ELLA VALENTINE

1ª edición junio 2021

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Índice

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Epílogo

Agradecimientos

1

Lucy

El cartel plateado de la agencia de copaternidad resplandece bajo los rayos del sol invernal de Manhattan. Me quedo plantada frente la puerta del local de aspecto lujoso unos segundos, con el corazón acelerado y la respiración agitada. Después de once meses de espera, por fin alguien ha mostrado interés en mi perfil, lo que significa que, en algún lugar de este sitio, si todo va bien, espera el hombre que puede convertirse en el padre de mi hijo.

¿No sabes qué es una agencia de copaternidad? No te preocupes, yo hasta hace poco tampoco lo sabía. La copaternidad es el nombre que se emplea para designar a dos personas que deciden tener hijos juntas sin necesidad de compartir un vínculo romántico. Este tipo de agencias se encargan de todo el proceso que implica la paternidad compartida: encontrar a alguien compatible según tus necesidades, hacer de enlace con las clínicas reproductivas para el tratamiento de reproducción asistida y asumir todos los aspectos legales derivados del proceso. 

¿Qué ha llevado a una chica de veintisiete años, con varios años fértiles aún por delante, a recurrir a una agencia como esta? Fácil: quiero ser madre. Estoy harta de ignorar la llamada de la maternidad a la espera de un momento más propicio. Quiero ser madre y quiero serlo ya. Pero no quiero ser madre soltera, con todo lo que eso implica, quiero que mi bebé tenga un padre. Yo tengo una relación muy especial con el mío y quiero lo mismo para mi bebé. Dado el estrepitoso fracaso de mis relaciones sentimentales, sé que es improbable que el amor forme parte de la ecuación. Desde el inicio de mi vida adulta solo he salido con hombres alérgicos al compromiso, adictos al trabajo, emocionalmente inaccesibles y con un síndrome de Peter Pan muy evidente. Me he hartado de esperar que eso cambie, está claro que Manhattan es una máquina expendedora de capullos integrales que solo buscaban sexo ocasional. Puede que la niña romántica que hay dentro de mí y que aún cree secretamente en los cuentos de hadas viva con decepción esta realidad, pero la adulta en la que me he convertido sabe que he tomado la decisión correcta. Desvincular la paternidad de las relaciones amorosas es la mejor manera de ahorrarme problemas en el futuro.

Respiro hondo y compruebo mi aspecto en el reflejo que me devuelve la puerta acristalada de la agencia. Me he dejado el pelo castaño suelto sobre los hombros y he elegido un vestido sencillo pero elegante de color azul oscuro para la ocasión.  Todo sigue en su sitio. Todo excepto mi corazón que brinca nervioso dentro de mi pecho. Con una nueva respiración, entro en el local de paredes blancas y aspecto aséptico.

Tras el mostrador de recepción una chica vestida impolutamente con un traje chaqueta negro me hace pasar a una sala donde otra chica vestida de la misma manera me explica que, antes de presentarme al hombre que se ha interesado en mi perfil, tengo que firmar un contrato de confidencialidad. Nada de lo que hablemos a continuación puede ser compartido con terceras personas, de lo contrario, puedo enfrentarme a una demanda.

Garabateo mi firma en la casilla correspondiente y la chica me pide con una sonrisa que le siga hasta otra sala, donde él ya nos espera. Los nervios aletean en mi estómago de anticipación. Tras cruzar un pasillo estrecho, abre una puerta y me hace pasar primero.

En lo primero que me fijo al entrar es en el pelo oscuro de la única persona que hay en la estancia. El hombre está sentado de espaldas y, al escucharnos entrar, tira la silla hacia atrás para mirarme. Sus ojos azules chocan con los míos y noto el vértigo instalarse en mi vientre. Las facciones de su rostro son varoniles y marcadas. Tiene la nariz recta, los labios mullidos y está perfectamente afeitado. Su pelo es castaño oscuro, corto y se riza en las puntas. Lleva un traje de color gris añil, esa clase de traje que una sabe sin necesidad de confirmación que está hecho a medida. 

Y, entonces, lo reconozco.

Se me seca la boca al instante. Frente a mí tengo nada más y nada menos que a Aiden MacKinnon, dueño de uno de los bufetes de abogados más importantes de la ciudad junto a sus hermanos y padre. Su nombre lidera cada año la lista de los solteros más codiciados del país, seguido de cerca por sus cuatro hermanos. Los hermanos MacKinnon, o Los highlanders de Nueva York como muchos los llamamos, suelen llenar páginas y páginas de noticias en las revistas femeninas y de cotilleos. Bien lo sé yo, que trabajo en una y que he tenido que escribir sobre ellos en más de una ocasión.

Oh, Dios, ¿Aiden MacKinnon me ha elegido para ser madre de su futuro hijo?

Estoy tan abrumada que, de repente, pierdo el control de mis extremidades inferiores. Tropiezo con mis propios pies, subida sobre unos altos y elegantes zapatos de tacón, y trastabillo hacia delante sin posibilidad de frenar la caída. Frente a mí, los ojos de Aiden MacKinnon se abren desmedidos al intuir el desastre. Oh, Dios. OH. DIOS. Lo siguiente que ocurre es que mi rostro acaba aterrizando sobre un regazo duro y firme.

El tiempo se congela, las mejillas me arden, cierro los ojos con fuerza y le pido un deseo al cosmos: que abra un agujero negro bajo mis pies y me engulla entera. 

2

Aiden

Que una mujer caiga rendida a mis pies no es raro. Que lo haga sobre mi bragueta, aunque menos habitual, tampoco es un fenómeno paranormal. Sin embargo, que todo esto suceda como consecuencia de un tropezón y no por voluntad propia, sí que es algo nuevo. 

—Oh, Dios, oh —exclama la chica poniéndose en pie. Su pelo castaño cae desordenado sobre sus hombros, y su rostro está rojo. Muy rojo. Joder, nunca he visto a alguien cuyo tono de piel se asemeje tanto al de un tomate maduro—. Lo siento —dice fijando sus ojos grandes, castaños y expresivos en mí—. No era mi intención abordarle de esta manera. Dios, ¡qué vergüenza!

—Tranquila, ha sido un accidente —digo yo levantándome de la silla con actitud relajada.

—Un accidente embarazoso —dice ella visiblemente angustiada, incapaz de aguantarme la mirada.

—Bueno, reconozco que las mujeres suelen entablar una conversación conmigo antes de visitar mi entrepierna, pero siempre hay una primera vez para todo —bromeo con intención de relajar el ambiente. Parece funcionar, porque los ojos de la chica acaban enredándose con los míos.

—No debí ponerme tacones. Me encantan, pero los carga el diablo. —La mujer lanza una mirada asesina a sus zapatos y luego vuelve a fijar sus ojos en mí—. Por cierto, me llamo Lucy. Lucy Cooper. 

—Encantado de conocerte, Lucy Cooper. —No confieso la verdad: que ya conozco su nombre de antes. Su nombre y su biografía completa, para ser honestos. Soy consciente de que haber conseguido esta información sin su consentimiento puede ser motivo de pleito, pero no podía arriesgarme a elegir una candidata sin investigarla de antemano. Dado que mi bufete se encarga de todos los asuntos legales de la agencia, obtener su nombre fue sencillo a pesar de no constar en sus datos iniciales—. Yo soy Aiden MacKinnon —me presento ofreciéndole mi mano.

Lucy la estrecha con una sonrisa nerviosa.

Su mano parece diminuta en contraste con la mía.

—Sé quién eres. —Suelta una risita—. Bueno, dudo que exista alguien en todo Nueva York que no haya oído hablar de ti o de tu bufete.

Me gusta oírle decir eso y se lo hago saber esbozando una sonrisa, pagado de mí mismo. Podría fingir modestia, como hace mucha gente para no parecer arrogante, pero fingir no es lo mío. Me siento orgulloso de ser quien soy y de tener lo que tengo, ¿por qué debería avergonzarme por ello?

Detrás de Lucy, la chica de la agencia, carraspea.

—¿Todo… bien? —pregunta.

Ambos asentimos y con una sonrisa profesional invita a Lucy a sentarse en una silla apostada frente a mí. Se presenta como Madelyn y nos explica que va a ser la agente encargada de llevar nuestro caso. Reparte unas carpetas con el nombre de la agencia sin dejar de hablar. Mientras esto ocurre, yo aprovecho para estudiar a Lucy con la mirada. Tal como observé en el video de presentación de candidatas, es una chica menuda, de facciones suaves y ojos muy vivos. Sus proporciones son armoniosas, tiene una melena castaña muy larga y una sonrisa dulce y bonita. Además, hay algo en ella que la hace adorable a simple vista. ¿Sabes ese sentimiento de ternura que te embarga cuando ves un cachorrito en el escaparate de una tienda de mascotas? Sí, ese que te hace querer achucharlo y llevártelo a casa. Pues eso es justo lo que me despierta Lucy cuando la miro.

Hay varios motivos por los que elegí el perfil de Lucy Cooper entre todos los perfiles que consulté. 

Es mona, pero no lo suficiente para tentarme. A mí me gustan las mujeres exuberantes, imponentes, por lo que podré escapar de futuras tentaciones.

Tiene un trabajo que le gusta, aspiraciones profesionales y su propio piso en la ciudad. Desde el inicio me ha preocupado toparme con alguna mujer que viera en nuestro acuerdo un cheque en blanco para vivir a mi costa. 

Según su solicitud, cierra la puerta a la posibilidad de que la relación con el futuro padre de su hijo se vuelva romántica. Esto para mí es importante, pues no quiero malentendidos ni falsas expectativas. Busco una madre para mi hijo, no una amante y mucho menos una esposa. 

Tiene ideas progresistas y liberales, parecidas a las mías, por lo que podremos educar a nuestro hipotético hijo en valores parecidos.

Estos son en líneas generales los motivos por los que Lucy Cooper me parece una buena opción entre todas las demás. Siempre he sido un tipo de intuiciones, y la intuición me dice que Lucy es justo la mujer que estoy buscando.

Tengo veintinueve años y hace tiempo que quiero ser padre. En su momento creí que lo sería junto a mi pareja de toda la vida, la única que he tenido hasta la fecha y la mujer que me partió el corazón en mil pedazos varios años atrás. Desde entonces, he decidido que no quiero volver a enamorarme. He salido con varias chicas, pero siempre de forma informal y sin implicar sentimientos de por medio. 

Cuando hace unos meses me empecé a plantear fórmulas que me permitieran ser padre, la copaternidad me pareció la más asequible. Sé que, para un hombre soltero, adoptar a un niño es muy complicado, y no me siento muy cómodo con la opción de un vientre de alquiler. En cambio, no me disgusta pensar en compartir el proceso de la paternidad con otra persona que tenga las ideas tan claras como yo. Desde fuera puede parecer una locura, de hecho, todo el mundo que conoce mis planes me lo dice. Sin ir más lejos, mi hermano Will se presentó ayer por la noche a mi apartamento para hacerme cambiar de opinión. Según él, la paternidad ya es lo suficientemente complicada entre dos personas que se aman como para liarse la manta a la cabeza con alguien al que no conoces. Yo no estoy de acuerdo con eso. Estoy convencido de que la ausencia del amor lo simplifica todo. Si dos personas acuerdan algo sin sentimentalismos de por medio, todo es más sencillo. 

Madelyn sigue hablando y yo escucho sus explicaciones a medias, observando a Lucy con disimulo. Hay algo en ella que me genera cierta... inquietud. Quizás sea su forma de removerse en la silla como si estuviera incómoda o la frecuencia con la que se muerde el labio con la mirada perdida, como si estuviera reflexionando detenidamente sobre algo. Sea lo que sea, algo no va bien, y este presentimiento se ve confirmado enseguida.

—Lo siento, pero esto no va a funcionar, es mejor que no sigamos perdiendo el tiempo —dice ella con firmeza.

Se levanta de la silla y me mira con una expresión indescifrable.

—¿Perdón? —Estoy desconcertado, muy desconcertado.

—Señor MacKinnon, no se ofenda, pero no me imagino teniendo un hijo con usted.

—Puedes llamarme Aiden, Lucy. Y ¿por qué no vuelves a sentarte y hablamos de tus dudas con tranquilidad?

Lucy niega con la cabeza.

—No hay dudas de las que hablar. Es decir, sé quién es, conozco su fama y la de sus hermanos. Sé que se acuesta con una mujer distinta cada fin de semana, que le gustan las modelos y que no le importa protagonizar algún escándalo de vez en cuando. Y no me malinterprete, puede hacer lo que le venga en gana, faltaría más, es su vida, pero ese no es el comportamiento que espero del futuro padre de mi bebé.

La miro con los ojos y la boca muy abiertos, incrédulo. 

¿Me está dando calabazas? ¿A mí? ¿A un MacKinnon?

—Eso no son más que prejuicios, Lucy, no me conoces.

—No digo que no sea una bellísima persona, seguro que lo es, pero tener un hijo es algo serio. Si voy a compartir la custodia de un bebé, necesito confiar plenamente en la otra persona, y no creo que su estilo de vida y el mío sean compatibles.

—Pero…

—Estoy convencida de que pronto encontrará a una mujer que se adapte mejor a sus necesidades  —dice dirigiéndose rápidamente hacia la puerta—. Adiós.

Abre y cierra la puerta tras de sí. Yo me quedo sentado, con la mirada puesta en la puerta cerrada y la estupefacción recorriendo mi sistema nervioso.

Lucy Cooper acaba de declinar la oferta de ser la madre de mi bebé. ¿El problema? Que yo no estoy dispuesto a aceptar su negativa.

3

Aiden

—Entonces, ¿te ha dicho que no? Esa Lucy me cae bien y ni siquiera la conozco —dice Oliver, uno de mis hermanos, sentado frente a mí en uno de los lujosos sillones de mi despacho.

Después del chasco en la agencia de copaternidad he regresado a MacKinnon y Asociados, el bufete de abogados en el que trabajo, ubicado entre la planta veintisiete y veintinueve de un edificio en el Upper East Side.  Nada más llegar, mis hermanos, que conocían mis intenciones, han acudido a mi despacho para que les pusiera al corriente de todo. Oliver, junto a William y Jayce, han ocupado los sillones del rincón a la espera de que les sirva un trago del whisky escocés que reservamos para ocasiones especiales. No solemos beber en horario laboral por cuestiones éticas, pero a veces hacemos excepciones. Además, ya es tarde. Tras la pared acristalada del edificio cuyas vistas a la ciudad son espectaculares, el cielo empieza desteñirse en tonos naranjas y violetas sobre los imponentes rascacielos de Manhattan. Sentado junto a mis hermanos, solo lamento que no pueda acompañarnos Dean, mi hermano pequeño, que está aún en el último curso de derecho en la universidad y que no regresará a la ciudad en unas semanas.

—No lo entiendo —admito un poco frustrado, recordando el rechazo de Lucy—. Soy un buen partido. ¿Quién en su sano juicio rechaza a un MacKinnon?

—Esa es una pregunta para la que no tengo respuesta —admite Jayce, alzando las cejas. 

Los MacKinnon estamos acostumbrados a gustar sin necesidad de esforzarnos. Los cinco hermanos compartimos una complexión parecida: altos, hombros anchos y músculos firmes. También somos todos morenos y tenemos los ojos azules, aunque el tono de azul sea distinto en cada uno de nosotros. Los mío, los de Jayce y los de Dean son azul cielo, mientras que los de Oliver y William son de un azul oscuro, eléctrico. Por lo demás, físicamente somos tan parecidos que suelen confundirnos con facilidad.

—Además, me ha juzgado por mi estilo de vida. Puede que en los últimos años haya desfasado un poco, pero en líneas generales soy un tipo serio y formal —digo con un movimiento afirmativo de cabeza.

—¿Serio y formal? Si tuviera que elegir dos adjetivos para definirte, yo no elegiría esos dos precisamente —dice Oliver aguantándose la risa.

—Oh, venga, soy un tipo serio y formal el 90% del tiempo.

—Un tipo serio y formal no se emborracharía hasta la inconsciencia tres fines de semana seguidos —dice Oliver.

—Ni elegiría un ascensor público para hacerse un sándwich con dos modelos rusas —añade Joyce.

—De eso hace años —mascullo con indignación—. Estaba hecho polvo por mi ruptura con Celine.

Me jode que mis hermanos hablen de aquella etapa de mi vida con tanta ligereza. No lo hacen con maldad, ya lo sé, pero cada vez que sacan a relucir alguna de las cosas que hice durante los seis meses posteriores a la ruptura, me avergüenzo de mí mismo. Durante esos meses caminé entre las sombras e hice cosas de las que no me siento nada orgulloso, porque romper con Celine hizo añicos los cimientos de mi mundo y recomponerlo costó años de terapia y superación personal. 

Como bien digo, sé que Jayce y Oliver han dicho esto sin acritud, y por ello no los mando a la mierda, aunque me gustaría. Ellos son así: impulsivos e irreflexivos por naturaleza. Jayce es un año mayor que yo, Oliver, dos años menor, y el primero suele dejarse llevar a menudo por las locuras del segundo.

—Yo creo que es mejor así, ya sabes que no soy partidario de esta locura —dice Will, dando un trago a su whisky.

William, o Will, como lo llamamos nosotros, es el hermano mayor. Siempre ha sido el hermano centrado y maduro: se licenció con honores, se casó con Layla, su novia de la universidad, y a los dos años tuvo una hija, Faith. Parecía que llevaba una vida modélica, sin embargo, hace tiempo que su matrimonio se mantiene en la cuerda floja. Layla y Will están separados y no viven juntos, aunque oficialmente aún no se han divorciado. Van a terapia de pareja con la esperanza de que eso mejore su relación, pero la cosa no parece funcionar. Sé que Will lo está pasando muy mal, sobre todo por Faith que sufre con la situación, pero no hay nada que pueda hacer para aliviar su malestar. Todos sabemos que es cuestión de tiempo que Will y Layla pongan fin a su matrimonio, y esta certeza ha agriado su carácter afable y tranquilo.

—Ya, ya sé que tú no lo ves bien. Pero yo sigo pensando que esto es la mejor solución dada mi situación personal —digo obviando la expresión de reprobación de su rostro—. Y Lucy Cooper es perfecta en todos los sentidos. Necesito conseguir que cambie de opinión, pero no sé por dónde empezar.

En este momento la puerta de mi despacho, un cubículo acristalado como una enorme pecera, se abre y Claire, la secretaria de Oliver, entra por ella.

—Oliver, ¿recuerdas que tienes una reunión con Timothy Brown a las siete? —pregunta fijando su mirada en él tras saludarnos.

—Sí, lo sé, ahora iré. —Claire hace ademán de marcharse, pero Oliver la llama haciendo que vuelva a girarse para mirarlo—. Tú eres una mujer.

—Oh. —Claire agranda los ojos, unos ojos azules que ya de por sí son enormes—. Está bien que hayas reparado en eso después de cinco años trabajando para ti.

—No, joder, lo que quiero decir es que puedes aportar un punto de vista femenino a lo que estamos hablando. Acércate.

—¿Y qué pasa con Brown? —pregunta mirando por encima de su hombro a un tipo trajeado que espera fuera.

—Serán solo unos minutos. Además, Brown es un muermo. Cuanto más tarde empiece la reunión, mejor.

Claire le mira entrecerrando los ojos, y se acerca a nosotros contoneando las caderas que, bajo el vestido ceñido de color gris oscuro que lleva, resaltan poderosamente. Cualquiera que no la conociera pensaría que se mueve de esta manera con intención de acaparar nuestras miradas, pero no es así. Claire siempre camina de esta manera, como si danzara. Es delgada, tiene unas piernas larguísimas y una melena rubia que recoge en moños apretados con elegancia. Cuando Oliver la contrató hace cinco años creí que duraría dos telediarios en la empresa, pues Oliver es incapaz de resistirse a una mujer preciosa y Claire lo es. Estaba convencido de que conseguiría meterla en su cama y que, por tanto, eso sería el final de su relación laboral. Pero no fue así. Por lo visto, Claire es una secretaria increíblemente competente y Oliver decidió reprimir sus impulsos con tal de mantenerla.

—A ver, ¿cómo puede ayudaros mi sabiduría femenina? —pregunta usando el tono irónico y condescendiente que suele usar a menudo con nosotros.

Oliver le explica mi caso como si estuviera exponiendo una defensa frente a un jurado popular bajo su atenta mirada.

—Nuestra pregunta es: ¿crees que es posible que esa chica cambie de opinión?

—Bueno, según has dicho, ella no aprueba el estilo de vida de Aiden. Es posible que tenga una idea preconcebida de él, así que veo difícil que recapacite su decisión.

—¡Pero es un MacKinnon! —exclama Jayce, incrédulo.

—¿Y qué? Sé que esto os sorprenderá, pero existen mujeres inmunes a los encantos de los MacKinnon. Miradme a mí. —Se señala a sí misma—. No sois tan irresistibles como os creéis. 

—Eso ha dolido —dice Jayce llevándose una mano al corazón como si le hubiera atravesado el pecho con un puñal.

—Entonces —prosigo yo—, ¿crees que es imposible convencerla?

Claire tarda en responder, reflexionando la respuesta.

—No lo sé, es difícil saberlo sin tener más datos. Pero dado que eres uno de los abogados más importantes y astutos de la ciudad, ¿por qué no usas tu capacidad de persuasión con ella? Hasta donde yo sé, Aiden MacKinnon nunca da un caso por perdido, por mucho que la cosa pinte fatal.

Me froto el mentón, pensativo, y asiento. Sí, tiene razón. Antes me ha pillado con la guardia baja, ni siquiera me ha dejado defenderme de sus acusaciones, pero aún estoy a tiempo de cambiar eso. 

—Voy a hacerte caso. Volveré a hablar con ella.

Claire sonríe satisfecha de haberme ayudado y pregunta, con ojos curiosos:

—¿Por qué ella? Podrías tener prácticamente a cualquier mujer, ¿qué tiene de especial esa chica?

Mis tres hermanos me miran intrigados a la espera de mi respuesta.

Yo me limito a encogerme de hombros.

—Todavía no lo sé, pero pienso descubrirlo.

Para ser sincero conmigo mismo, no sé muy bien qué me empuja hacia Lucy. Sé de sobras que podría elegir cualquier otra candidata igual de aceptable, pero algo en mi fuero interno quiere que sea ella, Lucy, la madre de mi hijo. Quizás esta necesidad nazca de mi ego herido, poco acostumbrado a que me digan que no. Quizás sea porque me gusta conseguir lo que quiero, y la quiero a ella. Quizás vea a Lucy como una especie de desafío, y no hay nada que me guste más que un buen desafío. O quizás esté obcecado con ella porque hay algo en lo más profundo de mi ser, una especie de magnetismo invisible, que me pide volver a verla. Suena absurdo, lo sé. Nos conocemos de unos minutos. Pero la vida tiene estas cosas. Hay minutos que pueden acabar decidiendo el transcurso de una vida entera. ¿Y si los minutos que he pasado con Lucy son decisivos para la mía? 

4

Lucy

Llego a la redacción de Pink Ladies, la revista femenina para la que trabajo, con la ansiedad aposentada en mi estómago. Desde la reunión de ayer en la agencia de copaternidad, me siento intranquila. Sé que he hecho bien rechazando a Aiden MacKinnon, sin embargo, una parte de mí no deja de dar vueltas a lo que hubiera ocurrido si hubiera aceptado su proposición. Es una realidad alternativa atrayente, no voy a negarlo, pero no es la realidad que quiero para mí.

He crecido en un pueblo pequeño de Connecticut, cerca de Hartford, uno de esos pueblos donde todos se conocen y todo lo que haces y dices puede acabar publicado en la página web del diario local. Mi padre es profesor de matemáticas en el instituto del pueblo y mamá murió muy joven a causa de un cáncer con mal pronóstico. He tenido una vida sencilla, sin grandes lujos, pues en casa solo entraba un sueldo. Para ir a la universidad tuve que pedir un préstamo de estudiantes que aún estoy pagando y vivir en Manhattan es la culminación de años y años de trabajo y esfuerzo desmedido. Obviamente espero que mis hijos tengan una infancia más acomodada que la mía, pero una cosa es aspirar a poder pagarles un coche o la matrícula de la universidad y otra, bien distinta, tener una vida de lujos y excesos como la que tienen los MacKinnon.

No me parece razonable que dos personas de niveles adquisitivos tan distintos como nosotros inicien una relación de copaternidad porque no tengo ni idea de cómo pueden encajar dos mundos tan distintos en la vida de un bebé. Yo vivo en un apartamento pequeño de dos habitaciones en el West Village, y sé que Aiden tiene un ático con vistas a Central Park en La Quinta Avenida. Yo me compro la ropa en outlets y tiendas de ocasión y Aiden acude a un sastre que le hace la ropa a medida. Yo gano lo suficiente para pagar el alquiler, los gastos y ahorrar un poco, y Aiden gana millones de dólares al año en su bufete de abogados. Yo hace años que no me marcho de la ciudad durante las vacaciones para no despilfarrar dinero, Aiden tiene un jet privado que le llevaba donde quiere. Nunca me he considerado una clasista, pero me estoy comportando como tal porque no veo factible que podamos tener un hijo juntos. 

A él le dije ayer que mi negativa se debía a su estilo de vida, y en cierta manera eso también ha influido en mi decisión, pero no es el único motivo. Yo no puedo ofrecerle a mi hijo las facilidades que él sí, ¿cómo se supone que vamos a correr con los gastos a medias? Yo no podría costear un colegio privado con cuotas de seis cifras mensuales como al que asistió Aiden de niño. ¡Es absurdo!

Abandono esta línea de pensamientos y entro en el vestíbulo de la redacción de Pink Ladies. La revista está situada en un rascacielos, en Chelsea, y sus oficinas están conformadas por un espacio amplio y diáfano lleno de mesas donde los redactores trabajamos codo con codo. Solo Avery Keaton, la redactora jefa de la revista, tiene su propio despacho. 

Llevo trabajando en Pink Ladies cuatro años y me va muy bien. Me gusta el modelo de mujer empoderada e independiente que vende la revista. Me siento cómoda con su filosofía y Avery me da alas para escribir sobre lo que quiera. 

Hoy he llegado a la revista media hora antes de lo habitual y, tras saludar a Hannah, la recepcionista, voy directa a la sala del descanso donde he quedado con Chloe, mi mejor amiga en la ciudad desde que ambas entramos como becarias, yo en el puesto de redactora y ella en el puesto de estilista. Cuando llego, Chloe ya está esperando y, como siempre, siento verdadera envidia al verla. Chloe es una chica imponente, no solo porque sea atractiva, que lo es, sino también porque tiene mucha personalidad. Tiene el pelo corto hasta la mandíbula, un flequillo estilo cleopatra y siempre va con los labios pintados de rojo. Hoy se ha puesto un pantalón negro ceñido, una blusa blanca oversize y un pañuelo estampado de print animal en el cuello. 

—Necesito información. Ya —me dice ella señalándome con el dedo índice—. El mensaje que me mandaste ayer fue insuficiente y cruel. ¿Quién responde a su mejor amiga con un «Ya te contaré mañana» tan poco esclarecedor? 

Tiene un termo de café en una mano y hay una caja abierta de donuts glaseados de colores sobre la mesa alta en la que está sentada. Los dulces son su debilidad.

Me acerco a ella y sonrío. Chloe es la única persona de mi entorno que sabe que me he inscrito en una agencia de copaternidad. Ni siquiera se lo he contado a papá. Sé que va a poner objeciones, así que prefiero decírselo cuando sea seguro y tenga toda la información.

—No seas melodramática, solo han sido unas horas de espera.

—Las horas de espera más largas de toda mi vida —dice haciendo un mohín.

—Hasta donde yo sé, ayer por la noche estabas demasiado ocupada para pensar en mí. ¿No quedaste con un tío de Tinder?

—Y lo hice, pero digamos que la cosa terminó rápido. —La miré intrigada—. Se corrió antes de llegar a metérmela.

—¡Oh! Menudo chasco.

—Lo fue, por suerte, nada que mi satisfyer no pueda solucionar.

Me río. Chloe suele quedar con tíos de Tinder cuando le apetece tener sexo carnal, como lo llama ella, porque con su colección de juguetitos, diversión no le falta. Por lo que sé, hace años que no sale con un hombre. Según ella, no está hecha para las relaciones estables. Se define a sí misma como una pragmática, aunque algo me dice que, en realidad, su rechazo a establecer lazos afectivos estables tiene origen en su familia desestructurada y las complicaciones de su vida actual. Chloe, a sus veintiocho años, es la tutora legal de su hermano adolescente, cosa que no siempre resulta fácil. Aun así, envidio su capacidad por disfrutar del sexo sin ataduras. Las pocas veces que me he acostado con un tío por el simple placer de hacerlo, luego me he sentido culpable, vacía e insatisfecha. Me encantaría vivir la sexualidad con tanta libertad como lo hace ella.

—Y ahora, dejemos de hablar de mí. Necesito saber el nombre y el apellido del hombre que quiere preñarte.

Pongo los ojos en blanco.

—No lo digas así, suena fatal.

—Sonará fatal, pero es la verdad, ¿no?

—Bueno, técnicamente él no me preñaría, lo haría un médico de la clínica de reproducción asistida usando su esperma —especifico—. Además, eso no pasará porque he dicho que no.

Chloe alza las cejas y clava sus enormes ojos color chocolate en mí.

—¿Qué? ¡¿Por qué?! Llevas meses esperando.

—Lo sé, pero digamos que surgieron ciertas… incompatibilidades.

—¿Qué tipo de incompatibilidades?

—Incompatibilidades irreconciliables.

—¿Qué demonios significaba eso? —Me mira con incredulidad—. ¿Quién es él?

Tardo en responder porque sé que en el momento que diga su nombre Chloe va a flipar.

—MacKinnon. —Cojo aire—. Se llama Aiden MacKinnon.

Silencio. Chloe se olvida hasta de parpadear.

—¿Cómo has dicho?

—El hombre interesado en tener un bebé conmigo se llama Aiden MacKinnon. 

—MacKinnon —repite tragando saliva con fuerza—. ¿Aiden MacKinnon de los MacKinnon del bufete de abogados MacKinnon & Asociados del Upper East Side?

—Exacto —digo yo—. Ese Aiden MacKinnon.

—Oh, ¡joder!

—Lo sé.

—Joder, joder, joder.

—Eso ya lo has dicho.

—¡Aiden MacKinnon! —exclama abriendo mucho los ojos.

Se levanta de la silla y empieza a dar vueltas sobre sí misma repitiendo el nombre de Aiden MackKinnon como si estuviera poseída y necesitara un exorcismo con urgencia. Así es Chloe, dinamita pura. 

—¿Puedes intentar calmarte? Sasha acaba de entrar y no quiero que se entere de esto —digo fijando mi mirada en ella a través de la pared acristalada de la sala. Lleva un vestido rosa a conjunto con una diadema rosa que sujeta su rubia melena y unos zapatos, también rosas, con un tacón altísimo. Sasha es redactora como yo y, pese a mis intentos de caerle bien, me odia. Siente verdadera devoción por Avery y no soporta que ella tenga cierta predilección por mí.

—Si Sasha supiera que Aiden MacKinnon quiere sembrar su semillita dentro de ti, le daría un infarto.

—Y me odiaría aún más, cosa que, por cierto, preferiría evitar.

Lo reconozco: no soporto los conflictos ni los enfrentamientos. Y que Sasha me odie es algo con lo que no me siento cómoda. He intentado cambiar eso trayéndole su café favorito de su cafetería favorita en diversas ocasiones, o alabándola por sus artículos a pesar de que tenemos puntos de vista bastante opuestos de casi todo, pero nada de esto es suficiente para ganarme su simpatía.

Chloe vuelve a sentarse y clava su mirada penetrante en mí.

—De tu necesidad de querer gustar a todo el mundo ya hablaremos en otra ocasión, ahora quiero saber por qué motivo no quieres tener un bebé con ese highlander buenorro.

—Pues hay muchos motivos, no uno solo. —Empiezo a enumerar los motivos bajo su atenta mirada mientras ella coge uno de los donuts glaseados, se mancha los dedos de rosa y se lo mete en la boca—. Además, después de mi negativa no creo que haya vuelta atrás. No volveremos a vernos. Nunca.

Está escuchándome atentamente cuando, de pronto, fija sus ojos tras mi espalda, se atraganta con un trozo de donut y empieza a toser. Cuando consigue hacerlo pasar garganta abajo, señala algo detrás de mí y dice:

—Pues creo que volveréis a veros mucho antes de lo que crees. 

Me giro para seguir la dirección de su dedo y al ver lo que señala estoy a punto de colapsar. Frente al mostrador de recepción, hablando con Hannah, está Aiden. Aiden MacKinnon. El Aiden MacKinnon al que yo rechacé ayer y que, justo en este momento, se gira para mirar hacia la dirección que Hannah le indica. Nuestros ojos chocan a través de la cristalera de la sala de descanso y noto cómo las mejillas se sonrojan al instante.

5

Aiden

Los ojos de Lucy me miran incrédulos. Presentarme en el trabajo de Lucy ha sido un movimiento arriesgado, lo reconozco, pero ha sido lo único que se me ha ocurrido para volver a verla. Por la forma en la que todo el mundo me mira, soy consciente de que acabo de meterme en la boca del lobo, y es que estoy nada más y nada menos que en las oficinas de una de las revistas femeninas más exitosas del país, una de esas revistas que no hacen más que publicar cosas sobre mis hermanos y sobre mí y que se dirigen a nosotros como Los highlanders de Nueva York por nuestro origen escocés. No me desagrada dicho sobrenombre, es potente en cuestiones de marketing, sobre todo ahora que los highlanders están de moda. Técnicamente no somos highlanders auténticos porque nacimos en Manhattan, pero papá sí que lo es; Andrew MacKinnon nació en las Highlands, en un pueblo recóndito rodeado de montañas. Se mudó a Nueva York cuando su padre, es decir, mi abuelo, decidió abrir un pequeño bufete de abogados en Manhattan. Dicho bufete, se convirtió en un imperio. A pesar de no ser escoceses como tal, todos nosotros nos sentimos estrechamente conectados con Escocia y el pasado de nuestro clan. Es más, usamos el emblema del clan como matasellos del bufete y pasamos todos los veranos en la casa familiar de las Highlands.

La cuestión es que soy consciente de que presentarme por voluntad propia a una revista de tendencias y cotilleos que vive de los errores y excesos de tipos como yo, no es lo más inteligente que he hecho en mi vida.

Con una sonrisa paciente dibujada en la cara, espero a Lucy, que sale de la sala donde está y se acerca a mí en grandes zancadas que resuenan sobre el suelo de linóleo azul de la oficina.

—¿Qué haces aquí? —Suena exhausta, a causa de la carrera que se ha marcado para llegar rápido hasta donde estoy.

—Necesito hablar contigo.

—Podías haber llamado.

—Lo sé, pero estaba convencido de que, de haberlo hecho, me hubieras dado largas, así que he optado por un método más persuasivo.

Mis palabras surten el efecto deseado, porque abre los ojos de forma desmedida.

—¿Un método más persuasivo para qué? ¿Qué es lo que quieres? —pregunta de forma directa.

—¿Podríamos hablar en tu despacho? En privado.

Una medio sonrisa se dibuja en sus labios.

—No tengo despacho, todos trabajamos en el mismo espacio. —Señala las mesas que ocupan la zona central—. Y no puedo recibir visitas personales en horario laboral.

—Bueno, puedo quedarme aquí todo el tiempo que haga falta hasta que termines la jornada —Me siento en el sofá de terciopelo rosa que hay frente al mostrador de recepción y saludo con una sonrisa a las chicas que acaban de salir del ascensor y que me miran como si fuera una aparición divina.

—Termino a las seis. —La impaciencia es patente en la voz de Lucy. Sus facciones dulces destilan cierta amargura.

—Tranquila, te espero. He anulado todas mis citas para hoy y tengo lectura para rato. —Señalo las revistas de meses anteriores dispuestas en una mesa baja frente al sofá. Me he marcado un farol como una casa, porque tengo reuniones a tutiplén, pero no se me ocurre otra forma de conseguir mi objetivo.

Todo el mundo nos mira y se siente incómoda. Lo noto.

—Está bien —masculla entre dientes Mira a la recepcionista—. Hannah, necesito la sala de reuniones pequeña durante diez minutos.

—Hannah, que sean veinte —corrijo yo con un guiño de ojos.

Hannah sonríe y Lucy me atraviesa con la mirada por mi atrevimiento.

Atravesamos la planta hasta llegar al otro extremo en el que hay distintas salas acristaladas. Me hace pasar a la más pequeña y señala una de las sillas que rodean la mesa para que me siente. Eso hago. Ella ocupa otra frente a mí.

—¿En qué puedo ayudarte, Aiden?

—Quiero que te replantees la decisión de tener un hijo conmigo.

Aunque intenta evitarlo, se le escapa una risita.

—Perdona, es que dicho en voz alta ha sonado… —Se da unos segundos para buscar la palabra adecuada—. ¿Raro?

—Es raro de cojones, lo admito —digo sin andarme con rodeos—. Pero quiero hablar las cosas tal y como son, sin eufemismos ni nada que pueda generar malentendidos. —Coloco los codos sobre la mesa y entrelazo mis dedos—. Lucy, ayer dijiste que no aceptabas, en parte, por mi estilo de vida. Sé que no tengo buena fama por cosas que hice en el pasado, y tú, como redactora de una revista que se dedica a escribir sobre personajes como yo, debes conocer todos y cada uno de mis pecados, pero debes saber que ya no soy esa persona. Durante un tiempo fui mi peor versión, fui autodestructivo, hice cosas de las que me arrepiento cada día de mi vida, pero ya he dejado todo eso atrás. Tú debes saberlo, ¿a que hace tiempo que no habláis de mí en vuestra revista?

Sus ojos me estudian con atención. Está sorprendida. Sé que no se esperaba una explicación tan sincera como la que acabo de darle, pero es que quiero poner todas las cartas sobre la mesa.

—Aiden, no tienes por qué contarme todo esto —dice negando con suavidad—. No voy a juzgarte por cosas que hiciste en el pasado. Lo siento, ayer fui una auténtica idiota al darte esa explicación y largarme, pero me sentí… abrumada.

—Lo entiendo. 

