Hijo de unos cómicos ambulantes. Huérfano a los dos años. Fue adoptado por un rico plantador de Richmond y educado en Norteamérica e Inglaterra. Expulsado de la Universidad de Virginia por jugador, regresó a Boston y publicó su primer libro de poemas, Tamerlán. Tras un breve paso por el ejército, se lanzó a una carrera literaria. Trabajaba como periodista al tiempo que salían a la luz su poesía (El Aaraaf y El cuervo y otros poemas), cuentos en prosa (Narraciones extraordinarias) y novelas como Las aventuras de Arthur Gordon Pym.

La presente selección, especialmente traducida para Mitos Poesía, recoge los principales poemas de un genio atormentado, incomprendido en su época, y cuya estética halló un gran eco en poetas franceses como Baudelaire y Mallarme.

Edgar Allan Poe

El cuervo y otros poemas

Mitos Poesía - 18

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Titivillus 10.10.2018

Título original: El cuervo y otros poemas

Edgar Allan Poe, 1998

Selección: Andrés Ehrenhaus

Traducción: Andrés Ehrenhaus y Edgardo Dobry

Editor digital: Titivillus

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SUEÑOS

¡Ojalá mi joven vida fuera un sueño duradero!

y mi espíritu durmiera hasta que el rayo certero

de una eternidad anunciara el nuevo día.

¡Sí! Aunque el largo sueño fuera de agonía

siempre sería mejor que estar despierto

para quien tuvo, desde el nacimiento

en esta dulce tierra, el corazón

prisionero del caos de la pasión.

Mas si ese sueño persistiera eternamente

como los sueños infantiles en mi mente

solían persistir, si eso ocurriera,

sería ridículo esperar una quimera.

Porque he soñado que el sol resplandecía

en el cielo estival, lleno de luz bravía

y de belleza, y mi corazón he paseado

por climas remotos e inventados

junto a seres imaginarios, sólo previstos

por mí… ¿Qué más podría haber visto?

Pero una vez, una única vez —y ya no olvidaré

aquel bárbaro momento— un poder o no sé qué

hechizo me ciñó, o fue que el viento helado

sopló de noche y al marchar dejó grabado

en mi espíritu su rastro, o fue la luna

que brilló en mis sueños con especial fortuna

y frialdad, o las estrellas… en cualquier caso

el sueño fue como ese viento: démosle paso.

Yo he sido feliz, pues, aunque el sistema

fuera un sueño. Fui feliz, y adoro el tema:

¡sueños! Tanto por su intenso colorido

como por ese efímero, brumoso parecido

que oponen a lo real, y porque al ojo delirante

ofrecen cosas más bellas y abundantes

del paraíso y del amor —¡y todas nuestras!—

que la esperanza joven en sus mejores muestras.

ESPÍRITUS DE LOS MUERTOS

I

Tu alma se encontrará sola entre las cosas,

entre oscuros pensamientos de fúnebres losas…

De todo el gentío, nadie en verdad

invadirá tu hora de intimidad:

II

No rompas el silencio de esa quietud

que no es exactamente soledad…

Los espíritus de los muertos que en vida tú

conociste, ahora, en la muerte, volverán

a rodearte, y su deseo por completo

te eclipsará: mantente quieto.

III

En la noche prístina pero severa,

las estrellas, desde la celeste esfera,

no irradiarán hacia estos arrabales

su luz de esperanza a los mortales…

En cambio, sus órbitas rojizas

serán como una opaca y enfermiza

quemazón, una fiebre inclemente

que azotará tu fatiga eternamente.

IV

Ahora habrá ideas que ya no ahuyentarás

y visiones que nunca desvanecerse verás…

Ya no pasarán por tu espíritu postrado

como gotas de rocío por un prado.

V

La brisa, aliento de Dios, se aquieta

y la bruma que cubre la silueta

de la colina, sombría pero intacta,

es un símbolo y una señal exacta…

Cómo flota sobre los árboles frondosos:

¡he ahí un misterio prodigioso!

LUCERO VESPERTINO

Ocurrió una medianoche

a mediados de verano;

lucían pálidas estrellas

tras el potente halo

de una luna clara y fría

que iluminaba las olas

rodeada de planetas,

esclavos de su señora.

Detuve mi mirada

en su sonrisa helada

—demasiado helada para mí—;

una nube le puso un velo

de lanudo terciopelo

y entonces me fijé en ti.

Lucero orgulloso,

remoto, glorioso,

yo siempre tu brillo preferí;

pues mi alma jalea

la orgullosa tarea

que cumples de la noche a la mañana,

y admiro más, desde luego,

tu lejanísimo fuego

que esa otra luz, más fría, más cercana.

y admiro más, desde luego,

tu lejanísimo fuego

que esa otra luz, más fría, más cercana.

UN SUEÑO DENTRO DE UN SUEÑO

¡Recibe en la frente este beso!

Y, por librarme de un peso

antes de partid confieso

que acertaste si creías

que han sido un sueño mis días;

¿Pero es acaso menos grave

que la esperanza se acabe

de noche o a pleno sol,

con o sin una visión?

