Continúan en este segundo volumen las divertidísimas aventuras de Pumuky, el duende que sólo es visible para el carpintero Eder, y que cada día descubre cosas nuevas que le dejan sorprendido y maravillado.

Descubre la lluvia y la nieve, y lo divertido que es chapotear en los charcos y arrojar bolas de nieve a los vecinos desde las ramas de un castaño, aprovechándose de que nadie le puede ver. Descubre también los arbolitos de Navidad y que la gente se hace regalos en esos días. Y como, a pesar de lo que hace enfadar a Eder, le quiere mucho, se las ingenia para hacerle él también un regalo. Es divertido cuando empieza a «fabricarlo» personalmente ¡y se arma cada lío queriendo forrar una caja de cerillas con un pañuelo! Y hay dos niños que se empeñan en averiguar por qué se balancea solo el pequeño columpio de Pumuky y acaban llevándose un buen susto. También está la divertida historia del enanito de piedra que le regalan a Eder; ¡qué furioso se pone Pumuky! Pero la historia acaba feliz y alegremente.

Ellis Kaut

Las travesuras de Pumuky

Pumuky - 2

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Titivillus 09.12.15

Título original: Pumuckl spukt weiter

Ellis Kaut, 1966

Traducción: Emilia Kastner

Ilustraciones: Barbara von Johnson

Editor digital: Titivillus

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Inicio

Un duende es un ser muy pequeño, visible Algunas veces e invisible otras, a quien le Gusta Burlarse de la gente. Uno dE estos duendes ES Pumuky.

Un buen día se quedó pegado dentro del bote de la cola del Maestro carpintero EDer y así fue cómo comenzó todo: se hizo visible, pero únicamEnte para Eder y Sólo en el CASO de que nO estuviera ceRca otra personA.

Esta ES, preciSamente, una de lAs leyes de los duendes.

Tanto si queréis creerlo como si no, este desastrado aspecto que hasta aquí tiene el libro, lo hubiese seguido teniendo desde el principio hasta el fin, y nadie habría sido capaz de leerlo. No es nada fácil escribir una obra sensata sobre los duendes, pues Pumuky no tiene en la cabeza nada más que tonterías. Se le podía aguantar cuando le daba por esconderme el lápiz, el bolígrafo o la página que acababa de escribir y me desaparecía debajo de la alfombra, pero resultaba imposible hacer algo cuando empezaba a alborotar y mezclar todas las líneas y letras de la máquina. Estoy segura de que esto es lo que hubiese seguido haciendo el duende Pumuky, de no haber pillado un fuerte resfriado tan grande que le quitó las ganas de seguir con sus travesuras durante unos días, ocasión que yo he aprovechado para escribir con toda rapidez esta obra.

Y ya que debemos al resfriado de un duende la existencia de este libro, quiero relataros, antes que nada, cómo se resfrió Pumuky.

Pumuky y el resfriado

Era un lluvioso día de otoño. El maestro Eder trabajaba en su taller de carpintería y estaba malhumorado porque no acababa de levantar el día. A él no le gustaban los días lluviosos. Todo lo contrario de lo que le ocurría a Pumuky, que muy contento veía correr las gotas de lluvia en la ventana, deslizándose y persiguiéndose como si estuvieran jugando de común acuerdo. También le gustaba ver cómo los millares de gotas que se posaban en las ramas casi desnudas del castaño del patio caían de pronto y producían un ligero chasquido al tocar el suelo. Y como sucedía siempre que a Pumuky le gustaba algo de manera especial, empezaba a recitar una poesía. Sentado encima del torno, balanceando, divertido, las piernas, canturreó con alegría:

De agua todo se ha llenado,

todo está mojado,

y yo estoy muy divertido.

—La palabra «divertido» no rima —murmuró Eder.

—Quizá, pero creo que es la más exacta.

A pesar de todo se quedó pensando un rato en ello y exclamó después con júbilo:

—¡Ya lo tengo! «Y estoy muy regocijado».

El maestro Eder miró por la ventana y murmuró:

—De regocijo, ni hablar. Con este tiempo tan lluvioso, me resiento del reúma.

Como un duende no sabe qué significa la palabra reúma, Pumuky siguió hablando de la lluvia.

—¿Sabes? Con la lluvia se forman charcos preciosos, ¿te has metido alguna vez en uno?

—Si puedo evitarlo, no me meto en ninguno.

—Pues deberías hacerlo. ¡Todas las personas pisan los charcos!

—¿Todas?

—Bueno, los mayores quizá no tanto, pero las personas pequeñas, todas.

—Querrás decir los niños. Es posible. Y así pillan un catarro de los gordos.

Esto no impresionó al duende en absoluto; al contrario, sus ojos brillaron con nostalgia al decir:

—Yo también quisiera chapotear en los charcos. Al fin y al cabo, soy un tataranieto de los duendes traviesos que vivían en el mar. Seguro que por eso me gustan los charcos.

—A pesar de todo —le replicó Eder—, te aconsejo que no te metas en ellos. Sólo conseguirás mojarte como un pollito, y créeme, un resfriado es una cosa muy desagradable.

—Yo no me mojaré como un pollito, porque soy invisible. ¿Has visto alguna vez mojarse una cosa invisible?

—No, pero, no obstante, recuerda que para mí eres visible siempre que yo pueda verte, y sabes muy bien que cuando eres visible puede sucederte lo mismo que les ocurre a los demás seres humanos.

—Si tú no me miras cuando pise un charco —contestó Pumuky—, entonces no seré visible, y si no soy visible tampoco podré mojarme y si no puedo mojarme tampoco tendré frío, y si no tengo frío no pillaré un resfriado. Está claro, ¿no?

—No se dice refiado, sino resfriado. Además, no soy ciego y si, por casualidad, miro por la ventana y te veo, ya tenemos la catástrofe.

—¿Qué es un resfriado?

Pumuky bajó del torno y dio un salto hasta el tablón en el que Eder, en ese momento, estaba trabajando. Cuando el carpintero tuvo al pequeño duende delante de sí, pensó por milésima vez que era una verdadera lástima que nadie pudiese ver a aquella criatura tan graciosamente despeinada.

—¿Qué es un resfriado? —repitió Pumuky.

El maestro Eder sonrió.

—Un resfriado es algo muy fastidioso. Uno se pone a estornudar y la nariz da cada bote que parece que va a echar a correr.

Pumuky se tocó la nariz y aseguró:

—Una nariz no puede correr, no tiene piernas y ha crecido pegada a nosotros —y dio un tirón de la suya—. ¿Ves como la tengo pegada?

—¡Eso no importa! Cuando estornudas, tú no la controlas y se va…

Pumuky pataleó.

—¡No, no, esto no es verdad! En alguna ocasión yo habría visto pasar corriendo alguna nariz, por lo menos la de un niño, porque todos pisan los charcos y se mojan.

—Hablo por tu bien cuando te repito que no te metas en los charcos —insistió Eder.

Pumuky saltó hasta la ventana. Y luego comenzó a lloriquear:

—¡Oh, oh, justamente delante de la ventana están los charcos más bonitos del mundo! Y con tablas a su alrededor. Podría dejarlas flotando, subirme a ellas, tirar piedrecitas y… y…

Apesadumbrado, Pumuky pegó la nariz, aplastándola, contra el cristal de la ventana.

El maestro Eder lo vio y la memoria se le llenó con los recuerdos de su infancia. Entonces se acordó de lo mucho que le gustaba meterse en los charcos y lo divertido que era. A pesar de que ahora ya no comprendía bien el motivo de tanta diversión, exclamó:

—Quizá por aquí cerca encuentres también charcos bonitos en los que puedas meterte sin que yo te vea, aunque no sea muy apetecible meterse en ellos. Hay demasiada suciedad.

Pumuky no le dejó seguir hablando.

—No, los charcos están limpios, se puede ver hasta el fondo. Y, en resumidas cuentas, sólo meto los pies, y como los pies ya están sucios porque ando descalzo y el agua lo limpia todo…

Pumuky se sentía tan orgulloso de la explicación que había dado sobre la limpieza de los charcos, que Eder, dándose cuenta, cedió sonriendo:

—¡Bueno, si tu suerte depende de ello! Pero, por favor, no andes chapoteando por la calle, vete al patio de al lado. ¿Entendido?

Pumuky lo prometió y, mientras salía corriendo, todavía gritó:

—Como puedes ver, mi nariz no corre y se queda donde está.

El duende, para asegurarse de que no le vería Eder, no se dirigió al patio contiguo, ni al otro, sino al más lejano. Había allí un charco maravillosamente grande. Pumuky saltó y chapoteó en él al mismo tiempo que tiraba piedras al agua. Si alguna persona hubiese echado una ojeada a los charcos, habría visto que el agua se agitaba de forma misteriosa. Pero nadie lo advirtió.

Todo habría ido perfectamente si el maestro Eder, que había estado arreglando una silla, no hubiese tenido que ir a entregarla precisamente a la casa en cuyo patio de entrada se encontraba el charco de Pumuky. El carpintero caminaba con cuidado, sorteando los charcos, hasta llegar a la casa, sin pensar que pudiera encontrarse con Pumuky. Estaba seguro de que el duende no se habría ido tan lejos. Pero de pronto no pudo hacerse el despistado y mirar hacia otro sitio. Delante de él tenía al duende chapoteando en, el agua, mojándose por completo y pocos segundos después no sólo estaba chorreando, sino que también sentía frío. Pero no parecía importarle. Como si fuese una pelota de goma, saltaba muy alto y, retozando con ambas piernas en lo más hondo, gritaba alborozado:

—¡Hace frío, pero es muy divertido! Estoy mojado, pero estoy encantado. Chapotear siendo visible es mucho más bonito porque se hace más ruido con el chip-chop.

Y seguía saltando como un loco.

A Eder no le pareció gracioso y dijo enfadado:

—¡Estás chiflado! Nunca lograré verte limpio. Ahora te vas inmediatamente a casa, te desnudas y te sientas junto a la estufa. O si no mejor, te metes en la cama y esperas a que yo vuelva.

Pumuky tenía tanto frío que los dientes le castañeteaban, pero todavía contestó:

—Nnno, porque es taan diiiveeeertiiido…

Eder se disponía a sacar de allí a Pumuky agarrándolo por los cabellos, cuando salió de la casa la señora Berger. La señora Berger, a quien iba a entregar la silla, vio al carpintero delante del charco, con el entrecejo fruncido, y le preguntó:

—¿Se le ha caído algo?

Eder se turbó, como le sucedía siempre que no podía decir la verdad.

—No…, es decir…, en realidad…

—¿Puedo ayudarle a buscar?

—No…, gracias…, es… Es algo que usted no podrá ver.

—Pero ¡por favor, no soy ciega! —protestó la señora Berger.

Y a continuación lanzó un grito: ¡le habían llenado de salpicaduras toda la falda! Creyendo que el carpintero había dado un paso en falso metiéndose en el charco, dijo acusadora:

—Señor Eder, mire usted cómo me ha puesto.

Eder, que sabía perfectamente que esto había sido obra de Pumuky, cargó con la culpa, y mientras decía: «Lo siento mucho», una nueva salpicadura mojó ahora los zapatos de la señora Berger. Como esta vez el carpintero no se había movido, la señora Berger, enfadada, miró hacia las ventanas de la casa, exclamando:

—¡Alguien desde arriba debe de haber tirado alguna cosa al charco! ¡Qué frescura! ¡Venga, señor Eder, entremos rápidamente en casa, pues, de lo contrario, nos mojarán de pies a cabeza!

Y corrió hasta la entrada tan rápidamente como pudo. Eder la siguió, pero no sin antes volverse y susurrar con energía:

—Pumuky, tú te vas inmediatamente a casa, ¿entendido?

Pero el duende no quería abandonar tan pronto su diversión, a pesar de que ahora tenía ya mucho frío. Aún estuvo chapoteando un rato hasta que el frío se apoderó de él por completo. Entonces se fue a casa. Al llegar, se tocó la nariz y comprobó que seguía fuertemente pegada a la cara. Esto lo tranquilizó hasta tal punto de que ni siquiera creyó necesario quitarse toda la ropa mojada.

Y así sucedió lo que tenía que ocurrir: al día siguiente le dolía la garganta, la cabeza le pesaba como si fuese una enorme pelota, y sentía mucho frío, a pesar de que se arrimaba a la estufa todo lo que podía.

—¡Mi garganta, oh, oh mi cabeza, oh, oh! —gemía Pumuky.

El carpintero lo contemplaba, preocupado:

—Esto es lo que me faltaba, que te pusieras enfermo. Enséñame la lengua, Pumuky.

—¡La lengua es lo único que no me duele! Tienes que mirar debajo del pelo. ¡Ahí es donde me duele!

El maestro Eder levantó del suelo al pequeño duende y lo sentó en la palma de una de sus grandes y callosas manos.

—Vamos, Pumuky, enséñame la lengua.

El duende sacó la lengua, lamentándose:

—¡Pero si no es lo que me duele!

—Sin embargo, la tienes muy sucia —afirmó Eder convencido.

Pumuky la retiró con toda rapidez y preguntó horrorizado:

—¿Sucia? Te prometo que no le he puesto nada encima. Ni pienso hacerlo. ¡Ni siquiera tengo apetito!

Eder tocó la frente de Pumuky, y se asustó.

—¡Y, además, estás muy caliente! —dijo.

—¡No, no, esto no es verdad! Sólo mi cabeza está caliente, pero, por lo demás, tengo frío, mucho frío —y, efectivamente, al pequeño le temblaba todo el cuerpo.

—Esto te lo produce la fiebre. ¡Debes irte a la cama en seguida!

De la mano de Eder, el duende saltó rápidamente al suelo.

—No quiero ir a la cama. Estar en la cama es muy aburrido; además, no estoy cansado, sólo… sólo tengo muuucho frío.

—Tú harás lo que yo te diga. ¡Rápido a la cama!

—¡Yo no quiero ir a la cama!

Y Pumuky se escondió detrás de un montón de maderas.

—¡Ya te lo dije ayer! Anoche tus ojos tenían un extraño brillo.

—¡Tú me habías dicho que la nariz corre! Pero no corre… ¡Atchís!

Estornudando, el duende salió del lugar donde se había escondido. El maestro Eder le dio un pañuelo limpio, que por cierto era tan grande que, con él, se le hubiese podido envolver totalmente, y bromeó:

—Toma, esto es para tu nariz, que gotea y «corre»…

—¡No! —gritó el duende—, no corre.

Y, para que no pudiese echar a correr, se envolvió toda la cabeza con el pañuelo.

A pesar de sus preocupaciones, el maestro Eder se echó a reír.

—No, Pumuky, la nariz no corre, tranquilízate. Pero yo sé de algo que puede curarte: tengo una pastilla contra la gripe.

Y fue en busca de una cajita de la que sacó una grajea redonda y blanca, la partió y dio la mitad al duende.

—Tienes que tragarla sin masticar. Te advierto que sabe muy mal.

—Yo todo lo mastico. ¡No sé tragar sin masticar! —protestó Pumuky a través de su pañuelo.

—¡Vamos, toma la pastilla! —le ordenó Eder.

Y con un rápido movimiento se la metió en la boca. Pero el duende la escupió con toda su fuerza.

—¡Qué asco, buf! No la quiero, ¡qué asco!

Con paciencia tomó Eder la otra mitad, y esta vez la diluyó en agua. Pero el duende tampoco quería bebería ni aun con la promesa de tomarse después un trozo de chocolate, y apretaba los dientes con fuerza. Los escalofríos de Pumuky iban en aumento. Temblaba y le castañeteaban los dientes de tal modo que, al mirarlo, uno se enternecía.

Eder sentía cada vez mayor angustia por la pobre criatura.

—¿Qué puedo hacer contigo? Esto podría acabar en una pulmonía o algo por el estilo. ¡Si por lo menos pudiera llamar a un médico!; pero tú no eres visible para él. ¿Qué puedo hacer, qué puedo hacer?

De pronto tuvo una idea que le pareció perfecta. ¿Y si llamara al médico por teléfono y le pidiera un consejo? El doctor Schredlbach era un antiguo cliente suyo y Eder estaba seguro de que le orientaría. Así pues, le telefoneó.

Descolgó el aparato el propio doctor. Eder pensó bien las palabras que debía emplear.

—Señor, solamente quiero hacerle una consulta. Sucede que… que no sé qué tomar para combatir la fiebre alta, los escalofríos y la inapetencia.

—Señor Eder… —El doctor Schredlbach titubeaba—, con estos síntomas empiezan muchas enfermedades. ¿Está usted en la cama?

—¿Yo? ¡No, claro que no! —se atrevió a decir Eder.

—Entonces lo más importante es que usted se acueste en seguida —dijo el doctor, pues sabía que el carpintero vivía solo, y no dudó ni un momento de que el paciente era el propio Eder.

—No, señor doctor, yo no estoy… —protestó Eder.

—Métase usted en seguida en la cama, y ya pasaré más tarde a verle.

—¡No, no, no es necesario, estoy seguro, doctor! —replicó Eder con rapidez.

—¡Pero tendré que ir a verle!, ¿no? —exclamó, extrañado, el doctor.

—¡No, no puede usted hacerlo! ¡No vería nada en absoluto!

—Esto es lo que cree usted, señor Eder. Yo veré lo que tenga que ver.

—Usted no podrá ver nada —replicó Eder con mucha energía.

Entonces la voz del médico adquirió un tono más suave al preguntar:

—¿Tiene fiebre?

—Desde luego. Pero es imposible saber cuánta exactamente.

—¿Por qué es imposible? ¿Acaso no tiene usted termómetro?

—Sí, claro, pero… es demasiado grande.

—¿Demasiado grande? ¡Esto no es posible! —dijo el doctor enérgicamente.

—¡Ya lo creo que es posible! —Eder se atolondró—. ¿Cómo… como podría aclarárselo sin que usted se burlara de mí?

La voz del carpintero adquirió un matiz de desesperación que al doctor Schredlbach preocupó mucho más.

—Señor Eder, yo creo que está usted delirando. Escúcheme, aplíquese en la frente unos paños mojados de agua fría: le aliviarán el dolor de cabeza.

—¡Paños frescos! —exclamó el carpintero, efectivamente aliviado—. Esto está bien. No había pensado en ello. ¿No puede perjudicar a los… a las personas pequeñas?

—No, ni siquiera a los recién nacidos —rió el doctor.

—Es que precisamente es más pequeño que un recién nacido —murmuró Eder—. Pero esto no tiene importancia.

—No le entiendo. ¿Quién es más pequeño que un recién nacido?

—Pu… —El carpintero tragó saliva y quiso salvar la situación con una risa nerviosa—: ¡Yo soy pequeño, muy pequeño, doctor!

Esto acabó por preocupar del todo al médico. Eder debía estar terriblemente enfermo, para decir semejantes disparates.

—Señor Eder, le veré en seguida —dijo al tiempo que colgaba el aparato.

También Eder colgó. En fin, algo tenía que contarle al doctor. Ahora prepararía las compresas para Pumuky. Buscó un pañuelo y cortó una tira estrecha, justo del tamaño apropiado para el duende, y la mojó bien antes de aplicársela.

Pero no había contado con el parecer de Pumuky. Empezó a patalear, a moverse y a gritar, aun antes de que Eder le pusiera la compresa.

—¡Quieres callarte, por todos los demonios! —le regañó Eder.

Pero Pumuky no quiso obedecer.

—¡Está frío! —gritaba—. Está tan frío como los charcos. Los charcos fríos me han puesto malito y esta tela fría me podrá mucho peor. ¡No quiero! ¡No quiero! ¡No quiero!

El que haya intentado poner unas compresas a un niño mientras patalea, sabe que le hacen falta más manos. Habría que tener dos manos para sujetarlo y dos más para hacerle lo que haya que hacer. Eder agarró al inquieto duende y lo metió por la fuerza en la pequeña camita de muñecas. Lo tapó hasta la punta de la nariz, tomó la primera cuerda que encontró a mano y lo ató a la cama como si se tratase de un paquete. Pumuky no cesaba de gritar, pero el maestro Eder lanzó un profundo suspiro diciendo:

—Ahora, en primer lugar, entrarás en calor, y cuando estés caliente aplicaré la compresa. ¡Ya verás lo bien que te sientes!

En aquel momento sonó el timbre. El maestro Eder, con la camita en la mano, fue a abrir la puerta. Era el doctor Schredlbach, el cual le dijo en tono de reproche.

—Ahora se meterá usted inmediatamente en cama.

Eder, sin saber qué hacer, miró primero al doctor, después a la camita, y otra vez al doctor, quien le preguntó:

—¿Qué tiene usted en la mano?