—La verdad es que ese no es el único motivo de mi negativa. Era el más fácil de explicar, pero no el único. Pensé que lo aceptarías sin problemas y que me sustituirías rápidamente por otra candidata. Pero hay otra razón que pesa más que esa.

La miro sorprendido.

—¿Cuál?

—Eres rico. —Sus palabras me dejan sin aliento. ¿Qué?

—¿Tu gran inconveniente en todo esto es el dinero que consta en mi cuenta corriente? —No puedo evitar arrugar el entrecejo.

—Yo no lo diría así, pero… sí. Ese dato me parece relevante.

—No lo entiendo —Me rasco el mentón contrariado—. ¿Desde cuándo el dinero es un inconveniente y no una ventaja?

—Desde que tú tienes mucho y yo poco.

—Sigo sin ver el problema.

—¿Cómo demonios vamos a criar a un crío a caballo entre dos mundos tan distintos como los nuestros? ¿Los lunes cena caviar con ostras en tu casa y el martes pizza recalentada en la mía?

—A mí me gusta la pizza recalentada.

—¡Solo era un ejemplo! Lo que quiero decir es que sería muy caótico para un niño lidiar con algo así. Por no contar con lo imposible que sería para mí, a nivel adquisitivo, financiar a mi hijo todos los lujos a los que tú estás acostumbrado.

La miro boquiabierto. Hasta este momento no había caído en esto. Ya había supuesto que Lucy tenía un sueldo medio, pero no había dado importancia a su economía porque pensaba que, dado el caso, yo podría encargarme de los gastos del niño. Tiene razón, tengo dinero, mucho dinero. No solo por los millones anuales que gano en el bufete, sino por el fideicomiso que me dio mi padre al cumplir la mayoría de edad y que tengo repartido en diversos fondos de inversión.

—Pero todo eso son detalles, Lucy, podemos llegar a un acuerdo. Dado que tengo más ingresos que tú, veo lógico que aporte mucho más. 

—No me sentiría cómoda con eso. —Niega enérgicamente con la cabeza.

—¿Por qué?

—Empecé a trabajar a los dieciséis en el cine de mi pueblo sirviendo palomitas para ser económicamente independiente. No quiero ser una mantenida.

—Pero no lo serías tú, lo sería nuestro hijo —digo con exasperación, pues esta chica es más terca de lo que había esperado.

Lucy vuelve a negar con la cabeza, pero esta vez con un movimiento suave.

—Lo siento, Aiden, pero no soy el tipo de mujer que podría aceptar algo así sin sentirse culpable. En todo caso, ¿por qué insistes tanto? Podrías tener a cualquiera, ¿por qué yo? ¿Soy algún tipo de desafío por haberte dicho que no? 

Dibujo una sonrisa lenta sin llegar a responder. Yo pensaba que sí, que esta necesidad de convencerla se debía sobre todo a mi poca tolerancia a la negativa ajena, pero no, hay algo más. No es solo un desafío. Es… otra cosa.

—Te quiero a ti porque creo que este pacto entre tú y yo podría funcionar. Me gustas, Lucy, eres una mujer con las ideas claras y eso no siempre es fácil de encontrar, además, no eres mi tipo por lo que no tendría problemas para mantener nuestra relación en un plano meramente amistoso —digo yo, aunque en mi interior esta última afirmación no suena del todo convincente. Quizás sea porque no puedo dejar de pensar en lo carnosos y sensuales que son sus labios, labios que, por cierto, se entreabren en este mismo instante en una mueca enigmática.

—A pesar de que me siento muy halagada por no ser tu tipo —dice lanzándome una mirada irónica—, creo que los motivos que he expuesto siguen siendo suficientemente importantes como para mantener mi negativa.

—No digo que no seas una mujer atractiva, es solo que… —intento retractarme.

—Ya, ya, no tienes que darme explicaciones —dice ella cortante—. No soy tu tipo, lo he captado, tampoco es algo que me vaya a quitar en sueño.

Bueno, quizás no haya sido el movimiento más inteligente de mi vida expresarme así.

—¿No hay nada que pueda decir o hacer para que cambies de parecer? —pregunto, sintiendo como las esperanzas empiezan a esfumarse.

—Creo que no. Lo siento de veras.

No insisto. Soy persuasivo, pero no un acosador, y si una mujer te dice que no, es que no. Me levanto, saco una tarjeta del bufete con mi número de teléfono de la cartera y se la tiendo.

—Si por algún motivo al final reconsideras tu opinión, no dudes en llamarme.

—De acuerdo, aunque no creo que pase. —Coge la tarjeta y me dedica una sonrisa llena de calidez—. Te acompaño hasta la salida.

—No hace falta, me sé el camino.

Le guiño un ojo, me despido de ella con un movimiento de mano y me marcho de aquí.

6

Lucy

Sigo con la mirada a Aiden hasta que desaparece de mi campo visual. No soy la única que lo hace; ha revolucionado a todas las mujeres (y los hombres) de la redacción.

Entre mis manos, las letras plateadas de Mackinnon & Asociados, el nombre del bufete de abogados que aparece en la tarjeta que Aiden me ha dado, brillan bajo la luz artificial de los fluorescentes. Es bonita, tan bonita que mi primer impulso es guardarla dentro de la cartera. Sin embargo, tras meditarlo unos segundos, cambio de opinión. Tener el contacto de Aiden cerca es una tentación que prefiero evitar, así que decido romperla en trocitos pequeños y tirar dichos pedazos a la basura. Eliminada la tentación, eliminado el problema.

Al salir de la sala, paso a convertirme en el centro de atención. Todos me miran entre fascinados y curiosos, todos excepto Sasha, que arruga la nariz como si acabara de oler algo desagradable y apestoso como un vestuario masculino en plena pubertad.

En silencio, me dirijo hacia mi mesa. Nada más ocupar la silla, Laura, la chica que se sienta enfrente y con la que me llevo bastante bien, tarda una fracción de segundo en hacerme la pregunta que, con total seguridad, es compartida por todos:

—¿Se puede saber de qué conoces a Aiden MacKinnon?

Un silencio sepulcral se hace a mi alrededor. Todos esperan mi respuesta. Todos. Incluso Sasha con su falsa indiferencia.

—No lo conozco —respondo de forma escueta.

—¿Y por qué ha venido aquí? —Noto la mirada de todo el mundo puesta en mí—. ¿Estáis liados? —insiste.

—¿Qué? Por supuesto que no. Si lo estuviera, traerlo aquí no sería una opción muy inteligente, ¿verdad? 

Mis palabras parecen convencer a todos, porque dejan de acosarme visualmente y puedo empezar a trabajar. No obstante, mi encuentro con Aiden se convierte en el cotilleo a comentar en todos los corrillos.

Me paso la mañana elaborando un artículo para la revista en formato digital, lo envío a corrección y antes de que pueda marcharme a almorzar el sándwich de pollo y queso que he comprado en la cafetería de siempre, Avery me llama a su despacho. 

—¿Es cierto lo que dicen por ahí? —me pregunta cuando ocupo el asiento que hay frente a su escritorio.

Supongo que se refiere a lo mío con Aiden. Podría hacerme la tonta y fingir que no sé de qué habla, pero ese no es mi modus operandi. Además, ir de tonta con Avery, mi jefa, no es una opción. Es demasiado intuitiva.

—Aiden MacKinnon ha venido a la redacción para tratar conmigo un tema personal. Sé que no debería recibir visitas en horario laboral, pero...

—Eso no importa. —Avery zarandea la mano como si apartara un mosquito—. En realidad, estoy sorprendida. No sabía que conocieras personalmente a un MacKinnon.

—Bueno, no es que lo conozca como tal… —Los ojos azules de Avery me escrutan con intensidad—. Es complicado. 

Avery es esa clase de mujer que irradia seguridad en sí misma sin necesidad de esforzarse. Tiene las ideas claras y habla de forma directa. Debe rondar los cincuenta, pero se mantiene en forma. Lleva el pelo moreno muy corto, en un peinado moderno, y viste de una forma elegante pero informal. Siempre he pensado que es mi modelo a seguir para el futuro.

—Lucy, no necesito conocer la naturaleza de vuestra relación. Entiendo que existe un ámbito privado y lo respeto, pero no sería muy inteligente por tu parte no aprovechar los contactos que tienes dentro de la familia MacKinnon...

—Oh, no tengo contactos ni mucho menos —corro a explicar—. Solo lo conozco a él y no mucho.

—Yo solo digo, Lucy, que si yo fuera tú aprovecharía eso en mi propio beneficio. —Su voz suena suave pero firme.

—¿Cómo?

—Hace tiempo que en Pink Ladies queremos escribir un reportaje sobre Los highlanders de Nueva York, pero digamos que los susodichos no han sido muy receptivos con la idea.

Al comprender lo que me sugiere abro mucho los ojos y la boca:

—Creo que has malinterpretado el nivel de influencia que tengo respecto a Aiden. No somos amigos, dudo que pueda convencerle de hacer algo así si él no quiere. Por no hablar de sus hermanos. Ni siquiera los conozco.

—Inténtalo —dice ella con determinación—. Inténtalo y, si lo consigues, te prometo que tendrás tu recompensa.

Me dejo seducir por sus palabras.

—¿Recompensa? ¿Qué tipo de recompensa?

—¿Qué te parecería tener una columna propia dentro de la revista escrita?

—¿Una columna con mi nombre? —pregunto anonadada, porque una columna propia es la culminación de la carrera profesional de cualquier redactora en una revista como esta. ¡Sería como Carrie Bradshow de Sexo en Nueva York! Bueno, sin su estilo ni sus Manolo Blahnik.

—Eso es. Si consigues el reportaje, tendrás una columna con tu nombre.

Salgo del despacho de Avery tras prometerle intentarlo. Dudo que lo consiga, pero no puedo dejar pasar una oportunidad como esta sin al menos probar suerte. Lo primero en lo que pienso cuando llego a mi mesa es en la tarjeta que Aiden me ha dado con sus datos. La necesito; si pego los pedazos seguro que puedo leer el número. Me levanto, me dirijo a mi objetivo y descubro aterrada que la señora de la limpieza está en la sala. Ay, Dios, espero que no haya vaciado la papelera. Me dirijo corriendo hacia allí y compruebo con horror que sí lo ha hecho. Le pregunto a la señora donde está el contenido y me señala la enorme bolsa que hay en su carrito.

—Lo siento, cielo, dudo que puedas encontrar nada ahí. Debe haberse mezclado con la basura de las demás papeleras.

Yo también lo dudo.

Con todo el dolor de mi corazón vuelvo a mi mesa y me maldigo por mis decisiones sensatas. ¿Qué me costaba guardar la maldita tarjeta durante unas horas más? 

Como no me queda otra opción, decido recurrir a la página web del bufete y llamar al número de teléfono que aparece. Me responden enseguida y me pasan con su secretaria, una tal Kim que, cuando le pido hablar con Aiden, me responde con un tono bastante condescendiente:

—Lo siento, el señor MacKinnon solo recibe llamadas de sus clientes. 

—Solo serán cinco minutos —insisto—. Dígale que Lucy Cooper necesita hablar con él.

—Ya le he dicho que no es posible. Puedo pasarle con uno de sus ayudantes si desea.

—Es con él con quién necesito hablar —Resoplo—. Nos hemos visto esta misma mañana y me ha dado una tarjeta con sus datos de contacto, pero la rompí por error.

—La rompió por error —repite con escepticismo.

—Es una historia muy larga.

No me cree, y no la culpo, ¿quién en su sano juicio rompe por error una tarjeta de visita?

—Señorita, ¿sabe cuántas mujeres llaman a diario para hablar con Aiden MacKinnon? Decenas. Y todas aseguran conocerlo. Es un hombre con muchas admiradoras. Tengo indicaciones muy precisas para estos casos.

—Pero yo no soy una admiradora.

—Todas dicen lo mismo. —Hace un breve silencio—. Lo siento. —Y, con estas palabras, da por acabada la conversación.

Oh, mierda. Necesito hablar con Aiden, pero ¿cómo?

7

Lucy

Me ajusto la gabardina negra sin dejar de mirar la puerta del edificio donde se ubica el bufete de abogados MacKinnon & Asociados. Después de que ayer la secretaria de Aiden frustrara mis intentos de hablar con él por teléfono, he decidido intentar hacerlo en persona, ¿el problema? Que nada más preguntar por Aiden en recepción, la chica que estaba tras el mostrador, me ha dicho, lanzándome una mirada súper desconfiada, que Aiden no aceptaba visitas que no estuvieran concertadas por cita previa. Le he preguntado qué debía hacer para concertar una de esas citas y me ha respondido que esperar, porque tiene la agenda ocupada hasta diciembre, y estamos a enero.

En fin, parece ser que ver a un MacKinnon es prácticamente imposible en este bufete. Así que, aquí estoy, esperando que Aiden salga por la puerta del edificio en algún momento para abordarle. Llevo esperando tres horas, hace un frío del infierno y el portero del edificio me mira con recelo, supongo que preguntándose qué diantres hago aquí plantada. Además, estoy nerviosa. No tengo ni idea de cómo recibirá Aiden mi propuesta de hacer un reportaje sobre él y sus hermanos. Tras mi rechazo, no tengo muchas esperanzas puestas en esto. Lógico por otra parte. Según Avery, los hermanos MacKinnon ya han rechazado otras veces hacer un reportaje de este estilo, ¿por qué iban a cambiar de opinión ahora? Aiden y yo no somos amigos, ni siquiera creo que lo pueda llamar conocido, porque hemos hablado un total de dos veces.

Me froto las manos recubiertas con unos preciosos guantes de color vino. Me duelen los pies horrores. Esta mañana he tenido la genial idea de ponerme tacones. Por lo visto, no aprendo de los errores, dado que la última vez que me puse unos tacones tan altos acabé con la cara enterrada en la entrepierna de Aiden. Ay, Dios, solo recordarlo se me arrebolan las mejillas. Menuda vergüenza pasé…

Estoy planteándome la posibilidad de comprar un perrito caliente en un puesto callejero que hay a unos metros de distancia, cuando lo veo salir del edificio a Aiden MacKinnon junto a sus tres hermanos. Sé que son cuatro, pero Dean, el pequeño, aún está en la universidad. De repente, me siento muy nerviosa y un nudo se me instala en el estómago. Una cosa es enfrentarme a un MacKinnon en solitario, y la otra es tener que hacerlo con otros tres MacKinnon mirando. Es inevitable fijarme en la expectación que despiertan a su alrededor. No me sorprende. Los cuatro hermanos se parecen mucho: altos, morenos, pelo oscuro, trajes a medida y sonrisas de infarto.

Respiro con profundidad y me dirijo hacia allí.

—¿Aiden? 

Aiden, que estaba hablando con uno de sus hermanos, entrecierra los ojos y me mira visiblemente sorprendido, defendiéndose de golpe. Siempre he pensado que los hermanos MacKinnon se parecían mucho, pero, de cerca, este parecido es mucho más chocante. Nadie podría poner en duda que son hermanos. Los cuatro son altos, atractivos y sexys.

—¿Lucy? —Se pasa una mano por el pelo en un gesto perplejo—. ¿Qué haces aquí?

—Me gustaría hablar contigo —digo mirando de reojo a sus hermanos que me estudian con interés.

—Eh… Sí, claro. —Una sonrisa esperanzada se dibuja en sus labios y enseguida me siento fatal porque estoy convencida de que ha malinterpretado el motivo de mi aparición—: Chicos, hoy no podré acompañaros. Luego nos vemos.

Los hermanos de Aiden se despiden lanzándome miradas cargadas de curiosidad y se alejan de nosotros calle abajo. La sonrisa de Aiden no desaparece y decido sincerarme antes de que las falsas expectativas jueguen en mi contra.

—Aiden, antes de que te hagas una idea errónea de por qué estoy aquí quiero que sepas que no he cambiado de opinión respecto a lo del bebé. 

Su ceño se curva con suavidad.

—Entiendo.

—Lo cierto es que se trata de una cuestión profesional.

—Ajá.

—¿Podemos hablar en algún sitio?

Asiente con un movimiento.

—¿Te molesta si hablamos mientras comemos? Estoy hambriento, llevo horas sin probar bocado.

—Al contrario, yo también me muero de hambre.

Con una sonrisa me hace seguirle por un entramado de calles hasta llegar a una callejuela escondida cuyo único establecimiento es un pequeño restaurante mexicano anunciado por un cartel viejo y descolorido. 

—Sé que no parece gran cosa, pero aquí hacen los mejores burritos de Manhattan. 

—Genial. Me encanta la comida mexicana —confieso a la vez que Aiden retira la cortina de cuentas de la puerta y me hace pasar al interior. 

Se trata de un local pequeño y colorido decorado de forma típica y con varios autorretratos de Frida Kahlo. También hay una frase suya colgada sobre el mostrador: «Pies, ¿para qué los quiero si tengo alas para volar?». Como fan de Frida, enseguida me enamoro de este lugar.

—Eh, Aiden, hacía tiempo que no venías —dice un chico con rasgos hispanos que se acerca a nosotros con un pequeño bloc de notas entre las manos.

—He tenido unas semanas complicadas. —Me mira con una sonrisa y señala al chico—. Lucy, este es Miguel, y tiene un don especial para la cocina.

—En realidad quién tiene el don es Rosa, mi mujer —responde él ofreciéndonos dos cartas que coge del mostrador que tiene justo detrás—. ¿Os sirvo algo para beber mientras decidís qué queréis?

Asentimos, pedimos una botella de agua para compartir y Miguel nos deja a solas. Acabamos pidiendo unos burritos, quesadillas y nachos para compartir.

—¿Cómo descubriste este sitio? —digo tras comprobar que, efectivamente, los burritos están deliciosos.

Aiden sonríe, dando cuenta también del suyo.

—Hace un par de años Miguel y Rosa tuvieron problemas con inmigración. Eran inmigrantes ilegales, no tenían papeles y estuvieron a punto de deportarlos, aunque sus hijos sí que habían nacido aquí. Yo les ayudé. —Se encoge de hombros como si no tuviera importancia, pero yo no puedo evitar mirarlo con asombro.

—¿Y cómo pudieron pagar los honorarios de tu bufete? —pregunto intrigada, pues todo el mundo sabe que el bufete de los MacKinnon es uno de los más caros de Nueva York. No digo que Miguel y Rosa no se ganen bien la vida, pero parecen personas humildes.

—Todos los abogados de MacKinnon & Asociados estamos obligados a destinar un tanto por ciento de nuestras horas mensuales a casos no remunerados como abogados de oficio —explica chupándose los dedos manchados por la salsa del burrito—. A mí me tocó ayudar a Miguel y Rosa, y la verdad es que fue toda una suerte porque gracias a eso conocí este sitio y siempre que vengo me invitan a tarta de chocolate y tequila. 

Sonrío.

—Guau, no me imagino lo bien que debe sentar ayudar a otros de forma desinteresada.

—Es… gratificante. Aunque no estamos aquí para hablar de lo mucho que me gusta realizar buenas acciones. —Me guiña un ojo—. Lucy, ¿en qué puedo ayudarte?

Sus ojos azules se fijan en mí con intensidad y se me acelera el ritmo cardiaco. Dios, es tan atractivo que es imposible no reparar en las facciones perfectas de su rostro cada vez que lo miro.

Juego con la servilleta mientras intento poner palabras a lo que quiero decir.

—Esto… Ayer, cuándo viniste a verme al trabajo, fuiste la comidilla de la oficina. Lógico, por otra parte, ya sabes que en Pink Ladies los hermanos MacKinnon gustáis mucho… El punto es que se enteró mi jefa de que tú y yo nos conocemos y ella, bueno… —Ay, Dios, realmente no nací con alma persuasiva. Avergonzada, bajo la mirada hacia mis manos—. Digamos que ella me sugirió que hablara contigo para explorar la posibilidad de realizar un reportaje sobre Los highlanders de Nueva York para nuestra revista.

Se hace un breve silencio antes de que Aiden intervenga.

—¿Un… reportaje?

Levanto la mirada para enfrentarme a sus ojos que me miran divertidos.

—Ocho páginas interiores más portada —explico.

—No puedes estar hablando en serio. —Se limpia las manos con una servilleta y luego apoya los codos sobre la mesa y entrelaza los dedos. Su boca se curva con suavidad—. Somos un bufete de abogados serio, Lucy, ¿de verdad pretendes que nos publicitemos en una revista para mujeres? ¿Dónde quedaría nuestra credibilidad?

—Pink Ladies es más que una revista para mujeres. Nos hemos esforzado mucho estos últimos años para desmarcarnos del resto de publicaciones parecidas y nuestro target lector es muy variado, además...

—No necesito que me hagas una lista de las bondades de vuestra revista —dice algo áspero. Al ver que hago un mohín, suaviza el tono de su voz—. Mira, Lucy, me caes bien, por eso insistí tanto con lo de la agencia de copaternidad y por eso he aceptado hablar contigo ahora. Sin embargo, no puedo darte lo que me pides. No concedemos entrevistas por norma, a no ser que sea en medios serios o especializados. Lo siento.

—Pero ¿por qué?

—Porque las revistas como la vuestra ya publican suficientes mierdas sobre nosotros como para darles material extra. No sabes lo molesto que resulta estar siempre en el ojo del huracán mediático. Todo lo que dices y haces puede acabar convertido en un titular tendencioso en una de esas revistas barra fábricas de rumores. ¿Qué un día sales de fiesta y alguien te etiqueta en una foto donde apareces desmejorado? En menos de dos horas alguien en alguna publicación del estilo ya estará asegurando que tienes problemas de adicción con el alcohol. ¿Qué has conocido a una chica, quedas para cenar con ella y alguien capta el momento? Todo el mundo se estará preguntando al cabo de poco quién es ella y si lo vuestro va en serio. —Suspira—. ¿Entiendes lo que quiero decirte?

Me muerdo el labio. 

—Te entiendo perfectamente, pero ¿no crees que un reportaje en el que podáis explicar la verdad sobre quiénes sois sería beneficioso para vosotros y vuestra reputación? Os ayudaría a cambiar el relato preestablecido —digo intentando darle la vuelta a la situación—. Es verdad que muchas veces se generan titulares por simple necesidad, pero cuando no hay información oficial y todo son especulaciones…

La sonrisa de Aiden se tuerce.

—Eres hábil, lo admito, pero vas a necesitar algo más que eso para convencerme.

—Pero es que es verdad. Todo lo que se sabe sobre vosotros es por terceros. ¡Ni siquiera publicáis cosas privadas en las redes sociales! Al final hay que tirar de la imaginación.

Aiden coge un nacho y se lo mete en la boca. Durante unos segundos nos miramos en silencio. Parece pensativo y, cuando vuelve a hablar, su rostro se llena de una expresión nueva, enigmática.

—Estoy dispuesto a hacer un trato.

—¿Un trato? —El corazón me baila en la garganta ante este giro inesperado de los acontecimientos, porque me esperaba un «no» rotundo.

—Yo convenzo a mi padre, que es quién toma las decisiones, de que hacer un reportaje de ese estilo no es un suicidio comunicativo, y tú, a cambio, me das una oportunidad para demostrar que mi mundo y el tuyo no son tan distintos como crees. 

Le miro perpleja, intentando digerir sus palabras.

—No comprendo...

—Sigo pensando que eres la mejor candidata posible con la que tener un hijo. Sé que tienes tus objeciones, y las respeto, pero creo que conocerme de verdad te haría cambiar de opinión.

—Oh… —Abro la boca con suavidad, contrariada—. Me parece un trato injusto, la verdad, porque dudo que consigas que mi opinión cambie.

—Eso es asunto mío. —Con las cejas alzadas, me tiende su mano—: Tu reportaje a cambio de una oportunidad para hacerte cambiar de idea, ¿qué me dices? ¿Lo tomas o lo dejas?

Lo miro detenidamente. Una parte de mí se niega a aceptar este pacto. Quizás sea la parte de mí que se siente atraída por Aiden, la parte cauta y comedida de mi ser que no quiere acercarse más a su campo magnético por si me quedo atrapada en él. Pero la otra… la otra me recuerda que, si todo va bien, voy a tener mi propia columna en la revista, lo que implica un aumento de sueldo y más prestigio dentro del sector. A pesar de todos mis reparos, es esta última ventaja la que tiene más peso.

—Lo tomo. —Estrecho su mano e ignoro el cosquilleo que se mece en mi vientre. 

Él sonríe.

—Lucy Cooper, tenemos un pacto.

8

Aiden

—¿Me estás diciendo en serio que quieres hacer un reportaje en una revista para mujeres? —Los ojos azules de mi padre, que tanto mis hermanos como yo hemos heredado, me escudriñan con una intensidad abrasadora.

Conozco esa mirada. Es la mirada que mi padre utiliza siempre que desconfía sobre algo. Y, ahora mismo, desconfía sobre mí por la propuesta que acabo de hacerle.

Papá tiene un don y este es el de conocer las intenciones de la gente con tan solo mirarle a los ojos. De pequeños, mis hermanos y yo, evitábamos mirarle directamente a los ojos cuando cometíamos alguna trastada porque, de lo contrario, nos descubría siempre. Supongo que, por eso, en este instante, desvío mis ojos de los suyos para mirar las vistas de Manhattan que se proyectan tras sus anchas espaldas. 

Papá tiene el despacho más grande de todos porque es el socio mayoritario del bufete. Lleva años ejerciendo la profesión, siguiendo los pasos del abuelo, quién convirtió el pequeño bufete que abrió al llegar a Nueva York en uno de los más conocidos del país.

—Creo que puede ser una buena idea, papá. Podemos aprovechar ese reportaje para limpiar nuestra reputación y hacernos publicidad —digo aún con los ojos fijos en la cristalera.

Papá carraspea y una ronca risa brota de su garganta, obligándome a mirarle. Papá es un hombre de facciones adustas. Es uno de esos hombres que imponen respeto sin proponérselo, con sus ojos profundos, su bigote espeso que se mueve cuando habla, la nariz contundente que le da carácter al conjunto y sus cejas anchas. Además, cuando se pone serio, una arruga cruza su entrecejo acentuando aún más la pose autoritaria.

—Venga, Aiden, ¿qué me escondes? No nací ayer, sé que detrás de esta propuesta disparatada hay algo más. —Sus ojos me escudriñan, pero yo aguanto estoicamente mi cara de póker.

Ayer, cuando acepté hacer el reportaje, sabía que convencer a mi padre no sería un camino fácil de transitar. Papá es una persona que odia las medias verdades, pero es que no le puedo ofrecer la verdad al completo porque sé que la rechazaría de pleno. 

Cuando hace unos meses le dije a papá que iba a inscribirme en una agencia de copaternidad porque quería ser padre, me miró como si me hubiera salido un tercer brazo sobre la cabeza y le estuviera saludando con él. Al igual que mi hermano Will, no entendía por qué tenía tanta prisa.

—Ya encontrarás la mujer adecuada con la que tener hijos —me dijo él con vehemencia—. Eres joven, Aiden, no cometas una insensatez por querer correr demasiado.

Papá es un hombre sabio y siempre tengo muy en cuenta sus opiniones, pero no le hice demasiado caso con aquella. Para papá, que yo quiera ser padre, es una locura más que añadir a mi lista de caprichos pasajeros, pero esto no va de eso. Ser padre se ha convertido casi en una necesidad que no puedo ni quiero ignorar por más tiempo. 

El punto es que sé que explicarle mi trato con Lucy no le gustará nada. El beneficio del trato es puramente personal, no empresarial, y me tachará de egoísta después de decirme que lo rompa ipso facto. 

Cojo aire y vuelvo a intentarlo:

—No te escondo nada, papá, es solo que conozco a la persona que se encargará del reportaje y estoy convencido de que hará un buen trabajo. Y, la verdad, no nos irá nada mal mejorar la imagen que tienen los demás sobre nosotros. 

—Si mis hijos no fueran unos libertinos descerebrados no tendría que preocuparme por eso.

Dardo al corazón. Papá no es para nada como nosotros; es serio, sensato y juicioso. Desde que mamá nos dejó, siempre ha sido un padre modelo, que se ha esforzado en educarnos de la mejor manera posible, y eso que no se lo hemos puesto fácil. Nunca ha llevado demasiado bien que sus hijos hayamos salido un poco… rebeldes. Según él, no dejamos de darle disgustos. Y no es que lo hagamos a propósito, pero entre unos y otros siempre tiene algo de lo que preocuparse. Ahora sufre por Will, porque está llevando fatal su separación y trabaja más horas que un reloj solo para no enfrentarse a la realidad de su vida. 

—Lo siento, papá, sé que no somos los mejores hijos que podrías haber tenido, pero dado que somos los hijos que te han tocado por suerte, no te queda otra que aceptarlo y afrontar la situación de la mejor forma posible. —Sonrío y mi padre eleva sus gruesas cejas con sorna—. Sé que nunca nos ha gustado exponernos de forma pública, pero sería un reportaje inocente, más por marketing que por otra cosa.

—¿Y dices que conoces a la persona que se encargaría de escribirlo? —pregunta, y sé por el tono que ha usado al hablar que la idea está empezando a gustarle.

—Sí, se llama Lucy Cooper y lleva años trabajando en esa revista. Además, he estado indagando, y Pink Ladies es una de las publicaciones referentes en el mercado femenino desde que Avery Keaton asumió el puesto de redactora jefe. Son abiertamente feministas y muy escrupulosos a la hora de dar información no contrastada.

Mi padre me mira en silencio unos segundos, rizándose el extremo derecho del bigote, algo que hace cuando sopesa una decisión.

—¿Has hablado de esto con tus hermanos?

—Eh… no —confieso, porque no, no le hecho, sé que esta idea les gustará menos que la posibilidad de colocar los testículos sobre las brasas de una hoguera recién apagada—. Pero ellos harán lo que tú les digas. Por eso eres el patriarca.

—Por Dios, Aiden, hablas de mí como si fuera Vito Corleone.

—Puede que no seas un mafioso, pero tienes su autoridad. No podrán negarse si eres tú quién lo propone.

Un nuevo silencio. Vuelve a rizarse la punta del bigote con expresión seria. 

—Está bien —dice al fin, mirándome con atención—. Habla con tu amiga y dile que lo haremos. 

Una enorme sonrisa se dibuja en mis labios al ser consciente de que he conseguido mi propósito. Para ser sincero, no creí que tendría éxito.

—Genial, papá. No te vas a arrepentir de esto, ya verás.

—Yo no estoy tan seguro de eso, pero confío en ti, hijo.

Y con su beneplácito salgo del despacho y envío un mensaje a Lucy para decirle que voy a cumplir con mi parte del trato.

9

Aiden

Me ajusto la corbata y me miro en el espejo que ocupa la pared de este vestidor en el que, tanto mis hermanos como yo, nos encontramos. Una semana después de hacer el trato con Lucy aquí estoy, en una habitación anexa al plató fotográfico de la revista donde, dentro de un rato, nos harán una sesión de fotos para ilustrar el reportaje. Lucy no me dijo que nos harían fotos, y no me importaría demasiado si no fuera porque los estilistas de la revista nos han obligado a vestirnos con kilt y americana, en una combinación de highlanders y ejecutivos bastante excéntrica.

—Recuérdame, por favor, por qué estamos haciendo esto —dice Oliver mirándome ceñudo.

Todos mis hermanos me miran mal, incluso Dean, que suele ser el más conformista para estas cosas.

—Ha sido una imposición de papá —digo en un murmullo.

—Y una mierda, sabemos de sobra que tú eres el cabeza pensante de esta pésima idea. —Jayce se cruza de brazos y me atraviesa con la mirada.

—Oh, vamos, no es para tanto.

—¿Qué no es para tanto? —Dean se recoloca la pajarita que le han dado, a juego con el kilt—. Voy a ser el hazmerreír de la facultad cuando el reportaje salga a la luz.

—O no, los highlanders estamos muy de moda últimamente —razono yo, ganándome una nueva tanda de miradas indignadas de mis hermanos.

—¿Es que tú no vas a decir nada? —pregunta Oliver a Will, que lleva callado desde que nos hemos encontrado en la puerta del edificio.

—A mí me da igual. Yo lo único que quiero es terminar y volver al bufete. —El tono de Will deja en evidencia que tiene la cabeza en otra parte.

Me pregunto qué habrá ocurrido. Conociéndolo seguro que esa cara de malestar tiene que ver con Layla. Estoy a punto de preguntarle por ello cuando alguien llama a la puerta con los nudillos y entra en el vestidor. Es la chica que nos ha recibido al llegar y que se ha presentado como una de las estilistas de la revista. Chloe nos ha dicho que se llamaba. Es guapa, tiene el pelo corto, los labios pintados de rojo y un cuerpo bonito, aunque quien llama mi atención es la chica que va con ella, Lucy, que nos saluda con una cálida sonrisa.

—Por lo que veo he acertado con las tallas —dice Chloe mirándonos con una sonrisa orgullosa, como si fuera una artista admirando una escultura recién esculpida.

—Estáis impresionantes, chicos —dice Lucy. Me callo el comentario que tengo en la boca queriendo salir. Ella sí que está impresionante. Lleva un vestido corto de flores que deja al descubierto sus piernas desnudas, botines con tacón y el pelo recogido en una coleta desenfadada. Pese a su corta estatura es preciosa, las cosas como son—. Yo soy Lucy, me voy a encargar de la entrevista para el reportaje.

Oliver la mira entrecerrando los ojos 

—Te reconozco. Eres la chica del otro día, la que abordaste a Aiden en la puerta. ¿Lucy has dicho que te llamas?

—Lucy Cooper —añade mirándome de reojo algo contrariada.

—¿De qué me suena ese nombre? —Se pregunta Jayce para sí, pensativo, hasta que sus ojos se contraen con reconocimiento y me miran desafiantes—. ¡Así se llamaba la chica de la agencia de copaternidad! 

—¡Joder! ¿Es verdad! —Oliver abre los ojos, incrédulo—. Hermano, ¿nos has vendido?

Ante la mirada de las dos chicas empezamos a lanzarnos una ristra de reproches cruzados que parece alargarse en el tiempo hasta que Will nos manda a callar.

—Ya hablaremos de esto luego, con calma, ahora acabemos con esto. No alarguemos la agonía.

—No es por nada, pero solo os vamos a hacer unas fotos. Tal como habláis parece que os enviemos a la batalla de Culloden o algo así —dice Chloe entre risas.

—Una referencia histórica muy acertada para la ocasión —masculla Jayce entre dientes, ganándose la aprobación de los demás. 

—No seáis melodramáticos —digo yo ante el malhumor general.

—Al menos habéis acertado con el tartán de nuestro clan, eso es de agradecer —interviene Oliver.

Todos asentimos. El kilt que nos han hecho poner es de cuadros rojos y verdes y corresponde al del clan MacKinnon. Mucha gente ignora algo tan importante como que cada clan tiene su propio lema, su propia insignia y su propio tartán. Nuestro lema es «Audentes fortuna juvat» que significa «La fortuna favorece a los valientes». La insignia, que es la que usamos como matasellos del bufete, tiene como elemento principal la cabeza de un jabalí. Y el tartán, como ya he dicho, es a cuadros rojos y verdes.

Chloe sonríe con suficiencia.

—Investigué un poco antes de preparar el estilismo, y está mal que yo lo diga, pero me he superado a mí misma. La sesión de fotos va a ser una pasada.

Tras estas palabras, Chloe nos invita a seguirla hasta el plató fotográfico, donde está todo preparado. Unos focos enormes iluminan un escenario formado por un fondo blanco en el que han dispuesto unos taburetes. Un chico con un fular azul eléctrico y un flequillo larguísimo mira a través del objetivo de su cámara como si estuviera preparándose para disparar. Es el fotógrafo, se llama Demetri y nos pide que nos posicionemos sobre el escenario. Obedecemos, siguiendo las indicaciones de Chloe, y mientras ella retoca nuestra vestimenta, se acerca una chica bajita con el pelo azul que se presenta como la community manager de la revista y que nos hace unas fotos y unos videos con el móvil para las redes sociales. Dios, tanta atención es abrumadora, ¡ni que fuéramos los miembros de una banda de éxito!

La sesión de fotos dura una hora aproximadamente. El tal Demetri es muy pasional y exigente con su trabajo y nos hace cambiar mil veces la postura hasta quedar satisfecho. En todo momento, Lucy está presente. Lo sé porque soy incapaz de no seguirla con la mirada. Hay algo en ella que llama la atención. Sí, es una de esas personas que, pese a no tener una belleza espectacular, llenan las estancias con su presencia y te obligan a mirarla. Sé que ella no se da cuenta de eso, y justamente este detalle es lo que la hace más especial.

Veinte minutos después, tras cambiarnos de ropa, estamos sentados en una mesa alargada dentro de una sala de reuniones acristalada con Lucy a la cabecera. Con actitud profesional, se presenta de nuevo, nos pregunta si puede usar una grabadora y tras nuestro asentimiento, empieza el interrogatorio. Al principio anota cosas en una libretita con actitud nerviosa, pero enseguida coge confianza y se hace con el control de la situación, algo difícil cuando tienes delante a cinco tipos como nosotros, pero Lucy, a pesar de su aspecto dulce, impone con su tono directo. 

Las primeras preguntas son generales, fáciles de responder. A medida que pasan los minutos, estas se vuelven cada vez más personales, aunque siempre desde el respeto. Algunas van dirigidas a uno de nosotros en concreto, otras a nadie en particular.

—Esta pregunta es para quien quiera responder, ¿qué os parece que los medios se dirijan a vosotros como Los Highlanders de Nueva York? 

—Ridículo —sentencia Jayce sin pensárselo.

—A mí me gusta —rebate Oliver—. Hace mención a nuestros orígenes, que es algo de lo que me siento orgulloso.

—Pero somos neoyorquinos, nacimos aquí —recuerda Jayce.

—¿Y qué? Nuestras raíces son escocesas y todos sentimos Escocia también como nuestro hogar. —Este es Dean, el que más conectado está con el país de nuestros antecesores. Incluso estudió un año en la universidad de Edimburgo.

Después de debatir un rato más sobre nuestra opinión sobre este tema, nos hace una nueva pregunta.

—El apellido MacKinnon ha protagonizado decenas de titulares durante los últimos años. De vosotros se dice que sois seductores, mujeriegos y poco dados al compromiso. De hecho, el único que tiene pareja es William, aunque los rumores digan que su matrimonio lleva meses en crisis. Mi pregunta es: ¿son los hermanos MacKinnon reacios a la posibilidad de tener pareja estable?

