UNA LATINA MUY PARISINA

ELIZABETH BETANCOURT

Sinopsis

Érase una vez una joven hermosa, vivía en el lejano reino de México y trabajaba día y noche. En el amor ella no creía, pero en secreto soñaba, con que algún día un príncipe al mundo del placer prohibido se la llevaría.

Marisol se llamaba ella, la experta en moda le decían. Con sudor y amor logró, una invitación especial que ni en sueños imaginaría, a Paris la invitaban, la magia de Francia, a gritos la llamaba.

Sus hadas madrinas la alentaban: —“Ve a cazar a un príncipe francés y ten mil churumbeles con él” —Le decían.

Lo que la pobre Marisol no sabía, es que vez de cazar un príncipe, con un sapo se encontraría.

André Leduc odiaba al amor, las mujeres eran brujas y de sus hechizos se cuidaba, libertino era y del sexo disfrutaba. ¿Qué pasaría con ese disoluto si en su camino se cruzaba, una latina alocada?

Capítulo 1

¡No se lo podía creer! Y decía su abuela que la vida era un escenario de sucesos dramáticos con un final aún más dramático donde la muerte se te lleva y te das cuenta de que no has hecho nada en la vida, que no has logrado realizar ni la mitad de tus sueños… ¡Qué equivocada estaba! Sin embargo, Marisol no la culpaba en absoluto, la comprendía. Había luchado por todo con uñas y dientes, la había criado sola y le había dado la educación que tan costosa le salía a uno en Ciudad de México. La sociedad era exigente, para ser respetado y vivir dignamente uno debía estudiar, formarse, conocer idiomas, tener un buen trabajo que le garantizará una futura estabilidad económica…

Lo malo era que conseguir todo eso en un país relativamente pobre que presenta muy pocas opciones y oportunidades en comparación con otros países y territorios más desarrollados, resultaba una tarea complicada, incluso en algunos casos, imposible… Y eso que vivía en una de las zonas de México con más alto desarrollo humano y con una excelente calidad en servicios y administración, por no hablar que el PIB de su ciudad había aumentado considerablemente en los últimos años…

A pesar de ello, su querida abuela había pasado por enormes dificultades hasta criarla como dios manda y convertirla en lo que era hoy en día: Una asesora de imagen personal exitosa que con solo veintiocho años había llegado a la cúspide de su carrera, lo demostraba esa invitación de trabajo con contrato de un año que estaba sobre su mesa de trabajo, brillando de una manera apetecible, su color plateado indicaba un estatus por el que había estudiado muchísimo, tantas noches sin dormir habían valido la pena, los sueños se cumplían, los esfuerzos de su abuela y los suyos, por fin daban frutos…

— ¡Paris! Ni en mis mejores sueños habría creído que es posible ir y vivir allí haciendo lo que más me gusta, la moda —se dijo a sí misma mientras procuraba controlar su fuerte emoción y no gritar de alegría en la oficina, aquello no causaría muy buena impresión a sus superiores que eran más snobs que la realeza británica.

Nunca había encajado bien en “Máximo Moda”. A ella le gustaba reír, bromear, emocionarse por las cosas. Amaba a la moda, pero no censuraba a nadie por sus gustos, de hecho, se inspiraba por todo lo que la rodeaba, creaba looks en su cabeza observando a las personas humildes que caminaban por las calles absortos en su día a día.

Se sentía orgullosa de su cultura y de su país, tan rica en todos los aspectos, tan apasionante que llegaban miles de extranjeros para estudiar aquella historia tan antigua y llena de enseñanzas.

En “Máximo Moda”, se despreciaba todo lo nacional, pretendían parecer gringos o quién sabe… Pero, rechazaban su historia, rechazaban a los antepasados que tanto enriquecían aquel país cuya gastronomía estaba en todas las listas mundiales de mejor comida.

Marisol opinaba que no había nada mejor ni más placentero que comerse un buen tamal mientras escuchaba alguna canción ranchera junto a su abuela que adoraba bailar y cantar, la muy pesimista tenía más ritmo y talento que La Panchita.

A pesar de todo el amor que profesaba hacía su México lindo y colorido, ir a Paris era su mayor sueño desde que tenía once años. Ver todas esas construcciones artísticas y caminar por las calles en las que habían estado algunos de los artistas más destacados de la historia de la humanidad, era un gran privilegio, una inspiración que no muchas personas tenían oportunidad de sentir.

Miró otra por enésima vez aquella invitación, era tan elegante y refinada con su brillo dorado y sus letras cursivas en color negro que demostraba otro calibre de profesionalidad en aquel duro sector en el que no siempre se triunfaba y en el cual muchas veces, el éxito era sinónimo de muchos otros sacrificios que nadie imaginaba. La gente creía que el mundo de la moda era de color rosa, estaban muy equivocados, estando dentro de aquel mundo, la perspectiva cambiaba.

No todo era rosa, pero a Marisol le encantaba su trabajo, llevaba años viviendo por y para trabajar, puede que no fuera lo correcto, pero era lo único que la hacía sentir que tenía el control de su vida.

Su abuela todavía no lo sabía, debía darle la buena noticia ante sus amigas, sí, eso le encantaría porque lo que más le fascinaba a Doña María Guadalupe Hernández Hernández, era fastidiar y dar envidia a sus amigas con su inteligente y bella nieta, le encantaba tirarse flores a sí misma. Sí, después de sus telenovelas y la comida, esa era su actividad favorita, también era chismosa, en el barrio la habían apodado: “Doña Camión Atmosférico”, ya que sacaba afuera toda la mierda del barrio.

Marisol sonrió al recordar como la semana pasada su peculiar abuelita había descubierto que el vecino de enfrente robaba las galletas de Doña Carmen, otra chismosa y la mejor amiga desde hacía ya treinta años de su abuela, eran como uña y carne, inseparables y tan parecidas que algunos pensaban que eran hermanas.

Doña Carmen formaba una parte fundamental de sus vidas. Era la dueña de una pequeña pastelería decorada en colores lilas y tantas flores que, en vez de pastelería, llegaba a asemejarse a un jardincito.

Marisol había crecido en esa pequeña pastelería en la que cada uno de sus cumpleaños fueron, celebrados, a lo grande. Mimada y bien cuidada por aquellas dos mujeres inteligentes, luchadoras y bastante alocadas. La edad no había logrado hacer mella en sus almas fiesteras y ambas solían protagonizar cada fiesta que se llegaba a celebrar en aquel pequeño barrio mexicano en el que todos eran como una familia, pues se conocían de toda la vida. Personas humildes y trabajadoras que sonreían a la vida porque llorar las penas era de débiles y no solucionaba nada. Con esa educación y modo de pensar había crecido Marisol, por eso era ambiciosa y luchaba por lo que quería con una fuerza de voluntad que asombraba a las personas que llegaban a conocerla.

La joven asesora de imagen suspiró viendo la vista panorámica a través de los enormes ventanales de su despacho que llegaban desde el suelo hasta la altura de los techos. Se podía contemplar toda la ciudad y su esplendor.

Cuando había empezado a trabajar en Máximo Moda había creído que estaba en lo más alto en aquella esfera, pues esa era la empresa de moda más prestigiosa de la capital de México.

Ahora, tras tantas clientas entre las que había mujeres extranjeras muy adineradas, empezaba a aspirar a más. Por supuesto, agradecía todo lo conseguido hasta ahora, pero era ambiciosa y le gustaba evolucionar.

Entre sus éxitos más grandes se encontraba el vestuario para Latin Grammy de la hermosa cantante francesa Camille Lacroze, gracias a ella había recibido esa invitación para trabajar en Paris en una de las marcas y empresas más famosas y prestigiosas a nivel mundial. ¡Aquello era una locura! Se había inspirado en los manteles que usaba su abuela en la casa para el look de la cantante, jamás se habría imaginado que llegaría a ser tan exitoso, pero combinar la tradición mexicana con la moda contemporánea había resultado una decisión más que acertada.

—Otra vez holgazaneando… No sé ni cómo has logrado un ascenso laboral si no vales para nada, esos estúpidos franceses se darán cuenta cuando arruines su empresa.

Una voz femenina, ligeramente chillona y muy molesta la sacó de sus cavilaciones. Marisol se giró para observar a su pesadilla, alegrándose de corazón de que por fin perdería de vista a esa bruja odiosa que solo intentaba amargarla.

—Parece que respiras para molestarme Teresa, ¿no tienes nada importante que hacer?

—Vaya con la mosquita… Parece que ya se te está soltando la lengua, claro, como te vas a Europa ya te crees lo más, pero, ¿sabes qué?

—No, ilumíname—respondió Marisol con un tono sarcástico.

—Aunque la mona se vista de seda, mona se queda —contestó su compañera llena de veneno.

—Bueno, bueno… Ya vale de frases cliché, tengo mucho trabajo y no me gusta perder el tiempo. Si te dedicarás a tu trabajo en vez de incordiar, tal vez tendrías la oportunidad de ascender en tu carrera también.

—¿A quién te has tirado? —preguntó aquella loca de repente, dejando a Marisol atónita.

—¿Perdona? —Preguntó mientras sentía la rabia recorrer su cuerpo.

—Nadie consigue tanto en tan poco tiempo. Llevo aquí años y realizo el mismo trabajo que tú, hasta me acosté con el señor Rodríguez y ese español que se dedica a las relaciones internaciones de Máximo Moda y nada.

Marisol la miró sin poder creer lo que oía.

—No trabajas lo mismo que yo, he llegado a dormirme en este escritorio, mientras tú siempre que puedes faltas al trabajo. El mes pasado te dolía el dedo y no viniste una semana, me pareció horrible que nuestro jefe no dijera nada al respecto, pero ahora me cuadran muchas cosas…

Acostarse con tus superiores o con gente muy influyente no siempre es la puerta hacía el éxito Teresa, a la larga una consigue mucho más con sus propios esfuerzos. No te juzgo, pero me entristece que alguien tan capaz como tú, se rebaje de esa forma. Tu único impedimento es tu pereza. ¿Con el señor Rodríguez? ¡Tiene sesenta años!

Teresa chasqueó la lengua y contestó con una frialdad horripilante.

—Así es la vida, nadie consigue un nivel de vida alto con un trabajo honrado, tú has tenido suerte, pero verás en Francia que las cosas no son así, que el mundo no es como lo ves. Esos franceses te van a machacar, eres tan inocente que hasta se me han quitado las ganas de molestarte.

Acto seguido, la mujer se dio la vuelta saliendo del despacho de Marisol que se había quedado en shock. Sabía que ella no era precisamente buena, pero conocer su modo de ver el mundo, la entristecía de sobremanera.

En ese momento su móvil sonó y ella de forma mecánica, contestó, estaba todavía patidifusa, pero logró pronunciar en un susurro lo suficientemente alto como para ser audible: ¿Si?

—Niña, ya son las cinco de la tarde y es el cumpleaños de Cuca, te espera impaciente, esos jefes tuyos como siempre te exprimen a tope como si no tuvieras vida afuera de este maldito trabajo —hablaba sin parar Carmen impresionando a Marisol, la mujer poseía unos pulmones prodigiosos y una energía envidiable, no paraba quieta y con su metro cincuenta podía provocar auténticos desastres, un tornado de mujer.

—Ya lo sé Carmen, salgo en unos minutos, te prometo que llegaré a la pastelería a tiempo.

—Más te vale niña, ya sabes que eres su ejemplo a seguir y que te admira más que a nadie.

—Lo sé Carmen, yo también la adoro y también deseo llegar a casa cuanto antes.

—¿Y eso? Nunca te das prisa por volver, respiras para trabajar, yo lo sé muy bien, tu pobre abuela no para de quejarse —dijo Carmen, empezando a emplear su tono dramático, ese que era digno de una obra de Shakespeare.

—No empieces Carmen…—contestó Marisol poniendo los ojos en blanco, menos mal que no la había llamado su abuela, esa era de peor calaña.

—Bueno… vale, pero no llegues ni cinco minutos tarde o de lo contrario vamos con mi amiga a esa basura de empresa y te sacamos a rastras.

—Te creo, tranquila llegaré a tiempo, tengo una sorpresa para todos ustedes, ya verás Carmen guapa que tendremos dos motivos de celebración.

—¡No me digas que al fin has encontrado el príncipe azul! —exclamó la mujer haciendo reír a Marisol. El mayor deseo de Carmen y de su abuela era que ya se casará y tuviera hijos, sencillamente no comprendían que no se sentía aun preparada.

—No, ya te enterarás cuando llegue.

La mujer bufó en respuesta, pero finalmente colgó. Marisol empezó a reír a carcajadas, conociendo como era Carmen seguro se comía las uñas por desear enterarse cuanto antes de que trataba todo aquello.

—La reina de las chismosas… —murmuró mientras metía su Tablet en su bolso, era hora de dejar a Máximo Moda.

Capítulo 2

Aparcó su KIA ante la pastelería sonriendo. Se oían risas estruendosas y una ranchera divertida que animo a Marisol a caminar por la acera moviendo las caderas al son de la música.

Su mirada brilló al ver a través de los cristales a medio barrio bailando y bebiendo mientras disfrutaban del día de la dulce Cuca.

Cuca era una pequeña que se había ganado su corazón desde la primera vez que la había visto. La madre de la criatura era una alcohólica que ni siquiera prestaba atención al encanto de hijita que tenía. La pequeña se estaba convirtiendo en toda una señorita y con sus catorce años ya tenía más de un pretendiente, niños de su misma edad que estaban loquitos por sus huesos y no era para menos, Cuca era alta, esbelta y morena, era totalmente normal que llamara la atención de las miradas masculinas, afortunadamente Carmen, Guadalupe y Marisol la vigilaban y la enseñaban todo lo que necesitaba saber a su corta edad, la aconsejaban e incluso la ayudaban a hacer sus deberes de vez en cuando. Era una pena que su madre fuera tan bestia como para olvidársele incluso dejar a la nena comida en la casa, la muy maldita no volvía a su casa en días. Deambulaba por las calles como una mosca sin cabeza.

Marisol sonrió al pensar en la reacción de Cuca, su primer visto de diseño, se había gastado un dineral en aquel regalo y sabía con certeza que a la cumpleañera le encantaría, pues no tenía mucha ropa y menos de una calidad tan buena.

Entró adentro de la pastelería y su sonrisa se ensanchó aún más al ver la mirada brillando de felicidad de aquella joven a la que quería como si fuera su hermana pequeña. Don Simón, el pintor del barrio le entregaba una caja grande en papel de regalo plateado y con un hermoso lazo rojo, grande y vistoso.

—Gracias Don Simón, debe ser algo hermoso —dijo Cuca, no se la podía oír, pero Marisol pudo leer sus labios.

El buen pintor sonrió, animándola a abrir aquella caja que la joven hizo con mucho cuidado, era entrañable ver como apreciaba incluso el papel que envolvía la cajita.

Así era la vida, unos tenían tanto que no apreciaban nada porque ni siquiera lo valoraban y otros, tenían tan poquito que cuando recibían algún detalle lo atesoraban como si fuera un diamante.

Cuca suspiró al ver a un cuadro tan bonito que quitaba el aliento. Era Paris en todo su esplendor, el cielo rojizo y la torre Eiffel alzándose con orgullo. A Marisol, la situación le pareció una gran coincidencia del destino.

La joven agradeció con un abrazo de oso al pintor y se quedó viendo aquel cuadro maravillada, soñando despierta, hasta que…

—¿Dónde está esa cumpleañera hermosa? —gritó Marisol para que se la escuchará y cuando Cuca la vio corrió a sus brazos abriendo de par en par esos ojos del color del café rodeadas por unas pestañas tupidas que siquiera necesitaban rímel.

—Me han regalado un montón de cosas Marisol. ¡No me lo puedo creer! ¡Mira qué cuadro más bonito! Y Carmen hasta me ha comprado útiles escolares y Doña Guadalupe me ha regalado un bolso de diseño y los Pérez me han dado un reloj tan hermoso como el que siempre soñé…

Hablaba la joven con entusiasmo sin siquiera respirar. Marisol se rio y esperó a que se calmará un poco antes de entregar su presente y decir.

—Que lo disfrutes mucho Cuca.

Cuca dejó el cuadro del pintor con cuidado sobre una mesita que había a su lado y abrió la bolsa en cuyo interior estaba el vestido. Sus ojos se aguaron al tocar la tela tan suave, debía ser de algodón orgánico… era de un color celeste que quitaba el hipo, no mostraba demasiado, pues su escote era muy recatado, pero tenía vuelo y acentuaba la cintura, las mangas abullonadas le daban un toque moderno, pero a su vez con un toque clásico que gritaba “elegancia”.

—Es precioso Marisol, gracias —dijo la cumpleañera mientras una lagrima se deslizaba por su carita. Luego añadió con una risita nerviosa.

—Eso sí, no es muy sexy que digamos.

Marisol empezó a reír a carcajadas, aquella pequeña tenía un sentido del humor único.

