La protagonista de Yibuti, Dara Barr, una intrépida directora de documentales que se traslada al cuerno de África a rodar una película sobre los piratas que operan en las costas somalíes, guarda no pocas similitudes con la oscarizada directora. Dara pretende demostrar que los somalíes se han visto obligados a piratear por la competencia desleal de los grandes pesqueros extranjeros, pero pronto Dara y Xavier, su admirado cámara y viejo lobo de mar, van a descubrir aspectos que no esperaban. Conocerán a piratas apasionados por los coches de lujo, magnates árabes educados en Oxford, extravagantes multimillonarios tejanos, afroamericanos convertidos al Islam… cada uno con intereses particulares, ocultos, cuando no perversos. Yibuti es la última novela inédita en castellano de Elmore Leonard. La última que escribió fue Raylan, que publicó Alianza en el mes de julio del año pasado. Yibuti es de las pocas novelas del medio centenar que escribió que no transcurre en sus amados Detroit, Hollywood o Miami, pero guarda la esencia de sus mejores obras. Aquellas que le convirtieron en uno de los grandes escritores estadounidenses del género negro: una trama ágil trufada de acción vertiginosa, diálogos verosímiles y fluidos, tensión sexual y personajes tan peculiares e inolvidables como sus propias novelas.

Elmore Leonard

Yibuti

ePub r1.0

Titivillus 05-03-2021

Título original: Djibouti

Elmore Leonard, 1977

Traducción: Catalina Martínez Muñoz

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Para Mike Lupica

YIBUTI

Elmore Leonard

Capítulo uno

Desde la terminal del aeropuerto, Xavier vio salir a dos legionarios para recibir el vuelo, dos tíos con quepis blancos, charreteras rojas y amplio fajín azul en la cintura, que parecían sacados de algún antiguo regimiento, menos por los pantalones cortos y los fusiles de asalto. Esperaban la llegada del vuelo de Air France procedente de París, que tenía prevista su llegada a Yibuti a las 8:00 h.

Poco después vio aterrizar un avión de carga de las fuerzas aéreas, al tiempo que un taxi se acercaba al extremo de la pista, donde estaban estacionados en fila varios helicópteros Blackhawk. A las 8:30 hs el vuelo semanal de Air France estaba en tierra, la escala montada, y los pasajeros, un grupo de árabes y Dara Barr, desembarcando. La Legión Extranjera se ocupaba del control de pasaportes con la esperanza de saber identificar a un terrorista en el caso de tenerlo delante.

Dara iba hablando con un árabe muy atractivo. Asentía, parecía cómoda, como si hubieran pasado el vuelo charlando. El desconocido llevaba un traje de color tostado y una corbata a rayas, y tenía la barba recortada al estilo árabe, aunque su aspecto era el de un hombre de ciudad, no el de un camellero. Dara se puso las gafas de sol. Seguramente estaba comentando que hacía mucho calor para ser tan temprano.

Xavier cruzó la sala de espera mientras los pasajeros se encaminaban al control de pasaportes. Dara tardó un buen rato en conseguir el visado que le permitiría quedarse hasta seis meses si lo deseaba. Les diría que no, que estaba allí para localizar escenarios y rodar un documental sobre piratas. En ese momento, Dara salió con el caballero árabe y corrió a echarse en brazos de Xavier, su ayudante negro, de un metro noventa y siete, delgado, vestido con unos vaqueros desteñidos y una camiseta. Setenta y dos años. Le doblaba la edad. Dara se alegró mucho de verlo. Xavier le besó la cabeza rubia.

—Eres lo mejor que he olido desde hace una semana —dijo Xavier, y miró al acompañante de Dara, que observaba el encuentro.

—Dara me ha hablado de usted —dijo el caballero, sonriendo.

Hablaba inglés con acento británico.

—Por lo visto ha cruzado el golfo en muchas ocasiones, cuando era marino, y ahora viene como cámara de la señorita Barr.

—Más bien estoy aquí para protegerla —contestó Xavier.

Dara los presentó: Xavier LeBo, de Nueva Orleans. Ari Ahmed Sheij Bakar.

—En Inglaterra lo conocen como Harry —dijo Dara—. Harry trabaja para la IMO, la Organización Marítima Internacional, investigando… agárrate… la piratería en el golfo de Adén.

—En realidad trabajo para el Código de Conducta de Yibuti, bajo los auspicios de la IMO.

—Cuéntale a Xavier qué haces —dijo Dara.

—Es muy sencillo, hablo directamente con los líderes de los piratas y les digo que su empresa es inútil. Una flota naval llegada de todos los rincones del mundo persigue a sus lanchas fueraborda. Intento convencerlos de que no hay futuro en la piratería.

—Harry es el portavoz de las normas, de lo que está permitido y lo que está decididamente mal, como secuestrar barcos y exigir un rescate.

—Como ya sabes, Dara simpatiza con los piratas —dijo Harry, con una expresión de asombro en su sonrisa. Y se despidió de ella diciendo que había sido estupendo conocerla y hablar de sus películas, muy estimulante—. Me encantan las historias que cuentas. Llámame en cuanto puedas, ¿de acuerdo? ¿Lo prometes? Te presentaré a un pirata de verdad, un rufián muy distinguido. Al menos así es como él se ve a sí mismo.

Harry pellizcó a Dara en la mejilla y corrió hacia un Bentley verde oscuro, flamante bajo el sol de la mañana.

—Un hombre de éxito, ¿eh? —dijo Xavier.

—Estudió en Oxford.

—¿Y allí aprendió a hablar así?

—Su madre es inglesa; su padre, saudí. Tienen un apartamento en Londres, en Sloane Square. Dice que su madre es muy elegante, la clásica inglesa de clase alta, de los Sloane Rangers. Pasaba temporadas allí mientras él estudiaba en Oxford.

—¿Eso iba en serio? ¿Eso de que hace tratos con los piratas?

—Lo veremos dentro de dos semanas en Eyl, un bastión de los piratas en la costa somalí.

—¿Bastión? ¿Así lo ha llamado él?

—Es un pueblo a orillas del mar, donde tienen secuestrados ocho barcos. Le dije que dentro de dos semanas los barcos quizá ya no estén allí. Y me contestó: «O quizá haya más». Han tenido un petrolero secuestrado tres meses. Siempre hay barcos, según Harry, a la espera de que paguen el rescate. Harry hace el papel de hombre paciente y comprensivo. Ya lo has oído. Dice que trabaja para el Código de Conducta de Yibuti. Es un convenio para acabar con la piratería, firmado por diecisiete países. Se reúnen periódicamente en Yibuti. Harry vive en el barrio europeo. Es un saudí que trabajaba para el desarrollo de Somalia. Si es que se dedica a eso.

—Pero te gusta —dijo Xavier—. Has pensado: «Hmmm, nunca he tenido un novio árabe».

—¿Cómo iba a tenerlo? Vamos, quiero ver nuestro barco.

Recogieron el equipaje de Dara y las cajas con el material de rodaje y lo cargaron en el coche de alquiler, un Toyota sedán negro, mientras Xavier le preguntaba a Dara si no quería pasar primero por el hotel para arreglarse.

—¿Ir a la peluquería, quieres decir?

—¿Por qué no?

—¿Me has visto ir a la peluquería alguna vez?

—Sí, una. Cuando nos dieron el Oscar. Estabas más guapa que nunca.

—¿«Nos» dieron el Oscar? A Harry le has dicho que eras mi protector.

—Quería ser humilde en presencia del jeque británico. Si quieres que te proteja, te protegeré. Si quieres que ruede algo, rodaré. Y te gustará mi trabajo. He estado filmando a los pescadores, les pedí que actuasen un poco para mí. Creo que puedo hacer lo mismo con esos mafiosos somalíes, grabarlos mientras ejecutan sus hazañas de piratería, las más grandes que se han visto en trescientos años. Se creen con derecho a hacer lo que les da la gana. Son muy vanidosos. Si les dices que quieres sacarlos en una peli, se mearán de gusto.

—Cuento con ellos —dijo Dara—. Pero quiero ver el barco. ¿Cuánto mide?

—Es un pesquero de diez metros de eslora. Impecable y recién pintado. Parece un barco de marineros gay. Una monada: ligero y veloz. Con pinta de portarse bien en todos los mares. Podemos ponerle unos estabilizadores en las bandas si no quieres que se mueva mucho.

—¿Está listo para zarpar?

—Aún tienen que traer las provisiones. Hice un trato con un proveedor de los hoteles. Tendremos vinos de mesa franceses y Heineken, la única cerveza que he podido encontrar por aquí. Los repartidores de Heineken tienen que ir escoltados por una patrulla de soldados armados con ametralladoras. El agua del grifo no se puede beber. Hasta darse un baño es peligroso. Dijiste que querías rodar aquí cuando volviésemos. Quiero enseñarte lo que hay. Puede que se te quiten las ganas de rodar. Yibuti es un asco. Hace calor, las cloacas corren por las calles, la ciudad está llena de ratas, de bichos repugnantes, como esos escarabajos que hacen bolas con mierda de murciélago.

Iban por una carretera bastante recta, bordeando la costa oriental de Yibuti.

—Aunque a lo mejor quieres empezar a rodar algunas tomas. Para hacerte una idea de lo que encontrarás cuando volvamos. Vale. Pero no grabes a nadie cuando te esté mirando.

Dara sacó de su bolsa una cámara de alta definición, pequeña.

—¿Piden dinero a cambio?

—Algunos no aceptan sobornos. Escupen a tus pies y dan media vuelta. No sé si será por su religión. Aquí la mayoría son suníes. Los piratas creo que son de otra secta. Voy a seguir unas cuantas manzanas antes de dar la vuelta.

Dara bajó la ventanilla.

—¿Empiezas por enseñarme los suburbios?

—Ésta es la zona noble de la ciudad, guapa. Aquí viven los europeos.

Dara ya estaba grabando.

—Se parece a nuestro barrio francés.

—Iba a preguntarte si te recordaba a algo.

—Sí, un poco. Al Vieux Carré, pero con puertas y ventanas moriscas.

—Es el antiguo barrio francés colonial, construido por los árabes. He cruzado el golfo treinta y siete veces. Normalmente veníamos del oeste y parábamos aquí a repostar.

—¿Y siempre bajabas a tierra?

—Puedo hacerte de guía, para que no te caigas en una cloaca. Aquí no ves ninguna, pero no tardarás en verlas, cuando lleguemos al barrio africano. Mira ahí, a la izquierda. Es la Embajada de Estados Unidos. ¿Qué vida llevará el embajador de Yibuti? Su mujer le pregunta: «¿Qué vas a hacer hoy, cariño?». Y el embajador dice: «¿Sabes qué? No me importaría probar el kat. Se supone que da buen rollo mientras cumples condena en este gueto».

—He oído que en San Diego hay muy buen kat. Todos los somalíes viven allí. Pero ¿por qué se han instalado en San Diego?

—Habrán ido para ver si hay piratas jubilados por allí. Estamos llegando al Mercado Central. Es el más grande de la ciudad, al pie de la mezquita. Filas y filas de tenderetes donde venden de todo: ropa, pollos, fruta y verdura. Fíjate en la ropa, en los colores de las mujeres. Mira esa mesa llena de carne.

Dara lo estaba grabando todo.

—Se está moviendo.

—Son las moscas revoloteando alrededor del lomo de la cabra para ver si consiguen dar un bocado. Mira a esa chica, la que tiene en la mano un ramo de hojas envuelto en celofán. Está vendiendo kat. La hierba sólo aguanta dos días, por eso hay que protegerla del aire. —Xavier se inclinó sobre Dara, que seguía grabando los puestos del mercado, a las mujeres sentadas debajo de sus sombrillas—. Mira esos chicos, con las bolas en la boca. Están masticando kat. Lo llaman la flor del paraíso. Se pasan el día chupeteando y masticando. Lo traen en avión de Etiopía y reparten diez u once toneladas todas las mañanas. Hace que los hombres siempre estén contentos.

—¿Las mujeres no consumen?

—Las sobras que encuentran por ahí. Esto es el mundo musulmán. Las mujeres como mucho reciben las sobras.

—Eso ya lo vi en Bosnia —dijo Dara.

—Tu mejor película. Se te da de maravilla captar a las mujeres, meterte en su alma. Aunque los hombres tampoco se te dan mal, ¿verdad? Les haces creer que son la hostia. Esta noche tendrás la oportunidad de ver a los chicos malos de Somalia en la gran ciudad.

—¿Tú crees que vienen aquí?

—A comprarse ropa… coches, y eso que donde viven apenas hay carreteras. Vienen buscando coñitos franceses y se casan con chicas etíopes. No están nada mal, las etíopes, como las de Eritrea. Son especiales. Tienen una estructura facial increíble. Los verás en los bares, a los chicos malos. Los pobres diablos se vuelven locos cuando llegan a la gran ciudad por primera vez.

—¿Cómo sabes que son piratas?

—Te lo dicen ellos mismos. Quieren que las chicas sepan que están forrados, de secuestrar barcos. Se llevan una buena pasta. Hablé con una mujer cuando los chicos que estaban con ella se marcharon o se quedaron inconscientes. Me dijo que esos somalíes del desierto son más divertidos que los francesitos. Les encanta emborracharse. Y son ricos. Por fin pueden vivir la vida.

Dara sacó un cigarrillo y un mechero del bolsillo de la camisa vaquera azul claro, holgada y cómoda.

—Salen en sus lanchas, abordan mercantes y petroleros y sacan lo menos un millón de una tacada. —Encendió el mechero, pero la llama se apagó—. ¿Recibirán ayuda? ¿Habrá alguien que les da el chivatazo y les dice cuáles son los barcos más fáciles de abordar?

—Lo han conseguido cuarenta y dos veces de cien —dijo Xavier—. Eso da un promedio de más de un cuarenta por ciento.

—Alguien podría estar facilitándoles información —aventuró Dara.

—¿En quién estás pensando?

—Quizá lo averigüemos. Quiero ver mi barco. —Y volvió a encender el mechero.

Capítulo dos

Xavier señaló hacia el puerto comercial, al oeste, donde los petroleros y las grúas se perfilaban en el resplandor del cielo. Estaban cargando barcos contenedores con ayuda de una estructura de vigas de acero. Dara vio un transatlántico atracado en el puerto y una nave nodriza de las fuerzas navales fondeada en la bahía.

—Las fragatas deben de haber salido en busca de piratas. La otra noche le dije a un marinero: «Id a los bares, tío. Es allí donde los piratas se gastan el botín». —Continuaron por una carretera bordeada de viviendas en construcción y cruzaron un puente para seguir hasta el final del muelle, que formaba allí un ángulo y pasaba a convertirse en una amplia dársena de hormigón donde repostaban y se aprovisionaban las embarcaciones de recreo—. ¿Aún no lo has visto?

—¿No será ese velero?

Se estaban acercando a una embarcación mixta, de motor y vela, atracada a su izquierda.

—Ése es Pegaso —dijo Xavier—. Veinte metros de proa a popa y timonera cerrada. Es un barco de placer, pero se balancea mucho con el viento.

—¿Qué es, una yola?

—Un queche. Parecido a la yola, pero con el palo de mesana no tan cerca de la popa. Puede desplegar cuatro lienzos en un mar amigable, entre foques y mesana.

Dara vio a un hombre y a una chica en bikini, a popa. El patrón levantó la copa que tenía en la mano, a modo de saludo, al ver el Toyota. La chica tenía una melena rojiza y salvaje.

—Ése está dando la vuelta al mundo con su novia —dijo Xavier, saludándolos con la mano—. La está poniendo a prueba. Si no se queja ni se marea, es posible que se case con ella.

—Estás de coña. ¿Y ella ha aceptado?

—El tío es rico y tiene sus normas.

—No me lo creo.

—Zarparon de Niza, con mistral, un viento frío que viene de los Alpes. Él pensó que la chica se marearía y tendría que desembarcar en Montecarlo, que no llegaría a dar la vuelta al mundo. Pero superó esa etapa. Bajaron por el canal de Suez hasta el mar Rojo, y ahora van camino del Índico.

—¿Te lo contó él?

—Es muy hablador. Me contó que el barco le ha salido a ciento cinco mil el metro, por si quieres uno como el suyo. Todo electrónico y mecanizado. No hay que levantar peso.

—¿De dónde saca el dinero?

—Por lo visto le viene de familia. No parece que tenga ninguna ocupación.

—No se ha hecho millonario de la noche a la mañana.

—Le gusta hablar, nada más. Si le preguntas por su barco, te lo cuenta todo. Se alojan en el Kempinski. Se llaman Billy Wynn y Helene. Él anda cerca de los cincuenta. Yo diría que ella tiene veintitantos.

—Y está como un tren.

—Así es como se ha ganado el viaje. Me he encontrado con ellos varias veces. He tomado una copa con el señor Wynn en el hotel. Le encanta el champán. Me ha dicho que lo llame Billy.

Se estaban acercando a su barco, al final del muelle deportivo.

—Te dije que era un pesquero. Es ese reluciente y recién pintado, con una raya naranja. Que tenga pinta de gay no significa que no sirva para navegar.

Xavier paró el coche al lado del pesquero y Dara se quedó mirando el casco blanco, con su franja naranja en los costados y encima de la timonera.

—Tienes razón. Es una monada.

Subieron a bordo, pasaron por la cubierta y entraron en la timonera para bajar a la cocina y el camarote encastrado en la proa, con una cama doble. Xavier iba detrás de Dara.

—Ésa es tu cama —dijo—. Yo me he comprado una hamaca de tres metros para colgarla entre el palo mayor y la cabina, mientras tú te cueces aquí abajo.

—También puedo poner el colchón debajo de la hamaca y quedarme dormida contemplando tu trasero.

—Puedes quedarte con la hamaca si quieres.

—Ya veremos —dijo Dara—. Tenemos frigorífico, una ducha… una especie de armario en la cocina. Ya iremos encontrando los huecos. ¿Cuánto vino has comprado?

—Cinco cajas de tinto, para que no tengamos que enfriarlo.

—¿Y si queremos compañía?

—Los musulmanes no beben, pero conseguiré otra caja.

—Si las ponemos a proa, pareceremos ese submarino alemán, Das Boot. ¿Cómo se llama el barco?

—Buster.

—Estás de coña. ¿Se llama Fulano?

—Lo llaman Buster 30, por la longitud, aunque es rechoncho. Los tanques están llenos. Lleva un motor diésel, un Saab, pero sólo tiene 56 caballos y no pasa de 28 revoluciones por minuto. Nada más. Podremos surcar el golfo a seis nudos. El que me lo alquiló dice que es un barco muy fiable.

—¿Cuánto ha costado?

—Quería dos mil por semana, ocho al mes. Le enseñé un folleto tuyo, con fotos y comentarios. Es francés, el que nos alquila el barco. Le dije que no debería cobrarnos por el transporte, ya que vamos a hacer propaganda de su empresa en la película. Le dije que hasta podíamos sacarlo a él, junto a ese cartel que dice: Yibuti: embarcaciones de diseño. Lujo en el agua. Y luego añadí: «Pero, claro, usted no es una ONG, usted tiene una empresa, así que le pagaré». Y le di un fajo de cuatro mil dólares. En cuanto se vio con la pasta en la mano, aceptó el trato. Dijo: «De acuerdo. Los espero aquí dentro de cuatro semanas».

—¿Y voy a tener que sacarlo en la película?

—Ese tío te ha rebajado cuatro mil pavos. Claro que tienes que sacarlo en la película.

Dara se detuvo en la cocina.

—¿Quién va a cocinar? —preguntó.

—Yo me ocupo del timón y de no perder el rumbo. Tú del pescado.

—¿Se nos olvida algo?

—El mismo proveedor que nos trae la comida está intentando conseguirme un arma.

Dara miró a Xavier, pero no dijo nada.

Él sonrió.

—Haré lo que tú mandes. Eso sí, ten en cuenta que podemos vernos envueltos en situaciones en las que no te has visto en la vida. Estaremos en alta mar, rodeados de piratas armados con Kalashnikovs y lanzagranadas. Se pasan el día bebiendo y masticando kat, y de pronto les da el punto de secuestrar un barco. Anoche estuve hablando con uno, en un bar. Le dije: «¿Siempre estáis colocados cuando salís al mar? —Y me contestó—: Si no lo estuviéramos, ¿cómo íbamos a sentirnos capaces de abordar un petrolero desde un esquife?». Están encantados, ganando millones con los rescates. Es divertido, mientras no se fijen en el Buster.

Xavier dejó a Dara en el hotel y volvió al muelle para cargar las provisiones. El barco estaba listo para zarpar a las seis de la mañana. Esta vez, al pasar por delante del velero, no vio indicios de que hubiese nadie a bordo.

—Un Mercedes ha venido a recogerlos —dijo Xavier—. ¿No lo has visto? Billy Wynn tiene un chófer, para desentenderse del tráfico. Él tiene un chófer y tú me tienes a mí, y una suite de lujo en el Kempinski, porque eres una cineasta americana famosa.

—¿Qué tal si grabo algunas tomas del hotel?

—No te vendrá mal. Puedes utilizar a Billy si necesitas un modelo. Me apuesto un dólar a que te está esperando.

—¿Con su novia?

—No puedo hablar por ella, pero sé que él se muere por conocerte. Le he contado lo que nos traemos entre manos.

—Soy Dara Barr. Tengo una reserva —dijo en la recepción, y recorrió con la mirada el vestíbulo de estilo árabe del Kempinski Palace, un hotel de cinco estrellas, con una fuente en la entrada, mientras el recepcionista pulsaba teclas y miraba la pantalla. Dara le indicó que buscara su nombre debajo de Xavier LeBo, y el rostro del somalí se iluminó.

—Claro. El señor LeBo. Usted debe de ser su acompañante.

—Soy su jefa —dijo Dara—. No dormimos juntos.

Le dieron la tarjeta para abrir la puerta de la habitación y dijeron que enseguida subirían el equipaje.

La suite era bonita, afrancesada, con un sofá, un par de butacas y una mesa de centro, de cristal, en la que había una botella de vino. Tenía pinta de ser jerez. Dara sacó de la nevera una botella de agua helada y se la tomó mirando la piscina, que parecía adentrarse en el mar. Vio una, no, dos mujeres en las hamacas, cada una por su lado, tomando el sol africano, y pensó: «Hoy no. Antes de nada tienes que comprobar las cámaras». Llamó a recepción para decir que seguía esperando el equipaje. «Sí, señora, ahora mismo», contestaron. Y fue al baño a lavarse las manos y tontear un rato con el pelo, para darle un poco de vida. Sonó el teléfono.

—¿Sí? —Esperaba que fuese una llamada de recepción.

—¿Dara Barr? Soy Billy Wynn. He conocido a su ayudante de cámara, a LeBo. Lo pasamos muy bien hablando de navegación… He estado viendo en YouTube algunas entrevistas suyas y también fragmentos de sus películas. No me puedo creer que esté usted aquí. El único documental que he visto entero es Katrina. Lo vi anoche. Lo bajé de Internet. Ha clavado usted ese huracán. Treinta y dos mil personas se quedaron sin hogar en Nueva Orleans. —Billy Wynn hablaba con acento texano, muy suave, pero Dara lo captó. Encadenaba sus frases sin prisa, con seriedad, seguro de sí mismo, como corresponde a un playboy —si todavía se llama así— que está dando la vuelta al mundo con su chica en un velero de dos millones de dólares—. Si no está muy cansada, ¿podemos tomar algo en el bar?

—Estoy esperando mi equipaje. He llamado a recepción y…

—Si no consigo que se lo lleven antes de cinco minutos, le debo una botella de champán —dijo Billy.

Dara sacó dos copas de champán del mueble-bar y volvió al baño a espabilar su pelo, rubio natural. Se lo frotó con una toalla, se dio por vencida, y se puso un pañuelo pirata, dejando escapar algunos mechones. Se miró en el espejo del cuarto de baño y se puso las gafas de sol.

Mejor así.

¿Por qué preocuparse, si él estaba con su novia?

¿Y por qué no?

Billy llegó con una botella de champán y un botones que empujaba un carrito.

—He perdido por un par de minutos —dijo, levantando la botella.

—Ya he preparado las copas —contestó Dara, sin detenerse a observar su reacción. Se sacó un manojo de llaves del bolsillo de los vaqueros y se dirigió al botones—: Puede dejar aquí mismo el baúl y los maletines. La bolsa, en el dormitorio. —Se apoyó en una rodilla para abrir el baúl y se incorporó mientras levantaba la tapa y comprobaba sus cámaras y sus baterías, colocadas en sus compartimentos de espuma—. Está todo —dijo.

Billy miró a Dara mientras abría el champán. Era alto, llevaba unos pantalones cortos, de color blanco, y tenía una barriga considerable.

—¿Le preocupaba que faltase algo? —preguntó.

Llevaba el pelo hecho un desastre, largo y despeinado, pero le bastaba con su pinta de rico bohemio.

—No me preocupaba —dijo Dara—. ¿Así que ha conocido a Xavier? Él trajo una cámara y el resto del equipo.

—Le pregunté —dijo Billy, acercándose a Dara para ofrecerle una copa de champán— si era masái. Yo mido un metro ochenta y tres y me saca una cabeza. ¿Qué tal si nos sentamos?

Pagó al botones y se acomodó en una butaca. Dara ya estaba en el sofá, con un cenicero a mano, en la esquina de la mesa. Se sacó un paquete de Virginia Slims del bolsillo de la camisa, encendió un cigarrillo y le ofreció otro a Billy Wynn, que negó con la cabeza.

—Sólo fumo habanos.

—¿Y a Helene no le molesta? —preguntó Dara, directa al grano.

—Sólo fumo en alta mar —dijo Billy, sonriendo—. Ha estado hablando con Xavier, ¿verdad?

—Me contó que iba usted con su novia.

—Y que si le gusta navegar tanto como a mí podría significar que somos compatibles. En eso hemos quedado.

—¿Se ha casado alguna vez?

—Estuve a punto, un par de veces.

—¿Se mareaban?

Billy volvió a sonreír.

—Verá, paso la mitad del año en el mar, navegando por el mundo. ¿Cómo voy a dejar tanto tiempo sola en casa a una mujer guapa, si no le gusta navegar? Helene está dispuesta a intentarlo.

—¿A qué se dedica ella?

—¿Quiere decir si trabaja? Es modelo. La conocí en París, en el desfile de una casa de modas. La vi desfilar por la pasarela, con esa cara de aburrimiento que tienen las modelos, el pelo rojo como el fuego, las pecas suaves… Miró hacia donde estaba yo, en la segunda o la tercera fila, y sonrió.

—Sabía que estaba usted allí.

—No. Después me contó que siempre hace como si viera a alguien conocido y sonríe un momento. Para no parecer altiva y distante.

Dara dudó un momento antes de decir:

—Si pasa usted la mitad del año en su barco…

—Quiere saber si trabajo. Mi familia tiene pozos de petróleo en Oklahoma desde hace cien años. Fue mi abuelo quien nos metió a todos en el negocio marítimo: petroleros que van y vienen de Nigeria al este de Texas. Quiero aprovechar este viaje para hacer negocios con los saudíes. Ver cómo se manejan con los piratas —volvió a sonreír—, y resulta que me encuentro con que usted está haciendo un documental sobre los piratas. Xavier me ha contado que piensan navegar por el golfo para hablar con ellos, para entrevistarlos.

—Eso espero.

—¿Cree que cuentan con ayuda del gobierno somalí?

—Lo dudo —dijo Dara—. Hace casi veinte años que tienen un gobierno que funciona. Los islamistas de Somalia, los musulmanes de pura cepa, dicen que están en contra de la piratería, pero ¿quién sabe?

—Todos son musulmanes —señaló Billy Wynn.

—Unos más que otros —replicó Dara—. Ya sabe que los somalíes secuestraron un petrolero saudí.

—Hace ya unos meses, el Sirius Star —asintió Billy—. Lo último que he oído es que siguen negociando el rescate. He estado pensando si podría ser que Al Qaeda estuviese financiando a los piratas. ¿De dónde sacan esos pescadores los Kalashnikovs AK-47 y los lanzagranadas? Hay quien dice que los traen de Yemen. El gobierno gana dinero con la venta de armas mientras la gente pasa hambre. Bueno, parece que la ONU por fin ha reaccionado en serio. Verá muchos barcos de guerra en el golfo de Adén, pero esas aguas siguen siendo muy peligrosas.

Dara lo escuchaba, saboreando el champán y el cigarrillo.

—¿Sabe qué hacen con los piratas cuando pillan a unos cuantos? —preguntó Billy—. Algunos terminan en las cárceles de Kenia, pero ¿qué leyes han violado? ¿Quién los juzga?

—No lo sé —contestó Dara.

Billy volvió a sonreír.

—Pero sabe tirar de la lengua a la gente que saca en sus películas. Me parece admirable.

—¿Le gustan los documentales?

—Sí. Cuando son buenos siempre revelan la verdad. Tengo mucha curiosidad por ver qué le cuentan los piratas.

Capítulo tres

—O sea, que fuiste a un desfile de moda en París a buscar novia —dijo Dara—. ¿De verdad?

—Recuerdo que era de Chanel. El director, ese que siempre lleva un alzacuellos y se pinta los ojos, estaba allí. Salió al final —explicó Billy el Niño, sonriendo—. Fui a ver a las chicas, con idea de escoger a alguna de ellas. Suelen ser flacas, pero a mí no me importa. Están en buena forma.

—¿Y les preguntas si les gusta navegar?

—Al principio no. Primero paso cuarenta y ocho horas con ella. En dos días descubres todo lo que hay que saber. Algunas parecen inteligentes, pero se les nota que tienen que esforzarse para hablar con propiedad. Dicen «al lado mío» en vez de «a mi lado», y no tienen criterio para elegir los libros que leen, eso si es que leen. No quiero parecer cruel, pero en el mar se lee mucho, se habla de libros. Les pregunto si alguna vez han compartido apartamento con otra chica y se han tirado los trastos a la cabeza. Nueve de cada diez responden: «No, pero me quedé con las ganas».

—¿Y suspenden la prueba?

—Se convierten en rollos de dos días. Empiezo por el aspecto físico, para descartarlo en primer lugar. Después me ocupo del cerebro y la personalidad. Voy a pasar más de cuatro meses con ella en un espacio muy reducido. Si es divertida y lista, la combinación es perfecta.

—¿Helene es divertida?

—Helene está a la altura.

Dara le dijo a Xavier que quería cenar fuera del hotel. Había echado un vistazo al Nilo Azul, en la rue d’Éthiopie, un restaurante de cinco estrellas que tenía buena pinta.

—¿Y quién le ha dado las cinco estrellas, el dueño? —preguntó Xavier—. ¿Quieres que la camarera te lave la mano derecha? ¿Qué te derrame el agua sobre los dedos y la recoja en un cuenco? ¿Qué te ofrezca la toalla que lleva colgada del brazo? ¿Y qué pasa si eres zurda?

—Quiero ir —insistió Dara.

—¿Quieres que te sirva la comida sobre una torta de pan etíope? Lo llaman injera. Aunque a lo mejor prefieres el sega wat, el cordero cortado en dados. Esas mujeres convierten el acto de servir la mesa en un espectáculo. No se te ocurra pedir la ensalada de la Reina de Saba. En Yibuti no se come ensalada. Además, nadie sale del Nilo Azul en menos de tres horas. En tres horas nos bajaremos tres botellas de vino, a ciento cincuenta la botella, y nos darán vino de la casa.

—Vale, no vamos —dijo Dara.

Salieron sin más planes que ver a Billy y Helene un poco más tarde, en un club. Dara quería rodar la vida nocturna de Yibuti. Llevaba la cámara dentro de la bolsa y la mano en la cámara. Billy quería invitarlos a cenar, pero Dara dijo que tenían trabajo. Quedarían después. Billy le indicó a Xavier el nombre del club. Dara tenía muchas ganas de saber en qué andaba metido aquel millonario generoso que se interesaba por su trabajo y que a veces parecía un chico de campo del este de Texas en busca de petróleo saudí. Cuando se hubieran tomado unas copas de vino le preguntaría: «¿Qué haces aquí con tu barco, Billy? ¿Qué estás tramando?». Él se echaría a reír y ella no tendría tiempo de sacarle nada. Pensaba dedicar la mayor parte de la noche a rodar imágenes de Yibuti. No estaría nada mal que ése fuera el título del documental: Yibuti. Le gustaba mucho cómo sonaba.

Xavier llevó a Dara al restaurante Chez Chalumeau, en la rue de Paris. Dara se puso las gafas de sol, sin entender por qué había tanta luz en el local.

—Lo hacen para que veas lo que te ponen delante —dijo Xavier—. Sirven comida francesa. Los segundos platos pueden ser árabes, pero aquí son buenos. Pide cordero y te ahorrarás problemas.

—¿Cuál es el plato de pescado? —preguntó Dara, mirando el menú.

—Al atún lo llaman por su nombre somalí. Tienen aleta de tiburón, pulpo en su tinta y ostras. Los cangrejos están buenos, si son frescos. Los calamares rebozados están ricos —dijo Xavier—. Ten en cuenta que vamos a pasarnos un mes entero comiendo pescado.

Pidieron cordero, nada de ensalada, y una botella de vino tinto. Xavier pidió otra botella cuando empezó el espectáculo: cuatro chicas somalíes que movían el trasero al ritmo de un tambor y un tío que cantaba o graznaba. Las bailarinas llevaban faldas largas de seda rosa y pañuelos en las caderas, para marcar bien el trasero mientras giraban y se contoneaban…

—En el Nilo Azul no hay bailarinas, ¿verdad? —preguntó Dara.

—Creo que no —dijo Xavier.

—Quiero aprender a hacer eso.

—Pues empieza a practicar. Cuando estemos en el barco, yo puedo dar golpes con algo mientras tú intentas mover el culo a velocidad somalí.

Fueron andando por la rue de Paris hasta la Place Ménélik y se sentaron en la terraza de un café.

—Vamos a tomar un café y a contemplar la vida nocturna de Yibuti —propuso Xavier—. Un café y un coñac. Veremos pasar a los turistas. Ha venido un crucero por el canal de Suez. Todos dicen: «¡Qué divertido es África!». Hacen lo mismo que harían en Marsella. —Dara estaba rodando, haciendo un barrido de la plaza Ménélik—. ¿Estás filmando a los legionarios franceses? Nunca han visto nada igual que estas chicas negras y esbeltas que los miran con ojos insinuantes. Llevan charreteras en los hombros, con flecos, y una banda en la cintura. Yibuti es un destino de primera, si soportas el calor. Puedes ir a los clubes y ver a las chicas restregarse contra los chicos. ¿Te has fijado en que ya no llevan esa tela colgando por detrás del quepis, como los protagonistas de Beau Geste? ¿Estás captando la acción? —Dara estaba grabando a la vista de todo el mundo—. No hay muchos soldados americanos por aquí. Les han dicho que tengan cuidado con las chicas. A veces se ven marineros, de alguna patrulla costera. No quieren que vuelvan a casa con una enfermedad venérea africana —explicó Xavier—. Mira, ése es el club Las Vegas, lo dirige un corso. Ahí es donde hemos quedado con Billy y la modelo.

—No me puedo creer que estemos en un garito francés de la rue de Paris y no tengan Perrier-Jouët, Blanc de Blanc del 99 —dijo Billy.

—Yo tampoco —asintió Xavier—. Vamos a hablar con él, a ver si tiene algo parecido. Nunca he probado un brebaje de novecientos pavos la botella.

Dejaron a Dara y Helene en la mesa. Dara se había lavado y ahuecado el pelo, y Helene, a falta de estilista, lo llevaba recogido en una coleta.

—Estoy colorada. Lo noto —dijo Helene.

—Yo te veo bien —contestó Dara. Apenas habían cruzado unas palabras hasta que Billy Wynn se fue a buscar al encargado—. No me imagino cómo es dar la vuelta al mundo en barco —dijo, y esperó la respuesta de Helene.

—¿Te refieres a navegar o a ir con Billy?

Billy y Xavier estaban en la barra, mirando la carta de vinos.

—Voy a retocarme un poco —dijo Helene, y Dara la siguió al momento.

—A ver qué puedo hacer —dijo Dara.

Helene estaba delante del espejo, poniéndose unos polvos en las mejillas. Dara se acercó para mirarse en un hueco del espejo y Helene se apartó unos centímetros. Dara sacó una barra de labios.

—Nunca me pinto los labios; sólo en ocasiones especiales —dijo, mirando a Helene en el espejo—. Tienes un bronceado precioso. Te realza las pecas. Pareces una niña.

—Tengo treinta y cuatro. Billy cree que tengo veintitantos y yo no lo saco de dudas.

Ahora era Helene quién miraba el reflejo de Dara.

—¿Sabes en qué estoy pensando todo el tiempo? En que tengo que volver a ese puto barco.

—Cuatro meses.

—O más. Cazar la vela mayor, bajar a la cocina y comerme una lata de algo. «Sí, capitán». Parezco imbécil.

—¿No te mareas?

—Me aburro.

—No tienes por qué ir.

—No sabes lo que me estoy jugando. Billy me saca casi veinte años. ¿Y si nos casamos y él se muere? Me convertiría en la treintañera más rica de Estados Unidos.

—¿Eso te ha dicho él?

—Para incentivarme.

—Podrías tener que esperar mucho tiempo. Parece que tiene buena salud. No fuma.

—Fuma puros —dijo Helene—. ¿Tú crees que estoy pirada?

—Supongo que él te gusta.

—Me gusta. Es como… Es muy atento… A veces es divertido. A Obama lo llama «ese cazador negro que tenemos en la Casa Blanca», aunque sé que le cae bien. —Volvió a mirar el reflejo de Dara—. ¿Estás casada?

—He estado demasiado ocupada para pensar en eso.

—Pero ¿no eres…? ¿Eres lesbiana? Algunas de mis compañeras de trabajo lo son. Son simpáticas, no son demasiado cabronas. Yo a veces digo que soy lesbiana, cuando quiero que un tío me deje en paz.

—Me gustan los hombres —dijo Dara—. Pero me gusta más lo que hago, porque hago lo que quiero. Viví una temporada con un abogado. Él tampoco quería casarse. Decía que estábamos mucho mejor viviendo juntos sin casarnos, haciendo a, b, c, y de vez en cuando d. Se le ocurrían muchas razones para no casarse.

—¿Y c que es? ¿Tener sexo siempre que a él le apetezca?

—Hablaba por los codos. Se creía muy gracioso. De pronto soltaba un dato, qué sé yo, sobre la población mundial, y ya no había quién lo parase. Una vez le hice una pregunta sobre el Tribunal Supremo. Era una pregunta que se podía contestar con un sí o un no. Pues me soltó un discurso que no te imaginas, y yo me quería morir.

—Pero luego te echaba un polvo y te morías de verdad —dijo Helene—. Billy me suelta unos rollos interminables de no sé qué investigaciones… supongo que para el gobierno… como si estuviera en el ajo. «¿Yo? No», dice. Y bebe un sorbo de champán. «Pero sé cosas». La verdad es que no sé si es un memo encantador o un agente de la CIA. Pero ¿sabes lo que es raro? Que, estemos donde estemos, sé que siempre va a ofrecerme una copa de champán.

—Si te deja tirada, siempre puedes volver a la pasarela, con ese pelo y ese cuerpo.

—Eso si consigo volver a ponerme en forma. Eres la primera persona con la que tengo la sensación de que puedo hablar. ¿Sabes por qué me casaría con él, gilipolleces aparte? Porque es un puto multimillonario como Dios manda. Ya sabía yo que ibas a sonreír. No le pido que sea divertido. Y no me molesta que hable tanto. Pero ¿por qué siempre me está ofreciendo una copa de champán?

—No creo que lo haga para emborracharte y seducirte.

—En el barco voy casi en pelotas. De cintura para arriba siempre, en cuanto nos alejamos de tierra. A él no le hacen gracia que puedan espiarme con unos prismáticos.

—¿Y dónde está el problema? —dijo Dara.

—En que no sé cuánto voy a aguantar.

—Si quieres largarte, basta con que mañana vomites en el barco.

—No me mareo.

—Pues métete los dedos en la garganta. O sigue adelante y escribe un libro. Cuenta lo que pasa mientras das la vuelta al mundo con un millonario. O más de una vuelta. Te ofrecerían un anticipo de un millón como mínimo, y un profesional para que escribiera el libro. ¿Qué diferencia hay?

—Si me rechaza, escribiré el libro yo misma. Y si me caso con él, no tendré que escribirlo.

—Voy a dejar de preocuparme por ti —dijo Dara.

Volvieron a la mesa justo cuando Xavier y Billy se acercaban con un somalí que llevaba una camisa blanca, desabrochada, y un fular amarillo.

—Dara, he encontrado un pirata —dijo Xavier.

Se sentaron los cinco con varias botellas de Blanc de Blanc que Billy había traído de la barra, para empezar, según dijo. Xavier estaba impaciente por presentar a su pirata.

—Dara, quiero que conozcas a Idris Mohammed.

Idris se levantó e hizo una reverencia.

—Jefe de una banda de aventureros que merodean por el golfo y secuestran todos los barcos que les parecen apetecibles. Idris nunca ha perdido a ninguno de sus hombres ni ha matado a ningún miembro de la tripulación de los barcos secuestrados.

—No se imagina cuánto me alegro de conocerlo —dijo Dara—. ¿Puedo llamarle Idris? —Xavier la miró, sorprendido.

El sonriente pirata tenía el rostro delgado y los pómulos bien definidos. Era un hombre guapo, con una barba bien cuidada y los dientes muy blancos.

—Sí, claro, llámeme Idris —respondió, con acento africano.

Sin perder un instante, Dara le preguntó si se veía como un pirata o prefería dar a su profesión un nombre menos censurable.

—Somos los guardas costeros. Multamos a los barcos que contaminan nuestros mares. Vierten toneladas de residuos en las aguas donde antes pescábamos.

—¿Era pescador?

—Mi familia.

—Habla muy bien inglés. ¿Ha vivido en Estados Unidos?

—Lo ha notado, ¿eh? Sí, pasé varios años en Ohio, en la Universidad de Miami.

—¡Guau! —dijo Dara—. ¿Qué estudió?

—Tenía entendido que allí no se estudia mucho.

Dara sonrió y el pirata le devolvió la sonrisa.

—Es usted mi primer pirata —dijo Dara—. ¿Le ha contado Xavier lo que estamos haciendo?

—Sí, rodar una película sobre los piratas. Puedo ayudarlos. Vivo en Eyl, pero paso aquí como mínimo una semana al mes. Tengo un apartamento en el barrio francés y un coche para desplazarme, un Mercedes-Benz descapotable. Es negro, todo negro, con las lunas negras, para que no entre el sol.

Parecía muy orgulloso de su coche.

—¿Y va en su coche hasta Eyl?

—A veces. Otras veces voy con un amigo que tiene un Bentley y un chófer.

—¿No será Ari el Sheij Bakar? ¿Conocido como Harry por sus amigos ingleses?

—Ah, usted es la mujer a la que conoció en el avión, viniendo de París. Claro, Dara Barr, la directora de cine. Lo he visto un momento esta tarde. Sí, me contó que se habían conocido, pero que usted no le había llamado.

—Lo llamé, pero no contestó.

—Harry siempre está ocupado. Va de aquí para allá haciendo de buen chico.

—Me dijo que su trabajo consistía en negociar con los piratas.

—Sí, eso hace, intenta convencernos de que no hay futuro en la piratería. Yo le digo que quién necesita un futuro. Ya tenemos suficientes cosas que hacer en el presente para mejorar nuestras vidas. No hay nada deshonroso en lo que hacemos. El mar es nuestra vida.

—Pregúntale cuánto cree que sacará por ese petrolero saudí —dijo Billy Wynn.

—Ese secuestro se está alargando mucho —dijo Idris, en un tono muy agradable—. No lo llevo yo, así que no puedo decirles si las negociaciones del rescate van por buen camino.

—Empezaron pidiendo veinticinco millones —señaló Billy—. El barco, con su carga de crudo, vale diez veces más.

—Bueno, aunque acabaran aceptando dos o tres millones, seguiría siendo un buen negocio —contestó Idris.

—Pero saben que hay un montón de barcos de guerra persiguiéndolos. Americanos, franceses, alemanes, griegos, hasta chinos —dijo Dara.

—Sí, he visto un par de ellos. Son grises, ¿verdad?

Idris parecía pasarlo bien con Dara.

—Usted y Harry son enemigos jurados, pero oyéndolo hablar parecen amigos.

—Nos conocimos en este mismo club, hace dos años, y nos reímos mucho al descubrir que yo soy el malo y él el bueno. Yo intento convencerlo para que deje de ser respetable y se sume a los piratas. ¿Sabe qué me dijo? «Yo no necesito hacer eso para ganar dinero. Tengo una renta vitalicia de mi madre. Tengo todo lo que necesito».

—Ese tío me gusta —afirmó Billy—. Me gustaría conocerlo.

Idris le preguntó entonces a Dara si le apetecía dar una vuelta en el coche. Dara dudó unos segundos antes de pedirle que jurase por Alá que era un pirata y no les estaba tomando el pelo. Idris juró que era un hombre de honor que había estudiado en la Universidad de Miami, en Ohio.

—Niña, nos vamos de aquí a las seis de la mañana —le recordó Xavier.

Demasiado tarde. Dara ya se estaba yendo con Idris.

Xavier se acomodó en la silla, pensativo. «¿Te preocupa que se vaya con un pirata africano, después de haber tenido que bregar con los matones bosnios y esos otros capullos defensores de la supremacía blanca para rodar sus películas? Rodará a Idris en su Mercedes y aprovechará las tomas para su documental».

Capítulo cuatro

El primer documental que Dara Barr rodó por su cuenta se tituló Mujeres de Bosnia, y ganó un premio en Cannes. Dara se centró exclusivamente en las mujeres violadas. Los hombres no salían en la cinta.

A continuación hizo Sólo para blancos, un trabajo sobre los neonazis y miembros del Klan, con sus túnicas de distintos colores. Ganó el premio al mejor documental en Sundance: los del capirote y los cabezas rapadas explicaban su racismo ante la cámara de Dara.

Un día salió de su estudio en Chartres, en el barrio francés de Nueva Orleans, para filmar el desastre del Katrina, que inundó buena parte de la ciudad, mientras sus dos hermanas, divorciadas, se refugiaban en Hot Springs, Arkansas. Sus padres, jubilados, vivían en St. Charles Avenue y, al ver que tenían que reconstruir su casa por tercera vez, decidieron venderla y mudarse a Sea Island, en Georgia. En la calma que siguió al paso del huracán, la cámara de Dara se quedó con la gente que no pudo marcharse, que lo había perdido todo y esperaba una ayuda que nunca llegó. Dara explicó que había grabado las escenas del Katrina porque estaban ahí. Ganó un Oscar.

Los tres premios llegaron en sus diez primeros años de dedicación al cine documental, de mostrar la vida de las personas y hacerles contar quiénes eran. Dara tenía treinta y cinco años cuando empezó a pensar en su próximo trabajo.

¿Monjas? Las encontró en un convento, a las hermanas que le dieron clase en primaria, miembros de la congregación de las Novias de Cristo, con sus rosarios entre los dedos marchitos. Algunas seguían vistiendo hábito. No había entre ellas ninguna Audrey Hepburn.

Después de eso se fue al lado contrario. Contó la historia de una prostituta que hablaba de vender amor mientras se preparaba para acudir a una cita, con un hombre cualquiera, en uno de los mejores hoteles de la ciudad. La mujer va y viene por la habitación, con los pechos al aire, unos pechos que empiezan a caerse, diciéndole a Dara: «¿Qué pienso hacer más adelante? Regentar una casa. Tengo un piso de tres habitaciones en el West Side de Nueva York. Me sentaré en el cuarto de estar y le daré conversación al cliente mientras espera a la chica negra de alto voltaje. El tío se pondrá a ojear un Playboy. Yo salí en Playboy cuando tenía dieciocho años, antes de que hubiera que afeitarse el coño y poner cara de estatua. ¿Es eso lo que quieres hacer? ¿Una peli en la que se me vea haciendo de zorra?».

Después surgió otra idea, a través de un proveedor de restaurantes en una ciudad repleta de restaurantes. Gerard, un borracho muy desagradable, hasta que descubrió sus Poderes Superiores en Alcohólicos Anónimos y se curó por completo. La idea de Gerard —incluso estaba dispuesto a financiarla— era grabar las reuniones de Alcohólicos Anónimos, los monólogos de los alcohólicos, a un hombre o una mujer que se ponen delante del grupo para contar las situaciones angustiosas a las que les ha llevado el alcohol. «De pronto me doy cuenta de que estoy circulando por la autopista en dirección contraria, a toda velocidad, un viernes a las nueve de la noche».

Dara tenía dudas, pero asistió a algunas reuniones y escuchó las historias de arrepentimiento de los alcohólicos en proceso de recuperación. Algunos soltaban sus monólogos como si tuvieran un micrófono en la mano. «Salgo a lavar el coche, en bañador, y vuelvo a casa casi sin tenerme en pie. —Así, uno tras otro—. En dos años me detuvieron tres veces por conducir borracho y estuve treinta días en la cárcel por conducir sin carné».

—No se puede hacer una película contada —dijo Dara—. Esa gente lo cuenta todo, en vez de mostrarlo. Todo son monólogos. Albert Maysles era único mostrando los estados de ánimo. Tenía setenta y ocho años cuando hizo In Transit. Se subió a un tren con un grupo de personas y les pidió que hablasen de momentos íntimos de su vida. Pero a la vez que hablan están mostrando quiénes son. Era capaz de establecer una relación muy cercana con todos ellos, y rara vez hacía preguntas. Jamás aparecía en la pantalla.

—O sea, que no quieres rodar a los alcohólicos.

Dara se obsesionó con los piratas después de leer un titular a tres columnas en el Times-Picayune:

Los piratas somalíes son héroes

para sus compatriotas

El artículo empezaba diciendo: «Los piratas somalíes actúan cada vez con mayor descaro. Construyen casas de piedra en las afueras de la ciudad, conducen coches de lujo y hasta contratan servicios de catering para ofrecer a sus rehenes comida occidental».

Y terminaba: «En las ciudades de la costa norte, la economía está floreciendo gracias a las importantes sumas de dinero que se pagan por el rescate de los barcos secuestrados: treinta millones en lo que va de año».

Dara buscó más información en Internet y se pasó varias horas leyendo noticias sobre los piratas somalíes, relatos de sus actividades. Algunos artículos incluían fotografías:

«El petrolero saudí, con una carga de crudo valorada en cien millones de dólares, fue abordado y secuestrado por los piratas en menos de quince minutos».

«El MV Faina, un mercante ucraniano secuestrado el pasado mes de septiembre, llevaba a bordo treinta y tres tanques rusos y un cargamento de fusiles de asalto».

Fotos de fuerabordas somalíes surcando los mares con seis o siete piratas a bordo, armados con AK-47, lanzagranadas y lanzamisiles.

Otra foto de un pesquero somalí: la tripulación viste camisetas y lleva kafiyas en la cabeza. En la timonera, un cartel anuncia: Guardia costera de Somalia.

Dara empezó a comprender que esos hombres practicaban un estilo de piratería propio que nada tenía que ver con los que degollaban cabezas en tiempos pasados. Los somalíes disfrutaban a la vez que se enriquecían. Se acordó de Xavier, que vivía muy cerca, en la esquina de St. Philip, y lo llamó por teléfono.

—¿Qué haces levantada a estas horas? —preguntó Xavier.

—Tú has estado en el golfo de Adén, ¿verdad?

Xavier LeBo, negro, canoso, de setenta y dos años, metro noventa y siete descalzo, con un pendiente de oro en forma de aro, se hizo marinero a los dieciséis años. Había cruzado el golfo de Adén lo menos treinta o cuarenta veces, entre ida y vuelta.

—¿Sabes cuántos barcos pasan por ahí? —preguntó, enseñando sus dientes blancos.

—Lo único que sé es que está en la costa oriental de África —dijo Dara.

—Veintidós mil barcos al año, entre mercantes y petroleros. Los que van al oeste suben por el mar Rojo y el canal de Suez, donde los egipcios intentan desplumarte. En dirección contraria llegas a China. Así que te interesan los piratas que saquean a los que surcan sus aguas, ¿eh?

—No me importaría hablar con ellos.

—Han perseguido unos cien barcos, y han secuestrado alrededor de cuarenta. Se llevan el dinero de la caja fuerte y todo lo que quieren de la cocina. O se llevan el barco a Eyl y exigen un rescate. Piden un par de millones por un mercante griego, y los consiguen. ¿Sabes cuánto han pedido por el Sirius Star, el petrolero saudí? Veinticinco millones. Los saudíes los han mandado a la mierda. No pasa nada. Rebajan la cantidad a diecisiete millones. Siempre acaban sacando algo para comprarse coches nuevos. ¿Sabes cuál es su favorito? El Toyota SUV negro, con lunas negras. He oído decir que algunos piratas visten muy bien, de traje y corbata. Van a Yibuti a echar un polvo y se casan con alguna mujer guapa. Ésa será su mujer en Yibuti.

Xavier encendió un cigarrillo con su Ronson.

—¿Sabes dónde están las mujeres más guapas de África? En Eritrea, en el mar Rojo, encima de Etiopía. Aunque, ahora que lo pienso, también he visto etíopes guapísimas. Esbeltas, elegantes, con los pómulos muy marcados, algunas negras como el carbón. Es una raza que se ha mezclado poco a lo largo de los siglos. Espera un momento, voy a hacer un pis. Estoy mayor, y mi vejiga ya no aguanta.

—Estoy pensando en hacer un documental sobre los piratas —dijo Dara cuando Xavier volvió del baño—. Entrevistar a algunos… ¿Crees que tiene sentido?

—Sí, pero pueden secuestrarte nada más verte.

—¿De verdad?

—¿Cuánto crees que pedirían por mi rescate?

Se conocieron dos días antes del Katrina, cuando ya se había anunciado la llegada del huracán. Dara pidió una mesa en el restaurante Felix y el encargado le dijo que tendría que esperar unos minutos.

Xavier se levantó y le hizo señas.

—Siéntate aquí —le dijo—. Te está engañando. De unos minutos nada. —Retiró una silla para Dara. En la mesa había una docena de ostras y una botella de cerveza—. Si no te importa, me gustaría hacerte algunas preguntas sobre una de tus películas. —Empezó a sonreír—. Esa que se titula Sólo para blancos. Me sorprendió mucho que una mujer guapa se mezclara con esos tarados. ¿Intentaron liarse contigo?

—Al principio —dijo Dara, que ya se había sentado con Xavier—. Les dije que estaba demasiado ocupada para enamorarme. Les pregunté qué tenían en contra de los afroamericanos. Conseguí tirarles de la lengua y cuando empezaron a ponerse desagradables saqué la cámara.

—Mejor tendrías que haber sacado una escopeta.

Dara pidió una docena de ostras, y decidió repetir cuando Xavier iba ya por su tercer plato. Xavier le contó que había sido marino, que había pasado cincuenta años en el mar, con algunos intervalos.

—Trescientos mil filipinos y yo. No sé adónde van ellos. Yo siempre vuelvo a Nueva Orleans.

Después se tomaron un café y un par de coñacs.

—¿Piensas filmar el paso del huracán?

—Sí, si puedo.

—Va a arrastrar el golfo de México río arriba. Necesitarás un hombre alto para cargar con el equipo, para que no se te moje.

—Y un ayudante de cámara —dijo Dara.

Rodaron lo que quedaba del Distrito Noveno. Xavier, con una Sony al hombro, enfocaba a la gente que se había refugiado en los tejados de sus casas. Veía su desesperación y trataba de captarla con la cámara. Después se sentaron a editar las tomas, y Dara les dio su toque personal: eliminó un primer plano demasiado impactante del rostro de una mujer que estaba en el tejado con un niño en brazos para darle un tratamiento más amable. Viendo trabajar a Dara, Xavier comprendió cómo era aquella mujer.

Después la acompañó a Hollywood, para asistir a la gala de los Oscar.

Incluso subió al escenario con ella, con un esmoquin que Dara pidió prestado a un jugador de los Lakers. Xavier observaba a Dara desde arriba, mientras que ella tenía que ladear y levantar la cabeza para mirarlo por el rabillo del ojo. Dara parecía una estrella de cine. Hasta se había maquillado. Llevaba un vestido negro, ceñido al cuerpo delgado. Xavier pensó que estaba perfecta. Lucía aquel vestido con la mayor naturalidad del mundo, como si dentro de la directora de documentales la chica sexy esperase el momento de hacer su aparición. Levantó el Oscar en alto mientras daba las gracias a sus patrocinadores. A continuación dejó la estatuilla en el atril y dio las gracias a Xavier LeBo, su ayudante de cámara, pronunciando su nombre muy despacio y mirándolo a los ojos: «Xavier no paraba de hablarme, de preguntar si sería capaz de rodar el paso de un huracán que se desplaza a 240 kilómetros por hora. —Volvió a levantar el Oscar y dijo—: Él también se merece este premio».