—No, por supuesto que no —respondo yo, adelantándome al resto—. Yo tuve pareja durante muchos años y, de haber salido bien la cosa, probablemente a estas alturas estaría casado. Es cierto que ahora mismo no busco nada serio, pero no descarto hacerlo en un futuro si encuentro a la persona adecuada.

Lucy escribe algo en su libreta y fija sus ojos en mí.

—¿La pareja a la que te refieres es Celine Wright?

Siento una opresión en el pecho al escuchar su nombre, pero intento disimularlo con una sonrisa.

—Veo que estás bien informada.

—Es mi trabajo estarlo —dice sin más.

No puedo evitar recordar la forma en la que estalló todo con Celine hace tres años. Fue ella la que me dejó, después de que una noticia vinculándola con una estrella del rock nacional saltara a la palestra. Pocas semanas después se hizo oficial: Celine era la nueva novia de Jesse Strange, uno de los artistas más irreverentes de la última década. Me quedé hecho polvo, porque no lo vi venir. Llevábamos juntos una década, prácticamente vivíamos juntos y teníamos planes de boda para el futuro. Todo aquel futuro se fue al garete el día que Celine y Jesse coincidieron en la fiesta privada de un Club neoyorkino. Actualmente, no solo están juntos, se casaron hace un año en una boda que ocupó las portadas de todas las revistas amarillas por su ostentación.

Después de eso la entrevista sigue. Lucy le pregunta a William si Layla y él van a divorciarse y este decide responder con la frase comodín por excelencia para ocasiones como esta:

—Prefiero no hacer declaraciones al respecto.

También pregunta a Oliver por los rumores que corren sobre su romance con Daphne Bowen, una actriz emergente en Broadway por su intervención en múltiples musicales, pero este lo niega de pleno asegurando que «solo son amigos». Solo amigos dice… como si no los hubiera pillado montándoselo en el baño de su despacho dos semanas atrás. Jayce se libra de las preguntas más íntimas, al igual que Dean.

Una hora más tarde, la entrevista termina y todos abandonamos la sala seguidos de Lucy. Tras darnos las gracias, nos acompaña hasta los ascensores. Mis hermanos suben en uno, pero yo no lo hago; les digo que vayan tirando, necesito hablar con Lucy a solas. No me pasa inadvertida la mirada de suficiencia que me lanzan antes de que las puertas automáticas se cierren.

—¿Te apetece un café? —pregunta Lucy tras unos segundos mirándonos en silencio.

Asiento con la cabeza y cruzamos la planta hasta la sala de descanso, donde me sirve un café bien cargado, como a mí me gustan. Ella se prepara otro. Sonrío al ver que, además de azúcar, añade un poco de canela en polvo y leche al suyo. 

—Espero que tengas material de sobras para hacer un buen reportaje —digo yo, mientras ella remueve su café.

—Oh, sí, estoy convencida de ello. —Una sonrisa sincera le cruza la cara—. Muchas gracias por esto, Aiden. Sé que lo has hecho en contra de tu voluntad y la de tus hermanos.

—No me des las gracias aún, esto forma parte de un trato, ¿recuerdas? —pregunto llevándola a mi terreno—. Además, confío en que nos dejes en buen lugar con tu reportaje.

—Por supuesto que os dejaré en buen lugar —dice Lucy con énfasis—. Y, respecto al trato, tú dirás cómo tengo que cumplir con mi parte.

—¿Haces algo este viernes? —Lucy niega con la cabeza—: Perfecto. Mándame tu dirección por mensaje. Pasaré a buscarte por casa a las seis.

Su mirada se llena de expectación.

—¿Dónde iremos?

—Ya lo verás.

—¿Y no piensas darme una pista?

—Ummmm… No, prefiero dejarte con la intriga.

Le guiño un ojo, termino mi café y me marcho. Imagino que tendrá mucho trabajo por delante y no quiero molestar. Ahora solo quiero que llegue el viernes para poner en práctica mi plan. ¿Cambiará de idea cuando conozca la otra cara de Aiden MacKinnon que pretendo enseñarle?

10

Lucy

Miro la ropa que he sacado del armario con el ceño fruncido. Dios, ¿qué se supone que debo ponerme para una cita cuyo destino desconozco? Mis opciones son:

Vestido negro con botines, el little black dress siempre es una opción comodín que funciona bien en cualquier contexto.

Vaqueros ceñidos y blusa oversize estampada con un dibujo de estilo japonés, algo cómodo, pero con un toque sofisticado.

Un mono vaquero con un blazer color mostaza, quizás sea el look que menos me convence de todos.

Falda larga estampada con flores, cinturón caqui y camisa blanca, es una propuesta arriesgada pero estilosa y, combinada con unas converse, puedo tener un aspecto casual y chic muy guay.

Como no me decido, acabo mandándole un mensaje a Chloe. Si hay alguien aquí con gusto para vestir, esta es ella. Tarda dos minutos de reloj en responderme:

CHLOE

Los vaqueros, pero en vez de la blusa estampada ponte el jersey de cachemir blanco que te regalé por Navidad y acompáñalo con un fular colorido y las converse. ¡Ah! Y déjate el pelo suelto. 

LUCY

No sé porque me he pasado horas sacando ropa del armario si tú en dos minutos has encontrado la combinación perfecta.

CHLOE

Me dedico a esto, ¿recuerdas? ;—). ¿Cómo estás?

LUCY

Cómo si un hipopótamo bailara en mi estómago.

CHLOE

No te preocupes, pequeña, todo irá bien. Piensa que para Aiden el objetivo de esta cita es convencerte para tener un hijo juntos, así que la presión de la cita recae absolutamente toda sobre él. Tú… deja fluir.

LUCY

Odio no saber dónde va a llevarme ni cuáles son sus intenciones.

CHLOE

Yo tengo una teoría.

LUCY

¿Cuál?

CHLOE

Quizás intente hacer que cambies de opinión a base de sexo. Muuuucho sexo. Sexo duro y salvaje. Y si por el camino te deja preñada, pues oye, ese trabajo que adelanta.

LUCY

Estás enferma.

CHLOE

Solo es una teoría :).

LUCY

La teoría de una enferma.

CHLOE

Quizás sí, quizás no. En todo caso, te dejo. Tengo una cita Tinder y aún no me he depilado el potorro. Ve contándome por aquí, ¿vale?

Pongo los ojos en blanco. Esta Chloe...

Dejo el móvil sobre la cama y, sin más dilación, me pongo lo que me ha dicho. Me miro en el espejo de cuerpo entero que tengo en un rincón del dormitorio. Vale, tengo que admitir que estoy estupenda con esto. Informal pero arreglada. Chloe es buena en lo suyo, no hay duda.

A la hora acordada, Aiden me manda un mensaje y me dice que ya está abajo. Cojo el abrigo de paño negro y el bolso y salgo del edificio de ladrillo rojizo en el que vivo con el corazón bailándome en la boca. Odio no tener el control de las situaciones. Odio la incertidumbre y las sorpresas. Soy una chica que lo planifica todo en su agenda y que adora las rutinas. 

No me cuesta reconocer el coche de Aiden. Es un Maserati de color plateado que llama mucho la atención. No se ven muchos coches de lujo por aquí. Está aparcado en doble fila y, al verme, me hace un gesto desde el interior del vehículo para que ocupe el asiento del copiloto. Una vez dentro me saluda con un guiño de ojos y se incorpora a la carretera.

—¿Dónde vamos? —pregunto nerviosa. Me tiemblan ligeramente las piernas, no puedo evitar que la ansiedad me domine por momentos.

—Ahora lo verás.

Me muerdo la lengua para no insistir en mi pregunta. En vez de eso, fijo la mirada en la ráfaga de colores y luces que veo pasar a través de la ventanilla del coche. Me encanta la vida que se respira en Manhattan. Esta parte de la ciudad nunca duerme. Es una de las cosas que más me gustaron cuando empecé a vivir aquí. 

—¿Cómo va el reportaje? —pregunta Aiden rompiendo el silencio. 

Una sonrisa ilumina mi rostro al pensar en el reportaje. He estado trabajando en él toda la semana, haciendo un vaciado de la entrevista para poder sacar a la luz la información más relevante. He intentado ser imparcial y respetuosa, y a Avery le ha encantado el primer borrador que le he enseñado. Estoy a un paso de conseguir mi columna y, con ella, mi ascenso.

—Está quedando genial. Creo que a tus hermanos y a ti os va a gustar —digo sin dejar de sonreír.

—¿Eso es que nos dejas en buen lugar?

—Por supuesto, aunque ayer vi las fotos que van a acompañar al reportaje y lo eclipsan por completo —digo entre risas, recordando las copias que me envió Dimitri al correo—. Las lectoras van a quedarse tan prendadas de vosotros que las palabras estorbarán más que otra cosa. Estáis increíbles

—Vaya, gracias —dice mirándome de reojo—. No sabía que tuvieras una opinión tan favorable de mi físico.

—Oh, vamos, que los hermanos MacKinnon sois atractivos es una obviedad. Lo dice la revista People, ¿recuerdas? 

—Bueno, nunca está de más que te refuercen el ego recordándotelo.

—Creo que tu ego no necesita ser reforzado, Aiden. Es tan grande que apenas cabe dentro de este coche.

Se ríe ante mi comentario, pero no lo niega. No puede negarlo, es tan obvio lo seguro de sí mismo que se siente y lo mucho que sabe que gusta, que sería ridículo decir lo contrario. Supongo que si yo fuera hombre y tuviera su físico sería igual de arrogante. Y no es que me considere una chica fea, sé que soy mona, pero como el 90% de las mujeres que conozco la sociedad me ha programado para sentirme insegura conmigo misma. Incluso Chloe, que es la mujer con más seguridad en sí misma que conozco, tiene sus debilidades.

Aiden cambia de tema. Me explica lo dura que ha sido la semana y la necesidad que tiene de cogerse unas vacaciones. Yo le hablo del trabajo, de mi nuevo hobby adquirido que consiste en pintar mandalas con acuarelas y en el mapamundi enganchado en la pared de mi habitación donde espero algún día llenar con chinchetas por cada país que haya visitado.

No es hasta que ha pasado un buen rato que reconozca la zona en la que estamos. Hemos bajado hasta Little Italy, lo sé porque acabamos de cruzar Mulberry Street, una de sus calles más famosas.

Antes de que pueda preguntar nada, se adentra en una de las calles y detiene el coche frente a una casita unifamiliar de estilo victoriano con una fachada preciosa y un jardín pequeño y bien cuidado.

Aiden baja del coche y yo le imito, sin apartar la vista de la casa. Me encanta. No es muy grande, es de color gris clarito y la planta es rectangular, estrecha y alargada.

—¿Dónde estamos? —pregunto cuando Aiden abre la verja de hierro forjado de la casa y me hace pasar al jardín.

—En la casa donde crecí. —Aiden me sonríe de medio lado—. Lucy, bienvenida a la cena de los viernes de la familia MacKinnon.

11

Lucy

De todas las opciones posibles, nunca me imaginé que Aiden me llevaría a cenar con su familia. Las rodillas se me aflojan y un sudor frío recorre mi espina dorsal. 

—No creo que esto sea una buena idea —digo subiendo tras él los escalones del porche de la casa.

—¿Por qué no?

—Porque no conozco a tu familia y esto va a ser muy incómodo.

—A mis hermanos los conoces del otro día, y tanto mi padre como mi abuelo son extremadamente amables con las visitas. Además, les caerás bien.

—¿Y cómo sabes tú eso? —Arrugo el morro.

Aiden saca un manojo de llaves del bolsillo de su pantalón y mete una de ellas en el cerrojo.

—Porque eres como Gollum de El señor de los anillos.

Lo miro estupefacta.

—¿Acabas de compararme con el que probablemente sea el personaje más feo nunca inventado en la historia del cine?

Aiden detiene sus movimientos, con la puerta a medio abrir, para mirarme de soslayo.

—Gollum es adorable. Es imposible no cogerle cariño.

—Ummmm… Creo que tenemos visiones opuestas sobre lo que nos resulta adorable. Un gato deshaciendo un ovillo es adorable. Un bebé durmiendo en su cunita es adorable. Un hombrecillo vestido con harapos cuya demencia es el eje central de su personaje, no es adorable.

—Lo que hay que oír. —Aiden pone los ojos en blanco. Chasquea la lengua fingiendo indignación, acaba de abrir la puerta y me sugiere con un gesto que pase primero. 

Lo primero en lo que me fijo al entrar es la escalera situada a la derecha, que da acceso al primer piso. A la izquierda hay una zona diáfana donde coexisten varios ambientes de la casa. Primero se encuentra una chimenea de leña con un sofá gris perla rinconero enfrentado, luego una mesa alargada ya preparada con platos y cubiertos, y, al fondo, la cocina, que es donde se encuentran todos los presentes que charlan animadamente. Cocinando frente los fogones está Andrew MacKinnon, el padre de Aiden; lo reconozco por las fotos que he visto en Internet. Es alto, de espaldas anchas y tiene un bigote grande y espeso. Me recuerda mucho a Tom Selleck, el actor que hacía de Richard, el novio oftalmólogo de Mónica, en Friends. A su lado, hay otro hombre, más mayor, con el pelo cubierto de blanco y unas pequeñas gafas redondeadas. A él también le reconozco. Es Duncan MacKinnon, el padre de Andrew y el fundador del bufete de abogados MacKinnon & Asociados. También localizo a Dean y Jayce, sentados en la barra americana, y a Oliver, que está de pie junto a ellos y que habla relajadamente con una chica rubia, que no reconozco, y que es guapísima. Solo falta William.

—¿Claire? —Aiden mira a la chica con sorpresa—. ¿Qué haces tú aquí?

La chica, Claire, lo mira con una expresión que es una mezcla de disculpa y vergüenza.

—Oliver me ha arrastrado hasta aquí en contra de mi voluntad. 

—La he encontrado hecha un mar de lágrimas en el cuartito de material porque el idiota de su novio la ha dejado plantada en su aniversario.

—No es un idiota, simplemente está muy ocupado.

—No, querida, yo estoy muy ocupado siempre y nunca se me ocurriría dejar plantada a una mujer con la que salgo en un día especial.

—Tú no sales con mujeres, te acuestas con ellas.

—Lo que sea.

Sigo la conversación un poco fuera de lugar. Aiden parece percatarse y hace las presentaciones oportunas.

—Lucy, esta es Claire. Trabaja para nosotros.

—¿También eres abogada? —pregunto estrechando la mano que me tiende.

—No, que va, soy secretaria —dice con una sonrisa—. La secretaria de Oliver.

—Oh…

—La mejor secretaria del mundo —añade Oliver.

Aiden sigue con las presentaciones.

—A Oliver, Dean y Jayce ya los conoces. —A medida que dice sus nombres, levantan la mano en un gesto de saludo—. Y esos de ahí, son mi padre y abuelo, Andrew y Duncan MacKinnon. Papá, abuelo, esta es la amiga de la que os hablé, Lucy Cooper.

Me acerco a ellos y les doy la mano con educación. Andrew lleva un delantal de flores muy femenino que contrasta con sus facciones duras y varoniles. 

—Encantada de conocerlos, señores MacKinnon.

—Puedes llamarnos por nuestros nombres, cielo —dice Duncan, con una medio sonrisa. 

—De acuerdo —acepto devolviéndole la sonrisa, aunque estoy muy nerviosa. ¿Por qué demonios Aiden me ha traído hasta aquí sin decirme nada? Una necesita prepararse psicológicamente para algo así. Además, no sé qué debe haberles contado sobre mí. Hay tanta testosterona flotando en el aire que agradezco de inmediato la asistencia de Claire—. Huele muy bien, por cierto —digo, pues es cierto que un aroma delicioso nos envuelve.

—Estoy haciendo pollo al horno con sidra y manzanas y patatas gratinadas —el orgulloso cocinero hace mención del menú de la cena.

—Papá es un cocinero fantástico —afirma Jayce.

—Sí, lástima que el resto de los MacKinnon no hayamos heredado su maña para la cocina —añade Oliver con un mohín lastimero.

—Eh, habla por ti —Aiden a mi lado se hincha como un pavo real—. Yo no lo hago nada mal.

—A cocer pasta y cocinar huevos fritos no se le puede llamar cocinar —le pincha Oliver.

—Sé hacer mucho más que eso —dice, mirándome directamente, como si creyera conveniente aclararme este punto—. Hago una lasaña para chuparse los dedos. Y ya no hablemos del risotto de verduras. Riquísimo. Quien lo prueba, siempre repite.

Oliver, Jayce y Dean intercambian miradas escépticas, pero no lo contradicen.

Justo en este momento, se oye el sonido de la puerta de entrada y, segundos después, Will aparece acompañado de una niña de unos siete u ocho años, de pelo rojo como el fuego y ojos claros, como los de su padre. Es Faith, su hija, lo sé porque cuando estuve preparando las preguntas para la entrevista del reportaje encontré fotos suyas en internet. Si en foto me pareció una niña preciosa, en carne y hueso parece un hada escapada de algún bosque frondoso escocés, con su naricita respingona, sus ojos grandes y brillantes y su piel blanca como la porcelana. Me fijo en la expresión de su rostro. Parece triste, nostálgica.

—Pero bueno, ¿hemos ampliado la familia? —pregunta Will, en un tono áspero muy evidente mientras ayuda a Faith a quitarse el abrigo.

—Un poco de compañía femenina no nos hará mal, hijo. Se echa de menos. —Andrew lanza a Will una mirada llena de intención y su expresión avinagrada se acentúa un poco más. ¿Lo habrá dicho por su mujer? Sé que están pasando por una crisis matrimonial, pero el hecho de que no lo acompañe a esta cena es indicativo de que las cosas entre ellos no van bien. Sé que juzgarlo sin saber nada del asunto es muy atrevido por mi parte, pero es deformación profesional. No soy capaz de vivir situaciones sin sacarles punta. Además, hay algo en la expresión entristecida de Faith que refuerza mi teoría.

Media hora más tarde, nos sentamos todos a cenar alrededor de la mesa. Yo ocupo una silla entre Aiden y Jayce. Además del pollo y las patatas gratinadas, también hay panecillos, ensalada, brócoli y guisantes. Los platos van pasando de mano en mano mientras la conversación fluye. Se nota que son una familia bien avenida, que se conocen bien los unos a los otros y que hablan con naturalidad de todo. Supongo que trabajar juntos ayuda a tener temas de conversación. Esto me recuerda a las cenas con mi padre. Papá y yo también tenemos una relación muy estrecha, nos lo contamos todo y tenemos complicidad. Dios, cuánto lo echo de menos. Tengo que ir a verle pronto.

Estoy tan perdida en mis pensamientos que no soy consciente de que me han preguntado algo hasta que oigo a Aiden decir mi nombre, cosa que me devuelve a la realidad.

—¿Lucy? —Vuelve a llamarme, mirándome con atención—. Papá te ha hecho una pregunta.

Enrojezco cuando veo a todas las miradas puestas en mí. Miro a Andrew llena de culpa.

—Oh, disculpad, solo estaba pensando en lo bien que os lleváis todos. Se nota que tenéis confianza y eso siempre es bonito de ver, sobre todo en una familia tan grande como la vuestra.

Andrew ríe y suelta unos manotazos al aire, como si espantara una mosca.

—No te preocupes, solo te he preguntado cómo llevas el reportaje para tu revista.

Así que Aiden les ha explicado que soy la redactora que escribe sobre ellos en la revista. Bueno, mejor eso que decirles que soy el posible útero que va a albergar a uno de sus nietos.

—Lo llevo bien, de hecho, lo llevo tan bien que ya está terminado. Solo falta acabarlo de pulir.

—Tengo ganas de leerlo, aunque voy a confesarte que también tengo algo de miedo. Nunca sé qué esperar de estos mequetrefes —dice señalando a sus hijos con un gesto algo desesperado. 

Rio divertida, estoy segura de que le han dado más de un disgusto.

—No temas, Andrew, los he dejado en buen lugar.

—¿A todos? —pregunta Oliver gratamente sorprendido.

—A todos —admito, porque he enfocado la entrevista en positivo.

—Entonces debes ser muy indulgente —apunta Claire tras pinchar un tomate de su plato—. Porque no son precisamente unos angelitos.

—Eh, tú a callar, no des información que pueda ser usada en nuestra contra por el enemigo —Jayce le atraviesa con la mirada.

—¿Soy el enemigo? —pregunto con una ceja alzada.

—Un poco sí, cualquier persona con autoridad para escribir una noticia sobre nosotros y publicarlo en un medio de comunicación, es un enemigo potencial —dice Will con una seriedad que da un poco de respeto—. Aunque te recuerdo que somos abogados y que estamos muy duchos en demandas por difamación. 

Le miro sorprendida por su amenaza, pero Aiden me defiende.

—Oye, tío, relax, no es necesario que te pongas en plan gilipollas. Lucy nunca publicaría nada off de record.

Tras esto, es el abuelo Duncan el que pide paz y destensa el ambiente explicando una anécdota de su época. Lo agradezco, porque estaba empezando a sentirme incómoda.

Con la llegada de los postres, la familia se dispersa. Duncan va a hacer café, Andrew pone el lavaplatos con ayuda de Jayce, Oliver y Claire salen al porche, Will se va a otra habitación a hacer una llamada, Faith desaparece y Aiden me deja sola con la excusa de ir al baño. Solo quedo yo en la mesa, así que decido levantarme para estirar las piernas y cotillear un poco más este lugar.

Reconozco que no me esperaba que la casa familiar de los MacKinnon fuera así, me esperaba una mansión de lujo, una de esas mansiones megacaras que aparecen en las revistas de decoración y que te hacen suspirar por inalcanzables. En cambio, es un lugar humilde, sencillo, con una decoración sobria pero bonita. Me acerco a la chimenea y miro las fotos colocadas sobre la repisa de madera envejecida. Casi todas son de los hermanos, pero también hay una en blanco y negro de la boda de Duncan con su esposa, y otra de un Andrew más joven sentado en su despacho con Manhattan de fondo. No me sorprende que no haya ninguna foto de la madre de Aiden. Por lo que sé, esta los abandonó siendo solo unos niños.

Con la mirada fija aún en las fotos, escucho el murmullo de una conversación cercana. Me doy la vuelta para ver a quién pertenecen esas voces, y es así como descubro a Aiden sentado en la escalera que sube al primer piso junto a Faith. Parece estar consolándola. Pasa un brazo sobre sus hombros y le habla en susurros llenos de comprensión. No sé de qué deben estar hablando, pero esta imagen, la de Aiden con Faith, genera en mí una reacción inevitable de ternura. Sin esa máscara de arrogancia que suele llevar siempre puesta, Aiden parece un hombre sensible y cariñoso. Incluso una parte de mí piensa que podría llegar a ser un buen padre. En el mismo momento que empujo este pensamiento lejos de mi mente, los ojos de Aiden se cruzan con los míos. La intensidad con la que me mira me abrasa el pecho. Y noto algo. Una chispa de ilusión hormiguear en mi estómago. Un estremecimiento recorrer mi espina dorsal. Algo bonito germinar en un lugar muy hondo de mi ser sin permiso.

Trago saliva y aparto la mirada avergonzada. Esto no está bien. No puedo dejarme llevar por el hecho de que la familia MacKinnon al completo sea perfecta para acoger a un posible hijo. 

Por suerte, antes de que vuelva a dejarme llevar por el hilo confuso de mis pensamientos, Duncan nos dice que el café está hecho y la mesa vuelve a ser ocupada al completo.

12

Aiden

Nos marchamos de casa de papá y el abuelo después de terminar el postre. Normalmente me quedo un rato más para charlar con todos, pero hoy tengo otros planes. Unos planes mucho más apetecibles.

—Tienes una familia increíble —dice Lucy nada más cerrar la puerta de casa tras de mí.

Sonrío. Esa era justo la impresión que quería que se llevara de esta cena. Me alegro de que lo haya hecho a pesar de que Will haya estado más gruñón que de costumbre. Lo suyo con Layla no va bien. Aunque no hable de ello, lo noto. Está susceptible e irritado siempre.

Subimos al coche y me incorporo a la carretera. Lucy desvía la mirada hacia la ventanilla para observar el movimiento del exterior.

—Sé por qué me has llevado a cenar con tu familia —dice de pronto, girando su cabeza hacia mí.

—¿Por qué? —pregunto sin desviar la mirada de la carretera.

—Porque crees que mostrarme lo unidos que estáis todos y lo maravillosos que sois va a hacerme cambiar de parecer respecto a lo de tener un hijo contigo.

—Ajá. ¿Y lo he conseguido? —Ahora sí que no puedo evitarlo; la miro de soslayo para estudiar su reacción a mi pregunta. Sin embargo, se limita a encogerse de hombros.

—Mentiría si dijera que no ha despertado dudas en mí, pero sigo sin tenerlo claro.

—Bien, por suerte, aún nos queda parte de la noche para acabar de declinar la balanza a mi favor.

Lucy se ríe. Tiene una risa preciosa, una de esas risas que suenan poderosas, que llaman la atención y se contagian.

—¿Es qué aún hay más?

—Por supuesto que hay más. —Nos detenemos en un semáforo y aprovecho para mirarla fijamente con una ceja alzada—. Me hiciste posar en kilt y me avasallaste con un montón de preguntas incómodas que créeme cuando te digo que hubiera preferido no tener que responder; tu deuda conmigo aún no está saldada.

—Tienes razón —admite ella—. ¿Y dónde vamos ahora?

—A uno de mis lugares preferidos del mundo.

***

El Green Pub es un pub escocés que se encuentra relativamente cerca de mi casa. Kenzie, escocés de pura cepa, es su propietario. Su pub es un pedacito de Escocia en pleno Manhattan. Todo en él, desde su estética hasta las bebidas y platos que servían, son exactamente los mismos que se pueden encontrar en cualquier pub de Escocia. A Dean le gusta decir que somos nuestros orígenes, quizás por eso todos sentimos una conexión especial por la tierra de nuestros antepasados. Venir aquí es como viajar hasta esa nación que tanto amamos sin tener que coger un avión. 

Nada más entrar, Lucy se fija en todos los rincones del pub con los ojos muy abiertos: en la madera oscura que reviste las paredes, en las fotos de Escocia que cuelgan por todas partes, en los barriles de cerveza que forman parte del mobiliario junto a bancadas, mesas y sillas, y en el centenar de botellas de alcohol que, colocadas ordenadamente, se ven tras la barra.

Acabamos sentados en una de las mesas que están pegadas a una cristalera, desde donde la noche neoyorkina se ve más viva que nunca con los transeúntes, en su gran mayoría turistas, paseando por las calles.

—Este lugar es… auténtico —dice Lucy empapándose de todo lo que le rodea.

—Lo es porque su propietario lo es —explico yo, señalando con un movimiento de cabeza a Kenzie que está sirviendo unas copas tras la barra.

—¿Es escocés? —pregunta fijando su mirada en él.

Kenzie tiene el pelo cobrizo, a medio camino entre castaño y pelirrojo, y su aspecto es tan escocés que podrían poner una foto suya junto a la definición del gentilicio.

—Es de Fort William, un pueblecito de las Highlands.

—¿Otro highlander? —pregunta ella con diversión.

—Bueno, si nos ponemos técnicos, el único highlander aquí es él. A su lado yo soy un highlander de pega —digo riendo de vuelta.

—¿Y qué hace aquí? Es decir, Nueva York debe ser la antítesis de un pueblo pequeño de Escocia.

No puedo evitar ampliar mi sonrisa ante su pregunta.

—¿A qué viene ese interés?

—Defecto profesional. Todo es susceptible de convertirse en una buena historia que contar.

—Kenzie se mudó a Nueva York por amor. Margot, su actual esposa, había viajado a Escocia de vacaciones con unas amigas y… bueno, ya sabes cómo son estas cosas. Se conocieron por casualidad, se enamoraron, ella tuvo que volver y él… se marchó con ella. —Me encojo de hombros tras la breve explicación, siempre que pienso en su historia no puedo evitar pensar en lo impulsivo que fue Kenzie al abandonar su hogar por una mujer a la que apenas conocía de unos días.

—Parece el argumento de una película romántica —dice Lucy soñadora.

—A las chicas os gustan mucho ese tipo de películas —digo con retintín, con la única intención de picarla, porque cuando lo hago sus mejillas se encienden y sus ojos se llenan de un brillo especial, incisivo, como sucede ahora.

—Las películas románticas no tienen género, a mi padre le encantan. Hemos visto Dirty Dancing, Grease y los Puentes de Maddison como un millón de veces. —Lo dice con orgullo.  

—Tu padre debe quererte mucho —murmullo.

—¿Qué insinúas? ¿Qué ve esas películas solo para complacerme?

—Dios me libre de insinuar nada —digo levantando las manos demostrando mi inocencia.

Justo en este momento aparece Kenzie, con su conjunto habitual: camisa de cuadros rojos y negros y vaqueros desgastados. Es un tipo sencillo, se le nota por sus movimientos pausados y algo rudos.

—¿Aiden MacKinnon en compañía de una mujer? Esto sí que es una novedad.

Frente a mí, Lucy eleva una ceja.

Vale, confieso: nunca traigo aquí a mis ligues. Es como una guarida para mí y mis hermanos, lo último que quiero es compartir esta guarida con mujeres que solo me interesan para satisfacer mi apetito sexual. Pero Lucy es distinta. A ella quiero mostrarle todo mi mundo porque, si acaba aceptando, también será un poco el suyo.

—Kenzie, esta es Lucy, una amiga especial.

—Ajá, especial —dice con sorna guiñándole un ojo—. Desde luego, especial tiene que ser para que la traigas aquí. —Sonríe una vez más con picardía—. ¿Qué os pongo?

Pedimos un par de cervezas que Kenzie tarda muy poco en servirnos. 

—Bueno, ¿vas a contarme qué hacemos aquí? —pregunta Lucy tras unos minutos de conversación banal.

Asiento.

—He pensado que, en el hipotético caso de que compartamos la crianza de un vástago en común, deberíamos conocernos un poco más el uno al otro, y este lugar es perfecto para ello.

—Eh… vale. ¿Qué necesitas saber sobre mí?

—Muchas cosas, pero he pensado que, para hacerlo más ameno, podríamos hacernos preguntas el uno al otro de forma intercalada. Yo pregunto, tú respondes y viceversa.

—¿Como una especie de interrogatorio cruzado?

—Sí, podríamos decir que algo así.

—Vale. ¿Quién empieza?

—Empiezo yo, tú el otro día ya me preguntaste mucho y tienes ventaja —digo sin darle opción a réplica, porque tengo muy claro cuál va a ser la primera pregunta—. ¿Por qué te apuntaste a una agencia de copaternidad en vez de querer ser madre soltera?

Las cejas de Lucy se arrugan levemente y da un trago a su bebida, buscando con ello darse tiempo a responder. Tras saborear la cerveza, humedece sus labios con la lengua de una forma tan inconsciente como sexy. No debería estar pensando en lo apetitosos que son sus labios, lo sé, pero no puedo evitarlo.

—Es una buena pregunta. Sé que ser madre soltera es la opción fácil. Solo tendría que inseminarme con el esperma de un donante sin preocuparme de nada más, más allá de lo complicado que resulta la crianza en solitario. Pero… yo tengo una relación muy especial con mi padre y quiero que mi hijo también disfrute de una relación parecida con el suyo.

—Tendría esa relación especial contigo —señalo.

—Sí, lo sé. —Se pinza el labio un poco nerviosa como si dudara en darme la siguiente información. Finalmente, prosigue—: Mira, Aiden, ya que estamos aquí para conocernos, hay algo que debes saber. Mi madre murió de cáncer de mama siendo yo muy pequeña. Es una etapa de la que apenas guardo recuerdos, pero sé que fue muy dura, sobre todo para mi padre que tuvo que lidiar con la enfermedad de su mujer y con el cuidado de una niña pequeña que apenas había dejado de ser un bebé. Vivo con el miedo de que me ocurra lo mismo. ¿Y si un día enfermo o me muero y mi hijo se queda solo en el mundo? Mi padre es mayor, soy hija única, no me quedan abuelos… no quiero condenar a un niño a quedarse solo en el mundo. —Hace una breve pausa—. ¿Me sigues?

—Te sigo —digo, con un nudo en el estómago. 

Todos tenemos cicatrices. Contar las historias que hay detrás de esas cicatrices nunca resulta fácil. Y aquí está ella, contándome la historia de esta cicatriz tan dolorosa.

—Tengo una amiga que siempre me dice que no debo pensar así, que soy joven, que estoy sana y que las probabilidades de que la historia se repita conmigo son bajas. Pero… ¿y si pasa? —pregunta.

Durante unos segundos, no digo nada. No he sufrido nada parecido, pero soy empático con su temor. Eso intento transmitirle con la sonrisa comprensiva que esbozo en mis labios al mirarla, y ella parece captarlo, porque me sonríe de vuelta.

—Siento mucho lo de tu madre —digo al final.

—Y yo. Me hubiera encantado conocerla, papá siempre dice que le recuerdo mucho a ella.

—Entonces seguro que era una mujer excepcional.

—Seguro que sí.

Me mira y, de repente, el ambiente se espesa y se vuelve todo más íntimo, como cuando apagas la luz en el dormitorio, enciendes la lámpara auxiliar de la mesita de noche y los tonos anaranjados te envuelven de una forma acogedora.

Rompo el contacto visual para apartar mis ojos de ella, porque su mirada cargada de significado me abruma.

—Te toca preguntar a ti —le recuerdo.

—Ah, sí. —Asiente—. Voy a copiarte: ¿Por qué elegiste la copaternidad en lugar de la adopción o un vientre de alquiler?

—Son opciones que descarté por difíciles. La adopción es altamente complicada para un hombre soltero. El sistema de adopción es muy conservador. Y respecto al vientre de alquiler, no me parece ético pagar por un bebé. Sé que hay un mercado un poco turbio alrededor de esto y, aunque no dudo de que haya agencias que lleven todo el proceso con la mayor pulcritud posible, todo esto me genera incomodidad. 

Mi respuesta parece convencerle, porque me invita a lanzarle una nueva pregunta.

—Estudiaste periodismo, te licenciaste con honores, podrías haber entrado a trabajar donde quisieras, ¿por qué Pink Ladies?

—¿Cómo sabes que me licencié con honores? —pregunta sin responder a mi pregunta.

—Porque soy una persona muy informada. ¿Por qué una revista para mujeres? —insisto.

—¿Por qué no? —Sonríe irónica.

—Eh, no se pueden responder una pregunta con una evasiva —exijo yo.

—Sé que para mucha gente Pink Ladies es una revista para mujeres con contenidos banales y poco… ¿importantes? Pero yo le debo mucho a esa revista. Fui una adolescente sin referencias femeninas, esa revista se convirtió en un manual de supervivencia para mí. Leyendo Pink Ladies aprendí lo que era un orgasmo o cómo debía depilarme las cejas. Son pequeñas cosas que suelen enseñar las madres a sus hijas… pero ante su ausencia… En resumen, me gusta pensar que yo puedo escribir artículos que aporten esa misma ayuda para chicas en mi misma situación.

—Es un punto de vista interesante. —Nunca lo había visto de esa forma. Puede que me haya dejado llevar por mis prejuicios al creer que este tipo de publicaciones eran prescindibles.

—Me toca. —Alza las cejas—. Todos los hermanos MacKinnon sois abogados, tú también, ¿siempre supiste que te querías dedicar a esto?

—Sí —respondo con rotundidad—. Nunca he tenido dudas al respecto. Es cierto que nuestro padre siempre se ha esforzado mucho para inculcarnos su amor por la abogacía, pero, además, yo creo que los MacKinnon llevamos esto en la sangre.

Las preguntas siguen sucediéndose una tras otra. Es así como descubro que hace dos años desde su última relación seria y que lo dejaron porque él le engañó con otra. Yo hablo un poco sobre Celine, pero no entro mucho en materia ya que es una cicatriz que aún no está curada del todo, y si hablar de la historia que hay detrás de una cicatriz duele, hablar de la historia que se esconde detrás de una herida que a veces aún sangra es más complejo. También descubro que le encantan los perros, que su película favorita es Casablanca y que ha deseado vivir en Manhattan desde que vio Sexo en Nueva York por primera vez. Yo le explico que me gustan las películas de acción, que me encanta correr por Central Park y que no soy persona hasta el primer café de la mañana. Es curioso como pequeños fragmentos como estos nos ayudan a ir dibujando mejor a la persona que tenemos delante. Supongo que somos eso: una suma de fragmentos que nos definen.

No sé cuántas cervezas hemos tomado cuando decidimos que es hora de regresar a casa. ¿Tres? ¿Cuatro? Solo sé que Lucy se empeña en coger un taxi porque, según ella, y con toda la razón del mundo, hemos bebido demasiado como para que pueda conducir. Así que aquí estoy, viendo como esta chica llena de sorpresas sube en la parte trasera del vehículo.

—Gracias por esta noche, Aiden, ha sido… genial.

—¿Eso significa que he conseguido hacerte cambiar de opinión respecto a lo de tener un hijo en común?

—Eso significa que necesito pensarlo.

Suspiro.

—Algo es algo.

Ella sonríe y tras atarse el cinturón me mira.

—Buenas noches, Aiden.

—Buenas noches, Lucy.

Cierro la puerta del taxi, le doy un pequeño golpecito a la carrocería para que el taxista sepa que puede emprender la marcha y no me muevo hasta que el coche desaparece de mi espacio visual.

Y pienso en Lucy.

En sus labios apetitosos.

En las historias tristes que se esconden detrás de sus cicatrices.

En esas miradas que queman.

¿Dónde me estoy metiendo?

No tengo la más mínima idea…

13

Lucy

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Al día siguiente, después de cenar con la familia de Aiden, quedo con Chloe en una coctelería que hay cerca de casa para contarle lo sucedido la noche anterior. Es un pub moderno, con decoración minimalista y un gusto excesivo por el blanco. La iluminación es tenue y azulada, y el sonido de la gente hablando y bebiendo nos acompaña. Nosotras dos estamos sentadas en un sofá blanco frente a la barra, yo con un Cosmopolitan y Chloe con un gin-tonic.

—Entonces, ¿su plan maestro para convencerte de tener un hijo con él fue llevarte a una cena familiar? Pues menuda decepción. —Chloe hace un mohín frente a su copa—. Cuando esta noche de madrugada me has enviado un mensaje con el «mañana te cuento» me esperaba algo más… sexy.