Hasta nuestro último empeño

es sólo un sueño dentro de un sueño.

Frente a la mar rugiente

que castiga esta rompiente

tengo en la palma apretada

granos de arena dorada.

¡Son pocos! Y en un momento

se me escurren y yo siento

surgir en mí este lamento:

¡Oh Dios! ¿Por qué no puedo

retenerlos en mis dedos?

¡Oh Dios! ¡si yo pudiera

salvar uno de la marea!

¿Hasta nuestro último empeño

es sólo un sueño dentro de un sueño?

SONETO: A LA CIENCIA

¡Ciencia! ¡Del viejo Cronos hija dilecta!

Todo lo alteras con tus ojos implacables.

¿Por qué rapiñas el corazón del poeta,

buitre? Tus alas son realidades palpables.

¿Cómo iba a amarte, o a admirar tus logros,

si no permites que en sus escapadas

busque en el cielo enjoyado tesoros

aunque se eleve sobre alas osadas?

¿No arrebataste de su carruaje a Diana?

¿No echaste tú del bosque a las dríades

hasta que dieron con estrella más lozana?

¿No le quitaste sus aguas a la náyade,

su hierba verde al elfo y a mí el lindo

sueño estival al pie del tamarindo?

A …

Las enramadas donde veo,

en sueños, las más variadas

aves cantoras, son labios y son

tus musicales palabras susurradas.

Tus ojos, entronizados en el cielo,

caen al fin desesperadamente

¡oh Dios!, en mí funérea mente

como luz de estrellas sobre un velo.

Oh, tu corazón… suspiro al despertar

y duermo para soñar hasta que raya el día

en la verdad que el oro jamás podrá comprar

y en las bagatelas que sí podría.

AL RÍO

¡Alegre río! Tu cristalino fulgor,

tu curso límpido, tu agua errante,

son un emblema invocador

de la belleza: el corazón abierto,

el juguetón serpenteo del arte

en la hija del viejo Alberto.

Mas cuando ella en ti se mira y, de repente,

tus aguas se iluminan y estremecen,

entonces, ay, el más bello torrente

y su humilde devoto se parecen;

pues ambos llevan su imagen andada,

uno en el cauce, otro en el corazón…

En ese corazón que su mirada

intensa, honda, enciende de emoción.

A…

No me aflige que mi cuota de mundo.

tenga poco de terrenal en ella;

ni que años de amor, en un segundo

de rencor, se esfumen sin dejar huella.

No lamento que los desvalidos

sean, querida, más dichosos que yo,

pero sí que sufras por mi destino,

siendo pasajero como soy.

A ELENA

Es tu hermosura, Elena,

como esas naves niceas de antes

que por la mar calma y fragante

llevaban a su nativa arena

al exhausto navegante.

Perdido entre olas y zozobras vanas,

tu pelo de jacinto, tu clásica belleza,

tu aire de náyade galana

me traen de vuelta a la gloriosa Grecia

y a la grandeza romana.

¡Mira! ¡En tu nicho de cristal pulido

la lámpara de ágata levantas

y tu figura de estatua se agiganta!

¡Ah Psique, tú que has venido

de tierras sacrosantas!

LA CIUDAD EN EL MAR

¡Ved a la muerte entronizada

en una ciudad extraña y desolada

que yace en lo más hondo del oeste yermo,

donde lo mejor y lo peor, lo bueno y lo enfermo

duermen ya su sueño eterno!

Los templos, los palacios y las torres, allí

(¡firmes pese al trabajo del tiempo!)

en nada se parecen a los de aquí.

En derredor, olvidadas por los vientos

sumergidas bajo el cielo, resignadas,

moran melancólicas las aguas.

Ni un solo haz del firmamento llega

a la ciudad adormecida y ciega;

mas una rara luz que el propio mar destila

remonta en silencio las torres tranquilas

y a su albur los pináculos rutilan;

remonta cúpulas, agujas, regios salones,

babilónicos muros y panteones,

pérgolas sombrías y olvidadas

con hiedras y flores en piedra talladas,

remonta maravillosos santuarios

en cuyos densos frisos estrafalarios

se trenzan lilas, violáceos y morados varios.

Sumidas bajo el cielo, resignadas,

moran melancólicas las aguas.

Torres y sombras, fundidas por igual,

en el aire parecen oscilar

mientras la muerte, gigantesca, vigila

desde lo alto de su atalaya altiva.

Aunque allí bostezan templos y tumbas

junto a las olas de luces profundas,

ni la riqueza que, dormida, brilla

en los ojos diamantinos de las estatuillas,

ni las joyas que los muertos lucen

a las aguas quietas tientan ni seducen;

pues ¡ay! nada las olas cristalinas riza

en esa inmensidad, ninguna brisa,

ninguna cresta anuncia que a lo lejos,

en mares más felices, soplan vientos;

ni la más leve ondulación sugiere

que hubiera mares menos serenos y crueles.

Pero, ¡mirad!, el aire se conmueve.

