La pianista es Erika Kohut, una mujer madura que siempre ha vivido bajo la sombra de una madre posesiva y absorbente. En realidad, Erika es una pianista frustrada que ejerce de profesora de piano. Vencida por un fracaso que no es sino trasunto de una derrota mayor, la de escapar de un dominio indeseado, y presa en la telaraña de sus inhibiciones y de una perpetua y no siempre amable vigilancia, Erika ha aprendido a ser austera y severa. Esta situación toma un curso muy diferente cuando conoce a un alumno que se enamora de ella. Entonces, a través de su frágil psicología, de su tortuosa inexperiencia de las relaciones humanas, comienzan a abrirse paso las fantasías acumuladas y nunca dichas, en las que se mezclan dominio y subordinación, placer y sufrimiento.

La pianista es una densa e inteligente, pero amarga, inmersión en la vida de una mujer cuya forzada soledad y sordo sufrimiento es paradigma de muchas vidas de mujer.

Elfriede Jelinek

La pianista

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orhi 07.12.2023

Título original: Die Klavierspielerin

Elfriede Jelinek, 1983

Traducción: Pablo Diener

Editor digital: orhi

Corrección de erratas: gurney y plumbio

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I

Como un ciclón, la profesora de piano Erika Kohut entra atropelladamente en la casa que comparte con su madre. La madre suele llamar a Erika su pequeño torbellino, porque los movimientos de la niña son a veces de una rapidez extremada. Intenta escabullirse de la madre. Erika se acerca al final de la treintena. Por edad, la madre podría fácilmente ser su abuela. Erika había venido al mundo después de muchos años de duro matrimonio. El padre había cedido de inmediato el bastón de mando a la hija y había desaparecido del escenario. Erika aparece, él desaparece. Hoy, Erika ha llegado a ser hábil por necesidad. Como una multitud de hojas otoñales, entra disparada en la casa e intenta llegar a su habitación sin ser vista. Pero la madre ya está ahí, muy grande delante de Erika, y la enfrenta. Contra la pared y a ver qué ocurre; es inquisidor y pelotón de fusilamiento a la vez, reconocida sin discusión como madre tanto en el Estado como en la familia. La madre inquiere por qué Erika llega a esta hora, tan tarde. Hace ya tres horas que el último estudiante partió a casa, cargando sobre sus espaldas el sarcasmo de Erika. ¿Crees tú, Erika, que no me enteraré de dónde has estado? Una niña ha de responderle a su madre sin que medie insistencia; pero su respuesta no merece crédito porque a la niña le gusta mentir. La madre aún espera, pero solo hasta contar uno, dos, tres.

Cuando ya va por el dos, la hija responde algo muy lejano de la verdad. La madre le arranca de las manos el portadocumentos repleto de partituras y ahí, sin más, descubre la triste respuesta a sus preguntas. Cuatro volúmenes de sonatas de Beethoven comparten indignadas el poco espacio con un vestido nuevo; salta a la vista que ha sido comprado recientemente. La madre estalla furiosa contra el vestido. Antes, en la tienda y colgado de la percha, el traje lucía atractivo, multicolor y suave; ahora yace tirado como un estropajo torpedeado por las miradas de la madre. ¡El dinero del vestido estaba destinado a la cuenta de ahorros! Ha sido malgastado prematuramente. Cuando hubiera querido habría podido solazarse con el vestido en forma de un depósito en la libreta de ahorros de la Caja Austriaca de la Construcción; bastaba con echar un vistazo al cajón de la ropa, donde la libreta de ahorros asomaba detrás de una pila de sábanas. Pero hoy fue sacada de paseo y se hizo un cobro. Ahí está el resultado: cada vez que quiera saber dónde ha quedado el buen dinero, Erika deberá ponerse el vestido. La madre grita: ¡así desperdicias un premio futuro! Habríamos llegado a tener una casa nueva, pero como no has sido capaz de esperar, te quedas con un andrajo que dentro de poco tiempo estará pasado de moda. La madre lo quiere todo para el futuro. Nada para ahora. Pero, eso sí, quiere tener a la niña constantemente al alcance de su mano y siempre quiere saber dónde la puede localizar por si surge una emergencia, en caso de que la madre sienta la amenaza de un infarto. La madre quiere ahorrar ahora para poder disfrutar después. Y a Erika no se le ocurre nada mejor que comprar un vestido; casi más perecible que una pizca de mayonesa en un panecillo con pescado. Este vestido estará pasado de moda no solo el próximo año, sino ya el próximo mes. El dinero, en cambio, nunca pasa de moda.

Los ahorros están destinados a un piso en un bloque de viviendas. El piso de alquiler en el que viven es ya tan viejo que no quedará más remedio que tirarlo. Juntas podrán elegir los armarios empotrados e incluso la distribución de los tabiques, ya que su piso está siendo edificado con un sistema de construcción completamente nuevo. Todo será hecho de acuerdo con los personalísimos gustos de cada uno. La madre, que no cobra más que una pequeña pensión, determina lo que debe pagar Erika. En el flamante piso, construido según el método del futuro, cada una tendrá su propio reino; Erika aquí, la madre ahí, un reino claramente separado del otro. También habrá una sala de estar común para la convivencia. Si se quiere. Pero, de acuerdo con su naturaleza, madre e hija querrán siempre, porque forman una unidad. Ya aquí, en esta pocilga que poco a poco se viene abajo, Erika tiene un propio reino donde es mangoneada a gusto. No es más que un reino provisorio, ya que la madre entra y sale cuando le da la gana. La puerta de Erika no tiene cerrojo y una niña no tiene secretos.

El espacio vital de Erika es su pequeña habitación; ahí puede hacer y deshacer. Nadie se lo impide, porque esa habitación es de su absoluta propiedad. El reino de la madre es todo el resto de la vivienda, porque el ama de casa que se preocupa de todo, ajetrea por todos los rincones, mientras Erika no hace más que disfrutar de las labores domésticas maternas. Erika nunca ha tenido que maltratarse trabajando en la casa, debido a que los detergentes dañan las manos de la pianista. Lo que a veces preocupa a la madre, durante los escasos respiros que se da, son sus múltiples pertenencias. No siempre es posible saber con precisión dónde se encuentra cada objeto. ¿Y dónde está ahora tal o cual huidiza pertenencia? ¿En qué cuarto se oculta sola o acompañada? Erika, igual que el mercurio, esa sustancia escurridiza, quizá se escape detrás de la puerta y haga alguna tontería. Pero la hija se halla cada día puntualmente en el lugar que le corresponde: en casa. Con frecuencia, la inquietud hace presa de la madre, porque todo propietario aprende ya desde un comienzo y con sufrimientos: la confianza es buena, pero ha de haber control. El principal problema de la madre consiste en fijar un lugar, ojalá inamovible, para cada una de sus pertenencias con el fin de que no se escapen. A este propósito sirve la televisión, que lleva a la casa hermosas imágenes, bellas costumbres, todo prefabricado y bien envuelto. Gracias a ella, Erika está casi siempre en casa, y si alguna vez sale, se sabe con certeza dónde anda revoloteando. Ocasionalmente, Erika va a algún concierto por la noche, pero lo hace cada vez menos. Se pasa el tiempo sentada frente al piano y se revuelve en su carrera pianística abandonada definitivamente hace ya mucho tiempo o se deja caer como un espíritu maligno sobre los ejercicios de alguno de sus alumnos. En caso de emergencia se la puede localizar allí. O, para su solaz, Erika se cita con colegas afines para hacer música de cámara y divertirse. También allí es posible llamarla. Erika lucha contra los lazos maternos y pide con insistencia que no la llame, pero la madre es indiferente ya que solo Ella determina los mandamientos. La madre también determina sobre la disponibilidad de la hija, lo cual conduce a que sean cada vez menos los que quieren ver o hablar con la hija. La profesión de Erika es al mismo tiempo su pasión: el poder celestial de la música. La música ocupa completamente el tiempo de Erika. Ahí no hay espacio para nada más. Nada es más grato que una representación musical ofrecida por intérpretes sobresalientes.

Cuando Erika acude a alguna cafetería, una vez al mes, la madre sabe a cuál ha ido y puede llamar. Hace uso indiscriminado de este derecho. Un andamio doméstico para la seguridad y el hábito.

Poco a poco, la existencia de Erika pierde flexibilidad. Se desmorona de inmediato, cada vez que la madre da un manotazo de autoridad. En esos casos, para mofa de los demás, Erika aparece sentada con los restos del cuello ortopédico de su existencia y debe acatar: tengo que irme a casa. A casa. Casi siempre está de camino a casa cuando alguien la encuentra por la calle.

La madre opina: La verdad es que me parece bien mi Erika tal como es. Probablemente no llegue más allá. Si solo yo, su madre, la hubiese tenido a mi cargo, habría podido llegar a ser una pianista que superaría las fronteras regionales, y sin dificultades, considerando sus aptitudes. Pero, contra la voluntad de la madre, una que otra vez, Erika estuvo sometida a la influencia de extraños; pretenciosos amores masculinos amenazaban con distraerla del estudio, superficialidades como el maquillaje y la ropa llamaban la atención de feas cabezotas; y la carrera termina antes de haber comenzado. Pero al menos se tiene algo seguro en la mano: el cargo de profesora de piano en el conservatorio de la ciudad de Viena. Y ni siquiera tuvo que hacer años de prácticas en otras dependencias, en alguna de las escuelas musicales de distrito, donde tantos han dejado su juventud, grisáceos, polvorientos, jorobados: séquito efímero del señor director.

Únicamente esta vanidad. La maldita vanidad. La vanidad de Erika preocupa a la madre y la irrita hasta no poderla soportar. La vanidad es lo único de lo que poco a poco Erika aún debería ser capaz de desprenderse. Mientras antes, mejor, porque en la vejez, que ya está a un paso, la vanidad es una carga muy pesada. ¡Y ya en sí la vejez es suficiente carga! ¡Esta Erika! ¿Acaso las grandes personalidades de la historia de la música fueron vanidosas? No lo fueron. Lo único de lo que Erika aún deberá prescindir es de la vanidad. Si para ello fuera necesario, la madre limará con aspereza todas las superficialidades que Erika conserve.

Por ello, hoy la madre intenta arrebatar el nuevo vestido de las manos agarrotadas de la hija, pero sus dedos están bien entrenados. ¡Suéltalo!, dice la madre, ¡entrégamelo! Tu codicia de exterioridades ha de ser castigada. Hasta ahora la vida te ha castigado ignorándote, ahora también tu madre te castiga ignorándote, aunque te acicalas y pintarrajeas como un payaso. ¡Entrégame el vestido!

De súbito Erika se dirige a su armario. Se apodera de Ella un sombrío recelo que ha visto confirmado en varias ocasiones. Por ejemplo, hoy nuevamente falta algo, el traje gris oscuro para el otoño. ¿Qué ha ocurrido? En el mismo momento en que Erika se percata de que falta algo, sabe quién es la responsable. Es la única persona que pudo hacerlo. ¡Cabrona!, ¡cabrona!; Erika da gritos furiosos a su superiora y se abalanza sobre la madre, agarrándose de su cabellera teñida de rubio oscuro, con raíces grisáceas. También el peluquero es caro y lo mejor es no recurrir a él. Erika le tiñe el pelo a su madre todos los meses con un pincel y Polycolor. Tironea de las greñas que Ella misma ha contribuido a embellecer. Las arranca con furia. La madre llora. Al final, Erika tiene las manos llenas de mechones de pelo y los mira enmudecida y con sorpresa. Como sea, la química ha debilitado la capacidad de resistencia de estos cabellos, pero tampoco la naturaleza habría podido hacer milagros. Por un momento, Erika no sabe qué hacer con ellos. Finalmente va a la cocina y tira a la basura las greñas entre rubias y descoloridas.

Con su cabellera castigada, la madre queda lloriqueando en el salón; es ahí donde Erika suele ofrecer conciertos privados en los que brilla como la mejor porque en este salón nadie jamás ha tocado el piano salvo ella. La madre aún sostiene el vestido nuevo en sus manos temblorosas. Si quiere venderlo, ha de ser pronto, porque esas amapolas del tamaño de una coliflor se llevarán únicamente un año y nunca más. La madre siente la cabeza dolorida precisamente donde le falta el cabello.

La hija vuelve al salón y llora como consecuencia de la alteración. Insulta a la madre, vulgar canalla, pero espera que enseguida se reconcilien. Con un beso cariñoso. La madre jura, se le ha de caer la mano a Erika porque le ha pegado y tirado el pelo a su mamaíta. Erika solloza con más y más fuerza y comienza a sentir remordimientos; la mamaíta, que se sacrifica en cuerpo y alma. Erika no tarda en lamentar todo lo que hace en contra de su madre, porque la quiere, Ella la conoce desde su más tierna infancia. Finalmente, como era de esperar, Erika se aplaca, pero llora con amargura. La madre cede de buena gana; no puede enfadarse seriamente con su hija. Bueno, ahora prepararé un café y lo tomaremos juntas. Durante la merienda, Erika siente aún más compasión por la madre y los últimos restos de ira desaparecen comiendo bizcocho. Busca las calvas en su cabellera. Pero no sabe qué decir, así como tampoco sabía qué hacer con los mechones. Vuelve a llorar un poco, con remordimientos, porque la madre ya es mayor y algún día ya no estará aquí. Y también porque su propia juventud ya ha quedado atrás. Sí, siempre hay algo que acaba y muy pocas veces le sucede algo nuevo.

Ahora la madre le explica a la niña por qué una chica guapa no necesita acicalarse. La niña responde afirmativamente. Tantos y tantos vestidos que Erika tiene colgados en el armario, ¿para qué? Nunca se los pone. Estos vestidos son inútiles y sirven únicamente de adorno para el armario. La madre no siempre puede evitar que la niña haga compras, pero es amo y señor de lo que ha de vestir. La madre determina la forma en que Erika puede salir de casa. Así no me sales de casa, ordena por temor a que Erika visite casas ajenas con hombres desconocidos. La propia Erika ha llegado a la conclusión de que nunca se pondrá esos vestidos. Deber de madre es apoyar las decisiones y evitar los malos caminos. Así, después no habrá que curar las heridas dolorosas por no haber tomado precauciones. La madre prefiere herir por sí misma a Erika, y después se ocupa de su curación.

La conversación pasa a más y llega al punto en que salpica con acidez a aquellos que, a izquierda y derecha, amenazan o podrían amenazar a Erika. ¡No hace falta, no hay que permitirles hacer lo que quieren! ¡Pero tú lo permites! Aun cuando bien podrías frenarlos, pero eres demasiado torpe para ello, Erika. Si la profesora se lo propone con decisión, ninguna jovencita al menos ninguna de su clase saldrá adelante ni hará carrera como pianista contra su voluntad y plan. Tú no lo lograste; ¿por qué han de conseguirlo otros en tu lugar y, además, procedentes de tu propio rebaño de pianistas?

Mientras todavía moquea, Erika coge el pobre vestido entre sus brazos y, con tristeza y muda, lo cuelga en el armario, junto a los demás vestidos, pantalones, faldas, abrigos y trajes. Nunca se los pone. Sólo han de estar ahí para cuando Ella retorna a casa por la noche. Entonces los extiende uno al lado del otro, se los pone delante del cuerpo y los mira. Porque, ¡son de su propiedad! Si bien la madre se los puede quitar y venderlos, no puede ponérselos; la madre es demasiado gorda para estas prendas tan estrechas. No le quedan bien. Todo esto es completamente suyo. Suyo. Es propiedad de Erika. El vestido aún no sospecha que en ese preciso momento ha concluido su carrera sin pena ni gloria. Es guardado sin ser utilizado y jamás saldrá de ahí. Erika desea únicamente poseerlo y mirarlo. Mirarlo desde lejos. Ni siquiera quiere probárselo, le basta con sobreponerse esta poesía de tela y colores y moverse con gracia. Como si soplara un viento primaveral. Erika se probó el vestido en la boutique y nunca volverá a ponérselo. Ya ha olvidado el placer efímero que le provocó el vestido en la tienda. Ahora tiene el cadáver de otro vestido, pero éste es, al menos, de su propiedad.

De noche, cuando todos duermen y únicamente Erika sigue despierta, mientras la señora mamá, la querida mitad de esta pareja encadenada por lazos de sangre sueña en divina quietud con nuevos métodos de tortura, algunas veces muy pocas Ella abre las puertas del armario y acaricia a los testigos de sus deseos ocultos. Éstos no son tan ocultos; gritan a voz en cuello lo que han costado y para qué toda esta historia. Los colores acompañan el griterío con la segunda y tercera voz. ¿A dónde se puede ir vestido así sin ser detenido por la policía? Habitualmente Erika viste falda y jersey o, en el verano, blusa. Algunas veces la madre despierta sobresaltada y sabe por instinto: otra vez está mirando sus vestidos, la rana vanidosa. La madre lo sabe con seguridad, porque los goznes del armario no chirrían por propia iniciativa.

Lo terrible es que estas compras de ropa posponen indefinidamente el plazo en que al fin podrán instalarse en el piso nuevo; además, Erika está en constante riesgo de hallarse envuelta en lazos amorosos y de pronto habría un zángano en casa. Sí, mañana al desayuno Erika deberá oír una severa reprimenda por su ligereza. Ayer la madre realmente habría podido morir del shock que le produjeron las heridas de la cabeza. Erika deberá cumplir determinados plazos de pago; si es necesario, que amplíe su horario de clases privadas. Falta únicamente, y por fortuna, un traje de novia en su triste ropero. La madre no desea ser la madre de la novia. Prefiere seguir siendo una madre normal, con este rango está satisfecha.

Pero un día es un día. Y ahora ha de dormir. Esta exigencia es formulada por la madre desde el lecho conyugal, pero Erika sigue dándose vueltas ante el espejo. Las órdenes maternas le llegan como mazazos en la espalda. De prisa intenta palpar la textura de un gracioso vestido de tarde con estampado de flores; lo toca por el dobladillo. Estas flores jamás han respirado aire fresco ni tampoco conocen el agua. Según asegura Erika, fue comprado en una lujosa tienda de modas en el centro de la ciudad. Su calidad y confección son para la eternidad; el corte está hecho para el cuerpo de Erika. ¡Cuidado con las golosinas y las masas! Desde el primer momento en que vio el vestido, Erika pensó: éste lo podré llevar durante años sin que pase de moda. ¡Estará de moda durante años! Derrochará este argumento ante su madre. Nunca quedará anticuado. La madre ha de escudriñar cuidadosamente en su conciencia, ¿acaso en su juventud nunca llevó un vestido con un corte similar, eh, madre? Ella lo niega por principio. Aun así, Erika decide que la compra ha sido acertada; gracias a que el vestido nunca pasará de moda, podrá llevarlo dentro de veinte años como si fuese hoy. La moda cambia velozmente. El vestido sigue sin usar, aunque no ha perdido con el tiempo. Pero nadie viene a verlo. Sus mejores días han pasado en vano y ya no se recuperarán o, si ocurriera, no será antes de veinte años.

Algunos alumnos se rebelan con decisión contra la profesora de piano, pero los padres los obligan a perseverar en el ejercicio de las artes. Y de allí que también la señorita profesora Kohut pueda utilizar medidas de fuerza. Sin embargo, la mayoría de estos que machacan el piano son dóciles y están interesados en el arte que se les impone. El arte los ocupa incluso cuando es practicado por extraños, ya sea en la Asociación Musical o en el Teatro de Conciertos. Comparan, calibran, miden, marcan el ritmo. Son numerosos los extranjeros que acuden donde Erika, cada año son más. Viena, ¡ciudad de la música! Sólo aquello que ha tenido éxito seguirá teniéndolo también en el futuro en esta ciudad. Llegan a saltar los botones de su obesa barriga blanca, llena de cultura; al igual que los cadáveres que permanecen en el agua, cada año está más hinchada.

¡El armario acoge al nuevo vestido! ¡Uno más! A la madre no le gusta que Erika salga de casa. Ese vestido es demasiado llamativo, no va con la niña. La madre dice: en algún punto hay que poner límites; no sabe qué quiere decir con eso. Hasta aquí y nada más, eso es lo que quiere decir la madre.

La madre le explica a Erika que Ella no es una más entre muchas; no, Ella es única. Un argumento que la madre siempre tiene a mano. La propia Erika afirma que ya en la actualidad es una individualista. Se ufana de que no puede someterse a nada ni a nadie. Tampoco le resulta fácil encasillarse. Una persona como Erika solo se da una vez y no se repite. Si hay algo especialmente inconfundible, se llama Erika. Algo que detesta es toda forma de igualación, por ejemplo, en la reforma escolar que no respeta la singularidad. No se puede meter a Erika en el mismo saco con otros, aun cuando sus puntos de vista sean muy afines. Se destacaría de inmediato. Precisamente porque Ella es ella. Es tal cual es y no lo puede modificar. La madre barrunta malas influencias en los lugares que están fuera de su alcance y, sobre todo, quiere protegerla de que algún hombre la transforme. Porque Erika es un sujeto único, aunque lleno de contradicciones. Estas contradicciones también la obligan a oponerse enfáticamente contra todo tipo de masificación. Erika tiene una personalidad individual muy marcada y se enfrenta completamente sola a la amplia masa de sus estudiantes; una contra todos, y Ella dirige el timón del pequeño navío del arte. Una masificación jamás le haría justicia. Si algún alumno le pregunta cuáles son sus propósitos, Ella menciona la humanidad, en este sentido resume para los alumnos el contenido del testamento de Heiligenstadt de Beethoven, sin por ello encaramarse arbitrariamente al trono del héroe de las artes musicales.

A partir de consideraciones artísticas de carácter general y cuestiones humanas de tipo individual, Erika concluye: jamás podría someterse a un hombre después de haber estado sometida a la madre durante tantos años. La madre es contraria a un matrimonio tardío de Erika, porque mi hija no puede ser reducida a un casillero y jamás podría someterse. Así es ella. Erika no debe elegir un compañero para su vida porque es inflexible. Además, ya no es un árbol joven. Si nadie es capaz de ceder, el matrimonio acaba mal. Sigue siendo tú misma, le dice la madre. A fin de cuentas, ha sido la madre quien ha llevado a Erika a ser lo que es. ¿Aún no se ha casado, señorita Erika?, preguntan la lechera y también el carnicero. Usted sabe, a mí ninguno me satisface, responde Erika.

En términos generales, proviene de una familia donde todos son postes aislados en el paisaje. Son pocos. Se reproducen con lentitud y mesura, del mismo modo proceden en la vida, siempre resistentes y cautelosos. Erika vino al mundo después de veinte años de matrimonio, un mundo que enloqueció al padre, y éste fue encerrado en un hospicio para evitar que se transformase en un riesgo para la humanidad.

En discreto silencio, Erika compra un octavo de mantequilla. Todavía tiene una mamaíta y no necesita perseguir a ningún hombre. Tan pronto se introduce un nuevo pariente en esta familia, es rechazado y expulsado. Se rompe toda relación con él apenas queda en evidencia como ya era de esperar que es inútil e incapaz. Con un martillito, la madre va golpeando a los miembros de la familia y los ausculta y califica uno a uno. Los califica y los descarta. Analiza y rechaza. De este modo no aparecen parásitos deseando uno y otro día cosas que uno quiere para sí. Nos quedamos entre nosotras, ¿no es verdad, Erika?, no necesitamos a nadie.

El tiempo pasa y nosotros con él. Están encerradas bajo la misma quesera de cristal, Erika, sus finos envoltorios protectores, su madre. La campana solo puede levantarse si, desde fuera, alguien la coge por el asa y la alza. Erika es un insecto petrificado, atemporal, sin edad. Erika no tiene historia y tampoco hace historias. Hace ya tiempo que este insecto ha perdido la capacidad de corretear y escabullirse. Fue a dar al horno en el molde de la eternidad. De buena gana comparte esta eternidad con sus queridos artistas musicales, pero en ningún caso puede competir con ellos en popularidad. Erika lucha por un lugarcito desde el que se avisten los grandes creadores de la música. Se trata de un lugar muy codiciado, ya que, al igual que ella, toda Viena querría erigir allí al menos su pequeña casucha jardinera. Erika demarca su espacio entre los tenaces y comienza a cavar los fundamentos. ¡Se ha ganado este lugar gracias a su honestidad en el estudio y la interpretación! No hay que olvidar que también la recreación es una forma de creación. Siempre condimenta el potaje de su interpretación con algo propio, algo que procede de sí misma. Sangre de su propio corazón la alimenta. También el intérprete tiene sus modestas ambiciones: ejecutar bien la partitura. Pero, en todo caso, ha de subordinarse al autor de la obra, dice Erika. Reconoce abiertamente que esto constituye un problema para ella. Porque no puede, no puede subordinarse. Mas tiene una ambición en común con todos los demás intérpretes: ¡ser mejor que todos!

ELLA se encarama en el tranvía bajo el peso de los instrumentos musicales que balancea por delante y por detrás de su cuerpo, además de la cartera repleta de partituras. Una mariposa cargada con enormes bultos. El animal siente que en su interior hay fuerzas adormecidas y que la música no basta para activarlas. El animal empuña las manitas en torno a las asas del violín, de la viola, de la flauta. Da una orientación negativa a sus fuerzas, aun cuando podría elegir. La madre le ofrece la elección, un amplio espectro de pezones en las ubres de la vaca llamada música.

ELLA golpea a la gente por las espaldas y por delante con sus instrumentos de cuerda y de viento y con su pesada cartera de partituras. Sus instrumentos rebotan en los rollos de grasa como en un colchón de goma. Según esté de humor, toma el estuche de un instrumento en una mano y, con disimulo, introduce el puño de la otra en abrigos de invierno, capas y chaquetones de paño tirolés. Profana el traje nacional austriaco, cuyos botones hechos de cuerno parecen burlarse de Ella con arrogancia. Como un kamikaze, hace de sí misma un arma. Enseguida da golpes con el extremo más delgado de los instrumentos, ya sea con el violín o con la pesada viola, contra un grupo de gente mugrienta de trabajo. Cuando todo está muy lleno, a eso de las seis, se puede hacer daño a varias personas a la vez solo con el único ademán de tomar impulso. Porque para tomar impulso realmente no hay espacio. Ella es la excepción a la regla que la rodea provocándole repulsión; y la madre le explica gráficamente que Ella es una excepción, porque Ella es la única hija de su madre y ha de seguir por la buena senda. Cada día ve en el tranvía lo que no quiere llegar a ser. Atraviesa la masa gris de los pasajeros con y sin billete, de los que acaban de subir y de los que se preparan para descender, de los que no han obtenido nada en el lugar de donde vienen y que nada pueden esperar del lugar a dónde van. No son atractivos. Algunos descienden incluso antes de haber alcanzado a instalarse. Si la ira pública la obliga a apearse en una parada distante de su casa, desciende dócilmente del vagón, la ira contenida que se ha acumulado en sus puños cede, pero solo para esperar con paciencia el próximo tranvía, que vendrá con tanta certeza como el amén después del rezo. Esta cadena no se interrumpe jamás. Y entonces emprende el ataque con renovadas fuerzas. Se introduce con esfuerzo y cargada de instrumentos entre los que retornan del trabajo y en su interior hace explosión como una bomba de metralla. Conscientemente pone caritas y dice: por favor, yo desciendo aquí. En ese caso todos están de acuerdo. ¡Que abandone en el acto este impecable transporte público! ¡Desde luego que no circula para ella! Para los pasajeros que han pagado, Ella es algo que ni siquiera debiera tolerarse.

Miran a la estudiante y piensan que la música ha elevado tempranamente su espíritu, sin saber que lo único que se ha elevado es su puño. A veces se culpa injustamente a un joven gris que lleva cosas asquerosas en un maltrecho saco de lona, ya que más bien de él se puede esperar algo así. Que se baje y se vaya con sus amiguetes antes de que un poderoso brazo envuelto en un chaquetón de paño tirolés le dé su merecido.

La ira popular, que mal que mal ha pagado religiosamente, tiene los derechos que le otorgan los tres chelines, y puede probarlo ante cualquier controlador. Cada uno presenta orgulloso su billete y el tranvía es todo suyo. De este modo se ahorra también semanas de terrorífico purgatorio en el caso de que aparezca un revisor.

Una dama que siente el dolor igual que tú, chilla estridente: también ha sido maltratada su canilla, esa parte vital de su anatomía en la que reposa buena parte de su peso. En estos mortales apretones es imposible descubrir al culpable. Arremete contra la multitud con una andanada de inculpaciones, maldiciones, injurias, invocaciones y lamentaciones. Las lamentaciones brotan como espumarajos; las inculpaciones recaen sobre otros. Están de pie uno junto a otro como el pescado en una lata de sardinas, pero aún falta para que estén en aceite, eso será solo después de llegar a casa.

ELLA da un feroz puntapié contra un hueso duro que pertenece a un hombre. Un día le pregunta amablemente una de sus compañeras, una chiquilla cuyos preciosos tacones altos echan llamas eternas y que lleva un modernísimo abrigo de cuero forrado en piel: ¿qué acarreas ahí y cómo se llama? Me refiero a esta caja, no a tu cabeza. Esto es una viola, contesta Ella con cortesía. ¿Una qué?, ¿una miola? Jamás había oído esa palabra, comenta mofándose una boca pintarrajeada. Mira tú, cómo sale por ahí de paseo una llevando una cosa que se llama miola y no parece tener ninguna utilidad. Todos tienen que abrirle paso porque la miola ocupa tanto lugar. ELLA se atreve a llevar esto por la vía pública y nadie la detiene en flagrante delito.

Los que se cuelgan con todas sus fuerza de las barras del tranvía y los pocos afortunados que han conseguido sentarse estiran en vano el cuello por encima de sus desgastados troncos. Por ningún lado ven a alguien a quien insultar cuando sienten que sus piernas son hostigadas con algo duro. Alguien me ha dado un pisotón, exclama una boca, dando paso a una tormenta de frases de literatura mediocre. ¿Quién es el malhechor? Sesión del Primer Tribunal Vienes de los Tranvías, temido en todo el mundo, para dictar una sentencia de disuasión y condena. Hasta en la peor de las películas de guerra se presenta al menos un voluntario, incluso para llevar a cabo una misión imposible. Pero este cobarde se oculta detrás de nuestras pacientes espaldas. Toda una tropa de trabajadores con aspecto de rata y próximos a la jubilación lucha a empujones y puntapiés para descender del vagón, cargando sus maletines de herramientas sobre los hombros. ¡Éstos se toman el trabajo de ir a pie el último tramo! Cuando un carnero rompe la paz de las ovejas en el vagón es imperioso respirar aire fresco; y fuera hay aire. Hace falta oxígeno para los resoplidos de la ira con la que más tarde, en casa, será tratada la cónyuge; de otro modo quizá no funcione. Se tambalea algo de color y forma indefinible, resbala, grita como si sufriera un pinchazo. Una neblina espesa de los venenos vieneses se extiende sobre el gentío. Uno llega incluso a exigir la presencia del verdugo porque su tiempo libre ha sido fastidiado ya antes de comenzar. Así se irritan. Hoy aún no consiguen el reposo vespertino, que debió comenzar ya hace veinte minutos. O este reposo ha sido bruscamente interrumpido o destruido como el paquete multicolor de la víctima con indicaciones para su uso, que ya no podrá restituirlo a las estanterías. Ahora la víctima no pasará desapercibida al cambiar éste por otro paquete nuevo y en buen estado, sería detenida por la vendedora como un ladrón. ¡Sígame sin hacer escándalo! Pero la puerta que conduce que parece conducir a la oficina del director de la sucursal es una puerta falsa, y del lado de fuera del impecable supermercado ya no existen ofertas de la semana; ahí no hay nada, absolutamente nada, solo la oscuridad, y un cliente que jamás ha sido mezquino cae al precipicio. Alguien dice en lenguaje formal: ¡abandone de inmediato el vagón! Sobre la tapadera de los sesos lleva un sombrero tirolés adornado con pelos de gamuza; es porque el sujeto va disfrazado de cazador.

Pero ELLA se inclina a tiempo y recurre a un nuevo truco artero. Antes ha de desembarazarse de los instrumentos musicales. Éstos crean una especie de cerco en torno a ella. Aparentemente se trata de atarse los cordones de los zapatos, a partir de lo cual le hace una jugada a su vecino en el tranvía. Casi al pasar, da un buen pellizcón en la pantorrilla a una u otra mujer, da igual, son idénticas. Es seguro que la viuda se quedará con un moretón. La perjudicada dispara hacia lo alto como una clara y luminosa fuente nocturna que al fin ve la ocasión de ser el centro de atención; rápidamente y con precisión bosqueja su situación familiar y advierte que sus relaciones (sobre todo su difunto marido) se harán sentir con dureza sobre la atacante. Enseguida llama a la ¡policía! La policía no acude porque no puede ocuparse de todo.

En su rostro se dibuja la cándida mirada de un músico. Su aspecto es el de alguien que en ese preciso momento se halla entregado al poder emotivo del romanticismo musical, aquel estado de un efecto misterioso y en constante aumento; parece no atender a nada fuera de sí. Así, el pueblo afirma al unísono: desde luego que no puede haber sido la niña con la ametralladora. Como ocurre con frecuencia, también en este caso el pueblo yerra.

A veces hay alguno que piensa con más agudeza y acaba por señalar la verdadera culpable: ¡tú has sido! ELLA es interrogada; qué responde su entendimiento desarrollado bajo un sol implacable. ELLA no responde. El precinto con el que su subconsciente ha bloqueado la zona posterior del velo del paladar impide que se castigue a sí misma. No se defiende. Algunos intervienen atolondrados porque se ha acusado a una sordomuda. La voz de la razón afirma que un violinista no puede ser sordomudo. Quizá solo sea muda o simplemente lleve el violín a una tercera persona. No logran ponerse de acuerdo y desisten de su propósito. El vino joven del fin de semana ya trasiega por sus cabezas y destruye varios kilos de materia pensante. Un poco más de alcohol destruirá lo que queda. País de alcohólicos. Ciudad de la música. La mirada de esta niña se pierde en el mundo de las emociones y su acusador se sumerge en las profundidades de una cerveza hasta enmudecer receloso ante sus ojos.

Es indigno de ELLA meterse a empujones a través de la masa; la violinista y violista no da empujones. Por estas pequeñas alegrías se arriesga incluso a llegar tarde a casa, donde la madre espera cronómetro en mano y la regañará. Soporta estos sacrificios a pesar de que se ha pasado toda la tarde haciendo música y pensando, tocando el violín y mofándose de los que son peores que ella. Desea aleccionar a la gente: que conozcan el sobresalto y el estremecimiento. Los programas de los conciertos de la Filarmónica están repletos de estas emociones.

Un asistente a los conciertos filarmónicos aprovecha las palabras de la introducción del programa para explicarle a otro que en su interior tiembla ante el dolor de esta música. Hace un instante ha leído esto y cosas parecidas. El dolor de Beethoven, el dolor de Mozart, el dolor de Schumann, el dolor de Bruckner, el dolor de Wagner. Este dolor es de su exclusiva propiedad, por lo demás, él es propietario de la fábrica de zapatos Póschl o de la casa Kotzler, mayorista para materiales de la construcción. Beethoven activa el temor, ellos en cambio hacen corretear atemorizados a sus empleados. Una tal señora doctora ha establecido hace ya mucho tiempo una relación de tú a tú con el dolor. Desde hace ya diez años que busca el más profundo misterio del Réquiem de Mozart. Pero hasta el momento no ha avanzado ni un paso, porque esta obra es inescrutable. ¡No lo podemos comprender! La señora doctora afirma que es la más genial de las obras de encargo de la historia de la música; para Ella y para unos cuantos más, esto es una verdad indiscutible. La señora doctora es uno de los pocos elegidos que son conscientes de la existencia de cosas inescrutables desde todo punto de vista. ¿Qué explicación se puede dar? Es inexplicable cómo pudo ser creado algo así. Esto también es válido para algunos poemas, que tampoco debieran ser analizados. Un misterioso desconocido envuelto en una capa negra pagó un adelanto por el Réquiem. La señora doctora y otros que vieron este film de Mozart lo saben: ¡fue la muerte en persona! Con este pensamiento se abre camino a mordiscos hacia el espacio en que están los verdaderamente grandes y a la fuerza se introduce en él. Pocas veces se crece junto a los grandes. A ELLA la oprimen constantemente masas humanas detestables. Siempre hay alguien que se entromete en SU percepción. El populacho no solo se apropia del arte sin el menor derecho; también penetra en el artista. Instala su cuartel en el artista y de inmediato abre a golpes un par de ventanas hacia el exterior para ver y ser visto. Ese zoquete Kotzler manosea con sus dedos sudorosos algo que solo le pertenece a ELLA. Canturrean sin que nadie lo pida. Siguen un tema con el índice humedecido, buscan el correspondiente tema de acompañamiento, no lo encuentran y, asintiendo con la cabeza, se sienten satisfechos al encontrar y repetir el tema principal, al que vuelven con servilismo. Para la mayoría, el máximo atractivo del arte se basa en reencontrar algo que creen conocer. Una ola de emociones ahoga a un señor carnicero. Es incapaz de defenderse, aun cuando está acostumbrado a un trabajo sangriento. La sorpresa lo deja tumefacto. No cosecha, no siembra, no oye bien, pero en un concierto público puede ser visto. Junto a él, el séquito femenino de la familia, que también quiere asistir.

Le da un puntapié a una anciana en el talón derecho. Ella es capaz de señalar el lugar que le corresponde a cada frase musical. Nadie más que Ella puede colocar cualquier cosa que oye en el sitio adecuado, allí donde pertenece. La ignorancia de estos borregos que solo saben balar merece su desprecio y de este modo los castiga. Su cuerpo es como una gran nevera en la que se conserva el arte.

SU pulcritud es tremendamente sensible. Los cuerpos sucios forman un bosque resinoso a su alrededor. No es únicamente suciedad corporal, la inmundicia más grosera que escapa de sus axilas y entrepiernas, la suave pestilencia a orines de la anciana, la nicotina que corre por la red de tuberías que forman las venas y poros del anciano, las enormes cantidades de alimentación de mala calidad que suelta hedores desde sus estómagos; tampoco es solo el lívido olor de la costra de sus cabezas, la tina, ni la sutilísima pero, para el buen olfato, penetrante pestilencia de las micrométricas partículas de mierda debajo de las uñas restos de la digestión de alimentos insípidos, ese placer gris y correoso, si es que eso puede llamarse placer, eso que ellos ingieren maltrata SU sentido olfativo, SUS papilas gustativas. No; lo peor es cómo se acoplan unos con otros, cómo se mezclan unos con otros. Alguno llega incluso a penetrar en los pensamientos del otro, en lo más profundo de su sensibilidad.

Por ello han de ser castigados. ELLA castiga. Y, aun así, nunca puede deshacerse de ellos. Los tironea, los sacude igual que un perro a su presa. Y a pesar de ello se revuelcan sin escrúpulos en torno a Ella; miran su YO más íntimo y se atreven a afirmar que no saben qué hacer con Ella y que ¡incluso no les gusta! Si hasta llegan a afirmar que no les gustan Webern ni Schónberg.

La madre levanta la tapadera de SU intimidad sin dar aviso previo; desde arriba introduce la mano, revuelve y registra. Lo desordena todo y nunca restituye las cosas a su lugar. Saca esto o aquello después de una breve selección, lo observa bajo la lupa y lo tira. Otras cosas las remienda, las friega con cepillo, esponja y estropajo. Enseguida las seca enérgicamente y las vuelve a atornillar en algún lugar. Es como una cuchilla en una máquina de moler carne.

Esta anciana es uno de los que acaban de subir, aun cuando no pasa por donde el cobrador. Cree que podrá ocultar que ha subido aquí, en este vagón. La verdad es que hace ya tiempo que todo le da igual y lo sabe. Ya no le merece la pena pagar. El billete para el otro mundo lo lleva en el bolsito de mano. Éste también ha de ser válido para el tranvía.

En ese mismo instante una señora le pregunta cómo llegar a tal lugar y ELLA no responde. No responde aunque sabe perfectamente cómo ir. La señora no deja en paz a nadie, revuelve todo el vagón y quita a la gente de un lado y de otro para revolcarse debajo de los asientos buscando la calle. Es una excursionista terrible por los caminos del bosque, tiene por costumbre alterar la tranquilidad contemplativa de los inocentes hormigueros haciéndoles cosquillas con su delgado bastoncito. Provoca que los animales irritados expulsen ácidos. Ella se cuenta entre los que por principio levantan cada piedra para ver si debajo hay una serpiente. Minuciosamente, cada claro, por pequeño que sea, es rastreado por esta dama en búsqueda de setas o bayas. Ella es de ese tipo de gente. De cada obra de arte quieren exprimir lo último que le quede y proclamarlo públicamente. En el parque limpian el banco con el pañuelo antes de sentarse. En los restaurantes refriegan el servicio con la servilleta. Revuelven el traje de un pariente cercano, lo cepillan y hurgan buscando pelos, cartas o manchas de grasa.

Y ahora, esta señora se disgusta con sonora vehemencia porque nadie es capaz de darle información. Afirma que nadie quiere darle información. Esta señora representa a la mayoría ignorante, pero que desborda una única cosa: voluntad de lucha. Se enfrenta a cualquiera si viene a cuento.

ELLA desciende precisamente en la calle que buscaba la señora y de paso la mira con sarcasmo.

La búfala se da cuenta y los pistones se le ponen al rojo vivo de furia. Dentro de poco revivirá este pasaje de su vida en casa de una amiga comiendo carne de vacuno con frijoles; será como si prolongase la vida durante el corto tiempo que dure este relato, solo que el tiempo también transcurre inexorablemente mientras habla. Y con ello, la dama pierde tiempo para vivir nuevas experiencias.

Nuevamente SE da vuelta para mirar a la dama completamente desorientada y enseguida se pone en marcha por un camino bien conocido, rumbo a una casa bien conocida. De paso mira burlona a la dama, olvidando que dentro de unos pocos minutos Ella misma será reducida a un montoncito de cenizas bajo el fuego ardiente del soplete materno por llegar tan tarde a casa. Ni siquiera la totalidad del arte podrá consolarla, aunque del arte se suelan decir muchas cosas, sobre todo, que es un consuelo. Pero en algunos casos primero provoca el sufrimiento.

Erika, la flor de la pradera. La mujer tomó el nombre de esta flor. Durante el embarazo la madre se imaginaba que sería algo tímido y delicado. Pero cuando vio la masa de arcilla que salió de su cuerpo, no tuvo reparo en ponerse manos a la obra para corregirlo a golpes y conformar algo puro y delicado. Quitar algo de aquí y algo de acá. Por instinto, todo niño tiende hacia la suciedad y los excrementos, por eso hay que atajarlo. Ya muy pronto la madre elige para Erika una profesión que de alguna forma tenga carácter artístico; de este modo se podrá extraer dinero de las delicadezas alcanzadas con tanto esfuerzo. Mientras tanto, el individuo medio rodeará y aplaudirá admirado a la artista. Ahora, finalmente, Erika ha concluido su camino hacia lo delicado y su carro ha de enrielarse por los senderos de la música y de inmediato deberá comenzar a trajinar en el campo de las artes. Una muchacha como Ella no ha sido hecha para llevar a cabo tareas duras, pesadas labores manuales ni quehaceres domésticos. Desde su nacimiento estuvo predestinada a las sutilezas del baile clásico, del canto, de la música. Una pianista de fama mundial, ése sería el ideal de la madre; y con el propósito de que la niña encuentre el camino en medio de un mundo de intrigas, clava señalizadores en cada esquina y así también clava a Erika a la silla cada vez que no quiere estudiar. La madre advierte a Erika contra la horda envidiosa que a cada paso intenta destruir lo conseguido y que casi siempre es de sexo masculino. ¡No permitas que te distraigan! En ningún momento de sus logros le está permitido descansar, no debe detenerse a tomar aire reposando apoyada en su pico de alpinista; inmediatamente ha de seguir adelante. Hasta alcanzar el siguiente nivel. Los animales del bosque se acercan peligrosamente y pretenden atraer a Erika hacia su manada. Los rivales desean arrastrar a Erika hacia los acantilados con la excusa de mostrarle el paisaje. ¡Qué fácil es caer! Para que la hija se cuide, la madre le describe de forma didáctica las profundidades del precipicio. En la cima se halla la fama mundial que no alcanza casi nadie. Allí sopla un viento frío, el artista está solo, y éste así lo reconoce. Mientras la madre viva y se afane tejiendo el futuro de Erika, no existe más que una posibilidad para la niña: la más alta cima universal.

La madre empuja desde abajo, ya que tiene los dos pies bien puestos en la tierra. Y de pronto Erika ya no se encuentra sobre el suelo heredado de la madre, sino sobre las espaldas de otro al que anula con intrigas. ¡Qué endeble es este fundamento! Erika se empina apoyando la punta de los pies sobre los hombros de la madre, con sus dedos hábiles se agarra firmemente a la punta; pero esto que parecía la cima no es más que el saliente de una roca; tensa la musculatura de los antebrazos y tira y tira hacia arriba. Se encarama hasta el siguiente borde, pero nuevamente no ve sino otra roca, más abrupta aún que la anterior. La fábrica de hielo que es la fama al menos tiene aquí una filial y almacena sus productos en grandes bloques; así se reducen los costes de almacén. Erika lame uno de los bloques y participa en un concierto de estudiantes con la esperanza de ganar el concurso Chopin. Ella piensa que faltan solo unos milímetros, ¡entonces estará arriba!

La madre aguijonea a Erika por su exceso de modestia. ¡Siempre eres la última! El discreto recato no sirve para nada. Siempre hay que estar por lo menos entre los tres primeros, todo lo que llega después, acaba en la basura. Así habla la madre, que quiere lo mejor para la niña y no la deja callejear ni tampoco, por ningún motivo, participar en competencias deportivas que van en perjuicio del estudio.

A Erika no le gusta llamar la atención. Cultiva un cuidadoso recato y espera que otros consigan las cosas por ella: ésta es la queja del animal madre malherido. La madre se queja amargamente de que ella ha de resolverlo todo sola en beneficio de la niña, y así se lanza alegremente a la lucha. Erika sigue discretamente en la retaguardia, por lo cual ni siquiera recibe un par de monedas de regalo para comprarse medias o bragas.

Entre amigos y parientes muchos ya no lo son, puesto que oportunamente se ha establecido una distancia radical con ellos y también se ha alejado a la niña de su influencia, la madre fanfarronea a voz en cuello que ha dado a luz un genio. Ella lo percibe cada vez con mayor claridad en esto, el pico de la madre es incansable. Erika es un genio en lo que se refiere al piano, solo que aún no ha conseguido el merecido reconocimiento. De lo contrario, hace ya mucho tiempo que Erika habría llegado a las más altas cumbres, como un cometa. En comparación, el nacimiento del niño Jesús fue una alpargata.

Los vecinos asienten. A ellos les gusta oír cuando la niña estudia. Es como en la radio, pero no hay que pagar derechos de audición. Basta con abrir las ventanas y quizá las puertas para que los acordes penetren y se expandan como gas tóxico por todos los rincones. Aquellos vecinos que se molestan por el ruido, abordan a Erika aquí y allí y le piden silencio. La madre comenta con Erika el entusiasmo que provoca en el vecindario el soberbio ejercicio de su arte. Erika es llevada y traída como un escupitajo por el magro arroyuelo del entusiasmo materno. Más tarde se sorprende de las quejas de un vecino. La madre jamás había hecho mención de esas quejas.

Con el correr de los años, Erika superará a su madre cuando se trate de mirar a alguien con desprecio. Estos legos no interesan, madre, su juicio es torpe, su percepción no es madura, en mi profesión solo interesan los especialistas. La madre responde: no te mofes del elogio de la gente sencilla que oye la música con el corazón y que experimenta más placer que los sofisticados, los mimados, los snob. Tampoco la madre entiende de música, pero somete a la niña al arnés de la música. Se desarrolla una leal competencia vengativa entre madre e hija, ya que la niña se da cuenta muy pronto de que ha superado a su madre en lo musical. La niña es el ídolo de la madre y por ello la niña solo ha de pagar un discreto arancel: su vida. La madre desea administrar la vida infantil según su propio criterio. Erika no debe tener trato con gente simple, pero siempre ha de prestar atención a sus elogios. Lamentablemente los especialistas no elogian a Erika. Un destino diletante y antimusical escogió al Gulda y al Brendel, a la Argerich y al Pollini, entre otros. Pero sin titubear pasó dándole las espaldas a la Kohut. Se ha de saber que el destino pretende ser imparcial y que no se deja engañar por una larva encopetada. Erika no es guapa. Si quisiera serlo, la madre se lo prohibiría de inmediato. Erika estira en vano sus brazos hacia el destino, pero el destino no hace de Ella una pianista. Es arrojada al suelo como viruta de madera. No sabe qué sucede, porque hace ya tiempo que es al menos tan buena como los grandes.

Entonces ocurre que Erika fracasa rotundamente en un importante concierto de fin de curso de la Academia de Música, fracasa en presencia de la totalidad de sus competidores y de la figura singular de su madre, que ha gastado sus últimos dineros en un vestido de concertista para Erika. A continuación, será abofeteada por la madre, ya que incluso legos absolutos en cuestiones musicales se dieron cuenta del fracaso de Erika; en su propia cara o incluso ya en sus manos. Por lo demás, Ella no había elegido una pieza del gusto de la masa ignorante, sino un Messiaen, una decisión que la madre había objetado enérgicamente. De este modo, la niña no consigue colarse en los corazones de la masa, por la que madre e hija no sienten sino desprecio, la primera porque desde siempre no ha sido más que un miembro irrelevante de aquella masa, la segunda porque jamás querría llegar a ser un miembro irrelevante de la masa.

Con oprobio, Erika desciende torpemente del escenario, con vergüenza la recibe su destinataria, la madre. También su maestra, una pianista que en su tiempo gozó de renombre, la regaña duramente por su falta de concentración. Se ha desaprovechado una gran oportunidad y nunca se repetirá. Pronto llegará el día en que nadie envidiará a Erika y nadie la buscará.

Qué alternativa tiene, salvo dedicarse a la docencia. Un trago amargo para el concertista, que de pronto vuelve a encontrarse frente a principiantes que no hacen más que balbucear y a estudiantes de cursos superiores carentes de alma. Conservatorios y escuelas de música o también el ámbito de la docencia privada deben soportar pacientemente mucho de lo que en verdad debería ir a parar a un basurero o, en el mejor de los casos, hallaría un buen lugar en un campo de fútbol. Como en los viejos tiempos, muchos individuos jóvenes son empujados hacia el arte, la mayoría de ellos por sus padres, porque éstos no tienen ni la más remota idea de lo que es el arte, como mucho saben que existe. ¡Y se alegran tanto de ello! Desde luego que muchos son rechazados por el arte, porque en algún punto se han de establecer los límites. Distinguir entre el que está bien dotado y el que no lo está es una de las tareas favoritas de Erika en el ejercicio de la docencia, la selección es para Ella una compensación; Ella misma fue eliminada como un carnero entre las ovejas. Los alumnos y alumnas de Erika son de la más variada procedencia y ninguno de ellos había llegado siquiera a tomar el gustillo de quién era la profesora. Pocas veces aparece una rosa roja entre ellos. A algunos Erika consigue arrancarles con éxito una que otra sonatina de Clementi ya en el primer curso, mientras que otros aún hozan y se revuelcan en los estudios iniciales de Czerny y son dejados a la deriva en el primer examen, porque son incapaces de separar el grano de la paja, mientras sus padres creen que ya muy pronto los niños harán milagros.

Erika contempla con una alegría ambivalente a los más aplicados estudiantes de los cursos superiores. Ellos llegan a las alturas de las sonatas de Schubert, la Kreisleriana de Schumann, las sonatas de Beethoven, aquellos puntos culminantes en la vida de un estudiante de piano. En el instrumento de trabajo, el Bösendorfer, se llegan a identificar hasta los sonidos más intrincados; del otro lado se halla el Bösendorfer del maestro que solo puede ser tocado por Erika, a no ser que se trate de una pieza para dos pianos.

Cada tres años los estudiantes de piano deben someterse a un examen de madurez para acceder al siguiente nivel. La mayor parte del trabajo que conllevan estos exámenes recae sobre Erika, que debe pisar a fondo el acelerador para sacar el máximo rendimiento del pesado motor de los estudiantes. A veces el mecanismo no llega a ponerse en marcha tal como sería deseable, porque el sujeto preferiría estar haciendo otras cosas, en las que la música no figura sino como una palabra que él querría susurrar al oído de alguna jovencita. Este tipo de asuntos no son del gusto de Erika y, en la medida de sus posibilidades, los prohíbe. Antes de los exámenes, Erika suele sermonear que una nota falsa daña menos que una interpretación errónea en la que no se haga justicia a la obra en su conjunto; pero los sermones van a dar a oídos sordos, obstruidos por el miedo. Para muchos de sus estudiantes la música significa el ascenso de las profundidades del proletariado a las alturas inmaculadas del arte. En el futuro también ellos serán profesores y profesoras de piano. Temen que en el examen sus dedos húmedos y entorpecidos por el miedo, descontrolados por un pulso acelerado, vayan a dar con una tecla equivocada. Ante esto, Erika puede hablar cuanto quiera acerca de la interpretación; ellos no aspiran más que a poder tocar la pieza hasta el final sin equivocarse.

En su interior, Erika siente interés por el señor Walter Klemmer, un muchacho guapo de cabello rubio que últimamente es el primero en llegar por la mañana y el último en partir por la tarde. Es un espécimen empeñoso, Erika tiene que reconocerlo. Estudia cuestiones técnicas, se dedica a la electricidad y sus bondades. En el último tiempo asiste a las clases de todos los estudiantes, desde los primeros ejercicios picoteados tímidamente sobre el teclado hasta el último manotazo de la Fantasía en fa menor, op. 49, de Chopin. Da la impresión de que le sobra mucho tiempo, lo cual es poco probable en un estudiante que cursa la última etapa de su carrera.

Un día Erika le pregunta si no preferiría ejercitar un poco el Schónberg en lugar de estar ahí sentado perdiendo el tiempo. ¿Es que no tiene deberes pendientes en su estudio? ¿Asistir a cursos, ejercicios, en fin? Así se entera de que hay vacaciones semestrales, algo en lo que Ella no había pensado a pesar de que da clases a tantos estudiantes. Las vacaciones del curso de piano no coinciden con las de la universidad; en rigor, en el arte jamás hay vacaciones, éste lo persigue a uno a todas partes y el artista es feliz de que las cosas sean así.

Erika siente extrañeza: ¿por qué viene siempre tan temprano, señor Klemmer? Alguien que, como usted, ha estudiado la 33b de Schónberg no puede disfrutar oyendo las cancioncillas de Frohes Singen, frohe’s Klingen. ¿Por qué les presta tanta atención? Klemmer miente solícito: siempre y en todas partes se puede sacar provecho, aunque sea poco. Todo puede dar pie para extraer alguna lección, afirma el mentiroso que, en verdad, no tiene nada mejor que hacer. Argumenta que hasta del más pequeño e insignificante de los hermanos se puede aprender algo, siempre y cuando se tenga la disposición que corresponde. Desde luego que ése es un estadio que hay que superar lo antes posible para poder seguir adelante. El estudiante no debe quedarse detenido en lo pequeño e insignificante, de lo contrario intervendrían las autoridades.

Por lo demás, al joven le gusta oír a su maestra cuando toca algo, aunque solo sea un tan-ton-tin, tin-ton-tan o la escala en si mayor. Erika dice: no le haga cumplidos a su vieja maestra de piano, señor Klemmer, el cual responde, cómo puede hablar de vieja, y tampoco se trata de cumplidos, ¡se trata de mi más absoluta, honesta e íntima convicción! A veces este guapo muchachón pide estudiar piezas extras y que no forman parte del programa regular, simplemente porque es tan empeñoso. Mira a su maestra lleno de esperanzas y atiende a la menor señal. Está alerta a cualquier gesto. La profesora, sentada en lo alto de su cabalgadura, le baja los humos a este joven en tanto lo zahiere en relación con el Schónberg: tampoco es que lo domine usted tan a la perfección. Cómo disfruta el estudiante dejándose llevar por una docente como Ella; aunque lo mire con altanería, Ella tiene las riendas bien agarradas en sus manos.

A mí me parece que este chulillo guapetón está enamorado de ti, advierte la madre malhumorada una de las tantas veces que va a buscar a Erika al conservatorio para dar juntas un paseo por el centro de la ciudad una colgada del brazo de la otra y entrelazadas en todas sus complicaciones. También el tiempo es bueno, del gusto de las dos señoras. En los escaparates hay mucho que ver, cosas que Erika no debe ver por ningún motivo, ésa es la razón por la que la madre la ha ido a buscar. Zapatos elegantes, bolsos, sombreros, bisutería. La madre conduce a Erika por un camino diferente y la engaña con el falso argumento de que hoy daremos un rodeo ya que el tiempo está tan bueno. En el parque todo ya ha florecido, en especial las rosas y los tulipanes, las que por cierto no han comprado sus trajes. La madre habla a Erika de belleza natural que no requiere de ningún acicalamiento artificial. Ellas son bellas por sí mismas, Erika, igual que tú. ¿Para qué tanta historia?

El octavo distrito ya les hace guiños presionando en sus entrañas; en el establo hay paja fresca. La madre al fin respira; remolca a la hija dejando atrás las tiendas y enfila hacia su calle, la Josefstádterstrasse. La madre se alegra de que una vez más el paseo no les haya costado más que el desgaste de la suela de los zapatos. Más valen unas suelas gastadas y no que cualquiera se limpie los zapatos en las señoras Kohut.

En este distrito residencial predomina una población ya bastante vieja. Sobre todo mujeres mayores. Por fortuna esta señora mayor, la madre Kohut, se ha hecho de un apéndice más joven que la enorgullece y que cuidará de ella hasta que la muerte las separe. Sólo la muerte podrá separarlas, y ése es el puerto de destino que aparece escrito en la etiqueta del equipaje de Erika. A veces se sucede una serie de asesinatos en el distrito y unas cuantas viejecillas mueren en sus madrigueras repletas de papel usado. Sólo Dios sabe dónde van a parar sus libretas de ahorro, y también el cobarde ladrón lo sabe porque ha buscado debajo del colchón. Las joyas, las pocas joyas también han desaparecido. El único hijo, un vendedor de vajillas, se queda sin nada. El octavo distrito residencial de Viena es un barrio muy favorecido en lo que se refiere a asesinatos. No es difícil descubrir dónde vive una de estas ancianas. De hecho, para vergüenza de los demás inquilinos, en cada edificio vive una de estas abuelas que inocentemente le abre la puerta al supuesto cobrador del gas cuando llega presumiendo de ser un funcionario público. Se les ha advertido con frecuencia, pero ellas siguen abriendo su corazón y su puerta porque son personas solitarias. La señora Kohut lo comenta con la señorita Kohut con el fin de crear pánico y para que Ella nunca abandone a su madre.

Por lo demás, funcionarios de poca monta y tranquilos empleados. Pocos niños. Los castaños florecen y en el Prater los árboles vuelven a dar brotes. En el Wienerwald ya verdean las viñas. Sin embargo, las Kohut no disfrutarán nada de esto, para ellas pasará de largo como un sueño porque no tienen coche.

Pero con frecuencia van con el tranvía hasta una estación final cuidadosamente elegida, donde descienden junto con todos los demás y dan un paseo alegremente. Madre e hija, semejantes a las alegres tías de Charley Frankenstein, con las mochilas en la espalda. Bueno, solo la hija lleva una mochila en la que también tienen cabida las escasas pertenencias de la madre y están protegidas de los curiosos. Zapatos tiroleses con suela gruesa. Tampoco olvidan el chubasquero, siguiendo las instrucciones de la guía del excursionista. Más vale prevenir que curar. Las dos señoras continúan su camino con toda decisión. No entonan canciones porque ellas entienden algo de música y no quieren mancillar la música con su canto. Que las cosas sean como en tiempos de Eichendorff, grazna la madre, porque lo que importa es el espíritu, la actitud ante la naturaleza. No es tanto cuestión de la naturaleza en sí misma. Éste es el espíritu de las dos señoras, porque ellas son capaces de disfrutar de la naturaleza donde quiera que se halle. Tan pronto oyen el murmullo de un arroyuelo corren a beber de su agua fresca. Es de esperar que no haya meado en él algún venado. Tan pronto aparece un tronco grueso o matorrales densos aprovechan la ocasión para mear ellas, y la otra hace guardia para que no venga alguien y las mire sin vergüenza.

De este modo las dos Kohut cargan energía para acometer una nueva semana de trabajo en la que la madre tiene poco que hacer y la hija es desangrada por los estudiantes. ¿Has tenido muchos disgustos?, pregunta cada día la madre a Erika, la pianista fracasada. No, es llevadero, responde la hija con esperanzas que la madre perseverante se encarga de podar. La madre se queja de la poca ambición de la niña. La niña lleva más de treinta años escuchando esta falsa cantinela. La hija simula esperanzas pero sabe que lo único que aún podrá alcanzar es la cátedra, el título de profesora del que ya hace uso y que es concedido por el presidente de la República. Una ceremonia sobria por los muchos años de servicio. Algún día, que ya no está tan lejano, llegará el retiro. La comunidad de Viena es generosa, pero, en una carrera artística, el retiro cae como un rayo. A quien le toca, le toca. La comunidad de Viena interrumpe de forma brutal el traspaso de la tradición artística de una generación a otra. Las dos señoras afirman alegrarse desde ya por el retiro de Erika. Urden numerosos planes para ese momento. Hasta entonces hará ya tiempo que el piso en el condominio estará completamente amueblado y pagado. Además, habrán adquirido un terreno en Baja Austria, donde poder construir algo. Ha de ser una casita solo para las dos señoras Kohut. Quien planifica, cosechará. Quien guarda, tendrá en tiempos de necesidad. Para entonces la madre ya andará por los cien, pero todavía estará llena de energía. El follaje del Wienerwald parece inflamarse en la ladera bajo el efecto del sol.

Por todas partes emergen tímidamente las flores de primavera; madre e hija las cortan y las echan en un bolso. Se lo merecen. El atrevimiento se castiga, ésta es una premisa de la señora Kohut. Realmente hacen tan buen juego con el florero de cerámica de Gmunden, ¿no es cierto Erika?

La adolescente vive en una reserva de veda permanente. Es protegida de influencias y no se la expone a tentaciones. La veda no vale para el trabajo, solo para la diversión. La brigada femenina, la madre y la abuela, está lanza en ristre para protegerla del cazador masculino que está al acecho; si fuera necesario, espantarían al cazador con argumentos contundentes. Las dos mujeres ya envejecidas y con sus órganos genitales resecos y atrofiados se abalanzan sobre cualquier hombre para que no pueda acercarse a la cría. Ni el amor ni el placer han de provocar a la cría. Endurecidos por el ácido silícico, los labios de la vagina de las dos hembras viejas golpean con un estertor seco, como las tenazas de un cascas moribundo, pero nada cae en sus garras. Así, se ensañan con la carne joven de la hija y nieta y la trocean lentamente mientras hacen guardia armada hasta los dientes para que nadie se acerque a envenenar la sangre adolescente. Por todas partes han puesto espías que controlan el comportamiento de la cría hembra fuera de casa y que, a la llamada de las apoderadas femeninas acuden para exponer tranquilamente el resultado de sus averiguaciones tomando una taza de café. Informan de todo; como premio se les sirve pastel casero. Al retorno de su expedición de reconocimiento comunican lo que han visto junto al antiguo muro defensivo: ¡la preciosa cría con un estudiante de Graz! La niña no saldrá del cascarón doméstico hasta que se corrija y reniegue del hombre. Su casa de campo mira hacia el valle donde viven las espías y, por costumbre, éstas devuelven las miradas a través de los prismáticos.

Ni siquiera barren la mugre de delante de sus puertas y descuidan las labores domésticas tan pronto comienzan a llegar los habitantes de la capital, una vez que ha llegado el verano. El murmullo de un arroyo recorre la pradera. El arroyo se pierde detrás de una gran rama de avellano y continúa más allá de los matorrales en la pradera del vecino. A la izquierda de la casa la pradera se encarama por una ladera escarpada y termina en un bosque, del cual solo son propietarias de una parte, el resto es del Estado. En los alrededores la vista es interrumpida por un pinar, pero aun así se ve exactamente qué hace el vecino, y a su vez éste también ve lo que hace uno. Por los senderos van las vacas a pastar. Al fondo a la izquierda, una carbonera abandonada; a la derecha, un claro con un fresal. En lo alto, nubes, pájaros y también azores y águilas rateras.

Azor madre y águila ratera abuela prohíben a la niña que abandone el nido. LE rebanan la vida en gruesas tajadas y las vecinas se regocijan urdiendo difamaciones. Cada nivel de sedimentos en que se manifiesta algo de vida es visto como terreno en descomposición y ha de ser eliminado. Demasiados paseos dañan los estudios de música. Abajo, junto al muro defensivo revolotean los muchachos; ése es un punto de atracción para ELLA. Ríen a todo pulmón y desaparecen. Allí, entre las mujeres del campo, ELLA conseguiría brillar, ser un centro de atracción. Ha sido adiestrada para llamar la atención. Ha aprendido que Ella es el sol en torno al cual todo gira; basta con que esté quieta y ya acuden los satélites a adorarla. Ella lo sabe: es mejor que las demás porque siempre se lo han dicho. Pero más vale no ponerlo a prueba.

Al fin, contra su voluntad se encaja el violín bajo el mentón y es alzado por un brazo que se resiste. Fuera ríe el sol e invita a tomar un baño. El sol seduce a desnudarse ante los demás, lo que ha sido prohibido por las viejas mujeres de la casa. Los dedos de la mano izquierda oprimen con dolor las cuerdas de acero sobre el mango del violín. El torturado espíritu de Mozart es arrancado del cuerpo del instrumento bajo jadeos y arcadas. El espíritu de Mozart grita desde un abismo porque la estudiante no siente nada, pero está obligada a producir sonidos incesantemente. Bajo chillidos y gruñidos escapan los sonidos del instrumento. Ella no ha de temer a la crítica, lo principal es que algo suene; ésta es la señal de que la niña ha pasado del ejercicio de las escalas musicales a esferas más altas y que ha dejado atrás los restos mortales de su cuerpo. El desollado envoltorio físico de la hija es examinado minuciosamente en búsqueda de huellas de manipulación masculina y a continuación es sacudido con energía. Después de este proceso puede entrar en acción, limpia, seca y bien almidonada. Sin sentimiento alguno y sin que nadie pueda entrometerse a hacerla sentir algo.

La madre acota mordaz que, si la dejasen a su aire, Ella seguramente pondría más empeño en un jovenzuelo que en el piano. El piano ha de ser afinado cada año, ya que el áspero clima alpino daña irremisiblemente al instrumento. El afinador viaja desde Viena con el tren y sube el cerro jadeando rumbo a la casa donde unos chiflados dicen que ha sido instalado un piano de cola, ¡a mil metros sobre el nivel del mar! El afinador advierte que el instrumento resistirá uno o dos años más en el mejor de los casos; para entonces ya comenzará a sucumbir a la silenciosa acción conjunta de la oxidación, la podredumbre y los hongos. La madre cuida la correcta afinación del instrumento y también aprieta constantemente las clavijas de la hija, no porque le preocupe su afinación, sino solo para poner de manifiesto la influencia materna en este instrumento vivo, torpe y fácilmente deformable.

La madre insiste en que las ventanas han de estar bien abiertas durante los llamados «conciertos», aquella dulce recompensa del estudio empeñoso; de este modo, también los vecinos podrán disfrutar de las dulces melodías. Armadas con los prismáticos, madre y abuela controlan desde lo alto si la campesina de la granja colindante atiende como debe ser, junto a toda la familia, y si están correctamente sentados en el banquillo delante de su cabaña escuchando sin chistar. La vecina quiere vender leche, requesón, mantequilla, huevos y verdura, a cambio ha de someterse a la audición delante de su casa. La abuela elogia que, por fin, la vieja vecina dispone de tiempo libre para oír música con las manos sobre el regazo. Toda su vida había esperado ese momento. En la vejez lo ha conseguido. Y, una vez más, qué bello ha sido. También los veraneantes parecen estar sentados junto a Ella y escuchar atentamente a Brahms. La madre canturrea alegre que ellos disfrutan de una música garantizada en su frescura a cambio de la leche tibia de calidad garantizada. Hoy se ofrece a la campesina y a sus visitantes un Chopin que acaba de ser injertado en la niña. La madre le advierte a la niña que debe tocar a todo volumen porque la vecina poco a poco se está quedando sorda. Así, los vecinos oyen una melodía nueva, una que hasta ahora no conocían. Aún tendrán que oírla muchas veces, hasta que lleguen a reconocerla en la oscuridad. Además, hemos abierto la puerta para que puedan oír mejor. El sucio torrente clásico rebosa a través de todas las aberturas de la casa y se expande por las laderas hacia el valle. Los vecinos llegarán a tener la sensación de hallarse en su inmediata cercanía. Basta con que abran la boca y el suero tibio de Chopin se derrama en sus morros. Después seguirá Brahms, este músico de los insatisfechos, sobre todo de la mujer.

Rápidamente concentra todas sus energías, estira las alas y se abalanza hacia delante contra las teclas, que reciben el golpe igual que la tierra soporta la caída en picado de un avión. Toda nota a la que no llega en el primer impulso pasa a pérdida. Ésta es una sutil venganza contra sus torturadoras ignorantes en materia musical; al eliminar una que otra nota siente un ligero cosquilleo de placer. Ningún lego percibe una nota perdida, en cambio, una nota equivocada arranca a los veraneantes de sus tumbonas. ¿Qué es lo que hacen allí arriba? Año a año le pagan a la campesina para disfrutar del silencio del campo y resulta que ahora truena la música en lo alto de la colina.

Las dos madrastras acechan a su víctima, a la que ya le han chupado casi toda la sangre, las dos arañas peludas vestidas con el traje popular austriaco y sus delantales floreados. Incluso tienen más consideraciones con sus vestidos que con los sentimientos de su cautiva. Se ufanan de que la niña haya permanecido tan humilde a pesar de tener por delante una carrera mundial. Por lo pronto la hija y nieta permanece oculta al mundo, para que más tarde no solo sea de propiedad de la mamaíta y de la abuelita, sino de todo el mundo. Al mundo le piden paciencia, la niña le será entregada más adelante.

Una vez más, ¡cuánto público tienes! Mira, al menos siete personas en tumbonas a rayas de colores. Una verdadera prueba de fuego. Pero, una vez que acaba de pavonearse con Brahms, ¿qué es lo que se oye? Como un eco grosero de lo que han oído resuenan las carcajadas estruendosas de los veraneantes en el valle. ¿De qué se ríen tan torpemente? ¿No sienten veneración? Armadas con los cántaros de la leche, madre e hija emprenden una campaña para vengar a Brahms de las risotadas. En esta ocasión los veraneantes se quejan del ruido que trastorna la naturaleza. La madre responde cortante que en las sonatas de Schubert hay más paz bucólica que en la mismísima paz bucólica. Pero claro, no lo entienden. Con la mantequilla de campo y junto al fruto de su vientre, la madre retorna a su cerro solitario, arrogante y sin dirigirles la mirada. Orgullosa la sigue la hija con un jarrón de leche. No se mostrarán al público hasta el próximo atardecer. Los veraneantes seguirán largo tiempo dedicados a su entretención favorita: reírse de los campesinos.

ELLA se siente excluida de todo porque es excluida de todo. Algunos siguen su camino e incluso pasan sin tomarla en cuenta. Tan pequeño es el obstáculo que Ella representa. El excursionista sigue, en cambio, Ella se queda tirada como el papel grasiento de un bocadillo, cuando más, se mueve un poco con el viento. El papel no puede ir muy lejos, se pudre en el lugar en que cae. Esta descomposición tarda años, años en los que no ocurre nada.

