PERROS DE CHICAGO

Por Diego Dáttoli

Índice

Uno

Dos

Tres

Cuatro

Cinco

Seis

Siete

Ocho

Nueve

Diez

Once

Doce

Trece

Catorce

Quince

Dieciséis

Diecisiete

Dieciocho

Uno

Ganarse el apodo de “los perros de Chicago” para los Branzio no fue cuestión de rudeza, sino de astucia. Durante la gran redada de 1937 de los federales, cayeron 28 capos, 7 trabajaban para la cosa nostra de Sicilia, 9 para la camorra de Campania y había algunos de la ndrangheta de Calabria junto a un par de irlandeses y judíos. El asunto es que nadie encontró los huesos de los Branzio, de estos sicilianos.

Legalmente quedó que eran propietarios de una pizzería y un restaurante cuando todos en el barrio Pilzen sabían que entre Paradise y Norton, los Branzio administraban proteccionismo, rifas clandestinas, contrabando y prostitución. No disfrazaron a las rameras de monjas. Pero fueron los únicos en sobrevivir tras esa gran redada, se calmaron las aguas y volvieron a morder el queso de los viejos vicios cuando los gatos no merodeaban cerca. Antes tenían una octava parte de Pilzen, después de 1937 se quedaron con todo Pilzen.

Entretanto, el calabrés Piannatesta creció mucho en Bucktown, el irlandés Flaherty y el judío Fletcher se quedaron con gran parte de South Loop. Venían de Nueva York, eran extensiones de sus familias.

Nadie supo por qué el viejo Gigi Branzio no quiso ir más allá de Pilzen, nunca lo comentó, pero muchos pensaban que era porque no confiaba en nadie excepto en sus hijos Pat y Rosco. Gigi Branzio quiso ser un hombre honesto, trabajó de peón en Sicilia, sin embargo a los 25 años decidió ir a Estados Unidos luego de matar al capataz, junto con su esposa Daniela y sus dos hijos pequeños.

Fue guardaespaldas de Al Capone, trabajó para él casi 10 años, en algunas conversaciones Al descubrió que Gigi estaba para más y lo envió a dirigir contrabando de whisky desde Canadá durante la ley seca. Era Gigi una de las diez personas que todavía visitaba al capo de todos los capos en prisión, pero entristeció cuando murió en 1949 y en 1952 todo era muy diferente.

Jamás Gigi quiso que sus hijos siguieran sus pasos, quería que Pat fuera doctor y que Rosco jugara al beisbol. Sin embargo, ambos amaban las chicas fáciles, la noche y el alcohol, pero más amaban a su padre y su poder, constantemente insistían en ir a hablar a los muelles por las noches, revisar la mercadería en los galpones, hablar con comerciantes que no querían pagar la módica protección y estar al tanto de todo. Le ganaron por insistencia, seguramente sus hijas Carmela y Janice seguirían el camino correcto.

Gigi medía 170 centímetros pero debido a su corpulencia, rostro cuadrado y aguerrido parecía mínimo de 185 centímetros, tenía un estómago barrilesco, manos grandes y mentón de ancla. Su cabello oscuro empezaba a salpicarse de nieves y cenizas. Sus ojos marrones parecían agrandarse y achicarse, agrandarse cuando iba a hablar y achicarse cuando estaba pensando qué decir.

Miró a su esposa Daniela, nunca la amó, pero siempre la respetó, jamás le fue infiel, no se atrevía a golpearla ni a levantarle la voz, porque Daniela era una enfermera para sus miedos y para sus dudas, sobre todo para que su furia animal no lo enviara a la cárcel antes de tiempo, era una esposa devota, cariñosa y de pocas palabras, con sus caricias y besos evitaba que un monstruo como Gigi Branzio hiciera un desastre de 30 muertos en Pilzen.

Su hijo Pat Branzio heredó el cuerpo alto y corpulento del padre, pero la tez alba de su madre, sus ojos canela y su cabello castaño claro enrulado. Por su parte, Rosco Branzio arrastraba un cuerpo bajo, delgado, esmirriado y rostro sibilino con cabello oscuro al ras y ojos más negros que la noche, había nacido al séptimo mes y gracias a Dios había sobrevivido, tosía mucho, nadie esperaba que pasara el mes.

—Daniela, llévate a las niñas y a los niños, necesito hablar con mis hijos—dijo Gigi a Daniela, quién se llevó a los nietos reunidos para visitar al abuelo, ya habían jugado con él, acompañaba con sonrisas, no con risas, nadie sabía por qué el viejo Gigi ya no reía, sus bubas se veían hinchadas y eran máscara de su cuello.

Quedaron a solas en el estudio, sus hijos se habían sacado los sombreros y no los dejaron por allí, los sostenían con sus manos tal el protocolo de jerarquía signaba.

—Viene un nuevo mundo, papá—quiso excusarse Rosco.

—No negociamos con policías y con políticos, son sucios, es un juego donde a veces somos los ratones y a veces los gatos, intercalamos esos roles con ellos, un equilibrio de poder—

—Mejor sobornos que balas, papá, nadie quiere muertos en las calles, viene un nuevo mundo y ya está poniendo su cartel en Chicago: sobornos, no balas. No piden mucho—aclaró Rosco Branzio.

—No piden mucho hoy, pedirán más mañana. Luego pondrán a alguien de ellos y nos reemplazarán—

—Me iré a trabajar con Piannatesta y Sindini en Bucktown—

—¿Tienes que decírselo justo en su cumpleaños, Rosco?—criticó Pat, ofuscado, deseando empujar a su hermano.

—Sindini y Piannatesta me pidieron una respuesta para hoy—

—Pues dile que se las darás en una semana, estamos en Chicago antes que ellos—replicó Pat.

Gigi, con los ojos semi—cerrados, levantó una mano y ambos, gobernados por la deferencia, cerraron los ojos, mientras él tenía su suéter de lana, su camisa rayada tras ella y su gorra gris.

—¿Te quedas, Pat?—

—Hasta la muerte, Papá—juró Pat Branzio.

—Seguiré amándote, Rosco, eres un hombre mayor, tienes hijos, esposa, tomas tus decisiones, sin embargo espero que también tomes mi consejo, conozco a Piannatesta y sobre todo a Sindini. Te usan para llegar a Pilzen, diles que Pilzen es mío y que siempre lo será. No negociaré—

—Papá, el territorio está repartido, Pilzen para ti, Bucktown para Piannatesta y Sindini, Loop para Fletcher y Flaherty. Nadie violentará eso, yo me haré cargo de Wicker—tranquilizó Rosco Branzio.

—Bien, todo esto está resuelto—opinó Pat Branzio—Si tienes problemas con Sindini y Piannatesta, puedes, Rosco, volver a Pilzen. Te recibiremos con los brazos abiertos, hermano—

—Quiero tener mi propio barco, mi propia familia, quiero administrar Wicker—aclaró Rosco Branzio.

Gigi Branzio pensó que los hermanos ya habían acordado lo suficiente y dialogado lo necesario para desmenuzar sus posiciones, de modo que le tocaba cerrar el concilio en aquella ocasión:

—De acuerdo. Todo se ha dicho—comunicó Gigi—Lo primero que nos enseñó el poder es a nunca decir lo que queremos, sentimos y pensamos. Nunca digas lo que sientes, piensas y deseas frente a Piannatesta y sobre todo, ante Sindini, Rosco—

—No nací ayer, papá—

—Sigamos con la fiesta—sonrió Gigi Branzio sin reír, incorporándose sin la ayuda de nadie. Afuera le esperaban los invitados, los globos y los aplausos. Los “Felices 54, Gigi” Pisó y reventó algunos globos, sonrió pero no rió y no le llamaba la atención a nadie eso, excepto a su hijo Pat, que no solo era su hijo mayor, era también su mejor amigo. Rosco siempre envidió que Gigi hablara más con Pat que con él, por consiguiente su salida rumbo a Wicker con Sindini y Piannatesta no fue algo que sorprendió mucho, pero lo a acaecer a continuación si fue un rebalse del buen gusto:

—Ustedes no están invitados—enfatizó Daniela Branzio.

—¿Dejas que tu mujer hable antes que tú?—sonrió Gianluca Piannatesta, con una mueca chueca, desde su cabello rubio pajizo y ojos azules—Definitivamente te estás poniendo viejo—

—Sólo vinimos a presentar nuestros respetos y buenos deseos—dobló el brazo izquierdo sobre su estómago y se inclinó Mario Sindini, ese pelirrojo ruliento de rostro escuálido y batracio, ojos saltones y cardos, en una pantomima.

—Reggiardo, llévalos afuera—indicó directamente Gigi Branzio, sin deseos de extender la conversación. Sin embargo, Sindini y Piannatesta no vinieron solos, tenían dos matones cada uno y Reggiardo no podía hacer mucho contra ellos, más Gigi no quería tener muchos hombres con la cara de Reggiardo entre tantos niños y niñas, no quería arruinarles la fiesta.

—Les dije que después, no ahora—chistó Rosco Branzio.

—¿Qué sucede, Rosco?—

Dos muchachos más bajaron por las escaleras, Nick y Frank, para acompañar a Reggiardo, el matón principal de Branzio, ambos trajeados de azul.

—Queremos la mitad de Pilzen—dijo Piannatesta sin tapujos—450.000 dólares—ofreció luego.

—JA, no los dejaremos salir de aquí—sonrió Pat, metiendo la mano tras el saco.

—Pat, hay niños y mujeres, no quiero que vean a personas morir y mucho menos que una de nuestras balas vaya hacia ellos—comentó Gigi Branzio—En cuanto a su oferta, caballeros, Pilzen no está en venta—

—Venimos a negociar, no a luchar. Felices 54, señor Branzio. Que viva 50 años más—sonrió Sindini, colocándose el sombrero dentro de la casa, lo cual era una absoluta falta de respeto.

Piannatesta, ese rubio colorado, parecía querer decir algo más, sin embargo se abstuvo. No se atrevió a colocarse el sombrero, miró primero a Rosco y luego a Pat, sintiendo hilos de molestia e incomodidad dentro del manto de su parecer, vestían trajes grises rayados con camisas celestes. Sindini se daba por hecho, su única bandera era amargarle la fiesta al viejo, nada más, pisarle su propio terreno e irse sonriendo. Reggiardo no se ocupaba de la entrada, Frank y Nick tampoco. Al poco tiempo aparecieron Nolan y Pike excusándose con que les habían apuntado mientras el primero le encendía un cigarrillo al segundo. Eso no conformó a Gigi Branzio, quién sin dilación despidió a esos dos imbéciles, debían proteger la entrada, no tenían derecho a orinar, menos a encenderse cigarrillos. Conseguiría a otros dos, ojalá menos idiotas.

Dos

¿Cómo decirle que Chicago no era solo Pilzen? ¿Cómo decirle que conocía a Piannatesta y Sindini y lo que podían hacer? ¿Qué se habían aliado a Fletcher y a Flaherty? ¿Cómo decirle que si seguía con su tesitura iba a morir, lo iban a matar, a matar sin dilación delante de su esposa, hijos y nietos? ¿Cómo decirle eso a Gigi Branzio que trabajó con Al Capone y llegó a ser uno de sus consiglieris? Ciertamente no pudo decírselo en la cara, pues no le dejó hablar, apenas le señaló con el índice como si le apuntara con un colt y le dijo en el despacho:

—Lo sabías y no me lo dijiste, siempre serás mi hijo, pero hoy no quiero hablar contigo—

Fue difícil viajar a su casa de Gold Coast, junto a su chofer, su esposa Trini y sus dos hijas, Jessie y Brandi. Se pasó la mano por la boca y no dijo nada, Rosco era rápido a pesar de su cuerpo ratonil y flacucho, era bueno para robar bases y tenía mano firme para atrapar batazos, pudo jugar en las grandes ligas pero le gustaba el dinero fácil. Trini fue una cigarrera del club Norrington, al principio ante sus piropos y pellizcos ella lo abofeteaba, luego empezó a ver en qué auto venía Rosco y qué ropa usaba, sabía qué era dueño de Pilzen, tenía mucho dinero y empezó a sonreír y a sonrojarse sentándose en su regazo, no quería estar para siempre en ese club de porquería, era una rubia de ojos oscuros con curvas interesantes y zigzagueantes, le daba buen sexo e hijos a su esposo, más no podía hacer. Pero no soportaría que llorara y contara sus problemas. Así que en lugar de hablar con su esposa, Rosco apenas podía morderse los nudillos y refunfuñar por lo bajo.

Al amanecer, Pat Branzio se dirigió al muelle, no le gustaba mentirle a su padre, pero tampoco le quedaba otra opción, le esperaba el jefe de la policía de Chicago, el jefe Mathews. Era bien anglosajón, alto, compacto, con ligeras patillas, frente grande y ojos azules soberbios y molestos. Estaba masticando de una barra de cereales, se acariciaba las manos y tiraba el envoltorio al agua.

—La próxima vez trae dos sobres, Pat—dijo el jefe de la policía esa mañana.

Pat entregó el sobre con dinero de la cuota del mes para que Mathews y sus azules no metieran el hocico en Pilzen.

—Deja tranquilo al viejo, te salvó la vida, un sobre, Mathews, en Pilzen ya no está lo más importante, déjalo jugar allí tranquilo—

Sin descaro, el jefe de la policía contó los billetes.

—Si no fuera por mi padre, esos negros te habrían matado en ese callejón—recordó Pat.

—Todavía no sabe de esto, todavía cree que sigue engañándonos y que no sabemos lo que hace, ya pagué mis deudas con él al no arrestarlo estos últimos cinco años, cobrándoles un sobre en vez de dos como les cobro a los demás, a Flaherty, Fletcher, Piannatesta, Sindini y toda esa lacra—

—No es el problema los dos sobres, se trata de honor, Mathews—

—¿Una persona como tú hablando de honor? Eres un criminal malvado y soy un policía corrupto. No tenemos derecho a hablar de moral y mucho menos de honor, Pat—encendió un cigarrillo Mathews, tras guardar el sobre con el soborno.

—Traeré los dos sobres, Mathews, tendremos que operar más pero lo haremos—

—No queremos balaceras en la ciudad. Cuerpos en camillas y ambulancias ululando por las noches no dejando dormir a los buenos contribuyentes—comentó Mathews, pitando el cigarrillo, mientras uno de sus hombres le daba un mapa con equis a Pat, estaba uniformado de azul como policía—Aquí pueden matarse y dispararse, lugares que no les importa a nadie, inmigrantes de Europa del este y negros, no se metan en los restantes lugares con sus juegos sucios o sus sobres no valdrán nada, lo que te digo ahora se lo dije antes a Fletcher, Flaherty, Sindini y Piannatesta, también a tu hermano que ahora es novio de ellos—sonrió Mathews, mientras dos policías le sostenían el paraguas para que no se mojara bajo la lluvia, en tanto Nick hacía lo mismo con Pat.

Conocía a su hermano Rosco, lo habían discutido muchas veces, eran 450.000 dólares, con eso el viejo podía comprar una propiedad en Gold Coast, la parte pudiente de Chicago, tener un plazo fijo y una renta constante, jugar con sus nietos, ir a restaurantes y cines con Daniela, ¿por qué rechazaba esa vida común y feliz? Pat le respondía que Gigi no era un hombre común. Roscoe le respondía que tenía planes para Gigi y Pat le retrucaba que molestaban mucho las personas que les decían a otros cómo vivir, que daban ganas de dispararles a ese tipo de personas.

No era por el dinero que Gigi quería seguir en Pilzen, no todo tenía precio. Rosco contrarrestó que algún día Sindini, Piannatesta y los demás comprarían a Mathews y ya no habría nada qué hacer, que el viejo tendría un destino peor, que había que hacer un plan para el viejo y convencerlo de aceptarlo, por su bien.

De todos modos, Pat le recordó el honor y Rosco no le entendió, de hecho le dijo que gente mafiosa como ellos no podían hablar de honor, que era una total hipocresía, con lo cual Pat no estaba de acuerdo y se retiró al ponerse el sombrero.

Muchos respetaban al viejo Gigi, los pizzeros y panaderos estaban asociados a su sindicato nacional, le pagaban 5 dólares por mes para que los represente, logró que las alcaldías les bajaran un 30% de impuestos y que la presidencia un 20%. Tenía 200.000 afiliados procedentes de distintos estados, 1.000.000 de dólares todos los meses y querían molestarlo con 450.000 dólares, eran unos descarados imbéciles.

—La cuota—pedía Reggiardo en una tienda de ramos generales.

—¿Aumentó?—preguntó el despensero.

—No, sigue igual—respondió Reggiardo, tomando una botella de cerveza y destapándola delante del despensero, tras usar el accesorio.

—Aquí tiene los 5 dólares mensuales por protección, nadie nos roba, podemos trabajar tranquilos—comentó el despensero, acariciándose las manos, con el delantal marrón salmón.

—Sé que muchos de ustedes quieren que Piannatesta y Sindini manejen Pilzen, sin embargo con ellos la cuota sería de 20 dólares, di eso—contó Reggiardo, el oso, al despensero—20 centavos por la botella—pagó la cerveza con dos monedas.

—Quiero un número para la lotería, creo que hoy tendré suerte, ¿tiene el 78?—

—No, ya alguien lo compró—respondió Reggiardo.

—Entonces deme el 72—

—Aquí lo tiene, un dólar—

La lotería oficial salía 5 dólares, era para ricos. Había 4 mil números.

—¿De cuánto es el pozo?—

—1.500 dólares—

—Una vez gané el pozo de 700 dólares, dejé de palear mierda y me puse esta tienda—recordó su pasado el despensero Fanagucci, en cuanto escudriñaba abarrotadas góndolas y abundante clientela.

—Que Dios lo bendiga, señor Fanagucci. Debo irme—dispuso Reggiardo, había 25.000 comercios, eran 25.000 dólares al mes, 300.000 dólares al año, más la lotería clandestina daba 2.000 dólares al día, 730.000 dólares cada doce meses, un total de 1.300.000 de dólares, con eso Gigi Branzio les pagaba a sus 20 soldados 65.000 dólares al año, 5.400 dólares al mes, una fortuna en aquellos tiempos, más las ganancias directas las obtenía de la prostitución, casi 2 millones de dólares al año y de los sindicatos. Estaba todo muy bien organizado, firme y sólido, Reggiardo amaba trabajar para alguien que pensara que sus soldados eran personas y no peones, pues una cosa era ser soldado y otra, peón, a un soldado, aunque estuviera abajo, se lo respetaba y consideraba. Por supuesto, como una de las dos manos derechas de Gigi, ganaba un poco más que 5.400 dólares al mes.

En Bucktown, en uno de sus hangares, entraban siete furgones, de los cuales los soldados de Sindini bajaban cajas con camisas y pantalones que no fueron pasadas por impuestos. El contrabando era el as de ellos y crecía a raudales. Sindini siempre era acompañado por tres guardaespaldas, el siniestro Bill de mirada cerrada y amurallada apostado atrás, alto y de semblante cenicero, mató a su padre y a su hijo, al primero porque engañaba a su madre con una ramera y al segundo porque estaba besándose con un muchacho, Bill, el siniestro, cubría su espalda, era el más concentrado y rápido para disparar, por su parte el risueño Drive era el más joven de los guardaespaldas, siempre estaba sonriendo, casi nunca hablaba, distraía así, sus ojos no dejaban de moverse y escudriñar los sectores, no era tan rápido como Bill pero tenía más puntería, estaba a la derecha de Sindini, había ido a la cárcel por violar a una monja, estuvo un mes, la monja cambió su testimonio tras la visita de Bill, más a la izquierda estaba el feo Joe, que debería ser en realidad el salivoso Joe porque se la pasaba escupiendo cada tres pasos, tenía rostro de chancho, era gordo, redondo y repulsivo. Algunos le decían el guanaco Joe pero no vivían mucho, prefería que le dijeran el feo, lo cual era cierto. No se sabía mucho de su pasado ni sí tenía familia, un día apareció, pidió trabajo y fue bueno en las balaceras, era de esos tipos que los traía el viento.

—¿Hablaste con Flaherty y Fletcher?—

—Dicen que deben pensarlo, señor Piannatesta—

—Llevamos 20 años conociéndonos y no me dices Gianluca, Mario—

—Somos socios, no amigos, señor Piannatesta—sonrió Sindini durante el contrabando.

—¿Quiere que le sirva una taza de café?—sonrió Piannatesta.

—No, gracias, tengo en café en casa—aumentó su sonrisa Sindini.

—¿Y los robados?—preguntó Piannatesta.

—Los vendí por mi cuenta, aquí tiene su parte—endureció el semblante Sindini.

—Comprendo—suspiró Piannatesta, recibiendo una bolsa con fajos de billetes—Sin embargo, que sea la última vez que se mande solo, señor Sindini—

—Ya no me dice Mario—

—Usted no me dice Gianluca—

—Mi parte por los que no pasaron por impuestos—exigió Sindini.

—Primero tenemos que meter al horno al viejo Branzio, luego tendremos tiempo de atender nuestras diferencias, señor Sindini, le sugiero que disminuya sus especulaciones así disminuyo las mías—

—¿Qué tiene Pilzen? ¿Por qué lo quiere tanto, señor Piannatesta? Si no tiene todo, ya no es poder, es desgracia, ¿debemos llegar a eso, señor Piannatesta?—

—No le diré qué tiene Pilzen, usted sabe lo qué tendrá Pilzen, usted es amigo del alcalde de esta ciudad, yo no puedo estar a su lado sin clavarle cien cuchillos en la cara—

—Sí, sé lo que tendrá Pilzen y también quiero una parte de él. Muerto el padre, los hijos venderán, Pat parece pero no es Gigi, habla con Mathews, le paga sobres, es razonable, no terco y estúpido como el viejo con quienes quisimos ser buenos y decentes por respeto a su trayectoria y por haber trabajado con el peor de los peores—ensombreció Sindini su mirada.

—La próxima vez quiero hablar con Flaherty y Fletcher cara a cara, busquemos un lugar neutral en Gold Coast—

—Pan Comido—se tocó Sindini el ala del sombrero con índice y pulgar.

—¿Recuerdas lo que hablamos la otra vez y que me dijiste que no lo harías si yo no estaba de acuerdo?—

—Sí, lo recuerdo, señor Piannatesta—

—Estoy de acuerdo, señor Sindini—

Sindini sonrió con mirada aduendada y se marchó. Dentro del hangar los soldados de esa mafia seguían acomodando las cajas del contrabando, al cual Gigi también se dedicaba pero no con la indumentaria sino con los cigarrillos, las golosinas y las revistas que estaban muy caras en esa época, pues eran más altos los impuestos del gobierno que las comisiones de los hampones, en una relación casi de 10 a 1.

No debería ser la vejez una etapa para saber lo qué hiciste bien y lo que hiciste mal en la vida durante solitarias reflexiones, sin embargo los 50 años de antes eran los 70 de ahora, en función de que no había los adelantos medicinales, farmacológicos y genéticos. El viejo Gigi había escuchado de su padre Alfredo que el mundo siempre se caía a mil pedazos, sin embargo seguía estando allí pero no hablaba de los edificios el viejo Alfredo, sino de las personas. Ya no se podía confiar en nadie, ni siquiera en los propios hijos. ¿Qué le estaba pasando al mundo? Sabía que Pat le mentía, que sobornaba a Mathews, pero no quería discutirlo el viejo Gigi.

En una época los hampones no necesitaban sobornarlos, podían hacer las cosas sin que la policía se diera cuenta, claro que Al sobornaba, no obstante Gigi era de la vieja usanza y para él sobornar significaba no hacer bien el trabajo si no podía engañar a la policía y necesitaba comprarla. Entendía el pragmatismo, pero ¿dónde estaba la aventura? Su padre Alfredo tenía razón: el mundo se estaba cayendo a mil pedazos, ¿cómo podía aceptarse que había policías más corruptos que un mafioso y mafiosos más honestos y hasta honorables que un policía? Las cosas se mezclaban y ya no eran cómo eran o debían ser. Mejor sobornos que batallas, no podía cuestionar eso, a pesar de sus viejos caprichos.

A su vez, mientras casi se quedaba dormido, meditaba en su padre que le enseñó el trabajo duro y honrado, aunque ganase poco dinero. Nunca pensó abandonar ese camino. No se atrevía a visitar la tumba de su padre y llorar en ella abrazado a su lápida, lo había traicionado al convertirse en un hampón.

Nunca quiso ser mafioso, pero el capataz lo azotaba como si fuera un burro. Más rápido, más rápido, le decía, no le hagas perder el dinero al patrón, rata. La camisa se abría y la espalda se marcaba en rojo carmesí. No importa que quedes cansado, le haré el amor a tu esposa y le diré cómo ser hombres a tus hijos, rata inmunda. El azote lo derribaba y sostenía la pala, el idiota hablaba de más, estaba muy cerca y le rompió la pala en la cabeza, lo mató, todos lo vieron, sin decir una palabra, se subió Gigi a un caballo, buscó a su familia y se subió al primer barco que encontró porque no quería ir a prisión.

En América no lo dejaban entrar, había cambiado de nombre e identidad tanto para su esposa como para sus hijos. Estuvo tres semanas en el barco hasta que uno de los hombres de Al Capone, uno de sus torpedos, le ofreció trabajo en un hangar.

Sabía qué tipo de hombre era, los había visto en Siracusa y Sicilia, también en Calabria, sin embargo durante la necesidad ya no hay bien ni mal, solo malestar y bienestar, te alejas del primero para acercarte al segundo sin importar con quién ni cómo hacerlo. Probablemente si estaba solo sin esposa e hijos, Gigi no aceptaba y regresaba a Italia a enfrentar su destino. De todos modos, estrechó la mano de ese torpedo y desde entonces sintió un frío en la espalda que jamás se mitigó hasta el día de entonces.

Recordaba las toses y estornudos de sus hijos, las lágrimas de su esposa y la extrema delgadez, lamer moho de las paredes y la miseria, por lo que se olvidó de todo lo que sus padres le habían enseñado. Le dieron la ciudadanía y aceptaron su nuevo nombre y por ende, nueva vida. Al Capone lo vio trabajar en el hangar despachando cajas con botellas de whisky, pensó que Gigi era ancho y podía protegerlo de balas curvadas y diagonales, de modo que lo llevó a su cuerpo de guardaespaldas. Después en un par de conversaciones lo vio inteligente, concentrado y prolijo, por consiguiente lo ascendió a director de operaciones.

El poder le había enseñado a Gigi Branzio a nunca decir lo que pensaba, lo que quería y lo que sentía para tener más victorias que derrotas durante sus pasos. Estaba en su despacho, bostezando, sin poder dormitar, hasta que suavemente se abrió una compuerta, desde la cual ingresó su esposa imbuida en albornoz con los ruleros puestos.

—Te estoy esperando, Gigi, es tarde—

—Ve a dormir, Daniela, hace frío, no quiero que enfermes—

Ella, lejos de obedecerle, se sentó a su lado y le colocó una mano sobre su hombro.

—¿Nuevamente has dado ese tipo de orden?—

—Me conoces, Daniela, nunca puedo dormir cuando doy ese tipo de orden—

—Sé que nunca dejarás esto, Gigi—dijo ella con resignación, cerrando los ojos—¿Qué te da esto que no te puedo dar yo? Pensé que te daba todo, en algún tiempo nos amamos, ahora solo nos respetamos—

—No sé qué responderte, Daniela, solo puedo decirte que estoy enfermo, que debí elegirte a ti y no al poder, no puedo dejarlo, quiero saber lo que pasa, quiero saber qué hacer—

—Ya demostraste tu altura, Gigi, todos saben quién eres y cuánto puedes, importante y mucho, ¿qué más, Gigi, qué más?—insistió Daniela, besando su mejilla.

—Me enseñas a ser paciente y a controlar mis impulsos, Daniela, no habría llegado tan lejos sin ti—acarició románticamente la mejilla de su esposa, con sus dedos duros y ranurados.

—¿Reggiardo esta noche está?—

Gigi Branzio asintió. En el muelle un sujeto era arrebatado de su sombrero y maniatado a un poste, el agua estaba subiendo.

—En los lugares que me haces meter, Enzo—

—No quise decirlo, Reggiardo, bebí unos tragos y hablé de más—

—Maldito soplón, ahora el jefe de la policía Mathews nos cobra el doble porque sabe que hacemos apuestas ilegales de boxeo e hipódromo—sacó su cuchillo Reggiardo Musso.

—Quería ganar un dinero extra. Tener mis propios clientes—

—Ganabas 5.000 dólares al mes. 40 veces el salario promedio. Eres un imbécil, Enzo. Cuando queremos lo que no podemos tener, morimos antes de tiempo y no tenemos derecho a quejarnos. Es una de las verdades del universo—encendió un cigarro oscuro Reggiardo Musso, lo pitó una vez y lo arrojó.

—Déjenme ir, me subiré a un tren y no volverán a verme—

—Ya el agua está muy alta, me incomoda, haré esto rápido—pasó Reggiardo Musso con brusquedad el cuchillo sobre la yugular de Enzo. Las piernas del susodicho temblaron y a causa del borboteo masivo de sangre, no pudo decir nada más. A Reggiardo no le temblaba el pulso al momento de matar, ni con armas blancas ni con armas de fuego, cortaba cuellos y disparaba cabezas como un soltero limpiaba platos y cubiertos, en el fregadero, con esa automaticidad y displicencia. Acto seguido, le colocó a Enzo un pájaro muerto hundido en su boca para indicar por qué lo habían matado, por soplón. Era una zona permitida. Nadie investigaría mucho ese crimen, Mathews había recibido dos sobres de parte de la familia.

—Vámonos de aquí—exhortó Reggiardo Musso, con manos en los bolsillos, en dirección de los Fords y Plymouths encendidos. Recordaba la nariz torcida y la frente escueta de Enzo, era una piltrafa miserable y embustera, pensó que debió hacerlo más lento e interesante, sin embargo hacía frío y no quería estornudar por ese imbécil.

—No me iré del despacho, Gigi, me quedaré contigo toda la noche—prometió Daniela.

—Eres la mejor, Daniela—le acarició la cabeza en su regazo.

—Te duele lo de Rosco—

—Rosco, con ese hombre debería ser corpulento y alto en vez de bajo y flacucho, pensamos que saldría alto y corpulento, no bajo y flacucho—respondió Gigi a su esposa a su modo.

Al siguiente amanecer, Rosco Branzio se subió a su coche junto a sus hombres, había un coche negro delante y otro marrón detrás, un Plymouth y un Chevrolet. Suspiró, cerró los ojos y se dirigió a manejar sus asuntos en Wicker, su padre le había dicho que lo mejor era vivir en el barrio en el cual uno trabajaba, porque cuando estabas muy lejos tus hombres podían hacer muchas cosas que no sabías y que luego te perjudicaban, que era bueno estar cerca y resolver las cosas cuando eran pequeñas en vez de grandes. Sin embargo, su esposa quería vivir en Gold Coast con el glamur y sabía persuadirlo con atenciones de alcoba. El Plymouth blanco con bordes dorados se detuvo ante un ford negro con bordes blancos y techo de lona verde, dentro del cual se encontraba su hermano Pat, aprovecharían para conversar:

—Quiero dar un sobre de los dos—ofreció Rosco Branzio, entregando el sobre con dinero.

—Ya no trabajas para nosotros—se lo devolvió Pat Branzio.

—No seas así—insistió Rosco—Somos familia—

—Quiero—agregó Rosco—Convencer a Piannatesta, Sindini, Flaherty y Fletcher de que van a perder mucho, van a ganar pero también van a perder mucho, que se olviden de Pilzen, del territorio de papá—

—Sabes lo que ocurrirá en Pilzen, se está construyendo un edificio que albergará al sindicato de camioneros y choferes de taxis y de bus, es mucho dinero, serán dos millones de dólares más al año en cobro de nuestro permiso—razonó Pat Branzio.

—Sí, con nuestras presiones, chantajes y extorsiones, generamos que todos los productos valgan 30% más y perjudicamos a los pobres, la puta inflación—suspiró Rosco Branzio.

—Ey, si el gobierno no quiere inflación, que dé más trabajo en el mercado y menos en el estado, no es nuestra culpa, sólo cobramos un servicio que prestamos sin cometer errores, sabes que papá no pide aumentos salariales, sino bajas de impuestos dentro de los salarios brutos, papá no ama la inflación, todo lo contrario, él fijó acuerdos por productividad y deducibles de impuestos, los panaderos y pizzeros de Chicago tienen cinco veces más rentabilidad que los de otras ciudades de este país, Papá se preocupa por los trabajadores y sus ganancias, da un buen servicio, merece esos millones y merece blanquearse para no pagarle más al cerdo de Mathews, los sindicatos le permitirán hacerlo, no dejará Pilzen, ¿sabes, Rosco, lo que es vivir pensando que algún día ese judío de mierda, ese calabrés miserable, ese irlandés maldito y ese napolitano cerdo compren a Mathews y vivir tras las rejas? Podemos tener las cosas pero no disfrutarlas, una copa se llena, la otra queda a menos de la mitad, necesitamos ese edificio, necesitamos ese sindicato así podemos abandonar las demás actividades y darle un corte de mangas al desgraciado de Mathews que es peor que nosotros—

—Todo eso, hermano, no solo lo entiendo, también lo respeto. Mis nuevos socios no quieren blanquear, pero también desean ese edificio y no la mitad, lo quieren todo. Papá ganó suficiente dinero para retirarse en Gold Coast, jugar con sus hijos, con sus nietos, su tiempo ya pasó, ahora es el nuestro, hermano—

—¿Cómo te atreves a decir algo así, Rosco? Tu esposa te comió el cerebro, eres patético. Papá va a morir haciendo esto, es su vida, no la nuestra, su tiempo no pasó. Más bien el tiempo de tus socios pasará si siguen mirando hacia Pilzen y no se conforman con Wicker, Bucktown y Loop—

—No quiero que nadie muera—respondió Rosco Branzio—No soy buena persona, pero si hay una guerra mafiosa, vendrán los federales, tipos que no podremos comprar, tipos 50 veces más caros que Mathews, tipos pagados por neoyorquinos que ahora están en la grande, ya no es en Chicago, es en Nueva York y lo sabes. Sólo protejo nuestros intereses—

—2 de tus 4 socios vienen de Nueva York, no tienen nada qué hacer aquí—interrumpió Pat Branzio, con el ceño fruncido.

—Veo que no es un buen día para la concordia—sonrió Rosco Branzio, mirando el cielo nublado y taponado, del cual se desprendían, como queso rallado en un rayador, copos de nieve. Las filas de autos fueron a sus respectivas direcciones, dando por finalizado el mitin.

Mientras tanto, en Gold Coast, precisamente en el restaurante Apolo, Fletcher, el judío, con sombrero de ala corta, anteojos culo de botella, rostro triangular, misterioso y exigente, se sentó al lado del irlandés Flaherty, gordo, colorado, prepotente y de ojos celestes muy pequeños a causa de su rostro grasoso y pecoso. Era un toro al que habían metido en el cuerpo de un hombre, en tanto Fletcher parecía un reloj al cual le habían crecido brazos y piernas. Era enjuto, de nariz aguileña y pómulos ofidios. Había cuatro hombres detrás de ellos. Sindini y Piannatesta arribaron al almuerzo. El restaurante decía cerrado por tres horas. Nadie más podía entrar allí a escuchar lo discurrido.

Odiaban a esos italianos, sus trajes coloridos y llamativos, usaba uno verde Sindini y uno anaranjado Piannatesta. Fletcher encendió un cigarrillo y lo encendió. Parecía más británico que judío, bueno había estudiado finanzas en la tierra de la reina, era un empresario muy próspero en el rubro inmobiliario y se metió en la mafia porque quería ganar el triple de dinero. Por su parte, Flaherty era un carnicero que odiaba la competencia, intimidó a todos los carniceros de Bucktown a cuchillo y pistola, quedándose con todas las carnicerías y luego se dedicó a hampón. Tenía muchos hijos y más primos, todos se apellidaban Flaherty en su organización.

—¿Vienen a la audición de una película? Sean serios, esos trajes colorinches, sólo les falta el cartel, “vamos a hacer negocios turbios”—sonrió, escupió y chistó Brian Flaherty.

—Bien, empecemos—propuso Eitan Fletcher—¿Trajeron la información?—

Piannatesta asintió y se sentó.

—Primero comeremos, luego hablaremos—

Sindini acompañó.

—¿No hay nada de carne y salsa aquí? Solo verdura, legumbre y fibra. No sabes disfrutar la vida, Fletcher—hostigó Piannatesta.

—Ni con dos millones de dólares aceptaría el viejo, señor Fletcher—comentó Mario Sindini.

—Sólo debemos entrar, rodearlo y matarlo, así se resolvían las cosas en mis tiempos, ¿qué pasa ahora? ¿Por qué tantas ofertas, asambleas y reuniones en restaurantes? Tiene 19 hombres, tenemos 200 hombres—recordó Brian Flaherty.

Eitan Fletcher unió sus manos, cerró los ojos y meditó profundamente en silencio. No podía explicarle a ese bruto irlandés con el cual las circunstancias de la vida le obligaban a lidiar, que una balacera y una matanza traerían a los federales y que habría que llenar con rostros las portadas de los principales periódicos del país, esos tiempos habían pasado y ahora todo estaba bajo control, el bajo mundo no debía sacar su mierda afuera o tenía los días contados y no quería aparecer en los periódicos, amaba el anonimato.

—No sale nunca de su casa—respondió—preguntó Fletcher.

Mario Sindini asintió.

—No resistirá mucho tiempo así, perderá dinero, hoy no es tan sabio delegar como antes, su hijo Pat no es tan hábil como él—bebió de la jarra de cerveza Piannatesta.

—Un hombre como Gigi Branzio no necesita salir de su casa para saber lo que pasa en el mundo, quién conoce al ser humano, siempre sabe lo que pasa en el mundo aunque nunca salga de su casa—explicó Fletcher.

—Deberá contratar más hombres, 20 no son suficientes, tal vez dentro de esos 10 o 20 más que contratará podríamos meter a algunos de los nuestros y—se acarició las manos afanosamente Flaherty.

—Imposible, todas las contrataciones las realiza de sicilianos y los sicilianos no trabajan con calabreses de ndrangheta ni camorreros. Tiene fuentes muy limpias de la cosa nostra—replicó Mario Sindini, limpiándose la comisura con una servilleta amarilla.

Incómodo, Piannatesta observó las vigas del techo y los ventiladores apagados. Eran cinco y dos.

—Tampoco su familia y su esposa salen de la casa, ¿no tiene nietos que estudian?—insistió Fletcher.

—Todos estudian por correspondencia, tomó las precauciones y todos viven en casas anexas, bien custodiados, sabe lo que queremos y por ende sabe lo que podríamos hacer, es Gigi Branzio, no es un idiota que nació ayer—informó Sindini, risueño.

—¿Por qué no te casas con el viejo, Sindini?—chistó y escupió Flaherty.

—Bien, vistas las posibilidades, la situación no ha cambiado mucho, ni a nuestro favor ni en su contra—analizó Fletcher—Cuando era niño, mi tío me ponía con un rifle a cuidar el galpón del puerto. Había muchas ratas y pocas balas. Siempre le disparaba a la rata más grande, a la que iba primero en la fila y las demás huían. La rata más gorda, la que más comía el maíz de mi tío. Con un buen disparo sobre una rata alejaba a 20 ratas, ¿entienden de lo que les hablo?—

—Sí, ya lo hablamos antes, no necesitas repetir tu parábola, Fletcher—hostigó Piannatesta—Pero yo también tengo mi parábola. Un día, mi primo mayor me dio una paliza y quise arruinarle la fiesta con sus amigos y rameras, le rompí todas las jarras y todas las compoteras, sin embargo bebió cerveza y vino de las botellas, no necesitaba las jarras ni las compoteras, igual tuvo su fiesta, ni siquiera me mencionó. Si Reggiardo Musso muere, Branzio pondrá a otro. No hay que acabar con una rata, hay que acabar con 19 ratas, ya a una la acabaron ellos por hablar demasiado y aumentar el soborno de Mathews—desafió el napolitano.

—Me hicieron perder el tiempo, odio que me hagan perder el tiempo, les daré tres meses, si no hacen nada, mis hombres y yo iremos por ese viejo de mierda—dio un puñetazo Flaherty sobre la mesa y se retiró junto a su séquito. Mario Sindini bajó su sonrisa, ocultó sus dientes y cerró los ojos.

—Sólo habla por hablar—quiso decir pero prefirió quedarse callado, a diferencia de Fletcher, quién incorporado, sin alterar su voz, añadió:

—No se pierde nada con intentar, vayan por la rata más gorda, vayan por Reggiardo Musso—

Tres

Uno de los mayores dolores de Gigi Branzio era que nunca había tenido madre, su padre lo crió solo, era un zapatero y clavaba hormas.

—No tan rápido, más despacio, tenemos pocos clavos, hijo—le enseñaba en el taller, su padre Alfredo, tratándolo con profunda paciencia y cariño. Tuvo un gran padre, quizá el mejor de todos los tiempos, sin embargo fue un niño infeliz.

—Primero la distancia, luego el movimiento—enseñaba su padre a clavar clavos y a colocar hormas nuevas en zapatos viejos.

—Papá, ¿qué pasó con mamá?—preguntaba.

—Nos dejó, aquí tienes la carta, verás qué no es mí letra—

Supo que su madre era una actriz de teatro importante, que deslumbraba en Roma y en Milán, una mujer muy bella y angelical, pero cruel y fría, de largo cabello azabache e intensos ojos oscuros, con piel lívida y porte vampiresco. Nunca viajaba al sur de Italia, donde Italia dejaba toda la mugre, la pobreza y la miseria, siempre deleitaba en el norte y finalmente fue a Francia con su nuevo marido, un director de Cine y apareció en cuatro o cinco películas, no vendieron mucho. Lo que lograba en el teatro no lo lograba en la pantalla grande, supo que su madre se suicidó cuando él tenía 15 años, estaba ahorrando para viajar a Francia, le había escrito 50 cartas y ninguna respuesta.

—¿Por qué mamá no responde mis cartas, papá?—

—Me duele decirte esto, hijo pero no eres importante para ella—seguía Alfredo en el taller con los zapatos.

—Papá, sé que tengo diez años, pero quiero usar pantalones largos, no cortos con tiradores, hace frío, estamos en invierno, mis rodillas se aplauden solas—

—Las tradiciones, hijo, pueden parecernos estúpidas, sin embargo al ponernos las cosas difíciles desde un comienzo nos ayudan después porque trabajamos en vez de quejarnos, ¿entiendes? Usarás pantalones cortos hasta los 18 años, no quiero volver a hablar de este tema—

Y no volvieron a hablar del mismo. A los doce años quiso traer un perro a casa, se llamaba Rosco, era marrón y grande, con un parche blanco y otro negro, en los lados de sus ojos y uno amarillo en su barriga, parches de pelo.

—¿Qué hace esto aquí?—

—No tengo hermanos, papá, me siento solo—

—JA—se inclinó Alfredo, lloró, acarició y abrazó a Rosco que le lengüeteó la cara—Te dije no con los pantalones largos, no te puedo decir que no con el perro, ¿ya le diste un nombre?—

—Se llamará Rosco, es grande y fuerte, me acompañará a todas partes, a comprar la leche y el pan para que podamos beber y comer—

—Bueno, antes de la leche y el pan, debemos darle un baño, acompáñame, hijo, llenaré la tinaja, no es bueno estar sucios, pensamos más de una vez lo mismo y eso es malo para el corazón—

En el jardín de casa, Pat acompañaba a su padre, quién estaba pensando y no quería hablar, por tanto lo respetaba y esperaba los tradicionales cinco o diez minutos en los cuales el viejo quería acomodar su estantería.

—Son buenos, 10 hombres buenos, todos sicilianos, papá—

—No me llames papá cuando estamos trabajando, Pat, llámame jefe—exigió Gigi.

—Está bien, todos sicilianos, odian a los calabreses y a los camorreros, no podrán comprarlos, jefe, no tendremos que preocuparnos por eso—

—No me gusta estar más tiempo pensando en defenderme que en atacarlos, aunque ellos sean muchos y nosotros seamos pocos—

—Usted, jefe, no se mete con sus familias, Fletcher no es casado, no tiene hijos. Siendo pocos y teniendo que atacar a muchos, tenemos que atacar sus fuentes de ingresos, no su personal, supe dónde estaban los hangares de Sindini y Piannatesta, he mandado a seguir a mi hermano, los vaciaron al instante, saben que sabemos—persistió Pat Branzio.

—Mathews, el jefe de policía Mathews, se acercan las elecciones para alcalde, atrapar ratas como nosotros siempre es bueno para una campaña política—se sentó Gigi Branzio en el banco de plaza de su jardín, mientras escuchaba los aspersores.

—No tenemos tanto dinero como ellos, le ofrecerán más, jefe, no confío en Mathews—

—Déjame terminar, no hablé de sobornar a Mathews (sé que le diste dos sobres a ese cerdo), no negocio con policías ni con políticos, son peores que nosotros, dije que nuestros enemigos van a darle un bistec muy jugoso a Mathews para sacarnos legalmente de Pilzen y falta un año para las elecciones, el tiempo se acorta—

—Eso no me preocupa, jefe, somos los perros de chicago, sabemos esconder nuestros huesos, Mathews y sus azulados no encontrarán nada—

—No necesitan encontrar nada, pueden plantar las evidencias, Mathews no es un federal honorable, es un policía corrupto de chicago, deberías saberlo bien, si no acabamos este año con nuestros enemigos, el siguiente ellos nos derrotarán a través de Mathews. Déjame solo, necesito pensar—se apartó el viejo Gigi.

Pat, con manos en los bolsillos, cerró los ojos, movió la cabeza de lado a lado y regresó a su casa, en ella sus hijos realizaban los deberes escolares en la mesa.

—Papá, ¿me ayudas con este ejercicio matemático? Es complicado, tiene sumas, restas y multiplicaciones—

—Claro, hija—sonrió Pat Branzio.

—Mira el cuento que escribí, papá, ¿lo vas a leer?—pidió su hijo Lucius.

—Claro, hijo, claro, entiendes, Claire, primero multiplicas lo que está entre paréntesis y luego sumas ese resultado con el número anterior—explicó Pat Branzio a dos de sus tres hijos. Su hija mayor Brandine hablaba por teléfono con su novio y se quejaba porque no podía salir al cine. En tanto, su esposa Diane Curtis, una anglosajona flaca, pálida, de rostro expresivo y cabello largo, cocinaba porque solo ella podía cocinar sano, no quería criadas, no quería que sus hijos comieran bichos. Le sujetó los hombros y le besó el cuello.

—Esto es difícil, Pat. Me siento una prisionera, quiero ir al cine, a un restaurante, sentirme persona de nuevo—

—Será por unos meses, cariño, hasta que las cosas se tranquilicen—

—¿Te gusta lo que cocino?—

—Mucho, Diane—

—¿Es verdad lo de esa corista y tú?—

—No, la gente habla mucho—

—Mira, puedo estar mil años en esta casa pero no quiero que esa corista y tú—

—No pasó nada, ella habló en la prensa para conseguir mejores trabajos, no la conozco—

—Sólo dime la verdad, Pat, no me importa que lo hayas hecho, si me molesta que me mientas y que me tomes por estúpida—

—Está bien, la vi cinco veces, Diane—se rascó la cabeza Pat Branzio.

—¡Lo sabía, lo sabía!—

—Sabes que lo nuestro ya no es lo de antes, Diane—

—No la traigas acá, Pat—

—Jamás haré eso, Diane—

—No quiero que solo nos una nuestros hijos, Pat—

—Tengo muchas presiones, no pongas más monedas en la alcancía, Diane—

—Tienes una familia, Pat, una familia y una esposa que te ama—lloró Diane.

—Ya no la veo, Diane—

—No te creo y ¡no me dejes hablando sola!—

Pat se dio media vuelta, mirándola fijamente, con su suéter con cuello de tortuga y camisa arremangada.

—Quieres que te ame—

Diane asintió.

—Pues cuídate, vístete mejor, maquíllate, haz ejercicio, endurece tus tejidos, te has descuidado, Diane—

—Soy madre de tres hijos y estoy las 24 horas con ellos, Pat, no vengo cada 10 minutos con golosinas, juguetes, chistes y esas cosas para creer que soy padre—

—Soy padre de mis hijos, Diane, no vuelvas a decir lo contrario—levantó su mano sin abofetearla, solo quería amenazarla, limitarla, ella lloró, él la abrazó y le besó tanto la frente como el pelo.

—¿Por qué nos tratamos así, Diane?—

—Ya no soy bella, pasaron los años, Pat—

—Eres bella, sólo te pido actitud, Diane, eres madre pero no eres mujer, te has olvidado de ser mujer, no quieres hacerlo, cuando me besas, tu boca no ondula, se despega pronto, no comes mi respiración, no me dejas sin aliento, te pido actitud, Diane, no belleza, en este pozo que nos separa no estuvo solo mi pala, también la tuya—

—No sé qué me pasa, Pat, pienso que me dejas sola con los niños y por eso no puedo ser efusiva, si me ayudaras más con ellos y vieras menos a tu padre y tus “negocios”—sugirió Diane.

—Te prometo que esta parte difícil y hasta inaceptable no durará mucho, no durará más de un año, luego todo será viento en popa, Diane, te necesito, quiero que pierdas tu timidez y desconfianza, quiero que me toques con deseo y con pasión, quiero sentir que eres una mujer de carne y hueso, no una muñeca de polímero, ya no cocines, ya no limpies, no te canses, no te frustres, le pagamos a criadas para eso, deja energías para mí—

Empezó a besarle el cuello y el cabello, llevándosela por el pasillo, abriendo la puerta de la alcoba con la rodilla y hociqueándole los senos, al tiempo que ella se rendía y no decía nada, conforme su vestido era arrancado salvajemente de un manotazo, con la promesa de que le compraría otro. La sujetó de las piernas, apoyó la nariz en el cuello y volvió a succionar su boca femenina con sus labios masculinos, deslizándola sobre la cama de tapizado bordó como se desliza un gato sobre un tejado. La cubitera tenía cubos de hielo y una botella de champaña verde inclinada en su interior.

Mario Sindini agrandó sus ojos celestes, sus hombres jugaban póquer en una mesa, Bill el siniestro parecía estar ganando a juzgar la montaña de billetes de su lado de la gamuza y si tenía un juego menor, decían que eran cuatro ases y listo, en tanto Drive, el risueño, estaba organizando a unos hombres en el patio para cubrir todos los ángulos. El feo Joe jugaba al ajedrez solo en el sofá, con una mesa ratona de café, primero movía las negras, luego las blancas, así debía para él empezar el juego.

Sindini tomó el teléfono y discó girando el círculo, hasta connotar, de inmediato, con una toalla en la entrepierna y todavía crema de afeitar siendo mitad máscara de su rostro, Rosco Branzio se hizo presente a atender la llamada:

—Sindini, ahora ¿qué? ¿Sigues pensando que mi padre me envió a estudiarlos? Fue mi decisión, no su orden—

—Hay que pensar en todo, socio, es la única manera de envejecer en este negocio. Me preguntaba si algún día querrías dar un paseo conmigo y con los muchachos—

—Ya tengo amigos con quienes salir, Sindini, te agradezco pero rehúso, ¿quieres que hable de nuevo con el viejo?—

—No, no quiero eso, sólo llamé para ver cómo estabas. Últimamente has hablado poco y pensado mucho, sé que tu padre te enseñó a no decir lo que piensas y respeto mucho ese sabio consejo. No teníamos a quién poner en Wicker y viniste como anillo al dedo. Eres el único razonable de los Branzio—

—¿Algo más, Sindini? ¿Quieres que saque a mi padre de su casa? No lo haré, sé lo que ustedes pueden hacer antes de que lo piensen, sólo quiero construir un nuevo Chicago sin necesidad de balas, cuerpos en camillas con caras rojas y mojadas y primeras planas, deberíamos estar unidos y cooperar en vez de competir entre nosotros, ya bastante tenemos con los federales, los políticos y los neoyorquinos. ¿Qué diablos haces con Fletcher y Flaherty?

Son neoyorquinos. Los neoyorquinos no respetan los favores. Hacen esto solo para ganar dinero sin trabajar mucho, nosotros, los de Chicago, lo hacemos porque también nos gusta hacerlo y queremos hacerlo sin que los azulados lo sepan, aunque eso ya no es posible, eran, claro, otros tiempos, maldito FBI—

Sindini se tomó una pausa, no contuvo la respiración ni tampoco la soltó, no quería que su interlocutor la escuchara vía el teléfono.

—Admito que tu padre tiene más valor de lo que esperaba, pensé que al saber de nosotros con Fletcher y Flaherty vendería. Tenemos un nuevo número: un millón y medio de dólares sólo por la mitad de Pilzen, por el lado donde estará el edificio, le dejaremos la otra mitad para que siga divirtiéndose con la prostitución, las apuestas ilegales, el proteccionismo y las loterías clandestinas. ¿Capiche?—colgó Sindini y dejó pensando a su interlocutor, de ese modo siempre deseaba terminar una conversación telefónica.

La verdad que respetaban al viejo Gigi, aunque este pensase lo contrario, si pudieran eliminarlo, después de hacerlo, sé sacarían los sombreros, mirarían con deferencia y arrojarían una rueda de claveles en su dirección. Pero negocios eran negocios y si no tomaban ese sindicato, los de Nueva York los reemplazarían por otros. No querían que Chicago fuera manejado por Nueva York, habían nacido allí, eran hijos de inmigrantes y descubrieron que el trabajo duro quitaba más de lo que daba. Dar una hogaza y recibir una migaja era una estupidez de trabajadores. Preferían tomar la hogaza y dejar la migaja a miles de imbéciles.

Desde luego, estaban las famosas fachadas que todos las creían y las podían justificar frente al departamento del tesoro: oficialmente Gigi Branzio era dueño de dos pizzerías, Palazzo y Sogno, más un restaurante de lujo en Gold Coast, Destriero. Por su parte, Rosco tenía una inmobiliaria con su apellido y una droguería, mientras que administraba una cadena de siete panaderías y una fábrica de pastas, todas con el mismo nombre: Dolce Farina. Fletcher se dedicaba a la inmobiliaria y también tenía acciones en Walt Street, además de un par de hoteles, mientras que Flaherty continuaba con su cadena de carnicerías All Irish, más Sindini tenía talleres mecánicos y era también sindicalista de los pepenadores. A su vez, Pat tenía 4 bares billar y una compañía de Taxis porque le gustaba estar informado. Los taxistas sabían más que los periodistas. Por último, Piannatesta tenía una agencia que vendía autos de lujo y alquilaba un edificio a 20 oficinistas.