La ola… ¡allí algo se mueve!

Como si las torres, cediendo apenas,

hubieran desplazado la pálida marea;

como si sus crestas en el cielo tenue

hubieran abierto un claro débilmente.

Las olas adquieren reflejos rojizos,

las horas emiten jadeos enfermizos.

Y cuando por fin calle la tierra gimiente

y esa ciudad en lo más hondo se asiente,

el infierno, por mil tronos ungido,

la reverenciará complacido.

LA DURMIENTE

En una noche de junio

bajo el místico plenilunio

me paro. La luna desprende un halo

de opio, un vapor vago.

Goteando, en las cimas quietas

deja su rastro y se adentra,

soñolienta y musical,

en el valle universal.

Sobre la tumba el romero aflora,

la lila se dobla sobre la ola.

Abrazadas a la neblina

buscan reposo las ruinas.

Igual que el Leteo, ¡mirad!,

el lago parece querer soñar

y no despertar jamás.

¡Allí, donde toda belleza duerme

junto a su sino yace Irene!

Esa ventana, oh dama luminosa,

abierta a la noche, ¿no es peligrosa?

Desde las copas, la brisa traviesa

las rejas de hierro, riendo, atraviesa;

la brisa incorpórea, bruja ligera

por tus aposentos se pasea,

y tan temiblemente se empecina

en mover el dosel de la cortina

sobre el orlado borde donde

tu alma adormecida se esconde

que las sombran por el suelo y por los muros

¡van y vienen cual lémures oscuros!

Oh amada, ¿no existe miedo en ti?

¿En qué y por qué sueñas aquí?

¡Sin duda vienes de otros confines

para el asombro de estes jardines!

¡Qué extraños son tus vestidos, el doblez

de tu trenza larga, tu lividez

y, sobre todo, esa solemne placidez!

La dama duerme. ¡Sea su letargo

tan profundo como largo!

¡Que el cielo la acoja en su santuario!

Pues cambió su aposento por otro divino

y su lecho por otro más mortecino.

¡Ruego a Dios que vele por su alma

para que pueda yacer en calma,

ajena al deambular de los fantasmas!

Mí amor duerme. ¡Sea su letargo

tan profundo como largo,

y sea compasivo con ella el gusano!

Que en pleno bosque se levante, adusto,

un gran panteón fosco y vetusto,

un panteón que antaño desplegaba

sus cancelas negras, córvidas alas,

dominando triunfal los palios crestados

de los fastos fúnebres de sus antepasados.

Un sepulcro solitario y silencioso

a cuyo portal, en sus años mozos,

ella arrojaba pedruscos ociosos;

una tumba a cuyo sonoro portal

ya ningún eco volverá a arrancar,

temblando al pensar, ¡oh pecadora mía!

que eran gemidos de difuntos lo que oía.

EL VALLE INTRANQUILO

Hubo un tiempo en que el valle sonreía

silencioso, aunque nadie allí vivía;

su gente había marchado hacia la guerra

confiando el cuidado de esa sierra,

por la noche, a la mirada fiel

de las estrellas desde su azul cuartel

y de día, a los rojos resplandores

del sol que dormitaba entre las flores.

Mas ahora para todo visitante

el valle triste es inquieto e inquietante.

Nada allí se detiene un solo instante…

nada salvo el aire que se cierne

sobre la soledad mágica y perenne.

¡Ah, ningún viento agita los ramajes

que palpitan como el glacial oleaje

en tomo a las Hébridas salvajes!

¡Ah, ningún viento empuja el furtivo

manto de nubes que, sin respiro,

surcan durante el día el cielo esquivo

sobre las violetas allí esparcidas

como ojos humanos de mil medidas…!

¡Sobre las ondeantes azucenas

que lloran junto a las tumbas ajenas!

Ondean: y en sus pétalos más tiernos

se juntan gotas de rocío sempiterno.

Lloran: y por sus tallos claudicantes

bajan perennes lágrimas como diamantes.

HIMNO

Por la mañana, en el ocaso, a mediodía,

¡tú escuchaste mi himno, María!

En la dicha o la tristeza, la salud o el dolor,

¡no me abandones, madre de Dios!

Cuando, felices, las horas volaban

y ni una nube el cielo enturbiaba,

mi alma, guiada por tu gracia, pudo

vislumbrar la senda hacia ti y los tuyos;

ahora que el destino inclemente

nubla mi pasado y mi presente,

¡llena de dulce luz mi porvenir

con la promesa de los tuyos y de ti!

A F.

¡Querida! Entre todas las penas

que jalonan mí senda terrenal

(triste senda sin apenas

una mísera rosa en el brocal),

mi espíritu, soñando cosas buenas

de ti, encontró tranquilidad

y un oasis de edénicas arenas.

Por eso cuando evoco tu recuerdo

veo una isla remota y encantada

en medio de un océano revuelto;

una isla que, a pesar de estar rodeada

por temibles borrascas y por vientos,

luce siempre sonriente y despejada

hasta en los peores momentos.

A F.S.O.

