El silencio y otros poemas reúne, en edición bilingüe, veintiocho de los mejores poemas de Edgar Allan Poe. Seleccionados y traducidos por Antonio Rivero Taravillo e ilustrados por Kike de la Rubia y Nerea Pérez, son una excelente puerta de entrada a su obra.

Edgar Allan Poe

El silencio y otros poemas

EDICIÓN BILINGÜE

ePub r1.1

Titivillus 27.04.2021

Título original: El silencio y otros poemas

Edgar Allan Poe, 2019

Traducción: Antonio Rivero Taravillo

Ilustraciones: Kike de la Rubia & Nerea Pérez

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

EL SILENCIO Y OTROS POEMAS

ESPÍRITUS DE LOS MUERTOS

I

Tu alma se encontrará sola

entre los pensamientos sombríos de la lápida;

nadie, de entre la gente, espiará

en tu hora secreta.

II

Calla en esa soledad

que no es aislamiento, pues entonces

los espíritus de los muertos que vivieron

antes que tú de nuevo están

alrededor de ti en la muerte, y su poder

te eclipsará: estate quieto.

III

La noche, aunque clara, fruncirá

el ceño y las estrellas no mirarán abajo,

desde sus altos tronos en el cielo,

con luz como esperanza para los mortales,

pero sus orbes rojos, sin brillar,

parecerán a tu fatiga

un arder y una fiebre

que quisieran asirte para siempre.

IV

Ahora hay ideas que no desterrarás,

visiones que no se disiparán;

de tu espíritu nunca más se irán

cual gotas de rocío de la hierba.

V

La brisa, aliento de Dios, está en calma

y la niebla en la colina

sombría, sombría, no se va;

es una señal, un símbolo.

¡Cómo pende sobre los árboles,

misterio de misterios!

LUCERO DE LA TARDE

Fue a mediados de verano

y mitad de la noche:

los astros, en sus órbitas,

pálidos brillaban, a través

de la luz más fulgente de la luna,

en medio de planetas, sus esclavos,

alta en el cielo,

su luz sobre las olas.

Contemplé un rato

su fría sonrisa;

harto fría, harto fría para mí,

como un sudario pasó

una nube aborregada,

y me volví hacia ti,

orgulloso lucero de la tarde,

en tu gloria lejana,

y más precioso tu brillar será;

pues dicha para mi corazón

es el orgulloso papel

que representas en el cielo nocturno

UN SUEÑO DENTRO DE OTRO SUEÑO

Ten un beso en la frente,

y, al alejarme de ti ahora,

déjame confesar solo esto:

no estás equivocada si piensas

que mis días han sido un sueño;

mas si la esperanza ha volado

en una noche, o en un día,

en una visión, o en ninguna,

¿acaso se ha ido menos?

Cuanto parecemos y vemos

solo es un sueño dentro de otro sueño.

Estoy de pie, en medio del rugido

de una orilla herida por las olas,

y mi mano contiene

granos de la dorada arena.

¡Qué pocos! ¡Cómo se deslizan

entre mis dedos a lo hondo,

mientras yo lloro, mientras lloro!

¡Oh, Dios! ¿No puedo salvar

uno tan solo de la inclemente ola?

¿Es cuanto parecemos y vemos

tan solo un sueño dentro de otro sueño?

EL LAGO

En mi tierna juventud fue mi sino

frecuentar un lugar

de todo el ancho mundo

que no pude por menos que querer,

tan encantadora era la soledad

de un lago agreste rodeado de rocas

negras, y de pinos dominándolo.

Mas cuando la noche tendía su velo

sobre ese lugar, igual que en todos,

y pasaba el místico viento

murmurando melodías,

entonces, oh, entonces despertaba

al terror del lago solitario.

Pero el terror no era miedo,

sino un trémulo goce, un sentimiento

que una mina de piedras preciosas

no me enseñaría o sobornaría

para definir. Ni el amor, aunque fuese el tuyo.

La muerte estaba en esas ponzoñosas

ondas, y en su seno una tumba en consonancia

para aquel que podía hallar solaz

allí para su sola fantasía,

cuya alma solitaria pudo hacer

un edén de aquel lago apagado.

A LA CIENCIA (SONETO)

¡Del Tiempo Viejo, Ciencia, eres la hija,

que todo lo transformas con tus ojos!

¿Por qué, buitre, le acosas al poeta

con alas de anodinas realidades?

¿Cómo te ha de amar, cómo llamarte

sabia si no dejas que vagando

en el cielo enjoyado halle tesoros,

por más que se elevó con ala impávida?

¿No has apeado a Diana de su carro,

y alejado a la dríade del bosque

a un refugio en más fausto lucero?

¿No apartaste a la náyade del río,

al elfo de la hierba verde, y de mí

el sueño estivo al pie de un tamarindo?

EL ROMANCE

El romance, que canta y cabecea

adormilado y con plegadas alas

entre las verdes hojas que se agitan

allá abajo en un lago tenebroso,

para mí un periquito dibujado

ha sido —un ave harto conocida—

que me enseñó a decir el alfabeto

y mis primeras voces balbucir,

cuando en el bosque agreste me tumbaba,

un chiquillo que todo lo aprehendía.

Después, años de cóndor eternales

al Cielo mismo agitan allá arriba

con tan grande tumulto mientras truenan,

que ya no tengo tiempo que perder

en tanto que contemplo el cielo inquieto.

Y cuando una hora de alas más calmosas

con su plumón mi espíritu sacude,

matar con lira y rima el tiempo breve

—¡esas cosas proscritas!— creería

mi corazón un acto criminal,

a menos que temblara con sus cuerdas.

EL PAIS DE LAS HADAS

Valles oscuros, y sombrías aguas,

y bosques que semejan nubes,

cuyas formas no sabemos distinguir

por el llanto que cae en derredor.

Enormes lunas crecientes y menguantes

una vez, y otra, y otra,

en todos los momentos de la noche,

lugares siempre cambiantes,

y apagan la luz estelar

con el aliento de sus pálidos rostros.

En el reloj lunar hacia las doce,

una más vaporosa que el resto

(de una clase que, probada,

pareció la mejor)

baja, aún baja más y más bajo

con su centro en la corona

de la eminencia de un monte,

mientras su amplia circunferencia

cae con sueltos ropajes

sobre aldeas, sobre almenas,

dondequiera que estén,

sobre bosques extraños y el mar,

sobre espíritus alados,

sobre todo ser somnoliento

y los entierra totalmente

en un laberinto de luz.

Y qué honda entonces, ¡qué honda!

es la pasión de su sueño.

Por la mañana se levantan,

y su envoltura lunar

se eleva por los cielos,

con tormentas mientras se agitan

como…, como si cualquier cosa

o un albatros amarillo.

Ya no emplean esa luna

para el mismo fin que antes

—a saber, como dosel—,

lo que me parece extravagante;

sus átomos, sin embargo,

en un chaparrón se deshacen,

del cual esas mariposas

de la tierra, que buscan los cielos

y vuelven a bajar

(¡seres siempre insatisfechos!),

un ejemplar han traído

en sus alas temblorosas.

PARA HELENA

Helena, tu belleza me parece

cual los antiguos barcos de Nicea

que por perfumados mares llevaban

al viajero, cansado y fatigado,

a su nativa orilla.

Tras surcar agitados y anchos mares,

tu pelo de jacinto, tu faz clásica

y tu aire de náyade me devuelven

a aquella gloria que fue Grecia

y a la grandiosidad de Roma.

He ahí que en el ventanal —tu hornacina—

te veo en pie, lo mismo que una estatua,

con la lámpara de ágata en la mano.

¡Ah, Psique de las regiones que son

Tierra Santa!

ISRAFEL

Y el ángel Israfel, cuyas cuerdas del corazón son un laúd, y que tiene la voz más melodiosa de todas las criaturas de Dios.

El Corán

En el cielo mora un espíritu

«cuyas cuerdas del corazón son un laúd»;

nadie canta tan magníficamente bien

como el ángel Israfel,

y las estrellas mareadas (dice la leyenda),

cesando en sus himnos, atienden al hechizo

de su voz, todas mudas.

Tambaleándose arriba,

en su cénit más alto,

la luna enamorada

se sonroja de amor,

mientras que, por escuchar, el rojo rayo

(con las veloces Pléyades, incluso,

que eran siete)

se detiene en el cielo.

Y dicen (el coro de los astros

y los otros seres que escuchan)

que el fuego de Israfel

se debe a esa lira

junto a la que se sienta y canta,

al tembloroso hilo vivo

de esas cuerdas singulares.

Mas los cielos que ese ángel recorre,

donde son un deber los profundos pensamientos,

donde Amor es un dios adulto,

donde las miradas de las huríes

imbuidas están de la belleza

que en una estrella adoramos.

No estás por lo tanto errado,

Israfel, cuando desprecias

un desapasionado canto;

¡te pertenecen los laureles,

mejor bardo, por ser el más sabio!

¡Vive alegre, largo tiempo!

Los éxtasis en lo alto

a tus ardientes medidas se acomodan:

tu pena, dicha, odio, amor

con el fervor de tu laúd.

¡Ya se pueden callar las estrellas!

Sí, el cielo es tuyo; mas este

es un mundo de dulzuras y amarguras;

nuestras flores son solo… flores,

y la sombra de tu perfecta dicha

es la luz del sol de la nuestra.

Si yo pudiera morar

donde Israfel

ha morado, y él donde yo,

quizá no cantase tan magníficamente bien

una melodía mortal,

mientras que una nota más atrevida que esta

podría subir desde mi lira al cielo.

