DIONI ARROYO MERINO

Gótica y erótica

Éride ediciones

Sinopsis

Marco inicia una nueva vida en Santander con la intención de huir de un pasado doloroso. Alquila un viejo piso y pronto sentirá la presencia de 'alguien' que también lo habita. A lo largo de varias semanas, el amor y el deseo aterrizarán inesperadamente en su vida: Leonor será un mar de sentimientos encontrados, un amor que atraviesa la frontera entre la vida y la muerte. Sandra representará un océano de lascivia desbordante y toda la obscenidad que una mujer puede ofrecer. ¿Por cuál de las dos mujeres optará? Ambientación gótica, erotismo intenso y la visión romántica masculina que nos muestran otra forma de entender la sensualidad, en una trama de intriga cautivadora.

Autor: Arroyo Merino, Dioni

©2014, Éride ediciones

ISBN: 9788416085385

Generado con: QualityEbook v0.75

Capítulo 1

MARCO aprovechó el espejo de un comercio para atusarse los cabellos. La abundante mata de pelo castaño no conseguía disimular sus canas. Frunció el ceño y se acarició el pequeño corte de la mejilla. Se había afeitado con tanto ímpetu que casi se desangra. De la escabechina solo quedaba el recuerdo de un diminuto corte superficial a modo de arañazo; nada importante, desaparecería en unas horas... peor eran las incipientes ojeras que le venían acompañando desde hacía un par de días, ojeras que evidenciaban su creciente ansiedad. Intentó sonreír para lamentar cómo se le acentuaban las patas de gallo y se le hundían las mejillas. Alejó la vista del espejo y decidió pensar que tenía un aspecto excelente, que lo mejor era mantener un buen estado de ánimo, porque al fin y al cabo, eso es lo que captan los demás de nosotros mismos.

Siguió caminando por la calle estremeciéndose con la suave brisa primaveral, propia de aquella ciudad acariciada por el mar. Se abrochó el último botón superior de su camisa y respiró profundamente para darse ánimos y continuar.

Su intención era trabajar en una emisora de radio. Ser locutor se había convertido en una obsesión, en el deseo de su vida, tal vez en el último deseo de su vida. Y es que a sus treinta y siete años no podía sentirse más desgraciado. Viudo apenas un año atrás, sin ingresos por trabajo alguno, su nivel de vida se había disparado por el lamentable hecho de la trágica muerte de su esposa. Un autobús la atropelló en un paso de peatones... El juicio se retrasó unos meses, pero cuando llegó, la indemnización y posterior pensión le iban a permitir subsistir con un envidiable bienestar. Él, que llevaba varios años estudiando unas oposiciones para el Ministerio de Justicia y que aquel año no se convocarían, decidió dejar de estudiar de manera definitiva. No tenía sentido y no podía concentrarse, dadas las circunstancias.

Con el ingreso de la indemnización, no se lo pensó dos veces. Dejó el piso de alquiler en el que habían vivido felices y se marchó de aquella asfixiante capital para buscar refugio en el norte, cerca del mar y lejos de los recuerdos que aún le atormentaban por las noches. Y decidió que se merecía una segunda oportunidad. No quería volver a ver a sus suegros, siempre eran un valle de lágrimas, un turbio océano de sentimientos encontrados que se ahogaban en la nostalgia efímera de un ser que nunca más volverían a ver... Penélope, sus mejillas sonrosadas, sus lustrosos cabellos ondulados y su figura esbelta y grácil. Penélope, de ojos encendidos y mirada ausente... Marco todavía percibía cómo se le dilataban las pupilas cuando la recordaba. Volvía la vista atrás, y todo el espacio de su mente lo ocupaba ella... Las huellas de doce años de matrimonio son imborrables.

Había pasado justo un año de su entierro, y no podía soportar más ese periodo de luto voluntario que se parecía prolongar en exceso, y que solo terminaría enterrándolo en vida si no escapaba de aquella ciudad, de aquel piso angustioso, de aquella levedad que lo sepultaba condenándolo a una parálisis emocional que solo conducía a la soledad.

Sí, estaba convencido de la inoportuna decisión. Fue una llamada breve y fría, y como era de esperar, sus suegros no lo entendieron. Simplemente les comunicó que se marchaba al norte para acudir a una entrevista de trabajo y colaborar como locutor en un programa de radio. El trabajo con el que llevaba soñando años, desde que acabó Periodismo y asumió que nadie le quería contratar. Pero nunca consiguieron que olvidase su pasión por el mundo de la radio. Naturalmente, sus suegros le insistieron en que no necesitaba el dinero, que la pensión de viudedad y la indemnización le permitirían vivir con dignidad para toda la vida. Claro, no comprendían que no se trataba de necesidad económica, sino de un anhelo, de una necesidad romántica de hacer algo con su vida, una actividad que le permitiese volver a ser feliz, intentar superar el pasado y disfrutar trabajando en el oficio más divertido del mundo. Y con esa esperanza y sin mirar atrás, dejó a sus suegros con la palabra en los labios.

Las gaviotas surcaban los cielos arrogantes y orgullosas, divisando el mundo que habían transformado los humanos con absoluta indiferencia, y recordando a Marco que se aproximaba al mar. El olor a sal le embriagó, acostumbrado a los atascos de tráfico y a los desagradables aromas de las fábricas, a la polución y al efecto invernadero. Dudó entre varias avenidas y optó por la que ofrecía la acera más amplia, dejando atrás la Plaza Porticada. Al final se decidió por consultar su ruta al primer viandante con el que se cruzara. Un joven fue quien le garantizó que se hallaba a escasos minutos de la emisora de radio, lo que le produjo un ligero estremecimiento; por fin se abría la posibilidad de volver a trabajar después de varios años... Resopló de alivio y con desbordante optimismo siguió avanzando envuelto en la brisa matutina.

Un letrero descolorido con letras góticas llevaba impreso las siglas «R.C.C». Debajo, y con un tamaño extraordinariamente menor, aparecía su significado: Radio Comercial Cantábrica. El destino por fin abría sus fauces a un Marco que llevaba demasiado tiempo esperando.

Con mano temblorosa llamó al timbre y en pocos segundos la puerta cedió. Sintió que un frío e incómodo sudor le recorría la espalda. Podía ser el ambiente húmedo de la ciudad... Se engañó a sí mismo, porque sin querer reconocerlo, el ritmo de su corazón se aceleró. No tanto como cuando se presentaba a las oposiciones, pero lo suficiente para hacerle perder la seguridad que lo había conducido hasta allí.

Atravesó trémulo un largo pasillo escasamente iluminado, y al fondo, una puerta entreabierta le invitó a pasar. Una mujer de mediana edad y cabellos rizados sentada en un despacho acababa de colgar el teléfono y, sin prisas, alzó la vista hacia Marco. A través de unas gruesas gafas, le escrutó de arriba abajo con expresión interrogante.

—Buenos días... venía por la entrevista de trabajo para el nuevo programa... hablé con don Antonio...

—¿Cómo has dicho?, ¿don Antonio? —y después de unos interminables segundos en los que Marco dudó si darse la vuelta, aquella mujer abrió la boca para expulsar una sonora risa. Dejó entrever un diente de oro que brillaba y una papada que se hizo más visible con el movimiento de su mandíbula. Se retiró las gafas y le contempló con sorna—. Ya sé que Antonio es el responsable de la emisora en nuestra región, pero tratarle de don... ni que fuera un cura... —y volvió a reírse mientras con la mano derecha le señalaba una puerta al fondo del pasillo.

Marco, sin saber qué pensar ni qué tratamiento dar al «responsable», avanzó por el pasillo siendo consciente de que la seguridad con la que entró le había abandonado. A sus espaldas las risas se fueron consumiendo, hasta extinguirse en un ahogado tosido. Marco tragó aire y golpeó la puerta con los nudillos.

—Adelante, puede pasar —una voz ronca, propia de alguien que se fuma un paquete de tabaco negro al día, le impulsó a entrar.

Efectivamente, era el despacho de un jefe. A su derecha, los curvados anaqueles no podían soportar tal cantidad ingente de archivadores y carpetas. Encima de un interminable armario, se depositaban con aparente desorden multitud de dosieres y libros. En el centro del despacho, una amplia mesa de madera mostraba materiales de oficina de lo más diversos: una grapadora, varios libros apiñados, bolígrafos, un paquete de clips abiertos, ordenador, impresora, teléfono... y el jefe, el tal Antonio, que resultó ser un hombre de unos cuarenta años, vestido con un sencillo jersey gris que dejaba vislumbrar el cuello de una camisa de exagerados tonos amarillos; parecía un personaje de una película de Almodóvar, con unas extravagantes gafas de color azul turquesa. Una caprichosa y recortada barba de varios días y un rostro extremadamente delgado le daban una apariencia de persona frívola que vivía sumido en la evanescencia de su propia contemplación. Ni siquiera miró a los ojos de Marco, lo que le provocó cierta desconfianza. Simplemente, giró su cabeza hacia una enorme ventana abatible, por la que se veía discurrir la gente por la calle. Con sus manos parecía buscar algo en las gavetas de su escritorio.

—Creo que hablé con usted anteayer, me llamo Marco...

—Hablo con mucha gente a diario... me has dicho Marco... Pues no me acuerdo de nada, así que ya puedes desembuchar —su voz cascada y su tono agresivo terminaron por causar una impresión deplorable en Marco que, ingenuamente, observó una silla delante de él; pero incapaz de tomar asiento si no se lo ofrecían, esperó de pie, deseando una invitación de su interlocutor.

—Sí, Marco. Le envié un archivo PDF a su correo, en el que redacté mi currículo y el proyecto para un nuevo programa nocturno de radio. Me dijo que le parecía buena idea y que hoy me presentase en la emisora.

—Claro, enviaste a mi correo tu historial, por eso te presentas con las manos en los bolsillos, muy bonito —con despreciable indiferencia, movió el ratón de su ordenador sin mucha intención, mientras con la otra mano intentaba sin conseguirlo sacar un cigarrillo de un paquete—. Con Internet hemos olvidado las buenas costumbres, claro, ni siquiera hubiera hecho falta que te personaras... desde tu ciudad podíamos haber hecho todo, ¿verdad? Con la cámara web hubiésemos hablado de lo divino y lo humano, y hasta el trabajo se podría enviar a distancia, mandándonos en un archivito PDF todas las semanas el dichoso programa, y nosotros lo colgaríamos y... punto final, así, sin más.

Se produjo un vaporoso silencio. El calor comenzaba a ser insoportable para Marco, poco acostumbrado a ese clima y a la impertinencia de aquel individuo. Aguantó el tipo y esperó a que le escrutara a los ojos, para mantener aquella mirada desafiante y engreída con actitud firme. Sus piernas le provocaron ciertos vaivenes y unos hilillos de sudor le atravesaron la frente hasta las cejas. Detalle que no pasó desapercibido para Antonio, que enarcó las suyas y esgrimió una sonrisa. Había conseguido su propósito, acomplejarlo, acorralarlo como a un conejo.

—Así que te llamas Marco... Te puedes sentar si quieres, voy a refrescar mi memoria —y pinchó con el ratón buscando en su correo el currículo, mientras con la otra mano encendía un cigarro, efectivamente, negro.

Marco tomó asiento y se frotó las manos con el pantalón. Las tenía bañadas en sudor. Observó el suelo de tarima flotante y esperó unos interminables segundos a que el jefe de la emisora reaccionara.

—Efectivamente, aquí te localizo... Marco, sí, leí detenidamente el diseño del programa... «Revista Contemporánea». Dos noches a la semana, seleccionas una serie de temas de rabiosa actualidad y los analizas concienzudamente... ¿Estás seguro de que por la noche la gente está dispuesta a escuchar estos asuntos?

—Mi idea es hacer un trabajo de investigación, indagar algo más de lo que nos cuentan los medios convencionales... —no pudo continuar ante el gesto desaprobatorio que Antonio realizó alzando su mano.

—Para ahí, no te lances a hablar como una locomotora. No voy a empezar a relatar una a una todas las objeciones que me plantea un proyecto tan arriesgado...

—Anteayer pareció conforme, por eso he realizado este viaje hasta aquí —intentó Marco apelar a los sentimientos para que comprendiese el esfuerzo que había realizado, acompañándolo sutilmente de un movimiento de manos con las palmas abiertas en dirección al techo. El lenguaje corporal adecuado, que años atrás le enseñaran en un curso de inteligencia emocional y habilidades sociales.

—Mira, Marco, no es mi problema si te has desplazado quinientos quilómetros para esta entrevista de trabajo, yo no te he pedido que hagas este esfuerzo... Anteayer estaría con otros asuntos... Necesitamos urgentemente cubrir dos noches por semana, pero no se trata de llenar ese espacio con cualquier extravagancia. Necesitamos audiencia —y enfatizó las dos últimas palabras abriendo exageradamente la boca, e inclinándose deliberadamente hacia Marco para invadir su espacio visual.

—Podría darme la oportunidad un par de semanas para demostrarle que un programa de investigación sí puede contar con una buena audiencia —y a su vez prolongó la última palabra, pensando que ya no tenía nada que perder.

—Ni de coña. Si perdemos oyentes en esa franja horaria, jamás los recuperaremos... Prefiero emitir música a secas, que un programa tedioso y aburrido —y ante la cara de decepción de Marco, por lo menos hizo ademán de rectificar—. No me malinterpretes, estoy seguro de que puede ser un buen proyecto, pero no para esas horas... Por la noche, la gente desea asuntos más livianos y divertidos. La noche es sinónimo de ocio, no de investigación. Lo hemos probado todo, y no hay nada sin inventar en este mundo. Verás, lo intentamos con materias relacionadas con la parapsicología, con realities, concursos, humor, dramatizaciones de novelas de terror... y no sé, no conseguimos levantar el interés de los oyentes de esta región —y aspiró su cigarrillo sentenciando sus últimas palabras y sabiendo que los argumentos de Marco se acababan de venir abajo.

—Antonio, Antonio —sonó una voz metálica a través de un invisible interfono ubicado en una esquina de la mesa, que había pasado desapercibido para Marco.

—Qué quieres ahora, ¿no ves que estoy con una entrevista?

—Pues aquí tienes la siguiente, es una joven para el programa de radio que viene a la hora que tú le señalaste.

—Vale, que espere un minuto, que casi he terminado —y cortó Antonio el interfono con gesto desagradable y clavó sus ojos sobre los de un desmoralizado Marco que había dejado caer sus hombros, comprendiendo que un minuto para convencer a alguien tan obstinado es una empresa harto complicada.

—No sé si le quedan muchas entrevistas, el error ha sido mío porque me hice ilusiones con este trabajo.

—De todas formas, no pretenderías vivir de esta emisora, aquí el sueldo es bajísimo y el horario de un programa nocturno dos noches por semana es aún peor. No sé cómo te has atrevido a venir hasta aquí siendo de la capital...

—Mi situación económica personal me lo permite —resopló abiertamente con un atisbo de orgullo, pero con poco entusiasmo y sin la menor intención de explicarle su viudez; hizo amago de levantarse para marcharse, derrotado y arrepintiéndose de haber hecho un largo viaje para nada.

—Espera un segundo, igual se nos ocurre algo original —Antonio sonrió compasivo por primera vez en aquel incómodo interrogatorio y abrió el interfono—. Que pase la siguiente, haz el favor —se escuchó un débil ruido de fondo y lo cerró mientras apagaba el cigarro en un cenicero. Marco comprobó que sus dedos temblaban.

¿Sería posible que Antonio estuviese nervioso? Pensó que también habría realizado los mismos cursos de habilidades sociales donde te enseñaban a ocultar tus puntos débiles... Aquel tipo sabía causar una fuerte impresión de seguridad, de rotunda fuerza de carácter. «Tal vez una máscara como la que llevamos todos, para ocultar una profunda y miserable debilidad de sentimientos».

—Buenos días, ¿puedo pasar? —un dulce perfume de mujer invadió el despacho, y ambos hombres abrieron sus ojos hacia la joven que había pronunciado esas palabras—. Si lo desean, espero fuera —se trataba de una mujer de unos treinta y cinco años, con largos cabellos rubios, bien proporcionada y exquisitamente maquillada. Con sus anchas y estilizadas caderas que contrastaban a la altura de la cintura, más estrecha y adornada con un amplio cinturón, avanzó unos pasos sonriendo para ganarse la confianza de sus interlocutores. Sus generosos pechos dejaban traslucir amablemente unos pezones enhiestos y duros. Marco se atrevió a bajar los ojos para disfrutar de la visión que le ofrecía su minifalda roja con una ligera abertura a ambos lados, y de sus llamativas medias negras, con unas botas altas que pedían guerra. Conteniendo la respiración, desvió la vista hacia los centelleantes ojos de Antonio para comprobar que, definitivamente, el trabajo sería para ella... no tenía ninguna posibilidad, y lo comprendía perfectamente.

—Por favor, adelante, estás en tu casa —sonrió ampliamente Antonio, descubriendo un brillo pícaro en sus mejillas ante la deliciosa visión que se le ofrecía—. De hecho, Marco ya se iba, ¿verdad?

—Claro, se me hace tarde —disimuló su frustración mirando su reloj y se levantó de la silla. Pudo mirar de soslayo a aquella mujer que había sabido cautivarles, y lamentando su suerte, por puro instinto ofreció la mano a Antonio para despedirse.

—Gracias por su visita, Marco... estamos en contacto —fueron sus últimas palabras, mientras se ponía en pie para recibir a la mujer que estaba destinada a acaparar toda su atención.

—Me llamo Sandra. Aquí traigo el proyecto que he diseñado para el nuevo programa de radio... ¡Hasta luego, Marco, y encantada! —Marco dio un respingo para sonreír a aquella hermosa mujer que le estaba despidiendo con su fogosa mirada. Aún tuvo tiempo de contemplarla de espaldas, para admirar sus piernas y su firme trasero atrapado en una ajustada minifalda. Salió del despacho envuelto en el delicioso perfume de aquella mujer, y con unos arrebatadores deseos de darse la vuelta y seguir contemplándola.

Avanzó despacio por el pasillo dejando de escuchar la conversación, pisando la tarima flotante en la que antes no había reparado por los nervios. Un maldito sudor le humedecía las axilas y la frente, así que cuando llegó al recibidor donde le había atendido la mujer de mediana edad y el diente de oro, agradeció que tuviese la ventana abierta y le refrescara el rostro.

—Ya he terminado, gracias y buenos días —se dispuso a abandonar aquel edificio sintiendo que su garganta estaba seca y necesitaba urgentemente un buen vaso de agua.

—Gracias a usted, y no ponga esa cara de cordero degollado, que no es para tanto.

—¿Cómo dice? —Marco frunció el ceño bruscamente, no estaba dispuesto a que se burlasen de él.

—Digo que por aquí han pasado muchas jóvenes apuestas que luego no sabían hablar delante de un micrófono, incapaces de improvisar, y no hablemos de lo difícil que es mantener un programa más allá de las primeras semanas. La rutina es mala compañera de la audiencia, así que no te des por vencido, quizás aún tengas alguna oportunidad...

—Lo dudo mucho, más aún si vienen un par de modelitos como esta... estoy perdido.

—¡Qué va! Lo que pasa es que Antonio se ha vuelto un poco chulo, pero para lo que paga, ¿te crees que vamos a tener muchos candidatos? Creo que esa joven descarada y tú sois los únicos, y te aseguro que se ha publicado en la prensa, y llevaba muchos días difundiéndose por la red.

—Bueno, gracias por darme ánimos, pero creo que me volveré a mi tierra en el próximo tren...

—Tampoco hay que tomárselo tan en serio. Quédate un día por lo menos, date una vuelta por el Sardinero, disfruta de los encantos de nuestra ciudad, que ya hablaré con Antonio... —y le guiñó un ojo a través de sus gruesas gafas, lo que animó a Marco a cambiar de actitud y levantar el mentón.

Por fin podía respirar. Caminó sin rumbo por el paseo marítimo mientras planificaba su destino. Había viajado en tren el día anterior con dos maletas por equipaje que dormían en su hotel, y no sabía si pernoctar una noche más o recogerlo todo y marcharse cuanto antes, derrotado... Contempló el lecho brumoso del mar, la espuma que se formaba en la orilla y las algas que arrastraba la corriente y que morían en la playa... Era el destino de las algas... ¿Y cuál era el suyo?

Capítulo 2

CON los años no lo recordaría con precisión, pero seguramente fue la pereza lo que le empujó a seguir en aquella ciudad marinera un día más. No se sentía con energías de volver al hotel, recoger el equipaje e ir en taxi hasta la estación para regresar a la capital; la distancia no era mucha, pero el ambiente húmedo le provocaba unos fríos sudores que le dejaban extenuado, así que siguió paseando el resto de la mañana. No pensó en absoluto en la emisora de radio, ni en las posibilidades que aún podía mantener, aunque contase con una aliada de excepción: la secretaria de Antonio. Las secretarias de una pequeña empresa son como los mayordomos victorianos; más todavía, como los rasputines zarianos, siempre ocultos tras las puertas, escuchándolo todo, sabiendo influir, manipular, convencer... conseguir sus intereses costase las vidas que fueran necesarias. Y si esa secretaria no deseaba tener de compañera a una joven descarada, tal vez Marco tuviera una oportunidad... Pero esa no fue la razón por la que se quedó ese día en aquella ciudad. Se sentó en un banco de los jardines de Pereda, y disfrutó de las ráfagas de viento procedentes del mar, del sonido de las olas, de aquella imperturbable sensación de mutismo que le permitió olvidarse de sí mismo. Una indescriptible pereza se adueñó de él, empujándole a cerrar los ojos y rememorar los momentos de felicidad con Penélope. Y no le vinieron a la memoria sus risas, ni sus sugerentes ojos, ni sus anécdotas del trabajo, ni el día de su boda... Sus recuerdos quedaron colapsados por el vivísimo recuerdo de sus gemidos. Y las palabras obscenas que Penélope expulsaba de su boca entre quejidos vacilantes y entrecortados, cuando él lamía como un gato su clítoris, abultado y enrojecido por la quemazón de la pasión, por el frenesí rabioso e incontenible del deseo sexual. Así podía estar Marco varios minutos, hasta que ella alcanzase el anhelado orgasmo, y le bañara el rostro con sus ardientes flujos vaginales entre gimoteos más y más cautivadores... Con Penélope aprendió a provocar orgasmos, a desvelar los secretos que alberga el sexo femenino, y a incrementar el placer de manera progresiva.

Marco suspiró y se mordió los labios, protagonista de aquellos momentos excepcionales, momentos que pertenecían al pasado, a su íntima historia personal, y que no quería que se borrasen jamás. Se trataba de su intrahistoria, como lo denominaba Unamuno, y haría lo imposible para que siguiera viva en su memoria... una forma de reconocer que Penélope, o una parte de ella, permanecía presente en su mundo. Presente y viva.

Al abrir los ojos, un cielo plomizo le devolvió a la realidad violentamente. El viento se había levantado y la amenaza de tormenta le podía pillar desprevenido sin paraguas; se podía masticar el agua impregnada en el aire, lo que le obligó a buscar refugio en un restaurante y pedir un buen menú por el barrio de Puertochico.

Optó por un diminuto restaurante un poco retirado de la zona turística, cuyos menús eran platos tradicionales, con nombres conocidos y a un precio asequible. Disfrutó de una buena paella y una excelente lubina al horno. La camarera, una jovencísima rumana que contoneaba las caderas atrayendo las miradas de cuantos comensales había, le sonreía insistentemente, tal vez porque era el único que no estaba acompañado. Marco la siguió el juego, respondiendo a sus miradas y sonrisas. Incluso se sintió capaz de permitirse ciertas licencias dejando atrás su timidez. Cuando llegó el postre, la camarera le nombró atropelladamente la amplia selección con la que contaban, y él disimuló fingiendo unas insuperables dudas, y con unos ojos chispeantes de picardía, le respondió:

—Quiero que me traigas un postre que sea tan dulce como tú, preciosa.

Ella se volvió y permitió que él disfrutase de la visión de su trasero, firme y redondo como un corazón invertido, capturado en un pantalón vaquero ajustadísimo. Marco pensó que aquel día era el primero que se despertaba en él cierto apetito sexual, tal vez el primero desde... la muerte de Penélope.

Durante unos momentos había olvidado por completo a Penélope. Le hizo sentirse culpable, pero a la vez, recordó la complicidad de la que habían gozado con los años, una complicidad casi telepática. Seguro que Penélope aprobaría la libidinosidad que se había despertado en su cuerpo, estuviese donde estuviese. Y con esa reconfortante sensación, el indulto moral le acababa de regalar otra visión estremecedoramente bella: la camarera se dirigía hasta su mesa, moviendo sus caderas peligrosamente, al tiempo que portaba su postre en la mano derecha, levantada a la altura de sus hombros. Sus ceñidos pantalones vaqueros marcaban su pubis a la perfección. Se imaginó el monte de Venus rasurado, con sus labios inferiores abiertos para él, ante la expectación que provocaba aquella mujer, ante las miradas indiscretas de hombres y mujeres que con envidia observaban de soslayo cómo se dirigía hasta él pausadamente, moviéndose con la sensualidad de quien se sabe deseada. Marco no dejó de admirar aquella diosa impúdica que le ofrecía el destino, con descaro, percibiendo lo abultada que comenzaba a estar su entrepierna. Casi no fue consciente de las palabras de la camarera.

—Lo siento, señor. No hay nada tan dulce como yo, por eso le traigo unos plátanos con nata, que son tan dulces como usted —y depositando el plato en la mesa, sin dejar de mirarle a los ojos, añadió a media voz—: A mí me encantan los plátanos dulces.

Marco nunca estaría seguro de haber vivido aquel día de esa forma tan mágica como imprevisible, porque los recuerdos son siempre caprichosos, y optan por seleccionar y discernir entre lo que conviene olvidar, y lo que necesitamos rememorar para superar los trances difíciles. Por lo menos, no recordaría mucho más de aquella joven camarera, solo que pagó tras un cruce de miradas juguetonas, y se marchó del local para no volver a él nunca más. En múltiples ocasiones se plantearía la posibilidad de haber visto a un ángel vestido de camarera, eso sí, un ángel con sexo, con sexo femenino.

Así que por la tarde siguió paseando por aquella amable ciudad, bajo la amenaza de lluvia que no cumplió los pronósticos. La humedad le agotaba más de la cuenta, pero no deseaba volver al hotel. Esperaría hasta el anochecer, porque si se refugiaba en él a media tarde, sería para no salir. Había decidido dormir a pierna suelta sin despertador, y regresar al día siguiente a la capital, sin prisas, sin sentirse fracasado. Aquel ángel disfrazado de camarera había conseguido que tuviera una erección por primera vez en mucho tiempo. El asfixiante luto había terminado.

El día no iba a parar de sorprenderle. Con el crepúsculo, dio una última vuelta por la zona de bares de Cañadío, atestado de grupos de jóvenes, a pesar de no ser fin de semana. Había perdido la costumbre de frecuentar garitos como aquellos; realmente, no había vuelto a trasnochar desde la muerte... de Penélope. Y no era su intención, pero por lo menos se tomaría una cerveza fría para aplacar la sed del sofocante calor que llevaba sufriendo toda la tarde. Así que después de tantear uno tras otro, eligió al azar el más próximo y esperó que le atendieran en una mesa de la terraza. Tuvo suerte de pillar una vacía, sonrió mientras se sentaba y observó a los jóvenes que se divertían a su alrededor. A sus treinta y siete años, Marco se sentía mayor, aunque no era esa la apariencia que los demás observaban en él. Quien no le conociera, pensaría que tenía unos cuantos menos, pero él se sentía envejecido por los trágicos acontecimientos de su vida. Corrió un tupido velo sobre sus recuerdos y sus pupilas se dilataron al instante al observar una deslumbrante mujer con cabellos lisos y rubios cuyas miradas se acababan de cruzar. Ella se distanció de su grupo y avanzó hacia él. El palpitar del corazón de Marco se aceleró a mil por hora, según se aproximaba ella.

—Hola, eres Marco, ¿verdad? —su voz dulce y melodiosa acompañaba una sonrisa amplia y sincera, y unos labios carnosos, cuidadosamente pintados de un carmín rojo como el color de su falda. Sus ojos llameaban de fuego, con un maquillaje que los resaltaba atrapando al ingenuo que la observase. Y los pechos, la turgencia de los mismos, el balanceo al caminar, el escote mostrando su generoso tamaño... Marco no estaba preparado para conocer a alguien así—. ¿No me reconoces? De la entrevista de esta mañana con Antonio...

—Ah, sí, claro... eres Sandra, encantado —de manera acelerada y sintiendo taquicardias en su frágil corazón, se levantó de la silla para ofrecerle dos besos mientras lamentaba su trémula voz.

—Perdona que te acose de esta forma, pero estuve un buen rato hablando con Antonio, que por cierto, es encantador... ¿Puedo sentarme un momento a tu lado?

—Sí, por favor, toma asiento, no espero a nadie. Pues sí, Antonio es un tipo encantador —fingió Marco sin necesidad, porque ella detectó el ligero tono de ironía en su voz.

—Vale, así que no te ha llamado, ¿me equivoco?

—¿Por qué me tendría que llamar? Mi proyecto no le gustó en absoluto...

—A mí tampoco me gustó el proyecto que le presentaste, pero tu formación académica y el tono de tu voz son ideales para la idea que le planteé.

—¿De veras? —un atisbo de esperanza se reflejó en la faz de Marco al tiempo que ambos pedían al camarero dos cervezas. Él se animó, pues significaba que Sandra le acompañaría un buen rato.

—Mi propuesta necesita dos personas, un hombre y una mujer. A él no le pareció mal, y me dijo que te llamaría para contar contigo. Bueno, no desesperes, seguro que mañana tienes noticias suyas...

—¿Y cuál es tu misterioso proyecto que necesita dos locutores?

—Se trata de un hacer un programa erótico —Marco levantó las cejas y abrió la boca sin dar crédito a lo que escuchaba—. Sí, no pongas esa cara... no me digas que nunca se te ha ocurrido. Era mi trabajo en Alemania hasta hace apenas un mes, que volví aquí presa de la nostalgia, ya sabes, la tierruca...

—¿En Alemania llevabas un programa radiofónico erótico? ¡No me lo puedo creer!

—Realmente era pornográfico —esta vez Marco se atragantó con la cerveza—, que también es un arte, no te vayas a pensar. Éramos dos locutoras con las ideas muy claras. Ella redactaba los guiones en alemán siguiendo mis ideas, e improvisábamos dramatizaciones, lectura de relatos subiditos de tono a horas intempestivas con gemidos incluidos, ruidos de camas... fue una experiencia extraordinaria. Me ayudó muchísimo a dominar el idioma y liberar mi identidad de género, como lo denominaban allí.

—¿Identidad de género?

—Sí. Hablar de sexo explícito y sin complejos puede ser una terapia, una liberación. Y te aseguro que no es porque estemos reprimidos, sino porque las personas necesitamos expresar nuestros deseos sexuales, se normaliza ese aspecto de la vida que ha estado ausente de la educación durante tanto tiempo. Y las prácticas sexuales que más nos gustan conforman nuestra identidad, forjan el carácter, son un reflejo de la psique humana. Construye nuestra identidad de género. Así que este tipo de programas no solo son divertidos, sino también terapéuticos.

—Es una idea estupenda, nunca se me habría pasado por la cabeza...

—En nuestro país es más difícil por los prejuicios culturales que arrastramos, pero esta emisora es independiente, y en un horario nocturno, podríamos hacer algo parecido. Entre una voz femenina y otra masculina, podríamos relatar historias eróticas clásicas, no te puedes imaginar la cantidad de literatura que podemos aprovechar —Sandra se fue aproximando al rostro de Marco, que aspiró su perfume, su aliento, y disfrutó de la visión de sus labios, que se movían al cadencioso ritmo de sus palabras.

—¿Y realizar guiones propios? ¿Tienes alguna experiencia como guionista? Porque no parece fácil —habló entrecortadamente Marco mientras ella bebía y mojaba con su lengua la comisura de sus labios, aspirando la cerveza. Marco comenzó a sentir un calor que le ardía entre las piernas.

—Sí. He publicado varios libros de literatura romántica y he escrito varios guiones para cortos de temática pornográfica. A propósito, Antonio me confesó que eres nuevo en la ciudad, y todo por trabajar en la radio... No lo comprendo, el sueldo no da para vivir, es solo un pequeño complemento...

Marco apuró la cerveza y comenzó a relatar su historia, su viudez, la insoportable vida que llevaba en la capital, y la necesidad de ocupar parte del tiempo libre en un trabajo provechoso. Ella escuchaba atentamente, sin pestañear, bebiendo la cerveza en pequeños sorbos, dejando que se calentase, y acariciando suavemente la botella con los dedos pulgar e índice, de arriba abajo, dibujando un movimiento oscilante más que sospechoso para la calenturienta mente de Marco, que se imaginaba que en el subconsciente de Sandra no era la botella lo que acariciaba...

—Pues bienvenido a nuestra ciudad. Yo llevaba varios años fuera, pero sigue como siempre. Deberías buscarte un pisuco de alquiler, por aquí hay bastantes ofertas, y aunque son edificaciones viejas sin muchas comodidades, vivirás en el centro, muy próximo a tu nuevo trabajo...

—Si Antonio me llama, que no lo tengo nada claro...

—Verás, te lo voy a explicar: yo necesito a un locutor masculino, y le exigí en mi proyecto que debía ser un periodista con sólida formación. Fuimos los únicos candidatos, por lo que si no cuenta contigo, conmigo tampoco... A no ser que busque a un mequetrefe, y te aseguro que yo no trabajo con cualquiera... —y se levantó de la silla buscando con la mirada a su grupo, pero antes giró su cabeza hacia él y le guiñó un ojo—. Este es un trabajo muy serio. Me voy, que mis amigos me esperan.

Marco la siguió con la vista hasta que se perdió entre la multitud. Admiró la seguridad de su carácter caminando con aquellos elevados tacones, moviendo sus caderas con elegancia femenina, y deseó trabajar con ella, aunque fuese solo por el placer de poder venerarla a diario. Ningún hombre dejaría escapar a una mujer como aquella.

