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Se reproduce a continuación el relato Un buen partido, de Eduardo de Lustonó.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista La Ilustración Artística del día 29 de enero de 1883 (año II, núm. 57).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0306, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (Eduardo de Lustonó falleció en 1905). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 20 de diciembre de 2016

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

Un buen partido

He aquí una frase sobre la cual se podrían escribir volúmenes de filosofía moral, si yo tuviera tiempo y gana de hacerlo.

Desde que nací estoy oyendo calificar con esta especie de epíteto a una porción de personas de uno y otro sexo, y todavía no he podido enterarme si es cosa buena o mala la tal calificación.

—¿Conoce V. a Fulana?

—¡Ya lo creo! ¡Y a toda su familia! Ahí tiene V., ese es un buen partido.

—¿Sabe V. que Mengano se casa con Fulanita?

—¡Hombre, qué me cuenta V.! Pues hace una gran boda: él es un buen partido.

Y no se diga que estas calificaciones son hijas de la ignorancia o de las preocupaciones del vulgo; todo lo contrario: para que un hombre y una mujer sean un buen partido ha de preceder siempre que lo declare así la opinión general de la mayoría de los padres y las madres; es decir, de los seres más dignos de respeto que en la tierra existen.

El tipo sublime del amor es sin duda el amor maternal; nada hay comparable al sentimiento que derrama sobre su hijo el corazón de una madre. Pues bien: preguntadle a la madre más cariñosa, qué desea, qué busca, qué quiere, qué ambiciona para sus hijos, y os contestará, de seguro: —Que encuentren un buen partido.

Un buen partido ha de ser, no cabe duda, lo mejor, lo más perfecto que en la humana criatura pueda darse; mas luego salgo por esos mundos de Dios, buscando esos seres privilegiados que han merecido la declaración y calificación de buenos partidos y… ¡cielo santo, lo que suelo encontrarme!

Recuerdo que un día me contaba cierto amigo mío, alabándome las gracias de su hijo predilecto, que habiéndole preguntado qué quería ser, el tierno infante contestó con singular donaire, que huésped; y era, «vea V. el talento del chico, me decía el padre entusiasmado, porque en casa el día que había huéspedes sacaba su madre los dulces y las conservas más exquisitas y reservadas. Estoy seguro que cuando sea hombre este chico, conocerá y sabrá qué son y dónde moran los buenos partidos».

Después de estudiar detenidamente la materia, he venido a sacar en limpio que un hombre puede ser buen partido, siendo ciego, calvo, feo, enclenque, tonto, ignorante, de origen popular y hasta de raza dudosa; y que una mujer puede ser buen partido, aunque tenga el talle tan ancho como las espaldas, y cuente doble edad que el galán que la enamore, y sea viuda de señor mayor, y tenga las mismas dimensiones en longitud, latitud y profundidad, y en fin, lo que es peor, aunque se pase el día leyendo a Lamartine y a Victor Hugo, sin dar jamás una puntada en blanco.

A un padre que busca la felicidad de su hijo, no es lo que más le importa que la mujer con quien este va a unirse para toda su vida, sea vieja, regañona, fea y repugnante (yo he encontrado muchos buenos partidos en quienes sobresalían todas estas cualidades); a una madre que se va a separar para siempre de su hija, le preocupa también poco o nada que el hombre a quien va a entregar aquel pedazo de sus entrañas, no posea ninguna de las cualidades que la imaginación desea en el objeto amado.

Ni la juventud, ni el talento, ni la gracia, ni la hermosura, son cualidades que constituyen en uno ni otro sexo lo que se llama un buen partido; esto es lo que me sorprende; he aquí para mí lo desconocido, lo raro, lo incomprensible, lo verdaderamente tenebroso del problema.

Para llegar a ser un buen partido, fuerza será poseer alguna virtud santificante, ante la cual desaparezca todo género de defectos. Yo he visto buenos partidos hombres a pie y en coche; espléndidos y miserables, groseros y corteses. He visto mujeres buenos partidos, angelicales y coquetas, licurgas e ignorantes, agrias y dulces, hermosas y feas, aunque este género en cantidad mucho más abundante.

Como dicen ellas, con un poco de talento, se consigue de un buen partido todo lo que se quiere, y luego con paciencia lo va una acostumbrando a sus mañas; en la edad de las pasiones, las cosas no se ven bajo su verdadero punto de vista; el romanticismo ha perdido al mundo; nada hay tan ridículo como el bourgeois «contigo pan y cebolla»; el amor es una ilusión pasajera; lo que en la tierra existe es el cariño, y al cariño ¡le gusta tanto andar en coche, vestir galas y tener buena mesa!

¿Quién me negará desde este gran punto de vista, la irresistible seducción de un buen partido? ¡El amor verdadero es tan exigente, tan quebradizo!… Todo le asusta, todo le sobresalta, le espanta una mirada, un gesto le pone fuera de sí, una lágrima le parte el corazón. El cariño es dócil, está más en los límites naturales y tranquilos de la vida, busca los placeres, no es desconfiado ni hurón, le divierte el teatro, le gustan los bailes, sin incomodarse porque tenga el traje más o menos bajo el escote, es generoso, y por consiguiente, nada egoísta: amigos se pueden tener uno, dos, tres, en fin, los que hagan falta para pasar la vida sin aburrirse.