—¡Ah, bueno!… Esto es algo que tenía que envolver.

Los ojos de Eder buscaron urgentemente un lugar para poder dejar la camita. Pero el doctor se la quitó en seguida.

—¡Qué cama de muñecas tan bonita!… ¿Por qué la ata usted con una cuerda, dándole veinte veces la vuelta a su alrededor?

—Porque, de lo contrario, no estaría en la cama —dijo Eder, sin darse cuenta.

Schredlbach le miró, extrañado.

—¿Quién? ¿Quién no se quiere quedar en la cama?

Entonces el carpintero pensó que quizá sería mejor decir, la verdad.

—Bueno, si usted se empeña en saberlo: quien no se quiere quedar en la cama es Pumuky. Usted no puede verlo, y yo tampoco mientras esté usted aquí presente, pero a pesar de todo él está aquí.

—¿Él, quién? —preguntó el médico sin comprender.

—Pues el enfermo, precisamente.

El doctor dio varias vueltas a la cama, tantas que Eder pensó que a Pumuky le daría un mareo. Luego, miró con pena al carpintero, diciendo:

—Naturalmente… él está ahí, pero usted se va inmediatamente a la cama.

—No, no, a mí no me duele nada —protestó Eder—. ¡Es a él a quien le duele! Quería haberle aplicado ya unas compresas, pero pataleaba de tal forma…

—Su dormitorio está en el primer piso, ¿verdad?

—Sí, pero créame usted…

—Yo me lo creo todo —dijo el doctor Schredlbach con dulzura dando unas palmadas en la espalda de Eder para tranquilizarlo—. Todos los síntomas me conducen al mismo diagnóstico. ¡Vamos, vamos, de prisa!

El doctor lo empujó escaleras arriba. El carpintero se daba perfecta cuenta de que el médico no sólo no le había creído una sola palabra, sino que estaba convencido de que deliraba. Pero pensó que le recetaría alguna cosa, se marcharía y todo quedaría resuelto. Así pues, se desnudó y se acostó. El doctor, entretanto, contemplaba la camita envuelta, movía la cabeza y desataba la cuerda, considerando todo aquello un entretenimiento del carpintero.

Al ver esto, Eder gritó asustado.

—¡No, no afloje la cuerda, que saltará afuera!

—Déjelo que salga tranquilamente, señor Eder. Quizá entonces también usted se ponga bien. Y ahora quiero hacerle un reconocimiento detenido.

Eder rezongó:

—Por mí reconózcame, pero no se entretenga demasiado. Tengo que agarrar de nuevo a Pumuky y meterlo en la cama.

El médico, naturalmente, no pudo diagnosticar al maestro Eder ninguna enfermedad. Quizá alguna manía persecutoria. Lo mejor sería ponerle una inyección calmante y así tal vez se desvanecieran todas sus fantasías. Buscó en su maletín.

—Esto no le dolerá, señor. Eder. Le pondré una inyección y podrá dormir un buen rato.

—¡Pero yo no tengo tiempo para dormir! —gritó Eder, enojado, queriendo incorporarse, pero el doctor lo sujetó con fuerza.

—Tranquilo, muy tranquilo. Mire usted: yo le pongo la camita encima de la mesita de noche y si usted se deja poner la inyección, también su… su… eso, como se llame… se pondrá bien.

—¡No, él se está buscando la muerte! —gritó Eder agitado.

—¡Por favor, deme el brazo!

—Señor doctor, le repito una vez más que a mí no me sucede nada… ¡No quiero ninguna inyección!

—Sea razonable. No querrá que lo ate, ¿verdad?

¡Lo que faltaba! Eder, sano, atado en la cama, y Pumuky, a quien el carpintero quiso mantener atado, saltando con entera libertad. El viejo se dejó poner la inyección.

—Estoy contento de que ahora haya entrado usted en razón. En seguida se quedará dormido y mañana volveré por aquí.

El doctor abandonó a Eder, con la sensación de haber obrado de la manera más conveniente.

Eder notó que poco a poco se iba apoderando de él un gran cansancio. Sin embargo, intentó descubrir a Pumuky en cualquier rincón, pues, como él ya había dicho, el duende no estaba en su cama. Por fin lo halló, con el rostro muy pálido, sentado en la parte delantera de la cama. Cuando sus miradas se encontraron, el carpintero se dio cuenta de que la sonrisa del duende era más bien triste.

—¡La historia sería tan divertida, taaan divertida, si no me encontrase taan mal! —dijo Pumuky.

—Yo te daría unos buenos azotes, si no estuviese taaan cansado —replicó el carpintero.

—Mi corazón late muy de prisa… ¡oooh! —gimió Pumuky.

—Y el mío, despacio.

Eder cerró los ojos.

—En realidad —dijo Pumuky—, yo también me iría de buena gana a la cama, pero mis rodillas tiemblan tanto que no me es posible trepar hasta lo más alto de la mesilla de noche.

Haciendo un gran esfuerzo, Eder abrió los ojos.

—¿De verdad quieres ser bueno y meterte en la cama?

—Sí, quiero hacerlo todo: tomarme la pastilla, sudar y soportar las compresas. Lo que sea para curarme pronto.

El maestro Eder estaba bastante mareado como consecuencia de la inyección, pero todavía tuvo fuerzas suficientes para meter a Pumuky en la cama, aplicarle un paño húmedo y darle su medicina.

Pumuky sintió un escalofrío, pero se la tragó.

Luego, agotados por el cansancio, los dos se acostaron y cerraron los ojos. El duende aún murmuró:

—No me meteré nunca más en un charco —y en seguida se durmió.

Eder todavía lo oyó, pero se quedó dormido inmediatamente.

Al día siguiente, ambos apenas podían tenerse en pie. El carpintero por culpa del calmante y Pumuky por la fiebre. Pero lo peor ya había pasado. La enfermedad del duende se había transformado en un fuerte resfriado que le enrojeció de tal manera la nariz que casi podría decirse que brillaba a pesar de ser invisible. Y fue una gran suerte que el maestro Eder tuviese tantos pañuelos gigantes.

Cuando el médico volvió para ver cómo seguía el carpintero, advirtió que la camita, sin cordeles que la ataran, estaba encima de la cómoda. El doctor Schredlbach vio esto con satisfacción y se guardó de preguntar por el invisible paciente. Lo mismo que Eder, se abstenía de pronunciar alguna palabra de más. Fue así como el doctor creyó que su tratamiento había tenido un éxito rotundo.

Pumuky había aprendido muchas cosas de la vida: entre otras, que una nariz no necesita pies para poder correr. Y ahora ocurre que, cuando él y el maestro Eder se encuentran ante algún charco, dan un gran rodeo para evitarlo, y entonces se puede ver al maestro carpintero sonreír en medio de la calle. Sin ningún motivo como cree la gente, pero no sin razón, como nosotros sabemos.

El suéter de lana

Pumuky estaba ya restablecido. Pero el hecho de que pasaría frío, mientras fuese visible, era una desagradable realidad que no podía evitarse. Al otoño sucedió el invierno y, en la calle, el frío se hacía más intenso cada día. Un aire helado entraba en el taller cuando el maestro Eder abría la puerta o la ventana para ventilarlo un poco. Entonces el duende saltaba con rapidez hacia la estufa, gritando:

—¡No abras, hay corriente y hace frío!

No era de extrañar que Pumuky sintiera tanto el frío porque su traje de duende estaba hecho de tela muy fina. El maestro Eder, que cuando trabajaba se acaloraba a menudo, solía abrir la ventana y tuvo que pensar la manera para evitar que el duende pasara frío. Lo envolvió en una bufanda, le aconsejó que se sentara junto a la estufa o que se quedase en cama. Pero todo esto no tardó en hacérsele pesado a Pumuky.

—No puedo pasarme el día envuelto en una bufanda, al lado de la estufa o metido en la cama. ¡Yo soy un duende y no un gato! ¡Quiero correr y saltar!

—Pues entonces salta; así también te calentarás —repuso Eder.

—Comprende que no voy a estar saltando de la mañana a la noche. Sólo de pensarlo ya me duelen las piernas. ¡Tienes que echar mucha más leña al fuego!

—¿Todavía más? Entonces me moriré de calor. Me sería imposible trabajar con un calor tan espantoso. Ven aquí, Pumuky, te daré unas friegas para que te calientes.

—Tampoco podrás estar dándome friegas constantemente, y yo tengo frío todo el día.

—Si pudieras abrigarte más… —sugirió el carpintero—. Deberías tener un suéter de lana. Entonces todo se solucionaría.

—Quiiiiisiiiera teeener un suéter deee lana —tartamudeó Pumuky—, siii me soluciiiona lo deel frío.

El maestro Eder se quedó pensativo.

—Si no fueses tan pequeño podría comprarte un jersey. O quizás un suéter dé recién nacido…

—¡No soy ningún recién nacido! ¡No quiero una chaquetita de recién nacido!

—¿O bien una de muñeca?

—¡No soy ninguna muñeca! ¡No quiero chaquetitas de muñeca!

—Pero tampoco te gusta pasar frío, ¿verdad?

—Tampoco quiero seguir pasando frío.

—Pues entonces… Quizá haya suéteres para muñecas. Un suéter de mucho abrigo para Pumuky. ¿Qué me dices a esto?

—Que suena muy bien —repuso Pumuky contento.

—Y, además, te calentará.

El maestro Eder se sentía tan feliz con su idea que abandonó el trabajo para ir de compras a un gran almacén. Allí había una sección con una inimaginable variedad de muñecas.

Una vendedora le preguntó a Eder qué deseaba.

—Quisiera comprar un jersey de mucho abrigo para una muñeca.

—¿De lana? Aquí solamente tenemos suéteres para muñecas bebé. ¿De qué tamaño es la muñeca? —quiso saber la vendedora.

Eder las fue mirando a todas y finalmente señaló un muñeco, no demasiado grande.

La vendedora hizo un gesto afirmativo.

—¿De qué color lo desea usted, blanco, rosa o azul claro?

—Azul oscuro, o bien verde oscuro.

—Las chaquetitas de los bebés las tenemos solamente en colores claros.

—Pero se ensuciará en un solo día —opinó Eder.

—En oscuro lo único que tenemos son estos abriguitos de tela.

—No, la tela abriga poco.

La vendedora se echó a reír.

—Eso no tiene demasiada importancia para una muñeca.

—Ya lo creo, tiene mucha importancia —replicó Eder en tono resuelto.

La vendedora sonrió complaciente, y dijo:

—Los niños se lo toman todo muy serio; en esto tiene usted razón. Pero si le dice usted a la niña que un abrigo calienta más que un jersey, también lo creerá.

—No, esa criatura no se lo creería. Además, para corretear es poco práctico y molesto —dijo Eder muy convencido.

—No entiendo…

La vendedora ya no sabía qué pensar.

—Es que es muy difícil de entender, pero, créame usted, necesito un suéter.

—La sonrisa de la vendedora se hizo indiferente.

—Esas prendas tan pequeñas suelen hacerlas de punto las mismas madrecitas de las muñecas. O las tías. Lo hacen en un momento. Seguramente su niña tendrá alguna tía.

—No creo que tenga ninguna tía —repuso Eder, seguro.

—Pues… una mamá —quiso terminar, impaciente, la vendedora.

—No, tampoco la tiene, pero usted me ha dado una buena idea. Muchas gracias, señorita —y con estas palabras, abandonó la tienda.

La vendedora lamentaba ahora haber empleado aquel tono burlón. Una criatura sin madre, ni siquiera una tía… Así que se propuso ser especialmente amable con el próximo cliente, y Eder, muy contento, se dirigió hacia su casa. Mientras hablaba con la vendedora se acordó de la señora Schröder. No era de la familia, pero vivía Ven la casa de enfrente y constantemente hacía prendas de punto para sus sobrinas y sobrinos. En los días calurosos Eder charlaba con ella con frecuencia, ya que solía sentarse debajo del castaño, con sus lanas y sus agujas. Incluso él le había arreglado completamente gratis la silla en que se sentaba, pues siempre se le enganchaba la falda en el asiento. Sin pensarlo más, se encaminó hacia su casa. Naturalmente, tuvo que dar algunos rodeos e inventarse la historia del cumpleaños de una sobrina, a quien pensaba obsequiar con un jersey para la muñeca. Afirmó que cumplía años dentro de un par de días y, por consiguiente, le corría un poco de prisa.

La señora Schröder pensó que el maestro Eder era un tío excelente y con toda rapidez se dispuso a hacerle este favor.

—Necesito que me dé las medidas exactas, señor Eder —le dijo ella—. Y todavía sería mejor si me dejase la muñeca.

—No, esto no es posible. Pero ¿qué medidas necesita usted?

—El contorno del pecho, el largo del cuello, de las mangas y la sisa —repuso la señor Schröder.

El maestro Eder se lo anotó y la señor Schröder le prometió encontrar lana gruesa y de color verde oscuro.

Cuando el maestro carpintero llegó a su casa, vio que al duende le sobresalía solamente la cabeza del montón de serrín, en el que se había metido para protegerse del frío.

—¿Has traído el suéter calentito para Pumuky? —le preguntó con ansiedad.

—No, pero tendrás uno hecho a medida, Ven aquí, voy a tomarte las medidas en seguida —le consoló Eder.

El duende, lleno de serrín de pies a cabeza, saltó al banco de carpintero. Eder comenzó a tomarle medidas.

Diez centímetros de cuello, dieciocho de pecho, quince de largo de mangas, anotó. Luego miró a Pumuky con fijeza.

—En realidad tienes un cuello muy delgado comparado con tu despeinada cabeza; quizá también debería anotar lo que mide.

Eder estaba indeciso.

—No necesito ningún jersey para la cabeza, sino para el cuerpo que es el que tiembla de frío.

Esto convenció al carpintero, que abandonó la idea de tomarle las medidas de la cabeza. Fue una verdadera lástima, como se verá más adelante.

Llevó las medidas a la señora Schröder, quien le prometió acabárselo esa misma noche.

A la mañana siguiente temprano le llevó la pequeña obra maestra. Era suave al tacto y, a la vez, de mucho abrigo. El señor Eder le dio las gracias y le pagó el valor de la lana, ya que la señora Schröder no quiso aceptar nada por su trabajo. El gran momento había llegado.

El duende quiso metérselo en seguida por la cabeza. Pero la cabeza no pasaba por la abertura del cuello.

—¿Por dónde meto mi cabeza? No me cabe —exclamó.

El maestro Eder intentó ayudarle, pero todos los tirones fueron inútiles.

—¿Qué hacemos ahora? —dijo el carpintero confuso, queriendo quitarle de nuevo el jersey.

Pero el duende lo sujetó fuertemente con ambas manos.

—¡No, ni hablar! —se defendía Pumuky—. ¡Aquí dentro se está muy calentito!

—¡Pero tú no puedes corretear con el suéter, tapándote la cabeza!

—¿Por qué no? Puedo ver a través de los puntos.

—Eso es una tontería.

—Entonces haz el agujero más grande. ¿Tienes un taladro? Hazlo con él.

—¿Con el taladro? —se escandalizó el carpintero.

—Pues hazlo con la sierra.

Eder no pudo evitar reírse.

—No, la sierra no es la herramienta adecuada.

—Entonces con las tijeras.

Pumuky saltaba en torno a él, tapada la cabeza con el jersey.

—No, se lo daré a la señora Schröder y le pediré, por favor, que lo arregle. Ven, dame otra vez el suéter.

—No, no quiero devolvértelo. ¡No, no y no! No quiero volver a tener frío. ¡No quiero! ¡No quiero! ¡No quiero! —Y sin quitárselo, Pumuky salió del taller y corrió escaleras arriba, a la habitación. Podía ver con toda perfección a través dé los puntos.

Contemplar la carrera de un jersey saltando era tan cómico que Eder se quedó riendo en el taller, creyendo que el duende regresaría al poco rato y le devolvería el suéter. Seguramente la señora Schröder podría hacerle más ancha la abertura del cuello.

Pumuky, efectivamente volvió. Eder le oyó acercarse cantando:

La tijera es buena cosa,

pues recorta sin pereza

esta lana tan preciosa

para que entre mi cabeza.

Apareció Pumuky y, realmente, la cabeza había pasado por la abertura del cuello. Pero el suéter tenía tal aspecto que el maestro Eder se quedó boquiabierto. Con unas tijeras, Pumuky había recortado el agujero del cuello para hacerlo más grande. Los puntos habían empezado a correrse, aunque no le importaba en absoluto.

—Pumuky…, ¡los puntos! —gritó Eder.

—¿Qué puntos, dónde están? —Pumuky se miró—. ¿Te refieres a esto? —Y el duende metió un dedo por uno de ellos.

—Sí, eso es lo que quiero decir. Todo el suéter se deshará si se corren los puntos —dijo, desesperado, Eder.

Pumuky, que al fin pareció comprender, inclinó la cabeza para pensar.

—No importa, sujetaré los puntos con fuerza. Meteré también un dedo en cada punto.

—¡No tienes tantos dedos como puntos! —aclaró el carpintero.

Pumuky lo comprendió perfectamente, pero esto no logró ensombrecer su alegría.

—Lo que no se puede sujetar con fuerza hay que encolarlo —dijo—. Esto lo he aprendido de ti.

Y antes de que el maestro carpintero pudiera oponerse, se dirigió hasta el bote de la cola, agarró el pincel y lo pasó por todo el jersey.

—Después de los puntos pegar, el suéter podrá aguantar.

—Pumuky, ¡por el amor de Dios! —le gritó el carpintero.

Pero el duende se paseaba contoneándose por el taller, como si fuera un bote de cola andarín.

—¡Pumuky, dame en seguida el jersey! He de quitarle la cola.

Eder quiso agarrar al duende, pero éste fue mucho más rápido y se escondió detrás de la sierra, en donde, por si fuera poco, el suéter se quedó lleno de serrín y virutas.

—El punto no se sujeta, si me lavas la chaqueta —gritó contento por la rima que había hecho.

—¡¡¡Pumuky!!! —Se impacientó Eder.

—Esta lana con la cola, me abrigará más que sola.

—Pumuky, el suéter se te ha pegado al cuerpo y no podrás quitártelo nunca más —se alarmó Eder.

—No pienso quitármelo nunca, porque no quiero pasar frío.

El carpintero no insistió. Hiciera lo que hiciese, ya no tenía remedio: el jersey estaba completamente destrozado.

Pumuky se divirtió mucho mientras estuvo fresca la cola. Pero conforme iba secándose empezó a sentirse cada vez más tieso e incómodo, y llegó un momento en que el duende no pudo resistirlo más. Se sentó detrás de la estufa y se lo quitó. Ya no se divertía tanto. Luego vio con horror cómo el suéter se quedaba tan tieso como un palo al secarse la cola por el calor de la estufa. Aquella maravilla podía sostenerse de pie como si fuese una madera e incluso al caer producía un pequeño ruido.

—Ya no tiene nada de bonito —se quejó el duende—. Ya no es el suéter de Pumuky, sino el de un fantasma.

Y dio tal puntapié a aquella cosa verde que fue a parar a los pies de Eder, que lo recogió con tristeza.

—Ahora tendrás que pasar frío otra vez, Pumuky.

El duende se metió entre el serrín, acurrucándose de tal modo que únicamente le sobresalía la nariz.

—La señora Schröder, ¿no me tejería otro? —sugirió.

—No, esto no puedo permitirlo, Pumuky. Si ella hubiera cobrado algo por el trabajo, entonces quizá. Pero no siendo así, es incorrecto pedirle que haga el trabajo por segunda vez. Además, ¿qué explicación le daría? ¿Que he recortado la abertura del cuello y luego encolado los puntos que se escapaban? Imposible.

Ambos, tanto el maestro Eder como Pumuky, estaban muy apesadumbrados. Pero, por la tarde, la suerte les sonrió. El carpintero se cruzó con Hannelore, una niña de doce años, que llevaba puesto un gracioso gorrito rojo en la cabeza.

—Me lo he hecho yo misma —respondió con orgullo la niña cuando Eder le expresó su admiración—. Y ahora, en el colegio, nos estamos haciendo unos guantes de punto —añadió.

Esto fue definitivo para Eder.

—¿Podrías hacerme algo de punto para mí? —le preguntó ansioso.

—¿También un gorrito rojo? —Y Hannelore rió—. ¡Tendría usted un aspecto muy gracioso con él!

—No, yo no necesito ningún gorro, sino un suéter para una muñeca. Es para hacer un regalo, ¿sabes? Pero lo necesitaría muy pronto. ¿Querrías hacerme este favor? ¿Sabrías hacer el suéter?

La niña contestó afirmativamente.