Para que ocurra algo ha venido su primo a visitarlas y llena la casa con su vitalidad. Más aún, él atrae otras vidas, vidas ajenas a las que él encandila como una luz a los insectos. El primo estudia medicina y llama la atención de la juventud del pueblo con su rebosante lozanía y sus habilidades deportivas. Cuando está de humor cuenta chistes de médico, y lo llaman Chavalote porque es un chaval que sabe estar de buen humor. Se destaca como una roca en la rompiente formada por la ávida juventud del pueblo, que lo rodea y que quiere imitarlo en todos sus pasos. De pronto ha entrado vida en la casa, porque un hombre siempre trae vida a un hogar. Las mujeres de la casa miran al joven con una sonrisa condescendiente, pero llena de orgullo; sí, él tiene que desahogarse. Pero lo ponen en guardia contra las víboras femeninas que andan buscando matrimonio. El joven disfruta al máximo desahogándose a la vista de todos, necesita público y lo consigue. Hasta su rígida madre sonríe. Sea como sea, el hombre tiene que salir al mundo hostil, entretanto la hija ha de morir, desriñonarse bajo el peso de la música.

A Chavalote le encanta ponerse un bañador minúsculo y, en cuanto a las chicas, tiene preferencia por esos biquinis muy pequeños que últimamente han comenzado a estar muy de moda. Con sus amigos mide centímetro a centímetro lo que cada muchacha tiene para ofrecer y hace burla de aquello que no ofrecen. Chavalote juega al badminton con las chicas del pueblo. Él se esfuerza por iniciarlas en el ejercicio de este arte, para el cual en primer lugar es necesaria la concentración. Le gusta guiar la mano de las chicas con la paleta mientras ellas se avergüenzan de su biquini tan pequeño. Ésta se lo ha comprado con los ahorros que le permite hacer su sueldo de vendedora. La chica desearía casarse con un médico y muestra su figura para que el futuro médico sepa lo que se llevaría. No tiene por qué comprar a ciegas. Los genitales de Chavalote están comprimidos y apenas si caben en una bolsita atada con dos tiras sujetas con un nudo por encima de sus caderas. Es un poco descuidado; no se preocupa de esas cosas. A veces los nudos se sueltan y Chavalote debe volver a atarlos. Es un minibañador.

En la montaña, donde aún consigue ser admirado, el muchacho goza haciendo gala de sus habilidades de luchador. También domina unas cuantas llaves de judo. De tiempo en tiempo hace demostraciones con alguna nueva gracia. Ningún lego en estas artes es capaz de resistir estas llaves y rápidamente va a dar al suelo. Todos ríen a carcajadas y el caído también ha de reírse humildemente con ellos para no acabar siendo motivo de burla. Las muchachas rondan en torno a Chavalote como frutas maduras recién caídas del árbol. El joven deportista no tiene más que recogerlas y servírselas. Las muchachas chillan estridentes mirándose de soslayo cuidadosamente unas a otras y aprovechando para avanzar al próximo lugar más ventajoso. Ruedan por la ladera y sueltan risitas, van a dar sobre guijarros o cardos y chillan. Sobre ellas se halla el jovencito triunfante. Toma por la muñeca a la chica más cercana y presiona y presiona. Aplica un misterioso movimiento de palanca, no se ve muy bien cómo, el caso es que la afectada es doblegada por su fuerza superior y por sus trucos arteros y cae de rodillas a los pies de Chavalote. En parte ella es llevada a tierra por él, en parte ella se deja arrastrar. ¿Quién podría resistir al joven estudiante? Cuando está de muy buen humor, la chica caída que patalea ante él en el suelo es autorizada a besarle los pies; si no lo hace, Chavalote no le da respiro. Besa los pies y la supuesta víctima se hace ilusiones de otros besos, más dulces, porque serán dados y arrancados de forma furtiva.

La luz del sol juega con sus cabezas; en la pequeña piscina se tiran agua y las gotas resplandecen con la luz. Ella practica en el piano e ignora las salvas de risotadas que son disparadas por oleadas. SU madre le ha recomendado enfáticamente que no les preste atención. La madre está sentada en las gradas del balconcillo y ríe, ríe y sostiene en la mano un plato con pastas. La madre dice que se es joven solo una vez, pero con los chillidos nadie la oye.

Con un oído ELLA presta atención al ruido del exterior provocado por su primo y las muchachas. Ve cómo él clava sus dientes sanos en el tiempo devorándoselo con apetito. Para Ella el tiempo es más doloroso cada segundo que pasa; como el engranaje de un reloj, sus dedos marcan el tictac de los segundos sobre las teclas. Las ventanas del cuarto en que estudia tienen barrotes. La sombra de los barrotes es la cruz con la que rechaza el divertido ajetreo que tiene lugar ahí fuera, como la defensa contra un vampiro que pretende chuparle la sangre.

El muchacho salta a la piscina para refrescarse; se lo ha merecido. La piscina fue llenada hace poco con agua fresca, es agua helada del pozo; solo el valiente, el dueño del mundo se atreve a chapotear. Chavalote reaparece en la superficie resoplando como una ballena. ELLA lo percibe todo, pero sin verlo. Entre gritos y bravos se suman al futuro médico las nuevas amiguitas, tantas como quepan. ¡Qué chapoteo y revolcones! Ellas imitan en todo lo que haga Chavalote, ríe la madre. ELLA es tolerante. También la vieja abuela, que Ella comparte con el primo, se acerca de prisa para ver las travesuras del estudiante. Hasta la abuela centenaria toca agua, porque para Chavalote no hay nada sagrado, ni siquiera la edad. Todas ríen del nieto varón, tan vital. Pero la madre, cuidadosa, le llama la atención porque Chavalote no tuvo la precaución de enfriarse cuidadosamente la región cardiaca antes de saltar al agua: al final también ella acaba riendo, y hasta con más fuerza que las demás, aunque contra su voluntad. Se contrae y llega a hipar de risa cuando Chavalote imita con toda naturalidad a una foca. La madre se sacude y se contrae como si en su interior alguien estuviera revolviendo bolas de cristal. Chavalote dispara una pelota al aire e intenta atraparla con la nariz, pero hasta para hacer payasadas se requiere ejercicio. Todos se revuelcan de risa, risotadas van, risotadas vienen hasta las lágrimas. Alguien canta a la tirolesa a toda voz. Otro da gritos como se suele hacer en la montaña. Dentro de un instante estará la comida. Es mejor refrescarse inmediatamente y no más tarde, cuando resulte peligroso.

Enmudecen, se desvanecen los últimos acordes del piano, SUS tendones se relajan, el despertador que había puesto la madre ya ha sonado. Salta en la mitad de la frase y corre hacia fuera cargada de confusos sentimientos juveniles, para quizá alcanzar a participar de la última parte del griterío y jugueteo general. La prima es recibida con los debidos honores. ¿Otra vez te has pasado tanto tiempo practicando? Que tu madre te deje en paz, si estamos de vacaciones. La madre no quiere que la niña esté expuesta a malas influencias. Chavalote, que no bebe ni fuma, agarra un bocadillo de salchichón entre los dientes. Aun cuando la comida estará lista en un instante, las señoras de la casa no pueden negarle un pan a su preferido. En seguida, Chavalote escancia una buena cantidad de jarabe de frambuesa, de la propia cosecha, en un vaso de medio litro, lo llena con agua del pozo y se lo vacía en el gaznate. Con esto ya ha recuperado fuerzas. Con la palma de la mano se golpea satisfecho el musculoso abdomen. También se da golpes en otros músculos. La madre y la abuela pueden discutir durante horas sobre el bendito apetito de Chavalote. Compiten con ingeniosas ideas sobre los detalles de la alimentación, discuten el día entero si Chavalote prefiere las escalopas de ternera o de cerdo. La madre le pregunta al sobrino qué tal los estudios y el sobrino responde que no quiere pensar en eso. Quiere comportarse como un joven y desahogarse. Ya llegará el día en que tenga que aceptar el hecho de que su juventud ha quedado muy atrás.

Chavalote apunta con la vista hacia ELLA y le sugiere que se ría un poco. ¿Por qué está tan seria? Le recomienda el deporte, porque da pie a risas y, en general, porque puede surtir efectos muy positivos. El primo ríe con tanta fuerza por el simple placer deportivo que los restos del bocadillo de salchichón salen disparados de sus fauces. Llega a gemir de placer. Se estira a su gusto. Gira en torno a sí mismo como una peonza y se tira sobre el prado como si estuviera muerto. Pero inmediatamente vuelve a saltar, que nadie se asuste. Porque ahora ha llegado el momento de aplicarle la llave patentada del luchador a la prima, a ella hay que divertirla. La prima se alegra, la tía se disgusta.

A toda velocidad emprende el viaje al suelo, ¡que lo disfrutes! Viaje sin retorno. Desciende a lo largo de su propio eje; hacia abajo con todo el ascensor desciende. Con vértigo ve pasar los árboles, la pequeña barandilla de las escaleras con las rosas silvestres, los que se hallan alrededor, todo desaparece. De un tirón es alzada. Sus costillas se comprimen, la vellosidad del pecho del Chavalote se pierde por encima de su cabeza, el punto de vista cambia y ya tiene en su campo visual las tiras que sostienen el paquete con sus testículos. Inexorablemente aparece de inmediato el pequeño monte Everest de color rojo y más abajo, en visión ampliada, los vellos de los muslos. De pronto el ascensor se detiene. Planta baja. En algún lugar de su espalda crujen con fuerza los huesos y rechinan las articulaciones; tan repentina ha sido la presión. Y, ¡hela ahí!, de rodillas, ¡bravo! Una vez más Chavalote ha conseguido doblegar a una muchacha. Ella está arrodillada ahí, delante de su primo que se divierte con estos juegos inventados para las vacaciones, un niño en vacaciones ante otro niño en vacaciones. Una ligera ráfaga de lágrimas brilla en SU cara; alza la mirada para ver el gesto de una risa a punto de reventar. Este bribón la ha manipulado con verdadero acierto y se alegra de su victoria. Es aplastada en la hierba. La madre hace una llamada de atención cuando ve que la niña es tratada del mismo modo que la juventud del pueblo, la hija prodigiosa a la que todos admiran.

El paquetito rojo cargado de sexo comienza a balancearse, nota sugerente ante SUS ojos. Es propiedad de un seductor al que ninguna resiste. Tan solo por un momento apoya en él su mejilla. Ni ella misma sabe por qué. Al menos una vez quiere sentirlo, quiere tocar con los labios esa resplandeciente bola del árbol de Navidad. Durante un instante es ella quien recibe este paquete. ELLA lo roza con los labios, ¿o quizá fue con el mentón? Ocurrió sin que se lo propusiera. Chavalote no sabe que ha desencadenado una avalancha en su prima. Ella mira y mira. El paquete ha sido puesto ahí para ella como un preparado bajo el microscopio. Cuánto desea que este instante se prolongue, es tan bello…

Nadie alcanzó a darse cuenta, todos estaban ocupados con la comida. Chavalote LA suelta de inmediato y titubea dando un paso hacia atrás. En vista de las circunstancias, hoy prescindirá del besapiés con el cual suele terminar el ejercicio. Se mueve un poco para relajarse, da saltitos para salir de la situación embarazosa y escapa a toda prisa soltando una carcajada. La pradera se lo traga, las señoras llaman a comer. Chavalote ha emprendido el vuelo, ha abandonado el nido. No dice nada. Pronto habrá desaparecido del todo y unos cuantos amiguetes lo seguirán. ¡A cazar en descampado! En ausencia, Chavalote es censurado suavemente por la madre a causa de sus locuras. La madre se ha esforzado tanto en la cocina y ahora se queda con la comida hecha.

Chavalote reaparece mucho más tarde. Reina el silencio de la noche, solo el ruiseñor junto al arroyo. Los demás juegan a las cartas en las gradas del balconcillo. Las mariposas revolotean torpemente en torno a la lámpara a petróleo. Ella no se deja atraer por un haz de luz. Ella está sentada sola en su habitación, separada de la masa que la ha olvidado porque es un peso liviano. No ejerce peso sobre nadie. De un paquete con muchos envoltorios saca una hoja de afeitar. Siempre la lleva consigo, dondequiera que vaya. La hoja de afeitar ríe como el novio ante la novia. Ella prueba cuidadosamente el filo, es tan cortante como debe ser una hoja de afeitar. Entonces aplasta varias veces la hoja profundamente en el dorso de la mano, pero no tanto que pudiera cortarse los tendones. No siente dolor. El metal penetra como en un trozo de mantequilla. Por un instante, en el tejido de la piel aparece una ranura como la de una alcancía, enseguida brota la sangre que hasta entonces permanecía retenida con esfuerzo detrás de las compuertas. En total son cuatro cortes. Basta con eso, de lo contrario se desangraría. Limpia la hoja de afeitar y la guarda. Todo el tiempo brota y corre la sangre de color rojo claro de las heridas y lo mancha todo a su paso. Brota tibiamente y sin hacer ruido, no es molesto. Es muy líquida. Fluye sin cesar. Lo tiñe todo de rojo. Cuatro ranuras de las que brota constantemente. En el suelo y ya también sobre las sábanas se reúnen las cuatro vertientes formando una corriente. Guíate solo por mis lágrimas, pronto te acogerá el pequeño arroyuelo. Se forma un pequeño charco. Y sigue fluyendo. Y fluye y fluye y fluye y fluye.

Por hoy, la siempre pulcra profesora Erika abandona alegremente el lugar en que desarrolla sus actividades musicales. Su discreta partida es acompañada por clarines y trombones, además de uno que otro trino de violín; todo se abre paso a través de las ventanas. Música de acompañamiento. Erika apenas se posa sobre los peldaños de las escaleras. Hoy la madre no la espera. Con resolución, Erika toma inmediatamente un camino que ya ha recorrido una que otra vez. Éste no conduce directamente a casa; quizá haya algún soberbio lobo, un lobo feroz, apoyado en algún poste de telégrafos situado en un descampado y se escarbe entre los dientes para extraer los restos de carne de su última víctima. Erika desea sentar un precedente en su vida más bien monótona e invitar al lobo con la mirada. Lo identificará ya desde la distancia y oirá el rasguido de los tejidos y el reventar de la piel. Esto será ya a última hora de la tarde. En la bruma de verdades musicales a medias, ésta será una experiencia extraordinaria. Erika camina con un destino bien definido.

Calles abismales se abren y vuelven a cerrarse porque Erika no se decide a atravesarlas. Ella mira hacia delante con terquedad cuando casualmente algún hombre le hace un guiño. Éste no es el lobo, y su sexo no se abre húmedo, sino que se tapona férreamente. Como una gran paloma, Erika alza la cabeza, de modo que el hombre continúa su camino y no vuelve a detenerse. El hombre queda sorprendido por el desprendimiento de tierra que ha provocado. Se quita de la cabeza la idea de utilizar o proteger a esta mujer. Erika mira con arrogancia; la nariz, la boca, todo se transforma en una flecha que cruza veloz como queriendo decir: ¡allá voy! Una jauría de jovenzuelos hace un comentario despectivo sobre la señorita Erika. Ellos no saben que se trata de la señorita profesora y no le rinden honores. La falda a cuadros de Erika cubre exactamente hasta las rodillas, ni un milímetro por debajo, ni uno por encima. Además, una blusa de seda que cubre su torso a la medida. La cartera con las partituras, como siempre segura bajo el brazo; la cremallera rigurosamente cerrada. En Erika todo lo que tiene cierres está cerrado.

Hagamos un tramo con el tranvía que va a los suburbios. El billete normal no cubre este recorrido y Erika debe comprar un billete adicional. No suele ir en este rumbo. Estos territorios no se visitan si no es por deber. Tampoco los estudiantes suelen proceder de esta zona. Aquí no hay música que resista más de lo que dura un disco en la gramola.

Los pequeños chiringuitos ya escupen su luz sobre las aceras. En las islas creadas por los faroles hay grupos disputando porque alguien ha formulado una falsa afirmación. Erika ve muchas cosas que no le son muy familiares. Aquí y allí arrancan los ciclomotores o despiden su crepitar punzante por los aires. Después se alejan a toda prisa, como si alguien las esperara. La casa parroquial, donde la noche adquiere colores y por donde no han de circular las ciclomotores porque alteran la paz. Por lo general hay dos personas encaramadas en estos vehículos sin fuerzas; hay que aprovechar el espacio. No cualquiera es dueño de un ciclomotor. Los coches más pequeños van repletos hasta la bandera. Hasta la abuela suele hallarse ahí, entre la parentela, y es llevada de paseo al cementerio.

Erika desciende. Desde aquí sigue a pie. No mira ni a izquierda ni a derecha. Los empleados están poniendo los candados a las puertas de un supermercado; enfrente carraspean suavemente los últimos motores de las conversaciones de las amas de casa. Un falsete se impone sobre un barítono, que las uvas estaban muy pasadas. Las peores eran las últimas, las del recipiente de plástico. Por eso, hoy no había que comprarlas, grazna una a voz en cuello delante de las demás; todo un cerro de quejas e ira. Una cajera lucha con su calculadora detrás de las puertas de cristal. No lo consigue, no consigue descubrir el error. Un niño sobre una patineta, y otro corre junto a él lloriqueando porque le había prometido que él también podría jugar. El otro niño ignora los ruegos del más débil. En otros barrios ya no se ven estas patinetas, piensa Erika. También ella recibió una de regalo y se alegró mucho. Pero no le fue permitido utilizarla porque las calles matan a niños.

La cabeza de una niña de unos cuatro años sale disparada hacia la nuca de un tortazo como un huracán e, inerme, se queda rotando un instante cual si se tratase de un dominguillo que momentáneamente ha perdido el equilibrio, hasta que se recupera con bastante esfuerzo. Al fin la cabeza de la niña retorna a su lugar y estalla en espantosos gritos, ante lo cual la impaciente mujer vuelve a ponerla en movimiento rotatorio. La pequeña cabeza comienza a mostrar señales de tinta apenas perceptibles y que prometen pasar a peor. Ella, la mujer, tiene que cargar pesadas bolsas y de buena gana vería desaparecer a la niña por las rejillas del desagüe. Cada vez que se dispone a maltratar a la pequeña ha de dejar en el suelo las bolsas, con lo cual se suma un trabajo adicional. Pero el pequeño esfuerzo parece merecer la pena. La niña aprende el lenguaje de la violencia, pero es lerda y en la escuela casi no da muestras de progreso. Domina unos cuantos vocablos, los indispensables, aun cuando no es fácil entenderla en medio del griterío.

La mujer y la niña quedan atrás. Desde luego, ¡sí se quedan detenidas cada dos por tres! Son incapaces de avanzar al ritmo de nuestro tiempo. Erika, la caravana, avanza veloz. Éste es un barrio meramente residencial, pero no es bueno. Van llegando los padres de familia y desaparecen por los portales laterales para reaparecer como martillazos en medio de sus familias. Orgullosos y prepotentes suenan los últimos portazos de los coches; hasta el coche más pequeño ocupa el lugar de un favorito indiscutido en estas familias y a él le está permitido todo. Permanece amablemente brillando junto a la acera mientras su dueño va de prisa tras la cena. Quien en este instante no tiene un hogar, lo desea, pero jamás logrará construir algo, ni siquiera a través de la Caja de la Construcción y sus créditos. Los que tienen su hogar aquí, precisamente aquí, prefieren callejear en vez de estar en casa. Cada vez son más los hombres que se cruzan en el camino de Erika. Como por arte de magia han desaparecido las mujeres en sus cuevas, que aquí acostumbran a llamar viviendas. A esta hora no salen solas a la calle. Cuando más van a tomar una cerveza en compañía de sus familiares o visitan a algún pariente. Pero solo si van acompañadas de un adulto. Por todas partes se intuyen su presencia indispensable y sus quehaceres. Los olores de las cocinas. A veces los golpes de las cacerolas y el raspado con un tenedor. Azuloso titila en una que otra ventana el primer serial de la televisión; poco a poco ya está en todos. Ventanas centelleantes con las que se alhaja la noche. Las fachadas se transforman en bambalinas planas detrás de las cuales nadie se imagina qué ocurre; todo es igual y se junta con lo igual. Lo único real es el ruido de la televisión; éste representa la verdadera vida. En este sector todos viven las mismas experiencias, salvo en los pocos casos en que algún sujeto especial ha seleccionado el programa El mundo de la Cristiandad en el segundo canal. Tales individualistas son informados acerca de un congreso eucarístico, sobre el cual incluso se dan cifras. En efecto, actualmente es recompensado el que quiere ser distinto de los demás.

Aquí: ladridos en los que retumba el sonido de la ü del turco. Enseguida se oye la segunda voz, guturales contratenores serbocroatas. Manadas de hombres que aparecen como disparados mediante un arco, pequeños grupos que emergen correteando aisladamente y golpean al unísono: hacia una bóveda bajo la línea del metro, en la cual se ha instalado un peepshow. Está en una de las bóvedas del viaducto, sobre la que pasa retumbando el tren. Se ha aprovechado impecablemente hasta el último rincón, no han desperdiciado ni un centímetro. Es probable que los turcos estén vagamente familiarizados con las bóvedas a través de sus mezquitas. Quizá el conjunto les recuerde un harén. La bóveda de un viaducto, completamente despejada, repleta de mujeres desnudas. Una detrás de la otra, a todas les toca. Un pequeño monte de Venus. En miniatura. Ya se acerca Tannháuser y golpea con su vara. Una bóveda construida con ladrillos. En su interior más de alguno se ha quedado embobado mirando a una mujer. Todo está acomodado perfectamente en este pequeño local donde las mujeres se estiran y retozan. Ellas, las mujeres, se alternan. Rotan de acuerdo con el principio del tedio en la serie del peepshow, para que el cliente fiel y los visitantes regulares puedan ver una buena variedad de carne a intervalos previamente establecidos. De lo contrario, no vuelven. Mal que mal, ellos vienen con su precioso dinero y lo introducen moneda a moneda por la insaciable ranura. Porque cada vez que el asunto se pone atractivo debe introducir otra moneda. Una mano introduce la moneda, la otra bombea la virilidad sin beneficio alguno. En casa, el hombre come por tres y aquí lo tira desconsideradamente por los suelos.

Cada diez minutos retumba el tren suburbano de Viena. Resuena en toda la bóveda, pero las chicas continúan revolcándose imperturbables. Uno se acostumbra a que cada cierto tiempo se oiga este tronar apagado. Se introduce la moneda por la ranura, la ventanilla hace un clic y aparece la carne rosada; es una maravilla de la técnica. Esta carne no debe tocarse, además, ni siquiera se podría porque está separada por una pared. La ventana que da al exterior, hacia la pasarela de las bicicletas, está cubierta con un papel negro. La decoran adornos de color amarillo. Sobre el papel negro se ha colocado un espejo para poderse mirar. No se sabe muy bien para qué, quizá para ordenarse el pelo después de la función. Al lado hay un pequeño sexshop. Ahí se puede adquirir lo que dicte el apetito. En la oferta no se incluyen mujeres, pero, a cambio, hay diminutas prendas de nylon con numerosas aberturas situadas delante y detrás. Una vez en casa, se viste a la mujer con ellas y uno puede meter mano sin que la mujer tenga que quitarse las bragas. También pueden encontrarse camisetas; arriba tienen dos agujeros circulares en los que la mujer ha de introducir las tetas. Lo demás queda cubierto, pero se trasparenta. Cada prenda lleva pequeños encajes. Existen dos colores para elegir, rojo oscuro o negro. A una mujer rubia le va más el negro, a una morena le sienta mejor el rojo. También hay libros y revistas, películas y vídeos, todo más o menos polvoriento. Aquí estos últimos no se venden. La clientela no tiene un aparato de vídeo en casa. Mejor se da la venta de los condones con distintos tipos de rugosidad en la superficie; también las mujeres hinchables. Primero ven ahí dentro a la mujer de verdad, después se compran aquí la imitación. Porque lamentablemente el comprador no puede llevarse al pequeño cubículo las bellezas desnudas y servirse de ellas hasta reventarlas. Estas mujeres no han vivido experiencias profundas, de lo contrario no se expondrían a las miradas tal como lo hacen. Ésta no es una profesión para una mujer. Lo mejor sería llevarse de una vez a una, cualquiera, al fin, todas son iguales. No presentan diferencias fundamentales, cuando más en el color del pelo; los hombres, en cambio, tienen una personalidad más individualizada, uno prefiere esto, aquél lo otro. La cerda cachonda detrás de la ventanilla, o sea, del lado de allá de la barrera, querría a su vez que el buey del otro lado del cristal se arrancara la polla de tanto masturbarse. De esta forma, cada uno saca beneficio del otro y el ambiente es muy relajado. Ningún servicio sin su contrapartida. Ellos pagan y reciben algo a cambio.

El bolsito que Erika lleva junto a su cartera con las partituras está repleto de monedas de diez chelines ahorradas para esta ocasión. Casi nunca aparece una mujer por aquí, pero claro, Erika siempre quiere ser algo especial. Ella es así. Cuando hay muchos que son así o asá, ella por principio quiere ser todo lo contrario. Mientras unos dicen arre, solo ella dice soo, y se alegra de ser como es. Es la única forma en que consigue llamar la atención. Y ahora quiere entrar ahí. Los enclaves e islotes idiomáticos turcos y yugoslavos ceden tímidamente ante esta aparición de otro mundo. De pronto son incapaces de contar hasta tres, pero les encantaría ultrajar mujeres, si pudieran. A espaldas de Erika le dicen cosas que ella por fortuna no comprende. Ella lleva la cabeza en alto. Nadie le mete mano, ni siquiera uno que está completamente borracho. Además, hay un hombre mayor que está atento. ¿Será el dueño o el administrador? Los pocos naturales del país tratan de pasar inadvertidos. Ellos no cuentan con una panda que les insufle seguridad, y, además, aquí tienen que rozarse con gente a la que normalmente evitarían. Están expuestos a un contacto físico que no desean, y el que desean obtener no lo consiguen. Por desgracia, el impulso sexual del hombre es fuerte. Ya no da para una buena copa de vino, ésta es la anterior a la última. Los nativos pasan titubeando junto a los muros del viaducto. Bajo el arco, junto al gran espectáculo, hay una tienda especializada en artículos para esquiar y, en el arco anterior, una tienda de bicicletas. Los de estas tiendas ya están durmiendo, adentro no se ve más que oscuridad. Aquí, en cambio, una luz amable los atrae, estas mariposas nocturnas, estas falenas atrevidas. Ellos quieren ver algo a cambio de su dinero. La separación de uno a otro es rigurosa. Las cabinas de madera están hechas a su medida. Son pequeñas y estrechas y sus inquilinos temporales también son gente pequeña. Por otra parte, mientras menores sean sus dimensiones, más cabinas caben. De este modo se da oportunidad de aligerarse a un número relativamente grande en un tiempo relativamente corto. Las preocupaciones se las llevan de vuelta, pero su valioso semen se queda aquí. Las mujeres de la limpieza se ocuparán de que no fecunde. Aun cuando, en caso de ser consultados, cada uno de ellos cree ser particularmente fértil. Por lo general está todo ocupado. La empresa es una mina de oro, un tesoro. Los trabajadores extranjeros esperan pacientemente en grupos haciendo fila. Matan el tiempo contando chistes sobre mujeres. La pequeñez de las casetas es directamente proporcional a la pequeñez de sus propias viviendas, en las cuales suelen ocupar apenas un rincón. De modo que están acostumbrados a la estrechez y aquí incluso están separados unos de otros mediante un tabique. En cada cubículo solo entra uno cada vez. Ahí está solo consigo mismo. La mujer aparece en la mirilla tan pronto ha introducido el dinero. Los dos apartamentos individuales con atención especial para el hombre exigente están casi siempre vacíos. Porque son pocas las veces que aparece un hombre con deseos singulares.

Erika entra en el local, toda una señora profesora.

Una mano intenta acercársele, algo tímida, pero se recoge de inmediato. Ella no se dirige al área para empleados de la casa, sino al sector destinado a los clientes que pagan. Es la sección principal. Esta mujer quiere ver algo que en casa podría mirar con menos gasto frente al espejo. Los hombres no ocultan su sorpresa, porque ellos han debido ahorrar dinero de la comida para poder venir aquí como furtivos cazadores de mujeres. Máxima atención, la de estos cazadores. Se asoman por las ventanillas y el dinero se agota muy pronto. No puede escapárseles nada.

También Erika viene solo a mirar. Aquí, en esta cabina ya no es nada. Nada hace juego con Erika, pero ella sí que hace buen juego con esta cartuja. Erika es un instrumento compacto con forma humana. La naturaleza no parece haber dejado en ella ninguna abertura. Erika siente que tiene madera maciza donde el Gran Carpintero hizo un orificio a las mujeres de verdad. Es fofo, pútrido, madera solitaria en medio de un bosque, y la descomposición avanza. En cambio, Erika va y viene como una gran señora. Se pudre interiormente, pero rechaza a los turcos con su sola mirada. Los turcos la quieren recuperar para el mundo de los vivos, pero se dan de narices en su altanería.

Erika entra con señorío en la gruta de Venus. Los turcos no son corteses, pero tampoco descorteses. Simplemente dejan que Erika entre con su cartera llena de partituras. Incluso puede abrirse paso hacia delante y nadie lo objeta. Además, lleva guantes. El hombre de la entrada tiene el valor de llamarla distinguida señora. Por favor, pase usted. La hace pasar a la discreta salita en la que los focos alumbran tetas y coños. Así se saca lustre a los triángulos velludos, porque esto es lo primero de lo primero que miran los hombres: en ese sentido existe una regla infalible. El hombre mira a la nada, mira la simple carencia. Primero dirige su mirada a esta nada, después sigue el resto de la mamaíta.

Erika es conducida personalmente a una cabina de lujo. Ella, la señora Erika, no tiene que esperar. Que los demás sigan esperando. Tiene el dinero a punto, igual que su mano izquierda cuando toca el violín. Durante el día saca cuentas de cuánto tiempo podrá mirar con las monedas de diez chelines que tiene ahorradas. Este dinero proviene de ahorros en la merienda. En este momento la carne es iluminada por un foco azul. ¡Incluso utilizan colores! Erika levanta del suelo un pañuelo de papel cargado de semen y se lo pone frente a la nariz. Respira profundamente lo que otro ha producido con intenso trabajo. Respira, mira y deja transcurrir en ello un poco de su tiempo vital. También hay clubes en los que se puede fotografiar. Ahí, cada uno busca su modelo, según gusto y estado de ánimo. Pero Erika no quiere tomar parte en ninguna trama, ella solo quiere mirar. Simplemente estar ahí sentada y mirar. Mirar. Erika, la que mira sin tocar. Erika no siente nada y jamás tiene la posibilidad de acariciarse. La madre duerme en la cama vecina y observa las manos de Erika. Las manos han de practicar y no andar por ahí como las hormigas debajo de la sábana y pasar por el frasco de la mermelada. Tampoco siente nada cuando se corta o cuando se pincha. Lo único que ha llegado a desarrollar estupendamente es el sentido de la vista. La cabina hiede a desinfectante. Las mujeres de la limpieza también son mujeres, aunque no lo parecen. Sin prestar mayor atención recogen en un cubo mugriento el semen de estos cazadores ocasionales. Y aquí hay otra bola de un pañuelo de papel arrugado, dura como el cemento. Si dependiera de Erika, podrían tomarse un descanso y dar reposo a sus huesos maltratados. Siempre agachadas. Erika está simplemente sentada y mira. Ni siquiera se quita los guantes para evitar cualquier roce en esta mazmorra maloliente. Quizá no se quita los guantes para que nadie le vea las esposas. Erika sube el telón y detrás de las bambalinas aparece ella misma moviendo los hilos. ¡Todo el espectáculo está hecho para ella! Aquí no se admiten mujeres contrahechas. Se busca belleza y una buena figura. Cada una ha de someterse a un minucioso control físico, ningún empresario quiere que le den gato por liebre. Lo que Erika no ha conseguido en el escenario de conciertos, aquí lo logran otras mujeres en su lugar. La valoración se hace de acuerdo con el tamaño de las curvas femeninas. Ella mira sin interrupción. Apenas se distrae un instante y ya se ha consumido otra moneda.

Una de pelo negro se ofrece al público en una posición espectacular que permite mirar a su interior. Gira sobre una especie de torno de alfarero. Pero ¿quién gira el torno? Primero junta los muslos, no se ve nada, pero la saliva del deseo fluye a la boca. Entonces abre lentamente las piernas y pasa frente a cada una de las ventanillas. A pesar de los esfuerzos por cuidar la equidad, a veces ocurre que una ventanilla ve más que otra porque la plataforma se mueve ininterrumpidamente. Quien juega, gana, y quizá vuelva a ganar.

A su alrededor la masa se soba y amasa y, a su vez, es cuidadosamente mezclada sin detención por un gran pastelero invisible. Diez pequeñas bombas trabajan a toda marcha. Algunos ya comienzan en secreto a ordeñar fuera para que les cueste menos dinero hasta llegar a disparar. La dama de turno ofrece compañía.

En las ermitas vecinas, los rabos se liberan de su valiosa carga en medió de contracciones y sacudidas. Dentro de poco vuelven a cargarse y nuevamente se ha de aquietar su ansiedad. Hay que contar con cuarenta o cincuenta chelines si se tienen problemas de carga y descarga. Sobre todo si, por mirar, se descuida el trabajo en el propio rodillo. De ahí que constantemente aparezcan nuevas mujeres y ofrezcan distracción. El que es imbécil se dedica a mirar y no hace nada.

Erika mira. El objeto de su placer visual se pasa la mano entre los muslos y, haciendo una pequeña O con la boca, da muestras de estar disfrutando. Excitada de que haya tantos mirando, cierra los ojos y los abre hacia arriba con la cabeza completamente girada. Estira los brazos y se soba los pezones para que se yergan. Se sienta cómodamente y abre generosamente las piernas; ahora se puede mirar desde abajo al interior de la mujer. Juguetea con el vello púbico. Se lame con fuerza los labios mientras uno que otro cazador da con su culebrón en el blanco. Ella muestra con el rostro lo delicioso que sería estar sola contigo. Pero lamentablemente la gran demanda no lo permite. De este modo, a todos les toca, no solo a uno.

Erika mira atentamente. No para aprender. En ella nada se conmueve ni se excita. Pero aun así tiene que mirar. Para su propio disfrute. Cada vez que piensa en irse, algo le dirige enérgicamente la cabeza bien peinada hacia la ventanilla y sigue mirando. La plataforma rotatoria en que se encuentra la bella mujer continúa girando. Sigue y sigue mirando. Ella es tabú para sí misma. Nada de tocarse.

A su derecha e izquierda gimen y lloriquean de placer. Personalmente no llego a entenderlo, replica Erika, yo esperaba más. Un escupitajo de semen da contra el tabique de madera. Las paredes se pueden limpiar fácilmente porque su superficie es lisa. En algún lugar, a la derecha, un señor visitante inscribió piadosamente en correcto alemán las palabras «Sta. María puta ebria». No es frecuente que alguien se dedique a hacer inscripciones en el muro; el hombre ha de concentrarse en otra cosa. No están muy familiarizados con las letras. Solo les queda una mano libre, con frecuencia, ni eso. Además, tienen que introducir las monedas.

Una damita-dragón teñida de rojo ofrece su trasero ligeramente salido en carnes. Masajistas de mala muerte se revientan los dedos desde hace años en su celulitis. Pero, a los hombres, ella les ofrece más a cambio de su dinero. Las cabinas de la derecha ya han visto a la mujer de frente, ahora les toca a las cabinas de la izquierda disfrutar de su parte delantera. Algunos prefieren examinar a la mujer por delante, otros por detrás. La pelirroja mueve una musculatura que por lo general utiliza cuando camina o cuando está sentada. En este instante se sirve de ella para ganar dinero. Se soba con la mano derecha, en la que lleva garras de un rojo furioso. Juguetea rascándose la teta izquierda. Con suavidad se tira el pezón con las agudas uñas artificiales como si fuera un elástico que puede separar del cuerpo y enseguida lo suelta. El pezón se comporta como un cuerpo extraño a ella. Por experiencia, la pelirroja sabe que en ese momento el candidato ha alcanzado 99 puntos. El que no puede ahora, no podrá jamás. El que está solo, seguirá estándolo por mucho tiempo y de mala gana.

Erika ha llegado a un límite. Hasta aquí y no más. Esto realmente va demasiado lejos, dice como es su costumbre. Se levanta. Hace ya mucho tiempo que ha definido sus límites y los ha dejado establecidos a través de contratos irrevocables. En cambio domina el conjunto desde una alta atalaya y por consiguiente tiene una amplia vista sobre el paisaje. La buena perspectiva es un requisito. Tampoco en esta ocasión le interesa lo que sigue. Se va a casa.

Con su sola mirada quita de en medio a los señores visitantes en actitud de esperar. Un señor ansioso toma inmediatamente su lugar. Se forma un pasadizo por el cual Erika pasa y se va. Camina y camina, mecánicamente, tal como antes miraba y miraba. Erika lo hace todo de forma acabada. Nada de cosas a medias, una exigencia que siempre le impuso su madre. Nada de vaguedades. Ningún artista soporta lo inacabado ni las cosas a medias en su obra. A veces la obra queda inconclusa porque el artista muere prematuramente. Erika apunta en esa dirección. Nada se ha roto, nada se ha desteñido. Nada ha palidecido. No ha conseguido nada. No tiene nada que ya antes no estuviera en su mano y no ha surgido nada que no estuviera en ella desde un comienzo.

En casa la madre deja caer un ligero reproche que inunda la tibia incubadora que comparten. Es de esperar que Erika no se haya enfriado durante el viaje, acerca de cuyo destino ha dicho una mentira. De inmediato se pone un grueso camisón de dormir. Erika y su madre cenan un pato relleno con castañas y otras cosas. Una cena de gala. Las castañas llegan a salirse por las costuras del pato; según su costumbre, la madre ha exagerado con sus bondades. El salero y el pimentero solo en parte son de plata, los cubiertos lo son en su totalidad. Hoy la niña tiene las mejillas bien coloradas, lo que alegra a la madre. Esperemos que las mejillas coloradas no sean señal de alguna enfermedad febril. La madre sondea con los labios la frente de Erika. Después del postre la controlará con el termómetro. Por suerte su rubor no se debe a la fiebre. Erika está completamente sana; es un pez en el líquido de la placenta materna y ha sido bien alimentado.

Haces de luz de neón atraviesan fríos los salones gélidos, salones de baile. De los faroles cuelgan racimos de una luz que se difunde como sobre un campo de minigolf. Una reluciente corriente de frío. Sujetos de SU edad se apoltronan en la agradable comodidad de la costumbre, ante mesitas en forma de riñón con copas de cristal en las cuales se balancean cucharas largas como varillas de flores frías. Marrón, amarillo, rosado. Chocolate, vainilla, frambuesa. Las humeantes bolas multicolores casi aparecen teñidas de un gris monótono por las lámparas del techo. Cucharones centelleantes esperan en recipientes con agua; en el agua flotan trozos de hielo. Con una alegría franca que no requiere pruebas, las siluetas jóvenes se acomodan delante de sus torres de helado, en las que se clavan las sombrillas de papel multicolor. Entremedio se esconden como material de arrastre las cerezas de cóctel, los sillares de piña, los guijarros de chocolate. Ininterrumpidamente cucharean su banquete frío y se lo llevan a sus gélidas cuevas, del frío a lo frío, o lo dejan derretirse sin prestarle atención porque se entretienen intercambiando noticias que son más importantes que ese placer frío.

Basta que ELLA mire algo para que SU rostro haga un gesto de rechazo. ELLA piensa que sus emociones son únicas; cuando observa un árbol ve un universo maravilloso en la piña de una conífera. Con un pequeño martillo examina la realidad, ella, la acuciosa dentista del idioma. Las simples copas de los pinos crecen ante sus ojos como picos nevados. Un abanico de colores tiñe el horizonte. Una serie de enormes máquinas irreconocibles pasa a gran distancia, su ruido ronco es apenas perceptible. Son los gigantes de la música y los gigantes de la poesía completamente cubiertos con gigantescas telas de camuflaje. Varios cientos de miles de informaciones se alertan en SU cerebro bien ejercitado y en pocos segundos un desmesurado hongo de humo se eleva oscilando como un ebrio; enseguida, poco a poco se decanta como un vómito gris ceniza. Un polvillo gris cubre rápidamente los instrumentos, todos los vasos capilares y los pistones, los tubos de ensayo y las espirales de enfriamiento. SU habitación se transforma en piedra. Gris. Ni frío ni caliente. Tibio. En la ventana crepita una cortina de nylon rosado, y no porque se mueva con una ráfaga de viento. En el interior, un amueblado sobrio. Inhabitado. Sin uso.

El teclado del piano comienza a cantar bajo los dedos. El gigantesco cúmulo de residuos culturales avanza arrastrándose silenciosamente por todos lados. Mugrientas latas de conserva, platos embadurnados con sobras de comida, cubiertos sucios, restos descompuestos de fruta y pan, discos quebrados, papeles arrugados. En otras viviendas borbota el agua caliente en las bañeras. Una muchacha se hace un peinado nuevo sin pensar en nada. Otra busca una blusa que combine con la falda. Ahí están los zapatos nuevos de punta muy aguda que se pondrá por primera vez. Suena un teléfono. Alguien responde. Alguien ríe. Alguien dice algo.

Es inconmensurable el cúmulo de residuos que se arrastra entre ELLA y LOS DEMÁS. Alguien se ondula el pelo. Alguien busca un esmalte de uñas que haga juego con un lápiz labial. El papel de estaño resplandece al sol. Un mechón queda enganchado en la púa de una horquilla, en el filo de una cuchilla. La horquilla es una horquilla. El cuchillo es un cuchillo. Alteradas por una suave brisa se sueltan ligeramente las capas de una cebolla, se levanta el papel de seda pegoteado al dulce jarabe de frambuesa. El moho de las capas inferiores más antiguas se pudre y se transforma en polvo, alimento para la putrefacción de cortezas de queso y cáscaras de melón, de trozos de vidrio y algodones ennegrecidos a todo le espera el mismo destino.

Y la madre sostiene tirantes SUS riendas. Una vez más se mueven de prisa las dos manos y repiten el Brahms, y esta vez ha de ser mejor. Brahms es frío cuando recurre a los clásicos, pero es conmovedor cuando se apasiona o expresa tristeza. Mas la madre no se deja conmover.

Una cuchara de metal queda ensartada en un helado de fresa que se derrite, simplemente porque una muchacha tiene necesidad de decir algo, sobre lo que otra se ríe. La otra muchacha se acomoda en el cabello el enorme peine de plástico nacarado. Las dos están bien familiarizadas con los movimientos femeninos. Las maneras femeninas brotan de sus miembros como un pequeño arroyo cristalino. Una abre una polvera de baquelita; ante el espejo repasa algo con un rosado desabrido y remarca un poco con negro.

ELLA es un delfín cansado que ejecuta sin ganas su último número artístico. Con un gesto de agotamiento acude hacia el último de los ridículos balones multicolores; el animal lo empuja con su hocico en un movimiento rutinario. Inspira profundamente y lo hace girar. En Un perro andaluz de Buñuel aparecen dos pianos de cola. Enseguida esos dos asnos, medio descompuestos, cabezas pesadas por la sangre que se descarga sobre las teclas. Muerta. Descompuesta. Al margen de todo. En una habitación severa, sin aire.

Alguien se pega las pestañas postizas sobre las pestañas naturales. Corren lágrimas. El arco de las cejas es remarcado con énfasis. Con el mismo lápiz para las cejas marca un punto negro en un lunar del mentón. El asa del peine es introducida varias veces en el moño para soltar un poco esa pila de paja. A continuación vuelve a ser afirmado con una pinza. Se sube las medias, la costura es enderezada. Toma el bolsito acharolado y se lo lleva. Las enaguas crepitan bajo la falda de tafetán. Ya han pagado, ahora salen.

A ELLA se le abren las puertas de un mundo que otras ni siquiera intuyen. Es el mundo de Legoland, Minimundo, un mundo en miniatura, hecho de piezas plásticas rojas, azules. De los pezones que han de dar el propio sustento brota un mundo musical igualmente en miniatura. SU mano izquierda agarrotada, obstruida por una torpeza incorregible, rasguña débilmente las teclas. Quiere volar hacia lo exótico, hacia lo que obnubila los sentidos, lo que supera la razón. Ni siquiera tiene éxito con la gasolinera de Legoland, para la cual existen minuciosas instrucciones. Ella no es más que un instrumento grotesco. Posee un raciocinio pesado, lento. El peso muerto del plomo. ¡Oclusión! Un arma que nunca dispara contra sí misma. Casquillo de latón.

Comienzan a aullar unas orquestas en las que no participan más que flautas, casi cien flautas. Una combinación de diversos tamaños y tipos de flautas. En ellas sopla la carne de los niños. Los sonidos son emitidos por aliento de niños. No se recurre al auxilio del teclado. Las madres han hecho estuches de plástico para las flautas. En los estuches también se guardan pequeños cepillos redondeados para la limpieza. El cuerpo de las flautas se cubre con el vaho tibio de la respiración. La respiración de los niños pequeños produce una multiplicidad de sonidos. ¡El piano no es utilizado como apoyo!

El concierto de cámara, de carácter absolutamente privado y con un público entusiasta, tiene lugar en una antigua casa patricia junto al canal del Danubio, segundo distrito, en la cual la cuarta generación de una familia de inmigrantes polacos presta sus dos pianos de cola y una considerable colección de partituras. Además, ellos poseen una colección de instrumentos antiguos que guardan en el mismo lugar en el que otros tienen el coche, o sea, muy cerca del corazón. No tienen vehículo propio, pero sí tienen una par de bellos violines y violas y una viola d’amore muy especial que cuelga del muro y que está bajo el constante cuidado de uno de los miembros de la familia cuando estalla la música de cámara en la casa; es descolgada solo con fines de estudio. O cuando hay un incendio. Esta gente ama la música y quiere que a los demás les ocurra otro tanto. Con paciencia y con amor, pero, si es necesario, con violencia. Se esmeran en hacer accesible la música a los adolescentes, porque pastar solitario en estas praderas no resulta tan placentero. Al igual que los alcohólicos o los drogadictos, sienten la necesidad de compartir su pasión con la mayor cantidad posible de gente. Los niños son arrastrados hasta acá por medio de los más sofisticados procedimientos. El nieto mimado de sus abuelos, un gordiflón conocido, con el pelo húmedo pegoteado a la cabeza y que chilla ante la menor excusa, o también un niño muy especial que intenta defenderse pero finalmente se da por vencido. Durante los conciertos no se sirven refrigerios. Y tampoco es posible darle un bocado al solemne silencio. Nada de migajas de pan ni de manchas de grasa en el tapiz de los muebles, nada de manchas de vino tinto sobre la cubierta del piano número uno ni sobre la cubierta del piano número dos. ¡Absolutamente nada de chicles! Los niños son pasados por cedazo por si arrastran basuras de fuera. Los niños más gruesos no pasan, se quedan en el cedazo y jamás llegarán a algo con sus instrumentos.

Esta familia no hace gastos innecesarios, la música ha de surtir efecto por sí misma. Ella ha de abrirse camino hacia sus corazones mediante los procedimientos usuales. Tampoco gastan en sí mismos. Erika ha citado al cuerpo completo de su alumnado. Basta una señal de la señora profesora con el dedo meñique. Los niños traen a su orgullosa madre, a un padre orgulloso o a los dos y las impecables familias abarrotan los salones. Saben que obtendrían una mala calificación en el certificado de piano si no asistieran. Solo la muerte sería una razón válida para no concurrir al evento artístico. Otro tipo de razones no son válidas para el amante profesional del arte. Erika Kohut es la estrella.

Para comenzar, el segundo concierto para dos pianos de Bach. El segundo piano es tocado por un anciano que en ya lejanos tiempos de su vida dio algún concierto en la Sala Brahms, donde dispuso de un piano en exclusiva. Esos tiempos han quedado atrás, pero los más viejos aún lo recuerdan. Ni la de la guadaña parece haber sido capaz de incentivar a este señor, que se hace llamar doctor Haberkorn, para que realice obras de más calibre, como lo consiguió con Mozart y con Beethoven y también con Schubert. Aun cuando este último realmente dispuso de poco tiempo. Antes de comenzar, el anciano saluda a su compañera en el segundo piano, siguiendo la costumbre del país, besa galantemente la mano de la señora profesora Erika Kohut, a pesar de la edad.

Queridos amantes de la música y visitantes. Los visitantes se abalanzan sobre la mesa y chasquean con la lengua ante el guiso barroco. Los discípulos escarban en el suelo ya desde el comienzo urdiendo maldades, pero les falta el valor para llevarlas a cabo. No escapan de este gallinero de inspiración artística, aunque las barras en que se sostiene son bastante débiles. Erika viste una sencilla falda recta y larga de terciopelo negro y una blusa de seda. Sobre uno u otro estudiante dispara miradas que podrían hasta cortar un cristal, acompañadas de un leve sacudón con la cabeza. Es exactamente el mismo gesto que la madre le endilgó a la hija con ocasión de su fracasado concierto. Con su parloteo, los dos estudiantes interrumpieron la presentación del dueño de casa. No habrá otra advertencia. En primera fila, junto a la mujer del dueño de casa está sentada la madre de Erika en un sillón especial; es la única que golosea en una bombonera y se deleita con la atención excepcional que merece su hija. Disminuye considerablemente la luz al apoyar un almohadón contra la lamparilla del piano; éste vibra de forma rítmica confundiendo el contrapunto con los dibujos hechos a punto de ganchillo. El almohadón baña a los músicos en una demoníaca luz rojiza. Sobriamente brota el arroyo bachiano. Los estudiantes llevan ropa dominguera o lo que sus padres consideran que lo es. Los padres arrastran el fruto de sus entrañas a estos salones polacos, para que los niños los dejen en paz a ellos y para que también aprendan a dejar en paz a los demás. El recibidor de los polacos está decorado con un enorme espejo modernista en el que está representada una muchacha desnuda entre nenúfares y frente al que siempre se detienen los chiquillos. Arriba, en la sala de música, los pequeños se sientan delante y los grandes atrás, porque ellos de todos modos lo ven todo. Los mayores se ponen a disposición de los dueños de casa cada vez que parezca necesario reprimir a algún mocoso.

Walter Klemmer no se ha perdido ninguno de estos conciertos desde que a sus dulces diecisiete comenzó a aporrear el piano, seriamente y no solo como un pasatiempo. Aquí busca inspiración contante y sonante para su propia interpretación.

El arroyo bachiano fluye hacia el movimiento rápido y, desde atrás, Klemmer examina con creciente apetito a su profesora de piano, cuyo vientre se pierde por debajo del asiento. De eso dispone para enjuiciar su figura. No alcanza a ver nada de la parte delantera de su profesora porque la voluminosa madre de un niño le obstruye la vista. Esta vez está ocupado su lugar predilecto. En las clases, ella está siempre sentada junto a él para tocar el segundo piano.

Junto a la fragata-madre se sienta un diminuto bote de rescate, su hijo, un principiante que viste un pantalón negro, camisa blanca y una pajarita roja con lunares blancos. Desde un comienzo el niño se ha colgado del asiento como un pasajero de avión que se siente mal y que solo desea un rápido aterrizaje. Erika vaga por altísimos corredores aéreos suspendida por efecto del arte y casi llega a desaparecer por los aires. Walter Klemmer la mira con timidez porque ella se aleja de él. Pero no es solo él quien busca asirse involuntariamente a ella, también la madre busca la cuerda de la cometa Erika. ¡Por ningún motivo soltar la cuerda! También la madre es arrastrada hacia arriba hasta quedar apoyada únicamente en la punta de los pies. El viento ruge con fuerza, como suele rugir a estas alturas.

En el último movimiento del Bach, el señor Klemmer siente que se le suben los colores a la cara y que a izquierda y derecha tiene sendos rosetones en las mejillas. En la mano sostiene una rosa roja que le entregará a su maestra después del concierto. Admira sin reparos la técnica de Erika y cómo mueve rítmicamente sus espaldas. Observa cómo su cabeza sopesa cada matiz de la interpretación, buscando el contrapeso. Ve el juego de los músculos de sus brazos, lo que lo excita a causa del juego de carne y movimiento. La carne obedece al movimiento interno de la música y Klemmer anhela que llegue el día en que la profesora le obedezca a él. En su butaca se llena de esperanzas. Una de sus manos pasa a llevar casualmente la horrorosa arma de su sexo. El estudiante Klemmer tiene dificultades para controlarse e intelectualmente calcula las medidas totales de Erika. Compara su mitad superior con la inferior, que quizá sea una pizca más gruesa, pero eso es algo que le gusta. Equipara lo de arriba con lo de abajo. Arriba: una pizca de menos. Abajo: aquí se contabiliza un exceso. Pero, en general, le gusta la figura completa de Erika. Personalmente opina: la señorita Kohut es una mujer muy delicada. Si además llegara a trasladar un poco del exceso de abajo hacia arriba, el conjunto probablemente sería correcto. Naturalmente también sería posible a la inversa, pero eso ya no le gustaría tanto. Si eliminara un poco de lo de abajo también lograría una buena armonía. ¡Pero entonces ya resultaría demasiado delgada! Esta pequeña imperfección provoca que la mujer Erika resulte propiamente atractiva para el estudiante adulto, porque la hace accesible. Toda mujer puede ser encadenada a través de la conciencia de su imperfección física. Además, la mujer ya comienza a entrar en años y él aún es joven. El estudiante Klemmer tiene segundas intenciones, más allá de la música, y en esta ocasión acaba de formularlas intelectualmente. Él es un apasionado por la música. Siente una secreta pasión por su profesora de música. En lo personal opina que la señorita Kohut es precisamente la mujer que un hombre joven desearía poseer para hacer sus primeros pinitos en la vida. Un hombre joven comienza con lo pequeño y se va superando con rapidez. Todos tienen que empezar en algún momento. Muy pronto dejará el nivel de principiante, del mismo modo que un novato en la conducción se compra primero un pequeño coche usado y después, cuando ya lo domina, pasa a un modelo más grande y nuevo. La señorita Erika es toda música y, la verdad, no es nada vieja, según el juicio del estudiante sobre su modelo para los ejercicios. Klemmer parte incluso del segundo escalón, no con un simple Volkswagen, sino con un Opel Kadett. Walter Klemmer, enamorado en secreto, se muerde los restos de las uñas. Su cabeza está roja los rosetones se han extendido y lleva la cabellera rubia medianamente larga. Anda a la moda hasta cierto punto. Es inteligente hasta cierto punto. Nada sobresale en él, nada es exagerado. Se ha dejado crecer un poco el pelo para no parecer tan de hoy, pero tampoco ser tan de ayer. No se deja barba, aunque ha estado tentado. Hasta ahora ha resistido a la tentación. En ocasiones querría darle un largo beso a su profesora y asir su cuerpo. Quiere confrontarla con sus instintos animales. Quiere rozarla repetidamente, como por casualidad. Quiere que parezca como si algún imprudente lo hubiera empujado. Se dejará caer con fuerza sobre ella y se excusará. Después querría abrazarse a ella con toda decisión y quizá, si ella lo permite, sobarse con fuerza en ella. Él hará lo que ella diga y desee, así sacará provecho para amores futuros. Quiere aprender en el trato con una mujer mucho mayor que él, una con la cual no sea necesario proceder con cuidado, como es el caso en el jugueteo con las chicas jóvenes que no lo permiten todo. ¿Tendrá que ver esto con la civilización? Un muchacho primero ha de marcar sus límites para enseguida poder sobrepasarlos a su gusto. Espera pronto poder besar a su maestra, hasta ahogarla. La lamerá por donde ella se lo permita. La morderá donde ella se lo permita. Pero después llegará conscientemente hasta las últimas intimidades. Comenzará por su mano y seguirá adelante. Le enseñará a amar su cuerpo, o al menos a aceptarlo, ya que hasta ahora lo ha negado. La instruirá cuidadosamente en todo lo que es necesario para el amor, pero después se dirigirá a objetivos más gratificantes y a tareas más difíciles, en lo que se refiere al misterio de la mujer. El eterno misterio. Por una vez, él será su maestro. Tampoco le gustan esas eternas faldas de color azul oscuro y las blusas que acostumbra a vestir tan sin gracia. ¡Se ha de vestir de forma juvenil y con colores! Él le explicará qué es lo que son los colores. Le mostrará lo que significa ser realmente joven y multicolor y disfrutarlo en plenitud. Y una vez que ya sepa que es verdaderamente joven, la dejará por otra más joven. Tengo la sensación de que usted desprecia su cuerpo, que solo da paso al arte, señora profesora. Dice Klemmer. Solo le permite satisfacer sus necesidades primordiales, pero no basta solo con comer y dormir. Señorita Kohut, usted piensa que su exterior es su enemigo y que solo la música es su amiga. Sí, mírese en el espejo, ahí puede verse: jamás tendrá un mejor amigo que usted misma. Arréglese un poco, señorita Kohut. Permítame que la llame así.

El señor Klemmer desea ansiosamente llegar a entablar amistad con Erika. Este cadáver sin forma, esta profesora de piano que delata su profesión por su sola presencia; sí, puede desarrollarse, porque aún no es demasiado vieja, esta bolsa de tejidos fláccidos. Incluso es relativamente joven si se la compara con su madre. Esa existencia ridícula, con deformaciones enfermizas, idiotizada y melancólica, que vive solo espiritualmente; este joven le cambiará los polos para traerla de vuelta a este mundo. La hará disfrutar de los placeres del amor, ¡ya lo verás! Walter Klemmer practica el piragüismo en los veranos, incluso ya en primavera, y en los torrentes es capaz de hacer todo tipo de piruetas. Domina un elemento de la naturaleza y también dominará a Erika Kohut, su profesora. Un buen día llegará a mostrarle cómo está construida una piragua. Después deberá aprender cómo se opera para mantener el equilibrio. Para entonces ya la llamará por su nombre: ¡Erika! El pájaro Erika llegará a sentir cómo le crecen las alas, de eso se ocupará el hombre.

Unos pueden aquello, el señor Klemmer esto.

Bach ha llegado a su fin. El arroyo ha dejado de fluir. Los dos maestros, el señor maestro y la señora maestra, se levantan de sus taburetes e inclinan la cabeza como pacientes caballos ante sus sacos de heno, retornan a la vida cotidiana. Declaran que inclinan la cabeza más bien ante el genio de Bach que ante esta masa y sus pobres aplausos; no entienden nada y son demasiado estúpidos como para preguntar. Solo la madre de Erika aplaude hasta herirse las manos. Grita ¡bravo!, ¡bravo! La dueña de casa la apoya sonriendo. A su vez Erika examina la composición de feos colores de esta masa recogida de un estercolero. La luz los obliga a pestañear. Alguien ha quitado el almohadón de la lámpara, ahora todo luce y brilla a su gusto. Éste es el público de Erika. Si no se supiera, difícilmente se creería que se trata de seres humanos. Erika se alza por encima de cada uno de ellos, pero ellos se le acercan, la rozan, dicen incoherencias. El público juvenil es lo que ella ha criado en su propia incubadora. Los ha obligado a venir aquí sirviéndose de los impuros instrumentos de la extorsión, fuertes presiones y peligrosas amenazas. El único que quizá vendría voluntariamente sería el señor Klemmer, el empeñoso aprendiz. Los demás preferirían cualquier programa de la televisión, una partida de ping-pong, un libro u otra tontería. Todos están obligados a asistir. ¡Parecen sentirse gratificados en su mediocridad! Pero se atreven a acercarse a Mozart, a Schubert. Se acomodan como islotes panzones en el líquido amniótico de los sonidos. Momentáneamente se alimentan de él, pero no tienen idea de qué es lo que están bebiendo. El instinto de la manada siempre lleva a valorar muy alto lo mediocre. Lo aprecia como algo valioso. Creen que son fuertes porque representan a la mayoría. En las capas medias no existen la sorpresa ni el temor. Se empujan unos contra otros para sentir la ilusión del calor. En la mediocridad nadie puede encontrarse a solas con algo, mucho menos consigo mismo. ¡Y cuan felices parecen! En su existencia nada les parece reprobable y nadie podría reprobar su existencia. Incluso los reproches de Erika de que la interpretación no ha sido acertada rebotarían sin más en los pacientes muros blandos. Ella, Erika, se halla sola al otro lado y, en lugar de ser orgullosa, se venga. Cada tres meses los obliga a cruzar la verja que deja abierta para que los borregos acudan a escucharla. Desde la autocomplacencia hasta el aburrimiento corretean balando y se atropellan y pisotean unos a otros cada vez que un imbécil los detiene porque ha colgado su abrigo abajo del todo y ahora no lo puede encontrar. Primero quieren entrar todos a la vez, después quieren salir escapando lo más rápido posible. Piensan que, mientras más rápido lleguen al otro pastizal, al pastizal de la música, antes podrán abandonarlo. Pero ahora viene todo un Brahms, después de la pausa, señoras y señores. Queridos alumnos y alumnas. Por esta vez la excepcionalidad de Erika no es una culpa, sino una virtud. Todos la miran embobados, aunque en secreto la odian.

El señor Klemmer se acerca a ella serpenteando y la mira arrobado con sus ojos azules y cara de ocasión. Con las dos manos toma una de las manos de la pianista, saluda modoso y dice que le faltan las palabras, señora profesora. La madre de Erika aparece disparada entre los dos e impide explícitamente el apretón de manos. Nada de gestos de amistad e intimidad, porque podría dañar algún tendón y ello redundaría en perjuicio del concierto. Que haga el favor, la mano ha de volver a su posición natural. Bueno, tampoco es que lo tomemos tan en serio ante este público de tercera clase, ¿no es verdad, señor Klemmer? Hay que tiranizarlos, someterlos y sojuzgarlos para que lleguen a sentir algo. ¡Habría que darles con la porra! Quieren golpes y mucha pasión; todo eso debió vivirlo el compositor en lugar de ellos y tuvo que anotarlo minuciosamente. Quieren oír los gritos, de lo contrario tendrían que gritar constantemente ellos mismos. De aburrimiento. Los tonos grises, las diferenciaciones sutiles no están al alcance de su percepción. Y, de hecho, tanto en la música como en general en el reino de las artes, es tanto más fácil crear contrastes estridentes, oposiciones brutales. Pero esas cosas no son más que baratijas, nada más. Estos borregos no lo saben. No saben nada de nada. En confianza, Erika toma a Klemmer del brazo, que de inmediato comienza a temblar. No sentirá frío en medio de esta horda de adolescentes sanos y con buena circulación. Estos bárbaros ahítos, en un país en el que, en general, reina la barbarie cultural. Mire simplemente en los periódicos: ésos son más bárbaros que aquello de lo que escriben. Un hombre que descuartiza cuidadosamente a su cónyuge y a sus hijos y los guarda en la nevera para devorarlos poco a poco, no es más salvaje que el periódico que lo publica como noticia. ¡Y fue aquí donde Antón Kuh se atrevió a hablar del simio de Zaratustra! Hoy el Kurier ataca a la Kronenzeitung. Klemmer, ¡piénselo detenidamente! Tengo que saludar a la señora profesora Vyoral, señor Klemmer, si no le molesta. En un instante estaré de vuelta con usted.

La madre le pone sobre los hombros una chaquetilla de angora tejida por su propia mano, para que no se le enfríen las articulaciones provocando que aumente el roce. La chaquetilla es como el corpiño de una jarra del té. Algunas veces los objetos de uso, como los rollos de papel higiénico, son protegidos con envoltorios de fabricación casera y aparecen coronados con una borla de color. Suelen decorar el cristal posterior de los coches. Justo en el centro. La borla de Erika es su propia cabeza que se yergue con orgullo. Taconea sobre el hielo resbaloso del parqué, que hoy ha sido protegido con alfombras de mala calidad en los lugares de mayor concurrencia; se dirige hacia su colega algo mayor, para recibir los elogios de boca de un especialista. La madre la empuja discretamente desde atrás. La madre ha puesto una mano en sus espaldas, en el omóplato derecho de Erika, sobre la chaquetilla de angora.

Walter Klemmer sigue sin fumar ni beber; aun así, su energía es sorprendente. Como si estuviera sujeto por ventosas, se arrastra detrás de su profesora en medio de los graznidos de la horda. Permanece pegado junto a ella. Si lo requiere, estará al alcance de su mano. Por si necesita protección masculina. Basta con que gire la cabeza y se topará con él. Él incluso intenta provocar este juego físico. En un instante habrá concluido la pausa. Inspira la cercanía de Erika abriendo al máximo las ventanas de la nariz, como si estuviese en alguna pradera en lo alto de la montaña, adonde se va solo de vez en cuando y por ello hay que respirar con fuerza, para llevar consigo la mayor cantidad de oxígeno a la ciudad. Quita un pelo suelto del brazo de la chaquetilla azul claro y recibe los agradecimientos de nada, por Dios. La madre intuye algo nebuloso, pero no puede evitar reconocer su cortesía y su sentido del deber. Esto está en absoluta oposición con todo lo que ha llegado a ser habitual y necesario en el trato entre personas de distinto sexo. Para la madre, el señor Klemmer es un joven, pero su esencia es mayor.

Un poco más de parloteo antes de entrar en la recta final. Klemmer pregunta, y lamenta al mismo tiempo, por qué poco a poco han ido desapareciendo este tipo de conciertos privados. Primero murieron los maestros, después su música, porque lo que la gente quiere oír son los grandes éxitos, el pop y el rock. Ya no existen familias como ésta. Antes eran muy numerosas. Generaciones de laringólogos se henchían de los cuartetos tardíos de Beethoven o incluso se restregaban en ellos. Durante el día trataban con pinceladas las gargantas heridas por el roce y por las noches se concedían el premio sobándose a sí mismos con Beethoven. En la actualidad los profesionales no hacen más que zapatear al ritmo de las trompetas de un Bruckner y se deshacen en elogios por este buen artesano de la Alta Austria. Despreciar a Bruckner es una torpeza juvenil en la que han caído muchos, señor Klemmer. Más tarde accederá a la comprensión de su obra, créame. Absténgase de ese tipo de juicios en boga mientras no tenga más información, señor colega Klemmer. Éste se siente halagado por la palabra colega, proviniendo de una persona tan autorizada, y de inmediato recurre a expresiones técnicas como el crepúsculo de Schumann y del Schubert tardío. Habla de sus delicados matices y, en sí mismo, él no presenta más matices que un apolillado gris sobre gris.

A continuación el dúo Kohut-Klemmer, en una estridente tonalidad amarillo limón, se refiere a los conciertos que ofrece la ciudad. Molto vivace. Tienen bien ejercitado este dúo. Ninguno de los dos toma parte en estas actividades. No les está permitido tomar parte más que como consumidores, pero sus cualidades los sitúan muy por encima. Sin embargo, no son sino auditores y se llenan de ilusiones a partir de sus conocimientos. Una parte de ellos estuvo a punto de participar: Erika. Pero no llegó a conseguirlo.

Delicadamente se pasean a dúo por el polvillo suelto de los matices intermedios, los mundos intermedios, los espacios intermedios, ése es el lugar de las capas medias. Así, el discreto crepúsculo de Schubert inicia el baile o, según la descripción de Adorno, el crepúsculo en la Fantasía en do mayor de Schumann. Fluye hacia la lejanía, hacia la nada, pero sin enfatizar la apoteosis de la extinción consciente. Vivir el crepúsculo sin tomar conciencia de él, sí, ¡sin referirlo a sí mismo! Los dos guardan silencio por un instante para poder disfrutar lo que dicen en voz alta en un lugar tan inapropiado. Cada uno de ellos piensa que lo comprende mejor que el otro, uno por su juventud, la otra por su madurez. Se disputan el derecho a la ira contra los ignorantes, los que no comprenden, de los que aquí, por ejemplo, hay un buen número reunido. ¡Mírelos, pues, señora profesora! ¡Mírelos detenidamente, señor Klemmer! El vínculo del desprecio une a la maestra y su discípulo. La extinción de la luz vital en Schubert, en Schumann, se halla en la más absoluta contradicción con lo que piensa la masa común y corriente, o sea, la masa sana, al hablar de una tradición sana y al hozar en ella con voluptuosidad. La salud, ¡qué asco! La salud es la manifestación de lo que existe. Los que garabatean los textos para los programas de los conciertos filarmónicos y su detestable conformismo elevan lo sano a la categoría de criterio principal de la música seria; ¡cómo imaginarse tal cosa! En fin, lo sano va siempre de la mano de los vencedores; lo que es débil se pierde. Es rechazado por éstos, sean los aficionados a la sauna o los que mean contra muros callejeros. Beethoven, que les parece un maestro sano, pues, lamentablemente era sordo. Y este Brahms, tan profundamente sano. Klemmer se atreve con el siguiente lanzamiento (que por lo demás da en la cesta): también Bruckner le ha parecido siempre muy sano. Eso merece una seria llamada de atención. Modestamente, Erika muestra las heridas que se ha hecho ella en su roce directo con la actividad musical de Viena y de la provincia. Hasta que se dio por vencida. El que es sensible se quema, la delicada mariposa nocturna. Schumann y Schubert, según Erika Kohut tan tremendamente enfermo uno como otro, y además comparten la primera sílaba, son los que se encuentran más cerca de su maltratado corazón. No el Schumann del que ya se han escapado todas las ideas, sino el Schumann inmediatamente anterior. ¡Un instante anterior! Él ya intuye la pérdida de la razón, por ello sufre hasta en el último de sus vasos sanguíneos, se despide de su vida consciente ya en los coros de ángeles y demonios, pero la retiene por última vez durante un instante, cuando ya no es plenamente consciente de sí mismo. Escucha melancólico, es la tristeza por la pérdida de lo más valioso: la pérdida de sí mismo. La fase en la que aún se sabe lo que se pierde consigo mismo, antes de entregarse del todo.

En una dulce melodía dice Erika que su padre murió completamente trastornado en Steinhof. Por ello Erika necesita cuidados, ya que le ha tocado vivir experiencias muy duras. Ella no quiere seguir hablando de esto en medio de este despliegue escandaloso de salud, pero al menos lo evoca. Su intención es provocar a golpes algunas emociones en Klemmer y para ello utiliza despiadadamente el cincel. Por sus sufrimientos, esta mujer merece hasta el último gramo de dedicación masculina. El interés del joven vuelve a despertarse en toda su estridencia.

Final de la pausa. Por favor, vuelvan a sus asientos. A continuación, lieder de Brahms; la intérprete es una soprano joven y prometedora. Y ya se acerca el fin; por lo demás, imposible superar el dúo Kohut-Haberkorn. Los aplausos son más fuertes que antes de la pausa porque todos se sienten aliviados de que esto ya se acaba. Más gritos de ¡bravo!; ahora no solo provienen de la madre de Erika, sino también de su mejor alumno. La madre y el mejor alumno se examinan por el rabillo del ojo, ambos gritan con fuerza y energía y se ganan la antipatía de los demás. Uno quiere algo, la otra no está dispuesta a entregarlo. Se encienden todas las luces, incluso las de la gran araña, en este momento no se ha de ahorrar en nada. El dueño de casa tiene lágrimas en los ojos. Como pieza fuera de programa, Erika ha ofrecido un Chopin y el dueño de casa piensa en Polonia de noche, su lugar de origen. La cantante y Erika, su encantadora acompañante, reciben enormes ramos de flores. Además, se hacen presentes dos madres y un padre que también le traen flores a la profesora, que estimula a su niño. La prometedora y joven colega cantante ha recibido tan solo un ramo. La madre de Erika interviene amablemente y ayuda a embalsamar los ramos con papel de seda para su transporte. Si solo tenemos que ir con estas preciosas flores hasta la parada, de ahí nos lleva cómodamente el tranvía casi hasta la puerta de casa. Los ahorros comienzan en el taxi y terminan en la casa. Se ofrecen amigos y ayudantes que se sienten imprescindibles, quieren organizar el transporte con un coche particular, pero la madre les hace ver a todos que son prescindibles. No aceptamos favores ni tampoco los concedemos.

Dando trancadas aparece Walter Klemmer trayéndole a su profesora de piano el abrigo de invierno con cuello de zorro, una prenda que ya ha visto en las clases de piano. Lleva un cinturón para entallarlo y tiene ese voluminoso cuello de piel. Enseguida cubre a la madre con su abrigo negro de garras de astracán. Quiere continuar la conversación que debió ser interrumpida. De inmediato dice algo sobre arte y literatura, para el caso de que la señorita Kohut se sienta desangrada por la música, después de este triunfo que acaba de conseguir. Se adhiere firmemente a Erika y le deja marcada su dentadura. Le ayuda con las mangas del abrigo, incluso se toma la confianza de sacar por detrás el cabello que ha quedado aplastado y se lo acomoda encima del cuello de piel. Se ofrece a acompañar a las señoras a la parada del tranvía.