—Quería mostrarme que tiene una familia bien avenida, que se quieren y se respetan. Que están unidos —digo yo recordando la cena. De repente, un hormigueo zarandea mi tripa cuando pienso en Aiden. Este hormigueo me ha acompañado desde la noche de ayer cada vez que lo evoco. 

—¡Qué decepción! —exclama ella de forma teatral, removiendo los hielos de su gin-tonic con el labio apretado y fruncido—. Puestos a mostrarte algo podía haberte mostrado el martillo de Thor que, con total seguridad, guarda dentro de sus pantalones.

—Lo nuestro no va de eso —le recuerdo por enésima vez—. Quiere que sea la madre de su hijo, no su concubina. Además, ¿cómo sabes que tiene un martillo de Thor y no un martillito?

—Porque los tíos con físicos poderosos tienen aparatos poderosos. Y no he visto antes un físico más poderoso que el de los hermanos MacKinnon.

Me río, no puedo evitarlo.

—Debería escribir un artículo en Pink Ladies sobre esa teoría.

—Deberías —asiente—. Aunque si lo haces no olvides mencionar tu fuente. —Se señala a sí misma y vuelvo a reír.

Sin embargo, una parte de mí no puede evitar darle la razón. Tal como ha dicho, el físico de Aiden es… poderoso, con esos hombros anchos, esos brazos fuertes y ese abdomen de abdominales trabajadas que bien podría servir para planchar ropa en él. Y vale, sí, lo confieso: ayer por la noche se me fue la vista un par de veces hacia el centro de sus pantalones. No fue nada premeditado, simplemente estábamos sentados el uno al lado del otro durante la cena y bueno… su paquete estaba ahí, con un cartel de neón que gritaba: MÍRAME.

—Entonces, —prosigue Chloe—, ¿después de la cena te llevó a casa?

Niego con la cabeza.

—Fuimos a un pub escocés para charlar un rato.

—Oh, esto empieza a ponerse interesante. —Se muerde el labio con picardía—. ¿Sobre qué hablasteis?

—No sé, sobre todo un poco. —Me encojo de hombros—. Nos preguntamos cosas para conocernos mejor y eso.

Recuerdo la sensibilidad con la que Aiden se comportó ante el tema de mi madre y mi miedo a la enfermedad. Es algo de lo que no me gusta hablar, y menos con desconocidos, pero hay algo en Aiden que me hace abrirme a él a pesar de no conocernos demasiado.

—¿Y después de eso?

—Después de eso, nada. Le dije que le daría una respuesta pronto, pillé un taxi y me marché a casa.

Chloe asiente despacio.

—¿Y ya has meditado lo que vas a hacer? ¿Sigues decantándote por la negativa?

Me muerdo el labio con indecisión. Me he pasado todo el día de hoy reflexionando sobre esto y sigo sin saber qué hacer. Puede que mi visión de Aiden ahora sea distinta, pero sigo pensando que tener un hijo con él es una pésima idea. 

Chloe y yo estamos un rato más en el pub y después nos despedimos. Ella tiene una nueva cita Tinder porque la de ayer no cuajó y, según palabras suyas, necesita calor humano. Yo, en cambio, me marcho a casa, me pongo mi pijama favorito, uno viejo lleno de pelotillas y rotos, y me arremeto los bajos dentro de unos calcetines gruesos que me pongo encima de otros más finos. Sí, llevo doble calcetín porque tengo tendencia a tener fríos los pies. Después, me sirvo una copa de vino y me instalo en el sofá.

Mi casa no es muy grande, pero me encanta. La decoración es muy cuidada, con un estilo ecléctico que mezcla rasgos vintage y modernos. El sofá en el que estoy sentada es de terciopelo verde, la mesita de centro está hecha con un palé que en su día pinté de blanco, y el mueble del comedor es pequeño y sencillo, de color blanco también. En la misma estancia hay una pequeña mesa de comedor cuadrada con sus cuatro sillas y una puerta corredera que da acceso a una cocina también pequeña pero muy bien optimizada con muebles que van del suelo al techo. El piso solo tiene dos habitaciones, pero son suficientes para mí. En una tengo el dormitorio, con su cama doble, su ropero blanco vintage y una cómoda preciosa de color aguamarina. En la otra instalé un despacho, pero será la habitación de mi bebé cuando lo tenga.

Eso me lleva a pensar en Aiden de nuevo. Tengo que darle una respuesta, no puedo postergar esto por más tiempo. Me muerdo el labio con nerviosismo y hago algo que suelo hacer para tomar decisiones: una lista de pros y contras.

Después de una hora, la lista queda así:

Pros

Tiene un buen trabajo y una buena posición económica.

Es listo, inteligente y educado.

Su familia es maravillosa.

Le gustan los niños y sabe cómo tratarlos.

Nos comunicamos muy bien.

Contras

A veces puede ser muy arrogante.

Es (o era) mujeriego.

Somos de clases sociales distintas.

Mi trabajo en Pink Ladies se complicaría. 

Empieza a atraerme.

Como puedes ver, la lista queda en tablas, así que haberla hecho no me ayuda demasiado. Además, el último contra es el que más me tira hacia atrás a la hora de aceptar esta locura de propuesta. Aiden empieza a atraerme y no sé cómo frenar esta atracción hacia él. Es decir, ¿es posible forzar que alguien deje de atraerte una vez la atracción ya se ha puesto en marcha? Esto me preocupa, porque si esta atracción aumenta y se convierte en algo más, todo puede ser muy confuso y extraño desde mi posición, porque es obvio que este sentimiento no es bidireccional. Desde el principio, Aiden me ha dejado claro que no soy su tipo.

Me levanto del sofá y me dirijo hacia la ventana. Desde donde estoy puedo ver las luces de Manhattan. Me encanta esta ciudad, su vida, sus colores y sus luces. 

Pienso en Aiden, en mí y en un bebé con su color de ojos y mi color de pelo. 

Y, entonces, lo tengo claro y tomo una decisión.

#Aiden ‌

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Salgo del taxi y saludo a Paul, el portero del edificio de Will. Como ya me conoce, me deja pasar sin preguntar a dónde voy. Dejo atrás la puerta giratoria y me adentro en el vestíbulo lujoso revestido de mármol blanco hasta llegar a la zona de los ascensores. Entro en uno de ellos.

Hace un rato Will envió un mensaje por el grupo de Whatsapp que compartimos los hermanos pidiéndonos que fuéramos a verle, que tenía algo importante que decirnos. Nada más recibir el mensaje, he pedido un taxi y me he venido hacia aquí. El apartamento de Will está en West Village, a cinco minutos de la casa pareada que compró con Layla antes de casarse. Cuando Layla y él decidieron separarse de forma temporal, Will escogió este sitio como hogar de paso, pero la cosa parece estar alargándose en el tiempo.

Salgo del ascensor cuando llego a la planta indicada y recorro el pasillo alargado hasta la puerta del fondo, que es la de Will. Nada más llamar al timbre, alguien abre al otro lado. Es Oliver.

—Eres el último en llegar, tío —me dice haciéndose a un lado.

Me saco la chaqueta, la dejo en el perchero del recibidor y me dirijo con Oliver hacia el salón donde ya están todos sentados alrededor de un sofá esquinero. El apartamento es lujoso, a pesar de ser pequeño y tener solo dos habitaciones. El salón comunica por una puerta corredera con una pequeña cocina. Este apartamento poco tiene que ver con la casa de estilo Tudor de tres plantas en la que vivía antes, es más bien un pisito de soltero, pero, según Will, ya le parece bien que sea pequeño porque así tiene menos que limpiar. Hombre listo.

—Siento el retraso, había un poco de colapso de camino —explico yo sentándome en uno de los sillones colocados frente al sofá.

—No importa, ahora ya estamos todos. —Con la mirada fija en sus manos, Will hace un breve silencio—. Chicos, finalmente Layla y yo vamos a divorciarnos.

La noticia cae como un jarro de agua fría sobre mi cabeza. No es algo inesperado, pero la conmoción es inevitable. Cuando ves crecer a una pareja desde los cimientos, esperas que su amor perdure en el tiempo. Me jode que no sea así, es una demostración más de que el amor, al igual que los yogures, tiene fecha de caducidad. 

—¿No ha funcionado la terapia de pareja? —pregunta Dean.

Will niega con un movimiento de cabeza. Parece triste. Desde que su relación con Layla empezó a deteriorarse, un halo de tristeza lo persigue.

—La terapia de pareja no ha hecho más que evidenciar que nuestra relación está rota desde hace tiempo, y una relación rota está destinada al fracaso. ¿Podríamos intentar juntar los pedazos? Sí, supongo, pero nunca volverá a ser la que era antes de que se rompiera. Primero, porque hay pedazos que se han perdido por el camino, y, segundo, porque cuando algo se rompe, por mucho que lo reconstruyas, siempre sigue teniendo grietas. —Se encoge de hombros, levemente—. Layla y yo hemos hablado largo y tendido sobre nosotros esta mañana cuando he dejado a Faith en casa. Nos queremos, sí, pero ya no nos queremos como se supone que deben quererse dos personas que pretenden envejecer juntos. Hemos llorado, nos hemos abrazado y hemos tomado la decisión que creemos más acertada dada la situación: divorciarnos.

Durante unos segundos ninguno dice nada. Las palabras de Will pesan. Es curioso, pero cuando una relación termina no solo termina para la pareja en sí, sino también para la gente que los rodea. El luto se convierte en algo compartido, aunque en distinta intensidad.

—¿Cómo estás tú? —pregunto.

—Bien. Estoy bien —dice con una sonrisa que no le llega a los ojos—. Aún no he procesado lo que significa todo esto. Estoy en fase de aceptación, así que supongo que el bajón llegará cuando lo haga.

—¿Y Faith? —Jayce se muerde el labio, preocupado. Todos pensamos en Faith. En la pequeña y sensible Faith. Ayer al hablar con ella parecía más triste de lo normal, como si estuviera anticipando lo que estaba por venir.

—Se lo diremos mañana. Aún hay muchas decisiones que tomar, pero queremos que sepa que nuestro divorcio no va a alterar en nada sus rutinas ni su vida. Seguiremos siendo una familia, aunque no vivamos juntos. Aunque voy a tener que buscarme una casa algo más grande, pues queremos acogernos a la custodia compartida, pero bueno, tiempo al tiempo.

Un nuevo silencio. Los hermanos intercambiamos miradas cargadas de significado, miradas que pretenden decir: ahora tenemos que estar más unidos que nunca, por Will.

Decidimos llenar el silencio tenso con bromas y comentarios distendidos. 

En un momento dado, el móvil vibra dentro de mi bolsillo. Miro la pantalla iluminada en un acto reflejo, y el corazón me bombea con rapidez cuando veo el nombre de Lucy Cooper parpadear en ella con la llegada de un mensaje.

Con la excusa de hacer una llamada, salgo a la pequeña terraza de Will, desde donde las luces de Manhattan brillan de una forma maravillosa. Con un nudo en la garganta, desbloqueo la pantalla y leo el mensaje de Lucy. Un mensaje corto cuyo significado encierra todo un mundo por lo que implica. Noto un subidón de adrenalina recorrerme el pecho.

LUCY

Acepto, highlander.

14

Lucy ‌

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Dos semanas es lo que tardamos Aiden y yo en cerrar todas las cláusulas referentes al contrato que debemos firmar para iniciar la relación de copaternidad. Algunas de las consideraciones que hemos incluido son las siguientes:

Vamos a alquilar una casa que se convertirá en lo que coloquialmente se conoce como «casa nido». Al principio Aiden insistió en que aprovechásemos su piso que es grande y cabemos todos sin problemas, pero a mí no me parecía ético dadas las circunstancias. Al final, después de mucho discutir sobre el tema, ha accedido a que paguemos el alquiler de una vivienda nueva ajustada a nuestras necesidades y a mis honorarios. Durante los primeros años viviremos todos juntos y a partir de cierta edad (la edad está aún está por determinar), nos iremos rotando, semana uno, semana el otro, pero siempre en la misma casa para que crezca en un hogar que sienta propio.

La crianza del niño o niña será una obligación compartida y el peso de la misma recaerá en los dos. 

Queda totalmente prohibido presentar parejas excepto en el caso de que se trate de una relación estable y con vistas de futuro. Además, antes deberemos informar al otro y decidir de forma conjunta la mejor manera de proceder.

Todas las decisiones que se tomen respecto al futuro de nuestro hijo deben ser consensuadas por ambas partes. En el caso de que haya algún desacuerdo deberá buscarse un punto medio entre ambas posturas.

Son cosas bastante lógicas, pero como dice Aiden, que es abogado, es mejor dejarlo todo por escrito. De esta manera, en caso de duda, solo hay que consultar lo acordado.

Firmamos el contrato en la agencia de copaternidad el lunes, y hoy, viernes, tenemos la primera visita informativa en la clínica de reproducción asistida.

Estoy nerviosa. Estoy tan nerviosa que cuando Avery me pide que vaya a su despacho me tropiezo, de camino, con mis propios pies, ganándome un resoplido de Sasha, que desde que conseguí el reportaje de los hermanos MacKinnon me odia más que nunca.

—Avery, ¿querías verme? —pregunto entrando en su despacho y ocupando la silla que hay frente su escritorio.

—Sí, quería preguntarte cómo llevas la búsqueda de título para tu columna mensual.

Sonrío y asiento. Desde que Avery me premió con una columna propia en la revista, he estado buscando un título que englobe todo lo que quiero explicar en ella. La verdad es que me ha costado mucho decidirme, pero ahora lo tengo claro.

—Desde Manhattan con amor —le digo emocionada.

Ella asiente lentamente, como si estuviera paladeando imaginariamente el título.

—Me gusta, tiene gancho —admite ella con las cejas alzadas con interés—. ¿Y cómo quieres enfocar la columna? ¿De qué hablarás en ella?

—Había pensado que fuera algo desenfadado, con un toque de humor, ya sabes, los errores y aciertos de una casi treintañera que vive en Manhattan.

—Muy a lo Carrie Bradshow. Creo que puede funcionar. —Me guiña un ojo, saca algo del primer cajón de su escritorio y me lo tiende. Suelto un gritito lleno de emoción. Es una copia de la revista del próximo mes con el reportaje que escribí de los hermanos MacKinnon. De hecho, la portada está compuesta por una foto suya a todo color con el titular: «Los highlanders de Nueva York al desnudo»—. La distribuiremos el lunes, pero creo que te mereces una copia. Va a ser todo un éxito. Enhorabuena.

***

Cuando llego a la clínica de fertilidad, a las cinco en punto, Aiden ya está esperando de pie frente a la puerta. Sonríe de medio lado a medida que me acerco a él y yo ignoro la forma en la que mi pulso se acelera cuando lo tengo delante y su perfume caro, que lo acompaña siempre, me envuelve. Lleva un abrigo de paño negro sobre un traje de color gris oscuro. Sus ojos azules me sonríen a la vez que se curvan sus labios.

—¿Preparada? —pregunta.

—Preparada. —Asiento y juntos accedemos al interior del edificio.

Los nervios trepan por mi tripa cuando subimos a la planta indicada y una recepcionista nos acompaña hasta la sala de espera. Los únicos integrantes de dicha sala es una pareja de mediana edad cuyas miradas cargadas de amor y complicidad me genera inmediatamente mucha ternura. Ella acaricia su barriga con mimo y él posa su mano sobre la de ella en un gesto de protección adorable. Una parte de mí siente un poco de envidia ante esta imagen, pues es algo que nosotros no viviremos. No habrán miradas de amor y complicidad, ni dedos entrelazados sobre mi barriga. Lo nuestro es otra cosa.

No sé cuánto tiempo permanecemos en esta sala, solo sé que cuando por megafonía mencionan mi nombre, los nervios han conseguido dominar cada partícula de mi ser. A mi lado, Aiden ha intentado relajarme dándome conversación, pero no sirve de nada.

La consulta dura una hora y, tal como nos habían dicho, es meramente informativa. En ella, una señora muy amable, nos explica de forma extensa todas las opciones que tenemos para llevar a cabo un embarazo exitoso. Al terminar, nos da un montón de folletos y papeles para que los estudiemos con atención antes de decidirnos. En la próxima visita, dentro de dos semanas, debemos decirle que técnica de reproducción asistida escogemos. Además, nos ha recomendado hacer varias pruebas para determinar que no tenemos ningún problema de fertilidad.

Tanta información me deja con la cabeza embotada, así que cuando Aiden propone tomar algo en una cafetería cercana, acepto sin pensármelo demasiado. La cafetería es pequeña, de diseño coqueto, con mobiliario vintage y una carta pequeña pero atractiva para personas ansiosas por el dulce como lo soy yo en este momento. Necesito café, y un trozo enorme de tarta, así que lo pido en contrapunto al café solo que pide Aiden.

Nos tomamos lo que hemos pedido mientras miramos los folletos y hablamos sobre las distintas opciones que nos han propuesto. 

—Supongo que en nuestro caso la Inseminación artificial es la opción ideal —digo yo leyendo por encima el texto que acompaña el folleto en cuestión. Las demás opciones son indicadas sobre todo en los casos de que existan problemas de fertilidad.

—Supongo —admite él, aunque parece contrariado—. Según leo aquí tratan la muestra de semen en un laboratorio para aumentar el potencial de los espermatozoides, ¿qué demonios significa eso?

—No tengo ni idea, pero a mí me suena bien. —Me encojo de hombros.

—Mis soldaditos funcionan perfectamente, no necesitan ser potenciados.

No puedo evitar reírme.

—Tu virilidad no se verá afectada por esto, MacKinnon. Además, no sé por qué te quejas tanto, tú solo tendrás que pajearte y rellenar un botecito. Yo tendré que hormonarme y dejar que me introduzcan tus soldaditos en mi zona privada.

—Debería haber una alternativa más fácil para todo esto. —Se cruza de brazos, con expresión seria, y apoya la espalda en el respaldo de la silla.

—La hay: se le llama sexo —bromeo.

Pero mi comentario no causa una sonrisa que es lo que pretendo, al contrario, sus ojos reflexivos son sacudidos por un pensamiento fugaz y se fijan en mí como si me vieran por primera vez en toda la tarde.

—Tienes razón —musita. Se lleva un dedo a los labios y da golpecitos sobre ellos con el dedo índice, sin dejar de mirarme con una intensidad que me quema.

—¿En qué tengo razón?

—En que para engendrar un bebé solo hay que practicar sexo. 

Una arruga de confusión se dibuja en mi frente.

—¿Acabas de descubrir que los bebés ni vienen de París ni los traen las cigüeñas?

—Lo que quiero decir es que no necesitamos pasar por todo esto. —Señala los folletos—. Podemos usar el método tradicional.

Parpadeo, intentando digerir lo que me está proponiendo. ¿Quiere que mantengamos relaciones sexuales para tener al bebé? 

¿Es que se ha vuelto loco?

—Estás de coña, ¿verdad?

—Venga, Lucy, piénsalo. Somos dos personas jóvenes y fértiles, no será difícil conseguirlo por nuestros medios sin necesidad de que trasteen mis soldaditos ni los introduzcan de forma artificial dentro de ti.

—Aiden, creo que estás perdiendo la perspectiva de las cosas. ¿Eres consciente de lo que implicaría que tú y yo… —bajo la voz de golpe, dándome cuenta de que la estaba alzando sin querer— nos acostemos?

Para mi sorpresa, mi pregunta le divierte. Lo veo en las pequeñas arrugas que se forman alrededor de sus ojos.

—Según mi experiencia, implicaría diversión y placer a partes iguales.

Estoy segura de que ahora mismo debo tener las mejillas tan rojas como el vestido que he elegido para la ocasión. Las orejas me arden.

—No me refiero a eso, sabes perfectamente lo que quiero decir. El sexo lo complicaría todo.

—Pero ¿por qué? Somos dos personas adultas y maduras y el sexo es solo eso, sexo.

—Aiden…

—Y a mí se me da especialmente bien. Conseguiría que te corrieras como nunca en tu vida.

Ay Dios. Un latigazo me vibra dentro de las braguitas con sus palabras. La mirada de Aiden se ha oscurecido y el azul cielo de sus ojos se convierte en cielo nocturno.

Es fácil dejar que la mente se llene de imágenes de nosotros dos sudando juntos en una misma cama. El chasquido de nuestros cuerpos chocando. Nuestras bocas buscándose. Nuestros sexos encajando. Son solo unos segundos los que dejo volar la imaginación, pero estos segundos son suficientes para que mi sexo se humedezca y palpite con ganas de hacer realidad la fantasía. 

Sacudo la cabeza intentando apartar bien lejos esos pensamientos libidinosos y me centro en el ahora. Por la forma en la que Aiden me mira, estoy convencido de que también ha estado perdido unos segundos en imágenes muy parecidas a las mías.

—No quiero seguir hablando de esto. ¿Podemos volver a terreno seguro?

Aiden parece decepcionado con mis palabras, pero asiente. Vuelvo a coger el folleto e intento encaminar de nuevo la conversación hacia la inseminación artificial pero el ambiente se ha enrarecido. Es denso, palpable. Intento relajarlo mostrándole el ejemplar de la revista en la que sale el reportaje como primicia, pero tampoco sirve de mucho Y él debe haberse dado cuenta porque propone marcharnos con la excusa de que tiene trabajo.

A pesar de todo, insiste en acompañarme en coche hasta casa.

Aparca en doble fila y, antes de que pueda abrir la puerta y marcharme, coloca su mano sobre la mía.

—Siento haberte hecho sentir incómoda, no era mi intención.

—No te preocupes, ya está olvidado.

Aiden asiente, suelta mi mano y aprovecho para salir del coche.

Subiendo los escalones que llevan hasta el portal de mi edificio solo puedo pensar en una cosa: en las ganas que tengo de ponerme el pijama, tumbarme en la cama y olvidarme de los pensamientos impuros que, desde hace un rato, invaden mi cabeza sin mi permiso.

***

Horas más tarde, me despierto con la frente perlada de sudor y la respiración agitada. Ay, Dios. ¡Ay Dios! Acabo de tener el sueño más tórrido de mi vida. Intento recuperar la capacidad normal de mis pulmones mientras mi mente se llena de las imágenes creadas por mi subconsciente durante el sueño. Mis uñas arañando su espalda. Sus dientes mordiendo mi labio inferior. Sus dedos largos clavándose en la carne de mi trasero para penetrarme más fuerte mientras monto cuál amazona sobre él.

Con el pulso acelerado, salto de la cama y me dirijo al baño. Me refresco la cara y estudio mi rostro en el espejo. Estoy sonrosada y tengo los ojos vidriosos. Y no sé por qué, pero, de repente, el enfado se apodera de mí. Estoy enfadada: conmigo, con Aiden, con ambos, pero sobre todo con él por haber pervertido mi mente. Supongo que, por eso, no lo pienso mucho cuando cojo el móvil y marco su número.

Me responde al quinto tono, con la voz pastosa y un sonido indescifrable.

—Sería una locura, Aiden. Una locura.

Otro sonido adormilado me llega desde el otro lado del hilo telefónico.

—Perdón, ¿quién eres? —Su voz suena confusa, como si realmente aún estuviera sumido entre la neblina del sueño.

—Lucy. Soy Lucy. La Lucy a la que has propuesto follar esta tarde.

—Ehhhh… Vale, espera. —Oigo el ruido de las sábanas al ser apartadas de su cuerpo, y mi mente, que parece haber alcanzado una dimensión desconocida en imaginar cosas turbias, imagina su imponente cuerpo desnudo—. Ya está, he salido a la terraza para ver si la brisa nocturna neoyorquina me espabila un poco, porque, como habrás adivinado, estaba durmiendo.

—Siento llamarte a estas horas, pero la culpa es tuya por aparecerte en mi sueño.

—¿Has soñado conmigo? —pregunta en tono jocoso.

—No, tú has aparecido en mi sueño, que es distinto.

Suelta una carcajada y me imagino una sonrisa ladeada dibujada en sus labios.

—Ajá. ¿Y hacíamos cosas malas en ese sueño?

—Los detalles mejor me los ahorro —digo con las mejillas arreboladas—. La cuestión es que has aparecido en mis sueños, me has jodido el descanso y eso es inadmisible. —Hago un mohín, a pesar de saber que él no puede verlo—. Lo que has propuesto esta tarde es una locura. Una auténtica locura, Aiden.

—¿Cuando hablas de lo que te he propuesto esta tarde te refieres a….? —deja la pregunta al aire.

—A cuando me has propuesto que follemos —respondo, aunque él sabe perfectamente que me refiero a esto.

—En realidad, te he propuesto que procreemos —matiza.

—Llámalo como quieras, es lo mismo. Tu pene entraría en contacto con mi vagina, ¿verdad? 

—Técnicamente, sí, pero habría una intencionalidad en ese contacto. 

Mierda. Como se nota que es abogado y que sabe argumentar.

—La inseminación artificial es una opción aceptable, Aiden. 

—En ningún momento he dicho lo contrario. —Parece cansado—. ¿Podemos dejar esta conversación para mañana? Tengo una reunión con un cliente a primera hora y me gustaría despertarme antes para correr. 

—Sí, si, claro.

—Tengo un día bastante complicado, pero podemos quedar para cenar, ¿te parece bien? Creo que hablar las cosas cara a cara lo hará todo más sencillo.

—De acuerdo, sí, sin problema.

—Bien, entonces… —hace una breve pausa—. Oh, mierda, espera, mañana por la noche tengo que acudir a una gala benéfica. Joder, con lo que odio yo estas cosas.

—No pasa nada —digo restándole importancia—. Podemos quedar el domingo, o el lunes. No corre prisa.

—O mejor aún, ¿por qué no me acompañas?

Parpadeo. ¿Qué?

—¿Quieres que vaya contigo a una gala benéfica?

—Será un coñazo y puedo llevar acompañante. Si vienes conmigo evitarás que muera de aburrimiento.

—Oye, ¡que no soy un mono de feria!

—Lo sé, hasta donde he visto, no tienes cola ni pelo en el pecho —bromea.

—No creo que sea buena idea aparecer contigo en un acto público, daría lugar a malentendidos.

—Venga, mujer, acudirías en calidad de amiga, además, sería una buena ocasión para aclarar el embrollo mental que te has montado.

Pienso en ello. Nunca he estado en una gala benéfica y no es algo que me apetezca especialmente, pero… pero sí, necesito dejar cerrado el asunto de la procreación, está claro que está matando mis neuronas.

—Vale, está bien, iré. 

—Genial. Te pasaré a buscar a las siete. Intenta ser puntual, ¿vale?

—Siempre lo soy —digo, porque sí, odio la impuntualidad.

—Estupendo. Pues te dejo, ¿vale? Necesito dormir.

—Ok. Descansa, y no vuelvas a aparecer en mis sueños, ¿eh?

Se ríe.

—Lo intentaré, pero no prometo nada, en todo caso, te garantizo que si aparezco en ellos será solo para hacerte disfrutar. —Aunque no lo veo, adivino una sonrisa—. Buenas noches, Lucy.

—Buenas noches, Aiden.

Cuelga y yo me quedo con una sonrisa tonta dibujada en los labios. 

Esta noche creo que sacaré del cajón de la mesita de noche mi satisfyer. Hay mucho deseo reprimido que soltar.

15

Lucy ‌

 ‌

Abro la puerta de casa y Chloe pasa al interior portando con ella lo que supongo que son tres vestidos dentro de sus fundas.

—Te debo una —le digo ayudándola a llevar los vestidos hasta mi dormitorio—. Siento que hayas tenido que ir a la redacción un sábado.

Pink Ladies cuenta con un vestidor lleno de ropa increíble que las grandes marcas nos ceden para que usemos en las sesiones de fotos que luego salen en la revista. Chloe, al ser estilista, tiene acceso a todas las prendas, por lo que no he dudado ni un segundo en pedirle que me consiga algo decente para la gala de esta tarde.

—No te preocupes, tenía que acercarme igualmente, así que no ha sido molestia. —Dejamos la ropa sobre la cama y Chloe se sienta en ella mirándome suspicaz—. Y, ahora, ¿vas a contarme por qué necesitas un vestido de fiesta?

—Aiden me ha perdido que le acompañe a una gala benéfica —digo con la boca pequeña, ignorando la forma con la que los ojos de Chloe se agrandan al escuchar mis palabras.

—¿Perdona?

—Somos amigos, me lo ha pedido y no podía negarme.

—¿No podías negarte o no querías negarte? —Me mira con suficiencia, frunciendo sus labios pintados de rojo en una mueca de suficiencia.

No respondo, me limito a mirar los tres vestidos que Chloe ha elegido para mí. Uno es azul medianoche, largo, de raso, sencillo pero elegante, el segundo es verde botella, vaporoso y con mangas abullonadas, el tercero es el que más me gusta de todos, es color vino, tiene una caída bonita y un escote discreto pero sugerente.

—Creo que tenemos ganador —digo, cogiéndolo para colocarlo delante de mi cuerpo y hacerme una idea visual de cómo quedará.

—Ese color te favorece.

—¿Pelo suelto o recogido?

—Recogido. Un moño alto con algún pasador bonito. ¿A qué hora es la gala?

—Me pasa a recoger a las siete. —Miro el reloj comprobando con cierto agobio que solo falta una hora.

—¿Quieres que te ayude a arreglarte?

—¿En serio necesitas preguntarlo?

Dejo a Chloe zampándose unas galletas de chocolate en el salón y me dirijo a la ducha. Tardo cinco minutos de reloj en enjabonarme, aplicarme el acondicionador, la mascarilla y los demás potingues que suelo ponerme antes de una cita importante. Al terminar, me pongo el albornoz, enrollo mi pelo en una toalla y voy a buscar a Chloe, que se ha terminado las galletas y ha abierto una bolsa de patatas fritas mientras mira un capítulo de Crónicas Vampíricas. Siempre he encontrado fascinante el pozo sin fondo que es Chloe para la comida. Si yo comiera lo mismo que ella, en su lugar, necesitarían grúa para moverme.

—Ian Somerhalder es el hombre de mi vida, solo que él aún no lo sabe. —Suelta un suspirito dramático y se mete un puñado enorme de patatas en la boca.

Me rio, porque Chloe tiene una forma de ser que siempre consigue sacarme una sonrisa, incluso en momentos como este en el que los nervios se han hecho un ovillo en mi estómago.

—Creo recordar que le mandaste un tuit para informarle de ello.

—Sí, pero no me respondió. Probablemente no lo leería. Los hombres como él deben recibir millones de mensajes a diario. Una lástima. Ian y yo estamos condenados a perdernos una historia de amor preciosa.

Niego divertida, ella apaga la tele y nos ponemos al lío. 

Dejo que Chloe me maquille. A mí no se me da mal, pero lo suyo con el maquillaje es magia. Veinte minutos más tarde, Chloe me ha maquillado, secado el pelo y peinado con un sobrio pero efectivo moño alto, dejando algunos mechones sueltos para dar volumen. Para terminar, me pongo el vestido color vino y unos zapatos de tacón negro que combinan bien con todo.

—Dios, nena, estás arrebatadora —dice Chloe.

Me miro al espejo y tengo que admitir que no estoy mal del todo. 

—Espero no desentonar mucho en la gala.

—En absoluto. Estás estupenda, seguro que a Aiden se le pone morcillona al verte.

Pongo los ojos en blanco, compruebo en el reloj que aún faltan quince minutos para que llegue y me siento en el sofá con cuidado de no arrugar la ropa.

—No seas bruta, Chloe, entre Aiden y yo no hay nada.

—Aún.  No hay nada aún —matiza—. Pero algo me dice que lo habrá en algún momento. Es una intuición.

Niego con la cabeza.

—Vamos a tener un hijo juntos, los sentimientos no tienen cabida en nuestro pacto —digo en voz alta, como si con eso intentara reforzarme a mí misma esa realidad.

Pienso en nuestra conversación de ayer, primero en la cafetería y luego por teléfono. Si le explicara a Chloe la propuesta que me hizo Aiden, ahora mismo estaría buscando en internet el diseño perfecto para nuestras invitaciones de boda. Porque Chloe es así, se toma las cosas a la tremenda, por eso mismo decido omitir esa información. Lo último que necesito en este momento es a una Chloe sobreestimulada hablándome de tener sexo con Aiden.

 ***

A las siete en punto recibo un mensaje de Aiden indicándome que me espera en doble fila. Chloe baja conmigo y cuando lo ve dentro de su coche, corre hacia él,  golpea la ventanilla con los nudillos obligándolo a que baje el vidrio e inclina el cuerpo hacia delante con una pose coqueta que me hace rodar los ojos. Por el amor de Dios, ¡qué mujer!

—Vaya, vaya, yo pensaba que los highlanders os desplazabais a caballo, no en coches de lujo —oigo que le dice.

—Bueno, el caballo lo guardo para ocasiones especiales. Moverse con él por Manhattan, en hora punta, no es muy cómodo —bromea él siguiéndole el juego.

Yo rodeo el coche y me subo en el asiento del copiloto.

—Oh, tienes razón, no había caído en ello. —Chloe hace una breve pausa y posa sus ojos sobre mí—. ¿Has visto lo guapa que he dejado a Lucy?

Su pregunta provoca que Aiden gire la cabeza y me busque con la mirada. Cuando nuestros ojos se encuentran sus cejas se arrugan con suavidad. Me mira… intensamente. Tan intensamente que algo dentro de mi cuerpo se remueve. Además, lleva frac y… bueno, de traje está increíble, pero de frac…, de frac es cosa de otro mundo.

—Te diría que has hecho un buen trabajo, pero con la materia prima que tenías, no debe haberte costado demasiado —dice sin dejar de mirarme. Mis mejillas se tiñen de rojo.

—Coincido en eso. —Chloe me guiña un ojo—. Bueno, chicos, os dejo. Pasadlo bien en la gala. Y portaros bien: No hagáis nada que yo no haría —esto último lo dice canturreando mientras se va.

Aiden arranca el coche y nos ponemos en marcha.

—Tú amiga parece simpática.

—Lo es, un poco entrometida, pero lo es.

Sonríe.

—¿Hace mucho que os conocéis?

—Casi cuatro años, desde que empecé a trabajar en la revista. Ella es mi familia aquí, en Manhattan.

Aiden asiente sin apartar la mirada de la carretera. Nunca antes me había fijado en lo bonitas que son sus manos. Son grandes, de palma alargada y dedos largos, además, parecen suaves y están cuidadas.

Durante el camino hablamos de todo y de nada. La conversación parece un poco impostada y es que sobre nuestras cabezas flota, inevitablemente, el tema que dejamos pendiente ayer. Lo hubiera sacado yo, pero queda toda la noche por delante. Mejor esperar un poco. Seguro que tras un par de copas y alguna que otra conversación banal, será más fácil hacerlo.

Tardamos media hora en llegar a nuestro destino, un hotel de fachada histórica que me hace abrir la boca por su preciosa arquitectura. Hay servicio de aparcacoches y un hombre uniformado se encarga del vehículo mientras nosotros entramos en el recinto. 

Entramos y una chica muy bien vestida nos pide nuestros abrigos tras informarnos de que la gala se celebra en la gran terraza de la última planta. La miro escéptica. ¿Van a organizar una gala en una terraza en pleno invierno? Espero no pillar un gripazo.

Sin embargo, cuando llegamos a la terraza, comprendo que el frío no va a ser un problema. Parte de la terraza está acristalada y, la otra parte, está repleta de estufas exteriores que calientan el aire. El diseño de este lugar es, además, una pasada. Hay plantas por todas partes, hiedra que cae de las paredes junto a enredaderas y flores de distintas tonalidades de azul. La terraza está iluminada por guirnaldas de luces que cuelgan del techo y faroles que adornan parte del suelo de madera, además de unos focos de baja intensidad que favorecen el ambiente íntimo. El mobiliario es moderno y blanco, y hay gente por todas partes.

—Menuda maravilla —musito yo.

—Sí, los Wright celebran unas fiestas impresionantes —asiente él.

No dejamos de encontrarnos con conocidos suyos que le saludan y le preguntan cosas sobre el bufete. Él responde amable, aunque se nota que esto le aburre. Nada más salir de la zona acristalada, nos encontramos a sus hermanos charlando animadamente al aire libre. Están todos excepto Dean, que aún es universitario.

—Pero bueno, ¿a quién tenemos aquí? Lucy Cooper, mi periodista favorita —dice Oliver, cogiéndome de los hombros—. ¿Cómo ha conseguido Aiden engañarte para que vinieras? Estos eventos son un muermo.

—Cierto. Nosotros estamos obligados a asistir, pero hacer que otros pasen por ello podría ser considerado tortura —añade Jayce.

Will no dice nada, se limita a mirarme con las cejas alzadas, de una forma algo arrogante que no me pasa desapercibida. Creo que no le gusto mucho, y, como siempre que me pasa esto, mi lado masoca, que odia no gustar, se activa. No sé en qué momento de mi vida la necesidad de gustar a los demás empezó a apoderarse de mí, solo sé que siento una gran incomodidad cuando noto que no le caigo bien a alguien.

—¿Hace mucho que habéis llegado? —pregunto amable, dirigiendo mi mirada a Will.

Pero él me ignora, se aleja de nosotros, coge una copa y se pone a hablar con un hombre que pasa por su lado. Hago un mohín. Oliver parece darse cuenta de mi decepción, porque aprieta mi brazo con un gesto cariñoso y me sonríe.

—No se lo tengas en cuenta, no está pasando por un buen momento.

No pregunto los motivos, no quiero que malinterprete mi interés. Will ya sugirió hace unas semanas que no se fía de mí por trabajar donde trabajo. Además, mi intuición me dice que su malestar tiene que ver con Layla. Los rumores tienen patas muy largas y corren muy rápido, y parece ser que la noticia de que van a divorciarse está a punto de hacerse oficial.

Nos quedamos con Oliver y Jayce bastante rato, hasta que primero uno y después el otro nos abandonan para iniciar otras conversaciones. Aiden propone que nos acerquemos al borde de la terraza, desde donde las vistas de Manhattan son tan hermosas que un sentimiento intenso, parecido a la catarsis que uno siente cuando ve algo sublime, me sobrecoge.

