POESÍA COMPLETA

EDGAR ALLAN POE

Traducción de María Condor y Gustavo Falaquera
Edición bilingüe

Esta edición de la Poesía completa de Edgar A. Poe (1809-1849) pretende estar por primera vez en nuestro idioma a la altura de lo que el genial creador norteamericano se merece. Basada en la edición crítica de Floyd Stovall, publicada por la Universidad de Virginia, recoge por primera vez en España la totalidad de su obra lírica, en inglés y en castellano, incorporando poemas que nunca habían sido traducidos, tanto los publicados y firmados por el propio Poe, como los atribuidos al poeta por los especialistas norteamericanos. Y todo ello en una traducción de gran fidelidad, que corrige y supera las frecuentes deficiencias de las versiones que hasta ahora circulaban. A ello se suman, en Apéndice, las principales variantes de los poemas y los numerosos fragmentos suprimidos por su autor en varios de ellos con posterioridad a su primera publicación. Se reproducen también las notas originales de Poe a “Tamerlán” y “Al Aaraaf”, y se indica la procedencia de los textos y de sus variantes. Se pone así en manos de los lectores de lengua española un volumen plenamente fiable que les permitirá acercarse con garantías a la obra del primer gran poeta de la América anglófona.

Este trabajo ha sido realizado por dos experimentados traductores, María Condor, conocida fundamentalmente por sus excelentes versiones de T. E. Lawrence, y que ha publicado en esta misma colección La Casida de Richard Burton, y Gustavo Falaquera, cuyas versiones de Shakespeare, Keats y Stevenson, también en «poesía Hiperión», han tenido una excelente acogida entre críticos y lectores.

poesía Hiperión

Colección dirigida por Jesús Munárriz
Diseño gráfico: Equipo 109
Grabado de cubierta: Édouard Manet

Primera edición: 2000 • Quinta edición: 2010
© Copyright de la traducción: María Condor y Gustavo Falaquera, 2000
Derechos de edición reservados: EDICIONES HIPERIÓN, S. L.

Calle de Salustiano Olózaga, 14 • 28001 Madrid • Tinos.: 91 577 60 15 / 16
http://www.hiperion.com • e-mail: info@hiperion.com
ISBN: 978-84-7517-647-5 • Depósito legal: M-6.895-2010
Imprenta Fareso, S. A.. • Madrid

Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra sólo puede ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo excepción prevista por la ley. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos, www.cedro.org) si necesita fotocopiar, escanear o hacer copias digitales de algún fragmento de esta obra.

IMPRESO EN ESPAÑA • UNIÓN EUROPEA

NOTA DE LOS TRADUCTORES

MIENTRAS QUE LA OBRA en prosa de Edgar Allan Poe, o al menos la parte fundamental de ésta, es decir sus cuentos o narraciones, ha tenido suerte a la hora de la traducción (es sabido que su primer traductor al francés fue Charles Baudelaire, cuya versión ha quedado ya como clásica en esa lengua, y que en castellano contamos con las excelente versiones de Julio Cortázar), su poesía no ha disfrutado de iguales oportunidades. Baudelaire primero, y Mallarmé después, vertieron al francés parte de sus poemas, pero se limitaron a transcribirlos en prosa, abrumados sin duda por la imposibilidad de reproducir en su idioma las ricas sonoridades del original inglés.

Las pocas versiones de su poesía existentes en español son todas ellas parciales, aun las supuestamente “completas”, y son tantos sus errores que no podrían superar el más mínimo control de calidad. Ello hacía imprescindible emprender una nueva versión que, además de incorporar todos los poemas del autor, los transcribiera en nuestro idioma con la mayor fidelidad posible, al menos al sentido y a la letra, ya que no a la música ni al ritmo, elementos clave en la poesía de Poe y, por desgracia, en gran parte intraducibles. El lector de lengua española dispondrá pues, desde ahora, de una versión al menos completa y a nuestro entender, fiel, que le servirá fundamentalmente para facilitar su acercamiento al texto original inglés, insustituible, y a la que se han incorporado, además, los pocos poemas de atribución dudosa así como, en las notas finales, la procedencia de los textos, sus principales variantes y los numerosos fragmentos, importantes en algunos casos, que fueron suprimidos por su autor en varios poemas con posterioridad a su primera publicación.

Se reproducen también las notas originales de Edgar Allan Poe, publicadas en las ediciones de 1827 y 1829, comentando numerosos puntos de los poemas “Tamerlán” y “Al Aaraaf”. Hemos indicado igualmente las ediciones y fuentes principales de donde proceden los textos originales reproducidos.

Para realizar nuestro trabajo, nos hemos basado en la única edición crítica y plenamente fiable de su obra poética: The Poems of Edgar Allan Poe. Edited with an Introduction, Variant Readings, and Textual Notes by Floyd Stovall, Edgar Allan Poe Professor of English, The University of Virginia, publicada en 1965 en Charlottesville por The University Press of Virginia. También hemos consultado, por sus notas, la excelente edición francesa preparada por Claude Richard (Edgar Allan Poe, Contes, Essais, Poèmes), publicada en París por Robert Laffont en 1989.

Traducir poesía supone asumir previamente un cierto fracaso; en el caso de Poe, un fracaso mayor de lo habitual, dada la imposibilidad de reconstruir en nuestro idioma los elementos melódicos y rítmicos de sus textos. Pero tiene también algo de triunfo, o al menos de servicio, en cuanto hace posible a quienes desconocen el idioma original la lectura de obras que, sin esta labor, les estarían vedadas. Esperamos que nuestro trabajo contribuya a hacer accesible y a difundir la poesía de este gran creador, el primer poeta propiamente norteamericano, que sentó las bases de una tradición a la que debemos grandes hallazgos. Su obra surgió en un medio poco propicio a la poesía, al que ha superado y sobrevivido. En sus mejores momentos, alcanza cotas de genialidad. Y en cualquier caso, con sus virtudes y sus defectos, no resulta necesario insistir en que ocupa un lugar único y fundamental en la historia de la poesía.

LOS TRADUCTORES

THE POEMS OF EDGAR A. POE

EDGAR A. POE
POESÍA COMPLETA

TAMERLANE

Kind solace in a dying hour!

  Such, father, is not (now) my theme -

I will not madly deem that power

    Of Earth may shrive me of the sin

    Unearthly pride hath revell’d in—

  I have no time to dote or dream:

You call it hope — that fire of fire!

It is but agony of desire:

If I can hope— Oh God! I can—

  Its fount is holier— more divine—

I would not call thee fool, old man,

  But such is not a gift of thine.

Know thou the secret of a spirit

  Bow’d from its wild pride into shame.

O yearning heart! I did inherit

  Thy withering portion with the fame,

The searing glory which hath shone

Amid the jewels of my throne,

Halo of Hell! and with a pain

Not Hell shall make me fear again—

O craving heart, for the lost flowers

And sunshine of my summer hours!

The undying voice of that dead time,

With its interminable chime,

Rings, in the spirit of a spell,

Upon thy emptiness— a knell.

I have not always been as now:

The fever’d diadem on my brow

  I claim’d and won usurpingly—

Hath not the same fierce heirdorm given

  Rome to the Caesar— this to me?

    The heritage of a kingly mind,

And a proud spirit which hath striven

    Triumphantly with human kind.

On mountain soil I first drew life:

  The mists of the Taglay have shed

  Nightly their dews upon my head,

And, I believe, the wingéd strife

And tumult of the headlong air

Have nestled in my very hair.

So late from Heaven— that dew— it fell

  (’Mid dreams of an unholy night)

Upon me with the touch of Hell,

  While the red flashing of the light

From clouds that hung, like banners, o’er,

  Appeared to my half-closing eye

  The pageantry of monarchy,

And the deep trumpet-thunder’s roar

  Came hurriedly upon me, telling

    Of human battle, where my voice,

  My own voice, silly child!— was swelling

    (O! how my spirit would rejoice,

And leap within me at the cry)

The battle-cry of Victory!

The rain came down upon my head

  Unshelter’d— and the heavy wind

  Rendered me mad and deaf and blind.

It was but man, I thought, who shed

Laurels upon me: and the rush—

  The torrent of the chilly air

Gurgled within my ear the crush

  Of empires— with the captive’s prayer—

The hum of suitors— and the tone

Of flattery ’round a sovereign’s throne.

My passions, from that hapless hour,

  Usurp’d a tyranny which men

Have deem’d, since I have reach’d to power,

    My innate nature— be it so:

  But, father, there liv’d one who, then,

Then— in my boyhood— when their fire

    Burn’d with a still intenser glow

(For passion must, with youth, expire)

  E’en then who knew this iron heart

  In woman’s weakness had a part.

I have no words— alas!— to tell

The loveliness of loving well!

Nor would I now attempt to trace

The more than beauty of a face

Whose lineaments, upon my mind,

Are——shadows on th’unstable wind:

Thus I remember having dwelt

  Some page of early lore upon,

With loitering eye, till I have felt

The letters— with their meaning— melt

  To fantasies— with none.

O, she was worthy of all love!

  Love— as in infancy was mine—

’Twas such as angel minds above

  Might envy; her young heart the shrine

On which my every hope and thought

  Were incense— then a goodly gift,

    For they were childish and upright—

Pure——as her young example taught:

  Why did I leave it, and, adrift,

    Trust to the fire within, for light?

We grew in age— and love— together—

  Roaming the forest and the wild;

My breast her shield in wintry weather—

  And, when the friendly sunshine smil’d,

And she would mark the opening skies,

I saw no Heaven— but in her eyes.

Young Love’s first lesson is— the heart:

  For’mid that sunshine, and those smiles,

When, from our little cares apart,

  And laughing at her girlish wiles,

I’d throw me on her throbbing breast,

  And pour my spirit out in tears—

There was no need to speak the rest—

  No need to quiet any fears

Of her— who ask’d no reason why,

But turn’d on me her quiet eye!

Yet more than worthy of the love

My spirit struggled with, and strove,

When, on the mountain peak, alone,

Ambition lent it a new tone—

I had no being— but in thee:

  The world, and all it did contain

In the earth— the air— the sea—

  Its joy— its little lot of pain

That was new pleasure— the ideal,

  Dim, vanities of dreams by night—

And dimmer nothings which were real—

  (Shadows— and a more shadowy light!)

Parted upon their misty wings,

    And, so, confusedly, became

    Thine image and— a name— a name!

Two separate— yet most intimate things.

I was ambitious— have you known

    The passion, father? You have not:

A cottager, I mark’d a throne

Of half the world as all my own,

    And murmur’d at such lowly lot—

But, just like any other dream,

    Upon the vapor of the dew

My own had past, did not the beam

    Of beauty which did while it thro’

The minute— the hour— the day— oppress

My mind with double loveliness.

We walk’d together on the crown

Of a high mountain which look’d down

Afar from its proud natural towers

  Of rock and forest, on the hills—

The dwindled hills! begirt with bowers

  And shouting with a thousand rills.

I spoke to her of power and pride,

  But mystically— in such guise

That she might deem it nought beside

  The moment’s converse; in her eyes

I read, perhaps too carelessly,

  A mingled feeling with my own—

The flush on her bright cheek, to me

  Seem’d to become a queenly throne

Too well that I should let it be

  Light in the wilderness alone.

I wrapp’d myself in grandeur then

  And donn’d a visionary crown—

    Yet it was not that Fantasy

    Had thrown her mantle over me—

But that, among the rabble— men,

  Lion ambition is chain’d down—

And crouches to a keeper’s hand—

Not so in deserts where the grand—

The wild— the terrible conspire

With their own breath to fan his fire.

Look ’round thee now on Samarcand!—

  Is she not queen of Earth? her pride

Above all cities? in her hand

  Their destinies? in all beside

Of glory which the world hath known

Stands she not nobly and alone?

Falling— her veriest stepping-stone

Shall form the pedestal of a throne—

And who her sovereign? Timour— he

  Whom the astonished people saw

Striding o’er empires haughtily

  A diadem’d outlaw!

O, human love! thou spirit given,

On Earth, of all we hope in Heaven!

Which fall’st into the soul like rain

Upon the Siroc-wither’d plain,

And, failing in thy power to bless,

But leav’st the heart a wilderness!

Idea! which bindest life around

With music of so strange a sound

And beauty of so wild a birth—

Farewell! for I have won the Earth.

When Hope, the eagle that tower’d, could see

  No cliff beyond him in the sky,

His pinions were bent droopingly—

  And homeward turn’d his soften’d eye.

’T was sunset: when the sun will part

There comes a sullenness of heart

To him who still would look upon

The glory of the summer sun.

That soul will hate the ev’ning mist

So often lovely, and will list

To the sound of the coming darkness (known

To those whose spirits harken) as one

Who, in a dream of night, would fly

But cannot from a danger nigh.

What tho’ the moon— the white moon—

Shed all the splendor of her noon,

Her smile is chilly— and her beam,

In that time of dreariness, will seem

(So like you gather in your breath)

A portrait taken after death.

And boyhood is a summer sun

Whose waning is the dreariest one—

For all we live to know is known,

And all we seek to keep bath flown.

Let life, then, as the day-flower, fall

With the noon-day beauty— which is all.

I reach’d my home— my home no more—

  For all had flown who made it so.

I pass’d from out its mossy door,

  And, tho’ my tread was soft and low,

A voice came from the threshold stone

  Of one whom I had earlier known—

    O, I defy thee, Hell, to show

    On beds of fire that burn below,

    An humbler heart— a deeper wo.

Father, I firmly do believe—

  I know— for Death who comes for me

    From regions of the blest afar,

Where there is nothing to deceive,

    Hath left his iron gate ajar,

  And rays of truth you cannot see

  Are flashing thro’Eternity—

I do believe that Eblis hath

A snare in every human path—

Else how, when in the holy grove

I wandered of the idol, Love,

Who daily scents his snowy wings,

With incense of burnt offerings

From the most unpolluted things,

Whose pleasant bowers are yet so riven

Above with trellis’d rays from Heaven

No mote may shun— no tiniest fly—

The light’ning of his eagle eye—

How was it that Ambition crept,

  Unseen, amid the revels there,

Till growing bold, he laughed and leapt

  In the tangles of Love’s very hair?

TAMERLÁN

¡Gentil consuelo en una hora postrera!

Tal tema, padre, no es (ahora) el mío.

No juzgaré insensatamente que algún poder

terrestre pueda absolverme del pecado

con que mi orgullo ultraterreno disfrutó;

no tengo tiempo para sueños ni locuras.

Tú llamas esperanza a ese fuego del fuego,

pero es sólo agonía del deseo.

Si pudiera tener esperanza —¡oh Dios, sí que puedo!—

sería más sagrada, más divina su fuente,

no te tachara de estúpido, viejo;

pero no es ése uno de tus dones.

Conoce el secreto de un espíritu

caído de su orgullo sin freno en la vergüenza.

¡Corazón anhelante!, yo heredé

con la fama tu sino agostador,

la abrasadora gloria que ha brillado

en medio de las joyas de-mi trono,

¡halo del infierno! y con un dolor

que el infierno no me hará temer de nuevo.

¡Oh corazón ansioso por las flores perdidas

y el soleado esplendor de mis horas estivales!

La voz inextinguible de aquel tiempo ya muerto,

con su repiqueteo interminable,

suena, en el espíritu de un hechizo,

sobre tu vaciedad: un toque de difuntos.

No he sido siempre como soy ahora:

la diadema febril sobre mi frente

la reclamé y la gané usurpándola.

¿No fue la misma feroz herencia que dio Roma

al César, la que me dio ésta a mí?

La herencia de una mente regia

y de un espíritu orgulloso que ha luchado

triunfalmente con la especie humana.

Mi vida comenzó en suelo montañoso;

derramaron las nieblas del Tangay

cada noche su rocío en mi cabeza

y, según creo, la alada discordia

y el tumulto del viento apresurado

anidaron en mis propios cabellos.

A hora tardía cayó del cielo aquel rocío

(entre los sueños de una noche infame)

sobre mí con el toque del infierno,

mientras el rojo destello de la luz

de nubes cual banderas que en lo alto se cernían

parecía a mis ojos entornados

la pompa de la monarquía,

y el profundo bramido de trompeta del trueno

me llegó con gran prisa, hablándome

de la batalla humana en que mi voz

—¡mi propia voz, oh necia criatura!— se inflamaba

(oh, cómo se regocijaba mi espíritu

y saltaba dentro de mí con aquel grito)

al grito de batalla de ¡victoria!

Cayó la lluvia sobre mi cabeza

descubierta, y el viento poderoso

demente me volvió, y sordo y mudo.

No era sino el hombre —pensé— que derramaba

laureles sobre mí; y una ráfaga,

un torrente de aire gélido

gorgoteó en mi oído el hundimiento

de los imperios, la súplica del cautivo,

el murmullo de los pretendientes, y el tono

de la adulación en torno al trono de un soberano.

Mis pasiones, desde tal hora sin ventura,

usurparon una tiranía que los hombres

han juzgado, desde que accedí al poder,

que era mi naturaleza innata; sea así,

pero, padre, alguien hubo que entonces,

entonces, en mi niñez, cuando el fuego de aquéllas

ardía con fulgor aún más intenso

(pues la pasión ha de expirar con la juventud),

incluso entonces sabía que este corazón de hierro

compartía algo de la flaqueza femenina.

No tengo ¡ay! palabras para hablar

de los encantos que el amor posee,

ni he de intentar ahora trazar

lo que era más que belleza de un rostro

cuyos rasgos, en mi mente,

son sombras en el viento variable.

Así recuerdo haberme detenido

en páginas de alguna antigua tradición

con ojos holgazanes, hasta que sentía

que las letras, con su significado, se disolvían

en fantasías que ninguno tienen.

¡Oh, ella era digna de todo el amor!

El amor —como fue en la infancia el mío—

era tal que la mente de un ángel en lo alto

lo podía envidiar; su joven corazón, el altar

en que toda mi esperanza y mi pensamiento

eran incienso, y por ello un don espléndido,

pues eran pueriles y honrados,

puros, como enseñaba su juvenil ejemplo.

¿Por qué me aparté de él y, desorientado,

en el fuego interior me confié, en busca de la luz?

Juntos crecimos en edad

y amor vagando por los bosques y desiertos;

mi pecho fue su escudo en la época invernal

y, cuando sonreía la amable luz del sol

y señalaba ella los cielos que se abrían,

yo no veía cielo que no fuera en sus ojos.

La primera lección del amor joven es la del corazón,

pues en medio del sol y de aquellas sonrisas,

cuando, lejos de nuestras leves inquietudes,

y riéndome de sus tretas de doncella,

me arrojaba sobre su seno palpitante

y desahogaba en lágrimas mi espíritu,

no era preciso decir nada más;

no era preciso calmar temor alguno

en ella, que no preguntaba la razón de aquello,

y volvía hacia mí su mirada serena.

Pero aun siendo más que digna del amor

con que mi espíritu luchaba y batallaba

cuando, solo en la cumbre de la montaña,

la ambición le prestaba un nuevo tono,

yo no tenía existencia sino en ti:

el mundo y todo cuanto contenía

en la tierra, en el aire y en el mar,

su alegría, su pizca de dolor,

que era nuevo placer, el ideal,

las vagas vanidades de sueños por la noche

y las aún más vagas naderías que eran reales

(¡sombras, y una luz aún más sombría!)

partieron batiendo sus alas de niebla

y así, confusamente, se tornaron

tu imagen y un nombre, ¡un nombre!,

dos cosas diferentes, aunque estrechamente unidas.

Yo era ambicioso. ¿Has conocido tú,

padre, la pasión? No, tú no.

Siendo yo un campesino, señalé como mío

un trono sobre la mitad del mundo,

y me quejaba de tan humilde suerte;

pero, lo mismo que cualquier otro sueño,

como los vapores del rocío

el mío pasó, y ya no agobia el rayo

de la belleza, como hacía antes,

cada minuto, cada hora, cada día,

mi mente con doble embeleso.

Juntos caminamos por la cumbre

de una alta montaña que miraba,

lejos de sus altivas torres naturales

de roca y bosques, a las colinas,

¡las menguadas colinas!, ceñidas de enramadas

y que claman con sus mil arroyuelos.

Yo le hablé del poder y del orgullo,

mas con talante místico, de forma

que ella juzgó quizá que no eran nada

frente al coloquio de aquel momento; en sus ojos

leí, tal vez demasiado a la ligera,

un sentimiento mezclado con el mío;

el rubor de sus brillantes mejillas me pareció

que convenía al trono de una reina

demasiado para dejarlo ser

una luz solitaria en el desierto.

Me arropé en la grandeza entonces y asumí

una corona visionaria.

Y no era que la fantasía hubiese

arrojado su manto sobre mí,

sino que entre la plebe —entre los hombres—

la ambición leonina se halla encadenada

y se agacha ante la mano de un guardián;

mas no así en los desiertos, donde lo grandioso,

lo agreste, lo terrible, conspiran

con su propio aliento para avivar su fuego.

¡Contempla ahora en torno tuyo a Samarcanda!

¿No es reina de la tierra? ¿No está su orgullo

por encima de todas las ciudades? ¿Y en su mano

no están sus destinos? Entre todas,

además de la gloria que el mundo ha conocido,

¿no se alza acaso noblemente y sola?

Cuando caiga su último peldaño

formará el pedestal de un trono,

¿y quién será su soberano? Timur, aquel

a quien las asombradas gentes

vieron hollar altivamente imperios,

¡un bandolero coronado!

¡Oh, amor humano, tú, espíritu otorgado

en la tierra de cuanto esperamos en el cielo,

que caes en el alma como lluvia

en la llanura que marchitó el siroco

y, si no está en tu poder el bendecir,

dejas el corazón como un desierto!

Idea, que reúnes la vida en torno tuyo

con música de tan extraño son

y belleza de tan feroz linaje,

¡adiós!, pues conquisté la tierra.

Cuando la esperanza, el águila que todo lo domina,

no vio en el cielo acantilado alguno sobre ella,

se plegaron sus alas y cayeron

y hacia casa volvió los enternecidos ojos.

Era el crepúsculo; cuando se marcha el sol

la tristeza del corazón acomete

a aquel que aún quisiera alzar la vista

a la gloria del sol estival.

Esa alma odia la niebla vespertina,

tantas veces encantadora, y escucha

el sonido de las tinieblas que se avecinan

(que bien conocen aquellos cuyos espíritus escuchan),

como quien una noche en sus sueños quisiera huir,

pero no puede, de un peligro cercano.

Y aunque la luna, la blanca luna,

derramó todo el esplendor de su apogeo,

es fría su sonrisa, y su brillo,

en ese tiempo de lobreguez, parece

(tan semejante que retienes el aliento)

un retrato hecho tras la muerte.

Y la niñez es un sol estival

cuya mengua es la más sombría,

pues cuanto vivimos para conocer ya se conoce

y cuanto tratamos de conservar se nos escapa.

Que la vida, pues, cual flor de un día, se agoste

con la hermosura del mediodía, que lo es todo.

Llegué a mi hogar, que ya no era mi hogar,

pues ya no estaban quienes hacían que lo fuese.

Crucé su musgosa puerta

y, aunque era mi pisada queda y leve,

de la piedra del umbral salió una voz,

la voz de alguien a quien antes conocí.

Oh, infierno, te desafio a que muestres

en los lechos de fuego de allá abajo,

corazón más humilde, aflicción más profunda.

Padre, yo creo firmemente

—y sé, pues la muerte que viene en mi busca

desde regiones de bendita lejanía,

donde no hay nada que admita engaño,

dejó abierta su puerta de hierro

y rayos de verdad que tú no puedes ver

brillan a través de la eternidad—,

yo creo que Eblis ha dispuesto

una trampa en toda humana senda,

¿cómo, si no, cuando en el bosquecillo sagrado

me alejé del ídolo, del Amor,

que cada día perfuma sus niveas alas

con incienso de ofrendas quemadas

de las cosas más puras; en el bosque

cuyas gratas enramadas de tal forma están hendidas

en lo alto por rayos del cielo entrelazados,

que ninguna partícula ni el menor insecto, pueden rehuir

el centelleo de sus ojos de águila,

cómo fue que la ambición se deslizó

sin ser vista, entre aquellos deleites,

hasta que, tornándose audaz, rió y saltó

al mismo enmarañado cabello del Amor?

SONG

I saw thee on thy bridal day—

  When a burning blush came o’er thee,

Though happiness around thee lay,

  The world all love before thee:

And in thine eye a kindling light

  (Whatever it might be)

Was all on Earth my aching sight

  Of Loveliness could see.

That blush, perhaps, was maiden shame—

  As such it well may pass—

Though its glow hath raised a fiercer flame

  In the breast of him, alas!

Who saw the on that bridal day,

  When that deep blush would come o’er thee,

Though happiness around thee lay,

  The world all love before thee.

CANCIÓN

Te vi el día de tu boda,

cuando un rubor ardiente se apoderó de ti

aunque la dicha en torno tuyo se extendía

y el mundo entero era amor ante ti;

y una luz que ardía en tus ojos

(tuviera el sentido que tuviera)

fue cuanto mi doliente visión

pudo ver en la tierra de la belleza.

Aquel rubor tal vez fue pudor virginal,

y como tal es fácil que se borre,

mas su fulgor ha alzado una llama más fiera

en el pecho ¡ay! de aquél

que te vio en el día de tu boda,

cuando un rubor intenso quiso apoderarse de ti

aunque la dicha en torno tuyo se extendía

y el mundo entero era amor ante ti.

DREAMS

Oh! that my young life were a lasting dream!

My spirit not awak’ning till the beam

Of an Eternity should bring the morrow.

Yes! tho’ that long dream were of hopeless sorrow,

’T were better than the cold reality

Of waking life, to him whose heart must be,

And hath been still, upon the lovely earth,

A chaos of deep passion, from his birth.

But should it be— that dream eternally

Continuing— as dreams have been to me

In my young boyhood— should it thus be giv’n,

’T were folly still to hope for higher Heav’n.

For I have revell’d, when the sun was bright

I’the summer sky, in dreams of living light

And loveliness,— have left my very heart

In climes of mine imagining, apart

From mine own home, with beings that have been

Of mine own thought— what more could I have seen?

’T was once— and only once— and the wild hour

From my remembrance shall not pass— some pow’r

Or spell had bound me—’t was the chilly wind

Came o’er me in the night, and left behind

Its image on my spirit— or the moon

Shone on my slumbers in her lofty noon

Too coldly— or the stars— howe’er it was,

That dream was as that night-wind— let it pass.

I have been happy, tho’ in a dream.

I have been happy— and I love the theme:

Dreams! in their vivid coloring of life,

As in that fleeting, shadowy, misty strife

Of semblance with reality which brings

To the delirious eye, more lovely things

Of Paradise and Love— and all our own!

Than young Hope in his sunniest hour hath known.

SUEÑOS

¡Oh, fuera mi joven vida un sueño perdurable,

sin que mi espíritu despertara hasta que el rayo

de una eternidad trajese el mañana!

¡Sí!, aunque ese largo sueño fuese de aflicción sin esperanza,

sería mejor que la realidad fría

de la vida despierta para aquél cuyo corazón debe ser,

y ha sido siempre, en la tierra encantadora,

un caos de intensa pasión, desde su nacimiento.

Pero si fuese —ese sueño que eternamente

prosigue— como fueron los sueños para mí

en mi niñez, si así me fuese dado,

necio fuera seguir esperando más alto cielo.

Pues disfruté cuando brillaba el sol

en el cielo estival, con sueños de luz viva

y de belleza, y dejé mi mismo corazón

en climas que yo había imaginado, lejos

de mi propio hogar, con seres que eran

de mi propio pensamiento: ¿qué más podría haber visto?

Fue una vez, una sola vez, y esa hora delirante

de mi recuerdo no se borrará; algún poder

o hechizo me amarró: fue el viento helado

que vino a mí en la noche y dejó tras de sí

su imagen en mi espíritu; o la luna

que brilló en mis ensueños, en su excelso cénit,

con demasiado frío; o las estrellas; fuese lo que fuese,

aquel sueño fue como este viento nocturno: que pase.

He sido feliz, aunque sólo en un sueño.

He sido feliz, y adoro este tema:

¡sueños!, en su vivida imitación de la vida,

igual que en esa fugaz, vaga y nebulosa lucha

de la apariencia con la realidad que acerca

a los ojos que deliran más cosas bellas

de paraíso y amor, ¡y todas nuestras!,

que cuantas conoció la joven esperanza en su hora más risueña.

SPIRITS OF THE DEAD

I

Thy soul shall find itself alone

’Mid dark thoughts of the gray tombstone—

Not one, of all the crowd, to pry

Into thine hour of secrecy.

II

Be silent in that solitude,

  Which is not loneliness— for then

The spirits of the dead who stood

  In life before thee are again

In death around thee— and their will

Shall overshadow thee: be still.

III

The night, tho’ clear, shall frown—

And the stars shall look not down

From their high thrones in the heaven,

With light like Hope to mortals given—

But their red orbs, without beam,

To thy weariness shall seem

As a burning and a fever

Which would cling to thee for ever.

IV

Now are thoughts thou shalt not banish—

Now are visions ne’er to vanish;

From thy spirit shall they pass

No more— like dew-drop from the grass.

V

The breeze— the breath of God— is still—

And the mist upon the hill,

Shadowy— shadowy— yet unbroken,

Is a symbol and a token—

How it hangs upon the trees,

A mystery of mysteries!

LOS ESPÍRITUS DE LOS MUERTOS

I

Tu alma se hallará sola

entre ideas sombrías de la lápida gris;

nadie, de entre la gente,

espiará en tu hora de secreto.

II

Guarda silencio en esa soledad

que no es aislamiento, pues entonces

espíritus de muertos que estuvieron

en vida antes que tú, vuelven a estar

en muerte en torno a ti, y su voluntad

te va a eclipsar: tú, quédate tranquilo.

III

Aunque clara, la noche ha de cerrarse

y de sus altos tronos en el cielo

no mirarán los astros hacia abajo

con luz como esperanza a los mortales dada;

pero sus rojos orbes, sin fulgor,

le van a parecer a tu fatiga

como ardores y fiebre

que a ti quisieran para siempre asirse.

IV

Ahora habrá pensamientos que no desterrarás

y visiones que nunca se desvanecerán;

de tu espíritu nunca más se irán,

cual se van de la hierba las gotas de rocío.

V

Está en calma la brisa —el aliento de Dios—

y sobre la colina la sombría

niebla —sombría, y sin embargo intacta—

es un símbolo y es una señal;

¡cómo sobre los árboles se cierne,

misterio de misterios!

EVENING STAR

’Twas noontide of summer,

  And mid-time of night;

And stars, in their orbits,

  Shone pale, thro’ the light

Of the brighter, cold moon,

  ’Mid planets her slaves,

Herself in the Heavens,

  Her beam on the waves

  I gaz’d awhile

  On her cold smile;

Too cold— too cold for me—

  There pass’d, as a shroud,

  A fleecy cloud,

And I turn’d away to thee,

  Proud Evening Star,

  In thy glory afar,

And dearer thy beam shall be;

  For joy to my heart

  Is the proud part

Thou bearest in Heav’n at night,

  And more I admire

  Thy distant fire

Than that colder, lowly light.

LA ESTRELLA VESPERTINA

Era el centro del verano

y la mitad de la noche;

y los astros, en sus órbitas,

brillaban pálidos a través de la luz

de la fría luna, más brillante,

entre planetas, sus esclavos,

ella misma en los cielos,

su fulgor en las ondas.

Yo contemplé un rato

su fría sonrisa,

demasiado, demasiado fría para mí;

pasó, como un sudario,

una nube algodonosa,

y me volví hacia ti,

orgullosa estrella vespertina;

en tu gloria distante,

y más querido tu fulgor será;

pues alegra mi corazón

esa parte orgullosa

que ocupas en el cielo por la noche,

y admiro mucho más

tu distante fuego

que aquella luz más fría y humilde.

A DREAM WITHIN A DREAM

Take this kiss upon the brow!

And, in parting from you now,

Thus much let me avow-

You are not wrong, who deem

That my days have been a dream;

Yet if Hope has flown away

In a night, or in a day,

In a vision, or in none,

Is it therefore the less gone?

All that we see or seem

Is but a dream within a dream.

I stand amid the roar

Of a surf-tormented shore,

And I hold within my hand

Grains of the golden sand-

How few! yet how they creep

Through my fingers to the deep,

While I weep- while I weep!

O God! can I not grasp

Them with a tighter clasp?

O God! can I not save

One from the pitiless wave?

Is all that we see or seem

But a dream within a dream?

UN SUEÑO DENTRO DE UN SUEÑO

¡Toma este beso en la frente!

y, al partir ahora de ti,

déjame así confesar

que no yerras tú, que juzgas

que han sido un sueño mis días;

mas si ha huido la esperanza

en una noche, en un día,

en una visión, sin ella,

¿se habrá ido por eso menos?

Todo aquello que vemos o nos parece ver

no es más que un sueño dentro de otro sueño.

Me hallo en medio del bramido

de una costa que las olas

baten y tengo en mi mano

granos de dorada arena…

¡pocos!, mas ¡cómo se escurren

al abismo entre mis dedos

mientras lloro… mientras lloro!

¡Oh, Dios! ¿no puedo aferrarlos

con un apretón más firme?,

¿no puedo salvar ni uno

de la ola despiadada?

¿Todo aquello que vemos o nos parece ver

no es más que un sueño dentro de otro sueño?

STANZAS

How often we forget all time, when lone

Admiring Nature’s universal throne;

Her woods— her wilds— her mountains— the intense

Reply of HERS to OUR intelligence!

LORD BYRON: “THE ISLAND”

I

In youth have I known one with whom the Earth

In secret communing held— as he with it,

In daylight, and in beauty from his birth:

Whose fervid, flick’ring torch of life was lit

From the sun and stars, whence he had drawn forth

A passionate light— such for his spirit was fit—

And yet that spirit knew not— in the hour

Of its own fervor— what had o’er it power.

II

Perhaps it may be that my mind is wrought

To a fever by the moonbeam that hangs o'er,

But I will half believe that wild light fraught

With more of sov’reignty than ancient lore

Hath ever told— or is it of a thought

The unembodied essence, and no more,

That with a quick’ning spell doth o’er us pass

As dew of the night-time, o’er the summer grass?

III

Doth o’er us pass, when, as th’ expanding eye

To the lov’d object— so the tear to the lid

Will start, which lately slept in apathy?

And yet it need not be— (that object) hid

From us in life— but common— which doth lie

Each hour before us— but then only, bid

With a strange sound, as of a harp-string broken,

T’ awake us—’T is a symbol and a token

IV

Of what in other worlds shall be— and giv’n

In beauty by our God, to those alone

Who otherwise would fall from life and Heav’n,

Drawn by their heart’s passion, and that tone,

That high tone of the spirit which bath striv’n,

Tho' not with Faith— with godliness— whose throne

With desp'rate energy’t hath beaten down;

Wearing its own deep feeling as a crown.

ESTROFAS

¡Cuán a menudo olvidamos el tiempo todo al admirar

a solas de la naturaleza el trono universal;

sus bosques, sus selvas, sus montañas, la intensa

respuesta de SU inteligencia a la nuestra!

Lord Byron, The Island

I

Conocí en mi juventud a alguien con quien la tierra

en secreta comunión estaba, como él con ella,

en la luz del día y en la belleza desde que nació;

cuya férvida antorcha titilante de vida fue encendida

en el sol y en los astros, de donde había extraído

una luz apasionada, cual la que convenía a su espíritu,

y sin embargo aquel espíritu no sabía, en la hora

de su propio fervor, qué era lo que sobre él poder tenía.

II

Puede que tal vez haya en mi mente causado

fiebre el rayo de luna que sobre ella se cierne,

pero quiero medio creer que esa intensa luz está cargada

de más soberanía de la que el saber antiguo

siempre ha dicho; ¿o es de algún pensamiento

la incorpórea esencia, y nada más,

que con apresurado embrujo pasa sobre nosotros

cual rocío nocturno sobre hierba estival?

Ill

¿Que pasa sobre nosotros cuando, cual la mirada alcanza

el objeto amado, así acude la lágrima

al párpado que ha poco dormía apático?

Y no tiene que ser algún objeto oculto

en nuestra vida, sino común, algo que se halla

cada hora ante nosotros, pero sólo entonces es anunciado

con un sonido extraño, como una cuerda de arpa rota,

para despertarnos; y es un símbolo y una seña

IV

de lo que en otros mundos habrá, y será dado

en belleza por nuestro Dios sólo a aquellos

que de otro modo caerían de la vida y del cielo

arrastrados por la pasión de sus corazones, y por ese tono,

ese elevado tono del espíritu que ha luchado

aunque no con la fe, con la piedad, cuyo trono

con desesperada energía ha derribado,

llevando su propio y hondo sentimiento como una corona.

A DREAM

In visions of the dark night

  I have dreamed of joy departed—

But a waking dream of life and light

  Hath left me broken-hearted.

Ah! what is not a dream by day

  To him whose eyes are cast

On things around him with a ray

  Turned back upon the past?

That holy dream— that holy dream,

  While all the world were chiding,

Hath cheered me as a lovely beam

  A lonely spirit guiding.

What though that light, thro’storm and night,

  So trembled from afar—

What could there be more purely bright

  In Truth’s day-star?

UN SUEÑO

En mis visiones de la noche oscura

soñé con alegrías que se fueron;

pero un sueño de vida y luz, despierto,

me ha dejado abrumado de dolor.

¡Ah! ¿qué hay que no sea un sueño, por el día,

para aquél cuyos ojos se dirigen

a las cosas que están en torno suyo

con un rayo que vuelve hacia el pasado?

Ese sagrado sueño, sí, ese sueño,

mientras el mundo entero disputaba,

me ha alentado como un fulgor amable

que a un solitario espíritu guiase.

Pues aunque en la distancia temblara aquella luz

a través de la noche y la tormenta,

¿qué podía brillar con más pureza

en la estrella matutina de la verdad?

“THE HAPPIEST DAY-THE HAPPIEST HOUR”

The happiest day - the happiest hour

  My sear’d and blighted heart hath known,

The highest hope of pride and power,

  I feel hath flown.

Of power! said I? Yes! such I ween;

  But they have vanish’d long, alas!

The visions of my youth have been

  But let them pass.

And, pride, what have I now with thee?

  Another brow may ev’n inherit

The venom thou hast pour’d on me—

  Be still, my spirit.

The happiest day— the happiest hour

  Mine eyes shall see— have ever seen,

The brightest glance of pride and power

  I feel— have been:

But were that hope of pride and power

  Now offer’d, with the pain

Ev’n then I felt— that brightest hour

  I would not live again:

For on its wing was dark alloy,

  And as it flutter’d— fell

An essence— powerful to destroy

  A soul that knew it well.

“EL DÍA MÁS FELIZ, LA HORA MÁS FELIZ”

El día más feliz, la hora más feliz

que mi seco y marchito corazón conoció,

la más alta esperanza de orgullo y de poder,

siento que ha huido.

¡De poder! ¿Eso he dicho? ¡Sí! Yo tal lo imagino,

pero hace mucho ¡ay! que desaparecieron;

fueron visiones de mi juventud,

mas desvanézcanse.

Y, orgullo, ¿yo qué tengo que ver ahora contigo?

Otra frente tal vez heredará

el veneno que tú has vertido en mí;

¡espíritu, sosiégate!

El día más feliz, la hora más feliz

que mis ojos verán, que nunca han visto;

la mirada más nítida de orgullo y de poder,

siento que ya han pasado;

pero si esa esperanza de orgullo y de poder

me fuese ahora ofrecida junto con el dolor

que aun entonces sentí, aquella hora más nítida

no quiero revivirla;

pues había en sus alas una oscura aleación

y, cuando se agitaron, se desprendió de ellas

una potente esencia capaz de destruir

a un alma que bien la conocía.

THE LAKE: TO—

In spring of youth it was my lot

To haunt of the wide world a spot

The which I could not love the less—

So lovely was the loneliness

Of a wild lake, with black rock bound,

And the tall pines that towered around.

But when the Night had thrown her pall

Upon that spot, as upon all,

And the mystic wind went by

Murmuring in melody,

Then— ah, then I would awake

To the terror of the lone lake.

Yet that terror was not fright,

But a tremulous delight—

A feeling not the jewelled mine

Could teach or bribe me to define—

Nor Love— although the Love were thine.

Death was in that poisonous wave,

And in its gulf a fitting grave

For him who thence could solace bring

To his lone imagining—

Whose solitary soul could make

An Eden of that dim lake.

EL LAGO

A…

En mi primera juventud fue mi destino

frecuentar un lugar del ancho mundo

que no hubiera podido yo no amar…

Tal encanto tenía la soledad

de un lago agreste, de negra roca circundado,

y los crecidos pinos que en torno despuntaban.

Pero cuando tendía su sudario la noche

sobre el lugar aquel, igual que sobre el resto,

y el viento místico pasaba

murmurando sus melodías,

entonces, oh, entonces despertaba

yo al terror del lago solitario.

Aquel terror, no obstante, no era espanto

sino deleite trémulo; un sentimiento

que ni una mina de piedras preciosas

podría enseñarme a definir o sobornarme para hacerlo,

ni el amor, aunque el amor fuera el tuyo.

La muerte estaba en aquella onda ponzoñosa,

y había en su seno una tumba apropiada

a quien de ella pudo obtener deleite

para su imaginar en soledad;

cuya alma solitaria pudo hacer

un edén de aquel lago sombrío.

SONNET—TO SCIENCE

Science! true daughter of Old Time thou art!

  Who alterest all things with thy peering eyes.

Why preyest thou thus upon the poet’s heart,

  Vulture, whose wings are dull realities?

How should he love thee? or how deem thee wise,

  Who wouldst not leave him in his wandering

To seek for treasure in the jewelled skies,

  Albeit he soared with an undaunted wing?

Hast thou not dragged Diana from her car,

And driven the Hamadryad from the wood

To seek a shelter in some happier star?

  Hast thou not torn the Naiad from her flood,

The Elfin from the green grass, and from me

The summer dream beneath the tamarind tree?

A LA CIENCIA. SONETO

¡Oh Ciencia, hija auténtica del viejo Tiempo eres,

que todo alteras con tu mirada escrutadora!

¿Por qué haces presa así en el corazón del poeta,

tú, buitre cuyas alas son sombrías realidades?

¿Cómo iba él a amarte? ¿cómo a juzgarte sabia,

a ti, que no quisiste dejarlo en su vagar

buscar tesoros en los cielos alhajados,

aunque se alzó con intrépidas alas?

¿Acaso no sacaste a Diana de su carro

y expulsaste a las hamadríadas del bosque

para buscar cobijo en más dichosa estrella?

¿No arrancaste a la náyade de su corriente,

al elfo de la verde hierba, y de mí

el sueño de verano bajo el tamarindo?

AL AARAAF

PART I

O! nothing earthly save the ray

(Thrown back from flowers) of Beauty’s eye,

As in those gardens where the day

Springs from the gems of Circassy-

O! nothing earthly save the thrill

Of melody in woodland rill-

Or (music of the passion-hearted)

Joy’s voice so peacefully departed

That, like the murmur in the shell,

Its echo dwelleth and will dwell-

Oh, nothing of the dross of ours-

Yet all the beauty- all the flowers

That list our Love, and deck our bowers-

Adorn yon world afar, afar-

The wandering star.

    ’Twas a sweet time for Nesace- for there

Her world lay lolling on the golden air,

Near four bright suns- a temporary rest-

An oasis in desert of the blest.

Away- away-’mid seas of rays that roll

Empyrean splendor o’er th’unchained soul-

The soul that scarce (the billows are so dense)

Can struggle to its destin’d eminence-

To distant spheres, from time to time, she rode,

And late to ours, the favor’d one of God-

But, now, the ruler of an anchor’d realm,

She throws aside the sceptre- leaves the helm,

And, amid incense and high spiritual hymns,

Laves in quadruple light her angel limbs.

    Now happiest, loveliest in yon lovely Earth,

Whence sprang the “Idea of Beauty” into birth

(Falling in wreaths thro’many a startled star,

Like woman's hair’mid pearls, until, afar,

It lit on hills Achaian, and there dwelt)

She look’d into Infinity-and knelt.

Rich clouds, for canopies, about her curled-

Fit emblems of the model of her world-

Seen but in beauty-not impeding sight

Of other beauty glittering thro’ the light-

A wreath that twined each starry form around,

And all the opal’d air in color bound.

    All hurriedly she knelt upon a bed

Of flowers: of lilies such as rear’d the head

On the fair Capo Deucato, and sprang

So eagerly around about to hang

Upon the flying footsteps of- deep pride-

Of her who lov’d a mortal- and so died.

The Sephalica, budding with young bees,

Uprear’d its purple stem around her knees:

And gemmy flower, of Trebizond misnam’d-

Inmate of highest stars, where erst it sham’d

All other loveliness: its honied dew

(The fabled nectar that the heathen knew)

Deliriously sweet, was dropp’d from Heaven,

And fell on gardens of the unforgiven

In Trebizond- and on a sunny flower

So like its own above, that, to this hour,

It still remaineth, torturing the bee

With madness, and unwonted reverie:

In Heaven, and all its environs, the leaf

And blossom of the fairy plant, in grief

Disconsolate linger- grief that hangs her head,

Repenting follies that full long have fled,

Heaving her white breast to the balmy air,

Like guilty beauty, chasten’d, and more fair:

Nyctanthes too, as sacred as the light

She fears to perfume, perfuming the night:

And Clytia pondering between many a sun,

While pettish tears adown her petals run:

And that aspiring flower that sprang on Earth-

And died, ere scarce exalted into birth,

Bursting its odorous heart in spirit to wing

Its way to Heaven, from garden of a king:

And Valisnerian lotus thither flown

From struggling with the waters of the Rhone:

And thy most lovely purple perfume, Zante!

Isola d’oro!- Fior di Levante!

And the Nelumbo bud that floats for ever

With Indian Cupid down the holy river-

Fair flowers, and fairy! to whose care is given

To bear the Goddess’song, in odors, up to Heaven:

              “Spirit! that dwellest where,

                       In the deep sky,

The terrible and fair,

    In beauty vie!