***

Aún no serían ni las once de la mañana, cuando Marco salía decidido por la puerta del hotel. Podía haber aguantado hasta el mediodía, o por lo menos esperar la llamada de Antonio confirmando el trabajo... pero Marco no podía parar. Tal vez era producto de una depresión crónica ocasionada por la pérdida de Penélope, y la posterior ansiedad e inadaptación de la que tanto le había advertido su psicólogo. El caso es que no quería detenerse, y necesitaba cambiar de vida con todas sus fuerzas. Había bajado a desayunar a las nueve en punto con el periódico en mano, poniéndose frenéticamente a buscar un piso de alquiler. Los precios casi no variaban respecto de los de Madrid, por lo que le resultaba indiferente uno u otro. Se decidiría por un inmueble céntrico en el que no le exigieran un contrato de trabajo.

Y sin pensárselo dos veces, se presentó en un piso aleatorio que cubría sus expectativas. Lo visitó con urgente brevedad, y le confesó al casero que era «el hogar de su vida».

Y dos horas después, allí estaba. Pagó al propietario dos abusivos meses de fianza y el mes entrante, recibiendo a cambio un recibo escrito a mano y un contrato donde se especificaban las condiciones de buena vecindad. Sin soltar las llaves entró en su nueva casa, encantado con la idea de abrazar una nueva aventura en su vida, aunque desconocía dónde le conduciría.

Como muchos en la zona, por supuesto, se trataba de un piso sin ascensor; un segundo exactamente. La mayoría de peldaños chirriaban, y no digamos el rellano. El miedo se adueñó de él, pensando que no soportaría el peso de sus dos maletas. Varias tablillas de madera se hallaban en un estado lamentable, medio podridas, y con agujeros donde se podía vislumbrar el piso inferior. Abrió la puerta entre suspiros intentando recobrar el aliento, y el olor a humedad le inundó los pulmones.

El descuidado piso se componía de un largo pasillo que lo dividía en dos. A su izquierda, una pequeña habitación de invitados con una pobre cama y ventana exterior, y a la derecha otra habitación más grande. La siguiente estancia a la derecha se trataba de una cocina interior, bastante lúgubre para su gusto y con bombona de gas, detalle que le había pasado desapercibido dos horas antes, y que le produjo una cierta desazón. A la izquierda, el amplio salón, con un chaise longe moderno que contrastaba con la mesa del centro y el armario, de un anticuado estilo años setenta. Al fondo se encontraba el baño y un cuarto pequeño con cama individual que le resultó más confortable. El piso, de unos ochenta metros cuadrados, parecía más pequeño debido al amplio y largo pasillo que devoraba una buena porción de la superficie. Le resultó llamativo el papel que cubría la pared. Papel de un tono rosado... «horroroso», le hubiese dicho Penélope. Pero no le importó en absoluto. Buscó su móvil y se dejó caer sobre el sofá, esperando la dichosa llamada de Antonio sin querer pensar en el decepcionante piso que acababa de alquilar.

El sueño le venció. Un estremecedor silencio se apoderó de él, y se contempló a sí mismo flotando en el centro del salón. La sensación era bastante placentera, por lo que se dejó llevar por una poderosa energía que lo empujaba fuera del salón, al fondo del pasillo. Allí se encontraban el baño y la diminuta habitación individual que había decidido que sería su lecho. Hacia allí sintió que le empujaba «algo», desde luego una energía muy persistente. Escuchó voces, como lamentos, sollozos... palabras inconexas de alguien que parecía sufrir. Marco pensó que era un juego, que sabía que estaba soñando; ya le había sucedido en alguna otra ocasión, por lo que deseó disfrutar de ese momento de paz y armonía. Como si estuviese viendo una película en la que no puedes imaginarte lo que le va a pasar a nuestro protagonista, pero que sabes que no es real... que se trata de la magia del cine. Solo que en este caso, ¿quién era el director? ¿Quién había escrito el guión? O dicho de otra manera, ¿quién lo soñaba para él? Desde luego hubiese deseado que el guión lo colocase tumbado en una cama con Sandra a horcajadas sobre él, balanceándose entre exultantes gemidos de desbordante pasión.

La levedad le provocaba un cierto vértigo, pero era mayor el placer de no pesar nada, de carecer de cuerpo... «Desde luego, el guionista, sea quien sea, es muy bueno», se repitió a sí mismo, mientras flotaba por el largo pasillo hacia la oscuridad del fondo. Los murmullos se acentuaron, no conseguía comprender su significado, aunque le daba la impresión de que le reclamaban, como si le conociesen.

De repente el intransigente ruido del teléfono le despertó. Abrió los ojos y la magia se evaporó, pues seguía siendo el dueño de su cuerpo arrellanado en el sofá. Como un autómata, descolgó el móvil y habló:

—¿Marco? ¿Adivinas quién soy?... La secretaria de la R.C.C.

—Ah, sí, ¿qué tal estás?

—Tu voz me resulta un poco pastosa, no sé si te he desvelado, bueno, quería darte una buena noticia —y se hizo la interesante prolongando unos instantes de insoportable silencio para él—. Te voy a alegrar el día, porque Antonio quiere contratarte. Que mañana te pases para firmar y comenzar la próxima semana.

—¡Qué alegría me das! Muchas gracias por tu apoyo y por tus decisivas influencias...

—Me debes una, ya lo sabes, soy tu ángel de la guarda. Hasta mañana.

Y colgó. Ambos sabían que todo había sido gracias a Sandra, que la secretaria no había influido para nada, pero Marco desde muy joven había comprendido que a la gente le encanta sentirse halagada, que les den las gracias por todo; que es una manera sencilla de ganarse aliados. Se fue corriendo al baño y se despejó con abundante agua fría. Hoy también comería fuera, en el restaurante que se le antojara para conocer a otra camarera. Era su día de suerte, por fin estaba abrazando el esperado renacer que le abriese el camino hacia nuevos horizontes.

Capítulo 3

—YO soy vuestro «pincha», encantado de conoceros, y ya me iréis diciendo con calma el tipo de música que os gusta, algunos grupos específicos... más que nada para dejarlo todo preparado, ¿vale?

—Gracias, Joaquín, has sido muy amable con tus explicaciones —le saludó Marco a un tipo barrigudo y con descuidada perilla que se ponía los cascos y abandonaba el cuarto donde se quedaron encerrados Sandra y él.

—Este es el texto. Quiero que lo leas varias veces, que lo comprendas a la perfección y después lo repitas en alto en tu casa; no se trata de memorizar, porque una dramatización debe parecer real, espontánea, no leída... porque si titubeas en un párrafo, el oyente puede cambiar de emisora —Sandra le hablaba sin dirigirse a él, enfrascada en la búsqueda de pequeños cuadernillos grapados que contenía su mochila. Llevaba unos leguins negros por los que se podía entrever un diminuto tanga de una tonalidad más oscura. Marco, desbordado por aquella mañana en la que solo se hablaba de sexo, no dejaba de admirar a aquella mujer que siempre aparecía perfectamente maquillada, con los largos cabellos lisos y rubios, y sus enormes ojos claros, el estilizado mentón y las sonrosadas mejillas. Esa mañana había aparecido con un polo color beige muy ajustado, por lo que los senos perfectamente dibujados atraían la vista de cuantos locutores se dejaban caer para presentarse. Todos querían conocer a los «descarados» que iban a revolucionar la radio con un programa diferente a lo habitual.

—Perdona, Sandra, voy al baño un momento —Marco estaba ensimismado con la belleza de aquella mujer, pero su sorprendente capacidad de trabajo le estaba estresando, por lo que abandonó el estudio para despejarse unos minutos.

—Tienes mala cara, Marco —la secretaria de Antonio atravesaba el pasillo veloz como el rayo, con un moño en el pelo de lo menos sensual y sus habituales gafas gruesas.

—Ya sabes, el primer día de trabajo siempre es el peor, y estoy saturado.

—Y a Sandra le encanta esto... os tiene a todos revolucionados y embobados —y se aproximó a sus oídos en actitud confidencial—: Que sepas que usa Wonder Bra, ¿o no te has dado cuenta de que las lleva subidas hasta las amígdalas? —y se marchó desapareciendo por otra puerta, dejando a Marco con la palabra en la boca.

—Ya era hora de que volvieras, Marco. Bueno, por favor, siéntate... he seleccionado algunos textos, quiero conocer tu opinión —Sandra disfrutaba con el trabajo. Llevaba varios cuadernillos bajo el brazo para entregárselos a Marco, que acababa de sentarse. Ella pareció haber olvidado uno, y le dio la espalda buscando en su mochila. Al encorvarse, Marco alzó el cuello y consiguió ver la etiqueta blanca del tanga asomando por los leguins. Realmente, ese trabajo no le iba a permitir concentrarse...—. Tenemos algunos clásicos, como «El Caballero Audaz», de principios de siglo XX, y es de lo poquito que encontramos escrito en nuestro país de este género y de aquella época. Luego, en inglés, hay un librito del que se puede extraer abundante material, «El Amante de Lady Chatterley», que narra la típica historia de un adulterio entre una dama y su sirviente, aprovechando los ratos en que el cornudo marido se ausenta del hogar. También tenemos lo de siempre, que aunque no lo parezca, daba buen resultado en Alemania, los relatos de Emmanuelle y el de Aury y «La Historia de O»... Sin olvidar los numerosos libros del Marqués de Sade... Además conservo todos estos relatos en español.

—¿Y no crees que son demasiado clásicos? Casi me atrevería a decir que aburridos, con tanta descripción. Actualmente el público tal vez busque historias más rápidas, más acción —Marco hojeaba los cuadernillos deteniéndose en las expresiones eróticas, que le resultaron trasnochadas y exageradamente sutiles.

—Estos textos funcionaban en Alemania y nos otorgaba un cierto aire intelectual y literario. Luego, en muchas ocasiones, los últimos diez minutos leíamos relatos de nuestra cosecha, menos soporíferos y más explícitos, si es a eso a lo que te refieres. Más diálogos y menos descripciones, al ritmo del mundo actual.

—Sí, me gustaría leer textos tuyos más actuales, por lo menos los que estén en nuestro idioma... —hizo hincapié desechando algunos escritos en la lengua de Goethe, incomprensibles para él.

—Hagamos una cosa, toma este que es muy breve... Vamos a interpretarlo ambos, lo grabamos y comprobamos qué tal se nos va a dar, ¿de acuerdo? —Sandra buscó entre las carpetas para escoger uno de ellos, y se lo acercó al tiempo que un mechón de cabello caía sobre sus ojos. Como no tenía más copias, los dos se sentaron juntos, rozando ambos rostros para que la grabadora captase el tono de sus voces lo mejor posible, leyendo los dos el mismo texto—. Empieza tú, Marco, desde este párrafo. Cuando quieras, ¡estamos en el aire!

—Eres una puta, Mademoiselle, quiero que te pongas de rodillas con tu culo en pompa, ¡vamos, guarra! Vas a gozar como una perra, vas a recibir lo que te mereces.

—Es lo que anhelo, mi señor, dame, quiero que me rompas en dos, que me abras en canal, quiero tu polla reventándome por dentro y que luego te corras en mi boca, por favor, lo quiero todo, todo, dámelo todo...

—Has conseguido excitarme enseñándome tus pechos, perra. Te daré mi leche para que te la tragues, que sé que te vuelve loca, y luego te meteré el puño por el culo...

»Espera un poco, corta, que me entra la risa... —Marco no se contuvo y apagó la grabadora.

—Marco, se supone que somos unos profesionales, no me puedo creer que no te lo tomes en serio. Ahora, cuando controles tu risa, nos escucharemos, y verás que a tu entonación le falta realismo. Tu voz debe ser más vehemente, debes sumergirte en el papel. Esto es radioteatro, el oyente se lo tiene que creer, debe parecer real, Marco; si en plena grabación te entra un ataque de risa, nos podremos tirar un día entero... y eso que no es en directo.

—Ya, ya lo sé. Me temo que ensayar estos textos nos va a llevar muchas horas. No es fácil meterte en un papel así, en un texto tan escabroso, hay que estar inspirado... —sin rematar la frase, sintió la cálida mano de ella sobre su pierna, que le dejó sin respiración.

—Pues tienes que aprender a inspirarte, Marco —entornó sus ojos moviendo sus labios con suavidad, simulando un beso al aire y sonriéndole tan cerca, que sus pechos se aplastaban con su brazo—. Me gustaría ayudarte para que aprendas a inspirarte y te excites en cada uno de los ensayos. Para que haya mayor realismo, cariño —movió las yemas de sus dedos sobre su pierna ascendiendo hacia las ingles, para bruscamente levantarse y abrir la puerta—. Voy a fotocopiar estos textos y así los ensayas en casa. Puedes acompañarme o quedarte ahí sentado.

—Sí, sí, voy contigo —cuando se puso en pie, observó horrorizado que estaba completamente empalmado, y su pantalón vaquero no disimulaba un ápice su comprometido estado.

—¿Ves? Ahora sí estás inspirado. Creo que me vas a dar mucho trabajo, Marco.

***

Ese día comió en su nueva casa, aunque los utensilios de cocina fueran un desastre. Una sartén vieja y grasienta y varias cazuelas con restos orgánicos imposibles de despegar le provocaron un profundo disgusto. Pero no le apetecía acudir a un supermercado para comprar, así que calentó agua en la cazuela con medio paquete de macarrones, y partió unos chorizos en la sartén. Lo poco que había pillado aquella mañana en un ultramarinos de su misma calle, además de unas salchichas, leche, huevos y varias barras de pan que congelaría para no tener que comprarlo a diario. Tampoco se olvidó del café ni del azúcar, ni de sus latitas de sardinas. La alimentación típica de un soltero veinteañero, solo que él ya tenía sus treinta y siete años... parecía volver de nuevo a la juventud.

Lamentó una vez más su suerte al comprobar que los chorizos se pegaban a la sartén. Al carecer de aceite, los quería freír a la plancha, con la esperanza de que soltasen esa deliciosa grasilla, pero aun así, la superficie irregular de la sartén no daba más de sí, y se pegaban. Los removió como pudo con un tenedor de metal. Sabía que lo lógico era usar una cuchara de madera, pero a pesar de que había visto una el día anterior en uno de los cajones, era incapaz de encontrarla. Un persistente sonido telefónico le obligó a abandonar su difícil tarea.

—Soy yo, la secretaria del jefe. Antonio quiere que mañana a las nueve estéis los dos en la radio para ensayar a micrófono abierto, y empezar a grabar... Quiere comprobar que su apuesta ha sido una buena inversión, así que no le decepciones. Tienes trabajo esta tarde, Marco, ¡aprovecha el tiempo libre!

—Gracias, secretaria del jefe —se burló él, al tiempo que colgaba. No recordaba el nombre de aquella mujer, y no estaba seguro de haberse presentado. Se dispuso a salir del salón para volver a la cocina, cuando sobre la mesa apareció una cuchara de madera. Su sorpresa fue mayúscula, no recordaba haberla visto allí, en la mesa del salón, ni haberla cogido antes. No se lo pensó dos veces y la recogió para despegar los chorizos de la puñetera sartén.

Comió hasta hartarse de macarrones, y de segundo plato, se abrió una lata de sardinas que volcó en el pan. Un bocadillo de hidratos de carbono y vitamina D. Le supo riquísimo. Terminó chupándose los dedos como un niño para luego calentarse un espumoso y aromático café que disfrutó recostado en el sofá. Recordó que cuando compartía su vida con Penélope, ambos cocinaban platos más elaborados, usaban el horno y mantenían las sartenes, ollas y cazuelas limpias... Ella nunca le hubiese permitido vivir bajo aquellas condiciones tan poco saludables e higiénicas... Pero ella ya no estaba, y todo había cambiado. Su vida se había transformado, acababa de romper con todo para intentar olvidar y ser feliz.

Intentó conciliar el sueño, dormir unos minutos antes de ponerse a trabajar, pero un molesto sonido se lo impedía. Un sonido impreciso en algún lugar de la casa, como si alguien estuviese arañando un espejo. Se levantó y se fue al baño. Recorrió el largo y lúgubre pasillo, y en el momento justo en que atravesaba el umbral del cuarto de baño, a su izquierda, en su habitación, algo se movió. Pensó que había sido la cortina, sacudida por el viento. «Debería haber cerrado ya la ventana... lleva ventilándose toda la maldita mañana, así cómo no me voy a resfriar». Después de orinar, salió del baño y se internó en su oscura habitación. La ventana estaba cerrada. Lo comprobó para asegurarse descorriendo la cortina y palpando el viejo pomo de madera, recordando que la había cerrado por la mañana. Un escalofrío avanzó por su espalda, y una fría corriente de agua helada le provocó un incómodo sudor bajo su camisa. Se frotó los ojos y volvió al salón. La imaginación le había jugado una mala pasada, era la conclusión a la que se podía llegar.

—Ay, Penélope, cuánto te extraño, no sabes lo que daría por volver a verte, por volver a acariciar tus cabellos, volver a hacerte el amor... —expresó en voz alta su melancólica situación, pero no quiso lamentarse por más tiempo. Si ella estuviese con él, le diría que era un quejica, que en la vida había que ser más valiente y decidido. Se tumbó hundiendo su cabeza en un cojín y contornó los ojos intentando descansar por lo menos unos minutos, y esta vez sí lo consiguió.

Pero el sueño no fue reparador. Un permanente e insistente chirrido le estaba provocando náuseas y unas jaquecas terribles. Sentía que se alzaba por encima de su cuerpo, como si estuviese buceando en una piscina, sumergido en el agua, nadando libre y liberado del peso material. Comenzó a «nadar» por el salón, sintiendo que el dolor de cabeza había desaparecido y el silencio se imponía ahogando los insistentes chirridos.

Perplejo, regresó a su cuerpo, para de nuevo volver a escuchar aquel ensordecedor ruido y un lacerante tambor que retumbaba en su cerebro. El dolor de cabeza estaba garantizado. Por ello volvió a abandonar el cuerpo para buscar un silencio que le otorgase unos minutos de paz. Le resultó increíblemente simple, podía entrar y salir de su cuerpo a su antojo. En este nuevo estado, deambuló por el salón, libre de las ataduras corporales. No sabía quién había escrito el guión de aquel sueño, pero era divertido, era como un regalo para que se sosegase. Pensó que en aquel irreal estado igual podría encontrar a Penélope, así que la nombró tan fuerte como pudo. Por supuesto que no se escapó de su boca ningún sonido, pero internamente, en su sueño, la estaba llamando a voces... insistió una y otra vez, hasta que se cansó.

Naturalmente, Penélope no respondió.

Disfrutando de aquel placentero estado, le llegó una energía y un calor vivificante. Como si bajo la «piscina» le hubiera alcanzado una corriente de aguas cálidas. Y esa corriente le empujaba. Le envolvía con suavidad, invitándole a que saliese al pasillo, y de nuevo al fondo, donde una absorbente y densa oscuridad le privaba de uno de los sentidos fundamentales, la visión. Un extraño olor le produjo náuseas, aunque no podía padecerlas, si su cuerpo se hallaba dormido en el sofá del salón. Pero olía a gas... un fuerte olor a gas... Era imposible, porque la única bombona se encontraba en la cocina, lejos del cuarto del fondo... No tenía ningún sentido, era un elemento más del sueño... Pero la puerta del cuarto se abrió y la bombona estaba allí, a los pies de la cama. Comprobó que todo era distinto, para empezar, el papel que decoraba la pared: ahora era de unas horteras rayas azules, y la colcha de la cama, con colores llamativos y dibujos estampados que no recordaba haber tenido nunca. Hasta la ropa que se amontonaba desordenadamente en la silla era diferente a la suya. Levantó el rostro buscando la luz procedente de la ventana, y lo que vio le produjo el mayor de los desasosiegos.

Unas manos temblorosas arañaban la ventana, que se hallaba cerrada. Raspaban la ventana sin fuerza, y el ruido y la grima que producían era el que llevaba escuchando y sintiendo todo el rato. En la penumbra, pudo observar la lánguida silueta de «alguien» bajo la ventana, que parecía agonizar en el suelo, levantando las manos sin conseguir más que arañar inútilmente la ventana. El gas la estaba matando... Marco, impulsado como por un resorte, se abalanzó hacia la ventana para abrirla... pero fue incapaz. Gritó de rabia ante la impotencia que sintió, y abrió los ojos con fuerza para encontrarse de nuevo en el salón, en el confortable sofá, y con un dolor de cabeza que golpeaba sus sienes como una incesante batería. Con un gran esfuerzo se puso de pie, e intentó caminar a pesar de las cien mil estrellitas que veía por sus ojos. El peso de su cuerpo se convirtió en un obstáculo y se golpeó con el marco de la puerta, encendió la luz del pasillo y avanzó a trompicones lo más rápido posible a la habitación del fondo. De nuevo era su cuarto, con su colcha y su ropa. Se habían desvanecido todos los detalles de la infernal pesadilla. Aun así, no dudó en abrir la ventana con ímpetu. Resopló y aspiró la suave brisa primaveral que penetraba en la casa. El trinar de los pájaros y los abundantes rayos solares se colaron en la habitación al descorrer las cortinas. Una luz diáfana invadió la estancia. Contempló dónde podían haber estado la bombona de gas y la silueta humana. Todo había sido producto de su imaginación y de aquel sueño que había comenzado como algo dulce, para acabar en angustiosa alucinación. Definitivamente había sufrido la peor de las pesadillas en mucho tiempo. Se frotó las sienes y volvió a la cocina a por una aspirina, y dispuesto a prepararse otro café.

A la media hora estaba disfrutando de lo lindo y como un adolescente de los sugerentes textos escritos por Sandra. Mostraba una gran osadía al describir escenas de orgías en las que no había fronteras ni márgenes, en las que el sexo se disfrutaba con total liberalidad, sin reparar en excesos, sin temer las consecuencias. La educación sexual tradicional había conseguido reprimir buena parte de los hábitos y prácticas que Sandra exponía abiertamente. Los habían condenado a la categoría de simples «desviaciones morales», proscritas perversiones que se desaconsejaban porque envenenaban el alma. Sin embargo, Sandra mostraba que se podía vivir de otras maneras, disfrutando de placeres que podían interpretarse como dones de Dios, creados para satisfacernos y para experimentar. Al fin y al cabo, si aquello era pecaminoso, los mamíferos no disfrutarían de aquellas prácticas, porque la naturaleza era muy sabia. Si se había desarrollado el instinto del placer en nuestros cuerpos, era con un objetivo más que evidente: gozar para ser felices.

Marco leía y releía y entonaba como mejor podía aquellos pequeños relatos, sintiendo que aquello era mejor que ver una peli porno. No quedaban rastros ni del dolor de cabeza ni de la maldita pesadilla.

Capítulo 4

—MI alcoba sigue fría, anhelando la compañía de un amante que caliente mi lecho en las gélidas noches de invierno —la sugerente voz de Sandra, modulada para producir el impacto deseado, se acompañó del sonido de unos tacones, simulado por los golpecitos de un cenicero de madera sobre la mesa—. Mi marido sigue ausente, y es una lástima, pues no ha podido admirar la nueva colección de lencería que he adquirido en su sex-shop favorita de la ciudad.

—No se puede permitir que tanta belleza se desperdicie, como el agua de la lluvia en el océano; que un exquisito paladar no saboree esos jugosos pechos, cuyo balanceo está consiguiendo erizar... Un momento, para, por favor —Marcó tosió repetidas veces y procuró ocultar su vista de la de los demás, que desaprobaron lo inoportuno de sus tosidos.

—Vamos a ver, Marco, ¿qué pasa con tu garganta? Bebe agua y concéntrate, que ya falta poco para terminar —Antonio hizo un ademán a Sandra en señal de sempiterna paciencia, mientras seguía hojeando los textos—. Os dejo, lo que necesitáis es compenetraros mejor, y Marco tomarse más en serio el trabajo. Y si lo que quieres es echarte unas risas, tienes todo el resto del día —y se marchó bufando colocándose sus gafas azul turquesa, cerrando la puerta con furia. Marco se avergonzó y se mordió las uñas con ansiedad.

—Si quieres tomamos un café y descansamos, pero si no acabamos esta mañana, tendremos que continuar en otro momento... y no me apetece volver a la radio esta tarde.

—Podemos ensayar en mi casa... Ya sé que suena a proposición deshonesta, pero así nos concentramos mejor en un ambiente más distendido —bebió agua hasta acabarse el vaso y se limpió con el dorso de la mano al tiempo que analizaba el efecto de sus palabras sobre Sandra.

—Me parece buena idea, Marco. Igual estás más tranquilo sin micrófonos, y te inspiras con el tono de voz. Se trata de ensayar el programa entero varias veces, para luego leerlo de un tirón, con los menores cortes posibles. Así resulta más creíble y realista.

—Sí, es lo que estaba pensando. Ahora he perdido la concentración, necesito parar un buen rato y continuar en otro momento —movió la cabeza con expresión vitalista y pletórica, ante la posibilidad de estar a solas con Sandra en su casa, lejos de los micrófonos y del insoportable jefe.

No serían ni las doce cuando Marco abandonó la emisora para hacer las compras. Por la tarde recibiría la visita de Sandra, así que sería interesante ofrecerle alguna copa, algo para picar... también necesitaba adecentar el piso y limpiar el baño. Era la excusa perfecta para ponerse manos a la obra y realizar la primera limpieza de su hogar. Se sintió sofocado por el calor y los nervios; en cierta forma, se podría denominar al encuentro como de cita, aunque fuera una reunión de trabajo... Pero pensar que era una cita le provocaba un hormigueo en su estómago muy placentero. Y lo siguiente que le vino a la cabeza fue elucubrar el sensual modelito con que le sorprendería Sandra.

Y le sorprendió. Vaya si lo consiguió. Es cierto que la vaporosa falda era muy larga, pero la abertura llegaba hasta los muslos. Sus estilizadas piernas, sin medias, bronceadas por el suave sol de la primavera, incrementaban su belleza. La camisa ajustada y de color blanco permitía entrever su sujetador, de color crema, que enseñaba sin ningún reparo un generoso y descarado escote. Sus pechos firmes y altos le recordaron la advertencia de la secretaria: que no le llevara a engaños, que era producido por el Wonder Bra. Pero no le importó en absoluto. Dejó que atravesase el pasillo hasta el salón, y admiró sus curvas desde atrás, como más le gustaba, sus caderas, el movimiento de su trasero y el sonido de los tacones... Sandra era pura insinuación, un arma preparada para seducir, un arma de seducción masiva. Marco avanzó siguiendo sus pasos y lamentando que un incómodo sudor humedeciera la palma de sus manos; percibía el irregular latir de su corazón que se aceleraba por momentos, y disimuló como pudo aparentando seguridad.

—¿Qué quieres tomar? Puedo ofrecerte una crema de orujo que está muy dulce.

—Me parece una buena idea. Tu sofá es muy confortable y moderno, ¿estaba en el piso o lo compraste tú? —se acomodó doblando las piernas para descubrir deliberadamente uno de sus muslos.

—Todo venía incluido en el lote, todavía no he tenido tiempo de comprar nada. Voy por los vasos y el hielo. Luego te enseño el piso, aunque es muy simple, y los muebles tienen sus años... Vuelvo ahora —se dirigió a la cocina y colocó en una bandeja el licor y los vasos, mientras sentía que su voz sonaba trémula e insegura.

—Lo que más echo de menos de estos pisos es un buen balcón —comentó Sandra— para regalarme un espléndido desayuno burgués los domingos por la mañana, junto a un apuesto hombre tras una noche de lascivia incontenible. Ya sabes, saborear unas generosas tostadas con su mantequilla y miel... esta miel empalagosa que se pega en los labios... mientras tomas el sol desnuda y la extiendes por tus pechos, miel que lamerá el insaciable hombre por mi cuerpo... —y el tono de voz de Sandra fue reduciendo su volumen, acabando en un lastimero gimoteo que dejó boquiabierto a un Marco poco acostumbrado a esas zalamerías—. ¿Has visto qué profesionalidad? ¡A que te has puesto cachondo!

—Bueno, digamos que un poquito sí... —reconoció contrariado él, tomando asiento a su lado para disimular la erección que asomaba en su pantalón.

—Y han sido unos... diez segundos, lo que tarda un hombre normal en ver ascender su mástil. Vamos a ver, ponte de pie, quiero comprobar lo que tarda en bajar. Venga, no seas tímido —y tiró de sus brazos para que se incorporase, y él, con la personalidad por los suelos, obedeció, sabiendo que su mástil no iba a descender en un par de minutos—. Uff, sí que está enorme, qué maravilla...

—Sí, creo que estoy un poco tenso... Es todo tan nuevo... Nos falta la necesaria complicidad para el trabajo, lo que nos ha pedido el jefe.

—Por supuesto, el jefe tiene toda la razón, el jefe siempre tiene toda la razón —se burló mientras mojaba sus labios en el licor—. ¿Y cómo vamos a conocernos mejor y ganar confianza el uno con el otro? No me hables de los juegos de animación sociocultural, de las dinámicas esas pedagógicas para retraídos sin remedio; en nuestro caso debe ser algo más... explícito. ¿No crees?

—¿Explícito? No sé si me puedo sentar porque esto no baja, y me siento un pelín ridículo —exclamó Marco al tiempo que tomaba asiento, sintiéndose acorralado y sin comprender qué podía pasar a partir de aquel momento.

—Oye, esta crema está deliciosa... Nada menos que dieciocho grados pone en la etiqueta... No querrás emborracharme, ¿verdad? —siguió bebiendo moviendo los labios y disfrutando del sabor.

—Y a mí me gustaría saber, si no es mucha indiscreción, lo que tardáis las mujeres en... bueno, en humedeceros ante un estímulo sexual provocado... Porque así a simple vista, es imposible de averiguar —cuando terminó de hablar, Marco resopló, y un brillo malicioso resplandeció en sus ojos. Acababa de expresar una observación que le había venido a la mente, y es que nunca se habría atrevido a indagar semejante cuestión si no fuese porque aquella mujer le estaba excitando como ninguna lo había conseguido en tan poco tiempo.

—Deberías comprobarlo tú mismo. Ni yo misma lo sé. Primero deberías contarme algo erótico, y yo tendría que facilitarte el trabajo separando mis piernas para que tú introdujeras los dedos en mis bragas. No haría falta que los metieras en mi coño, con tocarlo, sería suficiente para sentir sus flujos... Lo que sí te puedo decir es que segrego muchos flujos vaginales. Por eso agradezco hacerlo en una casa como esta, con terrazo; así, si salpico, se friega y ya está. Con el parqué supone un grave problema... ¿Qué te pasa?, estás rojo como un tomate.

—Me imagino que en Alemania la gente es así de contundente en sus explicaciones, porque aquí somos más sutiles, damos rodeos sin llegar a llamar las cosas por su nombre...

—Y mi actitud te abruma, y eso condiciona nuestro trabajo en pareja. No sé qué puedo hacer para que te relajes —Sandra se aproximó al rostro de él, sin dejar de mirar sus labios y volviendo a modular el tono de su voz, adquiriendo forma de susurro entrecortado—. Te veo tan nervioso y asustado... Deberías dejarte llevar, disfrutar de los buenos ratos que te regala la vida... Deberías comerme con la mirada, fijarte más en mi cuerpo para saborear los momentos con mayor intensidad, y no avergonzarte porque te empalmes... Hum... Disfruta de una buena erección, no intentes controlarla, déjate llevar...

—Escucharte ya me excita, pero tal vez necesite algo más... —ambos se terminaron la crema de orujo al unísono, dejando el vaso sobre la mesa. Siguieron contemplándose en silencio unos breves instantes que resultaron ser muy comunicativos.

Pero esta vez Marco no se contuvo y se inclinó para besar su boca. Sus lenguas se fundieron dulcemente, y él aspiró el sabor de la crema de orujo, que comenzó a arder en su garganta. Sus manos buscaron reposo sobre sus pechos, mórbidos y firmemente capturados bajo el opresor sujetador. Mientras, ella se fue desabrochando la camisa con calculada cautela, a un ritmo que alteró a Marco, preso de la pasión más abrasadora. Después, ella dejó caer su mano sobre el miembro viril, y lo acarició con dulzura a través del pantalón.

—Espera, que retiro mi camisa —ella se encorvó para quitársela y la depositó en el respaldo del sofá, evitando que se arrugase. Después se volvió hacia él, mostrando sus enormes pechos, que le invitaban a saciar su apetito, a probar un sabroso manjar que llevaba un año sin catar—. Vamos, ahora trabaja un poco y quítame tú solito el sujetador —en unos instantes consiguió que cayera al suelo sin remedio, y no se trataba de ningún Wonder Bra... un detalle que no revelaría nunca a la secretaria.

Marco agachó la cabeza con decisión y sus labios acudieron al encuentro de los sonrosados pezones que se erizaron al primer lametazo. Ella se estremeció y su cuerpo se convulsionó, respondiendo al placer que la embargaba. Marco abrió la boca con ansia, queriendo comerse el pecho entero, pero era imposible, así que se dedicó a pasar la lengua por ambos una y otra vez, al tiempo que su mano exploraba por debajo de su falda.

—Qué delicado eres, cariño. Me gustas más así, cuando no estás tenso. Sigue, sigue chupando con esa lengua mágica y prodigiosa...

Marco era prisionero del embrujo de aquel juego. Las palabras de ella parecían las propias de su trabajo, como si estuviese leyendo un texto en la emisora. Pero ahora eran reales, y no una ficción. Había una gran diferencia. Y le esperaban más sorpresas: su mano fue subiendo por sus muslos hasta alcanzar el monte de Venus, lo que desbocó su incontenible lascivia. No llevaba bragas, y además estaba húmeda, muy húmeda.

—Bravo, chico malo, ya has descubierto dos secretos: que no llevo bragas y que estoy mojada, ¿no es así? Ahora debería quitarme esta falda —se puso en pie y él disfrutó de la nueva visión que se le ofrecía. A la altura de su rostro, los pechos, mórbidos y turgentes, se le ofrecían como un regalo del cielo. Los volvió a chupar con suavidad, recorriendo la lengua sobre los pezones, formando círculos alrededor para constatar que se erguían victoriosos, duros y compactos. Con los ojos semicerrados, escuchaba con indescriptible placer los jadeos de Sandra—. Ahora puedes comérmelo todo, me tienes completamente desnuda, cariño. Vamos, ¿a qué esperas? No sabes lo que deseo capturar tu lengua dentro de mi coño. Te quiero dentro de mí.