La madre intuye algo que aún es prematuro formular. Erika se alegra con un sentimiento confuso de las atenciones que chisporrotean sobre ella. Es de esperar que no se trate de granizos del tamaño de un huevo que acaben por abollarla. Además, ha recibido una enorme bombonera; la carga Walter Klemmer, que se la ha arrancado de las manos. También lo cargan con un ramo de lirios anaranjados o algo por el estilo. Bajo el peso de las diversas cargas, entre las que la música no es la menor, los tres avanzan a paso lento hacia la parada del tranvía; después de habernos despedido cordialmente de nuestros anfitriones. Que la gente joven se adelante unos pasos, la madre no puede seguir a la misma velocidad que llevan las piernas jóvenes. Puesto que desde atrás la madre tiene mejor vista y puede controlar mejor. Erika titubea ya desde el primer momento, porque la pobre madre ha de venir atrás a trote corto, tan sola. Por lo general, las señoras Kohut disfrutan yendo del brazo y comentando y elogiando con impudicia la actuación de Erika. Un joven venido a más ha ocupado hoy el lugar de la fiel madre, que se queda a la retaguardia, desatendida y olvidada. Las riendas de la madre se tensan y tiran a Erika hacia atrás. La tortura que la madre tenga que ir tan sola ahí atrás. El hecho de que ella misma se haya ofrecido solo agrava la situación. Si el señor Klemmer no se empeñara en ser tan amable, Erika podría ir cómodamente caminando del brazo de su procreadora. Así podrían rumiar juntas la reciente experiencia y quizá escarbarían en la bombonera. Sería como un aperitivo del agradable calor y la comodidad que las espera en casa. Allí todo seguirá tal cual. Quizá alcancen a ver la película en la función nocturna de la televisión. Ese acorde final sería la mejor conclusión para un día tan musical. Y este estudiante se le acerca cada vez más. ¿Es que no puede mantener la distancia? Es incómodo sentir la inmediatez de un cuerpo cálido que irradia juventud. Este joven resulta tan espantosamente intacto y desaprensivo, que Erika entra en pánico. ¿No querrá imponerle su salud vital? La convivencia doméstica bilateral se ve en peligro; nadie debe participar de ella. ¿Quién mejor que la madre podría imponer paz, orden y seguridad al interior de las cuatro paredes? Erika se siente atraída de cuerpo y alma hacia su mullido sillón frente a la televisión, y la puerta con un buen cerrojo. Ella tiene su sillón habitual, la madre el suyo, aunque además suele poner los pies hinchados sobre un taburete persa. La paz familiar se nubla porque este Klemmer no se quita de en medio. ¡No se le ocurrirá irrumpir en su vivienda! Lo que más querría Erika sería volver a las entrañas de su madre y mecerse suavemente en el tibio líquido amniótico, tan tibio y húmedo como puede ser el interior de un cuerpo. Se pone tensa ante la madre cuando Klemmer se le acerca demasiado.

Klemmer habla y habla sin parar. Erika calla. Sus escasos ejercicios con el sexo opuesto se le cruzan por la cabeza, pero el recuerdo no le hace bien. Y, en aquel momento, los hechos tampoco resultaron más auspiciosos. En una ocasión fue con un vendedor cuyos susurros insistían tanto que, para hacerlo callar, ella cedió. La lamentable colección de visitantes desabridos se completa con un joven jurista y un joven maestro de liceo. Pero entre tanto han pasado y se han quedado atrás ya muchos años. Los dos profesionales aparecieron de pronto, después de un concierto, ayudándole con las mangas de su abrigo, ofreciéndoselas como cañones de una ametralladora. Con ello desarmaron a Erika, ya que estaban armados con la más peligrosa de las armas. En todas las ocasiones, Erika solo deseaba correr lo más rápido posible donde estaba su madre. La madre no lo descubrió. De esta forma le tomó el gusto a dos o tres departamentos de soltero, con una cocinilla empotrada en el muro y bañera de asiento. Pastizales agrios para la degustadora de las delicadezas del arte.

Inicialmente disfrutaba posando de pianista, aunque solo pudiera hacerlo en horas fuera de servicio. Ninguno de estos señores había tenido jamás a una pianista sentada en los sillones de su casa. El hombre se comporta automáticamente de forma caballerosa y la mujer disfruta de una vista amplia que va mucho más allá de la figura del hombre. Mas, durante el acto amoroso, no hay mujer que conserve señorío. Los jóvenes galanes no tardaban en tomarse todo tipo de libertades, de las que hacían uso en cualquier situación. Ya no se la recibía junto a la puerta del coche, le llovía sarcasmo ante cualquier torpeza. Después, la mujer es engañada, se le miente, se la tortura y ya no se la llama con frecuencia. Intencionadamente se le ocultan determinadas intenciones. Una, dos cartas quedan sin respuesta. La mujer espera y espera, todo en vano. Y no pregunta por qué espera, ya que teme más la respuesta que la espera. Entre tanto el hombre comienza decididamente la operación con otras mujeres y otras vidas.

Estos jóvenes echaron a rodar el deseo en Erika; poco después lo detuvieron. Le cerraron el grifo. Solo permitieron que le tomara el olor al gas. Erika intentaba encadenarlos a ella con pasión y placer. Solía golpear con violencia el peso muerto que se balanceaba sobre ella, el entusiasmo la llevaba a dar gritos. Con las uñas arañaba de forma premeditada las espaldas de su contrincante. No sentía nada. Simulaba un placer desenfrenado para que el hombre acabara de una vez. El señor acaba, pero quiere otra vez. Erika no siente nada y jamás ha sentido algo. Es tan insensible como un trozo de pizarra bajo la lluvia.

Todos estos señores abandonaron a Erika en corto plazo y ahora ella ya no quiere que se le monte ninguno más. El hombre no ofrece más que estímulos debiluchos y sus empeños son flojos. No se toman el trabajo de atender como corresponde a una mujer tan extraordinaria como Erika. Nunca volverán a conocer a una mujer como ella. Porque esta mujer es única. Lo lamentarán toda su vida, pero aun así lo hacen. Ven a Erika, dan media vuelta y se van. No se toman el trabajo de enterarse en detalle de las extraordinarias cualidades artísticas de esta mujer, prefieren ocuparse de su mediocridad, de sus propios conocimientos y oportunidades. Esta mujer es demasiado paquete para sus pobres navajitas sin filo. Se resignan a que ella se ponga mustia y se seque. Ello no les lleva a perder ni un minuto de su sueño. Erika se encoge como una momia y ellos siguen dedicados a sus tediosos negocios, como si no estuvieran frente a una flor exótica que pide riego.

Sin tener noticia de estos hechos, el señor Klemmer se mece como si él mismo fuese un ramo de flores que camina junto a la señora Kohut hija y con la señora Kohut madre siguiendo la estela. Es tan joven. Ni siquiera intuye lo joven que es. Piensa en su profesora y la mira de reojo con admiración y unción. Con ella comparte los misterios del arte. Seguramente también la mujer a su lado piensa, igual que él, cómo poner fuera de juego a la madre. Qué hacer para invitarla a una copa de vino y así concluir el día festejando. Klemmer no pide más. Para él, la profesora es pura. Despachar a la madre, sacar de paseo a Erika. ¡Erika! Así menta su nombre. Ella simula un malentendido y apura el paso, para que avancemos y para que a este joven no se le ocurra nada más. ¡Que se vaya de una vez! Por aquí hay tantos caminos por los que podría desaparecer. Tan pronto se haya ido comentará detenidamente los hechos con su madre: en secreto, este estudiante la adora. ¿Verá usted hoy la película de Fred Astaire? ¡Yo sí! No me la pierdo. El señor Klemmer sabe lo que le espera, ¡nada!

En la oscuridad del paso superior del tren urbano, Klemmer acomete un osado intento, en tanto coge a hurtadillas la mano de la señora profesora. Déme la mano, Erika. Esta mano que toca tan maravillosamente el piano. La mano fría se escabulle por las mallas y desaparece. Se levanta un airecillo pero de inmediato vuelve la quietud. Ella actúa como si el acercamiento no hubiera ocurrido. Primer intento fallido. La mano se atrevió solo porque la madre caminaba algo distante a su lado. La madre ha pasado a ser un sidecar para poder controlar el frente de la joven pareja. A esta hora no hay peligro de coches y en este tramo la acera es demasiado estrecha. La hija piensa que hay peligro y abre camino en la acera para la osada madre. Los intentos manuales de Klemmer fracasan.

El siguiente empeño en el curso de este ajetreado camino corre por cuenta de la boca de Klemmer. Se abre y se cierra sin que a su alrededor se creen la pequeñas arrugas propias de la edad. No le cuesta trabajo. Quiere intercambiar ideas con Erika sobre el contenido de un libro. Una obra de Norman Mailer, al que Klemmer admira como hombre y como escritor. Él vio tal y tal cosa en el libro, ¿quizá Erika haya visto algo completamente distinto? Erika no lo ha leído y la conversación se desvanece. De este modo es imposible llegar a ningún trato. A Erika le gustaría recuperar su juventud perdida y Klemmer hace fintas con aires de pretendiente. El rostro del joven reluce suavemente a la luz de las farolas y de los escaparates; a su lado se encoge la pianista como una hoja de papel incandescente en el horno del deseo. No se atreve a mirar al hombre. La madre intervendrá para imponer una separación de la pareja en el momento en que le parezca necesario. Erika responde con monosílabos, desinteresada, una actitud que se acentúa a medida que se acercan a su destino, el tranvía. La madre impide cualquier transacción entre la juventud que tiene delante de ella hablando de un catarro cuyos síntomas dibuja con grandes movimientos sobre el muro. La hija le da la razón. Ahora mismo hay que evitar el contagio, mañana ya podría ser demasiado tarde. Por última vez el señor Klemmer abre desesperadamente sus alas y declara a voz en cuello que él sabe de un buen remedio: generar defensas a tiempo. Recomienda la sauna. Aconseja nadar unas cuantas vueltas en la piscina. En general, recomienda el deporte y sobre todo una de sus formas más apasionantes: el piragüismo en aguas turbulentas. Ahora, en invierno, lo impide el hielo, por lo pronto, hay que buscar alternativas en otros géneros deportivos. Pero en primavera, dentro de muy poco, es la mejor época porque los ríos aumentan su caudal con las aguas de los derretimientos y arrastran con todo lo que se les pone en el camino. Después de esto, Klemmer aconseja otra vez la sauna. Recomienda correr durante un buen rato, correr por el bosque y, en general, hacer ejercicio corriendo. Erika no lo escucha, pero lo mira de soslayo e inmediatamente se escabulle incómoda. Mira casi involuntariamente desde el interior del calabozo de su cuerpo. No desgastará los barrotes con la lima. La madre no le permitirá que se acerque a los barrotes. Diga lo que diga Erika, Klemmer no está de acuerdo, este luchador empedernido; avanza con osadía unos cuantos pasos más, este novillo que sobrepasa el cercado, ¿querrá ir hacia la vaca o simplemente quiere pastar en otro potrero? No se sabe. Recomienda el deporte para desarrollar el gusto y, en general, el sentido del propio cuerpo. Usted no se imagina, señora profesora, cuánto placer se puede llegar a sentir con el propio cuerpo. Pregúntele lo que quiere y él se lo dirá. Inicialmente el cuerpo quizá parezca algo irrelevante, pero después, ¡vaya! Se estimula y desarrolla músculos. Se yergue en el aire fresco. Pero también tiene conciencia de sus limitaciones. Y como siempre, también en este caso: lo mejor es su deporte favorito, el piragüismo en aguas turbulentas. A Erika se le cruza por la cabeza el vago recuerdo de que ha visto algo así en la televisión: piragüistas en aguas turbulentas. Fue en un prolongado programa durante el fin de semana, antes de que comenzara la película. Recuerda a los piragüistas con sus chalecos salvavidas de color naranja y cascos acolchados en la cabeza. Estaban metidos en su botes minúsculos, o algo por el estilo, como las peras del Williams en el interior de las botellas de licor. Con frecuencia se volcaban al realizar sus piruetas. Erika sonríe. Por un instante recuerda a uno de esos señores por el que llegó a gritar con todas sus fuerzas, e inmediatamente lo olvida. Le queda un vago deseo que también olvida enseguida. Al fin. ¡Casi hemos llegado! El señor Klemmer siente que las palabras se le congelan en la boca. Con dificultades logra decir algo de esquiar, para lo cual la temporada está comenzando. Ni siquiera es necesario ir muy lejos de la ciudad y ya se encuentra uno con las mejores laderas con el declive que desee. ¿No es estupendo? Venga conmigo en alguna ocasión, señora profesora, puesto que la juventud llama siempre a la juventud. Allí nos encontraríamos con amigos de mi edad que se ocuparán de buena gana de usted, señora profesora. La madre concluye la conversación diciendo: nosotras no somos muy deportistas; ella, que jamás ha visto un deporte más allá de la pantalla de televisión. En invierno preferimos recogernos en casa con una buena novela policíaca. En general, a nosotras nos gusta recogernos, retirarnos de todo. La procedencia de las ofertas ya la conocemos y no tenemos interés en saber cuál es el propósito. Por lo demás, una se puede romper una pierna.

El señor Klemmer dice que él puede utilizar en cualquier momento el coche de su padre, basta que le avise con tiempo. Su mano escarba en la oscuridad y reaparece tan vacía como al comienzo.

Erika siente que su rechazo va en aumento, ¡que se vaya de una vez! ¡También puede llevarse su mano! ¡Fuera! Él representa para ella un terrible desafío y Erika está acostumbrada a afrontar únicamente los desafíos que le impone la interpretación musical fidedigna. Al fin la parada del tranvía; la construcción de plexiglás aparece bajo una luz tranquilizadora y dentro hay un banco. No se ve ningún asaltante y ellas dos sí que pueden con Klemmer. Además, hay otros dos que aguardan en silencio, dos mujeres, solas, sin protección. A esta hora, ya tan tarde, la frecuencia de los tranvías disminuye y Klemmer aún no se va. Si bien el asesino no aparece, quizá todavía llegue y haya que recurrir a Klemmer. Erika está harta, que acaben de una vez los acercamientos, que alejen de ella ese cáliz. ¡Ahí viene el tranvía! En seguida, desde la distancia, lo conversará detenidamente con la madre, tan pronto se vaya el señor Klemmer. Primero ha de irse, después pasará a ser tema de conversación. No cosquillea más que una pluma sobre un trozo de piel. El tranvía llega y se va llevándose a las dos señoras Kohut. El señor Klemmer se despide moviendo la mano, pero las señoras están ocupadísimas con sus monederos pagando los billetes.

Desvalida cae la niña, de cuyas cualidades se habla por doquier, pero que en sus movimientos parece como si estuviese metida hasta el cuello en un saco; ha caído al tropezar con unas cuerdas tensadas a poca altura. Queda remando con brazos y piernas. Dando voces se queja que otros han puesto desconsideradamente estas vallas en su camino. Ella jamás tiene la culpa. Los maestros, que han visto lo ocurrido, saludan y consuelan a la niña fatigada por sus esfuerzos musicales que por una parte sacrifica en beneficio de la música todo su tiempo libre y por otra es el hazmerreír de los demás. De todos modos, en los maestros hay una ligera repulsión, una sutil antipatía soterrada cuando manifiestan que Ella es la única que después de la escuela no se dedica a hacer estupideces. Pesan humillaciones sobre SU ánimo, por las que SE queja ante su madre en casa. A su vez, de inmediato, la madre acude a la escuela a quejarse, acusando a voz en cuello a las demás colegialas que intentan descarriar a su precioso retoño. Entonces es cuando la ira contenida de las demás golpea con toda propiedad. Es un circuito de quejas y más motivos para quejas. Canastillos de metal repletos de botellas de leche vacías destinadas a la merienda escolar se le aparecen cada dos por tres en SU camino buscando en vano llamar su atención. Pero ella se concentra en secreto en sus compañeros varones, a los que espía furtiva con el rabillo del ojo, mientras la cabeza, muy erguida, mira en una dirección completamente diferente y no acusa noticias de los proyectos de hombre. O de lo que ellos ejercitan como masculinidad.

Los obstáculos acechan en las aulas malolientes. Por las mañanas suda ahí el alumno común y corriente que a duras penas consigue alcanzar la media del objetivo del curso mientras sus padres activan nerviosos los interruptores de su intelecto. Por las tardes el aula muda sus funciones para servir a los talentos extraordinarios que se dedican a cosas extraordinarias: el señalado estudiante de música que asiste ahí a la escuela de música. Como espantapájaros sonoros retumban los estridentes aparatos en los silenciosos cuartos del pensamiento. A diario la escuela está anegada de valores imperecederos, del saber y de la música. Hay estudiantes de música de todas las edades y tamaños, incluso estudiantes de bachillerato y egresados. A todos los une el empeño por producir sonidos, en solitario o acompañados.

ELLA se obstina más y más en acceder a las dispersas burbujas de aire de una vida interior que los demás ni siquiera sospechan. En lo esencial es bella como algo extraterrestre y esta esencia se ha precipitado por sí misma en su cabeza. Los demás no ven esta belleza. ELLA cree que es bella y espiritualmente se cubre con un rostro de ilustrada. Muda de rostro a su gusto, una vez rubia, otra morena, así es cómo les gustan las mujeres a los hombres. Y ella se rige en función de ello, ya que también quiere ser amada. En sí misma es cualquier cosa menos bella. Es talentosa, gracias, de nada, pero no es bella. Más bien es deslucida y su madre se lo recuerda a cada instante para que en ningún caso se crea guapa. Solo con SUS capacidades y SU saber podrá llegar a cazar a alguien, señala la madre de la forma más artera. Y de paso le advierte que la matará a palos tan pronto la descubra con un hombre. La madre permanece sentada y la tiene en la mirilla, controla, busca, hace cuentas, resuelve, castiga. ELLA está enredada en el ovillo de sus deberes cotidianos como una momia egipcia, pero nadie se toma la molestia de echarle una mirada. Durante tres años persevera en el deseo de tener su primer par de zapatos de tacones altos. Jamás desiste por olvido. La perseverancia es requisito para su deseo. Hasta que los consiga, puede aplicar la perseverancia al estudio de las sonatas de Bach, en premio de cuyo dominio la astuta madre le hace creer que obtendrá los zapatos. No los obtendrá jamás. Se los puede comprar ella misma cuando gane su propio dinero. Los zapatos permanecen suspendidos como una carnada. De esta forma la madre le saca otra pieza y otra pieza de Hindemith; en cambio, la madre ama a la hija como jamás lo harían los zapatos.

ELLA siempre se sitúa muy por encima de los demás. La madre la eleva siempre muy por encima de los demás. A todos los deja muy por detrás y muy por debajo de sí.

Con el correr de los años, sus deseos inocentes se transforman en afán devastador, en deseos de destrucción. Quiere a cualquier precio lo que otros tienen. Lo que no puede obtener, intenta destruirlo. Comienza a robar cosas. En el taller del altillo, donde se realizan las clases de dibujo, desaparecen ejércitos de acuarelas, lápices, pinceles, reglas. Desaparecen unas gafas plásticas de sol, cuyos cristales producen un reflejo multicolor; una novedad muy de moda. Por temor, los objetos robados, que ya no le servirán a nadie, van a parar de inmediato al primer basurero que encuentra por la calle, para que no sean descubiertos en su propiedad. La madre busca y siempre encuentra, ya sea un chocolate comprado a hurtadillas o un helado que se ha agenciado ahorrándose el dinero del tranvía.

En lugar de las gafas de sol habría preferido apropiarse del vestido de franela gris de otra chica. Pero no es fácil robar el vestido, ya que su propietaria siempre está metida dentro de él. Como compensación ELLA descubre, a través de un cuidadoso trabajo de detective, que el vestido fue financiado con el propio cuerpo ejerciendo la prostitución infantil. Durante días siguió la sombra gris de la lobezna propietaria del vestido; en el mismo distrito se encuentran tanto el conservatorio como el Bar Bristol con su clientela de mediana edad que mira a la chiquita, tan sola hoy. La compañera de colegio cuenta apenas dulces dieciséis años y, como corresponde, su delito es denunciado. LE cuenta a la madre qué vestido desea y cómo se lo puede financiar. Las palabras fluyen con falsa inocencia de sus labios, para que la madre se regocije con la candidez de la propia niña y la elogie. De inmediato la madre se ata bien las espuelas de las botas de caza. Resoplando y echando espuma por la boca se deja caer en la escuela y, mientras se sostiene la cabeza, exige una sonora expulsión. La modelo y su vestido gris desaparecen de la institución; ya no tiene el vestido delante de la vista, pero lo tiene metido en el corazón, y a causa de él pasará largo tiempo hurgando en sus heridas y grietas sangrientas. La dueña del vestido es condenada a trabajar como vendedora en una perfumería del centro de la ciudad y tendrá que soportar el resto de su vida sin los placeres de una cultura general. Lo que pudo haber llegado a ser, no fue.

En premio por la rápida comunicación del peligro LE es permitido fabricar con sus propias manos una cartera para el colegio, tan extravagante como singular, utilizando pobres restos de cuero. De este modo se habrá cuidado de que tenga una actividad provechosa, para un tiempo libre del que no dispone. Pasará mucho tiempo hasta que la cartera esté acabada. Pero entonces habrá hecho algo que ningún otro posee ni tampoco querría poseer. Nadie más que ELLA posee una cartera tan singular y ¡hasta se atreve a salir a la calle con ella! Los proyectos de hombre y futuros músicos con los cuales practica música de cámara y, como parte del deber, forma parte de una orquesta, despiertan en ella una melancolía duradera que, desde hacía ya mucho tiempo, parecía profundamente adormecida. Por esta razón, hacia el exterior ELLA manifiesta un orgullo incontrolable, pero ¿de qué? La madre ruega e invoca que no se conceda nada porque después no se lo podrá perdonar a sí misma. ELLA no es capaz de tolerarse ni el más pequeño error, que seguirá pinchándola e hiriéndola durante meses. Con frecuencia se revuelca con ideas obsesivas; cómo podría haber hecho tal y tal cosa de otra forma, pero ya es demasiado tarde. El diminuto proyecto de orquesta es dirigido personalmente por la profesora de violín; aquí el primer violín representa el poder absoluto. ELLA busca el trato con los poderosos para que éstos la lleven a su altura. Siempre ha rondado en torno al poder, desde que vio a su madre por primera vez. El muchacho, al cual han de seguir los demás violines como la veleta de la torre que señala la dirección del viento, se pasa las pausas leyendo libros serios para su próximo examen de madurez. Dice que para él muy pronto comenzará una vida seria, o sea, los estudios superiores. Hace planes y los comenta con valentía. A veces mira distraído a través de ELLA, quizá repitiendo una fórmula matemática o quizá una relativa al gran mundo. Jamás atraparía su mirada, porque ella mira altanera hacia el techo. En él, ella no ve al individuo, sino al músico; ella no lo ve y él ha de darse cuenta de que, para ella, él no es más que aire. Por dentro se derrite. Con su mecha, ella brilla más que mil soles y encandila a la rata maloliente que se oculta en su propio sexo. Con el fin de que él le dirija la mirada, en una ocasión se golpea con fuerza la mano izquierda con la cubierta del estuche de madera de su violín, una mano que le hace tanta falta. Da un aullido de dolor para que él la mire. Quizá sea amable con ella. Pero ¡no!, quiere hacer el servicio militar para no seguir arrastrando ese asunto. Por lo demás, su deseo es ser profesor de historia natural, de alemán y de música. Por el momento lo único que domina con bastante acierto es la música. Para que él la acepte como mujer, para ser registrada como hembra en su agenda mental, en las pausas ella se sienta a tocar el piano solo para él. Es muy hábil en el piano, pero él la juzga únicamente en función de su espantosa tosquedad en la vida cotidiana. Esas torpezas que le impiden encaramarse en su corazón.

ELLA decide: ¡a nadie entregará hasta el último y más recóndito rincón de su yo, sus más íntimos resquicios! Quiere conservarlo todo y, en lo posible, acumular un poco más. Lo que se tiene, se es. ELLA acumula montañas escarpadas, la cúspide la conforman sus conocimientos y cualidades, sobre los que se ha ido acumulando la nieve. Solo el más valiente de los esquiadores tendrá éxito al escalarla. En cualquier momento el muchacho puede resbalar por sus pendientes, caer por el vacío en una grieta de hielo. Es ELLA quien le ha confiado a alguien la llave de su precioso corazón, del témpano cincelado de su espíritu, por ello puede recuperarlo en cualquier momento.

De este modo, ELLA espera impaciente que su valor como futura virtuosa de la música suba en la bolsa de valores de la vida. Espera silenciosa, cada vez más silenciosa, que alguno se decida por ella y, a su vez, ella gozosa se decidirá de inmediato por él. Será un individuo excepcional con dotes musicales, sin ningún tipo de vanidad. Pero éste ya ha hecho su elección: estudios de inglés o estudios de alemán. Su orgullo es razonable.

Desde fuera le hace guiños algo en lo que ella decide no participar para poder vanagloriarse de que no le interesa. Ella desea acumular medallas, placas conmemorativas por su exitosa marginación, así no permite ser medida ni sopesada. Rema con torpeza como un animal de piel rasgada y garras sin filo, manotea nadando con dificultad y a empujones en el tibio líquido materno, temerosa, sacando la cabeza; ¿dónde ha quedado la orilla que la rescatará? El salto hacia arriba, al terreno seco envuelto en bruma, le resulta demasiado trabajoso, con excesiva frecuencia ha caído a lo largo del resbaladizo declive.

Desea a un hombre que sepa mucho y que toque el violín. Pero éste no la acariciará antes de que ella lo tenga bajo su dominio. El huidizo macho cabrío se encarama por las piedras, pero no tiene energías para escarbar bajo los escombros en búsqueda de su feminidad. Él opina que une femme est une femme. En seguida hace un chiste sobre la veleidad del género femenino y dice; ¡estas mujeres! Cuando le pasa a ELLA la baraja para que haga juego, la mira sin percatarse realmente de su existencia. No decide en contra de ELLA, simplemente decide sin ELLA.

ELLA jamás se expondría a situaciones en las que pudiera aparecer débil o tan solo subordinada. Por ello se queda donde está. Recorre únicamente los estadios habituales del estudio y la obediencia, no incursiona en otros territorios. La rosca de la prensa rechina, esta prensa que le aplastará las uñas de los dedos hasta extraerle toda la sangre. Ya su raciocinio le exige que estudie, puesto que en tanto esté empeñada en superarse, seguirá viva, eso le han dicho. La obediencia es una exigencia que plantea la madre. Y, el que se expone, muere, también éste es un consejo de la madre. Cuando no hay nadie en casa, se hiere voluntariamente en la propia carne. Siempre está esperando el momento en que pueda herirse sin ser observada. Apenas suena el picaporte, va en busca de la cuchilla para todo uso de su padre, su pequeño amuleto. Le quita el envoltorio dominguero de cinco capas virginales de plástico. Es hábil en el manejo de cuchillas; mejor que peor, tiene que afeitar al padre, esa blanda mejilla paterna bajo una frente completamente vacía a la que no enturbia ni una sola idea ni se enreda en voluntad alguna. La cuchilla está destinada a SU carne. Esta planchita delgada, elegante, de acero azulado, flexible, elástica. Se sienta con las piernas abiertas frente al espejo de aumento que se usa para el afeitado y realiza un corte que agranda la abertura que constituye la puerta al interior de su cuerpo. Entre tanto ha ganado experiencia, de modo que el corte con la cuchilla no le causa dolor; sus manos, brazos y piernas han sido usados muchas veces para estos experimentos. Su pasatiempo es precisamente hacerse cortes en el propio cuerpo.

Al igual que la cavidad bucal, tampoco esta entrada y salida de su cuerpo puede considerarse bella, pero es necesaria. Ella se entrega plenamente a sus propias manos, lo que en todo caso es mejor que estar entregado a las manos de otro. Tiene el control en sus manos, y sus manos tienen sensibilidad. Sabe exactamente con cuánta frecuencia y en qué profundidad. La abertura es tensada desde la tuerca de sostén del espejo y aprovecha la oportunidad para hacer el corte. Rápido, antes de que llegue alguien. Con escasos conocimientos de anatomía y con aún menos fortuna, el acero ataca y penetra allí donde ella piensa que ha de haber una abertura. Se abre, se sorprende por la transformación y mana la sangre. Tiene un aspecto extraño la sangre, pero no mejora con la costumbre. Tampoco esta vez siente dolor. Sin embargo, SE corta en el lugar equivocado y separa lo que Dios Padre y la Madre Naturaleza han unido con afán. El ser humano no debe intervenir y ello trae una venganza consigo. No siente nada. Por un instante las dos caras de la carne cortada se miran sorprendidas ya que, de pronto, en medio de ellas ha surgido este espacio que antes no existía. Durante muchos años compartieron penas y alegrías y ahora ¡esta separación! En el espejo las mitades se ven invertidas, de modo que ninguna sabe qué mitad es. En seguida brota abundante sangre. Las gotas de sangre aparecen, fluyen y se mezclan con sus compañeras formando un verdadero hilo. Después, cuando se unen los hilos de sangre, corre un flujo rojo, homogéneo y tranquilo. De tanta sangre, no ve qué es lo que ha cortado. Es su propio cuerpo, pero éste le resulta tremendamente ajeno. En eso no había pensado, ahora ya no podrá controlar la línea del corte, tal como se haría con el corte de un vestido, en el que cada una de las líneas de puntos o de pequeños trazos es marcado con un rodillo para conservar el control y tener dominio de la situación. Por lo pronto ha de detener la sangre y en este proceso siente miedo. El bajo vientre y el miedo son dos aliados de confianza que ya conoce bien, siempre aparecen juntos. Cuando uno de estos dos aliados se presenta sin previo aviso en su cabeza, sabe con certeza que el otro no puede estar lejos. La madre puede controlar si por la noche Ella tiene las manos sobre la manta, pero para conseguir el control sobre el miedo tendría que abrirle la tapadera de los sesos a la niña y raspar personalmente de ahí el miedo.

Para detener la sangre recurre al inestimable tampón que toda mujer conoce y aprecia en virtud de sus ventajas, sobre todo para hacer deporte y para cualquier tipo de movimientos. El tampón sustituye en corto plazo la compresa dorada que corona las entrepiernas de la señorita princesa, que ha partido al baile infantil en calidad de niñita. Pero ELLA jamás asistió a los bailes infantiles de carnaval ni conoció la corona. De pronto, el adorno de las reinas ha ido a parar a las bragas, y a partir de ese momento toda mujer sabe cuál ha de ser su lugar en la vida. Aquello que inicialmente coronaba la cabeza gratificando el orgullo infantil ha ido a parar donde la leña femenina ha de esperar pacientemente el hachazo. La princesa ha crecido y los deseos comienzan a diversificarse: un señor quiere un mueble enchapado que no sea demasiado llamativo; otro, un conjunto en verdadero nogal del Cáucaso, y un tercero no quiere más que leña para hacer fuego que pueda apilarse en grandes cantidades. Pero el señor en cuestión puede marcar las reglas incluso en esto: puede apilar su leña de forma racional para ahorrar espacio. En algunas carboneras cabe más que en otras, en las que la leña está tirada sin ningún orden. Hay fuegos domésticos que arden más tiempo que otros porque, de hecho, hay más leña.

Delante mismo de la puerta de su casa, Erika K. era esperada por un mundo amplio que se disponía a acompañarla. Cuanto más se empeñaba Erika en rechazarlo, tanto más la apremiaba el mundo pegándose a ella. Una fuerte tormenta primaveral la arrastraba con sus violentas ráfagas. El viento se le metía por debajo de la falda acampanada, pero enseguida escapaba desalentado. La golpeaban gruesas masas de aire contaminado provocando verdaderas dificultades para respirar. Algo se golpeaba con estruendo contra el muro.

En las pequeñas tiendas las madres, vestidas con colores vivos, se agachan para examinar los productos, porque ellas se toman en serio sus labores; dan respingos detrás del muro que rechaza el viento. Las jóvenes mujeres sueltan las riendas de sus hijos mientras ponen a prueba los conocimientos que han extraído de lujosas revistas de cocina examinando inocentes berenjenas y otros productos exóticos. La mala calidad provoca el rechazo de estas mujeres, como si se tratase de una víbora que asoma su cabeza en un calabacín. A esta hora ningún hombre adulto que goce de buena salud se pasea por las calles, donde no tiene nada que hacer. Los verduleros han apilado junto a la entrada de sus tiendas las cajas con los frutos multicolores cargados de vitaminas, todos ellos en distinto estado de descomposición y putrefacción. Ahí escarba con pericia la mujer. Opone resistencia al vendaval. En detestable actitud lo toca todo para averiguar su consistencia y si está fresco. O busca agentes de conservación y sustancias para la eliminación de parásitos, algo que disgusta en extremo a una joven madre bien informada. Aquí, en estas uvas se ve una capa de un verde mohoso que sin duda es venenosa, las uvas fueron groseramente fumigadas en la parra. Asqueada las lleva donde la verdulera, que viste un delantal azul; es una prueba de que una vez más la química le ha ganado la mano a la naturaleza y quizá siembre una semilla de un futuro cáncer en la criatura de esta joven madre. Los resultados de una encuesta han puesto en absoluta evidencia que el hecho de que en este país los alimentos deben ser controlados regularmente en su contenido de sustancias venenosas es más conocido que el nombre del no menos venenoso viejo canciller. También la clienta de mediana edad ha comenzado a preocuparse acerca de la calidad del suelo en que han crecido las patatas. Sí, a causa de su edad, la clienta siente que, por desgracia, el riesgo es para ella aún mayor. Y en la actualidad se ha elevado de forma dramática el peligro que la acecha. Por último compra naranjas, ya que se pueden mondar reduciendo así considerablemente los elementos contaminantes. Pero de nada le sirve a esta ama de casa hacerse la interesante en la tienda con sus conocimientos sobre sustancias contaminantes; Erika ha pasado a su lado sin prestarle atención, del mismo modo que por la noche tampoco su marido le prestará atención, sino que se dedicará a leer el periódico del día siguiente; una suerte que lo encontrara de camino a casa, así dispondría de información por adelantado. Tampoco los hijos le harán los honores a la comida preparada con tanto cariño, porque ellos ya son adultos y no viven en casa. Hace ya tiempo que se han casado y, a su vez, se afanan comprando frutos envenenados. Llegará el día en que se hallen de pie frente a la tumba de esta mujer y lloriquearán un poco, pero el tiempo ya roerá en ellos mismos. Por ahora se han deshecho de las preocupaciones por la madre y muy pronto serán ellos la preocupación de sus hijos.

Eso es lo que piensa Erika.

De camino a la escuela Erika no puede evitar ver por todos lados la destrucción de individuos y comestibles, pocas veces ve que algo crece y florece. Tan solo en el parque del ayuntamiento o en el parque público, donde las rosas y los tulipanes brotan carnosos. Pero incluso éstos se precipitan, porque llevan en sí mismos el proceso de descomposición. Es lo que piensa Erika. En su opinión solo el arte tiene una existencia más duradera. Erika lo cuida, lo poda, lo ata a una guía, lo desmaleza y finalmente cosecha. Pero ¿quién sabe todo lo que se ha perdido o ha sido acallado injustamente? Cada día muere una pieza musical, una novela o un poema porque ya no posee razón de existencia en nuestro tiempo. Y lo que parecía eterno ha perecido, ya nadie lo conoce. Aun cuando habría merecido seguir existiendo. En el curso de piano de Erika ya hay niños que machacan a Mozart o a Haydn, los más avanzados se deslizan sobre los patines de Brahms y Schumann, cubriendo el bosque de la literatura musical con sus babas de caracol.

Erika K. se lanza decidida hacia la tormenta primaveral con la esperanza de llegar sana y salva al otro extremo; se trata de cruzar la explanada delante del ayuntamiento. Un perro a su lado también percibe los primeros aires de la primavera. Erika repele lo corporal vegetativo, que le resulta como una molestia constante en su camino de trazado recto. Quizá no esté tan imposibilitada como un minusválido, pero sí limitada en cuanto a su libertad de movimiento. La mayoría avanza amablemente en busca de compañía, hacia una pareja. Eso es todo lo que desean. Si se le llega a colgar del brazo alguna colega del conservatorio, ella da un respingo ante el atrevimiento. Nadie ha de apoyarse en Erika, solo el peso de las artes tiene derecho a posarse sobre Erika, que a la menor brisa amenaza con escapar y decantar en otro lugar. Erika oprime su propio brazo con tal fuerza contra su cuerpo, que el brazo de la otra intérprete no consigue romper el muro y se ve obligado a desistir. Se suele decir que una persona de este tipo es inaccesible. Y nadie se le acerca. Antes se hace un rodeo. Atrasos y esperas son el precio que se paga para no tener contacto con Erika. Algunos llaman la atención dando voces, Erika no. Algunos hacen señas, Erika no. Los hay así y asá. Algunos dan saltitos, graznan, gritan. Erika no. Porque ellos saben lo que quieren. Erika no.

Dos alumnas o aprendizas femeninas se acercan soltando risitas ahogadas, estrechamente abrazadas, cabeza con cabeza como dos perlas artificiales. Son muy colegas, los dos frutos. Es seguro que se soltarán tan pronto como se les acerque el novio de una o de otra. De inmediato romperán el cálido abrazo fraternal para dirigir sus ventosas hacia él y penetrar como minas por debajo de su piel. Más adelante explotará con violencia el disgusto y la mujer se separará del hombre para desarrollar un talento que yacía dormido.

Los seres humanos son incapaces de moverse y estar solos, se presentan en manadas, como si cada uno de ellos no fuese ya bastante carga para la superficie terrestre, piensa Erika, la individualista. ¡Babosas informes, sin prestancia ni estructura, inconscientes! Jamás han sido tocados ni conmovidos por magia alguna, por la magia de la música. Están pegados unos a otros con su piel inamovible.

Erika se limpia golpeándose con la mano. Con la mano sacude levemente la falda y la chaqueta de paño. Seguro que se le ha pegado algo de polvillo con tanta tormenta y ráfagas de viento. Erika elude a los demás peatones apenas vislumbra que se le acercan.

Fue en uno de estos luminosos días primaverales cuando las señoras Kohut depositaron al padre, deficiente mental irremisible y ya completamente ajeno al mundo, en un sanatorio de Baja Austria; después fue a parar al manicomio estatal Am Steinhof hasta los extranjeros lo conocen a través de tristes baladas, donde fue invitado a permanecer. ¡Tanto tiempo como quisiera! A su gusto.

El carnicero, un tendero de su confianza, famoso matarife al que jamás se le ha pasado por la cabeza sacrificarse a sí mismo, se ofreció voluntariamente a efectuar el transporte en su minibús Volkswagen de color gris, en el que por lo general se zangolotean mitades de terneros. El padre se deja llevar por el paisaje primaveral y respira. Junto con él viaja su equipaje con monogramas en todas las piezas, hasta el último calcetín tiene bordada con claridad la K., un trabajo arduo que ya no es capaz de admirar o tan siquiera de valorar; a pesar de que este trabajo manual lo beneficia evitando que el señor Novotny, tan imbécil como él, o el señor Vytvar den mal uso, sin malas intenciones, a sus calcetines. Los nombres de éstos están marcados con otras iniciales, pero ¿qué ocurre con el señor Keller, que se mea en la cama? Bueno, él está en otra habitación, según pueden constatar satisfechas Erika y su madre. Emprenden el viaje y en un santiamén habrán llegado. Dentro de poco arribarán a su destino. Pasan junto a la Rudolfhöhe y a Feuerstein, al lago del Wienerwald y al Kaiserbrunnenberg, al Jochgrabenberg y al Kohlreitberg un cerro que habían escalado con el padre tiempos pasados, que no fueron mejores, y casi llegan hasta el Buchberg, pero giran antes. Y detrás del cerro los esperará Blancanieves, en discreto esplendor y riendo de alegría porque una vez más llega alguien a su reino. Allí hay una casa que pertenece a una familia de origen campesino y que disfruta de ingresos que eluden de los impuestos; ésta ha sido organizada con el buen fin humanitario de atender a los dementes y administrarlos con propósitos de explotación pecuniaria. De este modo la casa no solo beneficia a una familia, sino que sirve al recogimiento de muchos, muchos trastornados, y los protege de sí mismos y de los demás. Los pupilos pueden elegir entre hacer trabajos manuales o pasear. En ambos casos están bajo control. Pero hay que hacerse cargo del subproducto de los trabajos manuales, de los desechos, y los paseos no están exentos de riesgos (fugas, mordidas de animales, heridas); el buen aire del campo es gratis. Cada uno puede respirar cuanto quiera y necesite. Cada acogido paga una suma considerable a través de su curador legal para ser admitido y poder permanecer, lo que además cuesta un sinfín de propinas, según el grado de dificultad y suciedad del paciente. Las mujeres habitan la segunda planta y la mansarda, los hombres la planta baja y el ala lateral, que oficialmente ha dejado de llamarse garaje remodelado porque es una pequeña casa bien acondicionada, dotada de agua fría y un techo que gotea. No se pueden exponer los coches al moho y la mugre, fuera están mejor. A veces también la cocina acoge a alguno que se acuesta entre cajas llenas de ofertas especiales y lee a la luz de una linterna. La construcción agregada es aproximadamente de un tamaño como para un Opel Kadett; un Opel Commodore se quedaría atrapado y no podría ir para delante ni para atrás. Todo, hasta donde alcanza la vista, con un buen alambrado. La familia no puede llevarse de vuelta al paciente que acaban de traer con tantos esfuerzos y por el que han pagado una suma elevadísima. Con el dinero que la familia cobra por sus huéspedes seguramente se ha comprado un palacio en otro lugar donde no tengan que ver imbéciles. Y desde luego que allí vivirán solos para poder reponerse de tanto servicio a la humanidad.

El padre, con la vista ya un tanto nublada, pero bien guiado, se dirige hacia su nuevo hogar, después de haber abandonado hace tan solo unos instantes su hogar habitual. Le asignan una bella habitación que lo espera; primero debió morir uno lentamente para que fuera admitido uno nuevo. Y, en su momento, también éste deberá despejar el territorio. Los trastornados requieren más espacio que los humanos en versión normal, ya que no se dejan despachar con cualquier excusa y necesitan al menos un corral tan amplio como un pastor alemán de tamaño mediano. La casa explica que estamos siempre completos e incluso podríamos aumentar el número de camas. Los residentes son intercambiables; en todo caso, han de estar la mayor parte del tiempo acostados porque de este modo ensucian menos y se dejan almacenar ocupando menos espacio. Por desgracia, de un día para otro no se puede cobrar el doble por una persona, de lo contrario lo harían. Lo que hay aquí es inamovible y paga; para la familia es un buen negocio. Y el que está aquí, se queda, porque así lo disponen sus familiares. Las cosas solo pueden empeorar: ¡Steinhof! ¡Gugging! La habitación está cuidadosamente subdividida a través de las camas individuales, a cada uno su camita, y éstas son pequeñas, así caben más en un cuarto. Entre los compartimientos queda un espacio de unos treinta centímetros, apenas del tamaño de un pie, para que, si lo necesita, el sujeto pueda levantarse y aligerarse, lo que no le está permitido hacer en la cama porque significa más trabajo. En ese caso sus costes son mayores de lo que costaría una protección plástica para la cama y es trasladado a lugares aun mucho peores. Es frecuente que alguno pregunte quién ha estado acostado en su camita, quién ha comido de su platito o quién ha revuelto su cajoncito. ¡Estos enanitos! Cuando suena el gong siempre bienvenido para la comida, los enanos acuden como una manada sin orden, pisoteándose y atropellándose, al salón donde Blancanieves espera a cada uno de ellos con su dulce presencia. Los quiere a todos por igual y los acoge en su corazón, la feminidad ya olvidada, con su piel tan blanca como la nieve y el cabello tan negro como el azabache. Pero aquí no hay más que una enorme mesa de refectorio para estos cerdos, cubierta con una lámina sintética resistente a los ácidos y a las raspaduras y que es lavable, porque éstos no saben comportarse en la mesa; el servicio es de plástico para que ningún imbécil se hiera a sí mismo o a otro, y no hay cuchillitos ni tenedorcitos, solo cucharitas. Si hubiera carne, que no es el caso, vendría troceada. Ellos aprietan su propia carne, unos contra otros, se atropellan, empujan y pellizcan para defender sus diminutos lugares de enanos.

El padre no comprende por qué está aquí, si ésta jamás ha sido su casa. Se le prohíben muchas cosas y las demás tampoco son vistas con muy buenos ojos. Todo lo que hace está mal, algo a lo que ya está acostumbrado por su mujer. No ha de tomar nada ni tampoco debe excitarse, tiene que luchar contra su desasosiego y quedarse acostado, este paseante inagotable. No debe introducir basura a la casa ni sacar de ella las propiedades de la familia. No debe confundir el interior con el exterior, todo tiene su lugar, y para salir debe cambiarse de ropa o ponerse algo encima, algo que el de la cama vecina acaba de robarle para que se fastidie su paseo. Mas, tan pronto como ha sido depositado en su cubículo, el padre intenta partir, pero es detenido y obligado a permanecer en su lugar. ¿De qué forma, si no, podría la familia quitarse de encima al perturbador de su tranquilidad y cómo accederían a sus riquezas los dueños de casa? Unos necesitan deshacerse de él, los otros necesitan que permanezca. Unos viven de que esté aquí, los otros de que ya no esté y que no se les vuelva a aparecer. Hasta pronto, fue un placer. Pero todo ha de concluir. El padre ha de despedirse de las dos señoras haciendo señas con la mano, apoyado por un asistente involuntario. Pero el padre no es razonable, en vez de hacer señas se tapa los ojos con la mano y lloriquea que no le peguen. Esto da una mala imagen del resto de la familia, a punto de partir; el padre jamás ha sido golpeado, desde luego que no. De dónde habrá sacado esas cosas el padre, pregunta al aire el fragmento de familia. Pero el aire no responde. El carnicero conduce con más rapidez que antes ya que se ha desprendido de un pasajero peligroso; todavía quiere ir con los niños al campo de fútbol, puesto que hoy es domingo. Su día libre. Ofrece consuelo utilizando palabras que ha escogido cuidadosamente. Compadece a las señoras K. con frases muy cuidadas; la gente de negocios domina a la perfección el lenguaje de lo escogido y selecto. El matarife habla como si se tratara de elegir entre filete y asado de lomo. Habla con el habitual lenguaje profesional, aun cuando hoy es domingo, el día para el lenguaje del tiempo libre. La tienda está cerrada. Pero un buen carnicero está siempre en servicio. Las señoras K. vuelcan un cúmulo de entrañas aún humeantes; en el mejor de los casos, alimento para el gato, juzga el especialista. Cotorrean que esto ha sido un desgarro, pero necesario, ¡sí, ya era hora!, esta decisión que les ha costado mucho esfuerzo. A cuál de ellas da más razones. En cambio, los proveedores del carnicero compiten entre sí pidiendo cada vez menos. Pero este carnicero tiene precios fijos y sabe muy bien qué da a cambio. Un trozo de buey cuesta tanto, uno de costilla tanto y un pernil tanto. Las señoras pueden ahorrarse sus palabras. Cuando estén comprando salchichón y productos ahumados pueden ser más generosas, ahora que están comprometidas con el carnicero, que no en vano las lleva de paseo un día domingo. Gratis es solo la muerte y ésta cuesta la vida; y todo tiene un final, solo la salchicha tiene dos, comenta este solícito comerciante, y se ríe con sonoras carcajadas. Las señoras K. están de acuerdo, aunque doloridas porque han perdido un miembro de la familia; ustedes saben lo que se les debe a clientas de tantos años. El carnicero las considera parte de sus más fieles clientas y por ello se siente animado: «Al animal no le puedes dar la vida, pero sí una rápida muerte». Se ha puesto muy serio, el hombre del oficio sangriento. Las señoras K. están de acuerdo con él también en eso. Pero que preste más atención a la carretera, de lo contrario su sentencia acabará materializándose de forma horrorosa antes de lo que se lo imaginan. Abundan los conductores poco diestros que salen de paseo el fin de semana. El carnicero dice en seguida que él lleva en la sangre la habilidad para conducir. En este sentido, las señoras K. no tienen otra cosa que ofrecer más que su propia sangre, y no están dispuestas a derramarla. No se ha de olvidar que hace tan solo un instante han debido deshacerse de una parte de su propia sangre pagando por ello mucho dinero para que quepa en un dormitorio atiborrado de gente. Que el carnicero no crea que les ha resultado fácil. Un trozo de ellas se ha quedado allí, en el hogar de Neulengbach. ¿Qué presa en particular?, pregunta el especialista.

Poco después entran en su vivienda ya algo más despejada, esa guarida que cierran para protegerse. Ahora dispondrán de más espacio para las actividades de su tiempo libre; la vivienda no se abre a cualquiera, ¡solo a sus inquilinos!

Se ha levantado una nueva ráfaga de viento y, como si fuera la enorme y suave mano de un gigante, arrastra a la Kohut hija hacia el escaparate de una óptica donde centellean los cristales. Unas gafas gigantescas con cristales de color violeta cuelgan delante de la tienda y se mecen amenazando con cada golpe del viento a los que pasan por ahí. De pronto se hace un silencio, como si el viento estuviera cogiendo aire y hubiese sido sorprendido por algo. Seguro que en este momento la madre ajetrea a su gusto en la cocina y sofríe algo en grasa para la cena que, ya fría, compartirán más tarde, y después la esperan las labores manuales, una mantel blanco de encajes.

En el cielo hay nubes bien formadas, con los bordes rojizos. Las nubes parecen no saber qué rumbo tomar; desbocadas corren para allá y para acá. Erika siempre sabe con días de anticipación lo que la aguarda en los días venideros, esto es, el servicio a las artes en el conservatorio. O de alguna otra forma tiene que ver con la música esa chupasangre, que Erika consume en los más diversos estados físicos, enlatada o recién tostada, alguna vez como sopa, otra como alimento sólido, sola o mangoneando a otros.

Ya varias callejuelas antes de llegar a la escuela de música, Erika asume una actitud vigilante, de acuerdo con su costumbre busca y husmea como un experto perro de caza que ha descubierto una pista. Quizá sorprenda a algún alumno o alumna que, por no tener ninguna tarea musical, disponga de demasiado tiempo libre y lo ocupe en asuntos de su vida privada. Erika se propone penetrar por la fuerza en esas vastas fincas privadas que se extienden más allá de su control. Colinas sangrientas, campos de vida que hay que coger por los cuernos. El maestro tiene todo el derecho de hacerlo ya que representa a los padres. Como sea, ella quiere saber qué sucede en las vidas de los demás. Tan pronto algún alumno la elude, apenas se relaja en su ámbito propio, como en una caseta plástica portátil, y piensa que se halla fuera de control, la K. aparece temblando de tensión dispuesta a entrometerse por sorpresa en su vida, sin que nadie la llame. Da un salto en torno a una esquina, inesperadamente emerge de algún pasaje, su cuerpo aparece por arte de magia en un ascensor, es como un espíritu cargado de energía depositado en una botella. A veces asiste a conciertos con el fin de desarrollar su gusto musical e imponérselo después a los alumnos. Compara a un intérprete con otro y destruye a los alumnos con parámetros válidos solo para el arte de los más grandes. Su persecución supera el campo visual del alumno y expande su propio campo visual; se observa a sí misma en los escaparates mientras sigue huellas ajenas. En lenguaje popular se diría que ella es una buena observadora, pero Erika no forma parte del pueblo. Ella se cuenta entre los que conducen y dan instrucciones al pueblo. Absorta en el vacío de la absoluta inercia de su cuerpo hace saltar la tapadera de la botella con un estampido y aparece por sorpresa en medio de una existencia ajena que ha buscado con premeditación. Nunca se puede demostrar que su espionaje es deliberado. Pero poco a poco comienzan a formularse sospechas en su contra. De súbito se hace presente en un momento en el que no se desean testigos. Cualquier peinado nuevo de una alumna da tema en casa para latas discusiones incluidas las acusaciones a la madre, que retiene a su hija por la fuerza en casa para que no pueda andar en libertad y vivir. Por lo demás, también ella, la hija, hace tiempo que debería haberse hecho un nuevo peinado. Pero esta madre que ya no se atreve a propinar palizas la sigue, a Erika, como una sombra o se le pega como una sanguijuela asquerosa; la madre le chupa la médula de los huesos. Lo que Erika sabe a través de sus secretas observaciones, lo sabe a plena conciencia, y lo que Erika es realmente, un genio, eso es algo que nadie sabe mejor que su madre, que conoce a la niña por dentro y por fuera. Quien busca, encuentra todo aquello repelente que en secreto espera encontrar.

Frente al cine Metro, en la Johannesgasse, hace ya tres bellos días de primavera, o sea, desde que han cambiado el programa, Erika ha descubierto tesoros ocultos, porque un alumno ocupado consigo mismo y con sus guarrerías se da rienda suelta ajeno a toda cautela. Sus sentidos se concentran en las fotografías de la película. En estos días el cine presenta un filme pornográfico sin importarle que en los alrededores haya niños que se dedican a la música. Uno de los alumnos parado ahí enfrente juzga minuciosamente cada fotografía en función de lo que se ve, el otro se deja guiar más bien por la belleza de las mujeres expuestas. Un tercero desea con testarudez lo que no se ve, el interior del vientre de la dama. En el momento en que dos jóvenes proyectos de hombre discuten entusiasmados sobre el tamaño de los pechos femeninos explota entre ellos la señora profesora de piano, que ha llegado arrastrada por las ráfagas del viento y surte el efecto de una granada. Se impone una mirada de reproche silencioso con una dosis de lástima; quién diría que ella y las mujeres de las fotos pertenecen al mismo sexo, vale decir, al bello sexo; es más, un lego en la materia pensaría que se trata de dos categorías distintas de la misma especie. Si se juzga en función del aspecto exterior. Pero una imagen no muestra la vida interior, de modo que las comparaciones serían injustas con la señorita Kohut, cuya vida interior es lo que de verdad da frutos y genera savia. La Kohut se aleja sin decir una palabra. No hay intercambio de opiniones, pero el alumno sabe que habrá estudiado poco, claro, porque sus intereses se hallan en otras cosas que nada tienen que ver con el piano.

En los escaparates se ven las fotos de hombres y mujeres en escenas de arduo trabajo, inmersos en la eternidad del placer encarnizado, ese trabajoso ballet. Un trabajo que los hace sudar. El hombre trabaja a ratos en la carne de la mujer y puede dar muestra pública del resultado de sus empeños: tan pronto como se corre y se deja caer como un peso muerto sobre el cuerpo de la mujer. Al igual que en la vida, donde por lo general el hombre ha de alimentar a la mujer y se le valora de acuerdo con su capacidad para dar alimento, también aquí le sirve a la mujer un alimento tibio que ha preparado él mismo a fuego lento en el interior de sus entrañas. La mujer jadea a todo pulmón, lo que se refleja en las imágenes, ya que hasta sus gritos parecen estar retratados en las fotos; ella está feliz por lo que recibe y por su benefactor, y sus gritos van en aumento. Las fotos, desde luego que son mudas; para oír el sonido hay que entrar al cine, donde la mujer grita en agradecimiento por los esfuerzos masculinos tan pronto el cliente haya pagado la entrada.

El alumno va dando zancadas a una respetuosa distancia de la Kohut. Se riñe a sí mismo por haber herido su orgullo femenino al dedicarse a examinar mujeres desnudas. Quizá la Kohut también cree que es una mujer y ahora se siente profundamente herida. Para la próxima vez su reloj deberá advertirlo con un fuerte tictac cuando la profesora venga a darle caza. Más tarde, durante la clase de piano no le dirigirá directamente la mirada al alumno, ese voluptuoso. Ya en el Bach, inmediatamente después de las escalas y de los ejercicios de digitación, la inseguridad se apodera de él. Este intrincado tejido musical lo resiste solo la mano segura del que es dueño de la situación y es capaz de tensar las riendas. El tema principal está confuso, las voces secundarias están demasiado marcadas y al conjunto le falta transparencia. Como el cristal de un coche embadurnado de aceite. Erika hace mofa del escuálido arroyuelo en el que el alumno ha transformado a Bach, aguas que corren aturdidas quedando detenidas en pequeños diques de piedras y tierra. Erika explica con detalle la obra de Bach: es una construcción ciclópea cuando se trata de las Pasiones y la construcción de un zorro en El clave bien temperado y las demás obras de contrapunto para instrumentos de cuerda percutida. Con el ánimo de humillar al alumno, Erika eleva por los cielos la obra de Bach; afirma que Bach vuelve a edificar las catedrales góticas cada vez que suena su música. Erika siente entre las piernas aquella comezón que solo siente el elegido por y para las artes cuando habla de las artes y miente diciendo que la fáustica aspiración de Dios fue lo que condujo a la creación tanto de la catedral de Estrasburgo como del coro inicial de La pasión según San Mateo. Lo que él acaba de tocar no ha sido precisamente una catedral. Erika no se calla el comentario de que, por lo demás, Dios también creó a la mujer. Menciona el chiste masculino de que la creó en momentos en que no se le ocurría nada mejor. Se retracta de la broma en tanto le pregunta al alumno con toda seriedad si acaso sabe cómo se ha de mirar la fotografía de una mujer. Con respeto, porque también su madre que lo gestó y lo trajo al mundo es una mujer, ni más ni menos. El alumno promete cosas que la Kohut le exige. Como gratificación escucha la lección de que el dominio de Bach representa el triunfo de lo artesanal en las más variadas formas y artes del contrapunto. En cuanto al trabajo manual, Erika habla con propiedad; si solo hubiese sido cuestión de ejercicio, ella sería vencedora por puntos, incluso por K. O. Pero Bach siempre es más, dice con espíritu triunfal, es un culto a Dios, y, yendo más allá de lo que afirma el manual de uso corriente para la historia de la música parte primera, Editorial Federal de Austria, Erika exacerba su adulación; Bach es una declaración de principios en favor del singular hombre nórdico que lucha por la gracia divina.

El alumno decide que en lo posible no volverá a dejarse atraer por las fotografías de mujeres desnudas. Los dedos de Erika se tensan como las garras de un animal de caza bien adiestrado. Durante las clases quiebra una tras otra la voluntad de los alumnos. Pero en sí misma siente el vehemente deseo de obedecer. Para eso tiene a su madre en casa; pero la pobre mujer envejece más y más. ¿Qué ocurrirá cuando llegue a ser una ruina física y requiera todo tipo de atenciones, cuando esté obligada a obedecer a Erika? A Erika la consume el deseo de asumir tareas difíciles que no consigue cumplir satisfactoriamente. Por ello ha de ser castigada. Este muchacho bañado en su propia sangre no es un contrincante; si incluso ya ha fracasado al enfrentarse a la maravillosa obra de Bach. ¡Cuánto mayor será su fracaso el día que caiga en sus manos un ser humano! Ni siquiera se atreverá a dar un buen golpe; hasta los golpecitos de notas equivocadas le resultan vergonzantes. Basta un solo comentario, una mirada despectiva, y lo hace caer de rodillas, avergonzado, haciendo todo tipo de promesas que después no será capaz de llevar a los hechos. Quien consiga hacerla obedecer sus órdenes tendría que ser alguien con don de mando, no su madre, que ha abierto grietas ardientes en la voluntad de Erika, ése lo obtendrá TODO. ¡Poder apoyarse en un muro que resista! Algo la tira, algo la jala del codo, ejerce peso en la costura de la falda, una pequeña bola de plomo, el cuerpo diminuto de un peso. No sabe qué cosas será capaz de hacer una vez que se vea libre de la cadena, este perro furioso que corre a lo largo de la reja estirando los morros, con el pelaje erizado, pero siempre a un centímetro de su víctima, con una cólera negra en las fauces y un punto rojo en las pupilas.

Espera una única orden. Un hoyo amarillo, humeante, en medio de toda la masa de nieve, una pequeña taza de meados; aún están tibios, estos orines, y pronto el hoyo se congelará transformándose en un delgado tubo amarillo en el cerro de nieve, como una guía para esquiadores, para los que van en trineo, para excursionistas, advirtiendo que en este lugar estuvo presente la amenaza humana, pero siguió adelante.

Ella tiene conocimientos sobre la estructura de la sonata y de la construcción de la fuga. Es profesora en esta materia. Aun así: sus extremidades se tensan ante la esperanza de una última orden que tenga carácter definitivo. Las últimas colinas de nieve, las elevaciones mojones en el desierto se hacen más esporádicas y a la distancia aparece la llanura, se transforman en reflectantes planicies de hielo, sin marcas de pasos, sin huellas. Otros serán los vencedores en los campeonatos de esquí, primer lugar en partida de varones, primer lugar en partida femenina, y en cada caso un primer lugar en la combinación.

En Erika no se mueve ni un pelo, en Erika no ondea ni una manga, en Erika no reposa ni una partícula de polvo. Se ha levantado un viento frío y la patinadora sale a la pista con su vestidito corto y los zapatos blancos de patinaje. La más plana de las superficies va de un extremo del horizonte al otro, y aun más allá. ¡Zumbido sobre el hielo! Los organizadores del espectáculo han perdido la cinta musical correspondiente, de modo que esta vez no se oye el habitual popurrí musical y la vibración solitaria de las cuchillas de los patines resuena más y más como un raspado metálico mortal, un breve relampagazo, para todos, una señal inequívoca en lenguaje morse, al margen del tiempo. La patinadora toma impulso y es comprimida en sí misma por un puño gigantesco, concentración de energía cinética que se dispara hacia fuera en una décima de segundo, realizando con absoluta precisión una doble voltereta completa y cayendo exactamente en el punto previsto. La fuerza del salto vuelve a comprimir a la patinadora; ella arrastra al menos el doble de su propio peso y cae con él sobre la superficie de hielo que no cede. El movimiento de la patinadora se concentra como una fresadora apuntando contra aquel espejo de la dureza de un diamante, se concentra en el varillaje de sus ligamentos y carga sus huesos hasta el límite de su resistencia. Y ahora una pirueta a partir de una posición en cuclillas. ¡Con el mismo impulso! La patinadora se transforma en un cilindro, una perforadora de petróleo; el aire se dispara, el polvo de hielo escapa rechinando, se revuelven las nubes del vaho de la respiración, se oyen los aullidos de una sierra, pero el hielo es indestructible, ni una huella de daño. El movimiento giratorio se aquieta, nuevamente se identifica la bella figura, la faldita azul claro vuelve a recuperar su identidad y comienza a balancearse hasta caer cuidadosamente en sus pliegues. Sigue una última flexión frente a las graderías de la derecha y otra frente a las de la izquierda y parte saludando y meciéndose como ramo de flores. Pero las graderías son invisibles; quizá la patinadora solo supone que están ahí porque oye con toda nitidez los aplausos. La chica parte con movimientos rápidos, pequeñísima se la ve en la distancia, no hay mejor paz que la de allí, donde el ribete del traje azul claro de patinadora reposa y golpea sobre las medias rosadas de los muslos, salta, ondea, oscila, allí, en el centro de la quietud total: ese vestido corto, esas campanitas y pliegues suaves, ese corpiño ceñido y con encajes en el escote.

La madre está sentada en la cocina y, un tanto achispada por el café, va dejando caer sus órdenes. Después, cuando la hija sale de la casa, enciende el televisor para ver el programa matinal; se queda tranquila porque sabe a dónde ha ido la hija. ¿Y, ahora, qué vemos? ¿Alfred Dürer o partidas femeninas?

Después de un día de esfuerzos la hija le grita a la madre que de una vez la deje hacer su propia vida. Ya en virtud de su edad tiene derecho a ello, chilla la hija. Cada día la madre responde que ella es la madre y sabe lo que le conviene a la hija, porque jamás se deja de ser madre.

Pero la ansiada vida propia de la hija ha de conducir a la cima de toda obediencia, hasta que no quede más que una diminuta y estrecha callejuela en la que no quepa más que una persona y a través de la cual ella le haría señas con la mano. El guardián le da el paso. A derecha e izquierda, muros lisos, bien pulidos, muy altos, sin desvíos laterales ni pasajes, sin nichos ni cuevas, solo este único camino que necesariamente la conducirá hacia el otro extremo. Si bien ella no lo sabe, allí la espera un paisaje invernal que se pierde en la lejanía, un paisaje en el que no se alza ningún castillo para su salvación y, caso que existiera, no habría camino que condujese a él. Quizá la espera más que una habitación sin puertas, un cubículo amueblado con una anticuada mesa para el aseo, un jarrón para el agua y una toalla, y los pasos del propietario de la vivienda se sienten cada vez más cerca, pero jamás llega, ya que no hay puertas. En esta enorme extensión o en la delimitada estrechez carente de puertas, el animal sentirá miedo, provocado ya sea por un animal más grande o simplemente por esta pequeña mesa de aseo montada sobre ruedas, que está ahí sin más.

Erika se esfuerza hasta el extremo de no sentir ningún impulso instintivo dentro de sí. Deja reposar su cuerpo porque nadie saltará como una pantera para apoderarse de ella. Espera y enmudece. Le impone duras tareas a su cuerpo y es capaz de aumentar a su gusto el grado de dificultad de estas tareas mediante trampas ocultas. Afirma enfática ante sí misma que cualquiera puede dar paso al instinto, hasta el más primitivo que no teme satisfacerlo al aire libre.

Erika K. corrige el Bach, hace enmiendas en torno a él. Su alumno deja caer la mirada fija sobre sus manos agarrotadas. La profesora mira a través de él, pero al otro lado no encuentra más que un muro en el que cuelga la mascarilla mortuoria de Schumann. Un instante fugaz siente el deseo de coger la cabeza del alumno por el cabello y lanzarlo con fuerza contra el interior del vientre del piano, hasta que las sangrientas entrañas repletas de cuerdas salpiquen con estruendo por encima de la cubierta. El Bösendorfer no dará ni un solo sonido más. El deseo cruza veloz por la cabeza de la profesora y desaparece sin causar daño.

El alumno promete que mejorará aunque le cueste mucho tiempo. Erika espera que así sea y pide el Beethoven. El alumno aspira impúdicamente a conseguir elogios, aun cuando no es tan vanidoso como el señor Klemmer, cuyas bisagras chirrían sin parar de tanto empeño.

En los escaparates del cine Metro sigue intacta la carne rosada en todas sus formas, versiones y precios. Se muestra exuberante y se desborda porque Erika K. no puede hacer guardia. El precio de las butacas no es fijo, delante es más barato que atrás, aun cuando delante se está más cerca y quizá se vea mejor el interior del cuerpo. Una de las mujeres se introduce las larguísimas uñas pintadas de un color rojo sangriento, la otra, en cambio, se introduce un objeto agudo, es una fusta. Se hace una marca en la carne y demuestra al espectador quién es el amo y quién no; también el espectador se siente como un amo. Erika siente la penetración. La sitúa enfáticamente en su lugar de espectadora. El rostro de una de las mujeres se llega a desfigurar de placer; el hombre solo puede ver en su expresión cuánto placer le provoca y cuánto placer se pierde. El rostro de otra mujer en la pantalla se desfigura por el dolor; acaba de ser golpeada, aunque solo suavemente. La mujer no puede manifestar de forma material el placer que siente, de ahí que el hombre deba atenerse del todo a sus indicaciones específicas. Él registra el placer que se manifiesta en su rostro. La mujer se contrae para no ser un objetivo fácil. Tiene los ojos cerrados y la cabeza echada hacia atrás, sobre la nuca. Cuando no cierra los ojos, por momentos puede volcarlos hacia atrás. Mira al hombre solo de vez en cuando; de ahí que los esfuerzos masculinos sean tanto más arduos, dado que no puede superar su rendimiento en función de la expresión del rostro y, de este modo, ir acumulando puntos. De tanto placer, la mujer no ve al hombre. Los árboles le impiden ver el bosque. Solo mira al interior de sí misma. El hombre, este perito mecánico, trabaja en el coche averiado, en la maquinaria femenina. En general, en las películas pornográficas se trabaja mucho más que en las películas sobre el mundo laboral.

Erika tiene experiencia en observar a personas que se esfuerzan con tesón en alcanzar algún objetivo. En este sentido, las grandes diferencias entre la música y el placer resultan más bien irrelevantes. La naturaleza no es algo que Erika busque con afán; jamás va de paseo al bosque, donde otros artistas se dedican a renovar casas de campo. Jamás hace excursiones a la montaña. Jamás se zambulle en un lago. Jamás se tiende en la playa. Jamás practica el esquí. El hombre acumula orgasmos con avidez hasta dejarse caer lleno de sudor en el mismo lugar de donde había partido. Por hoy ha elevado considerablemente el estado de su cuenta. Hace ya bastante tiempo que Erika vio esta película, dos veces, en un cine de los suburbios, donde nadie la conoce (salvo la mujer de la taquilla, quien la saluda como a una distinguida señora). No la vería más veces porque prefiere platos más fuertes en lo referente a la pornografía. Estos bellos ejemplares del género humano en el cine del centro de la ciudad actúan sin ningún tipo de dolor y sin la posibilidad de sentir dolor. Todo es plástico. En sí mismo el dolor no es más que una consecuencia del deseo de placer, de destrucción, de aniquilamiento y, en su forma más sublime, una forma de placer. Erika sobrepasaría gustosa el límite de una muerte violenta. En los suburbios follan con torpeza y es más probable que se hagan daño unos a otros, que haya todo un decorado teatral en torno al dolor. Estos lastimosos y maltrechos actores de pornografía de tercera categoría trabajan con mucho más empeño, además, agradecen más la posibilidad de participar en una verdadera película. Han sufrido daños, su piel presenta manchas, espinillas, cicatrices, arrugas, celulitis, rollos de grasa. El cabello mal teñido. Sudor. Pies sucios. En las películas con más pretensiones estéticas, en cines de más categoría, se ve casi únicamente la superficie del hombre y de la mujer. Ambos ejemplares están cubiertos de una piel sintética que garantiza la ausencia de suciedad, es resistente a los ácidos, a los golpes, a la temperatura. Además, en la pornografía barata la codicia con la que el hombre penetra en el cuerpo de la mujer es más evidente. La mujer no habla y, cuando lo hace, ¡más!, ¡más! Con ello se agota el diálogo, pero no el hombre, que se esmera, está ansioso, se concentra y tiene un orgasmo tras otro.

Aquí, en la pornografía suave, todo se reduce a lo exterior. Esto no es suficiente para Erika, esta mujer de gustos refinados, porque ella quiere escudriñar hasta en sus raíces a estos individuos que se agarran uno al otro, qué hay detrás de todo esto, qué obnubila de tal forma los sentidos para que todos quieran hacerlo o al menos verlo. Un vistazo al interior del vientre no da más que una explicación insatisfactoria y deja muchas interrogantes. Es imposible abrirles el vientre a estas gentes para extraerles hasta el último detalle de sus entrañas. En las películas de mala muerte se ven más profundidades en lo que se refiere a la mujer. En cuanto al hombre, no es posible penetrar tan adentro. Pero nadie llega a verlo todo hasta en sus últimas consecuencias; incluso si se le abriera el vientre a la mujer, no se verían más que los intestinos y los órganos de su cuerpo. El hombre activo manifiesta incluso físicamente un crecimiento hacia fuera. Al final ofrece el resultado esperado, o no lo ofrece, pero, si lo hace, puede ser examinado públicamente y su autor se siente satisfecho del valioso producto de su cuerpo.

El hombre debe tener la sensación de que la mujer le oculta algo decisivo en cuanto al desorden de sus órganos, piensa Erika. Precisamente lo que oculta, estos últimos resquicios, incita a Erika a buscar constantemente lo nuevo, lo más profundo, lo prohibido. Ella anda siempre detrás de una perspectiva nueva e insospechada. Su cuerpo jamás ha delatado sus misterios, ni siquiera en la posición con las piernas abiertas frente al espejo de afeitar, ¡ni a su propietaria! Del mismo modo, los cuerpos en la pantalla lo contienen todo: tanto para el hombre que quiere echar un vistazo a la oferta en el mercado de las mujeres, aquello que él aún no conoce, como también para Erika, la observadora hermética.