— “Viste vulgar y solo verán el vestido, viste elegante y verán a la mujer.” Eso lo dijo una de mis diseñadoras favoritas, Coco Chanel y sé que tenía razón.

Le contestó y la chica asintió con seriedad, los consejos de Marisol siempre eran muy valiosos para Cuca, pues ella era su ejemplo a seguir, soñaba con que algún día sería tan exitosa y bella como ella.

La fiesta fue tan divertida que al final de la noche todos estaban por los suelos, riendo como payasos.

—Uy niña, qué fiestón… La cumpleañera se durmió temprano y nosotros todavía aquí —habló una Carmen borracha como una cuba.

—Mañana no abras la pastelería Carmen, necesitamos dormir al menos veinticuatro horas para recuperar nuestros viejos huesos

Dijo Guadalupe riendo mientras Marisol movía la cabeza como si esas dos viejas fueran imposibles.

—Marisol, dijiste por teléfono que tenías una noticia importante y que lo contarías en la fiesta, pero no has dicho nada de nada —abrió el tema Carmen.

—¡No me puedo creer que no se te haya olvidado! Ni la borrachera te quita lo chismosa. Vosotras dos necesitáis una vida.

—¡Suéltalo niña que borracha no tengo paciencia! —ordenó su abuela empleando su tono autoritario.

—Nunca tienes paciencia, abu —dijo riendo Marisol, pero al ver que ambas la taladraban con sus ojos de halcón, suspiró. Las iba a echar mucho de menos… Paris podía ofrecer mucho, pero no existía país alguno donde hubiera gente tan divertida como esas dos que la habían acompañado durante toda su vida.

—¿Ya has encontrado un marido? Mira que se te pasa el arroz —dijo de repente Guadalupe y Marisol jadeó indignada.

—¡Qué dices! ¡Estoy en la flor de mi juventud!

—Bueno, bueno… No te creas niña, a los treinta ya empiezan las primeras arruguitas —dijo Carmen molestándola aún más.

—¡No os voy a echar de menos nada! Pirujas… ¡Me voy a Paris!

Soltó de golpe y un tenso silencio como una nube que presagiaba tormenta se instaló en el ambiente.

—¿QUÉ? —gritaron las dos amigas con sus voces chillones, mientras Marisol ponía los ojos en blanco.

—¡Ay no! ¡Esta niña me quiere matar, Carmen! —empezó a quejarse su abuela, utilizando la técnica del drama nivel telenovela mexicana.

—Pero, muchacha, tú qué estás diciendo… —Prosiguió Carmen y Marisol bufo, ahora tocaban unas largas horas en las que aquellas dos no pararían de hablar, intentar disuadirla y taladrarle la cabeza.

—Recibí una oferta increíble que no pienso desaprovechar, es una oportunidad única que no se presenta a menudo.

Contestó, intentando sonar inflexible, como si la decisión fuera ya tomada, aunque necesitaba la aprobación de las dos con toda su alma.

—¡Los franceses no se duchan, niña! Además, ¿sabías que en Francia las violaciones de jovencitas ocurren cada cinco minutos?

Empezó Doña Guadalupe, empleando su siguiente técnica, disuadirla pintándole uno de los países más bonitos de Europa como si fuera un campo de concentración donde llueven violaciones y gente mal olorosa.

—Abuela, te encanta Francia, sobre todo Paris, por eso tienes una foto de la torre Eiffel en tu pantalla del móvil y por eso veías con ansias cada capítulo de esa serie que trata sobre una americana que se va a Paris.

Guadalupe enrojeció hasta la raíz del cabello, era cierto, Francia tenía su encanto y casi cualquier persona en el mundo deseaba visitar aquellas callejuelas que salían en todas las películas románticas y artísticas.

—Vale, puede que se duchen, pero son creídos y son gente muy difícil de comprender… —empezó a despotricar otra vez.

Marisol sonrió con cariño, podía comprenderla, la había criado sola, pasando penurias y dificultades inimaginables, a pesar de eso, ella siempre fue su prioridad y jamás había permitido que Marisol se sintiera menos que cualquier otro niño de su edad. De repente veía a la niña de sus ojos volar del nido, aquello no debía ser fácil.

La joven lo sabía y tenía un as en la manga. Lo que más deseaba su abuela y Carmen en la vida es que ella se casará y formará una familia, pensaban que ya era hora, pues su carrera iba viento en popa, tenía dinero ahorrado, una casa propia en la que no vivía, pero era suya y cobraba una renta por ella cada mes, pues la había alquilado a una adorable familia con dos hijitos… Todo indicaba a que debía empezar a buscar al Don Perfecto, un hombre capaz, inteligente, emprendedor y atractivo.

—Bueno… Si no quieres abuela, no voy —dijo de repente, dejando mudas a aquellas dos mujeres que no se callaban ni bajo en agua.

—¿Enserio niña? No bromeas, ¿verdad? Esa sería la decisión correcta, de todos modos —habló Doña Guadalupe con esperanza.

—Claro, lo que sea por mi abuelita —respondió con dulzura.

—¡Y por tu Carmencita! —dijo Carmen ofendida.

—Por supuesto, ni se me ocurriría olvidarme de ti.

—¡Más te vale!

—Bueno, pues me olvido entonces de la idea de encontrar un marido francés.

Soltó de repente y Carmen y Guadalupe se levantaron como dos resortes.

—Espera un poco, espera… —dijo Carmen mientras los ojos de Guadalupe empezaban a brillar como si lo que se imaginará en la cabeza fuera perfecto.

—¡Un francés! Elegante, refinado… ¡Perfecto para mi perfecta nieta!

Marisol se aguantó la risa, al parecer había dado en el clavo.

—Pero abuela… ¿no habías dicho que no se duchaban y que eran creídos?

—¡Cállate niña! Debes comprar el billete de vuelo, digo yo que en un año logras un francés que sea la envidia del barrio… Con ese porte europeo… —comenzó a hablar Guadalupe, mientras Carmen asentía con la cabeza.

Las muy perturbadas hasta habían inventado nombres para sus futuros hijos. “Dolores, André y Bastien”.

—Disculpen, pero no pienso tener tres hijos. No me parece normal sacar algo tan grande de algo tan pequeño, se me va a romper la concha. ¡Y no pienso llamar a mi hija Dolores! ¡Ni Bastien a un hijo mío!

—Niña, que los hijos son un regalo del señor… —dijo Carmen y Marisol la taladró con sus ojos.

—Pues Dolores es un nombre hermoso, estas jóvenes de hoy en día… —dijo su abuela, pero no insistió más con el tema, para la pobre era suficiente con que su nieta ya se interesará por cazar un hombre.

—Carmen hay que hacer un brindis, está claro que mi nieta no es lesbiana. ¡Le interesan los hombres! —gritó su abuela, provocando un jadeo de indignación por parte de Marisol. Era cierto que se había concentrado en su carrera, pero de allí a ser lesbiana…

—Cierto amiga, debo tirar el cartel que hice para cuando saliera del armario. Mira que lo había escrito con letras hermosas, en cursiva nada más y nada menos: “Te amamos tal y como eres”. —contestó Carmen, dejando a la joven atónita.

—Oh sí, mira que me costó aceptar a mi nieta lesbiana —prosiguió Guadalupe, mientras Marisol las miraba como si viera un unicornio.

—¡Que no soy una tortillera!

—Ahora lo sabemos, cielo. Ya podemos olvidarnos de dos vestidos de novia, mi nieta será la única que lucirá como una princesa.

—Oh, no pensaba ir de princesa, quiero un vestido de novia corto.

—¡Sobre mi cadáver! Puedes ser lesbiana, pansexual, bisexual, hetero y lo que te apetezca, pero llevarás un vestido de novia como Dios manda y como yo siempre he soñado.

Estalló su abuela haciéndola reír. Para venir de otra época y otra comprensión de la vida, era muy abierta, pero había cosas que nunca cambiaban…

—Vale, seré una princesa Disney si con eso eres feliz…

Guadalupe sonrió con aprobación, mientras Marisol se aguantaba para no estallar en carcajadas. El alcohol que había ingerido no ayudaba nada para mantener su compostura serena y adecuada.

—Hay que ir de compras, si vamos a cazar un francés, debemos cautivarle hasta que no pueda ni respirar sin Marisol —habló Carmen, tenía esa mirada de decisión que asustaba a Marisol. No pensaba buscar un marido, casarse no entraba en sus planes, pero era una buena estratagema para liberarse de esas dos y viajar hasta Paris con tranquilidad.

—¡Lo tenemos chupado! A una latina no se le resiste nadie, créeme.

Contestó Guadalupe.

—Bueno, bueno… por donde pise una latina hay fuego, eso está claro. Lo que pasa es que tu nieta es sosa, no muy fogosa.

Marisol jadeó y replicó.

—¡Puedo ser fogosa!

—Niña, el otro día te regaló flores el nieto de Juan y tú le pegaste al pobre con el ramo de rosas, con lo caras que son —dijo su abuela que se había muerto de la vergüenza al ver a su nieta como una loca pegando al joven que se había comportado como un auténtico caballero.

—¡No quería darle alas! ¡Debía ser todo lo clara posible! —se defendió Marisol, recordando la cara de pasmo de todos sus vecinos.

—Ay niña, hay otras formas… ¡Espantaste a medio barrio! Esperemos que a ese francés no le importe ese carácter tuyo, que tus piernas largas y firmes puedan nublarle la razón.

Dijo Carmen y Marisol la fulminó con la mirada. Después las tres se quedaron dormidas en aquella pastelería donde habían compartido los mejores recuerdos de sus vidas.

Capítulo 3

—¿Quién lo iba a decir? Mi dulce niña se va, Carmen—Lloraba Doña Guadalupe a moco tendido mientras su nieta deseaba que el suelo del aeropuerto se abriera y se la tragará. Adoraba a su abuela, pero aquello era súper exagerado.

—¡No más telenovelas para vosotras dos! —exclamó la joven, mientras dejaba su equipaje para abrazar a las dos mujeres. Quería acompañarla medio vecindario, afortunadamente había logrado disuadirlos, de lo contrario no se libraría de abrazos, lágrimas y amenazas de que, en caso de olvidarse de su México lindo, la degollarían.

Cuando logró liberarse de los brazos de su abuela, agarró su equipaje y decidida comenzó a caminar, de todas formas, ya llegaba tarde y si fuera por Carmen y su abuela, allí se quedaba.

—¡Que te vaya bien nena y ni se te ocurra volver sin cazar un macho de pecho peludo! —gritó Carmen y todas las personas del Aeropuerto Internacional de la Ciudad de México, se dieron la vuelta y la miraron sin disimulo, algunos incluso reían. ¡Iba a matar a Carmen!

La taladró con los ojos, pero la muy piruja ni se dio cuenta, sonriendo de oreja a oreja, emocionada por aquella caza matrimonial que Marisol se había inventado.

Movió la mano en señal de “adiós” y miró con cariño por última vez a su abuela que seguía lloriqueando como una magdalena.

Lo bueno de tardar tanto es que la cola del avión estaba vacía y solo quedaban ella y otra chica, así que no iba a tardar nada en sentarse y disfrutar de un cómodo vuelo.

Movió el culo de un lado a otro, pensando que muy cómodo no era. Debía haber pagado para un sitio en primera clase, pero odiaba derrochar dinero por tonterías y cosas que consideraba un capricho, ahora tendría que sufrir en aquellas sillas estrechas y disfrutar de la melodía estruendosa que emitía el señor a su lado roncando como un oso.

Se puso los auriculares, lo único que podía arreglar aquel desastre era una buena música relajante, tal vez clásica, eso siempre calmaba los nervios.

Tras la música prosiguieron unas cuantas películas, largas y entretenidas para ese vuelo directo de más de diez horas. Afortunadamente la comida en el avión era rica, costosa, pero rica o puede que del hambre no diferenciará la comida de calidad de aquella que era para vomitar.

Ver tantos videos en YouTube sobre cómo organizar todo lo esencial para un viaje de larga duración había resultado útil y fructífero.

—Señores pasajeros, nos encontramos próximos a aterrizar en el  

Aeropuerto de Beauvais-Tillé, en la ciudad de Paris. Por favor abrocharse los cinturones, enderezar sus mesas y poner en posición vertical los espaldares de sus sillas.
Por favor permanezcan sentados hasta que los avisos se hayan apagado.

La voz de la azafata la sacó de la pesadilla en la que estaba sumergida, por culpa de Carmen y de su abuela, había visto vestidos de boda, de su diseñador favorito, pasteles y champán en un lugar hermoso que parecía un jardín sin fin, para colmo en uno de esos extraños sueños, ella cortaba el enorme pastel de tres pisos, mientras una mano varonil, bien cuidada, la ayudaba.

Aquellas pirujas a las que ya empezaba a echar de menos, le habían metido en la cabeza esas espantosas imágenes románticas y aquello no le gustaba un pelo a Marisol.

No estaba preparada para casarse y tal vez, nunca lo estuviera del todo. La vida era complicada como para atreverse a confiar en otra persona con la que se suponía que pasarías el resto de tus días.

Dios no quiera que le tocará un marido tacaño que no se lava los calcetines y cuyos pies huelen a muerte y matan a cualquier pajarito que vuela del hedor.

Había de todo en este mundo y con la suerte que tenía igual le tocaba uno así que le amargará la vida sencilla y fácil que tenía…

Suspiró agradeciendo mentalmente la interrupción de la azafata, no deseaba mantener conversaciones tan alocadas con su persona, aquello no iba a llevarla a otro camino que no fuera una psiquiatría.

Acató las ordenes de la profesional que les acompañaba en aquel vuelo que finalizaba. Cuando el avion empezó su proceso de aterrizaje, sintió nauseas, pero afortunadamente, aquello duró lo mismo que dura un suspiro.

Todo fue tan frenético que ni se dio cuenta de cuando ya pasaba los controles de seguridad y agarraba sus maletas, deseando darse una ducha y dormir un rato, estaba agotada.

Cargada con sus maletas que pesaban toneladas, decidió ir a buscar un taxi, sujetando el papelito con la dirección escrita del piso que le había asignado la empresa en la que trabajaría.

Una vez fuera de aquel aeropuerto enorme, del que había salido esquivando personas, como si estuviera en un batallón, respiró aire fresco y sonrió a pesar del cansancio. ¡Ya estaba en Paris! ¡Qué emoción!

Su nivel de francés era intermedio, pero su inglés era impecable y no tendría problemas para arreglárselas, o al menos, eso pensaba ella…

Lo primero que vio del majestuoso Paris fue una caca de perro en el suelo de la parada de taxis y autobuses, encima había pisado a aquella mierda que debía ser la de algún perrito, o al menos, eso esperaba…

—¡Genial! Mis pobres botitas de Louis Vuitton —se quejó en voz alta mientras intentaba apartar el pie, pero para su desgracia el tacón de aquella bota tan cara, se había quedado encajado en la pequeña fisura del pavimento. Lo intentó forzando el pie, de forma disimulada, pero nada, no se desenganchaba el muy puñetero.

Empezó a respirar agitadamente, diciéndose mentalmente que no pasaba nada, que simplemente debía agacharse y desencajar el tacón con cuidado, procurando no tocar la mierda que tapaba el hermoso logo de Louis Vuitton. Paris le daba la bienvenida de una forma muy peculiar.

Se agachó e intentó desenganchar su zapato con cuidado, ayudándose con la mano. Las personas que pasaban la mirabas como si fuera un bicho raro en vez de ofrecerse para ayudarla. Marisol sentía ganas de gritar. Puede que en un futuro se riera de esa situación mientras lo rememoraba en una mesa sentada con sus amigos, pero en aquel instante se sentía de lo más estresada.

Para colmo, el olor de la caca llegaba hasta sus fosas nasales y era horrible.

La pobre, empezó a tirar con más fuerza hasta que al fin pudo desencajar aquel zapato rebelde, pero no disfrutó del momento porque un gritito agudo de dolor captó su atención por completo.

—¡Merde, stupide! —exclamó una voz varonil, con el chillido inicial no se diferenciaba si se trataba de un hombre o mujer. Marisol levantó la vista, dispuesta a disculparse, al parecer había golpeado con el pie a aquel pobre hombre que debía haberle hecho algo a la virgencita para que le castigará así, topándose precisamente con ella.

—Je m'excuse —se disculpó en un acento que dejaba mucho que desear y al centrar la vista en el hombre se quedó petrificada.

Ese espécimen de macho parecía sacado de alguna revista, estaba más bueno que las lentejas de su abuela. Un metro noventa de puro musculo, más rico que comer pollo con las manos. ¡Qué constitución era aquella! ¿Dónde le habían fabricado a aquel sujeto? Tenía unos ojos verdes tan hermosos que quitaban el hipo y encima la miraba furioso como si fuera la caja de Pandora que contenía todos los males del mundo. ¡Qué sexy!

—¡Tu as taché mon costume, femme démon! —exclamó el hombre, claramente iracundo. Su voz era sensual, ligeramente ronca, con un tono peculiar que Marisol asemejó al terciopelo.