Beyond the line of blue-

    The boundary of the star

Which turneth at the view

    Of thy barrier and thy bar-

Of the barrier overgone

    By the comets who were cast

From their pride, and from their throne,

    To be drudges till the last-

To be carriers of fire

    (The red fire of their heart)

With speed that may not tire

    And with pain that shall not part-

Who livest-that we know-

    In Eternity- we feel-

But the shadow of whose brow

    What spirit shall reveal?

Tho’ the beings whom thy Nesace,

    Thy messenger, hath known,

Have dream’d for thy Infinity

    A model of their own-

Thy will is done, Oh, God!

    The star hath ridden high

Thro’ many a tempest, but she rode

    Beneath thy burning eye;

And here, in thought, to thee-

    In thought that can alone

Ascend thy empire and so be

    A partner of thy throne-

By winged Fantasy,

    My embassy is given,

’Till secrecy shall knowledge be

    In the environs of Heaven.”

She ceas’d- and buried then her burning cheek

Abash'd, amid the lilies there, to seek

A shelter from the fervour of His eye;

For the stars trembled at the Deity.

She stirr’d not- breath’d not- for a voice was there

How solemnly pervading the calm air!

A sound of silence on the startled ear

Which dreamy poets name “the music of the sphere.”

Ours is a world of words: Quiet we call

“Silence”- which is the merest word of all.

All Nature speaks, and ev’n ideal things

Flap shadowy sounds from visionary wings-

But ah! not so when, thus, in realms on high

The eternal voice of God is passing by,

And the red winds are withering in the sky!

    “What tho’ in worlds which sightless cycles run,

Link’d to a little system, and one sun-

Where all my love is folly and the crowd

Still think my terrors but the thunder cloud,

The storm, the earthquake, and the ocean wrath-

(Ah! will they cross me in my angrier path?)

What tho’in worlds which own a single sun

The sands of Time grow dimmer as they run,

Yet thine is my resplendency, so given

To bear my secrets thro’ the upper Heaven.

Leave tenantless thy crystal home, and fly,

With all thy train, athwart the moony sky-

Apart- like fire-flies in Sicilian night,

And wing to other worlds another light!

Divulge the secrets of thy embassy

To the proud orbs that twinkle- and so be

To ev’ry heart a barrier and a ban

Lest the stars totter in the guilt of man!”

    Up rose the maiden in the yellow night,

The single-mooned eve!- on Earth we plight

Our faith to one love- and one moon adore-

The birth-place of young Beauty had no more.

As sprang that yellow star from downy hours

Up rose the maiden from her shrine of flowers,

And bent o’er sheeny mountain and dim plain

Her way- but left not yet her Therasaean reign.

PART II

High on a mountain of enamell’d head-

Such as the drowsy shepherd on his bed

Of giant pasturage lying at his ease,

Raising his heavy eyelid, starts and sees

With many a mutter’d “hope to be forgiven”

What time the moon is quadrated in Heaven-

Of rosy head, that towering far away

Into the sunlit ether, caught the ray

Of sunken suns at eve- at noon of night,

While the moon danc’d with the fair stranger light-

Uprear’d upon such height arose a pile

Of gorgeous columns on th’unburthen’d air,

Flashing from Parian marble that twin smile

Far down upon the wave that sparkled there,

And nursled the young mountain in its lair.

Of molten stars their pavement, such as fall

Thro’the ebon air, besilvering the pall

Of their own dissolution, while they die-

Adorning then the dwellings of the sky.

A dome, by linked light from Heaven let down,

Sat gently on these columns as a crown-

A window of one circular diamond, there,

Look’d out above into the purple air,

And rays from God shot down that meteor chain

And hallow’d all the beauty twice again,

Save when, between th’ Empyrean and that ring,

Some eager spirit flapp’d his dusky wing.

But on the pillars Seraph eyes have seen

The dimness of this world: that greyish green

That Nature loves the best for Beauty’s grave

Lurk’d in each cornice, round each architrave-

And every sculptur’d cherub thereabout

That from his marble dwelling peeréd out,

Seem’d earthly in the shadow of his niche-

Achaian statues in a world so rich!

Friezes from Tadmor and Persepolis-

From Balbec, and the stilly, clear abyss

Of beautiful Gomorrah! O, the wave

Is now upon thee- but too late to save!

    Sound loves to revel in a summer night:

Witness the murmur of the grey twilight

That stole upon the ear, in Eyraco,

Of many a wild star-gazer long ago-

That stealeth ever on the ear of him

Who, musing, gazeth on the distance dim,

And sees the darkness coming as a cloud-

Is not its form- its voice- most palpable and loud?

    But what is this?- it cometh- and it brings

A music with it -'t is the rush of wings-

A pause- and then a sweeping, falling strain,

And Nesace is in her halls again.

From the wild energy of wanton haste

    Her cheeks were flushing, and her lips apart;

And zone that clung around her gentle waist

    Had burst beneath the heaving of her heart.

Within the centre of that hall to breathe

She paus’d and panted, Zanthe! all beneath,

The fairy light that kiss’d her golden hair

And long’d to rest, yet could but sparkle there!

    Young flowers were whispering in melody

To happy flowers that night- and tree to tree;

Fountains were gushing music as they fell

In many a star-lit grove, or moon-lit dell;

Yet silence came upon material things-

Fair flowers, bright waterfalls, and angel wings-

And sound alone, that from the spirit sprang

Bore burthen to the charm the maiden sang:

       “’Neath blue-bell or streamer-

           Or tufted wild spray

That keeps from the dreamer

    The moonbeam away-

Bright beings! that ponder,

    With half closing eyes,

On the stars which your wonder

    Hath drawn from the skies,

Till they glance thro’ the shade, and

    Come down to your brow

Like— eyes of the maiden

    Who calls on you now-

Arise! from your dreaming

    In violet bowers,

To duty beseeming

    These star-litten hours-

And shake from your tresses

    Encumber’d with dew,

The breath of those kisses

    That cumber them too-

(O, how, without you, Love!

    Could angels be blest?)

Those kisses of true love

    That lull’d ye to rest!

Up!- shake from your wing

    Each hindering thing:

The dew of the night-

    It would weigh down your flight,

And true love caresses-

    O! leave them apart!

They are light on the tresses,

    But lead on the heart.

“Ligeia! Ligeia!

    My beautiful one!

Whose harshest idea

    Will to melody run,

O! is it thy will

    On the breezes to toss?

Or, capriciously still,

    Like the lone Albatross,

Incumbent on night

    (As she on the air)

To keep watch with delight

    On the harmony there?

“Ligeia! wherever

    Thy image may be,

No magic shall sever

    Thy music from thee.

Thou hast bound many eyes

    In a dreamy sleep-

But the strains still arise

    Which thy vigilance keep-

The sound of the rain

    Which leaps down to the flower,

And dances again

    In the rhythm of the shower-

The murmur that springs

    From the growing of grass

Are the music of things-

    But are modell’d, alas!-

Away, then, my dearest,

    O! hie thee away

To springs that lie clearest

    Beneath the moon-ray-

To lone lake that smiles,

    In its dream of deep rest,

At the many star-isles

    That enjewel its breast-

Where wild flowers, creeping,

    Have mingled their shade,

On its margin is sleeping

    Full many a maid-

Some have left the cool glade, and

    Have slept with the bee-

Arouse them, my maiden,

    On moorland and lea-

Go! breathe on their slumber,

    All softly in ear,

The musical number

    They slumber’d to hear-

For what can awaken

    An angel so soon

Whose sleep hath been taken

    Beneath the cold moon,

As the spell which no slumber

    Of witchery may test,

The rhythmical number

    Which lull’d him to rest?”

Spirits in wing, and angels to the view,

A thousand seraphs burst th’ Empyrean thro’,

Young dreams still hovering on their drowsy flight-

Seraphs in all but “Knowledge,” the keen light

That fell, refracted, thro’ thy bounds, afar,

Oh Death! from eye of God upon that star:

Sweet was that error- sweeter still that death-

Sweet was that error- ev’n with us the breath

Of Science dims the mirror of our joy-

To them’t were the Simoom, and would destroy-

For what (to them) availeth it to know

That Truth is Falsehood- or that Bliss is Woe?

Sweet was their death- with them to die was rife

With the last ecstasy of satiate life-

Beyond that death no immortality-

But sleep that pondereth and is not “to be”-

And there- oh! may my weary spirit dwell-

Apart from Heaven’s Eternity- and yet how far from Hell!

What guilty spirit, in what shrubbery dim,

Heard not the stirring summons of that hymn?

But two: they fell: for Heaven no grace imparts

To those who hear not for their beating hearts.

A maiden-angel and her seraph-lover-

O! where (and ye may seek the wide skies over)

Was Love, the blind, near sober Duty known?

Unguided Love hath fallen-’mid “tears of perfect moan.”

He was a goodly spirit- he who fell:

A wanderer by moss-y-mantled well-

A gazer on the lights that shine above-

A dreamer in the moonbeam by his love:

What wonder? for each star is eye-like there,

And looks so sweetly down on Beauty's hair;

And they, and ev’ry mossy spring were holy

To his love-haunted heart and melancholy.

The night had found (to him a night of wo)

Upon a mountain crag, young Angelo-

Beetling it bends athwart the solemn sky,

And scowls on starry worlds that down beneath it lie.

Here sate he with his love- his dark eye bent

With eagle gaze along the firmament:

Now turn’d it upon her- but ever then

It trembled to the orb of EARTH again.

“Ianthe, dearest, see! how dim that ray!

How lovely ’t is to look so far away!

She seemed not thus upon that autumn eve

I left her gorgeous halls- nor mourn’d to leave.

That eve- that eve- I should remember well-

The sun-ray dropp’d, in Lemnos, with a spell

On th’ Arabesque carving of a gilded hall

Wherein I sate, and on the draperied wall-

And on my eyelids- O the heavy light!

How drowsily it weigh’d them into night!

On flowers, before, and mist, and love they ran

With Persian Saadi in his Gulistan:

But O that light! - I slumber’d- Death, the while,

Stole o’er my senses in that lovely isle

So softly that no single silken hair

Awoke that slept- or knew that he was there.

“The last spot of Earth’s orb I trod upon

Was a proud temple call’d the Parthenon-

More beauty clung around her column’d wall

Than ev’n thy glowing bosom beats withal,

And when old Time my wing did disenthral

Thence sprang I- as the eagle from his tower,

And years I left behind me in an hour.

What time upon her airy bounds I hung,

One half the garden of her globe was flung,

Unrolling as a chart unto my view-

Tenantless cities of the desert too!

Ianthe, beauty crowded on me then,

And half I wish’d to be again of men.”

“My Angelo! and why of them to be?

A brighter dwelling-place is here for thee-

And greener fields than in yon world above,

And woman’s loveliness- and passionate love.”

“But, list, Ianthe! when the air so soft

Fail’d, as my pennon’d spirit leapt aloft,

Perhaps my brain grew dizzy- but the world

I left so late was into chaos hurl’d-

Sprang from her station, on the winds apart,

And roll’d, a flame, the fiery Heaven athwart.

Methought, my sweet one, then I ceased to soar

And fell- not swiftly as I rose before,

But with a downward, tremulous motion thro’

Light, brazen rays, this golden star unto!

Nor long the measure of my falling hours,

For nearest of all stars was thine to ours-

Dread star! that came, amid a night of mirth,

A red Daedalion on the timid Earth.”

“We came- and to thy Earth- but not to us

Be given our lady's bidding to discuss:

We came, my love; around, above, below,

Gay fire-fly of the night we come and go,

Nor ask a reason save the angel-nod

She grants to us, as granted by her God-

But, Angelo, than thine grey Time unfurl’d

Never his fairy wing o’er fairier world!

Dim was its little disk, and angel eyes

Alone could see the phantom in the skies,

When first Al Aaraaf knew her course to be

Headlong thitherward o’er the starry sea-

But when its glory swell’d upon the sky,

As glowing Beauty’s bust beneath man’s eye,

We paus'd before the heritage of men,

And thy star trembled- as doth Beauty then!”

Thus, in discourse, the lovers whiled away

The night that waned and waned and brought no day.

They fell: for Heaven to them no hope imparts

Who hear not for the beating of their hearts.

AL AARAAF

PARTE I

¡Oh, nada terrenal excepto el rayo

(devuelto por las flores) de la mirada de la belleza,

como en esos jardines en que el día

surge desde las gemas de Circasia…

oh, nada terrenal excepto la emoción

de un cantarino arroyo por el bosque…

o (música de quien tiene un corazón apasionado)

la voz de la alegría, con tal paz emitida

que, como el rumor en la caracola,

su eco perdura y ha de perdurar…

oh, nada de esta escoria nuestra,

sino toda la belleza, todas las flores

que nuestro amor aprecia y ornan nuestras glorietas,

embellecen tu mundo tan lejano,

lejano, estrella errante!

Fúe un tiempo grato para Nesacia, pues allí

reposaba su mundo indolente en el aire dorado

junto a cuatro brillantes soles: un reposo temporal,

un oasis en el desierto de lo bendito.

Lejos, lejos, entre mares de rayos que envuelven

de empíreo esplendor el alma encadenada,

el alma que apenas (tan densas son las olas)

puede bregar por alcanzar su destino,

a esferas distantes, de tiempo en tiempo, cabalgaba,

y, ya tarde, a la nuestra, la favorita de Dios.

I ’ero ahora, soberana de un reino bien anclado,

arroja a un lado el cetro, deja el yelmo,

y, entre incienso y elevados himnos espirituales,

baña en cuádruple luz sus angélicos miembros.

Ahora feliz y amada en aquella amable tierra

donde tuvo su origen la «idea de belleza»

(cayendo en espiral a través de los astros alarmados

cual cabellera de mujer entre perlas, hasta que, lejos,

sobre colinas aqueas se posó, y allí reside),

hundió en el infinito su mirada, y cayó de rodillas.

I)cnsas nubes, como un dosel, sobre ella se ensortijan,

adecuados emblemas del modelo de su mundo,

sólo en la belleza visto, y que no impide ver

otra belleza que centellee a través de la luz,

una espiral que en torno a cada forma estelar se enroscaba

y todo el aire opalino en color envolvía.

Apresuradamente se arrodilló en un lecho

de flores: de lirios cual los que erguían la cabeza

sobre el hermoso cabo Deucato y brotaban

en derredor, impacientes de pender

sobre los errantes pasos —profundo orgullo—

de aquella que amó a un mortal y por ello murió.

La sefálica, que brotaba con las jóvenes abejas,

alzaba su tallo purpúreo en torno a sus rodillas,

y una flor enjoyada, mal llamada de Trebisonda,

moradora de los más altos astros, donde avergonzó antaño

a toda otra belleza, su meloso rocío

(el néctar fabuloso que conoció el pagano),

hasta el delirio dulce, lo vertió desde el cielo

y cayó en los jardines de los no perdonados

en Trebisonda y en una flor solar

tan semejante a la suya propia allá arriba

que aún sigue, torturando a la abeja, hasta esta hora

con la locura y un insólito ensueño:

en el cielo y en sus alrededores la hoja

y la flor de la planta fantástica, en aflicción

desconsolada permanecen, aflicción que inclina la cabeza

arrepintiéndose de locuras hace tiempo pasadas,

alzando el blanco seno al aire embalsamado

cual belleza culpable, sumisa y más hermosa.

También la nictantes, tan sagrada como la luz,

que teme al perfume, perfumando la noche;

y la clitia, vacilante entre muchos soles,

mientras ínfimas lágrimas por sus pétalos fluyen;

y aquella ambiciosa flor que brotó de la tierra

y murió casi antes de alzarse al nacimiento

quebrando su oloroso corazón en espíritu

para marchar al cielo, desde el jardín de un rey;

y el loto valisnerio, que escapó

de su lucha con las aguas del Ródano;

¡y tu muy adorable purpúreo perfume, oh Zante!

¡Isola d’oro! ¡Fior di Levante!

¡Y el botón de nelumbo que para siempre flota

con el Cupido indio por el río sagrado;

bellas flores, ¡fantásticas!, que tienen la tarea

de llevar entre aromas hasta el cielo el canto de la diosa:

«¡Espíritu que moras allí donde,

en el profundo cielo,

lo terrible y lo hermoso,

en belleza compiten!

Más allá de la línea del azul,

la frontera del astro

que da la vuelta al ver

tu barrera y barrotes,

esa barrera que sobrepasaron

los cometas que fueron expulsados

de su orgullo y su trono

para ser esclavos hasta el fin,

para ser portadores de fuego

(el rojo fuego de su corazón)

con rapidez que no ha de cansarse

y con dolor que nunca se irá;

tú que vives —eso lo sabemos—

en la eternidad —lo sentimos—

pero la sombra de cuya frente

¿qué espíritu la revelará?;

aunque los seres a quienes tu Nesacia,

tu mensajera, ha conocido,

han soñado que tu infinitud

era un modelo para ellos mismos,

¡tu voluntad se ha cumplido, oh Dios!

La estrella viajó por lo alto

atravesando tempestades, pero viajó

bajo tu ardiente mirada;

y aquí, en el pensamiento, a ti

—en pensamiento, que es como sólo puede

ascender a tu imperio y, así,

compartir tu trono—

la alada fantasía

te entrega mi embajada

hasta que lo secreto sea conocimiento

en las inmediaciones del cielo.»

Calló y ocultó su ardiente mejilla,

avergonzada, entre los lirios, por buscar

cobijo del fervor de su mirada,

pues los astros temblaban ante la deidad.

No se movió, no respiró, pues se escuchó una voz

que invadía ¡con qué solemnidad! el aire en calma,

sonido del silencio para el medroso oído

al que los soñadores poetas denominan «la música de las esferas».

El nuestro es un mundo de palabras: a la quietud la llamamos

«silencio», que es la palabra más simple de todas.

La naturaleza entera habla, e incluso las cosas ideales

emiten vagos sonidos con sus alas visionarias;

¡pero, ay, no es así cuando de esta manera

en los reinos de lo alto pasa la voz eterna de Dios

y en el cielo los rojos vientos cesan!

«Aunque en mundos que corren en ciclos que escapan a la vista,

unidos a un pequeño sistema y a un sol,

donde todo mi amor es necedad y la multitud

aún cree que no tengo otros terrores que el nublado,

La tormenta, el terremoto y el embravecido océano

(¡ah! ¿no se cruzarán en mi camino más airado?);

aunque en mundos que tienen un único sol

las arenas del tiempo se tornen más vagas según se deslizan,

sin embargo, tuyo es mi resplandor, emitido

de manera que lleve mis secretos al más alto cielo.

¡Deja deshabitada tu casa de cristal y vuela,

con todo tu séquito, de un lado a otro del cielo lunar,

por separado, cual las luciérnagas en la noche siciliana,

y encamina a otros mundos otra luz!

Divulga tu embajada y sus secretos

a los altivos orbes que titilan, y sé así

barrera y proscripción para los corazones,

¡que no duden los astros de la culpa del hombre!»

Se levantó la doncella en la noche ambarina,

¡el crepúsculo de una sola luna! —en la tierra juramos

nuestra fe a un solo amor, y a una luna adoramos—,

el lugar donde nació la joven belleza no tenía más.

Cuando de las horas menguantes surgió el astro ambarino,

se levantó la doncella de su altar de flores

y por la montaña radiante y la umbría llanura emprendió

su camino, pero no abandonó todavía su reino teraseo.

PARTE II

En lo alto de un monte de esmaltada cabeza

—como el adormilado pastor en su lecho

de pasto gigante, tumbado a su gusto,

levanta los pesados párpados y empieza a ver

murmurando «que espera ser perdonado»

a qué hora se halla la luna en su cuadratura en el cielo—,

de rosada cabeza que, destacando a lo lejos

en el soleado éter, apresó el rayo

de los soles hundidos la víspera —a medianoche,

mientras la luna danzaba con la hermosa y más extraña luz—,

de columnas magníficas en el aire ligero,

lanzando desde el mármol de Paros su sonrisa gemela

a las lejanas olas que allí centelleaban,

y cuidando a la joven montaña en su guarida.

Pavimentada de astros fundidos, cual si hubiesen caído

a través del aire de ébano, plateando el sudario

de su propia disolución, mientras morían…

adornando después las moradas del cielo.

Una cúpula, que descendió del cielo unida por la luz,

se asentó suavemente sobre aquellas columnas igual que una corona

una ventana hecha de un diamante redondo

daba hacia el exterior, hacia el aire purpúreo,

y los rayos de Dios abatían aquella cadena de meteoros

y volvían de nuevo a consagrar toda la belleza

excepto cuando, entre el Empíreo y aquel anillo,

algún espíritu ansioso batía sus alas oscuras.

Pero en los pilares vieron los ojos seráficos

la oscuridad de este mundo; ese verde grisáceo

que la naturaleza prefiere para tumba de la belleza

oculto en cada cornisa, en torno a cada arquitrabe…

y los querubines que allí hay esculpidos

y que atisban desde su morada marmórea

parecían terrestres en su nicho a la sombra.

¿Estatuas aqueas en un mundo tan rico?

¡frisos de Tadmor y de Persépolis,

de Balbec, y del sosegado y claro abismo

de la hermosa Gomorra! ¡Oh, la ola

ahora está sobre ti, pero es tarde ya para salvarte!

Al sonido le gusta divertirse en la noche estival:

lo atestigua el rumor del crepúsculo gris

que se acercó sigiloso al oído, en Eiraco,

de muchos locos que observaban los astros, hace tiempo;

que siempre sigiloso se acerca al oído de aquel

que observa, pensativo, la penumbra distante

y ve la oscuridad aproximarse lo mismo que una nube…

¿No es su forma, su voz, en extremo palpable y sonora?

Pero esto ¿qué es? ya viene y trae

consigo cierta música: es un tropel de alas,

una pausa, luego una melodía que avanza y que desciende,

y vuelve a estar Nesacia en sus estancias.

Por la fiera energía de su loca premura

estaban sus mejillas sonrojadas y entreabiertos sus labios;

y el ceñidor en torno a su gentil cintura

lo había hecho estallar el latido de su corazón.

En medio de la sala, a respirar,

se paró Zante jadeando. ¡En torno a ella,

la fantástica luz que besaba su cabello dorado

y anhelaba el descanso, sólo brillar podía!

Susurraban melódicamente las flores nuevas

a las flores felices, aquella noche, y el árbol al árbol;

borboteaban música las fuentes al caer

en sotos y cañadas con luz de astros y luna;

pero cubrió el silencio toda cosa

—hermosas flores, vivas cascadas y alas de ángel—

y el único sonido que brotó del espíritu

puso estribillo al ensalmo que entonó la doncella:

«Bajo el jacinto o la flámula

o el manojo de flores silvestres

que protege al durmiente

de la luz de la luna,

oh seres brillantes que caviláis,

entornados los ojos,

sobre los astros que vuestro asombro

ha desprendido de los cielos

hasta brillar entre la sombra

y bajar hasta vuestra frente

cual los ojos de la doncella

que ahora mismo os visita,

levantaos de vuestro sueño

en enramadas violeta,

pues son propias para el deber

estas horas con luz de estrellas;

sacudid de vuestros cabellos

sobrecargados de rocío

el aliento de aquellos besos

que igualmente los sobrecarga

(¿cómo podrían, amor, sin ti

ser benditos los ángeles?),

¡aquellos besos de sincero amor

que al reposo os indujeron!

¡Arriba! Sacudid de las alas

todo aquello que os estorbe;

hasta el rocío de la noche

podría lastrar vuestro vuelo;

y las caricias de sincero amor,

oh, esas, dejadlas a un lado;

son ligeras en los cabellos,

pero plomo en el corazón.

¡Ligeia! Ligeia,

hermosa mía

cuya idea más severa

se transforma en melodía,

¿tomaste la decisión

de mecerte entre las brisas?

¿O inmóvil por capricho,

como el albatros solitario,

sostenida en la noche

como él lo está en el aire,

vigilar con agrado

la armonía de allí?

¡Ligeia!, dondequiera

que tu imagen esté,

no hay magia que separe

tu música de ti.

Cerraste muchos ojos

en un sueño de ensueño,

pero aún surgen los sones

que tu vigilia guarda;

el ruido de la lluvia

que salta hacia la flor

y que vuelve a danzar

al ritmo del chubasco;

el murmullo que brota

de la hierba que crece,

música de las cosas

son, aunque con sus normas;

parte, pues, oh querida

mía, parte cuanto antes

a las fuentes más claras,

que ilumina la luna;

al lago solitario que sonríe,

en su sueño de profundo reposo,

en las muchas islas-estrellas

que enjoyan su seno,

donde flores silvestres, trepando,

han mezclado sus sombras,

y a su vera dormitan

multitud de doncellas;

algunas han dejado el frío claro

y duermen con la abeja;

despiértalas, doncella mía,

en el páramo y en la pradera,

¡ve!, musita en su sueño

suavemente al oído

aquel musical número

que soñaron oír,

pues ¿qué ha de despertar

a un ángel tan temprano

al que el sueño le vino

bajo la fría luna,

como el hechizo aquel que ningún sueño

de brujería puede poner a prueba,

aquel rítmico número

que le indujo al reposo?»

Espíritus alados y ángeles visibles,

surgieron un millar de serafines a través del Empíreo,

jóvenes sueños aún inmóviles en su adormido vuelo;

serafines en todo salvo en «conocimiento», la luz viva

que cayó, refractada al cruzar por tus límites, lejos,

¡oh muerte!, desde el ojo de Dios sobre este astro.

Dulce fue aquel error, más dulce aún que la muerte;

dulce fue aquel error, incluso entre nosotros el aliento

de la ciencia empaña el espejo de nuestra alegría…

Para ellos era el simún, y destruía,

pues ¿de qué les sirve (a ellos) saber

que la verdad es falsedad o que la dicha es aflicción?

Dulce fue su muerte; en ellos morir era madurar

con el postrero éxtasis de una vida saciada;

más allá de esa muerte no hay inmortalidad,

sino el sueño que cavilaba y no ha de «ser».

Oh, que mi espíritu fatigado more allí,

fuera del cielo eterno, y con todo ¡cuán lejos del infierno!

¿Qué espíritu culpable, en qué oscuros arbustos,

no escuchó la punzante llamada de aquel himno?

Sólo dos; y cayeron, pues el cielo no otorga su gracia

a quienes no escuchan el pálpito de sus corazones.

Un ángel-doncella y su serafín-amante.

Oh, ¿dónde (y podéis registrar el ancho cielo)

se supo más cercano al ciego amor del sobrio deber?

Sin guía, el amor había caído entre «lágrimas de perfecta queja».

El que cayó fue un espíritu espléndido:

un vagabundo junto al pozo cubierto de musgo,

el que mira a las luces que brillan en lo alto,

un soñador a la luz de la luna, junto a su amor.

¿Os maravilla? pues cada estrella es allí como un ojo

y mira con dulzura el cabello de la belleza;

y días, y cada manantial musgoso eran sagrados

para su corazón hechizado de amor y de melancolía.

La noche (para él noche de aflicción) había encontrado

al joven Angelo sobre un risco del monte

que lanza sus quebradas a través del solemne cielo

y frunce el ceño a los mundos estrellados que hay debajo.

Allí se sentó con su amor y dirigió sus oscuros ojos

de mirada aquilina al firmamento;

más tarde los volvió hacia ella, pero aun entonces

volvieron a temblar ante el orbe de la tierra.

“¡Lanthe, queridísima, mira, cuán tenue aquel rayo!

¡Qué hermoso verlo a tan gran distancia!

No surgió así aquella tarde de otoño

en que dejé sus estancias magníficas, sin lamentar partir.

Aquella tarde, aquella tarde, bien me acuerdo,

el rayo del sol cayó en Lemnos con hechizo

sobre los tallados arabescos de una estancia dorada

donde yo me sentaba, y sobre la tapizada pared,

y sobre mis párpados… ¡Oh, qué pesada luz!

¡Cuán perezosamente los fue hundiendo en la noche!

Sobre flores, antes, sobre niebla y amor pasaron

con el Saadí persa en su Gulistán;

mas ¡oh aquella luz! Yo dormía; la muerte, entretanto,

acechaba mis sentidos en aquella isla adorable,

tan queda, que ni uno solo de los sedosos cabellos

despertó de su sueño o se dio cuenta de que ella estaba allí.

El último lugar de la tierra que hollé

fue un templo altivo llamado el Partenón;

había aún más belleza en torno a su muralla de columnas

que cuanta late en tu brillante seno;

y cuando el viejo tiempo mis alas liberó

de allí salté, cual de su torre el águila,

y dejé tras de mí años en una hora.

¡Todo el tiempo en que estuve suspendido sobre sus límites de aire,

la mitad del jardín de su globo centelleó

desplegando como un mapa ante mis ojos

ciudades del desierto también, deshabitadas!

bufonees la belleza se agolpó sobre mí, Ianthe,

y casi deseé volver a ser un hombre.»

«¿Y por qué, ¡Angelo mío!, ser uno de ellos?

Aquí hay para ti una morada más luminosa

y campos más verdes que en aquel mundo de allá arriba,

y los encantos de la mujer, y el amor apasionado».

«Pero ¡escucha, Ianthe!, cuando el aire tan suave

se debilitó, y mi espíritu alado saltó a las alturas,

tal vez mi cerebro sintió vértigo, pero el mundo

que abandoné tan tarde fue al caos arrojado;

surgió desde su centro, a salvo de los vientos,

y se extendió, una llama que cruzó el fiero cielo.

¡Creo, mi dulce amada, que dejé de subir

y caí, no veloz como antes ascendí,

sino con movimiento trémulo hacia lo hondo

a través de la luz y de rayos de bronce, a este astro dorado!

Y no fueron las horas de mi caída muchas,

pues de todos los astros el tuyo era el más próximo,

¡oh astro pavoroso!, y llegó en medio de una noche de alegría

un rojo dedalión a la tímida tierra.»

«Llegamos —y a tu tierra— pero no nos es dado

discutir el mandato de nuestra dama;

llegamos, amor mío; en torno, arriba, abajo,

alegre luciérnaga de la noche, fuimos y vinimos

sin preguntar razones salvo el saludo angélico

que ella nos concede, cual concedido por su Dios…

¡Pero el anciano Tiempo nunca desplegó, Angelo, sus fantásticas alas

sobre un mundo más fantástico que el tuyo!

Vago era su pequeño disco, y sólo ojos de ángel

pudieron ver el fantasma en los cielos

mando supo Al Aaraaf que su carrera

le llevaba deprisa hacia aquí sobre el mar estrellado;

¡pero cuando su gloria fue hinchándose en el cielo

mal el ardiente busto de la Belleza frente al ojo humano,

nos detuvimos ante la herencia de los hombres

y tu astro tembló, como hace en esos casos la Belleza!»

Así, en conversación, pasaron los amantes

la noche que menguaba y menguaba sin que llegara el día.

(Cayeron, pues el cielo no imparte su esperanza

a aquellos que no escuchan latir sus corazones.

ROMANCE

Romance, who loves to nod and sing,

With drowsy head and folded wing,

Among the green leaves as they shake

Far down within some shadowy lake,

To me a painted paroquet

Hath been- a most familiar bird-

Taught me my alphabet to say-

To lisp my very earliest word

While in the wild wood I did lie,

A child- with a most knowing eye.

Of late, eternal Condor years

So shake the very Heaven on high

With tumult as they thunder by,

I have no time for idle cares

Through gazing on the unquiet sky.

And when an hour with calmer wings

Its down upon my spirit flings-

That little time with lyre and rhyme

To while away- forbidden things!

My heart would feel to be a crime

Unless it trembled with the strings.

EL ROMANCE

El romance, que gusta de ovillarse y cantar,

con cabeza somnolienta y las alas plegadas,

entre las verdes hojas cuando se agitan

bien abajo en algún umbroso lago,

para mí un pintado periquito

había sido, un pájaro muy familiar,

que me enseñó mi alfabeto para decir,

para balbucir mi primerísima palabra

mientras en el bosque agreste estaba tendido,

yo, un niño, con mirada harto sagaz.

Últimamente, así sacudan los eternos

años del cóndor el mismo cielo en lo alto

tumultuosamente cuando tronando pasan,

no tengo tiempo para ociosos cuidados

en la contemplación del cielo inquieto.

Y si una hora de alas más serenas

arroja su plumón sobre mi espíritu,

para pasar un tiempo reducido

con lira y rima, ¡cosas prohibidas!,

mi corazón sentiría que es un crimen

a menos que temblara con las cuerdas.

TO—

The bowers whereat, in dreams, I see

  The wantonest singing birds,

Are lips- and all thy melody

  Of lip-begotten words-

Thine eyes, in Heaven of heart enshrined

  Then desolately fall,

O God! on my funereal mind

  Like starlight on a pall-

Thy heart-thy hearth! - I wake and sigh,

  And sleep to dream till day

Of the truth that gold can never buy-

  Of the baubles that it may.

A…

Las enramadas en las que, en sueños, veo

los más traviesos pájaros cantores,

son labios… y toda tu melodía

de palabras nacidas en los labios;

tus ojos, en el cielo del corazón atesorados,

cayeron luego desoladamente,

¡oh, Dios!, sobre mi fúnebre espíritu

como luz de estrellas sobre un sudario;

tu corazón, ¡tu corazón!… me despierto y suspiro,

y me duermo para soñar hasta que llegue el día

con la verdad que el oro nunca puede comprar…

y con las fruslerías que quizá sí pueda.

TO THE RIVER-

Fair river! in thy bright, clear flow

  Of crystal, wandering water,

Thou art an emblem of the glow

    Of beauty- the unhidden heart-

    The playful maziness of art

  In old Alberto’s daughter;

But when within thy wave she looks-

  Which glistens then, and trembles-

Why, then, the prettiest of brooks

  Her worshipper resembles;

For in his heart, as in thy stream,

  Her image deeply lies-

His heart which trembles at the beam

  Of her soul-searching eyes.

AL RIO…

¡Hermoso río!, en tu clara corriente luminosa

de cristal, agua errante,

eres un emblema del resplandor

de la belleza, el corazón que no se esconde,

el laberinto juguetón del arte

en la hija del viejo Alberto;

pero cuando ella en tu onda se mira,

que entonces tiembla y centellea,

ay, entonces, el arroyo más lindo

a su adorador se asemeja;

pues en su corazón, igual que en tu caudal,

la imagen de ella se halla en lo hondo…

su corazón, que tiembla con el rayo

de los ojos de ella, que sondean el alma.

TO-

I heed not that my earthly lot

  Hath- little of Earth in it-

That years of love have been forgot

  In the hatred of a minute: -

I mourn not that the desolate

  Are happier, sweet, than I,

But that you sorrow for my fate

  Who am a passer by.

A…

No reparo en que mi suerte terrenal

tenga poco de tierra en ella,

que años de amor hayan sido olvidados

en el aborrecimiento de un minuto;

no me lamento porque los desolados

sean más felices, oh amada, que yo,

sino porque tú te aflijas por mi sino,

por mí que soy un pasajero.

FAIRY-LAND

Dim vales- and shadowy floods-

And cloudy-looking woods,

Whose forms we can’t discover

For the tears that drip all over.

Huge moons there wax and wane-

Again- again- again-

Every moment of the night-

Forever changing places-

And they put out the star-light

With the breath from their pale faces.

About twelve by the moon-dial

One more filmy than the rest

(A kind which, upon trial,

They have found to be the best)

Comes down- still down- and down

With its centre on the crown

Of a mountain’s eminence,

While its wide circumference

In easy drapery falls

Over hamlets, over halls,

Wherever they may be-

O’er the strange woods- o’er the sea-

Over spirits on the wing-

Over every drowsy thing-

And buries them up quite

In a labyrinth of light-

And then, how, deep! - O, deep,

Is the passion of their sleep.

In the morning they arise,

And their moony covering

Is soaring in the skies,

With the tempests as they toss,

Like— almost any thing-

Or a yellow Albatross.

They use that moon no more

For the same end as before-

Videlicet a tent-

Which I think extravagant:

Its atomies, however,

Into a shower dissever,

Of which those butterflies,

Of Earth, who seek the skies,

And so come down again

(Never-contented things!)

Have brought a specimen

Upon their quivering wings.

EL PAÍS DE LAS HADAS

Oscuros valles, y umbrosas corrientes,

y bosques de aspecto neblinoso

cuyas formas no podemos descubrir

por las lágrimas que por doquier gotean.

Enormes lunas que crecen y menguan

—otra vez, otra vez, otra vez,

en todos los momentos de la noche,

en lugares siempre cambiantes—

y extinguen la luz de las estrellas

con el fulgor de sus pálidos rostros.

Hacia las doce en el reloj de luna,

una más vaporosa que el resto

(de un tipo que, puesto a prueba,

han hallado ser el mejor)

baja, sigue bajando, y baja

con su centro sobre la corona

de la eminencia de una montaña,

mientras su amplia circunferencia

en gratas colgaduras cae

sobre aldeas, sobre aposentos,

dondequiera puedan estar,

sobre los raros bosques, sobre el mar,

sobre espíritus, en sus alas,

sobre todo ser somnoliento,

y los entierra por completo

en un laberinto de luz.

¡Y qué profunda entonces, qué profunda

la pasión de su sueño!

De mañana se levantan

y su envoltura lunar

se va elevando en los cielos

con la tempestad cuando se agitan

como… casi cualquier cosa,

o un albatros amarillo.

Ya no usan más esa luna

para el mismo fin que antes

—es decir, como dosel—

que yo creo extravagante;

sus átomos, sin embargo,

se deshacen en chubascos,

de los que esas mariposas

terrestres, que el cielo buscan

y que descienden de nuevo

(¡seres nunca satisfechos!),

una muestra se han traído

en sus alas temblorosas.

TO HELEN

Helen, thy beauty is to me

  Like those Nicéan barks of yore,

That gently, o’er a perfumed sea,

    The weary, way-worn wanderer bore

    To his own native shore.

On desperate seas long wont to roam,

  Thy hyacinth hair, thy classic face,

Thy Naiad airs have brought me home

  To the glory that was Greece,

And the grandeur that was Rome.

Lo! in yon brilliant window-niche

  How statue-like I see thee stand,

  The agate lamp within thy hand!

Ah, Psyche, from the regions which

  Are Holy Land!

A HELENA

Helena, tu belleza es para mí

como aquellos barcos niceos de antaño

que suavemente, sobre un mar perfumado,

al viajero cansado, al que agotó el camino,

llevaban a su propia costa nativa.

En arriesgados mares habituada a vagar,

tu cabello de jacinto, tu rostro clásico,

tus aires de náyade me han traído en casa

a la gloria que fue Grecia

y a la grandeza que fue Roma.

¡Mira! ¡En el radiante hueco de tu ventana

cómo te veo erguida cual estatua,

con la lámpara de ágata en la mano!

¡Ah, Psique de las regiones

que son Tierra Santa!

ISRAFEL

And the angel Israfel, whose heart-strings are a lute,

and who has the sweetest voice of all God's creatures.— K0RAN

In Heaven a spirit doth dwell

    “Whose heart-strings are a lute”;

None sing so wildly well

As the angel Israfel,

And the giddy stars (so legends tell)

Ceasing their hymns, attend the spell

    Of his voice, all mute.

Tottering above

    In her highest noon,

    The enamoured moon

Blushes with love,

    While, to listen, the red levin

    (With the rapid Pleiads, even,

    Which were seven,)

    Pauses in Heaven.

And they say (the starry choir

    And the other listening things)

That Israfeli’s fire

Is owing to that lyre

    By which he sits and sings—

The trembling living wire

    Of those unusual strings.

But the skies that angel trod,

    Where deep thoughts are a duty—

Where Love’s a grown-up God—

    Where the Houri glances are

    Imbued with all the beauty

    Which we worship in a star.

Therefore, thou art not wrong,

    Israfeli, who despisest

An unimpassioned song;

To thee the laurels belong,

    Best bard, because the wisest!

Merrily live, and long!

The ecstasies above

    With thy burning measures suit—

Thy grief, thy joy, thy hate, thy love,

    With the fervour of thy lute—

    Well may the stars be mute!

Yes, Heaven is thine; but this

    Is a world of sweets and sours;

    Our flowers are merely— flowers,

And the shadow of thy perfect bliss

    Is the sunshine of ours.

If I could dwell

Where Israfel

    Hath dwelt, and he where I,

He might not sing so wildly well

    A mortal melody,

While a bolder note than this might swell

    From my lyre within the sky.

ISRAFEL

Y el ángel Israfel, las cuerdas de cuyo corazón son un laúd, y que tiene la ni-c- más dulce de todas las criaturas de Dios.— El Corán.

En el cielo mora un espíritu

“las cuerdas de cuyo corazón son un laúd”;

nadie canta tan extremadamente bien

como el ángel Israfel,

y las volubles estrellas (así cuenta la leyenda)

cesando sus himnos, atienden al sortilegio

de su voz, mudas todas.

Vacilante allá arriba

en su cénit más alto,

la luna enamorada

se sonroja de amor,

mientras, por escuchar, el rojo rayo

(con las veloces Pléyades, incluso,

que eran siete)

se detiene en el cielo.

Y dicen (el coro estrellado

y los otros seres que escuchan)

que ese fuego de Israfel

se lo debe a aquella lira

a la que se sienta y canta,

al tembloroso hilo vivo

de sus cuerdas inusuales.

Pero los cielos que ese ángel recorre,

donde los pensamientos tienen que ser profundos,

donde el amor es un dios adulto,

donde la hurí relumbra, están

imbuidos de toda la belleza

que adoramos en un astro.

Y no estabas, por tanto, equivocado,

Israfel, cuando despreciaste

una canción desapasionada.

¡A ti te pertenecen los laureles,

al mejor bardo, pues eres el más sabio!

¡Gozosamente vive, y largo tiempo!

Los éxtasis allá en lo alto

a tu ardiente medida se acomodan

—a tu aflicción, a tu alegría, a tu odio, a tu amor,

al fervor de tu laúd—

¡bien hacen en callarse las estrellas!

El cielo es tuyo, sí, pero este mundo

lo es de dulzuras y amarguras;

nuestras flores son, simplemente, flores,

y la sombra de tu perfecta dicha

es la luz del sol de la nuestra.

Si yo pudiera habitar

donde Israfel

ha habitado, y él donde yo,

tal vez él no cantase tan extremadamente bien

una melodía mortal,

y una nota más osada que ésta tal vez se elevara

de mi lira hasta el cielo.

THE CITY IN THE SEA

Lo! Death has reared himself a throne

In a strange city lying alone

Far down within the dim West,

Where the good and the bad and the worst and the best

Have gone to their eternal rest.

There shrines and palaces and towers

(Time - eaten towers that tremble not!)

Resemble nothing that is ours.

Around, by lifting winds forgot,

Resignedly beneath the sky

The melancholy waters lie.

No rays from the holy heaven come down

On the long night-time of that town;

But light from out the lurid sea

Streams up the turrets silently—

Gleams up the pinnacles far and free—

Up domes —up spires —up kingly halls—

Up fanes —up Babylon-likes walls—

Up shadowy long-forgotten bowers

Of sculptured ivy and stone flowers—

Up many and many a marvellous shrine

Whose wreathéd friezes intertwine

The viol, the violet, and the vine.

Resignedly beneath the sky

The melancholy waters lie.

So blend the turrets and shadows there

That all seem pendulous in air,

While from a proud tower in the town

Death looks gigantically down.

There open fanes and gaping graves

Yawn level with the luminous waves;

But not the riches there that lie

In each idol’s diamond eye—

Not the gaily-jewelled dead

Tempt the waters from their bed;

For no ripples curl, alas!

Along that wilderness of glass—

No swellings tell that winds may be

Upon some far-off happier sea—

No heavings hint that winds have been

On seas less hideously serene.

But lo, a stir is in the air!

The wave— there us a movement there!

As if the towers had thrust aside,

In slightly sinking, the dull tide—

As if their tops had feebly given

A void within the filmy Heaven.

The waves have now a redder glow—

The hours are breathing faint and low—

And when, amid no earthly moans,

Down, down that town shall settle hence,

Hell, rising from a thousand thrones,

Shall do it reverence.

LA CIUDAD DEL MAR

¡Mirad!, la muerte se ha levantado un trono

en una extraña ciudad que, solitaria,

yace allá abajo en el oscuro occidente,

donde el bueno y el malo y el peor y el mejor

han marchado a su eterno descanso.

Allí templos y palacios y torres

(¡torres devoradas por el tiempo, que no tiemblan!)

no se asemejan a nada que sea nuestro.

Alrededor, olvidadas de los vientos que se alzan,

resignadamente bajo el cielo

yacen las aguas melancólicas.

Ningún rayo desciende de los sagrados cielos

sobre la larga noche de esa ciudad;

pero la luz que brota del refulgente mar

trepa por las torretas en silencio,

lejana y libre brilla en los pináculos,

en cúpulas y agujas, en estancias reales,

en templos, en murallas cual las de Babilonia,

en umbrías glorietas, hace mucho olvidadas,

con hiedras esculpidas y con flores de piedra;

en muchos, muchos maravillosos santuarios

cuyos frisos ornados entretejen

la viola, la vid y la violeta.

Y resignadamente bajo el cielo

yacen las aguas melancólicas.

De tal modo se mezclan torrecillas y sombras

que en el aire parecen colgar todas,

mientras desde una altiva torre de la ciudad

mira cual un coloso hacia abajo la muerte.

Los templos descubiertos y las abiertas tumbas

al nivel de las ondas luminosas están,

pero ni las riquezas que allí yacen

en diamantinos ojos de los ídolos,

ni los muertos festivamente enjoyados

tientan a las aguas desde sus lechos,

pues no se riza ondulación alguna, ¡ay!

por aquel desierto de cristal,

la calma indica que tal vez los vientos

estén sobre algún mar remoto y más dichoso;

la placidez sugiere que los vientos se encuentran

sobre otros mares menos atrozmente serenos.