Hoy el alumno de Erika es humillado y, de este modo, castigado. Erika cruza las piernas con desenfado y hace un comentario cargado de sarcasmo sobre la interpretación a medio guisar de Beethoven. Más no hace falta, el alumno está a punto de llorar.

Esta vez ni siquiera le parece oportuno interpretar ella el pasaje a que se refiere. Por hoy no sacará nada más de su profesora de piano. Si no se da cuenta por sí mismo de sus errores, ella no le puede ayudar.

¿Ama a su domador el que fuera un animal salvaje y actualmente es un animal de pista de circo? Es posible, pero no imperioso. Uno necesita al otro de forma perentoria. Uno necesita al otro para pavonearse con sus piruetas a la luz de los focos y al ritmo marcial de la música, y el segundo necesita al primero para tener un punto de referencia en el caos general que lo encandila. El animal necesita saber qué es lo de arriba y qué es lo de abajo, de lo contrario se encuentra de pronto parado de cabeza. Sin el domador, el animal se vería perdido en una veloz caída libre o daría vueltas en el espacio y, sin prestar atención a su objeto, mordería todo lo que se pusiera en su camino, lo rasgaría y lo devoraría. En cambio, de este modo hay siempre alguien que le advierte si las cosas son digeribles. En ocasiones, al animal incluso se le da la comida ya masticada o troceada. La agotadora búsqueda del alimento se hace innecesaria. Y con ella, también la aventura en la jungla. Allí el leopardo sabe lo que le conviene y lo toma, sea un antílope o un cazador blanco, ¡por descuidado! Actualmente el animal pasa el día en vida contemplativa y se concentra en las piruetas que ha de llevar a cabo por la noche. Entonces salta a través de aros en llamas, se encarama en taburetes, abre y cierra las fauces en torno a cuellos sin hacerles ni el menor daño, da pasos de baile siguiendo el ritmo, solo o en compañía de otros animales, animales a los que, en estado natural y sin intervención ajena, les saltaría al cuello o escaparía de ellos si pudiera. El animal lleva ridículas prendas sobre la cabeza o en el lomo. ¡Se han llegado a ver algunos cabalgando sobre caballos con protección de cuero! Y su amo, el domador, hace chasquear el látigo. Este premia o castiga, según venga a cuento. Pero ni el más ingenioso de los domadores ha tenido la idea de llevar de paseo un leopardo o una leona con un estuche de violín. Un oso en bicicleta es lo más extravagante que se le ha llegado a ocurrir al hombre.

II

El último trozo del día se desmigaja como un resto de pastel en unas manos torpes; anochece y la llegada de los alumnos se hace más esporádica. Cada vez hay más pausas entre uno y otro, momentos en los que la profesora mordisquea a hurtadillas un bocadillo en el water y enseguida lo envuelve cuidadosamente en el papel. A última hora de la tarde asisten a clases los adultos, aquellos que durante el día trabajan duramente con la sola esperanza de poder dedicarse también ellos al ejercicio de la música. Los que quieren llegar a ser músicos profesionales, por lo general profesores de una materia en la que por ahora son estudiantes, vienen durante el día porque no tienen otra cosa que la música. Desean aprender música, rápidamente desean saberlo todo para someterse al examen oficial. Suelen asistir a las clases de sus colegas y, en conjunto con la señora profesora Kohut, ejercen la crítica con vehemencia. No se avergüenzan de criticar en otros los mismos errores que también cometen ellos. Con frecuencia son capaces de escuchar, pero no de sentir ni repetir. Después del último alumno, por la noche la cadena da marcha atrás y a partir de las nueve de la mañana vuelve a girar cargada con nuevos candidatos. Los engranajes van marcando un clic, los pistones realizan su movimiento antagónico, los dedos se conectan y se desconectan. Algo suena.

El señor Klemmer está sentado en su butaca desde hace ya tres surcoreanos y se acerca cuidadosamente, milímetro a milímetro, a su profesora. Ella no debe advertirlo, pero de pronto estará directamente sobre ella. Y hace tan sólo un rato estaba a bastante distancia detrás de ella. Los coreanos sólo saben un alemán básico, por lo que son atendidos en inglés con todo tipo de juicios, prejuicios y críticas. El señor Klemmer habla con la Kohut en el idioma internacional del amor. Los asiáticos tocan la música de acompañamiento, insensibles, con su acostumbrada indiferencia hacia las vibraciones entre la profesora bien temperada y el alumno, que persigue lo absoluto.

Erika habla en el idioma extranjero sobre los pecados cometidos contra el espíritu de Schubert: los coreanos deben sentir y no imitar a ciegas el disco de Alfred Brendel. ¡Porque, en este sentido, Brendel siempre será una buena pizca mejor que ellos! Sin que nadie se lo pida, Klemmer opina acerca del alma de una obra musical, la que difícilmente puede ser ignorada. ¡Y aun así hay quienes lo consiguen! Más les valdría quedarse en casa si no tienen sensibilidad. El coreano no descubrirá el alma en el techo de la sala, se burla Klemmer, el alumno sobresaliente. Poco a poco se tranquiliza y parafraseando a Nietzsche, con el que se identifica, dice que él no es lo suficientemente feliz ni sano para enfrentarse a la música romántica en su totalidad (incluido Beethoven, que también incluye en el conjunto). Klemmer ruega a su profesora que trate de percibir su infelicidad y su enfermedad en su maravillosa interpretación. Lo que se necesitaría sería una música en la que se olvide el sufrimiento. ¡La vida animal!, ésa es una vida cercana a lo divino. Se desea bailar, triunfar. Ritmos ligeros, simples, armonías doradas, dulces, ni más ni menos, eso es lo que pide el filósofo cuya ira se enciende en las cosas pequeñas, y Walter Klemmer se suma a este deseo. Usted, cuándo vive, Erika, pregunta el alumno, y señala que por las noches habría suficiente tiempo si uno supiese tomárselo. La mitad del tiempo es de Walter Klemmer, la otra mitad queda a su disposición. Pero ella siempre ha de estar encerrada con su madre. Las dos mujeres se gritan una a otra. Klemmer habla de la vida como de una dorada uva moscatel servida en una fuente por un ama de casa al huésped, para que éste pueda comer con los ojos. Titubeando se sirve una uva y otra hasta que no queda más que el esqueleto del racimo y, junto a él, un montoncito de pipas en un orden improvisado. El contacto casual amenaza a esta mujer, cuyo espíritu y cuyo arte es admirado. La amenaza quizá esté arriba, en el cabello, quizá en los hombros, sobre los que tiene puesta la chaquetilla tejida. La profesora arrastra la silla un poco hacia delante, introduce muy adentro el destornillador para extraer un último contenido del cancionero vienés, que en esta ocasión se manifiesta en su versión pianística. El coreano mira fijo la partitura comprada en su país. El sinfín de puntitos negros representa para él un ámbito cultural completamente ajeno con el cual podrá presumir en su país. Klemmer tiene la sensualidad inscrita en su escudo, ¡incluso en la música se ha encontrado con la sensualidad! La profesora recomienda una técnica segura, esta mujer, verdugo del espíritu. Su mano izquierda no consigue conjugar con la derecha. Para ello existe un ejercicio especial de digitación que lleva la mano izquierda hacia la derecha, pero a la vez la ejercita en su autonomía. En él, una mano siempre está en lucha con la otra, tal como el sabelotodo de Klemmer siempre anda disputando con la otra gente. Por hoy ha despachado al coreano.

Erika Kohut percibe un cuerpo humano a sus espaldas y siente escalofríos. Que no se le acerque tanto como para rozarla. Da una vuelta por detrás de ella y regresa. Demuestra su falta de objetivo. Cuando por fin, en el retorno, reaparece tangencialmente en su ámbito visual haciendo movimientos cortos con la cabeza, con malicia, como una paloma, y poniendo su rostro joven bajo el coño luminoso de la lámpara, Erika siente su interior como algo seco y pequeño. Su cáscara se mueve libre en torno a su núcleo de tierra. Su cuerpo deja de ser de carne y algo que también se materializa penetra en ella. Un tubo metálico. Un instrumento de construcción muy simple que se utiliza para empujar hacia dentro. La imagen de este objeto, o sea, Klemmer, se proyecta ardiente en el vacío del vientre de Erika, pero aparece invertido en su pantalla interior. Nítida se ve en su interior la imagen invertida y en el instante en que, para ella, él cobra una corporeidad que se puede asir con las manos, pasa a ser una pura abstracción, pierde su carne. En el mismo momento en que uno y otro adquieren cuerpo, interrumpen recíprocamente toda relación humana. Ya no existe la posibilidad de parlamentarios que pudieran enviarse con mensajes, cartas, señales. Un cuerpo ya no aprehende al otro, sino que uno pasa a ser un medio para el otro, una definición del ser diferente; allí se querría penetrar con dolor, y mientras más profundamente se adentra, mayor es la putrefacción del tejido de la carne, carece de peso, se esfuma de ambos continentes ajenos y enemigos que chocan uno contra el otro con estruendo y finalmente caen juntos, resonando como las tablas de una estructura con restos de una pantalla, que se sueltan al menor contacto y se pulverizan.

La cara de Klemmer es tersa, impoluta. La cara de Erika comienza a dar muestras de su futura descomposición. La piel de su cara presenta arrugas, las cejas se arquean ligeramente, como una hoja de papel bajo el efecto del calor, el delicado tejido debajo de los ojos se arruga y toma un color azulado. Sobre el nacimiento de la nariz, dos marcados quiebres que ya jamás se enderezarán. La cara se ha ido ampliando hacia fuera, un proceso que seguirá adelante en el curso de los años, hasta que la piel ciña la calavera sin que ésta le dé calor. En la cabellera, aislados pelos blancos que se alimentan de sustancias estancadas y que aumentan sin cesar, hasta crear feos nidos grises en los que no se incuba nada ni cobijan nada, y Erika jamás ha acogido con calor cosa alguna, tampoco en su propio vientre. Él ha de desearla, ha de perseguirla, ha de caer a sus pies, ha de tenerla siempre presente en sus pensamientos, no ha de encontrar escapatoria ante ella. Erika se muestra pocas veces en público. También su madre practicó esa costumbre durante toda su vida y se la veía poco. Ellas permanecen encerradas entre sus cuatro paredes y no les gusta que aparezcan visitantes a husmear. De esa forma se evita el desgaste. En todo caso, durante sus escasas presentaciones en público, no ha habido nadie que ofreciera gran cosa por las señoras Kohut.

La decadencia de Erika golpea ávida a su puerta. Ligeras manifestaciones de dolencias físicas, los problemas de circulación en las piernas, los ataques de reumatismo y las inflamaciones de las articulaciones van ganando terreno. (Estas enfermedades no suelen aparecer en un niño. Hasta ahora tampoco Erika las había sufrido). Klemmer, una figura de propaganda para la saludable práctica del piragüismo, examina a su profesora como si quisiera hacerla empaquetar inmediatamente para llevársela o, dentro de lo posible, zampársela de pie, en la misma tienda. Quizá éste sea el último que manifieste interés por mí, piensa Erika llena de ira, y pronto estaré muerta, sólo treinta y cinco años más, piensa Erika con furia. ¡Rápidamente a montarse en el tren, porque, una vez muerta, ya no oiré, ni oleré y ni le tomaré el gusto a nada!

Sus garras rasguñan las teclas. Sus pies escarban sin ningún sentido y confundidos, se sacude y se da pequeños tirones por aquí y por acá, el hombre la pone nerviosa y la priva de su sostén, la música. La madre ya espera en casa. Mira el reloj de la cocina, ese péndulo implacable que, no antes de media hora, traerá a casa a la hija al ritmo del tictac. Pero la madre, que no tiene otra cosa que hacer, prefiere acumular tiempo de espera. Quizá algún día Erika llegue por sorpresa antes de la hora, porque faltó un alumno, y en ese caso la madre no habría tenido que esperar. Erika está empalada en su taburete del piano, pero al mismo tiempo se siente atraída hacia la puerta. La poderosa presión del silencio doméstico, interrumpido únicamente por el sonido del televisor, ese momento de inercia absoluta ya comienza a transformarse en un dolor físico. ¡Que Klemmer desaparezca de una vez! Que tanto habla y habla mientras en casa la tetera hierve hasta que se humedece el techo de la cocina.

Klemmer daña el parqué con el nerviosismo de la punta de sus zapatos y, como si estuviera haciendo anillos de humo, practica los pequeños pero importantísimos fundamentos de la técnica de digitación pianística, mientras la mujer siente interiormente la llamada de su hogar. Pregunta qué es lo determinante para el sonido y se responde a sí mismo: la técnica de digitación. Su boca dispara elocuente aquel resto sombrío e inasible de sonidos, colores y luz. No, lo que usted menciona no es la música tal cual yo la conozco, chirría Erika igual que un grillo, y desea al fin estar en su hogar tibio. Mas esto y sólo esto, afirma rotundo el joven. Lo inmensurable, lo invaluable son para mí los criterios para enfrentarse al arte, sostiene Klemmer, y contradice a la profesora. Erika cierra la cubierta del piano y da vueltas ordenando cosas. En uno de sus compartimientos interiores el hombre ha dado casualmente con el espíritu de Schubert y le saca provecho. Cuanto más se disuelve el espíritu de Schubert en humo, vaho, colores, ideas, tanto más se asienta su valor más allá de lo descriptible. El valor cobra dimensiones gigantescas, nadie comprende su altura. La apariencia se sitúa decididamente por delante de la esencia, dice Klemmer. Sí, la realidad probablemente sea uno de los peores errores que se puedan concebir. La mentira está por delante de la verdad, deduce el hombre a partir de sus propias palabras. Lo irreal es anterior a lo real. Y de este modo el arte gana en calidad.

La alegría de la cena doméstica que hoy se retrasa de forma involuntaria es el agujero negro para la estrella Erika. Sabe que el abrazo materno la devorará y digerirá del todo, pero aun así siente por ella una atracción mágica. Un rojo carmesí se asienta en sus mejillas y se expande aún más allá. Que Klemmer la deje en paz y se marche. No querría que hubiese nada que se lo recordara, ni siquiera una partícula del polvo de sus zapatos. Desea con ansiedad un abrazo largo e íntimo para en seguida, tan pronto acabe el abrazo, rechazarlo como una reina, ella, la mujer estupenda. A Klemmer no le pasa por la cabeza la idea de abandonar a la mujer, más aún si ha de comunicarle que sólo ama las sonatas de Beethoven a partir de la op. 101. Porque, según sus lucubraciones, sólo a partir de entonces son realmente suaves, fluyen, los movimientos se aplanan, difuminan sus contornos, no se aíslan con aspereza unos de otros, opina Klemmer. Expresa la última parte de estos pensamientos y sensaciones y da la impresión de que comprimiera el final, para que el contenido del salchichón no se le escape.

Y para llevar la conversación a otro rumbo, señora profesora, tengo que decirle, y en seguida lo explicaré con más detalle, que el individuo alcanza su máximo valor sólo cuando se desprende de la realidad y se entrega al reino de los sentidos, algo que también debería valer para usted. Lo mismo que para Beethoven y Schubert, mi querida maestra, con los que personalmente me siento ligado, no sé bien por qué, pero lo siento; también es válido que debemos despreciar la realidad y hacer del arte y los sentidos nuestra única realidad. Beethoven y Schubert han quedado atrás, yo, Klemmer, yo soy el futuro. Acusa a Erika Kohut de que, en ese sentido, a ella aún le falte. Se aferra a superficialidades, pero el hombre abstrae y separa lo esencial de lo innecesario. Al decir esto se ha permitido una osada respuesta de estudiante. Se ha atrevido a ello.

En la cabeza de Erika, una única fuente de luz que lo ilumina todo, pero especialmente el letrero donde dice: Salida. El cómodo sillón junto al televisor abre sus amplios brazos, se oye suave la señal del programa informativo, sobrio se yergue el locutor encorbatado. En la mesita, una serie de cuencos bien surtidos, repletos y multicolores, con cosas para picar, de donde las señoras van sirviéndose de forma alternativa o simultánea. Tan pronto están vacíos, se vuelven a llenar, es como en Jauja, donde nada comienza y nada acaba.

Erika lleva cosas de un extremo de la sala al otro y las devuelve otra vez a su lugar inicial; con énfasis mira el reloj y hace una señal invisible desde su alto mástil, demostrando que está muy cansada después de un arduo día de trabajo, en el cual la música ha sido maltratada con diletantismo por satisfacer pretensiones paternas.

Klemmer está ahí de pie y la mira.

Erika quiere evitar que se produzca un silencio y dice algo sobre la vida cotidiana. Para Erika, el arte es lo cotidiano porque el arte es lo que la alimenta. Cuánto más fácil es para el artista, dice la mujer, echar fuera de sí las emociones y las pasiones. El giro hacia lo dramático, algo que usted aprecia tanto, Klemmer, significa que el artista recurre a simulaciones, descuidando los elementos auténticos. Ella habla para que no se produzca un silencio. Yo, en tanto profesora, prefiero el arte no dramático, por ejemplo, Schumann, el drama siempre es más fácil. Emociones y pasiones no son más que un sucedáneo, un sustituto para lo rigurosamente intelectual. Que sobrevenga un terremoto, que caiga sobre ella un estrépito atronador en forma de una violenta tormenta, esto es lo que colma las ansias de la profesora. Klemmer, casi fuera de sí por la ira, está a punto de horadar el muro con su cabeza; si de pronto emergiera a través del muro la furibunda cabeza de Klemmer junto a la mascarilla mortuoria de Beethoven, los del curso de clarinete de ahí al lado sin duda se sorprenderían recientemente él ha comenzado a asistir a ese curso para practicar un segundo instrumento dos veces por semana. Esta Erika, esta Erika no se da cuenta de que en verdad él habla exclusivamente de ella y, desde luego, ¡de sí mismo! Establece una asociación puramente sensual entre Erika y él mismo, con ello reprime lo intelectual, este enemigo de los sentidos, este enemigo ancestral de la carne. Ella cree que él se refiere a Schubert cuando, en verdad, se está refiriendo a sí mismo, como en general se refiere a sí mismo cuando habla.

De pronto invita a Erika a tratarse de tú; ella le aconseja, remitámonos al asunto. Sin que ella intervenga, la boca se le contrae formando una roseta arrugada; ha perdido el control. Lo que la boca diga está bajo su dominio, pero no la forma en que se presente en el exterior. Se le pone la piel de gallina, por todo el cuerpo.

Klemmer se asusta de sí mismo, hoza gruñendo con placer en la bañera tibia repleta con sus pensamientos y sus palabras. Se lanza sobre el piano, donde se siente a gusto. A una velocidad exagerada toca una frase que casualmente ha aprendido de memoria. Quiere demostrar algo con la frase, el asunto es qué. Erika Kohut se alegra por esta pequeña distracción y se lanza al encuentro del estudiante para detener el tren rápido antes de que esté en plena marcha. Esto es demasiado rápido y demasiado fuerte, señor Klemmer, y con ello lo único que demuestra son los vacíos a que conduce la total ausencia del intelecto en la interpretación.

El hombre sale disparado hacia atrás y cae sobre una butaca. Está tan acelerado como un caballo de carreras que ya ha conseguido muchos triunfos. Como premio por sus éxitos y para evitar derrotas exige un trato delicado y atención cuidadosa, al menos como una cubertería de plata de doce piezas.

Erika quiere irse a casa. Erika quiere irse a casa. Erika quiere irse a casa. Le da un buen consejo: dé unas cuantas vueltas por Viena y respire profundamente. Después toque otra vez a Schubert, ¡pero esta vez hágalo bien!

Yo también me voy; Walter Klemmer amontona con teatralidad su compacto paquete de partituras y sale del escenario como Joseph Kainz, sólo que sin tanto público. Pero él actúa simultáneamente como público. Estrella y público en uno. Y un aplauso atronador como despedida.

Una vez fuera, Klemmer echa al viento su cabellera rubia y parte atropelladamente hacia el water, donde se traga de una vez medio litro de agua directamente del grifo, lo que no puede dañar a su cuerpo a prueba de agua. Se golpea la cara con oleadas de agua de alta montaña que fluye limpia de la región de Alta Suabia. El agua va a dar sobre la cara de Klemmer. Siempre arrastro lo bello a la suciedad, piensa en su interior. Derrocha el famoso elemento líquido vienés, que entre tanto ya es algo venenoso. Klemmer se asea con la energía que no ha podido aplicar a otras cosas. Utiliza para ello una y otra vez el champú verde de pino que le ofrece el surtidor. Salpica y hace gárgaras. Repite a gusto el lavado. Manotea al aire y además se moja el pelo. Con la boca hace unos sonidos artificiosos, que más allá del arte no significan nada. Porque tiene penas de amor. Por ello castañetea con los dedos y hace sonar las articulaciones. Con la punta de sus zapatos castiga el muro debajo de la ventana que da al patio interior, pero no consigue que escape de él lo que tenía encerrado. Unas cuantas gotas saltan por arriba, pero lo demás queda en su recipiente y comienza a ponerse rancio porque no ha podido llegar a su puerto femenino de destino. Sí, no cabe duda, Walter Klemmer está enamorado. No es la primera vez, mas, sin duda, tampoco será la última. Pero no es correspondido. Sus sentimientos no encuentran respuesta. Esto le repugna y lo pone de manifiesto sacando mucosa de su cuerpo y disparándola con ruido en el lavamanos. La placenta amorosa de Klemmer. Cierra con tanta fuerza el grifo, que el siguiente no podrá abrirlo, a no ser que también se trate de un pianista y en consecuencia tenga articulaciones y dedos de acero. Dado que no hizo correr el agua, los restos de mucosa del escupitajo de Klemmer cuelgan del desagüe quien mire minuciosamente la verá en detalle.

Un colega de piano, o algo así, entra corriendo con una palidez mortal, viene saliendo en ese instante del examen de ciclo, se abalanza a una de las cabinas y vomita en la taza del water, casi como un fenómeno de la naturaleza. Su cuerpo parece desolado por un terremoto; ya ha habido muchos derrumbamientos, incluidos los de la esperanza de poder acceder al próximo examen de madurez. El examinado debió resistir durante mucho tiempo el nerviosismo porque al final el señor director asistió al examen. Ahora es el nerviosismo el que quiere hacer su aparición en escena para poder ir a dar a la taza del water. El examinado fracasó en el estudio para las notas agudas, pero claro, ya partió tocando al doble de la velocidad, algo que nadie puede resistir, tampoco Chopin. Klemmer mira con desprecio la puerta cerrada del water, detrás de la cual su colega musical ha comenzado a luchar con la diarrea. Un pianista que se deja dominar a tal extremo por lo físico jamás llegará a aportar nada relevante a la música. Es seguro que entiende la música simplemente como un quehacer manual y se preocupa en vano cuando uno de sus diez instrumentos yerra. Klemmer ya ha superado este nivel. Él sólo atiende al contenido intrínseco de una pieza. Para él ya no son tema de discusión, por ejemplo, los sforzando en las sonatas para piano de Beethoven, hay que responder a ellos, sí, más que ejecutarlos, hay que sugerírselos al auditor. Klemmer podría pasarse horas dictando cátedra sobre el valor agregado de una pieza musical que, si bien está al alcance de la mano, de hecho sólo puede ser alcanzado por los más valientes. Lo que importa es el mensaje y el sentimiento, no la sola estructura. Para enfatizar su planteamiento, alza la cartera con las partituras y la deja caer varias veces con estrépito en el lavamanos de loza y expeler así sus últimas energías, caso que aún le quede algo. Pero, tal como se da cuenta, en su interior Klemmer está vacío. He agotado mis fuerzas en esta mujer, dice Klemmer parafraseando una famosa novela. Con la mujer ha intentado todo lo que podía. Ahora paso, dice Klemmer. Ha ofrecido lo mejor de sí: se ha ofrecido entero. ¡Incluso se ha manifestado repetidas veces! Ahora sólo desea una cosa: un fin de semana de piragüismo intensivo para recuperar su norte. Es probable que Erika Kohut ya esté vieja para entenderlo. Sólo entiende partes de él, no el gran conjunto.

El estudiante que ha fracasado en el estudio de las notas agudas sale tambaleándose de la cabina y, algo consolado por la difusa imagen que le devuelve el espejo, se da un último toque en el pelo, como queriendo reparar lo que sus manos no fueron capaces de hacer en el piano. Walter Klemmer piensa aliviado que también la carrera de su profesora fracasó; enseguida escupe al suelo de forma sonora los últimos espumarajos que ha ido formando su cólera. El colega pianista mira con gesto de censura el escupitajo, porque él fue acostumbrado al orden ya en su casa. Arte y orden, parientes enemistados. Klemmer arranca con violencia docenas de toallitas de papel, las arruga formando una gran bola que lanza justo al lado del papelero; el fracasado lo mira de pasada y con ligera molestia. Se asusta por segunda vez, en esta ocasión por el derroche de los bienes que pertenecen a la ciudad de Viena. Él proviene de una familia pequeño-burguesa de tenderos y tendrá que retornar donde mismo si no aprueba el examen en el segundo intento. En ese caso los padres no seguirán pagando sus gastos. Y tendrá que cambiar de una profesión artística a una comercial, lo que quedará en evidencia en el anuncio matrimonial que dará a la prensa. Mujer e hijos lo pagarán caro. Pero el negocio seguirá intacto. Tan sólo de pensarlo, los dedos de salchichón que con frecuencia debieron ayudar en la tienda se le arquean como las garras de un ave de rapiña.

Walter Klemmer razona con el corazón en la cabeza y piensa cuidadosamente en las mujeres que ya ha poseído y despachado a bajo precio. En cada caso les dio largas explicaciones. En eso no ahorró; las mujeres debían comprenderlo, aunque les resultara doloroso. Cuando el hombre quiere, también puede partir sin decir una palabra. Los tentáculos de la mujer se mueven nerviosos por el aire, como antenas del sentimiento, ya que la mujer es un ser que se guía por los sentimientos. En ella lo que domina no es la razón, algo que también queda en evidencia en su forma de tocar el piano. La mujer siempre se limita a evocar una potencialidad, con ello se da por satisfecha. Klemmer, en cambio, es un individuo que siempre desea ir hasta la raíz de las cosas.

Walter Klemmer no puede ocultar que desea poner en acción a su profesora. Es consecuente en sus empeños por conquistarla. Como un elefante, Klemmer rompe dos baldosas con los pies pensando en la posibilidad de que este amor quede sin retribución. De inmediato abandona los servicios resoplando como el expreso de Arlberg al salir del túnel del mismo nombre y adentrarse en un gélido paisaje invernal dominado por la razón. Por lo demás este paisaje es frío porque Erika Kohut no ha encendido ni una lucecita en él. Klemmer le aconsejaría a esta mujer que se piense en serio sus escasas posibilidades. Un hombre joven se desvive precisamente por ella. Por ahora existe entre ellos una base intelectual, pero de pronto la pueden perder y Klemmer quedará solo sentado en su canoa.

Sus pasos resuenan en el pasillo del conservatorio, que ha quedado completamente desierto. Avanza de un escalón a otro amortiguando sus pasos, como una pelota de goma, de rama en rama, y al fin recupera su buen humor, que lo esperaba con paciencia. Detrás de la puerta de la Kohut no se oye nada. A veces se queda tocando un poco después de clases porque el piano de su casa es mucho peor. Eso él ya lo ha averiguado. Prueba la manivela de la puerta, tan sólo para tener entre sus manos algo que también la profesora toca a diario, pero la puerta permanece fría y muda. No cede ni un milímetro porque está cerrada con llave. Final de las clases. Ella ya se encuentra a medio camino hacia su madre anquilosada, junto a la cual se arrellana en el nido, a pesar de que las dos señoras están constantemente empujándose y atropellándose. Pero aun así no pueden separarse, ni siquiera durante las vacaciones; riñen y riñen en un lugar de veraneo de Estiria. ¡Y de esto hace ya varias décadas! Es una situación enfermiza para una mujer sensible que, si se observa con detención desde un punto de vista matemático, ni siquiera es tan vieja; tales son los auspiciosos pensamientos de Klemmer sobre su amada, que yace en posición de espera, y por su parte se los endilga en dirección a la casa de sus padres, con quienes vive. Ha pedido una cena muy contundente, por una parte, para recuperar los bidones de energía desperdiciados con la Kohut, por otra, porque mañana quiere ir a hacer deporte, y para eso ha de partir muy temprano por la mañana. Da igual qué deporte, pero es probable que sea el piragüismo. Muy dentro de sí siente la necesidad de hacer algo hasta el agotamiento y de paso respirar un aire virgen, no uno que ya hayan inspirado y expirado miles antes que él. Un aire en el que Klemmer no inspire los gases de los motores ni de alimentos de mala calidad que consume la gente mediocre, quiéralo o no. El desea algo que haya sido recién elaborado por los árboles de los Alpes con la ayuda de la clorofila. Irá a Estiria, al lugar más oculto y aislado. Allí, en las cercanías de una fortaleza echará su bote al agua. A través de los bosques resaltará a la distancia el manchón estridente de color naranja de su chaleco salvavidas, la protección contra el agua y el casco, una vez por aquí otra por ahí, pero siempre en una dirección: hacia delante, siguiendo el curso del arroyo. Como se pueda, hay que hacerles el quite a las piedras y a los pedruscos. ¡No zozobrar! ¡Y además ir a la mayor velocidad! Un compañero en lo del piragüismo irá detrás suyo, pero en este deporte no cabe duda de que éste no lo adelantará ni se le escapará. La camaradería en el deporte acaba en el momento en que el otro amenaza con ser más rápido. El camarada sirve para poder medir las propias fuerzas con las de uno más débil y aumentar la distancia que los separa. Con este propósito Walter Klemmer busca cuidadosamente un piragüista poco diestro con mucho tiempo de anticipación. Él es de aquellos a los que no les gusta perder en el juego o en el deporte. Por eso lo irrita tanto la Kohut. Cuando se ve perdedor en una discusión, no es de los que tiran la toalla sino que, iracundo, finalmente da en la cara a su contrincante con el vómito de las aves de rapiña, un montón de huesos regurgitados, pelos, piedras y yerbas que no se pueden digerir; mira despectivo, en su cabeza se revuelve todo lo que habría podido argumentar y que por desgracia queda sin decir, y abandona la discusión.

Ahora que está solo en la calle saca el amor por la señorita Kohut del bolsillo trasero del pantalón. Dado que está completamente solo y no hay nadie a quien vencer en el deporte, escala hasta la cúspide de este amor, tanto en un sentido físico como espiritual. Como si dispusiera de una escala de cuerdas invisible.

Dando largos saltos recorre de prisa la Johannesgasse hasta la Kártnerstrasse y de allí hasta la circunvalación. Como animales prehistóricos, se cruzan unas con otras las grandes vías delante de la Ópera creando una barrera natural para Klemmer; son difíciles de cruzar, de modo que, a pesar de su osadía, se ve obligado a descender por las escaleras mecánicas a las entrañas del cruce de la Ópera.

Hace un instante desapareció tras un portal la imagen de Erika Kohut. Ve al joven que pasa en rápida carrera de cazador y ella, como una leona, sigue la huella. Su incursión no ha sido vista, no ha sido oída y por lo tanto es como si no hubiese ocurrido. Ella no podía saber que él se quedaría tanto tiempo en los servicios, pero ella esperó. Esperó. Hoy tiene que pasar por aquí, frente a ella. Sólo si fuera en la otra dirección, que tampoco es la suya, no pasaría por aquí. Erika siempre está en algún sitio donde espera con paciencia. Observa precisamente en lugares donde nadie se la imaginaría. Recorta con cuidado los bordecillos maltrechos de cosas que explotan, revientan o que, sin más, están guardadas en su inmediata cercanía y se las lleva a casa, donde les da mil vueltas, sola o en colaboración con su madre, buscando encontrar en las costuras restos de comida, migajas, mugre o pedazos del cuerpo que hayan sido arrancados y que le permitan hacer un análisis. Restos vivos o mortales de otros, en lo posible antes de que la vida de éstos haya pasado a la limpieza general. Ello permite investigar y descubrir muchas cosas. Para Erika estos recortes son precisamente lo esencial. Solas o en dúo, las señoras K. examinan afanadas los restos de tejidos bajo su lámpara doméstica de operaciones y a la luz de las velas, con el fin de averiguar si se trata de una fibra de origen netamente vegetal o animal o de una mezcla o simplemente artificial. Por el olor y la consistencia de lo quemado se puede identificar con absoluta certeza y, sin riesgo de error, es posible determinar para qué sirve el trozo recortado.

Madre e hija juntan sus cabezas como si fueran un único sujeto y el objeto extraño está a buen recaudo, aislado de su emplazamiento habitual, frente a ellas, sin tocarlas ni amenazarlas, pero cargado con los delitos de otros y listo para ser puesto bajo la lupa. No puede escaparse, como por lo general tampoco los alumnos pueden escapar de la autoridad de su profesora de piano, que les da alcance cada vez que no permanecen en el borboteo del agua de los ejercicios.

Al pasar delante de Erika, Klemmer da grandes zancadas. Sigue seguro una dirección, sin dar rodeos. Erika se abstrae de todos y de cada uno, pero, tan pronto alguno se le escabulle, lo sigue como a su Salvador, le sigue las pisadas como si se sintiera atraída por un imán gigantesco.

Erika Kohut sigue de prisa a Walter Klemmer por las calles. Klemmer arde de rabia a causa de la insatisfacción y el disgusto por las contrariedades sin sospechar que siguiendo sus pisadas se halla nada menos que el amor, caminando además a toda velocidad. Erika detesta a las chicas jóvenes, cuyos cuerpos y vestimenta mide y juzga a ojo y se esmera por ridiculizar. ¡Cómo se burlará de estas criaturas tan pronto como se encuentre con su madre! Cruzan inermes el camino del inerme Klemmer, pudiendo infiltrarse en él como el canto de las sirenas hasta obligarlo a que las siga. Se fija en el tipo de mirada que Klemmer dirige a una mujer y a continuación borra meticulosamente la mirada. Un joven que toca el piano puede poner cotas tan altas, que ninguna las satisfaga. Él no ha de elegir a ninguna, a pesar de que muchas lo elegirían a él.

La pareja corre por caminos perdidos a lo largo y ancho del barrio de Josefstadt. Uno para bajar su temperatura, la otra corriendo al calor de sus celos.

Erika va bien envuelta en su carne, ese abrigo impenetrable que no soporta ningún contacto. Se queda encerrada en sí misma. Pero, aun así, se deja arrastrar detrás de su discípulo. La estela de un cometa detrás del cuerpo del cometa. En este momento no piensa en una ampliación de su almacén de vestidos. Pero sí piensa que para la próxima clase se pondrá algo que sacará de sus reservas, se acicalará con coquetería ya que está llegando la primavera. En casa la madre no está dispuesta a seguir esperando y tampoco a las salchichas que ha preparado les sienta bien la espera. A estas alturas, un asado ya se habría estropeado y estaría correoso. Cuando Erika al fin llegue, la madre ofendida en su orgullo recurrirá a un truco de ama de casa para reventar las salchichas y conseguir que les penetre el agua, así ya no sabrán a nada. Eso será suficiente como advertencia. Erika no lo sospecha.

Ella corre detrás de Klemmer y Klemmer corre delante de ella, quién sabe hacia dónde. Así enlazan uno con otro. Siempre en el lugar que corresponde. El pie de Erika pisa en el mismo lugar que antes pisara Klemmer. Desde luego que Erika no puede castigar a los escaparates negándoles un vistazo, aunque van quedando atrás a toda velocidad. Examina los muestrarios de las boutiques con el rabillo del ojo. Éste es un territorio que aún no ha investigado en lo referente a la vestimenta. A pesar de que siempre anda buscando nuevos atuendos llamativos. Le vendría de maravilla un nuevo vestido para conciertos, pero aquí no hay nada. Estas cosas es mejor comprarlas en el centro de la ciudad. Serpentinas y confeti de los carnavales decoran alegremente los primeros modelos de la primavera y las últimas ventas de oferta del invierno. Además, prendas relucientes que, en el mejor de los casos, en la oscuridad absoluta podrían pasar por elegantes vestidos de noche. Dos copas de champán con algún líquido artificial aparecen dispuestas de forma sofisticada y, sobre ellas, una boa de plumas con la intención de parecer casual. Un par de auténticas sandalias italianas de tacón alto cubiertas con un polvillo brillante. Enfrente, una mujer de mediana edad, meditativa, para cuyos pies no bastarían ni siquiera unas pantuflas de pelo de camello del número 41, tan abollados están como consecuencia de que la mujer se ha pasado la vida de pie realizando trabajos sin interés alguno. Erika le da un vistazo a un vestido de un color rojo demoníaco, de seda combinada con dobleces en el escote y en las mangas. Informarse es parte de los estudios. Esto de aquí le gusta, eso de ahí menos, porque tampoco es tan vieja.

Erika Kohut sigue a Walter Klemmer, que, sin siquiera dar una mirada, entra en su portal, una casa de buena burguesía, y se dirige a la vivienda de sus padres en la primera planta, donde la familia lo espera. Erika Kohut no entra con él. No vive lejos, en el mismo distrito. A través de los formularios que rellenan los alumnos sabe que Klemmer vive cerca de ella, un símbolo de su recíproca pertenencia. Quizá uno de ellos está hecho para el otro y el otro ha de darse cuenta a golpes y porrazos.

Las salchichas ya no tendrán que seguir esperando, Erika ha tomado el camino en esa dirección. Sabe que Walter Klemmer no se detuvo en ningún lugar, sino que se fue sin dilación a su casa, de modo que por hoy puede dar por acabado su servicio de vigilancia. Pero algo ha ocurrido con ella, y se lleva el resultado de lo ocurrido a casa, donde lo guardará en un cajón para que no lo descubra la madre.

En el Prater vienés se divierte el pueblo llano, mientras que los cachondos aprovechan los recodos de la pradera del parque; cada uno a su manera. En el Prater, padres y madres se hinchan comiendo asado de cerdo, albondiguillas, cerveza o vino, y sientan a sus crías tan ahitas como ellos mismos sobre las cacerolas o sobre multicolores caballitos (de plástico), elefantes, coches, terribles dragones que suben y bajan; puesto en movimiento, el niño devuelve todo lo que con tanto esfuerzo se le ha hecho tragar. A cambio recibe una buena bofetada, porque la comida del restorán ha costado dinero y esto es algo que uno no puede permitirse todos los días. Los padres retienen lo que han consumido porque sus estómagos son fuertes, y sus manos son tan rápidas como el rayo cuando se trata de caer sobre sus retoños. Así entra en acción la prole. Sólo cuando los padres han bebido demasiado puede ocurrir que no resistan el veloz viaje por la montaña rusa. Para poner a prueba el valor y la audacia de los de la última generación, hay aparatos de diversión controlados por sistemas electrónicos de la generación de chips anterior. Estos aparatos llevan nombres tomados de los viajes espaciales; de golpe se elevan a toda velocidad y, una vez en el aire, dan vueltas y vueltas, pero cuidadosamente dirigidos, hasta el extremo de que lo de abajo queda arriba y lo de arriba, abajo. Para montar en ellos hace falta valor; lo cierto es que están pensados para adolescentes que ya se han aporreado un poco en la vida, pero que aún no cargan con responsabilidades, ni siquiera con las de su cuerpo. La nave espacial es un ascensor compuesto por dos enormes cápsulas multicolores de metal en las que se introducen los individuos. Mientras tanto, en tierra disparan contra muñecos de plástico que serán el regalo para la noviecita; son para que se los lleve a casa. Años después, cuando la mujer ya haya vivido sus desilusiones, verá cuánto empeño puso su novio en ella.

Más ambiguo es el ambiente en las espaciosas praderas del Prater, que en parte presenta una abundante vegetación autóctona. En un sector domina el faroleo: de coches bellos y grandes o temerariamente veloces descienden sujetos vestidos con propiedad para la equitación, de acuerdo con las circunstancias, y se encaraman sobre el lomo de los caballos. Algunos ahorran en lo esencial, vale decir, en el caballo, y no compran sino la vestimenta con la que se pavonean. Ésta es la ruina de las secretarias, ya que además tienen que proveerse de un vestuario elegante para su presencia diaria ante el jefe. Los contables pernean sin parar hasta que, al fin, el sábado por la tarde un animal patalea durante una hora por ellos. Por esto están dispuestos a hacer horas extras. Los jefes de personal y directores de empresa se lo toman con más tranquilidad, porque, si bien esto es algo que pueden permitirse, para ellos no es una obligación. En todo caso, cualquiera los identifica, y pueden comenzar a pensar en el golf.

Desde luego, hay parajes más bellos para practicar la equitación, pero en ningún otro lugar cuentan con la admiración de tantas inocentes familias con niños ingenuos y perros tirando de la cuerda. Todos dicen: miraaa, un caballitooo; también ellos querrían montar, y si insisten demasiado se ganan una bofetada. Eso está fuera de nuestras posibilidades. Como compensación, el niño o la niña va a parar a uno de los caballos de plástico que suben y bajan en el carrusel; allí siguen berreando a voz en cuello. La criatura podría aprender una lección, a saber, que para la mayoría de las cosas existen copias baratas, para las cuales está predestinada. Pero por desgracia el niño sólo piensa en las que le han sido escatimadas y odia a sus padres.

También están Krieau y Freudenau, donde los caballos trabajan hasta reventar bajo la vista de profesionales; los que trotan no han de perder el paso y también los que galopan deben darse prisa. Por todas partes el suelo está cubierto de latas de bebida vacías, cupones de sorteos y demás desperdicios, porque la naturaleza no es capaz de digerirlo todo. A lo más lo consigue con el papel delicado, como el que se utiliza para los pañuelos; en algún momento el papel fue un producto de la naturaleza, pero tarda mucho hasta que vuelve a descomponerse. Por todos lados aparecen esparcidos los platos de cartón, como una semilla indeseable sobre la tierra apisonada. Veloces cuadrúpedos, alimentados de forma sofisticada y con una estupenda musculatura, pasan orondos, cubiertos con un manto y cuidadosamente conducidos. Para ellos no existe ninguna preocupación más que la táctica con la cual deberán ganar la tercera carrera, e incluso eso se lo indicará oportunamente el jockey o el conductor antes de que acaben por perder.

Una vez que se extinguen las luces del día y la noche se extiende con sus labores manuales junto a una lamparilla o con llaves inglesas y pistolas, aparecen en escena individuos cuya vida ha sido más bien mal guiada, sobre todo mujeres. No son frecuentes los hombres jóvenes, pero también los hay, ya que, una vez que se hacen mayores, para los clientes son aún de menor interés que las mujeres mayores. Para los homosexuales, desde luego que éstas carecen de interés en cualquier momento de su vida. Es entonces cuando el Prater abre sus puertas al ejercicio de la prostitución.

La carrera del Prater es conocida en toda Viena, hasta entre los niños pequeños, a quienes se les advierte que al caer la noche ni siquiera deben acercarse a ese lugar: a la izquierda los niños, a la derecha las niñas. Aquí se encuentran muchas mujeres mayores, al margen de su profesión y de su vida. Es frecuente encontrar únicamente sus despojos tiroteados que han sido arrojados de coches en marcha. Las pesquisas de la policía casi siempre son en vano, ya que el autor lleva una vida tranquila y ordenada y siempre vuelve a ella. A no ser que haya sido el chulo, que tiene una coartada. Aquí fue inventado y utilizado por primera vez el colchón errante. Quien para estos efectos no tiene vivienda ni cuarto ni hotel ni paradero ni coche, al menos ha de poseer un colchón transportable que le dé calor y sobre el cual pueda aterrizar con relativa suavidad cuando el deseo lo derribe. En su infinita maldad, los vieneses cultivan aquí sus más selectas flores, cuando algún ágil yugoslavo o un presuroso cerrajero de Fünfhaus, que quiere ahorrarse el dinero, huye a toda carrera perseguido por una profesional que echa obscenos espumarajos porque ha sido engañada en sus honorarios. Pero lo que más desea el cerrajero de Fünfhaus es concluir la chapucilla de sus propios muros para él y su novia, donde puedan ocultar las guarrerías de su vida privada. Allí, protegidos de miradas ajenas, estarán a buen recaudo los libros, el equipo estereofónico con los discos y los altavoces, el televisor, la radio, la colección de mariposas, el acuario, las piezas del hobby y otras y otras y otras cosas. El visitante no verá más que el oscuro bruñido del revestimiento de palo santo, pero no el revoltijo que hay detrás. Quizá vea y debe ver el pequeño bar de la casa con licores de todos colores y, haciendo juego, las copas de un brillo rabioso, frotadas hasta la saciedad. Al menos durante los primeros años de matrimonio se les saca brillo con esmero. Después las quebrarán los niños o intencionadamente se olvida su limpieza porque el hombre siempre llega tarde y se emborracha fuera de casa. Poco a poco el espejo del bar va acumulando polvo. El yugoslavo y también el turco desprecian por naturaleza a la mujer, el cerrajero la desprecia sólo si la encuentra sucia o cuando pide dinero por follar. Más vale gastar ese dinero de otro modo, algo que dé un beneficio más duradero. No tiene necesidad de pagar por algo que dura tan poco como correrse, ya que la mujer ha disfrutado con él lo que no disfrutaría con otros hombres. Para producir el semen ha gastado esfuerzo y tiempo de su propia vida. Como sea, una vez que esté muerto ya no producirá secreciones ni generará energía; un perjuicio para la mujer. Con frecuencia el cerrajero no puede permitirse estos espectáculos porque se le conocería en el ambiente y sería implacablemente perseguido. Pero en momentos de extrema necesidad económica, porque debe pagar cuotas, se arriesga a recibir una paliza o cosas peores. Su anhelo de variedad en lo referente a la vagina de la hembra no siempre coincide con sus deseos y posibilidades económicas.

Así pues, se busca una mujer que, por su aspecto, resulte improbable que a alguien se le ocurra protegerla. Además, es seguro que quedará agradecida, puesto que el cerrajero es un cacho de hombre musculoso. Se ha buscado una solitaria típica del mundo de la sensualidad, una especie de mamaíta ya algo mayor. Un yugoslavo o un turco casi no puede arriesgarse a algo así, de hecho porque las mujeres no suelen dejar que se acerque. No más cerca que a un tiro de piedra. La que lo acepte como cliente apenas podrá cobrar algo a cambio, puesto que su trabajo ya casi no tiene valor. Por ejemplo, un turco cuyo trabajo tampoco merece el aprecio de su empleador, lo que es evidente en el sobre de su sueldo, siente asco por su pareja. Se niega a ponerse el condón porque la cerda es la hembra, no él. Y, aun así, tanto él como el cerrajero se sienten atraídos por aquel sujeto descariñado pero ineludible denominado mujer. No aceptan a la mujer, jamás buscarían voluntariamente su compañía. Pero, ya que está ahí, ¿qué es lo que su presencia invita a hacer primero?

El cerrajero de Fünfhaus se dignará a dar buen trato a su novia al menos durante una semana. A su modo de ver es limpia y trabajadora. A sus amigos les dice que ella nunca le hace pasar vergüenza, ¡y eso es ya una gran cosa! Con ella puede ir a cualquier discoteca y, como no tiene grandes pretensiones, no le exige gran cosa. Menos le da y apenas se entera. Es mucho más joven que él. Procede de un hogar caótico, de ahí que valore tanto más el orden. Él tiene algo que ofrecerle. Nada puede decirse de la vida privada del turco porque él no está aquí. Él trabaja. Después del trabajo ha de estar cobijado en alguna parte, debe quedar medianamente protegido de las inclemencias del tiempo, pero nadie sabe muy bien dónde. Por lo visto en el tranvía, sin pagar billete. Para su entorno no turco, él es como una de aquellas figurillas de cartón sobre las que se dispara en los chiringuitos de tiro al blanco. En tiempos de exceso de trabajo se lo pone en circulación mediante un sistema electromotor; alguien dispara sobre él, da en el blanco o quizá no, y en el otro extremo del puesto de feria nuevamente es desplazado, de forma invisible nadie sabe qué le ocurre, pero probablemente no ocurra nada, recorre el espacio detrás del macizo montañoso de papel maché hasta volver al punto de partida y reaparece en ese escenario con una cruz artificial en la cima, rosas alpinas artificiales, gencianas artificiales, y donde, bien armado, lo espera el espíritu vienés, envalentonado por el vestido dominguero de la cónyuge, por la Kronenzeitung y por el hijo adolescente, que pronto querrá vencer al padre en el tiro al blanco —el hijo está al acecho del fracaso paterno—. El premio del tiro al blanco es un pequeño muñeco de plástico. También hay flores hechas de plumas y rosas doradas; sea cual fuere el premio, siempre está pensado en función de la mujer que espera al tirador victorioso y que en sí misma es el mayor premio para él. Sabe, además, que él pone su empeño en beneficio de ella y que se cabrea si falla. Se puede llegar incluso a una disputa descomunal si el hombre no soporta haber fallado el blanco. La mujer no hace más que agravar la situación si intenta aplacarlo. Ella se lo pagará cuando él le eche un polvo de forma particularmente brutal, sin que en esta ocasión medie ni el menor aperitivo. Él acumula embriaguez y, si ella se atreve a negarse a abrir las piernas, habrá una paliza que le llegará hasta las entrañas. La policía llegará con la sirena a todo volumen y le preguntará a la mujer por qué grita tanto. Que al menos deje dormir al vecindario, aunque ella esté insomne. Enseguida le darán la dirección de un asilo para mujeres.

Con espíritu de buen cazador, Erika avanza con soltura —como la lanzadera de un tejedor— a través del territorio que se extiende a lo largo y ancho de todo el verdor del Prater. Ha ampliado su área de acción; hace ya mucho tiempo que conoce las presas de su entorno inmediato. Aquí hace falta valor. Lleva buenos zapatos con los que, en caso de emergencia —si fuera descubierta—, puede meterse entre los matorrales, pisar mierda de perro, botellas de plástico vacías —con forma fálica, y que conservan restos de bebidas infantiles con colorantes envenenados (para cada gusto existe un tipo distinto de animal que canta en la televisión)—, montones de papeles pringados utilizados con fines más que triviales, platos de cartón con restos de mostaza, botellas quebradas o condones aún llenos que todavía conservan vagamente la forma de la polla. Nerviosamente husmea para eludir riesgos. Inhala aire y lo expira.

Pero aquí, en el Praterstern, donde ha descendido, aún no hay peligro. Es cierto que por aquí también andan camuflados algunos hombres en celo en medio de peatones y paseantes inofensivos, pero nada impide que incluso la elegante señora dé un paseo casual por el Praterstern, si bien el área no es de lo mejor. Por ejemplo, por aquí merodean extranjeros que, si no están vendiendo periódicos, ofrecen su mercancía gritando discretamente a media voz: de enormes bolsas de papel sacan camisas para caballeros, deportivas y con bolsillos decorativos, directamente de la fábrica; módicos vestidos para damas, con colores estridentes, directamente de la fábrica, juguetes para niños, directamente de la fábrica, aunque con algún que otro daño; bolsas de a kilo con trozos de galletas rellenas con chocolate, directamente de la fábrica; piezas para aparatos eléctricos o electrónicos, directamente de la fábrica o de algún robo; equipos compactos de radio o tocadiscos, directamente de la fábrica o de algún robo; como también cartones de cigarrillos, de cualquier procedencia. A pesar de su aspecto sencillo, Erika, con su cartera de gran tamaño colgada del hombro, que parece hecha o al menos traída a este lugar con un propósito específico, da la impresión de querer ocultar un pequeño casete recién salido de la fábrica, de dudosa nacionalidad y calidad, pero impecablemente empaquetado en un folio de plástico. Además de otros muchos enseres necesarios, la cartera contiene sobre todo unos buenos prismáticos para ver de noche. Erika presenta el aspecto de ser una persona solvente, ya que sus zapatos son de cuero auténtico y tienen buena suela, su abrigo no es chillón, pero tampoco parece querer ocultarse hasta desaparecer, es un abrigo que le sienta bien a la que lo lleva, da el aspecto de ser caro y además tiene pegada la marca internacional inglesa, aunque ésta no se ve desde fuera. Es una prenda que se puede llevar toda la vida, siempre que antes uno no acabe harto de ella. La madre se lo recomendó con insistencia, porque ella es de las que prefieren la menor cantidad posible de modificaciones en la vida. El abrigo se queda con Erika y Erika se queda con su madre.

En este instante, la señorita Kohut elude a un yugoslavo que descaradamente intentaba tocarla para llamar su atención y pretendía ofrecerle una cafetera defectuosa, además de su propia compañía. Pero éste aún tiene que empaquetar sus cosas. Girando la cabeza, Erika pasa por encima de algo invisible y se dirige con decisión hacia las vegas del parque, donde los individuos se pierden rápidamente. En todo caso, ella no anda detrás de perderse a sí misma, sino más bien de ganar. Y, en caso de que se perdiera, su madre, cuya propiedad ha ido en aumento desde su nacimiento, iría a toda prisa a reclamar sus derechos. El país entero la buscaría, a través de la prensa, la radio y la televisión. Algo succiona a Erika hacia este paraje, y hoy no es la primera vez. Ya ha estado varias veces aquí. Conoce el territorio. La masa humana se diluye. Desaparece en sus márgenes. Los individuos se dispersan como hormigas, de las que cada una ha asumido una determinada función en su Estado. Después de una hora, cada animal se presenta orgulloso portando un trozo de fruta o de carroña.

Hace tan sólo un instante, en la parada del tranvía había racimos humanos, grupos e islas, con el propósito de irrumpir todos a una en algún lugar; ahora, de acuerdo con el acertado cálculo de Erika, oscurece rápidamente y también se extinguen las luces de la presencia humana. En torno a la luz artificial de los faroles son más y más los que se reúnen. Por acá, en las afueras sólo se hallan esporádicamente aquellos que han de estar por razones profesionales. O los que andan detrás de su hobby, follar o, en algunos casos, robar y asesinar a la persona que hayan follado. Algunos sólo miran con toda tranquilidad. Una pequeña parte acude a la estación del tren en miniatura, un lugar bien elegido para exhibir sus partes.

Un chiquillo rezagado, cargado con el equipo de deportes de invierno, corre torpemente hacia las últimas luces de la caseta de una parada, mientras en su interior voces paternas lo acosan advirtiéndole que no debe andar sólo de noche por el Prater. Y mencionan casos en que los esquís que fueron comprados en las rebajas de fin de estación y que no entrarán en servicio hasta la próxima temporada pasaron de un propietario a otro con violencia, y éste no es el caso más grave. El muchacho debió luchar demasiado para conseguir los esquís, de modo que no está dispuesto a que pasen a pérdida. A duras penas pasa dando saltitos junto a la señorita Kohut. Le llama la atención esta dama solitaria que está en absoluta contradicción con todo lo que afirman sus padres.

Atraída por la oscuridad, Erika va dando zancadas en dirección a la pradera que se extiende con quietud entre matorrales, arboledas y arroyuelos. Las praderas simplemente están ahí, y tienen nombre. El destino es la Pradera de los Jesuitas. Hasta allí todavía le falta recorrer un buen trecho; Erika Kohut lo mide con su paso regular al ritmo de los zapatos de excursionista. Ahí está el parque de atracciones, las luces brillan en la distancia y pasan fugaces. Retumban los disparos, se oyen gritos eufóricos provocados por los tiros acertados. Los adolescentes chillan al unísono con sus instrumentos de combate en las salas de juego o sacuden en silencio aparatos que, a cambio, hacen ruidos ásperos, campanillean y chirrían y lanzan destellos. Con desinterés manifiesto, Erika deja tras de sí todo este ajetreo antes de que siquiera la alcance. Por un instante las luces alargan sus tentáculos hacia ella, pero no encuentran a qué asirse, pasan rozando sobre su cabello, que está cubierto con un pañuelo de seda, resbalan, marcan una triste huella húmeda en su abrigo y al fin caen al suelo, donde perecen en la mugre. Pequeñas explosiones pretenden horadarla, pero también éstas han de dar paso a Erika sin poder penetrarla. No consiguen llamar su atención, más bien la repelen. La rueda gigante es una rueda de luces débiles. Se eleva por encima de todo. Pero encuentra competencia en el tren que recorre colinas y valles, también iluminado, aunque de forma mucho más deslumbrante, cuyos vagones diminutos emiten ruidos estridentes, mientras a ellos se agarran con fuerza los valientes que también chillan estridentes por el pánico que les provoca la fuerza de la técnica. De paso, cualquier excusa es válida para agarrarse también a la acompañante. Esto no es para Erika. Cualquier cosa, menos sentirse agarrada. Un fantasma saluda con movimientos lentos desde la cima del tren infernal, sin siquiera llegar a provocar a un perro echado detrás de la estufa; cuanto más, tiene éxito con quinceañeras acompañadas por su primer novio, las que coquetean como gatitas con el terror del mundo, antes de pasar a ser ellas mismas parte de este terror.

Viviendas unifamiliares adosadas que aparecen como los últimos recuerdos del día; en ellas vive gente que debe soportar cotidianamente ruidos lejanos, incluso de noche. Camioneros de los países del Este que por última vez desean embeberse de la vida del gran mundo. Para la mujer, en casa, un par de sandalias procedentes de aquellas grandes bolsas de plástico, y son examinadas una vez más para constatar si satisfacen el estándar occidental. Perros que ladran. Centelleos amorosos en la pantalla del televisor. Delante de una sala X, un hombre grita a todo pulmón que jamás se ha visto lo que se ve aquí, adelante, adelante. Apenas irrumpe la noche, el mundo parece estar compuesto en gran parte por miembros del sexo masculino. Más allá del último círculo de luces, la parte femenina que les corresponde espera pacientemente poder obtener algún beneficio, lo que sobre del hombre después de la película pornográfica. El hombre va solo al cine, y después del cine necesita a la mujer, que en uno y otro caso lo seduce. No todo lo puede hacer solo. Por desgracia, paga el doble, la entrada del cine y enseguida la mujer.

Erika continúa avanzando. Vegas en las que no hay un alma abren sus fauces como si quisieran tragársela. El paraje es muy extenso y sigue aún más allá, hasta llegar a otros países. Hasta el Danubio, el puerto petrolífero de Lobau, el puerto de Freudenau. El puerto de Albern para los cereales. Los bosques de la vega junto al puerto de Albern. Enseguida Blaues Wasser y Friedhof der Namenlosen, el Cementerio de los Desconocidos. El muelle comercial. Heustadlwasser y Praterlánde. Donde atracan los barcos y de donde vuelven a zarpar. Y, al otro lado del Danubio, los enormes territorios inundados por los que luchan los jóvenes ecologistas, arenosos paisajes costeros, praderas, chopos, matorrales. Olas que lamen la costa. Pero Erika no necesita ir tan allá; por lo demás, el camino sería demasiado largo. A pie llegan sólo los excursionistas bien aperados, siempre que hagan paradas y merienden. Erika siente que bajo sus pies tiene ahora el suave suelo de la pradera y continúa hacia adelante dando zancadas. Camina y camina. Pequeñas islas congeladas, manteles de encaje hechos de nieve, el prado quemado aún por el invierno. Erika mueve regularmente los pies, como un metrónomo. Si un pie pisa una cagada de perro, el otro se entera de inmediato y evita el lugar apestoso. El primero es limpiado en el pasto. Poco a poco las luces quedan atrás. La oscuridad abre sus puertas: ¡adelante! De acuerdo con sus experiencias, la señorita Kohut sabe que en esta área es fácil encontrar prostitutas paseando y prestando sus servicios. En la cartera de Erika hay incluso un panecillo con salchichón (tan especial como ella): su comida favorita, si bien la madre lo rechaza porque no es saludable. Una pequeña linterna para la emergencia, una pistola detonadora para la extrema emergencia (tan pequeña como un dedo), un cartón de leche con chocolate para la sed después del salchichón, muchos pañuelos de papel para emergencias, poco dinero, pero en todo caso suficiente para el taxi, ningún documento de identificación, ni siquiera para la emergencia. Y los prismáticos. Heredados del padre, que en tiempos de lucidez observaba pájaros y montañas incluso de noche. La madre cree que la niña ha ido a un concierto privado de música de cámara y con gran alharaca enfatiza que permite a la hija ir sola para que pueda desarrollar una vida privada; así no podrá echarle en cara que no la suelta de las garras. A más tardar dentro de una hora la madre llamará por primera vez donde la compañera del concierto doméstico, y ésta le repetirá la excusa que han acordado. La compañera cree que se trata de una cita amorosa y se siente partícipe del secreto.

La tierra es negra. Apenas se diferencia del cielo, un poco más claro, justo lo necesario para distinguir uno de otro. En el horizonte, las delicadas siluetas de los árboles. Erika toma todo tipo de precauciones. Se transforma en un ser silencioso y ligero. Suave e ingrávido. Casi invisible. Está a punto de disolverse en el aire. Es toda ojos y oídos. La prolongación de sus ojos son los prismáticos. Evita los senderos por donde van los otros paseantes. Busca los lugares donde los demás se divierten; siempre de a dos. Aunque no ha hecho nada que la obligue a escabullirse de la gente. Con ayuda de los prismáticos acecha a las parejas de las que otros se alejarían. No puede examinar el terreno debajo de sus zapatos; camina con el piloto automático. Se deja guiar completamente por su oído, algo a lo que está acostumbrada por su profesión. A veces hace un giro, luego casi tropieza, pero avanza segura. Camina y camina y camina. Los desperdicios se introducen en el perfil de sus zapatos deportivos y lo alisan. Pero ella continúa caminando por el prado.

Y así llega a su destino. Como el gran fuego de un vivac crece el griterío de una pareja que hace el amor en una vega delante de Erika Kohut. Al fin un remanso para los que quieren mirar. Está tan cerca que ni siquiera le hacen falta los prismáticos. Los prismáticos especiales para la noche. Como en Heimat Haus, la pareja folla y folla desde el fondo de la vega en provecho de las pupilas de Erika. Jadeando en algún idioma extranjero, el hombre se ensarta en la mujer. La mujer no echa las campanas al vuelo, sino que más bien emite a media voz instrucciones y órdenes con un tono casi malhumorado; el hombre probablemente no la entiende, porque sigue dando gritos de júbilo en turco o en algún otro idioma extraño sin atender a los gritos de la mujer. La mujer da un par de campanadas guturales, como un perro a punto de saltar, para que el cliente cierre de una vez el hocico. Pero el turco sigue con su música primaveral a más y más volumen. Emite gritos a empellones, prolongados, de largo aliento, los que a Erika le sirven como un buen punto de referencia para poder acercarse aún más, aunque ya está muy cerca. Los mismos matorrales que dan albergue a la pareja de amantes ocultan también a Erika. El turco, o lo que fuere que parece turco, parece disfrutar con lo que hace. De acuerdo con lo que se oye, la mujer también parece disfrutar. Pero en ella la emoción es más mesurada. La mujer señala al hombre en qué dirección seguir. No es posible constatar si obedece; él sigue sus propias órdenes interiores y así resulta inevitable que en uno u otro momento disienta de los deseos de su pareja. Erika es testigo de cómo se desarrollan las cosas. La mujer dice so, el hombre, arre. La mujer parece molestarse porque el hombre no le deja el paso, tal como corresponde. Ella dice: más lento; él procede: rápido y hacia atrás. Quizás ésta no sea una profesional, sino simplemente una mujer ebria común y corriente que ha sido arrastrada hasta acá. Al final quizá no obtenga nada a cambio de sus empeños. Erika se pone en cuclillas. Se acomoda. Aunque llegara taconeando con zapatos de clavos, estos dos no habrían oído nada. Tan fuertes son los gritos que emite uno u otro o los dos a la vez. Erika no siempre tiene tanta suerte en su búsqueda de un espectáculo. Ahora la mujer le dice al hombre que espere un pelín. Erika no consigue descubrir si el hombre la obedece. En su idioma dice una frase que suena bastante tranquila. La mujer lo regaña de una forma que nadie entiende. Esperar, ¿te enteras? ¡Esperar! Nada de esperar; Erika alcanza a oír lo que sucede. Se introduce en la mujer como si en tiempo récord debiera ponerle suela a un par de zapatos o soldar la carrocería de un coche. Con cada empellón la mujer se estremece hasta sus fundamentos. Con mayor estridencia de la que merece el instante suelta con fiereza un espumarajo: ¡¡más despacio!! No tan fuerte, por favor. Por lo visto ha pasado a la etapa de los ruegos. El resultado es igual a cero. El turco posee una energía increíble y tiene muchísima prisa. Incluso pone una marcha más rápida a su motor interior con el fin de dar la mayor cantidad posible de empujones por unidad de tiempo y quizá también de dinero. La mujer se resigna a que ella no logrará llegar a buen puerto y despotrica a viva voz, que cuándo acabará y si acaso seguirá hasta pasado mañana. Sin aliento y de lo más profundo de sí mismo, el hombre da rienda suelta a las fanfarrias en turco. Dispara para todos lados. El lenguaje y las sensaciones parecen irse acercando. En alemán dice: ¡mujer! ¡mujer! La mujer lo intenta por última vez: ¡más lento! En su escondite, Erika hace un cálculo elemental y decide: no es una puta del Prater, porque una de ésas más bien intentaría acelerar al hombre, no detenerlo. Ella debería acabar con la mayor cantidad posible de clientes en rápida secuencia, a diferencia del hombre, que desea lo contrario si quiere sacar el mayor provecho. Quizá llegue el día en que ya no pueda y entonces no le quedará más que el recuerdo.

Uno y otro sexo quieren siempre algo radicalmente opuesto.

Erika se queda como una brisa imperceptible, apenas expele la respiración, pero tiene los ojos bien abiertos. Los ojos siguen la pista, como un animal salvaje que husmea; sus órganos olfativos poseen una gran sensibilidad y se mueven como una veleta. Erika se empeña en no ser excluida. Unas veces hace una visita aquí, otras allí. Está en su mano decidir dónde desea participar y dónde no. No quiere tomar parte, pero nada ha de realizarse sin su presencia. En la música a veces participa como miembro activo, otras como espectadora y auditora. Así pasa su tiempo. Erika entra y sale como en el vagón de un tranvía de los de antes, aquellos que aún no tenían puertas neumáticas. En los vagones modernos, el que sube está condenado a quedarse dentro. Hasta la próxima parada.

El hombre clava un sinnúmero de clavitos. Durante el proceso suda a grandes cantidades y tiene férreamente abrazada a la mujer, para que no se le escape. La babosea como si quisiera devorarla, como si fuera una presa. La mujer ha dejado de hablar y también ha comenzado a jadear, el entusiasmo de su pareja la ha contagiado. En falsete emite una serie de gemidos entremezclados con palabras sueltas carentes de sentido. Da silbidos como una marmota en los pastos alpestres cuando se siente acechada por el enemigo. Tiene las manos agarrotadas sobre la espalda de su contrincante, para que éste no se le escape. Para no ser sacudida así sin más y para que después, una vez que ha cumplido con su obligación, él le dirija una palabra afectuosa o haga una broma. El hombre va marcando los acordes. Oprime el acelerador. Después de mucho tiempo, ésta es la primera vez que ha tenido a una nativa en sus manos, y aprovecha la oportunidad con una vehemente actividad. Por encima de la pareja se estremecen las copas de los árboles. Con el viento, el cielo nocturno parece estar vivo. Por lo visto, el turco ya no podrá resistir tanto como habría deseado. Emite un sonido gutural que ya ni siquiera parece ser turco. En la recta final, la mujer lo instiga con gritos de ale, ale. La espectadora siente que en ella todo esto surte un efecto catastrófico. Le hormiguean las manos por entrar en el servicio activo, pero, si se lo prohíben, se mantendrá a distancia. Da por hecho que le ha sido prohibido de forma explícita. Sus actos requieren un marco claro. Sin que esos dos se enteren, ella hace un trío del dúo. De pronto algún órgano comienza a activarse dentro de ella, sin que pueda controlarlo, a tiempo doble o aún más veloz. Una fuerte presión en la vejiga, un sufrimiento molesto que la acosa cuando se excita. Siempre ocurre en el instante más inoportuno, si bien aquí tiene a su alrededor un territorio de kilómetros y kilómetros en el que esta presión natural y sus resultados podrían desaparecer sin dejar huella alguna. La dama y el turco le ofrecen el ejemplo de un tipo de actividad. Erika reacciona involuntariamente con un ligero picor. ¿Era lo que quería o no? La presión interior se hace cada vez más molesta. La espectadora se ve obligada a modificar su posición acuclillada para aliviarse y atenuar esa presión que pica y oprime. Ya es muy urgente. Quién sabe cuánto tiempo más podrá resistir. Y precisamente ahora es absolutamente imposible. El picor y el ruido del roce aumentan; Erika no sabe si acaso ha sido ella misma quien intencionadamente ha dado el impulso, lo que desde luego sería absurdo. Ella ha empujado una rama y la rama se desquita haciendo ruido.

El turco es un alma cándida, afín a la naturaleza, más cercano a las plantas, las flores y los árboles que a la máquina frente a la cual se pasa de pie todo el día; de golpe interrumpe toda su operación. En primer lugar con la mujer. La mujer no se da cuenta de inmediato y sigue resoplando uno, dos segundos más aun cuando el huésped turco ha desconectado el interruptor. El turco permanece inmóvil un instante, lo que tampoco está mal. Qué casualidad, él acaba de terminar y reposa un momento. Está cansado. Escucha atentamente el viento. También la mujer presta atención, pero sólo después de que el habitante del Bósforo la ha hecho callar con un sonido silbante, que no chille tanto. El turco ladra una pregunta, ¿o quizá fue una orden? La mujer lo aplaca con un amago de calidez; puede que aún quiera algo de su contrincante de afanes amorosos. El turco no la entiende. Quizá deba golpearla porque, en tono de falsete, le ruega: quédate aquí. O algo parecido que Erika no ha comprendido exactamente. Se distrajo porque en ese instante retrocedió diez metros, aprovechando que el turco estaba entregado a la mujer con estertores y sacudidas. Por fortuna la mujer no se percató y ahora el turco ha vuelto a ser dueño de sí mismo. Ya es un hombre de punta a punta. Refunfuñando, la mujer exige dinero o amor. Balbucea gemidos y lloriquea con bastante volumen. El habitante del Cuerno de Oro le da un gruñido y se desenchufa interrumpiendo de este modo la comunicación inalámbrica. Durante la retirada, Erika hizo tanto ruido como una manada de búfalos cuando sienten que se acerca la leona. Quizá lo haya hecho adrede o inconscientemente adrede, ya que, a fin de cuentas, el efecto es el mismo.

De un salto, el turco se pone de pie y se dispone a echar una carrera, pero de inmediato vuelve a caer con sus pantalones y calzoncillos blancos reluciendo en la oscuridad a la altura de las rodillas. Maldiciendo tironea sin escrúpulos de sus prendas y hace serios gestos amenazantes con las manos. Uno por la izquierda, otro por la derecha. Van dirigidos contra los cercanos matorrales, en medio de los cuales la señorita Kohut aguanta el aliento, se recoge completamente y muerde uno de sus diez martilletes para el piano.

