LA ANCIANA

Miraba a la joven. El rostro de doce números movía su bigote más largo, en medio de una cita signada por el inquebrantable silencio. Las rocas que componen la cueva del dolor tienen más deseos no intentados que hechos poco fortuitos. En la travesía de la paranoia nunca la contradicción desbarata la creencia, de hecho empuja a refugiarse más en ella. Rara vez la solicitud de un desesperado coincide con el parecer de un olvidado. El deseo de ser reconocido y aprobado, vigente en el gen humano, ha sido madre de tantas maravillas como pesadillas en la rueda loca de la historia.

     Allí estaban, la joven y la anciana, sin confrontar dos mundos diferentes, viendo la misma luz, en el mismo templo, una con el paso hacia delante, otra con los ojos cerrados, resumiendo el mismo universo que las había invocado.

-Vamos, Gwen. Di algo. ¿Qué deseas?

Gwen seguía absorbida por sus misterios, con los ojos clavados en las rodillas y un tragón de saliva que no terminaba de concluir. Por su parte, Gretel Sankief acotaba:

-No pagas 200 euros la sesión por quedarte callada, amiga mía. Extenderemos 30 minutos más. Tus padres me dijeron por qué estás aquí pero quiero escucharlo en tu propia boca-

La muchacha, en sus primeros pincelazos de comunicación, movió la cabeza de lado a lado, con dos canastas de arrugas en sus pómulos corrugados, al tiempo que los manantiales se dilataban en sus tiernas mejillas de porcelana.

-Quemas papeles, Gwen. Libros, revistas, periódicos, todos papeles escritos, nunca en blanco. Todo lo que es papel lo quemas y no creo que sea para salvar el medioambiente y digitalizar todas las publicaciones-

Gwen, sin decir absolutamente nada, no daría referencialismos acerca de por qué quemaba toda publicación y era una amenaza pública para las bibliotecas.

-¿Qué tienes en contra del conocimiento? Nos enseña a controlar los impulsos y a ser mejores personas. No quemas el papel, quemas la tinta. Rompes las computadoras, los cds y cualquier cosa que pueda contener algún tipo de información, dato, hecho, conocimiento, capaces de guiarnos para hacer algo en el futuro. Sin conocimiento no hay futuro, Gwen. El conocimiento sirve para que no nos lastimemos en el futuro, nos ayuda. ¿Por qué quieres quemarlo?-

Al poco tiempo Gwen se tapió la cara con las manos. Entretanto, Gretel Sankief, sintiéndose más en un interrogatorio policial que en una sesión psicológica, le sirvió un vaso de agua.

-Destruyes el conocimiento, Gwen. ¿Por qué quieres destruirlo? ¿Por qué le quita sabor a la vida, sal a las emociones, dulce a los misterios, miel a los imprevistos? ¿Crees que mientras más sabemos menos sentimos? ¿Crees que el conocimiento nos deshumaniza? ¿Qué el conocimiento nos hace creernos más que Dios y qué nos desvía del camino?-adivinó Gretel, acción con la cual, por primera vez en toda la sesión, Gwen se atrevió a mirarla a los ojos, con su mirada ocluida y retorcida, de tantas angustias no confesadas.

-Ya que no dices nada, me dejas en la obligación de adivinar. Esto no es extraño, nunca tuviste amigos o vida social. Eres una jovencita de diecisiete años que destruye todo lo que tenga conocimiento, desde un libro hasta una computadora o una calcomanía sobre como usar un cepillo de dientes. Más conocimiento, menos errores. Esa es la idea. ¿Por qué la desapruebas?-

Gwen, absorta en sí misma, otra vez hizo tortuga escondiendo su cabeza entre sus hombros. Tenía los cabellos largos, finos como el lino y los ojos cándidos como una tostada recién hecha. Era menudita y enclenque, con cierta ternura de la mariposa que no encuentra corolas en donde consolarse. Entretanto, Gretel Sankief suspiró y cerró los ojos, tratando de adoptar otra técnica a fin de ganar la confianza de la paciente: la empatía, ponerse en su lugar, buscar motivos por los cuales rechazar el conocimiento.

-A mí, Gwen, nunca me gustaba que mis padres me digan las cosas. Pues no quería saberlas, quería vivirlas. Parece que si lo sabes hoy no puedes vivirlo mañana. Es bueno no saber algunas cosas, ignorarlas. A pesar de que te golpeas, vives y ese es un tesoro muy valioso. Estás protegiendo el tesoro, ¿verdad?-

Gwen volvió a mirarla, afectada, irreversiblemente, por la palabra tesoro, mencionada con más pausa y sugestión por parte de su analista. La hora y media extra de la terapia concluyó. A su vez, Gretel, viendo que los padres de Gwen-impacientes como castores sin madera- no dejaban de golpear la puerta de cristal, caminó hacia la muchacha, devolviéndole los 200 euros.

-No me los merezco, Gwen. No he logrado ayudarte. Me los ganaré cuando digas algo y avancemos pero es la primera vez que me miras y me escuchas. Eso es muy importante para mí, hermosa pequeña. Me iré de vacaciones por quince días. Mientras tanto, te sugeriré un colega que fue discípulo mío. Puedes seguir la terapia conmigo. En cuanto concluyan mis vacaciones, te llamaré. Buena suerte-explicó Gretel, besándole la mejilla tras finalizar su monólogo y devolverle los dos billetes.

     Salió con frío, cubriéndose con la campera y recordando esas viejas tardes universitarias donde se quedaba en el pupitre realizando apuntes delante del pizarrón, mientras sus compañeros fumaban y reían en los pasillos, vanagloriándose con panfletos políticos y toda clase de alusiones sobre las limitaciones de la vida pública. Siempre Gretel vio a la soledad como un hada madrina que elegía a sus víctimas, con un castigo lento y silencioso, al hacerlas tan diferentes del resto. Aunque bueno, la soledad era mejor para darte tranquilidad que la compañía. Pero su carretera tenía una milla de libertad y mil kilómetros de tristeza y solo uno de desesperación. Luego de buscar el escudo de Baruhn, pensó mucho en la soledad y descubrió que muchas veces las personas cuando pensaban en la soledad en realidad pensaban en la tristeza de no estar haciendo algo importante, elegido, propio.

   Si no tiene algo distinto, no puede ser nuestro. Si no tiene algo distinto, no puede ser nuestro. Esa frase campaneaba en su mente en la catedral de su descontento. Un poco la adrenalina de esa aventura de luchar contra sociedades secretas y buscar la irascible verdad, le había pegado una necesidad que no podía subsanar con el buen cine o la exquisita literatura. Miraba hacia todos los transeúntes pero nadie la perseguía, todos estaban metidos en sus asuntos caminando robotizados con sus celulares o mp4. La música tecno sonaba por todas partes, al tiempo que ella hacía un enorme esfuerzo por recrear la séptima sinfonía en su mente. Pero el ruido del mundo moderno seguía imponiéndose a su temple mental, de una forma cruel y absurda. Desde que tuvo un accidente, jamás volvió a poner sus manos sobre un volante. Temió por su vida y se dedicó únicamente a viajar en trenes o colectivos. Así era Gretel Sankief, en Praga. Una sopa de temor con pocas habichuelas de esperanza tras conocer con avidez los deslices del temperamento humano, que pegaba el enojo con el afecto pintando los vínculos de un masoquismo inusitado, en un tome y traiga que, lejos de erosionar la identidad, pulía la simulación con fines más cercanos a la postergación del mal momento que a la elaboración de los buenos.

Admiraba los museos y las catedrales de Praga, pudiendo sentirse una turista más. Sobre todo erigía la mayor deferencia hacia sus administradores, los cuales, en ese sentido, a diferencia de otros lugares del mundo, no permitían la instalación de ningún puesto comercial dentro o fuera de los museos. Nada de venta de camisetas, churros o gafas, evento que si sufrió cuándo viajó a Londres y Paris, con tradiciones más flexibles, en algunos aspectos. No obstante, aquella aventura por proteger el escudo de Baruhn le permitió encontrarse consigo misma y abrir el establo para que salgan todos esos corceles de entusiasmo y vigor que guardó durante su juventud hermética. Con esos héroes y villanos que dibujaba en el techo de su habitación cuando no podía dormir en su adolescencia solitaria y silenciosa. Siguió pensando en esa jovencita que seguía tomando apuntes en el aula magna, mientras los demás fumaban y reían en los pasillos. No sabía que decirle a esa jovencita que lloraba sola en el baño por esa vida huérfana de protagonismo, excepto que todavía no había terminado, que aún podía darse algún recreo con el cual saber que el espíritu solo despertaba cuando era sordo al tiempo.

LA BÓVEDA

De ese templo estaba envuelta en un paño de sombras, aunque las antorchas producían unos arañazos anaranjados a partir de los cuales lo común podía ser resaltado con cierta reservación próxima al misterio. Una serie de hombres encapuchados llevaban unos rollos de pergaminos, que arrojaron a la pira, elevando la pared de fuego. Entre las columnas se percibían grabados religiosos con imágenes alegóricas a David y Goliat, José en el vientre de la Ballena, las siete vacas gordas y las siete vacas flacas, entre otras. Eran muchos rollos, arrojados en la pira, por esos hombres de pocos movimientos y muchos pensamientos.

-El apócrifo escribió un solo libro, fueron reescritos y transcriptos por 29 discípulos. Nadie debe mencionar su nombre o recibirá una maldición que trascenderá las tres generaciones que le precedan. Hemos hasta el momento incinerado 25 de las 29 copias-

-Hermano Ricci, la comunidad me ha dicho que traerá tres apócrifos más del innombrable. Los caminantes grises sabemos que la verdad no es llegar a la cima, sino saber que es miel y que es hiel. La hiel del apócrifo no será vista por este mundo. Algunos descendientes de sus discípulos han tratado de negociar con nosotros y hemos accedido a ciertas sumas. Pero luego fueron visitados por nuestro querubín y silenciados para siempre; de un modo indoloro y placentero-  

-Hermano Sebastián, la sociedad de Los Caminantes Grises nunca permitirá que un mentiroso mezcle lo deseado con lo sucedido en aras de perturbar el destino de nuestra raza. El apócrifo lleva tanto tiempo escondido que sus delirios por las comunidades secretas han sido tomados como profecías, aunque su grado de acierto es distorsionado y para nada considerable u verificable-explicó, levantando las manos, a fin de que sus palmas se alumbren con el fuego.

-Sólo falta el original, hermano Ricci. ¿Qué hacer con los que se propongan preservarlo y difundirlo? ¿Debemos usar otra vez a nuestro querubín para silenciarlos para siempre?-inquirió el hermano Sebastián, con su nariz engarfiada y herrumbrosa, sobresaliendo de su capucha como la cabeza de un zorzal desde un grateus.

-A veces-dijo el hermano Ricci, con voz áspera y seca-A veces, hermano Sebastián, algunas guijas resbalan sobre el risco para que la roca central siga firme e inmaculada-

-Comprendo perfectamente el mensaje, hermano Ricci. Hablaré con él querubín-

El hermano Sebastián asintió y se retiró, sin revelar nada a partir de su rostro encapuchado. Por su parte, el hermano Ricci, exhibiendo su nariz aguileña, observó los pergaminos doblándose entre los dientes de fuego alojados en la pira. La comunidad de los caminantes grises fue creada a principios del siglo VIII, por el cardenal Lorenzo Gabriel, el cual les ordenó proteger los pergaminos sagrados encargados tiempo después de constituir la Santa Biblia.

      Sin embargo, muerto Lorenzo Gabriel por envenenamiento, el arzobispo Laurens comentó que no todo lo escrito era conveniente en su santa publicación. De modo que, tras secretas asambleas, quemó muchas cosas en la pira, que jamás saldrían a la luz. A partir de ese momento, se crearon los apócrifos. Textos santos no incluidos en la Biblia, la edición siniestra-silenciosa que duró centurias. Laurens consideraba que la raza humana no debía esperar a Dios, sino mejorar por sí misma. Estimaba que los milagros de Jesucristo y de Jehová encapsulaban muchas posibilidades de superación dentro del ser humano.

  Por esa razón recortó muchas partes donde Dios ayudaba al hombre mostrándolo así más autoritario de lo necesario a fin de que el ser humano adopte sobre esa hueste una necesidad de independencia con respecto al creador supremo, pero con el tiempo los templarios persiguieron a los caminantes grises, protectores de las sacras escrituras. Tras duras persecuciones y asesinatos, se creyó que la sociedad de los caminantes grises estaba acabada. Nadie sabía de ellos excepto las partes más íntimas de la curia. Incluso la sociedad de los caminantes grises no era mencionada en ningún libro, enciclopedia o divulgo popular. Ni siquiera el pensamiento del solitario más acérrimo podía dibujar en ese entonces una función de tamaño calibre: editar la Biblia, no mostrar todo, salvo lo conveniente.

   Sin embargo, el hermano Augusto Ricci descendía de Giacomo Ricci, refundador de la sociedad de los caminantes grises. No tenían ninguna asociación con el vaticano, como sí la tuvieron desde el siglo VIII hasta el XII. Pero Giacomo Ricci reconsideró que la tarea de Laurens no estaba completa y que algunos alcanzaron a huir con textos que no fueron incluidos pero podían serlo en el porvenir. De modo que debían destruirlos en pos de no enturbiar el mensaje santo con fanatismos innecesarios, pues para los caminantes grises la Biblia daba poco lugar al razonamiento y demasiado a la pasión. Pero por lo menos esos textos no incluidos, esos apócrifos, no ayudarían a pasar de la pasión a la locura. Por lo tanto, destruirlos, en medio de tantas divisiones religiosas, destilaba un aroma superior a la obligación.

GREGOR PIORZENEKI

Y Gretel Sankief caminaron por la hermosa capilla de Santa Lucía, inserta en uno de los barrios culturales de Praga. Degustaron los vitrales arcoíris de los santos y esa tensión que se corta en cuanto uno entra a una iglesia. Había ocho vigas sosteniendo el techado triangular del templo. Tenía la iglesia esa ausencia de corrientes por la cual la mirada era más amplia y el regreso más pronto. Gregor, con manos en los bolsillos, caminaba observando de soslayo las butacas, las velas y las estatuas.

-¿Estás tomando la medicación, Gregor?

-Mi situación económica no me permite darle regularidad al tratamiento, doctora Sankief. Sin embargo, mi instinto de detective me dice que me trajo para algo más que ver vitrales y encender velas-

-La otra vez fue contra nuestra voluntad, ¡ahora la haremos nosotros, Gregor!-exclamó Gretel, con pulgares arriba.

Gregor Piorzeneki, tan gordo, barbudo y ojeroso como siempre, sin sacarse las manos de los bolsillos, con cara de oler todos los pasteles y no gustarle ninguno, se sentó en la grada de la capilla para mirar a Cristo en la Cruz.

-He soñado mucho con truchas y peces de todos los tamaños, desde mojarritas hasta tiburones. ¿Me estaré volviendo homosexual?-cuestionó Gregor, torciendo sus labios, en una mueca que estaba lejos de ser graciosa, con las manos en los bolsillos y las pestañas caídas, con un mechón travieso jineteando en su frente.

-Supongo que es tu forma de decir por donde empezamos-sonrió Gretel Sankief, acercándose a él para instalarle una mano cálida en un hombro. Gregor suspiró y cerró los ojos, conociendo los deslizamientos tristes de su tri-polaridad. El enojo, la tristeza, el miedo, ¿por qué no estaba la alegría en ese póquer espiritual? ¿Por qué tenía los peores ases en la tercia? Quizá un as podría contra todos los demás y la normalidad regresaría, pero ciertamente la normalidad, con una anemia de protagonismo, era una tía aburrida e insensible que querías echar de tu casa. Los altibajos conferían ilusión de vida, no era necesario escribirlo.

-Thomas tendrá que entrar, ya sabes, es la enciclopedia ambulante, yo doy los golpes y tú nos motivas. Podríamos hacer un buen equipo. Llamarlo, no sé, el triángulo de la viuda-

-El triángulo de la viuda, que original. Sirves para algo más que lanzar golpes, Gregor. No te subestimes. Se me había ocurrido ir a la biblioteca. Tal vez allí encontremos algo sin cerrar, algo que guarde algún misterio y nos obligue a ir más allá de lo sabido. Quiero pasar mis vacaciones trayendo algo nuevo al mundo. Hay muchas cosas que no se saben. Algún círculo sin cerrar al cual podamos ponerle nuestros puntos-exclamó Gretel, con cierto entusiasmo, en su rostro cándido y luminoso; tal tendría un colegial en su primer picnic de verano.

Gregor, por su parte, con cara de ver al auditor caminando hacia su oficina en tiempos desprevenidos, vociferó y se pasó la mano sobre los párpados.

-Es sólo unos minutos, no te preocupes-contó Gregor, irrumpiendo en llanto-Me hice un análisis para ver si me faltaban hormonas o la criada me ponía feromonas en la sopa. Y nada de eso. Todos los días lloro, cinco minutos por hora, es realmente un ejercicio agotador, me siento una niña con trencitas, que ridículo, un segundo, el dragón invisible escupiendo fuego desde la cima, al siguiente el bebé indefenso llorando en la cuna, rodeado de diez lobos hambrientos, saltar de ´ A´  a ´ Z ´ y de Z a ´ A ´, demasiado para mí, demasiado-hiperventiló Gregor, con más lagrimas refulgiendo en su semblante, mientras su garganta se inflaba y desinflaba más allá de su voluntad, cual marioneta indolente. 

-Bueno, ahora no te compadeces. No buscas las razones, simplemente esperas a que pase. Eso es un progreso muy importante, Gregor-

-Sí, ya recuerdo sus terapias gratuitas. Si busco razones, serán 30 minutos en vez de cinco. Girará más el molino. No buscar razones, dejar que pase. Pero ¿hay alguna razón médica o científica para que me pase esto?-

Gretel Sankief asintió.

-Hay un recuerdo bloqueado de tu niñez o adolescencia, Gregor, algo malo que te han hecho o has hecho. Hasta que no podamos llegar ahí el enojo, el miedo y la tristeza harán carrusel en ti dándote una existencia insoportable-

-¿Cómo desbloquear un recuerdo?

-Dime algo que temas-

-Morir-

-Algo que temas y puedas hacer-

-Tengo miedo de afeitarme-

-¿Por qué?-

-La tentación-

-¿Cuál tentación?-

-Cortarme la garganta con la navaja-

-Entiendo, Gregor-

-Mi baño, doctora Sankief, tiene de todo: toallas, papel sanitario, perfumes, dentífrico, cepillo dental, hilo dental, colonia, tapete, de todo menos navaja o espuma de afeitar. Nunca entró a otro baño que no sea el mío, los otros baños tienen espuma y navajas, por eso no entro a ellos. Por eso nunca duermo en un hotel, por eso prefiero dormir en la calle cuando estoy lejos de mi casa-

Gretel Sankief asintió y no dijo nada más. Al poco tiempo escucharon unos pasos en la alfombra roja, extendida en medio de la capilla de Santa Lucía.

-No sé que hacer con mi jubilación y tanto tiempo libre-

La voz amistosa y jovial pertenecía a un hombre delgado, de pantalones caquis, camisa blanca y suéter azul. Thomas Hortmanen, el especialista en lenguas muertas y antropología antigua.

-Gregor, Gretel-acotó, extendiendo su mano dos veces a fin de que se la estrechen.

