Costa negra

Andalucía Thriller

Eduard Freundlinger

Índice

AVISO LEGAL

Nota del autor

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Epílogo

Agradecimientos

SOBRE EL AUTOR

AVISO LEGAL

Eduard Freundlinger

Apto. de Correos 649

18690 Almuñécar

Granada

España

Diseño de portada: Natali van Otterlo

Phongphan - Bigstockphoto.com, ©thanasus - Bigstockphoto.com, ©ooddysmile. Bigstockphoto.com, ©tilo - Bigstockphoto.com

Todos los derechos reservados. El uso no autorizado, como la reproducción, distribución, almacenamiento o transmisión, puede ser perseguido por la ley civil o penal.

Nota del autor

La trama de esta novela y sus personajes son ficticios. La referencia histórica en esta novela policíaca, por otro lado, está basada en hechos reales.

SERIE DE EPISODIOS

Muchas gracias por su interés en mis novelas negras.

“Costa negra” es la tercera parte de la emocionante trilogía andaluza compuesta por los thrillers:

Pata negra (volumen 1)

Finca Negra (volumen 2)

Costa negra (volumen 3)

Cada uno de los volúmenes ofrece una historia cerrada, independiente y contenida en sí misma. Pueden leerse por separado, siendo aconsejable seguir el orden.

Para mis dos fantásticas hijas — Paula y Anabel.

Capítulo Uno

Nikolai terminó con los caballos. Salió de los establos y encendió un cigarrillo. Se apoyó en el tronco centenario de un olivo y contempló las vastas colinas que delimitaban Granada con las provincias vecinas de Córdoba y Jaén. Cordilleras bajas y escarpadas se fusionaban en suaves pendientes y valles. A lo lejos, pueblos blancos y ruinas de antiguos castillos yacían dispersos entre alfombras de interminables olivares. Un avión pintó a su paso una larga estela de condensación en el cielo despejado. Excepto por los olivares, el paisaje se asemejaba bastante al de la patria de Nikolai, aunque en toda Moldavia, seguramente, no habría ninguna granja como esta para cuyo dueño tenía el privilegio de trabajar desde hacía algunos días.

El señor Vázquez poseía cientos de hectáreas de tierra, una enorme casa principal, varias dependencias, establos, magníficos caballos y morlacos, e incluso su propia plaza de toros.

Nikolai se enteró por una sirvienta rumana de que el señor Vázquez también era propietario de un chalet en Marbella. Ella le había contado que la esposa de su patrón había fallecido años atrás y que los tres hijos adultos rara vez se presentaban por allí, lo que hacía que la finca estuviera extrañamente tranquila. «Si esta granja estuviera en Moldavia, estaría llena de gente», pensó. «Pero el señor Vázquez debe de amar la soledad», se dijo.

Cada vez que Nikolai se encontraba con su patrón, sentía la necesidad de darle las gracias con su nefasto español. Se ponía nervioso y al final tartamudeaba: “Gracias, señor, gracias, señor”. Igual que antes, cuando vagabundeaba por las terrazas de los bares de Granada con un trapo y betún ofreciendo sus servicios. Pero desde que pulió los zapatos del señor Vázquez su suerte cambió; Dios parecía haber respondido por fin a sus plegarias de una vida mejor. Ahora recibiría mil euros al mes por un trabajo que disfrutaba, además de alojamiento gratuito, una cama mullida y buena comida. El señor Vázquez incluso quería ocuparse de arreglar sus papeles. Nikolai podría hacer venir a su esposa y sus gemelos de tres años, y, a diferencia de Moldavia, donde no había trabajo para él, mantenerlos con su sueldo. El señor Vázquez también quería apoyarle en eso, incluso se ofreció a pagar los gastos del viaje de su familia y contratar a su esposa como empleada de hogar. Al pensar en Miljana no sintió pena como en los largos meses anteriores por no poder cuidar mejor de su familia, sino ilusión por un futuro prometedor bajo el sol de Andalucía.

El señor Vázquez salió del establo de los toros. A veces invitaba a docenas de personalidades del mundo de los negocios y la política para exhibir sus magníficos ejemplares en una corrida exclusiva e iniciar nuevos negocios en el banquete posterior. Nikolai se solía preguntar por qué justamente este hombre le había dado a un pobre limpiabotas moldavo de inconfundible ascendencia gitana la oportunidad de su vida.

Cuando el patrón se le acercó, se apresuró a tirar el cigarrillo y se puso a recoger aceitunas secas del suelo.

—¿Has terminado con los caballos?

—Sí, señor. Gracias.

—Eres un buen chico. ¡Ven conmigo!

Nikolai siguió a su terrateniente hacia la plaza de toros. Por su finca, el señor Vázquez caminaba con pantalones de pana sucios y camisas de algodón como si fuera un mozo de cuadra. Una boina negra cubría su cabeza calva. Nikolai había preguntado en una ocasión a la sirvienta rumana la razón del ojo de cristal del patrón, de un marrón ligeramente más claro que el ojo sano y que miraba siempre en un ángulo fijo. O por qué su jefe no hizo reemplazar el incisivo de la fila superior de dientes siendo un hombre adinerado. Pero la rumana le contestó que no debía hacer tantas preguntas, sino más bien hacer su trabajo.

El señor Vázquez sacó una pala y un cubo del cobertizo y se los entregó. Nikolai le siguió por el exterior de la plaza de toros hasta la puerta de entrada. El señor Vázquez levantó la barra del soporte y Nikolai le ayudó a empujar la pesada puerta.

—Recoge el estiércol de caballo y podrás descansar por hoy.

La plaza de toros era utilizada en ocasiones por la nieta de Vázquez para el salto de obstáculos. El parkour ya había sido desmontado, pero en algunos lugares aún quedaban excrementos de caballo.

—Sí, señor. ¡Gracias! «Cuando termine, aprovecharé el resto de la tarde para escribir una larga carta a Miljana», pensó.

A Nikolai le hubiera gustado tener un mejor dominio de la lengua española para poder expresar su gratitud de manera apropiada. Se limitó a arrodillarse, agarrar las manos de su benefactor y besuquear el dorso peludo de ellas. El señor Vázquez se retrajo haciéndole levantar, le dio una palmadita en el hombro y le sonrió como un padre a su hijo.

Nikolai entró corriendo al ruedo y se puso a recoger con ahínco el estiércol cerca de la puerta. Quería demostrarle que era un trabajador rápido. Pero el patrón cerró la puerta grande dejándole dentro sin dedicarle una mirada. Poco después escuchó el sonido de la barra deslizarse sobre el soporte. «Qué extraño ¿Me estará gastando una broma el patrón?», se preguntó un tanto incómodo.

Nikolai recogía los últimos excrementos de caballo cuando el sonido de un golpe seco lo detuvo. Miró la puerta de entrada que aún estaba cerrada. Pero el golpe, como si alguien se lanzara con todas sus fuerzas contra una puerta de madera maciza no provenía de allí, sino de toriles, donde varios astados permanecían confinados para la corrida.

Nikolai caminó despacio hacía la entrada a toriles protegiendo con la mano sus ojos del sol cuando un toro se lanzó contra la puerta. Desde su posición solo pudo ver una enorme cabeza de imponente cornamenta. «¿Y si la puerta no soporta otro envite?», se preguntó preocupado.

—¿Señor Vázquez? —llamó con voz temblorosa— ¡Hola! ¿Señor Vázquez?

Por fin parecía haberlo oído. Su patrón subió a un andamio y se situó en el costado por encima del astado.

«¿El toro escapó e intenta volver a enchiquerarlo? Me gustaría ayudarle, aunque no sé cómo conseguir que un toro furioso vuelva trotando tranquilamente por donde vino», pensó. Saludó a su jefe y le hizo una señal de que ya había terminado su trabajo y que podía echarle una mano con el toro. Pero el señor Vázquez no le prestó atención y agarró una puya como las que usan los picadores. «¿Va a intentar matar al toro con eso?», se preguntó Nikolai.

El señor Vázquez picó varias veces la parte trasera del animal con poca firmeza, pero lo justo para agitarlo y enfurecerlo más. El callejón de toriles era demasiado estrecho para dar la vuelta o evitar las picaduras de puya, por lo que el astado herido volvió a lanzarse con fuerza contra la puerta. Nikolai temió que pudiera tirarla abajo. Gritó de pánico, pero el señor Vázquez le ignoró y siguió dando puyazos.

Tras unos angustiosos minutos el patrón dejó el objeto de tortura y balanceo por el andamio hasta la parte delantera donde giró un mecanismo.

Cuando aparecieron pezuñas rasgando la arena bajo la puerta que se iba deslizando lentamente hacia arriba, Nikolai se dio cuenta de lo que eso significaba: el señor Vázquez empujaba al astado furioso al interior del ruedo.

* * *

Amancio Vázquez bajó del andamio y subió a la tribuna tan rápido como le permitió su edad. Héctor “el Furioso”, su toro más bestial, tras dificultades iniciales de orientación en las que daba botes y saltos alrededor de su propio eje se fijó en su objetivo. Amancio ni siquiera tuvo tiempo de encender el habitual cigarro de las corridas de toros. El espectáculo estaba garantizado y ya había comenzado.

En el ruedo se ubicaba un muro protector o barrera detrás del cual un torero podía refugiarse en caso de emergencia, o los hombres de rescate acceder al arenal en caso de ayuda de un matador herido. Allí es donde el chico corría, y si alguien hubiera medido el tiempo, habría un nuevo récord nacional en la carrera de cien metros en Rumanía, Bulgaria o de donde sea que viniera el gitanito.

El limpiabotas llegó a la puerta grande y la empujó, pero por desgracia estaba bloqueada desde afuera. Amancio sonrió complacido. «Qué pena ser el único asistente a este espectáculo», pensó.

Con gran pericia el chico realizó un quiebro lateral ajustándose a la cintura los pitones de Héctor, haciendo que este se estrellara contra la barrera. Ahora tenía el tiempo justo para correr hacia el cubo de estiércol de caballo y hacerse con la pala.

«Vaya gitanito listo. Aun así, con los sesenta y cinco kilos del chaval y una pala como única arma para luchar contra un toro de seiscientos kilos, yo no apostaría ni un centavo por él», se dijo Amancio sonriente.

El muchacho le estaba ofreciendo el espectáculo con el que había soñado durante mucho tiempo y que para su desgracia estaba prohibido hoy en día: una lucha de gladiadores como en la antigua Roma. Y él, Amancio, no ¡Amancius!, pudo sentirse de nuevo como un emperador romano quien, ciertamente habría sido si hubiera vivido en aquella época. Su ruedo se convirtió una vez más en un anfiteatro, donde ahora un chico se enfrentaba en una lucha desigual a vida o muerte con un morlaco de gran tamaño.

En el último momento, Nikolai saltó recortando y apuñalando con la pala el flanco derecho del astado. El animal no sufrió ningún daño, pero Amancio estaba tan encantado que incluso sintió una leve erección espontánea. Su gladiador cambió de estrategia: en lugar de huir corrió ágilmente alrededor de Héctor, que no podía girar tan rápido como él. Momento que aprovechó para volver a apuñalarlo por los cuartos traseros, pero no pudo herir más que la capa exterior de la piel con la pala mocha.

«Excelente», se dijo Amancio, pensando que cuanto más durara la lucha, más satisfacción obtendría.

El chaval se dio cuenta de que no podía herir seriamente al toro con esa arma, así que cambió de táctica y golpeó las patas traseras de Héctor con la hoja de la pala, como si quisiera romperle las piernas. Amancio no hubiera pensado nunca que el limpiabotas pudiera ser tan listo y dar tanto juego en el ruedo. Sus antecesores se habían jugado la vida con mucha menos habilidad y destreza.

La táctica de Nikolai tuvo éxito. Una de las patas traseras de Héctor se torció, causando que su cuerpo negro tambaleara por un momento, cosa que le puso aún más furioso.

Mientras Héctor giraba en dirección a su atacante, éste siguió el movimiento hasta que el toro cambió de rumbo y se situó detrás de él. El emboque era inminente.

“El Furioso” bajó la cabeza, arremetió y empitonó al joven por el muslo levantándolo del suelo. Nikolai voló por los aires y cayó sobre la espalda del animal. Amancio gritó y saltó del asiento emocionado. Nikolai intentó aferrarse desesperadamente al cuello del animal, pero cayó al suelo. El toro lo perdió de vista y se puso a dar vueltas sobre sí mismo pisoteando el antebrazo del chico. Amancio creyó oírlo crujir desde las gradas. Una última pizca de moral casi le hizo desear que aquello terminara rápidamente.

A pesar del antebrazo roto y la lesión en el muslo, Nikolai se levantó y cojeó hacia su patrón. Lo miró fijamente y extendió el brazo intacto en un gesto como de querer preguntar: “¿Por qué?”. Si Amancio tenía una respuesta, no tuvo tiempo de dársela. Héctor le embistió a toda velocidad clavándole los cuernos en la espalda y lanzándolo varios metros a través del polvo levantado. Su cuerpo inerte convulsionó en el albero. Héctor lo atropelló y pisoteó hasta que perdió el interés y, altivo, trotó zigzagueante por el ruedo como si buscara una salida.

Amancio aplaudió y estiró la espalda. Se sentía sexualmente complacido. Desde que su esposa murió quince años atrás no había tenido contactos íntimos satisfactorios. Lo había intentado un par de veces en un establecimiento apropiado, pero conocer a la mitad de la clientela y haber perdido la firmeza de su miembro viril lo avergonzaba. Esto cerraba el tema sexual para él, pero no significaba que no necesitara una compensación para sus hormonas. Lo que para otros hombres era el aburrido sexo rutinario con sus esposas, para él era una corrida con toreros contratados. Y lo que un jacuzzi lleno de prostitutas significaba para hombres vigorosos, era para él lo que acababa de presenciar: una lucha de gladiadores en su propio coliseo. «Por eso casi no quedan limpiabotas en el centro de Granada», pensó sonriendo. «Menos mal que ya sé manejar la excavadora para cavar una tumba. Con la pala mocha habría tardado una eternidad. Si alguno de los empleados me pregunta por el mozo de cuadra, diré que lo pillé robando y lo eché a patadas», se dijo.

Capítulo Dos

—¿Otra cerveza? —preguntó Rubén levantando su lata vacía de cerveza Alhambra.

Kilian levantó el pulgar en respuesta.

—Pues hazte cargo, ¿quieres? —dijo Rubén y abandonó el timón de su Papa San.

—Será más seguro si voy yo a por las cervezas y tú te quedas al mando del timón —contestó Kilian volviéndose hacia la escalera que daba acceso al interior del velero, pero Rubén hizo un gesto.

—Tengo que bajar de todas formas. Es como conducir un coche: si giras a la izquierda, el barco virará a la izquierda, y si giras a la derecha, virará a la derecha. Solo que en un barco significa babor y estribor. Pero mejor es que sigas recto.

Kilian cogió el timón y miró la aguja de la brújula situada justo encima de la W; navegaban por la bahía de La Herradura. La ligera brisa apenas podía propulsar el barco. En la cubierta de proa, Joana y Maite tomaban el sol y cascaban sin parar.

Desde los interrogatorios que rodearon los incidentes en la “finca Negra”, Maite y el jefe del Departamento de Homicidios de la Guardia Civil, el teniente Rubén de Freitas, mantenían una relación. La hermana de Joana, Carmen, que había estado cautiva en la finca durante años, se apoyaba en el mástil con su sobrino Xavier en brazos. Intentaba responder a un montón de preguntas infantiles sobre el barco para las que no siempre tenía una respuesta, ya que también era su primera vez en un velero.

Habían pasado tantas cosas terribles en ese lugar, que Kilian, tras algunas dudas iniciales y después de tres días de estancia se alegró de haber decidido pasar sus cuatro semanas de vacaciones anuales en Almuñécar. Era la patria de Joana y Carmen. Además, la mejor amiga de Joana, Maite, vivía allí.

«Rubén me cae bien», pensó Kilian. A pesar de que no dominaba el español y sus conversaciones no eran fluidas, su amistad con el teniente aún no había progresado tanto como para encontrar incómodas estas pausas. Quizás se debía a la forma en que se conocieron: a las cuatro de la mañana en el jardín de una víctima de asesinato; Rubén en su función de jefe de investigación, y Kilian como principal testigo tras observar el asesinato de Carlos Roig desde la terraza de la casa vecina. Su testimonio fue puesto en duda por un agente de la Guardia Civil e incluso se sospechó de él por haber dejado huellas en la víctima durante sus intentos de reanimación. Perdió los nervios, sacudió al oficial por la solapa y tuvo que esperar esposado la llegada de Rubén desde Granada. Pero en esta soleada tarde preferiría no pensar en esas horas oscuras. Maite y Rubén formaban una pareja de lo más pintoresca a la que había que acostumbrarse, aunque parecían tener una relación feliz. Los habían visitado en Múnich; una vez por Navidad y otra para la Oktoberfest. Así sucedió que no solo Joana y Maite mantuvieron su amistad, sino que él también había encontrado un amigo en España.

Rubén salió de la cabina con dos latas de cerveza en la mano y un cigarrillo enrollado en la comisura de la boca cuya forma de trompeta sugería que contenía algo más que tabaco. En ese momento la botavara golpeó de estribor a babor sobresaltando a Kilian y arrancando un breve grito a Maite. Un momento de distracción había desviado el rumbo y un breve vistazo a la brújula lo confirmó. Como resultado, la dirección del viento cambió y las velas se estrellaron de un lado a otro.

—Esa maniobra se llama traslucha por despiste, amigo —explicó Rubén.

No tardaron en llegar más comentarios:

—Cariño, ¿podrías dejar que Rubén se haga cargo del timón? —exclamó Joana.

—Papá, más vale que mires por dónde vas —le reprendió Xavier, que era bastante descarado para sus cuatro añitos.

—Oye, mis gafas de sol se cayeron al agua —le regañó Maite.

Compungido por su incompetencia náutica, Kilian se apartó y dejó que el capitán resolviera la situación. Rubén arrancó el motor, giró el timón, tiró de algunas cuerdas y el Papa San volvió a su rumbo.

—No pasó nada —dijo Rubén, abriendo su lata.

—Bueno, a vosotros y a vuestras cervezas no. Pero mis gafas no eran precisamente baratas —refunfuñó Maite, metiéndose en la bañera del velero vestida solo con la parte inferior del bikini.

Kilian comenzó a disculparse, pero Rubén no lo dejó hablar:

—Las tendrás en un minuto, cariño, ¡voy a bucear!

Poco convencida, Maite miró al agua.

—No tienes que interpretar el papel de héroe ahora. Tengo unas gafas viejas en casa. Además, esta zona es demasiado profunda y has estado bebiendo cerveza y fumando porros toda la tarde.

Pero Rubén hizo oídos sordos a los consejos de Maite, tiró de las velas, cambió de rumbo, navegó hasta donde creía que estaban las gafas de Maite, y echó el ancla.

—Lamento las molestias. Fui un poco descuidado y... —Rubén le hizo un gesto con la mano y buscó en el compartimiento bajo el asiento de estribor su equipo de buceo.

Xavier subió a la bañera con sus manguitos de Bob Esponja. Debía llevar una gorra para protegerse del sol, pero la perdía cada cinco minutos. Aparentemente había heredado la piel de su madre, después de tres días al sol estaba casi tan moreno como Joana. A cambio tenía los rizos color arena y los ojos azules de su padre.

—¿Qué es eso? —preguntó Xavier.

—Un tanque de aire comprimido —dijo Kilian, sospechando que el anhelo de saber de su hijo no sería satisfecho.

—¿Qué es aire comestible?

—Se dice aire comprimido —rectificó Kilian sonriendo—. Significa que hay mucho aire ahí dentro para poder respirar bajo el agua. Eso se llama bucear.

—¿Y cómo llega todo ese aire ahí dentro?

Kilian fingió no escuchar la pregunta que se volvió demasiado complicada para explicaciones simples. En cambio, ayudó a Rubén a ponerse el equipo de buceo y a saltar por la borda. La cabeza de Rubén desapareció bajo la superficie del agua. Según el batímetro del Papa San, había diecisiete metros de profundidad.

Xavier, experto en biología marina gracias a Bob Esponja, Calamardo Tentáculos y el señor Cangrejo, le explicó a su padre con pelos y señales lo que, a Rubén, “el buzo con el aire de comer” le esperaba en el fondo marino mientras seguía con la mirada las fascinantes burbujas desde el Papa San hasta el mar abierto donde dejaron de ser visibles a contraluz.

Mientras tanto, Kilian tuvo que enfrentarse a la pregunta de su hijo de por qué él no podía nadar bajo el agua como un pez. Encontrar una respuesta sin aparentar ser un perdedor frente a Xavier fue todo un desafío.

Después de un cuarto de hora Rubén aún no había ascendido y Maite empezó a preocuparse. A los veinticinco minutos todos estaban aferrados a la barandilla buscando burbujas de aire. Maite llamó a gritos a Rubén hasta darse cuenta de lo absurdo que era. «Tan absurdo como enviar un WhatsApp a un submarinista para preguntar si todo va bien ahí abajo», pensó contrariada.

Cuarenta y cinco minutos después de la inmersión de Rubén, Maite rompió a llorar. Y Kilian se reprochó a sí mismo haber dejado a Rubén sumergirse después del porro y las cervezas. Joana y Maite se pusieron de acuerdo en pedir socorro, pero no sabían qué organización era la adecuada para contactar con tal emergencia, si los bomberos o la guardia costera.

—Quizás la Guardia Civil sea la mejor opción. Como Rubén pertenece al cuerpo… —argumentó Maite.

—¿Pero tienen barcos y buzos? —objetó Joana.

Maite se encogió de hombros.

—Papá debería buscarlo —fue la solución de Xavier al problema. Balanceando las gafas de natación infantiles frente la nariz de su padre.

—Si aún no es demasiado tarde —lamentó Maite.

En ese momento Rubén emergió trescientos metros al este y les hizo señas. A bordo, todos respiraron tan profundamente que la vela mayor se habría hinchado si hubiera sido izada.

—¡Éste se va a enterar! —amenazó Maite—. Pero bueno, ¿se puede saber dónde coño has estado tanto tiempo? ¡Nos estábamos volviendo locos de preocupación! —recriminó a Rubén cuando subió a bordo del barco.

Rubén se quitó las gafas de buceo y se puso las gafas de sol XL a lo Pantoja de Maite. Le entregó a Kilian un objeto tubular sedimentado que parecía un tubo de respiración cubierto de arena y conchas al que le faltaba la boquilla. Se quitó el equipo de buceo y entregó a Maite sus gafas de sol, pero ella torció el gesto y puso los brazos en jarras.

—Creíamos que tardarías cinco minutos ¡Ya estábamos pensando en llamar a tus compañeros para pedirles ayuda!

Rubén tuvo que reírse.

—Antes de que vinieran a buscarme, mi cadáver hubiera sido arrastrado por las corrientes hasta una orilla de Marruecos. Además, la visibilidad ahí abajo era mala y no fue tan fácil encontrar tus gafas.

El disgusto de Maite se desvaneció y le dio un beso a su héroe. Luego señaló el objeto en las manos de Kilian.

—¿Y qué es esa porquería?

—No lo sé. Sobresalía de la arena y... —Rubén se volvió como para orientarse. Estaban a quinientos metros de la playa de La Herradura, y la Punta de la Mona a poco más de media milla náutica de distancia—. Aunque se cree que la Armada Española se hundió mucho más cerca de la costa, algunas galeras pudieron haber ido a la deriva hasta aquí antes de hundirse. Siempre he querido hacer inmersiones por esta zona de la bahía para buscar rastros.

—Ya veo —saltó Maite—. No se trataba de mis gafas de sol, sino de tu interés arqueológico. Pero tengo malas noticias para ti, cariño: aquello no parece un cofre del tesoro lleno de ducados de oro.

Maite perdió el interés en la “basura submarina”, se fue a proa y se dedicó de nuevo a su bronceado y a la revista “Vogue”.

Rubén cogió el extraño objeto de las manos de Kilian y comenzó a raspar el sedimento con un cuchillo de buceo.

—¿A qué te refieres con “galeras hundidas”? —pregunto Kilian desconcertado.

Rubén se secó con una toalla. Su pelo anillado junto con un color de piel ligeramente oscuro, eran herencia de su abuelo de la isla caribeña de San Vicente. Cuando se puso sus gafas de aviador espejadas, Kilian tuvo la sensación de encontrarse sentado frente a Lenny Kravitz.

—Todos piensan en el Titanic cuando se habla de un gran naufragio, mil quinientas personas murieron en el hundimiento. Pero uno mucho más grande tuvo lugar exactamente en este punto. Con la Armada Española perecieron cinco mil soldados y esclavos y, a diferencia del Titanic, aparte de unos pocos lugareños e historiadores, casi nadie lo sabe.

Kilian miró incrédulo la superficie del agua.

—¿Cinco mil muertos? ¿Cómo de grande era esa Armada?

—La Armada Española estaba constituida por un total de veintiocho navíos dirigidos por don Juan de Mendoza —dijo Rubén mientras descubría una pequeña parte del objeto que resultó ser un tubo de metal—. La flota navegó de Génova a Málaga pasando por Marsella, Barcelona, Valencia y Cartagena. Tenía la tarea de despejar las costas de los piratas. Desde Málaga, donde cargaron nuevas provisiones, debían continuar hacia Orán en la actual Argelia, pero pronto se vieron envueltos en un temporal donde dos barcos chocaron. Una de las galeras tuvo que ser remolcada y la Armada buscó refugio del fuerte viento de levante en la bahía de La Herradura.

Rubén sostuvo el tubo a la luz del sol para observarlo mejor. Debajo del sedimento el metal era del color de una moneda de cinco céntimos.

—¿Y qué pasó después? —preguntó Kilian.

—Pues verás, estuvieron a salvo un rato, hasta que la dirección del viento cambió bruscamente desde el sureste y las olas empujaron las galeras unas contra otras —continuó—. Solo tres de las galeras pudieron refugiarse en la cara este de la Punta de la Mona, donde hoy se encuentra el puerto deportivo Marina del Este. Los otros veinticinco barcos se hundieron el 19 de octubre de 1562 entre las cinco y las seis de la tarde. Todo esto está documentado históricamente y, aun así, nadie ha sido capaz de encontrar ni el más mínimo resto. A Jacques Cousteau le hubiera valido la pena hacer una expedición en estas aguas. Y yo, gran idiota, invertí mil trescientos euros en un detector de metales submarino. Hice cincuenta inmersiones con él, pero hasta ahora nunca en medio de la bahía. Solía ser mi hobby, hasta que lo dejé por no encontrar nada más que latas de refresco, llantas y otros trastos metálicos.

—¿Pero por qué tantos muertos? No estaban lejos de la orilla. ¿No sabían nadar? —quiso saber, esperando que las preguntas no sonaran demasiado a las de su hijo de cuatro años.

Kilian encontró muy interesante tanto el hundimiento de la Armada como esta faceta recién descubierta de Rubén. La Armada estaba formada por siete mil hombres, la mayoría de ellos eran esclavos de galeras.

—En sí, pero había otros obstáculos. Hasta doscientos cincuenta hombres se apiñaban en el interior de los barcos que apenas median veinte metros de eslora. El temporal levantó olas de varios metros de altura y, los barcos destrozados, los mástiles de madera, los barriles y otros restos, fueron lanzados unos contra otros por el oleaje. Incluso si los galeotes no hubiesen sido aplastados hasta la muerte por ello hubieran tenido pocas posibilidades de sobrevivir, porque la mayoría de ellos estaban encadenados a los remos. Sin embargo, sobrevivieron casi dos mil hombres que buscaron salvación huyendo a las montañas del interior.

Kilian miró hacia la bahía en forma de herradura, detrás de la cual la escarpada y árida Sierra Almijara se elevaba hasta el altiplano de Granada.

—Se cree que muchos habitantes de los pueblos de alrededor descienden de esclavos y prisioneros sobrevivientes —dijo Rubén.

Kilian se preguntó si Joana y, por lo tanto, también su hijo Xavier, tendrían un galeote en su árbol genealógico que se salvara del mayor desastre marítimo de todos los tiempos.

—Pero, ¿por qué no encontraron los restos de las galeras o de su carga? –quiso saber.

—La mayor parte de la flota no se hundió en el mar, sino que fue arrastrada a tierra. Materiales como la madera, el bronce o las cuerdas eran muy valiosos en aquellos días. De la madera de los barcos, por ejemplo, se construyó una iglesia. Todo lo que se hundió fue, o bien descompuesto por el mar a lo largo de los siglos o enterrado bajo una gruesa capa de arena. En un libro sobre el tema, la profesora Montserrat del Prado incluso planteó la tesis de que en aquel entonces el mar llegaba más al interior, por lo que la Herradura de hoy pudo haberse construido en parte en la zona donde la armada se hundió.

—¿Y aun así crees que tu hallazgo podría provenir de los restos de la Armada Española?

Rubén retorció las rastas de su barbilla y bajando la voz dijo:

—No lo sé, pero sería estupendo, amigo. Echemos un vistazo más de cerca a esta cosa.

Kilian se acercó tanto a Rubén que notó el olor a sal y neopreno que desprendía su piel. Joana les preguntó cuándo iban a zarpar, pero los dos hombres, cautivados como los exploradores de la tumba de Tutankamón, se inclinaron sobre el hallazgo y la ignoraron.

Kilian sostuvo el cilindro por ambos extremos mientras Rubén raspaba los sedimentos con la hoja de su cuchillo de buceo. «Parece estar hueco por dentro y hecho de cobre o bronce. Podría ser antiguo. Bastante antiguo», pensó Rubén.

Después de haber limpiado los lados largos hasta cierto punto, Rubén se dedicó a los extremos. Un extremo era de metal y el otro era extrañamente pegajoso. Rascó pequeñas migas de la masa, las sostuvo delante de su nariz y las olfateó.

—¡Increíble!

—¿Qué?

—Esto es cera.

—¿Cera?

—Esto selló el cilindro y lo hizo resistente al agua.

Rubén decidió calmar primero sus nervios y encendió el resto de su porro.

—¿Y qué significa eso? —preguntó Kilian, negando con la mano la calada que le ofreció Rubén.

—Muy simple, amigo: si quieres transportar algo hermético hoy en día, lo haces en un recipiente de plástico que se cierra con un sello de goma. Pero en el siglo XVI, los documentos importantes se transportaban dentro de tubos de metal sellados con cera.

Rubén pudo desincrustar algunos granos de arena adheridos a la cera con la punta del cuchillo. Viendo que le llevaba demasiado tiempo decidió cortar el tapón. Sostuvo la abertura a la luz del sol y miró dentro.

—¿Qué estáis haciendo? —quiso saber Maite.

—Hay papeles dentro —susurró Rubén.

«Si en realidad se trata de un hallazgo de hace siglos, sería mejor que un arqueólogo hiciera la inspección con pinzas, y no un guardia civil con un cuchillo de buceo oxidado en una mano y un porro en la otra», pensó Kilian. Pero Rubén no parecía compartir sus preocupaciones. Se secó las manos, sacó los documentos del tubo y los desenrolló.

Los pergaminos ajados por el tiempo estaban algo amarillentos y porosos. El texto de letra complicada y ligeramente difuminada fue difícil de descifrar a primera vista. Rubén silbó entre dientes y señaló el borde superior derecho donde había una secuencia de números. Kilian se fijó más de cerca. Se trataba de una fecha: 14.10.1562. Cinco días antes del hundimiento de la Armada Española.

Capítulo Tres

“Alegraos de vivir en la Granada del siglo XXI”: Concluyó la profesora Montserrat del Prado en su conferencia sobre el asedio a Málaga y la posterior esclavitud de todos sus habitantes por parte de la reina Isabel I de Castilla.

En su camino a la salida del auditorio no dejó que se le notara el dolor, y no reaccionó al estúpido comentario de un estudiante de las últimas filas «¿De qué serviría unos meses antes de mi retiro? A estos incultos no les interesa nada», pensó. Además, tenía otros problemas: la artritis, la obesidad y el alcohol.

Detrás de la puerta alguien la estaba esperando. Lo había visto antes, pero no lo podía ubicar. Tenía la tez de un cubano, cabello rizado y una extraña perilla de rastas cortas. Por suerte, le ayudó a refrescar la memoria.

—Buenas tardes, profesora. Nos conocimos en La Herradura, en el acto del 450 aniversario del hundimiento de la Armada Española. Allí me dio su tarjeta de visita.

—Sí, me acuerdo. Usted es guardia civil, ¿no?

—Exacto, pero estoy aquí por cuestiones personales.

—Menos mal, ¡ya me puedo quedar tranquila! —exclamó suponiendo que sonaría gracioso, pero resultó sarcástico sin querer—. Y dígame, ¿qué puedo hacer por usted? —añadió rápidamente.

—Se trata del hundimiento de la Armada. ¿Hay algún lugar más privado donde podamos hablar?

Sí, lo recordaba bien. En aquel acto de aniversario la abordó con muchas preguntas sobre el tema. Era de agradecer que alguien ajeno a la universidad se volviera a interesar por acontecimientos históricos y no solo por el fútbol. Miró descaradamente el reloj y le pidió que la acompañara a su despacho, añadiendo que tenía que dar otra clase en breve.

Apenas podía caminar con su pierna derecha, pero solo utilizaba muletas en su apartamento. Ya había suficiente cotilleo sobre ella en la facultad. Sabía que a sus espaldas los estudiantes se referían a ella como: “la corpulencia gris”. Su color favorito desde hace tres décadas cuando sobrepasó los cien kilos de peso y dejó de interesar físicamente a los hombres.

Después de que el guardia civil se acomodara en la silla frente a su escritorio, sacó una carpeta de un bolso de lino.

—No sabía a quién contactar, y como quedé tan impresionado con su charla en La Herradura, pensé que tal vez podría ser tan amable...

—¿Señor...?

—Um... de Freitas. Rubén de Freitas.

—Le agradecería si pudiera ir directo al grano, señor de Freitas. Como dije antes, tengo que volver al aula.

—¡Por supuesto, disculpe! El tema es que, buceando en la bahía de La Herradura, encontré por casualidad unos antiguos documentos, los cuales creo que provienen del hundimiento de la Armada.

Ella sonrió. «Muy bien. Esto no me llevará mucho tiempo. Todo lo que tengo que hacer es explicarle a este fantasioso que eso es completamente imposible, y me dejará en paz», se dijo.

—¿Qué le hace pensar eso?

El representante inconformista de la autoridad, cuyo atuendo asoció más bien al de un músico de rock, y que olía a cáñamo como una fiesta repleta de estudiantes, abrió una carpeta y señaló una fecha en el borde superior derecho de una delgada pila de papeles.

—Esta fecha, aquí. 14 de octubre de 1562. Exactamente cinco días antes del naufragio en La Herradura.

—Muy interesante, señor de Freitas —dijo, mientras pasaba el pulgar por la escritura como si quisiera quitar la tinta—. Todo lo que puedo decirle, es que se trata de simples fotocopias... y como profesora de historia medieval con más de treinta y cinco años de servicio, le puedo asegurar, que hace cuatrocientos cincuenta años no existían las fotocopiadoras. —De nuevo sonó más sarcástico que gracioso, pero esta vez fue intencional.

A cambio, la voz de su contraparte se volvió un poco más hostil:

—Profesora, no soy uno de sus estudiantes gastándole una broma. Soy teniente de la Guardia Civil. Los manuscritos originales se encuentran en un lugar seguro. Estaban metidos en un tubo de bronce sellado que encontré a unos veinte metros de profundidad en el punto exacto donde se hundió la Armada. Si no le interesa buscaré a otro experto en la materia.

Rubén abrió la presilla de su bolso hippie. Pero antes de guardar los papeles la profesora tiró de las copias y le miró algo más benévola por encima del borde de sus gafas de lectura.

—Bueno, veamos que tenemos aquí...

Hojeó la primera página. Algunas partes del texto escrito en castellano antiguo eran ilegibles. No sabía si esto se debía a la mala calidad de las copias o si la escritura original estaba en mal estado. En todo caso, se trataba de una carta adjunta dirigida al Sultán Abdallah al-Ghalib de Fez, Marruecos. El portador era don Juan de Mendoza, capitán de la flota de la Armada Española, cuyo cuerpo fue arrastrado por las corrientes y encontrado unos días después en Adra, a ochenta kilómetros de distancia del naufragio.

A estas alturas la atención de la profesora se había despertado tanto, que perdió el interés por ir a casa para abrir una botella de vino tinto. Ni siquiera habría ido al aula si hubiera tenido que dar otra clase. De paso hizo algunas preguntas al hallador, esperando que el entusiasmo no resonara demasiado en su voz.

Rubén repitió con detalle cómo lo había encontrado.

—No puedo contarle nada sobre el contenido de los manuscritos. Por eso vine a verla— dijo.

«Este tipo no tiene ni la más mínima idea. Perfecto», pensó. Limpió sus gafas de lectura y apartó la primera hoja. Las copias restantes eran un contrato con sellos y firmas. A diferencia de la carta anexa fechada en 1562, el acuerdo se firmó el 25 de noviembre de 1491. Por supuesto, supo de inmediato el significado de esa fecha. Cuando identificó las firmas, el asombro le hizo llevarse la mano a la boca, pero al recordar al visitante fingió reprimir un bostezo. Si este hallazgo era genuino, el momento representaba el punto culminante de su carrera científica.

El resto de las páginas las hojeó conteniendo la emoción, y las pasó con cuidado de no delatar su temblor. «Esto verifica que el acuerdo de 1491 no era una leyenda. Realmente existe. Firmado nada menos que por la reina Isabel I de Castilla y el ultimo sultán del Reino nazarí de Granada, Boabdil.»

—¿Ya sabe de qué se trata? —preguntó Rubén algo inquieto.

—No —mintió—. Necesitaré unos cuantos días de investigación para desentrañar el contenido —volvió a mentir. Descifraría el contenido del anexo del contrato inmediatamente, si no tuviera espectadores.

—Entiendo, tómese el tiempo que necesite.

—Gracias, ahora tengo que irme a dar clase —se excusó y luchó por levantarse de la silla, despidiéndose de Rubén con la promesa de informarle en los próximos días.

Una vez a solas abrió el cajón inferior del escritorio y se sirvió un brandy Cardenal Mendoza. Pensó que encajaba bien, ya que el hombre que había tratado de sacar de contrabando los escritos de España hace siglos también se apellidaba Mendoza.

Después de una hora y tres copas de Brandy había logrado descifrar en gran parte el documento. Era un anexo secreto de un tratado que se creía perdido y que solo se había mencionado una vez en la historia: en una carta de Gonzalo Fernández de Córdoba y Aguilar, confidente y consejero de la reina Isabel I, dirigida a su tío Diego de Córdoba. Sin embargo, en la carta no se mencionaba el contenido de este anexo. Pero el apéndice del contrato estaba encima de su escritorio en esos momentos, y era altamente explosivo.

«Estos documentos podrían poner patas arriba la historiografía española... si se hicieran públicos», se dijo.

«Debería de haber obligado al teniente hippie a entregarme el documento original, después de todo, él no tiene ni idea de que posee documentos que podrían causar graves problemas a su país.»

Capítulo Cuatro

El concejal Pepe Cruz se deshizo de su chaqueta. Estaba en un acto bajo el sol abrasador al norte de Granada, lejos de su estupenda oficina climatizada del ayuntamiento. Se quitó las gafas de sol y se limpió el sudor de la frente con la manga de la camisa. No era el único que sudaba esa mañana. Junto a él, otros políticos locales, periodistas, camarógrafos y dignatarios de Granada se colocaron alrededor de un montón de tierra esperando que el ministro de Transportes español clavara una pala en el suelo como inicio ceremonioso de las obras de la nueva línea de AVE Granada - Jaén - Toledo - Madrid. Un proyecto ambicioso de cientos de millones de euros cofinanciado por la UE que permitiría a los granadinos llegar a la capital en tren en dos horas.

Amancio Vázquez estaba junto al ministro de Transportes. Tenía los brazos cruzados sobre su panza y la boina a media frente. Vázquez era el único que aún podía torpedear este prestigioso proyecto. «El viejo tahúr. Este gilipollas desagradecido cabezota cuya inteligencia es más limitada que su tierra de cultivo, todavía no ha puesto su firma en el contrato de cesión», se quejó para sí Pepe Cruz.

La ruta planeada del tren atravesaba las tierras de uno de los hombres más adinerados de Granada. ¿Y quién había hecho campaña por este trayecto en el ayuntamiento? ¡El mismo don Pepe Cruz! Amancio Vázquez recibiría cuarenta y tres millones de euros, menos, por supuesto, la comisión del diez por ciento que se ingresaría en la cuenta extraterritorial de Pepe en Gibraltar.

Pepe pensó en lo que podía comprar con toda esa pasta. Sin embargo, solo podría gastarlo a través de una empresa registrada en el extranjero. Creía que lo mejor era establecer un holding anónimo en Gibraltar, porque si la operación con Vázquez fuera descubierta, se tendría que olvidar de sus ambiciones por la alcaldía de la ciudad de Granada. Llevaba años en la nómina de Vázquez, representando sus intereses en el ayuntamiento a cambio de abultados sobres. Hasta ahora para mutua satisfacción, ya que había convertido varias hectáreas del terreno secano de Amancio en parcelas edificables.

Sin embargo, Pepe odiaba depender de este tozudo campesino con boina y ojo de cristal. Su desprecio por él era recíproco, aunque se saludaban con “amigo” y se abrazaban íntimamente cuando Vázquez lo convocaba a su feudal finca para dictarle sus deseos como si Pepe fuera Papá Noel.

Ahora Vázquez no quería firmar el acuerdo de cesión. El alcalde ya había insinuado que tendría que reubicar la línea, aunque eso significara un desvío y costos adicionales para el proyecto.

El alcalde dio a Vázquez un mes para pensarlo, esperando una contestación afirmativa. Pepe no tuvo más remedio que apoyar la decisión del alcalde para no delatar sus intereses económicos.

«Vázquez, el muy hijo de puta ambicioso, ahora quiere sesenta millones “como mínimo” por sus tierras», se dijo Pepe enervado. Había empleado todas las artimañas posibles para que Vázquez firmara, pero hasta ahora sin éxito. Sin embargo, su riqueza parecía estar tan cerca.

El ministro de Transportes dio un paso adelante con pala en mano. El alcalde lo siguió como un lacayo. Su segundo mandato terminaba el próximo año, y era un secreto a voces que su sucesor sería Pepe Cruz, considerado el candidato más prometedor para la alcaldía.

El ministro dio la primera palada. El alcalde aplaudió, al igual que todos los presentes, excepto Vázquez, que seguía con los brazos cruzados y sonriendo maliciosamente como pensando: ¡habéis hecho la cuenta sin el tabernero!

* * *

Pepe Cruz se sobresaltó cuando alguien le dio una palmadita en el hombro. Era su tía Montserrat.

—¿Qué estás haciendo por aquí? —preguntó Pepe.

—Te dije ayer que necesitaba hablar contigo urgentemente. Se trata de un asunto realmente importante —contestó su tía.

«Cierto. La vieja me llamó por teléfono, pero le dije que hoy tenía un acto ineludible y le dejé bien claro que no tendría tiempo para ella y sus asuntos», recordó disgustado por la intromisión.

—¿Qué puede ser tan importante? ¡Esto es importante! Soy concejal de infraestructura y desarrollo urbano, y en estos momentos se está lanzando el proyecto más importante de los últimos veinte años.

Le hubiera gustado ponerla en su sitio y mandarla a paseo, pero la vieja solterona tenía un buen sueldo como profesora de Historia y había sido muy ahorrativa toda su vida. Era dueña de cuatro apartamentos, y él, era su pariente vivo más cercano. Aunque no le caía nada bien, tenía que ser amable con la vieja para que no legara sus bienes a un refugio de animales.

Mientras la muchedumbre cogía flautas de champán, que las señoritas del catering pasaban en falda corta, Pepe se alejó con su tía Montserrat para hablar discretamente.

«Tal vez me sonría la suerte, y sea para comunicarme que tiene cáncer y no le queda mucho tiempo de vida», pensó con malicia.

En su lugar, contó la historia aventurera de un guardia civil que, mientras buceaba en la bahía de La Herradura, encontró un documento histórico que representaba un peligro considerable para España.

«Qué ridículo», pensó Pepe, mientras miraba de reojo a una de las chicas que llevaban bandejas con cava. «Tita Montse se está volviendo senil o lee demasiadas novelas policiacas. Además, su aliento apesta anís que tira para atrás.»

Su tía le explicó por qué esos papeles eran tan delicados.

—¿Por qué acudes a mí con ese tema y no hablas con uno de tus compañeros de la universidad? —preguntó Pepe.

—Porque trabajas en el ayuntamiento y sabes a quién pasarle esta información de forma confidencial. Lo mejor será que el alcalde se comunique con el primer ministro. ¿No me escuchaste? ¿Qué crees que pasará cuando los documentos se hagan públicos? —dijo, mirándolo como a uno de sus estudiantes obtusos y sacando una copia de los papeles de su bolso.

Pepe escudriñó de arriba abajo a su tía. Embutía su enorme cuerpo en un conjunto gris, vestía medias ortopédicas del mismo color y había recogido sus canas en un moño.

«Si lo que afirma es cierto y los antiguos escritos llegaran a la Corte Internacional de Justicia de La Haya, podría tener consecuencias devastadoras para España. O tal vez no. Eso dependería de los jueces. Lo mejor será no correr el riesgo y quemar estos papeles», pensó Pepe.

—De acuerdo. Déjame las copias. Hablaré con el alcalde. ¿Quién más sabe del contenido?

—Solo yo. El teniente tiene el original, pero no conoce el contenido. Freitas es el jefe del Departamento de Homicidios.

«¿Rubén de Freitas? Lo conozco de oídas. Anarquista, pero bueno», se dijo Pepe.

—Bien. Me encargaré de ello, pero no hables con nadie de todo esto, ¿de acuerdo?

—Por supuesto que no —le aseguró.

—Con nadie, ¿me oyes? ¡Ni siquiera en la universidad!

La profesora sacudió la cabeza tan enérgicamente que su papada tembló al son de su negación.

Pepe Cruz se despidió de su tía, dobló las copias y las guardó en el interior de su chaqueta antes de unirse a los demás. La gente importante que le rodeaba hablaba de política y de los efectos del AVE en la economía, mientras que él, reflexionaba sobre qué hacer con la información de su tía hasta el punto de ignorar las faldas cortas de las chicas del catering. Por suerte no pasó mucho tiempo antes de que tuviera una idea brillante: por el momento no compartiría esta información con el alcalde u otras autoridades superiores. En cambio, la usaría para propósitos personales.

* * *

Amancio Vázquez entró en su despacho. El escritorio estaba cubierto de cuero de búfalo, y el vidrio verde de la lamparita de mesa difundía una luz tenue y cálida. Las paredes, excepto los huecos de ventanas y puertas, estaban forradas de estanterías repletas de libros, la mayoría encuadernados en cuero. Eran principalmente clásicos de la literatura española e inglesa. Por supuesto, no había leído ninguno de los volúmenes. ¿Qué le importaban a él las hazañas de un tal Don Quijote? El valor anticuario de sus libros era enorme, pero el único uso que hacía de ellos era hacer creer a sus invitados que gozaba de cierto intelecto. En realidad, era analfabeto, lo que solo sabía su secretario, del que dependía en las negociaciones por escrito como un paralítico a su silla de ruedas.

Encendió un puro cubano de treinta euros y esperó a “la Serpiente”. Así es como Amancio llamaba a escondidas al concejal de urbanismo, Pepe Cruz. Pepe le había dicho por la mañana después de la palada que estaban enfrentando un “grave problema”. No quiso contarle en público de qué se trataba. «Seguramente solo quiera convencerme para que baje el precio de la cesión de mis tierras», pensó Amancio exhalando el humo hacia arriba.

Llamaron a la puerta. Lo sabría en un minuto. Su sirviente anunció a Pepe Cruz.

Vázquez dejó su puro en el cenicero y abrazó a su marioneta del ayuntamiento como si fueran grandes amigos que llevaban años sin verse. Le ofreció asiento en el sofá de cuero, cogió una botella de coñac del mueble-bar y llenó generosamente dos vasos entregando uno de ellos a Pepe. Amancio no podía leer en libros, pero sí podía leer las caras. Y el tic nervioso en la cara de Pepe no prometía nada bueno.

Pepe lucía una prominente barriga, pero sus extremidades eran tan escuálidas que Amancio se preguntaba si le ocultaba un cáncer avanzado. El pelo canoso, pero aún denso, estaba pegado a su cabeza gracias a una sobredosis de gel. Para un político sin ningún ingreso extra, por lo menos oficial, vestía sospechosamente caro. Solía mirar constantemente en todos lados, excepto a sus interlocutores, y tenía el molesto hábito de resollar silbando tras casi cada frase que decía.

«“La serpiente” debe haber comido gambas al ajillo. Su olor a ajo es más intenso que el humo de mi cubano», se dijo Amancio retrocediendo un paso.

—Entonces, ¿cuál es el “grave problema” que tenemos? —Amancio abrió la conversación.

Pepe puso algunas copias en el escritorio y lo miró como si quisiera pedirle que lo averiguara por sí mismo.

—Perdí mis gafas de lectura. —Esa era la excusa habitual de Amancio para ocultar su analfabetismo.

—Tampoco es necesario; el texto está escrito en español antiguo, algunas partes son ilegibles. Mi tía, la profesora, me lo dio y descifró el contenido.

Amancio se sintió aliviado, pero la sensación solo duró hasta que Pepe le explicó de qué se trataba el viejo documento.

* * *

Cuando el concejal se fue, Amancio se paró frente a la ventana de su despacho y miró sus tierras bajo la luz de la luna.

«Todo esto dejaría de ser mío si el antiguo acuerdo llegara a la Corte Internacional de Justicia y aún fuera válido. ¡Maldita chusma árabe!», caviló indignado.

Sabía que la intención de “La serpiente” era usar los documentos para inducirlo a firmar el contrato de cesión y recibir su comisión. Pero si Pepe tenía razón, pronto Amancio no podría disponer libremente de su propiedad. ¿Y cómo podría evaluar el peligro una vez que la decisión estuviera en manos de los jueces? No confiaba en jueces ni abogados. Hasta ahora, los “leguleyos” siempre habían inclinado la balanza a su favor siendo remunerados principescamente. ¿Pero a nivel internacional? Las partes involucradas difícilmente se dejarían sobornar. Aun así, se ganarían una fortuna en una batalla legal que duraría años. Tampoco confiaba en políticos como Pepe Cruz y otros graduados. Sospechaba que todos querían engañarlo por no poder leer sus pilas de contratos. Apagó el puro y bebió el resto del coñac, pensando en que sus tres hijos adultos, que eran más inútiles que los tribunales y políticos, celebrarían y repartirían las tierras tras su muerte. Así que, como tantas otras veces, la solución a este problema estaba en sus manos y era bastante simple: el explosivo documento tenía que ser destruido y todos los involucrados eliminados. Ya sabía a quién asignar esta responsable tarea.

Capítulo Cinco

Veinticuatro horas más tarde, Alecto se disfrazó en el espacio de carga de la furgoneta y revisó las “herramientas” necesarias para el próximo trabajo. Estaba de aniversario: el vigésimo asesinato por encargo. «No debo confiarme. Si realizo un trabajo limpio como los anteriores nadie notará nada. Todavía no se ha abierto ninguna investigación por homicidio con ninguna de mis víctimas. Mi sello de distinción y calidad», se dijo.

Era la cuarta vez que Vázquez contrataba sus servicios. Alecto prefería trabajar para él por ser el que mejor pagaba de sus seis clientes: un narcotraficante; un oligarca ruso de Marbella; el propietario de una cadena de burdeles; una rica viuda, un político corrupto con aversión a periodistas de investigación y, por último, Vázquez. Antes tenía siete clientes, pero el mafioso farolero se convirtió en víctima después de no querer pagar la tarea encomendada.

Alecto esperó hasta que no se viera a nadie por la calle. Se puso la gorra con el logotipo de una compañía de seguros y dio la vuelta a la manzana hasta llegar al edificio donde vivía la profesora del Prado, la víctima del aniversario.

* * *

Montserrat del Prado metió el plato en el lavavajillas. Había cenado tarde. Eran las diez y media. Desde que el rocambolesco documento llegó a sus manos, su rutina diaria se había visto alterada por completo. Había dejado su trabajo en la universidad en manos de un sustituto y pasaba el día y parte de la noche reflexionando sobre el anexo y su significado. No se le permitía hablar de ello con nadie, ni siquiera con el rector de la Universidad de Granada. “Cuantas menos personas lo sepan, mejor”: le había dicho su sobrino Pepe Cruz. «Probablemente tenga razón, pero me va a resultar difícil guardar el secreto hasta que los políticos decidan el mejor modus operandi para el país», pensó inquieta. «Quizás decidan destruirlo, enterrarlo o devolverlo al mar de donde vino», murmuró para sí misma, esperando que no fuera así. Deseaba algo de gloria antes de jubilarse y sabía que este hallazgo se la daría.

Pensó que podría publicar un artículo científico o un libro sobre el tema. Incluso se le ocurrió un título la noche anterior: “Costa negra”. En su afán, había abandonado el vino tinto y el brandy para dedicarse de lleno hasta el amanecer en terminar un esbozo de la trama para mandárselo a su editor. «Esta vez no será un aburrido libro técnico de historia de España. Ya he escrito cuatro durante mi carrera y solo conseguí el interés de unas pocas docenas de lectores. Será diferente. Despertaré el miedo de mis compatriotas mediante un texto innovador, sorprendente, explosivo ¡Así es como se hacen los bestseller hoy en día!», se dijo entusiasmada.

Sabía que Rubén se pondría pronto en contacto para interesarse por el contenido de los documentos, pero bajo ninguna circunstancia pensaba revelarle toda la verdad.

«En la bañera pensaré en una mentira piadosa sobre el contenido y en como conseguir que me entregue el original. Podría argumentar que se debe verificar la autenticidad del documento en el laboratorio», se dijo Montserrat. Cogió la botella medio vacía de vino tinto y el vaso con una mano, agarró la muleta con la otra y se fue al baño. Dejó la botella y el vaso en el borde de la bañera y se miró las canas en el espejo. Justo desenroscando el frasco de aceite de baño sonó el timbre, sobresaltándola. «Qué raro, nunca suelo tener visitas, y mucho menos a estas horas. Seguro que es mi sobrino Pepe. Quizás me traiga noticias del ayuntamiento», se dijo. Pero cuando abrió la puerta se encontró a un joven fontanero parado afuera.

—Buenas noches y disculpe la molestia. Soy Esteban Rivas, perito de seguros Mapfre —dijo, tendiéndole la mano—. Su vecino de abajo tiene un recalo en el techo y necesito verificar si la causa procede de su vivienda.

—No, por aquí todo está bien, señor Rivas —dijo, cerrando un poco la puerta.

—Señora, si tiene una tubería estropeada, el daño no necesariamente tiene que ser visible para usted.

—¿Tan tarde? ¿No puede volver mañana?

—Lo siento, pero es una emergencia. Las tuberías defectuosas por desgracia no respetan el horario normal de trabajo.

Montserrat miró el emblema del servicio de emergencias 24 horas del mono del fontanero y se hizo a un lado a regañadientes.

—No tardaré mucho —prometió y pidió educadamente pasar a la cocina. Abrió el grifo, se agachó bajo el fregadero y revisó los desagües.

«Yo no entiendo de fontanería, pero si la tubería de drenaje del fregadero tuviera fugas, se hubiera formado un charco en el suelo de la cocina. Me parece extraño», se dijo Montserrat.

Después de revisar el lavavajillas y la lavadora, preguntó por el baño. Montserrat abrió la puerta y el fontanero puso su caja de herramientas al lado de la botella de vino tinto, lo que a ella le pareció embarazoso. Abrió el grifo y sus ojos se encontraron en el espejo antes de que se arrodillara para revisar el desagüe del lavabo. Montserrat dedujo que tendría unos veinticinco años. Era esbelto y de baja estatura, apenas más alto que ella.

El fontanero tiró de la cisterna del inodoro y comprobó la junta donde el tubo desaparecía en el suelo.

—Como puede ver todo está bien. Es posible que el problema provenga de mi vecino —dijo Montserrat, esperando que finalmente se fuera.

—Todavía me queda llenar su bañera de agua. Lo siento, pero tengo que terminar una lista de comprobaciones antes de poder descartar su apartamento como causante de los daños.

Montserrat quiso protestar, pero como quería darse un baño en cuanto se fuera, le hizo el favor y abrió el grifo de agua caliente en la temperatura adecuada. Llevó la botella de vino a la cocina y dejó al joven en el baño solo.

Mientras esperaba a que el fontanero terminara su trabajo se bebió una copa de vino tinto y un chupito de brandy evitando escuchar a su conciencia. Su consumo diario de alcohol había incrementado en los últimos tiempos. Sabía que tras la jubilación llegaría el aburrimiento y su alcoholismo se volvería aún más excesivo y problemático. Por lo tanto, necesitaba un nuevo reto que la mantuviera ocupada, y escribir un libro sería lo justo para evitar el alcohol. Para eso necesitaba una cabeza despejada.

Fantaseó con las presentaciones del libro, lecturas en librerías y entrevistas de televisión, y se preguntó si tendría suficientes fuerzas para hacerlo cuando solo el trayecto del baño a la cocina ya la había agotado.

El murmullo del agua terminó.

—¿Sra. Profesora? —llamó el joven.

Montserrat se preguntó cómo era posible que un fontanero de emergencia supiera sobre su título académico. «Tal vez la dueña del piso de abajo se le dijo», pensó, bebió el resto del vino y se arrastró al baño sin muletas.

La bañera estaba llena a más de la mitad. No había ni una gota de agua en el suelo de baldosas.

—¿Terminó con su lista de comprobaciones? —preguntó, como si se dirigiera a uno de sus estudiantes de mente simple.

—No. Todavía tiene que tumbarse dentro de la bañera.

—¿Perdón? No lo dice en serio, ¿verdad?

El joven abrió la caja de herramientas, sacó un cuchillo de carnicero, y cerró la puerta.

—Si gritas te cortaré en pedazos —amenazó con un cambio de voz que no dejaba lugar a dudas.

—¡Ahora desnúdate! —le exigió acercando el cuchillo a su vientre y parando la afilada hoja a pocos centímetros de su ombligo.

Montserrat retrocedió un paso chocando su espalda contra el lavabo y con dedos temblorosos se desabrochó la blusa.

—¿Qué es lo que quiere? Guardo mis ahorros en una caja fuerte en la sala de estar. ¡Tome todo y váyase, por favor!

El joven la silenció con el dedo índice en la boca y le indicó que continuara desnudándose.

«¿Está tratando de violar a una mujer obesa de sesenta y cuatro años que ni siquiera ha estado vistosa en su juventud?», se preguntó incrédula.

—¡Date prisa! —increpó, moviendo la hoja del cuchillo delante de sus pechos.

Montserrat se quitó la falda gris y se quedó en ropa interior: un sujetador raído, unas bragas hasta el ombligo y medias ortopédicas por debajo de las rodillas. Esperaba que la mera vista de sus pechos fofos, su panza y las prominentes varices lo disuadieran. En cambio, le dio orden de quitarse las últimas prendas.

Cuando el joven se acercó a su cuerpo desnudo Montserrat no pudo contener más la vejiga. La orina corrió por sus piernas hasta formar un charco en el suelo. Sollozó. Nunca antes se había sentido tan miserable. El joven la examinó, pero no intentó atacarla.

—¡A la bañera! —le ordenó.

El agua estaba demasiado caliente, pero ese era el menor de sus problemas. Con la ayuda de un elevador de baño para discapacitados y sin rechistar se deslizó en el agua anhelando montañas de espuma para ocultar su cuerpo. Cuando estaba en cuclillas en la bañera, el joven tomó una toalla del soporte y la empapó de agua. Por un momento consideró defenderse, pero sabía que sería inútil y le fallarían las fuerzas.

El joven le ordenó que levantara los brazos. Enrolló la toalla mojada y le ató los antebrazos.

—¿Al final me va a decir que quiere de mí? ¿Por qué no coge mis ahorros de una vez y se va, por favor?

—¿Dónde está el contrato?

—¿Qué contrato? Debe haber algún malentendido. Soy profesora, no abogada.

—Alguien te dio una copia de un acuerdo secreto firmado en 1491. ¿Dónde está?

Montserrat no podía creer que esa fuera la razón de la intromisión con tanta parafernalia. Que el documento era conflictivo lo sabía desde que lo descifró; pero se preguntó cómo era posible que el joven lo supiera si solo había informado a su sobrino Pepe sobre el contenido.

—No sé de qué está hablando.

El hombre disfrazado de fontanero asintió como si le creyera.

—¡Levántate!

Pensando en que la iba a liberar pulsó el botón del elevador de la bañera, pero el joven la levantó bruscamente. Montserrat reprimió un grito de dolor y cubrió con las manos sus vergüenzas.

El joven tomó una segunda toalla del soporte y la deslizó debajo de la primera a la que sus manos estaban atadas. Luego anudó la toalla seca en la barra del soporte de la alcachofa de ducha dejándola indefensa de espaldas a él. El agua goteaba de sus enormes brazos a la bañera.

—Por favor... ¡por favor vete! Déjame... —El resto de la frase se le atascó en la garganta.

El intruso le había tapado la boca con algo. Su rostro se reflejaba en los brillantes azulejos. Sus cejas se arqueaban y sus mejillas bombeaban aire costosamente como un fuelle. Tragó varias veces luchando contra el vómito. Pronto se asfixiaría.

El joven había desaparecido de su campo de visión, solo podía oír su respiración y oler el sudor de sus axilas cuando se le acercaba por detrás.

—Como catedrática de historia medieval, ciertamente estará familiarizada con los instrumentos de tortura del cruel período de la Inquisición...

La retenida tiró en vano de las toallas.

—El contrato está en la caja fuerte ¡En la caja fuerte! —gritó, pero de su boca solo salieron sonidos incomprensibles.

Le oyó abrir la caja de herramientas y hurgar en ella.

—Resulta que tengo algunos de estos artilugios conmigo.

Monserrat gritó de pánico como si la tortura ya hubiera comenzado.

—Veamos que tenemos por aquí: un tornillo de rodilla, una prensa craneal, un collar de púas... Sugiero que probemos primero el látigo de brujas.

Le enseñó una varilla de hierro con tres cadenas unidas a ella, en cuyos extremos colgaban bolas con dientes puntiagudos.

—Luego seguimos con las cosquillas españolas, también conocido como la pata del gato del martirio infernal.

Otra vez sostuvo algo frente sus ojos. Era un instrumento de tortura que se asemejaba a un rastrillo de maleza oxidado, con el que la piel de las mujeres perseguidas por la Santa Inquisición era desgarrada hasta los huesos.

—¡El documento está en la caja fuerte!

Montserrat gritó contra la cinta que le oprimía la boca e hinchó las mejillas para deshacerse de ella. Se atragantó, eructando los primeros trozos de comida en su paladar. Morir ahogada le pareció misericordioso en ese momento.

Sintió que las cadenas frías le acariciaban la espalda como si el torturador estuviera tomando medidas antes del primer latigazo. En cambio, le arrancó la cinta de la boca y le susurró al oído:

—Por última vez, ¿dónde escondiste los documentos?

Montserrat sollozó y escupió luchando por articular palabras.

—P-por favor... En la caja fuerte de la sala de estar, detrás del cuadro de la Alhambra. La llave está en el jarrón azul encima del escritorio. ¡Se lo pido, tenga piedad de mí!

Las piernas temblorosas de Montserrat hicieron que el agua ondeara en cuanto el joven salió del baño.

«¿Debería pedir socorro a gritos? ¿Quién me escucharía? Mi vecino más cercano seguro que lleva horas durmiendo con el audífono en la mesita de noche. No creo que sea buena opción. Lo único que lograría sería enfurecer aún más al miserable ese. Quizás se vaya en cuanto obtenga las copias del documento», reflexionó. Pero esa esperanza no se cumplió.

El joven fontanero volvió y le desató las manos.

«Se ha puesto unos guantes ¿Será para evitar dejar huellas dactilares?», se preguntó sagaz.

Le ordenó que se sentara, pero con la osteoartritis y sin la ayuda del elevador le fue imposible. El intruso se dio cuenta y la sujetó, ayudándola a bajar poco a poco hasta dejarla sentada en el agua.

Montserrat se fijó en el lavabo. Junto al látigo de brujas y la pata del gato ahora estaba su portátil. «¿Para qué lo necesitará?», se preguntó desconcertada.

El intruso le exigió que levantara las rodillas hasta que los muslos tocaran los pechos. Después amarró los brazos a las piernas con una toalla dejándola completamente inmóvil.

Montserrat señaló con la barbilla las copias que el joven acababa de meterse en el mono.

—Ya tiene lo que quería. Coja mi dinero también y lárguese de una vez. Le prometo que no llamaré a la policía.

El intruso ignoró sus palabras y encendió el portátil.

—¿Contraseña?

—Montse 1956.

Tecleó la contraseña e hizo clic en algunos archivos.

—¿Hay un escaneo o algún apunte sobre el documento?

Ella sacudió la cabeza a modo de negación. Con las herramientas de tortura a la vista tendría cuidado de no volver a mentirle. Aunque... Recordó la trama de “Costa negra”, pero pensó que difícilmente podría ser asociada con el documento.

El joven se sentó en el borde de la bañera, puso el portátil en su regazo de manera que ella pudiera ver la pantalla y abrió un nuevo documento de Word.

—Tienes cinco minutos para dictarme tu carta de despedida —dijo y pulsó el cronómetro de su reloj.

—¿Cómo dices? ¿Va en serio?

El alivio temporal de Montserrat cambió de nuevo a modo pánico. Sacudió la cabeza y le suplicó que tuviera piedad con ella.

—Si no quieres cooperar, tus últimas palabras serán mías —manifestó tapándole la boca con la cinta.

Montserrat observó impotente cómo se creaba su propia nota de suicidio, constaba de una página entera. «Yo habría redactado tres pasajes cortos. No hay necesidad de escribir sobre mi soledad latente, mi miedo a la jubilación y mi problema de alcoholismo, por lo demás, bien podrían haber sido mis palabras», se dijo sorprendida de que supiera tanto sobre ella y antes de que su cuerpo se acalambrara por la incómoda posición. Ni siquiera trató de hacerse entender a través de la cinta, sino que lo miró rogando misericordia.

El intruso cogió los instrumentos de tortura y ella se vació de horror. Esta vez fueron sus intestinos. Guardó los instrumentos en la caja de herramientas y sacó una hoja de afeitar. Montserrat casi se sintió aliviada. Después metió las manos en el agua y le agarró las muñecas. Tras un breve dolor, el agua se tiñó de rojo.

* * *

Alecto esperó hasta que la muerte de la profesora se produjo. Le quitó las ataduras y observó las muñecas. Las toallas mojadas no habían dejado ningún rastro. Metió las toallas y la ropa empapada de orina en la lavadora y la encendió. Todo había salido según lo previsto. Casi todo. Solo el cálculo de la cantidad de agua de la bañera fue inexacto. Por lo que parte de ella se había derramado por el borde mientras la profesora se retorcía en agonía.

Alecto limpió todo rastro del baño, puso el portátil en la oficina y salió del piso.

Suicidio por arterias cortadas... Era la tercera vez que Alecto mataba de esta manera, casi un clásico. Ahora todo lo que quedaba por hacer, era localizar los escritos originales y planificar meticulosamente la eliminación del descubridor y sus confidentes.

Capítulo Seis

Joana peló la última gamba de la parrillada de pescado y la puso en la boca de Xavier. Después de tres días en compañía de Maite y Rubén con los que compartían vacaciones, hoy, se habían quedado solos disfrutando de un día familiar en la playa de La Herradura. Estaban sentados a la orilla del mar, bajo el techo de cañizo del restaurante “Rebalaje”, un popular lugar de encuentro para locales y residentes extranjeros. El restaurante era famoso por sus paellas, especialmente la de marisco preparada con tinta de calamar que a Joana le hubiera encantado degustar, pero por desgracia había que pedirla por adelantado.

Kilian cogió la botella de vino blanco para rellenar las copas.

—No más vino, gracias, me apetece un cafelito, cariño.

Xavier aprendió a nadar en los primeros días de vacaciones y desde entonces no había manera de sacarlo del agua. Ansioso de volver a meterse soportó de mala gana que Carmen le aplicara protección solar.

—Adelante con él —le dijo Joana a su hermana—. Pero no dejes que se meta en el agua solo.

—¡Pero si ya sé nadar, mamá! —protestó Xavier, arrastrando de la mano a Carmen por la playa.

Joana siguió a su hermana con la mirada. Los dos hombres de la mesa de al lado también se fijaron en ella. «Con ese físico no es de extrañar», pensó.

Parecía un milagro, considerando el aspecto con el que fue encontrada tras años de cautiverio en el sótano de la finca Negra y comparándolo con el de ahora. Sus rizos oscuros, su bonita figura y una sonrisa despreocupada, le hacían ser el centro de todas las miradas. Lucía tan risueña, como si esos terribles años en su vida no hubieran existido. El psicoterapeuta había dicho que el mecanismo de protección de Carmen era una represión rigurosa de lo que había experimentado. Como cuando tienes malos sueños y no quieres o no puedes recordarlo a la mañana siguiente.

Esto fue notable, comparando la recuperación psicológica de Carmen con las víctimas de casos similares. Incluso tenía novio, Daniel, un simpático estudiante de medicina que también vivía en Feldkirchen, cerca de Múnich y que desafortunadamente no pudo acompañarlos en las vacaciones debido a una pasantía en un hospital.

Carmen y Xavier se metieron en el agua. El pequeño se puso en posición de nadar y chapoteó cerca de su tía con brazos y piernas sin hacer ningún progreso. Al menos no se hundió. Kilian sonrió observando los esfuerzos de su hijo y pidió dos tazas de espresso.

Joana intentó experimentar conscientemente este momento de felicidad y miró a su marido de reojo. Hacía mucho tiempo que no lo veía tan relajado. Se había reclinado cómodamente y dibujaba círculos en la arena con los pies. Llevaba sus gafas de sol en la cabeza. Su cabello color arena era cada vez más fino. Se aferraba a su peinado porque ella le había prohibido afeitarse la cabeza como lo habrían hecho otros hombres en su situación. A ella, no le gustaban las calvas, prefería al menos unos cuantos pelos en la cabeza. Había tenido algunas discusiones sobre esto con Kilian, que era más vanidoso de lo que pensaba.

Recientemente apenas había practicado deporte, y por lo tanto había engordado unos cuantos kilos. Hace unos cuatro meses se lanzó a la tendencia de la nutrición vegetariana. Con mucha disciplina y tofu, Kilian lo había mantenido durante dos semanas, hasta que, visitando una cervecería con sus colegas, “por casualidad”, se cruzó con un codillo de cerdo.

Kilian sintió que su mujer lo miraba como una recién enamorada. Se volvió hacia ella con una sonrisa. En el rostro bronceado por el sol sus ojos azules brillaban como zafiros. Se levantaron espontáneamente de sus sillas y se besaron por encima de la mesa. Xavier terminó con el amartelado momento de sus padres desafiando a Kilian a una competición de natación. Kilian le susurró a Joana al oído algo prometedor para la noche y corrió por la playa hasta la orilla, donde se lanzó al agua con un fallido salto de lucio para impresionar a su hijo.

Joana tomó un sorbo de café y sonrió. Esta vez Kilian parecía estar disfrutando. Había tenido que convencerlo durante mucho tiempo de pasar las vacaciones en Almuñécar. Sus preocupaciones eran comprensibles. La primera vez que había viajado a Andalucía fue para aclarar la misteriosa muerte de su hermano en una habitación del hotel donde ella había trabajado. Durante la segunda estancia, que se produjo por un mensaje ominoso en Facebook, casi se muere. Pero esta vez no había ninguna razón triste o peligrosa que les impidiera disfrutar tres semanas de recreo en la soleada Costa Tropical. Joana estaba contenta, sí. No había visto a Kilian tan relajado en mucho tiempo.