Y él obedeció. Con docilidad, como un perrito amaestrado, se inclinó en el suelo y dirigió su rostro sobre el ombligo, que besó con verdadera adoración, para bajar por las ingles y lamer con su lengua el clítoris, que encontró guiándose por un sabio instinto que no requiere de indicaciones. Su ávida lengua recorrió el clítoris chupándolo, lamiéndolo una y otra vez, viviendo los espasmódicos movimientos de Sandra con una lujuria desatada. Las manos de Marco, que hasta aquel instante se habían apoyado en sus caderas, encontraron acomodo ahora en los labios vaginales, que también recorrió con su ambiciosa lengua. Luego introdujo los dedos en su coño, para sacarlos impregnados del dulce néctar de sus entrañas e introducirlo en el esfínter, que apenas ofreció resistencia lubricado como se encontraba. Acto seguido fue la lengua, hundiéndose en los recovecos más oscuros, estirando y contorsionando su cuello hasta lo imposible, con tal de llegar más y más adentro.

—Marco, te vas a hacer daño en esta postura, deja que me siente en el sofá, y tú te tumbas en el suelo. Será más placentero... y continúa chupando, no pares, amor, chupa a placer...

Ella se recostó con regocijo, dejando su pubis fuera del sofá, con las piernas separadas para que él pudiera seguir con aquel excelente trabajo que los dioses le habían proporcionado. Marco consiguió acomodarse estirando las piernas por el suelo y bajándose la cremallera del pantalón. Su pene pedía guerra, cansado de estar encarcelado. Sandra, con los ojos entornados y la boca abierta, gozando de la concupiscencia más sincera, colocó uno de sus pies sobre el pene de él. Había conseguido descalzarse, y su pie se movía alegremente acariciando el pene en movimientos arrítmicos, sabiendo que eso le estaba agradando. Él ladeó su cabeza para seguir lamiendo el clítoris mientras su dedo índice entraba y salía libremente por su coño, cada vez más mojado y más dilatado. Después, bajó con la lengua sobre el esfínter, que humedeció con su boca agradecida, abriéndose al imperioso paso de su sibilina lengua, para luego introducir nuevamente el dedo índice, empapado con sus abundantes flujos vaginales. Ella se balanceaba, ayudada por la impetuosa acción de Marco, gimiendo cada vez más y más fuerte... restregándose por su cara a placer. Entonces le sujetó la cabeza con fuerza y la separó de su clítoris.

—¡Me viene!, cariño, el primer orgasmo... te voy a salpicar... —y sin terminar la frase, un caliente chorro del color de la leche le empapó el rostro, la boca y la mandíbula. Acto seguido, ella le forzó a seguir chupando su coño, para que él succionara los flujos de su interior, que le abrasaban ahora la lengua y la garganta. Los espasmos climatéricos, cada vez más salvajes, terminaron en un aullido atrapándolo entre sus piernas, impidiéndole respirar... asfixiándolo entre el olor a sexo que impregnaba todo su ser.

Unos segundos después, ella apartó su cabeza, rechazándolo con seductor desprecio, actitud teatral que sabía que a él le gustaría; adoptando el papel de dómina para que él aceptase el suyo de siervo sumiso y entregado.

Sin decir una palabra, le empujó para que se irguiese, y con sus manos le bajó el pantalón hasta las rodillas. No le permitió quitárselo, y fue directa a su pene, erecto y firme, apuntando al cielo. Sandra lo engulló, saboreándolo con rabioso frenesí, acariciando con sus manos los testículos, metiendo y sacando de su boca aquel miembro viril repleto de venas, hinchado por la desbocada pasión y las arremetidas de la lengua de aquella mujer que sacaba los dientes para que los pequeños mordiscos le produjesen mayor excitación, como una víbora cuya lengua bífida saborea una presa antes de engullirla usando sus afilados y amenazantes dientes. Luego siguió con la mano, un vaivén calculado y constante, para abrir la boca e introducirse en ella los testículos, moviendo la lengua a gran velocidad, inclinando como podía la cabeza para ver el rostro desencajado de Marco, reflejo del placer y el deseo.

Marco supo que le quedaba muy poco para explotar, y fue un mensaje telepático, porque ella se detuvo, se levantó, y tirando de su pene como si se tratase de la vulgar correa de un chucho, le condujo a una habitación. No era su lecho, sino la habitación de los invitados, un cuarto simple con una cama individual, pero suponía en aquellos momentos la más lujosa estancia del hotel más caro del mundo.

—Quiero que cabalgues sobre mí, cariño, me vuelve loca la postura del perro —Sandra le ofreció su precioso trasero, y en esa posición hundió la cara sobre la almohada, apoyándose en sus codos. Él la penetró desde atrás, envalentonado, sintiendo el coño dilatado, ese coño amable que le invitaba a entrar, agradeciendo sus envites. Ella comenzó a frotarse el clítoris con los dedos, buscando un segundo orgasmo. Marco inclinó la cabeza hacia atrás golpeando con más y más fuerza, separando los glúteos con sus manos, hasta que por fin supo que el esperma llamaba a sus puertas...

—Ya, ya me corro... —fue un instante de incertidumbre, no sabía si debía eyacular en su interior, o retirarla a tiempo, pero incapaz de tomar una decisión que no fuera seguir con el vaivén más delicioso del mundo, fue ella la que se retiró, inclinándose con asombrosa agilidad de rodillas, para recibir su ardiente semen sobre sus pechos. Y la regaron en abundancia. Marco llevaba varios días sin masturbarse, así que llevaba acumulada una buena dosis de espesa lefa que derramó alegremente sobre los pechos de Sandra, que no dejaba de frotarse con fuerza sobre el clítoris. Después, y a modo de recompensa, cuando su pene había derramado la última gota, ella se lo introdujo en la boca, aspirando con renovados bríos los últimos restos. Un millón de estrellitas se formaron en la cabeza de Marco, que sintió que se quedaría inconsciente si no se dejaba caer en la cama.

***

Un par de horas más tarde, terminaban el ensayo del primer programa, que habían bautizado con el sugestivo nombre de «Eros y más Eros». Marco nunca había estado más concentrado ni relajado como en aquel momento, disfrutando del trabajo bien hecho, y agradeciendo la confianza que acababa de nacer entre ambos, lo que facilitaba el poder improvisar en los momentos necesarios y entonar de manera más natural la lectura de los textos.

Cuando el crepúsculo llegó, Sandra confesó lo agotada que se encontraba y se quejó de lo mucho que le escocían los ojos de tanto como habían leído, y las ganas que tenía de regresar a su casa. Se despidieron sin un beso, como si el acto apasionado del que habían sido protagonistas hubiese sido un fugaz sueño, parte del ensayo de un trabajo, la consecución de unas prácticas laborales que habían aprobado y que ya se encontraban en el baúl de los recuerdos. Marco cerró la puerta con la mirada perdida y volvió taciturno a su salón; un sentimiento de demoledora soledad se adueñó de él. Fue consciente del mucho tiempo que llevaba sin compañía, de lo efímera que había sido aquella mágica tarde y de la intrascendencia del acto sexual del que habían gozado hasta la extenuación.

Se bebió un chupito de la crema de orujo, testigo del desenfreno erótico, y sorbiendo la crema, quiso que aquella tarde quedara memorizada en su cabeza hasta los más nimios detalles. Era la primera vez que estaba con una mujer después de tanto tiempo. Hasta hacía unos pocos días, hubiese creído que un sentimiento de culpabilidad le impediría hacer el amor con otra mujer que no fuera Penélope. Y mientras digería lo sucedido, se fue recostando en el sofá. Sin prisas para nada, se preparó otro chupito, y otro más. Ya no sentía ningún ardor en la garganta, y seguía bebiendo para pasar ese nudo que le impedía tragar. Un profundo sueño fue creciendo lentamente, así que se aseguró de dejar el vaso sobre la mesa, para evitar derramar lo que quedaba de crema. Pensó que podría conciliar el sueño en pocos instantes, y acomodó su cabeza donde había estado la de Sandra, e intentó recuperar su perfume... No tuvo tiempo. Las sombras se habían impuesto a la luz, y su respiración fue adquiriendo fuerza y ritmo. Sus ojos se cerraron y su imaginación voló libre sobre los recuerdos de Penélope, cuando iba a buscarla a su trabajo, en la biblioteca municipal. Sabía que se trababa de ella, pero su rostro carecía de facciones. Sería producto del caprichoso sueño, del subconsciente que selecciona lo que más le conviene de manera aparentemente aleatoria. Marco se aproximó a Penélope, con una creciente ansiedad motivada por la imperiosa necesidad de volver a ver sus ojos, su boca, sus mejillas... Pero no era Penélope.

Era otra mujer.

Estaba atendiendo a los mismos clientes de siempre, en su mesa y con su ordenador, con sus anárquicos bucles resbalando sobre su rostro, en su puesto habitual, rodeado de libros y archivos. Llevaba un vestido de tirantes que él reconocería entre miles, pero no se trataba de Penélope. Otra mujer había ocupado su recuerdo, y le reconocía a él, le estaba mirando fijamente a los ojos en una enigmática actitud familiar. Marco quería resolver aquella incógnita, preguntar a aquella mujer dónde estaba Penélope; y siguió aproximándose lentamente sin desviar un ápice los ojos de aquella intrusa que no debía estar allí. Percibió en su mirada una profunda tristeza, escrita en aquellos enormes ojos sin expresividad, apagados, en la pálida tez de su faz y en su lánguida figura. El pensamiento que le llegó como una ráfaga le estremeció por dentro: «Ella está muerta como Penélope, pero aún no lo sabe». Aquella mujer levantó sus manos y las colocó sobre la boca, cubriéndose la nariz, y entonces, pudo escuchar unas palabras que resonaron en su interior con increíble realismo: «¡Huele a gas, ayúdame!». Marco sabía que estaba inmerso en un sueño. Y por segunda vez en dos días, recostado en aquel sofá. Y supo que si lo deseaba, podría despertarse, por lo que decidió poner punto y final a aquella farsa y abrió los ojos.

El peso de los párpados le impedía mantener los ojos abiertos. Su esfuerzo le costó, pero pasados varios segundos, el sueño fue vencido por la voluntad. Suspiró con problemas y carraspeó al sentir su garganta dolorida por el ardor del alcohol. Estiró sus músculos, entumecidos por la postura, y se preguntó qué hora sería. Observó su reloj digital para comprobar que eran las cuatro de la madrugada. Un enorme bostezo le permitió mover todo su cuerpo y le animó a levantarse. Debía alcanzar una cama y seguir durmiendo... sabía que soñaría a pierna suelta.

Recorrió a trompicones el oscuro pasillo por el que apenas se colaba algo de luz procedente de las farolas de la calle, así que por puro instinto, consiguió tantear la cama de la habitación del fondo y dejarse caer. Cerró los ojos y extendió los brazos por encima de la colcha. Una sensación de paz volvió a repetirse como horas antes. Tenía la cabeza ligeramente cargada, producto del excesivo alcohol, por lo que asumió que no todo lo que podía percibir a su alrededor sería real. «Porque estaba en la habitación de... otra persona». Aquel sentimiento le podía amargar lo que restaba de noche, y lo desechó con fuerza, no sabía de dónde procedía aquella absurda idea... de la chica que se asfixió con el gas en aquel cuarto, la que acababa de ver en el sueño sustituyendo a Penélope... «Vale, hagamos un juego, demuéstrame que este cuarto es tuyo y que tú eres real». No sabía lo que decía, tal vez se encontraba más borracho de lo que hubiese imaginado, pero se concentró en aquella irracional idea, e insistió en la frase varias veces, sin comprender por qué, tal vez para cerciorarse de que estaba completamente solo, para verificar esa realidad.

De repente, y en contra de lo previsto, «algo» tocó su mano. Fue un roce gélido, áspero y consistente. ¡«Algo» con vida propia acababa de rozar el dorso de su mano! Instintivamente, la ocultó bajo la colcha al tiempo que sus cabellos se erizaban y sus ojos se abrían con fuerza. Un estremecimiento le empujó a buscar la luz de la mesilla, y cuando la luz se encendió, lo único que vio fue la habitación vacía. No se atrevió a sacar su mano, aquello había sido suficiente para él. Sobrecogido por la impresión de estar acompañado de «algo» sobrenatural, se cubrió la cabeza bajo las sábanas, y soportó el calor y el agobio con la luz encendida.

Y así pasaron las horas, hasta que la anhelada y anhelante luz del amanecer le permitió recuperar la confianza y conciliar el sueño. Pero con la lámpara encendida; si «algo» le volvía a tocar, quería verlo con claridad, y no al refugio de la oscuridad más traidora y traicionera.

Capítulo 5

EL ensayo fue breve, apenas duró unas horas, pero lo suficiente para dejarlo todo grabado. El jefe no disimuló su enorme satisfacción. La grabación parecía tan real, tan natural, que se podía emitir directamente para la siguiente noche.

—Estupendo, mañana conseguiremos que todos los camioneros acaben cascándose la mejor paja de su vida escuchando vuestras aventuras sexuales —sonrió Antonio sin dejar de mirar de reojo las piernas de Sandra, que seductoramente mostraba a través de una colorida falda—. Hoy pondremos múltiples cuñas para daros publicidad, y divulgar el programa insistentemente. No me cabe la menor duda de que es un buen proyecto —y se fue con otros locutores de un programa deportivo, a los que también les comenzó diciendo lo mismo, que el suyo era un buen proyecto.

—Sí, Toñuco está satisfecho, y yo, atónita. A pesar de lo serio que has venido, te has concentrado de manera estupenda, Marco.

—¿Toñuco? Ah, sí, Antonio, claro. Pues sí, se le ve satisfecho, y nosotros por lo menos ya hemos hecho el trabajo de mañana. Ahora lo que quiero es volver a casa... tengo un atronador dolor de cabeza —se masajeó las sienes huyendo de las miradas interrogadoras de la secretaria, de Sandra y de otros dos locutores que no comprendían su extraña actitud.

Marco se había inspirado de maravilla: la entonación, las exclamaciones, los gemidos, suspiros, sonidos de fondo, el acertado acompañamiento de la música ambiental, verdaderamente parecía tan real... pura ficción. Él había estado ausente y no solo por la horrible noche que le había aturdido los sentidos. Por la mañana había sucedido algo muy preocupante.

Antes que acudir a la emisora, se había pasado por el ultramarinos de su calle para abastecerse de pan, bizcochos, leche y azúcar. La tienda se hallaba en la misma acera de su piso, a escasos cien metros. Entró con paso decidido y dio los obligados buenos días, y los dueños del negocio, un matrimonio sesentón, le interrogaron respondiendo al clásico estereotipo de los cotillas de barrio.

—Usted es nuevo por aquí, ¿verdad? —el hombre mayor, con unas gafas que se resbalaban por la curva de su nariz, le soltó de sopetón aquella pregunta cuya respuesta ya conocían de antemano.

—Sí, vengo de la capital y soy nuevo en el barrio... Vivo en esta calle —y con la mano derecha señaló la dirección de su domicilio.

—En el primer portal, ¿verdad?, ha alquilado el segundo piso —añadió la mujer sin dejar que Marco terminara de hablar, y al tiempo que se aproximaba a él con mirada circunspecta—. En la ventana que da a la esquina.

—Creo que ustedes lo saben mejor que yo —se escandalizó de lo vigilado que vivía el vecindario.

—Ese pisuco llevaba vacío varios meses, desde que murió la inquilina aquella... Leonor, ¿no es así? —constató el hombre alternando los ojos entre los de Marco y los de su mujer.

—Sí, y eso que es un buen piso, barato y acogedor... Pero basta que alguien muera en él para que nadie lo habite.

—¿Cómo? —sin saber si dar crédito a aquellas palabras, disimuló su sorpresa—. Bueno, nunca dejo que los prejuicios me condicionen... Pero si no es mucha indiscreción, ¿de qué murió Leonor?

—Uf, menuda pregunta... —y el hombre agitó su mano al tiempo que silbaba para hacer entender a Marco lo embarazoso que resultaba su inusitado interés.

—Verás, parece ser que la encontraron muerta en su habitación, la que da a la esquina —continuó la mujer haciéndose la interesante, bajando el tono y escrutando la entrada, buscando la más absoluta confidencialidad—. Se asfixió inhalando gas... una muerte horrible, ¿verdad? —y miró a su marido, que asentía con un movimiento de cabeza—. Dicen que se arrancó algunas uñas de los dedos intentando abrir la ventana. La puerta estaba trabada, y lo suyo les costó a los bomberos abrirla; dicen por ahí que tuvieron que usar hachas —y enfatizó las últimas palabras con gesto teatrero.

—¿Y por qué razón la puerta estaba trabada? —se interesó Marco disimulando su creciente preocupación.

—Ella se quería suicidar, por eso atrancó la puerta con una escoba, y dispuso sábanas por los marcos para que el gas se quedase concentrado en el cuarto y morir cuanto antes... —gesticuló el hombre con ambas manos, con la voz grave y entrecortada—. Pero en el último momento, se arrepintió e intentó en vano abrir la ventana. Por lo que se ve, fue incapaz. Las fuerzas la habían abandonado...

—¿Y por qué no cortó el gas? Para eso no hace falta fuerza —se adelantó Marco sobrecogido por los hechos.

—Algo sucedió con el seguro. La pestaña que la abría cedió y se rompió, por lo que el gas se liberó sin que Leonor lo pudiera impedir.

—Qué extraño. ¿Y cuando sucedió ese accidente? —un frío sudor recorrió su frente y comenzó a humedecer su espalda.

—Hará unos meses... —dudó el hombre quitándose las gafas como si eso le ayudase a hacer memoria.

—¿Y el suicidio? ¿Se sabe por qué quería morir?

—Oh, menudas preguntitas, muchos interrogantes y ninguna respuesta —divagó la mujer dándole la espalda para dirigirse a un incómodo cliente que acababa de entrar.

—Dicen que la mató el desamor —balbuceó el hombre con el tono aún más bajo y reservado.

Marco regresó a casa recordando aquella conversación palabra a palabra, impidiendo que se le olvidara el menor detalle. Alzó la vista y observó la ventana de la esquina. Definitivamente, pertenecía a su casa... la habitación del fondo, donde dormía, donde soñaba con alguna presencia que seguía allí... capturada en aquel diminuto espacio, atrapada entre dos mundos... Rememoró sus frágiles dedos temblorosos arañando el cristal para intentar inútilmente abrir la ventana... el olor a gas... ¿cómo era posible? ¿Sería verdad que el espíritu de Leonor siguiera encerrado en aquella habitación encerrado? El soplido del viento le estremeció y comenzó a tiritar de frío. Su sentido común le advertía que los dueños del ultramarinos podían ser unos perfectos chismosos de los que esparcen los rumores compulsivamente, sin ninguna base real; y es que ese asunto no tenía ni pies ni cabeza, era inverosímil... Pero no podían darse tal cantidad de coincidencias, no podía ser verdad.

Subió las escaleras condicionado por la historia de Leonor. En otro tiempo, hubiera acudido a la red para enterarse, para buscar artículos de prensa de periódicos atrasados, y no fiarse de lo que le contaran; pero ahora, indagar aquel turbio asunto le produciría tal estupor que no podría poner un pie en aquella casa.

Cuando murió Penélope, sollozó durante semanas, todas las noches. No había amanecer que no contabilizase al menos cinco minutos de incontrolables sollozos... Pasados varios meses de su muerte, y cuando ya podía contener las lágrimas, escuchó un programa en televisión que le puso los pelos de punta. Un parapsicólogo comentaba que cuando las personas han padecido un trance trágico como el fallecimiento de un ser querido, siguen hablando con él inconscientemente, en sueños, como si continuase viviendo. Manteniendo el mismo nivel de comunicación que antes de su muerte, como si su interior se negara a reconocer aquella ausencia definitiva. De alguna manera, las conversaciones pueden llegar al «otro lado», por la privilegiada conexión que les unía a esa persona fallecida. No habrá retroalimentación, pero de alguna manera, los sentimientos y recuerdos son capaces de atravesar el canal que separa la vida de la muerte... y la conexión se mantiene abierta durante unos meses, porque el muerto también intenta seguir con la rutina, hablando con los vivos... sin conseguirlo, porque a sus seres queridos no les llega su mensaje. En múltiples ocasiones, el finado ni siquiera es consciente de su nuevo estado, les llama, les reclama, pero no le oyen... aunque él sí perciba los lamentos y conversaciones de los vivos en sueños. El canal se mantiene abierto durante algunos pocos meses... y suele haber interferencias... de registros diversos, del submundo más abyecto al paraíso más angelical, pues por ese canal, algunos muertos intentarán comunicarse con alguien que les pueda escuchar, y el que ha sufrido la desgracia de lamentar la muerte de un ser querido será una persona hipersensible, sensitiva por el dolor, sensitividad que perderá en poco tiempo... Pero mientras, con el canal abierto, puede recibir visitas, mensajes... del mundo de los muertos...

Como cuando alguien está perdido en una ciudad y lo que quiere es salir al campo. Dirige el coche hacia cualquier salida, da igual que sea una circunvalación, autovía, autopista o vía pecuaria, o camino de cabras... Lo que desea es abandonar de una vez la ciudad. Algo parecido «podría suceder» con los muertos. Buscan escapar de su condición, y cuando hallan un canal abierto, es por él hacia el que reptan como serpientes.

¿Seguiría Marco siendo un ser sensitivo después de un año de dolor?

Terminó de subir las escaleras, y con las llaves se dispuso a abrir la puerta. Se lo pensó dos veces, dudó, se guardó las llaves de nuevo en el bolsillo y se dio media vuelta. Las pertenencias eran totalmente prescindibles, podía hablar con el propietario y devolverle las llaves y marcharse a otro piso, había muchos por aquel barrio en alquiler, ¿qué necesidad tenía de complicarse la vida?

Recordó a Penélope y ese recuerdo le retuvo; supo que si estuviese con él, le diría que estaba haciendo el ridículo. Sacó de nuevo las llaves de su bolsillo y abrió la puerta con decisión, dispuesto a actuar con racionalidad. Nada de aquello tenía sentido, se estaba dejando llevar por especulaciones que solo perjudicarían su salud física y mental.

Recorrió el pasillo con cautela y aprensión, y solo se detuvo ante la puerta de la habitación del fondo; la habitación que se había transformado en su dormitorio, y en el lecho mortal de Leonor. Se sentó en el borde de la cama e inclinó sus manos hasta alcanzar el alféizar de la ventana. Arañó el cristal con los dedos. El espeluznante chirrido era muy semejante al que oyera la otra noche. Aspiró con fuerza y se volvió a levantar. Decidió que seguiría durmiendo en aquella cama. Era la más confortable, y además, el baño daba pared con pared. No quería desvelarse por la noche y verse obligado a atravesar todo el pasillo para llegar al retrete en los momentos de urgencia. La comodidad y el sentido común se imponían al irracional temor. Regresó al salón y llegó a la conclusión de que todo era normal, que no quedaba ni rastro de la pesadilla que había padecido.

***

El té con limón olía de maravilla. La cafetería rebosaba de gente, y a través del cristal, se vislumbraba la playa del Sardinero con unas deslumbrantes olas que abatían la orilla con rebeldía. La luz dañaba la vista, el sol de primavera se reflejaba en el agua, y su bruñido salía despedido a las retinas de los ingenuos espectadores. Uno de ellos era Marco, que olía el té sin escuchar los consejos y advertencias que Antonio realizaba con vehemencia, tratando de manera estéril de llamar su atención; afortunadamente Sandra escuchaba con asombroso interés, además de otros dos locutores de programas deportivos que a Marco no le atraían en absoluto y que no perdían detalle de las aseveraciones de Antonio.

Marco había descansado a pierna suelta. Llevaba dos días sin pensar en Leonor, y deseó con todas sus fuerzas que se convirtiera en un hábito: dormir de un tirón y no recordar las pesadillas de los primeros días, que atribuyó a la imperiosa necesidad de adaptarse a otra ciudad, a otra casa y a otra cama. Al principio se extrañan los cambios, y en su vida habían sido excesivas mudanzas en escaso tiempo. Ser viudo no era una condición, ni un status; para él había sido una dolencia, una enfermedad. Más aún: una cicatriz que nunca se cerraba... Un drenaje con el que cargaba a todas partes, y tal vez, había llegado la hora de superarlo, la hora en que dejase de expulsar sangre, de ir al hospital para que retirasen su drenaje...

—Sigues en las nubes, Marco, te estoy hablando —la sensual voz de Sandra le devolvió al bar, al tiempo que el extendido murmullo de los clientes le alcanzó los oídos—. El té se te va a enfriar.

—Sí, lo siento, estaba despistado, aún me cuesta adaptarme a la nueva situación, la ciudad... a veces me siento extraño.

—Será la presión del mar, que a los del interior os marea, ja, ja, ja —Antonio se rio a mandíbula batiente, con gesto bravucón. En aquel instante, Marco supo que el rencor era común, y que Sandra cumplía la delicada función de evitar el choque de trenes. Antonio le respetaba por las expectativas que abría un programa especial a una hora intempestiva, que en su primer día había batido record de audiencia. Pero debía andarse con cuidado. Y despectivamente, se cruzaron las miradas inquisitoriales al tiempo que contemplaban a Sandra, que comenzaba a hablar con su característica y coqueta sonrisa.

—Contestando a la pregunta de antes, para mí la diferencia entre erotismo y pornografía no tiene nada que ver con lo explícito que pueda ser el tratamiento que se hace del sexo. Ambas pueden mostrar escenas carnales igual de intensas, pero la particularidad más detonante se refiere al argumento. Un texto erótico justifica el sexo enmarcado en una trama, con su planteamiento, nudo y desenlace. Y la pornografía suele carecer de argumento, y si lo hay, es pueril —todos mostraron su conformidad con un gesto afirmativo a aquella mujer que les hablaba con soltura y personalidad, con liderazgo y seducción—. Y cambiando de tema: me hace mucha ilusión que tantos oyentes nos llamasen para felicitarnos por el programa; y si voy a tener un club de fans, ¡mejor imposible! Es de lo que se trata, llenar esa franja horaria de un nuevo público que nos siga con fidelidad.

—Aunque la gente olvida enseguida, tendremos que mantener el interés todas las semanas, y no va a ser nada fácil —se jactó Marco, que no tenía claro el desbordante entusiasmo de Sandra, al tiempo que apuraba su té. Miró por el rabillo del ojo el reloj. Se estaba empezando a aburrir. Se sentía ausente, con ganas de volver a casa y echarse una soberana siesta... Sandra le estaba decepcionando. Desde el día de la jornada sexual, no había vuelto a mirarle a los ojos, como si después de practicar sexo con él, hubiese perdido todo interés. Le dio la impresión de que ahora sus pupilas se encendían al coincidir con las patéticas gracias de Antonio, que con sus patéticas gafas azul turquesa se estaba convirtiendo en la próxima víctima.

—Sabremos mantener e incrementar las expectativas generadas con dosis de imaginación y nuevas sorpresas —exclamó ella levantando el tono de voz triunfante sin dejar de parpadear a Antonio.

—¡Y si es necesario, nos lo montamos todos juntos en el estudio! —farfulló Antonio provocando las hilarantes risas del grupo; de todos, salvo de Marco, que ni siquiera esbozó una mueca. Contempló el mar a lo lejos, cómo se difuminaba la fina línea del horizonte por el vaho de los cristales procedente del vapor de los cafés y el té. Su mente atrapó el rostro de Penélope, perdida entre pliegues de recuerdos que se confundían con la misteriosa faz desfigurada de la otra mujer, que ocupaba su puesto de bibliotecaria en la pesadilla que había sufrido un par de noches atrás. No soportó más, volvió a mirar su reloj y decidió que ya había aguantado demasiado.

—Creo que me tengo que marchar... —no esperó la reacción de Sandra, y sentenció su frase—. Me espera una siesta, no sabéis lo que necesito descansar. Nos vemos mañana en la emisora a primera hora —se levantó y evitó cruzar su mirada con la de Sandra, que parecía haberse olvidado de él.

Un indiferente «hasta luego» fue la respuesta oficial del grupo, aunque la real debió ser más inhóspita. Antonio ni siquiera alzó la cabeza, giró su rostro hacia Sandra, y tuvo la impresión de que no esperarían a que saliera del bar para cotillear sobre «su extravagante vida y lo raro que era ese tipo de la capital».

Caminó sin prisas hasta su casa, respirando el ambiente primaveral que envolvía la ciudad. Atravesó el centro deteniéndose unos instantes frente a la catedral gótica, que se alzaba imponente a través de los siglos, para seguir su trayecto como un autómata. Su cuerpo aún tardaría en acostumbrarse a la humedad, pero no le importó en absoluto, y siendo consciente de que no tenía nada que hacer, llegó al barrio en el que vivía. Decidió no entrar en el ultramarinos para comprar algo de cena, porque no quería que le recordaran que dormía todas las noches en el mismo lecho de una mujer suicida, y que él había sido el «pringado» que se había atrevido a vivir allí.

Capítulo 6

UN indescriptible sentimiento de tristeza se apoderó de él. Echaba de menos la capital, algo que no se hubiera imaginado nunca, al fin y al cabo, no dejaba de ser un lugar conocido, una tierra amable... Ahora se sentía lejos de sus suegros, de su gente, lejos del cementerio donde yacían los restos de Penélope. Se arrellanó en el sofá y dejó que el sueño le invadiese con suavidad. No quería mirar al pasado, no quería terminar echándolo de menos. Debía pensar en el futuro, en las nuevas posibilidades que se le abrían en la vida, en la manera de conocer nuevas amistades, divertirse, ligar... echar raíces en un ambiente más vitalista. Con esa pretendida esperanza fue hundiendo su cabeza en el respaldo del sofá, deseando recuperar el perfume de Sandra, del que ya no quedaba nada en absoluto.

Y en un estado de difícil definición, que podríamos denominar de entrevela, le llegó a sus oídos el lejano ruido de unos dedos arañando el cristal. Al principio intentó acostumbrarse al incómodo sonido, pensando que así se terminarían silenciando; pero según pasaban los minutos. Ese maldito y agudo rechinar le erizó el vello de los brazos; comenzó a retumbar en su cabeza con inusitada insistencia, provocándole una incipiente jaqueca que le iba a acompañar durante horas. Resopló de rabia y abrió los ojos, para volver a cerrarlos al instante. Un rayo de sol acababa de aterrizar sobre su retina. Las motitas de polvo que lo acompañaban fue lo primero que percibió, además del destello en los ojos. Giró su cabeza hacia la puerta huyendo de aquel incómodo resplandor, y volvió a abrirlos, para verse deslumbrado de nuevo por el fogonazo de la luz solar, por lo que de la puerta solo consiguió ver una figura que se aproximaba a él. Pensó que el maldito sueño le estaba jugando una mala pasada, así que pestañeó y volvió a abrir los ojos, esta vez protegiéndolos de la luz solar con la palma de su mano izquierda, y enfocó su vista a la puerta...

Otros ojos, en este caso de mujer, le observaban con atención.

Unos ojos translúcidos, de una tonalidad azulada que recordaba al mar, reflejaban el rostro de Marco, estupefacto, sin expresión, a punto de gritar.

—¿Quién eres tú? ¿Cómo has entrado? —dio un salto en el sofá que lo impulsó a ponerse de pie en el acto. Frente a él, una mujer menuda pero bien proporcionada, con un camisón blanco transparente, con los cabellos largos, lisos y oscuros, le contemplaba con absoluta normalidad.

—Esta es mi casa, ¿qué haces tú aquí? Me debes una explicación.

—¡Yo he alquilado este piso! —Marco, irritado, no podía contener su ira. Aquella mujer, asombrosamente pálida, levantó el rostro para buscar su mirada. Marco cambió de actitud. Le contagió la tristeza que acompañaba a aquella joven, que se encogió de hombros, cruzó sus brazos para ocultar sus pechos y se dio la vuelta volviendo a agachar su cabeza. Caminó despacio atravesando el umbral del salón. Le acompañaba una resplandeciente luz, una diáfana luz que formaba una especie de corona a su alrededor. Naturalmente era producto del sol, que invadía la estancia con fuerza, y de los ojos dañados de Marco, que aún se los frotaba para comprender si aquello podía ser real.

Se internó en la oscuridad del pasillo y decidió detener a aquella joven que se disponía a franquear la puerta de su dormitorio. Con la mano, sujetó con suavidad su brazo. Tenía los brazos lánguidos, extremadamente delgados, y de un frío tan marmóreo que le sorprendió.

—Espera, no quería asustarte, pero esta es mi casa, no puedes vivir aquí, no sé quién eres...

—Yo vivía aquí, era mi hogar, pero ahora... —y se volvió lentamente para clavar sus ojos en los de Marco. Sus ojos brillaban con un bruñido especial, parecían reflejar un mundo, como si estuviesen bañados en lágrimas. Sus labios se abrieron dulcemente, mientras su tono de voz se volvía irregular y entrecortado, como si le supusiese un esfuerzo articular palabras—. Ahora no es un hogar, es una mazmorra. Sigo atada a este lugar, a mi mazmorra, y no podrás echarme.

—No sé quién eres, pero tendré que hablar con el casero. Te aseguro que no pretendo echarte, esto debe ser un malentendido...

—No lo es. Solo te ruego que no seas tan desconsiderado conmigo. Por favor, te ruego que no traigas mujeres a esta casa, es una falta de respeto, por favor, debes entenderlo —y sus palabras acabaron en exánimes balbuceos que acompañaba con un perezoso abrir y cerrar de ojos, como si un misterioso sueño se apoderase de ella. Suspiró virando su cabeza hacia el dormitorio de Marco y siguió avanzando hasta él, traspasando la puerta y aproximándose a la ventana—. Qué día más bonito. La primavera es preciosa, ¿no crees? Todo lo que ayer era marchito y caduco, ha renacido de sus cenizas —se apoyó en el alféizar y con sus dedos comenzó a arañar el cristal.

—Oye, no hagas eso con las uñas... me rompe los tímpanos, no lo soporto —y se masajeó las sienes al sentir de nuevo las jaquecas que le atormentarían las próximas horas. Se aventuró a acercarse a ella pero se detuvo, contemplando la silueta de la joven a través del camisón blanco, que reflejaba la luz solar de una manera espectral. La luz la traspasaba y su silueta no producía el menor rastro de sombra tras ella. La pálida tez de sus brazos y piernas, las delicadas curvas que dejaba entrever la leve tela que cubría su cuerpo como una sábana, le resultaron deliciosas. Algo en ella le resultaba familiar, como si su presencia no fuese novedosa. En sus sueños, había estado presente aquella joven, y no conseguía comprender el porqué.