—Ya le hice en una ocasión una chaquetita a mi bebé. Es muy fácil.

—¿Y podrías empezarlo hoy? —le apremió Eder.

—¡Ya lo creo que puedo!

—Pues escúchame: el suéter tiene que hacerse con lana gruesa y que abrigue, en color verde oscuro. Compra tú misma la lana. Vale aproximadamente dos marcos. Yo te doy cinco y el resto puede quedártelo por tu trabajo.

—¿Es un pedido?

Hannelore estaba radiante. Y Eder siguió hablando:

—Te daré las medidas exactas. Pero sobre todo que la abertura de arriba sea grande, ya que la muñeca tiene una cabeza más grande de lo normal.

La niña estaba entusiasmada y feliz.

—Esta misma noche lo empezaré —prometió.

El carpintero se puso muy contento. Regresó al taller y se lo contó a Pumuky. Éste, más contento todavía, dio tantas volteretas, que en seguida entró en calor.

—Yo también haré un regalo a Hannelore por hacerme el jersey —dijo con gran alegría—: le daré un trozo de chocolate del bueno.

La niña, efectivamente, comenzó a hacer punto aquella misma noche. Su madre le dibujó un patrón, guiándose por las medidas que le había dado el maestro Eder y la orientó en los menguados de la sisa.

El pequeño delantero estuvo hecho en un abrir y cerrar de ojos y lo mismo sucedió con la espalda. HanneIore unió en seguida las dos partes y quedó muy contenta de su trabajo. Al día siguiente trabajó con el mismo entusiasmo y por la tarde hizo una manga, que cosió y dejó suelta. Pero no hizo la otra, porque vino su amiga Inge. Dejó el punto y pasó el resto del día jugando con su compañera.

Hannelore tuvo al otro día muchos deberes que hacer y estaba muy cansada para ponerse a hacer punto. Y otro tanto le sucedió los siguientes días. En cambio, no se cansaba de ir a jugar a casa de Inge o hacer otras mil cosas diferentes. Iban transcurriendo los días y siempre encontraba algún pretexto para no seguir con el suéter. Pero la realidad era que le resultaba demasiado aburrido tener que hacer la otra manga. Y así pasaron las semanas sin que terminara el pequeño jersey.

Pumuky esperaba soportando pacientemente el frío. El maestro Eder lo alentaba una y otra vez:

—Seguro que mañana Hannelore traerá el jersey —decía.

Pero el día pasaba sin novedad. En la calle cada vez hacía más frío y el airecillo helado entraba por la puerta y la ventana. El duende se quejaba:

—Me convertiré en un carámbano. Sí, todo tieso, delgado y puntiagudo y más muerto que vivo…

Cuatro días más tarde la paciencia de Pumuky llegó al límite.

Eder le prometió:

—Esta noche iré a casa de Hannelore y le preguntaré por el jersey.

—¿Por qué esta noche y no ahora mismo? —insistió el duende.

—Porque ahora está en el colegio.

Decepcionado, Pumuky se colocó junto al fogón. Allí estuvo pensando cómo podría llegar hasta el jersey. ¿Y si fuese él secretamente a buscarlo?

Desde su caliente rinconcito preguntó con cautela:

—¿En qué piso de la casa de enfrente vive Hannelore?

—En el primero —contestó Eder sin sospechar nada.

Cuando el carpintero abandonó un momento el taller, el duende aprovechó para salir disparado. Trepó por la cañería del desagüe que se unía al canalón del tejado y, al llegar a la altura del primer piso, saltó a una ventana abierta. Encontró en seguida la habitación de Hannelore. La reconoció porque había muchos juguetes por todas partes, y rebuscó entre ellos hasta que halló el suéter a medio terminar. A punto estuvo de dar un grito, tanta fue la alegría que sintió. Se metió por la cabeza el delantero y la espalda cosidos y, ¡qué suerte!, le estaban perfectamente. Incluso los brazos pasaron bien. Pumuky se puso la manga en el brazo derecho y apenas le molestó que no estuviera cosida. Insistió en la búsqueda tratando de encontrar la segunda manga, pero de pronto oyó unos pasos que se acercaban. Salió corriendo de la habitación y se deslizó otra vez por la cañería del desagüe.

El maestro Eder quedó muy sorprendido cuando, al regresar, se encontró al duende con todo aquello puesto.

—Pumuky, ¿qué llevas encima? —preguntó.

—Qué bien, ¿verdad? ¡Un jersey con manga de recambio! Cuando tengo un brazo caliente, me quito la manga y me la pongo en el oro. Luego otra vez a éste y después al otro… Muy práctico.

—¿Hannelore ha traído de esta manera el jersey? —preguntó Eder contrariado.

El duende se azoró.

—No, yo he ido a buscarlo. Estaba tirado en un rincón…

—¡Pero, Pumuky, esto no puede ser! —exclamó, alarmado el carpintero.

—Es muy posible, pero no lo he robado, porque de todas maneras era para mí. ¡No, no es ni una chispa robado!

—Tienes que devolverlo, de lo contrario Hannelore no podrá terminártelo.

—Tampoco es necesario. Me gusta así. No quiero pasar frío, ¡no! ¡No! ¡No! Es muy práctico tal como está. ¡Y tan calentito!

—Pero esto es una tontería. ¡Quiero que lo devuelvas ahora mismo!

—¡No, no y no! Pumuky se encuentra cómodo, suavemente caliente y estupendamente bien.

No fue posible hacer nada. En el fondo, el maestro Eder estaba disgustado con la perezosa Hannelore y de buena gana hubiera ido a llevárselo él mismo para censurarle su falta de formalidad. Pero no hubiese podido decirle de qué manera había obtenido el inacabado suéter. Pumuky solamente tenía frío en el brazo sin manga y por esto se pasó todo el día cambiándola del brazo derecho al izquierdo, y del izquierdo al derecho.

Hannelore había olvidado el suéter. Mejor dicho, de vez en cuando se acordaba de él. Pero como le molestaba este recuerdo, procuraba evitarlo siempre. Hasta que transcurridos quince días, su madre se lo recordó con mucho interés.

—Dime —le preguntó—, ¿cómo va el encargo que te hizo el señor Eder? ¿Has terminado el jersey?

—¡Ah!… —repuso Hannelore con pereza—. Pues todavía me queda un manga por hacer.

—¡Pero el señor Eder ya te dio el dinero! —replicó su madre, enfadada.

Hannelore se impacientó.

—¡Bueno, ya se lo haré!

—¿Cuándo?

—Más tarde.

—¿Qué significa eso de más tarde? ¡Ahora mismo tienes tiempo!

—Es que ahora he de ir a casa de Inge para jugar con ella.

—¡Ni hablar! Lo prometido es deuda. Ve a buscar el jersey y enséñamelo —ordenó la madre a la niña.

Con un gesto de disgusto, Hannelore se dirigió a su habitación.

Buscó entre sus juguetes, en el cesto de la costura, en el armario, en la cuna… El suéter no aparecía. La niña se dirigió a su madre.

—Mamita, ¿has cogido tú el jersey?

—¿Yo? No lo he visto.

Ambas se pusieron a buscarlo. Todos los armarios y cómodas fueron vaciados y vueltos a ordenar, pero fue inútil: el suéter había desaparecido. La madre estaba ya dispuesta a enfadarse muy en serio con su hija. No era precisamente la primera vez que Hannelore empezaba una cosa y no la terminaba, ni tampoco la primera que no sabía dónde la había dejado.

—Bien, ahora mismo coges los dos marcos con cincuenta que te habían sobrado del dinero que te dio el señor Eder y compras lana nueva. ¡Y te pones inmediatamente a hacer el suéter! ¡Esto tiene que arreglarse rápidamente!

Las protestas de la niña fueron inútiles. También fue inútil que Hannelore se lamentara diciendo que aquel dinero lo guardaba para Navidad. Se vio obligada a salir y comprar otra vez la misma lana verde. Luego, cuando llegó a su casa, no tuvo más remedio que sentarse y ponerse a hacer un suéter nuevo. A punto estuvo, otra vez, de que una manga se quedara sin hacer, pues ya era tarde y la niña tenía que irse a la cama, pero su madre tuvo compasión de ella y le acabó la segunda manga. Después unió todas las piezas y estuvo muy contenta al ver lo bonito que había quedado el jersey.

Al día siguiente, al mediodía, después de la escuela, Hannelore llevó el jersey al taller del carpintero.

—Perdone usted, señor Eder —dijo—, he tardado más de la cuenta, pero ahora ya está terminado. Tuve que hacerlo dos veces porque… —Tragó saliva, avergonzada—, porque no pude encontrar el primer jersey. Ignoro a dónde a ido a parar.

Eder lo sabía, pero se guardó mucho de decir algo sobre el particular.

—Es muy bonito —comentó el carpintero—. ¡Muy bonito!

—Si encuentro el otro, lo terminaré y tendrá usted dos… De quita y pon, por si se ensucia —dijo, resuelta, Hannelore.

—Tendré que pagarte por dos —concretó Eder.

Pero la niña negó con la cabeza.

—Ya me lo pagará cuando lo encuentre, de lo contrario mamá me reñiría. De todas maneras, ya me ha regañado por mi holgazanería.

¿Qué debía hacer el maestro Eder? Por una parte hubiera querido hacer un obsequio por su doble trabajo, pero, por otra, consideraba que la niña se merecía una buena lección. Por su culpa Pumuky había estado a punto de morir de frío.

Mientras pensaba estas cosas, Eder vio una pastilla de chocolate avanzar muy lentamente hacia él por el banco de carpintero. Entonces parpadeó un poco y sus ojos adquirieron una expresión de bondad. Cogió el chocolate, lo reconoció en seguida porque era el que él mismo había regalado al duende hacía un par de días, y dijo:

—Toma, Hannelore, esto por tu doble esfuerzo. Que te aproveche. También como agradecimiento de… —Estuvo a punto de decir «de Pumuky», pero lo arregló en seguida— de la muñeca para quien has hecho este precioso jersey. Estará muy contenta.

La niña tomó el chocolate e hizo un gracioso saludo.

—Muchas gracias, señor Eder —dijo, y se fue, muy satisfecha, a su casa.

Por fin se había superado aquella sensación de culpabilidad por el inacabado suéter.

La «muñeca» tuvo de verdad una gran alegría.

Saltó y brincó y se puso el primer suéter encima del segundo y agitaba la manga sobrante. ¿Ella? Él, naturalmente, Pumuky, decía entusiasmado:

—¡Estoy calentito, estoy muy a gusto!

El carpintero rió diciendo:

—Pronto tendrás demasiado calor.

—He pasado tanto frío que no voy a cansarme nunca de sentir calor —dijo jubiloso el duende, y mientras seguía agitando la manga suelta, hizo esta poesía:

La derecha antes, la izquierda ahora,

me cambio la manga cien veces por hora.

Pero más calienta, como he comprobado,

un suéter con mangas como está mandado.

Pumuky y la primera nevada

No tardaron en llegar las primeras nieves. Para las personas era la primera nevada del año, pero para el pequeño Pumuky fue la máxima maravilla. Al levantarse observó que una rara claridad penetraba por la ventana y luego, cuando miró fuera, sus ojos se agrandaron ante el espectáculo.

—¡Anda!, ¿qué ha pasado aquí? —exclamó y se fue corriendo a ver al maestro Eder—: ¡Mira lo que sucede ahí fuera! —dijo.

El carpintero se acercó a la ventana y asintió también con alegría.

—Es precioso —comentó—, ¿verdad? Debe de haber nevado mucho esta noche. Como mínimo hay diez centímetros de nieve por todas partes.

—El castaño está blanco hasta lo más alto. —Pumuky miraba aplastando la nariz en el cristal de la ventana, y añadió—: ¡Quiero salir en seguida! ¡Qué aspecto de algodón blanco y suave tiene todo!

—Pumuky, si sales, la nieve te llegará hasta el cuello. Te hundirás en ella —dijo Eder, asustado.

En aquel momento empezó a nevar otra vez. El duende se quedó inmóvil, con la boca abierta de tanto asombro.

—¡Mira! ¡Lo… lo blanco baila en el aire! —exclamó atónito.

—A esto se le llama nevar, Pumuky.

—¡Esto baila, brilla y revolotea!

Pumuky estaba jubiloso.

—Eso que ves son copos de nieve —le aclaró el carpintero.

—Los copos de nieve me gustan. Quiero cogerlos. ¡Los cogeré todos, todos! Y te traeré algunos, ¿quieres? ¡Por favor, déjame salir! —suplicó Pumuky.

Eder sonrió.

—Podrás cogerlos, pero dudo que me los traigas.

—Lo que puedo coger, también lo puedo traer —aseguró Pumuky.

—Pues entonces inténtalo.

El carpintero abrió la puerta, lo dejó salir y miró rápidamente hacia otro lugar. Claro que Pumuky llevaba los dos jerseys, pero si se hacía visible se le helarían los pies y los dedos de las manos.

«No molestemos al pequeño ni le hagamos pasar frío», pensó Eder y regresó a su trabajo.

Pumuky tuvo su diversión: bailaba incansable con los copos de nieve, daba volteretas de contento y se revolcaba y revolcaba, como si fuese un perrito. Al mismo tiempo cantaba:

La blanca nieve se posa

encima de cada cosa,

los copos están cayendo

y todo lo van cubriendo.

Como suele suceder cuando se tiene algo divertido y bonito, uno quiere compartir su felicidad. Así sucedió también con Pumuky. Llamó a la ventana del taller y gritó:

—¡Mira, mira lo que hago! Todo es una danza, yo danzo y los copos de nieve danzan.

El maestro Eder, sin querer, miró hacia fuera. Y entonces ocurrió lo inevitable: Pumuky se volvió visible y se hundió hasta el cuello en la nieve. Empezó a agitarse y cuanto más lo hacía, más se le hundía y se le helaban los dedos de las manos que agitaba.

—¡Oooh, sácame de aquí, ya no tengo aire! —gritó.

El carpintero salió rápidamente, sacó al duende de la nieve, lo metió en casa y lo sentó inmediatamente al lado de la estufa. A Pumuky casi le faltaba el aliento.

—¿Por qué estará la nieve tan fría? —preguntó, enfadado.

—Porque afuera es invierno —le explicó Eder.

—¿Y aquí, al lado de la estufa, es verano? —quiso saber Pumuky.

Eder se echó a reír.

—Sí, Pumuky, al lado de la estufa es verano.

—Entonces podríamos dejar entrar el invierno y con el verano de la estufa tendríamos ambas cosas, ¿verdad?

—No, hombre, no, los copos de nieve se…

Pero el carpintero ya no pudo decir más porque el duende, al oír la fase «copos de nieve», empezó a llorar:

—¡Ooooh, no te he traído copos de nieve! ¡Había ya cogido muchísimos y no te he traído ninguno! Déjame salir otra vez. Tengo que ir a buscar unos cuantos.

—No, hasta que hayas entrado en calor y estés completamente seco. Tenías todo el aspecto de un muñeco de nieve —le amonestó Eder, divertido.

—Pues tendrás que traerme nieve aquí adentro. Quiero jugar con ella aquí, al calorcito.

—Mejor será que juegues con el serrín y contemples la nieve desde la ventana. ¡Además, tengo que trabajar!

Y Eder se dirigió hacia el banco de carpintero.

Pero Pumuky no se conformaba con mirar la nieve desde la ventana. Estuvo pensando hasta que se le ocurrió una buena idea. Por lo menos, él la tenía por muy buena. Tendría que esperar a que Eder saliese del taller, y, al volverse invisible, podría jugar con la nieve tanto como quisiera. Si no se le helaban los dedos, incluso podría llevar nieve a casa. Cogería aquella caja que estaba allí para quemar, la llenaría de nieve y la arrastraría hasta la estufa.

Pumuky no tuvo que esperar mucho, pues el maestro Eder se había quedado sin cigarrillos y fue a comprar un paquete.

Apenas hubo salido el carpintero —que cuando se iba por poco rato no cerraba la puerta con llave—, empezó el duende a poner en práctica su plan. Empujó la caja hasta afuera, la llenó de nieve, la entró de nuevo, la vació al lado de la estufa e inmediatamente la sacó otra vez para volver a llenarla.

Cuando Pumuky volvió de nuevo dentro de la casa, los ojos se le agrandaron tanto que parecían dos platos.

—¡Ooooh! ¿Adonde ha ido a parar mi nieve? ¡No está! —Muy enfadado se puso a gritar—: ¿Quién me ha robado mi nieve?

Entonces vio que en el lugar donde había dejado la nieve, se había formado un gran charco de agua. El duende miró en derredor.

—Parece que un perro se… Tiene que haber por aquí algún perro. Quizás haya entrado mientras yo estaba llenando la caja de nieve. ¡Y también me ha robado mi nieve!

Pumuky estaba furioso. Y al no ver a ningún perro por ningún sitio, supuso que ya se había ido. Para que esto indeseable animal no pudiera robarle su nieve otra vez, la vació ahora detrás del montón de los tablones. Pensó que era el escondite ideal.

En aquel momento regresó el maestro Eder, y se encontró con la puerta completamente abierta.

—¡Pumuky! ¡Pumuky! ¿Has abierto tú? —Y calló sorprendido al ver al duende salir de detrás del montón de maderas con la caja vacía.

—¿Qué estabas haciendo detrás de este montón de maderas y con esta caja vacía?

—Solamente he querido traer aquí un poquito de invierno. Pero todavía no tengo suficiente. Has venido demasiado pronto. ¡Esto será precioso! Llenaré todo el suelo de blanca nieve y podré jugar con ella, junto al calor.

Los ojos de Pumuky brillaban de entusiasmo.

—¡Pumuky, eso es imposible! —exclamó y, al ver el charco de agua que había junto a la estufa, dijo—: ¿Qué es esto?

—Imagínate. —La voz del duende sonó llena de enfado—. Aquí tiene que haber estado un perro. No solamente lo ha mojado todo, sino que ha robado mi nieve. ¡Vaya! Nunca me había ocurrido una cosa parecida. Por eso he puesto la segunda nieve detrás del montón de las ma…

Pumuky se quedó sin voz. También detrás del montón de los maderos había desaparecido la nieve y ahora había otro gran charco.

El maestro Eder se echó a reír a carcajadas.

—¡Oh, qué tonto eres! Esta agua no es de ningún perro, sino de tu nieve. ¡La nieve se derrite con el calor!

—¿De-rrite? ¿Qué significa eso?

—Ven acá, Pumuky; la nieve no es otra cosa que agua. Las gotas de lluvia se hielan y se convierten en nieve. Si se pone de nuevo la nieve en contacto con el calor, se convierte en agua otra vez. Por esto solamente existe la nieve en el exterior, donde hace frío, y nunca dentro de las casas.

El duende se frotó la nariz, pensativo.

—¿Y si la habitación estuviera fría? ¿También se derretiría la nieve?

—Si estuviera muy fría, entonces no se derretiría.

El rostro de Pumuky se iluminó repentinamente.

—¡Eso es estupendo, estupendísimo!

—¿Por qué? —preguntó Eder un tanto temeroso.

Pero Pumuky no le dio ninguna explicación. Estuvo pensando larga y concienzudamente, dando sin cesar vueltas alrededor de la estufa, contemplándola de arriba abajo. Eder recogió el agua y siguió con su tarea. No prestó ninguna atención a lo que Pumuky pudiera hacer. Pero de pronto sintió que éste le daba un tirón.

—¿Se podría apagar la estufa? —preguntó el duende.

—Naturalmente que se puede.

El carpintero siguió muy abstraído en su trabajo.

—¿Por dónde se apaga? —siguió preguntando Pumuky.

—Arriba hay una llave para el tiro. ¿Por qué quieres saberlo?

—¡Ah! —Pumuky dudaba un poco—. Es que tengo mucho calor.

—¿Ahora, de pronto? —preguntó maravillado el maestro Eder.

—¿Me dejas que abra la ventana?

—Un poquito. Solamente entreabierta.

Si el carpintero se hubiese fijado en la cara de Pumuky, habría advertido que el duende estaba preparando una de las suyas. Efectivamente, Pumuky entreabrió la ventana un poco, procurando no llamar la atención. Luego se acercó a la estufa y examinó la llave de tiro. Se frotó las manos lleno de satisfacción.

Cuando el maestro Eder, después de la comida del mediodía, se fue a dormir su acostumbrada siesta, Pumuky, silenciosamente, se dirigió al taller. Lo primero que hizo fue abrir de par en par la ventana que, por fortuna, ya había dejado entreabierta antes porque no pudo cerrarla. Con la puerta la cosa fue más sencilla; el picaporte cedía fácilmente y pudo abrirla por completo. El duende estaba muy excitado, y si hubiese sido visible habríamos podido apreciar que sus mejillas estaban rojas y sus ojos brillaban. Luego se acercó a la estufa. Puesto que, al ser invisible, no notaba el frío ni el calor, pudo cerrar el tiro sin quemarse los dedos. A continuación sopló con toda su fuerza.