¿Deseas que te amen? No pierdas, pues,

el rumbo de tu corazón.

Sólo aquello que eres has de ser

y aquello que no eres, no.

Así, en el mundo, tu modo sutil,

tu gracia, tu bellísimo ser;

serán objeto de elogio sin fin

y el amor… un sencillo deber.

SONETO: EL SILENCIO

Hay ciertas cualidades, ciertas cosas sin sustancia

que poseen en sí mismas una naturaleza dual,

derivada de esa entidad gemela que escancian

la masa y la luz, la solidez y la sombra por igual.

Hay un silencio de dos caras: mar y riberas,

cuerpo y alma. El uno en solitarios andurriales,

silvestres, reverdecidos, mora; algunas gracias formales,

ciertos recuerdos humanos y leyendas plañideras

lo han vuelto inofensivo: «Nunca más» por nombre lleva.

Es el silencio corpóreo: ¡no le temáis! No desprende

ni alberga poder maligno o terrorífico alguno;

mas si un perentorio azar (¡destino inoportuno!)

os planta frente a su sombra (anónimo duende

que asola las regiones remotas jamás transidas

por el hombre), ¡a Dios encomendad vuestras vidas!

EL GUSANO CONQUISTADOR

¡Ved! ¡En la soledad de estos últimos años

hoy es una noche de gala!

Una bandada de ángeles extraños,

envuelta en velos y en lágrimas bañada

se dispone en la platea a contemplar

un drama de temores y quimeras

mientras la orquesta ataca sin cesar

la música de las esferas.

Mimos disfrazados de Dios en lo alto

farfullan y susurran por lo bajo

y vuelan sin pausa y dan mil saltos;

¡meros fantoches, deambulan a destajo

al capricho de amorfas vastedades

que sacuden sin piedad la escena

y al batir alas de cóndor le añaden

una invisible pena!

Estad seguros: ¡ese drama inconstante

jamás será olvidado!

Con su fantasma perseguido a cada instante

por una multitud que no ha logrado

ni logrará cazarlo y que, insegura,

en círculos concéntricos se afana;

con mucho de pecado, y de locura,

y el horror como eje de la trama.

Pero, ¡ved cómo una forma solitaria

y reptante, una cosa rojo sangre,

se retuerce, haciéndose palmaria

en medio del grotesco rifirrafe!

¡Se retuerce, se retuerce! Y los mimos

se estremecen y agonizan en sus fauces

y van bañando en sangre sus colmillos

ante los ojos llorosos de los ángeles.

¡Fuera… fuera luces… todas fuera!

Y sobre cada sombra palpitante

cae el telón, esa mortuoria tela,

como una tempestad paralizante

mientras que de las filas marchitas

de serafines ahora en pie surge un clamor:

«Hombre» es el drama que recitan;

su héroe, el gusano conquistador.

PAÍS DEL SUEÑO

Por un camino oscuro y yermo

que asolan ángeles enfermos,

donde Noche es el icono

que reina erguido en su negro trono,

he llegado aquí como pude

desde esa última y brumosa Tule;

¡desde un clima salvaje, sublime y reacio

que mora fuera del tiempo y el espacio!

Valles sin fondo y ríos sin cauces

y grietas y cuevas y titánicos sauces

cuyas formas al hombre escamotean

las lágrimas que por doquier gotean;

montañas que hunden sus laderas

en mares abruptos, sin riberas;

mares que elevan sus olas airadas

hacia los cielos envueltos en llamas;

lagos que extienden, sin cesar, a espuertas

sus aguas solitarias, solitarias y muertas,

sus aguas quietas, quietas y heladas

debido a la nieve de los lirios y calas.

Junto a los lagos que a espuertas

extienden sus aguas solitarias y muertas,

sus aguas tristes, tristes y heladas

debido a la nieve de los lirios y calas;

junto a las montañas, cerca del río

y de su murmullo eterno y sombrío;

junto al bosque gris, en el pantano lacio

donde viven la nutria y el batracio;

junto a las tenebrosas lagunas

donde tienen los íncubos sus cunas;

en los rincones más vulgares

y los más mustios lugares;

allí el viajero encuentra, alelado,

amortajadas memorias del pasado,

formas que suspiran, inquietantes,

y aterran a su paso al visitante;

espectros de amigos que concedieron

sus restos agónicos a la tierra… y el cielo.

Para aquel cuyos pesares son legión

es sedante y apacible esta región.

Para el espíritu que avanza rodeado

de sombras es, ¡oh, todo un Eldorado!

Pero el viajero, al atravesarla,

no debe demorarse en escrutarla;

jamás los frágiles ojos humanos

podrán posar la vista en sus arcanos;

lo quiere así su rey, que ha vedado

alzar el tenue párpado cerrado;

de modo que la infausta alma que pasa

ve lo que ve tras un velo de gasa.

Por un camino oscuro y yermo

que asolan ángeles enfermos,

donde Noche es el icono

que reina erguido en su negro trono,

he vuelto a casa como pude

desde esa última y brumosa Tule.