-Para algunos serán sombrillas, daiquiris y danzas flamenco. Para nosotros será lupas, palas, linternas, cuevas oscuras y ruinas de templos-completó Thomas Hortmanen, con su mochila de excursionista ya puesta, acompañado ese conjunto de sus anteojos culo de botella, mientras su cabello ofrecía una ensalada ensortijada de crema al principio y chocolate de coco al final.

-Bueno, la banda se reunió de nuevo. Vamos a la biblioteca a buscar algo por dónde empezar-aplaudió con vigor Gretel Sankief. Fueron a la biblioteca Nacional de Praga, entraron con mucha gente, siguieron después solos, con largos libracos en la mesa, tratando de hallar un cabo suelto a partir del cual realizar una nueva contribución a la historia.

-Nada de nada. Todo empieza y cierra. Julio César imitó a Alejandro Magno, Publio Escipión copió a Aníbal Barca, Jesucristo murió en la Cruz, mis ojos están rojos, arden- se quejó Thomas Hortmanen, mientras Gretel ojeaba más páginas y Gregor vaciaba su octava taza de café.

-Empezaré con este. A ver, arte. Da Vinci no tomó la capilla sixtina, prefirieron a Miguel Ángel por su mayor apego al trabajo-opinó Gretel-¿Por qué no eligieron a Da Vinci? ¿Por qué tenía sus famosas fiacas dónde estaba 3 meses sin hacer nada?-

-Da Vinci era mejor cocinero que pintor, además su Mecenas, Vicenzo Sforza, no se llegaba muy bien con el sumo pontífice de aquella época-opinó Thomas, al tiempo que Gregor se sentía en otro planeta. No obstante, quería terminar con eso rápido y consideraba que buscar en lo abundante no era una buena idea para empezar la aventura. Lo mejor era buscar en lo escaso. Empezó a ojear su primer libro, seguro de que encontraría algo con que divertir a esos ancianos durante los próximos quince días.

-No me parece noble destruir mitos, Thomas. No quiero decir que Alejandro torcía la muñeca o que Galileo perseguía a sus criadas….Quiero encontrar algo nuevo, algo que nadie sepa, que ni siquiera se comente en secreto-

-Ey, Gretel, tenemos quince días, no 10 años. Empecemos por algo simple, algo conocido. Destiñamos el mito de alguien, es más fácil. Seguramente podemos demostrar que Publio Escipión dio oro a Anibal Barca para que le enseñe sus técnicas de combate colectivo y Roma invirtiera la situación contra los cartagineses-

-No digas disparates, Thomas. No quiero ser el hazmerreir de la comunidad científica-

-Aníbal tuvo un retiro bastante largo de unos 40 años, murió en el mismo año que Publio Escipión y después que él, de modo que allí algún convenio se disipó y los romanos pasaron a fases de ejecución. No es tan alocada mi teoría-

Gregor, en tanto, con los ojos fijos, ojeaba las páginas y escudriñaba cada detalle. De pronto, moviendo al principio la cabeza de lado a lado en una profunda nube de confusión e inseguridad, señaló con su índice un sector de la página de su libro, picándola como si fuera un telégrafo o un pájaro carpintero:

-¿Qué son los apócrifos, Thomas?

-Textos que no fueron incluidos en la Biblia, Gregor. Eso es excelente. ¿Qué encontraste?-

-Aquí narran un cuento de una monja: ella protegió a un joven que llevaba un apócrifo, luego ese joven murió de fiebre y esa monja, durante la inquisición, fue quemada por bruja. ¿Será un cuento, una alegoría para desincentivar la protección de los apócrifos o una historia encubierta?-

-Es un buen punto de partida, Gregor. Quiero encontrar un apócrifo-explicó Gretel, interrumpiendo a todos.

-Los apócrifos son protegidos por sociedades secretas asociadas al viejo cristianismo, caballeros templarios, la mayoría de ellos fueron quemados, no lo sé-dudó Thomas.

-Quiero saber como se llamaba esa monja y ese joven-insistió Gretel-Quién, Thomas, en toda Praga, ¿sabe más de apócrifos?-

-Puede saber los portadores pero no los contenidos. Insisto, Gretel, es muy peligroso. Un colega mío, llamado Kent Laughton, puede darnos algo. Repito, autores, no contenidos. Eso correrá por nuestra cuenta-

Al cabo de una hora el taxi los dejó frente a una abadía cuyos portones se abrían amablemente, en horario de visitas, a fin de revelar el esplendor del prado lozano y del bosque frondoso en que estaba inserta la mansión, con fuentes dignas de ser postales de la Atlántida.

-¿Antropólogo o conde, Thomas?-preguntó Gretel, en alusión a Kent Laughton y su dispendioso dominio.

-Digamos que Kent ha tenido descubrimientos más interesantes que los míos-

-En términos futbolísticos, él es el Milán de Italia y tú él alcachofa de Budapest-interrumpió Gregor, ocasionando el chistido de Thomas Hortmanen, cuyo rostro, quizá por la envidia, enrojecía un poco y cuyo carro se deslizaba con tranquilidad dentro de la residencia, como si fuera un patito de hule en una bañera.

    Había muchas estatuas, un laberinto por dónde verlas. Exhibía Laughton su fortuna a todo el mundo pero ciertamente deseaban conocerlo para entrevistarlo. Había hermosos caballos con los cuales practicar equitación; Gretel, con cierto interés, los observó tratando de proyectar una niña entre ellos.

-Háblanos más de tu amigo, Thomas-

-No es mi amigo, Gregor. Sólo es un colega. Eso es lo que dije-chistó Thomas, sacándose los anteojos para limpiarlos con un pañuelo albo.

     Una vez que bajaron del taxi, se dirigieron por la escalinata en la cual el mayordomo los recibió permitiéndoles entrar en la casona de cuatro pisos. Con bata azul Kent Laughton, con cierto aire de Pierce Brossnan, un poco más canoso, descendió por las escaleras alfombradas de beige llevando su pipa, con un extraño aroma chino.   

-El respeto es una obligación, la admiración una elección. Deja de obligar a todo el mundo, colega, nunca te elegirán. Me sorprende, Thomas, que regreses aquí después del incidente-

Thomas Hortmanen no dijo absolutamente nada, mientras tanto Kent Laughton, de claro acento británico, les ordenó que se sienten al tiempo que la mucama llegaba con tazas de té y echaba una ojeada sobre Gregor, ocasionando la sonrisa cómplice de Gretel Sankief. Los sillones y el sofá estaban aterciopelados de un amarillo pálido limón.

-No tengo mucho tiempo. Debo jugar tenis en media hora con un senador. ¿A qué debo el motivo de sus visitas?-

-Apócrifos. Thomas nos dijo que usted es el que más sabe de Apócrifos en toda Praga-se adelantó Gretel.

Al unísono el semblante de Kent se ensombreció, causando hilachas de sospecha en Gregor pero en breve el británico antropólogo sonrió y volvió a su carisma habitual.

-Sé tanto de apócrifos como un herrero sabe de metales. Sin embargo, no puedo decirles absolutamente nada. No quiero cargar con tres tumbas sobre mi consciencia. Será mejor que redefinan sus intereses-replicó con serenidad el catedrático británico.

-Vamos, Kent. Sólo algo liviano. Algo que no conduzca a nada peligroso, algo que se pueda saber y cause más curiosidad que escándalo. Debes tener algún tipo de randorización. No me hagas quedar mal frente a mis amigos-insistió Thomas Hortmanen.

-Los apócrifos, Thomas, no son un juego con etapas y niveles. Cada apócrifo es serio y fue ocluido de la edición de Guttemberg por una sabia razón. Algunas cosas no deben salir a la luz, prefiero que atormenten mi cabeza a que corten sus cuerpos-

-¿Es una amenaza?-

-No confunda amenazas con consejos, doctora Sankief. Ahora, sí me dispensan, no puedo presentarme ante el senador en estas condiciones. Los apócrifos tienen un destino: ser desconocidos por todos excepto por quienes los escribieron y déjenme decirles algo sobre todos ellos: al igual que esta pipa que ya no humea, no les queda nada. Están muertos y pertenecen al pasado. Si no quieren compartir el mismo destino, lo mejor será que despierten otros apetitos intelectuales-concluyó Kent Laughton, dándoles la espalda, al tiempo que el mayordomo indicaba a todos la salida.

Gregor, obcecado en estudiar la gestualidad de ese inexistente edecán de los apócrifos, descubrió que recobró la compostura muy pronto, lo cual significaba que no era la primera vez que lo visitaban personas preguntando por los apócrifos. Incluso sus respuestas parecían muy armadas y articuladas, como si fuera un cajero bancario atendiendo a clientes sobre ciertas operaciones que jamás podrían realizarse dentro de las normas de la entidad financiera. Al salir de la abadía vieron a Shelly y a Nance, hijas de Laughton, practicando hipismo con dos corceles blancos y los uniformes correspondientes.

-¿De qué incidente habla, Thomas? ¿Acaso alguna de esas dos muchachas es tuya?-

-Le robé algo más importante que una esposa. Le robé una idea, Gretel. Estaba yo en la quiebra, era un vicioso del juego y de las cartas, iba a perder mi hogar, mi vehículo, este maldito tiene un castillo, no sé de qué se queja, cuando su esposa lo dejó estaba destrozado, escuché todas sus penas, una por una, bebimos, empezó a delirar, a hablar de una sociedad secreta, la sociedad de los caminantes grises-

Gretel y Gregor hicieron deferente silencio, mientras las compuertas negras de la abadía se abrían.

-Dijo que esos sujetos fueron un cuerpo creado por el cardenal Lorenzo Gabriel, el siglo VIII y luego eliminados en secreto por los caballeros templarios. Que la función de los caminantes grises era hacer un revisionismo de los escritos sagrados y determinar que textos serían incluidos y que textos serían excluidos, en otras palabras la sociedad de los caminantes grises editó la Biblia que hoy todos conocemos, ellos, sin dudas, están muy relacionados con los apócrifos. Después no me dijo nada interesante, se quedó dormido sobre la mesa. Yo publiqué esa teoría en el times de nueva york y gané 15.000 dólares con los cuales pagar mis deudas y conservar tanto la verticalidad de mi cuerpo como la de mi casa. Pero ese tipo, ese Laughton, me llamó como si realmente le hubiera robado a la esposa y, pese a su refinamiento británico, me dejó las orejas rojas de tantos insultos-

-En el pasado muchas historias verdaderas eran incluidas en la literatura para encapsularlas y quitarles credibilidad-opinó Gregor Piorzeneki-me temo que ese inglesito y yo a solas con una 38 en mano tendremos una conversación más larga y reconfortante. Quizá sus advertencias las dijo para algo más que parecer intrigante e importante. Tal vez tu publicación puso en riesgo a su familia, Thomas-

-Ese artículo tuvo más repercusión de la esperada, Gregor. Kent tenía un hijo mayor, Larry. Larry salía mucho a las discotecas, se juntaba con malas personas, Larry, en definitiva, murió de una sobredosis. Era un drogadicto. Todos lo sabían pero Kent nunca pudo aceptar la realidad y me culpó a mí de la muerte de su hijo: dijo que fue asesinado por un miembro de los caminantes grises, cuya misión en este mundo y en este tiempo es destruir los últimos apócrifos que quedan-opinó Thomas Hortmanen, al tiempo que Gretel se acariciaba el mentón.

-Pero ese muchacho tenía todo en el menú: heroína, crack, lsd, era un perro persiguiendo a los autos, tarde o temprano le iba a pasar. Lo presenté lo de los caminantes grises como un cuento, no como un hecho verídico. No sé por qué hace tanta alharaca, él tiene millones, yo apenas unos miles-vociferó Thomas Hortmanen, con un refulgir en sus lentes.

-A veces las personas atan ideas y construyen sus realidades paralelas. Nadie puede percibir el absoluto, por eso la segmentación y la parcialización necesitan de algún tipo de disfraz o camuflaje. El ser humano teme no entender algo, piensa inconscientemente que todo lo que no entiende no puede ser controlado y que todo lo que no puede ser controlado lo lastimará. Entonces en un paso posterior aquello que no es entendido es imaginado o supuesto para evadir esa realidad de descontrol que genera inseguridad. Los supuestos imaginados se mezclan con lo explicado válido y a partir de ese momento el yo entra en conflicto que el discernimiento entre lo real y lo conveniente es prácticamente nulo. El ser humano necesita controlar todo.

    Así que lo que no sabe o entiende, lo inventa, lo crea y luego lo asimila concediéndole una veracidad asombrosa. Por eso los pensamientos y los hechos, condimentos de la historia, tienen un intermedio, la creencia. Todo eso es base religiosa, ideológica y política, el reemplazo de lo inexplicable por lo supuesto. Ninguna fe o idiosincrasia o fundamento de vida puede sostenerse tras observaciones previas y agudas. Todo grupo religioso, corriente política o secta ideológica debe rechazar la autocrítica para que los miembros no pierdan la fe en la causa y esta trascienda los tiempos. Caso contrario, ninguna idea puede ser inmortal-disertó Gretel, mientras el taxi se perdía entre las sábanas de sombras ofrecidas por el meneo de las ramas sujetadas por los cipreses del bosque. Al anochecer, en su mansión, luego de vencer al senador en dos sets, con su traje de tenis, Laughton pretendió tomar un vaso de whisky. No obstante, su teléfono verde sonó, por lo que lo atendió y escuchó un estridente, chillón y molesto JI, JI, JI, JI, acompañado por un sonso y burdo JO, JO, JO, que continuaba con un perverso e incomprensible JA, JA, JA. Tres risas distintas, procedentes de tres voces diferentes.

-No les dije nada. Como ocurre con los demás, llegaron y se fueron sin saber nada. Cumplí con mi parte. Ya no me molesten-chistó Kent Laughton, al tiempo que colgó el teléfono con brusquedad.

       Caminó por el pasillo alfombrado pero el JI, JI, JI, JAJAJA Y JOJOJO volvían a inquietarlo en una triangulación siniestra. Fastidiado, connotó que sus hijas no estaban en la mansión, ocupadas en las discotecas, con mitad del personal de seguridad. Entretanto, él se dirigió detrás de un cuadro de Bieckert y al correrlo destrabó y pisó esa molesta grabación que pretendía acosarlo. Una araña andaba por su mano pero era marrón, tragó mucha saliva y la corrió tras un manotazo. Jadeante y con el rostro mojado por la transpiración, tomó su pipa y la llenó de su yerba especial para tranquilizarse.

       Al poco tiempo, escuchando un goteo lejano en alguna parte del sótano, esperó una continuidad de silencio para erigir una circularidad de falaz (y fugaz) serenidad. No había nadie extraño en casa, pero alguien instaló esa grabación tras su oleo con el propósito de perturbarlo. Los perros no ladraban. El mayordomo indicaba a las mucamas en donde colocar los cubiertos para la cena del señor. Kent Laughton, con altos niveles de ofuscación nublando su rostro, se sentó en el retrete y agitó la cerilla, con el deseo de fumar su pipa. No obstante, a la tercera pitada, empezó a toser compulsivamente y a retorcerse en el suelo como una abeja que lleva demasiado tiempo enfrascada, mientras sus mejillas, enrojecidas, parecían albergar dos tenues zanjas, que las cortaban de afuera hacia dentro. Primero el miedo de la especulación, luego el placer de la distracción, movida endiablada que compraba todas las agujas de la precisión y ovillos de la constancia para tejer el manto del éxito simple. Una mano, con un guante dorado, corrió la cortina de baño, abandonando, con toga negra, la tina.

-Siento que el esqueleto quiere atravesar mi cuerpo, es insoportable,  ¿qué pusiste en mi hierba?-

-Es ilio, un extracto de una flor silvestre de la selva amazónica. El dolor, exponencialmente, se elevará en ti como el moho en las paredes, al punto que exigirás lo que antes detestabas y temías. Sin embargo, los hombres son más generosos y bondadosos después del dolor. Lo necesitan en pequeñas cantidades para volar lejos del egoísmo y del individualismo-expresó el extraño visitante caminando hacia Kent, que seguía retorciéndose como una serpiente en sus últimos instantes, mientras calles de sudor alfombraban brazos y piernas pegando el albornoz como un vil sustituto de la piel, burbujeante, en ese instante.

-Yo les dije donde estaban los portadores de los apócrifos, ustedes me dieron dinero para construir este palacio. Estamos a mano. Repito, no les dije nada-

-Alguien nos dijo que hablaste con Hortmanen acerca de los caminantes grises, en una borrachera que sufriste cuando tu esposa te abandonó. No es bueno hablar cuando estamos enojados, somos demasiado sinceros y arruinamos nuestro futuro antes de tiempo-

-La agonía es horrible, estoy ¡reventando por dentro, dispárame en la cabeza, maldito!-  

-Tranquilo, Kent. No morirás, sólo gritarás y claudicarás para enmendar tu error. Gracias a ti interpretamos la ruta de Santiago. Sin embargo, nos falta el apócrifo original. Ya hemos quemado las copias. Queremos saber quién te habló de Santiago y donde hallarlo. En cuanto nos suministres esa información, aplicaré otro dardo con el cual recuperarás la movilidad y perderás la absoluta insatisfacción que estás padeciendo ahora. Será rápido, como soplar una vela después de leer, así de simple-

-No, no puedo entregarlo. Es más que mi padre, él me enseñó todo. Cuando nadie apostaba un centavo por mí, me abrió su puerta. No puedo venderlo. Yo les diré donde puede estar el original del apócrifo iniciado por la ruta de Santiago-

-Ya nos has dicho cinco lugares posibles según tus cálculos y en todos fallaste, Kent. Nuestra sociedad ama los errores por sus posibilidades de superación y reivindicación. Sin embargo, odiamos al orgulloso que quiere saltar por encima de la idea y retrasar la voluntad del destino. Queremos un nombre y una dirección, Kent. En caso de que no nos proporcione lo que necesitamos, veré a Shelly y a Nance. A partir de ese momento, solo podrás tocarlas en fotografías. Ellas verán a Dios, te prometo que la despedida será breve y sin dolor-hablaba el mensajero con voz suave, majestuosa y celestial, con la musicalidad de las hojas de los cedros visitadas por el céfiro a la caída del poniente. 

Kent Laughton, apretando los dientes y torciendo sus cejas, enrojecía aún más sus mejillas, mientras se hincaba su cuello, a causa de los efectos colaterales del ilio, por los cuales segregaba una sustancia azul a partir de sus labios, semejante a la tinta.

-Querubín, Querubín, Vicenzo Caglieri, Florencia, una tienda de antigüedades, llamada Cirse, entre la octava y la cuarta de la diagonal Pecce. Suminístrame el calmante-

Querubín, elevando su mano enguantada, se dirigió hacia un collar, en el cual parecía llevar tres bolígrafos.

-Sé encontrar mentiras como un oso sabe encontrar miel, Kent. Tus ojos dejaron de moverse mientras hablabas, estabas pensando algo, seleccionando información para confundirme. Caglieri es el hombre que se desposó con una prima tuya, a la cual amabas en secreto. Parece que tendré que usar en ti el kug, extraído de la misma saliva de la mamba negra. La sociedad de los caminantes grises llevaba miles de años sin vivir en la página de ningún libro, ahora fue mencionada en esa revista y no te matamos para que la gente de prensa la siga tomando a la ligera, como una fábula. Pues así tu colega la presentó. Sin embargo, sabes que no somos un cuento y que podemos hacer cosas que superan tu imaginación. La ruta de Santiago llevaba el manuscrito más peligroso de todos, el inicio de todo no es un conocimiento digno para el ser humano. La humanidad es como los mocasines gastados que usas en casa, están agrandados, son cómodos pero una vez que sales de casa te los quitas: no quieres que nadie vea sus agujeros y color ralo-

-¿El inicio de todo? ¿Eso explica el apócrifo de Santiago?