—Intentaré no arañar la ventana... Lo hago para que la abras, necesito que abras la ventana. Yo soy incapaz —y se volvió de nuevo cruzando los brazos para disimular y ocultar sus prominentes pechos. La dulzura de su mirada y el calor de sus ojos la envolvían en una sutil e intensa fragancia. Marco no podía dejar de disfrutar de aquella mágica visión.

—Si quieres la abro ahora mismo, aunque sopla el viento con bastante fuerza... —y avanzó aproximándose a ella con sigilo, con temor a romperla en mil pedazos. El aspecto de aquella joven, frágil y enfermiza, le animó a ser cauteloso. Ella se apartó para dejar que Marco girase el viejo picaporte de la ventana y respirasen ambos el ambiente que inundó en pocos segundos el dormitorio. Olía a mar, una mezcla de sal y humedad, y el bullicio de la calle relajó la cabeza de Marco—. ¿Estás mejor así?

—Te lo agradezco, me conmueve tu delicadeza, no podía aguantar más el olor a gas —y aspiró con ímpetu el nuevo aire que invadió el dormitorio.

—Pero si no olía a gas... —Marco sintió un hilillo de sudor que recorrió su espalda, y un estremecimiento que abrió los poros de su piel. Percibió el acelerado ritmo de su corazón y el vértigo al girar la cabeza para buscar sus ojos. Había llegado el momento de realizar la pregunta que le iba a atormentar a partir de aquel momento.

—Quiero saber cómo te llamas.

—Eso ya lo sabes tú. Leonor, soy Leonor —y se aproximó a él para espetarle un beso. Pero Marco no fue consciente de aquello, se precipitó al suelo, y suerte tuvo de que su cabeza cayó sobre la cama, lo que evitó un golpe que podría haber sido fatal.

Unos mechones de cabello acariciaban sus mejillas. La sensación era tan agradable, que Marco habría dado el resto de su existencia por seguir disfrutando de aquella sensación vivificante. Olía a rosas, un embriagador ambiente que le devolvió a la infancia, a la edad de la inocencia, cuando en verano dormía en el pueblo de sus padres. Aquellas fragancias florales le acompañaron toda su juventud, hasta aquel preciso momento. De nuevo unos mechones de cabello volvieron a acertar en sus mejillas, y las caricias resultantes le provocaron una inconfundible sonrisa. Los párpados de «alguien» rozaban sus carrillos, lo que le recordaba cuando era un niño y su hermana mayor le hacía lo mismo, y le decía que aquello eran «besos de mariposa». Aspiró la embriagadora fragancia e intentó abrir los ojos, o por lo menos, mantenerlos abiertos varios segundos. No sin un verdadero esfuerzo, lo consiguió para descubrir que estaba tumbado sobre la cama de su dormitorio. Y una manta le cubría hasta el cuello, como si fuese a enfriarse. La ventana estaba abierta y una suave corriente, propia del atardecer, refrescaba el ambiente. Buscó a quien pertenecían aquellos mechones de cabello y aquellos misteriosos párpados, pero se encontraba solo. Inclinó su cabeza intentando levantarse, y el ritmo de unos tambores retumbó en su interior. Se frotó los ojos con energía e intentó masajearse las sienes para recobrar fuerzas. Decidió ponerse en pie y tomarse algo para el dolor de cabeza. Comenzó a caminar por el pasillo con enorme dificultad, tratando de recordar qué había sucedido. No estaba seguro de haber hablado con Penélope, su difunta esposa, porque había estado con una mujer muy semejante a ella... por algún detalle muy concreto... Sí, en su mente se agolparon los instantes anteriores a la pérdida de su consciencia.

Leonor. Había estado con una extraña mujer que decía llamarse Leonor. Y si algo tenía en común con Penélope, es que ambas estaban muertas.

Ni siquiera llegó a la cocina. Se detuvo en el pasillo y dio media vuelta hacia su dormitorio. Su dolor de cabeza se convirtió en el menor de los problemas. Abrió sus dos maletas y desordenadamente introdujo en ellas sus pertenencias, ropa fundamentalmente. Todo lo demás era prescindible, un regalito para el siguiente desgraciado que alquilase aquella «mazmorra», como Leonor había denominado a aquel piso. Dejó los alimentos en la cocina, no quería llevarse nada. Que se pudrieran, que el moho los devorase. Salió de nuevo al pasillo dispuesto a recorrerlo hasta la salida. De repente, justo cuando iba a abrir la puerta y huir pitando de aquel piso para no volver jamás, sintió la corriente del cuarto del fondo. «La ventana; si llueve, se va a poner el dormitorio hecho un asco».

Con actitud resignada, regresó dejando las dos maletas en el suelo y alcanzó el cuarto para cerrar la dichosa ventana. «Vale, ya está, Marco, ya te puedes largar de aquí cuanto antes». Dio media vuelta y cuando se internó de nuevo en el pasillo, a la altura de la cocina, junto a sus maletas, allí estaba Leonor coronada por una vivificante luz dorada.

Disminuyó sus pasos e intentó aquietar su respiración, desbocada y castigada por el irregular ritmo de su corazón, cada vez más acelerado. Levantó sus temblorosas manos para intentar articular palabra, pero un nudo le impedía hablar, y su reseca garganta le exigía tragar saliva insistentemente.

—Tú no deberías estar aquí...

—Marco, no quiero impedirte que te vayas, pero te olvidas algunas cosas —y agachó su cabeza para mostrarle lo que llevaba en sus manos. Un bote de mantequilla y un litro de leche. Aquello para Marco ya fue demasiado, y se abalanzó hasta la puerta sin querer saber absolutamente nada de sus maletas. Y en el mismo momento en que abrió la puerta, una voz «demasiado» familiar le detuvo.

—No te vayas, Marco, amor mío, no dejes sola a Leonor —la procedencia de aquella voz era imposible de precisar, porque la evidencia que le llegó instantáneamente fue que había salido de su interior. Dio media vuelta, y allí seguía Leonor, con la cabeza ladeada, sosteniendo patéticamente su bote de mantequilla y su litro de leche, con su camisón blanco transparente y las dos maletas a sus pies. La voz que había escuchado no era de ella. Ni suya tampoco; procedía de Penélope, y por ello, decidió tragarse su miedo y permanecer en aquella mazmorra.

Capítulo 7

—¡SANDRA, espera! Creo que vamos al mismo sitio —Marco aceleró sus pasos cruzando la calle atento a los coches, para aproximarse a ella, que caminaba por la acera con unos tacones imposibles, mostrando exultante sus bronceadas piernas al aire con su particular estilo femenino, desafiante y provocador.

—Buenos días, Marco, ¿qué tal estás? —su sonrisa fue un reclamo para Marco, que agradeció aquella alegría jovial dibujada en sus luminosos ojos, en sus carnosos labios y en sus cabellos rubios, alborotados por el viento—. Ambos vamos a llegar pronto a la emisora, nuestra puntualidad es innegable —y le ofreció las mejillas para recibir dos sonoros besos—. Tienes un aspecto excelente, Marco, hoy te comería con verdaderas ganas —las risas distendieron la tensión que había vivido Marco el día anterior, y ambos siguieron hablando entre risas y gracias hasta llegar a la emisora.

—Aquí está el guión. He hecho varias copias, por si nuestro jefe desea verificar que no metemos la pata —y le guiñó un ojo a Antonio, que la miraba de soslayo mientras dudaba si escucharles, o abandonar el estudio. Titubeó, y sin decir nada, rechazó el guión y se marchó de la sala, lo que quería insinuar que confiaba en la profesionalidad de Marco y Sandra—. Bueno, pues nos han dejado solos. Mejor, así te concentrarás sin agobios de ningún tipo.

—Vale, mucho mejor... Oye, menudo guión, nada menos que veinte páginas, ¡has estado toda la noche trabajando! —exclamó atónito, hojeando el cuadernillo—. Y parece un soliloquio, casi todo el texto lo tienes que interpretar tú solita.

—Sí, por eso no insistí en llevártelo ayer, no vas a necesitar ensayarlo. Podemos interpretarlo ahora, y si queda bien y nuestro «pincha» nos da el visto bueno, así lo dejamos grabado para mañana por la noche, ¿no te parece? —a través del cristal, el «pincha» asentía con la cabeza masticando chicle, y Marco sonreía sin dejar de leer entre líneas para encontrar sus breves intervenciones.

—Pues cuando quieras, estamos en el aire —Marco levantó el dedo pulgar señalando que estaba dispuesto a comenzar en cualquier momento, optimista por un trabajo que por lo menos le haría olvidar la sensación de ser un enajenado mental que hablaba con los muertos. La tarde anterior se la había pasado conversando con Leonor, producto de su imaginación, o por lo menos, lo que él quería creerse: producto de una imaginación que atravesaba el mundo de la fantasía para aterrizar en la realidad, porque a Leonor se la podía tocar. Su cuerpo era físico, y no una imagen. Violaba el sentido común, la lógica en la que entendemos la vida y la muerte. Leonor poseía un cuerpo... y hasta le dio la impresión de oír la voz de Penélope... «¿Estaré perdiendo la cabeza?», se dijo a sí mismo buscando los labios de Sandra, que con su lengua los lamía para humedecerlos mientras se disponía a empezar el programa.

—Pues sí, chico, no sabes lo que me sucedió el otro día en Tenerife —su voz sonó segura, firme, decidida. La interpretación era lo suyo, y él lo agradecía porque los programas resultaban ser muy reales.

—Cuéntanos qué es lo que te pasó en Tenerife, que tan grave ha debido ser como para que cortes con tu novio, con el que te querías casar —y Marco tampoco lo hacía tan mal. Su voz sonó contundente, sentenciadora, varonil. El efecto que pretendía provocar. Levantó la vista, y Joaquín, el «pincha», a través del cristal, aprobó su intervención con un leve balanceo de cabeza.

—Sabes que mi marido me obligó a viajar a las Islas Canarias. No llevábamos ni una semana, cuando su empeño por adquirir una propiedad comenzó a ser enfermizo. Sus responsabilidades en la multinacional de seguros le habían forzado a trabajar unos meses en Tenerife, y no soportaba vivir de alquiler. Así que me vi en la tesitura de seguir con mi empleo en la península, y que él se largara y me pusiera los cuernos con cuantas chicas se le cruzaran, o dimitir de mi puesto y acompañarlo... Pero tenía claro que si me iba a Canarias, sería para disfrutar como él de unos buenos polvos...

—Era fácil suponer que el sexo tendría la culpa de vuestra ruptura —Marco dudó si se había precipitado adelantando la frase, pero Sandra le hizo un gesto de conformidad, había resultado muy natural, parecía una conversación entre dos locutores relatando un suceso verídico.

—Ese dichoso día, habíamos visto cuatro apartamentos en primera línea de playa, en el Puerto de la Cruz. Él no descartaba ninguno, pero se mostraba incapaz de decidirse, así que con el quinto, me opuse a verlo. Pero él, erre que erre con que quería que le echase un vistazo yo solita, que él tenía una reunión de negocios en Los Cristianos. Primero comimos, yo me di una precipitada ducha, y ni tiempo tuve de ponerme bragas, así que salí a la calle con una minifalda y una camiseta que enseñaba ombligo y escote, como cualquier chica de allí; no iba descaradamente provocativa, y además, llevaba un enfado monumental. Total, que no sé cómo, me vi rodeada de dos guapetones agentes de la inmobiliaria, mostrándome los lujos de una casa en venta, con una piscina interior increíble...

—Vamos, que te entraron ganas de darte una zambullida.

—Mi marido no le había quitado ojo a la directora de un resort del día anterior, y como me dijo que aquella tarde tenía una reunión de negocios, sospeché que en el fondo lo que quería era estar con ella. A mí me tocaba el marrón de ver un piso mientras él... a saber cuáles eran sus perversas intenciones... Decidí que me divertiría con esos dos ingenuos jovencitos de la inmobiliaria.

—Bueno, bueno, ahora sí nos podemos relajar y desabrocharnos la cremallera, que Sandra nos va a relatar la aventura con dos agentes comerciales que seguramente no fueran tan ingenuos.

—Primero les insistí en que no estaba convencida de que la piscina funcionara. Ellos encendieron el motor para que se llenase de agua, y les pregunté cuánto cubría. Mientras, me comencé a acariciar los pechos, estirando los brazos como si fuese a bostezar de sueño. Así la camiseta se me subía peligrosamente, y ambos abrieron los ojos como si nunca en su vida hubiesen visto unas buenas tetas. Me descalcé y les invité a que hiciesen lo mismo.

—Y fuiste muy convincente, no me digas más.

—En unos minutos, los tres estábamos en la piscina desnudos. A ellos les llamó la atención el hecho de que no llevase bragas, y el primero que se atrevió a preguntármelo, se llevó el caramelo. Le respondí que así facilitaba que me comiesen el conejito, y le pregunté si quería chupármelo.

—Yo no dudaría en decir que sí.

—Y él tampoco, aunque primero jugué retozando un poco con ellos, para que se murieran de ganas. Ya sabes, hay que hacerse desear hasta la saciedad, así que mientras nadábamos, nos restregábamos y me dejaba meter mano haciéndome la despistada. Después, cuando consideré que se encontraban suficientemente excitados, les pedí que se sentasen en el bordillo, y así en esa posición tan cómoda para los dos tortolitos, con sus glandes apuntándome como dos cohetes dispuestos a despegar...

—Vamos, que estamos impacientes —titubeó Marco divirtiéndose.

—Me los comí... no veas qué gusto... hum... menuda delicia; primero el miembro del valiente que se había atrevido a preguntar por mis bragas, y así fui pasando uno a otro, hasta que llegaron al punto álgido de máxima erección. Entonces yo también abandoné la piscina, y me tumbé boca arriba para disfrutar mejor. Los rayos solares atravesaban las ventanas y los recibía de lleno desde un cristal situado en el mismo techo. El sol no calentaba demasiado, por lo que gocé como una guarra, como una auténtica guarra —y exhaló unos lamentos ahogados alargando las últimas palabras—. En esa postura, dejé que uno de ellos me lamiera el clítoris con auténtica gallardía, mientras el otro se inclinaba junto a mi cabeza para que yo la ladease e introdujese su miembro por mi garganta. Él presionaba con auténtica voracidad, provocándome arcadas. Comprendí que aquello le enloquecía, que había visto demasiadas películas... así que me lo tragaba entero, y cuando las arcadas me hacían vomitar, conseguía reprimirme y retrocedía mi cabeza para expulsar su miembro, para respirar y volver otra vez al trabajo.

—Y el otro saboreando tu clítoris...

—Bueno, ya sabes a qué sabe mi clítoris, tú también lo has probado, así que a él le gustó tanto como a ti... —Marco enarcó sorprendido sus cejas, aquello no aparecía en el guión, y debía improvisar.

—Solo que yo lo probé antes que ellos...

—Y antes que tú hubo muchos más, no te vayas a pensar que era virgen —y entre gimoteos, fingió unas risas que parecieron muy naturales, aunque la expresión de su rostro no varió ni un ápice. Marco fue incapaz de reír, sí consiguió sonreír, lo que fue absurdo ante un micrófono. El «pincha» fue el que soltó una sonora carcajada, se lo estaba pasando en grande.

—Lo mejor vino después. Me coloqué encima de uno de ellos, y justo cuando mi coño rezumaba jugos de placer... —y su tono se moduló y se mezcló con gemidos y suspiros muy insinuantes a través del micrófono—, introdujo su tremenda polla dentro de mí, y comencé a balancearme sobre él, al tiempo que su amigo me la metía por la boca, hasta lo más hondo. Para serte sincero, hasta los huevos llegaron a mi pobrecita garganta.

—Vaya, eso sí que es fuerte...

—Me sostenía la cabeza con rabia, y tiraba de mi cabello intentando meterla aún más, mientras yo seguía cabalgando sobre el otro que se mantenía con los ojos semicerrados —Sandra seguía suspirando al hablar, y con sus manos se acariciaba los pechos, pellizcándose los pezones. Aquello ya era demasiado. Marco fue consciente de la presión que emergía entre sus piernas, y del deseo carnal que le invadía—. Después, ambos se cansaron de aquella postura. Yo lo agradecí, porque estaba a punto de vomitar. El más salvaje se colocó debajo de mí, y me pidió que le diera la espalda, que me la metería por detrás. Casi me da risa, pues no tenía el ano dilatado, pero cuál fue mi sorpresa al descubrir que el muy vicioso acababa de extraer del cuarto de baño una cremita que untó en su mano, con la que masajeó mi esfínter e introdujo dos dedos a un mismo tiempo, para luego intentarlo con el tercero... Cuando me la metió, te aseguro que vi las estrellas, es una controvertida sensación de placer y de dolor, pero donde es más intenso el placer. Me la introdujo despacio, hasta que al final, aceleró el trabajo y llegó al fondo.

—¿Y su amigo? Supongo que también haría de las suyas.

—Has acertado. Se tumbó sobre mí y me la metió por el coño. Así pude disfrutar de mis dos agujeros repletos. Ambos se movían arrítmicamente, en un bombeo caótico y desordenado, usándome para saciar su pasión, reventando su ego, insultándome, con improperios que no puedo comprender cómo conseguían excitarme, sintiendo sus músculos activarse sobre mí, empujando con mayor fuerza a medida que se acercaba el final... Que fue lo mejor...

—Uf, menudo sofoco me está entrando... Cuéntanos, que nuestros estimados oyentes y yo estamos deseando saber cómo acaba esta historia —Marco había comenzado a acariciarse por encima del pantalón. Su erección le hacía insoportable llevar tanta ropa encima.

—Ambos se retiraron, me pusieron de rodillas y me abrieron la boca. Así me rociaron con su ardiente semen de sabor amargo sobre mi boca, mi lengua y mi garganta, aunque escupí todo lo que pude dejando que escurriese por la barbilla y el cuello. El más salvaje, el que disfrutaba metiéndome los huevos hasta la campanilla, volvió de nuevo a introducirme su enorme falo. Se suponía que debía comenzar a disminuir de tamaño, pero seguía abultado, hinchado... y tanto ímpetu puso, que te aseguro que al final vomité de las arcadas que sufrí.

—Pobrecilla, debió ser un poco incómodo.

—Qué va, estaba ardiendo por dentro. Una enorme hoguera me quemaba a la altura del vientre, así que seguí abriendo la boca, y él continuó con el juego, sin importarle lo más mínimo las arcadas que me entraban. El otro, mientras, volvía de no sé dónde con un consolador de unos treinta centímetros y de una anchura desproporcionada. Me dijo que quería dilatarme hasta metérmelo entero, y así lo hizo...

—¿No sentiste dolor?

—Oh, sí, me dolía horrores, eso era lo mejor... Me lo introducía más y más adentro, y el bombeo comenzó a acelerarse cada vez con mayor ímpetu, cada vez más frenético. Creí que me volvería loca... porque al final no era dueña de mi cuerpo. Habían decidido hacer conmigo lo que les diera la gana, y no te puedes imaginar lo que me excitaba aquella evidencia.

—Sumisa y obediente, el deseo que subyace en las fantasías de numerosos hombres.

—Sí, y eso que siempre me ha gustado mucho más el papel de dómina; pero en este caso, debo reconocer que consiguieron ponerme a cien, porque no parecía terminar nunca aquella tortura de dolor y placer. En uno de aquellos bombeos, cuando sacó el consolador dejando libre mi coño, me vino un orgasmo brutal, y salió tal cantidad de pis, que hasta él se sorprendió. Le había regado completamente, había sido como una venganza... venganza que me costó cara, porque ellos hicieron conmigo lo mismo...

—Quieres decir que...

—Eso mismo, me llamaron de todo, quizás «mujer fuente» fue lo más suave, para después ofrecerme una dádiva que nunca podré olvidar: me regalaron una lluvia dorada, cálida y relajante. Cerré los ojos y me concentré, mientras mis dedos con suavidad comenzaron a acariciar mi clítoris. Creo que así llegué al segundo orgasmo.

—Menos mal que teníais la piscina al lado...

—Lo mejor de aquella tarde fue que mi marido no había conseguido citarse con la directora del puto resort. Así que me esperó el muy cornudo en el hotel. Fue patético, había preparado una cena romántica y me estaba esperando con su albornoz azul a rayas, todo limpito, recién salido de la ducha... Lo mío sí había sido una buena ducha...

—Ja, ja, ja, el pusilánime de tu marido no podía hacerse una idea de lo sucedido —Marco suspiró, agradeciendo que aquel guión llegase a su fin. No aguantaba más escuchar aquella voz tan seductora e insinuante. Sandra era una auténtica experta, y él se sentía víctima propiciatoria del terrible impacto que provocaba en él.

Por fin expiró el programa y ambos salieron de la emisora con las previsibles felicitaciones de Antonio, que había estado escuchando el ensayo y no dejaba de mirar con ojos de deseo a Sandra, que contoneaba sus caderas y alzaba su cabeza gloriosa. Había conseguido excitar a todo el personal de la emisora. Menos a la secretaria, que la observaba disimuladamente a través de sus gruesas gafas con desconfianza y desprecio.

—¿Tienes planes para hoy, Marco? —al tiempo que hablaba, una monumental lluvia comenzó a arreciar en el exterior, y se levantó un viento frío desapacible. Ambos aceleraron el paso buscando refugio en los soportales, como el resto de la gente, que corría ante el imprevisto chaparrón.

—No, no tengo planes, y con este tiempo, igual prefiero quedarme en casa... —tuvo que elevar el tono de su voz, ahogada por el sonido monótono pero intransigente de la lluvia, que salpicaba sin clemencia los coches y los toldos de las tiendas, produciendo su característico ruido.

—No te preocupes por la lluvia, será un chubasco de cinco minutos, suficiente para calarnos por completo. Vente a mi casa y nos tomamos algo, que tengo el coche aquí mismo.

—Pues... —su intención era contestar rotundamente que no, pero después su mente le recordó que en su piso algo no funcionaba bien, que podía ser consecuencia de la enajenación mental por no haber superado la muerte de Penélope; o eso, o realmente un fantasma vivía desenfadadamente en su lecho nocturno. Un escalofrío erizó el vello de su piel y se le quitaron las ganas de volver a su dormitorio... cualquier sitio mejor que su casa—. De acuerdo, me apetece tomar algo contigo en un sitio tranquilo.

Ella sacó de su bolso su mando a distancia, y un automóvil modelo francés estacionado en frente de ellos respondió con un agudo pitido. Los dos estaban empapados. En apenas unos minutos, la lluvia les había bañado. Necesitarían cambiarse de ropa, o por lo menos, secar la que vestían, lo que produjo una lujuriosa sensación a Marco, ya que después del ensayo del programa su cuerpo se hallaba alerta, con los rescoldos del deseo a punto de volver a arder.

—Vivo en las afueras, por Peñacastillo, así que ponte cómodo porque me seduce la velocidad —y pisó el acelerador cuando el tráfico lo permitió, poniendo música discotequera que atronó en los oídos de Marco, que había perdido la costumbre de escuchar aquel estilo ensordecedor. Él prefería la música clásica, más tranquila y más acorde con su carácter.

El coche se desvió de la avenida, y acabó en una urbanización bastante moderna, donde descendió hacia un estacionamiento subterráneo. Cuando el automóvil se detuvo y la música cesó, Marco lamentó estornudar. Fue un acto involuntario, pero presagiaba un catarro, y no le gustaba nada. Salió del automóvil y un cosquilleo se produjo en su estómago. Una insinuante mirada de Sandra provocó que su mástil emergiera con inusitada fuerza. El ensayo había encendido todas las alarmas de incendio, no solo para Marco. Su intuición le dijo que le esperaba algo más que una copa en la casa de Sandra.

Capítulo 8

Espejos, de todos los tamaños y formas; parecía la mansión de Narciso. Las puertas del vestidor de la habitación donde Marco se estaba cambiando eran espejos que reflejaban la delgadez de su cuerpo desnudo. Sobre la cama y a modo de cabecero, otros dos espejos con forma de rombos proyectaban la luz por todos los ángulos, y el rostro de Marco podía verse multiplicado por diez. No le gustó, se sintió vigilado, observado por una oscura sombra que se hacía presente en cada rincón de la casa. Dejó de contemplarse, y se vistió con un pijama que debió de pertenecer a algún hombre que lo olvidó en la casa de Sandra. Su ropa se estaba secando junto al deshumidificador del baño anexo a aquel cuarto, y tardaría en secar, porque la lluvia la había empapado por completo. Estornudó y tembló de frío, se frotó los brazos y salió al pasillo, siendo consciente de que ella aún tardaría en secarse y mudarse de ropa. Se dirigió al salón y presenció cómo se filtraba la luz a través de las cortinas, disparando sobre espejos con caprichosas siluetas que decoraban la pared... en vez de cuadros, Sandra coleccionaba espejos. Dudó si encender la tele o asomarse al balcón, pero antes de tomar una decisión, el destino decidió por él. Sonó el timbre de la casa y una sensación de inseguridad le dejó paralizado. No se sentía a gusto con el pijama, le quedaba corto de mangas, y no le parecía lo más adecuado atender a un invitado con aquellas prendas. Tampoco sabía nada de la vida de Sandra, podría ser su novio, y la situación resultaría muy embarazosa. Pero no le quedaba más remedio que acudir a preguntar. Deseó con todas sus fuerzas que se hubiesen equivocado de portal, o que fuese un vendedor de enciclopedias...

—¿Dígame? —interrogó intentando vislumbrar a través de la mirilla, lo que fue imposible por la escasa luz del exterior.

—¿Está Sandra? Soy Lucía, abre, que llego pingando de agua... —el acento latino, seguramente del Caribe, le hizo pensar en el Carnaval y las vacaciones de verano. Esperó unos segundos por si aparecía Sandra por el pasillo, pero al no dar señales de vida, se vio obligado a abrir la puerta.

—Hola, yo soy Marco, compañero de trabajo de Sandra... —su voz, que había comenzado firme y sosegada, fue perdiendo fuelle. Por la puerta entró una mujer mulata, con los cabellos rizados, oscuros como el azabache y de una buena altura, casi como la suya. El bruñido de sus ojos resaltaba sobre la faz de su rostro, como si un espejo estuviese proyectando la fuerza de su luz. La sonrisa que acompañaba sus movimientos le animó a aproximarse sobre ella para estamparle dos sonoros besos.

—Claro, mi niño. Sé quién eres, conozco tu voz por el programa, y de cuerpo estás como me imaginaba... —esta vez ella retrocedió un paso para examinarle de cuerpo entero, lo que ruborizó a un Marco que no se sentía cómodo presentándose «embutido» en un ridículo pijama—. Blanquito como el culo de un bebé, pero bien proporcionado. Oye, podemos sentarnos en el salón o seguir conversando en el pasillo...

—Ah, claro, por favor, Lucía, vamos a acomodarnos en el sofá. Sandra saldrá ahora, hemos llegado calados con la lluvia...

—Lo sé —y Marco pudo atisbar una pícara sonrisa que se le escapaba por la comisura de los labios—. Bueno, pues como conozco la casa, me voy al baño a cambiarme de ropa un momento, porque el agua se me ha metido hasta los tuétanos —y le dio la espalda avanzando hacia el baño del cuarto donde él mismo se había desvestido. Pudo así observar la figura de aquella mujer, que movía sus caderas con orgullo, con unos ceñidos pantalones blancos que mostraban la línea de un diminuto tanga pegado a su cuerpo. Sus estremecedoras curvas encendieron los ojos de Marco, y algo más también se despertó revolviéndose en su interior. Volvió al salón sin saber muy bien qué pintaba en aquella casa; e inseguro, se dejó caer sobre el sofá. Agradeció no estar en su dormitorio. Unos escalofríos recorrieron su espalda cuando recordó las azuladas venas que se vislumbraban a través de la delicada piel de Leonor, aquel ser que no parecía consciente de lo que era: un cadáver. Se erizó el vello de su cuerpo, y tuvo que frotarse los brazos por la repentina caída de la temperatura corporal. Definitivamente, tenía un problema, no sabía cómo lo podía resolver... pero Leonor existía, y sus intenciones, lamentablemente, eran seguir habitando en su hogar. Cerró los ojos deseando buscar la paz, hasta que escuchó unas apagadas risas por el pasillo. Por fin Sandra y Lucía se acordaban de él.

—No me digas que te estabas quedando dormido, Marco —apareció Sandra resplandeciente como un ángel, con los cabellos todavía húmedos, o tal vez engominados, difícil saberlo. Un kimono con caracteres chinos y de un rojo chillón ocultaba su cuerpo hasta los muslos, y seductora como solo una mujer sabe, el escote dejaba entrever sus prominentes senos. Detrás de ella hizo su espectacular aparición Lucía, que como una diosa de la belleza, vestía una bata de color crema, enseñando vistosamente sus piernas; sin ningún pudor, el puente que formaban sus apetitosos pechos se dejaba querer ante los ojos de Marco, cuyas incontrolables pupilas festejaban la adorable visión que se le ofrecía.

—¡Estáis guapísimas las dos! —no supo qué otras palabras usar, se desperezó e intentó erguirse, pero en el momento exacto en que lo intentó, comprendió que su pene había despertado repentinamente, y no había pasado desapercibido para ellas, que se miraron delatadoramente y abrieron la boca formando una amplia sonrisa que dejó a Marco en una difícil situación.

—Acomódate, Lucía, que os voy a preparar algo fuerte para que entréis en calor, aunque no sé si Marco lo va a necesitar... —y las risas que se echaron las dos consiguieron relajarle y recuperar la compostura—. Hablad un poco mientras pico hielo.

—¿Sabes, mi niño, que Sandra me ha dicho que eres encantador? —se aproximó Lucía a su rostro, abriendo sus oscuros ojos almendrados y su boca dibujando una deliciosa sonrisa. Llevaba los labios pintados, al igual que los ojos, al más puro estilo gótico, detalle curioso del que no se había percatado. Detalles que agradaron a un Marco que se dejó cautivar por aquella mujer invasora de su terreno visual, cuyo perfume le comenzó a marear mientras seguía aproximándose a sus labios.

—¿Sabes que tú también pareces encantadora? No sé quién eres, pero pareces una diosa de la belleza... —no pudo terminar su frase. Sin el menor atisbo de recato, los pechos de Lucía se pegaron al brazo izquierdo de un Marco que titubeaba si seguir hablando o dejarse llevar... Los suaves dedos de Lucía reposaron sobre sus ingles, recorriendo en forma de círculos aquella sensible zona erógena que desembocaba en el volcán de su entrepierna. Y cuando cerró los ojos, unos atrayentes labios se posaron en los suyos, cautelosos y tímidos. Los separó lentamente para dejar paso a la húmeda y dulce lengua que recorrió su boca ávida de pasión, y con un movimiento impulsivo, guió la mano derecha de Marco para desabrochar el cinto del albornoz. Marco no comprendió cómo se le había dado tan bien aquel acto, que permitió que unos esplendorosos pechos saliesen despedidos, liberados de aquella celda. Sus manos comenzaron a recorrerlos primero con suavidad, para luego intentar amasarlos, presionar sobre ellos, al tiempo que sus lenguas intercambiaban saliva con mayor ímpetu.

—Qué rico está, ¿verdad, mi niño? Qué bien nos lo estamos pasando —otro movimiento impulsivo le animó a inclinar su cabeza y chupar con desorden los pezones erizados, duros y salvajes del ardiente cuerpo de Lucía—. Así, continúa saboreándolos, vamos, trágatelos, usa tu lengua como mejor disfrutes, aprovéchate...

De repente apareció Sandra, con las bebidas en una bandeja y mirada atónita.

—O sea, que me voy un minuto a prepararos unos mojitos, ¡y ya estáis, sin esperarme a mí! Es una descortesía por vuestra parte, que lo sepáis —Sandra depositó las bebidas en la mesilla y se colocó en cuclillas entre las piernas de Marco, que instintivamente las separó para dejar que actuase. Ella desabrochó su kimono y dejó que sus pechos cayesen sobre el miembro erecto, que agradeció comenzando a restregarse en un balanceo sincrónico e instintivo.

—Creo que estoy soñando, esto es el paraíso —habló entre tímidos balbuceos sin dejar de lamer los pezones de Lucía, que con sus manos le ayudaba levantando sus pechos, acariciándolos y gimoteando con cada una de sus lamidas.

—Mira, Lucía, qué buen mástil tiene mi locutor, ¿no te había dicho lo bueno que estaba? Ven y pruébalo —y Lucía se arrodilló para abrir su boca enseñando lascivamente su lengua y engullendo todo su pene. Marco ladeó su cabeza hacia atrás, abriendo su propia boca ante la lujuria de la que era prisionero. Se quitó la camisa del pijama y, sin percatarse en qué momento había sucedido, su pantalón también se encontraba en el suelo. Las manos de Sandra empujaron su pecho más atrás, hasta quedar literalmente tumbado sobre el sofá, mientras Lucía seguía succionando ansiosamente su pene y Sandra le lamía los huevos sujetándolos con sus manos—. ¿Te gusta, cariño? Estás muy callado, quiero que nos digas guarradas —la desafiante y a un mismo tiempo temblorosa voz de Sandra excitó más a Marco, que continuaba con los ojos cerrados. Llevaba mucho tiempo sin disfrutar de aquellos placeres, y nunca por partida doble, con dos mujeres. Se sintió dichoso, en el paraíso, y cuando los dedos de Sandra buscaron su lengua, los lamió con abundante saliva.

Sandra levantó las piernas de Marco y colocó un cojín debajo de su espalda. Así ellas pudieron actuar con relativa facilidad. Lucía seguía chupando su pene mientras su compañera continuaba ingiriendo sus testículos, y con los dedos humedecidos por la boca de Marco, decidió observar el cambio de actitud de este al acariciar su esfínter, y muy lentamente, hundir uno de sus dedos. Él se estremeció, pero no de dolor, por lo que Sandra lo intentó más adentro, con otro dedo, buscando el mítico punto «G» masculino, con suavidad pero con firmeza. Sintió que Marco comenzaba a desear un cambio de postura, relamiéndose, con ganas de probar algo cálido en su boca. Entonces dejó que Lucía siguiese con su pene, que seguía desaparecido en el interior de su garganta. Sandra se incorporó y se aproximó a la cabeza de Marco, que abrió lentamente los ojos para observar con detenimiento su esbelta figura.