Vieron trabajar tan duro a sus padres y nunca ser abrazados por ellos, habían bebido vino con Gigi y aprendido mucho de él, no obstante no quería largar la antorcha y sabía que en su mano se apagaría, mientras que en las de otros continuaría encendida.

A veces el hombre no miente por maldad, miente por necesidad, para darse todo el respeto, el orgullo y la aprobación que el mundo y la familia no le habían dado cuando necesitaba recibirlos. El hombre no puede saber quién es, lo apagaría más de lo que lo encendería, necesita mentirse pero ellos no se mentían, podían aceptar quiénes eran y qué eran, no deseaban cambiarlo. De algún modo, las escalas previas de las enseñanzas y doctrinas les pedían que soportaran la ley, el trabajo duro y el envejecer cenando y almorzando con extraños que llamaban familia, pero que no sentían familias.

Ese contrato social fue escupido por todos ellos en lugar de rubricado. Muchos decían el camino fácil, el camino rápido podía ser pero el fácil no, en cualquier momento los sobornos no alcanzarían, vendría alguien de Nueva York con más dinero y todos ellos terminarían muertos o en prisión, esa posibilidad merodeaba como un fantasma dentro de sus umbríos corazones, un fantasma que abría y cerraba la puerta sin hacer ruido, una serpiente que se había metido dentro de la botella de vino y que sólo esperaba que alguien bajara su mano hacia el corcho para llevarse una ingrata sorpresa, podían tener más de lo que disfrutaban y no era un camino fácil. A veces eran prisioneros en jaulas de oro sin poder respirar en la calle por temor a un balazo de un resentido o un coche pasando rápido con una ráfaga nefasta, habían arruinado y destruido a tantos, hijos que escapaban, hijos que no perdonaban, hijos que regresaban con balas y explosiones. La muerte y la prisión y no sabían qué era peor, un día bebían vino, otro cerveza.

Cuatro

No le gustaba estar en Gold Coast lejos de su barrio y sobre todo frente a las tensiones vigentes, de todas maneras personas que le harían favores no viajarían a Pilzen por ningún motivo, odiaban su pobreza, sus casas marrones y calles sucias, como así también el olor a mierda de sus drenajes. En Destriero, de todos modos, Gigi Branzio se sintió seguro, a razón de que era una zona prohibida para el ataque. Su piel estaba ocre y macilenta, Nicky Cassani y Reggiardo Musso le acompañaban junto a Pat. Pronto un Roll Royce Blanco, como un soberbio insulto después de un pedido humilde o un chorro de salsa después de una lata mal abierta, asomó con sus mancuernas plateadas y bandas doradas, de él bajó un caballero elegante y pulcro, en compañía del jefe de la policía Mathews, todavía elegantemente uniformado de azul con botones dorados.

Su rostro distendido y a la vez anguloso tenía la tranquilidad de quién sabe que nunca le pasará nada malo, estaba peinado con flequillo hacia el costado, saludaba a las personas y sonreía con la automaticidad más vernácula de toda la historia. Era un maestro de la fascinación, la ilusión, la promesa y la solución. Un naipe que duraba demasiado tiempo sobre la mesa, un político, el congresista Patricks. Su mentón alargado estiraba su rostro tornándolo más atractivo y seductor, había tomado clases de actuación y para él el mundo era un gran escenario con cuyas expectativas y ansiedades a piacere jugaba.

—Congresista Patricks, sea bienvenido—sonrió Pat Branzio, pese al ceño ofuscado de su padre. No le gustaban esas cosas, aunque a sabiendas de las opciones.

—Ese lugar está mojado, pasa el trapo—dijo el congresista Patricks, mirando a Nicky.

—Llamaré al muchacho—dijo Nicky.

—No, hazlo tú—sonrió Patricks—Y luego estaciona mi Rolls Royce, de lo contrario iré a Loop y saben lo qué eso significa—

—Nicky, haz lo que el congresista te dice, limpia ese charco con el trapo y luego estaciona su Rolls Royce con una hermosa sonrisa, tenemos negocios que atender—

—Como diga, jefe—se retiró Nick Cassani, molesto, sin dejar de mirar al congresista.

—¡Cambia esa mirada, imbécil o te pediré que me lustres las botas!—exaltó el congresista Patricks.

—Vamos adentro—ordenó Gigi con la mirada que sabía cómo mirar y a la cual nadie podía objetarse.

—Un café, nada más—pidió Mathews.

—Café y soda para mí—anunció el congresista.

—Bien, vengo por lo mío—agregó. Pat dejó un maletín de cuero oscuro bruñido.

—Se iba a construir el sindicato en Loop, pero se está haciendo en Pilzen, cumplí con mi parte, señores Branzio—sonrió el congresista, abriendo los billetes, en la zona apartada del restaurante. Estaban los 50 grandes. Los dos cafés y la soda fueron servidos.

—No queremos problemas, le sugerimos que acepte la oferta de Fletcher y los otros, es más de lo que su hijo nos ofreció por hacerlo en Pilzen y no en Loop—aconsejó el jefe de Policía Mathews, incorporándose junto al congresista. Reggiardo Musso los miró con desconfianza y recelo, en cuanto ellos se retiraron de allí, Gigi Branzio quiso pasarse las manos por la cara pero era un gesto de debilidad que sus hombres no se merecían en medio de tal confusión. Nicky Cassani regresó con sus guantes negros.

—Recuerdo los tiempos de antes—decía Gigi en el restaurante abierto ese lunes que debía estar cerrado—Este restaurante antes era un bar de mala muerte, en esa mesa o en ese lugar, porque es otra mesa, Gino Stagnaro estaba sentado, leyendo el periódico, mientras un niño, el pequeño Frank le lustraba los zapatos, Jack Foller y Mel Sandurri protegían su izquierda y su derecha, con las tartamudas afuera, las thompsons y sus ruedotas.

Te dije hace diez años, Reggiardo, acaba con ese cerdo de Stagnaro que está cobrando apuestas y haciendo rifas en nuestro territorio cuando se le dijo que regresara a Loop. Nadie pensó que alguien se atrevería a disparar en Gold Coast—contaba Don Gigi—Se creían a salvo, era como morder la manzana del árbol mágico del edén. Nicky, te disfrazaste de un vagabundo borracho que pedía monedas para comprarse cigarrillos, Foller y Sandurri empezaron a golpearte y a derribarte, tras ser enviados por Stagnaro, ese cara de sapo y cuerpo de alfiler, volvió a subir el periódico sábana y a tapar su horrenda cara, sin saber que Reggiardo se había transformado en un mesero que lo degollaba por la espalda como el puerco que era. Foller y Sandurri regresaron luego de echarte, encontrando a su patrón muerto y a Reggiardo con la Thompson apuntándoles, qué tiempos aquellos, la policía no se metía, la política tampoco, no querían manotear de nuestro pastel, dejaban que resolviéramos nuestras mierdas bajo ciclos de selección natural, ahora debes estar pagando para no estar disparando y matando, ¿qué clase de mundo demente, trastornado y enfermo es este?—

—Ese imbécil de Stagnaro ni alcanzó a verme el rostro, palpó un billete de 50 dólares como si con eso fuese a persuadirme, lo maté primero y le robé el billete después—recordó ese momento Reggiardo, vaciando el chianti que le sirvieron—de acabar con Foller y Sandurri a la vez, cuatro disparos para el primero, dos en la cabeza, dos en el pecho, tres disparos para el segundo, estómago, pecho y cabeza, en ese orden, la cabeza de Foller golpeó contra esta maceta, no fue tan fuerte ni para moverla, menos para romperla—tocó la maceta con su zapato—Sandurri cayó justo, JA, sobre la entrepierna de Stagnaro, debí tomar una fotografía pero todavía no sé cómo funcionan esos aparatos, voy a salir un rato, me cuidaré, no se preocupe, Don Branzio—se colocó el sombrero y abandonó el lugar, pitando de su cigarro oscuro.

Pat, acariciándose las manos, observó el arribo de su hermano Rosco, quién parecía feliz y realizado, como si un gran problema de pronto fuera un pequeño trámite pero todavía seguía sin conocer bien a Don Gigi, no obstante, obstinado en querer cambiar a su padre y hacer de los Branzio una familia normal, no dejaba de azuzar el innecesario conflicto interno.

—Un millón y medio de dólares, papá, eso ofrecen Sindini, Fletcher, Piannatesta y Flaherty y sólo por la mitad de Pilzen, te dejarán la otra mitad para que sigas con tus asuntos—se acarició las manos y se sentó Rosco Branzio, a quien dejaron explayarse.

—Por lo visto, no te enseñé nada, Rosco—

—¿Qué dices?—

—Vienes aquí como un recadero de esas tres sabandijas, al restaurante de tu familia y piensas que esto es solo dinero, cuando sabes perfectamente que no lo es. Lo primero que te enseñé es que esto no es solo dinero, no obstante, lo olvidas, me insultas, te humillas y vienes a comprar mi alma con solo un millón y medio de dólares. ¿Qué diablos te pasa? ¿Esa mujer te hace estúpido? ¿Te llena la cabeza y te come lo que tienes detrás de los pantalones?—

—No quiero que muera nadie, papá, no aguantarás, lo hago por tu bien, no por el mío, vi cuánto tienen Piannatesta, Fletcher, Flaherty y Sindini, es mil veces más de lo que mostraron, no podrás, ¿por qué esa terquedad? ¿Esperas a ver a un nieto muerto para despertar y dejar tu patético orgullo?—

—¿Patético orgullo? ¡Dices patético orgullo, miserable!—se puso de pie Don Gigi, golpeando la mesa con sus nudillos—¡Pues este patético orgullo te dio mujeres que antes sólo veías en fotografías de revistas, trajes importados más caros que algunas casas, viajes por todo el mundo y manjares con los cuales hasta los príncipes sueñan! ¡Patético orgullo! ¡Sé proteger a mi familia, llevo más tiempo que ellos en esto! ¡Diles que no tiene precio, diles que Pilzen es mío y de nadie más! ¡Ahora eres intermediario de esas ratas, no puedo creerlo! ¡Dios, ¿qué hice para merecer esta traición, esta vergüenza?!—

Pat miraba sin intervenir, era entre su padre y su hermano, no podía mediar, ellos debían resolver sus diferencias, era el código secreto de los hombres Branzio, nunca mediadores, nunca dos contra uno, que termine ahí y que no siga después, no valía la pena discutir dos veces por lo mismo, eso debilitaba la unidad familiar.

—Perfecto, ahora no me miras, ahora me das la espalda, ¿debemos esperar que alguno de nuestros niños muera para darnos cuenta de que los viejos tiempos pasaron y ahora se trata de ganar o perder lo menos posible? Ya no es la época de Al Capone, papá. No se lucha, se negocia. ¿No puedes dormir por la noche sabiendo que Sindini, Piannatesta y los otros dos tienen—no son—más que tú? ¿Quieres ser él que más tiene en Chicago con esos dos millones al año del sindicato? ¿Eso es lo único que deseas, lo único que te hace escuchar tus latidos y tu vieja respiración?—

—No quiero decir cosas que después lamentaré, Rosco, vete, hijo, vete del restaurante—

—¡No me iré hasta que no digas sí a ese millón y medio de dólares, viejo terco y egoísta!—

—¡El miedo a morir te ha quitado el poco honor, dignidad y orgullo que tenías, Rosco! ¡Vete ya! ¡Hablas de mí como si fuera una hormiga bajo los zapatos de Sindini, Piannatesta y los otros dos miserables! ¿Quién te crees qué eres? ¿Tengo que ir a una tienda, comprar dos testículos y regalártelos?—

—Di lo que quieras, tus nietos están en peligro, ¿no los amas? ¿Son solo juguetes con los cuales te olvidas de que eres malo, cruel y sin arreglo?—

En ese momento, abofeteó a su hijo y le dolió más que recibir mil balas, no era la primera vez que lo hacía ni sería la última, tampoco había llegado más lejos, la mejilla de Rosco ardió.

—Suficiente, hermano, vete, ¡te dije que esto no saldría bien e insististe!—

—Ya no quiero verte, haz de cuenta que estoy muerto, Rosco—

Rosco no dijo nada, con pañuelo en la mejilla.

—No se trata de resultados, se trata de principios, Pilzen es de los Branzio, no podemos tomar lo de otros y dejar que los otros tomen lo nuestro, no importa cuánto ofrezcan, si lo nuestro es de otros, no tendremos honor y si lo de otros es nuestro, no tendremos respeto. Pude tener todo Chicago tras la gran redada, pero me conformé con Pilzen porque así se había pactado, porque di mi palabra de que no iría más allá de Pilzen ni más atrás tampoco, ¿acaso la palabra no vale nada para ti?—

—¡No puedes ponernos en riesgo por algo que dijiste hace 30 años, esos tiempos pasaron, papá!—persistió Rosco Branzio, al tiempo que su hermano Pat lo empujó y empezó a sacarlo, en tanto al ver a los hermanos pelear el viejo Gigi se sentó y engrapó la mano en el pecho.

—¡Don Gigi, ¿se encuentra bien?!—

—¡Llévame al hospital, Nicky! ¡Esto me duele mucho pero no voy a llorar!—

—Sí, Don Gigi, no se preocupe, sé que no lo hará—

—¿Qué haces, imbécil?—preguntó Rosco fuera de Destriero, bajo la lona anaranjada de entrada.

—Evitar que mates al viejo, tarado, no solo trabajas para quienes quieren matarlo, también vienes a decirle que no ama a su familia, ¿no tienes límites, Rosco?—

—Debes convencerlo, Pat, debes ayudarme—

—Jamás lo haré, estoy de acuerdo con él—

Rosco se acomodó la corbata y recogió su sombrero que cayó en el charco que Nicky Cassani no había limpiado.

—Sólo busco evitar una desgracia, alguien debe pensar, no se trata únicamente de querer y querer—

—Deja de humillarte, hermano. Si ellos tocan a uno de los nuestros, tocaremos a diez de ellos. ¿Te piensas que somos ovejitas de corral? ¿Qué no sabemos defendernos?—empezó Pat Branzio a quitar balas de una de sus pistolas, cuatro en total, colocándolas en su guante primero y en el bolsillo de su hermano después—Una para Sindini, una para Fletcher, una para Piannatesta y la última para Flaherty, carga tu arma y usa mis balas—

—Cambió, no es como antes—

—Nunca cambia, hermano, siempre es como antes. Se elimina a quienes no sirven para que siga funcionando—

—Esas personas, a las cuales quieres matar, están protegidos por personas muy importantes, policías, políticos, empresarios, sindicalistas, mafiosos de Nueva York, sería dejar de luchar contra un perro y empezar a pelear contra un león, hay organizaciones, sistemas, ya no somos pandillas, hermano—

Pat frunció el ceño.

Con manos en los bolsillos, acució discutir más con su hermano, no obstante regresó a su restaurante con sus hombres, en tanto Rosco a su auto con los suyos. Lejos de esas tensiones, Reggiardo Musso, ese hombre grandote y torpe, al cual trataron de enseñarle a leer y a escribir y jamás pudo, con manos de gorila y rostro de jabalí, fue a pasar un rato placentero. Podía ser una roca con todo el mundo, menos con la cantante rubia, a quién siempre dejaba flores en el camerino del club Duster. Le gustaba encender un cigarrillo, escucharla cantar, luego pagarle a una ramera y creer que lo hacía con la cantante Rubia que siempre salía con famosos, políticos y gente importante. Reggiardo Musso tenía la tonta idea de que ella se enamoraría de él en cuanto estuviera bajo sus brazos fuertes y firmes, sintiera sus besos intensos y sus respiraciones sin fin. La cantante rubia, con un vestido plateado con lentejuelas, maravillaba a todos con su voz, veleidosa voz y armonioso semblante con los labios más rojos que todos los pecados no escritos. Siempre Reggiardo Musso se sentaba en el mismo solitario rincón, no hablaba con nadie y pitaba de su cigarrillo. Era tan grande su mano que el cigarrillo parecía una luciérnaga atrapada entre las yemas, de todos modos lo acomodaba en su boca y lo pitaba sin sentir el humo en su interior, apenas una raspadura en los labios.

Cuando concluyó su canción, la cantante rubia, en vez de ir hacia los más conocidos del lugar, saludarlos y reír de sus chistes idiotas y comentarios trillados, caminó hacia la barra, pidió un gin tonic y echó una sensual mirada hacia Reggiardo. Acto seguido, se colocó un cigarrillo en la boca, pidió fuego y las conversaciones y las risas fueron tejados y hojas entre ellos o tizas y pizarrones. Reggiardo se sentía en el séptimo cielo, ella habló de que le gustaban las flores, los ramos y las tarjetas, dijo Reggiardo que no las escribía él sino que Nicky escribía lo que él le dictaba.

Ella le acarició el antebrazo y le dijo que después de la siguiente y última canción, podían conversar en otra parte del club Duster, más privada y con menos interrupciones. Caminaron por el pasillo alfombrado de azul de ese club hotel, muy parecido a la entrada de salones de Cine, Reggiardo Musso no podía creer lo que estaba viviendo, la sujetó de los brazos y empezó a besarla en el pasillo, ella sonrió y le apoyó la mano en el pecho, diciéndole que había una habitación para hacer esas cosas y que era todo una dama.

Una vez dentro del aposento, ella besó sus mejillas y le dijo que iría al baño a prepararse para él. Risueño, Reggiardo Musso, sintiendo el rouge de la cantante rubia en sus mejillas, cerró los ojos y quiso recostarse, ya había dejado su arma en el gabinete porque ella se ponía nerviosa ante la Spencer, pero la Spencer era su madre, de modo que volvió a mirarla. Su mano se movió automáticamente como el tentáculo de un pulpo, conforme la puerta se abrió violentamente y de ella dos hombres con chaleco, pantalones con tiradores y sombreros salieron con sus rifles y dedos en los respectivos gatillos. Cuatro disparos se escucharon dentro de la habitación del club Duster. Los dos hampones de Piannatesta quedaron pies arriba, Gino y Raggi, fueron oraciones borradas en el pizarrón por los disparos de Reggiardo Musso, quién, sin dilación, entró al baño, la cantante rubia seguía vestida y miraba de reojo una tijera.

—Quisiste matarme, perra—reprochó Reggiardo Musso.

—Tienen a mis padres y a mis hermanos—justificó la cantante rubia—No me mates, seré buena contigo, acércate, me amas, no te haré daño—

Le voló la mano de un quinto disparo.

—¡No dejas de mentir, Perra! ¡Reggiardo Musso no morirá de una forma tan estúpida! ¡Puedo esperar lo peor mientras pasa lo mejor! ¡Puedo ser una sombra con cuerpo!—

—¡Irás a prisión, Branzio no tiene tanto poder como antes! ¡Con ellos puedes alegar defensa propia, conmigo no, desiste y diré qué ellos me volaron la mano y qué tú me salvaste, no volverás a verme!—

—¡Alguien me dijo eso hace poco!—disparó dos veces Reggiardo, acabando con esas pérfida ramera que se las daba de cantante, tardó un año en enamorarse de ella y dos segundos en olvidarse, estaba Reggiardo hecho para eso. Huyó de Duster, de todos modos fue llamado a juicio y fue una semana agitada, en la cual querían condenarlo, de todos modos el viejo Gigi sabía presionar, el dueño del club Duster dijo que vio a la cantante rubia con un hombre muy bajo y delgado, para nada parecido al señor Musso. Asimismo, un pizzero dijo que esa noche cuando tomaron el último buque la cantante rubia y los dos matones, estaba jugando cartas con Reggiardo y hablando de boxeo, en cuanto al jurado, eran pobres y con 100 dólares a cada uno los compró sin que nadie lo supiera.

—Te sacaré de aquí, Reggiardo—

—No podía ser de ese modo, jefe, usted me enseñó a esperar lo peor mientras pasa lo mejor, usted me enseñó a vivir en el poder, maestro—replicó Reggiardo Musso, a quien había encontrado en la calle, de pequeño, peleándose con cuatro ladrones a la vez para defender su caja de limones.

—Sólo responde sí o no, no des explicaciones, el habla no es tu fuerte—aconsejó Gigi Branzio, dándole un paquete de cigarrillos, junto a una canasta con salami, hogazas y queso de vaca y de cabra.

—Gracias, Don Gigi—

—Estabas jugando cartas con Lucio, el pizzero y hablando de Boxeo, diciendo que Marciano es más grande que Louis, porque solo necesita un golpe para ganar, no mil—

—No puedo recordar tanto, Don Luigi, sólo diré sí o no—asumió en la celda Reggiardo Musso, una celda solitaria, oscura, gris pero limpia y a la cual entraba poca luz. Reggiardo Musso no hacía lo que no sabía y había pocos hombres en el mundo con ese talento, con esa sapiencia pragmática.

—Sólo te estaba probando, pequeño gigante—le pellizcó la mejilla—Salgamos de aquí, pagué tu fianza—

El asesinato múltiple en esa habitación del club Duster quedó para el mito y para la leyenda, todos decían que Musso mató a su traicionera amante y a los dos sicarios, Raggi y Gino, el cara de topo y el sonrisa de lagarto, a ellos primero, a ella al final, sin piedad y sin dilación, que sus disparos provocaron agujeros tan grandes como una bola de billar y que había tanta sangre que parecía que a alguien se le había caído un cajón con botellas de granadina. Dicen que él nunca abandonó la mano de su arma y que esperaba a la muerte aunque la belleza de la cantante le prometiera la felicidad. Muchos dicen que la besó después de matarla para ver como sabían sus labios y dijo que no era para tanto, que era mucho menos de lo que esperaba. Ese aposento se convirtió en leyenda, hoy muchos, por dormir en él en el club Duster, pagan hasta 10.000 dólares la noche. El dueño del club, que lo heredó a su hijo, bendijo ese crimen sin resolver.

El juicio fue expeditivo, no había evidencias para incriminar a Reggiardo Musso, sus balas no tenían número de serie, estaban borradas con ácido carbónico y eran artesanales, no dejaban huellas, reventaban dentro del mismo cuerpo, más no se encontró arma en la escena del crimen y quemó su traje, hasta sus calcetines, por si había algo de sangre, muy lejos de allí, en el lago y la policía, de tanto pesquisar, nada hubo de hallar, fue liberado casi en dos horas. Don Gigi todavía sabía hacer las cosas, fue un mensaje que llegó a todas partes, incluso a aquellas que nunca respondían por sí mismas sino a través de otros.

Cinco

El aroma arrugaba su nariz y torcía sus labios, de todas formas debía hablar con ese cerdo irlandés estúpido que no contestaba las llamadas telefónicas, pues para él hablar por teléfono era cosa de mujeres, no de hombres, pero tenía casi 200 hombres y lo necesitaba en la guerra contra Gigi. Había salido todo muy mal en el club Duster, no pudieron acabar con la rata gorda. Cuando era niño, su abuelo le hacía contar cuántos clavos había en la caja, 1.200, respondía el niño Eitan, hazlo de nuevo, le pedía su abuelo y 30 minutos después, decía 1.200, hazlo en 10 minutos, no en 30 y contaba, no mentía, contaba uno por uno y no perdía la cuenta, diciendo un 1.200 contado, no inventado o pre—sabido.

Estaba en un frigorífico, con ese imbécil fumando entre las reses, bebiendo con sus hombres, se escuchaban los gritos de alguien que gritaba ante los cuchillos, no sabía cómo duraba tanto alguien tan desprolijo e impulsivo. Seguramente quería testearlo, ver a un universitario en un frigorífico de obreros de la carne, de carniceros, escucharle alguna tos, estornudo y reírse de él porque no era fuerte ante el frío, no les daría el gusto a esos infelices.

Cinco hombres le acompañaban, se frenó allí y notó que se había dejado crecer mucho el bigote, debía emparejarlo.

—Parece que debo estar cerca para que las cosas no salgan mal—objetó Eitan Fletcher.

—Es Reggiardo Musso, no es un idiota—fue lo único que se le ocurría decir a Brian Flaherty.

El vapor blanco del frío ascendía hasta los hombros, aunque los rostros permanecían nítidos y visibles.

—Haz una reunión con Mathews—

—No soy tu recadero, idiota—

—Es mi millón y medio de dólares, no el suyo, señor Flaherty—

—Judíos de mierda, siempre presionándonos con su maldito dinero—pitó del cigarrillo Flaherty, pisándolo después y trocando el cuello.

—No hay naciones aquí, señor Flaherty, sólo negocios, dígale al jefe de Policía Mathews que el señor Branzio comete delitos y que no aceptó el arresto, que se resistió y que murió—

—No me gusta hablar con policías—frunció el ceño Flaherty—¿Cuánto de ese millón y medio me dará para soportar esa porquería?—

—Más que los 50.000 dólares que el tacaño de Gigi Branzio le dio al congresista Patricks y los 10.000 mensuales al jefe de Policía Mathews, 200.000 para él, 100.000 para ti—

Flaherty, en lugar de responder inmediatamente, serenó su rostro y enfocó su mirada en lo primordial. Nunca se sintió empleado de Fletcher, tampoco socio, apenas un aliado forzoso e incómodo.

—No—

—¿Cuánto quiere del futuro sindicato? Ya hablamos, partes iguales, 25% para cada uno—

—Viví más tiempo en Chicago que en Nueva York—

—No me diga que aprecia al viejo—

—No debe ser a la manera de la sociedad, debe ser a nuestra manera, si usted compra a Mathews, los de Nueva York pensarán que no podemos acabar con un viejo venido a menos y que necesitamos ayuda de los azulados, no aprecio al viejo, pero sí nuestra reputación, señor Fletcher. No todo es dinero—

—Debo darle la razón, no debe ser de esa manera, nos comerían vivos los neoyorquinos, sin embargo, si pasa este año y el viejo tiene el sindicato, tendremos que volver a Nueva York a ser recaderos y ya no líderes, para no ir a la tumba o a la prisión, si aguanta Gigi un año, Chicago será de él y se podrá decir que aprendió todo lo que Al Capone le enseñó—

—Hay que pensar, el frío es bueno para pensar, el calor todo lo contrario, sigamos hablando, señor Fletcher—propuso Flaherty, ante lo cual su socio asintió.

Carmela y Janice eran dos gordas solteronas, estaban en la casa Branzio, tejiendo guantes y bufandas para sus sobrinos. No hablaban mucho, salvo de costura y cocina, actividades en las cuales se reposaban de la soledad, es la soledad una estría que aprende a ocultarse y al mismo tiempo a deslizarse en todo lo que se desea, se sabe y se procede. Crees que desapareció, sin embargo solo dejas de ver la sombra del rincón y te concentras en la luz aparente del umbral. Ninguna maestra enseña tan rápido a pensar que todo es igual, siempre está allí con su tiza en el pizarrón, siempre será igual, nunca cambiará y convierte los rostros en lápidas de cemento sin alma.

A Janice y a Carmela, acostumbradas al encierro, no les costaba estar dentro de la casa y soportar los turnos de vigilancia. Había suficientes ovillos en el canastón para olvidar ese tedio, a su vez cuatro mininos para cada una a quienes mimar y dar leche.

—Llevan 10 horas aquí, será malo para sus articulaciones—dijo la madre Daniela.

—No queremos movernos, estamos bien aquí—dijo Janice, que siempre hablaba por su hermana, aunque ella no pensara del mismo modo.

—Pueden dispararnos en el jardín, quiero regarlo pero pueden dispararnos—opinó Carmela.

—No les dispararán, los paredones son altos, ven conmigo, Carmela, toma mi mano—pidió Daniela.

—Yo me quedaré aquí, ya terminé con la bufanda, ahora con el suéter—dijo Janice.

—No quiero dejarla sola—volvió a sentarse en el sofá Carmela, más Daniela ocupó el sillón.

—Por favor, hijas, no pueden estar todo el tiempo en ese sofá, no es vida—insistió Daniela.

—En este sofá nadie se dispara y muere—corrigió Janice.

—Quiero que vuelvan a hablarle a su padre, él hace lo que hace porque tuvo una vida difícil, al principio no lo entendía, trataba de cambiarlo, luego entendí que ya no podía salir porque había entrado y que no le quedaba otra, no es que no quiera salir de esto, es que no puede, ¿entienden?—razonó Daniela Branzio.

—Papá puede solo, es fuerte, no nos necesita—increpó Carmela.

—Sólo lo segundo es cierto, hija—apostó Daniela.

—¿Puedes decir que nunca le hizo daño a alguien inocente, Mamá?—

—Puedo decirlo, Janice, puedo decirlo, veo que siguen con esa actitud, no insistiré, las dejaré en el sofá, tejan y hablen, pero cuando empiecen a oler mal, las enviaré a bañarse, quieran o no. No me obliguen a ser hosca y brusca, no me gusta serlo pero sé hacerlo—esa era la frase que Daniela Branzio más decía en su vida, también era rolliza y acampanada, con cabello corto y ruliento, rostro redondo, bello y agradable, como de empanada, la frase “no quiero serlo pero sé hacerlo” Se dirigió a los hijos de Pat, Claire y Lucius.

—¿Por qué ya no vamos a la escuela? ¿Por qué el coche puede explotar o por qué pueden dispararnos cuando dejemos el aula? ¿Un enemigo de papá disfrazado de maestro o barrendero de escuela?—razonó Lucius.

—Llevamos 4 meses aquí, sin salir de casa, es chica, el jardín no alcanza—resopló Claire.

Daniela los besó en las frentes y los acarició.

—Son inteligentes, son niños inteligentes y no puedo mentirles, todavía corren peligro, todavía el abuelo no tiene el suficiente poder para que puedan salir de esta casa y no correr peligro, sólo hay que esperar 8 meses, estudiarán por correspondencia, no quedarán atrasados, harán otros amigos—

—Hola, mamá, hola, hijos, ya llegué, miren lo que compré, este camión para ti, Lucius, este oso de felpa para ti, Claire—irrumpió Pat Branzio, al tiempo que su madre le miraba diciéndole sin decir “otra vez el tema” y él sin decirle nada le decía “me ocuparé” Tras unos gritos e insultos, los niños abrazaron a su padre y lloraron sobre su pecho, luego de codearle las costillas y hociquearle el cuello.

—Es cada día más difícil, mamá—bebió un vaso de vino Pat.

—Los niños no merecen esto y tu hermano no me habló—encendió un cigarrillo su madre.

—Lo habías dejado, hace diez años—

—También quiero salir, no soporto estar todo el tiempo aquí—chistó Daniela.

—Son cosas de hombres, mamá, no entenderás—refutó Pat.

—Eres padre y esposo, es lo que debes entender, Pat, es abuelo, padre y esposo, es lo que Gigi debe entender—

—Son sólo unos meses, estamos pidiendo ocho meses, no ocho años, ocho décadas, dejen de tratarnos, mirarnos y hablarnos como si pidiéramos décadas en vez de meses—chistó Pat, quitándose el saco y colocándose el suéter negro que, además de darle más abrigo, le quedaba más cómodo, odiaba el saco que apretaba.

—¿Convenciste a mi hermano de que trajera a sus hijos aquí?—

—No, no quiso hacerlo, conoces su postura, no quiere que sus hijos sufran por la vida que lleva, ¿puedes negar que tus hijos están sufriendo por la vida que llevas, Pat?—cuestionó Daniela, en lugar de responderle, marchó por el pasillo y fue a ver si los niños seguían durmiendo.

—Papá, ¿mataste gente?—preguntó Claire, encendiendo la lámpara, más Lucius estaba con los ojos abiertos tras la cobijita.

—Maté para que no me mataran—respondió Pat Branzio, con el suéter negro.

—¿Eran malos?—

—Sí, Lucius, eran malos—

—Dicen en mi escuela, a la que hace 4 meses no voy, que eres un delincuente, que deberías estar preso, ¿tienen razón?—preguntó Claire.

—Así es, soy un delincuente pero también soy rico, puedo pagar para no ir a prisión, pagarles a jueces, políticos y policías corruptos. No puedo mentirles, sería no amarlos, nunca les mentiré—

—¿Nunca mataron a alguien bueno, a alguien que no merecía morir?—

—Sólo tres veces, hija, la primera vez matamos a un muchacho que repartía periódicos desde una bicicleta, íbamos disparándonos con otro auto de los Piannatesta y sin querer le dimos a ese muchacho, se llamaba Brand Peterson, tenía catorce años. 1945, abril.

Fue lo que llamamos un daño colateral, luego matamos a un policía que quiso cobrarnos una infracción por estacionar mal y nos encontró con licor, yo era un niño en ese entonces, un joven Reggiardo Musso le apuntó y lo liquidó de dos balazos en el pecho, no queríamos ir a prisión por contrabando ilegal. Fue en 1930, había crisis, enero. El nombre del policía era Peter Marcone, era un paisano. Tenía una novia, por suerte no estaba embarazada.

El tercer inocente fue Zack Murphy, un negro trompetista, su pecado acostarse con Trini, así es, con su tía, a su tío le gustaba Trini, andaba con ella y ese negro no lo sabía, ella lo sedujo, lo encontramos desnudo, lo llevamos al lago, lo golpeamos, lo cortamos, le pusimos dos botas de cemento y ahora descansa en el fondo, su tía Trini estaba embarazada, su tío Rosco no sabía si era de él o de Zack, su primo Jessie nació blanco, no negro, caso contrario Trini dormiría hoy con los peces, fueron los nueve meses más horribles de su vida, por eso odia a Jessie, nunca le dio de pecho, siempre bebió de Janice y Carmela, que tienen buenas mamas, aunque no sean madres, en fin, fue así, más o menos, las primeras dos veces no lo esperábamos y no queríamos hacerlo, la tercera lo primero sí, lo segundo no—

—¿Es verdad que si salimos de casa nos matarán o secuestrarán?—insistió Lucius—¿Sus enemigos?—

Pat, con mano en el mentón, asintió.

—Sólo les quería decir que no me gusta que pase esto, no quiero que odien al abuelo, estoy de acuerdo con él, si lo odian a él, tienen que odiarme a mí, porque haría lo mismo que él—

—Si nos hicieran algo a nosotros sus enemigos, ¿ustedes les harían algo a sus familias?—preguntó Claire, con la dulce voz entrecortada, sentada en la cama y acomodándose una de las dos trenzas.

—No, sólo nos desquitaríamos con ellos, meterse con las familias de otros es de cobardes, tenemos algunos principios, no estamos del todo podridos, vayan a dormir, deben dormir bien para estudiar mejor—apagó Pat la luz, empero no pudo apagar las inquietudes y angustias de sus hijos, los cuales, desde la oscuridad, siguieron disparando sus preguntas:

—¿Papá, iremos al cielo?—preguntó Claire, con el pelo suelto tras deshacerse de sus dos trencitas y sentirlo en su espalda.

—Sí, hija, irán al cielo, son buenos niños—

—¿Y tú, papá, irás al cielo con nosotros?—

—No lo sé, creo que no, Lucius—respondió Pat Branzio.

—Deja de hacer lo que haces, papá, queremos que vayas al cielo con nosotros—presionó Claire Branzio.

Pat se quedó sin respuestas, ¿cómo podía explicarles qué no hacía el mal sino que creaba otra sociedad con otras reglas dentro de la misma sociedad defectuosa, vil y corrupta? ¿Qué vivía según sus reglas y principios, que no era un criminal sino una alternativa más honesta y menos hipócrita? Jamás sus hijos podrían entender eso, porque creían en la sociedad, todavía creían en ella, necesitaban crecer un poco y decepcionarse, nada alimenta más al progreso personal que la decepción de lo externo.

Al día siguiente, sin colocarse la corbata, Rosco Branzio vio a Trini viendo televisión y fumando en el sillón.

—¿Dónde están Jess y Jill?—preguntó por su niño y por su niña.

—En el carrusel, tus hombres los llevaron a la plaza, me tenían harta—pitó Trini del cigarrillo.

—¡Te dije que no podían salir de aquí!—

—No dejaban de gritar y de pedir salir, quería unos minutos de paz, no dormí bien anoche—chistó Trini.

—¿Con quiénes fueron?—

—Con Gino, Arrigo y cuatro más, son tus hombres, ¿no? Cuatro de tus quince hombres, me dijiste que Sindini y Piannatesta no eran de confianza, solo socios del momento, no los envié con Sindini y Piannatesta, los envié con Gino y Arrigo, no soy idiota—abolló ella el cigarrillo en el cenicero, luego sonrió y se relamió la comisura—Estamos solos, podemos hacer nuestras cositas—puso su mano tierna y araña en el pantalón de su marido.

—Ahora no, tengo que ir a ese carrusel y verlos, Trini, luego regresarlos, no me gusta que estén lejos de aquí, las cosas se pusieron más tensas, Papá rechazó la oferta—repuso Rosco Branzio, poniéndose el saco y el sombrero al unísono.

—¡No te quejes si lo hago con otro! ¡No me matarás, me amas, eres débil!—chistó Trini.

Entretanto, dentro de la residencia Branzio, Gigi abrió los ojos en cuanto oyó el teléfono, movió la cabeza de lado a lado, estiró las piernas y pidió que alguien atendiera el maldito teléfono, sin ser acudido. Había soñado con su padre Alfredo cuando le enseñaba a ordeñar cabras porque no tenían dinero para la leche. Extrañaba a su padre, muchas cosas deseoso de decirle y no pudo, había sido tan bueno con él. El teléfono parecía sonar cada vez más fuerte, conforme se acercaba, sintiéndose desafiado en sus pálpitos.

—¡Nadie quiere atender ese maldito teléfono! ¡Estaba durmiendo, Janice, Carmela, Nick, ¿dónde diablos están?!—caminó Don Gigi hasta su despacho.

El teléfono oscuro estaba apostado en el escritorio de caoba bruñido. Parecía palpitar con cada ring.

Entretanto, Rosco bajó de su Plymouth y miró directamente el carrusel, apostado a la entrada del parque con un payaso con un bosque de globos coloridos, en ese día gris y vacío:

—Quédate allí, Stefano, no, no puede ser, Gino y Arrigo no están aquí, hay una fila de niños, no compraron el uso del carrusel para mis hijos, nos traicionaron, ellos ahora están con Sindini y Piannatesta—

—No son sicilianos, jefe, son napolitanos, usted debió entenderlo—replicó Stefano.

Finalmente, sentado, el viejo Gigi levantó el tubo y lo colocó cerca de su oreja, detrás de la repisa de libros que había leído sobre la historia de Roma, los pensadores griegos y otros filósofos occidentales cuyos nombres no recordaba, pero siempre tenía a mano el príncipe de Macchiavello:

—Abuelo, abuelo—dijo Jess Branzio—Dicen que van a dispararnos, no queremos que nos disparen—

El viejo Gigi se puso la mano en el pecho. La engrapó más y sintió que iba a penetrar el muro de carne y hueso para arrancarse el corazón.

—Dicen que a mí me matarán a lo último, que me harán algo antes, que no puedo irme de este mundo sin haber perdido algo antes—completó Jill cuando fue su turno, castañeteando. Acto seguido, Mario Sindini tomó el teléfono, risueño y ojeroso.

—Eres un viejo terco, no nos gusta hacer estas cosas pero podemos hacerlas—

El viejo Gigi miró hacia atrás, estaba solo, en un lugar oscuro y frío, se pasó el pañuelo por la mejilla transpirado, abrió un cajón y sacó un frasco con pastillas.

—Tienen los días contados—

—Podemos dispararles, violarla o darles golosinas y hacerlos ver caricaturas, tú decides, sabes lo que tienes que hacer, la oferta inicial, 450.000 dólares para que la Cosa Nostra, la Camorra y la Ndrangheta lo entiendan, necesitamos tu firma y tú sello, en Gold Coast, en tu Destriero para que te sientas más tranquilo. Hasta podemos tomarnos una fotografía sonriendo con jarras de cerveza espumeante en alto—

—No podrán disfrutar mucho tiempo lo que les daré, se los prometo—

—Puedes desahogarte, viejo, nadie te lo prohíbe, pero sabes cómo son las cosas—sonrió Sindini.

—Pásame con Piannatesta, quiero hablar con él—

—De acuerdo, señor Piannatesta, el señor Branzio desea hablar con usted—

Gianluca Piannatesta se sentó y escuchó:

—Todo está claro, sólo haga lo que debe hacer—

—¿Crees que Fletcher y Flaherty serán leales con ustedes? No sean idiotas, no son italianos, los cambiarán por otros. Son de Nueva York, no de Chicago—

—Son el futuro, eres el pasado, Gigi, esto me apena, sin embargo algún día tenía que pasar, en cuanto a los señores Fletcher y Flaherty, si intentan algo contra nosotros, no volverán a hacer nada más—prometió Gianluca Piannatesta.

—Pensé que eras razonable, Gianluca, tu padre trabajó para mí—

—Y murió para que no murieras, puso su pecho a las balas, nunca supe por qué te respetaba tanto, porque no tenía el valor de tener su propia familia, lo odié, nunca pude apreciarlo—

—Sabía que era marinero, no capitán, tú también eres marinero, no capitán, marinero de Fletcher, Sindini y Flaherty, serás el primer peón fuera del tablero, Piannatesta, trabaja conmigo y ayúdame a acabarlos—

—Viejo estúpido—sonrió Piannatesta—Sindini escucha por el otro teléfono, no sabes cómo funcionan estos aparatos y quieres manejar Chicago, estás oxidado, tu era fue, carcamal. En Destriero, en dos horas—

—Sólo si veo a los niños allí, ¿capiche?—

—De acuerdo—colgó Piannatesta.

La reunión no fue agradable, sobre todo por qué Fletcher y Flaherty no tenían nada qué hacer allí. El restaurante había cerrado, había dentro 20 hombres de Gigi, 18 de los otros, todos se apuntaban y señoreaban, sería un desastre, 2 hombres apuntaban a seres desarmados, uno a Jess y otro a Jill, era una convención de trajes coloridos y sombreros elegantes. Las corbatas estaban muy ajustadas y los cuellos no podían respirar, en tanto las mejillas emulaban a los globos y las frentes a los cielos limpios con un relámpago agrietándolos.

—Hagamos esto con seriedad y prolijidad, señor Branzio—sugirió Eitan Fletcher.

—El dinero, puede contarlo, hágalo, no somos buenas personas, podemos poner de menos, nunca de más—sonrió Brian Flaherty.

—Nicky, cuéntalo—pidió Gigi, Nicky obedeció.

—Lindo lugar, tal vez venga a comer algún día con alguna de mis amigas—repuso Flaherty.

—Son todos de cien dólares para facilitarle la tarea a Nicky—comentó Mario Sindini.

Piannatesta, con un escarbadientes en la boca, no dijo nada, su pelo era más platinado y pajizo, mientras que sus ojos celestes se azulaban un poco al cavilar en un infierno interior, por su parte todos los rulos rojos de Sindini se desplegaban como un pavo cuando abre su abanico de plumas, pues había decidido ir sin sombrero y tras sus gafas marrones, los ojos verdes chispeaban con codicia y felonía. Sabía qué el viejo era duro y que había que llegar hasta la última fibra para sacudirlo. Pocas veces se conoce a un hombre que tiene más fuerte el orgullo que la codicia, un hombre que no teme a la muerte, un hombre como Gigi Branzio.

—Vas muy lento, apresúrate, Nicky—chistó Piannatesta.

—¿Por qué lo hizo tan difícil? ¿Para qué tantas angustias para su familia y preocupaciones para sus hijos y nietos?—cuestionó Eitan Fletcher.

—Usted no es mejor que yo, sólo tiene más poder—respondió Gigi Branzio, acompañado de su hijo Pat y de Rosco.

—Ve al lado de ellos, no te pares detrás de mí, Rosco, así ha sido y así debe ser—

Rosco obedeció, Reggiardo Musso frunció el ceño, deseaba comenzar la balacera, pero al ver dos niños allí se veía impedido, más si eran los nietos de Don Gigi. Nicky seguía contando billetes y contaba más lento de lo que latía su corazón.

—¿Es verdad que aquí le cortaron la cabeza al hijo del alcalde Johnson? ¿En esta mesa dónde estamos negociando? ¿Con qué lo hicieron? ¿Con una sierra, con un hacha?—se relamió Brian Flaherty, el carnicero. Golpeador de mujeres y niños, había sacado ojos con destapa corchos y orejas con tenazas, le gustaban las tenazas, tardaban más que las navajas, había que tironear y el sujeto gritaba más tiempo para su deleite. También amaba poner frascos con abejas en los testículos de los torturados, quedaban tan hinchados que no se veían los miembros. Nadie le respondió, tampoco se molestó, sólo quería hacer una pregunta alegórica.

—Sí, fue con una sierra, tarda más tiempo, el sujeto grita, ese alcalde Johnson no aceptaba sobornos, su hijo, el jefe de policía, dos idiotas que creían en el bien y en la lucha por la justicia, nos costaron muchos furgones de contrabando—pitó Flaherty de su toscano, enviando una nube de humo gris azulada—Johnson renunció al día siguiente cuando vio la cabeza de su hijo dentro de la torta de su cumpleaños. Que sutileza, pensaba que estaba en Canadá interceptando cargamentos—

—Esto no es solo para italianos—explicó Eitan Fletcher, como si fuera un catedrático de la cosa—No debemos pelear entre nosotros, debemos comprar a la policía, a los jueces y a los políticos, así funciona el viejo mundo. Respetamos mucho su trayectoria, señor Branzio. Sin embargo, pelear entre nosotros solo hace que los que deben administrar la ley y la justicia, nos pidan más y ganemos menos. No es inteligente. Primero los billetes, luego las balas si no queda otra opción, es lo primero que nos enseñan cuando entramos a este círculo sin salida—siguió floreándose Fletcher, con supuesto semblante preocupado y ademán instructivo.

—Dejen de apuntarles a mis nietos—

—No lo haremos, señor Branzio, hasta que firme y lacre el contrato—insistió Fletcher.

—Está todo, jefe—dijo Nicky Cassani al terminar de contar el dinero. Gino Branzio, como si firmara un contrato en el cual vendiera su alma, es decir todo lo que había aprendido, amado, respetado, admirado y logrado, rubricó y selló.

—El contrato termina con nuestras manos estrechadas—sonrió Sindini, de pie.

Estrechó primero la mano de Piannatesta, luego la de Fletcher, la de Flaherty y por último la de Sindini, a la cual apretó un poco más.

—Suelten a los niños—dijo Piannatesta, Jill y Jess regresaron, abrazando a su abuelo y llorando sobre su regazo.

—Ya tienen lo que quieren, ahora los quiero fuera de aquí, el norte de Pilzen es suyo, el sur, mío y no cederé nada más—advirtió Gigi Branzio.

Ocho autos oscuros abandonaron las medianías de Destriero. Gigi Branzio no entendía el lenguaje de los débiles, estaba rodeado de una falsa épica de bondad, civilización y autocontrol, de ese halo falaz de empatía y generosidad. Desde luego que no entendía ese lenguaje y que no quería hacerlo, por él todo seguía igual, un nudo sobre otro nudo, sin nunca avanzar, un miedo disfrazado de tantas virtudes, el lenguaje de los débiles al cual aborrecía.

El regreso a casa fue una caravana de llantos, abrazos, ruegos, agradecimientos y manos en la nuca que elevó su irritación, pero lo aceptaba, aunque no lo entendía, debía aceptarlo, era su familia y la amaba aunque no fuera como él, pero ya no se trataba de ovejas y lobos, se trataba de serpientes y águilas, sí, un nuevo mundo de traición y precisión para el cual no estaba preparado y como no entendía el lenguaje de los débiles, no entendía el lenguaje de los corruptos entintados de política, correctismo y demagogia.

Seis

Los siniestros engranajes del poder se equilibraban solos, él que ganaba se relajaba y concentraba menos para disfrutar de lo obtenido, en tanto el que perdía reflexionaba, aprendía y mejoraba para intentarlo con más fuerza la próxima ocasión, por lo tanto él que subía luego bajaba y viceversa, todo terminaba con la muerte, era muy trillado decir “una batalla, no la guerra”, como también que el hijo debía ser una copia del padre, Pat tenía cosas de Gigi, cosas de Daniela y por supuesto, cosas de Pat. No obstante, se sentía más cerca de Pat que de Bosco, a quien no quiso hablarle luego de esa asquerosa derrota.

Sentía que habían trapeado con él, que sus alfombras se habían convertido en trapos y que sus candelabros se habían transformado en tuercas, todo tan desprovisto y desvirtuado. Aceptaría su lugar, perdería con dignidad, encargándose del sur de Pilzen. Al menos no había hecho nada sucio para ganar, no entendía el lenguaje de los débiles y menos el idioma de las serpientes. Meterse con sus nietos, ¿qué le pasaba al mundo? En la soledad de su escritorio, mientras su esposa Daniela dormía y acariciaba la almohada pensando que era el rostro de su esposo, Gigi Branzio pensó en el dolor, tomó una pistola y quiso usarla sobre su cabeza, no quería seguir sintiéndose débil y asustado, ya no era un hombre, era un viejo que había vendido su alma a los seres que más odiaba.

—Papá, ¿qué haces?—encendió Pat la luz.

—No puedo seguir, Pat—

—Será una larga noche, papá—trajo Pat el whisky, dos vasos y una cubitera con hielos.

—Dame esa pistola—

El viejo Gigi obedeció, no obedecía desde lo de Al, realmente le había tocado hondo al viejo, el dolor comiendo la carne del orgullo y dejando el hueso de la tristeza.

—Nunca volveré a ser él de antes, Pat, ¿me odiarás por eso?—

—Papá, sólo es una mala noche—le sirvió Whisky a su padre.

—Algo se nos ocurrirá para volver—añadió—Aún estamos vivos, dejemos que piensen que tienen el control, debemos aprender a pelear como zorros, fuimos lobos mucho tiempo—

—No estoy durmiendo con tu madre, estoy bebiendo en este escritorio contigo, hijo. Nunca pensé que llegaría este momento, pero serás el jefe y seré el consejero. Ya no puedo seguir siendo el jefe. Me quebré frente a mis hombres—tomó el bastón con la calavera dorada y se lo entregó a su hijo, quién lo aceptó.

—Sólo lo usaré un rato, cuando te recuperes, volverás a usarlo, date tiempo—

—Este whisky es una porquería, ¿no tienes uno mejor?—

—No, me gusta este whisky, le da calor a todo mi cuerpo, mi garganta parece un incendio—

—Es demasiado suave, arde pero no quema—

—JU, creo que quieres el bastón de vuelta, papá, es lo que quería oír—

—Tenías razón, hijo, sólo fue un mal momento, ya soy él de antes, quiero vencerlos, algo se nos ocurrirá, esperaremos el momento para sacarlos del tablero—

En su habitación, Daniela Branzio acariciaba la almohada y recordaba el día en que conoció a Gigi en el burdel, era su primera noche trabajando de prostituta. Perdería la virginidad para alimentar a su madre alcohólica y a su padre idiota que ganaba muy poco dinero como guitarrero de plaza para alimentar a 10 hijos. Un muchacho corpulento, apuesto y de rostro cerrado y orgulloso la eligió, llevándola por el pasillo rosado de puertas amarillas, tras superar las cortinas celestes de entrada.

—¿Soy tu primero?—preguntó Gigi.

Daniela asintió.

—Eres mi primera—completó.

Se agitó sobre ella, ambos temblorosos y nerviosos.

—¿Estoy lastimándote?—

—Sí, ve más despacio, por favor—

—Está bien—repuso él, besándole el cuello y las mejillas, luego acercó su boca a la de ella.

—¿Puedo?—

Ella asintió y abrió su boca. Él le agradaba y hundió sus manos en su espalda, sintiendo ambos sus cuerpos apretados y mezclándose en una nota musical con más tiempo del previsto, agitándose en aguas claras, oscuras y lejanas mientras florecía lo que se veía pero si se olía cuando se frotaban sus pieles y carnes con nerviosismo, ansiedades y autenticidades que armaban la verdad con el error pues no podía nacer del acierto, sin embargo él la vio pequeña y frágil, trató de ser suave y tierno, ella lo vio grande y fuerte, pensó que su vida sería distinta y mejor.

—Eres bueno, nunca me harías daño—opinó Daniela.

—Eres hermosa, ya no quiero destruir al mundo, sólo verte todo el tiempo—respondió el joven Gigi en ese burdel.

Las semanas pasaron, Gigi, vestido como peón, siguió visitándola.

—No ves a otra, sólo me ves a mí—

—Te traje un libro de poemas—esbozó Gigi.

—¿Por qué no estás con otras, por qué solo me ves a mí?—

—Ya lo sabes—respondió Gigi a Daniela.

—¿Te asusta?—preguntó él luego.

—No, no me asusta—repuso ella.

—Quiero sacarte de aquí, conseguí un trabajo mejor, ya no soy recolector, soy arador, me pagan el doble, puedo mantenerte, Daniela—

—Gigi, ¿realmente quieres casarte conmigo aunque ya estuve con otros hombres?—

—Sí, quiero pedirle la mano a tu padre, pensé en todo, no saldrá mal, tu padre trabajará en depósito, ganará más dinero, tus hermanos no pasarán hambre, no tendrás qué hacer esto nunca más—acarició su cabello y su brazo, con suavidad.

—Eres tan bueno, Gigi, nunca sufro a tu lado, nunca dejes de ser bueno—acarició ella su mejilla y rozó sus labios con su boca. Y nunca había dejado de ser bueno con su familia, aunque sí con los demás.

No vio cómo mataba al capataz, ese capataz de boca grande, rostro torvo y oscuro, frente grande, calva prominente y rulos en los parietales laterales, dicen que fue un golpe seco, lo primero que le digo es que quería golpearlo, no matarlo, porque él lo azotaba. Lo humillaba e insultaba. La policía gritaba su nombre, subieron a una carreta y huyeron con Pat y Rosco. Ese desdentado, salivoso y perverso capataz que perseguía a las niñas y a veces las atrapaba, del cual todos sabían y nadie decía, la normalidad no era bondad, definitivamente no.

—Ya no quiero seguir contigo, Pat—dijo Diane, bajo el porche. Pat estaba con manos dentro de los bolsillos.

—Lo intentamos, no funcionó—agregó Diane.