-El apócrifo llevado por Santiago es el libro más grande de la Biblia. Desconocemos su autor y contenido, pero si es grande debe ser realmente muy importante. Lo examinaremos y luego decidiremos si es digno de ser revelado a toda la humanidad-

-No quiero morir, no quiero que les pase nada a mis hijas. Mi mentor se llama Radok Tchaikosky. Enseña en la universidad católica romana de Bratislava. Duerme a todos allí con sus largos sermones. Sin embargo, es presidente del departamento de becas y pedí recomendaciones para postgrados para mis hijas. Por eso hablé mucho con él sobre su tema preferido, apócrifos. Si revisas en su casa, de seguro encontrarás uno-gruñó Kent, completamente ensalivado y galvanizado, por las afluencias del ilio. Por su parte, Querubín oprimió la lapicera de la izquierda, enviándole el dardo con el calmante.

-En cinco minutos volverás a moverte, Kent. No importa adonde vayas, los caminantes grises tenemos gente por todas partes. Si quieres seguir llevando una vida normal junto a tus hijas, será mejor que Radok nos dé lo que necesitamos. En caso de que tu mentor sea otro charlatán como tú, Shelly será el siguiente eslabón de Larry. Pues como dijo el beato Lorenzo Gabriel, el conocimiento es el ángel más bello: no puede ser para todos-concluyó Querubín, reflejando su máscara de niño ángel en el espejo del baño de Kent, a través de esa canasta de rulos dorados y esa sonrisa eterna, huérfana de odio, violencia, maldad, miedo y envidia a pesar de que día tras día cometía las peores atrocidades. Más su comisura labial, abierta en una diáfana y eterna sonrisa, reflejaba todos esos caminos iniciados con una voz compañera y lejana, mientras sus cachetes rollizos y regordetes, pronunciados en el relieve ascendente de la máscara, celebraban una oda a todos esos esfuerzos con ánimos infranqueables a resultados posteriores, huéspedes de la pasión absoluta, concluyendo el desfile facial de la congelada máscara con los ojos redondos y grandes que hablaban de esas dilataciones-vuelos solitarios del sentir cuando la vida tenía una supremacía de la acción sobre la palabra, convirtiéndose en otra luz de orgullo para los observadores secretos.

Lejos de allí, Gretel, Gregor y Thomas escucharon un crujido extraño en el taxi. Las puertas se cerraron y el blindado que separaba los asientos traseros de los delanteros se levó. Al poco tiempo se escuchó un clujeo, del cual emergieron harapos de vapor verde. Gregor y los demás contuvieron la respiración, pero no aguantarían mucho. Molesto, Piorzeneki disparó sobre los goznes de una de las puertas y rodó junto a los demás pasajeros, que dieron volteretas en la gramilla, luego de apretar sus espaldas y plexos contra las cunetas encalizadas del sendero. El taxista, por su parte, aplicó reversa y se dispuso a arrollarlos vivos. Gretel abrió la boca y jadeó como pez fuera del agua. Sin embargo, Gregor Piorzeneki, viendo el neumático cerca de su pierna, giró hacia un costado, eludiendo al taxi y  percatando el ventanal del taxista que le apuntaba. No obstante, el dedo de Gregor se dirigió hacia atrás, ocasionando que una flor amarilla de fuego se dibuje en la boca de su pistola para dibujar un arroyo escarlata en el cuello del taxista que embistió un alerce con el movimiento continuado de su vehículo, hundiendo, tiempo después, su nariz en el claxon del volante para que suene de forma estridente y molesta.

-Parece que la sociedad de los caminantes grises no es un simple cuento-expuso Thomas Hortmanen, mientras ayudaba a Gretel a incorporarse luego de tremendo susto. Molesto por lo que ocurría, Gregor Piorzeneki sacó al taxista del vehículo pero ya estaba muerto, cancelando así el constante bocinazo. Lejos de respetar su situación, empezó a desvestirlo quitándole la camisa y la campera: descubrió unos tatuajes de unos escritos en su espalda. Con su linterna los alumbró para que Thomas pudiera leerlos y Gretel simplemente verlos. Detrás del mapa de símbolos grabados en la espalda del cadáver, se oían los búhos y los grillos en una orquesta confusa. Por el laberinto de ramas esgrimían algunos aleteos y ladridos lejanos de perros que querían combatir la monotonía de la noche, tornándose el aire más frío y el temperamento menos disperso.

-Está en sirio arameo. Traduciré: Caminantes grises, protectores de la verdad, jardineros de la sabiduría, verdugos de los soberbios ignorantes. Si todos llegan a él, ya no será un tesoro. Será un regalo. Eso no puede pasar. Él debe estar lejos, para que siempre lo respeten, para que nunca lo olviden. Larga vida al gran Laurens, mensajero de la segunda venida.

-¿Quién es Laurens?-preguntó Gretel Sankief.

Una campera cubrió la espalda del taxista que acababa de morir, las sombras de las hojas, destacadas por el telar de luz expulsado por los faroles, llovían sobre el techado amarillo del vehículo. Muchas veces había estudiado esa necesidad de la gente de guardar cosas y de llevar la mochila del pasado todo el tiempo, como si saber cosas que nadie más supiera excepto ellos mismos les confiriera identidad y tal vez algo más importante, destino. Pero ¿qué clase de destino era morir en un taxi y proteger una verdad que nadie había leído? Los apócrifos empezaban a zumbar en la mente de Gretel, como una lluvia de papeles blancos, a los cuales quería llenar a su manera y seguramente no le importaría que las confusiones tomen más protagonismo de la cuenta. El objetivo era evitar la quietud que en el fondo exigía un largo camino de auto-superación para el cual ya no quedaban auténticas fuerzas. Gregor Piorzeneki se sentó cerca de la víctima y se puso a llorar copiosamente, aplaudiéndose las rodillas con fuerza y disgusto, al tiempo que hiperventilaba y sus pestañas jugaban a ser parabrisas, con la boca cueva en un hormigueo incesante y los ojos azucarados en un reclamo comprensible. 

-Su madre no volverá a cocinarle pan, su padre verá el partido por la televisión solo, Oh, Dios, he hecho algo horrible, siempre digo será la última vez, ¡la última pero nunca lo es! ¡Nunca!-explicó Gregor Piorzeneki, en alusión al horrible acto de matar, con la punta de su pistola en su sien.

-Tranquilo, Gregor. Era él o nosotros. Te defendiste. Lo mataste, no lo asesinaste. ¡No pido que eso te consuele pero sí que te enderece!-

-Tal vez tenía esposa e hijos, ¿ahora quién aplaudirá a la niña cuándo baile su ballet? He enviado a otro más. Y al principio me gusta, por qué me hace pensar que tengo más que él, pero después me atormenta por qué pienso que ¡este hijo de perra tiene más suerte que yo!-gruñó Gregor, poniéndose de pie, para dispararle dos veces más al taxista, acción con la cual consiguió que una alfombra acuosa carmesí tape el tatuaje inscripto en sirio arameo.

-¿Por qué crees que tiene más suerte que tú este hombre que acabas de matar?-preguntó Gretel, en la oscuridad del bosque, mientras Thomas seguía iluminando con la linterna, sin atreverse a intervenir en el extraño tratamiento. El búho volvía a cantar, mientras las piñas que rodaban sobre el bosque obsequiaban un manantial de crujidos secos.

-No lo sé, sólo pienso que tiene más suerte que yo. ¡Ya no tendrá que levantarse temprano, pagar impuestos, escuchar idioteces de gente que está más arriba y sonreír! ¡Simplemente se apagó, ya no tiene objetivos, ya no sufrirá! ¡Tiene mucha más suerte que yo! ¡Lo odio!-exclamó Gregor, con un terrible enojo, pateando al muerto. Su rostro, rojo y mojado, palpitaba como una pandereta en un ritual mohicano.

-Ya sé que quieres morir, Gregor, que estás evadiendo el suicidio, que la vida para ti es un castigo. Pero eso es bueno, ya lo estás admitiendo, ahora solo resta superarlo. Antes no lo admitías; no te gusta la vida, ya sabremos por qué, ahora quita esa arma de tu cabeza, por favor-pidió Gretel, acercándose a él con las manos en alto.

-Sólo me necesitan para que los proteja de tipos como este, mi vida no les importa un carajo, soy una maquina para ustedes, ¡no seguiré con su tonto juego! ¡Me iré ahora!-exclamó Gregor, en su peor parte de su tripolaridad, acercando el dedo a su gatillo. Pero luego de apretar los dientes y endurecer las mejillas, aflojó las mandíbulas y la pistola se le resbaló, por lo que se arrodilló nuevamente y empezó a morderse las uñas.

-Oh, ¡no, ahora vendrán muchos, ¿en qué nos hemos metido?! ¡Serán cientos, no nos matarán, nos atraparán, nos atarán en un lugar oscuro y nos harán cosas horribles! ¡Pueden ser cualquiera, el mesero que me sirve la copa, la colegiala que habla por celular, el puestero que vende chucrut! ¡Puede ser cualquiera, están en todas partes, no comeré, no beberé, no saldré, me encerraré! ¡Quiero volver a mi apartamento!-

Al rato Gregor se desmayó y se quedó dormido, debido a la lluvia de emociones dispares, enfrentada por su condición particular. Los focos, instalados en los faroles, empezaron a parpadear, amagando con apagarse, en una analogía muy sincronizada con el evento descripto.

-Ayúdame a cargarlo-

-¡Estás loca, es una morsa, Gretel!-

-Es importante para mí, Thomas-

-¿De qué manera?-

-Es el hijo que siempre quise tener, que me necesite, que me pida ayuda, que me proteja, que me escuche. Si tiene Gregor algo más grande que su cuerpo, ese algo es su corazón-

-Mi lumbalgia, no quiero exponerme a riesgos. ¿En qué nos iremos? ¿En ese taxi? ¡Tiene sangre! ¡La policía nos revisará y no sabremos que decir!-

-Creo que lo mejor será esperar a que Gregor despierte. Yo tomaré su arma-

-Te atreverás a usarla ¿sí aparece alguien?-

-No lo sé, supongo que el tiempo lo dirá-respondió Gretel, sentándose en un tronco cortado y tragando un kilo de saliva, afectada por la situación en que se hallaba. La fantasía, a diferencia de los sueños, no necesitaba realización externa, con que la pensáramos internamente era suficiente. No tenía ningún compromiso de demostrar algo ante la realidad. No había que lograrlo, solo pensarlo, esa era la fantasía que ofrecía más escape que intervención, en una ecuación contraria a los sueños. Toda su juventud pensó en esos ogros, duendes y caballeros encargados de lastimarla, confundirla y ayudarla. De alguna manera estuvieron pero con otros disfraces. Su matrimonio fue un desastre, pero se había enamorado de un príncipe azul ávido con la lengua, que la había engañado y luego durante la convivencia mostró una nueva cara para la cual no estaba preparada. Ella era una simple oficinista, una persona de rutina, ¿por qué exponerse a un riesgo? ¿Buscaría lo mismo que Gregor pero estaba en etapas anteriores a la admisión? Gretel miró la pistola, tal un chimpancé miraría un televisor, con una mezcolanza de miedo y de extrañeza. En tanto, Gregor seguía roncando y Thomas alumbrando con la linterna, que empezaba a chispear en su reflejo, a causa del agotamiento de las baterías. La gente guardaba cosas, la mente era un sótano muy siniestro, la gente guardaba cosas esperando que algún día por arte de magia desaparecieran pero después los libros encajonados, los retratos polvorientos y los diplomas entubados se convertían en murciélagos, ratas y serpientes de una necesidad de admisión ajena que iba en contra de toda posibilidad de libertad personal y paz interior.

LOS DEDOS DE RADOK

Tchaikosky se deslizaban con maestría, mientras dictaba su clase sobre interpretación histórica, en la universidad de Ostrava, frente a decenas de alumnos, en un salón magno quizá no impresionante desde lo visual pero si prolijo y discreto con piso alfombrado y un zumbido agradable de calefactor.

-La sustitución jerárquica, único síntoma del cambio histórico, ¿creen qué haya otro? Los reyes antes se iban de aventuras y de guerra para probar sus grandezas, los presidentes de ahora viven en aviones jugando al tenis con pares de otros países que se dejan vencer en el golf, siempre los líderes se alejan cuando los pueblos tienen problemas, César y Magno se fueron dejando ciudades leprosas y hambrientas, ahora los presidentes cada vez que hay problemas y quieren evitar a la prensa que reemplazó a la curia, viajan. Ganan algún acuerdo diplomático o alguna guerra y ya el pueblo los ama y los perdona. Somos tan estúpidos-comentó mientras interpretaba a Chopin-Bruto no mató a César por envidia o por connivencia con Octavio. El problema de Julio César era que el César estaba tan interesado en conquistar el mundo que no atendía las necesidades del pueblo romano, dejándolo con huellas de hambre, peste, crimen, pobreza y enfermedad. Querían que salga menos pero nunca pudo apagar el joven que llevaba dentro y eso terminó con su vida. Quiso superar a Alejandro, El Grande y cayó ante un Bruto, que ironía.

La historia, en sus diversos fasajes, nos repite siempre lo mismo: cuando las papas quemaban, los malditos se tomaban un viaje y luego volvían cuando se calmaban las aguas. Tiene cierta psicología la historia, parentesco con lo que es beneplácito en la lejanía y martirizante en la cercanía. Algunas cosas es mejor dejarlas como están y no dar un paso más. Por qué, uff, cuando das ese paso más el mundo se te cae encima y después no puedes pagar el boleto. Bien yo lo sabré que me casé tres veces y tengo 10 hijos, de los cuales solo a seis les conozco el nombre. Hay reiteraciones históricas de sociedad en sociedad que nos pueden hilar un concepto del hombre universal: voy a hablar de un harapo del manto: el hombre no puede quedarse quieto, está siempre obligado a hacer algo nuevo o creerlo al menos, si siempre pasa lo mismo, empieza a dudar de la realidad y se siente muerto. Siempre que alguien compra una casa, por más que esté perfecta, le saca algo y le pone otra cosa, saca la chimenea y pone una estufa, tiene que ponerle algo nuevo para creer que es suya. No se puede quedar quieto, aunque esté bien lo cambia para creer que la vida es algo más que una ilusión y esa necesidad de cambiar las cosas todo el tiempo hace que el progreso necesite de la previa crisis tal el futuro mar necesita de la previa arena.

Radok Tchaikosky dejó de tocar el piano, todos sus estudiantes estaban cansados y fatigados, tras las rondas nocturnas en sus licencias de bacanes. Cerraron sus notebooks con desánimo. Tchaikosky, con una ensalada de ceniza y crema en su pelo ensortijado, se colocó sus gafas de lente pequeña y se dirigió a la biblioteca, de la cual era casi un adicto.

-¿Cuándo sonreirás, Helen? Siempre tienes cara de morder espárrago crudo-chistó Radok.

-Mi novio se fue con una carretera, tengo un bebé de cinco meses y debo trabajar en esta porquería y vivir con mi madre, que me regaña todo el tiempo. Pongo la cara que se me antoja, Radok. Aquí tienes lo que pediste-

-¿Qué es esta mancha marrón? ¿Has bebido café cerca de los volúmenes?

-Puedes leerlos igual, no te quejes-

-Eres joven, Helen. Soy viejo, eres delgada y atractiva como un florete, soy obeso y derruido como un tapete. Sabes que tengo influencias con el director de esta universidad y necesitas este empleo-

-Me dijiste que no me lo pedirías de nuevo, Radok-vociferó Helen, con el rostro agrisado, pintado por la angustia y una llama de oprobio ladeando sus ojos verdes.

-Ey, no me mires así. Tengo al director en mi dedo. Y con esta mancha de café puedo hacerte correr. No mires hacia atrás, sospecharán. Sigue hablando como si te estuviera pidiendo unos volúmenes. Te quiero en mi apartamento a las ocho-

-Puedo a las diez, no a las ocho. El por qué no es asunto tuyo, Radok. Ya conseguiré un empleo mejor y no podrás seguir chantajeándome de esta manera, hijo de perra-

-Esto no empezó ayer, Helen. ¿Sabes por qué los ejércitos dejaron de fabricar puñales e hicieron espadas? Los soldados, mientras los peones labraban, extorsionaban con los puñales en los cuellos a las esposas de los peones. Luego, mientras follaban con ellas, dejaban el puñal a un lado, así que ellas podían agarrarlo y matarlos mientras ellos se entretenían con sus suaves y deliciosos cuerpos. Desde entonces los soldados del rey dijeron que deberían llevar puñales más largos y así salieron las espadas, pues las mujeres no podían levantarlas y usarlas. Podía quedar en el suelo y nadie la usaría en su contra, ya que sólo él soldado tenía la fuerza para levantarla. Entonces el soldado abusador podía copular tranquilo, sin preocupación alguna a cualquier tipo de represalia, salvo que dejara que ella se pusiera de rodillas con el soldado de pie y…zack, piraña pero para esa historia te conformas con lo que te toca, espada o puñal, y bueno, yo soy un intermedio, daga JE, JE, JE-

-Eres asqueroso, Radok. Algún día, con tus cochinadas, te infectarás y me reiré en tu cara. Usas tu influencia en el rectorado para comer de mi carne a tu antojo y sin escrúpulos. Me haces vomitar y ya no puedo mirar a mi hija a los ojos-

-Ey, no es la primera vez que hago esto. El sexo es un mercado sujeto a cualquier ley de oferta y demanda. El sexo es el mejor puente hacia el chantaje. El mundo es así: hay decisiones y consecuencias, lo pesas, lo dejas o lo tiras. Lleva el vestido azul y por favor, no fumes antes de venir a verme. No me gusta besarte cuando fumas-vociferó Radok, yéndose con el libraco de la biblioteca. Se pasó el pañuelo por la comisura, una vez fuera de allí, pensando en todas las cosas que haría junto a Helen; dejando un rebaño de saliva en el prado de tela. Sin embargo, mientras bajaba la escalinata, sintió un doblón en el pecho, en función de su edad. Necesitaría sin dudas comprar la pastilla azul. De todas maneras, percibió unos deslizamientos extraños. Al poco tiempo un auto pasó muy fuerte, mojándole los pantalones tras girar el neumático sobre el charco.

-¡Hijo de perra, anotaré tu placa! ¡Soy amigo del alcalde de Ostrava, infeliz!-expresó el sexagenario profesor universitario, anotando rápido con su libreta y lápiz. No obstante, otro auto merodeó más lento. Se trataba de un taxi, al cual abordó. El blindado ya estaba subido.

-Ey, ¡baja eso, ¿cómo me escuchará adónde debo ir si no baja ese blindado?!-vociferó ante el taxista, pero las puertas traseras se cerraron y el humo verde, emergente de las ventilaciones, empezó a ser aspirado por Radok, el cual tosió al principio y luego se recostó. Al cabo de media hora estaba en un sótano oscuro, viendo a un ser de toga negra y máscara dorada de Querubín, mirándolo fríamente, entre otros seres de togas grises y máscaras plateadas, con la distancia divina-cristalina de los que pueden sufrir sin temer y mirar la belleza absoluta sin viajar desde la admiración al deseo. Al carecer de necesidades inmediatas parecían caminar y respirar a través del mismo misterio que ni la continuidad de la confesión podía desenredar.