—Vamos, que hoy estás un poco perezoso, quiero que trabajes un poco...

—Dime lo que quieres que te haga —carraspeó al hablar Marco, sintiendo que sus palabras no salían a la velocidad deseada.

—Quiero mi culo en tu boca. Quiero que tu lengua me lo coma todo, que seas mi cerdito y que busques dentro de mis agujeritos —a continuación, la luz se oscureció para Marco. Ella arqueó las piernas y se sentó a horcajadas sobre su cara, descubriendo su rosa, mostrando los pétalos abiertos y depositando los estambres y el pistilo en sus labios; él dejó de respirar ante la presión ejercida por el cuerpo de Sandra.

Y aquella postura duró unos minutos. La inquieta lengua de Marco recorrió con ansiedad los orificios de Sandra, que seguía presionando con fuerza, ayudando con sus espasmos a que fuera su clítoris, o su esfínter, los que aterrizaban en su boca. Él sorbía con verdadera delectación aquel manjar del destino, acariciando con sus manos los dos hemisferios de la dura y firme grupa de Sandra. Lucía seguía chupando con suavidad aquel miembro erecto que no cesaba de exigirle más y más, aunque había decidido hacerle sufrir, evitando moverle con la mano para retrasar el momento de la eyaculación. Cansada de aquella postura, se incorporó y le pidió a Sandra su puesto, más cómodo a todas luces. Y así se alternaron, ante un ajeno Marco que no paraba de lamer y chupar hasta la extenuación. Recibió con las mismas ansias el clítoris de Lucía, más puntiagudo, rodeado de pliegues de piel que debía superar con su boca para atraparlo entre sus dientes y disfrutar de él. Percibió una mano y una boca que agarraban su pene, y que era introducido en la garganta de Sandra. No era consciente, sofocado como se hallaba, pero en aquellos momentos su pene era introducido por su «dentada» vagina, y solo el lento y rítmico vaivén le permitió percatarse de la nueva situación; el acto sexual, en su más estricto sentido, se había iniciado.

La adorable vulva de Lucía se clavaba más y más adentro en la barbilla de Marco, quien comenzó a pensar que acabaría asfixiado... pero no quería que aquel momento se terminase nunca. En algún lugar de su cuerpo, el pecho, o tal vez las piernas, sintió que le atenazaban unas uñas, que se le clavaban hiriéndole, provocándole un dolor que era ensordecido por el placer. El goce pletórico de los sentidos le conducía a un estado de embriaguez que su cuerpo le llevaba implorando mucho tiempo, sin ser consciente hasta aquel instante de lo mucho que deseaba el descontrol, el exceso, el deseo. Su saliva se mezclaba con los jugos del interior de Lucía; el olor, el sabor de aquella insaciable vulva carnosa y dulce que desprendía su fragancia contaminando la garganta, la nariz y el rostro, impidiéndole respirar, forzándole más y más a penetrar su lengua, a horadar sus orificios hasta el fondo, en aquella rosa que se abría como una flor carnívora, atrapando y aspirando su lengua, con los pliegues de los labios vaginales engullendo sus propios labios, su barbilla... como un aspirador. Lucía comenzó a acelerar sus espasmos climatéricos, a presionar aún más sobre el rostro de Marco, quien pudo percibir la llegada del idolatrado orgasmo. Lo recibió con la lengua en el interior de su coño, bebiendo el elixir de su vientre, que le abrasó por dentro.

Cuando Lucía se apartó de él, pudo abrir los ojos y observar a Sandra, que seguía cabalgando sobre él, oscilando sus pechos arriba y abajo, con decisión, con furia, como si estuviese a lomos de un caballo encabritado y sin control. Lentamente se detuvo liberando su pene del interior de su cuerpo, y él consiguió erguirse, entre vahídos que le permitieron ver las estrellas. Aun así, de pie, observando a aquellas vampíricas mujeres de rodillas mordisqueando su pene, sintió que le llegaba la anhelada eyaculación. Ni siquiera tuvo tiempo de avisarlas, dejó que la savia de su organismo fluyera por sus gargantas, por sus barbillas y cuello, pechos y piernas, incluso el terrazo del salón lo recibió generosamente. Cerró los ojos para disfrutar más de aquel instante de nirvana, de aquella eclosión de luces parpadeantes en su cerebro que llegaron acompañadas de un mareo que le obligaron a volver al sofá. Ellas seguían mordisqueando su miembro, se diría que lo masticaban, con sus miradas profanas y desviadas, con los ojos encendidos por el vicio, contagiadas de una rabia incontenible por el sexo del que dichosas y satisfechas habían bebido.

Y la magia se extinguió. Reposaron sin palabras, extenuados y saciados, recuperando el aliento sobre el sofá. A veces Lucía se agarraba a su pene y lo saboreaba como si se tratara de un caramelo, y en ocasiones se trataba de Sandra, que pellizcaba con las uñas sus pezones, para después lamerlos con suavidad. Él se entretenía tocando el musculoso trasero de Lucía. En aquellas carnes duras y prietas se encontraba oculto el exotismo del Caribe, la magia de su música y el calor de sus atardeceres.

Una vez recuperados, bebieron y rieron, repusieron fuerzas y disfrutaron de una jornada apacible, esperando a que dejase de llover para volver cada uno a sus casas. Marco dilató deliberadamente el momento del regreso, el momento en que debería enfrentarse a «algo» para lo que no estaba preparado. Y un nudo en la garganta se había ido formando cuando su cabeza visualizaba su dormitorio... y los ojos de Leonor. Conjuró lo que parecían ser fantasmas de su imaginación y se volvió a concentrar en las conversaciones de las dos amantes que habían constituido el momento más álgido e intenso desde que llegara a esa ciudad.

Capítulo 9

PERO todo lo bueno se acaba. Y aquella jornada de liberación sexual tocó a su fin, y Sandra les condujo de regreso a sus casas. Primero fue Lucía a la que despidieron, y luego le tocaba el turno a Marco, que sintió una sensación de incipiente miedo según recorrían las avenidas del centro, aproximándose a su calle y a su piso.

No quería que le llevase hasta el mismo portal. No quería que Leonor le descubriese descendiendo del coche de una mujer, que se pusiese celosa. Era absurdo, una idea ridícula que sobrevolaba la mente de Marco, que evitando atormentarse, se despidió de Sandra con un beso en la mejilla y bajando del coche en una esquina a una manzana de su portal. Afortunadamente, la calle donde vivía era dirección contraria, lo que le ahorraría disculparse ante Leonor. Caminó unos metros, torció la calle, y justo en la acera de enfrente, junto al luminoso cartel del ultramarinos, levantó la vista y observó en su dormitorio una silueta recortada por la luz de la luna.

Leonor...

Leonor, al acecho, le estaba esperando pacientemente.

Se estremeció y tragó saliva, pero comenzó a caminar obligándose a sí mismo a respirar despacio, contando los segundos que necesitaba para aspirar, llenar sus pulmones, mantenerlos en su interior y expulsarlos lentamente. Necesitaba recuperar el ritmo de su corazón, de su respiración y de su vida, si no quería morir de un infarto. Los interminables peldaños de la escalera, su chirrido ya familiar, el polvillo que sacudían a su paso, le resultaron una maravilla en comparación con lo que le esperaba en su «prisión»...

Abrió la puerta y caminó resignado hacia su dormitorio, hacia la mazmorra de Leonor. Envuelto en sombras avanzó sin dificultades, impulsado por su destino y la firme convicción de que había decidido quedarse en aquel hogar. No necesitó encender la luz. La luna daba al cuarto un aire espectral, iluminado por unos tonos violetas y azulados. Las cortinas estaban corridas para no desaprovechar aquella mágica luz, y la que procedía de las farolas ayudaba a dibujar la silueta de Leonor, que seguía allí, deambulando de pie, esperándole... hasta podía distinguir sus enormes ojos inyectados en sangre, mirándole fijamente...

—Pensé que ya te habrías ido, Leonor —habló en un susurro, no era necesario alzar la voz para comunicarse con un cadáver.

—Aunque lo desease, ya sabes que no puedo marcharme de este lugar. Esta es mi tumba, de la que he despertado gracias a ti.

—¿Y por qué yo? ¿No podías haber escogido a otro insensato?

—Tú estás aquí por tu mujer, porque te rogó que no me dejases sola. Yo no te he suplicado que permanezcas en esta casa.

—Y bien sabes que si lo hago no es por ti, sino por ella, aunque soy incapaz de comprender por qué demonios debo estar aquí —Marco retrocedió un paso ante la proximidad de Leonor, que sin dejar de mirarle, se acercó para levantar una de sus frágiles manos y acariciar sus mejillas.

—Por favor, no me tengas miedo, no te asustes ante mi presencia, y no me odies... Me horrorizaría que me detestaras, yo que solo he ofrecido amor y nunca he hecho daño a nadie. No sé por qué sigo en este mundo, no sé por qué no voy al paraíso.

—¿Entonces, por qué te quitaste la vida? Cometiste una locura, tal vez por ello sigas aquí.

—Te aseguro que no era mi intención, yo amaba la vida... —y levantó el rostro buscando el de Marco, y señalándose a sí misma, continuó hablando—: Yo sigo amando la vida, no quería matarme, no lo puedo entender.

—Por lo menos me reconocerás que no eras feliz, que algo no funcionaba en tu existencia diaria para encender una bombona de gas e inhalarlo encerrada. Ya me explicarás qué es lo que empujaba a una persona a realizar semejante barbaridad.

—No era feliz, la desdicha me acompañaba y me sentía muy sola. Tenía una relación con un hombre... un hombre que me hizo mucho daño.

—Claro, es lo de siempre. Me imaginaba algo semejante, suele ser lo más común —Marco se sentó sobre la cama y Leonor hizo lo mismo, a su lado, contemplando ambos la ventana y el gris nacarado del cielo que generaba extrañas formas con las nubes iluminadas por la luna llena que alumbraba aquella parte del mundo.

—Nací aquí, muy cerca de esta casa. Mis padres viajaban mucho, pero por mis estudios, casi nunca me llevaban con ellos. De modo que crecí sola, con mis muñecas y mi imaginación. Veía otros chicos en los pisos de enfrente, otros chicos que eran los protagonistas de mis sueños. Me creía una princesa encerrada en una celda a la que el valiente joven que vivía en el otro edificio me rescataría un día entrando por la ventana, y viviríamos juntos una bella historia de amor. Algo de aquel dulce sueño se hizo realidad... hay que tener cuidado con los sueños, porque casi siempre se cumplen, sobre todo si los deseas con verdadera obsesión. Hay que calibrar sus consecuencias, y yo no tuve en cuenta ese pequeño pero inquietante detalle. Aquel joven que observaba en el edificio de enfrente me reconoció por la calle, y nos hicimos amigos a pesar de la enorme diferencia de edad. Yo no superaba los trece años, y él ya contaba los veinte.

—Y te encaprichaste con él, lo que no deja de ser habitual en la adolescencia —exclamó Marco intrigado por la historia.

—Sí. Me parecía el chico más guapo del mundo, con sus anchas espaldas y su musculoso torso de tableta de chocolate. Era musculoso y deportista, y su sonrisa me cautivaba día tras día —el silencio se impuso al escucharse la sirena de un barco desde la dársena.

—Continúa, por favor —se impacientó Marco al observar cómo la mirada de Leonor se perdía en sus recuerdos y cerraba los ojos silenciando sus palabras.

—Se mostraba muy caballeroso conmigo, ¿te puedes creer que siempre aparecía con un regalo? Un ramillete de flores, unas chocolatinas, un libro de poesía... Cada día era una historia nueva con él, una nueva aventura. Y se conformaba con ingenuos besos en los labios. Tardamos mucho en llegar a más...

—Y cuando llegasteis a más, te dejó de gustar —se jactó Marco mirándola de frente, buscando la complicidad de sus locuaces ojos.

—No, no fue eso... es que... el sexo le gustaba más de lo que me hubiera imaginado, y le cambió el carácter. Cuando comenzamos a acostarnos, la magia se terminó y comenzó a perder el interés por mí. Se terminaron los regalos, dejó de ser el chico detallista que había conocido, y lo peor estaba aún por llegar.

—Cuéntame, Leonor.

—Una noche le vi en su cuarto con otra mujer. Ella era mucho mayor que yo, y no pareció importarle que les estuviese viendo... Sabía desde siempre lo mucho que me gustaba fisgar a través de la ventana a los vecinos de enfrente, y como su piso se hallaba a la misma altura que el mío, podía contemplarlo todo. Se comportó como un miserable y me causó un daño que no te puedes ni imaginar... Había sido el chico de mis sueños, el hombre de mi vida, hasta aquella noche...

—Y fue cuando te suicidaste... —interrogó Marco queriendo comprender el porqué de su trágico final.

—No, qué va, aún habría más humillaciones, y pasaron muchos años... pero nunca le pude olvidar. Mis padres se marcharon de aquel piso y nos fuimos a vivir a otro, que se convirtió en mi casa, pues ellos terminaron por mudarse a otra ciudad debido a sus exigentes trabajos. Y de aquel piso que solo albergaba soledad me mudé a este, de alquiler, para seguir refugiada y ausente del mundo. Desde aquí no le podía ver, pero me obsesionaba saber de él, conocer con quién disfrutaba sus noches, espiarle... Sobre todo, indagar si aún me quería... Necesitaba con verdaderas ansias recuperar algo de la magia que me hizo dichosa durante una parte trascendental de mi vida —suspiró como si aún le doliese, y Marco percibió su pecho moverse como si tuviese respiración; se acarició los brazos a través del fino camisón de seda para volver a dejarlos caer inertes sobre sus piernas. Inconscientemente, Marco cogió una de sus manos a modo de protección. Una incomprensible sensación de cariño le animó a arrimarse más a ella, e intentó inútilmente calentar su gélida mano—. Pasó el tiempo a una velocidad increíble, y fui aceptando la realidad: que él me había olvidado por completo. Sin embargo, en ocasiones me lo encontraba de portero de discoteca las noches de los sábados. Unas veces en una, otras en otra... bueno, su trabajo siempre era el mismo. Yo paseaba sola por la noche, nunca tuve verdaderas amigas con quien salir, así que acostumbraba a deambular por las discotecas, sin entrar, solo para comprobar que él seguía de portero en uno o en otro tugurio nocturno. Me saludaba por cortesía pero sin el menor interés, hablaba conmigo unos minutos, hasta que alguien le llamaba u otra persona aparecía; entonces me decía adiós. Volvía a casa y soñaba con él haciéndome ilusiones ridículas, pues sabía que era imposible... que jamás me amaría. Y con esa efímera ilusión, me alimentaba toda la semana hasta la siguiente noche del sábado, que regresaba a pasear por la noche en su búsqueda, perdiendo mi dignidad y mi orgullo. En ocasiones, cuando él se despedía de mí, percibía cómo sus amigos me seguían con la mirada y se burlaban. Les debía parecer una enferma mental.

—No me puedo creer que siguieras enamorada de él —alzó la voz Marco sin comprender cómo era posible mantener un amor vivo tantos años—. ¡Es inconcebible!

—Debes entender que mi mundo era muy limitado. Mis padres habían sido siempre sobreprotectores, y las monjas... no te puedes imaginar cómo me vigilaban. Dejé el instituto por mis catastróficos resultados académicos, y apenas disfrutaba de vida social... Siempre fui la marginada de clase, la niña que lloraba por las esquinas en la más cruel y absoluta soledad —de manera impulsiva, Marco ladeó su cabeza y se compadeció de ella, acariciando sus cabellos. No podía analizar las facciones de su rostro por la escasa luz, pero se diría que unas diminutas lágrimas resbalaban por sus mejillas. Apretó su mano, pensando que así la contagiaría algo de su calor, pero el frío le devolvía el mismo pensamiento, «que estoy hablando con un ser inerte que no debería estar aquí»—. Siguieron pasando los años, y para mi suerte y su sorpresa, mi cuerpo se fue transformando en el de una mujer altiva y con sinuosas curvas. Nunca he sido alta, pero con unos buenos tacones y una ropa elegante, a mi paso detectaba con orgullo cómo se les iban los ojos a los chicos. Y también los suyos. Para mi sorpresa, nuevamente volvía a prestarme atención. Debía haber sido más lista, y sacar partido a la nueva situación y a las perspectivas que se abrían, pero seguía sin pestañear a una palabra suya... ¡Moría por su risa y porque me prestase la más mínima atención! Me tenía a sus pies, y lo sabía.

—Menuda historia más triste me estás relatando —se lamentó Marco sin querer mirar su reloj, cuyas horas caían inexorablemente.

—Él había cambiado de vida. Su culto al cuerpo era impenitente, se machacaba en el gimnasio horas y horas, y no solo haciendo deporte. También se destrozaba tomando pastillas. Sus ojos se volvieron turbios, me miraba con insolencia, con deseo sexual salvaje, como si fuera un objeto... La inocencia de nuestra juventud se había esfumado. Tomaba muchas pastillas que alteraban su organismo y en ocasiones se mostraba soberbio, y abusaba de las personas, se burlaba de los defectos de los demás. Se transformó en un ser cruel y despiadado. Y fue entonces cuando comencé a tenerle miedo y a alejarme de su presencia. Al fin y al cabo, es lo que él deseaba.

—Te alejaste de ese tipo, y precisamente entonces fue cuando él comenzó a ir tras de ti. Como suele suceder; lo que me relatas no es nada nuevo, te lo aseguro —casi sonrió Marco, y observó con impresión cómo la boca de Leonor dibujaba una sonrisa... y no solo eso, sino que giró su cabeza y abrió sus ojos, para después apoyar su cabeza en su hombro. Un gesto enternecedor que rompió los esquemas de Marco.

—De repente me seguía por las mañanas, cuando caminaba por el paseo marítimo. Me pedía abiertamente sexo, y aunque a veces le decía que sí, y nos íbamos a su casa, otras veces me hacía la remolona y le prometía que para otro día. Y se mostraba incapaz de comprenderlo, porque me faltaba al respeto y me llamaba estrecha y tonta. No te puedes ni imaginar el trato tan vejatorio al que me vi sometida, la de cosas horribles que me decía, el acoso y el desprecio. Mi vida se transformó en un infierno.

—¿Por qué no reaccionaste? Podías haberle denunciado, pedir ayuda es algo normal en una situación así.

—Ni tenía fuerzas, ni era capaz. El miedo me dominaba, pensaba que era algo pasajero, y no quería perderle. No podía permitirme el lujo de perder definitivamente al único hombre al que había amado y el único que se había fijado en mí. Siempre justificaba su violencia por culpa de las drogas que consumía día tras día... Cada vez era más dependiente y se sentía más aislado, con menos amigos, con un carácter tan imprevisible como insoportable. No era ni la sombra del hombre del que me había enamorado una década antes.

—Aún no has sido capaz de decirme cómo se llama —Marco sintió el aliento frío de su boca y el roce de sus gélidas mejillas sobre las suyas. Estaban húmedas por las lágrimas, lo que despertó en él una conmovedora sensación de solidaridad.

—Se llama Julio, y reconozco que me estremezco solo de mencionar su nombre —ambos se fundieron en un abrazo instantáneo y espontáneo. Marco sintió cómo el camisón de seda envolvía un frío cuerpo, como una mortaja, pero una mortaja que se movía, sentía y padecía, se estremecía y respiraba. Los esquemas de su vida se encontraban demolidos, rotos en mil añicos, incapaz de darle una explicación racional y coherente a aquellos acontecimientos tan misteriosos. Se dejó llevar por la intuición, y siguió abrazado a ella, contagiado por su melancolía, bebiendo de la noche y de las titilantes estrellas que parecían llorar con su parpadeo ininterrumpido. La emoción que le inundó fue de felicidad, de una felicidad efímera y abstracta, una felicidad formada por unos sentimientos hacia alguien que ya no existía. Y con esa deliciosa sensación, acabó cerrando los ojos para envolverse en el mundo de los sueños.

A la mañana siguiente, Marco no se lo pensó dos veces. Compró un billete de tren para viajar hacia la capital. Iría directamente al cementerio. Aquel fin de semana necesitaba con verdadera ansiedad comprobar que el fino hilo que le unía a Penélope no se había roto, que podían seguir comunicándose de alguna manera. Era consciente de que para comprobarlo no requería marcharse hasta el cementerio donde se hallaba enterrada, pero su corazón le pedía aproximarse a ella lo más posible, y alejarse de aquella ciudad marítima que amenazaba con destruirle si no se mantenía alerta.

Penélope le debía explicar las razones por las que le animaba a quedarse en aquel piso, en aquella mazmorra habitada por fantasmas que parecían de carne y hueso.

Capítulo 10

LA primavera enseñaba sus delirantes colores en aquella mañana de domingo. El cementerio parecía una verbena, con numeroso público acompañado del musical trinar de los pájaros. La naturaleza daba un concierto gratuito en aquel enjambre de cipreses. Las flores extendían sus pétalos atrayendo a las abejas, y el ambiente animaba a una incipiente algarabía anunciando la nueva estación que dejase definitivamente atrás el frío del invierno...

...Salvo para Marco, que deambulaba perdido entre las interminables hileras de tumbas buscando la de Penélope.

Nunca había conseguido atravesar aquel cementerio manteniendo el tipo. Según se aproximaba a la lápida de Penélope, las lágrimas asomaban por sus ojos y un nudo en su garganta le obligaba a toser compulsivamente. La primavera le provocaba accesos de tos, escozor de garganta y picor de ojos.

Cuando llegó ante la lápida de la que había sido su mujer, depositó unas flores y recogió otras estropeadas por la lluvia. Cerró los ojos y se concentró en los recuerdos que permitían que su imagen se mantuviera con vida en su memoria. Mientras almacenara esos recuerdos, una parte de su alma no se perdería. Y no quería resignarse a olvidar al amor de su vida.

Pero esta vez quería pedirle consejo, consejo para comprender si ella le había animado a permanecer en aquel piso del norte, viviendo con un fantasma, y cuáles eran las razones por las que su sensitividad le permitía comunicarse con determinados muertos. También anhelaba saber cuándo se cerraría esa puerta, y volvería a ser una persona corriente. No quiso que por su cabeza pasaran los escarceos sexuales con Sandra o Lucía, se sentiría un hipócrita insistiendo en lo mucho que seguía amando a Penélope. Cerró los ojos y buscó la respuesta en los elementos, en el ambiente. Como tantas otras veces, le hizo saber ella lo mucho que le amaba: en una ocasión, fue la aparición de un libro caído de una estantería, justo en el momento en que Marco se comunicaba internamente con ella. Recogió el libro sobresaltado por el ruido, y cuando leyó la página por la que se había abierto este, hablaba del poder ilimitado del amor, «que supera la misma muerte». En otras ocasiones, cuando más solo se sentía, una hoja de un periódico abierta llevaba por titular que «nunca estamos solos», que nuestros seres queridos siempre nos llevan en su corazón. Y la página del periódico a continuación se la llevaba el viento. Ya le había transmitido su mensaje.

Con el paso de los meses, aquellas «casualidades» habían ido disminuyendo, a medida que el tiempo caía inexorablemente como una violenta guillotina. El dolor menguaba y la sensitividad adolecía del poder del que le había dotado la inmensa pérdida de un ser querido. Por ello, las palabras que escuchó de Penélope invitándole a no abandonar aquel piso, aquella «mazmorra», habían sido muy reveladoras, inquietantes, porque no se correspondían con la trayectoria de los últimos meses. Necesitaba una explicación, se merecía una respuesta, y sabía que se la iban a conceder.

Concentró su mirada sobre la lápida, focalizando su atención en los recuerdos de Penélope. Lentamente fue cerrando los ojos, intentando alejarse del bullicio de visitantes que arropaban a los muertos aquel fin de semana. Consiguió en unos pocos minutos aislarse del mundo, agradeciendo los rayos solares que calentaban sus mejillas y brazos desnudos. Llegó un momento en el que tan solo le llegaba el sonido de su martilleante corazón. El exterior había quedado silenciado, había iniciado un viaje introspectivo, anhelando el encuentro con su amada.

Se mantuvo en aquella situación unos minutos, hasta que tuvo la impresión de percibir una «presencia», como una sombra luminosa que se aproximaba lentamente hacia él. Aquella presencia irradiaba calor, y le produjo una embriagante sensación de bienestar. Aquella presencia no procedía de su mundo. Giró la cabeza con suavidad, no quería perder la concentración a la que había llegado, y la presencia se colocó a pocos metros de él. Se trataba de una nube de luz, luz de múltiples colores, como un sol abrasador que despide calor a su alrededor... Pero sabía que se trataba de Penélope. El fino hilo de amor que los unía no se había roto, le permitía contactar con ella. Así pudo empezar agradeciendo la posibilidad de comunicarse, ese hecho insólito y amortiguador del dolor. Siguió agradeciendo el amor, y recibiendo su calor como la más sagrada de las respuestas. Aguzó sus oídos y sintió los pensamientos de ella, que conocía muy bien las razones por las que se encontraba aquella mañana en el cementerio.

—Amor mío, Leonor debe comprender que pronto tendrá que irse de aquel lugar, como nos vamos todos. Pero antes necesita saber por qué y de qué murió —no eran palabras las que escuchaba Marco, sino ideas, pensamientos que se encendían en su cerebro, y que tenía muy claro que no las originaba él, que procedían del exterior, de Penélope. Se concentró para comunicarse con ella de la misma manera, con ideas concretas.

—Ella no sabe qué le sucedió, aunque en sueños me mostró su suicidio. Se quitó la vida inhalando gas...

—No, Marco, no se suicidó. Ella abrió el gas y cerró la ventana, pero no era dueña de sus actos... La manipularon, y necesita comprenderlo para descansar y marcharse de aquella casa que se ha convertido en una cárcel. Mientras piense que se suicidó misteriosamente, no podrá abandonar aquella casa, seguirá prisionera de preguntas sin respuesta.

—Intentaré comprender su historia y averiguar la causa de su muerte, y que ella me crea.

—Y lamento que te toque a ti este papel. No es justo, pero en el estado en el que nos hallamos los muertos, es muy difícil encontrar seres hipersensibles como tú, Marco —una ráfaga de viento le sacudió violentamente, pero no consiguió desconcentrarle. La imperturbable calma volvió a reinar—. Debes darte prisa, porque cada vez será más difícil que podamos comunicarnos. La sensitividad que te ha acompañado a lo largo de este año se irá perdiendo, paulatinamente, sin que podamos impedirlo. A medida que el dolor que despertó esa facultad que posees se diluya con el irremediable paso del tiempo, se irá resquebrajando el delicado hilo que nos unió un día. Muy pronto, amor mío, no podremos comunicarnos.

—Te echo de menos, Penélope... no sabes lo solitaria que es mi vida sin ti.

—Lo sé, cariño. Y ningún poder de este mundo podrá variar un ápice esta situación. Debes aprender a caminar por ti mismo, y tu decisión de marcharte al norte ha sido la mejor de las decisiones. Tienes derecho a ser feliz, yo quiero que lo seas, que me vayas olvidando poco a poco, que rehagas tu vida, que disfrutes del mundo que a mí se me ha negado.

—Gracias, Penélope, nunca te olvidaré y nunca dejaré de amarte.

El calor que acompañaba a aquella «presencia beatífica» se fue enfriando, y los pensamientos dejaron de aterrizar en su cabeza. Volvió a sentir el silbido del viento y el bullicio de la gente. Fue abriendo los ojos y comprobó que los tenía bañados en lágrimas. Se frotó el rostro con el dorso de las manos y suspiró elevando su mirada al cielo, un cielo azul por el que surcaban algunas diminutas nubes aisladas a gran velocidad. Buscó un pañuelo en su bolsillo y dio media vuelta para volver al pasillo central, procurando refugiarse bajo la sombra de los cipreses. No se lo pensó dos veces: volvería por la tarde en tren a su casa, no esperaría un día más. Su mente rechazó al instante la posibilidad de ir a ver a sus suegros. Ya sabrían de su visita cuando viesen las flores en la tumba; no podría soportar sus miles de preguntas, la tristeza de sus miradas, el opresivo ambiente en el que vivían aquel eterno luto. Marco necesitaba acción, necesitaba vivir, y ahora tenía una misión, un encargo que daba sentido a su existencia.

Comió en la estación, deprisa, sin apenas masticar los alimentos. Se bebió en pocos sorbos un ardiente café que le fue quemando la garganta y amenazó con expulsar las vísceras y todos los restos engullidos durante la semana, porque cuando por el altavoz alertaron de la inminente salida de su tren, no tuvo más remedio que apresurarse tragándose el café a la mayor celeridad posible.

El viaje se le pasó enseguida. Atravesaron la meseta a gran velocidad, y las desapercibidas paradas caían una tras otra ante un Marco concentrado en la misión que su gran amor le había encomendado. El plomizo cielo del atardecer se mostraba como un espejo de enormes dimensiones que reflejaba los campos de Castilla, con sus características tonalidades moradas. Marco admiró el paisaje que se abría ante sus ojos, mientras sopesaba el destino que se cernía sobre él. Su sentido común aterrizaba en Julio, el eterno novio maltratador que envenenó la vida de Leonor y del que ella le hablaba con tantos detalles e insistencia. Desde luego, si su muerte no fue un suicidio, seguro que él tenía mucho que ver. Con aquella certeza relajó su mente, aquietó sus pensamientos, consciente de que cuando llegase a su casa sería noche cerrada, y que su fantasmagórica inquilina estaría esperándole, para relatar el resto de su trágica historia.

Una fina lluvia le acompañó en el trayecto. Decidió dar un paseo bajo el refugio de un paraguas, mientras cavilaba cómo prepararse para su inminente encuentro con Leonor. La luz crepuscular se demoraba sobre las copas de los árboles, y la luna, lentamente, fue desplegando sus encantos sobre el mundo, con una azulada luminosidad nocturna que vestía de una cierta magia la primavera. El suave clima y el olor a humedad permitieron que un incipiente optimismo resplandeciese en los ojos de Marco. Cuando llegó a su calle, desde la acera de enfrente, no pudo por menos que alzar la vista a la ventana de la esquina de la segunda planta, su lecho nocturno... y el de Leonor. Estaba totalmente en penumbra. Le dio la impresión de percibir un suave balanceo en las cortinas, como un leve movimiento provocado por alguna mano, pero como no estaba seguro, cruzó la calle y se dispuso a entrar en el piso. Un nudo en la garganta se le formó según subía los peldaños, según chirriaba la madera podrida bajo ellos, el polvillo que se levantaba y la macilenta luz parpadeante y mortecina que no conseguía iluminar la cerradura de su puerta. Casi a tientas, consiguió introducir la llave y, no sin un suspiro, la abrió dispuesto a afrontar lo que el destino le tenía dispuesto.

Recorrió cansinamente el pasillo directo a su dormitorio, solo iluminado por las lúgubres farolas de la calle, cuya claridad penetraba por las ventanas de su casa. Bajo aquella paupérrima luz, se encontró la familiar silueta de Leonor, encogida en su eterno camisón, mirándole con enternecedores ojos de esperanza. La compasión se encendió en el corazón de Marco, y se aproximó hasta ella, sintiendo el palpitar de su corazón acelerarse según avanzaba y se sentaba frente a aquellos ojos encendidos, con su cálido resplandor, sintiéndose protegido por su luz, sobre la cama. Leonor se abrazó a él y ambos se fundieron en un solo ser. Marco sintió su frágil cuerpo pegado al suyo, una sensación totalmente real, y con sus manos acarició su espalda y sus hombros, atusó sus cabellos y rozó sus mejillas con delicadeza... Ella existía, era de carne y hueso, se había hecho presente en su mundo.

El agitado corazón de Marco se fue normalizando, y ese detalle no se le escapó a Leonor, que le miró a los ojos y sonrió embelesada agradeciendo que dejase de tenerle miedo.

—Debemos hablar, Leonor. Hay una historia que ansío conocer, y que es la razón por la que podemos estar juntos en este lugar —ella asintió rozando su mejilla contra la de él, sintiendo su calor y jugando con las yemas de sus dedos sobre su rostro, resbalándolos por su frente y ojos. Se detuvo a la altura de sus labios, y él sintió el leve cosquilleo de sus dedos y la posterior sonrisa que emitió una Leonor que parecía una niña huérfana en busca de su hogar.

Capítulo 11

—LE acabo de llamar, Antonio, pero tiene el móvil apagado o fuera de cobertura —Sandra dejó caer su teléfono en el interior del bolso y se volvió a sentar mirando absorta el reloj.

—Pues son casi las diez de la mañana, espero que este retraso se deba a alguna buena excusa. De todas maneras, Sandra, puedes comenzar tú solita, no sé, improvisa un soliloquio de los tuyos, es un ensayo, no hay que ser perfeccionista —Antonio salió de la sala malhumorado por la inexplicable ausencia de Marco. Habían quedado a las nueve para ensayar toda la mañana y dejar listo el siguiente programa, y según pasaban los minutos, más evidente era que no iba a aparecer. Antonio frunció el ceño al tiempo que limpiaba sus gafas azul turquesa con una gamuza. Su relación con Marco no era buena, y esta falta de seriedad podía calentar aún más los ánimos.

—Bueno, no sé si Joaquín está preparado, voy a necesitar de un buen «pincha» para intercalar música cada dos por tres... —y se dispuso a buscar entre sus carpetas algún texto pensado para leer ella sola. Levantó la cabeza en señal de victoria, para comprobar que Joaquín le guiñaba un ojo con los cascos puestos y con los dedos en la botonera—. Joaquín, eres un tío grande, podemos empezar.

Sonó la banda sonora del programa, una mezcla de blues sensual con gemidos de fondo y una voz femenina hablando en francés que se escuchaba distorsionada a lo lejos. Sandra se preparó con los cascos, aclaró su garganta y por puro instinto volvió a mirar el reloj.