—Claire y Lucius se quedarán conmigo—fue lo único que dijo Pat.

—No puedes hacerme eso—criticó ella.

—No te amo a ti, pero los amo a ellos—

—Me corresponden por ley—

—Podrás visitarlos, pero no vivirás con ellos, Diane—

—¡Embarazaste a esa corista, Pat! ¡Tienes un hijo con ella y le pagas un departamento y ella es de color! ¡Eres un!—

—Soy un Branzio, tengo amigos en la justicia y en servicio social, podrás visitarlos pero vivirán conmigo, Diane, más no diré—siguió con las manos en los bolsillos, observando a los horneros comiendo lombrices en el lozano pasto del jardín, al cual había manguereado con ese propósito.

—¿Por qué le diste un departamento a esa negra?—

—Porque su hijo es mío, ella vendrá aquí, tú irás al departamento, si quieres o con tus padres—

—¿La amas?—

—Estoy cerca de hacerlo, Diane. Ella me acepta cómo soy, no anda todo el tiempo tratando de corregirme y cambiarme—

—Nunca dejarás esto, nunca la amarás, nunca amaste a nadie, ni a tus hijos—

—Haré de cuenta que no dijiste nada, Diane, tienes dos horas para armar tus valijas—se retiró Pat del lugar. A su vez, Trini peloteaba frente al frontón, más Sindini se acercaba a ella con un vestuario de tenista y le besaba el cuello tras tomarla por la espalda.

—Fuiste de gran ayuda, cariño—sonrió Sindini.

—¿Tienen que estar esos tres siempre cerca de ti?—se refirió a los tres guardaespaldas.

—Siete lo intentaron y no lo lograron gracias a esos tres, preciosa. Vamos a los vestidores, tenemos 20 minutos—pidió Mario Sindini.

—Estoy harta de Rosco, ¿cuándo se ocuparán de él?—

—Tiempo al tiempo, todavía lo necesitamos para un par de movimientos más—anunció Mario Sindini, Drive, el risueño, guardó la raqueta de ella en el bolso de piel. Bill, el siniestro, se quedó detrás y Joe, el feo, escupió.

Siete

El senador Patricks y el jefe Mathews se reunieron en un despacho del congreso en Washington. No había nadie escuchándolos y si lo hubiera, no importaba, se decía de todo y nadie decía nada, sabían cómo funcionaba el sistema y nadie quería perder sus privilegios, al no haber control y paladines de la justicia, al no haber investigación y querellas, al haber impunidad absoluta, se volvían torpes en sus métodos y podían decir que robaban y eran corruptos en la radio que no pasaría nada, dejaban sus huellas por todos lados y hacían tan mal sus procedimientos delictivos que estaba a la vista de todo el mundo y no sucedía nada en su contra, pues eran políticos y a diferencia de los mafiosos, no estaban obligados a ser astutos, ingeniosos y discretos al momento de cometer sus crímenes, debido a que los funcionarios públicos simplemente eran intocables.

—El alcalde irá por la reelección, no mide bien, la economía no se recupera, si queremos seguir haciendo negocios con él, uno de los grandes de Chicago debe caer—dijo el senador Patricks.

—Entiendo eso—encendió un habano en su boca Mathews tras cortarle el prepucio—En Pilzen el alcalde tiene pocos votos, sabemos quién debe poner su cabeza—

—Dicen que el viejo cedió y vendió a Fletcher, Sindini y los otros—recordó el senador.

—Será el viejo, sólo lo quieren en Pilzen, lo odian en los otros barrios, debió ser malo con los otros para ser bueno con los de Pilzen y se sabe que en Pilzen el alcalde no tiene votos, pero los tendrá en otros lados si el viejo cae, no se piensa mucho, pescaré a ese pez en la pecera, no será muy difícil—analizó el jefe Mathews, estirando las piernas, con las manos en la nuca, sin soltar el habano de su boca.

—Los Branzio, les dicen los perros de Chicago, saben esconder evidencias, esconder sus huesos, ¿qué hará? ¿Plantarlas?—

—Lo que sea, congresista Patricks, para que el alcalde gane y tengamos 4 años más para seguir haciendo negocios, si el alcalde pierde, iremos a prisión. Estamos hasta el cuello, debemos seguir 4 años más para saber cosas sucias de nuestros enemigos políticos y comprar nuestra libertad, con mucho dinero por disfrutar—

Dos mujeres con martas, visones y maquillaje se acercaban.

—Tengo visita, mis secretarias—habló el congresista Patricks—Creo que ya todo quedó claro, jefe Mathews—

—Así es, congresista Patricks, todo muy claro—se puso el sombrero y se dispuso a retirarse, de todos modos las dos bellas muchachas sacaron de sus portafolios sobres marrones.

—Este es para usted, jefe Mathews y este para usted, congresista Patricks. El señor Branzio nos pagó para que les entregáramos estos sobres. No tienen dinero—dijo una de las muchachas.

—El señor Branzio nos dijo que antes de que lo pensaran ustedes lo sabía él, de modo que cambien de idea—comentó la otra.

Una vez que se pusieron los guantes, el congresista y el jefe de policía investigaron el interior de ambos sobres en los cuales había fotografías, documentos, resúmenes de cuentas bancarias no declaradas, nombres de testaferros y otras cuestiones.

—Bien, díganle al señor Branzio que no nos meteremos con él—expuso el congresista Patricks—No queremos problemas. Espérenme, chicas, en el hotel, iré en unos 20 minutos—les dio las llaves del vehículo y de la habitación. Ellas se retiraron.

—Fletcher, Piannatesta, Flaherty, Sindini, tendremos que girar la lapicera— se puso Mathews la pesada mano en el mentón.

—Ese maldito de Branzio, siempre piensa en todo, es raro que algo le salga mal—chistó el congresista Patricks—Fletcher, Sindini, Piannatesta y Flaherty están protegidos. No giraremos ninguna lapicera, son parte de nuestros negocios—

—¿Qué hacemos entonces? Queda poco tiempo, sólo se me ocurre averiguar quiénes traicionan a esos cuatro y trabajan por su cuenta, buscar al más pesado y mostrar a un perro por león, usted controla los medios, congresista—

—¿Quién sería ese?—

—No es italiano, no es irlandés, no es judío, es un alemán, es Wreizt. Está creciendo mucho a espaldas de esos cuatro en Loop, Wicker y también en Bucktown. Me paga para que no hable, de todos modos no está protegido, está solo, puede caer—

—Bien, Jordan Wreizt, quién lo hubiera imaginado, pensé que era un respetable fabricante de autos de Detroit que vivía en Chicago—anunció el congresista—Los medios empezarán a hablar de él, primero a nombrar un empresario de la industria automotriz ligado al bajo mundo y necesitaré evidencia—

—Yo me encargaré de eso, mostraremos que Wreizt es el capo de Chicago, el gran Jefe, haremos algunas redadas a sus socios, a sus laderos, generaremos sospechas sobre él, liberaremos algunas zonas para que sus hombres cometan desmanes, es muy tacaño, sólo les paga mil dólares, claro, recién empieza pero hay un problema—

—¿Cuál?—

—Wreizt es de esos tipos que antes de ir a prisión mata a quienes lo inculparon, sabrá que fuimos nosotros, que dejamos de protegerlo—

—¿Y?—

—Su padre le enseñó todo. Fue espía de la SS alemana, atrapó a más judíos que nadie, puede infiltrar gente, no es el más poderoso pero es el más peligroso—

—Se hará de todas formas—

Con el transcurso de las semanas, Jordan Wreizt leyó los periódicos en su oficina, algunos artículos lo mencionaban indirectamente a él como dueño de la mafia de todo chicago, pues referían a un empresario alemán de los automóviles, un fabricante y solo vivían cuatro fabricantes alemanes de automóviles en Chicago. Frunció el ceño y se sorprendió cuando cuatro de sus hombres murieron en una balacera frente a la policía, no quisieron hacer la inspección, llevaban heroína en su Mustang, metieron sus manos tras sus gabardinas y fueron historia, fueron alpiste para el canario, cuatro muertos y acribillados. No lo asociaron con él pero veía un hilo conductor del cual no podía emanarse, conforme bebía un vaso de agua.

Era un hombre joven de 30 años, rubio, de ojos claros, cuerpo atlético y piel algo bronceada debido a que su madre era mejicana. Su cabello estaba cortado al ras y en casquillo, le gustaba la moda de los 30s, aunque estuviera en los 50s. Dejó el vaso de agua vacío, se puso la bufanda y les dijo a sus hombres que debían dar un paseo. El destino era Pilzen, sabía que a las cinco am encontraría al viejo Branzio, hablando de beisbol.

—Ya no se batea fuera de los estadios tanto como antes desde que los bates son de aluminio, la madera rebota más, el caucho amortigua mucho—opinó Gigi Branzio, acerca de uno de sus deportes favoritos.

—Debo revisarlos—dijo Nicky Cassani a Jordan Wreizt y a sus dos guardaespaldas.

—Estamos en su territorio, es lo que corresponde—comentó Wreizt con suma educación.

—Están limpios, jefe—informó Nicky Cassani, más rápido para revisar hombres armados que para contar billetes. No era de esos “traidores, y escaladores”, sólo quería buena ropa, mujeres bellas, vino importado y ese era todo su menú, un hombre fácil de tener a tu lado. Su padre le golpeaba porque perdía en la lotería y no le alcanzaba para comer, su madre le gritaba porque ganaba poco lustrando zapatos y no sabía hacerlos brillar. Era hijo único y agradecía que nadie más de su sangre soportara ese martirio, se fue de Italia para no asesinarlos, de vez en cuando les escribía cartas y ellos querían venir a América, no se atrevía a pedirle ayuda a Gigi.

—Bien, iremos al sótano, Nicky, Pat, Reggiardo, vengan conmigo—dijo Gigi Branzio, contento con esa visita.

Ambos se sentaron tras un escritorio.

—Supongo que habrá leído el periódico, no salió mi nombre todavía, sin embargo pronto saldrá a no ser que tenga algo para frenar al congresista y al jefe de policía. Quiero comprarle la información y copias de documentos con los cuales usted los tiene agarrados de las pelotas, pues pensé que iban a ir por usted y no por mí, soy demasiado pequeño, recién empiezo y respeto los territorios, más jamás vendería heroína, voy a la iglesia—comentó el alemán.

Su equipo mafioso estaba compuesto por 8 italianos y 7 alemanes, no tenía mucha gente, pero había crecido bastante, más de lo que Piannatesta, Fletcher y Flaherty sabían.

Nicky dejó los dos sobres, uno decía Mathews, otro Patricks.

—Sabía que irían por ti y que usted vendría a mí, señor Wreizt. Con esta información el congresista y el jefe de policía, afectados por los intereses electorales de su alcalde, dejarán de molestarlo—prometió Gigi, acariciándose las manos.

—¿Cuánto es, señor Branzio?—

—No importa cuánto es, sino qué quiero. ¿Es usted un hombre de palabra, señor Wreizt?—

—Por supuesto que sí, ¿quiere que sea su socio? ¿Qué le ayude a recuperar la parte de Pilzen que perdió injustamente?—curvó su mirada el alemán.

—No, eso no, no volveré a poner en riesgo a mi familia. Lo único que quiero es que ese congresista y ese jefe de policías no se salgan con la suya. Ya no les pago sobornos. Ya no pueden investigarnos o caerían tras las rejas con nosotros, todavía su apellido no salió en los periódicos, haga lo que tiene que hacer con el regalo que le he brindado y recuerde todo lo que su buen padre le enseñó sobre ser un hombre—

—De acuerdo, fue un gusto conocerlo, señor Branzio—estrechó su mano—Tiene usted un amigo y un aliado de por vida, para cualquier cosa que necesite, jamás olvidaré este favor—se inclinó en deferencia y se retiró junto a sus hombres.

Al saber de la movida, Sindini convocó en el lobby de un hotel muy privado y reservado a Fletcher y a Flaherty, las dos F. Se acarició el mentón, estaba algo incomodo y volvió a sentarse sobre el sillón engamuzado, faltaban dos invitados más al mitin: el congresista Patricks y el jefe policial Mathews. Llegaron antes que las dos F, se sentaron, aguardaron 10 minutos y los cinco estuvieron reunidos, mientras antes fumaron mucho, bebieron poco y giraron los zapatos a puerto de ordenar sus ideas.

—Necesitamos que su alcalde gobierne cuatro años más, el otro candidato es incorruptible y nombrará a un jefe de policía cuya familia fue masacrada por gente como nosotros—reveló Eitan Fletcher, con sus ojos palpitando detrás de sus gafas marrones y el bigote como moviéndose solo para parecer un beso de dos serpientes.

Brian Flaherty endureció los ojos y frunció el entrecejo como un toro que ve acalambrado al torero y acucia aprovechar su oportunidad, acto seguido se sintió incómodo siendo tan grande en un sillón tan pequeño.

—¿Para quiénes fabrican sillones? ¿Para gnomos? Qué hotel de porquería—vociferó Flaherty, ajeno al contexto.

—Trajimos, Jefe Mathews y Congresista Patricks, 750.000 dólares para su campaña política. Hagan escuelas y hospitales, asfalten calles y pongan cloacas donde viven los pobres. Compren votos por 10 dólares entre los ebrios y los vagos idiotas. Hagan lo que tienen que hacer para ganar—se acarició las manos Mario Sindini, conforme sus ojos verdes se achicaban y agrandaban, por ser cortés en una situación donde deseaba ser colérico y desbordado.

—Con esto nos alcanzará, ahora que Wreizt fue advertido, no sé cómo pudo Branzio saber de nosotros, si ni ustedes saben, tal vez alguien de adentro que trabaja para nosotros por unos miles de dólares—refutó el jefe Mathews, tomando el maletín con dinero.

—Necesitamos 250.000 dólares más—dijo el congresista Patricks.

—Cuando acaben con los 750.000—aclaró Eitan Fletcher.

—Con esto conseguiremos el 40, 42% de los votantes cuánto mucho, necesitamos el 51% para ganar—replicó el Jefe Mathews.

—Traigan a potenciales votantes a nuestros clubes nocturnos, las chicas les cobrarán un dólar en vez de 10 y los tragos saldrán la mitad, más no podemos hacer—repuso Sindini, risueño, con ganas de silbar pero apretando los labios para no perder más seriedad, conocía a la humanidad, era fácil engañarla porque era fácil hacerle olvidar del mañana con tanto lujo y belleza.

—¿Rameras lindas y baratas, licor rico y barato? Nos dará 4 o 5 puntos más, no alcanza—refutó Patricks, cruzando las piernas, lo cual no se consideraba masculino, estando en un sillón.

—Hablaré con Nueva York, veré si puedo conseguir 500.000 dólares más, ¿eso será suficiente, Buitres?—indagó Fletcher.

Patricks y Mathews, como simples recaderos, asintieron.

—Tengo gente en Nueva Jersey, que vivió 8 años en Chicago, son ciudadanos que fueron a buscar trabajo a un lugar más prospero. Sólo necesitan volver a vivir en Chicago. Hablo de 80.000 personas, son 2 o 3 puntos más, más los de los clubes tenemos 47, estamos más cerca—se puso Flaherty la mano en el mentón—Están en el padrón, votará el 80%, no el 70% como siempre—

Todos asintieron y aceptaron su aporte.

Entretanto, en la carretera, ese día frío, nublado y con niebla, Gianluca Piannatesta dialogaba con su chofer, Eddie, a los lados se divisaban algunos silos y granjas en esa zona rural, en la cual, debido al frío, nadie salía a trabajar y confiaban en la sabiduría de las vacas y los corderos.

—¿Cómo anda la familia, Eddie? Oí que Louise está embarazada—

—Así es, Jefe, de siete meses—

—Ojalá que sea un varón—

—Gracias, Jefe. Si nace varón, se llamará Gianluca Brandson—

—Le compraré un buen balón de fútbol americano—

Gianluca Piannatesta sonrió, por su parte su chofer marchaba tranquilo, aplicando el freno y dejando que un furgón apurado lo pasara. Había un cartel indicando 20 millas a Chicago.

—Esos demócratas—metió Gianluca la mano en el saco—Solo saben cobrar más impuestos—

—Pero no nos persiguen tanto como los republicanos—acotó Eddie.

—Así es. ¿Sigues viendo a esa cigarrera de Haston?—

—Sí, ella hace cosas que mi esposa no hace—sonrió Eddie, con un largo y pícaro silbido.

—Lo sé—sonrió Gianluca.

—¿Puede poner 100 para los yanquis de mi parte?—

—Lo haré, Eddie, no sé qué tienes con ese equipo, te ha hecho perder tanto dinero—

—Tengo una foto con Babe, nunca se la mostré a nadie, ni siquiera a mi esposa, es mi mayor tesoro, ya volverán los tiempos a ser como antes, señor Piannatesta—

—Seguro, Eddie, escucho un ruido en el motor, ¿quieres bajar a revisar?—

—Claro, Jefe—

En cuanto apartó el carro sobre el lado de la carretera apostándolo en el guijadal, colocándose los guantes y suspirando blanco por el frío, Eddie Brandson bajó y se dispuso a revisar apenas levantó el capote.

—Todo parece en orden, jefe, no hay nada desconectado, el motor está bien integrado—expuso Eddie, pero cesó en cuanto escuchó el seguro destrabado, Gianluca Piannatesta, con su cabello dorado de ángel y rostro torcido de demonio, le apuntaba.

—¿Qué hace, Jefe?—

—¿Qué hiciste, Eddie? Tienes una casa nueva, un Plymouth de lujo, no te pagamos tan bien y trabajaste hasta hace unos años para el jefe Mathews—

—No sé de qué habla, ya le dije que es una herencia de un tío de Alabama, que me llegaron 100.000 dólares—

—Le vendiste la información del policía y del congresista a Gigi para que no fuera exterminado, no tienes ningún tío en Alabama, idiota, ¡tu padre es hijo único, imbécil, dime la verdad!—

—Está bien, vendí la información del congresista y del jefe de policía, quería vivir mejor, no pensé que se darían cuenta, que investigarían a alguien insignificante como yo, ¡hágalo ya, señor Piannatesta!—levantó las manos Eddie Brandson.

—¡Cuidaremos a tu esposa y a tu futuro hijo, Eddie, por los viejos tiempos, tendrá ella un buen trabajo y él una muy buena educación privada! ¡En cuanto a tu destino final, lo haré sin dolor y sin placer! ¡Adiós!—

Sin piedad, Gianluca Piannatesta se acercó al encorvado que revisaba el motor.

—No me arrodillaré—agregó Eddie Brandson.

—Date vuelta, gusano, quiero verte la cara—

—No, jamás, ¡dispara, imbécil!—

Gianluca Piannatesta le disparó tres veces en la espalda, acabando con él con frialdad y precisión. Acto seguido, vino un furgón, del cual bajaron tres hombres.

—Limpien esto y desháganse de esa basura—encendió Piannatesta un cigarrillo, siempre le gustaba encender un cigarrillo después de matar, tenía tantas pulsiones y excitaciones galvanizadas, era como hacer el amor, algunos decían que tenía erecciones cuando disparaba, era un ejecutor frío, había matado a más de 20 personas desarmadas, no tenía problemas al momento de disparar de frente o de espalda. Había ahorcado con hilos filosos, degollado pero le gustaba más el sonido del plomo. Cuando empezó y había que sacar del mazo a alguien, los llevaba a pasear caminando hablando de deportes, mujeres, la vida, la familia, política y cuando estaban distraídos, les apuntaba, hablaba un par de minutos para sacarles información y los ejecutaba sin dilación.

Eddie Brandson fue subido al furgón entre cuatro puercos, en tanto dos hombres se quedaron a limpiar sus charcos de sangre. Gianluca pitó de nuevo su cigarrillo rubio y se subió a su vehículo, al cual sabía conducir, no necesitaba chofer.

Ocho

—Me llevaré este traje y estas camisas—

—Son 100 dólares, señor—

—¿Sabe quién soy, idiota? Soy Brian Flaherty, no pago en ninguna parte, ni en tiendas de ropa, ni en restaurantes, 100 dólares me dará usted por faltarme el respeto y no conocerme—

—Disculpe, señor Flaherty, aquí tiene 120 dólares, no me haga nada, estoy cansado, estos anteojos no funcionan bien, debo ir al oculista—

1953. El año pasó, fueron dueños del sindicato de camioneros y taxistas como se habían pergeñado. Por su parte, Gigi operaba en el sur de Pilzen. La corista tuvo al bebé, fue negro y Pat pensó que no era de él, por lo que la echó de casa. Era demasiado negro, esa sucia. Rosco, fumando un cigarrillo, sospechaba de las salidas extrañas a practicar tenis de Trini.

Asimismo, con copas llenas de champaña, Piannatesta, Sindini, Fletcher y Flaherty celebraban la reelección del alcalde, quién ganaba con el 52% de los votos, fumando habanos y evitando toser para no causar mala impresión. El reelecto había hecho 4 escuelas, 5 hospitales y comprado cientos de miles de votos, más la gente de Nueva Jersey que trajo el irlandés. Ahora ganarían 2 millones con el sindicato, 500.000 dólares para cada uno, pero eso no era lo importante, lo importante era la información de los transportes y aumentar el contrabando, con lo cual calculaban 3 millones de dólares más y por cabeza. Definitivamente, una gran inversión. A pesar de todo, Patricks y Mathews no se atrevieron a aumentar la cuota de 10.000 dólares mensuales.

Wreizt y Gigi junto con Pat dialogaban en la plaza, planificando negocios y estrategias. Las copas de champaña chorreaban y armaban una pirámide para celebrar sus enemigos. Lucía todo en orden y en tranquilidad, mientras abría el periódico sábana de par en par, Pat escuchó los pasos de Diane, quién venía con una valija.

—No fue tu hijo—

—No, no lo fue—dijo Pat, sin mirarla.

—No me alcanza con verlos una vez por semana—

—Puedes vivir aquí—insistió Pat, sin mirarla.

—Te ayudaré con la maleta, yo la llevaré—la subió por las escaleras.

—Te queda mejor ese peinado, Diane—

—Gracias, Pat—

—Hueles muy bien, ¿qué es? ¿Vainilla y magenta?—

—Arándano y jazmín—corrigió Diane.

Pat le hociqueó el cuello y el escote.

—Los niños están en la escuela—

—Quiero hablar, Pat—

—¿De qué?—

—No pude estar con otro, lo intenté—

—Lo sé, te hice seguir—

—Estás loco—

—Sabes cómo soy—

—Debemos arreglar esto, Pat, debemos respetar algo—

—Ya estuve con muchas mujeres, Diane, ya se me fue la juventud, ya no quiero diversión, quiero amor, tu amor—

—Parece que hablas en serio, tus ojos no son como antes, brillantes y agresivos, soberbios, ahora son acuosos, humildes y sabios—acarició ella sus mejillas.

—Caminemos tomados de la mano y hablemos, no lo hagamos, no dejemos que esa cama destruya las dos sogas que debemos volver a anudar—

—De acuerdo, vamos al jardín, Pat, caminemos y hablemos. Te ves muy flaco, hay que arreglar eso—acarició ella su mejilla y una vez que dejaron la valija en la habitación, bajaron por la escalera. Entretanto, Daniela Branzio planchaba la ropa. Gigi escribía en su cuaderno.

—Gigi—

—Sí, Daniela—

—Me olvidé lo que quería decirte—

—Tómate tu tiempo—

—Diane volvió—

—Eso es bueno, pero sabes cómo son ella y Pat, se separan, vuelven, necesitan estar lejos para recordar que se aman—

—Rosco ya no nos visita, no vino a tu cumpleaños y en navidad solo estuvo 10 minutos, ni se sentó a la mesa, dejó los paquetes, saludó, sonrió y se fue—

—Sabes que hice todo lo que podía hacer, Daniela—

—Ve a ver a Carmela y a Janice, siguen en ese sofá, tienen un mundo tan pequeño, quizá contigo hablen más—

—Está bien, ya voy, Daniela—besó la mejilla de su esposa, se dirigió al pasillo primero y al living después, allí las encontró tejiendo, se apostó las manos sobre las rodillas y se sentó en el sillón.

—Trabajarán—dijo Gigi.

—Tenemos dinero, no necesitamos trabajar—objetó Janice.

—Deben hacer algo con sus vidas—replicó Gigi.

—Si no son madres, deben trabajar. Ser madre, además de una bendición, es un trabajo, pueden cuidar a sus sobrinos así sus hermanos tienen más intimidad—sugirió y agregó Gigi.

—Trabajamos, tejemos y vendemos distintos artículos de lana, lo hacemos bien—corrigió Carmela Branzio—Ganamos nuestro dinero, no les pedimos un centavo—

—No pagan renta ni impuestos, tampoco queremos que dejen de vivir aquí—se pasó la mano sobre el mentón Gigi—¿Esto es lo que realmente quieren? ¿Este pequeño salón, ese sofá y esos ovillos de lana? ¿No desean ampliar su mundo?—

—Somos feas y gordas, no les gustamos a los hombres, son tontos y hacen siempre lo mismo, no nos gustan los hombres—explicó Janice—No seremos madres ni esposas—

—Pero deben ser tías, tienen sobrinos, jueguen con ellos, respondan sus preguntas, calmen sus miedos, háblenles de la vida—sugirió Gigi.

—Mamá te envió—anticipó Carmela—Hace mucho calor aquí y frío, la salamandra no funciona bien en invierno y la ventana es muy pequeña para el verano, el aire circula mucho y el ventilador recalienta el ambiente—

—¿Quieren que les compre un local en Gold Coast y un departamento?—insistió Gigi.

Janice asintió.

—Queremos trabajar con telas y sedas, ya sabemos todo con la lana, ahora queremos aprender con telas y sedas, con lino—explicó Janice—No nos pagues tutores, entendemos y aprendemos solas, somos inteligentes—

—De acuerdo, tendrán su propio negocio, les conseguiré clientes y eso no me dirán que no, siempre es bueno tener un poco de ayuda al principio, muchos emprendimientos destinados a hacer historia no funcionan porque no reciben ayuda al principio—

Lejos de allí, Rosco pisó el cigarrillo y decidió que debía cuidar más su dentadura del tabaco, le ardía y dolía un poco. Acompañado de sus hombres, les compró helado a Jess y a Jill, a continuación se sentó en el banco de plaza y meditó en su situación. Por primera vez pensó en dejarlo, pero si dejaba eso, perdería a Trini, que lo volvía loco. Ella, de alguna forma, era la personificación de todo lo que él era, exigía e incumplía. Una suerte de uroboros, serpiente que se mordía la propia cola. De regreso a casa, Trini no estaba y su ropa tampoco, había hecho las valijas. Llamó por teléfono, ella estaba en una tina de burbujas, en uno de los hoteles de Sindini, fumando con boquilla.

—Sabías qué iba a pasar, Rosco—

—Te daré el divorcio, Trini. Sindini y tú se pueden ir al infierno—

—Hay algo que debes entender, Rosco—

—¿Qué?—

—Lo que te hice a ti se lo haré a Sindini, me di cuenta de que él era mejor que tú y cuando encuentre a alguien mejor que Sindini, me iré con él, así soy yo—

—Aún te amo, no sé por qué pero aún te amo, te daré un consejo, Trini, Sindini no es como yo, no tiene corazón, tiene un reloj, si tratas de hacerle lo mismo, te matará. Nunca lo dejes o será tu fin. Sindini es el último peldaño de tu escalón, cariño—aconsejó Rosco Branzio.

—Lo convertiré en alguien como tú, en un perdedor que debe estar solo—sonrió, rió ella y colgó el teléfono.

En cuanto a Rosco Branzio, suspiró, llamó a Stefano y en tres autos se dirigió a la oficina de Jordan Wreizt, quién seguía firmando documentos. Llevó los sellos y los pergaminos para que la cosa nostra, la ndrangheta y la camorra entendiesen.

—Le vendo Wicker y a mis hombres, trátelos bien, señor Wreizt, son buenos muchachos—expuso Rosco Branzio—Quiero salirme, quiero blanquearme, dedicarme solo a mis panaderías y emprendimientos inmobiliarios. Ya no quiero correr el riesgo de ir a prisión o recibir balas. El precio es módico: 50.000 dólares, el mínimo establecido por el triángulo—

Jordan Wreizt, como acostumbraba, leyó todo y mandó a contar el dinero, ofrecido por uno de los Branzio.

—Acepto su oferta, señor Branzio. ¿Desea beber algo? ¿Escocés, Vodka? ¿Champaña? ¿Vino?—

—Un poco de champaña, por favor, estoy nervioso, estaba esperando a que usted creciera para poder hacerle esta oferta, sé que mi padre lo ayudó y que siempre pasa lo que él quiere—dijo Rosco Branzio—No tengo madera para esto, nunca la tuve, no son solamente negocios, pensé que lo eran pero no, hay más que negocios en esto—aceptaba la copa alargada de champaña, de la cual se servía.

—No se preocupe, señor Branzio, no tiene que estar lejos del orgullo ni cerca de la vergüenza. Comprendo lo que dice. Usted es padre y tiene hijos, experiencias con las cuales procedería de su misma manera—aclaró Wreizt—Como me gusta esto, nunca me casaré ni tendré hijos—

—Está todo, jefe—dijo Stefano, abrazando a Rosco—Fue un placer y un honor haber estado a sus órdenes, jamás me sentí menos—expuso Stefano.

—Sé que el señor Wreizt es decente, razonable y prolijo. Los dejo en buenas manos, muchachos. Gracias por acompañarme hasta el final. Jamás los olvidaré. Señor Wreizt, cerremos el acuerdo—estrechó la mano del gángster alemán.

Este asintió y avaló. La copa de champaña quedó a medio beber. De todos modos, la tranquilidad se quedó sin boletos y no pudo entrar al circo, debido a que el juez Horace Bullock quería estar en la corte suprema, armó un equipo con un fiscal Williams, el cual reclutó ex federales y todos ellos realizaron una investigación secreta, recopilando pruebas y testimonios en contra de los siete grandes de Chicago: Fletcher, Flaherty, Piannatesta, Sindini, Wreizt y los Branzio. El juez actuó de oficio y los citó a juicios a todos bajo el Cargo de Asociación Ilícita y Crimen Organizado. El juicio se celebraría en un mes, todos, al recibir sobres, concertaron con sus abogados. Pero el juez Bullock no pudo evitar el circo de fotografiarlos esposados y siendo introducidos en patrullas mientras requisaban sus viviendas.

—Todo saldrá bien, Daniela, no te preocupes, cuida a los niños con Diane. Estaré aquí antes del atardecer, esto solo es una charada—dijo con la cabeza agachada por la mano de un policía. Daniela asintió y tragó saliva.

—Iré solo, no me toquen, no me resisto, no es necesaria la parodia—replicó Pat a la policía, bajando la escalinata.

—Dese vuelta y acepte las esposas, será detenidos e indagado, luego liberado bajo fianza—informó Mathews.

—Esto no es constitucional—aseveró Pat—Diane, aleja a Claire y a Lucius, no quiero que vean a su padre esposado—entró a la patrulla, le quitaron el sombrero y agacharon la cabeza con dos manotazos.

—¿Tienen una copa de champaña y un habano en la patrulla? Más vale que los tengan—exhortó Sindini abotonándose el saco y entrando con sombrero a la patrulla.

—Estoy haciéndolo con mi secretaria—dijo Flaherty en su oficina—¿Pueden darme cinco minutos más, malparidos, antes de esposarme, detenerme y sacar la foto para la prensa y para la payasada de Bullock?—

—Claro, señor Flaherty—cerró la puerta Sutton, uno de los policías.

—Las esposas adelante, no atrás, tengo problemas cervicales—dijo en el ascensor Eitan Fletcher. Los dos guardias asintieron.

—Ya voy, estoy almorzando—terminó su bife y su puré en su restaurante Piannatesta, saboreando del vino, con tres uniformados a su espalda.

Estuvieron bajo detención cuatro horas, pagaron las fianzas y fueron puestos en libertad condicional. Ciertamente no tenían nada para encarcelarlos y habían cooperado, por lo que no había peligro de fuga y el juez Bullock, concluido su circo y viendo a siete mafiosos esposados en la primera plana del Chicago Post, vio que su circo fue tomado como una ópera, sintiéndose satisfecho al respecto, de modo que no manifestó mayor reticencia. Al cabo de unas semanas, los secuaces habían limpiado todo con antelación mientras se aplicaban los allanamientos.

—Solo hay harina y salsa aquí—decía Luca, el pizzero.

—No encontrará más que llaves y motores oxidados en este taller—sonreía Sindini, ya liberado bajo fianza.

—¿Quieren llevar algunas salchichas para sus hijos o sus perros?—pitaba del habano Flaherty en su frigorífico. Hubo redadas y pesquisas por todas partes, el juicio, aunque no encontraron nada incriminatorio contra los perros de Chicago, se celebraría de todas formas.

Había doce miembros del jurado, estaba el juez, la querella, el fiscal y los abogados defensores, junto a las gradas llenas por uno de los juicios más grandes de la ciudad, denominado por la prensa LAS SIETE CABEZAS.

—Sólo administro taxis, una metalúrgica y unas panaderías, soy un empresario que da trabajo a miles de familias—dijo Pat Branzio.

—Mis emprendimientos son pizzerías, restaurantes, pienso abrir algunas heladerías, ya he demostrado las cuentas contables, los números, presentado los balances y libros diarios, soy sindicalista de panaderos y pizzeros, no tengo nada que ocultar, su señoría—explayó Gigi Branzio, en el banquillo—Soy un padre que ama a sus hijos, un abuelo que ama a sus nietos y un esposo que ama a su esposa—

—Me dedico a la venta de autos importados desde hace 20 años, especialmente autos alemanes e italianos, ya he presentado los papeles pertinentes—aclaró Gianluca Piannatesta.

—Todos saben que tengo la mejor carne de la ciudad—dijo Flaherty.

—Mis actividades son públicas y transparentes, tengo acciones en walt street y agencias inmobiliarias, vivo en Chicago porque odio el tumulto y la muchedumbre de Nueva York—confesó Eitan Fletcher.

—Administro tres bancos en la ciudad y tengo una fábrica de autos en Detroit, es todo lo que hago en mi vida—dijo Jordan Wreizt.

—Todos saben qué buenos son mis talleres mecánicos y qué lujosos son mis hoteles. Me conocen bien, sólo quiero que duerman bien y que puedan llegar a casa mientras conducen—sonrió Mario Sindini, levantando las manos, con su mirada de gato y sonrisa de duende.

Fue el turno de los testigos.

—He visto al señor Musso, uno de los hombres de Gigi Branzio, cobrándome dinero por protección, 10 dólares todos los meses—dijo un despensero de Pilzen, señalando a Reggiardo Musso.

—He visto al señor Piannatesta llevar a niños de doce y catorce años al burdel—enfatizó una vecina mayor de edad, con vestido largo y ruleros.

—¿Fotografió ese momento?—preguntó el abogado defensor.

—No tengo dinero para comprarme una dentadura y menos para comprarme una cámara, yo lo vi y diez vecinos más también—

—Esos diez vecinos más dijeron que vieron a un hombre y que no podían reconocerlo por la niebla—recordó el abogado.

—No había niebla ese día, tenemos el informe metereológico—insistió el abogado de la querella.

—Vimos a Mario Sindini y dos de sus hombres golpeando a unos muchachos en un callejón, con bates de beisbol y barras de acero, escuchamos que habían perdido el cargamento, que lo tiraron en vez de negociar con la policía y cuando regresaron otro lo había robado—explayó el dueño de un bar.

—¿Es cierto, señor Jones, que usted estuvo detenido por golpear a su esposa en estado de ebriedad?—

—Así es—

—¿Y la golpeó por qué pensó que estaba con otro hombre, con un enano que resultó ser su hijo?—presionó el abogado de Sindini.

—Hace 3 años que no bebo alcohol, lo vendo pero no lo bebo—

—Sólo responda la pregunta—

—Pensé que estaba con otro hombre, sólo dormía con mi hijo—

—¿Usaba usted anteojos ese día?—

—No—

—¿Es cierto que su doctor Parker dice que usted no puede ver bien más allá de 20 metros de distancia?—

—En efecto—

—¿Cuánta distancia hay entre su bar y ese callejón?—

—50 metros—

—No lo escuché bien—

—¡Dije que 50 metros!—

—Ninguna otra pregunta, usía. La defensa descansa—

—Diez comerciantes, de distinta índole—insistió el abogado querellante—Dicen haber visto a los señores Reggiardo Musso y Nicky Cassani cobrando protección, haberles dado dinero y dejado ir en Pilzen—

—Pero sus testimonios se contradicen con otros testimonios, letrado—dijo el abogado de la defensa—Los señores Musso y Cassani trabajan a la hora signada por sus testigos, en un rango de 10 am y 11 am, ellos trabajan en la acerera Ajax. Así lo afirman sus patrones y compañeros— (testimonios comprados)

—No trabajamos para el señor Branzio, solo somos amigos, como hijos para él, nos conoce desde niños, somos obreros de la acerera, durante la inspección sus fuerzas de seguridad federales nos encontraron con cascos y mamelucos en la fábrica—sonrió Nicky Cassani, que hablaba mejor que Reggiardo Musso.

—Digo lo mismo, soy un trabajador, no un gángster—aportó Reggiardo Musso.

En efecto, para el momento de las redadas, fueron ese día a la fábrica, se pusieron mamelucos, cascos y fingían que trabajaban allí, pero eso estaba en el expediente. Todos actuaron y los demás obreros lo trataron con mucha familiaridad.

—Una vez fui al frigorífico del señor Flaherty y escuché gritos y llantos, estaban torturando a alguien, el señor Flaherty se enojó, me apuntó con un arma, me dijo que me fuera y que no dijera nada, hasta me dio 50 dólares para nunca hablar de lo que escuché, acepté el dinero, tenía miedo de que me matara—dijo un proveedor.

—¿Es cierto que su hija quedó embarazada del señor Flaherty?—preguntó el abogado defensor—¿Y qué su esposa, señor Stevens, visitaba a menudo al señor Flaherty? Usted hizo una denuncia por adulterio, está registrado en el expediente—

—Sí, es cierto, pero nada personal me hace declarar contra el señor Flaherty, sé lo que escuché ese día—expresó el señor Stevens—Lo escuché antes de saber lo que el señor Flaherty hacía con mi hija y con mi esposa—

—Así es, ese día el señor Steven escuchó gritos y llantos en mi frigorífico—sonrió Brian Flaherty, suelto de palabra.

—¿Cómo dice? ¿Está admitiendo el delito?—replicó el fiscal Williams.

—Radionovela. Teníamos la radio encendida, una novela de gangsters, La Nostra, Frank golpeaba a Neil, eso escuchó el señor Stevens, me hago cargo de la pensión alimenticia de su hija y de mi hijo, vive conmigo—

—Debe torturar el mismo día y la misma hora que el programa, debe—se quedó Stevens sin palabras.

—Oí que el señor Eitan Fletcher estaba reuniendo un millón de dólares para que el alcalde fuera reelecto, hizo 4 escuelas, 5 hospitales, 2 puentes, asfaltó 30 calles y vi cómo les daban 10 dólares a los pobres para que voten, a 3 meses de las elecciones vinieron 80.000 personas de Nueva Jersey, que antes vivían en Chicago y ahora no viven—replicó un periodista de apellido Walters.

—Oyó que el señor Fletcher reunía ese dinero, ¿de parte de quién lo oyó? ¿De su cantinero? ¿Esa es su fuente, señor periodista? Le iniciaremos demandas por injurias y calumnias—

—Tengo pruebas—presentó el periodista Walters—La cuenta bancaria del señor Harris, uno de los testaferros del señor Fletcher, retiró 500.000 dólares, aquí está la copia del comprobante, asimismo tengo una fotografía en la cual el alcalde y el señor Fletcher conversan en el parque, sin contar con copias de contratos donde las constructoras de Fletcher realizan nuevos convenios con el actual alcalde—

—Harris es un empresario aparte dedicado al rubro de la mueblería, esta factura comprueba que usó los 500.000 dólares para comprar un terreno e instalar otra fábrica de muebles, no es testaferro del señor Fletcher, por su parte, no es ningún crimen hablar con el alcalde en un parque, a su vez, señor periodista, los convenios con las constructoras Fletcher en esta nueva gestión demuestran que fueron concedidos por ofrecer el menor precio y mejor servicio. Defensa descansa—

—Señor Wreizt, ha declarado un patrimonio de 9 millones de dólares en EEUU. También se le ha encontrado 1 millón de dólares en un condominio, un palacio en Alemania. No hay fisuras por ese lado, sin embargo hemos encontrado contrabando de arte en uno de sus autos de fábrica. La siguiente filmación revelará el resultado de la requisa—

Allí se proyecto el vídeo, dentro del cual había un auto Plymouth y en su gamuza del asiento externo empezaban a revisar y a abrir, en ese momento Wreizt le susurró algo a su abogado:

—Tres originales de Brusser escondía tras el asiento trasero en un compartimento secreto, accesible con solo aplicar el destornillador en cuatro tornillos. Ingeniosos, esta filmación fue realizada hace una semana—

—Esa fábrica, señor abogado de la querella, ya no es de mi representado. La vendió hace un año. Su nuevo propietario es el señor Winston Barnes, aquí está la documentación pertinente—resolvió el abogado defensor.

—Eso no aparece en el registro de operaciones comerciales fiscales, en el OCF—aclaró el fiscal.

—Suelen tardar cuatro meses en actualizarse, demasiada burocracia—explicó Jordan Wreizt.

Nadie hablaría sobre las apuestas y rifas clandestinas, pues los propios testigos irían a prisión, ya que era un delito. En cuanto a los restantes testimonios, la mayoría habían sido desestimados, mientras los abogados defensores alegaban que los siete señores allí mencionados eran respetables empresarios que daban decenas de miles de trabajo para que las familias tuvieran las mesas llenas. Asimismo, había animadversiones y pocas evidencias físicas para vincularlos al contrabando y al proteccionismo. Todos asistieron al mega—juicio que duró quince días trajeados y elegantes, bien perfumados y peinados.

—Los galpones de Pilzen estaban vacíos, solo los anaqueles—dijo Moore, uno de los policías de Mathews—En cuanto a los de Bucktown, encontramos camisas, sacos y pantalones sin gravar, de contrabando. Pero no había personas allí. Esa mercancía con impuestos está valuada en 125.000 dólares—

—Aquí tenemos una fotografía delante de ese galpón, observen la patente de ese auto, pertenece a uno de los socios de Brian Flaherty. El señor Shamus Donovan—

—Me estacioné allí para ir a comprarme una hamburguesa, todo estaba lleno, no había lugar y tenía hambre—bromeó y todos se rieron.

—Quedemos aclarar que eso no es una prueba, solo un indicio circunstancial—expuso el abogado defensor.

—A lugar—dijo el Juez Bullock, descontento con el avance del caso.

—También encontramos en el lugar con la mercancía de contrabando unas huellas dactilares, las cuales coinciden con las del señor Donovan, estaba en una de las cajas con camisa, registramos sus dactilares tras una pelea en un bar con el ciudadano Jacobson, hace 8 años—reportó el policía Moore, colorado, patilludo y pecoso, con las manos en el gorro, rostro macizo, cuello grueso y cuerpo compact.

—¿Tiene algo que decir, señor Flaherty?—

—No soy responsable de las actividades clandestinas de mi socio, el señor Donovan, ya no puedo mirarlo de la misma manera—

Donovan abrió la boca.

—Arréstenlo—ordenó el juez—¡Queda detenido por contrabando!—

Donovan no dijo nada, se le borró su sonrisa al ver a su esposa e hijos al lado de los hombres de su jefe Flaherty. Debió usar guantes, tenía calor y se quitó uno, ni se dio cuenta que tocó una maldita caja. El juicio no avanzó mucho más. El arresto se circunscribió a Shamus Donovan. Todos sabían que era un pez chico pero por algo se empezaba y era un tipo que había sido muy violento en los cobros de protección, rifas y en el burdel, no lo querían en Loop ni en Bucktown.

Hubo reuniones de inmediato, a escondidas de la ley. Sabían que Bullock era alguien importante, amigo del presidente, si lo tocaban, tendrían a todo el FBI encima, el poder era saber cuándo avanzar y cuándo frenar, desde ya, no podrían dedicarse al proteccionismo de comercios y muelles, había policías por todos lados, salían los malditos como acné en un adolescente amante de las golosinas.

Tampoco podían sobornar al maldito, quería algo más difícil que dinero, quería poder, ser juez de la corte suprema y el presidente no podría nombrarlo si no pescaba a un pez gordo. Había que darle a alguien, pero ¿a quién? Necesitaban a Mathews, el policía, a Patricks, el congresista y al alcalde para que la rueda siguiera girando. Sindini miró a Fletcher, escribió un nombre en el papel, ante el cual Fletcher asintió primero y Flaherty, arrugando el papel y arrojándolo al fuego, asintió después.

Ese maldito de Bullock quería ser juez de la corte suprema y lo sería. Fue uno de los hombres de Sindini, el risueño Drive, quién efectuó la llamada telefónica anónima diciendo el lugar, la calle y el número. Tampoco querían estar todo el tiempo con los ojos de Bullock y sus lacayos, sin operar y sin facturar billetes, los neoyorquinos se harían muy fuertes y los reemplazarían, ¿por qué en ese estúpido país pensaban que todos los mafiosos estaban en Chicago? Había más en Nueva York y ni hablar en Boston.

—De este lado los no tributados, desde lado los robados, los compradores vendrán en 40 minutos—miró Gianluca Piannatesta su reloj, ese día encendió su cigarrillo rubio, no obstante le pareció húmedo y amargo, de modo que lo aventó y lo pisó, cerrando los ojos y abriéndolos al escuchar el ulular de siete sirenas. Los hombres con delantales, mamelucos y gorros levantaron las manos, al tiempo que el jefe Mathews, acompañado de Moore, iniciaba la redada.

Piannatesta lo sabía todo, no necesitaba nada, apenas levantó las manos enguantadas y las apoyó en el capote de su auto. 320.000 dólares en cigarrillos, perfumes y vinos. Malditos policías. Malditos traidores entregadores, escuchó las palabras protocolares de Mathews, aceptando las esposas. Saldría en ocho años, el monstruo Bullock necesitaba un bocado y él era ese bocado. Sonrió amargamente, volvió a cerrar los ojos, las sirenas no dejaban de ulular. Había sido uno de los siete que estuvo 21 días en las primeras planas y todas las radios de Chicago y el país. Tenía que ser uno de los siete, no podía ser un Jackson, un Johnson, uno de los siete y si era italiano, mucho mejor. Tenía pensado esa noche entregar en un cargamento de muelle a Sindini. No olvidaría eso.

—Muelle 24, 8 de la noche, un cargamento de muebles importados, valuado en casi 400.000 dólares, Sindini estará ahí—le dijo a Mathews.

—Contigo es suficiente, Piannatesta—terminó de esposarlo y le puso la mano en la cabeza Mathews, a fin de llevarlo a la patrulla.

—¿No sabes quién soy? ¿Crees que no puedo hacer daño desde una celda? ¡Soy Gianluca Piannatesta!—

—Eres un marinero que se cree capitán—escupió su rostro Mathews, estrellándole un rodillazo en el estómago y metiéndolo atrás de la patrulla, al lado de Moore.

—La prensa quiere verlo y fotografiarlo, jefe—

—Ayúdame a llevarlo, Moore—dijo Mathews.

Y así fue entregado y expuesto como un león salvaje el furioso pero contenido Piannatesta, cuyos ojos se hinchaban galvanizados y oprobiosos en contra de la nefasta perfidia, eso le pasó por dejar de negociar con italianos y sobre todo por confiar en un napolitano como Sindini. Debió seguir con los sicilianos.

—Encontramos cargamento de contrabando no grabado y robado de cigarrillos, perfumes y vinos finos e importados, a un valor de 200.000 dólares—informó el jefe Mathews, que revendería el resto, quedándose con 150.000 grandes para él y sus hombres.

—Gianluca Piannatesta está involucrado en el 80% de todas las actividades criminales de Chicago, es el capo de todos los capos—exhortó, en pos de seguir hilando el circo o la carpa de este.

En cuanto a los demás, mudaron sus burdeles y garitas de apuestas. Suponían que todo se enfriaría con la detención de Piannatesta, en efecto el presidente nombró a Bullock como candidato a la corte suprema y el juez fue nombrado por el senado. Ya nadie más caería, podían descansar, de todos modos Piannatesta no tardó en conseguir comodidades dentro de la celda, una para él solo, con toilette, radio y televisor, así también ventana al lago y buzo marrón de gimnasia. Tenía menú variado, peluquero, masajista y ramera personal, tenía dinero y no la pasaría tan mal en la cárcel, pero seguía pasándola mal y alguien tendría que pagar.

—Malditos mocosos, aléjense de mi auto, ni se les ocurra rayarlo—sacó la macana Mathews, no obstante esos mocosos fueron una distracción debido a que un moreno le apuntaba con una browning.

—¿Te envió Piannatesta?—

—Así es—dijo el moreno.

—¿Cuánto te dio? ¿1.000 dólares? ¡Puedo darte 10.000 dólares, no me mates!—ofreció Mathews, con rostro tenso, arrugado, nervioso y compungido, conforme malabareaba tragones de saliva, parpadeos e hinchazones—deshinchazones de mejillas.

—¡Te dispararé primero y te quitaré el dinero después!—dijo el rufián, sin embargo un agujero se marcó en la gabarda de Mathews, quién disparó tres veces sobre el negro, acabándolo. Lo hizo pensar en diez mil dólares para acomodar su arma trasera. El intento de Piannatesta había sido muy burdo. Ese negro cayó como un periódico que dice que aumentan los impuestos.

Flaherty, Fletcher y Sindini creyeron conveniente visitar a Piannatesta en la prisión, tuvieron un mitin breve pero llegaron a entendimiento. Con camisa bordó y pantalones oscuros, en vez de traje a rayas, Piannatesta se sentó frente a sus viejos socios.

—Ey, son sólo ocho años. Están diciendo en todos los diarios de Chicago que eres casi tan grande como Al Capone—sonrió Sindini, deslizando tres periódicos—Y un poco más que Nitti—

—Lo que intentaste, Gianluca, con Mathews no fue buena educación. Necesitamos a Mathews, al congresista y al alcalde—se acarició las manos Fletcher.

—Mira estas fotografías, son tus padres, ¿quieres que los visitemos y hablemos amablemente con ellos?—sonrió Brian Flaherty—Ella regando el cantero, él martillando una mesa, que vidas tan miserables, les haríamos un favor—

—Son mis padres. No los “amo” ni quiero honrarlos, no me importan, hagan lo que quieran con ellos. No me dieron nada mejor que sopa y abrazos, pantalones parchados y un patio tan chico que tras dos pasos me chocaba con la pared. Pobres y estúpidos trabajadores que tenían para comprarme un colchón pero no una cama y menos una frazada, sintiéndome en invierno una estatua de hielo, defecando en un balde y orinando en el baldío al lado de los perros que cada tanto saltaban y me mordisqueaban tratando de comerme la salchicha, me dieron una vida miserable, que trataron de tapar con “te amamos, eres el mejor, harás grandes cosas, creemos en ti, llegarás más lejos que nosotros” y besos, abrazos y cartones con forma de corazón para regalos de cumpleaños. Por otro lado, vayamos a lo importante, malditos. Ocho años es mucho tiempo—objetó Piannatesta.

—Cuidaremos tus capitales y propiedades, saldrás rico pero no poderoso, solo son ocho años—recordó Sindini.

—Acabaré con ustedes y con los demás. Manejaré todo desde aquí. Esto es una guerra, tengo pruebas y tengo amigos periodistas, ya Patricks y Mathews no les servirán—

—¿Qué quieres? No podemos sacarte de aquí, pero dinos realmente qué quieres—insistió Eitan Fletcher.

—¿Por qué me vendieron a mí? ¿Por qué no entregaron a Gigi, a Pat o a Wreizt?—

—Porque fueron discretos, no hicieron nada, no teníamos tiempo, no queríamos seguir perdiendo dinero al tener tantos ojos puestos encima y decidimos venderte para que Bullock se calmara y fuera a Washington como tanto quería—dijo Mario Sindini.

Esposado, Piannatesta cerró los ojos, los abrió y sonrió.

—No seré el único que sufra aquí en Chicago, la pasarán igual que yo, ya no podrán usar a Patricks y a Mathews, pensé que iban a ofrecerme una ayuda para escapar de aquí en vez de decirme “espera ocho años”—

—Te proponemos algo, Gianluca. Vas a morir, “te deprimes y te suicidas” Te cuelgas de la prisión, hay pastillas, medicamento para que parezcas muerto, compraremos a un forense y a unos peritos—ofertó Fletcher.

—No se les ocurra matarme de verdad, tengo copias de documentos que nos enviarían a todos a la cárcel por mil años, hay mucha gente de confianza que la enviará a los periodistas y a la justicia si ustedes tratan de engañarme de nuevo—

—Verás, querido Piannatesta, tu funeral desde mi rolls royce—sonrió Mario Sindini—¿Capiche?—

—Capiche—

Dentro de la limusina oscura, Don Gigi Branzio decidió pasear con su hijo Pat Branzio, con el cual quería ultimar unos detalles, a sabiendas de que Bullock ya no estaba y había ahora un juez más “bonachón y conformista”, por lo que era tiempo de recuperar las actividades, menos las de proteccionismo que ahora pasaban a formar parte de la policía y de algunos sindicatos que respondían a la alcaldía, sólo habían cambiado de propietarios y se arrepentían los comerciantes porque los nuevos dueños les pedían más de alquiler, el triple. Se lo merecían por confiar en un trepador como Bullock.

—Piannatesta se suicidó, eso dice la prensa, lo entierran en dos días, el velatorio duró tres horas, fue a cajón abierto—dijo Pat Branzio—No me parece creíble—

—Piannatesta eligió vivir en la oscuridad y es mejor vivir en la oscuridad que en la prisión, hijo mío—opinó Gigi Branzio.

—Dicen que hay químicos para aparentar la muerte—comentó Pat Branzio.