—Siempre quise vivir en Manhattan —le confieso de pronto, sin que él me haya preguntado nada—. Cuando era pequeña y veía una película que estuviera ambientada en la ciudad, afirmaba que algún día viviría aquí. Mi padre lo sabía y siempre que podía me traía de visita. Tengo recuerdos muy bonitos paseando con él por Central Park en primavera o comprando en Bloomingdale's en Navidad. Es curioso porque la gente suele decir que las expectativas nunca suelen casar con la realidad, que cuando sueñas mucho tiempo con una cosa, esta acaba decepcionándote, pero en mi caso no fue así. Al contrario. Manhattan es mucho más de lo que creí que sería. 

—Entiendo lo que quieres decir —admite Aiden. Los dos tenemos la mirada fija en las vistas a la ciudad—. Yo crecí aquí y no cambiaría este lugar por nada en el mundo. Es verdad que a veces el ritmo acelerado de Nueva York puede llegar a ser agobiante, pero creo que no podría vivir de otra manera. Las semanas que paso en nuestra casa familiar de las Highlands, lo acabo echando de menos, por mucho que vivir entre montañas me encante.

—Eres un hombre de acción.

—Supongo que sí.

A pesar de que estamos rodeados de gente, hay una especie de burbuja que nos envuelve ofreciéndonos una sensación de falsa intimidad que me encanta. Que me hace sentir segura, cómoda.

Cojo aire, miro una última vez esta ciudad que me tiene enamorada y pregunto, fijando mis ojos en él:

—¿Hablamos?

16

Aiden

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—¿Hablamos?

Los ojos de Lucy me observan con atención y yo me quedo unos segundos en silencio, siendo consciente del significado de su pregunta. Sé que se refiere a la conversación que dejamos pendiente ayer.  Por eso la invité a venir, ¿no? O bueno, quizás me escudé en esa excusa porque la realidad es que me encanta su compañía. Estas dos semanas en las que nos hemos tenido que ver a diario para tratar temas del contrato de copaternidad he disfrutado mucho de los cafés compartidos y las conversaciones. Lucy es simpática, curiosa, inteligente y divertida. Tiene un humor sarcástico que me encanta, y una candidez innata que me transmite mucha ternura. Además, es preciosa, quizás no es el tipo de belleza al que estoy acostumbrado, pero es preciosa al fin y al cabo. Y tiene unas tetas increíbles. Eso es algo que he descubierto hoy gracias al vestido que lleva.

La forma en la que me interroga con las cejas alzadas me devuelve a la realidad. Está esperando una respuesta a su pregunta, así que carraspeo, tocándome la nariz en un tic involuntario, y asiento con la cabeza.

—Por supuesto, hablemos.

Sus mejillas se tiñen de rojo ligeramente. Supongo que por el tema que estamos a punto de tocar.

Reconozco que llevo desde ayer pensando en ello. Incluso durante las reuniones que he tenido esta mañana, mi mente volaba, una vez tras otra, hacia la misma dirección. Mi propuesta de tener un bebé de forma tradicional fue fruto de un pensamiento racional y primario. ¿Por qué tomarnos todas las molestias que implica un proceso de inseminación artificial cuando podemos hacerlo sin intermediarios? No entendí la reacción de Lucy, me pareció desmedida. El sexo es solo eso, sexo. Dos cuerpos desnudos abandonados al placer. Y, en nuestro caso, me pareció la opción más práctica. Luego, con el paso de las horas y la hipótesis de acostarme con Lucy bailando en mi cabeza, la cosa se complicó. El pragmatismo dio lugar a otra cosa… a otra cosa más caliente y lujuriosa. Porque por mucho que intente negarlo, Lucy me atrae. Me atrae como la luz a las polillas. Como el polen a las abejas. Como los caramelos a un niño goloso. Vale, las metáforas se me dan de pena, pero creo que ya entiendes el punto.

—¿Has vuelto a soñar conmigo esta noche? —pregunto saliendo de mi bucle mental y rompiendo el hielo del momento.

—¿Qué? No, ¡por supuesto que no! —Se sonroja aún más y eso me provoca un ataque de risa—. Además, te recuerdo que yo no soñé contigo, tú te colaste en mi sueño, que es distinto.

—Oh, cierto, había olvidado mi capacidad de irrumpir sueños ajenos. —La miro divertido y ella se muerde el labio para reprimir una sonrisa—. Al menos, ¿estuve bien en tu sueño?

—No lo sé, no me acuerdo —miente, y sé que miente porque su sonrisa se acentúa con sordina.

—Bueno, querida Lucy, creo que ambos sabemos que ese sueño no es más que una representación onírica de tus deseos reprimidos… —Alzo las cejas con picardía y, con ese gesto, consigo que ría abiertamente.

—Querido Aiden, no tengo deseos reprimidos que te involucren. Siento si eso daña tu ego.

—Ouch. Pues sí que lo ha dañado un poquito, sí.

—Suerte que tienes ego de sobras, entonces.

Me río entre dientes y compruebo que nadie nos mira antes de decir:

—Y dime, ¿has pensado en la opción de procrear juntos de forma… natural?

Ella tarda unos segundos en responder. Desvía sus ojos hacia el paisaje urbano que tenemos en frente y asiente despacio.

—Sí, y creo que es una locura.

—¿Por qué? 

—Pues hay muchos motivos —musita, ahora sí, mirándome directamente.

—También había muchos motivos por los que no querías tener un bebé conmigo y, al final, todos cayeron por su propio peso —digo yo para picarla.

—Esto es distinto —insiste bajando la voz—. El sexo sin compromiso nunca ha sido lo mío, para empezar. No se me da bien y me hace sentir incómoda.

—Pero esto no sería sexo sin compromiso, porque habría un compromiso: engendrar un bebé.

—Ya me entiendes…

—No, la verdad es que no te explicas demasiado bien. 

—A ver… —Se muerde el labio en una pose reflexiva que me parece muy sexy—. Chloe, a la que ya conoces, suele acostarse con un hombre distinto cada fin de semana. Se lo pasa bien y no tiene que tener ningún vínculo emocional con la otra persona para disfrutar del sexo. Pero yo no soy así, he intentado acostarme con tíos a los que he conocido en algún bar o por internet y con los que, a priori, había química, pero nunca ha salido bien. Siempre acabo sintiéndome sucia, como si estuviera haciendo algo malo. —Ha dicho esto de carrerilla y coge aire antes de seguir—: Soy consciente de que este sentimiento tiene mucho que ver con el hecho de que, desde pequeñas, a las mujeres, se nos inculca que mantener relaciones sexuales por placer es algo malo. He intentado cambiar este esquema preestablecido, porque me considero una mujer feminista y empoderada, pero no puedo, simplemente es inherente en mí, lo acepto y punto. Lo que quiero decir con este pequeño monólogo, es que para mí el sexo no es algo tan sencillo como lo es para Chloe o para ti. 

Asiento despacio, intentando gestionar toda la información. Entiendo lo que quiero decir. Nunca antes me había planteado lo difícil que es ser mujer, incluso en nuestros tiempos. Hemos avanzado mucho socialmente hacia la igualdad, para que hombres y mujeres tengamos los mismos derechos y demás, pero, más allá de lo visible está lo invisible, las construcciones que nos acompañan desde niños y que nos ayudan a comprender el mundo que nos rodea y a nosotros mismos.

—Entiendo tu perspectiva, Lucy, y quiero que sepas que nunca te presionaría para que hicieras algo con lo que no te sintieras cómoda. Tienes razón, yo puedo practicar el sexo sin ataduras, sin que eso suponga ningún problema para mí, supongo que por eso te lo propuse.

Ella me mira y puedo ver los engranajes de su mente moverse a gran velocidad, dando forma a una pregunta que tarda en soltar:

—¿Y no te supone un problema que yo no sea tu tipo?

—¿Eh? —La miro boquiabierto, desconcertado.

—Una de las primeras cosas que me dijiste cuándo te pregunté porque querías que fuera la madre de tu hijo fue que porque yo no soy tu tipo. No sé, me resulta raro que, aun así, estés dispuesto a acostarte conmigo.

Suelto una carcajada. No soy un tipo de reír mucho, pero Lucy es tan adorable cuando quiere que no puedo evitar que mi risa rasgue el aire que nos envuelve.

—Dime qué no hablas en serio.

—¿Qué te hace tanta gracia? Me lo dijiste, dijiste que sería fácil resistir la tentación conmigo.

Me pongo serio de golpe. Vale, ¿dije eso? No recuerdo haber empleado esas palabras, pero supongo que es típico en mí decir cosas que luego me tengo que comer con patatas.

—Supongo que a veces soy un auténtico gilipollas —admito—. Porque puede que no seas el tipo de mujer que suelo buscar cuando busco sexo ocasional, pero eres una mujer atractiva, Lucy. Y no quiero que uses esto como arma arrojadiza después, pero me pones un montón.

El sonrojo le llega hasta las orejas.

—Mientes. Me lo dices por cumplir.

—Oh, joder, nena, yo no voy diciendo esas cosas por cumplir —susurro acercándome tanto a ella que puedo aspirar sin problemas el olor del perfume que se ha puesto hoy, uno floral, dulce, que combina increíble con su propio olor. Ella ha apartado la mirada hacia el suelo y yo sujeto con delicadeza su barbilla para que vuelva a clavar su vista en mí—. Tienes unos labios jodidamente sexis, destinados a ofrecer mucho a aquellos que tengan la suerte de probarlos, tus ojos son como dos ventanas abiertas a mundos fascinantes, y tu nariz bien podría pertenecer a un duende. Eres pequeñita, sí, pero proporcionada. Y tus tetas… Dios, ¿no te has dado cuenta de que llevo toda la noche intentando apartar mi mirada de ellas para que no pienses que soy un degenerado? 

Mis palabras surten el efecto deseado y me mira con los labios entreabiertos. Dios, realmente esos labios carnosos podrían hacer enloquecer a cualquiera.

—¿De verdad piensas todo eso de mí?

—¿Necesitas pruebas? —pregunto. 

Ella no responde y yo hago algo de lo que, probablemente, me arrepentiré después. Ahora mismo, sin embargo, me parece una idea fenomenal, porque a medida que he ido enumerando todos sus encantos me he puesto muy pero que muy cachondo. La tengo dura, tan dura que en cualquier momento tendré que buscar la forma de bajar la hinchazón. La cosa es que quiero que la sienta, que note hasta qué punto pensar en ella me excita, así que entrelazo sus dedos con los míos y, disimuladamente, coloco su mano sobre mi bragueta. Ella ahoga un gemido y yo me acerco hasta su oído para susurrar:

—Mira el poder que tienes sobre mí, Lucy Cooper.

Estamos muy cerca, mirándonos a los ojos. Ella no dice nada, pero tampoco aparta su mano de mi polla endurecida. Solo me mira a los ojos como si quisiera leer algo en la profundidad de mis ojos azules. Se ha instalado entre nosotros una fuerte energía sexual. Deseo besarla. Dios, me muero de ganas de probar esos labios entreabiertos y ligeramente humedecidos.

De pronto, una aparición nos obliga a separarnos de un salto, como si hubiéramos sido descubiertos haciendo algo malo. Es Will, que respira entrecortadamente y me mira con los ojos llenos de pánico. Tras él llegan Oliver y Jayce. Su mirada me pone en alerta tan rápido que tardo alrededor de dos décimas de segundo en olvidar lo que estaba haciendo con Lucy.

—¿Qué ocurre? —pregunto de pronto.

—Faith se ha escapado de casa —dice Will entre resoplidos—. Acaba de llamarme Layla para decírmelo. Se suponía que estaba ya acostada, pero cuando ha pasado frente a su dormitorio ha notado corriente de aire y, al abrir, ha visto que la cama estaba vacía y la ventana abierta.

El frío colapsa mi sistema nervioso. ¿Faith se ha escapado de casa?

La noche acaba de torcerse de la peor manera posible.

17

Lucy

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La noticia que nos da Will cae como una bomba sobre nosotros. De repente, la burbuja en la que nos habíamos instalado desaparece y nos devuelve a la realidad bulliciosa de la fiesta. Regresa la música y el sonido que hace la gente a nuestro alrededor al hablar, reír y moverse.

—¿Habéis llamado a la policía? —pregunta Aiden.

—Sí, Layla lo hizo nada más descubrir que no estaba en su cuarto. 

—Bien, ¿cuál es el plan?

Sin recordar que estoy a su lado, Aiden se pone en marcha, caminando en dirección a la salida junto a sus hermanos. Yo les sigo, básicamente porque quedarme sola en una fiesta cuya gente no conozco es algo que no contemplo. Mientras caminamos hacia los ascensores escucho lo que dice Will:

—Ya hay varias patrullas de policía buscándola. También hemos avisado de su desaparición a los hospitales de la zona—Al decir eso su voz se estrangula—. Yo me iré para casa por si regresa.

—Nosotros saldremos a buscarla —interviene Oliver, refiriéndose a Aiden, Jayce y a él mismo—. No ha podido irse muy lejos. Además, es pequeña, si ronda sola por la calle rápidamente llamará la atención de alguien.

—De acuerdo —dice Will a la vez que entramos, todos en manada, en uno de los ascensores.

—¿Y habéis buscado en todos los sitios posibles a los que pueda haber ido? La casa de una amiga o de algún familiar, por ejemplo —pregunto yo, intentando aportar algo de información útil.

La mirada de Will, cargada de ira, se centra en mí.

—¿Cómo no se nos había ocurrido eso antes? Gracias, Lucy, por tu grandilocuente contribución. —Resopla y yo siento un dolor punzante en el pecho. Tras mirarme una última vez con la rabia contenida, sus ojos se fijan en Aiden—. No debería estar aquí. Trabaja en una revista de cotilleos, joder, mañana por la mañana la noticia de que Faith se ha escapado de casa acaparará titulares.

Cojo aire, intentando controlar las lágrimas de humillación que se agolpan tras mis ojos. Sé que en este momento Will es un padre sufriendo y que, por tanto, su humanidad ha quedado relegada a un segundo plano, pero su forma de dirigirse a mí escuece.

—Will, joder, no le hables así, ella solo intentaba ayudar —me defiende Aiden—. Además, no publicará nada de esto. —Me mira buscando en mis ojos la comprobación de esta afirmación. Yo niego con la cabeza. Por supuesto que no publicaré nada de esto, ¿por quién me han tomado?

Will no parece pensar lo mismo.

—¿Y tú cómo lo sabes? —insiste.

—Venga, tío, deja de comportarte como un capullo —interviene Oliver—. No pagues con Lucy tu frustración.

—Lo sé porque confío en ella, ¿vale? —responde Aiden a la pregunta de Will. Y sus palabras son como un bálsamo para mí, porque sé que encierran en ellas un mundo de significado.

El ascensor llega al vestíbulo del hotel, donde recogemos nuestras pertenencias, y salimos al exterior. Me pongo el abrigo a toda prisa, pues el frío de la noche se me cala en los huesos.

Los hermanos se dispersan y Aiden y yo nos quedamos solos. Él me mira dubitativo, supongo que preguntándose qué hacer conmigo. Es un hombre educado, un gentleman como los de antes, por eso, no quiere decirme de forma clara que no puede acompañarme de regreso a casa. Pero eso no es tampoco lo que yo quiero.

—¿Puedo ir contigo? Me gustaría ayudar a encontrar a Faith.

Aiden asiente. Parece agradecido.

Un hombre uniformado tarda unos cinco minutos en traer su Maserati. Subimos al vehículo y emprendemos el camino. Me explica que quiere buscar a Faith por los alrededores de su casa, porque no cree que haya podido llegar muy lejos.

—Sé que probablemente este no sea el mejor momento para preguntarte esto, pero ¿por qué me odia Will?

Aiden parece sorprendido con mi pregunta. Se detiene en un semáforo y me mira de soslayo. Sé que está nervioso por Faith, pues no deja de golpear el volante con los dedos.

—Will no te odia, ¿de dónde has sacado eso? —El semáforo se pone verde y acelera a toda prisa.

—Lo he deducido por su forma de tratarme.

—Él no te odia—repite—, simplemente no está de acuerdo con lo que vamos a hacer.

—¿No quiere que tengamos un hijo juntos?

Aiden asiente sin apartar sus ojos de la carretera.

—Bueno, como ya sabrás, Will no está pasando por un buen momento personal. Él y Layla van a divorciarse y Faith está sufriendo mucho con la separación. Will no entiende por qué nosotros vamos a embarcarnos en la crianza de un bebé en una situación que, según él, es más complicada que la suya. Will está seguro de que vamos a traer al mundo a un niño que será infeliz por tener a unos padres que no están juntos.

—Pero eso es absurdo —digo yo—. Lo nuestro no tiene nada que ver con su situación. Además, el concepto de familia hoy en día es muy flexible. Hay millones de niños con padres divorciados o que pertenecen a familias monoparentales. 

—Lo sé, supongo que por mucho que intente hacerse el fuerte, está sufriendo mucho con lo de Layla. En parte también por lo que ocurrió con nuestra madre.

Le miro sorprendida, porque ese es un tema del que no hemos hablado todavía. Todo el mundo sabe que la esposa de Andrew MacKinnon lo abandonó poco después de tener a su último hijo, pero el motivo no ha trascendido.

—Ella se marchó cuando erais muy pequeños, ¿verdad?

Aiden asiente, despacio.

—Todos sufrimos mucho con su marcha, pero Will más que los demás. Él tenía una relación muy especial con nuestra madre. Descubrir que era desgraciada en su papel de madre y esposa, que necesitaba abandonarnos para encontrar su propia felicidad… fue muy duro. Will estuvo años yendo a terapia por eso —explica Aiden.

Yo intento gestionar toda la información recibida.

—No lo entiendo, ¿se marchó porque no era feliz?

—Se marchó porque, al convertirse en una MacKinnon, renunció a sí misma. —Se encoge de hombros—. La maternidad puede ser muy esclava, sobre todo si para ello dejas de lado todas tus aspiraciones, tanto personales como profesionales. Papá trabajaba muchas horas y prácticamente nos crio ella sola. Llegó un punto en el que ya no pudo más, metió sus cosas en una maleta y se marchó.

—Es… horrible —digo yo poniéndome en el lugar de todos los implicados. De inmediato soy consciente de la complejidad de la situación—. ¿Y no encontró otra alternativa? Cuando quieres a alguien siempre buscas la manera de quedarte.

—Supongo que el amor no lo puede todo. —Se encoge de hombros y yo no insisto en seguir hablando de este tema a pesar de la curiosidad que despierta en mí. Tenemos otra cuestión más importante entre manos.

—Esta es la calle donde vive Layla. —Aiden aminora el paso y mira a un lado y a otro con actitud concentrada.

—¿Crees que seguirá por aquí?

—Tiene ocho años, no creo que haya podido ir muy lejos.

Intento agudizar mi visión, pero las calles están vacías. Es un barrio residencial. Esta parte de la ciudad parece dormida en comparación a la zona de dónde venimos. 

Nos pasamos media hora dando vueltas con el coche sin resultado.

—¿Dónde se debe haber metido? —gruñe Aiden. Las facciones de su rostro se tensan en una expresión a medio camino entre el cansancio y la preocupación.

Yo intento ponerme en el lugar de Faith. ¿Dónde iría una niña dolida por la separación inminente de sus padres?

—¿Hay algún lugar simbólico para Will y Layla?

Aiden me mira de soslayo.

—¿A qué te refieres?

—No sé, algún sitio especial que Faith relacione con ellos dos.

Aiden mira la carretera en silencio unos segundos y, de pronto, detiene el coche y golpea el volante.

—Mierda, ya sé dónde está.

—¿Dónde?

—En el puente de Brooklyn.

Da un volantazo y cambia la dirección del vehículo. De camino, me cuenta la historia que tiene ese puente para ellos.

—Fue allí donde Will le pidió matrimonio a Layla. Y fue allí donde Layla le dijo a Will que estaba embarazada. Muchos fines de semana iban los tres a pasear por ese puente.

Poco después, aparcamos el coche cerca de nuestro objetivo y nos dirigimos hacia allí con paso rápido. Nos adentramos unos metros hacia el interior de la zona peatonal del puente y tardamos pocos minutos en distinguir la pequeña silueta de Faith sentada en uno de los bancos que hay a lado y lado. Tiene la mirada perdida en las manos que descansan sobre su regazo. Cuando llegamos hasta ella, Aiden se sienta a su lado y es entonces cuando Faith repara en su presencia.

—¡Tío Aiden!

Aiden la abraza y la pequeña se deja hacer. Sus lágrimas caen por sus mejillas y él la arrulla con cariño.

—Pequeña, nos tenías muy preocupados.

—Papá y mamá van a divorciarse. —Su voz suena temblorosa y Aiden pasa un pulgar por sus ojos, limpiando las lágrimas con mimo.

—Lo sé.

—No quiero que se divorcien, Aiden. —Su voz se rompe y Aiden la arrulla de nuevo.

—Eso también lo sé, cielo. Pero a veces lo que nosotros queremos no es posible. Además, el hecho de que vayan a divorciarse no va a cambiar nada entre vosotros. Seguiréis siendo una familia. Tus padres seguirán queriéndote.

—¿Por qué la gente deja de quererse? —pregunta.

Aiden tarda unos segundos en responder. Parece reflexionar la respuesta.

—No existe un motivo concreto, cariño, simplemente el amor es un sentimiento vivo y, como tal, cambia con el tiempo.

Faith no dice nada, se limita a llorar en silencio, Aiden acompaña su pesar. No he pasado por su situación. Mamá murió cuando yo era muy pequeña, pero puedo empatizar con sus miedos. Cuando tu mundo se desmorona, las dudas nos acechan. Por suerte, los niños se adaptan rápido a las nuevas situaciones. Son resilientes. Muchos adultos deberíamos aprender de ellos en este sentido.

Cuando el llanto se desvanece, Aiden convence a Faith para que nos acompañe hasta el coche. Nos dirigimos hacia su casa. Yo me quedo en el coche mientras Aiden la entrega a sus padres que, desde la distancia, lloran de puro alivio.

Regresa al coche minutos después.

—Menuda noche —dice anudándose el cinturón—. Siento que las cosas no hayan salido como esperábamos.

—No importa. —Me encojo de hombros y sonrío—. Me alegro de que hayamos encontrado a Faith.

—Y ha sido gracias a ti. Tu comentario ha sido la pista definitiva que necesitaba para saber dónde podía estar.

—Pura intuición —confieso.

Aunque le digo a Aiden que no hace falta que me lleve a casa, que puedo coger un taxi, él insiste en acompañarme. Hacemos el trayecto en silencio. Se nota que la tensión acumulada por la desaparición de Faith ha desaparecido de su cuerpo. Ahora parece flácido y agotado, como si acabara de regresar de hacer un ochomil. A pesar de todo, el silencio no es incómodo, y la música que nos acompaña, melódica, calmada, hace que el momento sea muy agradable.

Llegamos a mi edificio y Aiden aparca frente a la puerta.

—Bueno… —susurra con una sonrisa bailándole en los labios—. Pues ya estamos aquí.

—Eso parece.

Nos miramos unos segundos en silencio. Supongo que, después de todo, ambos recordamos el motivo por el que hemos quedado hoy.

—Respecto a nuestra conversación pendiente...

—Creo que podríamos intentarlo —respondo de pronto, interrumpiéndolo.

Aiden me mira con los ojos entornados.

—¿Te refieres a…?

—A procrear de forma natural —especifico.

Los labios de Aiden se tuercen de una forma tan seductora que consigue acelerarme el pulso. Sus ojos se oscurecen.

—Voy a conseguir que valga la pena, te lo prometo —asegura en un susurro, con la voz ronca.

Yo aparto la mirada. De repente, me siento muy incómoda.

Bueno, miento. No me siento incómoda. Me siento excitada. Muy excitada. Y la culpa de mi excitación es la forma en la que Aiden me mira, como si estuviera desnuda.

—Ya hablaremos de los detalles en otro momento, ¿de acuerdo? —digo, agarrando el asidero del coche. Antes de que pueda abrir la puerta, Aiden aferra mi brazo izquierdo, tira de él con suavidad y me obliga a mirarle. 

Nuestras miradas conectan y estamos tan cerca el uno del otro que su olor inunda mis fosas nasales. Huele a perfume caro. A perfume caro y a él.

—Me gustaría probar una cosa, ¿puedo? —pregunta interrogándome con las cejas alzadas.

Tras el consentimiento que doy con un movimiento de cabeza, Aiden roza mi barbilla con sus dedos y me besa. Sus labios suaves acarician los míos y nuestras bocas encajan de una forma perfecta. Gimo cuando mueve lentamente los labios para acomodarlos mejor. Y abro la boca cuando la punta de su lengua me pide permiso para pasar. Oh, Dios, ¡qué beso! Nunca antes me habían besado así. Tengo la sensación de que todo mi cuerpo reacciona con este beso. Mi sistema nervioso se agita, mi sexo hormiguea, mis pezones se endurecen y mis neuronas colapsan. 

La lengua de Aiden es exigente, caliente y firme. Besa como deberían besar los hombres destinados a cambiarte la vida. Y yo me dejo llevar. Le devuelvo el beso y el mundo deja de existir para lanzarme directa a un mundo de sensaciones.

Es Aiden quien termina el beso. Lo hace con una sonrisa en los labios. Yo lo miro embobada, con la sensación de que un agujero negro acaba de tragarme y escupirme en un mundo paralelo donde solo existimos nosotros dos.

—Emmm... ¿qué acaba de pasar? —pregunto quedando probablemente como la mayor idiota del mundo entero.

—Que te he besado —responde él sin dejar de sonreír.

—Pero ¿por qué?

Aiden ríe, de una forma que su tórax se mueve acompañando su risa.

—Dicen que la mejor forma de saber cómo va a ser el sexo con una persona es con un beso. Un buen beso augura un buen sexo. —Enrojezco a la misma velocidad que la sonrisa de Aiden se ensancha más y más—. Y nena, creo que vamos a tener el mejor sexo de todos los tiempos.

Y con esta premisa, nos despedimos.

18

Aiden

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Miro la hora en el reloj de muñeca por enésima vez deseando que esta reunión termine. El señor Wilson no deja de hablar y de hablar sobre unos asuntos legales que necesita que nuestro bufete solvente y yo intento, en vano, cortar la conversación cada vez que me deja intervenir, pero es inútil. Al señor Wilson le encanta hablar. Es la típica persona de la que escapas cuando coincides con ella en alguna parte porque, de lo contrario, va a tenerte secuestrado con su verborrea un buen rato hasta que decida soltarte. La cuestión es que son casi las tres de la tarde, he quedado con Lucy a las cinco y tengo que pasar por casa para coger la mochila que he preparado para nuestra escapada. El despacho está cerca de mi casa, pero antes quiero pasar por el supermercado para comprar algunas cosas que necesito. Por suerte, después de fingir que tengo otra reunión importante a la que llegaré tarde si no termino esta, Wilson se pone en pie, me tiende su mano de dedos rollizos por encima de la mesa, se la estrecho y se marcha de aquí.

Empiezo a recoger mis cosas a toda prisa cuando la puerta de mi despacho vuelve a abrirse. Levanto la mirada y me encuentro con Oliver, que, sin mediar palabra, se sienta en la silla que el señor Wilson acaba de dejar vacía.

—Necesito consejo —suelta sin más.

Miro el reloj para comprobar la hora una vez más y decido concederle cinco minutos antes de salir pitando.

—¿Qué ocurre? —pregunto volviendo a sentarme.

—Primero tienes que prometerme que no vas a juzgarme por esto —dice lanzándome una mirada llena de intensidad. Oh, oh. Cuando Oliver me mira así significa que ha hecho algo. Algo gordo.

—Por todos tus muertos, Oliver, ¿qué has hecho esta vez?

—Tranquilízate, no es nada importante.

—Tú no vendrías a pedirme consejo por nada importante.

—Ni que me metiera en líos a diario.

—A diario no, pero uno o dos al año caen —digo con sarcasmo.

—Como si tú fueras un santo, ¿o es necesario que te recuerde que una vez empotraste tu coche en el escaparate de una tienda de lencería porque ibas hasta las cejas de alcohol?

—Ya estamos. —Resoplo—. ¿Vas a seguir sacando a la luz mis errores del pasado cada vez que te convenga? 

—Eh, has empezado tú —me recrimina cruzándose de brazos—. Vengo aquí para que me des tu consejo y antes de que pueda abrir la boca ya me llevo una reprimenda.

—Joder, vale, tienes razón. Te pido disculpas. —Entrelazo los dedos y apoyo los codos sobre la mesa con actitud receptiva—. Te escucho, pero solo durante unos minutos porque he quedado con Lucy a las cinco.

—Ah, sí, es verdad, que os vais a follar como locos durante cinco días —dice con una sonrisa pícara en los labios.

Se me escapa una sonrisa de vuelta, aunque intento esconderla. Debería corregirle: «no, no vamos a follar. Vamos a procrear». Pero mi hermano no es tonto, conoce a Lucy; negar que me muero de ganar de enterrarme dentro de ella y hacerla mía, en el sentido sexual del término, es del todo absurdo. 

Hace dos semanas desde que Lucy y yo decidimos intentar tener un bebé de forma natural. Son pocas las parejas que consiguen un embarazo a la primera y los dos queremos ser padres en cuanto antes, por eso nos vamos a poner ya manos a la obra. Sus días fértiles empiezan hoy. Es cierto que aún no hemos recibido los resultados de fertilidad de la clínica, pero bueno, tenemos los resultados generales de salud y ambos estamos sanos. Todo va a ir bien.

Carraspeo, borrando la sonrisa de mi cara, y me centro de nuevo en el motivo que ha traído a Oliver hasta aquí.

— A ver, ¿sobre qué necesitas consejo?

—Ahmm… Verás… —Se rasca el puente de la nariz con nerviosismo. Parece estar buscando las palabras adecuadas en algún lugar de su interior—. ¿Recuerdas que hace unas semanas llevé a Claire a cenar a casa de papá y el abuelo? Fue la misma noche que tú apareciste con Lucy. —Asiento despacio. Me acuerdo, claro que me acuerdo. Esa noche fue un punto de inflexión en… en todo—. Bueno, pues tras la cena la invité a tomar unas copas en mi casa. No lo hice con ninguna intención en particular, ella estaba mal por lo del capullo de su novio y yo solo quería animarla…

—Ay, Dios —exclamo adelantándome al desastre.

Oliver ignora mi resoplido y sigue hablando:

—Le sugerí ver una película y pusimos una comedia, ya sabes, para reír un poco y eso. Y entre jijis, jajas y copazos de ron con cola… Se nos fue la cosa de las manos.

—¿Te has acostado con tu secretaria, Oliver? Por el amor de Dios, sabes que eso no está permitido en los estatutos del bufete —susurro entre dientes con ganas de saltar sobre la mesa y zarandearlo—. Para mantener relaciones con una subalterna primero tienes que firmar una solicitud de consentimiento.

—Estaba borracho y con el subidón del momento, ¿de verdad crees que pensé en esa maldita solicitud? —pregunta con indignación—. Además, no nos acostamos, solo fueron unos besos.

—¿Solo unos besos? —pregunto con escepticismo.

—Sí, solo unos besos. Bueno, y un poco de magreo por encima de la ropa, pero nada más. —Se pasa una mano por el pelo—. La cosa es que lo paramos a tiempo, ambos acordamos olvidarnos del asunto y ella se marchó a su casa. 

Se queda en silencio y yo espero a que reanude la conversación, pero al no hacerlo me veo obligado a preguntar:

—¿Y?

—Y nada más. —Se encoge de hombros—. Ninguno de los dos ha vuelto a sacar el tema. De hecho, ella sigue saliendo con el capullo de su novio.

Parpadeo, descolocado.

—No entiendo dónde está el problema, entonces.

—¡Ni yo tampoco! —añade con un deje de frustración que me deja confuso—. Simplemente… no puedo dejar de pensar en ello.

Intento entender lo que me quiere decir, pero la verdad es que se queda en eso, en un intento, porque no entiendo nada.

—Tendrás que ser más claro, Oliver.

—No sé, es solo que desde entonces no dejo de pensar en ella de una forma que va más allá del simple rollo de jefe barra empleada —musita.

Una sonrisa de suficiencia cruza mi rostro.

—¿Te has colado por tu secretaria?

—¿Qué? ¡No! —Se queda en silencio unos segundos—. Creo que no.

—Oliver, por Dios, ¡es Claire! Lleva cinco años trabajando para nosotros, es la mejor secretaria que has tenido nunca, todos moriríamos por robártela, ¿vas a joderlo todo por un encaprichamiento pasajero? —pregunto elevando las cejas—. ¿Sabes lo creo que ocurre aquí? Que te quedaste con ganas de tirártela. Lo que tienes se llama: tensión sexual no resuelta. Es una putada, pero tendrás que aprender a vivir con ello si no quieres fastidiar la relación laboral que tienes con ella.

Oliver me responde con un gruñido mientras piensa en mis palabras. Al ver que no va a responder nada más, añado:

—Y ahora tengo que marcharme porque, de lo contrario, voy a llegar tarde y, tío, tengo una ardua tarea por delante.

Él asiente, me promete que no hará ninguna tontería con Claire y que tengo razón. Acabo de recoger mis cosas y me marcho.

Lucy me espera.

#Lucy

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—Buen trabajo, Lucy. La revista con tu reportaje fue la más vendida de la historia de la revista —me felicita Avery delante de mis compañeros.

Mis mejillas se sonrojan. 

—Bueno, estoy segura de que sin las fotos con el estilismo de Chloe no hubiera tenido tanto éxito —digo yo intentando repartir el mérito.

Chloe me guiña un ojo agradeciendo mis palabras y Avery amplía su sonrisa hacia su dirección. 

—Reconozco que esas fotos son fantásticas.

—Lo son —asiente Chloe—. De hecho, son tan alucinantes que deberíamos haber regalado vibradores con la revista.

Todas se ríen. Todas menos yo, ¡será bruta esta Chloe! Bueno, no soy la única que no se ríe con su broma. Sasha tampoco lo hace. Pone los ojos en blanco, cruza las piernas que hoy lleva enfundadas en un pantalón de cuero rosa y se mira las uñas también pintadas de rosa como si esta reunión no fuera con ella. Creo que su odio hacia mí es directamente proporcional a los halagos y palabras de felicitación que Avery me dirige.

Acabamos la reunión, compruebo la hora en el reloj de mi móvil y siento un cosquilleo en el vientre al comprobar que son las cuatro y media. En solo treinta minutos, Aiden estará aquí y me llevará con él a su casa de Los Hamptons para intentar engendrar a un bebé.

Se me dibuja una sonrisa tonta en los labios al pensar en ello. Hace unos días Aiden y yo planeamos al dedillo cómo íbamos a afrontar el «objetivo bebé» (es así como bautizamos la meta de conseguir un embarazo). Primero de todo teníamos que saber cuáles serían mis días fértiles. Leí mucho sobre ello y calculé las fechas según mi calendario de ovulación. No fue difícil ya que soy muy regular; mis ciclos duran 28 días justos. Siempre recomiendan tener relaciones dos días antes y dos días después del día previsto de ovulación, así que en total son 5 los días fértiles.  Aiden y yo lo estuvimos hablando y creímos conveniente que, esta primera vez, lo más adecuado sería salir de la ciudad para llevar a cabo el cometido sin el estrés diario. Ambos podíamos permitirnos pedir unos días libres en el trabajo y él sugirió desplazarnos a su casa de Los Hamptons. No se me ocurrió mejor plan, así que acepté. 

Sabemos que no podremos escaparnos de Nueva York todos los meses que dure esto, pero es una buena manera de empezar.

Total, en media hora Aiden vendrá a recogerme con su flamante Maserati y yo estoy de los nervios.

Me siento en mi escritorio soltando un suspiro y, antes de que pueda siquiera encender el ordenador, una bolsa de cartón con letras elegantes aparece frente a mis ojos. Esa caja no ha aparecido sola, la sujeta una mano cuyo brazo pertenece a Chloe.

—¿Qué es esto? —digo cogiendo la bolsa que zarandea frente a mí.

—Puedes considerarlo un regalo de embarazo adelantado. —Chloe se sienta sobre mi mesa y yo miro el interior de la bolsa con miedo. El interior es de satén rojo y un paquete recubierto con papel de seda rojo espera ser abierto.

Lo cojo con las cejas alzadas, lo desenvuelvo y… pongo los ojos en blanco. Es un conjunto de ropa interior negro tan atrevido que jamás voy a ser capaz de ponérmelo. Está formado por un sujetador de encaje muy sensual y un tanga tan mini que podría usar la parte de atrás como hilo dental.

—Yo no quepo aquí dentro —digo analizando el tanga con atención.

—Claro que cabes, solo que lo estás sujetando mal. —Lo coge de entre mis manos para colocarlo hacia la dirección correcta. Con el trasiego, lo alza a la vista de todo el mundo sin ningún tipo de pudor.

—Dame eso, no necesito que todos sepan que la pervertida de mi amiga me hace regalos inapropiados en horario laboral —le digo guardándolo de nuevo, avergonzada.

—Aiden va a querer arrancártelo con los dientes en cuanto te lo pongas.

Usa un tono de voz tan fuerte que miro a lado y lado para comprobar que nadie la ha escuchado.

—¿Ya que estás por qué no lo anuncias por altavoces? —digo enfurruñada.

Chloe se encoge de hombros.

—Pronto va a ser un secreto a voces que entre Aiden y tú pasa algo. Además, cuando tengas un bombo del tamaño de una sandía encima del toto, tendrás que anunciar el embarazo y la identidad del padre.

—Lo sé —digo algo molesta, porque sí, he pensado en ello muchas veces—. Aún no sé cómo lo haré, pero llegado el caso encontraré la mejor manera de dar la noticia.

—Acabarás en la portada de nuestra revista, mentalízate.

No afirmo ni desmiento, pero conociendo cómo funciona Pink Lady no me extrañaría nada que quisieran vender mi historia. Pero bueno, no quiero preocuparme innecesariamente antes de tiempo. Cuando llegue el positivo encontraré la forma de gestionarlo.

19

Lucy

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A las cinco en punto, cojo todas mis cosas, incluida la maleta con mis pertenencias para esta semana que he dejado a buen recaudo en recepción, y salgo del edificio en busca del coche de Aiden. Lo encuentro aparcado en doble fila en una calle paralela, tal como quedamos. Dejo el equipaje en el maletero, subo al coche y, tras un breve saludo, Aiden arranca. No me pasa inadvertida su vestimenta. En vez del traje que suele llevar siempre, hoy viste vaqueros ceñidos y un jersey de cuello panadero de color azul, a juego con sus ojos. Trago saliva con fuerza. Este look informal le sienta de vicio. 