EL VALLE DE LA INTRANQUILIDAD

Antaño sonreía una vaguada silenciosa

donde no habitaba la gente;

había marchado a las guerras,

confiando a los astros de afables ojos,

de noche, desde sus torres de azur,

la guardia sobre las flores,

en medio de las cuales todo el día

ocioso el rojo sol se solazaba.

Ahora todo visitante confesará

la inquietud del valle triste.

Nada allí está inmóvil,

nada salvo los aires inquietantes

que hay sobre la mágica soledad.

¡Ah, ningún viento agita aquellos árboles

que palpitan como los mares gélidos

en torno de las Hébridas brumosas!

¡Ningún viento conduce aquellas nubes

que susurran por el desasosegado cielo

intranquilas desde el alba al ocaso,

sobre las violetas que se extienden

en una miríada de tipos del ojo humano,

sobre los lirios que allí ondean

y lloran sobre una anónima tumba!

Ondean: de sus fragantes cabezas

rocíos eternos bajan goteando.

Lloran: de sus tallos delicados

descienden, gemas, lágrimas perennes.

EL COLISEO

¡Oh símbolo de Roma, oh relicario

de una excelsa visión dejada al Tiempo

por siglos de esplendor y poderío!

Al fin, al fin después de tantos días

de peregrinación y sed ardiente

(por esas fuentes de saber que guardas)

me arrodillo mudado, humilde humano,

entre tus sombras, y en el alma bebo

tu grandeza, tu gloria, tu crepúsculo!

¡Oh vieja vastedad, sombras de antaño!

¡Desolación, silencio, oscura noche!

Os siento ahora, en vuestra fuerza os siento

¡sortilegios que nunca rey judío

mostró en el huerto de Getsemaní!

¡Oh encantos que el caldeo embelesado

jamás obtuvo de los mudos astros!

¡Donde un héroe cayó, una columna

cayó también! ¡Do el águila brillara

el murciélago guarda su vigilia!

¡Donde el cabello de oro las romanas

ondulaban al viento, hoy cañas, cardos!

¡Donde el áureo trono de los césares,

a su casa de mármol va, espectral,

a la pálida luz de la alba luna,

la ágil lagartija de las piedras!

Estos arcos y muros, con su hiedra,

los plintos rotos, los oscuros fustes,

este friso aquí desmoronado,

estas cornisas truncas, esta ruina,

estas piedras, ay, grises, todo esto

¿será cuanto las horas corrosivas

al destino, a mí, dejen de su fama?

«No todo —dice el eco—, eso no es todo,

que se elevan proféticos sonidos

desde toda ruina hasta los sabios

como una melodía de Memnón.

En los más poderosos imperamos,

despóticamente en grandes espíritus.

No somos impotentes, piedras pálidas,

aún nos queda fuerza y queda fama,

aún nuestro renombre reverbera,

aún hay en derredor tantos portentos

y todos los misterios que albergamos

y todas las memorias que se ciernen

y nos ciñen lo mismo que un vestido,

cubriéndonos con mucho más que gloria».

A ALGUIEN EN EL PARAÍSO

Tú eras para mí, amor, todo aquello

por lo que mi alma suspiraba,

una isla verde en el mar, amor,

un manantial, un sepulcro,

con guirnaldas de frutos y de flores

mágicos, y las flores eran mías.

¡Ah, demasiado brillaba aquel sueño para durar?

¡Ah, estrellada esperanza, que te alzaste

para nublarte!

Una voz del Futuro exclama:

«¡Adelante! ¡Adelante!», mas se cierne

sobre el Pasado (una sima sombría)

mudo mi espíritu, inmóvil, espantado.

Pues, ay de mí, ay de mí, que conmigo

¡la luz de la Vida se termina!

¡Jamás, jamás, jamás

(ese lenguaje esgrime el mar solemne

contra la arena de la orilla)

florecerá el árbol que hendió el rayo,

o el águila abatida volará!

Y todos mis días son trances,

y todos mis sueños nocturnos

están donde tus ojos verdes miran

y allí donde relucen tus pisadas…,

en qué danzas etéreas,

junto a qué eternos arroyos.

HIMNO

Al alba, al mediodía, en el crepúsculo,

¡María!, has escuchado mi himno.

En la alegría y la pena, con salud y enfermedad,

¡madre de Dios, no me abandones!

Cuando las horas pasaban luminosas,

y ni una nube oscurecía el cielo,

mi alma, para que no se extraviara,

tu gracia la guio a ti y los tuyos;

ahora que las tempestades del Destino

han oscurecido mi presente y pasado,

¡que resplandezca brillante mi futuro

con dulces esperanzas de ti y los tuyos!

CANCIÓN NUPCIAL

El anillo está en mi mano,

y la corona en mi frente;

satenes y magníficas joyas

están todos a mis órdenes,

y ahora soy feliz.

Y mi señor me quiere bien;

mas al susurrar su voto

sentí henchirse mi pecho,

pues las palabras repicaron a difunto

y la voz semejó la del caído

en la batalla vaguada abajo,

y que ahora es feliz.

Pero habló para calmarme,

y besó mi pálida frente,

y me sobrevino un ensueño,

y al cementerio me llevó,

y suspiré a quien tenía delante

(creyendo que era el difunto D’Elormie);

«Oh, ahora soy feliz».

Y así se dijeron las palabras,

y este el voto fue que se juró;

y, aunque se rompa mi fe,

y se rompa mi corazón,

¡he aquí un anillo, prenda

de que ahora soy feliz!

¡Contemplad la prenda de oro

que prueba que ahora soy feliz!

¡Quiera Dios que me despierte!

Pues sueño que no sé cómo,

y mi alma está agitadísima

por miedo a haber dado un mal paso,

por miedo a que el muerto abandonado

no sea ahora feliz.

A ZANTE (SONETO)

¡Isla hermosa, que de la flor más bella

el nombre más gentil tomas de todos!

¡Cuántos recuerdos de radiantes horas

despierta de inmediato tu visión!

¡Cuántas escenas de perdida dicha!

¡Y cuántas esperanzas sepultadas!

¡Cuántas visiones de una joven moza

que ya no está, no está en tus verdes faldas!

¡Ya no! Ay, ese sonido mago y lúgubre

que lo transforma todo. Ya no encantos

tuyos placerán, ya no tu recuerdo,

maldita está tu costa floreada.

¡Oh isla jacintea! ¡Zante púrpura!

Isola d’oro! Fior di Levante!

EL SILENCIO (SONETO)

Hay cualidades, seres incorpóreos

con una doble vida, que está hecha

de esa entidad gemela que es creada

de materia y de luz, sólido y sombra.

Hay un silencio que es doble, mar y orilla,

cuerpo y alma. Uno habita soledades

que ha cubierto la hierba; los recuerdos,

o las gracias solemnes o las lágrimas

borran su horror. Se llama Nunca Más.

¡Al silencio corpóreo no le temas!

En sí mismo no alberga maleficio,

mas si un premioso azar (¡inoportuno!)

te lleva hasta su sombra (elfo sin nombre,

que acecha en las regiones que no ha hollado

planta humana) ¡encomiéndate a Dios!

EL GUSANO CONQUISTADOR

¡Ved! ¡Es una noche de gala

en los postreros años solitarios!

Una multitud angélica, alada, ornada

con velos y ahogada en lágrimas,

se sienta en un teatro, a contemplar

un drama de miedos y esperanzas

mientras la orquesta sopla irregular

la música de las esferas.

Mimos en forma del Altísimo

murmuran y farfullan quedamente,

y de acá para allá revolotean,

meras marionetas que van y vienen

obedeciendo a seres vastos e informes

que cambian de lugar el escenario,

lanzando desde sus alas de cóndores

una pena invisible.

¡Ese drama heterogéneo, os aseguro,

no se olvidará!

Con su fantasma siempre perseguido

por una multitud que no lo apresa,

por un círculo que siempre vuelve

al mismo punto,

y mucho de locura, y de pecado más,

y de horror, que es el alma de la trama.

¡Mas ved que entre la chusma mímica

se cuela una figura que se arrastra!

¡Un ser sanguinolento se retuerce

saliendo de la soledad escénica!

Se retuerce y retuerce, con espasmos,

son su manjar los mimos, y sollozan

los serafines viendo los colmillos

del bicho que devora sangre humana.

¡Se apagan las luces todas, se apagan!

Y sobre toda forma temblorosa,

una mortaja fúnebre, el telón

baja con el furor de una tormenta,

y los ángeles, pálidos y lívidos,

se elevan sin velos, y avisan

que la comedia es la tragedia El hombre,

y su protagonista

el Gusano Conquistador.

EL PAÍS DE LOS SUEÑOS

Por una senda oscura y solitaria

que ángeles del mal solo visitan,

en donde un ídolo llamado Noche

en un oscuro trono reina erguido,

acabo de llegar a aquellas tierras

desde una última Thule tenebrosa,

desde un clima extraño y salvaje

fuera del Tiempo y del Espacio.

Valles sin fondo, ríos sin riberas

fosas, cuevas, titánicos boscajes,

con formas que nadie reconoce

por las lágrimas que por doquier caen;

montes que eternamente se derrumban

en mares sin orillas;

mares que ascienden sin descanso

hasta los ígneos cielos;

lagos que sin fin extienden

sus aguas solitarias, mortecinas;

sus aguas estancadas y glaciales

por el hielo del lirio apoltronado.

Junto a lagos que extienden

sus aguas solitarias, mortecinas,

sus aguas apenadas y glaciales

por el hielo del lirio apoltronado

junto a montes, cabe el río

que murmura quedo, que murmura,

junto a los bosques grises y la ciénaga

donde acampan el sapo y el tritón

junto a lúgubres charcas y lagunas

donde habitan las algolas

junto a todo sitio impuro,

en cada rincón melancólico,

allí el viajero encuentra horrorizado

recuerdos del pasado amortajados,

siluetas en sudarios que suspiran

y brincan al pasar el caminante,

formas con blancas vestes que hace tiempo,

agónicos amigos, expiraron.