Tan aturdida, observando detenidamente sin cortarse el rostro perfecto de aquel francés furioso, ni se percató de que el hombre le estaba gritando que había manchado su traje con mierda ni de que la estuviera insultando, denominándola: “mujer del demonio”.

Sonreía como retrasada, mientras el francés parecía perder los estribos por momentos.

Finalmente, el hombre agarró el bajo de la chaqueta de traje y mostró toda la mierda aplastada allí a Marisol, gritando alto y fuerte.

— C'est de la merde. ¿TU LE VOIS? ¡MERDE!

Marisol miró el dedo que mostraba aquella mancha marrón que olía a la muerte y enrojeció hasta la raíz del pelo. El primer hombre atractivo que veía y le manchaba de mierda y encima debía de parecer una loca porque no dejaba de sonreír de oreja a oreja.

—Oh…—murmuró y el hombre la miró como si le hubieran salido dos cabezas. Exclamó algo ininteligible en francés, debía ser otro insulto, pues se lo llevaban los demonios. Afortunadamente, acto seguido se fue, dejando a Marisol más avergonzada de lo que se había sentido alguna vez. ¡Vaya primera impresión les estaba causando a los franceses!

Se levantó como pudo y logró pedir un taxi, el conductor, un hombre de edad mediana y regordete, no entendía ni papa del inglés, así que le explicó como pudo a dónde debía llevarla. Le entregó la dirección y el señor asintió, el pobre parecía desesperado por apartarse cuanto antes de ella, intentando tapar su nariz. Aquello era humillante.

Casi chilla de felicidad cuando el taxi aparcó ante un edificio antiguo, pero encantador. No había viajado mucho tiempo o tal vez, tras aquel larguísimo vuelo, aquel viajecito le parecía de lo más corto.

Bajó del coche y pagó, el hombre agarró el dinero con rapidez y se fue quemando llanta. Marisol arrugó su perfecta nariz, deseaba pegarse una ducha, pero ya.

Se fijó en el edificio que iba a ser su residencia durante todo el año que iba a pasar en la mágica ciudad.

Con todo el equipaje, resoplando ya del cansancio, se dirigió hacía el bloque, la puerta estaba cerrada. Marisol sacó el sobre blanco de dentro de su bolso, allí había dos llaves pequeñitas. Probó con la primera, no se podía abrir, con la segunda lo consiguió y se dijo que marcaría con pintauñas aquellas llaves para diferenciarlas. Era la primera vez que viviría en un piso sola y aquello era de lo más alucinante, a su vez un poco sobrecogedor.

Suspiró al ver un montón de escaleras, pero al fijarse hacia su derecha vio que había ascensor, aquello alegró su día por completo, dejando en el olvido la escena de la caca y el francés buenorro.

Entró al ascensor, era minúsculo, no cabían ella y las maletas. Salió rabiosa y metió primero su equipaje, debía llevar todo al tercer piso así que a ella no le quedaba otro remedio que subir todas aquellas infernales escaleras para sacar sus maletas desde el tercer piso.

Sin ganas, comenzó a subir peldaño por peldaño mientras se quedaba sin aliento, por eso debían estar tan guapas las francesas, por hacer tanto ejercicio subiendo las malditas escaleras.

Cuando llegó hasta el tercer piso que en realidad era el segundo suplicó a la virgencita que le diera fuerzas para subir otro piso más porque estaba ya a punto de reventar.

—¡Aleluya! —exclamó cuando ya estaba ante la puerta del ascensor agarrando sus maletas con cuidado. Deseaba ya sentarse, pero no por eso iba a ser descuidada con aquellas maletas que le habían costado un riñón y medio.

—vous obstruez l'ascenseur—una voz cabreada llamó su atención. Miró a su izquierda para encontrarse con una hermosa rubia de piernas kilométricas. Al parecer le echaba la bronca por obstruir el ascensor, aunque no lo usaba nadie.

—Pardon —contestó Marisol sin siquiera prestarla atención. Le daba la impresión de que en ese país iba a tener que disculparse muy seguido y con todos.

La rubia la miró de arriba abajo con odio y Marisol sintió que se encontraba en otro planeta, nada empezaba como ella había soñado.

Capítulo 4

Ver su apartamento había mejorado su humor y mucho. Era lo que siempre había soñado, parecía que lo habían decorado pensando en ella. Aspiró el aroma a limpio y fresco cerrando los ojos y tras disfrutar plenamente de aquel momento, sacó su IPhone, decidida a fotografiar todo aquel diminuto, pero coqueto y femenino piso.

A su abuela y a Carmen les iba a encantar, si es que no podía ser más cuco, pintado enteramente de blanco y con adornos en color rosa pastel. La cocina era reluciente, de espacio abierto junto con la sala de estar.

El suelo era de vinilo en un color roble que daba sensación de calidez a la estancia y no desentonaba para nada con el blanco y los tonos pastel que predominaban en el piso.

Casi chilla como loca al ver que todos sus utensilios de cocina eran totalmente nuevos y combinaban con su hermosa cocina en la que pensaba pasar horas horneando.

El comedor también se encontraba en esa misma estancia de concepto abierto, formado por una mesita redonda y tres taburetes en color blanco y con cojines verdes y flores diminutas y rosadas. Un hermoso frutero adornaba el centro de la mesa que se encontraba al lado de un ventanal grande desde el que se podía ver el esplendor de Paris. No estaba muy cerca de la Torre Eiffel, pero la hermosa estructura se podía contemplar a lo lejos alzándose orgullosa, mientras delante destacaban cientos de callejuelas que conocían miles de secretos e historias inolvidables para el pueblo parisino.

Era una pena estar tan cansada, le apetecía disfrutar de toda aquella vista muchísimo, pero sus energías no estaban a full, debía ducharse y echarse una siesta, también debía llamar a su abuela, acomodar todo su equipaje… También tenía que crear en su agenda un buen horario para su nueva rutina diaria, pensaba dejarse el pellejo en ese nuevo puesto de trabajo que tantas oportunidades le podía traer.

Suspiró y se decantó por llamar primero a su abuela, esa no iba a perdonarla si se echaba antes una siesta, debía de estar comiéndose las uñas la pobre, pues era la primera vez que se separaban por tan largo tiempo. De paso le enseñaba su pisito en vivo en vez de hacer fotos.

Llamó y sonrió al ver que en el segundo pitido su querida abuela ya había contestado.

—Mi niña, ¿has llegado sana y salva? —la voz cargada de miles de emociones de Doña Guadalupe, conmovió a su nieta que en el fondo sentía algo de miedo por emprender esa nueva aventura en la que no tendría la protección de las personas que la habían criado. Debía ser fuerte y en cierta forma, representaba una madurez y crecimiento que ella deseaba experimentar desde sus dieciocho, pero su abuela la había criado con tanta sobreprotección que ese deseo no se había cumplido hasta ahora.

—Estoy aquí abue, es hermoso… El vuelo duró muchas horas, parecía interminable, pero al fin estoy aquí.

—Pero, te encuentras bien, ¿no?

—Sí, solo un poco cansada.

—Pregúntala si ha encontrado ya a su francés—se oyó la voz de Carmen.

—Acaba de llegar Carmen, es imposible echarle el ojo a alguien tan rápido —contestó su abuela con un tono mordaz, pues tampoco quería que su nieta se echará a los brazos del primer parisino que viera.

—¿Quién te dijo eso Guadalupe? Yo supe que el desgraciado de mi esposo es el amor de mi vida desde el momento en que vi que intentaba ahuyentar a una mosca con el periódico, al cual leía al revés.

Contestó la mujer haciendo reír a Marisol.

—¿Por qué desgraciado? ¿Qué ha hecho esta vez Don Alejandro?

—Que se ha olvidado del aniversario que tienen —respondió su abuela y Marisol sonrió. Estaba más claro que el agua que el hombre le preparaba una sorpresa a su peculiar esposa que tenía un carácter de mil demonios la mujer, pero para todo era sabido que él la amaba como al aire que respira.

—Bueno, niña, enséñanos tu apartamento —dijo Guadalupe, deseando ver ya dónde viviría la niña de sus ojos.

Marisol puso la cámara y comenzó a enseñar cada parte, mientras hablaba.

—Todavía no he visto mi habitación y el baño, es muy pequeñito abue, pero me encanta.

—Es chico…pero, niña, mira cuánto espacio de almacenamiento, tienes montón de armarios empotrados para guardar toda tu ropa y los conjuntos que inventes para tus futuros clientes.

—Pues es verdad, la distribución es muy buena y es perfecto para una persona joven que vive sola.

Pasaron a su habitación y las tres chillaron, porque era de ensueño. Una cama matrimonial grande decorada con una colcha rosada. Su mesita de noche era de diseño industrial y quedaba muy moderno y actual.

—Oh y mira el suelo, es de gres, este piso lo limpias en cinco minutos.

Dijo Carmen y la joven asintió emocionada.

—Veamos el baño, niña —ordenó Doña Guadalupe y cuando Marisol abrió la puerta del baño, otro grito de felicidad salió de las tres.

—¡Eso es una ducha digna de su nombre! —exclamó Doña Carmen.

—¿Qué nombre? —preguntó la joven observando con un brillo en la mirada el espejo ovalado con un marco de preciosas formas hechas en forja, el lavabo era grande y también tenía una forma ovalada que le daba un toque distinguido, las baldosas en gres tostado eran muy idóneas para aquella estancia y, por último, lo mejor de todo es que además de ducha, también había una bañera con unas patas tradicionales. La mezcla perfecta de la moda antigua con la actual.

—Todo es precioso, ¿verdad abuela?

—Te mereces eso y más. Ahora estoy más tranquila, tras ver que estás en un buen sitio, me podré dormir tranquila. Vamos a colgar mi niña para que puedas descansar, mañana será tu primer día de trabajo y debes estar fresca como una rosa.

—Gracias abuela, mañana te llamaré para contarte mi primer día en Paris.

—Eso espero mi niña y confía en ti, nada de timidez, muéstrales a los franceses de qué pasta está hecha una mexicana.

—Claro abuela, estoy un poco nerviosa, pero es normal, todo esto es muy nuevo.

—Date tiempo y todo se ordenará.

Se despidieron y tras media hora de palabras empalagosas, Marisol colgó y decidió disfrutar de aquella bañera.

—Mañana empieza mi nueva vida, un nuevo trabajo, nuevos compañeros y clientes… Espero que todo sea perfecto y que les caiga bien a mis nuevos compañeros de trabajo… —habló la joven, imaginando el día de mañana como uno magnifico y hermoso.

En Paris, y en Francia en general, la duración legal semanal de trabajo era de treinta y cinco horas, mientras que México era considerado el país con el horario laboral más extendido. Aquella sustancial diferencia alegraba a Marisol, pero por otra parte no sabía lo que podía hacer con todo el tiempo libre que le iba a quedar…

El mexicano era por lo general trabajador, el sedentarismo no formaba parte de su naturaleza y ella sabía que podía llegar a aburrirse incluso de las fantásticas vistas. Empezaba a considerar la idea de encontrar un amante, aunque fuera para entretenerse.

Eran las siete de la mañana, faltaban todavía unas tres horas para que la empresa en la que iba a trabajar abriera.

Marisol estaba tan acostumbrada a una rutina ajetreada que aquella tranquilidad parecía surrealista.

Tomar el café sin prisas era algo nuevo para Marisol que, al acabar su bebida humeante, decidió ir a correr. Aquello podía ayudarla a tranquilizar sus agitados nervios e ir a trabajar sintiéndose a gusto, una persona tranquila siempre causaba mejor impresión que una nerviosa y estresada.

Con una sonrisa que laminó su perfecta piel en la que no podía tantos cuidados como debería, se limitó a colocar su taza de café en el fregadero y a vestirse para hacer deporte.

No lo pensó mucho, unos tenis, una camiseta blanca y básica con unos leggins en color negro. Se hizo una coleta de caballo sin siquiera peinarse, pues tenía el pelo tan liso y brillante que ni le hacía falta.

Encantada de la vida, bajó las escaleras corriendo, sin usar el ascensor. La misma vecina del día de ayer la interceptó en las escaleras. Iba vestida de manera demasiado provocativa para el gusto de Marisol. Un vestido rojo y entallado envolvía el cuerpo de la rubia, mostrando esas largas piernas y el canalillo de unos pechos turgentes que parecían desear romper la tela del vestido y tomar aire fresco.

—¡Vous bloquez les escaliers! —gritó con voz pija.

—Pardon —contestó Marisol sin prestarla atención y siguió con su carrera.

Salir a las calles de Paris a hacer deporte, resultó una experiencia más que agradable. Esa ciudad era mágica y estaba impaciente por hacer turismo y visitar cada rincón que escondía aquel lugar misterioso, tan envuelto en romanticismo y arte.

Tras liberar endorfinas, decidió desayunar en alguna cafetería. Ya se había

tomado un café, pero aquello no podía denominarse desayuno, al menos no uno sustancioso. Marisol no era dada a comer grandes cantidades de comida, pero ansiaba probar esos croissants con mermelada o chocolate derretido que había visto en tantas historias de instagram, comer mientras observaba la emblemática torre parisina, aquello era un paraíso indescriptible.

Contenta con su decisión, se secó el sudor con una pequeña toalla que llevaba siempre consigo cuando salía a hacer deporte. El bolso deportivo que le había regalado su abuela en las navidades pasadas era perfecto en esos tonos grises, tan neutro que podía combinarse con todo tipo de look, inclusive uno que no fuera deportivo, además, era pequeño y apenas ocupaba sitio.

Cruzó el Parc du Champs de Mars, unos hermosos jardines que se situaban entre la Torre Eiffel y

École Militaire, parecían formar una enorme alfombra de un intenso color verde. ¡Era perfecto para tomar fotos!

Marisol sacó su Iphone y riendo como una niña pequeña a la que acaban de regalar chocolate, comenzó a tomar fotos desde diferentes ángulos hasta que chocó con algo, o, mejor dicho, con alguien.

La pobre cayó de culo sobre el inmaculado y bien cuidado césped y cuando miró hacia arriba quedó sin aliento. ¡Era el francés buenorro y borde!

—Oh tú otra vez… —murmuró mirándole embelesada. Sus ojos la taladraban sin consideración y por la postura que había adoptado se podía entrever lo creído y antipático que era, pero era inevitable no admirar esa belleza masculina con la que dios le había agraciado al desgraciado sujeto.

—Pourquoi Dieu me fait-il commencer ma matinée comme ça? Voir une femme laide —habló en respuesta el hombre y aunque lo dijo muy rápido, Marisol logró entenderle perfectamente para su horror.

“¿Por qué Dios me hace comenzar así la mañana? Viendo una mujer fea…”

¡Qué humillación!

Lo miró enrojeciendo hasta la raíz del pelo, pero no de vergüenza si no de furia. ¡Qué asco de individuo!

Marisol sabía que no era un bellezón como las modelos que debía frecuentar ese imbécil, pero tampoco podía considerarse fea.

Su estatura era media/alta. Rondaba perfectamente el metro sesenta y cinco. Su tez era morena clarita, su cabello castaño oscuro y largo, además de brillante y lacio, era una de las cosas que más adoraba Marisol en sí misma…

Su cuerpo no estaba nada mal, de hecho, muchos hombres se le quedaban viendo al pasar por las calles, ella hacia como que no los veía, pero una mujer se daba cuenta de esas cosas y Marisol no era tonta, sabía que su cintura de avispa y sus largas y torneadas piernas provocaban suspiros en más de uno.

Sus pechos, no eran grandes ni muy espectaculares, pero estaban en su sitio y cabían en la palma de un hombre perfectamente. Sin darse cuenta, la morena miró las manos de aquel francés engreído y se imaginó sus grandes manos en sus limoncitos, aquello la hizo sonrojarse aún más y enfadarse consigo misma. ¿En qué diablos pensaba?

El francés levantó una ceja y ella agachó la mirada sin desear mirar más esos ojos que robaban corazones incautos. Si su abuela viera a ese hombre, no lo aprobaría en absoluto.

“Es un lobo, Marisol”, le diría.

La joven dio media vuelta, avergonzada y furiosa. Se le habían quitado las ganas de comer croissants. Esperaba no volver a ver a ese hombre. ¡Paris era grande! ¿Cuál era la posibilidad de volver a verlo?

Decidió olvidarse de aquel incidente, por ahora su prioridad era su trabajo y para eso había ido a Paris, para crecer profesionalmente. Debía admitir que un hombre tan atractivo le llamará fea, había disminuido de alguna forma su seguridad, pero no podía gustar a todo el mundo, esa era una de las cosas que uno aprendía al ir creciendo y haciéndose adulto.

Respiró varias veces y con un entusiasmo renovado, eligió el conjunto con el que iba a empezar su primer día de trabajo. El color rosa le traía suerte siempre, así que el traje que iba a llevar era un hermoso conjunto de pantalón y blazer de Mango Marina, con unas preciosas solapas en pico. El tono no era muy fuerte, más bien pastel y dulcificaba sus rasgos haciéndola parecer de mucha menos edad de la que era, pero no le quitaba el aspecto profesional.