Manhattan es un hervidero de gente por todas partes. Mientras conduce por sus calles, nuestras miradas no hacen más que encontrarse. La conversación que nos acompaña es extraña. No diría que incómoda, pero sí forzada. Es como si los dos tuviéramos la cabeza en otra parte.

Media hora más tarde de haber subido al coche, Aiden se ríe entre dientes y me mira de soslayo, sin perder de vista la carretera.

—¿Qué pasa? —pregunto con las cejas alzadas.

—Nada, solo pensaba en lo jodidamente rara que es esta situación. 

—¿Qué situación? —pregunto con una sonrisa inocente, aunque sé de sobras lo que ha querido decir.

—Hacer un trayecto de dos horas contigo en el coche sabiendo lo que nos espera al final del camino.

Un hormigueo se extiende por mi sexo. Llevo días pensando en lo que estamos a punto de hacer, y sí, la tensión se palpa en el ambiente, es la anticipación, las ganas reprimidas.

***

Llegamos a Los Hamptons pasadas las siete. Durante el trayecto hemos ido enlazando temas de conversación triviales, pero en ningún momento ha desaparecido esta tensión que lo envuelve todo.

Pienso en los hombres con los que he estado hasta la fecha. Creo que nunca me he sentido así: deseada y sexy. Sé que todo esto no es más que un mero formalismo para llevar a cabo nuestro propósito de tener un bebé, pero también sé que Aiden me desea de forma carnal. Durante la gala benéfica pude palpar hasta qué punto su deseo hacia mí era real, pero, además, todas las conversaciones que hemos mantenido estos días han ido acompañadas de insinuaciones veladas.

La urbanización en la que está situada su casa me deja con la boca abierta. Las casas que aparecen frente a mis ojos son lujosas y distinguidas, con jardines kilométricos y fachadas de ensueño. Cuando Aiden enfila en dirección hacia el portón de una de esas casas, el corazón se me acelera. Al igual que las demás, tiene un jardín grandioso y su diseño es tan regio que la boca se me abre ligeramente al admirarla. Puedo adivinar una piscina en la parte trasera y una construcción que a todas luces parece la casa de invitados. No sé qué esperaba encontrarme, pero desde luego no era esto. No tiene nada que ver con la casita tradicional y humilde que los MacKinnon tienen en Manhattan.

—Lo sé, lo sé, es… demasiado —dice Aiden tras dejar atrás el portón para adentrarnos en el interior de la finca. Hay hermosos cipreses bordeando un camino de piedra que lleva directo hacia un garaje con capacidad para cinco coches.

—Me dijiste que solo la usáis en verano —digo anonadada. ¿Quién compra una casa tan alucinante para usarla solo en época estival?

—Sí, y así es. Bueno, en ocasiones puntuales también venimos durante el invierno, incluso hemos pasado alguna Navidad aquí. —Apaga el motor, coge las llaves y me mira con un encogimiento de hombros—. Si fuera por mí nunca hubiéramos comprado una casa de estas proporciones, pero papá se empecinó en hacerse con ella, supongo que por mamá.

—¿Por tu madre? —pregunto con interés.

—Sí, ella siempre había querido tener una casa como esta en Los Hamptons. Cuando mamá nos dejó papá hizo lo posible por recuperarla, incluso comprar su casa soñada. Pero de nada sirvió. Supongo que cuando tomas una decisión tan difícil y meditada como la de abandonar a tu familia, no hay nada que pueda hacerte cambiar de opinión.

Asiento. Andrew tuvo que amar mucho a su esposa para comprarle una casa como esta solo por recuperarla.

—Podía haberla vendido —digo yo, expresando en alto un pensamiento.

—Podría, pero no lo hizo. —Vuelve a encogerse de hombros. Nuestros ojos conectan y yo me agarro con fuerza a el brillo que se percibe en su iris azul.

—¿Por qué? 

—Papá sigue amando a mi madre, incluso a día de hoy que llevan más de veinte años separados. Creo que esta casa para él es un símbolo. El símbolo de que, quizás, si espera, algún día ella regresará y podrán disfrutar juntos de los veranos azules de los Hamptons. Venderla significaría aceptar que de verdad la ha perdido para siempre.

—¿Tu padre no ha salido con otras mujeres después del divorcio?

Niega con la cabeza.

—Supongo que algún rollo habrá tenido, pero nada serio. Cuando un MacKinnon se enamora de verdad, ama para siempre.

Sus palabras me golpean con fuerza, pero soy incapaz de decir nada. Me limito a sonreír y a sugerir que vayamos dentro.

***

El interior de la casa es tan o más impresionante que el exterior. Mientras me enseña toda la planta baja, me explica que una vez a la semana viene una asistenta a limpiar y dejarlo todo en perfecto estado para que se mantenga en buenas condiciones. También me explica que un jardinero se encarga de cortar el césped del jardín y podar los árboles y los setos para que se vea siempre perfecto. 

La planta baja está formada por un salón comedor de grandes proporciones que conecta a través de una isla a la cocina. La decoración costera con tonos azules y aguamarina recuerdan al mar que tan cerca tenemos. En el salón toda la decoración gira alrededor de la chimenea. Frente a esta hay un sofá rinconero y a un lado dos sillones de terciopelo azul. Sobre la madera del suelo oscurecido, que recuerda a la cubierta de un barco, hay una alfombra blanca con rayas azules que recrean el dibujo de las olas. La cocina, al igual que las paredes, es de color blanco: armarios, encimeras y salpicadero. Además del living, esta planta cuenta con un despacho, una especie de sala de fitness con todo tipo de maquinaria, un baño completo y un dormitorio de invitados.

Luego, subimos al piso superior, donde están el resto de las habitaciones. Hay seis en total. Creo que nunca he visto una casa con tantas habitaciones, ¿o debería decir mansión?

Nos detenemos frente a una de las puertas y entramos. El dormitorio es tan grande y luminoso que los ojos se me entrecierran ligeramente a causa de la incidencia de la luz que entran por unos grandes ventanales que tenemos enfrente. Las paredes son blancas, excepto la del cabecero, que está revestida con madera pintada de blanco. Tiene también un armario de puertas correderas enfrentado a la cama de tamaño king size. La cama está vestida con sábanas blancas y azules y tiene un montón de cojines elegantemente puestos. Dos mesitas de noche decoran lado y lado de la cama. En la pared donde está la puerta, hay una cómoda blanca, un escritorio alargado y un espejo redondo. Es… un dormitorio de ensueño. 

—Este será nuestro dormitorio durante los próximos días —dice, dejando su equipaje sobre la banqueta tapizada en azul que hay a los pies de la cama.

—¿Nuestro? ¿De los dos? —pregunto desconcertada.

—Sí, ¿algún problema?

—Ahm… No, es solo que pensé que tendría mi propia habitación —digo con la boca pequeña, dándome cuenta de inmediato de lo mucho que la cercanía de Aiden altera mi ritmo cardiaco. Además, su presencia llena la estancia, la empequeñece.

Hay personas que son magnéticas. Que ocupan mucho espacio a pesar de no hacerlo de forma física, cuya aura, vibración o luz, llámalo como quieras, crean un envoltorio que lo convierten en el centro de atención. Este es el caso de Aiden, y él lo sabe. No es ajeno al sentimiento que despierta en los demás. 

Aiden se acerca a mí con los ojos fijos en los míos y trago saliva antes de que sus labios se despeguen para hablar.

—He pensado que sería mejor compartir habitación. Al fin y al cabo, si vamos a tener que.. ehmmm..., procrear a menudo, ¿por qué no ponérnoslo fácil? —Sonríe de medio lado—. Soy un compañero de cama genial. No ronco.

Me muerdo el labio, pensativa. Una cosa es acostarse con alguien y otra bien distinta dormir con ésa persona. Lo primero es solo carne, saliva y placer. Lo segundo es íntimo, privado. Durante el sueño somos vulnerables, estamos a merced del otro sin remedio. No sé si la idea de estar a merced de Aiden me convence. Debe notar mi contradicción, porque añade:

—Puedes instalarte si quieres en la habitación de abajo, pero créeme cuando te dijo que será un mero formalismo porque no pienso dejar que salgas de esta cama durante los próximos cinco días —dice con picardía.

La energía sexual que desprende me desarma y ese es un argumento tan potente que soy incapaz de rebatirlo. 

—Podemos compartir habitación, tranquilo.

—Bien —musita sin dejar de mirarme como si fuera comestible.

—Bien —imito yo, probablemente mirándolo de la misma manera.

Seguimos mirándonos en silencio unos segundos. No sé lo que va a suceder a continuación porque en ninguna de nuestras conversaciones hemos hablado de ello. He fantaseado varias veces en este momento, pero solo era eso, fantasías. Creo que estoy hiperventilando porque el aire que estaba pasando con normalidad por mis pulmones hace unos segundos parece quedarse atascado.

—¿Estás bien? —Aiden se acerca un poco más.

—Creo que sí —digo con la voz enroquecida.

Aiden da un paso más. Y otro. Y otro. Nos quedamos tan cerca el uno del otro que su olor me invade por completo.

—Cariño, respira.

—Estoy respirando.

—Estás tan tensa que si intentara tocarte ahora mismo te partirías en muchos pedazos.

—No estoy tensa, sólo estoy un poco nerviosa. Esto es nuevo para mí.

—Para mí también —murmura.

Me río ante su comentario con un deje histérico que le hace alzar las cejas.

—Oh, venga, tú tienes un máster en el sexo ocasional.

—Querida, esto no es sexo ocasional. Es sexo por amor, porque hacemos esto para engendrar un bebé, ¿recuerdas?

Sus palabras me revuelven el estómago. Aiden vence el poco espacio que nos separa y, sin llegar a tocarme, frota su mentón contra mi mejilla. Raspa un poco. A pesar de ir afeitado, una barba incipiente me araña la piel.

—¿Sabes qué te ayudaría a reducir los nervios? —Su voz ronca me hace jadear.

—¿No crees que deberíamos deshacer las maletas antes de seguir con esto?

—Eso puede esperar. —Noto una mano rozando el nacimiento de mi trasero para escalar lentamente por mi espalda hacia la nuca. A pesar de haber ropa de por medio, siento su contacto caliente en la piel.

—Espero que tengas un desfibrilador cerca, porque estoy al borde del paro cardiaco —digo. Y noto su sonrisa, aunque no la veo, porque sus labios están rozando el lóbulo de mi oreja.

—No te preocupes, hice un cursillo en reanimación. 

—¿En serio?

—En mi época de boy scout.

—¿Fuiste boy scout? —Me rio un poco.

—Ajá, y se me da muy bien el boca a boca.

Ahora la que sonrío soy yo. Y, sin más, me besa.

Sus labios se estampan contra los míos y su lengua me penetra con fuerza. Noto un latigazo de deseo en mi sexo, un latigazo que lanza un gemido contra su boca. Su lengua se mueve con hambre y sus manos me agarran de las caderas para restregar su polla dura contra mí. A pesar de la tela, la siento con fuerza. Eso provoca un nuevo gemido, un nuevo gemido que nace del centro de mi placer y que se escurre de mi garganta sin poder controlarlo.

Hay personas que te hacen arder entre sus manos.

Aiden es una de esas personas.

20

Lucy

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Encadenamos un beso con otro. Se nota que ambos llevamos tiempo deseando que esto suceda. Sus manos trepan por mi cuerpo debajo de la ropa. Las mías agarran su culo para ceñirlo más a mí. Me froto contra su polla endurecida y sus besos se vuelven más profundos y ardientes.

Es curioso lo que hace la mente en momentos como estos. Sin pretenderlo, viajo en el tiempo, a ese primer encuentro con Aiden. A esa primera vez, cuando me tropecé con mis propios pies y terminé con la cara en su regazo.

Una risita escapa de mis labios mientras nos besamos.

—No me digas que eres de esas que se ríen cuando se enrollan con alguien —dice Aiden mordiéndome el cuello sin dejar de manosearme.

—No, es solo que me estaba acordando de la primera vez que nos vimos.

—Ah… —me lame el lóbulo de la oreja y la temperatura sube un poco más.

—Caí sobre tu regazo.

—Dios, lo recuerdo. Creo que desde ese momento he soñado con repetir la escena, pero sin ropa de por medio. Y sin tropiezo, claro. Pero la idea de tenerte de rodillas con tu boca alrededor de mi polla ha sido usada más de una vez para fines impuros.

Si no estuviera cachonda como lo estoy, seguramente me sonrojaría ante su insinuación. Sin embargo, esto me ponen aún más a tono. 

—¿Te has pajeado pensando en mí?

—Más de lo que pienso admitir en voz alta. —Acuna mi rostro entre sus manos y nos miramos a los ojos unos segundos, con intensidad—. ¿Y tú? ¿Te has tocado pensando en mí?

—Es posible —admito.

—¿Muchas veces?

—Las suficientes. 

Aiden se muerde el labio con la excitación oscureciendo sus iris azules.

—Voy a quitarte la ropa, nena. Voy a quitarte la ropa y a comerte entera, porque no aguanto un segundo más sin conocer tu sabor.

Su promesa me hace jadear con anticipación. 

Tira del borde de mi blusa hacia arriba, me la quita por la cabeza y la lanza a un lado. Luego, es el turno de mis pantalones y mis calcetines. Estoy en ropa interior y Aiden me mira como si en vez de una persona fuera una aparición celestial. 

—Joder, nena, eres jodidamente preciosa.

Tras su halagadora frase, me coge en volandas y me deja sobre la cama. Sin dejar de besarme, se quita el jersey primero y los pantalones después. Los calcetines corren la misma suerte. Solo se deja los bóxers. Dios, quiero ver lo que hay debajo de esos bóxers… 

Se tumba sobre mi cuerpo y yo me cuelgo de su cuello para atraer, una vez más, su boca a la mía. Sus besos son adictivos. La simple idea de dejar de besarle me parece angustiosa.

Sin embargo, hay un momento en el que sus labios se despegan de mí para empezar a descender por mi cuerpo y detenerse sobre mis pechos aún cubiertos por el sostén. Sus manos hábiles se cuelan tras mi espalda y se deshacen de ellos también. Mis pechos quedan al descubierto y él los mira como si acabara de hallar un oasis en medio del desierto. Tarda segundos en meterse el pezón del primero en la boca. Pellizca el otro con los dedos, consiguiendo que ese pellizco se convierta en una descarga eléctrica que conecta con mi sexo. Muerde, lame, succiona. Y cuando creo que la cosa no puede ponerse más caliente, sigue el recorrido hacia abajo y se coloca entre mis piernas. Lo primero que siento es su boca lamiendo por encima de las braguitas. Lo miro extasiada. Debería sentirme avergonzada. Tener un hombre en mis partes nobles siempre me ha hecho sentir vulnerable y expuesta. Pero estoy tan excitada que todo mi sistema nervioso está embargado por este sentimiento.

Aiden baja las braguitas por mis piernas. Asciende de nuevo lamiendo el interior de mis muslos hasta volver acomodarse entre mis piernas. 

—No tienes por qué hacer esto —le digo yo cuándo él me lanza una mirada lobuna que me deja sin aliento—. Procrear no es esto. No tienes porque…

Una sonrisa canalla se dibuja en sus labios.

—Voy a hacerte el mejor cunnilingus de tu vida, cielo. Tú relájate y disfruta.

Sin esperar una réplica por mi parte, su lengua se desliza sobre mi clítoris arrancándome un gemido. Tiro la cabeza hacia atrás y disfruto de las sensaciones que dominan mi cuerpo en este momento. Arqueo la espalda cuando sus dientes muerden con delicadeza mi parte más sensible.

No recuerdo la última vez que alguien consiguió lanzarme hacia el abismo tan rápido. Quizás nunca haya pasado antes, no lo sé, no puedo pensar con claridad, solo sé que el orgasmo está cerca y que la lengua de Aiden debería ser declarada Patrimonio de la Humanidad. ¿Dónde demonios habrá aprendido a hacer esto? ¿A ser un Dios del sexo se nace o se hace?

Deslizo una de mis manos hacia su pelo y doy un pequeño tirón. Noto la sonrisa en mi pubis. Quiero que sepa lo excitada que estoy. Quiero que intuya lo desbocada que me siento. Sigue lamiendo y mordiendo cada vez más rápido y con más intensidad. Y, entonces, como si la locura no se hubiera adueñado suficiente de mí, decide introducir uno de sus dedos largos y elegantes en mi interior. Me penetra con él un par de veces y después introduce un segundo dedo y los arquea suavemente hacia dentro, hacia ese punto exacto que multiplica por mil el placer que siento y que me eleva hacia el orgasmo.

La realidad se funde en negro. Todo desaparece. Solo existe el placer que domina cada centímetro de mi ser y que me hace jadear y temblar sin control. No sé cuánto tiempo estoy sumida en esta espiral de placer, solo sé que cuando abro los ojos, Aiden está tumbado a mi lado, de costado, mirándome de una forma que me desarma por completo.

Me mira como se miran las cosas importantes. Como miras algo que no quieres perder nunca. Y esto no va de eso. O no debería. O quizás mi mente ve cosas que no son reales por el chute de endorfinas, dopamina y oxitocina que ha liberado mi cuerpo tras el orgasmo.

—Creo que te acabas de convertir en mi sabor favorito... —Sus labios están humedecidos por lo que debe ser una mezcla de mis fluidos y su saliva. 

Me mira con los ojos oscurecidos por el deseo. Yo fijo mi mirada en el bulto generoso que se adivina bajo sus bóxers. Necesito saber lo que hay debajo. 

—Quítatelos —ordeno, señalando la ropa interior que aún lleva.

Me sonríe de medio lado y me obedece. Se quita los bóxers con la mirada fija en mí y mi reacción. Mis ojos se agrandan al verle la polla. Es grande, ancha, perfecta. Es un miembro digno de ser esculpido en piedra para ser conservado eternamente. O quizás sería mejor que le sacaran un molde y fabricaran vibradores con él para que cualquier mujer tuviera la oportunidad de disfrutar de algo tan increíble.

Sintiéndome fascinada por su erección, me pongo a cuatro patas y me acerco a él para cogerla entre mis manos y saborearla. Aiden me mira anhelante cuando rodeo la base con los dedos y acerco mis labios a la punta. Chupo primero el glande, con mis ojos fijos en los suyos, y, después, me la meto hasta el fondo, tan al fondo que me provoca una pequeña arcada. Sus ojos se cierran. Gruñe. Sus manos se convierten en puños que agarran con fuerza las sábanas.

—Joder, nena, qué rico —jadea cuando subo y bajo por el tronco un par de veces más—. Si sigues haciendo eso voy a correrme, y ninguno de los dos queremos que eso pase, ¿verdad?

Me cuesta unos segundos comprender el significado de sus palabras, hasta que recuerdo que no estamos aquí solo para follar como perros en celo. Estamos aquí porque estoy en mi periodo fértil y queremos tener un bebé. Qué fácil es olvidarse de todo cuando el deseo te colapsa.

Beso una última vez la punta y dejo ir su miembro, no sin cierta pena. Me encanta hacer felaciones cuando hay química con la otra persona. Es muy excitante tener el poder de la situación. Saber que el placer del otro te pertenece es un sentimiento realmente increíble.

Aiden saquea mi boca con la suya y, cuando quiero darme cuenta, vuelvo a estar tumbada sobre el colchón con su cuerpo sobre el mío.

—¿Cómo quieres que lo hagamos? —dice entre beso y beso.

—¿Mmmm? —pregunto yo sin comprender.

—La postura. ¿Hay alguna postura que favorezca la concepción?

Niego con la cabeza.

—No se ha demostrado científicamente que exista ninguna postura mejor que otra —aseguro, pues escribí un artículo para la revista sobre el tema hace un par de años tras consultar a varios ginecólogos—, aunque aconsejan evitar aquellas que dificulten que el semen entre en la vagina, como que la mujer esté encima o hacerlo de pie. Ya sabes… cuestión de gravedad.

—Bien, entonces… ¿te parece si empezamos con un clásico misionero y vamos viendo? —pregunta situándose sobre mis piernas.

—Me gusta la idea.

Vuelve a besarme. Su boca y la mía se retan en un baile de lenguas que no parece acabar nunca. Sin dejar de besarme, coloca su polla sobre mi entrada y me penetra con delicadeza, dejando que mi carne se acostumbre a su grosor. Me arranca un gemido que él se encarga de acallar con un nuevo beso y empieza a salir y entrar de mi interior con un movimiento rítmico que se va acelerando a medida que los segundos se suceden. 

Mientras nuestros cuerpos se mueven al compás de la necesidad, no dejamos de besarnos. Confieso que esto me sorprende. Cuando acordamos hacer esto pensé que sería mucho más frío. Que sería algo así como tumbarme en la cama, abrirme de piernas y dejar que me penetrara hasta que se corriera dentro como si se tratara de un robot de esperma en vez de una persona. Sin embargo, no es para nada así, todo lo contrario. Por momentos olvido que estamos follando no por placer, sino por el bebé que queremos tener. Aiden lo llama procrear por eso, porque a pesar de que nos lo estemos pasando bien, de que estemos gozando y de que exista una química brutal entre nosotros, no somos nada más que dos cuerpos persiguiendo un objetivo en común.

Se nota que Aiden tiene experiencia. Sus movimientos son certeros y todo lo que hace está pensado para hacerme disfrutar más. Coge mi pierna izquierda y la eleva sobre su hombro para que la penetración sea más profunda. Con la otra, rodeo su trasero.

Somos un concierto de gemidos, de cuerpos chocando y sexos resbalando entre fluidos.

Soy yo la que se precipita primero hacia el orgasmo. Unas sacudidas fuertes me sacuden desde dentro hacia fuera y me corro con una brutalidad sin precedentes. Mis espasmos vaginales lo arrastran a él también y se vacía por completo dentro de mí. Tarda unos segundos en salir de mi interior. 

Al terminar, cojo una almohada, la pongo bajo mi trasero y subo las piernas sobre el cabecero de la cama. Lo hago con la respiración entrecortada, aún sin estar recuperada del orgasmo. Sé que en el fondo esto no sirve de mucho según los expertos, pero me gusta pensar que todo suma. 

Aiden se tumba a mi lado, me mira y sonríe.

—Primer intento superado —dice con la voz ronca.

Le devuelvo la sonrisa y asiento con un pensamiento claro en mente: ojalá tardemos un poco en procrear, porque la perspectiva de repetir esto durante unos meses me parece muy muy atrayente…

 21

Aiden

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Dos días después de llegar a Los Hamptons, estoy sentado en la isla de la cocina mientras Lucy prepara la cena. Lleva puesta una de mis camisetas, que le llega hasta la rodilla, y está adorable. Sus pies desnudos se deslizan con suavidad por el suelo de madera como si danzara. 

—¿Seguro que no quieres que te ayude? —pregunto yo, que debo haber hecho esta pregunta un millón de veces desde que ha sugerido encargarse ella.

—Que no, pesado. Me apetece cocinar, de verdad.

—¿Se te da bien?

Ella se encoge de hombros, corta unas verduras y las introduce en una sartén.

—Me defiendo. De pequeña, cuando papá llegaba tarde a casa, cocinaba yo.

Asiento, siendo consciente de lo distintas que fueron nuestras vidas, a pesar de que ambos crecimos sin una figura materna. Cuando mamá se fue, papá contrató a Tati, una mujer de origen mexicano que se encargó de todo. Limpiaba, cocinaba, nos cuidaba…. Tati era amor puro, lástima que decidiera regresar a su país y dejarnos, aunque esperó a que Dean se marchara a la universidad para hacerlo.

No le cuento esta historia a Lucy. Una parte de mí se avergüenza de haber tenido una vida tan fácil. Sé que no debería sentirme así, que uno no decide en qué familia nacer, pero eso no cambia las cosas.

Lucy abre un armario, se pone de puntillas y coge un tarro que hay en una de las baldas más altas. La camiseta sube hasta la parte alta de sus muslos. Una sonrisa boba se dibuja en mi rostro al observar la escena. Dios, es tan adorable. Tan bonita. Tan… tan Lucy.

Un hormigueo se expande en mi estómago y lo llena de mariposas calientes que campan a sus anchas. Ella percibe mi mirada, porque se gira, me observa y sonríe. De repente, las mariposas desaparecen y en su lugar aparece un huracán que remueve todo a su paso. 

—Deja de mirarme así.

—¿Así cómo?

—Como si fuera comestible.

—Es que lo eres.

Me lanza una mirada coqueta, se gira de nuevo hacia los fogones y remueve el contenido de la sartén. Lleva el pelo recogido en un moño despeinado y unos mechones rebeldes danzan en el aire.

Durante unos segundos, un pensamiento invade mi mente. Pienso en lo fácil que sería acostumbrarme a esto, a tenerla siempre así, conmigo, cocinando para mí, haciéndome compañía. La imagino en mi piso de La Quinta Avenida, en mi cocina, preparándome la cena tras un polvo antológico. El pensamiento me produce un tirón en el estómago, como cuando bajas por una pendiente enfilada en una montaña rusa. Vértigo, emoción.

Espanto el pensamiento y vuelvo a centrarme. Me digo que este pensamiento es fruto de la complicidad que ha nacido entre nosotros durante estos dos días. Dos días de sexo a todas horas, de paseos a la orilla del mar y de chapuzones nocturnos en la piscina climatizada. Además, Lucy es una persona de trato fácil. Convivir con ella es tan sencillo como respirar. Sonríe mucho, es buena conversadora y no invade en exceso el espacio personal de los demás. 

Un cuarto de hora más tarde, la cena está lista.

—¿Preparas tú la mesa?

Pongo los cubiertos sobre la isleta, abro una botella de vino tinto y ella sirve dos platos llenos de un revuelto de verduras y pollo que huele de maravilla. Pruebo un bocado y admito que está delicioso.

—Tenía ganas de comer algo saludable después de dos días a base de pizza, galletas y helado —dice, haciendo referencia a nuestro menú improvisado de estos dos días.

Yo sonrío.

—Bueno, señorita, debes admitir que en las últimas horas nuestra alimentación no ha sido una prioridad.

Nos miramos a los ojos, recordando lo mucho que hemos disfrutado el uno del otro estas últimas 48 horas. Pensé que al acostarme con ella la tensión sexual que nos sobrevolaba desaparecería un poco, pero ha sucedido justo lo contrario. Me he vuelto un adicto al sexo. Cuando estoy dentro de ella no quiero que el momento termine nunca y, cuando no lo estoy, me muero de ganas de volver a estarlo. Así de bueno es el sexo con Lucy.

Charlamos de todo un poco mientras comemos y, en un momento dado, un trozo pequeño de pimiento se queda atascado en la comisura de su labio. Con la excusa de limpiárselo, la beso. Beso sus labios despacio, saboreándolos. Dios, cuánto me gustan sus malditos labios. Me gustan tanto que se me ha puesto dura con solo un beso. Meto una mano bajo su camiseta en busca de su humedad. Sonrío al comprobar que no lleva bragas. Ella gime.

—Señor MacKinnon, es usted insaciable —ríe Lucy cuando la cojo entre mis brazos, aparto los platos y la instalo sobre la isla para penetrarla sin perder un segundo de nuestro tiempo.

—Culpable de todos los cargos —admito enterrándome en su interior.

Ella gime.

Yo jadeo.

Y mientras volvemos a perdernos en nuestro placer, el mismo pensamiento de antes vuelve a inundar mi mente: Sí, sería fácil acostumbrarme a esto.

22

Lucy

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Miro el mar con el sentimiento de pérdida arremolinado en mi estómago. En unas horas regresaremos a Nueva York y esta aventura habrá finalizado. 

A pesar de que aún no ha llegado la primavera, hoy hace un día maravilloso. No hay ni una sola nube en el cielo y el sol brilla, aunque sin llegar a calentar. Aiden se ha acercado a la orilla para mojarse los pies, como ha hecho todas las veces que hemos venido estos días. Yo, en cambio, me quedo rezagada. Soy muy friolera, uso doble calcetín para dormir, ¿cómo demonios voy a meter los pies en agua helada? Aiden tiene genes escoceses y se nota. Nunca tiene frío y su cuerpo siempre está caliente. Es una gozada tenerlo en la cama pues es como tener una bolsa de agua caliente siempre a punto.

Aiden me señala su móvil con un gesto para indicarme que tiene una llamada entrante y responde. Yo aprovecho este momento para pensar un poco en estos cinco días juntos.

La verdad es que no estaba segura de cómo irían las cosas durante estos cinco días. Tampoco sabía cómo sería compartir las 24 horas de mi vida con Aiden. Es cierto que las veces que hemos quedado con anterioridad he estado muy cómoda con él, pero ya se sabe que una cosa es pasar unas horas con alguien y, otra bien distinta, convivir con esa persona. La convivencia puede ser muy jodida. Sin embargo, Aiden y yo nos entendemos bien. Y no me refiero solo al sexo, aunque tengamos una química brutal en ese sentido. No, me refiero a lo otro. A las cosas cotidianas del día a día.

Cuando acepté la propuesta de Aiden para tener un bebé con él de forma natural ya me sentía atraída por él. Era consciente de que el sexo podía ser un problema, que podía confundir las cosas, pero nunca llegué a imaginar que cinco días bastarían para que mis sentimientos hacia él florecieran de la forma que lo han hecho. Aún no estoy preparada para etiquetar estos sentimientos. Tampoco quiero hacerlo. Solo quiero disfrutar de las horas que nos faltan antes de regresar a la realidad. Una realidad donde ya no habrá besos, ni abrazos, ni sexo desenfrenado a las cinco de la mañana tras un despertar inoportuno.

—Era un cliente —me explica Aiden acercándose a mí con una sonrisa—. Quería concertar una cita para la semana que viene. 

—¿Es importante?

Se encoge de hombros.

—Supongo. Aunque, la verdad es que hace días que he perdido la perspectiva de lo que es importante. —Se acerca más a mí y me besa. Cierro los ojos para disfrutar del beso. Sus labios saben a mar, como si hubiera bebido un trago de agua salada. Cuando abro los ojos, él sigue tan cerca que su aliento me roza la cara al hablar—. Desde que llegamos aquí, lo único que me importa es follar contigo, a todas horas. —Me guiña un ojo—. Lucy Cooper, me has convertido en un yonqui del sexo.

Yo me rio y él vuelve a besarme. Sus labios muerden con delicadeza mi labio inferior antes de que su lengua penetre mi boca y encuentre la mía. El beso tarda segundos en volverse profundo y demandante. Cuando su dureza se frota contra mi cadera no puedo evitar volver a reírme.

—Oh, joder, vuelvo a estar empalmado —me susurra divertido—. ¿Qué clase de embrujo has lanzado sobre mí, Lucy?

—Podría preguntarte lo mismo.

Nos miramos a los ojos unos segundos, en silencio. Es una mirada cargada de palabras no dichas. De palabras guardadas en un saco para cuando sea necesario usarlas.

—¿Regresamos? Creo que tenemos tiempo de procrear un par de veces más antes de volver a casa.

Suelto una carcajada.

—Procreemos entonces.

Y eso hacemos. Aunque, a decir verdad, nos da tiempo a procrear una vez más de lo esperado.

#Aiden

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—¿Te sientes embarazada? —pregunto a Lucy una vez aparco el coche frente a su casa.

Ya estamos en Nueva York. Después de dos horas de conducción tranquila, hemos llegado a la ciudad. Normalmente deseo volver a casa después de días fuera, sin embargo, esta no es una de esas veces. ¿El motivo? No quiero que lo mío con Lucy termine.

—¿Es una pregunta seria? —Lucy me mira divertida.

—¿No lo parece?

—Los primeros síntomas de embarazo no surgen hasta más tarde —dice ella con dulzura.

—¿Y cuánto tiempo se supone que tendremos que esperar para saber si lo estás?

—Un par de semanas. —Se encoge de hombros—. Soy muy regular. Si no me llega el periodo en el día estipulado… ¡bingo!

Asiento despacio y no le digo lo que pienso realmente: «Ojalá no lo estés, me gusta demasiado procrear contigo como para tener que renunciar a volver a hacerlo tan pronto». En su lugar, musito:

—A ver si hay suerte.

—La tasa de embarazos a la primera es muy baja, así que mejor no te ilusiones demasiado, ¿vale? Detestaría decepcionarte.

Niego con la cabeza.

—Tú nunca podrías decepcionarme.

Ella sonríe, pero no dice nada.

Tras intercambiar un par de frases más, sale del coche, coge su equipaje del maletero y desaparece dentro de su edificio. Me quedo unos segundos mirando la puerta del portal con un nudo en el pecho. 

Me siento raro, muy raro. Es como si me faltara algo. ¿Será mi subconsciente avisándome de que me he dejado algo en la casa de Los Hamptons? Quizás…

Me incorporo de nuevo a la carretera y conduzco hacia mi casa. La sensación de vacío no desaparece. Sin embargo, no puedo pensar mucho en ello ya que en ese momento el móvil suena con la llegada de un mensaje. Aprovecho que me detengo en un semáforo en rojo para mirar el remitente. El corazón me bombea con rapidez al ver que se trata de un contacto desconocido. Aunque no tengo guardado el contacto en la agenda, sé de quién es el mensaje pues aparece el número de móvil, y es un número que, a pesar de los años transcurridos, sigo recordando de memoria. Es el número de Celine. Mi ex.

Contacto desconocido:

¿Podemos vernos? Necesito hablar contigo de una cosa. Es importante.

El semáforo se pone en verde, pero estoy tan concentrado y descolocado con el mensaje que no me doy cuenta del cambio hasta que el coche de atrás hace sonar su claxon. Vuelvo a dejar el móvil en su sitio y retomo la conducción con mil emociones encontradas nadando en mi interior.

23

Aiden

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Cuando suena el timbre de la puerta de mi apartamento, siento una sacudida en el estómago. Hace tanto tiempo que no veo a Celine que todo mi sistema nervioso se ha puesto alerta con su llegada. Por momentos, me arrepiento de haber aceptado que viniera aquí, pero después de mandarle un mensaje de vuelta me ha escrito ella otro en el que ha insistido en verme. 

No recuerdo cuánto hace que la vi en persona por última vez. Digo en persona porque en los medios la he visto muchísimas veces. Estar casada con una estrella del rock es lo que tiene. 

El timbre suena de nuevo y me apresuro a abrir. Celine está al otro lado, y su presencia como siempre resulta abrumadora. Al fin y al cabo, es una mujer muy atractiva que goza de una elegancia natural. Es alta, de complexión delgada, caderas estrechas y larga melena rubia y brillante. En este momento me mira a través de unas gafas de sol enormes que esconden su mirada.

—¿Puedo pasar? —pregunta sin andarse con rodeos.

No respondo. Me limito a hacerme a un lado y ella entra dejando a su paso una estela de perfume reconocible. Channel nº 5. Es curioso que después de tantos años siga reconociendo su perfume. 

Deja atrás el vestíbulo y se dirige hacia el salón, donde ocupa un sitio en el sofá con chaise longue que llena gran parte de la estancia. A decir verdad, después del impacto inicial, su presencia ha dejado de inquietarme. Y no solo eso, me doy cuenta al instante de que las heridas que dejó en mí ya están sanadas porque no siento nada por ella. Nada más allá de la curiosidad que me produce su repentino interés por verme. Abro la boca para ofrecerle algo para beber, por pura cortesía, pero enmudezco al instante cuando ella se quita las gafas de sol y veo el estado de su ojo derecho, amoratado e hinchado.

—Por el amor de Dios, Celine, ¿quién te ha hecho eso? —pregunto conmocionado por la mala pinta que tiene su ojo. Doy por hecho que es a causa de un puñetazo, pues el tipo de moratón es demasiado evidente para pensar en otra cosa.

—Jesse.

—¿Tu marido?

Asiente despacio, pero en ningún momento su rostro transmite temor o tristeza. Al contrario, muestra determinación. Al fin y al cabo, Celine nunca ha sido una mujer pusilánime que se achanta con facilidad.

Me cuesta creer que el gran Jesse Strange sea un maltratador. La imagen pública que vende es completamente opuesta. 

—No es la primera vez, ni he venido a hablar de esto. Si estoy aquí es porque quiero pedirte un favor, Aiden. Un favor enorme. —Cruza las piernas y coloca sus manos, con las que sujeta las gafas de sol, sobre sus rodillas—. Soy consciente del daño que te hice en el pasado, pero creo conocerte lo suficiente como para saber que, a pesar de todo, serás considerado con mi petición.

—¿Qué necesitas? —pregunto sentándome en una silla que cojo de la zona de comedor y arrastro hasta apostarla frente a ella. 

—Que te encargues personalmente de mi divorcio.

Tardo unos segundos en comprender, segundos que dedico a analizar la situación.

—Celine, yo no estoy especializado en divorcios. 

—Lo sé, pero este no va a ser un divorcio normal y necesito al mejor abogado de Nueva York para el circo mediático que se va a montar con esto.

—Ya… —No puedo apartar mis ojos de su ojo morado—. Celine, antes de nada, deberías denunciar a Jesse a la policía y deberían hacerte un informe médico. Además, creo que sería bueno que hicieras público lo que te ha hecho. Si te lo ha hecho a ti, ¿no crees que se lo habrá hecho antes a otras?

Una sonrisa extraña se dibuja en el semblante imperturbable de Celine.

—No te preocupes por eso, Aiden. Ya me he encargado de eso. Vengo de grabar una entrevista exclusiva en un programa de televisión que se emitirá la semana que viene, así que preveo… mucho alboroto.

Alzo las cejas, sorprendido. Y admirado. Normalmente las mujeres que sufren violencia de género suelen callar por medio a las represalias, y más cuándo se trata de un personaje público. 

—Igualmente deberías denunciarlo. De lo contrario podría denunciarte él a ti por difamación, si no tienes pruebas.

—Las tengo. Olvida eso, lo único que necesito es que me prometas que vas a encargarte de la demanda de divorcio.

—Por supuesto que lo haré.

—Bien. Gracias, eso es lo que necesitaba escuchar.