Pero mirad: ¡se está agitando el aire!,

la ola: ¡hay movimiento en ella!

cual si hubieran las torres empujado,

con un leve hundimiento, la oscura marea;

como si sus remates hubieran dejado

un débil vacío en el cielo vaporoso.

Las ondas ahora tienen un fulgor más rojizo

—las horas alientan tenue y quedo—

y cuando, entre gemidos no terrenales,

abajo, muy abajo esa ciudad se asiente finalmente,

alzándose el infierno desde un millar de tronos,

le rendirá homenaje.

THE SLEEPER

At midnight, in the month of June,

I stand beneath the mystic moon.

An opiate vapor, dewy, dim,

Exhales from out her golden rim,

And, softly dripping, drop by drop,

Upon the quiet mountain top,

Steals drowsily and musically

Into the universal valley.

The rosemary nods upon the grave;

The lily lolls upon the wave;

Wrapping the fog about its breast,

The ruin moulders into rest;

Looking like Lethe, see! the lake

A conscious slumber seems to take,

And would not, for the world, awake.

All Beauty sleeps! —and lo! where lies

Irene, with her Destinies!

Oh, lady bright! can it be right—

This window open to the night?

The wanton airs, from the tree-top,

Laughingly through the lattice drop—

The bodiless airs, a wizard rout,

Flit through thy chamber in and out,

And wave the curtain canopy

So fitfully— so fearfully—

Above the closed and fringéd lid

’Neath which thy slumb’ring soul lies hid,

That, o’er the floor and down the wall,

Like ghosts the shadows rise and fall!

Oh, lady dear, hast thou no fear?

Why and what art thou dreaming here?

Sure thou art come o’er far-off seas,

A wonder to these garden trees!

Strange is thy pallor! strange thy dress!

Strange, above all, thy length of tress,

And this all solemn silentness!

The lady sleeps! Oh, may her sleep,

Which is enduring, so be deep!

Heaven have her in its sacred keep!

This chamber changed for one more holy,

This bed for one more melancholy,

I pray to God that she may lie

Forever with unopened eye,

While the pale sheeted ghosts go by!

My love, she sleeps! Oh, may her sleep,

As it is lasting, so be deep!

Soft may the worms about her creep!

Far in the forest, dim and old,

For her may some tall vault unfold—

Some vault that oft hath flung its black

And wingéd pannels fluttering back,

Triumphant, o’er the crested palls,

Of her grand family funerals—

Some sepulchre, remote, alone,

Against whose portals she hath thrown,

In childhood, many an idle stone—

Some tomb from out whose sounding door

She ne’er shall force an echo more,

Thrilling to think, poor child of sin!

It was the dead who groaned within.

LA DURMIENTE

A medianoche, en el mes de junio,

me detengo bajo la luna mística.

Un vapor opiáceo, vago, húmedo,

se desprende de su dorado halo,

y, en un suave goteo, gota a gota,

sobre la calma cumbre montañosa,

desciende musical y perezosamente

al valle universal.

La mata de romero cabecea en la tumba;

el lirio sobre la onda se recuesta;

envolviendo su seno con la niebla,

la ruina en su quietud se desmorona;

semejante a Leteo, ¡ved!, el lago

en un sueño consciente parece recogido

y ni por todo el mundo querría despertar.

¡Toda belleza duerme! ¡Y mira dónde

yace Irene, con sus destinos!

¡Oh, dama luminosa! ¿es adecuado

que esta ventana esté abierta a la noche?

Los aires caprichosos, desde las copas de los árboles,

alegremente pasan por las celosías;

los aires incorpóreos, desbandada hechicera,

entran y salen de tu cámara revoloteando,

y agitan el dosel de cortinajes

tan terrible, tan irregularmente

sobre los párpados cerrados y orlados

bajo los que tu alma durmiente está escondida,

que por el suelo y muro abajo

las sombras cual fantasmas se levantan y caen.

¡Oh, tú, dama gentil! ¿no tienes miedo?

¿Por qué y con qué estás ahora soñando?

¡Sin duda habrás venido desde mares distantes,

una rareza para los árboles de este jardín!

¡Extraña es tu palidez, extraño tu vestido!

¡Extraños, sobre todo, la longitud de tu cabello

y este silencio tan solemne!

¡La dama duerme! ¡Oh, que su sueño sea

tan profundo como duradero!

¡El cielo la tenga bajo su sacra protección!

Ha cambiado esta cámara por una más santa,

este lecho por uno más melancólico;

¡ruego a Dios que repose

por siempre sin abrir los ojos

mientras al lado pasan los pálidos fantasmas con sudario!

¡Amor mío, ella duerme! ¡Oh, que su sueño sea

tan profundo como es eterno!

¡Que sobre ella se deslicen suavemente los gusanos!

Que allá en el bosque oscuro, antiguo,

se abra para ella cierta alta cripta;

cierta cripta que a menudo descorrió

aleteando sus negros y alados paneles,

triunfante, sobre los timbrados sudarios

de sus grandiosos funerales familiares;

cierto sepulcro lejano, solitario,

contra cuyo pórtico ella arrojó

en su infancia muchas ociosas piedras;

cierta tumba a cuya resonante puerta

ella nunca más arrancará un eco

estremeciéndose al pensar, ¡pobre hija del pecado!,

que eran los muertos que en su interior gemían.

THE VALLEY OF UNREST

Once it smiled a silent dell

Where the people did not dwell;

They had gone unto the wars,

Trusting to the mild-eyed stars,

Nightly, from their azure towers,

To keep watch above the flowers,

In the midst of which all day

The red sun-light lazily lay.

Now each visitor shall confess

The sad valley’s restlessness.

Nothing there is motionless—

Nothing save the airs that brood

Over the magic solitude.

Ah, by no wind are stirred those trees

That palpitate like the chill seas

Around the misty Hebrides!

Ah, by no wind those clouds are driven

That rustle through the unquiet Heaven

Uneasily, from morn till even,

Over the violets there that lie

In myriad types of the human eye—

Over the lilies there that wave

And weep above a nameless grave!

They wave: — from out their fragrant tops

Eternal dews come down in drops.

They weep: — from off their delicate stems

Perennial tears descending in gems

EL VALLE DE LA INQUIETUD

Antaño sonreía una vaguada silenciosa

donde las gentes no habitaban;

se habían marchado a las guerras,

confiando a las estrellas de afables ojos,

por la noche, desde sus torres de azur,

el velar sobre las flores,

en medio de las cuales todo el día

la roja luz del sol se tendía indolente.

Ahora cualquier visitante confesará

la inquietud del triste valle.

No hay en él nada inmóvil;

nada sino los aires que cavilan

sobre la mágica soledad.

¡Ah, no hay viento que agite aquellos árboles

que palpitan cual los gélidos mares

en torno de las neblinosas Hébridas!

¡Ah, no hay viento que empuje aquellas nubes

que susurran a través del cielo inquieto

intranquilas, desde el alba hasta el crepúsculo,

sobre las violetas que allí se encuentran

en miles de ejemplares para la visión humana;

sobre los lirios que allí ondean

y lloran sobre una sepultura sin nombre!

Ondean: de sus fragantes corolas

caen gota a gota rocíos eternos.

Lloran: de sus delicados tallos

descienden en gemas lágrimas perennes.

LENORE

Ah, broken is the golden bowl! — the spirit flown forever!

Let the bell toll! — a saintly soul floats on the Stygian river;

And, Guy De Vere, hast thou no tear? — weep now or never more!

See! on yon drear and rigid bier low lies thy love, Lenore!

Come, let the burial rite be read— the funeral song be sung! —

An anthem for the queenliest dead that ever died so young—

A dirge for her the doubly dead in that she died so young.

“Wretches! ye loved her for her wealth and ye hated her for her pride,

And when she fell in feeble health, ye blessed her— that she died: —

How shall the ritual, then, be read? —the requiem how be sung

By you— by yours, the evil eye, — by yours, the slanderous tongue

That did to death the innocence that died, and died so young?”

Peccavimus; yet rave not thus! but let a Sabbath song

Go up to God so solemnly the dead may feel no wrong!

The sweet Lenore hath “gone before,” with Hope that flew beside,

Leaving thee wild for the dear child that should have been thy bride—

For her, the fair and debonair, that now so lowly lies,

The life upon her yellow hair, but not within her eyes—

The life still there upon her hair— the death upon her eyes.

"Avaunt! to-night my heart is light. No dirge will I upraise,

But waft the angel on her flight with a Paean of old days!

Let no bell toll! — lest her sweet soul, amid its hallowed mirth,

Should catch the note, as it doth float — up from the damned Earth.

To friends above, from fiends below, the indignant ghost is riven —

From Hell unto a high estate far up within the Heaven —

From grief and groan, to a golden throne, beside the King of Heaven."

LENORA

¡Ali, quebrado está el cuenco de oro! ¡el espíritu huyó para siempre!

¡Que suene la campana! ¡un alma santa en la laguna Estigia flota!

Y tú, Guy de Vere, ¿es que no tienes lágrimas? ¡Llora ahora o nunca más!

¡Mira! ¡en aquel lóbrego y rígido ataúd yace tu amor, Lenora!

¡Ven; que lean el rito funerario, que entonen el canto mortuorio!

Un himno para la muerta más regia que jamás murió tan joven;

un responso para ella, doblemente muerta por morir tan joven.

"¡Miserables! La amabais por sus riquezas, la odiabais por su orgullo;

y cuando su salud se debilitó, la bendijisteis… ¡para que muriera!

¿Como, entonces, se va a leer el rito, cómo vais a cantar el réquiem

vosotros, vuestro ojo, que causa el mal, vuestra lengua calumniadora

que a la muerte llevaron a la inocencia que murió, y murió tan joven?”

Peccavimus; sin embargo, no delires así! ¡y que un cántico de sabbath

suba hasta Dios tan solemne que la muerta no encuentre mal en ello!

La dulce Lenora se había ido antes, con la esperanza, que huyó a su lado,

dejándote desesperado por la querida niña que había de ser tu prometida;

por ella, la hermosa y noble, que ahora tan humildemente yace,

con vida en su cabello dorado, pero no en sus ojos;

con vida aún en su cabello, con muerte en sus ojos.

"¡Fuera! ¡fuera! De enemigos a amigos el fantasma indignado se arranca;

del infierno a un alto estado en el cielo;

del lamento y el gemido a un trono de oro junto al rey del cielo;

¡Que no suene campana alguna, pues, no sea que su alma, en su alborozo sagrado,

aprese la nota cuando sube flotando de la tierra maldita!

Y yo… mi corazón está ligero esta noche; ningún canto fúnebre elevaré,

antes bien acompañaré al ángel en su vuelo al paraíso con un peán de los antiguos tiempos!”

THE COLISEUM

Type of the antique Rome! Rich reliquary

Of lofty contemplation left to Time

By buried centuries of pomp and power!

At length— at length— after so many days

Of weary pilgrimage and burning thirst

(Thirst for the springs of lore that in thee lie),

I kneel, an altered and an humble man,

Amid thy shadows, and so drink within

My very soul thy grandeur, gloom, and glory!

Vastness! and Age! and Memories of Eld!

Silence! and Desolation! and dim Night!

I feel ye now— I feel ye in your strength—

O spells more sure than e’er Judaean king

Taught in the gardens of Gethsemane!

O charms more potent than the rapt Chaldee

Ever drew down from out the quiet stars!

Here, where a hero fell, a column falls!

Here, where the mimic eagle glared in gold,

A midnight vigil holds the swarthy bat!

Here, where the dames of Rome their gilded hair

Waved to the wind, now wave the reed and thistle!

Here, where on golden throne the monarch lolled,

Glides, spectre-like, unto his marble home,

Lit by the wan light of the hornéd moon,

The swift and silent lizard of the stones!

But stay! these walls— these ivy-clad arcades—

These mouldering plinths— these sad and blackened shafts—

These vague entablatures— this crumbling frieze—

These shattered cornices— this wreck— this ruin—

These stones— alas! these gray stones— are they all—

All of the famed and the colossal left

By the corrosive Hours to Fate and me?

“Not all”— the Echoes answer me—“not all!

Prophetic sounds and loud, arise forever

From us, and from all Ruin, unto the wise,

As melody from Memnon to the Sun.

We rule the hearts of mightiest men— we rule

With a despotic sway all giant minds.

We are not impotent— we pallid stones.

Not all our power is gone— not all our fame—

Not all the magic of our high renown—

Not all the wonder that encircles us—

Not all the mysteries that in us lie—

Not all the memories that hang upon

And cling around about us as a garment,

Clothing us in a robe of more than glory

EL COLISEO

¡Modelo de la antigua Roma! ¡Rico relicario

de excelsa contemplación que al tiempo han dejado

enterrados siglos de pompa y poder!

¡Por fin, por fin, después de tantos días

de fatigosa peregrinación y sed abrasadora

(sed de los manantiales de leyenda que en ti brotan),

me arrodillo, hombre cambiado y humilde,

en medio de tus sombras, y bebo en mi misma alma

in grandeza, melancolía y gloria!

¡Inmensidad! ¡Y Tiempo! ¡Y recuerdos de la Antigüedad!

¡Desolación! ¡Silencio! ¡Oscura noche!

Os siento ahora, os siento en vuestra fuerza,

¡oh hechizos más ciertos de lo que jamás el rey de Judea

enseñó en el huerto de Getsemaní!

¡Oh encantos más poderosos que los que el caldeo embelesado

jamas obtuvo de los serenos astros!

¡Aquí, donde cayó un héroe, cae una columna!

¡Aquí, donde el águila simulada brillaba en oro,

en vela de medianoche está el negro murciélago!

¡Aquí, donde las damas de Roma sus cabellos dorados

mecían al viento, ahora se mecen la caña y el cardo!

¡Aquí, donde en trono de oro se sentaba indolente el monarca,

se escurre, cual espectro, a su casa de mármol,

alumbrado por la pálida luz de la luna bicorne,

el veloz y callado lagarto de las piedras!

Mas ¡aguarda! estos muros, estas arcadas cubiertas de hiedra,

estos plintos que se desmoronan, estos tristes y ennegrecidos fustes,

estos vagos entablamentos, este friso que se desmenuza,

estas cornisas destrozadas, esta destrucción, esta ruina,

estas piedras ¡ay! estas grises piedras, ¿son todo

lo que del famoso y colosal nos han dejado

las corrosivas horas al sino y a mí?

"¡No todo —el eco me responde—; no todo!”

Potentes y proféticos sonidos se elevan para siempre

de nosotras, y de toda ruina, hasta el sabio,

como una melodía de Memnón al sol.

Gobernamos los corazones de los hombres más poderosos; gobernamos

con dominio despótico todos los espíritus gigantescos.

No somos impotentes nosotras, las pálidas piedras.

No todo nuestro poder se fue, ni toda nuestra fama,

ni toda la magia de nuestro alto renombre,

ni toda la maravilla que nos circunda,

ni todos los misterios que en nosotras reposan,

ni todos los recuerdos que sobre nosotras se ciernen

y a nosotras se ciñen como una prenda,

vistiéndonos con un atavío de algo que es más que gloria.”

TO ONE IN PARADISE

Thou wast that all to me, love,

  For which my soul did pine—

A green isle in the sea, love,

  A fountain and a shrine,

All wreathed with fairy fruits and flowers,

  And all the flowers were mine.

Ah, dream too bright to last!

  Ah, starry Hope! that didst arise

But to be overcast!

  A voice from out the Future cries,

“On! on!”— but o’er the Past

  (Dim gulf!) my spirit hovering lies

Mute, motionless, aghast!

For, alas! alas! with me

  The light of Life is o’er!

  “No more— no more— no more—”

(Such language holds the solemn sea

  To the sands upon the shore)

Shall bloom the thunder-blasted tree,

  Or the stricken eagle soar!

And all my days are trances,

  And all my nightly dreams

Are where thy grey eye glances,

  And where thy footstep gleams—

In what ethereal dances,

  By what eternal streams.

A ALGUIEN EN EL PARAÍSO

Fuiste para mí todo aquello, amor,

por lo que mi alma suspiraba;

una isla verde en el mar, amor,

una fuente y un altar,

adornados con frutas y con flores fantásticas,

y todas las flores eran mías.

¡Sueño demasiado brillante para durar!

¡Estrellada esperanza que surgiste

sólo para verte derribada!

Una voz desde el futuro clama

“¡Adelante! ¡adelante!”, pero sobre el pasado

(¡oscuro golfo!) mi espíritu yace suspendido,

mudo, inmóvil, aterrado.

Pues ¡ay! ¡ay! conmigo

la luz de la vida se ha extinguido.

¡No más, no más, no más

(tal lenguaje une al solemne mar

con las arenas de la costa)

florecerá el árbol herido por el rayo

ni se elevará el águila herida!

Y todos mis días son trances,

y todos mis sueños nocturnos

están donde tus ojos grises miran,

y donde brillan tus pasos,

en qué etéreas danzas,

junto a qué eternas corrientes.

HYMN

At morn— at noon— at twilight dim—

Maria! thou hast heard my hymn!

In joy and wo— in good and ill—

Mother of God, be with me still!

When the Hours flew brightly by,

And not a cloud obscured the sky,

My soul, lest it should truant be,

Thy grace did guide to thine and thee;

Now, when storms of Fate o’ercast

Darkly my Present and my Past,

Let my Future radiant shine

With sweet hopes of thee and thine!

HIMNO

Por la mañana, al mediodía, en la penumbra crepuscular,

¡María! ¡tú has oído mi himno!

En la alegría y en la aflicción, en el bien y en el mal,

¡madre de Dios, no me abandones!

Cuando las horas pasaban luminosas

y ni una nube oscurecía el cielo,

a mi alma, no fuese a extraviarse,

tu gracia la guió a los tuyos y a ti;

ahora que las tormentas del sino han derribado

oscuramente mi presente y mi pasado,

¡que mi futuro luzca radiante

con dulces esperanzas de ti y de los tuyos!

TO F—

Beloved! amid the earnest woes

    That crowd around my earthly path—

(Drear path, alas! where grows

Not even one lonely rose) —

    My soul at least a solace hath

In dreams of thee, and therein knows

An Eden of bland repose.

And thus thy memory is to me

    Like some enchanted far-off isle

In some tumultuous sea—

Some ocean throbbing far and free

    With storms— but where meanwhile

Serenest skies continually

    Just o’er that one bright island smile.

A F…

¡Amada! en medio de las muy graves penas

que se agolpan en torno a mi camino terrenal

(terrible camino, ¡ay!, donde no crece

ni siquiera una rosa solitaria),

mi alma por fin un solaz tuvo

en sueños de ti, y en ellos conoce

un edén de dulce reposo.

Y así tu recuerdo es para mí

cual alguna remota isla encantada

en algún mar tumultuoso,

en algún océano que palpita lejano

con tempestades, pero donde entretanto

serenísimos cielos de continuo

sobre esa isla brillante se sonríen.

TO F-S S. O-D

Thou wouldst be loved? — then let thy heart

    From its present pathway part not!

Being everything which now thou art,

    Be nothing which thou art not.

So with the world thy gentle ways,

    Thy grace, thy more than beauty,

Shall be an endless theme of praise,

    And love— a simple dut

A F…S S. O…D

¿Tú quieres ser amada? ¡Pues que tu corazón

de su camino actual no se separe!

Siendo todo lo que ahora eres,

no seas nada de lo que no eres.

Así con el mundo tus gentiles modos,

tu gracia, tu más que belleza,

serán tema infinito de alabanza,

y el amor… un simple deber.

SCENES FROM “POLITIAN”

AN UNPUBUSHED DRAMA

I

      ROME.— A hall in a Palace. ALESSANDRA and CASTIGLIONE

  ALESSANDRA. Thou art sad, Castiglione.

  CASTIGLIONE.                        Sad!— not I.

Oh, I’m the happiest, happiest man in Rome!

A few days more, thou knowest, my Alessandra,

Will make thee mine. Oh, I am very happy!

  ALESSANDRA. Methinks thou hast a singular way of showing

Thy happiness! — what ails thee, cousin of mine?

Why didst thou sigh so deeply?

  CASTIGLIONE.             Did I sigh?

I was not conscious of it. It is a fashion,

A silly— a most silly fashion I have

When I am very happy. Did I sigh?     [sighing.]

  ALESSANDRA. Thou didst. Thou art not well. Thou hast indulged

Too much of late, and I am vexed to see it.

Late hours and wine, Castiglione, — these

Will ruin thee! thou art already altered—

Thy looks are haggard— nothing so wears away

The constitution as late hours and wine.

  CASTIGLIONE [musing.] Nothing, fair cousin, nothing— not even deep sorrow—

Wears it away like evil hours and wine.

I will amend.

  ALESSANDRA. Do it! I would have thee drop

Thy riotous company, too— fellows low born—

Ill suit the like with old Di Broglio’s heir

And Alessandra’s husband.

  CASTIGLIONE.            I will drop them.

  ALESSANDRA. Thou wilt— thou must. Attend thou also more

To thy dress and equipage— they are over plain

For thy lofty rank and fashion— much depends

Upon appearances.

  CASTIGLIONE.      I’ll see to it.

  ALESSANDRA. Then see to it! — pay more attention, sir,

To a becoming carriage— much thou wantest

In dignity.

  CASTIGLIONE. Much, much, oh much I want

In proper dignity.

  ALESSANDRA. [haughtily.] Thou mockest me, sir!

  CASTIGLIONE. [abstractedly.] Sweet, gentle Lalage!

  ALESSANDRA.                                    Heard I aright?

I speak to him— he speaks of Lalage!

Sir Count! [places her hand on his shoulder.] what art thou dreaming? he’s not well!

What ails thee, sir?

  CASTIGLIONE. [starting.] Cousin! fair cousin! — madam!

I crave thy pardon— indeed I am not well—

Your hand from off my shoulder, if you please.

This air is most oppressive! — Madam— the Duke! 

ENTER DI BROGLIO 

  DI BROGLIO. My son, I’ve news for thee! — hey? — what’s the matter? [observing ALESSANDRA.]

I’ the pouts? Kiss her, Castiglione! kiss her,

You dog! and make it up, I say, this minute!

I’ve news for you both. Politian is expected

Hourly in Rome— Politian, Earl of Leicester!

We’ll have him at the wedding. ’T is his first visit

To the imperial city.

  ALESSANDRA.     What! Politian

Of Britain, Earl of Leicester?

  DI BROGLIO.             The same, my love.

We’ll have him at the wedding. A man quiet young

In years, but grey in fame. I have not seen him,

But Rumor speaks of him as of a prodigy

Pre-eminent in arts and arms, and wealth,

And high descent. We’ll have him at the wedding.

  ALESSANDRA. I have heard much of this Politian.

Gay, volatile, and giddy— is he not?

And little given to thinking.

  DI BROGLIO.              Far from it, love.

No branch, they say, of all philosophy

So deep abstruse he has not mastered it.

Learned has a few are learned.

  ALESSANDRA.             ’Tis very strange!

I have known men have seen Politian

And sought his company. They speak of him

As of one who entered madly into life,

Drinking the cup of pleasure to the dregs.

  CASTIGLIONE. Ridiculous! Now I have seen Politian

And know him well— nor learned nor mirthful he.

He is a dreamer and a man shut out

From common passions.

  DI BROGLIO.                Children, we disagree.

Let us go forth and taste the fragrant air

Of the garden. Did I dream, or did I hear

Politian was a melancholy man?                EXEUNT.

II

A lady’s apartment, with a window open and looking into a garden. LALAGE, in deep mourning, reading at a table on which lie some books and a hand mirror. In the background, JACINTA (a servant maid) leans carelessly upon a chair.

  LALAGE. Jacinta! is it thou?

  JACINTA. [pertly.]              Yes, Ma’am, I’m here.

  LALAGE. I did not know, Jacinta, you were in waiting.

Sit down!— let no my presence trouble you—

Sit down! — for I am humble, most humble.

  JACINTA. [aside.]                            ’T is time.

      [JACINTA seats herself in a side-long manner upon the chair, resting her elbows upon the back, and regarding her mistress with a contemptuous look. LALAGE, continues to read.]

  LALAGE. “It in another climate, so he said,

Bore a bright golden flower, but not i’ this soil!”

      [pauses—turns over some leaves, and resumes.]

“No lingering winters there, nor snow, nor shower—

But Ocean ever to refresh mankind

Breathes the shrill spirit of the western wind.”

Oh, beautiful! — most beautiful! — how like

To what my fevered soul doth dream of Heaven!

Oh happy land! [pauses.] She died! — the maiden died!

O still more happy maiden who couldst die!

Jacinta!

      [JACINTA returns no answer, and LALAGE presently resumes.]

               Again! — a similar tale

Told of a beauteous dame beyond the sea!

Thus speaketh one Ferdinand in the words of the play—

“She died full young”— one Bossola answers him—

“I think not so— her infelicity

Seemed to have years too many”— Ah, luckless lady!

Jacinta! [Still not answer.]

              Here’s a far sterner story

But like— oh, very like in its despair—

Of that Egyptian queen, winning so easily

A thousand hearts— losing at length her own.

She died. Thus endeth the history— and her maids

Lean over her and weep— two gentle maids

With gentle names— Eiros and Charmion!

Rainbow and Dove! ——Jacinta!

  JACINTA. [pettishly.]                    Madam, what is it?

  LALAGE. Wilt thou, my good Jacinta, be so kind

As go down in the library and bring me

The Holy Evangelists.

  JACINTA.             Pshaw!          [Exit.]

  LALAGE.                             If there be balm

For the wounded spirit in Gilead it is there!

Dew in the night-time of my bitter trouble

Will there be found—“dew sweeter far than that

Which hangs like chains of pearl on Hermon hill.”

      [Re-enter JACINTA, and throws a volume on the table.]

  JACINTA. There, ma’am,’s the book. Indeed she is very troublesome. [aside.]

  LALAGE. [astonished.] What didst thou say, Jacinta? Have I done aught

To grieve thee or to vex thee? — I am sorry.

For thou hast served me long and ever been

Trustworthy and respectful. [resumes her reading.]

  JACINTA.                            I can’t believe

She has any more jewels— no— no— she gave me all. [aside.]

  LALAGE. What didst thou say, Jacinta? Now I bethink me

Thou hast not spoken lately of thy wedding.

How fares good Ugo? — and when is it to be?

Can I do aught? — is there no farther aid

Thou needest, Jacinta?

  JACINTA.                  Is there no farther aid!

That’s meant for me. [aside.] I’m sure, Madam, you need not

Be always throwing those jewels in my teeth.

  LALAGE. Jewels! Jacinta, — now indeed, Jacinta,

I thought not of the jewels.

  JACINTA.                          Oh! perhaps not!

But then I might have sworn it. After all,

There's Ugo says the ring is only paste,

For he’s sure the Count Castiglione never

Would have given a real diamond to such as you;

And at the best I’m certain, Madam you cannot

Have use for jewels now. But I might have sworn it. [Exit.]

      [LALAGE bursts into tears and leans her head upon the table—after a short pause raises it.]

  LALAGE. Poor Lalage! — and is it come to this?

Thy servant maid! — but courage! —’t is but a viper

Whom thou hast cherished to sting thee to the soul!

      [Taking up the mirror.]

Ha! here at least’s a friend— too much a friend

In earlier days— a friend will not deceive thee.

Fair mirror and true! now tell me (for thou canst)

A tale— a pretty tale— and heed thou not

Though it be rife with woe. It answers me.

It speaks of sunken eyes, and wasted cheeks,

And Beauty long deceased— remembers me

Of Joy departed— Hope, the Seraph Hope,

Inurned and entombed! — now, in a tone

Low, sad, and solemn, but most audible,

Whispers of early grave untimely yawning

For ruined maid. Fair mirror and true! — thou liest not!

Thou hast no end to gain— no heart to break—

Castiglione lied who said he loved—

Thou true— he false! —false! — false!

      [While she speaks, a MONK enters her apartment, and approaches unobserved.]

  MONK.                                 Refuge thou hast,

Sweet daughter! in Heaven. Think of eternal things!

Give up thy soul to penitence, and pray!

  LALAGE. [arising hurriedly.] I cannot pray! — My soul is at war with God!

The frightful sounds of merriment below

Disturb my senses— go! I cannot pray—

The sweet airs from the garden worry me!

Thy presence grieves me— go! — thy priestly raiment

Fills me with dread— thy ebony crucifix

With horror and awe!

  MONK                        Think of thy precious soul!

  LALAGE. Think of my early days! — think of my father

And mother in Heaven! think of our quiet home,

And the rivulet that ran before the door!

Think of my little sisters! — think of them!

And think of me! — think of my trusting love

And confidence— his vows —my ruin— think— think

Of my unspeakable misery! —begone!

Yet stay! yet stay! — what was it thou saidst of prayer

And penitence? Didst thou not speak of faith

And vows before the throne?

  MONK.                                  I did.

  LALAGE.                                      ’T is well.

There is a vow were fitting should be made—

A sacred vow, imperative, and urgent,

A solemn vow!

  MONK.            Daughter, this zeal is well!

  LALAGE. Father, this zeal is anything but well!

Hast thou a crucifix fit for this thing?

A crucifix whereon to register

This sacred vow?             [He hands her is own.]

                              Not that!—Oh! no!—no!— no—! [shuddering.]

Not that! Not that— I tell thee, holy man,

Thy raiments and thy ebony cross affright me!

Stand back! I have a crucifix myself,—

I have a crucifix! Methinks ’t were fitting.

The deed— the vow— the symbol of the deed—

And the deed’s register should tally, father!

      [Draws a cross-handled dagger and raises it on high.]

Behold the cross wherewith a vow like mine

Is written in Heaven!

  MONK.                      Thy words are madness, daughter,

And speak a purpose unholy— thy lips are livid—

Thine eyes are wild— tempt not the wrath divine!

Pause ere too late! — oh, be not— be not rash!

Swear not the oath— oh, swear it not!

  LALAGE.                                           ’Tis sworn!

III

An apartment in a palace. POLITIAN and BALDAZZAR

  BALDAZZAR. ——Arouse thee now, Politian!

Thou must not— nay indeed, indeed, thou shalt not

Give way unto these humors. Be thyself!

Shake off the idle fancies that beset thee,

And live, for now thou diest!

  POLITIAN.                          Not so, Baldazzar!

Surely I live.

  BALDAZZAR. Politian, it doth grieve me

To see thee thus.

  POLITIAN.        Baldazzar, it doth grieve me

To give thee cause for grief, my honored friend.

Command me, sir! what wouldst thou have me do?

At thy behest I will shake off that nature

Which from my forefathers I did inherit,

Which with my mother’s milk I did imbibe,

And be no more Politian, but some other.

Command me, sir!

  BALDAZZAR.         To the field then— to the field—

To the senate or the field.

  POLITIAN.                       Alas! alas!

There is an imp would follow me even there!

There is an imp hath followed me even there!

There is——what voice was that?

  BALDAZZAR.                               I heard it not.

I heard not any voice except thine own,

And the echo of thine own.

  POLITIAN.                        Then I but dreamed.

  BALDAZZAR. Give not thy soul to dreams: the camp— the court

Befit thee— Fame awaits the— Glory calls—

And her the trumpet-tongued, thou wilt not hear

In hearkening to imaginary sounds

And phantom voices.

  POLITIAN.                It is a phantom voice!

Didst thou not hear it then?

  BALDAZZAR.                     I heard it not.

  POLITIAN. Thou heardst it not! —— Baldazzar speak no more

To me, Politian, of thy camps and courts.

Oh! I am sick, sick, sick, even unto death,

Of the hollow and high-sounding vanities

Of the populous Earth! Bear with me yet awhile!

We have been boys together— school-fellows—

And now are friends— yet shall not be so long—

For in the eternal city thou shalt do me

A kind and gentle office, and a Power—

A Power august, benignant and supreme—

Shall then absolve thee of all farther duties

Unto thy friend.

  BALDAZZAR.        Thou speakest a fearful riddle

I will not understand.

  POLITIAN.               Yet now as Fate

Approaches, and the Hours are breathing low,

The sands of Time are changed to golden grains

And dazzle me, Baldazzar. Alas! alas!

I cannot die, having within my heart

So keen a relish for the beautiful

As hath been kindled within it. Methinks the air

Is balmier now than it was wont to be—

Rich melodies are floating in the winds—

A rarer loveliness bedecks the earth—

And with a holier lustre the quiet moon

Sitteth in heaven. — Hist! hist! thou canst not say

Thou hearest not now, Baldazzar?

  BALDAZZAR.                               Indeed I hear not.

  POLITIAN. Not hear it! — listen now!— listen! — the faintest sound

And yet the sweetest that ear ever heard!

A lady’s voice! — and sorrow in the tone!

Baldazzar, it oppresses me like a spell!

Again! — again! — how solemnly it falls

Into my heart of hearts! that eloquent voice

Surely I never heard— yet it were well

Had I but heard it with its thrilling tones

In earlier days!

  BALDAZZAR. I myself hear it now.

Be still! — the voice, if I mistake not greatly,

Proceeds from yonder lattice— which you may see

Very plainly through the window— it belongs,

Does it not? unto this palace of the Duke.

The singer is undoubtedly beneath

The roof of his Excellency— and perhaps

Is even that Alessandra of whom he spoke

As the betrothed of Castiglione,

His son and heir.

  POLITIAN.          Be still! — it comes againI

  VOICE. [very faintly.]

                   “And is thy heart so strong

                    As for to leave me thus

                    Who hath loved thee so long

                    In wealth and wo among?

                    And is thy heart so strong

                    As for to leave me thus?

                                  Say nay— say nay!”

  BALDAZZAR. The song is English, and I oft have heard it

In merry England— never so plaintively—

Hist! hist! it comes again!

  VOICE. [more loudly.]

                   “Is it so strong

                    As for to leave me thus

                    Who hath loved thee so long

                    In wealth and wo among?

                    And is thy heart so strong

                    As for to leave me thus?

                                 Say nay— say nay!”

  BALDAZZAR. ’T is hushed and all is still!

  POLITIAN.                                                   All is not still.

  BALDAZZAR. Let us go down.

  POLITIAN.                                 Go down, Baldazzar, go!

  BALDAZZAR.The hour is growing late— the Duke awaits us, —

Thy presence is expected in the hall

Below. What ails thee, Earl Politian?

  VOICE. [distinctly.]

                  “Who hath loved thee so long,

                   In wealth and wo among,

                   And is thy heart so strong?

                                    Say nay— say nay!”

  BALDAZZAR. Let us descend! —’t is time. Politian, give

These fancies to the wind. Remember, pray,

Your bearing lately savored much of rudeness

Unto the Duke. Arouse thee! and remember!

  POLITIAN. Remember? I do. Lead on! I do remember. [going.]

Let us descend. Believe me, I would give,

Freely would give the broad lands of my earldom

To look upon the face hidden by yon lattice—

“To gaze upon that veiled face, and hear

Once more that silent tongue.”

  BALDAZZAR.                              Let me beg you, sir,

Descend with me— the Duke may be offended.

Let us go down, I pray you.

  VOICE. [loudly.]                “Say nay— say nay!”

  POLITIAN. [aside.]’T is strange! —’t is very strange— methought the voice.

Chimed in with my desires and bade me stay! [approaching the window.]

Sweet voice! I heed thee, and will surely stay.

Now be this Fancy, by Heaven, or be it Fate,

Still will I not descend. Baldazzar, make

Apology unto the Duke for me;

I go not down to-night.

  BALDAZZAR.              Your lordship’s pleasure

Shall be attended to. Good-night, Politian.

  POLITIAN. Good-night, my friend, good-night.

IV

The gardens of a palace— Moonlight. LALAGE and POLITIAN

  LALAGE. And dost thou speak of love

To me, Politian?— dost thou speak of love

To Lalage? — ah, wo— ah, wo is me!

This mockery is most cruel— most cruel indeed!

  POLITIAN. Weep not! oh, sob not thus! — thy bitter tears

Will madden me. Oh, mourn not, Lalage—

Be comforted! I know— I know it all,

And still I speak of love. Look at me, brightest,

And beautiful Lalage! — turn here thine eyes!

Thou askest me if I could speak of love,

Knowing what I know, and seeing what I have seen.

Thou askest me that— and thus I answer thee—

Thus on my bended knee I answer thee.                 [kneeling.]

Sweet Lalage, I love thee—love thee—love thee;

Thro’ good and ill— thro’ weal and wo I love thee;

Not mother, with her first-born on her knee,

Thrills with intenser love than I for thee.

Not on God’s altar, in any time or clime,

Burned there a holier fire than burneth now

Within my spirit for thee. And do I love? [arising.]

Even for thy woes I love thee— even for thy woes—

Thy beauty and thy woes.

  LALAGE.                        Alas, proud Earl,

Thou dost forget thyself, remembering me!

How, in thy father’s halls, among the maidens

Pure and reproachless, of thy princely line,

Could the dishonored Lalage abide?

Thy wife, and with a tainted memory—

My seared and blighted name, how would it tally

With the ancestral honors of thy house,

And with thy glory?

  POLITIAN.                Speak not to me of glory!

I hate— I loathe the name; I do abhor

The unsatisfactory and ideal thing.

Art thou not Lalage and I Politian?

Do I not love— art thou not beautiful—

What need we more? Ha! glory! — now speak not of it.

By all I hold most sacred and most solemn—

By all my wishes now— my fears hereafter—

By all I scorn on earth and hope in heaven—

There is no deed I would more glory in,

Than in thy cause to scoff at this same glory

And trample it under foot. What matters it—

What matters it, my fairest, and my best,

That we go down unhonored and forgotten

Into the dust— so we descend together.

Descend together— and then— and then perchance—

  LALAGE. Why dost thou pause, Politian?

  POLITIAN.                                                    And then perchance

Arise together, Lalage, and roam

The starry and quiet dwellings of the blest,

And still——

  LALAGE.        Why dost thou pause, Politian?

  POLITIAN. And still together— together.

  LALAGE.                                                      Now, Earl of Leicester!

Thou lovest me, and in my heart of hearts

I feel thou lovest me truly.

  POLITIAN.                       Oh, Lalage! [throwing himself upon his knee.]

And thou lovest me?

  LALAGE.                Hist! hush! within the gloom

Of yonder trees methought a figure past—

A spectral figure, solemn, and slow, and noiseless—

Like the grim shadow Conscience, solemn and noiseless.

      [Walks across and returns.]

I was mistaken—’t was but a giant bough

Stirred by the autumn wind. Politian!

  POLITIAN. My Lalage— my love! why art thou moved?

Why dost thou turn so pale? Not Conscience’self,

Far less a shadow which thou likenest to it,

Should shake the firm spirit thus. But the night wind

Is chilly— and these melancholy boughs

Throw over all things a gloom.

  LALAGE                                   Politian!

Thou speakest to me of love. Knowest thou the land

With which all tongues are busy— a land new found—

Miraculously found by one of Genoa—

A thousand leagues within the golden west?

A fairy land of flowers, and fruit, and sunshine,

And crystal lakes, and over-arching forests,

And mountains, around whose towering summits the winds

Of Heaven untrammelled flow— which air to breathe

Is Happiness now, and will be Freedom hereafter

In days that are to come?

  POLITIAN.                     O, wilt thou— wilt thou

Fly to that Paradise— my Lalage, wilt thou

Fly thither with me? There Care shall be forgotten,

And Sorrow shall be no more, and Eros be all.

And life shall then be mine, for I will live

For thee, and in thine eyes— and thou shalt be

No more a mourner— but the radiant Joys

Shall wait upon thee, and the angel Hope

Attend thee ever; and I will kneel to thee

And worship thee, and call thee my beloved,

My own, my beautiful, my love, my wife,

My all;—oh, wilt thou— wilt thou, Lalage,

Fly thither with me?

  LALAGE.                 A deed is to be done—

Castiglione lives!

  POLITIAN.            And he shall die!    [Exit.]

  LALAGE. [after a pause.]                   and— he— shall— die! — alas!

Castiglione die? Who spoke the words?

Where I am— what was it he said? — Politian!

Thou art not gone— thou art not gone, Politian.

I feel thou art not gone— yet dare not look,

Lest I behold thee not; thou couldst not go

With those words upon thy lips— O, speak to me!

And let me hear thy voice— one word— one word,

To say thou art not gone, — one little sentence,

To say how thou dost scorn— how thou dost hate

My womanly weakness. Ha! ha! thou art not gone—

O speak to me! I knew thou wouldst not go!

I knew thou wouldst not, couldst not, durst not go.

Villain, thou art not gone— thou mockest me!

And thus I clutch thee— thus! —— He is gone, he is gone—

Gone —gone. Where am I? ——’t is well—’t is very well!

So that the blade be keen— the blow be sure,

’T is well, ’t is very well— alas! alas!                 [Exit.]

V

The suburbs. POLITAN alone.

  POLITIAN. This weakness grows upon me. I am faint,

And much I fear me ill— it will not do

To die ere I have lived! — Stay— stay thy hand,

O Azrael, yet awhile! — Prince of the Powers

Of Darkness and the Tomb, O pity me!

O pity me! let me not perish now,

In the budding of my Paradisal Hope!

Give me to live yet— yet a little while:

’T is I who pray for life— I who so late

Demanded but to die!— what sayeth the Count?

ENTER BALDAZZAR.

  BALDAZZAR. That knowing no cause of quarrel or of feud

Between the Earl Politian and himself,

He doth decline your cartel.

  POLITIAN.                            What didst thou say?

What answer was it you brought me, good Baldazzar?

With what excessive fragrance the zephyr comes

Laden from yonder bowers! — a fairer day,

Or one more worthy Italy, methinks

No mortal eyes have seen! —what said the Count?

  BALDAZZAR. That he, Castiglione, not being aware

Of any feud existing, or any cause

Of quarrel between your lordship and himself

Cannot accept the challenge.

  POLITIAN.                              It is most true—

All this is very true. When saw you, sir,

When saw you now, Baldazzar, in the frigid

Ungenial Britain which we left so lately,

A heaven so calm as this— so utterly free

From the evil taint of clouds? — and he did say?

  BALDAZZAR. No more, my lord, than I have told you, sir:

The Count Castiglione will not fight,

Having no cause for quarrel.

  POLITIAN.                           Now this is true—

All very true. Thou art my friend, Baldazzar,

And I have not forgotten it— thou ’lt do me

A piece of service; wilt thou go back and say

Unto this man, that I, the Earl of Leicester,

Hold him a villain? — thus much, I prythee, say

Unto the Count— it is exceeding just

He should have cause for quarrel.

  BALDAZZAR.                                 My lord! — my friend! —

  POLITIAN. [aside.]’T is he— he comes himself! [aloud.] 

Thou reasonest well.

I know what thou wouldst say— not send the message—

Well! — I will think of it— I will not send it.

Now prythee, leave me— hither doth come a person

With whom affairs of a most private nature

I would adjust.

  BALDAZZAR. I go— to-morrow we meet,

Do we not? — at the Vatican.

  POLITIAN.                             At the Vatican. [Exit BALDAZZAR.] 

ENTER CASTIGLIONE.

  CASTIGLIONE. The Earl of Leicester here!

  POLITIAN. I am the Earl of Leicester, and thou seest,

Dost thou not? that I am here.

  CASTIGLIONE.                        My lord, some strange,

Some singular mistake— misunderstanding—

Hath without doubt arisen: thou hast been urged

Thereby, in heat of anger, to address

Some words most unaccountable, in writing,

To me, Castiglione; the bearer being

Baldazzar, Duke of Surrey. I am aware

Of nothing which might warrant thee in this thing,

Having given thee no offence. Ha! — am I right?

’T was a mistake? — undoubtedly— we all

Do err at times.

  POLITIAN.        Draw, villain, and prate no more!

  CASTIGLIONE. Ha! — draw? — and villain? have at thee then at once,

Proud Earl!                        [draws.]

  POLITIAN. [drawing.]                      Thus to the expiatory tomb,

Untimely sepulchre, I do devote thee

In the name of Lalage!

  CASTIGLIONE. [letting fall his sword and recoiling to the extremity of the stage.]             Of Lalage!

Hold off— thy sacred hand— avaunt I say!

Avaunt— I will not fight thee— indeed I dare not.

  POLITIAN. Thou wilt not fight with me didst say, Sir Count?

Shall I be baffled thus? — now this is well;

Didst say thou darest not? Ha!

  CASTIGLIONE.                       I dare not—dare not—

Hold off thy hand— with that beloved name

So fresh upon thy lips I will not fight thee—

I cannot— dare not

  POLITIAN.              Now by my halidom

I do believe thee! — coward, I do believe thee!

  CASTIGLIONE. Ha! — coward! — this may not be! [Clutches his sword and staggers towards Politian, but his purpose is changed before reaching him, and he falls upon his knee at the feet of the Earl.]

                                                                  Alas! my lord,

It is— it is— most true. In such a cause

I am the veriest coward. O pity me!

  POLITIAN. [greatly softened.] Alas! — I do— indeed I pity thee.

  CASTIGLIONE. And Lalage—

  POLITIAN.                                 Scoundrel!—arise and die!

  CASTIGLIONE. It needeth not be— thus— thus— O let me die

Thus on my bended knee. It were most fitting

That in this deep humiliation I perish.

For in the fight I will not raise a hand

Against thee, Earl of Leicester. Strike thou home—[baring his bosom.]

Here is no let or hindrance to thy weapon—

Strike home. I will not fight thee.

  POLITIAN.                                  Now’s Death and Hell!

Am I not— am I not sorely— grievously tempted

To take thee at thy word? But mark me, sir!

Think not to fly me thus. Do thou prepare

For public insult in the streets— before

The eyes of the citizens. I’ll follow thee—

Like an avenging spirit I’ll follow thee

Even unto death. Before those whom thou lovest—

Before all Rome, I’ll taunt thee, villain— I’ll taunt thee,

Dost hear? with cowardice— thou wilt not fight me?

Thou lies! thou shalt!                                    [Exit.]

  CASTIGLIONE.             Now this indeed is just!

Most righteous, and most just, avenging Heaven!

ESCENAS DE “POLIZIANO”

DRAMA INÈDITO

Roma. Sala en un palacio. Alessandra y Castiglione.

  Alessandra. Triste estás, Castiglione.

  Castiglione.                                       ¡Triste! ¡Oh, no!

