webs y blogs de viajeros y una bombillita se encendió en su interior. Esa chispa encendió de nuevo el fuego que Catriona había apagado la noche anterior de un plumazo. Priscila leyó con avidez sobre algo que podría cambiar el signo de su viaje relámpago a Escocia. 

El Royal Yatch Britannia era un impresionante buque anclado en el puerto de Leith desde 1997. Había sido un barco propiedad de la familia real británica, utilizado con frecuencia por la reina y su familia tanto para viajes oficiales como para algunas de sus escapadas de recreo. Actualmente se había convertido en un museo y en una de las principales atracciones turísticas de Edimburgo, a pesar de que Priscila nunca había oído hablar de su existencia como enclave museístico. Es decir, le sonaba el nombre, pero desconocía completamente que se pudiera visitar. Comprobó los horarios de apertura del barco: hasta las cuatro de la tarde. Cerraba antes que el resto de museos de la ciudad. 

Decidió ir a visitarlo antes de regresar al hotel para cambiarse y acudir a la expo. Podía dejar las galerías que quería ver para la mañana del domingo. Tendría tiempo de visitar al menos dos si volvía a madrugar, ya que su vuelo de regreso era a las ocho de la tarde. Apuró el café que quedaba en el vaso de papel, se levantó y se puso en marcha. Tenía al menos una hora de camino hasta el puerto de Leith. 

Había atravesado todo Leith Walk con el corazón encogido y los ojos bien abiertos, porque la de ellos había sido una historia plagada de casualidades y de barcos. Un torrente de recuerdos la invadió mientras atravesaba las calles empedradas con destino al buque Britannia, que permanecía anclado en la terminal Ocean del puerto. Recordó la noche en que se conocieron, cómo él la había visto desde el escenario, pasearon hasta el puerto hasta abordar un velero, y después se perdieron el uno al otro, separados por las puertas de aquel vagón de metro. Recordó cómo él la había encontrado de nuevo en la tienda de materiales de pintura, cuando ella había decidido que desempolvaría de nuevo los pinceles. Y también recordó su encuentro a bordo del bateau mouche en París, cuando él la abrazó y enterró el rostro en su pelo y ella tuvo la seguridad de que todo iría bien. ¿Cómo no iba a subir de nuevo a un barco en Edimburgo?

Por suerte no había demasiada gente aquel día, haciendo cola para visitar el Britannia. Pagó la entrada y esquivó la audioguía. Solo quería dar un paseo por las entrañas y la cubierta del barco sin recibir un bombardeo de información. Priscila paseó por las estancias reales y pensó en la lánguida Lady Diana, en cuánto tiempo habría pasado allí a bordo y en cómo se sentaría junto a los grandes ventanales para observar las olas. Observó las telas delicadas, los grandes jarrones y la poca sobriedad que destilaba el buque real. 

Después subió a cubierta y se dirigió a la popa del barco, mientras los pocos turistas que había aquel día hacían cola para fotografiarse junto a la gran campana que coronaba el barco. Cerró los ojos y aspiró con fuerza el olor del mar. Se relajó enseguida con el rumor de las olas que golpeaban en la carcasa de metal y los graznidos de las gaviotas. El mar ejercía un poderoso efecto calmante en ella y de repente se dio cuenta de lo poco que lo visitaba para lo mucho que necesitaba su influencia. Las grandes superficies de agua nos devuelven nuestra esencia. A lo mejor era eso, el agua y no los barcos lo que la devolvía una y otra vez a los brazos de él cada cierto tiempo. 

Porque allí estaba Matt McAllen, ante ella, mirándola como si estuviera a punto de fundirse, sin poder creer lo que tenía delante de sus ojos, a pesar de que sabía perfectamente que ella estaba en Edimburgo y en aquel momento ya estaba convencido de que la chica que había visto subiendo a un taxi en el aeropuerto era, en efecto, Priscila Codina. 

El hecho de que ver a Matt en la cubierta del Britannia no pudiera calificarse de “sorpresa” para ella no significaba que todos sus órganos internos no se revolucionasen en aquel instante. El corazón le latía tan fuerte que se asustó. Alguien que provoca esa reacción no puede ignorarse jamás. No podía seguir negando lo evidente. 