Se levanta del sofá y me sonríe de una forma artificial. Sé que no debería comparar a Celine con Lucy, pero soy incapaz de no hacerlo, porque Lucy es todo lo contrario a ella. Tiene una sonrisa ancha y sincera, contagiosa. Y quizás no impresione tanto de primeras, pero enamora de segundas. Cuando la conoces, no solo te ha conquistado el alma, sino también te ha robado el corazón. Sin embargo, no es el momento para dar alas a este pensamiento. Cada cosa a su tiempo.

—¿Cuándo quieres que empecemos con todo? —pregunto acompañándola hasta la puerta.

Celine se pone las gafas de sol y se palmea los brazos, pensativa.

—Yo te llamo. Antes tengo cosas que hacer.

—De acuerdo.

Sale al descansillo, nos despedimos con un gesto y, antes de que pueda cerrar la puerta, se gira y me dice:

—Gracias, Aiden. Sabía que me ayudarías. Siempre fuiste el mejor de los dos.

No respondo, solo sonrío y cierro la puerta.

24

Lucy

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Al día siguiente de mi regreso a Nueva York, llego al trabajo con la sonrisa puesta. Me siento tan relajada y descansada que, en vez de cinco días, tengo la sensación de haberme marchado un mes entero. 

Lo primero que hago al salir del ascensor y entrar en el vestíbulo de Pink Ladies es dirigirme a la sala de descanso, donde me espera Chloe con una taza de café preparada para mí. Nada más sentarme frente a ella, se ríe por lo bajo y dice:

—Chica, menuda cara de bienfollada que llevas.

Intento poner los ojos en blanco, pero se queda en un intento, porque una risita se escapa de mis labios apretados.

—No puedo quejarme, la verdad.

—Anda, siéntate y cuéntame todo. Quiero información.

Obedezco y no escatimo en detalles. Aprovecho la media hora que he venido antes al trabajo para darle un dibujo bastante exacto de lo que ha ocurrido estos últimos cinco días. En más de una ocasión tengo que pedirle a Chloe que modere su entusiasmo, pues es tan exagerada que llama la atención de todas nuestras compañeras.

A la hora indicada, nos dirigimos a nuestros puestos de trabajo, Chloe al cubículo que comparte con otra de las estilistas de la revista y yo a mi mesa con el resto. Me siento en mi sitio, enciendo el ordenador y espero que se ponga en marcha mientras lanzo una mirada al móvil. No tengo noticias de Aiden desde que nos despedimos frente a mí casa ayer. Yo tampoco le he escrito, pero no por falta de ganas, sino por no agobiarle.

Empiezo respondiendo algunos correos electrónicos y a plantear mi nueva columna para la revista del mes que viene. Quiero que Desde Manhattan con amor sea un referente para mujeres solteras en la treintena. Hago una lista con los temas de actualidad que me gustaría tratar. Al ser el primer artículo de la columna quiero que sea algo especial. Estoy pensando en ello cuando noto la presencia de alguien a mi lado. Alzo la cabeza y me encuentro con Sasha que me sonríe de forma sospechosa. Va vestida con unos pantalones rosas a conjunto con una blusa blanca con topos rosas y unos botines rosas también. Y me mira forzando una sonrisa agradable que me genera ansiedad al instante, pues esa sonrisa solo significa que sabe algo que yo no sé, y esa ventaja sobre mí le hace sentirse poderosa.

—¿Qué pasa? —pregunto a bocajarro.

—Nada, solo pensaba en lo equivocada que he estado las últimas semanas contigo. —Sasha amplía su sonrisa—. Estaba convencida de que entre tú y Aiden MacKinnon había algo. Supongo que fue una falsa intuición.

Intento mostrarme imperturbable ante su mirada incisiva.

—¿Y qué te hacía pensar eso?

—No sé, el hecho de que consiguieras el reportaje, los rumores que corrían por ahí de gente que os ha visto juntos en diferentes ocasiones… 

—Somos amigos.

—Supongo que sí, como te he dicho, me falló la intuición. Está claro que entre tú y Aiden no hay nada romántico. —Alzo la ceja por la forma en la que su sonrisa se amplía—. Además, después de la noticia que ha saltado esta mañana a primera hora, ya no queda dudas.

La miro recelosa, preguntándome si esta es algún tipo de treta para ponerme nerviosa y confiese la vedad. Si lo es, no caigo en su trampa.

—¿Qué noticia? —Lo pregunto fingiendo indiferencia.

—¿No lo has visto? Ha vuelto con su ex. Ayer avistaron a Celine entrando en su edificio.

Ignoro la punzada de inquietud que me recorre el estómago. No puedo flaquear ahora. Me encojo de hombros volviéndome a centrar en la pantalla del ordenador.

—Dudo que sea cierto, Celine está casada.

—Estaba. Todo apunta a que va a divorciarse de Jesse Strange.

—Seguro que solo son rumores.

—Si tú lo dices…

Se marcha con una sonrisa malévola dibujada en los labios y cuando veo que se sienta en su sitio y que no puede ver lo que hago, busco las últimas noticias relacionadas con el nombre de Aiden MacKinnon. Es entonces cuando encuentro las fotos de Celine entrando en su edificio. Edificio que, por cierto, yo aún no he visto. No he estado en su casa aún. Va vestida como de camuflaje, con unas enormes gafas de sol que le tapan parte de la cara, pero es obvio que es ella.

Sigo buscando y veo otro titular sobre la inminente ruptura de Celine con su marido Jesse Strange. La inquietud no hace más que crecer y crecer. ¿Horas después de llegar de Los Hamptons Aiden quedó con Celine? ¿Por qué motivo? Nunca hemos hablado de ella porque, según él, su recuerdo aún dolía. ¿Si tanto le duele su recuerdo por qué queda con ella?

Incapaz de quedarme con la duda, lo llamo por teléfono, pero me salta el buzón de voz. 

Como soy incapaz de concentrarme en nada, cojo mis cosas y me marcho en busca de la verdad.

***

—Señorita, ya le he dicho que no puede pasar, lo siento. —Las palabras de la recepcionista de MacKinnon & Asociados me sientan como una patada en el culo. Se resiste a dejarme entrar en el bufete porque, según ella, no tengo cita previa programada con ninguno de sus abogados.

Ya me pasó hace unas semanas cuando vine aquí por primera vez y tuve que esperar a Aiden en el exterior. Sin embargo, esta vez no me pienso dar por vencida tan pronto.

—Pero soy amiga de la familia, puede llamar a Aiden o a cualquiera de sus hermanos y preguntar por mí, ¡le dirán que me conocen!

Me mira escéptica y niega con la cabeza una vez más.

—Lo siento mucho, señorita, pero sin cita previa no puedo dejarle pasar. 

Hago un mohín enfurruñada a punto de darme por vencida cuando, desde detrás, me llega una voz femenina que me es familiar.

—¿Lucy? 

Me giro y me encuentro con una chica rubia, de piernas largas y ojos azules y saltones. Es muy guapa y tardo solo unos segundos en ubicarla en mi memoria. Es Claire, la secretaria de Oliver. La reconozco de la cena en la casa familiar.

—¡Claire! —Mi exclamación de alivio la hace sonreír—. Qué suerte que hayas aparecido, ¿podrías decirle a la recepcionista que conozco a Aiden y que no soy ninguna acosadora? No me deja pasar. 

—¿La conoces? —La recepcionista me mira ahora con cara de circunstancias.

—Sí, es amiga de Aiden. No te preocupes, ya me encargo yo —dice, haciéndome una señal para que le acompañe. Dejamos atrás la recepción y yo tengo que hacer un gran esfuerzo para seguir su ritmo, pues sus piernas son larguísimas, pero las mías no—. Siento que Emily no te haya dejado pasar. Los hermanos MacKinnon tienen una norma muy estricta para no dejar pasar a nadie en el bufete sin cita previa. Hemos tenido casos de visitas no deseadas en el pasado. —Hace una mueca de desagrado y yo asiento.

—Lo sé. He intentado llamar a Aiden pero tenía el móvil apagado.

—¿Sí? Qué raro, no lo apaga nunca.

Mientras andamos por el entramado de pasillos que forman el bufete, miro a un lado y a otro, alucinada. Es un lugar muy lujoso, lleno de despachos con paredes acristaladas y mobiliario moderno. 

—¿Aiden te espera?

Niego con la cabeza.

—Pero tengo que tratar con él un asunto y no podía esperar —miento.

Se detiene frente a un despacho con una placa dorada que anuncia el nombre de su inquilino: «Aiden MacKinnon». Como las paredes son acristaladas, ambas vemos que la estancia está desocupada. Claire da media vuelta y se acerca a una mesa que hay colocada justo enfrente del despacho.

—Ey, Kim, ¿y Aiden?

Kim, una mujer de mediana edad de pelo negro como el azabache y los ojos rasgados que está tecleando concentrada en su ordenador, deja de hacer lo que está haciendo para observarnos.

—Tenía una reunión con el departamento de Divorcios, no creo que tarde en llegar, ¿por?

—Lucy necesita hablar con él, ¿sabes si está libre luego?

Kim consulta su ordenador y asiente.

—No tiene ninguna reunión programada.

—Bien, gracias. Vamos a esperarle dentro, ¿vale?

Kim se encoge de hombros y Claire me conduce de vuelta al despacho de Aiden. Nada más entrar me quedo embobada mirando las vistas a la ciudad. Estas vistas son incluso más impresionantes que las que tenemos en la redacción de Pink Ladies.

—Impresiona, ¿verdad?

—Debe ser una pasada trabajar con este paisaje, son muy afortunados. 

—Lo son, aunque también se lo merecen. Son los mejores en lo suyo. —La lealtad de Claire me enternece. Ya noté durante la cena que tiene un vínculo muy especial con toda la familia, en especial con su jefe, Oliver. De hecho, incluso pensé que quizás había algo entre ellos.

Me invita a sentarme en los sillones con una naturalidad que, de no saber que estamos en el despacho de Aiden, creería que es el suyo. Hablamos. Nos reímos. Tardo menos de diez minutos en saber lo que ya intuí la otra noche: es una chica genial.

Acabo de preguntarle cuánto tiempo hace que trabaja en el bufete cuando la puerta se abre y aparece Aiden. Sus ojos se agrandan al vernos.

—¿Qué hacéis aquí?

#Aiden

 ‌

Estoy tan cansado por lo poco que he dormido esta noche que no soy capaz de reaccionar cuando veo a Lucy ante mí. 

—Ah, hola —el saludo cohibido de Lucy me desconcierta aún más que su aparición inesperada.

Claire se levanta del sofá con un movimiento resuelto.

—Yo en realidad solo le estaba haciendo compañía, ya me voy. Oliver se estará preguntando dónde me he metido.

Guiña un ojo a Lucy, pasa por mi lado y sale del despacho dejándonos solos. Miro a Lucy desconcertado.

—¿Es qué habíamos quedado?

—No, no —niega a todo correr, acompañando la negativa con el aspaviento de sus brazos—. Pero necesitaba hablar contigo y tenías el móvil sin batería.

—Ah. —Saco el aparato de mi bolsillo y me doy cuenta de que, efectivamente, está apagado—. Mierda, se me pasó ayer cargarlo —digo mientras me dirijo hacia mi escritorio y lo enchufo en el cargador que tengo al lado del teclado.

—Si estás ocupado o prefieres que hablemos en otro momento no hay problema —musita.

Me paso la mano por el mentón, exhausto por la intensidad del día de hoy, pero niego con la cabeza. Niego con la cabeza porque por primera vez en todo el día, una sonrisa se dibuja en mis labios. Consejo no pedido: si algo es motivo de sonrisa, mantenlo a tu lado.

Me siento en un sillón frente a ella.

—He tenido una noche movidita. —Al oírme decir esto, Lucy frunce la boca—. ¿Qué pasa?

—He visto tus fotos con Celine.

Entrecierro los ojos sin comprender. ¿Mis fotos con Celine? ¿Qué fotos? 

—No te entiendo —admito.

—Ayer quedaste con Celine, ¿verdad? —Su pregunta me pilla desprevenido.

—Ehm… No, no quedé con ella. Nos vimos, pero no fue premeditado. Es… difícil de explicar.

Un brillo extraño oscurece sus iris castaños. No entiendo muy bien lo que sucede. Sus labios se fruncen. Enfurruñada, se cruza de brazos y piernas y suelta:

—¿Es cierto que va a divorciarse de su marido?

Frunzo el ceño, cada vez más confuso

—¿Y tú cómo sabes eso?

—Las noticias vuelan en una ciudad como Nueva York. —Lo dice airada, y su forma de actuar, pasiva-agresiva, me descoloca.

—¿Estás enfadada conmigo? —pregunto intentando entender su actitud.

—¿Qué? No, por supuesto que no. ¿Por qué iba a estarlo?

—Tus palabras no acompañan a tu tono.

—No estoy enfadada —exclama con indignación.

¿Es raro pensar que su cara de indignación es muy mona? Porque me lo parece. Sus mejillas están ligeramente coloradas, su ceño fruncido y sus labios hechos un mohín. Parece un dibujo animado.

No puedo evitar sonreír.

—Venga, va, confiesa, ¿qué pasa por esa mente loca que tienes? —pregunto cambiándome de sitio. Me siento a su lado en el sofá, tan cerca que su olor a fresco inunda mis fosas nasales.

Dios, ¡cuánto he añorado su olor en mis sábanas!

—No sé lo que quieres decir… —Gira su rostro hacia las vistas de la ciudad evitando mirarme directamente a los ojos.

Cojo su barbilla y empujo con suavidad su rostro hacia la dirección contraria para que nuestras miradas conecten de nuevo.

—Lo sabes perfectamente. Tienes una actitud de lo más extraña. ¿He hecho algo?

—No —niega, aunque veo que no está siendo sincera del todo.

—Lucy…

—No has hecho nada —repite. Se humedece el labio inferior y tengo que contenerme para no comerle la boca—. Es solo que… me sorprende que quedaras con Celine, tu ex, de la que no quieres hablar nunca porque te sigue removiendo cosas, el mismo día que regresamos de Los Hamptons.

Ah, así que es eso. Mi sonrisa se amplía y Lucy frunce aún más su ceño.

—Ay, Lucy, Lucy…

—¿Qué?

—Estás celosa, cariño. Es eso, ¿verdad?

—¿Yo? ¿Celosa? ¡Ja! Para nada —dice nerviosa, tirando su rostro hacia atrás para deshacerse de mi agarre. Pero yo no puedo dejar de sonreír—. Y no me llames cariño. No soy tu cariño. Soy la futura madre de tu hijo o hija… ¡o lo que sea!

—Creo que ambos sabemos que estás lejos de ser solo eso. —Separa los labios dispuesta a rebatirme, pero yo coloco un dedo en ellos para silenciarlos—. Nena, ayer Celine me pidió un favor. No puedo contarte de qué se trata, es trabajo y, por tanto, confidencial. Pero ¿sabes qué? Cuando me reencontré con ella después de años sin verla no sentí nada, nada más allá de lo que se siente por alguien que durante un tiempo formó parte de tu historia. De hecho, no dejaba de pensar en ti, en las ganas locas que tenía de volver a tu casa para secuestrarte y llevarte de vuelta conmigo a Los Hamptons. 

Lucy abre la boca, la cierra, y la vuelve a abrir. Parece un pececito fuera del agua.

—¿Eso significa que...? —No acaba de hacer la pregunta, la deja en el aire.

—Eso significa que tenemos una conversación pendiente. Conversación que tendrá que esperar porque creo que no es el lugar para hablar de esto, entre otras cosas porque es posible que después de hablar quiera follarte y aquí no hay mucha privacidad.

Lucy se ruboriza. Joder, qué bonita está cuando sus mejillas se tiñen de rojo.

—Ya no estoy en mi periodo fértil —susurra.

—He hablado de follar, no de procrear.

Lucy traga saliva con dificultad, supongo que pensando en lo mismo que yo: nuestros cuerpos juntos, entregados al placer.

—Esta noche he quedado con mis hermanos, pero ¿podemos quedar mañana para cenar? —Lucy asiente—. ¿Paso a recogerte a las ocho? —Vuelve a asentir.

Nos miramos unos segundos en silencio. Una parte de mí se pregunta si he hecho bien al abrirle mi corazón tan rápido, más cuando aún no estoy seguro de lo que hay dentro. Pero la otra… la otra me dice que me tire de cabeza. Que Lucy es especial. Que, si tengo que arriesgarme con alguien, me arriesgue con ella.

—Creo que me voy a ir —dice tras varios minutos de una mirada llena de significado.

—Me parece bien.

Nos ponemos en pie y nos dirigimos hacia la puerta. Ella sujeta el tirador dispuesta a marcharse, pero antes de que lo consiga, agarro su brazo con suavidad para que se gire. Lucy me mira sin entender. Yo acuno su rostro con las manos y la beso. Es un beso dulce, firme y contundente. No me importan los rumores que puedan correr sobre nosotros en el bufete. Lucy me gusta, quiero que lo sepa, y sé que, besándola aquí, frente a una puerta acristalada expuesta a todo el mundo, entenderá hasta qué punto mi apuesta por ella es en serio. 

25

Aiden

 ‌

Cuando llego al apartamento de Will, la puerta de entrada está abierta. Escucho el murmullo de unas voces procedentes del salón, así que entro y me dirijo hacia allí. Mis hermanos están sentados en el sofá, gritándole al televisor. Hemos quedado para ver un partido de hockey hielo. Hoy juega nuestro equipo, los New York Rangers, y por las palabrotas que escucho en la distancia, creo que no lo están haciendo del todo bien.

—La pizza acaba de llegar —canturreo dejando las cajas aún calientes encima de la mesa de centro. Hay patatas fritas en un cuenco, cacahuetes en otro y cervezas amontonadas a un lado. A nadie se le escapa que somos unos gourmets cuando vemos deporte. 

—Ya era hora, tío, me moría de hambre —suelta Oliver. Abre la primera caja, saca una porción de pizza con pepperoni y se la lleva a la boca a la vez que grita:— ¡¡Eh!! Eso ha sido fuera de juego, ¿qué le pasa al árbitro? ¿Está ciego o qué?

Me quito la americana y me siento al lado de Jayce. Solo falta Dean, que, como es lógico, está en la universidad.

Cenamos mientras disfrutamos del partido. Aunque supongo que el verbo «disfrutar» en esta ocasión no casa mucho con la verdad de lo que hacemos, debería haber dicho mientras «sufrimos» el partido.

Cuando el partido termina, las pizzas ya están llenando nuestros estómagos y Jayce propone sacar del mueble bar el whisky escocés.

—Bueno, bueno, bueno, hermano, creo que ha llegado el momento de que nos cuentes qué tal te ha ido por Los Hamptons. —Oliver me señala con su vaso de whisky y coloca los brazos sobre el respaldo del sofá dibujando una sonrisa en sus labios.

Con un gesto indescifrable, me encojo de hombros.

—Bien, ha ido bien. Hemos cumplido con nuestro cometido.

—Ajá. ¿Y nada más? —insiste Oliver—. Porque en el bufete he escuchado… cosas.

—¿Cosas?

—Cosas como que se te ha visto morreándote con una mujer en tu despacho. Y, por la descripción que han dado, me jugaría el huevo izquierdo a que era Lucy.

—¿Por qué el huevo izquierdo y no el derecho? —pregunto yo para picarle, pues sé que odia que no le responda a las preguntas directamente.

—Porque al derecho le tengo más cariño. —Me sigue el juego con un gruñido—. Venga ya, Aiden, no somos tontos, ¿qué hay entre Lucy y tú? ¿Es que estáis juntos?

—No, es decir, no sé, aún no hemos hablado —explico removiendo el vaso de whisky con los hielos derritiéndose—. Pero me gusta. Hace tiempo que nadie me gustaba tanto. —Una sonrisa tonta ocupa mi rostro al pensar en ella.

Mis tres hermanos intercambian miradas entre ellos.

—¿Qué? —pregunto esperando que alguno diga algo.

—Nada, nada, es solo que, bueno, ¿eso no dificulta vuestro acuerdo? —pregunta Jayce, con tacto. 

—No debería —digo yo.

—Pero se suponía que querías tener un hijo con una persona con la que no tuvieras una relación romántica porque, según tú, el amor siempre complica las cosas —me recuerda Jayce.

—Lo sé, sé lo que dije, pero ha sucedido y no puedo ni quiero pararlo.

—Yo ya dije que esto saldría mal —dice Will. Su tono de voz deja en evidencia su reprobación.

—Es un poco pronto para decir que saldrá mal, ¿no crees? —digo con ironía.

—No es necesario ser vidente para darse cuenta de que lo tuyo con esa chica no tiene futuro —masculla entre dientes—. Ni siquiera es tu tipo. Será cuestión de tiempo que te canses de ella.

Sus palabras me tocan la moral.

—Will, estoy hasta las narices de ese comportamiento de mierda que te gastas cuando hablo de Lucy. Si estás amargado porque lo tuyo con Layla se ha ido al garete no es culpa mía, ni de Lucy. Vive tu duelo, acepta la pérdida y deja de portarte como un capullo, tío. Tú no eres así —escupo de mal humor. Dejo el vaso sobre la mesa y me levanto dispuesto a largarme de aquí.

—Oh, venga, Aiden, no te marches. Cálmate. Will está un poco susceptible últimamente, dale cancha —me pide Oliver.

—Yo solo me preocupo por ti, no quiero que sufras como estoy sufriendo yo. —Will alza las manos como si le estuviera apuntando con un arma.

Le miro con los ojos entornados.

—Tienes que dejar que cometa mis propios errores, Will. Soy consciente del dilema que supone enamorarme de la mujer con la que quiero tener un hijo, pero yo no lo he buscado, ha surgido así. Además, creo que tanto Lucy como yo tenemos las cosas claras respecto a lo que queremos. Si el día de mañana nuestra relación se jode, sabremos gestionarlo —digo sentándome de nuevo.

—A mi Lucy me cae bien, es una tía guay —dice Jayce.

—A mí también me gusta —afirma Oliver.

Will vuelve a levantar las manos, derrotado.

—Prometo no volver a meterme en tus asuntos.

***

Horas más tarde salgo del apartamento de Will junto a Oliver. Jayce se queda un rato más con él. Decidimos compartir un taxi ya que los dos vivimos muy cerca. Yo en la Quinta Avenida y él en Park Avenue. Por el camino hablamos de temas del trabajo, hasta que decido centrar la convención en algo en concreto.

—¿Cómo llevas el tema de Claire? —pregunto con cautela.

Él se encoge de hombros con indiferencia, no sé si real o fingida.

—Bien, tenías razón, era una locura pensar en ella de forma inapropiada. No me puedo permitir el lujo de quedarme sin secretaria. Jamás encontraría nadie tan competente como ella para reemplazarla. 

Lo miro con expresión de sospecha, pues hay algo en su tono de voz que no casa con lo que ha dicho, pero no insisto. No es asunto mío. Yo ya le aconsejé en su momento, lo que decida hacer es cosa suya.

Cuando llego a casa y me meto en la cama en lo único que puedo pensar es en las ganas que tengo de que sea mañana.

26

Lucy

 ‌

Por segundo día consecutivo, llego a la redacción con la sonrisa en la boca. Me siento tan feliz, tan contenta y satisfecha con la vida, que el mundo me parece un lugar maravilloso. Cómo es el amor, ¿verdad?, consigue que cambiemos la perspectiva con la que miramos las cosas. El metro, cuyo trayecto comparto con miles de neoyorkinos y turistas en hora punta, no me ha parecido un sitio horrible como siempre. Tampoco me he frustrado cuando uno de los tacones de las botas que llevo hoy se ha quedado atascado en el alcantarillado al cruzar la calle, a pesar de que un coche ha estado a punto de arrollarme. Y ni siquiera he sacado el dedo corazón al grupo de hombres que, al pasar por su lado, me han empezado a lanzar piropos desagradables. Mi cabeza está llena de Aiden, de los sentimientos bonitos que despierta en mi interior y que me hormiguean en el vientre (y en un lugar más abajo que el vientre, las cosas como son).

Como cada mañana paso por la sala de descanso a por un café y, como cada mañana, me encuentro con Chloe. Al verme, gruñe como saludo. Tiene una pinta horrible, aunque se ha maquillado como siempre, sus ojeras son evidentes.

—Oh, Dios, deja de sonreír. Me deslumbras con tu sonrisa —dice tapándose los ojos de forma teatral. 

—¿Saliste ayer? —pregunto mientras manipulo la cafetera.

—Sí, eres una mala influencia. Ayer me quedé tan maravillada con tu escapada de Los Hamptons, que decidí quedar con un tipo de Tinder para ver si encontraba a mi propio empotrador. Pero se quedó en eso: en un intento. Porque el tipo ni siquiera llegó a metérmela. Es profesor de mitología griega y en lugar de follar se pasó más de ocho horas hablando de mitos, leyendas y Dioses. Y yo fingí que me interesaba porque estaba buenísimo y tenía la esperanza de que en algún momento acabara tumbándose sobre mí para hacerme suya. Pero no. Resulta que no es de los que la meten en caliente en la primera cita.

—Oh, vaya, lo siento —le digo, aunque lo hago sonriendo, porque hoy la sonrisa no me abandona en ningún momento.

—Pues no pareces sentirlo mucho. —Chloe entrecierra los ojos y me observa atentamente.

—Estoy contenta. —Me llevo la taza de café a los labios.

—Los efectos del sexo con Aiden aún te duran, ¿eh?

—Quizás. —Me encojo de hombros—. O quizás es que he quedado con él esta noche para renovar dichos efectos.

Chloe agranda los ojos.

—¡No me fastidies! Y parecía tonta cuando la compramos. ¿Pero no se suponía que solo ibais a follar para engendrar a un vástago?

Una risa tonta brota de mi garganta.

—Bueno, es posible que las cosas hayan cambiado.

—¿En qué sentido? —me pregunta con la boca abierta.

— Pues… esta noche lo concretaremos. Ya te contaré.

Ella me mira con cara de sospecha. No puedo darle mucha más información porque Aiden y yo aún no hemos hablado sobre lo nuestro. He pensado mucho en ello esta noche y objetivamente sé que empezar una relación ahora podría ser una locura, y más con la llegada de un bebé. No soy ingenua, sé que los bebés ponen a prueba cualquier pareja, incluso la más sólida. No, no soy esa clase de mujer que se lanza a la maternidad con los ojos cerrados. Antes de tomar la decisión de ser madre leí muchos libros sobre el tema y consulté a muchas expertas de crianza. Me informé con el mismo ímpetu con el que me informo cuando quiero escribir un artículo para la revista. Sin embargo, creo que nos puede ir bien. Nuestros caracteres se complementan bien, congeniamos. Sí, lo nuestro podría funcionar.

Me paso la mañana escribiendo mi primera columna para la revista. Lo hago no muy segura de lo que quiero transmitir. Tengo la cabeza en otra parte y, la verdad, no acabo de encontrar un tono que me satisfaga. Hablo de forma genérica de la búsqueda del amor de las mujeres neoyorkinas en la treintena, como una Carrie Bradshow millenial. Decido mandar un primer borrador a Avery para que me dé su opinión. Me llama a su despacho veinte minutos más tarde y me corrobora lo que yo sospechaba:

—Dale una vuelta. Creo que Desde Manhattan con amor puede dar mucho más de sí. Es demasiado… impersonal. Deberías escribir desde ti, desde tu propia experiencia.

Le doy la razón y vuelvo a sentarme en mi sitio de trabajo con la mente dando vueltas a distintas posibilidades. Antes de que empiece a escribir un nuevo borrador, recibo una llamada.

—¿Lucy Cooper? Le llamo de la clínica de fertilidad Infinity. Ya tenemos los resultados de fertilidad que le hicimos hace unas semanas y nos gustaría comentarlos con usted. ¿Está disponible esta tarde?

La urgencia en quedar para ver los resultados me inquieta, pero intento ser racional. Seguro que solo es un mero trámite. Agendo la visita para las seis de la tarde y sigo dando vueltas al artículo hasta que es hora de marcharme hacia allí.

Me hacen esperar en una salita. A las seis en punto una voz femenina me indica que ya puedo pasar a la consulta. Eso hago. Odio lo asépticos que son estos sitios. Tan blancos. Tan pulcros. Con ese olor a desinfectante que se te mete en la nariz y lo llena todo.

—Señorita Cooper, sentimos haberle hecho venir con tanta premura, pero es importante que comentemos el informe médico que solicitó para valorar su fertilidad.

—¿Ocurre algo? —pregunto, ahora sí, asustada.

Los ojos de la mujer, que se presenta como doctora Phillips, me miran con indulgencia y no necesito que me diga nada para saber que sí, que ocurre algo. Un nudo se forma en mi estómago al imaginarme lo peor. ¿Habrán detectado un tumor? Eso es lo primero en lo que pienso, recordando que mamá no era mucho mayor que yo cuando le detectaron el suyo. Se lo pregunto con ansiedad, pero enseguida me tranquiliza y me dice que no se trata de nada de eso. 

La tranquilidad dura poco, los minutos que tarda ella la doctora Phillips en explicarme que tengo tantas probabilidades de quedarme embarazada como de que un meteorito caiga en la Tierra y extinga la vida en ella. Es decir, no es imposible, pero sí muy poco probable. No ha usado estas palabras, obviamente, ha usado muchos términos médicos y tecnicismos que me cuesta entender. Solo me he quedado con dos frases: «problemas estructurales del sistema reproductivo» y «malformación del útero». Además, por lo visto, mi reserva ovárica también deja mucho que desear. Es todo tan surrealista que soy incapaz de gestionar el significado de lo que me está diciendo. Entiendo lo que dice, pero no lo proceso. 

—¿Me está diciendo que nunca podré ser madre?

La doctora me mira con compasión.

—Quizás con un golpe de suerte, si se dieran las condiciones adecuadas…

—¿Y con tratamientos de reproducción asistida?

—Podría intentarlo, pero las posibilidades siguen siendo muy bajas. No se lo recomiendo, la verdad.

—Entonces, ¿qué se supone que tengo que hacer? ¿Renunciar a mi sueño de ser madre?

—Existen muchas maneras de ser madre. Una madre es la que ama, no la que pare.

Sus palabras me duelen como si un puñal atravesara mi estómago de lado a lado, retorciéndome las entrañas en el proceso. Sé perfectamente que el hecho de parir no convierte a alguien en madre, que la biología no lo es todo, pero yo quiero vivir ese proceso. Quiero vivir el proceso de tener un bebé creciendo en mi interior. Escuchar el sonido del corazón, notar las primeras patadas, sufrir las contracciones… Llevo desde hace muchos años soñando en esto. Descubrir que es prácticamente imposible, que mi sueño es una quimera… me rompe. Me rompe en mil pedazos. 

No quiero montar un numerito en la consulta de la doctora, así que espero a que termine de hacer su valoración para salir corriendo, encerrarme en el baño y desahogarme allí. Las lágrimas caen como torrentes hacia abajo, y noto como todo mi mundo se desmorona en cuestión de segundos. 

Yo que siempre quise ser madre. Siempre. Supe que quería ser madre mucho antes de saber lo que quería estudiar en la universidad.

El móvil suena dentro del bolso. Lo saco, intentando leer el mensaje que me han enviado a través de las lágrimas. Es Aiden:

Aiden:

Me muero de ganas de verte.

Sus palabras deberían causarme cosquillas de felicidad, pero, en su lugar, me generan tal angustia que se me revuelve el estómago. Pienso en él, en nuestro acuerdo y en sus ganas de ser padre. De repente, todo se vuelve más oscuro.

¿Cómo demonios voy a decirle a Aiden que no puedo quedarme embarazada?

¿Cómo se supone que voy a empezar una relación con alguien sabiendo de antemano que voy a poder darle lo que más desea en el mundo?

27

Aiden

 ‌

Lucy:

Lo siento, pero no me encuentro muy bien. Creo que he pillado un resfriado. ¿Podemos dejar lo de hoy para otro momento?

Leo el mensaje que me envía Lucy con el ceño fruncido, porque hay algo en él que no me cuadra. Quizás sea la sobriedad del propio mensaje, la forma en la que está escrito, no sé, el caso es que me ha dejado intranquilo. Solo para asegurarme que son imaginaciones mías, marco su número y llamo, pero ella me cuelga y en su lugar me manda otro mensaje:

Lucy:

Ahora mismo no puedo hablar, disculpa. En cuanto me encuentre mejor te llamo yo.

Ahora sí que la intranquilidad campa a sus anchas dentro de mi pecho. Este mensaje es aún peor que el anterior. No ha usado ni un triste emoticono, algo inusual en ella que llena los mensajes siempre con caras sonrientes. Tampoco me ha mandado besos ni me ha preguntado qué tal estoy yo. Hay algo raro aquí. Mi instinto, ese instinto que me va tan bien para ganar juicios, me pone en estado de alerta. 

Quizás estoy paranoico, hace tanto tiempo que no me gustaba ninguna mujer que, a lo mejor, tengo el instinto atrofiado. Y para reafirmarme a mí mismo que todo está bien y que son solo imaginaciones mías, decido coger el coche, comprar sopa casera en uno de los mejores restaurantes de la zona y acercarme su casa. Le dejaré la sopa, comprobaré que todo va bien y me iré.

Dejo el coche aparcado en un hueco que encuentro cerca de su calle, algo milagroso teniendo en cuenta lo mucho que cuesta encontrar aparcamiento en esta zona, y camino hacia su edificio. La puerta del portal está abierta. Subo los tramos de escalera hasta su rellano y llamo a la puerta del piso con los nudillos. Es una manía que tengo, la de no usar timbre y llamar de este modo. No he estado nunca aquí, pero tenía su dirección completa en mi base de datos gracias al contrato de copaternidad que firmamos. La puerta se abre después de lo que me parece una eternidad. Lucy está al otro lado y realmente no tiene buen aspecto. Va vestida con un batín de Betty Boop, lleva el pelo recogido en un moño alto y despeinado y sus ojos están humedecidos, hinchados y enrojecidos. En una mano sujeta un pañuelo que se lleva a la nariz para sonarse los mocos. Sin embargo, no parece enferma. Su cara no es la de alguien que está resfriado, si no la de alguien que lleva horas llorando a moco tendido.

—¿Qué haces aquí?

—Te traía un poco de sopa caliente para tu resfriado, pero creo que no la vas a necesitar.

—Te he dicho que no podía verte —musita cogiendo la bolsa de cartón que le tiendo con la sopa.

—¿No podías o no querías? —pregunto sin disimular mi contrariedad.

—No tengo un buen día. —Rehúye mi mirada.

—¿Has estado llorando?

—No. —Me dice tajante, pero al darse cuenta de la obviedad de su mentira, corrige—: Bueno, sí, pero no me apetece hablar de ello.

—Quizás si me lo cuentas te sientas mejor después.

Lucy ríe con amargura, como si acabara de decir la cosa más absurda del mundo.

—No, esta no es una de esas cosas que mejoran al decirlas en voz alta.

Su tono desalentador, tan poco habitual en ella, me inquieta.

—Lucy, ¿qué ocurre?

Durante lo que me parece una eternidad, Lucy me mira en silencio. Me mira, pero sin verme, perdida en sus pensamientos. Puedo ver los engranajes de su mente trabajar a gran velocidad. Cuando vuelve hablar, lo hace con una expresión gélida que congela las líneas de expresión de su rostro.

—Aiden, lo he estado meditando mucho y creo que será mejor que rescindamos el contrato de copaternidad. —Se agarra al marco de la puerta con tal fuerza que sus nudillos se vuelven blancos.

Parpadeo, incapaz de digerir el significado de sus palabras.

—¿Perdón?

—Ya me has oído. —Sus ojos vacíos, huecos, no se fijan en los míos— Quiero que rescindamos el contrato. Creo que es la decisión más acertada para los dos. Yo no soy la persona que tú buscas, ni tú eres la persona que busco yo. 

Durante unos segundos nos alcanza el silencio, silencio que decido romper tras pasarme una mano por el pelo con nerviosismo.

—No me jodas, Lucy. —Sin querer elevo el tono de voz—. ¿Qué coño está pasando aquí? Ayer las cosas parecían estar bien, parecía que lo nuestro podía ir un paso más allá. Y ahora… ¿Ahora esto? ¿Qué ha pasado en las últimas horas?

—He cambiado de decisión, solo eso —me dice de forma inexpresiva. No parece Lucy. La mujer llena de vida que conozco ha sido sustituida por una mujer gris, inalcanzable.

—Nadie cambia de decisión de un día al otro. —Tengo la boca seca, pastosa, es como si acabara de tragarme un puñado de arena y lo tuviera atascado en la garganta.

—Yo sí.

—¿Pues sabes qué? Que no me creo una mierda. —Resoplo. Una mezcla de ira y frustración está empezando a concentrarse a la altura de mi pecho. 

—Estás en tu derecho —me dice el robot insensible que se ha apoderado de Lucy.

—A ver si lo entiendo bien… —Me cruzo de brazos y entrecierro los ojos, mirando a Lucy con fijeza—. No quieres que sigamos adelante con el contrato de copaternidad. —Lucy niega con la cabeza y yo asiento despacio, aunque no entiendo absolutamente nada—. ¿Eres consciente de que es un poco tarde para eso? Es probable que a estas alturas estés embarazada.

Lucy traga visiblemente saliva y sus ojos vacíos se llenan de una emoción que no logro desentrañar.

—No creo que debas preocuparte por eso.

—¿Por qué?

—Porque un embarazo a la primera es poco probable.

—Poco probable no es imposible —razono yo—. Además, somos jóvenes y fértiles.

No sé por qué, pero mis palabras parecen despertar una tormenta en su interior. Sus ojos se aguan y me mira con algo parecido al odio.

—Aiden, te aseguro que las posibilidades de que esté embarazada son prácticamente inexistentes, así que, por favor, ¿puedes irte y dejarme sola? Lo necesito. —Hace ademán de cerrar la puerta, pero yo pongo el pie para impedírselo.

Lucy me lanza una mirada furibunda.

—Espera —le suplico—, es que no entiendo nada. Pensé que sentías algo por mí, que habíamos conectado.

—Tuvimos buen sexo, lo reconozco, pero nada más.