—Todo hombre, que se precie de tal, sabe que hay que hacerlo más de una vez para que salga bien, no sale bien a la primera, casi pocas veces sale bien a la primera, nadie nace sabiendo, se empieza perdiendo, Piannatesta no perdió la vida pero perdió algo más importante: el prestigio, es, para el mundo, alguien que no soportó la prisión y se suicidó. Ya no lo respetarán, ya no lo obedecerán. Volverá a ser el marinero que siempre fue, un ladero más del puerco de Sindini—

—¿Por qué el orgullo, papá, no es suficiente para vencer al fracaso? ¿Por qué todo lo que aprendemos ya no podemos hacerlo, sólo decírselo a otros? ¿Cuándo lo que queremos hacer y debemos hacer serán lo mismo para que sea destino además de vida?—exultó Pat Branzio, con ceño fruncido y pómulos latentes.

—¿Qué es lo qué quieres, Pat? ¿Matarlos a todos? Después aparecerán los neoyorquinos y serán diez veces peores que Piannatesta, Flaherty y Fletcher, pero no que Sindini. Se quedaron con nuestro sindicato—miró el edificio—Tienen más dinero, pero no más poder. Jamás, hijo, pienses que nuestros enemigos tienen más poder, sólo más dinero—

—¿Quieres decir, papá, que los usaremos para aprender y mejorar, que cuando ya no puedan enseñarnos nada los destruiremos y estaremos listos para enfrentar a los de Nueva York?—cuestionó Pat Branzio, al tiempo que Don Gigi cerró los ojos, asintió y sonrió.

—No sé cuántas veces te diré esto, Pat, el poder te aleja de la vida y la vida del poder, sólo tienes derecho a ser humano con tu familia, con el resto de las personas debes ser un monstruo frío e inteligente, sólo late, vive, respira, sangra y suda tu familia, el resto está dibujado y pintado—

Nueve

En el Club Madison “el muerto” disfrutaba de su nueva vida. Lo primero que se enteró es que todos sus hombres se habían ido con Sindini y que su única condición era ser un segundón, eso o la cárcel y no lo pensó mucho, aunque pensó que debió pensarlo mucho más.

—Besas bien para estar muerto, Gianluca—sonrió Jennifer, la muchacha pelirroja con la cual Gianluca Piannatesta franeleaba en la barra.

—Creo que ya bebimos y hablamos demasiado, preciosa, tal vez podamos—insistió Piannatesta.

—Ey, ve a servirme un gin tonic—pidió Mario Sindini, jugando al pool—billar, al deslizar el taco.

—Ey, ¿no ves que estoy ocupado?—

—Hazme un gin tonic y luego trapea mi auto, Gianluca. Jenny, ve con ese otro señor—

—Como diga, Don Sindini—se alejó Jennifer.

—Esto no estaba en el trato—refutó Gianluca.

—Quiero a mis hombres de regreso—añadió.

—Les pago más, están conmigo, trae ese gin tonic y trapea mi auto o llamo a la policía, no te encarcelarán, te dispararán, ya no eres rey, Gianluca, ni siquiera peón, la camorra te ha denigrado—golpeó la blanca, desviando la roja de la verde.

—Esto no quedará así—desafió Piannatesta, alejándose de allí para preparar el gin tonic tras la barra, que perverso, le dejó franelear y besarse con Jenny y luego no ir a terminar el asunto.

—Mario, no me gusta este lugar, quiero ir a Duster, es más elegante, tiene más estilo—acarició Trini sus hombros y besó su cuello.

—Estoy a la mitad de un juego, no me interrumpas, ve a beber algo a la barra, si quieres diversión, hazlo con Gianluca después de que me sirva el gin tonic y me trapee el auto, tendrás que esperar unos 20 minutos, hoy no tengo ganas, ya lo hicimos 3 veces, debo pensar en los negocios, en las cosas importantes—

—Está bien, me gusta Gianluca, dicen que está bien dotado—

Era realmente perverso, lo enojaba al principio y lo calmaba después con una mujer como Trini que era dos veces más bella que Jennifer.

Esa misma noche, sin poder dormir, sentado en el sofá, Rosco Branzio bebía whisky y trataba de extrañar a Trini lo menos posible, la odiaba y quería matarla, sin embargo no quería sentir nada por ella, era su principal proyecto. Acto seguido, fue como un relámpago, fue como un viento que entra por la ventana, un viento frío que refresca en vez de congelar, se incorporó y subió las escaleras, despertando a sus hijos.

—Vamos a mudarnos—

—¿Por qué, papá?—preguntó Jill.

—Porque quiero estar cerca de nuestra familia, quiero que conozcan a sus primos y que jueguen con ellos, no es bueno estar solo, ves detrás de la ventana, nunca te sientas a la mesa, no es bueno estar solo, pasa siempre lo mismo y te cuesta creer que estás vivo—analizó Rosco Branzio.

—¿Volverás a ponernos en peligro?—cuestionó Jessie.

—¿No harás un trabajo legal?—replicó Jill.

—Tienes dinero, ¿por qué quieres más problemas?—sugirió Jessie.

—El trabajo del abuelo hizo que nos secuestraran—recordó Jill.

—No dejaré de trabajar honestamente, sólo quiero estar cerca de mi familia y no intentaré de convencerlos de blanquear sus actividades. Seguiré siendo administrador de panaderías y agente inmobiliario. Sólo quiero estar cerca de mi familia, la extraño, la amo, aunque hagan actividades que no me enorgullecen—dispuso Rosco Branzio.

A las tres de la mañana, tocó el timbre, Daniela salió a recibirlo en camisón, pronto los niños pasaron junto a su padre, quién miraba hacia atrás y hacia delante, sin saber cómo reaccionar, se sentó, sintió deseos de fumar pero lo había dejado, por lo que bebió una grapa, mientras los niños dormían bien almidonados.

—¿Dónde están Carmela y Janice?—

—En Gold Coast, viven en un departamento, las solteronas, las conoces, tienen una tienda de diseño y confección, también servicios de sastrería—explicó Daniela, bebiendo una taza de café.

—No será por mucho tiempo, compraré una casa en Pilzen, a unas manzanas de aquí y dile al viejo que vuelvo con la familia, no con los “negocios”—aseveró Rosco Branzio.

—Ojalá siguieran tu camino, Hijo, quisiste inspirarlos pero no se burlaron, simplemente te ignoraron—sorbió de la taza Daniela Branzio.

—Por suerte nunca maté a nadie ni envié a matar, siempre traté de evitar eso. Pat era el que mataba o enviaba a Nicky y a Reggiardo. Quiero ver a mi hermano y a mi padre en el cielo después de morir, pero no puedo convencerlos, no sé cómo salvar sus almas—alegó Rosco Branzio.

—Nunca dejarán esto, Rosco, lo comprendí hace años, tú tienes más de mí y Pat más de tu padre, es así de simple, hijo—repuso ella en el sofá.

—No creo que Flaherty, Fletcher, Sindini y los otros se conformen con un edificio, sé que algo traman—expuso Rosco Branzio.

Esa misma noche, Brian Flaherty, sin quitarse el sombrero, caminó bajo un sótano, dentro del cual destapó cajas con fusiles y con thompsons. Miró hacia atrás, se sintió tranquilo y seguro.

—Tráiganlo—ordenó a sus hombres.

El sujeto causaba problemas, necesitaban tres hombres para frenarlo, después de Nicky Cassani y Reggiardo Musso, era el más peligroso de los hombres de Don Gigi. Se trataba de Gianfranco Barletti, quién había trabajado hasta hace poco para Rosco Branzio. Lo sentaron y maniataron con sumo esfuerzo a una mesa, en la cual había una sierra eléctrica con la cual trozaban las reses. Era un sótano muy frío, tosió y estornudó. Flaherty rió. Estaba acostumbrado a ese lugar frío y oscuro, Stefano no.

—El señor Branzio, siguiendo las reglas de la Cosa Nostra, la Camorra y la Ndrangheta por el equilibrio de poder, me vendió al señor Sindini, usted es socio del señor Sindini—recordó Gianfranco Barletti.

—El señor Sindini me dijo que eras prescindible—pitó Brian Flaherty del cigarrillo—Una vez mi padre compró tres mesas, una para poner en su estudio, otra para poner en el comedor y la tercera para reserva, tres mesas exactamente iguales. Nunca salió la tercera mesa de aquí, estás acostado en ella con una sierra activa que dividirá tu cuerpo en dos como una hogaza para hacer un emparedado—

—Sé lo que quiere, no se lo daré, haga lo que quiera, no le daré las rutas de contrabando de los Branzio, no soy un cerdo napolitano o una rata irlandesa—escupió Gianfranco Barletti, con los pómulos hinchados de los golpes, en tanto los tres hombres de Flaherty estaban con los labios hinchados y las narices chorreando rojo tras enfrentarse a él.

—Empezaremos por los tobillos, seguiremos por las rodillas, luego los muslos, cauterizamos, cercenamos, tenemos toda la noche—despegó Flaherty su cigarro negro—Todos dicen lo que necesito saber en esta mesa, algunos tardan más, otros menos, ¿qué importancia tiene?—

Hora después, el segundo de Flaherty habló.

—Ya perdió los tobillos y los pies, jefe y no habló—

—Seguiremos por las pantorrillas y las rodillas—aseveró Brian Flaherty.

—No lo logrará, con los Branzio pasé los mejores años de mi vida, usted, señor Flaherty, se está metiendo en un remolino del cual no podrá salir. ¿Sabe lo qué es la plastía? Está en la ndrangheta, la plastía se aplica a usted aunque no sea italiano—explicó Gianfranco Barletti con sumo esfuerzo.

—Ya descansó mucho, sigan trabajando, este puerco aprieta los dientes en vez de gritar, ju, me gusta, es sabroso—

40 minutos después, pasadas las azas y humeando los muñones, vieron los baldes de agua roja.

—No hablará, jefe. Ama a los Branzio—

—Sigue por los muslos, no, mejor por otra cosa, JAJAJAJA, como no lo pensé antes—sonrió Brian Flaherty, acariciando dos canicas entre tres de sus cinco dedos de la mano derecha, pero aún así no fue suficiente para que Barletti hablara, aunque sí gritó.

—No lo sabrá por mí, tendrá que esforzarse más, idiota—se desmayó Gianfranco Barletti por la hemorragia masiva.

—No le queda mucho, Jefe, su pulso es más débil, no sobrevivirá otra embestida—arrugó el rostro el segundo de Flaherty.

—Sigue por los muslos, aunque esté dormido—ordenó Brian Flaherty.

Más Barletti no pudo resistir, pero jamás cantó para Flaherty. Por su parte, aquella mañana, en Gold Coast, Pat Branzio sostuvo un encuentro directo con Jordan Wreizt. Estaban jugando al golf, el viento no ayudaba mucho, de todas maneras practicaban y ensayaban sus disparos.

—Durante una hora al día necesito olvidarme de lo que hago y de lo que me puede pasar a causa de ello—comentó Jordan Wreizt.

—Dicen que este es el deporte de los príncipes, definitivamente no soy un príncipe—sonrió Pat Branzio, en cuanto arrojó la pelota al agua—¿Qué me dice de lo que le comenté la noche anterior? No soy de esos que escribe un mensaje, piden que lo lean primero y lo quemen después, pueden no hacer la segunda parte—

—Es evidente que nos superan en ingresos y cuando la diferencia de dinero sea mayor, querrán comprarnos o destruirnos. Para lo primero no tenemos cobardía y para lo segundo nos falta poder, estimo que en dos o tres años podrán aventarnos esa siniestra moneda frente a nuestros ojos y cualquier lado del que caiga será nefasto—

—Necesitamos duplicar nuestros ingresos para ganar tiempo. Ahora no se puede con el proteccionismo. El contrabando mantiene pero no sube—

—¿Cómo cambiaremos la oleada?—preguntó Wreizt.

—Con esto—repuso Pat Branzio, sacando una pequeña cámara de filmación dentro del bolso marrón de piel—La arreglé para que no haga ruido ni se delate con el celuloide, ese chirrido molesto—

—Chantaje y extorsión. 4.000 personas poderosas e influyentes visitan nuestros burdeles al año, capitalistas casados con aristócratas que necesitan crédito e inversión y políticos y jueces que usan dinero de los impuestos de los contribuyentes—sonrió Jordan Wreizt—4.000 x 5.000 al año son 20 millones de dólares al año—

—En siete meses estarán todos filmados y documentados, cuando todos estén en la red, les escribiremos cartas con copias que deberán leer, consumir e incinerar. Con esta estrategia nosotros tiraremos la moneda, no Fletcher, Flaherty y Sindini—sonrió Pat Branzio.

—Chicago será nuestro, Don Branzio—acompañó Jordan Wreizt, dejando la pelota blanca en el green tras una coordinación asombrosa.

—Por lo menos Pilzen y Wicker—conformó Pat Branzio.

—Pruebe la cámara—pidió Jordan Wreizt. Pat lo hizo.

—Hace un tenue ruido, conozco cámaras alemanas que no lo hacen, mejor tecnología—opinó y sugirió Jordan Wreizt.

—Tiene razón, no hay chirrido ni temblor, pero se siente una vibración a partir de la cual se oye un lejano pitido, y eso que estamos en un espacio abierto, en un espacio cerrado será mucho mayor su percepción—frunció el entrecejo Pat Branzio.

—Así es, puedo conseguir de todo, cámaras modernas, armas que aparecerán en una década o televisores a color, pero hay algo que no puedo conseguir—

—¿Televisores a color, ya existe eso? ¿Qué no puede conseguir, señor Wreizt?—

—Sang Bleu, un perfume de 30.000 dólares—

—Ni siendo billonario pagaría 30.000 dólares por un perfume, es una locura, señor Wreitz—

—Sólo duques, condes, reyes y príncipes pueden usar Sang Bleu, dicen que cuando lo hueles dejas de sentirte hombre y empiezas a creerte Dios, algo superior a la felicidad misma, divinidad—exaltó el señor Wreizt, mostrando sus dientes al elevar el horizonte de su sonrisa.

Los meses transcurrieron, las distancias entre Rosco, su padre y su hermano se abreviaban pero no lo suficiente, en tanto los clubes nocturnos, dentro de sus habitaciones, tenían las cámaras que captaban a los empresarios, políticos, jueces y demás influyentes en sus momentos más íntimos con algunos hábitos de auténtica humillación. Wreizt y sus hombres hacían copias de copias.

Fletcher, Sindini y Flaherty en el edificio contaban grandes fajos de billetes, en el último piso, fumaban habanos, sonreían y golpeaban copas de champaña. Gianluca Piannatesta despertaba, Jenny dormía a su lado, despeinada, con el maquillaje corrido y ronquidos para nada elegantes. 1954.

—Puedo hacerte una pregunta, papá—

—Claro, hijo—

—¿Por qué Jodie, nuestra hermana mayor, no viene a vernos? ¿Está todo el tiempo en Nueva York con su novio?—

—Debes preguntárselo a ella, no a mí, los jóvenes quieren su espacio, su mundo, al principio ven en sus padres protección, luego cuando crecen esa protección parece control—opinó Pat Branzio, atrapando la pelota con su guante en el patio y lanzándosela luego a Lucius.

—Esta pregunta no sé si hacértela, temo que te enojes conmigo—

—¿Alguna vez te he insultado, gritado o golpeado?—

—Jamás, papá. Te haré la pregunta: antes de conocer a mamá, ¿amaste a otra mujer qué te dijo que no? Pues no parece que tratas a mamá como si fuera primera opción, sino segunda—

—Mira, hijo—lanzó la pelota Pat, atrapada por su hijo, quién se la devolvió—Los adultos, el amor, el amor al principio es el paraíso, es muy fuerte, tiene mucha energía, te hace subir y bajar en menos de un segundo, es tan poderoso que no sabes quién eres, dónde estás ni qué haces, sales con ella, quieres estar todo el tiempo con ella, eso dura cinco o siete meses, después baja un poco y empiezas a ver si puedes o no seguir con ella, ella también hace lo mismo contigo, te casas, tienes hijos y no es como al principio, nunca es tan fuerte como al principio, y por eso muchos piensan que deja de ser verdadero o real, piensan que murió o que ya no existe porque no es como al principio, esos famosos primeros siete meses o tres semanas que son una locura, una verdadera locura.

Me enamoré de tu madre, Lucius, tuve esas tres semanas de locura sin saber si me diría que sí o que no y luego esos siete meses de luna donde me sentía en el edén, pero luego deja de ser así y le pasa a todo el mundo: tienes dos caminos: tratar de que sea como antes y arruinarlo, o aceptarlo como es, con la mitad de antes—que no es poco—y disfrutarlo—

—No entiendo nada de lo que me dices, ¿por qué no puede ser como antes, papá? ¿Por qué lo mejor está al principio y el resto es soportarse en decadencia?—

—Porque tienes responsabilidades, que pagar cuentas, llenar la heladera, la mesa, pagar la educación de tus hijos, sus remedios, no puedes vivir solo de besos, hijo. La realidad entra y ya no es como antes. Y como antes, esos siete meses después de las tres semanas, mira, dos años así y mueres o enloqueces, nadie puede resistir tanto, el propio cuerpo, la propia mente, hasta el mismo corazón, se estabilizan con el tiempo y te ordenan para que no quedes arruinado para siempre.

El amor, con toda su intensidad, es demasiado para cualquier persona, incluso para la persona más fuerte, nadie puede aguantarlo, con todas sus aspas moviéndose, más de un año. Te lo firmo. Amo a tu madre y quiero envejecer con ella, pero no es ni será como antes, Lucius—

—Ahora tengo otra pregunta, papá—

—¿Cuál, hijo?—

—¿Cuándo sea más grande, trabajaré de lo que “trabajas”?—

—No, no si no quieres, Abuelo Gigi no me obligó, de hecho tuve que convencerlo tres años para que me dejara entrar—

—No quiero trabajar de lo que trabajas, quiero ser veterinario, papá—

—Serás veterinario, Lucius. ¿Algo más?—

—Sí, ¿cuándo el tío Rosco vendrá a comer con nosotros?—

—Trataré de arreglar eso, no te preocupes, Lucius, trae el bate, vamos a practicar esos abanicos—

Las yemas alejadas del encolumnado, su hijo había crecido mucho, cada vez necesitaba decirle menos, era un digno sustituto. Pronto debería darle el bastón con la calavera. Siempre pensó que sería el paciente y conciliador Rosco, nunca el presionante y asertivo Pat. Ya no podía hacerlo y debía (no quería) aceptarlo. A la noche siguiente, Daniela salió gritando por los pasillos.

—¿Qué pasa, mamá?—

—Debemos llevar a tu papá al hospital—

—Llamaré a una ambulancia—discó Pat el teléfono oscuro.

—¿Qué puedo hacer?—preguntó Diane.

—Trae la camilla con ruedas, lo cargaré y pondré ahí, llama a Nicky, debe estar en la garita—sugirió Pat.

Nicky y Reggiardo vinieron, entre los dos, junto a Pat, pusieron al viejo Gigi que se sentía débil y cansado, a causa de un hundimiento en su corazón.

—Era el cumpleaños de tu madre, quise—musitó Gigi.

—Tranquilo, papá, todo saldrá bien, respira, no te preocupes, la ambulancia está en camino—le tomó Pat la mano.

—No le digan a nadie cómo fue, ¿de acuerdo? A nadie, sólo me agarró, no trataba de hacerle un regalo a mi mujer en su cumpleaños—tosió, con el rostro rojo y mojado, Don Gigi Branzio.

Todos asintieron con deferencia.

—Su pulso se está debilitando, piense en las cosas que quiere y aún no suceden, Don Gigi, en las que merece y le quitaron, piense en el edificio—intentó ayudar Reggiardo Musso.

—¡Debe estar tranquilo, no enojado!—criticó Nicky Cassani.

—Me siento débil como un bebé, no puedo ni levantar un brazo, apenas mover algunos dedos, debió ser el corazón—reportó Gigi Branzio, con láminas de sudor repartidas tanto en frente como en mejillas.

—Estoy aquí, contigo, no te soltaré la mano—sollozó Daniela Branzio.

La ambulancia llegó, el viejo fue colocado en la camilla y trasladado al hospital, en el cual fue a sala de urgencias y cirugía directa, tras el pasillo de piso blanco y paredes azules. Pat se mordió los nudillos y pensó que no podía ser de esa manera tan burda. Entretanto, Reggiardo, Nicky y siete hombres más hacían guardia en ese pabellón despejado del hospital.

—Quiere hablar contigo, Pat—dijo Daniela Branzio—Los médicos le suministraron calmantes e inyecciones, pronto se quedará dormido y será operado, creo que—

—No lo digas, mamá, no lo digas—se puso el saco Pat, cubriéndose el chaleco. Rosco ingresaba al pasillo trotando.

—Yo me quedaré con mamá, ve con papá, Pat—

—Gracias, hermano—entró Pat a la habitación.

—¿Qué pasa, viejo?—preguntó luego.

—Toma mis manos, hijo, tómalas—

Pat Branzio obedeció.

—Serás el capo, pase lo que pase, serás el capo—insistió Gigi Branzio.

Pat Branzio asintió con charcos en los pómulos.

—Si me pasa algo, que nada de lo que hacemos salpique a la familia, ¿capiche?—

Pat Branzio volvió a asentir.

—Lo haré bien, no te preocupes, papá. Los matasanos dicen que tendrán que abrirte y revisar para saber lo que tienes, que todavía no se hace en el mundo, pero que tomarán el riesgo, ¿estás preparado?—

—Que hagan lo que tienen que hacer—

—Si te salvan, les daré 25.000 dólares a cada uno de los cuatro integrantes—

—JE, sabes motivar, hijo—

—Lo que te van a hacer, papá, nunca se ha hecho, está en los libros, no en las prácticas de cirugía—

—No quiero morir ahora, hijo, necesito un tiempo más, que hagan lo que tienen que hacer, no me salgo, sólo te pongo de capo y seré tu consiglieri, ahora dormiré un poco, estoy cansado, no te preocupes, despertaré, llama a los matasanos, diles que se ganen esos malditos 25 grandes o que de lo contrario terminarán colgados de los ganchos del frigorífico junto a otras reses, que no se preocupen por sus cuerpos, nadie los comerá, todavía no somos tan salvajes—

Pat, risueño, asintió y se retiró, el equipo médico ingresó. Por su parte, Rosco mascaba chicle en el pasillo.

—¿Cómo está?—

—Bien, sobrevivirá—prometió Pat.

—¿Cómo lo sabes?—

—¿No conoces a papá? ¿No sabes por todas las que pasó antes de darnos todo lo que nos dio? No solo es mi papá, es mi héroe, Rosco—

—Sólo quiero decirte, Pat, que quise arreglar las cosas, evitar guerras y muertes, pero que ahora, sin volver al negocio, estaré cerca de ustedes, de la familia, me mudé a Pilzen. ¿Te dijo algo de mí?—

—Me dijo que te dijera que cuidaras a tus hijos y que no pienses que por dejar los negocios dejas de ser hijo y hermano, que sigues siéndolo y que está orgulloso de ti, que no lidies más con esa presión—le puso Pat la mano en el hombro a su hermano, que lloró sobre su pecho y fue abrazado.

—No quiero que muera, Pat—

—Yo tampoco, Rosco, ven aquí, hermano, sigamos abrazándonos, te quiero, idiota, no solo eres mi hermano, eres mi mejor amigo, no dejemos que los de afuera nos dividan, estemos siempre juntos, respeto tu nueva vida—

—¿Son buenos los doctores?—

—No sé si los mejores del país, sí de Chicago—anunció Pat.

—¿Qué debemos hacer ahora? ¿Sentarnos y esperar? ¿Qué haremos si no regresa? ¿Cómo seguirán nuestras vidas?—

—Cuidaremos a mamá, a nuestros hijos y cuidaré también a mí mujer, pero saldrá, no pienses otra cosa, cree en mí, conozco al viejo, todavía tiene suela para este tango, no te preocupes, Rosco—

Nicky y Reggiardo supervisaban la operación, de pie, enjutos y concentrados, conforme los médicos intervenían, dividiendo el esternón con una sierra y viendo el corazón para analizar sus problemas, en efecto había tenido un paro cardiovascular, un tercio del corazón le había dejado de funcionar, en tanto una arteria estaba muy hinchada y un ventrículo azulándose. Leyeron el libro, con los barbijos celestes puestos y miraron a los matones hacia atrás, si fallaban, les dispararían. Tomaron el bisturí, aplicaron una inyección para esperar a que la arteria se deshinchara, más rasparon un poco el ventrículo hasta enrojecerlo. Sólo deberían redirigir la arteria para que el corazón bombeara sangre y conectarla al ventrículo azulado que no debía morir o moriría el propio paciente. Suspiraron, como perros en restaurantes coreanos, y se dispusieron a trabajar.

Esa misma noche, en un restaurante que abrió solo para ellos, Piannatesta, Sindini, Fletcher y Flaherty se reunieron, algo inquietos con la situación. Por supuesto, se habían enterado.

—Quédate de pie—ordenó Flaherty a Piannatesta.

—Hay cuatro sillas—

—Necesito apoyar mis pies—acomodó Flaherty sus pies sobre la silla restante.

—Duplicaron sus hombres—dijo Fletcher—Pat Branzio y Jordan Wreizt duplicaron sus hombres, no sé si achicaron sus márgenes de ganancia o aumentaron sus ingresos, eso me inquieta—dijo el judío, con su kipa azul oscura.

—Se mueven con mucha discreción y cautela. Siempre les dije: “Pat tiene pasta para esto, no lo subestimen”, aún no averigüé cómo lo hace, me cuesta meter mi gente entre su gente, elige muy bien—

—El viejo tuvo un problema en el corazón, al parecer cuando trataba de hacérselo a su esposa en su cumpleaños, JAJAJAJA, ¡que viejo inútil y fétido!—destapó la botella de cerveza con sus dientes y la bebió Brian Flaherty, con los ojos cerrados.

Todos ignoraron su comentario, Piannatesta se cruzó de brazos y quiso decir algo, no obstante optó por el silencio, molesto por el papel asignado en ese tramo de la historia.

—Pat es el cerebro, le hace creer al viejo que todavía tiene la manija, nada más—comentó Eitan Fletcher.

—Duplicaron sus hombres, si los duplican de nuevo, nos pedirán una parte del sindicato para que no nos causen problemas y será menos dinero para nosotros—replicó Mario Sindini, con el rostro ceñido, felino y aguzado.

—Creo que encontraron algo que da más que el sindicato, debemos saber qué es para usarlo también—insistió Eitan Fletcher.

—Es fácil saberlo, imbéciles. Muchos políticos, empresarios, periodistas, actores, famosos y jueces ya no van a sus burdeles. Es chantaje y extorsión. Debieron filmarlos, de ahí obtienen el dinero con el cual contratan a más hombres, ese Pat encontró la veta antes que nosotros—clavó Brian Flaherty su cuchillo sobre la mesa de caoba.

—¿Chantaje y extorsión? ¿Cuánto dinero les da eso?—cuestionó Gianluca Piannatesta—Es fácil saberlo, pone una cámara en las habitaciones, los filma, son 4.000 celebridades, supongamos que pide 2.500 dólares al año por cabeza, son 10 millones de dólares, supera los 2 millones y medio de su puto sindicato—quiso desquitarse.

—Ya no vienen esos ilustres y conocidos a nuestros burdeles por temor a que les hagamos lo mismo, ahora van a Nueva York, o a Boston, nos quitan ingresos, no solo aumentan los suyos, nos quitan 700.000 dólares al año en prostitución—aseguró Eitan Fletcher—Tenemos que hacerles algo, no puede quedar así—endureció su mirada con nariz aguileña y ojos marrones verdosos de búho, mientras se dilataba su comisura angulosa y precavida en un pergamino de rencor firmado con una rúbrica de suspicacia.

—Yo sacaré a Pat del camino—se puso el sombrero y se incorporó Brian Flaherty, en cuanto dejó de apoyar los pies sobre la silla y Gianluca Piannatesta al fin pudo sentarse—Tendrá que hacer una plastia conmigo y con mis 10 mejores hombres. Lo mataré y listo, a la vieja usanza—

—No puedes desafiarlo, no eres italiano—recordó Sindini.

—Él me desafiará—

—¿Cómo?—

—Ya lo verán—

La plastia, el otro calcio como lo conocía el bajo mundo italiano, consistente en dos equipos de la muerte, los de traje gris claro eran los desafiados ofendidos, los de traje marrón oscuro eran los desafiantes ofensores, había reglas: tres armas, un subfusil Thompson con 30 balas, una beretta con nueve municiones y un cuchillo de cortar carne de cerdo. Once contra once, de allí el otro calcio, el jefe y sus diez mejores hombres contra el otro bando integrado bajo la misma nomenclatura. No podía ser la plastia convocada por capricho, sino por razones convincentes aprobadas por la camorra, la Ndrangheta y la cosa nostra junto a sus asociados. Había observadores y jueces de las tres organizaciones del triángulo que aceptaban divisiones y rencillas entre ellos, bajo sus leyes de contra—sociedad. En ese entonces, el bajo mundo llevaba nueve años sin anunciar una plastía.

En el bar Nicky Cassani y Reggiardo Musso decidieron tomar unas copas, siempre les costaba dormir sin antes beber, no habían oído hablar de la reciente plastía, sin embargo no necesitaban hacerlo: sus órganos, sus pieles y sus propios ríos sanguíneos les avisaban de muerte pronta, un bar clandestino, de Gigi, donde iban siempre, podían hablar de lo que quisieran y nadie los molestaba.

—Morderlos hasta que mueran, Nicky, no hay otra manera, morderlos hasta que mueran—

—Somos perros rabiosos que nacimos en cuerpos de hombres, Reggiardo, hace mucho que no mato, siento la desesperación del ebrio al que solo le dan agua, eso es para mí ver familias cenando, gente trabajando, políticos mintiendo, agua, no me interesa eso—respondió Nicky—Pero me gusta hablar contigo, jamás me dices “ey, Nicky, no hables de eso, llevo cinco años más que tú en esto”—

—No soy de esos, Nicky—replicó Reggiardo Musso, examinando sus ojeras de mapache en el espejo, su cabello oscuro ya con varias laderas de canas, enfrascado en su cuerpo corpulento, cuadrado y macizo con barriga ya prominente tapando las viejas rocas atléticas de su juventud cuando era boxeador que atacaba más de lo que se defendí—No hemos vuelto a ver a Gianfranco, dicen que Flaherty lo envió al otro barco—

Nicky cerró los ojos, se sirvió un trago y Reggiardo, consciente de los gajes, hizo lo propio.

—Por Gianfranco—dijo el primero en Brindis.

—Por Gianfranco—avaló el segundo, chocando la copa.

—No debió claudicar—

—Seguro que no, era buena madera—opinó Reggiardo.

—¿Recuerdas al primero, Reggiardo?—

—Sí, tenía 8 años, él 50, un viejo almacenero. Fui a robarle con un cuchillo, sacó un palo, me golpeó en la cabeza, se lo clavé en el pecho, luego le robé unas latas de la góndola, fui con la cara tapada, no siempre me llamé Reggiardo Musso como no siempre te llamaste Nicky Cassani—reveló la marca en su parietal del palo en la cabeza, de aquel atraco—Pensó que ese golpe iba a detenerme, hacerme ver pajaritos, no lo hizo—

—Mis primeros fueron a los diecinueve años. Trabajaba de mesero, en un bar de sótano como este, tenían mucho dinero en esa mesa de póquer, 230 dólares de antes, Reggiardo. Uno de esos idiotas dejó su arma en otra mesa porque quería esconder cartas en su sobaquera. Había tres en la mesa y estaba el cantinero, a su vez dueño del bar. Los maté a los cuatro, Reggiardo. Al primero, a Dewey, el gordo con bigotes alemanes y rulos, le di en el pecho, justo en el corazón.

Al segundo, al que dejó el arma, le di primero en la nuca, se llamaba Hamilton y al tercero en el cuello, quiso sacar el arma pero le di de nuevo aunque en el pecho, era alto, de rostro cadavérico y nunca hablaba. Su nombre era Brett. El cantinero Sally sacó el rifle, me apuntó y oprimió el gatillo. Otro gordo calvo y gruñón.

El idiota se olvidó de quitar el seguro y no disparó. No le di chance a ocultarse tras la barra. Dos disparos, uno a la cabeza, otro al pecho. Nací para esto, mi tío era policía y me prestaba, me enseñó a apuntar y a disparar con latas, con botellas. Quería ser policía, atrapar a tipos como tú, Reggiardo, tenía el valor, el orgullo, el honor, el coraje pero también tenía asma y en la academia me dijeron que no—saboreó Nicky Cassani su trago.

—Estamos acostumbrados a matar, es como afeitarnos, ¿nunca te pasó que después de afeitarte, aunque te veas al espejo con la cara limpia, sigues sintiendo, no viendo, la barba y el bigote, Nicky? Pues matar es así, los matas pero sientes que no los mataste, sino que los guardaste dentro de ti. Dicen que cuando matas a alguien uno de tus panes se hace piedra y no sabes cuántos panes tienes, se acaban los panes, son todas piedras, sigues matando y las piedras son cenizas y ya ni hablas de eso, no hablas con nadie, no miras nada, sólo vas y lo haces, creo que estoy llegando a esa parte, Nicky—

—Al menos nos importa si lo merecen o no. No creo que vengan cenizas después de las piedras, Reggiardo—

—Debo irme, Nicky, estoy cansado, hace dos noches que no duermo—

—Leche tibia, bebe un vaso, no seas taimado, no le diré a nadie, protegeré tu reputación—

—No beberé leche tibia, ya no soy un bebé, hasta mañana, Nicky—

—Hasta mañana, Reggiardo—

Subió las escaleras, llegó a la puerta de su apartamento, miró hacia atrás, abrió, entró y se echó a la cama, a pensar en cómo conoció a Don Gigi, cuando tenía 20 años. Había tenido un mal día, en la constructora le dijeron que lo despedirían, a razón de que podía llevar dos bolsas de cemento pero no veinte como el montacargas que habían comprado. Era apostador y putañero, debía y no tenía un centavo, no lo dejaron entrar a su sucucho. Quería retirar sus bártulos y exiguas pertenencias, le dijeron que no, que se quedaría allí. Había tres policías armados protegiendo al señor de la renta, por consiguiente fue a desahogarse a un bar y bebió un par de whiskys.

—Son tres dólares—

—Usted dijo que era uno—le respondió al cantinero de Don Gigi.

—Si solo tiene un dólar, amigo, usted tendrá que trapear el bar. Iré por el balde y el lampazo—

—No, señor, dijo un dólar por tres tragos, tomé tres tragos y pagaré un dólar—

—Alguien no sabe nada de buenos modales, necesita educación—sonrió el dueño del bar, al tiempo que tres muchachos, encargados de protegerlo, con chalecos y gorras, se acercaron a darle una paliza a Reggiardo con sus bates, aunque fue una pésima idea y finalmente Don Gigi tuvo que bajar de su oficina, luego de escuchar tantas mesas lanzadas y sillas rotas en las espaldas y la barra de caoba.

—¿Qué corno pasa aquí? Estoy haciendo la contabilidad—bajó con su smith and weeson, mientras veía a Reggiardo Musso por primera vez en su vida, sujetando a uno de sus tres muchachos y dándole puñetazos, al tiempo que los otros dos estaban despatarrados y noqueados, había Reggiardo recibido lo suyo, dos pómulos hinchados y amoratados, una línea roja en el borde izquierdo del labio superior, dos burbujas escarlatas en las fosas de una nariz azulada y un chichón en la frente, daba y recibía sin caer, Burton, Hank y Terry eran duros y no pudieron los tres a la vez con él.

En lo primero que Gigi Branzio pensó al verlo y apuntarle, es en un muchacho con mucha energía pero poca dirección o ninguna dirección. Desde luego, le apuntaría, no se dejaría aporrear por esa bestia, en tanto en lo segundo que pensó era que la vida lo había tratado mal, no creía en nada y podía estallar en cualquier momento, más lo tercero fue que ese tal muchacho corpulento, hostil y viril podía meterse en lugares que otros ni se atreverían a mirar, eso fue lo que más le llamó la atención y por último consideró que ese muchacho no estaba vivo ni muerto, ni jamás lo estaría ni estuvo, sólo había venido para irse, pero debía hacer cosas que estuvieran a su altura, no podía haber solamente dos puntos en la línea, no le molestaba admitir que al principio pensaba en usarlo y tampoco le disgustaba admitir que esa bestia salvaje maltratada por las circunstancias podía morir antes que él y ser un perfecto escudo humano con el cual tomar riesgos y avanzar más rápido, pero no sabía Don Gigi que llegaría a querer a ese escudo humano como a su propio hermano menor que nunca tuvo.

—¿Por qué estás de tan mal humor, muchacho? ¿Por qué destruyes mi bar y no quieres pagar mi whisky?—destrabó Gigi el seguro.

—Me echaron del trabajo—

—¿Dónde trabajabas?—

—En la construcción, cargaba bolsas de cemento, un montacargas carga más—

—Para eso son las máquinas, para que trabajemos menos y las cosas más pesadas y molestas las hagan seres que no serán lastimados o no están vivos como las máquinas, ¿a menudo te sientes una máquina, muchacho?—

—Todo el tiempo, señor y no me diga más muchacho. Soy Reggiardo Musso—

—Reggiardo Musso, soy Gigi Branzio. ¿Cuánto te pagaban en esa constructora?—

—5 dólares al día—

—Te pagaré 30 dólares al día, ¿quieres trabajar para mí?—

—¿En este bar?—

—No, no en este bar, ¿qué tan lejos estás dispuesto a llegar, Reggiardo Musso? ¿Qué piensas de la ley humana y de la sociedad?—

—Que son basura. ¿Me está queriendo decir que usted es un criminal? No me molestaría trabajar para un criminal, me molesta más trabajar por 5 dólares al día—

—Empezarás cobrándoles a los que no quieren pagar sus deudas de usura, soy un prestamista, si haces eso bien, te daré tareas mejores y por ende, pagos más altos. No subirás a mi oficina y beberás un trago conmigo, Reggiardo. Eso tienes que ganártelo, ahora ve al hospital y arregla tu cara, se ve peor que la de un payaso—regresó Gigi Branzio a su oficina.

En el vecindario y en los muelles preguntó por Gigi Branzio, una de las manos derechas de Al Capone, se sintió impresionado y por primera vez en su vida deseó no solo conocer a una persona, sino también agradarle. No le molestaba admitir que era un perro fiel buscando a un amo digno de su lealtad y creía que no se equivocaría con Gigi y todavía seguía creyéndolo. No obstante, en la soledad de su habitación, fue tributando sus angustias y procesando sus asimilaciones.

—Otra vez has conseguido poco dinero lustrando zapatos, la pasta va a los zapatos, ¡no a los calcetines, idiota!—resistía su espalda el cinto de su tío.

No decía nada, sólo resistía el dolor y soportaba.

—Eres torpe, nunca durarás en un trabajo, morirás de hambre, eres feo, ninguna mujer se casará contigo, estarás siempre solo, eres tonto, siempre te engañarán y nadie te ayudará, tendrás una vida miserable, una vida que mereces, si vives más de 20 años sin morirte de hambre, es para hacerte un monumento dadas tus paupérrimas condiciones naturales—continuaba golpeándolo su tío en esa casita de madera donde dormía en el baño en un colchón delgado, allí su tío tenía una pequeña destilería en el sótano y ayudaba a traficar alcohol.

Tantos recuerdos, tantas anclas para el barco. Cerró los ojos, relajó su respiración y bebió el vaso de leche tibia. No había nacido para saber lo que pasaba, sólo para hacer lo que Don Gigi y sus hijos le pidieran. Lo sacaron de una vida miserable, le dieron una vida de lujos, mujeres bellas, comidas que causarían la envidia de duques europeos y ropa que valían el salario de un año. No podía fallar, no podía ponerle un agujero al buque de su reputación situado al lado del muelle del constante registro.

Diez

—Caminemos un poco, sé cómo consigues más dinero, esas cámaras, te haces de enemigos peligrosos, sabes, pagarte 2.500 dólares todos los años—

—No son 2.500, son 4.000—comentó Pat Branzio, entre los aspersores encendidos.

—¿4.000? ¿20 millones?—

Pat asintió.

—Sabes una cosa, hijo, una vez mi abuelo llevó un libro, una canasta de huevos, un martillo y una bolsa de granos, tenía los brazos ocupados. Iba por el puente con esos cuatro elementos. No obstante, todavía tenía dinero en los bolsillos, así que compró un ramo de flores para quién sería mi madre y un par de velas rojas. Por lo tanto, puso el martillo arriba del libro y el libro arriba de los huevos situados en la canasta. Más con el codo de la otra mano apretó contra su cintura la bolsa de granos, sujetando con su mano el ramo de flores y con su otra axila las dos velas—

—Y todo se le cayó y nada le pudo llevar a la bisabuela—

—No, caminó como un espantapájaros durante tres millas y llevó todo acalambrado sin que se le cayera nada, ¿puedes, Pat, llevar todo sin perder nada como lo hacía mí abuelo? ¿Puedes, Pat, ser un Branzio?—sonrió Gigi Branzio, colocando un estuche sobre la mesa, al cual abrió revelando el bastón de mando blanco mármol con calavera de oro. Pat Branzio asintió. Estaban en el jardín regado, el viejo con pijama, el hijo con traje y la conversación esperada por tantas décadas.

—Sí, puedo llevar todo sin que se me caiga nada, papá, puedo ser un Don, puedo ser un Branzio—

—Sé qué hiciste lo del chantaje no solo para ganar más dinero, sino para demostrarme que podías reemplazarme—tomó Gigi, imbuido en pijama celeste, el bastón con sus manos, a punto de entregárselo a su hijo.

Pat no dijo nada, lo miró con una mezcolanza de seriedad, sensibilidad y responsabilidad.

—No es un regalo, hijo, es una maldición, ¿aún así la quieres?—sostuvo Gigi el bastón, arrimándolo.

—Sí, ya la soportaste demasiado tiempo, papá, ahora es mi turno, confía en mí, seré digno de todo lo que me enseñaste—aseveró Pat Branzio.

—¿Pondrás un muro entre nuestros negocios y la familia? Yo a lo último no pude hacerlo y jamás me perdonaré qué mis dos nietas estuvieron en las asquerosas manos de Sindini cuando las secuestraron—

—Nadie atravesará ese muro mientras yo viva, papá—tomó el bastón, al cual aferró sobre su pecho, cerró los ojos e inspiró profundamente, sin exhalar, como signaba la costumbre.

—Todos los días te pedirá más hasta que te olvides de quién eres y de quiénes están contigo, ¿todavía lo quieres en tus manos?—insistió Gigi, tocando al bastón con sus yemas.

—Sí—respondió Pat.

—¿Aunque no puedas sentir, aunque nada te parezca real, ni siquiera el beso de tu amada esposa y el abrazo de tus hermosos hijos?—

—La familia siempre es real, papá, la familia nunca está dibujada y pintada, nunca fuimos para ti un retrato, nunca nos hiciste sentir así, no te culpes, papá, has sido un gran padre como un gran don—

—Con él pensarás todo el tiempo en que pueden matarte y en cómo hacer que te necesiten para que no te destruyan aunque te odien, ¿lo sabes?—

—Desde que nací, papá—

—Con ese bastón el gobierno, sus leyes, los hombres, sus miedos y anhelos, serán montañas en tus manos, ¿podrás soportarlas con tus palmas?—

—Podré—aseveró Pat.

—Con ese bastón—persistió Don Gigi—Un día puedes tenerlo todo y al otro nada, puedes ver lo que amas y construiste en décadas acabado en dos o tres minutos o segundos, a pesar de saber eso, ¿lo sigues queriendo? ¿Ese viaje rápido de rey a mendigo, no solo en lo material, también en lo familiar y espiritual?—

—Mejor que me pase a mí y no a ti, papá—

—Ya no tengo nada más que decir, puedes tenerlo, Pat—entregó el bastón y abrazó a su hijo.

En un restaurante de Pilzen, Rosco cenaba con sus hijos Jessie y Jill, ella estaba con dos trenzas y se había puesto frenos en los dientes, más él estaba peinado con flequillo y molesto con un grano marrón en la mejilla que le había salido por comer demasiada mostaza. Pronto escucharon la risa de un hombre grande, colorado, cara de ladrillo y peinado hacia atrás, que saludaba a todo el mundo y se pavoneaba en grande, se trataba de Brian Flaherty, acompañado por dos muchachas y tres guardaespaldas.

—Rosco, tanto tiempo—

—Estoy ocupado, Brian—

—Así que tu viejo te reemplazó con ese alemán, eh—sonrió Brian Flaherty, quitándose la bufanda amarilla.

—No quiero problemas, Brian, estoy almorzando con mis hijos, no somos amigos, jamás lo fuimos, sólo trabajamos juntos un tiempo—

Risueño, sin pedir permiso, Brian Flaherty se sentó tras correr una silla y miró a los dos niños, mudos y enlatados ante su presencia, disfrutando de ese miedo ajeno con el cual creía en su poder personal.

—Claro, lo había olvidado, “pasaste al otro lado”—mencionó Flaherty.

—No puedes tocarme, el triángulo me protege, aceptó mi retiro—respondió Rosco Branzio.

—Solo pasé a saludarte y ver cómo estabas, Rosco, no tienes que ser tan descortés. Iré a almorzar con mis amigas, ¿qué me recomiendas del menú?—

Rosco no respondió, Brian Flaherty salió de allí. A la tarde, cuando todavía había luz, paseó con su despampanante Rolls Royce por Pilzen, viendo cómo Diane Curtis, para distraerse y ocupar su tiempo, golpeaba con un palo un tapiz colgado en el tendal para desempolvarlo.

—Buenas tardes, señora Branzio—dijo Brian Flaherty en cuanto bajó la ventanilla—No se ve muy bien, una mujer tan hermosa como usted no debería hacer tales tareas, ¿su esposo no tiene dinero para pagarle a una criada o a usted no le gusta estar todo el día sentada bebiendo?—

Ella no le respondió y le dio la espalda, escupiendo con disgusto. Cuatro hombres, trajeados, con armas y sombreros, aparecieron a la escena. Brian Flaherty estaba tanteando territorio, no marcando.

—Quiero invitarla a un paseo, señora Branzio. ¿Me acompaña? Seguramente mi hogaza ocupa más espacio en su canasta que la hogaza de su esposo—

—¡Es usted un cretino! ¡Mi esposo le hará tragar sus palabras, miserable!—

Brian Flaherty, tras mirar a los cuatro hombres que abrían sacos y mostraban armas, rió, aceleró y se marchó.

—¿Qué diablos haces, Brian? ¿Qué haces en Pilzen provocando a Pat Branzio?—

—Sólo estoy preparando el terreno, Sindini, no molestes—atendió el teléfono con toalla blanca en la entrepierna, mientras la tina se llenaba de burbujas y dos chicas risueñas le esperaban jugando con la espuma y manoteándose tras soplar las burbujas.

—Con esas tonterías, Pat no pedirá la plastia, ¿tu hogaza ocupa más espacio en la canasta de su esposa? Eres un grosero, Brian, nos traes mala reputación—objetó Mario Sindini, sentándose en el sillón y mirando el vaso de cristal henchido de coñac.

—No fue para ver a la esposa ni al hermano de Pat, sino a sus hombres más cercanos. Tres de ellos fueron un roble, pero uno de ellos flaqueó tragando saliva y palpitando su mirada, lo contactamos, le pagamos y habló, claro, le pagamos con quince balas cuando esperaba 150.000 dólares, nunca había visto un Rolls Royce en su vida, sangró tanto, parece un hombre salsa, a ustedes los italianos les gusta la salsa, ¿no?—

—Así que tienes las rutas de contrabando de Pat Branzio, no eres tan estúpido cómo pensaba, presionaste un punto para ablandar otro, bien pensado, debo colgar—suspiró Mario Sindini y vio a Trini en el sofá, fumando de la boquilla.

—Nunca me dices lo que piensas y sientes, eso me hace ser más cariñosa y gentil contigo, sabes muy bien controlar tu información, Mario—se sentó Trini.

—De eso te quería hablar, Trini, de información, tengo nuevas noticias para ti—

Ella se quedó palmada y sintió una arruga amarga en el estómago.

—Ya me aburriste, encontré a otra más joven y bonita. Lo que le hiciste a tu esposo conmigo te lo hago a ti. La vida cierra los círculos, Trini. Siempre. Quiero que armes las valijas y que te vayas de mi casa—

—Me dijiste que sería tu esposa, que me llevarías a Europa y que cenaríamos con reyes, condes y duques—abrió Trini la boca, desmesuradamente, con los ojos galvanizados y tensos.

—Sólo te dije lo que querías escuchar para que fueras buena conmigo. Tienes 20 minutos, Trini, no me hagas enojar—se puso de pie Mario Sindini, dándole la espalda.

Molesta, abolló el cigarrillo en el cenicero, mientras Mario Sindini la miraba de soslayo y ella sorbía del pequeño café.

—Nunca me dijiste nada importante, sólo me dabas dinero para que me comprara joyas, pieles, vestidos, Rosco me decía todo, quería hacerme parte de su vida, no lo extraño, tampoco te extrañaré a ti. Sólo estuve con un hombre estúpido y ahora dejaré de estar con uno astuto. Nada más—

—Me alegra que lo tomes tan bien, Trini—la miró mientras ella se incorporaba, con la bata abierta y la lengua en la comisura.

—¿Una dulce despedida, Mario?—

—No, Trini, ya me aburriste—

—Tenía que intentarlo—dijo ella, que subió a su habitación, armó las maletas y se subió a un taxi.

—Le gustas al jefe Mathews, no deja de hablar de ti, podrás ser su amante, te daré su número—recordaba el último mensaje de Mario.

Mientras tanto, ese día, temprano, Reggiardo Musso y Nicky Cassani debían trabajar, en función de que cuatro personas no querían aliarse al sindicato metalúrgico regenteado por Pat Branzio, el nuevo don del Sur de Pilzen. Era una bola de nieve, si cuatro se rebelaban sin recibir su merecido, luego se rebelarían 400 y ya no habría sindicato ni ingresos. Estaban los cuatro obreros corpulentos, barbudos y gordos, con mamelucos y cascos, intimidantes al mover las barras de acero, delante del contenedor. El chofer sostuvo el carro Plymouth, bordó, con techo crema, del cual tanto Nicky como Reggiardo bajaron. El primero caminó dentro de la fábrica tomada con las manos expuestas, en tanto el segundo con una mano adelante y otra atrás oculta.

—¿Por qué no se afilian?—preguntó Nicky.

—No le daremos el 5% de nuestros salarios a Pat Branzio, queremos irnos de vacaciones o ahorrar para comprarnos una casa y tener una renta—dijo uno de los obreros, una cabeza superior en estatura a Reggiardo, entre los tubos, caños y columnas de la mampostería de la fábrica.

—Será mejor que se afilien, no nos hagan perder el tiempo, imbéciles, no dormí bien anoche—chistó Reggiardo Musso, sin intimidarse.

—Somos cuatro y son dos, ¿quiénes son para imponer condiciones?—escupió el tercer obrero.

—Tienen cuatro barras de acero y tenemos dos pistolas—desenfundó Reggiardo Musso, sin mostrar lo que llevaba en la mano oculta.

Los cuatro obreros que iniciaban la huelga e invitaban a no afiliarse al sindicato pusieron sus ojos como platos y tragaron pelotas de tenis de saliva en sus cuellos abultados. Nicky Cassani también les apuntó.

—Giorgio, hazlos afiliarse—le dijo a un tercer muchacho, que llevaba planillas consigo.

—Sí, señor Cassani, de inmediato—

—¿Cómo anda la patineta que le compraste a tu hijo Steve para su octavo cumpleaños, Moe?—le preguntó Nicky Cassani a uno de los cuatro obreros.

—¿Tu esposa sigue pidiéndote que despidas a esa ama de llaves joven y bella y que contrastes a una vieja y fea, Smithson?—presionó Reggiardo.

—Desgraciados hijos de perra—empezó a firmar Moe, seguido de Smithson.

—Faltan ustedes, Hugh y Sanfield—

—No tenemos familias, no firmaremos ese maldito papel, dispárennos—

—Habla por ti, Sanfield, yo quiero vivir—firmó Hugh.

—No firmaré, nos pagan muy poco, con ese 5% podré poner mi taller de autos y tener mi propia empresa en 7 años, no renunciaré a ese sueño por un puñado de mafiosos, que me maten aquí mismo—siguió Sanfield, con la cara roja, sin soltar la barra de acero.

—Giorgio, dile a Wallace que traiga el otro auto, el señor Sanfield dará un paseo con nosotros y lo convenceremos de firmar mediante un diálogo razonable—sonrió Nicky Cassani. Todos miraban con estupor y espanto, sus pieles eran leches prácticamente que se escurrían de sus huesos revelando sus esqueletos, de al pavor acaecido, jamás hubo en sus vidas tal puente entre lo que necesitaban y lo que podían hacer, así se fabrica el miedo, haciendo una línea entre esos dos puntos.

—Será perder el tiempo—sentenció Reggiardo Musso, con lo cual mostró su mano oculta en la cual había un grueso cojín amarillo con hilos plateados, de ese modo silenció sus dos disparos responsables de soplar la vela de vida del señor Sanfield.

—Traigan el furgón, los puercos tienen hambre, Moe, ya no hables con Wallace, habla con Marvin—ordenó Nicky Cassani.

—Sí, señor Cassani—

De vuelta en el Plymouth, alejándose de allí, Nicky Cassani movió la cabeza de lado a lado.

—Pudimos ablandarlo, un obrero muerto, desaparecido—

—No iba a ablandarse, ya no le importaba nada, ¿no viste su mirada? Era como la nuestra, Nicky—sorbió Reggiardo Musso desde su petaca plateada envuelta en cuero marrón.

—Debemos ver a Pat y decirle que no todo salió bien, yo lo haré, tú no eres bueno para hablar—

—No me pagan para eso—objetó Reggiardo Musso.

Dentro de los hangares de contrabando, vieron sorpresivamente los anaqueles vacíos, en esa oportunidad Pat Branzio, con manos en la cintura, escuchaba la explicación de su capataz, Scagnaro, un viejo torpedo de su padre.

—Ya fuimos a revisar, Don Branzio, todos los choferes del contrabando y los guardias fueron acribillados, encontramos estas iniciales con la sangre de ellos, escrita en el asfalto. BF. Fue el cerdo de Flaherty, burló nuestras rutas de contrabando, aunque alguien le haya soplado—

—Futeccio no vino a trabajar, señor Scagnaro, él le sopló, debieron matarlo en lugar de pagarle el soborno—analizó Pat, fríamente, con la mano en el mentón.

