CRUZ DE VENGANZA

Por Diego Dattoli

UNO

Operativo Desgracia

Aimán Del Keni y Bahira Balayam corrían sin tomarse de las manos, habiendo escuchado a los vehículos doblar en una esquina anterior al balcón del cual habían saltado, con tizas arañando pizarrones en las rodillas y trapos frotando copas en los tobillos tras el impacto de caer a dos metros del suelo.

-¡No me digas nada, sólo sígueme, conozco un lugar, Bahira!-

-¡Me dijiste que ibas a hacerlo un tiempo, Aimán!-

-¡No somos los únicos que vivimos en este mundo, Bahira!-

-¡Ya no quiero ayudar a la causa!-

-¡Saben dónde viven tus padres y hermanos!-

El miedo tendía hilos sobre sus cuerpos y los movía a través de brincos y correteadas entre paredones, bancos de plaza y puentes de arroyo, con puebladas de pálpitos y labios con hilos y agujas fantasmas.

Muchos hablan de la violencia y quedan estampillados tras esa palabra, sin embargo pocas veces se preguntan qué no hay detrás de ella: respeto, honor, consideración, paciencia, cariño.

   No siempre es bueno hablar de lo que hay, también a veces hay que pensar en lo que falta para reducir lo que no nos agrada.

-¡No pensé qué sería así, Bahira, te amo, pero más amo a mi pueblo, su dolor no me deja pensar en mi felicidad, en nuestra felicidad!-

-¡Tuvimos el barco, pudimos subirnos a él, pero no corriste a mi lado, me abrazaste y llevaste al auto, no me dejaste ir! ¡Quería irme!-

-¡No puedo estar sin ti, Bahira, eres la miel después de las abejas! ¡Eres la recompensa de Alá a mi sacrificio, respeta el círculo!-

Decidir sin informarse lo suficiente, pensar que son los únicos que viven y sufren, pies y tobillos del cuerpo humano, culpar lo ajeno en vez de mejorar lo propio, creer que la agresividad es el único camino de la sinceridad, pantorrillas y rodillas del cuerpo.

Se dirigieron a una casa de tapia blanca con el cartel de “En Renta”.

Por su procedencia iraní, estaban acostumbrados a las indagaciones policiales en Estados Unidos.

Alá nos hacía iguales en unas cosas para que tejiéramos seguridad, más diferentes en otras para que respirásemos libertad.

Todos iguales, sin alma, todos diferentes, sin futuro.

-Entraron en una casa. Buscaré información para determinar si está habitada, Director Barrows-dijo Neil, el ayudante del equipo de la CIA que los seguía.

-Ese maldito no hablará, ya los hemos torturado, ni aunque ejecutemos a sus hijos u esposas abren la boca, ni cuando les metemos  frascos con abejas en las pelotas, realmente creen en lo que hacen; sólo resta destruirlos uno por uno-dijo el director Gene Barrows, con una pelota antiestrés, sobre la cual su puño se abría y cerraba, una y otra vez.

Acto seguido, palpó su bolsillo pectoral en una llamada a su celular que demoraba. 

-Aquí estaremos más seguros, Bahira-

-¡Veo luces encendidas, la casa no está deshabitada, Aimán!-

-¡Son norteamericanos, Bahira! ¡Sólo piensan en llenar sus bolsillos, no les importan los estómagos vacíos de los demás! ¿Cuántas veces debo decírtelo?-

-Sólo quiero estar contigo, pero me dijiste que la casa estaba vacía, ¡qué habías investigado!-

-¡Hablar no es bueno cuando estamos huyendo! ¡Ven aquí y no estorbes!-

La abofeteó y, con manos bruscas sobre los frágiles hombros, la metió bajo un pozo que había construido hacía unos años. Ambos eran terroristas, Bahira se prostituía y sacaba información, en tanto Aimán colocaba los explosivos y se retiraba, en ocasiones espiaba e informaba movimientos de posibles blancos.

Siempre acuciaban víctimas tanto civiles como políticas  en el mismo lugar. A ese golpe doble le llamaban anillo, anillo de la providencia. Habían hecho tres en Europa.

El líder de esa ala terrorista, Aos Del Keni, mordía el invisible fruto de la frustración esa noche, a razón de que un restaurante de elite que pretendió volar con un coche bomba quedó a salvo.

Aunque tenían apariencia de suecos y holandeses, ese BMW verde fue detenido e indagado por los hombres de Barrows. Al verse rodeados, los suecos y los holandeses, reclutados por los fundamentalistas islámicos, se dispararon para no entregarse antes de que los oficiales de camperas azules les dijeran “alto, queremos hacerles unas preguntas”.

Barrows siempre estaba un paso delante y todavía no había podido Aos morder en Norteamérica, quería llegar a ser el más terrible de todos, pero dos pelotas y guante ajeno en vez de bate propio.

Barrows quería eliminar a esa rata, que estaba en ocho lugares distintos cada día y no usaba celulares ni computadoras para ser detectado.

Llevaba siete meses siguiéndolo, sin poder dormir ni ir al baño.

-La información dice que esa casa está en renta, nadie está allí, excepto los agentes terroristas, Director Barrows-dijo el ayudante.

-Envíen el drone-endureció sus ojos celestes Barrows-Con la bomba térmica, debe parecer un incendio, estamos en una zona semi-urbana-

-En cuatro minutos-prometió el ayudante.

Entretanto, dentro de la casa, Dorothy, encargada de un hogar sustituto, se había mudado a esa zona menos residencial para alejar a los niños de las drogas, los asaltos y las malas influencias, aunque no lo haría de los al qaeda y sus bombas como tampoco de la CIA y sus drones.

Tenía 8 niños a su cuidado, todos procedentes de la calle y familias disfuncionales, con severos problemas de autoestima y autocontrol, en los dos extremos de la barra.

-En tres días, queridos, esta casa será oficialmente nuestra. No pudimos quedarnos en la anterior, ya saben que no había calefacción. Esta noche es muy fría.

Cúbranse bien pero no hasta el cuello, necesitan respirar así sus pulmones y pechos son más grandes. Mañana les haré unos deliciosos waffles-

-Buenas noches, Mamá Dorothy. ¿Los waffles tendrán salsa de chocolate y caramelo?-

-Por supuesto, mis angelitos, ustedes son mi vida-

-¡Gracias, Mamá Dorothy, eres la mejor!-

-¡Pueden hablar 30 minutos más, sé que quieren mencionar sus cosillas de niños! ¡No los interrumpiré y me alejaré para que se sientan más en confianza!-

-¿Nos comprarás un televisor para la habitación? ¡Queremos ver los simpsons!-

-¡Sólo si me ayudan a limpiar el patio mañana!-

-¡Lo haremos, mamá Dorothy! ¡Qué duermas muy bien!-

Fue todo una confusión y la desgracia tiene en la confusión su desayuno y merienda, no cena y almuerzo, pero sí desayuno y merienda.

Mamá Dorothy siempre fue de apariencia ballenezca, se interesó en algunos hombres pero sus cafés fueron elogiados, aunque no su sonrisa amarilla y escaso cabello enrulado.

Nunca pudo  saltar más allá de la cortesía con los hombres, su fuego de nodriza la llevó a ser madre sustituta subvencionada por el estado, no le llegaba el suficiente dinero y trabajaba en internet de data enter para darles mejor vida a sus angelitos.

Esa noche fría que no se veían las estrellas pero era tapada de frío, decidió desalojar una de sus cajas y colocó fotos de angelitos que ya habían volado de la casa Conrad.

En una de ellas tomó con su pulgar el mentón de un niño de mediata estatura, nervioso y afilado.

-Drake, qué estarás haciendo, Drake, qué estarás haciendo. Nunca te vi sonreír, me debes tu sonrisa, Drake-dijo Mamá Dorothy, con charcos en los pómulos.

-Y tú, Clancy-tocó a un niño gordo y alto-Nunca hablabas. Pero mirabas a los ojos con mucha fuerza. Me pregunto qué estarás haciendo. Llevo muchos años sin verlos. Todos consiguen trabajos, pero de ustedes nunca supe que tuvieran trabajos y eso me apena mucho-dejó de tocar la fotografía.

Luego llegó el momento que más amaba Dorothy. La petaca de whisky, sentarse en el sillón, suspirar y sorber de ella hasta vaciarla mientras mencionaba a Greg, Terry y Sven, hombres de los cuales se había enamorado sin ser correspondida.

-Agua, agua, esos niños, me cuidan, mis angelitos, hoy no hablaré de Greg y su avión, ese avión que nunca pude volar, hoy no hablaré de Terry que nunca trabajó y siempre me golpeó más jamás me besó, hoy no hablaré de Sven y mi hermana, con él, con él, sólo porque cuando estaba nerviosa fumaba, fumaba en vez de comer, lo de afuera sobre lo de adentro, no es verdadero, apenas real-se sentó, corrió  el cojín y sacó el paquete de cigarrillos, al cual agitó y encontró ramitas marrones en vez de cilindros blancos entabacados.

-Hoy no beberá y no fumará, debe durarnos mucho, ya tiene 72 años, debemos cuidarla de sí misma, a nuestra casa le falta un perro-dijo uno de los niños, de anteojos y rulos.

-Nos tiene a nosotros, ¿por qué habla de Greg, Sven y Terry?-dijo otro de bufanda y gorra.

-Drake, Clancy-se echó Dorothy sobre el mullido sofá-Deberían juntarse, hacer cosas maravillosas, inolvidables, no sé, ponerse un taller y reparar motos-cerró ella los ojos mientras el drone superaba las tapias blancas y se paraba delante del cartel que decía en renta.

-¿Qué quieren ser cuando crezcan?-preguntó el niño de rulos, pecas y anteojos-Yo actor, así beso a muchas chicas-

-Y yo astronauta, así me alejo de la tierra y nadie me molesta-el niño moreno de mentón dislocado y nariz aplastada.

Dorothy metió la mano bajo otro cojín, debía usarlo a falta de cigarrillo y whisky.

-Yo seré beisbolista. Conoceré todas las ciudades del país. Seré cátcher y ayudaré al pitcher, todos hablan del pitcher pero es el cátcher-el niño obeso de frente cuadrada.

-Científico. Acabaré con el cáncer y con el hambre-dijo el niño de gorra y bufanda.

-Yo trabajaré y cuidaré a mamá Dorothy para que no esté sola. No seré como Greg, Sven y Terry-dijo otro niño, con rostro envuelto en la oscuridad.

Dorothy aleja el pañuelo mojado de su temblorosa mejilla.

DOS

DESPUÉS DEL FUEGO

Hubo un par de avisos en la radio, no llegó la televisión de Denver. Un periódico habló de un lamentable incendio en un hogar sustituto, en él perecieron 8 niños y una mujer de 72 años.

Probablemente, Dorothy sin sus angelitos se hubiera suicidado, como a su vez esos angelitos sin una madre como Dorothy habrían caído en las drogas y la delincuencia.

Todos llevaban en ese momento su apellido: Conrad, luego cuando eran adoptados llevaban otros. Drake y Clancy fueron de los pocos que no vivieron una adopción, cumplieron los 18 y aunque Mamá Dorothy les ofreció quedarse, dijeron que debían enfrentar al mundo para saber cuánto valían.

Fueron la espina de mamá Dorothy, pues siempre conseguía padres para sus angelitos antes de que cumplieran doce años, no obstante pasó algo con Drake y Clancy, ellos eran quiénes más la ayudaban con sus labores domésticas.

Se mostraban reacios con quienes trataron de adoptarlos, sin hablar y sin ocasionar problemas, pero tampoco estableciendo lazos, querían vivir con mamá Dorothy, luego a los 18 años pensaron que ya no la necesitaban.

Drake Conrad paseaba con varios perros cerca del lugar del incendio. Lo observó con los ojos oscuros agrisados salpicados y consternados, mientras tenía el cabello corto a los lados y elevado níveo apenas a un centímetro del parietal. Sin embargo, no debía llamar la atención, con rostro torcido y disgustado del que ve ratas al mover la linterna, entró a la carnicería y dijo:

-ocho chuletas-

-Quédense quietos, amigos. No estaremos mucho aquí-

No podía creer que fuera un incendio. El periódico informaba de una fuga de gas y un horno encendido, no obstante el incendio se produjo a las 11 de la noche, nadie cocinaba a esa hora y ¡Mamá Dorothy siempre dejaba las ventanas abiertas para que los niños  no olieran sus cigarrillos y luego los buscasen!

  Movió la cabeza de lado a lado, en tanto sus perros comían las chuletas en la plaza.

-Más despacio, disfrútenlas, no verán de esas en mucho tiempo-

Ninguno era de raza. Los soltó en un baldío en las afueras y los dejó libres.

-Ya no los necesito, pueden irse, no muerdan a nadie, no tengo dinero para vacunarlos-

Al atardecer, con manos en jarra y rostro del que camina en una cloaca, caminó por el patio, con el deseo de encontrar una fotografía de Dorothy y sus angelitos.

Miró hacia todos lados, entre dos tablas vio una foto de Dorothy, ella con un bate, él con un guante y Clancy con una pelota de beisbol, el día antes de la gran final de la gira mundial.

  Al rato corrió una cucha que decía Chuck, el perro que no alcanzaron a comprar. Iba a entregarle un perro a esa familia sustituta.

  Halló dos compuertas de madera entablada, a las cuales abrió y en ella divisó huellas tanto plantares como dactilares.

Enseguida aplicó luminol, sacó fotografías, copias y extrajo un tarro de palmitos que tenía dos pares de huellas, alguien se escondió allí y estuvo comiendo, al tiempo que se producía el incendio.

Entretanto, en el ascensor, al no ver a nadie a su lado, Gene Barrows decidió sentarse y rascarse el cabello de oveja rubio, le dolían las rodillas, su cuerpo era alto y también los hombros, el estómago un poco delante del pecho y mucho tiempo sentado.

Decidió realizar la llamada en lugar de esperarla.

-Jodie, espera, no cortes, hija. Adam ya lo hizo una vez, volverá a golpearte, ¿por qué sigues con él? ¡En cualquier momento se le pasará la mano y todos lo lamentaremos!-inició el diálogo.

No obstante, el silencio reinaba del otro lado.

-Dime algo, ¿él está allí? No puedes hablar, de acuerdo, Jodie. Soy tu padre. Soy de la CIA. No me pueden hacer nada. Manejamos al gobierno, a los medios de comunicación-

-No, no me digas eso, no es justo, Jodie, es lo que dicen todos, que les va mal en el trabajo, que no ganan el dinero suficiente, sí, sé que hice lo mismo con tu madre y que por eso ella ya no está conmigo, sin embargo no te contó toda la historia, le di tiempo a hacerlo pero como veo que no depone su actitud, en fin, debo hacerlo yo-apretó el celular con un hombro, al unísono se quitó los anteojos y empezó a limpiarlos con un pañuelo, mientras miraba como quién despierta en su bote con cuatro tiburones reemplazando los puntos cardinales.

-La vi con otro hombre y fue una sola vez. Él tuvo un accidente de tránsito, yo no tuve nada que ver, Jodie. Sé que lo querías, más que a mí incluso. Pero fue un accidente de tránsito.

   Adam lo hace por placer, para que sientas su dominio, no porque te equivocaste, el caso de tu madre es distinto. Si ella me respetaba, yo no la golpeaba, ni a ella ni al cretino al que le dijiste padre, al cretino con quién me reemplazaste.

No, no me vengas con eso, Jodie, no quieres hablar conmigo pero quieres mi dinero para ir a la universidad. Ya no puedo seguir hablando, debo trabajar, ¡deja a ese idiota, por favor, déjalo!-

Ahora era su tiempo de escuchar y no hablar, abiertas las compuertas, entró al despacho de su superior, un ser canoso que alguna vez fue peligroso, rostro cuadrado hasta la nariz y triangular hasta el mentón, anguloso y chupado, con ojos grandes y cardos bastante burlones escondiendo una profunda tristeza.

-8 niños y una anciana. Un hogar sustituto, Barrows. Las explosiones deben hacerlas ellos, no nosotros-

-Estaba en renta, desocupada-

-La sociedad ve un incendio, un accidente-

-Aos es mío, acabó con 4 de mis muchachos-

-Director Barrows-

-Lo salvé en Irak, Director Philips-

-Director Barrows, tiene cinco meses, luego oficina. ¿Ha entendido?-

-¡Información no dijo que era un hogar sustituto, dijo que el lugar estaba vacío, no había actualizado su base de datos! ¡No puedo pagar por errores de otros! ¡Aos tiene una gran organización, es uno de los siete favoritos de Al Qaeda!

   ¡Necesito más de cinco meses! ¡He intervenido ocho veces, impedí ocho explosiones, hospitales, restaurantes, embajadas!-cerró ambos puños Gene Barrows, molesto con las noticias.

-La operación estaba a tu cargo. Agradece qué es oficina y no prisión. Más no puedo hacer por ti, Gene-palmeó Philips su hombro y suspiró.

-No tenía hombres en esa área, debí usar el drone, sabes que esos terroristas no hablan-

-Quiero resultados, no excusas, eres agente, no político, cinco meses, Gene. Cinco meses-

Con saco al hombro, se retiró del despacho superior. El director se había desmayado, Philips siempre fue un universitario con ínfulas. En Irak el humo y el fuego pusieron su nariz contra el suelo en la trinchera antes que una bala.

Lo cargó Gene, abatió a tres guerrilleros y lo llevó durante 100 yardas a un jeep, que condujo él mismo, lejos de dos cohetes que cerca explotaron. El director abrió los ojos y vio a su salvador.

Pudo dejarlo tirado, no lo hizo. No obstante, siempre le decía Philips, jamás Jack.

Se embolsó en la palma tres pastillas, una roja circular pequeña, una verde triangular mediana y una blanca cuadrada bastante grande, para la furia, para el miedo, para la tranquilidad, bajando las primeras dos para subir la tercera.

Hizo carrera en la CIA desde los equipos de intervención primero y operación después. Se lo conocía como un sabueso con más amor por el hueso que por la carne.

Antes de Aos había intentado Al Qaeda instalar a tres más, castillos de arena ante la ola de Gene. El director formaba círculos de deducciones e indagaciones que se cerraban convirtiendo a los terroristas en puntos tensos y desesperados.

No dejaba un hilo sin jalar y a pesar de que Philips no le derivaba los mejores recursos, se consideraba Gene un hombre de campo, por tanto podía pensar como un terrorista y para él ser un agente norteamericano era ser terrorista con los terroristas, concepto por el cual muchas veces fue cuestionado y en los altos gabinetes se discutió su remoción.

Sin embargo, gracias a sus dotes de cazador y células clausuradas por su avasallante intensidad, nuevamente los resultados demostraron su poderío sobre las esencias y las posibles consecuencias.

Temían los republicanos que los demócratas metieran las narices, pero el incendio en Denver no llamó mucho la atención, únicamente Drake Conrad se movía.

Viajó en un bus con destino a Seattle.

Por su parte, en un descampado, Aos, con su barba de profeta y mirada de Caronte, recibió a su hijo Aimán del Keni introduciéndolo en una de las tres vagonetas. En cuanto a Bahira, fue abofeteada primero y escupida facialmente después.

Tenía ímpetus occidentales, en el hecho de mirar a los ojos y hablar sin pedir permiso. Ella con su sexo, encantos y juventud confundía a Aimán, debilitándolo en sus posibilidades de influencia.

Sobre todo cuando lo convenció de ver una película iraní de uno de sus primos en el cine. Se separó Aimán del perímetro y casi fue pescado por Gene, por eso su hijo recibió un culatazo en el estómago y una escupida en la frente de parte de Aos, quién movió el brazo y todos le siguieron, con su incuestionable autoridad, ganada con sufrimientos y dolores que le aumentaron el discernimiento en lugar de disminuirlo.

A los ocho años, había matado a su primera víctima norteamericana, se trataba de un soldado que violaba a su hermana bajo el tinglado de una aldea, tomó el cuchillo en vez del fusil pesado en la mesa y se lo clavó tres veces en la espalda.

Su hermana tenía 17 años, él 8, se escondió bajo la mesa, entró a la habitación, sus ojos se enrojecieron de odio y su cuchillo fue una ola y la espalda del yanqui una playa.

El primero fue justo al corazón, con una frialdad y precisión aterradoras. Esperó que su hermana Dauha le abrazara, pero ella tembló y afectada por la violación, saltó por la ventana de la habitación y corrió muy lejos.

Trató de alcanzarla, sin embargo un jeep la había pisado, los norteamericanos la pisaron, la sacaron de la calle de tierra y siguieron avanzando, en tanto Aos escondió el cuchillo ensangrentado y huyó de su casa ese mismo día.

Una casa sin padres, una casa sin futuro, una casa de supervivencia dentro de inexorable decadencia.

Los yanquis estaban en partes que no anunciaban los periódicos.

En una de las tantas discotecas de Seattle, Clancy Conrad, con tanta corpulencia como obesidad, permanecía con su rostro de oso de cueva arrugado y compungido, cruzado de brazos, con barba de candado y una pequeña cola de caballo anudada al rodete.

Había un idiota que decía ser un número dan en x artes marciales, obsesionado con impresionar a sus amigos y damas de compañía, por competir en la MMA con buena trayectoria, ensayando poses de tigre y demás felinos.

Lejos de ese infeliz con necesidad de reconocimiento y sin identidad firme, Clancy vio a Drake, con una bolsa y la gorra de los cachorros. Por tanto, pisó la zapatilla del provocador y le subió la rodilla a los testículos, dejándolo como lombriz en anzuelo en el suelo.

Chasqueó los dedos, alguien moreno lo reemplazó y acompañó a Drake a un sótano, de cuyo refrigerador retiró dos latas de cerveza, sin decir nada, Drake, de rostro alargado equino y mirada lejana e incomprensible, apostó sobre la mesa circular la foto del incendio en el Hogar Sustituto Conrad.  

-Aquí hay dos pares de huellas, por los tamaños, un hombre y una mujer-apostó Drake la lata de palmitos.

Clancy Conrad se acarició el mentón y siguió escuchando.

-Era nuestra madre, Clancy. Cuando no podíamos y éramos indefensos, ella nos dio un lugar. Eso vale más de lo que el mundo pueda pagar. La gratitud es lo único que nos hace dignos de lo que llevamos por dentro.

   Los dos somos Conrad. Debemos saber quiénes lo hicieron, sabes que no fue un incendio-extendió Drake su relato.

Conrad quiso mover la cabeza de lado a lado, no tenía esposa e hijos, no le interesaban esas cosas, era un guardia de seguridad de una discoteca por 15 dólares la hora.

-Ocho niños, sin lugar en el mundo, como nosotros, hace unos 20 años, ocho niños se fueron con nuestra Dorothy-tomó Clancy, de dos metros, el periódico y vio la fotografía de la casa en ruinas ennegrecida.

-Pensé que debías saberlo. Dorothy fue la única persona que nos hizo sentir personas. Que cuando nos equivocábamos y nos enojábamos nos daba dos oídos en vez de un puño. Eso significa mucho para mí, Clancy. Mataron a nuestra madre, hermano. No podemos quedarnos cruzados de brazos-

Clancy se chupó los labios y quitó la gorra con el emblema de la discoteca.

-Iré contigo a Denver, Drake. No fuimos lo que ella esperaba, con trabajos estables. No pudo ser un incendio. Las partes de arriba están más negras que las de abajo. Fue una explosión, arde más cuando sube, mucho más-aclaró Clancy, colocándose los anteojos tras sus iris verdes y agitadas.

-Iba a darles un perro a esos ocho niños, llevé ocho de todos los tamaños y colores para que pudieran elegir, iba a darle una sorpresa a Mamá Dorothy.

Esperaba ver una casa, no fuego y humo. Bajo la cucha de Chuck, el perro que querían los angelitos, había un acceso a una suerte de habitáculo. Allí encontré la lata.

Dos personas huyeron y se escondieron. Pienso en muchas cosas en estos momentos, Clancy, pero necesitamos información. No es bueno tomar decisiones sin información-

Clancy arrugó la lata bebida y la arrojó a un cesto, pero no pudo irse su dolor y furia con esa lata. Se puso la campera, abandonó el sótano y retiró el recorte de periódico.

-¡No puedes irte, Clancy, recién es medianoche!-

-¡Busque a otro, señor Williams!-se retiró Clancy junto a Drake.

-¡Te denunciaré!-

-¡No firmé ningún contrato, no le pertenezco!-

-Clancy-

-Sí,  Drake-

-Para quiénes fueron, desesperación primero, destrucción después-

TRES

LOS PRINCIPIOS ANTIGUOS

Es difícil pensar en merecimiento sin previo sufrimiento, rubricaba Aos Del Keni tal adagio, cuando niño pescaba con una red entre los delgados ríos, sonriendo tras atrapar a tres peces no escuálidos.

Sin embargo, los soldados norteamericanos vinieron en un jeep, diciéndole que se llevarían los peces, pues ellos eran tres, él uno y eso era democracia.

    En cuanto eso sucedió, fracasó en la tarea de pescar en el desierto y fue golpeado por su padre. Había tanta hambre, se hablaba de amputarle el brazo al abuelo para que la familia comiera, llevaba cinco días sin hacerlo.

El abuelo, que salvo cansancio, debilidad y dificultad para caminar, no presentaba otro escollo, accedió en sacrificio de su familia, solamente Aos, a pesar de las orquestas rugientes y crujientes de su estómago, se negó a comer de ese brazo gris y venoso.

Lloró por su abuelo, lo abrazó y con la mano que le quedaba el abuelo hospedó su palma en la nuca de su nieto. Después de tanta tribulación, no sentía ninguna obligación hacia la deferencia.

Como los lobos, Aos Del Keni que vencía todo dolor odiando a los norteamericanos, se movía entre sótanos, fábricas abandonadas y hangares clandestinos.

Había 300 hombres bajo su mando, todos ellos insertados en grupos de 50 en Norteamérica. En la pizarra había un organigrama con Gene Barrows a la cabeza, en esa fotografía usó su cigarrillo encendido y formó dos “o” oscuras en las zonas propicias, aclarando que los encendía para torturar en lugar de fumar.

-Faltan diez minutos, Aos-dijo Kalil.

-Estos para los secuestros, estos-señaló con el índice-para las explosiones-bajó el índice hacia otro río de fotos.

-Bahira, ve con él-indicó Aos hacia una fotografía apartada, sólo Kalil podía hablar y para informar del tiempo.

Bahira asintió, en tanto Aimán frunció el ceño, mientras su padre disertaba:

-Ellos no retirarán sus tropas de nuestras sagradas tierras si su pueblo no sufre. La venganza es una cruz, lo que pasa arriba cae abajo y lo que se pierde abajo no se gana arriba-enseñó Aos-Sólo tienen prohibido una cosa: sonreír y celebrar después de destruir.

   Nosotros, ataviados por la pobreza y el hambre, ya no sonreímos, los norteamericanos, en cuanto conozcan nuestro fuego y acero dentro de sus propias entrañas, tampoco lo harán-

-Cinco minutos, Aos-replicó Kalil.

-Comiencen el desmantelamiento. 3 minutos-arrojó Aos el cigarrillo, al cual pisó, conforme danzaba su melena puntiaguda y legendaria, de la que tanto se hablaba, que parecía moverse sola cuando pensaba con rencor.

Aimán se acercó y lo miró fijamente. No deseaba que Bahira participara de las reuniones.

-Bahira es mi esposa-

-La causa vale más que un simple hombre-

-Hay otras mujeres-

-Con menos experiencia. El golpe no puede fallar, Aimán-levantaba la palma Aos, permitiéndole hablar, luego la bajó y el propio Aimán, pese a todo su ímpetu, abrochó sus labios, en obediencia a la señal.

Los pizarrones eran doblados y guardados en furgones, en tanto las mesas subidas junto a las sillas. Sin embargo, el hijo siguió al padre quién volvió a levantar la palma, ya instalado en el jeep.

-¿Qué hay de mis sentimientos, padre?-

-Cuando estás en la causa, Aimán, dejas de ser un hombre con necesidades, eres un rayo en la nube de alá y cuando te toque salir, debes hacerlo con fervor y enjundia para que nadie lo olvide-aludió con la palma extendida Aos.

-Odio a los norteamericanos. Pero más odio pelear sin honor y usar a nuestras mujeres para atraerlos a nuestros colmillos, es bajo, incluso más bajo que cuando matamos a sus niños y mujeres-

Aos frunció el ceño.

-Es una guerra, Aimán. Deja el honor y la dignidad para Alá y sus ángeles, nosotros debemos ensuciarnos y apagarnos para que ellos vean su luz diáfana, es nuestro agradecimiento-apuntó Aos sin mover un músculo de la cara, en cuanto bajó la palma.

Los viejos principios establecían que las comparaciones matarían todas las emociones y que la desaparición lenta y milenaria sería la única consecuencia.

Durante su entrenamiento de guerrero de Alá, Aimán había escuchado miles de relatos acerca de las atrocidades enhebradas por los norteamericanos en tierras iraquíes.

Por consiguiente, el miedo al peligro tuvo poca cerilla para su vela y se lo almorzó con un espontáneo rechazo a los occidentales amantes de las apariencias y de los apuros con los cuales se sentían con muchas energías y varios destinos para elegir.

Todo el día escuchaba esas historias, conforme disparaba hacia sandías podridas atinándoles desde 300 metros, con los codos apoyados sobre la ardiente arena, al mismo tiempo los sacerdotes les hablaban de Mahoma, la meca y del sacrificio como la verdadera puerta al amor de su patria.

Sin embargo, no podía controlar sus impulsos juveniles, aunque los sacerdotes vituperasen el sexo que tornaba a los jóvenes con diálogos predecibles, pensamientos limitados y comportamientos pueriles.

   Ese sexo que ponía el pensamiento en el momento e impedía servir al prójimo con los dolores del ayer y las necesidades del mañana.

Servir era lo único digno, el placer era meterse dentro de una burbuja mientras a los demás los agarraba el fuego y eso no era justo ni honroso.

Cuando conoció a Bahira, ella estaba cubierta hasta los ojos, así paseaba cabizbaja, con la cabeza gacha, entre los miembros del grupo terrorista.

Bahira nació con belleza natural y atípicos ojos verdes de mar, de modo que fue cuidada y preservada, la orden terrorista le ganó la compulsa a un mismo jeque y llevó a Bahira para sus servicios.

Imposible que un hombre pudiera ser desconfiado e inteligente frente a esa caravana de dulzura, frescura y tristeza garabateada en su místico semblante cobrizo, con melena de ola nocturna y majestuosa, gozando de labios rojos, casi sangrientos y bien formados como las fresas no picadas por el rocío.

Sé pensaba que la belleza tenía más poder que la fuerza. Ella era incapaz de matar, pero no de obedecer y atraer a las víctimas cerca de Aos y sus chacales armados con AK47.

Aimán la quiso para sí mismo, enloqueció y amenazó con suicidarse, su padre le habló de las condiciones, de que no siempre podría estar con él, que él no sería el único en verle el rostro completo.

Aimán asintió sin saber que no podría resistirlo.

-Aquí fue. Se dice que estuviste en África, de mercenario, Clancy-caminaron sobre el antiguo hogar, en el cual aún había fotos de Dorothy y recuerdos en los respectivos gabinetes bruñidos.

-Y tú en México y Colombia, de sicario, para los traficantes de drogas-arrugó la nariz Clancy.

Ellos jamás aceptaban que Dorothy les roseara el chocolate y el caramelo a los waffles.