-¿Qué quieren, payasos? ¿Buscan extras para una secuela de batman?-

-Muchas personas evitan hablar… tal vez… para parecer misteriosas e interesantes. Peligrosas, impredecibles, señor Tchaikosky-

-¿Creen qué tengo miedo?-

-La ruta de Santiago-

Hasta el mismo Radok Tchaikosky puso su rostro lívido y húmedo al escuchar esa palabra, fue como ver un paisaje dentro de un retrato robado por un viento mágico y hechizado, quedando solamente el marco blanco.

-La sociedad de los caminantes grises-farfulló el viejo arqueólogo, con una catarata de sudor empapelando su rostro, tras la lamida invisible del terror.  

-El original del apócrifo no lo llevaba Santiago, es todo lo que sé. No sigan buscando por Santiago-aclaró Radok Tchaikosky.

      La máscara brillaba en Querubín como un lago en una noche de luna llena, tal control de sus impulsos y falta de agresividad parecía trascender la misma humanidad con un martillazo certero sobre el espejo de los escépticos suspicaces.

-Santiago solo llevaba tres copias, copias. El original se lo quedó el apócrifo, del cual ignoro nombre, procedencia y razón de ser. Incluso el contenido de su apócrifo, que dice ser un libro más grande que todos los libros de la Biblia combinados, lo desconozco. Es la segunda Biblia. No sé de qué habla, la busqué durante décadas pero sólo encontré piedras y ruinas, caminando por cuevas apestosas y lugares infrahumanos, en los que puse en riesgo mi vida y perdí a varios hombres de mi expedición. Fue una gran frustración en mi vida, la ruta de Santiago me hizo perder décadas-comentó Tchaikosky.

-¿Cómo sabe que explotó todas las variantes ofrecidas por la ruta de Santiago?-preguntó Querubín, flexionándose amistosamente.

-La vieja monja, Eleonora De La Serna, que dio asilo a Santiago Cruz, conocía al protector del apócrifo, que envió a Santiago. Fue, no quiero ofender su culto, fue su amante. Pero ella nunca lo menciona, leí 200 cartas personales de Eleonora de la Serna y en ninguna de ellas menciona el nombre de su amante, sí que su amante conocía al apócrifo y había recibido copias del mismo, más que el original lo tenía el apócrifo-

-Eleonora de la Serna residió en la Capilla del Morado en Padilla, Méjico-informó Radok, para completar su reporte, al enfrentarse al silencio siniestro ofrecido por Querubín, en la extraña pausa que escribía mil toc-toc por cada segundo.

-Para nuestra comunidad los mentirosos merecen finales muy dolorosos, señor Tchaikosky-comentó Querubín.

Radok Tchaikosky asintió velozmente, con un rebaño de gotas de sudor en la frente. Querubín, por su parte, se incorporó y deambuló, con ánimo pensativo.

-Padilla ya no existe, fue tapado bajo un basurero tóxico. Y no se puede llegar por abajo, el compuesto es basáltico, la única parte dura del pantanoso Méjico tenía que estar en Padilla, el apócrifo no quiere ser descubierto, es el destino-gruñó Radok.

-Comparar sus perennes recursos con los de la comunidad de los caminantes grises es como comparar a una brisa con un tifón, señor Tchaikosky. Podremos llegar por abajo y revisar los vestigios de la capilla en donde sirvió la madre Superiora, Eleonora de La Serna-

-Ya les dije todo, ¿qué harán conmigo? ¿Matarme?-

-No, nada de eso. Su muerte llamaría mucho la atención, profesor Tchaikosky. Es usted una figura muy importante en la comunidad académica europea. Por esa razón lo dormiremos de vuelta y lo dejaremos en su casa sin que nadie se dé cuenta. Somos muy sigilosos y efectivos pero sí usted nos ha mentido, regresaremos y olvidaremos la gentileza que nos caracterizó en nuestro primer encuentro. Como sabrá, las cosas horribles no se dicen al público, se hacen en secreto, cuestión de gusto y de respeto al estilo-adujo Querubín, chasqueando los dedos, gesto hipnótico con el cual el profesor de Ostrava se quedó plácidamente dormido.

En el taxi, activando su notebook, Gretel Sankief buceó por internet mientras Thomas Hortmanen conducía, moviendo el volante con exceso de precaución y tragándose todos los rojos, de los semáforos. Su madre lo había vestido y bañado hasta los 8 años, por lo que sufría de inseguridad crónica pero el sobre-proteccionismo de Olga se debía a que de bebé Thomas sufrió muchas enfermedades y una papera que casi lo conduce a la muerte. Luego eso repercutió en su vida social en la escuela inicial y posterior, siendo siempre el blanco de todo abuso, humillación y prepotencia ajena, con un paréntesis de su vida solitario y horrible pero no olvidable para sus adentros. Los cuidados del pasado lo hacían inútil para algunas situaciones del presente como cruzar una calle congestionada de autos, solo cruzaba cuando no había ningún auto a la vista. Temía resbalar y no llegar a tiempo a la otra esquina. Los temores se crían como pichones bajo jaulas de funestas suposiciones, luego son obsesiones y podría decirse que la represión tiene algo de orgullo pero más de auto-indiferencia. Se piensa que el miedo es algo que entra y muere con el tiempo. Que el miedo es algo combustible-perentorio como una vela encendida que se derrita. Que es una planta que no se riega y marchita. Pero el tiempo no mata el miedo, al contrario, lo alimenta. El miedo necesita más que tiempo y forzado olvido para ser vencido. Ya se había quitado el tramo de cipreses y se veían las catedrales y museos de la ciudad, en una repetición del gris que bajaba el ánimo pero no el discernimiento.

-Laurens, alguien escribió sobre él. Después de revisar en 19 páginas lo encuentro, Radok Tchaikosky. No dice nada extraño de Melzer Laurens, excepto que fue un cardenal que bregó por la colonización de América y apoyó el uso de la esclavitud. Coincide con el carácter absolutista, segregador y despiadado que el falso taxista tenía tatuado en latín en su espalda-

-Nunca me interesaron los papas o el catolicismo, Gretel. Solo los sumerios, los nórdicos y los persas. Lamento no poder ofrecerte funciones superiores a maniobrar este volante-

-Descuida, Thomas. Aquí dice algo más: Melzer Laurens abdicó de la curia en 705 y no se supo nada más de él, excepto que murió de lepra en una villa de Frinkz-

-¿No te parece un artículo muy diplomático y conveniente? Me parece que Radok Tchaikosky fue más cuidadoso que mi colega Kent Laughton y que seguramente sabe más cosas de Laurens que las impresas en esas Selecciones Ejemplares-infirió Thomas.

-Enseña en la universidad de Ostrava, aquí está su fotografía, es bastante conocido en el ambiente. No nos vendría mal una conversación con él-

-No quiero poner a más personas en peligro, Gretel. Sugiero que seamos menos empiristas y más deductivistas-

-La mujer con la que se desposó Kent, ¿te gustaba?-infirió Gretel, con la mala costumbre de llevar su trabajo a todas partes.

-Algo más que eso, Gretel-

-¿Qué quieres decir?-

-Me da vergüenza, es muy privado-

-Vamos, Thomas-

-Iba a casarme con ella, Kent me la robó. Es todo lo que diré. Ya no puedo respirar. Gracias por hacerme sentir mal, Gretel-

-¿Quieres que tome el volante?-

-Sólo abre la gaveta y alcánzame las pastillas-

-¿Por qué no lo intentaste de nuevo?-

-Fue muy difícil, realmente hice y dejé mucho por ella, viajé desde Noruega hasta aquí-

-Es sólo una mala historia-

-Es más que eso-

-¿Qué?-

-Olvídalo-

-Estamos avanzando, Thomas-

-No soy tu paciente, ¿de acuerdo? ¿Ves un diván y un diploma en la pared por aquí?, ¡no, hay un volante, el interior de un vehículo y un ventanal donde se proyecta la carretera! ¡Pareces que llevas tu trabajo a algo más que un consultorio y eso molesta mucho, Gretel!-

-Sólo quiero ayudarte, Thomas. ¿Qué hizo de grave la ex mujer de Kent para que no vuelvas a enamorarte y renuncies para siempre al amor?-

-¡Me dejó plantado en el día de la boda, ¿está bien?! ¿Satisfecha, querías saberlo? ¡Estaba emborrachándose en un jacuzzi con el idiota de Kent, yo gasté todos mis ahorros y vendí mi auto para hacer una fiesta de ensueño, contraté una orquesta, músicos de primera, el mejor servicio de catering de Praga, estaban allí mis padres y todos mis amigos, colegas, fue realmente horrendo! ¡Desde entonces la búsqueda de la verdad fue mi esposa y no pienso reemplazarla! Y eso no fue lo peor. Mis padres, mis hermanos, amigos, dejaron de respetarme, de llamarme por teléfono y de escribirme cartas, me quedé solo y desde entonces toqué más libros y lupas que rostros. Pero me hice una rutina y me acostumbré, ya no lo quiero tanto, él estar acompañado. Simplemente el matrimonio no estaba en mi destino, tenía que hacer otra cosa, hubo señales, no me di cuenta, no lo quise ver, ella se salió con la suya y después engañó a Kent-

-¿Volviste a comunicarte con ella?-

Thomas asintió.

-Pensé que iba a insultarla pero le pedí que volviera, que la perdonaba a pesar de todo. Ella me dijo que no estaba preparada, que lo sentía y que se iba con Kent a los pirineos. Volví a Noruega pero todos me daban la espalda, para todos era un idiota, menos que un hombre. Mi padre, mi madre, no me miraban… como si yo fuera una deshonra. Mis comentarios golpeaban la pared, nadie tenía la decencia de responderlos. Así que regresé aquí y me dediqué pura y exclusivamente al conocimiento. Todas las puertas se me cerraron, pensé que iban a comprenderme, mis amigos, mi familia, en vez de ignorarme cuando ella me dejó plantado en el día que se suponía él más importante de mi vida.

-¿Te sientes mejor, Thomas?-

-No, Gretel. Toma el volante. La pala, debes usarla en la tierra, no en mi pasado, ¿de acuerdo?-

-¿Algunas otras mujeres se interesaron en ti y no les diste la oportunidad?-

-Viví demasiado encerrado en mis libros e investigaciones como para que alguna mujer en verdad se interese en mí. Sólo tuve affaires con recepcionistas de hotel o azafatas, cuando mi aspecto me ayudaba y mi sonrisa también pero nunca nada serio, importante, digno de ser mencionado-

Gretel Sankief, por su parte, se quitó los anteojos y aportó:

-Me gustaría decirle a la sociedad de los caminantes grises que ya no me interesan los apócrifos y que nos dejen en paz-

-Oh, vamos, no vamos a darles el gusto, quiero saber que Diablos dice ese apócrifo-

-Escucho una voz ahora-

-¿Qué te dice, Gwen?

-¿Por qué me dices Gwen, Thomas? Ah, ya veo. Es la mujer que amabas y se fue con Kent. Intimas conmigo y el cerebro te transfiere haciéndote jugar una mala pasada. No te preocupes. Pasa todo el tiempo, muchos pacientes- niños- me dicen el nombre de sus mamás o- adultos- él de sus esposas y muy grandes él de sus hijas. Puedes llamarme Gwen si te hace sentir más cómodo pero sólo hablaremos-

-No desvíes de tema. Me dijiste que una voz te decía algo, Gwen, quiero decir Gretel, cielos, me hiciste entrar mucho-

-Sí, me decía que algunas cosas deben quedar guardadas, que no deben saberse. Pues son tan grandes que sí las sabemos ya no haremos nada más-comentó Gretel Sankief, en tanto Thomas Hortmanen dijo que seguiría conduciendo y que no cambiaría el volante. Por su parte, llegando a su apartamento, Radok Tchaikosky pasó una buena hora con Helen, la cual se abotonó la camisa blanca para cubrir su corpiño negro. Entretanto, su viejo amante hacía gárgaras frente al espejo del baño, suspiraba y jadeaba con mayor frecuencia a la acostumbrada. Helen, sin decir nada e ignorando las toses y quejadumbres del viejo, cerró su monedero y se retiró cerrando la puerta con estridencia. Cansado y agitado, Radok, en bata, abrió el espejo del baño y se introdujo unas pastillas. Hizo más buche, suspiró y caminó hacia el sillón en donde se sentaría. No obstante, al abrir sus ojos, vio a alguien en su balcón. Se trataba de alguien conocido, por lo que su reacción no tuvo exageraciones innecesarias.

-Kent, siempre te dejo una llave para nuestras fechorías. ¿Querías probarla?-

-No es mi tipo.

-Hace tiempo que no te veo, la vida de familia y de padre te ha hecho aburrido y convencional-explicó Radok, caminando hacia su viejo discípulo.

-¿Recuerdas cuando seguimos la ruta de Santiago?

Radok, con un gesto torvo y un quejido molesto, asintió.

-No pudimos avanzar en Lucerna, en España, por qué no teníamos un intérprete de lenguas muertas. Todavía tengo ese dibujo de esa tablilla de arcilla en la computadora. Ahora Thomas busca lo mismo que nosotros-

-¿Qué Thomas? ¿Thomas Hortmanen? ¿Lo conoces? ¡Ese maldito no quiso trabajar con nosotros en la excavación de Lucerna, nunca acepta un segundo lugar!, ¿qué te hace pensar que será diferente esta vez?-

Kent sonrió, abandonó el balcón y sin permiso se sirvió un vodka. A su vez, en bata, Radok encendió su computadora, a la cual, tiempo después, colocó un cd, a fin de grabar información importante.

-Visitamos a cientos de traductores, expertos en lenguas muertas y nadie comprendió ese lenguaje secreto que dejó la tablilla del hijo de Eleonora de La Serna, el mismo Santiago Cruz. Y no era joven, era vieja JA, JA, JA. Igual no creo haber engañado a los caminantes grises. No se tragaron mi pastilla mejicana. Deben estar siguiéndonos, esperando que hagamos el trabajo sucio por ellos, pero ya se me ocurrirá como despistarlos-informó Radok, bebiendo su whisky. Acto seguido, guardó el cd en un estuche.

-Sabemos que en la sociedad de los caminantes grises hay un apócrifo que no lograron encontrar y destruir. El original. Santiago Cruz fue solo alguien que obedecía órdenes, le dieron unos manuscritos, unas copias y las cuidó sin siquiera leerlas, dudo que ese desdentado supiera latín. Las copias eran todas en latín. La sociedad de los caminantes grises las destruyó todas-recordó Kent Laughton, delgado, alto y apuesto, muy cómodo con su vodka y su suéter celeste. Había sido muy bueno en aptitudes físicas, sacando de su galería deportiva destacadas actuaciones en rugby, hipismo, tenis y soccer. Sin embargo, deseó ser alabado por algo más que el aspecto, de modo que se introdujo en historia, antropología y arqueología pues pensaba que conocer el pasado era más fácil que anticipar el futuro y desestimó esa oferta de economista ofrecida por su tío congresista, decepcionando a su familia pero afirmando su primera convicción: ver atrás para no tropezar adelante. Buscar coincidencias entre distintos pueblos históricos para definir a la humanidad universalmente y dejar un aporte, un distintivo por el cual darle vida a su nombre después de la muerte. Ya que Kent, ateo no confeso, iba a la iglesia a diario para seguir la tradición pero nunca consideró que un Dios pudo crearlo con la crueldad de darle un interior insuficiente y caprichoso, del que a veces se enorgullecía o compadecía al mismo tiempo; en un péndulo que cosechaba muchas penas y lustraba pocas identidades.  

-Mira, Radok. Para mis hijas soy un idiota, una billetera abierta, ya tienen sus novios, sus amigos y sus carreras universitarias. Mi esposa se fue con alguien más rico y no quiero hacerme viejo, sabes. Quiero una última emoción. Quiero seguir buscando el apócrifo, no por dinero, solamente para ver algo más que una página en blanco, ¿entiendes?-insistió Kent, sin sentarse todavía.

Pero, lejos de escucharlo y continuar con la conversación, apresurado y jadeante, Radok se quitó la bata y se puso los pantalones, luego empezó a abotonarse la camisa.

-Debemos hacer contacto con Thomas. Sé lo que llevaba esa tablilla, era una página del apócrifo original. Antes se escribía en tablillas, los papiros eran para los ricos. Quién escribió el apócrifo, cerraba los ojos ante las estrellas y los abría ante las nubes-

-Solo tenemos un dibujo de esa supuesta tablilla, mandado a hacer por Eleonora De la Serna, luego de que Santiago Cruz muriera de fiebre. No sabemos sí es verdad-

-Confío, para este punto, más en la versión de Thomas Hortmanen. Recuerdo a ese campesino, al que le revoloteaban las moscas delante de esa tranquera, me sacó 10 euros por ese papel. Lo gastó en vino, después quiso usar el resto en la ramera de Lucerna y no le alcanzó JA, JA, JA, fue tan divertido verlo zapatear y berrinchar. La ramera le quitó las monedas y le dio un beso en la mejilla. Se quedó con las ganas ese idiota-   

-No cree usted, Estimado Maestro, que la ruta de Santiago sea un vino, una distracción y que el apócrifo nunca haya tenido contacto con el mensajero Santiago Cruz-

-No estoy seguro de nada, Kent, excepto de que todo empieza a partir de la ruta de Santiago. Las copias se las dio alguien que tuvo contacto con alguien que procedía de los discípulos del verdadero apócrifo. No creo que haya sido una distracción-

Poniéndose el saco, Radok se dirigió al escritorio y de él retiró un revolver, al cual, posteriormente, le introdujo municiones.

-¿Recuerdas lo último que te dije cuándo volvimos de Lucerna, Kent?-

-Sí, maestro. No me dijiste adiós, me dijiste hasta pronto. Supongo que solo la muerte dice adiós-

Radok asintió.

-Y ¿qué fue lo primero que te dije cuándo viniste a consultarme después de clases?-

-Si es fácil, no es verdadero. ¿A qué vienen todas estas preguntas?

-Tengo otra de estas. ¿Estás dispuesto a usarla contra los caminantes grises?-replicó, alcanzándole otro revolver. Kent asintió, pasión desde adentro, locura desde afuera, simplemente juego que trataba de superar el principio con el final y por eso duraba más de la cuenta mudando en triste vida.

ERA UN LUGAR

Iluminado, por el cual Augusto Ricci, sin descubrir su capucha, caminó encorvado, superando algunas columnas, abrigadas por pálidas sombras, en medio de esa paleta crema-mármol a partir de la cual la tranquilidad era más una exigencia que una condición haciendo de la simulación tanto un efecto como una causa, en esa histide dormida donde la supremacía o asimetría del pensamiento-dicho extendía zarzas espinosas sobre los jardines de las almas, empolvando las virtudes anteriormente juradas ante el fuego inapagable (e impagable). Sentado en un trono, lo recibía alguien vestido de blanco, oro y esmeralda. No se trataba del papa, sino del máximo líder de la sociedad de los caminantes grises. Inmediatamente, Augusto Ricci, con su toga oscura, se persignó, tomó la mano de su abuelo Humberto y la besó con leal devoción e incuestionable deferencia.