El turco se encaja los pantalones a brincos. Falla en una pierna, luego en la otra. No se detiene en lo más necesario. Hay gente que no piensa a su debido tiempo, sino que actúan sin importarles lo que ocurra: éste es el pensamiento que se le cruza por la cabeza a la espectadora mientras observa esta escena. El turco se cuenta entre ellos. Desilusionado yace el miembro inferior de la pareja y chilla que con toda segundad no era más que una rata o un perro que pretendía cebarse con los preservativos tirados por ahí. En este sector hay buenos desperdicios para alimentarse. Que vuelva, el tesorito. Que no la deje sola, por favor. La bella cabeza rizada del extranjero no le presta atención, sino que se yergue sobre su dueño a su máxima altura; parece tratarse de un turco relativamente grande. Al fin tiene los pantalones puestos y la emprende hacia los matorrales. Por suerte sus zancadas se dirigen justo en la dirección contraria quizá intencionadamente, va hacia donde los matorrales son más y más densos. Sin habérselo pensado mucho, Erika había elegido un área más bien rala, donde él no la buscaría. De lejos, la mujer entona canciones de súplica. También ella se alza. Se mete algo entre las piernas y se limpia con vehemencia. Tira al suelo unos cuantos pañuelos de papel usados. Una vez más rezonga en una tonalidad horrorosa que ha descubierto hace tan sólo un instante, pero que parece ser su habitual tono de voz. Llama y llama. Erika se estremece. Como respuesta, el hombre da breves balidos y busca y busca. Siempre tantea desde un mismo lugar al siguiente, que a su vez vuelve a ser el mismo. Y de nuevo vuelve al punto de partida. Es probable que sienta miedo y en realidad no tenga intenciones de descubrir al mirón. Porque se pasea una y otra vez de un abedul a los matorrales y de los matorrales al abedul. Jamás se acerca a los demás matorrales, que por cierto también están ahí. La mujer da el intervalo de una cuarta, como la sirena del carro de bomberos, que ahí no hay nadie. Vuelve, le pide. Pero eso no es lo que él quiere y responde en alemán que cierre el pico. La mujer se mete otro montón de pañuelos de papel entre las piernas, por precaución, por si aún ha quedado algo dentro, y se sube las bragas. Enseguida se sacude la falda. Se ocupa de la blusa, que todavía está desabotonada, y levanta el abrigo que había puesto en el suelo. Ella había hecho una especie de nidito, tal como es el estilo de las mujeres. No quería que se le ensuciara la falda, en cambio, se le ha embarrado y aplastado el abrigo. El turco grita algo nuevo: ¡ven! La amante del turco se resiste y le exige que se alejen a toda prisa. En ese instante Erika alcanza a verla de cuerpo entero. La mujer es ya bastante mayor, pero para un turco es una muñeca lo suficientemente joven. Por cautela permanece en la retaguardia; necesitaría ventaja por si acaso, con tanto pañuelo de papel metido en las bragas. ¡Con qué facilidad se pierden! Ya que en el amor la mujer no ha resultado gratificada, al menos que no sea víctima de un asesinato. La próxima vez se ocupará de los detalles para poder disfrutar el amor en paz hasta el final. La mujer se transforma visiblemente en una austriaca y el turco es un turco, lo que ya era desde un comienzo. La mujer recupera dignidad, el turco no se recupera de su búsqueda mecánica de enemigos y contrincantes.

Ni una sola hoja roza ni hace ruido en el cuerpo de Erika. Permanece en silencio y muerta como una rama apolillada que se ha quebrado y que se pudre inútilmente en medio del pasto.

La mujer amenaza al trabajador extranjero que ella se irá inmediatamente. El trabajador extranjero está a punto de responder una grosería, pero se lo piensa a tiempo y sigue buscando sin chistar. Ha de mostrar valentía para que lo respete esta mujer que tan de prisa se ha convertido en una nativa. Da una vuelta más amplia, animado por el hecho de que nada se mueve, y de paso amenaza con más decisión a la Kohut. La mujer hace una última advertencia y levanta su cartera del suelo. Pone en orden las últimas prendas dentro y fuera de sí. Se abotona y se pone la falda en su lugar; se sacude. Paso a paso comienza a caminar hacia atrás, en dirección a los locales, mientras echa otra mirada hacia su amigo el turco, pero ya comienza a aumentar la velocidad. Chilla un lamento incomprensible como despedida.

El turco titubea, no sabe a dónde ir. Una vez que pierda a esta mujer, es probable que pasen semanas hasta que encuentre un sustituto. La mujer grita: encontrará uno como él en cualquier momento. El turco se detiene y estira la cabeza hacia la mujer y en seguida hacia el sujeto de los matorrales. El turco no está seguro, duda entre uno y otro instinto; con frecuencia tanto uno como otro le han acarreado desgracias. Como un perro que ladra sin saber cuál es la presa que ha de seguir.

Erika Kohut no resiste más. La necesidad es más fuerte. Con cuidado se baja las bragas y mea en el suelo. El chorro fluye tibio entre sus muslos y va a parar al fondo del prado. Recorre el colchón blando de hojas, ramas, desperdicios, mugre y humus. Sigue sin saber si acaso quiere ser descubierta o no. Simplemente deja que fluya, sin inmutarse, arrugando la frente. Poco a poco se vacía y el suelo se embebe. No piensa en nada, ni en causas ni en consecuencias. Suelta los músculos y el chorro inicial pasa a ser un fluido suave, constante. Sus pupilas siguen auscultando la imagen impertérrita y erecta del extranjero, lo ha fijado con tensión en su mirada mientras continúa orinando en el suelo. Está dispuesta a una y otra alternativa, ambas le parecen bien. Lo deja en manos del destino, como una simple casualidad, si el turco ha de ser bondadoso o no. Sostiene con cuidado su falda escocesa por encima de las rodillas dobladas para que no se le moje. La falda no tiene la culpa. Al fin cede el picor, pronto podrá cerrar el grifo.

El turco sigue parado como una estatua atropellada en medio de la pradera. Pero la compañera del turco va a saltos y dando gritos a través del extenso paraje. Cada cierto tiempo se da vuelta y hace un ordinario gesto de carácter internacional. Supera así la barrera del lenguaje.

El hombre es atraído hacia acá y hacia allá. Un animal manso entre dos amos. No sabe qué significa ese suave fluir y correr, antes no se había percatado de que allí hubiera un arroyo. Pero, entre tanto, seguro que la compañera de sus juegos se le ha escapado.

En el instante en que Erika Kohut tiene la certeza de que él dará los dos grandes pasos que lo separan de ella, en el preciso instante en que alcanza a sacudir las últimas gotas esperando recibir un martillazo humano que caerá del cielo sobre ella (esta trampa humana hecha por un carpintero ingenioso con una gruesa encina, que la aplastará como a un insecto), el turco da un giro y emprende la persecución de la presa que había atrapado al iniciarse aquella alegre tarde; primero avanza con cautela, mirando hacia todos lados, después más y más de prisa y con decisión. Lo que se tiene, se conserva. De lo demás, de lo que se podría conseguir, nadie sabe con certeza si tendrá la calidad que imponen las exigencias. El turco huye de lo incierto, que para él, en este país, con demasiada frecuencia ha resultado ser fuente de sufrimientos, y corre hasta pisarle los talones a su compañera. Ha de darse mucha prisa, ya que la mujer se ha perdido hasta no ser más que un punto en la distancia. Y pronto también él no es más que una cagarruta de mosca en el horizonte.

Ella se ha perdido, él también se ha perdido, y el cielo y la tierra se dan firmemente la mano en la oscuridad, después de que por un momento se habían separado.

Hace un instante Erika, estuvo tocando con una mano en el piano de la razón, con la otra, en el piano de la pasión. Primero se manifestaron las pasiones, ahora le toca a la razón, que la conduce a toda prisa por oscuras avenidas rumbo a casa. Pero la pasión también ha operado sobre otros. La maestra los ha observado y los ha calificado de acuerdo con su escala de valoración. Estuvo a punto de verse mezclada en una de las pasiones en caso de que hubiera sido descubierta.

Como un animal de presa, Erika pasa de prisa junto a las hileras de árboles, en los que ya se barrunta la muerte que provocarán los diversos tipos de yedra. Son numerosas las ramas amputadas del tronco y que han ido a parar al césped. Erika abandona su atalaya a todo galope para dirigirse a un nido ya preparado. En lo exterior nada delata su turbación. Pero en su interior se levanta un huracán mientras ve a los hombres jóvenes con sus cuerpos jóvenes que vagan por los márgenes del Prater, ¡por su edad, casi podría ser su madre! Todo lo que ocurrió antes de su edad actual ha quedado indefectiblemente atrás y jamás se repetirá. Pero, quién sabe lo que traerá el futuro. De acuerdo con el actual nivel de la medicina, la mujer puede ejercer sus funciones femeninas hasta muy avanzada edad. Erika cierra una cremallera. De este modo se protege contra cualquier roce físico. También contra contactos de carácter casual. Pero en su interior herido la tormenta arranca las plantas de un verde voluptuoso.

Sabe exactamente dónde están los taxis y se sube al primero de la fila. De las amplias praderas del parque público no le queda más que un poco de humedad en los zapatos y entre las piernas. Un olor ligeramente ácido sale de debajo de su falda, pero el chofer del taxi no alcanza a percibirlo porque su desodorante ambiental lo domina todo. El chofer no quiere maltratar a sus clientes con el sudor de su trabajo y, además, tampoco tiene por qué soportar las guarrerías de los pasajeros. El coche está temperado y completamente seco; la calefacción trabaja en silencio mientras lucha contra la noche fría.

Fuera, las luces pasan veloces. Los interminables macizos oscuros de los edificios antiguos del segundo distrito duermen en su turbia oscuridad; el puente sobre el canal del Danubio. Pequeñas y hostiles tabernas agobiadas por las pérdidas escupen borrachos que caen, se yerguen y se dan unos contra otros. Mujeres viejas con un pañuelo en la cabeza sacan por última vez en el día a sus perros esperando al menos una vez encontrarse con algún viejo solitario que también lleve a su perro y que quizá también sea viudo. Erika pasa a toda prisa, como un ratón de plástico atado a una cuerda, perseguida por un gato gigantesco con espíritu juguetón.

Una jauría de motos. Chicas con vaqueros ceñidísimos; llevan algo que pretende ser un verdadero peinado punk en la cabeza. Pero no consiguen que se les quede el pelo de punta, siempre vuelve a caer. No basta la grasa en el cabello. Una y otra vez vuelve a caer, ¡este cabello! Y las chicas se montan en las motos apretando su cuerpo al de los pilotos y con estruendo salen disparados.

Del planetario sale un grupo de gente ávida de conocimientos; han asistido a una conferencia y, enseguida, se atropellan como una manada en torno al conferenciante. Quieren saber más acerca de la Vía Láctea, aun cuando ya se les acaba de exponer todo lo que hay sobre el tema. Erika recuerda que en una ocasión ella dio en la misma sala una conferencia pública, tejida con punto muy suelto, sobre Franz Liszt y su obra menos conocida. Y dos o tres veces sobre las sonatas tempranas de Beethoven, también a ritmo de dos derechos y dos reveses. Aquella vez afirmó que en las sonatas de Beethoven, ya sean las tardías o, como en este caso, las tempranas, hay tal multiplicidad, que en primer lugar habría que preguntarse cuál es en sí el significado de la tan manoseada palabra sonata. En un sentido estricto quizá ni siquiera sean sonatas lo que Beethoven llamó con este nombre. El asunto consiste en descubrir una nueva concepción en esta forma musical de tanto dramatismo, en la cual con frecuencia el sentimiento escapa a la forma. Pero no es éste el caso en Beethoven, ya que ahí uno y otra van de la mano; el sentimiento llama la atención de la forma acerca de una grieta en el suelo y viceversa.

Poco a poco se acercan a un sector más iluminado, se aproximan al centro de la ciudad donde se es más generoso con las luces para que los turistas encuentren con facilidad el camino a casa. La ópera ya ha terminado. Esto significa que la señora Kohut sénior se estará revolcando terriblemente en su coto doméstico, puesto que no acostumbra a irse a dormir hasta que la hija haya llegado sana y salva a casa. Le hará una espantosa escena de celos. Pasará mucho tiempo hasta que la madre se aplaque. Ella, Erika, deberá cumplir con una buena docena de especialísimos servicios amorosos. A partir de hoy ha quedado absolutamente en evidencia: la madre se sacrifica, ¡la niña ni siquiera sacrifica un segundo de su tiempo libre! Cómo podría dormirse la madre mientras deba temer que en cualquier momento despertará, cuando la hija se encarame a su mitad del lecho conyugal. Como una loba, la madre va y viene a toda velocidad por el departamento atravesando el reloj con miradas amenazantes. Se instala en la habitación de la hija, donde no hay ni cama ni cerrojo propios. Abre el armario y, malhumorada, escarba entre las prendas compradas inútilmente, tirándolas por los aires, un procedimiento que está en contradicción con la delicadeza de los tejidos y contraviene las instrucciones de uso. Mañana por la mañana, antes de partir al conservatorio, la hija deberá comenzar por poner nuevamente todo en orden. Para la madre estos vestidos son indicios de egoísmo y capricho. El egoísmo de la hija se ve también en el hecho de que ya son más de las once y la madre aún sigue sola en casa. Éste es un sufrimiento al que no debe someterla. Después de que termina la película de la televisión ya no hay nadie con quien pueda entretenerse. Ahora están transmitiendo una discusión que no quiere ver porque se quedaría dormida, lo que no debe ocurrir antes de haber sacudido a la niña hasta dejarla como un ovillo húmedo e informe. Ella, la madre, quiere estar bien despierta. La madre da un mordisco a un viejo vestido de concierto que conserva entre sus pliegues las esperanzas de pertenecer en algún momento a una gran estrella del piano. En aquella época el vestido fue comprado ahorrando de lo que se llevaban a la boca, tanto ella misma como su padre demente. Ésta es la misma boca que ahora muerde furiosa el vestido. Erika, la rana vanidosa, se habría muerto antes de presentarse con un vestido de tafetán y una blusa blanca, como las demás. Entonces aún se pensaba que sería una inversión el hecho de que la niña además se viera guapa. Pasado y perdido. La madre pisotea la prenda con las pantuflas, que están tan limpias como el suelo y no consiguen causarle daño alguno a la prenda. A fin de cuentas, el vestido sólo ha quedado un tanto arrugado. De ahí que, con unas tijeras, la madre emprenda el ataque desde la cocina hacia el campo de la deshonra; así le dará el último toque a esta creación de una costurera medio ciega de los suburbios; por cierto que, en el momento en que ésta realizó este trabajo, harían al menos diez años que no hojeaba una revista de modas. Con todo, la prenda no mejorará. Quizá mostrara más figura que antes, si Erika tuviera el valor de ponerse esta novedosa creación de andrajos; va quedando más y más aire entre uno y otro de los delgados retazos de tela. Junto con el vestido la madre destruye sus propias ilusiones. ¿Por qué Erika habría de satisfacer los sueños de la madre si ni siquiera puede llegar a cumplir los propios? No llega ni tan sólo a pensar de forma acabada en sus propios sueños, no hace más que mirar estúpidamente por encima de ellos. Ahora la madre se pone manos a la obra a dar tijeretazos en el bordillo del escote y en las mangas ahuecadas, que en su momento provocaron la mayor resistencia de Erika. Enseguida separa del corpiño los restos arrugados de la falda. Cómo sufre. Primero debió reventarse trabajando para que el vestido fuera posible. Tuvo que ahorrarlo del presupuesto doméstico, y ahora se afana en su destrucción. Tiene delante de sí las distintas partes, que más bien parecen haber caído entre las garras de una fiera, aunque en casa no hay tal fiera. La niña todavía no vuelve a casa. Dentro de poco, la ira dará paso al miedo. Una se preocupa. Con qué facilidad pueden ocurrirle cosas espantosas a una mujer que anda de noche por donde no debe. La madre llama a la policía, que no sabe de nada, ni siquiera por rumores. La policía le explica a la madre que ella sería la primera en enterarse si ocurriera algo. Dado que nadie ha tenido noticias de alguien de la edad ni del tamaño de Erika, pues, no hay nada que informar. Salvo que aún no se haya descubierto el cadáver. De todos modos, la madre llama a uno, a dos hospitales, que tampoco saben nada. Los hospitales explican: estimada señora, este tipo de llamadas son absolutamente inútiles. Aun así, es posible que en este mismo instante los bultos sangrientos con los trozos de la hija vayan a dar a varios contenedores de la basura. Entonces la madre quedaría sola y la esperaría un asilo de ancianos, ¡allí ya no podría estar sola! Además, allí nadie dormirá con ella en el otro extremo de la cama, tal como es su costumbre.

Han transcurrido diez minutos y no ha habido ninguna señal en el cerrojo, ninguna amable llamada telefónica que diga: venga de inmediato al Hospital Guillermino. Ni es la hija que dice: madre, llegaré dentro de un cuarto de hora, me he retrasado de forma inesperada. La supuesta colega que ofrecía el recital de música de cámara no responde al teléfono, así suene más de treinta veces.

La madre se arrastra como un puma desde el dormitorio, en el que ya está todo preparado para dormir, al salón, donde enciende el televisor que emite el himno nacional para concluir. En la pantalla ondea la bandera rojiblanca. Ésta es la señal de que ha terminado la programación. Para esto no hacía falta darle al interruptor, ella, la madre, se sabe de memoria el himno nacional. Cambia de lugar dos baratijas de la decoración doméstica. Cambia de un lugar a otro la gran fuente de cristal. En la fuente, fruta artificial. Le saca brillo con un paño blanco y suave. La hija tiene sentido de la estética y encuentra espantosa la fruta. La madre no acepta este juicio lapidario, todavía se trata de su casa y de su hija. Cuando esté muerta todo cambiará. En el dormitorio vuelve a examinar el resultado de sus esmeros. Una punta del cubrecama está doblada hacia fuera formando un perfecto triángulo equilátero. La sábana bien estirada, como el cabello de una mujer que lleva un moño. Sobre la almohada, una chocolatina en forma de herradura para los bellos sueños es un resto de la celebración de Noche Vieja. Quita esta sorpresa, ha de haber un castigo. Sobre la mesilla de noche, junto a la lámpara, el libro que la hija está leyendo. En él, un señalador, recuerdo multicolor de las labores infantiles. Al lado, un vaso de agua para la sed nocturna, porque el castigo tampoco ha de ser tan grande. Una vez más la madre bondadosa vuelve a llenar el vaso con agua fresca del grifo para que el agua esté bien fresca y no se formen esas burbujas de agua estancada e insípida. En su lado de la cama conyugal la madre no presta tanta atención a estos pequeños detalles. Por consideración sólo se quita la dentadura postiza cada día muy temprano, por la mañana, para su limpieza. Y, enseguida, ¡adentro con ella! Y si Erika tiene algún deseo por la noche, le es satisfecho, en la medida en que esto pueda hacerse desde fuera. Los deseos íntimos ha de guardárselos, ¿acaso no tiene un hogar tibio y agradable? Además, después de largas cavilaciones, la madre coloca una gran manzana verde junto a la lectura nocturna para que las posibilidades de elección sean amplias. Lleva el vestido recortado a tijeretazos de un lado para otro, la madre es como un felino que no se fía de nada y sin cesar acarrea consigo a sus crías. Y después va con el vestido a un tercer lugar donde realmente llame la atención. La hija ha de ver de inmediato los destrozos, mal que mal la culpa es de ella. Pero no ha de ser demasiado evidente. Por último, la señora Kohut extiende cuidadosamente los restos del vestido sobre la tumbona que la hija tiene frente al televisor, como si Erika debiera verlo dispuesto para un concierto. Ha de poner cuidado en que el vestido conserve su cuerpo y alma. La madre organiza de diversas formas los pedazos de las mangas. Presenta la materialización de su destrozo legal como si lo hiciera sobre una bandeja.

La madre tiene la ligera sospecha de que ese señor Klemmer del reciente concierto privado intenta entrometerse entre la madre y la niña. El joven es simpático, pero en ningún caso puede sustituir a una madre, de la que no existe más que una única versión, que sólo puede tenerse en su versión original. Si ha habido un encuentro entre la hija y ese tal Klemmer, habrá sido la última vez. Dentro de poco vence el pago de la nueva vivienda. A diario la madre forja un nuevo plan y lo desecha; en todo caso, en la nueva vivienda la hija también deberá compartir la cama con ella. Ya ahora debiera forjar los hierros de Erika ahora que están a punto. Y debe aprovechar que aún no está a punto para ese Walter Klemmer. Las razones de la madre: peligro de incendio, peligro de robos, peligro de asaltos, peligro de que se revienten las tuberías, peligro de que la madre sufra un ataque de apoplejía (¡la presión sanguínea!), temores nocturnos de todo tipo, algunos muy particulares. La madre organiza día a día la habitación de Erika en el nuevo departamento, cada vez lo hace de forma más sofisticada. Pero ni hablar de una cama propia para la hija. Lo máximo que le concederá será una cómoda tumbona propia.

La madre se recuesta y de inmediato vuelve a levantarse. Ya se ha puesto el pijama. Como un tigre, va de un muro a otro cambiando de lugar la decoración. Mira todos los relojes que encuentra y los compara. La niña se las pagará.

Atención, ha llegado el momento, ahora mismo le dará una lección a la niña; el cerrojo de la puerta hace un click nítido, la llave da un golpe breve y se abren las puertas al mundo gris y terrible del amor materno. Erika entra. Debido a la luz de la antesala abre y cierra los ojos como una mariposa nocturna que ha bebido demasiado. Todas las luces están encendidas, como si se tratara de un festejo. Pero la hora de la santa cena pasó hace ya mucho tiempo sin provecho alguno. Silenciosa pero bañada en un rojo intenso, la madre da un salto desde el último lugar en que se había instalado; por descuido vuelca algo al suelo y de paso casi tira al suelo a la hija, lo cual ha de ocurrir en una etapa posterior de la lucha. Sin decir una palabra golpea a la niña, y una vez que ésta se recupera, devuelve los golpes.

Las suelas de los zapatos de Erika despiden un olor bestial que cuando menos evoca podredumbre. Las dos se enzarzan en una lucha libre, pero el combate se desarrolla en silencio por consideración con los vecinos que mañana deben levantarse temprano. El resultado de la lucha es incierto. Por respeto, en el último momento la niña quizá deje que triunfe la madre. En atención a los diez martillitos del oficio de la niña, la madre quizá deje que la niña gane. De hecho, la niña es más fuerte, porque es más joven; por lo demás, la madre ya se desgastó en los combates con su marido. Pero la niña no ha aprendido a utilizar todas sus fuerzas en las luchas con la madre. La madre aletea cubriendo de contundentes tortazos el peinado descompuesto del fruto tardío de su vientre. El pañuelo de seda con las cabezas de caballo sale disparado y va a parar sobre una de las lámparas de la salita atenuando, suavizando la luz. Además, la hija se halla en desventaja porque sus zapatos están resbalosos por la mierda, el barro y la hierba; cae sobre la alfombra. El cuerpo de la profesora cae al suelo dando un golpe seco, mitigado un poco por la estera roja. El ruido es estrepitoso. La madre hace señal de ¡silencio!, por consideración con los vecinos.

Como revancha, la hija también impone ¡silencio!, por los vecinos. La hija suelta un grito como un halcón de caza que cae sobre su presa y dice que, por ella, mañana los vecinos pueden quejarse todo lo que quieran, a fin de cuentas, será la madre quien tenga que vérselas con ellos. La madre da un chillido que reprime de inmediato. Enseguida, a media voz, jadeos y gemidos, ayes y quejidos. La madre comienza a tocar la tecla de la compasión y, debido a que hasta ese momento aún no estaba claro quién ganaría la lucha, comienza a utilizar las arteras armas de su edad y de su muerte próxima. En una cadena de excusas de mala muerte esgrime este argumento en medio de sollozos a media voz; son las razones por las que esta vez no ha podido vencer en la lucha. Erika se siente conmovida por los lamentos de la madre, no quiere que la madre se desgaste tanto en el combate. Ella dice que ha sido la madre la que ha comenzado. La madre dice que ha sido Erika la que ha comenzado. Ha acortado al menos en un mes la vida de la madre. Rasguña y muerde a media marcha, Erika. La madre aprovecha sin pérdida de tiempo la ocasión y le arranca a Erika un mechón de pelo de la frente, parte de ese cabello del que ella se siente tan orgullosa porque resalta en forma de un bello remolino de rizos. De inmediato Erika suelta un solo chillido agudo que asusta terriblemente a la madre y acaba la pelea. Mañana Erika deberá ponerse un esparadrapo sobre la calva. O también puede dejarse puesto el pañuelo de la cabeza durante las clases, casi una fantasía. Las dos mujeres permanecen sentadas sobre la estera, una frente a la otra jadeando con fuerza bajo la atenuada luz de la lámpara.

Después de una serie de suspiros, la hija pregunta si realmente era necesaria esa escena. Como una amante que en ese mismo instante ha recibido una terrible noticia del extranjero, con la mano derecha se oprime con fuerza el cuello en el que late y salta una vena. Como una Níobe retirada, la madre, junto a la mesa de la salita, sobre la que se encuentra una serie de chucherías de dudosa función y de indefinible utilidad, responde sin encontrar las palabras. Responde que no sería necesario si la hija siempre volviese a casa a su hora. Se miran en silencio. Pero sus sentidos se han aguzado, han adquirido el terrible filo de navajas preparadas mediante la rotación de piedras de amolar. A la madre le ha resbalado el camisón de dormir y deja en evidencia que, a pesar de todo, ella desde luego es una mujer. Llena de pudor, la hija le sugiere que se cubra. La madre obedece un tanto avergonzada. Erika se levanta y dice que tiene sed. La madre se da prisa para satisfacer este pequeño deseo. Teme que, para hacerle la contra, mañana Erika vaya a comprarse otro vestido. La madre coge un zumo de manzana de la nevera, comprado en una oferta; si no fuera así, no estaría ahí, porque la madre ya no suele acarrear a casa esas pesadas botellas. Habitualmente compra un concentrado de frambuesas que dura más y exige el mínimo esfuerzo. El concentrado puede diluirse con agua semana tras semana. La madre dice que por fin se morirá pronto, que ya lo desea. La hija sugiere que no exagere tanto. Ya está harta de las constantes lamentaciones acerca de una muerte próxima. La madre quiere comenzar a llorar, lo que le daría una victoria por K. O. en el tercer asalto o, en el peor de los casos, una victoria por retirada. Pero Erika lo impide en atención a la hora.

Erika sólo desea beber el zumo e irse de una vez a la cama. La madre ha de hacer lo mismo, pero en su lado de la cama. ¡No ha de dirigirle la palabra a Erika! Erika no le perdonará tan fácilmente a la madre que la haya asaltado de esa forma, a ella, que venía tan tranquilamente de vuelta del concierto de música de cámara. Erika no quiere ducharse. Dice que no se duchará porque las tuberías resonarían en todo el edificio. Se tiende tal cual junto a la madre. Hoy se le han quemado uno, dos fusibles, pero en todo caso ha vuelto a casa. Dado que los fusibles parecen ser aparatos de escasa utilidad, Erika no se percata de inmediato de que hay dos que han saltado. Se acuesta y se duerme de inmediato, pero después de haber dado las buenas noches sin recibir respuesta. La madre permanece largo tiempo en vela y se pregunta por qué la hija se habrá dormido inmediatamente y sin ninguna señal de culpa. La hija debería haberse dado cuenta de que sus buenas noches fueron ignoradas a conciencia por la madre. En un día normal yacerían unos diez minutos una junto a la otra sin moverse y cocinándose en su propia salsa, metidas en su cacerola; a continuación vendría la inevitable reconciliación, a la que seguiría un sermón a media voz y especialmente prolongado, para concluir con un beso de buenas noches. Pero hoy Erika simplemente se ha quedado dormida, ha huido con sus sueños, que la madre no conocerá porque al día siguiente no se los contará. La madre intuye que debe poner el máximo cuidado en los próximos días, semanas, e incluso en los próximos meses. Esto la tendrá despierta durante horas, hasta el amanecer.

Los que saben de arte suelen decir que, en los días en que Bach compuso los seis conciertos de Brandemburgo, las estrellas se habían reunido a bailar en el firmamento. Cada vez que esta gente habla de Bach, aluden a Dios y a su morada. Erika Kohut ha debido reemplazar en el piano a una estudiante a la que le sangraba la nariz y que tuvo que recostarse con un manojo de llaves en la nuca. Esta yace sobre una colchoneta de gimnasia. Flautas y violines completan la orquesta, lo que resulta un singularísimo conjunto para los conciertos de Brandemburgo que, como se sabe, pueden ser ejecutados de forma muy diversa en lo que se refiere a la composición de la orquesta. Siempre aparecen los más diversos instrumentos, ¡en una ocasión incluso con flautas dulces!

En el séquito de Erika se halla Walter Klemmer, que ha emprendido una nueva ofensiva. Ha tomado posesión de una esquina de la sala del gimnasio y ahí se ha sentado. Ésa es su propia sala de audición y escucha el ensayo de la orquesta de cámara. Simula mirar la partitura pensando profundamente, pero en verdad lo único que tiene en la mirilla es a Erika. No deja que se le escape ni un solo movimiento; no lo hace con el fin de aprender algo, sino para poner nerviosa a la concertista utilizando un típico procedimiento masculino. Mira impertérrito a la profesora, pero lo hace de forma provocativa. Como hombre, quiere ser una provocación viviente que no pueda resistir nadie más que la más fuerte de las mujeres y artistas. Erika le pregunta si no quiere hacerse cargo de la parte del piano. Dice que no, no, e intercala una pausa significativa entre estos dos monosílabos; de este modo pretende acotar algo tácito. Reacciona con un expresivo silencio al comentario de Erika, de que el maestro no se hace sino a partir del ejercicio. Klemmer saluda a una chica que conoce dándole un juguetón beso en la mano, y enseguida se ríe con otra chica sobre algo baladí.

Erika percibe el vacío espiritual que emanan estas muchachas que muy pronto acabarán por aburrir al hombre. Un rostro bello se agota antes de lo que uno se lo imagina.

Klemmer —el héroe trágico, que de hecho es demasiado joven para el papel, mientras que Erika ya está demasiado madura para actuar como la inocente que recibe una ofrenda— deja correr los dedos sobre las notas de la partitura. Cualquiera se daría cuenta al primer vistazo de que está empeñado en componer una Ofrenda Musical y no es un simple parásito musical. También él es un pianista en activo que no entra en acción debido a desfavorables razones circunstanciales. Por un instante Klemmer le pone el brazo sobre los hombros a una tercera chica; se trata de una muchacha que lleva minifalda, una prenda que ha vuelto a ponerse de moda. No parece cargar ni con el más irrelevante de los pensamientos. Erika piensa: si Klemmer está dispuesto a caer tan bajo, pues allá él, por favor, adelante, pero yo no lo acompañaré por ese camino. Su piel se encoge como si le echaran limón. Le duele la vista porque sólo alcanza a ver todo esto con el rabillo del ojo; desde luego que no puede darse vuelta en dirección a Klemmer. Él no debe percatarse por ningún motivo de que es el objeto de su atención. Ahora le hace una broma a la tercera chica; ésta da brinquitos por la presión de la risa y muestra las piernas hasta donde terminan y pasan a formar parte del tronco. La chica está bañada por el sol. La constante práctica del piragüismo ha dejado un color saludable en las mejillas de Klemmer; su cabello claro luce junto al cabello largo de la muchacha. Cuando hace deportes, Klemmer se protege la cabeza con un casco. Le cuenta un chiste a la chica haciendo que sus ojos brillen azules, de forma intermitente, como las luces traseras de un coche. Él percibe a cada instante la presencia de Erika. Sus ojos no dan señales de un frenazo. Sí, es inequívoco que Klemmer se halla inmerso en una nueva maniobra de ataque. Está envalentonado; el viento, el agua, las rocas y las olas le han sugerido que persista durante un tiempo, después de que estuvo a punto de desistir y dedicarse a arrancar flores más jóvenes que Erika; son evidentes las señales de titubeo y reblandecimiento que manifiesta la amada secreta. Si al menos en una ocasión pudiera sentarla en la canoa… a la primera no tiene que ser en la piragua, famosa por su difícil manejo. También podría ser en una barcaza quieta. Ahí, en un lago Klemmer se sentiría en su elemento. Ahí podría ejercer su dominio sobre ella, porque en el agua se siente como en su casa. Podría dirigir y coordinar los nerviosos movimientos de Erika. Aquí, delante del teclado, en el ámbito de la música es ella la que está en su elemento, y además está el director que también dirige un húngaro refugiado que mira furibundo a la orquesta de los estudiantes.

Dado que define como atracción aquello que lo une a Erika, Klemmer no desiste; se pone tenso, con las patas delanteras sondea el terreno y dispone las traseras para seguir alerta. Casi se le escapa o él estuvo a punto de desistir por falta de éxito. Esto habría sido un craso error. Ahora la encuentra físicamente más definida, más accesible que hace un año, ahí, picoteando sobre las teclas y lanzando miradas inseguras hacia el alumno, que a su vez no se va, pero que tampoco se le acerca y le dice cuánto le quema la hoguera que lleva dentro de sí. En lo que se refiere al análisis musical de lo que están tocando, no parece estar muy enterado. Está ahí. ¿Ha venido por ella? En el grupo de los músicos hay muchachas jóvenes y bellas, de todas las formas deseables, de todos los colores y tamaños. Erika no da ninguna muestra de haberse percatado de la presencia de Klemmer y eso la hace sospechosa. Eso la hace extraña y, al mismo tiempo, para Klemmer es una señal de que lo ha visto sólo a él, desde el comienzo. Aparte de la música, para Erika no existe nada más que Klemmer, ella ama la música. Como buen conocedor, Klemmer no da crédito a lo que parece querer expresar el rostro de la mujer: rechazo. Él es el único que tiene derecho a abrir la reja de la pradera en la que está inscrito «Prohibido el paso bajo multa». Erika sacude un hilo perlado del puño de su blusa y se le nota que está cargada de prisas. Quizá las prisas sean resultado de la irrupción de la primavera; ésta se manifiesta desde hace tiempo a través de una mayor presencia de pájaros y por la desmesura de los automovilistas, que durante el invierno han tenido guardado el coche por consideraciones técnicas relativas a la salud y de carácter general, y ahora vuelven a aparecer junto con las campanillas de invierno y, como han perdido el ejercicio, provocan accidentes espantosos. Erika toca mecánicamente la sencilla partitura del piano. Sus pensamientos se alejan rumbo a un viaje de estudios pianísticos con el discípulo Klemmer. Sólo ella, él, una pequeña habitación de hotel y el amor.

Entonces viene un camión que carga con todos los pensamientos y los descarga en una pequeña vivienda para dos. Antes de que acabe el día, los pensamientos deberán volver a estar en el sitio que les corresponde, en el nidito que ha sido amorosamente acolchonado por la madre y cubierto con ropa recién lavada; así, la juventud se arrellana junto a la vejez.

El señor Nemeth vuelve a dar golpecitos. No le parece que los violines estén tocando con tanta suavidad como deberían. Por favor, de nuevo desde la letra B. En ese instante retorna ya recuperada la de la sangre de narices, pide su lugar en el piano y exige también sus derechos como solista, puesto que se los ha ganado en una dura competencia. Es una de las alumnas favoritas de la señora profesora Kohut; también ella tiene una madre que se empeña por sacar adelante las ambiciones de la hija.

La muchacha toma el lugar de Erika. Walter Klemmer le hace un guiño de aliento a la muchacha y presta atención a la reacción de Erika. Antes de que el señor Nemeth alcance a coger la batuta, Erika sale a toda prisa de la sala. Klemmer, su fiel seguidor y un conocido velocista en cuestiones de arte y de amor, también da un salto, pretende mantener la nariz pegada al carro. Pero una mirada del director devuelve al espectador Klemmer a su asiento. El estudiante ha de decidirse si quiere quedarse o salir, una de dos, pero lo que decida ha de ser definitivo.

Las cuerdas atacan con el brazo derecho sobre el arco y rascan con vehemencia. El piano sale al trote a la pista y hace unos movimientos de cadera, unos cuantos ágiles pasos de baile, ejecuta una rebuscada pieza de arte de alta escuela que no figura en la partitura, sino que ha sido elaborada durante largas noches de trabajo; la pianista es iluminada con un foco rosado y va de un lado para otro del hemiciclo con ufana gracia. El señor Klemmer deberá quedarse sentado y esperar hasta que el director haga la próxima interrupción. Esta vez el maestro quiere tocar la pieza completa, pase lo que pase, a no ser, desde luego, que alguno se desenganche. Pero esto se supone que no ocurrirá, ya que estamos entre músicos adultos. La orquesta infantil y los grupos del coro escolar —un rompecabezas multicolor de todos los coros escolares— acabaron su ensayo a las cuatro. Estaban tocando una composición del director del curso de flauta con un solo de voz ejecutado por el conjunto de las maestras de canto de todas las filiales de la escuela de música, esas sucursales del conservatorio central. Una obra atrevida, con alternancia de ritmos pares e impares y que acaba por hacer que se meen desconcertados los más pequeños.

Ahora, al fin, se desfogan musicalmente los futuros profesionales. La nueva generación para la orquesta de Baja Austria, para la ópera provincial, para la orquesta de la televisión austriaca. Incluso para la filarmónica, siempre y cuando el estudiante cuente allí con algún pariente de sexo masculino.

Klemmer está sentado anidando sobre el Bach. Pero está como una gallina clueca que no se interesa demasiado por su huevo. ¿Volverá pronto Erika? ¿Se habrá ido a lavar las manos? No conoce el edificio. Pero no puede dejar de intercambiar guiños de saludo con las bellas compañeras. Quiere hacer justicia a su fama de donjuán. Hoy el ensayo tuvo que hacerse en estas salas provisorias. Todas las salas de actos del conservatorio están ocupadas por el curso de ópera con una pretenciosa misión imposible (Fígaro, de Mozart). Una escuela superior, con la que se cultivan buenas relaciones, ha prestado el gimnasio para el ensayo del Bach. Los aparatos de gimnasia han sido arrinconados, por un día la cultura física ha cedido el paso a la alta cultura. En la planta alta de esta escuela superior, que se cuenta entre las que otrora pertenecieron al campo de acción de Schubert, se halla la escuela musical del distrito, pero sus salas son demasiado pequeñas para un ensayo.

Los estudiantes de música de esta sección tienen hoy la ocasión de asistir al ensayo de la famosa orquesta del conservatorio. Son pocos los que aprovechan la oportunidad. Ello ha de facilitarles la futura elección de su profesión. Aquí descubren que las manos no sólo sirven para atacar con torpeza, sino que también pueden deslizarse suavemente sobre las cuerdas. Los destinos profesionales de carpintero o de profesor universitario se hallan a gran distancia. Los estudiantes están sentados en sillas y sobre colchonetas, en actitud contemplativa y con los oídos bien abiertos. Ninguno de los padres de estos niños piensa que su hijo debiera llegar a ser carpintero.

Pero el niño tampoco ha de pensar que la vida de un músico es Jauja. Por ahora, el niño ha de sacrificar su tiempo libre a manera de ejercicio. Walter Klemmer se deprime en medio de un ambiente escolar al que ya no está acostumbrado; ante Erika se siente nuevamente como un niño. Se consolida una relación alumno/maestra; la relación amante/amada aparece cada vez más lejana. Klemmer ni siquiera se atreve a poner en acción los codos para abrirse camino rápidamente hacia la salida. Erika ha escapado de él y ha cerrado la puerta sin esperarlo. El grupo orquestal frota cuerdas, sopla instrumentos de viento y machaca teclas. Los intérpretes ponen particular empeño porque, en general, ante un público de ignorantes, uno siempre se esfuerza más: éstos valoran los rostros con expresión atenta y gestos de concentración. Es así como la orquesta lleva a cabo su quehacer de manera más seria que de costumbre. El muro del sonido se cierra delante de Klemmer; son incluso razones relacionadas con su carrera musical las que le impiden romperlo. De lo contrario, el señor Nemeth quizá lo rechazara como solista para el próximo gran concierto de fin de curso, para el cual está nominado. Un concierto de Mozart. Mientras Walter Klemmer mata el tiempo en el gimnasio calculando las medidas femeninas y comparándolas unas con otras, algo que no presenta dificultades para un técnico, la profesora de piano investiga indecisa en el vestuario. Hoy éste está repleto de estuches de instrumentos, fundas, abrigos, gorros, bufandas y guantes. Los instrumentistas de viento se calientan la cabeza, los pianistas y los instrumentistas de cuerdas, las manos, cada uno, según cuál sea la parte de su cuerpo con la que produce la magia del sonido. Tirados por el suelo hay un sinnúmero de pares de zapatos, porque al gimnasio sólo se puede entrar con zapatillas de gimnasia. Algunos han olvidado las zapatillas de gimnasia y están ahí en medias o calcetas, por lo que se acatarrarán.

De lejos la profesora de piano oye el estrépito de una catarata bachiana. Erika se encuentra aquí sobre un suelo destinado a la práctica regular del deporte y no sabe con certeza qué hace en este lugar ni por qué ha salido disparada de la sala de ensayos. ¿Habrá sido Klemmer el que la ha forzado a salir? Es insoportable la forma en que revuelca a esas muchachitas sobre el mostrador de la sección de artículos de placer. Si se le preguntara, se escabulliría argumentando que él, como buen conocedor, es capaz de valorar la belleza femenina de todas las edades y categorías. Es una ofensa para la profesora, que se ha tomado el trabajo de escapar de un sentimiento.

Frecuentemente la música ha consolado a Erika en situaciones de necesidad, pero hoy no hace más que maltratar sus sensibles terminaciones nerviosas, que han sido dejadas al descubierto por este hombre, Klemmer. Ha ido a parar a un pequeño bar, polvoriento y sin calefacción. Quiere ir a donde están los demás, pero se le cierra el paso; se le interpone un camarero fornido y le sugiere a la buena señora que se decida de una vez, de lo contrario cerrará la cocina. ¿Sopa de panqueques o de albóndigas de hígado? Las emociones son algo ridículo, sobre todo cuando caen en las manos que no corresponden. Erika mide el espacio maloliente como una extraña zancuda en el zoológico de las necesidades ocultas. Se obliga a la mayor lentitud en la esperanza de que se acerque alguien y la detenga. O quizá en la esperanza de que alguien la interrumpa durante la ejecución de la maldad y deba sufrir las debidas consecuencias: un túnel con aplicaciones de terribles artefactos agudos a través del que se vería obligada a correr a toda velocidad en plena oscuridad. No se vislumbra luz alguna en el otro extremo. ¿Y dónde estará el interruptor de los nichos en los que, para casos de emergencia, se oculta el personal de guardia?

Sólo sabe que en el otro extremo se encuentra la arena resplandeciente, donde la esperan otros ejercicios de domador y pruebas de rendimiento. Graderías de piedra que se elevan en forma de un anfiteatro, desde las cuales llueven sobre ella cáscaras de cacahuetes, bolsas de palomitas, botellas de bebidas con pajillas torcidas y rollos de papel higiénico. Éste sería su verdadero público. En el gimnasio el señor Nemeth grita que toquen más fuerte. Forte! ¡Más volumen!

El lavamanos es de loza y está completamente resquebrajado. Arriba, un espejo. Debajo del espejo, una repisa de vidrio puesta sobre un soporte de metal. En un anillo hay un vaso para beber agua. El vaso ha sido puesto allí sin cuidado alguno, como un objeto inerte. El vaso está donde está. En su base aún queda una gota de agua que poco a poco se secará al aire. Seguramente algún estudiante ha bebido de él hace poco rato. Erika busca afanada un pañuelo en los bolsillos de los abrigos y los chaquetones; enseguida lo encuentra. Un producto de los tiempos de la gripe y el catarro. Erika toma el vaso con el pañuelo y lo envuelve. El vaso con sus innumerables huellas digitales de torpes manos infantiles queda completamente cubierto por el pañuelo. Erika pone el vaso con su envoltorio en el suelo y le da un fuerte golpe con el tacón. Se astilla haciendo un sonido apagado. Enseguida da una par de pisotones más sobre el vaso destrozado, hasta que queda hecho trizas, pero no un amasijo informe. ¡Las astillas no han de ser demasiado pequeñas! Deben poder cortar con fuerza. Recoge del suelo el pañuelo con su cortante contenido y desliza cuidadosamente las astillas en el bolsillo de un abrigo. El vaso de vidrio delgado, de mala calidad, ha dejado trozos crueles y cortantes. Los estridentes gemidos de dolor del vaso han sido apagados por el pañuelo.

Erika reconoce perfectamente el abrigo, tanto por su color chillón, muy de moda, como también por el estilo mini, que vuelve a estar de moda. Al comenzar el ensayo, esta muchacha había hecho intentos de acercamientos íntimos con Walter Klemmer, el que se alzaba como una torre por encima, de ella. A Erika le gustaría saber con qué se pavoneará esta muchacha una vez que tenga la mano herida. Su cara quedará deformada por una fea mueca de dolor en la que ya nadie podrá reconocer su juventud y belleza. El espíritu de Erika triunfará sobre las ventajas del cuerpo.

Por orden de su madre Erika debió saltarse la fase número uno de los vestidos mini. La madre había encubierto la orden de llevar vestidos largos diciendo que a Erika no le sentaba bien esa moda. En aquella época todas las muchachas habían acortado sus faldas, trajes y abrigos, haciéndoles un nuevo doblez. O simplemente ya se compraban prendas más cortas. El tiempo traía consigo largas piernas desnudas de muchachas, pero, por orden de la madre, Erika se saltó esa fase, ella dio un salto en el tiempo. A todos, quisieran oírla o no, tenía que explicarles: ¡personalmente eso no me va y personalmente no me gusta! Enseguida echaba una carrera para dar un salto de altura por encima del espacio y del tiempo. Disparada por la catapulta materna. Desde las alturas solía mirar hacia abajo y, con severos criterios elaborados durante largas noches de cavilaciones, juzgaba los muslos desnudos hasta el no va más y ¡aún más! Daba calificaciones individuales a todo tipo de piernas, ya fueran aquellas con leotardos de encaje o las de desnudez veraniega lo que era aún peor. Después, Erika comentaba a diestra y siniestra: si yo fuera tal y tal, ¡jamás me atrevería a algo así! Erika describía con lujo de detalles por qué eran muy pocas las que podían permitírselo desde el punto de vista de su figura. A continuación retomaba su camino, más allá del tiempo y sus modas, con el atemporal vestido a la altura de las rodillas, como se solía decir. Y, a pesar de ello, fue presa antes que otras de las implacables cuchillas de la rueda del tiempo. Ella cree que no se debe seguir la moda como un esclavo, sino que la moda ha de acomodarse como un esclavo a lo que personalmente sienta bien y lo que no. Esta flautista, maquillada como un payaso, ha estado calentando a su Walter Klemmer con los muslos al aire. Erika sabe que la muchacha es una estudiante que va muy a la moda y que es envidiada por muchas otras. En el momento en que Erika introduce malintencionadamente los vidrios del vaso quebrado en el bolsillo de su abrigo, pasa por su cabeza el pensamiento de que por ningún precio querría volver a vivir su propia juventud. Se alegra de tener la edad que tiene, ha podido sustituir oportunamente la juventud por la experiencia.

Durante todo este tiempo no entró nadie, aun cuando el riesgo era alto. Todos participan del entusiasmo musical en la sala. La alegría, o aquello que Bach entendía por alegría, invade hasta los últimos rincones y se encarama por los pasamanos de las escaleras. El final está próximo. Caminando a toda velocidad, Erika abre la puerta y retorna a la sala. Se frota las manos como si se las hubiera lavado hace un instante y se acomoda en silencio en un rincón. Desde luego que ella, como miembro del cuerpo docente, puede abrir la puerta aunque el arroyo bachiano siga brotando. El señor Klemmer se percata de su retorno con destellos en los ojos, los que de por sí son ya muy brillantes. Erika lo ignora. Intenta saludar a su profesora, igual que un niño a san Nicolás. La búsqueda de los regalos provoca más placer que encontrarlos, eso es lo que le ocurre a Walter Klemmer con esta mujer. Para el hombre, la caza es una diversión mayor que el hecho de llegar a la inevitable unión. La cuestión es sólo cuándo. Klemmer todavía tiene aprensiones por la maldita diferencia de edad. Pero, dado que él es hombre, recupera sin problemas los diez años de ventaja que le lleva Erika. Por lo demás, el valor femenino disminuye de forma irrevocable en la misma medida en que aumentan los años y la inteligencia. El técnico que hay dentro de Klemmer realiza todos estos cálculos y la suma final da como resultado que a Erika le queda un tiempo brevísimo antes de ir a parar al foso. Walter Klemmer se desinhibe a medida que va descubriendo las arrugas en la cara y en el cuerpo de Erika. Se inhibe cuando ella le explica algo frente al piano. Pero, para el resultado final, lo único que cuenta son arrugas, rollos, celulitis, canas, ojeras, porosidad, dientes falsos, lentes y pérdida de figura.

Por fortuna Erika no se ha ido a casa antes de la hora, como suele ocurrir con alguna frecuencia. A ella le gusta despedirse a la francesa. Antes de partir jamás hace un gesto de advertencia, ni siquiera una señal con la mano. Parte repentinamente, se esfuma, desaparece. En los días en que se le escabulle, Walter Klemmer suele poner El viaje de invierno en el tocadiscos; escucha y tararea la melodía durante largo rato. Al día siguiente le cuenta a su profesora que sólo el más triste de los ciclos de lieder de Schubert consigue aplacar el estado de ánimo en el que una vez más me hallaba sumido ayer exclusivamente a causa de usted, Erika. Algo vibraba en mi interior con Schubert; quizá también él se haya sentido tan conmovido cuando escribió Soledad como me sentía yo ayer. En cierta forma, sufríamos al mismo ritmo, Schubert y mi modesta persona. Es cierto que yo soy pequeño e insignificante comparado con Schubert. Pero, en tardes como la de ayer, la comparación con Schubert me beneficia. En general, por desgracia, tengo una actitud más bien superficial; ya ve usted que lo reconozco con toda honestidad, Erika.

Erika le ordena a Klemmer que no la mire de esa manera. Pero Klemmer sigue sin ocultar sus deseos. Juntos están unidos como dos larvas gemelas en un capullo. El delicado tejido que los envuelve está hecho de ambición, ambición, ambición y ambición, y está suspendido ingrávido en los esqueletos de sus deseos y apetitos físicos. Sólo a partir de sus deseos cobran realidad uno para el otro. Sólo a partir de este deseo de penetrar y ser penetrado llegan a ser la persona Klemmer y la persona Kohut. Dos piezas de carne en el escaparate bien refrigerado de un carnicero de los suburbios, con el corte rosado mirando al público; y, después de largas cavilaciones, el ama de casa pide medio kilo de ésta y además un kilo de ésa. Ambas son envueltas en un papel apergaminado que no se impregna de grasa. La clienta mete la compra en una bolsa mugrienta cubierta con un plástico que jamás ha sido limpiado. Y los dos trozos, el filete y las lonjas de cerdo, se acoplan casi con intimidad, rojo oscuro el primero, rosado el otro.

En mí encuentra usted el límite en el que se quiebra su voluntad, porque usted jamás me sobrepasará, ¡señor Klemmer! Y el interpelado contradice vivamente marcando, a su vez, límites y medidas.

Entretanto en los vestuarios ha estallado un caos de pisotones y empujones. Algunas voces se lamentan de que no encuentran esto y lo otro que habían dejado ahí y ahí. Otros chillan que tal y tal les debe dinero. Con estrépito cruje el estuche de un violín bajo los pies de un muchacho que desde luego no ha comprado el estuche, de lo contrario lo trataría con más cuidado, tal como se lo exigen sus padres. Dos americanas gorjean en contrapunto sus impresiones musicales de algo que les parecía un tanto distorsionado por algo que no saben qué era, quizá fuera la acústica. En cualquier caso, algo las había molestado.

En ese momento un grito cruza el espacio y del bolsillo de un abrigo sale una mano herida y cubierta de sangre. ¡La sangre gotea sobre el abrigo nuevo! Deja enormes manchones. La muchacha a la que le pertenece la mano grita asustada y llora del dolor que siente en ese instante, vale decir, después de un segundo de sobresalto; primero sintió el dolor del corte y enseguida no sintió nada. Este órgano herido de la flautista deberá ser suturado; en esta mano con la que oprime y suelta las llaves de la flauta se han incrustado fragmentos y astillas de vidrio. Fuera de sí la adolescente mira su mano que gotea, mientras por sus mejillas corre el rimel de las pestañas y la sombra de los párpados. El público enmudece y, a continuación, de todos lados se agolpan hacia el centro como una catarata que ha recuperado con creces sus fuerzas. Como viruta de hierro, al activar un campo magnético. De nada les sirve apiñarse en torno a la víctima. Con ello no resuelven nada ni tampoco establecen un contacto místico con la víctima. Son dispersados con rudeza y el señor Nemeth toma el mando haciendo llamar a un médico. Tres estudiantes modelo parten a toda velocidad a hablar por teléfono. Los demás permanecen como espectadores, sin saber que en última instancia ha sido el deseo en una de sus formas más desagradables lo que ha provocado este hecho. Son incapaces de imaginarse quién sería capaz de algo así. Ellos nunca podrían cometer un atentado como éste.

Un grupo dispuesto a ayudar se concentra creando un resistente bolo de restos alimenticios que será vomitado dentro de poco. Ninguno se mueve, todos quieren verlo todo hasta en sus últimos detalles. La muchacha debe sentarse porque está descompuesta. Quizás al fin pueda poner término al majadero estudio de la flauta.

Erika simula malestar y malhumor por la cercanía de la erupción de sangre.

Ocurre todo lo que puede ocurrir ante un accidente. Algunos llaman por teléfono únicamente porque también otros lo hacen. Un buen número grita a voz en cuello pidiendo silencio, pero son pocos los que se quedan en silencio. Se empujan unos contra otros obstruyéndose la vista. Acusan a personas absolutamente inocentes. No prestan atención a las órdenes. Una y otra vez ignoran que se les ha pedido que hagan sitio y guarden silencio y compostura ante un hecho tan terrible. Y otros, dos o tres estudiantes, se comportan contraviniendo las normas del más elemental respeto. Los mejor educados o más indiferentes se han retirado hacia los lados y desde ahí se preguntan quién podría ser el culpable. Uno sugiere que la muchacha se ha herido a sí misma para llamar la atención. Otro lo niega enérgicamente y difunde el rumor de que habría sido un novio celoso. Un tercero dice que, en principio, lo de los celos es verdad, pero que pudo haber sido una muchacha celosa.

Uno al que acusan injustamente comienza a vociferar. Una a la que acusan injustamente comienza a lloriquear. Un grupo de estudiantes evita que se apliquen las medidas que dicta la razón. Alguien rechaza enfáticamente una acusación, imitando la modalidad que utilizan los políticos en la televisión. El señor Nemeth pide silencio y es interrumpido por la sirena de la ambulancia. Erika Kohut lo mira todo con atención y se va. Walter Klemmer mira a Erika Kohut como un animal recién nacido que reconoce la fuente de su alimento y, tan pronto ella parte, la sigue casi pisándole los talones.

Los peldaños de las escaleras, maltratadas ya por furiosas pisadas de niños, suenan con estrépito bajo la suela de los cómodos zapatos de Erika. Van desapareciendo detrás de ella. Erika desaparece en las alturas. Entre tanto, en el gimnasio se han formado grupos que expresan sospechas. Y sugieren qué camino seguir. Opinan acerca de posibles grupos de malhechores y crean cadenas para rastrear el territorio. Este ovillo humano no se desenredará tan pronto. Será sólo bastante más tarde cuando comience a desintegrarse porque los jóvenes músicos deben irse a casa. Por ahora siguen intensamente ocupados con la desgracia que por suerte no los ha afectado a ellos mismos.

Pero más de alguno piensa que él será el siguiente. Erika va a toda prisa hacia arriba por las escaleras. Cualquiera que la vea huir pensará que se ha sentido mal. Su universo musical no sabe de heridas. Simplemente la ha sorprendido el conocido apremio de tener que orinar en el momento más inoportuno. La necesidad corre por sus piernas hacia abajo, por ello ha salido disparada hacia arriba. Busca un water en la última planta porque ahí nadie sorprenderá a la profesora satisfaciendo una vulgar necesidad física.

Al azar abre una puerta; no conoce el edificio. Pero tiene experiencia con puertas de water, ya que con frecuencia se ve obligada a buscarlas en los lugares más increíbles. En edificios o en oficinas desconocidas. La puerta, ya muy desgastada, pone en evidencia que se trata de uno de los servicios de esta escuela. El hedor a orines de niño es otra señal inequívoca.

Los servicios para los profesores sólo pueden abrirse con una llave especial y cuentan con dispositivos higiénicos e instalaciones especiales, lo mejor de lo mejor. Erika tiene la sensación poco musical de que reventará dentro de un instante. Lo único que desea es poder soltar un largo chorro caliente. Es frecuente que esta presión la sorprenda en los momentos más inapropiados, durante un concierto, cuando el pianista toca un pianissimo y además aplica la sordina.

Erika echa pestes contra la mala costumbre de muchos pianistas que son de la opinión, y además la defienden en público, de que la sordina sólo ha de utilizarse en pasajes con muy poco volumen. Sin embargo, las indicaciones del propio Beethoven son muy claras y apuntan en otra dirección. Así también opina Erika sobre la base de sus conocimientos artísticos, que están avalados por Beethoven. En su interior, Erika lamenta no haber podido disfrutar hasta el final el crimen cometido contra la indecente muchacha.

Se encuentra en el pequeño cuarto que antecede a los waters y la sorprende la inventiva del arquitecto o del decorador de interiores de un colegio. A la derecha hay una puerta enana que conduce a los urinarios de los varones. El olor parece proceder de una fosa pestilente. Junto a un muro pintado al óleo hay un surco esmaltado que corre a lo largo del suelo. Ahí hay una serie de desagües, algunos de los cuales están tapados. O sea que es aquí donde las hileras de hombrecitos suelen descargar sus chorros amarillentos, ya sea directamente hacia el desagüe o haciendo dibujos en la pared. Aún los puede ver en la pared.

Pegados en el surco hay también asuntos ajenos a su función: papeles, cáscaras de plátano, cáscaras de naranja, incluso un cuaderno. Erika abre la ventana de par en par y abajo, a un lado, ve un friso artístico. Desde la perspectiva aérea de Erika se identifica en esta decoración del edificio algo que parece ser las figuras sentadas de un hombre y una mujer desnudos. Con el brazo, la mujer tiene cogida a una pequeña niña vestida que está haciendo labores manuales. El hombre observa con evidente satisfacción a su hijo, también vestido, que tiene un compás en la mano y parece estar resolviendo problemas científicos. Erika interpreta el friso como uno de esos monumentos rimbombantes dedicados a la política educacional de la socialdemocracia; no asoma demasiado el cuerpo para que no le ocurra un accidente. Prefiere cerrar la ventana, porque el hedor parece haberse acentuado por el hecho de abrirla. Erika no puede dedicarle más tiempo al arte, tiene que seguir adelante.

Las niñas de la escuela acostumbran aligerarse detrás de un biombo que se parece a las bambalinas de un escenario. Estos bastidores apenas permiten separar la serie de las cabinas. Como en las piscinas. En los biombos hay numerosos orificios de diverso tamaño y forma; Erika no acaba de comprender cómo han sido hechos. Las paredes divisorias están cortadas a la altura de los hombros de Erika. Por encima de ellas aparece su cabeza. Una escolar quizás alcance a ocultarse detrás de este biombo, pero no un miembro adulto del cuerpo docente. Los compañeros y compañeras probablemente espían a través de los orificios y ven de perfil la taza del water y a su ocupante. Si Erika se pone de pie detrás de esta pared divisoria, su cabeza aparece por arriba, como la de una jirafa que emerge detrás de un muro tratando de alcanzar una rama muy alta. El sentido de este tipo de paredes también podría ser que, de este modo, un adulto puede fácilmente echar un vistazo y ver qué hace un niño durante tanto tiempo detrás de la puerta o si quizá se ha escondido. Erika se sienta de prisa sobre la taza embadurnada después de levantar la correspondiente protección de madera. Pero son muchos los que lo han hecho de la misma forma antes que ella, de modo que también la fría loza está cubierta de bacilos. En la taza flotaba algo que Erika ha preferido no examinar, tanta es su prisa. En la situación actual estaría dispuesta a sentarse incluso sobre una fosa repleta de serpientes. ¡Basta con que haya una puerta con cerrojo! Sin cerrojo sería incapaz de hacer algo. El pestillo funciona y para Erika es como si activara una esclusa. Suspirando aliviada gira el picaporte y fuera aparece el segmento rojo que anuncia: ¡ocupado!

Alguien abre la puerta y entra. No se deja intimidar por el entorno. Es inequívoco que se trata de los pasos de un hombre que se acerca, y queda en evidencia que son los pasos de Walter Klemmer, que ha seguido a Erika. También Klemmer va de un water al otro, lo que es inevitable si quiere encontrar a la persona amada. Ella lo ha estado rechazando durante meses, aunque sabe que Klemmer es uno de los de rompe y rasga. Su deseo es que ella al fin se libere de sus represiones. Que se desprenda de la personalidad de profesora y se transforme en un objeto, para de esta forma entregarse a él. Él se ocupará de todo. En este instante Klemmer es un concordato entre la burocracia y el deseo. Un deseo que no conoce límites y, tal como él lo siente, que no se detiene ante nada. Hasta aquí la tarea que se ha impuesto Klemmer con respecto al cuerpo docente. Walter Klemmer se desprende de un velo llamado represión, uno llamado pudor y otro llamado recato. Erika no podrá escapar más allá, a sus espaldas sólo queda el muro macizo. Él hará que Erika se olvide de oír y de mirar, sólo podrá oírlo y verlo a él. Después tirará las instrucciones de uso para que nadie más pueda hacer uso de Erika en esta forma. Para la mujer el asunto en este momento significa que: se acabaron las indefiniciones y las tribulaciones. No ha de seguir encerrada como Blancanieves. Que se presente como un individuo libre delante de Klemmer; él ya está enterado de todo lo que ella desea en secreto.

Klemmer pregunta: Erika, ¿está usted ahí? No hay respuesta, sólo se oye que en una de las cabinas va apagándose un murmullo, un ruido que poco a poco desaparece. Un carraspeo a medio contener. Es el que señala la dirección. Klemmer no recibe respuesta, lo que él podría interpretar como un desprecio. De forma inequívoca identifica la voz del carraspeo. A un hombre no le dará dos veces esa respuesta, dice Klemmer dirigiéndose al bosque de cabinas. Erika es profesora y al mismo tiempo es una niña. Si bien Klemmer es estudiante, al mismo tiempo es el adulto de la pareja. Ha comprendido que, en esta situación, él es la figura determinante, no su profesora. Klemmer asume de forma activa su nuevo rango; busca algo sobre lo que pueda encaramarse. Busca y rápidamente encuentra un mugriento cubo de latón en el que hay una fregona para la limpieza. Quita la fregona, lleva el cubo junto a la consabida cabina, le da vuelta, se sube en él y se estira por encima de la pared divisoria, detrás de la cual acaban de caer las últimas gotas. De ahí no sale más que un silencio de water. La mujer detrás del biombo se sacude la falda para que Klemmer no reciba una imagen poco atractiva de ella. La parte superior del cuerpo de Klemmer aparece por encima de la puerta y se inclina hacia ella en actitud de exigir. Erika se ha puesto de un rojo intenso y no dice nada. Como una flor de tallo largo, Klemmer quita desde arriba el cerrojo de la puerta. Saca de allí a la profesora porque la ama, algo con lo que ella, en términos generales, ha de estar de acuerdo. Ella le dará el visto bueno. Ambos protagonistas iniciarán el montaje de una escena de amor, ellos dos solos, sin comparsa, únicamente los protagonistas, la protagonista resistiendo la pesada carga del protagonista.

De acuerdo con las circunstancias, Erika se desprende de su calidad de persona. Como un artículo de regalo envuelto en un polvoriento papel de seda sobre un mantel blanco. Mientras la visita está presente, el regalo es girado y manipulado con amabilidad, pero tan pronto el portador del regalo se aleja, el paquete va a dar a un rincón y todos acuden a comer. El regalo no puede irse por sus propios medios, pero al menos durante un rato tiene el consuelo de no estar solo. Suenan los platos y las tazas, los cubiertos rasguñan la porcelana. Pero en ese instante el paquete se da cuenta de que esos sonidos son producidos por un cassette que está sobre la mesa. Aplausos y sonidos de copas, ¡todo proviene de la cinta! Alguien viene y se hace cargo del paquete: Erika se deja ir con esa seguridad, alguien se ocupará de ella. Espera alguna señal u orden. Es para este día, no para el concierto, que ha estado estudiando tanto tiempo.

Klemmer también tiene la alternativa de dejarla nuevamente ahí, sin utilizar, como castigo. Es su decisión sí hace uso de ella o no. La puede golpear con violencia. Pero también la puede sacudir e instalarla en una vitrina. Además, puede ocurrir que no la lave jamás, sino que simplemente le introduzca una y otra vez determinados líquidos; sus bordes llegarían a estar embadurnados y pegajosos de tantas impresiones labiales. En el suelo, restos de azúcar de varios días.

Walter Klemmer saca a Erika de la cabina del water. La tironea. De partida le imprime un largo beso en la boca, algo que ya debía haber ocurrido hace tiempo. Le mordisquea los labios y sondea con la lengua en sus fauces. Retira la lengua después de un trabajo agotador y le dice varías veces su nombre. Le dedica mucho empeño a este pedazo de Erika. Mete la mano por debajo de la falda, con lo cual toma conciencia de que al fin ha dado un gran paso adelante. Se atreve aún a más, ya que siente que ello está permitido en virtud de la pasión. Todo está permitido. Revuelve las entrañas de Erika como si quisiera sacárselas, disponerlas de otra forma; llega a un límite y se da cuenta de que con la mano no llegará más lejos. Jadea como si hubiera corrido durante mucho tiempo para llegar a este destino. Al menos ha de poder ofrecerle sus esfuerzos a esta mujer. Es imposible penetrar en ella con toda la mano, pero quizá al menos lo consiga con uno o dos dedos. Dicho y hecho. Una vez que ha podido deslizar el índice hasta el no va más, crece por encima de sí mismo y mordisquea a Erika a diestra y siniestra. La cubre de saliva. La sostiene con la otra mano, lo que es innecesario, ya que de todos modos la mujer permanece ahí de pie. Intenta meter la otra mano por debajo del jersey, pero el escote en V no es lo suficientemente bajo. Además está esa maldita blusa blanca. En medio de su ira pellizca y oprime el vientre de Erika. La castiga por haberlo hecho hervir durante tanto tiempo, casi hasta el punto en que, en su propio perjuicio, habría llegado a desistir. Oye que Erika emite un gemido de dolor. De inmediato se aquieta, no le quiere hacer daño antes de que realmente entre en acción. Klemmer tiene una estupenda ocurrencia: quizá pueda llegar desde la cintura, por debajo del jersey y la blusa, o sea desde la otra dirección. Pero primero tiene que sacar el jersey y la blusa de la falda. El esfuerzo lo hace salivar con mayor fuerza. Varias veces ladra el nombre de Erika en su propia cara, algo innecesario, ya que ella sabe su nombre. Pero, aunque ruge contra este muro rocoso, no recibe ningún tipo de respuesta. Erika está de pie y se apoya en Klemmer. Se avergüenza de la situación a la que se ha expuesto. La vergüenza es agradable. Esto incita a Klemmer, que entre gemidos se refriega en Erika. Cae de rodillas, pero sin soltar lo que tiene en sus manos. Se alza como un salvaje cogido a Erika, pero sólo para tomar nuevamente el ascensor hacia abajo deteniéndose en los lugares más atractivos. De beso en beso se pega a ella. Erika Kohut está apoyada en el suelo con los pies, como un instrumento que ha pasado por muchas manos y tiene que negarse a sí misma porque de otro modo no soportaría el sinfín de labios diletantes que quieren llevársela a la boca. Desea que el estudiante se sienta completamente libre y que pueda irse cuando quiera. Ella pone todo su empeño en quedarse de pie donde él la deje. Su posición no variará ni un milímetro, él la encontrará en el mismo lugar en que la deje, para cuando quiera volver a ponerla en acción. Ella comienza a dar algo de sí del recipiente sin fondo de su yo, que ya no estará vacío para el alumno. Es de esperar que comprenda las señales invisibles. Klemmer aplica toda la fuerza de su sexo para volcarla de espaldas en el suelo. Él caerá suave, pero para ella será duro. Exige de Erika llegar hasta el final. Hasta el final porque ambos saben que en cualquier momento puede entrar alguien. Walter Klemmer le grita al oído algo completamente nuevo sobre su amor.

Delante de Erika aparecen las dos manos del brillante discípulo modelo. Desde dos lados se abren camino a través de ella. Se sorprenden de lo que han conseguido. El dueño de las manos es más fuerte que la profesora; de ahí que ella recurra a una palabra tan manoseada: ¡espera! Él no quiere esperar. Le explica por qué no. Solloza de deseo. Pero también llora porque está abrumado de que las cosas hayan resultado tan fáciles. Erika ha colaborado debidamente.

Erika mantiene a Walter Klemmer a la distancia que le permiten sus brazos. Le saca la polla, que él ya tenía puesta a punto. Sólo falta el último toque maestro, porque el miembro ya está preparado. Aliviado de que Erika haya dado este difícil paso, Klemmer intenta acostar a su maestra en el suelo. Erika debe oponer todo el peso de su persona para seguir de pie. Con el brazo estirado tiene a Klemmer cogido por el miembro, mientras él manotea al azar en torno a su sexo. Le advierte que se detenga, de lo contrarío lo abandonará. Debe repetírselo varias veces, ya que su voluntad repentinamente ha recuperado su superioridad y tarda en llegar hasta él en medio de su tremendo afán de follar. Su cabeza parece obnubilada por furiosas intenciones. Duda. Se pregunta si ha entendido mal. Ni en la música ni en ningún otro ámbito se suele despachar sin más al hombre empeñado en su tarea. Esta mujer: ni una chispa de entrega. Erika comienza a amasar la raíz roja que tiene entre sus dedos. Ella se permite algo que le prohíbe al hombre. No ha de hacer nada más en ella. La razón más elemental le indica a Klemmer que no debe dejarse sacudir; mal que mal, ¡él es el jinete, ella el caballo! Interrumpirá de inmediato la masturbación si no deja de pastar con las manos en su suculenta pradera. Él se percata de que es más agradable experimentar sensaciones que hacer que otro las experimente, de modo que obedece. Después de varios intentos fallidos, deja caer las manos. Incrédulo, mira su órgano, que parece haberse independizado de él, encabritado en las manos de Erika. Le exige que la mire a ella y no el tamaño que ha alcanzado su pene. Que no mida ni haga comparaciones con otros; ésta es una medida que sólo tiene validez para él. Pequeño o grande, a ella le basta. Él se siente incómodo. No tiene nada que hacer mientras ella lo manipula. Tendría más sentido al revés, y así es como suele ser en las clases. Erika lo mantiene a distancia. Un profundo abismo de unos diecisiete centímetros de polla, además del brazo de Erika y diez años de diferencia de edad se interponen entre sus cuerpos. En lo fundamental, el vicio es siempre sinónimo de amor por el fracaso. Y Erika siempre ha estado orientada en función del éxito, pero, aun así, jamás lo ha conseguido. Klemmer intenta coger un atajo, esta vez quiere llegar a ella por un camino interior y la llama varias veces por su nombre. Da manotazos en el aire y vuelve a incursionar en territorio prohibido, por si ella le permite abrir el negro monte de su festival. Él profetiza que ella, en verdad, que los dos lo pasarían mucho mejor, y ya se pone en campaña. Su miembro hinchado da sacudidas. Da golpes para uno y otro lado. Por un instante se ve obligado a ocuparse más de su apéndice y descuida a Erika. Ella le ordena que se calle y que por ningún motivo la toque. De lo contrario se irá. El alumno está de pie frente a la profesora, con las piernas ligeramente abiertas, y aún no vislumbra el final. Perturbado se entrega a la voluntad ajena, como si se tratara de indicaciones referentes al Carnaval de Schumann o a la sonata de Prokofiev, que ha estado estudiando precisamente en esos días. En actitud de desamparo pone las manos junto a la costura del pantalón porque no se le ocurre otro lugar. Su silueta aparece deformada por el pene que sobresale como un buen chico, esta protuberancia que parece querer echar raíces en el aire. Fuera, oscurece. Por suerte, Erika está junto al interruptor de la luz. La enciende. Estudia el color y la textura de la polla de Klemmer. Introduce las uñas debajo del prepucio y le prohíbe a Klemmer que emita cualquier sonido, sea de placer o de dolor. El alumno busca una posición más tensa para poder resistir más tiempo. Junta los muslos y contrae los músculos de las nalgas hasta sentirlos duros como piedra.