Tras meses de rehabilitación y una baja por enfermedad, el proyecto de Kilian por internet que había empezado muy bien fracasó. Cuando pudo volver a caminar sin dolor retomó el trabajo frente al ordenador durante noches enteras, elaborando nuevas ideas de negocio. Presentó los planes comerciales al banco, pero se los rechazaron. Durante ese tiempo Joana había mantenido la economía familiar, que ahora incluía a su hermana Carmen.

Después de la caída de Kilian por las escaleras del sótano de la finca Negra, Joana trabajó a jornada completa en “La Tasca”. El hecho de que ella tuviera que alimentar a la familia casi por su cuenta, no había mejorado precisamente el ánimo de Kilian. A veces, Joana temió que las depresiones de su marido volvieran. Pero hace unos meses acepto un trabajo en una empresa de informática en Múnich y, aunque hubiera preferido trabajar por cuenta propia, ganaba un buen sueldo allí, no corría ningún riesgo financiero y no tenía que trabajar hasta las tantas de la noche o los fines de semana para sacar adelante su propia empresa. La situación financiera familiar se había aliviado un poco en los últimos meses. Así que Joana pudo reducir su jornada laboral en el restaurante español.

Ahora pasaban unas acogedoras semanas con sus amigos y, contrariamente a los temores de Kilian, esta vez no se enfrentaban a asesinos sin escrúpulos u otros peligros en cada esquina.

* * *

Rubén se despidió de Maite, a quien no le gustó que sacrificara un día de vacaciones juntos para hacer cosas en Granada.

—Te has quedado sin tus hierbas y tienes que ir a tu piso a por más, ¿verdad? —se quejó Maite, intentando llevarlo de vuelta a la cama.

«Es alarmante lo bien que me conoce esta mujer», pensó Rubén. Pero eso era solo uno de los puntos en su lista de tareas del día.

—Qué va, tengo que comprobar cómo van las cosas por el cuartel y conseguir ropa limpia de casa. Además, quiero ver hoy sin falta a la profesora. Estaré de vuelta esta noche.

Jamás se le ocurriría pasarse por el cuartel en su tiempo libre, pero Maite, ciertamente, no lo dejaría subir a Granada por un par de calzoncillos limpios.

—Estamos invitados a casa de Joana y Kilian a las siete —le recordó ceñuda.

«Es verdad, Joana quería preparar algo típico bávaro», se dijo Rubén. Por sus visitas a Múnich, ya sabía lo que le esperaba: un trozo de cerdo del tamaño de un tronco, albóndigas hechas a base de pan del tamaño de pelotas de tenis y una montaña de chucrut con sus posteriores consecuencias flatulentas para dos días. Además de cerveza en jarras de piedra de un litro que en Múnich tuvo que beber en tiempo récord para que no se calentara. Ni Kilian, y mucho menos Joana, que era bastante consciente con su cuerpo, se alimentaban de tales delicias del sur de Alemania en la vida cotidiana. Era solo un menú cliché que Joana quería servirles. Maite les devolvería la invitación con una no menos típica paella y una jarra de cinco litros de sangría.

—No te preocupes, estaré de vuelta antes de las siete, cariño.

Rubén dejó el piso común. “Común” en el pago de los gastos por las tres habitaciones con vistas a playa San Cristóbal de Almuñécar, no en el uso del mismo. Solo convivía con Maite los fines de semana y en vacaciones. Su vivienda habitual seguía siendo su apartamento en el barrio del Albaicín de Granada. Sin su refugio de cuarenta y un metros cuadrados, con su plantación móvil de cáñamo, su colección de música reggae y un balcón con vistas a la Alhambra, la relación con Maite, que de milagro ya duraba dos años, sería difícilmente imaginable. A veces necesitaba estar solo. Y hoy, era uno de esos días.

Por supuesto, sus recados en Granada podrían haber esperado, pero después de una semana de vacaciones y de estar juntos todo el día, poner un poco de distancia le venía bien a su salud mental.

Rubén se subió a su vehículo, una furgoneta VW color verde de cuarenta años de antigüedad con el logotipo de la paz en la puerta del conductor. Todavía llevaba su tabla de surf sujeta al techo, no porque la utilizara a menudo, simplemente no cabía en el trastero del sótano que había reformado y convertido en bodega. El único problema con su medio de transporte era que la distancia de Almuñécar a Granada le llevaba casi el doble de tiempo de lo normal. Pero no tenía prisa. Mientras le adelantaban camiones en la autopista cuesta arriba, trató de llamar a la profesora una vez más. Lo había intentado varias veces durante el fin de semana a su número de móvil privado, pero no respondió a sus llamadas ni a sus correos electrónicos. Ayer llamó a la universidad, pero no pudieron o no quisieron conectarlo con ella. «Quizás esté de viaje en una conferencia. De todas formas, pasaré por la universidad por si acaso estuviera por allí dando clase», discurrió, ansioso por saber de qué se trataba su hallazgo.

Media hora más tarde tocó a la puerta del Departamento de Historia Medieval de la Universidad de Granada. Rubén se dirigió a la secretaria que, la última vez, tras convencerla de que se trataba de un asunto importante, le había dejado pasar a ver la muy estimada y ocupada profesora. Estaba sentada en uno de los dos escritorios masticando chicle.

—Muy buenas tardes. Me gustaría ver a la profesora del Prado. Ya estuve aquí la semana pasada.

La secretaria se olvidó de masticar por un momento. Llevaba rapada una sien y la parte posterior de la cabeza. El resto eran mechones gruesos de pelo tintado de rojo vivo. Sus piernas, que se estiraban bajo el escritorio, lucían unos vaqueros de aspecto destruido. A Rubén, la mujer de unos cuarenta y tantos años le pareció un poco mayor para ese estilo.

—¿Está en el edificio? —lo intentó de nuevo.

—¿Qué quiere de ella? —intervino seria la mujer del escritorio de al lado. Parecía conservadora y más joven comparada con su compañera. Rubén la ignoró y se volvió hacia la secretaria de estilo juvenil.

—¿No se acuerda de mí? Hablé con la profesora la semana pasada sobre unos antiguos documentos...

Rubén se detuvo. La mandíbula de la mujer se movió. Pero no por el chicle. Parecía estar luchando contra las lágrimas.

—Me temo que no es posible. La profesora ha muerto —susurró con la voz entrecortada.

Capítulo Siete

A la hora de almorzar, Rubén esperaba en la terraza de un bar de tapas, no lejos de la catedral, a su compañera Lucía que, a diferencia de él, ya había tomado sus vacaciones de agosto.

La plaza Bib-Rambla enmarcada entre coloridos edificios históricos era uno de sus rincones favoritos y uno de los más concurridos de Granada. Su centro lo corona la fuente de los Gigantones datada a mediados del siglo XVII y realizada en piedra gris de Sierra Elvira, con relieves relacionados con la prosperidad y fecundidad, dos pilas circulares superpuestas con cuatro figuras humanoides de formas grotescas de cuyas bocas salen caños de agua y, en la cúspide, una espectacular figura de Neptuno. Por la noche, faroles de hierro fundido de tres brazos de finales del siglo XIX iluminan la plaza en la que pululan adolescentes enamorados, familias con niños ruidosos, artistas callejeros, músicos, turistas y mendigos.

Rubén dejó que su mirada vagara por la plaza. Estaba disfrutando del olor de los puestos de flores, de la churrería cercana y escuchando el parloteo de las mesas de alrededor cuando fue arrancado de sus afligidos pensamientos. Una persona sorda puso un encendedor en su mesa. Rubén le hizo señas con la mano para hacerle entender que ya había repartido sus monedas entre la competencia. El hombre lo miró con escepticismo y luego inhaló entre sus dedos índice y medio. Rubén le dio un cigarrillo y, mientras el sordo probaba suerte en la mesa de al lado, concentró sus pensamientos en lo que le había llevado hasta allí: el personal de la universidad se había enterado poco antes de su visita que la profesora había muerto; aún nadie allí conocía la causa de su fallecimiento. Rubén pidió a su compañera Lucía por teléfono que averiguara los hechos para él.

«¿Por qué tardará tanto?», se preguntó sonriente pensando en su compañera. Incluso después de tantos años trabajando juntos seguía siendo capaz de sorprenderlo. En los últimos meses habían estado algo más tranquilos en el Departamento de Homicidios, por lo que Lucía había aprovechado para cumplir un sueño que llevaba rumiando varios años: formarse como piloto de helicóptero. Le había explicado que quería volar como voluntaria en operaciones de rescate en su tiempo libre. La única razón que podría explicar esa decisión era que la muerte de sus padres en un fatal accidente de tráfico causado por un conductor ebrio seguía siendo un trauma para ella. Esa fue también la motivación para hacerse guardia civil, donde estuvo trabajando durante varios años para la seguridad vial. Incluso envió cartas al Ministro de Transporte con sugerencias de mejora sin recibir nunca una respuesta. Una noche, de camino a casa, fue golpeada cruelmente por un joven. Nunca lo atraparon. Asumieron que fue una venganza por la retirada de un permiso de conducir. Después de eso no pudo trabajar, estuvo un tiempo de baja hasta que fue transferida al departamento de Rubén, donde ascendió con el transcurso de los años hasta convertirse en su mano derecha. Su voluntad de salvar vidas o de hacer más seguro su entorno seguía intacta. Pero trabajando en Homicidios no tenía esa oportunidad, siempre llegaba demasiado tarde.

«Si a Lucía se le mete en la cabeza obtener la licencia de helicóptero no parará hasta conseguirlo», se dijo Rubén sin gustarle la idea. Al principio intentó disuadirla, pero ella respondió con irritación. Desde entonces evitaban el tema. Sin embargo, solía preguntarle sobre el progreso de su formación.

Le sirvieron media ración de boquerones fritos y una copa de vino blanco. Un pajarito se posó en el borde de la mesa paseando de un lado a otro, pero no se atrevió a ir al plato. Rubén le dio un boquerón y se quedó solo de nuevo. Pensó en su hallazgo. Había pasado una semana desde que le dio las copias a la profesora. Y ahora estaba muerta. Para su edad, aparte de su corpulencia, le había causado una impresión muy vital. «Apoplejía, ataque al corazón...», se preguntó, cuando a sus espaldas escuchó el ruido de unos tacones acercándose. Habría apostado su colección de reggae a que era Lucía. Además, podía notar por las rápidas pisadas que no estaba de buen humor.

Lucía se sentó en la mesa sin saludarlo. El pajarito volvió con la esperanza de que le ofrecieran otro boquerón, pero ella, molesta, lo ahuyentó con un mal gesto.

—Me alegro de que te aburras en vacaciones. Por culpa de tus prisas dejé a un yonqui drogado hasta las cejas en la sala de interrogatorios.

—Bueno, te echaba de menos. ¿Una copita de vino blanco?

Lucía cogió un boquerón de su plato.

—Yo también te extrañé. Pero solo porque tendrías que haber sido tú el que interrogara al drogadicto. Una bonita charla entre gente de ideas afines, por así decirlo —comentó, mirando el porro de su compañero, el cual se permitió una última calada antes de guardarlo.

Rubén se preguntó si el mal humor de Lucía se debía al trabajo, a su hijo púber Damián o a su pareja Teresa.

—Entonces, ¿de qué falleció la profesora? —preguntó a su compañera, cambiando de tema para evitar más escaramuzas.

—¿Puedo preguntar por qué te interesa tanto? ¿La conocías?

Hasta ahora, nadie sabía de su hallazgo, excepto Maite, Joana y Kilian. Ni siquiera su compañera, a quien no había visto desde que comenzaron sus vacaciones. Quería averiguar algo sin tener que darle explicaciones.

—Era amiga mía —contestó Rubén.

Si no hubiera sido porque estaba muerta, Lucía se habría burlado de él preguntándole si se sentía atraído por mujeres maduras. Afortunadamente, fue lo suficientemente sensible como para evitarlo.

—Se quitó la vida —dijo Lucía lapidariamente.

—¿Perdón? ¡No puede ser! ¿Y cómo lo hizo...?

Como respuesta, Lucía se subió la manga y se rascó la muñeca con la uña del pulgar.

—Vaya, ¿estás segura?

—Totalmente. Su asistenta la encontró el lunes. Su cuerpo llevaba días metido en la bañera. Probablemente desde el viernes por la noche. Hablé por teléfono con el sargento que estuvo con el forense y el fiscal en su piso. Sin duda fue un suicidio.

—Sí, pero... —Rubén pensó en la reunión que mantuvo con ella. Le pareció un poco antipática y sabelotodo, pero para nada deprimida.

El camarero se olvidó del vino de Lucía, pero a ella no le importó, tenía que irse.

—No sé cómo de cerca estabas de esa mujer, mis condolencias de todos modos. Ahora tengo que volver con el drogadicto. Que tengas unas buenas vacaciones y...

—Quiero echar un vistazo al apartamento de la profesora.

Lucía se quedó a medio levantar de la silla y se inclinó sobre la mesa. Los mechones de su cabello negro se curvaron como hoces en su dirección. Parecía haber descuidado su manía por el gimnasio últimamente debido a su curso de piloto. Se le notaban algunos kilos extra en sus caderas y un escote bien presentado en esa posición.

—¿Para qué?

—Encuentro extraña su muerte repentina, y podría ser que algo se les haya pasado por alto.

—Rubén, un suicidio es siempre repentino y extraño. Lo siento mucho, pero tienes que aceptarlo.

Lucía se volvió a sentar en la silla y tomó la mano de Rubén.

—Dime, ¿por qué te afecta tanto la muerte de esta mujer?

«Solo por mi hallazgo. De lo contrario, ni siquiera me habría enterado de su muerte. No tenía nada que ver con mi vida», pensó Rubén. «El martes le entregué las copias de los documentos, y el viernes se corta las venas. ¿Lograría descifrar el contenido en esos días? Es probable. ¿Podría ser la razón por la que ella...? ¡Tonterías!», reflexionó.

—¿Rubén? ¡Háblame! ¿Por qué...?

—Tengo que ver su casa. ¿Puedes organizarlo por mí?

Lucía lo miró por encima del borde de sus moradas gafas progresivas.

—¿Qué piensas hacer allí? Fue un suicidio y punto. Las pruebas eran evidentes.

—Pero, aun así. A lo mejor...

Lucía negó con la mano y se levantó.

—Te aconsejo que no lo hagas, Rubén. El cuerpo de la fallecida fue incinerado esta misma mañana y no hay nada que ver en el apartamento. ¡Nada en absoluto! La compañera Beltrán, el médico forense Dr. Castillo y el fiscal estuvieron de acuerdo: no había ninguna sospecha de influencia externa, por lo tanto, no es asunto nuestro. Los tres apenas te soportan, ¿qué crees que pasará si te entrometes estando de vacaciones y cuestionas su juicio?

Rubén giró el tallo de su copa de vino. «Lucía tiene razón. Debería dejarlo así», pensó cabizbajo.

Se despidieron con un beso en la mejilla y un último comentario sarcástico de Lucía:

—Ya es hora de que terminen tus vacaciones, parece que echas de menos tu trabajo. ¿O es que te aburre tu novia?

Cuando su compañera bisexual tenía problemas con su pareja Teresa, Rubén solía hacer las funciones sexuales de un consolador. Pero desde que estaba con Maite ese consuelo se limitó a un nivel platónico. Maite a veces tenía problemas de credulidad, y Lucía estaba celosa de Maite. Posiblemente sin él por en medio serían buenas amigas, o al menos eso pensaba Rubén.

—¿Cómo va tu formación? —preguntó, tratando de terminar la conversación de manera conciliadora imitando una hélice giratoria con su dedo índice.

—Bien, gracias. Trabajé duro en mis vacaciones y pasé los exámenes.

—¡Felicidades! Me alegro mucho. Deberíamos celebrarlo cuanto antes. ¿Ya se te permite volar en operaciones de rescate o necesitas más práctica?

—De verdad, tengo que irme ya —contestó cortante y le dio un beso rápido en la mejilla.

Él la siguió con la mirada hasta que desapareció a la vuelta de la esquina. «Si Lucía estuviera en el lado opuesto de la ley, estaría convencido de que me mintió. La noté rara e insegura», razonó. El pajarito se posó de nuevo encima de la mesa y Rubén le dio el último boquerón.

«¿Y ahora qué? Tengo que averiguar qué había en el documento. ¿Hablaría la profesora con otros catedráticos sobre el contenido antes de quitarse la vida? Lo mejor será volver a la universidad y averiguarlo. Después me pasaré por mi piso en busca de ropa limpia, hierba para los próximos días y un remedio contra la acidez estomacal. Esta noche hay cerdo asado con albóndigas.»

* * *

La cerradura no causó ningún problema. Esta vez Alecto iba disfrazado como empleado del servicio de cerrajería y llevaba el equipamiento apropiado, aunque un gancho de alambre para abrigos habría sido suficiente para abrir. La fina puerta de madera no parecía haber sido renovada desde la construcción del edificio mucho antes del régimen franquista.

Alecto echó un vistazo al pequeño apartamento que consistía en una sala de estar, cocina, dormitorio y baño. «¿Dónde puede haber escondido este Rubén de Freitas el documento original?», se preguntó. La sala de estar consistía en poco más que un sofá de cuero gastado y una mesa de café que a su vez hacía de pequeño invernadero de plantas ilegales.

Olía a azafrán, pescado y ajo. Una vecina probablemente preparaba paella y los conductos de ventilación del edificio no cumplían con los últimos estándares.

Las paredes estaban pintadas de azul marino y decoradas con póster de playas caribeñas, veleros y la bandera del archipiélago de San Vicente y las Granadinas. Alecto averiguó que el abuelo de Rubén de Freitas era de allí. «Mi víctima número veintiuno heredó su extraño apellido y su exótico aspecto. Hermoso destino. Tal vez visite el lugar para descansar una temporada después de terminar este trabajo», pensó.

Abrió uno de los cajones del escritorio. Estaba lleno de papeles, impresiones y correo sin abrir. «El orden no es una de las virtudes del teniente», se dijo Alecto. Diez minutos más tarde tenía revisados todos los rincones del escritorio. «El original tiene que estar en otro lugar», pensó. El día anterior había localizado al guardia civil pasando sus vacaciones en Almuñécar en compañía de su novia Maite y una pareja de Alemania, así que no tenía necesidad de apurarse.

Buscó en vano en las fundas de viejos discos de vinilo, en una estantería y en la mesilla de noche. Cuando estaba hurgando en un cajón de la cocina entre viejas instrucciones de uso de electrodomésticos alguien giró el pomo de la puerta principal.

«No puede ser. ¿El teniente ha interrumpido sus vacaciones?», se cuestionó Alecto, sacando el cuchillo con la hoja más larga de un bloque de madera de la encimera.

* * *

Rubén aparcó su furgoneta en un parking del centro. Aunque era genial vivir en una de las estrechas calles del barrio del Albaicín con la mejor vista de la Alhambra, le resultaba molesto tener que caminar diez minutos por contar con restricciones al tráfico privado. Pasó por una cueva flamenca y decidió reflexionar sobre la muerte de la profesora mientras tomaba una cerveza. Las paredes estaban revestidas de coloridos abanicos, utensilios de bronce y cobre, así como numerosas fotos enmarcadas de un bailarín barbudo conocido en todo el país, tan remotamente emparentado con el dueño que ni siquiera podía explicar la relación adecuadamente, razón por la cual la mayoría de los clientes creían en una estrategia de marketing barata.

Olía a licor de anís y a la tienda de kebab de al lado. Rubén se dirigió a la barra cuando a medio camino reconoció a dos mujeres sentadas en sillas de anea; una era su ex novia Begonia y la otra la hermana de esta. Rubén recordó la bronca de despedida que montó Begonia en ese mismo lugar. Habría ido a la cárcel durante meses, si el asunto hubiera sido oficial. Así que como el camarero aún no se había percatado de su presencia, a pesar de los pocos clientes, prefirió abandonar el local, coger la cuesta empedrada hasta su apartamento y reflexionar sobre la visita que había hecho a la universidad unas horas antes, esta vez no como particular, sino como teniente de la Guardia Civil. Las empleadas de secretaría no tenían por qué saber que estaba de vacaciones con asuntos privados. Después de sacar su identificación oficial, las secretarias preguntaron por el motivo del fallecimiento de la profesora. Cuando les contó sobre el presunto suicidio, las lágrimas afloraron. Rubén preguntó por los resultados relacionados con el documento entregado a la profesora la semana anterior, pero no sabían nada. Después habló con la mayoría de los catedráticos que, desafortunadamente, no aportaron constancia sobre el documento. Obviamente la profesora no había compartido sus conocimientos con nadie. Pensó que resultaba extraño, ya que el asunto habría interesado a muchos en la universidad.

Su último paso fue registrar minuciosamente el escritorio de la profesora. Nadie preguntó por la orden judicial. Pero no tuvo suerte, las copias no aparecieron por ningún lado.

El documento principal databa de 1491, la carta de acompañamiento fue escrita más de setenta años después, el 14 de octubre de 1562, solo cinco días antes del naufragio de la Armada Española. Este detalle era tan interesante para él que apenas podía pensar en otra cosa desde su descubrimiento. No podía entender que la profesora del Prado no hubiera hablado con nadie en la universidad sobre el tema, y aún menos, que la copia no se encontrara en su despacho. Afortunadamente Rubén estaba en posesión del original, que mantenía escondido entre las cartas náuticas de su Papa San.

La anciana señora Guzmán lo saludó, sacándolo de sus pensamientos. Rubén abrió el portal y amablemente le subió el carro de compra hasta la primera planta. Después de una corta charla se despidió y subió las escaleras de dos en dos hasta su piso en la cuarta planta. El no tener ascensor era un inconveniente del edificio que no le preocupaba, antes tendría que llegar a la edad de su vecina. Una vez arriba metió la llave en la cerradura. Parecía estar atascada. Movió la antigua llave un poco y lo intentó de nuevo. Aun así, la llave no se dejaba girar. La cerradura no cumplía exactamente con las últimas normas de seguridad, pero siempre fue fácil de abrir. Rubén trató de forzarla, se apoyó contra la puerta e intentó girar la llave, empujó con fuerza y la puerta se abrió sin que él abriera la cerradura. «¿No estaba cerrada con llave? ¿Me olvidé de hacerlo?», se preguntó inquieto palpándose automáticamente la cintura, pero su arma de servicio estaba en el cuartel durante sus vacaciones.

Empujó la puerta y entró en el pequeño pasillo. Junto al guardarropa y el zapatero había algo que llamó rápidamente su atención: una caja de herramientas con el emblema de un cerrajero de 24 horas. «¿Habrá llamado Rachid, el portero, al servicio de emergencia? ¿Para qué? ¿Sin preguntarme?», se cuestionó. No le gustaba que entraran en su apartamento cuando él no estaba presente... y sin haber movido previamente sus plantas de cáñamo marca “orgullo de Ámsterdam” al balcón para esconderlas bajo una sábana.

—¿Hola? ¿Hay alguien? —preguntó sin obtener respuesta.

La puerta del salón estaba entreabierta, pero no había nadie dentro. «Qué raro. ¿El cerrajero, al que no he llamado, se ha ido olvidándose sus herramientas? ¿O se trata de un robo? Si es así, puede que el ladrón esté todavía en el apartamento», supuso. Calibró el hecho de retirarse, vigilar la entrada y alertar a la Guardia Civil. Por otro lado, él era un Guardia Civil, y si todo resultaba ser un malentendido inofensivo se burlarían de él durante meses. Además, tenía un pequeño problema en casa que no quería presentar a sus compañeros: su invernadero ilegal.

—¿¡Hola!? —gritó Rubén.

Si había alguien en el apartamento, obviamente no quería revelarse. Todo lo que quedaba era el baño, el dormitorio y la cocina para esconderse.

Sin pensarlo dos veces Rubén abrió la puerta del dormitorio. Las persianas estaban bajadas. En la penumbra vislumbro su cama desordenada. Encendió la luz. El espacio entre la cama y el suelo era de unos pocos centímetros de altura, por lo que solo había un posible escondite. Rubén abrió el armario, pero estaba vacío excepto por su ropa. Tampoco encontró ningún intruso tras inspeccionar el baño y la cocina. Confuso, se apoyó en el fregadero. «Así que no fue un robo después de todo. Qué iban a llevarse si no tengo nada que robar que sea valioso», se dijo. «Quizás todas las cerraduras del edificio estén siendo reemplazadas y el responsable se esté tomando un descanso. Deberían de haberse puesto en contacto conmigo para informarme.Todo se resolverá en cuanto hable con el portero», se dijo a sí mismo mientras abría la nevera y sacaba una lata de cerveza Alhambra. Con el estómago vacío desde el desayuno se le antojó algo de picar. Con el contenido de su nevera, sin embargo, era todo un desafío. Rubén olfateó una lata abierta de paté de pimienta donde el moho campaba a sus anchas en el interior. El chorizo aún parecía mantenerse apetecible y le hizo salivar. Echó mano a su codiciada presa cuando un crujido de bisagra le petrificó. Su campo de visión estaba restringido por la puerta abierta de la nevera, pero sabía de dónde provenía el ruido: del armario escobero, al lado de la puerta de la cocina.

La adrenalina galopaba por sus venas. Se preguntó por qué no habría un arma en la nevera más adecuada para defenderse que un chorizo seco. Demasiado tarde. No tuvo tiempo de reaccionar. La puerta del refrigerador se estrelló en su cara y lo lanzó contra la campana extractora. El tintineo de una campanilla resonaba en su cabeza mientras caía al suelo. Borroso vio el rostro de un joven de pie sobre él. Al instante la suela de una negra bota de trabajo apareció ante sus ojos. Rubén levantó la mano con su arma cárnica para proteger su cabeza. La primera patada lo dejó inconsciente. El chorizo rodó por el suelo.

Capítulo Ocho

Pepe Cruz no había asistido a un funeral desde que su padre murió hace diez años. El entierro de la hermana de su padre, la muy estimada profesora Montserrat del Prado, resultó austero. Algunos colegas de la universidad le presentaron sus últimos respetos, aparte de su empleada de hogar y de algunas vecinas que también asistieron. La vida de su tía se había estancado principalmente en la Edad Media. Pepe era el único al que se le permitía llamarse a sí mismo miembro de su familia. Por esta razón, el evento no resultó un acto triste para él. Había llamado a su amigo, el notario Emilio Navarro. La semana entrante tendría lugar la lectura del testamento.

Su tía había tenido un buen sueldo toda su vida. Sin hijos que alimentar ni un esposo desempleado al que mantener, invirtió su pequeña fortuna en comprar viviendas en lugar de malgastarlo o apostarlo en el bingo. Aun así, sus ahorros no serían nada comparados con los más de cuatro millones de euros esperados en comisiones que se embolsaría si, con un poco de suerte, el maldito Vázquez cediera sus tierras para la construcción de la nueva línea de AVE.

El llanto de la empleada de hogar de su tía lo sacó de sus cavilaciones monetarias. «Probablemente no haya recibido su último sueldo y está llorando por ello», pensó clavándole la mirada.

A través de las coloridas vidrieras con motivos religiosos, un haz de luz rojiza cayó sobre la urna enmarcada de arreglos florales. «¿Cómo pudo entrar el montón de ceniza de mi tía en ese pequeño recipiente? Seguro que la mitad fue vendida como abono de jardín», pensó, y se detuvo a mirar a una precoz monaguilla que blandía un incensario. Era bastante mona, tendría la edad de su hija menor. «¿Qué llevará puesto bajo esa larga túnica blanca...?», se preguntó imaginándola en ropa interior. Rápidamente sacudió su pedófila fantasía y miró hacia el púlpito donde el clérigo comenzó su sermón:

—¡Queridos dolientes! Vamos a dedicar un versículo del libro de Isaías a doña Montserrat del Prado. Es un pasaje que a menudo damos a los niños en el bautismo cuando todavía tienen toda una vida por delante. Pero también es un pasaje que nos habla cuando una vida ha llegado a su fin y tenemos que decir adiós. Todos conocemos el dicho bíblico: “No temas, porque yo te he redimido”. Queridos dolientes, estas palabras se dirigen en primer lugar a vosotros, que sentís la perdida y soledad tras la muerte de doña Montserrat del Prado y que os hacéis la pregunta: ¿Qué será de ella? “No temas, porque te he redimido...”

«Qué tonterías está predicando el puto sacerdote. Se habrá metido un chute de incienso», pensó Pepe.

La única pregunta era: ¿quién había redimido a la tía? El Dios todopoderoso ciertamente no. Pepe tampoco creía que se redimiera ella misma. No había señales de eso.

Sin embargo, si el ominoso documento medieval fuera la razón de la muerte de Montserrat, Pepe tendría buenas razones para cagarse de miedo. El sacerdote podía sermonear lo que quisiera, pero él mismo compartió el conocimiento de los contenidos con su tía antes de fallecer. La única persona que también estaba informada era Amancio Vázquez.

¿Murió Montserrat por culpa de Vázquez? Pepe había tratado de presionarlo con los papeles e instado a firmar el contrato de cesión lo antes posible. ¿Le salió el tiro por la culata y ahora también estaba en la línea de fuego?

—No temas, porque te he redimido —repitió el sacerdote su estúpida mantra—. Dios orienta nuestras vidas. Él es el guía, el acompañante y la meta. Y su palabra será nuestra brújula. ¡Queridos dolientes! Doña Montserrat del Prado ya ha alcanzado la meta de la vida. Ya no tenemos que preocuparnos por ella. Dejemos ahora que estas palabras nos hagan pensar, nos acompañen e iluminen: “No temas, porque te he redimido”. Te he llamado por tu nombre. Eres mío. El camino de Dios es perfecto; la palabra del Señor es intachable. Escudo es Dios a los que en él se refugian. Que colme nuestras vidas de sentido, que nos proteja de todo mal y nos libre del pecado. ¡Amén!

—¡Amén! —repitió Pepe a viva voz entre un coro de pocos creyentes como para llamar la atención: ¡Aquí estoy, querido Dios! ¡Protégeme de Amancio Vázquez y libérame de sus esbirros!

* * *

Rubén tuvo que contar la vergonzosa historia con todo lujo de detalles mientras comía con una cucharilla de café un puré de patatas preparado especialmente para él. Masticar algo era impensable.

Cuando llegó a casa de Joana y Kilian con una hora de retraso, Maite le abrió la puerta, detrás de la cual ya olía a asado. Su cuidadosamente ensayada regañina por su impuntualidad dio paso a un grito agudo.

—¿Qué te ha pasado?

Rubén decidió ceñirse a los hechos:

—Estaba sacando una cerveza y un chorizo de la nevera, cuando de pronto, la puerta de la nevera se cerró de golpe y pilló mi cabeza.

Maite asintió como si no esperara otra respuesta de todas formas, y acarició la venda que cubría su frente y la parte derecha de su rostro.

Cuando recuperó la conciencia en el suelo de la cocina, el ladrón ya había desaparecido. Rubén se tomó tres pastillas contra el dolor de cabeza y revisó el apartamento. Su tele, el equipo de música, su colección de reggae y el biotopo de la marihuana habían sobrevivido intactos al incidente. El resto de sus pertenencias eran tan poco importantes para él, que no habría notado su ausencia. Mientras esperaba su turno en el hospital, se preguntó los motivos que llevaron al ladrón a interesarse por su piso. Su amigo Rachid, el portero marroquí, insistió en llevarlo al hospital. Rachid no sabía de ningún robo en otros apartamentos del barrio, y prometió poner una cerradura de seguridad en su puerta. El médico le suturó la herida e insistió en que pasara la noche en el hospital para vigilar su supuesta conmoción cerebral, pero Rubén se negó y le convenció de que le recetara unas pastillas más fuertes para el dolor de cabeza.

Ahora estaba sentado en una mesa repleta de comida en la casa de Joana, que había heredado de sus abuelos, y era bombardeado a preguntas:

—¿Por qué no fuiste a la Guardia Civil? —quiso saber Joana.

Rubén bebió cerveza de una jarra de litro, para lo cual necesitó ambas manos, antes de responder brevemente, ya que cada movimiento de mandíbula era un suplicio infernal.

—No robó nada.

—¿Perdón? —interfirió Maite—. ¡Estamos hablando de asalto y agresión grave contra nada menos que un teniente de la Guardia Civil! Ese gilipollas iría a la cárcel durante meses.

«Y yo tendría que soportar las burlas de mis colegas al ser asaltado por un tipo con unas medidas corporales máximas de ciento sesenta y cinco centímetros de alto, cuarenta y siete centímetros de ancho y cincuenta y uno de profundidad», pensó. Esas eran exactamente las medidas del armario escobero en el que se escondió el enano. Por supuesto, no mencionó nada de esto a sus amigos y en su lugar contestó:

—Entonces tendría que haber presentado un informe en el cuartel y me hubiera perdido el exquisito puré de patatas.

Kilian se detuvo en seco mientras masticaba el asado, como si tuviera mala conciencia, porque a diferencia de Rubén podía masticar.

«De todos modos los compañeros del Departamento de Criminalística no habrían podido atrapar al ladrón», pensó Rubén, pero también prefirió guardar esta realidad para sí mismo.

Solo una pequeña fracción de los robos diarios en Granada era resuelta. Afortunadamente, la tasa de éxito en su Departamento de Homicidios era bastante más alta.

—Y viste al ladrón justo antes de que te... —Kilian quería saber.

—Así es. Era muy alto y fuerte. —Rubén levantó la mano por encima de su cabeza para demostrar la estatura del ladrón—. Y, por supuesto, tenía el elemento sorpresa de su lado, de lo contrario... —Rubén miró a su alrededor como Bruce Willis en “Duro de matar” y dejó el resto a la imaginación de sus amigos.

—Y, ¿realmente no sabes lo que fue a buscar a tu apartamento? —preguntó Kilian, como si de pronto hubieran intercambiado los papeles y ahora él fuera el investigador.

—Bueno, robar algo, supongo. Si hubiera entrado en el trastero donde tengo la bodega con vino por valor de dos sueldos mensuales lo entendería. Pero en mi piso...

—Puede que estuviera buscando algo —especuló Kilian.

—Pero, ¿el qué? ¿Algo que tenga que ver con mi trabajo? ¿Archivos? ¿Informes? Nunca los llevo a casa.

—O un documento. Un documento muy antiguo —Kilian le daba una pista.

—¿En serio? ¿Te refieres a...?

—Podría ser —dijo su amigo apartando el plato.

Pensar era una tarea difícil para Rubén. No solo por las fuertes pastillas que había ingerido con la ayuda de cerveza. Pero ahora, con el empuje de Kilian, pudo recordar a la profesora y el hecho de que nadie más en la universidad sabía del hallazgo. «Qué casualidad, justo tras mi visita a la universidad, alguien entra en mi apartamento y no se lleva nada. ¿Coincidencia? ¿O la teoría de la conspiración de Kilian no anda mal encaminada?», se cuestionó. «¿Tan importante es el documento como para forzar la entrada de mi apartamento y asesinar a la profesora? Según el fiscal, un compañero de la Guardia Civil y el forense, Montserrat del Prado se suicidó». Esa teoría le parecía algo exagerada. Desde su descubrimiento, Rubén estaba muy interesado con lo que respecta al antiguo documento, pero sospechaba que eran listas de carga o algo igualmente insignificante. Aunque incluso siendo así, tendría un valor histórico considerable si fuera el único hallazgo conocido del naufragio de la Armada Española en 1562.

—¿Qué estaba escrito en ese pergamino que encontraste? —Maite quería saber—. ¿No fuiste a Granada a ver a esa profesora?

Rubén tamborileó sus dedos contra el emblema Hofbräuhaus de la jarra de cerveza. Carmen acababa de acostar al refunfuñón de Xavier, así que contestó con total naturalidad que probablemente nunca conocería el contenido, ya que la profesora se había despedido de la vida para siempre.

Maite y Joana quedaron conmocionadas, y Kilian volvió a iniciar su interrogatorio:

—¿Podría haber alguna conexión entre la muerte de la profesora y el hallazgo? ¿Y por lo tanto con la intromisión en tu apartamento? ¿Podría el suicidio haber sido un asesinato camuflado? ¿Qué evidencias encontraron en el piso de la profesora?

Rubén no tenía permitido comentar detalles de casos actuales. Sin embargo, no existía ningún caso oficial hasta el momento. Ni si quiera había estado en la escena del crimen. Lucía le había convencido de que no lo hiciera, lo que él lamentaba entretanto. No obstante, defendió a sus compañeros, afirmando que los responsables del caso sabían lo que hacían, y que si habían descartado el asesinato definitivamente es porque no lo hubo.

Joana y Maite ya estaban cansadas del tema. Limpiaron la mesa y prepararon el postre en la cocina. Pasó un buen rato, hasta que Rubén y Kilian se dieron cuenta de su acalorada discusión. Intentaron cambiar de tema, pero fracasaron, y reinó el silencio hasta que sus chicas volvieron de la cocina con una crema catalana.

—¿Y cómo podríamos averiguar lo que ponía en esos documentos? —preguntó Kilian a Rubén. Todas las miradas se posaron en su cara hinchada. Aún no se había hecho esa pregunta.

—Maite, ¿recuerdas el verano pasado cuando navegamos hasta la comunidad hippie de San Pedro? —preguntó Rubén.

Maite asintió y comenzó a relatar a los anfitriones los detalles del viaje, pero él quería llegar a cierto punto.

—¿Te acuerdas de Tomás Redondo? ¿Ese que apodaban el ermita? —La interrumpió, y Maite asintió nuevamente.

Tomás era experto en historia de España y escritor de novelas históricas, todas ellas leídas por Rubén. Había estado viviendo durante diez años en San Pedro, una cala aislada e inaccesible del Parque Natural de Cabo de Gata. Aparte del autor, vivían allí unos cuarenta hippies de varias nacionalidades que se peleaban en ese paraíso de marihuana por mujeres semidesnudas, derechos de habitación en cuevas y antiguas cortijadas y el negocio del turismo de barcos en verano. Además, la pequeña sociedad tuvo que luchar contra las autoridades y el terrateniente, que querían poner fin al ajetreo de esta “chusma”.

Rubén y Maite habían conocido a algunos de los hippies el verano pasado, incluyendo al ya mencionado Tomás Redondo, quien llevaba viviendo allí más tiempo y era considerado una especie de “alcalde” de San Pedro.

—¿Así que quieres mostrarle el documento a Tomás? —concluyó Maite, y Rubén asintió—. Pero eso tendrá que esperar —añadió.

—No deberías conducir en tu estado.

—Estaba pensando más bien en navegar hasta allí...

—¿Y qué hay de nuestros amigos? —preguntó Maite.

—No os molestéis por nosotros. Podemos arreglárnoslas solos —dijo Kilian sonriendo.

—Pensé que navegaríais con nosotros —dijo Rubén de forma pragmática.

—Me encantaría —contestó Kilian.

El dedo índice de Joana señaló el piso superior, donde Carmen leía un cuento a Xavier antes de dormir. Maite se dirigió a Joana. Rubén supo que ni él ni Kilian tendrían nada que decidir sobre este tema.

—¿Y si Carmen se quedara en Almuñécar con Xavier por unos días? —le sugirió Maite a su amiga.

—No sé...

—Xavier está muy apegado a Carmen, además, a vosotros os vendría bien un poco de tiempo libre.

—¿Cuánto tiempo duraría ese viaje? —quiso saber Joana.

Rubén levantó la mano para rascarse la mejilla, un acto reflejo cuando se trataba de respuestas flexibles, pero recordó a tiempo su desafortunado curso del día.

—Un día para la ida, otro para la vuelta, y dos o tres días allí —respondió Rubén—. Un total de cuatro o cinco días, dependiendo de lo que nos guste aquello.

—Y después, todavía os quedará una semana de vacaciones antes de volver a Alemania —añadió Maite. —Venga... ¡vamos!

Pero Joana no parecía convencida todavía.

—¿No es peligroso navegar tan lejos en ese pequeño bote? Un viaje a Almería es diferente a navegar en la bahía protegida por el viento de La Herradura donde casi volcamos.

Rubén tuvo que sonreír ante la exageración de Joana y su indirecta al descuido de Kilian, sin el cual no habría tenido que buscar en el fondo del mar las gafas de sol de Maite y nunca se habría topado con el misterioso documento.

—Con diez metros de eslora mi barco no es una cáscara de nuez, y el tipo al que se lo compré dio la vuelta al mundo en él una vez. Así que debería recorrer las pocas millas que nos separan de San Pedro sin ningún problema.

Joana intercambió una última mirada con Kilian.

—Está bien, pero solo con una condición —dijo finalmente.

—¿Y cuál es?

—¡No dejes que mi marido vuelva a tocar el timón!

* * *

Alecto siguió el movimiento de un punto en la pantalla: el teniente Rubén de Freitas cambió de lugar por primera vez desde las veinte horas. Alecto anotó la hora. Eran las once y veintiséis.

El software SpyPhone funcionó de manera excelente. El único error pensó, fue no usarlo antes. Entonces el percance de por la tarde no habría ocurrido, ya que Alecto habría sido advertido a tiempo de que el guardia civil cambiaba de planes a corto plazo y se presentaba en el apartamento. Alecto pudo esconderse en el armario escobero en el último momento y fue capaz de noquear al objetivo con un ataque sorpresa.

Habría sido fácil matarlo, pero eso habría causado dos problemas: por primera vez no hubiera parecido un accidente o un suicidio, y la muerte de un teniente de la Guardia Civil ciertamente habría llevado a la movilización de todos los recursos disponibles para investigar el caso. En segundo lugar, el orden no se habría completado, ya que faltaba el documento original.

Usando el tornillo de rodilla de los tiempos de la Inquisición, le podría haber sacado fácilmente el escondite de los documentos, pero después tendría que haberlo asesinado sin una planificación detallada. Así que prefirió coger el móvil de Rubén una vez inconsciente y meter una combinación, con lo que apareció el número IMEI del teléfono, necesario para instalar el software SpyPhone. Tan solo le llevó unos minutos y Alecto pudo retirarse. El móvil del agente ahora podía ser localizado a menos de diez metros y eso no era ni siquiera la mejor parte. También servía como micro espía. No solo se podían escuchar las llamadas, sino también todas las conversaciones en las cercanías del móvil.

Esa noche se habían producido discusiones muy interesantes. No se mencionó dónde estaba escondido el documento, pero fue especialmente esclarecedor para Alecto saber que ese tal Kilian parecía estar bien informado sobre el hallazgo. Las instrucciones de Vázquez de rastrear los papeles medievales y eliminar a los confidentes resultaban ser cada vez más lucrativas. Ahora había que hacer preparativos; Alecto también saldría de viaje, y llegaría a San Pedro mucho antes que los objetivos.

Capítulo Nueve

Dos días después, Maite tomaba el sol junto a Joana en la cubierta de proa del Papa San. Ya habían recorrido la mitad de la distancia entre Almuñécar y San Pedro y anclarían por la noche en su destino.

Rubén y Kilian charlaban en la popa sobre la navegación a vela, vaciando una lata de cerveza tras otra.

—Nuestros hombres parece que se están convirtiendo en verdaderos amigos —dijo Joana.

—Kilian sería entonces el único —dijo Maite.

—Quieres decir...

—Con ese trabajo, uno no tiene muchos amigos. Casi nadie en el cuerpo lo soporta, aparte de Lucía. Aunque su simpatía hacia él es demasiado obvia para mí gusto.

—¿No será que estás celosa de su compañera?

—Rubén tuvo algo con ella. Pero eso fue antes de conocerme. Desde entonces se supone que no. De vacaciones pasa la mayor parte del tiempo conmigo, pero en Granada Lucía está siempre pegada a él. Intenta convencerme de que a ella realmente le gustan las mujeres, pero aun así... ¿Tú no estarías celosa?

—No. Confía en él. Yo confío en mi Kilian, él nunca...

Joana se interrumpió y Maite sabia el motivo. Ella no tuvo un prometido como Rafael, que casi la mata. Desde entonces, la confianza de Maite en los hombres era casi nula. Además, ya no podía tener hijos debido al ataque con cuchillo.

—Lo siento. No se puede comparar para nada. ¿Sabe ya Rubén lo que realmente pasó en la finca Negra?

—¡Shh! —Maite giró la cabeza. Rubén estaba explicándole una posición de navegación a Kilian y por suerte no escuchó nada.

—¡Por supuesto que no lo sabe! Eso tiene que quedar entre nosotros. Espero que Kilian no meta la pata con su nuevo amigo que sigue siendo jefe del Departamento de Homicidios, aunque esté de vacaciones.

—Pero, aunque lo supiera, Rubén está contigo, te quiere. No haría nada que te perjudicara.

—Aun así no quiero ponerlo en esa delicada tesitura. Volviendo al tema: ¿realmente nunca has estado celosa? Sentada frente a la tele, en pijama y sin maquillaje, mientras tu marido está trabajando hasta tarde en la oficina junto a mujeres jóvenes de piernas largas, guapas y arregladas...

—Tonterías. No le interesan otras mujeres. Hace unos años incluso quería ser sacerdote. Además, después del trabajo no le espero en pijama, sino embutida en látex y con el set profesional de “Cincuenta sombras de Grey” —bromeó Joana mientras su amiga se reía a carcajadas.

Un gran yate a motor les adelantó levantando olas que hicieron mecer al Papa San. El capitán les saludó y Maite levantó la mano. Observó la costa a través del mar. Esa parte de la provincia de Almería era un desierto de plástico donde miles de inmigrantes africanos trabajaban a destajo cosechando pepinos y tomates. Con la luz del sol, los cientos de invernaderos alineados parecían un mar interior. Un mar sin embate. Detrás se elevaba Sierra Nevada, cuyas cumbres estaban cubiertas de dispersos mantos de nieve.

Mientras el Papa San seguía navegando en un tranquilo viaje, Maite contó anécdotas de su trabajo como presentadora de un programa de la televisión andaluza que había estado haciendo durante un año. Además, las dos mujeres tenían un montón de temas de los que hablar para los que apenas habían tenido oportunidad antes, porque o bien, sus maridos estaban en medio, o Joana estaba ocupada con Xavier. Como resultado, el resto del viaje pasó demasiado rápido para las chicas.

A las ocho de la tarde Kilian subió a la cubierta de proa y, siguiendo las instrucciones de Rubén, echó el ancla en las transparentes aguas de la cala de San Pedro en Cabo de Gata.

El sol descendiente coloreó de rojo las escarpadas formaciones rocosas a ambos lados de la cala. Cobertizos aislados construidos con grandes piedras dibujaban la ladera. Maite observó a lo lejos a una mujer desnuda tendiendo ropa junto a la entrada de una gruta. La edificación más grande era una torre de vigilancia en ruinas de la Edad Media. A sus espaldas, en una cueva, vivía el escritor con el que se habían reunido durante su visita el año pasado. Algo parecido a dos improvisados bares con escasas mesas ayudaba a la economía de la comunidad, donde la policía apenas aparecía; una caminata de dos horas por un sendero empinado lo impedía.

Rubén bajó el bote de goma al agua.

—¿Queréis asearos o vamos directamente a la playa? —preguntó Rubén a las chicas.

Maite y Joana intercambiaron una mirada cómplice. El baño de a bordo era más pequeño que el de un avión. Apenas había suficiente espacio para el inodoro, cuyas aguas residuales se bombeaban directamente al mar mediante una palanca. Para ducharse había que hacer malabares, sentarse en el retrete y lavarse con una manguera de jardín. Eso, o adaptarse a las condiciones higiénicas de las mujeres locales durante unos días. «Aunque en las cuevas tampoco es que tengan Jacuzzi ni mesa de maquillaje», pensó Maite.

—No, ¡podemos irnos ya! —contestaron al unísono las amigas.

* * *

Alecto se sentó junto a la hoguera y observó el velero anclado a lo lejos. «El hombre que está ayudando a las dos mujeres a subir en el bote de goma debe ser Kilian», pensó. Rubén encendió el motor fueraborda y los cuatro navegaron hasta la cala.

El día anterior, cuando Alecto llegó al pueblo se unió a un pequeño grupo que quería pasar unas semanas en la comuna. Partieron por la mañana y recorrieron el camino de la montaña hasta llegar a la cala. Se presentó a la comuna con un nombre discreto. Hasta ahora, todo iba saliendo según sus planes.

Sus objetivos acababan de sacar el bote a tierra a cinco metros de distancia. Hubo incluso un breve contacto visual con el teniente. «No tengo de qué preocuparme. Solo vio la cara de un joven fontanero durante el incidente en la cocina. Mi nuevo camuflaje está perfectamente adaptado al entorno. Reconocerme es imposible. ¡Alecto, el camaleón!», se dijo.

Su plan estaba meticulosamente elaborado hasta el último detalle. Y en ese momento, comenzó el juego.

Capítulo Diez

Rubén llevó el bote a la playa. Un grupo de unas veinte personas sentadas alrededor de una fogata se quedaron mirando con curiosidad a los recién llegados. Algunos estaban desnudos y otros cubrían sus partes íntimas con una toalla. Entre ellos, algún cuarentón, pero la mayoría eran veinteañeros. Rubén reconoció a Nacho del verano pasado. El español con melena de rastas hasta la cadera y un gigantesco pene que lucía abiertamente, dirigía uno de los bares donde Maite y Rubén habían consumido innumerables mojitos. El tipo incluso cocinaba bien, considerando que su cocina consistía principalmente en un hornillo portátil de acampada por la falta de electricidad.

—Me alegro de verte, Nacho. Íbamos a ir a visitarte a tu bar ahora mismo. ¿Te acuerdas de mí?

Nacho levantó teatralmente su dedo índice como si esperara una ocurrencia.

—De ti no, Rubén. ¡Pero de Maite sí!

El grupo cayó en una risita, debido al consumo excesivo de marihuana, y Maite se sintió halagada.

—Tengo cerrado por descanso del personal. Pero, ¿por qué no os unís a nosotros? Hoy es mi cumple.

Una joven con sombrero estilo cowboy entonó con una flauta “Happy Birthday to you”, y todos canturrearon la melodía.

Rubén se apartó con su tripulación.

—¿Qué pensáis vosotros? —preguntó.

—Preferiría comer algo tranquilamente, además, todos están colocados y borrachos —manifestó Joana.

Maite estuvo de acuerdo. Pero como el segundo bar también estaba cerrado, no tuvieron más remedio que aceptar la invitación de Nacho. Así que Rubén volvió en el bote al Papa San y consiguió dos botellas de ron del bar de a bordo. Esto lo convirtió directamente en el mejor amigo de veinte hippies. No habría sido así, si hubiera revelado lo que hacía para ganarse la vida. Por eso se guardó esta minucia para sí mismo, como hizo en su anterior visita. Las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado eran el enemigo público número uno en este territorio, por eso se hizo pasar por el músico de reggae que le hubiera gustado ser en sus sueños de juventud.

La noche fue larga; la gente bebió mucho. Rubén tocó la guitarra, bailó alrededor de la fogata y se rio bastante.

Cuando todas las botellas se vaciaron y solo quedaban las brasas de la hoguera, un último porro hizo la ronda. Rubén todavía sufría dolor de cabeza y el lado derecho de su cara seguía hinchado por la patada. Se había deshecho de la venda antes del viaje. Ahora miraba a su alrededor e intentaba recordar a las personas que se le habían presentado durante la noche. El nombre de la novia de Nacho de esta temporada le vino a la mente: Loredana Lo Monaco, una mujer pecosa de Roma. En cambio, Beatriz y Nuria eran dos hermosas muchachas cordobesas que acababan de llegar hoy a la comuna junto con tres hombres jóvenes. Aparte de eso, no recordaba ningún otro nombre, aunque había hablado con casi todos los presentes. Normalmente podía confiar en su memoria. ¿Sufriría algún daño permanente por el ataque o, quizás se trataba de amnesia temporal causada por el ron y la hierba?

Kilian había hablado más en las últimas horas con Nuria, sentada a su izquierda, que con su esposa. Acababa de reírse otra vez de algo que Nuria le había susurrado al oído.

Desafortunadamente, Tomás, el novelista, no había aparecido.

Lo visitarían por la mañana para preguntarle sobre el documento. Antes de zarpar, Rubén había hecho otra copia para entregársela.

Las estrellas en el cielo nocturno se desvanecieron gradualmente. Rubén observó a Joana. Parecía molesta de que Kilian se estuviera divirtiendo tanto sin ella. Si Rubén no lo conociera, podría pensar que Kilian estaba coqueteando con Nuria, que estaba sentada con las piernas cruzadas a su lado vestida solo con un pareo de playa.

Maite se quedó dormida apoyada en el hombro de su chico. Era hora de partir.

Capítulo Once

Maite bostezó. Era casi mediodía cuando regresaron a la cala. Loredana Lo Monaco, la italiana, les saludó. Estaba ocupada practicando deporte matutino que consistía en hacer malabares con tres hula hoops alrededor de sus caderas desnudas y ataviada solo con gafas de sol.

En el bar se encontraron a Beatriz y Nuria, con las que hicieron amistad la noche anterior en la fiesta de cumpleaños. Ambas llevaban como única prenda un pareo de playa transparente alrededor de sus caderas. Maite al verlas se sintió demasiado vestida en bikini. «Por lo menos Nacho lleva hoy bañador», pensó cuando el dueño del bar le tomó el pedido.

Nacho domesticó su melena de rastas con un pañuelo rojo. «Si no se hubiera afeitado hace tres años por última vez, el chico sería mucho más atractivo», pensó Maite. Ni un gramo de grasa asomaba en ese físico escultural que, ciertamente, no lucía por hacer ejercicio, a menos que el cuerpo de Loredana fuera considerado un aparato de fitness.

En el bar se desarrolló una agradable charla, pero Maite estaba pensando en su trabajo. El erotismo latente de San Pedro pedía a gritos un reportaje sobre la comuna hippie para su canal de televisión. Como había adquirido cierta notoriedad por los incidentes en la finca Negra y su heroica liberación de Carmen y Xavier de las garras de un psicópata con el que había estado comprometida, era responsable de los informes sociales de la emisora. De todas las celebridades B: esposas de toreros y futbolistas, actores de cine mediocres y modelos, los hippies, significarían un bienvenido cambio. La última entrevista, antes de la pausa de verano fue con una joven marroquí. Se había subido al carro de la fama por tener relaciones sexuales con un sacerdote. Quedó embarazada y había abortado bajo la presión del cura. El índice de audiencia fue bueno, pero el reportaje no era el camino de una información seria. Necesitaba temas novedosos e interesantes, y la comuna hippie, única en Europa, era una buena opción. La gente convivía pacíficamente y obedecía sus propias leyes escritas en una pizarra, aunque estaban dirigidas principalmente a los turistas que en verano llegaban en barcos de excursión.

Maite fotografió la constitución local pensando que podría servirle como introducción del reportaje. Tomó un sorbo de café y amplió el texto en la pantalla del móvil para leerlo:

Te encuentras en un oasis de bienestar y belleza. Disfrútalo y no dañes el paraíso. Llévate tu basura contigo. (No hay servicio de recogida). Usa las letrinas. (Hay dos en la playa y cinco en el valle). Si cagas fuera, haz un agujero y cubre la mierda y el papel higiénico con tierra. Porque: Caca al aire libre → Moscas → Moscas en la comida → Diarrea, vómitos, fiebre. Trae madera si quieres hacer fuego. Los árboles y las plantas están aquí para dar sombra. No destruyas en un momento lo que ha tardado años en crecer. Recuerda, estás en un parque nacional.

Maite levantó la vista y saludó a tres chicos que se acababan de sentar a su mesa. Dos de ellos eran de Granada y uno de Málaga; habían llegado el día anterior. Maite solo recordaba el nombre del malagueño de rostro pálido e imberbe porque en la hoguera nocturna le preguntó si su cicatriz provenía de una cesárea: “No, al contrario. Es de un aborto realizado por mi ex-prometido con un cuchillo de cocina”. Ese fue el final de la charla.

Los chicos desayunaban cerveza sin apartar la vista de encima a Loredana que acababa de terminar sus ejercicios y se duchaba desnuda con una manguera de jardín. Maite no podía culparlos. «Ese cuerpo... Y sin silicona por lo que parece», se dijo. Era parte de su trabajo como reportera de prensa amarilla ser capaz de juzgar a la gente por su lenguaje corporal, y pensaba que Loredana llevaba escrito en la frente que era una princesa mimada que acababa de escapar de su castillo para mezclarse con la plebe, pero que se iría dando cuenta de que esas historias solo acaban bien en las películas de Disney. «Parece disfrutar especialmente de volver loco al mundo de los hombres con sus encantos: mirada seductora, labios carnosos, melena húmeda, pechos perfectos», pensó Maite bajando la mirada a la pantalla de su móvil para leer los restantes mandamientos de un colectivo hippie en funcionamiento:

Respeta a la gente, cuida de tu perro, presta atención a este entorno, a sus habitantes y a los animales, a las montañas y a la playa. No utilice jabones químicos. El sexo en la playa a la luz del día solo está permitido detrás de la gran roca del lado oeste. Los condones usados deben ser desechados. No hagas nada a los demás que no quieras que te hagan a ti. Respeto = amor.

Nuria se rio a carcajadas de un comentario de Kilian del que nadie más se rio, y Joana puso cara de haber pisado una cucaracha por error.

Las tostadas de jamón pedidas estaban listas, y Maite guardo el móvil. Después de desayunar le hubiera encantado visitar la roca del lado oeste de la playa con Rubén, pero su novio, por desgracia, tenía otros planes en mente.

—¿Venís conmigo a ver a Tomás? —preguntó Rubén, cargando su bolsa de lino al hombro.

A Maite no le apetecía subir con ese calor el empinado camino hasta la cueva del escritor, pero Joana y Kilian se unieron a Rubén, y como no quería quedarse sola con esos chicos dirigidos por sus hormonas, no tuvo más remedio que acompañarlos.

—Yo también voy —decidió Nuria, dando a Kilian una palmadita en el brazo, acto que a Joana no le pasó desapercibido.

—Yo también me apunto —dijo Beatriz.

Maite se dio cuenta de que Rubén no estaba precisamente entusiasmado con la situación; no quería difundir la información de su hallazgo por la comuna, pero no podía prohibir a Nuria y Beatriz que los acompañasen.

Mientras subían la colina, Joana se hizo la rezagada para poder hablar con Maite sin ser escuchada.

—Esa Nuria... ¿Qué piensas de ella? —preguntó a su amiga.

—Bueno, es guapa, diez años más joven que tú y, a diferencia de ti, no tiene estrías de embarazo en la barriga. ¿Por qué me preguntas?

—No, en serio. Ayer estuvo hablando con Kilian toda la fiesta, y hoy no se separa de él —se quejó Joana.

Durante la travesía habían discutido el tema de los celos, y Joana había afirmado que los celos eran tan innecesarios como una marca de quemadura en una alfombra persa. Así que Maite no pudo evitar sacar a su amiga de sus casillas:

—Yo también lo noté. Y la forma en que ella lo comía con los ojos... ¿Tal vez ni siquiera sabe que está casado contigo? Pero quién puede culparla, Kilian está súper crujiente.

—¡Claro que lo sabe! Aun así, le está tirando los tejos como si fuera el único hombre de aquí.

—¡Así que, sí lo eres!

—¿Qué?

—¡Celosa!

—¡Tonterías! Estos son nuestros primeros días a solas desde que nació Xavier, por lo tanto, debería dedicar un poco más de atención a mi persona en lugar de a esa hippie buscona... ¡Oh, dejémoslo!

—Bueno, yo lo veo positivo, si tu marido atrae a las chicas semidesnudas de aquí como moscas a la miel, no tengo que preocuparme por Rubén. Después de todo, yo soy la celosa del grupo.

Así continuaron las bromas hasta que llegaron jadeando a la torre medieval en ruinas donde los otros las estaban esperando.

Maite miró hacia la bahía y tomó algunas fotos esperando que los colores fueran tan intensos en la pantalla. El Papa San parecía flotar en el agua turquesa. Desde allí arriba la playa parecía un folleto de viaje al caribe. Había cinco tiendas de campaña repartidas a lo largo de la cala, entre las que parejas desnudas tomaban el sol, y otra, seguía estrictamente la regla: “El sexo en la playa a la luz del día solo está permitido detrás de la gran roca del lado oeste”. El área de detrás de la roca no era visible desde la playa, pero sí desde allí arriba. La mujer que montaba a su amante tan salvajemente que sus pechos saltaban sin control miró hacia arriba. Maite se dio rápidamente la vuelta al sentirse una mirona.

La torre tenía un anexo con la mitad del techo en ruinas y la otra mitad cubierta con paneles solares y una antena parabólica. Junto a ella estaba la entrada de una gruta. Rubén tendió la mano al ermitaño, que este no apretó. «No parece que quiera invitarnos a su casa a tomar café y pasteles», pensó una sarcástica Maite.

Tomás Redondo tenía la figura de un corredor de maratón que se hubiera tragado una pelota de futbol. Su enorme y cano bigote era tan amarillo nicotina como sus dientes. Su cabeza calva estaba cubierta de manchas seniles y exceso de sol. El pelo blanco de sus sienes y parte posterior de su cabeza formaba una larga trenza, que, junto con su cuerpo bronceado, le daba el aura de un indio envejecido. «Los indios llevan al menos taparrabos», pensó Maite, y bajó la vista por un momento.

El pene de Tomás tenía la dimensión de un corcho de vino y apenas sobresalía del peludo vello púbico. Sin embargo, se presentó a ellos con la autoconfianza de un Conde.

—Estáis aquí porque os dijeron en la playa que tengo un cibercafé. Pero no es así. ¡Adiós!

—Leí tu novela —Maite trató de romper el hielo. Tomás se volvió hacia ella. —Y me gustó mucho —añadió.

Pareció funcionar. Su cara se relajó.

—¿En serio? ¿Cuál de las tres leíste?

«Buena pregunta», pensó Maite. La verdad es que no había leído ninguna. La Edad Media con sus mazmorras, la quema de brujas, y la inquisición no era de su estilo.

—No recuerdo... ¿Cómo se llamaba?

—¿Los pilares de la Tierra? —el escritor la rescató.

—¡Así es! Ese era su nombre. Una lectura muy interesante. Es como hacer un viaje en el tiempo a la Edad Media.

—Entonces está en el lugar equivocado, señorita. Por lo que sé, Ken Follett vive en Londres, no en una cueva perdida de Cabo de Gata. Ahora váyanse de aquí.

«¡Dios mío! Qué vergüenza», pensó Maite a punto de tirar la toalla cuando Rubén salvó la situación:

—“Luna de Octubre”, “Los Reyes Católicos” y “El náufrago de la Armada Española”. Leí todas tus novelas después de conocernos el año pasado.

Tomás torció el bigote, parecía recordar el encuentro.

Rubén mencionó lo de su hallazgo sin entrar en detalles, logrando despertar la curiosidad de Tomás hasta tal punto que les invitó a entrar en su gruta.

El interior era como un centro de comunicaciones con olor a cenicero y flatulencia crónica. En el mundo real vivía como un ermitaño, en el virtual como un rey, perfectamente conectado.

Sus tres ordenadores dieron la impresión a Maite de que podían hackear el Pentágono. Ahora entendía el motivo del sistema de energía solar y de la antena parabólica junto a la gruta. Tenía una alusión sobre la CIA en la punta de la lengua, pero después de la metedura de pata anterior, prefirió abstenerse de hacer comentarios estúpidos. Miró una de las pantallas, imaginando que Tomás satisfacía su instinto sexual exclusivamente a través de los tres monitores de veintisiete pulgadas. Aparte de eso, una lámpara de gas, un colchón, un taburete y algo de ropa de invierno completaba el inventario.

Las rocosas paredes del interior estaban pintadas de blanco y el suelo consistía en tablones de madera reseca que crujían con cada pisada. El espacio era tan reducido que apenas cabían siete personas, y como Maite sospechaba que el escritor estaba molesto con las muchas preguntas de Beatriz y Nuria y Rubén quería enseñarle discretamente los documentos, sacó a las mujeres al aire libre con la excusa de una sesión de fotos.

* * *

Una vez a solas con Kilian y el experto en historia, Rubén sacó las copias y explicó detalladamente cómo habían llegado a sus manos y por qué sospechaba que procedían de la Armada Española hundida.

Tomás sacudió la cabeza.

—Absurdo —murmuró.

Se puso sus gafas de lectura y hojeo los impresos durante unos minutos.

—¿Y los originales? —preguntó al llegar a la última página.

—Los guardo en un lugar seguro —explicó Rubén.

Tomás lo miró por encima del borde de sus gafas con la misma expresión de desprecio con la que recibió a su visita no anunciada. Se rascó el escroto y se dedicó a las copias de nuevo. «Parece que tampoco habrá un apretón de manos en la despedida», pensó Rubén.

Por fin Tomás se expresó, aunque no con la respuesta que Rubén esperaba:

—Solo puede tratarse de una falsificación.

—¿Una falsificación? ¡Imposible! Encontré esto a diecisiete metros de profundidad dentro de un tubo de bronce sellado. Debido al sedimento en el tubo...

—Entonces un buzo te ha gastado una broma. Hasta ahora, no se conoce ni un solo hallazgo que pueda relacionarse con el naufragio. La mayor parte del cargamento fue arrastrado hasta la costa, y lo que se hundió en el mar, hace tiempo que se pudrió o está enterrado bajo una gruesa capa de arena.

Rubén había leído sobre esta tesis en el libro de Montserrat del Prado. Se planteó mencionar su muerte pensando que tal vez se conocían. Decidió no hacerlo y en su lugar preguntó por el contenido de los documentos.

—Me llevaría algunos días averiguarlo. Aunque sería más fácil con los originales. Podría comprártelos por doscientos euros.

«Nunca pagarías tanto dinero por una falsificación», pensó Rubén agradeciendo la oferta.

Al final acordaron que Tomás se quedara con las copias y que en unos días tendría respuestas. Rubén preguntó si podría agilizar el proceso, pero el escritor respondió que estaba trabajando en un nuevo manuscrito que le restaba tiempo.

Podrían haber zarpado de regreso a sus vidas ese mismo día y estar en contacto con Tomás mediante correos electrónicos, pero ¿por qué no quedarse unos días más? Después de todo, estaban de vacaciones.

La cueva se inundó de luz cuando Nuria descorrió la cortina y entró.

—¿Puedo revisar mis mails un momento? —preguntó a Tomás señalando el taburete junto a una de las pantallas.

Los otros cinco dejaron a Nuria en la cueva y bajaron a la playa. Era la hora del almuerzo y de una cerveza fría.

Capítulo Doce

Maite propuso a Rubén visitar la gran roca del lado oeste de la playa. Después del almuerzo desaparecieron. Mientras tanto, Kilian y Joana aprovecharon la breve privacidad para explorarse mutuamente en el asiento trasero del barco. Terminaron desnudos y sudorosos saltando por la borda y jugueteando en el agua como adolescentes despreocupados.

Por la noche la hoguera se encendió de nuevo. Alguien empezó a tocar “Stairway to Heaven” con la guitarra y Kilian cantó a todo pulmón, dio algunas caladas del porro que circulaba, bebió vino tinto directamente de la botella y tomó algunos chupitos de Ron. Cuando Joana se ocultó detrás de unos arbustos para orinar, Nuria aprovechó y ocupó su sitio. Kilian distraído le echó el brazo por los hombros y al querer besarla se dio cuenta de su confusión, se asustó y se apartó a un lado. Los hippies no parecían haber notado nada al respecto, y esperaba que Joana tampoco. Miró a su alrededor y la vio sentada a lo lejos. «¿Estará molesta? ¿O será que quiere estar a solas un rato?», se preguntó. Estaba a punto de ir en su busca cuando Maite se le adelantó.

Nuria se acercó a Kilian, acababa de nadar desnuda. Su pelo olía a hoguera y su piel a sal marina. Le había propuesto acompañarla y él se negó bajo la excusa de estar en vaqueros y no llevar bañador debajo. Ciertamente bañarse desnudo con ella no habría mejorado el humor de su mujer.

Nuria cascaba sin parar. Le contó su vida como artista callejera. A Kilian le pareció muy interesante, pero con la música de la guitarra, los cantos, el alcohol y el efecto de la hierba de Rubén, tuvo dificultades en seguirla. Le dio la impresión de que la chica tonteaba con él y, por un momento fugaz imaginó como sería estar allí sin Joana. Esta vez dejó pasar el porro. Nuria le sonrió, dio una calada y lo pasó a Beatriz y Loredana. La observó de reojo. La luz de la fogata parpadeó iluminando su rostro. A Kilian no le pareció que su belleza correspondiera al clásico ideal femenino. Con su pelo corto, Nuria le recordó a su vecina lesbiana de Múnich. «Tal vez también le gusten las mujeres y su amiga Beatriz sea en realidad su pareja. Qué más da, eso no es asunto mío», se dijo, y decidió terminar la noche bajo el cielo estrellado junto a Joana.

Se despidió de Nuria, pero cuando quiso levantarse, el suelo se balanceó como la cubierta del Papa San bajo un fuerte oleaje. Kilian miró a su alrededor, pero Joana ya no estaba sentada en la semioscuridad fuera de la luz de la hoguera. Tampoco encontró a Maite y Rubén. No se había percatado de lo tarde que era y de que la fiesta llegaba a su fin. Recordó que Rubén le había preguntado algo cuando estaba absorto conversando con Nuria, pero no recordaba que. «Seguro que se han ido los tres a dormir al barco. Joana debería de haberme avisado», se dijo.

La distancia de trescientos metros a nado hasta el barco no le suponía un problema, pero el previsible sermón de su esposa sí lo era.

* * *

Loredana se despidió de los demás. Se había peleado con Nacho y no quiso ir con él cuando se fue enfurruñado a dormir. Nacho no entendía que no quisiera quedarse a pasar el invierno a su lado. Ella pensaba que una vida así en verano era agradable y divertida, pero cuando llegara el frío y la lluvia... Además, llevaba tiempo queriendo solicitar una plaza en la Universidad de Roma.

Había bebido tanto que Nacho tuvo que pasar la noche en una hamaca del bar por no subir el camino empinado hasta “villa Picapiedra”. Así es como había bautizado a las dos paredes hechas a mano con gruesas piedras que, junto con la concavidad de una gran roca, formaba una U.

Era un milagro que hubiera aguantado durante tanto tiempo: sin agua y electricidad, Facebook y Twitter, ravioli y queso parmesano y miles de otras cosas que extrañaba tanto. Delante de Nacho y los demás miembros de la comuna, Loredana mantenía sus orígenes en secreto. Al igual que ocultaba los detalles sobre su “tiempo libre para aprender español” a su padre Livio Lo Monaco, gerente de todos los McDonald's de Roma. Si supiera que su hija pululaba desnuda entre hippies emporrados los últimos tres meses la encadenaría a la freidora de una de sus hamburgueserías como castigo.

Cuando comenzó el curso intensivo de verano en la escuela de idiomas de Almería se hizo amiga de la profesora de español. Un fin de semana de junio, la profesora le preguntó si quería acompañarla a San Pedro para visitar a su hermano Nacho. Desde entonces, Loredana no había salido de esa bahía.

Por un momento pensó en dormir en una de las hamacas del bar de Nacho, pero decidió no hacerlo por despecho. Aunque no le gustaba la idea de dormir sola en “villa Picapiedra” se puso en marcha siguiendo el empinado camino mientras meditaba el asunto:

«Una, tal vez dos semanas más, pero para mediados de octubre tengo que estar de vuelta en Italia. ¿Querrá Nacho acompañarme si se lo propongo? ¡Tonterías! No creo que le guste la idea. Además, ¿qué pensaría mi padre de un novio que lleva años sin afeitarse y lavarse el pelo? No lo contrataría ni para freír patatas aunque se lo suplicara».

No creía en las relaciones a distancia, y estaba segura de que Nacho lo superaría y encontraría a otra chica rápidamente.

Se detuvo un momento para recuperar el aliento cuando un ruido alteró el silencio nocturno. Loredana se volvió de golpe. «¿Qué fue eso?», se preguntó inquieta mirando fijamente el camino entre dos rocas por las que acababa de abrirse paso.

—¿Hola? —preguntó— ¿hay alguien ahí? —volvió a preguntar con voz más firme.

«Tal vez se trate de un animal», se dijo intentando apaciguar sus nervios. «Además, no estoy en un oscuro barrio de Nápoles, sino en una pacífica comuna».

Aceleró el paso tratando de llegar lo antes posible, hasta que se dio cuenta de lo inútil que era: en “villa Picapiedra” donde en lugar de una puerta con llave colgaba una sábana no estaría más segura.