-Estamos dejando que ellos hagan el trabajo. Una vez que lo encuentren, nosotros los exterminaremos-dijo Augusto Ricci, mientras la mano de Humberto acariciaba su mejilla, aún sin revelar su rostro-Hemos arrojado tantos papeles al fuego. Nunca leemos lo que aventamos, sólo seguimos la misión encomendada por la logia hace 12 centurias. Tiramos tantas cosas al fuego. Ponzoña peligrosa, agua bendita, aceite barato. Realmente me intriga tal balanza, aunque no es de mi menester-dijo Augusto Ricci, mientras la mano arrugada, verde, venosa y agrietada de su abuelo se apoyaba en su hombro.

-Solo queda uno luego de 15 siglos de búsqueda y persecución, en una dinastía de 23 generaciones. Visitará el fuego y nuestra misión, según la cuenta del gran Laurens, habrá concluido. ¿Qué haremos después? ¿Conducir autos, hacer filas en los bancos? ¿Comprar en tiendas, retirar productos de las góndolas? El mundo moderno es extraño y nos asusta. No estamos preparados para él. A veces quisiera que no fuera el último y que haya otro más. Tengo tanto miedo de encontrarlo que temo escatimar mi esfuerzo, con el afán de postergarlo un poco más-confesó Augusto Ricci, mientras la mano de su abuelo se acercaba a su rostro pero luego titubeaba en el aire sin decidirse. En breve la voz de su nieto, Augusto, abandonando la capa caída y lúgubre, adoptó un chispazo que la elevó de entusiasmo interrumpido de tanto en tanto por el sopor.

-Tal vez el último libro podamos leerlo y sí es agua bendita, resumirlo, debatir y agrandar el viejo libro, como hemos resumido los libros anteriores-propuso Augusto Ricci, no obstante Humberto le colocó el pulgar dentro de la capucha, en la zona del ojo, presionándosela más, tras pulsarle directamente la blanca cornea.

-¿Por qué no? ¡Otros caminantes grises han interpretado los libros santos y designado si eran apócrifos o no! ¿Por qué no podemos leer este último libro y establecer si sirve o no para la humanidad? ¡Es el libro que nos tomó más años, siglos en encontrar! ¡Tenemos derecho a saber que contiene!-

Sin embargo, el pulgar de Humberto se hundía más y un ARGGH largo e incómodo se escurría por la boca de Augusto. Más allá había un desfile de estatuas referentes a los siete arcángeles, los cinco santos y colgaban querubines y serafines de oro puro. Siempre en ese habitáculo te sentías observado y vigilado, por lo que el silencio muerto reinaba a pesar de la continuidad de los pasos vivos.

-Abuelo, en mi generación nunca leí un apócrifo, solamente los arrojé al fuego sin saber si podían hundirnos o elevarnos como especie. Tal vez para ti yo no tenga la sabiduría para resumirlo pero ¡quiero una oportunidad!-

El dedo, que antes lo había acariciado, ahora trataba de arrancarle el ojo, un hilo escarlata burló la nariz y el mentón de Augusto, el cual se cubrió la cara con la mano.

-Yo quemé, tú quemarás-resopló Humberto Ricci-Ya no somos sabios, ya no podemos saber que es bueno y que es malo para el hombre, no estamos preparados para saber si es un apócrifo u otro libro santo, la Biblia está completa, no necesita nada más, vivimos en una sociedad de pecado, traición, corrupción y lujuria, no debemos interpretar los apócrifos y separarles la paja del trigo, debemos destruirlos y esperar a que Dios venga a reinar esta tierra olvidada. ¡Sólo él tiene la respuesta!-

Con enorme esfuerzo, apoyó Augusto un codo en el escalón y luego metió su mano dentro de su toga, sacando de ella un número de la Santa Biblia.

-Prohíbe más de lo que propone, por eso no funcionó con la mujer y con el hombre. Quizá el último apócrifo equilibre la balanza, ¡debemos leerlo! ¿Qué es el paraíso si no un infierno regado, santo abuelo? ¡Debemos leerlo e interpretarlo, aunque eso nos lleve a la luz o a la oscuridad! ¡Ya no me gusta el gris!-exclamó Augusto Ricci. De todos modos, su abuelo movió su otra mano y un latigazo relampagueó en el hombro de su nieto, que rodó por la escalinata.

-¡Idiota, insensato! ¡Antes había hombres iluminados e inspirados por Dios, hombres como San Francisco de Asís o San Tomás de Aquino, que veían más allá de sus necesidades y tocaban la verdad! ¡Pero ahora pensamos más en salvarnos que en hacer lo correcto! ¡No estamos preparados para determinar si es un apócrifo o un libro santo! ¡Irá al fuego, sea agua bendita o ponzoña pérfida!-exclamó Humberto, levantándose de su trono. Augusto apretó los dientes, gobernando el irrefrenable gruñido.

-Lo que usted diga, su santidad. Dispense mi irreverencia. Querubín tiene todo bajo control. Vendré con nuevas misivas-

No obstante, la reprimenda aleteó un poco más, ya que Humberto, con el índice, señaló su decepción hacia su nieto, el cual hizo una pausa para mirarlo fijamente:

-Los pecados…-extendió Humberto Ricci-crecieron-

-Nadie lo duda, su santidad-

-Crecieron por qué el hombre creyó que podía elegir y quiso estar más allá del destino. Sin embargo, no debemos buscar la felicidad. No la merecemos durante la vida, sino después de la muerte. Debemos sufrir en la tierra así aprendemos a ayudar a otros y estamos preparados para vivir en el paraíso. Ese es el plan de Dios y no debe ser alterado- exclamó, levantando el índice-La guerra, la enfermedad, la pobreza, son todas experiencias difíciles pero a la vez divinas e imprescindibles, concebidas por Dios para que dejemos de reclamar y aprendamos a obrar en función del prójimo. Son todas creaciones divinas con el propósito de dormir el yo y convertirnos en almas puras. Pero entras a este sacro templo y me dices que tienes la sabiduría para determinar sí el último apócrifo es agua bendita o veneno pérfido. El hombre quiso elegir, Augusto, por eso ya no sabe como regresar. No elijas, querido nieto, sólo cumple con lo que se te ha pedido a ti y a otros durante siglos.

LOS DOS VEHÍCULOS

Sé arrimaron al borde de la carretera. No hubo saludos cordiales, ya se conocían y habían contactado por celular, en una hora y lugar prefijados. Kent Laughton y Radok Tchaikosky se reunieron con Gregor, Gretel y Thomas. Lo primero que hizo el grupo civil encargado de buscar el último apócrifo, fue colocar el dibujo de la tablilla que llevó Santiago Cruz sin entender una sola palabra de ella en toda su vida aunque varias ocasiones atisbó sobre las líneas viéndolas más como serpientes y corrientes de río sin rumbo que como un mensaje divino frente a esa chimenea de laja ennegrecida por el humo y los años: ese dibujo con la tablilla señalaba un mapa de rayas, símbolos y estrías extraños, flotó frente a Thomas Hortmanen, el cual movió los labios sin decir nada, mientras Kent agregaba:

-Lo dibujó Eleonora De la Serna, madre superiora de la capilla del mojado, en Lucerna. Lo conseguimos de su tatara, tatara, tatara nieto, Morel De la Serna, un campesino ebrio, que tenía un rancho y dos mulas. Nos dejó fotografiar el dibujo por 10 euros. ¿Qué dice, Thomas?-

-Es camita antiguo. Tiene muy pocas palabras para ser considerada la página de un libro, apenas es una oración: lejos lo sabes, cerca lo sientes, adentro y afuera lo vives. Es todo lo que dice. Es una reflexión acerca de la relación entre el observador solitario, el mundo cambiante y el conocimiento interminable-describió Thomas Hortmanen, quitándose los anteojos, mientras por la ruta, de la que ambos carros estaban aislados, pasaban un bus con estudiantes eufóricos por el día de camping y un camión que transportaba caños de hormigón muy pesados.

-Debemos investigar quién era Santiago Cruz antes de llegar a Lucerna con las copias del apócrifo. Para empezar, ¿dónde nació?-infirió Gregor Piorzeneki.

-Era andaluz, valenciano. No quisieron decirnos mucho sobre él en Valencia. Son muy supersticiosos allí-explicó Radok.

-Tenemos en claro que esas copias Santiago no las pudo conseguir por sí mismo. Alguien se las dio, confiriéndole algún tipo de misión-intervino al voleo Gretel.

-Ese es el eslabón perdido que nos hace chocar siempre con la ruta de Santiago, no sabemos quien le entregó las copias-aclaró Kent.

-¿Cuál era el oficio de Cruz antes de viajar desde Valencia hasta Lucerna?-preguntó Gregor.

-        Era carbonero-

-A los carboneros no solo les compran leña y carbón, a veces les envían papeles para quemar. Es posible, doctor Tchaikosky, que alguien, sin darse cuenta, le haya dado las copias del apócrifo y que tras revisarlas y connotar que era algo religioso, Santiago Cruz haya ido a Lucerna para ver si su amante Eleonora de la Serna sabía algo-dedujo Gregor Piorzeneki, con una sonrisa cansada.

-Entonces las copias le llegaron de casualidad, ¡no era un héroe protector, era un pobre desesperado que quería hacerse rico y sacar provecho de los sacros documentos!-replicó Gretel Sankief, cerrando el puño. Una galaxia de alondras y mirlos cantaba bajo la gran copa del abedul que les proporcionaba planchas de sombra.

-¿Qué ocurrió con la carbonera de Santiago Cruz?-preguntó Gregor, instalando un silenciador en su arma.

-Después de que le digamos, ¿la usará contra nosotros?-preguntó Radok, levantando las manos por inercia y poniéndose de espaldas a Kent para que el susodicho tuviera tiempo de reaccionar.

-Señor Laughton, quite su mano de la campera-

-Sólo busco mis pastillas para los nervios, detective Porzineki-aseveró Kent. 

-Es Piorzeneki-aclaró Gregor, desarmando tanto a Radok como a Kent.

-Nos necesita, no puede dejarnos aquí, tenemos información para que usted siga deduciendo, somos empiristas de Bacon, usted es cartesiano de Descartés, entre las dos lentes de enfocar el conocimiento podremos llegar a la verdad-resumió Tchaikosky.

-La carbonera de Cruz ahora fue reemplazada por un edificio que administra una gran productora musical-informó Kent Laughton, con las manos todavía en alto. Gregor, luego de revisarlos a ellos, revisó el auto de los dos visitantes, en cada cavidad y recoveco. Mientras tanto, les dejó armas a Gretel y a Thomas para que vigilen a Kent y a Radok. Al poco tiempo les entregó las llaves a estos últimos dos. Los autos se marcharon en silencio. La desconfianza daba continuidad a la seguridad pero en algunos aspectos Gregor solía ser exagerado. Entretanto, por entre las grietas del bosque conducente a la carretera, asomó Querubín acompañado de sus dos serafines.

Tardó casi cuatro siglos la sociedad de los caminantes grises en darse cuenta de que no poseían la sabiduría necesaria para realizar el trabajo de edición, al administrar los textos santos. Sin embargo, uno de ellos no estuvo de acuerdo con la quema de ciertos apócrifos y huyó con ellos, siendo perseguido, atrapado y ejecutado de forma vil y extensa. Pero nadie encontró los apócrifos, tenía un movimiento aparte y muchos se fueron con los textos. Los caminantes grises debían distinguir entre textos falsos inventados por el hombre y textos sagrados inspirados por Dios en ciertos elegidos.

   Al recapitular el libro, los eruditos, siempre rápidos para criticar pero lentos al momento de proponer, adujeron que el libro santo no administraba una proporcionalidad entre prohibiciones y consejos, por lo que Dios era presentado con demasiado autoritarismo y se precisaba de un segundo libro o testamento en el cual incluir la obra de su hijo comprensivo para atenuar el hostigamiento del primer testamento que tenía más prohibiciones y críticas que sugerencias y apotegmas.

     La obra de Jesucristo, se suponía, equilibraría esa balanza para enmascarar el autoritarismo con él que fue presentado Dios en el primer testamento y sobre todo sí se tenía en cuenta que los primeros libros de la Santa Biblia fueron escritos por terratenientes ricos (Abraham, Isaac, Jacob, Samuel) y reyes poderosos (David, Salomón). Por tanto, ¿qué credibilidad podían tener los hombres inspirados por Dios si todos ellos procedían de la alta cuna de Israel en su batalla por formar una nación? Pues la Biblia, especialmente en el primer testamento, es la historia de cómo Israel se formó como nación, avasallando a cientos de pueblos y culturas en el camino, antes y después de ser subyugados por los egipcios. En tanto, cuando fueron conquistados por los romanos, se dejó de lado ese belicismo y surge la figura del profeta Jesús para mostrar una cara más comprensiva y didáctica del evangelio.

    Pero la curia hizo mucho hincapié en que los textos santos debían ser incluidos por las escrituras pertenecientes a seres ricos en posesiones materiales y posiciones políticas, como lo explican los casos de los terratenientes y de los reyes. Alguien, cuyo nombre fue borrado para siempre de los registros, se rebeló a Melzer Laurens  y robó todos los textos sagrados escritos por gente pobre y sin recursos, por vagabundos y rameras, que decían haber sido inspirados por Dios y fueron rechazados de participar en el libro santo.

     Solo podían integrarlo terratenientes y reyes o los discípulos de Cristo. Tal elitismo ofuscó al rebelde a Laurens y pagó con su vida pero por lo menos distribuyó los originales en cientos de seguidores anónimos que disponía entre esas catacumbas iluminadas por lámparas de aceite, con alquitranados y paredes mohosas de barro cocido, desesperados a los cuales convenció con pan, agua y vina que robó de la curia para matarles el hambre y la sed en esas alcantarillas donde tenía sus breves pero concisos plenarios.

Por no encontrar y destruir los pergaminos apócrifos escritos por gente pobre y sin valor político económico, Laurens fue exiliado por la curia bajo un cruel castigo. Se le prohibió disertar sobre la palabra y escribir artículos en honor a ella. La curia quería que el Santo Libro o la Biblia esté compuesto únicamente por los textos escritos por los terratenientes, los reyes y los discípulos, que, desde ya, ocuparon posiciones privilegiadas. Todo escrito presentado por indigentes, desposeídos, rameras o locos fueron descartados y rechazados sin siquiera haber sido leídos, aunque sus intérpretes declararan haber sido visitados por el espíritu santo al momento de escribirlos e incluso profesaban una vida, después de ese íntimo encuentro, divorciada del pecado y casada con la virtud en función del prójimo, habiendo cambiado realmente en la sacra iluminación.

No obstante, los protestantes declaraban que la Biblia Católica era más una historia sobre el origen de Israel que una guía de conducta para la humanidad, de allí la inclusión del nuevo testamento donde Jesús, con sus milagros y enseñanzas, completaría esa parte didáctica, ausente en el viejo libro.

EL EDIFICIO

No tenía sótano y los investigadores autorización para revisar por debajo utilizando el sistema séptico. Sin embargo, no necesitaban un papel para avanzar pero si unas mascarillas para no vomitar. Gretel, por su edad, pensó que había tomado una mala decisión al indagar por debajo de ese lugar.

-Las carboneras tienen mucha madera y corren riesgo de incendio. Debió tener Santiago Cruz un sótano en donde guardar sus cosas importantes. Oh, cielos, esta cloaca. Me hace pensar en mi vida, sin familia, sin amigos, pudriéndose poco a poco, hasta no dar más, es demasiado, necesito un respiro-acotó Gregor, jadeante, tras apoyar sus manos en sus rodillas. Gretel le sujetó los hombros y le dijo:

-Yo te quiero, Gregor. Eres algo más que un paciente para mí. Eres mi amigo-

Gregor siguió caminando con la linterna, al poco tiempo divisó una zona de túneles, dos umbrales con forma de U invertida se abrían ante él semejando a la boca de un dragón. Gregor y Gretel fueron al de la izquierda, Thomas, Kent y Radok al de la derecha. Gretel empezó a toser debido al moho acumulado en los depósitos de sedimento.

-No debiste entrar aquí, debiste esperar en el auto, tienes 75 años-

-No he vivido, Gregor. Siempre toqué más libros que personas y vi más bibliotecas que estrellas. Necesito aventuras, no quiero mirar atrás y pensar que sólo fue cloaca, no eres el único en la cloaca, no lo eres, amigo-tosió y vomitó Gretel, tomándose la rodilla, mientras su pantalón, del estiramiento, parecía crujir.

-Me refugié en mi carrera profesional para no ver y enfrentar mis limitaciones afectivas. Tengo miedo, Gregor. Toma mi mano, por favor-

-¿Tratas de presentarte vulnerable así veo la oportunidad de protegerte y elevo la autoestima? ¿Es una actuación, parte de la terapia?-preguntó el detective, con ceja al sudeste y ceja al noroeste.

-Estoy hablando en serio, Gregor. Odio a las ratas, les temo, ¡me dan asco! Escucho sus chillidos por todas partes, en cualquier momento ¡veré una! ¡Tápame los ojos, por favor! ¡Quiero escucharlas pero no verlas!-

Gregor asintió y obedeció. Al poco tiempo, acercándose con Gretel al paredón, empezó a rascar el ladrillo con el cincel. Luego, entre las abundantes goteras y los constantes chillidos, arrugó la nariz mientras las ratas rozaban sus zapatos. Había un río de esas cosas grises, largas y peludas.

-No, argamasa, concreto, no es aquí. Sigamos caminando-informó.

-Debí trabajar menos, dedicarme más a mi hija, ella ya no está-

Gregor asintió y permitió que Gretel siga hablando, no le molestaba invertir roles de vez en cuando en una balanza que creía absolutamente muy despareja.

-Ella, individualista y superada, era tan parecida a mi ex esposo. De alguna forma, hice una transferencia. La traté como me hubiese gustado tratarlo a él, ignorándolo y dejándolo solo. ¿Cómo tardé tanto en darme cuenta?-

-Estamos en España, hace más calor, pensamos rápido, es un buen lugar para dejar el pasado-opinó Gregor, bamboleando su linterna, con el puente de luz entre ratas que rascaban los primeros ladrillos tras pararse sobre los zócalos. En breve el detective arrugó su nariz y dijo:

-Sedimento, sí, estamos cerca de sedimento. Vayamos por aquí-arengó, mientras sus botas pisaban charcos sobre los cuales abundaban las burbujas amarillas y los excrementos verdosos.

-¿Puedo abrir los ojos?-

-Aún no-respondió Gregor, mirando a las ratas.

-Pero no escucho los chillidos-

-Están comiendo papelitos y basura-describió Gregor.

Dejaron de pisar el agua y la materia fecal, adentrándose a un nuevo túnel. Gregor se dispuso a picar.

-No hay argamasa aquí, una suave capa de concreto y ahora adobe, viejo adobe. Aquí está el viejo sótano de la carbonera administrada por Santiago Cruz. Vamos a ver que encontramos en él-

-Gregor, quiero decirte algo muy importante, tal vez para ti sea una tontería pero para mí es muy importante-

-Adelante, Gretel-

-A veces…bueno…me gustaría tener 30 años menos para ya sabes…tú y yo…digo…no por vanidad, ¿nunca pensaste que lindo sería para mí, Gregor, que Gretel tuviera 30 años menos?-

-No sé que decirte, Gretel. Nunca te vi de esa forma. Para mí el tiempo es el tiempo y nunca imagino posibilidades que nunca ocurrirán, voy a los hechos concretos. No tienes 30 años menos, así que no puedo verte de esa manera pero si he pensado ojalá mi madre hubiese tenido al menos un racimo del gran parral de Gretel-explicó Gregor, con su pico, arqueándose una y otra vez para formar un hueco en la pared y acceder al polvoriento sótano de la vieja carbonera, henchido de telarañas y con el techo pronto al derrumbe.