—¿Qué hará, don Branzio? Era mucho cargamento, 495.000 dólares—

—Haré lo que debe hacerse, señor Scagnaro, declarar la plastía—se puso el sombrero Pat Branzio, Reggiardo y Nicky escucharon todo.

—Reggiardo, Nicky, vengan conmigo. Tenemos que declarar la plastía a un cerdo irlandés en Bucktown—

De inmediato, consiguieron una rata gris, a la cual decapitaron y metieron su cabeza dentro de una caja blanca y pequeña con listón verde engamuzada. En Bucktown bajaron de sus autos y con 20 hombres entró a uno de los clubes nocturnos de Brian Flaherty:

—¿Qué ocurre, Pat? ¿Qué haces en mi territorio?—

—Sólo darte este pequeño obsequio, Brian—le entregó una caja, había capos de Nueva York y New Jersey allí presentes. La cabeza de rata se vio en la caja, las mujeres gritaron y se escandalizaron.

—La plastía es aceptada, Pat. No puedo rechazarla o perderé mi reputación—sonrió Brian Flaherty.

—Será el sábado en 10 días en la plaza Forrest, en Loop, es el lugar elegido por el triángulo—entregó Pat Branzio la carta con el sello.

—Me has dicho que soy una rata cobarde que no merece vivir, espero que puedas sostener lo que dices con lo que haces, Pat—

—No debiste escribir BF en la carretera, Brian, crees que eres inteligente y audaz, sólo eres un títere de Eitan y Mario que a diferencia de Gianluca no lo sabe—

Brian Flaherty se pasó la servilleta por la boca y sonrió. Acto seguido, se incorporó y miró de frente a Pat Branzio.

—Sabemos de tus fuentes secundarias de ingresos, si nos das la mitad, 5 millones de dólares, olvidaré la caja, la cabeza de la rata y tu horrenda cara en mi hermoso e inmejorable club—

—Nunca mi familia te dará un centavo, Flaherty. Tu cerveza es caliente, sabe a orina, tus rameras están gordas, deberían pagarte y tus músicos tienen tanta coordinación y sentido como una película de TG—

—Has hablado, Pat, ahora retírate de mi club, tengo cosas importantes que hacer, aprovecha para hacer el amor con tu esposa, para enseñarle cosas que fracasarán a tus hijos y para decirle a tu padre que en 10 días volverá a tomar el bastón que te dio—guiñó el ojo Brian Flaherty, acomodándose el moño y volviéndose a su mesa, tras alejarse de la barra, quiso pellizcarle la mejilla pero era Pat, no Rosco.

Once

—No tienes un mes al poder y ya declaras una plastía, ¿estás loco, Pat?—

—Me interceptó un cargamento de 490.000 dólares, papá—

—Nunca se declara una plastía, esos tiempos se terminaron, hijo—

—Se metió en mi territorio, no eres el más indicado, papá, para hablar de qué hacer cuando se meten en tu territorio—

—Ven, escúchame, ahora no puedes dar marcha atrás, has hecho una estupidez. Sólo Reggiardo y Nicky son duros, los demás son muchachos—

—No moriré, lo mataré, no te preocupes, hace rato que ese Flaherty debería estar muerto, lo sabes, es un pandillero, ¿te olvidas de lo que le hizo a Gianluca?—

—Gianluca no era Branzio—

—Todos son Branzio para mí, papá, Reggiardo, Nicky, todos son Branzio para mí, por eso seré más grande que tú, acabaré con Flaherty primero, con Fletcher y Sindini después. Debes admitirlo, te has oxidado, perdiste el instinto asesino, esto no es solo negociar, a veces hay que luchar, este momento es para eso, no te preocupes—

—En 10 días puedo perder a un hijo, ¿cómo me dices que no me preocupe? ¿Acaso estás loco?—

Desde la ventana, los veía discutir, gritar, a Pat sentado, en tanto Gigi moviéndose de un lado a otro. Diane le acompañaba.

—Parece que no vendrán a almorzar—

—No, Diane, es para rato—bebió Daniela de una copa de vino.

—¿Cómo hiciste para soportarlo?—

—Ya te lo dije mil veces: no pueden cambiar, sólo son así hasta que alguien los detiene—

—Gigi ya no es igual, piensa más en negociar que en luchar—reconoció Diane.

—Eso lo hace el tiempo, no nosotras, Diane—

—Temo que lo maten, en 10 días—

—Estará bien acompañado, Reggiardo y Nicky son demonios, lo protegerán, Diane—

—He oído cosas de Flaherty—

—Es irlandés, le gusta, no le asusta, la muerte, la sangre—respondió Daniela, apenas aplicó un segundo sorbo.

—Debe haber alguna manera de parar todo esto—

—Ya no—

—¿Por qué?—

—Si pierdes el nombre primero, pierdes la vida después—

—¿Qué quiere decir eso, Daniela? ¡No entiendo!—

—Que si mi hijo no se enfrenta a Flaherty, otro lo matará. Tendrá toda la mafia encima. No estará a salvo. Debe matar a Flaherty para no tener a toda la Cosa Nostra, Ndrangheta y Camorra encima—

—¡Sus costumbres son salvajes e inhumanas!—

—Algunos no pueden aprender ni cambiar, algunos deben ser destruidos, como Flaherty, sólo pide a Dios que gane mi hijo, sé su esposa, Diane—la abofeteó Daniela dos veces por verla llorar y flaquear.

Por su parte, en la mesa del salón, Rosco Branzio, junto con Jessie, Jill, Lucius y Claire armaba un rompecabezas consistente en tres molinos y cuatro montañas verdes de césped, con dos caminitos amarillos bifurcados con senderos encalizados. Jill envidiaba el pelo lacio de Claire y su piel clara, en tanto la de ella era más oscura y su pelo era algo grasoso, por lo que lo llevaba en trenzas, a su vez, su hijo Jessie odiaba a Lucius que era bueno en los deportes y jamás lo invitaba a jugar con sus amigos, el sueño de una familia unida era cada vez más difuso y lejano, como un árbol flotando en un abismo a través de un puente que se desdibuja, Jessie era pecoso, petacón y rollizo, con peinado de flequillo y pantalón marrón con tiradores, camisa amarilla, Lucius era esbelto, alto y atlético, con mentón de galán y nariz de ganador, heredando las curvas y encantos anglos de su madre.

—No se preocupen, niños, ya almorzaremos—

—¿Por qué mi papá y mi abuelo tardan tanto, tío Rosco?—

—Será mejor que te lo diga tu padre, Lucius—

—Papá, queremos un helado, este rompecabezas es difícil—le jaló la camisa Jessie.

—Ya te dije, hijo, primero almorzaremos, luego iremos por el helado—

—Deben estar planeando cómo matar a alguien—comentó Jill.

Claire quiso decir algo, no obstante siguió colocando la pieza para empezar el rostro del pastor entre los tres molinos y las cuatro montañas.

—¿Por qué no vas a hablar con ellos y a decirles que regresen, tío Rosco?—pidió Claire.

—Es buena idea, sobrina, no queremos que la pasta se enfríe, ya está lista hace un par de minutos—se fue Rosco, ya Pat y Gigi volvían. Fue un almuerzo silencioso e incómodo, Pat fue a ver a sus hijos, quienes estaban inquietos y molestos:

—No queremos jugar con Jill y Jessie, son quejosos y aburridos—chistó Lucius.

—Son sus primos, son su familia, deben amarlos como si fueran sus hermanos—

—Eso quiere decir que si Jessie está sin trabajo debo ¿darle la mitad de mi salario?—

—No, ayudarle a conseguir trabajo y darle tu casa para que tenga donde dormir y comer por un tiempo, Lucius—

—Jill mira mi pelo y la tijera, tengo miedo de que me lo corte mientras duermo, no me gusta que duerma aquí, que vuelva con el tío Rosco—insistió Claire.

—Eso no pasará, Claire—

—¿Qué está pasando, papá?—

—Hay una plastía, hija—

—¿Qué es una plastia?—

—No puedo decirte, Lucius—

—Siempre nos dices todo, porque dices que eso es amar a alguien, siempre decirle todo, la verdad, no ocultarle nada aunque se asuste tiene que aprender—recordó Claire.

—Esta vez es diferente, está más allá del bien y del mal, de la verdad y de la mentira, del todo y de la nada, es una plastía—repuso Pat, con los ojos cerrados, una mano en el hombro de su hija y otra en la espalda de su hijo—Sólo prométanme, si me pasa algo, que jamás abandonarán a Jill y a Jessie. Son su familia—

—Te lo prometemos, papá. ¿Por qué habría de pasarte algo malo? Eres joven, haces ejercicio, no fumas, has bajado de peso, comes sano—repuso Lucius.

—Tienes razón, hijo, no tiene que pasarme nada malo, campeón, como sano, hago ejercicio, no fumo y he bajado de peso—revolvió el cabello de su hijo.

—Papá—

—Dime, Claire—

—Una compañera de escuela me dijo que mataste a su padre, ¿eso es cierto? Me dijo que primero lo golpeaste y que luego le disparaste, su padre se llamaba George Davis—

—Lo que dijo tu amiga de escuela es cierto: torturé y maté a George Davis, hija. Pero ella no sabe por qué. Y te lo diré: George Davis era un taxista. Entregó a uno de mis amigos. Entregó a Gianfranco Bertucci. Dijo que se bajaba para orinar, frenó el taxi, trabó las puertas, entraron tres hombres de Flaherty, Gianfranco pudo con uno y los otros lo noquearon. Torturaron a Gianfranco, lo cortaron en 10 pedazos y seguía vivo. Sufrió mucho.

Entonces lo que Brian Flaherty le hizo a Gianfranco Bertucci yo se lo hice a George Davis, el taxista, hija, nunca destruyo sin motivos. Se lo merecía, lamento el dolor de su hija y de su esposa, pero se lo merecía, no debió hacerle eso a Gianfranco por 800 dólares. Gianfranco le ayudó a comprar la casa, le dio la mitad del dinero y jamás le pidió un centavo. George Davis no era una buena persona. Mordió la mano que le dio de comer y fue tratado como una apestosa rata—

—No nos gusta ver ratas, papá—admitió Lucius—Nos hacen pensar que vamos a pasar hambre y pobreza o que nos van a atrapar, torturar y matar, no quiero nunca ver ratas en esta casa—

Pat asintió y se retiró.

Entretanto, cerca de la piscina, apostados en las reposeras, Gianluca Piannatesta y Mario Sindini dirimían en soledad, probando distintos jugos.

—¿Ahora qué quieres, Mario? ¿Por qué de pronto eres tan amable conmigo? El triángulo decretó que fuera tu lacayo, ¿por qué ahora me tratas como un socio?—

—Por sí algo malo le pasa a Flaherty, tendrás que administrar su parte, no tenemos a otro—

—Pasamos muchas cosas, Mario, jamás debiste tratarme como a un lacayo, ni así lo pidiera el triángulo—

—Había informantes del triángulo, si no hacía mi parte, nos destruían, ya sabes cómo es esto, Gianluca, debes ser lacayo en horario de trabajo, fuera de él eres amigo, este es horario de descanso, disfrútalo, elige a la que quieras—sugirió Mario Sindini, miró a las muchachas con baby dolls en las reposeras, tomando sol con gafas.

—Debemos hacer un sindicato, ese tal Luciano tal vez—

—Ya no hay lugar—respondió Sindini.

Alguien nadaba y salía de la piscina, con el pecho vigoroso y la espalda amplia, secándose sin rubor.

—Faltan siete días, Brian—

—Lo sé, Mario—

—No sé te ve cómo antes, Brian, ¿estás preocupado?—

—¡Vete al diablo, Mario!—

—Ya llevamos 5 años conociéndonos, nos decimos por nuestros nombres, ya no nuestros apellidos—comentó Piannatesta—En estos últimos 5 años vivimos 50 años—apostó.

—Soy él de siempre, mataré a ese apestoso italiano y haré el amor con su esposa después, sé consolar viudas—mordió Brian Flaherty un salami.

—Si lo logras, el triángulo te pondrá arriba de Fletcher. Te dejará entrar a Nueva York donde está la verdadera diversión y te alejará del decadente Chicago—aseveró Mario Sindini.

—¿Por qué no se casan y no se dan un beso? Pasan tanto tiempo juntos—sonrió y bromeó Brian Flaherty, secándose los antebrazos.

—Nunca supe lo que es una familia, Brian, ni siquiera un grupo de amigos. Mario y tú son tan diferentes, él podría matar a un millón de personas, le darían las gracias, le harían un desfile y le darían la llave de la ciudad, más tú pisas a una hormiga y te encierran mil años en el pozo más obscuro—

—¿Qué quieres decir con eso, Gianluca?—

—Que todos tenemos un lugar, Brian y que el gran problema es que a la mayoría no nos gusta el lugar que nos tocó, ahora lo entiendo todo. No soy capitán, tampoco marinero, apenas lugarteniente. Tampoco eres capitán, eres un matón que se las da de don—resolvió Gianluca Piannatesta.

—¡Retira esas palabras, Gianluca! ¡Tienes suerte de que el triángulo te haya enviado con Mario y no conmigo! ¡Te tendría destripando pollos y pescado, oliendo peor que una cloaca, desgraciado! ¡Estaré en Nueva York ordenándoles y estarán en Chicago obedeciéndome! ¡Disfruten lo poco que les queda!—se retiró Brian Flaherty de allí con su bata blanca.

Maria, con la gafas, no dijo nada y se protegió del sol bajo la sombrilla. Por su parte, Eitan Fletcher, en Gold Coast, ubicado en su Ford Negro, observaba la tienda de ropa, administradas por Carmela y Janice Branzio, había, mínimo, 4 guardias a la vista y 3 ocultos, asimismo era Gold Coast y no podía proceder allí.

Pero le gustaba saber de sus enemigos, sin la necesidad de ejecutar a nadie. Eran las hijas hoscas y hurañas, gordas y feas, con poco cabello, sin vérseles el cuello debido a esas lonjas adiposas. En cuanto el negocio remontó, pusieron a dos jovencitas más agraciadas a atender el local. De tanto en tanto, venían a darles indicaciones a los retos cuando las muchachas se equivocaban con los precios y la calidad de las telas y productos, vendiendo barato lo que salía caro por pura ignorancia. Ocurrido eso, regresaban al taller donde confeccionaban ropas y manteles.

Carmela estaba molesta con Janice:

—Tus perros se quieren comer a mis gatos en el patio—

—Deja a tus gatos en la casa y no tendrán problemas—

—Necesitan salir, respirar aire—

—Abre la ventana que da a la calle, no la que da al patio, es simple—corregía Janice.

—Sólo falta que compres canarios para atraer a mis gatos a los perros—

—Parezco pero no soy, hermana, sigamos trabajando—

—Imagina, proteger a los gatos de los perros y a los canarios de los gatos, no hay mejor entrenamiento para la concentración—

—Te gusta complicarte la vida, no te seguiré el juego—

Eitan Fletcher se retiró de la calle sin llamar la atención. Al poco tiempo estuvo frente al teléfono, leyendo el número en el papel, al cual discó, comunicándose con la oficina de Gigi Branzio, quién atendió de inmediato:

—Gigi Branzio. ¿Qué desea?—

—Eitan Fletcher—repuso fría y secamente.

—Debe hablar con Pat, no conmigo—

—Su hijo a través de las celebridades, políticos y deportistas que extorsiona recauda mucho dinero, tanto que algún día podrá administrar todo Chicago, eso no es bueno para el equilibrio de poder. El triángulo no estará contento con esa idea—advirtió Eitan Fletcher.

—¿Qué triángulo? ¿Él conformado por usted, Flaherty y Sindini? Pronto será una línea y luego un punto JAJAJAJA—bromeó Gigi Branzio.

—Sabe a qué triángulo me refiero, todos tenemos a alguien abajo a quién pisar y alguien arriba que no queremos que nos pise, más alguien al lado que nos hace movernos rápido para no quedarnos atrás, así es la vida, necesitamos la jerarquía, aún no tenemos el suficiente desarrollo moral y ético—

—Señor Fletcher, no le daremos nada de ese negocio—respondió asertivamente Gigi Branzio.

—Encuentren otra manera de hacer dinero, corran más rápido, no sean tan lentos—añadió.

Eitan Fletcher se chupó los labios, acto seguido, apoyando el tubo del teléfono a su oído, limpió sus gafas con su pañuelo.

—Con Flaherty y Sindini hay sangre. Conmigo no, tengo un modo más sutil de hacer las cosas, señor Branzio. Hable con su hijo, convénzalo de dar la mitad—

—Le gusta perder el tiempo, señor Fletcher. Como se nota que usted no sabe lo que es el honor y lo que son los principios. Hay una plastía de por medio. ¿Sabe lo qué eso significa? Cuando hay una plastía, ya no somos hombres con derechos y obligaciones, somos bestias que viven o mueren—definió Gigi Branzio, cerrando uno de sus dos puños.

—Los romanos, los griegos, los babilonios, los egipcios, los alemanes, grandes y gloriosas civilizaciones e imperios, sin embargo todos cometieron el mismo error que te hace perder el poder aunque seas superior a los demás. ¿Sabe cuál es ese error, señor Branzio? Querer todo, tienes que dejarles algo a los demás para que estén contentos, no se unan y no te derroten.

Eso es el poder: no tener todo, sólo darles algo insignificante a los demás para controlarlos sin que se den cuenta. Los judíos dominamos y dominaremos este mundo, porque comprendemos el poder y sabemos que no puedes quitarles todo a los demás, pues si lo haces descubrirán que son más que tú y te harán mil pedazos. Por eso, en virtud de ese adagio, le reitero la oferta: ¿quiere todo, señor Branzio o nos dejará algo?—continuó con su tesitura Eitan Fletcher.

Gigi Branzio cerró los ojos y sonrió, luego se dispuso a contestar tras hacerle esperar 10 segundos a ese judío pretencioso:

—Que cada cual gane lo suyo y haga lo que pueda, así es la cosa, nadie tiene ni tendrá todo, señor Fletcher, tener más no es tener todo, tener más es poder decir y tener menos es deber hacer, así es el poder, que tenga buenas tardes—cortó Gigi Branzio la conversación.

Tres días faltaban para la plastía. En el club nocturno de los elegidos para participar de ella, el club nocturno y privado de los hombres de Pat Branzio, no tomaron el evento con mucha presión, los imbéciles de Carl Colósimo y Franco Marcone se apuntaron y casi van a los tiros, peleándose por ver quién se comía más patatas fritas de la canasta o retiraba más rodajas de longaniza de la compotera. Nicky los calmó, entretanto Reggiardo Musso en el sótano del club efectuaba su actividad favorita: cepillar y limpiar armas. Nunca se trababan, siempre te respondían, cuando él las trataba.

Nicky Cassani estaba harto de esa estupidez, peleándose por papas frías, rodajas de longaniza y salami, por ver quién comía más o menos en la mesa, ¿cuántos tenedores clavados en nudillos? ¿Cucharas hundidas en pómulos y botellas rotas en la cabeza por esas gulas? Esos dos gordos participarían de la plastía, no vacilaban al disparar, se movían poco pero bien y apuntaban y gatillaban al unísono, toda la estupidez se les iba en el momento importante, eran rápidos para desenfundar y tenían reflejos aceitados, como así también pulsos inmejorables, no disparaban por disparar dándole a paredes, floreros, árboles o lo que fuese, asustados para protegerse. Todas las de ellos iban a alguien.

Detrás Jimmy Placenza jugaba cartas con Jojo Estrenzore, dos flacos altos y bigotudos, muchos juraban que eran hermanos pero no lo eran, más allá del encomiable parecido. A su vez, Dad Baggio tiraba dardos, le decían “Cartas”, no por su habilidad en el póquer, que era mediocre sino porque después de matar escribía cartas en los cuerpos de los muertos diciendo por qué habían muerto, empezaba por los plexos y terminaba por los abdómenes, era canoso, enjuto y bajo, vestía ropa ajustada y oscura, usaba un mondadientes, una leyenda en el lugar. A Jimmy Piacenza le decían Jimmy “La cruz” Piacenza, pues al ejecutar antes de la frente buscaba tobillos y muñecas, era su forma de estaquear a la víctima, a su vez Jojo Mil dedos Estrenzore debía su apodo a su talento con el piano.

En cuanto a Carl The Dog Colósimo, le decían el perro por su voz ronca afectada por el tabaco y porque cuando tenía hambre y no había nada, hasta comía alimento de perros, mientras que Franco “Harley” Marcone le decían Harley no por las motos choperas, sino porque sus flatulencias sonaban igual que sus caños de escape.

Reggiardo La Caja Musso se llamaba así por su carácter cerrado y hermético, reticente a contar su pasado y sus sentimientos. Asimismo, Nicky La Cobra Cassani había ganado ese apodo porque lo mordió una cobra y a pesar de que no tenía antídoto, no murió, sólo se abrió la herida, chupó y escupió su propia sangre. Faltaban dos más, uno estaba teniendo sexo con una prostituta, en el baño del club, metiéndole la salchicha en la parrilla en el fregadero, Pierluigi “Calabaza” Assandra, por la forma de su cabeza. No disparaba bien pero su rostro feo y deforme metía miedo y disgusto, retrasando las reacciones del adversario. El último tocaba la armónica, Donato El Galán Liccio, recibido ese apodo simplemente por sus ventajas con el sexo opuesto.

—¿Estás bien, Pat?—

—Sí, mamá—

—Faltan dos días. ¿Quieres decirme algo? Te vi hablar poco con tu esposa y menos con tus hijos—

—No necesito distracciones, mamá—

—No son distracciones, son motivaciones, hijo—

—Déjame hacer esto a mi manera, mamá—limpió su arma Pat Branzio.

—No sé qué haré si te pasa algo—

—Lo mataré y volveré a comer tus fideos, no te preocupes—

—Lo haces parecer tan fácil, a veces parece que ya no sientes—

—Que no exprese no significa que no sienta, mamá. Debo i a hablar con los muchachos—le apoyó una mano en el hombro y le besó la mejilla.

Esa misma noche, Brian Flaherty, católico devoto, decidió visitar al Padre Paddy, sentándose detrás del confesionario, ante el cual diría todo como hacía cada semana:

—Ya sabe todo de mí, Padre Paddy—

—Lamentablemente sí, Brian—

—Vengo aquí desde que tengo 18 años—

—No alcanzan todas las aves marías y padres nuestros del mundo si sigues haciendo lo que haces, Brian—

—No puedo dejarlo, padre Paddy—dijo Brian haciéndose la señal de la cruz, mientras estaba arrodillado.

—¿Por qué?—

—Porque no sé esperar, quiero que todo lo que necesito y disfruto esté ahora, no mañana, ¿entiende? Ahora, no mañana. El próximo sábado mataré a un hombre que es padre y esposo. Un hombre valiente y digno. Lo mataré junto a sus hombres con mis hombres—

—Ese hombre puede matarte, Brian—

—Si lo mato, pagaré la educación de sus hijos y la alimentación de su esposa. Ese hombre es tan parecido a mí, padre Paddy—

—3 aves Marías y 4 padres nuestros, Brian—

—Padre Paddy, tengo que decirle más cosas, por sí ese hombre me mata, algo que nunca le dije, algo que siempre enfrenté solo—

—¿Qué, Brian?—

—Lo hice con mi tía, con la hermana de mi madre—

—¿Qué más, Brian?—

—¿Le parece eso poco, padre Paddy?—

—¿Qué más, Brian?—

—Maté a mi tío para que mi tía se quedara conmigo, siempre la amé, ella lloró y quiso ser viuda, siempre pensó que fue un negro ratero, pero fui yo, jamás se lo dije ni se lo diré, ahora no me gusta, es vieja, gorda y fea, cambió mucho, ella solo lo hacía conmigo para vengarse de él que lo hacía con su secretaria, siempre me usó, jamás la maté y una cosa más, padre Paddy, maté a un niño a golpes, con su bicicleta rayó mi Rolls Royce, pidió perdón mil veces, le di tres puñetazos, lo derribé y seguía en el piso, le pateé las costillas, le pegué a un grifo, me dolió el pie, culpé al niño y saqué la pistola para dispararle, sin embargo no era necesario, el niño había muerto, una de mis patadas le reventó la cabeza—

—No tienes arreglo, Brian. No sé para qué vienes aquí si no estás dispuesto a cambiar y a mejorar. Añade 5 padres nuestros y 5 aves marías. Irás al infierno, Brian, aunque me lo digas llorando y temblando, Dios no será piadoso contigo como nunca lo fuiste con los demás—

—Lo sé, Padre, lo sé, sólo quiero que me deje una pistola y un rifle en el infierno para poder defenderme de los demonios—

—En el infierno aprenderás a ser víctima y lo que pides hoy con miedo en el más allá lo pedirás con arrepentimiento pero será demasiado tarde. El infierno es infinitas veces peor que la cárcel, entrégate, Brian, no vayas a la plastía, entrégate y pasa el resto de tu vida en una celda oscura y fría, a pan y agua, es la única manera en la que Dios te perdonará y serás redimido, aún estás a tiempo—

—Dios me dio una vida pobre, triste y desgraciada, tuve que trabajar porque mi padre no quería hacerlo, mis hermanos estudiaron, son doctores, ingenieros, letrados, no un hampón como yo, pero bien qué aman mi dinero cuando sus finanzas andan mal, todo es una gran hipocresía, todos son como yo, la única diferencia es que sus botellas tienen corchos, la mía no, Padre Paddy—

Doce

Desde la cama, Diane Curtis observó cómo su esposo se acomodaba la corbata y usaba el traje marrón oscuro, con remera negra, listo para la plastía.

Mientras tanto, en la plaza Forrest, los hombres de sombrero, los hombres de las esquinas, se movían sigilosamente para despoblar la plaza y los alrededores.

Pat miraba a su padre, este asentía y luego el hijo mayor salía de su casa. La puerta del Plymouth se abrió, se sentó entre Reggiardo y Nicky, dos autos más le acompañaron.

—Niños, vayan al cine—repartieron los trajeados dinero entre los niños.

—Síganlo en un hotel—dieron dinero a una pareja de jóvenes enamorados que se besaba en el banco.

—Vaya al zoológico, verá algo mejor que palomas—fueron al anciano que arrojaba semillas, desde la cornisa de la apagada fuente. Las casas y las tiendas de los alrededores de la plaza Forrest fueron también desocupados, cosa de que ningún civil sufriera las consecuencias de la plastía.

Tres autos vinieron de un lado, tres del otro, bajaron once hombres, once de trajes plateados claros, entre los cuales, risueño y ojeroso, se encontraba Brian Flaherty. Entretanto, del otro extremo de la plaza, se encontraba Pat Branzio. Los auditores del triángulo revisaban a los participantes para que no tuvieran armas de más y los bancos, árboles, estatuas y mesas de piedra de la plaza por si habían armas escondidas.

Había un perro y una bolsa dentro de la cual algo se movía, el día era despejado, fresco y agradable. El gato fue soltado, el perro corrió y la plastía comenzó. Agazapado tras un árbol, Reggiardo Musso observó a uno de los hombres de Brian, tratando de cambiar de escondite, pues la fuente daba más cobertura que una mesa de cemento de camping. La ráfaga de su Thompson le brotó tres estrellas carmesí y así estuvo la primera baja del día. Si pensaban que no estaban preparados para nadar en la soledad, bailar con la muerte y peinarse frente al espejo del peligro, realmente no conocían a Nicky Cassani y a Reggiardo Musso.

El primero escuchó un cambio de corriente, se arrodilló y viró a la vez, dándole cuatro veces en el estómago a un irlandés que quería darle por la espalda delante del árbol esqueleto. El irlandés se elevó por los aires y fue mantel trajeado en la mesa. Reggiardo Musso avanzó hasta la fuente y agachó la cabeza, eludiendo una ráfaga, acto seguido cubrió a Nicky quién lo acompañó. De Árbol a Árbol, Donato Liccio intercambiaba disparos con un irlandés, Brian Flaherty, apostado tras un banco, extendió su beretta y le disparó una vez, acabando con el primer hombre del otro bando, el galán se enrolló, disparó dos veces más raspando la cabeza de una estatua y sus rodillas rozaron el suelo para luego golpear su oreja en el pasto y ver rodar su sombrero.

Dad Baggio, con su Thompson, le dio primero en la rodilla a un irlandés, sacándolo de la estatua detrás de la cual se escondía y luego le abrió el pecho en una lluvia carmesí. De todos modos, un irlandés por la espalda le clavó cinco veces el cuchillo, enviándolo a otro mundo con una serie de aspersores abiertos, al tiempo que le enterró la cara cenicienta en un cantero tras presionarle la nuca con la palma. Carlo Colósimo batió su Thompson para vengarse del irlandés. A pesar de estar moribundo, Dad Baggio se encorvó, acomodó y vació su Thompson sobre un irlandés que corría a los tiros con Pat, derribando al primero. Luego feneció cayendo como sábana en cama. Con su Thompson, Brian Flaherty, molesto con el resultado, se deshizo de Colósimo que cayó cerca de Dad. Quedaban ocho italianos y seis irlandeses. Mala cosa. Jadeó, escupió y se escondió, su Thompson no tenía más balas, a su beretta le quedaban pocas.

La ráfaga de Pat Branzio hundió a un irlandés en la fuente, observó a Reggiardo y a Nicky, quienes asintieron mientras avanzaban, viendo los cadáveres de Jimmy Piacenza y Franco Marcone, con sendas heridas alojadas en sus camisas. Dodo Estrenzore se acercó a alguien que se disparaba con Pierluigi Assandra, sacándolo del escondite al darle en el cuello y queriendo rematarlo, sin embargo Dodo lo degolló. Quedaban cinco malditos Irlandeses, contando a Brian Flaherty, pero calabaza ya no volvería divertirse con Jenny, una de las tres rameras del garito.

Pat Branzio dejó caer su Thompson y sacó su beretta, con la cual, tras escuchar unos pasos, se arrodilló, apuntó y disparó a la vez, entre unas ramas divisó un trozo de dorso y le atinó, se escondió y el irlandés volvió a disparar, raspando cemento de un mural, la réplica de Pat le dio en el pecho y lo finiquitó, el sujeto no cayó al suelo, los ramones lo sujetaron de brazos, torso y piernas. Se escucharon disparos, Nicky y Reggiardo avanzaron, dos irlandeses se encorvaron y retorcieron en el suelo, siendo ejecutados por los matarifes, que les desparramaron los sesos.

Brian Flaherty vio caer al último que le protegía la espalda, su cabeza golpeó su rodilla primero y el suelo después. Estaba acorralado, soltó la pistola y sacó el cuchillo, dejando de esconderse bajo la mesa. Nicky, Reggiardo y Dodo le apuntaron con sus berettas. Apretó los dientes, gruñó y exclamó:

—¡Hazlo tú mismo, Pat, si eres un hombre! ¡Ahí puedes ver mi pistola y mi Thompson! ¡Sólo tengo mi cuchillo, ven con el tuyo, maldito!—

Pat Branzio sacó su cuchillo, aceptando el desafío, aunque no era necesario.

—Me dejaste sin nada, no seré segundón de nadie, te mataré—abanicó su cuchillo, mientras con la cintura Pat Branzio lo eludía. Acto seguido, le sujetó el italiano la mano al irlandés, quién le mordió el antebrazo, Pat le subió la rodilla al estómago y le cruzó un puñetazo al mentón, alejándolo. Ambos caminaron en semicírculos, con sus cuchillos abajo, buscando ángulos y oportunidades. Pat abanicó, Brian eludió, giró, le tomó el cuello con una mano y lo derribó contra el banco de una mesa. Pat le escupió la cara, le pateó la ingle, Brian viró, le dio un codazo bajo el pómulo y luego un puñetazo en la mejilla, alejándolo tres pasos, además de sacarle dos dientes con la violencia del impacto. Recuperó el cuchillo en el suelo, Pat todavía lo tenía en su mano. Gritó, aceleró y con desplazamientos diagonales y horizontales, tajeó la mejilla de Pat, quién se inclinó y hundió su cuchillo en la costilla de Brian, que había buscado degollarlo, pero el siciliano, como un experto boxeador, pegó el pecho al mentón.

—¿Qué esperabas, Brian?—preguntó Pat, mientras veía a su adversario toser, temblar y retroceder, conforme su costilla lloraba formando un charco rojo.

—¿Qué esperabas, Brian? ¿Poner la llave en el cerrojo y abrir la puerta? No soy una puerta, Brian, soy una pared. Es tarde para arrepentirte—

—Todavía puedo lograrlo—rugió Brian Flaherty, buscando el cuerpo de Pat, quién le tomó el brazo y chocó el puño contra la corteza de un árbol, por lo que Brian perdió el cuchillo, al cual con su zapato izquierdo Pat pateó lejos. Brian, en contrapartida, le pateó la rodilla, lo abrazó y quiso morderle el cuello, no obstante Pat le clavó dos veces el cuchillo en el estómago, le dio tres puñetazos y dos tajos, uno en el cuello y otro en la mejilla. Brian, vencido, se sentó, buscó su sombrero en el suelo y se lo colocó.

—Me rindo, has ganado bien, Pat. Quiero fumar, ¿alguien puede encenderme el cigarrillo?—se colocó un cilindro entabacado en la boca. Nicky le encendió el cigarrillo, Brian pitó y aceptó su destino.

—Me alegra, Pat, que hayas sido tú y no cualquier idiota—sollozó y sonrió Brian Flaherty—Serás grande entre los grandes, lo sé—

—Bebe algo de mi whisky, Brian, hace frío—le alcanzó Pat su petaca, la acarició Brian con sus yemas y se desplomó, desangrado. La plastía había terminado.

Días después…

—¿Por qué no puedo hacerme cargo del territorio de Brian?—se quejó Gianluca Piannatesta.

—Porque Jordan Wreizt lo compró—

—¿Se lo ordenó Pat?—

—No, lo decidió él—respondió de nuevo Mario Sindini, jugando al billar.

El Chevrolet y el Plymouth bajaron las ventanillas, Jordan Wreizt sonreía, relajado y contento, Pat Branzio se veía alegre hasta la nariz, enojado arriba del resto de la geografía de su rostro.

—Compras barato lo que perdemos mientras nos matamos—

—Ahora tengo Wicker y Bucktown, tú solo el sur de Pilzen—sonrió Jordan Wreizt.

—Creo que ya no jugaremos al golf, señor Wreizt—

—Debemos arreglar el asunto de los sobornos. No quiero tener problemas, me desligo de él, considérelo una cortesía por tomar el terreno de Flaherty sin su permiso—dijo Jordan Wreizt.

—Sólo sé que sin disparar y sin matar cada día tienes más y tenemos menos—sonrió Pat Branzio—Pero sabe una cosa, señor Wreizt: yo acabé con Flaherty, Bucktown, su territorio es mío, le sugiero que me lo regrese o me sentiré ofendido. Hubo hace poco una plastía—

—No me molesta que se sienta ofendido, señor Branzio. Éramos socios, no amigos—

—Mi padre le salvó el pellejo—

—Cuidé de su espalda hasta que usted estuviera listo para reemplazar a su padre, no soy impulsivo como Flaherty, jamás podrá iniciar una plastía conmigo, el triángulo aprueba mi nueva adquisición. No estuve con usted ni estaré con Sindini y Fletcher, sólo respondo por mí y por mis hombres. Que tenga un buen día, señor Branzio—

Finalmente, su esposa se sentó al lado de la cama, le tomó la mano, lo miró, le sonrió y le devolvió la sonrisa, más Pat no podía hacer. Mientras tanto, Trini se pintaba los labios detrás del espejo, conforme el jefe policial Mathews se abotonaba la camisa.

—Eres fogosa, quiero hacerlo de nuevo pero me esperan en la oficina—

—¿Puede alcanzarme los cigarrillos, jefe Mathews? Están en mi cartera—

—Claro, preciosa, lo que quieras—revisó y le alcanzó el paquete a su amante.

—¿Cuándo serás alcalde?—

—Estoy bien como comisario, Trini—

Ella encendió el cigarrillo y se sentó en el regazo del jefe de policía.

—Acaba con Sindini, me despreció—

—Sabes que no puedo hacerlo—

Ella le abufandó el cuello con los brazos y empezó a besarle el rostro.

—Entonces con Pat—

—Tampoco puedo hacerlo—

—Con Rosco por hacerme ser madre y sufrir dos partos que quería abortar—insistió Trini, bajándole los pantalones.

—Puedo con Rosco, puedo con él, el triángulo no se opone, ¿qué me darás a cambio, Trini?—

—Te haré creer que te amo, Chuck, ¿quieres que te diga Chuck en vez de jefe Mathews?—

—No me usarás como a Sindini ni como a Rosco. No soy idiota como ellos. Dame algo que realmente quiera—

—¿Qué quiere, jefe Mathews?—

—Que te metas entre los hombres de Pat sin que él se dé cuenta y que sepas donde ocultó todas las copias de las filmaciones de gente famosa e importante en momentos muy indiscretos—

—No conoces a Pat, sólo él debe saber eso—

—También Reggiardo Musso o Nicky Cassani, sus alfiles—

—Jamás me dirán nada, me matarán si les pregunto—

—Entonces no tienes nada para ofrecerme, Trini, sigue haciendo lo que empezaste, tardaré en llegar a la oficina—

Tras la plastía, Sindini siguió con su parafernaria de regalarles juguetes a los niños en navidad y frazadas a los pobres, además de leña. Gianluca Piannatesta encendía un cigarrillo, odiaba ese circo de Mario, al cual no le encontraba ninguna utilidad, salvo que nadie de las zonas populares hablara en su contra.

—¿Qué haces, Rosco?—

—Vengo a decirte algo importante, Papá—

—Pasa, hijo, pasa a mi oficina—

Rosco se sentó, suspiró y cerró los ojos, había pensado mucho antes de tomar la decisión.

—En unos meses me iré a Nueva York—

—¿De negocios?—

—No, a vivir, ya me cansé de Chicago, mis hijos y los de Pat no coordinan—

—Debes estar cerca de tu familia, no irte a Nueva York—

—Ya tengo 35 años, papá. Quiero alejarme de Chicago, hacer una nueva vida, enamorarme, darle una madre a mis hijos—

—Diane tiene amigas, lindas amigas, no es necesario que vayas a Nueva York, hijo—dijo Gigi con mirada preocupada.

—En realidad no es Nueva York, es Los Ángeles—

—¿Los ángeles? ¡No podremos visitarte todos los fines de semana! ¡Queda en el otro extremo del país!! ¿Qué te ocurre? ¿Nos odias?—

—Conocí a una actriz. Nos carteamos, nos enamoramos. Se llama Faye Moore, no es muy conocida. Ella trabaja allí y quiero intentarlo otra vez, papá, después de lo de Trini—

—¿Dejas a tu familia por una pollera? ¡Dile que venga aquí a trabajar! ¡En Nueva York también se hacen películas, no solo en Los Ángeles! ¡No te eduqué para que fueras un pollerudo, que decepción, Rosco, que decepción!—

—En Los Ángeles hace calor, no frío, no hay viento y lluvia todo el tiempo, necesito cambiar de aire, papá, ya tienes a Pat, no me necesitas—

—¡Vete de mi oficina, Rosco, vete ya! ¡No puedo creerlo! ¡Divides a la familia por una mujer!—

—Ella me dijo que eligiera y yo—

—¡No sigas hablando, Rosco! ¡No sigas hablando, eres una desgracia para la familia! ¡Me rompes el corazón! ¡Habiendo tantas mujeres, tienes que elegir a una que no piensa en tu familia y te aleja de ella sin pestañear! ¿Qué clase de hombre eres?—

—Un hombre que no es feliz, tú tienes a mamá, Pat a Diane, la amo, papá, debo ir a los Ángeles, vendré a visitarte en Navidad y el 4 de julio, dos veces al año nos veremos, será como ahora, ya sabes que no será como antes, nunca más—

—¡Debemos luchar para que sea como antes, no aceptar cómo es ahora! ¿Acaso no entiendes? ¿Acaso recibes un golpe, te quedas en el suelo y no te levantas a buscar lo que es tuyo y hacer lo que debes? ¿Qué clase de hombre eres, muchacho?—

—No puedo seguir hablando, papá, ya te dije todo, quería decírtelo en persona, cara a cara y no a través de una carta. Adiós. Me iré el viernes en avión—

Las cuestiones se fueron crispando más y más, sobre todo cuando tras el viaje de Rosco a Los Ángeles Reggiardo Musso fue con una carta del triángulo a la oficina de Pat en el club. En ella Nicky Cassani acompañaba al nuevo Don:

—¿Qué ocurre, jefe?—preguntó Nicky Cassani.

—El triángulo no quiere que cobremos chantaje, se opone a ello, si no le obedecemos, todas las familias tendrán autorización para matarnos y destruirnos. Perderemos 20 millones de dólares al año—arrojó Pat Branzio la carta al fuego de la chimenea.

—Están desplazándonos, no es justo—replicó Reggiardo Musso.

—Jordan lo sabía antes que nosotros, por eso compró Bucktown y se alejó de los chantajes, debe tener a algún agente que trabaja para el triángulo, está siempre un paso adelantado—razonó Pat Branzio.

—Necesitamos ese dinero, ¿cómo lo reemplazaremos? El contrabando está frenado—repuso Nicky Cassani.

—Tenemos el juego, prostitución, algunos sindicatos, contrabando, apuestas y rifas ilegales, 3 millones de dólares al año, con eso podremos pagarles a nuestros hombres pero no obtener ganancias, necesitamos algo más—afloró Reggiardo Musso.

—Podemos continuar el trabajo de Anastasia—aseveró Nicky Cassani.

—No. No me gusta matar inocentes—dijo Pat Branzio—tampoco me meteré con el opio y la heroína, eso es para negros y pandilleros, tengo prestigio. Ya se me ocurre algo que reemplazará algo, muy poco, de los 20 millones que perdimos—escribió Pat en un papel, Reggiardo y Nicky lo leyeron, asintieron y lo arrojaron al fuego.

—Estas malditas paredes tienen oídos—chistó Nicky.

La nueva actividad del sindicato del crimen de los Branzio consistía en ayudar a los ladrones de carros, que necesitaban dinero rápido y no podían ocultar mucho tiempo semejantes trastes, tenían infraestructura, compraban un vehículo a 1.000 y lo revendían a 1.500 en el mercado negro cuando salía 5.000 en el oficial. Luego se sumaron camiones y roba—bancos, a quienes daban escondite y salvoconductos a cambio de una tajada. Con esa actividad lograron una ganancia de 1.400.000 de dólares al año.

Al poco tiempo, añadieron una nueva actividad, consistente en vender información de la bolsa con algunos sobornados a los que les daban 20.000 al año, mucho dinero en aquel entonces, para ganar 800.000 al año. Con ello recuperaban 2.2 millones de los 20 millones perdidos, agregó tráfico de pinturas, esculturas y muebles históricos. 490.000 dólares más.

De todos modos, Pat estaba mal. Le habían matado a la gallina que ponía los huevos de oro tras cercenarle el chantaje, mientras veía como Jordan Wreizt era cada vez más poderoso y el triángulo no tenía deseo alguno de limitarlo. ¿Por qué preferían a un alemán antes que a un siciliano? ¿Qué diablos les pasaba?

—Quiero un traje y cuatro camisas—entró con un cigarrillo un hombre desalineado con camisa sin corbata a la tienda de Carmela y Janice.

—No se puede fumar, señor—dijo una de las empleadas.

—Oh, no, este lugar está lleno de ratas, que indignante—manifestó el hombre, tirando el cigarrillo y pisándolo, tras retirarse del lugar. Había decenas de ratas por todas partes, los caballeros estaban irritados y las damas se subían a las sillas. Se subió al auto junto a Sindini y se fueron de allí.

—¿Qué pasó con nuestro sofá?—preguntó Carmela Branzio.

—Lo vendimos—respondió Gigi.

—Vino un hombre raro y aparecieron las ratas, debió poner a alguien a liberarlas, cerraron nuestra tienda, nadie más vendrá, perdimos nuestra reputación—

Gigi, hiperventilando, se tomó el pecho con la mano y se sentó frente al comentario de su hija Janice Branzio.

—Como no pueden destruirnos, tratan de molestarnos, eso no está prohibido, de hacernos perder dinero—objetó Gigi Branzio, pateando la pata de una silla, a la cual derribó.

—Fletcher, Sindini, ¿quiénes habrán sido?—añadió, metió una pastilla en un vaso de agua, la cual se diluyó y a la cual bebió, sus hijas asentían.

—Queremos seguir viviendo en Gold Coast—dijo Janice Branzio.

—Con nuestros gatos, perros y canarios, ninguno ha muerto hasta ahora, los cuidamos bien—completó Carmela Branzio.

Daniela trajo tazas de café, sus hijas se sentaron en distintos sillones.

—No sigan hablando, su padre no está bien del corazón—

—¡Perdimos nuestro sueño, mamá!—chistó Janice.

—Trabajamos muy duro y ese cretino puso ratas en nuestra tienda con uno de sus amigos, ¡queremos que papá lo golpee primero y que lo mate después!—metió más leña al fuego Carmela, tras subir y bajar las manos con violencia.

—Sí, señor Luciano, 500.000 al año me parece razonable—decía en ese momento en la casa Pat Branzio—Me gustará y honrará ser parte de su sindicato. Ya no quiero tener nada que ver para el triángulo, quiero jugar para su equipo. Puedo obtener 20 millones del chantaje, así es, 20 millones de los cuales le daré 10 millones, no se preocupe, a usted y al sindicato. ¿Qué quiero? Quiero Bucktown, vencí a Flaherty, quiero que Wreizt me lo venda barato o lo mataré, espero que el sindicato llegue a un arreglo con el triángulo, usted ya sabe. Que tenga un buen día, señor Luciano. Debo atender a mi familia. Gracias por atenderme—salió con el pantalón con tiradores, dirigiéndose al salón de estar.

Las semanas continuaron, el viejo Gigi y Pat fueron a ver boxeo, era un habitué boxeo primero, morfi y prostitutas después, una tradición, su padre se había acostado con otras mujeres pero ya no lo hacía por el corazón y Pat dormía con prostitutas luego de ver boxeo, la violencia, el placer, la muerte, la vida, estaban muy ligados y asociados como camisa y corbata o buzón y carta, aunque no fue una velada agradable, siempre apostaban al negro cuando peleaba contra un blanco, allí estaban Sindini y Piannatesta con sus citas en sus primeras filas y engamuzados sillones.

Fletcher odiaba el boxeo, le parecía un deporte de brutos y salvajes, prefería el hipódromo. Tenía cuatro campeones.

Con el estómago lleno, iban a hacer el amor con las rameras luego de ver a dos hombres golpeándose y sacándose los dientes en el cuadrilátero. Así era parte de su cultura, de su provecho, hedonismo y regocijo, como una suerte de decir “no soy ese idiota que no tiene cerebro y deja su sangre en un cuadrilátero, que ganará un millón de dólares peleando y lo perderá en el casino apostando”.

—Otra vez, Pat, otra vez, ve a un hotel y dúchate antes de regresar—

—Tengo días difíciles, Diane, no me molestes—se alejaba Pat de allí.

—Ya no puedo seguir, Pat—

—Quítate ese cuchillo del cuello, Diane, ¡los niños pueden verte!—observó de soslayo la escaleras alfombradas, mientras se quitaba la chaqueta y dejaba el sombrero arriba de la nevera.

—Ya no me siento mujer, Pat, ¡me denigraste!—

La abofeteó y le quitó el cuchillo, Lucius y Claire miraron a su padre, subieron la escalera alfombrada y se escondieron en la habitación, cerrando la puerta bajo llave.

—Son días difíciles, Diane, tengo muchas tensiones, el boxeo, las rameras, soy así, tú volviste, yo no te llamé, nunca me cambiarás—

—¿Por qué no dejaste que me matara?—

—Porque te amo, con ellas me divierto, pero a ti te amo—

—No parece, no pareciera—

—Santos cielos, ponte hielo, te pondré hielo—le tapó el moretón ocasionado por su golpe.

—Vi a mi padre hacérselo a mi madre y te lo hice a ti, supongo que hay nuevos tiempos y sé que me amas y sé que te amo y sé que no te merezco y sé que me mereces, ¿qué hacemos, Diane?—

—Tendré que aceptarlo, Pat, sólo trata de que no me dé cuenta, sé más inteligente, prolijo y discreto como lo eres en tus negocios obscuros—

—Está bien, lo seré, Diane, perdóname por golpearte, no quería que te mataras—la besó y ella aceptó el beso.

La cargó con sus brazos y la llevó a la cama, pese a escuchar los sollozos y moqueos de sus hijos. Se juró, en ese entonces, que después del boxeo y la comilona, no iría más al burdel. No quería decírselo a ella ni a ellos.

—Se pasó al sindicato de Luciano—se limpió los dientes con un palillo Mario Sindini, conforme saboreaba un entremés.

—No le quedaba otra, el triángulo lo empujó al sindicato, sin embargo debe preocuparnos lo de Wreizt—opinó Fletcher.

—Sí, está subiendo demasiado rápido—respondió Sindini.

—Es una ofensa que tenga Wicker y Bucktown, sé por qué el triángulo protege tanto a ese alemán—

—Su padre—

—Sí, su padre hizo mucho, avisó del plan del Duche y tuvieron tiempo de huir para volver a reconstruirse—contó Fletcher—El padre de Jordan Wreizt mató a mi padre en un campo de concentración fusilándolo y yo lo maté a él en un callejón acribillándolo, no siempre soy un hombre de negocios—saboreó Fletcher su vermú.

—Dejemos que Pat haga el trabajo sucio o terminaremos siendo laderos de Wreizt, eso sería peor que morir—analizó Mario Sindini.

Eitan Fletcher frunció el ceño y arrojó el coñac a la fogata, avivándola.

—Wreizt no venderá Bucktown luego de comprarla, es nuestra carnada—

—¿El triángulo quiere una guerra contra el sindicato? Pensé que eran aliados, Eitan—

—Una alianza no es una amistad, Mario—

—Lo sé, socio. Lo sé, esto es un lío, debemos rodar dos cabezas para calmar las aguas, ya sé cuáles pueden ser—sonrió Mario Sindini, agitando dos fotografías en sus manos arriba de la mesa circular de cristal.

—Mejor estas—propuso Fletcher, señalando con el índice dos fotografías, en la mesa de cristal.

—No lo sé, habría reacciones—

—Con todas habrá reacciones, pero con las mías pedirán dinero, no darán balas, Mario—

—En eso tienes razón, Eitan. Debemos seguir pensando, aún es demasiado pronto para tomar una decisión—

—Sigamos pensando, Mario, tenemos toda la noche, debemos decidir esta noche quiénes serán los dos que deben morir y abandonar el tablero—

—Este sí, no queda otra opción—aseveró Mario Sindini, tomando una fotografía e incluyéndola en un sobre.

—A nadie le importa, es un idiota, un conformista mediocre—

—Los otros tres que quedan traerán problemas, ¿cuál de los tres traerá menos problemas? Considero que este. Después de todo—sonrió Mario Sindini—Ya está muerto—

Gianluca Piannatesta, dentro de su confitería subterránea, bebía su café y leía el periódico, recordaba su niñez, amaba lustrar los zapatos de su padre, que brillen más que todas las estrellas juntas, sin embargo un día murió para salvar la vida de Gigi cuando el susodicho salía del auto y el padre Gianluca abría la puerta, puso el pecho a la ráfaga de la Thompson y Gigi se quejó de su terno manchado de sangre en lugar de llamar a una ambulancia. Desde entonces, el pequeño Gianluca Piannatesta juró meterse en la cosa nostra y vengarse, ahora estaba como dueño testimonial del sur de Loop. Había dinero, aunque no había influencias y eso le molestaba más.

En ese mundo descubres que el poder y el dinero no son lo mismo muy pronto, podía darse una gran vida con los gustos previsibles del hombre, de todos modos no podía sentirse un hombre si a los demás no les pasaban cosas malas, no solo debían pasarle cosas buenas a él, debían pasarles cosas malas a los demás para que el círculo estuviera completo y su rostro cupiera en él.

Cuando su madre murió, Don Gigi le pagó los estudios, abandonó la preparatoria y se dedicó a las pandillas, asimismo su madre era obesa, callada y triste. Con el dinero que conseguía robando, le compraba vestidos, bombones, joyas y nunca pudo dibujarle una sonrisa. Ella solo musitaba el nombre de su amado esposo, de su admirado padre, un día saltó del puente y quedó solo en el mundo, llevaba 23 años sin entrar a esa casa gris. Pitó del cigarrillo, estiró el periódico sábana y sorbió del café.

—Ey, imbécil, hace diez minutos que te pedí los waffles—insultó al mesero.

—Aquí tienes tus waffles, idiota—depositó alguien la bandeja con los waffles en la mesa.

—No eres John—

—No, no soy John—habló y disparó Reggiardo Musso a la vez, taladrándole la cabeza con una abeja de plomo y bronce. Gianluca Piannatesta, sin alcanzar a comprender el escenario, apenas abrió la boca y pensó en mover su mano hacia su arma, no alcanzó a proyectar mucho más en bandera de su reacción. Ese día Piannatesta estuvo pensando por qué sus padres no le habían dado un hermano, tal vez porque no se amaban o habían dejado de amarse y también pensó en por qué un hombre tan apuesto como su padre se casó con una mujer tan fea como su madre: la ciudadanía norteamericana. Ella lo sabía, no había otra manera de que un hombre viviera con ella y ¿cómo vino él al mundo? Su padre era ebrio y un día pensó que ese manatí era Rita Hayworth.

El jefe Mathews se acercó a un Chevrolet azul oscuro, el cual se estacionó cerca del muelle. Se abotonó la camisa, miró hacia ambos lados y se dirigió con confianza, en cuanto cruzó la calle.

—Aquí tiene su parte, jefe Mathews—le entregó Mario Sindini un sobre.

—Un momento—agitó el sobre el jefe Mathews—Estos no son billetes—lo abrió y dejó caer recortes de periódicos, al tiempo que Mario Sindini le apuntaba con su révolver.