-Qué waffles-

-Sí, qué waffles, Clancy, en ningún otra parte los harán igual, no volveremos a comer esos waffles-flexionó Drake con dolor en la espina sus rodillas. 

Siempre tendían las camas, la veían muy obesa y temían que se infartara.

-Comía poco, igual se inflaba, la vida no fue justa con ella-opinó Drake, estirando el hueso agarrotado.

Miró Clancy el patio trasero por la ventana.

-Siempre dijo que debíamos trabajar juntos, poner un taller y reparar motos-

-No sé conducir, Clancy, siempre me moví en bus, tren y avión-sonrió Drake.

El cuarto de navidad, los regalos, el árbol.

-Aún no, Drake, es de noche, es 24, mañana, 25, cuando despiertes-

-Quiero verlo-

-No puedes verlo-

-¿Es tímido?-

Drake sonrió, arañó la bisagra y suspiró, con una línea desprendiéndose de su pómulo izquierdo. Una línea ácida, húmeda y ardiente.

-Sólo aquí sentí algo, el resto fue ver, avanzar, frenar-agregó Drake, a lo cual Clancy asintió y se dirigió al patio, apenas abrió la puerta.

-¡No lleves 3 cajas, una se te va a caer, Clancy, son muy pesadas, hijo!-

-El auto queda muy lejos-

-¡Ya una es demasiado!-

-¡No soy como los demás!-

No se le cayó ninguna caja, las guardó en el depósito.

Se rascó la mejilla y se sentó en una pila de neumáticos.

-Ella no querría que hiciéramos lo que vamos a hacer-recordó Clancy.

Drake metió las manos en los bolsillos y recordó un televisor chispeante y encendido:

-La gente roba y mata, salir de casa es peligroso, mamá Dorothy-

-Algunos tienen muchos problemas y no saben lo que hacen. No todo es malo, Drake. No todo es malo-

Sin sacarse las manos en los bolsillos, miró el paredón en el cual Clancy y él habían dibujado un vagón cohete que andaba entre la luna y las estrellas. La luna tenía la cara bondadosa, sufrida y sonriente de Mamá Dorothy.

-Ella no le hizo nada malo a nadie, siempre ayudó, debió tener una vida mejor, nunca dejaré de pensar eso-comentó Drake.

-Ocho niños murieron, eran de los nuestros, hermanos, aunque jamás vieron nuestros rostros y escucharon nuestras voces-cerró Clancy ambos puños, acción con la cual formó lagos de venas verdes y azules.

Drake torció la nariz, miró las nubes esmirriadas, casi cirros.

-Sí, los ocho angelitos, no encontré ninguna fotografía de ellos, Dorothy jamás aprendió a usar una computadora ni quiso comprar una, jamás sabremos cómo eran-

-Podemos averiguarlo, ya sabes, del orfanato al hogar sustituto, el procedimiento de Mamá Dorothy-

-Tal vez esté aquí, Clancy, escuchándonos, ¿quieres decirle algo?-

-Aunque no quieras, lo haremos, mamá Dorothy. No queremos que el diablo y sus demonios se nos adelanten-

-No tuvimos buenas vidas, somos asesinos, Clancy menos que yo, mataba sobre armados, yo no siempre disparé sobre armados, no creo que podamos estar en el cielo, hay que sonreír y aplaudir todo el tiempo, no estamos para esa estupidez, pero aunque no fuimos cómo esperabas, te amamos, Mamá Dorothy-

-Bien-se puso de pie Clancy-Lo mismo que dijo Drake. Pensé siempre el año que viene la veo y la abrazo, siete años pensé eso, tuve tiempo, no lo aproveché, mamá Dorothy, perdóname-expuso Clancy, con rostro lluvioso.

Entraron a la casa, retiraron unos sachés y se sirvieron dos vasos de leche, a los cuales agregaron cucharadas de azúcar y cacao. Luego revolvieron las cucharas.

-Bien, ¿por dónde empezamos, Drake?-

-Mel. Todavía vive en Denver, es policía. Su computadora está conectada a las nacionales y estatales, no nos dará la información en un día, sí en cuatro o cinco-

-Fue de los nuestros, dejó de serlo, Drake-

-No tenemos a otro, Clancy-

-No perdamos el tiempo, Drake, ya no puedo estar en esta cosa, me vienen muchas cosas a la mente-

-Déjame mirar un poco más. Todavía no fuimos a nuestras habitaciones. Cinco habitaciones-fue Drake por el pasillo-Aquí Julius y Frank, Julius murió, sobredosis, en un edificio abandonado. No pudo terminar la prepa, Frank estudió abogacía, pero maneja un taxi en Michigan-explicó Drake.

-Aquí Arnold y Matheus. Arnold fue a Europa, da clase en Oxford, Matemáticas. Matheus está en Miami, alquila lanchas-continuó Clancy, con la habitación dos.

Todavía estaban algunas de las cuchetas porque no había espacio para el closet y dos camas.

-Siempre las afirmaba bien con las tuercas y destornilladores, nunca se caían, aquí Dan y Jerry, Dan se casó con una jovencita rica, con padres ricos, que quiere ser pintora, se la pasa jugando tenis y polo.

Jerry trabajó en una peluquería, sale con un tal Ken. Bueno, sabíamos que siempre miraba a Dan de una manera extraña-contó Drake.

-Uff, Sam y Greg. Muy amigos. Pusieron Un restaurant italiano, pizzas, pastas. Escucharon a mamá Dorothy, tienen una cadena en San Francisco-narró lo investigado Clancy.

-Aquí tú y yo, hablando de mil maneras de conquistar y destruir el mundo-sonrió Drake.

-Dan vino, Mel se fue, sólo estuvo cuatro años con nosotros, ¿nos habrá olvidado?-

CUATRO

REDES

Kalil, con casco y mameluco de obrero, recibía un mensaje por un handy, en tanto un Lincoln azul salía de un garage bastante fastuoso, escoltado por dos autos más.

Cinco manzanas más allá, cuatro tipos, en paños menores, con las frentes taladradas por Aimán y su grupo, quiénes, disfrazados de obreros cloacales miraban hacia una escotilla, bajo la cual colocaban un rebaño de explosivo plástico con séntex.

No obstante, el Lincoln negro dobló, Kalil chistó y se comunicó vía handy con Aos, quién ordenó la postergación de la operación, luego de observar las maniobras con los binoculares.

Esa misma noche, con un vestido púrpura escotado y estrellas de diamante en los sarcillos, Bahira se presentó impactante frente a Fred Chapman, capitán del equipo de fútbol americano de la Universidad de Boston.

-Es la primera vez que te veo por aquí-

-Yo te vi por allí-sonrió Bahira, señalando el televisor.

-Haces buenos pases-añadió, con leve guiño.

-No es en lo único que soy bueno-

Ella sorbió de la bombilla del daiquiri con rodaja de limón.

-La música es muy fuerte, ¿podemos ir a conversar en otra parte?-

Fred miró sus torneadas piedras y proporcionados bustos. La cubrió con la chaqueta y abandonó el club nocturno al cual asistía todas las noches.

Sin embargo, en cuanto su descapotable se alejó a unas millas de Boston, su mano quiso bajar al muslo de Bahira, quién sacó una pistola con la cual apuntó en la frente al desorientado capitán.

-Puedes llevártelo. El seguro lo cubre-levantó Fred las manos.

Ella no dijo nada, Aimán y otros hombres encapuchados se acercaron.

-¿Qué pasa aquí? ¿Traficas órganos, ramera? ¿Por qué no me dices nada?-

Aimán disparó el dardo tranquilizante y la nariz de Fred tocó el claxon durante tres segundos.

-Llévenselo-dijo Aimán, subiéndose al vehículo y yéndose con Bahira.

-Le sonreíste demasiado-

-¡Debía funcionar!-

Aimán frenó y movió la cabeza lado a lado.

-Dejemos esto, Aimán-

-Mi padre nos encontrará y me verá como a norteamericano, no como a hijo y sabes cómo trata a los norteamericanos-

-Hemos matado a niños, eso no le gusta a Alá-

-Alá no quiere a los infieles, son piedras para él-

-Este país tiene hospitales, escuelas, podemos cambiar nuestros nombres, darles un futuro a nuestros hijos-

-¿Y los demás qué, Bahira? ¿Olvidas cuánto sufre nuestro pueblo a causa de los norteamericanos?-

Bahira se pasó el pañuelo por el cuello, hervía de sudor.

-Ya no quiero escuchar y “los demás qué”, Aimán. Esto no es normal. Nuestro sentimiento, bajo estas condiciones, tiene una jaula en vez de un cielo, no puede volar-exclamó ella, con el pañuelo en la mejilla.

Aimán esperó el verde y lo atravesó. Suspiró y movió la cabeza de lado a lado.

-Sabes cómo son las cosas, Bahira. Cuando Estados Unidos abandone Irak y salde sus deudas económicas para restaurar a nuestro pueblo que ha destruido, podremos pensar en nosotros y olvidarnos de los demás-

-Leí el periódico, esa casa era un hogar sustituto, con una madre anciana adoptiva y ocho niños adoptados. Nueve inocentes murieron por nuestra culpa y dices daños colaterales en vez de llorar, Aimán-frunció su ceño y endureció Bahira su rostro.

-Eran americanos, Bahira. Iban a ver lo ajeno como propio, tarde o temprano. Mis sentimientos son sólo para los hijos de Alah-

-Alah ama a todos, también a los occidentales-

La bofetada relampagueó.

-¡No vuelvas a decir eso! ¡El Dios de Israel, el dios de oriente! ¡Un dios no puede amar a todos! ¡Un dios debe tener elegidos!

    ¡Somos el pueblo de Alá, los norteamericanos son el pueblo del dinero, el engaño y la traición! ¡Nunca le dicen gracias a Dios en buenos momentos, sólo le piden ayuda en difíciles, son impuros e indignos!-

-Eran sólo ocho niños sin padres y una anciana que los cuidaba, hicimos algo muy malo, no investigaste bien, Aimán. Puedes golpearme, puedes insultarme y lo soportaré pero a cambio debes darme algo, tus lágrimas, por esos ocho niños y por esa anciana-expuso Bahira, con una congregación de lagos en su diáfano semblante, al cual Aimán no acompañó, lejos de eso sonrió con vileza.

-No entiendes, ¿verdad?-

-¿Qué no entiendo, Aimán?-

-Que somos partes de Alah, tú la que trata de comprender y perdonar, yo la que debe decidir y resolver, una nube-acarició Aimán su cabello, con los labios hinchados a un paso de la mejilla-Una nube tiene lluvia y rayos, dos elementos con efectos tan distintos, cómo tú y yo, Bahira, en Alah-chispeó su boca en ella, que parpadeó rápidamente y tragó saliva.

-Nunca te dejaré, te amo, Aimán, sé que algún día aprenderás, sé que algún día llorarás en vez de sonreír después del fuego sobre los inocentes y que dirás “no debe volver a pasar en vez de decir daños colaterales”-

Mel jugaba billar. Sin embargo, vio a esos dos hombres, a quiénes recordaba, agitando una lata vacía de palmitos, tomada cuidadosamente de los bordes. Apoyado el taco, se colocó la chaqueta, subieron a la patrulla y fueron a la comisaría.

-Tengo esposa e hijos. No puedo hacer más-escaneó las huellas dactilares y las ingresó en los archivos, pidiendo información a departamentos superiores.

Todos decían eso “tengo esposa e hijos, no puedo hacer más”, no se cansaban Clancy y Drake de ese hit.

-Llama a este número, Mel-pidió Drake, bebiendo del café en el vaso de plástico.

-Sé lo que pasó, el caso oficialmente está cerrado como un accidente, un incendio-replicó Mel.

-Respeto y aprecio todo lo que Dorothy hizo por mí, por nosotros, pero más lejos de darles esa información no puedo llegar, tengo esposa e hijos-recordó Mel.

-No te pediremos más-aclaró Drake, Clancy estaba cruzado de brazos.

-Llevará tiempo, cinco días por lo menos, no soy alguien importante e influyente, mentiré, diré que encontré esta lata en un caso de un asesinato de callejón sin resolver, eso apurará la burocracia-aportó Mel, calvo, cejudo y mirando hacia atrás y los lados, como si los terroristas o enemigos pudieran aparecer en cualquier momento.

Estaba fofo y gelatinoso, con demasiada oficina, roscas y café.

-¿No figuran en los archivos de Denver?-

-No-respondió Mel a Clancy.

-Queremos saber los nombres y tener fotografías de los ocho niños que murieron junto a Mamá Dorothy-pidió Clancy.

-Eso es más sencillo. Les daré un informe de eso en dos días, nombre más foto y orfanato de procedencia, iban todos a la escuela con excelentes calificaciones, no querían decepcionar a Mamá Dorothy, hay archivo, no es difícil, no lo es-explicó Mel.

-Ellos querían hacer muchas cosas, no les dieron tiempo, alguien les bajó el puente, no es justo, no lo fue, no fue un incendio, Mel-apoyó Drake la mano sobre el hombro de Mel, quién tembló, vociferó y empalideció tenuemente.

Había escuchado historias de ambos, aunque detalles generales, jamás casos particulares.

-Si los atrapan, nunca me vieron, ni nunca los vi-aseveró Mel.

-¿No había cámaras en la zona residencial de la casa sustituto?-

-No, Drake. Era periferia-

Los días transcurrieron, compraron dos camisas blancas e imprimieron las fotos de Dorothy junto a los ocho niños, para llevarlas puestas, en todo el trayecto, imprimieron esas imágenes en cinco camisas blancas ajustadas a sus tamaños.

Ambos sufrían el síndrome dormir como perros, 30 minutos, despertarse, estar dos horas y luego 30 minutos más, dormían 7 lapsos de 20 o 30 minutos, ese síndrome les impedía estar mucho tiempo en un lugar y los tornaba nómades.

Alquilaron un cuartucho en un edificio destartalado de suburbio. Entretanto, en Boston crecía la noticia de la misteriosa desaparición de la estrella universitaria de Fútbol Fred Chapman.

Su foto se clonaba en todas partes, postes de luz y paredones, como así también pantallas de televisión, nadie se había comunicado a pedir rescate, su familia, atribulada y desesperada, pedía ayuda a todos. Aos dejaba correr la noticia.

-¿Algún movimiento, Neil?-

-Les perdimos el rastro en Denver. Dejaron un señuelo. No es Aos pero se le parece, barba postiza, pelo postizo-dijo Neil.

Acariciándose las manos, con sonrisa triste y cansada, mucho enojo en los ojos celestes galvanizados, Gene Barrows se sentó allí.

-Deja de mentir, sé que no eres Aos Del Keni, nuevo nombre, 200 mil dólares, una propiedad en Oregón, dime lo que quiero escuchar-negoció Gene Barrows.

-Cuando diga lo que quiere escuchar, mi cabeza entrará en un balde con ácido sulfúrico, mi cabeza será una calavera, hemos oído cosas de usted, Director Barrows-sonrió el doble defectuoso de Aos.

-Sacrificó 20 piezas para que pudiera dejar Denver y que le perdiéramos el rastro-aseveró Neil.

Entretanto, Barrows  tomó un bolígrafo.

-Imagina que es un tren y tus orejas son un túnel, ¿quieres que le dé a mi bolígrafo ese viaje?-sonrió, mostrando los dientes Barrows.

-Los soldados de Alah amamos el dolor y el sufrimiento, NOS DAN IDENTIDAD. Odiamos el placer, la felicidad y la comodidad, NOS DAN DEBILIDAD. Sus torturas no son más severas que las que me infringió mi padre-

El bolígrafo se introdujo por completo, el torturado apretó los dientes y endureció sus zapatos, Barrows, jadeante y con rostro arremolinado, presionó con una varilla fina, vio el otro lado y la sacó.

Tuvo el impostor un hipo y hamacó la cabeza entre sus hombros.

Barrows le sujetó el mentón y miró a Neil, quién dijo que iría por el balde.

-¿Ácido sulfúrico?-sonrió el torturado, con más líneas rojas y grandes zumbidos agrietando los oídos.

Neil apoyó el balde.

-Mi hermano-vio una cabeza dentro.

-Tienes dos hermanos más y tengo dos baldes más. ¿Hablarás?-hundió Barrows su pulgar en el globo ocular del terrorista.

-Jamás. Estamos preparados para cualquier situación adversa. Somos gotas de lluvia cayendo en el glorioso mar de Alá. Cerdo cristiano, ustedes han mordido mi Irak con sus bombas, aviones y artillería.

  Cerdo cristiano, ¡para tu pueblo, pronto, ya no estará en la televisión!-gruñó el impostor.

Barrows quitó el balde de la mesa.

-¿Más pentatol?-

-Será en vano, pero inténtalo, Neil-se puso Barrows la mano en el mentón-¿Dónde está Aos?-

-En tu trasero-

-¿Qué intenta Aos?-

-Que ya no sólo esté en la televisión, ¡también en sus calles, cerdos cristianos!-movió el impostor la cabeza de lado a lado, a pesar de la jeringa.

-Es Aos, jamás me informaría de su siguiente movimiento, idiota, soy un peón de sacrificio-

-Aos tiene un hijo, se llama Aimán, ¿hablaste con él?-

El torturado no respondió la pregunta de Barrows.

-Lo seguí, lo estallé, Aos no debe estar contento, ya no debe tener a su hijo, debe haber muerto, lo acompañaba una jovencita hermosa, ahora ambos están en el infierno, él en una olla y ella en otra, sin poder tocar sus manos, me encanta pensar eso, puedo pensarlo un millón de veces y ver más brillo, ah, la jovencita hermosa, tus ojos se agrandaron y dilataron, ah, te gustaba, pero eras un peón, no el hijo del rey, no podía ser para ti-apoyó Barrows su mano en el hombro del torturado.

-No importa lo que quiero para mí, sólo lo que necesita mi pueblo, hice mi parte, ya nada me preocupa-aseguró el cautivo.

-Ella sobrevivió a la explosión, hay una sola olla, no dos, el fuego no la tocó mucho, todavía se ve muy bien, ¿quieres verla? ¿Quieres pasar una noche con ella sin esposas?-sonrió Barrows, mostrándole la foto de Bahira.

-No tengo derecho a pensar en mis deseos, soy un soldado de Alá. Yo debía ser atrapado, Aos escapar. Esa es la voluntad de Alá. El movimiento está hecho. Es lo único que importa-

Barrows colocó el silenciador a su revólver.

-Jamás pensé que la estupidez daría tanta pasión-borró Barrows su sonrisa, en cuanto hizo a su semblante amigo del basalto.

-¡Tráela, Neil!-

-Sí, director Barrows-dijo Neil, mientras el impostor era vendado.

Acto seguido, olió la canela y arándano impregnados en el cuello de cisne de Bahira, los olió y sintió mucha angustia.

-Amir, Aimán me golpea en vez de escucharme, eres mejor que él, quiero estar contigo y tratarte con toda mi bondad y cariño, podremos estar juntos, sólo diles dónde está Aos ahora-expuso la muchacha.

-Tu voz es tan parecida a la de Bahira, también tu perfume-

La muchacha estaba cubierta en velo, jamás Amir había visto su rostro. Le quitaron la venda y la vio, sus magníficos ojos verdes como el mar a horas del crepúsculo.

-Eres Bahira, la explosión no te mató-

-No lo hizo, Amir, te amo, quiero besarte, siempre pensaba en ti cuando mis labios se enroscaban en los de Aimán, diles lo que necesitan-

-¿Te golpearon, te tocaron?-preguntó Amir, conforme Barrows colocaba su Glock en la frente de la falsa Bahira.

-¡No lo haga, no lo haga, hablé con Aimán, no me dijo nada, pero lo vi comprar gorras de los Celtics y Chaquetas!-aseveró Amir.

-¿Estás mintiendo? ¡Si lo haces, Bahira conocerá mi bala en su frente en vez de tu boca en su boca, Amir!-replicó Barrows.

-No miento, es Boston, es Boston el lugar. No sé por qué, no lo sé, Bahira, te amo, Bahira, no dejaré que te maten, te protegeré, no temas, estoy contigo-

Bahira habló desde el rostro tapado, su cuadratura de ojos y pómulos era tan simétrica.

-¿Por qué ya no me dices nada? ¡Es la primera vez que hablamos, el mejor momento de mi vida! ¡No te golpearé, te escucharé, no soy como Aimán! ¡Quítenme las esposas, ya les di la información, déjenme estar con ella!-

-Agente Cepeda, buen trabajo. Puede retirarse-quitó Neil el velo a una dominicana.

Ella se incorporó, había escuchado horas las grabaciones de Bahira y sus movimientos oculares, como así también su tono de voz hasta emularlo a la perfección y confundir al capturado.

-Bajo tu pómulo hay un lunar, Bahira no tenía un lugar, he, he sido un, un-tragó saliva Amir.

-Gracias por tu cooperación-oprimió Barrows el gatillo-¡A Boston, todos a Boston!-

CINCO

NUEVOS INVITADOS

A muchos les cuesta aceptar que en una historia haya dos villanos en vez de un héroe y un villano, es lo que se llama el rompimiento de la dialéctica, como muchos en secreto piensan que no puede haber utopía mientras haya gobierno.

Drake había conocido muchos países sudamericanos, en cuyas democracias para los pueblos había solamente derechos y ninguna obligación, en tanto sus líderes populistas amaban tanto a los pobres que los multiplicaban en pos de extralimitar su sentimiento.

Gobiernos que no conocían la diferencia entre gastar e invertir, pueblos que no distinguían discursos de gestiones, personas que no podían ser empresarios y amaban ser ricos sin ser encarcelados, políticos que se daban monopolios pequeños a los grandes ojos pero con suficiente para pasarla más que bien.

Democracias dónde se elegían a quiénes gritaban más fuerte en vez de quiénes sabían más.

Gobiernos sordos que sólo cristalizaban una dictadura de la mayoría popular como única fuente legítima de consejo y sabiduría.

En ocasiones una historia puede tener únicamente villanos o simplemente sujetos obsesionados con saldar sus cuentas y satisfacer sus planes. Los hermanos Tolosa eran un cabo suelto que Drake no había cerrado.

Fue asesino para uno de los capos de Juárez, no obstante fue encarcelado y quiso 5 años en vez de 40, por tanto vendió información bajo el principio de delación y entregó a Tolosa en una de las tantas operaciones.

Antes de ir a la cárcel, fue conejillo de la DEA y llevó un transmisor, con el cual llegó la caballería, tres helicópteros, ocho vagonetas y un tiroteo del cual recibió un pálpito constante en el hombro a pesar de que ya no le habitaba el plomo en el mismo.

Inyección letal para Tolosa, el sanguinario. Pero no atraparon a sus hijos, Mateo y Morel. Pasó Drake cinco años en prisión, cambió de nombre pero no pudo resistirse a ver a Mamá Dorothy.

Siempre queda un poco de niño en nosotros, conocía Drake hasta el último filamento Sudamérica y corrupción había en todos los países y ningún político merecía ningún aplauso.

Era Drake anarquista y pensaba que la sociedad cuando no necesitase gobiernos, alcanzaría la utopía, pero le faltaba aún madurez para ello.

Los hermanos Tolosa andaban en una caravana de cinco camionetas de alta gama, con vidrios oscuros polarizados y neumáticos flexibles y consistentes en su doble tracto.

-No le gustaban las mujeres, las drogas, las bebidas, las indumentarias, los autos de lujo, sólo disparar y matar-expuso Mateo, con un mondadientes en su boca.

-Nuestro padre será ejecutado en público, Drake no puede seguir riéndose de nosotros, nuestro padre debe oír de su muerte e irse con una sonrisa, Drake, todo es un juego para él, debe llegar ese día en que deje de ser un juego, para nosotros llegó cuando vimos a nuestro gran padre con el traje anaranjado esposado frente a decenas de micrófonos que le hacían preguntas en un idioma que no entendía-replicó Morel. 

-Fue criado en un hogar sustituto, queda en Denver, allí obtendremos más información, nuestro padre habrá sido el diablo con el mundo pero fue Dios con nosotros-encendió el rechoncho Mateo un rubio en su boca.

-Dijo que no siempre iba a ser mozo de caballeriza del rancho, dijo que nos iba a sacar de la pequeña roñosa barraca con otros y darnos una gran mansión a nosotros solos y lo hizo vendiéndole cocaína a todo el mundo-recordó Morel, con una fotografía en su mano, mientras su chofer conducía con manos firmes al volante.

-Nunca me gustó Drake, en sus ojos no había nada, incluso ni la nada misma estaba en sus ojos, tiene ojos de pantano, no es un ser humano, es una roca gélida y gris a la que le crecieron dos brazos y dos piernas, se pintó anaranjado nomás para confundirnos-planteó Mateo, tirando humo por la ventanilla abierta.

-Siempre se alejaba de nuestras fiestas como si fuera mejor que nosotros porque tenía placeres distintos y situaciones diferentes para sus emociones-

-No será fácil, carnal, una vez entraron cinco que le envió nuestro papito, entraron a esa casa y salió Drake, los cinco que mandó nuestro papito no salieron, ese hombre y la muerte se casaron en la capilla del diablo, pero eso no nos va a detener, le vamos a dar su chinga-

El cartel verde decía 10 millas para Denver.

Por su parte, Clancy siempre estuvo molesto por esa obsesión de la sociedad de hacer a todos como los demás, de igualarlos en cuanto a gustos e intereses, había como una mezcladora de cemento empujándote a ser cómo los demás y a veces que te digan qué hacer y cómo vivir molesta más que no tener nada en los bolsillos y dormir sin techo bajo la lluvia.

Clancy Conrad no creía ni en la democracia ni en las instituciones, el hombre debía ser astuto, paciente y aprovechar la oportunidad en lugar de perder el tiempo envidiando a los empresarios y criticando a los políticos.

Finalmente, en una esquina, Mel estaba con él sobre marrón, entregado rápidamente luego de siete días de espera. Drake lo tomó de inmediato.

Acto seguido, Mel quedó en ese lugar, mientras que Clancy y Drake subieron al bus:

-Aimán Del Keni y Bahira Balayam, ciudadanos iraníes-repuso Clancy-La computadora no le dijo todo a Mel, es información muy vaga y general-

-Terroristas y CIA-expuso Drake, con mano en el mentón-Pero hay tantas células en ambas organizaciones. Debemos saber el nombre del tipo de la CIA que coordinaba esa operación, no investigó lo suficiente y a esos hijos de perra no les importaba que hubieran una anciana y ocho niños en esa casa de la cual huyeron-

-Aquí hay algo-tecleó Clancy en su computadora portátil-Del Keni, google, no puedo creerlo. Todos necesitan reconocimiento, eso facilita nuestro acercamiento. Aos Del Keni estalló un ministerio en Ámsterdam y un Shopping en Paris. Se adjudicó ambos atentados. ¿Tendrá algo que ver con Aimán?-

Drake miró la fotografía en papel y luego tras la pantalla fotónica.

-Padre e hijo. Será más difícil saber quién fue el tipo de la CIA, es el punto que nos falta por abordar-consideró Drake.

-Duerme tú primero, yo vigilaré-

Drake asintió, pacto de hermanos, cierto, no podía dormir en medio de tantos enemigos sin alguien que le vigilara en reemplazo, si no dormía, estaría cansado y vencido, el aporte de Clancy era incuestionable e inestimable.

  Por las ventanas del bus desfilaron yuyales amarillos, muchos y carteles verdes, pocos, tras lomas grises y pálidas, como sopores de un somnoliento.

Había un sujeto hablándole a su novia, que estaba cruzada de brazos y miraba la ventana en lugar del rostro de su amado, en tanto un hombre sacaba todas las corbatas que no había podido vender del maletín y tenía mucho miedo de perder el empleo, asimismo una anciana trataba de resolver, infructuosamente, un crucigrama, a pesar de los tumbos del bus.

Los terroristas no vivían del aire, financiaban sus alimentos y atentados con secuestros extorsivos, prostitución y venta de drogas. En el punto tres, Aimán brindaba grandes colaboraciones a la causa, más el dos correspondía a Bahira.

En los callejones vendió heroína a cambio de un puñado de billetes. Con su apariencia iraní, podía hacerse pasar por un colombiano o mejicano o puertorriqueño, dominaba bien los acentos, por tanto era un agente calificado, espoleado por su padre.

-Traigan la cámara-chasqueó los dedos Aos Del Keni.

-Y al jugador de fútbol americano-agregó.

Kalil fue a obedecer sus órdenes sin dilación.

Era un ser de pocas palabras y muchas acciones, el tipo de guerrero que buscaba. Pronto su cámara tomó su rostro y él del muchacho norteamericano, afectado por la situación más desesperante y penosa, en la cual primero pidió explicaciones y luego rogó su desaparición en silencio tratando de escribir esa oración en sus ojos enrojecidos y abatidos por la calamidad, frente a quiénes le apuntaban revelando únicamente sus ojos desde sus pañuelos y turbantes, con tanto odio y veneno que ya no creía Fred tener nada bueno ni rescatable de sí mismo, tras ser absorbido por esa silenciosa crítica a pesar de escribir quiero irme, una palabra, para cada ojo.

Aimán regresaba del callejón, tras haber vendido las drogas. Alguien dejaba dinero en un sobre, Bahira y otro terrorista lo revisaban en el contenedor de basura, luego soltaban al niño que corría hacia la plaza, atravesando la calle.

-¡Pueblo de los Estados Unidos, mi nombre es Aos Del Keni, ángel de Alá y protector de Irak! ¡Su gobierno y su ejército han condenado a mi pueblo a la edad de piedra, sin hospitales, escuelas y recursos!

  ¡Mientras su presidente no retire sus tropas de Irak y no financie la restauración de todo lo que ha destruido, no sólo reparándolo sino también mejorándolo, Fred Chapman, su jugador estrella, no será el último!-enterró su daga y la subió sin estridencia-Lo que se pierde abajo, no se gana arriba.

Lo que se hace arriba, no pasa abajo. Es la cruz de la venganza. Fred Chapman la ha recibido-deslizó su daga por segunda vez y dejó caer el cuerpo como un bulto informe, maniatado y amordazado que ya no podía estar en su hangar por tener demasiados agujeros y perder la avena.

-No sólo tenemos bombas y explosiones, pronto habrá francotiradores y secuestros de cualquier persona, ejecuciones grabadas y enviadas a distintos canales demócratas opositores al actual régimen republicano. Ustedes le llaman terrorismo y crueldad, yo guerra, devolver el golpe-enfatizó Aos del Keni, inclinado ante la cámara, con las manos ensangrentadas, en las rodillas.

-Fred Chapman-caminó sobre el cadáver-No me agradezcas. Como víctima serás más famoso de lo que hubieras sido como jugador. ¡Desmantelen y abandonen el lugar!-chasqueó los dedos Aos Del Keni.

Balanzas entre lo que las personas daban y recibían inflando el globo de la furia reprimida, pronto una raya borraba ese chispazo de ser social consciente de los derechos y las necesidades de los demás, quedando ese ser imborrable de las cavernas que es inteligente y piensa solamente en sus apetitos.

Cuando un ser piensa solamente en sus apetitos, su acción está más cerca de la agresión que de la adaptación, pues ignora las consecuencias negativas hacia su persona con sus actos peligrosos, consecuencias como morir o ser encarcelado.

Está listo para saltar hacia el desastre cuando piensa solo en su presente y se olvida del futuro de los demás y el suyo propio.