EL CUERVO

Cierta medianoche aciaga, cuando, con la mente cansada,

meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral

y asentía adormecido, de pronto se oyó un rasguido,

como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.

«Es un visitante —me dije—, que está llamando al portal;

sólo eso y nada más.»

¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre!

Cada chispa desfalleciente dejaba un rastro espectral.

Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma

en mis libros, ni consuelo a la pérdida abismal

de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar

y aquí nadie nombrará.

Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas

me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal

que, para calmar mi angustia repetí con voz mustia:

«No es sino un visitante ha llegado a mi portal;

un tardío visitante esperando en mi portal.

Sólo eso y nada más».

Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:

«Caballero —dije—, o señora, me tendréis que disculpar

pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido

y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal

que dudé de haberlo oído…», y abrí de golpe el portal:

sólo sombras, nada más.

La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,

y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;

pero en ese silencio atroz, superior a toda voz,

sólo se oyó la palabra «Leonor», que yo me atrevía susurrar…

sí, susurré la palabra «Leonor» y un eco volvióla a nombrar.

Sólo eso y nada más.

Aunque mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos

pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.

«Esta vez quien sea que llama ha llamado a mi ventana;

veré pues de qué se trata, qué misterio habrá detrás.

Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.

¡Es el viento y nada más!»

Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,

agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.

Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,

con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,

en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;

fue, posóse y nada más.

Esta negra y torva ave trocó, con su aire grave,

en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.

«Ese penacho rapado —le dije—, no te impide ser osado,

viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;

¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?»

Dijo el cuervo: «Nunca más».

Que un ave zarrapastrosa tuviera esa voz virtuosa

sorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,

pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido

ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.

Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portal

que se llamara «Nunca más».

Mas el cuervo, altivo, adusto, no pronunció desde el busto,

como si en ello le fuera el alma, ni una sola sílaba más.

No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna

hasta que al fin musité: «Vi a otros amigos volar;

por la mañana él también, cual mis anhelos, volará».

Dijo entonces: «Nunca más».

Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;

«Sin duda —dije—, repite lo que ha podido acopiar

del repertorio olvidado de algún amo desgraciado

que en su caída redujo sus canciones a un refrán;

que pergeñó, acorralado, este lúgubre refrán:

“Nunca, nunca más”».

Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi porfía

planté una silla mullida frente al ave y el portal;

y hundido en el terciopelo me afané con recelo

en descubrir que quería la funesta ave ancestral.

Qué pretendía esa torva ave, funesta y ancestral

al repetir: «Nunca más».

Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra

al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar;

eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada

sobre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.

¡Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar,

y ya no usará nunca más!

Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso

mecido por serafines de leve andar musical.

«¡Miserable!, —me dije—. ¡Tu Dios estos ángeles dirige

hacia ti con el filtro que a Leonor te hará olvidar!

¡Bebe, bebe el dulce filtro, y a Leonor olvidarás!»

Dijo el Cuervo: «Nunca mas».

«¡Profeta —grité—, ser malvado; profeta eres, diablo alado!

¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad

trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,

a esta morada espectral? ¡Mas, te imploro, dime ya,

dime, te imploro, si existe algún, bálsamo en Galaad!»

Dijo el Cuervo: «Nunca más».

«¡Profeta —grité—, ser malvado; profeta eres, diablo alado!

Por el Dios que veneramos, por el manto celestial,

dile a este desventurado si en el Edén lejano

a Leonor, ahora entre ángeles, un día podré abrazar

si a la radiante doncella en el Edén podré abrazar.»

Dijo el Cuervo: «¡Nunca más!».

«¡Diablo alado, no hables más!», dije, dando un paso atrás;

«¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!

¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultraje

quiero sobre mi portal! ¡Deja en paz mi soledad!

¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!»

Dijo el Cuervo: «Nunca más».

Y el impávido cuervo osado aun sigue, sigue posado,

en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;

y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,

cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;

y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,

no se alzará… ¡nunca más!

A M.L.S.

De todos cuantos anhelan tu presencia como la mañana,

de todos cuantos padecen tu ausencia como una noche,

como el destierro inapelable del sol sagrado

allende el firmamento; de todos los dolientes que a cada instante

te bendicen por la esperanza, por la vida, ah, y sobre todo,

por haberles devuelto la te extraviada, enterrada,

en la verdad, en la virtud, en la raza del hombre…

De todos aquellos que, cuando agonizaban en el lecho impío

de la desesperanza, se han incorporado de pronto

al oírte susurrar con dulzura: «¡Que haya luz!»,

al oírte susurrar esas palabras acentuadas

por el balsámico brillo de tus ojos…

De todos tus numerosos deudores, cuya gratitud

raya la veneración, recuerda, oh, no olvides nunca

a tu devoto mas ferviente, al mas incondicional,

y piensa que estas lineas vacilantes las había escrito él.

ese que ahora, al escribirlas, se emociona pensando

que su espíritu comulga con el espíritu de un ángel.