—Tenías razón esa vez —dijo Xavier, cuando bajaban del escenario.

Dara decidió ir a África oriental para sorprender a los piratas en plena acción, abordando a los mercantes.

—Hablaremos con ellos —dijo—. Quiero mostrar su visión de las cosas, porque tienen en contra al mundo entero. Bordearemos la costa somalí de norte a sur hasta… ese sitio donde retienen los barcos.

—Eyl —dijo Xavier—, en el océano Índico. Necesitaremos un bou, un pesquero de altura, limpio y capaz de navegar por todos los mares. Yo me ocupo de ponerlo a punto y encargar las provisiones… ¿para cuánto tiempo?

—Un mes como mínimo. ¿Dónde sacaremos el barco?

—En Yibuti. Es la encrucijada entre nosotros y los árabes. De ahí iremos al golfo de Adén en busca de los piratas. Estaremos rodeados de barcos de guerra llegados de todo el mundo… Todos dando vueltas como si supiéramos lo que estamos haciendo.

—¿Has leído algo sobre los piratas?

—Si dices que vamos a Somalia, tendré que leer todo lo que se haya escrito sobre los piratas. En los últimos meses han aparecido en Internet cientos de historias de los piratas y los ejércitos que van tras ellos.

—Yo imprimiré los artículos más recientes para leerlos durante el viaje —dijo Dara—. Supongo que tendremos que pasar por París.

—Allí haremos la conexión a Yibuti, con Air France o Daallo, si prefieres viajar con la población local. ¿Ya tienes nombre para el documental?

—Piratas de hoy.

—¿Te refieres a agentes de bolsa y vendedores de bonos?

—¿Qué tal Yibuti?

—Eso suena bien, sí. Te propongo otro título: La solución maléfica.

—Estás de coña.

—Así lo llamó uno de los piratas. Un tal Shamun, el jefe de la banda que secuestró el petrolero saudí siete veces más grande que el Titanic. Dijo que cuando el mal es la única solución… No, dijo que lo primero que necesita Somalia es un gobierno estable que pueda perseguir a los piratas. Dijo que, si los barcos extranjeros dejaban de pescar en aguas somalíes, no necesitarían protección de la marina de guerra. Añadió que mientras tuvieran que ocuparse de los pesqueros no podían proteger a los mercantes. Y también dijo: «Hemos tenido que cambiar la pesca tradicional por esta otra modalidad de pesca».

—No está nada mal —señaló Dara.

—¿Sabes qué más dijo? «Puede que lo que hacemos esté mal, secuestrar esos barcos. Pero cuando el mal es la única solución… —de ahí he robado el título—, entonces no tenemos más remedio que hacer el mal». Así es como lo llama un hombre que está metido en toda esa mierda: La solución maléfica.

—Ese título sólo funciona si el público conoce a quien opina así. De lo contrario parece una aventura de Sherlock Holmes.

—Bueno, ya se te ocurrirá algo —contestó Xavier—. No voy a romperme la cabeza con eso.

—¿Ya has hecho el equipaje?

—Salgo mañana. ¿Qué te parece La aventura africana de Dara Barr? Con indígenas tocando tambores tribales.

—Estaba pensando en conseguir un par de tambores —dijo Dara.

—Veo que ya empiezas a entrar en el ambiente —dijo Xavier—. Te espero en Yibuti, dentro de una semana.

Capítulo cinco

Dara pasó veintisiete días a bordo del Buster.

Regresó a Yibuti en un avión de suministros, el Dwight D. Eisenhower, tres días antes de que Xavier volviera con el barco. En esos tres días, Dara tuvo tiempo de ir haciendo un esbozo del montaje con una primera idea y un tema.

Estaba otra vez en la suite del Kempinski Palace, analizando las secuencias de piratas felices en la pantalla de diecisiete pulgadas de su MacBook Pro. Tenía tomas de Idris Mohammed al volante de su Mercedes, levantando una nube de polvo a la luz de la luna. De Idris al timón de una lancha con motor Yamaha, dejando una estela en el mar; de Idris con gafas de sol y un fular amarillo en la cabeza; de Idris con sus guardacostas, saliendo a secuestrar un barco.

Le gustaba el ritmo que iba tomando el montaje: esquifes piratas marcando el compás, combinados con planos rápidos de rostros, como los golpes de un tambor acompañando el flujo de la acción. Eliminó muchas tomas de los barcos, de los mercantes y de los petroleros, porque estaban demasiado lejos para que se apreciara el movimiento. Conservó la mayoría de las escenas de los buques de guerra y de los helicópteros, las pocas que tenía: una docena de países patrullaban el golfo de Adén. Había filmado a un avión ligero que intentaba lanzar las bolsas con el dinero del rescate a la cubierta de un petrolero, pero las bolsas acabaron en el agua. Varios piratas se ahogaron en el intento de recuperar el botín. El cuerpo de uno de ellos apareció en la costa con 153 000 dólares dentro de la camisa. Había secuencias demasiado densas, con demasiadas cosas que suprimir y conservar. Demasiados paisajes: planos largos de aldeas de la costa somalí. Se quedaría con las de Eyl. Eyl era la clave, el escenario de dramáticos acontecimientos que Dara no esperaba presenciar.

No sabía dónde meter a las bailarinas que movían el trasero enfundado en seda a una velocidad vertiginosa. ¿Qué tal si las sacaba de la secuencia de Yibuti, mostraba distintos rostros de piratas en un esquife, con el viento en la cara y los ojos entornados, masticando una bola de kat, y entre medias incluía a las bailarinas?

Pero pensó: «¿No se supone que eres lista? Déjate de gilipolleces poéticas y no saques a las chicas de su sitio, que es Yibuti».

Xavier había llevado al barco varios ramos de kat en hielo seco. Le contó que en Yemen lo llamaban ghat, en Somalia a veces jaad. A diario llegaban a Somalia veinte toneladas de kat, procedentes de Kenia. En una población de siete u ocho millones —las mujeres y los niños no consumen o tienen pocas posibilidades de probarlo—, un millón de hombres mastica kat. Eso cuánto es… ¿Cerca de un kilo al día? Tenía que preguntárselo a Xavier.

No le hizo gracia que Xavier llevase a bordo una pistola.

—Los mercantes no llevan armas. Las leyes internacionales lo prohíben —dijo Dara.

—Pero ¿verdad que si las llevaran no los secuestrarían? —contestó él—. No voy a dejar que nadie nos quite el Buster.

Estaba trabajando en la suite, en una mesa del restaurante del hotel que había pedido que le llevaran a la habitación, y tuvo tiempo de ver en su portátil las doce horas de grabación completas mientras esperaba a Xavier. Pensaba editar las tomas de las dos primeras semanas que pasaron en el mar: hasta la fiesta en Eyl, en casa de Idris; el momento en el que esos piratas tan amantes de la diversión se volvieron contra ellos y dejaron de divertirse. Dejaría para el final el encuentro con Jama, el musulmán afroamericano de Al Qaeda que pasa a actuar por su cuenta. La mayor parte de la historia de Jama vendría después.

Cuando terminó de editar, sin tener claro todavía de qué trataba el documental, pensó que podía sacar algo bueno de aquel material: estaba vivo, explicaba lo que estaba ocurriendo en ese preciso instante en Oriente Próximo. Volvería a repasarlo con Xavier para que le diera ideas y su opinión sobre el tema. Seguramente, Xavier diría que había dos historias distintas. ¿Por qué las había mezclado? ¿Qué se proponía?

Dara había pasado cuatro semanas encerrada con Xavier en un barco de diez metros de eslora. Llevaba tres días sola y ya estaba impaciente por verlo. Xavier ya era parte de su vida. Si tuviera treinta y siete años menos, incluso podría enamorarse de él. Tal vez. Se imaginó cómo sería Xavier de joven.

Sonó el teléfono.

—¿Xavier?

—¿Dara? Sí, soy Xavier. ¿Cómo estás?

—No estoy mal. Sí, ahora te recuerdo. ¿Eres ese negro alto? ¿Por qué no te pasas por aquí a tomar algo?

—Podría ser, si no tienes con quién salir.

—¿Dónde estás?

—Sigo en el muelle. Ha venido un hombre a registrar el Buster. Ahora quiere que vaya con él a la Embajada de Estados Unidos. Puede que tarde un rato en salir de allí.

—Cuéntale todo lo que quiera saber —dijo Dara—. Llevo tres días trabajando sin parar. He visto las doce horas de grabación y voy a tomarme el resto del día libre. Lo pasaré bebiendo champán en ropa interior.

—¿Llegaré a tiempo de verlo?

—No te conviene, eres mayor.

—Y tú eres una fresca por hablarme así, o estás cachonda. ¿Quieres apostar qué pasará cuando llegue al hotel?

Xavier volvió al hotel con todo el equipaje. Estuvieron hablando, contentos de estar juntos. En un momento dado se sentaron delante del ordenador, Dara en sujetador y pantalones cortos, muy cerca el uno del otro, para ver la escena en la que el Buster se alejaba del puerto de Yibuti. Dara la había rodado desde el muelle.

—De momento empieza así —explicó.

—¿Tienes las tomas de los chicos nadando, en busca del botín?

—Eso viene después.

—No sería un mal comienzo. Lanzar las bolsas llenas de dinero y no acertar en la cubierta. El público se quedaría pegado a la pantalla.

—También podemos empezar con las bailarinas, ya que te pones creativo. Lo estamos viendo en el orden en que lo grabamos, en el momento de salir de Yibuti. Ya veremos cómo vamos combinando las escenas.

A continuación venía una toma de Dara en la cubierta del Buster, grabando un primer plano de la proa en el momento de embestir la cresta de una ola.

—Los dos primeros días de viaje pensaba que la próxima ola nos hundiría.

—Pero no te mareaste.

—Ya viste qué cara tenía.

—Sólo hasta que te acostumbraste a las maneras de Buster. Mira lo bien sujeta que tienes la cámara —señaló Xavier—. ¿Dónde está Billy Wynn? ¿No vas a sacarlo en la película?

—Nos sigue a popa. Mira, ahí está el Pegaso, adelantándonos a cien yardas por la banda de babor.

—¡Eh, te has convertido en toda una experta!

El velero surcó la pantalla a toda velocidad.

—¿Tienes alguna imagen suya, volviendo a Yibuti?

—No vimos a Helene —dijo Dara—. Pensamos que la había dejado en tierra.

—Pero luego cambió de opinión y volvió a por ella.

—Tal vez podría hacer algún comentario en off, para explicar por qué Bill decidió volver, pero esta película no va de eso. Ni tampoco de Helene.

—¿Te refieres a la idea que tenías en ese momento? No volvimos a verlos hasta dos semanas después.

—Diez días —corrigió Dara—. Y Billy llevaba una escopeta de cazar elefantes.

—¡Menudo espectáculo organizó!

—Esto es cuando Idris subió al Buster.

—Me gusta —dijo Xavier—. Van pasando cosas.

—Dejamos a Billy pasando como una flecha…

—¿Y no volvemos a verlo?

—Olvídate de Billy, nos ha adelantado. Diré que el Pegaso es vulnerable en un mar hostil, y por tanto confiamos en volver a encontrarlo pronto.

—Al final Billy va a acabar siendo uno de los protagonistas.

—¿Y qué me dices de Jama?

—No está mal, pero es el malo.

—Mató a cinco personas de una vez, pero no tenemos imágenes de eso. De nada de lo que ha hecho.

—Sigue siendo el malo, guapa.

—No sé qué hacer con Jama.

—Vemos cómo sacan los cadáveres de la casa —dijo Xavier—. Luego pasamos a una escena de nosotros dos en las hamacas, tomando vino y masticando kat. Me he fijado en que te gusta mucho.

—Me gustaría bastante más si hubiera otra manera de consumirlo. Eso de mascar hojas para colocarte…

—No seas tan quisquillosa, ¿coloca o no coloca? ¿Has pensado en triturar las hojas para fumártelas? ¿Crees que funcionaría?

—¿Tú qué crees?

En la pantalla aparece la costa somalí, salpicada de puntos de luz. Es de noche, y una lámpara cuelga del palo mayor, iluminando la cubierta con resplandor lúgubre, mientras el Buster surca las aguas del mar.

—¿Qué piensas decir aquí?

—Que esperamos encontrarnos con los piratas. Enumeraré la lista de países que han enviado barcos de guerra con la misma esperanza que nosotros y después pasaré a… Aquí está: un plano del CG-66, el crucero lanzamisiles, cuando se nos acerca con esos faros cegadores.

—Parecía que iba a comernos o a abordarnos —recordó Xavier—. ¡Es enorme! Una mole de metal gris que se nos venía encima. Les preguntaste quiénes eran y los invitaste a tomar una copa.

—Primero cogí el megáfono y les pedí que se identificaran.

—Eso les tocó las pelotas, recibir órdenes del Buster. Dijiste quién eras, y resultó que el capitán conocía tus películas. Tus «docs», los llamó él. Tú nunca empleas esa palabra.

—No me gusta llamarlos «docs» —dijo Dara—. Creo que tenían alguna misión que cumplir y los entretuvimos. De todos modos, me gusta este plano de las caras de los marineros, todos mirándonos.

—Un primer plano de un crucero de veinte metros de eslora pasando a nuestro lado. Quisieron saber qué estábamos haciendo y les dijiste por el megáfono: «Estamos rodando un documental sobre los piratas. ¿Qué se imaginan que estamos haciendo?». Creo que una voz respondió por megafonía que estaban allí con fines ofensivos, que formaban parte del operativo militar para proteger a los barcos y ahuyentar a los piratas. Les encanta decir eso de «con fines ofensivos». Mira los oficiales —señaló Xavier—. No entienden qué hace un negro como una montaña con una blanca que está tan buena. En alta mar. Seguro que siguen comentando la jugada. «¡Qué suerte tiene el cabrón!».

Esos días de navegación, cuando no pasaba nada, Xavier jugaba un poco con la Sony mientras el Buster seguía avanzando rumbo al este, para plasmar la vida en el barco. Dara se asomaba un momento desde la cocina, donde estaba friendo pescado, y Xavier la enfocaba con la cámara. Quería grabar esas escenas domésticas para verlas después en su televisor. A Dara en cubierta, sentada en una hamaca junto a la timonera, mientras el Buster se desviaba de su rumbo. Daba igual. Estaba muy guapa con sus pantalones cortos y una camiseta que decía: Laissez les bon temps rouler. Llevaba un pañuelo pirata, con algunos mechones de pelo suelto. Miraba a Xavier, con las gafas de sol, y apartaba la vista de la cámara.

—Tú documentas a los piratas, si es que llegamos a verlos, y yo documento a Dara Barr haciéndose famosa —dijo Xavier—. Seguro que cuando les enseñe la película dirán: «¡Eh, pero si esa Dara Barr es una niña!». A veces te he pillado volviendo la cabeza al ver la cámara. —Xavier estaba sentado en cubierta, con la espalda apoyada en el palo mayor, las piernas largas extendidas. Llevaba un bañador, sin redecilla en el paquete, y de vez en cuando se miraba el bulto que se formaba debajo de la seda verde. Pensó que, si tuviera diez años menos, pasaría muy buenos ratos en aquel barco. Puede que incluso fueran capaces de montárselo en la hamaca.

Estaban viendo las escenas que habían rodado en el Buster.

—Una guardia de cuatro horas significa que el que está en cubierta puede contemplar la hamaca, pero no tumbarse. Si estás hundido en la hamaca, no ves todo lo que hay alrededor. La lona no para de sacudirse con el viento. —Xavier se acostaba en la hamaca cuando a Dara le tocaba el turno de guardia, para asegurarse de que aguantaba despierta. Dara lo sorprendía espiando a hurtadillas, para ver si tenía los ojos abiertos, y protestaba:

—¡Joder! ¿Por qué no te duermes de una vez?

Xavier bajaba al camarote y trataba de echar una cabezada, pero se quedaba despierto, esperando oír el grito de Dara cuando una silueta surgiera en la oscuridad. Esperando el momento en que se asomara por la escotilla para avisar a voces: «Se acercan barcos».

Xavier saltaba en la cama y se daba con la cabeza en el techo.

—¿Los ves?

—Todavía no. Los oigo. Son tres.

El día en que Xavier vio con Dara Mujeres de Bosnia, se fijó en cómo analizaba ella su trabajo al verse en la pantalla. Comía chicle mientras hablaba con las mujeres. Masticaba al compás. Sin prisa. Paraba un momento y reanudaba el ritmo. Una vez, después de ver la cinta, se quedó un rato pensativa y dijo:

—Mierda.

—¿Qué pasa?

—Me he detenido demasiado en las manos. Como si nunca hubiera visto unas manos.

Cuando rodaron el paso del Katrina, a Xavier le dio por probar ángulos raros, planos picados y acercamientos con el zum que terminaban estrellándose contra un plano corto. Estos últimos eran sus favoritos. Dara le decía: «Estamos contando lo que hacen los huracanes y cómo dejan a la gente. Ya tenemos suficiente dramatismo».

Xavier recordaba la voz tranquila de Dara. No podía dejar de pensar en lo guapa y lo lista que era. Dara escondía muchas cosas.

Esa vez le dijo que oía acercarse tres barcos.

Dos lanchas de los piratas viraron a poca distancia del Buster y aminoraron la velocidad para observar de cerca al pesquero antes de cambiar de rumbo y continuar tras la primera lancha, que había acelerado para perseguir a un mercante que se veía a lo lejos. Dara agitó los brazos y les gritó con todas sus fuerzas: «Paren aquí cuando vuelvan».

Xavier recordaba que se había enfadado con Dara, pero eso no se veía en la película.

—¿Se los ve llegar como perros rabiosos y tú vas y lo cortas?

—Me gusta eso de que llegan como perros —dijo Dara—, pero no necesitamos para nada ver a la chica haciéndose la valiente y diciéndoles que paren cuando vuelvan. ¿Te fijaste en Idris?

—A mí los árabes me parecen todos iguales.

—Iba en el primer barco, con la kafiya amarilla. Lo veremos mañana. Hoy está ocupado.

—Con sus negocios. Adivinaste que eran tres barcos —observó Xavier, y esperó a que ella contestara—. Lo adivinaste por pura casualidad.

—Al principio creí que eran cuatro. Pero resulta que el barco de Idris lleva dos motores.

¿Se estaba quedando con él? Xavier nunca lo sabía.

Capítulo seis

Ahora estaban más cerca de los mercantes y de los petroleros que se veían en la pantalla. Dara montó un superteleobjetivo en la cámara grande y la apoyó en el trípode para evitar movimientos mientras se aproximaban a los barcos, lo menos cinco o seis mercantes, escoltados por algún que otro barco de guerra.

—Esto lo rodamos casi todo la tercera semana —dijo Dara—. Lo he pasado aquí, para darle un poco de acción a esta parte.

—¿Sabes cuántas veces te he filmado buscando artículos de prensa en el Mac? ¿Dónde está esa parte?

—Estoy utilizando la información.

—Pero no enseñas cómo has llegado hasta aquí mientras esperas que pase algo.

—Estoy enseñando lo que cuentan los periódicos. Mira, ahí tienes el crucero lanzamisiles…

—No veo ningún material documental. No veo a la gente de la que trata todo esto, a los pobres somalíes que se ven obligados a secuestrar barcos. Al único que he visto iba al volante de un Mercedes trucado.

—Sale un poco después —dijo Dara—. En la sinopsis se cuenta que han perseguido ciento dos barcos, han secuestrado cuarenta y dos y han ganado cerca de treinta millones con los rescates, por adentrarse en sus aguas.

—Eso lo puedes decir mirando a cámara.

—Cállate y mira, por favor. Ocho barcos siguen secuestrados. Están negociando el rescate. Lo que queremos saber es quién está implicado.

En ese momento apareció en pantalla el crucero lanzamisiles de la armada estadounidense Vella Gulf.

—El buque insignia del operativo internacional 151. Una patrulla de busca y captura ha abandonado el crucero —los que van en la balsa hinchable— para acercarse a la lancha de los piratas. Ya haré algún comentario sobre los siete tíos con las manos arriba.

—No dejan en buen lugar a la marina de guerra estadounidense.

—Explicaré que los llevan al crucero para que los identifique la tripulación del Polaris, un barco registrado en las islas Marshall. Y diré también que los activistas de derechos humanos somalíes han visto frustrados sus planes de secuestrar el Polaris y exigir un rescate. Después meteré un plano del helicóptero, del Seahawk, despegando del crucero para abrir fuego contra ellos. También podría llamarlo torpedero.

—Suena bien eso de «frustrados». Hace que los del crucero parezcan los malos.

—Todo un arsenal militar de la marina estadounidense para enfrentarse a siete tíos en una lancha fueraborda.

—Siete tíos con subfusiles, lanzagranadas y doble motor Yamaha.

—He pedido permiso para subir a bordo y entrevistar a los sospechosos —dijo Dara.

—Ya lo sé. ¿Dónde está?

—Lo he tirado a la papelera. Me denegaron la petición por megafonía. No estamos teniendo suerte con nuestra marina. He visto en Internet que el Vella Gulf trasladó a los prisioneros al Lewis and Clark, una nave nodriza. Los tienen encerrados en las bodegas del barco, donde encadenaban antiguamente a los esclavos.

—¿Vas a convertir al Lewis and Clark en un barco negrero?

—Ya sabes lo que quiero decir. En las bodegas, custodiados por los marines.

—Ya veo cómo quieres que suene.

—Mira, aquí hay otro barco, con nueve luchadores por la libertad con las manos en alto. Éste lo he sacado de la CNN. Los pilló en el acto una fragata francesa. Diré: «La marina francesa ha capturado hasta la fecha a cincuenta y siete piratas en siete operaciones distintas». Creo que la fragata se llama Le Floreal.

—¿Qué van a hacer con esos nueve tíos?

—Vigilarlos. Pasamos al destructor italiano. ¿Te acuerdas de cómo se llamaba?

—Luigi Durand de la Penne.

—Es el nombre de un oficial de la Segunda Guerra Mundial, miembro de una unidad de operaciones especiales. No me gusta.

—Era un buzo de combate.

—Voló dos buques de guerra británicos en Egipto. Creo que en El Cairo. Aquí están. La tripulación se está riendo, porque creían que yo era inglesa, y Luigi se dedicaba a volar barcos ingleses.

—Ya lo había pillado —dijo Xavier.

—Esta toma es buena. Nos contaron que lo importante eran los helicópteros. Los radares de los barcos no los detectan, y, según dijeron en la CNN, así pueden «disuadir a los piratas». El capitán del Penne, Fabrizio Simoncini, lo expresó así: «Mi prioridad es proteger a los barcos mercantes, no cazar piratas». Una voz en off comentará: «Vale, los cazáis, ¿y luego qué? ¿Los dejáis en libertad? ¿Los dejáis escapar? ¿O lleváis a esos pobres hombres a Kenia para que los juzguen allí?».

—Lo de pobres no lo dirás porque están sin blanca…

—La CNN lo llama el juego del gato y el ratón en alta mar. El ratón se vuelve cada vez más valiente y más astuto, mientras que el gato, con buenas intenciones, pero sin garras, no da tanto miedo como cabe esperar.

—¿Vas a decir eso?

—No estoy segura. Voy a incluir al capitán italiano y ocuparme de lo que pasa con los piratas. No, no necesito utilizar el material de la CNN. Aunque ahora sale un portavoz de la marina estadounidense que hizo declaraciones para la CNN.

El hombre que aparece en pantalla, con uniforme de comandante, declara: «Estamos progresando en la lucha contra los piratas. Gracias al acuerdo de los países que han enviado barcos con fines ofensivos…».

—Ya lo ha dicho. Ya sabía yo que alguno lo diría —señaló Xavier.

«… Los propietarios de los barcos están de acuerdo en que juzguen a estos criminales, en que los encarcelen en el país del armador o los envíen a Kenia».

—Han ganado treinta millones secuestrando barcos —dijo Dara—, pero han perdido un mercado de trescientos millones de dólares, porque ya no pueden practicar la pesca. Sus mares están llenos de vertidos tóxicos, y las empresas extranjeras vienen a estos caladeros incluso desde países tan lejanos como Japón. El capitán también dijo: «Si todo el mundo se gana la vida pescando aquí, ¿por qué los somalíes no pueden?». No supe qué contestarle a eso.

—La pesca les importa una mierda —dijo Xavier—. Han descubierto la piratería y están encantados. Se divierten y de paso se hacen ricos. Salen a secuestrar un barco, y uno de ellos se pone a mear por la borda, con una botella de Heineken en la mano, borracho, como a él le gusta… forma parte del rollo de ser pirata… borracho y aturdido por la bola de kat que tiene en la boca, soñando con un coñito etíope. ¿Quién va a detenerlo? ¿Eso es lo que quieres filmar, lo que hacen esos tíos? Se lo pasan en grande. Y seguirán secuestrando barcos hasta que la cosa se ponga difícil. Unos cuantos se retirarán. Y los que decidan continuar se volverán tan peligrosos como los barcos de guerra que los persiguen. Vendrán más ejércitos. Los piratas no tardarán en liarse a tiros y los barcos de guerra los borrarán del mar. Supongo que, aun así, algunos resistirán, porque no saben hacer otra cosa.

Dara encendió un cigarrillo en silencio, pensando qué responder.

—Quiero explicar por qué los somalíes se han convertido en piratas.

—Porque quieren ser ricos —dijo Xavier—. Estás empeñada en que esos canallas son buenos chicos. Es como si hicieras una película, la titularas Hombres de Bosnia y no hablaras de las mujeres a las que han violado. A las que han dejado embarazadas después de hacer cola para violarlas por turnos. La mujer no puede saber quién es el padre.

—Los piratas no son viciosos —dijo Dara—. No violan ni matan a nadie.

—Que tú sepas. En Katrina sacaste imágenes de chicos asaltando comercios para robar televisores. ¿Por qué son pobres y no pueden comprarlos? No, porque son mala gente, porque son delincuentes, y tú lo cuentas tal como ocurrió. Los piratas no han secuestrado y violado a ninguna mujer porque en los barcos que asaltan no hay mujeres. ¿Qué crees que harían si encontrasen alguna mujer guapa entre los viejos a los que escogen para robarles? ¿Por qué crees que los cruceros dejan al pasaje en Yibuti, lo trasladan en avión a Dubái y van allí a recogerlos? Seguirán así hasta que empiecen a arruinarse.

En ese momento salía en pantalla Le Ponant, un velero de tres palos y treinta metros de eslora.

—¿Te acuerdas de Le Ponant? —dijo Dara—. Lo secuestraron en el golfo, cuando iba camino del Mediterráneo para recoger a los turistas. No llevaban pasaje en ese momento, pero había treinta tripulantes jóvenes, y siete eran mujeres. ¿Te acuerdas de eso? Te lo leí un día en el ordenador.

—Sí, me acuerdo. Las mujeres se escondieron.

—Pasaron casi dos días en un pañol de proa. Sólo tenían pasas y frutos secos para comer, y recurrieron a las reservas de vino. Tenían que hacer sus necesidades, las siete, en un cubo de metal. Mientras, el resto de la tripulación comía tranquilamente lo que les preparaba el cocinero. Los piratas llevaban su propia comida: espaguetis. Las mujeres al final salieron del pañol; pensaban que todos los demás miembros de la tripulación habían muerto. Entre los tripulantes se encontraban los novios de tres de las mujeres, y ellas estaban muy preocupadas. No se imaginaban lo bien que los habían tratado. Cuando aparecieron las mujeres, Ahmed, el jefe de los piratas, le preguntó al capitán, muy indignado: «¿Por qué las habéis escondido? ¿Pensabais que mis hombres se las iban a llevar a la cama?».

—Yo creo que más bien le diría: «¿Creéis que hemos venido por sus culos? ¡Qué vergüenza!». Algo por el estilo —dijo Xavier.

—Lo importante es que Ahmed se indignó con el capitán por pensar que tenía que proteger a las mujeres.

—Y sus hombres, con la bola de kat en la boca, sonrieron a las chicas, olvidándose de que estaban rodeados por un montón de barcos de guerra.

—Mira, mientras los piratas sigan siendo los más desvalidos y se comporten como es debido, mientras no maten a nadie, para mí son los buenos —contestó Dara—. Lo que están haciendo es recuperar lo que les han quitado las empresas pesqueras, y eso en su mundo es aceptable.

—¿Vas a explicarlo con voz en off?

—O a mostrar cómo intermediarios sin escrúpulos de Londres, Dubái y Nairobi utilizan a los piratas, se ponen en contacto con las compañías pesqueras, se hacen cargo de las negociaciones del rescate y se llevan su tajada… lo contaron en la BBC.

—Te lo vuelvo a preguntar. ¿Vas a explicar todo eso en la película? —insistió Xavier.

—Sí, si tengo que hacerlo.

—Se te está yendo la pinza. ¿Dónde están los tíos que subieron al Buster en alta mar? ¿Has borrado esa secuencia?

—Es la siguiente —dijo Dara—. Todavía no sé qué tratamiento darle.

Capítulo siete

En la pantalla se veía un barco cargado hasta los topes de contenedores del tamaño de camiones, que más tarde proseguirían su viaje de varias semanas en tren o en tráilers de dieciocho ruedas, mientras el barco ponía rumbo al mar Rojo y Europa.

Encima de la mesa había una botella de Pinot Noir.

—Este vino —dijo Xavier— cuesta doce pavos si lo compras directamente a la bodega. En Yibuti, al por mayor, pagamos cincuenta, y creíamos que estábamos bebiendo buen vino.

Dara contestó que nunca sabía por qué un vino era bueno. Éste le gustaba, pero no tenía paladar suficiente para identificar el vino aguantándolo un rato en la boca.

—Cuando sabes hacer eso, hasta puedes decir de dónde es. Notas un aroma ahumado o un sabor a madera —dijo Xavier. Tengo un amigo en Tucson, Christopher, se llama, que daba un sorbo de vino, se empapaba bien las papilas gustativas y podía describir su sabor y decir de dónde venía. Hasta detectaba trazas de tabaco si alguien había escupido en la barrica.

El portacontenedores pasaba a milla y media del Buster. Dara estaba en cubierta, filmando con la Sony y diciendo: «¿Oyes lo mismo que yo?».

—Ahí están —asintió Xavier—. Van a toda máquina. Dos lanchas piratas. Seis en una y tres en la otra. Se acercan al barco por la popa, como hienas mordiendo su estela. La cubierta está casi a ras del agua. Sí, me acuerdo de esto. La tripulación atacó a los piratas con mangueras contra incendios. Los alcanzó de lleno y tuvieron que desviarse.

—Ahora abren fuego contra el barco.

—Están demasiado lejos para dar a nadie. El barco, al virar, levanta una ola que cae sobre los piratas como las cataratas del Niágara, a la vez que siguen disparando con las mangueras.

—Se dan por vencidos —dijo Dara—. ¿Quién quiere abordar un barco que está chorreando?

Vieron cómo las lanchas regresaban a la costa, a más de una milla del Buster.

—Aquí es cuando una de las lanchas nos ve y da la vuelta. La otra, donde van los seis, sigue adelante. Si nos hubiera visto, habríamos tenido nueve problemas en vez de tres.

—Pareces su madre. Su mayor fan. Está visto que a ti te encantan los piratas —sentenció Xavier.

—Tendría que haberles preguntado si querían salir en una película. Así, a lo mejor habían parado. Recuerdo que te dije que cogieras la Sony y rodaras todo lo que pudieras. Yo tenía el morro de la Canon asomando por un hueco de la bolsa.

—Y yo te dije que intentarían quitarte la cámara —dijo Xavier.

En la pantalla se veía a un somalí acercando la lancha al costado del Buster. Los otros dos aparecían a un lado, con sus Kalashnikovs al hombro, y Xavier filmaba al que tenía más cerca, que lo miraba fijamente, hasta que el pirata tapó el objetivo con una mano e intentó arrebatarle la cámara, pero Xavier se resistió.

—¿Quieres dejarme sin trabajo? —dijo Xavier, y miró a Dara y al otro pirata, un chico joven, con el pelo muy corto.

Éste agarró la bolsa que Dara llevaba colgada del hombro, pero ella le sujetó de la muñeca y empezó a hablarle en cajún, en un tono muy dulce, y el chico asintió mientras Dara miraba a Xavier.

—Dijo que sí, que le encantaría salir en una peli.

Dara se puso a hablar en francés con el otro pirata, que miraba a Xavier desde abajo, y tradujo al cajún para él lo que decía Xavier. «No saldrás en la peli si te llevas la cámara de mi jefa. No me dejará en paz. ¿Entiendes lo que digo?». Dara seguía grabando por el hueco de la bolsa.

El pirata de Xavier cruzó unas palabras con su colega en somalí, le arrancó la cámara a Xavier de las manos y entró en la timonera para bajar por la escotilla.

Xavier se dirigió entonces al pirata joven, que lo apuntaba con un Kalashnikov.

—¿Cómo te va, perro?

El chico parecía nervioso, no sabía qué contestar a la frase en inglés.

—¿Por qué no me das el arma? —dijo Xavier, dando un paso hacia él—. Así no tendré que quitártela y lanzar tu culo por la borda. ¿Sabes qué significa «lanzar tu culo»? —Sonrió, para dar a entender al pirata que le estaba haciendo una proposición amistosa. Le hizo un gesto al chico, indicándole que se acercara, y añadió—: En casa también tenemos a unos Piratas que juegan al béisbol, en Pittsburgh. Sólo los vi una vez, en el 79, se enfrentaron a los Orioles en la Serie Mundial y ganaron la liga. Yo salía con una chica de Baltimore, y me invitó al partido. Willie Stargell, que era mi héroe por aquel entonces, hace treinta años, cuando yo estaba en la flor de la vida, ganó el premio al mejor jugador de la Serie. Marcó cuatrocientos puntos, y consiguió siete bases. Creo que fue un récord. Yo había apostado por los Piratas y gané mucha pasta, pero la chica que iba conmigo se enfadó y me mandó a la porra.

Xavier estaba a punto de coger el Kalashnikov cuando oyó otra vez a Dara hablando en francés. Salió de la timonera con la Beretta de Xavier en la mano, con trece balas en la recámara y una en el disparador.

—Kwame te devolverá la Sony si le doy tu pistola. Pero eso tienes que decidirlo tú.

—¿Ninguno de los dos habla inglés?

—Apenas una palabra.

—Dile a Kwame que si no te devuelve la cámara le meteré una bala entre los ojos y lo arrojaré al mar.

Dara le dijo al somalí en cajún:

—Kwame, mi socio dice que sí, que te dará la pistola si la prefieres a la cámara. —Mientras hablaba, le pasó la Sony a Xavier y le dijo—: Empieza a grabar. —Y acto seguido le dio a Kwame la Beretta.

—¿Sabes lo que estás haciendo? —preguntó Xavier.

—Tendremos que subtitular el diálogo.

—¿Le vas a dar lo único que tenemos para protegernos?

—La recuperaremos —dijo Dara.

Capítulo ocho

A la mañana siguiente, Dara salió de la timonera y vio a Xavier en cubierta, oteando la costa con unos prismáticos.

—Me he despertado pensando en una película que me encanta, pero no consigo acordarme del título —dijo.

Xavier se apartó los prismáticos de los ojos, pero no se volvió a mirarla.

—Un amante del vino lleva a un amigo a Napa, a una cata de vinos. Paul Giamatti es el entendido en vinos. No soporta el Merlot, le parece vulgar. A ver si me acuerdo de cómo se llamaba el amigo. Era un gamberro muy simpático. Va a casarse la semana siguiente, pero sigue acostándose con todas las chicas que se cruzan en su camino. Se las tira hasta de pie.

—Entre copas —dijo Xavier, volviendo a mirar por los prismáticos—. ¿Esta vez has oído llegar a los barcos?

—Por eso he subido —contestó Dara, dirigiendo la vista hacia la costa, a unas tres millas de distancia.

—Estamos a punto de encontrarnos con el jeque árabe. ¿Tienes ganas de ver a Idris?

Dara respondió lo que estaba pensando:

—Utiliza la cámara pequeña, pero no la saques de la bolsa. Tal vez no quiera que lo grabemos. Ya decidiré si le enseñamos las tomas.

—Te he preguntado si tienes ganas de verlo.

—Bueno, no está mal.

—¿Para ser árabe o para ser secuestrador? ¿No te importa intimar con un negro?

—Si estuviera loca por él, ¿por qué iba a importarme?

—Eso lo dices por mí.

—Tú tampoco estás mal. No, lo que me gusta de Idris es que es un espíritu libre. Pero ¿lo es de verdad o nos está engañando? A Billy Wynn le pasa lo mismo.

—Pronto veremos a Billy y a la estupenda Helene.

—¿De verdad te parece estupenda?

—Sí, y eso que nunca he hablado con ella.

Tres embarcaciones se acercaban en la pantalla, con un ruido que fue aumentando hasta convertirse en un zumbido intenso.

—En la mayoría de los reportajes los llaman esquifes, pero miden ocho metros y tienen mucho calado. ¿Verdad que suenan como si estuvieran rabiosos? —dijo Dara.

—Cabreados. Pierden el culo por cazar a esos ladrones africanos.

Las lanchas redujeron la velocidad para acercarse al Buster, y los motores ronronearon.

O gruñen, pensó Dara, y le gustó la idea, para decirlo en off, si es que funcionaba. Se imaginó diciendo: Estoy preparando la voz en off para mi documental, Yibuti. ¿Verdad que es un título interesante? Yibuti. Estoy muy contenta de haber dado con él. Modestamente, me parece muy bueno.

¿A qué viene eso de modestamente? Tú no has sido modesta en tu vida. Pero déjalo, puede que funcione.

De momento sólo he hecho tres documentales.

Pero me he dejado la piel en los de otros. Uno de ellos se llamaba Cajun, un desastre. Torpe, simplón. Deberías hacer tus propios documentales. Podrías llamarlos «docs». No te vendría mal.

He hecho sólo tres docs en mi vida, y con los tres he ganado premios importantes. ¡Caray!

Mejor di ¡mierda! Estás siendo modesta otra vez.

He producido tres docs que han ganado premios y estoy decidida a hacerme un nombre en la profesión.

Eso es muy aburrido. ¿A quién le puede interesar? Di sólo:

No hay nada en todo el puto mundo que me guste más que hacer documentales.

¿Borro el «puto»?

No digas docs.

—Vienen como perros rabiosos —dijo Dara—. ¿O: «Vienen como perros»?

—Es lo mismo. Aunque «perros» sólo suena más suave.

Idris Mohammed iba en la lancha principal, con el pañuelo amarillo en la cabeza, anudado en la barbilla, una camisa larga, desabrochada, y gafas de sol. Estilo pirata chic. Lo primero que Dara le dijo al verlo fue: Ayer no paraste a saludarnos cuando volvías a la costa. A lo mejor no oíste mi invitación. Hacía un poco de viento.

Idris no oyó lo que decía. Hacía un viento de cojones.

Pero cuando su embarcación chocó contra el costado del Buster, el jefe de los piratas, con su pañuelo amarillo, miró a Dara desde abajo.

—Un placer volver a verte —dijo—. Perdona que ayer no parase. Sabía que si paraba, me entretendría con vosotros y dejaría, mis guardacostas sin nadie que les diera instrucciones.

Así los llamó: sus guardacostas.

Idris parecía negro sólo en una cuarta parte. ¿Sería cuarterón? Dara se acordó de una escena de Amor a quemarropa en la que Dennis Hopper sabe que lo van a matar y le dice a Christopher Walken, un gánster siciliano, que a su tatarabuela la violó un negro. Se refería a un africano musulmán, como Idris.

Dara seguía sin saber cómo empezó Idris en la piratería. ¿Quién le facilitó las metralletas para que pudiera secuestrar barcos y ganar lo suficiente para comprarse todo lo que quisiera? ¿Quién financiaba a este pirata que actuaba por diversión?

—Ayer tuvimos problemas para abordar el barco —explicó Idris—. Tuvimos que dejar que se marchara. Da lo mismo. Pasan muchos barcos por nuestros mares. El de hoy será fácil. Estos chicos no son míos, son de otro clan, con más experiencia. No necesitan que nadie les diga lo que tienen que hacer.

—¡Qué bien! —dijo Dara—. Me encantaría veros en acción, aunque me conformo con que me concedas una entrevista.

—Sí, eso me dará la oportunidad de pasar un rato contigo. Quizá podamos hacer planes para vernos en algún momento, cuando no tengamos nada más importante que hacer que estar juntos.

Se volvió para hablar en somalí con sus guardacostas, armados con Kalashnikovs, y les hizo gestos para que se prepararan.

—Por ahí cerca hay un velero, aunque desde aquí no se ve. Debe de estar a unas dos millas —le dijo a Dara.

Xavier lo estaba grabando todo con la Canon, incluida la voz de Idris.

—Van dos personas a bordo. Puede que los conozcamos.

—¿Billy? —dijo Dara.

—Podría ser, sí. Eso espero.

—¿Serías capaz de secuestrar el barco de Billy?

—Me dijo que le costó dos millones de dólares —contestó Idris—. ¿Cuánto crees que pagaría por conservarlo? —Sonrió con malicia—. Te estoy tomando el pelo. Vamos a darle un susto, nada más, para gastarle una broma. Para que vea que tenemos sentido del humor. La gente se cree que no tenemos motivos para reírnos, pero no es verdad. Nos pasan cosas divertidas.

—Sube a bordo —le invitó Dara—. Iremos a rescatar a ese pobre hombre.

Se volvió a Xavier mientras Idris subía al barco.

—¿Lo tienes todo?

—Todo —asintió Xavier.

Capítulo nueve

Billy Wynn llevaba un chaleco de caza con compartimentos para los cartuchos a ambos lados: ocho compartimentos en total; cuatro vacíos. Le lanzó los cabos a Xavier, que tiró de ellos para amarrar el Pegaso a una banda del Buster. Estaban a unas cien yardas de la playa de Eyl, de arena blanca, con salientes rocosos.

—Hola, tío. Me alegro de verte —le dijo Billy a Idris. A Dara y a Xavier les dijo que seguramente tenía pinta de republicano de encefalograma plano y forrado de millones, que no se enteraba de que los piratas estaban cerca—. Ya sé que tú nunca los has votado —le dijo a Dara—. Eres demasiado lista. Sabes muchas cosas. Vi que los barcos se acercaban, me pareció que con malas intenciones… y le dije a Helene: «Cariño, baja mientras yo me ocupo de esto». No contó que Helene le había preguntado si eso formaba parte de la prueba. Verse asaltados por un grupo de árabes violentos. ¿Se estaba haciendo la graciosilla? Billy a veces no estaba seguro. Sentía por Helene un amor tierno, hasta que ella lo llevaba a la cama enorme que llamaban la litera del amor.

—Lo primero que hice fue comprobar que tenía a mano la escopeta de cazar elefantes. La dejo siempre aquí, en el puente de mando, cuando estamos abajo. Todas las mañanas disparo dos cartuchos. Para practicar.

Dara vio que Idris estaba a punto de pasar del Buster al Pegaso.

—Espera —dijo. Y le dio un micro para que se lo acercara a su amigo—. Me vais a hacer un favor enorme.

—Pero que no se me vea la cara —pidió Idris—. Soy un bandido para quienes me persiguen.

—Grabaremos sólo a Billy mientras hablo con él. A ti no se te verá.

Xavier grabó a Idris pasando al velero mientras Billy le daba la mano, diciendo:

—¡Qué lujo volver a verte, tío!

—¿Has tenido problemas con mis hombres? —preguntó Idris—. Han pasado por aquí en una de las lanchas, bebiendo champán. Les pregunté: «¿Qué pasa?».

—Esto te va a encantar —dijo Xavier, dándole un codazo a Dara.

—¿Qué querían los piratas? —le preguntó Dara a Billy.

—Secuestrarme y pedir un rescate. Lo mismo de siempre.

—¿Dónde está Helene?

—Le he dicho que se quede abajo mientras me libro de ellos. —Miró alrededor—. Sigue ahí.

—Hace dos semanas os vimos zarpar de Yibuti —dijo Dara—. Nos adelantasteis a toda vela y luego os vimos dar la vuelta.

—Me di cuenta de que íbamos cortos de provisiones.

—¿De champán?

—Entre otras cosas. Vi que los chicos hacían un círculo para volver y pasar a cincuenta metros de mí. —Miró a Dara—: ¿Qué pasa? ¿Crees que bebo demasiado?

—¿Cómo voy a saberlo?

—Helene dice que me viene bien desmelenarme un poco, que me relaja. No sé por qué, pero me he vuelto serio. Dice que suelto muchas frases lapidarias.

—Saluda a mis chicos —dijo Idris—. Demuéstrales que eres un amigo.

—¿Cómo? ¿Con una bandera blanca? Salgo del puente de mando armado con una escopeta de doble cañón que dispara cartuchos Nitro Express del calibre 600. Los veo pasar por delante como una hilera de patos. Disparo y reviento el Yamaha de la primera lancha. Cuando apunto a la segunda, se me va un poco el tiro, le doy al motor, pero arranco un trozo de madera de la popa. Se hundió en cinco minutos, partida por la mitad. Los chicos se tiraron al agua para subir a la primera lancha y se largaron. Los muy idiotas no llevaban remos. Parecía que estaban muertos de miedo, los que saltaron al agua, hasta que subieron a bordo de la tercera lancha. Volví a cargar la escopeta. ¡No veas cómo me dolía el hombro! Aunque para culatazos, los de la Holland & Holland. He visto a esa escopeta levantar a la gente del suelo y derribarla. Hay un truco para evitar que el retroceso te haga daño.

—¿Qué pasó con los de la tercera lancha? —dijo Dara.

—Se quedaron a unos doscientos metros, mirándome. Si hubiera querido, habría podido cargarme a dos antes de que se largaran.

—¿Por qué no lo hiciste?

—¿Por qué iba a hacerlo? ¿Por qué quieren hacerse ricos? Pensé decirle a Helene que se pusiera la parte de arriba del bikini y subiera a cubierta. Para que esos mahometanos vean lo que se están perdiendo. ¿Sabes que esa escopeta de elefantes me costó ciento treinta y cinco mil pavos? Está claro que no hay nada como tener recursos.

—¿Y la tercera lancha se fue? —preguntó Dara.

—No, al final se acercaron. Dejé la escopeta y cogí una botella de champán con cada mano. —Se volvió a Idris para decirle—: ¿Eran tus chicos los que intentaron secuestrarme?

—Querían saludarte —dijo Idris—, por ser amigo mío. Y tú abriste fuego contra ellos.

—Apunté a los barcos. No sabía con qué intenciones venían. Si les hubiera apuntado a ellos, ahora estarían flotando en el agua.

Dara vio, en el visor de la cámara, que Idris se encogía de hombros y sonreía.

—Te perdono, porque ha sido un malentendido —dijo Idris. Y volvió la cabeza hacia la costa—. ¿Os gustaría ser mis invitados —la cámara se movió hacia un grupo de casas bajas desperdigadas por la playa. Había una mucho más grande que las demás, en la cima de la pendiente, dominando el paisaje— en mi casa de Eyl?

Dara cerró el portátil.

—Fuiste al velero a hablar con Helene —dijo Xavier.

—Esperé a que Billy me invitase. «¿Quieres aprender a navegar a vela?», me preguntó. Le contesté que tenía que usar la cabeza y bajé al camarote. Helene estaba sentada, con una botella de champán encima de la mesa. «Coge una copa —me ofreció—. Todavía me retumban los oídos con esos putos disparos. Billy quiere que dispare esa escopeta y me caiga de culo».

—¿Y el champán te ayuda?

—Mal no me hace. He comprobado que me cuesta menos cumplir las órdenes si estoy un poco puesta. «Sí, capitán». Me está enseñando a navegar. No sé cuántas veces he pensado en meterme los dedos en la garganta.

—Pero sigues aguantando.

—Sigo siendo su marinerita. Hasta tengo que fregar la puta cubierta.

—¿Es parte de la prueba?

—Supongo. No sé si vale la pena.

—Aparte de eso, ¿te sigue gustando?

—Es un tío raro. Se pasa el día buscando piratas, con la escopeta en la mano.

—Pero no se ha liado a tiros con ellos.

—Les hundió el barco. Si se hubieran ahogado, mala suerte.

—¿De qué habla?

—De las reglas del mar. De cómo se ciñe por la banda. Del dinero que tiene. De los árabes. No le gustan los árabes, de eso ya me he dado cuenta. «Los mahometanos ya ganaron el 11-S —dijo Helene, intentando imitar el acento del este de Texas—. Ahora intentarán apuntarse un tanto mayor todavía».

—¿Se refiere a Al Qaeda? ¿A Bin Laden y los suyos?

—No lo dice. Creo que está soñando con el papel que puede interpretar en la historia. Y resulta que yo estoy con él, que soy de su banda.

—¿No será de la CIA? Una vez lo dijiste.

—Lo insinuó. Habló como si fuera un agente del gobierno, pero no lo es. Se lo pregunté abiertamente, sonrió con mucha condescendencia y me dio una palmadita en la mejilla. Como diciendo: «Qué se puede esperar de una chica que desfila en la pasarela». Qué necesidad tenía él de molestarse por las normas y las líneas rojas cuando puede encontrar las respuestas por sus propios medios. Eso contestó. Con eso quiere decir que tiene pasta suficiente para sobornar a quien le dé la gana. Está convencido de que los terroristas están metidos en esto, y han dejado que los piratas se embolsen treinta millones, menos de la mitad de lo que se ha pagado hasta el momento.

—¿Tanto han pagado por los rescates?

—Eso como mínimo. Han secuestrado más de sesenta barcos… Esta misma mañana me ha contado los últimos datos… Algunos siguen secuestrados y a otros los han dejado en libertad a cambio de un rescate.

—¿Y él cómo lo sabe?

—Habla por teléfono. Según Billy, los malos son los abogados y los terroristas mahometanos. Él siempre los llama así: mahometanos. Al principio creía que eran los de Al Shabaab, el movimiento de resistencia islámica. Se supone que están en contra de la piratería, pero Billy dice que ni de coña, que están sacando tajada, como todo el mundo. Me contó que Al Shabaab significa «Los Jóvenes», aunque él los llama «los chavales». Lo oyó en la BBC.

—Pero ¿si Idris y sus chicos están haciendo todo el trabajo…?

—Billy dijo que Idris no se atreve a protestar.

Dara negó con la cabeza.

—Si dice eso de Idris es que no lo conoce.

—Dice que si protesta le pegarán un tiro y se buscarán a otro.

—Pero Idris está secuestrando barcos y demostrando que los tiene bien puestos —dijo Dara. Se quedó un momento pensativa y añadió—: En Internet leí algo sobre los intermediarios, los abogados que llevan las negociaciones del rescate desde Nairobi, incluso desde Londres. ¿Billy cree que los abogados representan a los terroristas?

—O no saben a quién representan o les trae sin cuidado. Billy puede ser un coñazo, pero no tiene un pelo de tonto.

—¿Se pone melodramático?

—Se pone serio —dijo Helene—. A veces se pone tan serio que da miedo.

—El dinero del rescate se lo entregan a los piratas directamente, desde un barco, o lo lanzan desde un avión. Lo he visto.

—Billy dice que eso es sólo una parte de la entrega, para aparentar. Para que los abogados no salgan en las noticias.

—Idris nunca ha dado a entender que recibiera órdenes de nadie —señaló Dara.

—Pregúntaselo. Puede que Billy esté equivocado.

—No sé… A mí Idris siempre me ha parecido sincero. Por eso me gusta.

—A mí también —dijo Helene, bebiendo un sorbo de champán—. La otra noche, estábamos en Las Vegas, ese club de Yibuti, y me invitó a dar una vuelta. Vosotros ya os habíais ido. No sé si quería enseñarme la ciudad o acostarse conmigo.

—Conmigo lo intentó. Le dije que yo nunca lo hago en un coche, ni siquiera en un Mercedes.

Helene levantó la mano para chocar la de Dara.

—¿Y fuiste a dar una vuelta con él? —preguntó Dara.

—No, porque en ese momento llegó Ari Ahmed Sheij Bakar y me puse a hablar con él. Billy seguía hablando con Idris, preguntándole por sus piratas, si iban colocados cuando abordaban los barcos, en plan rollo de tíos. Idris… la verdad es que es la hostia el tío… ¿Sabes qué dijo?: «Hacen lo que les apetece». Y me fui a dar un paseo con Harry.

—Vine con él en el vuelo de París —dijo Dara.

—Sí, me lo contó. Que os pasasteis toda la noche hablando. Así que lo conoces mejor que yo.

—Yo creo que Harry es de los buenos, si es que hay buenos en esta historia.

—Eso mismo le dije yo a Billy cuando nos fuimos del club. Y me contestó: «Imposible saber quiénes son los buenos y quiénes los malos en este puto mundo mahometano».

—Puede que tenga razón —asintió Dara.

Capítulo diez

En la pantalla del portátil aparecieron varios mercantes y el Sirius Star, el gigantesco petrolero saudí, fondeado a una milla de la costa de Eyl. La cámara se acercaba a los barcos desde otro lado del mar.

—Están esperando a que vengan a rescatarlos —dijo Dara—. Tengo una lista con los nombres y los países de los barcos. La voz en off dirá que el promedio de los rescates oscila entre trescientos mil y tres millones. Por el petrolero saudí, que lleva tres meses secuestrado, con un cargamento de crudo de cien millones de dólares, los piratas empezaron pidiendo veinticinco millones, pero han rebajado la cantidad considerablemente. Tenemos que enterarnos de cuánto están pidiendo ahora —dijo—. Ése es el Blue Star, un barco egipcio, y… y creo que el que está delante es el Biscaglia. Cuando los piratas lo atacaron, los guardias de seguridad saltaron por la borda.

—Si no estás bien armado, es mejor que te quites de en medio —contestó Xavier—. Aquí tenemos uno de esos aviones que vuelan sin tripulación.

—Los drones. Vehículos aéreos no tripulados. Vuelan de noche y toman fotos de los barcos secuestrados.

—Si descubren que los barcos están aquí, enviarán a las fuerzas de operaciones especiales para liberarlos.

—Me gustaría tener la oportunidad de ver cómo lanzan el dinero desde el aire.

—Ya los vimos fallar una vez.

—Helene me contó que Billy cree que eso es sólo una pantalla. Para demostrar que secuestran a los barcos a cambio de dinero. Pero que los que están detrás de los piratas, los abogados, los señores de la guerra y los jefes de clan, según Billy, todos están sacando tajada.

—¿Y Billy cómo lo sabe?

—Según Helene habla mucho por teléfono. Me encantaría rodar cómo lanzan el dinero —dijo Dara—. Los rescates se pagan en billetes de cien dólares, impresos después del año 2000. Los tenderos somalíes no se fían de los billetes más antiguos.

—Y ahora pasamos a un plano de Eyl —dijo Xavier—. Vemos a Sayid Ali Yaro en la puerta de su tienda de ropa de caballero cara. Vende también relojes, latas de conserva y armas automáticas. Y un poco más abajo vemos el aparcamiento de Ali Yaro, lleno de Toyotas negros.

—Está diciendo, en somalí: «Los piratas son mis mejores clientes. Nunca regatean. Compran ropa cara y loción para después del afeitado. Vienen muchas mujeres guapas por aquí, para conocer a los piratas».

En la calle apareció un somalí. Empezó a hablar en inglés, despacio, para hacerse entender: «Me sorprende que los piratas no se peleen entre ellos. Saben cuánto gana cada uno, según su importancia. Tratan bien a los rehenes, a la tripulación de los barcos. Lo sabemos, porque no llegan cadáveres a la costa».

—Y ahora una barbacoa al aire libre, en el restaurante que prepara la comida para la tripulación secuestrada. Cabra asada.

—No debe de estar mal —dijo Xavier—. Lo llaman de otra manera.

A esto siguió una toma de Eyl desde la playa: calles con casas de tejados planos, algunas construidas con retales de madera, las puertas abiertas de par en par y las aceras llenas de basura; un depósito de chatarra, casas reconstruidas con escombros y cascotes, pero, a pesar de todo, había una sensación humana en los colores. Una casa de cemento pintada de amarillo; otra de azul. La cámara se adentra por un callejón de casuchas y continúa hasta una zona de viviendas rodeadas de palmeras.

—Los barrios altos —dijo Dara—. El chalé de Idris Mohammed, de estilo rancho californiano, de ladrillo tostado, con patio. El ruido de los generadores lo tiene que volver loco.

—Tiene potencia suficiente para iluminar todo Nueva Orleans —asintió Xavier—. Mira qué televisor. Es gigantesco.

—Me dijo: «A ver si te das prisa con el rodaje para que puedas venir a mi casa, por favor». Siempre dice por favor.

—Parece que te gusta —dijo Xavier—. ¿Piensas rodar en su casa?