Como hija mimada de una familia adinerada, nunca había pensado en el déficit de seguridad. El chalet de doce habitaciones de la familia Lo Monaco en las afueras de Roma estaba oculto tras un muro insuperable y provisto de innumerables cámaras de vigilancia las veinticuatro horas.

Durante su estancia en la comuna había pasado todas las noches con Nacho. Así que pensaba que era normal tener un poco de miedo estando sola. Para demostrarse que no era para tanto, se volvió de golpe. Loredana se asustó tanto al ver una oscura silueta tras sus pasos que se cayó de espaldas. El haz de luz de una linterna la cegó de tal forma que no pudo reconocer a la persona que la tenía en mano.

—¡Nacho, por Dios! Me has asustado —tartamudeó.

Parpadeando se protegió los ojos.

—¿Nacho...? ¿Eres tú, Nacho? ¡Di algo!

Capítulo Trece

—No puedo creerlo, Kilian. Son nuestros primeros días a solas desde que nació Xavier y no tienes nada mejor que hacer que coquetear con esa Nuria.

—¡Eso no es cierto! Tú anoche te sentaste alejada porque no estabas de buen humor. Pero tal vez yo si tenga el derecho de divertirme en vacaciones.

—¿A eso lo llamas divertirse? Fumaste porros, pegaste voces, te emborrachaste y encima tonteaste con una chica que podría ser tu hija —replicó Joana golpeando la cubierta del Papa San con la mano abierta.

—Shhh, despertarás a los otros.

«Demasiado tarde», pensó Maite en su litera justo debajo de ellos. Rubén también se despertó por la escaramuza de cubierta.

—Además, no importa la edad o el aspecto que tenga —continuó Kilian—. No quiero nada de ella... y ella no quiere nada de mí. Y eso es todo. Preferiría haber pasado la noche contigo.

—¿No quiere nada de ti? ¡No tienes ni puta idea! ¿Entonces por qué se pegó a ti casi toda la noche como una lapa? ¿Es que tenía frío sin ropa? ¡Pobrecita!

—Creo que será mejor que vaya a arbitrar —le dijo Maite a Rubén, quien parecía divertirse con la pequeña disputa sobre sus cabezas.

Joana y Kilian discutían en español, aunque normalmente hablaban en alemán cuando estaban a solas. «Seguramente a Joana le falten palabras para una buena discusión en alemán», pensó Maite. Se puso el bikini y subió a la cubierta.

—¿Te hemos despertado? —preguntó Joana.

—Oh, no. No te preocupes por eso —dijo Maite sentándose junto a Kilian—. ¿Te has hecho daño? —preguntó señalando su cuello.

Kilian se tocó y negó con la cabeza.

Maite apartó sus rizos y se acercó para observarle el cuello de cerca.

—Bueno, eso se parece más a un chupón —dijo, pudiendo evitar el asalto de Joana justo a tiempo.

Joana examinó el cuello de Kilian a fondo y regañó a Maite, pero luego tuvo que reír la broma de su amiga y pronto perdió el hilo de su discusión con Kilian.

—Bueno, os haré una propuesta: hacéis las paces ahora, y yo preparo café, ¿de acuerdo?

Después de tomar café bajo un cielo azul radiante, el enfado de Joana desapareció. Su sugerencia de volver el mismo día o al menos a la mañana siguiente porque extrañaba mucho a Xavier no tuvo éxito. Carmen le había dicho en su última llamada que el chiquitín se las arreglaba maravillosamente sin su mami y su papi. Es por eso que Maite fue capaz de hacer cambiar de opinión a su amiga.

Apenas había nadie en la playa a esas horas de la mañana, así que decidieron explorar el interior antes de que hiciera demasiado calor. Después de que Maite y Joana terminaran su aseo personal, que consistía en cepillarse los dientes, aplicarse protector solar y esconder el pelo desgreñado por el agua salada bajo un sombrero, los cuatro se fueron en el bote. Al llegar a la orilla Kilian se dio cuenta que habían olvidado a bordo las botellas de agua para el paseo matutino. Con su resaca y el calor, ya se moría de sed. Para no volver al Papa San con ese motor fueraborda lentísimo, decidieron cubrir sus provisiones de agua en el bar de Nacho.

«¿Qué le pasa a este?», se preguntó Maite.

Nacho estaba sentado en el suelo rodeado de hippies. Tenía el rostro pálido, compungido, como si alguien hubiera tirado sus plantas de marihuana al montón de compost.

—¿Loredana ha pasado la noche a bordo con vosotros? —preguntó.

—¿Loredana? No, claro que no. ¿Por qué? —pregunto Rubén.

—¡Porque ha desaparecido!

—¿Qué quieres decir con eso?

—Bueno, se ha ido, esfumado, volado por los aires, yo que sé, ¡maldita sea! —se enfureció Nacho.

—¡Cálmate, amigo! ¿Cuándo fue la última vez que la viste?

—¿No será mejor que te lo pregunte yo a ti? Cuando anoche me fui a dormir temprano, vosotros todavía estábais en la playa. Esta mañana la busqué en la playa, en la casa... Pero no la encontré por ningún lado. —Nacho estaba a punto de romper a llorar.

Uno de los hippies hizo un gesto apaciguador.

—Bueno, yo tengo mi propio punto de vista —intervino Maite—. Anoche tuvieron una fuerte discusión porque Loredana no quiere quedarse en la comuna durante el invierno. Así que Nacho se fue cabreado a su bar, y Loredana se iría a su casa, solo que esa casa se encuentra en Italia. No sería la primera vez que una joven aventurera vuelve precipitadamente al hogar paterno donde dispone de todas las comodidades.

—¡Pero no en medio de la noche y sin decir adiós! —gritó un enfadado Nacho, agitando tanto la cabeza que Maite tuvo que alejarse de las rastas voladoras.

—¿Qué hay de sus objetos personales? ¿Dinero? ¿Pasaporte? ¿Móvil? —quiso saber Rubén.

Como respuesta, Nacho agachó la cabeza, y su amigo extendió los brazos, como diciendo: “eso mismo llevo intentando decir todo el rato”.

—Así que Loredana hizo sus maletas y se largó; y tú, ni siquiera te diste cuenta cuando despertaste —concluyó Rubén.

—No, ¡maldita sea! Dormí en la hamaca del bar porque no tenía ganas de subir de noche hasta la cabaña. Ella tenía sus cosas allí, pero su mochila ya no está y su móvil está apagado.

—¿Puedo echar un vistazo en vuestra cabaña? —preguntó Rubén.

—Espera un minuto —interrumpió Maite.

Ella temía que Rubén, que se hacía pasar por un músico de reggae, se olvidara de su papel investigando algo que no era de su incumbencia. Así que lo apartó y le explicó que, a pesar de su profesión, no tenía motivos para sospechar que se había producido un crimen. Solo era una joven que había decidido volver a la civilización después de tres meses.

Afortunadamente pudo convencerlo y encontrar también las palabras adecuadas para Nacho.

—No se lo eches en cara. Puede ser que necesitara un descanso y una bañera. Seguramente volverá —intentó consolarlo—. Y si no, no es ninguna tragedia. Eres un chico guapo y encontrarás a otra chica rápidamente. Solo que tu barba... —Maite hizo un movimiento de tijera con sus dedos— tendría que ser recortada, entonces funcionaría mucho más rápido.

Rubén puso los ojos en blanco pensando que Maite, como en sus entrevistas de televisión, no se andaba con rodeos.

—Nuria podría enrollarse con Nacho, así dejaría de ligar con mi marido —Joana intentó matar dos pájaros de un tiro.

Kilian refunfuñó algo bávaro que nadie entendió.

Después de comprar dos botellas de agua salieron a explorar el interior, dejando a Nacho solo con sus penas de amor.

* * *

Alecto vio a los cuatro siguiendo el camino que llevaba de la playa al páramo. «Parece que se van de excursión», pensó. «Eso me da tiempo suficiente para poder buscar el pergamino original. En algún lugar tuvo que esconderlo, y si no estaba en el apartamento tal vez esté en el barco», reflexionó.

Las dos parejas cruzaron el árido río que serpenteaba al interior, mientras que Alecto sorteaba las rocas del lado este hasta el lugar de la bahía desde donde la distancia al barco era más corta.

Alecto saltó de cabeza al agua y se alejó nadando.

Capítulo Catorce

—¿Quién tuvo la estúpida idea de andar por esta pampa? —se quejó Maite.

—Fuiste tú —respondió Rubén, disfrazando su voz para imitar a su novia en la mesa del desayuno—: ¿Por qué no hacemos algo razonable hoy? ¿O de nuevo queréis estar sentados en el bar de la playa todo el santo día bebiendo cerveza? ¿Qué tal si vamos de excursión?

«Mejor nos lo hubiésemos ahorrado», pensó Maite.

Kilian parecía el protagonista de la peli “Resacón”, Rubén estaba de mal humor por olvidar su tabaco a bordo, y Joana tenía miedo de serpientes y escorpiones a cada pisada.

—Entonces volvamos —sugirió Maite, sin que nadie pusiera la más mínima objeción.

Media hora más tarde llegaron a la playa quejándose de sus heridas: Maite de un esguince de tobillo, Joana por rasguños en las piernas y Kilian sufría dolor de cabeza. Solo Rubén se sentía magnífico tras haber gorroneado un cigarrillo en la playa.

Como el sol estaba en su apogeo y no había sombra en la playa, decidieron pasar las horas más calurosas del día a bordo bajo la vela solar. Pero los esfuerzos físicos del día no parecían haber terminado todavía: El motor fueraborda de la lancha no arrancó por falta de combustible, por lo que Rubén y Kilian no tuvieron más remedio que remar hasta el Papa San con las palas de emergencia.

* * *

Alecto registró los dos camarotes sin encontrar nada excepto equipaje de vacaciones. Si los documentos no estaban a bordo, podría resultar un problema. «¿Los tendrá a buen recaudo en una caja fuerte? ¿O estarán en el piso de su novia Maite?», se preguntó.

En la mesa de navegación encontró una carta náutica del Mediterráneo occidental. Encima había un estante con libros náuticos. Alecto hojeó un almanaque y se detuvo en seco.

En un barco nunca se respira completo silencio, ni si quiera en esa tranquila bahía donde el casco se balanceaba ligeramente haciendo que un plato traqueteara contra otro y la bisagra de una puerta de armario abierta chirriara. Incluso sonidos apenas perceptibles como el agua salpicando contra el barco eran amplificados por el cuerpo resonante del casco. Pero ese ruido era diferente. Como pasos en la cubierta...

«¡La tripulación del velero ha vuelto!». Eso no debería haber pasado nunca. Especialmente porque la única vía de escape era la escalera al interior.

* * *

Diez minutos tardaron en llegar al Papa San con la ayuda de palas de plástico de juguete. Diez largos minutos en los que Rubén y Kilian se expusieron a la maliciosa alegría de sus esposas por olvidarse llenar el motor fuera borda de combustible.

Cuando atracaron, Kilian anudó la cuerda del bote de goma al soporte de borda, subió al velero y extendió la mano a Maite y Joana. Rubén fue el último en subir, pero al pisar cubierta la adrenalina fluyó por sus venas, puso el dedo índice en sus labios y señaló unas huellas húmedas en el suelo de teca de la cubierta. Maite y Joana no parecían entender, pero Kilian se dio cuenta al instante como si hubiera sido su compañero en la Guardia Civil durante años.

—Si esas fueran nuestras huellas, se habrían secado hace tiempo. Lo que significa, que hace poco alguien ha estado en el barco —susurró Kilian.

—No —dijo Rubén en voz baja—. Significa que todavía hay alguien a bordo.

Las huellas apuntaban hacia el interior y no había huellas de regreso. Rubén ordeno a Joana y Maite que subieran al bote de goma y se quedaran allí. Después, hizo señas a Kilian y le susurró su plan al oído. Kilian asintió, sacó dos manivelas de acero de un soporte del mástil y le entregó una Rubén. Eso tendría que ser suficiente como armamento.

Rubén golpeó el techo de la cabina y gritó:

—¡Sabemos que hay alguien a bordo! ¡Así que sal y no causes problemas!

No hubo reacción. “Está rodeado. Salga despacio y con los brazos en alto”: debería haber dicho según el manual de procedimiento de la Guardia Civil, pero le sonaba demasiado patético en esa situación.

—¡Ahora saca tu maldito culo de ahí o entraré yo y será peor, cabrón! —gritó en su lugar, ajustándose mucho mejor a su naturaleza.

Como seguía sin haber respuesta desde el interior del barco, Kilian pasó por delante de Rubén intentando hacerse el héroe. Rubén lo retuvo. Era su velero y fue entrenado para tales casos, aunque no en traje de baño y con una manivela como arma. Le dijo a Kilian que lo siguiera y asaltó el camarote.

Capítulo Quince

Tomás Redondo se apartó de la pantalla y dejó los auriculares a un lado. Acababa de hablar por Skype con su viejo amigo Emilio Varela del Archivo Histórico Provincial de Málaga. La conversación no fue nada fácil. Tomás quería saber si los escritos eran auténticos sin revelar a su amigo el contenido. Al finalizar la llamada no tenía más conocimientos que antes, y Emilio debió pensar que Tomás se estaba volviendo senil. No podía culparlo, ya sabía de antemano que su historia sonaría absurda a oídos del jefe de archivo. Pero esa teoría de la conspiración no la había inventado él, y dudaba de que la historia sobre el hallazgo fuera cierta.

Ya el año pasado descubrió que Rubén no era un músico como afirmó ser ante la comuna, sino teniente de la Guardia Civil de Granada. Se preguntó los motivos que le podrían haber llevado a mentir al respecto, y llegó a la conclusión de que como músico era mejor recibido entre los hippies que siendo picoleto.

Tomás también había averiguado en Internet que Maite trabajaba para Canal Sur. «¿Tal vez se trate de una broma con cámara oculta?», se preguntó mientras se abanicaba con las copias. «Entonces sería una broma muy creativa que requeriría de profundos conocimientos históricos, y no veo a esa gente inculta de la tele capaz de tenerlos», reflexionó. «Pero si no es una broma, entonces... No, ¡eso es impensable!», se dijo.

Tomás cogió la petaca y enrolló un cigarrillo. Sus manos temblaban mientras lo hacía; se acababa de dar cuenta de la magnitud del asunto. «¿Qué debo hacer ahora? ¿Quién más lo sabrá aparte de ese teniente raro? ¿Quizás nadie? Eso significaría que soy el único que conoce el contenido, porque no creo que este tipo tenga idea de la transcendencia de lo que encontró buceando.

Tomás encendió el cigarrillo, se puso las gafas de sol y salió de la cueva. «Rubén querrá saber pronto de qué trata el documento. De ninguna manera puedo decirle la verdad. Le haré creer que se trata de una vieja lista de provisiones o algo igualmente insignificante», planeó. «La única duda es si me creerá. A partir de cierto rango, incluso los oficiales de la Guardia Civil tienen algo en la cabeza», se dijo.

En cualquier caso, tenía que hacerse con el original; después decidiría qué hacer: destruirlo, era la mejor opción para su patria. Venderlo al mejor postor, lo mejor para él, ya que podría sacar millones. Pero él no necesitaba tanto dinero para el estilo de vida que llevaba en San Pedro.

* * *

El polizón estaba agachado en la semioscuridad de un rincón del camarote. Rubén no pudo reconocerlo a primera vista. El muchacho se protegía la cabeza con los brazos, clamando una y otra vez que no le hicieran daño.

«Este escuálido chico no parece peligroso», se dijo Rubén mientras registraba las literas y el baño por si había un cómplice, pero no encontró a nadie.

—¿¡Qué haces aquí!? ¿¡Cómo te llamas!? —inquirió gritando al tipo que apenas se atrevía a levantar la vista.

—Me llamo Fernando...

Ahora se acordó. Era el muchacho que estuvo sentado al lado de Maite la primera noche de la hoguera y que se atrevió a preguntar por la cicatriz de su barriga. Rubén se alegró de que su cerebro se reiniciara completamente después del apagón que sufrió en su cocina.

—¿Y qué viniste a hacer aquí, Fernando?

El chico le debía una respuesta, pero esa respuesta la encontró a sus pies. Rubén cogió una bolsa de plástico impermeable y la abrió. Dentro estaban dos de sus teléfonos móviles, la cartera de Kilian, el iPad de Maite y su reloj de buceo.

—¡Imbécil! —murmuró entregándole la bolsa a Kilian. —Ahora escúchame bien —dijo levantando al chico por el pelo, aunque la atención del joven tembloroso era más que segura—. Tengo ganas de darte una buena paliza, pero no lo haré porque mi novia no puede ver sangre. Así que te propondré algo...

Después de una pausa dramática continuó con una pregunta retórica:

—¿Estamos de acuerdo en que los ladrones insidiosos no tienen derecho a estar en una comuna pacífica?

Fernando asintió compulsivamente.

—Bien. Te dejaré marchar. Tienes una hora para salir de esta cala. Te estaré observando mientras lo haces.

Fernando siguió la mirada de Rubén hasta unos prismáticos que estaban en un estante sobre el sofá.

—Si no te largas, le diré a todo el mundo lo miserable que eres e informaré a la Guardia Civil, además reconsideraré lo de darte una buena paliza. ¿Me oyes?

Fernando entendió. Subió corriendo al exterior del barco y saltó de cabeza al mar.

—Vaya, el chaval tiene mucha prisa —comentó Maite media hora después observándolo con los prismáticos.

Fernando se había tomado tan en serio la sugerencia de Rubén, que ya iba por la mitad del empinado camino de la montaña que conducía al siguiente pueblo.

—¿Pero no deberíamos haberlo denunciado a la policía? —objetó Maite entregando los prismáticos a Joana.

—Todavía podemos hacerlo. Tendríamos que subir caminando hasta el pueblo. Tomar un taxi que nos lleve a la comisaría más cercana. Hacer una declaración de dos horas en una sala sin aire acondicionado. Tomar un taxi de vuelta más otras dos horas de caminata y, cuando por fin logremos subir a bordo, al agente ya se le habrá olvidado la denuncia porque estará viendo el fútbol. Pero en el Papa San no decide solo el capitán, sino que hay democracia. Así que todos los que estén a favor de presentar cargos, levanten la mano.

—Decisiones tan claras son raras en una democracia. Ya votaremos más tarde —comentó Maite.

* * *

Estaba oscureciendo. Loredana llevaba veinte horas atada y tendida en un colchón dentro de una pequeña gruta. Recordaba que había sido golpeada en la cabeza con un objeto contundente. No sabía quién la había conducido hasta allí, pero podía imaginar las razones.

Cuando recobró la conciencia tras el golpe, sus brazos estaban atados a la espalda y su boca tapada con cinta adhesiva. Alguien le hizo caminar en la oscuridad hasta llegar a una gran roca donde la obligaron a entrar a través de una estrecha grieta. La cavidad era una gruta invisible desde el exterior donde olía a animal muerto. La empujaron a un colchón y la ataron a algo, dejándola sola con su mortal angustia.

Las cigarras chirriaron toda la noche. Cuando la luz difusa de la mañana penetró en la gruta, pudo comprobar que sus grilletes eran una cuerda sintética atada a una enorme estalagmita. El hedor provenía del cadáver de una cabra montés, y las supuestas cigarras eran murciélagos colgando del techo, lo que hizo aumentar su pánico.

La cuerda le permitió moverse en un radio de unos pocos metros, lo que aprovechó para hacer sus necesidades alejada del colchón. Había intentado destruir la estalagmita a patadas, temerosa de que la colonia de murciélagos se le echara encima. Trató de cortar la atadura de sus muñecas con una roca, pero todo lo que consiguió fue herirse. Sin poder quitarse la mordaza para pedir ayuda, los pequeños gritos resonantes de docenas de murciélagos siguieron siendo el único sonido en el interior de la gruta.

No tuvo más remedio que resignarse y esperar que su padre pagara el rescate, porque pensaba que solo eso podía ser el motivo de su secuestro.

Para evitar tales situaciones, Loredana estudió en la escuela internacional de Roma, donde todos los días un guardaespaldas la llevaba y recogía. En su país sabían que la familia Lo Monaco era asquerosamente rica. Pero en esa comunidad de hippies nadie sabía nada. Ni siquiera su novio Nacho.

Para no perecer de miedo, confiaba en que su padre haría todo lo posible para sacarla de allí a salvo tan pronto como recibiera la petición de rescate. Su padre tenía poder. Si se trataba de su hija era capaz hasta de involucrar a la mafia... ¿O era la mafia italiana la que estaba detrás de su secuestro? Aunque también sospechaba de Nacho y se preguntaba cuál podría ser su motivo.

Mientras tanto, la pálida luz que penetraba por la estrecha entrada fue desapareciendo hasta que la noche la envolvió sin que su secuestrador hubiera regresado. Deseaba que volviera, la liberara de su mordaza y le diera agua. El agotamiento y la confusión le hicieron quedarse dormida.

El frío la despertó. Pasó un rato antes de poder recordar su situación y darse cuenta de que estaba desnuda. La luz de una vela cayó sobre el rostro de alguien que conocía bien...

Loredana no podía creer quien abría sus piernas para abusar de ella.

Capítulo Dieciséis

El lunes por la mañana Rubén y Kilian decidieron subir a la cueva del novelista para que les desvelara el contenido de los documentos. Tan pronto como obtuvieran la información querían poner rumbo a Almuñécar. Aunque la más interesada en volver según Kilian, era Joana. A él no le importaba quedarse unos días más, pero no se atrevía a mencionarlo por temor a que su mujer creyera que solo quería quedarse por Nuria.

Le gustaba la despreocupación de Nuria y envidiaba la capacidad de dejarlo todo atrás para empezar una nueva vida en algún lugar sin lastre. A veces en Múnich soñaba exactamente con eso cuando el trabajo le agobiaba.

Los celos de Joana no eran del todo descabellados. Si no se equivocaba, Nuria parecía no tener inconveniente en comenzar una pequeña aventura con él. Le halagaba, pero pensaba que era absurdo. Aunque su matrimonio había sufrido altibajos después de su hospitalización y rehabilitación, seguía amando a su esposa más que a nada. Y ella a él. Al menos eso esperaba...

Tras un cuarto de hora de caminata llegaron a la deteriorada torre detrás de la cual Tomás Redondo vivía en su cibercueva. Se detuvieron un momento para recobrar el aliento y disfrutar del panorama. Desde allí se podía observar toda la costa de Cabo de Gata que consistía en solitarias bahías y pequeñas aldeas.

Recobrado el aire y con paso firme se dirigieron a la cueva.

—Espero que el tipo esté en casa —comentó Rubén.

—¿Y dónde va a estar sino? ¿En el cine? —preguntó Kilian burlonamente.

—¡Tomás! —gritó Rubén, por falta de una puerta a la que tocar.

Un poco más tarde, las dos mantas marrones que formaban la entrada de la cueva se separaron y el ermitaño salió vestido únicamente con un sombrero de paja. Como en su primer encuentro, no hubo un “hola”, ningún apretón de manos ni expresión amable en la cara del hombre, por lo que Kilian sintió la necesidad impetuosa de irse. Pero Rubén parecía acostumbrado a tratar con gente insociable y con unas cuantas frases amigables logró que el tipejo con barba de morsa y trenza de indio los dejara entrar en su cueva.

Sus ordenadores estaban apagados. Encima de una mesa plegable había una taza de café y un platito de galletas. Al parecer, acababan de interrumpir el desayuno de Tomás. Kilian salió del campo visual del escritor y se tapó la nariz con el cuello de su camiseta para filtrar el olor de la pestilente mezcla a cigarrillo rancio, transpiración de axilas y gases intestinales.

«Una cueva es difícil de ventilar», pensó.

—Entonces, ¿de qué tratan estos escritos? —Rubén fue directamente al grano.

Tomás hizo un gesto despectivo y murmuró “estropajo” antes de tomar un sorbo de café.

—Puede ser. ¿Pero qué representan? ¿Algún tipo de contrato? Los sellos y firmas indican...

—Eso no significa nada. En aquellos tiempos, casi todo se sellaba y firmaba, incluso documentos de carga irrelevantes o listas de provisiones como esta.

—¿Documentos de carga o listas de provisiones? —repitió Rubén.

—Probablemente sea eso. No lo miré muy de cerca.

—Pero procede del naufragio de la Armada Española en la bahía de La Herradura el 19 de octubre de 1562.

—No, definitivamente no.

—Pero la fecha lo indica claramente.

Tomás hizo un gesto despectivo, sacó las copias de una caja y dio golpes con el dedo en el año de la carta adjunta.

—El cinco está tan difuso que podría ser un ocho y estaríamos hablando del año 1862. Partiendo de esta copia es imposible confirmar la fecha, así como es imposible descifrar muchas de las palabras porque algunas letras están demasiado desdibujadas. Pero mi oferta sigue en pie. Podría incluso aumentarla y pagarte mil euros por los originales, para mí tendrían cierto valor de coleccionista.

Rubén sacudió la cabeza y salió de la gruta tan a regañadientes como el autor los había recibido. Kilian lo siguió.

Volver a respirar aire fresco le supo a cerveza fría después de una sesión de sauna.

—Entonces, ¿lo que encontraste bajo el agua son listas de carga? —preguntó Kilian a su amigo bajando el camino hacia la playa.

—No lo creo.

—¿Por qué mentiría?

—No lo sé, pero lo averiguaremos.

* * *

Por la noche, gran parte de la comunidad se sentó alrededor de la hoguera para celebrar el vigésimo séptimo cumpleaños de Nuria. Soltaron el mismo número de globos al cielo que años cumplía, pero la mayoría terminaron flotando en el mar.

Rubén no tenía ganas de celebrar, pero le hizo el favor a Maite. Mientras se entonaban canciones, se repartían cervezas y salchichas a la parrilla, reflexionó sobre los motivos por los que Tomás le podría haber mentido. El escritor también estaba presente en la fiesta, pero lo ignoró deliberadamente.

«El documento debe atesorar cierto significado histórico que va más allá del hecho de tener siglos de antigüedad», dedujo, por lo que decidió esconder mejor los originales. En ese momento se encontraban entre las cartas náuticas del cajón de la mesa de navegación, pero pensó que estarían mejor guardados en la “caja fuerte”: un aparato de radio macizo en desuso de la época de los teleimpresores que un día destripó electrónicamente por aburrimiento y que ahora le servía como escondite para el dinero y pasaportes.

Rubén se preguntó cómo proceder. Necesitaba al menos identificar las firmas para realizar su propia investigación. Sus inmersiones en busca de restos de la Armada le habían llevado en varias ocasiones a visitar los Archivos Marítimos de Málaga para extraer información sobre el accidente marítimo. El archivo constaba de un número inconmensurable de documentos históricos de la época en la que España era una potencia mundial en expansión descubriendo nuevos territorios. En aquel tiempo, se saquearon toneladas de oro y la fe cristiana fue impuesta a los indígenas. Su decisión fue volver a visitar el archivo en busca de un documento con firma similar. Se relajó mentalmente e intentó participar en la fiesta de cumpleaños. Pero Joana y Maite querían irse y él se alegró de ello, a pesar de que la partida anticipada les trajo algunas protestas de los hippies.

Una vez a bordo del Papa San, Rubén se dedicó a su ritual antes de dormir: nadar desnudo en el agua iluminada por el plancton, beber un vaso de ron, fumar el último cigarrillo del día, mirar las estrellas y no pensar en nada. Pero como siempre, falló en el último punto.

* * *

La fiesta de cumpleaños de Nuria terminó a las cuatro de la mañana. Beatriz, Nuria y Nacho fueron los últimos en abandonar la hoguera. Nacho se puso pesado con Beatriz y se le echó encima. Ella mordió uno de sus rizos de pelo, que apestaba a humo, y pensó en cómo poner dique a Nacho que se había vuelto cada vez más molesto con el aumento de los niveles de alcohol y marihuana.

—Escucha, Nacho, creo que eres un buen tipo, pero no me molan mucho los tíos que un día lloran por su novia y al día siguiente se quieren tirar a otra —dijo.

Nacho se levantó de golpe en protesta, tropezó y casi cayó de espaldas a las brasas. Le extendió la mano y dijo algo incomprensible.

—Buenas noches, Nacho —se despidió dejándolo atrás.

—No se lo eches en cara —dijo Nuria, que la acompañó un rato. Todavía está de luto por Loredana, y mañana no recordará nada.

—No me parece que intentar llevarme a la cama sea la forma más adecuada de pasar un duelo —comentó Beatriz.

—Hombres —respondió Nuria.

Las dos mujeres se despidieron en la bifurcación del camino que conducía a la tienda de campaña de Beatriz. A ella le gustaba Nuria, y aunque solo se conocían desde el día antes de entrar en la comuna, se habían hecho buenas amigas. Sin embargo, tuvo que rechazar con gratitud la oferta de compartir tienda de campaña con Nuria. Necesitaba estar el mayor tiempo posible a solas para llevar a cabo su plan: encontrarse a sí misma.

Que su novio la dejara por romperse la clavícula, no era del todo cierto, tenía que admitirlo. Básicamente fue un accidente de trabajo. Hasta entonces, su novio creía que trabajaba de camarera en la cafetería de un club de ancianos. Sin embargo, el hecho de ganar su sueldo como bailarina en el club nocturno “Golden Times” bajo el nombre artístico de Cleopatra a la que según su jefe se parecía tanto, fue una sorpresa para su novio que no aceptó de buen agrado. Aunque nunca se hubiera enterado si ella no se hubiera caído de cabeza de la barra de baile como una gallina con pérdida repentina de audición.

Se rompió la clavícula, perdió su trabajo y la abandonó el novio. Para empeorar las cosas, se enteró de que estaba embarazada y tuvo que abortar. También tenía problema de adicción. Empezó a esnifar coca en el “Golden Times”, y no pudo dejarlo hasta mucho después de que la echaran. Abandonar sus estudios de derecho fue solo una consecuencia lógica.

Ahora tenía que encontrarse a sí misma lo antes posible. No sabía exactamente cómo hacerlo, pero había investigado en Internet y pronto encontró tres opciones para elegir: un kibutz en Israel, un ashram en la India y un monasterio en el Tíbet.

El único problema era que su maduración espiritual no podía realizarse tan fácilmente debido al costoso viaje y al hecho de que las respectivas instituciones no acogían a nadie a cambio de donativos o voluntariado. Así que Beatriz intentó ganarse a su padre como patrocinador. Pero el padre tenía ideas tan anticuadas como: “¡Vete a trabajar!”

“Ya lo hare, papá. Primero tengo que saber quién soy y adónde quiero ir”: había respondido. Y su padre la miró como si estuviera considerando seriamente la posibilidad de consultar a un exorcista.

Por lo tanto, tuvo que buscar alternativas más económicas para su tiempo muerto esotérico. Hasta que encontró un reportaje en Internet sobre una comuna hippie en Cabo de Gata que le llamó poderosamente la atención. Económicamente, un viaje de tres horas en autobús, una caminata de dos y la tienda de campaña sí que pudo permitírselo. Solo que no había encontrado nada todavía. Especialmente no a sí misma. Tal vez porque no había gurús espirituales allí, solo hippies colocados que querían follarla.

Beatriz no fue directamente a su tienda de compaña a dormir. Se desvió del camino para ir a meditar bajo un viejo pino; este era su ritual matutino y vespertino. Junto al árbol le esperaba una pequeña alfombrilla que había “tomado prestada” del hueco para los pies del pasajero del coche de su padre y que usaba como estera de meditación. Sacudió las agujas de pino y se sentó con las piernas cruzadas apoyando la espalda en el tronco del árbol. Dejó que los dorsos de sus manos descansaran sobre sus rodillas y formó círculos con los dedos pulgar e índice. El mar brillaba a la luz de la luna. Trató de concentrarse en el aroma a pino y resina que emanaba en sinfonía con la ligera brisa nocturna, pero sus pensamientos se dirigieron a Nacho: «si no hubiera sido tan pesado en la fiesta, es posible que dentro de una o dos semanas... ¡Cállate yo interior! No he venido aquí para pensar en Nacho. Además, él solo piensa en su Loredana. Ahora concéntrate en pensamientos limpios», se dijo y cerró los ojos para comenzar su meditación.

Media hora más tarde se dio cuenta de que todavía tenía que ajustar un poco sus técnicas de meditación. Al principio intentó en vano vaciar su mente, y cuando consiguió relajarse, se durmió y soñó con su ex-novio.

Se desperezó, se frotó el cuello y se encaminó a la tienda de campaña. Como no había un sendero marcado que la llevara directamente, tuvo que abrirse paso entre rocas y maleza, lo que no fue fácil en la oscuridad y en su estado de cansancio. Temiendo estar perdida, divisó la silueta de su tienda iglú verde militar con antecuerpo que había adquirido en la red por setenta euros y que le serviría de vivienda durante los próximos meses.

Se metió dentro y cerró la cremallera. Tenía un candado que solo había utilizado la primera noche, después de conocer a los habitantes de la comuna pensó que era ridículo e innecesario, además, poner un candado enclenque a una tienda hecha de plástico fino no detendría a nadie.

El interior estaba tan oscuro y apestaba tanto a humo que consideró abrir la cremallera para ventilar la tienda. Se abrió paso a tientas pensando que, si dejaba abierto, el sol la despertaría en pocas horas y no le agradaría. «¿Pero de dónde proviene este intenso tufo a hoguera si me quité la ropa y me puse un pijama limpio antes de entrar?», se preguntó.

Beatriz se asustó tanto sospechando que no estaba sola en la tienda que apenas se atrevía a respirar: «Debe haber alguien aquí que también estuvo sentado alrededor de la fogata. ¿O era solo su propio cabello el que olía tan intensamente a humo?»

Palpó el suelo en busca de la linterna que tenía que estar tirada por algún lugar, pero se topó con lo que parecía la punta de un zapato. Beatriz aumentó su frecuencia respiratoria hasta llegar a hiperventilar. Siempre dejaba el calzado en el exterior. Los zapatos no tenían lugar en su tienda.

Trató de empujar la punta del zapato con un dedo y notó como si un pie estuviera dentro oponiendo resistencia. Recorrió lentamente el zapato con su mano hasta que... Solo entonces gritó. Sus dedos habían tocado un tobillo.

Capítulo Diecisiete

Kilian disfrutó de un día diferente. Navegaron a lo largo de la costa del Parque Natural Cabo de Gata, descubrió el manejo de la vela como nuevo pasatiempo y aprendió mucho sobre izar y recuperar las velas, dirigir el rumbo, introducir la posición determinada por GPS en la carta náutica y fijar el rumbo a un destino imaginario con brújula y triángulo.

Por la noche fondearon en la bahía hippie. Después de cenar un engrudo de pasta que Kilian preparó a base de sobras, se lanzaron a la playa con el bote.

Un tumulto los alertó al llegar al bar de Nacho. Una docena de hippies gritaban confusos y gesticulaban alocadamente. Cuando Nuria vio entrar a Kilian, se lanzó llorando desesperadamente a sus brazos como si solo él pudiera salvar la situación.

—¿Qué está pasando aquí? —quiso saber Rubén.

—¡Beatriz ha desaparecido! —gritó Nuria.

—¿Disculpa? ¿Cómo dices?

—Yo... nosotros... Beatriz es...

Como aparentemente era incapaz de contar una historia coherente en ese momento, Rubén la apartó del grupo y se hizo cargo del interrogatorio:

—¿Qué te hace pensar que está desaparecida?

—Habíamos quedado hoy en ir al pueblo juntas para hacer algunas compras... cosméticos y cosas así. Cuando ella no vino a mi carpa, como acordamos, fui a buscarla a la suya. Pero no estaba allí ni en ningún otro lugar.

—A lo mejor se fue sola al... —interrumpió Kilian, pero Rubén le hizo entender que debía dejarle el interrogatorio a él.

—Tal vez se olvidó de vuestra cita y se fue al pueblo por su cuenta —opinó Rubén.

«Eso es exactamente lo que yo iba a decir», pensó Kilian.

Nuria agitó la cabeza.

—Primero vine al bar de Nacho por si la encontraba desayunando. Pregunté por ella, pero como nadie la había visto me fui al pueblo a buscarla y... ¿Conoces el pueblo?

—Son solo unas pocas casas —contestó Rubén.

—Exactamente. Es tan pequeño que la habría encontrado inmediatamente. Y como solo hay un camino para ir, tendría que haberme cruzado con ella.

—¿Y luego qué? —preguntó Rubén.

—Volví a la bahía, esperando que mientras tanto hubiera aparecido... ¡pero no estaba! —manifestó Nuria sollozando.

—¿Qué hay de su móvil? —quiso saber Rubén.

—El móvil, la bolsa de viaje con su ropa, el carnet de identidad, el dinero; todos sus objetos personales están en su tienda de campaña.

«Esto hace innecesario pensar que Beatriz haya desaparecido por iniciativa propia sin despedirse, como hizo Loredana», se dijo Kilian.

Rubén también parecía pensar que la situación era grave.

—¿Cuándo fue la última vez que la viste? —preguntó.

—Ayer. O más bien esta mañana; nos despedimos tras mi fiesta de cumpleaños.

—¿Cuándo fue eso exactamente?

—Como a las cuatro de la mañana.

—¿Quién estaba en la fiesta cuando te fuiste?

Nuria miró al bar. —Solo Nacho...

Rubén observó al joven de las largas rastas mantener una acalorada discusión.

—¿Por qué disputan? —preguntó Rubén después de una breve pausa.

—Creo que dudan en llamar o no a la policía. Algunos están a favor, pero la mayoría está en contra.

«Estás hablando con la Guardia Civil ahora mismo», pensó Kilian, intentando disimular la sonrisita que le provocaba el interrogatorio encubierto de su amigo.

Rubén entró en el bar y dio unas palmadas para llamar la atención de los presentes antes de pronunciarse:

—Escuchen, amigos... Como bien saben, Beatriz está desaparecida desde esta mañana. Ninguno de ustedes la ha visto hoy, ¿verdad? —Todos sacudieron la cabeza—. Nuria la buscó en el pueblo vecino, pero no la encontró. Sus pertenencias están en su tienda. Así que no creo que se haya ido sin llevarse sus cosas. —Algunos miraron a Nacho que miraba al suelo.

—Propongo lo siguiente: dividirnos en grupos de tres y comenzar una búsqueda.

—¿Y quién lo dice? —interrumpió un ex director de Hamburgo que le había contado a Kilian algo sobre el “Síndrome de Burnout” y la “Guerra de las Dos Rosas” en la hoguera y que, probablemente, no estaba acostumbrado a recibir instrucciones de un músico de reggae.

—Yo lo digo. Alguien tiene que tomar el mando antes de que perdamos más tiempo. Tal vez esté herida en algún lugar. Deberíamos...

—¿Y por qué tú de entre todos los presentes? —El tipo de Hamburgo no se rindió, y algunos otros estuvieron de acuerdo con él.

—Vale, cualquiera de vosotros podría haberse encargado de la búsqueda, pero en vez de eso, os habéis dedicado a discutir todo el tiempo. Ni siquiera se os ocurrió buscar a Beatriz en el baño, así que dejad de discutir por tonterías y pongámonos en marcha —replicó Rubén.

Los dividió en grupos e indicó dónde y cómo buscar con un tono de voz que no dio lugar a objeciones. Encargó a Maite y Joana que escudriñaran el curso seco del arroyo y a Nuria que llevara a Kilian hasta el lugar de acampada de Beatriz en busca de pistas.

—¿Estás seguro de querer encargarme esa delicada tarea? Tú lo harías mucho mejor, que para eso eres guardia... Um... El profesional —casi se va de la lengua.

Rubén lo alejó un poco para hablarle:

—Escucha, Kilian, si esto fuera una búsqueda oficial, no se me permitiría delegarte esta tarea, ni siquiera a mí se me permitiría hacer nada, ya que no es mi jurisdicción. Sin embargo, partiendo de que no tenemos pruebas de que esto sea un delito violento, puedo asumir la responsabilidad de ello. Y ahora tengo que ir a hablar con Nacho.

—Comprendo, comisario, ¿a qué debo prestar atención?

—Mira si notas algo fuera de lo común. Algo que no pertenece o no debería estar ahí. Revisa sus objetos personales, incluyendo su teléfono móvil, y busca señales de lucha como ramas rotas, marcas de arrastre, sangre, etc...

* * *

Kilian se dejó guiar por Nuria. Se alejaron de la playa, tomaron una bifurcación y subieron un camino tan escarpado que el trasero de Nuria se puso a la altura de los ojos de Kilian. Llevaba un pareo de playa transparente alrededor de su cuerpo desnudo. Kilian se obligó a bajar la vista.

Tras un cuarto de hora de caminata llegaron al lugar de acampada de Beatriz. La tienda verde oliva estaba aposentada sobre una superficie llana, enmarcada por arbustos y a la sombra de un gran pino. «El camino es arduo, pero la chica eligió bien el lugar», pensó Kilian. «El enclave es perfecto para disfrutar de unas estupendas vistas de la bahía, se respira paz, pero está demasiado aislado y quizás esa fue su perdición», supuso, pero inmediatamente rechazó la idea, no podía imaginar que la chica hubiera sido víctima de un crimen solo porque nadie la había visto ese día. Por eso encontró la batida encabezada por Rubén tan exagerada como las señales de lucha que tenía que buscar.

Nuria se dio la vuelta y miró a Kilian de frente. El pareo anudado sobre sus pechos apenas ocultaba su sensual cuerpo. Sus pezones y su área púbica refulgían bajo la fina tela avergonzándolo. «A Joana no le gustaría, pero no fue mi idea venir a este lugar idílico acompañado de una chica joven medio desnuda... Además, solo estamos aquí para buscar indicios», se defendió internamente contra Joana como si ella ya le hubiera montado una escena.

Un incómodo silencio se interpuso entre los dos.

—Es el equipaje de Beatriz, ¿no? —preguntó Kilian señalando una bolsa de viaje.

Sin esperar respuesta abrió la cremallera y vació el contenido en el suelo. Se sintió bastante incómodo escarbando entre posesiones ajenas, pensando que la dueña podría salir de entre los arbustos y reclamarle en cualquier momento.

Las pertenencias de Beatriz consistían en varios pareos de colores llamativos, unos vaqueros desgastados, cosméticos, un par de libros esotéricos, un diario, algo de dinero, su carnet de identidad y el móvil.

—¿La amas? —preguntó una Nuria concisa.

Pasó un momento antes de que Kilian entendiera la pregunta.

—¿Disculpa?

—Bueno, tu esposa. ¿Todavía la amas?

El sol se puso lentamente por el horizonte bañando la cara de Nuria con una cálida luz que la hizo parecer frágil. Él sintió pena por ella. Sabía que estaba muy preocupada por su amiga, pero no le agradaron ese tipo de preguntas.

—¡Por supuesto! —contestó de la manera más convincentemente posible.

—¿Y ella a ti? ¿Todavía te ama?

—Nuria, realmente deberíamos...

—¿Siempre le has sido fiel?

—¡Pues claro que sí! —contestó sorprendido por la pregunta.

—¿Y seguís teniendo sexo?

«Está chica está yendo demasiado lejos», pensó, y se levantó. Sin responder a su pregunta, agarró el móvil de Beatriz, se sentó en un saliente de roca y cliqueó por el menú. El interrogatorio de Nuria le hizo sentir incómodo. No le parecía adecuado que un hombre felizmente casado hablara de su vida sexual con otras mujeres.

Echó un vistazo de refilón a Nuria. Parecía haber perdido el interés en su vida amorosa y hojeaba el diario de Beatriz con avidez. Kilian estudió la lista de llamadas entrantes y salientes de los últimos días sin que ningún nombre le aportara nada. Después de eso, leyó docenas de mensajes de WhatsApp que desvelaron que la madre la echaba de menos y que el ex novio era un “maldito imbécil”. Pero nada hacía indicar que Beatriz hubiera abandonado el campamento sin informar a nadie. «Será mejor que entregue el móvil y el diario a Rubén, seguro que él encuentra algo que a mí se me escapa», decidió.

—Creo que deberíamos volver —le dijo a Nuria, que leía el diario de Beatriz como si fueran las últimas páginas de una emocionante novela negra.

—Echa un vistazo a esto antes. Es la última entrada...

Kilian leyó la frase que le señalaba Nuria: Ese viejo tonto cachondo ha vuelto a estar aquí. Por supuesto le dije que se olvidara y que se largara. Esta noche es el cumpleaños de Nuria; le regalaré una pulsera de la amistad.

Nuria estaba a punto de estallar en lágrimas. Extendió el brazo y le enseñó a Kilian su muñeca de la que colgaba un colorido lazo de tela.

«¿A quién se referiría con eso de “viejo tonto cachondo”? Desde el punto de vista de Beatriz, con veinte años, hasta yo mismo le puedo resultar viejo, igual que Rubén, Tomás y una docena más de habitantes», reflexionó.

¿Quizás fuera la primera pista caliente? Aunque Kilian aún esperaba que los equipos de búsqueda hubieran encontrado a Beatriz en algún lugar con un esguince de tobillo.

Finalmente, echó un vistazo al interior de la tienda que parecía estar vacía, excepto por el colchón, las sábanas y la almohada. Rubén le dijo que buscara pruebas en el interior, así que se quitó los zapatos, se arrastró hasta el colchón y lo levantó, pero no había nada debajo. Ni siquiera entre las sabanas y la almohada. «¿Qué esperaba Rubén? ¿Un arma homicida manchada de sangre?», se estaba preguntando cuando una mano le tocó la espalda haciéndolo girar de un sobresalto.

El sol rojizo de poniente entró en la tienda e iluminó a Nuria como si fuera una aparición. Su fino pareo parecía estar ardiendo. Nuria aflojó el nudo y la tela se deslizó a lo largo de sus caderas hasta caer delicadamente al suelo. Se arrodilló, abrazó a Kilian por el cuello, lo atrajo hacia ella y lo besó.

Capítulo Dieciocho

Rubén le hizo algunas preguntas a Nacho sobre la noche anterior, pero no le sacó mucho: frustrado porque Loredana Lo Monaco había desaparecido sin una palabra de despedida, se emborrachó y fumó demasiada marihuana. Supuestamente se había despertado a la mañana siguiente junto a la hoguera y apenas recordaba nada.

Si seguía adelante y presionaba al rastafari con más preguntas, Rubén corría el riesgo de delatar su verdadero oficio. El interrogatorio debería ser tarea de la Guardia Civil de Almería.

El sol estaba medio hundido en el mar cuando los primeros grupos de búsqueda regresaron sin haber encontrado el más mínimo indicio de Beatriz. Como Rubén había asumido el mando, los hippies querían saber cómo proceder.

—Continuaremos la búsqueda mañana al amanecer. Si no encontramos a Beatriz al mediodía, llamaremos a la Guardia Civil.

Ninguno de los presentes estaba particularmente entusiasmado con la idea. Uno de ellos expresó lo que todos pensaban:

—Ocupamos tierras ajenas. Ya tenemos suficientes problemas con el propietario y las autoridades. Además, están las plantaciones de cáñamo. Si viene la Guardia Civil a husmear tendríamos que irnos.

—¿Qué estás sugiriendo, amigo? ¿Ignorar la desaparición de Beatriz? Tal vez Loredana tampoco huyó voluntariamente y tengamos dos víctimas —replicó Rubén, intentando aumentar la aceptación de la municipalidad para involucrar a las autoridades.

—Esto es una broma, ¿no? —intervino un peruano llamado por todos Machu Picchu que solía tocar la flauta de pan en las fogatas nocturnas—. ¿Se supone que entre nosotros hay un asesino en serie que se lleva a nuestras mujeres? Bueno, pues entonces tienes un problema —acusó señalando a Rubén—. Hemos estado viviendo aquí pacíficamente durante meses, algunos incluso años, y que casualidad que justamente después de que usted eche el ancla en nuestra había desaparezcan dos mujeres.

El peruano cosechó murmullos, pero Rubén hizo caso omiso, dejó pasar la acusación sin comentar y, bajo miradas hostiles, se acercó a Maite y Joana que acababan de regresar sudorosas y sin aliento.

—¿Y? —preguntó.

Maite agitó la cabeza a modo de negación.

—No hay señales de ella. ¿Qué hay de los otros grupos de búsqueda?

—Tampoco encontraron nada.

—¡Madre mía! ¿Cuál es el siguiente paso? —quiso saber Maite.

—Está oscureciendo. Lo mejor será continuar la búsqueda por la mañana. Si no la encontramos para el mediodía llamaremos a la Guardia Civil.

—¿Dónde está mi marido? —preguntó Joana mirando a su alrededor.

—Nuria lo llevó a la tienda de Beatriz para buscar pistas. Ya deberían estar de vuelta.

—¿Se te pegó el extraño sentido del humor de Maite, o hablas en serio? —interpeló Joana sacando garra.

—Nuria es la única que sabe dónde acampa Beatriz, así que le pedí que acompañara a Kilian —respondió Rubén intentando minimizar los daños.

—¿Y por qué no fuiste tú mismo? ¡Tú eres el guardia civil!

—Shhh —siseó Rubén, pero ya era tarde.

Varios hippies lo miraron de arriba abajo descaradamente.

—¡No me lo puedo creer! ¡Un guardia civil! ¡Lo que nos faltaba! ¿Eso es verdad? —gritó uno de ellos tan fuerte que se escuchó por toda la bahía.

Rubén no le contradijo. De ahora en adelante sería una persona no grata en ese territorio.

—¿Escuchasteis eso? ¡Nuestro músico de reggae es en realidad un maldito picoleto! —vociferó Nacho.

No tardaron en llegar comentarios despectivos:

—¿Qué se supone que es esto, traidor? ¿Una maldita operación encubierta? —atacó alguien.

—Si te envió el terrateniente te puedes ir directamente al infierno —recomendó otro.

Kilian y Nuria regresaron en el peor momento. Kilian portaba un cuaderno y un móvil que quería enseñar, pero Rubén fue rápido y lo guio hasta al bote donde Maite y Joana ya habían tomado asiento, pensando, que lo mejor en esos momentos era ir al barco y aguardar que pasara la tormenta que se avecinaba en tierra. Así que, ignorando reproches y acusaciones, navegaron hasta que el ruido del motor fuera de borda ahogó los gritos de los que se sentían traicionados y abandonados.

* * *

Tomás Redondo buscó por toda la cueva, lo que hizo en pocos minutos debido a su estilo de vida de bajo presupuesto, pero no pudo encontrar las copias por ninguna parte. «No pueden haber desaparecido, tienen que estar por algún sitio. Ese tratado histórico puede desencadenar un conflicto internacional; tengo que encontrarlo», se dijo. Y una vez más registró cada rincón de su cueva. Tenía en mente una idea de cómo determinar sin ambigüedades la autenticidad de los documentos basándose en un detalle, pero ahora no podía encontrarlos.

Colarse en la cueva era fácil, solo lo impedía una cortina de mantas viejas. Últimamente se había ausentado mucho y a veces había vuelto a altas horas de la noche. «¿Las habrán robado? ¿Pero por qué alguien iba a robar las copias de entre todas mis pertenencias?», se preguntó inquieto.

Sabía que ninguno de los hippies tenía conocimientos como para poder interpretar los escritos. Y pensaba que lo normal es que un ladrón hubiera preferido llevarse una computadora o dinero en efectivo. No podía imaginarse a nadie invadiendo su imperio. Habría sido la primera vez en los diez años que llevaba viviendo allí. Pero su lógica le dijo que si los papeles habían desaparecido de su cueva es porque alguien se los había llevado. «¿Debería pedirle de nuevo a Rubén que me venda el original? Podría aumentarle la oferta», consideró. «Aunque puede que eso le haga sospechar y dudar de que realmente no se trate de listas de carga o provisiones como le afirmé», razonó. «¿Y si le dejo participar? Pensándolo bien, no creo que sea lo más adecuado, el tipo podría irse de la lengua, a más tardar en la próxima fogata. Nadie le creería, pero podría causar problemas», recapacitó.

En general, ciertas tensiones se estaban extendiendo en la comuna. Los desacuerdos eran tan ruidosos que Tomás podía oírlos desde allí arriba. Tres hippies lo abordaron por la tarde queriendo saber si había visto a Beatriz. “Por supuesto que conozco a esa perra medio desnuda”: dijo para sus adentros, mientras negaba conocerla. Ella y Nuria lo habían visitado cuando Rubén le hizo entrega de las copias. Nuria le preguntó si podía revisar sus correos electrónicos y él aceptó excepcionalmente, por lo general no permitía que los habitantes de la comuna lo hicieran. Pero el cuerpo de Nuria apenas cubierto de rocío fresco se había burlado gentilmente de él, y ella se quedó a solas con él en la cueva.

* * *

El ambiente a bordo del Papa San no era mejor que el de los hippies en la playa, bajo el punto de vista de Rubén:

Maite le reprochó por interferir en un asunto que no era de su incumbencia y no debería de interferir en sus vacaciones, Joana estaba enojada porque Kilian había estado con Nuria durante horas, y Kilian acusó a Joana de hacerlas tan populares como los cálculos biliares en la comuna por su culpa.

—¿Y qué? Quiero salir de aquí de todas formas, y lo más rápido posible —replicó.

Solo Rubén se mantuvo al margen de las discusiones a bordo. Se tumbó en la litera y se dedicó a estudiar el diario de Beatriz y el teléfono móvil hasta que la batería se agotó. Pero aparte de la ominosa entrada del último capítulo, no encontró nada relevante a lo que prestar atención.

A la mañana siguiente, después de un desayuno a bordo en completo silencio, Rubén propuso ir a la playa. Si Beatriz había aparecido, pediría disculpas a la comuna por haberles estafado y levantarían el ancla. Kilian acepto acompañarlo, mientras que Joana y Maite rechazaron la idea de volver a poner un pie en esa playa.

Kilian parecía inusualmente abstraído en sus pensamientos. Rubén podía imaginar los motivos: el viaje romántico en velero con su esposa no estaba saliendo según lo planeado. Las diferencias de opinión que apenas habían tenido importancia en tierra provocaron rápidamente grandes tensiones a bordo. Recordó un artículo de una revista náutica sobre seis buenos amigos que querían navegar juntos por el Atlántico. Tres semanas después, solo dos de ellos llegaron vivos al Caribe: los que habían disparado al resto de la tripulación por razones nulas y sin valor.

Rubén apagó el motor fuera de borda y Kilian saltó al agua para llevar el bote a la orilla. El bar de Nacho ya estaba en funcionamiento. Rubén decidió empezar con una disculpa:

—Buenos días, amigos. Sí, soy guardia civil, pero estoy aquí de vacaciones con mis amigos y me importa un carajo que ocupen ilegalmente tierras y cultiven hierba. Lo que realmente me importa es que Beatriz...

—Vete a la mierda —fue la respuesta de un hippie que se sentó en la playa junto a Rubén dos noches atrás y lo describió como un “chico cachondo” por compartir “hierba pura” con él.

—Primero quiero saber si apareció.

—¿La ves por aquí?

—Entonces debemos informar a la Guardia Civil. No se puede ignorar que...

—¡No tenemos que hacer nada! —rugió el hippie interponiéndose en su camino—. ¡Vete, no necesitamos un picoleto de vacaciones que nos diga qué hacer! —recriminó empujando fuertemente a Rubén.

Si hubiera estado de servicio lo habría esposado y puesto bajo custodia sin pestañear. Pero estando de vacaciones la única opción que tenía era cumplir con su deber e informar a sus compañeros de Almería sobre la desaparición de la chica.

Desafortunadamente, la batería de su móvil estaba agotada y dudó que Nacho le permitiese en esa situación usar el enchufe solar de su bar para hacer ese tipo de llamada.

—¿Tu móvil está cargado? —preguntó a su único aliado después de salir del bar.

—No mucho, pero estoy seguro de que una conversación es posible —afirmó Kilian.

Como no había nada que hacer en la playa y, ni por veinte euros podrían conseguir una cerveza fría, navegaron de vuelta a bordo.

Maite y Joana tomaban el sol en la cubierta de proa y fingieron no darse cuenta de su llegada. Kilian sacó su móvil y se lo entregó a su amigo que, al no recordar el teléfono de la Guardia Civil de Almería, marcó el 112 para que se lo facilitaran. Una señora con acento sudamericano le comunicó que estaba llamando a emergencias y no a asistencia de directorio; pero la pertinaz insistencia de Rubén dio sus frutos.

Rubén tecleó los números. Poco después fue conectado con la Comandancia de la Guardia Civil de Almería. Afortunadamente, pudo recordar el nombre de un compañero con el que trabajó hace un año en un caso de asesinato.

—Buenos días. Soy el teniente Rubén de Freitas, jefe del grupo de homicidio en Granada y necesito hablar con el teniente Pastor urgentemente.

Segundos más tarde su colega Pastor se puso al otro lado de la línea. La vida de la batería se acercaba a su fin. Rubén intentó explicar la situación lo más rápidamente posible, obviamente demasiado rápido para Pastor, quien entendió solo la mitad de lo que trataba de decirle. Pero que después de todo, prometió enviar a alguien a “esa horda de hippies salvajes” para ver qué estaba ocurriendo.

Joana y Maite, que habían escuchado la conversación telefónica desde la cubierta de proa, subieron a la cabina.

—¿Podemos zarpar ya y continuar con unas vacaciones tranquilas? —preguntó Joana.

—Todavía no, pero pronto. Tenemos que esperar que venga la Guardia Civil. Soy uno de los testigos de este caso, además, tengo que hacerles entrega del diario y el móvil de Beatriz.

—¿En serio? —cuestionó Maite recorriendo con la mirada el largo sendero que partía de la bahía y se adentraba en la montaña.

—No te preocupes, vendrán pronto —respondió Rubén sin creerse sus propias palabras.

Capítulo Diecinueve

Rubén esperó todo el día en vano a que alguien de la Guardia Civil apareciera en la bahía. Después de unos días sin suministro de energía las baterías de los móviles finalmente se agotaron, haciendo imposible volver a comunicar con la comandancia de Almería. «Pedir un móvil prestado a los hippies sería misión imposible, seguro que preferirían convertirse al islam antes de dejármelo», se dijo Rubén.

Como se hizo demasiado tarde para regresar a Almuñécar, decidieron zarpar a la mañana siguiente de madrugada. En su lugar de residencia, Rubén podría utilizar el canal oficial para hacer la llamada de urgencia. Ahora, lo único que quedaba era esperar que no le hubiera pasado nada malo a Beatriz.

“Ese viejo tonto cachondo ha vuelto a estar aquí. Por supuesto le dije que se olvidara y que se largara...”: Rubén se había devanado los sesos intentando averiguar a quién se refería Beatriz. Había leído el diario con atención una y otra vez sin encontrar referencia alguna. De lo que sí se enteró fue de que Beatriz había planeado su estancia para seis meses y que esperaba encontrar la paz interior que le faltaba a través de la meditación. «Quizás sea todo más inofensivo de lo que parece y en estos momentos esté apoyada contra un árbol en algún lugar completando una maratón de meditación», pensó algo escéptico.

Maite metió la cabeza por la escotilla sobre la mesa de navegación donde estaba sentado Rubén. Las gafas de sol se le resbalaron de la nariz y cayeron sobre él.

—Quiero desembarcar, tengo hambre.

—Ni pagándome volvería a comer en esos chiringuitos. En el mejor de los casos el cocinero escupe en la comida —replicó y le entregó sus gafas—. Aún tenemos carne en la nevera. Podríamos asarla en la playa.

Su propuesta fue aceptada y el bote fue cargado con carne, salchichas, un saco de carbón y una pequeña parrilla. Rubén fue el último en subir portando una bolsa con botellas de vino y ron.

—¿Estás loco? ¿Vas a beber hasta morir? —preguntó Maite.

Morir no entraba en sus planes. La temporada de navegar llegaba a su fin y pronto tendría que invernar su barco. Así que había decidido donar las botellas a los hippies esperando que la paz reinara de nuevo y lo dejaran volver el próximo verano. Después de todo, era su bahía favorita de toda la costa andaluza.

Pero para conseguir puntos con Maite, dio otra razón de su comportamiento caritativo:

—Quieres hacer un reportaje televisivo sobre esta comuna hippie, ¿verdad? Creo que solo funcionará con el acuerdo de los protagonistas, y si les agasajamos con unas cuantas botellas, puede que se entusiasmen más con tu idea...

—Eres un encanto —contestó Maite sonriendo de oreja a oreja tras darle un beso.

Encendieron la parrilla alejados de la comuna y abrieron una botella de vino tinto. El sol se estaba poniendo, pero no transmitió romanticismo a la fogata. Ni siquiera consiguieron asar bien la carne; las brasas estaban tan calientes que quedó quemada por fuera y cruda por dentro.

Joana quiso volver al barco después de la cena y Rubén se ofreció a llevarla en bote, pero ella insistió en ir nadando. Kilian se levantó para acompañarla, y ella le echó una mirada que incluso un disléxico en comprender mujeres como Rubén pudo entender que prefería quedarse sola por unas horas.

Kilian observó a su esposa alejarse a nado a través de las transparentes aguas. «¿Qué le pasa? ¿Por qué está tan repelente últimamente?, se preguntó a sí mismo y cogió una botella de vino, pero cambió de opinión y se preparó un ron cola.

La silueta de Joana subió a bordo y desapareció en cubierta mientras él vaciaba su bebida con el segundo trago.

Nuria llegó saludando y se sentó al lado de Kilian como si hubiera estado esperando el momento adecuado. Estaba contento de volver a verla antes de partir, pero el encuentro le resultó algo vergonzoso al pensar en lo sucedido en la tienda de Beatriz.

Rubén se lio un porro y Kilian sintió la necesidad de nublar su cerebro. Después de cuatro caladas profundas se lo devolvió a Rubén.

—Mañana zarpamos de regreso a Almuñécar —le dijo a Nuria en tono melancólico.

Ella se puso en cuclillas y lo rozó con las piernas mientras frotaba el dobladillo de su pareo con los dedos. Hablaron un rato sobre cosas irrelevantes hasta que Maite y Rubén guardaron los platos y la parrilla en el bote. Era hora de despedirse de ella.

—Por favor, quédate un rato, no te vayas todavía —le pidió Nuria justo cuando estaba preparando las palabras adecuadas para despedirse.

—Nuria... Me temo que no puedo...

«Ay, qué demonios», pensó al momento siguiente. «Es temprano, ni siquiera son las once de la noche y Joana quiere estar a solas.»

Comunicó a Rubén y Maite la decisión de quedarse un rato más en la playa. Maite lo castigó con una mirada tipo: “No olvides que estás casado con mi mejor amiga” y se subió al bote sin articular palabra.

Como aparte de Nuria ningún miembro de la comuna se dejó caer por la playa en toda la noche, Rubén escribió un mensaje corto y lo dejó junto a unas cuantas botellas antes de subir al bote. Kilian cogió una de las botellas de vino tinto con tapón de rosca y decidió vaciarla junto a Nuria, aunque le pareciera un poco indecente.

La hierba de Rubén empezó a hacer efecto, al igual que el alcohol. Quería disfrutar de su última noche en la bahía. «¿Y por qué no? ¿Por qué debería adherirme estrictamente a un protocolo moral autoimpuesto en lugar de disfrutar del momento?»

Él y Nuria especularon sobre la repentina desaparición de Beatriz y lo que pudo haberle ocurrido, e ignoraron completamente la tensa situación que vivieron en la tienda de campaña: se había sorprendido tanto cuando Nuria se deshizo de su pareo y lo besó, que por un momento se dejó llevar devolviéndole el beso.

—Lo siento, pero no puedo —se disculpó al momento.

—No, yo lo siento —susurró ella—. No debería haberlo hecho, pero eres tan... Ay, olvidémoslo, ¿de acuerdo?

Le hubiera gustado preguntarle qué era lo que le atraía tanto de él como para tirarse encima desnuda, pero no lo hizo. Desde entonces no había podido olvidar ese momento y pensaba en ella más a menudo de lo que hubiera querido. Por supuesto, sabía que había reaccionado correctamente, después de todo, era un hombre casado. Esto le planteó la pregunta: «¿Qué hago aquí jugando con fuego en vez de estar con mi esposa?».

La temperatura a orillas del mar bajó un poco y se sentaron tan juntos que sus pies desnudos y arenosos se tocaron. El aliento de Nuria olía a vino. Le contó sobre un austriaco que conoció en Málaga con el que llevaba enrollada algún tiempo, pero del que ya no quería saber nada. Y pidió a Kilian que tradujera un texto de despedida para mandárselo por WhatsApp. Él le hizo el favor y escribió en un bloc de notas las palabras en alemán que ella le iba dictando en español. Después Nuria pasó el texto al móvil y lo apagó. Kilian se preguntó fugazmente si tenía algún significado que ella acabara de romper con su ligue en ese preciso momento.

La hierba de Rubén estaba haciendo pleno efecto en Kilian, pero a diferencia de la primera vez, no le dio por reír, hacer y decir tonterías. «Seguro que Rubén tiene diferentes variedades para cada estado de ánimo», pensó. Esta cosecha lo hizo sentimental, afectuoso y hablador.

Le contó a Nuria sobre su vida en Múnich y que a veces se sentía como un hámster dentro una rueda. Especialmente desde su caída por las escaleras en la finca Negra y los meses de rehabilitación que hicieron que sus asuntos profesionales no fueran tan bien.

Nuria quiso saber de qué trataba lo de la “finca Negra”, pero para contar esa historia, habría tenido que quedarse allí otra semana, y no era nada seguro que ella le creyera. En cambio, le confió que había sufrido depresión durante mucho tiempo y que desapareció después de que Joana entrara en su vida, pero que algunos días tenía la sensación de que la enfermedad estaba acechándolo y podría volver a propagarse como metástasis en él.

Después de confiarle sensaciones y miedos que ni siquiera se atrevía a confesar a Joana, se regocijaron mirando el brillante mar de plata en silencio. Una nube proyectó una sombra de la luna sobre la superficie del agua, exactamente donde el Papa San permanecía anclado. En el barco todas las luces estaban apagadas. «Debería irme a dormir también», se dijo sin moverse del sitio.

El paisaje, combinado con su mente desprendida como en una experiencia cercana a la muerte, hizo de esa noche algo mágico, algo que siempre recordaría y tal vez nunca más volvería a sentir.

—Quizás tus miedos sean síntoma de que ya no amas a tu esposa —opinó Nuria trayendo a Kilian de vuelta al mundo de los vivos.

—¡Por supuesto que amo a mi esposa!

«Ya hemos pasado por esto antes», pensó. «Por supuesto que amo a Joana, de eso no tengo la menor duda.»

¿Su respuesta fue solo un automatismo o una expectativa que tenía de sí mismo? Esa noche no podía enfrentarse a asuntos tan complicados.

Nuria le echó un brazo por los hombros. Como si fuera natural, él hizo lo mismo.

—Te admiro, Nuria, ¿lo sabes? Me gustaría tener el valor de tirar todo por la borda y empezar una vida en otro lugar completamente diferente de nuevo. A veces incluso sueño con una cabaña de madera en una playa de Indonesia...

—Me encanta la idea, vayamos juntos —dijo Nuria, como si estuvieran hablando de ir a un restaurante.

Kilian tuvo que reírse y sacudir la cabeza.

—Bueno, si no quieres que vaya contigo... —Se levantó y le extendió la mano— ¡Entonces ven conmigo!

Nuria le ayudó a levantarse, y Kilian se dejó llevar sin resistencia.

Capítulo Veinte

Joana fue despertada por el ruido del motor fuera de borda. Minutos después, Maite y Rubén bajaron al camarote.

—¿Y dónde está Kilian? —preguntó Joana saliendo de su estrecha litera.

—Quiso quedarse un poquito más en la playa, pero no te preocupes, estoy segura de que llegará pronto —respondió Maite.

Joana miró los números luminosos de su reloj que marcaban las once y treintaicinco. Maite y Rubén le desearon buenas noches y se retiraron a su litera. Intentó volver a dormirse, pero su cabeza no dejaba de dar vueltas preguntándose dónde y que estaría haciendo Kilian. Sabía que a veces le gustaba estar a solas, igual que a ella. Es exactamente por lo que volvió nadando al barco y leyó su libro hasta quedarse dormida.

Desvelada subió a cubierta. La noche era estrellada y la luna creciente se aposentaba justo encima del mástil del barco. Miro hacia la playa. Kilian seguía sentado en el mismo sitio donde habían hecho la barbacoa. Pero no estaba solo. Joana no pudo distinguir a su acompañante desde esa distancia. Pero si percibió que estaba tan cerca de Kilian como ningún hombre lo haría. «Bueno, esto sí que es interesante...», pensó, mientras daba largas zancadas para llegar lo antes posible a la escotilla entreabierta sobre la litera de Maite.

—¿Maite? —susurró al oscuro interior.

—¿Ummm? —respondió su amiga medio dormida.

—Pensé que Kilian se había quedado solo en la playa, pero hay alguien con él. ¿Sabes quién es?

—Estoy segura de que volverá enseguida y te lo contará él mismo.

—¡Pero quiero saberlo ahora!

Maite suspiró.

—¡Es Nuria!

—¿Cómo puede ser? Nuria no estaba en la playa cuando yo me vine, ¿verdad?

—Vino más tarde para despedirse.

—Vaya, ¡pues la despedida se está haciendo eterna! ¿Qué estarán haciendo tanto rato?

—Cariño, eso no lo sé. Pero no te preocupes. Rubén no llevaba condones cuando Kilian se los pidió.

—Muy graciosa —murmuró entre dientes.

Joana se planteó qué hacer: nadar hasta la orilla y formar un espectáculo. Pero el agua estaba tan fría que no le apeteció recorrer la distancia a nado hasta a la playa. Coger el bote, pero no sabía cómo manejar el motor fueraborda. Así que se decantó por esperar y tratar de calmarse.

Confiaba en su marido y pensaba que era el último hombre de la faz de la tierra que podría caer en las garras de Nuria. «¡Kilian, no! Para eso él es demasiado... ¿O estoy equivocada? A lo mejor no es esa alma cándida que me ha vendido hasta ahora y está abierto a actividades sexuales extramatrimoniales si se presenta la oportunidad», se dijo dubitativa.

Ya habían tenido problemas anteriormente. Recordó cuando Kilian se pasaba en la oficina casi las veinticuatro horas del día trabajando para su empresa de Internet junto a su guapa experta en informática... «¿Cómo se llamaba? ¿Jenny? ¿Tendría algo con ella...?», se preguntó. «Ay, qué tontería o “chorrada”, como diría Kilian. Él nunca haría algo así. Mañana por la mañana navegaremos de vuelta y podremos abrazar a nuestro hijo».

Pero cuando poco después tuvo que observar cómo Kilian y Nuria desaparecían cogidos de la mano entre los arbustos, tuvo dudas tan serias sobre la fidelidad de su marido que, tras años de abstinencia, volvió a morderse las uñas.

Un largo rato más tarde Kilian nadó hasta el barco y encontró a Joana sentada en la mesa de la bañera del barco hecha un mar de lágrimas.

—¿Qué es lo que te pasa? ¿Por qué no estás dormida?

—¿De verdad te atreves a preguntar? ¿Estás loco? Pasas la mitad de la noche con esa Nuria y...

—¡Espera un segundo! ¡Tú decidiste quedarte sola! A mí me hubiera gustado volver a bordo contigo, pero parece que la vida en pareja te está agobiando en las vacaciones.

—Eso es... ¿Qué tiene que ver eso con esto? ¿Por eso tienes que estar toda la noche ligando con esa chica hippie, o qué?

—No estaba ligando con ella. Solo tuvimos una charla.

—Escucha, Kilian, he estado sentada aquí durante dos horas y lo he visto todo, así que ahórrate tus excusas tontas. Incluso te fuiste con ella. ¿A dónde? ¿A buscar setas? ¿Te la has follado?

—No tengo que comentar esta chorrada en absoluto. Me voy a la cama.

«No saldrás tan fácil de esta», pensó Joana, cortándole el paso su marido.

—¡Mírame a la cara y responde a mi pregunta!

—¡Por supuesto que no! La acompañé a su lugar de acampada porque tenía miedo de ir sola. Ya sabes que su amiga desapareció hace dos días sin dejar rastro.

—Ah claro, eso fue muy generoso por tu parte. Y para protegerla mejor, ¿le cogiste de la mano?

—¿Disculpa? Solo la guie por el camino y por supuesto que no... No, esto ya se vuelve demasiado tonto. Hablaremos mañana cuando te hayas calmado.