Los países tercermundistas lograban que sus pueblos hablasen mal de los yanquis, mientras sus gobiernos saqueaban más, aumentaban impuestos, pobrezas, inflaciones, recesiones, hambrunas y los camuflaban bajo tapizados estadísticos progresistas de dar el pez para controlar en vez de enseñar a pescar para que el pueblo sea libre.

Los sumerios habían definido la sentencia de la justicia a partir de la diferencia entre la causa y el efecto, esa diferencia medía no sólo la justicia sino también la sanción a aplicar.

    Pero el ser de las cavernas pensaba que las necesidades eran causas, que no estar completo era un motivo para destruir y destazar con balanzas de esfuerzos y recompensas tan desparejas que se sentían más una escupida del cielo que una flor de la tierra.

Había muchos problemas sin atender, por lo que la insatisfacción inflaba el globo de la violencia y nadie sabía cuándo reventaría, aunque se podían imaginar mil cómos.

Esta vez, en la intimidad de su apartamento, Gene Barrows recibió una llamada telefónica, a la cual atendió solamente con sus oídos, mientras con su cuchillo, en la baranda cromada azul oscura, cortaba rodajas de salame y llenaba una compotera.

-¡Es tu hijo! ¡No quiere sólo tu dinero, Gene! ¡Fui tu sirvienta! ¡Dime una palabra! ¿Es por qué soy italiana, latina? ¡No entiendo cómo sigo amándote después de todo lo que me ignoras y me haces pasar!-dijo la mujer, con voz ronca, seguramente estaba fumando.

Gene se rascaba la nariz, continuaba escuchando y luego cortaba rodajas de pan, a partir de las cuales se armaría un emparedado. Hundió sus pómulos, apretó los labios para no soltar aire y siguió escuchando.

-Gino no quiere un cheque, quiere un abrazo. Pinché el profiláctico porque quería tenerte conmigo, que me llevaras a restaurantes, cines, shoppings, que me mostraras a la sociedad.

No quería sólo una habitación para nosotros, era un mundo demasiado pequeño y jamás pudiste comprenderlo, Gene. Sigo esperándote. Sólo dime “lo siento, iré por ti y Gino” y te abriré la puerta, por favor, estás escuchando, no colgaste aún, una parte de ti quiere el cambio, tomar la decisión correcta-insistió la voz, al tiempo que con el emparedado y la lata de cerveza, Gene se sentó, despatarrándose y arrojando la corbata azul lejos de la mesa ratona, conforme encendía el televisor a fuego de informarse sobre los deportes.

Líneas húmedas ardían en su rostro, formaban pentagramas de desesperación y consternación en sus enrojecidas mejillas. No podía decirle a esa mujer que sólo fue sexo, nunca tuvo el valor de decírselo.

Que sólo estaba excitado ante sus bustos grandes italianos, su boca roja de Florencia y su cabello largo y sedoso de la Lombardía. No podía decirle que actuó solamente por sus pantalones.

Sin  embargo, el llanto de esa mujer aceleraba el latido de su corazón y eso no le gustaba, pensó en colgar, pero luego ella volvió a hablar:

-Podemos ser tres, Gene, por favor, podemos ser tres. Deja de temer, no te voy a exigir perfección, cuando falles, me volverás a ver, no me iré, te lo prometo, no soy como con quiénes trabajas, Gene, Gino apenas tiene dos años, aún estás a tiempo de que él y tú empiecen una relación sin grietas atrás-explicó Gianeta.

-Gianeta, espera-quiso decirle pero abrió la boca y se quedó totalmente mudo.

Colgó el teléfono y se pasó el antebrazo sobre los pómulos, en ese momento el televisor mostraba el sacrificio de Fred Chapman, de modo que, con la boca como cueva y los ojos como dormir en un barco y despertar en un mar, Gene Barrows se colocó el saco y buscó la corbata en el piso.

Al mismo tiempo, esa noche, Mel estacionó pero tres camionetas pasaron frente a él, acosándolo en Denver, no los vio venir, justo frente a su casa. Tragó milenios de saliva, chistó y la ventanilla oscura de la camioneta descendió paulatinamente, esgrimiéndose la sonrisa de Morel Tolosa.

-¿Su esposa o su amante?-

Vieron a los niños jugando a la play station tras la ventana.

-Nos gustaría acceder a esa deliciosa cena, las albóndigas y el puré huelen exquisitos, sin embargo estamos tras un amigo, ¿el nombre de Drake Conrad le suena familiar?-sonrió Morel Tolosa, con un escarbadientes jineteando en su dentadura-Ante nosotros se presentó como Stuart Hanson.

Luego su falsificador nos dijo su verdadero nombre. No deseamos que ni su esposa ni sus hijos nos vean dentro de esa hermosa casa-

-Sin armas, sin persecuciones, sin sillas y manos atadas, como caballeros, díganos un lugar y un nombre-aclaró Mateo Tolosa.

-Drake va por Aos El Keni, un terrorista, lugar, Boston, está por televisión, hoy asesinó a un capitán de fútbol americano-

-Usted ha sido muy amable hoy y más inteligente. Lo dejaremos en paz con su familia y sus hijos. Puede haber dos mundos, no tenemos ninguna intención de mezclarlos-sonrió Mateo.

-Me parece perfecto-opinó Mel, sin soltar las manos del volante.

Sudaba como perro en restaurante chino.

-Que tenga buenas noches, señor-se tocó el ala del sombrero Morel Tolosa, con índice y pulgar.

-Cielo, ¿pasa algo? La comida se enfría, entra, entra-

-Ya voy, ya voy, estaba escuchando una canción que llevaba muchos años sin escuchar-mintió Mel, casi golpeando la bocina con la frente, del susto vivido anteriormente.

Las ideologías no nacieron para el diálogo, sólo para amar lo conocido y odiar lo diferente.

Hubo muchas transferencias durante los años, la primera fue que el hombre cedió a la sociedad para estar acompañado, crear el trabajo interactivo con otros y ser ayudado en la búsqueda de recursos para sus necesidades, sin embargo no fue tan simple, hubo muchos habitantes, no se podía controlar a todos por medio de la comunidad, sé establecieron reglas a cumplir, de modo que la segunda transferencia fue al gobierno para crear al estado y a la nación, luego la tercera fue que algunas naciones tenían lo que otras no y viceversa, por tanto se creó la economía entre naciones y no simplemente el trabajo y comercio interior.

Con el tiempo las naciones fueron como especies de ciudadanos colectivos del mundo, por consiguiente se hizo una cuarta transferencia, algunos países eran más poderosos que otros, así que con las finanzas ayudarían a los más débiles y se creó el mercado.

La quinta habló de que la disposición no garantizaba intervención ni interacción, por ende se mejoró la comunicación y la información fue el resultado de la quinta transferencia.

Ahora se estaba produciendo la sexta, no tanto relacionada a la manera de resolver las necesidades y problemas, sino en el modo de vivir, uniformidad productiva o diversidad conflictiva, dos caras de la arbitraria moneda.

SEIS

EL GRAN GOLPE

En Boston, vestidos de reparadores de cable, en una zona de suburbios, Drake y Clancy se intercambiaban binoculares, facebook, guía telefónicas, acceso a computadoras de municipio y ya tenían dos domicilios, visitaron primero el primero, luego el segundo.

Ahora el binocular los llevaba a un edificio abandonado y destartalado.

-Recuerda, Clancy, primero desesperación, luego destrucción-

-Ya me lo has dicho mil veces, todavía el padre no dejó al hijo, son demasiados, no podemos entrar-expuso Clancy.

-Venden drogas, prostituyen jóvenes y secuestran para financiar sus atentados y la alimentación de sus miembros-reportó Drake.

-¿Hay algo que no me hayas dicho, Drake? Estuve investigando por mi cuenta, Tolosa, su padre narcotraficante con la inyección letal en unos meses, sus hijos no deben estar en México-

-Si lo sabes, ¿para qué preguntas, Clancy?-

-Debiste decírmelo, no es sólo por mamá Dorothy y los ocho angelitos-

-Eso no te incumbe, Clancy. No te até para venir aquí, tomaste tu decisión. Sin embargo, ahora no podemos hablar de esto-

-¿Después de los hermanos Tolosa, esos narcotraficantes mejicanos, no hay nada más dentro de la caja?-

-No qué yo sepa, Clancy, ¿qué pasa contigo, desde cuando eres tan conversador?-

-No solo estábamos en el mismo hogar sustituto, también en la misma habitación-

-Que romántico-

-No estoy para bromas, Drake, ¡hay algo que sabes de Del Keni y no me lo has dicho!-

-Todavía no sabemos nada del tipo de la CIA y eso me molesta mucho, ¡no me permite planificar con todos los detalles necesarios!-

-¿Aos sigue enrollando mapas y acoplando pizarrones?-

-Sí, no quiere dejar ningún rastro, es bueno, se mueve en ocho lugares por día, no usa celulares, usa mensajeros por correo, en código, es difícil rastrearlo-

-No entiendo por qué sigue en Boston, no se arroja la tanza dos veces desde el mismo lado-se acarició Clancy el mentón.

Algunos autos se retiraron al amanecer, algunos de esos sujetos estaban con chilabas y turbantes como si estuvieran en el Sahara, se lo tomaban muy a pecho. Drake miró hacia atrás, Clancy bebió café tras llenar la tapa desde el termo.

Eran las siete de la mañana. El sol raspaba algunos panfletos políticos con sus pentagramas de rayos dorados. En tanto, algunos grifos rojos-mal cerrados- lloraban transparentes y luego las gotas en pausa eran monedas blancas de cristal a causa del frío matutino, algunas eran líneas níveas con cabezas muy pequeñas.

A su vez, un camión de la basura vaciaba sobre un contenedor del basurero, dejando entre los restos a un gato y a un perro, ambos a mejor vida. Había llamaradas a las cuales una grúa mecánica llevaría esos contenedores.

El Lincoln oscuro recibió la visita del hombre trajeado de gafas negras y fue acompañado por dos autos más de escolta. Kalil, con casco amarillo y mameluco gris, estaba junto a unos obreros en una esquina, movió los brazos, estaba efectuando reparaciones en el sistema cloacal.

El convoy de autos al ver la calle picada, los conos y el cemento en pésimo estado, decidió virar y tomar un plan B, de modo que un helicóptero plateado se sumó a la comitiva, seguramente luego de una llamada por celular.

El Lincoln regresó a la avenida y avanzó, luego de no poder tomar el camino de todos los días. Detrás del convoy, un bus amarillo escolar avanzaba. La mayoría de los niños se pasaban mensajitos por los ipods, mientras otros se arrojaban lápices y carpetas, más resignada la maestra fumaba primero y tragaba pastillas después.

Aos endureció sus ojos, vio a muchos niños riendo y un globo rojo en la ventana correspondiente al último asiento. Pese a ello, pulsó un botón rojo en el control remoto, por el cual alteró el semáforo que siguió poco tiempo en verde y regresó al rojo,  deteniendo al convoy del Lincoln y al bus escolar.

10, 9, 8. Con rostro de matar a su madre y violar a su hija, atornillado y agrisado por la culpa, Aos, vestido de solitario vagabundo,  bajó por la escotilla. Abajo unos hombres le señalaban un bote de goma anaranjado con el cual escapar a partir de las aguas del sistema cloacal.

Asintió y entró.

El pasajero del Lincoln, viendo que el rojo demoraba en bajar y los bocinazos se incrementaban como el acné en quién adora la mayonesa, realizó una transferencia por computadora en la compra de un yate por un sitio de internet y luego observó el reloj. 7, 6, 5.

No le gustaba llegar tarde.

Unos callejeros, con baldes y trapos, le ofrecieron limpiarle el vidrio oscuro, los guardias de los otros autos los apartaron con sus trajes y gafas.

4, 3,2.

Un niño sorbía jugo de naranja de la caja a través de la bombilla y se lo convidaba a una niña, que sonreía con cierta complicidad. Un niño obeso, vocifero mediante, al verlos en el bus en el asiento de atrás, dibujaba naves espaciales destruyendo una ciudad.

1,0.

Globo de fuego anaranjado, azulado, amarillo y blanco. El Lincoln, el convoy y el bus borrados del mapa. Estruendo diabólico y estridente del cual muchos se taparon los oídos y se arrodillaron, afectados por el terrible impacto.

El helicóptero, por volar muy bajo, fue abrazado en las patas por las llamas y la onda de choque lo desvió, por lo que hizo varias O debido a las cuales descendió hasta estrellarse en un parque del cual muchos corrieron con gritos secos y desesperados.

La hélice giró, arrancando dos faroles y un banco, hasta clavarse y frenarse en una glorieta. 

Algunas ventanas de edificios, por la explosión, se agrietaron, otras directamente fueron lluvias de esquirlas y personas que estaban desayunando vieron sus vasos, mesas y sillas derribadas por las corrientes del estallido, incluso esos vasos, platos y botellas se levantaron y aceleraron golpeando sus mejillas, hombros y dorsos.

  El viento de la explosión derribó un carro de salchichas y la mostaza y el kétchup hicieron una batalla en una gris baldosa, la salchicha seguía en la mano del vendedor, más el billete en la mano del comprador, miraron acostados, sentándose levemente, el vendedor comió lo que quería vender y el comprador guardó lo que no gastaría en su bolsillo, con la cara negra en algunas partes, muchas y roja en pocas.

Una señora que barría la acera directamente fue barrida por la pared de fuego, a través de una horrible feria de guirnaldas de rayas negras, su gato siamés alcanzó a saltar del pórtico pero no fue suficiente.

  También en esa manzana volada había tres pintores pintando una publicidad de Coca Cola desde sus escaleras. Atravesaron sus propias pinturas y luego el fuego, sin compasión, abrazó sus cráneos, borrándolos como azúcar en el café.

En cuanto al policía que marcaba una boleta de tránsito a un jaguar mal estacionado, sintió un mosquito y acercó el bolígrafo a la nariz antes de anotar el número. Por su parte, un neumático enllamado del Lincoln rodó y saltó por encima de los tres ojos del semáforo desligado por la explosión, ya no verde, rojo y amarillo, los tres oscuros.

Escotilla destapada, un famoso periodista de la CNN, Connor Fordenare, con micrófono, camarógrafos y guarda espaldas, bajaba las escalinatas a fin de dirigirse a los eventos.

No tenía pensado tener esa primicia. Sin embargo, los hombres de Aos, con chilabas, gafas y turbantes, aplicaron una jauría de balas sobre los tres guardaespaldas y los dos camarógrafos, uno de ellos una mujer joven rubia con cuerpo de modelo, con quién Connor se acostaba y le prometía algún día tener un móvil para ella sola cuándo él tuviera su propio programa y no un segmento en el noticiero.

La mano, temblorosa, no pudo ser hotel del micrófono, al poco tiempo Connor fue zamarreado por dos terroristas e ingresó a una vagoneta, apuntado por tres más.

Aos Del Keni se alejó del lugar de los hechos, al mismo tiempo, entre los altos edificios de Boston, se veía una nube roja y gris que avanzaba hacia el parque, las avenidas secundarias y las diagonales de intersección, la gente gritaba, tosía y corría sin dirección, chocándose y cayendo.

Los ululares de las ambulancias constituían el coro apocalíptico, junto a las patrullas y las mangueras con relámpagos de agua procedentes de los bomberos.

Todavía se hablaba del brutal asesinato de Fred Chapman y de lo que podría pasar si no se extremaban las medidas de seguridad.

Habían visto ejecuciones de periodistas y soldados pero en medio oriente, no en la propia tierra de las invencibles 50 estrellas.

La soberbia sigue creyendo a pesar del fracaso, la anatomía de la desgracia tiene un golpe por golpe indómito al cual considera tan sagrado, impune e inmune.

La muerte no es un temor para todos, algunos ven una manzana roja dónde otros ven un abismo oscuro.

Que sea tan horrible que se vean obligados a hacerlo bien de una vez, que pierdan muy rápidamente lo que ganaron con lentitud para que siempre puedan pensarlo con imágenes pero nunca decirlo con palabras, muslos y caderas del cuerpo humano.

Había matado a niños, ese Bus no estaba en el plan, había visto al Lincoln, no al bus en el horario. Aos lo sentía, en sus maxilares que hinchaban y tensaban en una doble combustión.

Abrió tenuemente la boca y sus ojos se aguaron levemente. Kalil le miraba desde el bote bajo cuya cloaca se movían.

El propio rostro de Aos semejaba a un globo a punto de estallar, mientras procesaba la culpa por dentro.

-Es la causa, los niños están con Alá, en un lugar con nubes doradas, pueden comer golosinas sin engordar, tomar mucho helado sin que les duelan los dientes-razonó Kalil, con mano en el mentón y semblante de montaña visitada por huracán.

-Nunca quise hacer esto, Kalil, nunca, sólo quería ser un doctor, curar a los pobres sin cobrarles dinero, cazar y pescar para alimentarme, nunca quise hacer esto, muero con ellos, Kalil, muero tantas veces como los muertos que acarreo-admitió Aos, con las manos oprimiendo su pecho, conforme luego de un breve hipo su cara se mojaba y empapaba con los jugos más internos y lastimados.

Había matado niños, pájaro carpintero en la madera de su consciencia. Una desesperación tan fría y silenciosa serpenteando entre sus sentimientos despiertos pero a la vez metidos en una eterna agonía.

-Pero el jihad-dijo Kalil-El jihad. Nadie gana aquí, lo sabes desde el primer día que entraste, todos debemos perder, ¿para qué? No lo sé, sólo Alá lo sabe-

-Voy a ver sus rostros para siempre en cualquier lugar y momento, están aquí, no me dicen nada, no me insultan, me sonríen y me lastiman mucho sus sonrisas-admitió Aos-Pero puedo ir al infierno, puedo cargar con la culpa y el remordimiento-cerró los puños-No hay soluciones en este mundo vil, cruel y maldito-gruñó con más arroyos en su cara atormentada y electrizada de furia y nevada de tristeza-No hay soluciones en este mundo cruel, miserable y maldito. Sólo problemas grandes y problemas pequeños-asumió Aos.

-¿Pedirás perdón cuando des el mensaje?-

Aos movió la cabeza de lado a lado.

-Es una guerra, Kalil, la compasión está prohibida-

-He-agregó Aos-salvado mil vidas en Irak, he destruido casi 5000 en Europa y América. Alá no me abrazará, tal vez no lo hacemos por Alá, sólo por nuestro odio y nuestro dolor-

-Alá envió a Mahoma a luchar, por nuestra libertad, para que tengamos un destino, para que los cristianos no sean la única voz de Dios, la lucha es santa y sagrada, Aos, aunque nos haga llorar y gritar-planteó Kalil.

Aos cerró los ojos y movió la cabeza de lado a lado, su pecho y su espalda actuaban como una gaita escocesa, en función de lo atosigados que estaban sus pensamientos y marchitas sus interpretaciones.

Cientos de rostros inocentes rodeándolo y mirándolo, pero jamás les diría “váyanse, no me juzguen” lejos de eso pensó “entren en mí” “Entren en mí para siempre, lo resistiré”, “llévense hasta mi última chispa, mi alma no debe ser un sol”

-No te veo bien, Aos, si das un paso más en dirección de ese camino, ¡enloquecerás!-

-Puedo con la locura, el dolor y la culpa, Kalil. Que entren en mí y lancen sus mejores zarpazos. ¿Quiero dejarlo? Por supuesto. ¿Cuántas veces lo pensé? Millones. ¿Lo haré algún día? Jamás. Mira mis ojos, Aos. Los ojos son un pedazo de verdad que Alá nos dio- 

-Sé que tu vida fue difícil, Aos. Sin embargo, quién elige una causa, no vive, sirve, vivir no es servir-admitió Kalil.

-No me repitas lo que te dije cuando entraste. Sueño-

-¿Con qué sueñas?-

-Un mundo-

-¿Qué mundo?-

-Un mundo en él que los niños cristianos y los niños musulmanes puedan patear pelotas y levantar globos en la misma plaza, ¿lo veré?-sonrió Aos con un horizonte dorado y miró con montañas azules.

Kalil no le respondió, una pequeña explosión, un nuevo túnel en una pared derribada para que no lo siguieran por las rutas tradicionales y fueran por caminos alternativos.

Era cierto que decir “te respeto como persona pero no te admiro por tus actos” era una forma elegante de insultar, muy filosa, con un alfiler moral muy estridente.

De todas maneras, las llamas más rojas y los lagos más azules no eran suficientes, tampoco las nubes más blancas y los soles más dorados. El diferente malo, igual bueno era un chip en la mayoría de las mentes del mundo, funcionando desde los niveles más inocentes hasta los más nocivos.

¿Tendrá el universo tantas estrellas como gotas de sangre tiene un cuerpo humano? ¿La cima es más hermosa con nuestros pies o desde nuestros ojos?

SIETE

LA DESESPERACIÓN

-¡Esto nos da alimentos, armas y bombas para los atentados!-señaló Aimán las mesas con montañas de cocaína a los guardias.

Estaban en un edificio abandonado y destartalado, a la espera de Aos. Le llamó la atención una vagoneta, pues tenía neumáticos en ese sector de parias.

Aimán movió el brazo, tres hombres fueron en dirección de esa extraña vagoneta. No obstante, una explosión los elevó y derribó con pentagramas de sangre en sus cuerpos ya sin capacidad de funcionar, tanto desde el movimiento corporal como desde lo cognitivo.

Aimán chifló, Bahira intercambió una mirada con él.

-Dan quería ser astronauta para estar solo y que nadie lo molestara-escucharon y vieron la foto del niño negro con anteojos y un libro.

-No saldrán de aquí, somos muchos-informó Aimán.

-Hoy no morirán, hoy gritarán-agregó Drake.

Se escuchó una ráfaga de disparo y un grito, el guardia de la escalera incompleta abatido, cayendo como frasco ante salto de felino al anaquel tras tarascón canino.

-Cubran los perímetros, protéjannos, ¡no los dejen acercarse!-ordenó Aimán.

-Horace quería ser actor para besar a muchas chicas-soltó Clancy la foto del niño rubio y pecoso a la cual dispararon.

Colgaban de cuerdas cortadas con tijera.

-Ben-gruñó y sollozó Drake-Quería ser doctor para curar el cáncer y el hambre-

Dos ráfagas, dos terroristas con ojos rojos en el pecho y en el cuello, siendo alfombras, luego.

-¿Estuvieron en el hogar? ¡No quisimos que estallara, nos escondimos en él, la casa decía en Renta, pensamos que no había nadie!-aclaró Bahira.

-Las voces retumban en todas partes, ¡no podemos identificar su origen!-fustigó Aimán.

Hubo un silencio, los hombres se acercaron con sus turbantes y chilabas.

-Hay mucho eco y retumbe, colocaron latas huecas para replicar los sonidos en efecto-analizó Bahira.

-No nos arriesguemos, quedémonos aquí, mi padre regresará pronto y ellos tendrán que irse-

-Mamá Dorothy hacía los mejores waffles del mundo, nos decía sus angelitos, pero ya no queremos ser angelitos-dejó Drake caer una fotografía de una mujer obesa con ruleros, con una escoba y ocho niños abrazándola.

Una granada rodó, algunos se alejaron, otros tropezaron, nueva explosión, tres oraciones menos en el libro.

-Una cuestión es matar a quiénes no esperan la muerte y están desarmados, otra luchar contra quiénes sí lo están-aclaró Clancy.

-¡No fuimos nosotros, fue la CIA!-replicó Bahira-¡Lamentamos la muerte de su madre adoptiva y de sus ocho niños, sólo nos escondimos para que no nos atraparan! ¡No hicimos ninguna explosión sobre ellos!-

-¡Pudieron elegir otro lugar!-

Dos disparos, dos estrellas rojas en las frentes.

Bahira y Aimán quedaron solos.

-¡Háganlo de una vez y déjense de estupideces!-refutó Aimán, furioso y enrojecido, al ver tantos escondites e intersticios desde los cuales disparar a través de ese edificio abandonado.

-Julius quería trabajar y alimentar a Mamá Dorothy para que no se quedara sola-voló una cuarta foto por el aire, del niño de frente grande, mentón firme y ojos acaramelados.

-El sótano, Aimán, el sótano, ellos están en el sótano, mira los disparos, de abajo hacia arriba, la granada rodó, no cayó-explicó Bahira.

-Aún no hemos gritado-expuso Aimán.

-Así que ya saben dónde estamos, ¡vengan con todo lo que tienen si en verdad son guerreros de Alá, los estamos esperando, cobardes asesinos, ramera fría sin alma!-

Amartilló Aimán su AK, en tanto esgrimió Bahira su uzi. Otra granada rodó, el dinero, la cocaína, el fuego. Bahira y Aimán corrieron hacia el sótano y ocultos tras unas mesas, despacharon sendas ráfagas y lluvias de municiones hacia esa oscuridad desde la cual sus ejecutores dejaron de reír.

-¡Nos dieron, Clancy!-

-¡Te dije que no debías hablar tanto, Drake, no alcanzaremos a terminarlo, se saldrán con la suya!-

Los gritos fueron muy convincentes.

-¡Haremos explotar este pulgar, el botón rojo, está cerca, un esfuerzo más, Clancy!-

-¡No los dejaremos!-entraron y dispararon más tanto Bahira como Aimán, hasta que los casquillos rodaron sobre sus pantalones y la pólvora ennegreció sus rostros con sus víboras de humo.

-El JAJAJAJAJAJAJAJAJA- de Drake no fue vencido por el silencio de Clancy.

-Mis padres-tragó saliva Bahira, sintiendo que la piel se le deshacía y su cara quería ser una calavera de la contracción.

-Mis hermanos…El parlante con micrófono-hizo lo propio Aimán.

-Nos hicieron matar a nuestras propuestas familias…con nuestro miedo…con nuestro enojo…voy a dispararme.voy a…-

-¡No lo hagas, Bahira, ellos deben pagar, ellos deben pagar, jamás sufrí tanto, pronto no podré hablar, pronto no, no, no, no, noooooooo!-

-Edward no tenía ningún sueño en particular, le gustaban las hamacas, los toboganes lo enloquecían-informó Drake, luego flotó una foto de un niño de ojos almendrados, orejas grandes y corte con flequillo.

-Nathan nunca habló de sus sueños y no tenía grandes pasatiempos, pero le quitaba la escoba a mamá Dorothy y decía que lo terminaría él-completó Clancy, con la foto de un niño colorado de ojos azules.

-Papá, no, papá, mamá, yo los metí en esto, no merezco el perdón, no lo merezco, insúltenme, golpéenme por favor, ¡no se queden ahí quietos!-rogó Bahira, mojándose la cara con la sangre de sus padres.

-¡Ellos no tenían nada que ver!-exclamó Aimán, con disparos al techo.

Risueño, Drake recordó cuando vio a los padres de Bahira regando él, podando ella, aplicó dos dardos con somnífero.

En tanto, Clancy entró a la casucha de los hermanos de Aimán, vestido de tipo de cable, lo insultaron porque se había cortado y decían que pagaban, vendían drogas y se hacían pasar por mejicanos, oficialmente tenían una empresa lavacoches, aunque usaban pasaportes con nombres latinos y entonaciones perfectas.

Sin embargo, nunca el idiota de Aimán debió tener una cuenta de Facebook. Descubrió que su charla con esos dos latinos eran charlas de hermanos. Apellido, nombre y domicilio.

  Clancy se puso una mascarilla y abrió el gas desde una garrafa. Le preguntaron con escupidas por qué traía una garrafa, dijo que era gasista además de reparador de cable, que la economía estaba difícil.

-Tus hermanos vendían drogas y drogaban a niñas para violarlas, Aimán-dijo Drake-Tus padres, Bahira, pateaban a los perros y pinchaban los neumáticos de los autos de los vecinos con mejor posición económica. El mundo no necesita perversos y resentidos-justificó Drake sus muertes y castigos.

-¡No debes matarte a ti, Bahira, debes matarlos a ellos!-

-¡No puedo más, Drake, dame el arma que me quitaste, dámela!-

-¡No, sé fuerte, por favor, sé fuerte!-

-¡Me pides algo imposible!-

-Nos iremos, los dejaremos unos días para pensar en cómo mataron a sus familias, luego vendremos y los terminaremos-cortó Clancy la comunicación.

-Dile a tu padre, Aimán, que también es otro eslabón de la cadena-

-¡El hombre de la CIA que dio la orden se llama Barrows, Gene Barrows!-replicó Aimán.

-Eso no te salvará, Aimán-disparó dos veces Drake, estrellas rojas en rodilla de Aimán y codo de Bahira, ambos cayeron.

-Aos perderá tiempo curándolos, eso nos dará tiempo de huir y estar a salvo-retiró el brazo y se fue sin mostrarles el rostro como un fantasma oscuro, tenebroso e invencible.

Aimán, aterrado por esos movimientos y esa falta de control, tosió, con las rodillas en el suelo y un ardor tan profundo por la herida que el discernimiento ya no le era un recurso disponible. Abrió la boca tenuemente y sus ojos malabarearon en posibilidades lejanas, pero luego se endurecieron y cristalizaron en los pasados acontecimientos y descubrió que sus hermanos estaban muertos, como así también sus suegros.

Por su parte, Bahira no se atrevió a observar los cadáveres de sus padres, en tal sentido clavó sus ojos en el techo del sótano, con ardor en sus mejillas y un brazo derecho incapaz de doblarse, tras el impacto de plomo.

-La luz estaba encendida en la ventana, debimos irnos, que la CIA no usara sus armas en ese lugar…Los ocho niños, la buena anciana que los cuidaba…Me duele tanto o más qué…-

-Ni te atrevas…a completar la frase, Bahira…Eran norteamericanos. Reemplazaron el corazón con dos bolsillos-gruñó Aimán.

-Si salíamos de esa casa, la CIA nos atrapaba y torturaba…-añadió.

-Matamos a nuestras familias…Ya no puedo estar conmigo misma…No me pidas que resista-aludió Bahira, aunque Aimán le prensó la mano, alejándola del cuchillo al cual acuciaba emprender una travesía Bahira hacia su cuello.

-Bahira, te amo…No me dejes solo…En este momento…-

-No te informas antes de decidir…Me haces pasar momentos horrorosos e indeseables, Aimán…Te amo pero no te admiro…-

-¡Insúltame en vez de querer matarte, Bahira, insúltame!-

-¡Lo arruinaste, Aimán, lo arruinaste!-

-¡No pensé que sería así, no pensé que alguien no temiera a la muerte y pudiera reír en el infierno!-

-Suéltame, no quiero tus labios en los míos, quiero mi cuchillo en mi cuello, ya no resisto más, Aimán, ¡déjame acompañar a mis padres!-

-El suicidio te quitará de la honra y la gloria de Alá, ¡debes resistir y seguir intentándolo aunque el dolor no tenga límites!-sugirió Aimán.

Enseguida se escucharon rumores de vehículos y pasos de personas bajando, Aos había arribado a la hora señalada.

-¿No quieres matarlos por lo que nos obligaron a hacer?-

-¡Bahira, Bahira, respóndeme!-rugió Aimán ante el desmayo de su novia, afectada por un charco de sangre, en torno a su brazo.

Aos observó los cadáveres, las fotos de los niños huérfanos y el olor a metales y pólvora, de modo que arrugó la nariz y consideró que su hijo le había fallado profundamente, pero su tirria no se esfumó cuando vio a sus hijos muertos.

Luego el parlante y asoció.