—Lo harás tú —respondió Dara, pasándole a Xavier la bolsa de la cámara pequeña—. Filma los coches que veas en la puerta: un Mercedes y un Bentley… Harry debe de estar aquí… Y cuatro, no, cinco, Toyotas. Todos negros.

Junto a la puerta había un somalí con un Kalashnikov al hombro. Miró a Xavier, luego a Dara, y otra vez a Xavier, apartándose a un lado.

—¿Te acuerdas de este hombre? —preguntó Dara, mientras veían la escena en la pantalla.

—Todos nos miraban como si fuéramos estrellas de cine.

Dara entró en la casa, y Xavier la siguió con la cámara haciendo un barrido por toda la habitación, casi a oscuras, con focos de escasa potencia empotrados en el techo. La luz que entraba por la puerta aportaba algo más de claridad.

—Grabé las paredes azules con la intención de que se vieran los cuadros. Creo que eran de mujeres desnudas, pero no estoy seguro.

—Yo creo que eran paisajes —dijo Dara.

Idris y Harry Bakar estaban viendo el informativo de Al Jazeera en una pantalla plana, tomando un whisky, fumando y masticando kat, con la botella y una cubitera de hielo encima de la mesa de centro de piedra. Sabían que Dara acababa de entrar.

Y ella sabía que lo sabían.

Pero se quedaron un momento mirando el televisor, a pesar de que ya se habían levantado, antes de que Idris silenciase el volumen con el mando a distancia y se acercara a saludarla, sonriendo, diciendo que se alegraba mucho de verla y dándole un beso en cada mejilla.

—Mira quién está aquí, tu compañero de viaje. Harry Bakar.

Harry también sonreía. Cogió a Dara de las manos y le dio un solo beso. Olía a colonia.

Viendo la escena, en la suite del hotel, Dara le dijo a Xavier:

—Muy sonrientes los dos. ¿Era por las noticias o porque se alegraban de verme?

—Yo diría que por la hierba.

—¿Hablaste mucho con Harry?

—Lo suficiente para decidir que me caía bien.

—Tenemos que trabajar la pista de audio, limpiarla un poco.

—Eso puedo hacerlo yo. Pero, por ahora… —dijo Xavier, acercándose para apagar el volumen.

—Me gusta la kafiya de Harry. La lleva al estilo del desierto, cubriendo la cabeza y los hombros. Y la mezcla con la cazadora le da un aire británico informal.

—Sí, siempre tiene un aire informal.

—¿Tú crees que es fingido?

—Lo lleva hasta el límite, pero sin pasarse de la raya.

—Puedes llamarme Harry —imitó Dara.

—Le diste un disgusto cuando te dirigiste a él como el señor Harry Baker, de Oxford.

—Le dije: «¿Verdad que es agradable relajarse con un whisky mientras se hacen planes para terminar con la piratería?».

Harry sonreía en la pantalla. Y lo mismo hacía Idris, mirando a Harry.

—Tuve la impresión de que se traían algo entre manos y se morían por contármelo. Pero Harry me sorprendió al decir que la asamblea legislativa de Yibuti había elegido un nuevo presidente somalí.

—Si te metes en esos asuntos, perderás a tu público.

—Ya lo sé, pero quiero citar a Harry diciendo que el nuevo presidente traerá la paz cuando las empresas de pesca extranjeras se vayan del golfo. Le pregunté: «¿Eso es lo estipulado? ¿Que los piratas seguirán aquí hasta que los pesqueros se vayan? —Y me contestó—: Por desgracia, sí».

—¿Y qué pretendes con eso?

—Que se sepa cómo ven la situación los somalíes. Su única fuente de ingresos es secuestrar barcos.

—¿Para no morirse de hambre? ¡Venga ya! ¿Vas a contarles esa historia a tus espectadores?

—¿Tú crees que no funciona? —preguntó Dara, después de pensarlo un momento.

—Como lo estás enfocando, no. Hazlo directamente. Haz una película de gente que roba a mano armada en alta mar. ¿Qué tiene eso de malo? Se lo pasan bien, porque han descubierto la manera de hacerse ricos, pero siguen siendo delincuentes… aunque con cierta elegancia.

—O sea, que tengo que cambiar el tono.

—El que ahora tienes en la cabeza. Rueda lo que ves, no lo que quieres ver.

—Sé lo que estoy haciendo, pero parezco boba.

—Porque estás siendo boba. Y lo sabes.

—¿Te fijaste en los dos tíos que estaban hablando en árabe y de pronto levantaron las cejas, muy interesados en lo que yo iba a decir? «¿Sabéis que tenemos un portaaviones en el golfo?». «¿De verdad? ¿Cuándo ha llegado?». «Ayer —les dije—. Es un portaaviones nuclear, el Dwight D. Eisenhower. —Harry señaló—: Una buena demostración de fuerza». Idris preguntó: «¿Necesitáis un barco gigante con aviones a reacción para perseguir mis lanchas? —Le contesté—: ¿Hay algún grupo islamista, como Al Shabaab, detrás de los piratas?». Y dijo: «¿Al Shabaab? ¿Estás de coña? Esos chicos actúan como en los viejos tiempos. Se lo toman muy en serio». Le conté a Idris que había oído que los dueños de los barcos habían pagado más de treinta millones. Y dijo: «Sí, puede que cuarenta millones. Y mientras estamos aquí hablando seguirán pagando. —Y le pregunté a Harry—: ¿Esa cifra coincide con tus estimaciones?». «Podría quedarse un poco corta», contestó.

Dara siguió diciendo que, cuando Idris salió de la habitación, le preguntó a Harry cómo se habían conocido. Harry se había enterado de que Idris podía estar interesado en un rifle de caza que él quería vender. «Tomamos unas copas y acordamos un precio —explicó, sonriendo—. Y desde ese día somos amigos».

—No sé por qué —dijo Dara—, quizá porque estamos en Oriente Medio, pero el caso es que le pregunté: «¿Cuántos rifles le has vendido a Idris? —Me miró con cara de póquer antes de responder—: Cuatrocientos. Uzis israelíes. Me los facilita un tipo de Tel Aviv». Lo dijo con un leve acento cockney, en plan Michael Caine, y me miró fijamente hasta que vio que sonreía. ¿Sabes por qué me lo contó? Quería que supiera que, aunque es mitad británico, sigue formando parte del mundo árabe. Y yo le dije: «¿Y ahora estás buscando soluciones para acabar con la piratería? —Contestó—: Sí, podríamos llamarlo así».

—¿Le has preguntado a Idris alguna vez qué ha hecho con los Uzis? —preguntó Xavier.

—Supongo que los vendió en Somalia. Los señores de la guerra siempre necesitan armas —dijo Dara, mirando la pantalla—. Aquí es donde Harry le pide a Idris: «Cuéntaselo, por favor».

—Me acuerdo —asintió Xavier—. Estaban viendo la tele y nos sonrieron al vernos llegar. Idris cambió de canal. Pasó de Al Jazeera a la CNN, y en la pantalla vimos un barco contenedor ondeando las Barras y Estrellas. El Maersk Alabama, el primer barco estadounidense capturado por los somalíes con toda su tripulación a bordo.

—El primer barco estadounidense abordado en más de doscientos años.

—La tripulación no estaba dispuesta a consentirlo. Recuperó el control del barco y expulsó a los piratas, pero se llevaron al capitán como rehén.

—Se entregó él mismo, para que no hicieran daño a la tripulación. Richard Phillips, de cincuenta y tres años. Nacido en Underhill, Vermont. Se lo llevaron en uno de los botes salvavidas del Alabama. Intentaban llegar a Somalia, a trescientas millas de donde estaban, pero se quedaron sin combustible. Aquí se ve el bote salvavidas.

En la pantalla apareció una lancha naranja de fibra de vidrio, de tres metros de eslora, con capacidad para treinta y cuatro pasajeros, y agua y comida para diez días.

—Sin retrete —dijo Dara—. No parece que haya espacio para tanta gente. El Baindridge, el destructor que aparece en la escena, lanzó una amarra a la lancha, para que no se alejara. Entonces empezaron las conversaciones por satélite entre los jefes de los piratas, que estaban en tierra, y creo que un oficial de la armada y un negociador del FBI. Los piratas querían dos millones por el capitán Phillips. Los otros querían que los cuatro piratas se rindieran y se sometieran a juicio. No aceptaban otro acuerdo. El portavoz de los piratas dijo que, si no pagaban el rescate o si intentaban liberar al capitán, desencadenarían una tragedia. Sus palabras surtieron efecto. El ejército comprendió que la vida del capitán Phillips estaba en peligro.

Dara seguía mirando la pantalla.

—Es domingo —dijo—. Cuando estuvimos con Idris y Harry, era viernes. Por eso estaban tan sonrientes. Quería preguntarle a Harry por qué estaba tan contento, pero no me atreví.

—Y entonces avisaron a las Fuerzas de Operaciones Especiales.

—Tres comandos del Grupo de Operaciones Especiales, con fusiles de asalto, saltaron al barco desde un helicóptero y tomaron posiciones a popa. La lancha salvavidas, amarrada al destructor, estaba a menos de 30 metros. O sea, que los tenían casi a quemarropa. Pero la lancha se movía mucho con el oleaje, y no era fácil dar en el blanco. Apenas veían a los piratas a través del parabrisas, y empezaba a oscurecer. Llegaron órdenes de la Casa Blanca. El presidente Obama dijo: «Si la vida del capitán está en peligro, que pasen a la acción». Los comandos vieron que uno de los piratas encañonaba al capitán con un arma en la cabeza, y decidieron actuar. Dispararon una vez cada uno y abatieron a tres piratas.

—¿No eran cuatro? —preguntó Xavier.

—Empezaron siendo cuatro. El Bainbridge envió una balsa hinchable para ver si Phillips y los piratas necesitaban comida o medicinas. El cuarto pirata saltó a la balsa, volvió al Bainbridge y se entregó.

—Se hartó de ser pirata.

—Tenía dieciséis años —dijo Dara—. No sé cuántos años tiene el hijo del capitán. Vi por la tele a su mujer, Andrea. Le envió un mensaje cuando lo rescataron. Dijo: «Te hemos guardado un huevo de Pascua, si es que tu hijo no se lo come antes de que vuelvas».

—A ver si entiendo lo que quieres decir —dijo Xavier—. ¿Estás diciendo que los niños somalíes no tienen huevos de Pascua, y que a ellos los matan?

Dara no respondió. Estaba pensando en otra cosa.

—El Alabama llevaba cuatro mil toneladas de soja para los refugiados somalíes, y los piratas pedían dos millones de dólares para liberar al capitán —dijo—. Llevaba también veintitrés mil toneladas de aceite vegetal para los refugiados de Ruanda.

—Pues ya tienes una razón para no sentir lástima de los piratas —señaló Xavier.

—Cuando mataron a los tres piratas, los blogueros de todo el mundo dijeron: «No jodáis a los americanos».

—¿Y eso en qué posición te deja?

—Era lógico. Teníamos un problema, y en vez de pagar para quitárnoslo de encima decidimos afrontarlo. ¿Sabes qué he aprendido desde entonces? Es probable que los fusiles estuvieran montados en trípodes giratorios y que los francotiradores llevaran gafas de visión nocturna para no fallar el tiro. Apuntaron a los puntos rojos que eran los somalíes y los enviaron con Alá a ese cielo suyo, lleno de chicas guapas. Pensé: «Esos tíos saben muy bien lo que se hacen». Reaccioné como todo el mundo. ¿Te acuerdas de que en Eyl te conté lo que quería hacer? Conseguir que Idris nos permitiera visitar uno de los barcos que tiene secuestrados. Quería hablar con la tripulación, no con los piratas.

—Creo que te pregunté por qué iba a dejarte. Y dijiste que porque estaba de buen humor, después de ver la CNN, y porque sabías cómo convencerlo.

—Esa tarde, cuando fuimos a verlo, le dije a Idris que al mundo seguramente le interesaba saber cómo trataba a sus rehenes. Pregunté a la tripulación del barco y todos dijeron que los piratas somalíes eran decentes. Entre los marineros había un par de saudíes y unos quince filipinos. El primer oficial era saudí. Se lo conté a Idris y a Harry. Idris me preguntó de qué conocía yo a la tripulación. No, primero me preguntó por qué había elegido al Aphrodite, entre todos los barcos fondeados. Le dije que sentía curiosidad por ese buque cisterna cargado de gas líquido. Le conté que había consultado la lista de la tripulación para averiguar su nacionalidad, y que había dos árabes entre todos los filipinos.

Harry me preguntó si por casualidad sabía yo qué tipo de carga llevaba el barco. Le contesté: «Te lo acabo de decir: gas líquido. —Y dijo—: ¿Eso no es altamente inflamable?».

—Se estaba haciendo el tonto —contestó Xavier.

—Idris le dijo que no se preocupara, que el barco se iría de allí en un par de días.

—Cuando subimos a bordo, nos dijeron que podíamos hablar con la tripulación todo lo que quisiéramos, siempre y cuando supiésemos tagalo —dijo Xavier—. Idris nos tomó el pelo. Dijo que el barco no era suyo, pero nos acompañó para vigilarnos. Dijo que si me veía enfocar con la cámara a los piratas que estaban a bordo, les daría orden de esconderse. Tú te pusiste a grabar con el bolígrafo-espía mientras Idris me vigilaba para que no encendiese la Sony.

Dara se sacó de la chaqueta la cámara espía, en forma de bolígrafo, y la enganchó en el bolsillo. La cámara, como la cabeza de un alfiler, estaba en la punta de la capucha.

—Si no lo sabes, parece un bolígrafo.

—Yo creí que era un bolígrafo —dijo Xavier.

—Y lo es. Eso piensa todo el mundo. Me lo saco del bolsillo, dejo de rodar, y empiezo a tomar notas.

—¿Por qué no lo usaste en casa de Idris?

—Estaba muy oscuro. Esta cámara necesita mucha luz. Aprieto el botón de la capucha y ya estoy grabando. Conseguí captar a los dos saudíes cuando se escondieron de ti. ¿Habrá gato encerrado en eso de secuestrar un barco altamente inflamable? No creo que Idris hubiera subido a bordo.

—Pero parecía que sospechabas algo, por cómo empezaste a mirar por encima del hombro.

—Eso fue después. Cuando me di cuenta de que Billy estaba vigilando el barco, porque él sabe más que nosotros.

Capítulo once

Billy estaba volviendo loca a Helene.

—¿No te importa vivir en el barco? —preguntó.

Y Helene contestó que le encantaba el Pegaso y le encantaba navegar.

—Me gusta que te guste el champán —dijo Billy.

—Me encanta. —Con un poco de alcohol le costaba menos soportar los aburridos juegos mentales de Billy.

—Champán o café —dijo Billy—. No necesitamos más brebajes.

Empezaba a decir cosas raras. Un día, cuando estaban fondeados en la bahía de Eyl y sólo veían algunas luces en la costa, aunque oían el ruido del generador en la ladera, Billy dijo:

—¿No te sentirás encerrada?

Helene tenía ganas de zurrarle con algo. Con el extintor, por ejemplo.

—Sólo he propuesto bajar a tierra a dar un paseo.

—Has dicho bajar a tierra a estirar las piernas. Eso has dicho. Como si las tuviéramos entumecidas después de pasar de dos semanas a bordo —replicó Billy.

Helene tardó un momento en responder.

—Tanto si he dicho dar un paseo como estirar las piernas, te aseguro que quería decir lo mismo. Estoy bien aquí, pero también me apetece dar un puto paseo. ¿Lo entiendes?

A él le gustaba cuando le hablaba así.

—Te estaba tomando el pelo —dijo, sonriendo—. Para ver si resistías o te echabas a llorar. Vuelve a decir eso.

—¿Qué?

—Que te apetece dar un puto paseo. Esa palabra, en general, no suena bien en boca de las chicas. Tú le das un sentido distinto. A ver cómo la usarías en una frase.

Estaba pirado.

—¿Qué quieres que diga, puto o joder?

—Me da igual.

—¿Quieres dar un puto paseo o quieres joder?

—Deja que lo piense —contestó Billy, sonriendo.

—Hace doscientos años —dijo Billy—, cuando los piratas africanos atacaron por última vez un barco estadounidense, un joven oficial llamado Bainbridge estaba al mando de uno de los barcos que se vio envuelto en la acción. El Bainbridge, así bautizado en honor de aquel joven oficial, ahora patrulla las costas de Trípoli y vuelve a enfrentarse con los piratas. ¿Te das cuenta?

—Pareces un locutor de la CNN.

Estaban en el salón del Pegaso, viendo las noticias por televisión.

—Esta vez los piratas han elegido un barco americano, con capitán y tripulación americanos, el Maersk Alabama. Maersk es el armador. Es danés, pero toda la tripulación es yanqui. Es un buque cisterna con capacidad para diecisiete mil toneladas. Esta vez han picado demasiado alto.

—Pero tienen al capitán.

—El héroe de la acción. Se ha entregado para que los piratas no jodan a sus hombres. Para que los dejen en paz. Cogieron al capitán, Richie Phillips, se lo llevaron en la lancha salvavidas y creyeron que podrían escapar, pero se quedaron sin combustible.

—Y el encargado de llenar el depósito piensa que la ha cagado, que lo van a matar o a meter en la cárcel por no hacer bien su trabajo —dijo Helene—. ¿Se habrá acordado alguien de él?

—Cariño, esto no tiene nada que ver con un petrolero que ha sufrido un accidente. Esto se trata del capitán del Alabama, que ahora es rehén de los piratas. Cuatro chavales con rifles automáticos han puesto al capitán Richie Phillips en la posición posiblemente más heroica de su vida.

—Eso si es que quiere ser un héroe.

—Podrían concederle la Medalla de Honor del Congreso. O el honor que corresponda, si no eres militar. Se le ha presentado una oportunidad única. Puede ser portada del Time o el Newsweek.

—O de las dos. A veces cuentan lo mismo.

—Esto va de un americano que tiene que enfrentarse con el destino. Los piratas piden dos millones por él. No son cafres, los cafres son hindúes, y tampoco son amarillos. Éstos ocupan una zona enorme entre Oriente Próximo y Extremo Oriente. Creo que deberían tener un nombre especial.

—Cabezas con toallas.

—Eso es muy burdo. Prefiero piratas o mahometanos. Son cuatro los que tienen secuestrado al capitán. Si no reciben esos dos millones, es hombre muerto.

—¿Eso han dicho?

—No con esas palabras. Esto es un pulso entre los piratas armados, que exigen un rescate, y el gobierno de Estados Unidos, representado por el capitán Phillips. Si accedemos a sus exigencias y pagamos el rescate, nos cubrimos de mierda. Estaríamos traicionando nuestro más preciado ideal, que es la libertad.

Helene pensó que iba a decir «nuestro más preciado fluido corporal».

Sentada en el sofá, dejó la copa encima de la mesa y miró a Billy. Estaba serio. Se parecía a Sterling Hayden en Teléfono rojo, en el papel del general Jack D. Ripper. Cómo aprendí a dejar de preocuparme y amar la bomba atómica, era el subtítulo de la película en inglés. Sterling Hayden se ponía tan serio que parecía que estaba pirado. Hablaba, muy tranquilo, de la conspiración comunista para fluorar el agua potable y joder nuestros preciados fluidos corporales. Vieron la peli dos veces, cuando aún estaban en el Mediterráneo. Billy dijo que la había visto lo menos seis o siete veces, y que Jack D. Ripper le parecía un mártir que ofrecía su vida por el bien de sus preciados fluidos corporales. A veces Billy hablaba como Sterling Hayden.

—Apostaría —dijo Billy— a que Richie Phillips ha conseguido comunicarse con el capitán del Bainbridge y le ha dicho: «No paguéis ni un céntimo. Amenazad con disparar un misil si no se rinden. Y explicadles cómo funciona esto: si te cogen, te llevan a juicio. Dadles un minuto para tomar la decisión y poner en marcha un cronómetro para que lo oigan por el teléfono». Me juego lo que sea a que el capitán del Bainbridge les dio un plazo límite. Los piratas contestarían: «Pero tenemos al capitán Phillips. Si nos atacan, él también morirá». Y el capitán del Bainbridge replicaría: «Richie Phillips está dispuesto a dar la vida por su país y sus ideales. ¿Y vosotros?».

Helene escuchó la información de la CNN y dijo:

—Bueno, no parece que vaya a pasar esta noche.

Necesitaba aclararse con Billy Wynn, saber quién era en realidad. Se ponía serio cuando navegaba, pero se volvía raro cuando estaban fondeados, y hablaba como Sterling Hayden. Helene no sabía cómo sería en casa, si le daría por llevar un sombrero de cowboy. Tarde o temprano tendría que conocer a sus amigos en Texas. Vendrían a hacer una barbacoa y a bailar la cuadrilla, con sus botas de cowboy. Y pensó: No. Un momento. Billy no escucha música country. A él le gusta… ¿Cómo se llamaba ese tío que escuchaba casi a diario? Sus amigos llegarían a la barbacoa con sombreros de paja y moverían los hombros al compás del Margaritaville de Jimmy Buffett. ¡Qué horror!

Ese día, mientras estaban fondeados en la bahía de Eyl, Billy pasó la mayor parte del tiempo viendo la CNN y estudiando los barcos secuestrados, rastreándolos centímetro a centímetro con los prismáticos. Anotó los nombres de todos ellos, los localizó en el registro y después hizo un par de llamadas por satélite a sus informadores en Yibuti y Qatar, desde el salón del Pegaso.

Helene le oyó decir: «Ahora tienen al Aphrodite, un buque cisterna de trescientos treinta y tres metros de eslora cargado de gas líquido. Veo cinco depósitos asomando en la cubierta. Lo que quiero saber es adónde se dirigía». Y colgó.

—Le han cambiado el nombre al barco. Antes se llamaba Eureka y ahora se llama Aphrodite.

—¿Ah, sí? Suena a nombre de gente guay.

—Originalmente era de El Pireo, con capitán y tripulación griegos. El dueño actual es de Dubái, de los Emiratos Árabes Unidos, pero vive en Londres. Le he preguntado a mi informador: «¿Estás seguro de que el dueño no vive en una cueva de Pakistán?». Si no encuentran pronto a ese cabrón, voy a ir yo a por él. Hemos ofrecido veinticinco millones a quien de noticias de su paradero y nadie dice ni mu. ¿Sabes por qué? Porque la oferta es excesiva. ¿Qué va a hacer un cabrero que vende leche con veinticinco millones de pavos? ¿Comprarse un coche?

—¿Te refieres a quien pueda dar noticias de Ben Laden? —preguntó Helene.

—Se llama bin, cariño. Osama bin Laden, con i. Da igual lo que me haya dicho el informador sobre el dueño del barco. Yo creo que podría ser de Bin. ¿Lo llamará alguien así? «¿Qué tal, Bin? ¿Todo bien?». En el History Channel pusieron un programa con todos los barcos que tiene. ¿Lo viste?

—Me encanta el History Channel.

—No lo has visto en tu vida.

—He oído hablar de él.

—Pues tiene unos reportajes estupendos. Los peores desastres naturales del planeta: el Krakatoa, tsunamis, las inundaciones de Johnstown, el intento de asesinato a Hitler. Lo sacaron tal cual era: un dictador homosexual.

—¿Hitler era gay?

—¿Nunca lo has visto en acción en su cabaña de las montañas? ¿Pegando azotes en el culo a Eva Braun? Pues parecía una niña. Yo creo que Eva era una tía de armas tomar. Quería a Adolf y se propuso enderezarlo. ¿Me entiendes? Eva era su tapadera.

—Yo no creo que puedan cambiar —dijo Helene—, ni que quieran. Los gay, a los que se les nota que son gay… al menos los que yo he conocido… se lo pasan de miedo, y son muy listos. Los que no parecen gay no sé cómo serán.

—Por fin hablamos de algo más importante que esos mahometanos jugando a los piratas. Seguiremos de cerca al Aphrodite cuando lo liberen, para que no se nos escape. Supongo que tendrá que ir a Yibuti a cargar provisiones.

Billy descorchó una botella de champán.

—¿Te he contado que vi a Dara y a Xavier subiendo al barco con Idris? ¿Cómo se habrá enterado ella, que no tiene mis fuentes? ¿Sabes a cuántos estoy pagando para que me den información? A seis. ¿Cómo se habrá enterado ella de que el Aphrodite iba a hacer saltar por los aires un puerto estadounidense?

—¿Y cómo lo sabes tú?

—Cariño, a los de Al Qaeda se la pone muy dura todo lo que tiene que ver con Estados Unidos. Han pasado ocho años desde el 11-S, y están planeando su próximo atentado. Tiene que ser grande, distinto pero espectacular. Puede que Dara no sospeche nada, pero algo tiene en mente. Me aposté con ella una botella de champán a que en cinco minutos tenía el equipaje en su habitación. Me presenté con la botella, para impresionarla, en plan guay. Es muy listilla. Cuando llegué, ya tenía las copas preparadas. Es muy inteligente, no se le escapa una.

Otra vez volvía a parecerse a Sterling Hayden.

—¿Vas a contarle lo que piensas? —preguntó Helene.

—Sólo se me ha ocurrido un escenario posible. Puede que necesite un par de personas más. Conozco a un soldado que trabajaba en las Fuerzas de Operaciones Especiales. A veces lo contrato. Se llama Buck. Le digo lo que necesito saber y me lo cuenta todo. No le pago hasta que me da la información. Tiene estilo. Buck Bethards. Podría estar en cualquier parte, pero voy a intentar localizarlo. Seguro que deja todo lo que esté haciendo, si yo se lo pido. —Sirvió el champán y le dijo a Helene—: Cuando tengas un momento, busca en Google los puertos de Estados Unidos que reciben cargamentos de gas natural líquido. Seguro que no son más de media docena, y todos están en la zona continental. —Levantó su copa para brindar—. He visto que tú y Dara os lleváis bien. ¿Por qué no hablas con ella, de mujer a mujer, a ver si te enteras de qué se trae entre manos? Te lo agradecería mucho, cariño.

Estaban en cubierta, a última hora de la tarde. El sol se deslizó un momento por el cielo antes de hundirse como una piedra por detrás de los barcos secuestrados. ¿O sería el puto vino?

—¿Sigues observándolos? —preguntó Helene.

Con aquellos prismáticos enormes.

—Estoy intentando localizar a los tres saudíes. Uno de ellos es el primer oficial.

—¿Y el capitán de dónde es?

—Egipcio. Se llama Wassef.

—Ya tengo lo que quieres saber. El Times sacó un artículo en el que hablaban del temor al día en que los terroristas secuestraran un buque cisterna cargado de gas líquido. No eres el único que se huele algo raro. Hay cinco puertos en Estados Unidos para ese tipo de barcos, todos en la zona continental: Everett, en Massachusetts, cerca de Boston; Cove Point, en Maryland; Elba Island, en Georgia, y Lake Charles, en Louisiana.

—Eso suman cuatro. ¿Dónde está el quinto?

—A ciento dieciséis millas del golfo de México: el Gateway Energy Bridge.

—¿Te apetece dar un paseo por la playa? —preguntó Billy.

Helene lo miró. Tenía las gafas puestas en la frente.

—¿Para estirar las piernas?

—Montamos la pasarela, cerramos la escotilla y dejamos puesta la cinta del perro rabioso.

—Idris nos invitó a pasar por su casa. Da una fiesta esta noche —dijo Helene.

—¿Para sus amigos mahometanos?

—Para Harry. Sigue aquí.

Billy se puso las gafas.

—No me importaría hablar con Harry —dijo Billy—. A ver si me entero de qué lado está.

Capítulo doce

La noche de la fiesta, Idris les hizo un regalo a media docena de sus compañeros: zapatos de cordones marrones, comprados en Tricker’s, una zapatería de Jermyn Street, en Londres. Todos exhibían la inscripción grabada en la planta del zapato: Proveedores de Su Alteza Real el Príncipe de Gales. R. E. Tricker, Zapateros, S. L. Se quitaron las sandalias que llevaban.

Dara y Xavier estaban en la suite del hotel, viendo el material que habían rodado.

—Cuando llegamos, estaban todos mirándose los pies, muy sonrientes —dijo Xavier—. Dándose codazos los unos a los otros. «Mira los míos». Llevaban todos los mismos zapatos marrones. ¿Cómo sabía Idris las tallas?

—No sé si se lo había preguntado o si lo calculó a ojo. Filmé la fiesta con la cámara espía. Es la segunda vez que la utilizo, desde que grabé a los chicos en el buque cisterna. No estaba segura de si daría resultado.

—Dijiste que funcionaba bien, siempre que estuvieras delante de lo que querías rodar.

—Sí, pero tenía que disimular. Las tomas de los dos saudíes están genial.

—Se escondían de mí. No querían salir en una peli.

—Y los saqué en la fiesta.

—¿Dónde están? —preguntó Xavier, mirando la pantalla.

—Ahora salen.

—Ahí están Idris y Harry, de traje blanco.

—Tengo muchos planos de Idris y Harry —dijo Dara.

—Me gustaron los zapatos. Se los pueden permitir con la pasta que ganan con sus fechorías. Le pregunté a Idris: «¿Te llevas bien con los de Al Shabaab? ¿Sabes de dónde vienen?». Se encogió de hombros, como si le diera igual, y me dijo: «A algunos les gusta la yihad». Como si fuera un chiste entre los árabes.

—A lo mejor es una expresión árabe.

—No lo sé. Creo que es la primera vez que oía a un árabe decir algo gracioso.

—Fíjate en los colores —dijo Dara—. Son de alta definición, y eso que la cámara ni siquiera se ve.

—¿Te gustan las antorchas?

—Me encantan. Dan una luz y un ambiente muy exóticos. Un grupo de piratas árabes, una cabra asándose en un espetón y la piscina iluminada. Música. Algunos meneando el trasero. Aquí están, los dos saudíes, siempre van juntos, siempre fuman Marlboro. —Dara encendió un cigarrillo—. Sigo sin entender por qué Idris sólo nos presentó a los saudíes y no al resto de la tripulación. El capitán y el primer oficial pasaron casi toda la fiesta dentro de la casa.

—No les gustaría la cabra asada.

—Los dos que creíamos que eran saudíes comieron, pero no bebieron. Los grabé mientras hablaba con ellos. «Hola, chicos. ¿No nos vimos en el Aphrodite?». El más joven dijo: «Estás rodando una peli, ¿no? ¿Quieres sacarme en ella?». Es imposible hacerle pasar por nada que no sea afroamericano.

—Puede ser un chico que viene a conocer su país de origen —dijo Xavier.

—Se lo conté a Idris y dijo: «¿De verdad?». Según él fue Harry quien invitó a esos dos. No le pareció que los filipinos encajaran en la fiesta y se sintieran cómodos. Como el capitán, que no salió de la casa. Y ahí está el chico al que le diste la pistola, Kwame. Poniéndose los zapatos nuevos.

Los piratas estaban sentados en el suelo, alrededor de una mesa baja, comiendo, bebiendo y admirando sus zapatos.

—Yo no se la di. Se la diste tú —protestó Xavier.

—Le conté a Idris que le enseñaste la pistola y el chico se creyó que se la regalabas. ¿Te acuerdas?

—¿Que me puse a enseñarle la pipa a un tío que quería atacarnos?

—Le dijiste a Idris que Kwame se llevó tu pistola por error. Idris se la pidió y te la devolvió.

—Eso no se ve en la grabación.

—Lo he suprimido. Había que dar demasiadas explicaciones. Te dije que la recuperaríamos, y la hemos recuperado.

Billy se abrió camino con Helene entre los vecinos de Eyl, acuclillados en la oscuridad para ver la fiesta que se celebraba en el jardín. La mayoría de los invitados compartían los mismos cuencos y comían con los dedos. Los vecinos se relamían y cuchicheaban.

—Mmmmm, cabrito asado —dijo Billy—. ¿Lo has probado alguna vez?

—Me encanta —contestó Helene.

La condujo entre los invitados, sentados en sillas de jardín y en cojines grandes, hasta la mesa alrededor de la que se habían sentado los hombres de Idris en el suelo.

—¿Te gusta la música?

—Me encanta.

Billy se acercó a Dara, que estaba entre la multitud, hablando con su ayudante. Estaba convencido de que Xavier tenía ascendencia masái.

—Verlo comer con los dedos parece la cosa más natural —le dijo a Dara. Y vio que ella también se estaba chupando los dedos, disfrutando con la comida árabe.

Helene se acordó de Margaritaville.

—¿Verdad que los mahometanos son un pueblo único? —dijo Billy—. Les gusta sentarse en el suelo y comer cabrito. Nosotros asamos pollos, pero ellos por lo visto prefieren la cabra. —Se volvió hacia la mesa y le dijo al somalí que tenía más cerca, que se disponía a servirse una copa—: Dile a Alá que mañana vuelves a subirte al tren del islam.

El somalí se quedó mirándolo, mientras sus amigos parloteaban en árabe, y por fin contestó:

—Me has hundido una lancha y has dejado la otra inutilizada. Creo que deberías pagar los daños.

Helene vio que Idris y Harry se acercaban con sus trajes blancos. En Nueva York marcarían tendencia: dos tíos con traje blanco y pañuelos de distintos colores. Esperó la respuesta de Billy a las exigencias del somalí.

—¿Cómo te llamas, amigo? —le preguntó al pirata.

—Me llamo Booyah.

—¿Te estás quedando conmigo?

Idris se acercó a ellos.

—Se llama Booyah Abdulahi. Booyah es un hombre honorable.

—Pues quiero pagarle lo que le debo —dijo Billy—. Le destrocé las lanchas con un cartucho Nitro Expres del calibre 600. Esa escopeta sienta de culo a cualquiera que la dispare. He intentado en varias ocasiones enseñar a disparar a mi compañera una Holland & Holland, pero no se anima.

Helene miró a Dara y puso los ojos en blanco.

—Hundí una lancha —dijo Billy—, y la otra ya no podrá moverse de la playa. Pagaré lo que hayan costado.

—¿Y los motores? —preguntó Idris.

—También, y los efectos personales.

—¿Las armas que perdieron, y la gasolina? En cada barco llevaban varios bidones de veinticinco litros. —Se volvió a Harry Bakar—. ¿A cómo está el petróleo en este momento? ¿A ocho dólares?

—Oye, lo pagaré todo —insistió Billy—. Siento curiosidad por esos barcos que están ahí fondeados —añadió, dirigiéndose al grupo de la mesa—. Especialmente por el buque cisterna. ¿No os dio miedo abordarlo?

—No fumamos —dijo Booyah—. No llevamos mecheros ni cerillas.

—Disculpa —terció Harry—. Esta tarde, los dueños del Sirius Star han ofrecido al señor Abdulahi tres millones de dólares para recuperar su barco. Creo que pagarán en cuestión de unos días.

—Tres millones, ¿nada más? —dijo Billy—. ¿Cuánto pedís por ese buque cisterna? Yo no me acercaría a él ni por diez millones de dólares. Creo que podríais conseguir esa cantidad. Diez millones o lo hacéis volar por los aires. Tengo entendido que el gas, una vez licuado, hay que mantenerlo. He leído que si se produce fuga y se convierte en vapor, si se forma una nube y se le prende fuego…

Helene observó a Harry, sin perder palabra de lo que decía Billy.

—… El calor es capaz de fundir el acero a cuatro metros de profundidad. He leído que si unos terroristas capturasen un barco cargado de gas y lo hiciesen explotar, causarían miles de muertos, además de destrozarse las manos.

—Voy al baño —dijo Helene.

Idris vio que Dara le decía algo a Xavier y se iba detrás de Helene. Le pareció curioso que las mujeres siempre fuesen juntas al baño.

Billy estaba diciendo:

—¿Alguien ha preguntado a la tripulación si tienen miedo de volar por los aires?

Helene se estaba mirando en el espejo.

—Con este bronceado, no me vendría mal perder un par de kilos para hacer publicidad de bikinis —dijo.

—¿Qué tal es eso de ser compañera?

—Lo mismo que ser «señora». O «la señora». De vez en cuando «la parienta». Ya no sabe qué hacer para impresionarme.

—Eres una de sus propiedades.

—Sí, pero está enamorado de mí. Cuanto está colocado, siempre me lo dice. En esos momentos se pone encantador. Nunca me trata mal, sólo es un coñazo.

—Me parece que no te vas a casar con él —dijo Dara—. Has llegado a la conclusión de que el dinero no vale la pena.

—Me prometió que ingresaría en mi cuenta diez millones el día de la boda.

—Te está comprando.

—¿Y qué? Me quiere. Se ríe mucho con los tacos que suelto.

—¿Qué tacos?

—Pues, por ejemplo: «¡Este puto barco me está volviendo loca, joder!». Lo normal, aunque normalmente yo no hablo así.

—¿Por qué le interesa tanto ese buque cisterna?

—Ya lo has oído. Cree que Bin Laden se propone volarlo.

—¿Dónde?

—Eso es lo que intenta averiguar. O lanzar un barco para que se estrelle contra el buque cisterna.

—¿Y la tripulación lo sabe?

—Billy dice que los asiáticos no lo saben. Dice que si no vuelven a cambiar de tripulación, como hicieron en Yibuti, los dos saudíes lo volarán en algún puerto de Estados Unidos.

Helene intentaba desenredarse el pelo con un peine.

—¿No subiste a bordo para hablar con la tripulación? —preguntó.

—Lo intenté, pero no sacamos nada en claro.

—Billy tiene curiosidad por saber si has grabado escenas de los saudíes.

—Dile que sí, que los he grabado en el barco, y también esta noche.

—Dijo que si los filmabas podría comprobar si son terroristas o no. Tiene fotos de todos los malos.

Capítulo trece

El final de la fiesta le recordó a Xavier un escenario cuando termina el espectáculo y se apagan las luces. Los jefes de los piratas se marcharon con sus zapatos nuevos y las sobras de la cena envueltas en papel de periódico, para las mujeres, que se habían quedado en casa. Xavier esperó a que Dara terminase de hablar con Idris y Harry Bakar. Seguía empeñada en sacarles información.

Les contó que había leído que los que dirigían el negocio de la piratería eran somalíes ricos que vivían fuera del país, en Inglaterra y Arabia Saudí. Harry tenía entendido que era la mafia italiana quien dirigía la función e indicaba a los piratas qué barcos secuestrar cuando pasaban por Yibuti en todas las direcciones. La información la obtenían de espías y agentes secretos.

—¿Eres consciente de que estás rodando un thriller? —le preguntó a Dara, sonriendo.

Dara no sabía bien lo que estaba haciendo.

—¿Podemos irnos? —dijo Xavier.

—Harry no sabe lo que dice —intervino Idris—. ¿Tú crees que yo trabajo para esos delincuentes? —Se tomó su tiempo para nombrar los siete clanes piratas que abordaban barcos por la dignidad del pueblo somalí, y habló de ellos como si fueran los Robin Hood árabes.

Dara parecía interesarse por Harry. Por eso estaban ahí, hablando por hablar. Idris y Harry eran demasiado educados para poner fin a la conversación.

—Más vale que salgamos ya, si no queremos perder el tren —dijo Xavier.

No hubo sonrisas ni carcajadas. Sólo Dara captó el chiste.

—Ha sido una fiesta genial —dijo.

Cuando volvieron a la suite del hotel, Xavier le soltó:

—Me ha dado la impresión de que no podías separarte de ellos.

—No sabía cómo sacar el tema del buque cisterna. Cómo explicarles por qué Billy cree que es una bomba. Si lo planteaba en serio, me dirían que eso eran imaginaciones mías.

—Pero si te tomabas a broma la idea de Billy…

—Nos habríamos echado a reír y me habría sentido como una boba. No me habría servido de nada.

—¿Por qué no les preguntaste qué les pasó a los saudíes en la fiesta? De pronto desaparecieron. ¿Volvieron al buque cisterna? Eso habría servido para sacar el tema.

—¿Y por qué no se lo preguntaste tú?

—La verdad es que lo pensé. Secuestrar un barco americano es lo mejor que los somalíes han hecho hasta hoy. Siguen muy orgullosos de su hazaña, pero están hartos de hablar de lo mismo, hartos de ver Al Jazeera y de que no pase nada nuevo. Eso fue el jueves, la noche de la fiesta. El Grupo de Operaciones de las Fuerzas Especiales no mató a los tres piratas hasta el domingo. Fue entonces cuando sentenciaron a muerte a los americanos, pero aún no lo sabíamos.

—Tengo mucho material sobre eso. Puedo utilizarlo si veo que encaja en la historia —dijo Dara—. «Piratas somalíes amenazan objetivos estadounidenses», dijeron en las noticias. «Los piratas quieren venganza, no rescates».

—La cosa se puso muy tensa, ¿eh?

—Empezó a convertirse en una película de verdad.

Idris y Harry entraron en el chalé desde el garaje con capacidad para cuatro coches.

—Les has dicho que no trabajas para delincuentes —dijo Harry—. ¿Eso qué más da? Dara se irá de aquí y no volveremos a verla. A ti te gusta, porque no estás acostumbrado a que una mujer sea independiente además de inteligente.

—Me gusta, y me gustaría conocerla mejor —reconoció Idris. Y mirando a Harry, añadió—: ¿Estás preparado? —Abrió la puerta y entró en una habitación sin muebles, con las paredes y el suelo de hormigón. Harry lo siguió, con una Walther PPK debajo del traje blanco.

Los tres saudíes estaban sentados en el suelo, con la espalda apoyada en la pared. El primer oficial, de uniforme, parecía desmadejado, con la barbilla en el pecho.

—Está aburrido —preguntó Harry, y levantó la voz—: ¿Estás aburrido, Duad Dahir Solimán?

El interpelado levantó la cabeza y abrió los ojos, con aire confundido. Flexionó las piernas para levantarse.

—No te muevas —le ordenó Harry.

El primer oficial ya se había puesto de rodillas.

—Por favor —pidió—, díganme por qué estamos aquí. ¿Somos sus huéspedes o no?

Los otros dos no se habían movido. El que llevaba un turbante blanco en la cabeza era negro, de unos treinta años, con barba y el pelo hasta los hombros. Observaban a Harry Bakar con escaso interés. Idris estaba convencido de que eran de Al Qaeda. Harry también lo creía. Se dirigió al más joven:

—Tú debes de ser Jama Raisuli. ¿Es correcto? Dinos quién te puso ese nombre. A mí me suena a bereber.

Jama miró a Harry.

—Supongo que la fiesta ya ha terminado —dijo en inglés, sin rastro de acento árabe.

—Así es —asintió Harry—. Dinos si el primer oficial es de los vuestros.

—No lo conozco —contestó Jama.

Harry se volvió a Idris.

—¿Lo has oído? Este Jama Raisuli es americano. Lo que nos han contado de él debe de ser cierto. Se convirtió al islam buscando el amor y la protección de Alá cuando estaba en prisión. ¿En qué prisión estuviste?

El que estaba al lado de Jama volvió la cabeza para decir algo por encima del hombro. Era árabe, con la cara muy huesuda y el pelo corto.

—Qasim al Salah no quiere que abras la boca —dijo Harry—. Seguro que tú prefieres que a Jama Raisuli lo llamen «chico» o «negro». ¿Verdad? —Harry esperó, pero no tuvo respuesta y añadió—: Hay otros como tú que siguen siendo ciudadanos estadounidenses. Si vuelves a tu país, te acusarán de traición y te llevarán a juicio. Dinos qué haces aquí.

—Eres nada para mí —dijo Jama—. No pienso decirte nada.

Qasim volvió a hablarle por encima del hombro.

—Me convertí a una vida verdadera —dijo Jama.

—Me alegro por ti —contestó Harry—. Háblame de tu amigo Qasim al Salah, que no ha dicho ni media palabra. ¿Es de los vuestros?

—Los dos somos uno en Alá.

—Eso no deja mucho espacio para el primer oficial —observó Harry, volviéndose al joven saudí, que seguía de rodillas—. No te necesitamos, ¿verdad que no? —Harry le apuntó con la Walther y le pegó un tiro en el centro de la frente. Retrocedió al ver que el primer oficial caía de bruces, con los ojos abiertos.

Los otros dos miraron a Harry sin inmutarse. Idris estaba perplejo.

—¿Tenías que matarlo? —preguntó.

—No nos sirve de nada —replicó Harry—. Al capitán del Aphrodite le diremos que su primer oficial ha desaparecido. Que se fugó con estos dos y con las bailarinas en uno de tus Toyotas. —Sonrió—: Un grupo muy alegre. Me da igual que el egipcio se lo crea o no. —Miró a los prisioneros—: este Jama el Amriki está pensando cómo convencerme para que no lo mate. Qasim al Salah ya se ha enfrentado a la muerte en muchas ocasiones. Está cansado, y se entrega a su destino. Se niega a hablar. Me gustaría saber qué tiene en la cabeza.

—No tiene necesidad de hablar —dijo Idris—. Alá los puso a los dos en el buque cisterna y los trajo hasta nosotros.

—¿Cómo es que no te has encargado tú personalmente?

—Fumo demasiado para abordar un buque cisterna. Tres paquetes al día… ¿Cómo voy a subir a un barco cargado de gas? Mastico kat para no fumar tanto. —Y al ver que Jama, el negro americano, sacaba un paquete de Marlboro y encendía un cigarrillo con una cerilla, Idris le dijo—: Dame uno, por favor.

Sin tomarse siquiera la molestia de mirar a Idris, Jama volvió a guardarse el paquete en el bolsillo.

—Como dicen los americanos: «Que te den» —dijo Harry.

—Yo creía que los americanos eran gente generosa —señaló Idris.

—Unos sí y otros no —contestó Harry—. En Estados Unidos hay gente de todo el mundo. Los negros están allí desde la época en que los utilizaban como esclavos. Es natural que los negros simpaticen con el islam, incluso con Al Qaeda. —Le dijo a Jama—: Deberías volver a casa y contarles a los negratas lo divertido que es ser terrorista.

—¿Tienes que insultarnos antes de matarnos? —preguntó Jama.

—¿Mataros? ¿De dónde has sacado esa idea? Mañana saldréis de aquí en un convoy custodiado por hombres armados. Esposados y con los ojos vendados, si nos dais el más mínimo problema. Al final del segundo día la caravana llegará a Yibuti. Avisaremos a la Embajada de Estados Unidos y hablaremos con la persona encargada del programa de recompensas del Departamento de Justicia. Es lo que hemos planeado para poner fin a vuestras atrocidades.

—Tiene una lista de todos los miembros de Al Qaeda —advirtió Idris.

—Con fotos —asintió Harry—. Os entregaremos a la Oficina de Seguridad Diplomática —explicó, sin poder reprimir una sonrisa—, y supongo que por unos chicos malos como vosotros nos darán seis millones de dólares. Cinco por Qasim y uno por Jama.

—Tú no has sembrado el terror lo suficiente para que paguen más por ti —le dijo Idris a Jama.

Capítulo catorce

Estaban trabajando en la suite de Dara, viendo tomas en la pantalla del portátil, con una botella de tinto encima de la mesa. Observaron la escena:

Xavier subía al Buster desde un esquife pirata, pilotado por un joven somalí.

—Tiene dieciséis años —dijo Xavier—. Y se muere por secuestrar barcos. Le dije que si no tuviera la edad que tengo, yo también me haría pirata. Nos regalaron un montón de provisiones: plátanos verdes, botellas de agua, la carne…

—La olí y la tiré por la borda —dijo Dara.

—Suele pasar. Ahora entiendo por qué los tiburones tenían diarrea. El chico no me sirvió de nada hasta que apareció con ese manojo de kat. Está bien que me hayas filmado cogiendo las ramas mientras él empieza a masticar unas hojas.

—Esto fue el viernes, cuando los somalíes aún eran amigos nuestros. Se llevaron al capitán del Alabama en un bote salvavidas y pidieron dos millones por él. El domingo, un comando de las Fuerzas de Operaciones Especiales apresó a los piratas y se acabó la historia.

—Y se abrieron las puertas del infierno —dijo Xavier—. ¿Has empleado esa expresión alguna vez?

—Se abrieron mientras rodábamos el Katrina. Pero me aguanté las ganas de utilizarla.

—Esa mañana me preguntaste si había visto a Idris y a Harry Baker. Por el chico que atiende el puesto de café, ése que siempre tiene una bola de kat en la boca, me enteré de que habían salido a las seis de la mañana en cinco Toyotas, con los cañones de las metralletas asomando por las ventanillas. Querían que todo el mundo viera que estaban trabajando. Le pregunté al chico si iban a Yibuti. Y dijo: «¿Adónde si no?». Llevaban bidones de agua y gasolina encima de los coches.

—Idris y Harry, con dos tíos esposados y encapuchados —dijo Dara.

—En coches distintos, en el centro del convoy. Uno con Idris y el otro con Harry.

—¿Sabíamos entonces quiénes eran?

—Sabíamos que tenían que ser los dos tíos del buque cisterna, el saudí y el americano. Y empezamos a hacernos preguntas sobre ese barco cargado de gas líquido. Si encendías un cigarrillo sin darte cuenta, el puerto entero podía arder en un momento. Pero esos dos, y el primer oficial, estuvieron en la fiesta de Idris. No sabemos qué ha sido del primer oficial. ¿Dónde estará?

—Y del capitán egipcio —añadió Dara.

—¿Te he contado que una vez navegué con él? —dijo Xavier—. El capitán Wassef. En ese viaje me escogió para ser timonel, y hablaba con él cuando subía al puente. Es el único capitán simpático que he conocido.

—Es verdad, tú lo conocías.

—Seguía en tierra la mañana siguiente a la fiesta. Estaba enfadado. No paraba de beber café y de fumar tabaco turco. Fue entonces cuando me contó que el primer oficial y otros dos hombres habían desaparecido.

—Los dos encapuchados.

—El capitán Wassef no sabía nada de ellos. El Aphrodite hizo escala en el puerto de Balhaf, en Yemen, para llenar los tanques de gas líquido, y los guardacostas escoltaron el barco hasta la bocana del puerto. Cuando ya estaban en aguas internacionales, una lancha cañonera, de Yemen, según me dijo Wassef, les obligó a parar para inspeccionar la carga. Fue entonces cuando los dos de Al Qaeda subieron a bordo.

—¿Eso te contó el capitán?

—Él no sabía que eran de Al Qaeda. Eso lo descubrimos después.

—Y fue entonces cuando pusieron los explosivos —dijo Dara.

—Seguramente. Cargas en forma de barras de acero colocadas alrededor de las cisternas de gas congelado. El capitán Wassef no sabía nada, y nosotros tampoco. Pero él sospechaba algo. Llamó a Dubái para preguntar a los responsables de la naviera qué estaba pasando. Quiénes eran esos dos con pinta de hombres del desierto que se habían sumado a su tripulación. Los de la naviera le dijeron que se tranquilizara, que siguiera su rumbo y no hiciera preguntas. El capitán se conformó con eso y se preparó para continuar el viaje hasta Lake Charles, en Louisiana. Pero un día después de salir de Yemen, los piratas secuestraron el barco, y el Aphrodite acabó fondeado en Eyl.

—Y allí Idris y Harry cogieron a los dos de Al Qaeda y se los llevaron a Yibuti.

—Entonces no sabíamos lo que estaba pasando —continuó Xavier—, pero los piratas debieron de enterarse de que Al Qaeda también quería el barco. Las autoridades marítimas de los Emiratos ofrecieron a los piratas medio millón por un buque cisterna que vale doscientos cincuenta millones, eso sin contar el precio del gas, y los piratas lo aceptaron sin regatear. Estaban deseando que el barco se largarse de Eyl. Querían quitárselo de encima cuanto antes.

—Tú no parecías preocupado —dijo Dara.

—Yo no soy quien toma las decisiones. Eras tú quién veía una película en lo que estaba pasando y me decías lo que teníamos que hacer.

—Te fuiste a nadar en pelotas.

—Sí, esa tarde. Me acuerdo de que te quedaste esperando hasta que me viste volver.

—Parecías muy joven. Pensé que, hace unos años, las chicas sentirían curiosidad por ver desnudo a un hombre esbelto de un metro noventa y siete.

—Quieres decir por ver cómo la tiene un hombre tan alto —dijo Xavier—. Era bastante atractivo.

Esta vez tenían en la mesa una botella de Neuf du Pape. Dara llenó las copas hasta la mitad, acordándose de lo que había pasado la noche anterior en el Buster, a una milla de los barcos secuestrados que esperaban solemnemente su liberación con las luces encendidas.

—¿Te acuerdas de que yo quería rodar cómo lanzaban el dinero del rescate? Quería rodarlo desde la cubierta del buque cisterna.

—Ver cómo lo lanzaban y esquivarlo para que no te diera en la cabeza.

—Pero no hubo rescate —dijo Dara.

—Ni siquiera sabemos si han llegado a pagar ese medio millón.

—Esperamos demasiado tiempo. Tendríamos que habernos ido la mañana siguiente a la fiesta.

—Nos habría dado lo mismo —contestó Xavier—. Nos habrían alcanzado el domingo en cualquier punto del golfo. Habríamos oído acercarse los motores y al momento habríamos visto aparecer las lanchas de los piratas.

El Pegaso estaba entre los barcos secuestrados, a una milla de distancia. Billy vigilaba el buque cisterna con los prismáticos, a la espera de que se moviera de una puñetera vez.

—Qué barco tan feo, con esas cinco cisternas de acero redondas en la cubierta y toda la estructura en la popa. Apenas sobresale del agua. Es fácil abordarlo. Pero ¿quién puede estar interesado?

—Yo no —dijo Helene. Estaba en la cabina de mando, en topless, con una botella de champán en la mano. Poco antes, Billy le había dicho que por qué no se quitaba también la parte de abajo. Helene contestó que le gustaban las marcas del bikini—. Cuando estás muy morena, las partes blancas resultan más sexys —explicó—. ¿Cuánto tiempo llevamos navegando, cielo?

—Treinta y cuatro días.

—¿Y cuántos nos quedan?

—Ciento veinte. Lo tomas o lo dejas.

—Pero eso —hizo una pausa, para controlar el tono de voz— son más de cuatro meses. ¿No dijiste, cuando zarpamos de Marsella, que serían unos cuatro meses?

—Los ratos de vigilancia y las fiestas no los cuento como tiempo de navegación. No es culpa mía que tengamos que estar aquí vigilando ese buque cisterna.

—Entonces serán más de cuatro meses. Contando desde ahora.

—Y podrían ser más si nos encontramos con los piratas en el estrecho de Malaca, eso si es que llegamos hasta allí. Me han dicho que lo tienen todo bajo control, así que no voy a preocuparme. Creo que no me preocuparía aunque no lo tuvieran.

—¿Qué?

—Bajo control.

«Joder —pensó Helene—. Esto todavía no ha hecho más que empezar».

—¿Conociste al capitán del buque cisterna cuando estuvimos en la fiesta?

—¿Al egipcio? Hablé con él sólo un momento. Le dije que me encantan las pirámides. Una vez estuvimos haciendo un reportaje para Bazaar en la presa de Asuán. ¿Sabes que en todo el puto país no hay cuartos de baño normales? Tienen un agujero en el suelo, y hay que hacer puntería. Te metes en un zoco abarrotado de egipcios y no tienes donde hacer pis.

—¿Y qué hacías?

—Mojarme las bragas.

Llevaban dos días fondeados entre los barcos secuestrados, sin perder de vista al Aphrodite. El domingo, la CNN anunció el rescate del capitán Phillips y la muerte de los tres piratas a manos de un comando del Grupo de Operaciones Especiales. Billy vio las noticias sonriendo.

—Pam, pam, pam. Tres tiros y el capitán liberado —dijo—. Había que darles una lección a esos árabes.

—Para que aprendan que a los americanos no les jode nadie, ¿verdad?

El lunes por la mañana Helene oyó que el motor del Pegaso se encendía con estrépito, justo debajo de ella. Subió a cubierta con una camiseta y vio que Billy estaba recogiendo las velas.

—¿Qué pasa, capitán?

Billy entró en el puente de mando y puso proa hacia una embarcación pequeña y blanca que se encontraba a una milla, aproximadamente.

—¿No es ése el Buster? —preguntó Helene—. ¿Vamos de visita?

—Mira la playa —dijo Billy—. Ése es el que va de visita, con varios Kalashnikovs y un lanzagranadas.

Helene oyó entonces el zumbido de la lancha pirata, que avanzaba hacia el Buster a toda velocidad.

Billy cogió los prismáticos y vio que los piratas desplegaban una sábana y la tensaban de proa a popa. En la sábana habían escrito unas palabras en árabe, con letras negras. Cogió el teléfono vía satélite y marcó un número.

—¿Mustaf? Soy el señor Wynn. —Y leyó el texto escrito en la sábana—: Al Mout Li Amrikas. ¿Qué significa? —Escuchó y dijo—: No me jodas. El otro día éramos todos amigos. —Volvió a escuchar y contestó—: No, ya me encargo yo. —Y apagó el teléfono.

—¿Y…? —preguntó Helene.

—Significa «Muerte a los americanos» —dijo Billy, poniéndose el chaleco de caza.