Es para el corazón acongojado

una región balsámica y pacífica,

para el espíritu que va entre sombras

es, ¡es un El Dorado!

Mas el viajero que por ella viaja

acaso no se atreva a contemplarla;

jamás se muestran sus misterios

a la débil vista humana;

así quiere su rey, que ha prohibido

que al párpado se alce con su orla,

así que el alma triste cuando pasa

con cristales oscuros la contempla.

Por una senda oscura y solitaria

que ángeles del mal solo visitan,

en donde un ídolo llamado Noche

en un oscuro trono reina erguido,

acabo de volver hasta mi hogar

desde esta última Thule tenebrosa.

EL CUERVO

Una noche me aburría y cansado discurría

sobre muchos y curiosos libros de la Antigüedad;

y mientras cabeceaba, escuché como una aldaba:

suavemente alguien llamaba a la puerta de mi hogar.

«Será una visita —dije— a la puerta de mi hogar».

Esto solo y nada más.

Lo recuerdo claramente: era un diciembre inclemente,

y cada ascua muriente caía al suelo, espectral.

Anhelaba el nuevo día, pues ningún libro podía

—Leonor ya no vivía— mi tristeza disipar.

Los ángeles la llamaban Leonor, clara y sin par:

su nombre aquí ya no más.

Y al frufrú incierto y cuitado del cortinaje morado

con desusado terror me puse todo a temblar.

Para acallar mi latido otra vez dije del ruido:

«Una visita habrá sido en la puerta de mi hogar,

una visita tardía en la puerta de mi hogar;

eso es todo, nada más».

Cobró fuerzas luego mi alma, y con renovada calma

«Señor —exclamé— o señora, me tiene que disculpar,

pues caí en un sueño breve, y fue su llamar tan leve,

y fue su tocar tan leve a la puerta de mi hogar

que apenas pude oírlo». La puerta abrí de mi hogar:

solo había oscuridad.

Me asomé a la sombra espesa con temor y con sorpresa,

dudando, soñando sueños que antes nadie osó soñar.

El silencio perduró, la quietud no se quebró,

y ese nombre, «Leonor», solo acerté a susurrar.

«Leonor», murmuró el eco, devolviendo el susurrar.

Esto solo y nada más.

Regresando a mi aposento, en ascuas mi pensamiento,

oí de nuevo unos toques con redoblado llamar.

«No cabe duda, diría que es algo en la celosía».

Decidí ver qué lo hacía para el misterio aclarar.

Acudí con sangre fría para el misterio aclarar.

«Será el viento y nada más».

Abrí la ventana al cielo cuando con un raudo vuelo

entró un imponente cuervo de otra más sagrada edad.

Y ni me hizo reverencia ni recató su impaciencia,

mas posó con suficiencia en la puerta de mi hogar.

Posó en un busto de Palas a la puerta de mi hogar.

Allí posó y nada más.

Con el decoro hilarante de su severo semblante

consiguió el pájaro de ébano que olvidara mi pesar.

«Aunque seáis mocho y roso, no me parecéis medroso,

antiguo cuervo horroroso de la orilla nocturnal.

¿Cómo os llaman en la orilla plutoniana y nocturnal?».

Dijo el cuervo: «Nunca más».

Me pareció cosa rara que el torpe pájaro hablara

aunque fuese su respuesta tan vacía y tan banal,

pues nunca, por descontado, un humano ha contemplado

a un tal volátil posado a la puerta de su hogar,

bestia o ave sobre un busto a la puerta de su hogar

que se llame Nunca más.

Pero el cuervo aquel augusto, detenido sobre el busto,

dijo solo esas palabras con sentida gravedad.

Eso dijo únicamente, solo, inmóvil, sedente.

Yo murmuré quedamente: «Otros han volado ya,

mis amigos y esperanzas. Al alba no estará ya».

Dijo entonces: «Nunca más».

Con una inquietud funesta por su bien dicha respuesta,

dije: «Sin duda es lo que habla todo cuanto sabe hablar,

lo que oyó de un desdichado a quien el riguroso Hado

persiguió muy apresurado y su canto hizo pesar;

sus endechas de esperanza, melancólico pesar:

ese “Nunca nunca más"».

Mas aun siendo hilarante del cuervo el serio semblante,

llevé mi sillón enfrente de pájaro, busto y umbral,

y hundido en el terciopelo encadené con desvelo

anhelo detrás de anhelo. ¿Por qué el ave de otra edad,

la torva, torpe, espantosa, ave infeliz de otra edad,

me graznaba: «Nunca más»?

Especulando sentado, punto en boca, reservado

con el ave cuyos ojos quemaban mi intimidad,

busqué la razón secreta con la nuca echada y quieta

sobre la tela violeta de aquel nimbado sofá,

mas en la tela violeta de aquel nimbado sofá

nunca más ella estará.

El aire se hizo más denso, lo aromó invisible incienso

mecido por serafines repicantes al andar.

«¡Infeliz! —grité— Tu Dios te ha concedido este don

de olvidar a Leonor, nepente, sosiego y paz.

Olvídate de su pérdida, bebe el nepente de paz».

Dijo el cuervo: «Nunca más».

Dije: «Maligno profeta, ave o demonio, profeta,

te mandara el Tentador o la fiera tempestad,

desolado aunque impasible a este yermo terrible

en el que habita lo horrible, te ruego, di la verdad:

¿hay bálsamo en Galaad? Dime, dime la verdad».

Dijo el cuervo: «Nunca más».

Dije: «Maligno profeta, ave o demonio, profeta,

por el Dios al que adoramos, por su Corte Celestial,

dile a este pecho insumiso si es que allá en el Paraíso

podrá abrazar a quien quiso: la joven santa y sin par

a quien los ángeles llaman Leonor, santa y sin par».

Dijo el cuervo: «Nunca más».

«Es esto lo último que hablo, pájaro —le grité— o diablo.

¡Ve al temporal de la orilla plutoniana y nocturnal!

No negras plumas en prenda dejes de tu farsa horrenda.

¡Márchate, sigue tu senda! Deja el busto del umbral.

¡Quita tu pico de mi alma! ¡Apártate de mi umbral!».

Dijo el cuervo: «Nunca más».

Y el cuervo, que no ha volado, todavía está posado

sobre el busto albo de Palas a la puerta de mi hogar.

Y tiene un gran parecido con un demonio dormido,

y la luz en que hace nido su sombra arroja al portal;

y mi alma de la sombra sobre el suelo del portal

¡no se alzará nunca más!

EULALIA (CANCIÓN)

Yo habitaba solo

en un mundo de gemidos,

y mi alma era una marea estancada

hasta que la hermosa y delicada Eulalia se convirtió

en mi esposa ruborosa,

hasta que la joven y rubia Eulalia se convirtió en mi

esposa sonriente.

¡Ah, menos menos brillantes

las estrellas de la noche

que los ojos de la radiante muchacha!

Y nunca un copo

que el vapor pueda formar

con los tonos lunares del púrpura y el perla,

puede competir con el menor rizo más de la modesta

Eulalia,

se puede comparar con el rizo menor de Eulalia, la

de brillantes ojos.

Ahora la duda, ahora el dolor

nunca podrán volver,

pues su alma me da suspiro por suspiro,

y todo el día,

fuerte y brillante, resplandece

Astarté en el cielo,

mientras siempre a ella la querida Eulalia eleva su

vista de matrona,

mientras siempre a ella la querida Eulalia eleva su

violácea vista.

TARJETA DEL DÍA DE SAN VALENTÍN

Forjados para ella son estos versos, cuyos brillantes ojos,

ardientemente expresivos como los gemelos de Leda,

su amado nombre hallarán, que, acurrucado,

va en esta página oculto a los lectores.

Mira con atención esta rima que guarda un tesoro

excelente, un talismán, un amuleto

que se esconde en su seno. Busca bien la medida:

palabras y sílabas, no olvides

el punto más trivial, o será en vano tu esfuerzo.

Mas nudo gordiano no hay en ella

que no deshaga uno sin un sable

si llega a entender la trama.

Pero esta página a la que se asoma

el ojo impaciente, guarda, ya digo, perdu,

un nombre muy conocido, pronunciado a menudo

por los poetas; pues de poeta es nombre.

Sus letras, que te engañan por naturaleza

tal el caballero Pinto (Méndez Ferdinando),

además son un sinónimo de verdad. ¡Déjalo ya!

Aunque te esfuerces, no descifrarás el acertijo.

ULALUME (BALADA)

Adusto estaba el cielo, y ceniciento;

el follaje, crujiente estaba y seco,

el follaje marchito estaba y seco;

era de noche, en el solitario octubre

del más inmemorial de mis años.

Era allí junto al vago lago de Auber

en la tierra de Weir nebulosa,

allí junto a la infesta poza de Auber,

en el macabro bosque de algolas de Weir.

Aquí, a través de un camino titánico

de cipreses, vagué con mi alma,

de cipreses, con Psique y mi alma.

Eran días en que mi pecho era volcánico

como los ríos escoriales que corren

como las lavas que incesantes corren

con su sulfúrea corriente a Yaanek

en el extremo clima del polo,

que gimen Monte Yaanek abajo

en el reino del polo boreal.

Seria y adusta fue nuestra plática,

mas los pensamientos ajados y secos,

nuestros recuerdos ajados y secos;

pues no sabíamos que el mes era octubre,

ni marcamos la noche del año

(¡ah, noche entre las noches del año!)

ajenos a aquel vago lago de Auber

(aunque una vez fuimos allí),

olvidada la infesta poza de Auber

y el macabro bosque de algolas de Weir.