A…

No hace mucho, el autor de estas líneas

afirmaba, con loca vanidad intelectual,

«el poder de las palabras», y descartaba

que en el cerebro humano cupieran

pensamientos ajenos al dominio de la lengua.

Ahora, como burlándose de tal jactancia,

dos palabras —dos suaves bisílabos foráneos

de ecos italianos, labrados sólo para los labios

de ángeles que, bajo la luna, sueñan «en rocío

que pende del Hermón como perlas hilvanadas»—

han emergido de los abismos de su corazón, como

impensados pensares que son el alma del pensamiento,

como visiones más ricas, más agrestes y divinas

que cuantas Israfel, el serafín del arpa («aquel que,

de todas las criaturas de Dios, tiene la voz más dulce»),

pudiera querer articular. ¡Y se han roto mis hechizos!

Impotente, la pluma cae de mi mano temblorosa.

Si el texto ha de ser, como me pides, tu dulce nombre,

no puedo escribir, no puedo hablar o pensar,

ay, ni sentir; pues no creo que sea un sentimiento

esta inmovilidad que me retiene frente al dorado

portal de los sueños abierto de par en par,

con la mirada absorta en la espléndida vista,

extasiado y conmovido al comprobar que a un lado

y a otro, a todo lo largo y ancho,

entre vapores purpúreos, y aún más allá

de donde acaba el panorama… sólo estás tú.

LAS CAMPANAS

I

Escuchad los trineos y sus campanas:

¡son plateadas!

i Cuánta diversión prometen sus tonadas!

¡Qué graciosas tintinean

en el gélido aire vespertino!

Y las deliciosas estrellas

incontables parpadean,

alegrando el cielo cristalino,

al compás, compás, compás,

como un rúnico rimar,

del refrán que musical emana

de las campanas, campanas, campanas,

campanas, campanas;

del tañido y repicar de las campanas.

II

Escuchad las dulces y nupciales campanas:

¡son doradas!

¡Qué mundo de dicha anuncian excitadas!

¡Cómo llenan de deleite con sus trinos

el aíre fragante y vespertino!

De las auroleadas notas,

sin desentonar ninguna,

¡qué canción nítida flota

hasta la tórtola que escucha absorta,

encumbrándose en la luna!

¡Oh, qué eufónico torrente se desgrana

voluminosamente de las notas delicadas!

¡Cómo emana!

¡Cómo clama

hacia el futuro! ¡Y proclama

la emoción que hay encerrada

en el tintineo y balanceo

de las campanas, campanas,

campanas, campanas, campanas,

campanas, campanas;

en el rimado repicar de las campanas!

III

Escuchad las sonoras campanas de alarma:

¡su bronce brama!

¡Qué historia aterradora presagian excitadas!

¡Cómo llenan de histéricos aullidos

el aturdido oído vespertino!

Demasiado horrorizadas para hablar,

sólo atinan a chillar, a chillar,

y no aciertan ni una nota,

en su clamoroso intento de rogar piedad al fuego,

en su loca controversia con el fuego sordo y fiero,

que se estira al cielo, al cielo,

con efímero deseo

y resuelta voluntad

de posarse, ahora o jamás,

junto a la pálida luna que flota.

¡Oh, las campanas, campanas!

¡Qué aterrorizadas narran

historias desgarrantes!

¡Cómo rechinan, chocan y braman!

¡Cuánta desesperación derraman

en el seno del aire palpitante!

Pero el oído sin duda intuye,

en el talán

y el repicar,

cómo el peligro mengua o huye;

el oído sin duda se percata,

en el doblar

y el balancear,

cómo el peligro crece o se aplaca;

en el crecer o aplacarse del furor de las campanas,

de las campanas,

de las campanas, campanas, campanas,

campanas, campanas;

¡en el clamor y el redoblar de las campanas!

IV

Escuchad cómo doblan las campanas:

¡en hierro forjadas!

¡Qué solemnes pensamientos su monodia propaga!

¡En el hondo silencio vespertino

con qué temor nos afligimos

ante la triste amenaza de su acento!

Pues cada sonido que brota

de sus gargantas rotas

y oxidadas es un nuevo lamento.

Y la gente, ah, las personas

que en el campanario, a solas

con el viento,

tañen, tañen, tañen, tañen

ese monocorde aliento

y disfrutan, no se extrañen,

oprimiéndonos el pecho,

no son mujer o varón,

ni humano ni bestia son:

¡son demonios o espantajos;

y es su rey quien, a destajo,

va agitando los badajos

hasta arrancarles de cuajo

un himno a las campanas!

¡Con qué jactancia desgrana

el himno de las campanas!

Y aúlla, baila y se afana

al compás, compás, compás

de ese rúnico rimar

que palpitan las campanas,

¡las campanas, campanas!

Que sollozan las campanas:

al compás, compás, compás,

del jolgorio que dimana

como un rúnico rimar

del tolón de las campanas,

las campanas, campanas;

del doblar de las campanas,

campanas, campanas, campanas,

campanas, campanas;

del lamento y el clamor de las campanas.

A ELENA

Te vi una vez, una sola, años atrás;

no diré cuántos, aunque no fueron muchos.