¡Yo soy el hombre más feliz de Roma!

Sólo unos pocos días más, ya sabes, Alessandra,

le liarán mía. ¡Oh, sí, soy muy feliz!

  Alessandra. ¡Me parece que muestras de una forma

muy singular tu felicidad! ¿Qué te sucede, primo?

¿Por qué suspiras tan profundamente?

  Castiglione.                                       ¿He suspirado?

No me di cuenta de ello. Es la costumbre,

una costumbre tonta, tontísima que tengo

cuando soy muy feliz. ¿He suspirado? (Suspirando.)

  Alessandra. Has suspirado. No estás bien. Te has entregado

demasiado al placer últimamente, y me disgusta verlo.

¡El trasnochar y el vino, Castiglione,

le van a destruir! Ya estás cambiado,

ni aspecto es demacrado; nada desgasta tanto

el organismo como trasnochar y el vino.

  Castiglione (cavilando). Nada, hermosa prima, nada, ni una honda pena

desgasta tanto como trasnochar y el vino.

Lo enmendaré.

  Alessandra. ¡Sí, hazlo! Quisiera que dejases

a tus desenfrenados compañeros también, gentes de baja cuna

que van mal con el heredero del viejo Di Broglio

y con el esposo de Alessandra.

  Castiglione.                           Los dejaré.

  Alessandra. Lo harás; debes hacerlo. Cuida igualmente más

de tu atavío y aparato; son demasiado simples

para tu alto rango y posición; mucho es lo que depende

de las apariencias.

  Castiglione.             Me ocuparé de ello.

  Alessandra. ¡Pues ocúpate de ello! Presta más atención, señor,

a un aspecto adecuado; mucho te falta

en cuanto a dignidad.

  Castiglione. Mucho, mucho, oh, sí, mucho me falta

en cuanto a la apropiada dignidad.

  Alessandra (altivamente).           ¡Te burlas de mí, señor!

  Castiglione (distraídamente). ¡Dulce, gentil Lalage!

  Alessandra.                                                                ¿He oído bien?

¡Le hablo yo a él, y él habla de Lalage!

¡Señor conde! (le pone la mano en el hombro) ¿Qué andas soñando? ¡No se encuentra bien!

¿Qué te aflige, señor?

  Castiglione (sobresaltado). ¡Oh, prima! ¡Hermosa prima! ¡Señora!

le suplico perdón; cierto es que no estoy bien;

quita la mano de mi hombro, te lo ruego.

¡liste aire es tan opresivo! Señora… ¡el duque!

Entra Di Broglio

  Di Broglio. ¡Hijo mío, tengo noticias para ti! ¿Eh? ¿Qué es lo que ocurre? (observando a Alessandra).

Está de mal humor? ¡Bésala, Castiglione!, ¡bésala,

perro! ¡y haz las paces ahora mismo, te digo!

tengo noticias para ambos. Se espera a Poliziano

en Roma en cualquier momento… ¡a Poliziano, el conde de Leicester!

Asistirá a la boda. Esta es su primera visita

a la ciudad imperial.

  Alessandra.             ¿Qué? ¿Poliziano

de Britania, conde de Leicester?

  Di Broglio.                               El mismo, amor mío.

Asistirá a la boda. Es un hombre muy joven

en años, pero viejo en fama. Yo no lo he visto,

pero el rumor habla de él como un prodigio

eminente en las artes, y en armas, y en riquezas,

y de elevado origen. Asistirá a la boda.

  Alessandra. Mucho he oído hablar de ese Poliziano.

Alegre, atolondrado, voluble… ¿no es así?

Y poco dado a la reflexión.

  Di Broglio.                       Lejos de eso, querida.

No hay rama, según dicen, de la filosofía

tan abstrusa y profunda que él no haya dominado.

Erudito como pocos lo son.

  Alessandra.                       ¡Eso es muy raro!

He conocido hombres que han visto a Poliziano

y buscado su compañía. Hablan de él

como de alguien que entró locamente en la vida

bebiendo hasta las heces la copa del placer.

  Castiglione. ¡Ridículo! Yo vi hace poco a Poliziano

y le conozco bien; ni alegre ni erudito,

es un soñador, y hombre apartado

de las pasiones comunes.

  Di Broglio.                    Hijos, no estamos de acuerdo.

Salgamos a gozar del aire perfumado

del jardín. ¿He soñado o he oído

que Poliziano era un hombre melancólico?         [Salen.

II

Aposento de una dama, con una ventana abierta que da a un jardín. Lalage, profundamente apesadumbrada, leyendo sentada a una mesa en que hay algunos libros y un espejo de mano. En el fondo, Jacinta (una sirvienta) se apoya con descuido en una silla.

  Lalage. Jacinta! ¿Eres tú?

  Jacinta (con descaro).        Sí, señora, aquí estoy.

  Lalage. No sabía, Jacinta, que estuvieras lista.

¡Siéntate!, no te moleste mi presencia,

¡siéntate!, pues soy humilde, muy humilde.

  Jacinta (aparte).                                      Ya era hora

      Jacinta se sienta de lado en la silla, apoyando los codos en el respaldo y contemplando a su ama con mirada despectiva. Lalage continúa leyendo.

  Lalage. “En otro clima, dijo él,

brotó una reluciente flor de oro, ¡pero no en este suelo!”

      (Se detiene, pasa algunas hojas y sigue.)

"No duran los inviernos allí, ni la nieve y la lluvia,

"mas, para refrescar siempre a la humanidad, el océano

"alienta con el vocinglero espíritu del viento del oeste.”

¡Oh, qué hermoso! ¡hermosísimo! ¡es igual

a lo que mi alma febril sueña del cielo!

¡Tierra feliz! (se detiene) ¡Ha muerto! ¡La doncella ha muerto!

¡Oh doncella feliz, que has podido morir!

Jacinta!

      [Jacinta no responde y Lalage continúa de inmediato.

¡Otra vez! ¡Una historia parecida

sobre una hermosa dama de más allá del mar!

Así decía un tal Fernando en el texto del drama:

"lilla murió muy joven”, y un tal Bossola le responde:

"No creo que así fuera; su desdicha

"parecía tener ya demasiados años.” ¡Ah, dama infortunada!

Jacinta! (Sigue sin responder.)

             Hay aquí otro relato, pero mucho más duro

aunque similar, muy similar en su desesperación,

al de la reina aquella egipcia que ganó fácilmente

miles de corazones… y al final perdió el suyo.

Murió. Así acaba el relato, y sus doncellas

se inclinan sobre ella y lloran, dos gentiles doncellas

de gentiles nombres, ¡Eiros y Charmion!

¡Arco Iris y Paloma! Jacinta!

  Jacinta (con descaro).         ¿Qué pasa, señora?

  Lalage. ¿Quieres, mi buena Jacinta, ser tan amable

de bajar a la biblioteca y traerme

los Santos Evangelios?

  Jacinta.                      ¡Bueno!     [Sale.

  Lalage.                                     ¡Si hubiera un bálsamo

para el espíritu herido, en Galaad está!

¡Rocío en la hora nocturna de mi pena más acerba

allí se encontrará!… “Rocío harto más suave que el que cae

cual cadenas de perlas en el monte Hermón.”

      [Vuelve a entrar Jacinta y tira un libro sobre la mesa.

  Jacinta. Aquí está el libro, señora. En verdad es muy molesta.

      (Aparte.)

  Lalage (asombrada). ¿Qué has dicho, Jacinta? ¿He hecho acaso

algo que te moleste o que te enoje? Lo siento mucho,

pues me has servido mucho tiempo y siempre has sido

digna de confianza y respetuosa. (Se pone de nuevo a leer.)

  Jacinta.                                    No puedo creer

que tenga más joyas; no, no; me las dio todas. (Aparte.)

  Lalage. ¿Qué has dicho, Jacinta? Ahora pienso

que últimamente no hablas de tu boda.

¿Como le va al buen Hugo? ¿Y cuándo va a ser?

¿Puedo hacer algo? ¿No hay ninguna otra ayuda

que necesites, Jacinta?

  Jacinta.                     ¿No hay ninguna otra ayuda?

Eso va por mí. (Aparte). Señora, estoy segura de que no precisáis

estar siempre echándome esas joyas en cara.

  Lalage. ¿Joyas? Jacinta… pues de verdad, Jacinta,

que no estaba pensando en las joyas.

  Jacinta.                                          ¡Oh, tal vez no!

Poro podría haberlo jurado. Después de todo,

dice Hugo que el anillo sólo es bisutería,

pues asegura que el conde de Castiglione nunca

le habría dado un diamante de verdad a alguien como vos;

y además estoy segura, señora, de que no podéis

hacer uso de joyas ahora. Pero podría haberlo jurado. [Sale.

      [Lalage estalla en llanto y apoya la cabeza en la mesa; tras breves instantes, la levanta.

  Lalage. ¡Pobre Lalage! ¿A esto hemos llegado?

¡Tu sirvienta! Pero ¡valor! ¡no es más que una víbora

a la que has protegido para que te picara el alma!

      (Coge el espejo.)

Aquí tienes por fin a un amigo —ay, demasiado amigo

en los días de antaño—, a un amigo que no te va a fallar.

¡Hermoso y fiel espejo!, ahora cuéntame (pues tú puedes hacerlo)

una historia, una bonita historia, y no te importe

que rezume tristeza… ¡Me responde!

Habla de ojos hundidos y mejillas sumidas,

y de belleza muerta hace tiempo; me recuerda

la alegría perdida, la esperanza, ¡la esperanza seráfica

metida en una urna y sepultada! Ahora en un tono

quedo, triste y solemne, pero bien audible,

susurra acerca de la prematura tumba tan pronto abierta

para una doncella destruida. ¡Hermoso y fiel espejo! ¡Tú no mientes!

Tú no tienes ningún fin que alcanzar, ni corazón alguno que romper;

Castiglione mintió al decir que amaba;

tú eres fiel, ¡él es falso! ¡falso! ¡falso!

      [Mientras habla entra un monje en su aposento y se acerca sin ser visto.

  Monje.                                               Refugio tienes,

dulce hija, en el cielo. ¡Piensa en cosas eternas!

¡Entrega tu alma a la penitencia, y reza!

  Lalage (poniéndose en pie apresuradamente). ¡No puedo rezar!

¡Mi alma está en guerra con Dios!

Los espantosos ruidos de las risas terrenas

perturban mis sentidos; ¡vete!, rezar no puedo.

¡El suave aire del jardín me inquieta!

Tu presencia me aflige. ¡Vete! ¡Tu hábito

me llena de pavor, tu cristo de ébano

de horror y espanto!

  Monje.                      ¡Piensa en tu alma valiosa!

  Lalage. ¡Piensa en mis días de antes! ¡Piensa en mi padre

y mi madre en el cielo! ¡En nuestro hogar tranquilo

y en el regato que corría ante su puerta!

¡Piensa en mis hermanitas! ¡Piensa en ellas!

¡Y piensa en mí! ¡En mi leal amor y en mi confianza,

ni sus promesas, en mi perdición, piensa, piensa

en mi desdicha indescriptible! ¡Fuera de aquí!

¡Aunque, no, quédate! ¿Qué has dicho de oración

y penitencia? ¿No has hablado de fe

y votos ante el trono?

  Monje.                     Sí, lo he hecho.

  Lalage.                                               Está bien.

I lay un voto que valdría la pena hacer,

un voto sacrosanto, imperativo, urgente,

¡un solemne voto!

  Monje.                ¡Hija, ese celo es bueno!

  Lalage. ¡Pues no, padre, este celo es todo menos bueno!

¿Tienes un crucifijo que sirva para ello?

¿Un crucifijo ante el cual hacer constar

este voto sagrado? (El le tiende el suyo.)

                              ¡Ése no! ¡Oh, no! ¡No! ¡No! (Estremeciéndose.)

¡Use no! ¡Ése no! ¡Yo te digo, hombre santo,

que tu hábito y tu cruz de ébano me dan miedo!

¡Yo tengo un crucifijo! Creo que el acto, el voto,

el símbolo del acto y su constancia

van a ser dignos de anotarse, ¡padre!

      (Saca una daga de empuñadura en forma de cruz y la levanta.)

¡Mira la cruz con la que un voto como el mío

queda escrito en el cielo!

  Monje.                          Tus palabras son locura, hija,

y expresan un propósito profano; tus labios están lívidos,

tus ojos extraviados, ¡no tientes a la ira divina!

¡detente antes de que sea demasiado tarde! ¡oh, no seas osada,

no lo seas! ¡no hagas el juramento! ¡oh, no lo hagas!

  Lalage.                                                                    ¡Hecho está!

III

Un aposento en un palacio. Poliziano y Baltasar.

  Baltasar.                     ¡Despierta ya, Poliziano!

No debes, no, en verdad, en verdad no debes

entregarte a esos humores. ¡Sé tú mismo!

¡Deja esas vagas fantasías que te acosan

y vive, pues ahora mueres!

  Poliziano.                        ¡No es cierto, Baltasar!

Sin duda, vivo.

  Baltasar.        Poliziano, me aflige de verdad

verte de este modo.

  Poliziano.              Baltasar, me aflige de verdad

darte motivos de aflicción, mi honrado amigo.

¡Dame órdenes, señor! ¿Qué quieres que haga?

A instancias tuyas me libraré de esta naturaleza

que heredé de mis antepasados,

que bebí con la leche de mi madre,

y no seré ya Poliziano, sino otro.

¡Dame órdenes, señor!

  Baltasar.                     Al campo, pues, al campo;

al senado o al campo.

  Poliziano.                ¡Oh! ¡oh!

¡Hay un demonio que hasta allí me seguiría!

¡Hay un demonio que me ha seguido hasta allí!

¡Hay… ¿qué voz es ésa?

  Baltasar.                       No la he oído.

No he oído otra voz que la tuya

y el eco de la tuya.

  Poliziano.           Pues será que soñaba.

  Baltasar. No entregues tu alma a sueños: el campo, la corte

son tu sitio, la fama te espera, la gloria te llama

y no oirás su voz de trompeta

mientras oigas ruidos imaginarios

y voces fantasmales.

  Poliziano.               ¡Es una voz fantasmal!

¿Así que no la has oído?

  Baltasar.                       No la he oído.

  Poliziano. ¡No la has oído! Baltasar, no me hables más

de tus campos y cortes a mí, Poliziano.

¡Oh! ¡Estoy hastiado, hastiado, hastiado mortalmente

de las hueras y altisonantes vanidades

de la poblada tierra! ¡Sé paciente conmigo un rato más!

De niños fuimos a la escuela juntos

y ahora somos amigos, mas no durará mucho,

pues harás para mí en la ciudad eterna

un encargo amable y gentil, y un poder,

un augusto poder, benévolo y supremo,

le va a absolver entonces del resto de tus deudas

con tu amigo.

  Baltasar.      Estás diciendo un terrible acertijo

que no quiero entender.

  Poliziano.                      Mas ahora, cuando el hado

se acerca, y es más tenue el aliento de las horas,

las arenas del tiempo truécanse en granos de oro

y me deslumbran, Baltasar. ¡Ay! ¡ay!

yo no puedo morir mientras tenga dentro del corazón

tan vivaz entusiasmo por la hermosa

como en él se ha encendido. Creo que el aire

es ahora más balsámico de lo que lo era antes;

sonoras melodías van flotando en los vientos;

mu extraña hermosura engalana la tierra

y la tranquila luna con brillo más sagrado

ni el cielo se asienta. ¡Chist! ¡chist! ¿vas a decirme

que no oyes nada ahora, Baltasar?

  Baltasar.                                       Es cierto; no oigo nada.

  Poliziano. ¡No lo oyes! ¡escucha ahora, escucha el sonido más tenue

y no obstante el más dulce que jamás se escuchó!

¡Una voz de mujer! ¡Y hay tristeza en su tono!

¡Baltasar, y me oprime lo mismo que un hechizo!

¡Otra vez! ¡otra vez! ¡con qué solemnidad

cae en lo hondo de mi corazón esa voz elocuente

que aunque seguro esté de que nunca la oí, habría sido bueno

que la hubiera oído al menos con sus tonos conmovedores

en mis días jóvenes.

  Baltasar.                Yo también la oigo ahora.

¡Calla! La voz, si mucho no me engaño,

viene de aquella celosía que puedes ver

con claridad por la ventana; pertenece

¿no es cierto? al palacio del duque.

La que canta se halla sin duda bajo el techo

de su excelencia, y tal vez sea incluso

esa Alessandra de la que habló como

la prometida de Castiglione,

mi hijo y heredero.

  Poliziano.            ¡Calla! ¡Se oye de nuevo!

  Voz (muy débilmente)

               “¿Y es tu corazón tan fuerte

               para abandonarme así,

               a mí, que tanto te amé

               en el bien y en la aflicción?

              ¿Y es tu corazón tan fuerte

               para abandonarme así?

              ¡Di que no, di que no!”

  Baltasar. La canción es inglesa y la oí muchas veces

en la alegre Inglaterra, nunca con tanta pena;

¡cliist! ¡chist!!se oye de nuevo!

  Voz (más fuerte)

             “¿Es tan fuerte

              para abandonarme así,

              a mí que tanto te amé

              en el bien y en la aflicción?

              ¿Y es tu corazón tan fuerte

              para abandonarme así?

              ¡Di que no, di que no!”

  Baltasar. ¡Ha callado y todo está en silencio!

  Poliziano.                                                       No todo está en silencio.

  Baltasar. Bajemos.

  Poliziano.              ¡Bajemos, Baltasar, vamos!

  Baltasar. Ya se está haciendo tarde… el duque nos aguarda…

tu presencia se espera en el salón…

¿Qué te sucede, conde Poliziano?

  Voz (claramente)

             “¡A mí que tanto te amé

              en el bien y en la aflicción!

             ¿Y es tu corazón tan fuerte?

              ¡Di que no! ¡di que no!”

  Baltasar. ¡Bajemos! Ya es hora. Desecha, Poliziano,

esas fantasías. Recuerda, te lo ruego

que últimamente has tratado con cierta grosería

al duque. ¡Despierta! ¡y recuerda!

  Poliziano. ¿Recordar? Ya lo hago. ¡Adelante! Sí que recuerdo.

(Camina.)

Bajemos. Créeme que daría,

que daría por nada las vastas tierras de mi condado

por ver el rostro oculto tras esa celosía;

"Contemplar ese rostro velado, y oír

otra vez esa lengua silenciosa.”

  Baltasar.                                Dejadme rogaros, señor,

que bajéis conmigo; puede ofenderse el duque.

Bajemos, os lo ruego.

  Voz (fuerte).             ¡Di que no! ¡di que no!

  Poliziano (aparte). ¡Extraño! ¡Muy extraño! ¡La voz me pareció

que concordaba con mis deseos y me mandaba quedarme!

(Acercándose a la ventana.)

¡Dulce voz! Te hago caso y sí voy a quedarme.

Por el cielo, sea esto capricho, sea el destino,

no bajaré. Presenta, Baltasar,

en mi lugar al duque mis excusas;

esta noche no bajo.

  Baltasar.               Se hará como le plazca

a vuestra señoría. Buenas noches, Poliziano.

  Poliziano. Buenas noches, amigo, buenas noches.

IV

Los jardines de un palacio; luz de luna. Lalage y Poliziano.

  Lalage. ¿Y tú me hablas de amor

a mí, Poliziano? ¿tú hablas de amor

a Lalage? ¡Ah, pobre, pobre de mí!

¡Tu broma es muy cruel, en verdad muy cruel!

  Poliziano. ¡No llores! ¡oh, no solloces así! tus amargas lágrimas

van a volverme loco. ¡Oh, no te lamentes, Lalage,

¡consuélate! Lo sé, todo lo sé,

y sigo hablando de amor. ¡Mírame, radiante

y hermosa Lalage! ¡vuelve aquí tus ojos!

Me preguntas si puedo hablar de amor

sabiendo lo que sé y viendo lo que he visto.

Tú me preguntas eso y te respondo así…

así arrodillado te respondo.                      (Se arrodilla.)

Dulce Lalage, te amo, te amo, te amo,

en el bien y en el mal, en la opulencia y la aflicción, te amo.

Ni una madre con su primer hijo en el regazo

siente amor más intenso que este mío por ti.

Ni en el altar de Dios, en ningún tiempo o clima,

ardió más sacro fuego que el que está ardiendo ahora

por ti aquí en mi espíritu. ¿Que si amo? (Levantándose.)

Hasta por tus pesares te amo, hasta por tus pesares…

por tu belleza y tus pesares.

  Lalage.                             ¡Ay, orgulloso conde,

le olvidas de ti mismo al recordarme!

¿Cómo, en los aposentos de tu padre, entre las doncellas

puras e irreprochables de tu estirpe de príncipe,

podrían tolerar a Lalage, la deshonrada?

Tu esposa, de recuerdo mancillado…

mi nombre consumido y arruinado, ¿cómo podría

cuadrar con los ancestrales honores de tu casa

y con tu gloria?

  Poliziano.        ¡No me hables de la gloria!

Detesto, odio ese nombre, y aborrezco

esa cosa ideal tan insatisfactoria.

¿No eres tú Lalage y soy yo Poliziano?

¿No amo yo? ¿No eres hermosa tú?

¿Qué más necesitamos? ¡Ah, la gloria! ¡No hables ahora de ella!

por cuanto considero más sagrado y solemne,

por mis presentes deseos, por mis temores futuros,

por cuanto desdeño en la tierra y espero en el cielo,

no hay hazaña en que yo más gloriase

que en mofarme por causa de ti de esa misma gloria

y pisotearla bajo el pie. Qué importa,

qué importa, hermosísima y amada mía,

que nos hundamos deshonrados y olvidados

en el polvo, si nos hundimos juntos.

(untos hundámonos. Después, después quizá…

  Lalage. ¿Por qué no sigues, Poliziano?

  Poliziano.                                              Después quizá

nos alcemos juntos, Lalage, y vaguemos

por las estrelladas y serenas moradas de los bienaventurados,

y siempre…

  Lalage. ¿Por qué no sigues, Poliziano?

  Poliziano. Y siempre juntos, juntos.

  Lalage.                                             ¡Bien, conde de Leicester!

Tú me amas, y en lo profundo de mi corazón

siento que me amas de verdad.

  Poliziano.                               ¡Oh, Lalage! (Dejándose caer de rodillas.)

¿Y tú me amas a mí?

  Lalage.                   ¡Chist! ¡calla! en la penumbra

de aquellos árboles creí ver pasar una figura,

una figura solemne y fantasmal, pausada y silenciosa

cual la austera y sombría conciencia, solemne y silenciosa.

      (Va hacia allí y vuelve.)

Estaba confundida, no era más que una rama gigantesca

que agitaba el viento del otoño. ¡Poliziano!

  Poliziano. ¡Mi Lalage, amor mío! ¿por qué estás asustada?

¿Por qué te has puesto pálida? Ni la misma conciencia,

y menos una sombra con la cual la comparas,

debe inquietar así a un espíritu firme. Pero el viento nocturno

es muy frío, y esas melancólicas ramas

proyectan su penumbra sobre todas las cosas.

  Lalage.                                                         ¡Poliziano!

Tú me hablas de amor. ¿Conoces esa tierra

que está en boca de todos, una tierra recién descubierta,

descubierta milagrosamente por uno de Génova,

mil leguas más allá del dorado occidente?

¿Una tierra fantástica de flores, sol y frutos,

de lagos cristalinos y de bosques de bóvedas altísimas,

de montañas, en torno a cuyas cumbres descollantes los vientos

del cielo libres fluyen, respirar cuyo aire

ahora es felicidad, y será libertad en el futuro,

en días por venir?

  Poliziano.            Oh, ¿quieres, quieres tú

huir a aquel paraíso, Lalage mía, quieres

huir allí conmigo? Nuestra preocupación allí será olvidada

y ya no habrá aflicción, y amor lo será todo.

Y será entonces mía la vida, pues viviré

para ti y en tus ojos; y tú ya no tendrás

que lamentarte, pues las radiantes alegrías

estarán a tu alcance, y el ángel esperanza

siempre te asistirá; yo me arrodillaré ante ti,

le adoraré y te llamaré mi amada,

mía, hermosa mía, amor mío, mi esposa,

mi todo; oh, ¿quieres, quieres, Lalage,

huir allí conmigo?

  Lalage.              Hay que hacer cierta acción,

¡pues Castiglione vive!

  Poliziano.                 ¡Y ha de morir!          [Sale.

  Lalage /tras una pausa)                      ¡Y… ha… de… morir! ¡ay!

¿Castiglione morir? ¿Quién dijo esas palabras?

¿Dónde estoy? ¿qué es lo que he dicho? ¡Poliziano!

¡No te has ido, no te has ido, Poliziano!

Siento que no te has ido, pero no oso mirar

por temor a no verte; no has podido marcharte

con esas palabras en los labios… Oh, hablame,

déjame oír tu voz, una palabra, una palabra

que diga que no te has ido, una breve frase

que diga cuánto desprecias, cuánto aborreces

mi debilidad mujeril. ¡Ah! ¡ah! no te has ido…

¡Oh, háblame! ¡Sabía que no te habrías ido!

Sabía que no te habrías ido, que no podrías, que no osarías irte.

Villano, no te has ido, ¡te mofas de mí!

¡Y te sujeto así… así! Se ha ido, se ha ido…

Ido… ido. ¿Dónde estoy? ¡Está bien… está muy bien!

Que la hoja, pues, esté afilada… que el golpe sea certero;

está bien, está muy bien… ¡ay! ¡ay!                                     [Sale

V

Las afueras. Poliziano solo.

  Poliziano. Esta debilidad se apodera de mí. Me siento desmayado

y me temo que enfermo. ¡No puede ser,

morir antes de haber vivido! ¡Detén, detén tu mano,

oh Azrael, un poco aún! ¡Príncipe de los poderes

de las tinieblas y de la tumba, oh, ten piedad de mí!

¡Oh, ten piedad de mí! ¡no permitas que muera ahora,

en el brotar de mi esperanza paradisíaca!

Concédeme vivir aún… aún un poco más.

Este que ruega por su vida es el que ha poco

sólo morir quería… ¿Qué dice el conde?

Entra Baltasar.

  Baltasar. Que no sabiendo de causa de enemistad o disputa

entre el conde Poliziano y él,

rechaza vuestro desafío.

  Poliziano.                      ¿Qué has dicho?

¿Qué respuesta es la que me has traído, buen Baltasar?

¡Con qué exceso de fragancia viene el céfiro

cargado desde aquellas enramadas! ¡Día más hermoso,

o más digno de Italia, no creo

que ojos humanos hayan visto! ¿Qué ha dicho el conde?

  Baltasar. Que él, Castiglione, no sabiendo

de enemistad ninguna que exista, ni de causa

de querella entre vuestra señoría y él,

no puede aceptar el desafío.

Poliziano.                               Es muy cierto…

todo es muy cierto. ¿Cuándo visteis, señor,

cuándo visteis, Baltasar, en la gélida

e ingrata Britania que hace poco dejamos,

un cielo tan sereno como éste, tan libre por completo

de la maligna mancha de las nubes? ¿Y él qué dijo?

  Baltasar. Nada más, mi señor, que lo que os he dicho:

El conde Castiglione no piensa pelear,

pues no tiene motivo de querella.

  Poliziano.                                   Bueno, es cierto,

es muy cierto. Tú eres mi amigo, Baltasar,

y no lo he olvidado; vas a hacerme

un servicio: ¿quieres volver y decirle

a ese hombre que yo, el conde de Leicester,

lo tengo por villano? Exactamente así, te lo ruego, díselo

al conde; es en extremo justo

que tenga algún motivo de querella.

  Baltasar.                                       ¡Señor! ¡amigo mío!

  Poliziano (aparte). ¡Es él; él mismo viene! (En voz alta.) Razonas bien.

Sé qué querías decir; no enviar el mensaje;

¡bien! pensaré en ello; no lo enviaré.

Ahora, te lo ruego, déjame; ahí viene una persona

con quien asuntos de carácter muy privado 

quisiera tratar.

  Baltasar.        Me voy, mañana nos veremos,

¿no es así?, en el Vaticano.

  Poliziano.                            En el Vaticano    [Sale Baltasar.

Entra Castiglione

  Castiglione. ¡El conde de Leicester aquí!

  Poliziano. Soy el conde de Leicester, y ya ves,

¿no es cierto?, que aquí estoy.

  Castiglione.                          Señor, algún extraño

y singular error, algún malentendido

ha surgido sin duda, y te has visto apremiado

de ese modo, en el calor de la ira, a dirigir

unas palabras en extremo inexplicables, por escrito,

a mí, Castiglione, siendo su portador

Maltasar, duque de Surrey. No conozco

nada que pueda justificarte en este tema,

no habiéndote infligido ofensa alguna. ¡Eh! ¿No tengo razón?

¿Fue un error? Sin duda. Todo el mundo

a veces se equivoca.

  Poliziano. ¡Desenvaina, villano; no parlotees más!

  Castiglione. ¿Qué? ¿desenvaina? ¿y villano? ¡pues en guardia al instante,

altivo conde!                          (Desenvaina.)

  Poliziano (desenvainando.)                      ¡Así a la tumba expiatoria,

al sepulcro prematuro te entrego

en nombre de Lalage!

  Castiglione (dejando caer su espada y retrocediendo al extremo del escenario.) ¡               De Lalage!

¡Detén tu mano sagrada! ¡Vete, digo!

Vete; no lucharé contigo; en verdad no me atrevo.

  Poliziano. ¿No lucharás conmigo has dicho, conde?

¿Me veré así frustrado? Bien está.

¿Has dicho que no te atrevías? ¡Eh!

  Castiglione.                                  No me atrevo, no me atrevo.

Contén tu mano; con ese amado nombre

tan fresco aún en tus labios no lucharé contigo;

no puedo; no me atrevo.

  Poliziano.                    ¡Pues por lo más sagrado

te creo! ¡Sí, cobarde, te creo!

  Castiglione. ¡Qué! ¡cobarde! ¡eso no puede ser! (Aferra su espada y se lanza contra Poliziano, pero su intención cambia antes de alcanzarle y cae de rodillas a los pies del conde.)

                                                                                 ¡Ay, mi señor,

qué gran verdad es ésa! En tal asunto

soy el mayor cobarde. ¡Tened piedad de mí!

  Poliziano (muy ablandado). ¡Ay! cierto que la tengo.

  Castiglione. Y Lalage…

  Poliziano. ¡Bribón! ¡Ponte en pie y muere!

  Castiglione. No tenía por qué ser así… así… Oh, déjame morir

de rodillas, así. Sería más apropiado

que pereciera en esta profunda humillación,

ya que en la lucha no alzaré una mano

contra ti, conde de Leicester. Hiere a fondo…

      (Descubriendo su pecho.)

No hay aquí impedimento ni obstáculo a tu arma;

hiere a fondo. No lucharé contigo.

  Poliziano.                                      ¡Muerte e infierno!

¿No me siento profunda, fuertemente tentado

a aceptar tu palabra? ¡Pero, señor, escúchame!

No creas que así vas a huir de mí. Prepárate

al insulto público por las calles, ante

los ojos de los ciudadanos. Te seguiré

como un espíritu vengador, te seguiré

incluso hasta la muerte. Ante aquellos que amas,

ante toda Roma me mofaré, villano, me mofaré de ti,

¿me oyes?, por tu cobardía. ¿No lucharás conmigo?

¡Mientes! ¡Lo harás!                                                   [Sale.

  Castiglione. ¡En verdad, esto es justo!

¡Es muy recto y muy justo, oh cielo vengador!

BRIDAL BALLAD

The ring is on my hand,

  And the wreath is on my brow;

Satins and jewels grand

Are all at my command,

  And I am happy now.

And my lord he loves me well;

  But, when first he breathed his vow,

I felt my bosom swell—

For the words rang as a knell,

And the voice seemed his who fell

In the battle down the dell,

  And who is happy now.

But he spoke to re-assure me,

  And he kissed my pallid brow,

While a reverie came o’er me,

And to the church-yard bore me,

And I sighed to him before me,

(Thinking him dead D’Elormie),

  “Oh, I am happy now!”

And thus the words were spoken;

  And this the plighted vow;

And, though my faith be broken,

And, though my heart be broken,

Here is a ring, as token

  That I am happy now! —

Behold the golden token

  That proves me happy now!

Would God I could awaken!

  For I dream I know not how,

And my soul is sorely shaken

Lest an evil step be taken, —

Lest the dead who is forsaken

  May not be happy now.

BALADA NUPCIAL

El anillo está en mi mano

y la corona en mi frente;

satenes y nobles joyas

están todos a mis órdenes,

y ahora soy feliz.

Y mi señor bien me quiere;

mas, al susurrar su voto,

sentí agitarse mi seno,

pues sus palabras sonaron

como un toque de difuntos

y su voz parecía la de aquél

que en la lucha cayó, barranco abajo,

y que ahora es feliz.

Pero él me habló para calmarme,

y besó mi frente pálida, mientras

un ensueño se apoderó de mí,

hasta el cementerio me llevó,

y dije suspirando al que estaba ante mí

(creyéndolo el difunto D’Elormie):

“¡Oh, ahora soy feliz!”

Y así se pronunciaron las palabras,

y éste fue el voto jurado;

y, aunque se rompa mi fe,

y mi corazón se rompa,

¡aquí hay un anillo, prenda

de que ahora soy feliz!

¡Contemplad la prenda de oro:

prueba que ahora soy feliz!

¡Si Dios me permitiera despertar!

pues estoy soñando y no sé cómo,

y mi alma con pena está agitada

por temor a haber dado un mal paso,

por temor a que el muerto abandonado

no sea ahora feliz.

SONNET- TO ZANTE

Fair isle, that from the fairest of all flowers,

  Thy gentlest of all gentle names dost take!

How many memories of what radiant hours

  At sight of thee and thine at once awake!

How many scenes of what departed bliss!

  How many thoughts of what entombéd hopes!

How many visions of a maiden that is

  No more— no more upon thy verdant slopes!

No more! alas, that magical sad sound

  Transforming all! Thy charms shall please no more, —

Thy memory no more! Accurséd ground

  Henceforth I hold thy flower-enamelled shore,

O hyacinthine isle! O purple Zante!

  “Isola d’oro! — Fior di Levante!”

A ZANTE. SONETO

¡Isla hermosa, que de la más hermosa de las flores

tomas el más gentil de los gentiles nombres!

¡Cuántos recuerdos de cuán radiantes

horas despierta de inmediato tu visión!

¡Cuántos escenarios de felicidad perdida!

¡Cuántos pensamientos de esperanzas sepultadas!

¡Cuántas visiones de una doncella que ya

no está, no está en tus verdes laderas!

¡Ya no! ¡ay, ese mágico y triste sonido

que todo lo transforma! ¡Tus encantos ya no me deleitarán,

tu recuerdo tampoco! ¡Por suelo maldito

tendré en adelante tu costa esmaltada de flores!

¡Oh isla jacintina! ¡Oh purpúrea Zante!

“¡Isola d’Oro! ¡Fior di Levante!”

THE HAUNTED PALACE

In the greenest of our valleys

  By good angels tenanted,

Once a fair and stately palace—

  Radiant palace— reared its head.

In the monarch Though’s dominion —

  It stood there!

Never seraph spread a pinion

  Over fabric half so fair!

Banners yellow, glorious, golden,

  On its roof did float and flow,

(This— all this— was in the olden

  Time long ago,)

And every gentle air that dallied,

  In that sweet day,

Along the ramparts plumed and pallid,

  A wingéd odor went away.

Wanderers in that happy valley,

  Through two luminous windows, saw

Spirits moving musically,

  To a lute’s well-tunéd law,

Round about a throne where, sitting,

  Porphyrogene,

In state his glory well befitting,

  The ruler of the realm was seen.

And all with pearl and ruby glowing

  Was the fair palace door,

Through which came flowing, flowing, flowing,

  And sparkling evermore,

A troop of Echoes, whose sweet duty

  Was but to sing,

In voices of surpassing beauty,

  The wit and wisdom of their king.

But evil things, in robes of sorrow,

  Assailed the monarch’s high estate.

(Ah, let us mourn! — for never morrow

  Shall dawn upon him, desolate!)

And round about his home the glory

  That blushed and bloomed,

Is but a dim-remembered story

  Of the old time entombed.

And travellers, now, within that valley,

  Through the red-litten windows see

Vast forms that move fantastically

  To a discordant melody,

While, like a ghastly rapid river,

  Through the pale door

A hideous throng rush out forever

  And laugh— but smile no more.

EL PALACIO ENCANTADO

En el más verde de nuestros valles,

habitado por ángeles buenos,

en otro tiempo un bello y señorial palacio,

un palacio radiante, alzaba su cabeza.

¡En los dominios del monarca Pensamiento,

allí se levantaba!

Jamás un serafín tendió sus alas

sobre una fabrica ni la mitad de bella!

Banderas gualdas, gloriosas, doradas,

en su techo flotaban y ondeaban

(esto, todo esto, sucedió en los tiempos

de antaño, hace ya mucho),

y cuanta brisa gentil jugueteaba,

en aquella amable época,

por las empenachadas y pálidas murallas,

un alado aroma se llevaba.

Quienes andaban por aquel feliz valle

veían por dos ventanas luminosas

espíritus que se movían musicalmente,

obedeciendo a un laúd bien afinado,

alrededor de un trono en que, sentado,

Porfirogeno,

en pompa que concordaba con su gloria,

aparecía como gobernante de aquel reino.

Y toda refulgente con perlas y rubíes

veíase la bella puerta del palacio,

por la que penetraba fluyendo, fluyendo, fluyendo

y centelleando eternamente,

un tropel de ecos, cuyo dulce deber

no era sino cantar

con voces de belleza excepcional

el ingenio y la sabiduría de su rey.

Mas seres de maldad, con ropas de aflicción,

asaltaron la elevada grandeza del monarca

(¡ah, lamentémonos, pues nunca la mañana

amanecerá desolada sobre él!)

y en torno a su casa la gloria

que se sonrojaba y florecía

no es más que una historia vagamente recordada

de los antiguos tiempos sepultados.

Y ahora los viajeros en aquel valle ven

por las ventanas de rojo iluminadas

vastas formas que se mueven fantásticamente

al ritmo de una discordante melodía,

mientras, cual rápido río fantasmal,

a través de la pálida puerta

un odioso tropel sin cesar se abalanza

SONNET- SILENCE

There are some qualities— some incorporate things,

  That have a double life, which thus is made

A type of that twin entity which springs

  From matter and light, evinced in solid and shade.

There is a two-fold Silence— sea and shore—

  Body and soul. One dwells in lonely places,

  Newly with grass o’ergrown; some solemn graces,

Some human memories and tearful lore,

Render him terrorless: his name’s “No More.”

He is the corporate Silence: dread him not!

  No power hath he of evil in himself;

But should some urgent fate (untimely lot!)

  Bring thee to meet his shadow (nameless elf,

That haunteth the lone regions where hath trod

No foot of man), commend thyself to God!

EL SILENCIO. SONETO

Hay ciertas cualidades, ciertas cosas sin cuerpo,

con una doble vida, la cual resulta así

similar a esa entidad gemela que brota

de materia y de luz, manifestada en lo sólido y su sombra.

Hay un silencio doble, mar y costa,

cuerpo y alma. Uno mora en lugares solitarios,

ha poco cubiertos de hierba; ciertas gracias solemnes,

ciertos recuerdos humanos y lacrimosas leyendas

le privan de terror; su nombre es “Nunca más”.

Es el silencio con cuerpo, ¡no le temas!,

no tiene por sí mismo ningún poder maligno;

pero si algún sino apremiante (¡precoz suerte!)

te lleva a tropezarte con su sombra (elfo sin nombre

que frecuenta regiones solitarias no holladas

por ningún pie humano), ¡encomiéndate a Dios!

THE CONQUEROR WORM

Lo! ’t is a gala night

  Within the lonesome latter years!

An angel throng, bewinged, bedight

  In veils, and drowned in tears,

Sit in a theatre, to see

  A play of hopes and fears,

While the orchestra breathes fitfully

  The music of the spheres.

Mimes, in the form of God on high,

  Mutter and mumble low,

And hither and thither fly—

  Mere puppets they, who come and go

At bidding of vast formless things

  That shift the scenery to and fro,

Flapping from out their Condor wings

  Invisible Wo!

That motley drama— oh, be sure

  It shall not be forgot!

With its Phantom chased for evermore,

  By a crowd that seize it not,

Through a circle that ever returneth in

  To the self-same spot,

And much of Madness, and more of Sin,

  And Horror the soul of the plot.

But see, amid the mimic rout,

  A crawling shape intrude!

A blood-red thing that writhes from out

  The scenic solitude!

It writhes! — it writhes! — with mortal pangs

  The mimes become its food,

And seraphs sob at vermin fangs

  In human gore imbued.

Out— out are the lights— out all!

  And, over each quivering form,

The curtain, a funeral pall,

  Comes down with the rush of a storm,

While the angels, all pallid and wan,

  Uprising, unveiling, affirm

That the play is the tragedy, “Man,”

  And its hero, the Conqueror Worm.

EL GUSANO CONQUISTADOR

¡Mirad! ¡es una noche de fiesta

en los solitarios años últimos!

Una multitud angélica, alada, ornada

con velos, e inundada de lágrimas,

se sienta en un teatro para ver

una comedia de esperanzas y temores,

mientras la orquesta susurra a su capricho

la música de las esferas.

Mimos en forma del Dios de las alturas

murmuran y farfullan en voz baja

y vuelan de acá para allá,

simples marionetas, que van y vienen

al mandato de vastos seres informes

que mueven el escenario de un lado a otro,

lanzando desde sus alas de cóndores

invisible congoja.

Ese drama variopinto — ¡oh, estad seguros,

no será olvidado!—

con su fantasma perseguido por siempre jamás

por una multitud que no lo apresa,

a través de un círculo que siempre vuelve

al mismísimo lugar,

y mucha locura, y aún más pecado,

y el horror, el alma de la trama.

Pero ¡mirad en medio de la chusma de mimos

inmiscuirse una forma reptante!

¡Un ser rojo sangre que sale retorciéndose

de fuera de la soledad del escenario!

¡Se retuerce! ¡se retuerce! con dolores mortales

los mimos en su alimento se convierten,

y sollozan serafines al ver sus colmillos de alimaña

en sangre humana empapados.

¡Apagadas, apagadas están las luces, apagadas todas!

y sobre toda forma temblorosa,

el telón, una mortaja fúnebre,

baja con la precipitación de una tormenta

mientras los ángeles, pálidos todos y lívidos,

se levantan, de sus velos se despojan y dicen

que la comedia es la tragedia “El hombre”

y su protagonista el gusano conquistador.

DREAM-LAND

By a route obscure and lonely,

Haunted by ill angels only,

Where an Eidolon, named NIGHT,

On a black throne reigns upright,

I have reached these lands but newly

From an ultimate dim Thule—

From a wild weird clime that lieth, sublime,

                     Out of SPACE— Out of TIME.

Bottomless vales and boundless floods,

And chasms, and caves, and Titan woods,

With forms that no man can discover

For the tears that drip all over;

Mountains toppling evermore

Into seas without a shore;

Seas that restlessly aspire,

Surging, unto skies of fire;

Lakes that endlessly outspread

Their lone waters— lone and dead, —

Their still waters— still and chilly

With the snows of the lolling lily.

By the lakes that thus outspread

Their lone waters, lone and dead, —

Their sad waters, sad and chilly

With the snows of the lolling lily, —

By the mountains— near the river

Murmuring lowly, murmuring ever, —

By the grey woods, — by the swamp

Where the toad and the newt encamp, —

By the dismal tarns and pools

          Where dwell the Ghouls, —

By each spot the most unholy—

In each nook most melancholy, —

There the traveller meets, aghast,

Sheeted Memories of the Past—

Shrouded forms that start and sigh

As they pass the wanderer by—

White-robed forms of friends long given,

In agony, to the Earth— and Heaven.

For the heart whose woes are legion

’T is a peaceful, soothing region—

For the spirit that walks in shadow

’T is— oh,’t is an Eldorado!

But the traveller, travelling through it,

May not— dare not openly view it;

Never its mysteries are exposed

To the weak human eye unclosed;

So wills its King, who hath forbid

The uplifting of the fringéd lid;

And thus the sad Soul that here passes

Beholds it but through darkened glasses.

By a route obscure and lonely,

Haunted by ill angels only,

Where all Eidolon, named NIGHT,

On a black throne reigns upright,

I have wandered home but newly

From this ultimate dim Thule.

EL PAIS DE LOS SUEÑOS

Por un camino oscuro y solitario,

frecuentado sólo por ángeles malos,

donde un ídolo cuyo nombre es Noche

en un negro trono reina erguido,

ha poco que a estas tierras he llegado

desde una sombría última Thule,

desde un clima extraño y fantasmal que se halla, sublime,

fuera del espacio, fuera del tiempo.

Valles sin fondo y ríos sin riberas,

y abismos, y cavernas, y titánicos bosques,

con formas que nadie puede descubrir

por las lágrimas que por doquier gotean;

montañas que eternamente se derrumban

y caen en mares sin costa;

mares que sin descanso ascienden,

encrespándose, hacia cielos de fuego;

lagos que extienden hasta el infinito

sus solitarias aguas, solitarias y muertas,

sus inmóviles aguas, inmóviles y heladas

con las nieves del indolente lirio.

Junto a los lagos que así extienden

sus solitarias aguas, solitarias y muertas,

sus inmóviles aguas, tristes y heladas

con las nieves del indolente lirio;

junto a las montañas, cerca del río

que murmura quedo, que siempre murmura;

junto a los bosques grises, junto a la ciénaga

donde acampan el sapo y el tritón;

junto a los lúgubres estanques y lagunas

donde habitan los ghules,

junto a cada lugar más impuro,

en cada rincón más melancólico,

allí el viajero encuentra horrorizado

recuerdos del pasado en un sudario envueltos,

formas amortajadas que se turban y suspiran

cuando pasan al lado del caminante,

formas con blancas vestes de amigos ha mucho entregados,

en agonía, a la tierra… y al cielo.