—Búscalo en el diccionario si quieres —le dijo Xavier a Dara cuando el esquife apagó los motores y se detuvo a treinta metros de ellos—, pero ya te digo yo que no significa «Bienvenidos a Somalia».

—Tendré que hablar con ellos y explicarles por qué los han matado.

Billy se acercó al Buster por la banda de babor, amarró el velero y subió a cubierta con su Holland & Holland de doble cañón en una mano y una botella de champán en la otra.

—Voy a intentar desconcertarlos un poco —dijo, apuntándolos con la escopeta con la que ya les había destrozado dos barcos—. ¿Me veis? —Movió la cabeza—. Soy yo —gritó. Y volvió a mover la cabeza—. No tengo intención de disparar con este rifle. Lo haréis vosotros. —Les dio tiempo para que cambiaran impresiones y les hizo señas para que se acercaran. Uno de los piratas encendió el motor y dejó que la lancha se deslizara despacio—. Sé que estáis dolidos porque los comandos del Grupo de Operaciones Especiales han matado a tres de los vuestros de un solo disparo a cada uno —parecía sincero—. Venid, quiero que probéis esta arma de caza. Soltad las amarras y escuchad lo que os voy a decir. Os ofrezco este rifle como tributo a vuestros compañeros muertos. A los cuatro. Aunque el chico que va al timón no tiene edad suficiente. Hay que tener dieciocho años para usar este rifle. Os dejaré disparar a los cuatro. —Levantó la botella de champán—. Éste será el blanco. Si os apetece un poco, mi encantadora ayudante os servirá una copa. Cada uno disparará un tiro. El que dé a la botella ganará el rifle.

—¿Y qué pasa si todos acertamos?

—¿Eres tú, Kwame? —preguntó Billy—. ¿Qué tal te va, tío? Si todos dais a la botella, haremos una segunda ronda. Quiero que subáis a bordo. Dispararéis en el Buster. Mide diez metros de proa a popa. Os colocaréis detrás de la timonera y apuntaréis al blanco que mi encantadora ayudante pelirroja colgará de ese acollador que va del mástil a proa. A siete u ocho metros de la punta del cañón. ¿Quién quiere ser el primero? ¿Kwame?

Kwame cogió la escopeta, la levantó y apuntó al cielo, a poniente, bajó la mira para enfocar la botella colgada del acollador, asentó bien los pies en el suelo, apoyó la mejilla en la madera noble y el metal, apretó el gatillo y salió despedido de espaldas hacia el banco curvado que hacía las veces de asiento a popa. Antes de darse cuenta de lo que estaba pasando, se estrelló contra el borde y acabó en el suelo.

Se incorporó, protestando:

—No puedes someternos a una prueba de tiro sin conocer el arma.

—Veamos qué tal lo hacen los demás —dijo Billy—. Luego puedes volver a disparar si quieres. Tendrás que meter en la recámara otro Nitro Express del calibre 600.

El siguiente somalí levantó la escopeta, apuntó, movió el cañón hacia abajo, apuntó, volvió a levantarlo para tantear el peso, acercó la mejilla a la madera con olor a aceite, apretó el gatillo, salió despedido, aterrizó encima del banco y se quedó allí, riéndose. Los otros tres también se rieron. Kwame no se reía. El otro se levantó, frotándose el hombro y el brazo, y le explicó al siguiente cómo tenía que sujetar el rifle. Éste siguió su consejo, disparó, perdió pie, cayó por la borda y desapareció en las aguas del Índico.

—¿Sabe nadar? —preguntó Billy—. Si no sabe, más le vale aprender. Que alguien lo pesque, por favor. ¿Quién es el siguiente?

—Tú —dijo Kwame—. Quiero ver que eres capaz de disparar sin moverte del suelo. Nos estás dejando en ridículo.

Billy cargó la escopeta. Se alejó de la timonera, apuntó, disparó, hizo añicos la botella y aguantó el retroceso sin apenas moverse del sitio. Recargó el arma y miró a Kwame.

—¿Quieres probar otra vez?

A Xavier le zumbaban los oídos mientras filmaba la escena con la Sony desde el otro lado de la timonera. Dara le dijo a Billy que aún faltaba uno por tirar. Billy le pasó el rifle diciendo que esperaba que no se desgarrara el hombro hasta el hueso.

El chico no sujetó la escopeta con fuerza y tampoco se la acercó a la mejilla. Disparó, y el retroceso lo lanzó contra el banco, a dos metros de distancia. Se quedó aturdido y tumbado en el banco mientras los otros se reían. Poco después se levantó y trató de reírse. Todos se reían, menos Kwame.

Billy volvió a cargar la bestia de doble cañón.

—¿Quieres probar otra vez? —le ofreció a Kwame—. No te cortes.

Kwame hizo ademán de coger el rifle, pero dejó caer el brazo.

—¿Quién ha ganado? —preguntó.

—Ya os lo dije, el que daba a la botella —contestó Billy—. Yo soy el único que le ha dado, y por tanto me quedo con la escopeta. Mala suerte, amigo. —Le puso a Kwame una mano en el hombro—: Lo siento —añadió, al ver que Kwame parpadeaba.

—Impresionante —dijo Dara.

—Sí —asintió Xavier—. Pero siguen en el barco.

Sin apartar la mano del hombro de Kwame, Billy acercó al chico a la banda donde estaba amarrada la lancha.

—¿Al Mout Li Amrikas? —preguntó Billy—. Debéis de estar pensando en otros americanos. ¿Lleváis puestos los zapatos nuevos? Fui yo quien le dijo a Idris Mohammed, cuando fue a Londres, dónde comprarlos. ¿Son cómodos?

Kwame se miró los zapatos y asintió con la cabeza.

—No deberíais ponéroslos para andar por aquí —le aconsejó Billy—. Son muy caros.

Después le dijo a Kwame que se llevara a los chicos a casa para que se pusieran hielo en el hombro lo antes posible. Añadió que tenía asuntos personales que atender y le preguntó—: ¿Sabes algo de ese barco? —Señaló con la cabeza el Aphrodite, con sus cinco cisternas en cubierta—. ¿Sabes quién es el dueño?

—Sé que no se puede fumar —contestó Kwame—. Es muy peligroso.

—Lo tendré en cuenta —dijo Billy—. ¡Joder! ¿Eres capaz de leer el cartel de Prohibido fumar a una milla de distancia? ¿Sabes adónde se dirige?

—A un puerto de Estados Unidos.

—Anda, ve a ponerte hielo en ese hombro. Ha sido un placer, Kwame. Tal vez podamos repetirlo en otra ocasión.

Capítulo quince

El esquife regresó al puerto de Eyl con su cargamento de piratas frotándose el hombro. Dara estaba en la cubierta con Helene; Billy, en la proa, hablando con Xavier mientras éste barría los cristales rotos y los echaba al mar.

Dara dijo que le había impresionado lo bien que había manejado Billy la situación al poner el rifle en manos de Kwame.

—Yo nunca sé por dónde va a salir —contestó Helene—. A veces se parece a Sterling Hayden, con sus preciados fluidos corporales.

—Eso es Teléfono rojo, de Kubrick —dijo Dara—. La primera vez que la vi me pareció una película genial. Sigue siendo buena, pero se nota demasiado que todos están interpretando un papel.

—Un papel que no es el suyo habitual —asintió Helene—. Se lo pasan bien y les da igual que se note. Es muy fácil falsear las cosas.

—¿Qué sabe Billy del Aphrodite?

—Todo. Por ejemplo, que sólo hay cinco puertos en Estados Unidos que reciban ese tipo de barcos. Me pidió que lo comprobara. Pasan mucho tiempo fondeados antes de poder atracar. Después los remolcan hasta el lugar donde almacenan el gas, y allí vacían las cisternas. Si se produce una fuga y el gas cae al suelo, estás jodido.

—Billy está esperando que liberen el buque cisterna. ¿Y luego qué? Kwame ha dicho que va camino de Estados Unidos.

—No deja de vigilarlo con los prismáticos. Le dice que se mueva de una puñetera vez. Se pone inaguantable cuando quiere algo y tiene que esperar.

—O sea, que no daréis la vuelta al mundo si ese barco no se mueve de aquí.

—He estado pensando que, si vamos a seguir a ese barco, en realidad volveremos a casa, pero no quiero hacerme ilusiones —dijo Helene.

—Y menos aún pensar en que puede volar por los aires una ciudad de Estados Unidos.

—Exacto. Pero, no sé… Billy cambia de opinión con mucha facilidad.

—¿Cuáles son esos puertos de Estados Unidos?

—Uno está cerca de Boston. Otros dos en la costa este, en Maryland y Georgia, y uno en el golfo de México, cerca de Lake Charles.

—Eso es Lousiana —asintió Dara—. No está lejos de Nueva Orleans.

Billy las miró desde la popa.

—Quiere saber por qué te interesa tanto ese buque cisterna —dijo Helene.

—Supongo que por lo mismo que a él —respondió Dara, y vio que Billy le decía algo a Xavier.

—Quiere ver las imágenes de los saudíes que grabaste en la fiesta.

—Las tengo en el barco.

Billy se acercó a las chicas.

—Dara te enseñará esas tomas cuando quieras —anunció Helene.

—¿Las de los árabes?

—Yo creo que uno es afroamericano —dijo Dara—. Lo rodé en la fiesta, echándome el humo a la cara.

—Apuesto a que es Jama Raisuli —contestó Billy—. No os mováis de aquí, enseguida vuelvo. —Y saltó por la borda al Pegaso para bajar al camarote.

—Ha ido a por sus fotos de árabes, para identificar a esos dos —explicó Helene.

—¿Qué tal todo, por lo demás?

—Bebo y fumo.

—Y escuchas —añadió Dara—. ¿Qué quiere hacer con ese buque cisterna?

—Ya te lo he dicho. Quiere seguirlo.

—Pero ¿qué se propone? Descubrir adónde va el barco, ¿y luego qué?

—No estoy segura. Tendrás que preguntárselo.

Billy volvió con un montón de fotos de 18 × 24 y las desplegó en el techo de la timonera.

—Por lo que recuerdo de la fiesta, yo diría que es… éste. —Señaló una foto de Jama, con los dientes blancos asomando entre la barba y el pelo hasta los hombros. Y a este otro yo lo llamo el señor Huesos, Qasim al Salah.

—Sí, son ellos —asintió Dara—. Jama y Qasim.

—Esos árabes parecen todos iguales —continuó Billy—, pero a Qasim es fácil recordarlo, porque tiene la cara muy huesuda. Y esa cicatriz en la barbilla, como si le hubieran agredido alguna vez. Siempre lleva esos guantes de niño, grises. Y el otro, el negro convertido al islam, Jama Raisuli… Ese apellido me recuerda a alguien, pero no consigo recordar a quién.

—A Sean Connery haciendo de jefe árabe en El viento y el león —contestó Dara—. Se llamaba Raisuli. Iba a caballo con Candy Bergen, y ella no paraba de protestar. Tengo el DVD. Brian Keith hace el papel de Teddy Roosevelt.

—Billy también lo tiene —dijo Helene.

—Es verdad —asintió Billy. Y, mirando a Dara, añadió—: No deja de sorprenderme que una chica joven, como tú, utilice la cabeza para algo más que lucir un pelo precioso. Sí. Connery hacía de árabe. A pesar de su acento escocés, nos convencía de que era mahometano. Seguro que ese chico convertido al islam vio la peli y cogió de ahí el nombre de Raisuli. Quizá estuviera en la cárcel con islamistas radicales y aprendió de ellos las costumbres wahabíes. Seguramente descubrió que le ponía eso de recurrir a la violencia para defender una causa. Le daba una excusa para usar armas y explosivos. Además de ser un capullo, ¿este chico tiene sentido del humor? Tiene gracia tomar el nombre de Sean Connery en una peli del desierto. ¿O se lo pondría alguien? Si pudiera subir a ese buque cisterna, tal vez podría enterarme.

—Ya no está en el barco —dijo Dara—. Idris y Harry se lo llevaron con el otro, Qasim. Ahora mismo van camino de Yibuti en cinco Toyotas negros, custodiados por hombres armados. Llegarán dentro de dos días.

—Eso si no se encuentran con algún señor de la guerra —señaló Billy.

—Es posible. Aunque seguro que Idris lo conoce y le regala un Toyota.

Billy miró hacia el buque cisterna.

—A esos dos de Al Qaeda pueden sustituirlos en un día. Vendrán otros. ¿Adónde se supone que va el Aphrodite? Eso es lo que me gustaría saber.

—A un puerto de Estados Unidos —contestó Dara.

—Puede ser —admitió Billy, sin apartar la vista del barco—. Si lo embistiéramos, esas cinco cisternas explotarían. Es tan evidente que ese barco es una bomba flotante que tiene que tratarse de un señuelo. Bin Laden sabe que lo veremos así. Por eso lo utiliza como una bomba. Bueno, lo es o no lo es. La única forma de saberlo es no perderlo de vista. Pienso seguirlo hasta que tenga que avisar a la marina o hundirlo yo mismo.

—¿No te preocupan los dos de Al Qaeda? —preguntó Dara.

—Si Idris y Harry se los han llevado, supongo que es para entregarlos y cobrar la recompensa. Claro que el gobierno se lo pensará mucho y querrá pruebas de quiénes son. Los dos coleguitas forrados de pasta perderán la paciencia y se negarán a entregarlos hasta que vean un fajo de billetes. El gobierno, entre tanto, no les quitará el ojo de encima. Enviarán a la policía local a husmear en este nido de ratas para encontrar a los dos de Al Qaeda. Y al final los coleguitas se hartarán, se llevarán a los prisioneros al desierto y les pegarán un tiro.

—Si el Departamento de Estado tarda tanto en reaccionar y los coleguitas pierden la paciencia, ¿no crees que acabarían soltando a los de Al Qaeda?

—No, bonita, porque Jama y Qasim los perseguirían para el resto de su vida. Y los coleguitas lo saben muy bien.

—Jama y Qasim podrían escaparse —dijo Xavier.

—¿Y qué? —contestó Billy—. No vendrán a por nosotros. Son terroristas mahometanos en paro. Si el gobierno quiere detenerlos, irán a por ellos. Pero ya te digo yo lo que va a pasar. Idris y Harry no van a sacar un céntimo con esta jugada. Aunque el gobierno decidiera interrogar a esos dos de Al Qaeda y descubriese, ¡joder!, que son terroristas, no me imagino que esté dispuesto a pagar la recompensa.

—¿Y si yo ayudase a Idris y Harry? —dijo Dara—. Puedo identificar a Jama y Qasim y contarle al gobierno lo que sé de ellos.

—Antes de creerte y hacer un trato con esos dos mahometanos —aseguró Billy—, te investigarán para comprobar que nunca te han detenido en una manifestación izquierdista. ¿Te han detenido alguna vez?

—Lo que está diciendo Dara —explicó Xavier— es que quiere evitar otro 11-S.

—Y yo también —dijo Billy—. Por eso voy a seguir al buque cisterna. Los federales podrían no tomarse en serio a Idris y Harry, podrían pensar que se están quedando con ellos. Tened en cuenta que estamos hablando de un sistema que no permite a nadie salirse del carril. Si cometes un error, te pasas el resto de la vida destinado en un país del tercer mundo. Por eso no darán su brazo a torcer hasta que los coleguitas se harten. Y si tienen suerte, cogerán a los mahometanos.

Billy se quedó pensativo.

—¿Y si descubrimos que los coleguitas trabajan para Bin Laden? —preguntó—. Consiguen los seis millones destinados al programa de recompensas y los usan para comprar barcos de desguace y llenarlos de explosivos. Los comandos griegos interceptaron un barco cargado con setecientas toneladas de TNT y ocho mil detonadores.

Hizo otra pausa y siguió diciendo:

—La cuestión es si Jama y Qasim están dispuestos a pasarse la vida encerrados en la celda de una prisión federal veintitrés horas al día. Qasim al Salah es una bomba ambulante… De Jama no sé nada… Pero Qasim no ha parado de poner explosivos desde los dieciocho años. ¿Quién lo está vigilando? ¿Piratas somalíes? Seguro que se escapa.

—Antes de que eso llegue a pasar —dijo Dara—, convenceré a Idris y Harry para que vayan a hablar con los del servicio de Seguridad Diplomática.

—Te apuesto diez pavos a que no puedes —concluyó Billy.

Capítulo dieciséis

—Tengo dos horas de grabación de los piratas somalíes —dijo Dara—, y esto ya no tiene nada que ver con ellos.

Estaban de nuevo en la suite del Kempinski, con el MacBook Pro encima de la mesa y una botella de coñac al lado. Habían cenado fuera del hotel y habían vuelto a trabajar.

—Sigues teniendo al principal, a Idris Mohammed, y a su amigo Harry el Sheij. Ya no necesitas más piratas —contestó Xavier—. A partir de aquí, la película da un giro hacia cosas más importantes.

—Pero necesitamos una transición —señaló Dara—. No se ve a Idris y a Harry llevándose a los de Al Qaeda en los Toyotas.

—Tenemos a ese somalí, con una bola de kat en la boca, contándome lo que pasó esa mañana —dijo Xavier—. Vio a los de Al Qaeda esposados y encapuchados. Podemos sacar al somalí diciendo eso en inglés, y unos Toyotas negros a punto de ponerse en camino. Eso estaría bien.

—No quiero incluir tomas falsas.

—El somalí dice que alguien filmó la escena. Al principio pensó que era yo, porque el que estaba grabándolo todo era del mismo color que yo.

—Pero lo hemos buscamos y no lo hemos encontrado —insistió Dara, tomando un sorbo de coñac—. Necesito una transición.

—Esto se está convirtiendo en una peli de Hollywood —dijo Xavier. Dara negó con la cabeza, fastidiada—. O en el tratamiento de una película —continuó—. Podrías vendérselo a un estudio por un buen montón de pasta, ya que no quieres trabajar con estrellas de cine. Reduces las dos horas de filmación a veinte minutos de piratas haciendo de las suyas. Los vemos en la fiesta, con sus zapatos nuevos. Vemos los barcos secuestrados, fondeados en la bahía… y unas tomas de ambiente, con la música de la fiesta que llega desde la cima del acantilado hasta los barcos en la oscuridad. A Idris y Harry viendo las noticias: los somalíes han capturado su primer barco estadounidense, y están encantados los dos. Eso nos da una primera pista de quiénes son nuestros amigos. En la segunda parte los sigues hasta Yibuti.

—Estamos muy lejos de Hollywood —dijo Dara—. Ya hay varias pelis de piratas en fase de preproducción. Samuel Jackson está haciendo una.

—Seguro que lo hace bien. Aunque tendrá que suavizar su acento.

—Hemos visto al Alabama secuestrado.

—¿Te refieres a ese documental del Discovery Channel? ¿Estás de coña? Mezclaron unos pocos planos reales con tomas rápidas de relleno en las que salían hombres adultos haciéndose pasar por chavales somalíes.

—Tienes razón. Era un horror. No sé cómo no les dio vergüenza hacer eso.

—Están haciendo una peli sobre el secuestro de ese transatlántico. A bordo sólo está la tripulación. Al cabo de un par de días, las chicas salen del escondite donde han estado bebiendo vino y comiendo cacahuetes. Los piratas no lo entienden. Preguntan por qué se han escondido. ¿Creíais que íbamos a violaros? Y ya está. Los de Hollywood saben cómo utilizarlo. Sacan a los piratas mirando a las chicas con ojos lascivos, empalmados. Si quieres hacer esa película, no tienes que cambiar nada. Ya estás dentro, y sabes adónde va. Cuentas que la historia de los piratas se ha terminado. El domingo aparecen con una sábana en la que dice que quieren matarnos. Entonces interviene Billy Wynn, con su escopeta de cazar elefantes, y nos salva el culo de la ira musulmana. Billy sabe perfectamente lo que hace. Enseña eso y tendrás tu película.

—Si hubiera estado allí, cuando se llevaron a los de Al Qaeda, me habría ido con ellos. No me habrías visto hasta que volvieras a Yibuti —dijo Dara.

—¿Te habrías ido en pantalones cortos y camiseta?

—Eso qué más da. Tenía mi cámara secreta.

—¿Sin cambiarte de ropa interior en todo el viaje?

—Le habría pedido a Harry unos calzoncillos.

—¿No a Idris?

—Harry es más sibarita. Seguro que llevaba varias mudas de repuesto. Pero no podemos olvidar que Harry vende armas. No es tan limpio como parece.

—Bueno, el caso es que no pudiste ir con ellos. En tu película vas en un barco que no supera las seis millas por hora a toda máquina y tienes que recorrer setecientas millas —dijo Xavier, bebiendo un sorbo de coñac—. Tardamos doce días en llegar a Eyl para ver los barcos. Y siete en volver a Yibuti, porque el mar se portó bien. No nos pilló el monzón y el motor no nos dejó tirados. ¿Te acuerdas de que pensábamos pasar otra semana en el Buster?

—Lo hablamos cuando estábamos amarrados al Pegaso —dijo Dara—. Yo creía que podría manejar a Idris y a Harry, pero para eso teníamos que encontrarlos pronto, en un par de días.

—¿Y te acuerdas de lo que dijo nuestro amigo Billy? —sonrió Xavier—: «¿A qué viene tanta prisa?».

—¿Tú entiendes a Billy? —preguntó Xavier—. Primero dijo que era imposible. Que los coleguitas forrados de pasta llegarían a un acuerdo con la Embajada de Estados Unidos mientras nosotros aún estábamos en el golfo. Pero luego cambió de opinión y dijo: «A menos que os lleve yo a Yibuti».

—Era una oportunidad para hacerse el importante —dijo Dara—. Le dijo a Helene que buscara en el ordenador la posición de los barcos de guerra que había en el golfo y que calculara su rumbo. Helene, en bikini, se puso a mirar los puntos que indican la posición de los barcos en la pantalla, como si estuviera dirigiendo una guerra. Billy le pidió que localizase al Eisenhower. Recuerdo que pensé: «¿Va a pedir a un portaaviones que venga a recogernos?». Pero resultó que nuestro amigo, el CG-66, estaba más cerca, con ese capitán al que le gustan mis documentales.

—¿Siempre tienes tanta suerte?

—Cuando la necesito. Supe que lo conseguiríamos en cuanto vi acercarse el portaaviones.

—Les explicaste que tenías información sobre Al Qaeda para las autoridades.

—Billy dijo que necesitábamos encontrar al Eisenhower para llegar a Yibuti en un par de horas: «Una vez que estés en el barco, no tendrás problemas para coger el Greyhound».

—Como si fueras a coger un autobús.

—Le dije al capitán que tenía información sobre los terroristas para el servicio de Seguridad Diplomática. Se comunicaron con el portaaviones y me enviaron un helicóptero, un Seahawk. Aterrizamos en la cubierta y salté…

—Entre vítores y silbidos.

—Tú no estabas.

—Pero me lo imagino. Una chica con un culito tan mono, saltando de un helicóptero en pantalones cortos.

—Llevaba mi bolsa con la Canon y el material que habíamos rodado, pero había enviado todos los datos a mi servidor. Supuse que la CIA querría quitarme el material para verlo tranquilamente. La tripulación me saludó y yo les dije hola con la mano, nada más.

—Directora de cine famosa visita a la flota. Creo que te jalearon mucho más que a Virginia Mayo.

—Tenía que decidir si cogía esa lancha con dos motores turbo en cuestión de una hora o si me quedaba a cenar con el capitán y tomaba el avión de la mañana siguiente, con el correo y la lista de la compra. Por lo visto, el capitán es un tío muy listo, pero tuve que dejarlo plantado. Estaba impaciente por llegar a Yibuti, como si tuviese que ir al baño. ¿Te conté que había periodistas a bordo? Fuimos todos en el mismo avión. Llevaban cinco días allí, con la esperanza de ver a los piratas.

—Y no vieron ni uno, ¿verdad?

—¿Me dejas contarlo sin interrumpirme? Estuvieron cinco días en el Eisenhower y cenaron una vez con el capitán. No, no cenaron, comieron. Cinco hombres y una mujer.

—¿Hablaste con ellos?

—Pues claro.

—¿Les contaste que conocías personalmente a algunos piratas? ¿Que había dos coladitos por ti?

—A Harry no le intereso. Nunca me ha mirado así.

—Sí te ha mirado, pero no te has dado cuenta. ¿Los periodistas querían ver lo que habías rodado?

—No se lo ofrecí. Los filmé con el bolígrafo.

—¿Se enfadaron?

—No se enteraron.

—Quiero decir si se enfadaron por no enseñarles el material.

—No hicieron más preguntas. No dije ni media palabra de Al Qaeda. Me fui a dormir al avión.

—Y ahora estás en Yibuti, vigilada —dijo Xavier, mientras Dara levantaba la copa para dar un sorbo—. No dejas de pensar en los dos coleguitas, en si son de Al Qaeda o de la CIA… Oye, ¿sabes que no me has preguntado qué tal me fue en la travesía con Buster? En solitario, por así decir.

Dara dejó la copa en la mesa y se volvió a mirar a Xavier.

—Sí te lo he preguntado. Te pregunté si me habías echado de menos.

Xavier negó con la cabeza.

—Hummm. Si estoy aquí sentado es que porque he vuelto sano y salvo.

Dara quiso decir que sentía haberlo dejado solo para coger ese avión. Pero lo cierto es que se moría de ganas de salir de aquel puñetero barco.

—Sabía que te las arreglarías perfectamente —dijo. Xavier se quedó callado. ¿Dolido? Y Dara añadió—: Cuéntame qué pasó.

—Nada. Me amarré a ese 66 para que me remolcase hasta Yibuti. ¿Cómo crees que conseguí hacer el viaje en dos días?

—Pero yo no estaba localizable —dijo Dara, terminando el coñac—. Cuando aterricé en Yibuti, un empleado de la Embajada me estaba esperando. Era joven, tranquilo. Me esperaba a pie de pista, con un Lincoln.

—Te sentirías muy importante.

—Al principio sí. El joven… no recuerdo cómo se llama… Patrick algo… dijo que era el jefe del puesto de la CIA en Yibuti. Creí que iba a preguntarme cómo había conseguido información sobre los terroristas. ¿Sabes qué me dijo?

—¿Qué tal el vuelo?

—Dijo: «¿Qué tal lleva el calor?».

—Te estaba tendiendo una trampa. Empieza despacio y luego te venda los ojos.

—Supongo que esperaba tirarme de la lengua, pero me aguanté. Le dije que ya me había acostumbrado al calor. No volvimos a hablar en todo el trayecto. O sí. Dijo que en la Embajada había aire acondicionado, para mayor comodidad. ¿No es eso lo que dicen en los cines?

—Eso lo decían antes de que tú nacieras.

—Lo dijo sólo para indicarme adónde íbamos.

—Ya te habrías dado cuenta de que no iba a llevarte al hotel.

—Es verdad. No me preguntó dónde me alojaba. Llegamos a la Embajada, rodeada de policía local, y cruzamos las verjas hasta la puerta principal. El marine del puesto de control acababa de entrar. Me pidió el pasaporte, comprobó los datos que necesitaba y se lo devolvió al jefe de la CIA. Después quiso registrarme la bolsa, pero Patrick dijo: «La señorita Barr viene conmigo». Y me quitó la bolsa del hombro. Entramos en el vestíbulo, decorado con un estilo muy aséptico. Pensé que no les vendría mal pedir ayuda a… ¿Cómo se llamaba la decoradora de Billy? Anne Bonfiglio… Para que diese un poco de vida al espacio. Otro marine, que estaba detrás de una mesa, vino a darme un pase de visitante. Rojo, con una V grande en blanco, y un aviso: Necesita vigilancia. ¿Te lo puedes creer?

—Ahora te tienen controlada.

Capítulo diecisiete

El jefe del puesto de la CIA subió con Dara en el ascensor hasta la tercera planta y echó a andar por un pasillo donde al parecer estaban los despachos de los peces gordos. El despacho del fondo tenía la puerta abierta, y por la ventana se veía una vista del golfo de Adén al atardecer. Una mujer, con traje beis, se acercó a Dara sonriendo:

—No me puedo creer que seas tú. Me encantó Mujeres de Bosnia, cómo sacaste a los hombres acechando como hienas… ¿Pasaste miedo filmando a esos tíos?

—A veces, sí, me ponían nerviosa.

—Dara, espero poder ayudarte. Soy Suzanne Schmidt, oficial de seguridad regional. —Le tendió la mano a Dara—. Me encanta tu peinado.

—En realidad no me peino —dijo Dara.

—Eso es señal de que eres independiente. Yo debería cortarme el pelo y dejar de teñirme las raíces todos los meses. Me peino con secador, y a mediodía, con esta humedad… Este corte de pelo a lo paje se vuelve muy mustio. —Hizo pasar a Dara a su despacho. El jefe de la CIA se había marchado, con la bolsa de Dara.

—Me han encantado todos tus documentales —dijo Suzanne—. Pero Mujeres de Bosnia es mi favorito… Los hombres no salían en pantalla, pero tú no les quitabas la vista de encima. Todo el mundo sabía que estaban allí y lo que les habían hecho a las mujeres. Amelia es el personaje que más me gustó. Contaste su historia después de que varios hombres la hubiesen violado.

—Unos meses después.

—Amelia lo explicaba con mucha sencillez: «Porque soy musulmana». Se sentía muy sucia. «Porque soy musulmana». Todo el conflicto se reducía a eso. Su marido la abandonó, y pensó tirarse a las vías del tren.

Era un tranvía, pero Dara no quiso corregirla.

—Los hombres no sabían a qué atenerse contigo. ¿Qué hacemos con esta americana que está sola en nuestro país y nos está tocando las narices? No estaban seguros de si acudiríamos en tu ayuda. La gente a veces se mete en líos y no podemos ayudarla.

—Yo no estoy metida en ningún lío —dijo Dara.

—Pero Amelia sí lo estaba. Sumida en la desesperación y pensando en quitarse la vida. Tiene un hijo de dos años y su marido los ha abandonado. Ella sí estaba metida en un buen lío, ¿no?

—Al final se quitó el hiyab, se tiñó el pelo de rojo y logró seguir adelante con su vida.

—A mí me pareció que se había dado henna —dijo Suzanne—. Bueno, vamos al grano. Quiero enseñarte lo que he estado haciendo.

Se sentaron en unas sillas de ruedas, de cuero marrón, alrededor de una mesa baja en la que había un ordenador portátil. Suzanne colocó la pantalla de frente y acercó su silla a la de Dara.

—Entonces, llevas un mes filmando a los piratas somalíes que secuestran mercantes. Es un tema muy distinto de tus otros documentales. Más de la vida real, ¿no?

—Todos mis documentales son de la vida real. Katrina es el único que se aleja un poco de lo que suelo rodar. Por lo visto me atraen los hombres que se enfrentan a las fuerzas de la naturaleza, que se jactan de lo que hacen, que se organizan en grupos, como los matones de Sólo para blancos, el que trataba de los defensores de la supremacía blanca. O los pescadores somalíes, que se divierten mucho haciendo de piratas y de paso ganan un montón de dinero. Ahora resulta que la piratería empieza a atraer mucho a los intereses comerciales, a la gente de Hollywood. En este momento se están preparando varias películas sobre los piratas. Si te interesa el tema, y si te lo puedes permitir, puedes alquilar un yate por cinco mil dólares al día, otros trescientos cincuenta por cada Kalashnikov AK-47 que creas que vas a necesitar y diez pavos por cada ronda de munición. Puedes recorrer la costa hasta Mogadiscio con la esperanza de que los piratas se fijen en ti. Eso sí, cuando empiece el tiroteo, los piratas lanzarán una granada propulsada y hundirán el barco.

—Eso hace una empresa rusa que opera aquí, en Yibuti. Podría decirse que son emprendedores que buscan dinero rápido.

—Los lanzagranadas acabarán con el negocio de los rusos y de los somalíes en cuanto empiecen a cobrarse vidas —dijo Dara.

—¿Simpatizas con ellos? ¿Con los pobres somalíes que intentan ganarse la vida?

—Antes sí, hasta que vi un esquife desplegando una pancarta que decía «Muerte a los americanos». Desde entonces he perdido el interés por su causa.

—Te gusta el riesgo —dijo Suzanne.

—Nunca me han pegado un tiro. Me han insultado en muchos idiomas. Jebo te Bog, govno jedno.

—¿Qué significa?

—Que Dios te joda, pedazo de mierda.

—Pareces que has pillado bien el acento —observó Suzanne—. ¿Siempre aprendes el idioma del país?

—Sólo unas cuantas palabras.

—Tengo entendido que has conocido a unos cuantos piratas en Eyl. ¿Es verdad que uno de ellos dio una fiesta en tu honor?

—Estaban celebrando otra cosa.

—Pero hay que tener valor para relacionarse con ellos.

—En ese momento no teníamos nada los unos en contra de los otros —explicó Dara—. Uno de ellos había comprado zapatos para sus compañeros en Tricker’s, a doscientos dólares el par.

—¿De verdad?

—Son generosos y les gusta divertirse.

—Hasta que a un clérigo o a un imán de los radicales de Al Shabaab le da por cortar una mano y un pie a cada pirata que capturan. ¿Sabes que los de Al Shabaab son islamistas wahabíes, de la misma secta que Al Qaeda?

—Eso sería cortar la mano que les da de comer —contestó Dara—. Los de Al Shabaab están en el ajo. ¿Nos vamos acercando?

—Nos vamos acercando —asintió Suzanne—. Quiero enseñarte unas fotos. Las hicieron la mañana siguiente a la fiesta. —Se acercó al ordenador, pero no llegó a tocarlo, y volvió a reclinarse en la silla—. Dices que la fiesta no se dio en tu honor.

—Estaban celebrando el secuestro del Alabama.

—¿No me digas que lo celebraste con ellos?

—Sólo estaba allí.

—Sé que conociste en Eyl a unos cuantos piratas bastante importantes y relativamente ricos. La fiesta se dio en casa de uno de ellos. No me extrañaría que hubiese aparecido por allí algún señor de la guerra para liquidarlo.

—Los señores de la guerra también están en el ajo.

—Sabes a quién me refiero.

—Sí —dijo Dara, encendiendo un cigarrillo. Era el último que le quedaba. Suzanne no hizo comentarios. No había ningún cenicero encima de la mesa, y la anfitriona no se molestó en ir a buscarlo. Es probable que no hubiera un solo cenicero en todo el edificio. Dara prefirió no pedirlo. Usaría el paquete vacío para tirar la ceniza. «Si esta mujer cree que estás nerviosa, deja que lo crea. Lo sabe todo sobre ti: dónde has estado, qué has hecho, a quién conoces —pensó Dara—. Si sabes que te saca mucha ventaja, ¿por qué actúas como si intentaras ocultar algo?».

—¿Tu marido también trabaja en el servicio exterior? —preguntó Dara, fijándose en la alianza de Suzanne.

—Es mi homólogo en Kenia.

—¿Por eso no podéis estar juntos?

—En realidad nos han destinado a los dos a Nigeria. Por fin estaremos juntos por primera vez en dos años, aparte de las vacaciones.

—¿Tienes ganas?

—Claro que sí, lo estoy deseando.

—Pero mientras sigas aquí no puedes perder de vista tus asuntos.

—Así es —asintió Suzanne, sonriendo un momento y mirando a Dara con una expresión que nada tenía que ver con su trabajo, hasta que pulsó una tecla del ordenador y dijo—: La mañana siguiente a la fiesta, estos Toyotas salieron de Eyl.

Los coches desfilaron por la pantalla en varios planos generales tomados desde distintas posiciones, hasta que llegaron a una carretera que conducía a la costa, donde esperaban los somalíes armados con Kalashnikovs.

—Ahí está tu amigo Idris Mohammed —señaló Suzanne—. Y los dos prisioneros esposados y encapuchados son operativos de Al Qaeda. Cada uno sube a un coche distinto. ¿Los conoces?

—Creemos que uno es americano —asintió Dara—. Jama Raisuli. El otro es Qasim al Salah.

—Han participado en varios atentados con bombas, aunque es evidente que no son mártires. Uno de los atentados fue en Riad. Hubo ciento cincuenta víctimas, entre muertos y heridos. Nueve de los muertos eran americanos. Destrozaron las viviendas de los funcionarios de Estados Unidos y los empleados de las compañías británicas. Recientemente, Jama y Qasim se sumaron a la tripulación del Aphrodite, un buque cisterna cargado de gas natural líquido, altamente inflamable. Me han dicho que si se prende fuego es capaz de fundir el acero a trescientos metros a la redonda.

—Y en Estados Unidos sólo hay cinco puertos habilitados para descargar el gas —dijo Dara.

Este comentario llamó la atención de Suzanne.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó.

—Me lo contó Helene, la novia de Billy Wynn. Billy tiene fotos de los miembros de Al Qaeda en busca y captura. Gracias a ellas reconocí a Jama y Qasim.

—¿Y Billy sabe cuál es el verdadero nombre de Jama?

—Si no lo sabe, seguro que consigue averiguarlo.

—Es posible. Parece ser que en Oriente Próximo no lo sabe nadie. Si buscas a los afroamericanos con nombres musulmanes, ¿sabes cuántos resultados obtienes?

—A Billy le basta con hacer una llamada —contestó Dara—. Tiene una lista de gente a la que paga. Helene dice que se entera de todo lo que quiere saber. La mayoría de sus contactos trabajan en navieras. En el material que he grabado aparecen Jama y Qasim en el Aphrodite. Los únicos miembros de la tripulación que no son filipinos. Según Billy, se ofrece por los dos una recompensa de cinco millones. ¿Es verdad?

—Cinco millones por uno y puede que un millón por el otro.

—Billy dice que el Departamento de Estado intentará escabullirse de pagar el rescate.

—Sí —dijo Suzanne—, a mí también me lo dijo, pero no empleó esa palabra: «escabullirse». Eso debe de ser de tu cosecha. —Miró a Dara, con algo parecido a una sonrisa—. Mejor nos olvidamos de Billy por el momento, ¿de acuerdo? Me gustaría saber quién invitó a la fiesta a Jama y Qasim.

Dara dudó unos instantes. Le había hecho a Idris la misma pregunta, y su respuesta había sido: «Son saudíes de Harry. Él los invitó».

—Idris Mohammed es lo que es, un pirata —señaló Suzanne—. Lo conocí en una ocasión. Me pareció simpático, a su manera. ¿Los invitó Idris o fue Ari Ahmed Sheij Bakar? Ese a quien no admites conocer.

Suzanne miró la pantalla.

—Éstas son imágenes tomadas por satélite, de nuestro Ojo del Cielo. Abarcan casi todo el viaje del convoy hasta Yibuti. Uno de los Toyotas se estropeó. Los otros cuatro llegaron a su destino. Idris y Harry, como lo llaman, trajeron a los miembros de Al Qaeda que estaban en el buque cisterna. Lo que no entiendo es por qué no quieres reconocer que conoces a Harry. ¿Sospechas que se dedica a actividades ilícitas? ¿Podría estar vendiendo armas a los señores de la guerra?

—Te contaré como lo veo si me consigues un cenicero.

—Dámelo —dijo Suzanne. Y se alejó con el cigarrillo, dando una calada larga, antes de apagarlo en una maceta. Volvió a tomar asiento.

—Yo creo —empezó Dara— que vender armas en el desierto es otra manera de socializar, de llevarse bien con los vecinos, con los señores de la guerra. Es posible que lleven mil años haciendo lo mismo. Los etíopes están creando muchos problemas, y los de Al Shabaab van por ahí buscando bronca. Billy los llama «los muchachos». Conoce los nombres de todos los implicados. No te voy a decir cómo llama a los de nuestra Embajada.

—Burócratas —dijo Suzanne—. Billy nos envía algún correo electrónico de vez en cuando. Tienes razón, parece que sabe perfectamente lo que está pasando. Nos advirtió sobre el buque cisterna. Ya lo estamos investigando.

—A mí me parece demasiado obvio —objetó Dara—. ¿Unos terroristas descubiertos a bordo de un barco altamente inflamable? ¿Y uno de ellos un pirómano conocido por el que se ofrecen cinco millones de recompensa? Pero si el barco es un señuelo, ¿qué pinta Qasim en todo esto?

—Lo que tengo más curiosidad por saber es quién invitó a la fiesta a los de Al Qaeda.

—Harry.

—¿Y por qué intentabas protegerlo?

—Soy como tú —dijo Dara, en plan de chica a chica—. No estoy segura de Harry al cien por cien. Pero creo que si va a entregar a los de Al Qaeda, se merece la recompensa.

—Pero no te fías de él.

—Creo que es más británico que saudí.

—Su madre es inglesa, ¿no?

—Ojalá me equivoque con Harry. Es un buen tipo, no me parece un esnob, y me arrepentiré mucho de lo que te acabo de decir. Pero, si el barco es un señuelo, porque está claro que canta una barbaridad, y es muy probable que lo intercepten, ¿qué pasa con Qasim y con Jama? Quiero decir, aunque esos dos coleguitas forrados de pasta no los hubieran secuestrado…

Suzanne miró a Dara fijamente, pero no la interrumpió.

—Los detendrían y acabarían en la cárcel —continuó Dara—. Lo he estado pensando. ¿Por qué un terrorista como Qasim, que es uno de sus héroes, aceptaría participar en una farsa si corre el riesgo de acabar en prisión? Es una de las estrellas de Bin Laden.

—Tal vez no le hayan dicho que el barco es un señuelo —aventuró Suzanne.

—Sí, pero ¿por qué no se lo han dicho? Si lo supiera, no se habría sumado a la tripulación.

—Podría ser que se haya hartado del juego.

—¿Un tío como él? Yo creo que se quitaría la vida antes de arriesgarse a que lo encierren.

—No estoy segura —dijo Suzanne.

—He hablado con muchos árabes. Tengo la impresión de que los conozco desde hace media vida. Prefieren irse al paraíso con las vírgenes antes que pasar un solo día entre rejas. ¿Sabes dónde está ahora el convoy de Toyotas?

Suzanne tocó la pantalla del ordenador para mostrar más imágenes del convoy en la carretera, envuelto en una nube de polvo, al atardecer.

—Al caer la tarde estaban a menos de ciento cincuenta kilómetros de Yibuti —explicó—. Unos minutos más y los habríamos perdido. Eso me han dicho.

—¿Habéis visto algún Toyota SUV negro en Yibuti? —preguntó Dara.

—Supongo que estás de coña —contestó Suzanne, acercándose a su mesa. Cogió la copia de un registro de llamadas telefónicas—. Lo cierto es que uno de ellos ha llamado. Preguntó si el programa de recompensas seguía en vigor. Le dije que sí. Y me contestó: «Oye, como me estés mintiendo, nos llevaremos a los de Al Qaeda al desierto y los enterraremos allí» —dijo Suzanne, poniendo acento africano—. Le dije que vinieran y nos enseñaran lo que tenían. Y le recordé que ya hemos pagado treinta millones en recompensas.

—No es tanto dinero, teniendo en cuenta que algunos valen veinticinco millones —señaló Dara.

—¿Crees que vinieron corriendo a tirar la puerta abajo? No es fácil hacerlos venir para que delaten a alguien a quien conocen.

—No han venido, ¿verdad?

—Y tampoco han llamado. Hemos avisado a la Policía Nacional, a ver si consiguen localizarlos. Podría ser que sí o podría ser que no. Nunca se sabe de qué lado están. Nosotros no podemos husmear por aquí, no podemos registrar viviendas en un país extranjero. Sólo tenemos gente con los ojos bien abiertos.

—Billy tiene razón. No tenéis más remedio que seguir las normas —dijo Dara—. Yo los encontraré.

Capítulo dieciocho

Antes de ser Jama Raisuli o Jama al Amriki era James Rusell, pronunciado Russell. Detenido en dos ocasiones como sospechoso de robo a mano armada y puesto en libertad. Sorprendido otra vez en Miami Beach con sustancias ilegales y enviado a Stockade a la espera de juicio.

—¿Tengo pinta de camello? —preguntó James al abogado que le asignaron—. Soy estudiante universitario, y por casualidad llevaba encima un poco de hierba para superar mi estado depresivo. Yo no vendo mi medicación.

El fiscal le preguntó al abogado:

—¿Cuántos gramos llevaba?

—Alrededor de medio kilo. Tiene mucha labia, el chaval. Pienso alegar posesión. Nos ofrecerás entre tres y cinco años y lo aceptaremos, para evitar el juicio.

Fue así como James Russell ingresó en la prisión de Coleman, en el centro de Florida, y conoció a los musulmanes. De esa manera consiguió sobrevivir un chico de veinte años que cumplía condena por primera vez. Les contó a los musulmanes que era miembro del grupo Nación Islámica. Había visto la película Malcolm X y se acordaba de cómo hablaban los hermanos entre sí. Se rodeó de un grupo de musulmanes serios, y así evitó que los skinheads lo utilizaran con fines inmorales. Que le metieran el palo de una escoba por el culo.

James llamó la atención de un recluso que hablaba de Alá en la zona musulmana del patio y se llamaba Tariq, un afroamericano suní. Tariq le preguntó:

—Dices que eres miembro de la Nación ¿qué? ¿Islámica? Ésos tienen de islamistas lo mismo que esos capullos blancos de la Orden de los Nobles del Relicario místico que llevan un fez en la cabeza. Los de la Nación dicen que son negros y juegan a eso. Muy bien, pero ¿tú y yo somos negros? Somos más bien de piel morena, como nuestros hermanos árabes, los wahabíes, que difunden la palabra de Alá con explosivos. Y ¿sabes en qué otra cosa somos distintos? En que no tenemos el pelo como un estropajo. Podemos peinarnos y llevar el pelo largo si nos apetece.

—Ya me he fijado en eso —dijo James—. Creo que el islam es el camino a seguir. Pero ¿qué recibiré a cambio?

Tariq no tuvo más remedio que sonreír, enseñando unos dientes muy blancos. Le gustaba mucho aquel chaval.

—Eres tranquilo y respetuoso —contestó—. ¿A qué aspiras en esta vida?

—A ser famoso. Estoy sopesando mis posibilidades.

—¿Profeta?

—Yo no profetizo lo que va a pasar. Yo actúo.

—¿Quieres dedicarte a la yihad?

—Es una alternativa, sí.

—¿Sabes lo que estás diciendo? —preguntó Tariq.

—Tengo el don de recordar todo lo que leo —dijo James—. Todo lo que me decís.

—Pues te voy a decir un versículo: «Tú, que crees, muéstrate temeroso de Alá y convierte tus palabras en actos».

—«Aquel que obedece a Alá y a su mensajero ya ha cosechado una gran victoria» —respondió James.

—Ha cosechado la gran victoria —corrigió Tariq—. Pero casi has acertado. ¿Conoces el Corán?

—Lo leo.

Sabía que lo vigilaban: querían comprobar si era un gamberro o un tío que seguía sus propias normas. Tenía una edad difícil, pero parecía en paz consigo mismo. Sólo una vez se mostró hostil con ellos en el patio de la cárcel. Se quedó mirando a los skinheads, se tocó el paquete y los invitó a acercarse y a ponerlo a prueba.

Un día le tocó limpiar la cocina con uno de ellos. Lo encontraron muerto, apuñalado con su propio cuchillo, con el lema «Para negros» grabado en el mango de madera.

—¿Los guardias no saben que has sido tú? —preguntó Tariq.

—¿Yo? —dijo James—. Yo no doy problemas. Yo leo. Son los skinheads los que terminan siempre en el hoyo. Habrá sido uno de los suyos. —Se movía a sus anchas entre la calle y la inteligencia.

Un día, Tariq le dijo:

—Hablas poco y no haces ruido. Pero te he visto con ese que está cumpliendo condena por abuso de menores.

—No tienes de qué preocuparte —contestó James.

Tariq se lo tomó con calma.

—Oye, he preguntado a mis hermanos si creen que podrías aprender árabe. No me refiero a preguntar: «Por favor, ¿puede decirme cómo se va a la mezquita?», sino a hablar como nosotros. Dicen que no puedes. Dicen que siempre se te notaría el acento americano. El acento de negro americano. Dicen que nunca aprenderías a hablar como nosotros.

—¿Qué te apuestas a que sí?

—¿A qué eres capaz de aprender nuestro idioma? ¿En cuánto tiempo? ¿Seis meses?

—Tres —dijo James—. Tengo un don para los idiomas. En tres meses hablaré como un camellero. Te apuesto tres a uno a que lo consigo. Organiza las puestas entre los reclusos. Me oirán decir que es Alá quien me ayuda, y pensarán que estoy pirado.

—¿En sólo tres meses?

—Otros tres. Estoy aprendiendo árabe con Ojos Cortos desde que os conozco. Ya sé decir: «Tu madre folla con cerdos», y otras expresiones árabes. Pídele a ese que estudia para clérigo que sea él quien juzgue si sé hablar o no. Todos confían en él. Pero ¿cómo vas a conseguir que la gente apueste, si ganan catorce céntimos por hora? Eso los que trabajan.

—Las mujeres les traen dinero, o se lo envían. Por eso no te preocupes. Siempre lo conseguimos —contestó Tariq—. Eso sí, cuando te conviertas en musulmán, te pondremos un nombre que sea del agrado de Alá.

—Ya he pensado en uno que me gusta: Jama Raisuli.

Tariq se quedó pensativo.

—¿Cómo se te ha ocurrido?

—Me lo ha dicho Alá —contestó James.

Tardaron casi un año en recaudar los dos mil trescientos dólares que ganó al pasar la prueba. Se sabía incluso los refranes y los giros coloquiales.

James quedó en libertad al cabo de tres años menos dos meses: el mismo día y a la misma hora en que volaron las Torres Gemelas, el 11-S. Y, una vez más, dijo: «Ha sido Alá». Esta vez estaba convencido de que era una señal de Dios. Un regalo que le hacía Alá.

Alá le dijo que se fuera de Florida. Que cogiera un avión a Egipto con su nuevo pasaporte a nombre de James Russell válido para diez años. Tuvo que hacer tres escalas desde Miami hasta Sharm el-Sheij, en la punta de la península del Sinaí, y allí subió a un barco que lo llevó por el mar Rojo hasta Yibuti. En cuanto se familiarizó con el mundo árabe y con el idioma, utilizó las cartas de presentación que habían escrito sus compañeros de la cárcel para ponerse en contacto con los yihadistas. Se hacía llamar Jama Raisuli, aunque empezaron a llamarlo Jama al Amriki.

En Yibuti conoció a otro Amriki, Assam el americano, acusado de traición en su país natal, un judío convertido al islam que difundía amenazas y prometía atentados que harían correr ríos de sangre por las calles de Estados Unidos. Assam escribía una mierda de panfletos muy potentes para propagar el odio a Estados Unidos, pero hablaba el árabe a la perfección, como si lo hubiera aprendido en el colegio. Jama hablaba un árabe más de la calle. Lo aceptaron como si fuera africano y él mismo llegó a creerse que lo era. Pero no se imaginaba volando por los aires al paso de un autobús escolar en Tel Aviv. Valoraba demasiado su vida. No sabía cómo podría reaccionar si le pidiesen que se inmolara. Se ocupaba de traducir los discursos de Assam, dándoles un tono aún más agresivo.

No creía que por ser yihadista fuese más traidor que por vender hierba o regentar un negocio de alcohol. Se dejó crecer el pelo hasta los hombros, se puso un turbante y empezó a llevar un kikoi encima de los pantalones y una Walther P38 en el bolsillo. Pasó por una armería, distrajo al empleado pidiéndole distintas pistolas y, en un descuido de éste, se metió la Walther debajo del kikoi y se largó de la tienda.

En la calle lo abordó un árabe vestido como él.

—Necesitarás balas, ¿verdad? —le preguntó.

Era Qasim al Salah, un héroe de Al Qaeda conocido por todos en su barrio. Assam, el otro Amriki, le había enseñado a Jama fotos de Qasim, y hablaba de él como si fuera un santo: el hombre que perfeccionó el uso de vehículos como artefactos explosivos. En 1983, cuando era un chaval, participó en el atentado contra las dependencias de los marines en el Líbano, con un camión bomba cargado con seis mil kilos de explosivos. Mataron a 246 personas. Más tarde planeó y dirigió el atentado contra el Consulado de Estados Unidos en Karachi; la explosión de la Embajada de Mombasa, en Kenia; el atentado contra la sede de las Fuerzas Aéreas de Dhahran, en Arabia Saudí. Ahora, Qasim planeaba otro atentado contra Estados Unidos, esta vez con una «bomba sucia» radiactiva.

Ese día, en la calle, Jama le dijo a Qasim:

—Has hablado y he sentido el aliento de Alá. Sé quién eres y me inclino ante ti.

—Y tú eres el convicto americano que quiere ser uno de los nuestros. Te he visto entrar en un banco para estudiarlo, y después te he visto robar una pistola.

—Atraco bancos cuando no tengo nada que hacer —explicó Jama.

—Quizá podrías ayudarme. Ven con nosotros a Riad y ya veremos.

La noche del 13 de mayo de 2003, diecinueve hombres recorrieron la ciudad en cuatro vehículos, tres de ellos cargados de explosivos, con la intención de llegar a las embajadas británica y estadounidense y abrir fuego con lanzagranadas y Kalashnikovs. Cuando se acercaban a Riad, Qasim le dijo a Jama:

—Puedes conducir un coche bomba, si quieres.

Lo dijo con naturalidad. Qasim era un profesional: jamás se precipitaba y siempre sopesaba el paso siguiente.

—No soy digno de convertirme en un santo de Alá tan pronto. Es mi primer atentado —fue la respuesta de Jama.

—Veo que no quieres ser un mártir. Yo tampoco. Pero vamos a ver si estás dispuesto a matar por Alá.

Atacaron los puestos de vigilancia del recinto estrellando un Ford Corona contra la verja hasta convertirla en un amasijo de hierro, y el conductor detonó los quinientos kilos de explosivos que llevaba en el maletero. Un Dodge Ram cargado con dos mil kilos de TNT derribó una segunda verja, pisó el acelerador hasta la zona donde vivían los empleados, en un edificio de apartamentos de dos plantas de una calle en curva, y voló por los aires. La explosión arrancó la fachada del edificio, que estalló en llamas. Un GMC Suburban, seguido por un Toyota SUV, derribó una verja para acceder a otra zona de viviendas contra la que se estrelló el SUV.

Qasim vio a los empleados de las empresas americanas sepultados bajo los escombros. La noche se saldó con 34 muertos y 194 heridos: entre los heridos se incluyó a los que quedaron ciegos o perdieron brazos y piernas. Osama bin Laden declaró: «Los árabes que trabajan para las compañías extranjeras son nuestros enemigos. Aceptar su dinero los envilece». Qasim, que era mayor que Bin Laden, consideraba que el argumento era discutible, aunque en general estaba de acuerdo. Le hizo sentirse importante.

Observó a Jama en acción. Lo vio disparar con su Kalashnikov contra la gente que huía de los edificios en llamas, vaciando el cargador y recargando al momento. Había un hombre en una habitación de la segunda planta. La explosión había reventado la pared, y el hombre miraba desde el borde el suelo. Jama lo abatió de un disparo y lo vio caer a la calle. A continuación se volvió al edificio de enfrente y abrió fuego contra las viviendas sin fachada. Una mujer y un hombre cayeron a la acera. Jama mataba con deliberación: se tomaba el tiempo necesario para asegurarse de que no fallaría el tiro. Después, Jama se quedó vigilando la entrada del edificio, a la espera de que saliera alguien.

«Le encanta», pensó Qasim.

Una mujer salió corriendo, y Jama la abatió sin titubear. El burka de la mujer empezó a echar humo.

Qasim le preguntó más tarde:

—¿Qué pensaste cuando mataste a la mujer?

—¿A cuál?

—A la del burka.

—Empezó a arder.

A Qasim le pareció que se compadecía de ella, y pensó: «¿Le habría importado que muriese quemada?». No quería que a Jama le importase, pero nunca llegó a preguntárselo.

Capítulo diecinueve

Jama tenía ahora veintiocho años. Los cumplía el día siguiente al que salieron de Eyl camino de Yibuti.

Iba en uno de los cinco Toyotas, dando tumbos por el desierto, envuelto en la nube de polvo y de guijarros que levantaban los dos vehículos que abrían la marcha. Qasim iba en el coche de delante o en el de atrás. Idris se sentó al lado de Jama, en el asiento intermedio.

—Tardaremos veinticuatro horas en llegar —explicó—. Pararemos cada dos horas a estirar las piernas y echar un pis. Te daremos espaguetis dos veces al día. No te preocupes —añadió en inglés—. Estos somalíes no se enteran de nada. Harry les ha hecho un examen de inglés. Los llamó folladores de camellos, y ninguno intentó degollarlo. Harry va con Qasim, pero cambiaremos de coche de vez en cuando, para que él pueda hablar contigo y yo con Qasim.