—¿Qué cree que hace? ¡Soy parte del triángulo!—

—Encontramos a alguien más joven e inteligente que lo hará mejor que usted, Jefe Mathews—

—Renunciaré, déjenme ir, si me mata, todos pensarán que Chicago necesita seguridad, vendrán los federales y eso será malo para ustedes, soy un comisario, no un agente de tránsito—

—Ya está decidido—disparó Sindini, terminando su trabajo, el cual quería efectuarlo personalmente. Al cabo de unas semanas, se interpretó que el jefe Mathews, vestido de civil en aquel entonces, fue víctima de inseguridad: culparon a dos negros, los cuales fueron encarcelados y se colgaron en sus “celdas” Hubo sospechas pero los periodistas, amenazados, no investigaron y mucho menos publicaron.

Mientras garuaba, Pat Branzio y Jordan Wreizt observaban la falsa tumba de Gianluca Piannatesta, dentro del cementerio, con el encargado de la garita de recepción ebrio y dormido.

—Aceptaré el sur de Loop y le daré Bucktown como le corresponde, señor Branzio—sonrió Jordan Wreizt, tras firmar el contrato que había sellado.

Ambos eran protegidos por tres paraguas, la lluvia acrecentaba intensidad, Branzio sellaba y firmaba, habiendo recuperado Bucktown y restableciendo la paz, no le interesaba el sur de Loop.

—Ahora estreche mi mano para finalizar el acuerdo—solicitó Jordan Wreizt, ante el cual Pat Branzio cumplió estrechándosela, pero luego derribó al alemán de un puñetazo cruzado en el mentón. En el suelo, con barro en la cara, Jordan Wreizt sonrió, apoyó sus codos y comenzó a incorporarse.

—No puedo dispararle pero puedo golpearlo—entregó Pat Branzio su carpeta con la locación de Bucktown a Nicky Cassani. Tuvieron que matar a Piannatesta, quien para el hampa no estaba muerto, para poder permutar esas propiedades y territorios.

—Supongo que estamos a mano y que el querido Gianluca Piannatesta al fin descansa en paz—se incorporó y limpió la boca con el pañuelo el alemán Jordan Wreizt, mientras cuatro hombres, dos de cada lado, se apuntaban.

—Me hizo pasar días muy amargos, todas estas artimañas para quedarse con el sur de Loop, para que hiciera el trabajo sucio con alguien acabado como Piannatesta—despotricó Pat Branzio.

—Yo le conseguí tecnología e ingeniería alemana para que usted pudiera filmar a quienes chantajeamos y ahora usted chantajea, cámaras que no hacen ruido y que se pueden esconder—recordó Jordan Wreizt, colocándose el sombrero.

—Eitan Fletcher acabó con su padre, sin embargo usted cena con Eitan Fletcher, le da la mano y hasta se saca fotografías en los periódicos. ¿Qué clase de hombre es usted?—

—Un hombre que no fue bien tratado por su padre y puede hacer esas cosas con el señor Fletcher, señor Branzio. Con Al vino un nuevo mundo en el cual los policías, los jueces y los hampones dejaron de ser perros y gatos, fueron ratones comiendo del mismo queso. Pero ahora con Luciano y los señores del triángulo se abre otro nuevo mundo en el cual podemos darnos la mano hoy, sacarnos una fotografía y matarnos mañana. No hay territorios separados por líneas geográficas. Hay una contra—sociedad.

No somos enemigos, somos socios, respetamos las reglas y nos beneficiamos o hacemos la nuestra y salimos del juego en un ataúd. Que tenga buenos días, señor Branzio. Nadie de entre gente como nosotros quiere una guerra, no vendemos armas, no ganamos dinero. Las guerras son para los países y sus corporativos alineados, para nosotros sólo hay negociaciones y atentados. Se atentó contra Mathews y Piannatesta, ahora negociamos entre nosotros. Así son las nuevas poleas—

—De acuerdo, buenas tardes, señor Wreizt, el nuevo mundo, mi vieja escuela. Por supuesto que hasta el molino se cansa del viento y hasta el fuego aprende a odiar a la madera. Nuevas reglas para satisfacer los intereses de siempre. Suena bien pero no cae bien. No vuelva a meterse en mi territorio, la próxima vez que lo haga haré de cuenta que el triángulo y el sindicato no existen y que pase lo que sea y que caiga quien caiga, ¿de acuerdo?—

Sin dejar de sonreír, Wreizt se detuvo a escucharlo, luego, de espaldas a Pat, siguió caminando hacia su vehículo, alojado más allá de las murallas del cementerio, con el motor todavía encendido.

No era suficiente juntar el conocimiento con el anhelo para conocer al poder, aunque sí para respirarlo y olerlo un poco. Vinieron dos años de paz cuando los territorios quedaron establecidos según los méritos de cada uno. Wreizt se dedicó al sobreprecio de la obra pública, licitaba a 15 cuando valía 10, los otros concursaban con 20 apretados por sus hampones, ganaba 5 en cada obra pública, almacenando casi 20 millones de dólares al año. Tenía contactos con el gobierno y muchos pensaban que pronto se blanquearía como un flamante empresario de la construcción, sin embargo no podía abandonar sus viejos vicios. Para hacerle la competencia, a 14, se metió Pat Branzio en la construcción y también facturaba la misma cantidad de dinero al año.

—Pensé que sería unos diez años después, no tan pronto, que le entregaría mi liderazgo a Pat—comentaba el viejo Gigi—Pat es bueno, me deja administrar las apuestas, las rifas y la prostitución para que no me deprima, para que me sienta importante y no pierda el ritmo, sin embargo no es lo mismo. Mejoró antes de lo que esperaba y ahora lo veo crecer, ser tres veces lo que yo fui—siguió hablando Gigi, mientras su esposa le acariciaba los hombros y le besaba las mejillas.

—Te lo pidió tanto tiempo, tuviste que dejarlo entrar—recordó Daniela.

—Sí, tuve que dejarlo entrar. Desde que acabó con Flaherty, dicen que puede ser el sucesor de Al, hace mucho tiempo que Chicago no tiene un solo capo, las cosas crecen más en dinero y operación cuando hay un solo líder y no una competencia entre rufianes que se muerden los talones unos a otros, es mejor que todo sea vertical, que uno tenga el poder y los demás se conformen con sus riquezas, no es lo mismo dinero que poder—

—Hablas de esto como un carpintero de sus martillos, arandelas y clavos—

—Es un trabajo, Daniela, es un trabajo, que le dio muertes y miedos a otros, lujos, comilonas y fiestas a nosotros—aclaró Gigi Branzio, aplaudiéndose las rodillas.

—Sé que nunca lo dejarás, Gigi, que seguirás siendo un criminal hasta la muerte, te acepté así, pensé que usarías esto por un momento, te harías rico, blanquearías tus capitales y pero no, te empezó a gustar y no puedo alejarte de lo que te hace feliz, aunque sea peligroso para ti y para tu familia, sólo debo rezar y confiar—apoyó Daniela su cabeza en el pecho de su esposo.

—Te hice sufrir mucho, Daniela, tantas noches esperándome, pensando que un enemigo me mataba o la policía me atrapaba, eso puso cemento en tu piel y vidrio en tus ojos, me dijo “hazlo” y lo hice, no me preguntó qué aprendí pero puedo responderle: aprendí que no hay salvación verdadera, solo una ilusión que de tanto en tanto saboreamos por necesidad—

—Me diste una vida hermosa, siempre me sentí amada y bien tratada, Gigi, no pienses que me diste un infierno, hubo momentos malos, hubo miedos racionales y también llantos que te oculté para que no te molestaras, no perdieras la concentración y pudieras seguir enfrentando con efectividad a tus enemigos, pero jamás pensé ni sentí que no nos amabas, siempre supe que para ti éramos más que todo y esa certeza, Gigi, puede pagar cualquier desgracia, amor mío—hundió ella su boca en la del anciano.

Doce

A los pocos días, llegó Brandine Branzio graduada en compañía de su flamante novio Dexter Pudderton, uno de esos rubios que salen en las fotografías de revistas, con ojos de faro, sonrisa de mármol y cuerpo simétrico, al que le quedaba bien cualquier ropa y cualquier expresión, aseado, afeitado y con hoyuelos, un maldito hollywood boy.

—Es él, mamá, lo sé—sonreía Brandine, abrazada a su madre Diane.

—¿Cuánto tiempo llevas conociéndolo?—

—Un año—

—¿Por qué no nos hablaste antes de él?—

—Quería estar más segura, ayer me lo propuso y le dije que sí, mamá—

Pat Branzio observó al joven sentado en el sofá, con las piernas cruzadas y una pose arrogante, más divisó el cabello castaño, largo y hermoso de su hija que tenía un rostro ordinario y ojos oscuros, pero usaba su cabello con peinados exóticos y arremolinados para verse más bella de lo que realmente era usando jeans ajustados y blusa de copa doble.

—Estoy disponible, puedes pasar, Dexter—le dijo a ese muchacho de suéter verde, pantalón azul y chaqueta amarilla de fútbol americano, el cual lo acompañó hasta el despacho.

—Sé de qué trabaja, señor Branzio—fue lo primero que dijo el rufián.

—Sólo soy un empresario de la construcción, administro taxis y acereras—

—Sí, claro—sonrió el idiota.

—Ve al grano—pidió Pat Branzio a ese mequetrefe, al cual quería estrujar y exprimir sin pedir permiso.

—Mire, no quiero problemas, usted con su vida, yo con la mía, pero quiero que use sus influencias, que me consiga un trabajo en el ayuntamiento, 3.000 dólares al mes, de esos trabajos que vas una vez a la semana, marca la tarjeta alguien por ti, firmas y te retiras, usted sabe cómo es—

—Quieres ser un acomodado—aclaró Pat Branzio.

—Exacto, quiero estar en el ayuntamiento, cargo permanente, soy abogado, voy, firmo, leo el diario y me voy, 3.000 dólares al mes, usted paga la boda, claro y la luna de miel, es su hija, no—continuó el desgraciado, con manos en la nuca.

Pat Branzio se chupó los labios y sonrió, abriendo más los ojos.

—No pido nada, después de todo seré alguien más de la familia, un Branzio, ¿por qué ese silencio tan profundo al momento de darme una respuesta?—

—De acuerdo—se puso de pie Pat Branzio y sorbió del whisky, caminando detrás de Dexter—Te daré todo lo que me pides, no es mucho para mí, es insignificante sin embargo sabré todo lo que haces aunque no me lo digas, Dexter—

—¿Qué son estas tres fotos que su hombre muestra ante mí?—repuso Dexter Pudderton, viendo rostros de jóvenes que no habían sido buenos con Brandine. Nicky Cassani volvía a su lugar, circunspecto.

—El primero la engañó, el segundo la golpeó y el tercero me robó una reliquia de la casa. ¿Quieres casarte aún con mi hija? ¿Aceptas esa oportunidad gloriosa, tienes la responsabilidad para no cometer ningún error que te haga ser una cuarta fotografía que le mostraré en unos años a un quinto idiota? Ella te ama, lo veo en tus ojos y por eso dejé que fueras tan insolente aquí conmigo, te casarás con ella, trabajarás de acomodado en el ayuntamiento y la harás feliz, ese será tu verdadero trabajo, Dexter, ¿la amas?—

—Ella es linda—

—Pregunté si la amas—

—No lo sé, sólo me parece linda y me gusta—se frenó.

—¿Le dijiste que la amabas?—

—Sí—

—¿Para qué?—

—Para que ella me amara, no quiero extender más, lo respeto, señor Branzio—

—Aunque engorde 100 kilos, aunque lo haga con un negro que la tenga hasta el zapato frente a tus ojos, no la dejarás ni la lastimarás. Entraste, Dexter, a un lugar del cual no podrás salir—estrechó Pat su mano, ayudándolo a incorporarse.

—Señor Branzio, yo—

—Nicky, llévalo a la salida, ya terminé con este renacuajo—

—Sí, Don Branzio—

Brandine vino, abrazó a su padre y habló del éxito en sus estudios, acto seguido fueron al jardín a platicar a solas:

—¿Qué te parece?—

—Nunca aprobaré a nadie, me conoces, Brandine, lo importante es que seas feliz con él, es lo único que me importa, me reservo mi opinión sobre Dexter—

—Él es abogado y sueña con trabajar en el gobierno—

—Ya me dijo y no hay problema—

—Perfecto, papá. Quiero decirte algo más, quiero decirte qué conservé mi honra, no fuimos más allá del beso, no deseo decepcionar a Dios—comentó Brandine Branzio.

—¿Por qué dejaste al otro?—

—Porque comió y engordó, no se veía tan bien como Dexter—

—¿Lo amas?—

—Sí—

—¿Cómo sabes que lo amas y que no es un capricho pasajero?—

—Los caprichos duran dos o tres semanas, papá, llevo con Dex un año sintiendo más y más por él, es el indicado, eso siento—señaló Brandine.

—Llamaré a la modista para que te tome las medidas, será una gran boda, ¿qué capilla quieres?—

—La de San Esteban—

—Allí será—

Dos años más, Lucius había cambiado la voz, tornándola más gruesa y pegando un estirón, comportándose, a su modo, más retraído y ensimismado, por su parte Claire no había crecido mucho pero su rostro iba adquiriendo nuevos ángulos y ribetes.

Acostumbrado a obtener todo por la presión y la fuerza, a Pat Branzio le costaba conferirle realismo a las situaciones cotidianas, enfrentándose a síndromes del tipo “teatro de muñecos” En una semana sería navidad y vendría Rosco, lo cual, por cierto, no le agradaba.

A su vez, ese mismo día, Mario Sindini, en compañía de su escolta integrada por el risueño Drive, el siniestro Bill y el feo Joe, salió del ascensor, dirigiéndose inmediatamente al loft central de Eitan Fletcher, quien lo recibió con dos hombres. Mario no se veía de buen humor, le gritó y gesticuló mucho a Eitan, quién adoptó un rostro enjuto y ensimismado, sin reaccionar, conforme Mario manoteaba cosas que después no acomodaba del escritorio y seguía ventilando su ira, seguramente porque Branzio y Wreizt se hacían de la obra pública. Otro negocio que se les escapaba.

Eitan Fletcher abrió un maletín, dentro del cual no había billetes sino heroína, Mario dejó de gritar y empezó a sonreír, tras creer que sus ingresos duplicarían a los de Wreizt y Branzio. Acto seguido, Eitan cerró el maletín y lo invitó a sentarse, hecho al cual Mario accedió, luego de mostrar los nuevos contratos con cifras millonarias para las constructoras Branzio Ltd y Wreizt Inc.

—Sí, fui la mesera de esa y la secretaria del doctor en aquella otra película, pronto obtendré papeles más importantes—dijo la nueva esposa de Rosco a Diane. Faye Moore no dejaba de hablar, se había teñido de rubia, era insoportable. Tenía buen cuerpo y agraciado rostro, nariz elegante y era una rompecorazones, pero en tanto y en cuanto estuviese callada, ya que su chillona voz de cotorra ocasionaba deseos de disparos y apuñalamientos hacia su persona.

—Estoy tomando clases de audición, ya tengo más variedad facial en la expresión—siguió Faye hablando del oficio que la apasionaba.

Rosco, entre tanto, sonreía y asentía, pinchando la albóndiga y metiéndola en el puré.

—El viejo sigue enojado, Pat—

—¿Qué haces con esa loca, Rosco?—

—Vivo una nueva vida—

—No para de hablar, quiero dispararle—

—Mira, Pat, no soy como tú, no soy como papá, ¿van por eso a odiarme, ignorarme y dejar de hablarme? Quiero hablar con papá—insistió Rosco, al tiempo que Gigi se hacía presente, sentándose en el sofá, conforme sus hijos ocupaban los dos sillones. Jessie estaba más gordo y Jill se había cortado el cabello para que le creciera mejor, un corte casquillo con flequillo y usaba una polera azul.

—No tengo nada contra ti, Rosco, sólo me molestó que trabajaste para Piannatesta, Fletcher, Flaherty y sobre todo para Sindini—alegó Gigi Branzio—Nunca te pude perdonar eso, sé que es tiempo de navidad, el niño Jesús, todo eso y que pasaron 7 años de ese hecho, podía aceptar que me dejaras y que te dedicaras al mundo legal, pero que trabajes para mis enemigos—

—Quería evitar una guerra, una matanza, ellos eran muy poderosos y en esos momentos estábamos desguarnecidos, fui a calmar las aguas, a proponer negociación y postergar la lucha—recordó Rosco—Fue por necesidad estratégica, no deseo personal, papá—

—Y luego te vas a otra punta del país con una mujer con voz de silbato que si deja de hablar deja de respirar, me cuesta perdonarte, Rosco, eres mi hijo, te amo y quiero lo mejor para tu vida. Sin embargo, siempre pensé que te consideraría un hombre y no puedo considerarte un hombre después de lo que has hecho—

—Soy un hombre, papá, vamos al grano, ¿de acuerdo? Siempre le preparaste el camino a Pat, sabías que yo no tenía madera, me dejaste atender a personas, sonreírles, reírme de sus chistes idiotas, estrecharles las manos y llevarlas a clubes nocturnos a presentarles chicas que combinaban cuerpo bello con comportamiento cariñoso, sabías que yo más no podía hacer y te ayudé cuando me necesitaste, luego tomé una decisión de ir al otro lado para que no te mataran, para protegerte y lo malinterpretaste, ahora estoy fuera de todo, sé que no soy lo que esperabas, de todos modos no tengo la obligación de ser lo que esperas, soy lo que soy y se acabó, papá, no volveré a rogarte perdón—dejó Rosco el whisky a medio tomar y se marchó del concilio, al unísono Pat Branzio se rascaba la nuca y ensayaba una mueca, algo incómoda y vehemente.

—Sabes una cosa, papá—

—¿Qué, Pat?—

—El otro día, en el patio, traté de llevar un libro, una canasta, una bolsa de harina, un ramo de flores y un balde, apreté con axilas, costilla, muslo, acomodé cosas en la canasta de huevos, se me cayó el balde—contó Pat Branzio.

—Mi abuelo no llevó un balde, sólo la bolsa de harina, el libro, la canasta de huevos y el ramo de flores. Seguro que puedes llevar esas cuatro cosas sin que se te caigan, hijo—sonrió Gigi Branzio, palpándole la rodilla.

—Papá, estás siendo demasiado duro con Rosco, salió más a mamá, menos a ti, yo salí más a ti, creo que es hora de que le abras la puerta de tu corazón y de que lo abraces, ¿lo amas, no? Si muere, seguramente llorarías, es tu pequeño Rosco, lo tuviste en tus brazos, le cambiaste los pañales—

—Estás jugando sucio, hijo—se pasó un pañuelo en la cara Gigi Branzio.

—¿Jugar sucio? ¿Qué esperabas? Soy un hampón, ¿recuerdas esa vez que Rosco a los ocho años pensó que tu grapa era agua y dijo luego de beberla que veía marcianitos verdes en la mesa? ¿Esa vez cuando Rosco, a los diez años, trepó demasiado alto al árbol, no se podía bajar del miedo y fuiste por la escalera, lo abrazaste, lo acomodaste en el tejado y tembló en tus brazos diciéndote que eras un ángel?

¿Recuerdas los quince años de Rosco que te vio con Ann haciéndolo en el despacho y se estaba tocando, lo viste y en lugar de reprenderlo, le dijiste a Ann “termina con él lo que empezaste conmigo, iré a tomar una cerveza”?—

—Está bien, Pat, está bien, maldito insistente, lo haré, dejaré de ser un idiota con Rosco, seré más flexible y abierto, no te preocupes—se aplaudió las rodillas Gigi Branzio, totalmente molesto.

Al cabo de una hora, o a falta de una hora para el brindis, padre e hijo hablaron a solas e hicieron las paces bajo un caluroso abrazo. Todos bailaban en el salón, Brandine con Dexter, Daniela con Gigi, Diane con Pat y Faye con Rosco, en tanto los preadolescentes comían golosinas y abrían regalos en otro salón de juegos, Reggiardo Musso y Nicky Cassani coordinaban la seguridad de la casa.

—¿Todo en orden?—

—Todo en orden, Nicky, voy al baño, cúbreme—se llevó Reggiardo Musso el periódico al baño, estaba cada vez más gordo y con cuello bolsoso.

—Reggiardo—

—Ahora ¿qué, Nicky?—

—Dejé a Jojo a cargo junto a los otros muchachos, quiero hablarte de tu sobrepeso—

—Ya tuve madre, Nicky—

—¿Cuánto pesas, Reggiardo?—

—No me hagas dispararte—

—En serio, ¿cuánto pesas, Reggiardo?—

Escuchó el seguro destrabado y el clic.

—No la tenías cargada, no estás durmiendo bien, te falta energía, te olvidas de cosas—

—Es mi cochina vida, soy un escudo humano, nada más, me matan y ponen a otro, punto y final—exhortó Reggiardo Musso.

—Eres el gran Reggiardo Musso, el cancerbero de Pilzen, no puedes terminar así, ¿cuánto pesas?—insistió Nicky.

—160 kilos la última vez, hace un mes—

—Debes estar por 180 kilos, Reggiardo, debes llegar a 150—

—¿Puedes dejarme cagar tranquilo, idiota? Estoy perdiendo peso—chistó Reggiardo Musso, con una mueca risueña.

—Compraré una balanza y controlaremos tu peso, hablaremos de esto con el jefe, te pagamos bien, debes ser responsable, ¿por qué comes tanto? ¿Por qué no pudiste ser padre y esposo?—habló de más Nicky Cassani, ocasión por la cual un agujero, fruto de un disparo, se abrió en la puerta de un baño.

—La próxima te pega, no pasa cerca, idiota, te dije que no me molestaras, aquí tienes 50 dólares, para que el señor Branzio repare su casa dañada por mi disparo, no me pesaré en ninguna balanza, hoy mi panza ocupa cinco azulejos, pronto ocupará cuatro, así se hará, ahora esfúmate, viene uno bien grande—replicó Reggiardo Musso.

—¿Qué pasó, Nicky?—preguntó Jojo.

—Nada, Jojo, volvamos a la fiesta, debemos cuidar a los Branzio, son nuestra familia—

Con el correr de las semanas, Reggiardo Musso empezó a fumar más y a comer menos, por lo que ocupaba cuatro azulejos y medio en lugar de cinco, eso lo contentaba, drenaba su ansiedad y asistía con más prostitutas, pensando que de ese modo comería menos y masticaba en vez de tragar, sin variar su dieta grasosa, llena de harinas, carnes y pasta. Fue a hacer un depósito al banco. En esa ocasión salió y observó a Eitan Fletcher, quién se acercó a él, alejándose a una zona entre columnas, en la cual nadie pudiese oírlos.

—40.000 al mes, necesito a alguien como usted para entrenar en batalla a mis muchachos, 40.000 al mes son 480.000 al año, contra los 120.000 que gana ahora—dijo Eitan Fletcher, cruzado de brazos.

—No dejaré a Don Branzio, hice un juramento, no me importa que ofrezca un millón al mes, seguiré trabajando por diez mil al mes para ellos—respondió Reggiardo Musso categóricamente.

—Sea razonable. El señor Sindini y yo estamos ganando mucho dinero. Ya se imaginará cómo—recordó Eitan Fletcher.

—Heroína, eso es peor que un crimen o un pecado, es una calamidad, las calamidades, a diferencia de los pecados, no tienen perdón a pesar de lo atribulado que sea el arrepentimiento, están haciendo lo prohibido, no sé por qué el triángulo aprueba esa mierda en la cual nunca nos meteremos—

—Tienen límites, por eso seremos reyes y serán peones, claro que todos estaremos en el tablero, que es lo único que importa, he oído que el triángulo está mirando de cerca Chicago y quiere que tenga la rentabilidad de Nueva York, hará una propuesta al respecto y deberemos asimilarla—insistió Eitan Fletcher, a medida que Reggiardo se alejaba de él.

—¡Terminará pidiendo monedas en la calle si me rechaza, no lo olvide!—amenazó el judío.

Al día siguiente, Pat Branzio, bajo su pórtico, vio la señal, un palo y cuatro piedras, tres azules abajo, una gris arriba, esos elementos estaban sobre dos círculos, uno de sal, para representar el saber y otro de pimienta negra, para representar el querer, con los cuales se cocinaba el poder sazonado.

—El triángulo y el sindicato quieren que haya un solo capo de capos, no quiere capos, quiere un capo y otros capos abajo—miró Cassani las tres piedras abajo y la piedra arriba.

—El teléfono suena, es el señor Luciano—dijo Jojo.

—Pásamelo—tragó saliva Pat Branzio y se dirigió a su despacho.

—Comprendo, señor Luciano, el sindicato y el triángulo llegaron a un acuerdo respecto a Chicago, quieren la verticalidad, quieren que haya un capo de capos, ya no un concilio de capos, iré al Lexington, aceptaré las instrucciones y no ocasionaré inconvenientes. Hasta pronto, que tenga un buen día—

Los cuatro grandes se reunieron en el legendario hotel Lexington, bajaron de sus vehículos como ángeles de las nubes, con esa elegancia y prestigio, tomaron una de sus mesas de su restaurante y estuvieron frente a frente, Eitan Fletcher estaba a la izquierda, Mario Sindini a la derecha, Jordan Wreizt arriba y Pat Branzio al sur. No pidieron nada, el lugar estaba despejado. El mesero trajo cuatro sobres, cada sobre tenía un nombre. Sin decir nada, Pat Branzio abrió el sobre y vio su carta: una jota de picas. Mario Sindini sonrió y rió, no abrió su sobre, Jordan Wreizt, mirando de lado a lado, tragó saliva, se limpió los anteojos y abrió su sobre, viendo una jota de diamantes y frunciendo el ceño. Eitan Fletcher, el viejo relojero, se chupó los labios, no podía creerlo, tanta trayectoria, efectividad y años para depender de una carta dentro de un sobre, pero lo abrió y vio otra jota, una jota de corazones.

—Parece que es un gran día para mí—mostró el as de trébol de su sobre Mario Sindini.

—¡No lo aceptaré!—replicó Jordan Wreizt, hundiendo el puño sobre la mesa, en la cual tembló el candelabro.

—El triángulo y el sindicato lo avalan. Soy el jefe, son mis socios menores, tendrán que darme un 20% de lo que hagan—indicó Mario Sindini.

—¿Cómo lo lograste?—vociferó Eitan Fletcher.

Pat Branzio permaneció en silencio, examinando la situación mientras ocultaba sus sentimientos y pensamientos al respecto.

—¿Tienes algo para decir, Pat?—

—No, Mario, eres el jefe—

—Supongo que a tu padre no le gustará saberlo, siempre soñó que un sobre con su apellido llevara el as de tréboles, pero recién empiezas, llevo más tiempo en esto, el triángulo y el consejo fueron sabios, no puedes dudar de la justicia de su decisión—se acarició las manos Mario Sindini, risueño como un duende ebrio y maldito.

—Bien, hagamos esto rápido, ¿qué más quieres?—chistó Jordan Wreizt, cruzándose de brazos.

—Los territorios seguirán como hasta ahora, no puedo ocuparme de todo—se puso de pie Sindini—Ahora besen mi mano, así les demostramos a los miembros del triángulo y el sindicato que honramos su decisión—

Wreizt besó su mano cuando quería morderla, Eitan apenas apoyó sus labios y Pat también rubricó.

—El primer año tomaremos de referencia tres millones de dólares por cabeza para representar ese 20%, quienes no lleguen a esa cifra, los removeré y reemplazaré con sujetos más jóvenes y ambiciosos, no podrán chistar. Soy el capo de los capos—siguió extasiándose y celebrándose Mario Sindini.

—El segundo año, el estimativo, será de cinco millones—replicó Mario Sindini.

—No podremos cubrir eso—objetó Fletcher—Es demasiado, es el 40%—

—Quiero a los mejores a mis servicios, son los dones pero soy el capo, ¿capiche?—decretó Mario Sindini—Sigues sin hablar, Pat—

—No es necesario que hable, Mario. Ya vi las cartas y escuché las instrucciones, hasta pronto—se retiró Pat Branzio con el sombrero en mano.

—No te saldrás con la tuya, Sindini, no pondrás a tus amigos en nuestro reemplazo—

—Trabaja más y habla menos, alemancito—le dijo al segundo sujeto que se retiraba.

—Imbécil, 5 millones, no hay otros tan buenos como ellos, ¿con quiénes los reemplazarás? ¿Con los negros roñosos de Wicker o los polacos borrachos de Loop? Perderemos rentabilidad—objetó Fletcher.

—No pagarás cinco millones, pagarás cero millón, el consejo quiere 9 millones, ya lo pagarán esos dos idiotas el segundo año y quedarán débiles, de ese modo aceptarán ser empleados y dejarán de soñar con reemplazarme—endureció su mirada Mario Sindini.

Considerar todas las posibilidades para no equivocarse, considerar todas las posibilidades no para llenar la copa, solo para tener otro paso más en el camino, conocía Pat ese ejercicio sin la necesidad de instrucción de su padre, no tenía que desesperarse, Sindini estaba arriba pero no en lo más alto, había alguien arriba de Sindini y vio el acontecimiento como una circunstancia en lugar de cómo una determinación, por consiguiente podía asimilar, procesar y sobre todo cotejar nuevas posibilidades y oportunidades, Sindini deseaba ese puesto, Pat no, lo consideraba más ceremonioso que otra cosa, era solo una excusa para evitar guerras entre mafiosos favoreciendo siempre a quién disponía de más experiencia como el caso de Mario Sindini, bueno, Eitan Fletcher tenía más experiencia pero era judío, no italiano, por lo tanto debía morigerarse al respecto y aunque el padre de Wreizt avisó de los planes del duche, tampoco su hijo merecía tanta coronación.

Pat Branzio era un perro de Chicago, solo debía juntar 5 millones de dólares para ese imbécil, pensaba facturar 50 millones el año próximo, que Sindini se duerma en laureles y ese as de trébol que tomaba por corona de oro incrustada de joyas, solo iba a ser un estúpido casero que vivía de rentas sin saber lo importante, lo que verdaderamente pasaba más allá del telón y era un empleado más del triángulo y del sindicato a los cuales con el correr de los años no había aprendido a utilizar, claro, pensaba Pat, podía estar pensando de ese modo para consolarse, ya que Sindini tenía menos presión y ellos podían ser reemplazados, en tanto Mario no, de modo que sintió la molestia, mientras el chofer movía el volante llevándolo a casa. Su padre Gigi, asimismo, envejecía:

—Quiero saber lo que pasa, extraño saber lo que pasa, andar cerca de las cosas, no me dejas ir más allá de Pilzen, Pat, dicen que el maldito de Sindini tuvo el as de tréboles, debió ser para mí, no para él, si no te daba el bastón, si aguantaba unos años más, pero pensé en mi corazón y en que ustedes necesitan verme vivo para estar bien y seguir adelante—insistió Gigi Branzio.

—Mira, papá, es una batalla, no la guerra, Mario ahora cree que tiene el control, seguramente tendrá miedo porque soy mejor que él, ganaré más dinero y hará algo estúpido, cuando lo haga, el triángulo y el sindicato me dejarán exterminarlo—aseveró Pat Branzio.

—Mira, aún eres joven, Pat, acabé con el padre de Sindini, lo maté con mi propio revolver, tres disparos secos en el pecho, se metió en mi territorio, acabé con Giuseppe Sindini sin dilación, Mario tenía 12 años en ese entonces, le había lustrado los zapatos a su padre, brillaban, por primera vez pudo deslizar la pasta y no dejarla amontonada, no tenían grumos esos zapatos, su padre jamás pudo verlos, no lo dejé, y extraño Italia, extraño Siracusa, sus montañas, sus cabras, su leche, sus ríos, su calor y sus embutidos, extraño a su gente que dice un libro en un minuto y no se le entiende nada, extraño estar gritando y a punto de matar a alguien en un segundo y llorar, reír y abrazarlo al siguiente segundo, pero no puedo ir a Siracusa, mi vida está aquí, Pat, déjame decirte algo, no hables, Sindini no hará nada estúpido pero alguien hará parecer que Sindini hizo algo estúpido, alguien realmente, a diferencia de ti, quiere quitarle el lugar a Sindini, quería el as y no la jota, sabes de quién hablo—

—Jordan Wreizt—

—Exacto, hijo, lo dejé entrar para sacar a Sindini, Wreizt es muy fuerte ahora, si Sindini lo enfrenta, quedarán ambos debilitados y serán pan comido para ti, le creé un buen enemigo a Sindini, soy viejo, no estúpido, pienso tres movidas antes, no pienso en los peones, pienso en el rey, después no olvides este detalle, tratarán de matarte o de enviarte a prisión, todavía no sé cuál de las dos cosas es peor, la segunda es como la primera y encima sabiéndolo, así que mucho más nefasta, alguien tratará de aniquilarte y ese alguien te ofrecerá engañar a Sindini para que Sindini deje de tener el as, ese alguien solo te entregará para que Sindini confíe en él y no ser reemplazado por un año malo en los negocios, síguele la corriente, no lo rechaces, ve hasta dónde llega y luego haz lo tuyo y vete sin que te vean como un verdadero perro de Chicago—analizó Gigi Branzio el escenario, demostrando que todavía estaba fresco, aceitado y acerado, era realmente un gran estratega y un excelente Don, a quien la vida le hizo amar demasiado Pilzen, sus paredones, columnas, catedrales, plazas y por eso no pudo quedarse con Chicago como su talento merecía.

—Lo tendré en cuenta, papá, sigues engañando a mamá, quiero dejar de engañar a Diane, quiero solo estar con ella—

—Una cosa es el sexo, otra el amor, ya te lo expliqué, Pat, ¿qué te pasa, vienes de hablar una hora en la peluquería con Rosco o por teléfono? Ningún hombre puede acostarse con una sola mujer, siempre desea a otras mujeres y es mejor no comer sopa todos los días que andar pensando en la carne todo el tiempo y luego culpar a tu mujer porque te aprisiona en una costumbre estúpida, cierto que veo a otras mujeres, pero amo a tu madre—

—Mamá lo sabe, ¿nunca le preguntaste si le gusta que veas a otras mujeres? ¿Qué harías si mamá viera a otros hombres? Yo no podría decirle nada a Diane si ve a otros hombres—enseñó Pat Branzio.

Gigi Branzio se rascó la cabeza, luego se incorporó y volvió sobre su mecedora.

—Mira, hijo, no hay que hablar de todo, algunas cosas se saben pero no se dicen, se saben de antemano, los esposos van con las rameras, de acuerdo, son rameras, no son citas, no las llevamos al cine, a cenar, a bailar, solo las vemos en la cama y lo hacemos, no las tratamos como mujeres, sino como rameras, es decir, sólo tratamos a una mujer como mujer, a nuestras esposas, si las llevamos a pasear, las ven con nosotros en público, eso sí está mal, porque avergonzamos a nuestras esposas, mientras haya privacidad y discreción—

—¿Alguna vez mamá estuvo con otro hombre y lo mataste?—

—No te responderé eso, Pat—

—Necesito saberlo, papá—

—Sí, ella se vengó de mí una vez, con un hombre que trabajaba en una tienda de ropa, con un vendedor, no le hice nada, lo entendí, estuve dos días sin hablarle, no podía verla, no quería golpearla ni insultarla, luego me enteré que salió con un jazzista negro, un par de semanas, y bueno, nadie lo supo, por eso ese jazzista y ese vendedor siguen vivos, les dije, eso sí, que tenían dos días para dejar Chicago y tomaron el primer tren—

—La verdad, papá, ¿alcanzaron ese jazzista y ese vendedor de ropa a tomar ese tren?—

—No, no alcanzaron, los liquidé, hijo, sabes cómo soy, yo sí puedo, ella no, soy machista, retrógrado, no soy moderno, ¿para qué me haces estos interrogatorios? ¿Estudias periodismo o tu hija te enseña la carrera que estudió?—

—Uff, sigamos hablando de trabajo, papá, veamos, dijiste que alguien me ofrecerá traicionar a Sindini y que le siga el juego. Sólo pueden ser dos personas, Wreizt o Fletcher—

Gigi Branzio asintió con las gafas de sol y el gorro.

—También Sindini elegirá a uno que considerará insustituible, los hace celebrar audiciones ahora, no te elegirá a ti por lo que le hice a su padre, tampoco elegirá a Eitan Fletcher porque es un judío y los judíos son los mejores con el dinero, elegirá al alemán como insustituible para quedar bien con el triángulo y tratará de que el judío y tú se hagan mil pedazos o fracasen en el mercado negro, de ese modo tendrá motivos para despacharlos—anticipó el viejo Gigi Branzio.

—Entonces Eitan Fletcher me hará la propuesta cuando se vea acorralado, en un año o dos—anotó en un papel Pat Branzio.

—Recuerda, antes de matar a Sindini, debes demostrarle al triángulo y al sindicato que puedes hacer más dinero que él, eso sí, no te metas en la heroína y esa mierda o no volveré a hablarte, ¿capiche?—

Pat Branzio asintió.

—Sin embargo, es posible que Mario quiera dos insustituibles y despacharme, no puede despachar a Wreizt por lo que su padre hizo en el pasado a favor del triángulo, más Fletcher tiene contactos en Nueva York que yo no tengo, soy el sujeto a quién reemplazará, Sindini me hará creer que Fletcher quiere destruirlo para que yo pise el palito y ganarse así una excusa para acabarme. No debo seguirle la corriente, papá, es una trampa, ¿por qué no me lo dijiste? ¿Por qué me diste un mal consejo?—

—Porque quería saber si aprendiste algo este tiempo y sí, es verdad, será una trampa, no le sigas la corriente, eres a quien Sindini tratará de correr primero, cuando Fletcher te haga la oferta, ten testigos y acábalo, así Sindini sabe que no eres estúpido y él que se va es Fletcher y no tú, con eso ganaremos tiempo, unos años—se puso Gigi la mano en la boca y la alejó tras el bostezo.

—Tratarán de eliminarme haciéndome fingir una traición con la cual justificar dicho paso, ingenioso, bien, sólo debo esperar la llamada y acudir a la cita—

Trece

El motor quedó encendido, Jojo lo manejaba, mientras tanto, Nicky y Reggiardo acompañaron al señor Branzio, de esos encuentros algo podía salir mal, si bien los últimos años preferían que hablaran más los billetes que las balas, no estaba nadie exento de un tiroteo, vieron el ford modesto de Fletcher.

Una mala mirada, un pestañeo, la mano tras el saco y todo rojo, era así, Fletcher fue con tres hombres, por lo que Jojo hizo una seña y Giorgio se sumó a los compañeros de Pat.

—Le dispararán, Jefe—

—Tenemos que ir, Nicky—

El restaurante estaba iluminado, había mucha gente pero un sector reservado, con poca iluminación, en el cual se oía un lejano goteo. El señor del restaurante los dejó pasar, fueron por un corredizo tras la cocina y accedieron más allá del restaurante, Reggiardo miró los techos, los balcones y las ventanas, era un acceso a un salón de billar, aledaño al restaurante. Allí divisó una mesa redonda, nadie estaba sentado, Fletcher y sus hombres estaban adelante, a punto de entrar. Tal vez el cerdo de Sindini los esperaba con thompsons, tal vez no. El punto es que la idea era sacar a uno de los tres socios, aunque el triángulo había hablado de tres piedras bajo la rama. Podía ir otro muchacho talentoso, todas las fichas las tenía Pat Branzio, por cuestiones harto conocidas del pasado.

—No me gusta esto—insistió Nicky.

—No es nuestro territorio—agregó a regañadientes.

Pat levantó la mano, de modo que Nicky se calló y Reggiardo Musso abrió la puerta, en ese lugar sombrío de hombres fumando y jugando cartas, con las tartamudas y bufosas sobre las mesas de ese intervalo. Trabajaban para Sindini, sin embargo Sindini necesitaba el dinero y nadie trabajaba tan bien como Branzio y como Fletcher. En tanto, el alemán también trabajaba bien y era casi intocable. Pero del casi a la nada había menos de un paso de distancia.

Jojo mantuvo el motor encendido del Plymouth, observó a una prostituta fumando en la esquina y moviendo sus largas piernas, había dos muchachos con él detrás, suspiró y se pasó la mejilla por el pañuelo, temiendo que su don Branzio no regresara con vida dentro de esa cueva de leones a la cual había entrado sin pestañear.

—Quiero orinar, Jojo—dijo uno de los dos hombres.

—Te aguantas, Jimmy—vociferó Jojo. Dos autos más vinieron y estacionaron con 4 hombres cada uno, eran amigos, Jojo les levantó el pulgar, todos permanecieron dentro de sus vehículos.

—¿Puedo fumar?—preguntó el novato.

—Puedes, Jimmy—

—Los matarán—dijo Giani, el otro muchacho.

—Hacemos mucho dinero al año, nadie trabaja tan bien como nosotros, sería un error que Sindini aprovechara la ocasión—replicó Jojo.

—Me parece algo raro, ese judío ahora quiere hablar—

—No estás para pensar, Giani, estás para disparar, cállate—vociferó Jojo. Jimmy pitó y tosió, Jojo chistó.

La lluvia continuaba desatándose con intensidad graduada. Dentro del salón billar, había una mesa redonda con dos sillas, una fue tomada por Eitan Fletcher, quien estaba con un pantalón de vestir oscuro y una camisa celeste, se lo veía delgado, esmirriado y demacrado, su piel se tornaba grisácea y se le manifestaban manchas hepáticas en el parietal desnudo, pues estaba quedando calvo. Pat Branzio fue impecable con sombrero, camisa oscura, corbata blanca y saco gris, además de colonia, sentándose en la otra silla.

—El señor Sindini no conoce, señor Branzio, la diferencia entre ser un amo y ser un jefe, supongo que estará de acuerdo conmigo—sonrió Eitan Fletcher, acariciándose los dedos.

Pat asintió.

—También me subestima, pretende que yo le ofrezca algo a usted para que después usted pueda deshacerse de mí o yo de usted, ambos sin objeciones y con plena autorización—

—Señor Fletcher, conozco su trayectoria y sé que no morderá una carnada tan insulsa—refirió Pat, quién había aprendido de su padre a elogiar primero para poder engañar después.

—Aunque actúe como amo siendo jefe, no tengo ninguna animosidad contra el señor Sindini. De todos modos, considero que si me uno a usted y cooperamos, podemos facturar el triple que Wreizt y obligar a ese alemán a blanquear sus actividades, dedicándose a la economía del sector privado y no a nuestros obscuros negocios, ¿no le parece? Es la mejor solución: Wreizt no puede ser eliminado, es un protegido por el favor de su padre, pero nosotros dos no tenemos aureolas y mucho menos alas—

—Me temo, señor Fletcher, que usted no conoce bien al señor Wreizt, no le interesa solo el dinero, también le interesa saber qué es mejor que personas que nosotros o creerlo al menos, jamás blanqueará, jamás pasará al lado oficial de los negocios. Lamento desestimar su oferta—anunció Pat Branzio, sin ponerse de pie.

Risueño, Fletcher cerró los ojos, miró hacia atrás y luego la canasta con cinco bollos de pan.

—Señor Branzio…El señor Sindini pedirá cada vez más cuota de estimación—

—Lo sé—

—¿No le inquieta?—

—¿Le inquieta a usted llevando tantos años en esto?—

—El señor Sindini y Wreizt quieren lo mismo, usted lo sabe, podríamos favorecer una competencia—aseveró Eitan Fletcher.

—Eso, señor Fletcher, no necesitamos proponerlo, Wreizt lo decidirá, querrá lo de Sindini y el triángulo y el sindicato no se opondrán y le aseguro, es mejor estar bajo Sindini que bajo Wreizt—

—Lo veo contrariarme demasiado. Deje de pensar en lo que le dijo su padre y piense en lo que necesita en este momento. No podrá solo contra tantos frentes, precisa de mi alianza temporal—hostigó Fletcher, endureciendo la voz al tiempo que se le marcaba una tenue vena verde azulada en la frente, cual rama flotando en el río.

—Usted siga con lo suyo, yo seguiré con lo mío, señor Fletcher—se incorporó Pat Branzio, tendiendo su mano, a la cual Eitan Fletcher, como conminaba la costumbre, debió estrechar. Nadie había pisado el palito. Mientras regresaban por el intervalo, vieron los ojos rencorosos, las miradas viciadas y los rostros grotescos de los matarifes de Sindini que todos pensaban que pertenecían al triángulo.

Ninguno había hablando de más ni de menos, la prueba no había sido superada ni fallada, simplemente no hubo desafío ni traición, fue un punto muerto y un retroceso. Jojo le ordenó a Giorgio que abriera la puerta para que su Jefe ingresara. Nicky fue al otro auto y Reggiardo se subió al Plymouth, bajando Jimmy.

La mayoría, salvo Pat, Nicky y Reggiardo, tragaron saliva y suspiraron, pues todos esperaban la muerte esa noche, al asistir en condición desventajosa y no tener alternativa debido a que no querían ponerse a todas las familias del triángulo y del sindicato en contra. Su líder había, lejos de ser impulsivo, sido templado.

Eitan Fletcher se sintió molesto, pensó que con su veteranía, capacidad argumentativa y tranquilidad lo convencería e induciría, pero el hijo era incluso más suspicaz y meticuloso que el padre, a pesar de tener apenas 41 años, podía ver las espinas más allá de los pétalos y no acercaba los dedos tan pronto.

Todo, durante esa noche, fue una cima de maldad y perversión, nutrida por la especulación y la desconfianza, es cierto, no hubo una gota de sangre, pero las pieles, pintadas por el miedo y la paranoia, fueron más grises que las lápidas. Pat sabía que iba a no perder, no a ganar y defendió lo suyo al no codiciar lo ajeno.

Catorce

Pasaron 11 meses, el viejo Gigi seguía siendo útil, pese a andar a veces en sus bueyes perdidos.

—Hay lauchas en la casa, toma la escoba, Pat—

—No me gustan las lauchas, me asustan—

—¡Toma la escoba, Pat, tenemos que matarlas antes de que nos invadan la casa!—

—Yo la tomaré, Papá—

—Ese es mi Rosco, ¡aprende de él, Pat!—

Y fueron por el pasillo a ver a las lauchas y a enfrentarlas, Pat tenía 10 años en aquel entonces.

—Eran como 50, maté a 10 como mínimo, algunas con la escoba, otras con el zapato y tú te escondiste bajo la frazada como una niñita—se burlaba el niño Rosco, sin saber cómo todo luego daría un giro copernicano. A Pat Branzio seguían molestándole los roedores, lo paralizaban y ponían histérico, pero ahora trataba de controlarse y lloriquear lo menos posible. No todos tenían todo, algunos tenían lo que otro no y viceversa, al no ser ningún individuo completo, la humanidad, en el compartir y ayudar, era un concepto posible, posible de respirar y hasta de palpar.

—Pat, hijo, no es italiana—

—La amo, papá—

—¿Por qué me haces esto?—

—Es mi vida, no la tuya—

Sí, los famosos bueyes perdidos del viejo. Últimamente roncaba más y se tiraba gases mientras roncaba en la mecedora, tal vez alguno agujereaba el pantalón, recordaba sus peripecias en Italia, robar gallinas para comer y huir de disparos que podían dejarlo rengo de por vida.

—Pat, el perro está muriendo, no debe seguir sufriendo, dispárale—le dijo Gigi a su hijo de doce años. Pat tomó el révolver.

—Rosco no quiere hacerlo—y vio a su hermano llorando.

Pat disparó y el perro dejó de gemir. Por supuesto, la memoria se deshilachaba y estaba sujeta a distorsiones pero no tanto en hechos cruciales, del tipo que marcaban un punto de inflexión.

—Todo el espagueti, Rosco, no dejes la mitad, tu madre trabajó mucho cocinándolos—

—Ya estoy lleno, papá—

—Yo comeré su parte—ofrecía Pat, habiendo acabado su plato.

—Debe hacerlo él, Pat, no tú, su madre trabajó mucho por él, debe comerse el plato entero—

—Dame el plato, Pat—pidió Rosco y siguió comiendo, frente a la mirada de presión de su padre. Daniela cerraba los ojos y se callaba. Luego le sirvió menos que a los demás para que su hijo no sufriera tanto comiendo. Se podía odiar tanto que todos eran leñas que arrojabas al fuego, se podía odiar tanto que hasta lo que fue bello, hermoso y te dio felicidad seguramente fue porque tuviste la cobardía de ser otro y de dejar de ser tú, nunca podías ser feliz y vivir en paz siendo tú, siempre debías ser otro, eso era muy pesado, más que un ancla para un barco. El día de gracias llegó junto a Rosco, quien vino de nuevo con sus hijos y su esposa Cotorra, esta vez embarazada.

—La actuación no es lo mío, no pude cambiar mi voz, seré madre y ama de casa, Rosco se encargará de todo, es un gran esposo y un mejor padre, un excelente proveedor—decía la maldita con rostro de ángel, ya con su cabello azabache original y su voz de loro barranquero. Se hacían muchas bromas al respecto, Gigi vociferaba, zapateaba y quería atenderla con una Thompson, pero era la esposa de su hijo.

—Janice—rió Gigi Branzio al escuchar la flatulencia de su hija.

—Fue la silla, en serio—dijo Janice.

—La silla cruje, no ruge—bromeó su hermana Carmela y todos en la familia rieron, excepto Dexter que comía los ravioles y tomaba la mano de Brandine, que también daría a luz en unos cuatro o cinco meses.

—Fíjate si no hay un agujero en el respaldo JAJAJAJA, sonó tan fuerte, pareció el fin del mundo—golpeó la mesa Gigi, contento ante la flatulencia de su hija.

—Papá, basta—

—JA, te tiraste otro y mayor JAJAJAJAJA—se desternilló Gigi Branzio. En esa ocasión, Pat Branzio observó a Nicky Cassani, el cual le hizo una seña. Abandonando los chistes y las risas, Pat se dirigió al pasillo, Nicky le mostró unas fotografías, a las cuales luego quemó. El punto es que dos semanas después, sin saberlo en ese momento que besaba la mano de su esposa, Dexter Pudderton moriría de un accidente automovilístico al ser arrollado por un furgón, cuando bajó a cambiar el neumático de su vehículo, en un día de niebla. Engañar a la hija de un capo de la mafia no era una buena idea.

—Sé de qué trabajas, papá, ¡mataste a mi esposo!—dijo Brandine en el velorio frente al féretro—Arruinaste mi vida—

—No fui yo, fue un accidente vial—dijo Pat.

—¿Lo juras por Dios y el descanso eterno de tu alma?—insistió Brandine, su hija.

—Lo juro por Dios y el descanso eterno de mi alma—juró Pat Branzio, que sabía que ese furgón que aceleró fue conducido por Giorgio con Jojo de acompañante. Le pincharon una rueda trasera a ese imbécil de Dexter, el cual bajó y fue pan comido. Jamón para el emparedado.

—¿Por qué no te creo, papá?—

—Porque no me conoces bien, no iré al cielo, hija, pero jamás mataría al esposo de mi hija y futuro padre de mi nieto, ¿estás loca? Odio que me acuses de cosas así—

—Nunca te cayó bien, ¿verdad? Siempre te pareció un vividor, pero no lo conocías, teníamos proyectos—aseveró su hija.

—Es verdad, no me agradaba, pero jamás le haría lo que supones, tengo demasiados problemas como para matar a un yerno—

Brandine miró a su padre, se ablandó, lo abrazó y lloró sobre él.

—Soy una tonta, le diste el empleo y me conseguiste un trabajo en el Journal, de cronista, siempre pensaste en nosotros, no te agradaba pero no lo mataste, sólo fue un accidente, perdóname, es que estoy sufriendo tanto, no me dejes sola, ayúdame, ayúdame con mi dolor y con mi futuro hijo, con tu nieto—

—Lo haré, será un Branzio, Brandine—

Cuando terminó esa comedia, se reunió de inmediato con Reggiardo Musso.

—Quiero que visites al jefe de redacción del Journal, mi hija sigue siendo cronista, quiere ser columnista, ya no la quiero en la calle esperando tres horas por dos oraciones de un funcionario público, la quiero opinando y analizando la realidad, habla con ese jefe de redacción y convéncelo, Reggiardo—

—No se preocupe, Don Branzio, su hija será columnista—

Al principio el jefe de redacción dijo que Brandine no tenía talento ni para ser cronista, que no captaba bien la información y que el Chicago Journal había publicado muchas notas de Fe de Erratas y dado derecho a réplica, perdiendo prestigio, ella no escuchaba bien y tergiversaba la información, su redacción tenía errores de ortografía, eso se arreglaba con un corrector pero el problema era el contenido que era falaz y metía en problemas al periódico.

Reggiardo Musso entendió la mitad de lo que ese enano mequetrefe le dijo, quizá menos, solo lo tomó de las solapas, lo llevó a la azotea y le hizo respirar aire fresco, sujetándolo de los muslos con ambas manos, el jefe de redacción gritaba y lloraba, mirando los autos chiquititos y los peatones en la acera, se orinó en los pantalones y se defecó, firmando finalmente la incorporación de Brandine al equipo de columnistas, más su padre le pagó a Brandine un profesor de redacción con el cual mejoró su sintaxis y gramática. El jefe de redacción siempre miró la puerta, sobre todo a las cinco de la tarde, temiendo la aparición y el regreso de Reggiardo Musso, quién tenía maneras muy persuasivas que jamás olvidaría, nunca hablaba desde las cinco hasta las seis, siempre se bebía 20 cafés y recordó esos 20 segundos en la azotea en los cuales Reggiardo Musso dijo: vamos, señor periodista, a averiguar si usted es un ave, tiene cara de buitre.

—No podemos matarlo, pero podemos desanimarlo—se acarició el mentón Mario Sindini, sin saco, con pantalón con tiradores y corbata, acompañado por Eitan Fletcher y Jordan Wreizt.

—Su rentabilidad ha mejorado más que la nuestra, eso salvó su vida—sorbió de la copa de vino el alemán Wreizt.

—Siempre a ese maldito siciliano se le ocurre algo nuevo—vociferó Eitan Fletcher.

—Hay que ponerlo en perspectiva—caminó Mario Sindini hasta el balcón—Nadie puede solo, vieron que los yanquis fueron muy buenos con los titulares, pero tras la huelga muy malos con los suplentes, perdieron cinco partidos seguidos—

—Comprendo—sonrió Wreizt—Me ocuparé de este…Con externos—tomó una fotografía.

—Y yo de este…también con externos—replicó Eitan Fletcher.

—Él más difícil para mí—tomó la tercera fotografía de la mesa de cristal Mario Sindini.