¡Por favor, que no acabe en este preciso momento! Poco a poco Klemmer comienza a disfrutar tanto de la situación como de la sensación de su cuerpo. A falta de actividad, dice frases amorosas, hasta que ella lo hace callar. La profesora le prohíbe al alumno, por última vez, que diga cualquier cosa, da igual si tiene que ver con el asunto o no. ¿Acaso no la ha entendido? Klemmer se queja porque ella trata sin cuidado su bello órgano amoroso en toda su longitud. Ella le hace daño intencionadamente. En la parte superior abre un orificio que conduce al interior de Klemmer y el cual es alimentado por diversos conductos. El orificio inspira y está a la espera del momento de la explosión. Este parece haber llegado, ya que Klemmer emite los habituales gritos de alarma sin poder retenerse. Insiste en que hace todo lo que puede pero que ya no resiste más. Erika le hinca los dientes sobre la cabeza de la polla, que no por eso va a perder su corona, pero el propietario grita como un salvaje. Ella le llama la atención y lo hace callar. Él susurra como en el teatro, ¡ya!, ¡ahora! Erika se saca el instrumento de la boca y le hace saber que en el futuro le dará por escrito las instrucciones de lo que puede hacer con ella. Escribiré mis deseos y usted podrá consultarlos cuando desee. Así es el individuo en medio de sus contradicciones. Como un libro abierto. ¡Desde ahora puede empezar a gozar!

Klemmer no entiende del todo qué le dice, sino que gime que en este preciso instante no debe detenerse, bajo ninguna circunstancia, porque de inmediato él se descargará como un volcán. En actitud de pedir, le acerca el gatillo de su pequeña metralleta para que ella acabe de dispararla. Pero Erika le responde que no desea tocarlo, no, de ninguna manera. Klemmer se dobla por la mitad y deja caer el torso casi hasta las rodillas. En esta posición se tambalea por la antesala de los váteres. Lo alumbra la luz implacable de una lámpara esférica blanca. Le ruega a Erika, pero ella no cede. Él mismo se la agarra para concluir la obra de Erika. Al mismo tiempo le describe a la profesora por qué no es admisible, desde el punto de vista de la salud, tratar de forma tan poco a amable a un hombre en esa situación. Erika responde: quite las manos, de lo contrario no me verá nunca más en una situación como ésta o algo que se le parezca, señor Klemmer. Éste le detalla los temidos dolores de la interrupción. Ni siquiera podrá llegar caminando a su casa. Pues entonces váyase en taxi, sugiere Erika tranquilamente mientras se lava las manos a la ligera en el agua del grifo. Bebe unos cuantos sorbos. A hurtadillas Klemmer intenta juguetear consigo mismo; lo hace sin seguir la partitura. Una voz severa lo detiene. Simplemente ha de quedarse de pie delante de la profesora hasta que ella le ordene otra cosa. Ella quiere estudiar las transformaciones físicas que experimenta. Puede estar seguro de que no volverá a tocarlo. El señor Klemmer gime entre temblores y pestañeos. Sufre la dolorosa interrupción de las relaciones, aun cuando éstas no fueron recíprocas. Formula duros reproches contra Erika. Describe minuciosamente cada una de las fases de su sufrimiento, tal como las siente de pies a cabeza. Entre tanto la polla se le encoge a cámara lenta. Por naturaleza, Klemmer no es de los que han aprendido a obedecer desde la cuna. Siempre tiene que preguntar los porqués; de ahí que finalmente comience a insultar a su profesora. Ha perdido totalmente el control porque, como hombre, ha sido utilizado. Después del juego y del deporte y una vez que ha sido aseado como corresponde, el hombre debe ser restituido a su estuche. Erika le lleva la contra y le dice: ¡cierre el pico! Lo dice en un tono tal que él, de hecho, lo cierra.

Se encuentra a cierta distancia de ella mientras siente que se relaja. Después de que nos demos un respiro, Klemmer quiere enumerar cuáles son las cosas que nunca deben hacérsele a un hombre como él. La forma en que Erika ha actuado en esta ocasión contraviene una larga cadena de prohibiciones. Le explicará las razones. Ella lo hace callar. Es su última advertencia. Klemmer no enmudece, sino que promete venganza. Erika K. se dirige hacia la puerta y se despide sin decir una palabra. No ha obedecido aunque ella le ha dado varias oportunidades. Así, nunca llegará a saber todo lo que podría hacer con ella, qué castigos podría aplicarle si ella se lo permite. En el momento en que coge el picaporte, Klemmer le ruega que se quede.

Por su honor, a partir de ahora se quedará callado. Erika abre de par en par la puerta del water. Klemmer aparece enmarcado por la puerta abierta; una pintura de poco valor. Cualquiera que viniese en este momento vería su polla desnuda sin previa advertencia. Erika deja la puerta abierta para hacer sufrir a Klemmer. En todo caso, tampoco ella debería ser vista ahí. Corre el riesgo con toda osadía. La escalera va a dar justo al lado de la puerta de los servicios. Por última vez Erika acaricia de paso el cuerpo del pene de Klemmer; éste recupera las esperanzas. Enseguida lo vuelve a dejar caer a su izquierda. Klemmer tiembla como las hojas al viento. Ha dejado de oponer resistencia y se expone abiertamente a las miradas sin intervenir. Para Erika, esto constituye una voltereta triple en lo que se refiere a mirar. Los ejercicios de precalentamiento y la primera fase del programa los ha cumplido hace ya mucho tiempo.

La profesora se queda ahí de pie. Se niega rotundamente a tocar su órgano amoroso. El huracán de amor ya sólo sopla débilmente. Klemmer ya no hace ningún comentario sobre sentimientos recíprocos. En medio de dolores va disminuyendo de tamaño. Erika lo encuentra tan pequeño, que le parece ridículo. Él se deja llevar. A partir de ahora ella controlará en detalle todo lo que él emprenda tanto en lo profesional como en su tiempo libre. El más estúpido de los errores puede costarle que le suspenda la práctica del piragüismo. Ella hojeará en él como en un libro tedioso. Es probable que muy pronto lo deje de lado. Klemmer ha de guardar su polla sólo cuando ella lo autorice. Ya en una ocasión Erika lo sorprendió cuando, con un movimiento furtivo, intentaba esconderla y cerrar la cremallera. Klemmer recobra valor porque se da cuenta de que el final está cercano. Afirma que no podrá caminar al menos durante tres días. En este sentido manifiesta sus temores, porque caminar es para el deportista Klemmer algo así como lo básico de sus ejercicios sin instrumentos. Erika le dice que ya recibirá las instrucciones. Por escrito, de forma oral o por teléfono. Y ahora puede guardarse su espárrago. En un movimiento instintivo, Klemmer se da la vuelta para ocultarse. Pero, en definitiva, todo debe ocurrir ante los ojos de ella, mientras ella lo observa. Ya se siente a gusto porque puede moverse. Durante algunos segundos hace un ejercicio breve boxeando en el aire y saltando para uno y otro lado. Por lo visto no ha sufrido daños de consideración. Recorre los waters de un extremo al otro. Y, mientras más suelto y flexible aparece, la figura de la profesora se pone más tensa y agarrotada. Por desgracia, ella ha vuelto a recogerse completamente en su concha. Klemmer tiene que animarla con juguetones golpecitos en la nuca y ligeras bofetadas con la palma de la mano sobre las mejillas. Le hace sugerencias, por qué no se ríe un poco. No tan seria, ¡mujer guapa! La vida es seria, el arte es alegría. Y ahora, hacia fuera, al aire puro, algo que, si ha de ser honesto, en los últimos minutos le estaba faltando. A la edad de Klemmer se olvida más rápidamente un shock que a los años de Erika.

Klemmer sale alborotando por el pasillo y echa una carrera de treinta metros. Resoplando pasa a toda marcha por el lado de Erika, una y otra vez. Airea su sensación de incomodidad con grandes carcajadas. Se limpia las narices con estruendo. Jura que la próxima vez ya nos irá mucho mejor, ¡a los dos! El ejercicio hace que la mujer gane maestría. Klemmer ríe a todo pulmón. Klemmer corre dando saltos escalera abajo y alcanza justo a coger las curvas. Casi da miedo. Erika oye que, abajo, la puerta de la escuela da un golpe.

Por lo visto, Klemmer ha salido del edificio.

Erika desciende lentamente los peldaños hasta la planta baja.

Erika Kohut está muy confusa porque siente que comienza a dominarla un sentimiento; así, mientras le da clases a Walter Klemmer, de súbito arremete con una cólera inexplicable. Es evidente que el estudiante está practicando menos desde el día en que ella lo tuvo en sus manos. Klemmer se equivoca cuando toca de memoria, durante la interpretación se queda parado mientras la no-amada lo mira por encima de la nuca. ¡Ni siquiera sabe en qué tonalidad se encuentra! De forma incoherente modula por los aires. Se aleja más y más de la mayor, que es la tonalidad que le corresponde. Erika Kohut siente que sobre ella está a punto de caer una avalancha de desperdicios cortantes. Estos desperdicios son del gusto de Klemmer; es el amado peso de la mujer que se descarga sobre él. Se distrae, su propuesta musical no hace justicia a sus capacidades. Erika lo amonesta casi sin abrir la boca; ha pecado precisamente contra Schubert. Para desembarazarse y entusiasmar a la mujer, Klemmer piensa en las montañas y los valles de Austria, paisajes amables, algo que supuestamente este país tiene en abundancia. Schubert, que se lo pasaba encerrado, lo intuyó aun cuando no lo había visto. A continuación Klemmer comienza de nuevo y toca la gran sonata en la mayor de este maestro de la época del biedermeier, pero que fue tan superior a su tiempo; la obra representa el reverso de la medalla de una danza alemana de este mismo compositor. Se interrumpe a poco andar porque la profesora lo ridiculiza; parece como si jamás hubiera visto roqueríos escarpados, desfiladeros profundos, torrentes con gran fuerza de arrastre cuando pasan impetuosos por una quebrada creando espuma o el lago de Neusiedler con toda su majestad. Tales son los contrastes que expresa Schubert, sobre todo en esta sonata de carácter único, y no la quietud de media tarde, a la hora del té junto al Wachau, que es más bien lo que expresa Smetana evocando el Moldava. Y no es cuestión que lo haga por ella, Erika Kohut, la dominadora de los obstáculos musicales, sino por el público que asiste a los conciertos dominicales de la ORF.

Klemmer echa espuma; si alguien sabe de torrentes, es él. Mientras que la profesora no hace otra cosa que pasarse el tiempo en cámaras oscuras junto a una madre anciana que ya no es capaz de hacer nada y sólo se dedica a mirar hacia la lejanía con ayuda de unos prismáticos. Ya no importa mucho si la madre mira por encima o por debajo de la tierra. Erika Kohut le llama la atención acerca de las indicaciones de interpretación dadas por Schubert y se irrita. Sus aguas se revuelven y hierven. Estas indicaciones van desde los gritos hasta los susurros y no equivalen simplemente a hablar fuerte o hablar suave. La anarquía no es su fuerte, Klemmer. Para ello el deportista acuático está demasiado atado a las convenciones. Walter Klemmer desea poder besarla en el cuello. Nunca lo ha hecho, pero con frecuencia ha oído hablar de ello. Erika desea que su alumno llegue a besarla en el cuello, pero no da pie a que lo haga. Siente que en ella aumenta el deseo de entrega, y en su cabeza este deseo choca con un amasijo de odios antiguos y nuevos, sobre todo contra mujeres que han vivido menos que ella y que son más jóvenes. La pasión amorosa de Erika no se parece en absoluto a la de su madre. Su odio, en cada uno de sus detalles, es idéntico al odio común y corriente de su madre.

Para encubrir tales emociones, la mujer contradice con vehemencia todo aquello que ha sostenido en público acerca de la música. Dice: en la interpretación de una pieza musical existe un determinado momento donde acaba la exactitud y donde comienza la verdadera inexactitud de la creatividad. ¡El intérprete deja de ser un servidor y comienza a exigir! Exige la entrega total del compositor. Quizá aún no sea demasiado tarde para que Erika comience una nueva vida. Defender nuevos planteamientos no es dañino. Con una sutil ironía, Erika dice que Klemmer ha alcanzado un nivel en el cual, además de sus habilidades, también podría comenzar a aplicar paralelamente su espíritu y sus emociones. De inmediato la mujer le advierte que ella no se siente autorizada para, sin más, dar por sentadas sus capacidades. Se ha equivocado, aunque como profesora debió haberlo sabido. Que Klemmer se vaya a practicar el piragüismo, pero evite los caminos por donde pudiera encontrarse con el espíritu de Schubert; quién sabe, quizá tropiece con él en el bosque. Schubert, ese feo individuo. El estudiante modelo es regañado por guapo y por joven, para lo cual Erika agrega pesas a izquierda y derecha de sus halteras cargadas de odio. Con dificultades logra alzar su odio hasta la altura del pecho. Atrapado en la ufana mediocridad de ser guapo, usted no ve el abismo, ni siquiera en el momento en que cae en él, le dice Erika a Klemmer. ¡Jamás se expone en el juego! Pasa por encima de los charcos para no mojarse los zapatos. Cuando practica piragüismo en los torrentes —algo ya he comprendido acerca del asunto— y da con la cabeza en el agua porque ha volcado, de inmediato vuelve a erguirse. ¡Se atemoriza incluso cuando su cabeza penetra en las profundidades del agua!, aquella sustancia blanda que cede como ninguna otra. Prefiere zambullirse en aguas poco profundas, eso se le nota. Elude los peñascos con pericia —¡pericia en beneficio suyo!— aun antes de descubrirlos.

Erika se queda boqueando como si necesitara aire; Klemmer manotea para llevar por otro camino a la amada, que aún no lo es. No se obstruya para siempre el acceso a mí, le advierte la mujer por las buenas. Y, aun así, curiosamente parece salir fortalecido de la lucha, tanto en los duelos deportivos como en el de los sexos. Una mujer madura se revuelca en medio de espasmos en el suelo, con los espumarajos de una fiera fóbica en el mentón. Esta mujer es capaz de ver la música como si lo hiciera a través de unos prismáticos invertidos, de modo que la música aparece en la lejanía y muy pequeña. No hay quien la detenga cuando cree que debe llevar a cabo algo que le ha sido puesto en las manos por la música. En esos casos habla sin parar. Erika siente que la devora la injusticia de que nadie haya amado al pequeño gordinflón alcohólico que fue el pobre Franz Schubert. Y, mientras mira al estudiante Klemmer, siente con particular fuerza esa incompatibilidad: Schubert y las mujeres. Un triste capítulo en la revista pornográfica del arte. Schubert no encaja con la imagen del genio que tiene la masa, ni como creador ni como virtuoso. Klemmer hace juego con la gran masa. La masa crea imágenes y no se queda satisfecha hasta que encuentra esas imágenes caminando libremente por la calle. Schubert ni siquiera tenía un piano, ¡ya ve cuánto mejor le va a usted, señor Klemmer! Qué injusticia que Klemmer viva y no practique todo lo que debiera, mientras que Schubert está muerto. Erika Kohut ofende a un hombre del que en realidad desea amor. Lo maltrata torpemente, palabras malévolas retumban bajo la membrana de su paladar y le rebotan sobre la lengua. Durante la noche se le hincha la cara mientras a su lado la madre ronca sin enterarse de nada. A la mañana siguiente, frente al espejo, Erika apenas consigue ver sus ojos de tantas arrugas. Se empeña durante largo tiempo con su propia imagen, pero ésta no mejora. El hombre y la mujer se enfrentan una vez más en el ambiente gélido de una disputa.

En la cartera de Erika, entre las partituras, una carta dirigida al estudiante parece querer llamar la atención; se la entregará después de haberse burlado de él a su gusto. Aún sigue sintiendo las arcadas de la ira en contracciones regulares que suben por el fuste de su cuerpo. Si bien es cierto que Schubert fue un gran talento porque no tuvo un maestro comparable, por ejemplo, con Leopold Mozart, desde luego que no fue un maestro de forma acabada; Klemmer regurgita un salchichón intelectual recién hecho hasta que aparece entre sus dientes. Se lo tiende a la profesora en un plato de cartón con un churrete de mostaza: ¡alguien que vive tan poco tiempo no puede ser un verdadero maestro! También yo tengo ya más de veinte y es tan poco lo que sé, cada día me doy cuenta, dice Klemmer. ¡Qué poco habrá alcanzado Franz Schubert con apenas treinta! ¡Ese misterioso y seductor niño sabelotodo de Viena! Las mujeres lo mataron a fuerza de sífilis.

Las mujeres nos llevarán a la tumba, bromea de buen humor el joven, y hace un comentario acerca de los caprichos femeninos. Las mujeres oscilan una vez en una dirección, otra vez en otra, y es imposible descubrir en ellas ningún tipo de regularidad. Erika acusa a Klemmer de que él ni siquiera intuye qué es el sentido de lo trágico. Él es un hombre joven y guapo. Klemmer hace crujir entre sus dientes el hueso, un fémur que le ha tirado la profesora. Ella se refería a que, además, él no tiene ni idea de cuáles son los énfasis schubertianos. Tengamos cuidado con el amaneramiento, ésa es la opinión de Erika Kohut. El estudiante nada a buen ritmo con la corriente.

No siempre es acertada la excesiva liberalidad en las evocaciones instrumentales, por ejemplo, con los instrumentos de metal sugeridos en la obra pianística de Schubert. Pero, Klemmer, antes de aprendérselo todo de memoria: cuídese de las notas equivocadas y del exceso de pedal. ¡Pero tampoco ha de faltar! No todas las notas han de durar tanto como lo indica la notación y no todas están escritas con la totalidad de la duración que deben tener.

Como pieza fuera de programa, Erika le enseña un ejercicio especial para la mano izquierda, algo que le hace falta. Con ello quiere tranquilizarse a sí misma. Su mano izquierda ha de compensarla de los sufrimientos que le impone el hombre. Klemmer no desea el aquietamiento de las pasiones mediante ejercicios de técnica pianística, él busca la lucha de los cuerpos y de los sufrimientos, que no se detendrán ante la Kohut. Está seguro de que, en última instancia, su propio arte saldrá beneficiado una vez que haya dejado atrás exitosamente esta ardua lucha. Como despedida, después del último gong, la siguiente máxima: él tiene más, Erika menos. Y eso es un motivo de alegría para él. Erika ha envejecido un año más, en cambio, él, en su desarrollo, se halla un año por delante de los demás. Klemmer se agarra con todas sus fuerzas a lo del tema de Schubert. Rezonga que de pronto y sorprendentemente la maestra ha dado un giro de 180 grados y que presenta como opiniones suyas algo que, en realidad, siempre había sido sostenido por él, por Klemmer. O sea, que lo inconmensurable, lo innominable, lo indecible, lo intocable, lo inasible, lo incomprensible es más importante que lo asible: la técnica, la técnica, la técnica y la técnica. ¿Es que acaso la he sorprendido, señora profesora?

Erika llega a sentir que se quema en el momento en que él habla de lo inasible, con lo cual, desde luego, sólo puede haberse referido a su amor por ella. Siente que la invade la luz, la claridad, el calor. Nuevamente brilla el sol de la pasión amorosa, algo que lamentablemente no había sentido nunca antes. ¡Por ella, él alberga los mismos sentimientos que ayer y que antes de ayer! Es evidente que Klemmer la ama y la admira de forma indecible, tal como lo ha dicho con tanta dulzura. Por un momento Erika baja la vista y susurra con profundidad que sólo quería decir que Schubert suele expresar efectos orquestales con un lenguaje pianístico. Es necesario reconocer y ser capaz de interpretar esos efectos y los instrumentos que evocan. Pero, como he dicho, sin manierismos. Erika ofrece un consuelo femenino y amable: ¡todo llegará!

La profesora y el discípulo se hallan frente a frente, de hombre a mujer. Entre ellos, algo ardiente, un muro inexpugnable. El muro impide que uno de ellos pase al otro lado y le chupe la sangre al otro. La profesora y el alumno se cocinan en su propio amor y en las ansias de más amor.

Entretanto, bajo sus pies borbota la cacerola con el guiso cultural que nunca acaba de hacerse, un guiso que ingieren en pequeños bocados placenteros, su alimento diario, sin el cual ni siquiera podrían existir, y del guiso siguen brotando enormes burbujas.

Erika Kohut está metida en la opaca piel curtida de sus años. Nadie quiere ni puede quitársela. Esa capa no se deja desprender. Es tanto lo que ya ha perdido…, sobre todo ha perdido su juventud, por ejemplo, su decimoctavo año de vida, al que la gente suele referirse como los dulces dieciocho. No dura más que un año y se ha acabado. Ahora ya son otras las que, en lugar de Erika, disfrutan sus famosos dieciocho años. En la actualidad Erika tiene el doble de edad que una muchacha de dieciocho años. Una y otra vez lo calcula, a pesar de que con ello la distancia entre Erika y una muchacha de dieciocho años no disminuye, aunque tampoco aumenta. Pero la antipatía que Erika siente por toda chica de esa edad aumenta innecesariamente la distancia. Durante las noches Erika se da vueltas, sudorosa en el asador de la ira, sobre el fuego incandescente del amor materno. En este proceso es rociada regularmente con el apetitoso jugo del asado del arte musical. Nada modifica esta diferencia insalvable: viejo/joven. Como tampoco es posible modificar nada en la notación de la música escrita por maestros que ya han muerto. Las cosas son tales como son. Erika fue enrielada desde su temprana infancia en este sistema de notación. Esas cinco líneas la dominan desde que tiene uso de razón. No le está permitido pensar en otra cosa que no sean esas cinco líneas negras. Este sistema, en colaboración con su madre, la ha atado a una rígida red de indicaciones, normas y mandamientos inequívocos, como un jamón en rollo atado al gancho de un carnicero. Esto genera seguridad, y la seguridad provoca temor a la inseguridad. Erika tiene temor de que todo permanezca tal como está, y tiene terror de que alguna vez llegara a modificarse. En una especie de ataque de asma lucha por conseguir aire y enseguida no sabe qué hacer con tanto aire. Resuella y no consigue emitir ningún sonido. Klemmer, cuya salud es inmarcesible, se asusta hasta la suela de los zapatos y pregunta qué ocurre con su amada. ¿Voy a buscar un vaso de agua?, pregunta, solícito y agobiado de amor, este representante de la firma Caballero y Cía. La profesora tiene una convulsión de tos. Mediante la tos se libera de algo mucho más terrible. Es incapaz, de expresar verbalmente sus sentimientos, sólo lo logra a través del piano.

Erika saca de su cartera una carta herméticamente cerrada por razones de seguridad y se la entrega a Klemmer tal como ya lo había ensayado mil veces en su imaginación. La carta contiene instrucciones sobre el camino que ha de seguir un determinado amor. Erika ha escrito todo aquello que no quiere decir. Klemmer piensa que ella contiene algo increíblemente maravilloso que sólo puede ser escrito y brilla como la luna sobre la cima de las montañas. ¡Cuánto había añorado algo así! Gracias al constante trabajo con sus propias emociones y su expresividad, él, Klemmer, en la actualidad al fin se halla en la feliz situación de poder expresar lo que quiere, a viva voz y en cualquier momento. Sí, ha descubierto que da una imagen buena y lozana de sí mismo cuando se abre paso para ser el primero en decir algo. Nada de timideces, eso no sirve de nada. Por lo que se refiere a él, si fuera necesario gritaría su amor a los cuatro vientos. Por suerte no hace falta, ya que nadie debe oírlo. Klemmer se echa hacia atrás en su butaca de cine mientras se zampa bombones helados y, con satisfacción, se observa a sí mismo en la gran pantalla, donde pasan una película sobre el espinoso tema del amor entre un hombre joven y una mujer mayor. En un papel secundario, una ridícula madre anciana que desea de todo corazón que Europa entera, Inglaterra y América queden arrobados por los dulces sonidos que su niña es capaz de producir desde hace ya varios años. Tal como ya lo ha dicho, la madre prefiere que la niña se ase al fuego lento de los lazos del amor materno y no en la cacerola de sensualidades de una pasión amorosa. Bajo la presión del vapor, las emociones llegan más rápidamente a su punto y las vitaminas no se destruyen, le responde Klemmer a la madre a manera de un buen consejo. Cuanto más, dentro de medio año habrá estrujado con avidez a Erika y podrá dedicarse al siguiente placer.

Klemmer cubre de besos la mano de Erika que le ha entregado la carta. Dice: gracias, Erika. Este mismo fin de semana quiere darse por entero a la mujer. La mujer se espanta de que Klemmer pretenda irrumpir en su sacrosanto y hermético fin de semana y tiende a rechazarlo. De la manga se saca una excusa, precisamente este fin de semana no será posible ni quizá el próximo ni el que sigue. Pero en cualquier momento podemos hablar por teléfono, miente con descaro la mujer. En su interior fluyen corrientes en dos direcciones. Klemmer manosea la misteriosa carta con una actitud expresiva y formula la hipótesis de que Erika no puede tener malas intenciones, ahora que todo le brota de forma tan espontánea. El mandamiento del día es: no dejar que el hombre languidezca inútilmente.

Erika no debe olvidar que cada año, que para Klemmer aún vale por uno, a su edad cuenta por lo menos por tres. Erika ha de coger esta oportunidad por el rabo, recomienda bondadoso mientras con una mano húmeda estruja la carta y con la otra tantea vacilante a la profesora, como si lo hiciera con una gallina que quisiera comprar, pero aún debe averiguar el precio, acaso es el precio correcto del animal. Klemmer no sabe cómo reconocer si una gallina es vieja o joven, ya sea para la sopa o para el asador. Pero en su profesora lo ve con toda claridad, tiene un buen par de ojos y ve que ya no está tan joven, aunque relativamente bien conservada. Se podría decir que está a punto, si no fuera por la mirada un tanto reblandecida que ofrecen sus ojos. Y, además, ¡el tremendo incentivo de que se trata de su profesora! Eso lo incita a transformarla en su discípula, al menos una vez a la semana. Erika se escapa del alumno. Le escabulle el cuerpo y turbada se limpia la nariz. Klemmer le dibuja una escena en medio de la naturaleza. Le pinta la naturaleza tal como él ha aprendido a conocerla y a amarla. Dentro de poco podrá dejarse ir y gozar de la naturaleza con Erika. Donde el bosque sea más denso se recostarán sobre alfombras de musgo y se comerán lo que hayan llevado consigo. Allí nadie verá cómo el joven deportista y artista, que ya se ha presentado en certámenes, se revuelca con una mujer debilitada por los años y que no está en condiciones de presentarse en ningún certamen junto a mujeres más jóvenes. Lo más atractivo de esta futura relación será su carácter secreto, intuye Klemmer. Erika ha enmudecido, no parece rebosante. Klemmer siente que ha llegado el momento en que al fin podrá corregir de raíz todo lo que la profesora ha afirmado sobre Franz Schubert. Forzará la inclusión de su propia persona en la discusión. Con amabilidad rectifica la imagen que Erika tiene de Schubert y se empeña en dar la mejor imagen de sí mismo. A partir de ahora abundarán las discusiones en las que él saldrá victorioso, le advierte a la amada. Ama a esta mujer, entre otras razones, por su rica experiencia en lo referente al repertorio musical, pero esto no ha de llamar a equívocos, ya que él lo sabe todo mucho mejor. Ello le provoca el más grande de los disfrutes. Levanta un dedo para enfatizar una opinión cuando Erika intenta contradecirlo. Es un vencedor audaz y la mujer se ha atrincherado detrás del piano para defenderse de los besos. Llega el momento en que acaban las palabras y triunfan las emociones a fuerza de constancia y entusiasmo.

Erika se ufana de que no conoce emociones. Si en alguna ocasión se ve obligada a aceptar una emoción, no la dejará triunfar por encima de su inteligencia. Además, se cuida de que el segundo piano quede entre ella y Klemmer. Este riñe a su amada autoridad por cobarde. Alguien que ama a alguien como Klemmer ha de enfrentarse al mundo y decirlo públicamente. Por favor, Klemmer no quiere que se sepa en el conservatorio porque normalmente él pasta en praderas más jóvenes. Y el amor sólo provoca placer cuando uno es envidiado en función del ser amado. En este caso, se excluye el matrimonio. Por suerte, Erika tiene a la madre, que no permitiría un matrimonio. Klemmer ya ha llegado a la altura del techo, donde rema en sus propias aguas. En el agua es conocedor y maestro. Destruye la última opinión de Erika sobre las sonatas de Schubert. Erika tose y, turbada, pendula hacia uno y otro lado sobre bisagras que el ágil Klemmer jamás había visto en otra persona. Se flecta en los puntos más insólitos, y Klemmer siente con sorpresa que se adueña de él una ligera repulsión, pero de inmediato consigue agregarla al conjunto de sus emociones. Si uno quiere, las cosas funcionan. Simplemente no hay que ir tan lejos. Erika hace sonar las articulaciones de sus dedos, lo que no beneficia ni a su arte ni a su salud. Con testarudez mira hacia los rincones más lejanos, aun cuando Klemmer le exige que lo mire a él, libre y abiertamente, no agarrotada y a hurtadillas. Mal que mal, no hay nadie aquí que la vea.

Estimulado por el ridículo espectáculo, Klemmer pregunta: ¿puedo pedirte algo insólito, algo que no has hecho jamás? Y exige de inmediato una prueba de amor. Como primer paso en esta nueva vida amorosa, ella ha de hacer algo inconcebible, a saber, partir de inmediato con él y suspender las clases de la última alumna del día. En todo caso, Erika ha de inventarse una buena excusa, malestar o dolor de cabeza, para que la alumna no sospeche y salga hablando. Erika se asusta ante esta fácil tarea; es como un animal salvaje que por fin ha puesto la pata en el establo y enseguida decide quedarse allí porque le da la gana. Klemmer le describe a la mujer amada de qué forma otros se han desembarazado del yugo de los contratos y los usos. Menciona el Anillo de Wagner como uno de los numerosos ejemplos. Le menciona el arte como ejemplo de todo y de nada. Si se aclara debidamente el bosque del arte, esta trampa llena de afiladas guadañas y hoces empotradas en los muros, se encontrarán suficientes ejemplos de comportamientos anárquicos. Mozart, el ejemplo para TODO, que se sacudió el yugo del príncipe-arzobispo. Si fue capaz el bienamado Mozart, que nosotros no tenemos en tan alta estima, por cierto que también lo logrará usted. Cuántas veces no hemos coincidido en que quien practica las artes, sea de forma activa o pasiva, no resiste ningún tipo de reglamentación. El artista suele eludir tanto la amarga presión de la verdad que ejercen los muslos como también la de las normas. También me sorprende, y no lo tomes a mal, cómo has podido soportar a tu madre todos estos años. En realidad, o no eres una artista o no sientes el yugo incluso cuando estás a punto de sucumbir bajo su peso, dice Klemmer tuteando a la maestra y feliz de que la madre Kohut aparezca interponiéndose como un parachoques entre él y la mujer. ¡La madre cuidará de que él no muera ahogado bajo el peso de esta mujer mayor! La madre ofrece un sinfín de temas de conversación; son una especie de follaje, un obstáculo para la materialización de muchas cosas, pero al mismo tiempo tiene a la hija agarrada de una oreja, de modo que no puede perseguir a Klemmer indiscriminadamente. ¿Dónde podemos encontrarnos de manera tan regular como desbordada de excesos y sin que nadie se entere, Erika? Klemmer se entusiasma con la idea de una habitación secreta para los dos, algún lugar al que podría llevar su viejo tocadiscos, que ya no usa, y aquellos discos que tiene repetidos. Además, él conoce los gustos musicales de Erika, que también existen por partida doble, ya que son exactamente los mismos que los de Klemmer. Tiene un par de elepés repetidos de Chopin y uno con obras raras de Penderewsky, que estuvo ensombrecido por Chopin, injustamente, según opinan él y Erika; ella le regaló ese disco que él ya tenía. Klemmer apenas resiste la tentación de leer la carta. Lo que no puede expresarse verbalmente ha de escribirse. Lo que no se soporta, no se ha de hacer. Estoy entusiasmado con la idea de leer y comprender tu carta del 24-4, querida Erika. Y, en el caso de que intencionadamente malinterprete esta carta, algo que también me entusiasma, nos reconciliaremos después de una disputa. Enseguida Klemmer comienza a hablar de sí, de sí y de sí. Erika le ha escrito esta larga carta, de modo que él también tiene el derecho de hacer gala de su propia intimidad. El tiempo que necesariamente deberá invertir en la lectura puede comenzar a contrapesarlo desde ahora mismo para que Erika no gane demasiada importancia en la relación. Klemmer le explica a Erika que en su interior luchan dos extremos totalmente contrapuestos: el deporte (con espíritu competitivo) y el arte (a modo de un quehacer regular).

Al ver que las manos del discípulo se escapan hacia la carta, Erika le prohíbe de forma tajante incluso que la toque. Sea clemente y aplíquese en la investigación schubertiana; Erika se mofa del precioso nombre de Klemmer y del precioso nombre de Schubert.

Klemmer se resiste. Durante un segundo juega con la idea de proclamar a voz en cuello ante el mundo entero el secreto que lo une a su profesora. Ocurrió en el ¡water! Pero, como para él no fue un acto heroico, prefiere callar. Más adelante, con vistas a la posteridad, podrá falsear los hechos para aparecer él como el vencedor. Klemmer sospecha que frente a una elección entre la mujer, el arte y el deporte decidiría en favor del arte y del deporte. Todavía se cuida de ocultar esas ocurrencias disparatadas ante la mujer. Comienza a sentir lo que significa incorporar en el sutil juego personal el factor de inseguridad de un yo ajeno. También el deporte presenta riesgos, por ejemplo, su estado físico puede variar considerablemente de un día a otro. Esta mujer es ya tan vieja y aún no sabe lo que quiere. Sin embargo, yo soy tan joven y siempre sé lo que quiero conseguir.

En el bolsillo de la camisa de Klemmer se oye el roce de la carta. Klemmer siente que los dedos le arden, apenas lo resiste y, este veleidoso gozador, decide que leerá la carta en algún lugar tranquilo en medio de la naturaleza y al mismo tiempo tomará algunas notas. Con vistas a una respuesta que tiene que ser más larga que la carta. ¿Quizá en el jardín del palacio real? En el Palmenhauscafé pedirá un café con leche y un pastel de manzana. Estos dos elementos divergentes, el arte y la Kohut, llevarán a un extremo insospechado los atractivos de la carta. Entremedio se sitúa el arbitro Klemmer, el cual señalará mediante el gong quién ha ganado el asalto, la naturaleza, allí fuera, o Erika, en su interior. A veces Klemmer siente cómo le sube la temperatura, otras, cómo se enfría.

Apenas Klemmer desaparece de la sala de clases y tan pronto la siguiente alumna comienza atropellada a tocar las escalas musicales en movimiento divergente, la profesora inventa una excusa: lamentablemente hoy vamos a tener que suspender las clases porque tengo un terrible dolor de cabeza. La alumna se levanta a toda velocidad y se echa a volar como una alondra.

Erika se encoge ante insoportables temores y aprensiones sin resolver. Depende de la gracia que Klemmer le aplique el gota a gota. ¿Será realmente capaz de pasar por encima de cercas altas, de vadear ríos torrentosos? Su amor, ¿estará dispuesto a correr riesgos? Erika no sabe si debe confiar en las promesas de Klemmer, que él jamás le ha temido al riesgo; a mayores riesgos, mejor. Es la primera vez en todos estos años que Erika despacha a una alumna sin la correspondiente lección. La madre la advierte sobre los peligros de las pistas demasiado inclinadas. Cuando la madre no hace señales con la escalera del éxito, dibuja cuadros horrorosos en los muros en los que figuran caídas en picado a causa de faltas a la moral. Más vale la cima del arte que las profundidades del sexo. En oposición con la opinión corriente, la madre cree que el artista ha de borrar el sexo de su espíritu desenfrenado; si no es capaz de ello, no es más que un individuo común, pero no debe serlo. ¡De lo contrario no es divino! Por desgracia, en las biografías de los artistas, que sin duda es lo principal en los artistas, abundan los detalles de los placeres y las mañas sexuales de sus protagonistas. Ellas crean la imagen errónea de que los frutos del sonido puro sólo pueden crecer en el estiércol de la sexualidad.

La niña ya tuvo un tropiezo artístico; la madre se lo echa en cara en cada disputa. Pero una vez no es nada. Erika ya verá.

Erika se va caminando del conservatorio a casa.

Entre sus piernas, putrefacción, una masa blanda e insensible. Moho, grumos descompuestos de materia orgánica. No hay brisa primaveral que la despierte. Es un cúmulo gris de deseos nimios y ansiedades mediocres que temen su materialización. Como una tenaza la abrazarán los dos compañeros de vida que ha elegido, esas pinzas de escarabajo: la madre y el discípulo Klemmer. No puede poseerlos a los dos, pero tampoco a uno solo, porque el otro se le escaparía de inmediato. Puede darle instrucciones a la madre de que no deje entrar a Klemmer cuando toque a la puerta. La madre estará encantada de cumplir esta orden. ¿Acaso ha sido para llegar a esta espantosa sensación de inquietud que Erika ha estado viviendo todo este tiempo tan tranquila? Es de esperar que no venga hoy por la noche, si quiere, que venga mañana, pero no hoy, porque Erika quiere ver la vieja película de Lubitsch. Madre e hija la esperan con entusiasmo desde el viernes pasado, porque los viernes ofrecen un vistazo del programa de la semana siguiente. En la familia Kohut, la película es esperada con más ansiedad que un gran amor, que por lo demás no debe dejarse ver.

Erika ha dado un paso al escribir la carta. La culpa de este paso no puede recaer sobre la madre, no, la madre ni siquiera debe enterarse de este paso audaz rumbo al pesebre de lo prohibido. Erika siempre ha confesado todo de inmediato ante los ojos de la madre, que responde que ya lo sabía, como el ojo de la ley.

Mientras camina, Erika detesta ese fruto poroso y rancio que marca el final de su vientre. Sólo el arte le ofrece dulzuras intemporales. Erika sigue caminando. Dentro de poco la putrefacción se habrá expandido y alcanzará la mayor parte de su cuerpo. Entonces sobrevendrá la muerte en medio de sufrimientos. Con horror, Erika se ve a sí misma como un gran agujero insensible del tamaño de un metro setenta y cinco, acostada en un ataúd, y como poco a poco se desintegra en la tierra; el orificio que ella despreciaba y descuidaba se ha apropiado de ella en su totalidad. No es nada. Y para ella ya nada existe.

Sin que Erika se dé cuenta, Walter Klemmer la sigue a toda prisa. Después de una primera resistencia se sobrepuso. Inicialmente decidió que aún no abriría la carta; primero, antes de leer esa carta sin vida, quiere aclarar algunos puntos con ella. Erika en tanto mujer viva le interesa más que ese trozo de papel muerto, para cuya fabricación han tenido que sucumbir tantos árboles. Más tarde, en casa puedo leer la carta tranquilamente, piensa Klemmer, que quiere seguir controlando el balón. El balón rueda, salta, corre delante suyo, se detiene en un semáforo, se refleja en los escaparates. No permitirá que esta mujer le dicte cuándo ha de leer cartas y cuándo ha de dar un paso adelante. La mujer no está acostumbrada a jugar el papel de perseguida, de modo que no mira hacia atrás. Y, aun así, deberá aprender que ella es la presa y el hombre el cazador. Más le vale comenzar hoy que mañana. Ni siquiera se le pasa por la mente que llegará el momento en que su férrea voluntad no podrá determinarlo todo, a pesar de que constantemente es manipulada por la férrea voluntad de su madre. Pero eso lo tiene tan asumido, que ya ni se da cuenta. La confianza es buena, pero mejor es la cautela.

El hogar hace alegres señas con sus puertas y portales. Los cálidos rayos luminosos le señalan el camino a la maestra. Erika ya aparece en el sistema del radar materno como un fugaz punto luminoso; es una mariposa, un insecto que aletea atravesado por el alfiler del ser más fuerte. Erika no querrá enterarse de cómo ha reaccionado Klemmer ante su carta, no cogerá el teléfono. De inmediato le dirá a la madre que le comunique al hombre que ella no está en casa. Cree que puede darle a la madre alguna orden que ésta no le haya dado a ella ya antes. La madre felicita a la hija por este paso de cerrarse hacia el exterior y confiar únicamente en la madre. Impulsada por un fuego interno, la madre miente como una poseída —una vergüenza para su edad—: lamentablemente, mi hija no está en casa. No sé cuándo vendrá. Háganos el honor cuando desee. De nada. En momentos como ésos, la hija le pertenece más que nunca. Sólo a ella y a nadie más. Para todos los demás la niña está así: ausente.

Aquel sobre el que han ido a dar los montones de escombros de los pensamientos de Erika sigue por la Josefstädterstrasse a la persona que domina sus sentimientos. Antes estaba ahí el más grande y más moderno de los cines de Viena; en la actualidad es un banco. En algunas ocasiones Erika fue ahí con su madre, con motivo de alguna festividad. Pero, por lo general, para ahorrar, las señoras iban al cine Albert, más pequeño y más barato. En casa quedaba el padre, para ahorrar aún más dinero y en su propio beneficio, para que no fuera al cine a eyacular la escasa razón que le quedaba. Erika no se da vuelta ni tan sólo una vez para mirar hacia atrás. Sus sentidos no perciben nada; tampoco perciben al amado, que está muy cerca. Aunque todos sus sentidos están dirigidos hacia un mismo punto, hacia el amado, que alcanza dimensiones gigantescas: Walter Klemmer.

Así, inocentemente, van uno detrás del otro.

Algo impulsa a la profesora de piano Erika Kohut desde atrás: el hombre que provoca en ella los sentimientos más encontrados. Es asunto de la mujer instruir al hombre en el terreno de las delicadas deferencias. Erika parte por mostrar algo de lo que es el poder sensual y lo que éste significa, pero no percibe detrás de sí al discípulo Klemmer, que camina tan dueño de sus sentidos. En el camino a casa no se ha detenido a comprar revistas extranjeras sobre la moda ni prendas reproducidas en ellas o al menos prendas copiadas de esas prendas. Ni siquiera les ha echado una mirada a los últimos modelos primaverales de los escaparates. En la confusión provocada por las ardientes brasas masculinas, sólo pudo dirigirle una mirada perdida y fugaz a la primera página de un periódico del día siguiente: la fotografía desteñida de un nuevo asaltante de banco, el suceso del día, en la que el delincuente aparece en una imagen tomada el día de su boda. Por lo visto, la última vez que se había fotografiado fue el día de su solemne matrimonio. Ahora todos lo conocen por el solo hecho de haberse casado. Erika se imagina a Klemmer como novio y ella como novia y su madre como la madre de la novia qué vivirá con la pareja; pero no ve al estudiante, en el que piensa sin cesar, mientras la sigue.

La madre sabe que la niña no aparecerá antes de media hora, si las cosas se dan bien, sin embargo, ya espera ansiosa. La madre nada sabe de la suspensión de la clase, pero aun así espera impaciente a su hija, que siempre llega puntual a casa. La voluntad de Erika es el cordero que se somete a la voluntad leonina de la madre. Este gesto de humildad impedirá que la voluntad materna despedace la débil e informe voluntad de la hija y zarandee con el hocico sus restos sangrantes. El portal del edificio es abierto violentamente y se impone la oscuridad. Aparecen las escaleras, este ascenso al paraíso del noticiario Zeit im Bild y a los demás programas; los dulces y suaves rayos luminosos de la primera planta llegan hasta Erika una vez que ha oprimido el interruptor de la luz del cubo de la escalera. Nadie abre la puerta de la vivienda; esta vez no hay nadie que reconozca sus pisadas, porque la hija no es esperada antes de media hora. La madre está entregada a las últimas labores para dar el toque final a un asado con cebollas.

Desde hace media hora Walter Klemmer sólo ve a su profesora por la espalda. ¡Entre miles la reconocería incluso desde atrás, que por cierto no es la cara favorita de Erika! Pero él sabe manejarse con mujeres desde todos sus ángulos. Ve los colchones blandos, no bien llenos de su trasero encajado en los fustes de sus piernas fuertes. Piensa cómo manejará este cuerpo, él, el experto, al que no es fácil confundir con supuestos fallos de funcionamiento. Una felicidad mezclada con espanto se adueña de Klemmer. Erika aún camina tranquilamente, ¡pero dentro de poco gritará de placer a todo pulmón! No será otro que Klemmer quien provoque este placer. Ese cuerpo parece moverse despreocupado en distintas marchas, pero Klemmer oprimirá el botón de una buena marcha, la de «ropa para hervir». La verdad es que Klemmer no consigue desear realmente a esta mujer, de hecho no lo incita y no sabe si no la desea por su edad o porque su juventud ha quedado atrás. Pero Klemmer se ha propuesto con firmeza sacar a la luz la carne desnuda. Hasta ahora sólo la conoce en una única función: como profesora. Esta vez le quiere descubrir otra función y ver qué resultado da: como amante. Si no, pues no. Está decidido a arrancarle todas esas sofisticadas capas de convicciones, algunas actualizadas, otras anticuadas, y esos velos y envoltorios que se sostienen unos con otros debido a la debilidad de las formas, esos trapos y pieles multicolores que la disfrazan. No tiene ni idea, pero muy pronto la tendrá, de cómo ha de arreglarse una mujer: guapa, pero ante todo de forma práctica para no obstaculizar su capacidad de movimiento. Él, Klemmer, no tiene tanto afán por poseer a Erika, sino más bien ¡desenvolver de una vez ese paquete de huesos y piel acicalado de forma premeditada con tanto remilgo de colores y telas! Hará una bola con todos esos envoltorios y los tirará. Se abrirá camino a través de esta mujer, cubierta de faldas y echarpes de colores, que durante tanto tiempo le ha resultado inaccesible; lo hará antes de que se inicie su proceso de descomposición. ¿Para qué se comprará todos esos trapos? Le explicará a ritmo lento que hay vestidos atractivos, prácticos y que no son tan caros; ella entre tanto le explicará cómo es lo del ritmo en los retardos de Bach. Klemmer quiere sacar a la luz la carne, así le cueste trabajo. De una vez, él quiere poseer lo que hay DEBAJO. Una vez que la desnude de sus velos tendrá que aparecer la persona Erika, con todas sus deficiencias, que es lo que me interesa hace tanto tiempo, piensa Klemmer. Cada una de estas capas de textiles está más endurecida y deslavada que la siguiente. De Erika Klemmer no quiere más que lo mejor, el pequeño núcleo interior que quizá sepa bien, quiere utilizar el cuerpo. Utilizarlo en su beneficio. Por la fuerza, si fuera necesario. El espíritu lo conoce de sobra. Sí, en caso de dudas Klemmer siempre se deja guiar por su cuerpo, que jamás se equivoca y que habla con él, y también con los demás, en un lenguaje físico. En los viciosos o en los enfermos el cuerpo suele engañar a causa de su debilidad o por el abuso, pero el cuerpo de Klemmer es sano, muchas gracias. Intacto. Toco madera. En los deportes el cuerpo siempre le dice a Klemmer cuándo es suficiente y cuándo aún le queda algo en el tanque de reserva. Hasta que lo ha dado todo de sí. ¡Después Klemmer se siente simplemente estupendo!, es indescriptible, según Klemmer describe radiante su estado físico. Quiere poner a prueba su propia carne bajo la mirada humillada de su profesora. Durante demasiado tiempo ha estado esperando este momento. Han pasado meses y por su constancia se ha hecho acreedor de un derecho. Las señales han sido interpretadas acertadamente, es notorio que en el último tiempo Erika se ha acicalado para complacer a Klemmer, viste cadenas, puños de encaje, cinturones, cintas, enormes tacones, pañuelitos, olores, cuellos de piel, una pulsera que le impedía tocar el piano. Esta mujer se ha arreglado para un hombre. Pero este hombre siente la necesidad de destruir todo ese insano decorado de poca monta, porque quiere sacudir el envoltorio hasta que aparezca lo poco que le quede de natural, aquello que esta mujer haya conservado de sí misma. ¡Él lo quiere para sí! Pero sin desearla realmente. Todos estos acicalamientos ponen frenético a Klemmer, que es un chico transparente. En la naturaleza los animales no se encopetan cuando van a aparearse. Sólo algunos pájaros, por lo general los machos, suelen tener plumas para seducir, pero ésas las llevan siempre.

Mientras corre detrás de su futura amada, Klemmer todavía cree que su ira se debe únicamente a su atuendo cuidadoso pero de combinaciones poco afortunadas. De una vez hay que poner término a esos arreglos, esas fruslerías que Klemmer ve como una grosera desfiguración. ¡Por complacerlo a él! Le explicará a Erika que, si viene a cuento, lo único que cabe es cuidar en extremo el aseo, ése es el único maquillaje que puede tolerar en un rostro de su agrado. Erika hace el ridículo sin tener necesidad de ello. Una ducha dos veces al día es lo que Klemmer entiende por cuidado corporal, y eso basta. Klemmer exige un cabello limpio; los peinados desaseados le resultan insoportables. Últimamente Erika va tan cargada de bridas y cencerros, que parece un caballo de circo. De un tiempo a esta parte la mujer se ha dedicado a revolver su ropero tanto tiempo olvidado tan sólo para gustarle más a su alumno. ¡Esto lo tiene que enloquecer y esto también! Por todas partes va llamando la atención y es evidente que exagera y no tiene medida con los cosméticos. Está experimentando una verdadera metamorfosis. No sólo recurre a sus abundantes reservas de vestuario, sino que además se compra los accesorios correspondientes, por docenas, llámense cinturones, carteras, zapatos, guantes, bisutería. Quiere deslumbrar al hombre en la medida de sus posibilidades y, de hecho, lo único que consigue es despertar sus inclinaciones más bajas. Debería dejar dormir en paz a este tigre para que no la devore por completo, eso es lo que Klemmer le recomienda desde el punto de vista de su modesta persona. Erika se tambalea como una modelo ebria, con botas y con espuelas, con arneses y con banderas, enjoyada, emperifollada y arrebatada. ¿Por qué no habrá abierto antes sus cajones?, así habría acelerado esta complicada relación amorosa. ¡Y siguen apareciendo nuevas maravillas! Al fin se ha atrevido a asaltar sus depósitos llenos de prendas multicolores y sedas y espera feliz miradas de deseo desembozado, que jamás recibe, pero ignora la mofa evidente que hace la gente de ella, gente que conoce a Erika desde hace mucho tiempo y que se sorprende por sus transformaciones exteriores. Erika es ridícula, pero está bien empaquetada. Todo vendedor lo sabe: lo que importa es el envoltorio. Diez capas sobrepuestas que han de protegerla y, a la vez, ser un elemento de seducción. Y todas intentan hacer juego. El desafío no es pequeño. La madre regaña a Erika porque además del traje se ha comprado un nuevo sombrero de vaquero con una cinta y un pequeño lazo de la misma tela que el sombrero, mediante el cual se lo amarra por debajo del mentón, para que no le vuele con el viento. La madre se queja con vehemencia por el derroche de dinero y desconfía del afán de la niña por acicalarse; seguro que está dirigido contra ella, o sea, contra la madre, y sin duda que tiene a alguien en la mira, vale decir, un hombre. Si se trata de algún hombre en particular, ¡ya llegará el momento en que se encuentre con la madre! Y dará con ella en sus facetas más desagradables. La madre se burla del gusto de esas combinaciones. Con el bilioso jugo de su sarcasmo envenena velos, pieles, envoltorios, tapaderas, todo lo que la hija se pone encima con tanto cuidado. Se burla de forma tal que la hija no puede dejar de percatarse de que la causa del sarcasmo son los celos.

Detrás de este animal con tan estupendos aparejos, que no encuentra paralelo en la naturaleza, corre atolondrado Walter Klemmer, el enemigo natural de este animal. Su propósito es acabar de una vez con ese espíritu antinatural de la profesora. Unos vaqueros y una camiseta son suficientes para satisfacer las aspiraciones de Klemmer, que en todo lo demás son muy, muy altas. El portal del edificio sugiere un interior lúgubre, en el cual sin embargo ha crecido durante mucho tiempo una planta exótica. Aquí mueren todos los colores que fuera aún florecen. En medio de la escalera hacia el primer piso se encuentran cara a cara Erika y Klemmer; no hay escapatoria, no hay garaje, no hay despensa, no hay subterráneo.

Pero no es casual que se encuentren el hombre y la mujer. Y un tercero invisible, en forma de cuidados maternos, espera arriba hasta recibir la contraseña. Erika le recomienda seria y buenamente al alumno que se vaya de inmediato. Ella se comporta con propiedad. El estudiante se resiste con vehemencia, aun cuando no querría encontrarse con la madre. Él pide: que los dos nos vayamos a algún lugar donde por fin podamos conversar solos. ¡Quiere conversar! Erika tropieza presa del pánico; el hombre quiere penetrar en su recinto privado. Qué dirá la madre que la atrae con una cena íntima para dos. La cena está prevista para la madre y la hija.

Klemmer estira la mano para agarrar a Erika; ella, a su vez, lo examina para averiguar si ya ha leído la carta. ¿Leyó ya mi carta, señor Klemmer? Qué necesidad de cartas hay entre nosotros, le responde Klemmer a la mujer amada en tono de pregunta; ella respira aliviada de que él aún no la haya leído. Pero por otra parte teme que él no esté dispuesto a entrar en el juego que le propone allí. Estos dos individuos acoplados en un engranaje amoroso están confusos, aun antes de que comience el combate, acerca de lo que uno desea del otro y de lo que cada uno conseguirá del otro. Los malentendidos tienen la consistencia del granito. Pero no se equivocan en lo que se refiere a la madre, que intervendrá con decisión y querrá deshacerse de inmediato del excedente (Klemmer). Pero conservará aquello que es de su absoluta propiedad y fuente de toda su alegría (Erika). Erika hace amagos de partir, ya en una, ya en otra dirección. De este modo pone en evidencia su indecisión. Klemmer se percata de ello y se siente orgulloso de ser la causa de su turbación. Le echará una mano para que pueda parir decisiones. Cuidadosamente le quita el sombrero de vaquero a su presa. Qué malagradecido con este sombrero que sobresalía por encima del tumulto como un noble indicador del camino, la estrella matutina de los tres Reyes Magos, un sombrero que nadie deja pasar sin rendirle el correspondiente tributo de burla. Uno ve este sombrero y se siente contrariado, aun cuando no siempre se culpe al sombrero por la contrariedad.

Aquí en la escalera estamos sólo nosotros dos y jugamos con fuego, le advierte Klemmer a la mujer. Klemmer le llama la atención a Erika, que no ha de despertar constantemente sus deseos y enseguida ponerse a una distancia inalcanzable. Erika mira al hombre que debería irse, pero que tiene que quedarse. En la oscuridad la mujer florece bajo el envoltorio de papel de regalo. Esta flor no está acostumbrada al áspero clima del placer, no está acondicionada para permanecer demasiado tiempo en el cubo de las escaleras; es una planta que necesita luz, sol. El lugar que mejor le sienta es el que tiene junto a su madre, frente al televisor. Erika se yergue obscena sin la protección de su nuevo sombrero, con el insano rostro enrojecido de una criatura que ha encontrado a su amo. Klemmer se siente incapaz de desear a esta mujer, pero, desde hace ya mucho tiempo, quiere penetrarla. Cueste lo que cueste, seguramente bastará con palabras amorosas. Erika ama a este joven y espera que él la redima. Ella no da ninguna señal de amor para no quedar en desventaja.

Erika querría mostrar debilidad, pero también quiere determinar por sí misma la forma en que ha de manifestarse su desventaja. Lo ha escrito todo. Quiere dejarse absorber íntegramente por el hombre, hasta desaparecer. Tanto su intangibilidad como el contacto pasional han de estar protegidos por su sombrero de vaquero. La mujer quiere reblandecer un anquilosamiento de muchos años, aunque ello signifique que el hombre la devore, no le importa. Quiere entregarse plenamente a este hombre, pero sin que él se entere. No te das cuenta de que estamos solos en el mundo, le pregunta al hombre con un hilo de voz. Arriba, la madre ya está esperando. Dentro de poco abrirá la puerta. Pero la puerta aún no se abre porque la madre todavía no espera a la hija.

La madre no alcanza a sentir cómo su niña tironea de las cadenas porque todavía falta media hora para que la oiga y la sienta. Erika y Klemmer se han dado a la tarea de sondear cuál de los dos ama más al otro y, por tanto, cuál de los dos es el más débil. A causa de su edad, Erika simula que es ella la que ama menos, porque ya ha amado demasiadas veces. Así, es Klemmer el que ama más. A su vez, Erika ha de ser amada con más vehemencia. Klemmer ha arrinconado a Erika; ella ya no tiene más que una escapatoria, la que la conducirá directamente al avispero del primer piso; la puerta correspondiente puede identificarse con claridad. Ahí la vieja avispa traquetea con cacerolas y sartenes; se la puede oír y ver como en un juego de sombras a través de la ventana de la cocina que da al pasillo. Klemmer da una orden. Erika obedece. Ella parece enfilar a gran velocidad hacia su propio fracaso; ése es el último destino que anhela. Erika se desprende de su voluntad. Se desprende de una voluntad que siempre le ha pertenecido a la madre y ahora se la entrega a Walter Klemmer como el testigo en una carrera de postas. Se apoya hacia atrás y espera que alguien decida sobre su destino. Pero, si bien entrega su libertad, lo hace bajo una condición: Erika Kohut utilizará su amor para que este muchacho se transforme en su amo. Mientras mayor poder tenga él sobre ella, tanto más quedará sometido a su propio arbitrio. Klemmer será su esclavo, por ejemplo, cuando vayan a Ramsau, para emprender desde allí excursiones a la montaña. Y él creerá que es su amo. Erika utilizará su amor de este modo. Éste es el único camino para evitar que el amor se agote prematuramente. Él ha de estar convencido: esta mujer se ha puesto en mis manos, pero de hecho será él quien pase a propiedad de Erika. Así es como ella se lo imagina. Sólo puede fallar si, al leer la carta, la rechaza. Por repulsión, vergüenza o temor, según cuál sea el sentimiento que lo domine. En realidad, no somos más que seres humanos y, por ello, inacabados. Erika consuela al rostro masculino que tiene enfrente y que quiere besarla en ese preciso momento, ese rostro que es más y más suave, casi hasta derretirse. Ante la vista de su profesora. De hecho, a veces fracasamos y creo con firmeza que el fracaso es en sí nuestro propósito final, concluye Erika, y no lo besa, sino que llama a la puerta; detrás de ésta aparece casi de inmediato el rostro de la madre, que en una mezcla de esperanza y disgusto se pregunta quién se atreverá a molestar a esta hora, floreciendo y marchitándose en un abrir y cerrar de ojos al ver que del enganche de la hija cuelga un remolque. El remolque rápidamente da a conocer su aeropuerto de destino: aquí, la vivienda de las Kohut sénior y júnior. Acabamos de llegar. La madre se queda perpleja. Ella ha sido arrancada de forma muy violenta de debajo de su manto de los dulces sueños y se halla ahí, en camisón de dormir, frente al griterío de una turbamulta. Por medio de un lenguaje visual largamente ensayado la madre le pregunta a la hija qué busca en casa ese joven desconocido. Con la misma mirada la madre exige que quite de en medio a ese joven, que no viene a revisar ni el contador de agua ni ningún otro contador, algo que por lo demás se paga directamente de la cuenta bancaria. La hija responde que tiene que discutir algo con el alumno y que lo mejor será que se vaya a su habitación. La madre le recuerda a la hija que no tiene habitación y lo que en su delirio de grandeza llama su habitación también pertenece a la madre. En esta casa, mientras siga siendo mía, lo decidiremos todo de común acuerdo, y enseguida resume en palabras lo que ha decidido. Erika Kohut le recomienda a la madre que no los siga a la habitación, de lo contrario ¡habrá problemas! Las dos señoras no se tratan con particular amabilidad y se gritonean. Esto alegra a Klemmer y encabrita a la madre. La madre hace un giro y, con voz casi inaudible, alude a la escasa cantidad de alimentos: son suficientes para dos comensales que comen poco, pero no para dos comensales que comen poco y uno que come mucho. Klemmer da las gracias: no, gracias. Ya he cenado. La madre queda desconcertada mirando al suelo para enfrentarse a los hechos. En este momento cualquiera podría llevarse a la madre. Cualquier brisa derribaría a esta señora tan llena de vitalidad, que por lo general se defiende con los puños contra las ráfagas de viento y se enfrenta a chubascos con una adecuada vestimenta. La madre se queda parada mientras se le escapan sus tesoros.

La procesión compuesta por la hija y el hombre desconocido, que ella ha visto sólo ocasionalmente, pero no lo ha olvidado, pasa junto a la madre y se dirige a la habitación de la hija. Sin prestar mayor atención, la hija dice algo de despedida, que evidentemente es una despedida de la madre. No es al estudiante al que despide, aunque es él quien se les ha metido sin derecho alguno en el hogar. Evidentemente se trata de un complot para debilitar el sagrado nombre de la madre. Por ello la madre eleva una oración a Jesús, pero nadie la oye, ni siquiera el destinatario. La puerta se cierra de forma inexorable. La madre no se imagina qué ocurrirá entre las personas en la habitación de Erika, pero no será difícil de descubrir, ya que, gracias a la sabia previsión materna, la puerta no puede cerrarse con llave. La madre se desliza sobre la punta de los pies hacia la habitación de la niña para descubrir qué instrumento están tocando ahí. No es el piano, porque el piano sigue reluciente en el salón. La madre pensaba que su niña era la inocencia en persona y, de pronto, alguien paga un alquiler y se cree con derecho a llamar de un silbato a la niña para que cumpla con sus deberes. Pero, en cualquier caso, la madre rechazará indignada ese alquiler. Puede prescindir de ese tipo de ingresos. Sin duda que este muchachote querrá pagar el alquiler en forma de amores perecederos; eso no es una buena inversión.

En el momento en que la madre estira la mano hacia la manivela de la puerta oye con toda claridad que al otro lado están moviendo un objeto pesado, probablemente la cómoda de la abuela, repleta de prendas y los correspondientes accesorios, los superfluos vestidos de la hija, todo recién comprado. La cómoda es quitada del lugar en que ha estado durante años y es arrastrada, ¡con violencia! Una madre desilusionada se halla ante la puerta de la habitación de la hija, que ante sus propios ojos ha sido bloqueada intencionadamente. De alguna manera consigue reunir sus últimas fuerzas y en vano las aplica contra la puerta. Se ayuda para ello de la punta del zapato que está metido en una pantufla de pelos de camello, pero resulta blando para empujar. La madre siente el dolor en los artejos, sin darse cuenta del todo porque está excesivamente alterada. En la cocina comienza a heder la comida. La madre ni siquiera fue tratada con la formalidad que merece. No recibió ningún tipo de explicaciones, a pesar de que ésta es la casa de la madre y ella cuida de que la hija tenga un hogar agradable. Es más, el territorio hogareño le pertenece más a la madre que a la hija, porque ella apenas sale de casa. Por último, la vivienda no es de propiedad exclusiva de la hija; la madre aún sigue viva y así será durante mucho tiempo. Esta noche, tan pronto se haya ido la desagradable visita, la madre sorprenderá a la hija diciéndole que se va. Al asilo de ancianos. Desde luego que no lo habrá dicho tan en serio, pero sólo se descubrirá una vez que la hija comience a rogarle; porque: ¿adónde habría de irse? El hostil espíritu materno comienza a ser horadado por ideas aún más hostiles acerca de un posible cambio en las relaciones de poder y de un cambio de guardia. En la cocina va para uno y otro lado con la comida a medio hacer. Lo hace más bien por ira que por desesperación. Alguna vez llega el momento en que la edad ha de entregar el cetro. Ve en su hija el germen envenenado de un conflicto generacional, pero ya pasará, tan pronto la niña se dé cuenta de la enorme suma que le debe a la madre. Teniendo en cuenta la edad a que ha llegado Erika, la madre ya no contaba con la posibilidad de tener que abdicar. Se había hecho a la idea de que seguiría así hasta su muerte. Resistiría los asaltos hasta que sonara el gran gong. Probablemente no sobrevivirá a la niña, pero mientras viva se impondrá sobre ella. La hija ya no está en una edad como para soportar las desagradables sorpresas que puede provocarle un hombre. Y, sin embargo, helo aquí, el hombre del cual pensaba que ya se lo había quitado de la cabeza. Había tenido éxito en convencer a la hija de quitárselo de encima y ahora vuelve a aparecer intacto, como nuevo, y además, ¡en el propio nido!

La madre se deja caer desalentada en una silla de la cocina rodeada de restos de comida. No será sino ella quien tenga que recogerlo todo. Entre tanto, esto la distrae un poco. Hoy por la noche, cuando estén frente a la televisión, no le dirigirá la palabra. Y, si lo hace, le explicará a Erika que todo lo que hace la madre está motivado por el amor. La madre le declarará su amor a Erika y con ello se excusará de posibles errores. En este sentido mencionará a Dios y a otras autoridades, los cuales también han cultivado el amor, pero no el amor egoísta que germina en ese joven. Como castigo, la madre no desperdiciará ni siquiera una palabra acerca de la película, ni a favor ni en contra. Hoy no habrá el habitual intercambio de opiniones porque la madre ha decidido suspenderlo. Hoy la hija deberá atenerse a lo que la madre desea. La hija no puede hablar sola. Nada de discusiones, tú sabes por qué.

La madre se va al salón sin comer y sube el volumen del televisor en colores, una seducción permanente, para que la hija lo oiga desde su rincón y lamente haber elegido la más sosa de dos seducciones. Desesperada, la madre busca un consuelo y lo encuentra en el hecho de que la hija haya venido con el hombre a casa en vez de irse a cualquier otro lugar. La madre teme que en ese momento, detrás de la puerta bloqueada, esté actuando la carne. La madre teme también que el joven esté interesado en el dinero. Sólo puede imaginarse que alguien tenga interés por el dinero, aunque lo camufle ingeniosamente simulando que quiere a la hija. Que se lleve lo que quiera, pero no el dinero, decide la ministra de finanzas de la familia, y mañana mismo cambiará el santo y seña de la libreta de ahorros. El santo y seña ya no será «Erika». La hija se llevará un buen chasco cuando vaya al banco y quiera traspasarle sus bienes a este joven.

La madre sospecha que, detrás de la puerta, la hija presta atención únicamente a su cuerpo, que probablemente en ese mismo instante florece al calor del contacto. Sube el volumen del televisor a un extremo que no pasará inadvertido por los vecinos. Toda la vivienda vibra con el estridente sonido de las fanfarrias del juicio final que anuncian el noticiario Zeit im Bild. Dentro de poco los vecinos comenzarán a dar golpes con los palos de las escobas o acudirán personalmente a presentar sus quejas. Allá Erika, está bien que le ocurra, porque ella la acusará como la causante de este atentado acústico y en el futuro no podrá mirar a la cara a nadie en todo el edificio. Ni un comentario de la habitación de la hija, donde insanas se revuelcan las células. Por lo demás, aunque quisiera, la madre no oiría a la hija aunque gritara. Baja el volumen de las malas noticias al nivel de un auditor normal para poder escuchar qué ocurre en la habitación de la hija. Aún no oye nada porque la cómoda, además de silenciar hechos y pasos, contribuye a atenuar los ruidos. La madre apaga el sonido del televisor, pero, aun así, detrás de la puerta sigue sin suceder nada. Vuelve a poner el sonido para ocultar el ruido que hace ella al ir en puntillas a husmear junto a la puerta de la hija. ¿Cuáles serán los ruidos que oirá la madre, serán de placer, de dolor o de ambos? La madre pega la oreja a la puerta; es una pena que no tenga un estetoscopio. Por suerte sólo hablan. Pero ¿de qué hablan? ¿Estarán hablando de la madre? También ella ha perdido todo el interés por el programa de la televisión, a pesar de que acostumbra a decirle a la hija que no hay nada como la televisión después de un largo día de trabajo. La que trabaja es la hija, pero la madre también se siente autorizada a ver televisión con ella. La compañía de la niña es para ella el aderezo de la televisión. Y ahora los aderezos se han recocido y la televisión no le sabe bien. Está insípida y anodina.

La madre va al armario de los venenos en el salón. Bebe uno y otro licor. Esto la cansa y se siente pesada. Se recuesta en el sofá y sigue bebiendo licores. Detrás de la puerta todo parece dominado por un cáncer que sigue expandiéndose incluso después de la muerte del paciente. La madre continúa bebiendo licores.

Walter Klemmer se deja llevar por el deseo de abalanzarse sobre Erika Kohut, ahora que han concluido los trabajos preparatorios y que la puerta está bien cerrada. Nadie puede entrar, pero tampoco puede salir nadie sin su expresa ayuda física. La cómoda ha sido puesta delante de la puerta gracias a sus fuerzas, la mujer está con él y la cómoda los protege de lo que ocurra fuera. Klemmer le bosqueja a Erika la situación utópica de una pareja, condimentada por sentimientos amorosos. Qué bello puede ser el amor si se disfruta con un compañero ideal. Erika sostiene que ella quiere ser amada sólo después de haber andado por algunos caminos erráticos. Se envuelve completamente en la madeja de sí misma, como un objeto, y excluye los sentimientos. Se defiende con todas sus fuerzas utilizando el mobiliario de su vergüenza y los cajones de su indisposición y Klemmer ha de quitar con violencia todos esos trastos si quiere acceder a Erika. Ella no quiere ser más que el instrumento sobre el que le enseñe a tocar. Él ha de ser libre; ella ha de estar encadenada. Pero ha de ser ella quien defina cuáles son sus cadenas.

Decide hacer de sí misma un objeto, una herramienta; Klemmer deberá decidirse a utilizar este objeto. Erika presiona a Klemmer para que lea la carta y en su interior le ruega que, una vez que la haya leído, ignore su contenido, por favor. Aunque sólo sea porque lo que el siente es verdadero amor y no simplemente el resplandor que rebota en los colchones. Erika eludirá a Klemmer si él se niega a utilizar la fuerza con ella. Pero se sentirá feliz de su cariño, que excluye utilizar la violencia contra el objeto de su amor. Sin embargo, sólo con violencia podrá apropiarse de Erika. Ha de amarla al grado de entregarse a sí mismo, entonces ella lo amará hasta la negación de sí misma. Uno al otro se ofrecen sin cesar pruebas bien documentadas de cariño y entrega. Erika espera que Klemmer jure prescindir de la violencia, por amor. Erika se negará, por amor, y exigirá que se cumpla lo que pide detalladamente en la carta, pero espera de todo corazón no verse sometida a lo que pide en la carta.

Klemmer mira a Erika con amor y admiración, como si alguien lo estuviera observando mientras, emocionado, mira a Erika. El observador invisible mira a Klemmer por encima del hombro. En cuanto a Erika, es la esperada redención la que la mira por encima del hombro. Por propia disposición se entrega en las manos de Klemmer y espera conseguir la redención a través de una confianza absoluta. Lo que ella desea de sí misma es obediencia y de Klemmer espera recibir órdenes que contribuyan a hacer efectiva su obediencia. Ella ríe: ¡para esto hacen falta dos! Klemmer también ríe. Enseguida acota con autosuficiencia que no necesitamos cartearnos, ya que basta con un buen besuqueo. Klemmer le asegura a su futura amada que le puede decir todo, realmente todo lo que quiera, y no hace falta que le escriba. Esta mujer, que sólo se ha dedicado a estudiar piano, puede avergonzarse tranquilamente. Si se pone guapa puede conseguir que el hombre recupere el deseo sexual, cuya decadencia es provocada por sus conocimientos. De una vez por todas Klemmer desea emprender el celestial ataque amoroso y no seguir esperando las señales del tránsito que le han sido entregadas por escrito. Ahí está la carta, ¿por qué no la abre? Abochornada, Erika lucha con su libertad y su voluntad, que podrían acabar por presentar su renuncia; el hombre no alcanza a comprender este sacrificio. La prescindencia de su propia voluntad la hace sentir un hechizo aletargado que la excita. Klemmer bromea con ligereza: poco a poco estoy perdiendo las ganas. Amenaza que ese cuerpo blando, carnoso y tan pasivo, esa agilidad enfocada únicamente hacia el piano, acabará por no despertar ningún deseo particular en él si se acumulan tantos obstáculos. Ahora que estamos solos, ¡pongámonos manos a la obra! La situación no tiene vuelta atrás y no hay excusa. Por múltiples atajos finalmente ha conseguido llegar hasta aquí. Se come su ración y, con avidez, se sirve más y toma un cucharón repleto con los acompañamientos. Klemmer rechaza la carta con violencia y le dice a Erika que a ella hay que forzarla hacia su propia felicidad. Le describe la felicidad que él significa, sus propias virtudes y ventajas, pero también sus defectos en comparación con el papel muerto: ¡él está vivo! Y, dentro de poco, ella misma lo comprobará, dado que también está viva. A manera de una amenaza Walter Klemmer deja entrever con cuánta facilidad más de algún hombre se harta de más de alguna mujer. Por eso, una mujer debe saber presentarse de las más diversas formas. Erika, que le lleva ventaja, ya estaba enterada. Por ello insiste en la carta, donde le escribe de qué forma se puede ampliar el potrero de la relación, caso que fuera necesario. Erika dice: sí, pero primero la carta. Klemmer no tiene más alternativa que cogerla, de lo contrario tendría que dejarla caer al suelo y ofender con ello a la mujer. Besuquea a Erika con vehemencia, satisfecho de que al fin sea razonable y se muestre cooperativa en las cuestiones amorosas. Ello la hará merecedora de gratificaciones amorosas inexpresables, y todas tendrán su origen en él, en Klemmer. Erika le ordena: lee la carta. Contra su voluntad Klemmer se desprende de Erika, después de que ya la tenía en sus manos, y rasga el sobre. Sorprendido lee lo que hay escrito; lee algunos pasajes en voz alta. Si es verdad lo que dice la carta, para él las cosas no tendrán un buen final, pero para esta mujer será aún peor, eso está garantizado. Aunque haga enormes esfuerzos, ya no puede verla como una persona, algo así sólo puede tomarse con guantes. Erika saca una vieja caja de zapatos y comienza a desempaquetar todo lo que ha ido juntando con el tiempo. Duda acerca de qué elegirá él, pero, en cualquier caso, ella quiere quedar absolutamente inmovilizada. Quiere quitarse toda responsabilidad en la elección de los instrumentos que se usen. Quiere entregar su confianza a alguien, pero bajo sus condiciones. ¡Lo provoca!