Fue en julio, a medianoche; la luna llena,

elevándose como si fuera tu alma, se abría,

rauda, camino cielo arriba. De su halo,

una sedosa llovizna de luz plateada

caía tibia, soñolienta y quedamente

sobre los rostros vueltos de las mil rosas

de un jardín encantado que la brisa

sólo osaba visitar de puntillas;

caía sobres los rostros vueltos de esas rosas

que, a cambio de la amorosa luz, se desprendían,

en un éxtasis final, de sus almas fragantes;

caía sobre los rostros vueltos de las rosas

que, embelesadas por ti y por la poesía

de tu presencia, morían con una sonrisa.

Toda vestida de blanco, te vi reclinada a medias

sobre un lecho de violetas; la luna, en tanto,

bañaba los rostros vueltos de las rosas y el tuyo,

vuelto también —aunque, ay, con aflicción— hacia ella.

¿Acaso fue el destino (ese destino que a menudo

solemos llamar aflicción) quien, esa medianoche de julio,

me retuvo junto al portal del jardín para que oliera

el incienso que desprendían las rosas? No había eco

de pisada alguna: el mundo odiado dormía; todos

salvo tú y yo. (¡Oh cielos! ¡Oh Dios! Cómo sublevan,

al juntarse, esas dos palabras mi corazón.) Todos

salvo tú y yo. Me detuve… eché una mirada…

y de pronto todas las cosas se esfumaron

(aquél era un jardín encantado, ¿recuerdas?).

El resplandor perlado de la luna se disipó;

los bancos mohosos y los sinuosos senderos,

las flores alegres y los árboles vencidos

cesaron de existir; incluso el aroma de las rosas

sucumbió en brazos del aire adorable. Todo,

todo expiró menos tú, todo salvo tú:

salvo la luz divina de tus ojos,

salvo el alma de tus ojos elevados.

Sólo a ellos vi: para mí fueron el mundo.

Sólo a ellos vi, sólo a ellos durante horas.

Sólo a ellos mientras brilló la luna.

¡Qué historias lastimosas parecían destilar

esas celestiales y cristalinas esferas!

¡Qué oscura congoja! ¡Qué sublime esperanza!

¡Qué mar de orgullo silencioso y sereno!

¡Qué osada ambición! ¡Y qué profunda,

qué insondable capacidad para amar!

Pero al fin la noble Diana se retiró

hacia su lecho occidental de nubarrones;

y tú, un fantasma, te escabulliste también

por la arboleda sepulcral; Sólo tus ojos permanecieron.

No deseaban irse: aún no se han ido. Aquella noche

iluminaron mi solitario regreso a casa y desde entonces

(al contrario que mis esperanzas) no me abandonan.

Siempre me siguen, me han guiado a través del tiempo;

son mis ministros, yo soy su esclavo. Su cometido

es iluminar y dar tibieza; mi deber

es ser salvado, por su brillante luz,

purificado por su fuego electrizante,

santificado por su fuego elíseo.

Tus ojos llenan de belleza (que es esperanza) mi alma

y titilan, lejanos, en el firmamento. Son las estrellas

ante las que me hinco en las vigilias solitarias;

mas en la diáfana claridad del día también los veo:

¡son dos dulces luceros del alba que centellean

sin que el sol pueda extinguirlos!

ELDORADO

Un caballero errante,

garboso y galante,

por florestas y por prados,

cantando una canción

viajó y viajó

en busca de Eldorado.

Pero el paso del tiempo

lo fue envejeciendo

y en su corazón templado

una sombra anidó,

pues el hombre no halló

ni sombra de Eldorado.

Y cuando ya desfallecía,

a plena luz del día

una sombra se plantó a su lado.

«Sombra, dime, dime dónde,

en qué lugar se esconde

esa tierra de Eldorado.»

«Más allá del horizonte

de la luna y de sus montes,

y del valle de las sombras y los hados

cabalga, donoso cabalga,

—le dijo la sombra larga—,

si vas en busca de Eldorado.»

PARA ANNIE

¡Gracias a Dios, la crisis…

el peligro ha pasado!

Y el mal insistente

ya está superado…

Y la fiebre llamada «vida»

es terreno conquistado.

Sé, con tristeza,

que he perdido vigor

y, postrado en mi lecho,

me atenaza el sopor…

Mas ¡qué importa!… Me siento

francamente mejor.

Y tan manso en mi cama

yo reposo despierto

que cualquiera podría

suponer que me he muerto…

Suponer con espanto

que en verdad estoy muerto.

Los lamentos y gemidos,

los sollozos y suspiros

acallados están

por ese horrible latido

del corazón… ¡ah, ese horrible,

horrible latido!

El mareo… la náusea…

el dolor inclemente…

se han ido con la fiebre

que enloquecía mi mente…

Esa fiebre llamada «vida»

que abrasaba mi mente.