-Quédate allí, Gretel. No hables por unos segundos. Esto puede caerse al menor ruido o movimiento-pidió Gregor.

    Todo el lugar era una fiesta de crujidos y rechinamientos. Agazapado, el detective palpó la escalera, la cual estaba derruida por los roedores y las polillas, deshaciéndose como arenilla. Al poco tiempo vio una especie de barril pero este tenía una puerta y un candado: era un mueble con forma de barril. Le llamó la atención y con un ácido especial, extraído de una gotera, pudo abrir la puerta de ese mueble, encontrando un libro, en el cual estaba la lista de ingresantes a la carbonera regida por Santiago Cruz. Con brincos veloces- precavido por la caravana de crujidos- Gregor Piorzeneki se alejó mientras una lluvia de rocas y escombros tapaba aún más el viejo sótano.

-Sigues llorando, Gretel. ¿Qué puedo hacer por ti?-preguntó Gregor, con el libro bajo el brazo.

-Bésame-pidió Gretel.

Indeciso y timorato, Gregor besó su frente.

-No allí, tonto. ¿Acaso no comprendes la relación entre la presencia de peligro y la necesidad de afecto?-

Sin pensarlo demasiado, Gregor preguntó:

-Es ¿sólo un beso, un capricho, después no me pedirás más, verdad?-

Gretel asintió. Gregor la besó en los labios, las bocas se enroscaron mientras las mejillas se hinchaban y los brazos se cruzaban sobre los cuellos, para tomar los cabellos con las manos, en una clásica postal de reencuentro infinito. Se despegaron los labios y suspiraron las bogas tras deshincharse las gargantas coloradas.

-¿Fue tan malo?-

-No, no fue tan malo-

-¿Por qué él no fue como tú, Gregor? ¡Me siento tan mal!-

-¿Seguro qué esto no es parte de la terapia?-

Gretel movió la cabeza de lado a lado, Gregor la abrazó poniéndole la mano derecha en la espalda para que Gretel hunda su cabeza en su pecho mural. Se sabía que algunos terapeutas fingían tener problemas para que los pacientes los ayuden, los mejoren y recuperen así sus alicaídas autoestimas elevándolos, vernácula inversión de roles, pero no parecía ser el caso y la carta de la actuación se quemó ante la continuidad de los sollozos y de las lágrimas.

-Desperdicié mi vida, Gregor, me queda tan poco tiempo-

-Estamos en escenarios impredecibles y riesgosos, es normal que usted piense así. Antes de él ¿hubo otros?-

Gretel volvió a mover la cabeza de lado a lado.

-Por lo que hizo él, ¿usted, temerosa de sufrir de nuevo, le cerró la puerta a otros, que eran buenos y podían hacerla feliz?-

Gretel, esta vez, asintió.

-No mire atrás, le hace mal. Camine hacia delante, conmigo. Aún le queda un hijo, déjeme ser su hijo, sea mi madre, por favor-

Gretel quiso decir algo pero la amargura se lo impidió.

-No quiero que te quedes solo, Gregor, cásate, ten hijos, aún estás a tiempo-

-¿Quién estaría con alguien que sufre de tripolaridad?-

-Mientras buscamos el apócrifo, te ayudaré a salir de ella. Ya me desahogué, ahora vuelvo a ser yo-

-Siempre es usted. En una montaña en algunas partes con nieve resbalas, en otras con rocas porosas te afirmas. Es normal. Deje de mantener la línea de perfección y de conducta irreprochable. Tema menos al error así su sensibilidad cambia cadenas por alas-

-Gracias, Gregor. Tendré muy en cuenta lo que me has dicho. Es la primera vez que un paciente se convierte en mi terapeuta-

-Nada de gracias, son 300 euros-

-JA, te los daré algún día, Gregor-

Hora después, todos se encontraban en el hotel, luego de ducharse y de merendar jugo exprimido de pomelo con tostadas rellenadas con mermelada. Entretanto, con su lupa, Thomas Hortmanen revisaba la lista.

-Solo apellidos de personas comunes y silvestres-

-Busca a alguien que haya ido una sola vez. Entre esos  alguien quiso deshacerse del apócrifo, tal vez por miedo o amenazas vertidas por la sociedad de los caminantes grises-explicó Kent Laughton. No obstante, Gregor Piorzeneki movió la cabeza de lado a lado, desechando, de raíz, tal teoría. El libro de visitantes era de casi 200 hojas, mientras el cuarto, de paredes celestes, techo blanco y azulejos crema, era fresco y acogedor. Había tres canillas pero sin fregadero, de esas canillas salía jugo de ananá, naranja y pomelo, de los que Gretel se servía en un alargado vaso de cristal con media rodaja de limón decorándolo. Las canillas, con grifos con cara de ángel, eran de acero bañado en oro. En tanto, los cuadros réplicas de Manet y Siserot con paisajes bellos y sosegadores. Dos por cada pared, más algunos bustos de afrodita, Poseidón y Hércules en los rincones.

-Imposible. Quemar cosas no es una tarea común de un carbonero. La persona que envió las copias del apócrifo a Santiago Cruz, debió tener un alto índice de confianza con él. Por tanto, debió verlo seguido. Así que, Thomas, busca entre quiénes más lo visitaron. Santiago debió confiar mucho en esa persona, imagínate que eres carbonero y te traen papeles para quemar, algunos papeles pueden ser documentos muy comprometedores, pagarés de deudas, confesiones de asesinato o planes de robo, no lo sabes. Puedes quedar pegado, así que revisas antes de quemar y ya comprobamos que Santiago Cruz pensaba en su bolsillo como cualquiera. Debió ser alguien que confiaba en él y que lo vio seguido. Nunca, si yo fuera carbonero, le quemaría papeles a alguien que viene por primera vez. Pues podría incriminarme en algo, darme evidencias de algún caso, luego vendría el tribunal, revisaría mi lista y se daría cuenta de que ayudé a tal fulano, lo que me haría cómplice indirecto-

-Ya entendí, no sigas explicando, ya entendí, me equivoqué, me equivoqué-chistó Kent, haciendo ademanes molestos con sus manos. En tanto, Thomas continuó leyendo:

-Solo hay  cinco personas que lo visitaban todos los días: Andrés Mendoza, Gilberto Fuentes, Eduardo Tolosa, Marisol Garrido, Luciana De la Hoya. ¿Algunos de esos te suena conocido, Radok, vinculado al mundo eclesiástico?-preguntó Thomas Hortmanen.

-No, ninguna. Sigue repasando, busca entre quiénes lo visitaban una vez por semana, también son posibles candidatos-dijo Radok Tchaikosky, masajéandose la frente con índice y pulgar. Por su parte, Gretel, tras la ducha, se secaba las orejas con la toalla, luciendo su albornoz blanco de lino.

-Déjame intentar a mí, Thomas. He estudiado psicología de la escritura para percibir alteraciones de comportamiento en pequeños rasgos y percibir en las constantes identidades de personalidad. Estoy leyendo la letra de Santiago Cruz-dijo Gretel Sankief, sentándose en el lugar antes ocupado por Thomas Hortmanen-Es la letra de Santiago Cruz redonda, ribeteada y muy bella, tranquila, pausada y segura, hecha con lentitud y paciencia, debió irritar a sus clientes mientras llenaba los datos ya que escribía muy lento según las formas redondeadas y perfectas de su letra, debió ser alguien muy dicharachero, con pocas ambiciones en la vida y mucha avidez para disfrutar de las cosas sencillas, con pocas preocupaciones y mucha capacidad para ganar la confianza de la gente. Sin embargo, hay una pequeña alteración cuando registra las visitas de Eduardo Tolosa.

     No quiero decir que sea el que le entregó las copias del apócrifo, tal vez Eduardo Tolosa le caía mal o era alguien de pocos humos o metido en situaciones complicadas y para nada legales u tal vez alguien vinculado al gobierno, poderoso, al cual no quería causarle una mala impresión. Vaya uno a saber. Pero no me queda duda de que Santiago Cruz quería que Eduardo Tolosa se vaya rápido de su establecimiento. En tanto, la última vez que Eduardo Tolosa vino a verlo el ribete de la A está un poco más marcada que el contorno pertinente a las restantes letras. Eso significa una señal de desahogo y realización, seguramente cosechada por el hecho de que Eduardo Tolosa le dijo a Santiago Cruz que sería la última vez que lo visitaría en la carbonera o tal vez por qué Eduardo Tolosa le pidió a Santiago Cruz que haga algo distinto: ¿quemar papel, documentos? Con los otros nombres hay mucha mecanicidad y repetición, pero hay pequeñas, apenas perceptibles, alterabilidades con Eduardo. Tolosa lo molestaba, lo inquietaba. Seguramente sabía Tolosa algo de Cruz y por eso Cruz debía hacerle favores, sin chistar, en contra de su voluntad. Debía ser Tolosa alguien importante y poderoso, tal vez alcalde de Lucerna, ¿quién lo sabe?-

Todos se quedaron dormidos, Kent en el sofá, Radok en la misma silla donde estaba bebiendo café, en tanto Thomas fue a la cama nupcial y estiraba la mano sobre la almohada, balbuceando inconscientemente el nombre de Gwen, a cada instante. Entretanto, con súbito temor, Gregor Piorzeneki entró al baño pero Gretel adelantó el pie sobre la puerta, tras ver que ese baño tenía navaja y espuma de afeitar. Ella se había rociado esencias de alelí, más él una simple colonia de algodón fermentado. Nadie sabía por qué la mayoría de los hoteles tenía predilección  por los colores albos, como sí los mismos garantizasen por su propia presencia moderación en los temperamentos y cordialidad en la conducta, pero esas matizaciones entre el blanco, el crema y el amarillo pálido se distribuían parsimoniosamente entre toallas, albornoces y sábanas. Quizá pensaban que con la graduación-sin grandes alteraciones-la concentración y la relajación no atravesarían extremos inalcanzables, en una típica paleta de un hotel para viajeros con fines laborales y comerciales. No obstante, más allá de esa inferencia lógica, al detective le perturbó que la terapeuta se introduzca al mismo tiempo que él al sanitario-

-Vamos, Gregor. Puedes hacerlo-

-Entré solo a orinar-

-Aféitate. Empecemos a desbloquear el recuerdo-

-Es un lugar íntimo y privado, ¿qué hace aquí?-

-Gregor, aféitate. No dejaré que te afeites solo, ¿de acuerdo? Sobre todo después de lo que me dijiste-

-Vine a orinar, no a afeitarme-

-Aféitate- pidió Gretel, con voz calma y segura. Como sí fueran barras radioactivas de uranio, Gregor Piorzeneki acercó su mano hacia el estuche de espuma y hacia la navaja, con lentitud, vacilación e interrupciones. Acto seguido, abrió el grifo con el agua caliente, resoplando sus labios y crujiendo el cuello, contracturado.

-Esto es una estupidez-

-Lo harás, Gregor y veremos que pasa. Los remolinos tienen que estar en los ríos, no en las cabezas. ¿Ya el agua calentó lo suficiente?-

-Sí-

-Empieza a mojarte la barba y el bigote, así se ablandan y la espuma después puede hacer su trabajo sin lastimarte-

-Su voz, ¿por qué se suaviza tanto?-

-Para qué te tranquilices y decidas con menos temor y preocupación-

Sin decir nada, Gregor, con el agua, además de la barba y del bigote, empezó a mojarse los ojos y las mejillas, a fin de despabilarse. Inconscientemente, Gretel le rozó el hombro izquierdo con las yemas.

-Ey, ¡puedo hacerlo solo, no soy un bebé! ¡Deme mi espacio, por favor!-gruñó Gregor, molesto, con los dientes apretados, al borde del resoplido según sus fosas hinchadas. Gretel, sin decir nada, dio un paso hacia atrás mientras su paciente se desparramaba espuma por todos los sectores, tras agitar con alevosía el frasco maldito, como sí fuera una granada que quisiera tener poco tiempo en su mano.

-¿Puedes seguir, Gregor?-

El detective, lejos de decir algo, avaló con la cabeza y con la navaja empezó a rasurarse el pelo sobrante. Estaba haciendo algo que temía hacer y para lo cual esperaba un resultado espeluznante, su suicidio. No obstante, en un momento se interrumpió, situación que obligó a Gretel a intervenir, sujetándole el codo. 

-No aprietes, Gregor. Desliza, desliza-

-Hace mucho que no lo hago, necesito práctica-aseveró Gregor-Sólo iba al barbero para que me retoque y empareje. Sabe, la barba, es una especie de máscara, como que oculta lo que no quieres que nadie vea, ¿entiende? Es mi máscara, de pelo. Siempre dicen que los que tienen barba quieren olvidar algo feo que hicieron-

-Nunca escuché eso, Gregor. Sigue deslizando, no aprietes, te cortarás-

Finalmente, Gregor terminó con su trabajo, mientras Gretel le pasaba la toalla por la cara, en pos de barrerle pecas de espuma, aún alojadas en su mar facial, como islas de enojo en un mar de incomprensión.

-Cierra los ojos, Gregor-

-Ya lo hice, Gretel-

-¿Ves algo?-

-¿Cómo voy a ver sí tengo los ojos cerrados?-

-Cierra los ojos y no digas nada, escucha cada sonido de este baño, el goteo de las canillas, el crujido de la cortina de tina, la tensión de las cañerías, ubicadas detrás de los azulejos. ¿Qué ves ahora?-

-¿También practica la hipnosis? Sólo oscuridad, eso es lo que veo, nada de muebles, nada de ollas humeando, nada de risas, nada de niños o de mujer bella, nada de nada, sólo oscuridad, eso es lo que veo, no es lo que pasó, es lo que no ocurre y nunca ocurrirá-

-Vamos, Gregor. No estás mirando, cierra los ojos, abre la memoria. Tú puedes hacerlo. No cierres las dos cosas a la vez. Inhala profundo y exhala corto cinco veces. Haz todo lo que yo te diga y verás lo que necesitás ver, dolerá mucho pero es necesario. Debes salir del remolino, Gregor. Ya la ira, la tristeza y el miedo no pueden ser una ruleta para ti-

Gregor obedeció.

-Ahora inhala corto cinco veces y exhala largo dos. Cuando veas algo, empieza a decirme-

Gregor asintió.

-Endurece todo tu cuerpo en 20 segundos, luego ablándalo en un minuto-

Gregor empezó a sentirse mareado y cansado, mientras la terapia para dormir su consciencia y traer su subconsciente empezaba a funcionar. Las jaulas se abrían con agudos rechinamientos, mientras los aleteos fantasmas asomaban.

-Veo algo-

-¿Qué?-

-Es una diagonal, hay en ella gente vendiendo churros, turistas curioseando artesanías de hippies; hay mucho humo y palabrerío, mantos con chucherías distribuidos por el suelo de la plazoleta, carpas, no se puede caminar, ¡es un fastidio!-dijo gruñendo y arrugando el ceño.

-Sigue, Gregor-

-No me presione, deme tiempo-

Ante el silencio de su terapeuta, Gregor continuó:

-Ya salgo de esa feria, estoy entrando a un farol tras cruzar la calle después de que pasa un bus. Hay una cafetería. A una mujer se le cae la bolsa de compras, nadie le ayuda a recoger sus cosas. Vocifera y lo hace sola. Luego pide que se detenga un taxi pero todos pasan de largo-

-Préstale más atención a la cafetería, Gregor-

-No, no, Gretel, no, no quiero saber que pasa dentro de esa cafetería. Estoy sudando mucho, me late muy fuerte, voy a caerme, no tienes fuerza para sujetarme-

-Sólo un poco más, Gregor-

-Está bien. Llego al ventanal de la cafetería, no hay mucha gente en ella, estudiantes mirando más las piernas de las meseras que sus libros abiertos, hombres gordos con gorro leyendo periódicos y buscando empleo, y una mesa, una mesa vacía, con una taza de café humeando-

-No, Gregor, no puede estar vacía si hay una taza de café humeando. Lo estás bloqueando, alguien pidió esa taza de café humeando y fue servido. Dime quién es, cómo es, qué viste, de qué color son sus ojos, su pelo-

-Ahora la mesa no está vacía, Gretel. Está ocupada, es un hombre de baja estatura, delgado, viejo. No tiene pelo, tiene ojos celestes, los más grandes que he visto, redondos como monedas y brillantes como miel recién sacada del frasco. Viste un sobretodo gris, tiene las manos en los bolsillos, no habla y mira a todos, está nervioso, esperando para hacer algo difícil y no puedo decir más, es demasiado-

-Está bien, Gregor. Descansaremos. Ese recuerdo bloqueado es el que te impulsa al suicidio. Lo haremos consciente, mediante el ritual de afeitarte la barba, que es la experiencia que evitas para no suicidarte. La barba te crecerá en dos o tres días. Volveremos a afeitarnos y a saber más de ese anciano de ojos celestes-prometió Gretel, palpándole la espalda. Entretanto, Gregor, al dar cinco pasos, quedó profundamente dormido sobre la cama, al lado de Thomas.

Gretel, por su parte, se fue al balcón, padecía insomnio y no podía dormir. Necesitaba una taza de té, a la cual preparó a la brevedad. Sin embargo, cuando cerró las cortinas para que no haga frío, percibió que alguien estaba a su lado. Quiso darse vuelta pero algo al principio la paralizó, al poco tiempo, con un grueso trago de saliva, tuvo el coraje de mirar hacia el costado, viendo al sujeto de la toga oscura y de la máscara dorada; que a pesar de estar a un paso siempre proponía una distancia con su sonrisa metálica que guiñaba la moneda en una doble cara de burla y realización que Gretel no había visto ni en los más inspirados trazos surrealistas del cuarto período.

-Soy Querubín, el mensajero de la sociedad de los caminantes grises.  Me enseñaron a eliminar los deseos personales para que la perfección nunca me abandone y a caminar sobre el dolor para respirar generosidad-

  -¿Es una visita de cortesía?-

-Los sobrecillos de té y café, que ustedes bebieron, fueron saboteados por la sapiencia de mis dedos que transportaron ciertas sustancias que no aparecen en ninguna enciclopedia. En unos días empezarán a experimentar fiebre, toses y dolores musculares. En unas semanas convulsiones y colapsos nerviosos, capaces de conducirlos a infartos o embolias cerebrales. Sus relojes, a partir de ahora, tienen pilas con fechas de vencimiento muy acotadas-explicó Querubín, con la serenidad de los que leen el menú durante el desayuno.

-Quieren que encontremos el apócrifo y nos presionan con ese veneno a largo plazo. Sin embargo, estamos tan embarrados como ustedes en este caso-respondió Gretel Sankief, ahuecando sus mejillas, al punto de formarle dos zanjas.

Querubín se dio vuelta y la miró fijamente, al tiempo que el céfiro matutino agitaba la toga produciéndole cráteres de corta vida. El odio sería más siniestro si la envidia no fuera tan constante.

-Usted, doctora Sankief, cuando era joven y recién egresada, escribió un artículo muy interesante sobre cómo administrar el no y el sí durante la interacción humana-recordó Querubín, con el codo apoyado en la baranda del balcón.

Ella lo dejó continuar.