—Y cuando vuelvas a estar sobrio —añadió Joana.

—Buenas noches —refunfuñó Kilian desapareciendo bajo cubierta.

Joana se quedó sentada en la bañera. No recordaba haber discutido nunca tan fuerte con su marido. «¿Tendrá razón Maite sobre los celos? ¿Habré sido injusta con él? Pero, ¿cómo habría reaccionado Maite si Rubén hubiera desaparecido entre los arbustos con otra mujer?», se cuestionó.

Por supuesto, podía entender que en mitad de la noche Nuria prefiriera ser acompañada por un hombre hasta su tienda de campaña y que Kilian le hiciera el favor. «¿Y qué hay de malo en charlar con Nuria? Cuando yo trabajaba en el restaurante de Múnich me gustaba conversar con mis clientes habituales, algunos incluso intentaron ligar conmigo sin ningún tipo de tapujos», recordó entre bostezos. «Mañana por la mañana me disculparé con Kilian por mi desconfianza», se dijo más calmada.

Justo al poner un pie en las escaleras de acceso al interior del barco, un grito resonó desde tierra firme. Joana se giró y miró a la playa, pero no pudo ver a nadie. Un segundo grito la llenó de inquietud. Poco después, una débil luz se encendió en la colina. Los gritos de mujer parecían gritos de socorro. Varios puntos de luz se encendieron en diferentes partes de la bahía.

Rubén subió de prisa a cubierta.

—¿Qué fue eso? —preguntó.

—Creo que alguien está pidiendo ayuda —respondió Joana, y un histérico chillido en tierra confirmó su teoría.

Capítulo Veintiuno

Rubén cogió la linterna y saltó al bote.

—¿Qué fue ese grito? —preguntó Kilian, que también subió a cubierta.

—No lo sé ¡Vamos a averiguarlo, venga! —repuso Rubén.

Kilian saltó al bote de goma y Rubén giró el puño del acelerador del motor fueraborda hasta el tope. En tierra, más luces aparecieron en la ladera de la montaña y en las tiendas de campaña. Los gritos habían despertado a la mitad de la comuna.

—¿Viste a alguien más en la playa después de que Maite y yo nos fuéramos? —gritó Rubén por encima del ruido del motor.

—No, Nuria y yo éramos los únicos —vociferó Kilian.

—¿Y dónde está Nuria ahora?

—En su tienda de campaña, supongo. Al menos allí la dejé.

Había luz en el bar de Nacho. Kilian y Rubén saltaron del bote de goma y corrieron hacia allí.

—¿Qué está pasando aquí? —preguntó Rubén al tabernero y a otros hippies que acababan de llegar, pero nadie sabía nada.

Rubén le dio la linterna a Kilian.

—Vayamos al lugar de acampada de Nuria. Tú sabes el camino, Kilian; guíanos, corre por delante. ¡Date prisa! —instó Rubén.

Kilian corrió por un sendero hacia el interior, tan rápido que Rubén y otros cinco hombres tuvieron problemas para seguirlo. Dada la situación actual, los hippies habían pospuesto su rencor y querían participar en el rescate, aunque no sabían qué era lo que les esperaba.

El camino se bifurcó en dos. El de la derecha llevaba a la cueva del autor, pero Kilian cogió el camino de la izquierda que subía hasta una meseta rocosa. Justo delante, la escarpada pendiente caía abruptamente hacia la costa del lado oeste de la bahía.

Nuria había elegido este lugar para su campamento. Estaba sentada frente a su tienda y temblaba como si tuviera escalofríos. Por lo demás parecía estar ilesa. «Gracias a Dios», pensó Rubén, esperando a que su pulso cayera por debajo de ciento sesenta otra vez.

—¿Qué pasó? —preguntó Rubén a Nuria.

Pero incluso después de repetir la pregunta varias veces, no obtuvo respuesta. Aparentemente, estaba en grave estado de shock. Kilian se puso en cuclillas junto a ella y la abrazó. Nuria se apoyó en él y sollozó.

Rubén se sentía aliviado de que no le hubiera pasado nada, pero esperaba que el motivo de sus gritos no fuera por encontrar una araña en su tienda de campaña.

—El hombre... —tartamudeó, apuntando con su mano hacia el mar.

—¿Qué hombre? —preguntaron él y Kilian al unísono, pero no hubo mucho más que sacar de Nuria.

Rubén se acercó cuidadosamente al abismo y alumbró con la linterna hacia abajo. El agua resplandeciente de color plata chocaba ruidosamente contra los riscos. El haz de luz era demasiado débil para iluminar las sombras de entre las rocas. Se arrodilló en el suelo frente a Nuria y trató de emplear psicología policial.

—Ya no te puede pasar nada, Nuria. Ahora estás a salvo. Soy guardia civil, como ya sabes. Ahora, por favor, dime qué pasó y de qué hombre estás hablando.

Nuria se calmó un poco. Se puso su saco de dormir alrededor de los hombros y miró a Kilian como si tuviera pidiéndole su consentimiento.

—Yo... estaba dormida cuando alguien abrió la cremallera de mi tienda. Me asusté, en la oscuridad no pude ver quién era. Solo sé que era un hombre... Un hombre desnudo. Siempre tengo un spray de pimienta a mano para casos como este, así que cuando entró, se lo eché en la cara. El hombre gritó y tropezó hacia atrás, gritó socorro, se frotó los ojos y dio vueltas ciegamente. Yo entré en pánico cuando... —Nuria señaló al borde de la meseta rocosa— de repente cayó al abismo.

«Esperemos que todo esto lo haya soñado», pensó Rubén y volvió a alumbrar los acantilados. Los hippies hicieron lo mismo con sus lámparas de aceite, pero la pendiente caía unos cien metros verticalmente y, aparte de los contornos de las rocas nada era visible.

—Debemos acercarnos desde la playa —decidió Rubén sin que ninguno de los pasotas cuestionara su autoridad—. Y llevar a Nuria al barco —ordenó a Kilian.

* * *

Mientras el grupo se apresuraba a bajar a la bahía, Rubén consideró dar la alarma general inmediatamente. Pero eso no le había funcionado esa mañana. En su mente maldijo su autoridad, que podría haber sido capaz de prevenir el ataque si alguien de la Guardia Civil hubiera aparecido por allí.

Decidió esperar hasta que se confirmara la declaración de Nuria y encontraran un cuerpo entre las escarpadas rocas. «Tal vez Nuria bebió y fumó demasiado, o incluso puede que tomara algo peor y fantaseara esta historia con ayuda de las drogas», reflexionó.

En cualquier caso, pensaba que no tenía motivos para preocuparse ni sentirse culpable de no alertar a los servicios de rescate, ya que era imposible que alguien pudiera haber sobrevivido a una caída así.

Cuando llegaron a la playa se dirigieron al final de la parte oeste. Allí formaron una fila y se abrieron paso a cinco metros de distancia a través de las rocas entre la orilla y el pie de la pendiente. Después de unos minutos, Nacho gritó. Rubén dirigió el haz de la linterna en su dirección. Falsa alarma. Nacho había resbalado en una roca golpeándose la pierna.

Rubén se abrió paso a través de dos riscos de altura humana El siguiente obstáculo que se le presentó fue un tronco de árbol aluvial. Detrás, una roca aún más alta le impedía el paso. Se subió a la madera blanqueada por el sol y el agua de mar y buscó una forma de rodear la roca. Balanceó las raíces del árbol que apuntaban en todas direcciones. Estaba evaluando la forma de escalarla cuando se dio cuenta de que ya no era necesario. Nuria no había alucinado. Dos metros más abajo, entre rocas, en un charco formado por la marea alta un pie sobresalía.

—¡Por aquí! ¡Lo tengo! —gritó Rubén.

Esperó a que los demás llegaran. Agarró una rama y bajó por ella. El agua le llegaba a la cintura. Mientras Nacho alumbraba por encima de él, se abrió paso hasta llegar a la altura de los hombros del hombre caído y tiró de ellos, haciendo emerger la parte deformada posterior de la cabeza. Rubén buscó a tientas un brazo del muerto y le dio la vuelta al cuerpo. «Mierda, ¿tenías que ser precisamente tú?», se preguntó al ver lo que quedaba de su cara. Los demás susurraron horrorizados. La vista no era para estómagos débiles.

Los hippies habían creído, hasta el momento, que el atacante era un extraño llegado a su pacífica comunidad, con nocturnidad y alevosía, para abusar de sus indefensas mujeres. Nadie hubiera pensado que podría haber salido de sus propias filas.

Capítulo Veintidós

Al amanecer, un helicóptero de la Guardia Civil aterrizó en una explanada cerca de la playa, y dos docenas de uniformados llegaron a la bahía en lanchas rápidas.

Rubén había instruido al teniente Pastor a su llegada sobre los hechos. Como jefe de la Comisión de Homicidios de Almería, su colega de la provincia vecina era ahora el responsable del despliegue. Aunque Rubén y Pastor habían trabajado codo con codo en un caso de asesinato en el pasado, apenas se conocían más allá de eso.

Pastor no ocultó el asombro que le produjo saber que Rubén pasaba sus vacaciones con una horda de ocupas ilegales de pelo largo y consumidores de cannabis. Lo acusó de haber realizado investigaciones no autorizadas en su territorio y enumeró los errores con sus dedos:

—Búsqueda de una persona desaparecida con personal inadecuado, interrogatorio no autorizado de un testigo, e incautación de pruebas en forma de diario y un teléfono móvil.

«Lo único que falta es que este hijo de puta me acuse de no informar a la Guardia Civil a tiempo», pensó Rubén, e inició el contraataque:

—Si hubieras reaccionado a mi llamada de ayer, no habría sucedido todo esto —reprochó a su compañero.

Después de algunos minutos, el clima entre ellos se volvió como en el octogésimo grado de latitud norte. Rubén pasó de Pastor y se sentó en la playa frente al bar de Nacho, en cuya terraza interrogaban a Nuria.

La joven parecía seguir en estado de shock. Y los otros miembros de la comunidad se sentían profundamente impresionados por los acontecimientos. Nadie podía explicarse los motivos por los que el novelista Tomás Redondo, que vivía solo y en paz desde hacía diez años, quisiera sobrepasarse con Nuria.

Algunos habitantes de la comuna se unieron a Rubén en la playa. El mal rollo parecía haber desaparecido, y como no recibían información de los investigadores se dirigieron a él:

—¿Crees que Tomás también tenga algo que ver con Beatriz? —preguntó uno de ellos.

—Espero que no, pero nos vamos a enterar pronto —dijo señalando hacia el interior, donde un equipo de búsqueda con perros recorría minuciosamente cada piedra.

—Aunque... últimamente estaba un poco raro... —dijo otro.

—Habría matado a ese imbécil con mis propias manos si no estuviera muerto ya. Estoy seguro de que en su conciencia también recaía la desaparición de Loredana. Ella nunca me habría dejado sin decir una palabra. ¡De ninguna manera! Y vosotros todo este tiempo tratando de convencerme de lo contrario —lamentó Nacho cerca de las lágrimas.

Mientras el cadáver de Tomás era izado a una de las lanchas policiales dentro de un ataúd de plástico, Rubén pensó en Loredana Lo Monaco y se preguntó si pudo haber sido la primera víctima. No recordaba haber visto al escritor en la hoguera la noche de la desaparición de la chica. Pero su compañero de Almería tenía razón en el algo: este caso no era asunto suyo. Había hecho constar en acta su declaración, por lo que no había nada más que hacer que preparar al Papa San para su partida. Sus amigos estaban esperando a bordo y querían irse lo antes posible. Por supuesto que le hubiera gustado saber sobre el transcurso de la búsqueda de Loredana y Beatriz, pero también podía averiguarlo desde su casa.

Mientras tanto eran casi las doce del mediodía, y si no querían llegar a Almuñécar en mitad de la noche, tenían que salir ya. Rubén dejó atrás a los desconcertados hippies y fue al bar para despedirse de Pastor.

—Nosotros zarpamos ya. Le llamaré por teléfono, teniente. Adiós...

—¿Dijiste nosotros? —Pastor le interrumpió.

—¿Disculpa?

—¿Tiene una tripulación a bordo?

—Um... sí... mi novia y una pareja amiga de Alemania.

—¡Pues que vengan a tierra inmediatamente! También necesitan ser interrogados.

—Teniente Pastor... No me gusta contradecirle, pero mis amigos no saben más de lo que yo ya he testificado, y ahora realmente tenemos que irnos.

Pastor se paró frente a él. Era casi una cabeza más baja que Rubén, a pesar de las botas de uniforme hechas a medida con tacones extra altos. «El ego del teniente Pastor debe haber sufrido considerablemente durante sus días de escuela. Tal vez por eso se hizo guardia civil», pensó Rubén. «Aunque su altura es el menor de sus males. Probablemente trata de compensar la cicatriz de su labio leporino mal operado y sus ojos de rana, con las estrellas en la solapa de su uniforme», razonó.

—Teniente de Freitas, no me explique cómo hacer mi trabajo. En Almería somos algo más meticulosos que en Granada.

«Será cabrón», pensó Rubén. Sabía perfectamente a qué se refería: en su única cooperación suprarregional hasta ahora, una mujer de Almería fue asesinada en un barrio de la periferia de Granada. Uno de los sargentos de Rubén no reconoció el consolador preparado para secretar veneno a través de vibraciones como arma homicida y se llevó el dispositivo para jugar en su próxima reunión con su amante en el hotel “Vita San Antón”. Su amante sobrevivió de milagro a la aventura erótica con el juguete gracias a que la batería estaba demasiado débil para secretar grandes cantidades de veneno. El suceso hizo que suspendieran al sargento y que su esposa solicitara el divorcio.

Rubén decidió no entrar en discusiones y fue al Papa San a recoger a su tripulación para que les pudieran interrogar. Por supuesto, Maite y Joana no estuvieron de acuerdo y propusieron ignorarlo e izar las velas. Pero como Pastor, si quisiera, podía presentar una queja o incluso iniciar un procedimiento disciplinario contra Rubén si no se presentaban, las tranquilizó y prometió levar ancla en una hora como máximo. Pero Rubén se equivocó. Tuvieron que esperar más de una hora antes de que les llegara el turno del interrogatorio, y poco después, la radio del teniente Pastor se encendió dando una mala noticia: dos cuerpos femeninos acababan de ser hallados en una remota cueva.

* * *

Rubén siguió al teniente Pastor y a algunos uniformados hasta el lugar del descubrimiento donde se suponía que debía identificar los cadáveres. Después de que el cuerpo de Tomás fuera trasladado, el obeso forense se quedó sabiamente en la bahía y ahora gemía por el empinado sendero cargado con su equipamiento. La noticia del hallazgo de los cadáveres se propagó tan rápidamente que dos agentes tuvieron que detener a Nacho que se encontraba bajo un ataque de histeria para que no siguiera a la comitiva.

Diez minutos más tarde se pararon bajo el sol del mediodía frente a una roca. Dos agentes con manchas de sudor en las axilas y un excitado pastor alemán con correa señalaron un estrecho paso. Rubén conocía el procedimiento y buscó un lugar a la sombra desde el que observar. Primero la inspección técnico ocular, luego el forense y el investigador principal y después vio a dos hombres ponerse un mono blanco y a otro atornillar un faro halógeno a un trípode. Pensó en lo cerca que estaban de la torre deteriorada de la época en que la Armada Española, bajo el mando de don Juan de Mendoza, navegó por esas aguas limpiando las costas de piratas. «¿Utilizarían los piratas por aquel entonces esta zona para esconderse?», se preguntó. Las numerosas grutas y cuevas parecían estar predestinadas para ello. «Justo detrás de la torre está la cueva que sirvió de vivienda a Tomás Redondo, autor de novelas históricas, experto en historia española y... ¿doble asesino? ¿Pero por qué demonios alguien que ha vivido pacíficamente tantos años asesinaría a dos mujeres e intentaría abusar de una tercera en solo una semana?», se cuestionó. Con la mejor voluntad del mundo, no podía imaginarlo. Sin embargo, conocía bastantes casos de notables conciudadanos diagnosticados con el síndrome de Amok de un día para otro.

Un aspecto que Rubén había perdido un poco de vista desde la desaparición de Beatriz, eran los escritos históricos, la verdadera razón de este viaje que, ciertamente, no había comentado al teniente Pastor. Le había entregado copias a Tomás, el cual, tras varios días de reflexión trató de eludirle con la afirmación de que se trataba de documentos de carga insignificantes. Y, sin embargo, le había ofrecido mucho dinero por los originales. ¿Por qué le mintió?

Rubén recordó lo acontecido desde que encontró el cilindro de bronce en el fondo marino de La Herradura: había mostrado el contenido a una profesora universitaria que poco después se quitó la vida. Por lo menos parecía un suicidio. Después alguien accedió a su piso sin robar nada. Estrictamente hablando, incluso había sido irrumpido por segunda vez, esta vez en el Papa San por un hippie llamado Fernando que intentó robar cuatro cosillas mientras la tripulación se encontraba en tierra. «¿Podrían estos acontecimientos estar realmente relacionados entre sí?», se preguntó desconcertado pensando que a la segunda persona en enseñar su hallazgo también había muerto. «Los escritos no parecen ser un amuleto de la suerte», se dijo mirando a la bahía.

—Venga conmigo, por favor. Ya puede identificar los cuerpos —repuso el teniente Pastor arrancándole de sus pensamientos.

Rubén entró en la gruta detrás del investigador principal, y se preguntó cómo pudo el obeso forense abrirse paso entre la estrecha grieta. Desde el exterior, la gruta no podía ser reconocida como tal, lo que probablemente fuera la razón por la que su grupo de búsqueda hippie no la había encontrado.

El foco halógeno iluminó el escalofriante escenario. Por encima del círculo luminoso docenas de murciélagos dormitaban colgando cabeza abajo del techo. Sus pequeños chillidos llenaron la estrecha gruta. El cadáver de una cabra montesa desprendía el olor de un cubo de basura bajo el sol abrasador. ¿O era el olor a descomposición de las dos víctimas? Las piedras con las que habían cubierto los cuerpos se apilaban ahora junto a las víctimas. Rubén forzó su mirada hacia el foco. Desnudas, destrozadas, como apedreadas hasta la muerte, los cuerpos de Loredana y Beatriz yacían en el polvo. Era la primera vez que se presentaba en la escena de un crimen conociendo a las víctimas, aunque solo fuera superficialmente. Pastor y sus oficiales lo miraron fijamente esperando una señal. Solo por eso pudo contener sus lágrimas.

—Sí, son las dos mujeres desaparecidas. Beatriz y Loredana —confirmó y salió de la cueva sin decir nada más.

Quería estar solo, esconderse en el último rincón de la playa, preferiblemente detrás de la roca donde el sexo estaba permitido a la luz del día. Pero el teniente Pastor salió de la gruta y lo retuvo. Con autosuficiencia se tambaleó sobre sus talones y miró hacia la bahía.

—Bueno, ¿no quiere mi colega saber más sobre el progreso de la investigación?

Rubén se limpió discretamente una lágrima del rabillo del ojo, esperando que Pastor se diera verbalmente palmaditas en los hombros:

—Parece que las pruebas son claras. Las jóvenes fueron violadas antes de ser estranguladas. Una de ellas lleva muerta más de tiempo que la otra, pero eso es irrelevante para la investigación. —Formó un círculo con el pulgar y el índice y lo penetró con la patilla de sus gafas de sol—. El perpetrador no usó condón. ¿Cuál es el motivo? Esas bellezas no podrían haber quedado embarazadas de todos modos.

El teniente se rio a carcajadas de su patética broma.

—Gracias a eso tenemos bastante ADN —continuó Pastor, ya que Rubén no pudo reaccionar—. Todo lo que nos queda por hacer es compararlo con el ADN del hombre fiambre y el caso estará resuelto. Ya sabes que nuestro trabajo es rápido y efectivo, pero desafortunadamente no podemos hacer que esos dos bombones que bien valen un pecado vuelvan a la vida, ¿no es así, colega?

—¡Maldito hijo de puta necrófilo! —gritó Rubén alejándose y dejando al jefe de operaciones con la boca abierta.

Capítulo Veintitrés

Cuando el Papa San estuvo finalmente listo para partir, ya era demasiado tarde para el viaje de regreso. En dos horas el sol se pondría. Rubén quiso posponer la salida a la mañana siguiente para navegar de día, ya que sería menos agotador y más seguro que un viaje nocturno. Además, no había dormido mucho la noche anterior. Kilian compartía su opinión, pero Maite y sobre todo Joana no querían quedarse ni un minuto más en “la bahía asesina”. Nuria también rogó a Kilian y Rubén que la llevaran a Almuñécar esa misma noche. Por supuesto, no podían negarle este deseo a la joven, y Joana pensó que los chicos se dejaron convencer por Nuria solo por andar medio desnuda; pero Maite la tranquilizó:

—Tonterías, ayer durmió a bordo y no abusó de tu Kilian. No podemos dejarla en tierra después de todo lo que ha pasado. Mañana por la mañana cogerá el autobús en Almuñécar y volverá con su familia.

Cuando Nuria, antes de zarpar, preparó con los pocos restos de comida que quedaban un sabroso plato de arroz para todos y cambió su pareo transparente por jeans y camiseta, fue aceptada por Joana como nuevo miembro de la tripulación.

El ancla se recogió a las nueve de la noche. Como Rubén estaba luchando contra el sueño y no podía pasar toda la noche al timón, acordó con Kilian cambiar la guardia cada dos horas. Su plan era hacer vigilancia juntos hasta las veintitrés horas, tiempo suficiente para explicarle lo importante de un viaje nocturno. Después, Kilian podría descansar hasta la una de la mañana, antes de reemplazar a Rubén en el timón para que pudiera dormir hasta las tres de la madrugada, manteniendo este ciclo hasta llegar a Almuñécar.

—Este viaje va a ser movidito —comentó Rubén tras izar velas y dejar atrás la protegida bahía de San Pedro.

El fuerte viento del este de la tarde había amainado, pero las fuertes olas que aún no se habían calmado golpeaban y balanceaban el casco de un lado a otro.

—Deberíamos haber esperado hasta mañana —opinó Kilian cuando las mujeres desaparecieron bajo cubierta.

«¡Dímelo a mí!», pensó Rubén empezando a instruir a Kilian.

—Bueno, ya hemos hablado del reglamento de las luces. El rojo indica babor y el verde estribor. No solo en el caso del Papa San, esto se aplica en todas las embarcaciones que navegan por la noche para que sea fácil determinar en qué dirección se mueven. Por ejemplo, si ves una luz roja a estribor, ¿qué significa?

—Que la otra embarcación cruza nuestro rumbo, así que debemos ser particularmente cuidadosos. Pero si la luz roja está a nuestro babor, es que navega paralelo a nosotros y significa que no hay peligro —contestó Kilian sin pensarlo un segundo.

«Dios mío. A mí me costó casi una colisión con un superpetrolero antes de poder recordar lo de las luces», pensó Rubén.

—Navegaremos alejados de la costa unas cuantas millas. De esta manera evitaremos pequeños barcos de pesca que echan sus redes por la noche y no siempre están iluminados. Cada vez que te toque turno de guardia debes restablecer el rumbo. Navegaremos con piloto automático, aun así, debes comprobar varias veces que el barco siga la dirección correcta. Vigila la posición de las velas. Si el viento se debilita arranca el motor, me despiertas y recogeremos las velas juntos. ¿Alguna pregunta?

Kilian agitó la cabeza como un profesor de matemáticas al que alguien le acabara de explicar las tablas de multiplicar.

—Muy bien. —Rubén miró su reloj submarino—. Entonces ya puedes irte a dormir. Pero ponte la alarma a la una en punto para el cambio de guardia. ¡Buenas noches!

—Entendido, hasta luego entonces —dijo Kilian, que ya estaba bajando al interior del barco cuando Rubén le silbó.

—No hemos hablado de la regla más importante en la navegación nocturna, ¿sabes cuál es?

Kilian no se había afeitado desde que partieron de Almuñécar y ahora se frotaba la barba marinera.

—Bueno, supongo que poner atención a otras naves...

—Así es, pero hay una regla mucho más importante: ¡usar el baño del camarote sin excepción!

Kilian sonrió como alguien que no entiende la gracia de un chiste, pero aun así finge que es divertido.

—Aye, aye, capitán —dijo saludando.

Rubén lo miró como si por su culpa hubieran chocado contra un iceberg, haciendo que la sonrisa de Kilian se desvaneciera.

—Hablo muy en serio, amigo. Por la noche, la tentación de mear por la borda es grande. Pero con esta marejada te puedes caer fácilmente al mar. ¿Y sabes lo grandes que serían tus posibilidades de sobrevivir?

Kilian agitó la cabeza a modo de negación.

—Menos del uno por ciento. Nadarías durante horas, pero por la corriente no avanzarías nada de nada. Como solo tu cabeza sobresaldría de entre las crestas de las olas de varios metros de altura, nadie podría encontrarte por más que te buscaran. Si cayeras al mar, sería tu muerte segura. Así que no vayas a proa para cambiar la posición de las velas y agárrate fuerte cuando te desplaces por cubierta. ¡Es mejor que no salgas de la bañera durante tu guardia! ¿Entiendes?

Kilian echó un vistazo a las olas y luego se fijó en la hilera de luces en la distancia que marcaban la costa.

—Comprendido —murmuró y desapareció bajo cubierta.

* * *

Rubén aprovechó el silencio de su guardia para reflexionar sobre los últimos días: el pergamino, la muerte de la profesora y los crímenes en la bahía de San Pedro. Tenía la impresión de que sus vacaciones habían servido para atraer asesinatos mágicamente. Todavía no podía creer que el novelista fuera un insidioso delincuente sexual, y esperaba que la prueba de ADN lo sacara de dudas.

Apenas podía concentrarse en sus pensamientos, tenía problemas para mantener los ojos abiertos. El murmullo de las olas que rodaban desde atrás le daba sueño. La noche anterior la pasó en vela y después de encontrar a las dos víctimas y su disputa con Pastor, solo dormitó una hora en la playa.

El viento seguía siendo débil y, aparte de un petrolero en la distancia, no había tráfico marítimo significativo. Solo Maite interrumpió su aburrida guardia cuando subió a cubierta diciendo: “Estoy mareada”.

Rubén se reprimió la respuesta: «Os dije de pasar la noche en la protegida bahía hasta que el oleaje desapareciera por la mañana, y no me hicisteis caso. Ahora asume las consecuencias». En lugar de eso, busco un medicamento contra el mareo en el botiquín y la mandó de vuelta a la litera.

Media hora antes de su turno, Kilian salió del interior.

—No puedo dormir, y por dentro me da nauseas, así que es mejor que empiece la guardia ya —dijo.

Rubén no tuvo ninguna objeción. Antes de dejar el mando, verificó la ubicación actual y cambió de rumbo cinco grados hacia el sur.

—¡Bueno, amigo, ya sabes! ¿Ves aquella nave allí al fondo? —Rubén señaló con la mano hacia el horizonte—. Se ve perfectamente la luz roja y verde. ¿Eso significa...?

—Que se nos acerca de frente —afirmó Kilian.

—Correcto. Todavía parece estar lejos, pero por la noche las distancias son difíciles de calcular. Por lo tanto, no pierdas el barco de vista, y si no gira, corrige el rumbo en diez grados a estribor hasta que veas que no hay peligro de colisión. Después regresas al rumbo anterior, ¿de acuerdo?

—¡Sí, señor!

—No tengo alarma, así que me despiertas a las tres. Pero si hay que hacer algo con las velas o pasa cualquier otra cosa, entonces...

—Vete ya a dormir, pesado —dijo Kilian, deseando tomar el mando exclusivo del Papa San.

Como su amigo solo llevaba un suéter fino, Rubén se deshizo de su chaqueta de navegación y se la entregó junto con la linterna antes de bajar de la cabina bostezando.

La litera de Rubén y Maite estaba en la popa, mientras que Joana y Kilian dormían en el camarote delantero, que era tan estrecho como una cama individual. Rubén se preguntó cómo podían caber allí, y cómo podían dormir con ese ruido. Encendió la lámpara de la cocina. Nuria yacía acurrucada en un saco de dormir en el estrecho banco entre la mesa del salón y el respaldo. Al otro lado de la mesa de caoba había una cama, pero en ella solo habría rodado de un lado al otro. A Nuria no parecía importarle los movimientos de péndulo del casco y el tableteo; después de todo lo que había pasado parecía dormir profundamente y sentirse segura a pesar del fuerte oleaje.

Rubén recogió los platos del fregadero que golpeaban unos contra otros. Protegió los vasos que rodaban fuera de sus soportes colocando un paño de cocina entre una botella de aceite de oliva y la pared de madera contra la que chocaban constantemente. Luego apagó la lámpara de la cocina y se metió en la litera junto a Maite, obviando el crujido y traqueteo de los cosméticos rodantes de su novia en el armario de la litera.

El medicamento contra el mareo parecía haber hecho efecto. Maite dormía boca abajo en sentido transversal. No quería despertarla, así que se acostó del revés con la cabeza a sus pies aprovechando el espacio. Trató de ignorar los sonidos y quedarse dormido. Era aún más difícil borrar los pensamientos: los asesinatos, la profesora, el novelista, los documentos...

Desde el motor del barco en la sentina, el olor a diésel penetró en el camarote, pero no quiso abrir la escotilla durante el oleaje por temor a la entrada de agua. Separado de su oreja por un casco de plástico de pocos milímetros de grosor, el agua de mar pasaba murmullando rápidamente. «¿No es ahora el gorgoteo más sordo? ¿Habrá cambiado Kilian de rumbo? Para eso tendría que haber variado la posición de la vela y operado la manivela del cabrestante, y ese particular sonido no lo he escuchado», se dijo y pensó en el barco que vio acercarse de frente: «¿Estaremos todavía en rumbo de colisión? Creo que ha sido una irresponsabilidad por mi parte dejar el Papa San y su tripulación en manos de un novato náutico». Dominar dos nudos marineros, y conocer las reglas de preferencia de paso, en teoría era una cosa; reaccionar correctamente en una emergencia era otra muy distinta. Sin embargo, le había dicho a Kilian una docena de veces que lo despertase si se encontraba en una situación delicada. Así que se relajó pensando que todo tenía que estar bien ahí arriba y se quedó dormido escuchando el gorgoteo de la estela y soñando cosas raras.

Capítulo Veinticuatro

Rubén se despertó sobresaltado por un estallido y se golpeó la cabeza con los paneles de madera. Lo primero que se le vino a la mente era que Kilian había chocado contra un barco. Buscó el interruptor de la luz y otro estruendo sacudió el Papa San. Al encender la luz respiró hondo. La puerta del armario de madera se había abierto y golpeaba a la de hierro del camarote estrepitosamente. Resolvió el problema y se frotó el cogote. Maite también se había despertado.

—Vuélvete a dormir —dijo, y apagó la luz.

—¿No estás de guardia ahora? —preguntó Maite.

—No hasta las tres —murmuró, intentando volver a dormirse.

—Hmm... pero es mucho más tarde.

—De ninguna manera. Habré dormido unos diez minutos como máximo. Además, Kilian me habría despertado. ¡Por favor, déjame dormir!

Maite le dio un codazo y le puso la esfera iluminada de su reloj en la cara. Eran las cuatro menos diez.

«¡Mierda! Pensaba que solo había dormido unos minutos. ¿Por qué Kilian no me habrá despertado para el cambio? Hace como cincuenta minutos que me hubiera tocado la guardia. Seguro que le gusta tanto navegar de noche que ha decidió dejarme dormir», se dijo. «En mis primeros viajes nocturnos me pasó lo mismo», recordó y se puso sus jeans.

—Pero bueno, viejo lobo de mar. ¿Cómo está la cosa en el puente de mando? —gritó hacia afuera y subió a la cubierta—. Podrías haberme despertado antes. ¿Kilian...? —Preguntó. Pero Kilian no estaba en la bañera.

A lo largo de los años, Rubén había desarrollado una gran intuición para detectar cuando algo andaba mal. Cogió la linterna que estaba en un soporte al lado del timón y la encendió, iluminando la proa. Nada. Kilian definitivamente no estaba en cubierta. «¡Entonces tiene que estar bajo cubierta!», se dijo, bajando tan a prisa por la escalera que Nuria se asustó.

—¿Has visto a Kilian? —preguntó deslumbrándola con la linterna.

Nuria bostezó y preguntó por qué quería saberlo, pero no parecía estar preocupada. En su estado soñoliento no parecía ser consciente de que en un barco lejos de la costa, no poder encontrar a alguien de la tripulación era una situación muy crítica.

Rubén alumbró la cocina a la vuelta de la esquina. Su esperanza de que Kilian estuviera preparándose un sándwich nocturno o buscando algo de beber se esfumó rápidamente. Ahora solo quedaban tres posibilidades: o estaba en el baño, o dormía en la cabina delantera... o se había caído al mar.

Rubén tocó a la puerta del baño. Al no haber respuesta abrió y alumbró el pequeño interior. «Seguro que está en su litera durmiendo plácidamente. Como me lo encuentre durmiendo sin haberme despertado antes se va a enterar» se juró a sí mismo. Giró lentamente el pomo de la puerta del camarote de Kilian y alumbró el interior. Joana estaba durmiendo en un lado. Dirigió el haz de la linterna hacia el otro lado del colchón. Solo había una sábana arrugada.

Corrió por el salón, Nuria se puso en su camino, la apartó de un empujón, y saltó a cubierta. «Quizás antes no pude ver a Kilian en la proa por culpa de las velas izadas». Esa era su última esperanza.

Avanzó agarrado a la barandilla hasta la proa del Papa San que se mecía como una barcaza de feria, pero fue inútil. Kilian no estaba a bordo. Eso significaba que se había caído al agua.

Y eso, a su vez, significaba la muerte segura de Kilian.

“¡KILIAAAN!”: Gritó Rubén, alumbrando el oscuro oleaje y sabiendo perfectamente lo absurdo que era.

La tierra solo podía verse entre las crestas de las olas como una fila de luces en la distancia. Eran más de las cuatro de la madrugada y el accidente supuso que debió haber ocurrido entre la una y las tres de la mañana. Así que calculó que había pasado una hora o incluso más, porque si se hubiera caído al agua al principio de su guardia, habrían pasado más de tres horas.

Valorando la fuerza del viento y que el Papa San navegaba a una velocidad de unos seis nudos, supuso que en la última hora habían recorrido seis millas náuticas. «Eso significa que Kilian está luchando por su vida entre once y treinta kilómetros al este... hasta que sus fuerzas le abandonen», se dijo, incrementando su preocupación.

“¡Kiliaaan!”: Llamó de nuevo, más llorando que gritando.

En veinte años ejerciendo su profesión, nunca se había sentido tan indefenso como en aquel momento. Quiso pedir socorro por radio, pero no funcionaba desde que unos meses atrás olvidó cerrar las escotillas laterales en un día igualmente revuelto y un golpe de mar entró. Tampoco pudo utilizar los móviles, todas las baterías estaban agotadas tras varios días sin cargarlas. Sin embargo, tenía que hacer todo lo posible por encontrar a Kilian antes de que fuera demasiado tarde, aunque no tenía ni idea de dónde buscarlo. Era consciente de que una operación de rescate tenía las mismas posibilidades de éxito que ganar un bote de lotería.

Maite subió a cubierta:

—¿Por qué gritas como un lunático?

Joana apareció detrás de ella y miró a su alrededor:

—¿Dónde está mi marido?

—Debe haberse caído al agua.

Capítulo Veinticinco

—¿Cómo que debe haberse caído al agua? —repitió Joana las palabras de Rubén. «Debo haber entendido mal», pensó acto seguido. Pero la cara de Rubén rompió esa esperanza.

—¡Dios mío! —gritó Maite apretando el puño contra su boca.

—Tenemos que buscarle —dijo Rubén y giró el timón hasta que la proa apuntó en la dirección contraria.

Las velas flamearon con el viento, el barco cabeceó contra las olas y una cresta de espuma bañó la cubierta.

Joana fue tambaleando hacia la proa donde Rubén recogía las velas. Al verla, la cogió rápidamente de la mano y la llevó en volandas de vuelta a la bañera.

—Siéntate aquí y no te muevas —le reprendió.

—¿Por qué dices eso de Kilian? ¡No puede ser verdad!

—Joana, ahora no hay tiempo que perder. He buscado a Kilian por todos los rincones del barco, pero no está. Así que debe...

—¡No! ¡Él tiene que estar abajo! —gritó contra el viento, las olas y su pánico.

Maite quiso abrazarla, pero Joana se soltó y bajó al camarote gritando y buscando en vano a su marido como una posesa.

«Rubén tiene razón. Kilian se ha tenido que caer al agua ¡Pero no tengo motivos para entrar en pánico! Kilian es un gran nadador; una vez cruzó el lago Starnberg nadando en su punto más ancho. Estoy segura de que nadó hasta la orilla y ahora está a salvo», se intentó tranquilizar.

Rubén saltó al interior y hurgó en un compartimento debajo del sofá. Sacó una pistola y una bolsa de cartuchos plateados y volvió corriendo arriba como si estuviera a punto de cometer Amok. Joana lo siguió confundida.

—Allí a lo lejos hay un yate a motor —explicó mientras cargaba la pistola de bengalas.

Al momento siguiente, un relámpago siseó e hizo que el cielo nocturno se volviera rojizo por segundos.

—¡Mayday, mayday, mayday! ¡Hombre al agua! ¡Hombre al agua! —gritó Rubén por el mar.

El yate estaba demasiado lejos para que el capitán pudiera oírlo. Pero había visto la señal luminosa y cambió de rumbo. Rubén apretó el puño.

—¡Sí, señor! Puede que aún tengamos una oportunidad.

«¿Qué significa “puede que aún”? Kilian ha salido airoso de situaciones más complicadas», se dijo Joana, recordando cuando ambos fueron encerrados en una casa aislada cerca de Sevilla de la que pudieron escapar con la ayuda de sus ropas anudadas a través de un agujero en el techo. O cuando sobrevivió en una lucha a vida o muerte en la finca Negra y pudo rescatar a Xavier y Carmen. «A la hora de la verdad, tiene a todo un equipo de fútbol de ángeles de la guarda de su lado», se dijo a sí misma, con la esperanza de que también le apoyaran en esta situación y jugaran juntos tan bien, como los chicos del FC Bayern de Múnich.

Unos minutos más tarde, la alarmada lancha se situó en paralelo a ellos. Era una Sunseeker con el nombre de Celera II en la parte trasera. Más o menos del tamaño del Papa San, pero mucho más rápida.

Rubén subió al yate. El capitán se hizo a un lado como si temiera haber sido abordado por el propio capitán Jack Sparrow. El hecho de que Rubén se moviera frenéticamente con la pistola de bengalas en la mano reforzaba esta impresión.

—¡Tenemos una emergencia de hombre al agua! Necesito usar su radio.

El propietario del Celera II, que vestía un polo blanco con el logotipo del Rotary Club, bajó las manos que había levantado de manera preventiva.

—Por supuesto... ¿Pero no tienen radio a bordo?

—Está rota. Por favor, dese prisa.

Joana vio como Rubén seguía al hombre del yate. Nuria trató de animarla, pero no la escuchó y siguió mordiéndose compulsivamente las uñas sangrantes.

A medida que el shock disminuía gradualmente, la comprensión de que tal vez nunca volvería a ver a Kilian le golpeó con toda su fuerza. «El lago Starnberg no tiene estas tremendas olas...», razonó entre gritos y sollozos.

Joana quiso saltar al agua. Luego recordó a su hijo y el hecho de que probablemente nunca volvería a ver a su querido padre y lloró aún más fuerte.

—Cálmate, Joana. Rubén está alertando al rescate marítimo. Seguro que lo encontrarán —le dijo Maite.

A través de una escotilla abierta del Celera II, la llamada de socorro de Rubén se escuchó en el Papa San:

—En un radio de seis a dieciocho millas náuticas al este de... Un momento... —preguntó al propietario del yate por la posición actual y dio las coordenadas GPS a los servicios de emergencia—. Fue visto por última vez a la una de la mañana.

Rubén aún tenía algunas preguntas que responder, y Joana perdió el hilo: «En un radio de seis a dieciocho millas náuticas al este de aquí... no tengo ni idea de lo larga que es una milla náutica. La costa se ve tan lejana, que parece imposible alcanzarla a nado. Pero tal vez la oscuridad engañe», pensó.

Rubén y el patrón del Celera II subieron a cubierta discutiendo:

—Puede olvidarse de eso —dijo el rotario.

—¡Se trata de una vida humana! —contestó Rubén.

—Lo siento, pero tengo que marcharme a Marbella. Mañana por la mañana recibo invitados a bordo. El rescate marítimo esta alertado, y es su trabajo...

—Ahora escúcheme bien —dijo Rubén, agarrando al rotatorio por el cuello de su polo—. Su barco es diez veces más rápido que el mío. Y es por eso que vamos a buscar a mi amigo con su Sunseeker ahora mismo ¿Entendido?

—¿En un radio de 18 millas náuticas? ¿De noche y con estas olas? ¡Está chiflado! Siento mucho decirle que su amigo hace tiempo que se ahogó, y usted lo sabe mejor que nadie.

—¡NOOO! —gritó Joana intentando saltar al otro barco.

Si Maite y Nuria no la hubieran agarrado por los pantalones de pijama en el último momento, se habría caído al agua entre los bamboleantes barcos.

—¡Mi marido no está muerto! ¡Es muy buen nadador!

Un ataque de llanto la sacudió. Nuria y Maite unieron sus fuerzas para llevarla de vuelta a la cabina.

—K-Kilian no se ahogó —gimió.

—¡Por supuesto que no! —contestaron Maite y Nuria al unísono.

La discusión a bordo del yate a motor se volvió más vehemente. Rubén sacó su placa.

—Soy teniente de la Guardia Civil y su barco queda confiscado. Si no coopera inmediatamente, le haré responsable de un homicidio involuntario y le meteré entre rejas una buena temporada.

—¡Ja! ¿Así que es guardia civil? Pues permítame presentarme también: Emilio Falcón, abogado. —El rotario sacó una tarjeta de visita de su cartera—. Del bufete de abogados Falcón & Asociados. Somos el mayor bufete de Marbella, y tenemos la inmensa fortuna de poder contar entre nuestros clientes con la mayoría de las compañías navieras de la provincia de Málaga, así que puede creerme si le digo que sé un poco de derecho marítimo. Y si alguien tuviera que ir a la cárcel por homicidio involuntario, ese sería el capitán del barco que no se dio cuenta durante tres horas de que uno de sus tripulantes se cayó por la borda. Sin mencionar la radio defectuosa y la dudosa navegabilidad de su “yate”. Ahora le pido amablemente que abandone mi barco.

Pero Rubén no lo pensó y puso la pistola de bengalas en el pecho del abogado. Al parecer, el señor Falcón estaba acostumbrado a tratar con policías impulsivos y no se dejó impresionar.

—¡No se haga un infeliz! ¿Quiere pasarse el resto de la vida en la cárcel por piratería y asesinato? ¿Y todo esto por un hombre ahogado? En una sola noche tendría un homicidio sobre su conciencia y una carrera arruinada. ¡Ahora lárguese de aquí!

Rubén hizo lo que se le dijo. Pero antes de volver a su barco, le soltó un puñetazo en la cara.

En las siguientes horas, el sistema inmunológico de Joana liberó tantas endorfinas, que cortaron de raíz cualquier pensamiento de que a Kilian le había pasado algo peor que un simple resfriado debido al largo tiempo en el agua.

Como no podían contar con la ayuda del veloz yate, no tuvieron más remedio que luchar contra las olas con el débil motor del Papa San. El barco caía de la cresta de una ola al valle de olas y se abría paso hasta la siguiente ola una y otra vez. De modo que a Joana le daba la sensación de que no estaban avanzando.

El sol estaba saliendo cuando Rubén señaló un helicóptero en el cielo:

—¡Los grupos de búsqueda! ¡Por fin! —exclamó a viva voz agitando ambos brazos con entusiasmo.

Dos barcos del servicio de rescate marítimo cruzaron en la distancia.

«Te encontraremos pronto, Kilian», se dijo Joana.

—Debió caerse por esta zona —dijo Rubén, haciendo un gesto que parecía abarcar todo el Mediterráneo.

La costa estaba oculta tras la niebla de la mañana. Rubén asignó a las chicas un punto cardinal en el que mirar mientras él navegaba sistemáticamente por la zona en cuestión. Joana gritó el nombre de su marido hasta quedar tan afónica que solo podía emitir graznidos.

Cuando dieciséis horas más tarde cayó la noche sin rastro de Kilian, los servicios de rescate suspendieron la búsqueda.

Capítulo Veintiséis

Joana le rogó a Rubén que persuadiera al jefe de operaciones para que continuara la búsqueda, pero no sirvió de nada; los botes salvavidas volvieron al puerto. Rubén trató de explicarle cuidadosamente que no tenía sentido seguir buscando. Pero ella continuó rogando, pidiendo que no se rindiera. Así que, sin asistencia profesional, retomaron la búsqueda hasta llegar a un pequeño puerto pesquero a las siete de la mañana donde Joana recuperó inmediatamente la confianza:

—Seguro que alcanzó la orilla. Alguien debe haberlo visto. Tenemos que preguntar a la gente de aquí —argumentó saltando a tierra.

—Joana —dijo Rubén—. Sé que es trágico y bastante difícil de aceptar, pero Kilian jamás podría haber nadado tan lejos bajo estas condiciones.

—¡Sí, sí que pudo! —contestó indignada.

—Joana... —empezó Maite, pero al instante se quedó callada. Probablemente quería consolarla, pero no encontró las palabras adecuadas.

Joana se vino abajo y se sentó en un bolardo oxidado. Allí permaneció inclinada hacia adelante apretando las palmas de las manos contra sus ojos llorosos y sintiendo las miradas lastimeras de sus amigos, hasta que observar a un pescador que ataba las cuerdas de su barcaza al noray le hizo pensar.

«Un momento, así debe haber sido», se dijo y contó a sus amigos su teoría:

—Seguro que fue sacado del agua por un pescador. Y como las baterías de nuestros móviles están agotadas, no pudo informarnos. —Se apresuró a entrar en el camarote y cogió su Smartphone y el cargador.

—¿Qué piensas hacer? —preguntó Maite.

—Espera y verás.

Joana entró en un bar portuario bajo la atenta mirada de su amiga. Desenchufó la ruidosa tele, puso a cargar su móvil e ignoró los groseros comentarios y protestas de los pescadores que olían a sardinas, desayunaban cerveza, y comían bocadillos de lomo tras una noche en el mar.

Encendió el móvil, y al ver que no había mensajes de Kilian, se dirigió a los hombres que la miraban como si fuera la comisaria de pesca de la UE que acabara de decirles que redujeran a la mitad sus cuotas de pesca.

—¿Sacasteis a un hombre del mar anoche o anteanoche?

Recibió miradas burlonas, pero no se amedrentó y siguió preguntando:

—¿Un alemán? Grande, fuerte, de pelo rubio oscuro con ojos azules —añadió, como si los pescadores estuvieran salvando a docenas de hombres cada noche.

—Yo he sacado un atún del agua que encaja perfectamente con la descripción —contestó uno.

—Puedes llevarme a mí en su lugar, mi abuelo que en paz descanse era alemán —sugirió otro.

Un tercero volvió a conectar la tele al enchufe y los pescadores siguieron el resumen de los partidos de fútbol del día anterior.

Joana salió del bar desilusionada arrastrando los pies. Mientras tanto, Rubén conectó el velero a la red eléctrica del puerto, cargó su teléfono móvil y llamó a hospitales y comisarías de la zona. Media hora más tarde, quedaba claro que ningún alemán llamado Kilian Huber había ingresado en hospital, ni pasado por comisaría alguna.

«Rendirse ahora significaría aceptar la muerte de Kilian», pensó Joana y cogió su bolso del camarote. Sacó una foto de la cartera que mostraba a Kilian con Xavier en un parque infantil de Múnich. Xavier no caminaba en aquel entonces y estaba sentado en un columpio de moto mientras Kilian se ocupaba de que no se cayera. Sus lágrimas fluyeron, pero inmediatamente se las limpió con los puños sacando fuerzas de flaqueza e intentando no darse por vencida.

—¿Qué vas a hacer ahora? —Nuria quería saber.

—Tomaré un taxi y me iré de puerto en puerto, ¡alguien debe de haber visto a Kilian!

—No te dejaré sola, yo iré contigo —dijo Nuria.

A lo largo del día mostraron la foto de Kilian en media docena de pueblos costeros: en puertos, bares, restaurantes, tiendas, plazas públicas y calles, pero nadie parecía haberle visto.

A las ocho de la tarde, al cruzar la calle principal de un pueblucho, Joana tropezó, fue atropellada por un coche y perdió el conocimiento.

* * *

Despertó alrededor del mediodía del día siguiente. Rubén, Maite, Nuria y un doctor con cicatrices de acné en la cara y un portapapeles en las manos estaban junto a su cama. Su primer pensamiento fue Kilian.

—Está muerto, ¿no?

Sus amigos bajaron las miradas.

—¿Lo encontraron... su cuerpo fue...?

Rubén agitó la cabeza y el médico le dijo que no se excitara.

«¿Qué no me excite? Un gran consejo», pensó Joana.

El doctor que tenía más o menos su edad y un turno de veinticuatro horas a sus espaldas, se apoyó en la barandilla de los pies de la cama e informó a la paciente de la gran suerte de que tenía al sufrir solo heridas leves tras el accidente.

«Mi marido está desaparecido en algún lugar del Mediterráneo, ¿y este tío me habla de suerte?», se preguntó crispada.

Ignorando el dolor y al médico que quería mantenerla en observación, se levantó, pensando en volver a ver a su hijo.

Rubén le comentó que mientras estuvo inconsciente había informado a las autoridades del incidente y que el Papa San estaba listo para partir. Pero Joana le juró que jamás volvería a subir a un barco, ni siquiera a una barca a pedales de las del lago Chiemsee.

Maite tuvo que ayudar a Rubén a navegar de vuelta a Almuñécar, y Nuria acompañó a Joana en un taxi. La medicación le siguió haciendo efecto, por lo que durmió la mayor parte del trayecto hasta que el taxista le preguntó en Almuñécar por su dirección.

Al llegar a su vieja casa del casco antiguo, se alegró de que Nuria estuviera a su lado, y se avergonzó de sus infantiles celos. Había olvidado la llave en el barco y tuvo que llamar a la puerta de madera. Inmediatamente oyó una voz familiar al otro lado:

—¡Mami! ¡Papi! Por fin —gritó Xavier.

Su hermana menor Carmen que aún no sabía nada de la tragedia, al igual que su hijo, abrió la puerta. Xavier salió corriendo y se lanzó contra sus piernas. Joana lo levantó y lo apretó con fuerza.

—¡Mami, por fin! ¿Mami? ¿Por qué lloras? ¿Dónde está papá?

Capítulo Veintisiete

Rubén estaba sentado apáticamente al timón del Papa San; Maite agachada en la bañera sin decir una palabra. En pocas horas llegarían al puerto de Marina del Este.

Después de que el subidón de adrenalina necesario para la búsqueda de Kilian dejara de existir, ni siquiera encontró las fuerzas necesarias para izar las velas, y navegaban hacia el oeste con la ayuda del débil motor del barco.

Aunque por su profesión trataba regularmente con la muerte, el trágico fallecimiento de Kilian le tocó bastante, haciéndole sentir más miserable que nunca. Sabía que, en cierto modo, el capitán del yate a motor llevaba razón. Tenía a Kilian en su conciencia. Se reprochaba el haberlo dejado solo por la noche con aquel mar revuelto. Y se recriminaba el haber zarpado a última hora de la tarde cuando deberían haber esperado hasta la mañana siguiente sin importar lo que dijeran los demás. «Como capitán soy plenamente responsable del barco y la tripulación, y debería ser condenado por homicidio involuntario», se repetía.

Eso podría pasarle perfectamente. Tras haber declarado esa mañana ante la Guardia Civil en el Puesto de Costas de Almería, las autoridades examinarían la causa y posiblemente involucrarían al fiscal. Si fuera condenado, podría ir a la cárcel y, por lo tanto, inexorablemente expulsado como jefe de Homicidios.

Se le cruzó por la mente pasar de largo Almuñécar, dejar atrás el Estrecho de Gibraltar y cruzar el Atlántico hasta la pequeña isla caribeña de Mayero. De allí era su abuelo, a quien nunca había conocido. Pero sabía que jamás podría escapar de su conciencia.

«¿Por qué diablos se caería por la borda?», se preguntó por enésima vez. «¿Iría a la proa que estaba mojada por el oleaje y resbaló?» Por lo que sabía de Kilian, era un hombre racional que no arriesgaría su vida innecesariamente, especialmente si se le había advertido de los peligros de la navegación nocturna. «¿O una monstruosa ola lo arrastró de la bañera? No, lo habría oído desde mi litera, y el oleaje no era tan alto». Con estas especulaciones tendría que quedarse al final, pensando que nunca se aclararían los motivos por los que Kilian se cayó por la borda. Su muerte seguiría siendo un misterio para siempre.

* * *

Los días siguientes fueron un calvario para Joana. Sin valor suficiente para explicarle a Xavier que no volvería a ver a su amado padre y que él ahora los cuidaba desde el cielo, le mintió, diciendo que Kilian seguía navegando con Rubén porque los dos hombres disfrutaban mucho. Y que ella y la tía Maite se marearon y tuvieron que regresar antes de lo previsto.

Joana también hizo que su hermana Carmen lo creyera, para que delante de su sobrino no tuviera que fingir que estaba de buen humor vacacional. Pero el chico sospechaba que algo andaba mal. Cada vez más a menudo sacaba el móvil del bolso de Joana y se lo mostraba. Quería hablar con su padre por teléfono y no podía creer que un móvil no tuviera cobertura en alta mar. Incluso se dio cuenta de que su madre tenía que ir a menudo al baño y siempre volvía con los ojos rojos.

“¿Estás enferma, mami?”: Le preguntó esa mañana. Pero antes de que se echara a llorar delante de su hijo, Nuria se lo llevó para enseñarle uno de sus trucos. Estaba contenta de que Nuria jugara tan bien su papel frente a él y la apoyara en este difícil trance. Nuria quería pasar unos días en una pensión antes de tomar el autobús a casa, pero Joana le ofreció la habitación de invitados.

Joana se preguntaba cuánto tiempo podría ocultar a Xavier la muerte de su padre. Quería retrasarlo lo máximo posible, porque darle a su hijo la triste noticia, para ella significaba al mismo tiempo aceptar la muerte de Kilian, y aún no estaba preparada para hacerlo. Todavía le quedaba esperanza, aunque no sabía en qué estaba basada.

Había pasado una semana desde la tragedia en la que Kilian debería haberse puesto en contacto, si aún estuviera vivo. Su cuerpo seguía sin aparecer, y pasarían semanas, incluso meses, antes de que fuera declarado oficialmente muerto por las autoridades y el estado oficial de Joana pasase a ser el de viuda. Pero no podía engañar a su hijo y a su hermana durante meses haciéndoles creer que Kilian navegaba por el Mediterráneo con Rubén. «En algún momento tengo que contarles la verdad», pensó en el almuerzo. Al momento siguiente sintió que le ardían los ojos y se metió corriendo en el baño.

* * *

Alecto abrió el spyware. Según el punto parpadeante de la pantalla, el guardia civil se localizaba en Almuñécar, en el piso de su novia Maite. «¿Escondería allí los viejos escritos?», se preguntó.

Los documentos no fueron mencionados ni una sola vez en las conversaciones que escuchaba, lo cual era comprensible; ambos tenían otras cosas en la cabeza. Los asesinatos en la bahía de los hippies y la trágica muerte de Kilian, hicieron que unos cuantos papeles amarillentos quedaran en segundo plano. Pero Alecto no los había olvidado, porque solo con los originales el encargo se completaría.

Hasta ahora las cosas le fueron bien, aunque no como estaban previstas en un principio. Las misiones complejas con daños colaterales inevitables requieren nuevas estrategias una y otra vez. Tuvo que ir dejando huellas que luego desdibujaba, dirigiendo así a sus víctimas en la dirección deseada sin que se dieran cuenta de quién era el director de orquesta al fondo.

Sin embargo, además del incidente en la cocina del teniente, se había producido una segunda situación imprevista, esta vez en el velero.

El spyware no había funcionado en la comuna porque el guardia civil apenas llevaba su móvil encima. Cuando los cuatro amigos dijeron en el bar que harían una caminata por el interior, Alecto pensó que habría tiempo suficiente para buscar el pergamino en el barco. Pero esta idea carecía de exclusividad, ya que un joven hippie llamado Fernando tuvo la misma creencia, a diferencia de que el chico solo estaba interesado en bienes ajenos de poco valor.

Cuando escuchó pasos en la cubierta, Alecto temió que la tripulación volviera antes de tiempo de la excursión y se escondió en la litera. Pero era Fernando, quien salvó su vida por empezar a buscar el botín en el camarote delantero. Esto permitió a Alecto subir a la cubierta, lanzarse al agua y nadar hasta la orilla sin que nadie se percatara de su presencia a bordo.

Como se vio más tarde, el plan de Fernando tampoco tuvo éxito, ya que minutos más tarde la tripulación regresó al barco y atrapó al muchacho robando. Acto seguido, Fernando se vio obligado a abandonar la comuna deshonrosamente. Aun así, fue mejor que abrir la puerta de la litera y terminar en el fondo del mar con un cuchillo en el corazón y un cinturón de plomo alrededor de la cintura. Todo ello, sin que Alecto hubiera podido pasarle la factura a Vázquez.

Alecto cerró su portátil y se sintió como un gran maestro de ajedrez antes de los movimientos decisivos. Y he aquí que, un poco más tarde, inventó una ingeniosa combinación de cómo mover a las figuras restantes en la dirección correcta: ¡con un sacrificio de dama!

Capítulo Veintiocho

“Dos asesinatos, intento de asesinato, allanamiento de morada y agresión, intento de robo y accidente mortal de navegación”: fue el resumen que Lucía hizo de las “vacaciones todo incluido” de su compañero.

Era lunes por la mañana y primer día laborable después de cuatro semanas de vacaciones. Rubén lo inició con una sesión informativa de su compañera Lucía Cienfuegos en un rincón tranquilo de la cafetería “Venecia” de Granada. Tranquilo hasta las nueve, ya que justo después del comienzo de las clases en la escuela cercana, una horda de madres inundó el local causando un nivel de ruido tan alto que fue imposible mantener una conversación sin gritar.

La cafetería estaba decorada con cursis pinturas de todos los tópicos de la ciudad lagunar, y el capuchino con nata era la mejor prueba de que ninguno de los tres empleados españoles la había visitado, aunque estuvieran ataviados como gondoleros. Uno de ellos les llevó el desayuno. Para Rubén una tostada con mucho aceite de oliva, puré de tomate, jamón y queso fundido. Y para Lucía un café con leche desnatada que acompañó con una manzana traída de casa.

Rubén escaneó automáticamente los contornos de su compañera en busca de indicios de aumento de peso durante su ausencia. Notó un ligero cambio, positivo, según sus gustos. Aunque la pregunta de si estaba a dieta, mejor evitarla, en el sentido de un armonioso primer día de trabajo.

En las últimas semanas la provincia de Granada se había librado de crímenes, razón por la cual Rubén tenía mucho más que contar que Lucía, que recién había salido del gimnasio, todavía tenía el pelo húmedo y no tuvo tiempo de maquillarse; un pequeño inconveniente que solucionó rápidamente con la ayuda de las gafas espejadas de su compañero que utilizó para mirarse mientras se ponía un poco de rímel y lápiz labial.

—Ni si quiera te lo he contado todo.

—¿Disculpa? ¿Qué más me tienes que contar de tus maravillosas vacaciones? —preguntó Lucía y juntó los labios hasta que el color rojo burdeos se distribuyó satisfactoriamente.

Devolvió las gafas a Rubén, y él le habló del pergamino y de que las únicas dos personas a las que había mostrado copias del mismo ya no estaban vivas.

—¿Por eso te interesaste por el suicidio de la profesora y fuiste a San Pedro? Claro, a interrogar a un experto en historia que, tras vivir pacíficamente entre hippies durante más de diez años de repente se convierte en un asesino en serie cuando el jefe de la Brigada de Homicidios, de entre todas las personas, llega a la comunidad.

«Su resumen de los hechos sí que suena algo ridículo», pensó Rubén. «Los compañeros de Almería ya deben de tener los resultados de las pruebas de ADN encontradas en Loredana y Beatriz y las habrán cotejado con el de Tomás Redondo», se dijo. Y decidió visitar al teniente Pastor para preguntar sobre el estado de la investigación del doble asesinato, aunque el caso estuviera fuera de su jurisdicción. Esta vez en coche.

Pero primero necesitaba trabajar en algún caso de su competencia. Aunque llevarlo a meta era más que cuestionable, cumpliría al menos con propósitos terapéuticos, porque el trabajo de investigación lo distraería de los autorreproches sobre la muerte de su amigo. Como armador y patrón, el Papa San era una de sus responsabilidades más cercanas, y se sentía tan culpable como si hubiera asesinado a Kilian con sus propias manos.

Pensó en Joana, a la que no podía hacer frente en este momento. Maite se ocupa de ella. Estaba contento de que sus “vacaciones” hubieran terminado para poder retirarse a su pequeño piso en el barrio del Albaicín.

—No fue culpa tuya —afirmó Lucía, quien parecía tener la inquietante habilidad de leer su mente.

—¡Sí! No debimos zarpar tan tarde, y no debí dejarlo solo.

—¿Cómo crees que sucedió?

—Probablemente por descuido... Le expliqué las reglas más importantes tantas veces...

Rubén pidió la cuenta. Tenía prisa por empezar a trabajar y dejar de pensar en el trágico accidente.

—Ya que durante mi ausencia no ha habido casos nuevos, podríamos dedicarnos a investigar los viejos —dijo de camino al cuartel mientras recorrían las estrechas calles del centro de la ciudad.

—¿Estás interesado en algún caso en concreto?

—Por ejemplo, el de la muerte de la profesora. Quiero echar un vistazo a su apartamento. ¿Tenemos una llave?

—Rubén, ¿qué más quieres ver allí? Los hechos apuntan claramente al suicidio. ¿Esperas averiguar algo sobre los escritos?

De nuevo Lucía no estaba tan equivocada en su evaluación. Rubén había entregado a la profesora unas copias en la universidad y, aunque registró su escritorio y preguntó a sus compañeros, no pudo recuperarlas tras su muerte. Así que supuso que se llevó los papeles a casa y que tal vez hasta tomó apuntes. Rubén estaba seguro de que el fiscal responsable consideraría los apuntes de una profesora de historia irrelevantes a la hora de determinar la causa de la muerte.

Tras unas cuantas discusiones, Lucía se dejó convencer en acompañar a Rubén al apartamento de la profesora. No había llave en la comisaría, pero en el escritorio de Lucía encontraron el número de teléfono de un tal Pepe Cruz, sobrino de la difunta. Después de mantener una conversación telefónica, el sobrino les facilitó el número de teléfono del agente inmobiliario encargado de la venta del apartamento que les podría facilitar la llave.

Media hora más tarde estaban sentados en la oficina del agente inmobiliario. Su olor a ajo, el pelo sucio y un traje desgastado, le hacían parecer tan poco fiable, que Rubén no le habría comprado ni una caseta de perro de segunda mano.

—Aquí tenéis, pero traedla de vuelta después. A las cuatro en punto tengo una cita para enseñarlo —dijo el agente y empujó un manojo de llaves sobre el escritorio.

—Vaya, su cliente tiene prisa por alquilarlo, ¿no? —manifestó Rubén con un tono irónico.

—Sí, y ya tenemos un interesado en el otro piso.

—¿Disculpe? ¿El señor Cruz heredó dos apartamentos?

El agente probablemente se dio cuenta de su parloteo demasiado abierto y pareció preguntarse si su profesión no estaba también sujeta a una cierta obligación de confidencialidad.

Rubén trató de socavar su ética de corredor:

—Bueno, si las cosas tuvieran que ir rápido, yo siempre estoy buscando inversiones en buenas ubicaciones —se jactaba, como si estuviera manejando un fondo de bienes raíces—. Quizá pueda hacerle una oferta al concejal, pero antes debo saber qué heredó de su tía.

—En realidad, son cuatro apartamentos. Mi cliente quiere vender dos de ellos y alquilar los otros dos. Como he dicho, ya hay un interesado, pero aún no hay nada firmado... Así que, si se decide rápidamente...

—Lo pensaré —prometió Rubén y cogió la llave del apartamento de la profesora del Prado.

—Cuatro apartamentos heredados —dijo Rubén tan pronto como la puerta de la agencia inmobiliaria se cerró—. ¿Habéis investigado al tal Pepe Cruz? Esto sería un motivo cojonudo.

—Es el concejal de Infraestructura y Desarrollo Urbano de la ciudad, Rubén. Y el segundo hombre más poderoso del ayuntamiento después del alcalde. Así que mejor que guardes tus teorías temerarias para ti mismo. Estoy segura de que este Pepe Cruz es amigo de nuestro jefe.

—¿Y qué? ¿Por eso no le habéis tocado los cojones? ¡No me lo puedo creer!

—Por Dios, Rubén, su tía se cortó las muñecas. La hoja de afeitar estaba en la bañera. El suicidio mata al año al doble de personas que los accidentes de tráfico, y doce veces más que el homicidio. Así que, ¿por qué no aceptas lo obvio?

Lucía abrió la puerta y él la siguió hasta el interior del oscuro apartamento. El olor le recordó a su viejo piso cuando regresaba después de pasar varios días con Maite en la costa: a tuberías de desagüe, humedades y al cocinado de los vecinos.

Después de que Lucía presionó el interruptor de la luz, Rubén levantó las persianas y abrió todas las ventanas.

El piso estaba amueblado con oscuras antiguallas. El único salpicón de color lo daba una pintura de la Alhambra al atardecer con un dramático cielo rojizo, que el pintor bien podría haberla hecho desde el balcón del apartamento de Rubén en el Albaicín, pues tenía la misma perspectiva de la Alhambra.

—¿Y qué le parece, Sherlock? ¿Quién era el misterioso asesino? Podemos descartar al jardinero y al chico encargado de la piscina, ¿no? —se burló Lucía, quien después de una corta pausa había vuelto a su habitual ironía.

Rubén sabía por experiencia que era mejor ignorar sus bromas.

La profesora usaba uno de los dormitorios como oficina. Rubén pasó la mano por la polvorienta superficie del escritorio, por lo demás, daba la impresión de que la dueña solo salía a comprar cigarrillos. Su portátil estaba conectado al enchufe e incluso seguía encendido, aunque la pantalla estaba en modo ahorro de energía. Rubén tocó la tecla Enter y apareció el campo de entrada para la contraseña.

—¿Alguien ha comprobado el ordenador? —preguntó a Lucía.

—No lo sé. Yo no estuve aquí, pero como se trataba de un suicidio y no de un fraude tributario... ¿por qué los compañeros tendrían que haber examinado el ordenador?

—¿Encontraron una carta de despedida?

Lucía se encogió de hombros.

Rubén se sintió molesto. Tenía la impresión de que la muerte de la profesora había sido examinada superficialmente o nada en absoluto. Luego se dio cuenta de que él hubiera actuado igual si no hubiera confrontado a la señora antes de la muerte con copias de escritos que ya asumía que eran documentos históricamente relevantes.

Buscó en los cajones, pero no encontró nada interesante aparte de facturas y recibos, ni siquiera notas escritas a mano sobre su hallazgo. «Puede que tenga archivos correspondientes en su ordenador», se dijo, y encomendó a Lucía la tarea de intentar descifrar la contraseña mientras él iba al baño donde la señora de la limpieza encontró el cuerpo tres días después de la muerte.

Parecía que allí tampoco había limpiado nadie. Las huellas de zapatos de los alarmados agentes estaban por todo el suelo. Incluso por las marcas se podía apreciar que habían vaciado el agua de la bañera sin limpiarla después. Hasta unos veinte centímetros por debajo del borde de la bañera la superficie era blanca, debajo se habían formado estrías de color óxido.

Rubén le pasó la mano. La sangre seca se sentía como una fina lija. «Lucía tiene razón. ¿Qué más hay que averiguar?», se dijo.

En el mueble del baño encontró lociones, pasta de dientes, bastoncillos de algodón, cepillos de pelo, pero ningún antidepresivo. «Quizás la medicación esté guardada en la cocina como yo en casa tengo el botiquín de primeros auxilios», supuso.

Miró hacia abajo. Las suelas de los zapatos de los agentes destacaban en las baldosas blancas como huellas dactilares sobre vidrio. Rubén se arrodilló. Estaba interesado en otro detalle y se inclinó hacia adelante hasta que su nariz casi tocó el suelo.

—La Meca se encuentra más en dirección al váter —afirmó Lucía apoyada en el quicio de la puerta—. Por cierto, he descifrado la contraseña. Era una combinación de su nombre de pila y el año de nacimiento... Pero, ¿qué estás haciendo?

—Ahora te cuento.

Rubén se arrastró por el suelo y rascó con la uña entre dos baldosas. Después, empezando por el grifo, inspeccionó el borde de la bañera en el sentido de las agujas del reloj. Cuando terminó, se golpeó la frente como el inspector Colombo antes de una decisiva conclusión.

—¡Fue un asesinato! —afirmó Rubén, golpeando una baldosa con el índice.

—¿Cómo dices?

Se levantó de golpe, empujó a su escéptica compañera hacia la bañera y señaló el interior.

—Hay rastros de sangre aquí. Y esto... —se arrodilló y señaló unas manchas oscuras en las juntas de las baldosas justo delante de la bañera— también es sangre, aunque lo tendrá que verificar el laboratorio.

Lucía se inclinó hacia adelante y sujetó con el índice el puente de sus gafas para que no se le cayeran al suelo.

—¿Y qué nos dice eso, Lucía?

—Que el agua se desbordó, o que la profesora tenía el brazo colgando fuera y la sangre salpicó... —Solo ahora pareció entender por qué las juntas de las baldosas estaban manchadas de sangre y el suelo no. —Alguien debe haber limpiado —concluyó.

—Correcto. Este borde de la bañera brilla como si hubiera sido limpiado recientemente, mientras que el borde opuesto no está tan limpio. El suelo también fue limpiado, ya que solo en las juntas se aprecian residuos de sangre. Además, el resto del piso está polvoriento, lo que significa que ni la oficina del agente inmobiliario ni el heredero se han molestado en mandar a alguien para adecentarlo.

—Bien, Sr. Holmes, continúe con su hipótesis.

—Si suponemos que el suelo fue fregado, debemos preguntarnos, ¿por quién?

—¿La señora de limpieza...? —sugirió Lucía.

«Hoy mi compañera no está en plena forma», pensó Rubén.

—¿Crees que, a la señora de la limpieza, después de encontrar a su jefa que llevaba muerta tres días, lo primero que se le ocurrió fue sacar el trapo? Podríamos preguntárselo, pero a mí no me cuadra. Entonces, ¿quién queda si excluimos al corredor, al heredero, a nuestros compañeros y a la profesora que, no creo que tuviera muchas ganas de limpiar tras cortarse las venas?

—Hmm... ¿El asesino?

«Mucho mejor», pensó Rubén, y salió en busca de una fregona como souvenir para los forenses.

Capítulo Veintinueve

Joana y Maite estaban sentadas en el restaurante “Lute y Jesús” especializado en pescados y mariscos. Solía ser uno de sus lugares favoritos para comer, pero Joana no sabía qué hacía allí; hubiera preferido quedarse en casa y llorar, que era lo mismo que había estado haciendo los últimos días mientras Carmen y Nuria se ocupaban de Xavier. Pero Maite insistió tanto en que debería salir a tomar el aire que terminó por convencerla. Por suerte, Lute, a quien conocía desde su juventud, estaba demasiado ocupado para interesarse por su estado de ánimo. Charlar con viejos conocidos hubiera terminado en un ataque de llanto.

Lute les asignó una mesa en un rincón de la concurrida terraza y usó la carta para ahuyentar a un gato mendicante de la mesa vecina. Los camareros tenían la costumbre de correr de la cocina a las mesas, lo que con estas temperaturas hacía que sus camisas blancas y sudorosas se pegaran a sus cuerpos como si hubieran sido pillados por una imprevista lluvia.