En los cinco coches viajaban dieciséis somalíes con Kalashnikovs y provisiones. El conductor y el somalí que iban delante señalaron en el resplandor del horizonte la curva que hacía la carretera al pasar entre dos lomas. El copiloto le dijo al conductor que no frenara por miedo a los desprendimientos de piedras, pero Idris le ordenó en árabe que cerrase el pico. Un tercer somalí iba sentado detrás de Jama, mirándole el cogote, mientras el prisionero contemplaba la tierra donde vivían los árabes convertidos en piratas.

—Se os da muy bien secuestrar barcos —le dijo a Idris—. Ganáis lo suficiente para comprar casas y coches caros… ¿Qué necesidad tenéis de entregarme?

—Así podré retirarme —contestó Idris—. Mudarme a París. Le he propuesto a Harry daros una propina, para que podáis comprar tabaco el resto de la vida. Pero Harry no está dispuesto a daros ni un céntimo.

—He dejado de fumar —dijo Jama—. Lo dejé desde que tuve tratos con la mafia que trafica con tabaco de contrabando entre el norte de África y Europa. Al Qaeda exigió un porcentaje de sus beneficios. Lo llamamos la Conexión Marlboro. Estuve en Egipto y atraqué bancos para la causa. También un par de joyerías. Luego nos metimos en el negocio del hachís. Qasim dice que el funcionamiento de Al Qaeda cuesta diez millones al año. Osama aporta una parte, por eso odia a todos los que no están con él. Lo vi una vez en Pakistán, y no me pareció un hombre nada fácil. Me estuvo vigilando, como si no se fiara de mis credenciales. ¿Tú has oído decir alguna vez a Bin Laden algo divertido? De todos modos, me gusta trabajar para Qasim. Los tiene bien puestos. Es un tío guay, y no se las da de nada.

—¿Y cómo es que estando tan entregado a Al Qaeda no te inmolas por Alá?

—Qasim y yo no creemos en eso. Somos más valiosos para Al Qaeda si estamos vivos. Y hay demasiados chavales impacientes por llegar al paraíso.

—Qasim no quiere hablar conmigo —dijo Idris.

—¿Y por qué iba a querer? A menos que tenga una razón.

—Harry ha amenazado con matarlo. Me lo dijo cuando paramos a mear.

—¿Y renunciar a los cinco millones? Gilipolleces.

—Ha propuesto que os peguemos un tiro en la rodilla, para que no podáis huir.

—En ese caso tendréis que cargar con nosotros.

—Para eso ya están los somalíes.

—Pero tendrá que pagarles un extra. Amenazarlos para que no se vayan de la lengua. Esos rollos que hay que tener en cuenta cuando estás planeando una yihad. Costó tres años organizar el 11-S. Se tarda un año en preparar cualquier atentado. Eliges una fecha y de pronto te das cuenta de que cae en Ramadán. A mí eso del ayuno no me hace ninguna gracia. Los que se lo toman en serio se enfadan conmigo. Yo les digo que si lo hacemos por Alá da lo mismo en qué fecha caiga. Siempre están protestando por algo.

—Tú participaste en los atentados de Riad.

—Fue mi primera yihad.

—Entraste por la puerta grande, ¿eh?, trabajando con Qasim. ¿Cómo te llamaban por aquel entonces? ¿Jama, o por tu nombre de pila?

—Sólo un hombre en todo el mundo árabe conoce mi verdadero nombre. Puede que a estas alturas se le haya olvidado.

—Y ese hombre es Qasim.

—Pregúntaselo. A ver si te lo dice.

—No es fácil hablar con él.

—Es como hablarle a una pared.

—Podríamos pegarle un tiro en la rodilla.

—No creo que con eso resolváis nada —dijo Jama—. Estás hablando de un hombre que pone bombas como terremotos. Sus acciones son portada de todos los periódicos del mundo. Lo hace por Osama. Son como hermanos. Puedes hacerle lo que quieras a Qasim. Dejarle ciego, cortarle las manos, como hacen los imanes con los ladrones. Nunca te dirá mi nombre, ni nada de mí.

—¿Por qué estás tan seguro?

—Lo conozco tan bien como a mí mismo.

—¿Matas por él?

—Nosotros lo llamamos asesinatos.

—¿Morirías por él?

Idris y Harry estaban meando en la carretera, mientras el sol se ponía y los guardias comían naranjas de Israel.

—Le he preguntado si moriría por Qasim y ¿sabes qué ha dicho?

Harry miró a Idris.

—¿Qué?

—Ha dicho: «Y el Papa ¿es católico?».

Harry parpadeó. ¿O había fruncido el ceño?

—Eso lo dicen mucho los de la secta cristiana —siguió diciendo Idris—. Quería decir que sí, que moriría por Qasim, sin pensarlo dos veces.

—Ya lo sé, pero ¿qué tiene que ver con el Papa?

—Jama es muy ingenioso cuando habla en inglés. Puede que los británicos no empleen esa expresión. —Vio que Harry seguía parpadeando o frunciendo el ceño, y añadió—: ¿Por qué te lo tomas tan en serio? Jama sólo intentaba ser gracioso.

Harry había aprovechado la mañana para preguntarle a Qasim si había estado alguna vez en Estados Unidos. Si tenía ganas de pasarse la vida en una cárcel americana, o en Guantánamo. Si alguno de sus compañeros estaba allí. No tuvo ninguna respuesta.

—El problema —dijo Harry— es que lo han interrogado montones de veces, lo han torturado y le han hecho de todo para que hablase. Pero eso con Qasim no sirve de nada. Lleva esos guantes porque tiene las manos destrozadas. Se las rompieron a martillazos. No he conseguido sacarle ni una puta palabra.

—¿Por qué te molesta tanto?

—Quiero saber cómo se llamaba Jama en Estados Unidos.

—No te lo dirá. —Idris guardó silencio un momento y dijo—: A lo mejor podríamos sobornarlo, ofrecerle algo que desee desesperadamente a cambio de ese nombre…

—Puede que hayas dado con la clave —asintió Harry.

Harry volvía a estar en el coche con Qasim poco después, rebotando con los baches en la oscuridad del Toyota de lunas tintadas. Estaba muy cerca de Qasim y notaba el olor del aliento árabe, a espaguetis y a carne de camello muy especiada.

—Tengo entendido que sabes cuál es el nombre americano de Jama —dijo.

Qasim lo miró.

Harry aguantó la respiración y contó casi hasta diez.

—¿Sí…? —dijo Qasim.

Se alegraba de reanudar la conversación.

—¿Puedo preguntarte por qué quieres saberlo?

No te lo dirá tan fácilmente, pensó Qasim. Primero te tenderá una trampa. Intentará engatusarte con algo. Y después te lo dirá.

—No has hecho demasiadas cosas en los últimos siete años —dijo Harry, tomando aire—. Veamos: una embajada…

—Dos embajadas y un consulado.

—Eso fue en la década anterior, aunque es verdad que has estado recaudando fondos para Al Qaeda. Los del programa de recompensas dirán: «¿Eso es todo lo que ha hecho últimamente?». Estoy seguro de que, si no se niegan a pagar una recompensa por ti, rebajarán la cantidad sustancialmente. —Harry encendió un cigarrillo.

Qasim se tomó su tiempo y miró a Harry fijamente antes de contestar.

—Para saber lo que valgo, primero tienes que entregarme. Los americanos se mueren por cazarme y exhibirme ante el mundo entero. Ya lo verás. Ellos saben presentar lo que haya podido hacer veinte años antes como si lo hubiera hecho ayer mismo.

—Sí, se pondrán muy contentos, te exhibirán, se felicitarán y te meterán en la cárcel.

—¿Por qué, exactamente? ¿Por actos de guerra o por eso que vosotros llamáis terrorismo? —preguntó Qasim al árabe que quería ser inglés.

—Por ser quién eres, idiota. ¿Sabes a cuánta gente has matado?

—Dímelo tú.

—¿Y mutilado? Incluso a tu propia gente, a saudíes.

—Algunos se quedaron ciegos.

—Parece que no te crees que vas a acabar entre rejas.

—De momento sólo me has secuestrado.

—Vamos a entregarte a los americanos. —Harry tiró la colilla al suelo del coche y la aplastó con la bota—. Pero tu socio, Jama el Amriki… Te apuesto a que los americanos pagan por él más de un millón cuando descubran que es un traidor. ¿Tú qué crees?

—¿Por qué dices que iré a prisión y no que seré ejecutado?

—Te caerá cadena perpetua, por crímenes contra la humanidad. Los tribunales de Estados Unidos dictan pocas sentencias de muerte. Te pasarás el resto de tu vida en una celda, solo. Tendrás una hora de esparcimiento, tanto si llueve como si hace sol. Te dejarán pasear por un reciento del tamaño de una habitación de hotel decente. Y otra vez a la celda. ¿Sabes cuál será tu mayor placer, cada uno de tus días? Comer la comida para perros que te servirán en un plato de aluminio y vaciar tus intestinos en un cubo. Ahhhh —dijo Harry—. Y así hasta el día en que te mueras de viejo y por fin seas feliz.

—Dices que no querrán pagar nada por mí. Entonces, ¿por qué vas a entregarme?

—Me gusta imaginarte condenado a cadena perpetua.

Harry abrió la ventanilla para respirar un poco de aire limpio y ligeramente fresco, y volvió a cerrarla.

—Aunque podría cambiar de opinión y no entregarte —advirtió.

Qasim tardó unos segundos en responder.

—¿Por qué?

—Sabemos que Jama es americano.

—¿Cómo lo sabéis?

—Porque lo llamáis Amriki. Le oímos hablar en inglés en Eyl, cuando maté al primer oficial. No me jodas, ¿vale? Los dos sabemos que es americano.

—Muy bien —contestó Qasim—. Dime qué quieres saber.

—Su verdadero nombre.

—¿Nada más?

—Y te soltaremos.

Qasim se quedó pensativo, escuchando el ruido del coche y contemplando el resplandor de los faros en la carretera interminable.

—Si tuviera una cerilla —dijo—, la encendería para verte los ojos.

Harry se sacó el mechero del bolsillo de la camisa y lo encendió.

—Quieres saber si puedes fiarte de mí. Mírame a los ojos, hijo de puta, y dímelo. ¿Puedes?

¿Qué hacer con un tipo así? Tan convencido de que sabrás ver la verdad en sus ojos. O algo parecido a la verdad. Qasim no vio en los ojos de Harry nada que lo animase a hablar.

—Y en cuanto empezase a andar por el desierto me seguirías y me pegarías un tiro —dijo.

—Eso será mucho mejor que acabar en prisión, ¿no te parece? Te estoy tomando el pelo. Te doy mi palabra de honor de que si me dices su nombre te dejo en libertad.

—¿Renunciarías a cinco millones de dólares?

—Para conseguir diez como mínimo —contestó Harry—. Ésa será mi oferta por el nombre de un traidor. No tardarán ni cinco minutos en saber quién es, en qué colegio estudió o en qué cárcel conoció a los musulmanes. Si no saben su nombre, Jama sólo hablará con ellos en árabe. Dirá que de pequeño era pastor en Tierra Santa. Que embarcó en el buque cisterna para ayudar a su familia, porque tienen la lepra y están en el paro.

¿Quieres oír estas chorradas?, pensó Qasim. Si ya tienen a Jama, ¿qué más da que les digas su nombre o que no se lo digas?

—De acuerdo —dijo—. ¿Me soltarás cuando lleguemos a Yibuti?

Harry fijó la vista en la carretera a la luz de los faros.

—Me parece bien. ¿Cómo se llama? —preguntó.

—Te lo diré cuando lleguemos a Yibuti.

Capítulo veinte

Lo primero que hizo Xavier, cuando llegó a Yibuti, fue alquilar un Toyota, blanco.

Dara había vuelto al Kempinski y estaba en la misma suite que un mes antes, con su ropa por fin. Xavier había limpiado el Buster y enviado a un botones con el equipaje en un carrito dorado. Estaban tan acostumbrados a estar juntos que era como si sólo llevaran una hora sin verse.

—He dejado el Buster donde lo recogimos y he recuperado la fianza para pagar el hotel.

Dara estaba en sujetador y pantalones cortos, tumbada en el sofá, con una copa de champán y un cigarrillo, descalza.

—Vamos a tomarnos un descanso —dijo, mirando a su amigo—. Es una lástima que seas tan viejo.

Xavier sonrió mientras se acercaba a ella.

—Si me hablas así es porque eres una fresca o estás salida, niña. No pongas a prueba mi virilidad. ¿Quieres descubrir si a mi edad todavía soy capaz de darte placer? ¿Quieres apostar algo?

—Estaba de coña.

—Sí, sí. Estás cachonda. Has tenido tiempo para pensarlo. En el Buster te pusiste cachonda un par de veces, pero no dijiste nada. Te apuesto todo lo que me debes de los dos últimos meses, más los gastos que he pagado de mi bolsillo. Son diez mil y pico dólares. Cuando veas que gano, te quedarás pasmada —dijo, sentándose y encendiendo un cigarrillo. Y me deberás el doble. Veinte mil y pico.

—En la vida he oído una apuesta igual. —Se quedó callada un momento y preguntó—: ¿Y qué pasa si pierdes?

—Eso lo decides tú. Te quedas con lo que me debes y vuelvo a navegar un año, o tiro de ahorros, para compensar la diferencia. Pero, en cualquier caso, sabes que nos divertiríamos más que una panda de monos desnudos en un tonel.

Dara también lo creía, pero tuvo que obligarse a decir cualquier tontería. No quería ponerse seria.

Estaba colocada, se había tomado media botella de champán y estaba muy animada, pero aun así tuvo que decirse: «¿Tú estás loca?». Le gustaba que Xavier la abrazase y la achuchase, pero no podían ser amantes.

¿Qué le diría a continuación?

No tienes que decir nada. Ya lo dirá él. Soltará un chiste y te hará reír.

Y quizá al cabo de un tiempo él querría repetir.

¿Sí…? Tiene setenta y dos años, ¿cuánto aguantaría, una vez puestos? Estás con él a diario. No puedes decir que no lo conozcas. Hasta sabes el olor que deja en el cuarto de baño. ¿Con quién podrías tener más intimidad?

—¿Estás cansada, niña? —preguntó Xavier—. ¿Harta de tratar con piratas? Cuando atraqué en el muelle, ese de la CIA me estaba esperando. Patrick Mackenzie, con otros dos. Me contó que te había conocido. Subieron a bordo y estuvieron dos horas registrando el barco. Le pregunté si buscaban contrabando. ¿Drogas ilegales? ¿Por qué? Si ni siquiera están en su país. Me preguntó qué tal llevaba el calor. Le dije que procuraba no acercarme a la cocina. Y frunció el ceño. No lo pilló. Esa gente de la Embajada sólo sabe hablar en serio. Después me llevó a conocer a la jefa de seguridad, Suzanne Schmidt. Me pidió el pasaporte y me preguntó si me habían detenido alguna vez. Le dije que no, que no había vuelto a mearme encima desde que era pequeño. Me sirvió un café turco, sin que se lo pidiera, y empezamos a sonreírnos mientras hablábamos. Le pregunté si había probado el kat. Contestó que no, que nunca lo había probado, y le dije que podía conseguirle un poco si le apetecía. «¡Ah! ¿Aquí se puede conseguir? —se hizo la tonta—. Pues ése va a ser mi próximo proyecto».

Acostumbrada a vivir en el Buster, Dara era capaz de quedarse dormida con una copa de champán en la mano sin derramar una gota. Xavier se la quitó de los dedos y terminó de tomarse lo que quedaba. Después cogió a Dara en brazos, la llevó a la cama enorme y la vio acurrucarse de lado, con el culito en pompa.

Se quedó mirándola y pensó que llevaba demasiado tiempo siendo su mayordomo. ¿Le apetece una taza de té caliente, señorita Dara? Con mucho gusto se la preparo.

Nunca se había dado esa situación, que Xavier sirviera a la señora de la casa, pero a veces Xavier veía así su relación. Cuando Dara se tumbaba boca abajo en la hamaca, en la cubierta del Buster, y se desabrochaba el bikini para broncearse la espalda. Un día Xavier le dijo: «Te gusta tener las tetitas bien blancas, ¿eh?». Ella no dijo nada, pero pareció que se lo tomaba como un reto: a ver si se daba la vuelta para enseñar sus pechos de niña al sol africano. «Ten cuidado, no vayas a quemarte el culo», le advirtió Xavier. Dara no se inmutó. Cerró los ojos, con las gafas de sol puestas, y prefirió ignorar que él la estaba observando. Ésa fue una de las veces que Dara se puso cachonda cuando estaban en el barco. Xavier soltó la caña para pescar la cena, como el mayordomo que ha visto de todo y sabe hacer su trabajo.

Y entonces se dijo: «No estás pensando en casarte y fundar una familia, estás pensando en echar un polvo. Ella quiere… Quiere probarlo, a ver si funciona… En plan de vez en cuando. De todos modos, tampoco podría ser muy a menudo, porque ya no es fácil rellenar el depósito». Le hizo gracia esta ocurrencia. «No lo digas, tío, hazlo». Pero al verla tumbada en la cama cambió de opinión: «No, sólo quieres ser cariñoso, abrazarla. No digas nada y disfruta con los acercamientos. A ver si eres capaz de hacer gritar de placer a la señorita Dara y darse con la cabeza contra la pared. Nada más».

Al cabo de un rato sonó el teléfono.

—Suite de Dara Barr —contestó Xavier. Y oyó la voz de Idris Mohammed.

—Ese cabrón de Harry… Creo que se ha vuelto loco —dijo Idris.

Xavier había estado observando a los coleguitas. Pensaba que Idris era un caballero, aunque al estilo salvaje, porque era un pirata. Había que estar loco de atar para abordar barcos y toda esa mierda. Harry era otra cosa. Idris no llegaba a entenderlo del todo. Lo veía como un hombre del que no podía fiarse, a pesar de que no daba la impresión de no ser de fiar, ni siquiera por ese empeño en parecer británico. Lo había heredado de su madre. ¿Qué tenía eso de malo? Xavier quería volver a casa, dejar a los árabes con sus rollos de árabes y no preocuparse más por ellos. Estaban todos pirados.

Dejó dormir a Dara una hora y fue a despertarla con una coca-cola. No estaría mal que ella lo viese nada más abrir los ojos, aunque tampoco era una imagen excitante.

—Ha llamado Idris.

—Espera un momento —dijo Dara. Primero fue al baño y luego al salón a por sus cigarrillos. Se sentó en el sofá.

—Ha llamado Idris…

Dara estaba atenta.

—Se han peleado. Dice que Harry se ha propuesto joder la operación. Quiere saber si la recompensa por esos dos es vivos o muertos.

—Vivos —dijo Dara—. Los federales quieren exhibirlos primero. Si tienen a un terrorista importante, pueden sacarle información sobre otros miembros de Al Qaeda.

—Si muertos no les valen de nada —explicó Xavier—, Harry quiere entregar a Jama con su verdadero nombre y negociar un precio por él. Cree que, al ser un traidor, y negro además, vale por lo menos diez millones. Ya está pensando en todo lo que pueden hacer con esa pasta.

Dara encendió un cigarrillo.

—¿Cómo se ha enterado del verdadero nombre de Jama?

—El único que lo sabe es Qasim, pero Idris cree que todavía no se lo ha dicho a Harry. Qasim quiere asegurarse de que lo van a soltar, antes de decir nada.

—¿Dónde están?

—Ahora mismo están escondidos en el barrio africano.

—Harry tiene mucha labia —dijo Dara—. Siempre que le pregunto algo me sorprende con su respuesta.

—Idris quiere que intentes convencer a Harry para que no haga eso. Dice que está dispuesto a aceptar la recompensa que le ofrezcan con tal de largarse de aquí cuanto antes. Harry quiere matar a Qasim y meter un buen gol entregando a Jama.

—Saben lo que está pasando. Los de la Embajada los han seguido desde que los Toyotas salieron de Eyl. ¿Te acuerdas de que no sabíamos quién hizo las fotos?

—Entonces pensé que nos habíamos precipitado, aunque tampoco tenía importancia. ¿Quieres hablar con Harry? ¿O que se jodan sin tu ayuda?

—¿Tú qué opinas?

—No es cosa mía. Pero he estado pensando en ese chico, en Jama. No me importaría hablar con un terrorista de verdad. ¿Sabemos dónde encontrarlos?

—Idris me ha dado la dirección. Nos está esperando.

Capítulo veintiuno

Se adentraron en el barrio africano, en el Toyota que había alquilado Xavier.

—Idris ha dicho que pasemos la rotonda que hay al final de la Avenida Trece y sigamos por la rue des Issas. Es todo recto… Ya estamos en la rue des Issas. Ahora hay que seguir hasta la Avenida Veintiséis. —Fueron dejando atrás las estrechas calles laterales del barrio africano, sembradas de basura y de escombros, de trozos de cemento desprendidos de las paredes que nadie se había molestado en retirar. Por todas partes ropa tendida y decadencia.

—Es un suburbio —dijo Dara—. Podría ser el peor suburbio del mundo civilizado.

—¿Cómo lo sabes?

—¿Te imaginas un sitio peor?

—En algunas zonas de la India te arrancan los ojos. Pero allí los arrabales no parece que estén hechos con material de derribo, con trozos de madera y de uralita traídos de otras partes. Mira, eso parece una mezquita, con planchas de latón pintadas de azul. Rezan cinco veces al día y ganan ciento cincuenta dólares al año. ¿Cómo es que Alá no les sube el sueldo?

—O les da una patada en el culo. ¿Por qué viven aquí, entre las ratas y las cucarachas?

—Porque es su hogar.

—Podrían irse.

—¿Adónde?

—¿De qué hablarán esos dos que están debajo de la sombrilla?

—De cómo han ido las ventas de kat del día —dijo Xavier.

—Podría hacer un documental entero sobre el barrio africano. Y contrastarlo con la zona europea, que es un poco menos deprimente.

—Y sacar a la Legión Extranjera en pantalones cortos.

—Y a las chicas eritreas que se prostituyen para ganar un par de pavos al día.

—Para que se aprecie bien el contraste tendrás que enseñar la vida nocturna.

—Antes quiero hacer otro proyecto —dijo Dara—. Sobre los esquimales, tal vez.

—No hay prisa. Yibuti siempre seguirá estando aquí. Tenemos que girar a la izquierda en la Avenida Veintiséis, seguir unas cuantas manzanas… Buscar una tienda de bebidas con un cartel en letras árabes… Mira, ahí está Idris, levantando un vaso.

—No parece preocupado.

—Porque has venido —dijo Xavier.

Idris abrazó a Dara y le dijo que le había salvado la vida.

—Pero no podemos quedarnos aquí. La policía está dando vueltas por el barrio. Harry habló con el jefe de policía y le prometió una parte de la recompensa que nos den. El jefe ha dicho que muy bien, que nos dejan terminar el trabajo. Pero no les hemos contado dónde tenemos escondidos a los de Al Qaeda. No quiero que nos sigan. Lo primero que quiero preguntarte es si sabes de dónde es Jama Raisuli y cuál es su verdadero nombre.

Xavier pensó que Dara iba a decir «Sean Connery», por cómo miró a Idris. Pero Dara negó con la cabeza.

—¿Por qué? —preguntó.

—Tenemos que irnos. Luego te lo cuento —contestó Idris.

Se adentraron en el corazón del barrio africano seguidos por Xavier, a veces en fila india, por sinuosos callejones plagados de basura y escombros. El barrio apenas había cambiado en los últimos treinta años, desde que Yibuti consiguió la independencia. ¿Quién quiere cemento fresco en las paredes cuando tiene kat fresco? Los vecinos charlaban en las puertas de las casas. Un hombre, sentado debajo de un toldo hecho con un viejo hiyab de su mujer, les preguntó en un inglés muy torpe: «¿Qué estáis haciendo aquí?». Le importó un carajo que no le respondieran. Torcieron en una esquina y llegaron a la entrada de una casa de la época colonial, con la fachada de estuco desconchada, una vivienda de tres plantas, con los techos altos y las persianas desvencijadas, en su día pintadas de azul.

—Es aquí —dijo Idris, sacando las llaves para abrir la puerta.

La luz del interior se filtraba por las persianas. Dos somalíes estaban tomando un té, con sus Kalashnikovs a mano, en una mesa de comedor pintada de verde. Idris pasó a su lado y subió por una destartalada escalera de otros tiempos.

—Los tenemos atados en habitaciones distintas —explicó a sus acompañantes—. Si se portan bien, les dejamos estar juntos de día, para que puedan planear la fuga. Les pregunté si preferían estar esposados a una silla o al catre. Les dejamos fumar. Les llevé un vaso de vino y a Harry le dio un ataque. No fue un ataque como el que estáis pensando sino un ataque a lo Harry. Se pone muy frío y me habla con mucha superioridad, como si fuera su empleado. Por nada del mundo trabajaría para él.

Al final de la escalera había otro somalí, con un Kalashnikov. Idris se volvió a Dara y Xavier, que lo seguían unos pasos por detrás.

—Harry quiere vender a Jama por veinticinco millones, ni más ni menos —dijo Idris.

—¿Le gusta el juego? —preguntó Dara.

—No lo conozco lo suficiente. Cuando jugamos a las cartas, le da igual perder. Su sueño es ser famoso y reconocido por las personas importantes del mundo.

—Pero está aquí muerto de asco en Yibuti —señaló Dara.

—Les pedirá veinticinco millones por Jama e incluirá en el lote a Qasim, un destacado miembro de Al Qaeda. Dice que esperará a que terminen de reírse como personas educadas y entonces les anunciará: «Cuando hayamos recibido el dinero de la recompensa, os diremos el verdadero nombre de Jama Raisuli, el traidor de nacionalidad estadounidense».

—¿Tiene pasaporte? —preguntó Dara.

—Creo que se ha quedado en el Aphrodite —contestó Idris.

—¿Estás seguro de que no lo lleva encima?

—Harry lo ha registrado. Vamos a decirles, a los del programa de recompensas, que pueden presentar al mundo la captura de los terroristas como un buen golpe contra Al Qaeda. Harry ya lo tiene todo pensado, lo que le dirán y lo que él contestará.

—Ya me lo imagino —asintió Dara.

—Qasim es el único que sabe cómo se llama Jama, pero no piensa decírselo a Harry hasta que esté seguro de que puede irse de aquí. Qasim lleva toda la vida sembrando el terror.

—¿Y cuál es el problema?

—Que Harry quiere sacarle el nombre a Qasim y luego entregarlo con Jama, pero Qasim ha dicho que primero tenemos que soltarlo y luego nos llamará por teléfono para darnos el nombre. Ha jurado por Alá que nunca en la vida ha faltado a su promesa. Harry está buscando otra alternativa.

—Puede seguirlo y cazarlo cuando haya recibido la llamada.

—Algo así ha pensado. Pero ¿quién traerá de nuevo a Qasim? Harry no se fía de los somalíes.

—¿Está aquí?

Continuaron hasta el tercer piso.

—Ha salido a dar un paseo —dijo Idris—. Dice que aquí no puede pensar con claridad, rodeado de somalíes.

—¿Tú confías en él?

—Claro que no. Pero ¿qué puede hacer? Tiene que averiguar el nombre de Jama antes de presentarse en la Embajada.

—Y tú quieres que yo le quite esa idea de la cabeza —señaló Dara.

Miró hacia el final del pasillo y, a pesar de la penumbra, reconoció la silueta de Jama, esposado. Se acercaba, seguido de cerca por un somalí que aparentemente no iba armado. El somalí abrió la primera puerta —había tres a cada lado del pasillo—, empujó a Jama y entró tras él.

—¿Lo has visto? Era Jama.

—Sí, ya lo conozco. ¿Qué tal si voy a saludarlo?

—¿Quieres entrar ahí?

—Con Xavier.

El somalí se llamaba Datuk Hossa.

Jama se sentó en un sillón de cuero agrietado y dejó que Datuk le esposara la mano derecha a los muelles del sillón, por debajo del asiento.

—Estoy en deuda contigo, Datuk —dijo Jama.

El somalí lo miró un momento antes de volverse a Qasim, que estaba sentado en el catre, con los hombros caídos y la mano derecha esposada al somier. Cuando ya se marchaba, el somalí se detuvo en la puerta y le dijo a Jama:

—Que Alá te bendiga.

Jama vio salir a Datuk y esperó hasta que le oyó cerrar la puerta con llave.

—Lo hará por seiscientos dólares.

—Lo hará por miedo —dijo Qasim.

—Tiene pánico de Al Qaeda —asintió Jama—. Le he dicho que está bien tener miedo. Cuando salgamos, te apuntaré con una pistola en la cabeza.

—¿De dónde has sacado una pistola?

—Datuk tiene una semiautomática de ocho balas. Le he dicho que será perfecta para el espectáculo. No se me ocurre otra manera de huir. Los otros están muy recelosos. Le he dicho que les ofrezca cien a cada uno, y él seguirá recibiendo sus seiscientos. Así se pondrán de su lado.

—Pero no tenemos con qué pagarles —dijo Qasim—. ¿No te ha pedido que le enseñes el dinero?

—Le he dicho que está escondido y que temo que si se lo enseño antes de tiempo alguno de los otros se lo quite y lo degüelle. O que tú te metas en la pelea y alguien acabe muerto. Le he dicho que tengo órdenes de Alá de no enseñar el dinero hasta que estemos libres.

—¿Te fías de Datuk? —preguntó Qasim.

—Es el que abre las puertas —contestó Jama.

Al momento se enderezó y miró hacia la puerta. Había oído girar la llave en la cerradura.

Entraron en la habitación, Xavier atento a Jama, Dara preguntando a los terroristas cómo estaban.

—Me he enterado de que vales veinticinco millones —le dijo a Jama—. ¿Lo sabías?

Xavier se fijó en la barba y el pelo largo de Jama, sin rizos, y en cómo buscaba la respuesta.

—¿Y tú crees que valgo tanto? —preguntó Jama.

—Ari el Sheij sí lo cree —contestó Dara.

—Yo no veo que este chico de barrio valga esas cantidades —terció Xavier—. Quiere hacerse famoso, como Aymán al-Zawahiri.

—Tienes razón —asintió Dara—. El mulá Omar es muy importante, y por él sólo ofrecen diez millones. Y creo por Baitullah Mehsud ofrecen lo mismo.

—Baitullah se ha ido al cielo —dijo Xavier—. Lo mató un misil en Pakistán. El ataque llevaba la firma de la CIA.

—¿Y qué fue del chico que planeó el atentado suicida contra ese destructor estadounidense, el Cole? No me acuerdo de cómo se llama.

—Se llama Fahd Mohammed Ahmed al-Quso —señaló Jama—, pero sólo vale cinco millones.

—Gracias —dijo Dara, y miró a Xavier—. Yo creo que Bin Laden y Zawahiri son los únicos que valen veinticinco millones.

—A menos que este chico demuestre sus facultades —respondió Xavier.

Dara se quedó pensativa.

—¿Qué ha hecho? —preguntó.

Xavier negó con la cabeza.

—Nada que yo sepa.

—Harry es muy ladino —dijo Dara—. Seguramente tiene un plan para aumentar el precio de este chico. Intentará sacar por él todo lo posible y luego se irá a Londres.

—¿A Londres? —preguntó Jama—. Tienes razón. He notado en su acento su amor por Inglaterra. ¿Y qué pasa con el otro, con Idris? ¿Adónde irá con la pasta?

—Creo que se inclina por París —explicó Dara.

Jama asintió con la cabeza.

—Si se han largado cuando me vaya de aquí, sabré dónde encontrarlos —sentenció.

Minutos después estaban en el vestíbulo.

—Nos ha contado sus planes de fuga —dijo Dara—. Parece muy confiado, ¿verdad?

—Creí que ibas a preguntarle cómo pensaba huir —dijo Xavier—, pero no le has dicho nada.

—Nunca encontrará a Idris y a Harry.

—Sí, pero lo está pensando.

Capítulo veintidós

Cuando la mujer y su ayudante se marcharon, Qasim preguntó:

—¿Por qué les has dicho que vas a fugarte?

—Que vamos a fugarnos —corrigió Jama—. ¿Qué van hacer ella y su negro? ¿Contárselo a Idris? Él ya sabe que sólo pensamos en fugarnos. No tenemos otra cosa que hacer aquí encerrados. Tú has estado en chirona. ¿Se te ha olvidado cómo es? ¿Las ganas de salir que tienes?

—No soporto la idea de que me condenen a cadena perpetua —dijo Qasim.

—Saldremos de aquí y podrás hacer lo que quieras. Si estás harto de toda esta mierda, siempre puedes planear un atentado suicida.

De lo que él, Jama, estaba harto era de Qasim.

—En el camino, viniendo de Eyl, pensé cómo quitarme la vida para no ir a la cárcel. Idris Mohammed no paraba de hablar, y yo no abría la boca. El otro, ese al que llaman Harry, me prometió que me soltaría si le decía tu nombre. Le pregunté cómo iba a escapar. Dijo que ya lo pensaríamos.

—¿Le has dicho mi nombre?

—Al principió creí que iban a encarcelarnos de por vida. ¿Qué más da si sabe que eres Jimmy Russell?

—Russell —corrigió Jama, mirando a Qasim, que seguía sentado en el catre—. Después de tantos años, ¿aún te acuerdas de mi nombre? Te lo dije una sola vez, hace siete años, y desde entonces no he vuelto a repetirlo.

Jama hizo una pausa y sonrió antes de continuar:

—Se lo dije también a una chica en el Café Las Vegas, aquí en Yibuti, pero ella no hablaba ni una palabra en inglés. Le di unos euros y unos cigarrillos por follar dos días seguidos, como nunca en mi vida. Era etíope: Celeste Tamene. De veinte años, tío. Una pantera. Por eso me aprendí su nombre de memoria.

—A mí me gusta estar con una chica etíope de vez en cuando —dijo Qasim.

—Así que te acuerdas de mi nombre, después de tantos años. Jimmy Russell. Sólo que nunca me llamaron Jimmy, siempre fui James. ¿Qué nombre le has dicho?

—Escucha —contestó Qasim, cambiando de postura para mirar a Jama—. No le he dicho tu nombre. Bien sabe Alá que me lo llevaré a la tumba.

—Te creo. Nunca le has dicho mi nombre a nadie. Ni James ni Jimmy. ¿Cierto?

—Los secretos que me has confiado nunca saldrán de mis labios.

—¿De qué secretos estás hablando?

—De cosas de tu vida que me has contado, del tiempo que pasaste en prisión. De las cosas que hacemos cuando estamos juntos y actuamos tal como somos.

—Nunca has contado nada de eso, ¿verdad? —preguntó Jama una vez más.

—Claro que no. Son cosas privadas.

Cosas privadas de hombres que no tratan a sus mujeres como mujeres, sino que las esconden.

Jama volvió a pensar en la chica del Café Las Vegas: en cómo se puso a tontear con él mientras bailaba. Se escondía detrás de las columnas del escenario y salía moviendo el trasero. Se acercaba a Jama, guiñándole un ojo y moviendo la lengua. Jama notaba la fragancia de su perfume y quería abalanzarse sobre ella. Hacía mucho tiempo de eso, pero aún recordaba su nombre, porque en el Toyota, camino de Yibuti, hablando con Idris Mohammed, cuando éste empezó a enumerar todas las cosas que Jama nunca podría volver a hacer, porque iba a pasarse el resto de su vida en la cárcel, Idris nombró a Celeste, y habló de los buenos ratos que pasaba con ella. La veía todos los meses.

—¿Cuánto tiempo pasas con ella? —quiso saber Jama.

—Una noche o un par de días. Me relajo mucho con Celeste, y le cuento cómo secuestramos los barcos. Le encanta escucharme. Cuando voy a verla, le pido a un médico que la examine. No quiero que me contagie el sida. Celeste siempre está limpia, es joven. Como una flor esperando que la deshojen. Le pago lo suficiente para que no tenga que vender su cuerpo. Pero le encanta bailar con sus amigas en el club Las Vegas.

En el Toyota, camino de Yibuti, Jama le había dicho a Idris:

—Y también le encanta follar. ¿Celeste Tamene? ¿Vive en la rue Bir Hakeim? —Estaba claro que era la misma. Idris se quedó de piedra, no supo qué responder. Y Jama añadió—: Sí, he estado con ella. No está nada mal.

Qasim miró la luz que entraba por las persianas.

—Es hora de calzarse —anunció—. Datuk no tardará en llegar.

—¿Cómo se llama el otro que vigila esta planta? —preguntó Jama, y se quedó callado un momento—. Ibrahim. ¿Te acuerdas?

—No me interesa —dijo Qasim, inclinándose para atarse los zapatos—. ¿Ya te has puesto los zapatos?

—Siempre los llevo puestos. ¿No te has dado cuenta?

—¿Me estás diciendo que nunca te descalzas?

—Sólo para dormir. Llevo el pasaporte en los zapatos.

Qasim se incorporó.

—¿Nunca te han mirado los zapatos?

—Está bien escondido, entre la planta y suela. Lo llevo siempre ahí. ¿Sabes por qué? Porque sólo necesito unas tijeras y una navaja para cortarme el pelo y la barba y volver a ser el chico guay del pasaporte.

—¿No tienen tus huellas dactilares?

—¿Dónde? ¿En Estados Unidos? ¿Quién sabe que he estado en la cárcel? Aquí tengo un pasaporte de Yibuti y soy Jama, el vendedor de kat. Mi verdadera identidad la protejo, para cuando llegue la hora de desaparecer.

—Acabas de contarme mucho más de lo que he llegado a saber de ti en todos estos años —dijo Qasim.

—Sabes cómo me llamo. Lo sabes todo sobre mí.

—Puede que sí o puede que no. Pero ha llegado el momento.

—¿De qué?

—De que te dé un número de teléfono. ¿Serás capaz de memorizarlo?

—¿Es Alá Dios?

—El número es: 44-208-748-1599.

—¿De dónde es ese número?

—Es para detonar los explosivos que pusimos en el Aphrodite.

Datuk entró a llevarles la cena. Llevaba un cuenco de aluminio en cada mano, y pasó por detrás del sillón de Jama para dejarlos en una mesa de cartas. De debajo de la camisa, que le llegaba hasta las rodillas, sacó dos cucharas y un salero.

—¿Nada más? —preguntó Jama.

—Espera —Datuk salió de la habitación y regresó al cabo de unos minutos, con dos tazas de café, también de aluminio, que dejó encima de la mesa. Hecho esto, se sacó una Walther de debajo de la camisa, se alisó la tela y puso el arma en la mesa.

—¿Vais a pagarme ahora?

—En cuanto salgamos de aquí —dijo Jama—. Tengo el dinero en un zapato.

Datuk lo liberó y fue a soltar a Qasim mientras Jama cogía la Walther.

—Es mi pistola —dijo, muy sorprendido—. La reconozco por estos arañazos. —Sacó el cargador, comprobó que estaba cargada, y volvió a meterlo en la culata. No se podía creer que fuese la misma pistola que había robado en aquella tienda en el año 2003. ¡Qué suerte haberla recuperado!

—Deberíamos comernos esto antes de salir —dijo Qasim en inglés—. No sabemos cuándo volveremos a comer.

Espaguetis con salsa de tomate. Fríos. Esta noche no había carne de camello.

—¿Lo dices en serio? —preguntó Jama. Miró a Qasim a los ojos y vio en su expresión un tenue brillo de esperanza. No era comida lo que quería, sino algo más de tiempo.

¿Cómo sabía que el juego estaba a punto de terminar?

—Come tú si quieres —respondió Jama. Y le pidió a Datuk que avisara a Ibrahim.

Bajaron las escaleras, Jama detrás de Datuk, con una mano apoyada en el hombro del somalí y la otra encañonándole por la espalda con la Walther. Ibrahim se había sumado al grupo, y ahora era Qasim quién llevaba su Kalashnikov.

No había nadie en el cuarto de estar, y tampoco en el comedor donde estaba la mesa pintada de verde. En el vestíbulo, Jama empujó a Datuk hacia la puerta de la cocina, que estaba abierta. Por encima del hombro de Datuk vio a los dos vigilantes de la planta principal, cenando algo que parecía cordero con pimientos y judías. El olor de la comida le hizo salivar. Hizo entrar a Datuk de un empujón, y el vigilante que estaba al otro lado de la mesa levantó la vista. El compañero también miró entonces. Los dos vieron quiénes llevaban las armas.

—¿Dónde está mi amigo Idris? —preguntó Jama.

El que estaba al otro lado de la mesa contestó:

—Se han ido, los dos. Pero no tardarán en volver. Pueden aparecer en cualquier momento.

—Es hora de cenar —contestó Qasim—. Tardarán por lo menos dos horas.

Jama lo miró.

—Son dos caballeros —señaló Qasim.

Qasim volvía a ser el mismo de siempre, dominaba la situación, como en Riad, cuando le habló a Jama de los americanos que dirigían las empresas saudíes y le dijo que los buscara y los liquidase. Impasible, por aquel entonces.

El somalí que había hablado se levantó y abrió los brazos.

—No voy armado —dijo en árabe—. Nuestras armas están ahí. ¿Queréis huir? Adelante, por favor.

Jama estaba a dos metros de la mesa. Se acercó a Datuk, apuntó con la Walther y disparó contra el que acababa de levantarse. Después apuntó al que seguía sentado, mirándolo, pero cambió de opinión, dirigió la pistola hacia Datuk, que levantó un brazo para protegerse, y le metió una bala en el corazón. Decidió ocuparse entonces del que seguía en la mesa, pero al ver que Ibrahim forcejeaba con Qasim para arrancarle el AK de las manos, Jama le disparó en la cabeza, se volvió rápidamente al otro guardia, que por fin se había puesto en pie, y lo abatió cuando intentaba huir. Qasim, empuñando el Kalashnikov, miró a Jama.

—No tienes por qué hacerlo —dijo.

—Sabes cómo me llamo —respondió Jama.

—Siempre lo he sabido.

—Pero ahora es distinto. —Aunque no estaba seguro de cuál era la diferencia, la sentía cuando miraba a Qasim. Levantó la pistola. Qasim movió la cabeza, y la bala le entró en la sien, donde se apunta uno cuando piensa que ha llegado su hora.

Le quedaban tres balas. Dos para Harry e Idris.

Capítulo veintitrés

Harry se había tomado varias ginebras cuando Idris lo encontró en un bazar africano donde vendían latas de conserva, aceite de oliva y, cómo no, el kat sobrante del día anterior. Estaba de muy buen humor, con la bebida y la hierba. Dijo que el kat había perdido bastante fuerza, estaba algo seco, pero no estaba mal.

—Toma un poco.

—No sirve de nada discutir contigo, ¿verdad?

—No —dijo Harry—. ¿Qué te preocupa?

—Has dejado a dos tíos que valen millones de dólares al cuidado de unos chavales.

—Yo no he sido. Has sido tú. Cuando me fui, estaban esposados. ¿Seguían esposados cuando saliste? ¿Se estaban tomando sus espaguetis como dos buenos chicos? Dime una cosa, ¿qué harías si intentaran huir y estuvieras allí?

—¿Cómo van a huir?

—Lo han dicho.

—Los mataría, si no tuviera más remedio. Tú harías lo mismo. No tendrías elección.

—Es muy posible, aunque me partiría el corazón.

—Renunciar a ese dinero —señaló Idris.

Idris se tomó una ginebra. Al cabo de un rato se cansaron de hablar y de hacerse preguntas. Harry volvía a ser el mismo de siempre, aunque colocado, por primera vez desde que salieron de Eyl. Pensó que estaba atontado y eufórico al mismo tiempo. No, la sensación de confianza era efecto de la ginebra. El kat hacía pensar en cosas agradables, pero no incitaba a hacer nada.

Volvieron paseando a la casa decrépita y esperaron en la puerta unos momentos hasta que Idris cayó en la cuenta:

—¡Ah! Tengo una llave. Se me había olvidado. —Se sacó del bolsillo el manojo de llaves y buscó la de la puerta principal.

—¿Piensas quedarte ahí, mirando la puta llave? Sólo te has tomado una copa.

—Dos —corrigió Idris—, pero no he comido nada en todo el día. Metió la llave en la cerradura. —No está cerrada —dijo, y giró el pomo para abrir la puerta.

Harry lo apartó de un codazo. Llevaba en la mano su PPK, la misma con la que había matado al primer oficial en el garaje de Idris. Idris se acordó de la sorpresa que se llevó entonces, al ver que Harry había matado al oficial, pero ya no le sorprendía la conducta de Harry. Lo siguió hasta las escaleras, esperando que empezase a preguntar a gritos quién había en casa.

—Datuk, ¿dónde coño estás? —llamó Harry, sin levantar la voz. Aún conservaba un poco de control. Miró hacia las escaleras y añadió—: Te has dejado la puta puerta abierta, Datuk. ¿Va todo bien?

Idris echó a andar por el pasillo y Harry lo siguió hasta la cocina. Idris se detuvo en la puerta. Harry se asomó y vio a Qasim —sus veinticinco millones de recompensa— muerto en el suelo, y a los cuatro somalíes tirados aquí y allá. Comprendió que la ocasión de conseguir veinticinco millones de dólares, una ocasión que sólo se presentaría una vez en la vida, se había esfumado para siempre.

—No voy a enfadarme contigo por haber dejado la casa sola —le dijo a Idris.

—Tú también te fuiste.

—Sí, pero ahora lo principal es que Jama está libre. La culpa es de los somalíes; esos capullos no estaban a la altura. Supongo que puedo llamar a la Embajada y preguntar si aceptan a Qasim tal como está. Pueden disecarlo, pegarle los ojos con pegamento, para que no se le cierren, y hacerle unas fotos.

—¿Piensas cargar con él por la calle?

—Les diremos que vengan a recogerlo. Ese cabrón de Qasim… Al menos, gracias a Alá, aún tenemos a Jama.

—¿Dónde? —preguntó Idris—. Yo no lo veo.

—Puede que siga aquí —contestó Harry—. Vamos a echar un vistazo. —Y empezó a subir las escaleras con la pistola en la mano.

Idris lo llamó para que se detuviera.

—Harry, ¿qué haces? Ese tío se ha cargado a los cinco. Se ha largado.

Harry dio media vuelta.

—Sí, tienes razón.

Se le notaba que estaba colocado; no sabía lo que hacía.

—Este barrio está lleno de gente de Al Qaeda que puede ayudarlo —dijo Idris.

Harry bajó las escaleras de una en una.

—¿No has pensado alguna vez, al mirar a Qasim, si no era homosexual?

Sí, era evidente que estaba colocado.

—Siempre es una mujer quien me dice si un tío es gay —contestó Idris—. Pero Qasim era de Al Qaeda.

—Esos tíos se pasan la vida entre tíos. Sólo se relacionan con putas.

—Algunas son encantadoras. Pero ¿por qué crees que éste era gay?

—Era un poco amanerado. Me fijé en cómo se tocaba el pelo y en cómo miraba a los hombres. Cuando veníamos de Eyl, en el coche, noté su aliento en la oscuridad. Cuando prometió decirme el nombre de Jama, tuve la sensación de que me deseaba.

—Pero al final no te lo dijo —señaló Idris—. Tenemos que largarnos de aquí. Evitar las calles más frecuentadas, para que no nos vean, y volver a mi apartamento. Podemos descansar y decidir qué hacemos.

—¿Con qué? —preguntó Harry.

Idris le dijo que dejara de pensar.

Al día siguiente por la tarde, al doblar la esquina del barrio africano, se encontraron con una multitud agolpada delante de la casa mientras la policía se llevaba los cadáveres. Dos policías cargaban con el cuerpo de una de las víctimas dentro de una bolsa. Había coches patrulla, una ambulancia y efectivos de la Policía Nacional. Sacaron de la casa cinco cadáveres.

Xavier calculó cuánta gente había en la casa: cuatro somalíes, los dos de Al Qaeda y los coleguitas. Ocho en total. Si Harry no había vuelto, serían siete. No quería pensar que Idris estuviera en una de aquellas bolsas, y decidió que él también se había marchado. Cuatro guardias y uno de Al Qaeda. ¿Cuál de los dos?

Qasim.

Porque Xavier había visto que Jama lo tenía todo muy bien planeado. No había muerto en la huida. Era él quien llevaba la voz cantante. Se imaginó que alguien mataría a Jama mucho después. Y la cara de sorpresa de Jama, que no se esperaba una cosa así.

Dara estaba hablando en francés con un oficial de policía. Se reían de algo que ella había dicho. A continuación le puso una mano en el brazo, para darle las gracias, y se abrió camino entre la multitud para volver con Xavier. Todos se volvían a mirarla.

—Cinco cadáveres —explicó Dara—. Ninguno de ellos los coleguitas. O sea, los cuatro somalíes y otro. ¿Quién?

—Qasim —afirmó Xavier.

—Yo también estaba segura. Los polis saben quién es. Cuatro tienen una bala en la cabeza, y uno en el corazón. Un disparo cada uno. Creen que ha sido con una pistola. A la hora de cenar. El guardia subió a llevarles los espaguetis y lo atacaron.

—Lo habían comprado. ¿De dónde si no sacó Jama una pistola? ¿No te fijaste en su actitud cuando hablamos con él?

—Tranquilo —dijo Dara—. Confiado.

—Quería asegurarse de que lo entendíamos, para que nos quitásemos de en medio. Lo expuso como si fuera cosa hecha. Me llamó la atención que nos diera el soplo.

—Lo haría por presumir.

—Es muy posible. Dijo que iba a fugarse y se ha fugado. ¿Y te fijaste en otra cosa? Yo creo que se ha vuelto homosexual. Lleva un montón de años con los de Al Qaeda. Cometiendo atentados con Qasim, codo con codo. Trabajando a sus órdenes, hasta que se quedan solos. Jama es el que se pone encima.

—No sé yo —dijo Dara—. Yo creo que habría podido ligármelo.

—¿Qué dices? ¿Crees que al verte se acuerda de las chicas y cambia de acera?

—¿Por qué crees que es gay?

—Tiene un aire.

—A mí no me parece nada afeminado.

—Pues claro que no. Aquí a los afeminados los lapidan. Pero seguro que has visto pasear a los árabes cogidos de la mano, ¿a qué sí? Se mueven en un mundo de hombres, mientras las mujeres se quedan en casa mirando por la ventana. Es como vivir en una cárcel. No necesitas enamorarte para que te hagan una mamada.

Dara se fijó en un equipo médico que se acercaba adonde habían dejado las bolsas de los cadáveres.

—¿Por qué los mató a todos?

—Porque lo conocían. Podían delatarlo.

—El poli no me ha preguntado si los conocía.

—¿Le has dicho que conoces al que se ha largado?

—Palabra por palabra… como el título de uno de los grandes éxitos de Judy Garland.

—¿Le has dicho que conoces al tío que están buscando o no? —Al ver que Dara dudaba, Xavier añadió—: ¿Ahora te ha dado por interferir en los asuntos de la policía?

—Puede que los matara otra persona.

—Lo sabes tan bien como yo. Jama se ha cargado a su jefe de Al Qaeda y a los cuatro somalíes. Los pobres chicos sólo querían ganarse unos pavos. Tú quieres ver si eres capaz de excitarlo. Confías en que funcione. Si funciona, tendrás material para una película. Ya te lo he dicho.

—Me imagino sentada en el despacho del ejecutivo de un estudio. Tiene mi guión delante. O una adaptación.

—¿Cómo se titula?

—Yibuti. Querrán cambiarle el nombre. Dirán que los nombres extranjeros no funcionan.

—Como Casablanca —señaló Xavier—. Si no les gusta Yibuti, puedes hacerlo en plan indie. Busca un ricachón al que le gustes tú o el guión para que te financie el proyecto. Billy Wynn. Ahora estará en su yate de dos millones pensando en la misma película que nosotros. Viéndose como protagonista.

—Helene dice que se ha enamorado de ella. La pobre se está dejando la piel en su papel de marinero. Ojalá lo consiga.

—A ese tío le encanta el cine. Pídele pasta y dile que sea tu productor.

—Ya sabes lo que tengo en mente —dijo Dara. Escribir el guión y enseñárselo al ejecutivo de algún estudio. Me dirá: «Me lo he pasado muy bien leyéndolo. Es la bomba. Tiene lo que hay que tener. Pero ¿dónde está el trasfondo? No se explican las motivaciones». Y añadirá algo así como: «Le falta verosimilitud».

—Dile que no sabes qué significa eso y lárgate. Busca financiación independiente y a una chica como Naomi Watts para el papel de directora de documentales que acaban convirtiéndose en películas.

—¿Crees que me parezco a ella?

—Naomi se te puede parecer. Nunca sobreactúa. ¿La viste en Happy Time? No puedes dejar de mirarla.

—Se pasa la mitad de la película en bragas.

—Aunque hiciera de monja, no podrías dejar de mirarla. El chico que hace que Naomi se desnude en esa peli es homosexual. De lo contrario se habría abalanzado sobre ella. ¿Te imaginas a otra actriz en ese papel? ¿A alguna que le gustara estar en bragas? Les habría obligado a cambiar el final. Naomi no. Pon su nombre encima del título, Yibuti. ¿Sabes qué significa Yibuti?

—No tengo ni idea —dijo Dara.

—Significa «mi cazuela». Nadie lo entiende. Viene de la lengua afar. He leído por ahí que Yibuti es «espléndida y sórdida… elegancia gala venida a menos». No tienes más que fijarte en este edificio.

Dara se quedó mirando la casa donde se habían encontrado cinco cadáveres, con una bala cada uno.

—Quieres encontrar a ese chico que se hace pasar por africano, ¿eh? No te importaría tropezarte con él —dijo Xavier.

—Seguro que podemos encontrarlo.

—Una vez, el Día del Trabajo, estaba en Atlantic City, y llamé a una chica a la que conocía, que vivía allí con su hermana. La hermana me dijo que había salido a jugar a las máquinas tragaperras. Eché a andar por el paseo marítimo y, a los cinco minutos, ¿a quién veo acercarse entre la multitud? A LaDonna. Se alegró mucho de verme en tierra. Acababa de ganar mil setecientos pavos en una máquina, y lo celebramos juntos. Siempre le gusté a LaDonna.

—No me lo digas. Esperabas encontrarte con ella.

—No esperaba lo contrario —dijo Xavier—. Siempre dejo una puerta abierta. Si pasa, pasa. Si no pasa, ¿qué has perdido? Es mejor no impacientarse.

Dara lo cogió del brazo, y se alejaron de la casa.

—Muy bien —dijo Dara—. Lo dejo en tus manos. Podemos seguir aquí o dejarlo todo y volver a casa.

—Hace un momento estabas hablando de hacer una peli con Naomi Watts. Sólo necesitamos saber qué pasa a continuación. ¿Y ahora quieres volver a casa?

—Creo que tenemos más posibilidades de encontrar a los coleguitas que a Jama. Ahora que se ha escapado, tendrá que esconderse o cambiar de aspecto.

—Esos tíos siguen secuestrando barcos. Los ejércitos del mundo aún no han podido con ellos.

Llegaron al lugar donde habían aparcado el Toyota blanco. Xavier abrió la puerta de Dara y se puso al volante.

—Por el último secuestro han pedido un millón. Es un barco finlandés, el Artic Sea, con quince tripulantes rusos. Navega con bandera de Malta. Creen que puede llevar un «cargamento secreto». Así lo llaman. En Finlandia le hicieron una prueba nuclear, y debió de dar positivo. Ahora el barco ha desparecido.

—¿Dónde lo vieron por última vez? —preguntó Dara.

—En el canal de La Mancha, hace dos semanas.

—¿Y no está por aquí? —se sorprendió Dara.

—Iba camino de Argelia, pero no llegó. Si quieres saber más, tendrás que preguntárselo a Billy. Seguro que él te puede decir dónde está el barco.

—Sigo pensando en Jama. Podría estar cerca.

—Pero será más fácil localizar a los otros dos —dijo Xavier—. Llama a Idris. Entérate de qué están haciendo. Habla con Harry. Pregúntale por qué ha jodido su gran oportunidad.

—Si él no estaba en la casa, le echará la culpa a Idris.

—¿Tú crees que saben lo que hacen?

—Creo que no tienen ni idea —contestó Dara.

Capítulo veinticuatro

Se conocieron en el club ZuZu y, en cuestión de minutos, el joven Hunter le estaba contando a Jama dónde vivía.

—En un apartahotel de la rue de Marseille. Un edificio de lujo de estilo francés moderno. Mi apartamento está en el ático. Tengo una escalera para subir al tejado. Es muy bonito. Y un toldo azul. Lo despliego cuando quiero sombra en la azotea y lo recojo cuando quiero sol. En el edificio viven varias viudas, supongo que ricas, pero nunca se atreven a subir a la azotea.

Al día siguiente, por la tarde, estaban en la azotea, varias plantas por encima de las viviendas de los alrededores. Jama estaba tumbado, desnudo.

—Me llama la atención que tengas marcas de bronceado —dijo Hunter.

—¿Nunca has compartido piso con un negro? —preguntó Jama.

—¿Compartir piso? ¿Eso estamos haciendo?