—Pero ayer…

—Ayer era ayer, hoy es hoy —masculla dejando que unas lágrimas escapen de sus ojos—. ¿Sabes qué pasa contigo, Aiden? Que estás demasiado acostumbrado a salirte con la tuya. Supongo que te lo he puesto demasiado fácil. Conseguiste que aceptara lo del contrato de copaternidad a pesar de mis reticencias y conseguiste que aceptara acostarme contigo a pesar de que tampoco lo veía nada claro. Sin embargo, esta vez no vas a hacerme cambiar de opinión. No quiero seguir con esto. —Primero se señala a ella y después a mí—. No es buena idea. No lo era hace unas semanas y sigue sin serlo ahora, así que no insistas más, no me persigas.  Se acabó.

Sus palabras me duelen y me joden a partes iguales. Habla como si en vez de un hombre con las ideas claras fuera un acosador, y soy lo opuesto a un acosador. De haber creído que me estaba sobrepasando en algún momento no hubiera insistido. No soy esa clase de tío y ella lo sabe. Me está diciendo todo esto para herirme y lo ha conseguido.

—¿Estás segura de que es esto lo que quieres? —pregunto para darle una última oportunidad de dar marcha atrás. Ella asiente. Ya no queda nada más por hacer aquí—. Bien.

Levanto la cabeza suavemente antes de dar media vuelta para empezar a bajar los primeros escalones.

—Aiden —me llama ella. Giro la cabeza y la veo apoyada al marco de la puerta con los ojos aún húmedos. Yo no digo nada, me limito a mirarla—. Te deseo lo mejor, de verdad. 

Soy incapaz de responder a sus buenos deseos, esbozo una sonrisa triste, frustrada, y sigo bajando las escaleras hasta salir del edificio y de la vida de Lucy para siempre.

 28

Lucy

 ‌

Siempre he querido ser madre. En tercero tuvimos que hacer una redacción sobre lo que queríamos ser de mayor y no tuve dudas a la hora de escribir la mía. Sabía que podía cambiar de vocación mil veces antes de decantarme por una, sin embargo, estaba convencida de que mis ansias por ser madre nunca desaparecerían. Sé que hay mujeres que no entienden este deseo porque nunca lo han sentido en su piel. Chloe, sin ir más lejos, más de una vez me ha manifestado su indecisión sobre la maternidad. Ella nunca me ha juzgado a mí, al igual que yo nunca la he juzgado a ella. Al fin y al cabo, todas las personas somos únicas e intransferibles y tenemos deseos y pulsiones que nos hacen transitar por caminos distintos. Y mi deseo más íntimo e importante, mi pulsión primogénita, es la maternidad.

Me sueno por enésima vez en un pañuelo de papel antes de desecharlo sobre la montaña de pañuelos de papel que inundan la mesita de centro del salón. Estoy sentada en el sofá, hecha un ovillo, con una manta de ositos rosas por encima. Han pasado cuarenta y ocho horas desde que me dieron la fatal noticia. Cuarenta y ocho horas en las que prácticamente no he podido pegar ojo pensando en lo fácil que una vida puede desmoronarse. 

El timbre del apartamento suena y como acto reflejo miro la hora en el móvil. Son las cinco y media de la tarde. Tengo un centenar de mensajes en el móvil y una decena de llamadas perdidas que no pienso responder. Ayer por la mañana llamé a la redacción para decirles que me encontraba mal y que estaría unos días sin poder ir al trabajo. Desde entonces me he quedado aquí, en el sofá, vegetando con un pijama de felpa que ha vivido tiempos mejores.

Vuelven a llamar al timbre con insistencia. Sea quien sea quien esté detrás de la puerta, no tiene intenciones de irse. Hago una mueca de disgusto y me levanto del sofá con desgana. Por unos instantes pienso que quizás es Aiden, pero este pensamiento se desvanece el tiempo que tardo en recordar su cara de decepción antes de marcharse de aquí. A pesar de saber que hice bien, no puedo evitar que duela. Duele porque durante unas horas rocé la felicidad con la punta de los dedos.

Abro la puerta y una Chloe de ceño fruncido se enfrenta a mí. Parece enfadada y sus ojos marrones me taladran como si quisiera abofetearme con ellos. Lleva puesto un vestido negro con un pañuelo rojo enrollado a su cuello, a conjunto con sus labios.

—¿Se puede saber dónde te habías metido? Llevo dos días intentando hablar contigo.

—Estoy enferma —digo, volviendo a sentarme en el sofá.

—¿Enferma? —Planta una mano sobre mi frente y niega con la cabeza—. No tienes fiebre. Y por lo que veo, tus manos parecen funcionar perfectamente, por lo que no hay ningún motivo real por el que no hayas podido responder al móvil estos días. —Señala las manos con las que acabo de sacar un nuevo pañuelo de papel—. ¿Qué te pasa?

—No me encuentro bien. —Mi mirada de gatito de Shrek no despierta en ella ninguna compasión.

—¿Qué síntomas tienes?

—Ummm… Tengo malestar general —miento sobre la marcha—, dolor de cabeza, la tripa revuelta, palpitaciones.

—Entiendo… —Se frota la barbilla como si meditara—. Creo que tengo el diagnóstico: cuentitis aguda.

—Chloe… —empiezo a decir con intención de explicarme.

—No me cuentes ninguna milonga, quiero que me digas qué te pasa de verdad —me corta ella muy preocupada.

Como respuesta, me levanto del sofá, cojo el informe de la clínica de fertilidad y se la tiendo a Chloe. Ella la lee con una ceja levantada. 

—¿Qué significa esto? —pregunta ella tras varios minutos de silencio.

—Que no voy a poder quedarme embarazada.

Sus ojos se abren de forma desmedida.

—¡¿Qué?! 

—No voy a poder tener hijos, Chloe. —Mi voz se quiebra y, una vez más, unos lagrimones enormes empiezan a descender por mis ojos, a causa de la cruda realidad.

Chloe no dice nada, al igual que yo parece haberse quedado en estado de shock. Se sienta a mi lado y yo me cuelgo de su cuello, empapándole la parte superior del vestido. Ella se limita a acariciarme el pelo y a dejarme llorar. Me desahogo una vez más entre sus brazos, aunque sé que no será la última vez que llore por esto. Cuando te roban un sueño lo único que te queda es llorar por él.

Cuando ya no me quedan más lágrimas por derramar, al menos, por ahora, me enjuago los ojos con las mangas y me separo de ella para poder mirarle a la cara y explicarle todo lo que la doctora Phillips me dijo sobre mi problema de infertilidad. Desde que eso hace prácticamente imposible la concepción hasta la inutilidad de la reproducción asistida para mi caso. Cuando termino, su cara es un poema.

—¿Y no hay nada que se pueda hacer?

—Como no me prestes tu útero…

Ella me mira con atención

—Si lo quieres es todo tuyo.

—Bromeaba —digo esbozando una sonrisa. Que Chloe esté dispuesta a quedarse embarazada por mí, me parece muy dulce.

—Vale, vale, pero si cambias de opinión, mi útero es tuyo.

—Te lo agradezco, pero no será necesario.

Chloe se muerde el labio, indecisa.

—También existen otras opciones, cielo. Siempre puedes adoptar. 

Asiento. Esto es algo en lo que he pensado estas últimas horas, pero de una forma difusa, sin concretar, pues aún no me he hecho a la idea de que no podré tener un hijo propio.

—Sí, supongo que es una opción —admito.

—¿Y qué opina Aiden de esto?

Cuando Chloe menciona el nombre de Aiden algo dentro de mí se quiebra una vez más. Hace dos días era la mujer más feliz del mundo ante la posibilidad de empezar una relación con él. Y ahora… ahora no tengo nada.

—No opina nada, porque no lo sabe.

—Pero en algún momento se lo tendrás que decir.

Niego con la cabeza.

—No, no voy a implicarle en esto, Chloe. No se lo merece. Lo he dejado ir.

Sus cejas se arrugan.

—¿Qué quiere decir que lo has dejado ir?

—Ayer vino a verme y corté mi relación con él —digo, notando como un nudo dentro de mi estómago se aprieta más y más hasta que me cuesta respirar.

—Pero ¿por qué hiciste eso? —me pregunta exasperada, con los ojos muy abiertos.

—Porque Aiden desea ser padre más que nada en este mundo, una relación conmigo le haría infeliz, ¡yo no podría darle hijos!

—Pero esa decisión no te pertenece, esa decisión es suya —me espeta.

Yo me limito a negar de forma automática.

—Lo nuestro no funcionaría, Chloe. Quizás lo haría durante un tiempo, sí, pero tarde o temprano empezarían los reproches por no poder ser padres y lo acabaríamos dejando. Prefiero ahorrarme ese sufrimiento. Y ahorrárselo a él. 

—Pero eso es una suposición, no puedes predecir algo que no ha sucedido. Por no hablar de lo cobarde que me parece tu actitud. Prefieres prevenir el sufrimiento futuro antes que arriesgarte.

Sus palabras me duelen como puñales clavados en mis entrañas.

—Es una suposición muy realista, Chloe, y no creo que sea cobarde por intentar parar las cosas antes de que vaya a más. ¡Ni siquiera tenemos una relación como tal!

—Pero tú estás enamorada de él. —La rotundidad con la que dice esto no deja lugar a la duda, y yo tampoco voy a contradecirla porque sí, tiene razón, estoy enamorada de Aiden.

Sé que el amor es algo que se construye de forma sólida con el paso del tiempo, pero hay ocasiones en las que conoces a alguien que hace saltar los límites temporales hasta reducirlos a un número sin importancia.

—Sí, estoy enamorada de él, y por eso mismo creo que pararlo ahora es una buena decisión. Quiero que sea feliz y conmigo no sería feliz. 

—Eso no lo sabes.

—Sí que lo sé. Él quiere ser padre.

—Mira que eres cabezota… —murmura tras soltar un resoplido.

—Pero me quieres —le recuerdo.

—Pero te quiero —acepta ella con una sonrisa.

Y tras un abrazo, me convence para pedir comida china con la intención de asegurarse que voy a comer algo antes de irme a la cama. 

Un par de horas más tarde, se marcha. Me sugiere pasar la noche aquí conmigo, pero yo declino su ofrecimiento. Se lo agradezco, pero necesito la paz y la tranquilidad que solo puede otorgarme la soledad. 

—Tu primera columna en Desde Manhattan con amor debería hablar de esto —me dice Chloe justo antes de salir de casa—. Seguro que hay más mujeres en tu misma situación y leer algo en primera persona les hará a sentirse acomapañadas y representadas. La infertilidad sigue siendo un tema tabú. —Me da un beso y se va escaleras abajo.

Pienso en ello un buen rato. Avery me sugirió que diera un aire personal al artículo de la columna, ¿y qué mejor manera de presentarme a la gente que hablando de mi parte rota?

Voy a mi habitación, cojo el portátil y empiezo a teclear. ¿El título? Creo que tengo uno perfecto: «En Manhattan también mueren los sueños».

 29

Aiden

 ‌

—Aiden, ¿me estás escuchando? —me pregunta Celine, sacándome del momento de abstracción en el que estaba sumido.

Estamos en mi despacho, tratando algunos flecos sueltos que tenemos que acabar de cerrar sobre la demanda de divorcio. La cosa está muy candente. Después de que emitieran la entrevista donde explicó todo lo que Jesse Strange le había hecho, los medios de todo el país, incluso los más conservadores, se pusieron a su favor. 

—Perdón, ¿qué me decías? —pregunto yo. Reconozco que llevo dos semanas bastante perdido en mi mundo. Desde que Lucy me dejó plantado, para ser exactos.

—Te preguntaba si te apetece almorzar conmigo hoy. No he comido nada en todo el día y estoy muerta de hambre —me dice ella con una sonrisa esperanzadora.

Miro la hora. Son casi las tres. Yo también tengo hambre así que acepto su propuesta. Comer juntos no nos hará mal. De hecho, por increíble que parezca, su presencia no me altera ni un poco. La trato de forma profesional, como a cualquier otro cliente.

Le propongo comer comida mexicana y acabamos en el local de Rosa y Miguel. Nada más entrar en el restaurante, puedo ver como Celine arruga la nariz. Supongo que esperaba un lugar más glamuroso. Así es Celine, siempre buscando el lujo, siempre pensando en las apariencias. Recuerdo la vez que traje a Lucy aquí. Le encantó. Y no fue necesario que me dijera que le gustaba este sitio, lo pude ver en sus ojos brillantes y emocionados.

Entre burritos, nachos y enchiladas, conversamos. Ella me explica sus planes de futuro. Le han propuesto presentar un nuevo Reality Show, lo que explica su interés desmedido por hablar de sus problemas personales en televisión. Esa era su puerta de acceso a la fama. Celine siempre ha buscado el éxito por encima de todas las cosas. Siempre fue una mujer fría, superficial y calculadora, y mientras habla intento recordar por qué me enamoré de ella. Cabe decir que cuando la conocí éramos jóvenes y lo que me importaba entonces no era lo mismo que me importa ahora. Entonces un cuerpo como el suyo era capaz de hacerme perder la cordura. Ahora también claro, la atracción tiene un mecanismo muy simple y la carne es la carne; el instinto sexual existe, pero hay algo más. Esto es algo que he descubierto con Lucy. Hay algo que va más allá de la atracción por un cuerpo. Hablo de conexión, de química, de complicidad. El envoltorio es importante, por supuesto, pero existen muchos otros factores determinantes.

Cuando terminamos de comer ella insiste en acompañarme hasta el edificio donde trabajo a pesar de que le digo que no hace falta. No soy consciente de que lleva horas coqueteando conmigo hasta que, una vez frente a la puerta rotatoria, se acerca a mí, se pone de puntillas y me besa en la mejilla, demasiado cerca de los labios para mi gusto. Me quedo mudo, intentando procesar sus intenciones.

—Esta noche podría pasarme por tu casa —propone mordiéndose el labio de una forma sugerente.

Sé lo que significa esto. Significa sexo, cuerpos enredados bajo las sábanas y respiraciones aceleradas. Pero no es lo que quiero. Ni siquiera la imagen de Celine gimiendo con la llegada de un orgasmo despierta algún tipo de pulsión sexual en mí. No solo porque me niego a caer de nuevo en sus garras, aunque ese es un motivo de peso, sino también porque Lucy, a día de hoy, es la única mujer capaz de encenderme de esa manera. Mi corazón le pertenece. Y, por lo visto, mi polla también.

Sonrío de forma educada y niego con la cabeza.

—Lo siento, pero creo que es mejor que mantengamos nuestra relación en un plano puramente profesional.

Ella abre la boca y parpadea, descolocada. Se nota que no esperaba para nada que le dijera esto, pero enseguida se recompone y sonríe con educación.

—Sí, sí, por supuesto. Solo pensé que podríamos tomar una copa y charlar sobre viejos tiempos.

—No es que me guste rememorar esos tiempos, Celine —digo pausadamente—. Es mejor que dejemos el pasado donde está.

—Entiendo. —Hace una mueca de disgusto—. Entonces supongo que cuando haya novedades hablaremos.

Yo asiento con una media sonrisa, nos despedimos y subo hasta mi despacho. Hubiera sido fácil aceptar la propuesta de Celine; quedar con ella esta noche, tomar una copa, hablar de aquel nosotros de hace tantos años y acabar en la cama. Pero no es lo que quiero. Ni siquiera la promesa de un buen polvo es capaz de tentarme ahora mismo.

De pie frente a la cristalera, me quedo mirando fijamente las vistas de Manhattan, el lugar que siempre he considerado mi hogar, la ciudad a la que siempre quiero regresar cuando estoy fuera de viaje. Aquí nací, crecí y me enamoré por primera vez. ¡Manhattan es el escenario de tantas primeras veces!

Tras de mí, la puerta chirría al ser abierta. Me giro para ver a la persona que acaba de entrar. Es mi hermano Will y trae con él una revista que reconozco de inmediato. Es Pink Ladies. Hace unos meses ni siquiera sabría diferenciarla del resto de revistas que hay en el mercado. Ahora, en cambio, soy capaz de hacerlo con solo un vistazo.

—¿Desde cuándo has cambiado tus hábitos lectores? —pregunto con sarcasmo señalando la revista.

—No es mía, se la he pedido prestada a Georgia de contabilidad —dice seco, sentándose en un sillón que hay frente a mí y frente a las increíbles vistas de la ciudad.

—¿Por? ¿Te ha entrado una necesidad súbita de leer cotilleos? —pregunto alzando una ceja.

—No. Georgia se ha acercado a mí para enseñarme un artículo en concreto. Es un artículo firmado por una tal Lucy Cooper a la que Georgia ha reconocido por tus muestras públicas de afecto del otro día. —Me pasa la revista—. Deberías leerlo.

Alzo una ceja, disgustado.

—¿Por qué?

—Porque llevas dos semanas sumido en la mierda por culpa de esta chica y, aunque he tenido mis reservas sobre lo vuestro, creo que ella te hacía bien. Y debemos confiar en la gente que nos ayudan a ser la mejor versión de nosotros mismos, ¿verdad? —Sonríe con tristeza—. Tenías razón el otro día al señalar que estoy amargado por lo mío con Layla, y no es justo que mi amargura te salpique a ti. Te pido perdón y, si arreglas las cosas con Lucy, haré extensible mi perdón a ella.

—¿Qué te hace pensar que voy a arreglar mis cosas con Lucy?

—Lee —me señala la revista, que está marcada con un pos-it por una página en concreto. Abro la revista por ese punto y leo. El nombre de la columna es Desde Manhattan con amor y sé que Lucy la consiguió gracias al reportaje que nos hizo. Ella misma me lo contó. El artículo en cuestión se titula: «En Manhattan también mueren los sueños». 

A medida que leo se me acelera el pulso y el corazón empieza a bombear con más rapidez dentro de mi pecho.

De golpe, entiendo muchas cosas.

De golpe, lo entiendo todo.

30

Lucy

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Cojo mi tercer café del día de la sala de descanso y me dirijo hacia mi sitio. Sé que mi aspecto es lamentable, que las ojeras surcan mis ojos y que por mucho que me maquille y acicale parezco una muerta en vida. Llevo días sin dormir bien, días en los que me cuesta conciliar el sueño, en los que me despierto de madrugada sudada y temblando por culpa de las pesadillas y en los que amanezco más cansada que antes de acostarme.

Llego a mi escritorio, me siento, doy un sorbo a mi café y antes de que pueda retomar lo que estoy haciendo en el ordenador, Sasha aparece de la nada regalándome una sonrisa resplandeciente. 

—Lucy, Lucy, querida, últimamente tu aspecto deja mucho que desear, supongo que estarás pasando por un mal momento. Pobrecita… —Hace un mohín histriónico y niega con la cabeza, haciendo bailar en sus orejas dos enormes bolas rosas que lleva como pendientes, a conjunto con un vestido rosa chicle que se ciñe por completo a su figura—. ¿Mal de amores?

Respiro hondo. Dios, hoy no estoy de humor. Tengo migraña provocada por la falta de sueño y las impertinencias de Sasha van a llevarme al límite. Lo veo venir.

—No me pasa nada, Sasha, gracias por tu interés. Simplemente no consigo descansar bien.

—Ay, las temporadas así son un incordio, ¿verdad? —Parpadea con desmesura con sus ojos clavados en mí.

—Ni que lo digas. 

—Por cierto, ¿has visto la foto que han publicado en Woman Magazine sobre Celine y Aiden? —Su sonrisa se ensancha y yo empiezo a saber por dónde van los tiros de su visita aparentemente desinteresada—. Por lo visto no era un rumor lo que te conté el otro día: están juntos de nuevo. —Me enseña su móvil, donde aparece una foto de Celine besando a Aiden. La perspectiva no es muy buena, ya que se ve desde detrás, pero efectivamente parece que se están besando en la boca.

Noto como los ojos se me humedecen al instante. No debería afectarme, yo lo saqué de mi vida, sabía que me reemplazaría rápido, ¡es un MacKinnon por el amor de Dios! Tiene hordas de fans esperando su oportunidad. Pero… ¿Celine? ¿Después de todo lo que le hizo?

—Hacen muy buena pareja, ¿verdad? —insiste.

Aprieto los dientes.

—Sí, supongo que sí.

—Los dos son tan guapos e interesantes… Que absurdo fue pensar que estabas liada con él. ¿Tú con un highlander de Nueva York? Imposible.

La ira corre por mis venas a una velocidad abismal. Los agujeros de mi nariz se hinchan, las pulsaciones se me aceleran, las sienes me palpitan y el calor asciende por mi cuello. No soy dueña de mí misma cuando dejo que las palabras broten de mi garganta con un tono de voz tan alto que todo el mundo nos mira:

—¿Por qué me odias, Sasha? ¿Por qué te empeñas tanto en humillarme? Llevo años esforzándome para caerte bien, para intentar limar las asperezas que hay entre nosotras, pero veo que eso es imposible porque tú solo deseas hundirme en la mierda. —Mis ojos llenos de lágrimas la atraviesan enfurecidos—. Dime, Sasha, ¿cuál ha sido mi falta? ¿Qué he hecho para que sientas esta necesidad de herirme?

—Yo no… —Sasha se queda sin habla, ni siquiera es capaz de acabar la frase que ha empezado.

—Llevo años aguantando tus malas caras, tus malos comentarios y tus desplantes, pero ya no puedo más, Sasha, me niego a seguir siendo la persona en la que vuelcas tus frustraciones y tu mal humor. Me niego a seguir siendo tu saco de boxeo. 

—No sé de qué hablas —dice Sasha recuperándose de mi ataque. Cuadra los hombros y me mira con una sonrisa displicente—. Ni te odio ni te uso como saco de boxeo. Creo que tienes una visión muy distorsionada de la realidad.

—Y yo creo que necesitas incorporar un nuevo término en tu diccionario diario y aplicarlo. Sororidad, ¿te suena?

No espero a que me responda, me levanto de mi sitio y me dirijo hacia el baño. De camino distingo varias miradas de apoyo entre mis compañeras. Supongo que no soy la primera ni la última víctima de Sasha y su lengua viperina. Una vez en el baño me lavo la cara con agua fría y busco mis ojos en el reflejo. Dios, realmente tengo un aspecto deplorable. Y, además, ahora hay un brillo demente en ellos. 

Señores y señoras, Lucy Cooper acaba de perder la poca cordura que le quedaba.

Chloe entra en el baño y se acerca a mí con los ojos agrandados por el asombro.

—Pero bueno, ¿qué ha pasado con la Lucy complaciente que conozco? Me acaban de contar que has puesto a Sasha de vuelta y media.

Me mira, la miro y una carcajada tonta se apodera de mí. Chloe se contagia con mi risa y las dos acabamos en el suelo riendo sin parar. Tardamos varios minutos en sobreponernos. Cuando lo conseguimos, Chloe me besa en la coronilla y susurra:

—Bien hecho, pequeña. Ya era hora de que le dieras su merecido a esa harpía.

Regresamos a nuestros respectivos sitios y, poco después, Avery me llama a su despacho. Lo primero que pienso es que va a llamarme la atención por lo sucedido con Sasha. Puede que se mereciera todo lo que le he dicho, pero reconozco que las formas no han sido las adecuadas. Sin embargo, cuando me siento en la silla que hay delante de su escritorio, no menciona a Sasha para nada.

—Lucy, solo quería felicitarte por la acogida que ha tenido el estreno de tu columna en la revista impresa. De hecho, ha tenido tanta buena acogida que desde dirección me han pedido que incluya un artículo semanal de Desde Manhattan con Amor en la versión web. 

—¿Un artículo semanal? —pregunto sorprendida.

Avery asiente.

—Hemos recibido muchos correos electrónicos, cartas y mensajes en redes sociales de mujeres deseosas de compartir experiencias como la tuyas. —Sonríe afectuosamente—. Lucy, sin saberlo has ayudado a muchas mujeres que lo necesitaban. Eso es lo que hace una buena redactora de contenidos: buscar dentro de sí algo que pueda resonar en el corazón de otras personas y explicarlo al mundo. Enhorabuena. —Avery coge una carpeta que tiene a un lado de la mesa y me la tiende ampliando su sonrisa—. Me he tomado la libertad de seleccionar algunos de los testimonios que hemos recibido. No estás sola en esto.

Cojo la carpeta, sonrío de vuelta y tras hablar sobre los pormenores de mi versión 2.0. de Desde Manhattan con amor vuelvo a mi sitio, donde abro la carpeta y empiezo a leer los testimonios desgarradores de mujeres que, como yo, han tenido que renunciar a su sueño de ser madres de forma biológica. Lloro embargada de emoción, sintiéndome comprendida. Hay uno en concreto que me encoge el corazón:

Perdí mi útero a causa de un accidente de tráfico que acabó también con la vida de mi marido. Fue doloroso perder en un mismo día al hombre de mi vida y la posibilidad de ser madre. El duelo por ambas cosas duró mucho tiempo, años. Años que pasé sumida en la tristeza más absoluta. Sin embargo, un día tuve una revelación esclarecedora: a pesar de haber sobrevivido, me comportaba como si yo también hubiera muerto. En vez de buscar nuevas razones para vivir, me limitaba a ver la vida pasar como si no fuera conmigo, como si solo fuera una espectadora. Lucy, ojalá no cometas mi mismo error. Perdí mucho tiempo por culpa de ese comportamiento autodestructivo. Por suerte, cambié el chip, cogí mis sueños rotos, pegué los pedazos y los pinté de un color distinto. Gracias a eso, hoy en día soy madre de acogida de niños y niñas que lo necesitan. Eso no me convierte en madre, lo sé, pero me hace feliz. Ayudar a niños en riesgo de exclusión, me satisface, llena mis días, los hace más bonitos, aunque no siempre sea fácil. Ojalá tú también consigas pegar tus sueños rotos y reconvertirlos en otros. Ojalá tú también consigas que tus días sean más bonitos. 

La carta no lleva remitente, no está firmada, es una mujer anónima explicándome su dura experiencia, y sus palabras me tocan el alma de una forma especial. Me gusta la idea de pegar mis sueños rotos y reconvertirlos en otros. Quizás pueda hacerlo. Pienso en Aiden y en lo diferente que sería todo si estuviera a mi lado, si pudiera compartir con él este dolor que siento y que me desgarra por dentro. ¿Y si me equivoqué al echarlo de mi vida? ¿Y si dejé que mi lado visceral tomara el control de la situación en un momento en el que debía primar la razón?

Guardo la carta dentro del sobre y me muerdo el labio con indecisión. Pienso en la foto que me ha enseñado Sasha antes y un dolor intenso se apodera de mis entrañas. Odio pensar que yo he empujado a Aiden a volver con Celine. ¿Y si Chloe tenía razón el otro día al decirme que había sido muy cobarde al actuar como lo hice? ¿Y si en vez de protegerlo a él de la supuesta infelicidad estaba intentando protegerme a mí misma de un sufrimiento futuro?

Miro el sobre que contiene la carta que ha removido tanto en mí y siento una vorágine de energía recorrer mi sistema nervioso. Una necesidad imperiosa de ver a Aiden se apodera de mí. Necesito verlo. Tengo que verlo.

Me levanto de la silla, recojo mis cosas a toda velocidad y salgo del edificio como llevada por un impulso imparable. Busco un taxi libre entre la sucesión de coches que cruzan la avenida frente a mis ojos. Encuentro uno, llamo su atención levantando el brazo y este se detiene frente a mí. A pesar de ello, una señora con permanente y abrigo de pelo me hace a un lado de un empujón e intenta apoderase de él.

—Eh, señora, este taxi es mío —le digo sujetando la puerta que ella intenta cerrar como si yo no existiera.

—Mira, niña, tengo prisa, no me hagas perder el tiempo. Por aquí siempre pasan taxis, espera al siguiente.

Odio que me llame niña sin conocerme. Y odio que se crea con derecho a robarme el taxi por toda la cara. La Lucy revolucionaria no va a dejarse achantar por una señora que lleva un animal muerto como abrigo.

La señora hace un nuevo ademán por cerrar la puerta, pero yo de nuevo se lo prohíbo. Ella me mira con los ojos muy abiertos, escandalizada.

—Con todos mis respetos, señora, será mejor que se busque otro taxi.

—Niña, cierra la puerta.

—No soy una niña.

Un carraspeo nos llega desde el asiento delantero.

—Ehmmm… Señoritas, será mejor que se decidan porque estamos formando un tapón. 

Miro a mi alrededor y compruebo que, efectivamente, estamos generando un atasco. Decenas de coches esperan a que el taxi evacúe el carril. Pero a mí no me da la gana de ceder. Sé que la Lucy de siempre se haría a un lado y dejaría que esta señora se saliera con la suya. Pero ahora mismo la valentía de la mujer de la carta se ha apoderado de mí y me siento invencible. Estoy tan concentrada en atravesar con la mirada a mi enemiga que no me doy cuenta de que, unos metros más allá, la puerta de otro taxi se abre y un hombre alto y moreno sale de él y camina hacia mí hasta que su presencia llama mi atención.

Aiden.

Es Aiden.

—¿Lucy? —pregunta este mirándome con los ojos abiertos de par en par.

Su voz me despista y la señora aprovecha este momento de debilidad para cerrar la puerta y ordenarle al taxista de forma apremiante que arranque. De no tener mis ojos enredados en los de Aiden, odiaría haber perdido esta batalla con semejante bruja. Frente a nosotros, el tráfico vuelve a circular con normalidad de forma fluida.

—¿Qué haces aquí? —pregunto con la emoción contenida.

Me recreo en la visión de su cuerpo perfecto, de su rostro de anuncio y su pelo moreno que me muero de ganas de acariciar. Cuánto lo echaba de menos… Un nudo me oprime la garganta.

—¿Has provocado tú el atasco? —Me mira con los ojos muy abiertos, con incredulidad.

—Una señora ha querido robarme el taxi.

—¿Te has peleado con una señora por un taxi?

—Por un taxi, no, por mi taxi. Lo he detenido yo y ella se ha subido en él sin ni siquiera preguntar, y no estaba dispuesta a cedérselo. Tenía algo importante que hacer.

—¿Y qué era eso tan importante que tenías que hacer?

Tardo varios segundos en responder porque esta situación es de lo más surrealista. Trago saliva antes de hablar.

—Ir a verte.

—Pues estás de suerte porque yo estoy aquí por lo mismo. —En su boca se dibuja una media sonrisa.

—Aiden, yo…. —empiezo a decir dubitativa, pues no sé muy bien cómo encarar esta conversación. Tenía planeado ensayar mi discurso durante el trayecto en taxi.

—He leído tu columna —dice él a bocajarro.

—Oh. —De repente, me siento expuesta y vulnerable. No creí que fuera a leerlo. Él nunca lee este tipo de revistas.

—¿Por qué no me lo dijiste? —Sus ojos escudriñan los míos con tal intensidad que temo perderme en el mar azul de su mirada.

Me muerdo el labio con indecisión y rehúyo su mirada unos segundos intentando imbuirme de nuevo de la valentía de la lectora que me ha escrito. Sin embargo, no es su valentía la que encuentro, sino la mía.

—Porque tenía miedo, Aiden. Esa es la verdad. Tenía miedo de que me rechazaras por no ser una mujer completa, por no poder ofrecerte eso que tú ansías. Si nos conocimos, si llegamos a conectar, fue amparados por el mismo deseo de ser padres. Pero yo ya no puedo ayudarte a realizar tu sueño. No quería que te conformaras conmigo cuando podías ser feliz con cualquier otra.

Su ceño se frunce con gravedad.

—Todo tu discurso es absurdo, Lucy. —Niega con la cabeza—. Para empezar, sí eres una mujer completa. La capacidad de quedarte embarazada no te convierte en más o menos mujer. Por otra parte, mi deseo de ser padre no es incompatible con mi deseo de estar contigo. De hecho, tu plan tiene fugas, pues no voy a conformarme contigo, quiero estar contigo, que es distinto. Por último, hay mucha manera de convertirnos en padres. La sangre no hace la familia, la hace el amor, el compromiso y las ganas. Y de amor, compromiso y ganas vamos sobrados. 

Sus palabras son un bálsamo para mi corazón herido. Los ojos se me humedecen.

—¿Y Celine? —pregunto de pronto, acordándome de la foto que me ha ensañado Sasha.

Aiden parpadea, confuso.

—¿Qué pasa con ella?

—He visto la foto de vuestro beso, y no te culpo, es decir, no estamos juntos, no te estoy pidiendo explicaciones, pero…

Aiden coloca un dedo sobre mis labios para hacerme callar.

—Celine es historia. Quiero estar contigo, Lucy. —Coge mi mano y la coloca sobre su pecho—. ¿Es qué no lo entiendes? Soy tuyo. Solo tuyo.

Un millón de mariposas vuelan dentro de mi estómago haciéndome levitar de felicidad. 

—Aiden.

—¿Qué?

—¿A qué esperas para besarme?

Mis palabras le hacen sonreír de medio lado. Acorta la distancia que nos separa, enmarca mi rostro con sus manos y me besa como si el mundo entero se concentrara en nuestros labios. El ruido de los coches, de la gente, de los vendedores ambulantes y del barullo de la ciudad desaparecen con este beso. Solo existimos nosotros dos. La cadencia de nuestras respiraciones. El movimiento de nuestros labios rozándose. La suavidad de su lengua deslizándose dentro de mi boca para buscar la mía.

La necesidad.

El hambre.

Las ganas.

—¿Nos vamos? —pregunta cuando el beso se vuelve tan exigente que la ropa nos sobra. 

Me río contra su boca y asiento, a sabiendas que, ahora, con Aiden, pegar los pedazos rotos de mis sueños y reconvertirlos será mucho más sencillo.

Epílogo

Lucy

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Seis meses después

—Quiero llevarte a la cama, quitarte el vestido y hacerte el amor hasta el amanecer, señora MacKinnon. —La voz de Aiden suena insinuante en mi oído.  

Nos encontramos en el centro de la pista de baile, moviéndonos al ritmo de una balada lenta.

Aiden y yo acabamos de casarnos en el jardín trasero de la pequeña casa unifamiliar que compramos hace apenas mes y medio en Lenox Hill. Ha sido una ceremonia sencilla e íntima, una ceremonia que hemos organizado en apenas tres semanas, después de que Aiden se presentara en mi trabajo con una cajita de terciopelo negra para hincar la rodilla y hacerme la gran pregunta delante de todo el mundo, cosa que, por cierto, dejó a Sasha a borde del ictus. Desde fuera puede parecer precipitado, pero las cosas entre nosotros van bien, somos felices y tenemos muchos planes de futuro compartidos, ¿por qué esperar?

—Creo que sería extraño que los novios fueran los primeros en abandonar la celebración de su boda.

—Tienes razón. —Hace un mohín—. Deberíamos echarlos ya. Es tarde. Les hemos dado de comer y beber, ¿qué más quieren?

Niego con una sonrisa sin dejar de bailar. Un rizo rebelde cae sobre su frente y yo se lo aparto con mimo. Está increíblemente guapo vestido con un kilt de cuadros verdes y rojos, en honor a su clan, una americana oscura con un chaleco del mismo color, camisa negra y una corbata a cuadros a conjunto con el kilt.

—La paciencia es una virtud.

—Una virtud que yo no tengo.

—Por suerte, yo la tengo por los dos.

—Si hubieras elegido un vestido que te hiciera menos apetecible no me hubiera pasado el día empalmado fantaseando en desnudarte.

Me muerdo el labio con picardía. La elección del vestido fue cosa de Chloe. Fue ella la que aseguró que un escote en forma de corazón y una falda con caída suave sería perfecto para mí. Como siempre, acertó; tener una estilista personal es una suerte en estos casos.

Hace horas que el manto de la noche ha caído sobre Manhattan. Aunque nos encontramos a principios de noviembre, un sol espléndido nos ha acompañado todo el día. Ahora hace bastante frío, pero gracias a las estufas de exterior que ha instalado la empresa de organización de eventos que contratamos, la temperatura que nos envuelve es agradable.

Apoyo la mejilla en el pecho de Aiden y dedico unos segundos silenciosos a observar nuestro alrededor. La iluminación es tenue y procede de las guirnaldas de luces que cuelgan de los árboles y de unos focos discretos que hay en el suelo. Tenemos una carpa a nuestra derecha, que es donde hemos celebrado el banquete de la boda. A la izquierda aún está el arco de boda frente al cual hemos dicho nuestros votos, intercambiado alianzas y formalizado el enlace. La pista de baile sobre la que nos movemos está formada por una tarima de madera laminada y resistente. Todo es perfecto.

A nuestro alrededor la gente baila, charla, sonríe. Es feliz. 

Yo también lo soy. Soy feliz. Tremendamente feliz. Me ha costado aceptar que, con total probabilidad, nunca pueda ser madre, pero con terapia y el amor y apoyo de Aiden, lo llevo bien. La mujer de la carta anónima tenía razón al asegurar que los sueños rotos pueden pegarse y pintarse de otro color. Eso es lo que he hecho yo con mi sueño de ser madre. Si Aiden y yo hemos comprado esta casa de dos plantas familiar es con la idea de llenarla de niños. Queremos empezar los trámites de adopción lo antes posible. Quizás no podamos ser padres de forma natural, pero podemos dar amor y seguridad a niños que lo necesiten, y eso es igual de válido.

Separo mi mejilla del pecho de mi recién estrenado marido y le miro a los ojos.

—¿Te confieso una cosa?

—Confiesa. —Sus cejas se elevan con suavidad.

—Nunca creí que acabaría casándome con un highlander.

Aiden sonríe de medio lado.

—Pues, ¿sabes qué? Yo también voy a confesarte algo. Desde el primer momento en el que nos vimos y caíste directa sobre mi regazo, una parte de mí siempre tuvo la sospecha de que me cambiarías la vida. Fue una forma poco sutil de seducirme, pero reconozco que funcionó.

Sus palabras me hacen reír. 

Me besa.

Le beso.

Nos besamos.

Y seguimos bailando pegados, conteniendo las ganas, deseando que el día termine para enredar nuestras pieles bajo las sábanas y demostrarnos con caricias todo lo que las palabras y los besos no son capaces de transmitir: nuestro amor.

Agradecimientos

A mamá, por ser mi mayor fan y estar siempre dispuesta a ser la primera en leer mis novelas.

A Emma, porque EyE es uno de los proyectos más ilusionadores de los últimos tiempos. Eres la mejor compañera de viaje que podría tener.

A Cristina Egea, por leer esta novela con cariño y ayudarme a dejarla bonita.

A mis lectoras incondicionales, las que me leéis casi siempre y dejais vuestra reseña en Amazon dándome fuerzas para seguir, ¡sois maravillosas!

A ti, por llegar hasta aquí. GRACIAS.

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