Un acordeonista rumano interpretó “Guantanamera”, y su hijo recorrió las mesas con un vaso de plástico sin recibir ni una moneda de los comensales que, sumidos en la crisis, no tenían dinero para tonos falsos.

El camarero les sirvió un filete de salmón en salsa de puerros. Joana se quedó mirando el plato con cara de póker sin poder probar bocado.

Eran grandes amigas desde la universidad, a pesar de que rara vez se vieran después de que Joana se mudara a Múnich. Ahora mantenían silencio. Incluso la elocuente Maite estaba desbordada por la situación. En vista de las trágicas circunstancias, mantuvo su boca suelta bajo control. Sabía bien que ni su extraño humor ni sus palabras de consuelo podrían mejorar el estado de ánimo de su amiga. «¿Qué se le puede decir a una mujer cuyo marido se ha caído al mar y se considera desaparecido desde entonces? ¿No te preocupes, cariño, ya emergerá?», se cuestionó Maite.

—Por favor, tienes que comer algo —dijo Maite. Joana se sintió como cuando alimentaba a Xavier con un potito de verduras. Dejó el tenedor a un lado y se secó los ojos.

—No puedo ocultárselo a Xavier por más tiempo, Maite. Me pregunta casi cada hora por su padre...

Maite asintió. Ella también tenía los ojos húmedos.

—Es... ¡No sé cómo seguir adelante! Sin Kilian, nada tiene sentido...

Maite se acercó y abrazó a su amiga.

—Ahora debes ser fuerte, por tu hijo. Algún día el dolor desaparecerá, aunque en estos momentos no puedas ni imaginarlo.

Joana se apoyó sollozando en el hombro de Maite. Su amiga lo dijo con buenas intenciones, pero Joana no podía concebir una vida sin Kilian.

* * *

Amancio Vázquez, por supuesto, se sentó en primera fila. «La gente más importante no solo se sienta en primera fila en un desfile de moda, también en una subasta de toros. Aunque el ambiente de un desfile de moda seguro que es mucho más glamuroso que el de esta nave de ganado cercana a Ronda», se dijo.

A su lado, Artjom, con las manos cruzadas, gafas de sol, cara de pocos amigos y sentado en una silla de plástico que debería haberse derrumbado bajo su peso hace rato. El ruso era de tal estatura que hasta los Klitschkos cambiarían de acera si se lo cruzasen. La forma de sus pómulos y la curvatura de las cuencas de los ojos recordaban a un Homo sapiens temprano. Su cabeza estaba afeitada y el cuero cabelludo lleno de surcos. Incluso los animales de la nave parecían evitarlo y no se alimentaban cuando estaba cerca.

Artjom servía a Vázquez como una combinación de guardaespaldas y chófer. Un hombre rudo que, por supuesto, solo le acompañaba cuando se mezclaba con peones, como era hoy el caso. Para ocasiones más oficiales tenía un secretario de traje y corbata. Si se reunía con gente de nivel, no podía ir acompañado de un hombre como Artjom, cuyo vocabulario consistía en una mezcla de gruñidos rusos y españoles.

Desde que salieron por la mañana el ruso no había dicho ni una palabra, pero tampoco era necesario. El único trabajo de Artjom en el día era pujar cuando Amancio le diera la señal de hacerlo. Pero eso todavía no había sucedido, porque Vázquez solo estaba interesado en un astado por el que hubiera recorrido media España. En el folleto de la subasta, el animal era descrito como “pieza única”. Si sus medidas fueran correctas, la calificación del toro de lidia de Navarra de ochocientos kilos con una altura de hombro de más de ciento setenta centímetros, sería una subestimación considerable.

Vázquez esperaba impaciente al astado número catorce que entraría en último lugar. No tenía duda de que ganaría la subasta. Conocía muchos de los presentes de otras subastas y sabía que ofrecían grandes cifras por buen material, pero ninguno le llegaba a los talones económicamente. Pagaría cualquier precio por ese monstruo.

El astado número nueve acaba de ser llevado al pasillo asegurado con barras de hierro. El precio de salida del toro de lidia más impresionante hasta el momento fue de tres mil euros. Inmediatamente algunos de los ganaderos levantaron sus manos callosas. Amancio dio un pequeño codazo a Artjom en el costado para que levantara el palo de puja decidido en comprar un segundo toro para una corrida que tenía programada dentro cuatro semanas. Tres conocidos toreros matarían seis de sus toros frente a un centenar de personas seleccionadas. Como había invitado al jefe de policía y al alcalde, entre otros, la corrida debía realizarse según las reglas taurinas habituales.

Volvió a codear al ruso, y este levantó el palo para aumentar la puja que estaba en ocho mil euros. Solo quedaban dos pujadores. «Con el último toro será diferente. Tendré que ofertar al menos treinta mil para ganar», pensó Vázquez. Pero no le importaba el precio a pagar, porque este toro no lo sacrificaría en una corrida normal y corriente. Ser matado injustamente por un torero sobrepagado sería un desperdicio. Ese sería el destino del toro número nueve, por el que acaba de ganar la puja con unos ridículos once mil euros. Sus planes para el número catorce eran completamente diferentes.

Pensó en el escurridizo concejal Pepe Cruz que durante mucho tiempo le había molestado con la cesión de los terrenos para la nueva línea del AVE. En la última conversación que mantuvieron se atrevió a insinuarle que sabía quién mató a su tía. Si Vázquez no firmaba pronto...

Pepe Cruz se estaba volviendo demasiado peligroso para él. Los codiciosos pierden fácilmente el control y, “serpiente”, estaba empezando a exigir más que las limosnas que le pagaba por la implementación de sus intereses en el ayuntamiento. Pepe sabía demasiado acerca de los tratos que había arreglado para Vázquez, y era de temer que bajó presión se fuera de la lengua. En ese caso el concejal podría olvidarse de su carrera política, pero Vázquez temía que anticorrupción le concedieran impunidad si delataba a su financista.

Amancio pensó en asignar este delicado asunto a Alecto que, como de costumbre, estaba haciendo un excelente trabajo: la mayoría de los consabidores fueron eliminados, ahora solo faltaba la figura clave y dos o tres confidentes, pero Alecto dijo que estaba trabajando en eso.

Por fin llevaron el último toro a la nave. Un murmullo recorrió las gradas. Incluso Artjom mostró emoción al subirse las gafas de sol a la frente. El tratante de ganado no prometió demasiado cuando aconsejó a Vázquez que asistiera a la subasta en Ronda. Y es que comparados con el ultimo morlaco, los demás parecían animalitos de peluche.

El precio de salida fue de siete mil euros. Artjom mantuvo el palo en alto hasta que el toro de Navarra se convirtió en propiedad de Vázquez por treinta y siete mil euros.

Vázquez decidió bautizar a su nuevo fichaje como “Aurelio el monstruo”. Estaba tan ansioso por verlo en acción que sonrió pensando en Pepe Cruz. No contrataría a Alecto. Eso significaría renunciar a mucha diversión.

* * *

A la mañana siguiente el resultado del laboratorio ya se conocía. La fregona, el cubo y las juntas de las baldosas del baño mostraron rastros de sangre de la profesora.

Lucía habló con la señora de la limpieza y el agente inmobiliario, pero ninguno de ellos había sido el responsable de fregar el suelo del baño.

Rubén trasladó su análisis de la situación a una cervecería ubicada en las bóvedas de la plaza de toros. El comedor y sus ventanas tenían quince metros de altura y terminaban en arcos de medio punto. Las paredes y columnas estaban hechas de ladrillo rojo y decoradas con carteles taurinos de hace décadas.

Se sentaron en taburetes, y un barril de vino lacado con tapa de mármol sirvió de mesa.

Rubén, que gastaba buena parte de su salario en delicias culinarias, pidió un plato de chorizo ibérico, jamón pata negra y queso manchego por treinta euros.

El nivel de ruido constante en la bóveda era ideal para que las personas de las mesas colindantes no pudieran escuchar la conversación. Sin embargo, para que Lucía y Rubén se escucharan, tuvieron que juntar tanto sus cabezas que a ojos de los demás parecían amantes susurrándose guarradas a los oídos.

—¿Qué piensa el fiscal? ¿Tenemos caso oficialmente? —Lucía quería saber.

—El fiscal no está precisamente encantado con los últimos acontecimientos —informó Rubén—. Es comprensible. Estuvo en el apartamento hace dos semanas y, al igual que el forense y nuestros compañeros, no se dio cuenta de los rastros de sangre. Ordenar una investigación ahora equivaldría a admitir que ha hecho un trabajo descuidado en el caso de la profesora. Pero creo que pronto nos darán luz verde para investigar de manera oficial el homicidio de Montserrat del Prado.

—¿Y qué hacemos hasta entonces?

—Investigar extraoficialmente.

Lucía pinchó un trozo de queso manchego y se lo llevó a la boca. Era consciente de que Rubén estaba pasando por un momento difícil. Había perdido un amigo de una manera que no podría ser más trágica, y sabía que se culpaba por ello. Además de las consecuencias penales que, si era condenado, significaba la pérdida de su trabajo. Aun así, estaba enfocado cuando importaba.

A ella nunca se le habría ocurrido cuestionar el juicio de sus compañeros, el fiscal y el médico forense, especialmente con hechos tan evidentes. Rubén, sin embargo, no se dejó convencer, y una vez más, su intuición parecía llevarle en la dirección correcta como tantas otras veces.

—Vale, así que primero extraoficialmente. ¿Pero cómo...?

—Antes de nada necesitamos hacernos algunas preguntas. ¿Y cuál es la pregunta más importante y al mismo tiempo la más simple?

—¿Quién se beneficia más de la muerte de la profesora? —respondió Lucía, añadiendo inmediatamente la respuesta—: ¡El sobrino, Pepe Cruz! Heredó cuatro inmuebles y tal vez otros activos. Pero él es un honorable concejal de la ciudad que podría llegar a alcalde.

—¿Político y honorable? —Rubén resopló y sacó un periódico de su bolso de lino. Abrió la página dos que hablaba sobre un reciente escándalo de corrupción en el ayuntamiento de una localidad cercana y se lo mostró a Lucía. Con los contratos de obras públicas, algunos millones se habían desviado a empresas fantasma y, el alcalde y los concejales seguían en el poder.

—Iré a ver al concejal más tarde, aunque no creo que él le haya cortado las muñecas a su tía. La siguiente pregunta es más difícil de responder —continuó animando a su compañera. Sabía que ella pensaba mejor en voz alta.

Lucía cogió un trozo de chorizo con un palillo y se lo metió en la boca.

—¿Cómo se las arregló para entrar en el apartamento de la víctima y abrirle las muñecas sin que nadie se percatara? —recogió el balón que Rubén le había pasado—. Supongo que la profesora debía conocer a su asesino. Lo que a su vez nos lleva a su sobrino político, cuya coartada definitivamente deberíamos comprobar.

—O el asesino fingió ser otra persona, ganándose así la confianza de la profesora —agregó Rubén.

—Tal vez como mensajero, pizzero o cerrajero. ¡Tenemos que interrogar a los vecinos! Tal vez alguien ha...

—¿Has dicho cerrajero? —Rubén la interrumpió y se deslizó del taburete como si el asesino acabara de entrar por la puerta.

—Bueno, fue solo un ejemplo. Cualquier disfraz serviría para ganarse la confianza de... ¿Rubén?

Su compañero andaba en círculos alrededor del barril de vino. Ella sabía que no quería ser molestado en esos momentos y lo dejó jugar al satélite mientras tomaba algunos bocados del delicioso jamón. Afortunadamente, su dieta de frutas de una semana por fin había terminado.

Cuando atrajo la atención de los clientes de la mesa vecina se detuvo, y se acercó tanto a Lucía que ella pudo oler el champú para bebés de Johnson con el que se lavaba la piel y el cabello.

Rubén usaba este champú desde que navegó de vacaciones al Caribe, donde le fue recomendado por una dependienta de un supermercado de diez metros cuadrados, quizás porque era el único champú de la tienda.

El aroma le trajo recuerdos de la sensación de hormigueo de tiempos pasados, pero los dejó de lado y se centró en la voz baja de Rubén, con la que por fin compartió sus pensamientos.

—Te conté ayer en el desayuno que alguien entró en mi casa dos días antes de zarpar a San Pedro.

—Sí, lo hiciste, pero solo de pasada.

—El ladrón llevaba el uniforme de un cerrajero.

—Esto es una broma, ¿verdad?

—Me temo que no. Lo sorprendí y... Bueno, en realidad, él me sorprendió a mí. Cuando entré a la cocina me atacó por detrás. Estuve inconsciente un rato y solo pude verlo por un segundo. Demasiado corto para describirlo.

—¿Espera? ¿Te dejó inconsciente y te lo guardas para ti?

—No fue tan grave mujer, además, no quise interrumpir mis vacaciones para dar parte. Ya conoces el porcentaje de casos resueltos del Departamento de Robos.

«Un cinco por ciento», se dijo Lucía, entendiendo mejor el comportamiento de Rubén.

—Y ahora crees que la profesora fue víctima de un robo con homicidio y que podría ser el mismo hombre que trató de robar tus narguiles. Sería una gran coincidencia, ¿no crees?

—No, creo que el autor estaba buscando lo mismo, tanto en la casa de la profesora como en mi apartamento...

—¿No te referirás a esos papeles podridos de los que me hablaste el otro día?

—Sí, eso es exactamente lo que intento decirte. Si la profesora tuvo que morir por ellos, es que deben ser muy importantes.

Capítulo Treinta

Pepe Cruz estaba sentado en su despacho del ayuntamiento mirando el retrato del rey Felipe al que había estrechado la mano en dos ocasiones oficiales cuando aún era príncipe. «La próxima vez será en la ceremonia de inauguración de la línea del AVE, aunque faltan años para eso. Para entonces, puede que le estreche la mano como alcalde de Granada y me agradezca el haber realizado este prestigioso proyecto de infraestructura a pesar de todos los obstáculos», pensó orgulloso.

Y había muchos obstáculos. Desde la ceremonia de la primera piedra dos semanas atrás, las palas de tierra que el ministro de Transporte había sacado, eran todavía la única evidencia de los trabajos de construcción. «¿Cómo poder planificar una ruta de tren que recorra kilómetros a través de los campos de un terco terrateniente que quiere ceder sus tierras a cambio de un precio desorbitado siendo demasiado poderoso para ser expropiado?», se preguntó Pepe.

Hasta ahora, todas las negociaciones con Vázquez habían fracasado. Y el alcalde ya había encargado un grupo de expertos para encontrar una ruta alternativa que, de ser así, Pepe tendría que olvidar su comisión del diez por ciento del precio de venta. Solo Vázquez se la daría. Y el documento del guardia civil no le ayudó. «Parece que al granjero no le asustan unos viejos papeles. Debe haber otra forma de deshacerse de este tipo estrafalario...», se dijo Pepe.

Noelia, su secretaria, dio dos golpes antes de asomarse por la puerta entreabierta.

—Hay alguien que quiere verle, señor concejal.

«¿Señor concejal? Tanta rectitud en el trato solo puede significar que ese alguien ya está esperando tras la puerta. Cuando estoy a solas con mi secretaria, tres veces por semana en un piso alquilado especialmente para estas ocasiones, no se dirige a mí tan formalmente.»

—No quiero ser molestado en estos momentos, señorita Torrente —contestó igual de formal.

Noelia cerró la puerta.

Odiaba ser distraído cuando estaba pensando. Se le había ocurrido la idea de cambiar el alquilado nido de amor por uno de los apartamentos de su tía. Después de todo, acababa de heredar cuatro. Sin embargo, todos ellos se encontraban en el barrio del Zaidín, donde vivía con su ajada esposa y sus tres enervantes hijos adolescentes. Esto significaba cuatro fuentes potenciales de peligro, de ser pillado junto a Noelia...

—¿¡Qué quieres ahora!? —reprendió a Noelia cuando se volvió a abrir la puerta.

Pero no era su secretaria, sino un tipo de aspecto caribeño con parka verde militar, vaqueros rotos y zapatillas desgastadas quien entró con una naturalidad como si le hubieran pedido hacer de payaso en una fiesta de cumpleaños infantil.

—Estás en el lugar equivocado —soltó Pepe—. Si buscas el Departamento de Inmigración, tienes que ir a la tercera planta.

El intruso ignoró la insolencia del concejal, se sentó en el sofá de cuero junto a la ventana que daba a la plaza del ayuntamiento y señaló la silla de enfrente como si fuera el anfitrión del lugar.

—¿Podría hacerme el favor de sentarse conmigo, Sr. concejal? Y anticipándome a su primera pregunta le diré que no, no voy a tomar una copita de Whiskey, prefiero un café con un poco de leche desnatada y sin azúcar por favor.

Por primera vez en su carrera política, Pepe quedó brevemente sin habla.

—Oiga, ¿está usted loco? Esta es la oficina del vicealcalde, no un maldito Starbucks.

—Como quiera, señor Cruz. Entonces vayamos al grano: ¿Mató usted a su tía, la profesora Montserrat del Prado? Si es así, ¿cómo lo hizo?

«¿Mi tía? ¿Asesinada?», se preguntó sorprendido.

Le llevó un tiempo recordar de que le resultaba familiar el tipo. «¿No es la mosca cojonera que trabaja para mi amigo el comandante Cascón? Pues parece un traficante de poca monta, hasta viste como tal. Aunque puede presumir de tener un historial impecable como jefe del Departamento de Homicidios», reflexionó.

En alguna ocasión, Cascón se había quejado frente a Pepe de su oficial, confiándole, que le había tenido que imponer algunos procedimientos disciplinarios por métodos de investigación poco ortodoxos. Freitas tenía tantos amigos en el Cuerpo de la Guardia Civil como un activista de Greenpeace en un barco ballenero.

«Ahora es el momento de ser algo más simpático y fingir no tener ni puta idea de lo que habla el guardia civil», razonó.

—Usted es el señor Freitas, ¿verdad? Siento no haberle reconocido de inmediato. ¿Con qué rango puedo dirigirme a usted?

—Puede olvidarse de mi rango, estaría contento si me llamara por mi apellido completo, de Freitas.

—Por supuesto, señor de Freitas. —Pepe abrió la puerta a la antesala—. Noelia, umm... Señorita Torrente. ¿Sería tan amable de traernos dos tazas de café, por favor? Para mi invitado sin azúcar y con un poco de leche desnatada.

Pepe trató de calmar el irritado estado de ánimo inicial.

—¿Seguro que no quiere un whisky? —preguntó y sonrió como en un cartel electoral.

—No, quiero una respuesta a mi pregunta.

—Señor de Freitas, tenemos un gran amigo en común. Sabe de quién estoy hablando. El comandante Cascón le tiene mucho aprecio, por lo que supongo que no estaba hablando en serio cuando me preguntó si yo maté a mi tía. Desafortunadamente, ella decidió dejar la vida voluntariamente, lo que me parece lamentable a la vista de...

—¿...el hecho de heredar todos sus bienes, incluidos cuatro apartamentos en el barrio del Zaidín? ¡Mis sinceras condolencias, concejal!

«No tengo por qué aguantar las impertinencias de este tipejo, y menos siendo el próximo alcalde de la gran ciudad de Granada».

—¿Supongo que Cascón sabe de esta pequeña conversación?

—Qué va. Asegurarse hacia arriba es una cuestión de política.

Pepe miró de reojo su móvil que estaba en el escritorio. «¿Debería informar inmediatamente a mi amigo sobre este teniente descarado y su interrogatorio extraoficial, o esperar hasta que se vaya? Si lo echo ahora, no me enteraré por qué de Freitas piensa que mi tía Montserrat no se cortó ella misma sus brazos sebosos».

—¿Y qué le hace pensar que mi tía no... ?

El teniente le contó una historia espeluznante sobre unas manchas de sangre que solo el propio asesino podría haber limpiado del suelo del baño.

—Bueno, eso sí que suena raro, pero no prueba que yo la haya asesinado. Esta acusación es completamente ridícula.

En realidad, sabía que no tenía nada que temer. El asesinato de su tía no pesaba en su conciencia, al menos no directamente. Pensaba que, como mucho, era indirectamente culpable, si Vázquez hubiera enviado a sus esbirros tras ella. Y eso, a su vez, solo podía tener algo que ver con los extraños documentos que había mostrado a Vázquez. Pero nadie debería enterarse del asunto. Porque, de ser así, tendría que olvidarse de la millonaria tajada que tenía prevista embolsarse tras el acuerdo ferroviario y decir adiós a su carrera política.

Noelia sirvió el café y sonrió exageradamente al exótico teniente, para el gusto de Pepe.

—¿Tiene una coartada para el viernes doce de septiembre entre las veintiuna y las veintitrés horas? —preguntó el teniente después de que la secretaria cerrara la puerta.

Pepe consideró la posibilidad de mentir, pero podría hacerlo innecesariamente sospechoso. Aun así, valía la pena intentarlo:

—A esa hora estoy en el gimnasio los lunes, miércoles y viernes.

La mirada del teniente se dirigió automáticamente a la panza de Pepe que ni un traje hecho a medida podía ocultar.

—Supongo que tendrá testigos.

La pregunta era de esperar.

—No, porque no voy al gimnasio. Odio el deporte. Eso es lo que cree mi esposa que, a diferencia de usted, no pregunta por testigos.

—Que interesante. Entonces, ¿dónde estaba usted realmente en el momento en cuestión?

Pepe apretó el botón de marcación rápida del teléfono fijo.

—Sí, señor Concejal, ¿qué puedo hacer por usted? —preguntó Noelia segundos después asomándose al despacho.

—Deja de hacer el tonto y dile al teniente cuándo y dónde follamos. ¡Y cuéntale la verdad!

Noelia se sonrojó y empezó a tartamudear, pero confirmó su coartada.

Pepe esperó hasta que su avergonzada secretaria salió del despacho:

—Si esto sale a la luz, señor de Freitas, se queda sin trabajo, se lo prometo. Ahora le pido que...

—Nunca creí que hubiera matado a su tía, pero el protocolo requiere una coartada para...

—Pensaba que a usted el protocolo le importaba un carajo, pero me alegro de poder ayudarle. —Pepe lo interrumpió y se puso de pie en señal de que la audiencia con el segundo político más importante de la ciudad de Granada había terminado.

—Solo una cosa más... —Al parecer, aun no quería terminar su tertulia de café—. Justo antes de su muerte, le entregué a su tía unos documentos históricos. No se puede descartar que estos papeles tengan algo que ver con su muerte. ¿Sabe usted algo de eso?

A Pepe casi se le escapa: “¡Vaya, así que fuiste tú!”. Montserrat le había mencionado el nombre del hallador de los documentos, pero, como siempre, solo la escuchó con un cuarto de oreja e inmediatamente después se olvidó de ese detalle.

—No, ella no me hablaba de su trabajo —mintió y volvió a sentirse en terreno seguro. Porque mentir de manera creíble es uno de los conocimientos básicos de los políticos—. No puedo imaginarme que haya sido asesinada por culpa de unos escritos históricos. La tía Montserrat últimamente estaba muy afligida por su inminente jubilación. Tenía miedo del futuro y se preguntaba qué más le podía ofrecer la vida —improvisó de la nada y hasta se las arregló para que se le humedecieran los ojos.

Por fin, de Freitas terminó su café y se levantó.

—No creo ni una palabra de lo que dice, y si me ha mentido, le daré a su esposa una pista para que cuestione sus actividades deportivas —afirmó el teniente y salió de la oficina sin despedirse.

«Imbécil», pensó Pepe y se sirvió un trago Single de Malta. Con el Whiskey en la mano, miró fijamente a la plaza del ayuntamiento y trató de calmarse. «El guardia civil nunca podrá encontrar una conexión entre los documentos históricos y la venta de los terrenos de Vázquez para la nueva línea de ferrocarril. Por lo tanto, carezco de un motivo de asesinato», se dijo.

También descartó la codicia, porque aparte de él, nadie más tenía ventajas económicas tras la muerte de Montserrat. La segunda razón más común para un crimen violento también estaba fuera de cuestión: La vieja solterona nunca había tenido nada que ver con el amor. Sin embargo, sabía que tenía que tener cuidado y evitar cualquier contacto con Vázquez hasta nuevo aviso.

«Probablemente, el asesino sea uno de sus esbirros, cosa que tendré que callar y guardar para mí mismo, por supuesto, a menos que... A menos que use este conocimiento en propio beneficio. Si lo hago con inteligencia, y por supuesto, soy más listo que ese analfabeto, podré obligarle a firmar el contrato y asegurar así mi comisión. Todo lo que tengo que hacer es tergiversar un poco los hechos», discurrió.

Pepe activó su segundo móvil secreto. Le temblaban los dedos. Algo comprensible después de crear un plan para chantajear a un potencial asesino.

* * *

«Mierda, a mí tampoco me perdonan», pensó Rubén mientras aparcaba en el arcén de la carretera de la costa dirección Almería.

—¡Control de tráfico! Su licencia de conducir y los papeles de su vehículo —dijo un joven patrullero con caras gafas de sol y el contenido de medio bote de gomina en el pelo, mientras que su compañero mayor examinaba la furgoneta verde de Rubén del año de la polca.

Después de la reunión con el concejal, almorzó en el “Restaurante Kudamm Edel” mientras Lucía hacía deporte en el gimnasio. Luego, partieron juntos en su vehículo para hacer una visita a la Guardia Civil de Almería. Sospechaban que, si la profesora no se había quitado la vida como alguien quería que pareciera, tal vez es porque había gato encerrado con el novelista. A Rubén, su muerte le había dejado un mal sabor de boca.

Decidió no revelarse a los compañeros de patrulla como teniente de la Guardia Civil y entregó los papeles al uniformado de mayor edad mientras que el más joven observaba la etiqueta de la ITV en su recorrido por el vehículo sospechoso.

—Dile ya que somos compañeros y estamos de servicio —susurró Lucía a Rubén.

El joven uniformado era nuevo en la patrulla y realizaba los controles más concienzudamente que su compañero mayor que entregó los papeles de la furgoneta a su novato compañero, se acomodó en el coche patrulla y abrió el “Marca”.

—¿Ha bebido algo? —preguntó el joven de menor rango.

—No —respondió Rubén con convicción.

Las cuatro copas de vino tinto del almuerzo no las contó como alcohol, sino como medicamento para estimular los pensamientos y hacer más soportable la pesadilla de la muerte de Kilian.

El patrullero le dio instrucciones de sacar todos los artículos que llevaba encima. Esto incluía la bolsa de tabaco del bolsillo interior de su parka. Después, tuvo que salir de la furgoneta y fue cacheado de arriba a abajo.

—¡Su ITV lleva caducada cinco meses! —constató el novato.

«No me digas», pensó Rubén.

—Además, la banda de rodadura de sus neumáticos es apenas reconocible. Su vehículo no es apto para circular —dijo el jovensosteniendo la bolsa de tabaco que Rubén había llenado por la mañana con un suministro semanal de marihuana—. Y usted tampoco. ¡No volverá a conducir ni un metro!

El joven patrullero al sentirse desbordado por tantas infracciones llamó a su compañero Paco. Juntos consultaron entre susurros la extensión de la multa, hasta que Lucía no aguanto más.

—Ahora, escúchenme atentamente. ¿Creen que disfruto yendo a una misión urgente en una tartana como esta? —Lucía se identificó sacando su carné profesional de Guardia Civil—. Cuatro de nuestros vehículos están inmovilizados y los demás están ocupados, por lo tanto, tuvimos que recurrir al vehículo privado de mi compañero el teniente Rubén de Freitas —explicó Lucía.

Los dos agentes lo miraron como si fuera alguien de quien habían oído hablar tantas cosas monstruosas que solo podía tratarse de un mito. Inmediatamente se encogieron de hombros. El novato incluso se quitó las gafas de sol Prada para hablar con Rubén.

—Disculpe, mi teniente, no lo sabíamos. Puede seguir conduciendo, pero cambie los neumáticos y pase la ITV cuanto antes. ¡Es por su propia seguridad!

Rubén prometió situar la ITV en lo más alto de su lista de tareas y se sentó al volante. Usó el intermitente para incorporarse a la carretera y esperó a que los uniformados desaparecieran del espejo retrovisor para encender su porro.Pero antes de que pudiera dar la primera calada, Lucía se lo quitó de la boca y lo aplastó en el cenicero.

—Creo que la próxima vez será mejor que tomemos el helicóptero —bromeó, refiriéndose a la recientemente aprobada licencia de piloto de su compañera, con la esperanza de evitar un sermón por el tema de seguridad de tráfico.

Pero Lucía no fue más allá, se quedó mirando los acantilados entre los pueblos de Calahonda y Castell de Ferro y sacó un pañuelo de su bolso para secarse los ojos.

«¿Habré metido la pata con lo del helicóptero? A lo mejor fue rechazada por el servicio de rescate aéreo y se ha dado cuenta de que todos sus esfuerzos para obtener la licencia fueron en vano», pensó Rubén. «Le preguntaré más tarde. Ahora hay que concentrarse en el caso de nuevo», consideró.

—¿Dónde estábamos? —preguntó, tratando de reanudar la conversación que mantenían antes del control de tráfico.

—Dijiste que no creías ni una palabra de lo que dijo el concejal.

—Al menos no en lo que respecta a los escritos. Se notaba que había oído hablar de ellos anteriormente. Pero creo que no cometió el asesinato de su tía. Ahora nos queda averiguar quién es el asesino y cuál fue su motivo. ¿Quizás los documentos históricos tengan algo que ver?

—¿Dónde los guardas? ¿Puedo verlos también?

—Claro, pero están en la costa —contestó. «Y tengo que llevarlos al archivo marítimo de Málaga cuanto antes», pensó.

—¿Los tienes escondidos en el apartamento de Maite?

—No, están en el Papa San. Encima de la mesa de navegación tengo una anticuada radio que dejó de funcionar hace tiempo. La he ahuecado y uso el interior como caja fuerte. Ahí es donde guardo los billetes de quinientos euros que recibí en sobornos. Si me pasa algo, te legaré el dinero. Todo lo que tienes que hacer es abrir cuatro tornillos de mariposa y...

—Basta de bromas, Rubén. Otra cosa...

—Dime.

—Pensaba en ello otra vez, ¿no puede ser que nos estemos aferrando a la idea de que fue un asesinato cuando quizás haya una explicación más simple para los restos de sangre que encontraste? Tal vez se hirió y se curó la herida en el baño. Por cierto, registré el portátil de la profesora esta mañana, ¿y sabes lo que encontré? ¡Una nota de suicidio!

—¿Qué? ¿Por qué no me lo dijiste antes?

—Porque... porque... Buena pregunta. Tal vez porque no estabas en el cuartel y no me cogiste el móvil. Así que informé al fiscal.

«Que, debido al cambio de circunstancias, jamás iniciará una investigación por homicidio», pensó Rubén y decidió no descargar su frustración en Lucía por el momento.

—¿Y qué escribió? —le preguntó tan calmado como pudo.

Lucía sacó una hoja de su bolso y leyó la carta en voz alta.

Las razones por las que la profesora quería quitarse la vida no le parecieron convincentes y lanzó contraargumentos:

—Si tenía una impresora en casa, ¿por qué no imprimió la carta? Sabía que su portátil entraría en modo ahorro de energía después de un tiempo y que se necesitaría una contraseña para volver a arrancarlo. Entonces, ¿por qué se molestó en escribir una nota de suicidio que solo puede ser leída por alguien con capacidad de descifrar la contraseña?

Le quitó la hoja de la mano a Lucía y esperó a terminar una secuencia de curvas. Cuando entraron en una recta de dos kilómetros la ojeó y se la devolvió a Lucía.

Normalmente, habría maldecido a pleno pulmón, golpeado la bocina y arrollado señales de tráfico a su paso. Pero el seminario sobre cómo lidiar con la agresión al que Cascón le ordenó ir tras golpear y mandar al hospital a un abusador de menores en “defensa propia” cuando este fue arrestado, todavía hacía su efecto.

—¿Te vale la nota como prueba? —preguntó Lucía.

Ahora si sentía que tenía que tocar el claxon.

—¡NO! —le gritó—. La nota de suicidio es un indicio más de que la profesora fue asesinada. Es incluso mejor que la sangre en el baño.

Ella lo miró de reojo con incredulidad, luego bajó la mirada al impreso.

—¿Y cómo te diste cuenta de eso con echarle un simple vistazo?

Sabía por experiencia que era mejor para el ego de Lucía y, por tanto, para su armoniosa cooperación, no ponerle la solución en la palma de la mano, sino dejar que ella lo descubriera por sí misma.

—Se supone que nuestra profesora, autora de cuatro novelas históricas e innumerables tratados, era una señora culta —comenzó, esperando en vano que Lucía se diese cuenta—. Si una autora escribe la última página de su vida —continuó— ¿Qué se puede esperar como mínimo de ella?

Lucia releyó la carta señalando y contando en silencio.

—Bueno, una vez más, Sherlock, supongo que tienes razón. Nunca habría cometido trece faltas ortográficas en ese corto texto...

Capítulo Treinta Y Uno

Tras haber pedido a Vázquez una conversación privada, Pepe Cruz se subió a la limusina en el punto de encuentro acordado: el aparcamiento subterráneo de San Agustín.

Al volante de la limusina se sentaba un ruso al que solo le faltaban unos auriculares con micrófono para pasar como gorila de un club. No cabían ni dos dedos entre su cráneo afeitado y el techo del coche forrado de cuero beige. «El ruso debe haber estado en la oficina de Vázquez recientemente porque huele débilmente a sus cigarros», dedujo Pepe.

—Le dije al señor Vázquez que no se molestara, que podía haber usado mi propio chofer para ir a la hacienda —comentó Pepe, tratando de mantener una conversación trivial tras cinco minutos de silencioso trayecto.

El ruso no respondió. Su única reacción fue un breve contacto visual a través del espejo retrovisor. Pepe se estremeció al ver la garra tatuada de un monstruo que subía por su cuello y una nariz plana que sugería una carrera como boxeador...

«Vázquez insistió en recogerme por no confiar en mi chofer. Bueno, yo tampoco confiaría mis hijos al suyo», pensó.

“En vista de la situación, lo mejor es que nadie sepa de la reunión”: Había argumentado Vázquez, citando a Pepe en un oscuro garaje subterráneo donde el ruso le esperaba como si fueran a intercambiar cincuenta kilos de cocaína. Aunque Pepe ni siquiera había mencionado “la situación” por teléfono.

—¿Lleva usted mucho tiempo trabajando para el señor Vázquez? —preguntó. No porque le interesara, sino para averiguar si el tipo, en contra de su apariencia, era agradable. Agradable e inofensivo—. ¿Can you maybe also speaking English? —lo intentó de nuevo y casi se sintió aliviado al no obtener respuesta, ya que su inglés no era el mejor.

Pepe se rindió y miró a través de los oscuros cristales. El paisaje de la llanura al norte de Granada pasaba rápidamente. Las tierras rojizas de cultivo alternaban con dispersos olivares, y las suaves colinas se fundían en la escarpada cordillera baja de Sierra Elvira, al pie de la cual, se extendía la finca de Vázquez.

El ruso cogió un desvío y se adentró en un camino rural de unos cuantos kilómetros que después pasó a ser un acceso asfaltado, junto al cual, un cartel advertía: “camino privado” “Acceso prohibido”.

Tras unos cuantos metros, una gran puerta de estilo andaluz custodiada por dos torres amarillas unidas por un arco de medio punto con tejas azules, bloqueó el camino. Pepe observó detenidamente el blasón de la familia incrustado en la puerta. Su diseño era tan elaborado que Vázquez solo podría haberlo copiado de una familia noble para impresionar a sus visitantes y ocultar su ascendencia campesina.

«Estas murallas de varios kilómetros de largo deben haber costado una fortuna para que Vázquez se comporte como un tacaño por unos miserables millones», pensó Pepe mientras se abría la puerta.

El ruso la atravesó, paró el coche, apretó el mando de control remoto y esperó a que la puerta se cerrara mientras miraba por el espejo retrovisor como si temiera que un intruso fuera a colarse en las tierras de Vázquez. Pepe también se dio la vuelta. Su sensación fue como si las puertas de una prisión se cerraran detrás de él, cosa que lo intranquilizó aún más.

Subieron un sinuoso camino de unos cinco kilómetros hasta que la limusina se detuvo.

Cuando Pepe visitó la finca por primera vez para negociar ventajas políticas locales contra sobres abultados, creía que se trataba de un hotel rural de cinco estrellas de veinticuatro habitaciones donde Vázquez quería corromperlo discretamente. Pero aparte del personal, el viejo vivía allí solo.

En los aledaños del edificio principal había corrales, establos, un granero, cobertizos de ladrillos y una plaza de toros. Vázquez era el único español en mantener una plaza de toros privada. Algunos de sus toros pastaban en una amplia zona vallada al norte de la arena esperando su gran debut. Dos veces al año invitaba a vips y les ofrecía una buena corrida con conocidos toreros y remataba la faena con un gran banquete.

Pepe nunca fue invitado en estas ocasiones, lo que no le molestaba, porque como poderoso político no quería ser visto en público con el hombre al que le bailaba el agua y le había llenado los bolsillos durante años.

Cuando el coche aparcó, Pepe se dio cuenta de que las puertas traseras de la limusina estaban bloqueadas.

—Este... ¿Señor? ¡I can not come out from here!

El ruso apretó un botón y pudo salir del coche. Parpadeó a la luz del sol de la tarde, pero inmediatamente se encontró en la sombra, porque el chofer, que era una cabeza más alta que él, se paró detrás empujándolo hacia adelante. «Me quejaré a Vázquez del trato recibido», decidió.

La oficina estaba situada en la segunda planta del ala este de la hacienda, y era casi tan grande como el apartamento de Pepe en el barrio de Zaidín. El ruso le hizo pasar y cerró la puerta. Vázquez estaba en la ventana de espaldas a su visita mirando sus tierras.

—Mi querido Pepe —comenzó, y se dio la vuelta—. Me estás preocupando.

Pepe se acercó para abrazar a su amigo como de costumbre, pero Vázquez se detuvo detrás del escritorio y ni siquiera extendió la mano para saludarlo. Tampoco le ofreció el obligatorio whisky de malta de veinticinco años ni el puro cubano gordo. «Estoy empezando a enfadarme. ¿En qué está pensando este hombre de mente simple?», se dijo Pepe.

El abuelo de Vázquez fue un pobre campesino. Y su padre uno de los enchufados de Franco que se aprovechó de la difícil situación de sus vecinos durante la dictadura militar comprando cientos de hectáreas de tierra por unas ridículas pesetas. Amancio Vázquez pasó a ser el único heredero de los terrenos, puesto que, poco antes de que su padre falleciera consumido por un cáncer, sus dos hermanos murieron en extrañas circunstancias. Se rumoreaba que Vázquez tuvo algo que ver con eso para no tener que compartir la herencia, pero fueron los chanchullos de Pepe lo que hizo de Vázquez un hombre realmente rico. En el momento del boom inmobiliario, le ayudó a convertir muchas hectáreas de sus secanos en valiosos suelos edificables, incluso sin ninguna recompensa económica. Su esposa era prima lejana de la difunta esposa de Vázquez, razón por la cual se conocieron en una boda hace años. En la celebración, solo se interesó cuando se enteró que Pepe ocupaba un alto cargo en el área de Desarrollo Urbano del Ayuntamiento de Granada. Desde entonces, han sido un equipo, o mejor dicho, “familia”. Al menos a Vázquez le gustaba expresar su relación de esta manera para que el precio de los favores en el ayuntamiento de Pepe se redujera a un mínimo. En los años siguientes, Vázquez le ayudó en su ascenso como concejal y vicealcalde. A cambio, Pepe tuvo que exceder regularmente su autoridad política.

Pero llegó el momento en que Pepe, con su título de abogado bajo el brazo y su elevada posición en el ayuntamiento, se cansó de ser la marioneta de un hombre analfabeto con cientos de libros encuadernados en cuero que ocultaban el hecho de que no sabía leer. En ausencia del secretario le presentaba notas. Supuestamente listas de cláusulas que, por su propia seguridad, debía incluir en la declaración de cesión. Al principio, Vázquez se resistía diciendo que había perdido sus gafas de lectura, pero luego estudiaba las notas y daba su aprobación con un gesto de asentimiento, sin darse cuenta de que Pepe le había dado la lista de la compra de su esposa.

—La Guardia Civil me ha visitado —dijo Pepe y se sentó en el sofá de cuero como acostumbraba.

—Sí, ¿y qué? —respondió Vázquez sentado al escritorio como si tuviera cosas más importantes que hacer que hablar con él.

Pepe vestía uno de los trajes más caros del Corte Inglés y calzaba unos italianos de quinientos euros, mientras que Vázquez llevaba un mono sucio con el logotipo de un mayorista de fruta que apestaba a cuadra. En lugar de peinarse o lavarse el pelo que le quedaba, lo tapaba con su desgastada boina, que era tan característica de él como el Cohíba en la comisura de la boca que acaba de encender.

Pepe estaba harto de la situación. Era hora de asustarlo:

–La Guardia Civil me comentó que Montserrat no se suicidó. —Vázquez aceptó la noticia con tanta indiferencia como si su veterinario le hubiera dicho que uno de sus toros sufría de un hongo en la pezuña—. ¿Me sigues, amigo? ¡Eso significa que alguien asesinó a mi tía!

—Interesante. ¿Y por qué vienes a mí con esto, Pepe?

—Porque me preguntaba quién podría estar interesado en su muerte. Y como solo te hablé a ti de los escritos que, en el peor de los casos, si vieran la luz, podrían perjudicarte significativamente al no poder disponer libremente de tus tierras...

Vázquez golpeó la mesa con el puño.

—¿Me estás acusando de cortarle las muñecas a la vieja? ¿Quién está realmente interesado en su muerte? ¿No heredaste tú varios pisos y una cuenta de ahorros?

—Estás bien informado, Amancio. Mi herencia es conocida. Sin embargo, la forma exacta en que mi tía se quitó la vida no fue mencionada en ningún medio de comunicación. Ahora me pregunto, ¿cómo puedes saber ese detalle si no tienes nada que ver con su muerte? Yo no mencioné que se cortara las muñecas. «Admite de una vez que te tengo agarrado por las pelotas», pensó, mientras palpaba el bolsillo de su chaqueta desde donde su Smartphone grababa la conversación.

La cara de Vázquez denotaba preocupación.

Pepe siguió apretando las tuercas intentando sacarle una confesión:

—No estoy diciendo que la mataras personalmente, pero tu esbirro... —Pepe señaló la puerta de la oficina detrás de la cual sospechaba que el ruso escuchaba la conversación— ...no trabajó muy limpio y dejó muchos rastros. La Guardia Civil me aseguró que van a emprender una investigación por homicidio. Todas las pistas serán examinadas a fondo y tarde o temprano les llevarán hasta ti. A menos que... —dijo Pepe y se examinó las uñas.

—¿¡A menos que qué!? —preguntó un colérico Vázquez, que para Pepe sonó como una admisión de culpabilidad.

—A menos que despiste a mi gran amigo el comandante Cascón. Podría informarle sobre los escritos históricos y contarle que justo antes de su muerte, Montserrat me confesó que por culpa de esos papeles tenía muchos enemigos y envidiosos entre sus compañeros. Esto desviaría la atención de la Guardia Civil hacia el ambiente universitario por un tiempo. Sin embargo... —Pepe sintió que tenía a Vázquez en el anzuelo, ahora solo tenía que enrollar lentamente la cuerda.

—Sin embargo, ¿¡qué!? —preguntó, maldiciendo y golpeando el escritorio revestido de cuero de búfalo.

—Sin embargo, esto tiene un precio.

Los ojos de Vázquez se entrecerraron.

—¿Intentas chantajearme?

—Amancio, somos amigos. Familia. Lamentablemente, tu negación a firmar el contrato de cesión me causa apuro. Después de todo, este es el proyecto de mayor prestigio de los últimos veinte años. La nueva línea de AVE es fundamental para el desarrollo económico de Granada. Piensa en el incentivo para los inversores, en todos los nuevos puestos de trabajo, y, por último, pero no menos importante...

—¡En tu diez por ciento! —intervino Vázquez.

Pero Pepe estaba en marcha y no se dejó interrumpir, aunque Vázquez hubiera dado en el blanco.

—Cuarenta y tres millones es un buen precio, ¡compréndelo ya! Sesenta millones es imposible. Con tu terquedad estás poniendo en peligro todo el proyecto y mi carrera política. ¡Y luego haces que maten a mi tía, por el amor de Dios! No te pases ni un pelo más, Amancio. Tienes poder, pero no subestimes mi influencia. Te veré mañana en mi oficina para firmar el contrato, de lo contrario...

Pepe se levantó y se dirigió hacia la salida. Le temblaban las piernas. Nunca le había hablado a Vázquez en ese tono.

—De lo contrario, ¿qué? —preguntó desafiante.

Pepe reunió todo su coraje:

—Si no firmas la cesión mañana por cuarenta y tres millones, le contaré a la Guardia Civil que sospecho que mataste a mi tía por culpa de unos viejos escritos —advirtió y salió por la puerta

donde el ruso lo esperaba cortándole el paso. Pepe casi se había olvidado de él por la emoción.

En un gesto paternal, Vázquez puso un brazo sobre sus hombros y dijo:

—Mejor que nos calmemos un poco y demos un pequeño paseo. Tengo que presentarte a Aurelio “El monstruo”. Lo compré en una subasta en Ronda la semana pasada. Es una joya. Ochocientos kilos de puro músculos y cuernos como un mamut. Si Artjom fuera un toro, se parecería a él —dijo Vázquez, dándole al ruso una señal para seguir adelante.

—Gracias, pero tengo que volver al ayuntamiento... —se excusó Pepe. Pero el ruso lo agarró por el brazo y lo sacó en volandas.

Pepe empezó a sudar y a preguntarse si habría apostado demasiado.

Rodearon la plaza de toros y pasaron por delante de los establos vacíos.

—Realmente tengo que irme, Amancio. Tengo una cita importante con el...

No llegó más lejos. Al momento siguiente su cara se estampó contra el suelo de un golpe en la cabeza. Medio inconsciente fue arrastrado como un saco de avena y arrojado a un oscuro cobertizo.

Capítulo Treinta Y Dos

Lucía estaba molesta por no haber llegado por sí sola a la conclusión de que una carta de despedida llena de errores ortográficos no encajaba con una profesora de universidad. «Otra persona debió haber escrito sus últimas palabras en el portátil, y solo pudo ser su asesino», se dijo.

Lucía y Rubén pasaron el resto del viaje haciéndose preguntas: “¿Cómo alguien pudo fingir el suicidio de la profesora? ¿Se encontraba el asesino en su círculo de conocidos? ¿Se ganaría la confianza de su víctima con un disfraz?”

Rubén insistió en averiguar de qué trataban los antiguos documentos. Lucía consideró improbable una conexión entre el documento histórico y la muerte de la profesora, y se preguntó cómo resolver el crimen cuando el cuerpo ya era cenizas en una urna.

Con la vieja furgoneta de Rubén les llevó casi tres horas cubrir una distancia que fácilmente podría ser recorrida en hora y media por un vehículo normal, antes de aparcar frente al edificio de la Comandancia de la Guardia Civil de Almería.

Se trataba de un edificio semicircular de cuatro plantas frente a la estación central de ferrocarril. Con las banderas delante de la entrada y las ventanas enrejadas, parecía una mezcla de escuela de formación profesional y prisión de distrito.

—¿Cómo se llamaba el jefe de Homicidios? —preguntó Lucía.

—Teniente Pastor. Pero tiene la suerte, al igual que yo, de tener una competente compañera, así que es mejor que hablemos con ella sobre el caso.

—Por favor, no me digas que vinimos hasta aquí porque te enamoraste de una compañera de Almería.

—Por supuesto que no. Pero me temo que no le caigo muy bien al teniente.

«Como al noventa por ciento de los compañeros de Granada», pensó Lucía.

—Tal vez sea porque te entrometiste en su trabajo durante tus vacaciones —supuso Lucía.

En recepción preguntaron por la Brigada de Homicidios y, después de pasar el control de seguridad, Rubén tomó el ascensor y Lucía subió las escaleras hasta el cuarto piso. Después del largo trayecto le venía bien moverse un poquito, y le dio la oportunidad de pensar en Rubén y en su extraño silencio respecto a los incidentes en la bahía hippie: «En realidad, no es de extrañar, considerando lo que le pasó a su amigo de Alemania».

Todo lo que sabía era que un experto en historia y autor de novelas que había vivido aislado en la bahía durante años se convirtió en un violador y asesino de un día para otro. Que su tercera víctima lo había ahuyentado con un spray de pimienta y el cegado agresor terminó volando por los acantilados.

«Extraña coincidencia que sea el mismo hombre por el que Rubén viajó a San Pedro», se dijo. Sin embargo, los motivos por los que su compañero estaba tan interesado en el caso eran todo un misterio para ella. Especialmente porque los hechos parecían estar claros desde que se encontraron rastros de semen del autor en las víctimas. «Podría haberse enterado del resultado del ADN llamando por teléfono, sin embargo, prefirió perder un día entero para hacerse aún más impopular entre los compañeros de la provincia vecina», razonó.

Lucía llegó al rellano del cuarto piso donde Rubén ya la estaba esperando y le hizo un gesto con la mano para que la dejara recuperar el aliento antes de que llamara a una puerta cercana al ascensor.

La oficina estaba ocupada por tres agentes, dos hombres y una mujer. La mujer de tipo madrecita se levantó y fue a saludarlos.

—Lucía, te presento a Amelia. Trabajamos juntos en un caso de asesinato en el que una mujer Almeriense fue envenenada en Granada.

En aquel entonces Lucía todavía pertenecía al Departamento de Tráfico, pero el caso del consolador que segregaba veneno y que un sargento se llevó de la escena del crimen para consentir a su amante, se extendió como la pólvora y llegó a oídos de todos los departamentos de la Guardia Civil.

Lucía intercambió unas palabras de cortesía con Amelia y la examinó rápidamente: «un metro setenta, gordinflona, melena rojiza, gafas anticuadas... No corresponde en absoluto al tipo de mujer que le gusta a Rubén».

—Estamos aquí por los asesinatos de San Pedro. Yo estaba allí cuando sucedieron, y por eso...

—Es mejor si habláis con el teniente sobre ello. Está en su despacho —sentenció Amelia.

—Vamos, Amelia, no queremos molestar a tu jefe con esto. Solo queríamos saber si...

—Que va, el teniente se alegrará de verte. Además, no le gusta que hable con extraños sobre casos de homicidios, y eso incluye a todos con los que aún no he pasado una noche —bromeó Amelia, que tuvo que llevar a Rubén a empujones hasta el despacho del jefe.

«En San Pedro debió haber una pelea entre los dos machos alfa», pensó Lucía y siguió a Rubén.

—Anda, ¿a quién tenemos aquí? —saludó el teniente Pastor—. Mi apreciado compañero teniente de Freitas y su encantadora asistenta, ¿señorita...?

—Cienfuegos —se presentó, dándose cuenta del sarcasmo en la voz de Pastor.

—Bueno, compañero, supongo que has venido hasta aquí para disculparte conmigo.

«Hostias, en qué me he metido», pensó Lucía y esperó la reacción de Rubén.

—Tienes razón —respondió Rubén para gran asombro de los presentes—. Me comporté mal en la escena del crimen e inapropiadamente contigo. Es que conocía a las víctimas y por eso... Bueno, lo siento de todos modos y te pido perdón.

Lucía miró asombrada a su compañero al que acababa de ver disculparse por primera vez en su vida.

—¿Inapropiadamente dices? ¡Me llamaste maldito hijo de puta necrófilo!

«Eso sí suena más a Rubén», pensó Lucía.

—Ya te dije que lo siento —reiteró Rubén, tendiéndole la mano.

Lucía observó a Pastor: «El hombre bajito, de labios estrechos y ojos de rana intenta compensar su desfavorable apariencia con una gran cantidad de diplomas», pensó. Además de los de formación profesional, había un certificado de participación en la maratón de Madrid de hace tres años en la que terminó en el puesto 6318, un certificado de un curso de buceo avanzado y un diploma de asistencia a un seminario sobre delitos informáticos de Europol en La Haya enmarcado en dorado y colgado junto a la imagen del rey del que parecía sentirse especialmente orgulloso.

El despacho de Pastor olía a alcohol. Lucía sospechó que la causa no era una botella de licor vacía dentro de un cajón del escritorio, sino una loción de afeitar barata con la que debió haberse lavado la cara.

Cuando Rubén estaba a punto de retirar la mano que ofreció en señal de reconciliación, Pastor la estrechó de mala gana.

—Está bien, compañero —dijo a Rubén con una sonrisa algo torcida.

Eso rompió el hielo y se les permitió tomar asiento frente al escritorio del teniente.

—Supongo que ya se completó la evaluación de los rastros de semen —comenzó Rubén sin más preámbulos.

—Así es. El caso se resolvió hace tiempo. El ADN recuperado de la escena del crimen coincide con el de Tomás Redondo. No hay ninguna duda al respecto, y no hay mucho más que añadir.

«Mataré a Rubén. ¿Para esta conclusión hemos hecho un viaje de tres horas sin amortiguadores?», pensó Lucía.

—¿Han hecho la autopsia a los cuerpos? —continuó Rubén.

—Por supuesto. La vieja cabra debió haberles dado bastante duro, si me perdona la expresión, señorita Cienfuegos. Las áreas genitales de las jóvenes víctimas mostraban desgarros significativos. Incluso el cuello uterino se vio afectado. Debió haber sido muy doloroso.

—Así que el semen provenía claramente de Tomás Redondo que abusó de ellas tan brutalmente que les provocó heridas internas —Rubén resumió los hechos.

—No hay duda de ello —concluyó Pastor y se levantó.

Rubén permaneció sentado.

—¿Qué hay del cuerpo de Redondo? ¿Le han hecho la autopsia?

—No lo creo. ¿Para qué? El caso está tan claro como la causa de la muerte del asesino: se cayó por los acantilados y murió por las múltiples fracturas resultantes. Para eso no hace falta...

—¿Lo viste personalmente en el anatómico forense? —continuó Rubén.

Lucía notó que a Pastor se le estaba acabando la paciencia.

—¿Por qué debería hacerlo? Estimado colega, nada impide que te intereses por un caso fuera de tu jurisdicción por razones privadas, pero los hechos han sido aclarados y debemos dejarlo así.

Pastor salió de detrás del escritorio y les abrió la puerta. Lucía tiró de la manga a Rubén, pero él no se dio por vencido tan fácilmente:

—¿Puedo verlo yo? —preguntó a Pastor.

—¿Redondo? Hace mucho que se fue al cementerio. ¿A dónde coño quieres llegar?

Los dos machos alfa se situaron uno frente al otro sacando pecho. A pesar de que Pastor se puso de puntillas, Rubén tenía clara ventaja en cuanto a estatura. Pero jugaba fuera de casa.

Rubén notó las miradas desde la antesala y cerró la puerta de una patada. Lucia temió un escándalo final. Desafortunadamente la cosa se puso mucho peor.

—A lo que me refiero, apreciado compañero, es a esto —dijo Rubén, desabotonando la bragueta de sus vaqueros.

El teniente Pastor retrocedió dos pasos temiendo que su loco compañero orinara contra sus piernas. En vez de eso, Rubén presentó su verga, para lo cual necesitó ambas manos.

—Yo nunca he causado lesiones internas a ninguna de mis parejas sexuales, y hubo bastantes en mis tiempos salvajes. Además, con la estimulación adecuada, mi amiguito puede crecer todavía más, cosa que la señorita Cienfuegos puede corroborar.

El teniente Pastor no pudo pronunciar palabra. Lucía notó la sangre palpitando en sus sienes y sus mejillas tomaron el color del trasero de un babuino.

Rubén guardó su verga y llegó al punto de la cuestión:

—Yo vi a Tomás Redondo desnudo en la comuna, y créeme, con semejante cosa... —Rubén sostuvo su pulgar e índice a una distancia de cinco centímetros— no creo que pudiera hacerle ni cosquillas a una mujer, y aún menos causarle graves lesiones internas.

Capítulo Treinta Y Tres

Joana se sentó al atardecer en la azotea de su antigua casa del centro de Almuñécar y se sumió en sus recuerdos, los cuales giraban en torno a Kilian. No era de extrañar, después de todo él había jugado el papel principal en su vida en los últimos años. «¿Y ahora? ¿Cómo seguiré sin él?», se preguntó.

Había pasado más de una semana desde el accidente de barco y su última chispa de esperanza se estaba desvaneciendo. Estos habían sido días en los que vaciló entre la esperanza, la ira y la pena, preguntándose constantemente cómo podía haber sucedido tal tragedia.

Su mirada se perdió entre azoteas vecinas. Joana observó a una anciana tendiendo ropa y a un hombre haciendo spinning en una bicicleta estática. Un poco más hacia la costa, un cumpleaños infantil se celebraba con tanto alboroto que pudo escucharlo desde allí arriba.

Mientras que el mar se agitaba por el fuerte viento del oeste, un solitario barco pesquero atravesaba la bahía con la última luz del día y en el horizonte el sol de poniente coloreaba de arrebol las nubes, Joana se sintió tan desorientada como si estuviera sentada en una espesa niebla.

Uno de sus vecinos debía estar haciendo chuletas a la parrilla y, aunque no había comido en todo el día, el olor no le hizo sentir hambre. Parecía como si el dolor hubiera enterrado todos sus sentidos bajo una lluvia de cenizas. «Éramos tan felices», se dijo lloriqueando.

Pasaba mucho tiempo a solas en la azotea, donde podía llorar y desahogarse sin ser molestada. Sus amigas no le facilitaban la retirada. Maite iba a verla todos los días. Acababa de irse a casa después de intentar distraerla durante horas. Nuria también se preocupaba de forma conmovedora y seguía durmiendo en la habitación de invitados para ayudar a Joana y cuidar de Xavier. Pronto se iría y volvería con sus padres a un pequeño pueblo de la provincia de Jaén. «¿Y yo qué haré? ¿Podré seguir viviendo en Múnich como si nada hubiera pasado? ¿O debería vender el piso en Feldkirchen y regresar aquí? ¿Qué sería lo mejor para mi hijo? En Múnich tenía muchos amiguitos en la guardería, mientras que aquí no tiene a nadie con quien jugar. Además, soy responsable de Carmen. No creo que le guste la idea de trasladarse a vivir a España y dejar el instituto de Múnich», reflexionó. «Lo mejor será contarles de una vez la verdad», decidió Joana.

Carmen y Xavier todavía creían que Kilian navegaba con Rubén. En cuatro días tenían programado el vuelo de regreso a Alemania. Joana tenía exactamente hasta entonces para darles la triste noticia. El hecho de pensar en ello le hizo volver a llorar.

—¿Interrumpo?

Joana se estremeció. No había escuchado a Nuria subir las escaleras hasta la azotea.

—No me preguntes cómo me las arreglé para equilibrar dos tazas de té hasta aquí arriba. No encontré azúcar, solo miel —dijo Nuria y le ofreció una taza.

Joana la cogió con ambas manos e inhaló el aroma del té negro con miel. Sus recuerdos se trasladaron rápidamente a las cálidas noches de verano en el balcón de Feldkirchen donde Kilian siempre endulzaba su té con un poquito de miel. Todo le recordaba a él.

—Gracias. Por supuesto que no interrumpes. Llevo tanto rato llorando que me viene bien un descanso —dijo y trató de esbozar una sonrisa.

Nuria le echó el brazo por el hombro cariñosamente. Joana agradeció su apoyo, se avergonzó de haberla ofendido en la bahía hippie por culpa de sus celos infantiles y se disculpó por haberla visto como una rival.

«La extrañaré», pensó Joana, y al momento siguiente se dio cuenta lo descuidada que había sido en el manejo del verbo “extrañar” que solo aplicaba con Kilian... y de una forma que nunca hubiera creído posible.

—¡Mamiii! —gritó Xavier desde el último peldaño de la escalera.

Joana respiró hondo antes de contestar:

—Hola, cariño.

—¿Por qué tardas tanto en bajar? —quiso saber su hijo.

—No deberías subir aquí solo, hombrecito.

—Estoy jugando con la tita Carmen al Parchís. ¿Juegas con nosotros? ¿Por qué estás llorando, mami? ¿Lloras porque papá aún no ha vuelto?

—No, es solo que a tu mamá se le metió una brizna en el ojo y... —Nuria trató de sacar a Joana del apuro.

Pero Joana decidió que era el momento oportuno de contarle la verdad a Xavier.

—¿Nos dejas a solas un momento, por favor, Nuria?

—Claro, no te preocupes, si me necesitas...

Con manos temblorosas puso la taza de té en el suelo y subió a su hijo de cuatro años en su regazo.

—M-mami... M-mami tiene algo importante que decirte... «No puedo hacerlo» —pensó, se secó los ojos y tragó el nudo que tenía en la garganta—. Mamá tiene algo muy triste que contarte...

* * *

Alecto había permanecido oculto varias horas entre los espigones del puerto de Marina del Este. Ya eran las tres de la madrugada y el puerto estaba desierto. Era hora de realizar el trabajo más importante de todos: apropiarse de los escritos originales.

Tras días de interceptar el teléfono móvil del teniente con el spyware, Alecto logró escuchar la decisiva conversación entre Rubén y Lucía. Según lo escuchado, los escritos estaban en una radio ahuecada a bordo de su velero.

Alecto bajó los escalones de piedra del muelle, miró a su alrededor y subió a bordo del Papa San. La puerta de la cabina estaba cerrada con llave, pero una de las escotillas de popa estaba entreabierta con una cuña para la ventilación. El hueco no era particularmente ancho, pero era suficiente. Así que se coló por la escotilla, bajó con los pies a la litera y encendió la linterna. El aparato de radio de encima de la mesa de navegación parecía una reliquia de la Segunda Guerra Mundial. Era verde militar, con botones giratorios, indicadores de frecuencia analógicos y tan voluminosa como una caja de herramientas montada verticalmente. En el lado derecho colgaba un auricular, del tipo que los jóvenes de hoy en día solo pueden ver en una excursión escolar al museo de tecnología.

Alecto desenroscó los cuatro tornillos de ala y puso la tapa de la radio en el suelo. «Muy bien, a pesar de que el comentario del teniente sobre los billetes de quinientos euros obviamente fue una broma. Pero eso habría sido demasiada suerte», se dijo. Guardó el sobre acolchado con los fatídicos escritos originales, volvió a atornillar la tapa y desapareció sin que nadie se percatara.

Capítulo Treinta Y Cuatro

—¿Qué está pasando con usted? —el comandante Cascón comenzó relativamente calmado, lo que podría deberse a que primero quería terminar de comerse su donut antes del conflicto que se avecinaba.

Rubén fingió no tener ni idea, aunque podía adivinar por qué le llamaron para una audiencia con el jefe tan temprano. Cascón le recordaba a Javier Bardem. Solo que mucho más arrugado, gris, hinchado y de carácter antipático, al menos con él.

—¿¡Qué diablos le pasa, maldita sea!?

Eso sonó más a su jefe. Rubén se quitó una miga de donut húmeda de su frente y esperó el habitual rapapolvo al que tenía que enfrentarse una vez por trimestre.

—Me lo dirá enseguida —contestó Rubén, mirando por la ventana la bandera andaluza que ondeaba con fuerza en puertas de la comandancia. Cuando el viento soplaba, normalmente le entraban ganas de ir a navegar, pero desde la muerte de Kilian dejó de sentirlas.

—¡Tan pronto como ha regresado de sus vacaciones se ha puesto a tocar las pelotas a la mitad del Cuerpo de la Guardia Civil Andaluza! —gritó su jefe—. Sé que no tiene ningún caso en el que trabajar ahora mismo, pero eso no es razón para andar jodiendo por aburrimiento.

—Por supuesto tenemos un caso de homicidio. La profesora fue claramente...

Cascón golpeó la mesa con el puño tan fuerte que se abrió el cierre de su reloj.

—¡No tenemos ningún caso de homicidio! Y ahora escúcheme con mucha atención. —Dejó su puño entre él y Rubén y comenzó a enumerar transgresiones—: Primero ofende al fiscal y a otros oficiales de alto rango afirmando que la depresiva profesora fue en realidad asesinada, cosa que es completamente incoherente...

—Hay evidencias obvias de ello...

—¡No me interrumpa! ¡Déjeme terminar! —bufó el comandante disparando perdigones sobre el escritorio.

Rubén se giró y se puso a observar detenidamente el despacho como si el sermón le hubiera entrado por un oído y salido por el otro.

El despacho de Cascón era conocido entre los compañeros como “la galería de arte”. A su segunda esposa le gustaba pintar paisajes. Hace algún tiempo, para presentar sus respetos al jefe, Rubén y Lucía aceptaron la invitación a la vernissage de la exposición artística de su esposa. Por supuesto, no compraron ninguna de las acuarelas, ni tampoco la mayoría de los otros visitantes.

Se decía que, Cascón, para reforzar el ego artístico de su esposa, había “mediado” en la venta de algunas obras de arte adquiridas por miembros del cuerpo, lo que era una gran mentira, por supuesto. En vez de eso, compró y pagó él mismo las pinturas que ahora lucían en las paredes de su propio despacho. Se rumoreaba que su esposa tenía vetadas las visitas para que no descubriera el engaño.

Rubén intentó reconocer entre las acuarelas alguna mezcolanza libre de talento que vio cuando estuvo en la inauguración. Pero otro puñetazo en el escritorio lo arrancó de sus pensamientos.

—¿Me está escuchando, teniente? Puede hablar con el fiscal. Pero no abrirá una investigación de asesinato porque no hay ni la más mínima pista. Su argumento sobre la fregona no significa nada. O se cortó un dedo o perdió el tampón, yo que sé. Y para colmo, no tiene nada mejor que hacer que acusar de asesinato al sobrino de la difunta. ¡Precisamente al hombre que será nuestro próximo alcalde!

—Tengo motivos para...

—¡No he terminado! —gritó Cascón sacando el pulgar— En primer lugar, la Guardia Costera de Almería me llamó para comunicarme que uno de mis subordinados podría ser acusado de homicidio por imprudencia. Repito: ¡homicidio por imprudencia! En segundo lugar —enumeró extendiendo el índice—, me llegó una denuncia de un prestigioso abogado Marbellí donde le acusa de nimiedades como la piratería, el intento de toma de rehenes y graves daños corporales.

«Ese gran hijo de puta», pensó Rubén.

—Ese imbécil no quiso ayudarme a buscar...

—Dígaselo al juez, no a su oficial superior. ¿Sabe lo que le pasará si es condenado por uno de estos delitos? Y, por si fuera poco —continuó, desplegando el dedo corazón—, me acabo de enterar que ayer estuvo en Almería, entró en el despacho del jefe de la Brigada de Homicidios, al que en la bahía hippie insultó llamándole necrófilo y... ¡DESEMBALÓ SU POLLA!

El comandante Cascón levantó el puño para desahogar de nuevo su ira contra el escritorio, pero se lo pensó mejor; bajó la mano, recogió las migas del donut y las tiró al suelo.

Rubén sabía por experiencia que una justificación no serviría de nada.

—Muy bien, jefe. ¿Estoy suspendido de empleo y sueldo?

Cascón soltó una teatral carcajada antes de decir:

—Eso le gustaría, amigo. ¡Irse al Caribe en su velero con una pensión del gobierno! ¡No, no le haré ese favor! Volverá a su escritorio a jugar sudoku o dominó con su compañera... Incluso se la puede tirar, me da igual lo que haga con tal de que deje de husmear en el caso de la profesora, deje de molestar al concejal y no vuelva a interferir en el trabajo de sus colegas de Almería. No quiero oír más quejas de ninguna de las partes sobre este asunto. No hará absolutamente nada hasta que tengamos un homicidio en nuestra provincia, y espero que no tarde mucho en llegar para que pueda trabajar en algo de su incumbencia. Ahora lárguese de aquí.

* * *

Después de que su superior le pidiera oficialmente que se metiera el dedo en la nariz hasta que llegara el próximo asesinato, Rubén decidió irse a la costa donde tenía cosas más importantes que hacer que jugar sudoku o dominó. Normalmente hubiera salido solo en su barco porque pensaba mejor en alta mar, pero este año ya se había hartado de navegar. Aunque las condiciones climatológicas aún eran buenas, iba a acondicionar el Papa San para el invierno. Después cenaría con Maite.

Tras la muerte de Kilian se habían lanzado acusaciones mutuamente. Desde el punto de vista de Maite, no debería haber dejado a Kilian solo en cubierta por la noche. Y el argumento de Rubén era que, no habrían llegado a esto si Joana y ella no hubieran insistido tanto en zarpar al anochecer.

Rubén esperaba llegar a un consenso en la cena con Maite explicándole que ninguno de ellos tenía la culpa de la muerte de Kilian y que el accidente fue fortuito. «Aun así, me sentiré culpable toda mi vida», pensó.

También tenía decidido visitar a Joana. Después del accidente, Maite le había aconsejado que no se reuniera con ella porque Joana había dejado que su hijo Xavier creyera que su padre seguía navegando con él. Temía el encuentro con ella, pero era hora de afrontar la realidad.

Por la mañana tenía planeado llevar su hallazgo al Archivo Marítimo de Málaga para revelar su contenido. Si los documentos resultaran ser valiosos, tendría un argumento para investigar el asesinato de la profesora, aunque fuera por cuenta propia.

Rubén entró en la pequeña oficina que compartía con Lucía para recoger su parka y las llaves del vehículo. Los dos escritorios ocupaban tanto espacio que solo quedaba hueco para unas cuantas plantas en maceta de Lucía que, lamentablemente, no se podían fumar. Un punto de discusión constante era la ventana. Lucía quería dejarla abierta para que entrara aire fresco. Él, en cambio, quería mantenerla cerrada por que le volvía loco el traqueteo y ruido de sirenas de un coche policial de juguete del bar de abajo que era muy cotizado por niños llorones. Lo bueno era que en la oficina solo permanecía un máximo de dos horas al día, ya que, afortunadamente, había muchas oficinas exteriores en Granada en forma de bares de tapas, cafeterías y restaurantes.

—¿Qué te dijo el jefe? —preguntó Lucía.

—Pues que hacemos un trabajo ejemplar, como siempre. Sin embargo, me comentó que deberíamos abordar más discretamente la investigación del asesinato de la profesora, ya sabes, por el cargo político de su sobrino.

Lucía lo miró con escepticismo. A Rubén no le gustaba engañar a su compañera, pero por primera vez en mucho tiempo estaba de buen humor y quería mantener el ánimo por un rato más.

—¿No ha comentado nada sobre el espectáculo que diste en la jefatura de Almería?

Rubén negó con la cabeza aun sabiendo que ese era, por supuesto, el tema de conversación número uno en los pasillos de jefatura: un par de sargentos con los que se acaba de cruzar abrieron y cerraron sus braguetas entre risas.

A veces no se soportaba a sí mismo por su falta de diplomacia. Después de ver la repercusión de su disparatado acto en Almería, decidió en el futuro tomarse cinco minutos para respirar profundamente como medida de prevención de tales situaciones, dar tres caladas al porro de emergencia y transportarse mentalmente al Caribe.

—¿Has analizado los archivos? —Rubén preguntó para distraerse del tema, señalando el portátil que se habían llevado del piso de la profesora.

—Estoy en ello. La nota de suicidio fue el último archivo creado. Aparte de eso, aún no he encontrado nada que nos pueda llevar a su asesino.

—¿Algo sobre mi hallazgo?

—Todavía no. Hay cientos de archivos en el ordenador, pero apenas algo privado —dijo, tocando la pantalla con sus gafas—. Trabajos de sus estudiantes, textos para lecturas y conferencias, artículos de revistas y tratados científicos. Todo esto gira en torno a la historia de España. Parece que trabajaba en un nuevo libro llamado “Costa negra”. He hojeado el resumen para la editorial —Lucía exhaló vaho en los cristales de sus gafas, las limpió con un paño y se las puso—. Se trata de una novela de ficción basada en una teoría de la conspiración. Un proyecto totalmente diferente al de sus anteriores libros. Habla sobre el naufragio de la Armada Española y la vida de la reina Isabel. ¿Quieres leerla?

Rubén prometió echarle un vistazo cuando tuviera oportunidad, porque por el momento no tenía ni tiempo ni nervios. Le explicó a Lucía que tenía algunas cosas privadas que hacer y se fue a enfrentar sus demonios a la costa.