-Pensamos que estaban allí, pensamos que le disparábamos al enemigo, primero los raptaron, luego nos…-no alcanzó a completar Aimán.

Moviendo la cabeza de lado a lado, con el rostro como yeso, Aos observó a dos de sus tantos hijos, se inclinó, acarició sus mejillas y besó sus frentes.

-No tengo tiempo de enterrarlos, Amir, Rabah, ¡Kalil, combustible, rápido! ¡Lleven a Bahira y a Aimán arriba, pónganlos en una mesa!-

Kalil asintió. Entretanto, Aos, luego de sentar a Amir y Rabah, se pasó la mano por la boca, en movimiento recto y determinado de su cabeza. Pensó que era parte de un círculo que debía cerrarse y ponía a prueba su punto. No sólo era lo más indeseable y menos comprensible, también una prueba que debía superar con temple y actitud.

El fuego enllamó los cuatro cuerpos en el sótano.

-Fueron disparos profesionales, debemos sesgar y cauterizar, Aos-apretó los dientes Kalil.

Aos asintió.

-¡No, no quiero perder mi pierna, ni Bahira su brazo, por favor, piedad, padre, piedad!-

-¡Debemos irnos de aquí en cinco minutos! ¡Kalil, haz lo que tienes que hacer!-

Una inyección dejó dormido a Aimán, luego se aplicó otra sobre Bahira, ambos puestos sobre una camioneta.

Ya no podían estar en Boston.

Se dirigió al último escondite pactado, allí filmaría y ejecutaría a Connor Fordenare, estaba amordazado, con el traje, la corbata, el micrófono y una cámara de la CNN rota al lado a modo de simbolismo.

-Yo, Aos Del Keni, ángel de Alá y protector de Irak, soy responsable del atentado que acabó con la vida del Secretario de Defensa, Winston Mullins y la vida de 457 civiles norteamericanos en la avenida de Duston.

Ahora mismo procederé a ejecutar al periodista de la CNN, el señor Connor Fordenare. Uno, porque hizo un negocio y un circo a partir del sufrimiento de mi pueblo-le disparó a una rodilla-Dos, porque dijo que la democracia es más importante que el agua y el pan, no lo es, PRIMERO EL AGUA Y EL PAN, LUEGO LA DEMOCRACIA-oprimió el gatillo, con lo cual dibujó otra x roja en el periodista amordazado, que pestañeaba a la velocidad de la luz y hundía sus mejillas en un ida y regreso nefasto.

-Tres, porque dijo que los niños y las niñas musulmanes no saben leer, escribir y hablar, pero saben escuchar, arar, surcar, sembrar y cosechar, cazar y pescar, pueden estar solos y seguir en vez de sentarse y desaparecer lentamente-aplicó Aos el tercer relámpago, desde el cual un lago escarlata brotó por la pelvis del periodista-Y cuatro, ¡el petróleo puede venderse en euros, no sólo en Dólares, capitalista hijo de puta!-lo fulminó en la frente.

Acto seguido, miró a la cámara.

-No será el último rapto, no será la última explosión, en cualquier calle, avenida, casa o edificio de su país, mis hombres y yo apareceremos y morderemos con fuego para que ustedes griten CON EL HUESO DELANTE DE LA PIEL.

Presidente de los Estados Unidos, ya pude con su alfil. Pronto lo haré con usted. Retire sus tropas, indemnice a mi país y pida perdón por sus pecados. De esa manera, me tendrá en el sagrado desierto y no en sus impuras ciudades.

¡Pueblo de los Estados Unidos de Norteamérica, traje una pequeña uva del gran racimo ponzoñoso de Irak a su nación! ¡Exijan a su presidente menos ambición y más sabiduría! ¡Levanten las cartas y llenen las calles como alguna vez lo hicieron por Vietnam, ahora háganlo por Irak! ¡Es nuestro país, no el suyo!-

El colapso de los medios liberales fue catastrófico, los teléfonos en las agencias de inteligencia no dejaban de sonar, la mayoría de las llamadas no eran atendidas, la situación empobrecía cualquier capacidad de proponer y simplemente se esperaba una respuesta del presidente que había hablado hace poco con unos delegados alemanes.

Entretanto, la comitiva de Aos abandonaba Boston, al mismo tiempo, Gene Barrows y Jack Phillips, representantes de la CIA en ese caso, movían la cabeza de lado a lado, a pesar de ser las autoridades máximas.

-Sabes cómo es esto, alguien debe dar la cara en la televisión primero y luego la cabeza al gobierno si no cambian los resultados-recordó Philips.

-Para eso está Neil Griffin-vio en la televisión Barrows a Neil Griffin, quién decía:

-El gobierno de los Estados Unidos y sus departamentos de seguridad harán todo lo posible para que las fuerzas terroristas de Aos Del Keni no vuelvan a causar flagelos tan cobardes y lamentables para nuestra historia.

Previsiones, investigaciones, intervenciones, el presidente de los Estados Unidos nos ha enviado muchos recursos y pronto Aos Del Keni, por sus pecados de Lesa Humanidad, será juzgado frente al pueblo norteamericano-

Phillips apagó el televisor. En efecto, Griffin sólo servía café, anotaba en el papel, atendía llamadas, no planificaba ni organizaba nada aunque así figuraba en la pantalla frente a millones de televidentes mundiales como director operativo de la CIA.

-Sé que puedes meter las patas cuántas veces se te antoje, que nos tienes bien documentados-aludió Phillips, cruzado de brazos, molesto con el café tibio, al cual arrojó al fregadero.

-Soy el único que puede con Aos. Es astuto y cruel. He tratado de infiltrar agentes, tres intentos, tres ejecuciones rápidas. Siempre desconfía, no es fácil encontrarlo, golpearlo-se sentó Barrows, con la pelota antiestrés en su mano.

Se acomodó los anteojos y miró el techo, luego el escritorio ordenado de Phillips.

-El secretario de defensa muerto, una avenida volada, 500 y tantos civiles fallecidos, un bus lleno de niños, un jugador de fútbol universitario ejecutado, un periodista de la CNN, eso no es meter la pata, no sé cuánto pueda cubrirte, Gene-aclaró Phillips.

-El presidente me conoce. Estamos todos atados a la misma montaña. Si caigo yo, caemos todos. Griffin será el pato al horno. Un puesto de oficina y mitad de salario, de 20 mil dólares mensuales a 10 mil, no es tan trágico-explicó Gene.

-No duermes bien, no comes bien, no me sirves así, Gene-

-La vida no es justa, Phillips, impedí once atentados a Aos, se me escapa en uno y ya me traen la guillotina. Es como el soccer, el dos le quita 20 pelotas al nueve, pero el nueve lo pasa una vez y hace el gol frente al arquero y ya el dos tuvo un pésimo partido-dejó Gene Barrows la pelota sobre la mesa.

-No podrás con Aos así, Gene, tus problemas personales y domésticos, eres alguien de la CIA, no quiero sacarte del caso, pero al menos déjame darte buenos asesores para que te ayuden-

-Me gusta trabajar solo, Phillips, sabes que no sé escuchar, por eso llegué tan lejos-

-Vete de mi oficina, y ve por ese hijo de perra, ¡encuéntralo  y tráelo vivo!-

Con saco al hombro, Gene Barrows abandonó la oficina, a continuación se acomodó el saco, gruñó y descendió con su cabellera de rulo de oveja por el ascensor. Acto seguido, tomó del codo a Neil Griffin, una vez que no vio periodistas y cámaras.

-Pregunta por aquí, por aquí, por aquí y por aquí, pon a este grupo aquí, a este acá y a este allí-

-¿Por qué Chicago y no Nueva York? Respóndeme, ¿por qué el radio sobre Chicago  y no sobre Nueva York?-cuestionó Neil Griffin, molesto, con la soga al cuello.

-Mira estos papeles. ¡Míralos bien! Los explosivos no se los regalan. Los “compra” con rameras, drogas. El humano después de ganar deja de esforzarse. Está listo para sufrir. Baja los brazos. En Nueva York las mafias están más firmes.

En Chicago Este la policía tiene record de redadas, su alcalde ganó las elecciones, Aos irá a chicago, para vender sin competencia, para comprar rápido, zona este, allí operará, hay un vacío que llenar.

En  Nueva York tendría que luchar con mafias locales, eso le quitaría tiempo y le daría visibilidad en los medios de comunicación. Es Chicago, Griffin. ¡Sirve café, estúpido!-

Drake y Clancy Conrad no necesitaban organigramas con flechas y fotografías, tampoco grillas con información, tenían todas las jugadas en la cabeza, podían planear los engaños y la venganza mientras veían televisión, comían pizza y tomaban cerveza.

Muchos admiten lo oficial por verdadero, buen descanso para la mente y mejor tumba para el cambio.

Esos dos angelitos bien crecidos pensaban en cómo atrapar y matar a los de la CIA y Terroristas, al tiempo que leían una revista en el baño o se afeitaban frente al espejo, sus cabezas eran colmenas de abejas que desechaban miles de posibilidades antes de argumentar un plan y diseñarlo.

Eran como computadoras con procesamientos automáticos y disquisiciones conscientes. Al ojo común celebraban tareas cotidianas como lustrarse los zapatos o jugar billar, pero en realidad estaban pensando estrategias y planes.

Drake, cuando estuvo en Sudamérica, vio fuerte presencia de ideologías y conatos absurdos de adaptar los hechos a las ideas en lugar de adecuar las ideas a los hechos, nacidos realmente para el desastre, decidir sin informarse y estudiar el contexto, tan común como los poros de la piel.

También en forma ingenua los pueblos tomando lo dicho desde arriba como un hecho abajo, en algunas partes.  Creían más en la información de los papeles que en la observación de los ojos, no cotejaban ambos puntos.

El papel decía que era un palacio y si veían una choza, pues bien algunos palacios debían ser pequeños y de paja. Estados Unidos se desangraba por el petróleo de medio oriente y los sudamericanos se consideraban en el primer punto de la agenda. Gran error. No se luchaba por lo ya colonizado.

Gobiernos populistas yanquis, guerras verbales con más ladridos que mordidas y luego bajas regalías a las multinacionales mineras, petroleras del norte.

Al fin de cuentas, las ideologías aceptan la verdad como algo estático en vez de dinámico y mejorable, cuando te atrapa una ideología, dejas de ver todas las posibilidades y se repiten las realidades.

Son mejores los pensamientos que las ideas, se mueven, hacen ejercicio, no se quedan todo el día en la silla viendo televisión, programas de hace 40 años.

OCHO

TRAS EL RAID

Las declaraciones del presidente fueron vehementes pero no descabelladas, en ningún momento le dijo a Aos que arrojaría una bomba atómica en Irak si no dejaba de afectar a su nación con su terrorismo.

     De hecho, jamás en su discurso mencionó a Aos, sólo habló del cobarde y que pronto ese cobarde sabría las consecuencias de decidir por su cuenta en la tierra de la libertad, lo cual sonaba un tanto contradictorio.

En cuanto a Aos, desmontó en Chicago y prefirió descansar unos quince días. Sin el brazo y sin la pierna, tanto Bahira como Aimán fueron relegados a labores intrascendentes, esa ofuscación y frustración les evitaba la depresión por haber matado a sus propias familias tras la manipulación de Clancy y Drake.

Mucho más les molestaba que Aos no se esforzara en atraparlos, si bien había en ese entonces otras prioridades.

Drake y Conrad, sentados frente a un jeep, bebían una lata de cerveza, cerca de un risco, contemplando el atardecer acuarela.

-A veces pienso que es por qué no tenemos nada mejor que hacer, Clancy-

-¿Qué tiene de malo eso, Drake?-

-No lo sé, no hay archivos visuales de Gene Barrows, no hay directamente archivos de él-

-Seguramente quién da la cara por él puede identificarlo, debemos seguir a Griffin, Neil, dio ayer una conferencia en Chicago-

-Mamá Dorothy nos quería reparando motos, no matando terroristas y agentes de la CIA-sonrió Drake, su cara a veces lucía desdibujada, como hecha a trazos, garabatos.

-Siempre quiso conocer Hawai, no fuimos buenos con ella, la visitamos poco-

-Así es, Clancy. No queríamos que pensara que fracasó, nos iba a preguntar de qué trabajábamos y no íbamos a poder mentirle, ¿por qué tomamos el mal camino, Clancy? ¿Es el odio un orgullo que no quiere envejecer?-

-¿Los odias, Drake? ¿A los de la CIA, a los terroristas? Yo quiero lastimarlos primero, hacerlos rogar y destruirlos. Pero no los odio. También deseo que lo esperen todo el tiempo y justo cuando creen que no pasará, que pase.

Que pierdan lo que ganaron en años en segundos para ver como sus ojos son dos botellas cayendo de la barra.

     Aunque no los odio. Simplemente no tengo nada mejor que hacer, por un lado y por otro, no debieron meterse con Mamá Dorothy-

-En el infierno podremos matarlos más de una vez, eso será divertido, sin embargo también ver la desesperación y el miedo en sus rostros pone algo más que una cereza al pastel-tragó la cerveza y arrugó la lata Drake Conrad.

-Eres bueno, mastodonte, gran puntería y ubicación. Estuviste en África, los Balcanes. No podemos sacarnos las cavernas de nuestras botas-sonrió Drake.

-Pensé que la idea de venganza me haría sentir joven y renovado, lleno de energía y pasión. Sin embargo, Drake, si fuéramos oficinistas comunes como Mel, ¿lo haríamos? Tenemos los oscuros dones y se abrió una puerta para que los echemos sobre el piso de otros-

-Sólo sé, Clancy, que el juego terminó, realmente terminó, ya no puedo pensar en llevar a Hawai a Mamá Dorothy y a sus ocho angelitos, tenía pensado hacer muchas cosas con ellos, armar un equipo de beisbol.

Hay muchas cosas que sólo podré pensarlas pero quería hacerlas, Clancy y la CIA y los terroristas metieron su partido en mi liga y es algo que jamás les perdonaré. Tienes razón. No me siento apasionado, joven y brillante.

No quiero ser feliz, sólo quiero que ellos mastiquen y traguen la misma mierda que yo y luego ver quién se sienta primero luego de estar acostado y ¡QUIÉN SE PARA PRIMERO LUEGO DE ESTAR SENTADO!-

-¿Qué te ocurre, Drake? ¿Por qué pronto dejaste de hablar, abres y cierras la boca, hinchas y deshinchas el pecho?-

-La muerte de Mamá Dorothy y nuestros hermanitos, sus muertes, efecto retardado, efecto retardado-admitió Drake, con manos engrapadas al plexo, rostro de cemento y piel de lluvia, con esas congojas que no se pueden ser vencidas con ninguna explicación.

-No podíamos llorarla al minuto, Drake, somos hombres duros, necesitamos más tiempo-

-Nunca debió pasar, Clancy, quiero que digas eso conmigo, NUNCA DEBIÓ PASAR-

-Nunca debió pasar, Drake. Los únicos años que jugamos y vivimos estuvieron allí, en esa casa. El resto fue resistir, esperar y avanzar. No será la primera ni la última vez que lloremos esta desgracia, como la lluvia a la ciudad, el llanto y el recuerdo vendrán a visitarnos-expuso Clancy con su rostro amplio de montaña, dotado de paciencia, sabiduría y una infinita tristeza en su mirada nevada.

-No tenemos tanta energía como el sol, Clancy, debemos vengarnos y destruirlos para poder dedicar toda nuestra energía solamente en recordar a Mamá Dorothy, sus angelitos y desearles un lugar con Dios. Pero, mientras ellos vivan, estará dividido el río y no será un río, no será nada, absolutamente nada, sin dirección, siempre, borboteando, en el mismo lugar-

-Vivimos muchas cosas en esa casa y en ese patio. Tómate tu tiempo, Drake. ¿Ibas a reformarte, verdad? Tomar un trabajo normal, de pésima paga, para que ella sintiera que lo hizo bien-

-Sólo hasta que Mamá Dorothy muriera por causas naturales, luego hubiese vuelto a mis andadas, me han ofrecido sexo niñas de diez años a cambio de un dólar y me han apuntado niños de nueve años, este mundo no puede pedirme ser civilizado y paciente-

-Somos una cadena tirada de retrete cuyo remolino dura miles de años, Drake. No podemos arreglar nada, sólo tratar de que los que dieron reciban, morder al que mordió no es bien ni mal, es simplemente necesario y lo necesario, tarde o temprano, gana aunque nunca sea maravilloso-palpó Clancy el hombro de su compañero.

En efecto, no fueron los cigarrillos, los helados ni el whisky quiénes acabaron con Mamá Dorothy. Ella hizo ocho canillas para que todos tuvieran una manguera y pudieran mojar y ser mojados, en esos hermosos veranos, del patio de la pequeña higuera y los cuatro canteros triangulares con ficus, además de los cuatro duendes guardianes, uno llamado otoño, otro verano, otro; primavera e invierno.

Le debían los mejores años de sus vidas, jamás quisieron dejar de ser niños. Ellos se mojaban con las mangueras a través de rayos de agua bajo ese lugar amarillo de tanta luz del sol alojado por encima de la plancha de gramilla.

Sus  cuevas auriculares, tapizadas de cera, obligaban al constante uso de goteros destapadores de parte de Mamá Dorothy, quién siempre actuaba rápidamente con su cuerpo redondo como un globo que parecía elevarse en cualquier momento.

¿Por qué mamá Dorothy comía tanto? ¿Acaso quería elevarse y desaparecer de la porquería del mundo?

A Clancy, de niño, se le había caído un gran televisor en la cabeza, casi muere a los siete años, nunca se le murió un angelito a Mamá Dorothy en su casa, desde ese entonces, a pesar de los pucheros de los demás niños, compró un televisor más pequeño y menos peligroso.

   Clancy, cuando tuvo lo del accidente, estaba buscando un camioncito de juguete, movió la modula y recibió el armatoste.

Entretanto, Drake siempre le vaciaba la petaca de whisky y le ponía agua en reemplazo. Una vez mamá Dorothy se enojó tanto por un whisky importado de etiqueta azul, que Drake subió al tejado pero ella le dijo que bajara, que no lo iba a golpear, que lo iba a abrazar.

Drake creyó y Mamá Dorothy cumplió.

NUEVE

LOS APUNTADOS

El objetivo para encontrar a Gene Barrows consistía en Neil Griffin, al cual tanto Drake como Clancy siguieron desde una vagoneta marrón. En esa ocasión, observaron a un hombre alto y rubicundo, de cabello de oveja, algo flácido en el plexo y grandes ojos celestes, con un ajedrez germánico y escandinavo en su rostro bolsoso y bovino.

Captaron los mensajes.

-Director Barrows, soy el que pagará si algo sale mal. No me presione tanto, necesito más libertad de movimientos-

-Escúchame, Griffin. Te dije que fueras al este de esta ciudad, no al oeste. Quiero encontrar a Aos  o al menos cazar a uno de sus secuaces. Ya te dije por qué, el negocio de narcóticos fue destruido en el este, irá a ocupar un vacío. ¡No me contradigas y obedece!-soltó Gene Barrows el brazo de Griffin, quién chistó y con manos en jarra, farfulló insultos a la distancia, mientras Gene era acompañado de dos vehículos con cuatro agentes cada uno.

La vagoneta lo siguió unas ocho manzanas.

-Su nombre social no debe ser Gene Barrows-opinó Clancy, girando el volante.

-Debemos saber su nombre oficial, él nombre que le da a todo el mundo, su esposa, hijos, amigos-

Los autos pararon, había decenas de policías en esa zona, al tiempo que Gene Barrows se dirigía a una zona de comida rápida, en la cual abonó con tarjeta. Minutos después, en cuanto se retiró con sus hombres, Drake y Clancy entraron al sitio, el primero vomitó y fue atendido por el cajero.

En tanto, Clancy con mirada fotográfica miró la copia de la factura de Barrows, su nombre oficial Alvin Melzer. Drake fingió estar bien, bebió un vaso de agua y acompañó a su compañero de regreso a la vagoneta.

-Alvin Melzer-

-No debe haber muchos así-

-Aquí está-repuso Drake en la computadora.

-Tus amigos mejicanos, sabían que íbamos a ir por Griffin para llegar a Barrows, eso les dio hilo para el mantel-observó Clancy por el retrovisor.

Cuatro camionetas oscuras a marcha lenta y paulatina, queriendo camuflarse tras un camión.

-La zona industrial como acordamos, Clancy-

Clancy, con gruesas gafas de avispa y gorra hacia delante, asintió.

Entretanto, Morel miraba el anillo de oro con ojos oscuros y forma de calavera, refulgente en el índice de su hermano Mateo.

-Ya lo saben-opinó este.

Nunca le dejó usar ese anillo.

-Aún no, hay muchos civiles y policías, la zona industrial, parece que quieren hacerlo oculto y clandestino, pronto odiarán su entusiasmo-aseveró Morel.

-No me gusta la zona industrial, hay muchos vapores y sitios dónde esconderse-replegó Mateo Tolosa.

-¿Cuándo llegarán los helicópteros?-preguntó Morel.

-En cuatro horas, no perdamos tiempo en traerlos con vida, eso sería riesgoso para nuestros hombres, tienen familia, quieren regresar a casa, matemos a Drake y a su amigo, bien simple, carne, sal y a la olla, Morel-

-Con el socio sí, con Drake no, ese hombre va a ser torturado, va a pedirle perdón a mi padre, lo vamos a filmar y se lo vamos a mostrar a nuestro güero, tendrá la junada-

Los neumáticos, en apariencia rebotando en el asfalto, se tornaron más flexibles y espaciosos, en tanto las escotillas aún vibraban tras los traspasos.

-Están cada vez más cerca-informó Clancy.

-Estoy guardando la información con amigos, amantes y parientes de Gene Barrows-

Clancy asintió.

-Pronto estarán en ángulo de tiro, Drake-

Sin embargo, las ráfagas chispearon a lo lejos, mordiendo a dos metros del alquitrán, dónde estaba situada la vagoneta, más destapando por la mitad una escotilla. Al poco tiempo, los obreros, de mamelucos plateados y cascos azules, se escondieron tras los contenedores, sin tiempo a insultar y criticar.

A su vez, las cuatro camionetas oscuras aceleraron, tratando de atinar a la zigzagueante vagoneta.

El foco trasero estalló en mil fragmentos.

-Si supieras conducir, ¿me habrías buscado para esto, Drake?-sonrió Clancy.

-Probablemente no-devolvió la sonrisa ladina Drake, tras disparar dos veces por la ventanilla, fallando.

El vidrio trasero también se clisó debido a otro impacto de balas procedente de las camionetas.

-¡Agacha la cabeza y deja de zigzaguear, Clancy!-

-¡Cómo digas, Drake!-

Las cuatro camionetas, mucho más cerca, pensaron que rodearían al vehículo y le dispararían desde cuatro puntos.

-Están cada vez más cerca, Drake no sabe conducir, ¡dispárenle a su socio obeso, maldita sea!-pidió Morel.

-¡No parecen muy preocupados, deben tener algo planeado, tal vez bombas bajo escotillas!-replicó Mateo.

Nada de eso. Dos balazos de Drake y un neumático reventado de una camioneta delantera que giró en O hasta chocar contra el hormigón de un esqueleto de edificio, quedando sus conductores con las cabezas atravesadas por el ventanal de telaraña escarlata; o hundidas en el espaldar de los asientos delanteros.

La vagoneta volvió a zigzaguear, en tanto las tres camionetas se enderezaron tras moverse en horizontal y evitar a la cuarta que colapsó.

Los disparos convirtieron parte de la carrocería de la vagoneta en un queso suizo, no obstante llegaron a la zona de máximo vapor industrial, en la cual la vagoneta siguió andando sola mientras tanto Clancy como Drake, con compuertas abiertas, rodaban, ¿por qué seguía conduciendo sola? Le dejó Clancy al pedal una pequeña bolsa de cemento y ató la palanca de cambio a un bate clavado.

Los disparos fueron cada vez más intensos y violentos por parte de los narcotraficantes, cuyas camionetas superaron las líneas de Drake y Clancy, este segundo sacó una bazuca con la cual apuntó a la tercera camioneta convirtiéndola en una gran O roja, azulada, dorada y anaranjada luego del gran esplendor del estallido.

Acto seguido, corrieron una lona y se subieron a un automóvil común y corriente.

-¡Te dije que no eran comunes, Morel!-

-¡Cállate, Mateo! ¡Te quejas demasiado!-

-¡Debimos esperar a los helicópteros, les teníamos el rastro, perdimos a ocho hombres!-

-¡Aún les tenemos el rastro, abandonaron la zona industrial y se dirigen a una carretera! ¡Debemos estar a distancia de tiro!-

Clancy, en cuanto apretó el acelerador, cruzó un puente. Luego, con capucha, entró a un garito en el cual había un guardia maniatado y amordazado, sin poder verlo. Movió la palanca y el puente se levantó por sus dos mitades como si pasara un barco con chimenea, las dos camionetas no podrían seguirlo.

De regreso al auto, Clancy pisó el acelerador y se alejó junto a Drake. Dispararon al aire y al bosque, en vano, luego los hermanos Tolosa, con manos en jarra, gruñeron y patearon unos baldes, al sentirse anticipados.

-El socio no sabe sólo conducir-

-¡Cállate, Mateo!-

-¡Con los helicópteros, no con las camionetas, las camionetas para seguirlos, los helicópteros para destruirlos! ¡No lo entendiste, idiota!-

-¿Me vas a hablar de los ocho hombres que perdimos?-

-¡Uno de los ocho hombres que perdimos era prometido de mi hija, imbécil!-

-¡Sabes una cosa, Mateo!-

-¿Qué, Morel?-

-¡Nuestro güero a ti por obedecer te premiaba y abrazaba, a mí por cuestionar me golpeaba y castigaba! ¡Me tienes harto, carnal! ¡Ve a acompañar a tu nuero, idiota!-

-¡Soy tu carnal! ¿Qué me haces, por qué me apuntas, guarro? ¡Estamos aquí para vengarnos de Drake por entregar a nuestro padre!-

-¡No, estoy aquí para quedarme con todo lo de mi padre y para destruir al que lo destruyó así todo el mundo sabe que lo que viene es mejor que lo que se fue, adiós, Carnal!-

El disparo fue intenso, despiadado y concluyente, en cuanto vio un lago rojo creciendo en su camisa, los ojos de Mateo Tolosa se aguaron, luego se arrodilló levemente y su hermano, acontecido un apretón y jalamiento, le quitó el anillo de la calavera dorada.

-Te lo dio a ti, nunca me dejó usarlo, no va a ser el jefe alguien que se queja y pide ayuda, para eso están los pueblos, las familias, no los jefes, te lo dio a ti por serle lisonjero y aceptar un segundo lugar, me lo negó a mí por pensar, por querer llegar más lejos, a ti te amaba porque podía controlarte, a mí me odiaba porque sabía que me le iba a volar, estamos filmando esto, carnal-pateó el pecho de Mateo y lo derribó.

Las burbujas rojas reventaban en los dientes blancos y amarillos por el tabaco.

-Estás loco…Estás loco…Todos sabrán esto…El mundo se cerrará y perderás todo…Yo…Tu hermano y me disparas…como pones pasta a tu cepillo de…dientes…con esa…esa-gorgoteó Mateo.

-Las camionetas abatidas llevaban a los hombres que te apoyaban, cosa del diablo, fue Drake, fue Drake antes de que entraras a la camioneta-disparó Morel por segunda vez, a un paso de la frente.

Tanto él como Mateo habían conocido los sinsabores de la plusvalía, cuando trabajaban en el campo del señor Machado, junto a su padre.

Lo curioso es que el señor Machado quemaba más tabaco del que vendía, los empleados le daban 1000 y él les pagaba 0,001 sin ningún espasmo bajo esos días amarillos dónde el sol parecía estar más pasitos cerca de Chubasco que de cualquier otra parte del mundo.

La tabacalera no le resultaba redituable, debido a los costos de producción y la falta de empacadoras serias, los demás norteamericanos tabacaleros empacaban más rápido, enlazaban y distribuían 1000 panes cuando recién esa tabacalera mejicana iba por 100.

No obstante, a pesar de su gran fracaso con el tabaco, Don Evaristo Machado se llevaba la gran vida andando siempre en helicóptero como para bajar como un dios ante sus peones y siempre en su hacienda lujosa de diseño colonial español de porche encolumnado se traía actrices y cantantes mejicanas y puertorriqueñas que Tolosa y sus hijos apreciaban solamente en revistas.

Pronto, en un juego de cartas, tequila de por medio, aunque les gustara más el mezcal, empezaron a preguntarse qué diablos pasaba con el señor Machado que vivía como señor Hollywood a pesar de que quemaba más de lo que vendía y no tenía nada que hacer contra los gringos con el tabaco. En aquel entonces, Morel tenía 11 años y Mateo 9.

El padre se encargaría junto con otros peones de confianza, empezaron a seguir al señor Machado desde las chatas sin dormir y descubrieron algo verde, unas plantas con las cuales no se hacía ninguna ensalada o adosaba ningún emparedado.

Eso vendía el señor machado y le permitía sobrellevar con creces el fracaso del tabaco, viajando a Europa, conduciendo los ferraris más importados y usando Rolex y dior, eso verde que la gente fumaba para relajarse de las tensiones, el estrés y sentir que la vida no tenía tantas exigencias.

Empezaron a robarle al señor machado pese a que tenía hombres armados custodiando las plantas verdes, luego procesaron esas hierbas y se hicieron unos miles de dólares, pronto dejarían de trabajar para el señor Machado.

Los hombres armados, que dejaron los sombreros circulares mejicanos y tomaron los cuadrados tejanos, se distraían con mezcal y rameras en los tinglados, por tanto Tolosa y sus hijos podían hurtar de los plantínes.

Con 20 años sus hijos, Tolosa conoció a alguien de Colombia y le mostró un polvo blanco, no lo habría conocido al que vendía lo blanco si antes no vendía lo verde robado a Machado.

Sabían que se movía discreto y podían confiar en él, un par de cargamentos chicos para ver si no metía la pata. Pasó la prueba y empezó por las toneladas.

Enseguida Tolosa superó a Machado, quién a lo blanco le dijo que no, que era demasiado malo, más lo verde era pícaro, moderno y sugestivo.

Al fin de cuentas, Tolosa no tuvo piedad de nadie, acribilló a Machado, compró a los políticos, a los medios y al ejército.

Lo blanco le dio millonadas y con eso tuvo hasta al presidente mejicano a sus pies.

No obstante, pese a crecer en sus capitales clandestinos, no olvidaban esos días bajo el sol con las ratas mordiéndoles las piernas y los moscardones siendo barbas en sus caras.

Escupieron más bichos que plegarias y odiaron tanto el calor que pensaron que se derretirían dentro de sus mismas camisas y pantalones con tiradores, se comieron de niños, en ese trabajo, más moscas que caramelos, los pobres bueyes.

Idiotas con sombreros tejanos cuadrados que odiaban los circulares de copa mejicanos.

El viejo Tolosa nunca trató bien a Morel, pues era alto, tenía ojos verdes y su esposa tenía ojos casi verdes, más bien marrones aceitunados y siempre pensó que ella lo había guampeado.

El viejo Tolosa andaba a caballo y se creía el pancho villa, tiraba algunas migajas para hacer algunas iglesias y escuelitas rurales y pensaba que con eso se compraba a San Pedro.