—Bfff… bfff…, ¡que se vaya el calor!

Minutos después se dijo a sí mismo, satisfecho:

—¡Ya es suficiente!

No notaba si en el taller hacía frío o calor, pero, por la experiencia que tenía, creía saber que todo se había enfriado rápidamente. Fue a buscar la caja, la arrastró hasta el exterior, la llenó de nieve y regresó con ella al taller. Al mismo tiempo cantaba, nervioso:

No soy ya un espíritu travieso del mar,

pues soy un espíritu de la nieve profunda,

la caja es mi barco para navegar,

las tablas son olas con nieve…

La última rima se le atragantó, porque estaba viendo una cosa extraordinaria: la estufa lanzaba tales bocanadas de humo que todo el taller quedó sumido en una espesa niebla.

—¿Eres una estufa o una chimenea? —preguntó Pumuky, atemorizado, a la estufa.

Y al ver que no recibía ninguna contestación, se limitó a encogerse de hombros. Cuando acabó de vaciar la nieve, dijo:

—Por mí puedes sacar toda la niebla que quieras, con tal de que no lances calor. Me da lo mismo. Estoy acostumbrado a la niebla. En el mar padecemos a menudo este mal. Luego suena la sirena del barco… ¡Qué bien suena! Hace así: ¡Tuuut!

Y divertido con el sonido del «tuuut», sacó de nuevo la caja. No se sabe lo que despertó al carpintero, si el olor del humo que llegaba hasta la habitación donde esta durmiendo, o el «tuuut» del duende. Sea lo que fuere, en pocos momentos se encontró delante de la puerta, gritando lleno de espanto:

—¡Pumuky, Pumuky! ¿Dónde estás? Por amor de Dios, ¿qué pasa aquí? —Y a tientas y tosiendo, se dirigió a la estufa.

Apenas veía nada a través de tanto humo. Medio cegado y sin dejar de toser, pisando la amontonada nieve que había puesto allí el duende, Eder pudo llegar hasta el tiro de la estufa. Pumuky, al verlo, lanzó un grito agudo.

—¡Estás pisando mi nieve! ¡Mi nieve! Mi nie… —Ahora también a Pumuky le dio un ataque de tos—. ¡Qué pesadez esto de ser visible! —jadeó.

—¡Rayos y truenos…! ¿Estás loco? —gritaba Eder—. ¿Has cerrado el tiro de la estufa?

—¡No lo vuelvas a abrir, o se me derretirá toda la nieve! —dijo Pumuky, tosiendo.

Ahora el maestro Eder lo comprendió todo: por esto el duende quería saber cómo se apagaba la estufa. Debía enfriarse tanto el taller que su temperatura igualase la de afuera para poner la nieve al lado de la estufa. Eder se enfadó. Con un rápido movimiento agarró a Pumuky con una mano.

—¿No te había dicho que no trajeras más nieve? Se derretirá siempre, y no quiero estar recogiendo agua constantemente.

—No me agarres con tanta fuerza. ¡Me haces daño! —gimió el duende.

Eder le dejó en el suelo y masculló:

—Tengo la garganta irritada. Cualquier día harás volar el taller, con tal de salirte con la tuya.

Pumuky se encogió cuanto pudo.

—Yo solamente quería… La nieve es tan bonita…

—¡Ahora sacarás inmediatamente toda la nieve afuera! ¡Se acabaron las bromas!

El duende empezaba de nuevo a sentir frío.

—¡Oh, he enfriado mucho la habitación! ¿No sería mejor que cerrásemos la puerta? Tengo frío.

—¡Pues te aguantas! —exclamó Eder sin compasión—. No puedo cerrar la puerta mientras el taller está lleno de humo. Saca la nieve afuera, antes de que se inunde todo otra vez.

—¡Mi nieve! ¡Mi preciosa nieve! —se quejó el duende sin hacer ningún esfuerzo para sacarla, a pesar de que se formaba un nuevo charco de agua.

—Ahora voy a decirte una cosa, Pumuky: por mí, puedes tener tanta nieve como te dé la gana. Pero afuera Te quedas en el patio y yo corro la cortina para no verte. Ya trabajaré con la luz encendida. Así tú no pasarás frío y yo tendré tranquilidad. Por ahora ya estoy harto, ¿entendido?

Dicho esto, Eder sentó al duende en medio de la nieve, en el patio, entró en el taller y cerró la puerta. Luego, inmediatamente, corrió la cortina. Pumuky, ahora otra vez invisible y sin frío, saltaba de aquí para allá gritando enojado:

—¡Yo también estoy harto! Demasiado. Corre tu cortina, que yo tampoco quiero verte más. Aquí afuera todo es mucho más bonito que adentro contigo. Yo sólo quiero estar al aire libre y no en tu taller, donde no jugaré nunca más. ¡Para que te enteres!

No obtuvo ninguna respuesta. Todavía siguió murmurando delante de la ventana, yendo de un lado para otro. Luego se olvidó de su rencor; la nieve era demasiado bonita. El duende intentaba cazar al vuelo unos copos, cuando vio un magnífico montón acumulado en un palo al lado de la pared y jugó un rato sacudiéndolo. Después, y esta fue realmente su mayor diversión, trepó al nevado castaño y desde la copa hacía «nevar nieve», soplando y sacudiendo la que había en las ramas.

Cuando justamente estaba en lo más divertido del luego, llegó el casero. Llevaba una pala y comenzó a limpiar el patio, que estaba completamente lleno de nieve. A Pumuky le pareció que le faltaba el aire: su preciosa nieve era amontonada a un lado sin ninguna piedad. Su rabia no tenía límites. Para colmo de males, el hombre comenzó a quitar también la nieve de debajo del castaño.

«Mereces que te caiga tanta nieve en la cabeza que se te quiten por completo las ganas de seguir haciéndolo», dijo para sí, y, enfurecido, empezó a saltar sobre las ramas que estaban justamente encima del casero y casi un alud cayó sobre la cabeza del pobre hombre.

Afinó la puntería y logró que un buen puñado le cayera justo en el cogote entre el cuello y la camisa.

El casero miró con enojo al árbol. Pero sólo vio que las ramas, sacudidas por el viento, se libraban de su carga. Movió la cabeza, se subió el cuello de su abrigo y siguió trabajando.

La reacción del hombre no le gustó en absoluto al duendecillo.

«Le tiraré mucha más nieve, ahora directamente a la cabeza», pensó, y reuniendo toda la que había en una gruesa rama, apuntó a la cabeza del casero, y acertó. El hombre se agitó tanto que el duende no pudo contener la risa y el casero le oyó.

—Ya me parecía a mí que no venía del árbol —exclamó, y miró hacia la parte alta de la casa.

Naturalmente, la puerta del balcón del segundo piso estaba abierta. Allí vivía el pillo de Lotario.

—¿No tienes nada mejor en qué entretenerte que ir tirando bolas, de nieve a las personas mayores? —gritó—. ¡No creas que no te he visto, Lotario!

Naturalmente, él no lo había visto, pero lo dijo para que sus palabras surtieran efecto. El muchacho que, efectivamente, en aquel momento estaba en casa, oyó que le llamaban por su nombre y salió al balcón.

—¿Qué sucede? ¿Me ha llamado usted? —preguntó, gritando.

—¡No te hagas el tonto! Encima de haberme dado con una bola de nieve en la cabeza, ¡te ríes con descaro!

—¿Yo? ¡Yo ni siquiera le he visto!

—Eso hazlo con un amigo tuyo, pero no con un hombre viejo, ¿entendido? ¡Si vuelves a tirar una sola bola de nieve, verás lo que es bueno!

—No he sido yo —gritó Lotario.

El casero ya no le prestó más atención, porque en aquel momento hacía su aparición en el patio la señora Altenberger, llevando en una mano el cubo de la basura y en la otra la cesta de la compra.

—¿Por qué está usted tan enfadado, señor Gabler? —dijo al pasar.

—Por culpa del pillastre de Lotario, que le ha dado por tirarme nieve. ¡Directamente a la cabeza!

La señora Altenberger se detuvo.

—No me canso de decirlo —afirmó, poniéndose de parte del casero—: la juventud de hoy día ha perdido todo respeto a los mayores. —La anciana tenía hijos y nietos y esto le permitía poder juzgar a la juventud—. A los niños ya no los educan como es debido —siguió diciendo—. En nuestros tiempos, nos hubieran dado una paliza si hubiésemos tirado bolas de nieve a los mayores. Ni qué decir tiene que ni siquiera nos habríamos atrevido.

—En esto tiene usted razón, señora Altenberger, mucha razón, pero hoy en día a los mayores nos corresponde tener miedo de los niños.

La señora Altenberger, con una cara como si la persiguieran los ladrones, añadió:

—Debería avisar a sus padres. Yo, en su lugar, se lo diría a la madre de Lotario.

En aquel momento una buena cantidad de nieve cayó en la cabeza de la señora Altenberger. La mujer gritó:

—¡Mi pañuelo, mi pelo! ¡Esto ya es demasiado! —Se sacudió la nieve y luego gritó en dirección al balcón de Lotario—: ¡Mal educado, pillo, sinvergüenza!

Y el casero, que tampoco pudo esta vez descubrir a Lotario, pero convencido de su culpabilidad, gritó:

—No creas que no sabemos quién lo ha hecho, no es necesario que te escondas detrás de la puerta.

Ambos gritaban de tal modo que hasta los oyó el maestro Eder. Como Pumuky también seguía siendo invisible en presencia de otras personas, el carpintero podía arriesgarse a descorrer la cortina para ver lo que estaba sucediendo. Vio con toda claridad que la nieve caía desde el castaño y supuso inmediatamente que aquella travesura era obra de su duende. Con toda rapidez salió al patio.

—Perdonen ustedes que me mezcle en esto —dijo—, pero creo que la nieve ha caído del castaño.

—¿Desde cuándo puede un castaño acertar siempre justo en la cabeza? —contestó mordaz la señora Altenberger.

—Esto… esto es sólo una coincidencia.

—¡Ni hablar! Tres veces seguidas no puede ser un coincidencia —protestó el casero muy seguro.

—No, no, sin ninguna duda ha sido el pillo de arriba —añadió la señora Altenberger, y miró furiosamente al balcón.

El maestro Eder miró no con menos furia hacia la parte alta del castaño y vio entonces cómo se juntaba en una rama una masa de nieve. Cuando se disponía a gritar «Pumuky, deja eso», recibió la bola en medio de la cara.

—¡Aquí… aquí lo tiene usted! —exclamó triunfante la señora Altenberger.

El carpintero se limpió la nieve de su rostro. Estaba muy enfadado con Pumuky.

—Si no dejas inmediatamente de tirar la nieve, te encerraré tres días en el cajón —gritó, dirigiendo la mirada a lo alto del árbol.

—¡Pero, señor Eder, esa amenaza no asusta a un rapaz de doce años! No le obedecería ni siquiera uno de cada tres —opinó el casero.

—Aquí sólo hay una solución: avisar a la madre —y la señora Altenberger miró con desdén a los dos hombres—. ¡Si no lo hacen ustedes lo haré yo! ¡Voy a ver a la madre de Lotario!

Dejó el cubo de la basura al lado de los toneles y se dirigió decidida hacia la casa.

—No, no, el chico es completamente inocente —replicó Eder intentando retenerla.

Pero con esto dio un paso en falso.

—¿Inocente? —dijo la señora—. ¿Entonces nos hemos tirado la nieve los unos a los otros? Es usted demasiado cobarde para subir a contárselo a la madre. ¡Todos los hombres son cobardes en estas cosas! Por eso la juventud de ahora se lo permite todo. Pero yo no tengo miedo.

Y ya estaba la furiosa señora camino de la casa.

¿Qué podía hacer el maestro Eder? ¿Hablarle de su duende al casero? El hombre entonces no lo tomaría por un cobarde, sino por un loco. Por lo tanto, no lo quedó otra solución que lanzar una nueva mirada amenazadora al árbol, hacia el lugar donde más o menos creía que podría estar Pumuky, y regresar al taller. El duende no se quedó tranquilo.

No era cosa de tomar a broma la amenaza del cajón Prefirió dejar de tirar nieve. Quizá sería mucho más interesante ver y oír cómo regañaban a Lotario.

Se deslizó del árbol y corrió hacia la casa, subió de prisa las escaleras y llegó al piso donde vivía Lotario a tiempo de oír cómo la madre del niño decía:

—No se ponga usted así, señora Altenberger, claro que castigaré a Lotario y estoy segura de que no lo volverá a hacer. También le pedirá a usted perdón inmediatamente —y llamó a Lotario—. ¡Ahora mismo —le ordenó— pedirás perdón a la señora Altenberger!

—Pero, mamaíta, yo no he hecho na…

No pudo terminar de hablar porque la señora Altenberger le interrumpió:

—¿Que no has hecho nada? Con mucha puntería has tirado nieve primero al casero, luego a mí y después al señor Eder. ¡Y siempre en la cabeza!

—Pero, mamaíta, tienes que creerme.

Buscando ayuda, Lotario miró a su madre.

—¡El casero y el señor Eder son testigos! —dijo la señora Altenberger.

Al chico se le llenaron de lágrimas los ojos.

—Pues no he sido yo —aseguró.

Pero ¿de qué sirve negar una cosa cuando tres personas mayores aseguran haber visto lo contrario? Era verdad que había estado jugando con la nieve, pero de esto hacía ya una hora. Y entonces no había ni una sola persona en el patio a quien poder tirársela. Pero ¿cómo podía demostrarlo?

—¡Pedirás perdón inmediatamente! —repitió la madre.

—¡Yo no he sido! —lloriqueó Lotario.

El tono de voz de la madre se hizo muy grave.

—¡Ahora mismo te vas a tu habitación! Se lo contaré lodo a tu padre, y ya veremos lo que sucede. Por hoy puedes olvidarte de jugar o deslizarte en trineo. ¡Ve a tu habitación!

Lotario se fue.

—Señora Altenberger, le pido mil disculpas y dígales también a esos dos señores que esto no volverá a suceder.

La señora Altenberger se fue muy satisfecha.

En cambio, Pumuky bajó lentamente las escaleras. Había visto cómo lloraba Lotario, y no podía soportar las lágrimas. Las personas, pensaba, deben reír, reñir o enfadarse, pero nunca llorar. Y su buen corazón se entristeció.

Pumuky regresó al patio y la nieve le pareció muy mojada y pastosa. El casero debía estar quitando nieve por otro lado y no se le veía por allí. El duende se sentó en la rama más baja del castaño.

El carpintero había descorrido la cortina. Desde el taller podía ver las ramas más bajas del castaño, así como a Pumuky lloroso, que, de pronto, comenzó a tener mucho frío. Notaba la mirada de Eder fija en él. Dando hipidos, saltó de la rama y, apesadumbrado, se metió en el taller. Es decir: llegó hasta la puerta, y desde allí dio un gran salto y se ocultó detrás, de un montón de maderas. Se notaba un silencio lleno de amenazas. Eder seguía con su trabajo, como si no se hubiese dado cuenta de nada.

El duende, que ya no se sentía seguro de sí, no pudo resistir por más tiempo aquel silencio tenso. Cauteloso, se asomó por detrás de los tableros.

—Ya… ya estoy otra vez aquí —dijo, pero no recibió ninguna contestación, y siguió hablando—: Tirar nieve me resulta ahora demasiado aburrido.

Como contestación sólo se oyó el ruido del cepillo.

—¿Estás muy enfadado? —Pumuky avanzó unos pasos más hacia Eder—. Era muy gracioso, porque la nieve en el cuello… en todos los cuellos… —El duende rió un poquito, pero su risa sonó muy insegura—. En cada cuello, sobre cada cabeza…

Eder no se volvió ni una sola vez.

—¿Es que tirar un poco de nieve… es algo tan malo? —siguió hablando Pumuky.

El carpintero estaba atareado con sus herramientas. El duende se acercó a él un paso más y, mirándole, le dijo:

—¿Debo encerrarme yo mismo en la cómoda? —Tampoco recibió contestación—. Al menos podrías pillarme… Yo me dejaré coger. —Pumuky dio un par de vueltas alrededor del maestro y se puso ante él de manera que el carpintero pudiese verlo bien—. Pero no digas que no ha sido gracioso, cuando la nieve…

Entonces Eder miró al duende, y le dijo:

—Sí, y para Lotario seguramente también resultará muy divertido estar castigado por algo que no ha hecho. Pero esto le da lo mismo a un duende.

—No me da lo mismo. Y si vuelves a decírmelo, me dará mucha pena.

—¿Ah, sí? —dijo Eder con ironía.

—También preferiría que Lotario no tuviese que estar sentado en su habitación. Aunque una habitación caliente tampoco es mala cosa, ¿verdad?

—Estar sentado en la habitación no es mala cosa. Pero que nadie crea que uno es inocente de lo que se le culpa, esto sí que es malo. Desgraciadamente no puedo subir y decir: «Mi duende ha sido el culpable».

—Yo…, yo tampoco puedo subir para decir: «He sido yo, Pumuky». Supongo que comprenderás que tengo razón.

—Como lo hagas, no me importa, pero, a partir de este momento, seremos dos desconocidos si no arreglas este asunto.

—¿Desconocidos? No sé qué quiere decir esa palabra.

—Ya lo sabrás más adelante. Y ahora no quiero hablar más contigo.

Y con un movimiento de la mano Eder apartó al duende y siguió con su tarea. Pumuky, con rabia, saltó en el aire, como si fuese una pulga.

—¡Si por lo menos supiera lo que debe hacer! No puedo ir a buscar a Lotario a su habitación. ¿Por qué esa tonta y mala señora Altenberger habrá tenido que ir corriendo por ahí contando mentiras? ¡Y qué mentiras! ¿Es que yo acaso he dicho que fuese Lotario?

—No, Pumuky, eso no lo dijiste. Pero oíste cómo acusaban al chico y, sin embargo, continuaste tirando nieve. Es una mala acción que no quiero que se repita nunca más.

—Yo tampoco lo quiero. Además, no soy malo. Estoy furioso. Furioso con la nieve y furioso con la señora Altenberger. Y ahora voy a hacer algo. Todavía no sé qué, pero me voy. Algo se me ocurrirá y…

Eder puso en marcha la sierra, por lo que la voz del duende se ahogó con el ruido, y Pumuky gritó tan fuerte como pudo:

—¡Me voy! ¿Has oído? ¡Me voy!

El carpintero no oyó nada y Pumuky estuvo todavía un rato danzando por allí, con la roja cabeza muy alborotada, y no tuvo más remedio que marcharse. La criaturita, efectivamente, no sabía cómo arreglar todo aquello. Furioso y sin saber qué hacer, salió por el patio hasta la calle. El casero todavía estaba allí barriendo la nieve. Pumuky trepó hasta él alféizar nevado de una ventana observó cómo trabajaba. De pronto vio llegar a la señora Altenberger, que se paró a hablar con el casero. Prestó mucha atención para oír lo que los dos decían.

La señora Altenberger estaba satisfecha.

—A Lotario, por ahora, no le quedarán más ganas de tirar nieve. Está castigado en su habitación. Su madre opinó lo mismo que yo: no se les puede dejar pasar todo. Estoy contenta de haber subido y…

Y no pudo decir más porque una masa de nieve le cayó otra vez sobre la cabeza. La mujer lanzó un grito que hizo que todos los que pasaban por la calle se volvieran a mirarla. Echó los ojos a la casa. También el casero miró hacia arriba y dijo muy despacio:

—Esta vez no ha podido ser Lotario. Su piso no da a la calle. Y, por otra parte, tampoco hay ninguna ventana abierta.

La señora Altenberger también observó estos detalles. Un señor que acertaba a pasar por allí y lo había visto todo, dio su opinión:

—No debe uno acercarse a las casas. La nieve pastosa empieza a ser resbaladiza en todos los lugares. Esto os peligroso. Vean ustedes —y señaló hacia el alféizar de una ventana.

Pero demasiado tarde porque ya caía la siguiente masa de nieve y la señora Altenberger tuvo el tiempo justo de saltar a un lado.

—Se ha apreciado perfectamente cómo la nieve ha ido resbalando despacio —siguió explicando aquel señor.

Los tres miraban ahora hacia las ventanas y, efectivamente, de un tercer alféizar comenzaba también a resbalar la nieve.