Mas de todas las torturas,

esa la peor mitigó…

Mitigó la sed horrible

que a beber me empujó

de las aguas naftalinas

del río de la pasión…

He bebido de un agua

que todo lo sació…

Un agua que surge

de un torrente bajo el suelo,

cantarina y alegre

como arrullo del cielo…

De una gruta escondida

a pocos metros del suelo.

No digáis sin fundamento

ni particular provecho

que mi alcoba es sombría

y ceñido mi lecho;

pues nunca nadie ha dormido

en jergón menos estrecho…

Quien duerme ha de soñar

en este tipo de lecho.

Espíritu atormentado,

aquí cómodo reposas

olvidando, o tal vez nunca

lamentando, tus rosas…

Tus antiguas inquietudes

de mirtos y de rosas.

Pues ahora, mientras yaces

apacible, interpretas

que te envuelve un perfume

más sagrado, de violetas…

Un olor de romero

combinado con violetas…

Con rudas y con hermosas

y puritanas violetas.

Y así yaces feliz,

bañado por la riqueza

de la verdad de ensueño

de Annie y de su belleza…

Y sus trenzas delicadas

te bañan con su tibieza.

Ella, tierna, me ha besado,

dulces caricias me ha hecho

y yo me he ido quedando

adormecido en su pecho…

Profundamente dormido

en el edén de su pecho.

Al extinguirse la luz

me ha arropado, maternal,

y ha rogado a los ángeles

que me guardaran del mal…

A la reina de los ángeles

que me proteja del mal.

Y tan quieto y tranquilo

reposo, tibio y cubierto

(sabiendo que ella me ama)

que diríais que estoy muerto…

Y reposo tan sereno

ahora, en mi lecho, cubierto

(con su amor junto a mi pecho)

que diríais que me he muerto…

Supondríais con espanto

que estáis mirando a un muerto…

Mas mi corazón irradia

una luz más estrellada

que las estrellas del cielo

pues Annie es su alborada…

Lo enciende el amor fulgurante

de mi Annie adorada…

Se enciende al pensar un instante

en su dulce mirada.

ANNABEL LEE

Muchos, muchos años atrás,

en un reino junto al mar turquí

vivía una doncella a quien quizá conozcáis,

llamada Annabel Lee,

que tenía en la vida un único afán:

amarme y ser amada por mí.

Aunque no éramos más que niños,

en el reino junto al mar turquí,

nos amábamos con un amor tan pleno,

yo y mi Annabel Lee,

que los alados serafines del cielo

lo codiciaban para sí.

Fue por esta razón que, tiempo atrás,

en el reino junto al mar turquí

de una nube sopló un viento que heló

a mi hermosa Annabel Lee.

Entonces llegó su patricio tutor

y la separó de mí

para encerrarla en un sepulcro

en el reino junto al mar turquí.

Los ángeles, infelices en el cielo ulterior,

nos envidiaban a ella y a mí,

y fue por eso (como saben todos

en el reino junto al mar turquí)

que de esa nube nocturna un viento sopló

hasta helar a mi Annabel Lee.

Pero era tanto más fuerte nuestro joven amor

que el de toda la gente de allí,

que el de gente mayor y más sabia, ¡oh, sí!

que ni los ángeles del cielo ulterior

ni los demonios bajo el mar turquí

podrán separar mi alma del alma

de la hermosa Annabel Lee.

Pues la luna, al brillar, me invita a soñar

en la hermosa Annabel Lee;

y al salir los luceros veo los ojos certeros

de la hermosa Annabel Lee;

y así paso, tendido a su lado, las noches,

velando a mi amada, mi amor, mi consorte,

en su sepulcro junto al mar turquí,

el mar que ruge por ella y por mí.

SOLO

Desde mi hora más tierna no he sido

como otros fueron, no he percibido

como otros vieron, no pude extraer

del mismo arroyo mi placer,

ni de la misma fuente ha brotado

mi desconsuelo; no he logrado

hacer vibrar mi corazón al mismo tono

y si algo he amado, lo he amado solo.

Entonces, en mi infancia, en el albor

de una vida tormentosa, del crisol

del bien y el mal, de su raíz misma,

surgió el misterio que aún me abisma:

desde el venero o el vado,

desde el rojo acantilado,

desde el sol que me envolvía

en otoño con su pátina bruñida,

desde el rayo electrizante

que me rozó, seco y rasante,

desde el trueno y la tormenta

y la nube cenicienta

que (en el cielo transparente)

formó un demonio en mi mente.

EDGAR ALLAN POE Hijo de unos cómicos ambulantes, nació en Boston en 1809. Huérfano a los dos años, fue adoptado por un rico plantador de Richmond, John Allan, y educado en Norteamérica e Inglaterra. Expulsado de la Universidad de Virginia por jugador, regresó a Boston y publicó su primer libro de poemas, Tamerlán. Tras un breve paso por el ejército, se lanzó a una carrera literaria. Trabajaba como periodista al tiempo que salían a la luz su poesía (El Aaraaf y El cuervo y otros poemas), cuentos en prosa (Narraciones extraordinarias) y novelas como Las aventuras de Arthur Gordon Pym.

Murió en Baltimore en 1849.