Para el corazón cuyas congojas son legión

es una región balsámica, llena de paz,

para el espíritu que camina en la sombra

esto es ¡oh, esto es un El Dorado!

Mas el viajero que viaja a través de ella

no la ve, quizá no se atreve a verla abiertamente;

nunca se exponen sus misterios

descubiertos a la débil vista humana;

así lo quiere su rey, que ha prohibido

que se alce ningún párpado con pestañas;

y así la triste alma que por allí pasa

la contempla sólo a través de cristales oscuros.

Por un camino oscuro y solitario,

frecuentado sólo por ángeles malos,

donde un ídolo cuyo nombre es Noche

en un negro trono reina erguido,

ha poco que he vagado hasta mi casa

desde una sombría última Thule.

THE RAVEN

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,

Over many a quaint and curious volume of forgotten lore—

While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,

As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.

“’T is some visitor,” I muttered, “tapping at my chamber door—

                                                    Only this and nothing more.”

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December;

And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.

Eagerly I wished the morrow; — vainly I had sought to borrow

From my books surcease of sorrow— sorrow for the lost Lenore—

For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore—

                                                         Nameless here for evermore.

And the silken, sad, uncertain rustling of each purple curtain

Thrilled me— filled me with fantastic terrors never felt before;

So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating,

“’T is some visitor entreating entrance at my chamber door—

Some late visitor entreating entrance at my chamber door; —

                                                    This it is and nothing more.”

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,

“Sir,” said I, “or Madam, truly your forgiveness I implore;

But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,

And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,

That I scarce was sure I heard you”— here I opened wide the door; —

                                               Darkness there and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,

Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before;

But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,

And the only word there spoken was the whispered word, “Lenore!”

This I whispered, and an echo murmured back the word, “Lenore!”

                                                         Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,

Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.

“Surely,” said I, “surely that is something at my window lattice;

Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore—

Let my heart be still a moment and this mystery explore; —

                                           ’Tis the wind and nothing more!”

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,

In there stepped a stately Raven of the saintly days of yore;

Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;

But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door—

Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door—

                                             Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,

By the grave and stem decorum of the countenance it wore,

“Though thy crest be shorn and shaven, thou,” I said, “art sure no craven,

Ghastly grim and ancient Raven wandering from the Nightly shore—

Tell me what thy lordly name is on the Night’s Plutonian shore!”

                                                    Quoth the Raven, “Nevermore.”

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,

Though its answer little meaning— little relevancy bore;

For we cannot help agreeing that no living human being

Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door—

Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,

                                                 With such name as “Nevermore.”

But the Raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only

That one word, as if his soul in that one word be did outpour.

Nothing farther then he uttered— not a feather then he fluttered—

Till I scarcely more than muttered, “Other friends have flown before—

On the morrow he will leave me, as my Hopes have flown before.”

                                             Then the bird said, “Nevermore.”

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,

“Doubtless,” said I, “what it utters is its only stock and store

Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster

Followed fast and followed faster till his songs one burden bore—

Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore

                                                        Of ‘Never— nevermore.’”

But the Raven still beguiling my sad fancy into smiling,

Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;

Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking

Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore—

What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore

                                                     Meant in croaking “Nevermore.”

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing

To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom’s core;

This and more I sat divining, with my head at ease reclining

On the cushion’s velvet lining that the lamp-light gloated o’er,

But whose velvet-violet lining with the lamp-light gloating o’er,

                                                       She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer

Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.

“Wretch,” I cried, “thy God hath lent thee— by these angels he hath sent thee

Respite— respite and nepenthe from thy memories of Lenore;

Quaff, oh, quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!”

                                                    Quoth the Raven, “Nevermore”

“Prophet!” said I, “thing of evil! — prophet still, if bird or devil! —

Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,

Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted—

On this home by Horror haunted— tell me truly, I implore—

Is there— is there balm in Gilead? — tell me— tell me, I implore!”

                                                     Quoth the Raven, “Nevermore.”

“Prophet!” said I, “thing of evil! — prophet still, if bird or devil!

By that Heaven that bends above us— by that God we both adore—

Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,

It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore—

Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore.”

                                                      Quoth the Raven, “Nevermore.”

“Be that word our sign of parting, bird or fiend!” I shrieked, upstarting—

“Get thee back into the tempest and the Night’s Plutonian shore!

Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!

Leave my loneliness unbroken! — quit the bust above my door!

Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!”

                                                   Quoth the Raven, “Nevermore.”

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting

On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;

And his eyes have all the seeming of a demon’s that is dreaming,

And the lamp-light o’er him streaming throws his shadow on the floor;

And my soul from out that shadow that lies floating on the floor

                                                        Shall be lifted — nevermore

EL CUERVO

En una taciturna medianoche, mientras débil y cansado cavilaba

ante algunos extraños y curiosos volúmenes de olvidados saberes,

mientras cabeceaba, casi dormitando, de improviso se oyeron unos toques,

como si alguien estuviera llamando, llamando a la puerta de mi cuarto.

"Será algún visitante —musité— llamando a la puerta de mi cuarto,

solo eso y nada más.”

Ah, recuerdo claramente que esto era en el gélido diciembre,

y cada ascua moribunda daba forma a su fantasma sobre el suelo.

Yo anhelaba ansiosamente la mañana; en vano había tratado de obtener

de mis libros alivio a mi pesar, mi pesar por la perdida Lenora,

por la rara y radiante doncella a quien llaman los ángeles Lenora,

aquí sin nombre nunca más.

Y el sedoso, triste, incierto susurrar de las purpúreas cortinas

me estremeció, me llenó de fantásticos terrores que no había antes sentido;

conque para calmar los latidos de mi corazón, me puse en pie repitiendo:

"Será algún visitante que suplica entrada en la puerta de mi cuarto,

algún visitante tardío que suplica entrada en la puerta de mi cuarto;

eso es y nada más.”

Mi alma se sintió de inmediato más fuerte; y sin dudarlo más

"Señor —dije— o señora, sinceramente imploro vuestro perdón,

pero el caso es que estaba dormitando, y tan suavemente vinisteis a llamar,

tan quedamente vinisteis a tocar, a tocar a la puerta de mi cuarto,

que no estaba seguro ni de haberos oído”; en esto abrí de par en par la puerta;

había oscuridad y nada más.

Hundí la vista en aquella oscuridad y estuve un rato allí inquiriendo, temiendo,

dudando, soñando sueños no mortales que antes nunca osé soñar;

pero no se rompió el silencio ni dio señales la quietud,

y la única palabra allí dicha fue la palabra “¿Lenora?” musitada,

eso musité, y un eco murmuró en respuesta la palabra “¡Lenora!”,

simplemente eso y nada más.

Ya de vuelta en mi cuarto, con toda mi alma ardiendo en mi interior,

pronto oí de nuevo golpes algo más fuertes que antes.

"Sin duda —dije—, sin duda es algo que está junto a la celosía de la ventana;

veamos, pues, qué hay ahí; exploremos este misterio;

cálmese un momento mi corazón; exploremos este misterio;

¡es el viento y nada más!

Abrí el postigo y entonces, entre mucho revuelo y aleteo,

en él se posó un cuervo magnífico de los sagrados días de antaño;

no rindió la menor pleitesía; ni un minuto se detuvo o lo dudó,

sino que, con porte de señor o de dama, se posó sobre la puerta de mi cuarto,

se posó en un busto de Palas justo sobre la puerta de mi cuarto,

se posó, se instaló y nada más.

Entonces cautivó aquel pájaro de ébano mi triste imaginación haciéndome sonreír

por la grave y severa corrección que ofrecía su semblante;

"Aunque esté tu cresta rapada y pelada —le dije— no eres de seguro ningún cobarde;

fantasmal y adusto cuervo antiguo que errando llegas de la costa de la noche,

¡dime cuál es tu nombre señorial en la costa plutoniana de la noche!”

Dijo el cuervo: “Nunca más”.

Mucho me maravilló oír a aquella insulsa ave disertar tan llanamente,

aunque su respuesta tuviera poco sentido, poca pertinencia;

pues no podemos evitar estar de acuerdo en que ningún ser humano vivo

recibió nunca la dicha de ver a un pájaro sobre la puerta de su cuarto,

a un pájaro o a cualquier otro animal en el busto esculpido sobre la puerta de su cuarto

con un nombre como “Nunca más”.

Pero el cuervo, posado solitario sobre el plácido busto, dijo sólo

esas dos palabras, como si vertiera su alma en esas dos palabras.

Nada más expresó después, ni una pluma agitó después,

hasta que yo me limité a murmurar: “Otros amigos huyeron antes;

por la mañana él me dejará, como huyeron antes mis esperanzas”.

Dijo el pájaro entonces: “Nunca más”.

Sobresaltado al romper el silencio una respuesta tan propiamente dada,

“Sin duda —pensé— lo que dice es sólo una frase formularia

tomada de algún desdichado maestro a quien el desastre despiadado

persiguió y persiguió de cerca hasta que sus canciones tuvieron un solo estribillo,

hasta que las endechas de su esperanza tuvieron ese melancólico estribillo

de “Nunca, nunca más”.

Pero el cuervo seguía cautivando mi imaginación y haciéndome sonreír;

acerqué un sillón con cojines ante el pájaro, el busto y la puerta;

luego, hundiéndome en el terciopelo, me entregué a enlazar

fantasía tras fantasía, pensando qué quería decir este ominoso pájaro de una remota edad,

este lúgubre, desgarbado, fantasmal, adusto y ominoso pájaro de una remota edad,

al graznar “Nunca más”.

Esto me ocupaba en imaginar, pero sin decir ni una sílaba

al ave cuyos feroces ojos ardían ahora en lo hondo de mi pecho;

esto y más intentaba adivinar, con la cabeza cómodamente reclinada

en el forro de terciopelo de los almohadones, sobre el que la luz de la lámpara se recreaba,

pero cuyo forro de terciopelo violeta, con la luz de la lámpara que en él se recreaba,

¡ella no oprimirá, ah, nunca más!

Entonces, creo, se hizo más denso el aire, perfumado por un incensario invisible

balanceado por un serafín cuyas pisadas tintineaban en el suelo almohadillado.

"¡Miserable —exclamé— tu Dios te ha dado un respiro, por estos ángeles

te ha dado un respiro y un filtro de tus recuerdos de Lenora;

apura, oh, apura este buen filtro y olvida a esa perdida Lenora!”

Dijo el cuervo “Nunca más”.

"¡Profeta! —dije—, ¡ser maligno! ¡profeta en todo caso, seas pájaro o diablo!

si te envió el tentador, o si la tempestad te arrojó aquí a la costa

desolada aunque intrépida, en esta desierta tierra encantada,

en este hogar acosado por el horror, dime sinceramente, te imploro,

hay bálsamo, hay bálsamo en Galaad? ¡Dime, dime, te imploro!

Dijo el cuervo: “Nunca más”.

"¡Profeta! —dije—, ¡ser maligno!, ¡profeta en todo caso, seas pájaro o diablo!,

por ese cielo que se cierne sobre nosotros, por ese Dios que los dos adoramos,

di a esta alma abrumada de aflicción si en el remoto edén

abrazará a una doncella santificada a quien los ángeles llaman Lenora,

abrazará a una rara y radiante doncella a quien los ángeles llaman Lenora”.

Dijo el Cuervo “Nunca más”.

"¡Sea esa palabra nuestra señal de despedida, pájaro o enemigo!

—grité alzándome de un salto—,

¡vuelve a la tempestad y a la costa plutoniana de la noche!

¡No dejes ninguna pluma negra como muestra de la mentira que tu alma ha dicho!

¡Deja intacta mi soledad! ¡Abandona el busto sobre mi puerta!

¡Saca tu pico de mi corazón, y llévate tu forma de mi puerta!”

Dijo el cuervo “Nunca más”.

Y el cuervo, que nunca se marchó, aún está posado, está posado

en el pálido busto de Palas justo encima de la puerta de mi cuarto;

y sus ojos se asemejan a los ojos de un demonio que soñara;

y la luz de la lámpara, que da sobre él, proyecta su sombra en el suelo,

y mi alma, de esa sombra que se extiende sobre el suelo,

¡no se alzará nunca más!

EULALIE—A SONG

                                      I dwelt alone

                                      In a world of moan,

                           And my soul was a stagnant tide,

Till the fair and gentle Eulalie became my blushing bride—

Till the yellow-haired young Eulalie became my smiling bride.

                                    Ah, less— less bright

                                    The stars of the night

                         Than the eyes of the radiant girl!

                                  And never a flake

                                  That the vapor can make

                         With the moon-tints of purple and pearl,

Can vie with the modest Eulalie’s most unregarded curl—

Can compare with the bright-eyed Eulalie’s most humble and careless curl.

                                   Now Doubt— now Pain

                                   Come never again,

                        For her soul gives me sigh for sigh,

                                   And all day long

                                   Shines, bright and strong,

                        Astarté within the sky,

While ever to her dear Eulalie upturns her matron eye—

While ever to her young Eulalie upturns her violet eye.

EULALIA. CANCIÓN

Yo habitaba solo

cu un mundo de lamentos,

y mi alma era una ola estancada

hasta que la hermosa y gentil Eulalia se convirtió en mi novia ruborosa,

hasta que la joven Eulalia de pelo dorado se convirtió en mi novia sonriente.

¡Ah, menos, menos brillantes

las estrellas de la noche

que los ojos de la radiante muchacha!

Y nunca un copo

que el vapor pueda formar

con los tonos lunares de púrpura y perla

puede rivalizar con el rizo más descuidado de la modesta Eulalia,

puede compararse con el rizo más humilde y desatendido de la Eulalia de los brillantes ojos.

Ahora la duda, ahora el dolor

nunca podrán volver,

pues su alma me devuelve suspiro por suspiro,

y durante todo el día

brilla, luminosa y fuerte,

Astarté en el cielo,

mientras siempre hacia ella la querida Eulalia eleva su mirada de matrona,

mientras siempre hacia ella la joven Eulalia eleva su mirada violeta.

A VALENTINE

For her these lines are penned, whose luminous eyes,

  Brightly expressive as the twins of Loeda,

Shall find her own sweet name that, nestling, lies

  Upon this page, enwrapped from every reader.

Search narrowly this rhyme, which holds a treasure

  Divine— a talisman— an amulet

That must be worn at heart. Search well the measure;

  The words— the letters themselves. Do not forget

The trivialest point, or you may lose your labor.

  And yet there is in this no Gordian knot

Which one might not undo without a sabre,

  If one could merely understand the plot.

Enwritten upon this page whereon are peering

  Such eager eyes, there lies, I say, perdu,

A well-known name, oft uttered in the hearing

  Of poets, by poets; as the name is a poet’s, too.

Its letters, although naturally lying—

  Like the knight Pinto (Mendez Ferdinando) —

Still form a synonym for truth. Cease trying!

  You will not read the riddle though you do the best you can do.

UNA POSTAL EN SAN VALENTINE

listas líneas se escriben para aquella cuyos luminosos ojos,

tan vivamente expresivos cual los gemelos de Leda,

encontrarán su propio dulce nombre, que agazapado está en esta

página, escondido de todo lector.

Examina atentamente estos versos, contienen un tesoro

divino, un talismán, un amuleto

que hay que llevar en el corazón. Examina atentamente su medida;

las palabras, las mismas sílabas. No olvides

el punto más trivial, o perderás el trabajo.

Sin embargo no hay en esto ningún nudo gordiano

que uno no pudiera deshacer sin un sable

si puede simplemente comprender el argumento.

Escrito en esta página que están contemplando

ojos tan ansiosos, está, digo, perdu,

un nombre bien conocido, muchas veces pronunciado al oído

de poetas por poetas, ya que el nombre es también de poeta.

Sus letras, aunque naturalmente mintiendo

como el caballero Pinto (Fernando Mendes),

siguen formando un sinónimo de verdad. ¡Deja de intentarlo!

No leerás el acertijo aunque hagas todo cuanto puedas.

(Para resolverlo hay que leer, en el original inglés, la primera letra del primer verso, la segunda del segundo, la tercera del tercero, etc., hasta el final, y aparece el nombre en cuestión: Francés Sargent Osgood. Un Vakntine es una postal enviada por los enamorados el día 14 de febrero, festividad de San Valentín.) (N. de los T.).

To M. L. S_

Of all who hail thy presence as the morning—

Of all to whom thine absence is the night—

The blotting utterly from out high heaven

The sacred sun— of all who, weeping, bless thee

Hourly for hope— for life— ah! above all,

For the resurrection of deep-buried faith

In Truth, in Virtue, in Humanity—

Of all who, on Despair’s unhallowed bed

Lying down to die, have suddenly arisen

At thy soft-murmured words, “Let there be light!”

At the soft-murmured words that were fulfilled

In the seraphic glancing of thine eyes—

Of all who owe thee most— whose gratitude

Nearest resembles worship— oh, remember

The truest— the most fervently devoted,

And think that these weak lines are written by him—

By him who, as he pens them, thrills to think

His spirit is communing with an angel’s.

A M. L. S…

De cuantos saludan tu presencia como la mañana;

de aquellos para quienes tu ausencia es la noche,

el borrar totalmente del alto cielo

el sagrado sol; de cuantos, llorando, te bendicen

cada hora por la esperanza, por la vida, ¡ah!, sobre todo

por la resurrección de la fe, profundamente enterrada,

en la verdad, en la virtud, en la humanidad;

de cuantos, yaciendo para morir en el profano lecho

de la desesperación, se han levantado de pronto

al suave murmullo de tus palabras, “¡Hágase la luz!”,

al suave murmullo de las palabras que se cumplieron

en la mirada seráfica de tus ojos;

de aquellos que más te deben, cuya gratitud

tanto se asemeja a la adoración, oh, recuerda

al más fiel, al más ferviente devoto,

y piensa que estas débiles líneas están escritas por él,

por él, que, según las escribe, se estremece al pensar

que su espíritu se comunica con el de un ángel.

ULALUME- A BALLAD

The skies they were ashen and sober;

  The leaves they were crispéd and sere—

  The leaves they were withering and sere:

It was night, in the lonesome October

  Of my most immemorial year:

It was hard by the dim lake of Auber,

  In the misty mid region of Weir—

It was down by the dank tarn of Auber,

  In the ghoul-haunted woodland of Weir.

Here once, through an alley Titanic,

  Of cypress, I roamed with my Soul—

  Of cypress, with Psyche, my Soul.

These were days when my heart was volcanic

  As the scoriac rivers that roll—

  As the lavas that restlessly roll

Their sulphurous currents down Yaanek

  In the ultimate climes of the Pole—

That groan as they roll down Mount Yaanek

  In the realms of the Boreal Pole.

Our talk had been serious and sober,

  But our thoughts they were palsied and sere—

  Our memories were treacherous and sere;

For we knew not the month was October,

  And we marked not the night of the year—

  (Ah, night of all nights in the year!)

We noted not the dim lake of Auber

  (Though once we had journeyed down here) —

We remembered not the dank tarn of Auber,

  Nor the ghoul-haunted woodland of Weir.

And now, as the night was senescent

  And star-dials pointed to morn—

  As the star-dials hinted of morn—

At the end of our path a liquescent

  And the nebulous lustre was born,

Out of which a miraculous crescent

  Arose with a duplicate horn—

Astarte’s bediamonded crescent

  Distinct with its duplicate horn.

And I said: “She is warmer than Dian;

  She rolls through an ether of sighs—

  She revels in a region of sighs.

She has seen that the tears are not dry on

  These cheeks, where the worm never dies

And has come past the stars of the Lion,

  To point us the path to the skies—

  To the Lethean peace of the skies—

Come up, in despite of the Lion,

  To shine on us with her bright eyes—

Come up, through the lair of the Lion,

  With love in her luminous eyes.”

But Psyche, uplifting her finger,

  Said: “Sadly this star I mistrust—

  Her pallor I strangely mistrust: —

Ah, hasten! — ah, let us not linger!

  Ah, fly! — let us fly! — for we must.”

In terror she spoke, letting sink her

  Wings till they trailed in the dust—

In agony sobbed, letting sink her

  Plumes till they trailed in the dust—

  Till they sorrowfully trailed in the dust.

I replied: “This is nothing but dreaming:

  Let us on by this tremulous light!

  Let us bathe in this crystalline light!

Its Sibyllic splendor is beaming

  With Hope and in Beauty to-night: —

  See! — it flickers up the sky through the night!

Ah, we safely may trust to its gleaming,

  And be sure it will lead us aright—

We surely may trust to a gleaming,

  That cannot but guide us aright,

  Since it flickers up to Heaven through the night.”

Thus I pacified Psyche and kissed her,

  And tempted her out of her gloom—

  And conquered her scruples and gloom;

And we passed to the end of the vista,

  But were stopped by the door of a tomb—

  By the door of a legended tomb;

And I said: “What is written, sweet sister,

  On the door of this legended tomb?”

  She replied: “Ualume— Ulalume! —

  ’T is the vault of thy lost Ulalume!”

Then my heart it grew ashen and sober

  As the leaves that were crispéd and sere—

  As the leaves that were withering and sere;

And I cried: “It was surely October

  On this very night of last year

  That I journeyed— I journeyed down here! —

  That I brought a dread burden down here—

  On this night of all nights in the year,

  Ah, what demon hath tempted me here?

Well I know, now, this dim lake of Auber—

  This misty mid region of Weir—

Well I know, now, this dank tarn of Auber,

  This ghoul-haunted woodland of Weir.”

Said we, then— the two, then: “Ah, can it

  Have been that the woodlandish ghouls—

  The pitiful, the merciful ghouls.

To bar up our way and to ban it

  From the secret that lies in these wolds—

  From the thing that lies hidden in these wolds—

Have drawn up the spectre of a planet

  From the limbo of lunary souls—

This sinfully scintillant planet

  From the Hell of the planetary souls?

ULALUME. BALADA

Los cielos estaban cenicientos y apagados;

las hojas estaban quebradizas y resecas,

las hojas estaban marchitas y resecas;

era de noche, en el solitario octubre

de mi año más inmemorial;

era muy cerca del oscuro lago de Auber,

en la neblinosa región de Weir;

era allá abajo, junto al húmedo pantano de Auber,

en el bosque de Weir, que los ghules frecuentan.

Aquí, en tiempos, por una titánica avenida

de cipreses, vagaba yo con mi alma;

de cipreses, con Psique, mi alma.

Eran días en que mi corazón era volcánico

como los ríos de escoria que se deslizan,

como las lavas que incesantemente deslizan

sus corrientes sulfurosas Yaanek abajo,

en los últimos climas del polo;

que gimen cuando se deslizan por el monte Yaanek,

en los dominios del polo boreal.

Nuestra conversación había sido seria y sobria,

mas nuestros pensamientos estaban paralizados y resecos,

nuestros recuerdos eran traicioneros y resecos,

pues no sabíamos que el mes era octubre

y no reparamos en la noche del año

(¡ah, noche de todas las noches del año!),

no prestamos atención al oscuro lago de Auber

(aunque una vez habíamos viajado hasta allí),

no recordamos la fría laguna de Auber

ni el bosque de Weir, que los ghules frecuentan.

Y ahora, cuando la noche envejecía

y las esferas estelares señalaban la mañana,

cuando las esferas estelares insinuaban la mañana,

al final de nuestro camino un licuescente

y nebuloso brillo nació,

del cual un creciente milagroso

surgió con un cuerno duplicado,

el creciente adiamantado de Astarté,

bien preciso con su cuerno duplicado.

Y yo dije: “Es más cálida que Diana,

se desliza por un éter de suspiros,

se deleita en una región de suspiros;

ha visto que no están secas las lágrimas

en estas mejillas en que el gusano nunca muere,

y ha dejado atrás las estrellas del León

para señalarnos el camino a los cielos,

a la paz letea de los cielos;

ha subido, a despecho del León,

para lucir sobre nosotros con sus ojos brillantes;

ha subido, a través de la guarida del León,

con amor en sus ojos luminosos”.

Pero Psique, levantando el dedo,

dijo: “Tristemente de esta estrella desconfío,

de su palidez extrañamente desconfío;

¡Ah, apresúrate! ¡ah, no nos dilatemos!

¡ah, huye! ¡huyamos! pues debemos hacerlo.”

Con terror habló; dejando caer sus alas

hasta que se arrastraron por el polvo,

en agonía sollozó, dejando caer

sus plumas hasta que se arrastraron por el polvo,

hasta que penosamente se arrastraron por el polvo.

Yo repliqué: “Esto sólo es un sueño;

¡sigamos adelante, a esta luz trémula!

¡bañémonos en esta luz cristalina!

su sibílico esplendor está irradiando

esperanza y belleza esta noche;

¡mira! ¡titila por el cielo a través de la noche!

¡ah, sin peligro podemos confiar en su fulgor,

estar seguros de que nos conducirá bien,

sin duda podemos confiar en un fulgor

que no puede sino guiarnos bien

ya que titila en el cielo a través de la noche!”

Así apacigüé a Psique y la besé,

y la persuadí a salir de su abatimiento,

y vencí sus escrúpulos y su abatimiento;

y llegamos al final del panorama,

mas nos detuvo la puerta de una tumba,

la puerta de una tumba con leyenda;

y dije: “¿Qué hay escrito, dulce hermana,

en la puerta de esta tumba con leyenda?

Replicó ella: “Ulalume. ¡Ulalume!

¡Este es el sepulcro de tu perdida Ulalume!”

Entonces se tornó mi corazón ceniciento y apagado

como las hojas que estaban quebradizas y resecas,

como las hojas que estaban marchitas y resecas,

y exclamé “¡Fue sin duda en octubre,

esta misma noche del pasado año,

cuando viajé, viajé hasta aquí,

cuando traje una carga espantosa hasta aquí;

esta noche, precisamente esta noche del año,

¡ah! ¿qué demonio me ha tentado a venir?

Bien conozco ahora este húmedo pantano de Auber,

esta neblinosa región de Weir,

bien conozco ahora esta fría laguna de Auber,

este bosque de Weir que los ghules frecuentan.”

Dijimos entonces los dos “¡Ah! ¿puede acaso

haber sido que los ghules del bosque,

los piadosos, los compasivos ghules,

por cortar nuestro camino y por vedarle

el secreto que se halla en estas mesetas onduladas,

lo que se halla oculto en estas mesetas onduladas,

hayan sacado el espectro de un planeta

del limbo de las almas lunares,

este planeta, pecaminosamente centelleante,

del infierno de las almas planetarias?”

AN ENIGMA

“Seldom we find,” says Solomon Don Dunce,

    “Half an idea in the profoundest sonnet.

Through all the flimsy things we see at once

    As easily as through a Naples bonnet—

    Trash of all trash! — how can a lady don it?

Yet heavier far than your Petrarchan stuff—

Owl-downy nonsense that the faintest puff

    Twirls into trunk-paper the while you con it.”

And, veritably, Sol is right enough.

The general tuckermanities are arrant

Bubbles— ephemeral and so transparent—

    But this is, now, — you may depend upon it—

Stable, opaque, immortal— all by dint

Of the dear names that lie concealed within’t.

UN ENIGMA

“Raras veces encontramos —dice Solomon Don Dunce—,

ni la mitad de una idea en el soneto más profundo.

A través de las cosas endebles vemos de inmediato

tan fácil como a través de un sombrero de Nápoles,

—¡basura de basuras! ¿cómo puede ponérselo una dama?—,

aunque mucho más pesadas que tus cosas petrarquianas,

necedades de pedantería lechucesca que el más ligero soplo

convierte en confetti mientras las lees.”

Y, verdaderamente, Solomon tiene bastante razón.

Las fatigosidades generales son puras burbujas,

efímeras y por tanto transparentes,

pero esto es, ahora, —podéis contar con ello—

estable, opaco, inmortal, todo por fuerza

de los queridos nombres ocultos en su interior.

TO- -

Not long ago, the writer of these lines,

In the mad pride of intellectuality,

Maintained “the power of words”— denied that ever

A thought arose within the human brain

Beyond the utterance of the human tongue:

And now, as if in mockery of that boast,

Two words— two foreign soft dissyllables—

Italian tones made only to be murmured

By angels, dreaming in the moonlit “dew

That hangs like chains of pearl on Hermon hill,”—

Have stirred from out the abysses of his heart,

Unthought-like thoughts that are the souls of thought,

Richer, far wilder, far diviner visions

Than even the seraph harper, Israfel,

(Who has “the sweetest voice of all God’s creatures,”)

Could hope to utter. And I! my spells are broken.

The pen falls powerless from my shivering hand.

With thy dear name as text, though bidden by thee,

I cannot write— I cannot speak or think,

Alas, I cannot feel; for ’t is not feeling,

This standing motionless upon the golden

Threshold of the wide-open gate of dreams,

Gazing, entranced, adown the gorgeous vista,

And thrilling as I see upon the right,

Upon the left, and all the way along

Amid empurpled vapors, far away

To where the prospect terminates—thee only.

A…

No hace mucho, el que escribe estos versos,

con el loco orgullo del intelecto defendía

“el poder de las palabras”; negaba que jamás

brotó una idea en el cerebro humano

más allá de la expresión de la lengua humana;

y ahora, como por mofa de aquella jactancia,

dos palabras, dos suaves disílabos extranjeros,

tonos italianos hechos sólo para ser susurrados

por ángeles que soñaran en el lunar “rocío

que pende cual ristras de perlas sobre el monte Hermón”,

lian despertado de los abismos de su corazón

ideas que parecen no pensadas y son almas de la idea,

visiones más ricas, mucho más fantásticas, más divinas

de lo que jamás el serafín arpista, Israfel,

(que tiene “la voz más dulce de todas las criaturas de Dios”)

pudo albergar esperanza de expresar. ¡Ah! mis sortilegios se han roto.

La pluma cae impotente de mi mano temblorosa.

Con tu nombre querido como texto, aunque tú lo ordenases,

no puedo escribir, no puedo hablar ni pensar;

ay, no puedo sentir, porque esto no es sentir,

este permanecer inmóvil en el dorado

umbral de la puerta de los sueños, de par en par abierta,

contemplando extasiado el magnífico espectáculo

y estremeciéndome al ver, a la derecha,

a la izquierda, y por todo el camino,

entre vapores purpúreos, a lo lejos,

donde termina el panorama, sólo a ti.

THE BELLS

I

                            Hear the sledges with the bells—

                                           Silver bells!

What a world of merriment their melody foretells!

                        How they tinkle, tinkle, tinkle,

                             In the icy air of night!

                       While the stars that oversprinkle

                       All the heavens, seem to twinkle

                              With a crystalline delight;

                          Keeping time, time, time,

                          In a sort of Runic rhyme,

To the tintinnabulation that so musically wells

          From the bells, bells, bells, bells,

                                           Bells, bells, bells—

   From the jingling and the tinkling of the bells.

II

                            Hear the mellow wedding bells—

                                          Golden bells!

What a world of happiness their harmony foretells!

                      Through the balmy air of night

                      How they ring out their delight! —

                             From the molten-golden notes,

                                        And all in tune,

                             What a liquid ditty floats

To the turtle-dove that listens, while she gloats

                                             On the moon!

                  Oh, from out the sounding cells,

What a gush of euphony voluminously wells!

                                            How it swells!

                                            How it dwells

                              On the Future! — how it tells

                              Of the rapture that impels

                        To the swinging and the ringing

                             Of the bells, bells, bells—

                 Of the bells, bells, bells. bells,

                                      Bells, bells, bells—

To the rhyming and the chiming of the bells!

III

                               Hear the loud alarum bells—

                                               Brazen bells!

What a tale of terror, now, their turbulency tells!

          In the startled ear of night

          How they scream out their affright!

                          Too much horrified to speak,

                          They can only shriek, shriek,

                                         Out of tune,

In a clamorous appealing to the mercy of the fire,

In a mad expostulation with the deaf and frantic fire,

                          Leaping higher, higher, higher,

                          With a desperate desire,

                     And a resolute endeavor

                     Now— now to sit, or never,

                   By the side of the pale-faced moon. 

                                    Oh, the bells, bells, bells!

                                  What a tale their terror tells

                                                  Of Despair!

                            How they clang, and clash, and roar!

                            What a horror they outpour

                    On the bosom of the palpitating air!

                                    Yet the ear, it fully knows,

                                                     By the twanging

                                                    And the clanging,

                                   How the danger ebbs and flows;

                             Yet the ear distinctly tells,

                                                  In the jangling

                                                 And the wrangling,

                             How the danger sinks and swells,

By the sinking or the swelling in the anger of the bells—

                                         Of the bells, —

         Of the bells, bells, bells, bells,

                                        Bells, bells, bells—

  In the clamor and the clangor of the bells!

IV

                          Hear the tolling of the bells —

                                          Iron bells!

What a world of solemn thought their monody compels!

          In the silence of the night,

          How we shiver with affright

      At the melancholy menace of their tone!

                          For every sound that floats

                                  From the rust within their throats

                                                 Is a groan.

                             And the people— ah, the people—

                            They that dwell up in the steeple,

                                       All alone,

                         And who tolling, tolling, tolling,

                            In that muffled monotone,

                        Feel a glory in so rolling

                           On the human heart a stone—

   They are neither man nor woman—

  They are neither brute nor human—

                                   They are Ghouls: —

                 And their king it is who tolls: —

                 And he rolls, rolls, rolls,

                                 Rolls

                     A paean from the bells!

                 And his merry bosom swells

                      With the paean of the bells!

                 And he dances, and he yells;

  Keeping time, time, time,

  In a sort of Runic rhyme,

                        To the paean of the bells—

                                   Of the bells: —

  Keeping time, time, time,

  In a sort of Runic rhyme,

                           To the throbbing of the bells—

                    Of the bells, bells, bells, —

                           To the sobbing of the bells:—

  Keeping time, time, time,

                    As he knells, knells, knells,

  In a happy Runic rhyme,

                             To the rolling of the bells—

                  Of the bells, bells, bells: —

                             To the tolling of the bells—

    Of the bells, bells, bells, bells,

                                  Bells, bells, bells, —

To the moaning and the groaning of the bells

LAS CAMPANAS

I

¡Escuchad los trineos con campanas,

campanas de plata!

¡Oh qué mundo de alegría anuncia su melodía!

¡Cómo tintinean, tintinean, tintinean

en el aire glacial de la noche,

mientras los astros que tachonan en lo alto

todo el cielo parecen centellear

con cristalino deleite

marcando el compás, el compás, el compás,

en una especie de rúnica rima,

del campanilleo que tan musicalmente brota

de las campanas, campanas, campanas, campanas,

campanas, campanas, campanas,

del cascabeleo y el tintineo de las campanas!

II

¡Escuchad las dulces campanas de boda,

campanas de oro!

¡Qué mundo de dicha anuncia su armonía!

Por el aire fragante de la noche,

¡cómo resuenan mostrando su deleite!

De las notas de oro fundido,

y todas a tono,

¡qué líquida cantinela lanzan

hacia la tórtola, que escucha mientras disfruta

con la luna!

¡Oh, de sus sonoras cavidades

qué inmenso chorro de eufonía mana!

¡Cómo se dilata!,

¡cómo hace hincapié

en el futuro!, ¡cómo habla

del embeleso que incita

al vaivén y al retintín

con las campanas, campanas, campanas,

con las campanas, campanas, campanas, campanas,

campanas, campanas, campanas,

con el ritmo y el volteo de campanas!

III

¡Oíd las ruidosas campanas de alarma,

campanas de bronce!

¡Oh qué historia de terror cuenta ahora su turbulencia!

¡En el sobresaltado oído de la noche

cómo gritan su espanto!

Demasiado horrorizadas para hablar,

sólo pueden chillar, chillar,

fuera de tono,

en clamorosa llamada a la misericordia del fuego,

en loca discusión con el sordo y frenético fuego,

saltando más alto, más alto, más alto,

con desesperado deseo

y resuelto empeño

de situarse ahora, ahora o nunca

al lado de la luna de pálido rostro.

¡Oh, las campanas, campanas, campanas!

¡qué historia cuenta su terror

de desesperación!

¡Cómo resuenan, entrechocan y atruenan!

¡Qué horror vierten

en el seno del aire palpitante!

¡Pero el oído sabe perfectamente

por el vibrar

y el resonar

cómo crece y mengua el peligro;

pero el oído distingue claramente

por el chirriar

y el porfiar

cómo crece y mengua el peligro,

según crece o disminuye la ira de las campanas,

de las campanas,

de las campanas, campanas, campanas, campanas,

de las campanas, campanas, campanas,

el clamor y el estrépito de las campanas!

IV

¡Oíd el doblar de las campanas,

campanas de hierro!

¡Qué mundo de solemne pensamiento impone su monodia!

En el silencio de la noche

¡cómo temblamos espantados

ante la melancólica amenaza de su tono!

Pues cada sonido que sale flotando

de la herrumbre de sus gargantas

es un gemido.

¡Y las gentes, ah, las gentes

que habitan en el campanario,

solitarias,

y que doblando, doblando, doblando,

en esa amortiguado tono monocorde,

sienten la gloria de hacer rodar así

una piedra sobre el corazón humano…

no son ni hombres ni mujeres,

no son ni brutos ni humanos…

son ghules;

y su rey es el que tañe

y hace retumbar, retumbar, retumbar,

retumbar

un pean de las campanas!

¡Y su pecho se hincha de gozo

con el pean de las campanas!

¡Y danza, y grita

marcando el compás, el compás, el compás

en una especie de rima rúnica,

con el peán de las campanas,

de las campanas;

marcando el compás, el compás, el compás

en una especie de rima rúnica

con el latir de las campanas,

de las campanas,

campanas, campanas,

con el sollozar de las campanas,

marcando el compás, el compás, el compás,

mientras tañe, tañe, tañe

en una alegre rima rúnica,

con el retumbar de las campanas,

de las campanas, campanas, campanas,

con el doblar de las campanas,

de las campanas, campanas, campanas, campanas,

campanas, campanas, campanas,

con el gemido y el quejido de las campanas.

TO HELEN

I saw thee once— once only— years ago:

I must not say how many— but not many.

It was a July midnight; and from out

A full-orbed moon, that, like thine own soul, soaring,

Sought a precipitate pathway up through heaven,

There fell a silvery-silken veil of light,

With quietude, and sultriness, and slumber,

Upon the upturn’d faces of a thousand

Roses that grew in an enchanted garden,

Where no wind dared to stir, unless on tiptoe—

Fell on the upturn’d faces of these roses

That gave out, in return for the love-light,

Their odorous souls in an ecstatic death—

Fell on the upturn’d faces of these roses

That smiled and died in this parterre, enchanted

By thee, and by the poetry of thy presence.

Clad all in white, upon a violet bank

I saw thee half reclining; while the moon

Fell on the upturn’d faces of the roses,

And on thine own, upturn’d— alas, in sorrow!

Was it not Fate that, on this July midnight—

Was it not Fate (whose name is also Sorrow),

That bade me pause before that garden-gate,

To breathe the incense of those slumbering roses?

No footstep stirred: the hated world all slept,

Save only thee and me. (Oh, Heaven! — oh, God!

How my heart beats in coupling those two words!)

Save only thee and me. I paused— I looked—

And in an instant all things disappeared.

(Ah, bear in mind this garden was enchanted!)

The pearly lustre of the moon went out:

The mossy banks and the meandering paths,

The happy flowers and the repining trees,

Were seen no more: the very roses’ odors

Died in the arms of the adoring airs.

All— all expired save thee— save less than thou:

Save only the divine light in thine eyes—

Save but the soul in thine uplifted eyes.

I saw but them— they were the world to me.

I saw but them— saw only them for hours—

Saw only them until the moon went down.

What wild heart-histories seemed to lie enwritten

Upon those crystalline, celestial spheres!

How dark a wo! yet how sublime a hope!

How silently serene a sea of pride!

How daring an ambition! yet how deep—

How fathomless a capacity for love!

But now, at length, dear Dian sank from sight,

Into a western couch of thunder-cloud;

And thou, a ghost, amid the entombing trees

Didst glide away. Only thine eyes remained.

They would not go— they never yet have gone.

Lighting my lonely pathway home that night,

They have not left me (as my hopes have) since.

They follow me— they lead me through the years.

They are my ministers— yet I their slave.

Their office is to illumine and enkindle—

My duty, to be saved by their bright light,

And purified in their electric fire,

And sanctified in their elysian fire.

They fill my soul with Beauty (which is Hope),

And are far up in Heaven— the stars I kneel to

In the sad, silent watches of my night;

While even in the meridian glare of day

I see them still— two sweetly scintillant

Venuses, unextinguished by the sun!

A HELENA

Te vi una vez, sólo una vez, hace ya años,

no debo decir cuántos, mas no muchos.

Era una medianoche de julio, y de una luna

llena que, como tu propia alma, remontándose

buscaba un camino acelerado por el cielo,

cayó un velo de luz sedosa y plateada,

tranquila, sofocante, somnolienta,

sobre los rostros erguidos de mil rosas

que crecían en un jardín encantado,

donde viento alguno osaba moverse sino de puntillas;

cayó sobre los erguidos rostros de estas rosas,

que exhalaron, a cambio de la luz de amor,

sus almas olorosas en una muerte extática;

cayó sobre los erguidos rostros de estas rosas,

que sonrieron y murieron en su parterre, encantadas

por ti y por la poesía de tu presencia.

Vestida de blanco toda, en una loma violeta

te vi medio reclinada, y mientras tanto la luna

caía sobre los rostros levantados de las rosas

y sobre el tuyo erguido, ¡ay!, de tristeza.

¿No fue el destino, aquella medianoche de julio,

no fue el destino (que también se llama pena)

quien me ordenó detenerme a la puerta de aquel jardín

para aspirar el incienso de aquellas durmientes rosas?

No se oía una pisada; el odiado mundo dormía todo,

salvo tú y yo únicamente (¡oh, cielo; oh, Dios,

cómo late mi corazón al asociar estas dos palabras!)

salvo tú y yo únicamente. Me detuve… miré…

y en un instante todo desapareció.

(¡Ah, ten presente que aquel jardín estaba encantado!)

Se apagó el brillo perlado de la luna;

los taludes musgosos y los senderos serpenteantes,

las flores felices y los árboles atribulados

ya no se veían; los mismos aromas de las rosas

murieron en brazos de los aires adoradores.

Todo, todo expiró salvo tú, salvo menos que tú;

salvo sólo la divina luz de tus ojos,

salvo únicamente la luz de tus alzados ojos.

No vi sino a ellos… eran el mundo para mí.

No vi sino a ellos durante horas;

no vi sino a ellos hasta que la luna bajó.

¡Qué fantásticas historias del corazón parecían estar escritas

en aquellas cristalinas esferas celestiales!

¡Cuán oscura congoja! y con todo ¡cuán sublime esperanza!

¡Cuán silenciosamente sereno mar de orgullo!

¡Cuán osada ambición! y con todo ¡cuán profunda,

cuán insondable capacidad para el amor!

Pero ahora, al fin, la querida Diana desapareció de la vista

en un lecho de nubes a occidente;

y tú, un fantasma, entre árboles cual sepulturas

te deslizaste lejos. Sólo tus ojos se quedaron.

No quisieron irse; aún no se han ido.

Iluminando mi camino solitario aquella noche,

no me han abandonado (como mis esperanzas) desde entonces.

Me siguen; me guían a través de los años.

Son mis ministros, yo su esclavo.

Su oficio es iluminar y encender;

mi deber, ser salvado por su luz brillante

y purificado en su fuego eléctrico,

y santificado en su fuego elíseo.

Llenan mi alma de belleza (que es esperanza)

y están allá arriba en el cielo, estrellas ante las cuales

me arrodillo en las tristes y calladas vigilias de mi noche;

mientras hasta en el meridiano fulgor del día

las sigo viendo: ¡dos Venus que centellean

dulcemente, sin que el sol las extinga!

EL DORADO

    Gaily bedight,

    A gallant knight,

In sunshine and in shadow,

    Had journeyed long,

    Singing a song,

In search of Eldorado.

    But he grew old—

    This knight so bold—

And o’er his heart a shadow

    Fell as he found

    No spot of ground

That looked like Eldorado.

    And, as his strength

    Failed him at length,

He met a pilgrim shadow—

    “Shadow”, said he,

    “Where can it be—

This land of Eldorado?”

    “Over the Mountains

    Of the Moon,

Down the Valley of the Shadow,

    Ride, boldly ride,”

    The shade replied, —

“If you seek for Eldorado!”

EL DORADO

Vistosamente ataviado,

un galante caballero,

por umbrías y solanas,

había viajado mucho,

entonando una canción,

a la busca de El Dorado.

Pero se fue haciendo viejo,

aquel audaz caballero,

y en su corazón cayó

una sombra al no encontrar

ni un solo trozo de tierra

que pareciese El Dorado.

Y cuando al final las fuerzas

le fallaron, encontró

la sombra de un peregrino;

“Sombra —le dijo—, responde

¿sabes dónde puede estar

esa tierra de El Dorado?”

“¡Tienes que cruzar los montes

de la Luna, y bajar luego

hasta el valle de la Sombra;

cabalga, cabalga audaz

—la sombra le replicó—

si estás buscando El Dorado!”

FOR ANNIE

Thank Heaven! the crisis—

  The danger is past,

And the lingering illness

  Is over at last—

And the fever called “Living”

  Is conquered at last.

Sadly, I know

  I am shorn of my strength,

And no muscle I move

  As I lie at full length—

But no matter! — I feel

  I am better at length.

And I rest so composedly,

  Now, in my bed,

That any beholder

  Might fancy me dead—

Might start at beholding me,

  Thinking me dead.

The moaning and groaning,

  The sighing and sobbing,

Are quieted now,

  With that horrible throbbing

At heart: — ah, that horrible,

  Horrible throbbing!

The sickness— the nausea—

  The pitiless pain—

Have ceased, with the fever

  That maddened my brain—

With fever called “Living”

  That burned in my brain.

And oh! of all tortures

  That torture the worst

Has abated— the terrible

  Torture of thirst

For the naphthaline river

  Of Passion accurst: —

I have drank of a water

  That quenches all thirst: —

Of a water that flows,

  With a lullaby sound,

From a spring but a very few

  Feet under ground—

From a cavern not very far

  Down under ground.