El casero se rascó, pensativo, la cabeza.

—¿Y si, a pesar de todo, no hubiese sido Lotario? Quiero decir, ¿no habrá resbalado antes, también por sí sola, la nieve?

La señora Altenberger pareció comprender de pronto y dijo, reflexionando:

—Sí, y entonces habríamos cometido una injusticia con el chico. Sin duda el señor Eder no estaría equivocado cuando dijo…

¡Paff!… De nuevo cayó nieve desde un alféizar.

—¡Tendrá usted que poner una cerca porque esto ya es peligroso! —dijo, preocupado, el viandante.

—Tiene usted razón, voy a buscar unos palos —repuso el casero.

La señora Altenberger miraba pensativa hacia los alféizares de las ventanas. Luego dijo:

—Ahora mismo voy a ver los del patio; si también están vacíos, tendré que volver a visitar a la madre de Lotario. Soy partidaria de que se castigue a los niños cuando se han portado mal, pero no hay que cometer injusticias.

Pumuky, que había oído cada palabra, supo de pronto a qué atenerse: tenía que darse prisa en quitar la nieve de las ventanas situadas al lado del balcón de Lotario. Mientras la señora Altenberger y el casero cambiaban unas palabras más, echó a correr con la rapidez del rayo, dobló la esquina, trepó por el canal del desagüe y empujó, tan de prisa como pudo, la nieve de los alféizares.

La señora Altenberger vio desde abajo que estaban vacíos. Y como no recordaba con exactitud el lugar donde había estado hablando con el casero, le pareció muy probable que la nieve hubiese caído desde allí. Las protestas y lágrimas de Lotario, proclamando su inocencia, le parecieron ahora dignas de crédito. Subió las escaleras hasta el piso y tocó el timbre.

—Perdone usted —dijo la señora Altenberger—. He vuelto a mirar mejor desde abajo. Sinceramente, no vi a Lotario tirando la nieve, y si usted se fija en los alféizares de las ventanas, pudiera muy bien haber resbalado sin intervención de nadie.

La madre de Lotario, que precisamente había sostenido una seria conversación con su hijo, tampoco se sentía ya tan segura de que la señora Altenberger estuviera en lo cierto. La invitó a entrar diciendo:

—Entre usted, por favor, y asegurémonos.

Las dos mujeres se fijaron en varios alféizares. Luego llamaron a Lotario y la señora Altenberger regaló al muchacho una manzana, porque realmente creía haber cometido una injusticia con él. El chico se alegró, pues se había sentido muy humillado.

Hubo alguien más que también se alegró: Pumuky. Desde uno de los alféizares, en el que se había quedado para escuchar, observó que todo se había resuelto satisfactoriamente y que las cosas andaban de nuevo por buen camino. Sintió un gran alivio en su pequeño corazón de duende y, deslizándose rápidamente por la tubería del agua, que cruzaba el patio, se fue corriendo al taller del maestro Eder. Le dio tantos tirones del pantalón que, por fin, logró que el carpintero parase la sierra.

—Ahora tienes que volver a charlar conmigo —rió el duende, feliz—. ¡Todo está ya arreglado y yo soy el fabulosamente bueno, querido y precioso Pumuky! —Luego le contó lo que había hecho—. Puedes ir y mirar los alféizares de las ventanas. No tienen nieve. Pero no por haberse caído por sí sola, sino porque Pumuky es listo. He trabajado una barbaridad —y diciendo esto inclinó la cabeza hacia un lado—. Ahora espero que ya no me encerrarás en el cajón, ¿verdad? Aunque, si quieres, puedo sentarme dentro de unos siete a nueve segundos, pero creo que… que… que…

—¿Que qué? —preguntó Eder con una sonrisa de satisfacción.

—Que no es necesario que nos tomemos esta molestia.

—Al sonreír, los ojos de Eder adquirieron su característica expresión de bondad.

—Bien, pero en el futuro acuérdate de…

—Que las personas no te quieren si les tiras nieve a la cabeza —completó Pumuky.

—Sí, y que se debe…

—Y que se debe limpiar de nieve los alféizares de las ventanas, si hay que aclarar un malentendido —afirmó el duende con orgullo.

—Y que no se debe…

—Y que no se debe reñir al guapo Pumuky, porque él lo arregla todo, todo, todo.

—No, yo quiero decir que no se debe ser tan malo.

—Que no se puede ser tan malo y dejar que Pumuky se muera de hambre —dijo el duende empezando a saltar travieso.

Se daba perfecta cuenta de que Eder ya no estaba enfadado con él. Y para evitar que el carpintero iniciara uno de sus sermones, comenzó a cantar:

Tengo el apetito de dos elefantes

y el hambre canina de seis maleantes.

Los seis maleantes los días pasaban

buscando comida y nada encontraban

y todos tenían hambre de gigantes.

Y luego, haciendo una mueca, con burlona desesperación, exclamó:

—¡Qué poesía tan bonita, pero qué triste!

El maestro Eder no pudo contener la risa.

—Bien, vamos a ver qué se puede hacer para remediar el hambre de Pumuky —y, muy contento, dejó su trabajo.

—Sí, vayamos a verlo rápidamente, pero muy rápidamente. Y no hablemos más de las cosas que debo recordar en el futuro.

Quizás algo de todo esto recuerde Pumuky en el futuro. Pero, por supuesto, con los duendes nunca se sabe.

El regalo de Navidad

La primera nieve, que había caído en el mes de noviembre, empezó a perder su espléndida blancura, se volvió grisácea y sucia y se disolvió hasta desaparecer por completo. Pumuky miraba constantemente el cielo, pero sólo veía caer agua de lluvia. Hasta que una tarde de diciembre comenzó a nevar, lentamente, otra vez. A pesar de que estaba ya oscureciendo, Pumuky salió de la casa.

En aquel momento encendían las farolas de la calle y el duende se quedó maravillado al ver al trasluz danzar los copos de nieve. No conformándose con verlos a la luz de la una farola, ni a la de la siguiente, ni a la de más allá, recorrió toda la calle. Entonces vio lo que jamás había visto: junto a la pared de una panadería habían colocado un abeto y en él brillaban muchas lucecitas que iluminaban gran cantidad de hilos de plata movidos por el viento. El duende se quedó asombrado, lleno de admiración. También el escaparate estaba transforma do. Ramas de abeto con adornos navideños, llenas de bolas de múltiples colores, colgaban en un lugar en que normalmente había tabletas de chocolate y cajas de bombones colocadas con mucho gusto. También había, en unas estanterías, unos hombrecillos que llevaban sacos a la espalda.

Transcurrió un buen rato antes de que Pumuky pudiera salir de su asombro. Inmediatamente echó a correr deseando llegar cuanto antes al taller del maestro Eder. Saltó al hombro del carpintero, que estaba trabajando con la sierra, y le gritó al oído:

—¡Para! Para tu tonta herramienta. ¡Ha sucedido algo!

El maestro Eder, creyendo que se había declarado un incendio en alguna parte de la casa, paró en seguida la máquina.

—¡Tienes que verlo! ¡Tienes que verlo! —gritó Pumuky.

—¿Qué tengo que ver? Por el amor de Dios, dijo —exclamó preocupado Eder.

—Han encolado un árbol a una casa y el árbol brilla y resplandece. Y en donde estaba antes la panadería, hay ahora un tienda en la que venden hombrecillos envueltos en papel de oro y una gran cantidad de bolas que brillan.

El carpintero comprendió por fin. Se acercaba la Navidad y lo que para el viejo Eder era la cosa más natural del mundo, los adornados escaparates, los árboles de Navidad y bolas de colores, se convertía para el duende en una gran novedad. ¿Sabía, en realidad, el duendecillo lo que significaba la Navidad? Pumuky dio un fuerte tirón de orejas al maestro, como si ello pudiese arrastrarlo hasta la puerta y salir.

—Tienes que ir a verlo. ¡Es muy boniiito! ¡Es estupendo! Dentro de mí todo brinca de alegría, tanto que también tengo que saltar. Hay muchas bolas doradas, rojas, verdes y plateadas y muchos hilos de plata, y todo brilla muchísimo y… y…

El duende tuvo que tomar aliento.

—Todo eso de que hablas son adornos para los árboles de Navidad —le aclaró el maestro Eder.

—Tienes que verlo y en seguida.

—Pero, Pumuky, yo tengo trabajo… yo ya he visto muchos árboles de Navidad.

—No se cansa uno de mirarlo. ¡Yo quiero ir a verlo todos los días!

El duende descendió del hombro de Eder, se sentó encima de la tabla en la que el carpintero estaba justamente trabajando y dijo con nostalgia:

—¡Cuánto deseo tener una de esas bolas que brillan! Estaría siempre mirándola, la haría rodar, jugaría a la pelota y…

—Y se rompería —terminó Eder—. Esas bolas están hechas de un cristal muy fino y delicado.

Pumuky movió la cabeza con energía.

—No, las que yo digo no son de cristal, son de oro y plata y… ¿Tienes tanto dinero como para poder regalarme una bola así?

Eder apartó de la madera al duende, pues quería seguir trabajando, y dijo:

—Quizá tengas una por Navidad.

—¿Por qué en Navidad y no ahora? Yo quiero ahora una de esas bolas que brillan. Jugaré con mucho, mucho cuidado con ella.

—Pero, Pumuky, si no sirven para jugar, son para adornar el árbol de Navidad.

—Entonces también tendrás que comprarme un árbol.

Eder puso la tabla en la sierra, en el punto exacto y a continuación dijo:

—Sí, en Navidad.

Iba a poner en marcha la sierra, cuando el duende, enfadado, le dio un tirón en la manga, diciendo:

—¡Y dale con Navidad! ¡Quién sabe cuándo será! Seguro que cuando le apetezca, y yo quiero ahora…

—No, no es cuando quiera, sino la noche del día veinticuatro de diciembre. Entonces lo celebraremos los dos con un árbol que tendrá bolas, velas y…

—¿Por qué no lo celebramos hoy y todos los días, mañana, pasado mañana, el otro…?

—Porque no es posible.

—¿Por qué no?

—Porque es una fiesta única; además, hay que hacerse regalos y…

—¿Quién hace regalos?

—Todas las personas.

—¿Todas las personas regalan algo a otras? ¿Regalas también tú a todas las personas?

—No a todas, solamente a quienes se quiere.

—¿Me quieres a mi?

—Cuando eres bueno, sí.

—Entonces, ¿qué me regalarás a mí, si soy bueno?

—No te lo digo. Es un secreto.

—¿Todas las personas que regalan algo lo guardan en secreto?

—Sí.

La cara de Pumuky estaba radiante.

—Esto lo encuentro sensacional, tantos secretos a la vez… La gente hablará con susurros. —El duende se puso de puntillas y susurró—: ¡Yo también tengo un secreto! —Y miró hacia un punto fijo, como si en él tuviera escondido un tesoro.

—¿Cuál es tu secreto? —preguntó Eder.

La expresión del duende era indecisa.

—Esto… es tan secreto que ni siquiera yo lo sé —dijo confuso. ¿De dónde podría sacar un secreto? Entonces se fijó en los trocitos de madera esparcidos por el suelo y preguntó—: Si te regalara por Navidad un trocito de madera, ¿sería esto un regalo? ¿O bien serían demasiados secretos, por haber demasiadas maderas en el suelo?

—Si me lo dices, ya no será un secreto.

—¡Qué lástima! —exclamó Pumuky, y se puso a pensar de dónde podría sacar un secreto de Navidad.

Pero no se le ocurrió ninguno y al cabo de un rato dijo:

—Esto de los secretos me resulta muy difícil, pero si tú dices que todas las personas los tienen, tendré que fijarme en ellas. Seguro que en algo se debe notar que tienen secretos, ¿o no?

—Pues sí…, se nota. Sólo hay que ver el tumulto que hay en las tiendas, y todos buscan y…

El carpintero ya no pudo terminar, pues Pumuky gritó con júbilo:

—Entonces también yo buscaré en las tiendas —y salió corriendo.

Había oscurecido, y el ruido de la calle lo amortiguaba la nieve que comenzaba ya a ser abundante. Los escaparates se hallaban muy iluminados y, efectivamente, las personas se apelotonaban en las tiendas. Pumuky saltaba lleno de alegría. Esto sí que era una verdadera ocupación para un duende: descubrir secretos. Primera mente se metió dentro de la panadería. Por fin pudo mirar las bolas muy de cerca. Con mucho cuidado tocó una de color rojo brillante y estuvo a punto de dar un grito de alegría al ver que se balanceaba y, con la claridad de las luces, él se veía reflejado en ellas. Luego, quiso tocar una de color azul y otra verde, pero recordó que había ido allí a adquirir algún conocimiento sobre los secretos navideños que tienen las personas, según le había dicho el maestro Eder.

Pumuky se sentó al lado de un Papá Noel de chocolate y escuchó lo que la gente decía.

Pero sólo oyó cómo los clientes pedían pan, harina o bien pasteles. Preguntaban por los precios, pagaban y se iban. Totalmente decepcionado, se disponía Pumuky a salir del establecimiento cuando oyó que una señora decía:

—Nunca logro tener suficientes pastas de Navidad en casa —explicó—. Mi marido y los chicos se las comen a escondidas. Naturalmente, creen que no me doy cuenta. —La señora sonrió—: Les dejo en esta creencia.

La panadera exclamó alborozada:

—Antes de Navidad las pastas gustan más.

—Y tomadas en secreto, apetecen el doble —terminó la señora, al mismo tiempo que los demás clientes asentían, de acuerdo.

Pumuky también asentía entusiasmado. Este sí que era un secreto de Navidad que él entendía perfectamente. Estuvo pensando si no debía empezar en seguida a probar alguna golosina de las muchas que allí había, pero, como nunca sentía apetito cuando era invisible, abandonó la idea. Prefería ir a otra tienda para poder averiguar algún otro secreto de Navidad. A no mucha distancia de la panadería había una perfumería. En aquel momento entraban dos chiquillas de unos doce años. Una de ellas, que se llamaba Mónika, le dijo a la vendedora:

—Quisiera algún frasco para llenarlo de perfume y poder utilizarlo como pulverizador.

—Aquí tengo uno que cuesta ocho marcos y otro que vale doce y…

La vendedora no siguió dando precios porque vio la cara de susto de Mónika.

—¿Cuánto dinero tienes? —le preguntó.

—Sólo cinco marcos —contestó la chica.

—Lo siento, no hay pulverizadores tan baratos. ¿Era un regalo de Navidad para tu madre?

—Sí, una sorpresa —y la cara de Mónika enrojeció.

—Entonces tendrás que pensar en otra cosa.

—Muchas gracias —dijo Mónika confusa, y las dos niñas abandonaron la tienda.

Pumuky salió detrás de ellas. Pensar algún regalo de Navidad, ahora sí que estaba en la verdadera pista. Delante de la tienda, Mónika dijo a su amiga Elfriede:

—¡Qué pena que esto sea tan caro! ¿Qué hago ahora?

—Tendrás que hacerle algún trabajo manual y regalárselo. Yo he hecho una cosa estupenda: una caja cubierta de tela, y tiene dos departamentos para los hilos. Bonito, ¿no crees? Mamá ni siquiera sospecha cuál será mi regalo.

Mónika se quedó pensativa.

—¿Y si yo también lo hiciese? —preguntó—. ¿Quieres enseñármelo?

—Sí, ven conmigo. Podrás verlo en mi casa —dijo contenta Elfriede.

No sólo Mónika se fue con ella, sino también el duende. El secreto de la caja le tenía muy intrigado. Por el camino hacia la casa de Elfriede supo todavía varias cosas en relación con los regalos de Navidad. La niña iba contando:

—Yo siempre dejo que mamá lo adivine. Le diré que le regalo una cosa para la casa. Entonces ella pensará en un sinfín de cosas diferentes, como un cubo para la basura, un cepillo y muchas otras cosas, pero un costurero seguro que no lo acertará.

—Tampoco mi mamá hubiera acertado lo del pulverizador —aseguró Mónika.

—Olvida lo del pulverizador. Tiene más mérito algo hecho por una misma. Nuestra profesora dijo que lo más importante es que se note que hemos pensado en el regalo. Y se ve mucho más en algo que una misma ha hecho, pues, al hacerlo, se pone todo el cariño.

Pumuky se fijó mucho en lo que decían. Y le parecieron estupendas las costumbres humanas.

Elfriede enseñó a Mónika el costurero. Era, ciertamente, muy bonito. Al duende lo que más le gustó fue el acerico para las agujas. Su forma era redonda como una pelota, y a su alrededor llevaba una cinta que servía para poder colgarlo. Mónika quedó agradablemente sorprendida. Lo contempló con atención y se dejó dar algunos consejos sobre cómo debía pegar la tela en la caja para que quedase toda por un igual. De repente las dos se sobresaltaron. Habían oído la puerta de la callo: era la mamá de Elfriede que regresaba a casa. Escondieron el regalo debajo del sofá. Cuando la madre entró en la habitación las niñas disimularon hablando sobro algo relacionado con el colegio.

Pumuky quedó muy satisfecho. En cuanto tuvo la oportunidad echó a correr hasta la casa de Eder.

—¡Tengo secretos, muchííísimos secretos! —gritó ya por debajo de la puerta—. Todas las personas tienen secretos, como me habías dicho. A un hombre le está permitido comer pastas en secreto, sin ser visto, y lo más bonito es hacer uno mismo una cosa y poner todo el cariño en su trabajo.

El duende estaba muy orgulloso de acordarse de todo perfectamente.

—Formidable —dijo el carpintero—. ¿Dónde has aprendido todas estas cosas?

—De las personas, los niños y los profesores —dijo Pumuky radiante—. Solamente hay una cosa que no comprendo: ¿para qué necesitan una almohada las agujas? ¿Es que tienen que dormir?

—¿Por qué me lo preguntas?

—Porque Elfriede ha hecho una almohadita para poner las agujas.

—Claro, las agujas solamente se clavan ahí, en el acerico —aclaró Eder.

—¡Entonces pincharán la almohada! —exclamó, asustado, el duende.

—Precisamente, para esto sirve.

—Si dices que la almohada sirve para las agujas, todavía hay algo que no entiendo.

—¿Qué es? —indagó Eder.

—Pues que la almohada será un regalo para las agujas, pero no un obsequio para una madre.

—Escucha, Pumuky, y presta atención. Con todo esto pasa lo siguiente: cuando tengo que coserme un botón, necesito una aguja y muchas veces no la encuentro; en cambio, si estuvieran clavadas en el acerico, la almohadita, como tú dices, no tendría que buscarlas por un sitio y por otro. Luego es un regalo para las agujas, como tú pensabas, y también para las madres.

El duende lo entendió muy bien. Y lleno de admiración dijo:

—¡Qué idea tan estupenda ha tenido Elfriede y con cuánto cariño la ha realizado! —Pero su cara se apagó do repente—. Yo quisiera también tener una idea y regalarla con toda mi ilusión. Todavía no tengo ningún secreto.

—Pumuky, te digo con toda sinceridad que lo prefiero así; cuando empiezas con tus ideas me das miedo —dijo, cauteloso, el maestro Eder, procurando no ofenderle.

A pesar de la advertencia, Pumuky no cesó en toda la noche de pensar tratando de concretar alguna de las ideas que le pasaban por la cabeza.

Después de mucho cavilar llegó a estas conclusiones:

«No puedo comprar nada, pues necesito dinero y no lo tengo. Almohadas para clavar agujas no las sé hacer. Pero sí puedo regalarle, al maestro Eder, mi almohada para que clave en ella sus agujas. Entonces yo también tendré un secreto».

Pumuky siguió discurriendo:

«Aunque, pensándolo bien, mi cabeza, sin la almohada, tendrá que apoyarse en una superficie muy dura, sin nada debajo. Ahora, si le regalo el acerico de Elfriede sin decírselo a mi cabeza, también será un secreto para ella. —El duende no cabía en sí de gozo. Ya eran dos los secretos que tenía. Pero aún no quiso abandonar sus ideas—. Me basta con ir a quitarle, con mucho sigilo, su almohadilla. Por Navidad una cosa así está permitida, porque el señor aquel también tomaba las pastas a escondidas. Si coger pastas es un secreto de Navidad, llevarse un acerico lo será también. Así pues, ya tendré tres secretos. Y todo será como dijo la profesora de Elfriede: “Pensar muchas cosas y hacerlas con amor”».

Pumuky estaba muy contento al ver lo bien que razonaba.