—Estás dando cobijo a un pobre marinero asaltado por un desconocido en un callejón. Me dio un golpe en la cabeza y me robó cuando estaba aturdido. Mi barco se fue y me quedé en tierra —recapituló Jama, exhibiendo su negra desnudez a la admiración de Hunter.

—¿Quieres tocarme, verdad?

—¿Te molesta? —dijo Hunter.

Tenía veinticinco años. Era americano, y estaba en aquella ciudad dejada de la mano de Dios para aprender el negocio naviero.

—Me paso el día sentado delante de un ordenador, mirando números y calendarios. Preferiría estar pintando barcos. Es broma. Me aburro. Quizá debería embarcarme. ¿Es divertido?

Hunter era neoyorquino, nieto del dueño y director de media docena de puertos. Llevaba su negocio casi «a golpe de látigo», según Hunter.

—Mi padre se largó hace siglos, a vender certificados de aduanas, y mi madre, que jura que me quiere más que toda la ropa que tiene en su armario, me dejó con mi abuelo, un sinvergüenza de cuidado.

Otra noche, en el ZuZu, mientras Hunter observaba a los marineros en la pista de baile y Jama se fijaba en las chicas que movían el trasero al ritmo de la música, Jama dijo:

—Cuando me atracaron y perdí el barco, estaba siguiendo a un chico por un callejón.

—¿Un chico?

—Un joven, de tu edad. Mi castigo ha sido perder el barco y meterme en líos.

Hunter le cogió de la mano. Había una vela encendida encima de la mesa.

—No, no ha sido un castigo —dijo—. Has encontrado lo que buscabas.

Y Jama supo que su suerte había cambiado.

El tercer día que pasaron juntos, Jama le contó a Hunter historias de hombres feísimos que se encontraban y se liaban.

—Una vez vi a dos tíos miserables, sucios a más no poder, besándose en la boca. Fue la noche que me atacaron cuando vi a esos dos perros abrazados.

—Pobrecillos —dijo Hunter.

—Eso me recuerda, la pinta asquerosa que tenían, que hoy voy a afeitarme la barba.

—¡No! Me encanta tu barba.

—Huele mal.

—No es verdad.

—Ya que te gusta tanto, si quieres puedes afeitarme —dijo Jama—. Tendrás que recortarla con las tijeras antes de pasar la cuchilla.

A Hunter pareció gustarle pasar los dedos por la barba de Jama, aunque al principio se le humedecieron los ojos y sorbió por la nariz. ¡Joder! No dijo ni mu. Le embadurnó la cara de espuma y lo afeitó a conciencia. Cuando hubo terminado, le acarició las mejillas para comprobar el resultado de su trabajo, muy sorprendido.

—Tengo que reconocer, señor Barbudo, que así estás más guapo.

—¿Tú crees? —dijo Jama, mirándose en el espejo.

Hunter empezó a cortarle el pelo con ayuda de un peine, pero Jama dijo que no hacía falta el peine.

—Córtalo al rape. —No se inmutaba por nada. Al cabo de un rato volvió a mirarse en el espejo, moviendo la cabeza a un lado y a otro, y dijo—: Hunter, lo has hecho de maravilla.

Jama estaba sentado en un taburete, en el cuarto de baño, desnudo. Hunter estaba entre sus piernas, más alto, con la cabeza ligeramente levantada, jugueteando con el pelo de Jama.

—Pásame las tijeras y el peine, por favor —pidió Hunter, sin bajar la cabeza—. ¿Te han dicho alguna vez que eres un jeque muy chic?

Jama cogió la navaja de la repisa del lavabo y le rebanó el cuello.

Los ojos de Hunter cobraron una expresión soñadora, y Jama lo abrazó para absorber la sangre, esperando el momento en que Hunter se diese cuenta de que estaba muerto para dejarlo deslizarse y caer en el suelo de baldosas. Pensó que después se daría una ducha y echaría un vistazo al armario de Hunter. Buscaría algo informal, de estilo universitario. Se acordó de que Hunter parecía más joven cuando llevaba unos vaqueros y una camiseta, y decidió que era la indumentaria perfecta para convertirse en Jama, el estudiante.

O quizá en James Russell, de Brown.

Buscó una camiseta marrón con el rótulo de la Universidad de Brown, escrito en blanco, con letras bien grandes. La encontró en un cajón, con un toque de rojo en el escudo, entre las dos palabras.

Se puso la camiseta y comprobó en el espejo el efecto de la prenda marrón sobre la piel marrón. La camiseta era más oscura que sus brazos. Era muy grande, y no le marcaba los bíceps ni la tripa plana. Si estuviera tumbado en la cama, desnudo, Hunter se pondría a jugar con sus costillas y le pediría permiso para tocarlo como si fuera un arpa. Jama contestaría que, si tenía ganas de música, tenía un instrumento a mano. Decían muchas chorradas por el estilo, en plan ingenioso. Hunter, que había estudiado en la Universidad de Brown, empleaba palabras que Jama no había oído en la vida, como sardónico y saturnino, y tenía que buscarlas en el diccionario. Pensaba que la gente saturnina en general molaba bastante. Hunter se comportaba como un niño, le suplicaba a Jama que le dijera su verdadero nombre y le contara por qué se lo había cambiado. Siempre le estaba haciendo preguntas parecidas. «Para tener intimidad hay que conocer los secretos del otro», decía. O también: «Dios es el único en todo el mundo que conoce tu misterioso pasado».

Un día que estaban en la cama, fumando un cigarrillo, Jama se hartó.

—Me llamo James —dijo. Hasta las narices de las súplicas homosexuales de Hunter, a veces graciosas, a veces insufribles—. James Russell. ¿Vale? Así me llamaba cuando estaba en la cárcel. Así me llamaba antes de convertirme al islam y hacerme terrorista de Al Qaeda.

—¡Ay, Dios mío! —exclamó Hunter, marcando las palabras una por una—. Y Jama tuvo que abrazarlo más de un minuto y pedirle que se sentara en la cama. Pero se tranquilizó, y así siguieron hasta que llegó el momento de afeitar a Jama. Lo freía a preguntas, y Jama le decía: «Espera a que hayamos terminado». No le molestaba que le dijera que era muy guapo, pero es que el tío se repetía hasta la saciedad. Decía que era el esclavo de Russell. Un hombre adulto, que podía follar con quien quisiera, donde quisiera, y no sabía aprovecharlo. Pero, a veces, cuando Hunter empezaba a gesticular mientras le soltaba su rollo homosexual, se le escapaban cosas que no quería decir, al sentirse seguro de tener un amante, y a Jama hasta se le ponía un poco dura. Aunque nada que ver en comparación con cómo se empalmaba cuando se acordaba de las chicas del mar Rojo, sobre todo de Celeste, la número uno, su etíope. La que Idris creía que era su chica, porque la mantenía. Un par de días con Hunter estuvieron bien. Al tercer día, Jama ya no podía más, y tuvo que cortar la relación.

Guardó el pasaporte en unas Reebok de Hunter. A esas alturas costaba decir que aquello fuese un pasaporte, aunque aún resultaba legible. Tenía que inventarse una historia para explicar en la aduana, cuando volviera a casa, cómo había acabado el pasaporte en aquel estado. Diría que se lo comió un cocodrilo del Nilo, y tuvo que rajar al bicho en canal para recuperar el documento.

Se puso unos vaqueros de cien dólares y comprobó que los bajos le cubrían perfectamente las zapatillas. Metió varias camisetas, calzoncillos y un frasco de loción para después del afeitado en una bolsa de viaje negra. Buscó unas gafas de sol que no le molestaran demasiado a la vista. Hunter tenía gafas de todo tipo, guardadas en sus estuches, en el cajón de la mesa. Las sacó y comparó tranquilamente los estilos. Uno de los estuches, blando y abultado, estaba lleno de dinero. Cincuenta, sesenta billetes de cien dólares, flamantes. Seis de los grandes, más los trescientos que sacó de la cartera de Hunter. Seis mil trescientos, tío. ¿Adónde quieres ir?

Antes de nada, quería hacer un par de cosas, porque le apetecía. Ya lo había decidido.

Buscar a ese par de esnobs, a Idris y lord Harry, y reventarles la cabeza.

Después localizaría el Aphrodite, cargado de gas natural y, según Qasim, varias cargas de explosivos C4 colocadas entre las cisternas, y pensaría la manera de explotar el barco y destruir Yibuti: la puerta del islam. O la puerta trasera de Occidente, la frontera entre Dios y Alá. Vería arder la ciudad, y a la gente corriendo para escapar de la tragedia. Qasim le había enseñado a volar una ciudad a una distancia segura, con un teléfono móvil. A Qasim le quitaron el móvil, pero ¿no tenía uno Hunter? Jama creía que sí.

Tenía, además, el coche de Hunter. Decidió cogerlo esa noche para dar una vuelta. Por la tarde iría andando por la rue de Marseille hasta la oficina de Yibuti Airlines y compraría un billete para Nairobi. Se quedaría algún tiempo allí, gastándose el dinero que Alá le había regalado por ser un buen chico. Luego volvería a casa… No, antes tenía que acabar el trabajo. Matar a todos los que supieran su nombre.

Capítulo veinticinco

Dara y Xavier fueron al apartamento de Idris, en la rue de Marseille, donde Idris y Harry se habían escondido con las persianas cerradas a cal y canto.

—¿No habíais venido nunca aquí? —preguntó Idris—. Creía que sí. Lo alquilé cuando nos pagaron el rescate del Faina, el mercante ucraniano cargado de tanques rusos. Llevé a casa, como decís vosotros, doscientos mil dólares. Nunca saco menos de cien mil por cada barco que secuestramos. Una vez fueron trescientos mil, por ese petrolero enorme. Fuimos subiendo el precio poco a poco. El Sirius Star se convirtió en un grano en el culo muy molesto. Disculpa la grosería, Dara, pero es que el dolor estaba exactamente ahí. Me entró cagalera de la preocupación.

—Es una lástima que se te haya quitado —dijo Dara—. Los piratas siguen actuando. Creo que ya han secuestrado cerca de setenta barcos, a pesar de que tienen a todos los ejércitos del mundo intentando pararles los pies.

—Fue una época estupenda. Salía a abordar un barco, medio borracho, y ganaba cien mil dólares. Tenía amigos entre los intermediarios, esos abogados que se ganan la vida sin hacer nada. Les basta con un par de llamadas de teléfono. Me protegían para que les suministrara barcos.

—¿Lo echas de menos?

—No, creo que fue suficiente. Catorce barcos. ¿Te apetece otra copa?

—Mejor media —dijo Dara.

—Yo la sirvo —se ofreció Xavier, cogiendo la jarra de Martini—. Sé lo que quiere Dara cuando dice media copa. —Llenó las copas hasta el borde, sin levantarse, y le preguntó a Dara—: ¿Reconoces la mesa de pizarra y los muebles de bambú? Son los mismos que había en Eyl.

—Voy a vender esa casa —dijo Idris—. No quiero seguir en Eyl. Me han hecho algunas ofertas. Booyah Abdulahi, ¿os acordáis de él? Sigue en el negocio y le va bastante bien. Me ha ofrecido doscientos mil dólares por la casa con todo lo que hay en ella. Le he dicho que vale tres veces más. Ya veremos.

—Tú no necesitas dinero —contestó Dara.

—No, lo tengo guardado en varios bancos. No tengo de qué preocuparme.

—Entonces ¿por qué sigues con Harry?

—Es un buen amigo.

—Eso no es verdad.

Oyeron la cisterna en el cuarto de baño.

—Siempre está en el baño, acicalándose —dijo Idris—. Siempre se lleva la pistola. Vale, antes creía que era un buen amigo. Le compré cuatrocientos subfusiles Uzi, y se los vendí a los señores de la guerra por el doble de lo que había pagado. A uno le pedí el triple, por engreído. Harry parece muy tranquilo cuando sale del baño, pero no sé qué tiene en la cabeza.

—¿Harry no tiene una casa aquí, en el barrio? —preguntó Dara.

—Tiene miedo de ir a casa y encontrarse con Jama. No lo dice, pero se le nota.

—¿Y cómo sabe Jama si seguís vivos?

—Preguntando por ahí. Todo el mundo nos vigila para ver qué hacemos y adónde vamos. La gente es muy curiosa. —Se sacó de debajo de la camisa una Sig automática, de ocho balas—. Si Jama viene, lo mataré.

—¿Harry tiene dinero?

—Claro. De la venta de armas.

—¿Y por qué no os marcháis de la ciudad?

—Lo hemos pensado, pero hemos decidido quedarnos para ver el final. Jama es un fugitivo. No está en condiciones de ir adonde quiera.

Harry venía por el pasillo con un Webley en la mano derecha, el modelo de revólver que usaba el Ejército Británico en 1915. Parecía muy tranquilo, con su camisa almidonada. Se acercó a Dara muy sonriente.

—Nuestra encantadora amiga Dara —dijo, dándole un beso en la mejilla—. Tengo que reconocer que estamos muy necesitados de amigos en este momento. Mi amigo Xavier —añadió, tendiéndole la mano—. ¿Por casualidad tenéis alguna idea de qué podemos hacer?

—Yo creo que sabéis muy bien lo que estáis haciendo —contestó Xavier.

—¿Por qué no avisáis a la policía? —propuso Dara.

—¿Para que vengan a tomar un té? —preguntó Harry—. Ya les hemos pagado otras veces, y no ha servido de nada.

—Bueno, ya nos veremos —dijo Dara—. Avisadnos si creéis que Jama anda por aquí y necesitáis que Xavier os eche una mano.

Xavier la miró, sorprendido.

—¿Nos vamos?

—En cuanto vuelva de las instalaciones —contestó Dara.

Se fue al baño mientras Harry se servía un Martini en la copa que ella había dejado vacía y rellenaba también la de Idris.

—Si aparece Jama, ¿vais a ser capaces de matarlo? —preguntó Xavier.

Bajaron en el ascensor a la planta principal.

—Esos chicos me matan, con sus martinis y sus pistolas —dijo Dara.

—Te has tomado dos —señaló Xavier—. ¿Estás bien?

—Estoy bien.

—Nunca te había oído llamar «instalación» al cuarto de baño.

—Es un depósito de armas. Tienen dos Kalashnikovs en la ducha.

—Así son ellos.

Salieron a la rue de Marseille y Dara encendió un cigarrillo.

—Cuando veníamos hacia aquí vi que en esta calle hay una oficina de Yibuti Airlines.

—Es sólo para vuelos nacionales —dijo Xavier—. No nos llevará a casa, si es eso lo que estás pensando.

—No sé, tal vez. Podríamos llamar a Billy, a ver qué se trae entre manos.

—Ya no tenemos nada que hacer aquí, pero tengo la impresión de que no quieres irte. Piénsalo mientras voy a buscar el coche.

Un chico negro se acercaba por la calle, con una camiseta muy grande, de un tono marrón distinto de su piel, y una bolsa de viaje negra colgada del hombro.

Dara encendió la cámara espía que llevaba en el bolsillo de la camisa, volvió la cabeza y empezó a grabar sin mirar al chico, que no parecía tener prisa. Cuando estaba un poco más cerca, el chico pareció vacilar un instante, cambió el paso y miró a Dara.

—¿Cómo lo llevas? —preguntó.

Dara se volvió a mirarlo.

El chico pasó de largo mientras se llevaba la mano a las gafas para bajarlas y volverlas a subir, como si se quitara el sombrero.

Dara siguió rodando al chico de espaldas.

Se dirigía a la oficina de Yibuti Airlines, a unos veinte metros más adelante.

—¿James…? —llamó Dara.

El chico se paró en seco. Dos, tres… seis segundos. Entonces dio media vuelta y se acercó como si fuera a arrollarla.

—Quería decir Jama —dijo Dara—. No sé por qué me ha salido James. Nunca me dijiste cómo te llamabas. Creo que empecé a decir Jama y me salió James, porque sé que eres americano. Se lo cuentas a todo el mundo.

—Sí, pero me has reconocido.

—Tengo una foto tuya. Conozco tu cara. Eras un Jama mucho más joven… Casi vuelvo a decir James. Sin barba.

—Yo no me reconozco. Llevo demasiado tiempo en Al Qaeda.

—No creo que nadie pueda reconocerte. Ten en cuenta que yo me dedico a filmar caras. ¿Qué es eso de la Universidad de Brown?

—De eso hace mucho tiempo.

—¿En qué residencia estabas? Seguro que en Harambee, con los radicales negros. Tenía un amigo que fue a Brown. Me contó que el lema de la universidad es «En Dios confiamos», porque es el que aparece en los billetes.

—Ah, lo dices por la camiseta. Es de un amigo.

—¿Un compañero de clase? No me puedo creer que sigas por aquí. Tengo algunas imágenes tuyas que me gustaría utilizar, con tu permiso. Pondré tu nombre en la lista de créditos. Diré que parecías tan confiado como una estrella de cine, a pesar de que la policía te estaba buscando.

—Me has filmado con ese bolígrafo, ¿verdad? Lo reconozco, de cuando estuviste en el barco.

—Me encantaría saber cómo mataste a cinco hombres a la vez, entre ellos a tu líder. —Dara quería darle conversación mientras llegaba Xavier—. Y también me gustaría saber qué sentiste después de matarlos. Podríamos grabarlo mientras me lo cuentas. Mientras me cuentas lo que te apetezca de tus aventuras con Bin Laden… Pondríamos tu nombre en un rótulo al pie de la pantalla.

—¿No crees que estás corriendo un riesgo al decirme eso? —preguntó Jama.

Ella negó con la cabeza, y Jama no oyó nada más, porque en ese momento apareció Xavier, a treinta centímetros por encima de la cabeza de Dara.

—¿Qué tal, Jama? —saludó Xavier—. ¿Aún no te han metido en la cárcel?

—No parece que tenga intención de entregarse —dijo Dara.

—No, ahora va de universitario.

Jama intentó estirarse todo lo posible para decirle a Xavier:

—¿Quieres dejarlo estar o te apetece un poco de acción?

—Si la señorita no estuviera aquí, ya te habría partido el cuello. No habrías tenido tiempo de sacar el arma con la que te cargaste a esos cinco. La que escondiste en los pantalones, pero estabas incómodo, y al final la metiste en la bolsa. Bien pensado, no necesito matarte. Vamos a entregarte a la policía.

—Podemos dejarlo aquí, si quieres —dijo Jama—, como buenos hermanos. ¿Por qué no? Yo sigo mi camino y tú les cuentas a tus nietos que me has conocido.

—¿Quieres que te deje marchar? Tienes miedo. Lo primero que vas a hacer es darme la bolsa —ordenó Xavier, dando un paso para ponerse delante de Jama—. Si intentas huir, te estamparé la cabeza contra la acera. Te estropearé ese corte de pelo tan mono. —Se miraron unos segundos, hasta que Xavier le quitó la bolsa del hombro y se la dio a Dara.

Dara abrió la cremallera, sacó la Walther y apuntó con la pistola mientras miraba lo que había en la bolsa.

—Camisetas y bragas de chica —dijo, sacando un par de bragas y volviendo a hurgar en la bolsa.

Xavier no se fijó en las bragas. Estaba vigilando a Jama, que se abalanzó sobre la pistola y consiguió arrebatársela a Dara, pero Xavier le asestó un puñetazo con la izquierda en la mejilla bien afeitada. Jama dio media vuelta, se tambaleó y estuvo a punto de caer. Al instante echó a correr, y volvió la cabeza para mirar por encima del hombro, aunque, pensó Xavier, no corría todo lo que podía.

—Dame eso —dijo Xavier. Cogió la Walther, apuntó a Jama y disparó tres veces. Los disparos resonaron con fuerza entre los edificios de la rue de Marseille, y el cargador se quedó vacío.

A media manzana de distancia, Jama el universitario se detuvo y gritó algo que Xavier no llegó a entender. Siguió corriendo, volvió a pararse y a gritar y pasó de largo por delante de las oficinas de Yibuti Airlines.

—Hoy no podrá coger un avión —dijo Xavier—. Me he perdido una parte que ha dicho.

—Ha dicho que somos los siguientes. Como si tuviera una agenda para ir matando gente. ¿Por qué los malos se lo toman todo tan en serio?

—Porque son unos capullos.

—Jama no es un capullo. A veces pone acento barriobajero, pero lo hace aposta.

—¿Qué más ha dicho?

—Cuando pasó a mi lado le dije: «¿James…?». No sé por qué se me ocurrió. ¿Por qué es americano? No lo sé. Se paró y empezamos a hablar. Pero enseguida llegaste tú.

—James —repitió Xavier—. Al menos sabemos eso. Cuando se hizo árabe se llamaba James y se cambió el nombre por el de Jama. Habrá qué pensar de dónde puede venir Raisuli. —Dara estaba mirando hacia arriba. Idris y Harry se habían asomado a mirar desde del tercer piso, cada uno en una ventana.

—¿Lo habéis cogido? —preguntó Harry.

—Me he quedado sin balas —dijo Xavier—. Me habría venido bien uno de vuestros Kalashnikovs.

—¿Queréis subir a tomar algo?

—Creo que vamos a esperar a la policía. Seguro que alguien ha llamado.

—Yo he llamado —dijo Harry—. El jefe es amigo mío. No tardarán en llegar. Te preguntarán por Jama, porque has disparado. Era Jama, ¿no?

Xavier miró a Dara.

—¿Cómo lo sabe?

—Por el acento de negro americano —dijo Harry.

Habían vuelto al apartamento de Idris.

—Lo oí perfectamente. «¿Qué pasa, tío?». Pero no te ha llamado tío, ¿verdad? Nos asomamos a la ventana y le dije a Idris: «¿Quién es ése?». Idris no lo dudó ni un momento. «¿Jama?». Sabíamos que se disfrazaría. Es curioso que cuando habla en árabe no se le note nada el acento de negro americano.

Llegó la policía. El jefe, de traje y corbata, era un hombre grande y corpulento.

—Sí, tomaré un cóctel —dijo. Su ayudante, de uniforme, se quedó en pie mientras escuchaba a la señorita Dara Barr y tomaba notas—. El jefe concluyó: —Así que es el que mató a esos cinco hace unos días. Y ahora se hace pasar por estudiante.

—La Embajada de Estados Unidos ofrece una recompensa por él, vivo —dijo Harry.

—Yo lo cogeré —asintió el jefe de policía—. A éste lo entrego yo.

—Sí —contestó Harry, pero yo ya he hablado con ellos. Figura en su lista.

—Aunque quizá tenga que matarlo —añadió el jefe de policía—. Es un hombre acorralado.

Idris preparó los cócteles, mirando a Dara, y pareció negar con la cabeza. Dara se tomó una copa mientras Harry explicaba que a Jama no lo querían muerto.

—Han dejado bien claro que lo quieren vivo. De lo contrario, no pagarán la recompensa, que puede rondar el millón de dólares.

—Si me hubieras avisado antes —dijo el jefe de policía, aceptando el cóctel que le ofrecía Idris—, no ofrecerían tanto.

—Dara Barr ha tenido un par de reuniones con la jefa de seguridad regional. La señora Schmidt está de acuerdo en que le entreguemos a Jama.

—Sí —asintió el policía—. ¿Suzanne Schmidt? La conozco bien. Nos vemos de vez en cuando en el Racquet Club.

—¿Juega usted al tenis? —preguntó Dara, con mucha amabilidad.

—¿Por qué? ¿Le parezco demasiado grande?

—Usted puede jugar a lo que quiera, jefe —dijo Xavier, levantándose de la silla y sacándose la Walther que llevaba pegada a los riñones—. Ésta es el arma con la que Jama mató a esos cinco. —Le pasó la pistola, sujetándola por el cañón, y el policía la cogió—. Ya tenía mis huellas. Y ahora tiene también las suyas. Pero ni usted ni yo hemos matado a nadie con ella, ¿verdad?

—Pobre Harry —dijo Dara, cuando volvían al Kempinski—. Tenía ganas de gritarle al poli. «Ese tío es mío. No se te ocurra acercarte a él». Pero no ha perdido su flema británica.

Estaban pasando por la Avenue Admiral Bernard, al atardecer, con el manto de las luces de Yibuti a sus espaldas.

—Tenemos que averiguar si Jama piensa quedarse aquí o si se ha hartado del rollo árabe y quiere volver a casa —dijo Xavier.

—No sé —contestó Dara—. Lleva siete años matando gente. Yo creo que es de los que llevan la cuenta. A Idris le contó que una vez mató a un tío que vendía refrescos en un cubo de hielo. ¿Sabes por qué lo hizo? Porque en los tiempos de Mahoma no había hielo. Qasim se lo ordenó. Y Jama dijo: «Tampoco había Kalashnikovs en los tiempos de Mahoma». Qasim contestó que los AK eran un regalo de Mahoma, para limpiar el mundo de infieles, y Jama se quedó convencido. No creo que tenga intención de volver a casa de momento.

—¿Y nosotros qué? ¿Nos quedamos o nos vamos?

—He rodado lo que pasó en la calle…

En la recepción del hotel les comunicaron que tenían un recado.

—Es de Billy —dijo Dara—. Quiere que le llamemos mañana.

—Todo se encadena, ¿eh?

—Vamos a hablarlo en el bar —propuso Dara.

Capítulo veintiséis

Billy, a bordo del Pegaso, seguía el rastro del buque cisterna a una milla de distancia, guiándose por las luces en la oscuridad. El navío de trescientos treinta y tres metros de eslora avanzaba a una velocidad de diez nudos, de día y de noche. El viento de popa ayudaba al velero en su persecución, y Billy intentaba recordar en qué momento se había producido un accidente con un barco cargado de gas en Estados Unidos. Una tragedia. Creía que fue en Cleveland.

Helene se encontraba con Billy en el puente de mando, sentada en una silla de director. Esa mañana se había puesto unos pantalones cortos y una camiseta. Estaba hojeando un ejemplar antiguo de Architectural Digest, de hacía dos años, en el que se había publicado un reportaje de la casa de Billy Wynn en la isla de Galveston, rodeada de kilómetros de fábricas de gas. El artículo empezaba diciendo: «Billy Wynn, el incansable empresario texano con innumerables negocios entre manos…».

Helene dejó de leer y dijo:

—Creía que te dedicabas al negocio del petróleo.

—Básicamente —contestó Billy—. Sigo en él por la familia… Unos pelmas insufribles… Dios los bendiga… que viven en el pasado. Mi decoradora, Anne Bonfiglio, dice que la casa es de estilo Texas Tudor. Tiene una bolera y dos piscinas, una de ellas cubierta. ¿Cómo es que has tardado tanto en encontrar esa revista?

—No suelo mirar el Architectural Digest, menos cuando estoy en la consulta del médico esperando para que me hagan una citología. Y no me ha costado encontrarlo. Tienes más de treinta ejemplares.

—Creo que el accidente más grave de un buque cisterna cargado de gas ocurrió en Cleveland en 1944. ¿Puedes consultarlo? Digo yo que volar un buque cisterna debe de ser el sueño de cualquier terrorista.

Helene abrió su cuaderno y empezó a pasar páginas, mientras leía los títulos de las transcripciones y las notas. Localizado el barco desaparecido, una sola página. Cómo se dividió el rescate, tres páginas.

Billy seguía vigilando el buque cisterna, a poco más de una milla por delante. Un hombre lo observaba desde la popa del Aphrodite con unos prismáticos.

Un detenido que pasó de Guantánamo a Al Qaeda, tres páginas.

Billy cogió los prismáticos para observar al que lo observaba.

—Es un mahometano —dijo.

Una explosión en Cleveland arrasa más de un kilómetro cuadrado.

—Aquí está —dijo Helene—. Un buque cisterna cargado de gas explota en Cleveland. Tienes razón, fue en 1944. ¿Qué quieres saber?

—¿Qué consecuencias tuvo?

—Ciento treinta y un muertos y doscientos veinticinco heridos. A ver… Doscientos diecisiete coches destrozados y seiscientas ochenta personas sin hogar.

—No fue tan grande como el 11-S.

—Ni de cerca.

—Lo que me gustaría saber —dijo Billy— es si ese buque cisterna se dirige al mar Rojo y si tendrá que parar antes.

—Parará antes.

—No será para repostar. Se ha pasado dos semanas en Eyl con las máquinas apagadas.

—Pero la tripulación ha tenido que comer —señaló Helene—. Yo creo que pararán a cargar provisiones.

—Tienes razón. Seguro que los piratas se han llevado todo lo que quedaba. —Billy se olvidó de que los estaban vigilando y dijo—: ¿Sabes cuántas veces le he dicho «tienes razón» a una chica con la que he intentado tener una relación?

—El test de las Cuarenta y ocho horas. Si no lo supera, se va a su casa.

—Ríete todo lo que quieras, pero llevas la mejor puntuación. La mayoría de las chicas pasaron el test, porque tenían posibilidades. Yo les contaba cualquier cosa. Lo mismo podía hablarles en árabe, porque lo que decía no tenía ningún sentido. Me escuchaban muy atentas, asentían y sonreían cuando yo sonreía, y entonces las rechazaba. Pero de vez en cuando, no demasiado a menudo, aparece una que pregunta: «¿Qué?». Está prestando atención. Intenta seguir el hilo. ¿Sabes que dijiste tú?

—¿Que estabas como una puta cabra?

—Me preguntaste si hablaba en serio.

—¿Y con eso te conquisté?

—Fuiste sincera. Sé que tienes tus trucos. He visto las caras que pones a veces. Y al final caí en la cuenta, ¡qué demonios!, de que a ti te gusta ser una chica. Nunca me había pasado. Cuando una chica está a gusto consigo misma, no necesita que un hombre se gaste el dinero con ella. Sabe que es adulta y que puede tomar sus propias decisiones.

—¿Y por eso fue amor a primera vista?

—Sí, bueno, más o menos. Con algunas condiciones. Si yo soy navegante, tú tienes que ser lo mismo. Tiene que encantarte el mar. ¿Te mareas? ¿Y qué? Pues limpias el vómito. Me conformo con que no te pases el viaje en el camarote. Tengo que reconocer, señora, que casi desde el primer momento pensé que ibas a superar la prueba. —Soltó el timón para abrazarla y besarla.

Helene creyó que había llegado la hora de pronunciarse y tomarse las cosas en serio. Él ya había dicho que quería estar con ella.

—¿Y yo no tengo nada que decir?

Quería hacerle pensar que podía tener una misteriosa razón para rechazar la proposición de un multimillonario. O hacerle creer que antes de decidir nada tenían que firmar un acuerdo prematrimonial.

—Pues claro que sí, Bollito —dijo Billy—. Dime qué tienes en mente.

—Tú eres Billy el Niño, ¿eh?

—Siempre me he sentido como un niño, en cierto modo, aunque con una buena dosis de sentido común y un poco de conocimiento.

—¿Me quieres?

—Sabes que sí, Bollito, con todo mi corazón.

—¿Y quieres que nos casemos?

Helene lo miró a los ojos y esperó a que él sonriera y se fuese por las ramas, pero Billy no hizo eso.

—Sí, quiero casarme contigo. Quiero que seas la señora de Billy Wynn. La primera y la única a la que he conocido con la que quiero recorrer todo el camino.

Helene bajó la cabeza el tiempo suficiente para que se le llenaran los ojos de lágrimas de felicidad.

—Billy, seguro que no hay ninguna chica con más suerte que yo en todo el puto mundo.

—Ser lista además de guapa no está nada mal. Eres un poco descarada, pero tienes gracias, y eso te salva. Escucha, Bollo… tengo que llamar a Buck Bethards, a ver si puede ayudarme en esto. ¿Vale?

Helene se secó los ojos. El momento romántico había concluido. Plegó la silla de director y dijo:

—Me iré abajo mientras haces esa llamada.

—No, quédate. ¿Te he contado que Buck es un antiguo miembro del Grupo de Operaciones Especiales? Cuando mis contactos me dan versiones contradictorias, siempre recurro a ese as. Buck me sale por un riñón, pero casi siempre tiene la información que necesito. Si no la tiene, no me cobra. Te pasaré el auricular, para que lo oigas todo.

Helene encontró la ficha de Buck, una copia de una noticia de la CNN, en la que Buck miraba fijamente con ojos fríos. Billy estaba a punto marcar el número de teléfono de doce dígitos, anotado en la parte superior de la página, cuando sonó el teléfono.

—Hola, soy Dara. ¿Qué haces?

—Estoy siguiendo al buque cisterna, guapa. ¿Qué pensabas?

—¿Sigue Helene contigo?

—Cuando lleguemos a la India, le pediré a un jesuita que nos case. Anda, saluda a Bollito.

—¿Bollito? —dijo Dara—. Debes de ser la chica más feliz del mundo.

—Ya le he dicho a Billy que me encantará ser rica. Está visto que las cosas salen bien cuando dejas que sigan su curso. Te paso con Billy.

—Billy, ¿te acuerdas de Jama Raisuli? —dijo Dara—. Uno de los de Al Qaeda, no de Sean Connery.

—Sí. Los coleguitas querían entregarlo para cobrar el rescate. A él y al otro, a Qasim.

—Jama ha matado a Qasim y a los cuatro somalíes que los vigilaban y se ha escapado.

—¿Por qué ha matado a su jefe?

—Eso no lo sé. Fue hace tres días. Ayer me encontré con él en la rue de Marseille. Habíamos ido a casa de Idris. Harry está con él. Te mandaré un correo electrónico para hablarte de los coleguitas. Vi a Jama en la calle, y encendí mi cámara espía. Se había cortado el pelo y se había afeitado la barba, y llevaba una camiseta de la Universidad de Brown y una bolsa de viaje.

—Y dentro de la bolsa iba el arma del crimen —adivinó Billy—. Espera un momento mientras enciendo el puro. He pagado cincuenta pavos por este hijo de perra y se apaga cada dos por tres. Así que se ha disfrazado. ¿Cómo sabes que era Jama?

—Lo he filmado varias veces. Y tienes razón, llevaba en la bolsa la pistola con la que mató a Qasim y a los hombres que los vigilaban. Intentó cogerla, pero Xavier le dio un puñetazo. Huyó, y Xavier empezó a disparar, pero no acertó. Sólo quedaban tres balas en la recámara.

—¿Qué pistola era?

—Una Walther P38 —dijo Dara.

—Ésa tiene ocho balas en total. Debió de cargarse a los cinco al estilo ejecución, con una bala por barba. Le quedaban tres, y Xavier las desperdició. Eso quiere decir que no va armado, hasta que consiga otra pipa. Lo que no sé es si Jama es más africano que americano o lo contrario. Bueno, ¿qué piensas hacer con él?

—Hemos hablado con el jefe de policía. Le he contado lo que sé de Jama, y Xavier le entregó el arma.

—Empezarán a investigar y Jama sabrá que lo has delatado. Irá a por ti.

—Eso no está en nuestras manos.

—Pero seguís en Yibuti, ¿no? No estás llamando desde Nawlins. Por suerte Xavier está contigo, aunque no sepa disparar. El buque cisterna se dirige a Lake Charles, pero creo que hará escala en Yibuti para cargar provisiones. Van a bordo varios suicidas. Volarán el barco y arrasarán la mayor parte de la ciudad y a toda la flota de la Armada que ande cerca. No será otro 11-S, pero Al Qaeda se apuntará un buen tanto.

—¿Puedes evitarlo? —preguntó Dara.

—Avisaré a las autoridades portuarias, para que no permitan acercarse el barco a menos de doce millas de la ciudad. Y llamaré al capitán… ¿Wassef, se llamaba? Le diré que abandone el barco con toda la tripulación antes de que explote.

—¿Alguna vez has pensado qué pasaría si no tuvieras dinero?

—Lo ganaría —dijo Billy—. No es difícil.

—¿Vas a casarte con Helene?

—Lo dices como si no te lo creyeras.

—No. Creo que estáis hechos el uno para el otro. Helene es divertida, si sabes escucharla.

—Me he dado cuenta, desde que la he dejado ser como es —asintió Billy—. ¿Sabías que Osama bin Laden estaba enamorado de Whitney Houston? Dicen que va a dictar una fetua contra Bobby Brown por maltratarla. Quiere mandar a un puñado de fieles a que le corten la cabeza. A Bin le encanta Whitney, pero odia la música. Dice que es maligna. Claro que el amor no tiene por qué ser lógico.

—Lo de Whitney Houston es agua pasada —contestó Dara—. Oye, se me ha olvidado contarte un detalle. Cuando pasó a mi lado, Jama me saludó como si no me conociera, aunque tenía que acordarse de mí. Le dije: «¿James?». Se paró en seco y dio media vuelta.

—Le tendiste una trampa y picó el anzuelo.

—Fue sin querer. Tenía una pinta tan natural, con esa camiseta de Brown, que me salió ese nombre. Estoy segura de que se llama así.

Billy le pasó a Helene una foto en color de Buck Bethards, antiguo miembro del Grupo de Operaciones Especiales, un hombre atractivo, moreno, de cuarenta y un años, un metro ochenta y uno, ochenta kilos.

—Mira los ojos.

—Son bonitos.

—Son ojos de asesino. Fíjate en cómo te mira.

—Parece que sonríe, ¿no?

—Bollo, ésa es una sonrisa de comemierda —dijo Billy, girando el timón para fijar de nuevo el rumbo del buque cisterna. El de los prismáticos seguía en la popa. Billy cogió el teléfono y marcó. Esta vez oyó una voz muy animada, y puso cara de sorpresa.

—¿Buck…?

—Billy, ¿qué tal?

—¿Sabes cuántos números he tenido que marcar?

—No más de los que te he dado. Tienes que empezar por el último. Es el más reciente.

—¿Estás en Yibuti?

—Eso creo. Espera… Sí, aquí sigo.

—¿Qué has sabido del buque cisterna?

—Va camino de Lake Charles, en Louisiana. Lo han dicho en los periódicos, y me lo han confirmado los que conocen el destino de los barcos. Gente que recibe soplos de los piratas a cambio de sobornos. Yo los llamo los Piratas del Soborno.

—No está mal —dijo Billy—. ¿Crees que va a hacer escala en Yibuti?

—Para aprovisionar. Llegará con una semana de retraso, porque los bucaneros lo han tenido secuestrado. La han cagado, tío, abordando un barco que Al Qaeda también quería.

—Te apuesto cien pavos a que el plan era hacer escala en Yibuti aunque no lo hubiesen secuestrado. ¿Sabes lo que pasaría si ese barco explotara? Quiero decir, en algún lugar cercano a la Puerta de Oriente…

—Eso mismo estoy diciendo —contestó Buck—. Me han contado que Al Qaeda anda mal de fondos. Necesitan dinero para seguir jodiéndonos, y le han echado el ojo a ese buque cisterna. Sé, por fuentes solventes, que han pedido cincuenta millones a los Emiratos. Si no pagan, los de Al Qaeda volarán el barco.

—Si lo estrellan contra el puerto de Yibuti, convertirán la ciudad en un montón de escombros.

—No creo que dejen que el barco se acerque a Yibuti.

—Si sabes que Bin se ha propuesto destruir la Puerta de Oriente, ¿tú cómo lo impedirías?

—Volaría el barco en alta mar.

—Puede ser. ¿Sabes si los Emiratos están dispuestos a negociar con ellos?

—Aún no me han dicho nada.

—Oye —dijo Billy—. Te he llamado por lo siguiente. Un tal Idris Mohammed y su amiguito Ari Sheij Bakar capturaron a dos de Al Qaeda, para entregarlos y cobrar la recompensa. Los llevaron a la ciudad, con un grupo de hombres armados.

—Lo he visto en las noticias. Uno apareció muerto con los guardias y el otro ha desaparecido.

—¿Los conocías?

—He seguido su trayectoria. Qasim al Salah está muerto y el otro anda suelto.

—Jama Raisuli, nacido en Estados Unidos. Se esconde en Yibuti. Si ofrecen alguna recompensa por él, podría ser para ti. Quiero saber dónde nació y cuál es su verdadero nombre.

—¿Dices que es americano?

—Antes se llamaba James o Jimmy.

—¿Y no le ha dicho su nombre a nadie?

—¿Cómo voy a saberlo?

—Sólo quieres eso, ¿su nombre?

—Si puedes enterarte.

—¿Crees que no puedo? —contestó Buck.

—Mata a todo el que se le acerca —dijo Billy.

Capítulo veintisiete

Billy llamó al día siguiente, muy temprano, a las seis de la mañana. Las cortinas estaban cerradas, y la habitación del hotel, a oscuras. Le dijo a Dara, muy entusiasmado, que tenían un viento de cola espléndido y que si seguía soplando así estarían en Yibuti a media tarde.

—¿Qué hora es? —preguntó Dara, medio dormida—. ¿No podías esperar a que amaneciera? —Había tenido que estirarse para coger el teléfono, y estaba de costado, de espaldas a Xavier.

—Ya ha amanecido. ¿Estuviste de juerga anoche? Quería avisarte antes de que un tío te llame de mi parte. Se llama Buck Bethards, es mi as en la manga. Estuvo nueve años en el Grupo de Operaciones Especiales, y después fue mercenario de Blackwater, ese ejército privado, hasta que la liaron en Bagdad y decidió dejarlo. Espera un momento —le pidió Billy—. Dara le oyó decir. No te desvíes del rumbo, Bollo. Estás perdiendo vela. Volvió al teléfono y explicó: —Mi marinero todavía está aprendiendo las costumbres del mar. Bueno, Buck es un profesional y un buen tío. Cuéntale todo lo que sepas de Jama. Me dijiste que lo habías filmado con tu cámara espía. A ver si consigo uno de esos chismes. Enséñale a Buck qué pinta tiene un traidor. Tengo que dejarte, Dara. Nos vemos esta tarde.

Dara dejó el teléfono en la mesilla y oyó que Xavier preguntaba:

—¿Tiene problemas Billy?

—Llegan esta tarde —Dara se dio la vuelta para mirar a Xavier, que la observaba atentamente, con la mejilla apoyada en la almohada blanca. Estaba a menos de medio metro de ella.

—¿Cómo estás? —preguntó él.

—No estoy mal. Sigo cansada.

La noche anterior fueron al bar a tomar un coñac, se liaron a hablar, tan a gusto, y se tomaron un par de Black Russians mientras se imaginaban qué diría Billy cuando llamase. Después subieron a la suite de Dara.

—Anoche me abrazaste —dijo Dara.

—Sí.

—En la cama.

—Aquí mismo.

—Estábamos desnudos. En pelotas. A menos que te hayas levantado para vestirte.

—Me quedé dormida en tus brazos.

—Yo también, porque no pasaba nada —dijo Xavier—. Nunca habíamos estado tan cerca.

—Te lo tomas con mucha naturalidad. Dejas que las cosas pasen.

—Cuando tienen que pasar.

—Quiero decir que no te pones serio.

—¿Cómo voy a ponerme serio? Es lo más divertido que hay en la vida, niña.

Dara intentó responder con algo profundo.

—Supongo que tienes razón. Ahora estoy pensando en ese tío que va a llamarme.

—Ya he oído a Billy. ¿Quiere que hables con su espía?

—Se llama Buck. Le propondré que tomemos café en algún sitio. No creo que tardemos.

—Te llevaré. Iré a ver al médico y volveré a recogerte.

—¿Tienes un médico en Yibuti?

—Pues claro. ¡Con la de años que he estado pasando por aquí! Y un dentista también. Te da mucha conversación mientras te arregla los dientes.

—¿Es que te duele algo?

—El corazón —contestó Xavier—. Quiero verte salir de la cama. En las pelis, las chicas se envuelven con las sábanas.

—Esto es la vida real.

Dara se levantó, desnuda, y fue al cuarto de baño. Apoyó una mano en el marco de la puerta y volvió la cabeza por encima del hombro.

—¿Te estás divirtiendo? —preguntó Xavier.

¿Le había hecho un guiño antes de entrar en el baño y cerrar la puerta? No estaba seguro. Sin saber por qué, se acordó de esa canción que dice que la vida es como un cuenco de cerezas. Esa canción que dice: «Las cosas dulces de la vida sólo te las han prestado. ¿Cómo puedes perder lo que nunca tuviste?».

Celeste, la etíope del club Las Vegas, se quedó de piedra al ver entrar en su apartamento a un chico negro con pinta de universitario. ¿Cómo tenía una llave? Sólo había dado la llave a dos clientes, a uno porque era muy rico y a otro porque sabía darle placer. El chico abrió la puerta y se acercó a la cama, muy sonriente.

—Me conoces, ¿verdad? —le preguntó, en árabe.

Celeste abrió los ojos, adormilada. No había estado con un estudiante desde la primavera anterior.

—¿Sabes cómo me llamo? —repitió el chico.

—Déjame pensar. —No quería decirle que no lo había visto nunca. A un hombre no se le dice eso. El chico le preguntó entonces si alguna vez le había dicho su nombre. Un nombre americano.

Eso significaba que creía que sí, que se lo había dicho.

—¿Pues…? —empezó Celeste—. Si me lo dices, podré contestarte.

Jama la miró a los ojos.

—James Russell.

Celeste no cambió de expresión. No se reflejó en sus ojos que recordara aquel nombre. En ocasiones anteriores, cuando estaba con ella, sólo hablaba en inglés. Quería que supiera que era americano y habló más de la cuenta. Por eso había vuelto, para ver si sabía su nombre. Celeste no lo sabía. Pero, ya que estaba allí, Jama pensó en tirársela. La primera vez, en el club Las Vegas, Celeste le dijo: «¿Por qué no me follas hasta volverme loca, grandullón?». Lo dijo en inglés. Esta vez, Jama le dijo: «¿Quieres que te folle hasta volverte loca? No, tú dijiste luca, ¿verdad?».

Celeste se espabiló al oír el único inglés que se había tomado la molestia de aprender, porque le encantaba decir luca. Y aquel hombre lo sabía. Tenía una llave. Era un hombre importante, pero ella no se acordaba de su nombre. Bueno, ahora ya lo sabía.

—James Russell —contestó, en árabe—. Te estaba tomando el pelo. Claro que me acuerdo de cuánto te quería, James.

Vio que él cambiaba el gesto.

—¿Qué te pasa? —preguntó, moviendo la mano por delante de la cara de Jama—. ¿Por qué me miras así?

—No me pasa nada. Vamos a la cama —dijo Jama, con una sonrisa cansada. Celeste se quitó la camiseta y se tumbó en la cama. A continuación, la pequeña profesional etíope le tendió los brazos. Jama se quitó la cazadora de Hunter, un par de tallas más grandes que la suya, la lanzó a una silla y se puso encima de Celeste, quitándole la almohada de debajo de la cabeza. Celeste intentó bajarle la bragueta.

—No hace falta sacar a Godzilla. Terminaremos enseguida. Voy a ponerte la almohada en la cara. —Celeste se resistió—. No te preocupes. Puedes respirar. Tengo una sorpresa para ti.

Jama sacó la Walther P38 que llevaba en la espalda, en una cartuchera enganchada en la cinturilla de los vaqueros. La había comprado en la misma armería donde robó la primera pistola en 2003. Esta vez se llevó la Walther, una caja de balas y la cartuchera. Ese negro enorme que iba con Dara tenía razón. El arma molestaba si la llevabas directamente debajo de los pantalones. Se acercó y levantó la almohada por un lado para ver la cara de Celeste, su nariz, su boca.

—Abre la boca, guapa —le dijo en árabe. Celeste obedeció. Jama le metió el cañón en la garganta, lo inclinó ligeramente hacia arriba, apretó la almohada con la mano izquierda, y le incrustó una bala en el cerebro.

Las otras personas que podían saber su nombre eran la chica que hacía películas y el gilipollas del negro que la acompañaba a todas partes. Decidió llamar a todos los hoteles de la ciudad, empezando por el Kempinski. Pensó que ese hotel era del estilo de la chica. Preguntó por ella.

El recepcionista se ofreció a pasar la llamada a la habitación.

—No —dijo Jama—. Volveré a llamar. —Y oyó decir al recepcionista que en ese momento estaba comunicando.

La chica estaba en el Kempinski, hablando por teléfono con alguien a las seis de la mañana. Haciendo planes.

Jama salió del apartamento, bajó a la calle y subió al BMW de Hunter, plateado, descapotable, con un techo negro que no se había bajado desde que Jama empezó a usar el coche. Tenía un montón de cosas que hacer. A las cuatro de la madrugada se deshizo del cadáver de Hunter. Lo llevó al muelle deportivo y lo arrojó a la bahía, con un televisor de veinte pulgadas atado a la pierna izquierda. El televisor fue el único objeto pesado que encontró en casa de Hunter para impedir que el cuerpo flotara en la superficie.

Pensó que no iba a quedarse allí viendo la tele, con la de cosas que tenía que hacer. Lo primero, volver al apartamento de Hunter a por sus prismáticos. Después, acercarse al Kempinski y vigilar la entrada, escondido entre los árboles. Ser terrorista era un coñazo cuando no estabas sembrando el terror.

Eran casi las diez de la mañana cuando los vio salir del hotel.

Los coches pasaban por la Place Verdun para tomar las calles laterales rodeando la estatua del Mariscal Ferdinand Foch, 1851-1929, encumbrado sobre un pedestal en el centro de la rotonda, con una sola inscripción al pie de su nombre: J’Attaque. Xavier le contó la historia:

—Le preguntaron a Ferdinand qué haría si se viera rodeado por los alemanes. Y contestó que atacaría. Creo que fue en Verdun donde perdió cerca de ochenta mil hombres en una ofensiva. Mira, ahí está tu hombre.

El mercenario profesional y antiguo miembro del Grupo de Operaciones Especiales era un cuarentón en muy buena forma, con pinta de tío normal. Nada en su aspecto hacía pensar que conociera todos los trucos de la guerra. Mientras Xavier bajaba del coche, Dara y Buck Berthards se dieron la mano y se sentaron en la terraza de una cafetería. Buck estaba tomando café. Café solo, para más señas. Xavier lo saludó, diciendo:

—¿Estás haciendo este trabajo para Billy? —Quería ir directo al grano. No tardaría mucho en volver del médico.

Se despidió del espía, volvió al coche, giró en una calle a la derecha del Mercado Central, siguió adelante varias manzanas y aparcó delante de la consulta y la farmacia del doctor Chin.

El rótulo, escrito en chino, no significaba nada para Xavier, pero el doctor Chin estaba en la puerta. El hombrecillo, que practicaba la medicina tradicional china, se puso de puntillas para abrazar a Xavier como buenamente pudo.

—¿Qué hay de nuevo? —preguntó el doctor Chin, sin apenas acento extranjero—. He oído decir que ahora andas en el negocio del cine. —Sonrió por debajo de la barba blanca. Los ojos eran apenas unas rendijas. Estuvieron charlando un rato, hasta que Xavier dijo:

—Ya sabes a qué he venido.

—A por la hierba de cabra en celo, claro. ¿Qué tal te va con ella?

—Se me terminó hace tiempo.

—¿No te llevaste trescientas cápsulas de mi mezcla especial?

—Eso es. Cinco envases.

—¿Y cuánto te duraron?

—Se me acabaron hace un año.

—Pero ¿has seguido activo hasta hace un año?

—Si por activo te refieres a mucha acción… No te olvides de que tengo setenta y dos años.

—Yo tengo ochenta y cuatro —respondió el doctor Chin—. ¿Y qué? ¿Qué significan los números? Yo sigo tan activo como siempre. Llévate diez frascos para un año y te haré un descuento. Quinientos cincuenta dólares.

—Nunca he probado la hierba del obispo.

—Es lo mismo, con otro nombre.

—¿Y qué me dices de las alas de hada?

—Lo mismo, también. Todo es epimedio, la misma planta, puede que cambie un poco la variedad. Es el nombre lo que te inspira. Se emplea desde hace dos mil años, y funciona.

—¿Y el cuerno de rinoceronte?

—De eso olvídate. Ya sabes que es un mito.

—Pero a lo mejor funciona, si te concentras en que va a funcionar.

—Eso puede ser. Están matando a los rinocerontes para limarles los cuernos y fabricar ese polvo que compráis. Te costará una fortuna. Hasta mil quinientos dólares por un frasco pequeño, y no despertará tu deseo sexual.

—Muy bien —dijo Xavier—. Dame diez frascos de tu hierba de la cabra en celo.

—Así se habla —asintió el doctor Chin—. Seiscientas cápsulas. Escríbeme si necesitas más.

Dara estaba hablando con Buck.

—Jama parecía muy seguro de sí mismo. Dijo que cuando consiguiera escapar, se ocuparía de Idris y Harry. El tono era muy convincente, pero no le creímos. Nos pareció que no tenía sentido. Idris dijo: «Pues claro que piensa fugarse. ¿Qué otra cosa puede tener importancia para Jama?». ¿Sabías que Raisuli era el nombre de Sean Connery en El viento y el león?

—¿Y eso te parece significativo? —preguntó Buck.

—Demuestra que tiene sentido del humor. ¿No te parece gracioso?

—Sí, pero ¿se lo parece a Jama?

—Tienes razón. Es americano, pero Idris dice que habla el árabe de la calle.

—Y tú crees que se llamaba James.

—Estoy segura, por cómo reaccionó al oír ese nombre.

—Jama suena parecido a James. ¿A qué se parece Raisuli? Seguro que te viene a la cabeza un nombre italiano. Como Ravioli.

—He pensado que podría ser James Russell.

Buck levantó la vista de las fotos de Jama, extendidas sobre la mesa.

—James Rusell. Eso está muy bien —asintió—. Russell, Raisuli. ¿Será así como piensa él? ¿Habrá querido buscar un sonido parecido? —Cogió una foto—. Investigaré ese nombre y veremos cuántos James Russell aparecen en la base de datos. Digamos en los últimos diez años.

—En diez años podría haber mil James Russell.

—No tantos con su perfil. Lo que me llama la atención —dijo Buck— es que no le haya dicho a nadie su verdadero nombre. Conozco a unos cuantos de Al Qaeda a los que puedo comprar, pero eso no significa que sepan su nombre. De todos modos, parece que a este chico le gusta llamar la atención. Creo que si te lo dijo a ti, puede habérselo dicho a cualquiera.

—¿Por qué?

—¿No se sentía atraído por ti?

—¿Quieres decir si intentó algo conmigo?

—Venga ya. ¿Le gustabas o no?

—Puede ser —reconoció Dara—, pero no tuvo tiempo.

—¿Intentó impresionarte? El gobierno de Estados Unidos ofrece por él un millón de dólares.

—Idris y Harry querían veinticinco millones.

—Eso quizá podrían conseguirlo por Bin Laden, pero no por un chaval que aprendió el árabe en la cárcel.

—¿Cómo lo sabes?

—Es ahí donde los chicos negros se convierten al islam.

Buck se quedó mirando la estatua del Mariscal Folch, en el centro de la plaza.

—¿Conoces a alguien que tenga un BMW plateado, descapotable, con el techo negro? —preguntó.

Dara buscó un BMW entre los pocos coches que circulaban por la plaza para tomar las calles adyacentes.

—Acaba de pasar —dijo Buck—. Ha pasado despacio, y está volviendo. Dime si conoces el coche.

Un BMW plateado y reluciente bajo el sol.

—No lo había visto nunca —contestó Dara.

El coche, con las lunas tintadas, volvió a pasar por delante y rodeó la plaza sin prisa. Dara no pudo ver al conductor. Miró a Buck y le vio sacar un Mag niquelado de debajo de la cazadora.

—Cuando te diga que dispares al techo, dispara.

El BMW rodeó la estatua despacio, por tercera vez, antes de girar ligeramente a la derecha, para pasar más cerca de la acera y las mesas del Café Verdun. Buck gritó y volcó la mesa, y Dara se refugió detrás de la mesa segundos antes de que abrieran fuego desde el coche. No veía a Buck. Se asomó por un lado y vio a Jama en el coche, con la ventanilla bajada y la Walther en la mano, disparando a bocajarro contra la mesa y levantando astillas. Dara se tiró al suelo y pensó: «¿Dónde está Buck?». Pensó: «Joder, mátalo, por favor». Y de pronto cesaron los disparos. El ruido se extinguió. Dara miró por encima de la mesa y vio a Jama en el coche, todavía apuntando. Podía decirle que no sabía cómo se llamaba, que él no se lo había dicho, pero quiso aprovechar la oportunidad.

—Apuesto a que te llamas James Russell, ¿verdad que sí?

—Russell —corrigió Jama—. Se me ocurrió para tomar el pelo a los guardianes de la ley, a ver si eran capaces de adivinarlo. ¿Sabes cuánta gente lo sabía? Dos. No, tres. Y ya están muertos. Ya sólo queda una.

Dara vio que el Toyota blanco entraba en la plaza. Quería ganar tiempo, mientras llegaba Xavier, y le dijo a Jama:

—¿Y a quién le interesa cómo te llamas? Te matarán o acabarás en prisión… —Iba a añadir «de por vida», pero no llegó a decirlo. Jama seguía apuntando y Xavier se lanzó con el Toyota contra la aleta derecha del BMW, abollando la puerta y arrancando parte del parachoques.

Momentos después, Xavier dijo:

—Jama no sabía de dónde venía el golpe. Disparó tres veces por la ventanilla derecha, no acertó y se largó pitando. Antes había disparado otras tres balas contra la mesa. Eso significa que le quedan dos.