Esa misma noche, Pat Branzio se reunió con tres hampones jóvenes y prometedores, quiénes escuchaban atentamente, sin revelar sus rostros en la oscuridad.

—Sé que pueden hacerlo mejor que Wreizt, Fletcher y Sindini. Ustedes serán mis socios cuando sea el capo de esta ciudad. Mi padre solo quiso Pilzen, yo quiero Chicago—esbozó Pat Branzio, sin escuchar interrupción alguna a sus palabras.

—Sé que en Nueva York causaron muchos problemas y que por acomodos a viejos dinosaurios, los mandaron aquí a oficiar labores menores, ni de alfiles, de peones, son alfiles, no peones, y yo seré el rey. Les daré espacios por dónde operar e instrucciones de procedimiento. Sólo hay una manera de vencerlos: teniendo más dinero que ellos. A trabajar—enrolló Pat Branzio un mapa y los tres jóvenes se incorporaron, todos sicilianos.

Al siguiente amanecer, Nicky Cassani se dispuso a tomar un taxi, con el cual dirigirse a su trabajo. No había podido dormir bien, tenía un dolor molesto en el cuello.

—Señor, se nos cayó la pelota bajo el auto, ¿no las alcanza?—

—Sí, claro, niños—se inclinó Nicky Cassani, tomando la pelota de beisbol e incorporándose para ver a tres negros con Thompson acribillándolo, con tantos agujeros que parecía un queso quiso y sin fuerza para reaccionar y sacar su arma. Los niños se escondieron en el callejón y fueron parte del engaño más viejo de todos los tiempos, sabía que estaba muriendo y, en medio de pentagramas rojos de su sangre delante de sus ojos, lo último que deseó fue que Don Branzio los hiciera mil pedazos a todos.

Quince

El señor Scagnaro, uno de los ases del contrabando del señor Branzio, ese día en que Nicky Cassani fue acribillado y asesinado, fue a comprarse una salchicha a un carrito, la mordió y la encontró algo dura, un hombre apostado en una azotea le apuntaba con un rifle de largo alcance, un hombre de Fletcher, quién oprimió, con alza telescópica, dos veces el gatillo y el señor Scagnaro pasó a mejor vida.

Entretanto, Reggiardo Musso alcanzó a subirse a un taxi. Miró el reloj y a un vehículo negro, del cual sospechó. El taxi frenó ante el rojo, dejó unos billetes y se bajó, al tiempo que tres hombres bajaban del ford oscuro, se trataban del siniestro Bill, el risueño Drive y el feo Joe. Sin perder el tiempo, Reggiardo Musso, afectado por su obesidad, se escondió tras el callejón, no podría correr, sólo esperarlos tras el contenedor y dispararles. Empezaron las sucesiones de disparos.

—Drive, ve por detrás y dispara desde el paredón, lo mantendremos ocupado—sugirió el siniestro Bill.

Reggiardo Musso chistó, quería tener a Nicky en ese momento, no podía solo contra tres, dejó caer su cargador y Joe el feo se movió para posicionarse detrás de un tacho de basura, luego cargó otro cargador. Bill no dejaba de dispararle, veía las chispas en la cornisa del contenedor, en tanto no perdía mirada del paredón, estaba acorralado, no había una escotilla bajo la cual escapar. Vio el zapato del feo Joe, le dio y este lloró y se revolcó, recibiendo dos impactos en el cuerpo y quedando enlaminado. ¿Cuándo Drive le dispararía por la espalda? Eso era en lo único que pensaba Reggiardo Musso.

—Estoy aquí, Reggiardo—dijo Giorgio, disparándose contra Drive.

—Nicky pasó a mejor vida, también el señor Stangaro—comentó Giorgio.

—Encárgate de Drive, me ocuparé del siniestro Bill—repuso Reggiardo Musso. El siniestro Bill, amurallado, movió la cabeza de lado a lado, pronto vio a Drive regresando y diciendo:

—Salió mal, vienen tres hombres más, debemos irnos—

—Rayos—se subió Bill a un auto conducido por dos negros, que los esperaba.

Velar a Nicky y a Stangaro fue muy doloroso, habían dado muy buenos años de servicio y eran parte de la familia.

—El señor Stangaro me dijo todo, podré reemplazarlo en sus funciones, siempre le hacía preguntas y me daba respuestas—prometió Giorgio—Conozco todos los circuitos y engranajes—

—Tenemos que matarlos a todos—vociferó Jojo—¡Al diablo con el sindicato y con el triángulo! ¡Son de Italia, no tienen nada que hacer aquí en Chicago!—

—Reggiardo, ven aquí—pidió Pat Branzio, sin dejar de observar los cuerpos.

—¿Qué haremos, Don Branzio?—

Pat Branzio tomó una aceituna, luego la estrujó dentro de su mano.

—El triángulo y el sindicato ya no dictarán nuestros destinos—dijo Pat Branzio.

—Tendremos 491 familias en contra—recordó Giorgio—Una familia contra 491 familias—

—No, Giorgio, tres familias contra una, está en el código, ellos atacaron primero, acabaron con Stangaro y con Cassani—

—No, no son Branzio, no son para el triángulo y el sindicato miembros de familia, Jojo, podemos tocar a sus subordinados, no a sus jefes—corrigió Reggiardo Musso.

—Reggiardo, Giorgio, no me interrumpan cuando estoy hablando, como les dije antes, el sindicato y el triángulo no dirigirán más nuestros destinos, he hablado con gente de Florida, Nueva Jersey, Nueva York y California, estoy sumando familias a nuestra causa de formar un nuevo clan, el clan de los Meticcis, de todas las nacionalidades, no podemos ser quisquillosos y pensar que nuestros negocios son solo para italianos, es nuestra única manera de sobrevivir, de momento tenemos 25 familias, cuando tengamos más de 300 familias, podremos vengar lo que les pasó a Stangaro y Cassani, en dos o tres años, ¿capiche?—

Todos lo miraron y asintieron.

Al amanecer, Don Gigi Branzio tomó el periódico, el cual decía “El gobierno, para combatir la crisis económica, elevará los impuestos” Respondió “estúpidos hijos de perra, son peores que nosotros” Acto seguido, se sentó en la reposera al lado de Rosco, quien hablaba menos y tenía la mirada distante.

—Te noto distinto, hijo—

—No te preocupes, papá, sólo noches sin dormir—

—Mueves mucho tu mano entre tu rodilla, tu muslo y tu pecho, es como si fuera una abeja, ¿qué ocurre, hijo? Soy viejo pero no idiota. ¿Estás consumiendo drogas?—

—No, papá—comentó Rosco.

—Dime la verdad, hijo, quiero ayudarte—

—No consumo drogas—

—¿Lo juras por Dios y el descanso de tu alma?—

—Papá, el ambiente del cine, Faye y yo lo conocimos—se pasó Rosco la mano por la boca.

—¿Qué es? ¿Cannabis, heroína? No, maldita sea, es heroína, la mierda que vende Sindini—replicó Gigi Branzio.

—Ella y yo fuimos a fiestas, pensé que eran como cigarrillos o alcohol, probé y ahora es como aire, la abstinencia, mi mano temblorosa, mis ojos palpitantes, tengo problemas, papá, vine a dejarles a Jill y a Jessie, iré a hacer un tratamiento para dejar esta porquería y volver a ser una persona—tragó saliva Rosco, con el rostro empapado y avergonzado.

—Yo me ocuparé de tus hijos, pero tu esposa está embarazada, ¿qué harán? ¿Tendrán a su bebé durante el tratamiento?—

—No sabemos qué hacer—

—Quédense en Chicago, conozco clínicas, las pagaré, ella—

—Ella no es adicta, papá, ella no probó, yo sí, ella ni fuma, ni bebe alcohol, ama su cuerpo, pero yo caí en la tentación para hacerme el moderno, cacarearon como si fuera una gallina y caí estúpidamente, ella quiere estar en casa, tener al hijo en Chicago y vivir en Chicago y que yo me rehabilite, realmente Faye es muy buena, la golpeé con una mano y ahorqué con dos cuando estaba drogado, la insulté y escupí, no me dejó, siguió amándome y cuidándome, necesito consumir heroína, papá, o me volveré loco, patearé todo, rasguñaré las paredes—

—Puedo conseguirte, no te preocupes, pero irás a la mejor clínica, te desintoxicarás, Rosco—

—Gracias, Papá, voy a encerrarme en mi habitación, no quiero que mis hijos me vean así, parezco un zombie, ellos no saben nada, ya son adolescentes, debería decirles, pero no puedo, no me siento preparado, perdóname por no ser como Pat, por no pensar antes de actuar, ser como Pat—se dirigió Rosco al baño.

Gigi Branzio se acercó a sus nietos, Claire telefoneaba con su novio como antes lo hacía Brandine, otro con destino a un accidente vial cuando cambiaba el neumático, entretanto Lucius hacía pesas, específicamente pectorales, mientras tanto Jessie comía un pastel de chocolate y resolvía sus ejercicios matemáticos, a su vez Jill fumaba a escondidas bajo la mesa.

—¿Qué haces, Jill? ¿Estás fumando?—

—No, abuelo—

—Sal de abajo—

—Es un palo—

—Los palitos no humean y no estoy tan chicato, es un cigarrillo, no debes fumar, debes ser amiga de tus dientes—

—Quiero parecer interesante para los chicos, las mujeres que fuman son más atractivas que las que no—comentó Jill.

—Las mujeres no fuman, las rameras sí—

—He visto a la abuela fumar—

—Ven conmigo—la tomó del brazo el viejo Gigi y se la llevó lejos.

—Ey, hay sol y chicas afuera—se quitó la chaqueta Pat, mientras Lucius continuaba con la barra de pectorales, se sentaba y hacía bísceps con las pesas.

—Papá, tengo algo que mostrarte—dijo Lucius, entregándole un papel, un documento de inscripción, academia policial.

—Quiero terminar mi preparatoria en la academia policial, quiero ser un agente de la ley—expuso Lucius.

Pat se sentó y tragó saliva.

—¿Qué harás, hijo? ¿Atraparme?—

—No a ti, sólo a tipos que hacen lo que haces, quiero limpiar tu nombre, salvar tu alma, es decir, todos me dicen que soy un asesino, un torturador, un mafioso, ya por ser italiano piensan que soy un gángster, quiero redimir a mi nación, a mi patria—

—¿Piensas, Lucius, que deshonro a mi patria?—

Lucius asintió.

—Necesito tu firma y autorización, aún soy menor, tengo 16 años, papá—comentó Lucius Branzio.

—De acuerdo—sacó Pat el bolígrafo—Es tu vida, no la mía, espero nunca tener que sobornarte—bromeó Pat Branzio, haciendo sonreír a su hijo y firmando el documento.

—¿Por qué nunca pudieron demostrar nada de lo malo que haces? ¿Por eso te dicen perro de Chicago, por qué sabes esconder bien tus huesos?—repuso Lucius.

—Dime la verdad, no fue un accidente lo que le pasó al idiota de Dexter—

—Hijo—le apoyó Pat una mano en la rodilla—Sólo me importa que ustedes sean felices, aún si esa felicidad necesita mi destrucción o mi sufrimiento, aquí tienes tu inscripción, sé un buen policía, no te dejes corromper—

Lucius Branzio leyó el papel, quiso aferrarlo a su pecho, pero eso no se veía muy masculino, sólo lo dobló y lo guardó en un estuche.

—¿Lucha grecorromana, papá?—

—Ya voy por el buzo, Hijo, algún día tendrás que ganarme—

—Creo que hoy te daré una sorpresa—

Y así fue, Lucius le dio dos sorpresas, ya no podía competirle en lucha grecorromana, y sería policía, lo derribó y sometió, enredándole las piernas en el cuello.

—Creo que tendré que entrenar más—

—Nunca más volverás a ganarme, papá, ya he crecido—

—No subestimes a los que tienen experiencia, nunca te dicen todo, siempre se guardan algo—lo dio Pat vuelta y torció el brazo, sometiendo a su hijo.

—Desgraciado, ¿cómo aplicaste esa llave imposible?—

—¿Seguimos practicando, hijo?—

—Sigamos, papá—

Y alternaron victorias y derrotas.

—Siempre fue más o menos parecido—dijo Don Gigi.

—Quiero entrar, soy bueno con las matemáticas, quiero ser contador de la familia—explicaba Jessie.

—No, no entrarás—

—Te lo pediré hasta que me metas—insistió el nieto a su abuelo.

Don Gigi se sentó, se abanicó aire con el matutino y suspiró, mientras tanto Jess Branzio permanecía de pie.

—Me gusta ser un hampón, es divertido, quiero tener dinero, chicas, ropa importante—

—Puedes tenerlo sin ser hampón, Pat y yo tenemos dinero, Jess—se pasó el pañuelo sobre la mejilla, bajo la parra.

—Soy insistente—recordó Jess Branzio, cruzándose de brazos.

—Es porque estoy gordo, ¿no?—

—Eres muy pequeño para hablar de estas cosas, Jess, ve a traerme el vaso de jugo de naranja que te pedí—

—Aquí lo tienes, ya me lo habías pedido—dispuso el muchacho, con mirada díscola, el vaso sobre la mesa situada bajo la parra.

—Está fresco, rico, preparas buenos vasos de jugo, Jess, antes los policías y los hampones se arreglaban con dinero, nunca me gustó eso, siempre me gustó ser más listo que los policías, no los sobornaba, escondía las cosas y ellos no las encontraban, era divertido, claro que los otros pensaban que yo era estúpido al no sobornar a los policías, a los jueces y a los políticos, sin embargo enfrentar esa dificultad potenció mi habilidad en el negocio y pude quedarme con Pilzen cuando apenas tenía una calle, me quedé con un barrio de 2400 calles, Jess—

—Dicen que trabajaste para Al, Al sobornaba como el Tío Pat soborna para no tener problemas—se sentó Jess bajo la parra.

—Bueno, es que antes cada hampón respetaba su territorio, pero ahora tienes hampones que te espían y te venden a la policía, a los federales y tienes que sobornar o interceptan tus operaciones, los tiempos cambiaron, ahora hay que negociar, mezclar todo, no me gusta, Elliot demostró que no éramos invencibles, no encontró nada del contrabando de alcohol, evasión de impuestos, no sé por qué Al cometió esa estupidez, no pudimos comprar a Elliot, ni amenazándole a la familia se morigeró, nos venció con calculadoras, lápices y libros diarios, tenía buenos contadores, cuando Al fue a la cárcel, Nitti se hizo cargo, pero no fue lo mismo, volvieron los territorios, las disputas y las concesiones, Nueva York creció mucho y tuvo a las familias más poderosas, nunca conocí a un hombre que pudiera hacerse cargo de tantas cosas a la vez como Al, su problema era que no confiaba en nadie, quería hacer todo y se le olvidó de los impuestos, yo nunca hice más de lo que podía hacer, por eso no me atraparon, Jess, sin embargo, veo mucho de Al en tío Pat, temo que atrapen a mi hijo, que deje de ser un perro de Chicago—

—De modo que siempre hubo que negociar con policías, jueces y políticos, pero con los que no se puede negociar, hay problemas, tienes que matarlos, amenazarlos con sus familias o hacerlos fracasar—

—Tampoco era de amenazar a las familias, ni de matar federales, no puedes matar a un federal, se te viene el gobierno de Estados Unidos encima y el triángulo y el sindicato no te protegen, los federales que fueron asesinados fueron vengados, porque cuando le disparas a un federal, no solo le disparas a un hombre, le disparas a un país, Jess, así que si te investiga un federal, nunca debes acabarlo, debes ser más listo que él, pero no te preocupes, ya no hay tipos tan derechos como Elliot, pasaron de moda, hoy están todos torcidos, con precios bastantes módicos—aseguró Gigi Branzio, mientras un racimo goteaba en su frente desde una de sus uvas.

—Sabes que algún día estaré adentro—

—Lo sé Jess, ya no te llames Jess, es un nombre muy débil, parece de mujer, me gusta más tu segundo nombre, Chad, de ahora en más eres Chad, no Jess, ¿entendido, Chad?—

—Entendido, Abuelo—

—Te enseñaré del negocio, pero tendrás que estudiar contabilidad y ser contador, si no eres contador, no estarás adentro, ¿trato hecho?—extendió el viejo Gigi la mano, a la cual Jess estrechó.

—¿Algo más?—

—Nunca comerciarás con drogas—

—No quiero vender remedios, es legal, da poco dinero—

—Pequeño muchacho, 15 años y no sabes lo que son las drogas, creo que dentro de 20 años todos los muchachos de 15 años sabrán lo que son las drogas, ahora las consumen ricos y famosos, pronto esa mierda llegará a los pobre. Escucha: narcóticos no, jamás, sólo juego, prostitución, protección, sindicatos, contrabando, obra pública y sobreprecio, apuestas clandestinas y nada más, ¿capiche?—

El pequeño asintió, con mirada seria y recia.

—Bien, ahora hablemos de otra cosa, ¿te gusta alguna chica en la preparatoria?—

—Todavía no pienso en esas cosas, abuelo, no quiero enamorarme, sólo quiero tomarles las caras con las manos y besarlas, eso ¿es hacer el amor, no? Tomarles las caras y besarlas, no hay nada más—

—¿Ya besaste a una chica?—

—No—

—Hoy saldrás conmigo, te presentaré a una amiga—

Y así el viejo Gigi llevó a su nieto al cabaret luego del boxeo, el niño vio a la mujer de curvas agraciadas y rostro ladino, propicio con su cabello enrulado, la puerta se cerró y ella caminó hacia él con su babydoll rosado.

Mientras tanto, con manos en la cara, Pat Branzio seguía sentado en la cama:

—Estás aquí, no te fuiste—le acarició Diane Curtis la espalda.

—Ya no volveré a irme, siempre me dormiré al mismo tiempo contigo, Diane, quiero merecerte, no puedo seguir saliendo—se recostó Pat Branzio, al tiempo que su esposa le tomó la mano y le besó la mejilla.

—¿Hablas en serio o solo te sientes triste, cansado y necesitas mi cariño?—

—Hablo en serio, Diane, eres mi mujer y soy tu hombre, debo respetarte y honrarte, no está en los diez mandamientos pero debería ser el onceavo, honrarás a tu esposa y a tu esposo—

—No te veo bien, Pat—

—Nicky y el viejo Stangaro murieron hace un par de meses, Diane, no solo trabajaban para mí, eran mis amigos—admitió Pat.

—Los niños me preguntaron por qué Nicky no viene más a la casa, tuve que decirles la verdad, lloraron, también lo querían, hacía lindas formas con los globos, jirafas, barcos, moños, realmente hizo ese curso de payaso—contó Diane.

—Le gustaban los niños, siempre quiso ser padre, pero nunca se enamoró, le gustaban las mujeres, solo desde lo fisiológico, lo mataron de una forma artera, unos niños le pidieron que buscara una pelota de beisbol bajo un auto, Nicky lo hizo, se agachó y recogió la pelota. Cuando quiso entregársela a los niños, unos tipos le apuntaban con thompsons y le despacharon una lluvia de municiones. Cobardes, eran tres contra uno y usaron ese sucio ardid, en tanto el viejo Stangaro fue a comprarse el hot dog de todas las mañanas, apostaron un francotirador en una azotea y le atravesaron el cuello de lado a lado, nunca el viejo Stangaro vino acá, trabajó 20 años con nosotros, que descortesía, nunca lo invitamos a casa, tantas navidades, años nuevos, días de acción de gracia, cuatros de julio, debí tratar mejor al viejo Stangaro, al menos invitarlo, seguro iba a rechazarme, no le gustaba nada excepto ayudarme a contrabandear en los hangares, con impuestos 30, sin impuestos 10 dólares, los del gobierno son lo peor, siempre decía eso—contó Pat Branzio, cruzado de brazos, conforme su esposa le hociqueaba el húmero.

—Siempre estaré contigo, Pat, puede ser una roca con los demás para que no te lastimen, pero puedes ser un pan conmigo para que te sientas real, no te haré daño, no tienes que ser roca todo el tiempo, para eso tus hijos y yo nacimos, para que vivas un poco y no luches todo el tiempo—sollozó y le besó la cara su esposa tres veces, a la cual le tomó la mano y chupó los labios con los suyos.

—No tengo ganas de dormir, Diane, ¿tú?—

—Tampoco, Pat—

—No apagues la luz, Diane, quiero verte, eso ayudará mucho—

—Pat—sonrió ella, poniendo un paño rosado sobre la lámpara a partir del cual la luz cobró una nueva gama y sugestión.

—¿Qué ocurre, Gigi? ¿Vas a salir?—

—No puedo dormir, Daniela, estoy incómodo—

—¿Por qué?—preguntó su esposa, colocándose los lentes.

—No lo sé, sólo no puedo dormir, descansa y no te preocupes—le besó la frente, mientras se empezaba a vestir, de espaldas a ella.

—Mejor tomemos una taza de té para calmarnos, Gigi—

—Iré a la nueva pizzería a hablar con quién atiende el turno de noche, a hablar de beisbol, boxeo, deportes, mujeres, cosas de hombre, necesito por un momento olvidarme que ya no soy el don—

Ella se cerró el albornoz y lo acompañó al pasillo.

—Debes abrigarte más, no alcanza con el saco, ponte la gabarda—le besó la mejilla a su esposo.

—Pensarán que soy un detective—bromeó Gigi Branzio.

—¿Qué es lo que realmente pasa, Gigi? ¿Por qué no me lo dices?—

—Estaré bien, sólo es una noche sin dormir, no es la gran cosa—besó los labios de su esposa y se puso la gorra, una vez situada la gabardina.

—Estaré esperándote—sonrió ella y lo saludó con la mano.

—No es para tanto, Daniela, vuelve a la cama—

Se subió a un coche junto a tres hombres. Fue a una de sus pizzerías, a la nueva y flameante, Saggio.

—Quédate con Giani, Jimmy. Jojo, Louis, vengan conmigo—pidió el viejo Gigi, entrando a la pizzería, en la cual, a pesar de ser las dos de la mañana, habían personas esperando, tres o cuatro, en su mayoría taxistas o plomeros de cloacas.

—Una muzzarela, una de provolone—chasqueó los dedos Don Gigi.

—Enseguida, Don Gigi. Renzo, una muzzarela y una provolone—dijo el encargado del mostrador, luego entregando tres cajas a un hombre gordo que esperaba, faltaban dos más.

—Esto es el poder—miró Don Gigi una jarra y la llenó vaciando una botella de cerveza—Y este eres tú, ya lo llenaste, buscará otra botella, el poder, la misma jarra, llenada con la misma cerveza desde distintas botellas—comentó Don Gigi.

—No pudo hacer nada Joe contra nuestro Marciano—

—Joe subió con bastón y canas, no se puede tomar esa pelea en serio, Jojo—opinó Gigi Branzio, vaciando la jarra hasta la mitad, mientras comía papitas y maníes desde compoteras circulares.

—Todos dicen que el problema de los medias rojas es el pitcher, para mí es el cátcher, no varía las señales, no se comunica bien—opinó Jojo.

—Es un cátcher viejo y es un pitcher joven, hace lo que le sugiere el cátcher, voy a decirle al entrenador que venda al cátcher, ya no quiere trabajar, sólo ganar su gordo salario—resolvió Don Gigi.

—Dicen que quieren ir a la luna, todavía no podemos llegar ni al espacio, siempre queriendo correr antes de saber caminar, así somos los seres humanos—siguió conversando Jojo, al tiempo que Louis observaba todo, de lado a lado, estaba protegido, se había retirado, de todos modos no estaban mal las precauciones.

—¿Rita Hayworth o Ava Gardner?—preguntaba Jojo.

—Para hacerlo en la cama, Ava Gardner, para besarla Rita Hayworth—

—Respuesta rara—

—Yo las dos—sonrió Louis—Aunque Rita haya ganado algunos años—

—¿Al Capone o Lucky Luciano?—propuso Louis.

—Son distintos tiempos, en los tiempos de Al había que presionar y controlar, destruir y limpiar, ahora en los de Luciano hay que engañar y persuadir, prometer y calmar—analizó Gigi Branzio.

—¿Se siente bien, Don Branzio?—

—Debo ir al baño, todavía no saqué la pasta para darle lugar a la pizza—se incorporó, palpándose la panza, tomó el diario de la barra de caoba bruñida y fue acompañado por Louis Campbell. Una vez que se bajó los pantalones, se sentó en el retrete y extendió el periódico sábana, con el cual quiso informarse de política y economía. No obstante, algo chocó primero y ladeó después contra su zapato izquierdo. Su cuerpo se endureció y sus ojos se hincharon tenuemente, no quiso bajar el periódico pero lo hizo y allí vio al maldito, al que siempre le temió desde niño y por el cual los demás niños se burlaban diciéndole que jamás sería un hombre digno e importante. Era gris, pequeño, feo, peludo, con cola larga rosada y ojos negros como dos botones lustrados, una mancha borrosa y molesta agitándose de lado a lado y estabilizándose al fin, lanzó un chillido al abrir su boca y desafiarlo.

No quería Gigi que eso le pasara, sabía qué era irracional, que solo debía mover el zapato y espantar a ese ratón, pero no pudo hacerlo, en función de que estaba viejo y solo enfrentando a ese ratón que tanto le atemorizaba. Quiso ponerse de pie y abandonar el baño para no verlo más, sin embargo el ratón se escondió tras la ducha y chilló de nuevo. Gigi pensó que había muchos más y poco a poco sintió su corazón agrietándose y su brazo izquierdo tornándose un serrucho. Quiso mover su boca, apenas despegó un poco sus labios y cayó pesadamente hacia adelante, golpeando su frente contra el sostén del lavamanos. Desesperado, Louis, al oír eso, abrió la puerta y el ratón pasó por entre sus piernas y luego fue por toda la pizzería, en la cual siete clientes vieron al ratón huyendo hacia la calle.

—¡Una ambulancia, por favor! ¡Una ambulancia, Eddie!—gritó Louis al cajero que atendía en la pizzería.

—No escucho su pulso—

—¿Qué diablos pasó?—se inclinó Jojo y le tocó el cuello con el pulgar.

—Esto no me gusta, llamaré a Pat—se puso de Pie Jojo, en tanto Louis sujetaba con sus brazos a Don Gigi. No llegó vivo al hospital, Pat se enteró del modo a través de Gigi, Daniela se abrazó a él y repitió mil veces que no debió dejarlo solo, que debió ir con él y decirle “eres más grande, es más pequeño, no te preocupes” Nunca Gigi entraba al baño solo. Don Gigi Branzio había muerto y en sus postrimerías sus enemigos decidieron celebrarlo, sirviéndose champaña de última cosecha mientras encendían habanos importados de cuba:

—Así que defecando y se le paró el corazón por ver a un ratón JAJAJAJA, que viejo estúpido y ridículo JAJAJAJA—se desprendió Mario Sindini, con mirada desorbitada y rostro sacado.

Jordan Wreizt cerró los ojos y sonrió, no estaba del todo alegre pero sí era gracioso que un hombre tan terrible muriera de esa absurda manera. ¿Cómo se enteraron? Había siete clientes. Uno habló, otro repitió, era inevitable.

—Tengo algo que decir—repuso Eitan Fletcher—Fui a mi doctor, no estoy bien de salud. Voy a vender mi territorio al señor Wreizt y a pedir protección al triángulo al cual serví. Ya tengo 60 años. Me retiro, pasaré mis últimos años en Tel Aviv. En cuanto al señor Branzio y su muerte, no tengo nada a favor ni en contra qué decir. No la disfruto ni la sufro—resolvió Eitan Fletcher, tras incorporarse y colocarse el sombrero, con el rostro demacrado y macilento.

—Sabía que no aguantarías, Eitan, yo tengo 48 años, me queda suela para el baile, JAJAJA, viejo estúpido, vio a un ratón y se murió de un ataque al corazón, no puedo parar de decirlo y de volver a reírme JAJAJAJA, traigan habanos, cerveza y rameras, hay que festejar, hoy murió un cerdo bueno para nada JAJAJAJAJA—pitó de su habano Mario Sindini, sus hombres, obsecuentes, rieron y aplaudieron.

—La verdad es gracioso, después de todas las que se salvó, irse así jajajaja, que poco respeto a su trayectoria, ya no puedo contenerme más, se fue de la peor manera, de una manera tal que desacredita todo lo que logró antes, dicen que somos mejores después de morir, JA, el viejo Don Branzio decidió contrariar esa premisa—resolvió Jordan Wreizt, pitando del habano.

Eitan Fletcher abrió la puerta, miró hacia atrás y, con un suspiro entrecortado, dijo:

—Todavía no terminó, su hijo sigue vivo, trabaja para ustedes pero no quiere hacerlo. Tomaré el avión mañana a la noche, iré a vivir a Israel a pasar allí mis últimos días—cerró Eitan Fletcher la puerta.

—Ten cuidado de que no se caiga, Eitan, de que su piloto no vea un ratón JAJAJAJA—siguió burlándose Mario Sindini—Bien, alemancito, quedamos solo nosotros dos y no vamos a darnos un besito, tengo gente con quién reemplazar a Eitan y a Pat. La muerte de su padre lo hará más impulsivo y predecible, nos beneficia—

—Conozco bien a Pat Branzio. Nunca dice lo que piensa y siente. Le sugiero, señor Sindini, que escuche el último consejo del señor Fletcher antes de que el susodicho decidiera abandonar nuestro mundo por razones de salud. Que tenga buenas noches, lamento no acompañarlo en la celebración—se retiró Jordan Wreizt.

—Alemán amargado, ¡traigan las rameras, el alcohol y los habanos! ¡Vamos a celebrar la muerte ridícula del gran cerdo JAJAJAJA! ¡Hoy la casa invita! ¡Háganlo más de una vez! ¡Les va a seguir gustando JAJAJAJA!—alardeó Mario Sindini.

El velatorio se celebró al día siguiente, vieron todos él cuerpo, con caras largas y mojadas. Daniela abrazada a sus hijos, Rosco, que salió del instituto de rehabilitación y Pat, decenas de vecinos queriendo entrar a despedirse, haciendo fila e ingresando de a uno para reconocer las ayudas del don:

—Me consiguió un trabajo en la fábrica. Gracias, Don Gigi. Le pediré a Dios por la felicidad de su alma y la realización de su espíritu—

—Golpeó y asustó a los muchachos que querían quitarle la virginidad a mi hija. Fue la policía que no tuvimos. Gracias, Don Gigi. Dios lo tenga en su gloria y la virgen y su hijo Jesús mitiguen sus penas—dijo una mujer de capellina inclinada, besándole la frente.

—Pagó la educación de mis hijos que fueron a la universidad, hoy son ingenieros y doctores, sólo porque pinté su casa y le gustó cómo quedó. Vaya, Don Gigi, usted era demasiado bueno para este mundo—

—Pagó la operación de mi abuela, ella sigue caminando, no está en silla de ruedas, el gobierno no lo hizo, la aseguradora tampoco, Don Gigi lo hizo—le acarició el pecho un hombre de 30 años.

—Desde que estuvo en Pilzen, mi tienda de ramos generales nunca fue robada, espantó a todos los ladrones, Dios lo bendiga, señor Branzio—

—Construyó una guardería para que como madre soltera pudiera trabajar y el dinero nos alcanzara, construyó una escuela para que los niños no trabajaran y estudiaran, construyó un hospital para que los pobres no tengamos que tomar dos buses y un taxi para ir a ver a un doctor. No murió un hombre, murió un ángel—dijo otra mujer, llorando sobre su pecho.

—Saco a mi hijo de la comisaría y le dio trabajo en una de sus panaderías, convenció al juez, le dijo: “apuntó y robó, no disparó, está a tiempo”, nunca olvidaré esa frase—dijo un hombre de 50 años junto a su hijo, ambos con las manos sobre el cuerpo hinchado y azulado de Don Gigi.

—Convenció al alcalde de que no cerraran mi taller por el atraso con los altos impuestos, pagó mi deuda y conservó el trabajo de 50 familias—dijo un mecánico, con mameluco, peinando a Don Gigi, tenía un mechón sobre la frente—No me importa lo que digan los periódicos y las radios, sé que era un buen hombre—

—Cuando era niña, me compró la muñeca que podía ver pero no tener tras la vidriera. Cuando era muchacha y no pude entrar a la universidad, me consiguió un trabajo en el ayuntamiento de recepcionista. No necesitaba decírselo, me preguntaba, le respondía y cumplía. Jamás me pidió nada, dijo que le alcanzaba con mi sonrisa y que le recordaba a su hija Carmela—dijo una muchacha gorda de 25 años.

—Debo decirte algo, Pat—

—No estoy de humor, Rosco—

—Al igual que tú, papá no quería ver a las lauchas o ratones, lo que es fácil para ustedes es difícil para nosotros y viceversa, así tiene que ser por cierta contribución a lo inmanente, me llamaba a mí porque no podía él con los ratones de la casa—

—¿Por qué me dices esto ahora?—

—Para que no te creas más de lo que eres, Pat, para que no pierdas, para que Sindini pague por lo que ha hecho—le palpó Rosco el hombro y se alejó. El velatorio terminó, le sirvió una copa de vino a su madre y la observó a los ojos.

—Todavía no puedo creer qué pasó, hijo—

—Estaré para ti, mamá, te cuidaré, me haré cargo de todo—prometió Pat.

—Dicen que Sindini está burlándose de cómo murió nuestro Gigi, ¿qué harás, Pat?—

—Algún día pagará, Mamá, no te preocupes, ahora no es el momento—sentenció Pat Branzio.

—Siempre pensaba en cosas grandes e importantes, le costaban las pequeñas e insignificantes, tiene mucho sentido todo lo que pasó, casi como un mensaje de Dios, Pat—

—No metas a Dios en esto, mamá. Fue sólo mala suerte—

—No es solo mala suerte, hijo, es dolor y tristeza que nunca se irán, al menos en mí—

—Siempre lamentaré esto, mamá—la abrazó y le besó la frente.

—Carmela y Janice quieren verte, ¿las dejo pasar?—

—Sí, quiero estar con ellas, Pat, no te apures, hazlo cuando puedas, no cuando quieras, sobre lo que hablamos, hijo—

—No te preocupes, mamá, papá me enseñó bien—

—¿Qué diablos crees que haces aquí, hijo de perra?—le apuntó Reggiardo Musso a Mario Sindini, fuera del lugar donde se celebraba el velatorio.

—Vengo a presentar mis respetos al señor Branzio—dijo Mario Sindini, acompañado de sus hombres.

—No eres bienvenido aquí, somos socios, no amigos, esta es una cuestión estrictamente familiar—repuso Pat Branzio, cerrándole la puerta en la cara—Regresa a tu vehículo y ya no molestes—

—No puedes hablarme así, soy el jefe de esta maldita ciudad, Pat Branzio. De paso quiero que me expliques que son esos viajes qué haces a Florida, California, Nueva York, Nueva Jersey, Boston y Detroit—

—Voy a comprar cosas para mí familia, allí hay mejores ropas, Nueva York, mejores autos, Detroit, mejores remedios, Boston y mejores muebles, Nueva Jersey—sonrió Pat Branzio, cruzado de brazos.

—Maldito hijo de perra, no te pases de listo, sé lo que haces, quieres formar una nueva contra—sociedad, estás juntando a familias no nucleadas al sindicato y al triángulo, puedo saberlo pero no probarlo, perro que esconde sus huesos, perro de Chicago—sonrió y se relamió Mario Sindini.

Pat Branzio sonrió, con ríos en las mejillas, a causa del deceso de su padre.

—Mi padre mató a tu padre, ¿pasará lo mismo entre los hijos?—presionó Pat Branzio.

—Error, tu padre traicionó a mí padre y luego le disparó por la espalda—

—No sabes lo que pasó, a tu padre le esperaba perpetua, mató a un federal, tu padre le pidió a mi padre que le disparara antes de que los federales llegaran, fue de común acuerdo—

—No te creo, Pat, como no creo en eso de los muebles de Nueva Jersey, la ropa de Nueva York, los remedios de Boston y los autos de Detroit—borró Mario Sindini su sonrisa.

—La dote aumenta a 10 millones, Pat, Fletcher vendió a Wreizt y se retiró—regresó a su auto y se fue.

—¿Qué haremos, Don Branzio?—preguntó Reggiardo Musso.

—Ya tenemos 120 familias, debemos aguantar un año más, cuando lleguemos a 220 lo haremos—

—¿Serán suficientes 220 familias?—

—Sí, Reggiardo, nos ganarían pero perderían mucho, más de lo que quieren, negociarán, no lucharán—se cruzó de brazos Pat Branzio. Reggiardo Musso pitó del cigarrillo, lo aventó al charco y lo pisó.

Quince

El entierro fue acudido por miles de personas de Pilzen, que amaban a Branzio por muchas ayudas que les había dado y por tanto que había hecho por el barrio. El sacerdote dijo las palabras, Pat miró a su madre Daniela, la cual asintió. Se pasó la mano por la cara y tomó la mano de Diane Curtis.

—Pégale más fuerte, no la romperás, Rosco—decía Gigi cuando le enseñaba boxeo, su sueño frustrado, siempre soñó con ser campeón mundial, ni alcanzó a ser regional.

—Me duele, papá—

—Porque lo haces con miedo, no con deseo, hijo—enseñaba el viejo Gigi en su adultez, sujetando el costal de aserrín—Ve de nuevo—

Pat suspiró y aflojó el nudo de su corbata, luego acomodado por su esposa, asintió y todo continuó.

Tantos recuerdos, sueños, anécdotas y enseñanzas flotando en el aire, respirados por los pulmones y coloreados tras los ojos.

—Primero lee el libro, Pat, luego ve a jugar al beisbol con tus amigos—

—Es tarde, papá, se hará oscuro—

—Entonces léelo más temprano así juegas más tarde, organiza mejor tú tiempo, hoy no jugarás, hoy leerás—

—Faltan tres días para mi cumpleaños—

—No me convencerás con eso, abre el libro—lo palpó Don Gigi en la mesa. Sabía cómo ser con cada uno, como encontrarle la vuelta a la tuerca. Daniela humedecía su pañuelo:

—Mira el río, Daniela, hay un pez temblando en la orilla, tal vez podamos salvarlo, ayúdame, no me gusta tocar esas cosas—

—Está vivo, no hay que soltarlo de golpe sino mojarlo de a poco primero y luego cuando se sienta seguro, soltarlo, ahora está mareado y asustado, Gigi, no te entiendo, le temes a arañas, roedores, peces, pajarillos, bichos pero no a tipos con pistolas y cuchillos, estás loco—

—Soy así, Mariela—

—Daniela me llamo, ¿me querías hacer enojar?—

—Perdón, Daniela, Mariela, sólo tienen dos letras de diferencia y suenan parecido—se rascaba la oveja don Gigi, mientras las joven Daniela dejaba ir a la trucha de regreso al río.

El cajón fue descendido y la rosa blanca arrojada, se hicieron la señal de la cruz y empezaron a enterrarlo sus hijos con las palas y las lomillas de tierra negra. Querían efectuarlo ellos cuatro: Rosco, Carmela, Janice y Pat, se miraron, asintieron y prosiguieron la labor bajo la torrencial lluvia, sin importarles enfermar.

—¿Puedo ayudar?—repuso Reggiardo Musso, con el sombrero en sus manos—Fue muy importante para mí y ustedes también son muy importantes para mí, casi como mis hermanos—

—Toma una pala, Reggiardo, nos vendrá bien tu ayuda—decidió Pat Branzio. Diane Curtis lloró y se mordió las uñas.

—¿Qué pasará ahora, mamá?—

—Pat se hará cargo de todo, no solo del trabajo, Brandine—contó Diane Curtis.

—Es mucho para papá, tenemos que ayudarlo—opinó Brandine.

—Espero nunca tener que vivir un momento así, enterrar a mi propio padre—sollozó Claire Branzio.

—Haré tu parte, no te preocupes—prometió Lucius Branzio.

—Llueve cada vez más fuerte—dijo Claire Branzio—No todo lo que hizo fue malo, Dios también lo lamenta—

—No creo que haya lastimado a nadie que no se lo mereciera—aseveró Lucius Branzio.

—Sólo quiero que el abuelo vuelva, que abra los ojos y que venga a contarnos sus historias, ¿por qué eso no pasará, mamá?—

—Porque murió, Brandine, y cuando alguien muere, nuestras vidas no son las mismas, tenemos que ser más fuertes o morimos con ellos, es una prueba para todos nosotros, no solo la despedida de Don Gigi—analizó Diane Curtis.

Los hijos de Rosco, por su parte, acompañaron a su padre y a su madrastra. Jill miró la tumba y pensó en su abuelo y en los momentos vividos, en los chocolates que le regalaba y en cómo se disfrazaba de payaso y se daba un pastelazo para hacerla reír cuando no tenía amigos y jugaba sola con sus juguetes. Por su parte, Jess se hacía ahora llamar Chad y notaba mejoras en la escuela, las chicas le hacían caso y los chicos le temían dejando de propasarse con él, Don Gigi sabía lo que hacía, se le piantó un lagrimón y pensó que el viejo se había ido demasiado pronto, a su vez recordaba esas tensas pulseadas en las cuales al final Don Gigi se dejaba perder para darle confianza. Faye quería fumar, pero menos quería ofender a los Branzio, no por miedo sino por respeto, le gustaba esa familia italiana que tenía tradiciones, valores y palabra, que no se dejaba vapulear por el mundo y que tenía su sistema aparte.

—¿Por qué una chica tan linda como tú está con alguien tan poco atractivo como mi hijo? No debe ser por su cara, debe ser por lo que tiene detrás de sus pantalones, Jajajaja, los Branzio nunca somos escasos en eso—sonrió y señoreó. Había escuchado cosas tan terribles de él que hablaba nerviosa y apurada, pero luego descubrió que era un hombre que amaba a su familia y que todo lo malo se lo reservaba a sus enemigos, un hombre que podía vivir en dos mundos, un verdadero Don.

—No me arranques el brazo, Chad—decía en las vencidas.

—Me llamo Jess—

—Chad suena mejor—

—Voy a ganarte, abuelo—

—Sólo si comes menos pan y más pasta—bromeaba Don Gigi—Cielos, has mejorado, me cuesta más detenerte, mi brazo se está doblando—

—¿No tienes más?—

—No—y fue derrotado.

—Cada vez aprietas más—

—JA, uso la fuerza que tenía a tu edad, recuerdo mi fuerza en cada año de vida, usé mi fuerza de nueve años, Chad, cuando tengas once, usaré un poco más de fuerza y así y asá—

—Eso es raro—

—Vas bien, Chad, no pienses tanto, vive un poco, después de los 20 años habrá menos tiempo para eso, no será todo el día, apenas unas horas, nieto querido—

Siempre estaba enseñando y aconsejando aunque no se lo pidieran, teniendo y gozando del extraño talento de no molestar con ello, se retiraron de la mesa donde celebraron la vencida con los codos apoyados al mantel.

—¿Qué pasa, Jill? Sal de la cama, debes ir al patio, el sol quiere ver lo hermosa que eres—

—No soy tan linda como Claire—dijo Jill—Ella es blanca, yo soy negrita, la miran más a ella que a mí, no iré, me quedaré aquí—

—Jill, eres tan bella como Claire—

—Lo dices para quedar bien—sollozaba la niña.

—No, no lo digo por eso, la única diferencia entre Claire y tú es que a ti te importa y a ella no, cuando deje de importarte, podrás hacerlo—

—No entiendo—

—No es algo que debas entender, es algo que debes hacer, el sol quiere verte—la destapó—No lo dejes esperando, no seas descortés con él—

—¿Él sol puede ver, abuelo?—

—Como cualquier persona, Jill, ven, hermosa mía, te cargaré, iremos al patio trasero, no al jardín delantero, a ver el sol, a decirle hola, primero, gracias después y sigue así, al final—

La verdad fueron tres días muy duros, en los cuales nadie quiso hablar en función de la incalculable pérdida. Pat fue a visitar a su hermano al hospital, estaba su hermano con una bata blanca y miraba de lado a lado, acariciándose las manos, con las piernas colgando en la cama camilla.

—Creo que nunca funcionará, cada vez deseo la droga más—

—Tienes que poner más de ti, Rosco. ¿Por qué entraste en esa mierda que vende Sindini?—

—No me la vendió Sindini, Sindini no opera en California, sí en Florida, no en California, yo ya simplemente no puedo más, hermano, no importa por qué o cómo entré, el asunto es que es más grande que yo, mi fin está cerca, prométeme que te harás cargo de Faye y mis hijos—

—No puedes decir eso, aún es demasiado pronto, te pagamos los mejores profesionales y asistentes, estás en un hospital al cual muchos hoteles envidiarían, otros pudieron salir de esto, ¿por qué tú no?—

—Nadie sale de esto, Pat, se desea toda la vida, y el poder es como la heroína, una vez que lo conoces, no quieres dejarlo, Papá nunca quiso dejar de ser un Don, nunca quiso darte el bastón, debiste esperar a que murieras para asumir ese rol—pitó Rosco del cigarrillo, al tiempo que Pat Branzio se incorporaba.

—Ese es otro tema, Rosco, sé que siempre necesitarás esa mierda, sin embargo otros pueden enfrentarse a esa necesidad y seguir adelante, ¿por qué tú no quieres hacerlo? No es que no puedas, hermano, es que no quieres hacerlo, que eso quede claro—

Rosco Branzio pitó, movió la cabeza de lado a lado y mostró su rostro pálido y ojeroso.

—Sólo te diré una cosa, Pat—

—¿Qué, Rosco?—

—Nunca hagas lo que hice, nunca jamás, ni lo vendas ni lo consumas, es lo peor, realmente lo peor—abolló el cigarrillo. Semanas después, Daniela recibió la llamada desesperada de Faye:

—Se fugó del hospital, no lo encuentran, señora Branzio, no sé qué hacer, ya llamé a la policía—

—Hablaré con Pat, llegaremos a tiempo, Faye—prometió Daniela Branzio, no obstante no llegaron a tiempo, lo encontraron con cuatro jeringas en cada antebrazo desnudo, muerto de sobredosis, en el baño de un departamentucho desamueblado, con el mentón apoyado en el pecho y los mechones lloviéndole en la cara hasta taparle, revelándose solamente la nariz en forma de gancho, fría y azulada por el beso del fin.

—Vayámonos, Don Branzio, antes de que llegue la policía—dijo Reggiardo.

Pat Branzio asintió y la policía desplegó el informe. El cuerpo fue reportado a la familia Branzio, la cual lo identificó. Hubo un segundo entierro y Pat Branzio ya no quería hablar nunca más. El primero porque vio lo que nunca quería ver, el segundo porque no podía dejar lo que siempre necesitaba, ¿cómo sería el tercero? ¿Cómo sería para él?

—Iré al baño, Diane—

—Déjame acompañarte, Pat, no debes estar solo—

—Serán solo unos minutos, Diane, ve con los niños, te necesitan más que yo—besó la mejilla de su esposa y se encerró en el baño, a taparse la cara con las manos y llorar copiosamente.

—Pat, ¿estás seguro?—

—En veinte minutos estaré contigo, te lo prometo, Diane, cree en mí—

—Está bien—se retiró su esposa, escuchó sus pasos por el pasillo, mientras sentía algo chocando con su zapato izquierdo y ladeando el bordo de su pantalón después. No quería quitarse las manos de la cara, pero lo hizo y era gris, pequeño, feo, chillón, con la cola rosada, larga y nerviosa, más que su cuerpo, si no tuviera esa cola, peludo, ojos negros abotonados y niquelados, no se iba, lo desafiaba, con las orejas puntiagudas y las patitas como pequeños tentáculos, eléctrico, erizado y nervioso, siendo una mancha borrosa de lado a lado salpicándose hasta estabilizarse frente a él, Pat, con las manos sobre las rodillas, lo observó un segundo, con el corazón siendo un telégrafo anunciando la tercera guerra mundial y el cuerpo duro como lápida, en tanto los ojos hinchados y una sopapa hinchándose y deshinchándose dentro de su garganta, la criatura chilló y se alejó a la tina, tratando de pedalearla.

—Te llevaste a papá, ¡pagarás, miserable! ¡Primero tú, luego Wreizt y al final Sindini!—lo pisoteó y el ratón eludió escondiéndose bajo el retrete.

—No podrás salir, ya no te temo, ¡te odio, miserable!—pateó el retrete. El ratón quiso ir hacia la puerta, rebotó en la punta del zapato de Pat, eludió el segundo zapatazo pero no el tercero, quedando completamente muerto y aplastado, una mancha roja sobre su llanura gris. Se pasó la mano por la boca, sintió deseos de vomitar, palpitaciones y arritmia, pero ya estaba muerto, aunque debía tener la presión arterial por las nubes y no podría, debido a eso, dormir aquella noche. Abrió la puerta del baño.

—Jojo, llévate esa basura, no, mejor ponla en el retrete con lo que hice y yo tiraré la cadena al final, todavía me queda uno dentro—

—Sí, Don Branzio, también odio a estas alimañas—lo tomó de la cola sin mirar y lo dejó dentro del retrete, acto seguido, cuando terminó de defecar al ratón muerto, Don Branzio la cadena.

—Hablaré con Luciano—dijo Pat Branzio.

—¿Aquí?—

—Sí, aquí, colócale el alambre al teléfono, Jojo—

—A la orden, Don Branzio—

Al cabo de unos minutos, suspiró y digitó.

—Señor Luciano, quiero decirle que ya no formaré parte de su sindicato y tampoco del triángulo. He formado mi propio gremio. Somos 311 familias. Somos Los Meticcis, el clan de los Meticcis. La camorra, la cosa nostra y la ndrangheta deberán ser razonables. Trabajaremos por nuestra cuenta, libre competencia. Veo que no pierde su elegancia y educación, señor Luciano, aún cuando me desea lo peor. Sin embargo, no estoy mintiendo, somos 311 familias hartas de los acuerdos leoninos del sindicato y el triángulo que estrujan a los pequeños para que los pocos grandes sean más grandes, nos ganarán, eso es cierto, pero perderán tanto, miles de millones de dólares, ¿vale la pena? Usted es un hombre inteligente, señor Luciano. Hay suficiente espacio en el mundo para los Meticcis, pronto seremos 400 familias. Ustedes quisieron más de lo que merecían y mucho más de lo que necesitaban, por eso fundé los Meticcis en tan poco tiempo. Adiós, señor Luciano. Fue un honor trabajar para usted, me alegra que haya reconsiderado y recapacitado, siga con lo suyo, seguiré con lo mío, así debe ser—colgó el teléfono.

Jordan Wreizt, horas después, recibió la llamada y asintió con la cabeza, acto seguido sacó un vaso de whisky y se dispuso a llenarlo. Su ayudante le ofreció justamente ayuda, aunque prefirió aclarar que podía hacerlo por sí mismo. Un hombre trajeado con sombrero corrió hacia Mario Sindini, quién golpeó desviado la pelota que no entró al hoyo en el green. Le comunicó la noticia y movió la cabeza de lado a lado, luego insultó al caddie por el palo y al idiota que le interrumpió mientras ejecutaba.

—¿Por qué me llamas después de tanto tiempo?—

—Tu ex esposo murió hace unos meses, pensé que necesitabas compañía—sonrió Mario Sindini, al tiempo que un club nocturno, con las plumas, Trini atendía y respondía:

—¿Quieres que vuelva a trabajar para ti?—

—Así es, cariño—

—Ha pasado el tiempo, ya no me veo tan bien como antes, ya no me cuentan tantas cosas en la cama, no puedo darte información privilegiada—

—No te subestimes, Trini, todavía tienes tus encantos y sabes tocar los puntos, no es tanto cómo te ves sino cómo te mueves, hablas, miras y sonríes. Eso no lo has perdido, es talento puro. Sé que trabajas en un burdel de mala muerte y que la vida te ha golpeado, que tu cintura ya no es tan escueta y que se te notan algunas ojeras, que tu cabello no brilla tanto. De todos modos, te necesito cerca de mí—

—¿Por qué?—

—No quiero decírtelo por teléfono, un coche pasará por ti en cinco minutos, sube a él y no hagas preguntas—

Trini obedeció y en 20 minutos estuvo en el despacho de Mario Sindini, el cual sonrió y cierto, Trini seguía siendo linda, pero no espectacular como supo serlo en antaño.

—Bien, te escucho, Mario, ¿qué quieres?—

—Quiero que lo hagas con este muchacho—deslizó la fotografía—Es muy gordo, muy feo, no se le ve el cuello, tiene cara de papa y pelo de estopa, se llama Louis Campbell, trabaja para Pat Branzio, ya se junta con tipos del baluarte de Reggiardo Musso y Jojo Estrenzore, debe saber cosas importantes, beneficiosas para mí, quiero que lo enamores, que seas cariñosa y apasionada con él, que confíe en ti y que le preguntes sobre su trabajo—

Trini encendió un cigarrillo y lo pitó desde la boquilla azul cromada, observando detenidamente la fotografía.

—Nunca lo vi trabajando para Don Gigi, no me conoce—

—Eres la mejor para fingir, Trini, es feo, gordo, limitado, estúpido pero desconfiado, nunca habla de su trabajo, cuida su pellejo, ya le envié tres gatitas y no supieron abrirlo, por eso te llamé. ¿Podrás lograrlo?—le acarició Mario Sindini el hombro, ella pitó y sorbió del whisky.

—Debo mejorar mi apariencia, dormir bien, hacer ejercicio, vestir mejor, maquillarme, entenderás—dijo Trini.

—No te preocupes por eso, ya tengo la gente indicada, ¿cuál es tu precio?—

—4.000 al mes—

—De acuerdo, Trini, cielos, has desmejorado, ya no quiero probarte pero alguien tan necesitado como Louis te verá como una bendición—

—Sé cómo manejar la situación, iré al salón de belleza—se incorporó Trini y se alejó.

Mario Sindini se chupó los labios y caminó con las manos dentro de los bolsillos. Tres semanas después, Trini, mejor lookeada, regresó, con rostro arrugado y compulsivo, por tener que tocar y encariñar a ese globo adefesio, más que globo piñata.

—Todavía no me dice nada, es muy reservado ese cerdo—

—Tendrás que hacerlo mejor, Trini, tienes un mes más—exigió Sindini.