Por la noche, cuando el maestro Eder se durmió por completo, el duende salió sigilosamente, y una vez en la calle, a oscuras, corrió hasta llegar a la casa de Elfriede, entró por una ventana abierta y buscó el acerico, que todavía estaba debajo del sofá. Lo cogió, se marchó muy de prisa y regresó felizmente a casa. Se afanó en buscar un escondite adecuado y acabó por ocultar el acerico detrás de un montón de maderas.

A la mañana siguiente, Pumuky, sentado encima del banco de carpintero, dio los buenos días al maestro Eder recitando esta poesía:

Pumuky dice verdad:

tiene secretos, más de uno,

que contará en Navidad,

y Eder no tiene ninguno.

Después saltó del banco al suelo y, con aires de superioridad, se puso a pasear por el serrín, diciendo:

—Tengo tres secretos. ¡Tres a la vez! Pero no te voy a decir nada. ¡Ni media palabra! ¡Nada de nada!

—No me asustes —dijo el carpintero medio en broma.

—¡Venga, adivínalo! Es algo que sirve para mantener las cosas ordenadas.

Pumuky estaba divirtiéndose de lo lindo.

—¿Para la limpieza? —preguntó Eder.

—No es ningún cubo para la basura, ni una escoba.

Pumuky había aprendido muy bien la lección.

—No entiendo nada.

El carpintero no sabía qué pensar.

—Pues para mi está muy claro. Tengo para ti un regalo, otro para mí y para las agu… —El duende no terminó la palabra «agujas», y, para disimular, dio una voltereta todo excitado.

—Dime, Pumuky, ¿estás mal de la cabeza?

—No, no estoy loco, pero tengo una cosa —terminó diciendo en voz muy baja.

El maestro Eder se sintió un poco inquieto y comentó:

—Espero que no hayas cometido ninguna barrabasada.

—Algo hay que hacer para conseguir un regalo. Pero ya lo sabrás a su debido tiempo. ¿Cuándo será, por fin, Navidad?

—La noche del día veinticuatro. Dime, Pumuky, ¿no quieres adelantarme nada de tu secreto?

Pumuky bailó alrededor de los maderos, detrás de los cuales había escondido el acerico.

—No, no quiero decir nada, pues mi secreto está muy bien escondido. Pero que muy bien escondido.

Como el carpintero sabía que el montón de las maderas era el lugar preferido de Pumuky para esconder sus cosas, se dirigió allí, y, efectivamente, el duende lanzó un grito:

—¡No te acerques ahí!

—Necesito una tabla.

—No, ahora no puedes necesitar ninguna, porque…, porque… —Y Pumuky no supo decir nada más.

En aquel momento el carpintero descubrió el acerico.

Pumuky gimió:

—¡No, no mires! ¡Es mi secreto!

A pesar de todo, el maestro Eder quiso verlo y recogió del suelo el acerico. Inmediatamente recordó la conversación que el día anterior había tenido con Pumuky, relacionada con esas almohadillas.

—Dime, se lo has quitado a la niña, ¿verdad?

—No se lo he quitado. Le pedí que me lo prestara un poquito —se excusó Pumuky.

—¡Tonterías! ¿A que llamas tú prestado? ¡Esto lo has robado!

Eder se puso muy serio y frunció el entrecejo. Sin embargo, Pumuky no creía haber hecho nada malo. Y se defendió:

—Esto no es robado. Antes de la Navidad está permitido. ¡También aquel hombre cogió las pastas!

—Eso es muy distinto. ¡Ahora mismo irás a devolverlo! No quiero ningún regalo que sea robado.

—Pero esto no es para ti. Es para mí. Para tus agujas te regalaré mi almohada, me quedaré con esta almohadilla para mi cabeza. De este modo tú tendrás una cosa y yo también tendré otra y… —De pronto se echó a llorar—. ¡Oh, ahora ya te he descubierto mi secreto! ¡Tan contento como estaba! ¡Tanto como lo había pensado!

Dos gruesas lágrimas rodaron por sus mejillas.

El carpintero sintió pena por el pequeño duende.

—No debes llorar, Pumuky. Comprendo muy bien que no lo hiciste con mala intención, sino que creías que estaba bien hecho. También me alegra que quieras hacerme un regalo. Pero tu buena intención no basta. Ahora devuelve el acerico a su dueña. ¡Piensa que Elfriede lo ha hecho para su madre y no para ti!

Pumuky tragó saliva.

—Bien, voy a devolvérselo. Lo quería para mi cabeza. Para tus agujas te daré mi hermosa almohada. Yo…, yo puedo dormir lo mismo sin almohada. ¡Pobre Pumuky!

—A mí no me hace falta ningún acerico para mis agujas. Puedo guardarlas en una caja de cerillas.

—Tú dijiste que nunca tendrías que buscar la aguja que necesitaras en cualquier momento, si las tuvieras ordenadas en un acerico.

—No me importa buscar un poquito. Quizá de ahora en adelante me las busques tú, ¿vale?

Pumuky movió la cabeza con tristeza y dijo:

—¡Pero si yo jamás encuentro nada!

El duende devolvió el acerico. No fue nada sencillo hacer esto en pleno día, puesto que los acericos no se vuelven invisibles. Si alguien hubiera prestado atención, habría visto una pequeña almohadilla saliendo de la ventana del bajo, trepar por la esquina de la casa hasta desaparecer por una ventana alta. Pero nadie lo vio. Como las calles estaban mojadas, tampoco vio nadie cómo de vez en cuando caían al suelo gruesas lágrimas del pobre Pumuky.

Por último, cuando llegó a la habitación de Elfriede, el duende metió el acerico debajo del sofá. Allí estaba la caja de costura que la niña había hecho. Pumuky levantó con cuidado la tapa y dejó caer dentro el acerico. Luego regresó a casa.

Cuando Elfriede sacó otra vez la caja de su escondite, no sabía que su acerico había hecho una excursión nocturna. Pero tuvo que limpiar una pequeña mancha que había aparecido en él y la limpió sin sospechar lo que había ocurrido.

Camino de su casa, Pumuky iba tan triste por lo sucedido que no prestó atención al suelo que pisaba hasta que tropezó con una caja de cerillas. Se disponía a darle un puntapié cuando de pronto se detuvo. ¿No había dicho el maestro Eder que también se podían poner las agujas en una cajita? ¿Y acaso Elfriede no había forrado con tela una caja para utilizarla como regalo? Pumuky quedó pensativo contemplando la caja de cerillas. Todavía podía utilizarse aunque estaba un poco sucia. Además, la forraría de tela. La tristeza de Pumuky se desvaneció al instante. Si le regalaba al maestro Eder la caja de cerillas, él podría conservar su almohada y seguiría teniendo un secreto. El duende miró cauteloso a su alrededor. No había nadie cerca. Ahora, en lugar de un acerico, volaba de ventana a ventana una caja de cerillas, que terminó su viaje en el taller del carpintero. El duende, que ahora estaba más decidido a no revelar su secreto, aparentó estar todavía un poco triste y escondió en un rincón la caja de cerillas. El maestro Eder no se dio cuenta de nada. Cuando, como de costumbre, después de la comida del mediodía se fue a dormir la siesta, el duende se puso a trabajar a sus anchas sin que le viera nadie. Se dirigió hacia la cómoda del carpintero y, con mucho sigilo, la abrió, tiró de uno de los cajones, sacó un pañuelo y con él se fue corriendo al taller. Ya tenía la tela con que forrar la caja de cerillas. Pero había un inconveniente: el pañuelo era demasiado grande. Encontró unas tijeras casi tan grandes como él mismo, y luego las arrastró hasta donde estaba el pañuelo. Él sabía cómo manejar unas tijeras, pero tuvo que emplear las dos manos para abrirlas y luego para cerrarlas. Fue un trabajo terriblemente fatigoso dado su tamaño, y por eso cortó por donde le pareció más fácil. El trocito recortado era demasiado pequeño para la cajita y el resto seguía siendo demasiado grande. Pumuky respiraba con fatiga después del esfuerzo. ¡Y ahora tenía que empezar de nuevo!

Inclinando la despeinada cabeza, contemplaba la caja de cerillas y el pañuelo. De pronto tuvo una idea.

«Voy a pegar la tela a un lado de la caja y luego lo daré tantas vueltas como admita el pañuelo. Será, pues, una caja envuelta y almohadillada» —se dijo Pumuky.

«Las cajas envueltas son muy bonitas —siguió pensando—. Las agujas se pueden meter dentro o bien dejarlas clavadas en la tela que la envuelva. —Todavía se le ocurrió algo mejor—: Voy a meter dentro el trocito pequeño del pañuelo y con el grande la envolveré toda: la tela pequeña será un acerico y lo otro una caja costurero».

Esta solución le dejó muy satisfecho.

Empujó la caja de cerillas y los trozos de pañuelo hasta el bote de la cola, mientras entonaba una canción:

¡Venga la cola, ha de pegarse

y que no pueda desencolarse!

Y con el pincel que había en el bote removió la cola.

«Si mis hermanos duendes pudiesen sospechar la clase de secretos que Pumuky sabe hacer, me convertirían en el rey de los duendes», pensaba muy contento.

Luego, por descuido, se apoyó en el bote, y…, ¡se escacharró todo! No fue el pañuelo lo que se quedó pegado en el bote, sino Pumuky. Se agitó tanto como una mosca atrapada en un papel cazamoscas, y cuanto más se agitaba tanto más se agravaba su situación. Empezó a gritar:

—¡Apártate de mí, bote estúpido, no soy yo quien se tiene que pegar a ti, sino el pañuelo a la caja! ¿Es que no me entiendes? ¡Quiero salir de aquí, no estar encolado! ¡Fuera, cretino!

Pero sucedió todo lo contrario de lo que Pumuky deseaba: el duende quedó totalmente pegado al bote de la cola por las mangas y los pantalones.

Pumuky saltaba de un lado para otro y el bote saltaba con él, y al ver que no podía despegarse, a pesar de todos sus esfuerzos, empezó a sentir muchísimo miedo.

—¡Socorro! ¡Socorro! —gritó el duendecillo con todas sus fuerzas.

Estos gritos despertaron al maestro Eder, quien se dirigió corriendo al taller.

—Por el amor de Dios, ¿qué pasa aquí? —exclamó.

—¡Estoy pegado al bote y el bote está pegado a mí, el pañuelo está encolado en mi pantalón y en la caja no se ha pegado nada! —decía, lloroso, Pumuky.

Eder contemplaba, atónito, la catástrofe, sin comprender nada.

—¿No sabes que no puedes acercarte al bote de la cola? ¡Qué aspecto tienes!

Pumuky pataleaba:

—¡Sácame de aquí! ¡Sácame de aquí en seguida!

Y se quedó quieto como una estatua para qué el maestro Eder pudiera liberarlo. Tan pronto se vio fuera del bote, se encolerizó:

—¡Qué horror, qué asco! —exclamó Pumuky—. ¡Sí que ha sido una tontería esto del bote!

Eder cogió el trozo de pañuelo con la intención de limpiar a Pumuky. Pero el duende gritó:

—¡No me limpies con eso, lo necesito!

El maestro Eder observó con más detenimiento el trapo. Era uno de sus pañuelos y, precisamente, de los mejores que tenía.

Muy enfadado, preguntó:

—¿Quién ha sido el que lo ha cortado?

—Yo. Y me ha costado un gran esfuerzo —repuso Pumuky altanero, esperando una reprimenda.

Eder miró el trozo de tela por todas partes.

—No lo entiendo —dijo—, esto está lleno de cola y se pega por todas partes.

—¿Se pega? ¿De verdad? Pues peguémoslo en seguida a la caja. De prisa, ¡ven!

Pumuky tiró del pantalón del carpintero y se llevó al maestro Eder hasta la caja de cerillas.

—¿He de pegar este trapo a la caja de cerillas? —preguntó el carpintero con angustia.

—Sí, por favor, y de prisa. Yo no puedo hacerlo, porque volvería a quedar pegado a la caja. No soy ninguna aguja y… ¡De prisa, pégalo ya, de prisa!

—Pumuky, por lo que más quieras, ¿qué significa todo esto?

Entonces el duende aclaró con toda solemnidad:

—¿Esto? Este es mi secreto de Navidad.

—¿Tu qué? —preguntó Eder sin acabar de entender.

—Mi secreto de Navidad. Encólalo de una vez y luego te lo contaré todo. También se puede compartir un secreto contigo. ¿O no es posible?

Eder disimuló la risa y repuso:

—¡Naturalmente que es posible! —Y encoló a la caja la parte más grande del pañuelo—. ¿Y ahora?

—Ahora esto es una caja para tus agujas. Y que tú mismo puedes forrar de tela. Sólo tienes que envolver la parte del pañuelo que cuelga todavía. Una caja envuelta, sí señor. Lo he pensado yo. Pero quiero que estés contento. Si te produce más alegría que yo lo haga, la envolveré en tu lugar. También resultará muy práctico si dejas suelto este trozo, y así, en caso de necesidad, podrías limpiarte la nariz. Estupendo, ¿verdad?

—¡Magnífico! —contestó Eder.

—El trozo pequeño debes meterlo dentro de la caja, de acerico. Como las agujas no tienen que dormir, puedes pincharlas en un trozo de tela, ¿verdad?

—¡Sensacional! —exclamó el carpintero.

—¿Verdad que sí? He pensado mucho y lo he hecho con todo el cariño.

—Y sobre todo con mucha cola —terminó Eder, sonriendo—. Pero ahora hay que lavarte de pies a cabeza. Ven aquí.

Eder sentó al pequeño Pumuky en su mano. El duende miró al maestro carpintero con expresión complico, y le dijo:

—Pero antes tienes que prometerme que no contarás mi secreto a nadie.

—A nadie —prometió, divertido, Eder.

—Y cuando esté de nuevo limpio, entonces clavarás tus agujas en mi regalo. ¿Lo harás?

—Pues claro que sí.

—De esta manera no tendrás que buscarlas nunca más y esto será un regalo muy bonito. ¿Qué opinas tú?

—Es precioso. Quizás entre los dos lo hagamos un poco más bonito, y el día de Navidad lo colocaremos al pie del árbol —manifestó Eder.

Pumuky dio un grito de alegría, que casi le hizo caerse de la mano del carpintero.

—Estoy muy contento. ¿Tú también? —le preguntó agarrándose con fuerza al dedo pulgar.

—Inmensamente feliz —repuso el carpintero, y llevó al duende al cuarto de baño.

Costó gran trabajo quitar toda la cola a Pumuky. Pero el resultado fue bueno. Después, el maestro Eder, ayudado por Pumuky, arregló con paciencia el regalo del duende. Los dos se divirtieron mucho. El día de Nochebuena la caja para las agujas forrada estaba al pie del árbol. Pero allí había algo más: el regalo sorpresa de Eder para Pumuky. Había construido para el pequeño duende un barco columpio para que con él pudiera hacerse un poco la idea de que seguía siendo un duende de los mares.

Pumuky no pudo pronunciar ninguna palabra, tal era su emoción. También las bolas del árbol, que brillaban, a cuál más y mejor, y velas encendidas hicieron que Pumuky se sintiera tan feliz como no lo había sido antes en toda su vida de duende.

El maestro Eder cogió con sus callosas manos la caja de cerillas y sonrió conmovido. Prefería este regalo a todos los que en aquel momento se pudieran estar haciendo el resto de los seres humanos.

El columpio misterioso

A partir de aquel instante la mayor diversión de Pumuky fue su barco columpio. El maestro Eder se lo colgó en el taller debajo de una estantería de pared, y Pumuky aseguraba que solamente podía pensar, componer poesías, estar alegre y ser bueno cuando se estaba columpiando. Sólo una cosa le molestaba: los clientes que iban a visitar a Eder. No porque todos admirasen aquel gracioso columpio, sino porque la mayoría de la gente lo tocaba. De vez en cuando Pumuky les daba tal pellizco que creían haberse pellizcado en alguna cosa, que no pudieron nunca averiguar qué era.

Un buen día llegaron al taller dos muchachos llamados Fritz y Karli y pidieron al carpintero una tabla para construir una pequeña sierra de marquetería. Inevitablemente hicieron lo que todo el mundo: a pesar de que el maestro Eder les dijo que no tocaran el columpio, le dieron un empujoncito, y Fritz recibió inmediatamente un buen pellizco. Pero esto no llamó tanto la atención del chico como el extraño comportamiento del columpio: tras el empujón se balanceó una vez más hacia un lado y luego al otro para quedar finalmente parado, como si una mano invisible lo hubiese detenido a la mitad del camino. La verdad es que lo paró Pumuky. Sólo él quería tener el privilegio de poner en movimiento el columpio.

—Señor Eder, ¿por qué se para el columpio en pleno balanceo? —preguntó Fritz muerto de curiosidad.

—¿Por qué no me obedeces y dejas tranquilo el columpio?

—Pero los columpios se balancean. Un empujoncito no creo que le haga daño.

—El columpio no se hace daño, pero tú quizá sí.

—¿Por qué yo?

—Porque te pellizcarás —le aclaró Eder.

Fritz y Karli quedaron todavía más intrigados.

—Sí, a mí me ha pellizcado —confesó Fritz.

—¿Qué te puede pellizcar aquí? —preguntó Karli dando un golpecito al columpio—. ¡Ay! —gritó al tiempo.

—¿No te lo había dicho? —le reprendió Eder—. Vamos, tomad vuestra tabla y dejad en paz el columpio.

Fritz tomó la madera.

—No lo volveremos a tocar —dijo—, pero díganos, por favor, qué es lo que pellizca.

—Podría decíroslo, pero no me creeríais.

—Naturalmente que le creeremos —aseguraron los chicos.

—Pues veréis: en este columpio está sentado un duende.

Karli, el más joven de los dos, abrió mucho los ojos. Pero Fritz, después de pensar un poco, se echó a reír.

—Esto ni siquiera se lo cree usted, señor Eder —replicó.

—Ya os dije que no me creeríais. Sin embargo, es verdad.

—Esto cuénteselo a mi hermana, que tiene cuatro años y cree en esas cosas. ¡Yo tengo doce! —dijo Fritz con expresión de persona mayor.

Eder asintió:

—Sí, a tu edad no se cree en estas cosas. Pero si tuvieras mis conocimientos, seguro que lo creerías.

Karli miró, inseguro, el columpio, mientras Fritz se encogía de hombros con indiferencia. Los chicos pagaron la madera y se fueron.

Cuando estuvieron en la calle, dijo Fritz:

—¡Vaya manera de querer tomarnos el pelo el señor Eder!

—Lo ha dicho muy en serio.

—Una cosa así hay que decirla muy en serio, de lo contrario no lo cree ni siquiera un niño.

—Pero él lo ha dicho con tanta seriedad que tengo un extraño presentimiento —replicó Karli.

—¡Serás tonto! ¿Qué te apuestas a que sólo ha sido una broma de Eder? Yo te regalo mi navaja si en el columpio está sentado un duende.

Fritz estaba seguro de que no corría el riesgo de perder su navaja.

Karli vacilaba.

—Yo tampoco lo creo, pero hay algo raro en el columpio. Se paró de pronto, y luego lo del pellizco…

—Sí, en efecto, esto fue raro. Pero seguro que no tiene nada que ver con el duende; tendrá dentro algún mecanismo. Eso es todo.

—¿Existe algún mecanismo que pellizque?

—No lo sé, tal vez fuera una pequeña sacudida eléctrica. En una ocasión mi locomotora eléctrica me dio una pequeña descarga en los dedos.

—Y si de verdad se tratara de un duende, ¿me darías tu navaja?

—Inmediatamente —dijo Fritz.

—¿Quieres que se lo volvamos a preguntar al señor Eder?

El miedo de Karli a los duendes desapareció ante la perspectiva de poder obtener la navaja.

—Por mí, preguntémosle otra vez —concedió Fritz.

Los chicos regresaron al taller.

—Perdone usted, señor Eder —dijo Fritz—, pero yo me he jugado mi navaja, apostando que en el columpio no hay sentado ningún duende.

Eder levantó la cabeza de su trabajo:

—Bien, ¿has apostado tu navaja? No puedo creer que tu padre te la regalara para que tú te la juegues en una apuesta con tanta ligereza.

—En este caso no creo proceder a la ligera porque estoy seguro de que los duendes no existen.

—Lo siento mucho, pero pierdes la navaja. Existe un duende. Se llama Pumuky, si quieres saberlo con exactitud.

—Entonces muéstrenos al tal Pumuky —dijo Fritz con descaro.

Karli tiró de la manga de Fritz y contuvo la respiración cuando Eder dijo:

—Lo siento, pero no me es posible mostrároslo.

Fritz se echó a reír.

—¡Ja, ja! Ya lo tenemos. Usted nos engaña. ¡Lo supe en seguida!