Marisol había averiguado mucho en internet sobre la moda en Paris y la forma en que los parisinos se expresaban con la ropa.

La propia capital tenía una estrecha relación con la moda que se remontaba al siglo XVIII. La elegancia y refinación eran clave para impresionar a los parisinos ya que algunas de las galerías y almacenes más exclusivos del mundo se encontraban precisamente en Paris.

Marisol estaba impaciente por comenzar a trabajar con grandes marcas como lo eran: Chanel, Dior…

Sabía que su conjunto era acertado, elegante, versátil y actual, así que salió de su piso con una seguridad restaurada.

Llegar hasta su nuevo lugar de trabajo, resultó fácil. El metro era ajetreado, pero para Marisol no representaba sentimiento de ahogo o nervios, la excitaba contemplar a las personas y observar cómo vestían, tranzando ideas en su cabeza.

Tras media hora de viaje, ya se encontraba ante Emporium divin.

Capítulo 5

A eso se le llamaba una fachada esplendida. De estilo contemporáneo en su totalidad, había sorprendido gratamente a Marisol que se esperaba algo mucho más clásico. En casi todas las películas y series ambientadas en Francia, que había visto, las instalaciones no eran modernas, hasta parecían precarias, daba la sensación que los franceses eran anticuados y que se negaban a evolucionar, pero lo que Marisol observaba no tenía nada que ver con todas esas películas llenas de clichés. 

Incluso la forma de construcción no era clásica, pues un montón de arcos dulcificaban aquel edificio alto y majestuoso adornado con espejos que brillaban indicando lujo y belleza. 

Encima de la fachada, con letras lo suficientemente grandes como para verse desde una distancia considerable, en letras doradas y brillantes ponía: Emporium Divin. 

Marisol suspiró encantada. Estaba claro que no iba a querer salir del trabajo. En general era así, tan trabajadora que todos sus amigos y su abuela le echaban la bronca siempre que podían. 

"Debes tener una vida, la vida no es solo trabajo", repetían una y otra vez, pero para Marisol era una pasión además de una fuente de ingresos. 

Nunca había trabajado en un lugar de tal calibre, si sus compañeros eran simpáticos... Empezaba a replantearse quedar en Paris por más de un año... Su abuela pondría el grito en el cielo. 

Aliso con las manos su traje, aunque estaba impecable, quitó una pelusa imaginaria y entró dentro, mostrando antes sus credenciales al guardia que custodiaba la puerta. 

Seguro que tenían cientos de cámaras de seguridad, pues dentro se movía mucho dinero, pensó Marisol cuando entraba, mientras su corazón parecía a punto de salirse le por la boca. 

La decoración y estilo interior no la defraudaron tampoco. 

Era hermoso, los grandes ventanales daban luz al ambiente espacioso y los colores eran alegres y optimistas. 

Se respiraba paz y Marisol sintió en el centro de su corazón que ese era su lugar. 

Caminó hasta la recepción y preguntó en inglés, porque no confiaba en su francés todavía, a una joven tan hermosa como lo eran los fuegos artificiales en año nuevo: 

—Disculpe, soy nueva me he incorporado hoy. No sé muy bien a dónde debo ir. Solo sé que estaré en el departamento de estilismo y estudio del consumidor... ¿Me podría ayudar? —habló Marisol con su sonrisa más encantadora. Deseaba llevarse bien con sus nuevos compañeros, no quería los mismos dramas y envidias que en su trabajo anterior. Los conflictos eran algo de lo que Marisol procuraba huir.

La joven no la respondió, la miró con desdén haciéndola sentir pequeña e insignificante... Marisol se quedó helada porque no esperaba que una mujer tan hermosa y elegante se comportará con tan poca educación. Su expresión había cambiado desde que Marisol había dicho en qué departamento trabajaría...

—" Tal vez odia a los estilistas" —Pensó la mexicana, frunciendo el entrecejo. 

La muchacha simplemente le mostró con la mano la dirección de la derecha y Marisol asintió, deseando perderla de vista. 

Siguió en la dirección indicada. Afortunadamente, sabía con quién trabajaría... Una mujer llamada Francesca y un hombre cuyo nombre era André Leduc. 

No tenía ni la menor idea de sus apariencias, pues no se había molestado en buscarlos por internet. Solo se había esforzado en aprender todo lo que podía sobre la empresa, sus ideas, valores y objetivos. 

Caminó por los pasillos alargados y relucientes con una falsa seguridad. El comportamiento de la recepcionista había logrado provocar en ella temor, un temor de no encajar en aquel lugar que le encantaba y cuyo salario era el triple que su salario anterior. 

Respiró hondo y se dijo que por un bache no pasaba nada. Su abuela le había enseñado a no rendirse y a ser fuerte, una mujer con los pies en la tierra. Con orgullo levantó la barbilla, recordando sus raíces, ser mexicana la hacía sentir empoderada porque su pueblo era fuerte, luchadores natos... 

Sus preciosos ojos brillaron al ver una puerta en cuyo letrero ponía: " Chef de Project- Francesca Bonnet. Marisol puso su mejor sonrisa y llamó a la puerta con golpecitos suaves y desconfiados. 

— Passer á dentri — se oyó una voz gélida como lo debía de ser la Antártida. 

Marisol entró con el corazón encogido para encontrarse con la persona que menos esperaba. 

¡Su vecina de piernas kilométricas! 

Por el amor de dios, una no podía tener peor suerte... 

La rubia la taladró con sus ojos de serpiente, mientras Marisol pensaba que aquel trabajo puede que no fuera tan agradable como había pensado en un comienzo. 

—Buenos días, soy la nueva estilista habló con voz bajita. La verdad es que por primera vez se sentía intimidada. El lugar era nuevo, las personas nuevas, su conocimiento del francés dejaba que desear mucho y aquella mujer que sería su jefa la miraba con burla, haciéndola sentir tan poca cosa que Marisol deseaba meterse en un agujero. 

—¡No me lo puedo creer! Quise a la mejor y no a una insignificante mocosa —gritó aquella bruja y hasta los cristales de los ventanales parecieron temblar. 

—¿Qué sucede aquí? ¿Francesca estás bien? —preguntó una voz proveniente de afuera. 

—¡Esto es escandaloso! Ven amor, entra. Nos han traído a una vulgar mocosa... 

Respondió Francesca con un sollozo más fingido que el gemido de una actriz de películas porno. 

Marisol la miró asombrada. ¿Vulgar ella? ¿Esa mujer se había visto en un espejo? Su falda era tan corta que sus piernas estaban al descubierto en su totalidad, incluso el escritorio no disimulaba aquella desnudez más que inapropiada para el lugar de trabajo y por no hablar de esa camisa satinada en ese color rojo puta que transparentaba y la muy maldita siquiera se había puesto sujetador...

Mientras Marisol miraba a su nueva jefa atónita, reflexionando sobre dónde se había metido, la puerta de aquel despacho impersonal y decorado con mal gusto, se abrió. 

La mexicana se dio la vuelta y entonces su mundo sí que se vino abajo. 

El hombre al que esa pija había llamado: " amor", era el francés engreído. 

Lo peor de todo, es que una voz susurraba a Marisol que aquel francés inoportuno no solamente era el amante de su jefa, debía de ser André Leduc, su otro jefe. 

La mañana comenzaba bien... 

—¿Tú? ¿Me estás persiguiendo? —preguntó de forma jactanciosa aquel individuo y Marisol respiró hondo, intentando ahogar las enormes ganas que tenía de coger el primer vuelo a México. Luego se acordó de su abuela y de Carmen, si se enteraban que había abandonado un país lleno de oportunidades por dos imbéciles que no veían más allá de su propia nariz, le darían una tunda memorable.

“¿Te he enseñado ser débil y permitir que te hundan?” La preguntaría su abuela y ella se avergonzaría porque razón no le faltaría. El mundo estaba lleno de Francescas y hombres guapos y creídos. Si uno se dejaba intimidar, no llegaría a cumplir ninguna meta, estaría encerrado en su caparazón observando el mundo pasar y Marisol no era así, no, a ella la había criado una leona, por tanto, en su interior había una mujer exitosa y luchadora.

—Llevo en Paris apenas dos días, que nos hayamos visto es simple casualidad señor. Soy de México y he recorrido muchos kilómetros para estar aquí. Emporium Divin me invitó, yo no pedí este empleo, aunque estaba encantada con la propuesta. Sus superiores me rogaron estar aquí porque mi trayectoria habla por sí misma, he trabajado con algunas de las celebridades más destacadas de mi país y de Europa. Estudié en los colegios más prestigiosos de México y aunque mi francés es de un nivel intermedio, mi inglés es impecable. A pesar de llevar relativamente poco tiempo en esta industria, he logrado crear contactos con algunas de las eminencias de la moda más famosas y el trabajo duro me ha garantizado una carrera en auge. Ah, que no se me olvide mencionar también, que mi conjunto no es vulgar, es de última temporada y cualquier estilista os diría que es muy acertado, lo que no es acertado es venir a trabajar como si fuera una prostituta de lujo, señora Francesca.

La forma en la que se expresó, dejó mudos a los franceses. Francesca se puso roja de la furia, parecía estar a punto de explotar.

—¿Señora? ¡Me ha llamado señora! —rugió la rubia como un cerdito degollado.

Marisol se aguantó la risa. La mujer no tenía pinta de señora, rebosaba juventud y sensualidad, pero ella sabía que aquella palabra heriría su ego. Generalmente no era tan gélida y no se defendía con tanta fuerza, pero estaba en un país nuevo y debía mostrar agallas si no quería que en un futuro la tomaran por una tonta que no sabe espabilarse en un mundo de tiburones.

 —Pero si apenas tengo treinta, estúpida.

—Bueno no es mi culpa que aparente más de cuarenta.

Respondió Marisol y aquella loca chilló antes de lanzarse sobre ella como un koala furioso.

André la agarró por la cintura en el aire, mientras sus uñas, pintadas de un intenso rojo amenazaban con arañar el precioso rostro de Marisol.

—¡Francesca, cálmate! —decía el energúmeno francés mientras la apartaba a empujones de la recién llegada estilista.

Marisol simplemente sonreía con cierta altivez mientras observaba a aquel putón perder los estribos.

Puede que fuera más alta y seductora con esa melena de un rubio platino demasiado hermoso, pero en carácter fuerte la ganaba ella con creces.

Cuando la bruja se calmó, se sentó tras su escritorio como si fuera su refugio. Irradiaba rabia y sus ojos se clavaban como dagas en Marisol, pero esa ni siquiera la prestó atención como si su presencia no tuviera mínima relevancia ni importancia.

—Veo que no eres tan mosquita muerta como aparentas. Hablaré con mis superiores, está claro que no debes estar en esta empresa.

Habló André, mirándola con odio. Al parecer apreciaba a la bruja rubia y el hecho de que Marisol la hubiera humillado, no le había sentado muy bien.

—Hable con quien quiera. Yo también hablaré sobre este comportamiento con una recién llegada y, además, escribiré en mi blog de ciento cincuenta mil seguidores, lo amables que son todos en Emporium Divin.

Lo amenazó Marisol, sin dejarse intimidar. Ella también podía jugar sus cartas y sabía que una mala critica podía hundir a cualquier empresa, por mi adinerada que esa fuera. La crítica lo era todo hoy en día y aquel sinvergüenza que la miraba como si ella fuera una serpiente, lo sabía. No era estúpido…

Capítulo 6

Afortunadamente no había vuelto a ver a aquellos dos sujetos en todo el día. Marisol había conocido la empresa gracias a una compañera de trabajo muy amable. Amelie Roche le había devuelto las esperanzas, era tan sumamente inteligente y dulce, que, excluyendo el comienzo de aquella jornada, el resto del día había resultado increíblemente estimulante.

Amelie era alta, delgada y morena. Su estilo era versátil y elegante, iba toda vestida en negro, pero combinaba el sencillo atuendo con unos accesorios grandes y vistosos.

Ella era la persona que se dedicaba a la parte de relaciones públicas de aquella empresa y debía dársele genial, pues incluso se sabía a nivel casi nativo cinco idiomas: francés, español, inglés, ruso y alemán.

—Veo que la empresa genera muchísimo dinero, pero el porcentaje de ganancias va disminuyendo porque cada vez menos clientes eligen a Emporium Divin.

Reflexionó Marisol mientras miraba algunos de los conjuntos que habían creado ese día para el próximo concierto de la famosa cantante Taylor Swift.

—Así es. Aquí trabajan algunos de los profesionales más capaces de Francia, inclusive existen empleados destacados de otros países como tú. El problema reside en los directores principales de Emporium Divin.

Explicó Amelie bajando el tono de voz, como si temiera que alguien la oyera.

—¿Francesca y André? —preguntó Marisol, empezando a pensar que algo olía muy mal en aquella empresa.

—¡Exactement cherie! Ella es súper borde con los clientes. Incluso se atrevió a hablarle de una pésima manera a la propia Monica Bellucci, la actriz se negaba a ponerse un vestido que Francesca había elegido para ella.

—¡Oh por dios! ¡Enserio hablas de Monica Bellucci! La misma que hizo el papel de: “Malena”.

—Esa misma —respondió Amelie riendo.

La sonrisa de Marisol se había ensanchado, pues se trataba de una de sus actrices favoritas. Muchos decían que tenían cierto parecido.

—¿Sabes qué? Os parecéis bastante. Solo que tú tienes unos ojos muy peculiares, no son ni ámbares ni verdes… —dijo de repente Amelie.

—Sí lo sé, son una mezcla de amarillo y verde… Cuando nací hubo rumores en mi barrio, decían que llevaba el diablo en mis entrañas.

Contó Marisol y su nueva amiga estalló en risas, provocando una sonrisa en Marisol. ¡Por fin había encontrado una amiga en Paris!

—¿Y él no hace nada? —preguntó de repente, volviendo al tema inicial.

—¿Cómo? —quiso saber Amelie que se había perdido en el hilo de la conversación.

—Oh, me refiero que si André hace algo al ver que su mujer pierde todos los clientes importantes para la empresa.

—No es su mujer, son amantes. Él se la folla siempre que puede en el despacho… En cuanto a tu pregunta… ¡Él no hace nada! La consiente en todo… —respondió la mujer y Marisol sintió una oleada de rabia recorrer su cuerpo.

¡Tenía a dos enemigos muy importantes en aquella empresa! Eso estaba tan claro como lo era el agua. Lo que era incierto era ese futuro que había soñado para sí misma en la ciudad del amor…

La jornada había terminado y Marisol sentía dos emociones opuestas danzar en sus entrañas. Por una parte, estaba feliz. Además de Amelie, había conocido otros compañeros y todos habían resultado ser simpáticos. También le reconfortaba haber podido aprender todo el funcionamiento de Emporium Divin en solo un día, aquel logro era digno de celebración. Ya desde el inicio, Marisol se había dejado la piel trabajando, creando nuevas ideas que les habían encantado a sus compañeros de trabajo. Esa era la parte positiva… 
Pero, estaba la otra cara de la moneda y es que le preocupaba la enemistad que se había creado con los dos amantes. Lo peor es que ni siquiera se trataba únicamente del mal pie con el que habían empezado, había otra cosa que asustaba a Marisol de manera petrificante y es que sentía celos… ¡Celos! ¿Cómo era posible si apenas conocía a aquel hombre? Y las palabras que habían intercambiado no eran precisamente amistosas… 
Él opinaba de ella mal, creía que era fea e inculta, una mujer vulgar,  se notaba a leguas… 
El saber que semejante hombre, tan condenadamente guapo, compartía cama con esa zorra de Francesca, le revolvía las tripas. Esa miserable disfrutaba de su cuerpo, de sus labios, sonrisas y palabras amables… ¡Disfrutaba incluso de su protección! 
Marisol suspiró, no podía estar enamorándose de un hombre que simplemente era atractivo. Él no tenía ninguna ética y era un estúpido esnob.  Y lo peor… jamás se fijaría en ella, la considera poco atractiva, no era su tipo… 
Necesitaba que Carmen y su abuela le echaran la bronca y que le dijeran que es tonta por fijarse en alguien imposible que siquiera se sentía atraído por ella. 
"Nunca creí amarme tan poco". Pensó, desilusionada. En toda su vida había habido muchos hombres que intentaron bajarle las estrellas y ella jamás había sentido una atracción electrizante hacia ninguno. Algunos, eran buenos pretendientes, pero a Marisol le resultaba una tarea imposible estar con alguien que no provocara en su corazón latidos desesperantes como si estuviera a punto de tener un infarto. 
Suspiró por enésima vez, pero las pisadas decididas de alguien captaron su atención e interrumpieron el rumbo de tomaban sus horribles pensamientos. 
—¿Todavía aquí? 
Preguntó una voz que ya conocía y sabía distinguir. 
André se mostró saliendo de la penumbra que le proporcionaba el pasillo, pues las luces en esa estancia estaban apagadas.