And ah! let it never

  Be foolishly said

That my room it is gloomy

  And narrow my bed;

For man never slept

  In a different bed—

And, to sleep, you must slumber

  In just such a bed.

My tantalized spirit

  Here blandly reposes,

Forgetting, or never

  Regretting, its roses—

Its old agitations

  Of myrtles and roses:

For now, while so quietly

  Lying, it fancies

A holier odor

  About it, of pansies—

A rosemary odor,

  Commingled with pansies—

With rue and the beautiful

  Puritan pansies.

And so it lies happily,

  Bathing in many

A dream of the truth

  And the beauty of Annie—

Drowned in a bath

  Of the tresses of Annie.

She tenderly kissed me,

  She fondly caressed,

And then I fell gently

  To sleep on her breast—

Deeply to sleep

  From the heaven of her breast.

When the light was extinguished,

  She covered me warm,

And she prayed to the angels

  To keep me from harm—

To the queen of the angels

  To shield me from harm.

And I lie so composedly,

  Now, in my bed

(Knowing her love),

  That you fancy me dead—

And I rest so contentedly,

  Now, in my bed,

(With her love at my breast),

  That you fancy me dead—

That you shudder to look at me,

  Thinking me dead: —

But my heart it is brighter

  Than all of the many

Stars in the sky,

  For it sparkles with Annie—

It glows with the ligh

  Of the love of my Annie—

With the thought of the light

  Of the eyes of my Annie.

PARA ANNIE

¡Gracias al cielo! la crisis,

el peligro ya ha pasado,

y la prolongada dolencia

ha terminado por fin;

y la fiebre llamada “Vivir”

ha sido vencida al fin.

Desgraciadamente sé

que me han dejado sin fuerza,

y ningún músculo muevo

yaciendo cuan largo soy,

pero ¡no importa!, yo siento

que a la larga estoy mejor.

Y descanso con tanto sosiego

ahora, en mi cama,

que cualquiera que me contemplase

podría imaginarme muerto,

podría sobresaltarse al contemplarme

creyéndome muerto.

Los lamentos y gemidos,

los suspiros y sollozos

están callados ahora,

como ese horrible palpitar

del corazón; ¡ah, ese horrible,

horrible palpitar!

Los mareos y la náusea,

el despiadado dolor

han cesado con la fiebre

que enloquecía mi cerebro,

con la fiebre llamada “Vivir”,

que ardía en mi cerebro.

Y ¡oh!, de todas las torturas

que torturan, la peor

ha cesado, la terrible

tortura de la sed

del río naftalino

de la maldita pasión;

he bebido de un agua

que mitiga toda sed.

De un agua que va fluyendo,

con el sonar de una nana,

desde un manantial que brota

muy pocos pies bajo el suelo,

de una cueva no muy lejos

en lo hondo, bajo el suelo.

Y ¡ah!, que nunca

se diga neciamente

que mi estancia es oscura

y que es estrecha mi cama,

pues nunca el hombre durmió

en un lecho diferente,

y para dormir has de soñar

en un lecho igual que éste.

Mi espíritu atormentado

reposa aquí blandamente,

olvidando, o a lo menos

nunca añorando sus rosas,

sus viejas preocupaciones

por los mirtos y las rosas.

Pues ahora, mientras yace

tranquilamente, imagina

un aroma más sagrado

en su entorno, a pensamientos,

un aroma de romero

mezclado con pensamientos,

con ruda y con los hermosos

pensamientos puritanos.

Y así yace felizmente,

bañándose en numerosos

sueños de la verdad

y la belleza de Annie;

sumergido en un baño

de los cabellos de Annie.

Ella me besó con ternura,

me acarició con cariño,

y entonces me dejé caer suavemente

para dormir en su seno,

profundamente dormir

en el cielo de su seno.

Cuando la luz se apagó,

me tapó arropándome,

y a los ángeles rezó

para librarme del mal,

a la reina de los ángeles

para guardarme del mal.

Y yazgo ahora en mi cama

con un sosiego tan grande

(porque conozco su amor)

que imagináis que estoy muerto;

y descanso ahora en mi cama

con tanta satisfacción

(con su amor aquí en mi seno)

que imagináis que estoy muerto,

que os asustáis al mirarme,

creyendo que yo estoy muerto,

Pero hay más luz en mi corazón

que en todas las numerosas

estrellas del cielo,

pues centellea con Annie,

refulge con la luz

del amor de mi Annie,

con el pensamiento de la luz

de los ojos de mi Annie.

TO MY MOTHER

Because I feel that, in the Heavens above,

    The angels, whispering to one another,

Can find, among their burning terms of love,

    None so devotional as that of “Mother,”

Therefore by that sweet name I long have called you—

    You who are more than mother unto me,

And fill my heart of hearts, where Death installed you

    In setting my Virginia’s spirit free.

My mother— my own mother, who died early,

    Was but the mother of myself; but you

Are mother to the one I loved so dearly,

    And thus are dearer than the mother I knew

By that infinity with which my wife

Was dearer to my soul than its soul-life.

A MI MADRE

Porque siento que en los cielos, allá arriba,

los ángeles, al susurrarse unos a otros,

no pueden encontrar, entre sus ardientes términos de amor,

ninguno tan piadoso como el de “madre”,

por eso con ese nombre querido te he llamado mucho tiempo

a ti, que eres más que una madre para mí,

y llenas lo más hondo de mi corazón, donde la muerte te instaló

al liberar el espíritu de mi Virginia.

Mi madre, mi propia madre, que murió tempranamente,

no fue sino la madre de mí mismo, pero tú

eres madre de la que yo tanto amé,

y así eres más querida que la madre que conocí,

por esa infinitud con que a mi esposa

la quiso más mi alma que a su propia vida de alma.

ANNABEL LEE

It was many and many a year ago,

                        In a kingdom by the sea,

That a maiden there lived whom you may know

                        By the name of Annabel Lee; —

And this maiden she lived with no other thought

                        Than to love and be loved by me.

She was a child and I was a child,

                        In this kingdom by the sea,

But we loved with a love that was more than love—

                       I and my Annabel Lee—

With a love that the wingéd seraphs of Heaven

                      Coveted her and me.

And this was the reason that, long ago,

                      In this kingdom by the sea,

A wind blew out of a cloud by night

                     Chilling my Annabel Lee;

So that her high-born kinsmen came

                     And bore her away from me,

To shut her up in a sepulchre

                     In this kingdom by the sea.

The angels, not half so happy in Heaven,

                     Went envying her and me: —

Yes! that was the reason (as all men know,

                      In this kingdom by the sea)

That the wind came out of a cloud, chilling

                     And killing my Annabel Lee.

But our love it was stronger by far than the love

                     Of those who were older than we—

                     Of many far wiser than we—

And neither the angels in Heaven above

                     Nor the demons down under the sea,

Can ever dissever my soul from the soul

                    Of the beautiful Annabel Lee: —

For the moon never beams without bringing me dreams

                    Of the beautiful Annabel Lee;

And the stars never rise but I see the bright eyes

                    Of the beautiful Annabel Lee;

And so, all the night-tide, I lie down by the side

Of my darling, my darling, my life and my bride,

                    In her sepulchre there by the sea—

                    In her tomb by the sounding sea.

ANNABEL LEE

Fue hace muchos, muchos años,

en un reino junto al mar,

donde vivía una doncella que tal vez conozcáis

por el nombre de Annabel Lee;

y esta doncella vivía sin otro pensamiento

que amarme y ser amada por mí.

Era una niña y yo era un niño,

en aquel reino junto al mar,

pero amábamos con un amor que era más que amor,

yo y mi Annabel Lee;

con un amor que los alados serafines del cielo

nos envidiaban a ella y a mí.

Y esta fue la razón de que, hace tiempo,

en aquel reino junto al mar,

surgiese un viento de una nube, helando

a mi hermosa Annabel Lee;

así que acudieron sus parientes de alta cuna

y la alejaron de mí

para encerrarla en un sepulcro

en aquel reino junto al mar.

Los ángeles, ni la mitad de dichosos en el cielo,

nos envidiaban a ella y a mí;

¡sí!, ésa fue la razón (como todos saben,

en aquel reino junto al mar)

de que surgiese el viento de la nube, una noche,

helando y matando a mi Annabel Lee.

Pero era nuestro amor mucho más fuerte que el amor

de los que eran mayores que nosotros,

de muchos más sabios que nosotros,

y ni los ángeles del cielo allá arriba

ni abajo los demonios, bajo el mar,

podrán jamás separar mi alma del alma

de la hermosa Annabel Lee;

Pues la luna nunca luce sin traerme sueños

de la hermosa Annabel Lee;

y las estrellas nunca salen sin que vea los brillantes ojos

de la hermosa Annabel Lee;

y así, durante toda la noche yazgo tendido al lado

de mi amada, mi amada, mi vida y mi desposada,

en aquel sepulcro junto al mar,

en su tumba junto al sonoro mar.

EARLY POEMS NOT COLLECTED BY POE

POEMAS TEMPRANOS NO RECOGIDOS POR POE

ALONE

From childhood’s hour I have not been

As others were- I have not seen

As others saw- I could not bring

My passions from a common spring.

From the same source I have not taken

My sorrow; I could not awaken

My heart to joy at the same tone;

And all I lov’d, I lov’d alone.

Then- in my childhood- in the dawn

Of a most stormy life- was drawn

From ev’ry depth of good and ill

The mystery which binds me still:

From the torrent, or the fountain,

From the red cliff of the mountain,

From the sun that ’round me roll’d

In its autumn tint of gold—

From the lightning in the sky

As it pass’d me flying by-

From the thunder and the storm,

And the cloud that took the form

(When the rest of Heaven was blue)

Of a demon in my view.

SOLO

Ya desde mi niñez, yo nunca he sido

como eran otros; yo nunca he mirado

como los otros; nunca mis pasiones

brotaron del venero comunal.

Yo no sacaba de la misma fuente

mis penas; no podía despertar

mi corazón al gozo en igual tono,

y todo lo que amé, lo amé yo solo.

Entonces, en mi infancia, en la alborada

de una más tormentosa vida, extraje

de cada abismo del bien y del mal

el misterio que aún me tiene sujeto:

del torrente, o de la fuente,

del rojo risco en el monte,

del sol que giraba en torno

con su otoñal tinte de oro;

del relámpago en el cielo

cuando me rozó volando,

del trueno y de la tormenta

y de la nube que tomaba forma

(cuando el resto del cielo estaba azul)

de un demonio a mis ojos.

ELIZABETH

Elizabeth — it surely is most fit

(Logic and common usage so commanding)

In thy own book that first thy name be writ,

Zeno and other sages notwithstanding:

And I have other reasons for so doing

Besides my innate love of contradiction:

Each poet — if a poet — in pursuing

The muses thro' their bowers of Truth or Fiction,

Has studied very little of his part,

Read nothing, written less — in short's a fool

Endued with neither soul, nor sense, nor art,

Being ignorant of one important rule,

Employed in even the theses of the school —

Called — I forget the heathenish Greek name —

(Called any thing, its meaning is the same)

"Always write first things uppermost in the heart"

ELIZABETH

Elizabeth, sin duda es más propio

(lógica y común uso así lo mandan)

que esté escrito en tu libro el primero tu nombre,

aunque Zenón y otros sabios no estarían de acuerdo;

y para hacerlo así tengo yo otras razones,

además de mi innato amor a la contradicción;

todo poeta, si es poeta, cuando corre

tras las musas por sus enramadas de verdad o ficción,

ha estudiado muy poco su papel,

nada ha leído, ha escrito menos; es un necio, en resumen,

carente de alma, de sentido y de arte,

y que ignora una regla importante,

usada incluso en las tesis del colegio,

llamada… (he olvidado el pagano nombre griego;

tenga el nombre que tenga, significa lo mismo):

“Escribe siempre primero las cosas más altas en el corazón”.

AN ACROSTIC

Elizabeth it is in vain you say

"Love not" — thou sayest it in so sweet a way:

In vain those words from thee or L. E. L.

Zantippe's talents had enforced so well:

Ah! if that language from thy heart arise,

Breathe it less gently forth — and veil thine eyes.

Endymion, recollect, when Luna tried

To cure his love — was cured of all beside —

His folly — pride — and passion — for he died.

UN ACROSTICO

Elizabeth, es en vano que digas “No amo”

si lo dices de un modo tan dulce;

son en vano esas palabras tuyas o de L. E. L.

que Jantipa con sus talentos te ha forzado a decir;

¡ah! si ese lenguaje de tu corazón brota,

susúrralo menos gentilmente… y vela tus ojos.

Recuerda que Endimión, cuando intentó la Luna

llevar cura a su amor, fue curado de todo al mismo tiempo

—de su locura, su orgullo y su pasión—, pues murió.

SERENADE

So sweet the hour, so calm the time,

I feel it more than half a crime,

When Nature sleeps and stars are mute,

To mar the silence ev’n with lute.

At rest on ocean’s brilliant dyes

An image of Elysium lies:

Seven Pleiades entranced in Heaven,

Form in the deep another seven:

Endymon nodding from above

Sees in the sea a second love.

Within the valleys dim and brown,

And on the spectral mountain’s crown,

The wearied light is dying down,

And earth, and stars, and sea, and sky

Are redolent of sleep, as I

Am redolent of thee and thine

Enthralling love, my Adeline.

But list, O list, — so soft and low

Thy lover’s voice tonight shall flow,

That, scarce awake, thy soul shall deem

My words the music of a dream.

Thus, while no single sound too rude

Upon thy slumber shall intrude,

Our thoughts, our souls, — O God above!

In every deed shall mingle, love.

SERENATA

Tan dulce la hora, tan sereno el momento,

creo que es casi un crimen,

cuando la naturaleza duerme y las estrellas están mudas,

perturbar el silencio hasta con un laúd.

Apoyada en los brillantes pedestales del océano

una imagen del Elíseo reposa;

siete Pléyades extraviadas en el cielo

forman en el piélago otras siete;

Endimión, saludando desde arriba,

ve en el mar un segundo amor.

En los valles brumosos y pardos

y en la espectral corona de la montaña

se va extinguiendo la cansada luz;

y la tierra, los astros, mar y cielo

están impregnados de sueño, como yo

estoy impregnado de ti

y de tu amor que me cautiva, Adelina mía.

Pero escucha, oh, escucha, tan suave y queda

fluirá esta noche la voz de tu amante

que, apenas despierta, tu alma creerá

que son mis palabras música de un sueño.

Así, mientras que ningún sonido demasiado brusco

tu sueño importunará,

nuestros pensamientos, nuestras almas, ¡oh Dios de lo alto!,

en cada uno de ellos, amor, se mezclarán.

LATIN HYMN

         A thousand, a thousand, a thousand,

         A thousand, a thousand, a thousand,

         We, with one warrior have slain!

A thousand, a thousand, a thousand, a thousand,

         Sing a thousand over again!

                              Soho! — let us sing

                              Long life to our King,

        Who knocked over a thousand so fine

                             Soho! — let us roar,

                             He has given us more

                             Red gallons of gore

        Than all Syria can furnish of wine!

HIMNO LATINO

¡Un millar, un millar, un millar,

un millar, un millar, un millar,

nosotros, con un guerrero, hemos matado!

¡Un millar, un millar, un millar, un millar,

canta un millar y vuelve a empezar!

¡Ajá!, ¡cantemos

larga vida a nuestro rey;

hemos acabado con mil de los buenos!

¡Ajá!, ¡rujamos;

él nos ha dado más

rojos galones de sangre

que vino puede darnos toda Siria!

SONG OF TRIUMPH

Who is king but Epiphanes?

                    Say do you know?

Who is God but Epiphanes?

                    Say do you know?

There is none but Epiphanes

                   No — there is none:

So tear down the temples

                  And put out the sun!

CANCIÓN DE TRIUNFO

¿Quién es rey sino Epifanes?

di, ¿lo sabes tú?

¿Quién es rey sino Epifanes?

¡Bravo! ¡bravo!

No hay nadie como Epifanes,

no; no hay nadie,

¡así pues, derriba los templos

y apaga el sol!

POEMS ATTRIBUTED TO POE

POEMAS ATRIBUIDOS A POE

O, TEMPORA! O, MORES!

O, Times! O, Manners! It is my opinion

That you are changing sadly your dominion —

I mean the reign of manners hath long ceased,

For men have none at all, or bad at least;

And as for times, altho' 'tis said by many

The "good old times" were far the worst of any,

Of which sound doctrine l believe each tittle,

Yet still I think these worse than them a little.

I've been a thinking — isn't that the phrase? —

I like your Yankee words and Yankee ways —

I've been a thinking, whether it were best

To take things seriously, or all in jest;

Whether, with grim Heraclitus of yore,

To weep, as he did, till his eyes were sore,

Or rather laugh with him, that queer philosopher,

Democritus of Thrace, who used to toss over

The page of life and grin at the dog-ears,

As though he'd say, "Why, who the devil cares?"

This is a question which, oh heaven, withdraw

The luckless query from a member's claw!

Instead of two sides, Job [Bob] has nearly eight,

Each fit to furnish forth four hours debate.

What shall be done? I'll lay it on the table,

And take the matter up when I'm more able,

And, in the meantime, to prevent all bother,

I'll neither laugh with one, nor cry with t'other,

Nor deal in flatt'ry or aspersions foul,

But, taking one by each hand, merely growl.

Ah, growl, say you, my friend, and pray at what?

Why, really, sir, I almost had forgot —

But, damn it, sir, I deem it a disgrace

That things should stare us boldly in the face,

And daily strut the street with bows and scrapes,

Who would be men by imitating apes.

I beg your pardon, reader, for the oath

The monkeys make me swear, though something loth;

I'm apt to be discursive in my style,

But pray be patient; yet a little while

Will change me, and as politicians do,

I'll mend my manners and my measures too.

Of all the cities — and I've seen no few;

For I have travelled, friend, as well as you —

I don't remember one, upon my soul,

But take it generally upon the whole,

(As members say they like their logick [logic] taken,

Because divided, it may chance be shaken)

So pat, agreeable and vastly proper

As this for a neat, frisky counter-hopper;

Here he may revel to his heart's content,

Flounce like a fish in his own element,

Toss back his fine curls from their forehead fair,

And hop o'er counters with a Vester's air,

Complete at night what he began A.M.,

And having cheated ladies, dance with them;

For, at a ball, what fair one can escape

The pretty little hand that sold her tape,

Or who so cold, so callous to refuse

The youth who cut the ribbon for her shoes!

One of these fish, par excellence the beau —

God help me! — it has been my lot to know,

At least by sight, for I'm a timid man,

And always keep from laughing, if I can;

But speak to him, he'll make you such grimace,

Lord! to be grave exceeds the power of face.

The hearts of all the ladies are with him,

Their bright eyes on his Tom and Jerry brim

And dove-tailed coat, obtained at cost; while then

Those eyes won't turn on anything like men.

His very voice is musical delight,

His form, once seen, becomes a part of sight;

In short, his shirt collar, his look, his tone is

The "beau ideal" fancied for Adonis.

Philosophers have often held dispute

As to the seat of thought in man and brute;

For that the power of thought attends the latter

My friend, the beau, hath made a settled matter,

And spite of all dogmas, current in all ages,

One settled fact is better than ten sages.

For he does think, though I am oft in doubt

If I can tell exactly what about.

Ah, yes! his little foot and ankle trim,

'Tis there the seat of reason lies in him,

A wise philosopher would shake his head,

He then, of course, must shake his foot instead.

At me, in vengeance, shall that foot be shaken —

Another proof of thought, I'm not mistaken —

Because to his cat's eyes I hold a glass,

And let him see himself, a proper ass!

I think he'll take this likeness to himself,

But if he won't, he shall, a stupid elf,

And, lest the guessing throw the fool in fits,

I close the portrait with the name of PITTS.

O TEMPORA! O MORES!

¡Oh, tiempos! ¡oh, costumbres! Opino yo

que estáis cambiando por desgracia vuestros dominios;

quiero decir que el reino de las maneras cesó hace mucho,

pues los hombres no tienen ninguna, o sólo malas;

y en cuanto a los tiempos, aunque hay muchos que dicen

que los “buenos viejos tiempos” fueron con mucho los peores de todos

—cuya sana doctrina yo acepto en cada ápice—,

sigo, con todo, creyendo a éstos un tanto peores que ellos.

He estado meditando —¿es así como se dice?;

me gustan vuestras palabras yanquis y vuestros modos yanquis—

he estado meditando si sería lo mejor

tomar las cosas en serio, o todo a broma;

si, con el adusto Heráclito de antaño,

llorar, como él hizo, hasta que escuezan los ojos,

o bien reír con aquel filósofo extraño,

Demócrito de Tracia, que solía pasar

la página de la vida y sonreír a los dobleces

como diciendo: “¡Vaya! ¿a quién diablos le importa?”

¡Es ésta una cuestión que, oh cielos, apartó

de la zarpa de un miembro la infortunada duda!

En lugar de dos caras, Job tiene casi ocho,

y cada una daría pie a cuatro horas de debate.

¿Qué hacer? Yo lo pondré sobre la mesa

y abordaré el asunto cuando sea más capaz;

y entretanto, para evitar toda molestia,

ni reiré con uno ni lloraré con otro,

ni despacharé halagos ni asquerosos dicterios,

sino que, tomando a uno de cada mano, simplemente gruñiré.

¡Ah, amigo mío, gruñes! —dices tú— y, te lo ruego, ¿por qué?

Pues, señor, realmente casi se me ha olvidado,

pero, maldición, señor, considero una desgracia

que nos miren fijamente a la cara y cada día

se pavoneen por las calles haciendo zalemas unos seres

que quisieran ser hombres imitando a los simios.

Perdón, lector, te pido por este juramento

que me obligan a hacer los monos, aunque algo reacio;

tengo tendencia a ser prolijo en mi estilo,

mas, te lo ruego, sé paciente; un ratito más

me cambiará, y, como hacen los políticos,

corregiré mis modales y también mis medidas.

De todas las ciudades —y he visto no pocas,

pues he viajado, amigo, tanto como tú—

no recuerdo una sola, a fe mía,

antes bien las tomo generalmente en conjunto

(como dicen los miembros que les gusta que se tome su lógica,

pues, al estar divididos, puede suceder que tiemble),

tan oportuna, agradable y ampliamente apropiada

como ésta para un pulcro y vivaz hortera;

aquí tal vez se deleite para contento de su corazón,

se agite como un pez en su propio elemento,

sacuda los bellos rizos de su blanca frente

y salte sobre los mostradores con aires de Vestris,

concluya de noche lo que empezó de mañana

y, después de estafar a las damas, baile con ellas,

pues, en un baile, ¡qué hermosa puede escapar

a la linda manita que le vendió su trencilla,

o quién sería tan fría, tan insensible que rechazara

al joven que ha cortado la cinta para sus zapatos!

A uno de esos tipos, par excellence el petimetre,

—¡Dios me ayude!— ha sido mi destino conocer,

de vista al menos, pues soy un hombre tímido,

y me aguanto siempre la risa, si puedo;

pero habladle y os hará tales muecas,

¡Dios!, que estar serio supera las fuerzas del rostro.

los corazones de todas las damas están con él,

los brillantes ojos de éstas, en su ala Tom y Jerry

y en su frac de cola de paloma, comprado al coste; y entretanto

esos ojos no se volverán a nada que se parezca a un hombre.

Su misma voz es musical deleite,

su forma, una vez contemplada, se convierte en parte de la vista:

en suma, el cuello de su camisa, su aspecto, su tono

es el “bello ideal” imaginado para Adonis.

Los filósofos han discutido con frecuencia

sobre la sede del pensamiento en hombre y bruto:

en cuanto a que la facultad del pensamiento asiste a éste,

mi amigo el petimetre lo ha hecho asunto decidido,

y, a pesar de todo dogma vigente en cualquier tiempo,

un hecho decidido es mejor que diez sabios.

Pues él piensa, aunque yo a veces dudo

si puedo decir exactamente en qué.

¡Ah, sí!, su piececito y su tobillo esbelto,

allí es donde en él se halla el asiento de la razón;

un sabio filósofo sacudirá la cabeza,

él, desde luego, sacudirá el pie.

A mí, en venganza, habrá de sacudírseme ese pie

—otra prueba de pensamiento, no estoy equivocado—

porque ante sus ojos gatunos un cristal coloco

y le hago verse a sí mismo, ¡un auténtico borrico!

Creo que aceptará esta semejanza de sí mismo,

mas si no lo hace, debe hacerlo, estúpido elfo,

y, para que la sospecha no cause ataques al necio,

cierro el retrato con el nombre de Pitts.

A WEST POINT LAMPOON

As for Locke, he is all in my eye,

    May the devil right soon for his soul call.

He never was known to lie—

    In bed at a reveille roll-call.

John Locke was a notable name;

    Joe Locke is a greater: in short,

The former was well known to fame,

    But the latter’s well known “to report. ”

UNA SÁTIRA DE WEST POINT

En cuanto a Locke, está todo en mis ojos,

que el diablo venga pronto por su alma.

¡Nunca se supo que estuviera

en la cama al toque de diana!

El de John Locke es un nombre notable;

el de Joe Locke es más grande; en suma,

el primero fue bien conocido por la fama

pero el segundo es bien conocido por “el informe”.

TO —

Sleep on, sleep on, another hour —

     I would not break so calm a sleep,

To wake to sunshine and to show'r,

          To smile and weep.

Sleep on, sleep on, like sculptured thing,

    Majestic, beautiful art thou;

Sure seraph shields thee with his wing

          And fans thy brow —

We would not deem thee child of earth,

    For, O, angelic, is thy form!

But, that in heav'n thou had'st thy birth,

          Where comes no storm

To mar the bright, the perfect flow'r,

   But all is beautiful and still —

And golden sands proclaim the hour

         Which brings no ill.

Sleep on, sleep on, some fairy dream

     Perchance is woven in thy sleep —

But, O, thy spirit, calm, serene,

        Must wake to weep.

A…

Duerme aún, duerme aún, una hora más;

no quisiera quebrar un sueño tan tranquilo

para que despertaras a la luz y a la lluvia,

a sonrisas y al llanto.

Duerme aún, duerme aún, como un ser esculpido

majestuosa y bella eres;

un serafín tutor te cubre con sus alas

y abanica tu frente.

¡No creeríamos que eres una hija de la tierra,

pues tu forma es angélica,

sino que allá en el cielo tuviste nacimiento,

de donde no vienen tormentas

a destruir la flor perfecta y luminosa,

sino que todo es silencioso y bello

y doradas arenas proclaman esa hora

que no trae ningún mal.

Duerme aún, duerme aún; algún sueño fantástico

quizá esté entretejido en tu dormir;

pero tu espíritu, oh, calmo y sereno,

despertará para llorar.

FANNY

The dying swan by northern lakes

    Sing's [Sings] its wild death song, sweet and clear,

And as the solemn music breaks

    O'er hill and glen dissolves in air;

Thus musical thy soft voice came,

Thus trembled on thy tongue my name.

Like sunburst through the ebon cloud,

    Which veils the solemn midnight sky,

Piercing cold evening's sable shroud,

    Thus came the first glance of that eye;

But like the adamantine rock,

My spirit met and braved the shock.

Let memory the boy recall

    Who laid his heart upon thy shrine,

When far away his footsteps fall,

    Think that he deem'd thy charms divine;

A victim on love's alter [altar] slain,

By witching eyes which looked disdain.

FANNY

El cisne moribundo en los lagos norteños

canta su canto agreste de muerte, dulce

y claro, y al igual que se quiebra la música solemne

sobre colina y valle, se disuelve en el aire;

así, musical, vino tu voz suave,

así tembló en tu lengua mi nombre.

Como el rayo de sol a través de la nube de ébano,

que vela el solemne cielo de medianoche,

perforando la fría mortaja negra de la tarde,

así vino la primera mirada de tus ojos;

pero como la roca diamantina

mi espíritu recibió y desafió el choque.

Que el recuerdo reviva el muchacho

que puso su corazón sobre tu altar;

cuando muy lejos sus pasos lleguen,

piensa que juzgó divinos tus encantos;

una víctima en el ara del amor sacrificada

por ojos hechiceros que expresaban desdén.

BALLAD

They have giv’n her to another—

They have sever’d ev’ry vow;

They have giv’n her to another,

And my heart is lonely now;

They remember’d not our parting—

They remember’d not our tears,

They have sever’d in one fatal hour

The tenderness of years

                     Oh! was it weal to leave me?

                     Thou couldst not so deceive me;

                     Lang and sairly shall I grieve thee,

                                            Lost, lost Rosabel!

They have giv’n thee to another—

Thou art now his gentle bride;

Had I lov’d thee as a brother,

I might see thee by his side;

But I know with gold they won thee,

And thy trusting heart beguil’d;

Thy mother too, did shun me,

For she knew I lov’d her child.

                   Oh! was it weal to leave me?

                   Thou couldst not so deceive me;

                   Lang and sairly shall I grieve thee,

                                          Lost, lost Rosabel!

They have giv’n her to another—

She will love him, so they say;

If her mem’ry do not chide her,

Oh! perhaps, perhaps she may;

But I know that she hath spoken

What she never can forget;

And tho’ my poor heart be broken,

It will love her, love her yet.

                  Oh! was it weal to leave me?

                  Thou couldst not so deceive me;

                   Lang and sairly shall I grieve thee,

                                          Lost, lost Rosabel

BALADA

Se la han entregado a otro;

han roto todos los votos;

se la han entregado a otro,

y mi corazón ahora está solo;

no recordaron nuestra separación,

no recordaron nuestras lágrimas,

han roto en una sola hora

fatal la ternura de años.

¡Oh! ¿era riqueza para abandonarme?

Tú no pudiste engañarme así;

¡larga y amargamente te lloraré,

perdida, perdida Rosabel!

Te han entregado a otro;

ahora eres su gentil desposada;

si yo te hubiese amado como un hermano,

podría verte a su lado;

pero sé que con oro te han ganado

y tu confiado corazón han seducido;

tu madre también me rechazó,

pues sabía que yo amaba a su hija.

¡Oh! ¿era riqueza para abandonarme?

Tú no pudiste engañarme así;

¡larga y amargamente te lloraré,

perdida, perdida Rosabel!

Se la han entregado a otro;

ella lo amará, así dicen;

si su memoria no la reprende

¡oh!, tal vez, tal vez sea así;

pero yo sé que ella ha dicho

lo que nunca podrá olvidar;

y aunque mi pobre corazón esté roto

la amará, seguirá amándola.

¡Oh! ¿era riqueza para abandonarme?

Tú no pudiste engañarme así;

¡larga y amargamente te lloraré,

perdida, perdida Rosabel!

NOTAS, FUENTES Y VARIANTES

De las cuatro recopilaciones de poemas publicadas por Poe, tres aparecieron en su juventud: Tamerlane and Other Poems en 1827 (el poeta tenía dieciocho años), Al Aaraaf, Tamerlane, and Minor Poems en 1829, y Poems en 1831. La cuarta, The Raven and Other Poems, apareció catorce años más tarde, en 1845, cuando su autor tenía treinta y seis. Posteriormente, en 1850, un año después de su muerte, el albacea literario de Poe, Rufus W. Griswold, hizo una nueva recopilación de los Poems de Poe en el volumen II de sus Works. Estas son las fuentes fundamentales de donde provienen los textos aquí publicados, y en las notas que siguen se indica la procedencia de cada poema y, en muchos casos, las variantes más importantes que se encuentran en las distintas ediciones.

A ellas hay que añadir numerosas revistas y periódicos en que ven la luz los poemas, muchas veces así mismo con variantes, en especial a partir de 1831, y que se indican oportunamente en las notas correspondientes. A consignar igualmente el ejemplar de la edición de 1845 que fue propiedad de Lorimer Graham, con anotaciones autógrafas del poeta que corrigen algunas lecturas equivocadas, así como manuscritos del poeta conservados en bibliotecas y que se citan también en los casos en que han dado lugar a rectificaciones.

TAMERLÁN

Publicado en Tamerlane and Other Poems, 1827, con 406 versos; revisado y publicado de nuevo en Al Aaraaf, Tamerlane, and Minar Poems, 1829, con 243 versos. Aparecen variantes en Poems, 1831. La primera versión alude a los amores juveniles de Poe y Elmira Royster.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

Variantes: versos 73-74: en 1831:

Aun entonces quién sabía que tan infinita

como mi alma era la debilidad que había en ella.

Ev’n then who knew that as infinite

My soul—so was the weakness in it.

165-176; en 1831:

Di, padre santo, ¿alienta todavía allí

un rebelde o un Bayaceto?

¿Qué es eso? ¿Por qué tiemblas, hombre melancólico,

cual si mis palabras fuesen el simún?

¿Por qué las gentes doblan la rodilla

ante el joven Tamerlán: ante mí?

Say, holy father, breathes there yet

A rebel or a Bajazet?

How now! why tremble, man of gloom,

As if my words were the Simoom!

Why do the people bow the knee,

To the young Tamerlane—o me!

213-221: en 1831:

Llegué a mi hogar, ¿qué hogar?,

allá arriba, mi hogar, mi esperanza, mi temprano amor;

solitario, como yo, se alzó el desierto,

doblegado por su propia gloria crece.

I reach’d my home—what home? above,

My home—my hope—my early love,

Lonely, like me, the desert rose,

Bow’d down with its own glory grows.

Texto de 1827:

I

Te he mandado llamar, santo padre,

pero no fue con la ebria esperanza —

que no es sino agonía de deseo—

de rehuir el hado, enfrentarse al cual

es más de lo que puede osar soñar el crimen,

como te he llamado en esta hora;

tal tema, padre, no es el mío,

ni estoy loco para juzgar que un poder

terrestre pueda absolverme del pecado

con que mi orgullo ultraterreno disfrutó;

no quisiera tacharte de estúpido, viejo,

pero no es un don tuyo la esperanza;

si pudiera tener esperanza (¡oh, Dios, sí que puedo!)

descendería de un altar eterno.

II

El muro alegre de esta torre abigarrada

se oscurece en torno mío: la muerte está cerca.

Yo no había pensado hasta esta hora,

al partir de la tierra, que oído alguno,

a no ser la sombra de alguien

de quien en vida yo hiciera

todo misterio salvo un simple nombre,

pudiera conocer el secreto de un espíritu

doblegado por el pesar y la vergüenza.

¿Vergüenza has dicho?

Sí; yo heredé

con la fama ese sino aborrecido,

la gloria mundanal, que ha exhibido

una luz demoníaca en torno a mi trono,

abrasando mi agostado corazón con un dolor

que el infierno no me hará temer de nuevo.

III

No he sido siempre como soy ahora;

la diadema febril sobre mi frente

la reclamé y la gané usurpándola;

sí; la misma herencia dio

Roma al César, ésta a mí.

La herencia de una mente regia

y de un espíritu orgulloso que ha luchado

triunfalmente con la especie humana.

Mi vida comenzó en el aire montañoso;

derramaron las nieblas del Tanglay

cada noche su rocio sobre mi joven cabeza;

y mi cerebro bebió entonces su veneno

cuando tras un día de lucha peligrosa

con el gamo, tomaba su guarida

y me dormía, en mi orgullo del poder,

cual infantil monarca del momento,

pues con el rocío de la montaña

mi alma se imbuía de un sentir profano

y yo sentía que, en sueños, con sigilo su esencia

a mí se aproximaba, mientras la luz,

brillando desde una nube que en lo alto se cernía

parecía a mis ojos entornados

la pompa de la monarquía.

Y el profundo bramido de trompeta del trueno

me llegó con gran prisa, hablándome

de guerra y de tumulto, en que mi voz

—¡mi propia voz, necia criatura!—

se inflamaba (¡oh, cómo se regocijaba mi loco corazón

y saltaba dentro de mí con aquel grito!)

al grito de batalla de ¡victoria!

IV

Cayó la lluvia sobre mi cabeza

sólo apenas cubierta, y el viento

pasó veloz sobre mí, pero mi mente

enloquecía, pues era el hombre quien vertía

laureles sobre mí, y una ráfaga,

un torrente de aire gélido,

gorgoteó en mi gozoso oído el hundimiento

de los imperios, junto con la súplica del cautivo,

el murmullo de los pretendientes y el mezclado tono

de la adulación en torno al trono del soberano.

Cesó la tempestad y yo desperté;

su espíritu al sueño me había mecido

y al pasar a mi lado despuntó

sobre mí extraña luz, como para

dormir mi alma en el misterio;

pues yo no era lo que había sido,

el hijo de la naturaleza sin cuidado,

ni pensamiento, salvo del pasajero escenario.

V

Mis pasiones, desde tal hora sin ventura,

usurpara una tiranía que los hombres

han juzgado, desde que accedí al poder,

que era mi naturaleza innata; sea así,

pero, padre, alguien hubo que entonces,

entonces, en mi niñez, cuando el fuego de aquéllas

ardía con fulgor aún más intenso

(pues la pasión debe expirar con la juventud)

incluso entonces sabía que este corazón de hierro

tenía una parte de flaqueza femenina.

No tengo palabras ¡ay! para hablar

de los encantos que el amor posee,

ni he de intentar ahora trazar

la belleza que alentaba en un rostro

que ni siquiera en mi mente apasionada

ha dejado su recuerdo tras de sí.

En la primavera de la vida ¿no te has detenido

en algún objeto de deleite

con mirada tenaz hasta que has sentido

que la tierra gira y la visión se esfuma?

Yo he guardado en los ojos de mi memoria

un objeto —y sólo uno— hasta que su misma forma

junto a mí se ha desvanecido

mas aun así ha dejado conmigo su influencia.

VI

No es a ti a quien debiera nombrar;

tú no puedes, no te atreverías a pensar

en el mágico empeño de una llama

que hasta este extremo peligroso

ha aferrado mi alma, aunque no perdonada

por lo que ha perdido a causa de la pasión: el cielo.

Yo amaba, y ¡oh, cuán tiernamente!

¡Sí! ¡Ella era digna de todo amor!

Tal como en la infancia fue el mío,

aunque entonces no podía ser pasión:

era tal que un ángel en lo alto

la podía envidiar; su joven corazón, el altar

en que toda mi esperanza y pensamiento

eran incienso, y por ello un don espléndido,

pues eran pueriles, sin pecado,

puros, como enseñaba su juvenil ejemplo.

¿Por qué me aparté de él y, desorientado,

me confié en el astro interior, centelleante?

VII

Juntos crecimos en edad y amor

vagando por los bosques y desiertos;

mi pecho fue su escudo en la época invernal

y, cuando sonreía la amable luz del sol

y señalaba ella los cielos que se abrían

yo no veía cielo que no fuera en sus ojos.

Hasta la infancia conoce el corazón humano,

pues cuando, en medio del sol y de aquellas sonrisas,

lejos de nuestras leves inquietudes

y riéndome de sus tretas de doncella

me arrojaba sobre su seno palpitante

y desahogaba en lágrimas mi espíritu,

ella alzaba sus ojos a los míos, extraviados,

no era preciso decir nada más;

no era preciso calmar sus gentiles temores;

ella no preguntaba la razón de aquello.

La sagrada memoria de aquellos años

acude a mí en estas horas solitarias

y, con dulce encanto, semeja

perfume de extrañas flores estivales,

de flores que hemos conocido antes,

en la infancia, y que una vez vistas traen

al recuerdo no sólo flores, sino más:

nuestra vida terrenal, el amor, todo.

VIII

¡Sí, ella era digna de todo amor!

Incluso de tal amor como el que, en aquel tiempo maldito

en que mi espíritu con la tempestad luchaba

cuando, solo en la cumbre de la montaña,

la ambición le prestaba un nuevo tono

y le mandaba soñar por vez primera con el crimen,

mi frenesí a su seno enseñaba;

aún éramos jóvenes; ningún pensamiento más puro

mora en el pecho de un serafín que el tuyo,

pues el amor apasionado sigue siendo divino;

yo la amaba como pudiera un ángel,

con el rayo de toda luz viviente

que resplandece en el altar de Edis.

No es, sin duda, un pecado nombrar

esa mística llama, con una como la mía.

¡Yo no tenía existencia sino en ti!

El mundo, con todo su séquito de belleza

luminosa y feliz (pues para mí

todo era un deleite indefinido),

el mundo, su alegría, su parte de dolor,

que yo no sentía, sus corpóreas formas

de variado ser, que contienen

los espíritus incorpóreos de las tormentas,

la luz del sol y la calma, el ideal

y las vagas vanidades de los sueños,

terriblemente hermosos, las naderías reales

de la vida de vigilia a mediodía,

de una vida encantada, que parece,

ahora que miro hacia atrás, la lucha

de algún demonio malo poseedor de poder

que me dejó en alguna hora maligna,

todo cuanto sentí o vi o pensé,

acumulándose, confuso se convirtió

(lleno de belleza ultraterrena)

en ti, y en la nada de un nombre.

IX

El espíritu apasionado que ha conocido

y hondamente ha sentido el callado tono

de su propia supremacía

(te hablo así abiertamente;

fuera necio velar ahora un pensamiento

que llena este pecho dolorido),

el alma que siente su innato derecho,

el místico imperio y el alto poder

otorgado por la energía vigorosa

del genio en su hora natal;

que conoce [créeme que en este tiempo,

en que la falsedad toleró un crimen décuple,

hay un poder en el espíritu elevado

para saber el sino que heredará]

el alma, que conoce ese poder, aún hallará

que es el orgullo el gobernante de su voluntad.

¡Sí! Yo era orgulloso; y tú, que conoces

la magia de esa palabra reveladora,

tantas veces pervertida, otorgarás

tu desprecio quizá cuando hayas oído

que era quebrantado el espíritu orgulloso,

que ardía en agonía el corazón orgulloso

a una palabra o muestra de reprensión

de ella, la idolatrada del corazón.

Yo era ambicioso. ¿Has conocido

esta fiera pasión? No, tú no.

Siendo yo un campesino, señalé como mío

un trono sobre la mitad del mundo

¡y me quejaba de tan humilde suerte!

Pero me abandonó, como un sueño

que con paso ligero huye como el rocío,

ese ardiente pensamiento, y ya no agobia el rayo

de la belleza, que lo guiaba a través

del día estival que dura toda la vida,

mi mente con doble embeleso.

X

Juntos caminamos por la cumbre

de una alta montaña que miraba,

lejos de sus altivas torres naturales

de roca y bosques, a las colinas,

¡las menguadas colinas!, donde entre enramadas

fluían clamorosos mil arroyuelos

que como —digamos— un mágico lazo

abrazaban dos aldeas, las nuestras,

en paz y dichosas, pero solitarias.

Yo le hablé del poder y del orgullo,

mas con talante místico, de forma

que ella juzgó quizá que no eran nada

frente al coloquio de aquel momento; en sus ojos

leí [tal vez demasiado a la ligera]

un sentimiento mezclado con el mío;

el rubor de sus radiantes mejillas me pareció

convertirse en el trono de una reina,

demasiado bien para que yo pudiera dejarlo ser

una luz sola en el desierto oscuro.

XI

Allí, en aquella hora, acudió a mi mente

un pensamiento que no había conocido antes:

dejarla mientras ambos éramos jóvenes

para seguir mi alto destino

en la lucha de las naciones, y hacer realidad

las ociosas palabras que como un sueño

ahora sonaban en su oído desatento;

no dudé; no conocí temor alguno

de peligro en mi carrera desenfrenada;

ganar un imperio y arrojar,

como dote nupcial, una corona de reina,

era el único sentimiento que poseía,

con su propia imagen, mi amante pecho;

quien hubiera conocido el secreto pensamiento

del seno de un joven campesino entonces

no lo hubiese tenido, por compasión,

sino como alguien cuya razón hubiera

extraviado la fantasía. Entre los hombres

la ambición se halla encadenada, no se nutre

[como en el desierto, donde lo grandioso,

lo agreste, lo terrible, conspiran

con su propio aliento para avivar su fuego]

de tales pensamientos que el sentir pueda inspirar;

no es detenida por el sarcasmo y el desdén

de aquellos que apenas querrán concebir

que llegue a ser “grande” alguno

que ha nacido en su propia esfera; no creerán

que se hubieran de inclinar en la vida ante alguien

a quien cada día se han acostumbrado a ver

familiarmente, sobre quien el sol de la fortuna

no ha brillado nunca cegadoramente,

humilde y de su propio rango.

XII

Representé a los ojos de mi imaginación

su silenciosa y profunda sorpresa

cuando, al huir algunos pocos años,

(pues breve tiempo otorgó mi alta esperanza

a su más desesperado intento),

ella pudo recordar en aquel a quien la fama

había dorado con un nombre de conquistador

(con gloria tal como pudiera inspirar,

tal vez, un pensamiento pasajero sobre alguien

a quien ella hubiera creído en su propio fuego

agostado y consumido, que había partido

como traidor, violando la verdad

tan jurada en sus mocedades),

a su propio Alexis, que había de jurar

el amor que jurara entonces, una vez más

y elevar al encanto de su infancia

a prometida y esposa de Tamerlán.

XIII

Un luminoso día estival, al mediodía,

abandoné el bosquecillo intrincado

donde un sueño profundo y tranquilo dormía

mi Ada. En aquella hora serena,

una mirada en silencio fue mi despedida.

No tuve otro consuelo, pues

despertarla y decirle una mentira

sobre un viaje fingido de nuevo hubiera sido

confiar la flaqueza de mi corazón

a su voz suave y conmovedora; partir

así, mientras dormida ella soñaba

con prolongados deleites, ni tampoco había pensado,

despierta, que yo tuviera pensamientos

de marcharme, llenos de locura.

No conocía yo el corazón de la mujer, ¡ay!,

aunque amaba y era amado… dejémoslo pasar.

XIV

Abandoné el bosquecillo intrincado

y apresuré locamente mi camino,

y me sentí, con cada hora que volaba

alejándome de mi hogar, más alegre.

Hay en la tierra una agonía

que, siendo ideal, aún puede ser

el mayor mal de la mortalidad.