—Una —dijo Buck.

Apareció a unos metros de ellos, sacudiéndose las rodillas.

—Me alcanzó con el primer disparo —dijo, abriéndose la chaqueta. Tenía la camisa blanca manchada de sangre en un costado. Me ha dado justo en el michelín. Me lo ha atravesado.

—Te llevaremos al hospital —dijo Dara.

—No hace falta. Sé dónde pueden arreglarlo.

—¿Le has oído decir su nombre?

—Sí —asintió Buck, pero fuiste tú quién le obligó a decirlo. Le has metido un gol.

—Ésa no es razón para enorgullecerse —contestó Dara.

—Ese tío vale por lo menos cinco millones. Más, si averiguamos dónde cumplió condena y la identificación es positiva.

—¿Ah…? Pero entonces parecerá que lo hago por el dinero.

—¿Y…? —preguntó Buck.

Capítulo veintiocho

Jama no sabía si el disparo había alcanzado a Dara. Se había distraído, con tanto hablar. Sí le había dado al tipo trajeado que estaba con ella, pero no en un punto vital. Lo había visto llevarse una mano al costado, retorcerse y caer al suelo. No era un poli, pero iba armado. El coche que lo había embestido sí podía ser de la poli, por eso decidió largarse, haciendo chirriar los neumáticos y dando gracias a Alá por haberle salvado el culo. No miró atrás hasta que hubo pasado la estatua del Mariscal Folch. Fue entonces cuando vio, por el retrovisor, que el coche era un Toyota blanco. Vio al negro al lado del coche, con los brazos en jarras, mirando cómo se alejaba él. Vio a Dara y al trajeado, que se había levantado y lo apuntaba con la pistola, y vio el destello del sol en el arma. Tuvo que dejar de apuntar, porque en ese momento pasaron un par de coches por delante. Antes de eso, cuando Jama abrió fuego, el trajeado se había alejado de Dara y había sacado el arma. ¿Intentaba protegerla? Eso parecía. ¿Sería su novio? Jama se preguntó a qué mujer, de todas las que conocía, protegería él de un tiroteo. Recordó la imagen de Dara asomada por detrás de la mesa, con la camisa manchada de café. La recordó en la fiesta de Idris, en Eyl, y también a bordo del Aphrodite. Dara sabía su nombre. La recordó al lado de la mesa agujereada. Sólo quería asustarla. Si hubiese querido matarla, la habría matado. ¿Por qué no lo hizo?

Giró en la rue d’Éthiopie, pensó en Celeste y entonces comprendió que la chica había mentido. No se dio cuenta cuando estaba con ella en el apartamento, pero ahora estaba seguro. Celeste no recordaba su nombre, ni siquiera lo recordó cuando él se lo dijo y ella contestó que había fingido no conocerlo. Su trabajo consistía en mentir.

Volvió a acordarse de Dara a bordo del buque cisterna, fondeado en Eyl. En el Aphrodite, cargado de gas natural. Se acordó del número de teléfono con el que detonaría la carga de C4 y repasó mentalmente los números: 44-208-748-1599. Qasim le había dado otro número de teléfono, un contacto de Al Qaeda, de alguien que tenía la última palabra. Y volvió a imaginarse a Dara, en la habitación donde él estaba esposado a una silla. Esa vez, Dara no cambió de expresión en ningún momento. Demostraba que sentía interés por él. Jama pensó que podía sentarse con ella y tener una conversación inteligente. Se preguntó si estaría liada con el negro. ¿No era demasiado viejo? Podría ser su abuelo. El muy cabrón le había dicho que podía partirle el cuello, y Jama se lo creyó. No se imaginaba a Dara acercándose a Xavier con ganas de follar. Dara podía elegir. No, no estaba liada con él. Puede que de vez en cuando se paseara desnuda delante de él, pero nada más. Y el viejo la miraría con nostalgia. Tenía que matar a Dara, porque sabía su nombre. Pero antes de matarla, quería conocerla mejor.

El tiempo corría en contra de Jama si Dara lo denunciaba al FBI, si les decía su nombre. Eso si es que se lo decía. Pero tal vez no tuviera prisa. Jama creía que a ella también le gustaría sentarse a charlar con él. Era una mujer tranquila, aunque no se cortaba en decir lo que pensaba. Hablaba mirando a los ojos y era capaz de convencerte. A Jama le hizo gracia cuando le preguntó si quería salir en la película que estaba rodando. ¿Se estaba quedando con él o lo decía en serio? Aclara eso, si quieres, y luego mátala.

Decidió dejar el coche en un callejón, detrás de casa de Hunter, lo que él llamaba su apartamento, y hacer planes para los próximos días. Tenía que pensar bien en los detalles del Aphrodite. Esa mole de barco que esperaba el momento de volar por los aires. Si quería ver a Dara, si sentía necesidad de hablar con ella, ya pasaría por su hotel. Ahora tenía que llamar a su contacto de Al Qaeda para ver si seguían dudando, si no terminaban de decidirse, y avisarle de lo que pensaba hacer. Quería quitárselo de encima cuanto antes.

Llamó a su contacto.

La voz que contestó la llamada repitió los números que recitó Jama y añadió, en árabe:

—Alá es Dios. Nos oye y nos protege.

—¡Pero bueno! —exclamó Jama—. Tengo la impresión de que estoy hablando con Assam Amriki. ¿Eres tú, amigo mío?

—No digas nombres.

—Han pasado siete años, tío, pero todavía reconozco tu voz y tu acento en árabe culto. Assam, hermano, ¿dónde estás?

—No hagas preguntas.

—¿Sigues dedicándote a la propaganda, haciendo vídeos para reclutar gente?

—Si sigues hablando así, colgaré el teléfono.

—¿Cómo quieres que te hable?

—Dime por qué has llamado.

—Quiero saber dónde está el buque cisterna.

—La misión se ha suspendido.

—¿Se ha aplazado? ¿Se ha pospuesto?

—Se ha terminado. No vamos a tocar ese barco.

—Está cargado de explosivos.

—Es explosivo de por sí. Da igual. No vamos a tocarlo.

—Cuando nos secuestraron, Qasim dijo que enviaríais a bordo a otros dos de Al Qaeda para que se ocuparan de todo.

—Te estoy diciendo que se ha terminado —repitió Assam, levantando la voz—. Tenemos que ocuparnos de otros asuntos. Estamos perdiendo gente en Pakistán. Esta semana, en Somalia, han caído varios hermanos, asesinados uno tras otro por esos aviones sin piloto, los drones.

—¿Dónde estás? Quiero verte.

—Imposible.

—Te vi una vez en la CNN —dijo Jama—. Difundieron varias fotos tuyas, en plan antes y después. Una de 2002, de cuando aún parecías judío y te llamaban friki de la informática. Y otra de ahora, con turbante y barba, dando noticias de Al Qaeda. Ahora te llaman director de comunicación. Y te vi otra vez, creo que en la web de Shabaab, enseñando las imágenes de los niños palestinos asesinados por una bomba lapa israelí en el autobús en el que viajaban. ¿No te molesta haber sido judío la mayor parte de tu vida? ¿Sabes que eres el primer americano acusado de traición en cincuenta y ocho años? De momento no he visto que hayan puesto precio a tu cabeza. Vi también una foto tuya con Jalid Sheij Chupa-pollas Mohammed. Dicen que es uno de los cerebros del 11-S. Te relacionas con los peces gordos, ¿eh?

—Tengo que advertirte. Te han señalado para morir —dijo Assam.

—No me jodas. Cuéntamelo.

—¿Ves como no muestras ningún respeto? Escucha lo que voy a decirte, como antiguo compatriota, porque te tengo simpatía. Lo has intentado, al menos al principio, pero has fracasado. Han dictado una fetua contra ti. Te han condenado a muerte por el asesinato de Qasim al Salah.

—¿Qué estás diciendo? Fue un somalí al que habían contratado para vigilarnos el que mató a Qasim, y yo maté al somalí. Qasim era mi jefe, mi maestro, el mejor amigo que he tenido en Al Qaeda desde hace siete años, el cabrón más entregado al que he conocido en toda mi vida, y lo digo con todo el respeto. Quiero saber quién dice que lo he matado.

—No puedo decirte nada más. Me despido de ti con el pesar de que, habiéndote conocido, nunca he llegado a sentirte como un hermano.

—Pues créeme que lo siento. No puedo decir que me importe un carajo —dijo Jama—. Pero quiero saber dónde está el barco.

—Eso no te concierne. El barco cargará provisiones y seguirá su viaje a Estados Unidos.

Jama sabía que le estaba mintiendo.

—¿Assam…? —dijo.

Pero Assam había colgado.

Daba igual. Podía robar un barco y dar vueltas por ahí hasta que encontrase el buque cisterna. Era inconfundible, con toda su estructura en la popa y los cinco depósitos de gas en fila hasta la proa. Era imposible no ver un barco como el Aphrodite. Debía de estar cerca de Yibuti, en el golfo de Tayura, a unas diez millas. Ningún puerto permitiría acercarse a un barco que puede explotar y destruirlo todo. Tenía que asegurarse del alcance del teléfono móvil para detonar la carga explosiva.

Se imaginó sentado en la terraza de una coctelería del barrio europeo. ¿Qué le apetecía tomar? Un ron con coca-cola. Y cuando se lo sirvieran, pediría más hielo. ¡Qué manía con ahorrar hielo! Nunca ponían suficiente. Llevaba el móvil de Hunter en el bolsillo. En algún momento, cuando se hubiera tomado un par de cubalibres, marcaría el número que le había indicado Qasim. Levantaría la cabeza y escucharía la explosión, un BUUUM que resonaría con fuerza a muchos kilómetros. La gente miraría a todas partes, los cristales del bar reventarían, los blancos se preguntarían qué había sido eso. Algunos saldrían a la calle. Y él seguiría bebiendo tranquilamente. Alguien le diría: «¡Joder! ¿Has oído eso?». Y él contestaría: «¿Si he oído qué?».

Tranquilamente.

Pero ¿no le gustaría ver explotar el buque cisterna?

¿Para qué si no iba a tomarse tantas molestias?

Capítulo veintinueve

—Bin Laden dice, en su discurso, que cuando dejemos de tratar tan bien a los israelíes, cuando nos vayamos a lavar nuestra conciencia a otra parte, entonces podremos ser amigos. Dice que si esos aviones suicidas se estrellaron contra las Torres Gemelas fue por venganza, por nuestro apoyo a los judíos.

El Pegaso se encontraba a unas dos horas de Yibuti, siguiendo al buque cisterna. Helene iba al timón, con una camiseta y unos pantalones cortos. Billy estaba viendo las noticias de la Fox.

—¿Y eso lo dice en serio? Es verdad que los israelíes no se andan con tonterías cuando quieren vengarse, pero siguen siendo los buenos. No ceden al chantaje de Hamás. ¿Por qué tienen que devolverles unos territorios que han conseguido legalmente?

—Yo no se los daría —dijo Helene.

—Lo que no entiendo es que Bin Laden siga vivo, después de todas las bombas inteligentes que hemos lanzado contra sus escondites.

—Yo creo que está muerto. Por eso ahora el portavoz es ese Al Zawahiri. Los dos sueltan el mismo rollo. Da miedo pensar en esos drones que salen a alcanzar un objetivo en Pakistán. Un tío los controla desde la pantalla de un ordenador en California, aprieta un botón mientras se toma un café y vuela la guarida de Al Qaeda en Pakistán con un misil Hellfire.

—Tienes mentalidad militar —observó Billy—. Y un culito monísimo.

—Sí, podría lanzar un misil desde casa. Alejarme un momento de la cocina, mientras preparo la cena, y soltar la bomba.

—Te juro que nunca he visto a una chica que aprenda tan deprisa como tú. Ya lo intuía cuando te elegí.

Billy salió del puente de mando con los prismáticos para buscar drones en el cielo, esos aviones sin tripulación que vuelan a poca altura bajo el resplandor del sol.

—Veo uno —dijo, sin quitarse los prismáticos de los ojos—. Nos está haciendo fotos, y también al buque cisterna. Es un Mariner, la versión del Reaper que utiliza la Marina. El Reaper es el de las Fuerzas Aéreas. Puede estar dos días seguidos volando a doscientos treinta nudos. Va lleno de sensores, de combustible y de armamento. A esos Hellfire tuyos los llaman misiles de seis aletas. Quiero que memorices ese nombre, Bollo.

—Misil de seis aletas —repitió Helene—. Memorizado, jefe.

Era divertido utilizar la jerga militar. «Sí, capitán». Billy entraba en el puente de mando, Helene anunciaba: «Capitán en el puente», y le hacía sonreír.

—Los drones pueden leer una placa de matrícula a tres kilómetros y medio de distancia —dijo Billy—. ¿Qué más quieres saber?

—¿Por qué eres tan cascarrabias?

—No soy cascarrabias. Te estoy hablando del MQ-9, un cabrón asesino, y de su fuerza destructora. Estamos llegando a un punto en el que ya no necesitamos ni cazas ni bombarderos. Enviamos a los drones. No sé qué pensaría de esto Joe Foss. Joe derribó veintiséis Zekes en las islas Solomon con su Grumman Wildcat y después fue gobernador de Dakota del Sur. El comandante Bing Bang Bong, al mando de un P38, derribó cuarenta aviones y perdió la vida probando un reactor. Otro genio, Pappy Boyington, un indio sioux, derribó veintiséis Zekes en Rabaul. Ese mismo día, un japo abatió la aeronave de Pappy, que se incendió en pleno vuelo. No me acuerdo de cómo se llamaba el piloto que se estrelló contra un crucero japonés después de alcanzarlo. Otro héroe que dio la vida por su país. A todos les impusieron la Medalla de Honor.

—¿Te imaginas haciendo algo así? —preguntó Helene.

—Me encantaría experimentarlo.

Billy miró por los prismáticos el castillo de popa del Aphrodite, que seguía adelante rumbo a Yibuti.

—Vamos a perder el tiempo buscando pruebas de que ese barco es una bomba flotante antes de que destruya algún puerto de Estados Unidos.

—¿Es que no estás seguro del todo?

—Creo que explotará a una hora determinada, y tengo indicios que para mí son suficientes. Si me preguntas si puedo demostrarlo, te diré que no. No me gusta perder el tiempo con dilemas que te ponen entre la espada y la pared. Yo me guío por las tripas —dijo Billy.

Se quedó callado.

—¿Y…? —dijo Helene.

—Mis tripas me dicen que el buque cisterna va a explotar aquí, esta mañana. Es un emplazamiento tan bueno como el que más, en dirección este-oeste. Las declaraciones de Al Zawahiri, eso de que Al Qaeda ha dicho basta, no son más que gilipolleces. Lo que él no sabe, porque vive escondido en sus montañas, es que Yibuti es el punto elegido para convertirse en la principal escala del tráfico marítimo entre Oriente y Occidente. Como Singapur. Y, si estoy convencido de que va a explotar, tengo que hacer algo para evitarlo, ¿no crees?

Otra vez hablaba como Sterling Hayden en el papel de Jack D. Ripper. En este caso no había en juego una conspiración comunista y tampoco valiosos fluidos corporales, sino la destrucción de una ciudad.

Billy se lo tomaba muy en serio.

—¿Tienes idea de lo que vas a hacer, capitán? —preguntó Helene.

—Avisar a las autoridades portuarias del peligro inminente. Llamaré cuando el buque cisterna llegue al golfo de Tayura. Si son idiotas, o no me creen…

—¿Entonces…?

—Afrontaré el riesgo personalmente —dijo Billy—. Ya estoy pensando en hacerlo de todos modos. Pagaré a alguien para que se acerque al barco en un esquife, con un megáfono. Que les hable en tagalo, en inglés y en árabe, y les ordene que abandonen el barco antes de que explote.

—¿Tendrán que escapar a nado?

—A nado o en el bote salvavidas. Tienen uno igual que el que utilizó el capitán del Alabama cuando los francotiradores se cargaron a esos tres árabes. He oído decir que están haciendo una película sobre el suceso. Será una peli de acción, con tres mahometanos muertos. Si los de Al Qaeda que siguen a bordo del buque cisterna quieren morir por Bin, allá ellos.

—Eso está bien. Salvas a los asiáticos y el barco —señaló Helene.

—El barco no se salva. Cuando no quede nadie a bordo, dispararé una ronda de Nitro Express en el punto exacto y lo haré explotar yo mismo. Antes de que puedan volarlo en Yibuti, se comprende.

—Es una idea de puta madre.

—Pero tiene su intríngulis. Estamos hablando de dos mil setecientos millones de metros cúbicos de gas natural congelado. Te olvidarás, aunque te lo diga, pero basta con que se derrame un solo metro cúbico —es decir, tres de esos dos mil setecientos millones— para producir doce mil cuatrocientos metros cúbicos de una mezcla gas-aire muy inflamable.

—Parece como si lo estuvieras leyendo.

—Me lo sé de memoria. Si quieres verlo, está en mi cuaderno rojo.

—Lo veré en cuanto tenga un momento, capitán.

—Si un nueve o un diez por ciento del gas natural terminara en el agua, herviría en cuestión de cinco minutos y se transformaría en vapor, porque el agua está como mínimo doscientos veintiocho grados más caliente que el gas congelado. Se escapa y forma nubes de vapor cerca del agua antes de que pueda disparar una ronda de Nitro Express. El vapor asciende, arde y empieza a lanzar bolas de fuego. La explosión será cien veces peor que el desastre del Hindenburg. ¿Te acuerdas de ese documental que te enseñé?

—El del zepelín alemán —asintió Helene—. La gente huyendo del fuego…

—El calor de esta bola de fuego, de este infierno, puede causar quemaduras de tercer grado y provocar incendio a varios kilómetros a la redonda.

—¡Guau! ¿De verdad?

—Por eso tengo que hacerlo a diez o doce millas de Yibuti. Pero tenemos que estar en una buena posición para disparar y largarnos corriendo.

—¿Podría darse el caso de que no tuviéramos tiempo de escapar?

—Me aseguraré de que eso no ocurra —dijo Billy.

—¿Vamos a quedarnos aquí hasta que vueles el barco?

—Ojalá pudiéramos, pero tengo que ir a Yibuti para acordar dónde va a fondear el buque cisterna. Después podrás ayudarme a escribir el libro, El barco asesino, ése será el título. Y debajo: Cómo provocamos la conflagración de gas natural más grande del mundo. Algo por el estilo.

—Llamaré al Kempinski.

—Podemos quedarnos en el puerto.

—Reservaremos una suite, para que puedas moverte, pensar y hacer llamadas.

—Tú lo que quieres es ver a Dara y hablar de cosas de chicas, para variar.

—Me da miedo cómo me lees el pensamiento —dijo Helene. Y pensó que debía añadir—: Pero lo digo por ti. Necesitas espacio para rumiar.

—Eso está bien. Espacio para rumiar.

Helene y Dara estaban en la suite de Billy, tomando unos martinis con aceitunas rellenas de anchoa. Billy había salido a hacer gestiones, y Xavier, a hablar con la policía y contarles todo lo que sabía de Jama.

—A Billy le ha dado por llamarme Bollito —dijo Helene—. No sé por qué. Dicen que la gente se divide en pájaros, caballos o bollitos, ¿no? ¿Yo que soy?

—Un pájaro.

—Al principio me llamaba Bollito, pero luego lo dejó en Bollo, aunque no creo que tenga que nada que ver con el mío. No creo que esté fumándose un puro y de pronto no pueda aguantarse las ganas de abalanzarse sobre mí.

—¿Te molesta cuando estás leyendo?

—O lavándome. Sobre todo lavándome, porque estoy hecha un asco. Me huele la entrepierna como un habano de cincuenta pavos.

—Seguro que eso a Billy le pone —dijo Dara.

—Ayer volvió a parecerse al general Jack D. Ripper, pero esta vez no habló de fluidos corporales sino de drones, de que los aviones ya no necesitan pilotos. Se pasó un buen rato refunfuñando. Yo creo que quiere ser un héroe. Le encanta hablar de los héroes de la guerra. Le pregunté si se imaginaba haciendo algo así y me dijo que le gustaría experimentarlo. ¿Qué querría decir?

—Supongo que pensaba en pasar a la posteridad como un héroe que recibió la Medalla de Honor en vida.

—O ganar la medalla por hacer una llamada de teléfono y salvar la vida de algún personaje importante. Pero está pensando en volar el buque cisterna y largarse de allí antes de que el fuego nos alcance. Dice que no está preocupado.

—Pero tú sí lo estás.

—Se le ha ocurrido usar una Donzi para hacer el trabajo, una de esas lanchas fueraborda.

—Si no quieres ir con él, no vayas.

—Somos compañeros de tripulación, y los compañeros de tripulación tienen que estar unidos —dijo Helene—. Él es el capitán, y yo, el grumete. «Peligro por la banda de babor, capitán». Eso digo cuando estoy de guardia. El cabo no se ata, se «ciñe».

—Parece divertido.

—Billy se lo toma muy en serio.

—Lleva una escopeta de matar elefantes —recordó Dara—. ¿Tú crees que sabe lo que hace?

—Por como lo dice, parece que sí.

—Da la impresión de que os lleváis muy bien.

—Le encanta que le diga «sí, capitán».

Helene bebió un sorbo de Martini, se metió una aceituna en la boca, volvió a beber y mordió la aceituna.

—¡Qué bien sabe esto, después del champán a todas horas! ¿Te he contado que sólo tiene champán?

—No tienes obligación de beber —señaló Dara.

—Necesito alcohol para soportar todo esto.

—Debe de haber una línea muy fina entre conservar tu encanto y estar colocada para sobrellevar la situación.

—A veces no es fácil. Tengo que estar muy atenta para no caerme por la borda.

Idris pasó esa tarde por el hotel y sonrió al ver la fiesta que habían montado Dara y Helene.

—¿El giro de los acontecimientos no te da qué pensar? —preguntó.

—¿De qué giro hablas? —dijo Dara.

—Jama se ha escapado. ¿No estás preocupada?

—Xavier ha ido a hablar con la policía para decirles el nombre de Jama. El caso ahora está en sus manos.

—Entonces no tenemos que preocuparnos por él —contestó Idris—. Eso está bien. Voy a irme unos días a París, para cambiar de aires. A la vuelta retomaré la piratería. Echo de menos abordar barcos.

—Si tuviera fuerzas, te seguiría, para convertirte en una estrella de cine.

—Sí, gracias —dijo Idris, aceptando el martini que le ofrecía Helene—. Lo probó y cerró los ojos, seguro de que tomaría otro más. Dara encendió un cigarrillo y se lo pasó a Idris. —¿Para qué quiero ir al cielo si ya tengo mi recompensa en la tierra?

—Siento tener que decírtelo, pero hace mucho tiempo que dejamos de ser vírgenes —señaló Helene.

—Sois mujeres de mundo, y eso no abunda por aquí —respondió Idris—. ¿Estoy loco, por salir a las aguas del golfo? ¿Con más de treinta barcos de guerra chocando unos con otros? Más de cien luchadores por la libertad ya están en la cárcel, en Kenia. La mayoría están a la espera de juicio y saben que les caerán diez años. De todos modos, creo que la piratería sigue siendo un buen negocio. Al menos para quien sabe lo que hace. Cuando consiga un par de lanchas con motores más potentes, volveré a ganar una fortuna.

—¿Qué está haciendo Harry? —preguntó Dara.

—Bebiendo, aunque tampoco demasiado, y tomando metanfetaminas. Se cree Superman. De pronto se pone a hacer movimientos bruscos. Da media vuelta y saca la pistola.

—Las anfetas te ponen como una moto —dijo Helene.

—Oye una música dentro de la cabeza y lleva el compás con las manos en los brazos del asiento.

—¿Y no se ha inventado algún paso de baile?

—Me cuenta con pelos y señales cómo mató a un tigre de Bengala desde la silla de un elefante. Dice que tiene amigos aquí, buscando a Jama, como si fueran sus ojeadores, para hacerle salir de su escondite. Dice que matará a ese tocapelotas y asunto concluido.

—La cagará —sentenció Helene.

—No puede hacerlo solo —asintió Dara.

—Según él, cuenta con ayuda.

—Más vale que vayan bien armados y sean peligrosos.

—Son dos de los somalíes que nos acompañaron en el viaje desde Eyl. Parientes de los cuatro a los que Jama se cargó en la huida. Quieren acabar con Jama.

—¿O ahora es James? —dijo Dara.

Capítulo treinta

Si un taxista intentaba cobrarle más de la cuenta, Jama lo encañonaba por la nuca y le decía en árabe:

—Repítelo, por favor. ¿Cuánto dices que cuesta la carrera? El taxista contestaba que se había equivocado, y a veces no le cobraba. Una vez el taxista tardó en reaccionar, como si pensara en saltar del coche, pero antes preguntó: ¿Qué es esto, un atraco?

¿De qué coño iba el pavo? Pues claro que era un atraco. Jama le quitó el dinero, se llevó el taxi a unas manzanas de donde estaban y lo abandonó en la calle.

Tenía que moverse en taxi desde que dejó el coche de Hunter detrás de su casa, porque estaba abollado. Decidió deshacerse del coche y también de la ropa de estudiante. Ahora llevaba un kikoi blanco que le cubría las rodillas, y un turbante en la cabeza. Había dejado de afeitarse. Ensució las zapatillas blancas de Hunter. Necesitaba un calzado rápido para salir corriendo en caso necesario. Se escondió en el barrio africano hasta que la gente empezó a preguntarle de dónde era, si vendía kat. No era mala idea. Le compró unas ramas a un vendedor y las revendió por las calles a un precio más alto. Creía que lo estaban vigilando. No lo sabía a ciencia cierta, pero le bastaba con figurárselo. Dormía cada noche en un agujero distinto, en hoteles de mala muerte.

Hablaba con los marineros en los muelles. Uno de ellos le contó que el buque cisterna estaba fondeado en el golfo de Tayura, esperando provisiones. Había oído decir que la tripulación, los filipinos, se habían largado y andaban buscando barcos.

Jama pensó que debería haberse quedado en casa de Hunter. Allí tenía alcohol y todo el hielo que quisiera. La nevera llena de comida. Lamentaba haberse precipitado con Celeste. Debería habérsela llevado con él a casa de Hunter y subirse de nuevo al carro en el que un amigo era un amigo. Si es que ese carro estaba en alguna parte. Si sonaba el teléfono, diría: «¿Hunter? Se ha ido a Egipto. ¿Yo? Estoy cuidando de su gata Putie». Un rollo por el estilo, con una voz muy agradable.

Seguía teniendo la llave de casa de Hunter.

Harry estaba que se subía por las paredes, desesperado por acabar de una vez por todas.

—Hay que darse prisa, joder —les dijo a sus somalíes—. Registrad el barrio africano. Sabéis qué aspecto tiene. Habéis venido con él desde Eyl. Puede que vaya vestido como un americano o que haya vuelto a vestirse de árabe.

—Yo lo reconozco por detrás, por el pelo —dijo uno de los somalíes—. Me pasé dos días mirándole el cogote.

El otro dijo que nunca había ido en el mismo coche con Jama.

—Pero sé que tiene barba —añadió.

Al final le siguieron el rastro hasta la rue de Marseille. Harry bajó del coche para moverse un poco, aunque consiguió controlarse. Los somalíes se quedaron fumando en la acera. Empezaba a oscurecer, y en la calle ya era casi de noche. El Bentley de Harry, que le habían traído de Eyl ese mismo día, esperaba aparcado junto al bordillo.

—¿Estáis seguros de que es ese edificio?

—El coche está detrás, con un lateral destrozado.

—Y lo han visto conduciéndolo.

—Algunos vecinos me han dicho que es él, aunque se ha afeitado la barba. Lleva una camiseta de una universidad. Pero no lo han visto desde hace dos días.

—Entonces, ¿por qué creen que sigue aquí? —preguntó Harry.

—Una mujer lo vio salir y entrar, volver a salir y entrar. Dos veces.

—¿Y cómo sabía quién era?

—Ya te lo he dicho. Ve entrar al que lleva la camiseta. El tío vuelve a salir, pero ella no lo ve. Y después ve entrar al mismo tío vestido de árabe. Entra y sale.

—¿Y cómo sabe que es el mismo?

—Porque lo vio coger el coche abollado.

—¿Estás seguro de que es el mismo BMW?

—Sí. Y el que vive aquí, el dueño del coche, ha desaparecido.

—¿Y por qué te ha contado todo eso? —preguntó Harry—. ¿Le gustan los misterios o de qué coño va?

Los chicos fueron a mirar los buzones del edificio y volvieron con diez nombres de mujeres, francesas, dos de hombres, franceses, y un inglés o americano, Hunter Newhouse. Vivía en la tercera planta, apartamento 303. Harry se imaginó que Jama conoció a Hunter en un bar, empezaron a hablar y se cayeron bien. Jama necesitaba esconderse en alguna parte. Hunter, un caballero bien educado, le ofrece su apartamento y poco después desaparece. Pero si alertaba a la policía de la desaparición, complicaría la solución definitiva, que era matar a Jama.

Sintió no tener un poco de kat. Pero luego pensó que no. Era mejor concentrarse esnifando un poco de cristal.

Estaba decidido a cargarse a Jama en cuanto lo viese aparecer. Los somalíes se quedarían en la puerta, cada uno a un lado. Uno de ellos llamaría y se escondería enseguida. Harry se pondría delante de la puerta. Jama abriría medio dormido… O se escondería detrás de la puerta. Harry pensó que el vestíbulo del apartamento podía ser amplio, en un edificio tan antiguo.

Lleva en la mano su pistola PPK. Ha quitado el seguro. La puerta se abre…

Quizá podía decirle algo a Jama.

Ya sabes a qué he venido, amigo.

Pero Jama podría ir armado. Lo han despertado a medianoche…

No abras la puta boca, se dijo Harry. En cuanto lo veas, disparas. Y se acabó.

—¿Y qué pasa si no abre la puerta? —preguntó uno de los somalíes. ¿Si pregunta quién soy o qué quiero?

Jama oyó cuatro golpes fuertes en la puerta y abrió los ojos. Ninguna voz siguió a los golpes, como ocurre cuando es la policía quien llama a la puerta. Los polis se anuncian y echan la puerta abajo. Si no eran los polis, podían ser los de Al Qaeda.

Salió de la cama con sus Levi’s y las zapatillas puestas, como dormía siempre, y sacó la Walther de debajo de la almohada. Cogió cuatro balas de 9 milímetros de la mesilla de noche y se las guardó en un bolsillo de los pantalones. Se puso una camisa y cogió la bolsa de viaje que había dejado a los pies de la cama.

Estaba en el cuarto de estar cuando volvieron a llamar a la puerta. Seguro que había varios hombres en el pasillo, armados con Uzis o Kalashnikovs, terroristas de Al Qaeda dispuestos a cumplir con su deber.

Abrió la puerta bruscamente y la sujetó por el borde con la mano izquierda. Estiró el otro brazo para sacar la Walther, disparó un tiro contra cada uno de los somalíes, los remató con otro disparo, y vio que aún quedaba un hombre. ¡Joder! Era Harry. Harry abrió fuego. Jama respondió. Los dos fallaron. Estaban a menos de tres metros. Volvieron a disparar inmediatamente, esta vez cambiando de posición. Jama retrocedió y cerró la puerta. Sacó el cargador. Le quedaban dos balas. Lo recargó al completo. Miró por la mirilla y vio a Harry apoyado en la pared de enfrente, con los brazos extendidos y el arma sujeta con las dos manos. Pensó que, si abría la puerta, Harry dispararía. Puso el dedo en el gatillo que le permitiría seguir con vida. Volvió a mirar por la mirilla, pero esta vez no vio a Harry. No sabía si se había movido a la derecha o a la izquierda. Tenía un cincuenta por ciento de posibilidades de ver a Harry o de recibir un tiro por la espalda.

—Mierda —dijo, y abrió la puerta. Tuvo suerte: lo vio al final del pasillo, junto al cartel de Salida. Volvió al dormitorio con el arma y la bolsa, salió por la ventana a la escalera de incendios, bajó corriendo y saltó desde el último rellano. Rodeó el edificio para vigilar la entrada. Esperó unos minutos y salió de detrás de la esquina para ver la calle. Al instante se encendieron unos faros. Se apagaron. Poco después volvieron a encenderse. El coche se acercó desde la manzana siguiente y empezó a coger velocidad. Jama empuñó la Walther con una mano, se puso en la calzada, de perfil al Bentley, disparó cuatro tiros contra el parabrisas y volvió a la acera al ver que el coche seguía acercándose. Harry abrió fuego por la ventanilla derecha. El coche dio un viraje para esquivar los cubos de la basura y pasó de largo. Jama lo vio alejarse sin comprender lo que había pasado.

—He tenido a los chicos buscando a ese cabrón por todo Yibuti, y resulta que estaba a dos calles de aquí —le contó Harry a Idris la mañana siguiente—. ¿No oíste los disparos anoche?

—Había salido —dijo Idris, que estaba haciendo las maletas—. Fui a cenar con Dara y Helene.

—Fue a los dos de la madrugada.

—Después de cenar fuimos a bailar.

—Estaba decidido a atropellarlo con el Bentley.

—¿Y qué paso?

—Arranqué, con intención de arrollarlo. Pero me apuntó con esa pipa alemana y atravesó el parabrisas con cuatro balas de nueve milímetros. Se olvidó de que el Bentley tiene el volante a la derecha, y disparó a la izquierda.

—Y no pudiste matarlo.

—Todo pasó muy deprisa. Se cargó a los somalíes que estaban conmigo delante de su puerta.

—¿Y no disparaste?

—Pues claro que sí. Estábamos un poco nerviosos los dos, intercambiando disparos en el pasillo. Bajó por la escalera de incendios mientras yo volvía al coche. Lo vi salir de detrás de la esquina y arranqué para embestirlo a la vez que disparaba por la ventanilla. Cuando vi que había vuelto a fallar, decidí largarme. Me quedé sin balas y no podía pararme a recargar. Pero he conseguido hacerle huir.

—¿Y ahora qué?

—En realidad no es cosa mía —dijo Harry—. Lo más probable es que me vaya a Inglaterra dentro de un par de días. —Se sentó mientras Idris hacía las maletas.

—¿Cómo estaba Dara? ¿Contenta?

—Siempre está en su sitio —dijo Idris.

—¿Y eso qué significa?

—Que tiene los ojos abiertos y se entera de todo.

—Tengo la razonable certeza de que podría haberme liado con ella si no hubiera estado tan ocupado con Jimmy Jama —dijo Harry el Sheij.

—Quieres decir tan ocupado con el precio que han puesto a su cabeza.

—Bueno, eso también.

Capítulo treinta y uno

—No sé si te he contado que mañana voy a volar el buque cisterna —le dijo Billy a Xavier.

—Me han dicho que lo estabas pensando, pero nadie sabía cuándo. Debes de tener una buena razón para hacer eso.

—Quiero acabar con esa bomba mientras esté fondeada.

Estaban tumbados en unas hamacas de la piscina del hotel, al borde del mar, viendo pasar los barcos a los lejos, como si apenas se movieran. Billy llevaba un bañador azul, tan escueto que apenas se veía por debajo de la barriga, y tenía el pelo más largo que cuando se conocieron. Xavier pensó que era un tío enrollado, a su manera. Lo sabía todo y se creía capaz de reventar un barco inflamable sin preocuparse por cómo escapar.

Xavier llevaba un bañador de seda holgado, hasta las rodillas.

Billy tenía los prismáticos apoyados en la tripa, y un mapa del golfo de Tayura. Estaban fumando un habano de Billy. A Xavier le gustaban los juicios de Billy, siempre tan tranquilo, y, aunque no lo entendía, tenía que reconocer que en general siempre acertaba.

—Entonces crees que lo harás mañana —dijo.

—Iluminaré el cielo hoy mismo, poco después de que anochezca. Apuntaré a los puntos débiles de ese barco y me largaré. Se espera buen tiempo para hoy.

—¿Piensas disparar con tu escopeta de doble cañón?

—Varias rondas incendiarias capaces de atravesar una plancha de acero blindado. Vas a presenciar un espectáculo inolvidable.

—¿Podré verlo sin moverme de la hamaca?

Billy miró por los prismáticos.

—El Aphrodite está a unas doce millas de aquí, detrás de esas islas, las Moucha. Siempre me parecieron un buen escondite para los piratas. Ya no lo son. Ahora hay treinta o cuarenta barcos de guerra en esas aguas.

—Estuve charlando con Idris —dijo Xavier—, después de que Dara hablase con él. Llamó para despedirse. No estaba seguro de qué iba a hacer. Los piratas han matado al capitán sirio de un barco panameño, cerca de Mogadiscio. Idris cree que los ánimos están muy caldeados y que no tardarán en acabar con los piratas.

—Está colgado de un hilo, a la espera de que alguien le ofrezca un trabajo —dijo Billy.

—Le dije que siempre podía volver a vender armas a los señores de la guerra, cuando se haya instalado en París. Idris no me preocupa.

—¿Llamó a Dara esta mañana?

—A eso de las nueve —asintió Xavier.

—¿Tenías algo que decirle y ella te pasó el teléfono?

Xavier volvió la cabeza para mirar a Billy, que seguía observando al buque cisterna con los prismáticos.

—Dejó el teléfono en la mesilla y volvió a meterse en la cama. Yo lo llamé después.

—¿Te alojas ahí? —preguntó Billy.

—¿En la misma suite? No, tengo la mía. —Se quedó callado unos momentos—. Pero dio la casualidad de que estaba con ella cuando Idris llamó. ¿Lo pillas ya?

—Yo he recibido una llamada interesante de su amigo Harry. Me llamó para preguntar si por casualidad íbamos hacia el mar Rojo y podía venir con nosotros. ¿Tú entiendes qué pretende?

—Pensará que Jama lo está esperando en el aeropuerto, y por eso quiere largarse en tu barco.

—Dijo que desembarcaría en Suez. A menos que yo tenga intención de volver a Gran Bretaña. Así lo llamó. Le he dicho que no sabemos dónde vamos a pasar los próximos días. Supongo que este asunto nos va a retrasar. Pero, cuando podamos zarpar, pondremos rumbo al sol naciente.

—Piensas seguir dando la vuelta al mundo. Hace falta valor para eso —dijo Xavier.

—Nunca me han acusado de que me falte valor.

Billy se quedó un rato pensativo.

—¿Dara se ha enterado por Idris del tiroteo de anoche? —preguntó.

—Eso es.

—Y después tú hablaste con él.

—Sigues dando vueltas para ver si he pasado la noche con Dara. ¿Eso crees?

—No es asunto mío —dijo Billy—. Sólo intento entender la historia.

—Es mejor que no lo intentes.

Lo primero que dijo Dara, cuando por fin se tranquilizó y volvió a ser la misma de siempre, fue:

—Has ganado, tío.

—No voy a aceptar tu dinero, aunque hayamos apostado —contestó Xavier—. No soy un acompañante de pago. —Se apoyó en un codo para mirar a Dara, que estaba a su lado. Las luces de la habitación seguían encendidas. No perdieron ni un segundo al entrar—. Me ha ayudado un poco mi amiga, la hierba de la cabra en celo. Tengo que reconocer que no lo he hecho yo solo.

—¿Aún te queda de esa hierba? —preguntó Dara, con voz adormilada.

Habían pasado veintisiete días en el mar, solos, tonteando de vez en cuando. Llevaban tres días en el hotel y lo habían hecho con la luz encendida.

Xavier volvió a su suite, pensando: Joder. Como si tuviera diez años menos. Incluso veinte menos. Como en los mejores tiempos. ¿Por qué tienes tanta prisa, niña? Me estás incendiando. Voy a tener que sacar la manguera para apagar el fuego. Susurrándole chorradas al oído.

No se imaginaba diciéndole a Dara esas cosas.

Dara había estado tomando unas copas. Cuando volvió al hotel, llamó a la puerta de Xavier, y, nada más verla, él supo lo que iba a pasar.

—Vamos a mi habitación, ¿vale? —dijo Dara—. Como si lo hubiera pensado y le pareciese mejor hacerlo en su cama. Xavier no tenía ningún inconveniente. La hierba del obispo empezaba a hacer efecto. Dara parecía más infantil que nunca, más coqueta. Estaba colocada, por supuesto, pero se sentía bien y se notaba que sabía lo que hacía.

Había llegado el momento, y se dejaron llevar hasta su apoteósico final. Entonces, Xavier pensó: «¿Y ahora qué? ¿Se esconderá de mí?». Pero Dara dijo: «Has ganado».

Cuando volvió del baño, sin pinta infantil, dijo:

—Necesito volver a la cama, ¿vale? —Puso cara como si esperase alguna protesta de Xavier. Como una niña cansada, nada más. Claro que podía volver a la cama.

Xavier se preguntó cómo sería la próxima vez.

¿Ahora te da por pensar en el futuro, por primera vez en la vida?

Dara buscó el camisón con la mirada mientras hablaba de Idris y Harry. Xavier la observaba. Estaba desnuda, pero no tenía intención de exhibirse: únicamente se mostraba tal como era, con naturalidad.

Eso era buena señal.

No pienses en la próxima vez. Llegará cuando tenga que llegar. Xavier, a sus setenta y dos años, pensaba como un chaval.

Xavier y Billy seguían en la piscina del hotel.

—Estaba pensando —dijo Billy, apoyando los prismáticos en la panza— si has navegado alguna vez en un buque cisterna.

—Si te digo que sí, ya sé cuál será tu siguiente pregunta. Estuve casi un año en un buque cisterna, el Methane Princess, cuando era muy joven. Me volvía loco cuando llegaba el momento de la descarga, mientras esperábamos a los barcos que venían a escoltarnos, a los inspectores que venían a buscar grietas en los durmientes depósitos de gas letal. Yo era un chaval, y no me gustaba trabajar en un barco que no se movía.

—Me gusta eso de los depósitos durmientes. ¿Sabes cómo funcionan esos barcos?

—Sé que cuando llegamos a Lake Charles enchufaron unos tubos a los depósitos para extraer el gas. Nada más. Si se produce una fuga, el gas se transforma en vapor al contacto con el aire. Si se mezcla con el agua, se forma una especie de niebla. Si impacta con algo, se desencadena la mayor explosión de la historia de la navegación.

—He pensado pedirte que te sumes a mi tripulación.

—¿Quién es tu tripulación, Helene? No necesitas más hombres, porque después de la explosión no irás a ninguna parte.

—Pienso reventar las cinco cisternas y decir «Adelante». Quiero un hombre al timón de una Donzi para que nos saque de allí.

—¿Mientras te tirotean? ¿No sabes la cantidad de vigilancia que hay alrededor de un buque cisterna? Una Donzi, ¿eh?

—Será un día de trabajo. Te pagaré lo que me pidas.

—¿Y pagarás también mi fianza?

—Te estás montando una película, porque no te crees que voy a reventar a ese cabrón. Puedes ganar una fortuna cuando se enteren las cadenas de televisión.

—Si quieres, te filmo, mientras explicas por qué crees que puedes volar un buque cisterna que vale doscientos cincuenta millones de dólares sin que te pase nada.

—Tengo abogados que se las saben todas. Demostrarán que he actuado por puro heroísmo, para evitar una tragedia, y he hundido el barco donde no pudiera hacer daño a nadie.

—¿Y te trae sin cuidado matar a la tripulación?

—Les daré diez minutos para abandonar el barco. Si hubiera víctimas, aparte de los de Al Qaeda, mis abogados se reunirán con sus familiares más próximos.

—¿Y si te acusan de asesinato, aunque las víctimas fueran los malos?

—No te preocupes por eso.

—Yo no me preocupo, lo has dicho tú. Creo que intentas convencerme a mí para llegar a Dara.

—¿Crees que ella estaría dispuesta?

Xavier sabía que no se lo pensaría dos veces.

—No sé —dijo—. Hablaré con ella. Ya te contaré si piensa que vale la pena acabar con los grilletes puestos. Y te diré también el plus que pide por acabar en la cárcel y no poder seguir con su trabajo.

—Nadie irá a la cárcel —insistió Billy—. Seréis simples empleados que estaban allí por casualidad, para ganarse unos pavos. Tú dile eso. Aunque habrá que advertirle de que voy a atravesar el doble casco del buque con esa munición demoledora. El gas saldrá a chorros, el casco perderá el ochenta por ciento de su resistencia a la tensión en menos de cinco minutos, y el barco se hará pedazos.

—Ya… —dijo Xavier, como si entendiera lo que estaba diciendo Billy. Daba igual, mientras supiera que el barco iba a explotar.

—Nos pondremos en dirección contraria al viento, para que los vapores no nos alcancen. Entonces dispararé otra ronda explosiva que incendiará la masa de vapor y la arrastrará hacia el buque cisterna.

—¿Y abrirás las puertas del infierno?

—Como no has visto en tu vida. El barco saltará por los aires, y las llamas alcanzarán los veinte metros de altura. El desastre del Hindenburg parecerá una salchicha a la brasa en comparación. Pero eso no se lo digas a Helene. Se pone a llorar cuando ve arder el zepelín.

—¿Ya has visto arder un buque cisterna? —preguntó Xavier.

—Lo he leído en estudios de riesgos de incendio, daños por radiación termal y simulaciones de impacto realizadas por doctores en ingeniería química, las máximas autoridades en el campo del gas natural líquido.

—Pero no lo has visto arder en realidad.

—Nunca ha ocurrido en alta mar. Las televisiones se volverán locas, aunque no es fama lo que busco. Apretaré el gatillo, y la química se encargará de lo demás.

—¿Y nosotros sólo tenemos que mirar?

—Vais a ver una explosión cincuenta veces más potente que la bomba de Hiroshima.

Billy se preparó para irse de la piscina. Recogió sus papeles y le dejó a Xavier los prismáticos, para que vigilase el buque cisterna en el horizonte.

—Si ves que se mueve, avísame. He pedido que me traigan una Donzi 26ZF al muelle del hotel, con un motor de quinientos caballos. Estoy listo para salir mañana. Voy a llamar al servicio de habitaciones y a echar una siesta.

Billy se alejó hacia las puertas de cristal. Xavier vio que abría una de las puertas y retrocedía. Se había encontrado con Dara. Billy empezó a hablar, y ella lo escuchó antes de responder. Xavier estaba seguro de que lo estaba poniendo en su sitio, aunque sin perder su amabilidad. Incluso le dio una palmadita en la mejilla. Después se acercó a Xavier y se quitó el albornoz. Llevaba el bikini amarillo.

Xavier se acordó de las marcas del bikini que había visto la noche anterior, con la luz encendida.

—No te había visto con tanta ropa últimamente —dijo.

Dara se agachó y le dio un beso en la boca, mientras él le miraba los pechos, apenas escondidos por el bikini diminuto. Se incorporó y se ajustó la parte de arriba del bikini.

—¿Sabes qué me ha dicho Billy? Ha intentado sonsacarme si hemos dormido juntos. Y, como sabía que él pensaba que yo iba a inventarme algo, para salir del paso, le he dicho: «Sí, primero lo hicimos y después dormimos. ¿Qué más quieres saber?».

—Y luego le diste una palmadita en la mejilla.

—¿Te ha gustado?

—Me ha encantado. Billy quiere que vayas con él en una lancha a volar el buque cisterna. Quiere que lo filmes.

—Perfecto —dijo Dara—. Así no tendremos que volver a alquilar el Buster.

Capítulo treinta y dos

Ubu Kalid, un empleado del puerto de Yibuti, llevó a Jama en un carrito de golf hasta la punta del muelle, donde había varios yates atracados.

—El primero es el Coaster 40. Tiene dos camarotes, es muy cómodo y no es caro.

—¿Cómo sabes que hablo inglés?

—Por algunas cosas que has dicho en árabe. Has dicho que no querías un puto dau de vela triangular, que querías una embarcación pequeña con camarote. Es una palabra muy práctica. Vale tanto si estás enfadado como si quieres criticar algo, o por decirla sin más. También vale para mostrar sorpresa: «¿Qué puta mierda es eso?». Hablo francés desde que era pequeño. Mi jefe dice que tengo que aprender inglés, para hacer negocios con los americanos.

—Llevas camisa blanca y corbata. Vas vestido como un hombre de negocios. Tienes unas gafas caras. Y las uñas limpias —señaló Jama—. ¿Y ese barco de ahí, el de la raya naranja?

—Ése es el Buster 30 —dijo Ubu, ya en el muelle—. No es muy potente, pero es sólido. Tiene un motor Saab. Funciona a dos mil quinientas revoluciones por minuto.

—¿Eso qué son? ¿Diez nudos?

—¿Te decepcionaría si te digo que son seis y medio? Dos personas lo alquilaron por un mes, y han quedado muy contentas.

—¿Un negro muy alto y una blanca que se llama Dara? —preguntó Jama—. Son amigos míos. Me dijeron que era un barco perfecto para un experimento.

—¿Un experimento?

—Una prueba. Para ver cómo se porta y cómo maniobra.

—Pero tú lo quieres sólo para un día. ¿Por placer?

—Quiero llevar a mi novia de crucero nocturno y lanzar unos fuegos artificiales.

A Ubu no le hizo gracia esta respuesta.

—¿Quieres decir explosiones?

—No, tío. Como en las pelis. Grace Kelly y Cary Crant están follando en el sofá, y al otro lado de la ventana empiezan a estallar los fuegos artificiales. Lo mismo que está pasando en la habitación.

—¿Tenían fuegos artificiales Grace y Cary?

Ubu no lo entendía.

—Las velas romanas, esos cohetes que estallan en el aire, significan lo mismo que follar, que es lo que los actores están haciendo en ese momento. ¿Se levanta Grace para ir al baño? El espectador comprende que Cary Grant no va vestido de punta en blanco. Lo que debería ser la parte real ni siquiera es real.

Ubu frunció el ceño. Seguía sin entender nada.

—Da igual —dijo Jama. Y subió al Buster con la bolsa al hombro. Cuando salía a la calle, se ponía el kikoi y un turbante en la cabeza. Para ir al puerto se había puesto unos vaqueros y una americana de algodón. Esperó en la cubierta mientras Ubu descargaba del carrito unos chalecos salvavidas y una caja de cartón con las provisiones de Jama. Jama bajó al camarote. Le traía sin cuidado cómo fueran los habitáculos. No pensaba pasar más de veinticuatro horas allí. De todos modos, estuvo curioseando un poco. El colchón en la proa… Intentó imaginárselos durmiendo juntos. No pudo. No era capaz de imaginársela con aquel negro tan viejo. Ella era educada y amable. Seguro que le decía chorradas al viejo: que era su mejor amigo, su compañero, su protector… su empleado. Estaba convencido de que habían limpiado el barco. Miró en los cajones. Se habían dejado papeles en un cajón; un folleto, con la foto de ella. Cerró los cajones cuando Ubu apareció con la caja de provisiones y uno de los chalecos salvavidas puesto.

—El precio de alquiler del Buster es de cuatrocientos dólares al día —dijo Ubu.

—Muy bien. Te pagaré cuando volvamos.

—¿Y la fianza?

Jama sacó un fajo de billetes del bolsillo trasero de los vaqueros.

—Quieres tu dinero. —Separó cuatrocientos dólares y se los dio a Ubu—. Aquí lo tienes.

—Gracias por el puto dinero, señor —dijo Ubu, sonriendo.

Habían llegado al golfo de Tayura. El Buster resollaba como una cafetera.

—Quiero ver cuánto podemos acercarnos a ese barco —dijo Jama, que llevaba el timón, poniendo proa hacia el buque cisterna.

Ubu había entrado en la timonera y se estaba limpiando las gafas con los faldones de la camisa. Se puso las gafas.

—No te puedes acercar —señaló—. Te ordenarán que des la vuelta. No te acerques a ese barco.

—¿Crees que nos están vigilando?

—Seguro, desde el cielo. Si no das la vuelta, enseguida vendrá un barco o un helicóptero.

Jama giró el timón a estribor.

—No necesito acercarme tanto. Me basta con marcar un número de teléfono para que el barco explote: bum. Será el mayor incendio que se haya visto nunca en todo el mundo árabe. —Vio que Ubu parecía pensativo, aunque no sabía si lo había entendido.

Sí, lo había entendido. Abrió unos ojos como platos.

—¿Quieres volar el buque cisterna?

—Eso es, tío. Y largarme de aquí cagando leches.

—¿No vas a devolvernos el Buster?

—Sólo si tengo tiempo.

—Me quedaré sin trabajo.

Ubu estaba aterrorizado. Jama apagó el motor.

—Sal a cubierta mientras todo esté tranquilo —dijo, empujando al joven, con su camisa, su corbata y sus gafas limpias—. Vamos. Yo voy detrás de ti. —Ubu echó a andar y Jama lo siguió mientras sacaba la Walther de la bolsa que llevaba al hombro.

Ubu se paró en la cubierta y se quedó mirando el buque cisterna, que se encontraba a más de una milla. Jama esperó a que se diera cuenta de que lo estaba apuntando con la pistola.

—Me llevo el barco —dijo—, pero no necesito tripulación. No tienes nada que hacer aquí.

Ubu dio media vuelta, y entonces vio el arma. Jama pensó que iba a empezar a suplicar por su vida. Pero no lo hizo. El chico que estaba aprendiendo inglés se bajó las gafas hasta la mitad de la nariz y aguantó el tipo.

—No sé por qué quieres matarme —dijo—. No voy a hacerte nada. ¿Eres un ladrón? Llévate el barco. La empresa no puede esperar que te lo impida.

—Lo estás haciendo bien. Te has quedado en pie, en vez de arrastrarte por la cubierta para besarme las zapatillas. Me las regaló un amigo. Si quieres saltar, adelante.

Ubu Kalid miró el mar, casi inmóvil en el resplandor del sol, y acto seguido miró a Jama.

—No sé nadar.

—No te hace falta. La corriente te llevará hasta la costa.

—No sé flotar.

—Echa la cabeza hacia atrás y relaja el cuerpo. ¿Te he dicho cómo me llamo?

—Sí. Señor Jama Raisuli.

—Ése es un nombre falso. Mi verdadero nombre es James Russell.

—Russell —repitió el chico—. Suena de puta madre.

Jama lo empujó por la borda. Vio que Ubu empezaba a pelearse con el mar, y le gritó:

—Tranquilo, Ubu. Tómatelo con calma.

Ubu lo miró con las gafas puestas, intentando tranquilizarse. Y entonces Jama cayó en la cuenta. Mierda. No podía ahogarse. Llevaba puesto el chaleco salvavidas. Puso el cañón de la Walther en el chaleco, por debajo de la barbilla del chico, y disparó dos veces.

Cogió una pértiga para acercar el cuerpo de Ubu al costado del barco y recuperar el chaleco salvavidas y los cuatrocientos dólares que le había dado.

Tuvo que matarlo. No podía dejar que volviera a tierra. Quiso decirle algo así como: «No es nada personal. Eres un testigo. Nada más». No tenía ninguna razón para decirle al chico su verdadero nombre. Entonces, ¿por qué se lo has dicho? Pensó que Ubu debería haberse cambiado de nombre. Ubu. Ese nombre no le pegaba nada a un tío que hablaba inglés bastante bien. ¿Por qué se lo has dicho?, volvió a preguntarse. Porque sabía que tenía que matar a Ubu, y necesitaba una buena razón. Ahora todo el mundo sabía su nombre. ¡Joder! Tenía que cambiar de nombre. Lo haría antes de salir de Yibuti. Conseguiría un pasaporte con un nombre distinto. Hunter, por ejemplo. Conocía a gente que falsificaba pasaportes.

Después buscaría a Dara, para charlar con ella.

Antes tenía que volar el barco. Estaba allí para eso, y eso iba a hacer. Toma nota, pensó. Ver a Dara después. No sabía cómo encontrarla, pero la encontraría. En ese momento se dirigía hacia el gran banco de coral que asomaba en las aguas del golfo, la principal de las islas Moucha.

Llevaba plátanos, una bolsa de dátiles, una garrafa de cinco litros de agua, queso, pan de pita y una rama de kat fresca que le hacía evocar imágenes de Celeste haciéndole el amor. Se estaba adormilando, y abrió los ojos. Cuando terminó de desayunar —los dátiles eran los mejores que había probado por allí—, el cielo se había cubierto de nubes bajas, algunas grises. Quería echar un vistazo por los alrededores.

Había amarrado el barco a la rama de un árbol, en una cala bordeada de manglares, al sur de la Gran Moucha. Vio varias lanchas en la playa y gente metida en el agua hasta los tobillos. Arrió el bote del Buster y fue remando por un brazo del manglar hasta otra playa que miraba en dirección contraria. En la orilla había una hilera de cabañas y gente sentada debajo de las sombrillas hechas con hojas de palma, mirando el cielo. Sabía que la isla era muy popular entre los aficionados al submarinismo. Les gustaba sumergirse entre los tiburones y las mantas raya. Vio varias embarcaciones de buceo, con toldos en la cubierta y la plataforma de inmersión a popa. Los que estaban a bordo contemplaban las aguas cristalinas y a los buceadores que iban a joder a los peces. Una chica se zambulló desde la plataforma, y Jama pensó que, si fuera un tiburón, se la zamparía como aperitivo. Oía las voces de los turistas, frases en francés y en inglés, y risas. Por espacio de unos segundos, Jama pensó si podía inventarse una historia y sumarse al grupo. ¿Qué hay, chicos?