Marisol sintió su intimidad violada de alguna manera. Tal vez era mera coincidencia que él estuviera allí, en esa oscuridad que no permitía a los demás divisarlo, pero la morena no podía bajar la guardia, no ante la clara aversión que había provocado en él desde la primera vez que se habían visto. 

— Si, ya estoy por acabar... — murmuró en respuesta. 

—Quisiera disculparme por lo de hoy, creo que te has formado una idea equivocada sobre nosotros y me gustaría que me dieras la oportunidad de empezar de nuevo. Esta empresa es muy importante para mí, el hombre que la fundó era como un abuelo para mí y es por eso que soy muy protector con Emporium Divin. En mi corazón no es simplemente un lugar de trabajo, forma una parte importante y fundamental en mi vida, es más bien un hogar... 

La repentina amabilidad de su jefe la asombró y como era dada de demostrar sus emociones, cada uno de los rasgos que componía su rostro, mostraron esa sorpresa. Marisol era transparente, de vez en cuando solía decir alguna que otra mentirijilla piadosa, pero no era una buena manipuladora y tampoco se le daba de maravilla ocultar sus sentimientos. Con los años había aprendido a controlar sus emociones, aunque sus ojos, como si fueran el espejo de su alma, revelaban sus pensamientos a todo aquel que se digne a mirarlos y a querer conocerla en verdad.

—Tu mirada revela que te sorprende mi cambio de actitud... Aunque no lo creas, no suelo ser tan arisco. Hoy reflexioné y llegué a la conclusión que debería juzgar tu trabajo antes de tomar una decisión.

Marisol levantó su ceja izquierda. 

—Mi abuela siempre dice que un libro no debe de juzgarse por su portada- dijo ella, mirándole fijamente a los ojos, intentando ver lo que se ocultaba tras la cortina diplomática.

—Tu abuela es una mujer sabia— respondió él con esa amabilidad falsa, ese respeto que no llegaba a sus luceros.

—Lo es. Gracias por darme una oportunidad. 

Contestó Marisol, empezando a entender aquel juego cargado de hipocresía. 

—No depende del todo de mí. Francesca es la que corta aquí el bacalao. 

Respondió André entrecerrando los ojos. 

Marisol simplemente sonrió y agarrando su bolso con fuerza se marchó sin llegar a despedirse. Sin ninguna duda, aquellos dos tramaban algo y Marisol supo que debía andar con cuatro ojos. Lo cierto es que tampoco se tragaba que Francesca fuera la que mandaba en aquel dúo. Puede que no conociera a André bien, pues le había visto tres contadas veces, pero se le daba bien analizar a las personas y reconocer su verdadera naturaleza. Había tenido a su disposición toda una jornada de trabajo para formarse una opinión solida de aquel atractivo hombre y había llegado a la conclusión de que él era déspota, muy ambicioso, superficial, inteligente y muy dominante. En definitiva, André no era de aquellos que se dejaban mangonear, aunque se tratará de su propia amante… Él debía tener todo bajo control siempre, él era quien decidía, él era el que cortaba el bacalao.

Cuando llegó a su casa, ya anochecía. Marisol pensó que se merecía pasar esa noche como una reina, tras un día difícil de describir, era hora de disfrutar de lo que Paris podía ofrecer. Se sentía cansada y un poco irritada, por eso dejaría la vida nocturna de la ciudad para otra ocasión, pero lo que sí iba a disfrutar a tope, era de una noche casera de ensueño.

Velas, una buena cena de algún restaurante exquisito, Netflix y esa vista preciosa que le daba sensación de lujo, elegancia y paz.

No hacía frío así que podía complacerse abriendo los ventanales de su coqueto piso y cenando a la luz de la luna y las velas, mientras la Torre Eiffel alumbraba Paris con sus mágicas luces y alguna película romántica capturaba sus sentidos y pensamientos por completo, alejándola de la realidad.

Contenta con su plan, fue al Chez Pitou, se lo había recomendado arduamente un compañero de trabajo.

Pidió para llevar unas patatas gratinadas y un plato Ratatouille. También se permitió un CHATEAU LARRIVET HAUT-BRION, un exquisito vino del año 2010. No entendía mucho de vinos, pero según el maître, era un vino muy aromático, desprovisto de agresividad, ofrecedor de un final largo y fresco sobre la fruta madura. Marisol no tenía ni puñetera idea de lo que significaba todo eso, ella era incapaz de distinguir los sabores de los diversos vinos que existían en el mundo, según ella todos tenían el mismo sabor… Pero, bueno…no pasaba nada por consentirse un poco, lo necesitaba, aunque casi se le cae el alma al ver el precio de aquella botella que no tenía nada de especial, era de cristal, ni que fuera de diamantes…

Cargada de bolsas, cogió el metro y llegó a su casa muy contenta, dándose cuenta de que el transporte público le agradaba, aunque pareciera extraño para la mayoría.

Una cuidaba mejor el medio ambiente y podía observar tantas situaciones y personas que llevarse un puñado de inspiración a casa era inevitable.

Cuando llegó a su piso y se quitó los zapatos de tacón de Jimmy Choo, suspiró de gusto al sentir bajo la piel de sus piececillos el agradable frio que emanaba del suelo. Se puso cómoda, poniéndose su pijama favorito en color rosa bebé y de satén y se sentó en su mesita, abriendo de par en par su ventanal y colocando su portátil delante, pensando cuál película ver. Había dos películas en su cabeza con muy buen argumento y filmación, pero le costaba decantarse.

—Bien… ¡Decídete Marisol! ¿El diario de Noa o Love actually? Dos clásicos fabulosos…

De repente su mente se quedó en blanco al oír unos horribles gemidos que provenían del piso de abajo.

Según su entendido, en aquel piso vivían solo dos personas. La horripilante Francesca y el señor Depardieu, un hombre de ochenta tacos que no debía tener semejante energía y si era él, aquello era digno de un aplauso porque vaya bestia…

Se asqueó al comprender que los que follaban como conejos eran Francesca y André. Una voz bajita que provenía de su interior, parecía desear tranquilizarla. “¿Tal vez esa pija le es infiel y está montándosela con otro?” “Tal vez no son las varoniles manos de André los que acarician el cuerpo de aquella piruja”.

Marisol no comprendía esos celos ilógicos. ¡Era un hombre despreciable! ¡A ella no debía importarle con quién follará su jefe!

—“¡Ponte a cuatro zorrita!” —ordenó una voz ronca y tan masculina que ponía el vello de punta.

Marisol sintió nauseas, esa voz era claramente la voz de su pesadilla.

¡Aquellas putas paredes eran de cartón! Alguien debía enseñar a los franceses a construir… empezaba a pensar de manera ilógica la mexicana que deseaba arrancarse las orejas. Esa estúpida chillaba como una vaca pariendo.

 —“Más amor, más… Reviéntame el coñito”.

Gemía Francesca, mientras Marisol quería tirarse desde el balcón.

—¡No te lo puedo reventar zorra, debe estar igual de grande que el Gran Cañón! —habló siseando Marisol.

Oficialmente: ¡Su noche de relax estaba arruinada! Debía buscar tapones para los oídos…

Capítulo 7

Su alarmó comenzó a sonar a las siete en punto, bombardeando su cabeza. Marisol deseó tirar el móvil por la ventana, pero luego se acordó de que le había costado un ojo de la cara y las ganas se le pasaron.

¡Había dormido fatal! Esos idiotas no habían parado en toda la noche. Dale que te pego durante horas, mientras Marisol tenía ganas de morir.

Lo peor de todo es que en algún momento de la noche, se había sentido tan caliente, su sexo se había empapado al imaginar que en vez de a esa rubia oxigenada, André se la follaba a ella sin contemplación. Luego se había odiado a sí misma.

Por primera vez se sentía tan cansada y sin ganas de hacer nada.

A pesar de eso, se despertó, se desperezó y se tomó la taza de café sin la que era imposible su funcionamiento durante el resto del día.

No le daban ganas de ir a correr, pero lo iba a hacer por burra. Era una persona cabezota, testaruda y orgullosa. No pensaba permitir que su extraña depresión le parara los pies. Además, era muy probable que tras hacer deporte su ánimo mejorará. Estaba demostrado científicamente que uno se sentía feliz tras realizar una actividad física exhaustiva, sobre todo si era una actividad como la que habían realizado sus jefes… ¡Y otra vez con lo mismo!

—Tal vez, lo que necesito es echar una canita al aire —se dijo Marisol mientras se vestía. Esta vez se puso unos pantalones cortitos que marcaban su trasero, unas deportivas blancas y un crop top que acentuaba sus limoncitos.

Salió de su piso y entró al ascensor, su pelo estaba suelto, ni siquiera lo había amarrado en una coleta alta como solía hacer siempre que hacía deporte. Esa mañana se sentía extraña…

Con ganas de correr al menos ocho kilómetros para liberar ese estrés que se le había acumulado, ni se percató de que el ascensor no estaba vacío.

La mexicana levantó la vista y mentalmente dijo todos los improperios que su abuela decía al ver a André ante sí, con una sonrisa burlona en los labios y una pose típica de alguien a quien le gustaba el postureo.

—Buenos días. Estás en todos lados al parecer. En el trabajo, aquí… - habló André y ella volteó los ojos. Empezaba a cansarse de esa actitud a más no poder.

— Francesca me vio el primer día que me mudé, así que no deberías estar tan sorprendido… Yo también pensaba que Paris es enorme, pero está resultando muy pequeño…

Contestó la joven sin percatarse de que el hombre recorría su cuerpo con la mirada y apretaba su mandíbula con fuerza.

—¿Corres todas las mañanas? —preguntó de repente André.

—Siempre que puedo — respondió Marisol de manera molesta. Se sentía furiosa y era incapaz de disimular.

—¿Estás molesta? ¿Es porque no oíste a noche?

Quiso saber André, mientras la mexicana enrojecía de rabia. Ese hombre no tenía ni pizca de sentido común.

—No estoy molesta porque se haya acostado con su amante, señor. Lo que me pone de los nervios, es este sitio, esta ciudad y los franceses que sois de lo más ineducado que pueda existir en el mundo.

Soltó Marisol y al ver en su mirada el brillo del enfado, se sintió mejor. No iba a tener un humor de perros únicamente ella. ¡No señor!

—¿Y eso lo dice una española? Vosotros sí que sois escoria — dijo el francés con un odio palpable, tampoco pretendía esconderlo, de hecho, parecía querer demostrar ese odio gritando a los cuatro vientos.

— Para tu información, no soy española. Desde que llegué he recalcado varias veces que soy mexicana y a mucha honra.

Le contestó ella con una voz mordaz, un tono que podía helar el desierto y añadió: — Conozco a muchos españoles y son un pueblo maravilloso, deberías guardarte esos comentarios racistas y metértelos por el culo.

—¡Empezaste tú! — rugió aquel imbécil. Parecía que iba a estallar de furia como si fuera una bomba atómica.

— Llevas en mi país tres días y ya nos criticas — añadió él y ella se sonrojó porque era cierto, pero no pensaba disculparse, tampoco es que haya visto a los franceses súper amables, llevaba poco tiempo y en ese tiempo la mayoría de gente a la que había tenido el “placer” de conocer eran unos creídos y antipáticos de mierda.

— Si no te gusta, vuelve a tu país —soltó André sin dejar de mirarla. Marisol le fulminó con su mirada. Todo el gran atractivo que le pareció en el inicio que poseía aquel hombre, se esfumó de repente. Ahora le veía como un hombre con gustos pésimos para las mujeres y un ineducado de primera.

No le respondió. Esperó pacientemente el ascensor y cuando las puertas se abrieron, salió disparada, dispuesta a correr hasta que sus pies sangrasen.

Comenzó su rutina. Llevaba su smartwatch y escuchaba música mientras observaba la ciudad, había gente por las calles, los bares ya estaban abiertos y se notaba por doquier que a los parisinos les agradaba la buena vida.

Sudando a mares y sintiéndose mucho mejor que al despertar esa mañana, se paró a descansar y ver los kilómetros que había hecho, cuando un hombre de unos treinta y siete años se acercó a su lado.

—Buenos días señorita —saludó con una voz aterciopelada, en un español perfecto, pero con ese acento francés que volvía locas a las mujeres.

Marisol se fijó en él, estaba la mar de bueno. Pelo rubio, ojos verdes, altura considerable y un cuerpo tonificado. Se notaba por su frente perlada que también acababa de hacer deporte.

—Buenos días, su español es muy bueno.

—Gracias preciosa, viví en España cinco años, al verte supe que eras española.

“Otro que pensaba que era española”

—Soy mexicana — contestó Marisol que ya se estaba hartando.

— Oh, vaya… Mil disculpas. ¿Eres nueva en Paris?

— Sí, llegué hace unos tres días— respondió ella.

— ¿Ya conoces la ciudad?

— No, empecé a trabajar de inmediato y no me ha dado tiempo de hacer turismo como dios manda.

— ¡Eso es un sacrilegio! Estás en la ciudad del amor, una de las más

cosmopolita que hay en Europa. Me ofrezco hacer de guía si tú me lo

permites… — dijo el rubio con una sonrisa encantadora.

¡Los franceses no perdían el tiempo, ligaban a tope! Pensaba Marisol que aceptó su propuesta. Al fin y al cabo, no todo en la vida era trabajo. Ella siempre había vivido por y para trabajar, pero tal vez, era hora de cambiar. Tal vez, su abuela y Carmen tenían razón…

Marisol no sabía qué había cambiado en su ser, pero pensaba hacer aquello que le dictaba su corazón y deseaba experimentar la diversión parisina. Catar a un francés buenorro y quién sabe… Puede que aquello diera paso a algo que siquiera había soñado.

—Estaré encantada de que hagas de guía. ¿Qué pides a cambio? Preguntó coqueta. Él sonrió y respondió.

—Me basta con estar al lado de semejante flor hermosa.

Las mejillas de Marisol se sonrojaron mucho, debía parecer un tómate.

—Gracias… — murmuró en respuesta. —Mi nombre es Marisol — se presentó con timidez.

— El mío Gabriel. Un placer conocerte y sin el ánimo de parecer un zalamero y pesado, te digo que ni siquiera la belleza de Paris se compara a esos rasgos tan increíbles que tiene tu rostro. Podrías ser perfectamente la cara que anuncia un perfume de lujo.

Marisol se quedó estupefacta. Jamás en la vida alguien le había dicho algo tan dulce, lo cierto es que en su opinión cualquier mujer se sentiría halagada, viniendo de un hombre como Gabriel. 
Sin querer, lo comparó con el idiota de su jefe y se decepcionó porque por muy atractivo que fuera Gabriel, no le llegaba a los talones a André. Su malhumorado, creído y poco profesional jefe era demasiado guapo… ¡La madre que le había parido no había pensado que es pecado traer un hijo así al mundo! 
Se obligó a dejar de pensar en él. Tenía a un hombre hermoso y amable ante sí, debía prestarle atención y admitir que su forma de ligar era llamativa, muy similar a como ligaban en el siglo XX. 
Tenía cierta caballerosidad y amabilidad características de antes y no de la actualidad, una época moderna y evolucionada en la que los hombres empujaban a las mujeres en el autobús en vez de ayudarlas. 
—Gracias Gabriel, eres muy dulce — le contestó la mexicana tan sonrojada que parecía realmente adorable. Se notaba que no solía flirtear a menudo. 
El rubito le dedicó una sonrisa resplandeciente, digna de un anuncio de Colgate, y se acercó a ella para darle un beso en las mejillas. Marisol no se apartó, sabía que algunos franceses saludaban de manera bastante efusiva y además, no le importaba ser abrazada o besada por aquel hombre.
Sin embargo, antes de que sus suaves labios masculinos tocaran la piel de su mejilla, alguien los interrumpió con un tono de voz molesto que expresaba agresividad, dijo:  
—¿Qué te crees que haces Marisol? 
La voz era de su maldito jefe. La mexicana, hirviendo de furia se dio la vuelta para ver a André taladrar con sus ojos al simpático y dulce Gabriel. 

—¿Perdona? — inquirió ella. 

—Él trabaja en Vision Mode, el principal competidor de nuestra empresa. 

Le explicó André mirándola como si ella fuera el diablo. 

—Acabo de conocerle, pero de todas formas tengo la plena libertad de conocer a quien me dé la gana — le respondió Marisol con tranquilidad, aunque su corazón iba a mil por hora. 

—¡No, no la tienes! — Rugió André adoptando una postura amenazante. Ya no era un hombre tan elegante y refinado, ahora parecía un gorila preparado para pelear y por extraño que pareciera, esa parte suya, tan animal, excitó a la mexicana cuyos pensamientos empezaron a tomar otro rumbo. 

—¡Claro que la tiene! La competencia entre nuestras empresas no debería interferir en nuestras relaciones personales, fuera del trabajo. Soy competitivo, pero no consigo las cosas de manera sucia y vil. Siquiera sabía que esa belleza trabaja para Emporium Divin. 