-El no, símbolo de libertad, el sí, símbolo de obediencia. Usted decía que el monólogo del sí borraba la identidad personal, en tanto el monólogo del no generaba la inadaptación social. Por tanto, había que darle un 50 a la S para que el ser humano conserve la adaptación y un 50 a la N para que no pierda su identidad-

-¿Usted no es humano?-

-He dejado de serlo. Puedo decir que sí sin olvidar quién soy y convertirme en otro, puedo decir que no sin enojar a los demás y vivir en guerra permanente. Soy Querubín-dijo el susodicho, con un collar de estrellas doradas, bailando en su máscara, de expresión aniñada y eterna, evocando el suficiente placer cómo para que sus actos atroces puedan deambular sin ser criticados, en una contracara tan absurda como comprensible, en ese capricho que se convertía en algo más después de ser pisado por el fracaso y el rechazo de los comunes.

Entretanto, con una sonrisa entrecortada, Gretel Sankief cerró los ojos y, gozando de una brisa fresca que besó su mejilla derecha poniéndole dos mechones en los labios, admitió:

-Declaro que su presentación es pintoresca, a pesar de que saboteó los suministros de nuestra habitación de hotel. Pero deduzco que usted querrá saber que contiene el último apócrifo, para saber si decir sí, lo quemo sin dejar de ser usted o no lo quemo sin pelearse con los integrantes de la santa curia perteneciente a la logia de los caminantes grises. Usted no será otro eslabón de Poncio Pilatos, querrá leer el apócrifo para decidir si merece ser conocido por el mundo o no-

-El apócrifo, cuyo contenido no ignoro, resolverá todos los problemas del mundo y Dios será olvidado. Por tanto, lo destruiré. ¿Qué sería de Dios sí este mundo no tiene crisis, conflictos y miserias? Todos recuerdan a Dios cuando están al borde de la cornisa, jamás cuando pueden sentarse y beber tranquilos de una copa de vino. El apócrifo, doctora Sankief, salvará a la humanidad, matará a Dios. No puedo consentir ese segundo sacrificio. Vivo para Dios, no para el hombre-explicó Querubín.

-Eres tan hermoso. Aunque me haces daño y destrozas todo lo que necesito, no puedo enojarme contigo. ¿Quién te ayudó a trascender la humanidad o acaso logró la desindividualización por usted mismo?-

-Si necesitara a alguien, sería humano, no querubín. Dios, como ya le dije, doctora Sankief, debe vivir. Para eso el hombre debe ser débil, incapaz e inútil. Para eso debe necesitar al ilustrísimo para siempre y enfrentar conflictos que excedan sus exiguas capacidades. Si el hombre resuelve todos sus conflictos, Dios morirá. Pues dejará de ser necesitado y será vilmente olvidado. Es en la espera, fracaso e imperfección del hombre donde el altísimo vive. Por tanto, el último apócrifo, capaz de quitar esas tres espinas del mocasín de la atrofiada humanidad, debe ser destruido. Solamente yo tengo el antídoto para lo que padecerán a continuación durante un proceso de meses que los llevará a la muerte. Con los suministros que les administrado, ustedes, en cuanto encuentren el apócrifo, me mirarán a mí y no al mundo y Dios y yo, como el destino lo desea, habremos ganado-repuso Querubín, chasqueando los dedos, técnica con la cual Gretel quedó dormida sobre el balcón, justo sobre la reposera, situada a su espalda.

   Los sueños, los proyectos, gustaban más los primeros, no había necesidad de intentarlos, de sacarlos de adentro.

Muchas disciplinas orientales del ser y del estar, de la abolición del yo para el florecimiento de la espiritualidad y de la santidad. Sin embargo, algunas simplemente se guardaban o encadenaban aunque creyéramos que las habíamos destruido o aniquilado por completo. El yo era una de ellas, pero Querubín podía decir con justicia que era el único que había usado la flecha sobre el buitre en lugar de una jaula.

AL DÍA SIGUIENTE

En autos separados, continuaron la investigación. Gretel les dijo todo acerca de la intromisión del Querubín.

-¿Seguro no lo soñaste?-objetó Thomas.

-Lo sabremos en unos días-reportó Gretel. La Biblia fue compuesta por relatos de terratenientes y reyes, además de discípulos de Jesucristo. Todos ellos, evidentemente, inspirados por Dios y en Dios. No obstante, surgía la crítica de por qué la amenaza tenía más protagonismo que la enseñanza durante la arquitectura del relato. Por esa razón el libro santo lejos estaba de ser persuasivo, a nivel global. Por ese autoritarismo de Dios podía entreverse el interés patriarcal de los terratenientes o profetas, encargados de componer el antiguo testamento, como Abraham, Jacob, Isaac, Samuel o David y Salomón, en Salmos y Proverbios, que, a su modo, empezaron a colocar la enseñanza para empezar a inclinar la balanza del lado más favorable. Sin embargo, San Francisco de Asís fue el primero en la curia en connotar que el hombre no podía esperar a Dios para siempre y que debía interesarse por el conocimiento y la investigación para resolver los problemas de enfermedad, hambre y ambición que lo asolaban. No fue una rebeldía, fue una emancipación. Fue quién puso un martillo sobre ese muro que decía todo está dicho y de esas ruinas empezó a edificar distintos caminos para nuevas ciencias en pos de mejorar la vida del hombre. Pues para San Francisco de Asís el hombre debía llegar a Dios y esperar no significaba llegar, por tanto como hijo debía demostrarle el hombre a Dios que lo necesitaba menos pero lo quería más y ese camino de emancipación solo podía venir a través de las ciencias encargadas de almacenar el conocimiento. No obstante, el teocentrismo fue reemplazado por el etnocentrismo y el hombre se creyó Dios al ver que con el saber controlaba los hechos y no necesitaba a Dios. Pero fue sin dudas San Francisco quién adoptó una mirada menos resignada ante la palabra divina y bregó por un hombre que se alzara contra el destino, haciendo honor a las enseñanzas del altísimo. De modo que no llama la atención que el padre de las ciencias modernas haya sido un hombre fiel a la palabra y de las entrañas más profundas de la curia.

Desde luego que en los tiempos donde los libros fueron escritos no había mucho por hacer, por lo que los terratenientes y discípulos, con sus escribas, gustaban del parloteo y por supuesto que los manuscritos eran extensos. No querían mirar todo el día a las cabras en las lomas, así que disertaban y disertaban ante sus escribas, días, años enteros. Cada uno de los 44 libros que contiene la Biblia en sus 1440 páginas, al momento de llegar a la logia de los caminantes grises tenía más de 4.000 páginas. Imagínense que sin editar llegasen todos a la imprenta de Guttemberg. La Biblia llegaría hasta el techo y prácticamente no cabría en ningún armario. Sería muy difícil de mudarla, de casa en casa, ya que la Biblia es una pequeña biblioteca, un libro con muchos libros.

Por eso el trabajo de edición, encargado a la logia de los caminantes grises, fue exhaustivo y devastador. Melzer Laurens, sin dudas, se ocupó de determinar que libros fueron escritos bajo la inspiración de Dios y cuales bajo el delirio del hombre. Muchos parias, rameras y proscriptos analfabetos fueron rechazados pero todos tenían la misma letra y ese detalle no fue ocultado a la curia, que desautorizó la inclusión de esos textos procedentes de seres indignos y pecadores que no podían ser inspirados por Dios sino por el diablo que desde luego trataría de meter la cola. Por consiguiente, quedó leer como los terratenientes y discípulos se ufanaban de sus tierras, esposas y conquistas, haciendo una oda a sus caudales mencionando el encuentro con el mesías o Elohim Dios de un modo anecdótico. Pues eran diarios de sus vidas y no manuales de convivencia humana legados por una voluntad divina. Melzer Laurens, para su descanso, no se ocupó de leer los textos protocolares y si de descastar los apócrifos. Luego reunió todos los textos santos y los protegió en una bóveda secreta. Su faena fue de identificación y recolección. Hombre delgado, desgarbado, con cara de maniquí, rubio, de ojos azules; nervioso y tembloroso, que no podía decir más de una oración sin toser, al que solo calmaban con vino patero. 

Sin embargo, después de su deceso, en la restauración del revisionismo, a Giacomo Ricci, hombre gordo, barbudo, calvo y gruñón que amaba dormir bajo la sombra de las parras, le tocó el trabajo más pesado. Transformar ese millón de páginas en 1440 páginas. Con un grupo de eruditos recolectados en su mayoría de entre los benedictinos, empezó la ardua tarea pero todos, tras una aguda interpretación del hombre, pensaban que el ser humano tenía más facilidad para temer que para amar. Por eso, antes de presentar a Dios a través de la Biblia, formaron entre Giacomo Ricci y los benedictinos una política de edición: había que provocar miedo, pues al hombre le costaba amar, ya que el amor era una inspiración y el temor una provocación. Entonces la edición de la palabra santa segregó muchas partes donde Dios dejaba enseñanzas, fábulas y buenos consejos, principios de convivencia fantásticos y dignísimos de aplicación.

Solamente fueron depositando fetas de actos autoritarios, caprichosos y vengativos como el sacrificio que le pidió a Abraham sobre su hijo Isaac, mostrando una cara de Dios para nada conveniente: incluso el rebelde que robó los apócrifos dijo: con el temor Dios los controlará, no los mejorará. Debemos presentarlo a través del amor, no del temor aunque demore más tiempo. Por supuesto todos estaban ansiosos pues El Vaticano llevaba casi 10 siglos de existencia y aun no había publicado una Biblia. De modo que la edición se hizo más presurosa de lo previsto y pensaron que lo mejor era presentar autoritarismo en el primer testamento  y luego comprensión y enseñanza en la parte de Jesús. Hubo un poco de interés, otro de cansancio, en el pastel. Llevaban casi un milenio recolectando textos, verificando sus autenticidades y editándolos para presentar un libro de Dios asimilable. Giacomo Ricci, de una idea ultra-conservadora, pensaba que el hombre podía ser controlado por el temor y no mejorado a través del amor, el cual, lejos de eso, lo corrompía, impulsándole necesidades de reconocimiento y aceptación ajena que le hacían ahogar y asfixiar cualquier principio de estabilidad posible. Lo mejor era controlarlos con el miedo, por eso se presentó un Dios autoritario y vengativo en la edición de los 44 libros santos, entre los que estaban involucrados terratenientes, reyes y discípulos.

    Desde luego El Vaticano no se opuso a la idea de Ricci, no obstante si se opuso a la intensidad con que manifestó su idea, segregando, de antemano, cualquier atisbo de bondad, comprensión, paciencia y tolerancia del creador, durante el relato bíblico. Eso, sin dudas, que generaría divisiones dentro de la misma curia, dividiendo al cristianismo. Pensaban los del Vaticano que la proporción autoritarismo enseñanza debía ser 6 y 4, no 9 y 1 como planteó el precipitado Giacomo Ricci, decisión por la cual su logia fue descastada, perseguida e injuriada por los caballeros de la orden templaria. Pero la edición estaba hecha y lo que debía estar había sido quemado. Por consiguiente, se hizo una segunda edición más pequeña y se presentó la Biblia, recortando 482 páginas del libro presentado por Giacomo Ricci.

Entretanto, ya en el municipio de Lucerna, Gretel Sankief movía su índice con animosidad, deteniéndose en el nombre de Eduardo Tolosa, grabado sobre una plaqueta de bronce, dispuesta sobre un monolito de algarrobo barnizado:

-Eduardo Tolosa, alcalde de Lucerna, período 1804-1822-leyó. 

No obstante, Gregor Piorzeneki, yendo más al grano ya que el grupo de implícito consideraba que ese tal Tolosa fue alguien oficial de Lucerna en algún cargo, empezó a revisar entre los afiches. Al poco tiempo leyó:

-Parece que la tataranieta de Eduardo Tolosa, Gabriela Tolosa, tiene un albergue para indigentes. Aquí está la dirección-

-No creo que sepa mucho o en todo caso para proteger su vida, lo guardará. Evitará el tema durante la entrevista, se protegerá. Lo mejor será revisar su casa mientras esté ausente, tal vez allí encontremos algo-opinó Radok Tchaikosky.

-De cualquier forma Tolosa era del siglo XIX. Allí el machismo imperaba con vigor, es una familia tradicionalista, no creo que nadie del género femenino sepa algo sobre el apócrifo, en esa estirpe. Deberíamos buscar algún Tolosa hombre, ligado a Eduardo Tolosa-declaró Kent Laughton.

De todas maneras, su comentario fue desestimado, Thomas y Gretel levantaron la mano, 3 a 2, iremos a ese albergue. Gabriela Tolosa los recibió con mucha amabilidad, sirviéndoles tazones de sopa de fideos. Era una mujer de cincuenta años, obesa y de cabello corto.

-Mi tátara abuelo hizo muchas calamidades cuando estuvo en el gobierno, esclavitud, mutilaciones, violaciones. Trato de limpiar el nombre de mi familia con este comedor, al principio fue por eso, ahora, para mi suerte, es por placer y elección-dijo Gabriela Tolosa.

-¿Qué relación tenía su tátara con el vaticano?-preguntó Thomas Hortmanen.

-Muy estrecha, mi abuela decía que siempre recibía la visita del obispo y que Eduardo, tres veces por año, viajaba a Roma. Después de eso, no sé nada más-

-En los entredichos familiares, ¿se menciona algo sobre Santiago Cruz?-

-No quiero hablar de eso-respondió Gabriela a Gregor Piorzeneki-Para esas personas del Vaticano, de sus sociedades secretas, las cosas duran miles de años, vidas y generaciones enteras, viven por las ideas, no para sus necesidades, no son como nosotros, que no pensamos más lejos de lo que haremos durante el fin de semana, ustedes me entenderán. Tengo 5 hijos y no quiero decir nada sobre Santiago Cruz-

-Sabemos que era carbonero y que Eduardo lo visitaba con frecuencia-

-Ya dije que no diré nada, no me presionen-chistó Gabriela, ante el comentario de Kent.

-La misma pared que vimos hace 20 años-añadió Radok Tchaikosky, con la mano derecha de soporte en su mentón.

-¿Puede llevarnos a dónde vivía su tátara-abuelo, Eduardo Tolosa? Nos sería de gran utilidad-pidió Gretel, rozándole las nudillos.

-Si llegaron hasta mí, pueden saber donde vivía mi abuelo por sí mismos. Buenas tardes, tengo desesperados a los cuales alimentar-

Lucerna, ciertamente, era un caldo de degradación, drogadicción y marginalidad, hervido por la falta de intervención institucional. Una tierra de nadie donde se criaban pozos desesperados, en las más perennes condiciones, con las más impredecibles conductas mientras el robo y el asalto llegaban más rápido que los periódicos. La conversación concluyó en ese punto, ni se molestó en despedirse de ellos. Realmente vieron el hilo del terror en sus ojos y las hendiduras de las mejillas causadas por la consternación, de ese tertulio de antorchas y capuchas, del que había escuchado en boca de su abuela, que vivió en otros tiempos.

-Bueno, ahora es Eduardo Tolosa, creemos que es resorte pero es otro cigarrillo pisado, otro Santiago cruz-comentó Kent, al pasar. Como dijimos, siempre se destacó en deportes pero nunca recibió reconocimientos en sus incursiones como pintor y pianista. De modo que, deseoso de ser admirado por su inteligencia, se metió en la historia y la arqueología, encontrando en esos periplos un espejo que no necesitaba de aceptación ajena y le producía un gozo superior al beso de la mujer más bella. Pues cuando nos esforzamos sin la necesidad de ser aceptados podemos decir que estamos cumpliendo nuestro destino y eso albergaba una belleza desnuda que prescindía de toda alhaja y cristal.

-La red de nombres no puede concluir en Eduardo Tolosa, debemos hacer algo más. Es ahora donde necesitamos tu deductivismo, Gregor. Ya Gretel con su psicología nos hizo saber que la conexión era Tolosa, al analizar la letra de Santiago Cruz. Evidentemente Tolosa sostuvo relación con el Vaticano y sí la sostuvo, seguramente algo habrá sabido de los caminantes grises. Quizá era su agente en esta zona del mundo y no esperaba que alguien de la cultura de Santiago Cruz se atreviera a leer las copias. Debemos saber quien sigue después de Eduardo Tolosa, pasar al siguiente eslabón-manifestó Radok, impaciente, aplaudiéndose las rodillas.

El olor a ceviche y caldo del comedor comunitario lo alteraba, quitándole botellas de concentración y latas de perspicacia en la alacena de su pensamiento-dotado de un ácido temperamento. Gregor, con mano en el mentón, cerraba los ojos, tratando de hacer empatía con que haría él si fuera Eduardo Tolosa, en esa época. ¿Cómo se comportaría si alguien de la sociedad de los caminantes grises le diera unas copias de un apócrifo? ¿Por qué las haría destruir a través de un carbonero y no por sí mismo, más siendo el alcalde no tendría recursos para incinerarlas de un modo anónimo y privado? Eso no tenía sentido. Un campanazo fantasma aplaudió sus oídos, circunstancia por la cual Gregor dio un paso hacia delante, mientras los anteojos de Radok chispeaban, ansiosos. Entretanto, Kent Laughton sacaba el grabador para registrar la declaración de Gregor y luego usar sus conjeturas en la publicación de su próximo libro:

-Eduardo Tolosa hizo una visita de rutina a la carbonera de Santiago Cruz. No sabía que dentro de esa bolsa de papeles llevaba las copias del apócrifo. Tal vez pensó que llevaba documentos, pagarés, contratos, cosas de rutina que quería evitar. De hecho, hasta Eduardo Tolosa ni sabía de los caminantes grises o de los apócrifos. Alguien le incluyó las copias de los apócrifos en el costal mientras él se dirigía a la carbonera de Santiago Cruz, quien luego se avispó y quiso usar las copias del apócrifo en su provecho. Eduardo Tolosa tenía relaciones con el Vaticano, estaba ganando confianza con ellos, tal vez algún miembro-posiblemente femenino-de la sociedad de los caminantes grises le quiso sacar información a Eduardo Tolosa. Y de paso usarlo para quemar apócrifos en esta parte del mundo sin llamar la atención de la curia. Estoy hablando de la esposa de Eduardo Tolosa, Doña Inés Linares De Tolosa. Tal vez las mujeres antes decían que sí con la voz pero no con la mente, pensaban y decidían.