Pero ¿y si resulta que entre ellos hay un poli que es amante del buceo y jamás olvida una cara que ha visto en un cartel?

Más le valía seguir bordeando la playa y buscar el punto más alto de la isla, a menos de diez metros sobre el nivel del mar. Después volvería al Buster. Chuparía un poco de kat y pensaría si sería capaz de conseguir que Dara se animase un poco. Dormiría hasta que empezase a oscurecer.

Un ruido lo despertó a las cuatro y media de la tarde y le hizo levantarse para mirar al otro lado del manglar. Una potente motora se acercaba en esa dirección.

Capítulo treinta y tres

Xavier se acordó de las competiciones de Donzis que había visto en el sur de Inglaterra, de Cowes a Torquay. Una vez, estando fondeado, presenció una carrera. La Donzi que había alquilado Billy era distinta de las de carreras: una embarcación plana y abierta, de nueve metros de eslora, con dos motores Mercury de 225 caballos cada uno. Se levantaba del agua y volaba cuando Billy pisaba el acelerador. Billy y Helene iban a los mandos, detrás del parabrisas. Dara y Xavier a proa, con sus cámaras.

Dara se tomó el viaje como una excursión en mitad de la semana. Helene había comprado un cargamento de aperitivos, docenas de ostras en hielo, fruta, queso, pasteles —napoleones, el pastel favorito de Billy—, coca-colas y media docena de botellas de champán. Un tentempié para las cuatro horas que iban a pasar en la Gran Moucha.

Billy fijó el rumbo directo al extremo suroriental de la isla, Pointe Noire, a menos de cinco millas de donde estaba fondeado el Aphrodite.

—Oye, Bollo, ¿por qué no abrimos una botella para el viaje y brindamos por nuestro destino?

Dara y Xavier cruzaron una mirada, pero no dijeron nada.

Cuando avistaron la isla, Billy explicó:

—Lo que veis es un banco de coral de menos de cinco kilómetros de ancho, pero con una forma muy rara. Parece una loba de perfil, mordiendo en sus partes a una foca que está de pie.

—¿Una loba…? —preguntó Helene.

—Es la forma que tiene la Gran Moucha en mi mapa —dijo Billy—. Se enrosca en una bahía que llega hasta el centro de la isla. Deja que me lleve esa botella a los mandos y abre otra para todos. Se ha abierto la veda. —Bebió un trago de la botella y añadió—: Todo eso verde que se ve ahí son manglares. ¿Conoces esos árboles retorcidos, Xavier?

—Creo que son arbustos que intentan ser árboles.

—Nos advirtieron que trajésemos agua —continuó Billy—. Los turistas pagan cuarenta y cinco pavos por venir aquí, sentarse debajo de las sombrillas de palma, tomarse unas copas y quedarse dormidos. Cuando se despiertan, vuelven a Yibuti. —Cogió los prismáticos para inspeccionar la playa—. Hoy no hay muchos turistas, o ya han vuelto a casa. Los militares vienen a pasar un par de días.

—Parece un guía turístico —dijo Xavier.

—Está parlanchín —contestó Dara—. Ya va por la segunda botella.

Rodearon la Gran Moucha para ver toda la isla. Subieron por el lado este y continuaron por el norte hasta la Pointe du Scorpion. Billy iba leyendo el mapa en voz alta, Xavier filmando paisajes y sombrillas de palma. Pasaron por la embocadura de una bahía hasta el Plateau du Grand Signal y siguieron hasta el sur de la isla, donde no había gran cosa, aparte de unas cuantas cabañas. Por fin llegaron a una cala bordeada de manglares, con los motores de la lancha ronroneando a bajas revoluciones.

Una forma blanca llamó la atención de Dara.

—Para un momento, Billy —pidió Dara, que se había puesto en pie y tenía una mano apoyada en el hombro de Xavier.

—¿Quieres que me acerque? —preguntó Billy.

—Juraría que acabo de ver el Buster —dijo Dara, mirando hacia la cala.

—Supongo que sabrás reconocerlo, después de haber pasado un mes navegando en ese barco —dijo Billy, levantando la voz y trazando un círculo para aproximarse. Aquí hay muchos pesqueros que vienen de Yibuti.

—Blanco y con una raya naranja —señaló Xavier—. Desde luego parece el Buster. —Dirigió la cámara al barco escondido en el manglar.

—No puedo acercarme más —anunció Billy—. ¿Queréis bajar a verlo?

Dara lo pensó un momento y dijo que no.

—Sólo me ha sorprendido. Podría ser el Buster, ¿y qué? Será alguien que ha venido a bucear.

—¿En la ciénaga del manglar? —preguntó Xavier.

Cuando era pequeña, por lo menos diez años antes de meterse en la prostitución, la hermana de Jama le dijo a su hermano: «Si rezas por lo que quieres y a Dios le parece bien que lo tengas, te lo da». Jama se acordaba de que entonces pensó que quizá fuera verdad. Aunque lo cierto era que él nunca rezaba para pedir nada, y siempre conseguía lo que quería.

Era Dara la que estaba de pie en la lancha fueraborda. No había necesitado rezar para encontrarla. Allí estaba.

En aquella ocasión, Jama le preguntó a su hermana: «Si Dios lo sabe todo, ¿qué hace cuando le pides algo? ¿A veces tiene que cambiar de opinión?».

Y su hermana dijo: «Dios lo sabe todo al mismo tiempo. Sabe que vas a rezar y sabe también si vas a conseguir lo que quieres o no. Pero cuando rezas y lo consigues, te alegra mucho saber que Dios quería que lo tuvieras desde el principio de la eternidad». Eso había dicho su hermanita, antes de hacerse puta.

Jama pensó que tenía razón. Él conseguía todo lo que quería y después daba gracias a Alá. Casi siempre.

Ahí estaba Dara, de excursión.

Jama no tenía duda de que habían visto el barco y lo habían reconocido. Puede que incluso lo hubieran visto a él en la timonera. Si alguien lo había visto, seguro que era Dara. Seguía pensando que a los dos les gustaría pasar un rato juntos, aunque en ese momento lo mejor que podía hacer era coger sus bártulos y largarse en la balsa hinchable.

Continuaban en la Donzi, comiendo ostras. Billy bebía el champán directamente de la botella mientras Dara se tomaba una coca-cola y Xavier decidía servirse un par de copas de champán.

—No pienso acercarme al objetivo hasta que me sienta preparado. Nos detendremos en dirección contraria al viento, aunque apenas sopla, y vaciaré un cargador en cada una de las cinco cisternas. O sea, que voy a reventar el barco. —Dio tiempo a su tripulación para sonreír o decir algo y, al ver que nadie lo hacía, añadió que abriría fuego a mil metros de distancia. El gas se escaparía a chorros. Y en pocos minutos se formaría la mayor bola de fuego que se había visto jamás. Levantó la botella de champán y bebió un buen trago.

—Creo que a nuestros invitados también les apetece tomar un poco, cariño —dijo Helene.

—Lo estoy compartiendo con Xavier —contestó Billy, con aire ofendido—. Bollo, tú sabes que nunca fallo, aunque esté un poco bebido. ¿Verdad que no?

Helene dudó un momento antes de responder:

—Claro que sí, capitán.

Billy volvió a sentarse en la cabina, y Dara le dijo a Xavier:

—No has dicho nada gracioso desde que hemos llegado.

—Billy se me ha quedado mirando, como pidiéndome que le preguntara: «¿Vas a cargarte el barco o vas a cagarla?».

—Pero no se lo has dicho.

—No me gusta dar la réplica. He estado pensando en la sensación que tengo aquí.

—¿No te parece un gran final?

—¿De qué?

—De mi documental. Se me están ocurriendo algunas ideas.

—¿Y no ves lagunas?

—Este escenario es un mundo, y las lagunas podemos rellenarlas con planos del Mercado Central, de la mezquita y las mujeres escondidas debajo de sus burkas. Veremos si eso sirve para crear tensión. Si la explosión es la mitad de impresionante de lo que dice Billy, tendremos un éxito brutal.

Xavier no dijo nada.

—¿En qué estás pensando? —preguntó Dara.

—En lo que quieres sacar de todo esto. En si Jama podría estar aquí con la misma intención que Billy.

—He estado pensando cómo lo haría él.

—Yo también lo he pensado —dijo Xavier—. Es un tío con recursos. ¿Cómo ha pensado hacerlo?

—Sigue siendo de Al Qaeda. ¿Qué hacía en el barco si no?

Billy se acercó a ellos.

—A los pocos minutos de que haya disparado —dijo—, es posible que los barcos de guerra nos persigan. Sólo espero que la tripulación abandone el buque antes de que se convierta en una bola de fuego. Si los militares no lo saben, podrían ponerse a buscar supervivientes en el agua.

—También podría ocurrir que los vapores prendiesen fuego y los barcos de guerra tuvieran que retirarse —contestó Xavier—. Voy a ir a tierra a dar una vuelta, a ver si hay alguien por ahí.

—Quieres acercarte al Buster, ¿verdad? —dijo Dara.

—Ya te diré si es él.

Billy estaba en la cabina, hablando por teléfono con Buck Bethards, contándole lo que hacían.

Dara y Helene estaban en la popa.

—¿Por qué no vuela el barco de una puta vez y deja de contarlo? —dijo Dara. Se estaba tomando una copa de champán. Una sola. Se lo había prometido.

—Está esperando a que anochezca —contestó Helene, y bajó la voz para añadir—: Oye, siento mucho decirte esto, pero Billy no es infalible cuando está colocado. Me he armado de valor para decirle que no puede cagarla, y que lo sabe. Va y me suelta: «Me estás diciendo que no soy capaz de alcanzar un barco de trescientos treinta y tres metros de…». Pero no ha sabido cómo seguir. Y le he dicho: «Pues tendrás que elegir entre beber y disparar».

Billy gritó desde la cabina:

—Dice que aún no ha encontrado a ese tío, pero que está siguiendo una pista que parece buena.

—Le ha encargado a Buck que encuentre a Jama —explicó Helene—. Le hace gracia que Jama le haya pegado un tiro.

—Si Billy no está en condiciones de disparar contra el buque cisterna… —empezó Dara.

—No sé si a estas alturas sigue queriendo hacerlo. Es posible que haya cambiado de opinión, pero no quiere parecer un cobarde, y no sabe cómo salir de ésta. Es un bocazas. Él mismo me lo ha dicho en los momentos tiernos, cuando lo estábamos haciendo. Dice que a veces habla más de la cuenta. Y a mí me entran ganas de decirle: «¿Quieres callarte de una vez?».

—Ya veremos qué pasa —dijo Dara.

Xavier echó a andar por la playa, bordeando la barrera de coral hacia el oeste, donde estaba la cala que habían visto desde la lancha. Se adentró en la cala, con el agua hasta la cintura, y siguió adelante hasta que vio el Buster amarrado al manglar. No tuvo la menor duda que era su Buster, suyo y de Dara, al reconocer unas marcas en el casco y el cristal de la timonera, que empezaba a ponerse amarillo. Por cómo se había agarrado Dara a su hombro, al ver el barco, Xavier supo que estaba segura de que era el Buster. Ella no tenía ninguna razón para volver al barco, pero él sí.

Se había olvidado algo y quería recuperarlo. Es posible que aún estuviera en algún cajón.

Subió a cubierta, se inclinó sobre la timonera y se asomó a mirar por la escotilla.

—¿Hay alguien en casa? —llamó. Esperó y dijo—: ¿Permiso para subir a bordo? El Buster es un viejo amigo mío.

No se oía ningún ruido.

Bajó despacio, agachando la cabeza hasta que llegó al camarote, y miró hacia la proa, donde estaba el colchón. No había nadie. No parecía que hubiesen limpiado el barco.

—Bueno, vamos a ver si sigue aquí —dijo en voz alta. Creía que los había guardado en el equipaje, pero al llegar al hotel se dio cuenta de que no los tenía: folletos sobre Dara y sus películas. Los había olvidado en un cajón. Abrió el cajón y encontró notas de Dara, cambios que le habría gustado hacer en trabajos anteriores. Dara volvía la vista atrás cuando se ponía a tomar notas. En ese momento miraba adelante, pensando qué hacer con los chicos malos a los que había conocido.

Los folletos, con fotos de Dara, no estaban en el cajón. Xavier estaba seguro de que los había guardado allí. Si no habían limpiado el barco, ¿quién se los había llevado? ¿Los empleados del puerto?

Dio media vuelta para marcharse y pensó en los buenos ratos que habían pasado a bordo, un mes que, poco a poco, había llegado hasta su desenlace. Tenía ganas de repetir aquel momento de intimidad. Habría que esperar a que Dara se excitase rememorando escenas de películas. Vio el chaleco salvavidas en un asiento, y una caja con provisiones encima de la mesa. Cogió el chaleco y comprobó que tenía dos agujeros de bala y manchas de sangre. Estaba lleno de sangre por dentro.

¿Dónde estaba el que había llevado las provisiones a bordo?

¿Dónde estaba la balsa hinchable?

Escondido al otro lado de la cala, Jama vio que Xavier subía al barco, bajaba al camarote, aparecía al cabo de un rato y se quedaba en la cubierta mirando alrededor, con el chaleco de Ubu en la mano.

Hay que joderse: lo planeas todo bien y alguien viene a fastidiar. No había pensado que el chaleco salvavidas pudiera ser un problema. Y tampoco había pensado en Ubu. Cualquier día, un pescador podía sacarlo del agua… ¿Y qué? ¿Qué tenía él que ver con Ubu o con el chaleco?

El cabrón del negro estaba a menos de treinta metros. Regresaba a la playa y se agachó a observar algo. ¿Huellas de pisadas? ¿Marcarían el camino que habían seguido Jama con las Reebok? Podía matarlo. Salir de su escondite, llamarlo y pegarle un tiro. Pero los demás oirían el disparo y dirían: ¿Qué ha sido eso? Vendrían en busca de Xavier y tendría que liquidarlos a los tres. También a Dara, sin haber podido hablar con ella. Tal vez era el momento de repasar el plan. ¿Y si el buque cisterna no estaba allí? ¿Y si se había marchado y no lo encontraba?

Era mejor olvidarse del negro. Ya se ocuparía de él más adelante. Estaban entrando nubes, que daban a la isla un aire lúgubre. No tardaría en oscurecer. Faltaba menos de una hora. Marcaría ese número de teléfono y vería explotar el barco. Después de tanto trabajo, Jama tenía que verlo arder. Y pensó que ellos también lo verían.

Por primera vez, conscientemente, se hizo la pregunta que le rondaba en la cabeza desde que los había visto. ¿Qué hacían allí, descorchando botellas de champán a unas millas del buque cisterna?

Xavier encontró a sus compañeros en tierra, sentados debajo de una sombrilla. Las ostras se habían terminado, pero aún quedaba algo de postre y una botella de champán por abrir. Les enseñó el chaleco ensangrentado y con orificios de bala. Contó que no había visto a nadie, pero que alguien podía haberlo visto a él.

—Sé lo que estás pensando —le dijo a Dara.

—Es de Al Qaeda. Sabe lo que tiene que hacer para volar un barco.

—Igual que Billy —contestó Xavier—. Billy debe de ser un republicano de Al Qaeda.

—¿Me quieres decir que significa eso? ¿Los blancos de Al Qaeda?

—No creo que signifique nada, pero suena como que sí. El que está en el Buster nos ha visto. Por eso se ha escondido. Se ha llevado la balsa… Pero se ha olvidado las provisiones y la garrafa de agua.

—O quizá no quiera que nadie lo vea. Podría ser un preso que se ha fugado y teme que se acerquen a buscarlo por aquí. Vuestro Buster no tiene nada que ver con esta aventura. Voto porque nos olvidemos de él. Bollo, mi escopeta, por favor. Y mi chaleco con los últimos cartuchos. Quiero decir, con los cartuchos recién comprados.

Xavier lo escuchó con paciencia. Estaba seguro de que tendría que quitarle a Billy la escopeta, pero aún no había llegado el momento. Antes quería ver el espectáculo.

Jama encontró un promontorio al otro lado de la bahía, tierra adentro, donde el coral arrastrado por las mareas durante miles de años elevaba el terreno unos diez metros sobre el nivel del mar. La altura debería ser suficiente para hacer su llamada. De camino hacia allí había visto a un grupo de soldados en la isla. Las chicas llevaban tatuajes asomando por debajo del bikini; una tenía un pez saltando en el antebrazo. Chicas nacidas en ciudades de mala muerte que llegaban a un país donde todo era lo opuesto y se destrozaban el cuerpo con tatuajes. Tardó diez minutos en alcanzar el promontorio y ver el Aphrodite a lo lejos. Un foco encendido en el puente iluminaba las cinco cisternas.

Qasim no sabía qué efecto producirían los explosivos en el gas congelado. ¿Estallarían, y el calor derretiría el gas? Sí había dicho que podían quemarte la piel si te encontrabas a menos de tres millas. Que el oxígeno del aire avivaba el fuego. Que el incendio podía propagarse en cualquier dirección. Y que había que tener cuidado con el viento.

Si alguna de aquellas pibas pasaba por ahí, Jama pensó que le diría: «¿Quieres ver cómo será el fin del mundo?». No estaban mal las pibas esas, para encontrarse con ellas en una isla a diez millas de tierra. Chicas blancas que se tatuaban y bebían Cosmos. Les diría que mirasen el barco iluminado. «¿Queréis ver lo que pasa si lo señalo con el dedo? ¿Queréis ver mis poderes?». Con la otra mano dentro del bolsillo de los pantalones, marcaría el teléfono que se sabía de memoria. Y señalaría el barco, diciendo: «Desaparece». El hijo de puta explotaría. Y las pibas se llevarían un susto de muerte.

Si intentaba salir de la isla esa misma noche, tendría que pasar dos horas en alta mar, perseguido por los focos de los barcos de guerra que patrullaban la zona. Lo mejor era quedarse allí. Limpiar el Buster y echar un rato con los soldados. Les diría que trabajaba en la base militar, de traductor. Se pondría su camiseta de la Universidad de Brown y les soltaría las gilipolleces que le había contado Hunter de sus tiempos de estudiante. Se ganaría a las chicas, y se sentiría como en casa.

Pero ahora tenía que concentrarse, pensó, y dirigió la vista al barco iluminado. ¿Estás preparado para hacer esa llamada? Creía que sí.

—Ahora deja que vaya a la deriva —dijo Billy—. Aunque tendrás que corregir el rumbo de vez en cuando para dejarme buena visibilidad desde la popa. Cuando diga «ya», vira a estribor en semicírculo. Y en menos de diez minutos estaremos atracando en el muelle del Kempinski si conseguimos poner los motores a noventa. El único problema es que las patrullas saldrán de Yibuti y nos apuntarán con los focos. Aminoraré la velocidad, saludaré con la mano y le preguntaré al oficial qué ha sido esa explosión tan fuerte. Bollo estará atenta al barco y a su patrón. Si el oficial hace demasiadas preguntas, le diré: «Quiero hablar con su capitán». De pequeño me encantaban los destructores. Al del Courtney lo llamábamos el Héroe de Hojalata.

—¿Y si es Jackabowski? —dijo Xavier.

—En ese caso estará abajo, en la sala de máquinas —contestó Billy—. Si nos vuelven a parar, no os preocupéis. Sabré manejar la situación.

—¿Quieres llevar un rato el timón?

—No, estoy preparado para disparar. Disparo y reviento dos cisternas, abro la recámara para meter otros dos cartuchos. Vuelvo a disparar y reviento otros dos tanques, que pueden estar llenos hasta los topes. —Billy estaba en posición de tiro, apuntando con la escopeta.

—¿Podemos practicar, capitán? —preguntó Helene.

Billy bajó el rifle y abrió el cargador. Dara, que tenía el ojo puesto en la cámara, tropezó y se cayó encima de Billy, mientras Helene le quitaba el arma, cerraba el cargador, se apoyaba la escopeta en el hombro y disparaba un cartucho Nitro Express del calibre 600 contra el buque cisterna.

En ese mismo instante, Jama cogió el teléfono móvil, pulsó el último de los doce números que se había aprendido de memoria…

Y el buque cisterna explotó cinco veces.

Jama se quedó mirando.

—¡Joder! —gritó, impresionado por la escena y el estruendo de las explosiones en cadena, que desgarraron el aire como nunca se había visto, y sintiendo las oleadas de calor que llegaban desde el infierno que acababa de desatar.

El retroceso de la escopeta golpeó a Helene, que salió despedida y aterrizó en los brazos de Billy mientras el cielo se incendiaba.

—¿Le he dado al barco? —preguntó en voz baja.

—¿Quién si no? —dijo Billy.

El dolor en el hombro era insoportable. Helene gimió.

—¿De verdad le he dado?

—Mira lo que has hecho, Bollo.

Las llamas se alzaron con furia, barrieron los depósitos y alcanzaron el castillo de popa, donde el fuego trepó hasta cubrir el puente de mando. El gas empezó a fugarse del casco reventado del barco, formando charcos de vapor que, al prender, se transformaban en bolas de fuego, y éstas a su vez chocaban contra las nubes bajas que cubrían el Aphrodite, consumido por su propia carga y condenado a arder sin remedio.

Billy vio que una nube de vapor se acercaba por el agua, y le gritó a Xavier:

—Vamos, por Dios. Ya.

Xavier pisó el acelerador y trazó un semicírculo con la lancha mientras Dara filmaba el incendio. La embarcación consiguió dar la vuelta tal como Billy había planeado: a 90 kilómetros por hora, para estar en casa en cuestión de diez minutos.

Tardaron casi media hora, por ser buenos ciudadanos. Tuvieron que frenar cuando las patrullas surgieron de la oscuridad y los apuntaron con los focos. Billy anunció por el megáfono:

—Tenemos a bordo una mujer herida que necesita atención médica. Se ha dislocado un hombro y le duele horrores.

La patrulla se alejó sin detenerlos.

—Déjame echar un vistazo, Bollo —dijo Billy. Sujetó a Helene y le hizo una especie de llave de cabeza. Helene soltó un alarido y Dara grabó el procedimiento. Billy había logrado colocarle el hombro en su sitio.

—Te harán una radiografía y te vendarán el hombro. Tendrás que apañarte con la mano izquierda durante unos días, pero no creo que eso sea un problema. Yo te ayudaré a vestirte y a desnudarte…

Helene se había tranquilizado y se estaba fumando un cigarrillo.

—No puedo creer lo que he hecho —dijo.

—Sólo has volado un barco de trescientos treinta y tres metros de eslora de un disparo —contestó Billy, besándola y abrazándola, mientras ella intentaba quitárselo de encima—. Pero no puedes decírselo a nadie, porque terminaríamos en chirona.

—Déjame en paz —dijo Helene.

Dara se acercó a Xavier, que iba al timón. El viento azotaba como un látigo.

—Bollo no ha volado el barco ni de coña —dijo Dara.

—Estaba apuntando al cielo cuando disparó —señaló Xavier—. Ahora dirás: «Te lo advertí». Han sido otros los que han provocado la explosión.

Dara se quedó pensativa.

—¿Tú crees que si saco esta escena en la película parecerá demasiada coincidencia? ¿Ver que el barco estalla justo cuando ella dispara?

—¿Quieres cambiar la realidad?

—No, pero necesito que resulte creíble.

—Sigues sin estar segura de que haya sido él.

—Estoy segura de que ha sido él.

—No lo hemos visto.

—Pero sabemos que está en la isla.

Jama tenía intención de quedarse allí contemplando el fuego hasta que se apagara. ¡Qué formas tan raras hacían las llamas, tío! Pero, entonces se le ocurrió una idea genial. Una idea para deshacerse del Buster. Si intentaba esconderlo, los militares no tardarían en descubrirlo cuando registraran la isla. Vendrían a investigar lo ocurrido. Tenía que sacarlo del manglar a mar abierto. Encender el motor, dirigirlo hacia el buque cisterna en llamas, poner el piloto automático y saltar por la borda. Y ver cómo el fuego lo consumía.

Capítulo treinta y cuatro

Jama volvió a subir de la cala a la playa orientada al este. Un grupo de blancos, tres chicas y un par de chicos jóvenes, estaban mirando el barco que seguía ardiendo en la oscuridad. Jama se acercó con su camiseta de la Universidad de Brown y su bolsa al hombro.

—¿No ha sido el incendio más bestia que habéis visto en la vida? —dijo—. Hola, soy Hunter —se presentó, como una estrella de cine haciendo un anuncio en la tele—. Las llamas se han vuelto locas, tío, llegaban hasta el cielo… ¿Qué creéis que ha pasado?

Los soldados, nerviosos pero ilesos, seguían en bañador, bebiendo cerveza. Uno de los pavos quiso hacerse el gracioso:

—Era un buque cisterna de gas combustible y ha entrado en combustión. Les puede pasar.

—Sí, pero algo lo ha provocado —replicó Jama.

—Alguna chispa, tío —dijo el otro soldado—. Algún capullo que se ha puesto a fumar.

Una chica que llevaba tatuado en el hombro Jackie, en azul y rojo, contestó:

—Yo apuesto diez pavos a que ha sido Al Qaeda.

A Jama le gustó esta Jackie, rubia y con una nariz muy mona. Seguro que tenía las tetitas muy blancas y el resto del cuerpo bien bronceado.

—He llegado esta tarde en el barco-taxi. Me he dado la vuelta a la isla, nueve kilómetros, mientras vosotros os divertíais aquí en la playa. ¿Me creeríais si os dijera que trabajo en secreto para la CIA?

—Y nosotros somos misioneros que hemos venido a convertir a los de la toalla en la cabeza —contestó Jackie.

—¿No te crees que soy de la CIA? Vale, a ver qué te parece esto. Me embarqué en un buque cisterna lleno de asiáticos. No podía ni decir una palabra ni entender lo que decían, así que me largué.

—Eso suena más real —dijo Jackie—. ¿Te están buscando?

—Dudo que me echen de menos.

—Pobrecito, ¿quieres un Cosmo? —le ofreció Jackie.

Llevaron a Jama a una parte más alta de la playa, donde había un chamizo sin paredes pero con tumbonas donde habían dejado sus cosas: los sacos de dormir, neveras con cerveza, dos botellas de vodka y zumo de frambuesa, para que Jackie preparase Cosmopolitans para el grupo.

—Vosotros sí que sabéis vivir, ¿eh? —dijo Jama—. ¿Creéis que podría enrolarme, hacer la instrucción y que me envíen a Yibuti?

—Cuando solicites el traslado —respondió el que se las daba de gracioso—, el de la oficina de destinos dirá: «Joder, este tío quiere prestar servicio en el culo del mundo».

—Oye, que estaba de coña —dijo Jama.

—¿Pero estuviste en un barco lleno de asiáticos? —preguntó Jackie.

—O aprendía tagalo o no podía abrir la boca. Estuve y me piré. Un petrolero. El Manila Bay.

Cuando vieron las luces que se acercaban desde el mar, el chamizo estaba en calma. Dos de las chicas se habían adormilado en las hamacas.

—Creo que tenemos visita de la Marina de Estados Unidos. Querrán saber si alguno de nosotros por casualidad hemos volado ese barco. —Se quitó la camiseta de Brown, hizo una bola con ella y se la guardó en la bolsa, con la pistola.

Un grupo de marines, con armas colgadas del costado, apuntó al grupo con sus linternas deteniéndose en los bikinis. Las chicas se despertaron, protestaron y se incorporaron al ver a los oficiales. No iban de uniforme, pero los que venían con las pistolas eran oficiales, Jama no tenía la menor duda. Uno de ellos preguntó.

—¿Sois todos de las Fuerzas Aéreas?

—Menos Hunter, que es de la CIA —contestó Jackie.

El oficial invisible dijo:

—¿Ah sí? ¿Quién es Hunter?

—Le conté —empezó a decir Jama, y el foco de la linterna le dio en la cara— que trabajaba para el CIO, no para la CIA.

—¿Y eso qué es?

—¿Qué?

—El CIO.

—El Congreso de Industriales Oportunistas, los peces gordos que viven del sudor ajeno y no han pegado un palo al agua en toda su vida.

Los oficiales, en mangas de camisa, intercambiaron unas palabras.

—¿Sois todos de las Fuerzas Aéreas? —preguntó uno.

Los soldados, que seguían en las hamacas, asintieron, dijeron que sí, que eran de la 49. Y los oficiales se marcharon con sus linternas.

Por espacio de unos segundos, Jama se fijó en un hombre que llevaba una gorra de béisbol y una camisa hawaiana por fuera de los pantalones. Un haz de luz lo iluminó antes de dar media vuelta. Ahora no lo veía. La playa estaba llena de soldados. No lo había reconocido. No es que no le resultara familiar, pero estaba fuera de lugar entre el grupo de investigadores.

Se acordó de que el Buster seguía en el manglar. Más le valía ponerse en marcha si quería deshacerse del barco.

Siguió la playa en dirección sur, esquivando a las patrullas marítimas que barrían el coral con sus focos sin idea, así lo creía Jama, de lo que estaban buscando. Atajó por la curva de la playa hasta la orilla sur, tranquila, sin barcos merodeando en la oscuridad, y llegó a la cala donde había dejado el Buster. Se acordó de cuando estaba en la timonera y vio pasar a Dara en la lancha. Poco después oyó que la embarcación giraba en redondo y volvía a verla. Llegó al Buster con el agua hasta el pecho, dejó su bolsa de viaje en la cabina y desató los cabos del manglar. Cuando el barco empezó a flotar por el canal, Jama subió a bordo.

El hombre de la gorra de béisbol lo esperaba en la embocadura de la cala, encima de un promontorio, apuntándolo con un revólver. Unas flores tropicales blancas decoraban la parte inferior de su camisa hawaiana, y unas flores negras que apenas se distinguían del fondo negro, la parte superior.

—Llevas una camisa muy guapa. ¿Cuánto te ha costado? —dijo Jama.

—¿No te acuerdas de mí? —respondió Buck Bethards. Me pegaste un tiro el otro día, en la plaza del Mariscal Foch.

Jama sonrió y deslizó una mano en la bolsa de viaje que había dejado en la timonera, encima de una mesa.

—¿Eras tú?

—Esta vez no te escapas —dijo Buck—. ¿Qué coño estás haciendo aquí?

—He volado el buque cisterna.

—¿Ah, sí?

—Con un teléfono móvil.

—Te gusta sembrar el terror, ¿eh?

—Voy a retirarme —contestó Jama, con la mano en la empuñadura de la Walther—. ¿Eres poli o qué?

—Era militar, ahora trabajo por mi cuenta.

—¿Vas a matarme?

—Voy a llevarte a Yibuti para entregarte por esos homicidios. Aunque también puedo averiguar si hay recompensas por James Russell en Estados Unidos.

—Russell —corrigió Jama—. ¿Cuánto quieres?

—Lo que quiero es que saques la mano de esa bolsa.

—Estoy buscando un cigarrillo.

—No me cuentes historias.

—¿Quieres uno?

—Lo he dejado. Escucha, quiero que saques la mano de la bolsa antes de que cuente hasta cinco. Te doy tiempo para que te decidas. Si no obedeces, le diré a mi cliente que pasaste a mejor vida en la isla de Gilligan. Te vieron paseando por última vez.

—Déjame que lo repita. He volado ese barco con un teléfono móvil. Soy igual que tú, tío. Me pagan por hacer un trabajo, y lo hago. ¿Puedo sacar mis cigarrillos? Quiero ver si puedo hacerte cambiar de opinión.

—Contaré hasta cinco. Uno…

Jama le dejó llegar hasta tres. Cogió la bolsa con la mano izquierda, giró de costado en la misma dirección, sacó la Walther con la mano derecha y le pegó a Buck un tiro en la tripa, para que se relajara. Buck se dobló, y Jama disparó al corazón, para matarlo, a menos de seis metros. Siguió con vida unos momentos, y agrandó los ojos, como si no pudiera creerse lo que estaba viendo.

Mierda. Tuvo que volver a meterse en el agua para sacar el cuerpo de Buck y subirlo al barco. El revólver se había perdido. De nuevo a bordo, arrancó el motor, volvió a la zona más densa del manglar y apagó la máquina. Allí esperó alrededor de una hora. Oía pasar a las patrulleras y veía luces en el manglar. Las patrulleras tenían demasiado calado para adentrarse en el canal. Durante la espera, cogió el pasaporte y la cartera de Buck del bolsillo trasero de los pantalones y los guardó en su bolsa. Ya los miraría cuando tuviera un poco de luz. Estaba a oscuras, ahuyentando a los mosquitos a manotazos. Y por fin se dijo: ¿Vas o no vas? Encendió el motor, y el barco salió del canal resollando.

Era demasiado tarde para prender fuego al Buster. El incendio casi se había extinguido, así que tuvo que provocarlo. Bajó a los camarotes, los roció con gasolina, lanzó una cerilla desde la escalera, oyó un chisporroteo y el barco empezó a arder, con la proa apuntando hacia el casco del buque cisterna, que se consumía a pocas millas de allí. Se puso el chaleco salvavidas y se colgó la bolsa en el pecho. Cien metros más adelante, puso el piloto automático y se deslizó por la borda.

Capítulo treinta y cinco

Xavier fue al puerto de Yibuti para averiguar quién había alquilado el Buster, mientras Dara se reunía con el jefe de policía y se enteraba de lo ocurrido al barco. Ahora estaban en la suite de Dara, intercambiando información.

—Uno de los chicos que trabaja allí, Ubu Kalid, salió con el africano a hacer una prueba, para ver si le gustaba el barco —explicó Xavier.

—¿Jama? —preguntó Dara.

—Podría ser Jama, pero ninguno de los dos ha vuelto.

—El Buster se incendió. Al principio, el jefe de policía creyó que se había acercado demasiado al buque cisterna. Pero los federales lo han desmentido. El que se llevó el barco le prendió fuego.

—¿Eso creen?

—Saben que no pudo ser el muerto que encontraron a bordo.

—¿No era Jama?

—Era blanco. Al jefe le gusta convertir sus investigaciones en ocasiones sociales, cuando puede. Comimos en el club Las Vegas.

—¿Comer significa tomar unas copas?

—Yo me tomé un gimlet, y él, tres o cuatro martinis —dijo Dara—. ¿Te apetece algo? —Xavier, sentado en el sofá, negó con la cabeza. Dara estaba dando vueltas, fumando, muy guapa, con su camisa blanca y una falda tostada, para variar. A Xavier siempre le parecía guapa.

—El jefe dijo que era blanco, pero que parecía de color, porque estaba calcinado. Sonrió y dijo: «Tengo entendido que es así como llaman a los negros en Estados Unidos». No llevaba documentación, pero el FBI le ha tomado las huellas. No tardarán en saber quién es.

—Pareces aliviada de que no fuera Jama. ¿Lo necesitas para la peli?

—Ha incendiado nuestro barco —contestó Dara, soltando el humo por la boca—. Disparó dos veces contra el hombre blanco. Han encontrado cartuchos de nueve milímetros en la timonera. El jefe de policía, Ali Zahara… por fin me he aprendido su nombre… está seguro de que resultará ser la misma arma con la que mataron a Qasim y a los cuatro somalíes cuando Jama escapó.

—Eso significa que sigue por aquí. Tal vez intente usar la documentación del muerto.

—¿Cómo? El muerto es blanco.

—Dentro de unos días puede volverse negro en el pasaporte. En Yibuti, si tienes dinero, puedes convertirte en quien te dé la gana.

Dara se acercó al sofá y Xavier le hizo sitio para que se sentara a su lado.

—¿Verdad que no te importaría encontrarte con él? Mientras los dos sigáis aquí, apuesto a que él hará todo lo posible por encontrarte. Se enterará de que te alojas aquí, si es que no lo sabe ya. ¿Quieres darle la oportunidad de que te encuentre?

—¿Por qué me busca? ¿Por qué sé su nombre?

—Te buscaría aunque no lo supieras. Yo creo que al señor James Russell Raisuli le pones, niña. Le gusta cómo hablas con él, sorteando los límites. ¿Has visto Hiroshima? Seguro que no, ¿o sí?

—¿Te refieres a esa peli de televisión?

—De cómo lanzamos la bomba A en Japón. En la peli sale el verdadero Harry Truman, y también un actor que interpreta el papel del presidente. Quiero decir que en las escenas clave no aparece el verdadero Harry Truman sino un actor. ¿Lo entiendes? El verdadero y el actor entran y salen de la película, cambian en distintas secuencias, y a pesar de todo la peli funciona.

—¿Por qué el actor es idéntico a Truman?

—Se le parece mucho. Toca el piano.

Dara se quedó pensativa y frunció el ceño.

—¿A quién te imaginas en el papel de Jama? —preguntó.

Más tarde, Dara fue a la suite de Billy para ver cómo seguía Helene. Estaba en la cama, con el antebrazo derecho vendado y pegado al cuerpo, la mano asomando por la camisola. Dara dijo que parecía que la mano le salía de la tripa.

—El camarero me ha preguntado por mi mano. He intentado explicar que no es la mano, sino el puto hombro. Tengo miedo de que el vendaje me aplaste las tetas. Billy dice que no me preocupe por eso, que ya las inflaremos. Billy no conoce a ningún médico aquí, así que volvemos a casa. O esperamos dos días para volar con Air France o alquilamos un jet privado para volver a París. Quiere que me vea un médico de Houston que es el que le trata los huesos. Una vez se dislocó el hombro jugando al polo.

—¿Se cayó del caballo?

—Un mexicano le dio un golpe por detrás, porque Billy iba ganando.

—¿Te da pena interrumpir el viaje? —dijo Dara.

—Volveremos a zarpar en cuanto esté curada. Voy a estirarlo todo lo posible, a ver si consigo que la recuperación se complique. Billy me dijo: «si te caes de la bici, te vuelves a montar, ¿verdad?». Si cree que voy a volver a disparar con esa escopeta está como una puta regadera. Está abajo, en el bar, hablando con los del FBI. Se han enterado de que estuvimos en la isla. Billy les ha dicho que sí, que fuimos de excursión. Vimos la explosión del barco y nos largamos enseguida. Eso les dijo la primera vez que habló con ellos. Preguntaron por qué habíamos alquilado una Donzi en vez de ir en su yate. Por lo visto llamaron al Pegaso «su embarcación de recreo». Billy contestó que estaba pensando en comprarse una Donzi y que quería probarla. Como puede comprarse todo lo que quiera, parece que se lo han creído.

—¿Pero han vuelto para hablar con él?

—Según Billy porque no tienen a nadie más a quien preguntar. Por lo que saben hasta el momento, somos los únicos que estábamos allí. Esta vez piensa decirles que cuando identifiquen el cadáver que encontraron en el Buster, verán que es Rolland Buck Bethards. Le preguntarán que cómo lo sabe y les dirá que lo había contratado para encontrar a James Russell, alias Jama Raisuli. Piensa decirles que es posible que Jama esté utilizando el nombre de Buck.

—Xavier también lo cree —dijo Dara—. Pero ¿cómo sabe Billy que el muerto es Buck?

—Porque lo contrató para encontrar a Jama. Y yo creo que lo encontró.

Jama tuvo que nadar de costado no más de veinte metros, hasta que vio que hacía pie y siguió andando hasta la playa. Tenía su bolsa, su pistola, el pasaporte y dinero, que aún no había contado. Pensó que quizá debía deshacerse del pasaporte. Identificarían al hombre blanco y pondrían su nombre en la lista. Tenía que secarse antes de volver al chamizo de hierba con el grupo de soldados. No estaría nada mal que fuera un chamizo de hierba de verdad. Se colocarían un poco mientras esperaban el barco-taxi. Le susurraría cositas a Jackie… pensaría alguna genialidad que la chica no hubiese oído nunca. O mejor optaba por la vía fácil y le preguntaba directamente si quería follar. Creía que a las chicas que se tatuaban les gustaban los hombres directos.

Se imaginó que se desnudaba en el chamizo y se quedaba en pelotas hasta que la pandilla se despertaba. No te desnudes, la ropa no tardará en secarse.

Tenía que volver a Yibuti y esconderse entre los negros hasta que pudiera cambiar de identidad.

Capítulo treinta y seis

Xavier fue por la azotea hasta el comedor y la cocina de Dara y asomó la cabeza por la puerta.

—Billy y Bollito están en la webcam —dijo.

—¿Por qué no me has avisado?

—Quería oler lo que estás cocinando.

Dara vivía en el ático, tenía su estudio en la segunda planta y guardaba en la primera los libros, la música y las películas, cintas de todo lo que había visto desde que tenía doce años.

Parecía que estaba preparando una trucha guisada, con vino blanco y especias. ¿O pensaba rebozarla? De momento no había aromas. Xavier siguió a Dara hasta el estudio por las escaleras de madera. Un potente Mac, con una pantalla de treinta y dos pulgadas, esperaba en la mesa de trabajo.

—Está preparado —indicó Xavier. Dara le hizo un gesto con la mano para que se acercara y movió el ratón. El rostro de Billy llenó la pantalla.

—Ya estás ahí —dijo Billy—. Xavier nos ha dicho que estabas cocinando. ¿Qué vais a comer?

—En cuanto vuelves a casa, recuperas el acento de Texas —contestó Dara.

—Cuando paso mucho tiempo fuera empiezo a sonar como un yanqui. Aquí está Bollo. —Sentada en el sofá, con la mano asomando por debajo de la blusa.

—Hola, chicos. A mí también se me está pegando. Llevo demasiado tiempo con este tío. Como veis, sigo inválida, pero aquí nadie me pregunta por mi mano. Todos se han caído alguna vez de un caballo. ¿Sabéis qué es lo próximo que Billy quiere que haga?

—A ver si lo adivino —dijo Dara—. ¿Montar a caballo?

—Perseguir perros. Por aquí se hace mucho —dijo Helene, pasándose una mano por el pecho. Esta venda pica que te mueres.

Billy se inclinó para decirle algo. Helene le dio un puñetazo, con aire infantil. —Creo que voy a casarme con un adicto al sexo.

—¿Seguís en Texas?

—Cerca de Houston. En una de las casas de invierno de Billy. Las demás están en otros países.

—Xavier y yo estamos intentando montar una película con todo lo que hemos rodado —dijo Dara, volviéndose a Xavier—: Quiere que escriba una peli de aventuras y me invente las cosas que no tenemos. Pero yo quiero hacer un documental. ¿Te acuerdas de Jama? —le preguntó a Helene. Te enseñé imágenes suyas, con una camiseta de la Universidad de Brown.

—Sí, y te dije que se parecía a Will Smith.

—Es verdad. Lo dijiste. Ahora me acuerdo.

—Seguro que Will Smith es capaz de vender su alma para vestirse de árabe.

—¿Qué estás haciendo, además de curarte?

—Poca cosa. Billy ha enviado una tripulación a Yibuti para que traigan el Pegaso, pero no podemos reanudar el viaje de momento, por desgracia.

—Es una lástima.

—Billy a veces es muy malo —dijo Helene—. Sabe perfectamente que me encanta dar la vuelta al mundo en un velero.

Billy volvió a decirle algo a Helene, y ella le dio un codazo con el brazo bueno.

—Hace muchas tonterías, pero está muy afectado por la muerte de Buck. Dice que era un tío de primera, que me habría caído genial.

—Y lo habrías respetado como a un hermano —señaló Billy.

—¿Os acordáis de que yo estaba hablando con Buck cuando Jama disparó desde el coche?

—Eso fue la primera vez. Luego volvió a disparar desde el barco —dijo Billy—. Xavier tiene razón. Si haces un documental, ¿cómo vas a mostrar toda la acción que no has grabado?

—Jama se cargó a cinco tíos con cinco balas —terció Xavier—. Eso da para una película, pero hay que rodarla. Dara puede hacer un documental siempre que quiera.

—¿Cuánto costaría? —dijo Billy.

—Quince millones —contestó Dara—, tirando por lo bajo.

—Eso incluye los gastos fijos, los que sabes que vas a tener —añadió Xavier—. Cámaras, iluminación, los mejores operarios con todos sus artilugios y el equipo de rodaje… ¿Qué más? Los barcos piratas y la gente que hará de extra.

—Ya tenemos barcos piratas —señaló Dara.

—Pero sin actores. Tenemos planos generales que podrían servir, escenas de los esquifes surcando el mar a toda velocidad para abordar algún barco.

—¿Y cuánto costarían los actores? —preguntó Billy.

—¿Cuánto puedes gastar?

—¿Salgo yo en la película?

—En el ejemplo que estamos poniendo, si tú la financias, eres el productor.

—¿Y qué pasa si quiero salir?

—¿Interpretarte a ti mismo? —dijo Xavier.

—Seguro que lo hago bien —respondió Billy, y miró su reloj—. Bollo tiene sesión con su entrenador. Os llamaremos después.

—Quiere decir con el fisioterapeuta —protestó Helene, poniendo los ojos en blanco.

Dara tenía un carrito de cristal que usaba como mueble bar, con botellas de distintos licores, hasta un sifón para añadir a la bebida un toque de soda, como siempre tenían a mano en las películas elegantes de los años treinta, cuando William Powell removía el martini de Myrna Loy. Xavier no recordaba que Dara hubiese usado nunca el sifón, pero le daba un toque guay al mueble bar.

Desde que volvieron a casa, hacía ya cuatro días, no habían dejado de hablar de la película. Xavier señalaba lagunas, partes en las que faltaba buen material. «Niña, tú sabes cómo hacer una peli. Has visto todas las que se han hecho».

Esa noche estaban sentados en el sofá color tostado, con cojines naranjas y ocres, cada uno en un extremo. En la mesa de centro había dos copas de oporto que aún no habían probado.

—Apuesto a que puedes hacer una película realista en la que nadie diga «en otro orden de cosas».

—Y sin perder el tiempo con historias para situar el contexto. Lo que se ve es lo que ocurrió. Necesitaremos unos cuantos especialistas. Pero tú sabes lo que me hace dudar, ¿verdad? Inventar el final.

—Ya se te ocurrirá algo. Empiezas con los piratas, sigues con Yibuti, y el final puede ser la isla y el barco en llamas. Hay que presentarlo bien. Bollito vuela el buque cisterna e impide que los de Al Qaeda destruyan Yibuti. Mejor Lake Charles, así salvas un puerto de Estados Unidos.

—¿Estamos haciendo una comedia?

—Hay que encontrar a la actriz idónea para el papel de Bollo. Una que sepa decir sus diálogos a bocajarro, sin adornos. No pasa nada si el público se ríe, pero Bollo tiene que ser real.

—Le pregunté a quién veía en el papel de Jama.

—Sí, ya oí que dijo Will Smith. Será un buen Jama, si puedes pagar su caché.

—Sólo por un fotograma ya gana dinero. ¿Quién podría hacer de Idris?

—He pensado en un joven Omar Shariff para cualquiera de los dos.

—Es demasiado oscuro.

—Demasiado serio.

—Eso quería decir.

—¿Sabes quién mataría por interpretar a Harry?

—Harry —dijo Dara.

—A ese tío le encanta actuar. Casi no tendrías que dirigirlo.

—Más bien tendría que pararle los pies. Pero no estaría mal. Harry quiere ser famoso.

—Podemos buscar actores locales. A alguno de los que trabajó en esa película de Clooney, Syriana.

—La explosión del barco es material documental —dijo Dara.

—Y los Toyotas negros cruzando el desierto de Eyl a Yibuti. ¿Qué le dijo Idris a Jama? ¿Y a Qasim? ¿Qué les dijo Harry? Creo que ese viaje puede ser un viaje.

—Puede servir para impulsar la trama.

—Se ve a los chicos bajar del coche para echar un pis.

—A Idris y a Harry charlando.

—¿Y dónde estaban cuando los chicos se escaparon? Seguro que discutiendo.

—Harry estaba tomando una copa.

—En un bar del barrio africano. Tiene los nervios de punta. —Xavier le pasó a Dara una copa de oporto y cogió la otra—. Seguro que quieres hablar un poco de los orígenes de Jama, de cómo se hizo musulmán…

—En prisión.

—Muy probablemente. Luego se fue a Yibuti y se unió a las yihads de Al Qaeda. Puede contarlo en un par de frases.

—Pero no se sabrá por qué.

—Ni siquiera él lo sabe. Lo hizo porque estaba jodido, porque le gusta llamar la atención, matar gente, el ruido de los disparos. Le encanta. Es así de profundo —dijo Xavier—. Sigues pensando como documentalista, quieres meter la tijera al material que tienes y lamentas no tener cosas que has oído. Igual que en Bosnia querías encontrar mujeres apaleadas por sus maridos porque las habían violado. Esta vez le sacarás más partido a lo que no tienes si lo ruedas como un documental.

—De acuerdo, digamos que estamos pensando en una película.

—De eso estamos hablando.

—Escribo un guión…

—Escenas con Dara y Jama —apuntó Xavier—. Entre ellos salta una chispa. El otro negro se queda al margen. Quiere volver a casa, pero Dara decide quedarse para ver qué pasa. Está llegando demasiado lejos y va a salir mal parada.

—¿Me enamoro de Jama?

—Él se enamora de ti, niña. Tú eres la estrella. Te cuenta todo lo que quieres saber de él y de Al Qaeda. Me obligas a vigilarlo, para que no lo perdamos de vista. Vamos a esa isla porque te ha contado que es desde allí desde donde piensa volar el buque cisterna. Helene es la única que puede interpretarse a sí misma. Lleva toda su vida actuando. A Billy no tendrás que pagarle, basta con que le dejes ser Billy. Y para Idris y Harry contratas a un par de actores árabes famosos.

—¿Y quién hace de Xavier, el que fue marino, un hombre madurito?

—No demasiado mayor, pero que no haya oído hablar de la hierba de la cabra.

Xavier se levantó del sofá con la copa de oporto y añadió:

—Si voy a quedarme a pasar la noche, ¿te importa que me dé una ducha?

—Te lo agradecería —dijo Dara.

—¿Y a quién ves en tu papel? —Esperó a que ella dijera algo. Algo en lo que probablemente no había pensado—. Tú eres la protagonista. Hay un montón de buenas actrices que querrán ese papel. Vuelve a ver esa película en la que las italianas se mueren por Daniel Day Lewis: Nine. Es un Ocho y medio en clave musical que se convierte en nueve.

Cuando iba al baño, con su copa de oporto, oyó que sonaba el teléfono.

Minutos después Dara abrió la puerta de la ducha. Xavier se había enjabonado todo el cuerpo y tenía la cara levantada hacia el chorro de agua.

—Era un amigo de Harry. Ha venido a hacer una prueba para una peli de zombis. Quiere pasar a saludar.

—¿Y vas a hacerle tú la prueba de muerto viviente?

—Sólo sé que Harry le ha dicho que hago películas. Llegará enseguida.

—¿Cómo se llama?

—Hunter Newhouse.

Lo primero que hizo Jama, cuando llegó a Nueva Orleans, fue llamar a la cárcel de Coleman, en Florida. Dijo que llamaba para anunciar la muerte de un familiar de uno de los internos, Tariq Bosaso, y dejó un número para que Tariq se pusiera en contacto con él. Se presentó como Hunter Newhouse, abogado de la familia.

Tariq llamó.

—¿Quién es? ¿Quién ha muerto? Yo ya no tengo familia, se me han muerto todos.

—¿Te acuerdas de un chico que leía el Corán y lo recitaba de memoria? No digas mi nombre.

—¿Eres tú?

—He vuelto a casa, estoy de permiso de la yihad. ¿Has oído algo de un buque cisterna que explotó en África oriental?

—Han estado una semana entera contándolo en la tele, tío. ¿Fue Al Qaeda quién lo hizo?

—Un joven llamado James voló el barco con un teléfono móvil. ¿Has oído algo de eso?

—Ven a verme. Quiero que me cuentes lo que has estado haciendo.

—Iré cuando pueda. Antes tengo que ocuparme de un asunto. Dime dónde puedo conseguir una pipa en esta ciudad.

—¿De qué tipo?

—Una que pueda esconder en los pantalones.

—Eso te va a costar una pasta.

—He venido en primera desde París. Dime dónde consigo el arma y te diré a quién voy a liquidar.

Sonó el timbre del portero automático, y Dara abrió el portal. Dos puertas para entrar, una para subir al primer piso y otra al ático. Dara abrió la puerta y se asomó a mirar por la escalera por la que en sueños se caía hasta que ganó su primer premio. Vio una figura a la vez que Xavier le decía: «¿Dara…? —Dara volvió la cabeza—. ¿Dónde está mi Aqua Velva?». Le dijo que estaba en el armario, volvió a mirar hacia la escalera y vio a Jama en los últimos peldaños, sonriendo.

—¿Quién es ése, tu negro? ¿Vivís juntos?

—Se ha quedado a dormir esta noche.

—Si le gusta el Aqua Velva es que tiene una piel de mala calidad. Díselo, tenemos tiempo. ¿Vas a invitarme a entrar?

—Sí, Xavier querrá verte.

—¿Sabes qué? No eres tan distinta como pensaba. Vivir con ese negro te contamina.

—¿Y qué pensabas? ¿Qué era una virgen?

—Que eras tú misma, siempre. No como otras mujeres.

—Cuéntame qué has estado haciendo.

—Volé ese barco.

—Yo creía que había sido Helene. Pero da igual.

Xavier salió del dormitorio con unos calzoncillos blancos y miró a Jama fijamente.

—Dice que fue él quien voló el buque cisterna.

—A lo mejor se lo cree —contestó Xavier—. Fue Helene. Con una escopeta. Disparó y lo reventó.

—Mira. Habíamos puesto explosivos para detonarlos con un teléfono móvil. Marqué el número… Salió en los periódicos. Encontraron las cargas explosivas que hicieron estallar los tanques de gas letal.

—Debió de ser Helene la que alcanzó los explosivos —insistió Xavier.

Estaban en el cuarto de estar. Jama delante de la mesa de centro, Dara y Xavier a unos pasos.

—Un barco combustible no entra en combustión con una escopeta —dijo Jama.

—Éste lo has volado tú. Con explosivos para reventar el acero. ¿Sigues llevando una Walther?

Jama se abrió la cremallera de la cazadora para enseñar la nueva Walther que llevaba en la cintura.

—Puedo sacarla antes de que te muevas.

—¿Has estado practicando delante del espejo, como Bobby de Niro en esa película?

—¿Me lo dices a mí? —preguntó Jama.

—Es una gran película. ¿Tú ves muchas películas?

—En árabe, con subtítulos en francés o en inglés.

—De Niro hablando en árabe.

—Resulta muy convincente.

—¿Dara…? —dijo Xavier. Y vio que Jama movía los ojos y se llevaba la mano al arma, pero no llegó a empuñarla—. ¿No vas a ofrecerle un oporto a Jama Russell?

—No. Ha venido a matarnos porque sabemos cómo se llama.

—Todo el mundo lo sabe —respondió Xavier—. Va a tener que buscarse otra excusa para matar gente.

—¿Tenemos que soportar la actuación de este capullo arrogante? —dijo Dara—. Me están entrando ganas de darle con algo. —Miró alrededor y cogió una escultura de una mesa auxiliar: dos muchachas sentadas en un hongo, de espaldas la una a la otra, una pieza de bronce de veinte centímetros, pero muy pesada. La levantó en alto, mirando a Jama.

—¿Por qué no se la tiras? —dijo Xavier.

Hizo lo mismo que él había hecho con Buck: sacar la Walher mientras le lanzaba la bolsa de viaje como si fuera un frisbee. Sólo que esta vez el lanzamiento iba contra Jama. Vio volar la estatua, extendió la mano y giró el hombro, como había hecho Buck, dándole a Jama tiempo para disparar, dándole a Xavier el tiempo necesario para abalanzarse sobre él, agarrar la Walther por el cañón y retorcerle la mano a Jama hasta clavarle el arma en el estómago. Jama intentó hacerse con la pistola, y disparó. Xavier lo sujetó, mirándole a la cara, y dijo:

—Chaval, creo que acabas de matarte.

Dara se acercó mientras Xavier acostaba a Jama en la mesa de centro y tiraba de las piernas para apoyarle la cabeza en el cristal.

—Está vivo —dijo Dara.

—No se puede creer lo que le ha pasado.

—Mira qué ojos —señaló Dara—. Está pensando: «Pero si estaba empuñando la pistola».

—No era mi intención que pasara esto —dijo Xavier.

—¿Qué vamos a decirle a la policía? ¿Qué se ha suicidado?

—Lleva toda la vida intentándolo, el pobre diablo. Y al final lo ha conseguido.

—¿Es así cómo termina?

—¿Qué, tu película?

—Yibuti.

—Creo que estamos muy cerca del final.

F I N