* * *

Rubén llegó a las cuatro de la tarde a Marina del Este y se sentó en la terraza del “Restaurante David”. Txema, el dueño, llevaba al frente del restaurante veinticinco años y lucía una calva quemada por el sol y una barba quijotesca. El ético hombre iba siempre tan acelerado en su trabajo que daba la impresión de que podía caer muerto en cualquier momento, pero no le hizo ese favor al dueño del restaurante vecino.

Txema conocía las preferencias culinarias de sus clientes y presentó media docena de pescados frescos en una bandeja. Rubén señaló una lubina con ojos claros portadora de una rodaja de limón en la boca y pidió gambas al pil pil de primer plato, a sabiendas que por la noche se encontraría con Maite a quien no le gustaba el olor a ajo. Él, a su vez, odiaba no poder concentrarse en el sabor de los platos por devanarse los sesos pensando en Kilian, en las mujeres asesinadas en la bahía hippie, en la muerte de la profesora y los pergaminos.

Una hora más tarde pagó la cuenta y se dirigió al otro lado del puerto donde el Papa San le esperaba amarrado. Saltó del embarcadero a la cubierta y miró a su alrededor como si fuera la primera vez. «¿Cómo pudo pasar esto?», se preguntó de nuevo. Le había dicho tantas veces a Kilian antes de su guardia nocturna que tuviera cuidado. «Si hubiera seguido mis simples reglas nada de esto hubiera ocurrido», se dijo. Aunque no era el día más indicado para hallar respuestas, especialmente, no después de haber acompañado el almuerzo con una botella entera de vino blanco tras la frustración causada por su superior.

Rubén comenzó a invernar el barco. Guardó todas las cuerdas en las cajas de almacenamiento, quitó la vela principal del mástil y el génova del estay, los dobló en un paquete con la ayuda de un marinero del puerto y los guardó en la cabina delantera donde Joana y Kilian durmieron. Desconectó las baterías y apiló todos los colchones y almohadas en la furgoneta VW para guardarlos en el compartimento del sótano de su piso donde estarían a salvo de la humedad. Por último tensó los amarres, sujetó otra cuerda a una cornamusa, la conectó a un bolardo en tierra y fijó defensas adicionales a la barandilla para que los vientos de Levante que prevalecen en los meses de invierno no hicieran chocar el barco contra otros.

Después de una última vuelta de inspección, había terminado. Tardaría meses en volver a navegar con su barco y dudaba que Maite volviera a poner un pie en el Papa San.

«¿Debería vender el barco? Bueno, tengo tiempo hasta primavera para decidirlo», pensó, sentándose al volante de su furgoneta VW. Metiendo la llave en el contacto de arranque se detuvo. «Casi olvido los documentos históricos. Lo mejor será recogerlos ahora para salir mañana temprano con ellos directamente al archivo marítimo», decidió y volvió al barco.

Abrió la puerta y bajó por la escalera al interior. Por última vez en meses inhaló el olor a cera para madera, gasóleo de barco y cuerda desgastada; escuchó el chapoteo del agua contra el casco y el zumbido de los obenques, y los estayes con el viento.

«Vender es una idea ridícula», pensó. Aflojó los tornillos de mariposa de la vieja radio, levantó la tapa y miró dentro. La mandíbula se le desencajó. Estaba vacía.

Rubén dio la vuelta a la tapa esperando que el sobre estuviera adherido ella. Maldiciendo, se dejó caer en la silla frente a la mesa de navegación. «Estaba solo cuando guardé el sobre en la “caja fuerte”. Nadie sabe lo del escondite, ni siquiera Maite. Solo se lo conté a Lucía en el viaje a Almería, pero ella nunca... ¿Tendré el móvil pinchado o micrófonos en la furgoneta? Alguien tuvo que haber escuchado la conversación ¿La CNI? Esto zanjaría la cuestión de si los documentos son históricamente importantes o no», se dijo. «¿O me estoy inventando una teoría de conspiración?». Se detuvo. Hoy ya había escuchado la expresión “teoría de la conspiración” en relación con los documentos antiguos. «¿No fue en el libro planeado de la profesora?», se preguntó y decidió leer el archivo tan pronto como regresara a la oficina. Pero primero necesitaba encontrar respuestas a preguntas más tangibles: «Incluso si el intruso hubiera puesto el Papa San patas arriba, es poco probable que se entretuviera en desatornillar la radio sin saber lo que había dentro. ¿Y cómo habrá entrado el ladrón en el camarote?»

Rubén subió a cubierta y revisó la cerradura de la puerta que no mostraba signos de haber sido forzada. «La única posibilidad...». Levantó la escotilla que daba acceso a la litera y siempre dejaba un palmo abierta para ventilar. Medía cuarenta centímetros de diámetro. «Yo no cuelo por esta escotilla, pero un tipo delgado seguro que sí». Este pensamiento lo llevó directamente a recordar al intruso de su piso que estuvo escondido en el estrecho escobero. «¿El intruso de mi apartamento y el ladrón del velero son la misma persona? Eso lo haría oficial: alguien está detrás de mi hallazgo porque tiene que ser muy importante», sentenció.

Volvió bajo cubierta y se fijó en la radio. Esto no respondía a la pregunta de cómo alguien había encontrado el escondite. Con un toque de comportamiento irracional abrió el cajón bajo la mesa de navegación donde anteriormente había guardado el pergamino, pensando que, tal vez, solo imaginó que había escondido el sobre en la radio. Levantó una carta náutica tras otra, pero los documentos no se encontraban entre las cartas. En cambio, hizo otro descubrimiento: una nota escrita a mano que consistía en cuatro frases cortas en alemán.

“¡Es la letra de Kilian!”: dijo Rubén sorprendido.

Sacó su Smartphone de los vaqueros, abrió el programa de traducción de Google e introdujo las palabras de la nota. Luego se quedó mirando durante mucho tiempo el resultado en español.

El barco parecía moverse como si estuviera en alta mar, aunque estaba en un puerto seguro. El enigma fue resuelto. El mensaje ponía la muerte de Kilian bajo una luz completamente nueva.

Capítulo Treinta Y Cinco

Joana se miró en el espejo del baño. Cuando su madre perdió a su marido y poco después tuvo que denunciar la desaparición de su hija, envejeció en muy poco tiempo. «¿Eso es lo que me espera?», se preguntó entristecida. Sus ojos estaban hinchados de tanto llorar, su frente arrugada por la preocupación, e incluso las comisuras de su boca se habían descolgado por la amargura. «Todo lo que me falta para tener la pinta de viuda es la ropa de luto negra», pensó. «Debería tomar un baño», se dijo, pero incluso para eso le faltaba el impulso.

Tenía que interpretar el papel de madre fuerte, pero sentía que estaba fallando. Desde que le dijo a Xavier que papá siempre estaría con ellos cuidándolos y protegiéndolos desde el cielo su sufrimiento se había vuelto inconmensurable. Ahora también tendría que soportar el dolor y las lágrimas de Xavier. Pero el niño lo tomó con relativa valentía o, simplemente, no quería aceptar que jamás volvería a ver a su padre.

Xavier estaba fuera tomando un helado con Maite y Nuria. Ambas cuidaban de su hijo de manera conmovedora. Ella no se sentía capaz de hacerlo. Una madre que rompe a llorar constantemente no haría más fácil la tarea de distraerlo de la muerte de su padre. Por lo tanto, se había quedado en casa anestesiando sus pensamientos con fuertes sedantes recetados por el médico.

Recordó que, cuando se conocieron, Kilian estaba bajo tratamiento psiquiátrico por depresión y tendencias suicidas y que ella tiró sus pastillas por el inodoro tan pronto como empezaron a convivir en Múnich. “Te amaré tanto que no las necesitarás”: Habían sido sus argumentos, aunque se conocían desde hacía poco tiempo y compartían poco más que un golpe del destino. De hecho, Kilian se curó pronto y andaba por la vida con buen ánimo, hasta que cayó por las escaleras de la finca Negra. Después de eso, estuvo atado a una silla de ruedas durante semanas y tuvo que abandonar su portal web en el que vendía vales y descuentos en todos los segmentos posibles por toda Alemania. Su mente se había oscurecido un poco, pero no tanto como para volver a depender de las pastillas. «Y ahora tengo yo que tomarme esas mismas pastillas para hacer más llevadera mi vida», pensó Joana lavándose la cara.

Justo cuando se estaba secando con la toalla sonó el timbre de la puerta. «¿Ya han vuelto los tres de comer helado? Pero tienen llave de la puerta principal», se dijo y abrió.

Era Rubén. No se habían visto desde que volvieron de San Pedro, y ella hubiera preferido no verlo hasta su regreso a Alemania. Sabía que él no tuvo la culpa del desastre, pero pensaba que su marido seguiría vivo si no hubiesen hecho el viaje en barco, y eso fue idea de Rubén.

—Si buscas a Maite... está tomando un helado con Nuria y Xavier —dijo secamente.

—No, vine a verte a ti, Joana. Porque... Bueno... Estaba pensando en mostrarte algo. Aunque me temo que esto solo empeorará las cosas. —Rubén sacó un trozo de papel de su colorida bolsa de lino—. Este mensaje va dirigido a ti.

Joana tomó la nota con mano firme. Las pastillas habían adormecido sus emociones. ¿Qué podría empeorar su situación? Desdobló la nota y leyó las cuatro frases escritas con la característica letra de Kilian. Luego miró incrédula a Rubén.

No había pensado en esa posibilidad.

—¿Él se ha...? —Joana ni siguiera podía pronunciarlo.

Rubén asintió con la cabeza.

Joana se tambaleó, se apoyó en el marco de la puerta y leyó el mensaje de Kilian una vez más:

“No vi otra salida que dejarte así. No puedo seguir viviendo así. Lo siento. Adiós, mi amor.”

* * *

—¿Te alivia saber que tu amigo se tiró al mar a propósito? —preguntó Lucía a su compañero cuando estaban sentados en un restaurante del Albaicín algunas horas después.

Mientras una bailaora con blusa de lunares rojos y caderas anchas preparaba su actuación, su barbudo guitarrista de mechones grasientos y media docena de cadenas de oro sobre su peludo pecho afinaba su instrumento. A nadie le importaba la prohibición de fumar, y un gin-tonic costaba solo cuatro euros.

Lucía había llamado a Rubén al móvil. Cuando este le dijo que su plan era emborracharse hasta caer muerto no lo dudó y fue a verle inmediatamente. Lo acosó con preguntas desagradables y le impidió seguir su plan, razón por la que ahora estaba frente a una botella de cerveza sin alcohol que sabía igual de mal a como él se sentía.

—¿Te refieres a si la carta de despedida de Kilian calmará mi conciencia culpable? No, en realidad no, y al final no importa si se cayó o se tiró por la borda. Si yo no hubiera...

—Legalmente, si marca una diferencia. Tú mismo dijiste que te podrían condenar por homicidio involuntario.

—Maldita sea. ¿Por qué Kilian tuvo que...? ¡Tenía un hijo pequeño!

Rubén sintió que se le humedecían los ojos. Lucía lo abrazó. El dueño del bar los miró y la reputación de Rubén como poli duro se arruinó de golpe.

—¿No ibas a ir a los archivos de Málaga? —Lucía intentó cambiar de tema.

Rubén no había tenido tiempo de pensar en ello debido a la nota de Kilian, al igual que no había pensado en el robo de los documentos en su barco.

El restaurante estaba a rebosar cuando comenzó el espectáculo flamenco. La bailaora tocaba las castañuelas y taconeaba al compás de la guitarra mientras el cantaor de voz afillá se desgañitaba entre quejío y quejío. El ambiente se volvió demasiado ruidoso para seguir hablando. Rubén pagó en el mostrador y salieron para dar un paseo por el barrio del Albaicín frente a la iluminada Alhambra.

Lucía se enganchó del brazo de su compañero. Los tacones de sus botas tableteaban sobre los adoquines resonando contra las históricas murallas del barrio más antiguo de Granada, donde la mayoría de las viviendas tienen las puertas abiertas para dejar entrar el frescor de la noche.

El olor a pescado frito salió de una entrada y, a través de una ventana, escucharon fragmentos de un concurso de la tele en el que el presentador preguntaba por el país con la costa más larga.

—Rusia —contestó Lucía—. ¿O tal vez China?

—Apostaría por Australia o los EE.UU. —especuló Rubén.

Para averiguar cuál de ellos tenía razón, esperaron el corte comercial bajo la ventana, lo que hizo que muchos otros países entraran en juego. Cuando el show continuó tras el último anuncio de cerveza San Miguel, tuvieron que reírse al comprobar que ninguno de los dos había considerado Canadá como la respuesta correcta.

A Rubén le apeteció comprar dos botellines de cerveza para llevar después de escuchar el anuncio y dos trozos de pizza de salami que comieron caminando. Disfrutaba cuando estaba a solas con Lucía, aunque ya no tuvieran sexo como antes. No quería empezar nada serio con su compañera de trabajo bisexual a la que le costaba separarse de su pareja Teresa con quien discutía incluso más a menudo que con él estando de servicio.

Mientras comían hablaron de la misteriosa muerte de la profesora y de los no menos misteriosos documentos desaparecidos del escondite del Papa San. Rubén se preguntó cómo traer claridad a la oscuridad si no existía ni un original ni una copia.

—¿Qué pasó con la copia que le mostraste al escritor en San Pedro? ¿Te la devolvió antes de...? —preguntó Lucía.

Buen punto. Tras la muerte de Redondo ni siquiera pensó en ello. O bien los documentos estaban todavía en su cueva o los compañeros de Almería los habían incautado junto con los ordenadores y otras pertenencias. Sugirió a Lucía volver a la jefatura de Almería, aunque Cascón le había prohibido expresamente que no interviniera más en el caso de Tomás Redondo.

—¿Estás loco? ¿Quieres causar otro escándalo? De ninguna manera, trataré de averiguarlo por teléfono mañana —respondió Lucía.

Esta vez Rubén aceptó sin rechistar, no necesitaba más problemas.

—¿Sigues creyendo que el viejo escritor no pudo ser el violador y asesino de las dos muchachas solo por el tamaño de su pene? Los rastros de ADN lo indican claramente —continuó Lucía, poniendo su trozo de pizza, que apenas había probado, y su botellín de cerveza casi lleno en las manos de Rubén.

Bajaron la Carrera del Darro y pararon a las puertas de la Iglesia de San Pedro y San Pablo. Desde allí, las vistas a la Alhambra eran fantásticas, lo que la convertía en la iglesia matrimonial más popular de la provincia con un período de espera de hasta cinco años. Se sentaron en un banco y disfrutaron del panorama. Rubén tenía esta vista a diario desde su balcón, pero Lucía vivía en el norte de la ciudad con vistas a la autopista.

—Tengo dudas legítimas: un viejo interesado en la historia, que vive tranquilo en una comuna durante una década, y de repente, se convierte en violador y asesino después de enseñarle mi hallazgo. No, creo que alguien quiere distraernos. Lo que a su vez me lleva a la muerte de la profesora: alguien quiere a toda costa que creamos que se suicidó.

—No se pueden comparar los dos casos. El esperma de Redondo fue encontrado en las vaginas de las jóvenes abusadas, y su tercera víctima fue capaz de hacerle huir en el último segundo. Así que tenemos dos pistas claras: una coincidencia de ADN y el testimonio de la tercera mujer que se salvó del ataque gracias a la ayuda de un spray de pimienta. Cualquier juez condenaría al hombre con estas evidencias, si aún estuviera vivo. Entiendo tus dudas pero, ¿no puede ser que nos estemos metiendo en un callejón sin salida, Rubén? ¿Por qué no deberían ser los papeles lo que son?: viejos documentos con cierto valor histórico y nada más.

—No es tan fácil.

—Es algo inverosímil pensar que todos los servicios secretos están tras de ti. Tal vez la profesora cometió algunos errores ortográficos ante su inminente suicidio. Tal vez al novelista, tras largos años de abstinencia, al verse rodeado de mujeres semidesnudas se le cruzaron los cables. Nadie nos está pidiendo que investiguemos dos casos que en realidad no lo son. ¿No podemos dejarlo así, Rubén?

No podía. Aunque fuera brevemente, había conocido a todas las víctimas: Montserrat del Prado, Tomás Redondo, Loredana y Beatriz. Eso hacía que se lo tomara como algo personal. Incluyendo a Kilian, cinco personas de su entorno habían muerto en las últimas semanas, aunque de diferentes maneras. Él mismo se sentía en el foco de atención, ya que todos habían fallecido poco después de estar en contacto con él. Tenía que haber una conexión, y solo los escritos históricos entraban en consideración.

—¿Seguimos adelante? Me está dando frío y se está haciendo tarde. Además...

—Psst, espera un momento —interrumpió a Lucía tratando de retener un pensamiento fugaz que cruzó por su mente.

Rubén recordó su armario de escobas y la escotilla del velero. «La persona que me robó los documentos tiene que ser flaca y de baja estatura», se dijo. Cerró los ojos y trató de recordar los rasgos del joven cerrajero que lo dejó inconsciente en la cocina: «Nuestras miradas se encontraron por una fracción de segundo. Sin embargo...»

—Rubén, me tengo que ir —dijo Lucía y se levantó del banco. Rubén abrió los ojos y miró a la luna llena sobre la Alhambra como si los rasgos del atacante se vieran reflejados en ella. «No estoy seguro, pero tengo la sensación de haber visto esa cara últimamente... ¡Varias veces y de cerca! ¿De verdad podría ser que...?». Sorprendido, decidió enfrentarse conscientemente a esa persona para fundamentar sus vagas sospechas. Hasta entonces se guardaría la identidad para sí mismo, porque era tan increíble que Lucía lo acusaría de consumir marihuana a escondidas si se lo contaba.

Capítulo Treinta Y Seis

—No lo entiendo. Vosotros erais felices con vuestra vida en Múnich —dijo Maite al terminar de leer la nota escrita a mano.

«Bueno, eso es lo que yo creía», pensó Joana.

Desde que Rubén le entregó el mensaje de Kilian, no había dejado de preguntarse por qué: ¿Por qué Kilian la había dejado sola con Xavier? ¿Por qué les hizo eso? ¿Por qué no había hablado con ella antes de tomar una decisión tan drástica? Solo por un reciente brote de su enfermedad podía entender el suicidio.

Por supuesto que habían tenido pequeñas disputas de convivencia; algo normal entre una andaluza caliente y un bávaro cabezón. Y, creía, que el hecho de que la carrera de Kilian no se hubiera desarrollado tan bien últimamente no era motivo para ese acto desesperado. Después de todo, él tenía un trabajo estable y podían pagar la hipoteca y llevar una vida sin muchas preocupaciones.

—Si solo supiera por qué lo hizo, Maite.

Joana arrugó su pañuelo. Sus lágrimas se habían secado. Tenía que aceptar la decisión de Kilian, de lo contrario se volvería loca: “No vi otra salida que dejarte así...”

«¿Qué tipo de salida es esa?, maldita sea», pensó Joana. Había discutido esta cuestión con Maite durante media mañana sin encontrar una explicación plausible. La razón sería difícil de aclarar y su mensaje tampoco era exactamente revelador.

—Vamos, salgamos un rato a tomar el sol —propuso Maite—. Deberías estar cerca de Xavier. Sabes que te necesita.

Carmen acababa de salir con Xavier a pasear por la playa. Joana se sentía tan desesperada y vacía que hubiera preferido meterse en la cama y esconderse bajo las sábanas hasta el vuelo de regreso a Alemania. Pero tenía que esforzarse y sacar cabeza por su hijo. Solo funcionaba para para él.

—Está bien, salgamos —asintió y metió las tazas de café en el fregadero.

—¿Avisamos a Nuria para que nos acompañe? —sugirió Maite, señalando la habitación de invitados.

—Buena idea. Así se puede ir despidiendo de Xavier; se han cogido mucho cariño.

Nuria regresaría con su familia al día siguiente. Sus habilidades artísticas habían distraído a Xavier los últimos días, e incluso lo había hecho reír varias veces. Podía hacer malabares con pelotas y palos, jugar a la pantomima y crear pompas de jabón tan grandes como una persona. Cuando Joana le preguntó por su talento, Nuria le explicó que trabajó como artista callejera en Málaga durante los meses de verano y que podría haber vivido en la comunidad hippie durante el resto del invierno con el dinero recaudado. Pero ahora, por falta de dinero tenía que volver al hogar familiar para trabajar en la cafetería de su padre.

—Le preguntaré si quiere venir con nosotras —dijo Joana.

Subió las escaleras hasta la primera planta. Entró en su dormitorio, sacó una camisa limpia de su maleta y se cambió los pantalones de chándal por vaqueros limpios. Luego subió hasta la segunda planta donde se encontraba la habitación de invitados, un baño y un pequeño trastero. La voz de Nuria le llegó en forma de susurros desde la habitación de invitados; la puerta estaba entreabierta y hablaba por teléfono.

Joana estaba a punto de tocar a la puerta cuando el nombre Kilian fue mencionado en la conversación. Se detuvo. «¿Cómo? ¿Qué tiene que contar Nuria sobre mi difunto esposo?», se preguntó molesta. Bajó la mano y escuchó la conversación.

—Mañana por fin es el momento... No puedo esperar más... Te echo tanto de menos...

«¿Nuria tiene novio? ¿Por qué nunca lo mencionó?», se preguntó Joana sorprendida.

—De acuerdo, Kilian... No, no lo creo... ella no sospecha nada.

Joana se acercó a la rendija de la puerta para escuchar mejor. Se mencionó dos veces más el nombre de Kilian. Estaba a punto de entrar cuando escuchó un fragmento de conversación que la dejó sin respiración:

—Mañana por fin estaremos juntos, Kilian.

Cuando Joana comprendió la verdad, se le doblaron las piernas y se hundió en el suelo con un gemido. Nuria no solo había nombrado a Kilian en la conversación, si no que estaba hablando con él por teléfono.

* * *

«¿Por qué tardan tanto en bajar?», se preguntó Maite segundos antes de escuchar gritos, retumbos y el estallido de un espejo de pared. Subió corriendo las escaleras hasta la segunda planta y se encontró a Joana golpeando a Nuria. Intentó separarlas, pero Joana se zafó y siguió pegando a Nuria. Maite gritó a su amiga para que parara, pero no le hizo caso. Al intentar sujetarla por la espalda, recibió un golpe involuntario en la barbilla, cayó al suelo, se levantó y volvió a intentar retener a Joana, quien agarró una maza de malabarismo para atacar a Nuria.

—¡Basta ya, maldita sea! —gritó Maite.

Joana se cansó y soltó a Nuria. Se arrastró fuera de la zona de peligro y se refugió en un rincón de la habitación.

—¿Qué demonios te pasa, Joana?

Joana no contestó y se retorció como si tuviera espasmos musculares.

Maite se arrodilló frente a Nuria, que parecía haber salido casi ilesa del ataque de Joana y le preguntó:

—¿Podrías decirme qué acaba de pasar aquí?

Nuria bajo la mirada al suelo y no respondió.

—¡Buena pregunta! —gritó Joana y se levantó con la ayuda del picaporte.

Maite se acercó protectoramente a Nuria. Jamás pensó que le tendría miedo a su amiga.

Joana señaló a Nuria con la maza, pero no hizo ningún movimiento para atacarla de nuevo.

—¡Dinos exactamente con quién acabas de hablar! Suéltalo de una vez, maldita perra... ¡CON KILIAN!

«¡Dios mío! Joana está delirando. Debe de haber sufrido un ataque de nervios y lo está pagando con la pobre Nuria», supuso Maite. Le quitó la maza, tomó sus manos y le habló como a un niño que piensa que hay un monstruo bajo su cama:

—Sshh, tranquila. Te lo imaginaste. Deberías descansar un poco. Te haré un té y...

—Habló con Kilian por teléfono, ¡acabo de oírlo! Ella mencionó su nombre y dijo...

Joana cayó en sus brazos sollozando. Maite nunca había visto a su amiga tan furiosa.

—Eso es imposible, Joana. Tú lo sabes. Intenta calmarte, ¿vale? —dijo acariciándole la espalda.

—Pero es la verdad, Maite. Créeme.

Maite se volvió hacia Nuria y dijo:

—Lo siento mucho. No tengo ni idea de lo que le pasa.

Nuria negó con la mano.

—Está bien, Joana tiene razón. De hecho, hablé con Kilian por teléfono.

Y se hizo el silencio. Hasta que Nuria empezó a hacer su maleta de viaje como si nada hubiera pasado.

«No sé de qué va esto, pero ya basta de tonterías», se dijo Maite, y le dio tal patada al bolso de Nuria que voló hasta la puerta del baño.

—¡Kilian está muerto! ¿De que trata este maldito circo? —preguntó una malhumorada Maite.

Nuria comenzó a relatar lo que realmente sucedió aquella noche en el barco de Rubén.

* * *

Pepe Cruz se agachó en el oscuro cobertizo y se apoyó en una paca de paja. Se preguntaba si alguna vez se libraría del olor a gallinaza... Si alguna vez saldría de allí. Sus manos estaban atadas a la espalda con cable y su boca tapada con cinta adhesiva. En el par de días que llevaba encerrado como ganado, el ruso solo lo había visitado dos veces al día para alimentarlo, lo que se reducía a arrancarle la cinta, meterle a la fuerza unos cuantos bocados de pan en la boca hasta que se ahogara y remojarle el gaznate con agua. Después le arreglaba la mordaza y lo dejaba solo con su pánico.

Pepe sabía que había apostado demasiado fuerte cuando amenazó a Vázquez con avisar a la policía. Por supuesto, solo había fanfarroneado, porque eso lo habría puesto en una situación difícil, y el viejo lo sabía. Sin embargo, Vázquez corría un riesgo enorme al privar de libertad a un político de alto nivel. ¿Para qué? ¿Porque no tenía nada más que perder?

«La policía debe estar buscándome, pero, ¿cómo se les va ocurrir la idea de buscarme aquí? No hay nada que señale a Vázquez, siempre se ha asegurado de eso: ni correos electrónicos ni llamadas telefónicas al ayuntamiento. Lo único que me podía conectar a él era mi móvil anónimo que el ruso se encargó de destruir», reflexionó Pepe. «¿Qué tendrá pensado hacer conmigo? ¿Matarme? Puede ser, pero lo habría hecho hace mucho tiempo. Por otro lado, no creo que me deje libre tan fácilmente temiendo que me chive de todo», especuló. Trató de considerar posibles escenarios, pero la deshidratación, el hambre, la falta de sueño y los dolorosos calambres le dificultaron pensar con claridad.

Pasada la media noche se acercaron pasos desde afuera. ¿Recibiría respuestas a sus preguntas? ¿O era el ruso para darle pan y agua?

La puerta raspó el suelo de piedra. La robusta y redondeada silueta de Vázquez se reflejó con la débil luz de la luna en el marco de la puerta. Poco después, una desnuda bombilla iluminó la estancia. Pepe parpadeó y miró a Vázquez, que entraba al granero con dos botellas de licor en la mano.

—Bueno, ¿cómo se encuentra el señor concejal? —se burló y se sentó sobre una paca de paja.

Pepe se preguntó por qué había llevado alcohol. Esperaba que le quitara la cinta de la boca inmediatamente para poder usar su elocuencia y hacer que Vázquez lo dejara marchar. Pero el viejo, aparentemente, no tenía intención de dejarle hablar. Encendió el resto de un puro que portaba en la comisura de la boca y continuó con su monólogo:

—¿Así que crees que puedes amenazarme, patético desgraciado?

Pepe negó con la cabeza y trató de articular palabra a través de la cinta, pero fue imposible. Vázquez retrocedió hasta la entrada y dio una larga calada hasta que la punta del puro se volvió rojiza. Lanzó la colilla sobre una paca de paja, salió y echó el cerrojo a la puerta.

La paja comenzó a arder rápidamente. Pepe se tiró al fuego y rodó sobre la paca con las manos atadas mientras Vázquez, riéndose a carcajadas, lo observaba desde un ventanuco.

Pepe logró apagar el fuego. En cambio, sus pantalones se incendiaron. Retorciéndose en el suelo de piedra consiguió sofocar las llamas. Estaba hiperventilando y apenas recibía suficiente oxígeno. Tenía quemaduras y los ojos le lloraban por el humo.

—¡Bravo, Pepe! Con tu talento podrías ir a los bomberos —dijo Vázquez con desdén mientras volvía a abrir la puerta.

Pepe entendió, en ese mismo instante, que no saldría vivo del granero.

Vázquez entró acompañado de su esbirro ruso que sostenía un cuchillo. Las fosas nasales de Pepe empezaron a insuflar como fuelles a pleno rendimiento. Gritó contra la cinta y su vejiga se vació de pánico.

El ruso miró a su jefe esperando una señal. Vázquez asintió con la cabeza y el ruso soltó el cuchillo, desabrochó los pantalones del traje a Pepe y se los quitó junto con los calzoncillos. Después cogió el cuchillo.

—¡Alto! —gritó Vázquez—. Quítale la mordaza primero, quiero oírle gritar.

* * *

Joana miró los fragmentos dispersos del espejo de la habitación de invitados. Sintió el deseo de empuñar un trozo y rebanarle el cuello a Nuria... Pero primero tenía que saber la verdad.

Nuria contó que Kilian, equipado con un chaleco salvavidas y una lámpara de señalización, saltó deliberadamente al mar esa noche. Que un amigo de ella, que estaba al tanto del suicidio simulado, siguió al Papa San a una distancia prudencial en una lancha a motor. Sacó a Kilian del agua y lo mantiene escondido en su casa desde entonces.

—Nos hemos enamorado y queremos empezar una nueva vida juntos. Kilian dijo que su matrimonio se estaba terminando y...

—Eso no es cierto, no es cierto, eso no puede ser, eso no es verdad —repitió Joana una y otra vez sacudiendo la cabeza.

—¿Estás diciendo que Kilian fingió su muerte para comenzar una nueva vida contigo? —preguntó Maite, quien tampoco podía creerlo.

—Sí, así es. Nos amamos, y ahora voy a reunirme con él.

«Esta perra hippie impertinente se va a enterar», pensó Joana abalanzándose sobre Nuria, pero Maite la retuvo.

—¡No irás a ninguna parte hasta que no nos digas la verdad! ¿Dónde se supone que está Kilian? —preguntó Maite.

—En la casa de un amigo, ya os lo dije. Yo tenía que quedarme unos días contigo para que el plan pareciera más creíble —explicó Nuria volviéndose hacia Joana y añadió—: Pero tuviste que escuchar tras puerta. Eso tampoco te lo pone más fácil.

«Tiene razón en eso», pensó Joana. Si Kilian estaba realmente vivo, debería sentirse feliz por ello, en cambio, un sentimiento de odio incontenible que no había sentido nunca surgió dentro de ella. «¿Cómo pudo hacernos esto a su hijo y a mí?», se preguntó.

Al momento siguiente estaba convencida de que la historia no podía ser cierta y que Nuria mentía. «Kilian nunca escenificaría su muerte y rompería el corazón de su familia», se dijo.

—¡Estás mintiendo! —gritó Joana—. Kilian nunca nos abandonaría por una canalla como tú, ¡nunca! ¡Y mucho menos de esta manera!

Nuria se encogió de hombros y empacó sus cosas.

—Me alegro que lo creas así, porque ese fue nuestro plan desde el principio.

Joana sintió ganas de darle un puñetazo, en lugar de eso, agarró el Smartphone de Nuria de la mesita de noche e intentó abrir la lista de llamadas. Pero el móvil le pidió una contraseña de cuatro dígitos. Se lo puso a Nuria debajo la nariz.

—¡Llámalo! —exigió Joana.

Nuria agitó la cabeza.

—¡Quiero que lo llames ahora mismo!

—¿A su móvil? ¿Crees que era parte de nuestro plan que estuviera operativo para que cualquiera lo llame después de su fallecimiento? —se burló Nuria—. No puedo llamarlo. Me contacta cada dos días desde un locutorio.

Joana lanzó el teléfono contra la pared.

—Entonces, si lo que dices es verdad, llévame con él.

—¿De que serviría? Tomó su decisión hace tiempo y nada cambiará nuestro plan.

—¿Cuál es ese gran plan vuestro? —preguntó Maite colocándose junto a Joana y cortando la vía de escape a Nuria—. No te creo ni una palabra. Kilian nunca haría semejante barbaridad. No inventes.

—Queremos ir a Indonesia. Ese es su sueño, y ahora lo hará realidad a mi lado.

Joana se dejó caer en la cama al acordarse cuando atravesaron una temporada difícil en Múnich y Kilian fantaseó con una vida tranquila en una cabaña de cualquier playa de Indonesia. Pero ella pensó en su día que eran tonterías y no lo tomó en serio. Obviamente, estaba equivocada.

Nuria sacó de su bolso dos pasaportes, unas fotocopias y dijo:

—¿Nunca te has preguntado dónde fue a parar su pasaporte desaparecido?

Joana le arrancó los papeles de la mano. Era una confirmación de reserva de vuelo de Emirates Airline, que decía que la señora Nuria Solana y el señor Kilian Huber tenían reservado un vuelo desde Madrid vía Dubai a Yakarta. Solo ida. El vuelo salía dentro de dos días.

Capítulo Treinta Y Siete

Rubén quería seguir su instinto nocturno y enfrentar sus sospechas lo más rápidamente posible. En lugar de eso, tuvo que ir a ver el jefe. Esta vez Cascón le informó de algo inesperado:

—El sobrino de la profesora, Pepe Cruz, ha desaparecido sin dejar rastro. Aparentemente hace tres días.

—¿El concejal? ¿Desaparecido? —preguntó Rubén asombrado.

—Su secretaria denunció la desaparición anoche. Pensó que su jefe pasaba unos repentinos días en la costa con su esposa e hijos, pero no es así; su familia se fue sola a Salobreña. Cruz y su esposa parecen no tener mucha vida conyugal, por lo que no lo echaron en falta hasta ayer. Quiero que usted y Lucía investiguen esto. ¿Puede que el tipo se haya ido de picos pardos a Ibiza con su amante y tenga el móvil apagado? Encuéntrelo antes de que la prensa se entere de esto, pero sea discreto, teniente.

«Vaya. Por lo pronto puedo descartar la escapada secreta con su amante, porque esa es su secretaria Noelia y ella fue quien denunció la desaparición», dedujo Rubén.

Cascón rodeó el escritorio y acompañó a Rubén hasta la puerta.

—Le daré veinticuatro horas para encontrar al político. Vaya al ayuntamiento y registre a fondo su oficina: ordenador, agenda, móvil, escritorio... ¡todo! Que su compañera haga lo mismo en el domicilio del desaparecido. Y quiero que entrevisten a su secretaria, amigos y vecinos.

Rubén prometió ocuparse de todo, pero se guardó la sospecha de que el desaparecido concejal no era más que otra ficha de dominó caída de una larga fila que había comenzado con la muerte de Montserrat del Prado. Tenía la sensación de que él mismo había sido el causante del derribo de la primera ficha al enseñarle a la profesora los documentos medievales.

—Alguien se está esforzando mucho en jugar con nosotros al despiste. Algo gordo debe haber detrás de todo esto —comentó Rubén a su compañera un poco más tarde en la oficina.

Lucía se sacó de entre los dientes un trozo de piel de manzana roja.

—¿Y supones que ese algo son los escritos históricos que encontraste buceando?

—Eso creo.

Lucía tiró la manzana roída a la basura.

—Registramos su oficina primero, ¿no?

—Sí, pero vas a tener que hacerlo tu sola.

—¿Y mientras tanto tú irás a su piso y a preguntar a sus vecinos?

—No, me voy a la costa.

—¿A la costa? ¿Por el concejal desaparecido?

—Tengo algo personal que hacer en Almuñécar.

Su sospecha, sobre la que había reflexionado por la noche, era tan absurda que ni siquiera quería hablar con Lucía del tema.

Por supuesto, su secretismo causó una reacción brusca:

—¿Algo personal dices? ¡El vicealcalde lleva días desaparecido! ¿No se te ocurre nada mejor que ir de compras con Maite?

Si su instinto no le fallaba, debería estar preocupado por Maite. Por eso la llamó antes, pero ella fue escueta y dijo que le devolvería la llamada, cosa que no había hecho hasta el momento. Rubén ignoró las quejas de Lucía y volvió a llamar a Maite al móvil.

—Hola, cariño —respondió como siempre, y Rubén respiró aliviado.

Tampoco quiso contarle nada a Maite sobre sus increíbles sospechas, temiendo que ella le diría que se había vuelto loco.

—¿Está todo bien por ahí? —preguntó y salió al pasillo para que Lucía no escuchara la conversación.

—Estoy en casa de Joana, y no te vas a creer lo que está pasando ahora mismo. Me temo que no puedo hablar de ello en este momento. Pero pronto. ¡Solo te digo que es la hostia! Ciao.

Con eso se cortó la conexión. Aparentemente Maite estaba de buen humor y su preocupación era infundada.

«“Es la hostia”: eso con Maite puede tener muchos significados. Tal vez le dieron buenas noticias de su canal de televisión», especuló y volvió a la oficina. Allí mantuvo una breve charla con Lucía, le prometió que volvería en unas horas y se fue a su “careo” en Almuñécar.

* * *

Joana iba en el asiento trasero del viejo Seat de Maite mirando por la ventanilla, pero ignorando el paisaje. Maite conducía y Nuria iba de copiloto. Nadie dijo una palabra.

Nuria se resistió en un primer momento, pero al final, no tuvo más remedio que ceder y llevarlas al escondite de Kilian. Joana había dejado un mensaje a su hermana y a Xavier diciendo que se iba a Granada con las chicas y que no volverían hasta la noche. La razón del viaje prefirió guardársela para sí misma. «¿Cómo le explicaré esto a mi hijo? Tu papá ya no está en el cielo. Lo que pasa es que ya no nos quiere y por eso se fue muy lejos con la tita Nuria...», pensó afligida.

Incluso a Maite le impuso un apagón informativo: cuando Rubén llamó, Maite casi le cuenta todo, pero en el último instante Joana fue capaz de detenerla con gestos decisivos. Primero tenía que tener certeza y enfrentarse a Kilian.

Joana no dejaba de hacerse preguntas: «¿Cómo pudo ser tan descarado y desalmado? ¿Solo ha interpretado el rol de marido y padre cariñoso todos esos años? ¿Es en realidad un egoísta sin escrúpulos que se escapó a la primera oportunidad que se le presentó? ¿Podrá vivir en Indonesia con la certeza de haber causado a su familia un sufrimiento inconmensurable por un breve coqueteo vacacional? ¿Qué pretende con su cobarde partida? ¿Su suicidio escenificado tiene un trasfondo económico? ¿Le parecerá más ventajoso que reciba una pensión de viudedad y un seguro de vida por su muerte que pagar un costoso divorcio y una pensión alimenticia por su hijo? ¿Tan calculador es? ¿Quiere pasar toda su vida escondiéndose en Indonesia con una nueva identidad? ¿Espera ser más feliz que con su sencilla vida suburbana en Múnich junto a su familia? No logro entenderlo. Especialmente cuando tuve que pasarme días enteros intentando convencerlo de pasar las vacaciones en España, porque, en aras de la simplicidad hubiera preferido pasarlas en la provincia de Salzburgo a dos horas en coche. Y ahora esto...», recordó.

Joana miró fijamente el cogote de Nuria. En su imaginación estiraba los brazos y, agarrándola por la garganta apretaba fuertemente hasta que moría.

Nuria le había robado el marido. La había estado consolando y estuvo entreteniendo a Xavier. Todo para que su insidioso plan aparentara credibilidad. Y casi le funciona si Joana no la hubiera escuchado por teléfono. De lo contrario, hubiera hecho las maletas, se habría despedido y pasado mañana habría volado con Kilian a una nueva vida en el sudeste asiático.

Pero, ¿qué esperaba del reencuentro con Kilian? Había estampado el móvil de Nuria contra la pared, así que él no sabía todavía que su malvado plan estaba al descubierto. ¿Quería saber al detalle los motivos? ¿Esperaba de él comprensión, remordimientos y arrepentimiento? ¡No! Joana pensaba que alguien capaz de un acto tan cobarde no debería ser perdonado jamás.

Para Joana ya no había diferencia entre que se hubiera suicidado o la dejara por culpa de otra mujer. Cualquiera que fuera el resultado de esta reunión, Kilian había muerto para ella de todas formas y para siempre.

Capítulo Treinta Y Ocho

Rubén llamó a la puerta. Carmen abrió con Xavier en brazos; después de saludarlos preguntó por Maite.

—Estamos solos en casa —respondió Carmen—. Las tres se fueron a Granada y no volverán hasta la noche.

Rubén tragó saliva esperando que sus sospechas resultaran ser una quimera.

—¿Y para qué fueron a Granada?

—No lo sé. Acabamos de volver de la playa y me he encontrado una nota de Joana.

Rubén intentó llamar a Maite, pero estaba apagado o fuera de cobertura.

—¿Puedes darme el número de Joana?

Carmen sacó un móvil del bolsillo de sus vaqueros:

—Este es el teléfono de Joana. Me lo dio cuando me fui a la playa con Xavier, por si surgía algo.

—¿Puedo ver la nota?

Rubén siguió a Carmen por el interior de la casa y ella le mostró la nota:

“Me voy a Granada con las chicas, pero estaremos de vuelta por la noche. Si se hace tarde, por favor, mete a Xavier en la cama”.

«¿Para qué habrán subido a Granada? ¿Por qué Maite no me dijo nada al respecto?», se preguntó sorprendido y miró a Xavier, quien se escondió detrás de su tía. «¿Me culpará por la muerte de su padre? ¿Le habrán contado al niño cómo y por qué su padre...?». Rubén deseó tener palabras de consuelo para el niño que extrañaba a su padre, el cual jamás volvería a ver. «¿Y ahora qué? ¿Debería esperar hasta que vuelvan? Tengo trabajo que hacer en Granada en relación a la desaparición del concejal. Y la persona a la que vine a ver, se ha ido junto con Maite y Joana...», se dijo.

—¿Podría ver el móvil de tu hermana? Es sobre un caso en Almería. Tendría que revisar las fotos que hizo allí —pidió.

Se sentó en el sofá de cuero de la sala de estar y se puso a examinar docenas de fotos de las vacaciones comenzando por el fatídico viaje de ida: Kilian al timón, un crucero en la distancia, y algunas fotos de la superficie del agua de cuando Joana intentó capturar la imagen de un grupo de delfines accionando el disparador demasiado tarde o demasiado temprano. Siguieron fotos del fondeadero de San Pedro y tomas panorámicas desde una perspectiva elevada, probablemente desde la cueva del novelista en la antigua torre de defensa. Varias de la excursión al interior, otras tantas grupales alrededor de la fogata y algunas tomas de Joana y Kilian abrazados fuertemente como si estuvieran de luna de miel. «Deben ser las últimas fotos de Kilian», pensó, pero no pudo encontrar lo que andaba buscando. No encontró ni una solo foto de Nuria. «¿Coincidencia? ¿O es que Nuria le teme a la cámara?», especuló.

Rubén le entregó el móvil a Carmen.

—Nuria vive aquí desde que volvimos de San Pedro, ¿verdad?

Carmen asintió con la cabeza y señaló con el dedo índice hacia arriba.

—¿Puedo ver su dormitorio?

—Claro. Está en la segunda planta —dijo y se fue con Xavier a la cocina.

Rubén subió las escaleras de madera que crujieron con cada pisada y abrió la puerta de la habitación de invitados. Su mirada se posó en un marco de latón que yacía en el suelo junto a la cama, rodeado de fragmentos de espejo. La habitación estaba bastante desordenada. La cama no estaba en su sitio y las pertenencias de Nuria estaban esparcidas por todas partes. «Me da la impresión de que aquí ha habido una pelea», se dijo. Registró el equipaje de Nuria que estaba compuesto por los pañuelos de playa que vistió en San Pedro, un par de vaqueros, algunas camisas y un neceser.

En una segunda bolsa encontró mazas de malabarismo, pelotas, una especie de raqueta de bádminton sin red para hacer enormes pompas de jabón, y otros útiles para ganarse la vida en la calle.

Rubén abrió el neceser y rebuscó entre los cosméticos. En un compartimento lateral encontró algo que no esperaba: la llave de un coche. «¿Nuria tiene un vehículo?», se preguntó sorprendido.

Era una moderna llave de control remoto con borde cromado y el símbolo de Mercedes. «¿Una joven artista callejera que conduce un Mercedes? No cuadra con la imagen que tengo de ella».

Para Rubén era un indicio más de que algo se estaba saliendo del camino. «Nuria navegó de vuelta a Almuñécar con nosotros, entonces, ¿de dónde vino el vehículo? Además, ¿no faltan algunas cosas aquí? Por ejemplo, ¿dónde está su tienda de campaña y su saco de dormir? Los llevaba con ella a bordo», especuló y abrió el armario, pero estaba vacío, excepto por unas cuantas perchas.

Rubén retorció las rastas de su barba, amontonó los fragmentos de espejo con las punteras de sus zapatillas y reflexionó. Los indicios de que Nuria no era la persona que fingía ser se le acumulaban, y se preguntó quién sería en realidad y qué tramaba.

Rubén volvió a intentar en vano llamar a Maite y empezó a preocuparse seriamente. ¿Qué se suponía que debía hacer ahora? No podía iniciar una búsqueda a gran escala solo porque había encontrado un espejo roto y la persona sospechosa tenía un Mercedes. Dudó en consultarlo con Lucía, pero no había evidencia de su sospecha y su compañera lo tacharía de paranoico. Ni siquiera podía hablar con Cascón sobre ello. Lo abroncaría por no ocuparse del caso del concejal desaparecido.

Miró alrededor de la habitación preguntándose dónde habría escondido Nuria el resto de sus pertenencias. Volvió a la planta baja y preguntó a Carmen si había un almacén donde Nuria podría haber guardado algo, pero ella no sabía nada al respecto.

Miró la llave del coche en su mano. En el casco antiguo de Almuñécar, el problema de aparcamiento era similar al del barrio del Albaicín de Granada, donde vivía él. «¿Dónde tendrá aparcado Nuria su Mercedes?», se preguntó Rubén. Le dio a Carmen su número de móvil, le pidió que lo llamara si Joana, Maite o Nuria se presentaban y se fue a buscar el vehículo de Nuria.

La casa de Joana estaba situada en una colina a los pies del castillo de San Miguel, en pleno centro de la población. «¿Cómo habrá resuelto el problema del estacionamiento Nuria?», se preguntó Rubén, y pensó en las plazas de aparcamiento gratuitas.

Bajó por las estrechas y empinadas callejuelas hasta llegar al nivel del mar. Después, se dedicó a recorrer calles, apretando la llave de control remoto cada vez que veía un Mercedes, esperando que un intermitente parpadeara. Una hora más tarde tenía peinada toda la parte occidental del casco antiguo y la avenida Costa del Sol, aunque estaba lejos de la casa de Joana.

De nuevo cuestionó el sentido de su intención, pero ya había llegado tan lejos que decidió revisar también las plazas de zona azul y el aparcamiento subterráneo del paseo marítimo.

Rubén retrocedió sobre sus pasos y giró a la izquierda en el Peñón del Santo. «Hay que tener mucha suerte para conseguir una plaza en la zona azul del paseo marítimo. Aunque, de ser así, se lo habría llevado la grúa hace días», se dijo. Ninguno de los vehículos era un Mercedes.

Lo intentó en el aparcamiento subterráneo. Tomó las escaleras, donó como de costumbre un euro a la mujer obesa con pañuelo en la cabeza que solía mendigar junto a la máquina de pagar y accedió por la puerta de acero a la cubierta superior del estacionamiento. Recorrió las filas y contó seis modelos con la estrella de tres puntas, pero ninguno de ellos reaccionó a la llave. Después bajó por la rampa a la cubierta inferior del estacionamiento donde solo encontró la mitad de coches que en la de arriba. Los ojos se le fueron automáticamente a un Mercedes-Benz Clase M negro aparcado en mitad de la planta. Pulsó la llave. Nada. ¿O sí? Por el rabillo del ojo creyó ver el reflejo de un intermitente tras una columna. Rubén extendió la mano con la llave en esa dirección y apretó el botón. ¡Bingo! Un poco más tarde estaba parado frente a un Mercedes que habría ignorado en la calle por ser una furgoneta de reparto con el rótulo de una empresa de instalación. El logo naranja y plateado le resultó familiar. «Servicio de cerrajería 24 horas... ¿No es el mismo logotipo que tenía el maletín de herramientas que encontré en mi apartamento justo antes de que me noquearan?». Rubén sintió que las piezas encajaban y que pronto resolvería el rompecabezas.

Abrió la puerta del espacio de carga. La luz del techo se encendió e iluminó una zona extrañamente vacía para una furgoneta de trabajo. Después abrió la puerta del conductor y trató de sentarse al volante, lo que no fue posible dada a la posición del asiento. «El último conductor no era muy alto. O la última conductora», pensó Rubén, y miró alrededor de la cabina. «Demasiado estéril para un vehículo de trabajo. Ni latas de bebidas vacías, ni colillas en el cenicero, ni ticket de parking en la consola central, ¡nada! Solo un árbol ambientador con olor a cereza», se dijo.

La guantera también estaba vacía, excepto por una carpeta con los papeles del vehículo. El propietario era Alquifurgón, una empresa de alquiler de vehículos industriales ubicada en Vélez-Málaga. El contrato estaba firmado por un tal Esteban Rivas. Rubén se preguntó por qué alguien alquilaría una furgoneta con una extensa zona de carga para una empresa de servicios de cerrajería de emergencia si un coche pequeño era suficiente para ese trabajo. Y por qué el emblema de la empresa en el lateral si la furgoneta solo se alquiló por un corto período de tiempo. La respuesta era obvia: para el camuflaje.

La fecha de la firma del contrato de alquiler proporcionaba el indicio de qué acto debía ser camuflado: La furgoneta fue alquilada por el señor Esteban Rivas el día antes del asesinato de Montserrat del Prado. «¿Quién será Esteban Rivas? ¿El asesino de Montserrat del Prado? ¿Cuál sería su motivo? ¿Los antiguos documentos? ¿Por qué tenía Nuria la llave de este vehículo?», se cuestionó. Demasiadas preguntas a la vez para su actual nivel de raciocinio.

Rubén metió la mano en un bolsillo interior de su parka y sacó la bolsa de tabaco en la que guardaba tres porros diferentes. Después de dar algunas caladas a su estimulante “mezcla de trabajo” ochenta por ciento tabaco, veinte por ciento de hierba, dio la vuelta al vehículo y se preguntó por qué la zona de carga estaba vacía, dónde habría guardado Nuria las cosas que faltaban, y cómo encajaba Esteban Rivas en el asunto.

Cuando la marihuana comenzó a hacer efecto se le ocurrió una idea: contar los pasos del espacio de carga en paralelo a la furgoneta, desde la cabina del conductor hasta el final del vehículo. En total contó cinco pasos y medio. Luego subió al interior e hizo lo mismo. Dentro solo había cuatro pasos y medio. «Interesante», pensó y golpeó contra la pared de chapa, detrás de la cual tenía que haber un hueco de un metro de anchura.

No tenía idea como era el tabique original de Mercedes, pero esta chapa de aluminio atornillada al suelo y al techo con cuatro bisagras le pareció algo chapucera. Sacó la navaja suiza del bolsillo de la parka, aflojó los tornillos y quitó la pared falsa. Cuando vio lo que había detrás, creyó haberse fumado el porro equivocado, ya que la mezcla “High in the Sky” con un noventa por ciento de hierba podía causar alucinaciones...

Capítulo Treinta Y Nueve

—Allí adelante gira a la izquierda —señaló Nuria desde el asiento del copiloto.

Maite no vio nada más que campos de olivares. Llevaban más de una hora en carretera y estaban al noroeste de la ciudad de Granada.

Al principio del viaje Nuria intentó dar explicaciones, pero Maite y Joana la silenciaron con un sincronizado “¡cállate!”. Cuando el silencio se hizo insoportable, Maite encendió la radio. Enrique Iglesias susurraba inapropiadamente “Tonight I’m lovin’ you”, apagó la radio y miró a Nuria de reojo. «Tendrá diez años menos que Joana, pero no es tan guapa. ¿Qué le gustará a Kilian de ella?», se preguntó. «En San Pedro, cuando andaba desnuda o con un pareo, no se le podía negar cierto erotismo, pero hoy, con gorra de béisbol, ropa de patinadora, sin maquillaje, y con unos rasgos faciales bastante ásperos, parece de todo menos atractiva», consideró Maite. Cuanto más lo pensaba, menos podía imaginar que Kilian hubiera tirado su anterior vida por la borda por querer empezar una nueva con Nuria. Lamentablemente, los hechos hablaban un idioma diferente: la llamada telefónica escuchada por casualidad, la carta de despedida, los billetes de avión...

—Gira a la derecha, ya no está lejos —dijo Nuria.

Maite dobló en un camino de acceso asfaltado que estaba señalizado como camino privado. Tras recorrer unos metros, una puerta de hierro negro con un elaborado escudo de armas familiar bloqueó el camino. Estaba flanqueada por altas murallas y torres de estilo andaluz.

—¿Pero dónde coño estamos? —preguntó una sorprendida Maite que había imaginado el escondite de Kilian como un dormitorio en un piso de estudiantes y no como un chalet feudal con entrada privada.

—Tranquila —dijo Nuria.

Una cámara en la torreta derecha giró en su dirección. Poco después se abrió la puerta, pero Maite vaciló.

—¿De quién es esto? Ya no te creo ni una palabra. No recorreré un metro más hasta que sepa quién o qué hay detrás de estos muros.

—Os moríais de ganas por ver a Kilian. Pero mejor para mí si ya no queréis —afirmó Nuria abriendo su puerta—. Adiós y gracias por traerme hasta aquí —dijo, bajándose del coche.

Maite tiró de ella hacia atrás obligándola a volver a ocupar su asiento.

—¿Está Kilian ahí dentro? —gruñó Maite.

Nuria asintió.

Maite se volvió hacia Joana, que no podía aguantar más en el asiento trasero. Tenía un mal presentimiento. ¿Qué se supone que debían hacer? ¿Seguir adelante?

—¿Puedo salir ya? Tengo que hacer las maletas para el viaje —les dijo Nuria.

Eso fue demasiado para Joana. Intentó pegar a Nuria desde detrás, pero solo logró golpear el reposacabezas. Trató de tirar de su cabello, pero era demasiado corto. Lanzó maldiciones que Maite nunca creía que fuera capaz. Furiosa, saltó del coche para sacar a Nuria, pero ella cerró la puerta y la bloqueó desde el interior; así que buscó una piedra para romper la ventanilla.

Maite salió del coche y tardó un rato en calmar y convencer a Joana para que se volviera a subir al coche. «Tiene los nervios destrozados ante el encuentro con Kilian», pensó conduciendo a través del portón.

Siguieron cuesta arriba un sinuoso camino. Tras una curva Maite pisó los frenos justo a tiempo. Alguien delante de ellas subía la colina en bicicleta en líneas serpenteantes.

—¡KILIAAAN! —gritó Joana.

* * *

Rubén estaba encantado con los resultados de su búsqueda. El hueco tras el falso tabique de la furgoneta escondía una bolsa de viaje negra, la tienda de campaña de Nuria y la caja de herramientas que vio en su piso el día que fue atacado. «Esto confirma que Nuria no es la persona que finge ser. Pero entonces, ¿quién es realmente? ¿La novia de Esteban Rivas a cuyo nombre alquiló el vehículo? ¿Su cómplice? ¿Qué amenaza representa?», se preguntó, temiendo que Maite y Joana estuvieran en peligro. «Por otro lado, Nuria lleva un tiempo viviendo en casa de Joana sin que nada malo haya pasado. Según Maite, la muchacha cuida con esmero de Joana y del pequeño Xavier», recordó.

Rubén pensó en la última conversación telefónica con Maite en la que le comentó que había ocurrido algo increíble, pero que no podía hablar de ello en ese momento. Decidió dar la señal de alarma; pero antes de hacerlo quería registrar las pertenencias de Nuria. Empujó la tienda de campaña hacia un lado y colocó la caja de herramientas bajo la luz de techo de la zona de carga. En lugar de cerraduras, ganzúas o un taladro, encontró instrumentos extraños, incluyendo un objeto que le recordó a una trampa para zorros y dos manguitos de acero con dientes puntiagudos que se cerraban accionando un mecanismo. Lo guardó en su sitio y sacó una varilla de hierro de la que colgaban tres cadenas con bolas de espinas. Como aficionado a la historia medieval, sabía lo que eran: herramientas de tortura de la época de la Inquisición, como el látigo de cadena en su mano.

Rubén se preguntó qué tendía que ver la pequeña buscavidas con esos crueles instrumentos. Dejó a un lado la caja de herramientas, arrastró la bolsa de viaje bajo la luz y abrió la cremallera. No contenía ropa de vacaciones, sino un par de botas de trabajo y dos monos. Uno llevaba el logotipo de una empresa de instalación de fontanería, el otro, el mismo emblema del servicio de cerrajería 24 horas que portaba la furgoneta en los laterales exteriores. Rubén dio la vuelta a una de las botas. Estaba bastante seguro de que el atacante de su cocina le había dado una patada en la cara con esas botas de la talla treinta y ocho. Al levantar uno de los monos y ver que era pequeño y de corte estrecho pensó en su armario escobero en el que solo una persona delgada podría esconderse, y en la escotilla del Papa San, a través de la cual solo alguien menudo lograría abrirse paso. «O Esteban Rivas está escuchimizado, o mis sospechas iniciales de una grácil mujer se confirman», se dijo.

Rebuscando en la bolsa descubrió un portapapeles, guantes, una llave inglesa para tubos y un objeto del cual sospechó que podría ser una pieza importante en su rompecabezas.

Rubén llamó a Lucía y fue directamente al grano:

—Dime, ¿puede una mujer violar a otra mujer?

—¿Disculpa? ¿A qué viene eso? —respondió su compañera que, por el murmullo de fondo parecía estar en la sala de reuniones.

—Necesito saberlo.

—Espera...

Rubén escuchó los tacones de Lucía y supuso quería alejarse de sus compañeros antes de hablar sobre prácticas sexuales.

—¿Cómo se te ocurrió eso de repente? —preguntó Lucía. Y el sonido de la hebilla de su cinturón delató que estaba en el baño.

—Te lo diré después. Entonces, ¿cómo funciona un acto así entre dos mujeres...? Tú debes saberlo. —A Rubén no le gustaba hablar sobre la bisexualidad de Lucía, pero se trataba de un asesinato.

—Básicamente, sería posible con un strap-on, por ejemplo. Sin embargo, es poco probable que... —El resto se lo tragó la cisterna del inodoro.

—¿Un qué?

—Un strap-on, Rubén.

—¿Qué se supone que es eso?

—Obviamente no has leído Cincuenta sombras de Grey. Se trata de un consolador con arnés. Este artefacto tiene una correa que el usuario se pone alrededor de la cintura y otras dos correas, una a cada muslo que se unen con la principal al frente. Teresa y yo lo usamos a menudo, porque...

—Gracias —la interrumpió—. No necesito saber tanto.

Rubén cortó la comunicación y miró la cosa en su mano. Era un monstruoso pene de plástico con correa que, a diferencia del modesto equipamiento masculino de Tomás Redondo, sí podría haber causado a las dos víctimas daños considerables.

* * *

Maite frenó en seco y tocó el claxon al ciclista que casi se cae de la bicicleta del susto. El hombre se dio la vuelta y las miró con enojo.

«Falsa alarma», pensó Maite respirando hondo. Por detrás, el trabajador agrícola de pelo rubio oscuro se parecía a Kilian.

El hombre apartó la bicicleta a un lado del camino y con aspavientos indicó a Maite que pasara. Ella miró por el espejo retrovisor a Joana que se había deslizado en el asiento trasero y se mordía las uñas como si no pudiera esperar a enfrentarse a Kilian.

Después de dos kilómetros y tras pasar la cima de una colina divisaron la propiedad.

—¿De qué trata esto? ¡Eso es un puto hotel y dijiste que Kilian estaba en casa de un amigo tuyo!

Nuria ignoró la objeción de Maite y se bajó del coche.

Una escalera de piedra curva llevaba a ambos lados del portal de entrada. Maite pensó que el hotel rural pintado de terracota parecía el lugar perfecto para pasar un fin de semana romántico con Rubén una vez que ese follón hubiera terminado.

Joana anduvo tambaleante por la explanada de guijarros como si hubiera estado bebiendo. Maite estaba tan emocionada que apenas podía pensar con claridad, pero en ese momento se dio cuenta de que no existía ningún indicio de que se tratara de un hotel romántico en un entorno rural. Aparte de su Seat, en el aparcamiento solo había un Mercedes limusina y un Land Rover con remolque acoplado que contenía una lancha de varios metros que en ese dominio parecía fuera de lugar.

Dos hombres salieron por la puerta y bajaron las escaleras. Uno era un señor mayor con boina, el otro un tipo tatuado, con la cabeza rapada y rostro de boxeador que, a pesar de las gafas de sol, se podía adivinar que su ascendencia era europea oriental.

Joana preguntó al hombre de la boina por Kilian.

—En primer lugar, buenas tardes, señoras. Permítanme presentarme: Amancio Vázquez. Me complace que sean mis invitadas.

Maite y Joana intercambiaron miradas cómplices.

—En otras circunstancias nos encantaría serlo, señor Vázquez. Pero ahora queremos ver a Kilian —respondió Maite al hombre que vestía como un pastor de ovejas y que no imaginaba que fuera el dueño de esa espectacular finca.

—¿Son estas las dos últimas iniciadas? —preguntó Vázquez a Nuria.

—Solo falta la figura clave —respondió Nuria.

«¿Qué acabo de oír? ¿Iniciadas? ¿Figura clave? ¿Eso qué tiene que ver con Kilian? ¿O es que el viejo está chocheando?», se preguntó Maite.

—Buen trabajo, Alecto —dijo Vázquez a Nuria.

«¿Alecto? ¿Por qué Alecto?». Maite ya había escuchado el nombre en el transcurso de una investigación para un reportaje de televisión. «¿Pero no era una criatura mítica?». No entendía nada y se estaba cansando de tantas tonterías.

De repente Joana echó a correr con la intención de buscar a Kilian dentro de la propiedad. Pero el ruso la persiguió y la atrapó antes de poner un pie en el primer escalón. La arrastró hasta Vázquez, agarró a Maite y se las llevó en volandas.

Maite mordió al ruso en el antebrazo y le dio una patada en las espinillas, pero al agarrarla por el cuello paralizó sus ataques. Sus gritos ahogados de socorro resultaron igual de inútiles, ya que no había otros edificios en un radio de varios kilómetros.

—¿Qué queréis de nosotras? ¿Dónde está Kilian? ¿A dónde nos llevas? —Joana bombardeó al ruso con preguntas, pero este no dijo ni pío.

Maite gritó y se negó a dar un paso más dejándose caer al suelo. Como resultado, el tipo la arrastró por el polvo e hizo que su agarre en la parte superior del brazo fuera aún más doloroso. Así que se puso en pie, dio unos pasos, tropezó y fue llevada a rastras de nuevo rodeando la propiedad donde observó unas dependencias, una torada pastando a lo lejos en una zona vallada y algo que le recordó a una plaza de toros improvisada como las que montan en los pueblos para celebrar corridas en las fiestas.

El ruso se detuvo frente a un granero, abrió la puerta de una patada, las metió dentro a empujones y bloqueó la puerta desde afuera. Maite y Joana se lanzaron a oscuras contra la puerta golpeando y gritando, pero en vano.

Maite palpó a ciegas un interruptor de luz y lo apretó. Al momento siguiente una bombilla desnuda iluminó el habitáculo vacío, excepto por unas pacas de paja, un montón de pienso y una colonia de telarañas que se había apoderado de las vigas del techo. «Aquí huele como si algo se hubiera quemado recientemente», pensó, antes de ver una paca de paja chamuscada.

—¿Y qué pasa con Kilian? —preguntó Joana.

A Maite le hubiera gustado responder algo reconfortante, pero creía que la situación requería sinceridad:

—Creo que Nuria nos mintió y nos hizo caer en una trampa. Y no tengo ni idea de los motivos.

Joana se sentó en el suelo.

—¿Quieres decir que se lo ha inventado todo y Kilian está muerto?

«Sí. Kilian sigue muerto, y es muy probable que pronto también lo estemos nosotras», pensó Maite, pero se guardó ese pensamiento para sí misma.

—No lo sé, Joana —susurró en su lugar.

* * *

—¿En serio crees que Nuria abusó de las dos mujeres con este strap-on? —preguntó una incrédula Lucía al coincidir con su compañero en el despacho compartido de la jefatura de Granada.

—Sería una posibilidad.

—Entonces, ¿cómo te explicas que encontraran el esperma de Redondo en los cuerpos de ambas?

—Puede que Nuria hiciera uso de sus encantos para trabajarse a Redondo. Ella nos acompañó cuando lo visitamos en su cueva, pero no volvió con nosotros, se quedó con él, supuestamente para revisar sus correos electrónicos. Estaba medio desnuda y, convencerlo para que se dejara hacer una mamada no debió haber sido demasiado difícil.

Lucía juntó las manos como si estuviera rezando y miró fijamente el monstruoso consolador para ceñir:

—¿Se apropió de su esperma y lo utilizó en la escena del crimen para inculparlo? Así que esa noche Tomás Redondo no habría atacado a Nuria, sino al contrario. Seguro que Nuria lo citó en su campamento con la perspectiva de tener más sexo y lo empujó por los acantilados —planteó.

—Sé que suena raro, pero podría haber sido así.

Dejarían para más tarde la reconstrucción del curso exacto de los hechos. Era prioritario encontrar a Maite y Joana que seguían sin dar señales de vida.

Rubén quiso iniciar una búsqueda del coche de Maite a gran escala aun sabiendo que solo se considera desaparecido a alguien después de veinticuatro horas.

“Imposible, solo han pasado tres horas y no es tiempo suficiente ni para preocuparse. Mi esposa desaparece a menudo durante horas y no movilizo a todo el Cuerpo de la Guardia Civil”: Afirmó Cascón cuando Rubén le explicó la situación. Añadiendo que todos los recursos disponibles estaban ocupadosbuscando al concejal y que esperaba lo mismo de él.

«La mujer de Cascón tendrá sus razones», pensó Rubén y se despidió del jefe con un portazo. Una vez más dependía de sí mismo.

«Quizás estoy sospechando erróneamente de Nuria y las tres están de compras en el centro comercial Nevada. Por otro lado, si me quedo cruzado de brazos y algo malo le pasara a Maite y Joana, nunca podría perdonármelo». El teléfono fijo sacó a Rubén de sus pensamientos causándole un subidón de adrenalina, hasta recordar que Maite nunca lo había llamado a la oficina. La conversación duró menos de treinta segundos.

—Era Concha —explicó después—. Hay un montón de personas con el nombre Esteban Rivas, pero ninguna coincide con la fecha de nacimiento del DNI. Así que debe ser falsificado.

—¿Ahora qué? ¿Debería seguir revisándolo? —preguntó Lucía señalando el portátil de la profesora.

Rubén asintió y Lucía se volvió hacia la pantalla. Antes le había dicho a su compañera que revisara de nuevo los ficheros del portátil por si se les había escapado alguna pista de con quién pudo haber hablado la profesora sobre el tema de los documentos. ¿Quizás con Nuria? ¿O con una de sus estudiantes?

Rubén examinó atentamente el DNI. Era difícil distinguirlo de uno de verdad. La foto mostraba a un hombre de unos veinte años, de rasgos suaves, casi femeninos. Cuando vio la foto por primera vez sospechó que Esteban Rivas era el hermano de Nuria. El parecido entre el joven y ella era sorprendente. Ahora sus sospechas eran otras. Sostuvo la foto bajo la luz de la lámpara de escritorio y aplicó su Photoshop mental imaginando al hombre con el pelo un poco más largo y maquillado. El asombroso resultado fue... Nuria. Una de esas mujeres cuyos rasgos faciales también podían ser los de un chico. No se había dado cuenta de esto en la comuna porque siempre andaba medio desnuda. Pero con un uniforme de instalador, una gorra de béisbol y el pelo corto, a primera vista, se podría confundir fácilmente con un chaval.

«¿Se hará pasar por hombre para cometer delitos? ¿Fingió ser fontanero para acceder al apartamento de la profesora? ¿Fue ella la que me asaltó en la cocina y a quien confundí con un joven?», se preguntó Rubén. «En cualquier caso, Nuria cabe en mi armario de escobas sin problemas», dictaminó.

Todo lo que quedaba era averiguar los motivos:

«¿Por qué Nuria querría apoderarse de los documentos llegando incluso a matar por conseguirlos? O son particularmente valiosos o tan delicados que quiere impedir que se hagan públicos a toda costa. ¿Pero cómo consiguió la información? ¿Por boca de la propia Montserrat del Prado o por medio de una tercera persona puesta al corriente por la profesora? ¿Actuó Nuria en nombre de un coleccionista que le ofreció mucho dinero? ¿Será una ladrona a sueldo cuyo camuflaje se extiende desde el joven instalador Esteban Rivas hasta la chica hippie malabarista? ¿Qué persigue Nuria y quién es realmente?», se preguntó Rubén. «Al menos es bastante creativa», se dijo, pensando que había logrado engañar al fiscal, al forense y a la Guardia Civil sobre la muerte de la profesora y despistado a sus compañeros de Almería con los homicidios de San Pedro. «El teniente Pastor cerró el caso declarando a Tomás Redondo póstumamente de ser un doble asesino, cuando resulta que solo fue una víctima más», hiló Rubén. «¿Por qué Loredana y Beatriz fueron abusadas y asesinadas? Ellas no tenían nada que ver con mi hallazgo. ¿Únicamente para dejar un rastro falso que nos guiara hasta Tomás Redondo? ¿Murió el escritor y la profesora porque les entregué copias de los documentos?». Rubén aún no quería creer que la joven pudiera tener cuatro muertes en su conciencia. «¿Y qué hay de la desaparición del concejal Pepe Cruz? ¿Fue una de sus víctimas?». Recordó en San Pedro a Nuria cantando, riendo, bailando, navegando con ellos de vuelta a Almuñécar...

—¡Mierda!

¿Disculpa? —Lucía levantó la mirada de la pantalla.

—Creo que esta maldita mujer tiene también a otra persona en su conciencia.

—¿Y quién se supone que es?

—¡Kilian! Tal vez no saltó por la borda por su cuenta, puede que ella le echara una mano.

—Tonterías. ¿Cómo pudo haber tirado al agua a un hombre corpulento que pesaba el doble que ella? Además, está la nota del suicidio.

—Tal vez la escribió ella. Creo que esa mujer es capaz de cualquier cosa.

—Empiezo a pensar que tienes fijación por tu principal sospechosa, Rubén. Encontraste un consolador entre sus cosas, ¿y qué? Yo tengo cuatro en casa y eso no me convierte en una asesina en serie. Hasta que no se demuestre lo contrario, debemos asumir que Nuria es una joven inofensiva. ¿Quizás estén en la heladería y la batería del móvil de Maite está agotada?

Rubén deseaba que Lucía tuviera razón. Pero temía que la realidad fuera muy diferente: Su novia y Joana estaban en manos de una asesina sin escrúpulos.

Capítulo Cuarenta

“Yo tampoco lo sé, maldita sea”: Respondió Maite después de que Joana le preguntara por décima vez qué le habría pasado a Kilian.

Estaba molesta con su amiga por haber borrado de su mente la precaria situación que estaban atravesando y preocuparse solo por su marido. A Maite le interesaba más saber los motivos del encierro y qué pretendían hacer con ellas. Habían transcurrido dos horas. Le dolían los puños de golpear insistentemente la puerta y se había quedado ronca de tanto gritar ayuda. No tenían vía de escape: la puerta y las paredes eran demasiado robustas, la pequeña ventana estaba enrejada y el ruso había destrozado sus teléfonos móviles para no ser localizadas.

—¿Crees que Nuria se inventó todo esto y Kilian está muerto?—quiso saber Joana—. Es que la escuché decir por teléfono: “Mañana por fin es el momento... No puedo esperar... Te echo de menos”.

—¿Quizás hablaba con otra persona? —respondió Maite débilmente.