—Buenas noches, queridos y amados oyentes. Hoy vuestra dómina particular os trae una bizarra historia que les sucedió a dos chicas muy jovencitas que decidieron compartir algo más... algo más que sus juguetitos, sus cuerpos y su sexo para el disfrute de la otra... —suspiró hablando entrecortada con la mayor de las sutilezas y esperó unos estratégicos segundos a la vez que Joaquín elevaba el sonido de la banda sonora—. Estás escuchando «Eros y más eros»... No sé dónde tienes tu mano en este momento, pero sí sé dónde va a acabar... Y un largo y profundo beso a nuestro afamado público femenino, que es el que más asiduamente nos escucha... esta historia va por vosotras, chicas malas —se alejó del micro y Joaquín volvió a elevar el sonido musical. Sandra aprovechó para apagar su móvil, y al virar su cabeza, se encontró de sopetón a Antonio, que se había escurrido sigilosamente en la sala y se encontraba sentado a su lado. Brincó de su silla del susto, lo que provocó un hilarante ataque de risas a su jefe. Ella se sobrepuso y volvió a concentrarse con la historia—. Era medianoche, y nuestras dos amigas se habían quedado solas en la casa. Llamémoslas Veronique y Lulú. La fiesta había terminado, y decidieron terminarse el alcohol sobrante mientras continuaban con las risas. Veronique se desabrochó el pantalón vaquero, asegurando que le apretaba mucho, de tanto como había comido. Llevaba unas braguitas negras de seda, y se las enseñó a su amiga Lulú, que se mostró muy, pero que muy interesada —Sandra comenzó a hablar más despacio, y a aproximarse al papel para poder leerlo mejor. Antonio había ido regulando la luz, oscureciendo el ambiente para que ella se concentrase mejor, y sus manos, ocultas bajo la mesa, se aproximaron a las piernas de Sandra—. Y Veronique le pidió a Lulú que hiciera lo propio, que le enseñara sus braguitas, lo que aceptó sin rechistar; al fin y al cabo se trataba de su amiga favorita, la líder de la banda... Así que se bajó los pantalones dándose la vuelta y dejando que su amiga Veronique admirase sus estupendos glúteos, la forma modelada de su figura, la hendidura que se formaba en el medio de aquella sabrosa manzana... Y antes de que se diese cuenta, Veronique se había agarrado a su culo, con ambas manos, separando sus muslos, sacudiéndola con fuerza, y acercando su boca para morder aquellas carnes duras y firmes. Lulú no pudo por menos que echarse unas risas; aunque le gustó ese toque de atención, nunca imaginó que Veronique se fijase en ella. Lo que parecía un juego acabó siendo algo muy serio. Veronique no se detuvo, no se conformó con ese mordisco... —Sandra había comenzado a fingir unos delicados gimoteos al tiempo que modulaba una voz grave y separaba las piernas, para dejar paso a las impetuosas manos de Antonio, que en la penumbra comenzaba a recorrer sus muslos bajo la falda, ante la mirada expectante de Joaquín, que intentaba ver desde el otro lado del cristal los delatadores movimientos de su jefe. Lamentó la escasa luz, pero supo que la diversión estaba garantizada—. Lulú consiguió sorprender a Veronique, no quería que perdiera la atención sobre ella, así que se quitó sus diminutas braguitas. Consiguió pillarla desprevenida, porque abrió la boca de la sorpresa y se relamió con la lengua. Pero Lulú no se detuvo ante su amiga, que siempre había sido la líder, la fuerte, la jefa de clase: se arrodilló ante ella, a la que admiraba y respetaba, y con actitud sumisa, estampó un beso a la altura de sus labios vaginales, sin saber si aceptaría... Y la impulsiva y fogosa Veronique, que había advertido sus intenciones, sujetó con fuerza la cabeza de su subordinada, y la dirigió directa a su clítoris, que se encontraba inundado de néctar... —volvió a gemir para detener su frase. Antonio intentaba inútilmente con las manos empujar las bragas al suelo, y ella, con su mano oculta bajo la mesa, le estaba desabrochando el pantalón. La cremallera dejaba entrever su paquete, que salió disparado ante su asombro. Sandra no pudo menos que sacar la lengua a Joaquín, que parecía una jirafa estirando el cuello intentando percatarse de algo—. La sumisa Lulú decidió que el tanga de Veronique era un estorbo, pero en vez de quitárselo, lo desplazó unos centímetros para descubrir los pétalos abiertos de su flor. Y allí, en ese boscoso y oscuro lugar centro del deseo, fue forzada a hundir su rostro, siendo sujetada por la nuca, dejando que Veronique restregase con fuerza sobre su humilde boca toda su carnosa y voraz vulva. Lulú parecía disfrutar mientras con sus dedos se acariciaba su propio clítoris, lo que excitó aún más a esta... así disfrutó del hormigueo que se le formaba en el vientre, hasta que comenzó a temblar y se apoyó en la silla, donde se sentó separando las piernas para que su amiga siguiera chupando, succionando sus flujos. La exaltadora pasión la animó a acariciarse los pechos, pellizcarse sus pezones, y sentir el fuego que ascendía hasta su garganta... —volvió a suspirar dejando que las manos de Antonio la sobaran a placer y sin ningún recato los pechos y el clítoris. Como él tenía las manos ocupadas en su cuerpo, Sandra agarró su miembro con fuerza y comenzó a sacudirlo de arriba abajo, observando el rostro placentero de Antonio, sabedora de que controlaba la situación a las mil maravillas. No era la primera vez que se veía en una situación así; con aquellos programas eróticos, se había visto obligada a lidiar momentos muy descabellados y comprometedores en Alemania. Momentos de los que siempre había salido airosa por su carácter liberal y su fuerte personalidad—. Después de disfrutar en aquella postura unos minutos, se levantaron y se tumbaron sobre la cama, pero hubo una sorpresa, porque se tumbaron en postura opuesta para degustar de un inmejorable sesenta y nueve... ¡Chicas que escucháis esta historia!, ¿dónde tenéis las manos? —fingió unas risas y levantó la mano para que Joaquín subiera el tono de la música, un jazz muy suave que serviría de intermedio. Sandra se inclinó sobre el miembro de Antonio y se lo metió en la boca. Su gran tamaño la produjo una gran satisfacción, porque fin y al cabo, se trataba del pene de su jefe, por lo que procuró hacerlo lo mejor posible. Él, mientras tanto, alargó sus manos para alcanzar su coño y hundir unos dedos en él. Joaquín no daba crédito a lo que veía. Sus ojos se habían acostumbrado a la escasa luz, y su excitación iba en aumento. Lamentó no atreverse a sumarse a la fiesta, pues ganas tuvo de entrar en la sala y pedir los servicios de Sandra, a juzgar por la mirada entornada de Antonio, quien parecía estar en el paraíso.

—¡Ponte de pie! —Antonio desplazó la silla hacia atrás y se incorporó, ordenando a Sandra a hacer lo mismo. La puso de espaldas a él y la recostó sobre la mesa. Desplazó el micrófono unos centímetros hasta la altura de la boca de Sandra, y levantó sus faldas—. Quiero que sigas con el programa, nos está gustando mucho a todos —una risa perversa se formó en sus labios al tiempo que su tallo penetraba en la flor de Sandra, y comenzaba un lento vaivén rítmico y apasionado. Sandra levantó la mano como pudo para que Joaquín volviese a bajar la música y seguir con la historia.

—Uf, chicas... no os podéis ni imaginar en qué postura estoy... qué gusto me están dando... solo recordar lo que disfrutaron nuestras amigas me pone muy, pero que muy cachonda... —y sujetó el micrófono porque las violentas sacudidas de Antonio cada vez más brutales, peligraban con acabar arrojando el micro estrellándolo contra el cristal. Pudo contemplar asombrada cómo Joaquín se había retirado de los botones y se estaba masturbando... Increíble, si aparecía ahora Marco, se llevaría una sorpresa de campeonato—. De un cajón, chicas, apareció un vibrador con forma de zanahoria, de gran tamaño, no os lo podéis ni imaginar. Veronique, la amiga que siempre había gozado de liderazgo, chupó con abundante saliva aquel adorable juguetito, sabiendo que aquello iba a hacer disfrutar a la ingenua y obediente Lulú, que vería las estrellas... Os podéis hacer una idea, separó los labios vaginales y con suavidad, comenzó a introducirlo por su coñito inundado de flujos y saliva... Mientras, con su dedo pulgar, apuntó a su esfínter, que se hallaba dilatado y pidiendo guerra... Hum... Los espasmos climatéricos no tardaron en prolongar un orgasmo delicioso... —Sandra no soportaba más las embestidas de Antonio, que parecía no terminar nunca. Tampoco sabía cómo continuar la historia, ni cuánto tiempo llevaba con el ensayo, solo deseaba que su jefe se corriese cuanto antes porque ella había perdido el ritmo, no alcanzaría un orgasmo en una situación tan embarazosa. No le quedó más remedio que emitir más jadeos para ganar tiempo e inventarse el final de la dramatización.

Y Antonio dejó escapar un pequeño grito anunciando que por fin le llegaba el clímax. Siguió taladrándola hasta no poder más, soltando todo su esperma en el interior de aquel demonio insaciable que se llamaba Sandra. Después se retiró buscando un pañuelo de papel en su bolsillo, mientras ella continuó hablando entre gimoteos fingidos y con la falda levantada, ofreciendo su precioso y redondo trasero a quien quisiera. Detalle que captó Joaquín, que seguía la escena expectante. Antonio se secó la frente y salió de la sala. Le molestó la abundante luz del pasillo después de disfrutar a oscuras aquella erección interminable, y enfiló su trayecto a su despacho, no sin antes observar la silueta de Marco, que entraba en la emisora con gesto lastimero.

—Vaya horas de venir... ¿Se puede saber dónde te habías metido? ¡Te hemos estado esperando más de una hora!

—Lo siento, apenas he pegado ojo, me he quedado dormido... No sé si Sandra ya ha empezado...

—Pues lleva un rato trabajando profundamente, así que ahora ni se te ocurra entrar, está ensayando —Antonio se encontraba sofocado, le faltaba el aire, al igual que le sucedía a Marco, solo que por motivos diferentes—. Tómate un café y vuelve en media hora... Total, para venir a estas horas, podías haberte quedado en casa... —y le dio la espalda refugiándose en su despacho. Llevaba la camisa por fuera, detalle curioso que no le pasó desapercibido a Marco, al que siempre le había resultado cómico el estrambótico y pulcro aspecto de su jefe, y dudó si entrar en la sala y saludar a Sandra, o tomarse un café. Hubo algo que sí le llamó la atención. Hizo su aparición Joaquín, que había abandonado su «perrera», como denominaba a la cabina donde manejaba el control del sonido, y entró en la sala, con el rostro sudoroso y con la mirada perdida.

—¿Qué haces, Joaquín? No puedes abandonar la cabina en un ensayo, y encima está trabajando Sandra, la vas a interrumpir...

—Calla, tío, que ella me lo ha pedido. Tú quédate fuera, terminaré enseguida —atónito, Marco observó cómo Joaquín se colaba en la sala y cerraba la puerta. No supo reaccionar, así que distrajo su atención dirigiéndose a la entrada, en la que coincidió con la secretaria de las gruesas gafas y su llamativo diente de oro, que siempre le saludaba con mirada enternecedora. Estaba hablando con otro locutor de un programa que Marco desconocía.

—Hola, Marco. Creo que has enfadado a Toñuco, con tus horarios anárquicos —exclamó la secretaria sin dejar de mirar al otro locutor.

—¿Toñuco? Ah, claro, Antonio... Bueno, he pasado una mala noche... —no sabía cómo quitarse de en medio y salir a la calle a tomarse un café, hacer exactamente lo que le acababa de encomendar «Toñuco».

—Todos tenemos malos días. Mira, este es Ramón, creo que no habéis coincidido.

—Hola, soy Marco, encantado —el tal Ramón tendría unos cuarenta años, escaso cabello en la cabeza y unas finas gafas que le otorgaban un aspecto de intelectual trasnochado. Llevaba americana y camisa, un estilo de vestir demasiado formal para el ambiente de trabajo donde se movían.

—Bienvenido a esta emisora. No hemos tenido tiempo de charlar, pero vuestro programa resulta muy innovador, enhorabuena por la idea.

—La idea fue de mi compañera, que se llama...

—Sandra, claro, todos la conocemos —y tanto la secretaria como Ramón se miraron sonriendo con complicidad. Sandra se había hecho demasiado popular en muy poco tiempo, lo que entrañaba muchos peligros y despertaba abundantes e incómodas suspicacias—. Bueno, yo dirijo un programa de investigación criminológica, entrevistamos a polis que necesitan de la colaboración ciudadana para resolver casos imposibles, cerrados por el paso del tiempo o la ausencia de pruebas. Es muy interesante, y emitimos a mediodía.

—Ah, tal vez debamos hablar un día de estos... —Marco se quedó paralizado. En su mente se había iluminado una fulminante idea que tenía mucho que ver con lo acaecido aquella noche, con la larga conversación que había mantenido con Leonor—. ¿Me podrías dar tu teléfono?

—No me digas que conoces algún crimen inquietante y sin resolver, Marco.

—No estoy seguro —y selló sus labios ante la atenta mirada de la secretaria. No quería que toda la ciudad supiera la extravagante historia que había conocido durante la noche, así que prefirió tomar nota del número de Ramón y disimular unas acuciantes prisas para salir a la calle en busca de un espumoso y aromático café.

Capítulo 12

LA noche anterior había perdido definitivamente el miedo a ese espectro de mirada ausente que se llamaba Leonor. Y del miedo había pasado a la atracción, tal vez por su carácter inocente, ingenuo e infantil, lo que no otorgaba credibilidad a su historia, pero su tono lastimero y sus brillantes ojos eran la expresión más translúcida de la sinceridad. Marco sorbió el café al tiempo que hacía memoria de todas y cada una de las palabras de Leonor; no tenían desperdicio.

—Cuéntame, Leonor, el resto de tu historia, hasta el final, necesito saberlo todo si quieres que te ayude.

—Para mí es importante que lo sepas tú, que eres el único con el que he conseguido hablar en todo este tiempo... —Leonor miró al frente, buscando la escasa luz que penetraba por la ventana, con las cortinas apartadas a un lado—. Julio cambió de ambientes y de amigos. Se volvió agresivo y dependiente de las pastillas. Solo vivía para su dosis, la necesitaba y era capaz de cualquier cosa para obtenerla. Se metía en peleas, en pleitos absurdos de los que salía mal parado... pero él se lo buscaba. Y mi papel con él comenzó a cambiar. Hasta entonces yo había sido una distracción o un estorbo, algo pueril y secundario en su vida.

—¿Cuál fue tu nueva función para él? —indagó Marco contemplando los almendrados ojos de Leonor a través de la débil luz que los iluminaba, volviéndolos más espectrales y transparentes.

—Mi nueva función fue más cruel. Comenzó a utilizarme. Me «invitaba» a acudir a discotecas y fiestas, y a determinada hora, me obligaba a ir al baño o a una cabina telefónica donde le habían dejado pastillas o dinero. Se suponía que había policías por todas partes, y él podía ser un tipo sospechoso, pero yo era lo más parecido a Teresa de Calcuta... —y esgrimió una amplia sonrisa con sus labios, la primera desde que Marco la conocía—. Nadie sospechaba de mí, así que para él era el mejor cómplice. Nunca le exigía nada a cambio, le salía gratis.

—No me puedo creer que hicieses eso por él.

—No sabes lo tierno que se ponía después, me comía a besos, me decía lo mucho que me amaba... Me manipulaba, lo sabía; pero mi dependencia emocional hacia él era absoluta, no podía desengancharme... Había perdido mi propia dignidad. Pero hay un límite, y Julio no fue consciente de dónde estaba la frontera —el silencio se impuso durante unos instantes, mientras por la calle, atravesaba en una avenida próxima un camión de bomberos con su inconfundible sirena. El ruido cesó y ella continuó su historia—. Comenzó a tener costumbres extravagantes. Por ejemplo, en aquella época, compró por Internet plantas, muchas plantas. Pensé que eran para asuntos de drogas, no lo sé, no me contaba nada. Acumuló unos treinta tiestos de plantas diferentes por toda la casa, y con varios frascos de cristal, amontonaba semillas, las calentaba en una cazuela, siempre con guantes de látex y boquillas de quirófano... Llegué a pensar que había perdido el juicio. Y no soltaba prenda, era incapaz de adivinar qué hacía con tantas plantas. A partir de entonces, comenzó a abusar sexualmente de otras chicas.

—¿Qué? ¿Y tú se lo consentías?

—Me marché, decidí abandonarle. Pero seguía sus pasos con discreción, y lo que veía era repugnante. De repente, subía a su casa con una chica, que aparentemente iba voluntariamente con él. Al día siguiente, la chica acudía a dependencias policiales para denunciar que la habían violado, pero que no recordaba nada en absoluto. Al principio no lo podía admitir, me resultaba tan extraño... no podía ser verdad. Pero no fue solo una...

—O sea, que entraban con él en su casa, y a la mañana siguiente le denunciaban por violación... —infirió Marco confuso, frotándose la frente sin dar mucho crédito.

—No le denunciaban a él: denunciaban haber sido violadas, pero no sabían por quién. No recordaban absolutamente nada. Yo al principio tampoco me lo creía, pero le seguía muchas noches y siempre hacía el mismo recorrido. Las esperaba en una esquina, lejos de las farolas, y les preguntaba algo, una calle o cosas por el estilo. Yo me mantenía alejada, oculta tras un coche... Entonces él les enseñaba lo que parecía un plano de la ciudad... Bueno, las chicas a partir de aquel instante, dejaban de desconfiar, y le acompañaban como si fuesen novios de toda la vida.

—¿Me estás tratando de decir que las hipnotizaba? ¿Que se las llevaba a su casa y abusaba sexualmente de ellas aprovechándose de la sugestión?

—Y a la mañana siguiente, a determinada hora, ellas despertaban y sentían algo extraño en su cuerpo, en la ropa... y solían acudir a una comisaría. Lógicamente los casos quedaban archivados, nadie las creía, era una historia altamente improbable. La policía pensaba que se trataba de chiquillas irresponsables que pretendían desembarazarse del posible bebé tras una noche de sexo sin preservativo —e hizo un gesto para que Marco no hablase, y levantó un dedo acusador—. Pero yo sí sabía que era verdad, que las violaba con la misma técnica, durante muchas noches...

—¿Y por qué no acudiste a la policía a contarles lo que sabías?

—Valoré esa posibilidad, pero la deseché porque no tenía ningún sentido. Se suponía que le espiaba casi todas las noches, que siempre escogía sus víctimas en las mismas esquinas de la ciudad, y volvía a casa acompañado de una chica que voluntariamente entraba en su domicilio... Decirles que estaban hipnotizadas por él era absurdo, no me harían ni caso...

—Y en el aspecto de ellas, ¿percibías la sugestión?

—En absoluto, parecían normales. Solo cambiaba la actitud al principio. Cuando él las asaltaba para preguntarles algo. Ellas reaccionaban retrocediendo unos pasos, con la desconfianza natural ante un desconocido a altas horas de la noche, pero era en el momento en que él les mostraba el dichoso plano de la ciudad, cuando ellas modificaban radicalmente su actitud. De repente parecían sus novias, enamoradas de Julio como si lo conociesen de toda la vida.

—Desde luego, lo que me cuentas es difícil de creer...

—Y cometí un error, un error que supuso mi final. Un error fatal —unas lágrimas resbalaron por sus mejillas, como perlas que emitían su propia luz, brillando en la noche. Con sus manos cubrió su rostro dejando perplejo a Marco, que no supo hacer otra cosa que abrazar aquel cuerpo frágil y frío, carente de vida pero exultante de sentimientos. Y así se mantuvieron durante varios minutos, hasta que Leonor recuperó la compostura, se frotó los ojos y continuó su historia—: Bueno, no sé cómo se me ocurrió amenazarle... precisamente a él, que no respetaba a nadie.

—¿Te dirigiste a él y le confesaste que le seguías por la noche y sabías su secreto?

—Sí. Él ya se imaginaba que le espiaba. Al fin y al cabo, llevaba detrás de Julio toda mi vida, por lo que no fue una sorpresa. Pero cuando le solté de sopetón que las chicas que llevaba a su casa luego denunciaban haber sido violadas, él se encolerizó, me insultó y me pegó. El hombre al que había amado toda mi vida me pegó una y otra vez... No solo había perdido mi dignidad, sino la propia vida...

—Seguro que hay algo más, Leonor, aguanta sin llorar y cuéntamelo, encontrarás alivio, créeme.

—Sí, hay algo más... —las lágrimas volvieron a brotar, a pesar de sus esfuerzos por contenerse. La noche avanzaba y apenas se escuchaba tráfico o ruido de peatones por la calle. El silencio exterior era estremecedor. Marco acarició los cabellos de Leonor, lisos y largos, que caían libremente por sus hombros, esperando que recuperase el aliento para poder seguir—. Es que... hubo un día en el que volví a seguirle... ya sé que fue una locura, pero me estaba volviendo loca sin él, sin poder estar cerca. Necesitaba verle una vez más. Había decidido que sería la última... Y me vio, fui consciente de ello porque casi ni me escondí. Se dirigió a mí, y para mi sorpresa, no me pegó ni me bufó. Solo me pidió que subiéramos a mi casa, aquí.

—No me lo puedo creer.

—Ni yo. En todo momento sospeché de sus intenciones, pero no se me podía pasar ni por un momento que intentase violarme, porque si sexo era lo que deseaba, conmigo lo tenía con solo pedírmelo... Y subimos juntos a este piso. Y me llevó directamente a este dormitorio, tal como estamos ahora tú y yo...

—Estoy impaciente, sigue, por favor —Marco hubiese deseado morderse las uñas, pero intentaba contenerse sujetando las inertes manos de Leonor, procurando en vano transmitirle algo de calor.

—Me besó los labios a modo de despedida, te aseguro que era lo que transmitía, un adiós envuelto en un bonito beso, en un beso sincero, que comunicaba un caudal de sentimientos y recuerdos que me embargó conduciéndome a otra época, a otros momentos del pasado en los que fui feliz con él. Después, me mostró una hoja que llevaba en el bolsillo arrugada y la desplegó mostrando un plano de la ciudad. No me percaté, pero creo que la roció con algún aerosol, fue un segundo y me pasó desapercibido aquel detalle estando obnubilada como me encontraba todavía por su beso. Me dijo que observase aquel plano, y lo aproximó a mi rostro... —Leonor alzó la cabeza buscando la mirada de Marco, que seguía sin pestañear su increíble historia y su macabro final—. Y ahí terminó todo, porque no consigo recordar nada más. Solo que a partir de aquel instante dejé de ser una mujer para transformarme en lo que soy, atrapada en esta mazmorra, sin poder marcharme a ningún sitio. Flotando por el ambiente, confundida con la bruma. ¡No soy nada, no soy nadie, y soy incapaz de comprender qué sucedió aquella infernal noche, la última de mi vida!

—Lamento que todo acabase de una forma tan... extraña. No consigo comprenderlo bien, pero desde luego ese canalla debería pagar por lo que ha hecho... ¿Dónde se supone que vive ahora? ¿Cuánto tiempo ha pasado desde tu muerte? —y se quedó blanco al formular una pregunta tan insolente como increíble: le estaba preguntando a Leonor por su propia muerte, lo que podía herir aún más sus sentimientos—. Ah, siento haber formulado así la pregunta, perdona...

—No te disculpes, ya nada me afecta. Pero tampoco sé cuánto tiempo llevo en este estado intermedio. Aquí el tiempo ha dejado de existir, por lo que podrían haber pasado semanas, meses o incluso años... Lo que me aterra...

—Haz memoria, la fecha de tu cumpleaños, por ejemplo, ¿quedaba mucho? Algo que te sirva de referencia para calcular cuánto tiempo ha pasado.

—Sí, tengo una referencia. Aquella misma mañana, me llamaron para celebrar la fiesta de la Candelaria, por el nombre de mi madre, y nos íbamos a juntar toda la familia para celebrarlo... En vez de una celebración, se fueron a un entierro, qué sarcástico.

—Esa fiesta suele ser a primeros de febrero, y ahora estamos en mayo... Bueno, afortunadamente no ha transcurrido mucho tiempo, seguro que Julio sigue llevando la misma vida...

—¿Qué es lo que tramas?

—Si estoy aquí y puedo verte y comunicarme contigo, es por la sensitividad que abrió en mi mente el dolor de la muerte de mi mujer. Y fue ella la que me pidió que averiguase la razón de tu muerte, ya que solo así tú conseguirías descansar y abandonar este mundo. Debo saber dónde se oculta ese ser tan ruin y despiadado y descubrir cuál es su secreto...

Las primeras luces del alba comenzaron a teñir el ambiente de un brillo especial, justo cuando Marco comenzaba a bostezar, consciente de que no iba a llegar puntual a la emisora de radio para el ensayo.

***

Las relaciones con Antonio se tambaleaban desde la mañana en que Marco llegó tarde. Y Antonio disfrutó de lo suyo en su ausencia, pero no estaba dispuesto a perdonar el desplante de Marco, su falta de puntualidad, y que de esta forma se cuestionase su autoridad. Marco no necesitaba el trabajo de la radio para nada, otras obligaciones acaparaban toda su atención, por lo que no solo evitó dar explicaciones satisfactorias de su retraso al ensayo aquel día, limitándose a decir que «se había dormido», sino que al día siguiente también llegó una hora tarde. Y lo mejor es que no le importó en absoluto su retraso. Al fin y al cabo, había estado toda la noche averiguando datos de Julio, investigando dónde trabajaba y cuál era la rutina de su vida.

Y las investigaciones habían dado sus frutos. La noche anterior, asesorado por Leonor, salió de casa dispuesto a encontrar respuestas, y su objetivo fueron las zonas discotequeras de la ciudad, por el barrio del Río de la Pila. Estaba convencido de que era allí donde seguía trabajando el miserable Julio, como vigilante de seguridad.

Se aproximó a la primera sala de fiestas y unos tipos con acento eslavo le recibieron con ánimo de cachearle. Se suponía que Marco, al ir solo, podía ser un elemento «anómalo» o violento. Se dejó cachear, y hasta le preguntaron si no traía pareja, o si no era un poco mayor para una fiesta de adolescentes. Marco sonrió intentando ganarse su confianza, y de sopetón se interesó por su nacionalidad.

—Todos los que trabajamos aquí procedemos de Bulgaria, somos buena gente —le contestó el que parecía más envalentonado, sin desviar su mirada un ápice.

—Si es que hace tiempo trabajaba un colega por aquí, Julio, de «segurata», y francamente, no sé dónde se ha metido porque no le veo nunca, y me gustaría tomarme unas cervezas con él —estudió detenidamente la expresión del búlgaro, que no pareció inmutarse lo más mínimo, no parecía haber oído hablar de Julio.

—Hay otra disco a la vuelta de la esquina, y si no me equivoco, creo que la llevan unos españoles, igual te pueden informar. Aquí no conocemos a ningún Julio.

—Vale, muchas gracias, echaré un vistazo, luego nos vemos —y se marchó sin tener la seguridad de haber conseguido su efecto, pero con la seguridad de que algo sabían. El búlgaro que había sido su interlocutor se había adelantado a responder sin esperar la reacción de sus compañeros. Craso error.

Al doblar la esquina, miró de reojo de nuevo a la sala de fiestas de los búlgaros, y un curioso detalle no le pasó desapercibido. Su interlocutor sostenía el móvil en su oreja hablando con alguien. Podía ser casualidad, pero valía la pena vigilarles muy de cerca. De momento avanzó unos pasos hasta la entrada de la otra discoteca. Se amontonaba un grupo de adolescentes que no superaban los quince años. Desde luego, si quería pasar inadvertido a sus treinta y ocho años, así no lo conseguiría, por lo que pasó de largo observando detenidamente al vigilante de la entrada, un tipo de su edad con cuidada melena que le caía por los hombros. No se podía tratar de Julio, era imposible, pero no pudo calibrar el aspecto de otros vigilantes que apenas se dejaban ver en el interior. Sin saber si sería inteligente volver, siguió avanzando con la intención de dar una vuelta a la manzana y escrutar desde la distancia a los búlgaros de la primera discoteca. Se ocultó entre unos coches aparcados enfrente, a unos doscientos metros, alejado de las delatadoras farolas. Su privilegiada posición sería ridícula si le pillaban. Se encontraba agachado entre dos coches, oculto entre las sombras, y su visión era espectacular. Lo peligroso sería que los dueños de los autos decidieran volver a sus casas. Deseó que tardase en suceder algo así, y en aquella estratégica distancia, detectó cómo uno de los búlgaros caminaba por la acera. Levantó la voz para saludar a una silueta que se le aproximaba muy deprisa, alguien con la cabeza rapada y complexión atlética. Aguzó los oídos agradeciendo que, por la calle, el semáforo en rojo silenciara el ambiente y detuviera el tráfico para poder escuchar.

—¡Tío, un poli ha preguntado por ti! —desde luego, el acento del búlgaro evidenciaba su procedencia, pero las palabras fueron lo suficientemente claras para Marco. Había conseguido su objetivo con extraordinaria facilidad... Lo peor era que aquel miserable sabía que lo buscaban; estaría alerta, y podía ser muy violento.

La silueta de Julio se movió invitando al búlgaro a acompañarlo unos pasos en dirección opuesta a donde se había parapetado Marco. Fue incapaz de escuchar nada, pero se podía imaginar que le estaría describiendo la fisonomía de Marco, a juzgar por sus gestos. El miserable de Julio encendió un cigarrillo y siguió moviéndose, atento a los gestos del búlgaro. Tras unos minutos, se volvieron a separar, momento en el que Marco fue consciente de que lo peor comenzaba ahora. Debía seguirle con sumo cuidado y atención. Abandonó los coches y pasó sigilosamente enfrente de la sala de fiestas, aprovechando una cierta algarabía de chavales que se apelotonaron en la entrada. Su corazón se puso a cien por hora. Si uno de los búlgaros levantaba la cabeza, podría ver a Marco atravesando la calle a gran velocidad. Continuó por una nueva calle, y al final de la misma, pudo comprobar que allí se encontraba Julio, detenido frente a un establecimiento con letreros luminosos. Cambió de acera y se agachó detrás de un coche, observando con atención cómo Julio preguntaba algo al dueño del establecimiento, que desde la distancia no estaba seguro de que fuese un bar, una discoteca o un prostíbulo.

La suerte no acompañaba a Marco, porque algunos balanceos del coche despertaron su curiosidad. Para su maldición, dos jóvenes estaban haciendo el amor en el interior del vehículo. Debía abandonar aquel escondite cuanto antes, si no quería ganarse un buen guantazo. Echó a andar en el momento exacto en el que Julio se colaba por el establecimiento con el tipo con el que hablaba, y la calle quedaba despejada. Se fue acercando sigilosamente, hasta que comprobó que se trataba de una discoteca, y el suelo comenzó a vibrar a sus pies. La música en el interior sonaba atronadora. Entrar sería un error. Si Julio había sido alertado, sospecharía de él en cuanto se viesen, lo mejor era hallar un buen lugar donde esperar a que saliese la rata... Y con aquella esperanza, buscó la complicidad de las sombras en una inhóspita calle que subía unos metros a la derecha de la discoteca. Se arrimó a la pared, subiendo un peldaño en la entrada de un portal abandonado, y desde allí comprobó que podía vislumbrar con excelente naturalidad a la gente que entraba y salía. La complexión de Julio era afortunadamente demasiado llamativa. Sabría que se trataría de él apenas apareciese por la calle.

Y así pasaron algunas horas, aburridas, frías y húmedas. Llevaba en el bolsillo un emparedado de jamón y queso, y fue lo único que comió durante aquellas interminables horas. Algún adolescente se acercó a la oscura calle para orinar contra la pared, y ni siquiera advirtió su presencia, lo que animó a Marco a relajarse. Su escondite era perfecto.

Eran casi las tres de la madrugada cuando había empezado a perder los estribos. Tenía la vista cansada y los miembros entumecidos, su cuerpo necesitaba moverse, caminar, regresar a casa y descansar unas horas. Y a punto estuvo de rendirse cuando por fin detectó una silueta de alguien corpulento que abandonaba la discoteca en dirección hacia donde se encontraba Marco. Se adentró en el portal y pudo atisbar a apenas unos dos metros el rostro de Julio. No había duda, tenía que ser él. Su cabeza afeitada, el cuerpo musculoso y las facciones duras de la cara produjeron un cierto desasosiego en Marco. Con él caminaba una ingenua joven de unos veinticinco años, que hablaba con acento latino y voz irregular, tal vez un poco borracha. Él se abrazaba a ella con sus enormes manazas, aunque daba la impresión de que ella trataba inútilmente de zafarse de Julio. No parecía tan entregada como podría pensarse desde la distancia. En la inhóspita calle que subía y ante aquel primer portal abandonado, privilegiada atalaya de Marco, pudo ver con sus propios ojos lo mismo que le había relatado Leonor. Julio se colocó detrás de la joven, frotando su miembro sobre su trasero, al tiempo que con una de sus manos sacaba del bolsillo de su cazadora militar un frasco de colonia que brillaba en la oscuridad. De la otra mano extraía un papel que impregnaba con el difusor del frasco de colonia. Apartó escrupulosamente la cara del papel y volvió a introducir el frasco en el mismo bolsillo. Extendió el papel y lo acercó al rostro de la joven.

—Mira esto, adivina qué es, fíjate bien, abre los ojos —y siguió acercándolo más a su rostro, lo suficiente para que lo inhalara la joven.

—No lo sé, me estás haciendo daño, búscate otra pibita, este papel huele a rayos, huele... —y algo en su rostro cambió. Marco abrió bien los ojos y pudo observar cómo la joven clavaba los suyos en el papel.

Pasados unos segundos, Julio, con aspecto triunfante, dobló delicadamente el papel y lo guardó de nuevo en el bolsillo. Miró a ambos lados de la calle por si alguien les observaba, y al comprobar que todo estaba desierto, dio la vuelta a la joven para que le mirase a la cara.

—Ahora vas a ser mi puta, y me vas a obedecer en todo lo que te ordene. ¿Me has entendido?

—Sí, claro, haré lo que me digas, todo lo que quieras —ella tenía la mirada perdida y el cuerpo rígido; había dejado de moverse y de ser ella. Se encontraba sugestionada por él. Ahora era solo una prolongación de Julio, de los deseos de Julio. Marco no pudo exponerse a asomarse más, pero pudo adivinar el poder de aquel aerosol y sus mortíferos efectos.