-No leas, no estudies, ven con mi polvo blanco y tendrás todo sin hacer nada, serás un hombre digno y no un idiota que trabaja-dijo a muchos muchachos y niños, embelesados al ver un billete de 100 dólares cuando amasaba el viejo Tolosa Millones.

Por su parte, Kalil movió la cabeza de lado a lado, mientras sus hombres y los de otro diller se apuntaban muchas veces en esa zona de edificios abandonados.

-Mira, amigo, no tenemos explosivos, tenemos dinero, trajiste la droga, no nos hagas más inconvenientes-

-Dijeron que traerían explosivos-objetó Kalil.

-Trajimos dinero para que compres explosivos. Pregunta en la zona por Carter-dijo el diller.

-Miren, matamos a varios traficantes menores para tener esta cantidad de narcóticos, queremos dar un golpe en esta ciudad, usted me dijo explosivos y me traerá explosivos-recordó Kalil, con su pistola en la frente de un hombre que encendía un cigarrillo y sonreía de soslayo, habituado a ese tipo de situaciones.

-Le traje explosivos, con la información de Carter, ya le dije, vaya a la zona y pregunte por Carter. Puede darle para volar toda esta puta ciudad, dígales a sus hombres de turbantes que bajen las armas-dijo el hombre de acento ruso-Trajimos el dinero, trajeron las drogas. No debería haber ningún problema entre nosotros-

-¡Vaya por Carter y tráigalo aquí!-insistió Kalil, destrabando el gatillo.

-¿Dónde se cree que está usted?-

-No soy narcotraficante, sólo vendo narcóticos, no queremos dinero, queremos bombas-recordó Kalil.

-¿No sabe decir otra cosa, estúpido disco rayado?-frunció el ruso el ceño y metió su mano en el saco, para sacar de él un celular.

Sin embargo, una serie de crujidos y silbidos irrumpieron en el cielo, por lo que las granadas con gases lacrimógenos llovieron en concordancia.

A partir de ese momento, una caravana de toses y arqueos se hiló en los presentes, en tanto un cordel de parejas de focos encendidos se manifestó alrededor del edificio abandonado, elegido para la reunión.

-CIA OPERACIONES ESPECIALES. ¡No se muevan, los tenemos rodeados!-ordenó Gene Barrows, desde el megáfono.

Kalil y el diller ruso intercambiaron miradas, confundidos y consternados, viendo como ambos elementos crecían al mismo tiempo sin suprimirse.

-¡Tienen cinco segundos para bajar las armas, poner las manos sobre las cabezas y rendirse! ¡Cinco, cuatro, tres, dos, uno!-contó Gene Barrows.

Kalil, con los ojos más grandes que su rostro y su lengua casi tocando su corazón del terror que sintió en ese momento, se colocó la pistola en la frente, gritó por Alá y procedió al suicidio.

Los árabes que le acompañaron imitaron el procedimiento, a su vez los mafiosos rusos confiaban en sus abogados y aceptaron ser esposados.

-Ve a lucirte, Griffin-repuso Barrows, con la nariz torcida, escupiendo a Kalil.

Las vagonetas, las cámaras, los micrófonos y la función que Griffin odiaba pero la CIA necesitaba.

-Hemos capturado al segundo líder de la célula de Al Shazer comandada por Aos Del Keni, se trata de Kalil Afaleh, procedió a quitarse la vida junto a los 10 hombres que le acompañaban, pronto esperamos dar paradero con el máximo responsable de los atentados y secuestros de Boston-prometió Griffin.

-Vendían drogas para poder comprar bombas para futuros atentados, pero hemos impedido su plan. ¿Cómo los localizamos en Chicago? ¡Tenemos fuentes reservadas!-

Aos del Keni, bajado el volumen del televisor, miró primero a su hijo, luego a Bahira y por último a sus hombres.

-No pudo saberlo Barrows por su cuenta, alguien de aquí le dijo algo-caminó Aos Del Keni-Kalil siguió el camino de Alá, con honor y dignidad.

Sin embargo, sé que no todos siguen el santo jihad con placer y devoción, algunos lo siguen con miedo y obligación. Hay algunos ladrillos sin argamasa entre nosotros.

Barrows anticipó mi nuevo movimiento. No puedo perder el tiempo en desconfianzas absurdas. Todos los que empezaron con nosotros hace dos meses, aunque no hayan cometido traiciones, ¡arrodíllense!-apostó Aos su uzi al erguir su brazo, con el rostro del lobo con valor de enfrentar solo al oso.

Siete muchachos y cuatro muchachas, con miradas de despertar en una piscina con un tiburón, obedecieron la orden de Aos Del Keni.

-¿Qué haces, padre? ¡Nadie dijo nada!-replicó Aimán, de pie, en una muleta-¡Todos seguimos el jihad por placer, orgullo y convicción, nadie por temor y obligación! ¡Lamentamos lo de Kalil, pero debemos seguir adelante!-

-¡Barrows, aunque defienda propósitos opuestos, tiene nuestra misma sagacidad e intensidad, lo supuso, nadie le vendió información!-acompañó Bahira, a la cual con un culatazo Aos derribó, luego torció la cara y endureció las zanjas pomulares como cuando se ve un bosque después del incendio.

-No confundas, ramera de Shaitán, intereses con propósitos. Los propósitos, cuando nos golpean con fuerza, no los olvidamos. Los intereses sí-exhortó Aos Del Keni-Muchos de ustedes son jóvenes, desean destacarse y por ese deseo no saben conservar secretos, salen al exterior y hablan de más-paseó sobre los siete arrodillados-No me gusta hacer esto, pero no puedo volver a cometer el mismo error.

Kalil era mi rostro en el mundo. No había otro tan preparado como él, ahora tendré que hacer todo yo directamente y eso es malo para el jihad-acomodó la pistola sobre una nuca.

Siete disparos. La pólvora trató de entrar a su nariz, golpeó la puerta, esperó y se fue como gusanillos de humo. Aos siguió caminando, se miró al espejo, mojó la cara a partir de la vajilla y endureció su semblante con toda su vehemencia y devoción.

La hermana que salvó mientras la violaban, ella corrió, el auto que la pisó, veía eso todos los días al despertar y todas las noches antes de dormir, no corras, soy mejor que el jeep, no corras, te convengo más que el jeep.

Pensó que su destino en el Jihad se limitaría a limpiar los desechos de los camellos y estaquear los toldos. Sin embargo, Alá, que dejaba propósitos a todo el mundo, enseñaba que los más inolvidables honores nacían después de los peores dolores y conservar la decencia y consciencia en medio de ellos era hacer del bulbo sangriento de venas un sol luminoso.

-Ya no nos deja escuchar a los que deciden-repuso Bahira.

-Nos ha bajado a la servidumbre-agregó, pelando papas, destinadas a la olla.

-¡No me pondrás contra mi padre!-

-¡Me llamó ramera frente a tus ojos!-

-¡Porque dijiste que Barrows tenía propósitos en vez de intereses, tal ignorancia no merece indulgencia!-

-¡Quiero irme de aquí, Aimán! ¡Te doy 10 días para que lo pienses, ni uno más, ni uno menos!-

-¿Estás loca?-la sujetó Aimán del único brazo que ella tenía-Los locos que  nos desmembraron, estaremos servidos en bandeja, ¡no podemos dejar el jihad!-

-Un hombre que teme a la muerte y al mundo no puede emocionar mi corazón, Aimán. Si sigues así, ¡dejaré de amarte!-

-Está bien, está bien, Bahira. Espera un segundo. No quiero perderte. Nos iremos esta noche y con nuestro amor soportaremos nuestros pecados-la abrazó como pudo.

-Hace mucho que no te mira como padre-

-Sí, sé que jamás volverá a hacerlo-admitió Aimán.

-Ya no es tu padre, es un ángel de Alá, no podemos llegar a él, Aimán-

-Mi padre ya no me mira como mi padre, pero no soportaría que mi esposa ya no me mire como mi esposa, puedo perder un ala, no dos, Bahira-tomó su mano, besó su frente-casi raspándola con los labios- y se alejó de esa zona.

Entretanto, caminando en medio de tendeles, Aos, a horrores, extrañaba el desierto, al cual había desafiado muchas veces y caminado llagado codo a codo y rodilla a rodilla, con el rostro magullado y colgante.

Su hijo odiaba el desierto, quería aguas frescas, pastos verdes, discotecas, diversiones y distracciones, no respetaba el silencio del erial, su ordenamiento de prioridades y la libertad de no necesitar nada que obsequiaba desinteresadamente.

Aos hasta los 20 años jamás había dormido en una cama ni escuchado una radio o una televisión, Aos nunca aceptó la civilización, pensó que era vender una vez algo que después compraría tres veces con su libertad, con su fuerza y con su decencia.

La civilización era solamente ocupar un lugar y nada más, la civilización era “no puedo, no tengo tiempo, que lo haga otro”

La civilización no era nada honorable ni digno de ser mencionado. Su salvajismo consciente e inteligente al menos dejaba marcas y estrías imposibles de borrar, de disipar.

Su salvajismo en su “con todo hoy y con más mañana” daba aire a la grandeza misma, daba aire a los vientos del cambio y aguas a los mares de los principios.

¿Para qué usas camellos si hay jeeps, Aos? ¿Para qué lees papiros si hay computadoras? ¿Por qué escribes con plumas entintadas si hay teclados? Comía y bebía frugalmente.

Era firme como un mástil y seguro como un faro. Un rayo prófugo de alguna pasada tormenta, aún serpenteando en la tierra.

Un día para recuperar a su casa de las ratas, tuvo que desenterrar a sus padres, abuelos, primos y demás familiares muertos en las guerras, los desenterró cuando regresó del desierto y arrojó las calaveras y las tibias sobre las ratas para volver a ver su casa y decirle adiós en menos de un segundo.

Había odiado a seres a tal punto que les daría mil años de prisión y dejaría sus esqueletos en las celdas para que siguieran cumpliendo sus respectivas condenas.

Sin embargo,  jamás vio a un iraquí aceptando billetes norteamericanos a cambio de salir de las pocilgas, todos mordieron la mugre y continuaron hacia delante.

Cierto, Saddam era un dictador y no hacía nada por los pobres, pero los norteamericanos no fueron salvadores y transformaron lo poco que tenían por sí mismos en nada.

Unos rumores de camionetas sacaron a Aos de su ensimismamiento, sus hombres, de turbantes y musculosas o chilabas, aparetaron los fusiles.

En tanto, de soslayo observó a Aimán y a Bahira, tomándose del brazo.

Morel Tolosa bajó de la camioneta junto a otros dos hombres, arriba había dos helicópteros con ametralladoras y lanzacohetes.

-Venimos como aliados ocasionales-apostó dos fotografías sobre la mesa.

Drake y Clancy.

-Ellos ayudan a la CIA a  sabotear sus atentados-aclaró Morel Tolosa.

-Son profesionales, ellos dejaron a tu hijo sin una pierna y a su esposa sin un brazo. Irán por ti, Aos, por una gorda rancia y ocho putos pendejos huérfanos-

Aos, arrugando la nariz y frunciendo el ceño, miró un cordel de fotografías, en el cual había edificios, shoppings, restaurantes y posibles blancos.

Miró  los helicópteros, un estadio de Beisbol y tuvo un pensamiento.

-Esos dos extraños tienen derecho a vengarse de nosotros después de lo que les hicimos a su honorable madre adoptiva y hermanos de la calle, como así también nosotros tenemos derecho de defendernos y exterminarlos si intentan algo en nuestra contra. Por otro lado, tengo una oferta-

-¿Cuál, Aos?-

-Les damos la mitad de nuestra cocaína por sus dos helicópteros-aseveró Aos.

-No-repuso Morel-Los jets norteamericanos los bajarán antes de que lleguen al lugar del atentado y me sobra la cocaína-

-¿Cómo me encontró?-

-Conozco a Sergei, lo vi por la televisión, no hizo lo mismo que su compañero, saldrá en dos años con un buen abogado-

-¿Por qué habríamos de aceptar su ayuda?-

-Perdió a Kalil, a varios hombres, lo ayudaré, como socio, no siervo-sonrió Morel, con su anillo calavera, recién colocado, hace unas horas.

Entretanto, Aos colocaba las fotografías tanto de Drake como de Clancy, por lo que, al verlas, los corazones de Bahira y Aimán relampaguearon. Los sujetos que les obligaron a matar a sus padres y hermanos engañándolos. Ambos coincidieron en la necesidad de una rectificación, con la cual los temores y claudicaciones anteriores sufrieron un ahogo de rápida asfixia.

-El jihad busca comprometidos, no interesados, siga por su camino-ofreció Aos-Lo nuestro es santo y sagrado. Busca el triunfo de la fe sobre la codicia, una vida para todos en vez de un poder para pocos-

-De acuerdo, veo que tiene usted sus rockets-observó a un par de árabes con turbantes y bazucas- nos destruiríamos entre ambos, si no puedo ser su socio, al menos déjeme darle la información de quiénes le están luchando además de la CIA.

Sin embargo, sepa algo del orgullo. Es más lento para ganar que la astucia. El orgullo anuncia demasiado sus golpes, no es efectivo. Alguien que desea ganar debe saber que la espera es parte del encuentro-regresó Morel a su camioneta, interrumpido por la voz de Aos Del Keni.

-Señor Tolosa, un hombre que quiere más de lo que necesita es un hombre que ha metido su alma en dos rebanadas de pan. Un hombre que derrota y reemplaza imitando al que venció no gana.

   Lo que necesitamos pocas veces es lo que queremos. Mientras haya pocos arriba y muchos abajo en cualquier país de este pobre mundo, la libertad, la verdad y la justicia no vivirán más allá de las palabras-

Morel sonrió e ingresó a la camioneta, retirándose junto a los dos helicópteros. Otro necio idealista. Siempre ver con los ojos, nunca tocar con las manos, que gran estupidez.

Los sueños, los ideales, que no vestían, que no peinaban, que no servían la comida pero te pedían el alma y la sangre. Dabas millones de pasos sobre el mismo lugar y preguntabas por qué no te habías alejado mucho.

Morel debía defender él “con los Tolosa nadie se mete”, matando a Drake y a su compañero. No podía regresar a México con ese cabo suelto, a pesar de que su padre una vez rentó a dos rameras y las dos para Mateo, mientras él miraba y su padre, apoyándole un revolver en la nuca, le obligaba a manosearse.

Tolosa era un símbolo además de un apellido y Drake lo había debilitado, era cuestión de respeto y con respeto venían las relaciones y las operaciones. No quería ser barrido por los nuevos ascendentes, debía recuperar terreno y status rectificando la falla de su padre.

Había muchas cosas detrás, pantanosas, de baldíos, crujientes y polvorientas.

Muchas cosas  atrás impidiendo estar en el momento, durmiendo simples capacidades cómo saber que había allí y que podía o no hacer por mí, capacidades como cerrar los ojos solamente para dormir y no para pensar en lo que había volado demasiado lejos de nuestras manos, capacidades como distinguir lo real de lo escuchado y ver lo viejo en lo nuevo para no poner más fichas de la cuenta en la mesa.

DIEZ

ENROQUES

Las cámaras empezaron a trabajar para Clancy y Drake, vieron a un hombre tomando a una mujer joven del brazo para que todos supieran que era suya, a la salida del cine.

La hija de Drake. Vieron a una mujer tomando la mano de un niño para que no cruzara la calle demasiado pronto y respetara los colores del semáforo, una mujer con vestido de sirvienta y pelo recogido en rodete, Gianeta y Gino.

Con guantes, las fotos en un sobre. Al día siguiente, dejaron la correspondencia cuando Griffin se fue al baño y dejó el saco en la mesa. Al regresar, movió la cabeza de lado a lado. Tomó su celular y se comunicó brevemente con Barrows, quién observó todo en detalle, detrás de las fotografías había un número correspondiente a una cabina pública cuyas cámaras estaban desactivadas.

Mientras Clancy saboreaba un hot dog, Drake atendió el ring.

Gene, antes de hablar, se lamió la comisura y se sentó.

-No les daré dinero-

-Sólo quiero que sepa que se lo merece, ellos no, usted sí, ellos pagarán por no saber ver lo malo dentro de usted-

-¿Creen que me pondrán nervioso con posibilidades de asalto, asesinato y secuestro sobre mi hija, mi ex amante y mi hijo? He recibido miles de amenazas. Soy un agente de la CIA. Estoy preparado para todo-conminó Gene Barrows, al tiempo que giraba el dedo con la intención de saber en qué calle estaba ese teléfono público.

-¡Veremos cómo habla cuando las fotografías muestren cuerpos horizontales en vez de verticales! ¡Su muñeca tomada del brazo por ese monigote que la arrastra como carrito de supermercado será la primera!-ajustó Drake.

-¿Quieres lastimar a mi hija? Te encontraré. Cuando eso pase, no habrá prisión. Te lo  aseguro, aunque debería hablar en plural, no puedes estar solo en esto, no te da el talento-apretó los dientes Gene.

-¿Quiere evitar la muerte de sus seres queridos? ¡Venga solo contra mí, sin sus hombres, si le da el talento!-presionó Drake, al tiempo que Clancy terminaba el hotdog y se señalaba el reloj pulsera, por lo cual Drake cortó abruptamente.

-¿Tienes el chip del teléfono anterior?-

-Sí, Drake, efectué el intercambio, irán a otro extremo de la ciudad-repuso Clancy.

-No se puso lo suficientemente nervioso, tiene nervios de acero-

-Es un agente de la CIA, vendió el corazón por una calculadora, déjame pensar su castigo a mí-

-¿Qué tienes en mente?-preguntó Drake, más Clancy respondió, con lo cual, al escucharlo, Drake sonrió con locura de gusano afiebrado y asintió dos veces seguidas, con los ojos inyectados de rabia, seguido de sus palpitantes mejillas.

En cuanto a Bahira y Aimán, la noche anterior, bajo pocos copos de estrellas, emprendieron una silenciosa fuga, tomados de la mano, en dirección de un tren que marchaba lentamente, sin embargo no pudieron llegar debido a que Aos estaba apuntándoles y los trajo entre los yuyales de regreso al campamento, en el cual los ató de pies y de manos.

No se dignó a hablarles, eran una deshonra para el islam. Juntos, al lado del otro, fueron golpeados y torturados para reprimir ideas en futuros desertores.

Diecinueve años tenía Bahira, 19 marcas de cigarrillo en las mejillas, 21 años tenía Aimán, 21 trozos de abdomen arrancados con una tenaza ardiente.

Ya no tenían deseos de recordar esas tardes en los arroyos delgados lavando ropa en las palanganas, dónde sus nudillos se rozaron y profundas miradas presentes cocinaron futuros besos ardientes.

Su madre le dijo que buscara a un pastor, pero ella quería dejar Irak y los guerreros de alá, llamados terroristas por el mundo, viajaban a todas partes.

Que salir de Irak era la única solución si se pretendía una vida con educación, trabajo y salud. Empezó a caminar cerca de Aimán, silbando despacio canciones de hurí y meneando la cadera, para enloquecerlo y enlazarlo, con el cabello trenzado y perfumes de almejas y caracoles agitados en su gargantilla sobre su fino y largo cuello.

A su vez, siempre le reservaba la hogaza más crocante y horneada, como a su vez le llenaba un balde y le lavaba los pies. Se mostró muy servicial con él y con su belleza, juventud y dulzura lo conquistó.

Sabía que era hijo de alguien importante y odiaba pensar que también en Norteamérica muchas mujeres  se enamoraban del hijo de alguien importante para tener un futuro y cuando no tienes nada diferente a los demás, cuesta dar un paso hacia el espejo con una sonrisa.

El rostro de Bahira nuevamente fue cubierto por un velo, viéndose únicamente sus ojos.

-No nos mató, eso debilitará su liderazgo frente a los demás-opinó Aimán.

-Quiero que aparezcan y nos maten, ya pagamos-expuso Bahira.

-Ya sabemos cómo son sus rostros, debemos buscarlos y atacarlos, ¡por la memoria de nuestros padres y hermanos!-cerró Aimán, ambos puños, con las fotografías de Drake y Clancy, en un cordel.

-Mira bien sus ojos, Aimán. No lo hacen por venganza, lo hacen por diversión, están aburridos, sólo les dimos una excusa a la que ni se molestan en llamar causa, es una venganza de cenizas y telarañas-razonó Bahira.

-¡Pues yo no tengo cenizas y telarañas, Bahira, tengo fuegos y truenos y quiero que caigan sobre ellos! ¿Por qué no me acompañas en este proyecto?-

-Porque el sufrimiento que estamos recibiendo, Aimán, es justo e incuestionable. Nosotros matamos a nuestros padres y hermanos. No ellos-

-¡Nos engañaron, estaba oscuro!-

-¡Temíamos morir y no pensamos! ¡No somos dignos!-

-Ya no me miras como antes, Bahira, ¿acaso tu amor hacia mí está muriendo?-

Bahira miró la pared en lugar del rostro de Aimán.

-Quiero una vida contigo, Bahira, pero no de esta manera-

-Si no podemos escapar en un tren, sabes qué hay otras formas de escapar, Aimán-

-Estoy de acuerdo, pero no ahora, después de que acabemos con ellos, por nuestros padres y hermanos-

-Tu padre nunca nos soltará-

-Se lo pediré-

-Nos usará de carnada para atraer a los cazadores-

-¡Él no es así!-

-Siempre te sentiste menos que él, ¡por eso nunca pude amarte todo el tiempo, Aimán!-

En su departamento, el esposo de la hija de Barrows abrió la puerta ante quién la golpeaba, recibió un par de golpes en los testículos y fue amarrado a una silla. Drake le puso una cinta en la boca, en tanto Clancy una venda en los ojos.

Los dos estaban encapuchados y con esponjas en los pies y guantes en las manos para no dejar huellas. Estaban dispuestos a terminar con la vida del esposo de la hija, pero antes hicieron un grabado y lo pasaron como llamada al celular del esposo.

-¿Quieres lastimar a mi hija? Te encontraré. Cuando eso pase, no habrá prisión. Soy agente de la CIA, estoy preparado para todo-

Cerraron la puerta y dejaron al esposo con la cara roja y chorreante. Cortaron abajo en el sótano del edificio unos cables rojos y amarillos, desactivando todas las cámaras.

Horas después, con las bolsas de compra, la hija de Gene Barrows contempló el cuerpo inmóvil de su esposo, luego vio el celular y replicó el mensaje:

-¿Quieres lastimar a mi hija? ¡Te encontraré! Cuando eso pase, no habrá prisión. Soy agente de la CIA, estoy preparado para todo-

Era la voz de su padre. De inmediato, luego de quitarse las manos de la cara, llamó a la policía.

-Policía de Chicago, señor Barrows, queda detenido por el homicidio del señor Joseph-lo esposaron en el mismo edificio, delante del desorientado Griffin.

Bajó Gene sin resistencia.

-¿Qué evidencia tienen?-

-Tiene derecho a guardar silencio. Cualquier cosa que  diga, será utilizada en su contra-

-Escúcheme, robot programado. Soy de la CIA. Estará en la fila de desocupados, Agente Jackson. Se lo prometo. Su esposa tendrá que prostituirse para que no le falte pan a la mesa de su familia-

Le agacharon la cabeza con una mano e introdujeron en una patrulla. En la celda, la primera en visitarlo fue su hija y hubo una larga perorata de insultos y denigraciones, por las cuales el semblante de Gene se humedeció, intentó hablarle pero ella no le dejaba expresarse más de 4 segundos.

Llevaba cinco años sin ver cara a cara a su hija, quería volver a verla pero no bajo esas circunstancias, no en una celda sospechoso de un homicidio, tampoco ella entendería que esa llamada fue una grabación de unos tipos que lo estaban amenazando y que podía comprobarlo con las fotografías y su propio teléfono, le juró que no lo había hecho.

Sin embargo, los insultos, el odio y el dolor de su hija, de ver que ya no lo sentía su padre ni siquiera en la posibilidad de volver a considerarlo algún día luego de mucho tratamiento y arrepentimiento, fue un martillazo muy duro para Gene Barrows.

Todo el tiempo la escuchó, ensombreciendo su rostro, agrandando y achicando sus ojos azules, víctima de la consternación más grande en la que la explicación alimentaba más la frustración que la tranquilidad y por un momento abrió la boca pero no pudo decir nada y su hija siguió enterrándolo con una catarata de insultos, fallas como padre y promesas de no volver a verlo nunca más.

Que  quería hacerse un ADN  y que esperaba que diera error y qué jamás le estaría tan agradecida a Dios.

Segunda visita.

-El caso es débil, Gene, no hay ADN ni huellas digitales tuyas en la escena del homicidio, fue matado  vulgarmente a golpes. Saldrás en unas horas-explicó Jack Philips.

-Mi hija pensará que usé mis influencias en la CIA para librarme de esta, maldición, estoy en la televisión-

-Ya no puedo cubrirte, Gene. Griffin seguirá con el caso. Esta investigación. Sabes que siempre además del juicio estatal está el mediático y el social y en esos pierdes, aunque las evidencias no sean satisfactorias-

-Esperabas este momento, ¿no, Jack? Lo esperabas mucho. Griffin no podrá, lo sabes. Debes dejarme como asesor, al menos-

-Estás fuera del caso y sabes lo que eso implica, tendrás menos hombres vigilándote-

-Sé quiénes fueron, fueron los que me enviaron las fotografías, ¿cuántas veces debo decirlo? Ahora mi hija no quiere hablarme y dedicará su vida a enviarme a prisión. Ese es un agujero que jamás se cerrará. No pensé que existían cosas peores que la muerte, esos hijos de perra me lo enseñaron-

Con manos en las rodillas, Jack sonrió y dijo:

-Estás por tu cuenta, Gene-

-No necesito a nadie, ni para Aos ni para esos desgraciados chantajistas, sólo un revólver en una mano y otro en otra-

-Temporalmente estás suspendido, no tendrás más trabajos de campo este año, sólo administrativos, pórtate bien, es lo último que te diré, todos  quieren ver a alguien de la CIA castigado luego del atentado en Boston, por tus documentaciones te hicimos este favor pero más no podemos-se irguió Philips.

-Sé moverme, no se preocupen por mí-

-Tu nombre, tu cara en televisión, Gene-

-No son mi cuerpo en un ataúd, Jack. Esto todavía no terminó-endureció su semblante Gene Barrows.

Todavía recordaba a su hija de qué él no le dio tiempo de ayudar y cambiar a ese miserable, como si el amor y el cariño pudieran limpiar los pantanosos corazones de los seres más macabros y perversos.

Algunos no tenían arreglo, ¿cómo decírselo? No éramos humanos, éramos norteamericanos, árabes, africanos, europeos, ¿cómo explicárselo? Podías tirar la cadena del retrete mil veces y ese sorete no se iría jamás.

   Gene salió por la puerta trasera, a fin de evitar a los periodistas y se subió a su vehículo, esperando alguna especie de interrupción.

Un auto azul se acercaba demasiado, observó de soslayo, con el ceño fruncido. Frenó ante el rojo y el auto azul pasó al lado, bastante apurado, ignorando una señal de tránsito, con vidrios polarizados, imposible de ver sus conductores. Pero podía ser cualquiera, una camioneta plateada también se arrimaba.

¿Cuándo lo intentarían, cuándo probarían la fuerza de sus colmillos? Agitó el frasco y tragó las pastillas, miró hacia atrás y se ajustó nuevamente el cinturón de seguridad. Una vez que dio verde, se sintió libre de avanzar.

Siempre se quiere lo mismo aunque se hagan cosas distintas para alcanzarlo, es curioso el desentendimiento entre las realidades y las necesidades, tal vez es solo desear algo para no ser nada. Abdomen del cuerpo humano. Cuando el pasado es el principal escritor del futuro, los principios siguen viendo buenos hoteles en las bocas.

Gene Barrows  aceleró y la camioneta plateada  lo acompañó en ese segmento de la autopista con un incremento de velocidad. Odiaba sentir que esas sabandijas se le habían adelantado en algo que llevaba mucho tiempo pensando.

Había toda clase de sabandijas en el mundo pensando que con odiar lo que no les dejaba vivir les alcanzaba para tener siempre energías y nunca cansarse, que no serían agrisados con los programas de trabajo y educación dispuestos para que los pensamientos se orillasen en tres o cuatro puntos y no hayan problemas más grandes de lo necesario.

Al atardecer, Clancy y Drake bajaron del vehículo, con el plan de ingresar a uno de esos viejos bares, con mucho tiempo sin jugarse al billar. Pidieron unas cervezas, eran los únicos clientes, al parecer.

Entretanto, en la carretera, Barrows dobló su vehículo y encaró a la camioneta plateada, hasta arrinconarla contra una esquina, bajó de su vehículo armado y enseguida abrió la puerta de la camioneta, encontrándose con Mel.

-Sé quiénes son quiénes lo hicieron quedar mal públicamente al intentar incriminarlo-dijo Mel-Tengo problemas económicos, usted es de la CIA, debe haber manoteado, por 100 mil dólares le diré quiénes son-

Gene, no obstante, le cruzó el codo en el cuello y aplicó un rodillazo en la ingle, derribándolo.

Por su parte, Clancy y Drake observaban una fotografía correspondiente a una pelea de boxeo, delante de la barra de caoba.

-Esos dos jamás dejaron de hacerse daño-dijo el cantinero calvo, viejo y arrugado, con la voz rasposa de las hojas del otoño y la mirada de quién lleva cien años caminando un desierto sin ver a nadie, pronto viéndolos-El primero entrenaba mucho, se llamaba Wesley Shaw. El segundo tenía un gran golpe, talento natural, su nombre, Everett Cousin-

Lejos de allí, pateándolo y haciéndolo rodar por el pasto delante de carteles publicitarios, Gene sometió a Mel una vez que lo levantó de las solapas y el muñeco propaganda agitaba el paquete con cigarrillos sobresalidos, con ilusión de circunferencia encendida a través de un sistema de un fulgor con 50 focos simultáneos y combinados.

-Mis pagos no son dando billetes, sino evitando balas. ¿Quiénes son?-presionó y apuntó Gene.

-Mi esposa quiere dejarme, no puedo pagar las expensas, necesito esos 100 mil dólares-

-Soy un agente honesto, ¿por quién me toma? ¡Ya usted me dijo qué sabes quiénes son los que tratan de destruirme! ¡No es necesario que me diga nada, ya tengo su nombre y apellido!-Gene Barrows le arrancó la licencia de conducir.

-¿Qué quiere de mí?-

-Algo muy simple, señor Hudson-leyó la licencia-Me acompañará y dirá a la televisión los nombres de quienes mataron al esposo de mi hija-

-No, ellos son espías, pueden estar en la CIA como personal de limpieza, me matarán, ¡ellos no son normales!-lloriqueó Mel Hudson.

-Ese no es mi problema, ¡usted nunca debió acercarse a mí!-expuso Gene.

A su vez, ante la mirada atenta de Clancy y Drake, el cantinero, que había esperado años para contar esa historia, siguió, sin despegar el trapo húmedo de la barra seca, hablando:

-Wesley tenía una vida ordenada, se mataba entrenando y era fiel a su esposa. En tanto, Everett era alcohólico y mujeriego, sólo lo salvaba su zurda. Su única chance para pelear por el título del mundo era noquear a Wesley, pero no pudo, Wes lo paseó y quedó relegado Everett al montón, tras perder la eliminatoria.