Habló Gabriel y el enfado de André parecía crecer por momentos. 

—Te voy a pedir Gabriel, que no vuelvas a llamar a MI empleada "belleza". 

Marisol estaba boquiabierta oyéndoles discutir. ¿Qué diablos le pasaba a su jefe? 

—¿Desde cuándo eres tan puritano André? ¿Desde cuándo tan profesional? Que yo sepa, todo Paris está al tanto de que te tiras a Francesca y eso que sois compañeros de trabajo... 

Dijo Gabriel, mientras André parecía estar a punto de lanzarse y estrangular al rubio que le miraba con una sonrisa de suficiencia. 

Marisol observaba fascinada la vena en la frente de André, parecía tener vida propia. 

—Si alguna información privilegiada desaparece de la empresa, te voy a matar Marisol. Te aseguro que te destruiré. 

Dijo André y ella sintió rabia y pena por lo que opinaba de su persona, eso, pero mezclado con una molesta excitación que llegaba a los puntos más sensibles de su cuerpo, porque ese hombre estaba para comérselo cuando se enfadaba.

—Me permites hablar contigo, por favor. Poder expresarme al menos, escucharme, aunque sean tan solo diez minutos —pidió Marisol a André, mirándole de manera tierna, suplicando con sus curiosos y hermosos ojos. Estaba cansada, esta experiencia no resultaba de su agrado y por mucho que procuraba disfrutar de la belleza que la rodeaba, se sentía de alguna forma ahogada.

Marisol ya sabía de antemano lo que era trabajar en un sitio tóxico y no deseaba que pase lo mismo en su nuevo empleo, ese que tanto la había ilusionado, debía dejar las cosas claras.

—Claro, sube a mi coche, está a la vuelta de la esquina, en mi despacho podremos hablar con tranquilidad… A estas horas no hay nadie en la empresa.

Marisol asintió, después se giró hacía su otro lado donde Gabriel observaba la escena, pensativo.

—Gabriel, fue un auténtico placer conocerte. Espero que me enseñes esta preciosa ciudad que es Paris y que pueda conocerte más. No tengo amigos todavía y casi no conozco a nadie.

Gabriel sonrió de manera dulce y contestó.

—Debe de ser complicado, te prometo que te enseñaré todo sobre Paris y sobre Francia. Au revoir belle femme.

—Au revoir, beau prince. —le contestó Marisol riendo por primera vez de manera genuina desde que estaba en aquella ciudad.

Los dos hombres parecieron hechizados por esa sonrisa, mirándola embobados como si acabaran de ver a una diosa resplandecer.

— ¿Nos vamos? —preguntó Marisol a su jefe que seguía sin poder apartar sus ojos del rostro de la mexicana que se sonrojaba por momentos debido a aquel extraño escrutinio.

—Claro… —respondió ese y fueron en dirección al Range Rover de André.

El cortísimo viaje se hizo en pleno silencio, un silencio que según Marisol era ensordecedor porque agobiaba. Era uno de esos momentos que ahogaban a uno porque no sabía ni dónde meterse por el cumulo de sensaciones que lo albergaban.

Capítulo 8

Llegaron al despacho, olía a limpio, las chicas de la limpieza debían de haber estado allí hacia muy poco. 

Lo mejor es que no habían limpiado con productos muy agresivos que le ahogaran a uno, el olor era suave y muy placentero.

Esa era una de las cosas que más disfrutaba Marisol de su nuevo trabajo, la higiene interior se mantenía a nivel, otra cosa eran las calles, donde uno podía ver a un montón de perritos haciendo caca en mitad de la calle, y no parecía importarles a las personas. 

— Bien, sentémonos sugirió André. 

—Tal vez fue un error, debía ir a casa y cambiarme primeramente, tendré que trabajar todo el día de esta guisa — dijo Marisol, arrugando su pequeña nariz porque olía a un cacho de infierno. No se aguantaba sudorosa. 

—No te preocupes, puedo traerte hasta tu casa para que te des una ducha - la tranquilizó el francés, sorprendiéndola. 

Marisol empezaba a pensar que el hombre sufría de bipolaridad. 

—Bien, ¿de qué querías hablar? Debes ser rápida porque tengo reunión de trabajo a primera hora y es importante, con unos inversionistas de Japón.

—Vine a Paris realmente ilusionada… —comenzó a hablar Marisol, eligiendo el camino de la sinceridad en vez de optar por el sendero del ego.

—He trabajado muy duro para llegar hasta aquí y realmente tengo ganas de cooperar y ofrecer lo mejor de mí misma a esta empresa. Solo pido una oportunidad para demostrarte a ti y a Francesca que soy alguien en quien se puede confiar. Siento que me habéis crucificado antes siquiera de mostrar mis habilidades y mis ganas de trabajar.

Su jefe la miraba fijamente mientras hablaba, como si estuviera analizándola, leyendo los renglones que componían su alma. Jamás antes un hombre la había mirado de esa manera y Marisol no sabía cómo reaccionar.

Ella intentó averiguar qué pensamientos se escondían tras esa profunda mirada a la que no quería corresponder, no confiaba en su corazón, ese parecía más alocado de lo normal en los últimos días y aquello desconcertaba a la siempre lógica y sensata Marisol.

—Me doy cuenta de que no os agrado y no quiero tener que trabajar en un ambiente toxico. También me he percatado de que mi imagen física no es de vuestro gusto. Mi estilo es más recatado, pero si la propia empresa requiere otro tipo de vestimenta, podría salir de mi confort e intentarlo, lo que sucede es que precisamente en ese aspecto discrepo con Francesca, pero podríamos llegar a un punto intermedio.

Siguió explicándose ella mientras él escuchaba atentamente, hasta que preguntó.

— ¿En qué discrepas con Francesca?

Marisol se armó de valor extra para contestar. No le resultaba fácil, deseaba su simpatía y no podía lograrlo hablando mal sobre la mujer que él amaba. Escogió con cuidado sus palabras:

—Creo que en cierto aspecto, de una forma indirecta los empleados de una empresa de renombre, representan la imagen de lo que ofrece dicho negocio. He estudiado mucho sobre la moda parisina y en estos días he podido comprobar por mí misma que los artículos que he leído una y otra vez, son reales al cien por cien. Paris es elegancia, Paris es romanticismo envuelto en una sensualidad dulce y avispada sin llegar a ser demasiado agresiva. Paris es como una mujer coqueta que muestra sin llegar a descubrir del todo el misterio que alberga su corazón. Su empresa, está ligada a todo lo que esta ciudad representa. Los clientes que tiene Emporium Divin son la cream de la cream de la sociedad, famosos por sus buenos gustos y modales… Su amante es muy bella, pero su estilo podría ser etiquetado como “vulgar” y demasiado “barato” por la clientela vip gracias a la cual esta empresa está en pie y en el tercer puesto del ranking con más ganancias al año en el mundo de la moda y el estilismo.

Acabó de responder Marisol y se alegró al captar en la mirada de aquel difícil y hermoso hombre, admiración.

André se había quedado muy gratamente sorprendido. La extranjera lo había cautivado, aunque no estaba dispuesto a admitir aquello. Su plan junto a Francesca de hacerle jugarretas sucias y el trabajo imposible para que se fuera ella solita, se había esfumado, avergonzándose de su comportamiento con aquella hermosa mujer. Desde que le había visto en el aeropuerto no se la quitaba de la cabeza, era igualita a Esther y aquello era tan horrible y doloroso que le quemaba por dentro como si se tratara de las llamas del propio averno.

A pesar de todo, la joven mexicana no merecía ese trato solo por ser la copie exacta de su pesadilla. Se la veía capaz, una mujer de armas tomar, profesional y por muy  difícil que le fuera a André admitirlo, era el soplo fresco que necesitaba aquella empresa que cada vez perdía más clientes por los caprichos de Francesca.

Desde hacía tiempo, las constantes quejas de Francesca con cada cliente importante, sobre todo si ese cliente era mujer, habían llevado  Emporium Divin hasta la complicada situación en la que se encontraban.

Las opiniones en Internet no eran buenas y las reseñas que André había leído en Instagram, dejaban a aquel negocio muy mal parado, con una fama que no presagiaba un buen futuro.

André no era estúpido, se había ganado su puesto con sudor y muchas noches en las que llevaba el trabajo a su casa, pero el dueño de aquel imperio lo merecía porque lo había sacado del agujero en el que estaba metido de más joven, brindándole la oportunidad de tener una vida lujosa, llena de cosas materiales que cada día le satisfacían menos.

Él no sabía la razón, o  tal vez sí, pero admitirlo a sí mismo era una tarea más que complicada…

—Veo que has estudiado muy bien sobre Emporium Divin. Eso demuestra tu interés. Te habrás dado cuenta Marisol que aquí no tenemos la costumbre de trabajar tanto, nos va la buena vida y eso puede quitar cierta profesionalidad a nuestra marca o en ese caso a lo que presentamos al mundo, a los servicios que se supone que prestamos.

—En mi país la gente es muy trabajadora, estoy acostumbrada a idear, reflexionar y pasar a la acción. No me gusta estarme quieta mucho tiempo, pero estoy en su país y puedo integrarme perfectamente al modo de vida parisino, un estilo más “soft”.

— ¿Es por eso que aceptó salir con ese maricón de Gabriel? —Inquirió el jefe de Marisol. Se notaba que no soportaba al amable rubio.

—Se ofreció a enseñarme Paris. No conozco a nadie y él es tan tierno, amable y guapo…

— ¡No vas a salir con él si quieres continuar con tu trabajo aquí!

Exclamó André furiosa, mientras un hormigueó se instalaba en las tripas de Marisol, esa ira que emanaba de su jefe era peligrosa para sus sentidos. Nunca se había sentido atraída hacia hombres que no tienen modales y que son unos mandones, entonces, ¿por qué sentía en ese momento sus bragas empapadas por el jugo de su pecaminoso placer?

— ¡No puede prohibirme salir con él! Usted es mi jefe, dirige mi trabajo, no mi vida. Jamás se me ocurriría dar información privilegiada a Gabriel, aunque salga con él, aunque fuese mi novio incluso.

Contestó Marisol alterada. Hablaba el orgullo, puede que su jefe estuviera tan bueno como para parar un tren en plena circulación, pero no podía tolerar que se inmiscuyera en su vida personal.

André la miró iracundo. Lo molestaba ver a su nueva adquisición con ese coqueto que iba de romántico y sensible… ¿quién se creía?

—Yo podría enseñarte Paris —se ofreció André sin poder resistirse.

Marisol era demasiado hermosa. Sus ojos eran tan inusuales que hechizaban, su cabello era brillante y tan lacio, acariciarlos debía de ser como tocar la seda y su cuerpo era de infarto, era un poco bajita, pero tenía una cintura muy pequeña y sus caderas como buena latina que era, podían llevar al infarto a cualquier hombre cuerdo.

En ese momento la joven mexicana lo miraba como si le hubieran salido cuernos.

— ¿Por qué si le desagrado? —le preguntó estupefacta.

— ¡No me desagradas!

— ¡Claro que sí!

André bufo, era normal que pensará eso, pero no comprendía que era exactamente igualita a la mujer que más le había hecho daño. ¿Cómo podía saber? Ella pensaba que él era un snob de mierda.

El francés se puso en el lugar de la chica. Nueva ciudad, nuevo empleo, nuevas personas… De por sí era difícil acostumbrarse a todo y encima él y Francesca no se lo habían puesto nada fácil.

—Lo siento si te ha dado esa impresión, en verdad no eres desagradable, todo lo contrario.

Respondió André mientras ella lo miraba fijamente para ver si mentía y al darse cuenta de que sus palabras eran sinceras, pareció bajar un poco la guardia.

—Vale… —dijo Marisol sin saber muy bien qué decir ante aquel inesperado comentario. ¿No le desagradaba? ¿Todo lo contrario?

— ¿Empezamos de nuevo Marisol? Hablaré también con Francesca para que cambie su horrible actitud. ¿Te gustaría venir esta noche conmigo de turismo por Paris? Para mí no será ninguna molestia, me encantaría enseñarte una de mis ciudades favoritas en el mundo.

Marisol no se lo podía creer. ¿Cómo había pasado de ser tan déspota a ser tan amable? Probablemente debía de tener algún trastorno psicológico, pero qué más daba… Si deseaba hacer de guía, por ella bien, aunque ya había quedado con el dulce francés rubito…

— ¿Qué diría Francesca sobre esto señor? ¿No le molestaría a su amante que pasé el tiempo con otra mujer?

Quiso saber la mexicana. No quería problemas con esa bruja. Aunque André hablará con ella, algo le decía que la actitud de aquella vulgar mujer no iba a cambiar respecto su persona.

— ¡Francesca no es mi dueña! Además… nosotros no somos dos amantes convencionales…

— ¿Qué quieres decir? —le preguntó ella sin contenerse. Estaba muy intrigada. La mexicana chismosa, un rasgo que había heredado de su abuela, deseaba saber sobre el tipo de relación que mantenían aquellos dos con hambre voraz.

—Nosotros no somos una pareja típica tradicional. Tenemos una relación liberal en la que no compartimos nada más que puro sexo.

Respondió el hombre dejándola perpleja y defraudada.

Por extraño que fuera, Marisol sí era bastante tradicional, poseía unos pensamientos que no concordaban con la época de la actualidad.

— ¿Quieres decir que puedes tener amantes y ella también? —preguntó la morena para cerciorarse si había oído correctamente.

—Exactamente, podemos ver a otras personas y ninguno se pone celoso por ello.

Respondió él, mirándola de una forma que le revolvió las tripas a Marisol. En definitiva, André la atraía mucho, pero la idea de estar con él compartiéndolo con esa Francesca y con quién sabe cuántas más, era algo que no soportaba.

—Entiendo señor. Le agradezco la amabilidad de querer mostrarme su ciudad, pero ya quedé con André y sería de mala educación rechazar su invitación.

Respondió llena de coraje. No sabía por qué, pero él le afectaba de una forma que odiaba y la hacía sentir viva por igual.

— ¿Te das cuenta que una vez me tratas de ¨usted¨ y la otra de ti? Justo te acercas a mí para al cabo de unos segundos alejarte como si yo fuera una especie de monstruo —dijo él y ella enrojeció hasta la raíz de su maravillosa cabellera porque ni siquiera se había dado cuenta de ese detalle. André debía de pensar que era una tonta.

—Creo que ha llegado el final de esta conversación señor. Yo simplemente quiero trabajar en Emprium Divin tranquila —murmuró en voz bajita la joven y acto seguido se dio media vuelta para marcharse de aquel despacho que al principio parecía espacioso y ahora era como si fuera más pequeño con cada minuto que pasaba. El aire era tan pesado que Marisol sentía que se mareaba.

Justo cuando estaba a punto de girar el pomo de aquella puerta, una mano la agarró por el codo, impidiéndole la salida.

— ¿Qué demonios haces André? —pegó un grito Marisol al sentir su mano alrededor de su muñeca. Un hormigueo delicioso comenzó en aquel sitio y André pareció captar aquella involuntaria reacción de la mexicana.

—Yo… —él no acabó de contestar, en vez de responder, clavó sus pupilas en las suyas y Marisol sintió que todo su ser se agitaba y que el día se convertía en una noche al igual que los ojos del francés que se habían oscurecido de una manera amenazante.

— ¡Debes soltarme André! Esto que piensas no es correcto, es un error.

— ¿Y qué es lo que crees que pienso pequeña? —preguntó él con voz ronca, tan masculina que Marisol sintió otra vez esas oleadas de calor en su sexo, aquello era insoportable.

—Por favor… —suplicó llena de pánico. No podía acostarse con su jefe, ella era sensata, cautelosa, desconfiada, responsable… Ella no iba con hombres con amantes para los que el sexo era un revolcón rápido y ya.

“¿A caso no era lo que habías pensado hacer con Gabriel? ¿No querías atreverte y probar lo que Paris ofrecía?”

Susurró una voz en su cabeza a la que no quería oír. Tal vez lo había pensado, pero ahora se daba cuenta que no, aquel tipo de relación no era lo suyo. Ella quería un hombre que la volviera loca como André, que removiera su corazón como si fuera un huracán controlando el viento, pero quería que aquello además de una pasión irrefrenable fuera también un amor de esos que existían en las novelas de amor que leía de vez en cuando, soñando a escondidas con algo así.

Su suplica no fue oída. André se abalanzó sobre sus labios con una furia y deseo que desconcertó a la joven, una mujer que en ciertos aspectos era inocente. Puede que logrará sus objetivos profesionales como un tiburón, pero en la cama era lejos de ser un tiburón, más bien era una gatita que apenas podía caminar. Deseaba arañar, morder y mostrar toda esa pasión y salvajismo que vivía en su interior, una sensualidad encerrada en una jaula de metal, pero era complicado porque… ¿Cómo podía uno empezar a correr si apenas sabía caminar? Había hecho el amor una vez y en el instituto… Su experiencia, que había durado cinco minutos, no podía compararse con la de aquel hombre que tenía delante de sí.