Al cabo de una semana, ella levantó el teléfono y dijo:

—Tiene que proteger a las hermanas de Pat. Ellas irán al circo—

—No podemos hacerlo allí, mucha gente y si muere un niño, pero ya confía en ti, vas avanzando, Trini, sigue así—

Al tercer día, el teléfono volvió a sonar:

—Ahora ¿qué?—

—No me lo dijo, pero anotó en un papel. Jill, mi hija, irá al cine con su nuevo novio y Louis la cuidará con un tal Jimmy—

—¿Un cine? Es más sencillo que un circo. Cuando salgan, podremos raptarlos primero, meterlos en un carro y matarlos después. Es tu hija, ¿te importa?—

—Rosco me la pidió, yo no la quise, tampoco a Jess—

—Bien, dime cine, día y hora—

—Hoy, a las siete pm, Cinema Astor—informó Trini y colgó del teléfono.

—Fabio, llama a esos negros de Wicker, les tengo trabajo, envía esta fotografía—entregó la fotografía de Jill—Diles Cinema Astor, 7 pm, hoy—

Fabio tomó y se dirigió inmediatamente a efectuar su trabajo. Los tres negros que ejecutarían a la sobrina de Pat Branzio se llamaban Max, Burton y Dom, ya habían demostrado ser eficaces al acabar con Nicky Cassani, el legendario que había matado a más de 30 hombres, estaban con gorros, bufandas, guantes y mucho frío, fumando cigarros negros y poniendo rostros basálticos de sabuesos rabiosos. Vieron el Plymouth, Louis fumaba, Giorgio estaba con manos en el volante y Jimmy bebía de la petaca.

—Faltan diez minutos—dijo Burton. Sin embargo, escuchó el seguro destrabado de una pistola apostada al lado de su oreja.

—Tu arma—pidió Jojo Estrenzore.

—¿Qué significa esto?—chistó Burton.

En el apartamento, Trini, maniatada a la cama, recibió la visita de Pat Branzio, Giani y otro muchacho de nombre Dan.

—Así que querías ser la carnada y terminaste siendo el pescado JAJAJAJA. Es bueno verte después de tanto tiempo, hablarás, Trini—

—No lo haré, Pat—chistó ella, con muñecas al arabesco y tobillos a los postigos.

—Hablarás como esos negros de Wicker, admitirán que planearon un atentado contra mi sobrina y perderán la protección del triángulo—sonrió Pat Branzio.

—Vete al diablo—escupió Trini.

6,55 pm, los tres negros subieron a un Osmobile, conducido por alguien acompañado por Reggiardo Musso.

Jordan Wreizt, por su parte, caminó junto a sus hombres, sin quitarse los guantes, viendo un hangar.

—Tiene casi un millón en perfumes importados y camisas de seda fina—dijo Dylan, uno de los hombres de Pat Branzio.

—Me hago cargo cuando Giorgio no está—dijo sin saber qué era fotografiado junto a Wreizt.

—Aquí están las camisas y los cigarrillos, véndanlos, quémenlos, quiero mis 50.000 dólares—pidió Dylan, con manos en los bolsillos. Uno de los hombres de Wreizt abrió un maletín, henchido de billetes verdes.

—Me iré lejos de aquí, no me encontrarán, iré a México—resolvió Dylan.

—Lo venderemos, traigan los furgones—ordenó Jordan Wreizt.

—Les puse somnífero al café—comentó Dylan, en alusión a los cuatro guardias dormidos, dentro de la garita de recepción.

—Buen trabajo—

—En realidad no fue somnífero—aclaró Dylan.

—Sigo pensando en decirle “buen trabajo, señor Dylan”—sonrió Jordan Wreizt, siendo fotografiado.

—Espero que no esté fingiendo una traición, si es así, yo le pareceré mil veces peor que su viejo patrón—advirtió Jordan Wreizt.

—Sólo quiero mi dinero e irme, el señor Branzio me tiene harto, por no ser italiano me tiene siempre en despacho, es un idiota—escupió Dylan—Subió a ese estúpido de Giorgio que apenas sabe sumar y restar, pero no dividir y multiplicar, llevo 30 años con él y ese Giorgio 5, ¿no le parece una aberración?—

Nunca se habló aquí del apodo del señor Pat Branzio, su apodo era “Dados” Y era muy simple: cuando torturaba, le gustaba lanzar dados y había una lista en su sótano de 11 cosas horribles que le podía pasar a un ser humano. Pues nunca dos dados daban 1, empezaban de dos.

1—Dispararle en la cabeza.

2—Arrancarle la oreja.

3—Extraerle un testículo. Pelarla si es mujer.

4—Hacerle comer un sapo vivo.

5—Hundirle un cigarrillo encendido en el ojo.

6—Arrancarle tres dientes con tenaza.

7—Pasarle un lápiz de oreja a oreja.

8—Vaciarle agua hirviente en la cara.

9—Meterle las manos en palangana con pirañas.

10—Clavarle un clavo en la rodilla.

11—Hacerle tragar algo extirpado.

12—Incluirle un puntero grueso en el trasero.

Esa era la lista que respetaba con sus dados, estaba fumando y sonriendo, mientras los tres negros temblaban, maniatados, en el sótano oscuro, desnudos y en calzones, con los ojos en compota y las narices chorreando rojo. Era un momento que realmente saboreaba, amaba hacer sufrir a los miserables, incluso tanto como besar a la mujer que amaba.

—Bien, ¿quién los envió a atentar contra mi sobrina Jill Branzio?—

—No diremos nada, pasamos por cosas peores que estas, somos de Wicker, perro, nacemos con una pistola en una mano y un cuchillo en otra, púdrase, señor Branzio, la tenemos bien grande, no podrá intimidarnos, italiano de mierda—gruñó Burton, el jefazo de los otros dos matones.

El señor Branzio se sentó a la mesa circular, pitó del cigarrillo y arrojó los dados.

—3+1 son cuatro. Haz, Jojo, el cuatro—

—Sí, Don Branzio—

—¿Un sapo? ¿Con eso quieren asustarme? En mi boca, no, en mi boca, no, aghhhhh—gruñó Burton y se lo tragó—¡Me hicieron comer un sapo, hijos de puta!—

—¿Quién te envió, Burton?—preguntó, Max y el otro estaban amordazados.

—Tu madre después de que se lo hice bien—gruñó Burton, Pat arrojó los dados de nuevo.

—4+3 es siete. Haz el siete, Jojo—

—Sí, jefe—

El lápiz pasó de oreja a oreja y Burton lloriqueó, a punto de quebrarse.

—No puedo decirlo, sabe dónde viven mis padres—sollozó Burton.

Risueño, Pat tiró los dados de nuevo.

—1+1 es 2. Haz el 2, Jojo—

—Será un placer, jefe—

—No, mis huevos no, compadre, mis huevos no, esperen, voy a hablar, no lo hagan, por favor, no lo hagan, voy a hablar, así es, Mario Sindini me envió a matar a su sobrina, señor Branzio, me pagó 500 dólares primero y me esperaban 500 dólares después—dijo Burton.

—¿Escuchó, señor del triángulo y del sindicato?—

El hombre de rostro oscuro asintió, envuelto en sombras, al lado de la escalera por la cual se salía del sótano de tortura que olía a rancio y aserrín. Pat quitó el dos y quedó el uno.

—Jojo, haz el uno—

Jojo le disparó en la cabeza al primer negro y luego a los otros dos. Acto seguido, Trini fue colocada en la silla.

—No funcionarán tus dados, Pat, siempre te deseé, pero preferiste a Diane—chistó ella.

Pat tiró los dados.

—6+3 es nueve. Haz el nueve, Jojo—

—¿Qué hay en esa palangana?—hinchó ella sus ojos y escuchó un burbujeo.

—Pronto lo sabrás, ramera—sonrió Jojo.

—Alto, alto, son pirañas, son pirañas, basta, basta, hablaré, Mario Sindini me contrató para que le sonsacara información a uno de sus hombres, Louis Campbell, pero, por lo visto, ustedes ya esperaban esa jugada—sollozó Trini—¡Hagan el uno, los otros son peores!—

—¿Necesita oír algo más, señor del sindicato y del triángulo?—cuestionó Pat Branzio, el hombre en la oscuridad discó el teléfono.

—Mensaje para el sindicato y para el triángulo: Mario Sindini acaba de ser excluido—dijo el hombre del sindicato—Borren su nombre de la lista de protección—colgó el teléfono y le deseó buenas noches al señor Branzio, tras retirarse, mientras Reggiardo Musso finiquitaba a Trini.

Hecho eso, encendió un cigarrillo y lo pitó. Giani vino con unos sobres, con fotos reveladas.

—No sirven—dijo Jojo—No se ve la cara del señor Wreitz, usa bufanda, solapas de cuello, sombrero, prácticamente está encapotado—

—No era para eso, Jojo, el señor Wreitz no puede estar en dos lugares al mismo tiempo. ¿Cuándo pidió, Reggiardo, su segundo, Frank, para dejarnos operar en su territorio oficial?—

—Ya le pagué, no hubo problemas, 40.000 dólares, escuchó que Wreitz iba a despedirlo en tres meses por una secretaria, una de sus amantes—comentó Reggiardo Musso.

—Bien, sólo deben haber tres en el juego, ni uno más, ni uno menos, que empiecen ganando para que terminen perdiendo, esa es mi técnica—

Dieciséis

—Así que creaste tu propio clan, hijo de perra—

—Pienso en grande, Sindini, no me gusta estar debajo de nadie—

—No te hagas el pancho Villa ahora, estúpido, no sabes lo qué haces ni todo lo que te sucederá, veo que no te alcanzó con la muerte de tu padre y de tu hermano—

—¿Para qué llamas a esta hora, Sindini? ¿No funcionó el sexo y el vaso de leche?—

—Me sacaste del triángulo. Pronto lo confirmarán. Pero ya tengo la noticia. Te metiste con mi negocio—

—¿Y?—

—¿Y? Tus hijas Claire y Brandine, ¿crees que sus mundos serán solo muchachos, cines, besos, risas y salones de baile para zapatear tap? Les daré mi heroína y no las reconocerás. Ni con todo el dinero que tienes podrás salvarlas, siciliano de mierda—

—¿Crees, napolitano miserable, que te dejaré vender todo y retirarte, Sindini, después de saber que vendes la mierda que mató a mi hermano y de que te burlaste de la muerte de mi hermano? Lo mejor que puedes hacer, Sindini, es pegarte un tiro y volarte los sesos antes de que te agarre—

—Voy a matar a toda tu familia y te voy a dejar vivo, en la calle, sin un centavo, mendigando para siempre, sin pies para que no puedas buscarme y sin manos para que no puedas dispararme, ese es tu futuro, Pat, tú futuro—repitió y colgó Mario Sindini, ofuscado y molesto, en la cima del disgusto.

Pat sabía cómo funcionaba el mundo. En sociedades basadas en la jerarquía, había más adaptación al colectivo que decisión personal y la expresión individual actuaba como un drenaje, bajo esas condiciones, el desarrollo venía después del conflicto y la evolución luego de la crisis. No había otra manera, había más decisión que adaptación, se rompía la vieja jerarquía y se definía la nueva, mediante conflictos y crisis que traían los cambios necesarios. Si seguía la adaptación por encima de la decisión, no había cambios, todo seguía cómo estaba y proseguía algo peor que la crisis y el conflicto: la decadencia.

Fuera de ese análisis sociológico, había hecho unos cambios estratégicos y personales, a fin de no ser sorprendido y no estar sujeto a factores externos. Pensó en su hermano y en su padre, no quiso preguntarles nada, sólo sentir dolor y comprensión. Brandine ahora trabajaba como crítica de espectáculos, se había acomodado allí, gracias a las influencias de su padre.

—Jojo, ven aquí, debo decirte algo—

—Sí, Don Branzio—

Faltaba una semana para que el triángulo le comunicara su decisión a Mario Sindini y la guerra comenzara.

—¿Por qué no podemos detenerlos, Daniela?—preguntó Diane Curtis.

—Porque se han hecho daño y no pueden olvidar—dijo ella—Quise cambiar a Gigi, luego me rendí y lo acepté, ¿estás llegando a esa parte con Pat? ¿Con mi hijo?—

Diane asintió y agregó:

—Sólo me importa que es buen padre y buen esposo—

—La verdad golpea más de lo que acaricia, no estamos listos para ella—llenó Daniela la copa de brandy para su nuera.

—Siento que vienen días distintos, ni buenos ni malos, distintos—aportó Diane.

—¿Puedo sentarme?—pidió Faye, había tenido una niña de tres años con Rosco, se llamaba Stacey.

—Hazlo—dijo Daniela. Faye se sentó, sin hablar, solo escuchando.

—Eres parte de la familia—completó Daniela.

—Me alegra oír eso, señora Branzio—

—Dime Daniela, Faye—

—Pat habla poco, hará algo importante—comentó Diane Curtis—Decisivo—

Mientras tanto, en la cocina, Carmela y Janice preparaban la salsa para la pasta.

—Ponle un poco de azúcar—dijo Carmela.

—Ya le echamos demasiado—chistó Janice—Equilibraré con un poco de romero—

—Ey, ustedes dos, no parloteen, estiren la masa con el rodillo de madera—criticó Carmela a sus sobrinas Jill y Claire, que chistaban—Deben aprender a cocinar, no todo en la vida es muchachos, perfumes y cigarrillos—

—Tarda mucho, es difícil—chistó Claire.

—Me duelen los dedos—replicó Jill.

—Son flojitas, les enseñaré—se acercó Janice—¡No le eches más azúcar, Carmela!—

—Sólo estaba probándola—se refirió Carmela a la salsa.

—¿Qué es ese nuevo peinado, esa chaqueta de cuero y ese cigarrillo en la oreja? Te ves ridículo, Jess—sonrió Lucius, usando el extensor de Charles Atlas para modelar su musculatura.

—No soy Jess, dime Chad, ahora soy Chad—

—¿Quieres estar en lo del abuelo?—

—Mejor qué estar en la policía, traidor—

—Te atraparé—

—No podrás—

Y empezaron a palmetearse primero y a golpearse después.

—¿Qué rayos pasa aquí?—entró Pat Branzio. Luego movió la cabeza de lado a lado y los separó.

—Son familia, no deben hacerse daño, ¿qué diablos les pasa?—

Lucius se acomodó la musculosa, Chad la chaqueta.

—¿Crees que es divertido, Chad, crees que será fácil, Lucius? En ambos oficios se puede morir o pueden matar a las personas que amas. No es un juego, muchachos. No lo es—

—Queremos ser tratados como hombres—exigió Chad.

—Es alguien que no es—reprochó Lucius. Con manos en las rodillas, Pat cerró los ojos y los abrió. Luego los miró fijamente.

—Ya estuve en tu lugar, Chad, respeto tu decisión, Lucius, hijo mío. En cuanto a ti, sobrino, tendrás que ganártelo. Primero serás contador, luego aprenderás del negocio. No te quiero disparando, te quiero aconsejando y planificando, ¿capiche?—

—Capiche—

—Otros dispararán y matarán por nosotros, sólo dispararemos y mataremos si no queda otra opción, serás un don, no un hampón, comprende la diferencia, no te ensucies las manos y deja esas pandillas de imbéciles, eres un Branzio, no un vagabundo, en cuanto a ti, hijo, no te hagas el supermán aquí, nunca perseguirás a alguien de tu familia o serás tratado como un enemigo, tienes miles de hampones que atrapar, sobran peces bajo el mar, ¿capiche?—

—Capiche, papá. Capiche—

Jordan Wreitz movió la cabeza de lado a lado, al leer el periódico, el cual informaba que Pat Branzio se retiraba de las industrias de servicio de taxi, metalúrgicas, panaderías y construcción, comprando letras del tesoro y acciones en Walt Street, no teniendo nada físico dentro de su patrimonio. Se dedicaría a la especulación financiera y a la inversión privada de terceros como accionista. ¿Por qué había decidido eso? Llevaba toda la mañana pensando en ellos, no le encontraba respuesta. Tuvo tres o cuatro ideas pero no tenían asidero.

—Aquí lo encontré, señor Wreizt, Sang Blue, era para un duque español—

—Gracias, Dieter, déjame solo—

—Como guste, señor Wreitz—dejó el frasco de perfume. Sin embargo, frunció el ceño, ¿si era veneno?

—Dieter, regresa—

—¿Qué necesita, señor Wreitz?—

—Probarás el perfume primero—

—De acuerdo, oh, es maravilloso, ya no me siento un hombre, me siento un Dios—

—Puedes retirarte, Dieter—

Este abrió y cerró la puerta, risueño, Jordan Wreitz cerró los ojos y se echó perfume en las muñecas primero y en el cuello después, era realmente sublime, sin embargo escuchó algo:

—¡FBI! ¡Manos arriba! ¡Recibimos una denuncia sobre esta concesionaria de autos!—

—Jefe Morris, hay heroína dentro de los baúles de estos autos importados alemanes—

—Alguien la puso allí—escuchó la voz de uno de sus hombres.

—Es lo que dicen todos, dese vuelta, vamos a esposarlo—

Ahora comprendía todo, había vendido todas sus fábricas y panificadoras por una sola razón, para no ser incriminado, para no ir a prisión, para no lidiar con los federales desde sus negocios oficiales. Siempre un paso adelante.

Miró el perfume, movió la cabeza de lado a lado y no entendió quién pudo traicionarlo, Frank no había ido a trabajar ese día, se reportó enfermo, seguro que se enteró que sería reemplazado por una de las amantes de Jordan Wreitz.

—Dieter, la llave y el arma—

—Sí, señor Wreizt, comprendo, ha sido un honor servirle—

—Gracias, Dieter, puedes irte—

Risueño, el señor Wreitz cerró la puerta de su oficina, mientras los federales subían al encontrar heroína en los autos que vendían, subían por la escalera y pronto tumbarían la puerta.

—Lo hiciste bien, Pat, eres mejor que yo, me regalaste un millón de dólares para vencerme, ¿quién haría esa locura JAJAJAJA? Debo decirlo antes de irme, acaba con Sindini, me desagrada—se colocó la luger dentro de la boca, con el rostro hinchado, mojado y tembloroso, a causa de los desvaríos y contratiempos, sobre todo de no poder comprender cómo había sido tan rápido y por qué no había logrado anticiparlo.

Los federales pusieron sus zapatos sobre los peldaños y llegaron al piso deseado. Pronto escucharon un disparo.

—Señor Wreitz, abra la puerta, somos el FBI, será detenido por tráfico y posesión de estupefacientes, lo agarramos con las manos en la masa, abra o derribaremos la puerta. Tiene cinco segundos, uno, dos, tres, cuatro, cinco, no obedece, traigan el ariete—y tumbaron la puerta, encontrando al señor Wreitz con un disparo en la cabeza y todo el frasco del prestigio Sang Bleu vacío.

Diecisiete

Pat Branzio examinó la situación, viendo algunas mejoras, Jordan Wreitz muerto, ahora podía pensar solamente en Sindini, sus empresas físicas vendidas y ninguna posibilidad de ser oficialmente incriminado. Perdió en realidad dos millones, uno en el contrabando, otro comprándoles drogas a los negros de Wicker para incriminar al alemán en su misma concesionaria. Frunció el ceño primero y relajó su rostro después.

Faye enfrentaba la muerte de Rosco mejor de lo esperado, lo sufría pero no lo transfería a sus hijos, era una buena madre, por su parte Brandine tenía muchos lectores y seguidores como crítica de espectáculos y estaba en su salsa. Había conocido a un nuevo muchacho, un talentoso director de teatro, que estaba por lo que ella era y no por lo que podía darle, algunos círculos estaban cerrándose con viento a favor, con viento de cola. Él y Diane se amaban cada vez más, habían recuperado la pasión de los 20 años a los 40 años y lo hacían cinco veces al día. Metía su pan en su horno con constancia.

A su vez, Chad ya no usaba esas chaquetas con tachuelas y cigarrillo en la oreja, menos andaba a 150 millas por hora en esas motos de la muerte, había mejorado sus calificaciones y estaba más aplicado. Jill tenía más confianza en sí misma y no había que pagarle novio, después de que el pagado la dejó, encontró a alguien que realmente la amaba. Su cuerpo se desarrollaba y estiraba, con muslos torneados y bustos redondos y perfectos, de tana; esplendorosa e infartante.

En tanto, Lucius continuaba modelando su cuerpo y Pat, aunque nunca lo había dicho, tenía miedo de que su hijo pateara para el otro equipo, todavía no había presentado a ninguna novia y quería hablar con él al respecto, en función de que era un muchacho atractivo, inteligente y gentil, era extraño que no tuviera novia o conquistas ocasionales.

—Hijo, quiero hablar contigo, estoy preocupado—dijo Pat, con manos en los bolsillos.

—No soy homosexual, papá, sólo soy tímido, me cuesta hablar con las chicas, esto de las pesas es porque quiero ser bello y musculoso para que ellas vengan sin necesidad de que yo vaya, ¿entiendes?—replicó Lucius.

—¿Qué mujer te gusta de la preparatoria?—

—Me gustan varias—

—¿Cuáles de las que te gustan te miran más?—

—Jeanette y Audrey—

—Dijiste primero Jeanette, ¿por qué no hablas con ella?—

—Porque tiene novio—

—¿Audrey también tiene novio?—

—No—

—Háblale—

—No puedo, temo decir algo estúpido o ponerme nervioso—

—Sólo espera el momento, cuando estornude alcánzale el pañuelo y cuando te diga algo, dile algo o cuando se olvide un libro, alcánzaselo, aprovecha para hablar de lo que te gusta de ello, su peinado, su perfume, aspectos pequeños y sencillos—

—Puedo hacer eso, papá, no tengo por qué decirle que la amo y que quiero pasar el resto de mi vida con ella, tener 20 bebés—

—¿De qué color es el cabello de Audrey?—

—Rubio y sus ojos son azules—

—Ve despacio, no hables más de lo necesario, habla poco en primera persona, más en segunda persona, más de ella que de ti, ¿entiendes? Sólo habla de ti cuando te pregunte algo de ti, si sigues esas instrucciones, te irá bien, hijo—

—Temo que me rechace—

—No lo hará, te mira—

—Puede estar tendiéndome una trampa, porque sonríe cuando me mira—

—Si te rechaza, buscarás a otra y listo, no es Audrey la única que te gusta, ¿verdad?—

—Así es—

—Sólo haz lo mejor que puedas, hijo—

La cita fue el viernes frente a representantes del triángulo y del sindicato, de los cuales solo se veían sacos, camisas y corbatas, rodeando a Mario Sindini, incrédulo ante su expulsión.

—No cambiarán de parecer, ¿acaso olvidan tan pronto los millones que les hice ganar solo porque quise raptar y matar a la sobrina de uno de mis enemigos?—chistó Mario Sindini.

—Él no es parte del triángulo, hizo su propio clan, ¿por qué lo avalan? ¿Para evitar una guerra contra 300 familias y no desgastarse? Así que es solo Sindini contra los Branzio, perfecto, maravilloso—aplaudió.

Dio media vuelta y regresó.

—Soy Mario Sindini, soy Chicago. Haré mi propio clan, malditos. ¿Creen que no tengo contactos e influencias? Acabaré con Pat Branzio y les demostraré que cometieron el peor error de sus vidas. No los necesito, desgraciados. Puedo solo, soy Mario Sindini, soy chicago—se puso el sombrero, en pos de retirarse de la asamblea en la cual le comunicaron la exclusión permanente.

Al día siguiente, Drive, el risueño y Bill, el siniestro, estaban en la acera, cerca de una casa aguantadero.

—El jefe nos llamó, Bill—

—Enciende el auto, Drive, me olvidé los cigarrillos, iré adentro—

—Toma la llave, también te la olvidaste, idiota—entró Drive al Chevrolet azul y se dispuso a encenderlo.

—Esta mierda se atasca—dijo Bill, el siniestro, en alusión a la llave—¡No se atasca, Drive, no bromees, dejaste tu llave del otro lado del cerrojo, idiota! ¡Me haces enfadar, imbécil! ¡Te daré una paliza!—

—¡No te escucho, viejo inútil, habla con más fuerza!—giró la llave Drive, el risueño y escuchó el rugido del motor, junto al sonido de una explosión.

—¡Santos Cielos! ¡Drive!—exclamó Bill, nervioso y asustado, al ver el neumático enllamado rodando por la acera, mientras que Drive quedó negro y carbonizado con las manos aún en el volante, más el cuerpo con flamas azules y anaranjadas bailando y consumiéndolo. La puerta se había abierto y Reggiardo Musso puso una cuerda fina sobre el cuello de Bill, luego de desarmarlo, tensó, apretó y lo derribó, aprovechándose de la explosión que lo aturdió y encorvó. Bill pataleaba y no podía zafarse, Reggiardo estaba de espalda, con tapones en los oídos, solo debió ver el fuego por la ventana para actuar, siguió apretando y asfixiando a Bill, el cual estaba cada vez más débil y desesperado, apretándole el pantalón con una mano y azulándose. Pronto cayó seco como una bolsa de papas. Reggiardo Musso se sentó en la cama, encendió un cigarrillo y pitó. El trabajo estaba hecho, los dos hombres más peligrosos de Mario Sindini acabados, la guerra había empezado. Fue a una confitería a tomar un café.

Se lo sirvieron, sin azúcar, estaba molesto, vio el nombre del mesero, Sanfield, ¿de dónde recordaba ese apellido? Empezó a sentirse mareado y convulsionado, se metió los dedos en la campanilla y vomitó, ese café no tenía gusto a café, estaba envenenado, el mesero tiró su uniforme, mientras tanto, Reggiardo Musso vomitó y recordó todo: el huelguista al que mató en la fábrica, un tal Sanfield, había pasado tanto tiempo, debía ser su hermano. El mequetrefe se subió a un bus, Reggiardo, que no sabía conducir, lo siguió desde un taxi, pagó con 200 dólares y siguió al mequetrefe que bajaba en una esquina y se metía dentro de un edificio, al cual Reggiardo lo visitó.

Lo tomó del brazo, empujó contra la pared, derribó y pisó el estómago, apuntándole con la beretta.

—Quisiste envenenarme, hijo de puta—

—Mataste a mi hermano, era un obrero de la fábrica que no quiso sindicalizarse, pagaba mis estudios en la universidad, quería ser psiquiatra, no mesero por cincuenta centavos la hora, arruinaste mi vida, hijo de perra—escupió Sanfield.

—Vomité tu veneno, no te salió, sabandija, pronto acompañarás a tu hermano en el infierno—

—No te salvarás, puse suficiente cianuro para matar a un elefante, no eres más grande que un elefante, gordo idiota—

Reggiardo seguía sintiéndose mal, había vomitado mucho pero algo del cianuro había quedado, le disparó dos veces en el pecho y lo finiquitó, luego se dirigió al hospital privado que atendía solo a tipos como él.

—Analice mi sangre, Doc, me envenenaron con cianuro, vomité, no sé si vomité todo el veneno, no le diga nada al señor Branzio, ya tiene demasiadas preocupaciones—le pidió encarecidamente. Parecía que nada podía matar al señor Musso, quién escupió parte del café que bebió. No se murió, sin embargo le quedaron secuelas, había tenido atrofias cerebrales y problemas de articulación y coordinación, ya no podía luchar, le temblaban las manos y se le torcía una pierna.

—Me salvé, Don Branzio, pero mi cuerpo ya no me responde, ya no puedo luchar para usted—

—Seguiré pagándote los 10 mil, Reggiardo, has hecho mucho por la familia—

—Acabé con los hombres de Mario, ahora usted debe acabar con Mario. Hágalo con mi beretta, por favor, me duele mucho la cabeza, los ojos, me cuesta ver y me cuesta pensar—

Don Pat Branzio le tomó las manos, se sentó y asintió.

—Somos hombres de la muerte, Reggiardo. Y como hombres de la muerte, nunca pedimos las cosas más de una vez y lo que más queremos siempre lo pensamos, nunca lo decimos—acotó Pat Branzio.

Reggiardo Musso asintió.

—Quedé lelo, idiota, el cuerpo no me responde, no pensé que un poco de cianuro tuviera tal poder, pensé que podría contra el cianuro—

—La mayoría estaría muerto, Reggiardo, pudiste contra el cianuro, jamás pienses que te venció—

—Un hermano de un obrero al que maté por no querer sindicalizarse hace años, ¿quién iba a pensar que sería mesero del café?—

—Son cosas que pasan, Reggiardo, no podemos comprenderlas ni anticiparlas, sólo enfrentarlas con derrota o victoria—

—Quiero leer en los Diarios que Mario Sindini murió—pidió Reggiardo Musso. Pat Branzio asintió y le besó las manos.

—Que Jojo tome mi lugar, le hablé bastante, sabe, lo hará bien—

Pat volvió a asentir, besó la frente de Reggiardo Musso y le pidió que durmiera, ya que llevaba 96 horas sin dormir, por temor a morir si cerraba los ojos, pensando que aún quedaba cianuro dentro de él para dar el último paso.

La guerra con Mario Sindini continuó, se quemaron hangares con contrabando de Branzio, furgones con cargamento de Sindini. La zona estaba liberada, Giani fue acribillado en la peluquería por Fabio y sus hombres, Fabio fue degollado en el ascensor por alguien que vestía como gasista. Dan, el nuevo, a quién no conocía.

—¿Cuándo terminará esto, hijo?—

—Cuando sepa dónde está y lo encuentre, pasó a la clandestinidad—respondió Pat a su madre.

—Te apoyo, eres mi hijo, debes darle fin a su sufrimiento, odio y rencor, la muerte es lo mejor para él—besó la frente y las mejillas de su hijo mayor.

Todos tenían sus apodos, Pat “Dados” Branzio, Gigi “Rebanada” Branzio. Le decían rebanada a su padre porque siempre se quedaba la rebanada de jamón más grande para él y más fina para los demás. Mario La Araña Sindini. Le decían la araña porque sabía trepar sin que nadie lo viera, esconderse y picar en el momento justo, Brian El Toro Flaherty porque iba con todo y no dejaba nada, Eitan El Reloj Fletcher porque nunca se equivocaba y era difícil vencerlo, Jordan El Sombrerero Wreitz, le decían el sombrerero porque coleccionaba los sombreros de todos los enemigos y traidores a quienes mataba. Abrieron un gran baúl con 100 sombreros dentro. Pronto debía comprar otro. No tuvo tiempo.

—JAJAJAJA, mi eructo lo movió—dijo Jojo Estrenzore en alusión al vaso de cristal.

—Es derribarlo, no moverlo—eructó Louis Campbell, sin mayor éxito.

—Una vez una de mis flatulencias derribó un estuche de mondadientes—fanfarroneó Jojo.

—Te creo y también mató al gato—

—Estaba viejo, fue el tiempo, no mi pedo, Louis—

Esos juegos de billar, dardos, esas peleas por quién comía más rodajas de salame y longaniza, los muchachos sabían qué hacer con su tiempo. Giorgio bajaba por las escaleras.

—El jefe está aquí, vino a vernos—

—Ya era hora, estaba harto de estar en este sótano—se puso el saco Jojo.

—Yo soy el jefe y vengo a decirles que están despedidos—sonrió Mario Sindini, bajando allí con una Thompson, con la cual ajustició a los dos hombres de Pat, mientras Giorgio sonreía.

La Thompson habló tanto sobre Jojo como sobre Louis, en cuanto a Giorgio, vio cómo tres hombres más de Sindini bajaban: Arrigo, Stefano y Nero. La guerra continuó y Giorgio ganó la confianza de Sindini tras suministrarle mucha información gracias a la cual interceptó cargamentos de Branzio y también guaridas, quitándole el norte de Bucktown.

—Llevamos quince días sin salir de este sótano—dijo Diane Curtis, todos estaban allí—Los niños tienen que estudiar, tus hermanas que trabajar, no sé cuánto tiempo más soportaremos esto, Pat—

—Yo la calmaré, hijo, no te preocupes, viví más años, haz lo que tienes que hacer—solicitó Daniela.

Colocándose el sombrero, Pat asintió y abandonó el sótano, Brandine decía que quería trabajar en el periódico y escribir artículos, entrevistar a celebridades, en tanto Claire salir con su novio al cine y a la discoteca, mientras que Lucius se quejaba acuciante de hablar por teléfono con una chica, más Jill deseosa de jugar al hockey para seguir desarrollando su cuerpo en compensación de la limitación estética de su rostro regular, sólo Chad decía que todos debían quejarse y resistir allí con latas de conserva, agua potable embotellada y un baño dentro del cual ducharse, que no necesitaban nada más, le objetaban que no era Hiroshima, que era Chicago, que no había ninguna bomba atómica y Chad les recordó que hasta que Sindini no estuviera muerto sería Hiroshima aunque todos dijesen Chicago.

Diecisiete

Mientras vigilaba la operación desde un hangar secreto, recordaba la vida narrada por su padre, el trabajo duro de pastor y esquilador, el calor, el mar y la sal dentro de la piel, de la vieja Sicilia, un pueblo donde solo había ancianos y niños que se habían escapado del remolino de rifles y cuchillos que la perseguía eternamente, los clanes, las chacras, las granjas, las disputas y las expropiaciones de propiedades sin permiso.

El ayuntamiento estaba dibujado, no había ley allí, su tátara—tátara—tátara—abuelo Gino había tenido una chacra de olivos y un día vino un tal Carlo Sindini le apuntó con una escopeta y le disparó estando el pobre Gino en el caballo, le quitó la chacra, la casa y la mujer, desde entonces los Sindini fueron patrones y los Branzio peones, muchas generaciones sin atreverse a vengarse de esa expropiación, casi olvidando la vieja historia de la escopeta y el jinete que iba hacia el sol, estando de espaldas al traidor de Carlo.

Algunos decían que era mentira, que no le disparó Carlo Sindini, sino un vulgar bandido Ferresi luego colgado tras confesar, aunque había dos cosas que eran verdad en esa historia: la primera, la propiedad valía 100 monedas y Carlo Sindini la compró por 10 monedas, más los padres y hermanos de Ferresi no aparecieron en Sicilia durante el juicio y muchos sospechaban que Carlo Sindini los tenía secuestrados. En conclusión, Orlando Ferresi aceptó prisión perpetua para salvar la vida de su familia.

No valía mucho la pena, todos vagos y borrachos, él robaba para alimentarlos pero no le gustaba matar, siempre iba desarmado, expuesto a su ley, no valía mucho la pena pero los amaba porque le habían dado una vida que no había pedido ni deseaba repetir. Su padre Gigi se crió en ese ambiente, donde las cosas lindas se pensaban, no se hacían, ese ambiente donde la piedra después de ser golpeada un millón de veces seguía siendo piedra y no quería ser pan.

—Estamos listos, Don Branzio—

—Perfecto, Dan, habla con los muchachos, ya te di las indicaciones—

—¿Así que lo primero irá tercero y lo tercero primero?—

—Así es, Dan—

—De acuerdo, Don Branzio, daré el mensaje—bajó Dan del auto y se dirigió a un callejón a hablar con dos hombres con sombreros y periódicos abiertos. El Plymouth pasó más allá del semáforo y se perdió en el camino, a su vez, las puertas del Rolls Royce se abrían. Mario Sindini se acomodaba la corbata, miraba hacia los lados y se dirigía a un galpón, en el cual había un sujeto maniatado:

—La familia está en el sótano hace 20 días, señor Sindini—dijo Stefano.

—Hace 5 días que Pat Branzio no va a su hogar, protegido por 30 hombres insobornables—agregó Nero.

—Sigue en el Plymouth que le conocemos, no lo abandona por nada del mundo, vive en siete casas distintas por día. Una de sus amantes, Lilly, está en este tugurio—entregó Arrigo una tarjeta.

—No me gusta, demasiado fácil, puede ser un despiste, de todas formas, Arrigo, ve al tugurio y averigua si Pat está allí, si no está, regresa y no intervengas—

—Como diga, Don Sindini—

Al cabo de treinta minutos, Arrigo levantó el teléfono:

—Pat bajó del Plymouth con cuatro hombres. Dan Garbaccio, Lucrecio Crognoli y Matts Furgs—

—De acuerdo, espera allí, te enviaré a tres hombres, no hagas nada, iré para allá de inmediato—resolvió Mario Sindini, colgando el teléfono. Giorgio se sumó a la comitiva y se dirigieron de inmediato al motelucho, subieron las escaleras y vieron a Lilly fumando en el balcón:

—Está durmiendo—dijo ella—Y envié a mis amigas para alejar a sus hombres—

—Sus hombres no son tan estúpidos, Lilly, no me estarás engañando—la tomó del brazo y zamarreó—Vendrás conmigo y si Pat Branzio no está en tu cama, te mataré—

—Mario, él tiene a mi familia—

—Muchos me dicen eso, muñeca, diablos, sabía que era una trampa, ¿por qué diablos me trajo aquí?—degolló a la ramera y la dejó caer.

—Es extraño, es un terreno amplio, no se pueden apostar francotiradores—opinó Stefano.

—No hay nadie en la habitación, sólo los cigarrillos y el whisky de la ramera, también una rata muerta—chistó Nero.

—La rata muerta, es un mensaje, un mensaje para mí—se pasó Mario Sindini el pañuelo por la boca—Maldición, le perdimos el rastro pero no solo quiso hacerme perder tiempo, ¿qué más? La casa de apuestas. Hay mucho dinero allí: hoy es la última de Marciano—refrescó Mario Sindini.

Tres autos bajaron, se dirigieron a una bodega y encontraron a cinco hombres muertos, con los cuerpos agujereados por balazos. No habían alcanzado a defenderse, estaban jugando a las cartas. Los dos que vigilaban afuera los habían entregado, los había el maldito comprado.

—5 millones de dólares perdidos en una noche y mi reputación—apretó los labios Sindini. Pateó la puerta que no terminó por cerrarse y tras el rebote, volvió a abrirse.

—¿Qué sigue, Don Branzio?—preguntó Dan al teléfono desde la cabina.

—Sigue lo segundo que finalmente será lo tercero—

—Como diga—colgó y se retiró, subiéndose a un carro.

Al poco tiempo, salió un comunicado televisivo:

—El prestigioso empresario inmobiliario y gastronómico, Mario Sindini, ha registrado crecimientos patrimoniales que no puede justificar. Aparentemente esos fondos procederían del bajo mundo, del hampa. Su contador se ha entregado a las autoridades, el FBI lo custodia en este momento—

—Se metió con tu contador, te hará salir por televisión—

—Tengo un registro paralelo, Stefano, demostraré que el contador falló y me difamó, perderá la licencia, ya quisieron ligarme a la mafia y fallaron, estoy muy tenso—dijo con bata en su habitación de hotel de cinco estrellas.

—Giorgio, trae a las chicas, a la rubia y a la morena, toma las llaves del Osmobile—le aventó Mario Sindini.

—Como diga, Don Sindini—

—Debo relajarme y pensar en contragolpear, me ha dado dos muy duras esta noche—llenó un vaso de whisky, mientras Arrigo llenaba la tina con agua caliente, a la cual le agregaría sales, espuma y burbujas. Giorgio se había ido, regresaría en 10 minutos, bebió el whisky, tomó el chocolate y vio las noticias, aparentemente el contador estaba hablando mucho y tenía documentos importantes. No iría a prisión pero estaría meses auditándose y dando explicaciones, lo cual le permitiría al maldito de Branzio recuperar terreno en la guerra, probablemente el norte de Bucktown, fue a la tina, vinieron las dos chicas y la botella de champán. Sin embargo, no fue feliz. Todavía Pat estaba vivo, podía tener esas cosas hermosas y agradables pero no vivirlas.

Dieciocho

—Saldrán a casa dos horas al día, solo dos horas al día y no saldrán al patio, hay edificios y pueden apostar francotiradores—le dijo Pat a su familia.

—Llevamos dos meses viviendo así, Papá, como prisioneros—

—No quiero que nada malo les pase, Brandine, Sindini es más difícil de lo que esperaba, no muerde mis anzuelos, se escabulle, ambos hemos perdido millones y hombres—respondió Pat Branzio, su esposa lo tomó de la mano, fueron a la habitación, se besaron e hicieron el amor.

—Ya no te ocasionaré problemas, tranquilizaré a nuestros hijos, te apoyo, mi amor, mátalo y tráenos la vida de regreso—

—Nadie lo extrañará, Diane, nadie vengará su muerte—

Sindini enfrentó dos meses de juicios y pudo justificar que su patrimonio estaba en orden, pero perdió el norte de Bucktown recuperado por Branzio y sus hombres. Entró al rolls royce, se colocó gotas para los ojos y estiró las piernas.

—Ya hace mucho tiempo, Giorgio, que no me das nada útil—

—Pat debió cambiar sus métodos de contrabando y operación, ya no puedo anticiparlo—

—Tendrás que darme algo en dos o tres días, maldito—le apuntó Sindini con la pistola, Giorgio tragó saliva y asintió. En un día con niebla, Giorgio, con los guantes en los bolsillos, regresó al vehículo y dijo:

—Mi soplón dice que estas cuentas de seguridad están bajo nombres falsos, que allí guarda Pat 10 millones de dólares—

—Es el banco federal, idiota—replicó Mario Sindini—No puedo atracarlo—

—No atracaremos el banco, estas cajas seguridad transportarán el contenido del Banco Federal al Banco Atlas Privado. Día, fecha, hora, trayectoria de los carros—entregó Giorgio.

—Santos cielos JAJAJAJA, los nombres, estos nombres los conozco, son falsos, sí, son falsos pero no los usa Branzio, el senador Patricks me habló de ellos, son nombres falsos del gobierno, es dinero de los políticos y del FBI, dinero robado a los contribuyentes. Pat quiso hacerme morder el polvo otra vez, te desinformó, Giorgio. Te seré claro, no quiero dinero, sólo saber dónde y con quiénes está, para ir y matarlo, ¿capiche, Giorgio?—

—Capiche, Don Sindini—

—Tienes un día, maldito, ahora aleja tu horrendo rostro de mí—

Dentro de la garita, Pat Branzio aventó las cartas, Dan bajó, asintió y lo acompañó. Se rascó la barbilla, miró hacia los árboles y los vio demasiado lejos para que le dispararan desde allí.

—Probaré el auto, señor Branzio, dé diez pasos hacia atrás—dijo Dan, Pat Branzio obedeció y el auto marchó bien, se fueron embalando en el Osmobile.

Al día siguiente, Giorgio telefoneó a Mario Sindini.

—El nuevo circuito de carreras de autos, a estrenarse en 10 meses, está allí, 5 hombres, no más—

Hora después, Mario Sindini, desde los binoculares, vio a Pat fumando en la pista.

—Hay diez hombres—

—Vi dos autos, ahora son cinco autos—respondió Giorgio.

—Están subiendo, abandonarán la pista—informó Arrigo desde sus binoculares.

—Sigue en el Plymouth—acotó Nero.

Los cinco autos siguieron a los cuatro autos durante la carretera, entrando, al cabo de una hora, en la ciudad.

—¿Qué diablos estará tramando?—cuestionó Stefano.

—Sigue en el Plymouth, ya llegan a la Houston, es hora de que el mendigo los frene y el policía les haga pagar la multa según lo planeado, hermoso día soleado para escuchar un boom—razonó Mario Sindini, con mano en el mentón.

El Plymouth estaba en semáforo rojo, siguió por la calle Washington rumbo a la Houston, tras superar la Arizona. El Rolls Royce ocultó con su sombra una escotilla.

—Excelente, ya llegan a la Houston—

Allí un vagabundo interrumpió al Plymouth, ofreciéndose a limpiar el vidrio, mientras esperaban tras el semáforo programado en la ciudad.

—Vete, pordiosero, busca un trabajo en serio, no molestes—abrió la ventana el chofer y empujó al mendigo.

—Ya avanzaremos, Don Branzio, está en amarillo, no se preocupes, ya besará a su esposa y abrazará a sus hijos—dijo el chofer, escuchado por Sindini, el policía falso entró en acción y dejó dos granados dentro del Plymouth.

El chofer quiso advertir:

—Don Sindini, salga del auto, no tienen espoletas, no tienen—

Y la explosión abrazó al legendario Plymouth bajo una bola de fuego. Mario Sindini sonrió y pasó al lado, miró un cuerpo alto, robusto, con un sombrero, enllamado, era él, misma altura, mismo porte, misma postura, era él, con su chofer y dos laderos más. Victorioso, fue a su hotel, se puso el albornoz dorado y plateado, se sirvió un escocés con dos hielos y dijo:

—Giorgio, ve por la rubia y por la morena, ve por Chloe y por Jodie, quiero celebrar la muerte de ese maldito—

—Enseguida, Don Sindini—

—¿Quién soy yo?—

—Chicago, Don Sindini—

En cuanto Giorgio abrió la puerta y se fue, Mario Sindini tomó del brazo tanto a Stefano como a Nero.

—Mátenlo, ya no lo necesito, mátenlo en cuanto las chicas estén aquí, que muera viendo lo que jamás podrá tocar—sonrió en forma reptil Mario Sindini.

Nero y Stefano abrieron la puerta y fueron por el pasillo.

—Tú lo distraerás, yo lo ejecutaré, Stefano—

—Será pan comido, Nero—

Risueño, puso música clásica, la danza en el lago de los cisnes, movió la cabeza de lado a lado e ingresó a su baño.

—Don Sindini—escuchó al cabo de diez minutos, sumergido en la tina, jugando con la espuma y soplando las burbujas—Las chicas han llegado—

—Hazlas entrar, Arrigo—

Pronto vio a Arrigo con las manos en alto, apuntado por Giorgio, quién venía secundado por Dan y dos muchachos más.

—Manos arriba, señor Sindini—dijo Giorgio.

Incrédulo, salió desnudo y se puso la bata, con el pecho y la panza velludos. Pat Branzio entró allí, apuntándole con la beretta de Reggiardo Musso.

—¿Cómo? ¿Giorgio fingió traicionarme y servirme estos ocho meses? ¿Me dio información buena con la cual perdiste millones en cargamentos y casas de caja interceptados e interceptadas? ¿Mataste a 5 de tus hombres para poder encontrarme y exterminarme?—

—Meme, el chofer del auto, tenía una enfermedad terminal, su familia tendrá 3 millones de dólares, buena indemnización, los otros dos muchachos eran basura que recolecté, violadores de niñas y no me importó sacrificarlos, en cuanto a Jojo y a Louis, me robaban y así que hice que los mataras por mí, Sindini. Fuiste un buen empleado pero debo despedirte—quitó el seguro Pat Branzio.

—No puedo morir sin saber cómo me venciste, te maté entre la Washington y Houston, estallé tu Plymouth y estabas en él—

—Un violador con mi porte, mi altura, mi postura, mi fisonomía, enllamado, vestido igual—

—Pero te vi entrar al Plymouth en el circuito de carreras—

—No viste la escotilla en la calle, aproveché la sombra del furgón, el semáforo, la escotilla, bajé, abrí la escotilla y fui a las cloacas, luego subió el hombre destinado a confundirte—

—Fascinante, la escotilla, la sombra del furgón, el semáforo, ese minuto bien aprovechado, el falso policía y el falaz el vagabundo testificando que estuviste allí para tranquilizarme y hacerme bajar la guardia, ¿los compraste o les secuestraste a sus familias? No importa—se lamió la comisura Mario Sindini—Déjame cerrar mi albornoz, no quiero que se vean mis partes al caer y déjame terminar el whisky, ¿de acuerdo?—

—Está bien, Mario, cierra tu albornoz y termina tu whisky, en cuanto a tus hombres, fueron más baratos de lo que pensaba, se conformaron con 10.000 cuando iba a darles 100.000—

Pat asintió, Mario Sindini se cerró la bata y bebió el whisky.

—La hiciste bien, hijo de perra, muy bien. Yo—quiso extenderse Sindini pero recibió cuatro disparos, dos en la cabeza, dos en el pecho, en el corazón, para que no volviera a nacer y a molestar a otros, para que estuviera para siempre perdido en el limbo.

—Buen trabajo, Giorgio, te luciste—

—Ya estaba harto de besarle el trasero a este hijo de perra—pateó Giorgio al cadáver.

Así la guerra sin cuartel terminó, Mario Sindini estuvo muerto, Pat Branzio fue el capo de Chicago, Giorgio Lamberti se haría cargo de Wicker, Dan Garbaccio de Bucktown, Lucrecio Crognoli de Loop y Pat comandaría Chicago desde Pilzen.

—Giorgio, Wicker es tuyo, Dan, tomarás Bucktown y tú Lucrecio, Loop, yo seguiré en Pilzen. Ya no tenemos nada que hacer aquí, limpien esta basura—

A la mañana siguiente, salió publicada una nota sobre el asesinato mafioso de Mario Sindini, el supuesto empresario inmobiliario y gastronómico. El millonario y el dandi de los clubes nocturnos. Los miembros del triángulo recibieron una caja con un pescado con la panza abierta, entendieron el mensaje, Sindini dormía con los peces y Chicago era de los Meticcis, comandados por Pat Branzio. En su despacho, Pat atendió la llamada en lugar de efectuarla como tantas veces:

—La paz ha regresado, señor Luciano, he aprendido mucho a su lado pero quiero ser capitán de mi propio barco, he fundado los Meticcis, usted siga en Nueva York, los míos y yo nos encargaremos de Chicago. California para ustedes, Florida para nosotros, así lo hemos establecido. El país es grande, no hay motivo para que toquemos más balas que billetes. Me alegra contar con su bendición, Dios esté con usted y su familia. Buongiorno—

—Mira, Papá, mi prometido está tocando el piano, ¿no lo hace muy bien?—sonrió Brandine, tomándole la mano.

—Me sentaré en el sofá a escucharlo, ¿me acompañas, Diane?—

—Claro, Pat, será un honor—sonrió Diane. Daniela se acercó. El muchacho cerraba los ojos y con su cabello largo se concentraba en la música y su divina manifestación, atrayendo al resto de la familia, a Lucius, a Carmela, a Daniela, a Jill y a Chad, Claire fue la última en sumarse, Carmela y Janice no dejaron la pasta, la salsa y la cocina.

—Quisiera que Gigi y Rosco estuviesen aquí—

—Yo también, Diane, yo también—

—¿Todo terminó? ¿No volveremos al sótano?—

—No, ya he acordado todo, nadie quiere lo del otro ahora, se fueron quienes no entendían eso, por varios años estaremos tranquilos, no querré todo, a mis jóvenes aliados les dejaré lo suficiente para que me vean como maestro y no como enemigo—

—Veo que has pensado en todo—

—Para que nada malo les pase a ustedes, sigamos escuchando esta música, las copas, los juguetes y los pañales reemplazarán a las pistolas, las palas y los pozos—

—Gracias, Pat, gracias por darme ese mundo—

—Y gracias a ti, Diane, por siempre estar, por nunca dejarme solo—

Ella asintió y besó la mano de su esposa, Daniela sonrió y miró el techo como si mirara a Don Gigi, como si le musitara “ya puedes irte, ya puedes descansar, ya puede todo solo, ya es un Branzio”

Y desde luego, hubo algunos traidores y rebeldes pero ningún oponente serio como Wreizt o Sindini para Pat Branzio, el fundador del clan de los Meticcis o los Mestizos. Chad se dedicó al bajo mundo y Lucius al FBI, pero esa es otra historia.

En cuanto a Reggiardo Musso, a pesar de sus problemas motrices, visitaba a diario a la familia y contaba sus tétricas historias a los nietos de Pat, hijos de Claire, Jill, Lucius y Brandine, que fue periodista estrella y pasó de la gráfica a la televisión para tener su programa de celebridades, a pesar de los malos rumores suscitados en torno a su familia. Reggiardo Musso murió a los 81 años, esperando el metro.

Todavía los viejos cantineros y algunos retobados portuarios siguen hablando de los perros de Chicago, de esos malditos que mordían y no soltaban, que escondían sus huesos y no podían ser atrapados, solo señalados con el dedo, que todos lo sabían pero que nadie dentro de la ley podía comprobarlo. Desde Al Capone, que nadie tomó al toro de chicago por las astas y se hizo cargo con la sabiduría, prestancia y calidad de Pat Branzio, quién fue un digno sucesor, aunque con métodos más indirectos y corporativos. Murió a los 84 años, diez años después que su esposa, murió en el jardín, podándolo y renegando por ese parral marchito que no supo hacer florecer de nuevo como su padre Gigi y que jamás escuchó a Diane su consejo de contratar a un jardinero. Quería hacerlo por su cuenta, ser un Branzio, en cuanto a Diane, un día simplemente no despertó. Daniela vivió cinco años más que Sindini, se quitó la vida con un révolver y escribió “perdóname, hijo, no puedo más, quiero ir con Gigi y con Rosco, sé que Dios entenderá”

Faye no volvió a ser actriz de teatro y pasó el resto de su vida como maestra de niños de guardería. Todos se reían de su voz y ella dejó de enojarse, compartiendo el júbilo de los demás. Murió a los 92 años, en un geriátrico, volvió a casarse con un mecánico y tuvo tres hijos más con él, siguió viviendo en Chicago y siendo amiga de los Branzio.

Eitan Fletcher, en tanto, murió en lago Tajo luego de venir de vacaciones de Tel Aviv, estaba pescando, un pez lo tiró del bote y sufrió hipotermia, a la edad de 71 años.

El tiempo pasó y sus historias dejaron de comentarse en los bares, cafés y restaurantes, también en las pizzerías y en la misma calle. Todos creyeron que fueron personajes de un escritor que no pudo vender sus libros. Pero lo cierto es que Pilzen sigue siendo un barrio seguro, aunque ningún policía ronde por allí.

Ciertamente un hombre no puede llevar todo, Pat, algo se le caerá en el camino, pero no puede llegar sin nada a casa. Ciertamente, Gigi, cuando nuestra botella sea vaciada en la jarra, la tirarán y buscarán otra, sin embargo mejor caer en una jarra y no en una maceta por estar demasiado caliente. Tal vez, Reggiardo, una vez que lo haces, no puedes dejarlo, más, Mario, pensar en mejores y peores da más repeticiones que cambios a la melodía de la historia y quizá, Brian, después de tanto saber, precaver, planificar y organizar sólo sea A de un lado y B del otro, viendo quién tiene más para responder quién sigue y quién se va, empero, Jordan, el hombre ser un humano que desea ser un dios con la sangre azul. De todos modos, nunca es tuyo, puedes creerlo pero nunca es tuyo, solo lo tienes un rato hasta que otro lo quita y Pat, en ese sentido, fue el único niño de este triste juego que miró las nubes olvidándose de los globos que les habían aventado para entretenerlos.

FIN