En venganza, se acostó con la esposa de Wesley y arruinó a toda una familia. Pero Wesley no se quedó tranquilo. Le  devolvió el golpe a Everett metiéndole cocaína en el departamento y enviándolo cinco años a prisión.

Allí Everret perdió los testículos y la facultad de gozar del sexo. Salió más gris que un fantasma, pero el odio aún le daba un color distinto, Wesley estaba con otra mujer.

Sin perder el tiempo, Everett robó sangre sidosa del hospital y contagió a Wesley pinchándolo mientras dormía en el trabajo del puerto en la garita con la gorra de lana puesta. Una gorra azul oscura.

El matrimonio de Wesley fue próspero, embarazó a su mujer pero luego descubrieron que todos tenían SIDA. Su mujer lo dejó y se fue con el niño. Wesley, cansado y enfermo, gastó sus ahorros en un revólver y antes de morir atrapó en un sótano a Everett y le serruchó las piernas y los brazos.

Wesley murió en prisión. Everett sigue en el hospital, le tienen que lavar el culo, vestirlo y alimentarlo como a un bebé, mil veces por segundo pide que lo maten, en el hospital no pueden hacerlo y lo mantienen vivo hasta que su corazón ya no resista, a pesar de que su boca diga siempre basta, a veces con un grito, a veces con un susurro.

Esa maldita pelea duró más de doce asaltos.

Duró 30 años. ¿Por qué están aquí?-

-Nos hablaron de ti, Jimmy-dejó Drake de observar la fotografía-Dijeron que antes eras “doctor”, queremos cierta información-puso 2 mil dólares sobre la barra.

-Jamás nadie me dio tanto por una de mis cervezas calientes, con sabor a orina-sonrió Jimmy, el cantinero-Voy a cerrar el lugar, vengan al sótano, allí les explicaré todo-

Lejos de detenerse a razonar viejos impulsos de caverna, de esas vidas de golpe a golpe y de devolver montañas luego de recibir rocas y lo que difícil que era levantar esas montañas y aplastarlas sobre otros, se vivían en sociedades dónde si no cambiaban los pueblos, no mejoraban los gobiernos.

En sociedades dónde se confundía el acceso a la tecnología con el acceso a la cultura y la educación era más una suma de información que una etapa de formación.

Había mucha información y poco conocimiento, había que producir en vez de crear y la repetición de los hechos limitaba el desarrollo de los sentimientos.

Sin embargo, esas rabias milenarias que los mordían por dentro los azuzaban más allá de todo lo preconcebido. Nunca les costó a Drake y a Clancy matar, sobre todo con seres que podían matarlos y habían también elegido ese camino dónde el trabajo duraba cuatro horas al mes pero qué cuatro horas, en medio de tantos fusiles y granadas.

La mayor parte del tiempo jugando cartas, bebiendo y viendo cómo otros fumaban, hablaban tonterías y veían televisión, 4 horas por mes de momentos intensos en los cuales se requerían su habilidad con las armas para luego el ocio y cuestionamientos sobre la raza humana que no volaban muy lejos. 

Apenas se anclaban en reemplazar ambiciones con funciones para confundir ser con ocupar un lugar.

Drake y Clancy conocieron la jungla, la tundra, el desierto y varios escenarios de combate. Con el tiempo escucharon mucho el uno del otro en el ambiente tanto de los sicarios como de los mercenarios, sobre los cuales habían navegado.

Luego de matar a tanta gente, nunca habiéndoles durante el después costado comer y digerir, prosiguieron con sus vidas de estar alertas y dormir siete pedazos de 30 minutos en vez de ocho horas como todo el mundo.

-Estaré esperándolos-dijo Jimmy-Traigan el resto del dinero. Voy a preparar el sótano y decir que salgo de vacaciones, total nadie viene a mi bar, ni para llamar por teléfono-

-Tu teléfono todavía tiene cables con rulos, ¿funciona o decora?-

-Lo segundo, Drake, lo segundo JAJAJAJA-saludó con la mano el viejo Jimmy.

Dentro del auto, bebiendo de una botella de pepsi, Drake suspiró:

-Soñé con Mamá Dorothy, me dijo que dejemos de hacer esto, Clancy-

-¿Con dolor, con tristeza o con enojo?-

-Con las  primeras dos cosas, vi su rostro, estaba siempre con ese vestido rosado con margaritas, estaba en ese zoológico al que fuimos una vez-

Clancy frunció el ceño, frenó y se rascó el mentón.

-Le dije que no íbamos a detenernos, que debíamos ponernos serios y dejar de manipularlos, ir al grano, a golpear al hueso, ¿entiendes?-

Clancy asintió.

-Jalaremos los hilos y bajaremos las botas. Sin embargo, Drake, hay una cuestión a saldar. Esa gente realmente se cree peligrosa y poderosa, debemos enseñarles que están equivocados, aún siguen pensando en poner bombas sobre civiles inocentes y en invadir países que no les pertenecen a pesar de nuestros golpes.

   No nos toman en serio. Gene y Aos son las caras, no los cuerpos, ni la casa de Mamá Dorothy fue la única en desaparecer en este fuego-observaba Clancy un documental de Irak y su pobreza, en la notebook de Drake.

-Todos van rápidamente y chocan, Clancy, no morderemos ese pastel, no lo haremos, antes hablamos primero desesperación, luego destrucción, ahora debemos hablar de primero comprensión, luego resolución, ¿de acuerdo?-

Clancy asintió y dobló la esquina.

-¿Qué haces con ese tipo aquí, Gene? El director Phillips te sacó del caso-replicó Neil Griffin.

-Me está dando el croquis de quiénes mataron al marido de mi hija. Ya averigüé sus nombres: Drake Conrad y Clancy Conrad, chicos de un hogar sustituto, en Denver, a manos de Dorothy Conrad.

No estuvieron en esa casa que volamos, pero si iba a ser la nueva casa de su vieja madre adoptiva. Esos tipos no tienen nada mejor que hacer en la vida, sin embargo les voy a demostrar que soy el último nivel de su patético juego-

Neil Griffin arrugó el seño horriblemente, al tiempo que se sirvió un café expreso y el dibujante terminaba con las indicaciones de Mel.

-Así son ellos, los calcos son excelentes-reconoció Mel al dibujante.

-Neil-

-¿Qué, Gene?-

-Enviaré estos dibujos a todos los segmentos de narcotráfico, terrorismo, mercenarios, otan, oriente medio, triadas chinas, yakuzas, se les caerá el mundo encima, cambiarán de la A de acercarse a la E de esconderse-propuso Gene Barrows.

-¿Qué debo hacer yo?-

-Lo único que sabes hacer, servirme café-

-Estoy a cargo-

-Meterás la pata, Aos morderá de nuevo y no tienes documentación, te darán prisión en vez de escritorio, lo sabes, estás en la CIA, oficialmente desígname como tu asesor primero y sírveme café después-

-De acuerdo, Gene, eres un bastardo pero también el mejor de todos nosotros en esto, ¿qué haremos, por cierto, con él?-

-Lo cuidaremos mientras Drake y Clancy sean una amenaza-

-Dijo ¡usted que me haría hablar de ellos por televisión!-

-¡Sólo para asustarte y sacar mí arma primero!-le empujó la frente Gene Barrows.

Ese salón de laboratorio de la CIA estaba acostumbrado a los movimientos constantes y simultáneos, no obstante el regreso de Gene Barrows seguramente por algún inadvertido sería notificado a Jack Phillips, quién no se esforzaría mucho, ya que perdería el trasero si Aos mordía de nuevo, en Chicago.

Por otro lado, alguien le traía un papel con una lista de nombres a Aos del Keni, quién leía y apoyaba la mano en el hombro a su mensajero.

Conocía como la palma de su mano los beneficios de la exhaustividad en cuanto a las futuras influencias, como así también los buenos reemplazos de las inestables autoestimas por la sólida identidad, recordando que saber quiénes somos es más importante que lograr lo que queremos.

Su concepción guerrera le permitiría no sumirse a los altibajos anímicos de las victorias y derrotas, a los cuales estaban sometidos los débiles occidentales.

Observó 18 fotografías distintas, en la pizarra, referidas a ángulos exteriores e interiores del estadio de los yanquis de Nueva York.

-No se puede desde Nueva York, hay mucha vigilancia. No podemos acercarnos-

-Tendremos que hacer algo diferente, algo que nadie tenía pensado hacer, primero comprenderemos su espectáculo, luego haremos nuestra obra-

Leyó un folleto, un partido entre los yanquis y los cachorros, la final de la serie mundial, pasaría un zepelín que arrojaría billetes de 10 dólares al público, miró bien ese zepelín y sonrió.

Al mismo tiempo, las cuatro camionetas pararon y los helicópteros bajaron a cargar combustible. Las mangueras se inyectaron, alternando burbujas en su plástico para surtir.

Morel Tolosa, con rostro del que camina solo un desierto y mirada de quién ve a su hija siendo golpeada por un gañán, escupió y luego pisó las escupidas con las hormas de sus zapatos.

-¿Qué me miran con esas caras largas? ¡No cogeremos y no beberemos hasta que esos dos hijos de puta estén muertos!-prometió Morel Tolosa.

-¡No les debo ninguna explicación, ese tipo se burló de mi padre, yo lo destrozaré a él para que todos sepan que lo que viene es mejor que lo que se va, eso es lo más delicioso de la vida, saber que lo que viene es mejor que lo que se va, el futuro debe ser mejor que el pasado, es el único sentido de la existencia!-planteó Morel Tolosa.

Sus ojos, anquilosados en su mirada de pantano tenebroso, tragaron saliva y agacharon las miradas, siguiéndolo, luego, a las camionetas.

Sé podía odiar al mundo sin conocer al hombre, tal se podía amar al cambio sin ponderar el sacrificio y temer lo desconocido sin llorar las diferencias entre lo dado y lo recibido, sonriendo, únicamente, por las incompatibilidades caprichosas entre lo deseado y lo necesario.

ONCE

Golpes Duros

-Vamos, tenemos que irnos-dijo Bahira.

-Ey, ¿no nos oyen? ¡Qué les pasa, no sigan durmiendo, perezosos! ¡Ya estuvimos mucho tiempo aquí!-replicó Aimán.

Encontraron a cuatro de sus compañeros boca abajo, con líneas rojas en los cuellos, producto de visitantes nocturnos.

Aos del Keni se acercó al campamento.

Luego levantó las camisas, alguien había escrito en sus estómagos y plexos.

-Pronto-dijo el primer muerto.

-Serán Ustedes-dijo el segundo muerto.

-A diferencia de ahora-dijo el tercero.

-Tardará mucho más-completó el cuarto, la sangre les hablaba, Aos tapó las camisas y ordenó quemar los cuerpos.

-¡Quemen las fotografías del estadio, de inmediato! ¡Ya no son necesarias, el plan está definido! ¡Nos iremos de aquí la mitad, la otra se quedará!-

Con el velo, Bahira intercambió una mirada con Aimán.

-No le importa, morían por él-

-Debe ser duro y frío para llevar a cabo su misión-defendió Aimán.

-Sube a la vagoneta luego de revisarla y nos abandona, somos estorbos-replicó Bahira.

-No, no son estorbos-interrumpió una voz a lo lejos.

Ocho fusiles apuntaron en todas direcciones. Nuevamente dispararon hacia un micrófono.

Bahira fue por un arma de fuego, en tanto Aimán sacó la que portaba.

-¿Están aquí?-

-No lo sé, Bahira-

-¡Ya estoy cansada de esperar la muerte, ¿cuándo me la darán?!-

-¡Tal vez piensan que existen cosas peores que la muerte, justamente esperarla o matar a nuestros seres queridos sin querer hacerlo!-

Los ocho guardias, con barbas, turbantes y ojos inyectados, se dispersaron y cubrieron el perímetro.

-Nosotros nos encargaremos, gran Aos, no regrese, tiene usted una función más importante-dijo el líder del perímetro.

Sin embargo, una gasa con somnífero pasó por la boca de Aimán, en tanto una inyección con el mismo contenido se incrustó en el cuello de Bahira, dos cuerpos que parpadearon lentamente y se desplomaron como sábanas en cama, tras sentir hormigueos en sus bocas y brazos que se convertían en ríos de arena.

Drake y Clancy los arrastraron hacia los anaqueles, los ocho guardias custodiaban. Puestos como francotiradores, ocuparon distintos sectores.

Iban los ocho de dos en dos, Drake oprimió dos veces, Clancy también. Los cuatro sobrevivientes buscaron aparetarse tras un jeep y disparar, pero el jeep tenía un reloj que decía 10, 9.

Dispararon hacia ellos y tanto Clancy como Drake les sostuvieron el fuego cruzado. 8,7, 6. Uno de los cuatro quiso salir y disparar por un flanco, no obstante Drake y Clancy lo acribillaron, guirnaldas rojas delante de sus ojos y una nueva alfombra.

5, 4,3. Los tres restantes supieron que salir no convenía. Dispararon con más fuerza y se dispusieron a arrojar una granada, tras quitarle la llave. 2, 1, 0. Primera explosión quitó vidas, segunda descuartizó cuerpos.

Bahira y Aimán, inconscientes, fueron llevados a una vagoneta. Al cabo de unas horas, despertaron en un pozo oscuro. Se frotaron en el lugar, era de cemento puro, no había ni siquiera un gusano con el cual alimentarse.

La desesperación emblanqueció sus rostros.

-Nos quedaremos unos días aquí, somos pobres, no podremos alimentarlos-sonrió Drake, con las corneas enrojecidas.

-¡Un cuchillo, dos cuchillos para nuestros cuellos!-rogó Bahira, ante ideas de desesperación que arremolinaban su tranquilidad en una multiplicación de nervios.

No podían palpar nada. Estaban maniatados.

-¡No podemos ni siquiera mover nuestras cabezas para romperlas contra la pared circular de este pozo maldito! ¡Ya nos hicieron más de lo que les hicimos! ¿No les bastó con quitarme una pierna a mí y un brazo a ella?-replicó Aimán.

-No dejaron de hacer lo que hacían, matar inocentes, con bombas, no aprendieron de sus errores, eso intensificó el castigo-repuso Clancy, mordiendo un trozo de queso, acompañado de una aceituna-Nadie les prohíbe gritar, siéntanse libres de desquitarse-

-Nos matarán de hambre, una agonía de días que serán milenios-gruñó Bahira.

-Es un lugar alejado, aislado, nadie los escuchará. A su Aos le importa más el estadio de Nueva York que las vidas de su hijo y de su nuera. Si les sirve de consuelo, él y Barrows no se la llevarán de arriba. Tenemos algo mucho peor para ellos, que hará que lo de ustedes parezca una simple broma de kínder garden-auguró Drake.

-No nos asusta, no nos impresionas-alardeó Aimán.

-Veamos si dices eso dentro de dos días-prometió Clancy.

-Sentimos lo que le pasó a su madre adoptiva y a sus hermanitos. No fue nuestra intención, la bomba la lanzó el hombre de la CIA, Barrows-

-¡La luz estaba encendida y entraron!-replicó Drake a Bahira-¡Aún sabiendo lo que ustedes hacían y a quiénes exponían!-

-Ustedes no son comunes, ¡al menos dígannos en qué infiernos han estado para poder vencernos tan fácilmente!-solicitó Aimán.

-No todas las guerras salen en la televisión y en los periódicos-sonrió Clancy, extendiendo el matutino.

-¡Mi padre los encontrará! ¡Cuando eso pase, hasta el infierno les parecerá un lugar hermoso!-

-Entonces dispararemos sobre ustedes y huiremos. Tenemos cámaras-planteó Drake.

-¡Es imposible hacer lo que crees justo y necesario sin lastimar a los demás!-repuso Bahira.

-El mundo tiene muchos problemas, no podemos quedarnos mirando, ¡hubieran hecho lo mismo en nuestro lugar!-replanteó Aimán.

-Así que tenemos, Drake, a otros idiotas que creen que son los únicos que viven y sufren, ese es el problema de este mundo, la mayoría cree que los demás no viven y no sufren, sólo alguien los dibuja por ahí para que jueguen un largo juego de video, pero no hay niveles, niños, sólo lo haces mal y tienes que pagarlo-dio vuelta la página Clancy, arrugando la nariz, en pos de alejar a un mosquito travieso.

-Sus atentados terroristas, eso no es de guerreros, es de cobardes. Se pelea con seres armados y atentos, no con civiles. Vayan contra el presidente, no contra que el que vende salchichas en la esquina, hijos de perra. Escóndanse en cuevas, no entre aldeanos inocentes, pusilánimes miserables.

    Dejemos que el tiempo haga su trabajo, queremos que ellos sepan lo que es respirar al 50 por ciento, es una experiencia interesante jajajaja-cerró Drake las compuertas del pozo.

Dos días transcurrieron. Abría y cerraba el pozo para hacerlos durar.

-No dejan de comer, leer y hablar a pesar de nuestros ruegos y gritos, Aimán, ¡ya no son humanos!-

-Sólo dime qué me amas, Bahira, eso los molestará, jamás nadie los ha amado, ¡ninguna mujer podría amarlos con esas caras y conformismos!-trató de provocar Aimán.

-No puedo decírtelo, ya no siento nada por ti, Aimán. Miles de veces te pedí dejar la causa, hacer nuestra familia, jamás me escuchaste, me dijiste hoy no, me dijiste mañana y no hubo un mañana, Aimán, NO LO HUBO-

El hambre y la sed desenrollaban trapos y estragos dentro de los cautivos. Escuchaban los burbujeos de sus estómagos y sus lenguas se acartonaban, elevando verrugas y granos.

Ya no hablaban con calidad, habían consumido hasta la propia saliva.

No podían retorcerse mucho, dormían de costado pero estaban en posición fetal sin poder tocarse y besarse, a la espera de que sus corazones se rindieran y se desconectaran del resto de los órganos, aunque aún sus sangres rebeldes querían luchar a pesar de las huelgas y protestas del pensamiento.

-Jamás-repuso Aimán-Pensé…que sería…tan horrible…-

-Aimán…-

-¿Qué, Bahira?-

-Te amo…Te amo…Eres el mejor-

-¿Lo dices para que nos disparen, para que nos saquen de esta tortura?-

-No…Lo digo…Porque…Siempre quisiste…Lo mejor para mí…Con eso me es…me es suficiente-cerró los ojos Bahira al tercer día.

Gritó Aimán mil veces su nombre.

Drake y Clancy abrieron el pozo.

-Ya creemos que pagaron, es hora de decir adiós, ve con ella al infierno, Aimán, te dimos tiempo para pedir perdón, ella lo hizo, ella irá al cielo, tú al infierno, nunca la verás, nunca la besarás, en el cielo encontrará a alguien mejor que tú, eso no es difícil-sonrió Drake, disparándole al hijo de Aos.

Luego Clancy, por si acaso, disparó a la frente de Bahira dos veces.

-Sí que somos buenos en eso de la desesperación primero, la destrucción después, ¿no, Drake?-

-Esto eran los más fáciles, Clancy. Debemos ayudar a Gene con Aos. Segundo paso del plan, ¿de acuerdo? Recuerdas, la segunda soga, comprensión primero, decisión después, veremos si en eso somos buenos también-

DOCE

TORMENTA INTERNA

El enojo y el odio no son lo mismo, aunque trabajen en la misma oficina, uno en un escritorio con una máquina de escribir y otro con una computadora.

El odio y el enojo son lluvias dentro de la misma tormenta interna. A veces son buscados por el inconsciente porque sus gasolineras pueden llenar cientos de aviones y miles de autos.

Hacen creer que la energía nunca terminará y por sus fervores no son criticados lo suficiente y políticamente se les ponen rótulos a los archivos ocultos, rótulos de orgullo, amor propio, justicia y rectificación.

Sin embargo, están en la misma oficina. El enojo no es un simple divorcio entre la realidad y nuestros deseos. El enojo no es simplemente una repetición histórica de seres que miran demasiado sus pasados y saltan desde ellos una y otra vez hacia una piscina inexistente.

En tanto, el odio no garantiza un conocimiento profundo de la especie humana con un juicio propio detallado e insondable. Trabajan en la misma oficina, pero nunca se hablan.

El odio no desea el cambio, el odio desea el orden, poner las cosas en su lugar, como la vida y la sociedad no lo han hecho ni les interesó hacerlo.

La tormenta interna es briosa y no pide permiso al momento de darles micrófonos a tus pensamientos sueltos como peces en peceras, pensamientos que se repiten y terceras opciones que se desvanecen como la manteca en la tostada recién sacada.

Muchos confundiendo a pescadores y anzuelos cuando se trata de ideas y hombres. La tormenta interna piensa que la paciencia marchita, que quita energía para el momento y no puedes dar lo necesario llegada la chance.

El odio planifica la destrucción, el rencor sólo recuerda la injusticia, el odio se convence de sus motivos, el enojo es un corcel que lo hace jinete, el enojo es un barco que lo hace capitán.

Con muchas energías y fervores, Drake salió del refugio en el cual deshizo a través de una pira de los cuerpos de Bahira y Aimán, quiénes ya no tendrían lugar en esta historia. Acto seguido, contempló la zona de baldío, imaginándose una zona de Beisbol, en ella dirigiría a los niños, Mamá Dorothy se acercaba:

-Traje los jugos, Drake, espero que no te hayas olvidado los emparedados-sonreía ella.

Drake, en ese campo de verano, levantaría el pulgar.

-¡Yo quiero batear primero!-

-¡No, yo!-

-¡Quiero la primera base, no la segunda!-

-Se te escapa la pelota, mejor ve a tercera, el pitcher lanza fuerte-

Las voces, lo que no fue, pintando en el aire, sin pared y los charcos difusos y melancólicos.

-Esos son sus padres, aún vive con ellos, es soltero, al parecer-dijo alguien, con binoculares.

Aos asintió. El vehículo se retiró.

Mel Hudson jamás había sido un gran hombre, siempre se quedó callado y siguió órdenes, engordó y su esposa dejó de tocarlo, quiso seguir dietas para recuperar su cariño, jamás habló con ella del tema. Asimismo, sus hijos jugaban a la play station y jamás le respondían sus saludos.

Era un hombre ignorado, incapaz de enfurecerse y reclamar. Pensaba que todo se definía en base a dinero y que con más dinero sería tocado por su mujer y escuchado por parte de sus hijos.

En la secundaria siempre fue ladero de los populares, rechazaba a los nerds, pero nunca participó de las vides de los populares, en el sentido de que miraba cómo los demás tenían sexo mientras él se emborrachaba.

Su esposa era otra chica que se juntaba con los cools, aunque también era relegada y usada de bufón de corte.

Pronto soltaron las dos botellas y acercaron sus bocas, no porque se deseasen, sino porque querían imitar a los demás, luego ella quedó embarazada, él no la abandonó, no obstante jamás Mel vivió un amor verdadero y su familia era una patética mentira.

Por su parte, su esposa no tenía grandes proyectos, le dio un par de hijos, él le pagaba clases de tenis, ella coqueteaba con un profesor, no era atractiva y no podía pasar la línea. En definitivo, Mel Hudson era uno de los hombres que más fracasado se sentía en toda la existencia, más de una vez colocó su browning oficial dentro de su boca pero jamás jaló el gatillo.

Lo mismo ocurría cuando frenaba su camioneta en la esquina, la prostituta del chicle se acercaba al potencial cliente y luego él aceleraba, alejándose sin saber el precio.

-Escucharon disparos aquí-dijo Neil Griffin.

-Son hombres de Aos-observó.

Gene Barrows, sin decir nada, vio algunos restos de fotografías quemadas, una no se consumió del todo.

-El estadio de los yanquis de Nueva York. ¿Cómo lo harán?-

Neil Griffin miró un folleto, el cual hablaba del famoso zepelín que enviaría dinero o billetes de diez dólares para la campaña del presidente republicano.

-Debemos cambiar al piloto de ese vehículo, de inmediato-replicó Gene Barrows-¡Yo mismo estaré en el zepelín si es necesario para que ningún desastre ocurra!-

-¡Eso no es regular!-replicó Griffin.

-¡Comunícame con el piloto designado, debemos darle protección a su familia!-insistió Gene Simmons.

Neil Griffin alguna vez fue prometedor y brillante, tuvo grandes trabajos de intervención en los escuadrones SWAT durante toma de rehenes y asaltos bancarios, también en la DEA interviniendo sobre narcotraficantes en Colombia y Méjico.

Siempre le fue bien, pero cuando llegó a la CIA, nunca pudo anticiparse a los terroristas y darles un buen escarmiento.

Fracasó tanto que le designaron a Barrows, quién para ese entonces estaba en la junta de gabinete y aceptó descender para ayudar al novato Griffin.

Con él tiempo, Griffin se deprimió, perdió confianza en sí mismo y el desarrollo de sus habilidades quedó trunco, no comprendía por qué fracasaba si adaptaba sus ideas al contexto y no al revés.

Muchas veces pensó en volver a SWAT y la DEA, en los cuales obtuvo grandes resultados y mayores reconocimientos.

Su padre se lo recomendaba, su madre sólo servía jugos y frutas.

Griffin no quería casarse ni tener hijos, solamente ser el mejor en su trabajo y consideraba que Barrows le mezquinaba información al respecto.

Desde luego, alguien como Griffin, que podía ver los engranajes, sabía que los presidentes no eran jefes sino gerentes, títeres de los grandes empresarios y sociedades no tan secretas como el club de Bilderberg.

Esos orientales, que eran salvados por el petróleo pero no habían avanzado del mercantilismo de oferta y demanda al capitalismo de producción y distribución, eran unos cretinos.

Sólo abrían las canillas y bajaban el precio del petróleo, estancando la economía yanqui por mera diversión. Habían logrado con Yemén y Saudita hacer migas.

Tenían los gringos suficientes bombas atómicas para endeudarse hasta las orejas y pedir billetes para un cuerpo más, porque tenían las bombas y no había que meterse con ellos, que los demás países mendigaran por el crédito, Estados Unidos, a pesar de sus malas decisiones económicas, sería una superpotencia porque tenía el poder atómico.

Aunque odiaba Griffin como la fiebre del populismo derrochador se había metido en su país y en su economía, en el sentido de que se festejaba sin sembrar ocasionando duros estragos para el futuro.

Su tío fue un gran policía de Nueva York, sin embargo había un estúpido en el barrio que se disfrazaba de fantasma, asustaba a todos con un cuchillo, lloraba y los corría. El tío de Neil, una noche, dónde no durmió y no comió al ver a su esposa con otro, se reservó el disparo.

Vio al fantasma asustando a unos ancianos, le apuntó, le dijo que se detuviera, el fantasma lloró y siguió corriendo, era un pobre loco, el Tío de Neil lo ejecutó, era muy oscuro, dijo, no pude darle en las piernas, le dio en la ingle, el fantasma agonizó y en lugar de atenderlo, el tío de Neil regresó a su casa, salió el hombre que estuvo con su esposa, lo abordó y le aplicó una soberana paliza.

Luego fue enjuiciado por homicidio y abandono de persona. Sin embargo, jamás se hubiese perdonado, le juró en la cárcel, no haber golpeado y arruinado la cara de ese agente de seguros hijo de perra.

Con esa noticia, pudo soportar 10 años de prisión. Era para Neil el hombre más fuerte y determinante. Mató a un fantasma y antes de ser detenido, huyó de las patrullas y golpeó al hijo de perra que se acostaba con su esposa.

Un verdadero héroe americano.

En cuanto a Aos Del Keni, ya no esperaba volver a ver con vida a su hijo. La noticia no la exhibió facialmente ni corporalmente, aunque hubo un trago amargo y una conmoción en su interior imposible de evitar.

Pensó en esos sujetos parias del destino,  campeones de la miseria y del olvido, sujetos como Drake y Clancy, para quiénes matar era como cepillarse los dientes. Lo necesitaban para sentirse cómodos. Ninguna ola de culpa bañando las playas de sus consciencias atrofiadas.

Conocía muy bien a esos tipos, porque era uno de ellos. Había tantas porquerías y miserias en el mundo, arrojar un papelito más al parque no hacía nada, total ya había muchos y no se veía el césped verde.

Conocía a esos psicópatas y sociópatas como un abecedario de desalmados. Alguien debía irse, caso contrario no podían sentir que estaban allí, alguien debía irse para que ellos se sintieran allí.

Eran perros descastados, sin destino y lugar en el mundo, sobras que sabían esconderse de las palas y de las escobas muy bien. Pensó en Drake y en Clancy, mientras por la televisión anunciaban la final entre los yanquis y los cachorros, con la asistencia del presidente de los Estados Unidos.

Ningún niño quería sacrificar gallinas y corderos, pero era Aos el primero en tomar el cuchillo y hacer el trabajo, la primera vez tembló, lloró y no pudo dormir, la segunda vez, tembló y lloró, la tercera no pudo dormir y la cuarta así.

Había ciertas mecánicas internas para el acostumbramiento a las artes oscuras de matar. Esos bastardos debían enseñarle de vez en cuando al sistema que no alcanzaba con la información, la planificación y la organización para la precaución, para la salvación.

Los que no tenían nada que perder podían arruinar en segundos lo que funcionó durante miles de años y eso era espectacular, como así también ese enfrentarse a todos solos les daba un trueno de libertad interior interminable al cual bregaban asiduamente.

Los conocía muy bien, al punto que sentía que lo acompañaban cuando se miraba al espejo. Los que no tenían lugar, los que no encajaban no necesitaban que nadie se los pidiera, lo hacían y se iban y todos estaban décadas preguntándose por qué hicieron esa atrocidad, más la respuesta era muy simple: alguien debía conservar a los demás con los ojos abiertos y para eso estaban.

TRECE

VOZ DE AZUFRE

-Gene, la familia del piloto del zepelín está custodiada, es soltero, vive con sus padres, hijo único, en tanto el estadio de los yanquis tiene cinco anillos de protección, ni un mosquito podrá acercarse a defecar en él-aseveró Jack Philips.

Gene Barrows, con los anteojos y la pelota antiestrés en la cual cerraba y abría su puño, asintió.

-Debes entender algo, Jack-

-No quiero entender nada, Gene, sólo dime dónde está ahora Aos, ese ¡es tu maldito trabajo!-replicó Jack Philips.

Gene Barrows, acomodándose los anteojos, se sentó y miró hacia los organigramas.

-¡Vuelve a pasar algo parecido a lo de Boston y la prisión será el menor de tus problemas, Gene!-

-Si pasa algo parecido a lo de Boston, director Philips, yo mismo procederé a quitarme la vida con mi Glock oficial, debido a que no podría soportar mi inutilidad e incompetencia. No se preocupe por eso-

-¿Dónde está AOS?-

-Mandé gente a esos cinco puntos. Son los lugares dónde puede conseguir napalms e incendiarias. Con ellos dañaría el objetivo-miró el estadio de Beisbol.

-¿No será el estadio una distracción para atacar otro lado? Sé que estará el presidente en el partido de la serie mundial, sin embargo algo no me cierra, Gene. Aos no quemó todas las fotografías, es como si quisiera que supieras de su futuro blanco, el estadio, sí, maldita sea, ¡es una distracción!-

Con mano en el mentón, Gene Barrows observó los cinco celulares, para saber, según el sonido, en qué sector debía intervenir, una vez que sus hombres le reportaran actividades de Aos.

Silencio absoluto, ninguno vibraba.

-Conozco el patrón de Aos, ataca blancos civiles y políticos al mismo tiempo, en Ámsterdam acabó con el príncipe, en Francia con un ministro de seguridad. Es pueblo y gobierno a la vez así el golpe es a toda la sociedad-abrió y cerró Gene su puño sobre la pelota antiestrés.