—Ella lo llamó por su nombre en casi todas las frases: “Mañana por fin estaremos juntos, Kilian”. ¿Cuántos españoles se llaman así? ¡Ni uno solo!

—Yo tampoco lo sé, por el amor de Dios. Más bien me pregunto qué será de nosotras. ¿Crees que van a exigir un rescate?

—¿Y quién iba a pagar? A mi no me quedan parientes, y tu familia no es precisamente rica. Además, parece que tienen suficiente dinero.

—¿Qué quieren de nosotras entonces? ¿Y qué quiso decir el viejo cuando preguntó?: “¿Son estas las dos últimas iniciadas?”.

—Ni idea. ¿Crees que Kilian sabe que estamos encerradas aquí? ¿O que lo arregló para no tener que mirarme a los ojos?

Maite respiró profundamente.

—Por favor, déjame en paz con tu estúpido Kilian. ¿Quién nos metió en este lío? ¿Por qué estamos aquí? ¡Por Kilian! ¡Estoy harta de escuchar su nombre!

Joana se levantó de un salto.

—¿Quién nos metió en este lío? —exclamó indignada—. ¡Pues Rubén y tú, maldita sea! ¿Quién quiso navegar hasta esa comuna de hippies piojosos? ¡Yo seguro que no!

—¡Esto es el colmo! ¿Cómo íbamos a saber que el calzonazos de tu marido se enamoraría de la primera hippie que pasara como si fuera un adolescente salido y nos metería en un berenjenal?

Joana silenció a Maite con un golpe en el pecho.

—¡No vuelvas jamás a hablar así de mi marido! ¿Qué hay de tu superhéroe, por cierto? ¿Dónde está tu Bruce Willis? Probablemente fumándose unos porros antes de venir a liberarnos.

—Cállate la boca —contestó Maite.

—¡No, no lo haré! Yo solo quería pasar unas vacaciones tranquilas con mi familia en Almuñécar. No quería navegar a ese sitio que es una horda de hippies sangrientos y tampoco quería terminar en un almacén de repuestos.

«¿Almacén de repuestos? ¿De qué está hablando? ¿Es que Joana se ha vuelto loca?», se preguntó Maite.

—¿Pero de qué estás hablando? ¿Te quieres callar ya?

—¡No! ¡Cierra el pico tú, joder! Querías oír la razón por la que nos encerraron aquí. Qué tal esta: Quizás estos tipos sean comerciantes de órganos. Así que, si nos sacan el hígado y los riñones sin anestesia, será gracias a tu sheriff aventurero.

Eso fue demasiado para Maite que saltó sobre Joana sin pensárselo dos veces. Cayeron al suelo, se tiraron de los pelos, se arañaron, mordieron y se pegaron.

—¡Alto! —gritó el ruso desde el marco de la puerta.

Joana estaba sentada sobre el vientre de Maite y fijaba sus manos en el suelo. Al escuchar al ruso se levantaron y vieron entrar a Nuria que apenas llegaba al pecho del hombre musculoso y portaba dos bolsas de plástico y una cesta.

Como si nada hubiera pasado, Joana y Maite la bombardearon a preguntas mientras se movían discretamente hacia la salida, pero el ruso las retuvo.

—En la cesta tenéis bocadillos y agua, y en las bolsas encontrareis ropa limpia. Espero que os quede bien —dijo Nuria soltándolo en el suelo. Hizo una señal al ruso, y los dos salieron del granero.

—¿Que nos cambiemos de ropa? ¿Nos vais a invitar a una cena de gala? ¡Mi novio es agente de la ley y sabe dónde estoy! Así que será mejor que nos dejes ir, o...

Pero el ruso ya había cerrado la puerta. Maite golpeó contra ella e intentó una estrategia diferente:

—¡Tengo que ir al baño urgentemente! —se quejó, pero a nadie pareció importarle.

Maite pateó una de las bolsas de plástico tan fuerte que la estrelló contra el grueso muro. Luego pagó su ira con una paca de paja hasta que la puerta se abrió, entró el ruso, dejó un cubo de plástico dentro y las volvió a encerrar.

—¡Oh, genial! ¿Tenemos que cagar en esto? —gritó Maite contra la puerta cerrada, lanzándose con el hombro contra ella.

—Fíjate en esto —dijo Joana señalando una prenda de ropa que se había salido de la bolsa de plástico: un pantalón hasta la rodilla con muchos adornos y bordados.

Maite recogió la otra bolsa del suelo y sacó unas medias rosas, un par de zapatos negros, una chaqueta bordada con lentejuelas doradas y un tricornio negro. La misma ropa que en la bolsa de Joana.

Maite y Joana se miraron olvidando que hace un momento peleaban. No tuvieron que pensar mucho para adivinar de qué tipo de ropa se trataba. Más interesante era la pregunta de por qué demonios debían vestirse como toreras.

Capítulo Cuarenta Y Uno

Sonó el móvil de Rubén; era Cascón. La llamada duró ocho segundos, y antes de que Rubén pudiera replicar algo, la conexión se interrumpió.

—El jefe nos requiere en su despacho —explicó Rubén a su compañera—. Hay un nuevo avance en el caso Pepe Cruz.

—¿Y cuál es el avance?

—No me lo dijo, colgó antes de poder preguntarle.

«Bueno, esto va a ser interesante», pensó Lucía y siguió a Rubén al despacho del comandante.

—Se suspende la búsqueda del concejal; Pepe Cruz ha aparecido —dijo Cascón—.

—¿Dónde ha estado? —quiso saber Lucía.

—Pepe es uno de mis amigos y tiene ambiciones a la alcaldía. Por lo tanto, las circunstancias que rodean el incidente no deben ser reveladas a nadie, ¡y menos a la prensa! ¿Entendido?

Lucía y Rubén asintieron con la cabeza, y Cascón bajó la voz.

—Una patrulla lo recogió a las cuatro de la madrugada borracho como una cuba en el polígono industrial donde... bueno, ya saben.

—Dónde están las putas baratas —concluyó Rubén.

—Exactamente. No era una imagen bonita. Estaba sin conocimiento, apoyado contra un cubo de basura y con una botella de vodka vacía en la mano. Bueno, ya lo saben. Ni una palabra al respecto, ¡a nadie!

Lucía no podía creer lo que oía.

—¿Dónde se encuentra ahora? —preguntó Rubén.

—Ni idea. Lo recluimos en una celda hasta que se le pasó la borrachera. Al mediodía lo soltamos. Supongo que estará escondido por un tiempo.

—Pues bien. Iremos a visitar a nuestro concejal ejemplar para hacerle algunas incómodas preguntitas. Después de todo...

—¡No! ¡Ni se le ocurra! —interrumpió Cascón—. Dejará en paz al concejal y no volverá a enfrentarse a él con sus absurdas teorías de asesinato. Unos cuantos errores de ortografía en la nota de suicidio y manchas de sangre en el suelo están lejos de ser suficientes para iniciar una investigación. El fiscal lo ha dejado muy claro.

—El señor fiscal no quiere admitir sus propios errores. El concejal...

—¡Basta ya, teniente! Como bien saben, a partir de mañana los ministros de finanzas de la UE se reunirán en Granada. Se pueden imaginar la responsabilidad que tengo que asumir. Si os aburrís, podéis hacer de guardaespaldas de uno de estos idiotas.

Cascón hizo un gesto hacia la puerta con una mano y cogió el teléfono con la otra.

—Ese imbécil se fue de putas mientras la mitad del cuerpo lo estaba buscando y ahora ni siquiera se nos permite tocarlo con guantes de seda —resumió Lucía en el pasillo, pero Rubén ya bajaba la escalera pataleando, casi atropellando a un joven sargento con el que se cruzó.

De vuelta en la oficina, Lucía siguió investigando el portátil de la profesora y tuvo cuidado de no decir ni una palabra más a su mosqueado compañero que martilleaba el teclado tan fuerte que formó un tsunami en su vaso de agua, miró fijamente el monitor, anotó algo en un papelito y lo guardó en el bolsillo de sus vaqueros.

—Me voy a pillar algo de comer —anunció, agarró su parka y salió por la puerta sin más.

Lucía suspiró. «Está claro que no vas a almorzar, de lo contrario me habrías preguntado si quería acompañarte», se dijo.

A estas alturas conocía a su compañero demasiado bien como para dejarse engañar. Sabía que Rubén acababa de anotar diligentemente la dirección del concejal ignorando la orden de Cascón y que pondría al político contra las cuerdas, por supuesto sin guantes de seda. Le hubiera gustado estar presente, pero sabía que Rubén quería protegerla de las represalias de Cascón y por eso prefería “pillar algo de comer” solo.

* * *

En otras circunstancias le habría resultado macabro bañarse en la misma bañera en la que se desangró su tía. Pepe esperaba que nadie sospechara donde se ocultaba, pero mañana tendría que afrontar a su familia, sus compañeros del ayuntamiento y a la prensa. Hasta entonces, tenía tiempo de darle vueltas a cómo sacar su dolorida cabeza de la soga. Sin una buena idea, estaría acabado.

Pensaba que, si el esbirro de Vázquez lo hubiera matado, al menos se habría ahorrado esta desgracia. El ruso había puesto el cuchillo en su punto más sensible, pero Vázquez lo liberó con la advertencia de castrarlo y presentarle a Aurelio, su mejor toro, si se atrevía a amenazarlo de nuevo. Lo mismo sucedería si Pepe no actuaba de ahora en adelante exclusivamente en interés de Vázquez. Además, le había prohibido contar nada sobre su estancia involuntaria en la finca.

Pepe aseguró aterrado y con lágrimas en los ojos que no haría nada en su contra si lo dejaba libre. Vázquez asintió y quiso brindar: “por los viejos tiempos y nuestra amistad”, pero Pepe se negó.

“No rechazarás mi hospitalidad, querido Pepe”: Respondió Vázquez haciendo una señal al ruso.

Este se pasó los siguientes minutos infiltrando el contenido de una botella de alta graduación en la garganta de Pepe y abofeteándolo si se resistía. Cuando le dieron arcadas, le tapó la boca con la mano. Casi se atraganta con el vómito. Al desmayarse brevemente, el ruso volvió a golpearlo y le metió otro cuello de botella entre los dientes. El líquido debería haber ardido como el infierno, pero tenía la garganta anestesiada y tragó de buena gana para evitar más golpes. Poco antes de caer inconsciente se preguntó si era aguardiente o vodka lo que estaba bebiendo hasta morir.

El siguiente recuerdo era el de una celda en la Comandancia de la Guardia Civil. Su cabeza retumbaba como un propulsor, su trasero estaba medio quemado, su paladar gritaba pidiendo agua, y su cerebro parecía no recordar nada. Preguntó a un uniformado cómo había llegado hasta allí. Solo entonces se dio cuenta de la gravedad de su situación.

Vázquez sabía muy bien cómo hacerle daño y había ordenado a su chofer que llevara a Pepe, que estaba completamente inconsciente, al oscuro polígono industrial del norte de Granada.

Las prostitutas de aquella zona habían sido un tema importante en su campaña electoral y era su responsabilidad encontrar una solución a este problema. De modo que se había convertido en un apóstol moral, dando muchas entrevistas en las que manifestaba todo lo que los ciudadanos querían oír con tal de recibir más votos en las próximas elecciones a la alcaldía.

Rodeado de las mismas prostitutas baratas contra las que había despotricado en público durante meses, entre condones, jeringuillas usadas y una importante tasa de alcohol en sangre, lo encontró la Guardia Civil.

Pepe salió de la bañera y se secó. «Si ese ruso me hubiera matado, el resultado hubiera sido el mismo. No puedo imaginarme un escándalo peor. Si esta historia sale a la luz, me puedo despedir de mí carrera política», se dijo, e inmediatamente llamó a su gran amigo el comandante Cascón para pedirle que mantuviera callado a su equipo, aunque dudaba que el asunto pudiera mantenerse en secreto.

Le hubiera encantado dar el chivatazo y poner en un gran aprieto a Vázquez, pero le temía, sabía que era capaz de cortarle las pelotas y lanzarlo al ruedo con Aurelio, “el monstruo”.

«No, lo mejor será guardar silencio sobre el trasfondo real», se dijo Pepe. Se untó el trasero con ungüento para quemaduras, tragó un puñado de pastillas para el dolor de cabeza y se miró en el espejo del baño. Su imagen reflejaba a un hombre al que podía imaginar fácilmente pidiendo limosna en la entrada de un Mercadona, lo que sería una perspectiva de trabajo real si el tema se hiciera público.

Asqueado, cogió una afeitadora femenina que aún conservaba pelos de las axilas o piernas de su tía. «Podría contar que he trabajado en exceso en el proyecto del AVE y me tomé un descanso de cuatro días en una clínica de relajación donde no se me permitió usar el teléfono. ¿Pero alguien me creería?», pensó.

En ese momento sonó el timbre. Pepe se asustó tanto que se cortó con la afeitadora. Nadie sabía que estaba allí, ni siquiera su esposa o su secretaria y amante. No pensó en abrir la puerta, pero tenía curiosidad por saber quién era.

Desnudo y de puntillas atravesó el pasillo y observó a través de la mirilla. «¡Puta mierda!», pensó molesto. «Es el maldito teniente color café». Pepe contuvo la respiración. «El tipo no puede saber que estoy aquí. Todo lo que tengo que hacer es quedarme quieto y se irá». Pero esa esperanza no parecía cumplirse: a través de la mirilla vio cómo el teniente sacaba una llave de sus vaqueros y la metía en la cerradura.

Capítulo Cuarenta Y Dos

Joana se despertó al anochecer con el sonido de la puerta rasgando el suelo de piedra. Nuria y el hombre calvo entraron en el granero.

«¿Nos van a liberar?». Joana necesitaba respuestas a sus cuantiosas preguntas: ¿Qué hay de Kilian? ¿Volaría a Indonesia con Nuria pasado mañana, o quizás ya no estaba vivo? ¿Por qué estaban encerradas allí? ¿Qué estaban tramando? ¿Quién era Nuria en realidad? ¿Por qué jugó a ser la mejor amiga para luego...?

—¿Os queda bien la ropa? —quiso saber Nuria.

—No pienso ponerme esta tontería —contestó Maite—. Queremos salir de aquí, ¡ahora mismo! —gritó e intentando empuñar a Nuria de los pelos, pero el hombre calvo se lo impidió metiéndose en medio y empujándola al suelo.

—Os diré lo que no queréis —respondió Nuria en un tono que no recordaba para nada a la mujer que habían conocido en las últimas semanas—. No queréis que Artjom se enfade —murmuró algo en ruso y Artjom sonrió lascivo.

—¿Qué le dijiste? —preguntó Joana inquieta.

—Le dije que, si no os ponéis el traje en cinco minutos, lo dejaré a solas con vosotras un buen rato. El pobre hace mucho que no tiene contacto carnal con una mujer. Está hambriento y creo que espera que no cooperéis.

Joana y Maite se pusieron la ropa sin pestañear.

Cuando terminaron de engalanarse con las coloridas chaquetas recargadas de bordados y lentejuelas, Nuria les ciñó el traje al cuerpo como una modista.

—Ahora quitároslos, no lo vais a necesitar hasta mañana por la tarde. Aseguraos de estar vestidas adecuadamente para entonces.

—¿Para qué es este disfraz? ¿Qué pasa mañana? —preguntó Joana, recordando con horror el exterior de la plaza de toros por donde habían sido arrastradas antes de ser encerradas en el granero.

—Lo sabréis muy pronto, todo a su debido tiempo —respondió Nuria e hizo una señal al ruso que salió del granero a regañadientes.

Joana perdió los estribos:

—¿Y qué pasa con Kilian? ¡Dijiste que te ibas a Indonesia con él!

Nuria soltó una carcajada antes de contestar:

—¿En serio piensas que me enamoré de tu estúpido y aburrido hombre? Con ese gilipollas no iría ni al cine, mucho menos a Indonesia, ¡que ridículo!

Joana resistió el impulso de saltar encima de Nuria.

—¿Y los billetes de avión?

Nuria suspiró como si estuviera tratando con una niña con falta de comprensión.

—Eran una vieja confirmación de vuelo. Cambié la fecha, el aeropuerto de destino, los nombres y lo imprimí de nuevo.

Joana se sintió como en una película de espías barata.

—¿Qué sentido tiene? ¿Para qué tantas molestias?

—¿Qué importa eso? Tengo un trabajo que hacer y suelo ser minuciosa.

—¿Qué trabajo? —interfirió Maite—. Dijiste que eras una artista callejera. ¿Qué tiene que ver todo esto con tu trabajo?

—Basta ya de preguntas. Nos vemos mañana, y no olvidéis...

—¿Dónde está mi marido? ¡Quiero verle! Hablaste con él por teléfono.

—Joana, no es nada personal —dijo Nuria suavizando la voz—. Es solo un trabajo, uno muy bien pagado. Parte del trabajo consiste en maniobras engañosas bien pensadas y meticulosamente planificadas. No escuchaste la conversación por casualidad. Al contrario. Yo escuché la vuestra con el micrófono que instalé en el salón. Querías llevarme a la playa, y cuando subiste las crujientes escaleras para preguntarme si quería ir con vosotras, cogí mi móvil, hablé con la línea muerta y Kilian renació.

Joana se inclinó sobre el cubo dando arcadas. «¿Cómo puede esta mujer ser tan fría e insidiosa? ¿Cómo pudo hacer reír a Xavier con trucos y apoyarme, cuidarme, sabiendo que...? ¿Tengo que creer la versión suicida después de todo? La nota llevaba inconfundiblemente la escritura de Kilian, al menos no tengo duda al respecto.

—Así que Kilian se quitó la vida —murmuró cuando las náuseas se calmaron.

—No es tan simple... Está bien, te lo contaré: por supuesto, tu marido no saltó al agua esa noche por voluntad propia. En su turno de guardia, cuando los demás dormíais, subí a la cubierta para hacerle compañía. Estaba mareado, se echó sobre la barandilla para vomitar, lo empujé tirándolo por la borda y me fui a dormir.

Joana agitó efusivamente la cabeza.

—Estás mintiendo. ¿Qué hay de la nota de suicidio? ¿La escribió antes de que lo empujaras?

—Oh, la nota. La escondí entre las cartas náuticas cuando la emoción por su desaparición estaba a tope.

—¡No! Esa era claramente su letra. La nota la escribió él no tú.

—Estoy de acuerdo contigo en eso. Él la escribió. Cuando nos quedamos a solas en la playa aquella noche, le dije que tenía un novio austriaco del que ya no quería saber nada. Le expliqué que quería romper con él a través de WhatsApp y le pedí que tradujera el texto al alemán para que mi novio lo entendiera. En ningún momento sospechó que estaba escribiendo su propia nota de suicidio.

Joana vio desfilar delante de sus ojos las mismas palabras que había leído cientos de veces sin poder darles un sentido:

No vi otra salida que dejarte así. No puedo seguir viviendo así. Lo siento. Adiós, mi amor.

—Todo lo que tuve que hacer fue fingir que mandaba el texto por WhatsApp —continuó Nuria—. Me guardé la traducción escrita por Kilian y una vez a bordo del Papa San la metí entre las cartas náuticas —concluyó Nuria.

Joana intentó saltar sobre la asesina, pero las piernas se le doblaron. Una paca de paja amortiguó su caída.

—Bueno, ya lo sabes, aunque no pareces más feliz tras saber la verdad. Nos vemos mañana por la tarde y, no olvidéis poneros el traje de luces —dijo Nuria antes de cerrar la puerta con llave.

* * *

Rubén llamó al timbre y golpeó la puerta del piso de la profesora. Al no obtener respuesta abrió con la llave que le dieron bajo protesta en la inmobiliaria.

Sabía que Pepe Cruz tenía que estar escondido en alguna parte.

Había perdido horas valiosas buscando al concejal en su piso familiar del barrio de Zaidín, en el chalet de la costa y en tres de los apartamentos heredados. Ahora todo lo que quedaba era el piso de la profesora.

Rubén empujó la puerta y se encontró a Pepe Cruz como Dios lo trajo al mundo. Pepe cubrió sus genitales con ambas manos y apuntó con la barbilla hacia la salida. Tenía una mejilla cubierta de espuma de afeitar y la otra ensangrentada por un corte.

—¿Se ha vuelto loco? ¿Qué está haciendo aquí?, ¡váyase ahora mismo!

Pepe Cruz dio una patada a la puerta, pero Rubén la empujó desde el otro lado tan fuerte que hizo retroceder al concejal unos pasos, entró en el apartamento y cerró la puerta tras él.

—¿Qué demonios... ¡Esto le traerá graves consecuencias! Allanamiento de morada ¡Cascón le romperá el culo!

—Vístase. Tenemos que hablar.

—No tengo que hacer nada, y usted se esfuma ahora de mi propiedad —manifestó Pepe.

—¿Cómo le fue con las putas? Obviamente no tan bien, de otra manera no estaría de tan mal humor. Por cierto, uno de mis compañeros de patrulla sacó fotos con el móvil cuando le recogió anoche en el polígono industrial —Rubén se echó un farol—. En comandancia nos hemos preguntado qué hacer con ellas. Y hemos decidido que las imágenes deberían venderse a la prensa sensacionalista para financiar una excursión del cuerpo. Hemos pensado en un fin de semana de esquí en Sierra Nevada a principios de temporada. Sin embargo, falta mi voto decisivo, y lo hago depender de su voluntad de cooperación. —Esto fue suficiente para romper la resistencia del político.

Rubén esperó mientras Pepe Cruz se vestía. A través de la puerta abierta de la cocina observó el lavadero, donde la cinturilla de un pantalón sobresalía de la cesta de la colada. En el baño el grifo estaba abierto, y Rubén aprovechó el tiempo para husmear. Sacó un traje de la cesta, pero no tocó los calzoncillos y la camisa con manchas de vómito. Era la ropa con la que Pepe Cruz fue encontrado. «La tela parece cara y la etiqueta es de un sastre de la calle Gran Vía de Colón. Así es como un político ambicioso se viste para dar ruedas de prensa, ¿pero para irse de prostitutas a un polígono?», se dijo Rubén, fijándose en que el traje estaba completamente sucio y el pantalón tenía quemaduras. No sabía cómo olía un burdel, pero imaginaba que no precisamente como un establo de ganado quemado.

Volvió a meter la ropa sucia en el cesto y se sentó en el sofá de la sala de estar. Un poco más tarde, Pepe Cruz salió del baño y se sentó frente a él en una silla de ala. Llevaba una bata rosa de su tía y su apariencia no tenía nada que ver con el político seguro de sí mismo que quería ser alcalde.

—Entonces, señor Cruz, ¿dónde ha estado en estos días?

El concejal no contestó y evitó la mirada de su interlocutor fijándose en la lámpara de techo.

—Bueno, al parecer se trataba de un ambiente caluroso, si se quemó la parte inferior del pantalón. Así que tengo curiosidad...

—¿Por qué pregunta si ya lo sabe?

—Solo sé que no pondría en peligro su carrera política de manera tan imprudente y que jamás se dejaría pillar en una zona de prostitución ilegal contra la cual ha estado luchando durante meses. No creo que sea tan tonto. Por otro lado, le capturaron allí. Así que... cuénteme. ¿Cómo llegó hasta allí, y qué pasó realmente?

El concejal guardó silencio, pero su cara confirmaba que Rubén tenía razón en sus afirmaciones.

«¿Por qué no querrá hablar? Debería estar contento de que no crea en la versión de que estuvo en un burdel por placer. Eso solo puede significar una cosa», se dijo Rubén antes de proseguir:

—Usted tiene miedo, Señor Cruz. Fue secuestrado, amenazado, emborrachado y tirado en el polígono entre prostitutas porque es lo peor que le pueden hacer. ¿Es eso lo que pasó? —El concejal parecía que estaba a punto de romper a llorar—. Detrás de eso están las mismas personas que mataron a su tía, ¿quiénes son? ¡Hábleme!

—Váyase ahora... por favor —susurró Pepe a través de las palmas de sus manos.

Rubén se preguntó si debería amenazarlo de nuevo con las fotos, pero el hombre parecía estar tan aterrorizado que prefirió no intentarlo. También descartó registrar su despacho en el ayuntamiento por el inconveniente de que el político ya no se consideraba desaparecido.

Rubén lo intentó por la vía emocional hablándole al concejal de su pareja Maite y su amiga Joana que era madre de un niño de cuatro años y que, probablemente, se encontraran en las garras de los mismos delincuentes que lo habían retenido a él y dejado en esta situación precaria. Pero en vano. Pepe Cruz no se pronunció al respecto.

Si no quería sacarle la verdad a golpes, se estaba quedando sin opciones. Pero Rubén no se rindió tan fácilmente. Justo cuando estaba pensando qué farol podría usar para obtener la verdad del político, Lucía llamó.

—Te hablé de la novela histórica en la que la profesora estaba trabajando, ¿no? —preguntó, y por una vez fue directa al grano.

Rubén lo recordaba vagamente. Tenía pendiente leer el archivo cuando tuviera ocasión, pero, por supuesto, no lo hizo en los últimos días turbulentos.

—Sí, ¿qué pasa con eso?

—He leído el bosquejo de la novela para la editorial. La primera vez solo hojeé el texto porque creí que no nos llevaría a ninguna parte. Parece ser una especie de novela de conspiración histórica. Y aquí viene lo bueno: tú juegas un papel importante en ella, pero con un nombre diferente. En el guión, un tal Rodrigo Fraile encuentra un tubo de bronce sellado mientras bucea en la bahía de La Herradura. El contenido son documentos históricos escrito en español antiguo. ¿Te resulta familiar? Pues hay más: Rodrigo Fraile contacta con una profesora de la Universidad de Historia Medieval. La profesora del Prado también aparece con seudónimo: Rosa Solana. Esta profesora ficticia descifra el contenido de los escritos y, ahora agárrate bien: se trata de una carta de acompañamiento y un anexo de acuerdo entre los Reyes Católicos Fernando II de Aragón e Isabel I de Castilla y Boabdil, ultimo sultán del reino nazarí de Granada. Increíble, ¿no?

Sí, tan increíble que Rubén apenas se lo podía creer. «¿La historia nace de la imaginación de Montserrat del Prado, o en realidad se refiere a mi hallazgo?», se preguntó.

—Lo mejor es que lo leas —continuó Lucía—. Una cosa más: Si la profesora no se inventó todo esto y el anexo fuera válido hoy en día, lo cual no excluye en su borrador de novela, sería una catástrofe y un gran motivo para cometer asesinatos.

Capítulo Cuarenta Y Tres

Amancio Vázquez empujó un taco de billetes de quinientos euros sobre el escritorio. Sin agradecer ni contar el dinero, la joven con muchos nombres y rostros lo introdujo en su bolso. Con ese acto su trabajo había concluido. O al menos casi. Todos los confidentes habían sido eliminados y los documentos originales se encontraban en la caja fuerte de Vázquez. Ahora solo faltaba la figura clave.

—¿Qué hacemos con el teniente? —preguntó Vázquez a la joven cuyo verdadero nombre desconocía y que nunca le había hablado de temas personales.

—Eso lo decide usted. Dejó vivir al concejal porque el peligro le resultaba demasiado grande. Si un teniente desaparece, le aseguro que la Guardia Civil no dejará piedra sin mover en toda Andalucía.

Vázquez sabía que la joven con el alias de Alecto tenía razón en su valoración. El tema se volvió demasiado caliente cuando los periódicos empezaron a informar sobre la desaparición del concejal y la Guardia Civil formó un grupo especial para investigar el caso. Además, no era ningún secreto que él y Pepe se veían. Recientemente se había publicado un artículo en el periódico “Ideal” encabezado con una imagen de ellos dos junto al ministro de transportes en la ceremonia de colocación de la primera piedra de la nueva línea de AVE. En el artículo se mencionaba que el trazado del noroeste de Granada aún no estaba fijado por falta de acuerdo con el propietario de algunos de los terrenos... «Tarde o temprano la Guardia Civil habría sospechado de mí. Una lástima. Hubiera disfrutado tanto viendo a Pepe en el ruedo vestido de gladiador. Pero el riesgo hubiera sido demasiado grande. Además, con la muerte de Pepe me hubiera quedado sin aliados en el ayuntamiento. Lo mejor fue conformarme con la humillación de emborracharlo con matarratas y abandonarlo entre las putas del polígono», recordó Vázquez.

—Podría arreglarlo de tal manera que el teniente desaparezca sin que nadie pueda vincularlo con usted —dijo Alecto sacándolo de sus pensamientos.

—¿Cómo podrías hacer eso?

—No hablo de detalles de mi trabajo.

—¿Y cuánto me costaría?

—Doscientos mil.

—¿Doscientos mil? Es una cantidad demasiado elevada —se quejó.

—El teniente es el jefe del departamento de homicidios. Eso tiene su precio.

«Por ese precio podría traer a mi ruedo a los mejores toreros del país todos los domingos durante seis meses», calculó Vázquez.

—¿Qué tal si acordamos cien mil?

—No negocio, señor Vázquez.

Amancio Vázquez suspiró. Tenía que tomar una decisión. Le gustaba la joven. «Ojalá alguno de mis tres inútiles hijos tuviera tantos cojones como ella», se dijo. Si su contraparte fuera otra persona, no habría cedido hasta rebajar el precio a un nivel aceptable. Sin embargo, como estaba tratando con una astuta asesina a sueldo, lo dejó así y empujó otro taco de billetes a través de su escritorio como pago inicial.

—¿Podrás traerlo ileso hasta aquí? —preguntó a Alecto. Pagaba mucho más por víctimas vivas que por las muertas, y ella era la única, además de Artjom, que sabía de su exclusivo hobby.

—Creo que se puede conseguir —respondió Alecto y se levantó.

Poco más tarde, Vázquez salió de su oficina para dar su acostumbrado paseo nocturno. Disfrutó de la frescura de la noche y de la vista de las luces de la ciudad de Granada. La luz de la luna transformó sus posesiones en una acuarela de tonos grisáceos. Encendió un puro antes de dirigirse tranquilamente a los establos. Todo estaba tranquilo, pero no fue hasta allí para vigilar; tenía a Artjom para eso. Le encantaba pasear por una pequeña parte de sus terrenos para recordar a cada paso que todo le pertenecía y que ni siquiera los antiguos manuscritos ocultos en su caja fuerte podrían cambiar eso. «Lo mejor sería destruirlos, aunque si los conservo quizás me sean útiles en un futuro», reflexionó.

Vázquez dio una calada y miró a la Alhambra, cuya fachada iluminada resplandecía en tonos anaranjados y desde la lejanía parecía flotar sobre la ciudad. Tenía numerosos libros sobre historia de España y, aunque no había leído ninguno, estaba convencido de que los árabes siempre habían sido la fuente de todo mal en la Península Ibérica y que los escritos de la caja fuerte eran de gran valor para los historiadores, si es que alguna vez llegaban a manos de uno que sobreviviera tras leerlos.

Siguió caminando, pasó los potreros y se detuvo en el prado para ver cómo estaban sus toros. «Si los documentos históricos tuvieran vigencia en la actualidad, entonces yo: don Amancio Vázquez, estaría salvando Granada, gran parte de Andalucía y deberían condecorarme con honores. Desafortunadamente, no podré presumir de ello. Estoy protegiendo a mi país del peligro como los emperadores romanos a los que emulo. A cambio, merezco la misma diversión que tuvieron los emperadores», reflexionó.

Contemplando sus toros dormidos se fijó en Aurelio “el monstruo” que estaba tumbado junto a un olivo, un poco alejado de los demás. “Sí, tú descansa bien. Mañana hay mucho que hacer”: Le dijo al astado.

Dando las últimas caladas a su puro llegó al granero. De la ventana enrejada salía luz. «Parece que mis dos invitadas aún no están dormidas. También tenéis que estar descansadas para mañana», pensó y se fijó en la brasa del puro. «Podría lanzarlo a través de la ventana para asustarlas y divertirme un rato como hice con el concejal. Aunque podrían quemarse vivas o, con un poco de suerte, asfixiarse antes con el humo y eso solo significaría la mitad de diversión. No, no les daré una muerte tan misericordiosa. Les tengo reservado algo mejor», pensó y se apartó de la puerta tras la que Joana y Maite esperaban su gran actuación sin saberlo.

Vázquez sonrió, solo de pensarlo sintió un hormigueo de placer en la entrepierna.

Capítulo Cuarenta Y Cuatro

—Joana, por favor, ya basta —pidió Maite a su llorona amiga que llevaba horas culpándose.

—¿Cómo pude ser tan estúpida para creer que Kilian nos había abandonado a Xavier y a mí por esa pelandusca? Llegué a odiarlo tanto, y ahora que se la verdad, está muerto —lamentó.

Era medianoche. Estaban sentadas con las espaldas apoyadas la una contra la otra. Maite se giró y acarició la cabeza de Joana en un intento por consolarla. Lamentaba la pelea que habían tenido, pero era el momento de ignorar todo eso y encontrar una vía de escape. Aunque primero tenía que explicarle la gravedad de la situación porque temía que su amiga hubiera suprimido algunos hechos preocupantes.

—Escucha, Joana, es terriblemente trágico lo de Kilian, pero ahora tenemos que pensar en Xavier. Perdió a su padre y, ¿supongo que no querrás que pierda también a su madre?

Las palabras de Maite hicieron efecto en Joana que se sobresaltó y se puso en pie de un salto.

—¿Quieres decir que nos van a matar? ¿Por qué? ¿Qué hemos hecho?

—¡Nada! Lo mismo que Kilian y ahora está muerto. No tengo ni idea de por qué nos trajeron aquí ni de lo que esta gente quiere de nosotras. Solo sé que Nuria empujó a Kilian por la borda y nos lo contó orgullosa. No nos lo habría dicho si tuviera la intención de dejarnos marchar, sobre todo porque...

—Nuria sabe que tu novio es el jefe del Departamento de Homicidios. Tienes razón, jamás nos liberará después de confesar el asesinato de Kilian —agregó Joana.

«Por fin lo ha pillado», pensó Maite.

—Pero todavía no veo cuál es la razón. ¿Qué hizo Kilian? ¿Qué hemos hecho nosotras?

—No es el momento de preocuparnos por eso —respondió Maite, aunque sospechaba que, de alguna manera, todo guardaba relación con el hallazgo de Rubén—. Tenemos que concentrarnos únicamente en cómo salir de aquí, preferiblemente antes de que nos recojan vestidas de toreras.

—¿Así que nos van a matar?

—No, nada de eso, porque ahora nos vamos a enfocar en nuestra fuga. Tiene que haber alguna forma de escapar de aquí y la vamos a encontrar, ya verás. Tú estuviste en una situación similar con Kilian y en aquel entonces lograsteis escapar. —Maite trató de animar a Joana, pero al mencionar a su difunto esposo consiguió lo contrario.

—Fue gracias a Kilian. Sin su idea de anudar nuestra ropa, nunca hubiéramos...

Joana miró a su alrededor y agitó la cabeza. Parecía haber perdido la esperanza y Maite no podía culparla: los muros del granero eran tan gruesos como los de un castillo, las vigas del techo estaban demasiado altas para alcanzarlas, la única ventana era pequeñísima y la puerta era de hierro. Su prisión le recordó a Maite una mazmorra en un drama histórico inglés en el que el rey Carlos I esperaba su decapitación. Pero a pesar de la lamentable situación en la que se encontraban, no podían darse por vencidas.

Maite recorrió los muros golpeándolos cada medio metro; el mismo sonido sordo en todas partes. Luego apartó las pacas de paja y buscó en el suelo una trampilla que condujera a un túnel secreto, aunque ese tipo de cosas, en realidad, solo existen en las novelas baratas. Sus inútiles movimientos proyectaban inquietantes sombras en las paredes, pero no se permitió desanimarse:

—Vamos a ver, tenemos cuatro pacas de paja, un arcón de madera lleno de avena, el cubo que utilizamos como inodoro, dos bolsas de plástico con ropa de torero, dos botellas de agua medio llenas y nada más —resumió Maite y miró el techo que consistía en un envigado de listones y puntales de madera arqueados. «¿Quizás uno de los listones esté suelto o podrido? Tendremos que subir para averiguarlo», razonó.

—¿Y qué propones? ¿Se te ocurre algo?

—Échame una mano. Ya sabes que la unión hace la fuerza —dijo Maite señalando el arcón.

Juntas empujaron hasta desplazar el pesado arcón contra uno de los muros sobre el que comenzaba el techo inclinado y apilaron las pacas de paja encima. La pila de tres metros de altura resultante no parecía particularmente estable. Maite intentó trepar, pero la inestabilidad de la improvisada torre amenazó con volcarse. Al tercer intento cayó de espaldas al suelo enterrada en paja. Acto seguido colocaron las pacas ligeramente desplazadas simulando los peldaños de una escalera. Maite le dijo a su amiga que se subiera al arcón y sujetara la estructura mientras ella escalaba aferrada a las cuerdas.

Las pacas amenazaron con seguir la gravedad bajo su peso; la torre tambaleó, pero no se volcó. Joana hizo un buen trabajo.

Maite se las arregló para subir a la paca de paja más alta y mantener el equilibrio. Con cuidado se enderezó, balanceó los brazos como un equilibrista, levantó las manos y agarró la viga más cercana. Tuvo que pasar la mano a través de una telaraña, pero su fobia a las criaturas patudas se curó temporalmente ante el miedo a un peligro mucho mayor.

“¡Muy bien! Ahora tengo que encontrar una tabla podrida”: comentó eufórica mientras palpaba las tablillas de madera clavadas en los travesaños, pero todas parecían estables. Maite las golpeó con el puño, pero no se movieron ni un milímetro.

Capítulo Cuarenta Y Cinco

—¿Qué piensas sobre esto? —preguntó Lucía a su compañero después de que leyera el resumen del libro de la profesora.

Rubén retorció las rastas de su barbilla. Era más de medianoche. La luz de neón que entraba por la ventana del despacho y la fatiga acumulada le daban a su rostro un color como si no existiera un abuelo caribeño en su árbol genealógico.

—Si todo lo que aquí se cuenta no es invención de una mente fantasiosa, levantará ampollas y creo que incluso podría causar un desastre nacional. Pero eso no traerá a Maite y Joana de vuelta.

«Eso es lo que yo llamo amor verdadero», pensó Lucía. «El tema es tan explosivo como para poner patas arriba la historia de España de los últimos quinientos años y mi compañero solo se preocupa por su novia».

—Supongamos que no se trata del borrador de una novela de ficción inspirada en mi hallazgo y que estamos ante la descripción del verdadero documento. Si fuera así, yo creo que la profesora no aguantó el secretismo y compartió el descubrimiento con alguien. ¿Pero con quién?

—Bueno, con alguien cercano que le inspirara confianza, seguramente con su sobrino, el concejal.

—Exacto. Entonces, ¿por qué niega tener conocimiento sobre los documentos? ¿Y por qué no se ha hecho público todavía? Todos los canales de televisión interrumpirían su programación para hablar de ello.

—Tal vez no se lo contó a nadie para no perjudicar a su país —respondió Lucía que apenas podía concentrarse en el pequeño juego de preguntas y respuestas de Rubén.

—No, estoy seguro que se lo contó a alguien. Si no, ¿cómo te explicas que la profesora y el novelista murieran de una forma dudosa tras entrar en contacto con las escrituras?

Lucía bostezó.

—Entonces, si todo aquel que entra en contacto con tu hallazgo muere... ¿Por qué tú sigues vivo?

—Tal vez porque, a diferencia de ellos, no tengo la capacidad de descifrar los manuscritos y, por lo tanto, no represento un peligro inmediato. Pero volvamos al concejal: creo que se dirigió a alguien fuera del ayuntamiento.

—Si, a la persona equivocada, si pensamos en que tu teoría de que el señor Cruz fue secuestrado es la correcta —opinó Lucía.

—Y ahora nuestro amigo el político se está cagando de miedo —continuó Rubén apoyándose en el respaldo de la silla de oficina y doblando los brazos detrás de la cabeza— porque se dio cuenta que la persona a quien le confió su secreto se convirtió en un asesino.

—Pero si el concejal fue secuestrado por nuestro despiadado fantasma y retenido durante días, ¿por qué lo liberaron?

—Buena pregunta. Un concejal y futuro alcalde puede valer mucho para alguien que le haga bailar al son de su música. Creo que Pepe Cruz se acercó a la persona con la que tiene cierta relación de dependencia y utilizó sus conocimientos para chantajearla. Pero le salió el tiro por la culata y las tornas se volvieron en su contra: lo retuvieron, y después de amenazarlo e infundirle miedo, lo soltaron.

—Puede ser, Rubén, pero ¿cómo encaja Nuria en todo esto? ¿Crees que ella es la persona a la que Pepe Cruz acudió?

—Apenas puedo imaginarlo. Si hablamos de corrupción, pienso en una persona poderosa e influyente en el mundo de los negocios que maneja contratos de gran volumen. Nuria no da el perfil.

—A menos que la conexión entre Pepe Cruz y Nuria fuera el sexo: un político y padre de familia cincuentón liado con una joven bonita que lo maneja a su antojo —intervino Lucía.

Rubén consideró su objeción, pero no pareció convencido.

—En cualquier caso, el concejal es la clave. Si no quiere decirnos quién se está volviendo un loco asesino por culpa de los escritos, tendremos que averiguarlo nosotros mismos —manifestó Rubén sacando su teléfono móvil.

Lucía miró el reloj preguntándose por el desafortunado a quien su compañero pretendía llamar a las tres y media de la madrugada.

Rubén recorrió en vano la lista de contactos de su Smartphone. —¿Sabes el número de teléfono del juez?

—¿Estás loco? Ni se te ocurra...

—Necesitamos una orden judicial para registrar la oficina del concejal y la obtendré ahora, ¡basta!

Sabía que su compañero recibiría una gran reprimenda, pero entendía que estuviera preocupado por Maite y nada pudiera detenerlo. Así que anotó el número, cruzó los dedos y se lo dio.

Rubén hizo la llamada, pero tras disculparse con el juez por despertarlo y explicarle los hechos la conversación terminó rápidamente.

—¿Qué te dijo?

—Que debo consultarlo primero con Cascón. Y si el jefe está de acuerdo, se lo pensará.

«Eso te pasa por sacar al juez de la cama a estas horas de la noche», pensó Lucía cuando Rubén volvió a levantar el teléfono.

—No, por favor, ¿también a Cascón? Será mejor que hablemos con él por la mañana. Ya verás cómo...

Pero el tono libre ya sonaba a través del silencio.

«Cascón no es tan prudente como el juez y seguro que se pone desagradable por llamarlo a estas horas», pensó Lucía.

Después de la séptima señal contestó. Lucía pudo escuchar perfectamente desde lejos la corta conversación debido al griterío de Cascón.

Rubén levanto el brazo como un lanzador de jabalina, pero en el último momento recordó que su teléfono móvil no tenía culpa del dilema.

“¡Si vuelve a molestar al concejal una puta vez más, acabará como guía de seguridad vial en un centro educativo!”: Concluyó Cascón antes de colgar.

Rubén abrió un cajón de archivos y sacó una vieja carpeta que hojeó hasta encontrar una antigua orden de registro de la vivienda de un sospechoso de asesinato: un caso resuelto hace mucho tiempo.

—¿Esto va en serio? Falsificación de documentos no es un delito trivial. Por favor, no hagas tonterías.

Pero los tímpanos de Rubén parecían insonorizados. Escaneó el documento, cambió el nombre, fecha, dirección e imprimió la orden de registro actualizada. Seguidamente la revisó bajo la lámpara de escritorio por si se había dejado algún detalle.

—Será mejor que te vayas a casa, Lucía. Esto es asunto mío. Es mi novia la que desapareció, no la tuya o la de Cascón. Si pierdo mi trabajo me ganaré la vida como instructor de buceo en el Caribe.

—Escucha, no solo perderás tu trabajo. La falsificación de una orden de registro es un grave delito y está penada, más aún si la utilizas para hurgar en la oficina del vicealcalde.

—Entonces buenas noches —dijo Rubén, metió el impreso en el bolsillo interior de su parka y salió de la oficina.

Capítulo Cuarenta Y Seis

—¿Qué tal ahí arriba? —preguntó Joana a su amiga.

—Apenas puedo ver nada.

La luz de la bombilla era muy débil y su cuerpo proyectaba una sombra en el interior del techo. «Incluso con un buen foco de luz no encontraría un hueco por el que abrirme paso. Ni la carcoma podría salir de aquí», pensó Maite. Sus conocimientos sobre edificaciones eran muy limitados, pero al no encontrar cabezas de clavos o tornillos a los que poder acceder desde su perspectiva, supuso que fueron clavados desde el otro lado. Tentó a lo largo del puntal de madera hasta notar que una de las tablas no estaba firmemente clavada: la punta de su dedo encajaba en la rendija.

—¿Hay algún objeto de metal largo y plano por ahí abajo? —preguntó Maite a su amiga sin mucha confianza en una respuesta positiva, ya que en el tiempo que llevaban encerradas no había visto nada parecido.

—Creo que sí, pero tendría que soltar las pacas de paja.

Maite se agarró a la viga más cercana a su cabeza por si las pacas se volcaban.

Joana arrancó una lentejuela de aluminio del chaleco de torero, se arrodilló junto al arcón y raspó con ella un lateral. Maite preguntó qué estaba tramando, pero Joana parecía demasiado concentrada en su tarea como para responder, así que confió en la creatividad de su amiga y rezó para que el ruso no volviera antes de poder escapar. Cinco minutos más tarde volvió a preguntar.

—Hay herrajes clavados en el arcón —explicó Joana—. La parte superior tiene forma de flecha y entre la punta afilada y la madera he conseguido una muesca que debería ser lo suficientemente profunda.

Maite observó a vista de pájaro como cogía el cubo de metal y sujetaba el asa en la muesca. En ese momento se dio cuenta de lo que su amiga intentaba hacer.

Joana tomó medidas y dio una patada contra el borde del cubo para hacer uso del efecto de palanca del asa. Pero el asa saltó de la muesca y el cubo retumbó por el granero.

—¿Puedes ser algo más silenciosa? —regañó Maite. Sus manos estaban acalambradas y no aguantaría mucho rato agarrada a la viga. Si se soltaba en ese momento, caería desde una altura de cuatro metros y todos sus esfuerzos resultarían inútiles.

Joana trató de profundizar la muesca con la lentejuela.

—¿Cómo lo ves? ¿Puedes sacar esa cosa? —preguntó Maite agarrada a la viga con una sola mano para aliviar la otra.

Joana estaba tan absorta pateando con furia el cubo abollado con el que intentaba descargar su ira que no respondió.

Maite miró a su furiosa amiga y recordó que, recientemente, tuvo que familiarizarse con la mitología griega mientras investigaba para uno de sus pocos informes serios, ya que la entrevistada era una reconocida experta en este campo y quería hacerle unas cuantas preguntas que estuvieran a su altura. El nombre Furia, originalmente, provenía del latín, pero ya en la mitología griega existían las Erinias: tres hermanas llamadas Megera, Tisífone y Alecto. Diosas de la venganza representadas con cabellos de serpientes, alas y ojos inyectados en sangre. El nombre de la tercera Erinia significaba: “La incesante en su caza” y era la más terrible de ellas.

«¿No llamó el viejo de la boina a Nuria, Alecto? ¿Elegiría ella ese alias? Dice mucho sobre su personalidad...

—Nuria es en verdad una furia —informó Maite a su amiga.

—Nuria es una gilipollas —respondió Joana dando una patada al cubo particularmente furiosa.

El cubo salió volando por los aires seguido de un alargado trozo de hierro: El herraje se había soltado. Joana lo había logrado. Se subió al arcón y se lo entregó a Maite.

—¡Perfecto, gracias! Ahora sujeta de nuevo las pacas de paja e intenta estabilizarlas.

Joana hizo lo que le dijeron y Maite por fin pudo relajar los brazos. Luego introdujo el herraje plano entre el puntal del techo y el listón de madera y tiró del hierro hacia abajo. Si el efecto palanca era suficiente para soltar la tabla, pronto podrían abrirse paso por el hueco del techo y saltar de allí a la libertad. Por desgracia no funcionó. Lo intentó de nuevo con todas sus fuerzas hasta quedar colgada de la palanca con el peso de su cuerpo, pero la viga no cedió.

—Déjame probar a mí —propuso Joana.

—Buena idea. Tú eres más fuerte que yo.

Maite bajó de la temblorosa torre de paja e intercambió puesto con Joana que era media cabeza más alta y quince kilos más pesada que ella. La presión que Maite ejercía sobre la torre no era suficiente para asegurar la escalada a su amiga. El primer intento fracasó. Joana cayó de espaldas sobre Maite y la tiró al suelo.

—¿Todo bien? —preguntó Joana levantándose de encima de Maite.

«¿Que si estoy bien? Por supuesto que estoy bien», pensó Maite. «Me acabo de romper todas las costillas, apenas puedo respirar y tendré mi primera corrida de toros en unas horas, porque ese estúpido disfraz solo puede tener un propósito». Pero se guardó sus oscuros pensamientos y animó a Joana a seguir intentándolo.

Apilaron las pacas ligeramente desplazadas para que la presión no fuera excesiva para Maite que, a pesar del dolor en el pecho, se apretó lo más fuerte posible contra ellas mientras Joana trepaba cuidadosa. Las briznas de paja cayeron en el pelo de Maite y sus ojos se llenaron de lágrimas, pero esta vez funcionó.

Joana alcanzó la paca más alta, se aferró a la viga y metió el hierro entre el puntal y la tablilla de madera. Agarró la pieza de metal con ambas manos y la bajó usando el peso de su cuerpo. La madera crujió bajo el gemido del esfuerzo de Joana.

—¿Lo conseguiste? —quiso saber Maite, y justo cuando pensó que Joana se iba a caer de nuevo, una teja se estrelló contra el suelo—. Gracias a Dios —susurró.

Joana empujó la tabla de madera hacia arriba como si fuera una escotilla del techo y quitó las tejas circundantes.

—¡Lo hicimos! ¿Crees que cabremos por ahí? —gritó Maite.

—Shhh... ¡No tan fuerte! —susurró Joana pensando en que pronto amanecería y temiendo que alguien pudiera escucharlas—. Todavía no. Tengo que aflojar una segunda tabla.

—Está bien, pero date prisa.

Joana dominó esta tarea brillantemente haciendo un agujero en el techo lo suficientemente amplio para salir.

—Vamos a intentarlo —dijo Joana agarrando la viga con una mano y ofreciendo la otra a su amiga.

Maite se puso de puntillas y extendió una mano hacia arriba.

—Esto jamás funcionará —opinó Maite.

Si Joana soltaba la viga para agarrar la mano de su amiga, las pacas se volcarían debido al desplazamiento del peso. Además, las cuerdas que comprimían las pacas no soportarían el peso de las dos y la vía de escape se desmoronaría para ambas.

Si Joana subía al techo, Maite no podría lograrlo sin que las pacas de paja se volcaran. Solo una de ellas lograría fugarse.

La otra seguramente moriría.

Capítulo Cuarenta Y Siete

Joana se subió sobre el puntal y se abrió paso a través del agujero del techo. Sobre ella brillaba el cielo estrellado. Respiró el olor a pino fresco y escuchó el estridular de los grillos campestres.

La finca con los corrales, establos y la plaza de toros yacía pacíficamente a la luz de la luna. Solo los habitantes parecían ser cualquier cosa menos pacíficos. «¿Quién será el hombre mayor de la boina? ¿El dueño? El ruso parecía su guardaespaldas. ¿Y quién será Nuria? ¿La hija del dueño? ¿Por qué empujó a Kilian al mar y se jactó de ello?», se preguntó Joana mirando hacia el pasto que comenzaba detrás del establo, donde los toros, dispersos y dormidos aparentaban rocas. Un poco más al norte comenzaban las estribaciones de Sierra Elvira.

Se levantó con cuidado y caminó de puntillas por las tejas evitando hacer ruido. Sin embargo, una teja se rompió bajo su peso causando un fuerte crujido. Joana miró hacia la vivienda esperando que el sonido no hubiera llegado hasta allí. En los pastos, uno de los toros resopló y levantó la cabeza.

Se encaramó en el borde del tejado, pero era demasiado alto para saltar sin hacerse daño. Joana miró a su alrededor. La techumbre medía unos veinte metros de largo, por lo que dedujo que el granero debía de contener otras salas contiguas.

Las luces de Granada centelleaban en la lejanía. Algo más cerca, aunque inaccesible a pie, los pueblos de Santa Fe, Atarfe y Albolote. En los alrededores solo tierras de cultivo y olivares pertenecientes a la finca.

Bajó hasta el alero del lado este. Demasiada oscuridad para distinguir nada cercano, aunque por el olor intuyó que tenía que haber un estercolero junto al granero sobre el que poder saltar sin hacerse daño. «¿Y luego qué? ¿Cuánto tiempo tardaría en llegar al pueblo más cercano? ¿Sería capaz de pedir ayuda antes de que descubran que me he fugado y lo paguen con Maite?», se preguntó una confusa Joana.

Pensó en Kilian, en su hermana Carmen y en Xavier. Luego pensó en Maite, a quien había metido en este lío por culpa de su ingenuidad. Le resultaba imposible escapar dejando atrás a su amiga. Así que avanzó a hurtadillas por el frontón hasta la abertura del techo y se deslizó hasta que sus pies tocaron la paca superior.

—Madre mía... ¿Qué demonios haces todavía aquí? Ya deberías haberte ido —refunfuñó Maite.

—Cállate y ayúdame a bajar.

Maite se subió al arcón y se apretó contra la torre de pacas.

—¿Qué estás haciendo? Sabes que es imposible que escapemos las dos —regañó Maite.

—¡Exacto! Y por eso vas a salir tú. Debajo del alero en el lado este hay un estercolero que amortiguará tu salto. Corre hasta Santa Fe o Atarfe y consigue ayuda.

—Sabes perfectamente que eso llevará demasiado tiempo, y entonces... Xavier ha perdido a su padre, no debería perder también a su madre.

Pasaron valiosos minutos discutiendo hasta que la terquedad de Joana prevaleció y, bajo protesta, Maite subió a las pacas de paja.

—¡Buena suerte! —dijo Joana.

La voz de Maite falló. Tras un último y largo contacto visual salió por la abertura del techo a través de la cual caían los primeros rayos de luz del amanecer.

Joana volcó la torre de pacas, las unió y se recostó sobre ellas en posición fetal dejando que sus lágrimas fluyeran. Tenía miedo de haber visto a Maite por última vez. «Esos despiadados criminales que mataron a Kilian no me perdonarán la vida», pensó consternada. Después rezó por Maite, para que al menos ella lograra escapar.

* * *

Maite trató de escabullirse por el techo lo más silenciosamente posible. Las frágiles tejas crujían bajo su peso, pero tenía que darse prisa, pronto alguien vendría a alimentar a los animales.

Se asomó por el alero. En ese momento un grito asustó tanto a Maite que casi se cae del tejado. “Cállate”: murmuró. Debajo de ella había un gallinero donde un gallo con la cabeza en alto cantaba como un sistema de alarma antirrobo.

Ahora tenía que ser rápida. Maite corrió por el tejado hasta pararse sobre el apestoso montón de estiércol y, sin dudarlo un segundo, saltó desde una altura de cinco metros y se quedó atascada hasta las caderas en la plasta de dudosa consistencia mientras el canto del gallo subía a nuevas alturas.

A Maite le llevó minutos luchar para salir. Cuando por fin consiguió pisar tierra firme, se dio cuenta que le faltaba un zapato. «Espero que el tipo calvo y gigante no aparezca en cualquier momento para averiguar por qué el gallo grita tanto. Por otro lado, puede que ese maldito gallo haga el mismo ruido todas las mañanas, al menos que hoy esté particularmente molesto al ver mi aspecto», caviló.

Para alejarse de la vivienda principal lo más rápidamente posible corrió hacia el norte. Poco después se topó de frente con una valla de alambre. Podría saltarla, pero tras la valla, en el pasto, algunos astados la miraban inquietantemente. «El norte no parece ser la dirección correcta. Al fondo solo se ven montañas escarpadas. Lo que necesito es un teléfono para dar la alarma», reflexionó.

Mientras tanto, se había vuelto de día. Maite dio la vuelta a la casa principal y corrió hacia los corrales que estaban justo detrás de la vivienda. Los esfuerzos por escapar del granero y la falta de sueño le habían robado todas sus fuerzas. Sabía que para llegar a Santa Fe o Atarfe debía recorrer una distancia de al menos quince kilómetros. Su situación era desesperada, y los ruidos actuales no tenían exactamente un efecto calmante: la cerradura de una puerta, caballos relinchando, un perro ladrando... Pensó en el hedor a estiércol que emitía, en el buen olfato del can y en que su amo, incluso con rinitis, podría olerla desde lejos. Bajó un terraplén y se adentró en un olivar, hasta que se dio de bruces con una alambrada. Estaba perdiendo los nervios y, aunque se suponía que no debía hacer ruido, pateó la alambrada maldiciendo su suerte. El perro ladró aún más fuerte, parecía cercano.

Maite corrió a lo largo de la alambrada, tropezó con algo y cayó al suelo. Se levantó, se giró y echó un vistazo a los potreros. «No, por favor, no...» pensó al ver al hombre calvo junto a los establos con dificultades para sujetar la correa de un perro de pelea blanco con nariz rosada y cráneo en forma de huevo.

La visión le hizo correr más rápido hasta toparse con la plaza de toros y terminar en un anexo por el que los astados eran guiados a la corrida. No podía rodear la arena sin pasar por el parking frente a la vivienda y caer justo en los brazos del ruso con el bull terrier. Estaba atrapada. Sollozando y tropezando siguió corriendo.

“¡Socorro, SOCORROOOO!”: gritó tan fuerte como pudo al entrar jadeando en el coso taurino, pero pedir ayuda en esta remota zona era igual de inútil que intentar huir.

Mientras tanto, Nuria y el viejo de la boina observaban el espectáculo de su chapucera huida. Parecía que se divertían a su costa. A la señal de su jefe, el ruso soltó la correa del perro de pelea que corrió hacia ella tan rápido que sus patas apenas tocaban el suelo. Gruesos hilos de saliva se desprendían de sus labios mientras su boca se abría y cerraba como si tuviera que calentar los músculos de su mandíbula.

Capítulo Cuarenta Y Ocho

Rubén había dormido de las dos horas que pasó dando vueltas en la cama, quizás una media hora. Se duchó con agua fría, se tomó un café doble y entró en el ayuntamiento de Granada justo a la hora de apertura. En el bolsillo interior de la parka llevaba una orden de registro falsificada. Era consciente de que podría ser su último día de trabajo; si lo pillaban, Cascón lo suspendería definitivamente. Pero se trataba de las vidas de Maite y Joana, y eso era suficiente justificación para él.

Entró en el Departamento de Infraestructura y Desarrollo Urbano y tocó a la puerta de la antesala del concejal, donde tuvo que esperar antes de ser invitado por la secretaria de Pepe Cruz. Noelia parecía haber llorado. Llevaba un traje de negocios azul marino que resaltaba sus mayúsculas formas femeninas. La parte superior cubría sus amplios pechos de forma casta, aun así, estimulaba la imaginación del mundo masculino. Incluso de caderas para abajo su imagen no correspondía al ideal de mujer que intenta vender la industria de la moda, pero a Pepe Cruz probablemente le gustaban las curvas. Rubén se fijó en su pálida tez y melena rubia natural artísticamente trenzada que le daban un aura de ascendencia norteña.

—Buenos días, Noelia. ¿Sabe quién soy?

Noelia revisó su maquillaje en el espejo de mano antes de contestar:

—El guardia civil del otro día. El señor Cruz no está en su despacho. Tal vez vuelva mañana o tal vez no.

Rubén se apoyó en el borde de su escritorio como si fueran viejos conocidos.

—Mala cosa, ¿no?

Noelia parecía preguntarse si debía fingir que no tenía ni idea de que hablaba, pero al final asintió.

—Lleva mucho tiempo manteniendo una relación secreta con su jefe. Él le prometió que dejaría a su esposa. Usted le creyó y ha esperado y esperado que cumpliera, hasta que le fue infiel. Aunque no creo que le falten admiradores. Se trataban de usted en la oficina y se reunían tres veces por semana en un piso alquilado para dar rienda suelta a los placeres carnales. ¿Y a qué se dedica el político honesto? A pasar de usted y pegarse noches enteras de juerga con las prostitutas de un cutre polígono industrial. Porque ahí es donde lo recogimos.

Noelia no podía saber nada al respecto todavía, pero no parecía particularmente sorprendida. Seguramente los chismes en el ayuntamiento apuntaban en la misma dirección.

—Sé que esto debe de estar afectándole mucho.

Hacía unos meses que Rubén participó en un seminario de psicología policial, ahora estaba poniendo en práctica lo aprendido esperando una reacción por parte de Noelia. Pero resultó diferente a lo esperado; en vez de echarlo, lloró en su hombro, y Rubén sabía los motivos: era el único que conocía su relación íntima con Pepe Cruz, por lo tanto, desahogarse con él valía igual que hacerlo con su mejor amiga.

Después de un cuarto de hora y tres pañuelos terminaron abrazados y tuteándose.

—Pero no es lo que piensas —refirió Rubén apretándole la mano.

Noelia levantó la vista.

—Todos mis compañeros del cuartel se preguntan qué credibilidad puede tener un político con ambiciones a la alcaldía que lleva años luchando contra la prostitución de las calles y luego es recogido por nosotros borracho como una cuba en la peor zona de prostitución de la ciudad. Pero no son tan buenos polis como yo —dijo Rubén provocando una leve sonrisa en Noelia—. Se dejan engañar por la primera impresión y no cuestionan los hechos. Ni siquiera mi jefe lo hace, y eso que es amigo de tu jefe. ¿No es triste?

Noelia asintió y se acercó aún más.

—En cualquier caso —continuó Rubén— como me resultaba difícil creer que un político de su altura pudiera ponerse en una situación tan comprometida, hice algunas investigaciones y, estoy seguro de que no se metió en ella voluntariamente.

El teléfono de la oficina sonó, pero Noelia estaba tan atenta a cada palabra que decía Rubén esperando un final feliz y sorprendente para su relación con Pepe Cruz que no contestó la llamada. Rubén necesitaba improvisar algo bueno para asegurarse su apoyo. Así que le habló del asesinato de la tía de Pepe que intentó resolver bajo la desaprobación de Cascón y del dilema en el que se encontraba porque, por un lado, no se le permitía oficialmente investigar y, por otro, quería proteger al concejal que, en su opinión, había sido amenazado por las mismas personas que asesinaron a Montserrat del Prado. Como último, le contó que había localizado y hablado con Pepe, pero que se negó a revelar los nombres de sus secuestradores prefiriendo aceptar la vergüenza y deshonra en lugar de arriesgar su vida. Sin embargo, Rubén no mencionó nada sobre Maite, Joana y los documentos, porque ya tenía a la secretaria de su lado.

Noelia estaba horrorizada y por supuesto, en primer lugar, quiso saber sobre la detención de Pepe en la zona industrial.

—Los secuestradores lo obligaron a beber alcohol y lo arrojaron inconsciente en el polígono como si fuera una bolsa de basura. Esto son solo conjeturas mías, pero sospecho que no estoy tan equivocado. Ahora estoy en un dilema, Noelia. Me gustaría ayudar al concejal a restaurar su reputación y encontrar al asesino de su tía, pero como no quiere hablar conmigo, he pensado que tú podrías echarme una mano.

—Por supuesto, lo que necesites.

—Por favor, que esto quede entre nosotros. Tengo aquí una orden para registrar su despacho...

—Entiendo.

Rubén sacó la falsificación y se la enseñó un momento antes de guardarla.

—Pero para ser honesto contigo, yo mismo lo redacté. Una orden judicial oficial podría poner en peligro a Pepe Cruz. Quien sabe qué poderes están en juego por aquí —dijo, haciendo un gesto que parecía incluir a todos los departamentos del ayuntamiento—. Desafortunadamente, ni siquiera puedo descartar mi propia autoridad —Rubén continuó alimentando su teoría de la conspiración.

—Comprendo. Ni una palabra a nadie —susurró su nueva aliada y lo acompañó al despacho del concejal.

Noelia cerró la puerta de conexión detrás de ellos como si fuera costumbre. Rubén visualizó a los dos haciendo el amor en el sofá de visitas en el que estaban sentados revisando el diario del político. Sus muslos se rozaron y pudo oler el delicado aroma a jazmín de Noelia.

Como no le gustaba la dirección que estaban tomando sus pensamientos, se centró en las fechas entre el asesinato de Montserrat del Prado y el presunto secuestro del concejal. Mientras tanto, le hizo preguntas a Noelia sobre la rutina diaria de su jefe y tomó notas. Al parecer, el proyecto actual más importante en esos momentos era la ruta del AVE desde Granada vía Jaén y Toledo hasta Madrid. Se trataba de un proyecto de infraestructura con un coste de cientos de millones.

Le preguntó a Noelia si podría haber habido alguna irregularidad en el proceso de contratación. Ella negó con la cabeza con tanta vehemencia que su coleta con aroma a champú de melocotón golpeó su cuello. «Pues sería la primera vez», pensó Rubén. «Pero no puedo culparla. Seguramente no esté al tanto de los sobres bajo cuerda, aunque se acueste con el concejal. Pero estoy seguro que detrás de todo esto hay un flujo de dinero ilícito».

Rubén quiso saber si Pepe había recibido cartas amenazantes o algo parecido, pero Noelia dijo no saber nada al respecto, inclinándose tanto hacia adelante que sus pechos rozaron el brazo de Rubén y sacando mentón como si quisiera que la besara. En el pasado se habría dejado llevar sin dudarlo, pero ahora estaba con Maite, y tener el más mínimo pensamiento sobre sexo sabiendo que en esos momentos su novia y Joana estaban en peligro le pareció repugnante.

Rubén se alejó de la zona de riesgo, se dirigió al escritorio, buscó en todos los cajones y siguió torpedeando con preguntas a Noelia, cuyo amor incondicional por Pepe Cruz no parecía ser tan profundo como clamaba. Estaba hojeando el diario por segunda vez y anotando los últimos nombres que aparecían en él, cuando sonó su móvil. «Seguro que es Lucía. Aunque preferiría que fuera Maite y me dijera que se encuentra bien y que todas mis preocupaciones son infundadas», pensó, apresurándose en sacar el teléfono de la parka, pero la pantalla le quitó la esperanza: número desconocido.

—¿Rubén? —preguntó la voz de una mujer al establecer la conexión.

—¿Sí?

—Soy Nuria.

El pulso de Rubén aumentó cincuenta latidos por minuto. No estaba preparado para mantener una conversación telefónica con una potencial asesina en serie.

—Oh, hola, Nuria. ¿Qué pasa?

Hubo una pausa antes de que Nuria respondiera:

—Me temo que tengo malas noticias para ti.

Capítulo Cuarenta Y Nueve

Maite se sentía como si hubiera caído de la sartén al fuego: hace un momento se había salvado del ataque del perro subiéndose a un olivo en el último segundo y ahora estaba en ropa interior y cautiva en un guadarnés rodeada de sillas de montar, correas, almohazas y demás guarniciones de caballeriza. Sus manos estaban atadas a una viga del techo con una cuerda gruesa; el tirón hacia arriba era tan fuerte que tenía que permanecer de puntillas para aliviar las articulaciones de los hombros y le provocaba una respiración entrecortada.

Mientras que el ruso devoraba con los ojos el cuerpo de Maite que apestaba a estiércol, Nuria caminaba alrededor de ellos con una fusta de doma en la mano.

—Así que... ¿Querías escaparte? —preguntó pasando la fusta suavemente por su mano.

Nada en su rostro le hacía recordar a Maite la Nuria que conocieron por casualidad en la playa de San Pedro. Mientras tanto, se preguntaba cuánto de casual habría sido ese encuentro en realidad y qué diablos querrían de ella.

—Éramos amigas, Nuria. Desátame, por favor. Yo no te he hecho nada malo para que me trates así —suplicó, pero Nuria la miró burlonamente.

—Ahórrate tu táctica emocional. Tengo un trabajo que terminar y tú eres un daño colateral —dijo, y desapareció a sus espaldas.

—¿Daño colateral? Mi novio y al menos un centenar de agentes nos estarán buscando —amenazó Maite—. Así que será mejor que me sueltes ahora mismo, de lo contrario...

Al momento siguiente un zumbido cortó el aire. El dolor era como si alguien vertiera agua hirviendo sobre su espalda. Maite gritó y tembló incontrolablemente. Sus pensamientos giraron únicamente acerca de que el dolor disminuiría. Nuria entró en su campo de visión y golpeó la fusta en la palma de su mano, algo que solo pudo ver borrosamente.

—Por favor... —Maite jadeó cuando el ardor de su espalda disminuyó—. Por favor, no sigas.

—¿Sabes cuántos fustazos se necesitan para morir? —susurró Nuria en su oído.

Como de lejos, Maite se oyó a sí misma lloriqueando por misericordia.

—Supongo que unos sesenta o setenta. A menos que Artjom haga el trabajo. Entonces cuarenta azotes deberían ser suficientes. Pero sin experiencia es difícil de juzgar. Lo mejor será probarlo, ¿qué te parece? —sugirió Nuria, colocándose de nuevo a sus espaldas.

* * *

Rubén se preparó para lo peor. Estaba hablando por teléfono con una asesina que tenía a Maite y a Joana en sus manos y supuestamente le traía malas noticias. Como Nuria no podía saber lo que había descubierto en Almuñécar y las sospechas que tenía sobre ella, decidió hacerse el longuis.

—¿Qué malas noticias? —preguntó y oyó el eco de sus latidos en la línea.

—Mejor que te lo cuente ella misma —respondió.

Segundos más tarde Maite se puso al teléfono:

—Hola, mi amor.

«Qué extraño, nunca me había saludado así antes», pensó Rubén.

—¿Dónde estás? ¿Estás bien? —preguntó.

—Claro. Siento mucho no haberte llamado ayer. Joana y yo llevamos a Nuria a su casa. Su padre tiene un establo. ¡Y una bodega! —explicó Maite riéndose artificialmente—. Nos lo estamos pasando muy bien. Después de unas cuantas copas nos subimos a los caballos. Como nunca he montado uno, Nuria me lo explicó. Al principio fue todo bien, pero luego me caí. Yo creo que la culpa fue del vino, no del caballo.

Por un momento Rubén pensó que sus temores resultaban absurdos. Esta esperanza se acaba de esfumar.

—¿Te has hecho daño? —preguntó retóricamente.

Sabía que Maite estaba mintiendo: había ganado pequeños premios en su juventud como jinete en salto ecuestre. En aquel entonces su caballo se cayó durante una competición y tuvo que ser sacrificado. No había vuelto a montar desde entonces y estaba seguro de que nunca lo volvería a hacer, ni siquiera después de unas copas de vino. Maite se lo había contado muchas veces.

—Me lastimé las costillas y me torcí el tobillo, así que no puedo conducir. Tendrás que venir a recogerme, porfa.

Rubén comprendió: ellos lo querían a él e intentaban atraerlo con ese pretexto. Se aguantó la legítima pregunta de por qué Joana no podía conducir, ¿acaso se cayó también del caballo? «Eso podría poner a Maite en un mayor peligro. Seguramente fue forzada por Nuria para prepararme una trampa», consideró.

Por propia experiencia sabía que era imposible obligar a Maite a hacer algo en contra de su voluntad. «Puede que la hayan amenazado con un arma», pensó. «Me gustaría hacerle saber que entendí su pista y que no tiene que preocuparse, porque haré todo lo posible para protegerla de esa loca, pero seguro que Nuria está escuchando la conversación», se dijo.

—Ningún problema, cariño. Tengo que acudir primero a una cita, después te recogeré. ¿Dónde viven los padres de Nuria?

—Que te lo explique ella misma. Hasta luego y gracias, mi amor.

Cuando Nuria se puso al teléfono, sintió ganas de exponerla, pero por la seguridad de Maite se contuvo y siguió interpretando el papel de ingenuo. Ella le explicó que la hacienda de su padre era complicada de localizar y que era mejor que se reunieran en la gasolinera del pueblo más cercano. Rubén tomó nota del lugar y prometió estar allí en una hora. Después de una pequeña charla sobre la torpeza de Maite, interrumpió la llamada telefónica e ignoró a Noelia, que quería saber lo que pasaba tras ver varios archivos cayendo al suelo por una patada al escritorio del concejal.