Es una dicha en su propia realidad

demasiado real para aquel cuyo seno vive

no dentro de sí mismo, antes bien da

una parte de su alma bien dispuesta

a Dios y al gran todo;

a aquel cuyo espíritu amante morará

con la naturaleza en sendas agrestes,

hablará de sus caminos encantados y al hablar

bendecirá su encanto irresistible.

Una más que agonía para aquel

cuya vista al fallar se oscurece

con su propia viviente mirada

en el encanto que lo rodea: el sol,

el cielo azul, la neblinosa luz

de la pálida nube cuyo matiz

es gracia para su lecho celestial de azul;

¡se oscurece, aunque mira cuanto resplandece!

¡Oh, Dios!, cuando los pensamientos que no pueden

desvanecerse broten en él, y ¡ay!,

para la huida en la tierra a la fantasía

no hay palabras si no son las del cielo.

XV

¡Contempla en torno tuyo a Samarcanda!

¿No es reina de la tierra? ¿No está su orgullo

por encima de todas las ciudades? ¿Y en su mano

no están sus destinos? Con todas,

además de la gloria que el mundo ha conocido,

¿no se alza acaso altivamente y sola?

¿Y quién será su soberano? Timur, aquel

a quien la asombrada tierra ha visto,

con victoria sobre victoria,

duplicando los tiempos, y más me imagino,

de Gengis la fama, que aún resuena.

¿Y qué era él? ¡Qué! Un nombre.

Un sonido de festejo por la noche

acude a mí, con la voz mezclado

de muchos de cerebro tan ligero

como si no fuese la hora postrera

de alguien en quien se gozaron,

como en un caudillo, tal vez; el poder

su veneno secretamente infunde;

nada tengo que ver con humanos corazones.

XVI

Cuando la fortuna me señaló como suyo

y mis altivas esperanzas alcanzaron un trono

[de nada sirve, buen fraile, contar

una historia que el mundo bien conoce:

cómo, con escondidas hazañas de poder

me encaramé a la altura vacilante],

yo era joven aún, y bien imagino

mi espíritu como siempre había sido.

Mis ojos estaban aún en la pompa y el poder,

mi extraviado corazón estaba muy lejos,

en los valles del Tanglay agreste,

en la intrincada glorieta de mi Ada.

No permanecí mucho en Samarcanda;

antes bien, en humilde disfraz de campesino

busqué mi tierra, largo tiempo abandonada;

al atardecer se elevaron sus montañas

en oscura grandeza ante mis ojos;

pero según vagaba por la senda

se hundía mi corazón con el rayo de sol.

A aquel que aún quisiera alzar la vista

a la gloria del sol estival

acude, cuando el sol de él se aleja,

sombría desesperanza del corazón.

Esa alma odiará la niebla vespertina

tantas veces encantadora, y escuchará

el sonido de las tinieblas que se avecinan

[que bien conocen aquellos cuyos espíritus escuchan]

corno quien una noche en sus sueños quisiera huir

pero no puede, de un peligro cercano.

Y aunque la luna, la argéntea luna,

ilumine su camino en su cénit,

es fría su sonrisa, y su brillo,

en ese tiempo de lobreguez, parece

un retrato hecho tras la muerte,

una semblanza tomada cuando el aliento

de la joven vida y el fuego de la mirada

existían hace poco y ya han desaparecido.

Así es cuando el amable sol estival

de nuestra infancia ha recorrido su órbita,

pues cuanto vivimos para conocer ya se conoce

y cuanto tratamos de conservar se nos escapa,

con la hermosura del mediodía, que lo es todo.

Que la vida, pues, cual flor del día, se agoste

—la efímera y apasionada flor del día—

marchitándose en la hora de la tarde.

XVII

Llegué a mi hogar, que ya no era mi hogar,

pues ya no estaba cuanto hacía que lo fuese.

Transpasé su musgosa puerta

en ausente ociosidad acongojada.

Me recibió en su umbral de piedra

un cazador montañés que conocí

en mi niñez, pero él no me conoció.

Algo dijo de la antigua cuna:

había visto mejores días, dijo;

allí se alzaba una fuente, y acullá

muchas hermosas flores levantaban su cabeza;

pero la que las cuidaba ha mucho había muerto

y en tales necedades no tenía parte.

¿Qué me quedaba entonces? La deseperación;

un reino para un corazón desgarrado.

Text of 1827

I

I have sent for thee, holy friar;

But 'twos not with the drunken hope,

Which is but agony of desire

To shun the fate, with which to cope

Is more than crime may dare to dream,

That I have call’d thee at this hour:

Such father is not my theme—

Nor am I mad, to deem that power

Of earth may shrive me of the sin

Unearthly pride hath revell’d in—

I would not call thee fool, old man,

But hope is not a gift of thine;

If I can hope (O God! I can)

It falls from an eternal shrine.

II

The gay wall of this gaudy tower

Grows dim around me—death is near.

I had not thought, until this hour

When passing from the earth, that ear

Of any, were it not the shade

Of one whom in life I made

All mystery hut a simple name,

Might know the secret of a spirit

Bow’d down in sorrow, and in shame.—

Shame said’st thou?

Aye I did inherit

That hatred portion, with the fame,

The worldly glory, which has shown

A demon-light around my throne,

Scorching my sear’d heart with a pain

Not Hell shall make me fear again.

III

I have not always been as now—

The fever’d diadem on my brow

I claim’d and won usurpingly—

Aye—the same heritage hath giv’n

Rome to the Caesar—this to me;

The heirdom of a kingly mind—

And a proud spirit, which hath striv’n

Triumphantly with human kind.

In mountain air I fast drew life;

The mists of the Taglay have shed

Nightly their dews on my young head;

And my brain drank their venom then,

When after day of perilous strife

With chamois, I would seize his den

And slumber, in my pride of power,

The infant monarch of the hour—

For, with the mountain dew by night,

My soul umbib’d unhallow’d feeling;

And I would feel its essence stealing

In dreams upon me—while the light

Flashing from cloud that hover’d o’er,

Would seem to my half closing eye

The pageantry of monarchy!

And the deep thunder’s echoing roar

Came hurriedly upon me, telling

Of war, and tumult, where my voice

My own voice, silly child! was swelling

(O how would my wild heart rejoice

And leap within me at the cry)

The battle cry of victory!

IV

The rain came down upon my head

But barely shelter'd—and the wind

Pass'd quickly o’er me—but my mind

Was mad’ning—for ’twas man that shed

Laurels upon me—and the rush,

The torrent of the chilly air

Gurgled in my pleas’d ear the crash

Of empires, with the captive’s prayer,

The hum of suitors, the mix’d tone

Of flatt’ry round a sov’reign’s throne.

The storm had ceas’d—and I awoke—

Its spirit cradled me to sleep,

And as it pass’d me by, there broke

Strange light upon me, tho’ it were

My soul in mystery to sleep:

For I was not as I had been;

The child of Nature, without care,

Or thought, save of the passing scene.—

V

My passions, from that hapless hour,

Usurp’d a tyranny, which men

Have deem’d, since I have reach’d to power

My innate nature—be it so:

But, father, there liv’d one who, then—

Then, in my boyhood, when their fire

Burn’d with a still intenser glow;

(For passion must with youth expire

Ev’n then who deem’d this iron heart

In woman’s weakness had a part.

I have no words, alas! to tell

The lovliness of loving well!

Nor would I dare attempt to trace

The breathing beauty of a face,

Which ev’n to my impassion’d mind,

Leaves not its memory behind.

In spring of life have ye ne’er dwelt

Some object of delight upon,

With steadfast eye, till ye have felt

The earth reel—and the vision gone?

And I have held to mem’ry’s eye

One object—and but one—until

Its very form hath pass’d me by,

But left its influence with me still.

VI

'Tis not to thee that I should name—

Thou can ’st not—would’s not dare to think

The magic empire of a flame

Which ev’n upon this perilous brink

Hath fix’d my soul, tho’ unforgiv’n

By what it lost for passion—Heav’n.

I lov’d—and O, how tenderly!

Yes! she worthy of all love! no

Such as in infancy was mine

Tho' then its passion could not be:

'Twas such as angel minds above

Might envy—her young heart the shrine

On which my ev’ry hope and thought

Were incense—then a goodly gift—

For they were childish, without sin,

Pure as her young examples taught;

Why did I leave it and adrift,

Trust to the fickle star within!

VII

We grew in age, and love together,

Roaming the forest and the wild;

My breast her shield in wintry weather,

And when the friendly sunshine smil’d

And she would mark the op’ning skies,

I saw no Heav’n, but in her eyes—

Ev’n childhood knows the human heart;

For when, in sunshine and in smiles,

From all our little cares apart,

Laughing at her half silly wiles,

I'd throw me on her throbbing breast,

And pour my spirit out in tears,

She’d look up in my wilder’d eye—

There was no need to speak the rest—

No need to quiet her kind fears—

She did not ask the reason why.

The hallow’d mem’ry of those years

Comes o’er me in these lonely hours,

And, with sweet lovliness, appears

As perfume of strange summerflow’rs;

Of flow’rs which we have known before

In infancy, which seen, recall

To mind—not flow’rs alone—but more

Our earthly life, and love—and all.

VIII

Yes! she was worthy of all love!

Ev’n such as from th’ accursed time

My spirit with the tempest strove,

When on the mountain peak alone,

Ambition lent it a new tone,

And bade it first to dream of crime,

My phrenzy to her bosom taught:

We still were young: no purer thought

Dwell in a seraph’s breast than thine;

For passionate love is still divine:

I lov’d her as an angel might

With ray of the all living light

Which blazes upon Edis' shrine.

It is not surely sin to name,

With such as mine—that mystic flame.

I had no being but in thee!

The world with all its train of bright

And happy beauty (for to me

All was an undefin’d delight)

The world—its joy—its share of pain

Which I felt not—its bodied forms

Of varied being, which contain

The bodiless spirits of the storms,

The sunshine, and the calm—the ideal

And fleeting vanities of dreams,

Fearfully beautiful! the real

Nothings of mid-day waking life—

Of an enchanted life, which seems,

Now as I look back, the strife

Of some ill demon, with a power

Which left me in an evil hour,

All that I felt, or saw, or thought,

Crowding, confused became

(With thine unearthly beauty fraught)

Thou—and the nothing of a name.

IX

The passionate spirit which hath known,

And deeply felt the silent tone

Of its own self supremacy,—

(I speak thus openly to thee,

'Twere folly now to veil a thought

With which this aching, breast is fraught)

The soul which feels its innate right—

The mystic empire and high power

Giv’n by the energetic might

Of Genius, at its natal hour;

Which knows (believe me at this time,

When falsehood wore a ten-fold crime,

There is a power in the high spirit

To know the fate it will inherit]

The soul, which knows such power, will still

Find Pride the ruler of its will.

Yes! I was proud—and ye who know

The magic of that meaning word,

So oft perverted, will bestow

Your scorn, perhaps, when ye have heard

That the proud spirit had been broken,

The proud heart burst in agony

At one upbraiding word or token

Of her that heart’s idolatry—

I was ambitious—have ye known

Its fiery passion?—ye have not—

A cottager, I mark'd a throne

Of half the world, as all my own,

And murmur’d at such lowly lot!

But it had pass’d me as a dream

Which, of light step, flies with the dew,

That kindling thought—did not the beam

Of Beauty, which did guide it through

The livelong summer day, oppress

My mind with double loveliness—

X

We walk’d together on the crown

Of a high mountain, which look’d down

Afar from its proud natural towers

Of rock and forest, on the hills—

The dwindled hills, whence amid bowers

Her own fair hand had rear’d around,

Gush’d shoutingly a thousand rills,

Which as it were, a fairy bound

Embrac’d two hamlets—those our own—

Peacefully happy—yet alone—

I spoke to her of power and pride—

But mystically, in such guise,

That she might deem it naught beside

The moment's converse, in her eyes

I read [perhaps too carelessly!

A mingled feeling with my own;

The flush on her bright cheek, to me,

Seem'd to become a queenly throne

Too well, that / should let it be

A light in the dark wild, alone.

XI

There—in that hour—a thought came o’er

My mind, it had not known before—

To leave her while we both were young,—

To follow my high fate among

The strife of nations, and redeem

The idle words, which as a dream

Now sounded to her heedless ear—

I held no doubt—I knew no fear

Of peril in my wild career;

To gain an empire, and throw down

A nuptial dowry—a queen’s crown

The only feeling which possest,

With her own image, my fond breast—

Who that had known the secret thought

Of a young peasant’s bosom then,

Had deem’d him, in compassion, aught

But one, whom phantasy had led

Astray from reason—Among men

Ambition is chain’d down—nor fed

¡As in the desert, where the grand,

The wild, the beautiful, conspire

With their own breath to fan its fire]

With thoughts such feeling can command;

Uncheck’d by sarcasm, and scorn

Of those, who hardly will conceive

That any should become "great”, born

In their own sphere—will not believe

That they shall stoop in life to one

Whom daily they are wont to see

Familiarly—whom Fortune’s sun

Hath ne’er shone dazzlingly upon

Lowly—and of their own degree—

XII

I pictur’d to my fancy’s eye

Her silent, deep astonishment,

When a few fleeting e years gone by

(For short the time my high hope lent

To its most desperate intent,)

She might recall in him, whom Fame

Had gilded with a conquerer’s name,

(With glory—such as might inspire

Perforce, a passing thought of one,

Whom she had deem’d in his own fire

Wither’d and blasted; who had gone

A traitor, violate of the truth

So plighted in his early youth,)

Her own Alexis, who should plight

The love he plighted then—again,

And raise his infancy’s delight,

The bride and queen of Tamerlane—

XIII

One noon of a bright summer’s day

I pass’d from out the matted bow’r

Where in a deep, still slumber lay

My Ada. In that peaceful hour,

A silent gaze was my farewell.

I had no other solace—then

T’ awake her, and a falshood tell

Of a feign’d journey, were again

To trust the weakness of my heart

To her soft thrilling voice: To part

Thus, haply, while in sleep she dream’d

Of long delight, nor yet had deem'd

Awake, that I had held a thought

Of parting, were with madness fraught;

I knew not woman’s heart, alas!

Tho’ lov’d, and loving—let it pass.—

XIV

I went from out the matted bow’r,

And hurried madly on my way:

And felt, with ev’ry flying hour,

That bore me from my home,more gay;

There is of earth an agony

Which, ideal, still may be

The worst ill of mortality.

’Tis bliss in its own reality

Too real to his breast who lives

Not within himself but gives

A portion of his willing soul

To God and to the great whole—

To him whose loving spirit will dwell

With Nature in her wild paths; tell

Of her wond’rous ways and telling bless

Her overpow’ring loveliness!

A more than agony to him

Whose failing sight will grow dim

With its own living gaze upon

That loveliness around: the sun—

The blue sky—the misty light

Of the pale cloud therein whose hue

Is grace to its heav’nly bed of blue;

Dim! tho’ looking on all bright!

O God! when the thoughts that may not pass

Witt burst upon him and alas!

For the flight on Earth to Fancy giv’n

There are no words—unless of Fleav’n.

XV

Look 'round thee now on Samarcand,

Is she not queen of earth? her pride

Above all cities? in her hand

Their destinies? with all beside

Of glory, which the world hath known?

Stands she not proudly and alone?

And who her sov’reign? Timur he

Whom th’ astonish’d earth hath seen,

With victory, on victory,

Redoubling age! and more, I ween,

The Zinghis’ yet re-echoing fame.

And now what has he? what! a name.

The sound of revelry by night

Comes o’er me, with the mingled voice

Of many with a breast as light,

As if ’twere not the dying hour

Of one, in whom they did rejoice—

As in a leader, haply—Power

Its venom secretly imparts;

Nothing have I with human hearts.

XVI

When Fortune mark'd me for her own,

And my proud hopes had reach’d a throne

[It boots me not, good friar, to tell ´

A tale the world but knows to well,

How by what hidden deeds of might,

I clamber’d to the tottering height,]

I still was young; and well I ween

My spirit what it e’er had been.

My eyes were still on pomp and power,

My wilder’d heart was far away,

In vallies of the wild Taglay,

In mine own Ada’s matted bow’r.

I dwelt not long in Samarcand

Ere, in peasant’s lowly guise,

I sought my long-abandon'd land,

By sunset did its mountains rise

In dusky grandeur to my eyes:

But as I wander’d on the way

My heart sunk with the sun’s ray.

To him, who still would gaze upon

The glory of the summer sun,

There comes, when that sun will from him part,

A sullen hopelessness of heart.

That soul will hate the ev’ning mist

So often lovely, and will lisp

To the sound of the coming darkness /known

To those whose spirits hark’n] as one

Who in a dream of night would fly

But cannot from a danger nigh.

What though the moon—the silvery moon

Shine on his path, in her high noon;

Her smile is chilly, and her beam

In that time of dreariness will seem

As the portrait of one after death;

A likeness taken when the breath

Of young life, and the fire o’ the eye

Had lately been but had pass’d by.

’Tis thus when the lovely summer sun

Of our boyhood, his course hath run:

For all we live to know—is known;

And all we seek to keep—hath flown;

With the noon-day beauty, which is all.

Let life, then, as the day-jlow’r, fall—

The trancient, passionate day-flow’r,

Withering at the ev’ning hour.

XVII

I reach’d my home—my home no more—

For all was flown that made it so—

I pass’d from out its mossy door,

In vacant idleness of woe.

There met me on its threshold stone

A mountain hunter, I had known

In childhood but he knew me not.

Something he spoke of the old cot:

It had seen better days, he said;

There rose a fountain once, and there

Full many a fair flow’r rais’d its head:

But she who rear’d them was long dead,

And in such follies had no part,

What was there left me now? despair—

A kingdom for a broken—heart.

CANCIÓN

Publicado en Tamerlane and Other Poems, 1827, con el título de “To—“ reimpreso con el mismo título y numerando las estrofas en Al Aaraaf, Tamerlane, and Minor Poems, 1929; publicado con el título de “Song” en Broadway Journal, 20.9.1845, y con el mismo título pero suprimiendo la numeración en la edición de Griswold de 1850.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

SUEÑOS

Texto base: Tamerlane and Other Poems, 1827, corregido con el texto publicado en el semanario North American de Baltimore y con el manuscrito, probablemente de mano del autor, conservado en la Pierpont Morgan Library e impreso en Poe’s Brother (1926) de Hervey Allen y T. O. Mabbott. Tras la edición de 1827, Poe no volvió a publicarlo, ni se incluyó en la edición de Griswold.

ESPÍRITUS DE LOS MUERTOS

Publicado en Tamerlane and Other Poems, 1827; revisado en Al Aaraaf, Tamerlane and Minor Poems, 1829.

Texto base: Burton’s Gentleman’s Magazine, julio de 1839.

Variantes: 2-3; en 1827:

Solo en toda la tierra; desconocida

es la causa, mas nadie hay cerca para rezar.

Alone of all on earth—unknown

The cause—but none are near to pry.

tras 18: en 1827:

Pero te dejará, como cada estrella,

en la luz de la mañana, lejos

de ti huirá y se desvanecerá.

But ’twill leave thee, as each star

In the morning light afar

Will fly thee—and vanish:

25-28: en 1827:

Por esa brisa estival no quebrantado

te encantará, como prenda

y símbolo que será

secreto en ti.

By that summer breeze unbrok’n

Shall charm thee—as a token,

And a symbol which shall be

Secrecy in thee.

LA ESTRELLA VESPERTINA

Publicado en Tamerlane and Other Poems, 1827, y no reimpreso en vida de Poe ni recogido en la edición de Griswold.

UN SUEÑO DENTRO DE UN SUEÑO

Publicado en Tamerlane and Other Poems, 1827, con el título “Imitation”; reescrito y

ampliado en Al Aaraaf, Tamerlane and Minar Poems, 1829, con el título “To ”,

Texto base: The Flag of Our Union, 31 de marzo de 1849.

Variantes:

Texto de 1827: IMITACIÓN

Una ola oscura e insondable

de interminable orgullo;

un misterio y un sueño

debiera parecer mi vida de juventud;

yo digo que el sueño estaba repleto

de un disparatado pensamiento en vela

de seres que han sido,

que mi espíritu no ha visto.

¡Si los hubiese dejado pasar junto a mí

con mirada soñadora!

Que nadie en la tierra herede

esa visión de mi espíritu;

ese pensamiento que yo dominaría

como un hechizo sobre mi alma;

pues esa luminosa esperanza, por fin,

y ese tiempo luminoso han pasado,

y ini descanso mundanal se ha ido

suspirando mientras pasaba;

no me importa que perezca

con un pensamiento que entonces acaricié.

Text of 1827: IMITATION

A dark unfathom’d tide

Of interminable pride—

A mystery, and a dream,

Should my early life seem;

I say that dream was fraught

With a wild, and waking thought

Of beings that have been,

Which my spirit hath not seen,

Had I let them pass me by,

10 With a dreaming eye!

Let none of earth inherit

That vision on my spirit;

Those thoughts I would controul,

As a spell upon his soul:

For that bright hope at last

And that light time have past,

And my worldly rest hath gone

With a sight as it pass’d on:

I care not tho' it perish

With a thought I then did cherish.

Texto de 1829: A…

1

Debiera parecer mi vida de juventud

[y también pudiera] un sueño;

pero no pongo fe alguna

en el rey Napoleón;

no busco en la lejanía

mi destino en una estrella.

2

Al separarme ahora de ti

todo esto quiero confesar:

hay seres, y los ha habido,

que mi espíritu no ha visto.

Si los hubiese dejado pasar junto a mí

con mirada soñadora;

si mi paz hubiese huido

en una noche, o en un día,

en una visión, o en ninguna,

¿se hubiera ido menos por ello?

3

Me hallo en medio del rugido

de una costa azotada por la intemperie

y tengo en mi mano

algunas partículas de arena;

¡qué pocas! ¡Y cómo se deslizan

entre mis dedos a las profundidades!

¿Mis esperanzas tempranas? No; ellas

gloriosamente se desvanecieron

como el relámpago en el cielo

al instante, y así lo haré yo.

4

¿Tan joven? ¡Ah! No; ahora no;

tú no has visto mi frente

pero dicen que soy orgulloso;

mienten, mienten en voz alta;

mi pecho palpita de vergüenza

ante la mezquindad del nombre

con el que se atreven a mezclar

un sentimiento como el mío.

¿Tampoco estoico? No lo soy;

en el temor de mi destino

me río de pensar cuán pobre

es ese placer de “permanecer”

¿Qué? ¡Sombra de Zenón! ¡Yo!

¡Permanecer! No, no: desafiar.

Text of 1829: TO—

1

Should my early life seem,

IAs well it might,) a dream—

Yet I build no faith upon

The king Napoleon—

I look not up afar

For my destiny in a star:

2

In parting from you now

Thus much I will avow—

There are beings, and have been

Whom my spirit had not seen

Fiad I let them pass me by

With a dreaming eye—

If my peace hath fled away

In a night—or in a day—

In a vision—or in none—

Is it therefore the less gone?—

3

I am standing 'mid the roar

Of a weather-beaten shore,

And I hold within my hand

Some particles of sand—

How few! and how they creep

Thro’ my fingers to the deep!

My early hopes? no—they

Went gloriously away,

Like lightning from the sky

At once—and so will I.

4

So young? ah! no—not now—

Thou hast not seen my brow,

But they tell thee I am proud—

They lie—they lie aloud—

My bosom beats with shame

At the paltriness of name

With which they dare combine

A feeling such as mine—

Nor Stoic? I am not:

In the terror of my lot

I laugh to think how poor

That pleasure "to endure!”

What! shade of Zeno!—I!

Endure!—no—no—defy.

ESTROFAS

Publicado en Tamerlane and Other Poems, 1827, sin título; no reeditado en vida de Poe ni incluido en la edición de Griswold. El título se lo ponen los editores Stedman y Woodberry posteriormente.

Epígrafe: Byron, The Island, II, 16, 13-16.

UN SUENO

Publicado en Tamerlane and Other Poems, 1827, sin título; reeditado en Al AaraaJ, '¡'amerlane and Minor Poems, 1829, con el título “A Dream” y sin la primera estrofa. Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

Variantes: 1ª estrofa de 1827:

Un ser extraviado desde mi nacimiento,

mi espíritu huía del dominio;

pero ahora, allá fuera en la ancha tierra,

¿adonde vagabundeas, alma mía?

A wilder’d being from my birth

My spirit spurn’d control,

But now, abroad on the wide earth,

Where wand’rest thou my soul?

“EL DÍA MÁS FELIZ, LA HORA MÁS FELIZ”

Publicado en Tamerlane and Other Poems, 1827, sin título.

Texto base: Tamerlane and Other Poems, 1827.

Variantes: 13-16: en North American, semanario de Baltimore, 15 de septiembre de 1827:

La sonrisa del amor, suave encanto de la amistad,

luminosa esperanza ella misma, ha huido al final;

nunca volverá a entibiar mi seno;

para siempre ha pasado.

The smile of love—soft friendship's charm—

Bright hope itself has fled at last,

’T will ne’er again my bosom warm—

'Tis ever past.

EL LAGO. A…

Publicado en Tamerlane and Other Poems, 1827, sin divisiones estróficas y sin la dedicatoria “A…”; reeditado en Al Aaraaj, Tamerlane and Minor Poems, 1829, numerando las estrofas.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

A LA CIENCIA. SONETO

Publicado por primera vez, sin título, como una especie de proemio a “Al Aaraaf” en Al Aaraaf, Tamerlane and Minor Poems, 1929; reeditado varias veces como “Soneto” a partir de 1830.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

AL AARAAF

Publicado en Al Aaraf Tamerlane and Minar Poems, 1829; reeditado con algunos versos menos en Poems, 1831, y con algunas revisiones del texto de 1829 en The Raven and Other Poems, 1845.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

Variantes: Parte I, 11-15: en 1831:

¡Misteriosa estrella!

tú fuiste mi sueño

una larga noche de verano;

¡sé ahora mi tema!

Junto a este claro arroyo

de ti quiero escribir;

entretanto, de lejos,

báñame en luz!

Tu mundo no tiene la escoria del nuestro,

sino toda la belleza, todas las flores

que placen a nuestro amor o adornan nuestras glorietas

en jardines de ensueño donde están tendidas

doncellas de ensueño todo el día,

mientras los vientos de plata de Circasia

en lechos violeta se desmayan.

Poco, ¡oh! poco mora en ti

semejante a lo que en la tierra vemos;

los ojos de la belleza son aquí los más azules

en los más falsos y desleales;

en el aire más amable flota

la nota más solemne y triste;

si en ti hay corazones rotos,

la alegría conversa con tanta paz

que tu eco sigue morando

como el murmullo en la caracola.

¡Tú! Tu tipo más cierto de aflicción

es la hoja que cae blandamente.

¡Tú! Tu marco es tan sagrado;

la tristeza no es melancolía.

Mysterious star!

Thou wert my dream

All a long summer night—

Be now my theme!

By this clear stream,

Of thee will I write;

Meantime from afar

Bathe me in light!

Thy world has not the dross of ours,

Yet all the beauty—all the flowers

That list our love, or deck our bowers

In dreamy gardens, where do lie

Dreamy maidens all the day

While the silver winds of Circassy

On violet couches faint away.

Little—oh! little dwells in thee

Like unto what on earth we see:

Beauty’s eye is here the bluest

In the falsest and untruest—

On the sweetest air doth float

The most sad and solemn note—

I f with thee he broken hearts,

Jo y so peacefully departs,

That its echo still doth dwell,

Like the murmur in the shell.

Thou! thy truest type of grief

Is the gently falling leaf—

Thou! thy framing is so holy

Sorrow is not melancholy.

Parte II, tras 39, en The Yankee and Boston Literary Gazette, diciembre de 1829:

Allá abajo, en el cristal del lago

tus pilares henchidos tiemblan; y así se estremecen

los corazones de muchos vagabundos que miran

el resplador de tu belleza y del pecado.

Far down within the crystal of the lake

Thy swollen pillars tremble— and so quake

The hearts of many wanderers who look in

Thy luridness of beauty— and of sin.

EL ROMANCE

Publicado en Al Aaraaf, Tamerlane, and Minar Poems, 1829, con el título “Preface”. Texto base; The Raven and Other Poems, 1845.

Variantes: tras 10: en 1831:

Los años sucesivos, demasiado locos para una canción,

transcurrieron después cual tormentas tropicales

en las que, a pesar de las crudas luces que vuelan

moribundas por el cielo turbulento,

se extiende, a través de panoramas desgarrados por el trueno,

la negrura del cielo entero,

esa misma negrura que sin embargo arroja luz

en las alas de plata del relámpago.

Pues, siendo hace mucho un ocioso muchacho

que leía a Anacreonte y bebía vino,

pronto encontré que las rimas de Anacreonte

eran a veces casi apasionadas,

y por extraña alquimia del cerebro

sus placeres siempre se tornaban en dolor,

su ingenuidad en loco deseo,

su ingenio en amor, su vino en fuego,

y así, siendo joven y empapado en necedad

me enamoré de la melancolía,

negaba mi reposo terrenal

y todo lo calmaba con la chanza;

no podía amar sino donde la muerte

mezclaba su aliento con el de la belleza

o el himeneo, el tiempo y el destino

acechaban entre ella y yo.

Succeeding years, too wild for song,

Then roll’d like tropic storms along,

Where, tho’ the garish lights that fly

Dying along the troubled sky,

Lay bare, thro’ vistas thunder-riven,

The blackness of the general Heaven,

That very blackness yet doth fling

Light on the ligthning's silver wing.

For, being an idle boy lang syne,

Who read Anacreon, and drank wine,

I early found Anacreon rhymes

Were almost passionate sometimes—

And by strange alchemy of brain

His pleasures always turn’d to pain—

His naivete to wild desire—

His wit to love—his wine to fire—

And so, being young and dipt in folly

I fell in love with melancholy,

And used to throw my earthly rest

And quiet all away in jest—

l could not love except where Death

Was minglling his with Beauty’s breath—

Or Hymen, Time, and Destiny

Were stalking between her and me.

Tras 21: en 1831:

Pero ahora mi alma tiene demasiado espacio;

han desaparecido la gloria y la melancolía,

lo negro se ha ablandado hasta el gris

y todos los fuegos se están apagando.

Mi trago de pasión ha sido hondo;

he gozado, y ahora quisiera dormir,

y la resaca del alma

sucede a las glorias de la copa,

un ocioso anhelo noche y día

de pasar soñando mi vida misma.

Pero los sueños de aquellos que sueñan como yo,

ambiciosamente, están condenados y mueren;

sin embargo juro que pretendo solamente,

con notas emitidas con gran estridencia,

quebrar la monotonía del tiempo,

mientras mi vaporosa alegría y aflicción

están tan descoloridas como la hoja amarilla;

pues no hay un duende de barba gris

que haga danzar su sombra en mi camino,

e incluso que eche una mirada, el de barba gris,

cómplicemente a mi libro de sueños.

But now my soul hath too much room—

Cone are the glory and the gloom—

The black hath mellow’d into grey,

And all the fires are fading away.

My draught of passion hath been deep—

I revell’d, and I now would sleep—

And after-drunkenness of soul

Succeeds the glories of the bowl—

An idle longing night and day

To dream my very life away.

But dreams—of those who dream as I,

Aspiringly, are damned, and die:

Yet should I swear I mean alone,

By notes so very shrilly blown,

To break upon Time’s monotone,

While yet my vapid joy and grief

Are tintless of the yellow leaf—

Why not an imp the greybeard hath,

Will shake his shadow in my path—

And even the greybeard will o'erlook

Connivingly my dreaming-book.

A…

Publicado en Al Aaraaf, Tamerlane, and Minor Poems, 1829. Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

AL RIO…

Publicado en Al Aaraaf, Tamerlane, and Minor Poems, 1829.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

v. 6.— Personajes de un cuento del Decameron.

A…

Publicado en Al Aaraaf, Tamerlane, and Minor Poems, 1829, con el título “A M- Texto base: ed. Griswold, 1850.

Variantes: tras 8: en 1829:

3

No es que de mi fuente de dicha

estén brotando —¡qué extraño!— lágrimas

ni que la emoción de un solo beso

haya paralizado muchos años.

4

No es que las flores de veinte primaveras

que se han marchitado según brotan

yazgan muertas en las cuerdas de mi corazón

con el peso de un siglo de nieves.

5

No es que la hierba —¡oh, así prospere!—

en mi tumba esté creciendo o haya crecido,

sino que, aunque estoy muerto y sin embargo vivo,

no puedo estar, señora, solo.

3

It is not that my founts of bliss / I heed not that /

Are gushing—strange! with tears— [Be gushing, oh! with]

Or that the thrill of a single kiss [That the tremor of one kiss]

Hath palsied many years—

4

'Tis not that the flowers of twenty springs

Which have wither’d as they rose

Lid dead on my heart-strings

With the weight of an age of snows.

5

Nor that the grass—O! may it thrive!

On my grave is growing orgroum—

But that, while I am dead yet alive [dead and alive]

l cannot be, lady, atone, (be, love, alone.]

EL PAIS DE LAS HADAS

Publicado en Al Aaraaf, Tamerlane, and Minor Poems, 1829.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

Variantes: Texto de 1831:

Siéntate a mi lado, Isabel,

aquí, queridisima, donde el rayo de luna cae

precisamente ahora tan mágico y tan bien.

¡Ahora estás ataviada para el paraíso!

¡Desde tus ojos me acosan las estrellas!

¡Mi alma se rezaga en tus suspiros!

¡Eleva la luna tu cabello

como el leve aliento de junio las flores!

Siéntate, siéntate; ¿cómo vinimos aquí?

¿O es todo esto sólo un sueño, querida mía?

Tú conoces esa flor, la más enorme,

esa rosa —así la llamas tú— que pende

cual Sirio en esta enramada;

hoy (soplaba el viento y) se mecía

tan insolentemente en mi rostro,

tan semejante a un ser vivo que conoces;

la arrojé de su lugar de honor

y la sacudí haciéndola pedazos; sea así

toda ingratitud correspondida.

Los vientos huyeron con ella encantados

y, a través de la abertura que dejó, tan pronto

como ella arrojó su capa, aquella luna

envió un rayo con una melodía.

Y este rayo es un rayo mágico;

¿no dijiste eso, Isabel?

¡De qué manera fantástica cayó

con un giro en espiral y una inflamación

y sobre la húmeda hierba murmuraba

con un tintineo como de campana!

En mi propio país, la sola manera

en que podemos descubrir un rayo de luna

que a través de cortinajes desgarrados atisba

en la oscuridad de una estancia,

es por (la misma fuente del destello)

las motas, el polvo y las moscas

en que tiembla y se tiende

como la alegría sobre la tristeza.

¡Oh! ¿Cuándo vendrá la mañana?

¡Isabel! ¿No tienes miedo, aquí,

de la noche y sus maravillas?

¡Oscuros valles! ¡Umbrosas corrientes!

¡Bosques que semejan nubes,

cuyas formas no podemos descubrir

por las lágrimas que gotean sobre todo!

Enormes lunas —¡mira!— crecen y menguan,

otra vez, otra vez, otra vez

a cada momento de la noche,

lugares siempre cambiantes.

¡Cómo extinguen la luz de las estrellas

con el aliento de sus pálidos rostros!

¡Mira! Una desciende

con su centro en la cima

de la eminencia de una montaña!

Baja, sigue bajando, y baja;

¡ahora será profunda —¡oh, profunda!—

la pasión de nuestro sueño!

Pues esa vasta circunferencia

cae en sueltas colgaduras,

somnolienta, sobre estancias,

sobre muros ruinosos,

sobre cascadas

(¡silenciosas cascadas!),

sobre los extraños bosques, sobre el mar.

¡Ay! ¡Sobre el mar!

Text of 1831 FAIRY LAND

Sit down beside me, Isabel,

Here, dearest, where the moonbeam fell

Just now so fairy-like and well.

Now thou art dress'd for paradise!

I am star-stricken with thine eyes!

My soul is lolling on thy sighs!

Thy hair is lifted by the moon

Like flowers by the low breath of June!

Sit down, sit down—how came we here?

Or is it all but a dream, my dear?

You know that most enormous flower—

That rose—that what d’ye call it—that hung

Up like a dog-star in this bower—

To-day (the wind blew, and) it swung

So impudently in my face,

So like a thing alive you know,

I tore it from its pride of place

And shook it into pieces—so

Be all ingratitude requited.

The winds ran off with it delighted,

And, thro’ the opening left, as soon

As she threw off her cloak, yon moon

Has sent a ray down with a tune.

And this ray is a fairy ray—

Did you not say so, Isabel?

How fantastically it fell

With a spiral twist and a swell,

And over the wet grass rippled away

With a tinkling like a bell!

In my own country all the way

We can discover a moon ray

Which thro’ some tatter’d curtain pries

Into the darkness of a room,

Is by (the very source of gloom)

The motes, and dust, and flies,

On which it trembles and lies

Like joy upon sorrow!

O, when will come the morrow?

Isabel! do you not fear

The night and the wonders here?

Dim vales! and shadowy floods!

And cloudy-looking woods

Whose forms we can’t discover

For the tears that drip all over!

Huge moons—see! wax and wane
Again—again—again—

Every moment of the night—

Forever (hanging places!

How they put out the starlight
With the breath from their pale faces!

Lo! one is coming down

With its centre on the crown

Of a mountain’s eminence!

Dowtt—still doum—and down—

Now deep shall be—O deep!

The passion of our sleep!

For that wide circumference

In easy drapery falls

Drowsily over halls—

Over ruin’d walls—

Over waterfalls,

(Silent waterfalls!)

O’er the strange woods—o’er the sea—

Alas! over the sea!

A HELENA

Publicado en Poems, 1831; reimpreso en diversas ocasiones.

Texto base. The Raven and Other Poems, 1845.

ISRAFEL

Publicado en Poems, 1831; diversas revisiones posteriores. Epígrafe: Poe cita en el epígrafe la traducción inglesa de George Sale (1764) del Corán en la primera parte de la frase; para la segunda parte se ha propuesto una inspiración de Poe en los versos de Béranger que comienzan “Mon cœur est un luth suspendu".

Texto base. The Raven and Other Poems, 1845.

Variantes: 13-14: no aparecen en 1831; en Graliam’s Lady’s and Gentleman’s Magazine, de Filadelfia, y The Lady’s Pearl, de Lowell, Mass.:

Se detiene en el cielo

con las veloces Pléyades, incluso,

que eran siete.

Pauses in Heaven,

With the rapid Pleiads, even,

Which were seven.

19-22; en Graham’s Lady…

Se debe a esa lira

junto a la cual se sienta y canta,

esa temblorosa lira viviente

con esas cuerdas inusuales.

Is due unto that lyre

By which he sits and sings—

That trembling living lyre

With those unusual strings.

48-49: en 1831:

No cantaría la mitad de bien,

la mitad de apasionadamente,

He would not sing one half as well—

One half as passionately,

LA CIUDAD DEL MAR

Publicado en Poems, 1831, con el título “The Doomed City”; diversas revisiones posteriores.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

Variantes: 7-8: en 1831:

Son… no como nada nuestro;

¡oh, no! ¡Oh! ¡No: lo nuestro nunca se aparece

al cielo con esa penumbra impía!

¡Torres devoradas por el tiempo que no tiembla!

Are—not like any thing of ours—

O! no—O! no—ours never loom

To heaven with that ungodly gloom!

Time-eaten towers that tremble not!

tras 11: en 1831:

Un cielo que Dios no desdeñe

con estrellas es como una diadema;

comparamos con ellas los ojos de nuestras damas.

¡Pero allí! ¡Ese eterno sudario!

Fuera burla llamar

paraíso a tal lobreguez.

A heaven that Cod doth not contemn

With stars is like a diadem—

We liken our ladie's eyes to them—

But there! that everlasting pall!

It would be mockery to call

Such dreariness a heaven at alt.

17-23: en 1831 y en The Southern Literary Messenger, agosto de 1836:

Por tronos, por enramadas ha mucho olvidadas,

por hiedra esculpida y flores de piedra,

por cúpulas, por agujas, por regias estancias,

por templos, por murallas babilónicas,

por muchos santuarios melancólicos

cuyos entablamentos entrelazan

la máscara, la viola y la vid.

Up thrones—up long-forgotten bowers

Up sculptur’d ivy and stone flowers—

Up domes—up spires—up kingly halls—

Up fanes—up Babylon-like walls—

Up many a melancholy shrine

Whose entablatures intertwine

The mask—the viol—and the vine.

30-31: en 1831 y en The Southern Literary Messenger, id.:

Hay templos abiertos; abiertas

tumbas se hallan a la altura de las olas

There open temples—open graves

Are on a level with the wawes—

53: en 1831 y en The Southern Literary Messenger, id.:

y la muerte a algún clima más feliz

otorgará su tiempo entero.

And Death to some more happy clime

Shall give his undivided time.

LA DURMIENTE

Publicado en Poems, 1831, con el título “Irene”; diversas revisiones posteriores.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845 (ejemplar Lorimer Graham).

Variantes: Texto de 1831: IRENE

Ahora es (así canta la luna al elevarse)

medianoche en el dulce mes de junio,

cuando aladas visiones gustan de yacer

perezosamente sobre los ojos de la belleza,

o peor, sobre su frente, para bailar

en una panoplia de antiguo romance,

hasta que quedan pensamientos y rizos, ¡ay!,

cual una masa que nunca se ha desenmarañar.

Una influencia húmeda, somnolienta, oscura

gotea de ese borde de oro;

grises torres se desmoronan en el reposo

envolviendo en la niebla su seno,

semejantes al Leteo, ¡mira! el lago

en un sueño consciente parece sumido

y por nada del mundo quisiera despertar;

el romero duerme sobre la tumba,

el lirio se rezaga sobre la ola,

y un millón de brillantes pinos aquí y allá

mecen canciones de cuna conforme avanzan

al roble solitario que se tambalea de dicha

inclinándose sobre el oscuro abismo.

Toda belleza duerme, y ¡mira dónde yace,

con la ventana abierta a los cielos,

Irene, con sus destinos!

Así zumba la luna al alcance de su oído:

“¡Oh, dulce señora! ¿Cómo has venido aquí?

¡Extraños son tus párpados, extraño tu atavío!

¡Y extraña la gloriosa longitud de tus cabellos!

¡Sin duda has venido por mares lejanos,

un milagro para nuestros desiertos árboles!

A algún viento amable le ha parecido bien

abrir tu ventana a la noche,

y aires juguetones desde la copa del árbol

se cuelan risueños por la celosía

y agitan este dosel carmesí

como una bandera sobre tus ojos durmientes.

¡Despierta, señora! ¡Despierta, señora!

¡Por el amor del santo Jesús!

Pues extrañamente, temerosamente en esta sala

mis sombras coloreadas se levantan y caen”.

La dama duerme; los muertos duermen todos

al menos tanto tiempo como el amor llora;

embelesado, el espíritu gusta de yacer

tanto tiempo como lágrimas en los ojos de la memoria;

pero, cuando pasan una semana o dos

y la liviana risa ahoga el suspiro,

indignado desde la tumba se encamina

hacia algún lago rememorado

donde a menudo, en vida, con amigos vino

a bañarse en el puro elemento

y allí, desde la hierba no hollada,

ciñendo su frente diáfana

con aquellas flores que dicen (¡ah, escúchalas ahora!)

a los vientos nocturnos cuando pasan,

“¡Ah, ah! ¡Ay, ay!”,

se detiene por un momento, antes de partir,

sobre las claras aguas que allí fluyen,

después se hunde (bajo el peso de la congoja)

el incierto y sombrío cielo de allá abajo.

La dama duerme; sea su sueño

tan profundo como duradero,

que helados gusanos no se deslicen sobre ella;

ruego a Dios que yazga

para siempre con los ojos tan serenos

en esa estancia cambiada por otra más santa,

en ese lecho, por otro más melancólico.

Lejos en el bosque, oscuro y antiguo

por ella se despliegue alguna alta bóveda

contra cuya puerta sonora ella lanzara

en la infancia muchas ociosas piedras;

alguna tumba, que muchas veces abrió sus negros

paneles de alas de vampiro

triunfante sobre los sudarios

de sus antiguos funerales familiares.

THE SLEEPER. Text of 1831: IRENE

’T is now (so sings the soaring moon)

Midnight in the sweet month of June,

When winged visions love to lie

Lazily upon beauty’s eye,

Or worse—upon her brow to dance

In panoply of old romance,

Till thoughts and locks are left, alas!

A ne'er-to-be untangled mass.

An influence dewy, drowsy, dim,

Is dripping from that golden rim;

Grey towers arc mouldering into rest,

Wrapping the fog around their breast:

Looking like Lethe, see! the lake

A conscious slumber seems to take,

And would not for the world awake:

The rosemary sleeps upon the grave—

The lily lolls upon the wave—

And million bright pines to and fro,

Are rocking lullabies as they go,

To the lone oak that reels with bliss,

Nodding above the dim abyss.

All beauty sleeps: and lo! where lies

With casement open to the skies,

Irene, with her destinies!

Thus hums the moon within her ear,

“O lady sweet! how earnest thou here?

“Strange are thine eyelids—strange thy dress!

“And strange thy glorious length of tress!

“Sure thou art come o’er far-off seas,

“A wonder to our desert trees!

“Some gentle wind hath thought it right

“To open thy window to the night,

“And wanton airs from the tree-top,

"Laughingly thro’ the lattice drop,

"And wave this crimson canopy,

“Like a banner o'er thy dreaming eye!

“Lady, awake! lady awake!

“For the holy Jesus’ sake!

“For strangely—fearfully in this hall

“My tinted shadows rise and fall!”

The lady sleeps: the dead all sleep—

At least as long as Love doth weep:

Entranc’d, the spirit loves to lie

As long as—tears on Memory’s eye:

But when a week or two go by,

And the light laughter chokes the sigh,

Indignant from the tomb doth take

Its way to some remember’d lake,

Where oft—in life—with friends—it went

To bathe in the pure element,

And there, from the untrodden grass,

Wreathing for its transparent brow

Those flowers that say (ah hear them now!)

To the night-winds as they pass,

“Ai! ai! alas!—alas!"