Ahora, con la noche ya envejecida,

y señalando al alba los luceros,

al alba ya apuntando los luceros,

al final del camino licuándose

un nebuloso lustre nació,

y de él un milagroso creciente

se elevó con un cuerno duplicado:

de Astarté el diamantino creciente

muy claro con un cuerno duplicado.

Y yo dije: «Más cálida es que Diana;

se desliza en un éter de suspiros,

se deleita en una región de suspiros.

Vio que no se secan las lágrimas

en estas mejillas donde el gusano no muere,

y ha venido de astros allende el León

a indicar el camino a los cielos,

a la letea paz de los cielos,

se ha alzado a pesar del León

para alumbrarnos con sus ojos brillantes,

se ha elevado del cubil del León

con amor en sus ojos luminosos».

Mas Psique dijo, dirigiendo su dedo

arriba: «De esta estrella, ay, desconfío,

extrañamente de su palidez desconfío.

¡Oh, aprisa, aprisa, apresurémonos!

¡Oh, vuela, volemos, tenemos que hacerlo!».

Habló con terror, abatiendo las alas

hasta arrastrarlas por el polvo,

sollozó agónicamente, abatiendo

las plumas que arrastró por el polvo,

hasta arrastrarse con pena en el polvo.

Respondí: «Esto no es más que un sueño:

¡sigamos a través de la trémula luz!,

¡bañémonos bajo esta cristalina luz!

Su esplendor sibilino refulge

con esperanza y belleza esta noche.

Mira: ¡parpadea en el cielo de noche!

Ah, podemos confiar en su brillo,

seguros de que nos guíe muy bien,

podemos confiar en su brillo,

que no puede sino guiarnos muy bien,

pues parpadea por el cielo de noche».

Así apacigüé a Psique y la besé,

haciendo que dejara su melancolía,

vencí sus escrúpulos y melancolía,

y pasamos por aquel panorama,

mas nos detuvo la puerta de un sepulcro,

la puerta de un legendario sepulcro;

y dije: «¿Qué está escrito, dulce hermana,

en la puerta de este legendario sepulcro?».

Ella dijo: «¡Ulalume, Ulalume!

¡Es la tumba de tu perdida Ulalume!».

Adusto mi corazón se puso, y ceniciento

como el follaje crujiente y seco,

como el follaje marchito y seco.

Y grité: «¡En verdad fue en octubre

en esta misma noche del año pasado

cuando traje aquí una carga terrible,

cuando vine, cuando vine hasta aquí!

Esta noche entre las noches del año,

¿qué demonio me ha guiado hasta aquí?

Bien conozco, ya, este vago lago de Auber,

esta tierra de Weir nebulosa,

bien conozco, ya, esta infesta poza de Auber,

este macabro bosque de algolas de Weir».

Entonces dijimos los dos: «¿Puede ser

que todas las silvestres algolas,

las míseras, misericordiosas algolas,

para impedirnos el paso y vedarnos

el secreto que hay en estas rasas,

lo que oculto está en estas rasas,

el espectro de un planeta trajeran

desde el limbo de las lunares almas,

este pecador planeta esplendente

del Infierno de las planetarias almas?».

LAS CAMPANAS

I

¡Oíd los trineos con su trino

de argénteas campanillas!

¡Qué mundo de alborozo presagia su armonía!

Cómo tintinean, tintinean

en el gélido aire nocturno,

y los astros que salpican

todo el cielo repican

con cristalino brillo, al compás,

como en una única rima,

rúnica rima que ritma

con el tintirintín que es canción,

ding, dong, dang, donde dan,

donde dan, ding, dong, dang,

su tintineo y retintín las campanillas.

II

¡Oíd las campanas de las bodas,

las áureas campanas!

¡Qué mundo de ventura presagia su armonía!

En la fragante brisa nocturna

cómo tocan su deleite.

De las notas de oro fundido,

afinada,

qué líquida canción se eleva

hasta la tórtola que escucha,

y disfruta de la luna.

Oh, desde las cámaras sonoras

qué torrente de armonía

surge y brota,

sube y no se agota,

y en el Mañana mora, y pregona

el arrebato que impulsa

al repique y al revuelo,

ding, dong, dang, donde dan,

donde dan, ding, dong, dang,

donde suenan y resuenan las campanas.

III

¡Oíd las campanas de rebato,

las broncíneas campanas!

Qué historia de horror su turbulencia cuenta

en el inquieto oído de la noche,

cómo su pánico pregonan.

Demasiado asustadas para hablar,

solo pueden gritar, gritar,

desafinadas,

en clamorosa súplica a la piedad del fuego,

en loca exhortación al sordo y loco fuego,

saltando alto, alto, más alto,

con deseo desesperado

y un empeño decidido

de quedar ahora, ahora o nunca

junto a la pálida luna.

¡Ding, dong, dang, donde dan

las campanas con horror

una historia de desesperación!

¡Con qué estruendo rugen y retumban!

¡Cuánto terror derraman

sobre el seno del aire palpitante!

Mas el oído sabe

por el fragor

y el clamor

cómo el peligro crece o se disipa;

mas el oído dice

por el tronar

y el resonar

cómo el peligro llega o bien se marcha

por cómo se marcha o llega la ira de las campanas,

ding, dong, dang,

donde dan, ding, dong, dang,

ding, dong, dang, donde dan,

con fragor y clamor las campanadas.

IV

Oíd el tañer de las campanas,

las férreas campanas.

¡Qué mundo de solemnes ideas suscita su salmodia!

En el silencio de la noche,

cómo temblamos con temor

ante la melancólica amenaza de sus notas.

Pues cada sonido que flota

desde la herrumbre de sus gargantas

es un gemido.

Y las gentes, ah, las gentes

que viven arriba en la espadaña,

solitarias,

mientras tañen, tañen, tañen,

con esa apagada monotonía,

sienten una gloria cuando rueda

sobre el corazón humano una losa.

No son ni hombres ni mujeres,

no son ni bestias ni humanos.

Son necrófagos demonios,

y su rey es el que tañe,

y hace doblar, doblar, doblar,

doblar

un himno a las campanas.

Y su pecho feliz late henchido

con el himno de las campanas.

Y baila, y grita, marcando

el compás, el compás, el compás,

como en una rúnica rima,

del himno de las campanas,

las campanas,

marcando el compás,

el compás, el compás, el compás,

como en una rúnica rima,

ding, dong, dang, donde dan,

donde dan, ding, dong, dang,

latidos las campanas,

sollozos las campanas,

y repica, repica, repica

en una rúnica rima

al doblar de las campanas

ding, dong, dang, donde dan,

donde dan, ding, dong, dang,

donde dan, dan, dan, las campanadas,

el gemir y el lamentar de las campanas.

EL DORADO

Vistosamente ataviado,

un galante caballero,

bajo el sol, entre las sombras,

había viajado mucho,

cantando una canción,

en busca de El Dorado.

Pero se hizo viejo,

este audaz caballero,

y en su corazón una sombra

cayó cuando no halló

ningún trozo de tierra

que pareciera El Dorado.

Y cuando sus fuerzas

flaquearon finalmente,

vio una sombra peregrina:

«Sombra —le dijo—,

¿en dónde puede estar

este país de El Dorado?».

«¡Por los montes

de la Luna,

por el valle de la Sombra,

cabalga, caballero, cabalga

—la sombra respondió—

si buscas El Dorado!».

PARA ANNIE

¡Gracias a Dios! La crisis,

el peligro ha pasado,

y la prolongada dolencia

ha acabado por fin,

y la fiebre del «Vivir»

está vencida por fin.

Tristemente, bien sé

que no me quedan ya fuerzas,

y ningún músculo muevo

tendido cuan largo soy,

pero no importa, noto

que estoy mucho mejor.

Y descanso tan sereno,

ahora, en mi lecho,

que si alguien me observa

imaginará que he muerto,

podría sobresaltarse

creyéndome muerto.

Los quejidos y gemidos,

los suspiros y sollozos

silenciados ahora

están con el horrendo palpitar

del corazón, ¡ah, qué horrendo,

horrendo palpitar!

La fatiga y la náusea,

el despiadado dolor

han cesado, con la fiebre

que enloqueció mi cerebro,

con la fiebre del «Vivir»

que quemó mi cerebro.

Y, oh, de todas las torturas

que torturan, la peor

ha cesado: la terrible

tortura de la sed

del río naftalino

de la maldita pasión,

de un agua he bebido

que sacia toda sed.

De un agua que corre

con un sonido de nana,

de una fuente a pocos pies

bajo la tierra,

de una gruta no lejana

bajo la tierra.

¡Ah! y que jamás

se diga neciamente

que mi alcoba es oscura

y muy estrecho mi lecho;

pues nunca el hombre durmió

en un distinto lecho,

y, para dormir, el sueño

has de hallar en cama así.

Mi espíritu atormentado

reposa aquí blandamente,

olvidándose o jamás

arrepintiéndose de sus rosas,

sus viejas inquietudes

de mirtos y de rosas.

Pues ahora, tan tranquilo

yacente, se imagina

un olor más sagrado

en torno, a pensamientos:

un aroma a romero

mezclado con pensamientos,

con ruda y los hermosos

pensamientos puritanos.

Y así yace dichoso

bañándose en innúmeros

sueños de la verdad

y la hermosura de Annie;

sumergido en un baño

de la melena de Annie.

Me besó tiernamente,

me acarició con cariño,

y caí suavemente

a dormir en su seno:

profundamente dormir

del cielo de su seno.