A continuación Julio se abrazó a ella, que se dejó hacer, así como también la besó los labios ante su consentimiento. Le acarició los pechos y siguieron caminando por la calle, a la manera de los novios tras su encuentro, abrazados como un par de tortolitos. Ahora venía la parte más arriesgada: seguirles hasta el refugio de Julio. Debía saber dónde se ocultaba con sus víctimas, y por supuesto, no ser descubierto. Había tenido mucha suerte en no ser visto, la oscuridad era su aliada, pero debía seguir así, extremando las precauciones. Dio un paso hacia la calle, y comenzó a avanzar sigilosamente arrimado a la pared, agradeciendo que la mayoría de las farolas estuviesen fundidas. Ellos siguieron caminando; Julio, con seguridad y confianza, no volvió la mirada en ningún momento. Al fin y al cabo el peligro había pasado, y su víctima se entregaba a él sin la menor sospecha de duda.

Y así recorrieron durante media hora múltiples calles de la ciudad. Eran una pareja más, por lo que nadie se fijaría en ellos. Si alguien podía resultar sospechoso, ese sería Marco, avanzando solo en pequeños e irregulares pasos, manteniendo una discreta distancia. Así alcanzaron la plaza de Cuatro Caminos y se colaron en un portal de un edificio de los años sesenta. Por fin sabía Marco dónde vivía su enemigo. El detalle de adivinar en qué piso sería un acertijo más complicado. Cruzó la acera y esperó a que algún piso se iluminara. Eran las cuatro de la madrugada y todo el mundo estaba durmiendo, por lo que una inesperada luz le delataría. Efectivamente. Pasado un minuto, el tiempo que tardó en subir por el ascensor y entrar en el piso, comprobó el destello de una luz en la tercera planta. Procedía del pasillo o del vestíbulo, por lo pobre que llegaba al exterior. Después de unos segundos, la luz de una habitación, más potente, confirmó sus sospechas. Era el tercero, y por la orientación, podría adivinar de qué letra se trataba. De nuevo se aproximó al portal, y supo que era el tercero izquierda. No había ninguna duda.

Respiró aliviado y con paso victorioso regresó a su casa, sabedor que aún le quedaba la parte más complicada. Pero no quiso especular, ni planificar un plan de ataque... solo deseaba volver a casa y no tentar más su suerte.

Atravesó el umbral de su hogar sin sentir el escalofrío que le acompañaba cada vez que entraba. Por fin se había acostumbrado a Leonor, y realmente, estaba deseando encontrarse con ella para relatarle lo sucedido. Efectivamente, Leonor seguía con su eterno camisón de seda, con sus preciosos ojos almendrados de tonalidad azul, y su figura lánguida y frágil, aguardando expectante su llegada. Sus cabellos revueltos, iluminados por la mortecina luz que entraba por las ventanas, le otorgaban una belleza mística, espectral, como si se tratase de una corona, de un aura que dibujase su silueta con luz propia. Él se aproximó a ella silenciosamente, las palabras no eran necesarias; los sentimientos a flor de piel emergían a la superficie y se hacían realidad en aquellas pupilas dilatadas que brillaban para él con más intensidad que nunca. Y cuando estaba a unos pocos centímetros de su rostro, besó sus mejillas y la abrazó como si se tratase de una niña. Una sensación de paz le inundó apaciguando su alma, después de la maldad que respiraban todos los poros de la piel de Julio. Embriagado por aquel bienestar, la volvió a besar, esta vez buscando, ansiando, anhelando sus labios. Leonor jadeó suavemente, retrocediendo sus pasos, empujándolo dulcemente hasta la cama, hacia la abrumadora oscuridad, donde ambos yacieron aquella dulce y cálida noche.

Capítulo 13

—VAYA, ni que hubieses visto un fantasma, menuda pinta traes hoy —la secretaria de la emisora se colocó sus gruesas gafas para cerciorarse de que quien acababa de entrar era Marco—. No sabes lo enfadado que está Antonio contigo. Te llevan esperando más de una hora.

—Bueno, pues dile a Toñuco que me he vuelto a dormir. A quien quiero ver es a Ramón. Necesito hablar con él cuanto antes —Marco resopló limpiándose las gotas de sudor que resbalaban por su frente. Estaba despeinado y sofocado por las prisas, pero lo más característico de su aspecto era su camisa, arrugada y por fuera, rompiendo la rígida estructura formal del estilo que la secretaria se había acostumbrado a valorar en él.

—Tranquilo, que tiempo tendrás para reunirte con él, ya sabes que aquí todos somos una familia. Pero a quien le debes explicaciones es a Sandra, por tu retraso de más de una hora, y a don Antonio por no llamarle antes. Él ha venido exclusivamente para escucharos...

—¿Y desde cuándo es don Antonio? —le interrumpió Marco alborotándose los cabellos hacia atrás para despejar la frente y limpiarse el sudor—. La primera vez que le llamé así te burlaste de mí, abriste tanto la boca que te vi hasta el diente de oro...

—Mira, Marco, ¡te vas a arrepentir de tus palabras! Eres un impertinente, no esperaba eso de ti. ¡Bien engañados que nos tenías a todos! —y descolgó el teléfono con ánimo de avisar a Antonio—. Si te van mal las cosas, echa la culpa a otros, no a mí, que tanto te he apoyado. ¡No te lo mereces!

—Vale, perdona... —intentó recular Marco, consciente de lo importante que era tener a aquella mujer como ayudante y asesora, y de lo cruel e injusto de su actitud hacia ella—. Estoy pasando una mala temporada, y necesito tratar el tema con Ramón. Se está cometiendo un delito continuado casi todas las noches, y quiero saber si sabe algo del caso.

—Pues si sospechas algo, acude a la policía, y si no, no nos vengas llorando. A no ser que quieras ser cómplice de un delito continuado, como muy bien aseguras. Ahora con quien tienes la obligación de hablar es con tu jefe, y ante él estás solo, totalmente solo —y sentenciando con estas palabras, anunció a Antonio que por fin Marco se había dignado a aparecer.

No habían pasado más que unos instantes, y un histérico Antonio avanzaba por el pasillo bufando, con su recortada barba de tres días y sus ridículas gafas de color turquesa chillón. Ni siquiera le miró a los ojos, simplemente se detuvo en medio del pasillo y alzó la voz para que se le escuchara en toda la emisora.

—¡Es la última vez que te retrasas una hora, nada menos que una hora! ¡Has dejado a tu compañera sola, has estropeado un ensayo! —tragó saliva y levantó su mano derecha señalándolo—. La próxima vez, estás despedido, así que pasa a mi despacho y cuéntame a qué se debe tu irresponsable actitud —abrió la puerta de su despacho y la cerró de un portazo, esperando que Marco entrara suplicante. Algunos compañeros asomaron sus cabezas a través de las distintas habitaciones que se multiplicaban a ambos lados del pasillo, y entre todos los rostros, distinguió el de Ramón. Marco no se lo pensó dos veces y se dirigió hasta él con paso firme y decidido. Antonio podía esperar.

—Hola, Ramón. Necesito hablar contigo de un asunto muy urgente.

—Vale, pero antes deberías disculparte con el jefe... No sé lo que ha sucedido, pero está de muy malas pulgas...

—Serán unos minutos —y sin esperar que se lo pensase, Ramón no pudo impedir que Marco se colara en su despacho cerrando tras de sí la puerta, y se sentara con él en una diminuta habitación repleta de carpetas y archivadores—. Perdona mi atrevimiento y mis formas, pero anoche descubrí algo que necesitamos relatar a la policía, y divulgarlo para advertir a la sociedad —tomó aliento y continuó hablando sin detenerse—. El programa que llevas a cabo es ideal, y los contactos que has establecido con la policía, lo que más nos va a ayudar a cazar al culpable.

—Adelante, Marco, soy todo oídos —Ramón se sentó resignado pero impaciente. No le gustaba la situación, que le podía acarrear problemas con el jefe; pero también le picaba la curiosidad que había despertado en él un Marco con aire depresivo y con aspecto de no dormir en los últimos días.

—Verás, anteayer, una mujer que desea mantener el anonimato a toda costa me relató un extraño suceso que he podido comprobar por mis propios ojos.

En apenas unos minutos, Marco se preocupó mucho de no mencionar la muerte de Leonor, se limitó a relatar cómo Julio hipnotizaba a las mujeres, y lo que él mismo había comprobado aquella noche. Ramón no despegó los ojos de los de Marco, como si la historia le hubiese cautivado por completo, o como si ya hubiera escuchado algún suceso semejante. Cuando acabó Marco, tragó saliva y suspiró complacido sabiendo que debía responderle, así que analizó la explicación con prudencia, tomando algunas notas desordenadas en una vieja libreta.

—¿Eso es todo? Vale, Marco. Qué duda cabe de que es una historia inquietante... Te llamo estos días y te doy una respuesta. Necesito recapacitar sobre este turbio asunto, intercambiar impresiones con algunos agentes, recopilar datos de «intermediarios» que colaboran con la policía y extraer conclusiones —levantó su cabeza cerrando la libreta y dando por finalizada la improvisada entrevista—. Si quieres mi opinión personal, el tema parece prometedor... Si lo podemos contrastar; lo que a todas luces no va a ser fácil.

—¿Prometedor? ¿Así lo calificas? ¡Es más que eso! Pero gracias, Ramón. Me doy por satisfecho —se dispuso a abrir la puerta para pasar al despacho del jefe, y antes de despedirse se volvió y buscó su mirada una vez más—. Espero tu llamada. Hasta luego.

Suspiró aliviado porque había cumplido su objetivo. Ahora debería disculparse ante Toñuco y Sandra, sacar de debajo de la manga una buena justificación que les conmoviera, y entregarse al ensayo del programa erótico, trabajo para el que se había comprometido.

Todo había cambiado en apenas unos días. Su vida había dado un vuelco completo e inesperado, sin que le diera la posibilidad de reflexionar para poder ver las cosas con mayor claridad. Era consciente de que no podía detenerse. Recorrió el resto del pasillo hacia el despacho del jefe, y le resultó caduco, sin el menor interés. El programa erótico le dejaba vacío; se hallaba en un momento de su vida en el que los recuerdos de Penélope le asaltaban constantemente, y los trágicos sucesos que acabaron con la vida de Leonor le empujaban por un precipicio en el que no existía ni la salvación ni la redención. Abrió la puerta con decisión, parándose un instante a contemplarse en un espejo en el que no había reparado la primera vez que visitara el despacho de su jefe. El espejo de pared se encontraba a unos pocos metros de la ventana, y lo que vio fue la mirada de un hombre atormentado con abultadas ojeras de varios días.

—Quería disculparme, don Antonio, por mi imperdonable actitud de estos dos últimos días —levantó la vista para atisbar la calle a través de la ventana. Una fina lluvia obligaba a correr a los numerosos viandantes que paseaban en aquellas horas de la mañana. El olor a humedad se masticaba en aquel despacho con las ventanas batientes semiabiertas, y Marco inhaló aquella humedad que impregnaba los revestimientos de madera de la construcción. Sin pensárselo, agarró la silla y se sentó frente a Antonio, que le observaba atentamente calculando sus palabras.

—Espero que hayas preparado una buena excusa para que no te despida, Marco; puedes defenderte cuanto quieras.

—Solo le puedo decir que lamento mi actitud, que todo se debe a una explicación de la que no puedo hablar ahora. Pero sé que a partir de este momento, los problemas con mi vida privada no volverán a repercutir en mi trabajo.

—No quiero inmiscuirme en tus asuntos personales, pero no me gusta que mis empleados tengan problemas que acaben perjudicando en los programas que escucha todo el mundo. Debes comprender y aceptar la gran responsabilidad que conlleva este oficio, así que espero que no se vuelva a repetir. He llegado a primera hora de la mañana precisamente para escucharos, exclusivamente para valorar vuestro trabajo, y ni siquiera contestabas a las llamadas. Ahora debes otra disculpa a Sandra —e hizo un gesto con la mano queriendo expulsarlo del despacho, despidiéndose de él, y cuando Marco ya estaba en la puerta, soltó su última frase—: Naturalmente, esto se te descontará de tu sueldo.

—De acuerdo. Hablaré con Sandra ahora mismo.

Y Sandra tampoco comprendía su actitud. Entendía que hubiese perdido interés por el programa, aunque no sabía a qué se debía su enigmático estado. Simplemente, le escuchó atentamente y le respondió con una palmadita en la espalda. Sabía de sobra que eran vanas disculpas, que otros asuntos más importantes que la radio ocupaban sus preocupaciones, pero que estaba dispuesto a trabajar lo mejor posible, y seguir con sus asuntos.

—Podemos empezar con el ensayo. Marco, concéntrate en el texto, que no tenemos mucho tiempo, por lo que no podrás leerlo de antemano, tendrás que improvisar. Espero que resulte más creíble que cuando intentas disculparte —bromeó Sandra deslizando sutilmente su queja por la actitud de Marco, mientras bebía agua para aclarar su garganta—. Lo haremos de un tirón, luego lo escuchamos y realizamos los cortes necesarios o ampliamos cuantas frases mejoren la dramatización —levantó la vista y frunció el ceño mirando a un despistado Marco que se encontraba perdido en su mundo—. ¿Me estás oyendo?

—Sí, sí, claro, cuando quieras comenzamos...

Naturalmente, fue un desastre. Marco consiguió que Sandra perdiera los estribos, la paciencia y la entonación. Decidieron que debían repetirlo al día siguiente, y sería fundamental que saliera bien, porque debía emitirse por la noche, por lo que no había disculpas que valiesen. Sandra se quedó pensativa unos instantes, dejando que Marco se marchase a casa. Acto seguido, se despidió de Joaquín y se aseguró de quedarse a solas en la emisora, disimulando estar ocupada ordenando textos escritos por ella.

Entonces, se puso en pie y caminó hacia el despacho de Antonio, atravesando el pasillo y asegurándose de que la silla de la secretaria estaba vacía. Ya se había marchado a casa.

Entró contoneando sus caderas con sus pantalones vaqueros ajustados, deteniéndose a pocos centímetros de la mesa de Antonio. Agarró un vaso de agua que él acababa de depositar y se lo bebió en pequeños sorbos, provocando que algunas gotas se escaparan de la comisura de sus labios y resbalasen por su cuello, acabando sobre su amplio y generoso escote. Antonio la admiraba extasiado, ella era la recompensa por aquella mañana baldía y desaprovechada. Sandra volvió a depositar el vaso y se arrimó a la mesa, agachándose para ponerse a la altura de Antonio, sabiendo que así, su escote mostraría la mayor parte de sus pechos. Una centelleante luz brilló en los ojos de su jefe, que se dejó seducir al tiempo que se recostaba en su ergonómico asiento. Ella continuó sin pronunciar una sola palabra, solo relamió sus labios como una gata, y con una de sus manos, recorrió la parte inferior de la mesa, como si fuese una serpiente reptando hasta alcanzar las piernas de Antonio, que las separó bruscamente al tiempo que cerraba sus ojos.

Con firmeza, bajó la cremallera de su pantalón para acariciar el miembro viril de Antonio. Esbozó una sonrisa y buscó la complicidad de su mirada.

—No sabes las ganas que tenía de que llegara este momento, de quedarnos a solas tú y yo —Sandra balbuceó estas palabras como si estuviese trabajando en su programa. Con la mano libre, levantó el vaso y bebió hasta apurarlo. A continuación se aproximó a Antonio, que abrió su boca para recibir sus labios. Ella derramó el agua en su garganta, y apuntó hacia su pecho y su entrepierna.

—Qué haces, fierecilla, me vas a calar con tanta agua...

—Eres un perezoso, y a mí me gusta la acción, cariño —dejó de acariciarle y se volvió, balanceando sus caderas y abandonando su despacho. Antonio se irguió y la siguió, atrapado en el fuego que ella había encendido para él. Se arrimó a Sandra y se dejó guiar, rozando su pene erecto sobre el firme trasero de ella, que seguía caminando hasta el vestíbulo, donde se hallaba la silla de la secretaria.

—Me pondría muy cachonda hacerlo aquí, en el púlpito de tu mayor vigilante. Si me estuviese viendo ahora, me tiraría de los pelos muriéndose de rabia... —Sandra era consciente de la animadversión de la secretaria hacia ella, por lo que le seducía lo que iba a suceder en su poderoso rincón. Se sentó en la silla guiando con su mano a Antonio, que obedeció sus órdenes. Él se arrodilló ante ella en actitud sumisa y entrelazó sus dedos con los suyos, detalle que Sandra rechazó. Sí aceptó sus besos, en los que ambas lenguas se fundieron en un frenesí que se aceleró con el movimiento de las manos de Sandra sobre el pene, provocando una instantánea erección, atrapado en la incomodidad del pantalón. Él, mientras tanto, recorrió sus pechos, que parecía que quisiesen escapar del escote, capturando con las yemas de varios dedos los pezones, que respondieron al instante endureciéndose vigorosos, agradeciendo sus envites. Los jadeos de los dos dieron paso a suaves gimoteos, que se aceleraron cuando él comenzó a frotar con fuerza y con sus manos entre las piernas de Sandra. Inesperadamente, él paró su frenético ritmo y se incorporó con decisión.

—Vamos, quiero ver lo bien que te portas con tu jefe y lo que sabes hacer con tu lengua... —Antonio cerró los ojos sintiendo cómo su pene se introducía en la deliciosa y ardiente boca de Sandra, que comenzaba a chupar y a lamer con delectación, provocando salvajes espasmos en Antonio.

—¿Te gusta que te la chupe? Porque te estremeces como un filete crudo sumergido en Coca-Cola —se burló ella sacudiendo su pene con la mano para volver a tragárselo.

La suave brisa que penetraba por las ventanas abatibles le permitía a Antonio aspirar el dulce aroma marítimo de aquel día primaveral. Pero poco le duró la serenidad de aquella brisa; no podía contenerse por más tiempo, así que levantó a Sandra de su asiento y la volteó, desabrochando su pantalón sin contemplaciones y bajándoselo con asombrosa rapidez. Un tanga negro de reducidas proporciones mostraba su trasero redondo y duro, como dos manzanas brillantes. Él desplazó a un lado la fina tirita de seda para poder admirar sus dos orificios, rasurados y abiertos, rezumando pasión, despertando un centelleante fuego que le abrasaba a la altura de sus ingles. No se lo pensó dos veces y por puro instinto, introdujo su pene en el coño, friccionando con fuerza, al tiempo que el dedo pulgar de su mano derecha se perdía en el interior de su ano. Ella gimió de dolor, encorvada, apoyando su frente sobre el respaldo de la silla. No se esperaba la pericia de Antonio, hundiendo su pulgar por detrás, cada vez más adentro, acompasado con el frenético vaivén, golpeando sus glúteos enérgicamente, marcando el ritmo de la cadencia y produciendo un oleaje en su trasero. Hacia dentro y hacia fuera, más y más rápido, desbordando la excitación en Sandra, que ahora era incapaz de sujetarse en el respaldo de la silla, apoyándose sobre sus codos, como podía, favoreciendo así el ángulo de penetración, al ritmo de los caprichosos movimientos de su ambicioso jefe.

Y así prosiguió durante unos minutos, balanceándose cada vez con mayor ímpetu, flexionando su tronco sobre ella y al tiempo que su dedo pulgar se introducía más y más adentro en las cavidades de su ano, proporcionando un emergente placer en Sandra, esclavizada en aquella incómoda postura, entregada a él y a todo lo que le gustase hacer. En el momento en que Antonio presintió una eyaculación, decidió apartarse, separar con sus manos sus glúteos, y volver a introducir su pene esta vez por su culo, enfilándolo con nuevos bríos. Ella se revolvió instintivamente, pero terminó ayudándole con sus movimientos, gritando de placer y de dolor. Apenas duró un minuto el arrítmico vaivén, y Antonio dejó que su esperma saliese disparado en el interior de su culo, como si de una implosión se tratase.

—Vamos, Toñuco, lo puedes hacer mejor, sigue dentro, sigue moviéndote, no pares ahora, que aún no me he corrido —ella frotaba con fuerza sus dedos sobre el clítoris, anhelando el clímax, en el momento en que él, extenuado, lo que deseaba era retirarla y sentarse a descansar. El sudor de su frente resbalaba por sus pestañas, bañando sus ojos, impidiéndole ver con claridad.

—Sandra, me has hecho sudar, eres irreeducable, cómo te gusta tanto el sexo, ¡es increíble! —exclamó mientras se secaba el sudor de su frente y tragaba saliva, recuperando el aliento.

—Como que a ti te gusta menos. ¡Me has dejado sin orgasmo! Eres un cerdo... —ella seguía frotándose el clítoris, mientras con la otra mano introducía dos dedos en su coño, buscando el momento álgido del orgasmo, el mágico y efímero instante que le hiciera ver las estrellas. Y así continuó unos minutos, sola, mientras él se lavaba en el baño como si de un ritual se tratase, para después colocarse la camisa bien estirada evitando las arrugas, y ponerse sus gafas azul turquesa. Cuando volvió al vestíbulo, ella seguía masturbándose sin poder contenerse, encerrada, enjaulada en la ansiedad del deseo, por lo que él se sintió responsable y decidió acudir en su ayuda.

—Verás, esto te va a gustar —abrió un cajón de la mesa, y extrajo una vela que nunca habían utilizado, pero que podría servir si algún día sufrían un corte de luz. Sin pensárselo dos veces, se acercó a ella inclinándose a la altura de sus caderas, y la introdujo en la matriz, hasta dentro, para iniciar un movimiento que intensificó su pasión, pero aun así, ella continuó frotándose el clítoris. Y con la mano libre, introdujo el dedo pulgar nuevamente en el ano, asombrosamente dilatado, sabiendo que se encontraría con los restos de su propio esperma, para posteriormente extraer el dedo y buscar la boca de ella, que lamió con lasciva voracidad, dejándose llevar por los oscuros deseos de la perturbada mente de Antonio.

—Más rápido, vamos, métela y sácala con más rapidez, vamos, ¿no ves que soy insaciable?, vamos...

Ella fue elevando el tono de su voz, sintiendo que cada vez quedaba menos, que estaba a punto de explotar... y él supo cuándo era el momento. Sacó con fuerza la vela, para contemplar cómo un chorro cálido salía disparado de su coño, acompañado de varios gritos de placer. El líquido empapó la mesa de la secretaria, lo que produjo un inenarrable placer a Sandra. Antonio volvió a introducir la vela, y nuevamente ejercitando el vaivén intensa y rápidamente, percibiendo las contracciones del cuerpo de Sandra, para de nuevo extraer la vela e impresionarse con el nuevo y brillante chorro de placer que salpicaba la mesa. La tercera vez casi no expulsó flujos vaginales, por lo que adivinó que Sandra había conseguido disfrutar de un dulce y prolongado orgasmo. Y así dejaron la mesa, sabiendo que con la ventana abierta se secaría en breve, y que en unas horas, cuando llegase la secretaria, no quedarían rastros de los efluvios que la habían bañado. Sandra suspiró aliviada y se echó unas perversas risas subiéndose los pantalones...

Pero Antonio, con el semblante serio, la detuvo moviendo su cabeza en ademán negativo. Ella comprendió sus oscuras e imprevisibles intenciones, y le volvió a dar la espalda con los pantalones bajados, mostrando su arrogante y dichoso trasero. Antonio lo observó con deleite, al tiempo que su impetuoso pene había vuelto a recobrar el vigor y la gallardía, alcanzando su máxima longitud. No se lo pensó dos veces y humedeció sus manos con los flujos de Sandra, que bañaban la mesa de la ingenua secretaria, ajena a tales asuntos. A Antonio aquellos flujos le recordaron a una crema de whisky, por su densidad y viscosidad. Embadurnó ambas manos, primero las palmas y luego los dorsos. Ella le observó estupefacta, adivinando sus pérfidos propósitos, asumiendo lo que la esperaba: sumisa y obediente, el vil papel que más excitaba a su jefe.

Antonio se llevó sus manos a la nariz, aspirando la fragancia que le intoxicó y le envalentonó aún más. Después alzó la vista hacia el culo de Sandra, y un brillo turbador encendió sus pupilas: decidió atacar sin conmiseraciones, sin vacilar lo más mínimo. Metió sus dedos en el coño, primero dos, luego tres, y lentamente, pero con firmeza, acabó desapareciendo su mano, hundiéndose hasta la altura de la muñeca. Sandra volvió a jadear, y comenzó a frotarse el clítoris con soberbia, sabiendo que aún le esperaba lo mejor.

—Voy a ser complaciente contigo, estoy seguro de que nunca te han hecho esto —Antonio suspiró temblando como si estuviese afectado por la fiebre, con el rostro bañado en sudor y la mirada crispada por el vicio más cruel—. ¡Vas a gozar como nunca!

La otra mano que todavía se encontraba libre la reservaba su jefe para el esfínter. Comprobó su dilatación introduciendo el dedo índice y corazón, para forzar un poco más y permitir la entrada del resto de los dedos. No era tarea fácil, y exigía cierta paciencia y destreza, al tiempo que unas gotas de sudor comenzaron a resbalar por su frente. Se concentró y comenzó un vaivén rítmico en el que, suavemente, consiguió hacer desaparecer todos los dedos por el esfínter. Triunfante, observó el rostro desencajado de Sandra, que seguía gimiendo, con los ojos cerrados para no perder la concentración. Antonio se divirtió moviendo ambas manos con energía, siendo consciente de que aún quedaba espacio para perforar un poco más el interior de aquella mujer. Cegado por la lujuria, siguió empujando con renovados ímpetus, embistiendo con sus puños y sin reparar en las consecuencias, dominado por el deseo más oscuro y abyecto.

—Detente, Antonio, saca tus puños, me estás haciendo daño... —entre gemidos y sollozos, Sandra abrió los ojos, sufriendo espasmos de dolor con cada nueva embestida de su jefe.

—Esto es lo que más me gusta, Sandra, aguanta un poco más, no puedo detenerme... —y continuó extremando y ultrajando la versatilidad de aquel cuerpo que era el reflejo de sus sucios vicios.

Pasados unos instantes, Antonio logró aquietar sus impulsos y lentamente inició a la inversa el mismo acto que lo había enloquecido. Sin perder el movimiento, comenzó a extraer uno a uno todos sus dedos, liberando los dilatados y doloridos orificios de Sandra, que de nuevo se cerraron, terminada la pasión.

Arrodillado frente a ella como si fuese a rezar, aproximando su rostro hacia aquel enrojecido esfínter, sin conseguir recuperar el aliento, decidió regalarle el mejor de los masajes, a modo de recompensa y agradecimiento. Hundió su lengua en el interior del sufrido ano, recorriendo a lametazos, desde el culo, pasando por el perineo, hasta los labios vaginales y el clítoris, mientras Sandra volvía a entornar los ojos, disfrutando del placer que le producía aquella lengua insaciable y relajante.

—Sigue, cariño, límpiamelo todo, vamos, no pares de lamer con esa lengua bífida que está por todas partes, vamos, continúa...

—Sí, quiero lamértelo todo, soy tuyo, no quiero parar nunca —mientras su lengua se mantenía ocupada recorriendo todos los orificios que Sandra le ofrecía ahora con innombrable placer, se comenzó a masturbar con furia desmedida.

En pocos minutos, Antonio eyaculó salvajemente entre espasmos, con los latidos de su corazón desbocados, bañado en sudor y exangüe. Cerró los ojos y sintió que caía por una catarata, desbordado por la fuerza del agua, dejándose fluir, cayendo sin remedio. Sin embargo, ella se levantó satisfecha, observando su reloj y alertándose por lo tarde que era.

Capítulo 14

LOS siguientes días, Marco permaneció encerrado en su casa. Apenas salió un solo día por la mañana a la emisora para grabar el dichoso programa, y luego se despidió aceleradamente de Sandra sin dar más explicaciones, para regresar a su mazmorra. Su hogar se había transformado en una empalizada, en una cueva donde lo inexplicable, lo imposible, se volvía realidad. Leonor se dejaba ver con la llegada del crepúsculo, o a la hora de la siesta, cuando el sueño dejaba inconsciente a Marco, por lo que dedujo que el sueño inducía la presencia de Leonor, así como las sombras de la noche. Después, por la mañana, parecía que todo hubiese sido una mala pesadilla. Por otra parte, Leonor se volvía tangible, de carne y hueso, con un tacto frío y marmóreo, difícil de expresar, como el de una serpiente, áspera y reseca... pero tangible. Y luego la fragilidad de su turbia mirada, como si sufriese resaca eternamente... con los ojos caídos, sin expresividad, irrumpiendo de repente en su alcoba a las horas más intempestivas. Él procuraba descorrer las cortinas de las ventanas para distinguir su expresión infantil a través de la mortecina luz nocturna. Las azuladas venas que corrían por debajo de su piel, la tonalidad pálida de su faz, la hermosura de sus cabellos sueltos y revueltos, alborotados, con aquel sempiterno camisón que dibujaba y estilizaba su delicada silueta, le otorgaban una presencia misteriosa, extravagante y atractiva, que cautivaba más y más el atormentado corazón de Marco. Él se estremecía con solo entrelazar sus dedos con los de ella, con el simple roce de las gélidas mejillas de Leonor sobre las suyas... con el encuentro de los labios de ambos, y la sensación de efímera e imposible felicidad que le otorgaba el destino. Se olvidaba de Penélope, de Sandra, y de la razón por la que Leonor seguía atrapada en el mundo, en el mundo de los vivos.

—No tenía ninguna intención de dejar esta vida, y menos aún de suicidarme. Quería olvidar a Julio, ser feliz como el resto de las chicas de mi edad. Pero Julio tenía miedo de que contara su secreto. Me tenía pánico; de repente era él, y no yo, quien temía la actitud del otro. Por eso se deshizo de mí, hipnotizándome con aquel líquido que expandía por la superficie de ese papel amarillento y arrugado que dibujaba el plano de esta ciudad —repuso Leonor exhalando un suspiro, contemplando con la mirada perdida la difusa luz de la luna que, con dificultad, se introducía en la habitación a través de la ventana. Parpadeó admirando las estrellas, y ambos tuvieron la impresión de que les devolvían el saludo con su intermitente titilar—. Resulta descabellado, pero conociendo a Julio, soy capaz de creerme que intentase deshacerse de mí obligándome al suicidio. Él carecía de escrúpulos, no conocía el perdón ni el arrepentimiento —y apartó la vista de la ventana, para buscar los luminosos ojos de Marco que, vigilantes, no paraban de admirarla.

—Eres un ángel que ha descendido del cielo, Leonor, un ángel que se presenta en mi alcoba a horas intempestivas, ataviada con un sencillo camisón y con la apariencia más frágil que pueda tener una mujer —y se abalanzó dulcemente sobre ella para abrazarla, cuando la elocuente expresividad de sus almendrados ojos femeninos le advirtieron de algo—. ¿Qué, qué sucede, cariño, que pones esa cara?

—Te van a llamar por teléfono, es muy importante, Marco... debes atender esa llamada telefónica...

Al tiempo que decía esto, escuchó la música de su móvil, que comenzó a sonar desde el salón en el momento más inoportuno. Marco maldijo su suerte echándose las manos a la cabeza, para volver a abrir los ojos y contemplar su dormitorio vacío. Sin rastro de Leonor. Con parsimonia pero disciplinado, avanzó hasta el salón, donde descolgó el teléfono para comprobar quién le molestaba a unas horas tan intempestivas.

—Adivina quién soy —y sin darle tiempo a pensar, se presentó él mismo—. Soy Ramón. Te llamo un poco tarde, ya lo sé, pero como imagino que eres un noctámbulo irreprimible, seguro que estás levantado leyendo un buen libro, o viendo una peli porno...

—Sí, estaba despierto. Dime qué tal va todo —Marco no ocultó su ansiedad, necesitaba saber cuanto antes los avances en la investigación del asunto de Julio.

—He indagado y profundizado en diversas fuentes de la policía científica y en los abundantes soplos que nos llegan de nuestros contactos, y no salen de su asombro. Verás —Marco se recostó en el sofá concentrándose en la conversación—, hay varias personas que corroboran tu testimonio. Mujeres que denuncian haber sido violadas en un extraño estado de hipnosis, o incluso haber vaciado voluntariamente su cuenta bancaria, provocadas por «alguien» del que no recuerdan su aspecto, que consiguió anular su voluntad, pero que a los ojos ajenos, la apariencia de su actitud era de lo más normal. Parece un asunto sucio, aunque todas las denuncias prescribieron y fueron archivadas, y no hay ningún detenido.

—¿Y la investigación policial? ¿Está barajando alguna hipótesis? —le interrumpió Marco preocupado por el archivo de los casos.

—Se mueven entre el descrédito y las teorías más peregrinas, entre ellas la del llamado «aliento del diablo». ¿Te suena de algo ese nombre?

—No... —recapacitó durante unos instantes para insistir en que no le sonaba de nada.

—¿Y si te menciono la escopolamina? También la llaman la burundanga, ¿no me digas que no lo has escuchado nunca?

—No me suena de nada en absoluto —Marco ni siquiera intentó hacer memoria. Era totalmente consciente de no recordar esos términos.

—Bueno, pues te voy a dar una brevísima clase de biología. Quiero que comprendas que esto son especulaciones, y que no hay ninguna causa abierta por este asunto, que todos son conjeturas, leyendas urbanas, pero reconozco que yo sí le daría algo de credibilidad...

—Vale, vale, cuéntamelo, que estoy impaciente —tragó saliva y suspiró deseando haber hallado la verdad.

—El «aliento del diablo» es una droga altamente tóxica, también llamada hioscina, o hierba loca. Procede de algunas plantas, como la mandrágora, la burladora o el beleño blanco. Tienen en común una sustancia que puede encontrarse en la belladona, y el principio activo de estas plantas, tratado de manera irresponsable, puede producir parálisis del sistema nervioso, delirios y fobias de todo tipo... hasta la muerte.

—O sea, que estamos ante una droga peligrosísima, ¿y cómo no se la toman en serio los policías?

—Por su uso medicinal. Es totalmente legal, y en dosis adecuadas, sirve para dilatar las pupilas en exámenes del fondo ocular, así como para prevenir mareos o náuseas, o como analgésico local por su acción sedante.

—¿Por su acción sedante? Explícame esta parte, Ramón.

—La causa de las denuncias de mujeres, se basa en la acción sedante de esta sustancia. Al inhalarla, penetra en las glándulas lagrimales y por las fosas nasales, y ataca al sistema nervioso central en pocos segundos. Altera el organismo, y puede desembocar en la pérdida más absoluta de la conciencia, y claro, en que te transformes en un esclavo, en una víctima propiciatoria de algún desalmado.

—¿Y si es tan peligrosa, por qué la policía no toma cartas en el asunto?