Klemmer comenta que con frecuencia hace falta valor para no responder a una provocación y decidirse por la normalidad. Klemmer es la normalidad. Klemmer lee y se pregunta qué se habrá imaginado esta mujer. Se pregunta si esto es en serio. Porque, para él, sí es de una seriedad que llega a lo trágico; eso lo ha aprendido en las aguas torrentosas, donde con frecuencia se halla en situaciones peligrosas que tiene que manejar.

Erika le ruega al señor Klemmer que se le acerque cuando ella no lleve encima más que ropa interior negra de nylon y medias. Eso le gusta. El adorado señor Klemmer lee que su deseo más íntimo es que él la castigue. Como castigo ella desea que Klemmer la siga permanentemente, pisándole los talones. Erika se impone a Klemmer como castigo. Y esto ha de ocurrir de modo tal que él disfrute al encadenarla, atarla todo lo que pueda hasta hacer de ella un ovillo, y ha de ser con fuerza, tensando más y más, sin descuidar nada, con arte, con crueldad, haciéndole daño, de forma sofisticada y utilizando las cuerdas que he juntado y también las correas de cuero e incluso las cadenas que tengo aquí. La ha de golpear con las rodillas en el vientre, por favor, hazlo.

Klemmer se ríe en voz alta del asunto. Cree que bromea cuando le pide que la golpee con los puños en el estómago y que se siente encima de ella hasta quedar aplastada como una tabla, y que quiere quedar inmovilizada por sus crueles y dulces cadenas. Klemmer rebuzna, porque eso ella no lo dice en serio y el cuento está bien escrito. Esta mujer muestra otra faceta y de este modo ata al hombre con más fuerza. Ella busca diversión y no se detiene ante nada. Por ejemplo, en la carta escribe que se enroscará como un gusano en tus terribles cadenas, con las que ¡me dejarás tirada durante horas e incluso me golpearás o me darás puntapiés o hasta me azotarás en todas las posiciones! En la carta, Erika le indica que quiere perderse en él, desintegrarse. ¡Su obediencia bien entrenada aspira a ir a más! Y una madre no lo es todo, aun cuando hay una sola. Una madre es y seguirá siempre siendo madre, pero un hombre exige más. Klemmer pregunta qué se ha imaginado. Quién se cree que es, quiere saber. Y tiene la impresión de que ni siquiera se avergüenza.

Klemmer quiere salir de esta casa, que más bien es una trampa. No sabía dónde se estaba metiendo. Esperaba algo mejor. El piragüista ha caído en aguas desconocidas. No quiere admitir conscientemente dónde ha ido a parar y jamás lo admitirá ante terceros. Qué quiere de mí esta mujer, se pregunta atemorizado. ¿Ha entendido bien?, o sea que, aun siendo su amo, ¿se le escapará y jamás llegará a dominarla? Porque, en tanto es ella la que determina qué le ha de hacer, conserva un último reducto inescrutable. Con cuánta facilidad se había imaginado el amante que había penetrado en lo más profundo y ya no quedaba ningún misterio por desvelar. Erika cree que a su edad aún puede elegir, pero él es tanto más joven y por ello es el primero en elegir, y de hecho ha sido elegido el primero. Erika le pide por escrito que la tome como su esclava y le imponga tareas. Él piensa: si no es más que eso…, pero jamás la castigará, eso le resultaría imposible a este joven de buen corazón. En sus nobles costumbres hay un punto que él no rebasa jamás. Uno tiene que conocer sus propios límites, y los límites están donde comienza el dolor. No se trata de no atreverse. No quiere. Ella le señala por carta que siempre se dirigirá a él de forma escrita o por teléfono, nunca personalmente. ¡Pero si ni siquiera se atreve a decirlo en voz alta! Al menos no mirándolo a sus ojos azules.

La broma lleva a Klemmer a golpearse los muslos con tanta fuerza que se hace daño, ¡ella quiere darle instrucciones a ÉL! Y, además, ha de obedecerle de inmediato. Continúa diciendo: por favor, describe siempre minuciosamente lo que harás conmigo. Y amenázame en voz alta con lo que piensas hacer a continuación, en caso de que no te obedezca. Todo has de describirlo con lujo de detalles. También las perspectivas de mayores sufrimientos han de ser descritas en todas sus variedades. Klemmer se dirige una y otra vez con sarcasmo a Erika, quién se cree que es. Con su sarcasmo le dice implícitamente que ella no es nada o que es poca cosa. Hace referencia a otros límites que conoce sólo él porque ha sido él quien ha establecido la demarcación: el límite se sobrepasa cuando tengo que hacer algo contra mi voluntad, dice el señor Klemmer ironizando la gravedad de la situación. Lee únicamente para divertirse. Lee en voz alta, pero sólo para reírse a gusto: nadie resistiría lo que ella desea, tarde o temprano le causaría la muerte. Esto es un inventario del dolor. O sea que te he de tratar como un simple objeto. En las clases de piano todo ha de seguir igual, los demás no han de enterarse de nada. Klemmer le pregunta si acaso se ha vuelto loca. Si piensa que nadie se dará cuenta, se equivoca. Se equivoca terriblemente.

Erika no habla, ella escribe que su abúlico rebaño de estudiantes de piano quizá pida explicaciones, pero no recibirá respuesta. Erika ignora groseramente a sus estudiantes, la contradice Klemmer. Pero él no se pondrá al descubierto ante gente que, en su conjunto, es más tonta que él. Esto no es lo que yo esperaba de nuestra relación, Erika. Klemmer sigue leyendo la carta, y no puede tomarla en serio aunque quiera; dice que no debe ceder ante ningún ruego. Si satisfaces mis ruegos, cuando te pida, amado mío, que sueltes un poco mis cadenas, quizá podría llegar a liberarme. Por ello, por favor, nunca hagas caso, ¡aunque te lo suplique! Por el contrario, ante mis súplicas haz como si quisieras seguir adelante, de hecho, ciñe y aprieta aún más las cadenas y tira de la correa hasta que avances dos o tres orificios, cuanto más oprimida esté, mejor, y con todas tus fuerzas méteme en la boca las medias viejas que yo dejaré a tu alcance y amordázame con tanta maña que yo no sea capaz de hacer ni el menor ruido.

Klemmer dice no y se ha acabado. Le pregunta a Erika si quiere que la abofetee. Erika no se autoriza a hablar. Klemmer le advierte que, si sigue leyendo eso, lo hace sólo por interés en un caso clínico, que es su caso. Dice: una mujer como tú no tiene necesidad de estas cosas. No presenta ningún defecto físico, a excepción de la edad. Sus dientes no son postizos.

Aquí dice: con la correa de goma átame la mordaza con todas tus fuerzas a la boca yo te indico cómo, así no podré expulsarla con la lengua. ¡La correa de goma ya está preparada! Por favor, para aumentar el placer, con fuerza envuélveme la cabeza con una de mis blusas y átamela con fuerza y arte en torno a la cabeza para que me resulte imposible quitármela. Y deja que me consuma durante horas en esta horrorosa posición, que no pueda hacer nada, abandonada a mí misma y sola. Y cuál es mi premio, bromea Klemmer. Lo pregunta porque a él no lo divierte atormentar a los demás. Algún sufrimiento en el deporte es un asunto que él asume voluntariamente; es otra cosa: en esos casos sufre sólo él. Escanciar agua sobre las piedras de la sauna, por ejemplo, después de haber navegado por las frías aguas de la montaña. Ésas son cosas que me impongo a mí mismo y te puedo explicar cuál es mi forma de entender una situación límite.

Búrlate de mí y llámame esclava estúpida y aun peor, continúa rogándole Erika, por escrito. Por favor, describe en voz alta lo que estés haciendo y describe de qué forma puedes hacerlo más terrible aún, pero sin que de hecho con ello aumente tu crueldad. Habla de ello, pero sólo habla. Amenázame, pero no te desbordes. Klemmer piensa en los muchos ríos desbordados que ha visto, ¡pero jamás había caído en sus manos una mujer como ésta! No está ella como para provocar que alguien se salga de su cauce, viejo arroyo maloliente, así la llama sin entusiasmo, pero sólo en sus pensamientos. La sepulta con su sarcasmo, aunque sólo lo hace interiormente. Mira a esta mujer que desea perder el conocimiento de tanto placer y se pregunta: ¿quién conoce realmente al sexo femenino? Ella sólo piensa en sí misma. Querrá besarme los pies en agradecimiento, acaba por descubrir el hombre. En este sentido la carta es muy clara. La carta sugiere que lo de ellos sea secreto y no llegue a conocimiento de nadie más. La docencia ofrece el terreno ideal para la germinación de lo misterioso y lo furtivo, pero también para brillar en público. Klemmer se da cuenta de que la carta continúa eternamente en ese mismo tono. Lo que lee no es para él más que una simple curiosidad. Quisiera abandonar este cuarto lo antes posible, éste es su propósito. Lo que lo detiene es únicamente la curiosidad de saber hasta dónde puede llegar una persona que sería capaz de coger una estrella con la mano. Klemmer, en sí una estrella en una bolsita de té instantáneo, ilumina su espacio inmediato desde hace ya mucho tiempo. El universo de las artes musicales es muy vasto, a la mujer le bastaría con estirar la mano, ¡pero ella se satisface con menos! Klemmer siente cosquilleos por lanzar un puntapié cuyo destinatario sea Erika.

Erika mira al hombre. Sólo una vez fue niña y nunca volverá a serlo.

Klemmer bromea acerca de la injusticia de golpes propinados injustamente. Esta mujer cree ser merecedora de los golpes por su sola presencia, pero eso no basta. Erika piensa en las viejas escaleras mecánicas de los centros comerciales de su infancia. Klemmer dice que, por casualidad, en alguna ocasión se me puede escapar la mano, no puedo negarlo, pero los excesos casi nunca son buenos. Cuando estemos en intimidad, por favor, nada de arrogancia. Lo está poniendo a prueba en cuestiones de amor, eso lo ve hasta un ciego. No es más que una prueba para averiguar hasta dónde sería capaz de llegar por amor. Lo examina para saber si su fidelidad es eterna y quiere seguridades incluso antes de comenzar. Es frecuente que la mujer piense así. Ella parece sondear en qué medida puede edificar algo sobre la base de su lealtad y con qué fuerza puede golpear él en los muros de su entrega. En general, sí, de eso se trata: cuál es su capacidad de entrega. Las capacidades se transforman en conocimientos.

Klemmer es de la opinión y cree firmemente en ello que en este estadio se le puede prometer cualquier cosa a una mujer sin estar obligado a cumplir. El fierro candente de la pasión se enfría muy pronto si se vacila al forjarlo. Rápidamente hay que darle con el martillo. El hombre justifica su falta de interés en función de la modalidad en que está construido el correspondiente ejemplar femenino. Lo consume el deseo de estar completamente solo.

A través de la carta, Klemmer se entera de que la mujer desea ser devorada por él; por falta de apetito, él la rechaza agradecido. Klemmer justifica su negativa argumentando: no hagas a los demás lo que no quieres que hagan contigo. Y, de hecho, él no querría que le aplicaran mordazas ni cadenas. Te amo tanto, dice Klemmer, que jamás podría hacerte daño, ni siquiera al precio que tú lo pides. Porque, en última instancia, cada uno quiere hacer sólo lo que desea. Klemmer no extraerá ninguna consecuencia de lo que ha leído, eso sí está claro. Fuera, retumba mortecino el televisor, en el cual una voz masculina amenaza a una mujer. El episodio de hoy del serial toca dolorosamente el espíritu de Erika, que está abierto y es receptivo en este sentido. Este espíritu alcanza su máximo esplendor rodeado por sus cuatro paredes porque ningún tipo de competencia la amenaza. La afinidad con la madre no es más que el resultado de esas insuperables capacidades pianísticas. La madre dice: Erika es la mejor. Ése es el lazo con el que caza a la hija.

Klemmer lee una frase escrita en la que se le autoriza castigar a su gusto a Erika. Pregunta: por qué no señalaste aquí también el castigo; dispara esta pregunta contra el acorazado Erika. Aquí dice que no es más que una sugerencia. Ella se ofrece para comprar una cadena con dos candados, para que no tenga ninguna posibilidad de abrirla. Por mi madre no te preocupes en absoluto, te lo ruego. En cambio la madre sí que se preocupa por ella y desde fuera golpea contra la puerta. Apenas se oye gracias a la cómoda que colabora pacientemente ofreciendo resistencia con el lomo. La madre ladra, el televisor susurra. El aparato tiene encerradas una figuras diminutas; de ellas se dispone cuando se desea, según el capricho se las puede conectar o desconectar. Si la vida en miniatura del televisor se compara con la gran vida de verdad, vence la vida verdadera, ya que ésta dispone libremente de la pantalla. La vida se rige en función de la televisión y la televisión es una copia de la vida.

Figuras con tremendos peinados abultados por la acción del secador se miran unas a otras sorprendidas, pero sólo las figuras de fuera de la pantalla ven algo, las de dentro no hacen más que mirar desde la pantalla hacia fuera sin enterarse de nada.

Erika da más detalles en sus proposiciones; tenemos que conseguirnos un cerrojo o algún sistema para cerrar esta puerta con llave. No te preocupes, querido, yo me ocuparé de ello. Quiero que hagas de mí un paquete, para quedar inerme entregada a ti.

Con nerviosismo Klemmer se pasa la lengua por los labios al sentirse con tanto poder. Como en la televisión, se le presentan mundos en miniatura. Apenas hay espacio para poner el pie. Esta pequeña figura le zapatea en el cerebro. Ante él la mujer se encoge al tamaño de una miniatura. Puede tirarla como un balón y no correr a recogerla. La puede dejar sin aliento. Ella se encoge por su propia voluntad, aun cuando no le haría falta. Porque, desde luego, él le reconoce sus facultades. Ella ya no quiere ser superior porque de lo contrario no encontraría a nadie que pudiera sentirse superior al enfrentársele. Más adelante Erika se propone comprar otros accesorios, para que lleguemos a disponer de todo un instrumental de tortura. Y los dos tocaremos en este órgano. Pero ni una sola nota ha de ser escuchada en el exterior. Los alumnos no han de darse cuenta de nada; ésa es una preocupación de Erika. Delante de la puerta la madre solloza en silencio y furiosa. Y en el mundillo del televisor una mujer ignorada solloza casi sin voz porque ha sido oprimido el botón del volumen. La madre es capaz y también está plenamente dispuesta a hacer que la mujer del serial solloce a tal volumen que tiemble todo el edificio. Ya que ella, la propia madre, no puede intervenir, al menos los interrumpirá esta mujer tejana con su imitación de un ondulado permanente; para ello le bastará oprimir el botón del mando a distancia.

Erika Kohut aventura la idea de que cometerá un error por el cual deseará ser castigada de inmediato. No cumplirá alguna tarea. La madre no lo sabrá, pero Erika habrá dejado de cumplir su deber. Desde ningún punto de vista te preocupes por mi madre, por favor. Para Walter Klemmer no es problema despreocuparse de la madre, pero para la madre tampoco es problema hacer públicas sus preocupaciones utilizando las trompetas que le ofrece la televisión. Tu madre molesta demasiado, se queja el hombre con tono de lloriqueo. En ese preciso momento oye la sugerencia de que consiga para Erika una especie de delantal de algún plástico negro resistente o de nylon y que le haga orificios, a través de los que pueda echarle un vistazo a los órganos genitales. Klemmer pregunta dónde puede conseguir un delantal de ese tipo, si ha de robarlo o fabricarlo él mismo. O sea que el hombre sólo podrá ver a través de mirillas; acaso eso es lo más inteligente que se le ocurre, comenta con tono burlón. ¿Eso también lo ha tomado de la televisión, que nunca se muestre todo, sino únicamente detalles, cada uno de los cuales es en sí mismo un mundo entero? El director de escena ofrece los detalles, el resto se fabrica en la propia cabeza. Erika detesta a la gente que ve televisión sin pensar. De todo se saca provecho, si se hace con apertura. El aparato da lo prefabricado y la cabeza fabrica los envoltorios correspondientes. Ahí se modifica a gusto el contexto vital y se continúa elaborando la trama o se la modifica. Separa a los amantes y reúne a aquellos que el libretista había concebido separados. La cabeza modifica la trama según su gusto.

Erika desea que Walter Klemmer le dé tormento. Klemmer no quiere aplicar a Erika ningún tipo de tormento, dice, ése no era el acuerdo, Erika. Ella le pide, por favor, que ate con fuerza las cuerdas y las sogas, de modo que después incluso tú apenas puedas deshacer los nudos. No tengas ningún tipo de contemplaciones conmigo, ¡haz uso de todas tus fuerzas! Hazlo así por todas partes. Qué sabes tú de mis fuerzas, le pregunta retórico Walter Klemmer, ya que ella jamás lo ha visto cuando practica el piragüismo. Ella subestima sus fuerzas. Ni siquiera se imagina lo que él le podría hacer. Es por eso que ella ha escrito: ¿sabes que se puede aumentar el efecto dejando remojar en agua las cuerdas durante largo tiempo? Hazlo cada vez que a mí me apetezca, y disfrútalo a tu gusto. Algún día en su momento te lo señalaré por escrito sorpréndeme con cuerdas bien remojadas en agua y que, una vez que comiencen a secarse, se encojan. ¡Castiga mis faltas! Klemmer intenta explicar de qué forma Erika, que se ha callado, con su silencio, comete una falta contra las más elementales normas de la urbanidad. Erika sigue en silencio, pero no deja caer la cabeza. Ella cree que va por el camino acertado y ¡quiere que él se quede con todas las llaves de los cerrojos que utilizará próximamente para encerrarla! No las pierdas. No te preocupes por mi madre; entre tanto yo me ocuparé de pedirle todos los duplicados de las llaves, ¡que son muchísimas! ¡Enciérrame desde fuera con mi madre! Espero ansiosa el día que tengas que irte de prisa y satisfaciendo mis ardientes deseos me dejes encadenada, atada y sujeta con correas, encerrada bajo siete llaves con mi madre, pero que ella no pueda entrar en mi habitación, y que tenga que quedarme así hasta el día siguiente. No te preocupes por mi madre, ella es asunto mío. ¡Llévate todas las llaves de mi habitación y del departamento, que no quede ninguna! Klemmer vuelve a preguntar: y yo, qué saco de todo esto. Klemmer ríe. La madre araña. El televisor chilla. La puerta está cerrada. Erika está en silencio. La madre ríe. Klemmer araña. La puerta chilla. El televisor está apagado. Erika existe.

Para que no pueda lloriquear de dolor, por favor, amordázame y méteme medias de nylon y leotardos y demás, a tu gusto, en la boca. Ata la mordaza con correas de goma (consúltese en las tiendas especializadas) y con otras prendas de nylon, y disfruta; hazlo de forma tan sofisticada y cuidadosa que me resulte imposible quitármelo. Por favor, ponte además un pequeñísimo bañador triangular que, más que cubrir, sugiera. ¡Nadie llegará a enterarse!

Hazme feliz con tus comentarios y dime: ya verás qué bello paquete haré de ti y cómo quedarás a gusto después del tratamiento que te aplicaré. Adúlame, dime que la mordaza me sienta bien, que me dejarás por lo menos unas 5 o 6 horas amordazada, en ningún caso menos. Con una cuerda bien resistente, átame los tobillos; yo me habré puesto medias. Por favor, haz lo mismo con las muñecas. Sin mi consentimiento, átame los muslos hasta bien arriba más arriba aún con una cuerda. Lo ensayaremos. Cada vez te indicaré cómo lo quiero; será de la misma forma en la que tú ya lo habrás hecho en otra ocasión. ¿Es posible, te lo ruego, que me pongas frente a ti, amordazada y atada con una cuerda, como una columna? Te lo agradeceré de todo corazón. Con las correas de cuero átame los brazos al cuerpo, por favor, lo más fuerte que puedas. El propósito final es que yo no pueda estar de pie ni erguida.

Walter Klemmer pregunta: ¿cómo dices? Y se responde a sí mismo: ¡qué dices! Se acerca meloso a la mujer, que no es su madre y que demuestra que no lo es en tanto no lo abraza como a un hijo. Tranquila y de forma demostrativa deja caer las manos. El joven pide algún tipo de gesto afectuoso y se pega a su lado con ansiedad. Le pide alguna muestra de cariño, algo que sólo un monstruo sería capaz de negarle después de esta conmoción. Pero Erika Kohut sólo se ocupa de sí misma, de nadie más. Por favor, por favor, ronronea con monotonía el estudiante; la profesora no le agradece con cortesía. A manera de un rechazo le da a entender que lo deja pastar, pero que en ella no encontrará unos labios rojos que lo satisfagan. El hombre, grosero, maldice, que la lectura no es un sustituto. La mujer insiste con la carta. Klemmer le echa en cara: no tienes otra cosa que ofrecer. Es inaceptable. No sólo se puede querer recibir. Klemmer se ofrece como voluntario para mostrarle un universo que ella desconoce por completo. Erika no da ni toma.

Pero, por carta, amenaza con desobedecer. Si eres testigo de alguna transgresión, golpéame, por favor, le aconseja a Walter Klemmer, hazlo también con el dorso de la mano, abofetéame con fuerza cuando estemos solos. Pregúntame por qué no me quejo ante mi madre o por qué no respondo a los golpes. Por favor, siempre dime ese tipo de cosas para sentir mi plena indefensión. Trátame siempre tal como te he indicado. Un clímax en el que no me he atrevido a pensar hasta ahora es que, ya cansado por todos tus esfuerzos, te sientes a horcajadas sobre mí. Por favor, siéntate con todo tu peso sobre mi cara y oprime mi cabeza con tus muslos, con tanta fuerza que no pueda moverme ni un milímetro. Haz alusión al tiempo de que disponemos e insiste: ¡todavía tenemos mucho tiempo! Amenázame, dime que me dejarás durante horas en esa posición si no cumplo debidamente lo que me pides. ¡Que sean muchas horas durante las cuales me hagas sufrir con el rostro bajo el peso de tu cuerpo! Déjame así hasta que me ponga morada. Por carta te señalaré qué otros placeres deseo. No te será difícil adivinar cuáles son los placeres que quiero. No me atrevo a escribirlos aquí. Esta carta no ha de ir a dar a manos de terceros. ¡Abofetéame con entusiasmo! No prestes atención cuando diga ¡no! No oigas mis ruegos. En lo que se refiere a mi madre, ¡ni la mires!

Fuera, el televisor ya no emite más que un arrullo. La madre ha estado bebiendo grandes cantidades de licor. Busca distracción. Todas las familias están cenando. Los diminutos individuos del televisor pueden ser borrados por medio de un simple interruptor. Sus vidas seguirían su destino sin que nadie los viera, algo que no resiste el corazón de la madre. Se enjuga un ojo y los mira. A petición de la hija, mañana podrá darle un informe de lo que ha ocurrido para que las amarguras del próximo episodio no la hagan andar dando palos de ciego. Klemmer cree que ya no siente deseo alguno y que es capaz de observar con objetividad a esta figura femenina. Pero imperceptiblemente ha ido quedando atrapado. La viscosidad del deseo desenfrenado se ha adherido a su forma de pensar, y las modalidades burocráticas que le prescribe Erika le dan ideas para actuar en función de su propio placer.

Poco a poco Klemmer es arrastrado por los deseos de la mujer, quiéralo o no. Mientras lee, sigue estando al margen. ¡Pero muy pronto sentirá que el placer lo transforma!

Erika quiere que su cuerpo sea deseado con codicia. Quiere estar segura de ello. Mientras él lee, ella querría que ya todo hubiera ocurrido. Oscurece. Nadie enciende la luz. Basta con la luz de la calle. Es cierto, según dice aquí, que deberá meterle la lengua en el trasero cuando él esté sentado a horcajadas sobre ella. Klemmer duda de lo que lee y lo atribuye a la mala iluminación. Una mujer que toca tan bien a Chopin no puede haber pensado una cosa así. Pero, de hecho, es esto y nada menos lo que desea la mujer, justamente porque nunca ha hecho otra cosa que tocar a Chopin y a Brahms. Ahora pide ser violada, algo que se imagina más bien como una permanente amenaza de violación. Cuando no me pueda mover ni defender, háblame de violación, nada podría impedirlo. Pero ¡por favor, habla más de lo que realmente me hagas! Me advertirás que llegaré a perder el conocimiento de tanto placer; porque tú actúas con brutalidad y esmero. Brutalidad y esmero, dos hermanos difíciles de manejar y que gritan ante cualquier intento de separarlos. Como Hänsel y Gretel después de que el primero ya ha ido a parar al horno de la bruja. La carta pide de Klemmer que Erika llegue a perder el conocimiento de tanto placer: así será si él cumple con todas las indicaciones. La ha de abofetear a su gusto. ¡Te lo agradezco por adelantado! Entre líneas dice de forma casi ilegible: por favor, no me hagas daño.

Quiere sentir que se ahoga por la dureza de su polla, mientras permanece maniatada sin poder moverse. Lo que dice la carta es el fruto de largos años de silenciosas cavilaciones. En ese momento desea que, en virtud del amor, no ocurra nada. Entonces ella insistirá, y a cambio recibirá una respuesta amorosa en la que él se niegue. Erika es de la opinión de que el amor justifica y perdona. Por eso ella le pide, por favor, que él se corra en su boca, que siga hasta que se le reviente la lengua y quizá tenga que vomitar. Por escrito, y sólo por escrito, ella se imagina que él ha de llegar al punto de mearla. Aunque al comienzo probablemente me resista, en la medida en que me lo permitan las ataduras. Hazlo con frecuencia y en abundancia, hasta que ya no me resista.

La madre da un sonoro golpe sobre el piano porque la posición de las manos de la niña no es la correcta. Recuerdos imborrables emergen de la inagotable caja craneana de Erika. En ese momento, la misma madre bebe licor, y enseguida otro licor cuyo color contrasta con el del primero. La madre intenta poner en orden la masa de sus miembros, pero no consigue manejarlos y decide irse con su masa completa a la cama. Ya es hora, es tarde.

Klemmer ha terminado de leer la carta. No está dispuesto a dirigirle la palabra, porque esta mujer es indigna de ello. En su cuerpo, que ha reaccionado independientemente de su voluntad, Klemmer encuentra un cómplice. A través del escrito, la mujer ha establecido contacto con él, sin embargo, con un simple contacto habría conseguido muchos puntos más. Ella ha eludido conscientemente el camino del contacto femenino. En cualquier caso, básicamente ella aprueba su deseo. Él estira la mano para tocarla, ella no. Eso lo enfría. Por lo tanto, responde con silencio a la carta de la mujer. Calla durante tanto tiempo, que ella le sugiere una respuesta. Le pide que se tome la carta en serio, pero que no la publique en una serie. Por lo demás, sigue el dictado de tus emociones. Klemmer sacude la cabeza. Erika lo contradice, que también él se deja llevar por el hambre y la sed. Y agrega que tiene su número de teléfono y la puede llamar. Piénsalo todo con calma. Klemmer calla, sin mordientes ni retardos. Le sudan las manos, los pies y toda la espalda. La mujer está desencantada porque esperaba de él una reacción emocional y lo único que le llega es la misma pregunta por vigésima vez: acaso eso es en serio. ¿O es una broma de mal gusto? Klemmer da la impresión de una tranquilidad anodina que está a punto de explotar. Éste es el aspecto que tienen los individuos más codiciosos, pero sólo antes de quedar satisfechos. Erika escudriña, ¿en qué ha quedado su capacidad de sentimiento y su lealtad? ¿Estás enfadado conmigo? Espero que no. Erika se atreve a dar un paso preventivo, no tiene por qué ser hoy. Mañana es otro día, podemos posponerlo. En todo caso, en la caja de zapatos ya están listas las cuerdas y las sogas. Hay un amplio surtido. Y se adelanta a cualquier objeción diciendo que no sería problema comprar más. Se pueden mandar a hacer cadenas a medida en las tiendas especializadas. Erika dice un par de frases que combinan con el color de sus deseos. Habla como en las clases, como la profesora. Klemmer no habla porque en las clases sólo habla la profesora. Erika le exige: ¡habla ya!

Klemmer sonríe y responde bromeando: ¡crees que éste es un tema de conversación! Tantea con cuidado: acaso ella ha perdido todo el sentido de las proporciones. Le da golpecitos para comprobar si se ha desbordado en su erotismo.

Erika teme por primera vez que Klemmer la golpee antes de comenzar. Rápidamente se excusa por el lenguaje banal que ha utilizado en la carta; es una forma de intentar quitar tensión al ambiente. Sin repulsión y de buen humor, Erika dice que, a fin de cuentas, el sedimento del amor también es algo banal.

Por favor, ¿sería posible que siempre vinieras a mi apartamento? Así podrás maltratarme a gusto con tus terribles y dulces cadenas desde el viernes por la noche hasta el domingo por la noche, si te atreves. Quisiera languidecer lo más posible bajo el peso de tus cadenas; hace ya tanto tiempo que siento ansias de ellas…

Klemmer no se enreda en demasiadas palabras: quizá sea posible. Poco después señala que esta vez sí que va muy en serio al decir que ¡no tiene ninguna intención de hacerlo! Erika desea que él la bese con vehemencia y no que la golpee. Y desde ahora le señala que en un acto de amor se pueden reparar muchas cosas que parecían perdidas. Dime algo cariñoso y olvida la carta, le ruega de forma inaudible. Erika espera que éste sea su redentor, y también espera poder contar con su discreción y silencio. Erika le tiene un terrible temor a los golpes. De ahí que ella misma dé un nuevo golpe efectista al decir que podemos seguir escribiéndonos cartas. Ni siquiera tendremos que pagar los sellos. Hace gala de que en las siguientes podemos ser aún más vulgares que en ésta. Esto no era más que el comienzo, había que dar el primer paso. ¿Me está permitido escribir otra carta? Quizá para entonces todo salga mejor. La mujer está deseosa de que él la bese y no la golpee. No importa que le haga daño besándola, pero que no la golpee. Klemmer responde que da igual. Dice gracias, sí, y de nada, de nada. Habla casi sin volumen.

Erika conoce este tono a través de su madre. Ojalá que Klemmer no me golpee, piensa aterrorizada. Insiste, que él puede hacer lo que quiera, y vuelve a insistir, lo que quieras, siempre que sea doloroso, porque no hay nada que yo no desee con ansiedad. Klemmer debe excusarla porque, piensa ella, no ha escrito con buena letra. Ojalá no la golpee por sorpresa, como teme la mujer. Le confiesa que hace ya muchos años siente ansiedad de que la golpeen. Cree que al fin ha dado con el amo deseado.

Por temor, Erika comienza a hablar de algo completamente diferente. Klemmer responde: gracias, bien. Erika autoriza a Klemmer para que, a partir de hoy, él elija su vestimenta. Puede responder con violencia en caso de que ella cometa infracciones contra las disposiciones acerca de su vestimenta. Erika abre de par en par las puertas del gran armario y le muestra una parte de su colección. Saca algunas prendas de los colgadores y otras las deja en su lugar mostrándolas sólo de paso. Es de esperar que él sepa valorar la ropa elegante, y le dirige una mirada multicolor. ¡También puedo comprarme algo que te guste especialmente! El dinero no tiene importancia. Para mi madre, lo que importa en mí es el dinero, y regatea. De modo que no te preocupes por mi madre. ¿Cuál es tu color favorito, Walter? Lo que te escribí no es una broma, y humilla la cabeza bajo su mano. No te habrás enojado conmigo, ¿no? Si yo te pidiera que me escribieras unas cuantas líneas, ¿lo harías? ¿Qué piensas sobre el asunto?, ¿qué opinas?

Klemmer dice hasta luego. Erika humilla la cabeza deseando que su mano caiga con amor y no como un tortazo destructivo. Mañana mismo haré poner el cerrojo. Erika le entregará a Klemmer la única llave de la puerta. Imagínate lo bien que estaremos. Klemmer calla ante la proposición; Erika busca ansiosa algún modo para ganarse su interés. Es de esperar que él reaccione amistosamente, ya que ella le deja la puerta abierta para cuando él quiera. Da igual cuándo. La única manifestación de vida en Klemmer es su respiración.

Erika jura que hará todo lo que le ha escrito. Pero insiste: ¡lo escrito no está prescrito! Y posponer no es lo mismo que suspender. Klemmer enciende la luz. No habla ni golpea. Erika averigua si le puede volver a escribir pronto y decir lo que desea. ¿Me permites que te responda de forma epistolar, por favor? Klemmer no da ninguna señal a la que ella pueda atenerse.

Walter Klemmer responde: ¡un momento! Su voz se alza por encima del apagado tono medio de Erika, que, asustada, se queda en silencio. A manera de ensayo le dispara un insulto, pero al menos no la golpea. Le impone nombres y agrega el adjetivo de vieja. Erika sabe que hay que estar preparada para ese tipo de reacciones y se protege la cara con los brazos. Enseguida quita los brazos; si ha de golpear, pues adelante. Klemmer va aún más allá, que no la tocaría ni con una tenaza. Jura que antes había amor, pero ahora se ha perdido. En cuanto a él, no la buscará. Ella le causa repulsión. ¡Cómo se atreve a hacer ese tipo de proposiciones! Erika mete la cabeza entre las rodillas, como en un aterrizaje forzoso, para protegerse de lo peor. Prevé la paliza que le dará Klemmer; probablemente sobreviva. No la golpea porque no quiere ensuciarse las manos en ella, según dice. Supuestamente le lanza la carta a la cara. Pero va a caer sobre su nuca porque está agachada. Klemmer se burla de la mujer, porque entre amantes no hace falta utilizar las cartas como medio de comunicación; que se quede con su carta. Sólo en casos de engaños amorosos es necesario recurrir al papel.

Erika está inmóvil, sentada en su sofá. Los pies juntos y con zapatos nuevos. Las manos sobre las rodillas. Sin ilusiones espera algo como un arrebato amoroso de Klemmer. Intuye lo irremediable: ¡este amor amenaza con desvanecerse! Mientras esté aquí hay esperanzas. Al menos querría recibir besos apasionados, sé bueno. Klemmer responde a la pregunta con un no, gracias. Desea de todo corazón que, en lugar de maltratarla, practique con ella el amor a la usanza austriaca. Si él se dejara ir pasionalmente en ella, lo rechazaría con las palabras: según mis condiciones o no hay vuelta atrás. Espera ser cortejada de palabra y de hecho por el estudiante, que no tiene experiencia. Ella le enseñará. Ella le enseñará.

Están sentados uno frente al otro. Llegue a nosotros la redención por amor, pero demasiado es el peso de la lápida sobre la tumba. Klemmer no es un ángel y tampoco las mujeres son ángeles. Quitar la lápida. Erika ha sido implacable con Walter Klemmer en cuanto a los deseos que le ha señalado. Pero, de hecho, más allá de la carta no tiene deseos. ¡Gracias, estupendo! Para qué seguir hablando, pregunta Klemmer. Al menos no da golpes.

Abraza con todas sus fuerzas la cómoda insensible y la arrastra milímetro a milímetro hacia su cuerpo sin que Erika lo ayude. La mueve del lugar hasta dejar un espacio para poder abrir la puerta. No tenemos nada más que decirnos, dice Klemmer. Sale sin despedirse y parte dando un portazo. Se ha ido.

En su mitad de la cama, la madre ronca a todo volumen bajo los efectos de una dosis de alcohol a la que no está acostumbrada; éste es sólo para las visitas que nunca vienen. Hace muchos años, en esta misma cama, el deseo la llevó a la sagrada maternidad; y el deseo se acabó tan pronto alcanzó esta meta. Bastó una eyaculación para acabar con el deseo y abrir camino para la hija; el padre mató dos pájaros de un tiro. Y de paso se liquidó a sí mismo. Por su inercia interior y debilidad intelectual, fue incapaz de prever las consecuencias de esta eyaculación. Erika se desliza en su mitad de la cama; el padre está sepultado bajo tierra; Erika no se ha lavado, no se ha aseado en absoluto. Huele fuerte a su propio sudor, como un animal en una jaula, donde se combinan el olor a sudor y los humores de la selva y no hay posibilidades de ventilación porque la jaula es demasiado pequeña. Si uno de los animales quiere darse la vuelta, el otro tiene que ponerse contra la pared. Bañada en sudor, Erika se acuesta junto a la madre y yace insomne. La madre despierta repentinamente, después de que Erika ha pasado unas dos horas insomne y con la mente en blanco, sumida en su propio jugo. Sólo un pensamiento de la niña puede haberla despertado, ya que ésta no se ha movido. La madre recuerda de inmediato aquello de lo que huyó la noche anterior con auxilio del licor. La madre se da vuelta veloz hacia la niña, emitiendo un luminoso centelleo plateado a pesar de la oscuridad, y la afrenta con ásperos reproches combinados con amenazas y con la quimera de daños físicos. A continuación cae una avalancha de preguntas que no reciben respuesta, preguntas sin el menor orden de prioridades ni de gravedad. Como Erika sigue en silencio, la madre ofendida le da la espalda. El hecho de estar ofendida lo interpreta en el sentido de que siente repulsión por la hija. Pero enseguida se vuelve nuevamente hacia ella y le deja otra versión acústica de sus amenazas, esta vez a mayor volumen. Erika sigue apretando los dientes, la madre maldice y la regaña. Como consecuencia de las terribles acusaciones, en medio de sus gritos, la madre cae en profundidades que escapan a su control. Se deja llevar por el alcohol que sigue haciendo estragos en sus venas. El licor de huevo es traidor. Y el licor de chocolate le sigue los pasos.

Erika da un paso cauteloso en vistas a un asalto de cariño; la madre teme consecuencias de largo alcance en cuanto a su convivencia, lo que le causa espanto, por ejemplo, que Erika quiera tener su propia cama.

Erika se deja arrastrar por la tentación y emprende una incursión amorosa. Se lanza sobre la madre y la cubre de besos. La besa como no se le habría ocurrido hacerlo desde hacía muchos años. Coge a la madre firmemente por los hombros mientras ésta manotea iracunda sin conseguir acertar ni un golpe. Erika la besa entre los hombros, pero no siempre da en el blanco, porque la madre esquiva la cabeza escapándose hacia los lados. En la semioscuridad la cara de la madre no es más que un manchón claro rodeado por una cabellera artificialmente rubia, lo cual sirve para orientarse. Erika lanza besos al azar hacia este manchón claro. ¡En esta carne fue engendrada! En esta placenta reblandecida. Erika oprime repetidamente su boca húmeda contra el rostro de la madre y la mantiene firme entre sus brazos para que no pueda defenderse. Erika se monta a medias, después se encarama casi del todo sobre la madre porque ésta ha comenzado a dar golpes con vehemencia e intenta hacer remolinos con los brazos. Entre la boca en punta de Erika por la derecha y la boca en punta por la izquierda, la madre intenta escaparse moviendo con fuerza la cabeza para uno y otro lado. La madre cabecea como un animal salvaje para eludir los besos; es como en la lucha amorosa y la meta no es el orgasmo, sino la madre en sí, la madre como persona. Y la madre lucha con decisión. Pero en vano, Erika es más fuerte. La envuelve como la hiedra a una casa antigua; esta madre, que desde luego no es una acogedora casa antigua. Erika chupetea y mordisquea por todo este gran cuerpo, como si quisiera arrastrarse a su interior, cobijarse en él. Erika le declara su cariño y la madre jadeando responde lo que tiene que responder, es decir, que también quiere a la niña, pero ¡que se detenga en el acto! ¡Ahora! La madre es incapaz de defenderse de este huracán de emociones provocado por Erika, pero se siente halagada. De pronto ha sentido que es querida. Una de las condiciones básicas para el amor está en sentirse valorado gracias a que una persona busca a otra con empeño. Erika mordisquea con fuerza. La madre comienza a rechazar a Erika dando golpes. Mientras más besuqueo, más golpes; la madre da golpes, en primer lugar para protegerse y en segundo lugar para quitarse a la niña de encima, que parece haber perdido la razón a pesar de no haber bebido. En los más distintos tonos la madre chilla: ¡basta! Impone orden enérgicamente. Erika ha entrado en efervescencia y, sin cesar, borbota besos que van a dar sobre la madre por uno y otro lado. Pero como ésta no reacciona de acuerdo con sus deseos, la golpea, aunque suavemente, pidiendo respuesta. Sus golpes son de solicitud, no de castigo, pero la madre lo entiende como una actitud malintencionada y la amenaza y la regaña. Madre e hija han cambiado los papeles, ya que la que golpea ha sido siempre la madre; desde lo alto, ella controla mejor a la niña. La madre cree tener que defenderse decididamente contra los ataques parasexuales de su retoño y, a ciegas, lanza bofetadas al aire.

La hija toma el control de las manos de la madre y la besa en el cuello con intenciones criptosexuales; una amante extraña y sin ejercicio. La madre, que tampoco tuvo acceso a una buena formación en cuestiones amorosas, aplica una técnica equivocada y destruye todo lo que encuentra a su paso. Al final, la que más sufre es la carne añeja. No es tratada como madre, sino simplemente como carne. Erika pasta a mordiscos por la carne materna. Besa y besa. Besa como una salvaje. La madre opina que es una guarrería lo que está haciendo con ella la hija desbocada; hacía décadas que nadie la besaba de esa forma y ¡aún no acaba! El besuqueo sigue hasta que, después de un vendaval de besos, la hija se deja caer agotada. La niña llora sobre el rostro materno. Desde abajo la madre hace fuerzas para descargarla y le pregunta si se ha vuelto loca. En vista de que no hay respuesta, aunque tampoco esperaba que la hubiera, da la orden de dormir inmediatamente, porque ¡mañana es otro día! Alude a los deberes profesionales que la estarán esperando. La hija está de acuerdo, hay que dormir. Tantea una vez más como un topo ciego hacia el tronco de la madre, pero, con un manotazo, ésta se quita de encima las manos de la hija. Por un instante la hija consiguió ver, bajo una abultada barriga, la rala vellosidad púbica de la madre. Un cuadro inhabitual. Hasta ahora ella había mantenido bajo llave esta vellosidad. Intencionadamente, durante la lucha la hija se abrió camino a través de su camisón de dormir para llegar a verla; sabía de su existencia: ¡tiene que estar ahí! Por desgracia, la luz era insuficiente. Erika tuvo la precaución de descubrir completamente a la madre para poder verlo todo. La madre intentó en vano protegerse. Erika es más fuerte que su madre desgastada, por lo menos en lo que se refiere a la capacidad física. La hija le dispara a la cara lo que acaba de ver. La madre calla para que parezca como si no hubiese ocurrido.

Las dos mujeres se duermen una junto a la otra. La noche será corta, dentro de poco el día se anunciará con su desagradable claridad y con el molesto trinar de los pájaros.

Walter Klemmer se ha llevado una buena sorpresa con esta mujer, ya que se atreve a lo que otras sólo prometen. Después de haberse tomado un tiempo para pensar, contra su voluntad se da cuenta de que está impresionado por el hecho de que ella presione contra la demarcación de los límites con el fin de sobrepasarlos. Sin duda ampliará el ámbito de juego de su diversión. Klemmer está impresionado. En este espacio otras mujeres no dan cabida más que a una estructura para trepar y uno o dos columpios, además, sobre un terreno encementado, resquebrajado y polvoriento. En cambio, ¡aquí hay un campo de fútbol, canchas de tenis y una pista de ceniza para el afortunado que la use! Erika conoce su cercado desde hace ya muchos años; la madre ha puesto la estacada, pero ella no se da por satisfecha. Quita las estacas y no titubea en poner nuevas con gran esfuerzo, reconoce el estudiante Klemmer. Está orgulloso de haber sido elegido para el experimento y ha llegado a esta conclusión después de largas meditaciones. Es joven y está bien dispuesto para lo nuevo. Es sano y está preparado para la enfermedad. Está abierto a todo y para todos, sin importar cuál sea su procedencia. No es pacato y tiene la voluntad de abrir nuevas puertas de par en par. Incluso sacaría medio cuerpo por la ventana, casi hasta llegar a perder el equilibrio. ¡Quedaría afirmado sobre la punta de los pies! Conscientemente se arriesga a algo y se alegra del riesgo porque es él quien lo asume. Hasta ahora había sido una hoja en blanco que esperaba la tinta de una nueva imprenta; nadie habrá leído algo por el estilo. ¡Lo marcará para toda su vida! Después no será el mismo; será más y tendrá más.

Piensa para sí que, si es necesario, incluso se decidirá a recurrir a la crueldad, en lo que se refiere a esta mujer. Aceptará sin reservas sus condiciones y le dictará las suyas: más crueldad. Sabe con toda precisión cómo se darán las cosas después de que se haya mantenido alejado de ella durante algunos días para poner a prueba si los sentimientos resisten este inhumano tironeo de la razón. El acero de su espíritu se dobló, pero no se quebró bajo el peso de las promesas que le hizo esta mujer. Se pondrá en sus manos. Él está orgulloso de las pruebas a las que se someterá; ¡estará a punto de matarla!

De todos modos, el discípulo se alegra de haber puesto una distancia de varios días. Más vale hacer esperar que entregar el dedo meñique. Hace ya unos cuantos días está esperando a ver qué trae en el hocico esta mujer, porque es ella quien tiene que dar el siguiente paso: ¿traerá un conejo muerto o una perdiz? O quizá simplemente un zapato viejo. Por propia decisión y capricho no ha asistido a las clases. Piensa que la mujer lo perseguirá descaradamente. A modo de experimento, primero dirá que no y esperará a ver cuál será el siguiente paso. Por ahora el joven prefiere quedarse solo consigo mismo; no existe mejor compañía para el lobo antes de abalanzarse sobre la cabra.

En lo que se refiere a Erika, hace, ya muchos años que ella aprendió la palabra renunciar; a partir de ahora quiere cambiar radicalmente. La presión de sus apetitos se hace notar en sus deseos; brota el fluido rojo. Mira constantemente hacia la puerta por si aparece el estudiante, pero todos vienen menos él. Ha dejado de asistir sin presentar excusa alguna.

En su permanente afán por asistir a cursos, en los que comienza muchas cosas pero concluye pocas, incluso se ha interesado por las artes marciales japonesas, idiomas, viajes culturales y exposiciones de arte; y, desde hace algún tiempo, su ambición del saber ha llevado a Klemmer a asistir, en el aula colindante, al curso de clarinete; desea adquirir los elementos básicos que después aplicará al saxofón con vistas al jazz y para improvisar. En el último tiempo sólo elude el piano y a su maestra. Klemmer suele abandonar los cursos una vez que ha conocido los conceptos básicos de cada una de estas numerosas materias. No es muy constante. Pero ahora quiere llegar a ser un amante de alto rendimiento; la mujer lo provoca a ello. De vez en cuando se queja cuando tiene tiempo de que el corsé de la formación musical clásica le resulta demasiado estrecho, a él, que sabe disfrutar de lo amplio, siempre que no se exceda. Intuye un territorio vasto, campos que jamás ha visto, y, naturalmente, nadie los ha visto antes que él. Siempre levanta la punta de las telas que cubren las cosas y enseguida la deja caer asustado para, a continuación, volver a levantarla: ¿es cierto lo que ha visto? Apenas lo puede creer. La Kohut intenta obstruirle esos campos y esos valles, pero en privado los utiliza como un anzuelo. El estudiante se siente arrastrado por la resaca de lo infinito. En las clases ésta mujer es implacable, ya de lejos oye hasta el último detalle; en la vida, en cambio, quiere ser obligada a suplicar. Ante el piano lo envuelve completamente con los vendajes elásticos de los ejercicios de digitación, prácticas para trinos, con el método de Czerny para agilizar los dedos. Para ella será una bofetada que, con un competidor como el clarinete, él haya podido superar las limitaciones que le impone el contrapunto. ¡Cómo improvisará cuando tenga el saxofón soprano en las manos! Klemmer practica clarinete. Pero practica poco piano. Decididamente se abre camino en nuevos campos musicales y proyecta comenzar a tocar con un grupo de jazz estudiantil que él conoce y, una vez que los haya superado, creará un grupo propio que tocará de acuerdo con sus ideas y sus indicaciones y cuyo nombre ya tiene pensado, pero lo mantiene en secreto. De esa forma satisfará su marcada tendencia hacia la libertad en cuestiones musicales. Ya se ha inscrito en el curso de jazz. Quiere aprender a hacer arreglos. Primero debe someterse, adaptarse, pero en su momento saltará adelante con un solo arrobador, como el agua que brota de un manantial. Su voluntad no es fácil de clasificar, sus intenciones y sus capacidades no se dejan someter al esquema de un cuaderno de música. Lleno de entusiasmo rema con los codos junto al cuerpo, sopla con energía en el tubo del instrumento, no piensa en nada. Disfruta. Ensaya los comienzos y la vuelta de las páginas. En la lejanía ve cómo se producen grandes avances, le dice su profesor de clarinete, y se alegra de tener a este alumno que ya trae buenos conocimientos del curso de la Kohut; espera poder quitárselo a la colega. Tiene el proyecto de poder lucirse con él en el concierto de fin de curso.

Una mujer que no es posible identificar a primera vista, ataviada como una sofisticada excursionista, se acerca a la puerta del curso de clarinete y espera. Tiene que ir en esa dirección y decide que quiere ir en esa dirección. De acuerdo con su estilo, se ha equipado en función de la situación.

¿El alumno Klemmer no le había prometido contacto con la naturaleza, naturaleza pura, en su forma más acrisolada? ¿No es él quién mejor sabe dónde puede encontrarse esa naturaleza? Asustado, el estudiante se asoma por la puerta con el pequeño estuche negro de su instrumento y ella, tartamudeando insegura, le propone dar un paseo a lo largo del río. ¡Ahora mismo! Por su atuendo, él ya debería haberse imaginado cuál era el plan. La causa de mi venida, dice: caminemos por la orilla del río hasta el bosque. Con esta dama bien aperada se le viene encima una avalancha de deberes; ruidosas y poco apetecibles morrenas de un glaciar. En algún refugio de montaña poco acogedor le van a exigir esfuerzos pensados con mucha atención; en el suelo hay cáscaras de plátano y restos de manzana, alguien vomitó en un rincón y, además, hay un sinfín de otros testimonios humanos, sin valor, papeles mugrientos por todos lados, billetes usados que nadie se ocupa de barrer.

Según podrá constatar Klemmer, Erika se ha equipado con un atuendo completamente nuevo; la ropa va con la ocasión y la ocasión con la ropa. Como es habitual en ella, la ropa parece ser lo principal; en general, la mujer necesita adornos para hacerse valer, y hasta ahora ninguna ha pensado que el bosque en sí ya es suficiente adorno. Por el contrario, es la mujer la que enriquece al bosque con su presencia; en eso se parece a los animales que son observados a través de los prismáticos del cazador. Erika se ha comprado un sólido par de zapatos de excursionista y los ha engrasado bien para que no se dañen con la humedad. Si hiciera falta, con estos zapatos no tendría dificultades para caminar muchos kilómetros. Lleva una deportiva blusa a cuadros, una chaqueta tirolesa y unos pantalones ceñidos a las rodillas y con borlitas de lana roja. ¡Y una pequeña mochila con golosinas! No lleva cuerdas porque no le gusta exagerar. Si hubiera que afrontar situaciones límite, lo haría sin red y sin cuerdas; esta mujer probablemente se expondría a cualquier desenfrenado retozo corporal sin pensar en el equipo de rescate, todo dependería únicamente de ella y de su pareja.

Erika tiene pensado ofrecerse al hombre en pequeños bocados. La idea es que no coma demasiado de una vez, sino que ha de languidecer de apetito por ella. De esta manera se lo ha imaginado mientras está sola con su madre. Después de largas cavilaciones en los más distintos rumbos, ha decidido ahorrar consigo misma y entregarse con mezquindad. Ha de conseguir que sus kilos se multipliquen. Onza a onza servirá a la mesa de Klemmer su cuerpo en proceso de descomposición, de modo que él creerá que las existencias reales son aún mucho mayores de lo que ella le ofrece. Después del atrevido golpe epistolar se ha batido en retirada, lo cual no le ha resultado fácil. Se siente comprimida en la alcancía de su cuerpo, este inflamado tumor azuloso que siempre arrastra consigo y que está repleto y a punto de reventar. Por ejemplo, por el modelo de excursionista que lleva puesto ha debido pagar una suma suculenta en la tienda de artículos deportivos. Compra cosas de buena calidad, pero aún más le preocupa la estética. Sus gustos son muy variados. Con toda calma Klemmer examina a esta mujer henchida de fuerzas. Sus ojos se pasean tranquilamente por los botones de imitación de su atuendo y van a dar a una pequeña cadena plateada (también una imitación) en estilo cazador, adornada con dientes de ciervo, que cuelga sobre su barriga. Erika le susurra al oído que le había prometido una excursión para hoy y ha venido a cobrarse. Él pregunta: ¿por qué ha de ser específicamente aquí, ahora y hoy? Ella responde: ¿no recuerdas que dijiste hoy? Sin decir una palabra le tiende los cupones de su descuidada promesa. La promesa hacía expresa referencia al día de hoy. El alumno no debe creer que la profesora olvida algo. Klemmer afirma que no es el lugar ni la hora adecuada. Sin titubear Erika propone lugares más lejanos y momentos más apropiados. Dentro de poco la pareja amorosa ya no tendrá que buscar bosques ni lagos. Pero, hoy, quizá la perspectiva de cumbres y crestas acreciente el apetito en el hombre.

Walter Klemmer medita. Decide que no hace falta alejarse tanto para probar algo nuevo. Con interés científico, como siempre, propone ¡qué sorpresa se va a llevar Erika! hacerlo aquí mismo. ¿Para qué dar tantos rodeos? Además, ello le permitiría llegar cómodamente a las tres al club de judo. Hay sólo una cosa que no se debe hacer con el amor: chancearse. Si para ella las cosas van en serio, él hace ya mucho tiempo que está dispuesto. Así pues, adelante. Hasta ahora ha sido amable y cariñoso, pero también puede ser brutal, y se lo demostrará. Dicho y hecho. En lugar de responder, Erika Kohut arrastra al estudiante al cuartucho de las mujeres de la limpieza que, como sabe, siempre está cerrado. De una vez tendrá que demostrar lo que es capaz de hacer. El impulso es dado por la mujer. Él tendrá que poner a prueba aquello que jamás ha aprendido. Los artículos de la limpieza tienen un olor fuerte y penetrante; los utensilios para limpiar están amontonados. A manera de introducción Erika se excusa porque no debió haber abusado del joven entregándole la carta. Se explaya en esta idea. Se pone de rodillas frente a Klemmer y con besos torpes hurga en una barriga que intenta defenderse. Las rodillas de la excursionista, inexpertas en incursiones por las elevadas artes del amor, se revuelcan en el polvo. Curiosamente el cuarto de la limpieza es el más sucio de todos. Reluce el perfil de las suelas de los impecables zapatos de la excursionista. Alumno y maestra, cada uno por su lado se aferra a su propio pequeño planeta de amor; témpanos que se repelen como continentes hostiles e incultos. Klemmer comienza a sentirse humillado y temeroso ante exigencias que la humillación y la inhabilidad tienden a hacer más y más imperiosas.

La humillación grita con más fuerza que el más vehemente de los deseos. Klemmer responde: por favor, ¡ponte de pie inmediatamente! Ve cómo ella ha tirado su orgullo por la borda y se impone a sí mismo, como cuestión de orgullo, jamás saltar por la borda. Si hace falta, se atará a los remos. Apenas han empezado y ya resulta imposible que lleguen a unirse, pero ambos desean tercamente la unión. Sube el airecillo tibio de los sentimientos de la profesora. En verdad, Klemmer no quiere, pero está obligado porque siente que se lo exigen. Oprime las rodillas como un escolar cohibido. La mujer recorre sus muslos a toda prisa y pide colaboración y empuje. ¡Cómo podríamos estar disfrutando! Su carne se golpea como mendrugos de pan mojado tirados contra el suelo. Erika Kohut hace una declaración amorosa en la que no ofrece más que exigencias majaderas, contratos rebuscados y acuerdos reafirmados ya mil veces. Klemmer no da amor. Dice: alto, no tan rápido. Ni los prusianos disparan tan rápido. Erika especula cuan lejos estaría dispuesta a llegar bajo tales y cuales condiciones y Klemmer piensa, cuando más, en un paseo por el parque del ayuntamiento, y a paso lento. Y pide: ¡no hoy, la próxima semana! Entonces tendré más tiempo. Como sus ruegos no dan resultados, comienza a acariciarse discretamente, pero en él todo sigue muerto. Esta mujer lo ha arrinconado en un cuarto en el que se requiere su instrumento, pero su instrumento no se deja requerir. Estira, golpea y sacude como un histérico. Ella todavía no se entera de nada. Se deja caer sobre él como una avalancha de amor. Ya comienza a sollozar, se retracta de algunas cosas que había dicho y promete a cambio cosas mejores. Qué aliviada se siente: ¡al fin! Klemmer manipula en frío su bajo vientre, le da vueltas a la herramienta, la golpea con objetos de hierro. Las chispas saltan y se pierden. Teme a los mundos interiores de la profesora de piano, viciados por desuso. ¡Quieren devorarlo por completo! Por lo visto, Erika quiere desde la partida todo lo suyo y él ni siquiera ha sacado su rabito para hacerle una demostración. Ejecuta movimientos amorosos tal como se los imagina. Y como los ha visto en otros. Emite señales de torpeza que confunde con señales de entrega y no recibe más que señales de desamparo. En este momento él está OBLIGADO y por eso NO PUEDE. Dice como excusa: conmigo no, ¡métete eso en la cabeza! Erika comienza a tirar de la cremallera. Le saca la camisa de los pantalones y revuelve según tradición y costumbre. Klemmer sigue sin poder demostrar nada. Desencantada, Erika va y viene por el cuartucho haciendo crujir las suelas. Como sustituto, ella ofrece todo un mundo de sentimientos. Da una explicación acerca de sobreexcitación y nerviosismo y, en cualquier caso, está feliz de esta tremenda prueba de amor. Klemmer no puede porque está obligado. Esta mujer trasmite el deber mediante olas magnéticas. Ella es la personificación del deber. Erika se pone en cuclillas —el cuerpo de la torpeza, un obstáculo grotesco doblando sus huesos— y se retuerce besuqueando los muslos del alumno. El joven suspira como si esa insistencia consiguiera provocarle algo, gimotea lo último que puede, esto es: así no me conseguirás. No me conseguirás. Pero, en principio, él está siempre dispuesto a probar lo nuevo en el amor. Desarmado, tira a Erika al suelo y la golpea suavemente con el canto de la mano en la nuca. Ella baja obediente la cabeza olvidándose de su entorno, algo que ya tampoco él ve. Sólo el suelo del cuartucho. La mujer se deja ir fácilmente en el amor, porque en sí misma ella encuentra poca cosa en qué pensar. Klemmer escucha atentamente qué ocurre fuera y da un respingo. Rápidamente encaja su sexo en la boca de la mujer como en un guante viejo. Pero el guante es demasiado grande para esto que, después de un breve amago de interés, vuelve a colgar. Con eso no ocurre nada y con Klemmer tampoco; mientras tanto, en la distancia comienza a declinar la luz de la profesora.

Klemmer da brutales empujones hacia la boca de Erika, pero no consigue demostrar nada. La polla nada lánguida, como un corcho insensible a esas aguas. De todos modos tiene a Erika firmemente cogida por el cabello, quizá con la esperanza de que le crezca. Klemmer se esfuerza para oír qué ocurre en el pasillo, por si viniera la mujer de la limpieza. El resto de sus esfuerzos se concentran en sus genitales para conseguir una erección. Domada por el amor y al mismo tiempo bajo severo control, la profesora chupetea a Klemmer como lo haría una vaca con un ternero recién nacido. Hace juramentos de que muy pronto empezará a funcionar y que disponen de todo el tiempo del mundo, ahora que ya no cabe dudar de su pasión. ¡Pero sin ponerse nervioso! Las promesas mal formuladas sacan de quicio al joven; en ellas percibe el tono imperativo. ¿Acaso la autoridad no está siempre imponiéndole tal digitación y el uso del pedal en tal o cual pasaje musical? Se impone sobre él con sus conocimientos musicales, mientras, perdida ahí abajo, lo asquea más allá de lo que es capaz de expresar. Ella se humilla ante su polla, que por su parte no recupera el orgullo. Klemmer empuja y da golpes hacia el interior de la boca de Erika, al punto que ésta comienza a sentir arcadas, pero todo es en vano. Con la boca medio llena la mujer trata de consolarlo y hace planes para un futuro próximo. ¡Ya tendremos placeres futuros! Nadie ve sus ojos; no imparte órdenes; no es más que cabello, nuca, cuello; algo inescrutable. Un autómata del amor que ni siquiera reacciona a las patadas. Y lo único que desea el alumno es poner a prueba su instrumento con ella. De hecho, este instrumento no tiene nada que ver con el resto de su cuerpo. En cambio, a la mujer el amor siempre la domina por completo. La mujer siente la necesidad de entregarlo todo en el amor y dejar tirado el cambio. Erika y Walter Klemmer dicen al unísono: hoy no funciona, sin duda que más adelante sí. Erika ve el fracaso como la máxima prueba del amor. Klemmer se pone furioso por su incapacidad y sigue agarrado con fuerza al cabello de la mujer, hasta hacerle daño, para que no se le escape como de costumbre, con su habitual indiferencia. Ya que está aquí, aprovechemos la ocasión y, como acordamos, que reciba un buen tirón de pelo. De común acuerdo, cada uno de ellos grita algo que tiene que ver con el amor.

Pero la estrella del alumno declina ante esta tarea. No consigue altura. Para él este laberinto sigue siendo un enigma sin solución por más que tire y tire del hilo. Entre árboles y arbustos sin podar no consigue dar con la huella del placer. La mujer desvaría pensando en bosques pletóricos de las más increíbles gratificaciones y como consuelo no encuentra más que zarzamora y setas. Pero ella está segura de habérselas ganado como premio a su larga espera. El alumno ha sido empeñoso, lo que lo hace merecedor de un premio. El premio consiste en el amor que le entrega Erika. Revolviendo torpemente el gusanillo blando que tiene entre el paladar y la lengua, imagina placeres, piensa en un camino didáctico en el que encontrará plantas claramente rotuladas. Ahí lee un rótulo y allí identifica feliz un matorral que le resulta familiar. De pronto aparece la serpiente en el prado causando disgusto porque no lleva rótulo. La mujer da el nombre de cubículo de amor a este lugar detestable. ¡Aquí y ahora! Sin decir una palabra, el alumno introduce la corneta muda al interior de la blanda cavidad bucal y siente ligeramente los dientes, que le ha advertido se cuide de ocultar. En una situación como ésta, el hombre tiene más temor a los dientes que a cualquier enfermedad. Suda y jadea como si estuviera cumpliendo. Le echa en cara que no puede dejar de pensar en su carta. Qué estupidez. Por su carta ella es culpable de que no pueda dar muestras de amor, inevitablemente sólo puede pensar en el amor. Ella, esta mujer, ha puesto los obstáculos.

El famoso y temido tamaño de su sexo es algo de lo que le ha hablado con entusiasmo, aun cuando hasta ahora ella no ha tenido ocasión de valorarlo debidamente, y para él ha sido motivo de tanta alegría como para un niño sabiondo un juguete nuevo con piezas para armar. Pero su grandeza no se manifiesta. Con un entusiasmado afán de placer que jamás ha sentido, la profesora se deja llevar por esta minuciosa descripción. Asiente y desde ahora comienza a disfrutar esa experiencia futura con él, ¡y aún más! De paso intenta discretamente escupir la polla, pero enseguida ha de recuperarla por orden del discípulo Klemmer, que hace caso omiso de la calidad de docente de su profesora. ¡No se deja vencer tan rápido! Ha de tragarse la amarga medicina, y sin azúcar. Los primeros temores de un fracaso, del que quizá ella sea culpable, comienzan a abrazar a Erika Kohut. El joven alumno continúa buscando el placer sexual con la mente en blanco, pero no tiene éxito. En la mujer comienza a emerger el fantasmal barco del temor desplegando sus velas; ella, entre tanto, llena el precipicio con toda su existencia. Involuntariamente, tan pronto se recupera del frenesí, comienza a tomar conciencia de los detalles del diminuto espacio en que se encuentran. A través de la ventana ve, muy abajo, la copa de un árbol. Un castaño. El insípido bombón del apéndice amoroso de Klemmer sigue metido por la fuerza en su cavidad bucal; el hombre presiona con todo el cuerpo contra su rostro y jadea inútilmente. De soslayo Erika alcanza a ver el movimiento casi imperceptible de las ramas, que comienzan a sufrir el acoso de las gotas de lluvia. Las hojas ceden bajo el peso. Apenas se alcanza a oír la lluvia; cae un chubasco. Una mañana primaveral no suele cumplir sus promesas. Las hojas nuevas se doblan en silencio ante el ataque de las gotas. Del cielo caen cañonazos sobre las ramas. El hombre sigue enchufado en la boca de la mujer y la retiene firmemente cogida por el pelo y las orejas; entre tanto, fuera, las fuerzas de la naturaleza imponen su dominio. Ella sigue queriendo y él aún no puede. Continúa pequeño y blando en vez de ponerse duro y consistente. El estudiante emite chillidos de ira y hace rechinar los dientes porque hoy no ha podido dar lo mejor de sí. No cabe duda, hoy no podrá descargarse en ese agujero, esa boca en la que tiene puesta la más conspicua de sus partes. Erika no piensa en nada, siente arcadas a pesar de que es poca cosa lo que tiene en la boca. Siente que algo le sube desde el vientre y trata de respirar. El alumno amonesta a su instrumento y, a falta de consistencia en sus genitales, restriega el bajo vientre contra Erika arañándole la cara con los alambrillos púbicos. Erika siente arcadas. Con fuerza se desprende y vomita en un viejo cubo de latón que está ahí para prestarle sus servicios. Se oye un ruido como si alguien fuera a entrar, pero ese cáliz pasa de largo. En medio de la fanfarria de los vómitos, la profesora tranquiliza al hombre, que no ha sido tan terrible como parece. Escupe la hiel que le brota de las profundidades. Se contrae con las manos sobre el vientre y, casi inconsciente, hace alardes de futuros y mayores placeres. Lo de hoy no ha sido precisamente un placer, pero dentro de poco llegará como disparos incesantes de una maquinilla. Después de recuperar el aliento ofrece una y otra vez sus sentimientos, más vehementes, más sinceros, les saca brillo con un pañuelo blanco y los presenta ufana. Todo esto lo he ahorrado para ti, Walter, ¡ahora ha llegado el momento! Ya incluso ha dejado de vomitar. Quiere enjuagarse un poco con agua y recibe por ello una ligera bofetada juguetona. El hombre la regaña: no vuelvas a hacer eso cuando estemos en los promontorios de mi frenesí. Ahora sí que me has desconcertado completamente. No pudiste esperar hasta llegar a mis cumbres nevadas. No veo por qué tengas que lavarte la boca después de tenerme a mí. Erika balbucea tentativamente una manoseada frase de amor y no provoca más que risas. La lluvia golpetea de forma regular. Las ventanas se cubren de agua. La mujer estira sus brazos para abrazar al hombre y describe algo latamente. El hombre le responde que ¡apesta! ¿Acaso no sabe que apesta? Repite varias veces la frase porque suena tan bien, ¿sabe que apesta, señora Erika? Ella no lo entiende y vuelve a mamar con suavidad. Pero no es como debería ser. Fuera, las nubes comienzan a oscurecer el cielo. Klemmer sigue repitiendo inútilmente, puesto que ya lo había entendido a la primera, que Erika apesta, que todo el cuartucho apesta a ella. Ella le había escrito una carta y ahora su respuesta es: no quiere nada de ella, y además su hedor es insoportable. Klemmer tira con más y más fuerza del cabello de Erika. Que abandone la ciudad para que su nariz joven y lozana no tenga que seguir sintiendo ese olor particular y nauseabundo, esos humores animales, de podredumbre. Demonios, cómo apesta, no se lo puede imaginar, señora profesora de piano.

Erika se mete poco a poco en el nido tibio de la vergüenza, en el pequeño arroyo a la temperatura del cuerpo, como en una bañera en la que se entra con cuidado porque el agua está muy sucia. Sube a borbotones y cubre su cuerpo. La mugrienta espuma del bochorno, las ratas muertas del fracaso, pedazos de papel, los trozos de madera de la fealdad, un colchón viejo con manchas de semen. Sube y sube. Y sigue la crecida. Hipando, la mujer se alza a la altura del hombre, hasta alcanzar la implacable copa de cemento de su cabeza. La cabeza continúa emitiendo frases monótonas que hablan de más y más hedor, del que el estudiante culpa a su maestra de piano.

Erika siente la distancia que existe entre el mundo habitado y la nada. Por lo visto ella, Erika, apesta, según dice el alumno. Él está dispuesto a jurarlo. Erika está dispuesta a seguir adelante hasta la muerte. El alumno se dispone a abandonar este cuarto en el que ha fracasado. Erika busca un dolor que conduzca a la muerte. Klemmer se cierra la bragueta y quiere salir de ahí. Con los ojos vidriosos, Erika desearía ver cómo él la estrangula. En sus ojos conservará su imagen hasta que comience su descomposición física. Ha dejado de decir que apesta; para él, ella ya no está en este mundo. Quiere partir. Erika quiere sentir caer su mano mortífera, y la vergüenza se asienta sobre su cuerpo como un almohadón.

Caminan por el corredor. Van uno al lado de la otra. Entre ellos hay una distancia. Klemmer afirma en voz baja que se siente aliviado porque en estos espacios más amplios se pierde un poco ese hedor añejo. En el cuartucho el hedor era realmente insoportable, créemelo. Le recomienda de todo corazón que abandone la ciudad.

A poco de andar, la profesora y el alumno se encuentran en el pasillo con el señor director, ante el que Klemmer, con la debida humildad, hace un saludo estudiantil. Erika intercambia un saludo de colega con su superior, ya que éste no exige que se mantengan las distancias. No satisfecho con eso, el director saluda amablemente al señor Klemmer como el solista, del próximo concierto de final de curso. Enseguida le da la enhorabuena. Erika le responde que, en lo que se refiere al solista todavía no se ha decidido definitivamente. Este estudiante ha decaído de forma notoria, de eso no cabe duda. Está pensando si será el estudiante K. u otro. Aún no lo sabe. Lo dará a conocer a su debido tiempo. Klemmer está ahí y no habla. Oye lo que dice la profesora. El director da un chasquido con la lengua ante las terribles faltas que describe Erika Kohut y que constantemente comete el estudiante Klemmer. Erika denuncia en voz alta estos desagradables hechos referentes al alumno para que después no se la pueda acusar de actuar en secreto. Ha descuidado sus estudios, ella puede demostrarlo. Ha constatado que su entusiasmo y empeño han ido decayendo día a día. ¡En esas circunstancias no merece ser premiado! El director responde que, a fin de cuentas, ella conoce mejor que él al alumno, y hasta luego. Al estudiante K. le desea una pronta mejoría.