Cuando la luz se apagó,

me tapó arropándome,

y rezó a los ángeles

que me libraran del mal;

a la reina de los ángeles

que me guardara del mal.

Y reposo tan sereno,

ahora en mi cama

(conociendo su amor),

que imagináis que estoy muerto,

y reposo tan contento,

ahora en mi cama

(con su amor en mi pecho),

que imagináis que estoy muerto,

que tembláis si me miráis,

creyéndome muerto.

Mas mi corazón brilla más

que todas las innúmeras

estrellas en el cielo,

pues centellea con Annie,

refulge con la luz

del amor de mi Annie,

al pensar en la luz

de los ojos de Annie.

A MI MADRE

Porque creo que en los cielos, arriba,

los ángeles que uno a otro se susurran

no hallan entre sus palabras de amor

ninguna tan devota como Madre,

desde siempre te he dado yo ese nombre,

tú que eres más que madre para mí

y llenas mi corazón, donde la muerte

te puso, libre el alma de Virginia.

Mi propia madre, que murió muy pronto,

no era más que mi madre, pero tú

eres la madre de a quien yo quería,

y así eres más querida tú que aquella,

igual que, infinitamente, a mi esposa

la amaba más mi alma que a sí misma.

ANNABEL LEE

Hace muchos muchos años

en un reino junto al mar

vivía una doncella a quien quizá

conozcáis como Annabel Lee

y esta doncella no vivía con otra idea

que amarme y ser amada por mí.

Yo era un niño, y ella era una niña

en este reino junto al mar,

pero amábamos con un amor más que amor

mi Annabel Lee y yo,

con un amor que los serafines del cielo

nos envidiaban a los dos.

Y por este motivo, ya hace mucho,

un viento sopló desde una nube, helando

a mi hermosa Annabel Lee,

así que vinieron sus nobles parientes

y la apartaron de mí,

para encerrarla en un sepulcro

en este reino junto al mar.

No tan felices en el cielo, los querubes

no nos dejaban de envidiar.

¡Sí! Por ese motivo (como todos saben

en este reino junto al mar)

vino el viento una noche de una nube

helando y matando a mi Annabel Lee.

Pero nuestro amor era mucho más fuerte

que el de aquellos mayores que nosotros,

de tantos que eran mucho más sabios,

y ni los ángeles arriba en el cielo

ni los demonios del mar en su confín

podrán jamás mi alma escindir

del alma de la hermosa Annabel Lee.

Pues jamás riela la luna sin que sueñe

con la hermosa Annabel Lee,

y jamás salen las estrellas sin que sienta

los brillantes ojos de Annabel Lee;

y así toda la noche yazgo al lado

de mi amada, mi amada, mi vida y esposa,

en el sepulcro aquel junto al mar,

en su tumba junto al sonoro mar.

SOLO

Desde la infancia, yo no he sido

como los otros eran, yo no he visto

como otros vieron, no he sabido

extraer mi pasión de una fuente común.

Del mismo venero no he tomado

mi pena, no he sabido despertar

mi corazón al mismo tono

y todo lo que amé, lo amé yo solo.

Entonces, en mi infancia, al albor

de una vida atormentada, vino

de cuantas simas tienen Bien y Mal

el misterio que me ama todavía,

del torrente o el manantial,

del barranco rojo en la montaña,

del sol que en derredor de mí giraba

en su otoño tintado de oro,

del relámpago en el cielo

que volando pasaba junto a mí,

del trueno y la tormenta

y la nube que adoptó la forma,

cuando el resto del cielo estaba azul,

de un demonio ante mis ojos.

SILENCE AND OTHER POEMS

SPIRITS OF THE DEAD

I

Thy soul shall find itself alone

’Mid dark thoughts of the gray tombstone —

Not one, of all the crowd, to pry

Into thine hour of secrecy.

II

Be silent in that solitude,

Which is not loneliness — for then

The spirits of the dead who stood

In life before thee are again

In death around thee — and their will

Shall overshadow thee: be still.

III

The night, tho’ clear, shall frown —

And the stars shall look not down

From their high thrones in the heaven,

With light like Hope to mortals given —

But their red orbs, without beam,

To thy weariness shall seem

As a burning and a fever

Which would cling to thee for ever.

IV

Now are thoughts thou shalt not banish,

Now are visions ne’er to vanish;

From thy spirit shall they pass

No more — like dew-drop from the grass.

V

The breeze — the breath of God — is still —

And the mist upon the hill,

Shadowy — shadowy — yet unbroken,

Is a symbol and a token —

How it hangs upon the trees,

A mystery of mysteries!

EVENING STAR

’Twas noontide of summer,

And mid-time of night;

And stars, in their orbits,

Shone pale, thro’ the light

Of the brighter, cold moon,

’Mid planets her slaves,

Herself in the Heavens,

Her beam on the waves.

I gazed awhile

On her cold smile;

Too cold— too cold for me-

There pass’d, as a shroud,

A fleecy cloud,

And I turned away to thee,

Proud Evening Star,

In thy glory afar,

And dearer thy beam shall be;

For joy to my heart

Is the proud part

Thou bearest in Heaven at night,

And more I admire

Thy distant fire,

Than that colder, lowly light.

A DREAM WITHIN A DREAM

Take this kiss upon the brow!

And, in parting from you now,

Thus much let me avow —

You are not wrong, who deem

That my days have been a dream;

Yet if hope has flown away

In a night, or in a day,

In a vision, or in none,

Is it therefore the less gone?

All that we see or seem

Is but a dream within a dream.

I stand amid the roar

Of a surf-tormented shore,

And I hold within my hand

Grains of the golden sand —

How few! yet how they creep

Through my fingers to the deep,

While I weep — while I weep!

O God! Can I not grasp

Them with a tighter clasp?

O God! can I not save

One from the pitiless wave?

Is all that we see or seem

But a dream within a dream?

THE LAKE

In youth’s spring it was my lot

To haunt of the wide earth a spot

The which I could not love the less,

So lovely was the loneliness

Of a wild lake, with black rock bound,

And the tall pines that tower’d around.

But, when the night had thrown her pall

Upon that spot, as upon all,

And the mystic wind went by

Murmuring in melody,

Then — ah, then, I would awake

To the terror of the lone lake.

Yet that terror was not fright,

But a tremulous delight,

A feeling not the jewelled mine

Could teach or bribe me to define—

Nor Love — although the Love were thine.

Death was in that poisonous wave —

And, in its gulf, a fitting grave

For him who thence could solace bring

To his lone imagining,

Whose solitary soul could make

An Eden of that dim lake.

SONNET - TO SCIENCE

Science! true daughter of Old Time thou art!

Who alterest all things with thy peering eyes.

Why preyest thou thus upon the poet’s heart,

Vulture, whose wings are dull realities?

How should he love thee? or how deem thee wise,

Who wouldst not leave him in his wandering

To seek for treasure in the jewelled skies,

Albeit he soared with an undaunted wing?

Hast thou not dragged Diana from her car,

And driven the Hamadryad from the wood

To seek a shelter in some happier star?

Hast thou not torn the Naiad from her flood,

The Elfin from the green grass, and from me

The summer dream beneath the tamarind tree?

ROMANCE

Romance, who loves to nod and sing,

With drowsy head and folded wing,

Among the green leaves as they shake

Far down within some shadowy lake,

To me a painted paroquet

Hath been — a most familiar bird —

Taught me my alphabet to say —

To lisp my very earliest word

While in the wild wood I did lie,

A child — with a most knowing eye.

Of late, eternal Condor years

So shake the very Heaven on high

With tumult as they thunder by,

I have no time for idle cares

Through gazing on the unquiet sky.

And when an hour with calmer wings

Its down upon my spirit flings —

That little time with lyre and rhyme

To while away — forbidden things!

My heart would feel to be a crime

Unless it trembled with the strings.

FAIRY-LAND

Dim vales — and shadowy floods —

And cloudy-looking woods,

Whose forms we can’t discover

For the tears that drip all over:

Huge moons there wax and wane —

Again — again — again —

Every moment of the night —

Forever changing places —

And they put out the star-light

With the breath from their pale faces.

About twelve by the moon-dial,

One more filmy than the rest

(A kind which, upon trial,

They have found to be the best)

Comes down — still down — and down

With its centre on the crown

Of a mountain’s eminence,

While its wide circumference

In easy drapery falls

Over hamlets, over halls,

Wherever they may be —

O’er the strange woods — o’er the sea —

Over spirits on the wing —

Over every drowsy thing —

And buries them up quite

In a labyrinth of light —

And then, how, deep! — O, deep,

Is the passion of their sleep.

In the morning they arise,

And their moony covering

Is soaring in the skies,

With the tempests as they toss,

Like — almost any thing —

Or a yellow Albatross.

They use that moon no more

For the same end as before,

Videlicet, a tent —

Which I think extravagant:

Its atomies, however,

Into a shower dissever,

Of which those butterflies

Of Earth, who seek the skies,

And so come down again

(Never-contented things!)

Have brought a specimen

Upon their quivering wings.

TO HELEN

Helen, thy beauty is to me

Like those Nicéan barks of yore,

That gently, o’er a perfumed sea,

The weary, way-worn wanderer bore

To his own native shore.

On desperate seas long wont to roam,

Thy hyacinth hair, thy classic face,

Thy Naiad airs have brought me home

To the glory that was Greece,

And the grandeur that was Rome.

Lo! in yon brilliant window-niche

How statue-like I see thee stand,

The agate lamp within thy hand!

Ah, Psyche, from the regions which

Are Holy-Land!

ISRAFEL

And the angel Israfel, whose heart-strings are a lute, and who has the sweetest voice of all God’s creatures.