Rubén miró fijamente el papelito en el que anotó los cuatro nombres que aparecían regularmente en la agenda del concejal, e hizo señas a Noelia.

—¿Sabes las direcciones de estas cuatro personas? —preguntó.

Noelia tocó el primer nombre.

—Juan Ramón Salas, vive en la avenida Don Bosco. Tendría que buscar el número de la casa.

—No es necesario. ¿Los cuatro viven en Granada capital?

Noelia señaló el tercer nombre y negó con la cabeza.

—Este vive en una enorme finca cerca de Atarfe.

«¡Impacto total! Justamente la población que acabo de anotar como lugar de encuentro con Nuria», pensó Rubén.

—¿Estás segura?

—Sí, lo estoy.

—¿Qué relación tiene este Amancio Vázquez con tu jefe?

—El señor Vázquez es dueño de algunos de los terrenos por los que pasará la nueva línea del AVE.

«Y seguro que algunos bolsillos saldrán muy beneficiados. Amancio Vázquez tiene que ser mi hombre», pensó un exaltado Rubén.

—¿Tienes la dirección del tipo?

—No, pero Pepe mencionó una vez que era dueño de casi toda la parte norte de Atarfe hasta Sierra Elvira. Se dice que el señor Vázquez es uno de los granadinos más adinerados. Cría toros e incluso tiene su propia arena. Supongo que su propiedad no debería ser difícil de encontrar —agregó, pero Rubén ya salía corriendo por la puerta.

Capítulo Cincuenta

Joana se arrodilló ante el arcón y rezó como si la caja fuese un altar. A diferencia de su madre, nunca fue una ferviente creyente, y la poca fe que tenía en Dios la perdió cuando sus padres murieron y su hermana desapareció sin dejar rastro. Con la muerte de Kilian, su confianza en un ser superior que tenía buenas intenciones con ella no había aumentado exactamente. Sin embargo, ahora rezaba fervientemente. Después de todo, rezar la distraía.

Habían pasado horas desde que ayudó a Maite a salir por el hueco del techo y escuchara el cantó de un gallo, el relinchar de los caballos y el ladrido de un perro. Después, le pareció oír gritos, pero también podría haberlo imaginado. Temía que Maite no hubiera logrado escapar de la finca en busca de ayuda, aunque sabía que el pueblo más próximo estaba a kilómetros de distancia y le llevaría un tiempo llegar hasta allí.

Joana oyó pasos acercándose. «Si estos son mis salvadores, revisaré inmediatamente mi opinión sobre ti», prometió al Todopoderoso. El sonido de una llave abriendo la cerradura hizo que sus esperanzas se desvanecieran tan rápido como aparecieron: «La Unidad Especial de Intervención usaría un ariete para reventar la puerta, no una llave», pensó. La puerta se abrió y Maite fue empujada al interior. «Mis oraciones no han sido escuchadas», se dijo desilusionada.

Maite estaba en ropa interior, olía a estercolero y no conseguía pronunciar ni una palabra. Tenía la mirada perdida y sollozaba tan fuertemente que Joana no pudo comunicarse con ella.

—Ahí tienes a tu amiga de vuelta —dijo Nuria con la fusta en la mano—. Cambio de planes: tenéis cinco minutos para vestiros. La fiesta comienza antes, así que daos prisa —ordenó y entró tras el ruso.

Cuando Joana se negó a ponerse el traje de torero, Nuria entregó la fusta al hombre calvo, y este la blandió amenazante frente a su nariz como una espada. Para Maite, el gesto fue tan convincente que se vistió lo más rápidamente posible. Joana la miró y se dio cuenta de la marca roja que tenía en la espalda: «Dios mío... Parecen capaces de cualquier cosa, incluso de torturar», pensó y siguió el ejemplo de Maite sin más objeciones.

Una vez embutidas en los trajes de luces, Nuria les colocó las características monteras negras y le hizo una seña al ruso. El tipo les ató las manos y las empujó hacia afuera.

—Nos veremos más tarde. Que os divirtáis con el ante programa —dijo Nuria.

El silencioso hombre de dos metros de altura las llevó a la plaza de toros. Al principio se resistieron, así que tuvo que agarrarlas con más fuerza por el antebrazo y llevarlas a rastras. Una vez dentro las obligó a subir las escaleras de las gradas a empujones. Sentado como único espectador, el anciano de la boina y el ojo de cristal, presunto dueño de la finca que se había presentado educadamente como Amancio Vázquez cuando llegaron y que a ellas les pareció más bien un pastor de ovejas.

El ruso las forzó a sentarse una a cada lado de Vázquez quien, sin pestañear, y mediante un laborioso procedimiento se encendió un puro. Nadie dijo nada. Maite parecía haber perdido el habla desde que intentó escapar.

—Bueno señoras, ¿alguna vez han asistido a una corrida de toros? —preguntó el terrateniente en tono paternal.

Joana recordó cuando con once años su padre la llevó ilusionado a ver una corrida y tuvieron que abandonar el espectáculo precipitadamente porque ella estaba asustada y no dejaba de llorar.

Negaron con la cabeza al unísono.

—No importa. No se requiere conocimiento previo para seguir el espectáculo —dijo, exhalando el humo del puro a través de sus peludas fosas nasales—. Mis reglas son diferentes: una corrida ordinaria es injusta para el toro. Esto comienza con el hecho de que les cortan el músculo del cuello antes de salir al ruedo. Como resultado, apenas puede levantar la cabeza para embestir. A mis toros nadie les corta ese músculo. Conservan toda la fuerza de cornear —dijo entusiasmado—. La segunda diferencia es que mis toreros no usan estoque.

—¿Entonces que usan? —preguntó Joana.

Vázquez se rio con tanto ímpetu que le provocó un violento ataque de tos y termino escupiendo entre sus pies, antes de responder:

—¡Nada! Eso es lo que hace que este combate sea tan justo. Al menos para el toro. Esto nos lleva a la mayor diferencia entre mis corridas y las retransmitidas por televisión: conmigo, el toro siempre gana.

Joana se atragantó con sus palabras esperando que fueran solo las fantasías de un anciano demente con aires de Julio César.

—¡Está loco! —exclamó Maite y apartó el molesto humo con la mano.

Vázquez se volvió hacia ella con el puro en alto:

—Cada año en los Sanfermines de Pamplona, decenas de hombres sin armas se exponen voluntariamente al mismo peligro y corren por las calles delante de los astados. Ellos sí que están locos. Yo, en cambio, os ofrezco el mismo espectáculo que los emperadores romanos ofrecían a su pueblo en el Coliseo: una lucha de gladiadores, aunque a mi manera.

Joana observó por encima del nivel superior de la arena las montañas, pinares, olivares y pueblos blancos. El gorjeo de los pájaros y ladridos distantes de los perros eran los únicos sonidos. En el contexto de este idilio, su situación le parecía aún más surrealista: disfrazada de matador y sentada en una plaza de toros junto a un hombre que se creía un emperador romano.

El gigante ruso les ató las muñecas a un pasamanos frente a la fila de asientos. Cuando terminó, Vázquez le hizo un gesto para que se retirara.

Joana tiró de sus ataduras, pero fue inútil. «Madre mía», pensó, al ver a un colosal astado entrando por la puerta de toriles.

El ruso hizo girar un mecanismo que cortó la entrada y salida al toro; eso lo puso visiblemente nervioso. Sus cuernos picaban en todas direcciones mientras intentaba escapar hacia adelante y hacia atrás. Pesaba varios cientos de kilos, pero la puerta resistió sus impetuosas embestidas. El ruso se subió a un andamio junto a toriles y esperó apoyado en una puya.

—La puya se usa para enfurecer al toro antes de entrar al ruedo —comentó Vázquez como si fuera un padre de familia en una salida dominical. Dio una calada al puro y sacó un walkie-talkie—. Lleva al hombre a la arena —ordenó.

—¡Entendido! —respondió una voz femenina.

Joana y Maite enmudecieron al darse cuenta que la respuesta venía de Nuria. «Esto es real y estamos a punto de asistir a un combate de gladiadores como hace dos mil años», pensó Joana aterrada, tirando de sus ataduras con más fuerza, pero solo consiguió dañarse las muñecas.

—Guardaos las fuerzas. Seréis desatadas después de la primera pelea. Vuestra actuación será la siguiente. Pero no os preocupéis, señoritas, hare una excepción con vosotras y podréis luchar juntas contra el toro. —De nuevo resonó su risa grosera, que terminó en un ronco ataque de tos.

La vida de Joana pasó como una experiencia cercana a la muerte por su mente: su infancia despreocupada en Almuñécar, los años de estudiante en la escuela de Turismo, donde conoció a Maite, su trabajo como recepcionista en el hotel Costa Tropical Palace, Su hermana Carmen, desaparecida sin dejar rastro tras una ceremonia de boda en el mismo hotel, Kilian, que entraba en su vida dos años después, la mudanza a Múnich, el nacimiento de Xavier, a quien llamaron así por el difunto hermano de Kilian, la liberación de Carmen de la finca Negra y los dos últimos años en los que habían vivido felices en familia.

«Hasta que la muerte os separe...», se dijo, pensando en su marido asesinado. «¿Ahora nos toca a nosotras? ¿Este es el final que Dios ha previsto para mí? ¿Ser pisoteada por un toro hasta la muerte en un coso taurino junto a Maite?», se preguntó consternada.

—¡NO! —gritó Joana al darse cuenta de quién acababa de entrar en el ruedo a punta de pistola y disfrazado de gladiador.

Capítulo Cincuenta Y Uno

Rubén bajó a toda prisa las escaleras del ayuntamiento saltando de cuatro en cuatro los escalones y, aun así, se las arregló para instruir a Lucía por móvil para que diera la voz de alarma general y preparara uno de los coches oficiales.

Empujó las puertas dobles, salió a la plaza del ayuntamiento y corrió tan rápido como pudo para llegar lo antes posible al cuartel, llamando la atención de los viandantes que, seguramente, creyeron ver a un ladrón de bancos en fuga y no a un teniente con prisa, pero correr por las atascadas calles del centro de la ciudad era más rápido que ir en taxi.

Minutos más tarde llegó jadeando y se encontró con Lucía en la puerta principal de la comandancia.

—¿¡Dónde está el coche!? —gritó a su colega por encima del ruido del helicóptero que acababa de aterrizar en una zona acordonada de la explanada.

—Por desgracia, no hay ninguno. Están todos ocupados. Además, tenemos que olvidarnos de la operación a gran escala: todas las fuerzas disponibles están protegiendo la reunión de ministros de Economía y Finanzas de la UE en el hotel Alhambra Palace.

—¡PUTA MIERDA! —maldijo a todo pulmón dando una patada a la papelera que colgaba de una farola.

Las personas con traje y corbata que acababan de bajar del helicóptero se fijaron en la extraña reacción de Rubén, pero no le dieron mayor importancia al pensar que se trataba de una simple disputa entre civiles.

Lucía retuvo el puño de su compañero que quería seguir pagando su mal humor con la papelera:

—Cálmate de una vez. Estas dando el espectáculo delante del presidente de la Junta de Andalucía, el ministro de Hacienda y el general jefe de la Guardia Civil.

—¡Sé perfectamente quiénes son estos imbéciles! ¿Y ahora qué? ¿Esperar media hora un taxi para luego atascarnos en el tráfico y llegar cuando sea demasiado tarde? ¡Maldita sea!

—Creo que tengo una idea mejor.

Lucía cortó el paso al piloto de helicóptero que parecía querer entrar en el edificio. Sostuvo su placa frente a él y le pidió que la llevara a una misión urgente. El piloto llevaba un mono gris talla S, botas militares y, a pesar del casco con doble visera, era media cabeza más bajo que ella.

Al principio pensó en una broma y se rio como si no hubiera un mañana, exhibiendo hileras de dientes exageradamente blanqueados que Rubén hubiera querido romper en ese momento.

—Recibo mis órdenes del Ministerio del Interior, y mis órdenes son esperar a que salga el comandante Cascón y llevarlo a él y a los otros tres al Palace para la reunión de ministros. Si no le importa, me gustaría aprovechar mi pequeño descanso para tomar un café.

—Era solo una pregunta —se apresuró a responder Lucía observando al piloto sacudir la cabeza mientras desaparecía en el interior del edificio.

Rubén se preguntó si debería convencer al tipo a punta de pistola para que cumpliera con la petición de Lucía, pero lo pensó mejor y salió corriendo a detener el primer coche que pasara. Mientras sostenía la placa frente al sorprendido conductor con una mano y lo sacaba de su Volvo con la otra, Lucía lo llamó. Rubén se dio la vuelta intentando localizar a su compañera, la buscó por el descampado, y solo se dio cuenta de dónde estaba cuando escuchó el creciente ruido de las aspas del rotor que giraban cada vez más rápido: en la cabina del helicóptero.

—¡No me lo puedo creer!

—¡Vamos ya! —gritó Lucía.

Sin pensarlo dos veces saltó al asiento del copiloto y se puso los auriculares. El ruido siguió aumentando. Lucía había obtenido recientemente la licencia de piloto y, aunque parecía saber bien lo que hacía, a él le daba miedo con solo ir de copiloto en su coche.

«El secuestro de un helicóptero del Ministerio del Interior no se verá muy bien en nuestros expedientes», pensó Rubén.

—¡Lucía, será mejor que nos olvidemos de esta locura! —gritó.

—¡Abróchate el cinturón y calla! —fue su respuesta.

Lucía pisó un pedal, tiró de la palanca de mando y elevó el aparato lentamente hasta alcanzar la tercera planta del edificio. Al momento, el piloto seguido de Cascón y demás acompañantes salieron corriendo de comandancia al ser alertados por el sonido del helicóptero. La expresión de Cascón sugería que les habría disparado si hubiera llevado el arma reglamentaria encima.

Lucía se distrajo por un momento y se acercó tanto a las astas de las ondeantes banderas que las aspas del rotor dejaron la andaluza hecha jirones. Intentó corregir la dirección, el aparato pareció inclinarse y los altos cargos corrieron despavoridos en todas direcciones. Lucía logró estabilizar el helicóptero y ganar altitud. Solo cuando sobrevolaron el tejado Rubén se atrevió a respirar de nuevo.

La mano temblorosa de la novata empujó la palanca hacia adelante y surcaron serpenteando la ciudad en dirección a Sierra Elvira, al pie de la cual, esperaban descubrir la finca de Amancio Vázquez.

«Llevamos años formando un buen equipo. Ella siempre ha sido la sensata y me ha salvado de muchos problemas con Cascón. Y ahora esto... Nunca la hubiera creído capaz de robar un helicóptero delante del jefe», pensó Rubén.

—Lo estás haciendo muy bien —mintió.

Lucía apretó un botón y sus auriculares se conectaron.

—¿Disculpa? No te escuché.

—Dije que vuelas muy bien, al menos se te da mejor que los coches —bromeó Rubén.

—Gracias. Si te digo la verdad, mi instructor no pensaba lo mismo.

—Cuéntame. ¿Por qué tu instructor de vuelo no comparte mi opinión? —preguntó Rubén para aliviar la tensión.

—Dijo que yo tenía tanto talento para volar como él para el ballet, y me aconsejó que abandonara la formación.

Rubén intentó orientarse. Acababan de sobrevolar Santa Fe, un pequeño pueblo al oeste de Granada. Sabía que estaban cerca, aunque aún no avistara la plaza de toros.

—Menos mal que no abandonaste la formación y aprobaste el examen.

—Pues, la verdad es que... seguí su consejo y lo dejé —afirmó, echando una breve mirada de reojo a su compañero.

—¿Disculpa? Pensé que tenías...

—Te mentí. No quería quedar en ridículo. Me habrías tomado el pelo durante meses —confesó Lucía.

Rubén suspiró hondo. «El motivo de Lucía para obtener la licencia de helicóptero era salvar vidas con el rescate aéreo, y eso es exactamente lo que va a hacer por Maite y Joana», se dijo.

—Al menos ganaste experiencia de vuelo en tu formación.

—Así es —le tranquilizó Lucía—. He volado un total de nueve veces.

«Tampoco es mucho», pensó Rubén.

—¿Volaste con este modelo, al menos? —añadió con creciente ansiedad.

—Cuatro veces sí, pero de copiloto. El instructor no me permitió ponerme a los mandos. Los otros cinco restantes tuvieron lugar en el simulador de vuelo. Me estrellé tres veces, pero solo en los aterrizajes. Me temo que no soy muy buena en ellos.

Capítulo Cincuenta Y Dos

Joana gritó e intentó deshacerse de sus ataduras tirando con fuerza. El pálido, escuálido y barbudo gladiador que acababa de entrar al ruedo, vestido solo con un taparrabos, se dio cuenta de su presencia, levantó las manos para proteger sus ojos de la luz del sol y corrió hacia las gradas:

—¡Joana! —gritó entre lágrimas.

Sus andares y el timbre de voz eran inconfundibles para su esposa:

—¡Kilian! —gritó con voz ahogada.

* * *

Después de llevar a Kilian a la arena a punta de pistola, Alecto se apresuró en subir a tribuna para deleitarse con el próximo espectáculo que, sin su colaboración, no sería posible. Por supuesto que hubiera sido menos arriesgado empujar a Kilian del velero y dejar que se ahogara en alta mar, pero su cliente pagaba más por las víctimas vivas que por las muertas. Por eso lanzó una boya de señalización tras él que indicara su posición.

Normalmente trabajaba sola, pero Artjom se dedicaba incondicionalmente a Vázquez; era su sombra, nunca hablaba con nadie y, por lo tanto, le sirvió de cómplice. Después de que quedara claro que navegaría a Almuñécar junto con las dos parejas, citó a Artjom con el Land Rover de Vázquez, un remolque y una lancha a motor en una bahía solitaria cerca del faro de Cabo de Gata. Acordaron que le enviaría un mensaje tan pronto como pasara el faro para que Artjom pudiera seguir al Papa San en la lancha desde una distancia prudencial. Lo único que quedaba por hacer era esperar el momento adecuado para empujar a Kilian al mar sin que nadie se percatara. Cuando Rubén asignó a su amigo la guardia nocturna, Alecto vio la oportunidad perfecta: Mientras el resto de la tripulación dormía, le hizo compañía pensando en cómo atraerlo hasta la barandilla. Por suerte para ella, Kilian se mareó y vomitó sobre el costado del barco. Un fuerte empujón fue suficiente. Lanzó la boya luminosa de señalización, bajó al interior, comprobó que no se escucharan los gritos de ayuda y envió un mensaje a Artjom para que se encargara del resto.

Artjom lo subió al bote de rescate y lo dejó inconsciente de un golpe certero. De vuelta en la bahía, lo metió en el maletero del vehículo y lo llevó a la finca donde lo mantuvieron encerrado esperando el día de su gran debut.

Alecto se acomodó algo alejada de tribuna: el histérico griterío de sus amigas maniatadas le resultaba insoportable. «Qué pena que tenga que reunirme con el teniente en la gasolinera y solo pueda asistir al primer espectáculo», pensó. «Menos mal que se tragó el cuento del accidente a caballo de Maite. Pronto caerá otra pieza de ajedrez, esta vez el rey, lo que significará que el juego habrá terminado», se dijo.

Su plan consistía en recoger a Rubén, llevarlo a la finca donde, en lugar de su novia lesionada, lo recibiría el ruso que lo ataría y le obligaría a ver desde las gradas la siguiente corrida en la que Maite y Joana serían las indiscutibles protagonistas. Después llegaría su turno.

El trabajo más lucrativo hasta el momento se acercaba a su fin. «Pronto podré deshacerme de Alecto, Esteban Rivas y Nuria para utilizar de nuevo mi verdadero nombre: Mónica Navarro Montes. Tal vez haga un viaje al Caribe o un crucero por las islas griegas. Aunque un recorrido por Asia también es tentador», el reburdeo del toro bravo la sacó de sus soleados pensamientos. Vázquez había dado la señal. «Hoy tiene que sentirse como Julio César el día que tomó el poder», se dijo.

El toro trató de escapar de las picaduras provocadas por el ruso, se abalanzó, golpeó la puerta e intentó superar el obstáculo, pero era demasiado alto. Kilian pretendió hacer lo mismo, pero la barrera del coso era igual de insuperable.

Artjom decidió que el toro ya tenía suficiente mala leche y dejó la puya a un lado, giró el mecanismo de elevación y miró a Kilian, quien entendió lo que estaba sucediendo e intentó buscar una vía de escape desesperadamente.

«Casi me da lástima, en realidad es un buen tipo. Pero una asesina a sueldo no se puede permitir tener sentimientos, eso te hace débil», se dijo Alecto.

La puerta se deslizó lentamente. Tan pronto como el enorme cuerpo del toro se abrió paso por debajo, se fijó en su objetivo y galopó hacia él sin titubeos.

* * *

Rubén no sabía qué era lo que más temía: si el aterrizaje de la inexperta piloto o lo que le esperaba en la finca de Vázquez.

Lucía zigzagueó al oeste de Granada hacia una finca a los pies de Sierra Elvira. Estaba ubicada en un lugar recóndito, oculta entre olivares y tierras de cultivo, aunque extensa y bien visible desde las alturas. Supieron que era el sitio correcto al divisar los establos, corrales, el granero y la plaza de toros descrita por Noelia.

«¿No puedes ir más rápido?» pensó Rubén, pero tuvo cuidado de no decirlo en voz alta.

Aparentemente Lucía leyó su mente o interpretó su nervioso lenguaje corporal, porque tiró de la palanca de mando con fuerza haciendo que el helicóptero se desestabilizara. Rubén estaba seguro de que se estrellarían y pensó en intervenir aun sin tener ni idea de cómo pilotar cuando, a pesar de los intentos inútiles de Lucía por obtener la licencia de piloto, se dio cuenta de que algunas habilidades de vuelo parecían habérsele quedado: logró estabilizar el helicóptero y ahora iban mucho más rápido.

A falta de otras tareas, revisó los cargadores de las armas de servicio de ambos y se prometió que haría una peregrinación por el Camino de Santiago si las cosas salían bien.

* * *

«Joana. Mi Joana, sentada tan cerca y sin embargo no puedo llegar hasta ella. ¡Pero está viva!», se dijo Kilian.

Lo peor del encarcelamiento no fue la mala comida o la falta de luz, sino las numerosas preguntas sin respuesta que se hizo: “¿Qué pasó con Joana, Maite y Rubén después de que Nuria me empujara por la borda? ¿Por qué lo haría? ¿Y por qué un hombre me ayudó a salir del agua solo para mantenerme cautivo?”

La nueva y más urgente pregunta era por qué estaba en una plaza de toros vestido con un taparrabos. El gigante calvo pareció darle la respuesta: se paró sobre un andamio y apuñaló algo que Kilian no pudo ver, pero si escuchar. Después giró un mecanismo y la puerta se deslizó lentamente hacia arriba, dejando entrever las pezuñas del animal dispuesto a salir.

Kilian intentó saltar la barrera, estaba a dos palmos de agarrar el borde superior y tirarse cuando le fallaron las fuerzas, estaba demasiado débil.

Joana le gritó algo. Cuánto deseaba que esta pesadilla terminara y poder continuar su vida feliz en Múnich. Cuánto añoró volver con su mujer y su hijo mientras estuvo en cautiverio.

Joana gritó más fuerte: “¡cuidado!”.

Kilian se giró. Un toro bravo se abría paso por debajo de la puerta a medio subir. Kilian miró a su alrededor, no había escapatoria posible y, a diferencia de un matador, sus manos estaban vacías. Lo único que tenía era el recuerdo de una experiencia similar en su infancia cuando en los pastos cercanos a la granja de sus padres se topó con un toro, mucho más pequeño, que galopaba hacia él.

* * *

«¿Por qué tarda tanto la Guardia Civil? La pista que le di a Rubén, bajo la amenaza de treinta latigazos de Nuria, Alecto o como quiera que se llame esa furia, era inconfundible», caviló Maite. «La historia del accidente a caballo que sonó creíble para Nuria estoy convencida que Rubén no se la tragó y entendió la indirecta, él sabe perfectamente que jamás volvería a montar a caballo desde mi accidente en la adolescencia. Este lugar debería de estar repleto de unidades especiales hace horas», pensó contrariada.

Maite no tenía ni la más mínima idea de cómo Kilian había resucitado de repente de entre los muertos. Al principio ni siquiera lo reconoció por su lamentable aspecto. Pero ahí estaba, parado, extendiendo los brazos hacia su esposa mientras ella rogaba a Vázquez que tuviera piedad. Pero Vázquez, sonriente y cargado de malicia, saboreó su puro y dio la señal al ruso para que picara al toro y levantara la puerta.

Cuando el monstruo corrió hacia Kilian, Maite cerró los ojos, pero no pudo tapar sus oídos al tener las muñecas atadas. Curiosamente, el chillido de Joana ahogó todos los demás sonidos.

También los de la agonía de Kilian.

* * *

Aunque ningún vecino las podía oír, el griterío histérico de las mujeres estropeó la alegría de Amancio Vázquez ante el espectáculo. Su padre se lo había repetido hasta la saciedad: “las mujeres no pintan nada en el mundo de los toros”.

Amancio sonrió y dio una calada a su puro. «Los juegos pueden comenzar. La primera corrida pertenece a “El Alemán”, un bonito apodo de lucha», pensó.

Artjom había hecho un buen trabajo con la puya. El objetivo era irritar, pero no lastimar demasiado y que Aurelio, “El monstruo”, saliera al ruedo de muy mal humor. Y lo estaba, se notaba por la forma en que pisaba el albero. Un sismógrafo habría registrado un terremoto moderado. Sin embargo, “El Alemán” no hizo amago de escapar. Amancio esperaba que el cautiverio no lo hubiera debilitado demasiado y que su torero, al menos, tratara de luchar por su vida. De otra manera no le era divertido.

Cuando Aurelio estuvo a pocos centímetros de la embestida, el teutón realizó un quiebro lateral con pericia y, ajustando a la cintura los pitones del animal, provocó que chocara contra la barrera.

«Muy bien», pensó Vázquez sorprendido.

Incluso Joana interrumpió sus gritos y lamentos, y un momento de silencio se apoderó de las gradas. Excepto por una resonancia en la distancia...

Vázquez miró al cielo. «No había pensado en ello. Mi finca está aislada, pero si el piloto de una aeronave vuela a baja altura sobre ella, podría convertirse en testigo casual de una corrida de toros poco ortodoxa», consideró. «Aunque es poco probable que suceda», se calmó y se concentró de nuevo en los acontecimientos de su peculiar Coliseo. «Además, por muy bajo que vuele, es imposible distinguir que el torero está luchando contra Aurelio sin protección».

“El Alemán” salió corriendo hacia la salida de emergencia habilitada para las corridas de toros regulares.

«El limpiabotas también tuvo la misma gran idea en su momento de gloria. Ahora descansa varios metros bajo tierra detrás de la plaza de toros porque la salida estaba bloqueada por ambos lados, como hoy», recordó Vázquez con semblante risueño.

“El Alemán” se dio cuenta y saltó detrás de la barricada justo antes de ser empitonado. No pudo escaparse, pero si refugiarse por un rato.

«Mi toro más caro hasta la fecha, ha perdido de vista al germánico listillo que se esconde en el punto ciego del lado opuesto. No es una mala estrategia», pensó Vázquez.

Aurelio trotó y miró a su alrededor como si buscara algo que no tardó mucho en localizar. Al principio se movió indeciso, recordó su enojo y, sus pisotones le dieron un cinco en la escala Richter. Si Kilian no se movía, sería embestido por Aurelio en cuestión de segundos. Y si salía de su refugio e intentaba huir, sucedería lo mismo.

Amancio Vázquez saboreo su puro. Estaba ansioso por saber la decisión que tomaría “El Aleman”.

* * *

«Esconderme en la salida de emergencia bloqueada no me va a servir de mucho», se dijo Kilian, antes de que su vista se empañara y su cuerpo tambaleara. El encarcelamiento a pan y agua en una habitación pequeña le había robado sus fuerzas.

«El rabo del toro... Tengo que ponerme detrás del toro antes de que me empitone. Así logré zafarme a los trece años hasta que mi padre vino a socorrerme. Pero aquel animal aún era un novillo...», caviló Kilian.

El astado estaba irritado y dudó antes de continuar galopando hacia él. Kilian salió de su escondite de un salto y se colocó al costado del animal. El toro parecía haber aprendido la lección y se anticipó a su movimiento evasivo. Al momento siguiente, una fuerza invisible lanzó a Kilian por los aires. Cayó boca abajo, rodó y escapó de ser pisoteado. Rápidamente se puso en pie y se palpó la entrepierna al sentir un dolor punzante. Se miró las manos manchadas de sangre. Una cornada le había perforado la ingle. «No, no me puedo permitir morir delante de Joana», se dijo.

El ruido del helicóptero acercándose distrajo al toro. Cojeando, Kilian aprovecho el momento, se posicionó a espaldas del astado y se aferró a la penca del rabo, jurando por su familia que no lo soltaría bajo ninguna circunstancia. Era la única manera de protegerse de los cuernos. Solo sus piernas corrían el riesgo de ser coceadas por las pezuñas saltarinas del animal. Pero sabía que eso no le mataría.

El toro giró en círculos como si lo estuviera buscando. Kilian voló por los aires y resistió sin soltarse. El polvo del albero se arremolinó cegando al astado que entro en pánico, dio unos cuantos botes y salió pitando. Kilian trató de aguantar las cabriolas de la bestia, pero la presión se hizo demasiado fuerte y sus fuerzas flaquearon, sus manos resbalaron y su cuerpo se acercó peligrosamente a las pezuñas mientras era arrastrado por el albero. Aun así, no soltó el rabo, lo había jurado por su familia.

El toro hizo un giro abrupto, lo zarandeó y lo coceó en el pecho dejándolo sin respiración. Kilian no tuvo más remedio que soltarse y rodar por el albero. Jadeando, permaneció recostado sobre el lado herido. A través de una nube de polvo vio cómo el toro describía una curva y se dirigía a galope hacia él. Estaba al final de sus fuerzas. No le quedaba otra opción que esperar que todo terminara rápidamente.

* * *

—¡Acabo de ver a Kilian ahí abajo! —gritó Rubén.

—¿Estás seguro que era él?

Lucía maniobró hasta que el helicóptero sobrevoló verticalmente la plaza de toros.

—¡Sí, estoy seguro! ¡Pensé que estaba muerto! ¡Baja ya, Lucía! ¡Date prisa! ¡Hay un toro! ¡Vamos!

Rubén saltó de su asiento. Al hacerlo, se topó accidentalmente con la mano de su compañera que estaba operando la palanca de control. El helicóptero se inclinó hacia la izquierda. Lucía intentó contravirar el rumbo, pero en vez de eso entró en barrena y perdió altura. Al momento siguiente, el cristal de la cabina estalló en mil pedazos.

—¡Nos están disparando! —gritó Rubén sacando su arma de servicio y apuntando a un pequeño grupo de personas sentadas en las gradas, pero se echó atrás.

—Vamos, ¡dispara! —le animó Lucía.

—Maldita sea, no puedo. Ahí abajo están Maite y Joana. ¡Intenta aterrizar de una vez! —gritó.

Sonó otro disparo. Rubén gimió.

—¿Rubén?

No hubo respuesta. Una nube de polvo y arena entro en la cabina. Lucía tiró a ciegas de la palanca de control, pero era demasiado tarde. La cabina zarandeó, y unos golpes como si alguien martilleara el techo se hicieron insoportables. Lucía salió despedida contra el panel de instrumentos. Al momento siguiente el rugido de las palas del rotor cesó. El helicóptero cayó, y por un momento flotó ingrávido como si la cabina fuera una nave espacial. «Otro aterrizaje fallido», pensó Lucía, antes de que el aparato se estrellara contra el albero.

* * *

«Ha faltado poco», pensó Alecto. A su derecha, Artjom se desplomó después de que sus manos flaquearan intentando sacarse el fragmento de un aspa del pecho.

Alecto no tenía ni idea de dónde venía el helicóptero o quién iba en él. La plaza de toros estaba tan envuelta en una nube de polvo que no se veía nada. No podía imaginar que alguien hubiera sobrevivido al accidente.

Vázquez parecía ileso, pero estaba colgando en el asiento como si hubiera tenido un infarto. A su izquierda, Maite y Joana gemían.

Alecto todavía sostenía el arma con el que había disparado a la cabina del helicóptero. «Va siendo hora de salir de aquí, pero primero tengo que deshacerme de los testigos», se dijo, encañonando la sien de Joana.

Joana dejó que sucediera, y cerró los ojos.

«Si las circunstancias hubieran sido diferentes, podríamos haber sido amigas», pensó Alecto y apretó el gatillo.

* * *

Kilian oprimió la mano contra su ingle. Había perdido mucha sangre y el pecho le dolía con cada respiración como si tuviera varias costillas rotas. Ahora el animal yacía a su lado o, al menos, un trozo de él, ya que las aspas del helicóptero estrellado lo habían trinchado. Un ojo lo miraba fijamente como reprochando que fuera el culpable de su muerte.

El polvo arremolinado se asentó y apareció el casco del helicóptero. A su lado, un cuerpo femenino parecía no tener vida.

Mientras Kilian se preguntaba por qué el piloto se había estrellado justamente allí salvándole la vida, un disparo sonó en las gradas. Kilian trató de rodar de espaldas, pero no lo logró. Hizo un segundo intento y gimiendo de dolor consiguió darse la vuelta. A través de la neblina de polvo trató de localizar a Joana. Entonces escuchó un segundo disparo.

Capítulo Cincuenta Y Tres

Rubén se recostó con cuidado en la bañera del Papa San. Aunque hacía tiempo que había invernado su barco en el puerto Marina del Este, le gustaba usarlo como lugar de retiro cuando se encontraba en la costa. Allí podía pensar mejor.

Observó con envidia a los demás armadores salir del puerto, aprovechando el soleado día de otoño para navegar. Para él, girar los chigres y tirar de las escotas era impensable.

El desastroso aterrizaje en la plaza de toros fue hace seis semanas. Rubén sobrevivió a los acontecimientos sufriendo conmoción cerebral, traumatismo torácico y muchas heridas superficiales. La bala de Nuria le tocó el bazo, pero no le había causado ninguna lesión que pusiera en peligro su vida. Lucía, sin embargo, había sobrevivido a su primer vuelo real en helicóptero con fractura de clavícula y mandíbula, varios moratones y una cicatriz en su mejilla derecha por la que no se permitía reír para no arriesgarse a que le quedara una cicatriz en la mejilla. Los dos habían tenido la suerte de no haber sido golpeados por partes de las palas del rotor.

Los periódicos compitieron entre sí por el titular más cómico y sensacionalista sobre el heroico despliegue policial. Algo que al Ministerio del Interior no le pareció divertido.

No esperaba que lo premiaran con la Medalla al Mérito. A Rubén le bastaba el hecho de que Cascón hubiera conseguido persuadir a fiscalía de suspender el proceso penal por el helicóptero “prestado”.

Mañana volvería a ejercer por primera vez tras su suspensión y baja por enfermedad. Pero antes de dedicarse a nuevos casos, quería averiguar el motivo subyacente de los sucesos acaecidos, e hizo que Lucía, que ya llevaba una semana de servicio, le enviara una copia impresa del archivo del ordenador portátil de Montserrat del Prado. Ya había hojeado el texto anteriormente, pero en ese momento, preocupado por Maite y Joana, apenas fue receptivo y solo se preocupó de buscar pistas sobre el paradero de las chicas. Ahora era el momento de echar un vistazo más de cerca a todo el asunto. Necesitaba una explicación a sus preguntas aún abiertas.

Se incorporó, tomó un sorbo de vino tinto y encendió un porro. El simple hecho de dar una calada dolió. El médico le había prohibido expresamente fumar y beber alcohol.

Apagó el porro, lo guardó y empezó a leer:

EXPOSICION DE UNA NOVELA

Prof. Montserrat del Prado

Costa negra (título provisional)

PARTE I: HECHOS HISTÓRICOS

La reconquista de Granada no solo fue decisiva para la historia de España, sino un acontecimiento de proporciones mundiales. La victoria de los cristianos, constituiría una noticia de gran repercusión en todos los medios de comunicación si hubiera ocurrido en el presente.

Las festividades religiosas, terminaron con una procesión de tres días encabezada por el obispo de Roma Inocencio VIII. En Londres, Enrique VII de Inglaterra convocó a una multitud con la campana de la Westminster Abbey y proclamó la victoria de los cristianos sobre los musulmanes y, por tanto, el final de la guerra más larga de la humanidad.

La Reconquista, que duró casi ochocientos años, terminó el 2 de enero de 1492 con la rendición de Boabdil y la entrega de las llaves de la ciudad a los Reyes Católicos. El reino de Granada era una gran potencia económica en aquella época. La zona abarcaba algo más de la mitad oriental de la actual Andalucía y contaba con unos trescientos mil habitantes.

Granada, último enclave musulmán, y una espina en el costado de los soberanos Fernando II de Aragón e Isabel I de Castilla, tardo diez años en caer.

En 1482 se inició la reconquista. Las tropas reales no eran particularmente numerosas, y la geografía montañosa de la ciudad no permitía grandes batallas a campo abierto. En aquella época la guerra era un negocio estacional: las contiendas y avances se producían entre primavera y otoño. En invierno se detenían, y no era hasta la primavera siguiente cuando las tropas regresaban al frente. Aunque a veces se registraban victorias menores por asedio, como la conquista de las fortalezas de Baza y Alhama*.

(*Comentario [Montse1]: En este punto solo un breve resumen, para no aburrir a los ignorantes de la historia de la editorial).

Rubén sonrió y dejó la impresión a un lado. Para la profesora, probablemente el noventa y nueve por ciento de la población contaba como “ignorantes de la historia”. Pero Rubén se encontraba entre el uno por ciento restante.

Echó un vistazo rápido a los siguientes párrafos que no ofrecían nada importante. Se ocupaban en contar los problemas de la dinastía nazarí y la guerra civil resultante que hicieron pensar a Isabel y Fernando que Granada y la Alhambra eran inconquistable.

Ajustó su corsé de soporte, se sirvió más vino y esperó el efecto analgésico del Ribera del Duero. Pasó la página y siguió leyendo:

Los monarcas castellanos ordenaron construir frente a las puertas de la ciudad el campamento de Santa Fe y hostigar con escaramuzas constantes a los poblados circundantes que sustentaban con víveres a los aislados en Granada. Sin ningún tipo de asistencia material desde el exterior, el hambre comenzaría pronto a propagarse entre los resistentes. Mientras tanto, fueron visitados varias veces por un tal Cristóbal Colón* que pedía financiación para crear una nueva ruta a las Indias atravesando el océano Atlántico. En aquel momento, como era prioridad la conquista de Granada, el proyecto fue duramente cuestionado por los monarcas.

(*Comentario [Montse2]: Esto no contribuye al desarrollo de la trama, pero puede ser un aspecto que valga la pena conocer para los laicos y por lo tanto debe ser mencionado en el manuscrito).

En las semanas previas a las capitulaciones, después de haber sufrido meses de asedio y hambruna, los atrincherados se comieron sus vacas, caballos, perros, gatos y, finalmente, doscientos sesenta cristianos encarcelados. Esto se desprende de un manuscrito escrito en inglés por el Prior de Leicestershire*. El prior recibió esta información de un cruzado que había estado involucrado en el asedio de Granada.

(*Comentario [Montse3]: El epílogo se refiere al descubrimiento de este manuscrito por mi compañero, el profesor José Gómez Soliña).

El ochenta por ciento de las treinta mil personas que habitaban en Granada tenía entre doce y veintitrés años, la mejor edad según la esperanza de vida de la época. Los súbditos de Boabdil, estaban convencidos de que negociaba en secreto las condiciones de rendición de la ciudad.

Tras semanas de negociación, las setenta y siete cláusulas del acuerdo fueron finalmente fijadas. El 25 de noviembre de 1491, los Reyes Católicos y el monarca musulmán, firmaron el acuerdo de entrega del último bastión islámico de al-Ándalus, poniendo fin a una guerra de casi ocho siglos entre moros y cristianos. El 2 de enero de 1492, Boabdil abandonó precipitadamente la Alhambra. Cuatro días más tarde, los Reyes Católicos hicieron su entrada triunfal en la capital granadina.

El original del acuerdo del 25 de noviembre de 1491 se conserva en el Archivo General Real del castillo de Simancas*, uno de los archivos históricos más importantes de Europa.

(*Comentario [Montse4]: ¿Existe alguna posibilidad de examinarlo? Enviar solicitud el lunes).

El precio que Boabdil negoció para sí mismo fue de treinta mil castellanos de oro, además de una extensa y vasta zona en las Alpujarras y el puerto de Adra para poder comerciar con África. La benevolencia en los términos de rendición puede interpretarse como una clara muestra de los fervientes deseos de los monarcas cristianos por terminar una guerra que había vaciado las arcas y costado demasiadas vidas. En consecuencia, Granada con todos sus tesoros, contrariamente a lo que muchos libros de historia afirman, no fue conquistada, saqueada o robada, sino simplemente malvendida.

El sonido de un motor trajo a Rubén de vuelta al presente como una máquina del tiempo. Una mujer rubia, en bikini y con labios como un bote neumático, intentaba arrojar un cabo desde la cubierta de su yate al marinero del puerto. Pero al no ver a ninguno, la mujer, de rasgos faciales desfigurados por al menos una docena de operaciones faciales, se puso visiblemente nerviosa.

Rubén no pudo ver al capitán a través de las ventanas espejadas del salón de cubierta, pero imagino que planeaba atracar junto al Papa San. El barco era un Sunseeker, un modelo común, así que no se dio cuanta hasta que el yate giró y pudo leer el nombre del barco: Celera II.

«¡Pero bueno!, mira quién está aquí», pensó. ¿Ese no era el nombre del yate de mi “amigo especial”?», se preguntó intentando levantarse para ayudar a la señora bótox con las líneas.

—Es muy amable de su parte. Nos acaban de asignar este atraque por radio, pero nadie viene a ayudarnos —se quejó la hermana mayor de Barbie.

«Nunca lo hacen, señora», pensó Rubén y bajó a tierra para coger el cabo, aceptando con gusto el dolor en el pecho con tal de divertirse un rato.

Desde el muelle pudo ver al capitán girar frenéticamente el volante. Era Falcón, el abogado estrella de Marbella, el mismo que no quiso participar en la búsqueda de Kilian y con quien tenía un juicio pendiente por piratería, intento de toma de rehenes y lesiones corporales.

—¿¡Está listo!? —gritó la señora Falcón, y tiró el cabo de amarre como un vaquero con hernia discal.

«No sabe cuánto», pensó Rubén, y contestó:

—Claro que sí, señora.

Rubén cogió el cabo mientras el Celera II daba un potente contra-empuje para ralentizar la marcha atrás. «Este es el momento perfecto para hacerme el torpe», se dijo y caminó con la cuerda sin tensar. Con la mala suerte que en el momento de atarla al bolardo se le deslizó de las manos, cayó al agua, se hundió bajo el casco del yate y se enredó en la hélice provocando que el Celera II quedara incapaz de maniobrar.

El abogado regañó a su mujer, la cual se defendió tan vehemente que los globos de silicona casi se le salen del bikini. La mirada de Falcón siguió el dedo índice acusador de su señora en dirección a Rubén y, con el ajetreo del momento, pensó que era un empleado del puerto.

—¿Pero estás loco? ¿Lo haces por primera vez o qué? ¡Qué tipo más inútil! —espetó un Falcón enfurecido.

—Ayyy, lo siento muchísimo —dijo Rubén, subiéndose de nuevo a bordo del Papa San.

En ese momento, el abogado relacionó correctamente a la persona con su barco.

—Pero tú no eres el tipo que... Eso es... ¡Lo hiciste a propósito, maldita sea!

—Primero habrá que evidenciarlo, señor abogado –apostilló Rubén.

Acomodándose en la bañera ignoro el vocerío, tomó un sorbo de Ribera del Duero y se evadió del presente para regresar a la Edad Media:

Los historiadores siempre han especulado sobre una cláusula adicional que Boabdil quería anclar en las capitulaciones. Un asesor judío* le aconsejó que lo hiciera para que el pueblo árabe no sufriera el mismo destino territorial que el judío.

(*Comentario [Montse5]: probablemente se trate de Samuel ibn Nagrela. Consultar al Prof. Hortas de la Universidad de Sevilla al respecto).

La Reina Isabel I se negó a incluir este punto en el tratado oficial porque el pueblo nunca la habría perdonado. Sin embargo, Fernando e Isabel, acordaron una cláusula adicional para llevar las largas negociaciones a una rápida conclusión, pero no en el tratado de rendición oficial, sino en un anexo que fue especialmente redactado y mantenido en secreto. Este anexo se menciona tan solo una vez en la historia: en la carta de un confidente y consejero de la reina Isabel, Gonzalo Fernández de Córdoba y Aguilar, dirigida a su tío Diego de Córdoba.

Aunque el anexo aún no ha aparecido en ningún archivo, los historiadores serios* abogan por su existencia.

(*Comentario [Montse6]: Enumerar los nombres en el directorio de fuentes).

¿Pero por qué los Reyes Católicos y Boabdil acordaron mantener este anexo en secreto? La respuesta es: porque no tenía nada que ver con las Capitulaciones para la entrega de Granada. La cláusula se refería a algo simbólico que solo traería consecuencias mucho después de la muerte de los firmantes y sus descendientes. Por eso los gobernantes españoles firmaron el anexo del tratado sin dudarlo bajo la premisa de mantenerlo oculto a su pueblo.

PARTE II: TRAMA DE LA NOVELA*

(*Comentario [Montse7]: Añadir la siguiente adición para la editorial: La trama de la novela está basada en hechos reales, pero cuenta con algunos elementos ficticios, especialmente en lo que respecta al paradero, hallazgo y contenido del anexo del contrato del 25 de noviembre de 1491. Los nombres de todos los involucrados fueron cambiados).

El buceador aficionado Rodrigo Fraile, encuentra históricos documentos españoles en el interior de un cilindro de bronce sellado durante una inmersión en la bahía de La Herradura. Se dirige a la profesora Irene Calero, experta en Historia de España, para saber de qué trata su hallazgo.

Al principio la profesora piensa en una broma, pero pronto se da cuenta de que tal broma requeriría de un profundo conocimiento que pocos historiadores en España tienen. Rodrigo Fraile definitivamente no pertenece a este ilustre círculo.

Rubén levantó la mirada. «Asignó a mi persona el nombre de Rodrigo Fraile», pensó y se sintió ofendido por la profesora, que se había puesto el seudónimo de Irene Calero en la exposición. «Aunque tiene razón, ya que ni siquiera pude descifrar los escritos», se dijo.

Se levantó una ligera brisa. El Celera II, que no podía maniobrar en el puerto, rozó el púlpito de un velero, chocó con la esquina de hormigón del muelle y besó la plataforma de popa de una lancha.

El abogado estrella y su señora, armados con defensas y ganchos para botes, corrieron por la cubierta tratando de evitar más rasguños en el pulido casco, cosa que no consiguieron. Mientras tanto, habían llamado la atención de dos trabajadores portuarios que se apresuraron en subir a un bote de goma para ir en su ayuda.

Rubén volvió a servirse un poco de su caldo favorito y siguió leyendo:

La profesora Irene Calero descifra los papeles asombrosamente bien conservados y descubre, con gran sorpresa, que el legendario anexo a la entrega de la ciudad de Granada realmente existió. Setenta años más tarde, la Armada Española se hundió junto con los documentos, como prueba la carta adjunta del anexo fechada unos días antes. Esa carta estaba dirigida al sultán Abdallah al-Ghalib de Fez, Marruecos.

Una vez descifrado el convenio complementario, la profesora se da cuenta de que los escritos son hoy en día políticamente un problema, más precisamente desde el 25 de noviembre de 1991, ya que en el anexo se hace referencia al hecho de que el Reino de Granada no fue vendido el 25 de noviembre de 1491 por la suma de treinta mil castellanos de oro. Si no que se arrendó a los españoles durante quinientos años... Según esto, gran parte de Andalucía pertenecería al pueblo árabe desde noviembre de 1991.

Rubén se sobresaltó. Su cuerpo le recordó inmediatamente que necesitaba un tiempo de rehabilitación antes de realizar movimientos bruscos. «¿Granada fue arrendada a los cristianos?

Eso es motivo para unos cuantos asesinatos», murmuró, y se dio cuenta de cómo encajar las últimas piezas: «Con este conocimiento, Montserrat fue a ver a su sobrino Pepe Cruz, y él, a su vez, usó la información en contra de Amancio Vázquez».

Ignoró el hecho de que el Celera II acababa de ser remolcado por el personal de la marina al muelle libre junto al Papa San. «Esto promete más diversión», pensó y siguió leyendo:

PARTE III: COHERENCIAS Y PREGUNTAS ABIERTAS.

El anexo que cayó en manos de Irene Calero pone patas arriba la historiografía española. ¿Por qué nadie tiene conocimiento del contrato que expiró en 1991 si el arrendamiento de territorios se ha estado haciendo a lo largo de la historia? Hong Kong, por ejemplo, fue arrendado por China en 1898 a Inglaterra durante noventa y nueve años. En 1997 volvió a pasar a manos de China. Gibraltar fue arrendada a Inglaterra en virtud de los Tratados de Utrecht en 1713. Estos casos son conocidos por todo el mundo. ¿Por qué fue diferente en el caso de Andalucía?

En el momento de la firma del contrato, no existía un archivo nacional protegido en España. No fue hasta 1540 que Carlos V lo instauró en el castillo de Simancas con el trasfondo del siempre creciente imperio colonial español. Hasta entonces, el tribunal itinerante se encargaba de conservar los documentos importantes.

Alguien debió robar el anexo en 1562, con la intención de que viajara oculto en la Armada española a Orán y luego a Fez, Marruecos. Pero ¿por qué el destino de los documentos era Fez?:

Se puede suponer que la copia del contrato de arrendamiento de Boabdil se perdió en Fez, donde vivía. Probablemente ocurrió durante el terremoto de 1522, cuando casi toda la capital de Marruecos fue destruida. En ese momento Boabdil tenía sesenta y tres años y, debido a que el contrato de arrendamiento era un documento tan importante, intento apoderarse de la copia española por medio de un espía. Pero todos los intentos fracasaron, y Boabdil murió en 1533 sin haber logrado nada.

Los gobernantes musulmanes con conocimiento del acuerdo, tramaron apoderarse del único ejemplar perteneciente a los españoles. Treinta años después de la muerte de Boabdil, el capitán de flota de la Armada española, don Juan de Mendoza, se atrevió a hacerlo. Al menos esto es lo que dice la carta que acompaña al anexo. En este punto solo podemos especular sobre su motivación.

Pero la Armada se hundió en 1562 en la bahía de La Herradura. Y con ella cinco mil marineros y el arrendamiento histórico que cayó en el olvido a lo largo de los siglos por falta de otros registros.

(*Comentario [Montse8]: Investigar más a fondo y enriquecer la novela con sexo y crimen, eso es lo que los lectores quieren en estos días.

Llamar a la señora Galmiche de la Editorial Planeta y anunciar el proyecto del libro).

«Lamentablemente no llegó a eso», pensó Rubén. Dejó a un lado la última hoja de papel, y se preguntó hasta qué punto el libro se basaba en hechos reales verificados y cuanto de ficticio habría añadido la profesora. Hasta donde él sabía, todos los eventos mencionados en la trama de la novela estaban documentados históricamente, desde las setenta y siete cláusulas del tratado de rendición hasta el terremoto de Fez en 1522. Pero no tenía conocimiento sobre un acuerdo complementario de ese tipo. «¿El documento que encontré, será realmente el arrendamiento de Andalucía hasta 1991 como cuenta la trama de la novela?», se preguntó confuso.

Como se enteró por Cascón, los escritos se localizaron en la caja fuerte de Vázquez. Pero no terminaron en el depósito de pruebas o en un museo, sino que fueron retenidos por la máxima autoridad supuestamente por seguridad nacional. Esto significaría que el contenido había sido descifrado y que alguien confirmó la tesis de Montserrat del Prado.

Las llamadas telefónicas de Rubén y las preguntas al respecto no sirvieron de nada. El anexo del contrato había visto la luz brevemente para luego desaparecer de nuevo, esta vez no en el fondo del mar, sino en un archivo polvoriento de un ministerio cualquiera de Madrid.

Mientras tanto, Pepe Cruz admitió que su tía le había consultado acerca de los escritos y que usó la información en propio beneficio chantajeando a Vázquez para que firmara la declaración de cesión de sus tierras antes de que fuera demasiado tarde.

En cambio, Vázquez intentó resolver el problema a su manera. Y ahí es donde entraba Nuria. El viejo contrató a una discreta asesina a sueldo que, con sus rasgos andróginos y un apropiado atuendo, se ganó la confianza de la profesora a la que asesinó en su baño. Entró en el apartamento de Rubén como empleado de un servicio de cerrajería y, al no encontrar los escritos allí, los siguió hasta la bahía hippie, donde mató a dos mujeres jóvenes con la intención de que los asesinatos recayeran en la persona de Tomás Redondo, conocedor del contenido de los documentos y asesinado por Nuria a posteriori.

Rubén recordó el robo de esperma y la anotación en el diario de Beatriz, que habría escrito la propia Nuria: “Ese viejo tonto cachondo ha vuelto a estar aquí. Por supuesto le dije que se olvidara y se largara”.

El teniente Pastor admitió su error y se disculpó formalmente con Rubén. Tomás Redondo fue absuelto póstumamente de asesinato.

Se había preguntado muchas veces por qué Loredana y Beatriz tuvieron que morir, pero Rubén sospechaba que Nuria no tenía escrúpulos a la hora de matar, ya que le pagaban por víctima.

El perverso pasatiempo del cliente de Nuria se convirtió en su propia perdición: la debilidad por los emperadores romanos y las luchas de gladiadores. Seis cuerpos masculinos enterrados, aún sin identificar, fueron encontrados en su finca. Probablemente inmigrantes ilegales a los que Vázquez atrajo con falsas promesas.

Rubén arrojó el resto del vino al mar y se cuestionó qué hacer con sus conocimientos sobre el contrato de arrendamiento: «¿Debería hacerlo público? ¿Pero quién me creería? No tengo más copias y el original se guarda bajo llave por razones de seguridad nacional». Tras darle unas cuantas vueltas al asunto decidió dejar las cosas como estaban. Siete muertos por unos cuantos papeles amarillentos le parecieron suficientes.

—¡Se arrepentirá de esto! ¡Dejó caer el cabo al agua a propósito para que se enredara en la hélice! —gritó Falcón con reproche desde el muelle.

«Cierra el pico», pensó Rubén.

Pero el abogado pareció subestimar el potencial actual de agresión del teniente y prosiguió:

—Le adjuntaré más diligencias: por destrucción intencionada de la propiedad ajena, por poner en peligro la seguridad pública, por...

Rubén se tapó los oídos con tapones imaginarios y llevó la botella de vino a la cocina. Cerró con llave la puerta de la cabina y bajó al embarcadero, donde Falcón seguía enumerando acusaciones:

—También por el párrafo...

Rubén aplazó el improvisado juicio del abogado con un deliberado empujón.

—¿Por qué no demanda a los cirujanos de su esposa por daños estéticos graves? —inquirió Rubén cuando Falcón emergió jadeando de la dársena entre basura flotante y medusas.

Y con una gran sonrisa se subió a su furgoneta VW de cuarenta años para volver a Granada.

Epílogo

“Para mantener siempre a la difunta en memoria amorosa”: concluyó el sacerdote el responso.

Excepto por el repiqueteo de las gotas de lluvia en los paraguas de los pocos presentes, todo estaba en silencio. Olía a tierra mojada y coronas funerarias. Kilian se apoyó en su muleta, cabizbajo en el cementerio de su parroquia natal, dio unos pasos y dejó caer un ramo de flores a la tumba antes de que la cerraran. Los asistentes le expresaron sus condolencias tanto a él como a su hijo Xavier. Y con esto se cerró el ciclo de una vida.

Kilian dirigió una última mirada a la lápida con la simple inscripción: J. Huber - Descansa en paz. Se hizo el signo de la cruz, Xavier lo imitó. Tomó de la mano a su hijo y se encaminaron hacia la salida del campo santo.

—¿Siempre llueve en un muneral? —quiso saber su hijo de cuatro años.

—Funeral, Xavier. No, el mal tiempo es una coincidencia. ¡Por favor no vayas tan rápido! Con mi pie aun no puedo...

—Pero vi un muneral en la tele y también llovía. ¡Es porque el cielo está llorando! —insistió Xavier.

—Pero la lluvia no cae del cielo, sino de las nubes.

Xavier miró escépticamente hacia arriba.

—¡Pero las nubes de lluvia vuelan en el cielo, papá!

Kilian se quedó sin argumentos y no le apetecía seguir hablando de la muerte con su hijo.

—Shh, no deberías hablar tan alto en un cementerio —intentó serenar a su hijo mientras se abría camino con la muleta por la senda de grava.

Por supuesto, Xavier ignoró su objeción:

—¿Por qué, papá? ¿Se enfadarán los muertos?

—No.

—¿Ni siquiera Joana?

—No, por supuesto que no.

—Bueno, tú tienes que saberlo, papá. Estuviste muerto también. Porque mami una vez me dijo que estabas en el cielo, y solo puedes llegar allí cuando estás muerto, ¿verdad?

—¿Te gustaría ir al mercado navideño con papi?

Pero Xavier no se dejó distraer tan fácilmente:

—Así que Joana está ahora en el cielo. ¿Regresará de allí como tú?

—No lo creo, Xavier. Pero el nombre de tu tía abuela no era Joana, como tu madre. Era Johanna. Johanna Huber, hermana de mi padre.

Llevaba años sin visitar su pueblo natal en Baviera y sin ver a su tía, pero como era su última pariente, se sintió obligado en asistir al funeral, donde fue bombardeado por Xavier con muchas preguntas. Por suerte para Kilian, el trayecto en taxi hasta casa se hizo en silencio.

—¿Cómo se ha comportado Xavier? —preguntó Joana por la noche a su marido.

Xavier dormía plácidamente y Carmen se había ido con su novio al mercado navideño de Múnich. Kilian y Joana tenían la sala de estar para ellos solos. Abrieron una botella de rosso italiano y se acomodaron en el sofá a la luz de las velas. Kilian prefería un vino tinto español, pero en el futuro quería tener tan poco que ver con este país como fuera posible.

Mientras tanto, la lluvia de la tarde se convirtió en nieve. Joana se había enfundado unos gruesos calcetines y reposaba sus pies en los muslos de su marido. El aroma de las galletas navideñas que inundaba la estancia y las sutiles baladas de Phil Collins proporcionaban un agradable ambiente.

—Xavier se portó bastante bien, como siempre. Ya sabes que es un niño de mente inquieta y siempre tiene muchas preguntas, pero estuvo callado durante el responso —contestó Kilian.

No entraba en sus planes ir acompañado de su hijo, pero este no dejó de protestar y quejarse hasta convencerlo.

Le contó sobre el “muneral” y que Xavier llamó a su fallecida tía Joana en vez de Johanna. Su esposa sonrió brevemente antes de enseriar el gesto. Probablemente pensaba en lo cerca que estuvo de la muerte tres meses atrás. Al principio se despertaba gritando varias veces a la semana, hasta que los intervalos se hicieron algo más largos.

—Por cierto, hay algo que celebrar —manifestó Joana con los rasgos más relajados, alzando su copa de vino.

—¿Qué celebramos? Cuéntame.

La herida de cornada en la ingle sanaba tan lentamente que llevaba meses ayudándose de muletas. Kilian temía no volver a caminar sin dolor. No poder practicar ningún deporte y trabajar desde casa le provocaba una profunda sensación de reclusión.

Joana, por otro lado, estaba llena de energía desde que Maite puso esa idea en su cabeza. Kilian temía que su humor festivo estuviera dirigido en esa dirección.

—¡Lo hice! ¡Hoy por fin termine el resumen del guion! —anunció Joana con orgullo.

«Lo sospeché desde un principio», pensó Kilian mientras cogía una galleta de vainilla. Las copas tintinearon y se tragó la reseca galleta con la ayuda de un sorbo de vino tinto.

—¿Cuál es el siguiente paso? —quiso saber.

—Mandar el texto a Maite para que lo reenvíe a Pedro.

Con “Pedro” se refería nada menos que al director español y dos veces ganador del Óscar, Pedro Almodóvar.

Maite Hernández había alcanzado cierto nivel de fama como presentadora de un programa de cotilleos en Canal Sur. Después de los acontecimientos en la plaza de toros y el accidente en helicóptero de su pareja Rubén de Freitas, hubo un verdadero bombo por ella que dio lugar a invitaciones e innumerables programas de entrevistas. Así fue como conoció a Pedro Almodóvar en Madrid, en la fiesta posterior a la entrega de un premio televisivo. En esa ocasión le contó su versión de los hechos, el director mostró interés en hacer una adaptación cinematográfica y le dio su dirección de correo electrónico privada. Al menos eso afirmaba Maite, con quien Joana intercambiaba docenas de WhatsApp al día.

Kilian tenía sus dudas y creía que el famoso director le había dado su dirección de correo electrónico solo para que Maite y su lengua suelta lo dejaran en paz en aquella fiesta.

Maite estaba decidida en proporcionar a Pedro Almodóvar un guion para llevar a la gran pantalla, preferiblemente con Penélope Cruz en el papel de Maite Hernandez, porque según ella se parecían físicamente. Como no disponía de tiempo debido a su creciente protagonismo, delegó esta tarea a Joana que, a pesar de las objeciones de su marido, se dejó convencer.

—¿Quieres que te lea la versión final? —preguntó, acariciando con sus pies los muslos de Kilian.

—Hmm ¿Tiene que ser ahora?

Incluso Phil Collins estuvo de acuerdo con él, susurrando:

—¿Why can’t it wait ’til morning?

—¿No te interesa nada?

—Sí, por supuesto que me interesa —mintió, para no poner en peligro la paz de Adviento—. ¿Cuántas páginas hay, cariño?

—En realidad, son tres historias completas de noventa páginas en total. Almodóvar debe elegir una de ellas o filmar las tres como una trilogía. La primera parte está ambientada en lo acontecido en el hotel “Costa Tropical Palace” cuando viajaste a España para investigar la muerte de tu hermano. Le di el título de “Pata negra” por el jamón, que como sabes, juega un cierto papel en la historia. La segunda parte se llama “Finca Negra”. Pero para la última parte todavía no tengo el título. Tal vez la llame “Costa negra” por el histórico naufragio de la Armada Española en la Bahía de La Herradura. ¿Qué opinas?

—Francamente, no tengo ningunas ganas de recordar mis horribles experiencias vacacionales de los últimos años.

—Pero para mí significa un poco de superación —dijo, retirando los pies enfurruñada.

Como había dedicado todo el tiempo libre de las últimas semanas al cuestionable proyecto, finalmente Kilian le pidió que leyera algunas páginas. Ella se levantó, tomó un montón de papeles, cambió la romántica luz de las velas por la brillante lámpara de techo y volvió a poner los pies sobre sus muslos. Kilian se metió en la boca un gofre de canela relleno de chocolate y tomó la firme determinación de hacer ejercicio tan pronto como pudiera andar con normalidad.

—Trato hecho. Solo te leeré lo que escribí hoy: el final de la tercera parte cuando el helicóptero se estrella. No tomará mucho tiempo.

Joana comenzó a leerle el guion a su marido.

—En alemán, por favor —interrumpió Kilian.

—Pero lo escribí en español, y tú lo entiendes.

—Así es, pero estoy tratando de olvidar mis conocimientos de la lengua española para siempre.

—¿Y si nos invitan al estreno en Madrid?

—Prefiero pasar mis vacaciones en la Franja de Gaza. Me siento más seguro allí.

Joana lo ignoró con un suspiro y retomó la lectura del guion en alemán:

—“De repente, un bonito helicóptero con dos atractivos guardia civiles a bordo aparece sobrevolando la escena del crimen. En una maniobra realmente temeraria, la inexperta piloto intenta aterrizar el helicóptero en la plaza de toros, donde Kilian, en esos momentos, está luchando a muerte contra un toro de los grandes. Seguidamente, la asesina mala dispara al helicóptero desde las gradas y le da al cristal de la cabina que se rompe en mil pedazos. Como por arte de magia, el helicóptero es lanzado por el aire, se mueve muy raro y pierde altura dramáticamente. La piloto apenas puede ver nada por el polvo que entra en el interior y no puede maniobrar bien el aparato. El helicóptero cae con un estruendo ensordecedor y las palas del rotor que estallan matan al gigantesco toro. Como un milagro, Kilian sobrevive a las graves heridas y la gran pérdida de sangre que el toro le causó. Lucía y Rubén también sobreviven al horrible accidente. Menos suerte tuvo el malvado Artjom, que fue herido de muerte en el corazón por una pala de rotor que revoloteó en su dirección...” ¿Qué opinas de ello? —preguntó y dio un sorbo a su copa vino.

«Como Jerry Cotton con éxtasis», fue lo primero que se le pasó por la cabeza a Kilian.

—Bastante bien, cariño —mintió, porque el pie de Joana estaba acariciando una zona sensible y no quería poner en peligro, por imprudente, un posible final feliz para esa noche.

—Bien, ahora vamos a echar un vistazo a la tribuna, es decir, a lo que pasó allí después del accidente de helicóptero: “Maite y Joana”, cambiaré todos los nombres, por supuesto, “están atadas y sentadas en tribuna, desde donde observan impotentes la lucha de Kilian con el gigantesco toro. De repente sucede lo increíble: la asesina mala pone su pistola en la cabeza de Joana y aprieta el gatillo. Pero como si fuera un milagro, no se produce ningún disparo, porque el cargador estaba vacío después de los disparos que realizó al helicóptero. La asesina busca a tientas la pistola del cadáver del malo, pero llega demasiado tarde: Amancio Vázquez ya tiene el arma en su mano y, al verse descubierto por la Guardia Civil y en un acto desesperado por limpiar su nombre, no dirige el arma en contra de Joana y Maite, sino que dispara a su asesina a sueldo. Después de haberla ejecutado, mete el cañón del arma en su propia boca y aprieta el gatillo...” Fin de la historia. ¿Qué piensas de ella?

—Por decir la verdad, eso suena traído por los pelos.

—¡Pero fue así! —argumentó Joana.

Por supuesto, tenía razón. Su relato era coherente con la reconstrucción de los acontecimientos hecha por las autoridades:

Tras ver muerto a Artjom y, con la intención de no dejar cómplices que pudieran testificar en su contra ensuciando así su memoria, Vázquez decidió eliminar a Nuria. Después pensó en una vida entre rejas, lejos de su imperio y sin poder disfrutar de su amada plaza de toros y se quitó la vida.

Los supervivientes de ese día debieron de tener más ángeles de la guarda que asientos en las gradas.

—Además, todas las películas de Pedro Almodóvar tienen tramas controvertidos a la par que conmovedores —Joana defendió su texto.

—Sí, pero me es difícil imaginar una película basada en nuestras traumáticas vacaciones con Penélope Cruz en el papel de Maite.

—¡Deja de ser tan negativo todo el rato! Vale la pena intentarlo. Con los contactos de Maite en el negocio del cine podría funcionar.

Kilian apagó la luz para que solo el destello de las velas parpadeantes iluminara sus rostros. Decidió guardar sus dudas y sembrar buen humor:

—Es cierto, tales contactos son obviamente una ventaja. Y si en contra de las expectativas no funcionase, tu guion podría valer como trama para un thriller o novela negra. O incluso para tres, tal vez para una trilogía Andaluza.

—Gran idea lo de las novelas, pero tendrías que escribirlas tú. Después de todo, el alemán es tu lengua materna, no la mía —dijo, acurrucándose con él y acariciándole el pecho.

Phil Collins les susurró al oído “In the Air tonight”.

—¿Nos vamos a la cama? —preguntó Kilian, y le dio de comer a su mujer la última estrellita de pan de especias.

Si no quería dedicarse a escribir novelas negras en un futuro cercano, era hora de distraer a Joana del tema.

FIN

Agradecimientos

¡GRACIAS!

Es un gran honor para mí que hayas leído mi libro.

Te invito a seguirme en Amazon para estar informado sobre mis demás novelas, que próximamente se traducirán al español.

¿Cuánto te ha gustado “Costa negra”? Estoy a la espera de cualquier tipo de comentario a: info@freundlinger.com

O a:

www.facebook.com/EduardFreundlinger.Autor

Doy mil gracias a mi co-traductora Yvonne Berlanga Navarro por su tiempo y esfuerzo invertido en la traducción de esta novela del alemán al español. Has hecho un gran trabajo, amiga mía. ¡Muchísimas gracias!

Mi novela no existiría sin la gran aportación de Sandra Martín, ya que me cuesta imaginar a otra persona invirtiendo tanta paciencia, dedicación y cariño en la edición y corrección de la versión española de “Costa negra”.

Aunque vivo hace más de veinticinco años en este fantástico país, mi español está lejos de ser perfecto. Lo mismo pasa con mi propia traducción del manuscrito del alemán al español. Por eso te agradezco que hayas dedicado tanto tiempo en pulir cada frase del libro.

Es difícil que una traducción quede mejor que el original, pero lo has conseguido de nuevo, Sandrita. Tu “toque andaluz” y el nuevo giro en el final, que te has inventado, han mejorado la novela significativamente comparándola con la versión original alemana.

¡Muchísimas gracias por tu gran trabajo e ingenio en la redacción de “Costa negra”! Espero que en un futuro podamos trabajar juntos en muchas más novelas.

SOBRE EL AUTOR

Nací en Plainfeld, un pequeño pueblo cerca de Salzburgo en Austria que, a pesar de su belleza, dejé hace más de veinticinco años para explorar el mundo y realizar los viajes que tanto había soñado de joven. De un viaje que inicialmente estaba planificado que durara tres meses, surgieron viajes llenos de aventura de bajo presupuesto en más de sesenta países y algunos años de navegación en un velero en América del Sur y el Caribe.

Desde hace más de veinticinco años estoy viviendo en Almuñécar, en la provincia de Granada, donde al principio me dediqué a diversas actividades: (una escuela de buceo, una empresa de energía solar y una inmobiliaria) antes de encontrar mi verdadera vocación, ser escritor.

Después de las primeras cinco páginas escritas, tenía muy claro que llegaría bastante lejos con mi nueva vida de glamuroso autor. Por lo menos, figuraría en el primer lugar de la lista de los libros más vendidos en la revista “Der Spiegel”, mis novelas serían traducidas en más de veinticinco idiomas, hasta en mongol, y mis libros llegarían a la gran pantalla. Por supuesto no en los Bavaria Film Estudios en Múnich, si no directamente en Hollywood. Por desgracia, la realidad se presentaba algo diferente...

Cuando por fin terminé mi primer manuscrito, cayeron docenas de rechazos de editoriales. Hasta que la pequeña, pero agradable editorial Allitera, en Múnich, tuvo compasión con el autor, Eduard Freundlinger, que aterrizó de vuelta a la realidad y publicó finalmente su primera novela “Pata negra”.

Mi editor no tenía grandes expectativas respecto al trabajo de su futuro autor estrella, y habría sido feliz si su participación no finalizara en un desastre financiero, pero “Pata negra” se convirtió en un sorprendente éxito y fue el libro más vendido en la historia de aquella pequeña editorial.

Después de finalizar mi trilogía, me centré en un género diferente. Con el libro: “Cómo dejé el camino para no perder mi rumbo”, en proceso de traducción, he creado una mezcla de novela peregrina y autobiografía, con un toque de humor y moraleja o, como dijo una lectora: “Una novela profunda sobre momentos de oscuridad y comprensiones iluminadoras, sobre el amor, la felicidad, sueños, cambios, y las señales borrosas que da la vida. Un libro, como un amigo sabio que estimula de manera enternecedora y humorística, y de quien uno cree al final de la lectura hay que despedirse.”

Las enormes reacciones positivas de mis libros que, por cierto, me gusta responder personalmente, son mi motivación para continuar escribiendo y traduciendo mis libros al español. Me encanta apasionar a mis lectores, y sería un gran honor si mis siguientes novelas también encontrasen un hueco en tu estantería.

Muchísimas gracias y un fuerte abrazo desde Almuñécar.

Eduard Freundlinger

www.freundlinger.com