Él se acercó de frente y despacio, incapaz de adivinar su reacción, apostándolo todo a una sola carta. Cuando Priscila estuvo al alcance de sus brazos la agarró con firmeza por la cintura y la atrajo hacia sus brazos, fundiendo su coraza como si esta fuera chocolate expuesto al sol. 

—Lo nuestro son los barcos, está claro —dijo ella.

Matt se rio.

—Oh, no pienses que subo al Britannia a menudo como si fuera un turista más. Te vi pasar por debajo de mi ventana en Leith Walk y salí de casa disparado. Te he perseguido hasta aquí como un perturbado. Corriendo el riesgo de que me denuncies. My god, ¿qué estás haciendo aquí?

—He venido a ver unos amigos, Arlina y su novio, Lasse. Esta noche inauguran una exposición en una galería del centro. 

Contempló su rostro mientras ambos volvían a caerse por aquel precipicio que tan bien conocían. Allí estaba Matt, con su barba castaña de tres días, su pelo revuelto, sus pecas escocesas y sus ojos azules. En los diez segundos en los que la había estrechado entre sus brazos, el mundo había desaparecido una vez más y Catriona había sido solo un fantasma redimido. Tras aquellos momentos iniciales, ambos fueron incapaces de contarse sus intenciones reales: que ella había viajado con la esperanza de encontrarlo, que él había hecho lo propio y que había dado marcha atrás al verla en el aeropuerto. Se sentaron en la cafetería del Britannia, el antiguo buque de la reina, y él le contó todo lo sucedido con Abby, y la tremenda culpa que sentía aún por lo que le sucedió a aquella chica. También le dijo que al poco tiempo había regresado a Barcelona para disculparse en persona, y que nada más llegar a la ciudad los había visto juntos, paseando por las calles. Marcos y ella.

Marcos y ella. Eso ya no existía. Y tampoco existía ya Catriona, a pocos días de convertirse ya en un ser humano funcional, en la esposa de un ejecutivo de la city londinense. 

Hablaron durante horas, hasta que alguien vino a pedirles amablemente que abandonaran el barco, al llegar el horario de visita a su fin. Se levantaron, ya con el corazón desnudo y las manos temblorosas. En aquella conversación ya no había espacio para más disculpas ni más signos de arrepentimiento. Solo cabía olvidar y mirar hacia delante, emprender el mismo camino o bien vías distintas, en dos ciudades con dos mares opuestos y dos barcos en los que refugiarse.

—Entonces, esta noche…

—Voy a ver la exposición. ¿Y tú?

—Yo, aún no lo sé, tal vez ir a The Good Ol’ Mick, el pub donde toca mi amigo Ross algunos sábados. Suele empezar tarde, si quieres podríamos…

No lo dejó terminar. Priscila acercó su rostro al de él y buscó sus labios desesperadamente. No tuvo que hacer ningún tipo de esfuerzo para encontrarlos. Allí estaban, esperándola desde hacía un año, tan receptivos y cálidos como siempre. Se besaron apasionadamente. Fue como volver a casa, tan lejos de ella, a tres horas de vuelo. Después descendieron con cuidado por la pasarela del Britannia con los dedos de las manos entrelazados. 

El fantasma que los había acechado durante todo aquel tiempo viajaba en tren en aquel mismo instante con dirección a su nueva existencia en Londres, preparado para sembrar la discordia en otras vidas. A Priscila y Matt, en cambio, les quedaba la música y la pintura, el amor con heridas de guerra que renacía por tercera vez y aquellas tres horas de vuelo de regreso a su nueva vida juntos a orillas del Mediterráneo. 

FIN

SOBRE LA AUTORA

Elsa Tablac combina su trabajo en el ámbito del marketing con su gran pasión: la escritura. También disfruta con la música en directo, el cine y las novelas románticas y policiacas. Actualmente reside en Barcelona. Aunque escribe desde hace muchos años, las tres historias que componen la trilogía CATRIONA son sus primeras novelas. Puedes contactar con ella en Facebook y Twitter (@elsa_tablac).

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Table of Contents

Contenido

Créditos

Priscila cautivada

Documento sin título

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

Sobre la autora

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