Pores for a moment, ere it go,

On the clear waters there that flow,

Then sinks within (weigh’d down by wo)

Tit’ uncertain, shadowy heaven below.

The lady sleeps: oh! may her sleep

As it is lasting so be deep—

No icy worms about her creep:

I pray to God that she may lie

Forever with as calm an eye,

That chamber chang’d for one more holy—

That bed for one more melancholy.

Far in the forest, dim and old,

For her may some tall vault unfold,

Against whose sounding door she hath thrown,

In childhood, many an idle stone—

Some tomh, which oft hath flung its black

And vampyre-winged pannels back,

Flutt’ring triumphant o’er the palls

Of her old family funerals.

Variantes cotejadas con el texto de 1831: 1-2: en Southern Uterary Messenger, mayo

de 1836:

Me hallaba en pie bajo la luna al elevarse

a medianoche en el mes de junio.

I stand beneath the soaring moon

At midnight in the mouth of June.

20-21: en Southern Uterary Messenger, id., y manuscrito:

Al roble solitario que inclinándose pende

sobre aquella catarata de serafines.

To the lone oak that nodding hangs

Above yon cataract of Serangs.

23-24: en manuscrito:

¡Irene con sus destinos!

¡Sus ventanas abiertas a los cielos!

Irene, with her destinies!

Tier casement open to the skies!

25: en Southern Uterary Messenger, id.:

¡Y escuchad los sonidos tan tenues y con todo tan claros,

(como música de otra esfera),

que entran con sigilo en el oído de la durmiente,

o así parece… ¡o así parece!

And hark [hark!] the sounds so low yet clear,

(Like / Like / music of another sphere) [sphere,]

Which steal within the slumberer’s ear,

Or so appear—or so appear! [appear—]

36-40: Southern Uterary Messenger, id.;

Tan adecuadamente, tan temerosamente,

como una bandera sobre tus ojos soñadores

que sobre el suelo y muro abajo

como fantasmas las sombras se alzan y caen.

Entonces, por ti misma, radiante,

¡señora, despierta! ¡Despierta! ¡Despierta!

"So fitfully, so fearfully,

“As ["Likej a banner o’er thy dreaming eye [eye,]

“That o'er the floor, [thro the floors,I and down the wall, [wall]

“Like ghosts the shadows rise and fall—[fall!]

“Then, for [“Then for] thine own all radiant sake, [own beloved sake]

“Lady, awake! awake! awake! ["Lady awake!—lady awakelj

EL VALLE DE LA INQUIETUD

Publicado en Poems, 1831, con el título “The Valley Nis”; diversas revisiones posteriores.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

Variantes: tras 27: en The American Review, a Wigh Journal of Politics, Literature, etc., abril de 1845:

Ondean, lloran, y las lágrimas, según brotan

desde la profundidad de cada pálido lirio

producen un goteo y un tintineo y un tañido.

They wave; they weep; and the tears, as they well

From the depth of each pallid lily-bell,

Give a trickle and a tinkle and a knell.

Texto de 1831:

A lo lejos, a lo lejos,

a lo lejos, tan lejos al menos

se extiende el valle como el día,

abajo, en el áureo Este;

todas las cosas bellas ¿no están acaso

a lo lejos, a lo lejos?

Se llama el valle Nis.

Y una historia siria hay

sobre él, que el tiempo ha dicho

no será interpretada.

Algo sobre el dardo de Satán,

algo sobre alas de ángeles,

mucho sobre un corazón roto,

todo sobre cosas desdichadas;

peto “el valle Nis”, si acaso,

significa “el valle de la inquietud”.

Antaño sonreía una cañada silenciosa

donde las gentes no habitaban,

pues se habían ido a las guerras;

y las estrellas, misteriosas y taimadas,

con rostro elocuente

sobre las flores descuidadas se inclinaban;

el rayo de sol goteaba todo rojo

a través de los tulipanes en lo alto,

luego se tornaba pálido según caía

sobre el tranquilo asfódelo.

Ahora el desdichado ha de confesar

que allí nada está inmóvil;

Elena, como tu mirada humana

allí están las intranquilas violetas,

allá se agita la hierba juncosa,

sobre la antigua tumba olvidada;

uno a uno, desde la copa del árbol

allí caen los eternos rocíos;

allí los vagos y soñadores árboles

ondulan como mares en la brisa norteña

alrededor de las Hébridas tempestuosas;

allí las magníficas nubes vuelan

susurrando eternamente,

a través del cielo acosado por el terror,

ondulando como una cascada

sobre la muralla feroz del horizonte;

allí la luna por la noche brilla

con luz en extremo inconstante;

allí el sol gira por el día

“sobre las montañas y a lo lejos”.

Text of 1831: THE VALLEY NIS

Far away—far away—

Far away—as far at least

Lies that valley as the day

Down within the golden east—

All things lovely—are not they

Far away—far away?

It is called the valley Nis.

And a Syriac tale there is

Thereabout which Time hath said

Shall not be interpreted.

Something about Satan’s dart—

Something about angel wings—

Much about a broken heart—

All about unhappy things:

But "the valley Nis” at best

Means “the valley of unrest. ”

Once it smil’d a silent dell

Where the people did not dwell,

Having gone unto the wars—

And the sly, mysterious stars,

With a visage full of meaning,

O'er the unguarded flowers were leaning:

Or the sun ray dripp’d all red

Thro’ the tulips overhead,

Then grew paler as it fell

On the quiet Asphodel.

Now the unhappy shall confess

Nothing there is motionless:

Helen, like thy human eye

There th’ uneasy violets lie—

There the reedy grass doth wave

Over the old forgotten grave—

One by one from the tree top

There the eternal dews do drop—

There the vague and dreamy trees

Do roll like seas in northern breeze

Around the stormy Hebrides—

There the gorgeous clouds do fly,

Rustling everlastingly,

Through the terror-stricken sky,

Rolling like a waterfall

O’er th’ horizon’s fiery wall—

There the moon doth shine by night

With a most unsteady light—

There the sun doth reel by day

“Over the bills and far away."

Variantes en Southern Literary Messenger, febrero 1836, cotejadas con 1831

29-36:

Nada salvo los aires que cavilan

sobre la encantada soledad,

salvo los aires de alas plegadas

que duermen en el mundo de aquel valle.

Ningún viento en el cielo, y, ¡mira!, los árboles

ondulan como mares, en la brisa norteña.

Nothing save the airs that brood

O’er the enchanted solitude,

Save the airs with pinions furled

That slumber o’er that valley-world.

No wind in Heaven, and lo! the trees

Do roll like seas, in Northern breeze,

43-46:

Y, Helena, como tu mirada humana

sobre la tierra acurrucadas, hay algunas violetas,

y más cerca del cielo algunos lirios se agitan

como banderas todos, por encima de una tumba.

Y uno a uno, desde sus cálices

eternos rocíos caen en gotas

uno a uno, desde sus tallos

eternos rocíos caen en gemas.

And Helen, like thy human eye,

Low crouched on Earth, some violets lie,

And, nearer Heaven, some lilies wave

All banner-like, above a grave.

And one by one, from out their tops

Eternal dews come down in drops,

Ah, one by one, from off their stems

Eternal dews come down in gems!

LENORA

Publicado en Poems, 1831, como “A Pean”; diversas reediciones y revisiones; en 1843 aparece con el título “Lenora”.

Texto base: The Richmond’s Wigh, 18 de septiembre de 1849.

Variantes: 20-26: en 1845:

¡Fuera! Mi corazón está ligero esta noche. ¡No entonaré ningún canto fúnebre,

antes bien sostendré al ángel en su vuelo con un peán de los tiempos antiguos!

¡Que no suene ninguna campana! Para que su dulce alma, en medio de su santa alegría,

no aprese la nota mientras vuela por encima de la tierra maldita.

A los amigos arriba, de enemigos abajo, el fantasma indignado se arranca;

del infierno a un alto estado allá arriba en el cielo;

del pesar y el lamento a un trono de oro, junto al rey del cielo.

"Avaunt! to-night my heart is light. No dirge will I upraise,

"But waft the angel on her flight with a Paean of old days!

"Let no bell toll!—lest her sweet soul, amid its hallowed mirth,

"Should catch the note, as it doth float—up fron the damned Earth.

"To friends above, from friends below, the indignant ghost is riven—

"From Hell unto a high estate far up within the Heaven—

“From grief and groan, to a golde, throne, beside the King of Heaven. ”

Texto de 1843: LENORA

¡Ah, quebrada está la copa de oro!

¡El espiritu ha huido para siempre!

¡Que suene la campana! ¡Un alma santa

se desliza por el río Estigio!

¡Y que se lea el rito mortuorio,

que se entone el canto fúnebre,

un canto fúnebre para la muerta más hermosa

que jamás murió tan joven!

¡Ah, Guy de Vere,

¿no tienes lágrimas?

¡Llora ahora o nunca más!

¡Mira, en ese sombrío

y rígido ataúd

yace tu amor, Lenora!

“Aquel heredero, cuyas mejillas de pálido matiz

mojan las lágrimas al caer,

ve solamente, a través

de su rocío de cocodrilo,

una corona vacante.

¡Falsos amigos! La amabais por su riqueza

y la odiabais por su orgullo,

y, cuando su salud se debilitó,

la bendijisteis para que muriera.

¿Cómo va a ser entonces leído el ritual,

cómo va a ser cantado el réquiem

para la muerta más injustamente tratada

que jamás muriera tan joven?

¡Peaavimus!

Pero ¡no despotriques así!

¡Y deja que el canto solemne

se eleve a Dios tan lamentosamente

que a ella no le parezca mal!

La dulce Lenora

se ha “ido antes”

con la joven esperanza a su lado,

y tú estás enloquecido

por la querida niña

que debiera haber sido tu prometida,

por ella, la hermosa

y de alto linaje,

que ahora yace tan humilde,

la vida aún allí

sobre sus cabellos,

la muerte sobre sus ojos.

“¡Fuera! ¡Esta noche

mi corazón está ligero;

ningún canto fúnebre entonaré,

antes bien sostendré al ángel en su vuelo

con un peán de los antiguos tiempos!

¡Que no suene ninguna campana!

Para que su dulce alma,

en medio de su santa alegría,

no aprese la nota

mientras sube flotando

de la tierra maldita;

hacia los amigos de arriba, de los enemigos de abajo

el indignado fantasma se arranca;

lejos del pesar y del lamento

hacia un trono de oro

junto al rey del cielo”.

Pioneer text, 1843: LENORE

Ah, broken is the golden bowl!

The spirit flown forever!

Let the bell toll!—A saintly soul

Glides down the Stygian river!

And let the burial rite be read—

The funeral song be sung—

A dirge for the most lovely dead
That ever died so young!

And, Guy De Vere,

Hast thou no tear?

Weep now or nevermore!

See, on yon drear And rigid bier,

Low lies thy love Lenore!

“Yon heir, whose cheeks of pallid hue

With tears are streaming wet,

Sees only, through

Their crocodile dew,

A vacant coronet—

False friends! ye loved her for her wealth

And hated her for her pride,

And, when she fell in feeble health,

Ye blessed her—that she died.

How shall the ritual, then, be read?

The requiem how be sung

For her most wrong’d of all the dead

That ever died so young?"

Peccavimus!

But rave not thus!

And let the solemn song

Go up to God so mournfully

that she may feel no wrong!

The sweet Lenore

Hath “gone before”

With young hope at her side,

And thou art wild

For the dear child

That should have been thy bride—

For her, the fair And debonair,

That now so lowly lies—

The life still there

Upon her hair,

The death upon her eyes.

“Avaunt!—to-night

My heart is light—

No dirge will I upraise,

But waft the angel on her flight .

With a Paean of old days!

Let no bell toll!

Lest her sweet soul,

Amid its hallow’d mirth,

Should catch the note

As it doth float

Up from the damned earth—

To friends above, from fiends below,

th’ indignant ghost is riven—

From grief and moan

To a gold throne

Beside the King of Heaven!”

Texto de 1831: UN PEÁN

I

¿Cómo va a ser leído el rito fúnebre,

entonado el canto solemne,

el réquiem por la muerta más

hermosa que jamás murió tan joven?

II

Sus amigos la contemplan

a ella y a su ostentoso ataúd

¡y lloran! ¡Oh! ¡Deshonrar

la muerta belleza con una lágrima!

III

La amaban por su riqueza

y la odiaban por su orgullo,

pero su salud se debilitó

y la amaron para que muriera.

IV

Me dicen (mientras hablan

de su “mortaja de costosos bordados”)

que mi voz se debilita,

que no debería cantar.

V

O que mi tono ha de adaptarse

a este solemne canto

tan lamentosamente, tan lamentosamente,

que a la muerta no le parezca mal.

VI

Pero se ha ido a lo alto,

con la joven esperanza a su lado,

y yo estoy borracho de amor

de la muerta, que es mi prometida.

VII

De la muerta, la muerta que yace

toda perfumada allí,

con la muerte en sus ojos

y la vida en sus cabellos.

VIII

Así el féretro pesado y largo

golpeo; el murmullo que llega

a través de las estancias a mi canto

será el acompañamiento.

IX

Has muerto en el junio de tu vida,

pero no has muerto demasiado hermosa;

no has muerto demasiado pronto

ni con aire demasiado tranquilo.

X

De más que enemigos en la tierra,

tu vida y tu amor se han arrancado,

para alcanzar la alegría perfecta

de más que tronos en el cielo.

XI

Así pues, a ti esta noche

no elevaré réquiem alguno,

antes bien te acompañaré en tu vuelo

con un peán de los antiguos tiempos.

Text of 1831: A PAEAN

I

How shall the burial rite be read?

The solemn song be sung?

The requiem for the loveliest dead,

That ever died so young?

II

Her friends are gazing on her,

And on her gaudy bier,

And weep!—oh! to dishonor

Dead beauty with a tear!

III

They loved her for her wealth—

And they hated her for her pride—

But she grew in feeble health,

And they love her—that she died.

IV

They tell me (while they speak

Of her "costly broider’d pall")

That my voice is growing weak—

That I should not sing at all—

V

Or that mp tone should be

Tun’d to such solemn song

So mournfully—so mournfully,

That the dead may feel no wrong.

VI

But she is gone above,

With young Hope at her side,

And I am drunk with love

Of the dead, who is my bride.—

VII

Of the dead—dead who lies

Allpefum’d there,

With the death upon her eyes,

And the life upon her hair.

VIII

Thus on the coffin loud and long

I strike—the murmur sent

Through the grey chambers to my song,

Shall be the accompaniment.

IX

Thou died’st in thy life’s June—

But thou did’st not die too fair:

Thou did’st not die too soon,

Nor unth too calm an air.

X

From more than fiends on earth,

Thy life and love are riven,

To join the untainted mirth

Of more than thrones in heaven—

XI

Therefore, to thee this night
I will no requiem raise,

But waft thee on thy flight,

With a Pcean of old days.

33-35: en Southern Literary Messenger, enero de 1836:

En junio murió, en el junio

de la vida, amada y bella,

pero no murió demasiado pronto,

In June she died—in June

Of life—beloved and fair;

But she did not die too soon,

EL COLISEO

Publicado en The Baltimore Saturday Visiter, 26 de octubre de 1833; reediciones y revisiones posteriores.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845 (ejemplar de Lorimer Graham).

Variantes: tras 21: en The Baltimore Saturday Visiter y en Southern Literary Messenger:

Aquí, donde en lecho de mármol se sentó el César,

en un lecho de musgo se halla la víbora;

Here where on ivory couch [throne] the Caesar sate,

On bed of moss lies gloating the foul adder;

A ALGUIEN QUE ESTÁ EN EL PARAÍSO

Publicado sin título como parte del relato “The Visionary” en el Lady’s Book de Codey, enero de 1834; reediciones y revisiones posteriores.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

Variantes: tras 26: en Southern Literary Messenger, julio de 1835, Tales of the Grotesque and Arabesque (1840), Bentley’s Miscellany (Londres), diciembre de 1840 y Broadway Journal, II (Nueva York), 10 de mayo de 1845:

¡Ay! ¡Pues en aquella hora maldita

te llevaron sobre la ola,

lejos del amor, a la edad con título y al crimen

y a una almohada impía,

lejos de mí, de nuestro clima neblinoso

donde llora el sauce plateado!

Alas! for that accursed time

They bore thee o’er the billow.

From Love to titled age and crime,

And an unholy pillow—

From me, and from our misty clime,

Where weeps the silver willow!

HIMNO

Publicado como parte del relato “Morella” en Southern Literary Messenger de abril de 1835; reediciones y revisiones posteriores.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

Variantes: antes de 1: en Southern Literary Messenger, abril de 1835:

¡Santa María! Vuelve tus ojos

al sacrificio de un pecador

de ferviente oración y humilde amor,

desde tu santo trono allá arriba.

Sancta Maria! turn thine eyes

Upon a sinner's sacrifice

Of fervent prayer and humble love,

From thy holy throne above.

AF…

Publicado en Southern Literary Messenger, julio de 1835, con el título “To Mary”; reediciones y revisiones posteriores.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

Dedicado primero a Mary Winfree y luego a Frances Sargent Osgood.

Variantes: 1-2: en Southern Literary Messenger, julio de 1835:

María, entre los cuidados, las congojas

que se agolpan en torno a mi camino terrenal,

Mary, amid the cares—the woes

Crowding around my earthly path,

AF…SS. O…D.

Publicado en Southern Literary Messenger, septiembre de 1835, con el título “Lines Written in an Album”; reediciones y revisiones posteriores.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

Dedicado a varias mujeres sucesivas y finalmente a Frances Sargent Osgood.

ESCENAS DE “POLIZIANO”

Las cinco escenas numeradas del total de once que contiene el manuscrito existente en la Pierpont Morgan Library, unas completas y otras inacabadas, se publicaron en Southern Uterary Messenger como “Scenes of an Unpublished Drama” en dos números de la revista (diciembre de 1835 y enero de 1836) y en distinto orden del que ocupan en la obra.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845 (ejemplar Lorimer Graham, con míminas variantes en la escena II).

BALADA NUPCIAL

Publicado en Southern Literary Messenger, enero de 1837 con el título “Bailad”; reediciones y revisiones posteriores.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

Variantes: tras 19: Southern Literary Messenger, enero de 1837:

¡Y así dijeron que pronuncié

un voto irrevocable;

y mis amigos están todos encantados

de que a su amor haya correspondido,

y mi mente ignora en grado sumo

si no soy feliz ahora!

And thus they said I plighted
An irrevocable vow—

And my friends are all delighted
That his love I have requited—
And my minds is much benighted
If I am not happy now!

A ZANTE. SONETO

Publicado en Southern Literary Messenger, enero de 1837, con el título “Sonnet. To Zante”, que se reduce a “To Zante” en reediciones y revisiones posteriores.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

EL PALACIO ENCANTADO

Publicado en el American Museum de Baltimore en abril de 1839. En septiembre del mismo año se incluye en Burton’s Gentleman’s Magazine como parte del relato “The Fall of the House of Usher”, y como tal es reeditado en numerosas ocasiones.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845 (ejemplar Lorimer Graham).

EL SILENCIO. SONETO

Publicado en el Saturday Courier de Philadelphia el 4 de enero de 1840 como “Silence. A Sonnet”. Reeditado en diversas ocasiones con pequeños cambios, sobre todo en el título.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

EL GUSANO CONQUISTADOR

Se publica por primera vez en Graham’s Magazine en enero de 1843. Corregido y reeditado en diversas ocasiones. El 15 de enero de 1845 se publica en el New Worid como parte del cuento “Ligeia”, con el que se reedita en lo sucesivo.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845 (ejemplar Lorimer Graham).

EL PAÍS DE LOS SUEÑOS

Se publica por primera vez en Graham’s Magazine en junio de 1844.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845 (ejemplar Lorimer Graham).

EL CUERVO

Publicado por primera vez en el Evening Mirror de Nueva York el 29 de enero de 1845 con la siguiente nota: “Nos permitimos copiar (como adelanto de publicación), del N.° 2 de la American Review, el siguiente notable poema de Edgar Poe.” Efectivamente, el poema había sido aceptado y pagado por la American Review, que lo incluyó en su número de febrero, convirtiéndose pronto en el texto más famoso de su autor, reproducido en multitud de ocasiones.

Texto base: The Raven and Other Poems, 1845 (ejemplar Lorimer Graham).

v. 80: tinkled on the tuftedJloor. expresión desconcertante que Poe explicó en una carta a G. Eveleth de diciembre de 1846; la justifica como expresión de lo sobrenatural, pues ningún pie humano puede tintinear sobre un suelo almohadillado.

EULALIA. CANCIÓN

Publicado en American Review, julio de 1845; revisiones posteriores. Texto base: The Raven and Other Poems, 1845.

Variantes: 10-12: en manuscrito:

Su brillo puede hacer

del vapor oro y perla,

puede rivalizar con el rizo más humilde y descuidado de la dulce y joven Eulalia.

Their lustre can make

Of the vapor and gold and pearl,

Can vie with the sweet young Eulalie’s most humble and careless curl—

UNA POSTAL EN SAN VALENTÍN (A VALENTINE)

Publicado en Evening Mirror, Nueva York, 21 de febrero de 1846, con el título “To Her Whose Ñame Is Written Below”; revisiones posteriores. Dedicado a Francés Sargent Osgood.

v. 18: juego de palabras basado en el nombre de Fernando Mendes Pinto, viajero portugués (1509?-1583) y según Cervantes “príncipe de los mentirosos”.

Texto base: The Flag of Our Union, 3 de marzo de 1849.

Variantes: 13-15: en copia fotográfica de manuscrito de la Col. Griswold (Boston Public Library), Sartain's Union Magazine, Filadelfia, y 1850:

Envuelto en la hoja que atisban

tan dulces ojos ahora, están perdus

tres vocablos elocuentes muchas veces pronunciados al oído.

Enwritten upon the leaf where now are peering
Eyes scintillating soul, there lie perdus
Three eloquent words oft uttered in the hearing.

en manuscrito repr. en Quinn y Hart, eds., Edgar Allan Poe: Letters and Documents in the Enoch Pratt Free Library:

En la página abierta que atisban

tan dulces ojos ahora, está, digo, perdu

un nombre musical muchas veces al oído pronunciado.

Upon the open page on which are peering

Such sweet eyes now, there lies, I say, perdu,

A musical name oft uttered in the hearing.

17-20: Evening Mirror, Nueva York, 21 de {febrero de 1846:

Puestas en común secuencia, colocadas las letras,

componen un sonido que a todos encanta oir.

Todo esto no tendrías problemas en describir

sí no fueras un poco burra, querida mía;

y ahora dejo estos acertijos a su profeta.

In common sequence set, the letters lying,

Compose a sound delighting all to hear.

All this you’d have no trouble in descrying,

Were you not something of a dunce, my dear:

And now I leave these riddles to their seer.

A M. L. S…

Dedicado a Marie Louise Shew. Publicado en Columbian Magazine, marzo de 1848,

con el título “To—”.

Texto base: Edición Griswold, 1850.

Variantes: 16: en manuscrito:

Esperanza quisiera expresar. ¡Ah, Marie Louise!

Con profunda humildad confieso que ahora

todo orgullo, todo pensamiento de poder, toda esperanza de fama,

todo deseo del cielo, están perdidos para siempre jamás

bajo la palpitante ola de pasión

acumulada por ti sobre mi alma. Sus encantos se han roto;

Would hope to utter. Ah, Marie Louise!

In deep humility I own that now

All pride—all thought of power—all hope of fame—

All wish for Heaven—is merged forevermore

Beneath the palpitating tide of passion

Heaped o’er my soul by thee. Its spells are broken—

18-19: en manuscrito:

Con este nombre querido como texto no puedo escribir,

no puedo hablar, no puedo siquiera pensar.

With that dear name as text I cannnot writi

I cannot speak—I cannot even think—

ULALUME. BALADA

Publicado por primera vez anónimamente en la American Review: A Whig Journal, en diciembre de 1847, y reeditado también anónimamente el 1 de enero de 1848 en el Home Journal. Finalmente, el 22 de enero del mismo 1848 se publicó en el Saturday Courier de Philadelphia como “el último poema de Poe”, reeditándose después en numerosas ocasiones.

Texto base: manuscrito regalado por Poe a Miss Susan Ingram en septiembre de 1849 (un mes antes de su muerte), ahora en la Pierpont Morgan Library.

UN ENIGMA

Este poema acróstico fue publicado por primera y única vez en vida de Poe en Sar- tain's Union Magazine en marzo de 1848.

Texto base: la edición de Griswold, de 1850.

Dedicado a Sarah Anna Lewis, cuyo nombre se lee tomando la primera letra del primer verso, la segunda letra del segundo, etc.

A…

Este poema, dirigido a Mrs. Marie Louise Shew, se publicó por primera y única vez en vida de Poe en Columbian Magazine, en marzo de 1848.

Texto base: la edición de Griswold, de 1850.

LAS CAMPANAS

Publicado en Sartain’s Union Magazine, noviembre de 1839; reediciones y revisiones.

Texto base: Sartain's Union Magazine, noviembre de 1839.

Variantes: Primera versión, 1848; publicada en Ingram, “Variations in Edgar Poes Poetry”, Bibliophile, Londres, mayo de 1909:

¡Las campanas! ¡Ah, las campanas!

¡Las pequeñas campanas de plata!

¡Cuán mágicamente flota una melodía

de sus gargantas,

de sus pequeñas y alegres gargantas,

de las gargantas de plata tintineantes

de las campanas, campanas, campanas,

de las campanas!

¡Las campanas! ¡Ah, las campanas!

¡Las pesadas campanas de hierro!

¡Cuán horriblemente flota una melodía

de sus gargantas,

de sus gargantas de profundo tono;

cómo me estremezco al oir las notas

de las campanas, campanas, campanas,

de las campanas!

The bells!—ah, the bells!

The little silver bells!

How fairy-like a melody there floats

From their throats—

From their merry little throats—

From the silver, tinkling throats

Of the bells, bells, bells—

Of the bells!

The bells!—ah, the bells!

The heavy iron bells!

How horrible a monody there floats

From their throats—

From their deep-toned throats—

How I shudder at the notes

Of the bells, bells, bells—

Of the bells!

Segunda versión corta, Union Maga zinc, diciembre de 1849:

LAS CAMPANAS. Canción

¡Las campanas! ¡Oíd las campanas!

¡Las alegres campanas de boda!

¡Las pequeñas campanas de plata!

¡Cuán fantásticamente brota una melodía

de los tintineantes senos de plata

de las campanas, campanas, campanas,

de las campanas!

¡Las campanas! ¡Ah, las campanas!

Las pesadas campanas de hierro!

¡Oíd el tañido de las campanas!

¡Oíd los redobles!

¡Cuán horriblemente flota la monodia

de sus gargantas,

de sus gargantas de profundo tono!

¡Cómo me estremezco al oír las notas

de las gargantas melancólicas

de las campanas, campanas, campanas,

de las campanas!

THE BELLS—A SONG

The bells!—hear the bells!

The merry wedding bells!

The little silver bells!

How fairy-like a melody there swells

From the silver tinkling cells

Of the bells, bells, bells!

Of the bells!

The bells!—ah, the bells!

The heavy iron bells!

Hear the tolling of the bells!

Hear the knells!

How horrible a monody there floats

From their throats—

From their deep-toned throats—

How I shudder at the notes

From the melancholy throats

Of the bells, bells, bells—

Of the bells!

A HELENA

Publicado por primera vez en Union Magazine, en noviembre de 1848. Texto base: la edición de Griswold de 1850.

La destinataria del poema fue, probablemente, Sarah Helen Whitman.

EL DORADO

El poema debió ser escrito poco antes de su publicación, el 21 de abril de 1849, en Flag of Our Union, y no fue reimpreso hasta después de la muerte de Poe.

Texto base: la edición de Griswold de 1850.

PARA ANNIE

Publicado en Flag of Our Union, el 28 de abril de 1849; reediciones y revisiones posteriores.

Texto base: Edición Griswold, 1850.

Variantes: 7-8: en Flag of Our Union.

Desgraciadamente, lo sé, he sido

despojado de mi fuerza.

Sadly, I know, I am

Shorn of my strength;

21-22: The Flag of Our Union:

Guardan silencio ahora,

y el horrible latir

Are quieted now; and the

Horrible throbbing

45-46: The Flag of Our Union y manuscrito:

Y ¡ah!, que nunca

se diga neciamente

And ah! let it never be

Foolishly said

53-54: manuscrito:

Mi espíritu atormentado

aquí blandamente reposa,

My tantalized spirit here

Blandly reposes,

60-62: manuscrito

Yaciendo, imagino

un olor más santo en torno mío

a pensamientos;

Lying, I fancy

A holier odor about me,

Of pansy—

77-78: Flag of Our Union y manuscrito:

Dormir profundamente desde

el cielo de su seno.

Depply to sleep from the

Heaven of her breast.

Dedicado a la esposa de Charles B. Richmond.

A MI MADRE

Publicado en Flag of Our Union, 7 de julio de 1847, con el título “A Sonnet — To my Mother”; reediciones y revisiones posteriores. Dedicado a Maria Clemm, su tía y madre adoptiva.

Texto base: Edición Griswold, 1850.

Variantes: 1-2: Leaflets of Memory, 1850, y Southern Literary Messenger.

Porque los ángeles del cielo, allá arriba

devotamente cantándose unos a otros

Because the angels in the Heavens above,

Devoutly singing unto one another,

ANABEL LEE

Publicado por primera vez en la Daily Tribune de Nueva York el 9 de octubre de 1849 en un artículo de Griswold a quien Poe se lo había enviado para su inclusión en una Antología, Poets and Poetry of America, que apareció en diciembre del mismo año aunque con fecha de 1850. Poe lo había escrito en la primavera del 49.

Texto base: The Southern Literary Messengcr, de Richmond, noviembre de 1849. El texto fue corregido por el editor de esta revista, John R. Thompson, de acuerdo con un manuscrito que le entregó Poe en septiembre de aquel año antes de marchar de Richmond.

SOLO

Texto base: Scribner’s Monthly Magazine, septiembre de 1875.

Se publica por primera vez en dicha revista, en la fecha citada, con reproducción facsímil del manuscrito, conservado en un álbum particular.

ELIZABETH

Texto base: The Complete Poems of Edgar Allan Poe, edited by J. H. Whitty, 1911, que incluye facsímil del manuscrito original, escrito hacia 1831-33 en el álbum de la prima del poeta, Elizabeth Rebecca Herring, a quien file dedicado.

ACRÓSTICO

Texto base: The Complete Poems of Edgar Allan Poe, edited by J. H. Whitty, 1911, que incluye facsímil del manuscrito original, no publicado en vida del poeta.

3.— L.E.L.: así firmaba la poeta Letitia Elizabeth Landon (1802-1838).

SERENATA

Texto base: The Baltimore Saturday Visiter, 20 de abril de 1833.

A pesar de su temprana publicación, no volvió a ser impreso hasta 1918, en que lo descubrió y publicó en el Dial el profesor John C. French.

HIMNO LATINO

Publicado por primera vez formando parte del cuento “Epimanes” en el Southern Literary Messenger en 1836 y reimpreso en sucesivas ocasiones.

Texto base: Edición Griswold, 1850.

HIMNO DE TRIUNFO

Publicado por primera vez formando parte del cuento “Epimanes” en el Southern Literary Messenger en 1836 y reimpreso en sucesivas ocasiones.

Texto base: Edición Griswold, 1850.

O TEMPORA! O MORES!

Texto base: Southern Opinión, Richmond, 7 de marzo de 1868.

El editor de los versos, probablemente John R. Thompson, que conoció a Poe, aseguraba al publicarlos que “no habían sido impresos nunca antes” y que su autor los escribió a los diecisiete años.

Se refieren a un tal Pitts, dependiente de unos almacenes de modas de Richmond. 13.— Heródoto de Éfeso, el “filósofo llorón”.

52.- Marie Auguste Vestris (1760-1842), bailarín célebre por sus saltos.

66.- Tom y Jerry: tipo de sombrero; Poe saca el nombre de P. Egan, Ufe in London: or the Days and Nights of Jerry Hawthorne, Esq. and his Elegant Friend Corinthian Tom (1821).

UNA SÁTIRA DE WEST POINT

Texto base: The Saturday Museum, 25 de febrero y 4 de marzo de 1843.

Atribuido a Poe (como únicas estrofas conservadas de una larga sátira) por Henry B. Hirst en un esbozo biográfico introductorio de un grupo de unos veinte poemas que Poe publicó en el Saturday Museum de Filadelfia el 25 de febrero y de nuevo el 4 de marzo de 1843. Durante su estancia en West Point en 1831 Poe se dedicó a escribir sátiras de la vida militar y de sus superiores. Joe Locke era un instructor encargado de la disciplina; juega con su nombre y el de John Locke, el gran filósofo inglés.

Variantes: Thomas H. Gibson, que se dice compañero de cuarto de Poe en la Academia militar, cita la segunda estrofa, con algunas diferencias, en su articulo “Poe at West Point”, Harper’s Monthly, noviembre de 1867:

John Locke fue un nombre muy grande;

Joe Locke fue más grande; en suma:

el primero fue bien conocido a la fama,

el segundo bien conocido al informe.

John Locke was a very great name;

Joe Locke was a greater in short:

The former was well known to Fame,

The latter well known to Report.

A…

El poema, firmado “Tamerlane”, file publicado en The Baltimore Saturday Visiter el 11 de mayo de 1833, y redescubierto, junto con “Serenata”, firmado “Poe”, y “Fanny”, también firmado “Tamerlane”, por el profesor J. C. French, que los publicó en Modern Language Notes en mayo de 1918.

Texto base: The Baltimore Saturday Visiter, 11 de mayo de 1833.

FANNY

Ver la nota anterior.

BALADA

Publicado en The Southern Uterary Messenger de agosto de 1835 con una nota que pretendía hacerlo pasar por “una vieja balada escocesa”. El hecho de que se publicara justo delante de “El Coliseo” de Poe y de que haya en él un verso, el 31, idén tico a otro de la “Balada nupcial” de Poe han hecho que se le atribuya su autoría, aun que el poeta nunca la reconoció.

Texto base: The Southern Literary Messenger, agosto de 1835.

NOTAS DE E. A. POE A “TAMERLÁN” Y “AL AARAAF”

TAMERLAN

Notas de E. A. Poe al poema en la edición de 1827, Tamerlane and Other Poems, que no volvieron a publicarse en vida de su autor ni fueron incluidas por Griswold en su edición:

1

Te he mandado llamar, santo fraile, (verso 1)

De la historia de Tamerlán se sabe poco, y con ese poco me he tomado la plena libertad de un poeta. Que descendiera de la familia de Gengis Kan es más que probable, pero se cree vulgarmente que era hijo de un pastor y que se elevó al trono gracias a su propia habilidad. Murió el año 1405, en época del papa Inocencio VII.

Cómo explicar el concederle a un “fraile” como confesor en su lecho de muerte es algo que no puedo determinar con exactitud. El quería que alguien escuchase su historia, y, ¿por qué no un fraile? No sobrepasa los límites de la posibilidad —lo suficiente para mi objetivo— y tengo al menos buena autoridad de mi parte para tales innovaciones.

2

Derramaron las nieblas del Tanglay, etc. (v. 39)

Las montañas de Belur Tanglay son una rama del Immaus, en la parte sur de la Tartaria independiente. Son celebradas por el carácter agreste y la belleza de sus valles.

3

Ningún pensamiento más puro
moró en el seno de un serafín que el tuyo. (w. 151-152)

Debo pedir perdón al lector por hacer a Tamerlán, un tártaro del siglo XIV, hablar en el mismo lenguaje que un caballero de Boston del XIX, pero de la mitología tártara tenemos poca información.

4

Que arde sobre el altar de Edis (v. 156)

Deidad que preside sobre el amor virtuoso, en cuyo altar imaginario ardía continuamente un fuego sagrado.

5

… que difícilmente concebirán
que llegue a ser “grande”
alguien nacido en su propia esfera, (w. 258-260)

Aunque Tamerlán dice esto, no por ello es menos verdad. Es asunto de la mayor dificultad hacer creer a la mayoría de la humanidad que alguien con quien han estado en términos de intimidad sea llamado en el mundo un “gran hombre”. La razón es evidente. Hay pocos grandes hombres. Sus acciones son en consecuencia contempladas por la masa de las gentes a través del medio de la distancia. Sólo se perciben las partes destacadas de su carácter, y no siendo observadas aquellas propiedades que son menudas y comunes a todos, parecen no tener relación con un gran personaje.

¿Quién leyó nunca los memoriales privados, la correspondencia, etc., que se han hecho tan comunes en nuestra época, sin sorprenderse de que los “grandes hombres” actúen y piensen de manera “tan abominable”?

6

Su propio Alexis, que debiera jurar, etc. (v. 279)

Que Tamerlán alcanzó su renombre con un nombre fingido no es enteramente una ficción.

7

Contempla en torno tuyo a Samarcanda, (v. 327)

Creo que fue después de la batalla de Angoria cuando Tamerlán hizo de Samarcanda su residencia. Se convirtió en sede del saber y de las artes durante un tiempo.

8

¿Y quién es su soberano? Timur, etc. (v. 333)

Se le llamaba Timur Bek además de Tamerlán.

9

La fama de Gengis, que aún resuena, (v. 337)

Las conquistas de Tamerlán excedieron con mucho a las de Gengis Kan. Se jactaba de tener a dos tercios del mundo bajo su mando.

10

El sonido de las tinieblas que se avecinan
(que bien conocen aquellos cuyos espíritus escuchan) (w. 372-373)

Muchas veces he imaginado que oía claramente el sonido de las tinieblas cuando invaden el horizonte, una fantasía necia quizá, pero no menos incomprensible que ver la música.

“La mente, la música alentando en su rostro”.

11

Que la vida, pues, cual flor de un día, se agoste, (v. 389)

Hay una flor (nunca he sabido su nombre botánico), vulgarmente llamada flor del día. Se abre bellamente a la luz del día pero se marchita hacia la tarde, y por la noche sus hojas parecen totalmente secas y muertas. He olvidado, sin embargo, mencionar en el texto que revive por la mañana. Si no florece en Tartaria, debe perdonárseme por llevarla allí.

AL AARAAF

Notas de E. A. Poe en la edición de 1829, Al Aaraaf, Tamerlane and Minar Poems, y reimpresas en Poems, 1831, en The Raven and Other Poems, 1845, y en la edición de Griswold.

Parte I

Verso 44. En Santa Maura, antiguamente Deucadia.

V. 47. Safo.

V. 50. Prestan mucha atención a esta flor Lewenhoeck y Tournefort. La abeja, al alimentarse de ella, se embriaga.

V. 68. Clitia: el Chrysanthemum Peruvianum, o para emplear un término mejor conocido, el girasol, que se vuelve siempre hacia el sol, se cubre, como Perú, el país del que procede, de nubes de rocío que refrescan y reaniman sus flores durante los más violentos calores del día.— B. de St-Pierre.

V. 70. Se cultivan en el jardín del rey, en París, una especie de áloes serpentinos sin espinas, cuya flor, grande y hermosa, exhala un fuerte olor a vainilla, durante la época de su expansión, que es muy breve. No florece hasta el mes de julio; entonces uno ve que abre sus pétalos gradualmente, los expande, se marchita y muere.— St. Pierre.

V. 74. Se encuentra en el Ródano un bello lirio del tipo valisnerio. Su tallo alcanza una longitud de tres o cuatro pies, manteniendo así la cabeza por encima del agua en las crecidas del río.

V. 76. El jacinto.

V. 78. Es una ficción de los indios, según la cual Cupido fue visto por primera vez flotando en uno de ellos por el río Ganges, y que aún ama la cuna de su infancia.

V. 81. Y ampollas de oro llenas de aromas que son las plegarias de los santos.— Rev. St. John.

V. 105. Los humanitarios sostenían que había que entender a Dios como poseedor realmente de forma humana.— Ver los Sermones de Clarke. vol. 1, pág. 26, fol. edit.

El sentido del argumento de Milton lo lleva a emplear un lenguaje que parecería a primera vista rozar su doctrina, pero se verá inmediatamente que se guarda contra la acusación de haber adoptado uno de los errores más ignorantes de las edades oscuras de la Iglesia.— Dr. Sumner, Notes on Milton’s Christian Doctrine.

Esta opinión, a pesar de numerosos testimonios en contra, no podría haber sido general. Andeo, un sirio de Mesopotamia, fue condenado como hereje por sustentarla. Vivió a comienzos del siglo IV. Sus discípulos fueron llamados antropomorfitas.

Entre los poemas menores de Milton están estos versos:

Dicite sacrorum praesides nemorum Dece, etc.,

Quis ille primus cuius ex imagine

Natura solers finxit humanum gcnus?

Eternus, incorruptus, cequœvus polo,

Unusque et universus exemplar Dei.

Y después:

Non cui profundum Cecitas lumen dedit

Dircceus augur vidit hunc altu sinu, etc.

V.114.

Seltsamen TochterJovis

Seinem Schosskinde

Der Phantasie.—Goethe.

V. 133. Que escapan a la vista: demasiado pequeños para ser vistos.— Legge.

V. 145. He observado un movimiento peculiar de las luciérnagas; se reúnen en un conjunto y salen volando desde un centro común a innumerables radios.

V. 158. Terasea, la isla mencionada por Séneca, que en un momento surgia ante los ojos de los sorprendidos marineros.

Parte II

V. 16.

Some star which,from the ruin’d roof

Of Shaked Olympus, by mischance, did fait.— Milton

[Alguna estrella que, desde el ruinoso tejado/del estremecido Olimpo, por desdicha cayó.]

V. 36. Voltaire, hablando de Persépolis, dice: “Conozco bien la admiración que inspiran estas ruinas, pero un palacio erigido al pie de una cadena de rocas estériles ¿puede ser una obra maestra de las artes?— Voilà les arguments de M. Voltaire!

V. 38. “¡Oh! la ola”: Ula Deguisi es el apelativo turco, pero en sus propias costas se denomina Bahar Loth o Almotanah. Había sin duda más de dos ciudades sumergidas en el “mar muerto”. En el valle de Siddim habia cinco: Adrah, Zeboin, Zoar, Sodoma y Gomorra. Esteban de Bizancio menciona ocho, y Estrabón trece (sumergidas), pero esto último está fuera de toda razón.

Se dice [Tácito, Estrabón, Josefo, Daniel de St. Saba, Nau, Maundrell, Troilo, D’Arvieux] que tras una excesiva sequía se ven vestigios de columnas, murallas, etc. sobre la superficie. En cualquier estación pueden descubrirse esas ruinas mirando bajo el lago transparente, y a tales distancias que sería un argumento a favor de la existencia de numerosos asentamientos en el espacio ahora usurpado por los “asfaltitas”.

V. 42. Eiraco: Caldea.

V. 47. Muchas veces he pensado que oía claramente el sonido de la oscuridad al invadir el horizonte.

V. 60. Las hadas utilizan flores para su caracterización.— Las alegres comadres de Windsor.

V. 71. En las Escrituras se halla este pasaje: “El sol no te dañará por el día, ni la luna por la noche”. Quizá se desconoce generalmente que la luna, en Egipto, tiene el efecto de producir la ceguera a quienes duermen con la cara expuesta a sus rayos, circunstancia a la cual el pasaje alude evidentemente.

V. 107. Se dice que el albatros duerme volando.

V. 124. Encontré esta idea en un antiguo relato inglés, con el que ahora soy incapaz de hacerme y que cito de memoria: “La misma esencia, por decirlo así, cabeza y origen de toda música son los mismos gratos sonidos que hacen los árboles del bosque cuando se agitan”.

V. 141. La abeja silvestre no duerme a la sombra si hay luz de luna.

La rima de este verso, como de uno que hay unos sesenta antes, tiene un aire de afectación. Es, sin embargo, una imitación de sir Walter Scott, o mejor dicho de Claude Halcro, en cuyos labios yo admiraba este efecto:

O! Were there an island

Tho’ ever so wild

Were womati might smile, and

No man be beguil’d, etc.

[¡Oh! Si hubiera una isla/que fuera tan agreste,/donde una mujer pudiese sonreír/y ningún hombre fuese engañado, etc.]

V. 173. Entre los árabes hay un intermedio entre el paraíso y el infierno, donde los hombres no sufren ningún castigo pero tampoco alcanzan esa tranquilidad e incluso felicidad que suponen son características del gozo celestial.

Un no rompido sueño,

Un día puro, alegre, libre quiero;

Libre de amor, de celo,

De odio, de esperanzas, de recelo.— Fray Luis de León.

La tristeza no está excluida de “Al Aaraaf”, pero es esa tristeza que los vivos gustan de abrigar por los muertos y que, en algunas mentes, se parece al delirio del opio. La apasionada agitación del amor y el optimismo de espíritu que acompaña a la embriaguez son sus placeres menos santos, el precio de los cuales, para aquellos que eligen “Al Aaraaf” como su residencia después de la vida, es la muerte definitiva y la aniquilación.

V. 181

There be tears of perfect moan

Wept for thee in Helicon.— Milton

[Haya lágrimas de perfecto duelo/vertidas por ti en Helicón.]

V. 214. Estaba entero en 1687; el lugar más elevado de Atenas.

V. 216.

Shadowing more beauty in their airy brows

Than have the white breasts of the Queen of Love.— Marlowe.

[Reflejando más belleza en sus altivas frentes/que tienen los blancos senos de la reina del amor.]

V. 232. Pennon por pinion [ala].— Milton.

Poe incluye una nota a modo de epígrafe en todas las ediciones, delante del soneto “A la ciencia”. Dice así: “Tycho Brahe descubrió una estrella que estalló en un momento con un esplendor que sobrepasó al de Júpiter, después se desvaneció gradualmente y se tornó invisible a simple vista”.

La 1a

edición

 española
bilingüe
de la

Poesía

Completa de
Edgar A. Poe, n.° 370
de la colección de poesía
Hiperión, en versión de
María Condor y
Gustavo
Falaquera,

se compuso, imprimió

y encuadernó en Madrid

en marzo del año 2000.