Marisol intentó empujarle, pero de repente no tenía fuerzas y sus pobres piernas parecían mantequilla derretida.

Intentó respirar, pero él no la soltaba, era como ver a un león que había atrapado una presa.

Marisol empezaba a sentir que cada una de sus barreras se estaba derribando al sentir su lengua explorar su boca como si fuera Indiana Jones en busca de un tesoro legendario.

André la besaba como si no hubiera un mañana abandonándose a su deseo, recordando a Esther, aunque los labios de Marisol no tenían mucho que ver con los de aquella española que había dejado en su ser la huella del desamor.

Los labios de Marisol eran los más dulces que alguna vez había catado el francés, por un segundo temió hacerse adicto a ellos o ya se había drogado con esa dulzura y timidez que ella expresa. ¿Era realmente tan tímida como aparentaba o aquello era una artimaña femenina? Pensaba el francés mientras sus manos, como si tuvieran vida propia, acariciaban las caderas de la mexicana, disfrutando de sus suaves curvas femeninas.

El francés mordió el labio inferior de la morena suavemente, pero con cierta travesura que a ella la enloqueció. Un gemido salió de su garganta sin que ella pudiera ahogarlo.

—Uf, te gusta cielo… Quieres aparentar que no, pero te delata tu corazón que late frenético, lo puedo sentir dulzura

Habló André, mientras ella sentía que se quedaba sin aire. Tanta sensualidad debía de ser prohibida, había personas con corazones débiles como el de ella.

—Ahora te voy a quitar ese top que me ha puesto duro desde que te vi por la mañana en el ascensor, ¿vale cielo?

A estas alturas Marisol estaba tan excitada que asintió, deseando más que nada probar lo que era sentir a semejante hombre como André.

André le quitó el crop-top, dejando sus pechos al aire. Marisol sintió la necesidad de taparse, eran tan pequeños, seguro no eran de su tipo… pensaba la hermosa latina.

—Son ideales. Caben en mis manos de manera perfecta —dijo él y lo comprobó agarrando uno de sus pechos y pellizcando su pezón.

Marisol sintió una electricidad en todo el cuerpo y gimió de gusto, excitando al francés. Era una mujer muy receptiva y eso le fascinaba y le encantaba.

—Son perfectos, nena… Lo suficientemente grandes como para enloquecer a un hombre y como para no confundirlos con montañas…

Marisol sonrió sin poder evitarlo. André estaba resultando ser un hombre mucho más interesante de lo que se había pensado.

—Sigo pensando que esto es un error… —susurró ella cerrando los ojos y echando la cabeza hacia atrás, sus dedos pellizcando sus pezones la estaban provocando unas sensaciones deliciosas.

—No dejemos para mañana las ganas que nos tenemos hoy.

Contestó André y sin esperar la respuesta de Marisol, bajó la cabeza y atrapó uno de sus pechos en su boca. Lo succionó con ganas, mientras ella sentía que se iba a morir de gozo.

—Ohh, André… —gimió abandonándose en las manos del pecado.

El francés repitió lo mismo con su otro pecho.

—Para que no tenga envidia de su gemela —dijo travieso y Marisol sonrió. Tenía un humor descabellado y muy sexy.

—Mmmm, qué considerado eres…

—Eso no es nada nena. ¡Abre las piernas!

Ella acató la orden más excitada de lo que había estado en toda su vida.

—Desde que te vi con esos pantaloncitos, no he dejado de imaginarme como te tumbo en una cama y te hago mía una y otra vez.

Susurraba él y en cuanto tocó con sus hábiles dedos su sexo empapado a través de la tela de los pantalones, Marisol gritó abriendo los ojos de par en par, mientras André reía burlón y con una suficiencia masculina que a ella la molestó y encantó a la vez.

—Sabía que no ibas a resistirte a mí, me comiste con la mirada desde que me viste en el aeropuerto y manchaste con caca mi traje de Brook Brothers.

—Basta de hablar, follame ya —ordenó Marisol, asombrándose a sí misma. Al parecer en su interior no vivía una gatita salvaje, tal vez se trataba de toda una tigresa y decía Carmen que no era fogosa.

—Vaya preciosa… me asombras cada vez más, eres una cajita de sorpresas.

Murmuró con diversión el francés y con ese tono de voz que sencillamente llegaba hasta los huesos de Marisol. Había tanta sensualidad y erotismo en esa voz ronca que era imposible no crear todo un riachuelo entre las piernas.

La llevó hasta su escritorio y quitó todos los papeles de encima, tumbándola sobre aquella superficie pulida.

—Tu voz es como un afrodisiaco para los oídos.

Le dijo Marisol y es que ella tendía a demostrar sus pensamientos. No era una mujer sin temores, de hecho, tenía muchos miedos que algunas veces paralizaban su cuerpo, pero era valiente y muy directa cuando la ocasión lo requería.

—¿Ah sí? —Preguntó André mientras arrancaba sus pantalones, rasgando la fina tela que los componía.

Ella jadeó, ya después iba a pensar cómo se iria de aquel despacho en pelota, pero ahora pensaba disfrutar de lo que ese sexy francés le quería enseñar.

Ante los ojos de André se mostraron las tanguitas que llevaba la mexicana. Marcaban su coño perfectamente depilado y tan pequeño y dulce que él comenzó a sudar por las enormes ganas que tenía de comérselo.

—A mí, lo que más afrodisiaco me parece son tus gemidos, son como melodía para mis oídos…

Habló él y le quitó las tangas de forma brusca para abrir sus piernas de par en par y dejar ese capullo mojado de jugos ante su vista.

Marisol se sintió sensual, sentía toda su piel arder en llamas de pasión, jamás antes se había mostrado ante un hombre de aquella manera tan atrevida.

André lograba estimular su placer de una manera que nunca creyó que fuera posible. Para Marisol el sexo era algo que comenzaba por la boca y acababa entre las piernas, algo que duraba lo mismo que un suspiro, algo que servía para procrear, pero jamás había entendido que podía llegar a ser adictivo, que podía volver a una loca de placer.

André enterró dos dedos en su húmeda cavidad mientras ella soltaba un gemido profundo y alargado, mostrando que deseaba mucho más.

El francés comenzó a jugar con aquella vulva que estaba hambrienta por sentirle, mientras la joven mexicana gritaba sin siquiera intentar ahogar aquellos chillidos de puro gozo.

André sabía justo dónde tocarla, alargaba su placer de una forma tormentosa sin siquiera detenerse y pedir que le diera ella placer, no, él parecía disfrutar como un niño con su juguete nuevo, verla retorcerse de placer. Llevarla al límite era su mayor deseo en aquel instante.

—André… —gritaba su nombre Marisol, demostrando lo mucho que le necesitaba.

El francés quedó realmente impactado al darse cuenta de lo mucho que le encantaba oír su nombre en sus jugosos labios.

Aquel descubrimiento lo asustó, porque nunca había sentido esa sensación primitiva de posesión con alguien. No lo había sentido con Francesca, desde luego, tampoco con alguna otra amante… Tan solo con Esther y ahora con Marisol. Aquel detalle no le gustaba un pelo, pero se decidió olvidarlo y seguir con aquel juego que tanto lo divertía y entusiasmaba.

Dejó de torturarla al alcanzar esa un orgasmo que hizo temblar todo su hermoso cuerpo de diosa latina.

Para André, aquella imagen representó un recuerdo que jamás olvidaría.

—Eres hermosa cuando te corres, cielo —dijo él mientras se desnudaba, era hora de recibir también placer, André estaba impaciente.

Cuando ella se recuperó tras respirar hondo varias veces, asombrada por aquel intenso sentimiento que había creído por un largo tiempo un simple mito de relatos eróticos y fantasías humanas, se quedó sin habla al observar a aquel francés desnudo. ¡Dios qué cuerpo!

—Eres tan guapo, como un chocolate blanco de Milka, estoy engordando de solo mirarte.

Le dijo esa y el bomboncito europeo estalló en carcajadas, haciéndola reír también. Era mucho más guapo cuando reía que cuando tenía aquel entrecejo fruncido como si le hubiera picado una abeja.

André se colocó la protección mirándola como si fuera un depredador hambriento.

Marisol se mordió los labios y se pasó lentamente la lengua por las comisuras mientras observaba fascinada como a él se le entrecortaba la respiración.

Se sintió poderosa y tan sexy como nunca en la vida. ¿Ella podía provocar eso en un hombre? No se lo podía creer, el generoso miembro de André parecía que apuntaba en su dirección preparado para empotrarla.

Él se acercó y se acomodó entre sus piernas. La miró a los ojos y acarició con su miembro sus carnosos y rosados labios. Marisol cerró los ojos.

—¡Mírame a los ojos! —ordenó él y ella lloriqueando lo hizo.

—¿Quieres sentir mi polla cielo?

—Sí, quiero sentir tu polla —respondió ella con unos gemidos y ronquidos que se asemejaron a una gatita en celo.

André no esperó más, no podía ni, aunque quisiera seguir prolongando la dulce tortura. De un estocado, se enterró en el ser de Marisol y ambos soltaron un gruñido de placer y asombro. ¿Era normal sentirse tan conectado a alguien? Como si fueran las dos mitades de una misma moneda.

Aquello los asustó, ambos tenían las miradas acristaladas por el deseo entremezclado con el miedo que les provocaba esa nueva sensación, esos descubrimientos extraños cuando sus cuerpos comunicaban.

André comenzó a moverse, llevando a ambos hacia un mundo de pecado hecho de algodones de azúcar.

Marisol le dio acceso levantando sus caderas y moviéndose como una diosa, ella ni siquiera se daba cuenta, pero tenía una sensualidad natural que estaba llevando a André al precipicio.

El ritmo empezaba lento, pero con cada estocada se aceleraba más. Los enormes ventanales se habían empañado mientras aquellos dos bailaban al ritmo de sus jadeos.

Los podía ver cualquiera de las oficinas de enfrente de Emporium Divin, pero aquello no disminuía el deseo que sentían, al contrario, le daba más morbo al asunto.

Para André era una delicia observar los pechos firmes y pequeños de aquella latina moverse de arriba abajo mientras follaban. Con una última estocada, ambos explotaron como fuegos artificiales.

Capítulo 9

Marisol no podía creerlo. De ser una mujer de rutina aburrida que consistía en ir y venir a trabajar, ahora estaba en Paris, abierta de piernas sobre el escritorio del hombre que le había robado el corazón, porque sí, se había dado cuenta que se había enamorado. Y Paris había presenciado su pasión en aquella oficina lujosa que podía ser fotografiada para una revista de diseño.

—Fue fantástico…

Dijo ella con una sonrisa que se le borró al ver la seria expresión de André.

—¿Qué es lo que te pasa? ¿Lo lamentas? —preguntó ella con miedo.

—No, fue el mejor polvo de toda mi vida.

La respuesta de él logró tranquilizarla, aunque a su vez la entristeció un poco. Para él era solo sexo, pero debía entenderlo, no todo el mundo era tan enamoradizo como ella. De todas formas, por la manera en que André le había hecho el amor, Marisol se daba cuenta que, si seguían explorando aquella pasión, tal vez podían llegar a algo más serio a la larga y ella estaba dispuesta porque sabía con certeza que nunca volvería a sentir eso con ningún otro hombre.

—André… ¿cómo voy a irme a casa? —preguntó ella, pues su ropa estaba hecha trizas.

Él sonrió ensimismado. Abrió un pequeño armario que había en su despacho.

Ella se olvidó de respirar, le aterraba que sacará alguna prenda de Francesca y se la diera a ella… Al recordar que esa misma mañana había estado en los brazos de esa mujer porque le había hecho el amor toda la noche, algo en su interior empezó a bullir. Sentía unos celos horribles que no pensaba demostrar, primeramente, por su orgullo y segundo, porque aquellos celos podían escandalizar a aquel hombre que adoraba su libertad.

André sacó una chaqueta de traje en azul marino. Ella respiró de alivio.

Se puso la chaqueta que le quedaba grande, pero de forma muy chic. Era como llevar un vestido, con un cinturón podía quedar muy moderno y elegante.

—Te queda estupendamente, aunque con ese cuerpo nada te quedaría mal. Te compraré un cinturón negro y fino, será como llevar un vestido.

Dijo André y ella comenzó a reír porque pensaban igual.

—¿Me regalas la chaqueta? —preguntó Marisol extrañada.

—Claro, preciosa, sé reconocer un buen look, al final y al cabo trabajo en una empresa de moda.

—Pero… ¡Es un BALENCIAGA! —exclamó ella, pues debía rondar los mil pavos o incluso más.

—Es solo una chaqueta y a ti te queda bien.

—Huele a ti… —dijo Marisol al aspirar el aroma de un perfume fuerte, muy varonil. Demostraba que carácter de aquel que lo solía utilizar.

—Para que nunca se te olvidé mi olor, preciosa. Lo único que no me gusta es que se te ven demasiado las piernas. ¡Debes ponerte un pantalón corto cuando lo lleves!

Dijo él y ella no respondió. Si fuera otro hombre que se mete en su vestimenta, probablemente le pegaría una patada en sus partes débiles, pero era André el que mostraba ese sentimiento posesivo y aquello agradaba a Marisol, significaba que, si sentía celos, podía llegar a sentir amor, porque los celos eran un sentimiento que nacía de la inseguridad y temor de llegar a perder a alguien.

Salieron del despacho. La oficina parecía todavía vacía, tan solo el guardia iba a sospechar lo que había pasado a dentro del despacho de André.

Ambos salieron del edificio en silencio, cada uno sumido en sus pensamientos. ¿Qué iba a pasar ahora? Era el pensamiento que rondaba sus cabezas.

Lo que ninguno sospechaba es que alguien los había oído. Una mujer cuya rabia la estaba matando lentamente. Una lagrima caía por sus mejillas perfectamente maquilladas al igual que todo su rostro en el cual ponía cuidados casi extremos.

¡Llevaba años sintiendo soledad! Llevaba tanto tiempo aguantando el odio que desgarraba su corazón. No podía permitir perder a lo único que tenía…

¡André era suyo!

Observaba el atardecer tan magnifico que se dibujaba ante su vista. El autor era la propia naturaleza demostrando a las personas que muchas veces los placeres residían en las cosas pequeñas.

André Leduc sabía apreciar ese tipo de cosas, alegrarse por un simple color rojizo que acariciaba el cielo infinito. Las personas que ahora formaban parte de su vida no podían siquiera imaginar los sentimientos y pensamientos que él escondía muy hondo en su interior.

Hacía muchos años que André había dejado de ser un iluso y todo eso lo podía agradecer únicamente a Francesca que le había mostrado cómo es en realidad el mundo: Frío, materialista y mentiroso. Sobre todo, mentiroso…

El mundo estaba plagado de mentirosos que vivían por y para engañar como Esther, la mujer a la que amó tanto que olvidó amarse a sí mismo.

Creía ciegamente en la hermosa española que había encandilado su corazón. Ella era de Madrid, venía de Erasmus y su belleza no pasaba desapercibida en Paris, la ciudad del amor. Muchos eran aquellos incautos hombres que la habían adorado como si diera una especie de ángel, pero Esther estaba lejos de ser un ser divino caído del cielo.

Ella tan sólo buscaba diversión y alguien que le pagará los caprichos, pero André no se había dado cuenta, hechizado por su larga melena morena, por esas caderas pronunciadas y ese culito respingón.

Su porte, elegancia y refinación eran únicas y muy llamativas. Hasta su voz era melodiosa y femenina a más no poder…

André nunca había deseado tanto a una mujer como a Esther hasta que se había cruzado hacía apenas días Marisol en su camino.

Eran casi idénticas. Ambas dos morenazas mediterráneas tan bellas que quitaban el hipo, pero había algo distinto en Marisol y el francés deseaba descubrirlo.

Para su desgracia, temía descubrir los pensamientos de la joven profesional que acababa de entrar en su empresa, en su mundo y en su cama, o, mejor dicho, despacho… ¿Cómo sería hacer con ella el amor, pero en una cama espaciosa y cómoda? Se preguntaba el hombre mientras seguía observando el paisaje, aunque ya ni siquiera lo veía, en su cabeza estaba la imagen de Marisol, su expresión mientras se corría como una fuente ante sus ojos.

Se maldijo al ver que estaba duro otra vez, duro como una roca. ¿Qué demonios le hacía esa mujer?

La había odiado desde que le había manchado con estiércol la ropa, al verla era como volver a ver a Esther.

Necesitaba quitar de su cabeza a Marisol, no podía permitir que se repitiera la historia…

¿Quedar sin un centavo y con el corazón destrozado? No, gracias, él ya había aprendido su lección, gracias a su mejor amiga y amante, Francesca.

Ella había acudido a su rescate, mientras André ahogaba sus penas con una botella de whysky en un bar de miseria.