Coran

In Heaven a spirit doth dwell

“Whose heart-strings are a lute”;

None sing so wildly well

As the angel Israfel,

And the giddy stars (so legends tell),

Ceasing their hymns, attend the spell

Of his voice, all mute.

Tottering above

In her highest noon,

The enamoured moon

Blushes with love,

While, to listen, the red levin

(With the rapid Pleiads, even,

Which were seven,)

Pauses in Heaven.

And they say (the starry choir

And the other listening things)

That Israfeli’s fire

Is owing to that lyre

By which he sits and sings —

The trembling living wire

Of those unusual strings.

But the skies that angel trod,

Where deep thoughts are a duty,

Where Love’s a grown-up God,

Where the Houri glances are

Imbued with all the beauty

Which we worship in a star.

Therefore, thou art not wrong,

Israfeli, who despisest

An unimpassioned song;

To thee the laurels belong,

Best bard, because the wisest!

Merrily live, and long!

The ecstasies above

With thy burning measures suit —

Thy grief, thy joy, thy hate, thy love,

With the fervour of thy lute —

Well may the stars be mute!

Yes, Heaven is thine; but this

Is a world of sweets and sours;

Our flowers are merely — flowers,

And the shadow of thy perfect bliss

Is the sunshine of ours.

If I could dwell

Where Israfel

Hath dwelt, and he where I,

He might not sing so wildly well

A mortal melody,

While a bolder note than this might swell

From my lyre within the sky.

THE VALLEY OF UNREST

Once it smiled a silent dell

Where the people did not dwell;

They had gone unto the wars,

Trusting to the mild-eyed stars,

Nightly, from their azure towers,

To keep watch above the flowers,

In the midst of which all day

The red sun-light lazily lay.

Now each visitor shall confess

The sad valley’s restlessness.

Nothing there is motionless —

Nothing save the airs that brood

Over the magic solitude.

Ah, by no wind are stirred those trees

That palpitate like the chill seas

Around the misty Hebrides!

Ah, by no wind those clouds are driven

That rustle through the unquiet Heaven

Uneasily, from morn till even,

Over the violets there that lie

In myriad types of the human eye —

Over the lilies there that wave

And weep above a nameless grave!

They wave: — from out their fragrant tops

External dews come down in drops.

They weep: — from off their delicate stems

Perennial tears descend in gems.

THE COLISEUM

Type of the antique Rome! Rich reliquary

Of lofty contemplation left to Time

By buried centuries of pomp and power!

At length — at length — after so many days

Of weary pilgrimage and burning thirst,

(Thirst for the springs of lore that in thee lie,)

I kneel, an altered and an humble man,

Amid thy shadows, and so drink within

My very soul thy grandeur, gloom, and glory!

Vastness! and Age! and Memories of Eld!

Silence! and Desolation! and dim Night!

I feel ye now — I feel ye in your strength —

O spells more sure than e’er Judæan king

Taught in the gardens of Gethsemane!

O charms more potent than the rapt Chaldee

Ever drew down from out the quiet stars!

Here, where a hero fell, a column falls!

Here, where the mimic eagle glared in gold,

A midnight vigil holds the swarthy bat!

Here, where the dames of Rome their gilded hair

Waved to the wind, now wave the reed and thistle!

Here, where on golden throne the monarch lolled,

Glides, spectre-like, unto his marble home,

Lit by the wan light of the hornéd moon,

The swift and silent lizard of the stones!

But stay! these walls — these ivy-clad arcades —

These mouldering plinths — these sad and blackened shafts —

These vague entablatures — this crumbling frieze —

These shattered cornices — this wreck — this ruin —

These stones — alas! these gray stones — are they all —

All of the famed, and the colossal left

By the corrosive Hours to Fate and me?

“Not all” — the Echoes answer me — “not all!

Prophetic sounds and loud, arise forever

From us, and from all Ruin, unto the wise,

As melody from Memnon to the Sun.

We rule the hearts of mightiest men — we rule

With a despotic sway all giant minds.

We are not impotent — we pallid stones.

Not all our power is gone — not all our fame —

Not all the magic of our high renown —

Not all the wonder that encircles us —

Not all the mysteries that in us lie —

Not all the memories that hang upon

And cling around about us as a garment,

Clothing us in a robe of more than glory.”

TO ONE IN PARADISE

Thou wast that all to me, love,

For which my soul did pine —

A green isle in the sea, love,

A fountain and a shrine,

All wreathed with fairy fruits and flowers,

And all the flowers were mine.

Ah, dream too bright to last!

Ah, starry Hope! that didst arise

But to be overcast!

A voice from out the Future cries,

“On! on!”—but o’er the Past

(Dim gulf!) my spirit hovering lies

Mute, motionless, aghast!

For, alas! alas! with me

The light of Life is o’er!

No more — no more — no more —

(Such language holds the solemn sea

To the sands upon the shore)

Shall bloom the thunder-blasted tree,

Or the stricken eagle soar!

And all my days are trances,

And all my nightly dreams

Are where thy grey eye glances,

And where thy footstep gleams —

In what ethereal dances,

By what eternal streams.

HYMN

At morn — at noon — at twilight dim —

Maria! thou hast heard my hymn!

In joy and wo — in good and ill —

Mother of God, be with me still!

When the Hours flew brightly by,

And not a cloud obscured the sky,

My soul, lest it should truant be,

Thy grace did guide to thine and thee;

Now, when storms of Fate o’ercast

Darkly my Present and my Past,

Let my Future radiant shine

With sweet hopes of thee and thine!

BRIDAL BALLAD

The ring is on my hand,

And the wreath is on my brow;

Satins and jewels grand

Are all at my command,

And I am happy now.

And my lord he loves me well;

But, when first he breathed his vow,

I felt my bosom swell —

For the words rang as a knell,

And the voice seemed his who fell

In the battle down the dell,

And who is happy now.

But he spoke to re-assure me,

And he kissed my pallid brow,

While a reverie came o’er me,

And to the church-yard bore me,

And I sighed to him before me,

(Thinking him dead D’Elormie,)

“Oh, I am happy now!”

And thus the words were spoken;

And this the plighted vow;

And, though my faith be broken,

And, though my heart be broken,

Here is a ring, as token

That I am happy now! —

Behold the golden token

That proves me happy now!

Would God I could awaken!

For I dream I know not how,

And my soul is sorely shaken

Lest an evil step be taken, —

Lest the dead who is forsaken

May not be happy now.

SONNET - TO ZANTE

Fair isle, that from the fairest of all flowers,

Thy gentlest of all gentle names dost take!

How many memories of what radiant hours

At sight of thee and thine at once awake!

How many scenes of what departed bliss!

How many thoughts of what entombéd hopes!

How many visions of a maiden that is

No more — no more upon thy verdant slopes!

No more! alas, that magical sad sound

Transforming all! Thy charms shall please no more —

Thy memory no more! Accurséd ground

Henceforth I hold thy flower-enamelled shore,

O hyacinthine isle! O purple Zante!

“Isola d’oro! Fior di Levante!”

SONNET - SILENCE

There are some qualities — some incorporate things,

That have a double life, which thus is made

A type of that twin entity which springs

From matter and light, evinced in solid and shade.

There is a two-fold Silence — sea and shore —

Body and Soul. One dwells in lonely places,

Newly with grass o’ergrown; some solemn graces,

Some human memories and tearful lore,

Render him terrorless: his name’s “No more”.

He is the corporate Silence; dread him not!

No power hath he of evil in himself;

But should some urgent fate (untimely lot!)

Bring thee to meet his shadow (nameless elf,

That haunteth the lone regions where hath trod

No foot of man,) commend thyself to God!

THE CONQUEROR WORM

Lo! ’t is a gala night

Within the lonesome latter years!

An angel throng, bewinged, bedight

In veils, and drowned in tears,

Sit in a theatre, to see

A play of hopes and fears,

While the orchestra breathes fitfully

The music of the spheres.

Mimes, in the form of God on high,

Mutter and mumble low,

And hither and thither fly —

Mere puppets they, who come and go

At bidding of vast formless things

That shift the scenery to and fro,

Flapping from out their Condor wings

Invisible Wo!

That motley drama — oh, be sure

It shall not be forgot!

With its Phantom chased for evermore

By a crowd that seize it not,

Through a circle that ever returneth in

To the self-same spot,

And much of Madness, and more of Sin,

And Horror the soul of the plot.

But see, amid the mimic rout,

A crawling shape intrude!

A blood-red thing that writhes from out

The scenic solitude!

It writhes! — it writhes! — with mortal pangs

The mimes become its food,

And seraphs sob at vermin fangs

In human gore imbued.

Out — out are the lights — out all!

And, over each quivering form,

The curtain, a funeral pall,

Comes down with the rush of a storm,

While the angels, all pallid and wan,

Uprising, unveiling, affirm

That the play is the tragedy, “Man,”

And its hero, the Conqueror Worm.

DREAM-LAND

By a route obscure and lonely,

Haunted by ill angels only,

Where an Eidolon, named NIGHT,

On a black throne reigns upright,

I have reached these lands but newly

From an ultimate dim Thule —

From a wild weird clime that lieth, sublime,

Out of SPACE — Out of TIME.

Bottomless vales and boundless floods,

And chasms, and caves, and Titan woods,

With forms that no man can discover

For the tears that drip all over;

Mountains toppling evermore

Into seas without a shore;

Seas that restlessly aspire,

Surging, unto skies of fire;

Lakes that endlessly outspread

Their lone waters — lone and dead, —

Their still waters — still and chilly

With the snows of the lolling lily.