—No sabes nada, nada en absoluto —replicó Eder muy serio.

—Lo que no puedo ver, tampoco lo creo —siguió hablando, triunfante, Fritz.

—¡Bah!, esas viejas ideas… —refunfuñó Eder—, tampoco puedes ver tu inteligencia y, sin embargo, crees que la tienes.

—Pero, señor Eder, esto es muy diferente. Con la inteligencia puedo pensar, y lo que puedo pensar, lo digo.

—Y el duende puede cometer una travesura y ésta se puede ver.

—Pues deje usted que lo haga.

Eder pensó un rato.

—Hum… No sé si él querrá.

—Esto es una nueva excusa. Karli, ¿qué dices tú a todo esto?

—Karli prefirió ser prudente y se abstuvo de hacer ningún comentario. Pero Eder quería castigar un poco aquella gran seguridad de Fritz. Por esto dijo:

—¡Pumuky, haz una demostración: tira al suelo una caja de clavos!

—¡No! ¡No! —susurró Karli.

Fritz dio a Karli con el codo.

—Acércate, aquí no hay nada que temer, Karli. La caja de los clavos se quedará tan fija en su sitio como la torre Eiffel en el suyo.

Y la verdad es que no se movió de su sitio.

—Pumuky no quiere hacerlo —dijo Eder, lamentándolo.

Pero de pronto empezó a balancearse el columpio por sí solo.

—Pumuky prefiere columpiarse —les aclaró Eder.

—¡Uy… y qué manera de columpiarse! —exclamó Karli asombrado.

—¡Bah, bah! Seguro que alguien le ha dado un empujón.

Pero apenas Fritz hubo terminado de hablar, el columpio se paró de pronto.

—¡Mira, se ha parado de pronto! —dijo Karli—. Y nosotros estamos muy lejos.

—¡Tonterías! Eso tiene algún mecanismo —aventuró Fritz.

—No, ahí no hay tal mecanismo —replicó Eder ya un poco enfadado—. Ha sido Pumuky. Has perdido la navaja y yo ya no puedo dedicaros más tiempo. Os ruego que os marchéis.

—Ven, Fritz, vámonos —dijo Karli en voz baja.

—Sí, vámonos ya, pero vendré otra vez para tratar de averiguar el truco. Hasta la vista, señor Eder, y…

—¡Y no se enfade usted con nosotros! —concluyó Karli.

Los niños se fueron. Y apenas estuvieron fuera, empezó Pumuky a columpiarse con todas sus fuerzas.

—¡Qué niños tan tontos! ¡Más que tontos! ¡Un truco! ¡Bah!… Pumuky no es ningún truco. ¡Qué tontería!

El duende estaba muy enfadado.

—¿Por qué no has dejado caer la caja de los clavos cuando te lo pedí? —preguntó el carpintero—. Hubiese sido muy gracioso asustar a este parlanchín engreído de Fritz.

—No me gusta hacerlo por obligación. Lo hago sólo cuando quiero. Ahora, por ejemplo.

Y volcó con gran estruendo la caja de los clavos.

—¡Caramba! Estas bromas no me hacían ahora ninguna falta.

—¡Precisamente por eso! ¡Precisamente por eso!

Pumuky saltaba divertido, primero sobre una pierna y luego sobre la otra.

—¡Recoge los clavos inmediatamente!

—¿Yooo? No, que lo hagan los niños cuando vuelvan.

—No volverán —dijo Eder.

—¡Oh, ya lo creo! Lo presiento. Están llenos de curiosidad. Pero cuando regresen no quiero que noten mi presencia.

—Como quieras —refunfuñó el maestro Eder, recogiendo todos los clavos.

—Y tú no les hables más de Pumuky. Les dices que todo ha sido una broma y así no volverán —le aleccionó el duende.

—Tienes razón. Que crean lo que quieran.

Pumuky estaba en lo cierto con sus presentimientos. A pesar que Fritz se había sentido muy seguro, no podía alejar el columpio de su imaginación. Quería descubrir la técnica secreta. Pero creía que volver al taller sería llamar demasiado la atención. Tampoco Karli estaba conforme. Podían quedarse afuera y mirar por la ventana para observar lo que ocurría dentro de la carpintería.

Los niños se aproximaron hasta la ventana. Mirando por los cristales vieron, con sorpresa, que el columpio se balanceaba sin parar, de un lado a otro, igual que el péndulo de un reloj, y que al cabo de un rato se paraba para comenzar de nuevo su balanceo. Todo esto sucedía mientras Eder estaba delante del banco de carpintero trabajando y ni siquiera miraba el columpio. Estuvieron largo rato mirando, hasta que Fritz no pudo resistir más y dijo decidido:

—Yo voy a entrar. Preguntaré si tiene otra tabla como la que nos hemos llevado antes, me acercaré al columpio y lo tocaré como si lo hiciera sin querer.

Karli podía mirarlo desde afuera si no quería entrar con él.

Dicho y hecho.

Al ver entrar a Fritz, el maestro Eder, con cierto disgusto, levantó la cabeza de su trabajo. Fritz le explicó el motivo de su vuelta y mientras el carpintero buscaba la madera, el chico se acercó hasta el columpio e intentó pararlo. Estuvo a punto de gritar un «ay» a consecuencia del pellizco tan fuerte que recibió. Pero el columpio siguió con su balanceo. De nuevo intentó Fritz frenarlo y recibió otro pellizco. Pumuky hizo lo que se había propuesto: se columpió muy de prisa. En aquel momento se volvió Eder y dijo:

—Lo siento, pero no tengo otra madera como la que te has llevado —y sonreía para su capote porque había visto de reojo a Fritz y sabía muy bien que lo de la tabla había sido un pretexto. También le había divertido mucho ver cómo Fritz se acercaba al columpio e intentaba sujetarlo.

Cuando el chico hubo salido, Eder dijo a Pumuky:

—No sé si has hecho bien al seguir columpiándote. ¿No querías tú que los niños no se dieran cuenta de nada y que nos dejaran tranquilos?

—Sí, por esto me he columpiado sin parar. Lo que a ellos les había chocado más fue precisamente que dejara de hacerlo.

—¡Pero Pumuky, esto no es normal! Cuando alguien frena un columpio, el columpio ha de quedarse quieto.

—¿Es eso verdad? —preguntó Pumuky.

—Naturalmente. Ahora es cuando, de verdad, Fritz está más intrigado.

—¿Y qué podré hacer ahora para que no sienta tanta curiosidad?

—¡Hum! Pues no lo sé. Pero me da lo mismo. Tengo apetito. Vámonos. Cerraremos el taller y nos iremos a comer.

A Pumuky le pareció buena idea y los dos se subieron juntos al piso.

Por desgracia, Eder no se dio cuenta de que la ventana no estaba cerrada del todo, sino entreabierta. Los dos chicos, después de haber visto nuevamente el balanceo del columpio, se quedaron muy desorientados y nerviosos. Estaban en el patio hablando de lo ocurrido cuando vieron que Eder cerraba el taller y subía a su casa.

—Oye, tú, ahora no hay nadie en el taller —susurró Fritz.

—Pero él ha cerrado la puerta —contestó Karli, también con un susurro.

—La ventana está abierta. Podemos entrar por ahí.

—No, que si nos pillan…

—¡Qué tontería! Nosotros no queremos robar nada. Sólo queremos descubrir el truco del columpio. Es cuestión de un momento.

Karli dudaba todavía un poco, pero Fritz ya se había subido a la ventana y saltó al interior del taller. Le hizo una señal a Karli.

—Ven, es muy sencillo.

Karli siguió su ejemplo.

Ahora el columpio estaba parado. No se movía en absoluto. Con cuidado, los chicos se acercaron hasta allí y lo examinaron bien por todos los lados, pero no lograron descubrir nada. Ningún cable eléctrico, ningún imán. Tampoco había empalmes con alambres o cualquier otra cosa. Con el mayor cuidado Fritz le dio un empujón y no recibió ningún pellizco. La barquita-columpio sé balanceaba normalmente, sin sacudidas ni frenazos bruscos.

También Karli quiso empujar el columpio, pero sin darse cuenta tocó con el pie una madera que, al estar apenas apoyada en la pared, cayó con gran estrépito al suelo. Karli, asustado, lanzó un grito. También Fritz se asustó.

—¿La has tirado tú? —le preguntó elevando un poco la voz.

—No, se ha caído sola. ¡Ven, vámonos!

Karli intentó arrancar de allí a Fritz. Pero la curiosidad de éste era demasiado grande para que abandonase la empresa.

—Déjame que lo mire con más detenimiento. Quizá descubra todavía algo en el columpio.

De nuevo le dio un empujón. El columpio se balanceaba con toda normalidad, pero esta vez fue Fritz quien tropezó con una botella vacía de cerveza. La botella rodó por el suelo, y les pareció como si alguien saltara queriendo huir. Fritz se quedó inmóvil.

—¿Qué ha sido esto? —Si Fritz hubiera estado sereno, se habría dado cuenta de que se trataba solamente de una botella de cerveza que rodaba, pero como no era así, se le puso la carne de gallina y exclamó—: ¡Aquí hay algo que no me gusta!

—Pero el columpio ya no pellizca, ¿verdad? —preguntó Karli, preocupado.

—No, ahora funciona completamente normal. Pero cuando Eder estaba aquí, se detuvo sin que nadie lo parase y luego siguió moviéndose a pesar de que yo lo había parado.

—Quizá sólo haga estas cosas cuando está el señor Eder.

—Pero él no sabe magia.

—¿Por qué no? —Los ojos de Karli reflejaban pánico—. Quizá sea un mago.

En aquel momento se abrió la puerta y allí delante de los dos niños, como si hubiera surgido del suelo, estaba el señor Eder.

Karli lanzó un grito de terror.

—¡Vaya, os he atrapado! —exclamó el carpintero.

—¡Por favor, no nos encante usted! —chilló Karli.

—¿Encantaros a vosotros? ¡Si pudiera hacer esto, os convertiría en un par de tarugos y esculpiría con ellos ratones!

—¡No, por favor! —dijo Karli que estaba tremendamente pálido, y tampoco puede decirse que la cara de Fritz estuviera muy sonrosada.

—Vamos a ver. ¿Por qué habéis entrado? —preguntó Eder con severidad—. Sabéis perfectamente que lo que habéis hecho es una falta muy grave.

—Nosotros… nosotros sólo queríamos… —tartamudeó Karli.

—… sólo queríamos mirar el columpio —completó Fritz.

—Nosotros… habíamos pensado… —comenzó nuevamente Karli.

—Me parece que lo que menos habéis hecho es pensar. Pero continúa —ordenó Eder.

—Ya sabe usted que yo había apostado mi navaja, asegurando que usted no tenía ningún duende. Pero… Pero si usted sabe magia, entonces…

—Tonterías, yo no sé magia. Todavía seréis capaces de ir contando a la gente que el viejo Eder se dedica a la magia. Como queráis. También os lo puedo contar de la manera más complicada, con el fin de que después me dejéis tranquilo. La cosa es así: mi columpio hace lo que yo quiero —y Eder hizo un guiño hacia el columpio, queriendo llamar la atención de Pumuky para que le obedeciera en todo. El duende lo entendió en seguida. Y Eder comenzó a dirigir—: ¡Colúmpiate! —Y el columpio comenzó a balancearse—. ¡Párate! —Y el columpio se paró—. ¡Colúmpiate!… ¡Párate!

—Parece como si alguien lo empujara y luego lo detuviese —cuchicheó Fritz—. Pero ¿cómo se puede hacer esto señor Eder?

El carpintero adoptó la expresión de un profesor universitario, para decir:

—Muy sencillo: esto funciona por medio de ondas expansivas. Y, así, se pone en marcha si se lo ordeno porque entonces se sincronizan dos medias lentes dirigidas y dos electrodos invisibles que actúan sobre el germanio, a través de dos zonas de electrodos defectuosos. Luego se endereza el conjunto hacia una alta corriente de flujo traída por medio de la difusión y la carga eléctrica. Cuando, después, se cierra la resistencia del colector a través de los electrodos defectuosos, entonces…, entonces, pues, es cuando se mueve. Y si todo esto lo hago al revés, el columpio se para. ¿Entendido?

Fritz preguntó completamente aturdido:

—¿Así es como funciona?

—Exactamente —repuso Eder, y contuvo a duras penas las ganas de reír—. Contárselo a vuestro maestro, que todavía os lo aclarará con más exactitud y detalle que yo. Cuando lo hayáis entendido bien, entonces vosotros mismos os podréis construir un columpio como éste.

Fritz asentía con vehemencia.

—¿Entonces no se trata de ningún duende y yo me puedo quedar con mi navaja?

—Sí, quédatela. Y si ahora no desaparecéis de aquí rápidamente, cogeré una pequeña tensión con carga eléctrica y os echaré, mediante los colectores de los detectores, a la calle.

Esto lo entendieron ambos a la perfección, incluso sin tensiones, cargas eléctricas y demás. Echaron a correr como si los persiguiera un animal peligroso.

Eder los vio marchar y rió de buena gana.

—¡Cómo corren! Lo que pueden hacer un par de palabras técnicas. Dice uno lo más sencillo del mundo como «tengo un duende» y no se lo creen. Pero los lías con palabras difíciles y se acoquinan. ¿Qué dices tú a esto, Pumuky?

Eder se volvió, pero no vio al duende por ninguna parte.

—¡Pumuky, Pumuky! ¿Dónde estás? —gritó.

Y desde lo más alto del tubo de la estufa llegó una voz:

—¡Estoy aquí!

—¿Qué haces ahí arriba?

—Tengo miedo.

—¿Miedo de qué?

—De tus palabras terminadas en ores: colectores, detectores… ¿Dónde está todo esto?

—Me lo he inventado. Anda, Pumuky, ven aquí. Todo sigue como antes. Y, si lo deseas, también puedes inventar algo.

Pumuky se sentó con mucho cuidado en el columpio, del cual el maestro Eder había dicho cosas tan extrañas, y preguntó:

—¿Qué quieres que invente?

Al carpintero le hizo mucha gracia esta pregunta.

—Si quieres —repuso—, puedes hacer una poesía con la terminación en «ores».

Entonces Pumuky empezó a columpiarse y seguía el ritmo cantando:

Cuantas clases hay de olores

entre millares de…

—¡Flores! —completó el maestro Eder.

Y Pumuky, columpiándose, siguió:

¡Cómo me gusta en las flores,

su perfume y sus colores!

Pumuky se sentía tan inspirado y daba tanto impulso al columpio que llegó a tocar la madera de la estantería de la cual estaba colgado.

¡Si lo hubieran visto los chicos! Pero no volvieron más. Quizá estén todavía rompiéndose la cabeza para descubrir el mecanismo electrónico del columpio. Puede ser que el profesor también les haya hecho alguna aclaración sobre lo que es el mando a distancia, que, efectivamente existe, pero no en el taller del maestro Eder, donde es Pumuky en persona quien gobierna su columpio.

El enano de piedra

La historia del columpio tuvo consecuencias: Karli no contó a nadie que él y Fritz habían entrado sin permiso en el taller del maestro Eder, pero, en cambio, los dos dijeron que el carpintero les había asustado diciendo que tenía un duende en un pequeño barco-columpio. A la madre de Karli, que sentía una gran simpatía por el viejo carpintero, le pareció muy graciosa la historia en cuestión, y pensó que el maestro Eder era muy amable al contar estos cuentos a niños. En una ocasión, estando la madre de Karli en la lechería, y habiendo hablado casualmente del maestro Eder, contó a la señora Langenschmid, que así se llamaba la lechera, el «cuento» del duende y su columpio. Las dos mujeres estuvieron de acuerdo en que el carpintero era un solterón muy amable y simpático.

Entretanto, había llegado la primavera y el maestro Eder ya tenía un tiesto de geranios en la ventana, cuando la señora Langenschmid entró en el taller para encargar al carpintero un armarito para colgar en la pared. Al entrar exclamó:

—¡Ah, ahí está el columpio! Es una verdadera monería. ¿Todavía tiene usted sentado ahí a su duende?

Eder contestó, sin faltar a la verdad:

—No, en este momento no está en el columpio.

Ni qué decir tiene que la señora Langenschmid tomó a broma tanto su propia pregunta como la respuesta del carpintero. Pero entonces vio la pequeña cama de Pumuky, la que el carpintero había construido para el duende al principio.

—¡Qué cosa tan linda! —exclamó—. ¿Es ahí donde duerme el duende?

—Sí —repuso Eder, lacónico.

—Lo dice usted de una forma como si de verdad lo creyera.

—¿Qué quiere decir «creyera»? ¡Pues claro que es así!

Durante un par de segundos la señora Langenschmid observó detenidamente al carpintero.

—Comprendo, señor Eder —dijo después—, a mí también me gustan mucho los juguetes. En mi antiguo jardín tenía siempre figuras de enanitos. Los tengo guardados en el trastero. ¡Lástima que ahora ya no tenga jardín! Son tan bonitos esos enanitos…

Eder asintió con la cabeza. A él no le importaba nada que la señora Langenschmid creyera que su Pumuky era como uno de esos enanitos de piedra, pero la señora Langenschmid no lo interpretó así, convencida do que al carpintero también le gustaban mucho aquellos enanitos.

—¿Sabe usted, señor Eder? Le voy a regalar uno para que lo ponga en la ventana, junto a sus geranios. Le quedará muy bonito allí.

El carpintero, asustado, intentó negarse:

—De ninguna manera, señora Langenschmid. Muchas gracias, pero no puedo poner a ningún enano.

—¿Por qué no? Créame usted, todos los que vengan a su casa quedarán encantados de su ventana.

—No, de verdad. Muchas gracias.

—No se haga usted de rogar, señor Eder. Me encanta poder obsequiarle con uno de esos graciosos enanitos.

No hubo manera de hacerla desistir. La señora Langenschmid fue a buscar la figura del enanito.

Tan pronto se hubo marchado del taller, Pumuky salió disparado del rincón, diciendo:

—¡Enanos de piedra! ¡Enanos de piedra! —Y su voz temblaba de indignación—. ¿Por qué no le has dicho que era una estupidez?

—Yo no quería aceptarlo, pero ya la has oído…

—¡Enanos delante de la ventana! Ya no podré mirar afuera sin ver a uno de estos tontos enanos. ¡Y tú tampoco! ¡Y seguro que me tomarás a mí también por uno de esos enanitos!

—La señora Langenschmid sólo ha pretendido darme una alegría y…

—¿Qué dices que quiere darte? ¿Una alegría? Un carpintero decente no se deja dar una alegría con algo que Pumuky no pueda soportar. ¿Qué dirías tú si te colocaran en la ventana algo que te fastidiara enormemente?

—Pero ¡Pumuky!

Pumuky se apoyó en la pared y su voz sonó llena de resentimiento:

—Olvidas que desciendo de los tataraviejos espíritus de los mares, de los nobles duendes que rigieron el destino de los barcos en las tormentas y vendavales… Sí, señor, y, en cambio, los enanitos eran unos simples campesinos machacaterrones. Gnomos y enanos, trabajadores vulgares, sumisos…

A Pumuky le faltaba aire.

—¡Deja ya de hablar! Los enanos no existen en la realidad. Son sólo una broma de la gente…

—¡Una broma! ¡Una broma! —exclamó Pumuky, mesándose los cabellos.

La discusión fue interrumpida por la aparición de la señora Langenschmid. Llevaba consigo la figura de un enano con una carretilla, pintado todo con colores muy chillones.

—¿No es una monada? Sería una lástima que estuviera llenándose de polvo en el cuarto de los trastos viejos. Qué sonrisa más amigable tiene, ¿verdad? —Y se quedó mirando a Eder, esperando que éste dijese alguna cosa.

—Sí, sí. Verdaderamente tiene una sonrisa simpática —dijo Eder, evasivo.

—Voy a colocarlo inmediatamente en su ventana.

La señora Langenschmid salió, inspeccionó los geranios y encontró un lugar para poner el enano. Justo en el centro de la ventana.

—Divertido, ¿verdad?

—Muy divertido —repitió malhumorado el duende, a media voz.

Cuando se hubo marchado la señora Langenschmid, Eder se encaró con Pumuky para advertirle:

—Escúchame bien, Pumuky. Estás exagerando. La figura de este enano no hace daño a nadie, ni a ti ni a mí. Él está aquí y sonríe amigablemente, eso es todo.

—Ríe como un tonto. ¡Pues anda que el gorrito de la cabeza…! Resulta imposible llevar puesta una cosa más idiota —se burló Pumuky—. ¿Y qué tiene en la cara?

—¿En la cara? ¡Una barba!