¡Es tan agradable la sociedad, adornan tanto las perlas!… No hay mujer fea con una toilette elegante; los sombreros hechos en Madrid son horribles, y… ¡no tener más que un carruaje!… El coche cerrado solo lo comprendo cuando llueve: sin un clarence, una carretela y una victoria, la vida se hace inaguantable… ¡Son tan bonitos los trenes à la Dumont!… Sobre todo en los días de carreras… ¡Y el turno del teatro de la Ópera!… ¿Quién repite tres veces un traje de baile?… ¡Y el verano en la corte!… ¡Uf!, ¡qué calor!, ¡qué polvo!

¡Biarritz de mi alma!… ¡Y más que Biarritz las orillas del Rhin, y más que las orillas del Rhin, las playas de Dieppe y la vueltecita a París en otoño, y las tiendas, y Mad. Worth, y los bulevares, y el teatro Italiano, y llamar durante el invierno la atención de todo el mundo por la novedad y elegancia de los trajes!

¡Las ilusiones!, ¡oh!, las ilusiones duran poco, y un momento de arrebato suele pagarse luego con una eternidad de sinsabores. ¡Dan tanto que hacer los hijos sin damas de compañía y sin preceptor!… Por muy grande que sea la felicidad de encontrarse retratado en otro ser, en otro ser en cuya alma se reflejen las cualidades del objeto de nuestro amor, ¡es tan azaroso pasar la existencia con escaseces! La buena sociedad sin duda impone serias obligaciones, pero sabiendo guardar las formas, todo puede hacerse en el mundo. Además es necesario aceptar las cosas como son; el amor puro, la delicadeza de sentimientos, constituyen pocas veces el bello ideal de unión que se sueña en los primeros años de la vida. Dígase lo que se quiera, de lo que un marido no se aburre jamás, es de una mujer bella que todo el mundo admira, y que constituye por sí sola la envidia de los mortales. Este es un hecho inconcuso y probado; sin galas no hay hermosura posible; negar esto es escribir novelas.

Por otra parte, ¿qué pago recibe el hombre que trabaja día y noche para merecer el amor de la mujer con quien se ha unido, a la que sin duda ama con delirante entusiasmo? ¿Llegará con sus esfuerzos a conquistar una posición brillante? ¡Imposible! ¡Vivir entre libros, entre cuentas rodeado de papeles! Un militar pobre es, por cierto, cosa bien poco bella, aunque tenga el cuerpo lleno de cicatrices y el pecho de honores; los ingenieros tan negros, siempre tostados por el sol de los caminos, ¿qué son sino albañiles un poco ilustrados? ¿Y los abogados? ¡Oh, la curia, la curia!… ¡No hay nada tan apestoso como la curia! No me hable usted de política, ni de literatura, ni de versos.

¡Debe ser tan divertido guiar desde un alto pescante cuatro caballos! ¡Qué bien está un joven en un cabriolé y a caballo, en un caballo trotador, de raza, pura sangre! ¡Y qué posición no ocupa en la sociedad el hombre de gran fortuna! Los que van a cenar, a comer, a beber buenos vinos, a fumar ricos vegueros, jamás preguntan de dónde ha venido el caudal del simpático anfitrión.

La humanidad tiene razón, el mundo marcha, estoy convencido, ganado, seducido: ¿quién se para en pelillos? ¿Quién no compra esta deliciosa vida? ¡Valor, valor! Por una caricia, un mundo de placeres; por un beso, una posición social.

Hace una tarde deliciosa; la naturaleza, embellecida con las galas de la primavera, convida al paseo; quiero respirar con libertad, ver gentes, caballos, mujeres hermosas…

—¿Quién es ese?

—¿No le conoces? El marido de Fulana. ¡Qué hombre con tanta suerte! Posee una inmensa fortuna; cuando estaba soltera esa mujer era el mejor partido de la corte.

Fijé entonces la atención en la criatura que le acompañaba, en aquella criatura que tenía la propiedad de un hombre, y que por pobreza del idioma, llamaba sin duda mi compañero de paseo, mujer.

¡Virgen Santa, qué horror!

Un magnífico carruaje pasó por delante de mí: no sé qué me deslumbró más, si la elegancia del tren, o la belleza de la mujer que en él iba: me detuve pasmado de tanta hermosura.

—¿No la conoces? —me dijo mi acompañante.

—No —contesté.

—Vamos, tú estás tonto, no vives en el mundo; es la… de Fulano… Una mujer de mucho mundo. Mira —me dijo señalándome a un airoso galán que al lado del carruaje corveteaba en un precioso caballo inglés.

—¿Es ese su marido?

—¡Quia, hombre, por Dios! —me dijo riéndose—; su marido es viejo, feo y asqueroso, pero riquísimo; tuvo buen gusto, eso sí, porque podía escoger. ¡Cuántas se hubiesen dado con un canto en el pecho por pescarlo!… ¡Era el primer partido de Madrid!…

La perspectiva de este doble consorcio y la risa de mi amigo me han arruinado; yo tenía una gran fortuna en lo porvenir.

El cielo me guarde y guarde a mis hijos y a mis nietos y a los hijos de mis nietos, de la dicha de encontrar un buen partido, aunque me llame tonto la humanidad entera.

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