By the lakes that thus outspread

Their lone waters, lone and dead, —

Their sad waters, sad and chilly

With the snows of the lolling lily, —

By the mountains — near the river

Murmuring lowly, murmuring ever, —

By the grey woods, — by the swamp

Where the toad and the newt encamp, —

By the dismal tarns and pools

Where dwell the Ghouls, —

By each spot the most unholy —

In each nook most melancholy, —

There the traveller meets, aghast,

Sheeted Memories of the Past —

Shrouded forms that start and sigh

As they pass the wanderer by —

White-robed forms of friends long given,

In agony, to the Earth — and Heaven.

For the heart whose woes are legion

’T is a peaceful, soothing region —

For the spirit that walks in shadow

’T is — oh, ’t is an Eldorado!

But the traveller, travelling through it,

May not — dare not openly view it;

Never its mysteries are exposed

To the weak human eye unclosed;

So wills its King, who hath forbid

The uplifting of the fring’d lid;

And thus the sad Soul that here passes

Beholds it but through darkened glasses.

By a route obscure and lonely,

Haunted by ill angels only,

Where an Eidolon, named NIGHT,

On a black throne reigns upright,

I have wandered home but newly

From this ultimate dim Thule.

THE RAVEN

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,

Over many a quaint and curious volume of forgotten lore —

While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,

As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.

“’Tis some visitor,” I muttered, “tapping at my chamber door —

Only this and nothing more”.

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December;

And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.

Eagerly I wished the morrow; — vainly I had sought to borrow

From my books surcease of sorrow — sorrow for the lost Lenore —

For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore —

Nameless here for evermore.

And the silken, sad, uncertain rustling of each purple curtain

Thrilled me—filled me with fantastic terrors never felt before;

So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating

“’Tis some visitor entreating entrance at my chamber door —

Some late visitor entreating entrance at my chamber door; —

This it is and nothing more”.

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,

“Sir,” said I, “or Madam, truly your forgiveness I implore;

But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,

And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,

That I scarce was sure I heard you” — here I opened wide the door; —

Darkness there and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,

Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before;

But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,

And the only word there spoken was the whispered word, “Lenore?”

This I whispered, and an echo murmured back the word, “Lenore!” —

Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,

Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.

“Surely,” said I, “surely that is something at my window lattice;

Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore —

Let my heart be still a moment and this mystery explore; —

’Tis the wind and nothing more!”

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,

In there stepped a stately Raven of the saintly days of yore;

Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;

But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door —

Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door —

Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,

By the grave and stern decorum of the countenance it wore,

“Though thy crest be shorn and shaven, thou,” I said, “art sure no craven,

Ghastly grim and ancient Raven wandering from the Nightly shore —

Tell me what thy lordly name is on the Night’s Plutonian shore!”

Quoth the Raven “Nevermore”.

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,

Though its answer little meaning — little relevancy bore;

For we cannot help agreeing that no living human being

Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door —

Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,

With such name as “Nevermore”.

But the Raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only

That one word, as if his soul in that one word he did outpour.

Nothing farther then he uttered — not a feather then he fluttered —

Till I scarcely more than muttered “Other friends have flown before —

On the morrow he will leave me, as my Hopes have flown before”.

Then the bird said “Nevermore”.

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,

“Doubtless,” said I, “what it utters is its only stock and store

Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster

Followed fast and followed faster till his songs one burden bore —

Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore

Of ‘Never — nevermore’”.

But the Raven still beguiling all my fancy into smiling,

Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird, and bust and door;

Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking

Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore —

What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore

Meant in croaking “Nevermore”.

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing

To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom’s core;

This and more I sat divining, with my head at ease reclining

On the cushion’s velvet lining that the lamp-light gloated o’er,

But whose velvet-violet lining with the lamp-light gloating o’er,

She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer

Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.

“Wretch,” I cried, “thy God hath lent thee — by these angels he hath sent thee

Respite — respite and nepenthe from thy memories of Lenore;

Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!”

Quoth the Raven “Nevermore”.

“Prophet!” said I, “thing of evil! — prophet still, if bird or devil! —

Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,

Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted —

On this home by Horror haunted — tell me truly, I implore —

Is there — is there balm in Gilead? — tell me — tell me, I implore!”

Quoth the Raven “Nevermore”.

“Prophet!” said I, “thing of evil! — prophet still, if bird or devil!

By that Heaven that bends above us — by that God we both adore —

Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,

It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore —

Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore”.

Quoth the Raven “Nevermore”.

“Be that word our sign of parting, bird or fiend!” I shrieked, upstarting —

“Get thee back into the tempest and the Night’s Plutonian shore!

Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!

Leave my loneliness unbroken! — quit the bust above my door!

Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!”

Quoth the Raven “Nevermore”.

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting

On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;

And his eyes have all the seeming of a demon’s that is dreaming,

And the lamp-light o’er him streaming throws his shadow on the floor;

And my soul from out that shadow that lies floating on the floor

Shall be lifted — nevermore!

EULALIE - A SONG

I dwelth alone

In a world of moan,

And my soul was a stagnant tide,

Till the fair and gentle Eulalie became my blushing bride —

Till the yellow-haired young Eulalie became my smiling bride.

Ah, less — less bright

The stars of the night

Than the eyes of the radiant girl!

And never a flake

That the vapor can make

With the moon-tints of purple and pearl,

Can vie with the modest Eulalie’s most unregarded curl —

Can compare with the bright-eyed Eulalie’s most humble and careless curl.

Now Doubt — now Pain

Come never again,

For her soul gives me sigh for sigh,

And all day long

Shines, bright and strong,

Astarte within the sky,

While ever to her dear Eulalie upturns her matron eye —

While ever to her young Eulalie upturns her violet eye.

A VALENTINE

For her this rhyme is penned, whose luminous eyes,

Brightly expressive as the twins of Leda,

Shall find her own sweet name, that, nestling lies

Upon the page, enwrapped from every reader.

Search narrowly the lines! — they hold a treasure

Divine — a talisman — an amulet

That must be worn at heart. Search well the measure —

The words — the syllables! Do not forget

The trivialest point, or you may lose your labour!

And yet there is in this no Gordian knot

Which one might not undo without a sabre,

If one could merely comprehend the plot.

Enwritten upon the leaf where now are peering

Eyes scintillating soul, there lie perdu

A well-known name, oft uttered in the hearing

Of poets by poets — as the name is a poet’s, too.

Its letters, although naturally lying

Like the knight Pinto — Mendez Ferdinando —

Still form a synonym for Truth. — Cease trying!

You will not read the riddle, though you do the best you can do.

ULALUME: A BALAD

The skies they were ashen and sober;

The leaves they were crispéd and sere —

The leaves they were withering and sere;

It was night in the lonesome October

Of my most immemorial year;

It was hard by the dim lake of Auber,

In the misty mid region of Weir —

It was down by the dank tarn of Auber,

In the ghoul-haunted woodland of Weir.

Here once, through an alley Titanic,

Of cypress, I roamed with my Soul —

Of cypress, with Psyche, my Soul.

These were days when my heart was volcanic

As the scoriac rivers that roll —

As the lavas that restlessly roll

Their sulphurous currents down Yaanek

In the ultimate climes of the pole —

That groan as they roll down Mount Yaanek

In the realms of the boreal pole.

Our talk had been serious and sober,

But our thoughts they were palsied and sere —

Our memories were treacherous and sere —

For we knew not the month was October,

And we marked not the night of the year —

(Ah, night of all nights in the year!)

We noted not the dim lake of Auber —

(Though once we had journeyed down here) —

We remembered not the dank tarn of Auber,

Nor the ghoul-haunted woodland of Weir.

And now, as the night was senescent

And star-dials pointed to morn —

As the star-dials hinted of morn —

At the end of our path a liquescent

And nebulous lustre was born,

Out of which a miraculous crescent

Arose with a duplicate horn —

Astarte’s bediamonded crescent

Distinct with its duplicate horn.

And I said—”She is warmer than Dian:

She rolls through an ether of sighs —

She revels in a region of sighs:

She has seen that the tears are not dry on

These cheeks, where the worm never dies,

And has come past the stars of the Lion

To point us the path to the skies —

To the Lethean peace of the skies —

Come up, in despite of the Lion,

To shine on us with her bright eyes —

Come up through the lair of the Lion,

With love in her luminous eyes».

But Psyche, uplifting her finger,

Said—»Sadly this star I mistrust —

Her pallor I strangely mistrust: —

Oh, hasten! oh, let us not linger!

Oh, fly! — let us fly! — for we must”.

In terror she spoke, letting sink her

Wings till they trailed in the dust —

In agony sobbed, letting sink her

Plumes till they trailed in the dust —

Till they sorrowfully trailed in the dust.

I replied — “This is nothing but dreaming:

Let us on by this tremulous light!

Let us bathe in this crystalline light!

Its Sybilic splendor is beaming

With Hope and in Beauty to-night: —

See! — it flickers up the sky through the night!

Ah, we safely may trust to its gleaming,

And be sure it will lead us aright —

We safely may trust to a gleaming

That cannot but guide us aright,

Since it flickers up to Heaven through the night».

Thus I pacified Psyche and kissed her,

And tempted her out of her gloom —

And conquered her scruples and gloom:

And we passed to the end of the vista,

But were stopped by the door of a tomb —

By the door of a legended tomb;

And I said — “What is written, sweet sister,

On the door of this legended tomb?»

She replied — “Ulalume — Ulalume —

‹Tis the vault of thy lost Ulalume!»

Then my heart it grew ashen and sober

As the leaves that were crispèd and sere —

As the leaves that were withering and sere,

And I cried — “It was surely October

On this very night of last year

That I journeyed — I journeyed down here —

That I brought a dread burden down here —

On this night of all nights in the year,

Oh, what demon has tempted me here?