El director ha entrado en su despacho de director.

Klemmer repite que Erika Kohut apesta terriblemente y que debería abandonar la ciudad lo antes posible. Por lo demás, él podría decir otras cosas de ella, pero no quiere ensuciarse la boca. Es suficiente con que ella apeste, ¡él no quiere apestar! Tendrá que ir a enjuagarse la boca; siente el mal olor en su propia cavidad bucal. Percibe esa peste de maestra hasta en el estómago. Ella no puede imaginarse cómo son de nauseabundos los humores de su cuerpo, y qué suerte para ella no imaginarse siquiera lo infernal que es su mal olor.

Se alejan uno de otro en direcciones divergentes sin haberse puesto de acuerdo en cuanto a una tónica común, más aún, ni siquiera han coincidido en una tonalidad común, aparte de que Erika Kohut apesta de forma nauseabunda.

Apresurada y con buen tino, Erika se pone manos a la obra. Quiso saltar sobre su propia sombra y no pudo. Hay muchas cosas que le duelen. Poco de lo que ella ofrece ha sido aceptado. Está muy confusa. En la televisión descubrió una forma para bloquear las puertas sin necesidad de recurrir a los armarios. En la película policíaca lo mostraron. Poniendo el respaldo de una silla bajo la manilla de la puerta. El esfuerzo es innecesario ya que la madre duerme dulce y apaciblemente, como suele ocurrir en el último tiempo, dejando que el alcohol dulzón se evapore sin recato por los poros y los pólipos de las vías respiratorias.

Erika busca su misteriosa cajita de los tesoros y revisa su rico contenido. Aquí se acumulan tesoros que Walter K. ni siquiera alcanzó a ver porque destruyó prematuramente la relación entre ellos con sus insultos. ¡En cambio, para la mujer, las cosas no hacían más que empezar! Cuando ella por fin estaba dispuesta, él se retiró a su concha. Erika selecciona las pinzas para la ropa y, después de titubear un instante, los alfileres, una buena cantidad de alfileres que va sacando de un recipiente de plástico.

Con lágrimas, Erika se aplica en el cuerpo las ávidas sanguijuelas, o sea, las multicolores pinzas plásticas para la ropa. Trabaja sobre los lugares a los que accede con facilidad; después quedarán marcados con manchones azulados. Llorando, Erika hostiga su cuerpo. Descompone su superficie. Rompe el ritmo de su piel. Se acribilla con utensilios domésticos e instrumentos de la cocina. Fuera de sí, se mira y busca superficies sin cubrir. Tan pronto descubre un lugar en el ámbito de su cuerpo, se pellizca con las tenazas hambrientas que le ofrecen las pinzas para la ropa. La piel tensa es perforada con alfileres. Esta operación, que puede tener consecuencias lamentables, lleva a que la mujer pierda el control y llore a gritos. Está completamente sola. Se pincha con alfileres que tienen cabezas de todos los colores, cada alfiler con una cabeza de un color propio. La mayoría de ellos salen enseguida. Por temor al dolor, Erika no se atreve a pincharse por debajo de las uñas. Diminutos moretones van cubriendo la pradera de su cuerpo. La mujer llora y llora y está sola consigo misma. Después de un rato, Erika interrumpe su quehacer y se pone frente al espejo. Su imagen horada el camino hacia su cerebro con palabras de detrimento y de burla. Es una imagen multicolor. En principio, la imagen podría parecer alegre, si no se tratara de una situación tan triste. Erika está completamente sola. La madre sigue durmiendo profundamente al calor del licor. Con ayuda del espejo, Erika descubre un lugar sano y lo ataca de inmediato con las pinzas y el alfiler y llora ininterrumpidamente. Con estos instrumentos se mortifica en la superficie y hacia el interior del cuerpo.

Le corren las lágrimas y está completamente sola.

Después de un largo rato Erika se quita las pinzas para la ropa y los alfileres y los guarda cuidadosamente en su lugar. El dolor disminuye, las lágrimas disminuyen.

Erika Kohut va junto a su madre para acabar con su soledad.

Atardece una vez más, las grandes arterias están atiborradas con el disparatado tráfico de los que regresan a toda prisa a sus casas, y también Walter Klemmer está atareado en inquieta actividad manoseando un hilo untuoso, sólo para no tener que sentirse ocioso. No hace nada particularmente apasionante, pero está siempre en movimiento. No se esfuerza demasiado, pero, eso sí, el tiempo pasa vertiginoso ante su afán de movimiento. Se pone en marcha, primero toma el bus y después el metro, imponiéndose un viaje con todo tipo de dificultades de circulación; intuye que el viaje acabará en el parque de la ciudad, pero aún están por definir la meta y el camino hacia esa meta. Camina enérgico esperando que pase la hora. Mata el tiempo. Está dispuesto, eso lo tiene claro. De forma nunca vista atacará a los animales inermes que supuestamente tienen sus moradas en el parque. Allí han hecho anidar flamencos y otros engendros exóticos desconocidos en el país; esas criaturas aparecen hoy como una verdadera provocación y se siente el deseo de asaltarlas y destrozarlas. Walter Klemmer es un amante de los animales, pero lo que es excesivo provoca que hasta él se desborde, y puede llegar el momento en que algún inocente crea que eso es real. Fue tanta la ofensa que le infligió la mujer, y él, por su parte, la insultó. Esa cuenta está saldada, pero de todos modos, como expiación, ha de haber una víctima mortal. Deberá morir un animal. A Klemmer se le ocurrió esta idea a través de los periódicos, donde se habla de las extrañas formas de vida de estos inocentes seres exóticos; también se describe minuciosamente más de alguna golpiza con asesinato incluido.

El joven sale disparado al aire libre por las escaleras mecánicas. El parque ya está quieto y en silencio, enfrente, en cambio, el hotel está lleno de luces y bullicio. No aparece ninguna pareja de amantes que pueda ser intimidada por el señor Klemmer; pero él no ha venido a mirar furtivamente a otros, sino para que otros no lo vean a él cometiendo brutalidades. En él los instintos insatisfechos se vuelcan hacia la maldad; esto ha sido despertado por una mujer. Klemmer se pasea buscando por uno y otro lado y no encuentra ningún pájaro. Viola las normas pisando el prado y ni siquiera respeta las especies foráneas mientras avanza sin contemplación alguna. Intencionadamente pisotea cuidadas terrazas con flores. Los tacones acaban con los mensajeros de la primavera. Lo que él le ofreció a esta mujer detestable no fue aceptado; ésta es una carga amorosa con la que tendrá que vivir. La carga que tiene que soportar no es tremendamente pesada, pero, para la vida animal, sus consecuencias serán devastadoras. Tampoco el deseo físico de Klemmer ha podido abrirse una brecha para dar salida a la presión. Después de una cuidadosa selección, la mujer no ha hecho más que extraer de su cabeza uno o dos logros musicales. ¡Le ha quitado lo mejor para tirarlo después de someterlo a un examen! Con la punta del zapato, Walter Klemmer se ensaña contra los pensamientos porque le han desilusionado de la forma más burda en medio de sus empeños amorosos. Por ello, no es su culpa si fracasa. Si Erika sigue por ese camino sufrirá experiencias aun peores de lo que pueda imaginarse. Klemmer se rasguña en las espinas de un matorral y las ramas le golpean la cara en el instante en que salta adelante con ímpetu porque ha olido agua al otro lado del follaje. Él es un animal malherido que el cazador ha dejado escapar, contraviniendo todas las normas del deporte. Un cazador diletante que no ha sabido dar en el corazón. Por eso, Klemmer es un peligro en potencia para cualquiera, ¡para cualquiera! Como un terrible duende de amor, hace una ronda nocturna por este lugar de esparcimiento que de hecho está pensado para visitas diurnas con el fin de descargar su ira sobre animales inocentes. Busca una piedra para lanzarla, pero no encuentra nada que le sirva. Recoge una pequeña rama que ha caído de un árbol, pero la madera está podrida y casi no tiene consistencia. Una mujer, a la que él ofreció su amor, le ha hecho proposiciones crueles; por eso ahora tendrá que seguir agachándose a la búsqueda de un arma más efectiva que un trozo de madera podrida. Como no pudo llegar a ser el amo de la mujer, tendrá que reventarse el lomo y, sin cesar, buscar leña. Con este palito, el flamenco se reiría de él. No es un garrote, sino una pobre rama seca. Klemmer, que carece de experiencia pero quiere conocer cosas nuevas, no consigue descubrir dónde pasan la noche los pájaros para ocultarse de sus perseguidores. ¡Quizá tengan una cabaña! Klemmer en ningún caso quiere ser menos que los gamberros que salen por la noche a matar pájaros. Con más y más nitidez siente que está acercándose al agua, un elemento que le resulta familiar. Según dicen los periódicos, es ahí donde se encuentra la presa de color rosa. El viento sopla provocando todo tipo de ruidos, ¡y no cesa! Se arrastran las serpientes de colores claros. Bueno, y ya que está aquí, también podría atacar a un cisne, un animal que es más fácil de ser sustituido. Con este pensamiento Klemmer se da cuenta de que su ira contenida tiene una enorme necesidad de encontrar un escape. En caso de que los pájaros reposen apacibles en el agua, verá el modo de atraerlos. Si están en la orilla, mejor aún, no tendrá que mojarse.

En lugar de pájaros, lo único que se oye es el constante retumbar del paso de los coches. ¿A esta hora por la calle? Hasta aquí la ciudad persigue con su ruido a quienes buscan la tranquilidad, hasta las áreas verdes, hasta los pulmones de Viena. En las áreas grises de su ira infinita, Klemmer busca a alguien que por fin no lo contradiga. Por eso busca a alguien que no lo entienda. El pájaro quizá huya, pero no le contestará. Klemmer va dejando sus propias huellas nocturnas en el prado. Siente afinidad con aquellos solitarios que también vagan de noche. Pero se siente superior a otro tipo de noctámbulos, esos que pasean cogidos de la mano de alguna mujer, porque su ira es mayor que el fuego del amor. El joven ha huido hasta aquí de la cercanía de las mujeres. Unos chillidos se expanden en círculos concéntricos a partir de una pequeña fuente sonora: tan faltos de armonía como sólo pueden ser producidos por el pico de un pájaro o por un principiante en su instrumento musical. ¡Al fin, ahí hay un pájaro! Dentro de poco los periódicos podrán escribir sobre actos vandálicos, y con el periódico recién salido de la imprenta se podrá enfrentar al amor roto, porque ha llegado a destruir algo vivo. Entonces también podrá destruir de forma igualmente brutal la vida de la amada. Esta señora Kohut no ha hecho más que reírse de sus sentimientos, ¡inmerecidamente recayó sobre ella su amor durante meses! Su pasión brotaba del cuerno de la abundancia de su corazón y caía sobre ella, y ella le ha tirado de vuelta esta dulce lluvia. Ahora recibirá la factura en forma de horribles obras de destrucción; sólo ella es culpable.

Mientras Klemmer busca en vano un determinado pájaro, la mujer se ha metido muy temprano en la cama y duerme triste en su casa. Perdida en sí misma, lucha con sus sueños, y Klemmer lucha por las praderas de la ciudad. Klemmer busca y no encuentra. Ahora ha ido tras otra llamada cuyo origen aún no ha podido identificar. Se mueve aprensivo para no caer de rodillas bajo los golpes de algún garrote ajeno. Hasta hace poco los tranvías se oían pasar junto al parque y servían de orientación, pero, por este lugar, su recorrido subterráneo ya cambia de nombre y no se los alcanza a oír. Klemmer ha perdido la orientación; no sabe hacia dónde lo conduce su viaje. En todo caso, es posible que se adentre por tierras incultas donde impera la ley de comer o ser comido. ¡En vez de encontrar alimento, él mismo se transformaría en presa! Klemmer busca un flamenco y otro quizá busque algún bobo con cartera. Avanza dando zancadas por los matorrales y sale a la pradera. Va atento a cualquier ruido, a izquierda y derecha, que haga algún paseante como él y se burla de antemano. Sabe que un excursionista no se preocupa de otra cosa que no sea el alimento y la familia y las características de los animales y de la naturaleza que lo rodean, y lo preocupan porque sus existencias disminuyen día a día a causa de la destrucción del medio ambiente. El excursionista explicará por qué se destruye la naturaleza, y Klemmer se ocupará de dar un ejemplo con una pequeña parte de esta naturaleza, según amenaza a medida que avanza por la oscuridad. Klemmer protege con una mano su cartera, con la otra se aferra al garrote. Así, no le es difícil entender que cualquier vago sienta miedo.

Camina y camina, pero no aparece ningún pájaro. Inesperadamente, cuando ya estaba a punto de perder las esperanzas, descubre algo: una pareja entrelazada en un avanzado estadio del placer. No es posible precisar el punto preciso de este estadio. Walter Klemmer casi cae sobre ellos, que juntos constituyen una entidad cuya forma exterior cambia a cada instante. Con un pie pisa torpemente una prenda de vestir que estaba tirada, con el otro ha estado a punto de tropezar con la carne en ebullición que, en un acto de consumismo, se tragaba la carne del otro. Arriba crujen las ramas de un enorme árbol en sí mismo parte de las reservas de la naturaleza y fuera de todo peligro que hasta último momento había mantenido oculta una respiración acelerada. En su ansiosa búsqueda de un pájaro, Klemmer no se fijó en dónde pisaba. Su odio se descarga contra esta carne que florece insólita al borde del camino aplastando sin contemplaciones otras flores, puesto que ha venido a revolcarse precisamente donde la ciudad fomenta otro tipo de fecundidad. Estas flores habrá que tirarlas. Klemmer no encuentra otra cosa que su escuálida porra para participar en la lucha de los cuerpos. Ahora se verá si golpea o es golpeado. En este caso podría participar en el certamen amoroso como un tercero que se divierte. Klemmer grita una grosería. La grita de todo corazón. Se envalentona porque la pareja no responde. Blande un arma. De prisa las prendas son tironeadas para arriba o para abajo, todo intenta volver a su orden ante Klemmer. En silencio y atemorizados, los protagonistas tratan de recuperar la compostura y sus envoltorios. Al parecer había un buen revoltijo y a toda velocidad se ha de recomponer el orden. Cae una suave lluvia. Se retorna al punto de partida. Klemmer declara en tono poco amistoso cuáles serán las consecuencias de este tipo de comportamientos. Golpea rítmicamente con el garrote sobre su muslo derecho. Siente que sus fuerzas aumentan porque nadie se atreve a enfrentársele. Klemmer percibe el terror animal de la pareja; es mejor que si proviniera de un verdadero animal. Se huele un deseo de castigo. Ellos lo esperan. Es la razón por la que acuden de noche al parque. En torno a ellos se abre un gran espacio. La pareja comienza a aceptar el cerco de Klemmer y no da respuesta alguna a sus vehementes gritos de ira. Klemmer vocifera: ¡cerdos asquerosos! Los pensamientos que lo invaden mientras escucha música palidecen ante la vida y el placer. En el campo de la música sabe de qué habla, aquí se enfrenta a algo de lo que siempre se ha negado a hablar: la banalidad de la carne. Desde luego, no es un jardín para enamorados, pero al menos sí un jardín público. La pareja de amantes se oculta obstinada a la sombra imprecisa de los árboles. Por lo visto se someterán humildemente, ya sea a una denuncia o al golpe veloz. La lluvia aumenta. No cae el golpe. Los sentidos de la pareja se concentran en buscar protección y refugio: ¿vendrá el golpe? El atacante titubea. La pareja retrocede intentando ocultarse, ojalá sin llamar la atención. Querrían ¡levantarse!, ¡correr!, ¡correr! Los dos son muy jóvenes. Klemmer acaba de ver a estos menores revolcándose como cerdos. Desea, al fin, desprenderse del garrote y lanzarlo al amplio campo de la indulgencia, pero el arma sigue golpeando contra su propio muslo. Esta noche no ha de quedarse sin presa. Al estar de pie en este lugar y causar temor, Klemmer ha adquirido algo que puede llevarle a Erika, que en estos momentos duerme. Además, le llevará una brisa de aire fresco de los campos vastos, lo que le vendrá muy bien. Klemmer continúa moviendo el arma por el aire, como sobre un gozne bien aceitado. Si ataca, los amantes se verán amenazados por el dolor, si retrocede, quizá les permita escapar. Los dos niños se han escabullido hacia atrás, hasta que algo macizo a sus espaldas les ha cortado la retirada. Si no dan un salto hacia un lado, no encontrarán el camino, aunque quieran. La situación es del gusto de Klemmer y se mueve haciendo sus habituales ejercicios musculares. Mientras está de pie ensaya uno o dos movimientos reflejos del piragüismo, sólo que sin agua. Este cuadro con figuras vivas está lleno de contenido, pero no pierde la visión del conjunto. Contrincantes: dos. Son manejables, además de cobardes, y no quieren luchar. Klemmer puede aprovechar la ocasión o dejarla ir. Es dueño de la situación. Puede mostrarse comprensivo o actuar como vengador de la quietud alterada del parque y de una juventud degenerada. Pero ha de decidirse de una vez, porque el vacío es una tremenda invitación a escapar. El grito de Klemmer, ¡al ladrón!, no serviría de nada; se halla en medio de un amplio territorio, el campo de su ira perdería terreno y las víctimas huirían. La joven pareja percibe inseguridad en el tono de lo que dice este hombre. Quizá un momento de indecisión que Klemmer ha dejado ver por un instante, inconscientemente, pero ¡una señal para los niños! Parece haber retrocedido imperceptiblemente en sus intenciones de recurrir a la violencia. Ellos lo aprovechan. Es una oportunidad que hay que aprovechar. Como no está en el agua, Klemmer se pregunta: ¿qué hacer? Los dos dan un rodeo en torno al árbol y se alejan a toda carrera. La tremenda figura de Klemmer los ha disparado hacia atrás. Sus suelas resuenan apagadas sobre la pradera. En algunos lugares aparecen claros de la tierra sobre la que crece el prado. En la fuga olvidaron una especie de chaleco o quizá sea un abrigo corto. Un abrigo de niño. Klemmer no hace ningún esfuerzo por perseguirlos. Prefiere pisotear la chaqueta que han dejado tirada. No busca la cartera. No busca algún documento de identificación. No busca objetos de valor. Descarga su peso una y otra vez sobre la chaqueta y se afana a gusto pisoteando, como un elefante encadenado que, a causa de las cadenas de las patas, sólo dispone de un campo de movimiento de un par de centímetros, pero sabe aprovecharlo. Entierra la chaqueta hasta que se pierde. No sabe por qué lo hace. Pero su ira aumenta y el prado en su conjunto se transforma en su enemigo. Ensimismado y alterado, Walter Klemmer pisotea sobre esta almohada blanda obedeciendo a su ritmo interior. No la deja en paz. Klemmer pisotea el chaleco hasta que, poco a poco, se cansa.

Ya en las afueras del parque, Walter Klemmer camina un rato por las calles sin preguntarse cuál es su destino. En medio de su resistente agilidad pierde la orientación; mientras él camina, otros ya duermen. En sus entrañas lleva suspendido un balón de violencia. El balón no encuentra ningún cuerpo en el que pueda rebotar. Klemmer se da cuenta de que camina sin destino, pero en cierta medida ya ha tomado una dirección determinada, rumbo a una determinada mujer que él conoce. Por todos lados intuye hostilidad, pero no se enfrenta con ningún enemigo, porque siente que su meta es tanto más atractiva: una mujer muy especial, con talento. Duda entre dos o tres mujeres, pero al fin se decide por una en particular. No perderá a esta mujer a cambio de una lucha cualquiera. A partir de este momento elude todo tipo de actos de violencia; con ella, sin embargo, no tendrá contemplaciones tan pronto estén frente a frente. Baja corriendo por unas escaleras mecánicas hacia un pasaje vacío. Compra un helado a un vendedor callejero. Un hombre con una gorra de disfraz le da el helado con total desinterés, sin darse cuenta de que esa falta de amabilidad puede acarrearle una paliza. Pero finalmente no le ocurre nada. Su gorra es la de un marinero o de un cocinero o de una combinación de uno y otro; la cara sin edad demuestra cansancio. Poniendo la boca en forma de embudo, Klemmer saca el helado de su envoltorio con dos soplidos. Pocos van; pocos vienen. Pocos permanecen en el tenderete de vidrio de un snackbar en el interior del pasaje. El helado estaba tibio y reblandecido. La tenacidad anida en la cómoda tranquilidad de Klemmer. Poco a poco se consolida un núcleo; se consolida una ligera tensión para el ataque. Lo único que le importa es la meta de su viaje, donde sabe que llegará pronto. Sin entrar en disputas, pero siempre con ánimo de disputar, recorre calles en dirección a una determinada mujer. Seguramente la persona en cuestión lo estará esperando. Y, arrogante en lo que se refiere a sus deseos, vuelve a ella sin la intención de hacer concesiones. Tiene que comunicarle unas cuantas cosas que le parecerán nuevas, y es bastante lo que tiene que decir. Ha de aplicar algún que otro correctivo. El bumerang Klemmer sólo se había alejado de esta mujer para retornar cargado con nuevos propósitos. Klemmer busca el vértice de su huracán interno en el que supuestamente reina la quietud. Antes de seguir se le ocurre la posibilidad de entrar en una cafetería. Quisiera estar un instante entre personas comunes y corrientes, piensa Walter Klemmer, una exigencia nada simple para alguien que también intenta ser una persona, pero constantemente se encuentra con dificultades. No entra en la cafetería. Los estropajos mugrientos dejan huellas pegajosas en la superficie de aluminio de la barra, debajo de la cual los escaparates presentan tartas y pasteles hinchados con gelatina o nata. Los mostradores de los puestos de salchichas están pringados con pegotes de grasa endurecida. Todavía no corre una brisa matinal que alivie al animal herido. Eleva la velocidad. En la parada de los taxis no hay más que un coche al que le hace señas de inmediato.

Klemmer ha llegado al portal del edificio de Erika. El placer de la llegada; quién se lo habría imaginado. La ira se cobija en las células de Klemmer. El hombre no intenta llamar la atención con piedrecitas, como suelen hacerlo los muchachos con sus novias. Klemmer, el alumno, se ha hecho adulto de la noche a la mañana. Hasta ahora no se había dado cuenta de con qué rapidez madura la fruta. No hace ningún empeño por ser recibido. Mira hacia las distintas ventanas y trata de orientarse en silencio. En particular mira hacia una ventana a oscuras, sin saber a quién pertenece. Intuye que puede ser la que comparten Erika y su madre. Piensa que podría ser la de la alcoba conyugal. La del matrimonio Erika/madre. Klemmer corta los lazos tensados con amor que lo unen a Erika y los ata a algo nuevo, en lo que Erika no ocupa sino un papel secundario, es un medio para otros fines. En el futuro él se ocupará de mantener el equilibrio entre el trabajo y el placer. Dentro de poco concluirá sus estudios y tendrá más tiempo para su pasatiempo acuático. Ya no desea las atenciones asquerosas de esta mujer. No desea que las cosas queden a medio hacer. Quizá se dirija a la mujer; o quizá no lo haga. Un hilo de sudor avanza sobre su sien derecha, hacia donde caía desde hacía rato a causa de su prisa. Se oyen los silbidos de su respiración. Han sido varios kilómetros los que ha dejado atrás corriendo en medio de un ambiente más bien tibio. Hace unos ejercicios respiratorios, como buen deportista. Klemmer se da cuenta de que elude algunos pensamientos para no tener que pensar en lo impensable. Por su cabeza todo pasa rápido y fugaz. Las impresiones cambian. El propósito está claro; los medios, preestablecidos.

Klemmer se mete en el hueco del portal y se baja la cremallera de sus vaqueros. Se acomoda en la cavidad maternal del portal, piensa en Erika, la mujer, y se masturba. Está a cubierto de mirones. Está distraído, pero no por ello descuida su foco de atención ahí abajo. Tiene una agradable conciencia de su cuerpo. Lleva el ritmo de la juventud. El trabajo que realiza es en y para sí mismo. Nadie más que él obtiene beneficios. Con la cabeza echada contra la nuca, Klemmer se masturba en dirección a una de las ventanas que están a oscuras, sin siquiera saber si acaso es la ventana que corresponde. No siente emoción alguna. Nada lo conmueve mientras se manipula con afán. Sobre su cabeza, la ventana sigue sin luz, como un paisaje.

El lugar que él apoya con su masculinidad está una planta más abajo. Klemmer se masturba con vehemencia; no tiene intenciones de terminar. Manipula su cuerpo sin placer ni alegría. No pretende reparar ni destruir nada. No quiere subir donde está la mujer; pero, si alguien abriese la puerta, sin dudarlo subiría donde ella. ¡Nada podría detenerlo! Se manosea con tanta discreción, que cualquiera que lo viera le abriría el portal sin la menor aprensión. Podría seguir eternamente de pie manipulándose aquí abajo, también podría intentar abrirse camino. Está en sus manos hacerlo. No ha decidido esperar que alguien que vuelva tarde a casa le abra el portal; Klemmer simplemente espera aquí que alguien vuelva tarde a casa y le abra el portal. Y así puede seguir hasta que amanezca. Y puede esperar hasta que el primero salga de casa por la mañana. Klemmer se manosea la polla hinchada y espera que se abra el portal.

Walter Klemmer está de pie en su hornacina y piensa hasta dónde sería capaz de llegar. Ahora siente claramente el hambre y la sed, las dos cosas a la vez. Reaviva el apetito por la mujer masturbándose. Siente en su cuerpo lo que significa embarcarse en juegos sin propósitos claros, y ella deberá experimentar lo propio para que sepa el precio que tiene hacer eso con él. Darle paquetes vacíos. ¡Sus blandos despojos físicos tendrán que recibirlo! La sacará del lecho tibio, la arrancará del lado de su madre. Nadie viene. Nadie le abre el portal. En este mundo cambiante, sobre el que ha caído la noche, Klemmer no conoce otra constante que la de sus sentimientos; por fin se decide a llamar por teléfono. Aparte de una discreta desnudez parcial, su comportamiento junto al portal ha sido tranquilo y correcto. Esperando a alguien que volviera tarde a casa. Hacia el exterior no ofrecía la imagen de una persona iracunda. Pero hacia dentro sus sentidos le golpean el vientre. Los vecinos no deben verlo así para que no desconfíen. Está poseído por sus emociones. Se siente conmovido por sí mismo. Dentro de muy poco la mujer deberá descender de las alturas del arte al nivel al cual fluye el río de la vida. Se verá inmersa en trajines y vergüenza. El arte no es un caballo de Troya para ocultarse buscando contenidos únicamente en el ámbito artístico, dice Klemmer dirigiéndose a la mujer allí arriba. Cerca hay una cabina telefónica. Va de inmediato hacia allá. Klemmer desprecia a los vándalos que han arrancado la guía de teléfonos; esto quizá impida salvar una vida porque alguien buscará un número y no lo podrá encontrar.

Erika duerme el inquieto sueño de los justos junto a su madre, que tranquilamente se deja ir en sus sueños a pesar de haberla tratado tantas veces con injusticia. Erika no se merece el sueño mientras hay alguien que va y viene inquieto por las calles a causa de ella. Con la conocida ambición de su sexo, espera un final feliz y el ansiado placer al menos en el sueño. Sueña que el hombre la conquistará en un arrebato. Por favor, te lo ruego. Hoy ha prescindido voluntariamente de la televisión. A pesar de que precisamente hoy habría podido ver uno de sus temas favoritos, calles de otros países, hacia las que se deja ir sin dificultades y hoza protegida en su rincón. Desea para sí tanta atención y dedicación como la que se dedica a las figuras de la televisión. Casi siempre se trata de los infinitos paisajes americanos, desde luego, porque ese país casi no conoce fronteras. Quizá hasta emprenda un pequeño viaje con ese hombre, piensa Erika Kohut angustiada, pero qué ocurriría entre tanto con la madre. No todos consiguen partir de este mundo en su debido momento. Involuntariamente su cuerpo reacciona produciendo humedad, sí, porque todo no puede estar controlado por la voluntad. La madre duerme feliz, sin enterarse de nada. Suena el teléfono; quién podrá ser a esta hora. Erika se sobresalta y en el acto sabe quién puede ser a esta hora. Una voz interior que le resulta muy conocida se lo advierte. Esa voz lleva inmerecidamente el nombre del amor. La mujer se felicita por su triunfo amoroso y espera recibir la copa de la victoria. En el piso nuevo del condominio la pondrá en un lugar de honor junto a los floreros. Se siente completamente liberada. Cruza a oscuras la habitación y la antesala y busca a tientas el teléfono. El teléfono grita. Sólo el amor conseguirá que desista de las condiciones que había impuesto, y se alegra de poder hacerlo. Qué alivio. Mal que mal, la reciprocidad amorosa suele ser la excepción a la regla, ya que en la mayoría de los casos el amante es sólo uno, mientras que el otro está pendiente de escapar tan lejos como sus pies se lo permitan. Para esto hacen falta dos, y uno de ellos acaba de llamar al otro, cuyos sentimientos son coincidentes; esto sí que es bueno. Ocurre en el momento preciso. Qué acierto.

En la cama, la profesora sólo ha dejado una huella tibia que se enfría lentamente. Ahí ha quedado su madre que aún no despierta. La niña malagradecida deja olvidada a su fiel compañera de tantos años. Al teléfono el hombre exige que se le abra el portal. Erika se agarra al auricular del teléfono. No contaba con que la familiaridad llegara a estos extremos. De hecho, esperaba oír palabras dulces en las que se le hablara de deseos nocturnos y de la ansiedad de poder estar juntos muy pronto, quizá mañana a las tres en tal o tal cafetería. Erika esperaba que el hombre le hablara de planes bien meditados para construir un nido. ¡Mañana y en los próximos días lo estudiarán! Discutirán si la relación durará eternamente y después darán comienzo a la relación. El hombre disfruta, a él no le gusta esperar; en las mismas circunstancias, la mujer construye edificios para la eternidad porque, en su caso, ella siente una conmoción enorme y amenazante para toda su existencia. Aquel espacio engorroso: la mujer y su mundo emocional. La mujer comienza de inmediato a fabricar un entorno complicado, como el de un nido de avispas, para instalarse en él y, después, una vez que ha empezado a construir, resulta imposible desprenderse de ella: es lo que Walter Klemmer teme en términos muy generales. Está nuevamente junto al portal y espera que se le abra, y Erika debería acudir rápido, en su propio beneficio. ¡Ahora o nunca!, piensa Erika tan segura de sí misma como siempre y va en busca del manojo de llaves. La madre sigue durmiendo. Durante el sueño no hay nada capaz de entrar en su cerebro, porque ella ya tiene su casa y su hija. Cualquier tipo de planes le parece innecesario. En ese mismo instante la hija espera recibir el premio por el disciplinado trabajo de muchos años. Ha merecido la pena. Pocas mujeres cuentan con llegar a conseguir a aquel que realmente quieren, la mayoría se quedan con el primero, con el más insignificante. Erika ha elegido al último, y éste resulta ser realmente el mejor de todos. ¡Nadie lo supera! Inevitablemente la mujer piensa en cifras y valores equivalentes. Ella piensa que se lo merece por los buenos servicios prestados en el campo de las artes. Si la voluntad masculina incluso puede llegar a alejarla de una madre tan probada como la suya, la empresa tiene buenas expectativas, así que adelante, yo estoy de acuerdo. El estudiante está a punto de concluir sus estudios, además, ella gana dinero. La diferencia de edad es irrelevante, ella lo decide por los dos.

Erika abre el portal y se entrega confiada a los brazos del hombre. Bromea que está en su poder. Insiste en que querría que lo de la estúpida carta no hubiese ocurrido, pero lo hecho, hecho está. La desgracia ya sobrevino, pero ella la reparará, querido. Para qué queremos cartas si nos conocemos hasta en lo más íntimo y recóndito. ¡Compartimos el espacio de nuestros más delicados pensamientos! Y nuestros pensamientos nos alimentan con su miel. Erika Kohut, que por ningún motivo quisiera recordarle al hombre su fracaso físico, dice: ¡entra, por favor! Walter Klemmer, que querría dar por no ocurrido su fracaso físico, entra en la casa. Tiene una gran oferta a su disposición, y la variedad lo halaga. ¡Hoy se servirá sin consultar! Le dice a Erika: para que nos entendamos en la partida. Nada peor que una mujer que quiere reescribir la Historia de la Creación. Ese tema caricaturesco. Klemmer es un tema para una novela. Él disfruta de sí mismo y, en ese sentido, jamás se vanagloria. Por el contrario, disfruta su frialdad como un trozo de hielo en la boca. Tomar libremente posesión de algo significa poder partir cuando lo desee. La propiedad queda atrás esperando. Muy pronto dejará atrás el capítulo de esta mujer, de eso está seguro. En su momento, la mujer rechazó la oferta seria de reciprocidad de sentimientos que él hizo. Ahora ya es demasiado tarde. Ahora yo impongo las condiciones, es lo que Klemmer dispone. Dos veces no se reirán de él, K. lo promete por su honor. En tono amenazante le pregunta por quién lo ha tomado. La pregunta no lo lleva más adelante, por mucho que la repita.

Walter Klemmer empuja a la mujer al interior del apartamento. La consecuencia es una discusión apagada, porque ella no se lo tolera. Para ella las discusiones suelen tener un carácter preventivo. En medio del altercado, Erika le echa en cara al hombre que la ha empujado en su propia casa, donde él no es más que una visita. Pero enseguida decide que ha de quitarse esa mala costumbre: refunfuñar constantemente. Tengo mucho que aprender, dice con modestia. Incluso presenta sus excusas; las trae entre sus garras y las pone a los pies del hombre como una presa que aún chorrea sangre. No quiere estropearlo todo antes de empezar, piensa para sí. Lamenta haber cometido muchos errores nada más comenzar. Todo comienzo es difícil y con ello Erika demuestra la importancia que tiene un buen comienzo. Dubitativa, la madre despierta poco a poco a causa del estridente campanilleo de unas palabras que han llegado hasta sus oídos. La madre tiene la ambición de gobernar. ¿Quién habla aquí en medio de la noche como si fuera de día y, como si fuera poco, en mi propia casa y con mi propia hija? El hombre reacciona con un gesto amenazante. Las dos mujeres se preparan para dar un contragolpe en forma de una onda explosiva que se expanda en dirección al hombre. En un abrir y cerrar de ojos y sin saber cómo, Erika recibe una bofetada en plena cara. Sí, no hay error, el golpe fue aplicado por el hombre Klemmer, y ¡con absoluto éxito! Atónita se lleva la mano a la mejilla sin decir una palabra. La madre está alelada. La única que puede dar golpes aquí es ella. Pasados unos instantes, en vista de que Klemmer no dice nada, Erika le grita ¡que salga de su casa inmediatamente! La madre lo corrobora y enseguida vuelve la espalda. Con ello demuestra que el espectáculo le repugna. En voz baja, con un tono casi inaudible, Klemmer le pregunta a Erika: no te lo habías imaginado así, ¿no es verdad? La madre está sorprendida de que haga falta una disputa para que el hombre desaparezca de sus vidas. Pero a ella no le interesa nada de lo que dicen, asegura dirigiéndose al vacío. Todavía nadie ha levantado la voz como para dar motivo de quejas. Y ya cae un segundo golpe, esta vez en la otra mejilla de la señora Erika. No es precisamente un amable encuentro de cuerpo a cuerpo. Erika lloriquea en voz baja por consideración con los vecinos. La madre da un respingo y se percata de que, en el interior de su propia casa, su hija está siendo degradada a la categoría de una especie de aparato de deporte por este hombre. Indignada advierte que se está dañando la propiedad ajena, en este caso, ¡su propiedad! La madre concluye: ¡váyase de inmediato!, ¡tan rápido como sus pies se lo permitan!

Como una herramienta, el hombre abraza mecánicamente a la hija de esta madre. Erika todavía se siente medio atontada por el sueño y no entiende cómo es posible que el amor sea tan mal recompensado, su amor. Por nuestros trabajos siempre esperamos una gratificación. Creemos que los trabajos de otros no necesitan ser remunerados, siempre esperamos poder conseguirlos a mejor precio. La madre se dispone a dar otros pasos, entre los que también piensa recurrir a la policía. De ahí que reciba un contundente empujón que la lanza a su habitación y cae bruscamente de espaldas al suelo. Y de paso Klemmer le dice lo que piensa, ¡que no es ella con quien él quiere hablar! La madre ve que la situación la supera. Hasta ahora era ella quien controlaba todos los derechos de decisión. Klemmer asegura, tenemos tiempo, si viene a cuento, toda la noche. Erika ya no se estira como una flor hacia la luz. Klemmer le pregunta si era esto lo que ella se había imaginado. Hinchando la voz como una sirena responde que no. Como un escarabajo que ha quedado patas arriba, la madre consigue sentarse a duras penas y sentencia al estudiante a cosas terribles, en las que ella jugará un papel decisivo. Si la situación va a peor, ella recurrirá a la ayuda de terceros, jura la vieja y santa mujer. Y tendrá que lamentarse de haberle hecho eso a una mujer que merece cuidados y que, en principio, podría incluso ser madre. ¡Que piense en su madre! Siente piedad por ella, que lo tuvo que parir. Entre palabra y palabra la madre ha ido ganando terreno en dirección a la puerta, pero otro empujón la dispara hacia atrás. Para esto, Walter K. debe desprenderse un instante de su Erika. La habitación queda bajo llave, con la madre encerrada entre sus cuatro paredes. Por lo demás, como castigo, con la llave de la alcoba aísla a la hija, por si viniera a cuento. Excluida, piensa la madre aún bajo los efectos del golpe y arañando la puerta. La madre gimotea y amenaza terriblemente, Klemmer se siente crecer ante la resistencia. La mujer: un peligro para el deportista ante competencias difíciles. Sus deseos chocan con los de Erika. Erika moquea, así no es como yo me lo había imaginado. Hace el comentario que suele hacer el público en el teatro: ¡esperaba otra cosa! Por una parte, Erika se siente arrollada por su propia carne, por otra, por la violencia ajena, provocada por un amor rechazado.

Erika espera que ahora él al menos se excuse o incluso más, pero no. Está satisfecha de que la madre no pueda seguir inmiscuyéndose. Por fin lo privado podrá ser resuelto en privado. En esos momentos, ¿quién piensa en madres y amores de madre, excepto aquel que quiere hacer un niño? En Klemmer habla el hombre. Erika intenta incitar la voluntad del hombre a través de una calculada aunque discretísima desnudez. Sus ruegos llegan hasta el punto en que las astillas ya hayan ardido y sea necesario echar al fuego un buen tronco del árbol del deseo. Una vez más es golpeada en la cara, a pesar de que ella dice: por favor, ¡no en la cabeza! Oye algo acerca de su edad, que llega cuando menos a los treinta y cinco, quiéralo o no. Comienza a entristecerse por la falta de interés sexual que él manifiesta. Sus pupilas se enturbian más y más. Klemmer está encantado; por fin le llegan los beneficios del odio. La realidad se le presenta tan nítida como un nublado día de finales del verano. Sólo el engaño de sí mismo ha podido llevarlo a que durante tanto tiempo haya interpretado como amor este odio maravilloso. Largo tiempo disfrutó con este manto amoroso, pero ahora ha caído. La mujer ahí en el suelo cree que una buena parte de lo que está ocurriendo es consecuencia de ansias pasionales, y su comportamiento sólo podría explicarse en cierta medida en función de la pasión. Eso es lo que Erika había oído alguna vez. Pero ya basta, cariño. ¡Entreguémonos a algo mejor! Querría quitar el dolor del repertorio del amor. Ahora lo ha sentido en su propio cuerpo y le pide volver atrás, a la versión normal de las prácticas amorosas. Acerquémonos uno al otro con comprensión. Walter Klemmer toma violentamente en sus manos a la mujer que ahora dice haber cambiado de opinión. Por favor, no más golpes. Ahora mis ideales apuntan en dirección a la reciprocidad de los sentimientos, pero Erika modifica demasiado tarde sus puntos de vista. Expone nuevas ideas sobre sí misma, que como mujer necesita mucho calor y atenciones; entre tanto se lleva la mano a la boca, que le sangra en un extremo. Es un ideal imposible, responde el hombre. Sólo está esperando que la mujer se retire un poco para volver a atacar. Lo mueve el instinto del cazador. Es el instinto de uno que practica deportes acuáticos, del técnico, que lo alerta contra los lugares poco profundos o con rocas. Escapa tan pronto como la mujer lo busca. Erika le implora que muestre su lado bueno. Pero él ha comenzado a saber lo que es la libertad.

Con el puño derecho Walter Klemmer golpea a Erika en el estómago, ni muy fuerte ni muy suave. Es suficiente para que vuelva a caer después de que había conseguido ponerse de pie. Erika se dobla con las manos sobre el vientre. Es el estómago. Él hombre lo ha hecho sin el menor esfuerzo. No es que él se desdoble, por el contrario, jamás había estado tan satisfecho consigo mismo. Se burla, bueno, ¿y?, ¿dónde están las cuerdas y las sogas?, ¿y las cadenas? Distinguida señora, yo no hago más que cumplir órdenes. Ahora no te ayudan ni las mordazas ni las correas. Klemmer se ríe mientras provoca los mismos efectos que las mordazas y las correas, pero sin recurrir de hecho a esos accesorios. Obnubilada por el licor, la madre machaca la puerta como si fuera un tambor y no llega a comprender cómo ha podido ocurrirle esto y no sabe qué hacer. También la pone nerviosa no saber qué ocurre con la hija. Pero una madre ve incluso sin mirar. Ella nunca respetó la libertad de su hija y ahora es otro el que abusa de esa libertad. A partir de hoy redoblaré mis cuidados en ese sentido, promete la madre deseando que el joven deje alguna sobra que merezca la pena cuidar. Ahora que por fin había enderezado a la niña, viene éste y la quiebra. La madre descansa un momento.

A ratos Klemmer se burla de la carne que doblega, ¡pero que a tu edad ya está tan dura como la línea del tren! Entre sollozos Erika le ruega que piense en lo que han vivido y sufrido juntos en las clases. ¿No recuerdas nuestras diferencias acerca de las sonatas? Él se burla de aquellos hombres que les permiten todo a las mujeres. Él no se cuenta entre ésos, y ella ha estirado demasiado la cuerda. Ella es una persona que estira demasiado la cuerda; bueno, ¿y?, ¿dónde están los látigos y las cuerdas? Klemmer la pone ante la alternativa: yo o tú. Su decisión es: yo. Pero en mi odio renaces; el hombre se consuela y le dice su opinión a todo volumen. Mientras la maltrata a la altura de la cabeza, que ella apenas puede protegerse con los brazos, le tira un hueso para que mordisquee: si no fueras una víctima, ¡no podría tratarte como tal! La golpea y al mismo tiempo le pregunta: ¿qué ocurrirá ahora con su deliciosa carta? No cabe una respuesta.

Al otro lado de la puerta, la madre teme que ocurra lo peor en su zoológico particular. Erika menciona llorando todos los gestos de bondad que ha tenido con el alumno, el incansable empeño por formar su gusto musical y por conducirlo hacia un perfeccionamiento en el ámbito de la música. Erika alude entre sollozos a las bondades con que lo ha obsequiado su amor, lo que con esfuerzo le ha dado como hombre y como alumno. Intenta recuperar el dominio de la situación, pero la violencia desnuda se lo impide. El hombre es más fuerte. Erika le echa en cara que él sólo consigue dominarla por la simple fuerza física, y recibe una doble y triple tanda de golpes.

En su odio, Klemmer de pronto ve crecer como un árbol a la mujer. Este árbol ha de ser podado y debe recibir su merecido. Las bofetadas suenan apagadas en su cara; detrás de la puerta, la madre no sabe qué ocurre, pero también llora desesperada y una vez más acude al bar casero, que en el curso de la noche ha sufrido numerosos asaltos. Pero ya no habla de pedir auxilio. El teléfono está fuera de su alcance en la antesala.

Klemmer insulta a Erika a causa de su edad; una mujer como ella no tiene nada que esperar de él en cuestiones de amor. En ese sentido, él no ha hecho más que simular, ha sido un experimento científico; Klemmer niega toda intención honesta. Y, dónde quedan tus famosas cuerdas, lanza un tajo al aire como si intentara cortarlo con una hoja de afeitar. Que se busque gente de su edad o incluso mayores, le sugiere propinándole un golpe. En las relaciones de pareja, el hombre suele ser mayor que la mujer. Klemmer golpea sin fijarse dónde. Esta ira no ha buscado una excusa en perjuicios o daños, por el contrario. La ira se ha ido formando poco a poco, pero de forma consistente, como consecuencia de un enamoramiento. Después de examinarlo largamente, Erika le dio al hombre muestras de su amor y, he ahí lo qué ocurre…

Para poder seguir adelante tanto en la vida como en el amor ha de aplastar a la mujer que hasta se ha reído de él, cuando aún lo dominaba. Lo creyó capaz e incluso le exigió que la encadenara, la amordazara y la violara; ahora recibe su merecido. Grita, grita todo lo que quieras, exclama Klemmer. La mujer llora a gritos. La madre de la mujer también llora. A pesar de que no sabe muy bien por qué. Sangrando un poco, Erika se dobla hasta quedar en posición fetal, y la destrucción sigue adelante. El hombre ve en Erika a muchas otras que ya hacía tiempo quería quitarse del camino. Le dispara a la cara que él aún es joven. Yo tengo toda la vida por delante, es más, ¡ahora las cosas comienzan a ponerse atractivas! Al concluir los estudios me tomaré unas largas vacaciones, viajaré al extranjero, le tira el anzuelo y lo quita de inmediato: ¡solo! Desde luego que no puede decirse de ti que seas joven, Erika, ¿no es verdad? Él es joven; ella es vieja. Él es hombre; ella es mujer. Erika está tirada en el suelo y Walter Klemmer, con todas sus ganas, le da un puntapié en las costillas. Dosifica la fuerza para no quebrar nada. Al menos sobre su cuerpo siempre ha tenido control. Walter Klemmer pasa por encima de Erika para alcanzar la libertad. Ella lo provocó en la medida en que quiso dominarlo a él y sus deseos. Aquí tiene las consecuencias. Tiene impresiones e intuiciones sombrías con respecto a esta mujer. Ahora ella censura su odio, pero únicamente porque sufre las consecuencias en su propio cuerpo. Lanza un chillido y le formula ruegos sin orden ninguno. La madre oye el chillido y se suma en medio de su rabia aletargada. Quizá el hombre no le deje nada sobre lo que ella pueda gobernar. Además, la madre tiene un terror animal de que le ocurra algo a la hija. Siente el impulso de dar puntapiés contra la puerta y de lanzar gritos amenazantes, pero la puerta cede aún menos de lo que hace ya tantos años cedía el capricho de la niña. Los temores que manifiesta la madre no se entienden con claridad porque la puerta los detiene. La madre chilla cosas terribles que dicen relación con el asalto violento de una casa. Le recuerda a la hija las profecías que ella había hecho acerca del amor de los hombres, pero la hija no la oye. La hija llora desconsoladamente y recibe un puntapié en el vientre. El comportamiento de Klemmer merece el más absoluto rechazo femenino. Y Klemmer disfruta desdeñando esta censura. El hombre quiere borrar lo que Erika había llegado a ser y no lo consigue. Te lo imploro, dice ella rogando. Detrás de la puerta, la madre teme que su niña se deje ofender y humillar por temor al hombre. A ello se añade el daño físico. La madre está preocupada por el marchito fruto de su vientre. Ruega a Dios y a su Hijo. Debido a que la pérdida podría ser definitiva, la madre se desespera ante la posibilidad de quedarse sin su hija. Los largos años de esmerado adiestramiento habrían sido en vano. El hombre la entrenaría para que realizara otro tipo de piruetas. Ella preparará un té tan pronto la dejen salir, en caso de que alguien tenga deseos de tomar té. Con voz de falsete habla de ¡venganza!, y de ¡denuncia policial! Erika lloriquea a causa del abismo amoroso. Los deseos que manifestó por escrito le parecieron demasiado frívolos al hombre, dice él. Demasiado humillante su fracaso, dice. Jamás había andado tanto tiempo en público ufanándose y sintiendo que era la mejor. Pero su éxito es irrelevante. Y ya es demasiado tarde.

Erika está tirada en el suelo. Hasta aquí ha venido a dar la alfombra de la antesala. Ella dice: ten piedad de mí. La carta no es motivo para tanto castigo. Klemmer se siente desatado; Erika no está encadenada. El hombre la golpea desaprensivo y pregunta jadeando: bueno, y ¿dónde queda la carta? Esto es lo que te has ganado. Orgulloso le dice que, como puede ver, las cadenas no eran necesarias. Le pregunta si acaso en ese momento la carta le serviría de algo. ¡Esto es lo que te has ganado! Golpeándola con poco entusiasmo, Klemmer le demuestra a la mujer que eso, y nada más que eso, era lo que ella quería. Erika lo contradice llorando que no era así como ella se lo había imaginado, sino de otra manera. Entonces, la próxima vez tendrás que expresarte con más claridad, responde el hombre, y sigue golpeándola. Con una tanda de puntapiés le demuestra que: yo soy una ecuación simple. Y no me avergüenzo de ello. Me hago cargo. Le advierte a la mujer que ha de tomarlo tal como soy. Soy tal como soy. Erika siente que el puntapié le ha astillado el hueso nasal y una costilla. Oculta la cara con las manos y Klemmer le dice que le da la razón. Esa cara no tiene nada de particular, ¿no es cierto? Las hay más bellas, dice el especialista, y espera que la mujer responda que también las hay más feas. El camisón de dormir se le ha desprendido parcialmente y Klemmer piensa en la posibilidad de una violación. Pero, con el propósito de manifestar su desprecio por los atractivos del sexo femenino, dice: primero tengo que beber un vaso de agua. Le da a entender a Erika que, para él, ella ofrece menos atractivos que, para un oso, un árbol hueco con un panal de abejas. Erika jamás le llamó la atención por su belleza, sino por sus capacidades musicales. Y ahora puede esperarse tranquilamente unos cuantos minutos. He resuelto el asunto a mi manera, decide para sus adentros el futuro técnico. La madre profiere juramentos. Erika preferiría huir. Pero sus habilidades no están en la acción, sino en el pensamiento. Se le escapan las ideas y, por lo demás, jamás se ha destacado por su coherencia.

En la cocina, el agua corre un buen rato; al hombre le gusta que esté fría. Tiene muy claro que su comportamiento puede acarrearle consecuencias. Las asume como hombre. El agua tiene un gusto desagradable. Pero también ella sufrirá las consecuencias, piensa, y ya se siente más complacido. Desde luego que a partir de ahora se acabaron las clases de piano, en cambio, al fin podrá dedicarse con todas sus fuerzas al deporte. Ninguno de los presentes está particularmente a gusto. Pero las cosas han de seguir su curso. Nadie busca una reconciliación. En parte la culpa es tuya, tienes que reconocerlo, Klemmer acusa a la mujer. No se puede provocar a tal extremo a alguien y después quedarse como si no ocurriera nada. Cuando uno se siente tan a gusto, no debe ufanarse de ello y dejar la verja abierta. Klemmer da una feroz patada contra la puertecilla de un armario misterioso y de contenido desconocido; ésta se abre de golpe y deja delante de sus narices un basurero con una bolsa de plástico. La violencia del golpe ha provocado que la basura caiga por los suelos y se reparta por toda la cocina. Lo que hay son sobre todo huesos. En la cacerola, carne quemada. Involuntariamente Klemmer se ríe del espectáculo. Fuera, la mujer siente que esta risa la hiere. Ella hace una proposición: por favor, discutámoslo todo. Asume públicamente una parte de la culpa. Mientras él siga aquí hay esperanzas. Pero, por favor, no te vayas. Quiere levantarse, pero no puede y vuelve a caerse. La madre grita detrás de una barricada que no ha construido ella y le pregunta a la hija: ¿cómo estás? La hija le responde: gracias, más o menos. Todo se aclarará. La hija le pide al hombre que deje salir a su madre. Llamando a la madre se arrastra hasta la puerta y la madre grita repetidamente el nombre de Erika desde el otro lado de la puerta. Y en el mismo instante la madre suelta una maldición, fiel a sus maneras. Klemmer se siente fortalecido por el agua fría. Erika casi ha llegado a la puerta de su madre, pero el alumno la tira hacia atrás de un golpe; Una vez más ella le ruega: por favor, no en la cabeza ni en las manos. Klemmer le explica que él no puede salir a la calle en esas condiciones; no conseguiría más que asustar a la gente. Por su culpa ha llegado a este estado, sé cariñosa conmigo, Erika. Por favor. Se abalanza a toda marcha sobre ella. Le babosea la cara y le pide cariño. ¿Quién puede darlo con más generosidad y de forma más incondicional que una mujer que ama? Mientras pide cariño se descubre bajándose la cremallera. Pidiendo amor y comprensión, penetra rápida y decididamente en la mujer. Ahora exige su ración de cariño, un derecho que cualquiera tiene, incluso el peor. Klemmer, el terrible, taladra a la mujer. Espera oír el jadeo de placer de ella. Erika no siente nada. No emite ningún sonido. No ocurre nada. Es muy tarde o quizá todavía sea muy temprano. La mujer pone en evidencia que obviamente está siendo víctima de un engaño porque no siente nada. En esencia, el amor es aniquilación. Ella ansia que Klemmer desee que ella lo ame. Klemmer abofetea a Erika para que jadee. Da igual por qué jadee. Erika busca el deseo, pero no desea nada ni siente nada. Por eso le pide al hombre ¡que termine rápido! Comienza a darle golpes fuertes con la mano abierta y sigue pidiendo cariño; se inicia una carrera de violencia. Una angustiosa expedición de alta montaña. La mujer no se entrega voluntariamente, pero Klemmer, el hombre, desea que ella se ofrezca a sí misma en trozos bien servidos. No tiene necesidad de obligar a una mujer. Le grita ¡que lo reciba gustosa! Ve su rostro inexpresivo, al que su presencia no le imprime otro sello que el del dolor. Acaso eso significa que te da lo mismo si me voy, pregunta Klemmer mientras la golpea. Klemmer le ofrece a esta mujer lo mejor de sí para que al fin se libere de su codicia. De una vez por todas, según amenaza. Erika llora, que la deje, me haces daño. Por simple inercia o pereza, Klemmer no puede desprenderse de la mujer antes de acabar. Le ruega: ámame, la moja con su saliva y la golpea. Se mueve hasta enrojecer y pone su cabeza junto a la de ella. La madre pide que las cosas acaben ya. Golpea contra la puerta al ritmo de una ametralladora. Dispara una ráfaga sin pensar en los vecinos. Klemmer aumenta la velocidad, que entre tanto llega a niveles muy altos. No yerra el tiro, da en el blanco perfecto. El maestro del deporte ha cumplido con su tarea. Enseguida se limpia rápidamente con un pañuelo de papel y lo tira al suelo junto a Erika. Le advierte que no debe comentarlo con nadie. Por su propio bien. Se excusa por su comportamiento. Se justifica diciendo que algo se apoderó de él. Cosas que le ocurren a uno. Le promete cualquier cosa a Erika, que sigue tirada en el suelo. Y ahora, lamentablemente, tengo prisa; a su manera, el hombre exige que lo perdone. Ahora, lamentablemente, me tengo que ir; el hombre, nuevamente a su manera, le jura amor y admiración a la mujer. Si tan sólo tuviera una rosa roja se la regalaría a Erika, sin más. Se despide algo confuso, bueno pues, adiós, y en la mesita de la antesala busca el manojo de llaves donde está la llave del portal. No es bueno que dos mujeres vivan solas, le dice finalmente a manera de auxilio. Y una vez más tensa las riendas. ¡Que medite con tranquilidad lo de la distancia generacional! Klemmer le sugiere a Erika que se junte con gente; si no sale con él, al menos que salga sola. Se ofrece para acompañarla a asistir a espectáculos, pero sabe que jamás iría con Erika. Y agrega: muy bien, lo dicho. Acaso volvería a intentar lo mismo con otro hombre, le pregunta interesado. Él mismo se da una respuesta lógica: no, gracias. En palabras de Goethe, dibuja la silueta del diablo sobre el muro; una vez que se invoca a los espíritus, ya no es posible desprenderse de ellos, y se ríe. Sólo puede reírse: ya ves, así son las cosas. Y le aconseja: ¡cuidado! Que ponga un disco y se tranquilice. Él no se despide a la francesa, y ya se ha despedido varias veces en voz alta. Le pregunta si necesita algo y él mismo se responde: ¡ya pasará! Hasta que te cases, todo estará bien, dice Klemmer mirando al futuro con sabiduría popular. También esta vez ha de irse a casa sin recibir un beso, pero en cambio él ha besado. No se va sin premio. Se lo ha tomado con sus propias manos. Y también la mujer ha recibido su merecido. El que no quiere es porque ya tiene; de esa forma reacciona Klemmer frente a Erika en vista de que ella no ha mostrado ninguna reacción física frente a él. Baja las escaleras a saltos, abre el portal y tira el manojo de llaves hacia el interior. Los inquilinos quedan a la buena de Dios en un edificio sin cerrar. Klemmer emprende su camino. Mientras camina decide que, desenfadado y arrogante, mirará a la cara a la gente que encuentre por la calle, en caso de que aparezca alguien a esta hora. Se propone encarnar la viva imagen de la provocación y quemar las naves detrás de sí. Se ejercita en las barras de la conciencia; las dos mujeres no perderán ni una sola palabra sobre lo ocurrido, en su propio interés. Por un instante hace cálculos sobre eventuales gastos e intereses. Ya no circulan coches, y, si los hubiera, con un buen reflejo juvenil saltará rápidamente hacia un lado. Joven y ágil, además, ¡Klemmer está dispuesto a enfrentarse con cualquiera! Dice: ¡hoy podría arrancar los árboles desde la raíz! Se siente tranquilizado, porque ahora está mucho mejor que antes. Mea contra un árbol. Se propone que su cerebro no dé cabida sino a pensamientos positivos; ése es el gran secreto de su éxito. Su cerebro es unidireccional. Utilizar una vez y desconectar. Se propone no volver a echarse encima pesos de ese calibre. Como provocación se va por el medio de la calle.

El nuevo día encuentra a Erika sola, pero atendida por su madre con compresas y esparadrapos. Erika bien habría podido comenzar el día en compañía del hombre. La mujer comienza el día en mal estado. Nadie acudirá a las instituciones del Estado para hacer arrestar a Walter Klemmer. Excepcionalmente la madre está callada. De vez en cuando lanza el balón, pero no da en la cesta porque la ha puesto muy alta a causa de la hija. En el curso de los años, la altura de la cesta ha ido aumentando. Ahora apenas la puede ver. La madre da a entender que la niña debería ver a más gente; así se encontraría con nuevas caras y nuevos muebles. A la edad de la hija, ¡ya va siendo hora! Con espíritu calculador, la madre le llama la atención a la niña, que permanece en silencio: siempre conmigo, una mujer vieja, tú, una joven temeraria. Pero, teniendo en cuenta lo poco que Erika sabe de la gente, según ha quedado en evidencia recientemente, quizá por segunda vez en un año se líe con quien no debe. La madre habla de lo que es bueno para Erika. El hecho de que Erika se dé cuenta es el primer paso para conocerse a sí misma. Hay muchos otros hombres; la madre, temerosa, la anima en vista de un futuro nebuloso. Erika calla sin enojo. La madre teme que Erika esté pensando, y no oculta sus temores. Quien no habla, podría pensar. La madre le exige que exponga sus pensamientos y no se encierre en sí misma. Lo que piense debe saberlo la madre para que esté informada. La madre barrunta los perjuicios del silencio. ¿La hija quizá cobije el deseo de la venganza? ¿Se atreverá a decir algo impropio?

Sale el sol detrás de un desierto polvoriento. Las fachadas de las casas quedan impregnadas de rojo. Los árboles se cubren de verde. Deciden hacer un aporte decorativo. De las plantas brotan botones como un aporte adicional. La gente comienza a moverse. El habla sale a borbotones de sus bocas.

Erika siente dolores por todas partes y, cuidadosa, evita hacer movimientos bruscos. Los vendajes no están muy bien hechos, pero, en cambio, sí llenos de cariño. La mañana podría inducir a Erika a buscar una razón por la que se ha cerrado al mundo durante todos estos años. ¡Para, un día, aparecer en toda su plenitud y superarlos a todos! Por qué no ahora. Hoy. Erika se pone un vestido viejo, de los tiempos ya pasados de la moda de los vestidos cortos; el vestido no es tan corto como otros que hubo en aquella época. Le queda demasiado estrecho y no cierra bien en la espalda. Está completamente pasado de moda. A la madre tampoco le gusta, es demasiado corto y demasiado estrecho. Desde luego que a la hija apenas le alcanza a cubrirse.

Erika irá por la calle y todos perderán el habla, bastará su sola presencia. El ministerio de asuntos exteriores de Erika lleva un vestido anticuado y más de alguien se dará la vuelta en tono burlón.

Como maniobra disuasoria, la madre sugiere una excursión, pero con esa vestimenta no me sales. La hija no la escucha. Animada, la madre va a buscar los mapas para las excursiones. Revuelve cajones polvorientos en los que ya había escarbado el padre; con el dedo sigue los senderos, señala metas, descubre merenderos. En la cocina, la hija guarda veladamente en su cartera un cuchillo cortante. Hasta ahora éste sólo ha visto y tocado animales muertos. La hija aún no sabe si cometerá un crimen o si se tirará al suelo a besar los pies de un hombre. Más adelante decidirá si lo pincha. O si acude a él con ruegos apasionados y serios. No escucha a la madre que describe en detalle las distintas rutas.

Erika espera al hombre que ha de venir a rogarle. Se sienta en silencio junto a la ventana y piensa si salir o quedarse. Primero decide quedarse. Quizá vaya mañana, decide. Mira hacia la calle y enseguida sale. Dentro de poco sé iniciarán las clases en el Politécnico; materia: Klemmer. En una ocasión se lo preguntó. En esa dirección la conducen las señales del amor. La melancolía es su consejera ciega.

Erika Kohut ha partido dejando atrás a la madre, que estudia cuáles podrían ser los móviles de Erika. Hace ya mucho que la madre sabe que el tiempo es una terrible planta devoradora, pero ¿no es inusualmente pronto para exponerse?

Por lo general, Erika comienza el día más tarde, de ese modo la erosión del día también comienza más tarde.

Tras cerciorarse de que el cuchillo tibio está en su cartera, Erika recorre a pie las calles en dirección a su destino. Ofrece un aspecto poco habitual, pensado como para que las personas la rehuyan. La gente no teme quedarse mirándola. Se dan vuelta y hacen comentarios. No callan su opinión. Con esa especie de minifalda, Erika aparece en toda su plenitud y compite cuerpo a cuerpo con la juventud. La juventud, que está a la vista por todas partes, se ríe abiertamente de la señora profesora. La juventud se ríe de Erika por su aspecto exterior. Erika se ríe de la juventud a causa de su interior sin verdaderos contenidos. Los ojos de un hombre apuntan hacia Erika; no debería llevar una falda tan corta. ¡Lo cierto es que sus piernas no son tan hermosas! La mujer avanza riéndose; el vestido no hace juego con sus piernas y sus piernas no hacen juego con el vestido, como diría un buen sastre que la aconsejara. Erika se eleva por encima de sí misma y de los demás. Siente desasosiego, ¿será capaz de enfrentarse a ese hombre? También en el centro de la ciudad la juventud se burla. Erika les devuelve abiertamente el sarcasmo. Todo lo que puede la juventud, Erika lo puede mucho mejor. Lleva más tiempo ejercitando. Atraviesa las plazas delante de las fachadas de los museos. Las palomas se echan a volar, ¡a causa de su ímpetu! Los turistas se quedan embobados mirando primero a la emperatriz María Teresa, enseguida a Erika y, después, nuevamente a la emperatriz. Se oye el aleteo. Los horarios están a la vista del público. Los tranvías que recorren la avenida de circunvalación se lanzan contra los semáforos. El polvillo centellea al sol. Detrás de la verja del jardín del palacio real, las madres inician sus paseos matinales. Tiran sobre los senderos de guijarros los letreros que indican prohibiciones. Desde su altura, las madres dejan caer gota a gota su veneno. La respuesta es un griterío a más y más volumen, un arma maravillosa. Por todos lados hay dos o más personas conversando. Encuentros de colegas; disputas entre amigos. Los automovilistas se dirigen a toda velocidad hacia el cruce frente a la Ópera, en tanto los peatones desaparecen de su vista; éstos están entre sí en un pasaje subterráneo, donde tienen que hacerse responsables de los daños que causan. Ahí no tienen a los automovilistas como chivo expiatorio. Hay algunos que ya vagan sin destino fijo. Los edificios en la avenida de circunvalación se tragan una tras otra a las personas que se ocupan de la exportación e importación. En la pastelería Aída, las madres miran el trabajo que, por su sexo, les corresponderá hacer a sus hijas. Valoran el empeño que ponen sus hijos en la escuela y en los deportes.

Erika Kohut lleva la mano hacia un cuchillo que ha ido a dar a su cartera. ¿Participará del viaje este cuchillo o acabará Erika haciendo una peregrinación a Canosa para pedir el perdón masculino? Todavía no lo sabe y lo decidirá en el último instante. Por ahora el cuchillo sigue siendo el favorito. ¡Que baile! La mujer se dirige hacia el edificio de la Secesión y levanta la cabeza en dirección a la cúpula con sus escamas. Abajo, un conocido artista de la ciudad muestra lo que fue el arte del pasado, ya que en la actualidad el arte no tiene posibilidades de existencia. Desde aquí, en la distancia se alcanza a ver la técnica, el polo opuesto del arte. Erika sólo tiene que recorrer el pasaje bajo el cruce y atravesar el parque Ressel. Hay algo de viento. Ya se oyen voces de jóvenes ávidos de conocimientos. Las miradas rozan a Erika y ella las enfrenta. Por fin consigo que las miradas me rocen, piensa Erika satisfecha. Durante años y años había eludido ese tipo de miradas en tanto permanecía en casa. Pero algo que ha resistido al tiempo salta a la vista de forma tanto más punzante. Erika no se enfrenta inerme a las miradas, mi buen cuchillo. Alguien ríe. No todos ríen tan fuerte. La mayoría no ríe. No ríen porque no se ven más que a sí mismos. No ven a Erika.

Grupos de gente joven se separan de la corriente principal. Algunos forman grupos de choque y otros quedan en la retaguardia. Jóvenes entusiastas que se empeñan por vivir nuevas experiencias. Constantemente hablan de ello. Algunos quieren vivir experiencias consigo mismos, pero también los hay que las prefieren con otros, hay para todos los gustos.

Delante de la fachada del politécnico, columnas con metálicas cabezas masculinas de científicos famosos que han fabricado bombas y embalses.

Como una tortuga se levanta la iglesia de San Carlos en un entorno árido, en el que al menos no la amenazan los gases de los coches. El agua brota alegre por todos lados. Nuevamente sólo piedra al salir del parque Ressel, que intenta ser un verde oasis. También se podría tomar el metro, si se quisiera.

Erika Kohut descubre a Walter Klemmer en medio de un grupo de compañeros que poseen los más diversos niveles de conocimientos; todos ríen. Pero no se ríen de Erika, ni siquiera la han visto. Es evidente que Walter Klemmer hoy no ha hecho novillos. La última noche no le ha exigido más descanso que cualquiera de las anteriores. Erika ve a tres jóvenes y una chica que, por lo visto, también estudia algo técnico, con lo cual representa una verdadera novedad técnica. Walter Klemmer deja descansar alegremente su brazo sobre los hombros de la muchacha. Ella ríe a gran volumen y lleva su cabeza rubia hacia el cuello de Klemmer, sobre el que a su vez también reposa una cabeza rubia. De tanto reírse, la muchacha es incapaz de sostenerse de pie, según lo pone de manifiesto con el lenguaje corporal. La chica tiene que apoyarse en Klemmer. Los demás siguen el juego. También Walter Klemmer ríe desenfadado y se sacude el cabello. El sol lo abraza. La luz juega con él. Klemmer sigue riendo a todo pulmón y lo mismo hacen los demás. Qué ocurre, por qué tantas risas, pregunta uno que acaba de llegar e inmediatamente participa de las risas. Se contagia. Le explican algo entre ataques de risa y sólo entonces sabe de qué se ha reído.

Supera a los demás, para recuperar la risa que le faltaba. Erika Kohut está de pie y mira. Observa. Es pleno día y Erika mira. Una vez que el grupo ya se ha reído a su gusto, se dirige hacia el edificio del politécnico. Cada par de pasos se detienen para seguir riendo. Se interrumpen unos a otros con sus risas.

Las ventanas reflejan la luz. Sus hojas no se abren para esta mujer. No se abren para cualquiera. No aparece ningún individuo bondadoso, aunque lo busque. Muchos querrían ayudar, pero nadie lo hace. La mujer estira el cuello hacia un lado y enseña la dentadura, como si se tratara de un caballo enfermo. Nadie la apoya con la mano, nadie la ayuda a cargar con su peso. Mira débilmente por encima del hombro hacia atrás. ¡El cuchillo ha de llegarle hasta el corazón! Le flaquean las fuerzas que necesitaría, su mirada se pierde y, sin un impulso de enojo o de ira o de pasión, Erika Kohut se hiere en un punto del hombro y comienza a sangrar. La herida no es grave, pero no debe entrarle suciedad ni infectarse. El mundo, que no está herido, no se detiene. Los jóvenes han desaparecido en el edificio, probablemente estarán ahí durante mucho tiempo. Un edificio linda con el siguiente. El cuchillo vuelve a la cartera. En el hombro de Erika se ha abierto un tajo; el delicado tejido se ha rasgado sin oponer resistencia. El acero penetró, y Erika se va. No toma locomoción colectiva. Se pone la mano sobre la herida. Nadie la sigue. Son muchos los que vienen en dirección contraria y le hacen el quite, como el agua al llegar a un barco encallado. No siente ninguno de los dolores terribles que esperaría sobreviniesen en cualquier momento. Alguien abre la ventanilla de un coche.

En la espalda, Erika siente un calorcillo en el lugar en que la cremallera está parcialmente abierta. La espalda recibe el calor del sol, que es más y más fuerte. Erika camina y camina. El sol le calienta la espalda. Le brota la sangre. La gente la mira de los hombros a la cara. Incluso se dan vuelta para mirarla. No todos lo hacen. Erika sabe en qué dirección tiene que caminar. Va a casa. Camina y poco a poco acelera el paso.

ELFRIEDE JELINEK. Nace en Mürzzuschlag, en la provincia de Estiria el 20 de octubre de 1946. Escritora, dramaturga y activista feminista austriaca, nace en el seno de una familia judía, de padre de origen checo Friedrich Jelinek y madre vienesa de origen rumano-alemán Olga Ilona. Asistió a un colegio católico de monjas en Viena, donde aprendió a tocar el piano, el órgano, la guitarra, el violín y la viola y más tarde estudió composición en el Conservatorio de Música de Viena, donde se graduó de organista. En 1964 ingresó en la Universidad de Viena para estudiar musicología, historia del arte y teatro, pero no finalizó sus estudios. En 1974 contrajo matrimonio con Gottfried Hüngsberg, dividiéndose la residencia desde entonces entre las ciudades de Viena y Munich (Baviera, Alemania). Ese mismo año se afilió al Partido Comunista de Austria (Kommunistische Partei Österreichs - KPÖ), inscripción que duró hasta 1991. Sus novelas y obras teatrales, consideradas una auténtica provocación por la derecha de su país, y su abierta posición política y postura feminista siempre estuvieron acompañadas por las controversias y las acaloradas críticas a favor y en contra; radicales, provocativas e impregnadas de musica, desenmascaran las hipocresías de la sociedad contemporánea y su sexualidad enfermiza.

Fue galardonada con el Premio Nobel de Literatura del año 2004.