—Cuando se es tan pequeño, no se tiene barba. Las barbas son… ¡Barbas! ¡Lo último que hubiera imaginado! Y encima esta barba tiene el mismo aspecto de una cascada helada.

—Bueno, no será tanto.

—Me parece que te gusta demasiado este enanito simplón. Ahora me doy cuenta, tú prefieres un enano de piedra a un duende de verdad, pero yo no tengo la culpa de ser un duende y no uno de estos tipos. Pero, en cambio, afortunadamente, tampoco tendré nunca el aspecto tan esmirriado que tiene él, ni me haré añicos. Sí, ya lo creo: éste que te han regalado durará poco. Tan cierto como me llamo Pumuky. El duende es un destrozón: romper es su obligación.

Y Pumuky golpeaba con furia todo lo que encontraba a su alrededor.

En aquel momento un señor atravesaba el patio en dirección al taller.

—¡Cállate! —dijo Eder de prisa—, alguien se acerca.

—Me alegro de que venga alguien, tendrá que abrir la puerta y yo, al saltar afuera… ¡cataplum!, el enano se caerá al suelo.

Sí, seguro que sucedería. Eder lo vio con claridad. ¿Qué solución debía tomar? Su mirada tropezó con el armario. ¿Y si encerrara allí a Pumuky? Esto sería lo mejor.

—Lo siento, Pumuky —dijo—, pero no me queda más remedio.

Y en un abrir y cerrar de ojos, agarró al duende para encerrarlo. El duende estuvo a punto de enloquecer de rabia.

—¡Si no me sacas de aquí revolveré todo lo que hay en el armario! —gritó amenazador desde dentro.

Eder solamente tuvo tiempo de decir:

—¡Cállate, por favor!

Y en ese momento se abrió la puerta del taller.

El que entraba era el señor Winkler, que iba a recoger el armazón de una silla. Felicitó a Eder por su esmerada y puntual labor y en ese momento se oyó, con toda claridad, patalear dentro del armario.

—¿Qué será ese ruido dentro de su armario? —preguntó, extrañado, el señor Winkler.

—Nada, de verdad no es nada —aseguró Eder.

—Parece como si hubiera dentro un perro o cualquier otro animal.

—Solamente lo parece —tartamudeó Eder, y rápidamente puso en marcha la sierra.

La máquina armó tal alboroto que había que gritar para poder entenderse. Así pues, el señor Winkler gritó, elevando el tono de voz:

—¡Ahí dentro hay alguien! ¿Es que usted no lo oye?

Eder se hizo el sordo, aparentando no oír nada. Entonces el señor Winkler se decidió a abrir el armario.

—¡No lo abra usted! —gritó Eder, pero tarde.

El duende había sido descubierto. Sin embargo, el señor Winkler no vio en el armario nada más que un gran desorden.

Eder paró la sierra.

—¡Vaya por Dios, ahora lo ha dejado usted salir! —exclamó, disgustado con el señor Winkler.

—¿A quién?

—A Pumuky.

—Está usted equivocado, señor Eder, no había absolutamente nadie en el armario. Perdóneme la libertad que me he tomado abriéndolo.

—De todos modos, ahora ya está afuera. Siempre sucede esto en cuanto se abre la puerta.

—Pero ¿quién? ¡Por el amor de Dios!

Winkler no entendía nada. Miró al carpintero de la misma manera que se mira a una persona cuyo juicio se pone en duda. Sin hacer más comentarios, cogió la silla y pagó. Apenas abrió la puerta, cuando a su lado se produjo un gran estrépito, lo que hizo que la silla se le cayera de las manos. El enano de piedra yacía a sus pies, hecho añicos.

—¿He tirado el enano con la silla? —preguntó.

Eder movió la cabeza, adivinando lo ocurrido.

—¿No lo había dicho yo? Ahora ya está roto.

—¡Por descontado que yo repondré el enano!

—¡No, por lo que más quiera! ¡No tiene usted la culpa de nada! No se preocupe.

—Señor Eder, no comprendo nada de todo este asunto.

—Creo, señor Winkler, que lo mejor que puede hacer usted es olvidarlo todo. No me lo tome a mal. Deje todo esto tal como está. Yo ya lo barreré.

El señor Winkler no tuvo más remedio que marcharse. Pero de camino hacia su casa, iba moviendo la cabeza pensativo.

El carpintero fue a buscar la escoba y la pala. Pumuky, en el taller, saltaba de un lado para otro al mismo tiempo que cantaba excitado:

Pumuky está muy ufano

porque hizo cisco al enano.

Después de una risita, siguió diciendo:

—Poesía, la poesía de un duende vencedor un vencido enano de piedra. Di que mi poesía es estupenda.

—Yo no digo nada, estoy barriendo los trozos.

El maestro Eder salió y Pumuky le siguió.

—El bueno y ordenado Pumuky te ayuda con gran placer. Tú pon la pala aquí y yo pondré en ella los añicos. —Pumuky arrastró un trozo ante sí—. Muy, pero que muy bonitos los trozos, tan rotitos, ¿verdad? Los pedazos destrozados del enano, es lo que más me gusta.

—Ten cuidado, o de lo contrario te barreré a ti también.

Eder manejaba con presteza la escoba.

—¡Un momento, no barras la carretilla! Está entera. Es de madera y tiene ruedas de verdad. Dentro puede sentarse Pumuky. Y tú podrás empujarme.

Pumuky se sentó dentro de la carretilla.

—¡Llévame! —ordenó al carpintero.

—¡Todavía no me he vuelto loco! Primero me haces enfadar y después quieres que, como premio, te dé un paseo.

Pumuky saltó de la carretilla.

—Tienes razón —dijo en son de paz—, hasta que dejes de estar enfadado, yo mismo pasearé la carretilla. O… —Se quedó pensativo— meteré un trozo de enano y lo empujaré hasta donde está tu pala.

—¿No puedes hacerlo más complicado todavía? —preguntó Eder, burlón.

—No, más complicado no puedo hacerlo —precisó Pumuky y puso un trozo en la carretilla. Luego lo llevó hasta la pala.

Eder contemplaba a Pumuky y comentó:

—¿Sabes a quién te pareces ahora? Eres exactamente igual que un enano con carretilla.

Pumuky dejó caer la carretilla como si le hubiese mordido la mano una serpiente, y saltó tan alto que casi rozó los geranios. Después desapareció en el taller.

A la mañana siguiente pasó por allí la señora Langenschmid. Se quedó muy sorprendida al no ver en ninguna parte a su enano. Preguntó a Eder a dónde había ido a parar, a lo que él contestó que, por desgracia, un cliente con la pata de una silla lo había tirado al suelo, pero que le había dicho que le compraría otro. La señora Langenschmid se opuso rotundamente.

—¡Qué tontería comprar uno nuevo! Yo lo tenía arrinconado en el trastero. Aún me queda otro. Verá usted, lo colocaremos al lado de los geranios. No tiene una carretilla tan bonita, pero, en cambio, lleva un anzuelo.

A pesar de que Eder insistió mucho diciéndole que él no podía aceptar de ninguna manera, no la convenció. La señora Langenschmid se fue a buscar el enano del anzuelo.

Pumuky la siguió con la vista.

—Dime, ¿he oído bien, perfectamente bien, con mi oído derecho y mi oído izquierdo? Esa señora ¿traerá de verdad un nuevo…?

—Sí, así es —murmuró Eder.

Entonces el duende cogió todas las herramientas de trabajo que encontró, las tiró al suelo y gritó:

—¡Enanos de piedra! ¡Montañas de enanos de piedra! ¡Montañas de añicos de enanos de piedra! Pumuky hará muchos trozos de ese enano. ¡Sí! ¡Sí! ¡Sí!

La señora Langenschmid volvió con el enano del anzuelo. Cuando se hubo marchado, Eder habló seriamente con el duende:

—Bien, Pumuky, préstame atención: no se puede romper lo que a uno no le gusta. ¿A dónde iríamos a parar? A una persona que te hace un regalo para darte una alegría, no se le puede decir: guárdatelo, que no me gusta. Las cosas son así: lo que a unos les gusta a otros no. A cada cual hay que dejarle ser feliz a su manera.

—¿Con tu enano de piedra eres feliz a tu manera?

—No, pero…

—¿Acaso yo soy feliz a mi manera? —siguió preguntando el duende.

—No, pero sí la señora Langenschmid.

—¿De quién es la ventana, tuya o de la señora Langenschmid?

—Mía, naturalmente, pero…

—¿A quién le tienes más cariño, a la señora Langenschmid o a mí?

—Pues a ti, pero…

—¿Qué prefieres, que se enfade la señora Langenschmid o que me enfade yo?

—¿Quién está hablando de enfadarse? Yo no quiero que te enfades, pero…

—¡Basta ya de peros! Si todo es como tú dices, entonces ya puedo tirar el enano al suelo —replicó, impaciente, Pumuky.

—¡No, eso no lo puedes hacer! Ataré al enano. ¡Y no hablemos más del asunto!

—Lo tiraré al suelo mientras lo estés atando.

—Te equivocas —dijo Eder muy tranquilo. Agarró a Pumuky y cogió un cordel—. Primero te ataré a ti.

El duende gritó como un condenado y pataleó como un gato panza arriba, pero de nada le sirvió. El maestro Eder lo ató con fuerza al torno. Esto para él fue una ofensa. Arañaba, escupía y se agitaba. El carpintero, sin hacerle caso, salió y puso el enano al lado de los geranios. Después fijó un clavo en el marco de la ventana, ató a él una cuerda y, al retirar el brazo, la manga se le enganchó en el anzuelo. Se oyó un ruido, el enano fue a parar al suelo y se partió.

Desde el taller llegó la voz de Pumuky que, lleno de esperanza, decía:

—¿Se ha caído el enano?

—Sí… yo…

La alegría de Pumuky no tenía límites.

—Ahora regáñate a ti mismo, pero desátame antes. Te perdono que me ataras, por romper el enano.

Eder desató al duende, el cual saltó a su columpio y se columpió con energías y lleno de júbilo cantaba con gran entusiasmo:

No hay enano alguno

que entre las macetas

se sienta seguro.

Eder fue a buscar otra vez la escoba y la pala. Pumuky, lleno de condescendencia, dijo.

—Puedes regalarme el anzuelo, los anzuelos son prácticos, porque con ellos no tendré que agacharme a coger las cosas del suelo. En lo sucesivo, pescaré los objetos.

El carpintero recogió los pedazos y, junto con los otros, los tiró al cubo de la basura. Cuando se disponía entrar en el taller vio al señor Winkler que entraba en el patio, con un gran paquete debajo del brazo.

—Señor Eder —dijo el señor Winkler—, no crea que me había olvidado de lo sucedido. Así es que aquí tiene otro enano. No he podido encontrarlo con carretilla, pero sí con un farol y espero…

Se oyó un grito horrible en el taller.

—¿Qué ha sido eso?

El señor Winkler se llevó tal susto que casi se le cae el paquete de las manos.

—Eso… eso… Tiene que haber sido en la casa de al lado. Allí viven unos niños que siempre están gritando de esta manera —mintió el maestro Eder.

Winkler miró con sospecha al carpintero.

—Es como si me hubiera traspasado todo el cuerpo —especificó.

—A mí también, puede usted creerme, a mí también —aseguró Eder y, al decir esto, no mentía.

La vista del señor Winkler se dirigió a la cuerda que todavía colgaba del clavo.

—Con la cuerda podemos atar esta vez el enano, y así los clientes patosos como yo no podrán romperlo —y, diciendo esto, desenvolvió el paquete y sacó al enano—. Vamos a atarlo en seguida bien fuerte.

Así fue cómo el enano del farol quedó atado, antes de que Pumuky pudiera impedirlo. El buen hombre se fue a casa muy contento y con la satisfacción del deber cumplido.

El maestro Eder y Pumuky se quedaron en el taller contemplando en silencio al enano. Unas veces Eder movía la cabeza, y otras Pumuky resoplaba. Aquello era ya demasiado. Todo esto superaba la capacidad de indignación de un duende: realmente era excesivo. Después de haber dado suficientes resoplidos, Pumuky se puso meditabundo y dijo:

—Dentro del farolillo hay una bombilla de verdad. ¿Funcionará?

—Seguro, si le ponemos pilas.

—De noche iluminaría el geranio.

—Y también el enano.

—Así pues, ¿se vería también de noche?

—Incluso de noche —confirmó el carpintero.

Ambos permanecieron en silencio, imaginando el aspecto que tendría todo si el farol estuviera encendido. Para ayudarse a pensar, Pumuky se pasó las manos por los despeinados cabellos.

—¿Tienes pilas? —preguntó.

—Sí, por cierto, en mi linterna.

—Esta luz se podrá apagar luego, ¿verdad?

—Pues claro.

—¿Qué te parece si hacemos una prueba al oscurecer?

—Si tú quieres… —dijo Eder, un tanto extrañado ante el interés de Pumuky.

Y los dos dejaron el tema de los enanos.

Cuando empezó a anochecer, Pumuky recordó al carpintero lo de la linterna. Eder la buscó en un cajón, le quitó las pilas y se las colocó al farolillo, que, en efecto, se encendió.

La lucecilla daba un aspecto muy bonito a las hojas del geranio.

—Me recuerda mucho a una hermosa noche de verano llena de luciérnagas —aseguró Pumuky, y todavía añadió—: ¡A mí me encantan las noches de verano y las luciérnagas!

—¿Ah, sí? —dijo Eder, no muy convencido todavía del repentino entusiasmo de su duende.

—Quisiera sentarme bajo el farol, en medio de la iluminada noche de verano —siguió diciendo Pumuky.

—¡Y luego querrás tirar al enano al suelo!

—No; en primer lugar, porque está muy bien atado y en segundo…

Pumuky saltó al alféizar de la ventana y se sentó de tal manera que el enano sostenía el farol directamente encima de su cabeza.

—¿Y en segundo? —preguntó Eder.

Pumuky se acercó al enano, para taparlo.

—Y en segundo porque de esta manera no lo veo a él, sino sólo el brillo de su pintura roja y verde. Y esto brillo me gusta.

Era un cuadro digno de ver: un duende de verdad estaba sentado junto a un enano de piedra y a su lado resplandecían las hermosas hojas de un geranio.

—Considero que es un enano muy amable porque sostiene para mí el farol. No lo romperé —decidió esta vez Pumuky.

—Así pues, el regalo del señor Winkler no ha resultado tan horrible como creíamos. ¡Final feliz y todos contentos!

El carpintero sintió un gran alivio.

—Entonces, ¿puedo ahora dejarte solo con el enano e irme a hacer la cena?

—¡Claro que puedes! El maestro Eder prepara la cena y Pumuky compone versos.

El duende se sentía muy poético, y, al quedarse solo, se hizo estas reflexiones.

—Creo que éste es el único enano del mundo al que puedo soportar. A pesar de que todavía su gorro me parece una cosa muy tonta, y la barba… En fin, la barba le sienta muy bien.

El maestro Eder subió al piso y Pumuky, sentado a los pies del enano, se sentía más feliz de lo que él mismo quería admitir. Todo hubiera transcurrido a las mil maravillas si el resplandor de la luz no hubiese llegado hasta la parte de la casa que daba a la calle. Allí precisamente, en el balcón, estaban jugando Lotario y su amigo Klaus.

—¡Mira lo que hay allí! —exclamó Klaus señalando hacia el taller.

—¡Qué bonito! Oye, tú, bajemos para ver lo que brilla —propuso Lotario.

Bajaron corriendo, llenos de curiosidad.

—¿Funcionará con electricidad o por medio de pilas? —quiso saber Lotario.

Ambos chicos todavía no eran lo suficientemente altos para llegar a ver bien la ventana del taller. Pero esto tenía fácil solución. Klaus, el más fuerte, levantó a Lotario. Éste dio la vuelta al enano para poder ver las pilas que llevaba, pero el otro perdió fuerzas, se tambaleó y, sin poder evitarlo, Lotario cayó al suelo. Esto no hubiese tenido demasiada importancia, si Lotario hubiese soltado el enano, pero, agarrado a él en su caída, lo arrastró consigo. La cuerda se rompió y el enano se estrelló contra el suelo haciéndose pedazos y el farol se apagó por el golpe.

Los chicos se miraron asustados, y echaron a correr como si los persiguieran los demonios.

El maestro Eder, que había oído el golpe, bajó para ver lo que había sucedido.

—¿También has roto éste? —preguntó al ver a Pumuky sentado junto a los geranios, hecho un ovillo.

—Era el primer y único enano en el mundo al que podía soportar —repuso el duende haciendo pucheros—. Y hasta llegó a gustarme su gorro, aunque no te lo hubiera confesado, y ahora… ahora… Dos chicos estuvieron aquí y… ¿Por qué no les habré pellizcado? Pensé que sólo querían verlo y…

El maestro Eder recordó haber oído desde la cocina voces de niños y pasos.

—Pumuky, ¿estás llorado por un enano de piedra?

—¿A quién se le ocurre tener tan poco cuidado y tirar a mi enano al suelo?

—Pero tú mismo tiraste hoy…

—Eso fue otra cosa; aquél no me gustaba.

—Pero le agradaba a la señora Langenschmid, y esto a ti te tenía sin cuidado. Sólo cuando a ti te gusta algo a nadie le está permitido romperlo.

—También esto es muy diferente.

—¡No tiene nada de diferente!

Eder, al inclinarse sobre los trozos, tropezó con el farol, que se encendió de pronto al volver a establecerse el contacto de las pilas.

Con un grito de júbilo, Pumuky saltó sobre los pedazos.

—¡Mi farol! ¡Mi farol! —gritó lleno de felicidad. Lo levantó e iluminó las trizas, que con la luz adquirieron un bonito brillo—. ¿Podrías pegarlo con la cola que tienes? —preguntó el duende, lleno de esperanza.

—¡Hum! Se podría intentar. ¿Y si tú me ayudases?

Pumuky le ayudó y los dos estuvieron mucho rato encolando los fragmentos del enano. Pumuky sujetaba con fuerza cada trozo para que quedara bien unido. Fue un trabajo fatigoso, pero, por fin, consiguieron que el enano volviera a sostener el farol.

Esta vez no lo pusieron en la ventana junto a los geranios, pues a Pumuky le pareció demasiado peligroso. El enano de piedra tuvo un lugar preferente encima do la cómoda, en la habitación de Eder.

—De esta manera, nadie podrá verlo al entrar —afirmó el carpintero.

—Ni tampoco nadie podrá tirarlo al suelo —concluyó Pumuky, y encendió el farol.

—Además, la luz, desde un rincón oscuro, da mucha claridad.

¿Qué le dirían a la señora Langenschmid si volvía por allí? La verdad, como es natural. Es decir, que habían puesto al enano en el piso para protegerlo mejor. Y no preguntaría qué enanito, pues no podía suponer que había habido tres.

Pumuky debe lavarse

De muchas cosas hemos hablado hasta ahora: de que Pumuky siente el frío, de que puede ser muy obstinado y terco y de que es más perezoso que trabajador, pero todavía hay algo de lo que apenas hemos hablado nada. Realmente, ¿se lava Pumuky?

Sí. El maeStro EdEr el día de la cOla lo había lavado. Pero ¿cómo están las manos y lOs oídos? La verdad es que el maestro EdEr hasta ahora no se había preeOcupado deMasiado. Pero TAL vez convEndría contar la Historia de CóMo Pumuky SE lavó tAn a coNcieNcia que…

¡Vaya, ahora si que la he hecho buena!

Aqui está Pumuky.

Tiene que haber advertido que estamos escribiendo su historia. No me es posible seguir imprimiendo ni una sola línea más. Por suerte tenía a mi lado este bolígrafo para poder, cuando menos, disculparme a causa de Pumuky.

Seguiré escribiendo cuando se haya tranquilizado.

Hasta entonces, un saludo muy cordial de vuestra

ELLIS KAUT

ELLIS KAUT (Stuttgart, 17 de noviembre de 1920 - Fürstenfeldbruck, 24 de septiembre de 2015), es actriz, locutora de radio, escultora y pintora, titiritera, grafóloga, fotógrafa y varias cosas más, pero sobre todo destaca como autora de libros y guiones radiofónicos para niños, aunque también ha escrito obras para adultos, entre las que figura una comedia teatral. Sin embargo, lo que más fama ha dado a Ellis Kaut es su pequeño y pelirrojo Pumuky, el duendecillo increíblemente travieso —pero de buen corazón, en el fondo— que cautiva en seguida a niños y mayores.

Ellis Kaut ostenta la Cruz del Mérito Civil alemana de 1ª clase, ha sido galardonada con varios premios literarios y recibió el Aro de Oro por la serie discográfica «Pumuky».