-El presidente y la primera dama estarán en ese estadio. ¿Cómo lo hará? ¿Por qué lo intentaría si ya sabe que sabemos? Es una estupidez-

-Estaré en ese zepelín para asegurarme que nada malo pase ese día, director Philips-

-¿Y qué hay, Gene, si ese desgraciado ataca en otra parte?-

-No lo hará. Toda la comitiva del presidente lo acompañará al estadio. Busca blancos políticos y civiles a la vez, es su estilo.

Aos intentará atacar el estadio de los yanquis ese día, aunque sepa que lo sabemos y la seguridad se haya multiplicado.

   ¿El asunto es cómo? Hasta dónde sé no tiene grandes explosivos. Le intercepté gran parte de la droga cuando acabé con Kalil, su mano derecha- 

-¿Me convencerás diciéndome que Griffin buscará el lugar de distracción y tú protegerás al presidente en el estadio de beisbol?-

-Tú buscarás los posibles lugares de distracción, hice un informe, tienes más autoridad y recursos que Griffin, quién estará conmigo, en el zepelín-

-No puedes darme órdenes, Barrows, soy tu superior-

Sin decir nada, Gene Barrows palpó con el índice un papel.

-Una orden presidencial-

-Lee el informe y brinda cobertura sobre los posibles lugares, Philips-se retiró Gene Barrows, en cuanto arrojó la pelota de estrés a un tacho de basura, para luego colocarse el saco gris.

Entretanto, Aos, que no usaba celulares ni computadoras, llamó a alguien, le susurró algo al oído y después se dispuso a examinar a sus hombres.

Había un mantel cubriendo algo muy grande, con tamaño de barril.

Había varios muertos.

-Me gustó conocerte, Carter-sonrió Aos Del Keni.

Luego miró hacia el teatro de colores en el crespúsculo, ilustrado por Alá.

-Drake, Clancy, tienen derecho a intentarlo con todas sus habilidades, nadie se los prohíbe-sonrió Aos y se cruzó de brazos.

-En cuanto a mi Aimán y su hurí, esto es una guerra, podía pasar-fue el tercer dicho de Aos.

-¿Creen que son los únicos que saben odiar? El odio no es para cualquiera, Drake y Clancy. Les diré algo sobre él: nunca se va. Cuando matas a quién te hizo el daño, buscas a alguien parecido. Buscas a todos los que se parecen a quién te hizo el peor daño y no te alcanza la vida-opinó Aos Del Keni.

-Pueden destruirme, no asustarme, pero no dejaré que lo hagan, mi destino es causar terror en occidente, que sepan que los hijos de Alá no nos quedamos esperando luego de las injusticias, nos convertimos en sus instrumentos y regresamos lo que nos dieron con gran deber y mayor orgullo.

Me hablarán, seguramente, Clancy y Drake, de venganza. Me hablarán de odio y de furia. Es imposible-cerró Aos ambos puños, de espalda al sol-Conocer a la raza humana sin explorar las entrañas de esas dos tenebrosas serpientes.

   Odio a los hombres y a las mujeres, a los primeros por pensar más en sus derechos que en sus obligaciones y a las segundas por confundir el tener con el ser, odio a los hombres y a las mujeres, pero me compadezco de los niños y de los viejos, que todavía no saben y ya no pueden-

CATORCE

BASTIÓN OCULTO

Los hombres de Morel Tolosa bajaron a estirar las piernas, fumar cigarrillos e ir al baño de la gasolinera, por su parte, disfrazados de despachadores de nafta, en medio de otras personas, Drake y Clancy colocaron transistores a dos de las tres camionetas y a los dos helicópteros.

Las sombras de las gorras cubrían gran parte de sus caras, metieron lampazos dentro de cubetas y se retiraron. Pronto Morel y sus lacayos se retiraron de allí, a su vez, en el baño de la estación, Clancy y Drake se quitaron los mamelucos, acto seguido abrieron una notebook:

-¿Titila?-

-Sí, Drake-

-Se detienen 20 minutos para comprar comida, cigarrillos, orinar, defecar y cargar combustible. En algún momento tratarán de negociar con Aos, a ambos les quitamos alas, necesitarán aliarse.

Cuando estén más de 20 minutos, cuando estén quietos una hora, estarán con Aos planificando, negociando, en ese momento llamaremos a Gene-prometió Drake.

-Quiero matar a esos narcotraficantes, así solamente me concentro en los terroristas y los agentes de la CIA, no puedo pensar en tres a la vez, ya no soy joven-suspiró Clancy, sentándose en el baño, con su abultada barriga de cuatro rollos, dilatándose como globo inflado.

-¿Sigues soñando con Mamá Dorothy diciéndote que no lo hagas?-

-No. JA-

-¿Qué es ese JA, Drake?-

-Ella nunca te convenció de comer lechuga, siempre apartabas la lechuga-

-No la quería ni el perro, no debe ser buena si no la quiere un perro-

-Nunca comiste su lechuga-

-No la necesité para ser fuerte-expuso Clancy, cruzado de brazos.

-Al retrete no iban solo nuestros submarinos, también sus cigarrillos y su whisky. Teníamos que cuidarla. Queríamos que nos durara mil años, ¿recuerdas, Clancy, enterramos al duende del verano 20 monedas? ¿Recuerda que le pedimos?-

-Nunca crecer, ser siempre niños, para estar con mamá Dorothy, para que el estado no nos dijera de ahora en más deben ocuparse ustedes solos. De los quince a los 18, esos tres años me fueron tan rápidos, fueron tres meses-se cruzó de brazos Clancy, con rostro nublado y apesadumbrado.

-¿Cuándo tenías pensado ver a mamá Dorothy?-

-No lo sé, todos los años encontraba una excusa, decía el año que viene, el año que viene, ya no podré decir lo mismo, jugamos bien al baloncesto, yo adentro, tú afuera. No éramos una escuela de cientos, éramos una casa de ocho y aún así salimos campeones del distrito-

-Nuestras infancias fueron maravillosas. Recuerdo que se cocinó ocho pasteles de vainilla para que nos dejaran usar la piscina en ese balneario, agua que no había usado nadie, nosotros fuimos los primeros, verano de 1993, que gran verano-

-Mamá Dorothy fingió un ahogo para que el guardavidas le hiciera respiración boca a boca-dijo Clancy, risueño.

-¿Qué te parece, Clancy, si después de todo esto, nos dedicamos a una casa de adopción, a cuidar niños sin lugar, como nosotros, con lo que nos enseñó mamá Dorothy?-se desparramó la espuma de afeitar sobre la papada y quijada Drake, al tiempo que Clancy se puso de pie, sacó un emparedado de la mochila y se dispuso a masticarlo.

-Mamá Dorothy, un día, de crisis económica, hizo solo lechuga y no la comí, no iba a morir por un día sin comer-sonrió Clancy-Nunca voy a comer lechuga, jamás-mordió el emparedado.

-Ey, despistado, ¿no me acompañas con el proyecto de la casa sustituta, el equipo de beisbol?-

-No creo que el gobierno nos deje, somos hombres, sabes que piensan que los hombres que buscan a niños no es sólo para abrazarlos, tienen ese prejuicio-

-Ey, no seas tan pesimista, dirá Tío Drake y Tío Clancy-

-No podremos ser el Tío Drake y el Tío Clancy mientras Tolosa, Barrows y Aos sigan con vida, Drake-

-Ah, lo olvidaba, tú los obstáculos, yo los objetivos, así funciona el equipo-sonrió Drake, en cuanto deslizó la navaja, en tanto Clancy guardó la mitad de su emparedado en la mochila.

-La mayonesa está caliente-

-Aflójale a la mayonesa, Clancy, vas a quedar más amarillo que los simpsons-

-Es mi vida, Clancy-

-Debes durarme, Clancy, no podré solo con tantos niños-

-¿Por qué me hablas de esos proyectos?-

-No quiero seguir odiándolos después de destruirlos, quiero que se vaya, que vuele, que vea la jaula abierta, el odio, ya sabes, el rencor, entiendes, he imaginado miles de maneras de invalidarlos, matarlos y fulminarlos, mi cabeza se mueve sola, es un canal de televisión con una programación alocada-

-Faltan siete días para el gran momento. Lo sabes-ratificó Clancy, en alusión al partido-Debemos dormir, comer, bañarnos y recuperarnos. No podremos vencerlos bajo esta inanición-

-A veces el odio, Clancy, me hace sentir tan poderoso, siento que no necesito comer y dormir, tampoco envejecer-

-Ya te dije, Drake, no los odio, sólo quiero lastimarlos primero y cuando no puedan más, destruirlos, eso no es odiarlos, eso es sólo darles su merecido-guiñó el ojo Clancy.

-Yo me ducharé primero, tú apunta con el arma por si entra alguien, ya sabes, este empleo de fin de semana jajajaja-sonrió Drake.

-Después, primero tú, luego yo, intercalemos, nunca los dos a la vez, siempre uno descansando, otro vigilando, buen ritmo, el mejor de todos-

Horas después, la azotea del edificio Targuis. Realmente era hermosa, un edificio con forma de H, un gran hotel en Chicago. En esa azotea había una pequeña glorieta, en tanto dos patas de hache poseían dos canteros, uno con forma de estrella de cinco puntas, otro de corazón, ambos nutridos por variedades de orquídeas, crisantemos, magnolias y gardenias.

Las dos patas restantes, a su vez, guardaban mesas con sombrillas a modo de confitería. En tanto, en el centro de la h, la línea horizontal de la azotea, estaban los dos helicópteros de Morel Tolosa, quién había concordado una reunión con Aos del Keni y los catorce hombres que le quedaban.

Al mismo tiempo, dejando uniformes de camareros, Drake y Clancy tomaban ascensores, con chalecos antibalas puestos.

En otro lugar, un bar abandonado y cerrado, bajo el sótano, Jimmy revisaba su botiquín de medicinas psico-fármacos y paralizantes.

-Tengo esta, esta, y esta, me falta aquella, aquella y aquella, voy a atrasado, atrasado-se pasó Jimmy la mano sobre la frente, luego de revisar su botiquín.

-¿Lo llamo a Baker? No, le debo dinero. ¿Llamo a Stuch? No, lo investiga la policía. Puedo caer. Me queda Ladson, me metí con su esposa. Tendré que verlo cara a cara. ¿Lo habrá olvidado? No era ella muy linda y él se metía con otras, más yo había bebido mucho-sonrió Jimmy, cerrando el maletín, apagando el celular y suspirando.

-Han hecho daño en muchas partes, otros simplemente querían seguir el día a día aprendiendo algo nuevo y siendo mejores personas con el tiempo, pero ustedes no, lo suyo y nada más que lo suyo, no puedo aceptarlo, voy a ver si puedo convencer a Ladson.

Me saca varios centímetros y más kilos-sonrió Jimmy, en cuanto se colocó la gorra.

Las compuertas del sótano cerradas, ningún rayo de sol entrando. Ese día, Aos se acercó de inmediato a Tolosa, quién sonreía como un cretino, creyente de tener todo a su favor.

Entretanto, Aos sabía que la suspicacia no bastaba para la salvación, apenas compraba los pies de ese cuerpo y no mucho más. Odiaba a los narcotraficantes que destruían vidas jóvenes y más odiaba vender drogas para financiar sus atentados.

De todas maneras, entrar en el jihad significaba perderse a sí mismo para salvar a los demás, que uno caiga para que mil vuelen y nada podía ser más hermoso dentro de sus consideraciones existenciales.

-Esos dos cretinos-encendió un toscano Morel Tolosa-Esos dos cretinos nos han lastimado bastante, debemos unirnos, tú tienes catorce, yo también-sonrió Morel-Debemos unirnos hasta encontrarlos y exterminarlos-

Aos, con el ceño fruncido y la nariz torcida, miró de lado a lado.

-He leído de ti, realmente eres un guerrero, Aos, no hablas por hablar, respeto eso, vas a la boca del lobo y hasta el mismo lobo teme cerrarla cuando estás dentro de él-aportó Morel Tolosa, con su primera pitada.

-La situación-empezó Aos Del Keni-Ha cambiado. No puedo decir lo contrario. Esos dos fantasmas han acabado con mis hijos. Mis tres únicos hijos, de tres mujeres diferentes, no amé a mis esposas pero amé y amo a mis hijos.

Puedo decir, en este momento, que no sólo quiero destruirlos por el jihad. Sin embargo, señor Tolosa, una vez un viento sopló muy fuerte y la duna no quería moverse de su lugar, pero el viento insistía y la duna se preguntón por qué no soy de roca, por qué soy de arena y ya no estuvo en el lugar que le gustaba.

Matar a quién quiere matarnos nos hace saber si somos de arena o de roca, señor Tolosa. Llega ese delicado momento en que tenemos que hacerlo antes de pensarlo, porque si lo pensamos, después no lo hacemos. Esa es la prueba. ¿Está listo?-

-Escúcheme, señor Del Keni. Usted no es el único que ha nacido en un país castigado, sometido y flagelado por los gringos. Mi México también sufre esas aberraciones. También en mi México hay vientos y dunas como en su Irak.

A los norteamericanos le gustan los desiertos, porque en ellos ven lo que desean para los demás: nada. Oh, sí, se sienten muy identificados-colocó el toscano en su boca Morel.

-No los subestime, señor Tolosa, dos que se conocen, valen más que mil que obedecen-aportó Aos Del Keni, separándose levemente, de la azotea.

A su vez, en el ascensor, Drake sacó su celular.

-Usted de nuevo-sonrió Gene Barrows.

-Hay una fiesta que necesita más invitados, Hotel Targuis, ¿lo conoce?-sonrió Drake.

-Claro que sí. Será un placer verlo por primera vez-

-Narcotraficantes, terroristas, agentes, justicieros, en la misma azotea, será un momento colosal, lo espero-colgó Drake.

Gene Barrows, habiéndose colocado la campera azul, miró a Neil Griffin y le gritó hotel Targuis, preciso cuatro helicópteros. Había un solo hotel con ese nombre. Llegarían en cinco minutos.

Morel, en tanto, seguía midiéndose con Aos, quién no estaba deseoso de participar de ese juego.

-¿Cuándo nos iremos de aquí? No es bueno, dada nuestra condición, estar mucho tiempo en un lugar-replicó Aos Del Keni.

-Tranquilo, nos quedaremos quince minutos más, este hotel es mío o de uno de mis testaferros, estamos seguros aquí-

-Ya se duchó, ya comió, ya se vistió, ¿por qué sigue aquí?-

-Porque quiero algo de usted-

-¿Qué?-

Morel Tolosa metió la mano dentro del saco, sus hombres apuntaron a los de Aos. Más Aos buscó refugio tras una palmera y también apuntó.

Los disparos empezaron a morder las mesas, los canteros y la glorieta.

-Ofreceré su cabeza por la libertad de mi padre. Mi padre no morirá en una prisión, morirá con mi bala. ¡Nadie me quitará ese placer por todo su destrato y desconsideración! ¡Cuando se cogía a sus putas, uno de sus hombres me apuntaba y si no me manoseaba, me disparaba, ese cruel cretino! ¡Me hacía atarle los zapatos luego de lavarle la limusina como si fuera un vulgar sirviente! ¡Hasta usaba mis mejillas para frotar sus cerillas y encender sus puros, de ahí mis rayas!-adujo Tolosa.

Aos Del Keni, agazapado tras el cantero, cambió de cartucho y volvió a disparar. De soslayo, miró uno de los dos helicópteros. Tras dar una voltereta y apostarse, ejecutó cinco disparos, dos hombres de Morel, con estrellas rojas en abdómenes y plexo, cayeron.

Aos y cuatro hombres más cerca del helicóptero.

-Estúpidos, ¡debieron ser más rápidos! ¡No te vayas, iraquí cogido, eres mío!-replicó Morel, disparando hacia dos hombres de Aos, con el mismo destino de los suyos.

Sin embargo, Aos vengó a los suyos acribillando a Morel por la espalda, dándole en el dorso primero y el cráneo después.

El helicóptero estaba cada vez más cerca, mientras tanto Drake y Clancy escuchaban en el ascensor.

No sería ese día, decidieron descender y se retiraron del Targuis. Aos se elevó con el helicóptero y huyó con tres hombres, al mismo tiempo quedaban tras la intensa balacera cinco de Morel y tres de él, aún disparando desde los canteros.

El helicóptero viró y los hombres de Aos del Keni dispararon sobre los de Morel, enviándolos a otro barrio.

-¡Pueden venir los de la CIA!-

-¡No los dejaré solos!-bajó Aos el helicóptero para que subieran los tres faltantes.

Acto seguido, se retiró.

-¡No puedo creer que de 50 quedemos solamente 6!-replicó uno de los hombres.

Aos lo ignoró, alejándose del Targuis. Al mismo tiempo, Drake y Clancy tomaban una vagoneta, con la cual escapaban del lugar de los hechos, al cual en dos minutos arribarían los tipos de la CIA, encontrándose nuevamente Barrows con muertos.

La traición de Morel no estaba en los planes. No obstante, un peón con ínfulas de alfil menos en el tablero.

-Llegamos tarde-dijo Griffin.

-Es Tolosa. Llama a la DEA. Necesita un crédito-vociferó Barrows.

Griffin asintió y sacó el teléfono.

Barrows, por su parte, en cuclillas, examinó la circunstancia punto por punto: las capacidades de sus adversarios no merecían ser despreciadas, ni tampoco deseaba destacarlas.

El mundo era un lugar muy grande y podían hacerlo en cualquier momento, total no tenían planificado una vida con envejecimiento. Ellos consideraban que la muerte era mejor que la vida, que alejaba de un sistema destinado al fracaso, la desorientación y la explotación.

Que siempre pasaba lo mismo y las almas morían antes de nacer en los mismos cuerpos como semillas que retroceden a piedras.

Juntó sus puños y besó sus nudillos.

A veces pensaba que los hombres jamás debieron abandonar la vida de los garrotes y las cavernas, se quería y se hacía, era mucho más sano, no se reprimía, fingía y guardaba y guardaba y guardaba hasta rellenarse y reventar sobre sí mismo y los demás.

Se llenaban para vaciarse con los demás, con lo mejor y lo peor al mismo tiempo. Pecho y dorso del humano cuerpo.

Vociferó con las cuencas rojas, pasadas de café y trasnoche.

La vida se había complicado mucho para Barrows, la adaptación era una porquería, guiaba a represiones que luego reventaban en atrocidades abominables, mejor lo simple y lo sencillo, buscar el placer y dejar de cuestionar una existencia que no tenía nadie la sabiduría para comprender.

QUINCE

ELEMENTOS FALTANTES

-¿Qué haces a esta hora, Jimmy?-atendió el farmacéutico.

-Hola, Ladson. Vine a cambiar de aire-

-Sabes que no eres bienvenido-sacó el rifle por la ventanilla, presionando el cuello del invitado ocasional.

-Los de la CIA y los Terroristas, podemos ayudar a darles un golpe, hay dos tipos muy preparados-replicó Jimmy, con manos en alto.

-¿De qué hablas? Espero que no estés bromeando. ¿Sigues bebiendo?-

-Ya no, no porque no quiera, sólo no tengo dinero-

-Eres el mismo bastardo perdedor de siempre. ¿Qué rayos andas buscando?-

-Antes de decírtelo, quiero recordarte que nuestros hijos murieron en Irak y que nuestros hermanos en atentados islámicos. Debemos estar unidos, Ladson-

-Odio a la CIA y a los terroristas tanto como tú. ¿Quiénes son esos dos tipos de los que hablas?-

-Habrás oído de ellos, se presentan ante mí como Drake y Clancy-

Bajo el rifle y abrió más la ventanilla, ocasión en la que reveló los ojos verdes.

-¿Qué artículos estás buscando?-

-No salen a la venta oficial, Ladson-

-Tengo de todo, Jimmy-

Jimmy alcanzó el papel.

-¿Realmente son Drake y Clancy? ¿Drake, él que mató a ese dictador de Nicaragua y su guardia? ¿Clancy, él francotirador que esperó a 20 serbios en una granja y ninguno de ellos regresó?-

-Es lo único que saben hacer, matar y destruir, pero esta vez lo hacen por algo correcto. Esta vez sienten que no están perdiendo el tiempo. Es importante, para nosotros y para ellos, Ladson-

Ladson tomó el papel y leyó los elementos faltantes.

-Nadie es capaz de hacer algo así con un cuerpo humano, hay terapias de reversión muy buenas y mejoradas-

-¡Yo sí puedo, Ladson! ¡Mi vieja escuela puede con las nuevas doctrinas! ¡Dame los elementos faltantes!-

-Espérame unos minutos, regreso enseguida-

Al cabo de cinco minutos, vino con una caja, a la cual entregó a Jimmy.

-¿Cuánto es, Ladson?-

-Sólo que esos hijos de puta de la CIA y Al Yazer se pudran en el infierno, es el único pago que aceptaré, Jimmy, por mi hijo y por mi hermana-

-De acuerdo, Ladson. Eras el único que tenía a mano. Y recuerda una cosa. Había bebido mucho, si no bebía, no lo hacía-

-Voy a sentarme a ver televisión, espero ver buenas noticias, estoy cansado de las porquerías, hasta nunca, Jimmy-

-Dios no querrá hablarnos ni escucharnos después de esto, Ladson-

-No importa, hay que hacerlo, Jimmy, hay que hacerlo-

Desde mucho tiempo sin ser humanos, sólo americanos, ingleses, franceses, árabes, africanos y asiáticos. Desde mucho tiempo pensando más en el ahora que en el después trabajando en el pozo con una pala. Desde mucho tiempo soñando con regresos que nunca pasaron y con llegadas que dieron 10 luego de prometer 1000. Gobiernos tercermundistas de Sudamérica y centro América más buenos para criticar a los yanquis que para resolver los problemas de sus respectivos pueblos, cuando mayor parte del interés norteamericano estaba en medio oriente.

La democracia para que hablar sea más constante que hacer, según algunos de sus críticos. Se creó esa palabra, mejor dicho ese símbolo, capitalismo. Todo era culpa del capitalismo, del canibalismo del capitalismo. Es por el capitalismo y buena máscara para la naturaleza humana, pues la esclavitud y la explotación existieron antes que el capitalismo, tal vez no era capitalismo, tal vez era que recibir era más satisfactorio que dar, tal vez era que lo de afuera era más fuerte que lo de adentro, tal vez era que el ahora importaba más que el después o ocupaba más lugar que él después.

La violencia es un efecto, no una causa.

¿Qué hay detrás de la violencia de los terroristas y de los imperialistas? Primero, más fácil culpar a otro que mejorar uno. Segundo, los que sufrían eran los pueblos, no los gobiernos. Tercero, un país islámico, cansado de ser invadido y bombardeado, disparaba y bombardeaba con C4 un país europeo, luego el europeo intensificaba el bombardeo. Los gobiernos gritando, los pueblos sangrando.

¿Qué hay detrás de la violencia de los terroristas y de los imperialistas? Mucha injusticia y más manipulación, unos pocos líderes manipulando a muchos desesperados con muchas necesidades irresueltas, entregándoles hogazas y discursos mientras comían algo más que pan, algo que relampagueaba en sus mentes y se enraizaba a sus corazones.

El interés de pocos con el sacrificio de muchos era un botón repetido en ambas camisas.

DIECISÉIS

Hacia el día

-Estos no son los lugares que sugirió el director Barrows-dijo un agente de la CIA a Jack Phillips-No se encuentran en el perímetro del estadio-

-No me hará quedar mal, no es el único que sabe deducir, cubriremos estos puntos, el estadio es una distracción, no es el plan A de Aos, ni siquiera el B, cubriremos estos puntos y que no se diga más-sentenció Jack Phillips, odiando usar campera, micrófono y gorra de nuevo, cuando ya se había acostumbrado y complacido al escritorio, a los partidos de tenis y de golf, en el lado diplomático de la CIA.

Sus padres eran importantes, nunca le costó, era una omisión a la meritocracia.

A su vez, Aos Del Keni rezaba hacia la meca, a través de su manto, con los ojos cerrados y los murmullos santos, en exacerbo de ese sufrimiento que elevaba la conexión hacia sus semejantes y por segundos podía escuchar todos los pálpitos del mundo, viendo lo santo en la sangre derramada que ya no quería ver todo sin poder tenerlo.

Sangre que abandonaba el cuerpo antes de la llegada de la bala. Su rostro cubierto de la barba con ojos espesos y absorbentes, se contrajo, prosiguió sus silabeos y su encuentro con Alá, en reclamo de dignidad y honor, para los cuales había nacido.

Se incorporó y caminó hacia los seis hombres que le acompañaban. Así es la causa, la sagrada causa. Te pide todo: la sangre, la juventud, los sueños, el alma y más ¿y qué te da a cambio? ¿Saber quién eres, sentirte parte de algo? ¿O descansar de ti mismo, ser limitado y absurdo, al servirla a ella? ¿Qué te daba la causa? ¿Qué te daba?

    Sólo olvidarte de ti para alejarte del miedo y de la envidia de los comunes, para que con la facilidad del sacrificio sientas unidas a ti alas que no puedes ver. Saberte distinto y no uno más parecía ser una semilla que regaba sin olvido en sus seguidores.

Mejor dar tu pequeño ladrillo para la gran casa que perder el tiempo mirando el gran edificio que jamás será tuyo.

-Mañana será el gran día, Nueva York y Estados Unidos nunca lo olvidarán-exhortó Aos, con puño elevado, acompañado por el YIHAD de los demás.

Vio los rostros de quiénes le seguían, por un lado lobos salvajes y solitarios, por otro perros fieles y honorables. Vio sus barbas de relámpago y sus ojos de pantanos. Se sintió acompañado por un gran ejército.

-Mañana veremos un sol en la tierra y nos iremos con él-sonrió Aos Del Keni.

-No tenemos prohibido destruirlos y castigarlos, si disfrutarlo y celebrarlo, ¿han entendido?-agregó después-Serán infieles pero pueden amar y ser amados, muchos llorarán por sus muertes, los respetaremos en silencio, sin euforias-razonó. 

Por otro lado, en un departamento, a sabiendas de que la final entre los Yanquis y los cachorros sería al día siguiente, en Nueva York, se puso Drake de pie y trató de tirar la cadena, aunque su submarino marrón no se iba del retrete.

-Es la cuarta vez que tiro la cadena, sigue ahí-

-Sácalo con la mano o pártelo por la mitad con una espátula-propuso Clancy, recostado en un sofá.

-Parece que nunca se irá, ni aún después de tirar la cadena, Clancy-

-Matar a los que matan, no es malo ni bueno, ¿necesario? No lo sé-

-Yo iré por el terrorista, tú por el agente de la CIA. Tendremos que dividirnos-razonó Drake.

-Sé manejarme solo, también lo sabes-expuso Clancy, con manos tras la nuca.

-¿Jimmy habrá conseguido lo que le faltaba?-

Clancy asintió. Entretanto, Drake se dirigió al balcón y vio un cine, a partir del cual proyectó ciertas imágenes con él, Mamá Dorothy y los ocho niños en fila:

-Lleva a los niños al cine, Drake, nada de películas de terror y acción, sólo dibujos animados-señalaría Mamá Dorothy con el dedo desde el taxi.

-No hay dibujos animados en la cartelera, los llevaré a una comedia familiar-

Se pasó la mano sobre la frente y abandonó el balcón.

-¿Pasa algo, Drake?-

-No, Clancy-

-Barrows estará en el dirigible-

Drake asintió.

-Será más difícil saber el paradero de Aos-

-No te preocupes por él, déjamelo a mí, ve por Barrows, como acordamos desde un principio-

-¿Saber que no pueden más es suficiente para dejarlo atrás?-preguntó Clancy, sentándose.

-Todavía escucho la explosión, los niños gritan y mamá Dorothy ronca, Clancy-

-Sé necesita más que una explosión para hacer gritar a mamá Dorothy. Toma algunas pastillas, Drake-

-¡No todo se resuelve con pastillas, Clancy! ¿Por qué no pudimos ser niños para siempre?-

-Porque la vida quiere saber si valemos, Drake. Sabíamos que no íbamos a estar en esa casa para siempre. No podemos estar siempre en el mismo lugar, es malo para el desarrollo del espíritu-

-¿Por qué cuando algunos dicen desarrollo yo pienso en la palabra desenrollo?-

-Has dormido poco, Drake. No somos buenos para pensar ni filosofar, sólo para entrar, dispararles, derribarlos e irnos. EDDI, Drake. EDDI-

Finalmente, llegó el acuciado domingo, el día de la gran final, dentro del Zepelín había bajo su cabina de mando una caja anexada bastante grande, más que una caja un contenedor metálico pequeño.

Barrows y Griffin examinaban los lugares. Había helicópteros merodeando la zona cercana al estadio. Al mismo tiempo, Aos observaba el cielo con sus binoculares, en compañía de sus agazapados hombres.

Drake y Clancy no estaban visibles.

Filas de personas comenzaban a llenar el estadio. Eran hormigas dirigiéndose a la azúcar. Claro que les gustaba más beber cerveza y comer hotdogs que ver el partido.

Esa sociedad consumista que no dejaba nada para los demás. Clavaron sus ojos y sus expectativas, martillaron sus esperanzas y frustraciones, embalaron sus miedos y preocupaciones.

El silencio parecía la cima de la sabiduría. La paciencia la escalera al triunfo y el sacrificio la fábrica de la leyenda, sin embargo en una sociedad de dos campanas no hay un mundo con un camino.

Finalmente, Barrows y Griffin se introdujeron dentro de la cabina del dirigible. El estadio estaba lleno por la mitad.

-Ustedes tres conmigo, ustedes tres por allí, cómo lo acordamos-explicó Aos del Keni, al tiempo que sus hombres asintieron a la brevedad.

Había mucha gente en las calles, no todas asistirían al partido, algunas irían a cines, restaurantes, shoppings.

-¿Todo bien, Director Barrows?-

-No veo a Phillips en los vectores que le recomendé, no alcanzará con la policía local-repuso Barrows, con las cejas latentes.

-Me comunicaré con él-levantó Griffin el handy.

-Pásemelo inmediatamente-replicó Barrows.

-¿Qué pasa, Gene?-

-¡No estás en la zona que te dije, te alejaste demasiado del estadio, Philips!-

-¡Tengo otras fuentes, otros informantes!-

-¡Ve a los vectores que te dije o iniciaré un sumario, idiota!-

-¡Ey, tranquilo, relájate, todavía faltan 45 minutos para el partido, enviaré gente, mitad para mi vector, mitad para el tuyo!-

-¡No será suficiente, necesitamos cobertura completa!-

-¡No puedo subestimar a las fuentes! ¡Mejor cubrir tres puntos en lugar de dos!-

-¡Mejor cubrir dos puntos bien que tres pésimamente, Philips!-hostigó Barrows.

-La señal se debilita, no te escucho bien, ¿tienes algo que decir?-

-¡Si algo pasa en el vector que sugerí, pagarás con prisión, pediré que te den la silla eléctrica, Philips! ¡Ni pienses que ganarás un ascenso! ¡Me estás desobedeciendo! ¡Ya mismo iniciaré el sumario y te someteré a juicio para que seas denigrado, miserable!-

-¡Ey!-agitó un papel sobre el aire-Ah, dejaste de hablar, suena distinto, firmado por el presidente, me dio orden de ignorar tus vectores y seguir mis fuentes. Ciao-

-Imbécil, púdrete. Griffin, comunícate con la Policía de Nueva York y el FBI. Quiero 50 puestos para los vectores-pidió Barrows.