—Porque cuando una mujer emite una denuncia, los efectos ya se han evaporado, ningún examen médico puede corroborar que haya ingerido esta sustancia, y no se puede demostrar nada. Al fin y al cabo, ante los ojos de los curiosos y testigos, ella iba acompañada de un hombre voluntariamente... aunque haya sospechas, teorías; pero hasta ahora, la ausencia de pruebas ha sido demoledora para las víctimas.

—Es decir, que el delincuente se mueve a sus anchas con total libertad, solo tiene que asegurarse de que la pobre víctima inhale aquel «aliento del diablo» para ser su esclava...

—Eso parece, a juzgar por los testimonios. La persona pierde su voluntad y obedece las órdenes del delincuente. Los efectos duran varias horas, más que suficientes para vaciar su cartera, abusar sexualmente de ella... lo que desee. No habrá rastros de nada, y podrá borrar las huellas con la mayor naturalidad. A la víctima no le quedarán recuerdos de la apariencia de su agresor, y los efectos de la sustancia suelen ser la ausencia de secreción de saliva, sequedad de boca y mucha sed. Problemas para deglutir o tragar y una cierta hipersensibilidad motivada por la dilatación excesiva de las pupilas —Marco pensó inmediatamente en los enormes ojos almendrados de Leonor, como si los efectos de ese maldito «aliento del diablo» se hubieran mantenido eternamente tras su muerte. Absorto en sus pensamientos, no se percató de que Ramón reclamaba su atención—. ¡Marco! ¿Es posible que te hayas quedado dormido?

—Ah, perdona, sí, te estoy escuchando atentamente, solo que me había despistado unos instantes...

—Bueno, pues esos son sus efectos, aunque a veces, ni eso. Y es que son los efectos naturales de cualquier persona asustada o sorprendida. No son pruebas verificables para un científico; cualquiera puede padecer los mismos efectos sin inhalar esta droga. Es una manera estupenda de cometer el crimen perfecto, el robo del siglo... Naturalmente, si todo esto es cierto. Porque hemos de considerar la posibilidad de que sea una leyenda urbana. Hace falta un pequeño laboratorio para que el principio activo de esas plantas se manipule, se manufacture para darle la densidad adecuada, no pasarse de su graduación, y destilarlo en pequeñas gotas que debe ingerir o aspirar la víctima...

—Yo creo que sí es cierto, y además, estoy convencido de que mi confidente lo inhaló... Y también te puedo asegurar que el culpable de ese delito sigue cometiéndolos, hasta inducir al suicidio de sus víctimas. Se trata de un asesino al que, hasta ahora, todo le ha salido gratis.

—Son acusaciones muy serias, Marco. No te metas en problemas, debes acudir a una comisaría y relatarles todo lo que sepas, y te aconsejo que tu «confidente» debería acompañarte, porque si no, lo que les puedas contar serán meras teorías.

—Claro, no sabes lo mucho que me gustaría que mi confidente acudiera a la policía. Si pudiera; pero me temo que va a ser imposible.

—Pues esa va a ser tu labor. Convencerle para que no lo oculte y lo confiese a las autoridades. Ya sabes que en estos casos, de lo que se trata es de divulgarlo por los cuatro vientos. Así salen a la luz más y más casos anónimos de personas que han sufrido los mismos acontecimientos. A través de mi programa, me voy a plantear airear el problema, pero debería contar con testimonios directos de víctimas, que ellas mismas sean capaces de relatar sus casos. Su propia voz es fundamental para el oyente, da credibilidad y audiencia, así que ya sabes.

—Gracias por todo, Ramón. Veré lo que puedo hacer, buenas noches...

Y poco podía hacer. Colgó el teléfono y buscó entre las sombras la silueta de Leonor, moviéndose con asombrosa agilidad por el pasillo, por su dormitorio, por todos los cuartos de la casa; pero la soledad más asfixiante se apoderó de él en aquella noche iluminada por la imponente luna llena. En aquella noche, en la que necesitaba abrazar el frágil cuerpo de Leonor con más ganas que nunca. Recordó sus palabras, cuando le relataba las plantas que abundaban en la casa de Julio, plantas compradas por la red, con frascos de cristal, guantes de látex, indumentaria propia de un laboratorio químico... Estaba preparando de manera casera y artesanal la burundanga en grandes cantidades. Suspiró ante su impotencia y volvió a perderse entre las sombras para reclamar la presencia de Leonor. Y sintió cómo su corazón se desgarraba al no conseguir encontrarse con ella.

Capítulo 15

—ESO he dicho, que esta mañana me va a ser imposible acercarme a la radio —la voz de Marco sentenció cualquier atisbo de duda, y una expresión de decepción se formó en el rostro de la secretaria de Antonio, que por la otra línea del teléfono se acomodaba en su asiento, el mismo que un día antes había sido protagonista de la sexualidad desbocada de su jefe y de Sandra.

—Vas a enojar a Antonio, estás tensando mucho la cuerda y por ese camino no llegarás a ninguna parte —y también ella intentó imitar su estilo sentenciando la frase—. Te vas a despeñar tú solito —a través de su diminuto espejo de mano vio brillar su diente de oro, por lo que procuró estirar su mentón para ocultarlo mientras buscaba su pintalabios favorito.

—Lo sé, pero hay asuntos más importantes, y no puedo desatenderlos...

—Es tu decisión, asume las consecuencias porque ahora mismo te has quedado totalmente solo —comenzó a restregar su pintalabios por su boca, embadurnándola de un rojo brillante—. Yo más no puedo hacer por ti, Marco.

—Vale, ahora tengo que marcharme. Dile que hoy no puedo acudir, y si insiste y no se te ocurre nada, me da igual.

Colgó su móvil y siguió pensativo en el sofá, lamentando su decisión, más por Sandra que por Antonio o el trabajo en sí mismo. Sabía que para Sandra era un problema, pero habría más días, y ella podía improvisar solita, realizar monólogos, leer textos clásicos... tenía mil recursos. Se levantó y se dispuso a salir a la calle. Su intención había sido meditada durante toda la noche: espiar a Julio, evitar que siguiese con su trayectoria impune. Se armó de valor y cerró la puerta de su casa sin pensárselo dos veces. A punto estuvo de despedirse de Leonor, pero en el último momento supo que era absurdo, que ella ahora no se hallaba en ninguna parte.

Como siempre, evitó pasar por el ultramarinos, no quería que se fijasen en él, que sospechasen de su actitud, que descubriesen su gran secreto. Aquellos ancianos sabían que Leonor seguía allí, languideciendo en aquella habitación que se había transformado en una mazmorra, en aquel cautiverio provocado por un desalmado... De él, de Julio, nadie sabía nada en absoluto, y esa era su misión. Cruzó una nueva avenida, y escuchó su nombre desde el otro lado de la calle. Con poco interés alzó la vista para ver a Sandra. De la radio a su casa había apenas cinco minutos, y ella no quería creerse la justificación de la secretaria, y había decidido encontrarse con él. Marco no pudo impedirlo, el semáforo se puso en verde y con pasos acelerados, ella le alcanzó enseguida.

—¿Qué se supone que está pasando por tu cabeza? —su semblante serio contrastaba con su habitual alegría. Aquella exuberante mujer llevaba el cabello recogido en un moño sencillo, con una camisa veraniega que no ocultaba la protuberancia de sus pechos, y con unos ceñidos pantalones vaqueros que realzaban su silueta. Marco sintió un irrefrenable impulso de abalanzarse sobre ella y devorarla a lametazos... pero se contuvo—. Vamos, a mí me lo puedes contar, tienes que confiar en alguien.

—No sucede nada, Sandra, pero hoy no puedo trabajar, debo responsabilizarme de otros asuntos personales que no tienen nada que ver con la radio.

—No se trata de hoy, sino de los últimos días. Estás ausente, como si algo en tu cabeza no te dejase ver con claridad la vida. Te traes algo entre manos, y si decides no contármelo, vale, lo acepto. Pero no deberías ocultarlo mucho tiempo, porque es peligroso y te hará daño —su mirada comprensiva y sus gestos dulces y armónicos se embellecían con la suavidad de sus rasgos. La belleza de aquella mujer y su proximidad serían la envidia de cualquier viandante, y sin embargo para Marco, en aquellos momentos de tensión, todo le parecía caduco y lejano. Leonor absorbía toda su energía. Leonor la había sustituido.

—Te puedo decir que, si estoy ausente, es por algo que tiene que ver con mi vida más íntima. Lo siento, pero hoy no podré estar contigo en la radio...

—¿Tienen relación tus problemas con... Penélope? —alcanzó a decir ella mordiéndose los labios, ante el asombro de Marco, que no se esperaba que mencionase al amor de su vida.

—Sí, en cierta medida, sí —convino él sabiendo que eran las palabras acertadas que conseguirían su propósito.

—Bueno, si de eso se trata, lo respeto... —y se dio la vuelta lentamente para comprobar que el semáforo se acababa de poner en verde—. Pero te advierto que Antonio no es muy comprensivo, y que mi trabajo depende de tu actitud —comenzó a alejarse de él atravesando la calle, moviendo sus caderas al caminar para llamar su atención, o al menos eso es lo que pensó Marco. Lamentó que se prolongase el distanciamiento entre los dos. Lamentó que por Sandra, una mujer excepcional y vitalista, emprendedora y buena compañera de trabajo y de escarceos eróticos, hubiese optado por Leonor, un ser frágil y enfermizo, que solo se le aparecía por las noches y cuya belleza extrasensorial le atraía cada vez más, incrementando su interés la sórdida historia que arrastraba y su extravagante final.

Entre la muerte y la vida, había optado por la desoladora muerte.

Leonor le seducía de una manera preocupante, no soportaba esperar todo el día hasta que las sombras le regalasen su mayestática figura, su hierática silueta. Aguantaba todo el día para que Leonor se hiciese visible ante sus ojos, aunque no fuese más que una sombra efímera, la misma muerte encarnada en una seductora joven que no comprendía su propio estado. Era una tortura que lo cercenaba día tras día, para después liberarlo noche tras noche.

Marco siguió divagando hasta situarse enfrente del portal de Julio. La plaza en la que vivía mostraba con orgullo un bullicio y un tráfico que le recordó Madrid. Las prisas de la multitud que no se detenía ante nada le permitieron quedarse solo en el portal sin llamar la atención. Sin dudarlo, llamó al timbre de su casa cuando quedó despejado a su alrededor. Esperó unos segundos con serenidad, y antes de lo esperado, una voz dura y seca preguntó quién era. Naturalmente él no respondió. Le sirvió para comprobar que su «enemigo» se hallaba en su guarida, y a juzgar por el tono de voz, seguramente le había despertado de su sueño. Marco decidió que esperaría en una cafetería de la acera de enfrente, lo suficientemente alejada para no llamar la atención, pero no lo bastante para que se le escapase ese individuo cuando abandonase el edificio. Se sentó en una mesa libre, y se pidió un «mediano» con leche. Afortunadamente, a aquellas horas de la mañana, la gente se pedía su café de rigor y se marchaba con las habituales prisas matutinas, por lo que únicamente el camarero repararía en su prolongada estancia en el local, lo que no importaba en absoluto, pues se podía imaginar que estuviese esperando a alguien que se retrasaba, así que aguardó pacientemente dejando que el café se enfriase.

Y la espera no se prolongó tanto como se hubiera imaginado. Julio abrió la puerta del portal con enérgica furia, como si el mal humor le llevase acompañando desde que Marco le despertara un rato antes. Se trataba de un hombre corpulento, de anchas espaldas y cabello rapado, de rasgos pronunciados que le daban un aspecto de persona intratable. Realmente, no podía comprender cómo Leonor se había vuelto loca por ese animal. Bebió un último sorbo de su café y se marchó disimuladamente. Se vio obligado a cruzar el semáforo en rojo para evitar perderle de vista, y aceleró su marcha debido a las prisas de Julio, que no paraba de caminar a grandes zancadas. Le siguió de cerca por una avenida que le condujo hasta la oficina de correos, por lo que se mantuvo a unos pocos metros en la parada de autobuses, un lugar ideal para pasar desapercibido. Y a los pocos minutos, volvió a aparecer Julio, esta vez provisto de un paquete que llevaba con sumo cuidado. Y otra vez en dirección a casa. El mismo recorrido de antes, la misma avenida hasta desembocar en la plaza donde residía. Marco lamentó su suerte porque todo podía haber sido en vano. Su «enemigo» volvió a entrar por el portal sin mirar atrás, sin percatarse de su perseguidor, y se desvaneció así su jornada de espionaje. Maldijo su suerte detenido ante el portal, pensando que no había servido de nada, que más le hubiese valido estar en la radio. Miró la hora, y decidió que aún estaba a tiempo de no perder la jornada irremediablemente. Sabía que Julio podía permanecer en casa toda la mañana, incluso todo el día. Era ridículo seguir allí. Volvería por la noche.

Y entró en la emisora sabiendo que le tocaría pedir mil disculpas, pero que tenía una buena coartada con Penélope; estaba seguro de que Sandra se lo habría contado a Antonio. Atravesó el umbral de la puerta como una exhalación, buscando fugazmente la mirada de la secretaria, que sin embargo, agachó la cabeza con un casi ininteligible «buenos días». Mal presagio, pero a pesar de todo, recorrió el pasillo directo al despacho del jefe. Golpeó con fuerza la puerta y esperó unos segundos que se le hicieron interminables. Un estremecedor silencio lo abatía sin aparente sentido. Se limpió el sudor de la frente con el dorso de su mano izquierda, procurando dejar libre la derecha para ofrecérsela a su jefe, pero en su despacho nadie contestó. Se dio media vuelta, y se dirigió a la radio, para presentar sus disculpas a Sandra. La puerta estaba cerrada, lo que significaba que estaban grabando. Se armó de paciencia cuando alguien le llamó. Era la secretaria.

—Dime, ¿dónde está hoy todo el mundo?

—Sandra y Antonio se han ido a tomar un café, ya han terminado la grabación de mañana —sin apenas mirarle a los ojos, le entregó un papel que apareció de una carpeta—. Esto es para que lo firmes, lo puedes leer tranquilamente, aunque no me parece buena idea que lo hagas en nuestras oficinas.

—¿Qué se supone que es esto? Aquí pone «Finiquito de liquidación», no entiendo nada en absoluto.

—Además está motivado por abandono reiterado del puesto de trabajo y ausencias injustificadas —esta vez la secretaria se quitó las gafas y le observó con detenimiento sin mostrar un ápice de complicidad—. Te acaban de despedir, supongo que ya te lo imaginarías.

—Pero... ¡no puede ser! Tengo que hablar con Antonio, necesito ver a Sandra... —se frotó los ojos tratando de negar lo evidente, y es que no se esperaba una noticia tan dura. Es cierto que los incipientes vínculos que había creado con la emisora se habían hecho mil añicos con el asunto de Leonor, pero no esperaba que la consecuencia fuese perder aquel empleo que llevaba anhelando años.

—Ahora tengo que invitarte a abandonar el local, y me temo que ni Sandra ni Antonio quieren verte. Que pases un buen día, y haz el favor de cerrar la puerta al salir.

La cólera se adueñó de Marco, que decidió abandonar la radio buscando la comprensión de la brisa marinera que soplaba aquella mañana. Cruzó la acera y se encaminó hacia su casa, sin pensar qué iba a hacer a partir de aquel momento, a qué se podía dedicar, en qué empleo podría trabajar. Controló su desesperación como mejor pudo, aguantando la respiración y cerrando los puños, lamentando su suerte y la falta de comunicación con su mundo. Si supiesen la causa de sus ausencias... tal vez le hubieran apoyado, sabiendo que cualquiera se merece una segunda oportunidad. La cólera dio paso a la consternación, y acabó sollozando según seguía caminando por las angostas calles del centro, sin poder contener las lágrimas. El mundo de la radio le había apasionado desde niño, y en aquel momento, era el único vínculo que le mantenía unido al mundo. Las escasas personas que conocía en aquella ciudad eran gracias a la radio... Escasas relaciones humanas que se acababan de secar como el rocío de la mañana durante el estío.

Caminó a gran velocidad sin cruzar ninguna mirada, concentrado en llegar cuanto antes, sin percatarse de un detalle: que un hombre corpulento le seguía discretamente, un hombre de mirada adusta y repulsiva, con el cabello rapado y cazadora negra; sin llamar la atención, se volvía invisible entre la multitud, sin perder de vista a Marco, observando cómo desaparecía tras su portal. Y allí, frente a la puerta del portal, se detuvo. Aquel hombre elevó la vista para clavarla en la ventana del dormitorio de Marco. Y en aquella visión se concentró, intentando vislumbrar «algo» fuera de lo normal. Solo pudo escudriñar las cortinas que no permitían dejar pasar la luz. Después, dio media vuelta dándose por satisfecho y se marchó.

Capítulo 16

LAS nubes descargaron toda la cantidad de agua que llevaban acumuladas. Los cielos se cernían desafiantes a la hora del crepúsculo, hora en que la silueta de Leonor se fue haciendo visible, dejando de ser sombra para corporeizarse, para traspasar la frontera que separa este mundo del de los muertos. Sus ojos encendidos y su aire melancólico se pasearon tranquilamente por el pasillo, arrastrándose lentamente, como si caminar fuese un suplicio, como si unas pesadas cadenas la impidieran avanzar con agilidad. Atravesó la puerta del salón para encontrarse con Marco, que la estaba esperando. Se fundieron en un abrazo que se prolongó bajo el sonido de la lluvia, cada vez más sórdido, acompañado del resplandor de la tormenta, que iluminaba momentáneamente la instancia.

—No sabes lo mucho que necesitaba volver a abrazarte, volver a sentirte —la temblorosa voz de Marco contrastaba con la firmeza de sus manos, que sostenían casi en el aire a una frágil Leonor que resplandecía en la oscuridad con su espectral belleza y la tez pálida y traslúcida.

—Cariño, cuando Julio confiese lo que me hizo y deje de engañar a otras mujeres, yo me marcharé para siempre, porque ya habrá llegado mi liberación. Tendré que seguir mi camino y no volveremos a vernos nunca más.

—Y no hay nada en el mundo que pueda evitar nuestra ruptura, lo sé y lo aceptaré como un sacrificio más. Estoy acostumbrado a perder todo lo que amo —los ojos de Marco se volvieron vidriosos, y el olor a humedad le recordó que debía abandonar esa casa en busca de Julio—. Volveré cuando esto haya terminado, para despedirnos y decirte adiós.

—Despedirnos, de la manera como te hubiese gustado decir adiós a Penélope. Despedirnos para continuar nuestro camino.

Ella dio media vuelta y abandonó el salón en dirección a la habitación del fondo, recorriendo el pasillo lentamente, mientras Marco, con paso firme, abrió la puerta de su casa y, sin volver la vista, salió a las escaleras. A punto estuvo de pronunciar «hasta luego», pero aquello era absurdo, no tenía sentido. Descendió taciturno varios peldaños, pero sus sentimientos le detuvieron. Un torrente de energía le impulsó a dar media vuelta y volver a entrar en casa. Avanzó por el pasillo con la certeza de vislumbrar en la oscuridad la silueta de Leonor. Y allí estaba, esperándole, y ambos se abrazaron fundiéndose como el hierro en las siderurgias, como el hielo que con el calor se vuelve invisible para ser vapor que flota en el ambiente. Se fundieron unidos por un poder que atravesaba la frontera de la vida y la muerte.

Unos minutos después, abandonaba nuevamente su hogar. Debía acudir a la casa de Julio y seguirle, para evitar que usara la escopolamina con otra mujer. Debía evitarlo y obligarle a confesar lo que sucedió con Leonor. Iba a ser un trabajo complicado... pero estaba preparado. Se armó de valor y salió a la calle bajo una lluvia enérgica que castigaba sin piedad a los valientes que se atrevían a surcar aquellas calles. La fuerza del viento lo azotó sin clemencia, y provocaba que el agua cayera de manera horizontal, por lo que los soportales no le protegían del catarro que a buen seguro pillaría. Avanzó a grandes pasos, recorriendo avenidas cuyas luces se habían apagado por los devastadores efectos de la tormenta.

Por fin llegó a la plaza desde la que podía verse el edificio donde vivía Julio. Se agazapó entre las sombras de un rincón, resguardado de la lluvia, aunque el viento la empujaba hacia su cuerpo, pero por lo menos no le alcanzaba la cabeza. Tragó aire para recuperar el ritmo de su respiración y alzó la vista intentando vislumbrar si su casa estaba encendida. Aún no era muy tarde, no era probable que en una noche como esta estuviese fuera, pero no era capaz de detectar ninguna luz. A pesar del ruido de la lluvia, algo llamó poderosamente su atención. Una respiración a sus espaldas.

—Creo que a quien buscas no lo vas a encontrar en casa —una voz áspera y gutural le desasosegó. Procedía de alguien que se encontraba literalmente pegado a sus espaldas. Se giró para quedarse estupefacto.

—¿Quién es usted? —se volvió y los rasgos de aquel individuo que sostenía desafiante su mirada no ofrecieron la menor duda. Se trataba de Julio... ahora sí tenía un grave problema.

—¿Que quién soy yo? Lo sabes muy bien, y también sé tu nombre: Marco, locutor de radio y espía en los tiempos libres. Me lo vas a tener que explicar detenidamente.

Y acto seguido, Marco recibió un fuerte impacto en su rostro, a la altura de la boca. Fue un puñetazo que le pilló desprevenido. Y seguidamente, otro impacto le golpeó uno de sus ojos. Salió despedido hacia atrás cayendo al suelo, empapándose del frío de aquel agua que como un riachuelo caía por la calle. Intentó levantarse pero recibió una patada en su estómago que le obligó a retorcerse por el suelo. Volvió a intentarlo de nuevo, y esta vez, Julio le sujetó con firmeza del pescuezo, lanzándole contra la pared. Sin esperar a que cayese al suelo, le volvió a sostener por el cuello y se acercó a su rostro. Marco pudo oler su desagradable aliento a tabaco y alcohol.

—¿Por qué me sigues? ¿Qué quieres de mí? ¡Contéstame o te mato ahora mismo!

—Usaste... —intentó recuperarse para poder articular palabras, pero el ritmo de su respiración le impedía hablar con naturalidad—, usaste la escopolamina con Leonor, para que perdiera su voluntad y se suicidara inhalando gas... ¡Eres un asesino! —su cara volvió a estrellarse contra la pared, una y otra vez. Marco no sabía si era el agua lo que le impedía ver, o la sangre, que brotaba a borbotones de las cejas—. Estamos preparando un programa de radio sobre el tema, y sé que abusas de mujeres anulando su voluntad con la misma sustancia.

—Tienes mucha imaginación para lo poco que te resta de vida, porque vas a respirar una buena cantidad de burundanga, y luego te voy a invitar a que te tires al mar en una noche como esta. ¡Va a ser muy divertido!

Marco se revolvió como pudo, sin conseguir nada en absoluto. Aquel hombre era verdaderamente fuerte, su musculatura reflejaba los años que llevaba en un gimnasio. Sintió cómo le ataba a sus espaldas, y con sus manos y brazos inutilizados, le condujo a través de la calle a un garaje próximo. Trató de levantar la voz, pero una manaza enorme le cubría la boca. La ciudad se hallaba vacía, la lluvia impedía pasear y no había testigos que pudiesen alertar a la policía. El pánico se adueñó de Marco, que incapaz de reaccionar, trató inútilmente de escapar, pero un certero puñetazo en el estómago lo dejó inmovilizado el tiempo suficiente para ser introducido en un coche.

—Ahora te vas a estar quietecito, amordazado de pies a cabeza —le ató los brazos y los pies, y le cubrió la boca con cinta aislante—. Y ahora vas a escuchar la radio, que ya ha empezado tu programa favorito —y arrancó el coche a gran velocidad para salir a la calle en dirección al barrio pesquero.

La radio comenzó a sonar, y la música era la de su programa, «Eros y más eros». Reconoció enseguida la dulce voz de Sandra...

—Separé mis piernas en aquel despacho, tumbada boca arriba sobre aquella incómoda mesa alargada de madera de roble, y una de las empleadas de la oficina me arrancó las bragas cortándolas con unas tijeras. Cayeron al suelo, y acto seguido alzó mis piernas y admiró mi clítoris, al que se fue aproximando pausadamente, oliendo su aroma con verdadera fruición, hasta que hundió su cara chupándolo con auténtico frenesí, como si fuese la primera vez en su vida que probaba un buen coño... Delicioso, querido amigo.

—¿Y la otra empleada? Fue la artífice de tu secuestro, seguro que también te haría guarradas; cuéntanos, que estamos impacientes...

Marco sintió unas lágrimas resbalar por sus mejillas. La voz masculina no era la suya. Lo tuvo que pensar unos instantes, pero al fin, horrorizado, adivinó de quién se trataba. Antonio, su jefe, su miserable jefe, se encontraba con Sandra en el programa.

—¿Qué pasa, que no estás tú? ¿Es que era tu día libre? Van a tener que buscar un nuevo locutor —y terminó su frase dándole un sonoro y humillante bofetón a un Marco que no paraba de llorar. El frío, la humillación y su más que probable destino le impedían reaccionar.

—Pues sí, cariño, la otra amiga, que me había introducido sus bragas en mi boca, se colocó sobre mí, subiéndose a aquella mesa que seguramente había sido testigo mudo de muchas de sus fantasías. Se sentó cómodamente sobre mi cara, sin dejarme respirar, mientras su amiga seguía lamiéndome el clítoris... Uf, no te imaginas el placer que me abrasaba por dentro... Me encantaría que me volvieran a secuestrar...

—Así como nos lo cuentas, a quién no... Ni yo sé dónde descansar mis manos, ¡van directas al pan! Ja, ja, ja...

—¿Te parece divertido? —le voceó Julio frenando el coche en un descampado totalmente abandonado—. Ahora me vas a dar unos segundos para preparar el brebaje que vas a inhalar, ya verás, tu muerte va a ser tan dulce como la de Leonor, aquella putita que vivía en tu casa...

Para Marco fue suficiente. Reaccionó con furia desbocada y consiguió golpear con su codo el labio de Julio, que salpicó unas gotas de sangre sobre el volante. Y no le permitió llevar de nuevo la iniciativa. Alzó sus piernas atadas, y como mejor pudo, con la descomunal fuerza que otorga el odio, consiguió atizarle la cabeza, que se golpeó contra el cristal, dejándole aturdido. Como pudo consiguió desenredarse las manos de la cuerda que las inmovilizaba y abrió la puerta del coche. Pero no pudo caminar ni un metro. Con las piernas atadas, tropezó contra el frío y húmedo suelo embarrado.

—La muy guarra restregaba su coño contra mi cara, separando los labios vaginales para impedir que respirase, y la otra había empezado a disfrutar de las bolas chinas... No te puedo decir cuántas se hallaban en mi ojete, pero ella seguía y seguía sin parar, dominada por la pasión... Oye, cariño, ¿por qué no intentas dejar tus manos quietas?

Marco no podía desembarazarse de las ligaduras que aprisionaban sus piernas. Julio acababa de salir del coche palpándose la boca, ensangrentada por el certero golpe recibido. Viendo a Marco tirado en el suelo, sacó del maletero una mochila, de la que extrajo un frasco de plástico y un aerosol. Iba a preparar la escopolamina. Marco comprendió que si quería salvar su vida, debía liberar sus piernas... pero era incapaz.

—Tranquilo, si lo que quieres es soltarte, ahora te ayudo. Pero primero quiero que huelas este líquido unos instantes... —Julio apuró la mezcla lo más rápido que pudo y con las manos temblorosas, detalle que no pasó desapercibido para Marco. La lluvia caía incesante y las ráfagas de viento levantaban las olas en la distancia. El olor a sal era embriagador. Julio estaba a punto de perder los nervios, las prisas le dominaban.

—Después fue sacando, una a una y muy suavemente, las bolas chinas. La otra ya se había corrido sobre mi boca, y mientras me liberaba extrayendo sus bragas de mi garganta, el rostro de un hombre apuesto y musculoso se fue aproximando a mí. Escuché el ruido de su cremallera al bajarse, por lo que pude deducir que la fiesta no había terminado. Mi boca había quedado libre para su enorme miembro...

—¡No te vas a salir con la tuya! —Marco logró con muchos esfuerzos que la cinta aislante se despegara de su boca. La abundante agua de la lluvia se había convertido en un aliado en aquellos difíciles momentos. Y sus piernas casi estaban libres. La cuerda se estaba aflojando al tiempo que Julio seguía con sus manos preparando el aerosol.

—¡Ya está! Ahora no te queda escapatoria, iluso —Julio se dirigió a él con el aerosol en las manos, y Marco, preso del miedo, reaccionó violentamente golpeándolo con los pies a la altura de los testículos. Acertó de lleno, porque se revolvió de dolor y resopló del fuerte impacto.

—Ahora tendrás de pelear de igual a igual —Marco se acababa de poner en pie. Le dolían los riñones, pero sabía que a su contrincante le había asestado buenos golpes que igualaban las posibilidades. Julio no soltó el aerosol, lo que le inutilizaba una mano. En estas condiciones, comenzó la batalla.

—Introdujo su orgulloso miembro en mi boca sin preámbulos, y comenzó un balanceo que me provocaba arcadas por la profundidad a la que llegaba. Mientras, la empleada volvía de nuevo a ensartarme las dichosas bolas por el ano, al tiempo que me metía a presión un juguete fálico de enormes dimensiones por mi dilatado coñito, así que todos mis orificios estaban ocupados, y aquello iba a durar, porque aparecieron más hombres que me rodearon, masturbándose y babeando al mismo tiempo...

El primer puñetazo reventó la nariz de Marco, que retrocedió ante el fuerte impacto, pero consiguió sostenerse y no caer al suelo. Por puro instinto, levantó su pierna y alcanzó la mano que sujetaba el aerosol, que salió disparado a unos metros de distancia de ambos. Julio dio media vuelta y se lanzó a por él, sabedor de que lo necesitaba, lo que fue un gran error, porque sus costillas sufrieron el mayor de los golpes. Marco batió contra ellas varios puñetazos que le doblegaron, retorciéndose de dolor. Entonces, Marco lo tuvo un poco más fácil. Asestó un nuevo golpe, rompiéndole una ceja.

—¡Maldito seas! —los gritos de dolor de Julio se perdían por el sonido de la lluvia y el del viento en aquella noche cerrada y en aquel lugar inhóspito—. ¡Te voy a matar!

Se levantó y, mascullando insultos, se lanzó de cabeza sobre Marco, que cayó al suelo por la fuerza y el ímpetu de su enemigo. Rodaron por el suelo en un desafío de igual a igual, contusionados y doloridos, escuchando la insinuante voz de Sandra que no paraba de gemir de placer. A Marco le hizo pensar que Antonio estaba disfrutando de aquel puesto mientras la tocaba, aprovechándose de la ambarina luz de la sala de grabaciones. Y no pudo pensar más, porque un nuevo puñetazo sobre las sienes le hizo chillar de rabia. Usó sus puños como un acto reflejo, ciego de ira, y los dos se separaron para ponerse de pie nuevamente. Marco casi no podía ver, sus ojos se hallaban encharcados en sangre, y todo su cuerpo se encontraba magullado. Sintió la silueta de Julio aproximarse, e impulsado por una ráfaga de viento, le golpeó con tanta fuerza, que vio salir despedidos unos brillantes y diminutos objetos que adivinó que serían dientes. De nuevo recibió una patada en las ingles, y otra ráfaga de viento le impulsó sobre su enemigo, empujándolo hacia atrás con todas las fuerzas que le restaban...

...Entonces se hizo el silencio, y el mundo se detuvo.

Julio dejó de moverse. La emisora de radio enmudeció. El golpe que Julio acababa de recibir sobre el coche había acallado la radio, pero también a él. Lentamente se fue resbalando hasta caer en el suelo, y un enorme reguero de sangre quedó capturado en el cristal del coche. El golpe en su cabeza había sido mortal. Su cuerpo yacía tirado como un fardo, inerte. Marco tragó saliva sin poder creérselo y se frotó la cara, bajo una lluvia que no daba tregua. Miró a su alrededor y divisó varias siluetas humanas con paraguas que se estaban aproximando... Habían sido conscientes de la pelea entre ambos. Por puro instinto, su reacción fue salir corriendo de aquel lugar, sin mirar atrás, sabiéndose culpable, intuyendo que aquello no había terminado nada bien.

Corrió sin parar, sin sentir su cuerpo malherido. Atravesó el parque Pereda como una exhalación, cruzando la calle sin mirar a los coches, escasos a esas horas de la noche, y se internó en las estrechas y sinuosas callejuelas del centro hasta alcanzar su casa. Desfallecido y sin esperar a recuperar el aliento, entró en el portal con un único deseo.

Subió los escalones de tres en tres y en pocos instantes llegó a su casa. A pesar de que estaba hecho un manojo de nervios, encontró la llave y abrió la puerta. Ni siquiera la cerró. Fue directo hacia su dormitorio para vislumbrar entre las sombras a Leonor, que le estaba esperando entre sollozos. Parecía que advertía lo sucedido. Llevaba su camisón de siempre, y la débil claridad que procedía de la luna acentuaba la silueta de sus senos, cuyo ángulo de escasa y mortecina luz, resaltaba el oscuro espacio entre ellos. Todos los detalles colaboraban en dotarla de esa belleza enigmática y espectral que había conseguido cautivar el atormentado corazón de Marco.

Se fundieron en un comunicativo y expresivo abrazo en el que las últimas palabras de Marco fueron: «No te vayas nunca, Leonor, no me abandones, te amo».

Una pareja de agentes de policía llegó poco después, alertada por los vecinos y los testigos que le habían visto correr como alma que llevaba el diablo. Al ver la puerta abierta, entraron directamente, y vieron a Marco tumbado en la cama, bañado en sangre, temblando de frío y magullado por los golpes de la terrible pelea, abrazándose a sí mismo y diciendo continuamente:

—No te vayas nunca, Leonor, no me abandones, te amo...

Naturalmente, se encontraba solo.

Santander y Valladolid,

primavera de 2013.

Esta primera edición de

Gótica y erótica, de Dioni Arroyo Merino,

terminó de imprimirse el cuatro de abril de dos mil catorce

en los talleres de Safekat, S.L.

en Madrid.

Table of Contents

Gótica y erótica

LAS FLORES DEL MAL.

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16