Well I know, now, this dim lake of Auber —

This misty mid region of Weir —

Well I know, now, this dank tarn of Auber —

In the ghoul-haunted woodland of Weir».

Said we, then — the two, then — “Ah, can it

Have been that the woodlandish ghouls —

The pitiful, the merciful ghouls —

To bar up our way and to ban it

From the secret that lies in these wolds —

From the thing that lies hidden in these wolds —

Had drawn up the spectre of a planet

From the limbo of lunary souls —

This sinfully scintillant planet

From the Hell of the planetary souls?»

THE BELLS

I

Hear the sledges with the bells —

Silver bells!

What a world of merriment their melody foretells!

How they tinkle, tinkle, tinkle,

In the icy air of night!

While the stars that oversprinkle

All the heavens, seem to twinkle

With a crystalline delight;

Keeping time, time, time,

In a sort of Runic rhyme,

To the tintinabulation that so musically wells

From the bells, bells, bells, bells,

Bells, bells, bells —

From the jingling and the tinkling of the bells.

II

Hear the mellow wedding bells,

Golden bells!

What a world of happiness their harmony foretells!

Through the balmy air of night

How they ring out their delight!

From the molten-golden notes,

And all in tune,

What a liquid ditty floats

To the turtle-dove that listens, while she gloats

On the moon!

Oh, from out the sounding cells,

What a gush of euphony voluminously wells!

How it swells!

How it dwells

On the Future! how it tells

Of the rapture that impels

To the swinging and the ringing

Of the bells, bells, bells,

Of the bells, bells, bells, bells,

Bells, bells, bells —

To the rhyming and the chiming of the bells!

III

Hear the loud alarum bells —

Brazen bells!

What a tale of terror, now, their turbulency tells!

In the startled ear of night

How they scream out their affright!

Too much horrified to speak,

They can only shriek, shriek,

Out of tune,

In a clamourous appealing to the mercy of the fire,

In a mad expostulation with the deaf and frantic fire

Leaping higher, higher, higher,

With a desperate desire,

And a resolute endeavour

Now — now to sit or never,

By the side of the pale-faced moon.

Oh, the bells, bells, bells!

What a tale their terror tells

Of Despair!

How they clang, and clash, and roar!

What a horror they outpour

On the bosom of the palpitating air!

Yet the ear it fully knows,

By the twanging,

And the clanging,

How the danger ebbs and flows;

Yet [[Yes]] the ear distinctly tells,

In the jangling,

And the wrangling,

How the danger sinks and swells,

By the sinking or the swelling in the anger of the bells —

Of the bells —

Of the bells, bells, bells, bells,

Bells, bells, bells —

In the clamour and the clangor of the bells!

IV

Hear the tolling of the bells —

Iron bells!

What a world of solemn thought their monody compels!

In the silence of the night,

How we shiver with affright

At the melancholy menace of their tone!

For every sound that floats

From the rust within their throats

Is a groan.

And the people — ah, the people —

They that dwell up in the steeple,

All alone,

And who, tolling, tolling, tolling,

In that muffled monotone,

Feel a glory in so rolling

On the human heart a stone —

They are neither man nor woman —

They are neither brute nor human —

They are Ghouls:

And their king it is who tolls;

And he rolls, rolls, rolls, rolls,

Rolls

A pæan from the bells!

And his merry bosom swells

With the pæan of the bells!

And he dances, and he yells;

Keeping time, time, time,

In a sort of Runic rhyme,

To the pæan of the bells —

Of the bells:

Keeping time, time, time,

In a sort of Runic rhyme,

To the throbbing of the bells —

Of the bells, bells, bells —

To the sobbing of the bells;

Keeping time, time, time,

As he knells, knells, knells,

In a happy Runic rhyme,

To the rolling of the bells —

Of the bells, bells, bells —

To the tolling of the bells,

Of the bells, bells, bells, bells —

Bells, bells, bells —

To the moaning and the groaning of the bells.

EL DORADO

Gaily bedight,

A gallant knight,

In sunshine and in shadow,

Had journeyed long,

Singing a song,

In search of Eldorado.

But he grew old —

This knight so bold —

And o’er his heart a shadow —

Fell as he found

No spot of ground

That looked like Eldorado.

And, as his strength

Failed him at length,

He met a pilgrim shadow —

‘Shadow,’ said he,

‘Where can it be —

This land of Eldorado?’

‘Over the Mountains

Of the Moon,

Down the Valley of the Shadow,

Ride, boldly ride,’

The shade replied, —

‘If you seek for Eldorado!’

FOR ANNIE

Thank Heaven! the crisis,

The danger, is past,

And the lingering illness

Is over at last —

And the fever called “Living”

Is conquered at last.

Sadly, I know

I am shorn of my strength,

And no muscle I move

As I lie at full length —

But no matter! — I feel

I am better at length.

And I rest so composedly,

Now, in my bed,

That any beholder

Might fancy me dead —

Might start at beholding me,

Thinking me dead.

The moaning and groaning,

The sighing and sobbing,

Are quieted now,

With that horrible throbbing

At heart: — ah, that horrible,

Horrible throbbing!

The sickness — the nausea —

The pitiless pain —

Have ceased, with the fever

That maddened my brain —

With the fever called “Living”

That burned in my brain.

And oh! of all tortures

That torture the worst

Has abated — the terrible

Torture of thirst

For the naphthaline river

Of Passion accurst: —

I have drank of a water

That quenches all thirst: —

Of a water that flows,

With a lullaby sound,

From a spring but a very few

Feet under ground —

From a cavern not very far

Down under ground.

And ah! let it never

Be foolishly said

That my room it is gloomy

And narrow my bed;

For man never slept

In a different bed —

And, to sleep, you must slumber

In just such a bed.

My tantalized spirit

Here blandly reposes,

Forgetting, or never

Regretting, its roses —

Its old agitations

Of myrtles and roses:

For now, while so quietly

Lying, it fancies

A holier odor

About it, of pansies —

A rosemary odor,

Commingled with pansies —

With rue and the beautiful

Puritan pansies.

And so it lies happily,

Bathing in many

A dream of the truth

And the beauty of Annie —

Drowned in a bath

Of the tresses of Annie.

She tenderly kissed me,

She fondly caressed,

And then I fell gently

To sleep on her breast —

Deeply to sleep

From the heaven of her breast.

When the light was extinguished,

She covered me warm,

And she prayed to the angels

To keep me from harm —

To the queen of the angels

To shield me from harm.

And I lie so composedly,

Now, in my bed,

(Knowing her love)

That you fancy me dead —

And I rest so contentedly,

Now in my bed

(With her love at my breast).

That you fancy me dead —

That you shudder to look at me,

Thinking me dead: —

But my heart it is brighter

Than all of the many

Stars in the sky,

For it sparkles with Annie —

It glows with the light

Of the love of my Annie —

With the thought of the light

Of the eyes of my Annie.

TO MY MOTHER

Because I feel that, in the Heavens above,

The angels, whispering to one another,

Can find, among their burning terms of love,

None so devotional as that of “Mother,”

Therefore by that dear name I long have called you —

You who are more than mother unto me,

And fill my heart of hearts, where Death installed you

In setting my Virginia’s spirit free.

My mother — my own mother, who died early,

Was but the mother of myself; but you

Are mother to the one I loved so dearly,

And thus are dearer than the mother I knew

By that infinity with which my wife

Was dearer to my soul than its soul-life.

ANNABEL LEE

It was many and many a year ago,

In a kingdom by the sea,

That a maiden there lived whom you may know

By the name of Annabel Lee;

And this maiden she lived with no other thought

Than to love and be loved by me.

I was a child and she was a child,

In this kingdom by the sea,

But we loved with a love that was more than love —

I and my Annabel Lee —

With a love that the wingèd seraphs of Heaven

Coveted her and me.

And this was the reason that, long ago,

In this kingdom by the sea,

A wind blew out of a cloud, chilling

My beautiful Annabel Lee;

So that her highborn kinsmen came

And bore her away from me,

To shut her up in a sepulcher

In this kingdom by the sea.

The angels, not half so happy in Heaven,

Went envying her and me —

Yes! — that was the reason (as all men know,

In this kingdom by the sea)

That the wind came out of the cloud by night,

Chilling and killing my Annabel Lee.

But our love it was stronger by far than the love

Of those who were older than we —

Of many far wiser than we —

And neither the angels in Heaven above

Nor the demons down under the sea

Can ever dissever my soul from the soul

Of the beautiful Annabel Lee;

For the moon never beams, without bringing me dreams

Of the beautiful Annabel Lee;

And the stars never rise, but I feel the bright eyes

Of the beautiful Annabel Lee;

And so, all the night-tide, I lie down by the side

Of my darling — my darling — my life and my bride,

In her sepulchre there by the sea —

In her tomb by the sounding sea.

ALONE

From childhood’s hour I have not been

As others were — I have not seen

As others saw — I could not bring

My passions from a common spring —

From the same source I have not taken

My sorrow — I could not awaken

My heart to joy at the same tone —

And all I lov’d — I lov’d alone —

Then — in my childhood — in the dawn

Of a most stormy life — was drawn

From ev’ry depth of good and ill

The mystery which binds me still —

From the torrent, or the fountain —

From the red cliff of the mountain —

From the sun that ’round me roll’d

In its autumn tint of gold —

From the lightning in the sky

As it pass’d me flying by —

From the thunder, and the storm —

And the cloud that took the form

(When the rest of Heaven was blue)

Of a demon in my view —

EDGAR ALLAN POE (Boston, EE UU, 1809-Baltimore, id., 1849) Fue un escritor, poeta, crítico y periodista romántico estadounidense, generalmente reconocido como uno de los maestros universales del relato corto, del cual fue uno de los primeros practicantes en su país.