-De acuerdo-repuso Griffin.

Aos Del Keni, como si fueran naipes, pasaba fotografías de la hija de Barrows, Gianeta y Gino, sus hijos y su amante. Sonrió como niño en chocolatería, con nostalgia y delicia pintándole los ojos oscuros.

Barrows había revisado hace una hora el contenedor y dijo haber visto únicamente billetes. Aos Del Keni, luego de mirar de soslayo, encendió el televisor en el sótano, en él mostraban cómo la limusina del presidente de los Estados Unidos y sus allegados se acercaba al gran estadio.

-Ningún hombre razonable valora más a su nación que a su familia-dijo.

Recordó ese día que lo sacaron de los baldes, las cabras y los camellos, cuando tenía 16 años, si resistía 16 azotes sin gritar en la espalda desnuda, le dejarían ir con los que usaban capuchas, fusiles y turbantes en las carpas y en las cuevas. 16 azotes y ni un grito.

El día para los secuestros de los familiares de los tripulantes del zepelín era ideal, domingo, nadie trabajaba, en sus mismas casas, un hombre para la casa de Griffin y sus padres, otro hombre para la casa del piloto y sus padres, más él se encargaría en el sótano de los queridos familiares de Barrows.

Claro que Barrows dijo que había billetes pero no vio ningún papel dentro del contenedor, del cual era responsable de revisar.

A su vez, dos hombres de Aos degollaban dos guardias de seguridad, por lo que pronto uno entró, en tanto el restante cerró las puertas traseras de ese recinto tras trabarlas. En tanto, quién entró destapó unos azulejos flojos del baño, quedándole pedazos con los cuales armar un fusil de alto poder.

A su vez, otro hombre, en muletas, disfrazado de anciano, destapó las muletas y se hizo de una uzi con la unión de los fragmentos. Todos se afeitaron y cortaron el pelo, pasando la revisión policial.

Aos bebió un vaso de agua. Uno de sus hombres compró un cordero, en una carnicería, dentro del cordero había pedazos para otra metralleta, con la cual superar el cordón policial neoyorquino.

Habían sido palpados y cachados, los tres europeos del  grupo, tuvo más trabajo él que descuartizó al cordero.

DIECISIETE

EL PLAN A Y EL PLAN B

En un acto de sideral hipocresía, muchos, que otrora insultaban y vituperaban al presidente, en cuanto ingresó al estadio, se pusieron de pie y lo ovacionaron, porque no era el presidente, era la bandera, eran los Estados Unidos de Norteamérica, la idea de sentirse los número uno del mundo, estar un paso arriba de los demás con los pies sobre sus cabezas.

Desde luego, denostaban al presidente que por su política intervencionista hacía guerras en cinco partes del mundo árabe y asiático con la OTAN de aliada, ocasión que aumentaba los impuestos perjudicando el estándar de vida del ciudadano americano medio, como así también descuidando inversiones relacionadas a la educación, la salud y el empleo, cada vez más privados, a razón de que se invertía mucho en la guerra, tanto en armamento como en combustible.

Pero aquellos que lo insultaban a mansalva, cuando entró al estadio de Beisbol con su limusina oscura y saludó a todo el mundo sonrieron y aplaudieron, pues era el presidente, tenía estilo, entraba en limusina al estadio de Beisbol y con su champán empapaba al público, tras agitarlo y descorcharlo.

Terminada esa payasada, se empezó a cantar el himno con los dos equipos formados, antes de acomodarse en sus posiciones.

El zepelín, por su parte, ya no estaba en el suelo.

Aos miró hacia atrás de nuevo, escuchando murmullos y gemidos incómodos, junto a crujidos de maderas y tablas, a pesar de lo clavadas y afirmadas que estaban. La televisión mostraba el partido a punto de iniciar.

-Estamos acercándonos al estadio-dijo el piloto-Tienen a nuestras familias, debemos abrir el contenedor-

Sin embargo, Barrows le disparó en la cabeza y sujetó la palanca, con movimientos felinos, a la vez que Griffin le apuntó, ambos estuvieron en una doble línea de tiro.

-¡Tienen a tu hija y a tu hijo! ¿Vas a dejar que mueran?-gruñó Griffin, con ríos en la cara.

-¡Mi país es más importante! ¡Para este momento fui entrenado y enviado a los peores lugares del mundo regresando de ellos!-explicó Barrows, con los ojos hinchados y venosos.

-¡Estás loco, te mataré y tomaré el control del dirigible! ¡Al diablo con el presidente y esos fanáticos idiotas que un día lo insultan y otro lo halaban, mis padres lo son todo para mí!-destrabó el seguro Griffin.

-¡Ya no tenemos familias, sólo un deber, proteger a nuestra nación, baje el arma, agente Griffin, no quiero eliminarlo! ¡Si no deja de apuntarme en dos segundos, lo consideraré un traidor!-

-¡Su hijo y su hija morirán!-

-¡Es mi problema, no el suyo, baje el arma!-

-¡Váyase al diablo, loco fanático de porquería!-

Ambos dispararon a la vez, el hombro de Barrows lloró rojo, en tanto la estrella escarlata nació en la frente de Griffin.

Por fin pudo sentarse, el estadio estaba a su vista, no podía soltar el napalm. El desafío era no desmayarse a causa de la reciente herida. Sujetar la palanca, el volante y alejar el dirigible del lugar. La sangre fluía con fuerza, tomó el celular.

-Quiero tres refuerzos en los siguientes puntos, bajaré, el agente Griffin trabajaba para el enemigo, lo he archivado-informó Barrows.

Miles del estadio dijeron OHHH cuando el dirigible pasó por arriba y no dejó caer billetes, en tanto Aos del Keni, de pie, sin movérsele un músculo de la cara, dijo tres Bang con su révolver. Acto seguido, cargó el AK47, dirigiéndose al exterior a fin de ejecutar el plan B.

Los padres de Griffin y el piloto recibieron el mismo destino. Estaban en otras ciudades y los terroristas de Al Yazer hicieron su oscuro trabajo.

Entretanto, los tres que acompañaban a Aos se sumaron al cuarto que cerró las puertas traseras y delanteras de salida.

Todos avanzaron con sus fusiles, a cara descubierta, dispuestos a enfrentar el último día. A pesar de que no llovieron los billetes, el partido comenzó, el pitcher lanzó y el bateador falló, el presidente aplaudió.

-¡Por Alah, el más grande!-gritó Aos y batieron los cuatro sus fusiles sobre los civiles y policías de Nueva York, sin pedir permiso.

Al mismo tiempo, en la discoteca dónde muchos bailaban y se drogaban aspirando de las barras, dos terroristas, uno que entró primero y el otro que acompañó al que trabó las salivas y degolló a los guardias, empezaron también a escupir todo el plomo que tenían, ocasionando una avalancha de gritos, llantos y maldiciones, con un único objetivo: hacer todo el daño posible.

-¡Mueran, americanos consumistas que no pueden ver más allá de sus narices! ¡Jamás olvidarán este día!-desprendió una ráfaga uno de ellos, con la cual cuatro jóvenes cayeron.

No morir sin matar era el único placer y orgullo que les quedaba.

-¡Son sólo dos, vayamos sobre ellos!-sugirió un muchacho.

-¡Están armados, no quiero morir!-sollozó una muchacha.

-Mueran, imperialistas capitalistas, ¡vayan con Shaitán a gritar para siempre en su fuego eterno!-

-¡Empobrecieron nuestros países con sus ejércitos, nosotros interrumpiremos sus descansos nocturnos con nuestras risas y explosiones JAJAJAJAJA!-

Se replegaban en vez de avanzar a pesar de que eran cientos. Ya había docenas de muertos.

A su vez, habiendo matado a casi 50 personas en la calle, Aos y su grupo decidieron insertarse a un colmado shopping, acabando con los policías primero y los civiles después, a través de abanicos de fusiles.

Uno de los terroristas, tras una réplica, fue abatido.

Con la gorra puesta, Drake observó el movimiento, guiándose por los disparos y también se introdujo al shopping. Ese día sería llamado EL PUÑO DE ALAH EN NUEVA YORK.

No pudieron dar el golpe grande, pero darían el pequeño y sería más doloroso. En cuanto a Clancy, su binocular se dirigió al zepelín. Pronto movió su auto, en pos de acercarse al sitio de intervención.

La gente seguía protestando, en el estadio, porque no cayeron los billetes.

-¡Qué alguien haga algo, qué alguien los detenga!-reclamaban y caían con lagos rojos en el shopping, Aos y sus hombres cambiaban cartuchos y se turnaban para disparar, todos los guardias muertos.

Desde un pasillo superior, Drake se arrodilló y apuntó a una cabeza, abriéndola como una lata de sardina tras oprimir el gatillo. Había decenas de cuerpos desparramados sobre el salón central del Shopping como fetas en bandejas, Aos observó hacia arriba y disparó, con lo cual Drake se cubrió tras una columna.

-¡Yo me encargaré de él, sigan matando!-ordenó Aos.

Los dos hombres que le quedaban obedecieron. Sin embargo, Drake no tuvo piedad y los deshizo con dos nuevos disparos de precisión, formándoles cascadas escarlatas en los dorsos.

Philips también entró junto a dos hombres al shopping, el resto cubrió las calles, Aos giró y despachó una ráfaga horizontal, deshaciéndose de ellos, todos cayeron en la fuente, menos Philips, que con dos ojos rojos en el plexo, se arrodilló y flexionó, con los ojos bien abiertos y consternados, agonizando en menos de 20 segundos.

Sin balas para el fusil, sacó Aos su pistola, subiendo la escalera y apostándose en otra columna.

-¡Nadie te prohíbe intentarlo con toda tu capacidad, Drake!-

-¡No irás al paraíso, Aos! ¡Disparar sobre seres desarmados no es de guerreros, es de cobardes miserables sin arreglo! ¡No sabes distinguir batallas de masacres, cogedor de camellos!-disparó Drake con su rifle a un lado, sacando su revólver para pelear a corta distancia.

-Ellos metieron sus ejércitos en nuestras tierras y nos condenaron a la edad de piedra, los niños y los viejos no tienen pan, agua, remedios y libros, algunos saltan por los riscos con una gran sonrisa, ¡no me vengas a hablar de batallas y masacres, cerdo cristiano!-disparó Aos Del Keni, cuatro veces.

-Oh, genial, revolucionario, matas cien ciudadanos en Norteamérica o Europa con C4 y fusiles, tomando cines, peatonales o discos, luego EEU o Europa te bombardea tu país y te mata decenas de miles de civiles y niños inocentes, tiras una roca y te entierran una montaña, ¡que inteligente eres, idiota!-

-¡No se trata de cuántos mueren, sino de cuánto teman y cuánto dejan de hacer, ya están más tiempo en sus casas que en las calles, ESE ES NUESTRO VERDADERO TRIUNFO!-intercambió disparos con Drake, ambos se revolcaron y se pararon cerca de dos ascensores, cuyas compuertas se abrían.

No entraron, se fueron.

-¡No matan jamás a los políticos y gobernantes que les mandan los ejércitos y los cagan! ¡Sólo a civiles que trabajan para alimentar a sus familias!-

-¡Trabajar para alimentar familias no es ser bueno, Drake, es ser normal y lo normal no merece admiración!-

-¡Pero sí respeto!-le voló Drake una oreja de un disparo.

Aos gruñó, escupió y le arañó el cuello de otra réplica a Drake.

Pronto Aos se quedó sin balas. Sacó un cuchillo y esperó, agazapado.

Afuera sonaban las ambulancias, patrullas, gritos y llantos de los familiares de las víctimas.

-El mejor réquiem de todos los tiempos-se relamió Aos la comisura.

-Sin armas, Aos, a la vieja usanza-propuso Drake.

Aos dejó caer el cuchillo, en tanto Drake el revólver, sus miradas intercambiaron vientos de odio y brisas de tristeza, sus miradas y rostros barajaron templos de injusticia y escalinatas de rabia, tantos golpes que ya no era un rostro, apenas una bola deforme sin definición.

Culpar a uno en vez de cambiar y mejorar todos. Brazos y manos del humano cuerpo. Ser violento para dejar de temer a la muerte y engañarse con la eternidad. Cuello y cabeza del cuerpo.

Conocía Drake a esos perros rabiosos que odiaban para creer que no le temían a la muerte y estaban por encima de los demás acercándose al fin que todos evitaban, caminar dentro del fuego y decir a mí no me quema.

Intercambiaron sus miradas, sólo Drake puso rostro serio de lápida, en tanto Aos esbozó un horizonte de sonrisa cretina en su rostro de infierno interminable, de llama inapagable, bajándola luego, esos norteamericanos queriendo decirle a todo el mundo cómo vivir y qué hacer, que se fueran a la mierda.

Decidir más por lo escuchado que por lo visto, dedos y uñas para los pies del cuerpo. Reclamar derecho sin cumplir con las obligaciones previas, dedos y uñas para las manos del cuerpo.

En la discoteca las  metralletas empezaron a decir cric, cric en vez de ratatata, no obstante los terroristas sacaron los cuchillos:

-¡Vengan, cerdos infieles! ¡Tenemos mucho más para ustedes! ¡Dos leones podrán contra cientos de ratas!-dijo el primer terrorista.

-¡Su burbuja reventó, es hora de que vean el fuego que los rodea! ¡Que prueben durante un minuto lo que nosotros probamos durante siglos!-exhortó el segundo.

-¡Ya no tienen armas de fuego, sólo cuchillos, vamos por ellos, hagámoslos mil pedazos, que no quede nada, que no puedan ser enterrados!-gritó un joven.

Todos lo siguieron, los terroristas acuchillaron a ocho, pero fueron rodeados, sujetados de tobillos, rodillas, codos y muñecas, engrapados en esas partes, derribados y masacrados allí mismo por la turba sobreviviente. Pudieron con una mitad, no con la otra.

Usaron sus propios cuchillos para descuartizarlos vivos.

Fuera del auto, vio cómo bajaba el dirigible cerca de un auto del cual bajaron tres agentes. Con un rifle de alcance, Clancy se acercó. Se colocó detrás de un contenedor en esa zona baldío.

-El agente Griffin insertó un napalm en lugar de billetes, tuve que neutralizarlo, estaba con los terroristas-dijo Barrows-Revisen el contenedor. Soy un héroe. Salvé a miles-

Sin embargo, los agentes de Gafas no alcanzaron a hablar. Tres crujidos silenciosos en el aire, cayeron delante del vehículo, cuando pretendían acercarse al container.

Barrows metió la mano dentro de su saco pero su muñeca ardió y también su rodilla, tras otros dos crujidos.

-¡Maldito, da la cara! ¡Da la cara!-

Clancy acercó el auto, no quería caminar tanto, bajó de él y miró a Barrows, quién jadeaba e hiperventilaba, a causa de la repentina fiebre, temblando y retorciéndose como una lombriz en un anzuelo, con nubes de frío recorriendo el prado de su piel:

-Recién empieza, Director Barrows-

-¡Su madre terrorista ayudaba a terroristas asesinos!-

-Ella jamás supo que ellos estuvieron allí. Usted no supo esperar, quiso hacerlo rápido, ahora tiene que pagar-sacó otra pistola de plástico Clancy.

-¿Qué diablos es eso? ¡Lo que pasó, pasó! ¡No me pida explicaciones ni me haga preguntas! ¡Sólo haga lo que tiene que hacer sin decir por qué como un verdadero hombre!-objetó Barrows.

Un dardo se clavó en su cuello, de modo que sintió sus párpados más pesados y su lengua más seca y acartonada, mientras los cables que parecían darle electricidad entre brazos y piernas se cortaban.

-No me gusta conversar, sólo le diré tres cosas: uno, usted no es mejor que Aos, dos, pensé que esto iba a ser más difícil y tres, usted pensó que su imperio era de titanio pero en realidad es de aluminio-trajo Clancy una bolsa, dentro de la cual, una vez que lo maniató de pies y tobillos, introdujo a Barrows.

-¡Está rodeado, decenas de agentes le caerán encima, no puedo moverme, apenas farfullar, no logrará su cometido, soy un agente de la CIA, puedo equivocarme sin pagar, soy un agente de la CIA, digo quién se va y quién se queda, no estoy en el tablero, no lo estoy como los demás!-parpadeó, boqueó y se quedó dormido Gene Barrows, producido el efecto.

Fue el turno de suturarle las heridas con azufre y un metal sopleteado. Eso le demoró tres minutos. Miró el cronometro.

Bajo un horizonte liliáceo y un cielo amarillento, Clancy cerró la funda, cargó el cuerpo y lo metió en el baúl. Luego se puso a conducir.

DIECIOCHO

Encrucijada final

-Me vendrás a hablar de izquierda y derecha, de imperialismo y terrorismo, Aos, ya estamos  en el siglo XXI, el feudalismo y la monarquía fallaron, como también la república y la democracia,  habrá que crear otra cosa, izquierda, derecha, siempre estás en el mismo lugar, diciendo las mismas cosas.

Esas concepciones son para tener un lugar, no para avanzar. Son religiones sin dios. Debiste matar al presidente, no al que vende salchichas en la esquina, Aos. No eliges bien los blancos-tomó el brazo de Aos, lo torció y le empujó la espalda a través de una patada.

-Cuando veas niños comiendo moscas y lombrices, háblame de derechos humanos, libertad, pluralismo, diplomacia y tolerancia, cuando veas ancianos cortándose las piernas para darles algo a sus nietos, cuando veas gente que dirige el cuchillo a su cuello en vez de a la miserable papa con más arena que carne, cuando veas a las mujeres de tu pueblo quitándose las chilabas por una hogaza de pan rancio a los soldados norteamericanos, ¡háblame de democracia, república, civilización y mundo globalizado, cerdo infiel!-lanzó Aos un huracán de patadas y puñetazos, desviados por Drake, quién le pisó y quebró una rodilla, dejándolo rengo.

A pesar de eso, a fin de ponerle un cepo al grito, Aos apretó los dientes, limitando la reacción a un áspero gruñido.

-Tienes sangre de niños en tus manos, un colectivo lleno, una casa llena, Aos, por ellos debo darte algo peor que la muerte-

-¡No temo morir!-

-¡Lo sé!-le aplicó Drake tres golpes consecutivos, nudillos en nuez y rodilla en ingle, luego codazo en pómulo.

En el suelo, Aos, rengo, decidió incorporarse, en busca del cuchillo, pisado y alejado por la bota de cuero del risueño Drake.

-Al fin te tengo frente a frente, no es tan placentero como esperaba-

Aos lanzó un puñetazo, le doblaron el brazo y quebraron el codo cortándole la soga interna con el hachazo del movimiento inesperado, en tanto Drake lo replegó contra sigo mismo y le pisó el pie antes de que el terrorista lo pateara. 

-Aprietas los dientes para no gritar, aprietas los dientes para gruñir, eso no es mucho, tampoco poco-le clavó Drake la jeringa en la vena del cuello, disolviendo el somnífero.

-Puedes acabar conmigo, Drake, pero no con la idea, con la idea de que el mundo no será justo mientras una nación sea más poderosa que otras y las domine, con la idea de que el sacrificio es el único camino al progreso necesario y al cambio…verdadero…-se desvaneció Aos en su brazo, lo llevó al ascensor y bajó con él a la zona subterránea del shopping, más los policías iban ingresando a cotejar los trágicos resultados.

Como había dicho Drake, la derecha y la izquierda ya estaban desgastándose en el siglo XXI, no se trataba de estar en un lugar, sino de hacer algo diferente sin importar que subiera o bajara el círculo. No se trataba de decir soy de aquí, sino hice esto y pasó lo otro, para repetirlo, para olvidarlo o simplemente para aprenderlo y hacerlo mejor la próxima vez.

Había que entablar una concepción problema-solución para tener ideas multiplicadas en lugar de ideologías cerradas, con todo definido, aunque poco realmente habían cambiado y mejorado.

Clancy pasó con el vehículo de gran baúl, dentro del cual, en otra funda, maniatado y amordazado, Aos fue incluido como carta al buzón, así de brusco. Drake no le dijo nada a su compañero, simplemente pasaron por el semáforo verde.

Sin embargo, al poco tiempo fueron detenidos por un retén policial, instalado en un lugar irregular, la salida de una diagonal.

-Estamos revisando a todos, bájense del vehículo-dijo un policía con casco y gafas.

-Tenemos que llevar unos remedios muy importantes, nuestra madre está enferma-levantó una bolsa de medicamentos Drake.

-¡Tendrán que esperar cómo todos! ¡Salgan del auto y déjennos revisarlo por completo! ¡Estamos ante un atentado terrorista múltiple! ¡No hay estado democrático sino de emergencia ahora!-apuntó el oficial con su browning.

Sin responderle, Clancy le clavó un dardo somnífero paralizante a ese y a otro, a la vez Drake se ocupó de otros dos, con severos disparos de dardos. A continuación, Clancy aceleró y dos patrullas le persiguieron.

-No esperábamos esto, Aos y Gene siguen complicándonos la vida aunque estén dentro de un baúl-aseveró Clancy.

-Yo sí coteje ese contratiempo-retrocedió Drake el capuchón encendedor y subió la perilla del aire acondicionado.

Enseguida tachuelas muy filosas y aceite resbaloso se desparramaron a través de un sarpullido de lata reventada y chorreo de manguera estirada. Las dos patrullas, con los neumáticos reventados y chocando contra vehículos estacionados, dejaron de ser un obstáculo.

Drake y Clancy, finalmente, sacaron la distancia.

-No sabía que eras mecánico tunneador-

-Que no sepa conducirlos no significa que no sepa arreglarlos y mejorarlos-sonrió Drake, con manos en la nuca.

Al cabo de unos minutos, cambiaron de vehículo, colocaron un explosivo y quitaron la patente. El auto explotó y la patente luego sería tirada a un balde de ácido. Con la vagoneta, llegaron al lugar secreto de Jimmy, que, desde luego, no era el bar.

-Son todo tuyos, Jimmy-entregó Clancy un bolso, con 100.000 dólares, en el sótano.

-Con las cosas que les haré-sonrió el viejo Jimmy-No volverán a hablar y a moverse, los alimentarán por sueros, ni siquiera con una pajilla, pero tendrán consciencia, podrán saber lo que pasa y no hacer nada, como los pueblos, décadas mirando y sabiendo sin controlar realmente nada hasta que sus corazones no latan-

-Debemos irnos, Jimmy. Ya sabes qué hacer después. La llamada para que los encuentren. Te dejamos la grabación. Usa guantes y esponjas atadas bajo los zapatos-

-Descuiden, no es la primera vez que hago esto-tragó saliva Jimmy y abrió el botiquín.

-Debemos irnos, Drake-propuso Clancy.

-Sí, debemos irnos, Clancy. Jimmy, todo en tus manos. Ya hicimos lo nuestro-mostró el pulgar Drake.

En la vagoneta azul escucharon la radio.

-Múltiple atentado en Nueva York. Terroristas islámicos del grupo al yazer, seis de ellos, actuaron con armas de asalto. 35 víctimas fatales en la cuarta avenida, 14 heridos, 7 de ellos en condición letal. 52 fallecidos en la discoteca que por razones de privacidad no daremos el nombre de la franquicia, 21 heridos, 8 de ellos en estado crítico.

En tanto, en el shopping comercial, cuyo nombre de franquicia no daremos, hubo un total de 39 bajas, 17 heridos, 4 de gravedad. No se reportan, entre los muertos, niños ni ancianos. Un total de 126 muertos hasta el momento en un día que Norteamérica llorará hasta el fin de los tiempos, en un día en el cual la democracia, la república y los derechos humanos fueron mofados por la crueldad más absoluta e imperdonable-explicó el periodista.

-Bien, Drake, ¿dónde están los bombos, los platillos y la comparsa?-

-Todavía no escuché lo suficiente, todavía no escuché que Aos y Gene son vegetales conscientes destinados a morir dentro de 30 años en el hospital-se pasó la mano sobre los dientes Drake.

-Ya está hecho, ahora a pensar en Mamá Dorothy, los niños y todos los que han muerto y seguirán muriendo, Drake. Pensar, no decirles nada, sería una falta de respeto-

-La carretera está cerca, pronto dejaremos la ciudad, Clancy. Creo que esto es lo último que haremos en la vida, el resto será transitar y funcionar, pero esto es lo último que haremos-sacó Drake una lata de cerveza y se dispuso a beberla.

-Todos esperaban que fuera entre Aos y Gene, la historia, el destino, la sociedad, pero fue entre todos, sin ningún contra verdadero, entre todos, viendo quiénes se iban y quiénes seguían. No ganamos ni perdimos, Drake, sólo seguimos-

-Vamos a Denver, quiero ver la casa de nuevo-

-Ya la vendieron, Drake, no te dejarán entrar, la demolieron para hacer un edificio-

-Lo sé, Drake, pero veré una casa aunque todos vean un edificio, llévame a esa casa, quiero decirle unas palabras-

-No, Drake, ¡recapacita! ¡Nos estarán buscando, mira esto!-prendió Clancy internet, en la zona de televisión de CNN, en vivo y en directo, la cual, mostrando las fotos de Drake y Clancy en el plano general, informaba:

-Estos dos hombres se resistieron a la policía neoyorquina, atacándolos con armas de fuego-

-¡Usamos dardos somníferos!-replicó Drake.

-¡La CIA quiere castigar a alguien, mostrar rostros a los cuales odiar, somos esos rostros!-resumió Clancy.

-¿Mataron a los policías que dormimos para crear dos enemigos y mantener despierto lo que creímos dormir?-

-Estas dos personas son altamente peligrosas, pertenecen, según fuentes oficiales, a las células terroristas de Al Yazer, comandadas, entre otros adalides, por Aos del Keni-informó la periodista.

Tres diademas, una de helicópteros, dos de patrullas, los  esperaban, acordonándolos en un círculo.

-¡No nos creerán!-estacionó el vehículo Clancy.

-Lo que tengas que decirle a mamá Dorothy, díselo aquí, en esta carretera, dónde lo poco rojo nuestro que hay nutrirá lo mucho verde que nos rodea-

-Mamá Dorothy, algunos no pueden ser cambiados ni con la mejor educación del mundo, Mamá Dorothy, quiero volver a verte-ajustó Drake su fusil.

Desde los megáfonos, la policía y el FBI les exigían la rendición.

-¡Usamos dardos tranquilizantes, no disparos con la policía! ¡Tenemos la cámara de seguridad, las grabaciones para probarlo!-dejó caer su arma Clancy.

Drake no entendió absolutamente nada pero copió el movimiento.

-No los matamos nosotros, nosotros luchamos contra los terroristas, tenemos videos para probarlo-mostró Clancy unos pendrives-Tú el auto, yo la computadora portátil, a mano, Drake-

-Iremos a prisión-

-Escaparemos-

-¿Y si nos separan?-

-No necesita alguien de tus habilidades ayuda para escapar de una prisión, yo tampoco. Hasta pronto, Drake. Fue lindo jugar contigo un rato-se arrodilló Clancy, con manos en la cabeza y guiño simpático, aceptando ser reducido y esposado.

Entretanto, Drake escuchaba desde la notebook encendida:

-¡Nuevas documentaciones llegan a nuestro canal, los dos sospechosos usaron con los policías del retén dardos tranquilizantes en lugar de balas, en tanto atacaron por su cuenta a los terroristas de Aos del Keni, no hay ningún vínculo confirmado hasta el momento!-dijo la reportera de la CNN.

-No los trates mal, Clancy, se guían por lo que escuchan, no por lo que ven-sonrió Drake, yendo conducido a una patrulla, Clancy sonrió y le respondió de esa manera.

Lo cierto es que vendría algo después de la democracia y no tendría solución, como a su vez se hablaría de algo distinto a derecha e izquierda y serían dos polarizaciones con más discusiones que comprensiones.

La Corte de Nueva York no tuvo clemencia con Clancy y con Drake, condenándolos a distintas prisiones, por un período de 30 años a cada uno. Sin embargo, no eran buenos para obedecer, por eso no duraban en los empleos ni en las prisiones. Clancy en cuatro, Drake en dos, más impaciente.

Por su parte, jamás se habló, al menos públicamente, del atentado evitado por Gene Barrows cuando ejecutó a Neil Griffin y salvó al presidente y a los aficionados del partido de un napalm.

Gene Barrows, con 44 años, Aos del Keni, con 40 años, fueron puestos en distintos hospitales psiquiátricos. Luego de las atenciones del viejo Jimmy-que no fue investigado y buscado- no volvieron a hablar aunque sabían lo que sucedía, necesitaron ayuda médica para ser bañados y limpiado en sus orinas y defecaciones.

  Gene vivió hasta los 62 años, en tanto Aos hasta los 54. Cada año fue un milenio para ellos, un milenio de soledad, furia y tristeza definitiva, dónde se sintieron manzanas  que podían ser mordidas infinitas veces y nunca acabar, siempre dar algo más.

Habían nacido para defender dos ideas opuestas, encontrarse y medirse a través de la lucha, sin embargo estaban allí mirándose, sin entenderse, sin comprenderse, sólo hablando sin escuchar, sólo convirtiendo el árbol sagrado en una cáfila de troncos innecesarios, a un lado, sin moverse, mirándose, con la pena compartida de que habían sido roles en vez de personas y jamás tuvieron, realmente, nada propio.

Las cosas no se cambiaban, sólo se subían y bajaban, a caprichos extraños. En un detalle no menor, Mel Hudson encontró al arrancar su volvo que las puertas se trabaron y no podía salir, un reloj decía 5, 4, 3, 2, 1 y al cero escuchó JAJAJAJAJAJA, vales muy poco para un boom, traidor. No aprendiste nada de mamá Dorothy.

Irremediablemente, sufrió Mel un infarto y ese fue otro de los puntos salidos del plan.

La cruz de venganza se había cerrado, con la enseñanza de siempre: algunos tipos no tenían lugar en el mundo y en la vida, era muy fácil para ellos encontrar excusas y meterse en tenebrosos juegos que sabían cómo empezar aunque no cómo terminar.

La CIA, FBI e Interpol siguen buscando a Drake y a Clancy, sin éxito. No sabemos si siguen escuchando el crepitar del fuego, el rugido de la explosión, los llantos de los niños y los ronquidos de Mamá Dorothy.

    El edificio nuevo se construyó sobre la casa vieja y el dolor siguió latiendo a pesar de la justicia por mano propia.

Buscaban con el odio y su furia alejarse del miedo a la muerte para creerse mortales e invencibles, pero una vez que el viento disipaba la niebla, el monte seguía mostrando su miedo azulado, lejano y al mismo tiempo, cercano.

Un miedo a saber que otros vendrían a hacer lo mismo creyendo que estaban decidiendo y eligiendo sin ver los hilos tras sus espaldas.

Pues dar muchos pasos sobre un mismo lugar para transformar una pequeña huella en una gran fosa no es algo inédito, ¡pues el “cuándo no queda otra” vende más zapatos para los pies que él “lo vi ayer, no lo haré mañana, ya qué el “cuándo no queda otra” tiene por madre y por madre a “él la empezó, yo la sigo”!

Y esa pared entre las responsabilidades y los privilegios, en definitiva, da pelo, cejas, pestañas, ojos, narices, pómulos y labios al rostro del humano e interminable cuerpo.

FIN