Hace tres años, a las afueras de Paris en una noche lluviosa:

—¿Qué hace aquí tan solito un hombre tan atractivo? —le había preguntado la rubia que había llamado su atención de inmediato. Cualquier hombre en su sano juicio la habría hecho caso porque Francesca era un auténtico bellezón. Entrenaba seguido, por eso tenía un cuerpo increíble, parecía una súper modelo.

Su cabello era rubio como el trigo y su rostro de unos rasgos caucásicos que no dejaban indiferente a ningún hombre. ¡Parecía Barbie en carne y hueso!

—Ahogarse en sus propias miserias —había respondido André riendo, aunque su mirada no reía, al contrario.

—¿Se trata de una mujer? —había preguntado ella, mientras se sentaba a su lado sin vergüenza alguna. Aquel gesto había despertado más el interés de André.

Francesca había pedido una copa de vodka con naranja para ella, había cruzado sus largas piernas coqueteando con André descaradamente y lo había alentado a hablar y contar sus penas:

—Conocí a una mujer, se llama Esther, es española…

—Esas son muy fogosas, tengo entendido

—Lo son, ella era puro fuego. Un fuego que me quemó. Llevábamos siete meses saliendo, ella era estudiante en la escuela de moda, lujo y diseño, especializada en marketing de la moda. Su mayor deseo era entrar a trabajar en Emporium Divin, a mí ya me había llegado una carta de aceptación, empiezo en tres semanas…

—Felicidades, es una de las mejores empresas en ese sector de Paris, incluso de toda Francia, diría yo.

—Dicen que es la mejor a nivel internacional, gracias. La cuestión es que a pesar de conocer al fundador de Emporium Divin, yo no podía asegurar a Esther el trabajo, pues todavía es estudiante y en esa empresa exigen un nivel muy alto que ella no tiene. Cuando se lo dije, cambió su actitud hacia mí, se volvió fría y distante, incluso cruel, ya no quedaba nada de la dulce y sensual joven que había conocido y por la que había gastado dinero sin reserva alguna. Una semana entera aguanté una actitud que sencillamente me volvía loco. Ella llegaba a intentar humillarme en público y una mañana… Cuando desperté, Esther ya no estaba, lo malo es que los diez mil pavos de ahorro que tenía guardados en mi caja de zapatillas, tampoco estaban…

—Vaya con la Esther. Pareces un chico lindo y de buen corazón. Eso significa que eres estúpido y por tanto la victima perfecta para cualquier corazón ambicioso.

Había contestado Francesca, dejándole atónito. André había levantado la ceja y había sonreído, al menos la rubia era sincera, algo que hoy en día se veía cada vez menos.

—Esther no es la única culpable de que te hayan robado. ¡El más culpable eres tú! La primera regla en la vida es ser fuerte y no confiar en nadie, de lo contrario pierdes mucho más que tu corazón en el camino. Debes entender que el amor de verdad y todas esas cursilerías no existen. La vida es únicamente diversión y placer, intereses y cuanto más temprano lo entiendas, más feliz serás.

—Entiendes mucho del tema. ¿También tienes una historia?

—La tengo, pero no te la contaré por ahora.

—¿Cuándo me la contarás?

—Cuando llegue a confiar en ti.

—Pero, la primera regla es que nunca confíes en nadie, así que…

—Así que, jamás te la contaré. Ahora levanta y vamos a aquella esquina para que me folles contra la pared.

André se había quedado en shock y la rubia le había sonreído con dulzura como si él fuera un niño que no entiende de la vida.

—Los dos lo necesitamos… —había contestado ella y era cierto.

Así había comenzado su relación, sin ataduras y únicamente por sentir placer. Al cabo de un tiempo, André la había incorporado a la empresa porque por muy arisca ya antipática que pudiera llegar a ser, era buena en sus ideas y un auténtico genio en aquel sector.

André resopló. Debía hablar con Francesca porque la mexicana era peligrosa, no era de aquellas mujeres que solo querían un revolcón, se notaba que quería atarse, que era seria… Lo peor de todo es que la idea de atarse a alguien ya no asustaba tanto a André, de hecho, le agradaba y aquello era algo que lo confundía. ¿Y sí se equivocaba? ¿Y si se quemaba otra vez? ¿Era Marisol similar a Esther solo en el aspecto físico o también en la personalidad?

Tan sólo Francesca podía esclarecer sus pensamientos.

Capítulo 10

Marisol se estaba volviendo loca, de los nervios ya trepaba por las paredes. André no había vuelto a llamarla desde que habían hecho el amor esa mañana. ¿Qué significaba eso? ¿Se trataba todo de un simple revolcón? ¿No significaban absolutamente nada los besos hambrientos que habían compartido? Miles de preguntas rondaban su cabeza. ¡No sabía qué hacer! Necesitaba hablar con alguien, porque todavía sentía los húmedos labios de André en su cuerpo y el chupetón en su cuello no dejaba de recordarle lo que habían compartido y lo bien que se había sentido entre los brazos de aquel francés.

Pensó con quién hablar y expresar sus sentimientos. En Francia no conocía a mucha gente. Solo había intercambiado unas cuantas frases con sus compañeros de trabajo y con la que mejor se llevaba era con la dulce Amelie, pero no podía hablar con ella de algo tan íntimo. ¿Qué podía pensar de ella al enterarse que en apenas había comenzado a trabajar ya se había tirado a su jefe?

Pensó en México y se dio cuenta que le daba un poco de vergüenza hablar con sus amigos sobre esto, no era propio de ella.

Las únicas personas que quedaban eran… ¡Su abuela y Carmen!

Era vergonzoso contarles eso, pero ya era una mujer adulta y además estaba en un momento en el cual necesitaba comprensión y buenos consejos.

Sin dudarlo más, la mexicana llamó a las dos personas más importantes de su vida. Su abuela contestó en el segundo pitido.

—¡Pastelito! ¿qué tal estás? —habló Guadalupe entusiasmada.

—Bien abue, pero necesitaba hablar con alguien… ¿qué tal estás tú?

—Echándote de menos mi niña, pero estoy bien. Me he apuntado a unas clases de pintura y he conocido a un hombre encantador.

—¡NO! —exclamó Marisol sin poder creerlo, hasta su abuela ligaba más que ella.

—Nos ha presentado Carmen, también se apuntó a las clases de pintura.

—Sí, esa no pierde el tiempo, le encanta emparejar a las personas. ¡Debería abrir una agencia matrimonial en vez de una pastelería!

—Oh, ya lo hemos pensado cielito. Se llamará: “¡Encuentra el amor, hada madrina, Carmen!”

—Es un nombre larguísimo.

—Es el que quiere… Niña, ¿por qué me llamabas? ¿Ya has cazado un francés buenorro?

—Sí y no.

—¿Qué clase de respuesta es esa? ¿Sí o no?

—¡Abuela, me he enamorado! —respondió Marisol con tristeza.

—Pero, eso es perfecto mi niña. ¡Ya era hora! ¿Por qué el tono triste? ¿A caso no es guapo? ¿Te preocupa que te haga churumbeles feos? Mira que hoy en día hay operaciones estéticas y si se parece a su padre le hacemos un par de arreglillos al niño y queda como Antonio Banderas o la Penélope Cruz esa.

—¡Por el amor de dios, abuela! ¡Jamás haría algo así a un hijo mío! No, el problema es que… ¡Me enamoré de un hombre que no quiere atarse!

—¿Cómo que no quiere atarse?

—¡Ama su libertad!

—Su libertad, eh… ¡A ese le cazamos como yo me llamo María Guadalupe Hernández Hernández! No te acuestas con él hasta que te desee tanto que él mismo te ponga el anillo en el dedo.

Marisol se puso colorada. Aquel consejo llegaba un poco tarde…

—Abuela, es que yo…

—¡No me lo puedo creer! ¿Ya te has bajado las bragas, niña?

Marisol deseaba pegarse un tiro.

—¡Es muy guapo, entiéndeme! Comprendí que le amo y que todas esas cursilerías del amor a primera vista que tú y Carmen me contaban, existen de verdad. ¡Lo amo! Pero, él únicamente me desea y además…

—¿Además qué? —preguntó Guadalupe con seriedad.

—Tiene una amante, una rubia de piernas largas, esbelta y tan hermosa que yo jamás podría llegar a estar tan buena ni en media vida. ¡Y tienen una relación liberal!

—¡LIBERAL! ¿EN QUÉ MUNDO VIVIMOS? —Gritó su abuela, mientras a Marisol le daban ganas de echarse a llorar.

—¿Qué debo hacer? —preguntó en un susurro la joven.

—¡Luchar por él! Si mi nieta quiere algo, lo tiene y punto.

—Pero abuela, no se trata de una chocolatina, es un hombre, una persona de carne y hueso.

—Un perro malparido, eso es lo que es. ¡A ese yo le tengo que dar un repaso! Niña yo no te eduqué a que te rindieras. Trabajaste como una burra para llegar a donde estas y esa regla es factible para el amor también. No sé quién será esa barbie de su amante, pero la dejaré calva si es por mi nieta ya ese que tanto, amas, ese acaba en el altar lo juro yo por mis muertos.

Marisol empezaba a lamentar haberla llamado, debía haber pensado que su abuela era una persona bastante radical en sus decisiones.

—¡Carmen, ven! Debemos preparar el equipaje. ¡Nos vamos a Francia! La niña ha cazado a un idiota que no quiere ser cazado…

—¡Cómo se atreve! Vamos, sí. Así puedes llevar al bombón de Antoine Leduc, de todas sus formas él debe volver a su país y dijo que se iría a Paris para hacer la paces con su nieto.

—Oh sí, será una compañía maravillosa. Le ayudaremos a hacer las paces con ese nieto cabezota suyo y por fin podremos poner en práctica todos los conocimientos adquiridos en años de ver telenovelas.

Hablaban aquellas dos sin prestar atención a Marisol que oía todo a través del móvil. La joven cada vez lamentaba más haberlas llamado…

En ese momento alguien llamó al timbre y ella se despidió de aquellas dos chifladas, aunque ninguna le respondió. Colgó el móvil y se apresuró a ir a la entrada y abrir la puerta.

—Oh, vaya, hola… —murmuró nerviosa al ver en el rellano a André.

—No esperabas verme al parecer. ¿Puedo pasar?

—Claro, siéntete como en casa —lo invitó ella y cuando él pasó adentro de su pequeño departamento sintió un hormigueó en toda la piel, con su gran altura impactaba verlo en un sitio tan diminuto y coqueto.

—Tienes un buen gusto para la decoración. Un piso precioso y con vistas a la Torre Eiffel.

—Gracias… No lo he decorado yo, pero lo cierto es que todo está hecho a mi gusto, si fuera mío yo lo embelesaría de la misma forma.

—Dejémonos de banalidades, necesitamos hablar de lo de hoy.

La forma en que lo dijo André, asustó a Marisol. ¿Creía él que era un error?

—Muy bien. Pasemos a la sala de estar, sentados nos sentiremos más cómodos para hablar. —sugirió ella, manteniendo la calma, aunque nos sentía calma para nada.

Pasaron adentro y se sentaron en la pequeña mesita que Marisol adoraba. Era un poco gracioso ver a André en todo aquel entorno rosado. Hasta se le doblaban al pobre las rodillas en aquellas sillas pequeñísimas para él y su tamaño.

—¡No te sientes cerca de mí, Marisol!

Aquella orden, la ofendió y la entristeció y sin poder detenerse, dijo dolida.

—¿Te doy asco?

—¿Asco? ¡No, por el amor de dios! Lo que pasa es que siento mi cuerpo arder cuando estás tan cerca y lo que quiero es hablar. Si estas cerca de mí, lo que ocurrió hoy en el despacho, se repetirá.

La confesión pilló desprevenida a Marisol cuyas mejillas inmediatamente se tiñeron de un color rosado. Ella no tenía ni idea de lo mucho que le fascinó aquel gesto involuntario al francés.

—Voy a ser claro Marisol. No busco amor, no busco una relación seria, pero no puedo dejar de pensar en tu cuerpo y tampoco me quiero alejar de ti.

Marisol tragó saliva antes de responder.

—No soy como Francesca. Yo no comparto y aunque seamos solo amantes sin ataduras, jamás permitiría que te acostarás con otras y mucho menos con esa barbie estúpida.

Aquella confesión y clara demostración de celos, le gustó a André. Si fuera otra quien le dijera esas palabras, probablemente se molestaría, pero se trataba de Marisol y había algo en ella que cambiaba su forma de pensar sin siquiera él poder controlarlo. Eso asustaba más que un desastre natural.

—¿No quieres que me folle a otras mujeres, preciosa? —preguntó con una sonrisa de suficiencia y ella deseó pegarle una bofetada.

—¿Quieres tú que me acueste yo con otros? —le respondió la mexicana con otra pregunta.

Al director de Emprium Divin, se le esfumó la sonrisa. No, al parecer la idea de verla o saber que compartía lecho con otros, no le gustaba ni una pizca.

—Bien. Puedo acostarme únicamente contigo —dijo como si aquello fuera una dificultad extrema para él.

Marisol lo taladró con sus hermosos ojos, antes de contestar a aquella infantil provocación.

—No necesitarías a otra. Puedo darte lo mismo y más que la rubia, pelirroja o morena con la que hayas estado. Deberías probar a compartir tu cuerpo únicamente con una persona, putón.

André estalló en risas hasta que los ojos se le aguaron. Ella era tan divertida y cuanto más rato pasaba a su lado, más quería conocerla y no únicamente a su cuerpo al cual deseaba probar una y otra vez, sobre todo a esos pechos de los que ella se avergonzaba tanto.

—Llegamos a un acuerdo entonces, pequeña. Amantes, pero sin compartir cama con otros. Quiero probar y ver hasta dónde nos puede llevar eso que de forma tan rápida parece poseernos y engullirnos.

—Una forma macabra de describir algo bonito y apasionante, André.

Dijo ella y a él le encantó oír su nombre de sus labios, eso empezaba a convertirse en una de sus cosas favoritas.

—Todo va muy rápido, hasta hace dos días nos queríamos matar uno al otro… Ahora compartimos cama y hemos decidido probar como amantes. ¿Lo siguiente qué será? Me temo que quieres cazarme y no lo voy a permitir.

En ese momento Marisol pudo sentir cierta desesperación en André. Una debilidad que no creyó poder ver de un hombre aparentemente seguro de sí mismo, pero André escondía mucho más y ella era curiosa, deseaba comprender qué era eso que él había enterrado en el fondo de su corazón.

—Esto para mí es tan nuevo como para ti —respondió Marisol, sin mencionar nada de la “caza”, pues él siquiera sabía cuánto había dado en el clavo y lo peor es que, en unos días además de conocerla a ella, conocería a Carmen y a su abuela. ¡No quería ni imaginarse aquello! Era mejor disfrutar el momento.

La morena se levantó y se quitó la bata que llevaba, dejando su cuerpo completamente desnudo.

—¿Sellamos este nuevo trato, señor André? 

Los ojos del francés brillaron de lujuria.

—A sus servicios, señorita Marisol.

Aquella noche no pensarían en nada más que en pasarlo bien, en compartir gemidos y un par de orgasmos.

Lo que ninguno de aquellos recién amantes sabía es que los monstruos y fantasmas eran reales y muchas veces eran fuertes y poderosos…

—¿Ya has llegado? ¿El viaje estuvo bien? —preguntó con una dulzura fingida.

—Estuvo fantástico, estoy ya en el Paris Orly. Gracias por pagarlo todo, al parecer mi presencia en escena te interesa demasiado.

Francesca sonrió con cierta malicia, mientras se probaba un hermoso traje de seda en color rojo. Deseaba ir vestida, concorde a sus emociones y es que el color rojo era el color de la pasión, la agresividad, lujuria y atracción.

—Eres muy lista, Esther. ¡Bienvenida a Paris!

FIN Primera Parte (Serie Amor Fugaz)

Elizabeth Betancourt es una autora con más de veinte publicaciones en el mercado de Amazon. Entre sus obras más famosas tenemos la serie italiana: Sueños y Un ángel caído en mis brazos”. Si quieres contactar con la autora, conocer más sobre sus obras y futuros proyectos, puedes hacerlo a través de:

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Tienes la oportunidad de chatear con ella por Goodreads porque a la autora le encanta tener un contacto cercano con sus lectoras.

https://www.goodreads.com/author/show/16650409.Elizabeth_Betancourt

Bibliografía

Una latina muy parisina (Serie amor fugaz Nº 1)

Pareja para papá

La venganza de Medusa

Estoy colada por mi insufrible jefe

SUEÑOS 2

SUEÑOS 1

Mi dulce sumisa

Mi nombre no es Aireen

Tormenta en Summerville (Serie Policíaca N°2)

Tú, mi destino

Lady Zoella (Serie mujeres empoderadas N°1)

Un ángel caído en mis brazos.

Te mereces ser feliz (Matrimonios forzados N°3)

El secreto de Serina (Serie Policíaca N°1)

El clan de las Pléyades

Casada con un insoportable escocés (Serie Matrimonios forzados N°2)

Mi media naranja

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