       Siempre decidieron, en tanto los hombres no distinguían entre servir y obedecer. Cuando sirves dices sí en los dos lados, la voz y la cabeza, cuando obedeces, en un lado sí y en otro no. Doña Inés Linares de Tolosa fue agente de la sociedad de los caminantes grises. Ella, mientras su esposo se acomodaba el moño para visitar al carbonero, incluyó los apócrifos en el costal con los papeles a quemar. Sobre ella debemos saber, dónde se formó, qué estudió, qué investigó. Seguramente tiene una preparación académica alta. Debemos ir ahora a la universidad de Lucerna-

Con un desayuno deglutido a las apuradas, se dirigieron a la Universidad Nacional de Lucerna. Por suerte era un día de feria estudiantil pero no administrativa, lo que les permitió ingresar. Era una universidad pequeña, con aulas chicas pero cómodas y bien decoradas. En el pasillo central encontraron un busto con el rostro de Inés Linares de Tolosa. Su fachada era una bandera de devoción y temple, sostenida con franjas de protesta, reproche y excusación. Tenía las cejas curvadas, siempre concentradas en el faltante para que la lucha no sea teorizada, más el mentón corto y la nariz engarfiada en una bisagra de contención no perceptible pero si efusiva mientras que sus labios, estileteados y elegantes, dejaban un mensaje de ruego de soñadora romántica, a la que guardó en un cajón para siempre al zambullirse en sus ideales políticos y religiosos. Tal contracción elevó una ola de identificación en la agitada Gretel, ensimismada en el busto de Inés. En él, guiándose por una plaqueta de bronce, Thomas Hortmanen leyó:

-Fue fundadora de esta universidad. Doña Inés Linares de Tolosa, fundadora, profesora y rectora de este establecimiento, desde 1776-

El personal de limpieza estrujaba los lampazos mojados, en tanto Thomas pasaba su índice sobre las letras grabadas en bronce. Por su parte, anotaba Tchaikosky en un papel, con método más anticuado que él de su discípulo por la documentación. Sus padres habían sido terapeuta él, diseñadora de alta moda ella, odiaba la apariencia, odiaba la profundidad, prefería los hechos que no podían cuestionarse y le permitían respirar verdad sin esforzarse mucho en la argumentación. Rompió una tradición de 50 años de terapeutas el tal Radok y a pesar de todo, su teléfono sonaba en navidad una vez al año pero no se molestaba para contestarlo. Ya había escuchado suficientes insultos en Bucarest. Hacía 3 años que el teléfono no sonaba en Navidad y no quería indagar sobre el motivo. Su amor por la historia vino después de una desgracia, la polio, estuvo seis meses, sin poder salir de la cama tapada con seda fina, leyendo libros de historia, molesto por qué no había puesto nada suyo nuevo en esas páginas.

Quizá ese desafío le salvó de la muerte, ese orgullo, alejado de esa terquedad de sus padres puritanos que no querían vacunarlo contra una enfermedad que ya tenía cura y le hizo conocer hasta el último hueso del esqueleto del dolor tormentoso, marcándolo facialmente para siempre, sin saber si era persona o monstruo, al mirarse en ese espejo. Luego sus ensayos y publicaciones le permitieron una cirugía facial con la cual contestar esa pregunta de fuego hacia el lado más favorable. Era mejor ser un hombre con futuro que un monstruo hundido en su pasado. 

-No dice nada más llamativo. Deberemos hablar con el personal administrativo, seguramente, por ser fundadora de esta universidad, habrá algún libro autobiográfico de Inés-sugirió Gretel.

Gentilmente, los invitaron a la pequeña biblioteca de la Universidad de Lucerna, en donde pudieron leer una biografía, escueta, de la fundadora. Eran pequeños cuadernillos; de no más de cuarenta páginas, abrochados y anillados, de última mano, con escasa deferencia hacia la fundadora. Gretel, interesada, levantó la mano:

-Murió cinco días después de la desaparición de Santiago Cruz. Al parecer se trató de causas naturales, un paro cardiovascular pero estoy seguro que-por no haber quemado los apócrifos que luego recuperaron los agentes de la sociedad de los caminantes grises- la castigaron-

-Este pueblo de Lucena es un páramo. Aquí no pudo saber nada de los apócrifos. Seguramente alguien le indujo esas ideas antes. ¿Dónde obtuvo Inés Linares de Tolosa su instrucción académica?-preguntó Thomas Hortmanen, rascándose la mejilla con intensidad, víctima de una pequeña irritación, causada por su piel, inhabituada a exponerse a considerables temperaturas. 

-Nantes, Francia, allí estudió-leyó Kent Laughton, luego de la pregunta de su colega. Las hojas de la biografía, que no debía contar con más de 40 páginas y fue más hecha por compromiso que por vocación, se deslizaban entre los cinco presentes. Al poco tiempo Radok Tchaikosky hizo una pausa y punteó con el índice:

-Aquí tenemos un nuevo nombre, Clement Richellier. Un teólogo que cautivó a Inés con sus conversaciones y que curiosamente conoció en la universidad republicana de Nantes-

-Es posible que Clement Richellier le haya hablado a ella de la sociedad de los caminantes grises y que además le haya entregado la copia de los apócrifos. La rueda está marchando-completó Gregor Piorzeneki.

-Un momento, nos estamos apresurando, deberíamos releer la biografía y considerar si no se nos escapa algún detalle-sugirió Gretel Sankief, todos volvieron a releer la biografía sin encontrar una conexión más interesante que la del teólogo Clement Richellier.

EL OVILLO

Es un amigo-enemigo de todo escritor en un largo proceso de pensamiento deshilvanado, en el trazo de sus diversas historias. Repite conceptos, con la esperanza de desenredar surcos y llegar a nuevas significaciones, un hilo lleva a otro y luego otro a otro pero aun sigues viendo el ovillo, que es más pequeño que antes pero no deja de ser un ovillo que guarda algo importante y magnífico para ti.

Como todas las experiencias divorciadas de la presión del resultado, la posibilidad de unirse al todo se abre como una ostra de perlas. Sin embargo, aunque el ovillo sea más pequeño y veas los restos de hilos sueltos por las baldosas, aun no crees haber logrado nada. Existen ciertos remolinos esperándote en la vida, qué atrapan tu interpretación y te hacen necesitar lo que no quieres, de un modo tan pernicioso como cadencioso. Si no tiene algo diferente, totalmente nuevo, no puede ser tuyo.

Si puedes entenderlo pero no explicarlo, no viene seguramente de ti y eso asusta tanto como emociona. En las cuevas del delirio soplan flautas de hidalguía y solitarios compromisos, acompañadas de tambores y arpeos de ignorancias maravillosas y secretos despiadados. Si lo hechas a andar tras darle cuerda y no sube ni baja nada, el destino, la verdad, la historia miran hacia otra parte y es otro hilo más fuera del interminable ovillo.

La llegada a Nantes, por medio del tren expreso, se celebró con dos horas de anticipación, accediendo a un ritmo frenético, nocivo para alguien de la edad de Gretel. Pero por suerte los asientos, con cobertura azul, eran blandos, amplios y cómodos, ideales para dormir. Más el servicio de cafetería y cathering del expreso podía ser comparado al de las aerolíneas más prestigiosas del mundo sin ruborizarse para nada. Siempre con la velocidad parecía que se nos iban cosas y con la lentitud que entraban, paradigma que su padre nunca le pudo resolver, en esos solitarios paseos de plaza, donde ella tiraba el disco e iba a buscarlo una y otra vez, rogando por un perro que él no quería comprar y que se conforme con la planta pero ella no se movía y dejaba de ser interesante.

  Clement Richellier, dentro de la universidad republicana de Nantes, era bastante conocido. Sin embargo, allí no estaban de feria, por tanto un guía los acompañó.

-Solamente ejerció la docencia durante 5 años en esta prestigiosa universidad. Pudo haber sido cardenal pero no sabía callarse la boca. Siempre criticó al Vaticano a través de escandalosos escritos y cartas. Sin embargo, llegó a ser Obispo de Nantes y le tenemos una gran estima ya que además de hablar bonito obraba con mucha mayor belleza. Inauguró las primeras escuelas y hospitales de Nantes. Todavía conservamos su pequeña habitación, no la hemos tocado por nada del mundo. Huele muy mal pero la hemos aislado y seguirá así hasta el fin de los tiempos-contó un hombre viejo, edecán de Clement Richellier. La habitación estaba cerrada con llave, con la vieja puerta de roble, la cual ostentaba una vieja reseña en latín: hombre hoy, Dios mañana, en una dialéctica interpretable pero no posible de legitimar.

-Odiaba los lujos y las ostentaciones. Mi bisabuelo me dijo que siempre pedía que le saquen esa puerta de roble, que le pongan una de Guillermina. Estaba Clement siempre gritando y quejándose, un viejo idealista. Tenía ideas extrañas acerca de Dios-

-¿Cómo cuáles?-preguntó Kent Laughton.

-Decía que Dios no era un ser viviente sino la igualdad entre el hombre real y el hombre ideal.  Que la distancia entre HR e HI medía el factor F: Fe, a mayor distancia, mayor fe, a menor, menor. Por tanto, el nacimiento de Dios implica la muerte de la fe según Clement. Todas las noches deambulo por estos pasillos, con mi linterna y mi macana, en aras de qué los jóvenes vándalos no alteren estos valiosos documentos históricos. Siempre rondo aquí, por este pasillo, cuidando la habitación del viejo obispo-

-¿Hay discípulos qué hayan sobrevivido o parientes de esos discípulos con los cuales podamos conversar?-

-No lo creo, Doctora Sankief. Nantes se ha convertido en una ciudad turística y ha perdido mucho rigor académico. Lamentablemente no puedo mostrarles la habitación del obispo. Es una cuestión de formalidades, nadie la ha visto en 150 años. Era voluntad de él antes de morir-

De regreso al hotel, todos empezaron a toser y a sentir el ardor subiendo desde el mentón hasta la frente, como la margarina en la tostada en una aguda pincelada de sudor; cuyo borboteo incluso podían oír cómo sí sus mejillas fueran sartenes para las papas fritas. Fue más que un sueño, maldición, ¡fue más que un sueño!, objetaron golpeando la mesa, al punto que las tazas temblaron sembrando líneas marrones y blancas sobre el mantel azul transparente. 

A pesar de que estaban sentados, el mareo tejía deseos de desmayo y la nausea abundante promesas de vómito. Pero, con enorme esfuerzo, lograban conservar la voluntad de superación y descubrimiento. No sacarían nada extraoficial de mano del amable edecán.

-Algo encontraremos en su habitación. Debemos revisarla. No es algo que yo no haya hecho antes. Si siempre hago lo que me dicen, este maldito mundo nunca cambiará-echó leña Radok a sus viejos tiempos de idealista, donde fue puntero de un partido de izquierda comunista en Praga, al principio fue por las mujeres fáciles y la cerveza gratis pero luego hubo algo más y empezó a participar más de las deliberaciones que de las celebraciones.

-Es sólo la habitación de un anciano que murió hace 200 años. Nadie se dará cuenta. Será sencillo pero ese edecán, ese celador, siempre se pasea por los pasillos de esa universidad como un fantasma. Así que, Gretel, necesitaremos un pequeño favor. Eres más o menos de su edad y, con el debido respeto, no te ves tan mal-

-¿Qué estás sugiriendo, Kent?-preguntó Gretel, con una catarata de suspiros y palpitaciones, mientras miraba como miraría una monja cuando se apagan todas las velas durante la noche. Gregor cerró la cabeza y movió la cabeza de lado a lado, en tanto Radok apoyó la mano sobre la mesa.

-Es sólo una cena, nada más. El edecán lleva una vida solitaria. No quisiéramos tener que doblegarlo por la noche o que dé aviso a la policía de Nantes. Invítalo a cenar y nosotros haremos el resto. Revisar la habitación de Clement Richellier y encontrar algo que nos sirva para continuar con la investigación-explicó Radok, con la mirada del vendedor de helados que ve al niño gordo sin sus padres, caminando por la plazoleta, durante el verano.

-Estamos todos sudando y temblando de frío, Querubín no mintió y ustedes no saben nada de él-

-¿Lo harás o no, Gretel?-

-Solo una cena, nada más, Radok- 

Rue Coussons era un restaurante hecho a medida para Jules Renard, director de la universidad de Nantes, el cual se sintió muy a gusto con la invitación sorpresa de parte de Gretel. Las características de ese restaurante eran que no iba mucha gente y que había jóvenes pianistas, con gran habilidad para interpretar música clásica. Por otro lado, había buena combinación de velas rojas y manteles amarillos, que conferían un matiz nostálgico al lugar. Sobre todo por sus luces anaranjadas, que ocultaban las grietas de los rostros, bajaban los sopores y caldeaban los fervores, detrás de las corrientes del río que semejaban a un misterioso cabello que no terminaba de peinarse.

-Antes Rue Coussons, este sitio, era un broquel de Jóvenes Idealistas Armados. El JIA, como usted sabrá, quería derrocar la tiranía Charles De Gaulle. Antes el JIA ayudó a los norteamericanos a sacar a los nazis de Paris. Aquí, en este restaurante, celebraban sus reuniones secretas-dijo Jules.

-¿Usted fue miembro del JIA?-

-Oh, no, era un joven asustadizo que siempre le llevaba la leche a su madre y leía libros bajo la mesa mientras ocurría la balacera. Solamente quise hacer un comentario pintoresco, a ver si usted sentía la vibración histórica. Antes, en donde estamos sentados ahora, el JIA celebraba las reuniones para tratar de boicotear a los nazis primero y a De Gaulle después. La Sureté los emboscó y los hizo pedazos. Entre ellos estaba mi primo Arnauld. Cambiando de tema, ¿qué pasó con el resto de la pandilla?-preguntó Jules Renard, en alusión a Gregor y el equipo de investigación.

-Oh, ellos tienen otro tipo de salidas, billar, cerveza, mujeres con poca ropa pidiendo billetes en una tarima, no encajo en ese cuadro, bueno, son más jóvenes y debo entender sus fervores-expresó Gretel Sankief, mientras Jules le servía vino blanco, a través de un chorro lento y suave.

-Me sorprendió su invitación. Al principio temí dejar la universidad sola, vivo en ella, pero no está mal de vez en cuando desafiar la rutina. Siempre hay que hacer algo nuevo para que el agua entre y el aspa del molino dé otra vuelta. Usted me entiende-

El rostro de Gretel se endureció como si viera a sus padres en posición indecorosa, al escuchar la palabra agua, aspa y molino, un tanto inapropiada según su gusto y exageradas de parte de Jules. Entretanto, en la habitación vieja de Clement Richellier, con pasamontañas, Gregor, Thomas, Radok y Kent ingresaron, encendiendo sus linternas y tosiendo por el polvo acumulado en ese lugar que hedía horriblemente. Ojalá al bueno de Jules no se le haya olvidado retirar el cuerpo del camastro con borceguíes. Las linternas, con sus túneles de luz con lunares, iluminaban los muebles antiguos. De regreso a Rue Coussons…

-Siempre digo lo mismo, señor Renard-

-Dígame Jules, por favor-

-Jules, la gente soberbia y arrogante que siempre declara ser la mejor en cualquier aspecto o área de la vida, no recibió de niña o joven reconocimiento o afecto de parte de sus padres. Se dan lo que no les dieron. Todos los soberbios de adultos no fueron amados y atendidos de niños por sus padres. Hay un patrón muy establecido-

-No entiendo. ¿Quiere decir que cómo sus padres no los apoyaron, ellos se sienten obligados a ser soberbios y engreídos para no perder el autoestima?-

-Exacto. Todos necesitamos el reconocimiento y la aceptación del prójimo. Como la sociedad no es ávida en tales cualidades, es normal que en nuestra sociedad abunden los soberbios y los bocones pero no lo hacen por maldad sino por necesidad. Es una autoalimentación, se dan a sí mismos lo que los demás no les proporcionan. Si además de criticar elogiáramos, habría menos soberbios. La abundancia de soberbios prepotentes se debe a nuestra incapacidad de reconocer algo bueno en alguien-

-Humm, nunca lo había visto de ese modo. Interesante, Doctora Sankief. Así que la gente que de adulta es soberbia y pedante, de niños sufrieron una infancia carente de afecto, apoyo y aprobación por parte de sus padres-

-Oh, por favor, dígame Gretel-

-¿Quiere otra copa de vino blanco?-

-Bueno, sólo otra-

Entretanto, el mesero les servía langostas con salsa blanca. Al mismo tiempo, en el reservado aposento del Obispo Richellier, los infiltrados abrían cajones y cofres, tratando de guardar cartas, documentos y correspondencia. Luego retiraron los cuadros por si el obispo guardaba alguna caja fuerte. El moho se deslizaba en hilachas verdes en medio del sopor amarillo, reinante en ese lugar, que junto a las linternas fosforeaba como oro, como si fueran parte los intrusos de un caldo gigante y asfixiante. Francamente no se podía respirar en ese lugar y la incomodidad compraba todos los boletos, por lo que, posiblemente, la revisión no sería del todo exhaustiva. Agazapado, Gregor palpó debajo del armario y por entre las vigas revisaba Kent, sin hallar nada del otro mundo.

    En tanto, Thomas, sorprendido, movió el codo haciendo caer una gran ánfora persa, la cual al romperse reveló un narguile y sobrecillos con hashish. Parecía que el sacerdote también buscaba medicinas para el olvido, evento que reafirmaba la teoría de que vivía una existencia tensa y peligrosa como agente de los caminantes grises. El aire, amarillo y mohoso, apenas permitía ver. Las películas de polvo y de telaraña eran de por sí asquerosas. Agazapándose con la linterna, Gregor Piorzeneki observó un detalle más:

-Esa hierba tiene un distinto color, no murió de causas naturales, fue envenenado. Alguien visitó su habitación antes que nosotros hace un par de siglos, seguramente alguien que conocía los hábitos orientales del obispo y de ángel tiene solo el nombre- explicó Gregor, mirando el narguile, al interponerle delante del sueldo bordó embaldosado la máscara del Querubín.

-Debemos revisar bien y cotejar cada detalle. No creo que la doctora Sankief acucie cenar otra vez con el edecán Renard-opinó Radok, con guiño cómplice. Acto seguido, fue el turno de revisar debajo de la alfombra.

-Ya bebió bastante, doctora Sankief. Vamos a bailar, el vals es bueno para aligerar la digestión. Sabe que en este piso una vez estuvo Fred Astaire, yo lo vi desde aquí con mi madre, era un niño vestido de marinerito con moñito rojo-comentó el edecán Jules Renard. A su vez, algo mareada y cansada, seguramente por la langosta, Gretel empezó a reír sola pero acompañó a su compañero de citas en el vals.

-Disculpe, hace mucho tiempo que no hago esto. ¿Dice que Fred zapateó en donde estamos deslizándonos ahora?-

Jules asintió.

-Era un jovencito que recién empezaba y no sabía que iba a pasar con su futuro, por eso no mezquinaba nada. Exponía todo, era maravilloso, un delfín luchando contra las olas-expuso Jules Renard.

-Habla mucho de otros, poco de usted. ¿Es por qué no quiere parecer pedante o por qué teme entristecer?-

-Mi vida no fue interesante, doctora Sankief. Estudié, me gradué, me desposé, tuve hijos, mi mujer falleció y ellos fueron a construir sus vidas en otra parte. Los veo una vez por año; es la universidad o el asilo. Todavía quiero sentirme útil-

-Te acercas a la rama, crees que es un petirrojo pero es otro vulgar gorrión, aplaudes fuerte y lo dejas ir. Sé lo que se siente. Toda mi vida huí del error, del ridículo, y en eso me convertí, en una espectadora, sentada en las gradas. Ahora estoy en la pista como usted y pensé que sentiría distinto pero no. ¿Eso le molesta?-

Jules, sin decir nada, movió la cabeza de lado a lado. Gretel, en su diario oficio de terapeuta, estaba acostumbrada a que los hombres la confundieran con la madre o la esposa, pero desde que estaba en Nantes no llevaba el trabajo fuera de su oficina. Por primera vez se sentía lejos de su oficina y su gala adquiría nuevos matices.

-¿No está acostumbrada a beber, verdad?-

Ante el dicho de Jules, Gretel movió la cabeza de lado a lado.

-No quería terminar así, sabe. No quería terminar así. Mi hija murió, mi padre no me necesita, mi esposo tiene otra historia. Parece que todos terminamos solos y que nuestro destino es ver como nuestro árbol se despedaza hoja por hoja, rama por rama, con el tiempo, con el viento-

-La soledad es no saber lo que queremos. ¿Qué quiere realmente para su vida, Gretel?-inquirió Jules, en el vals, sujetándola con sus brazos.

-Volver el reloj atrás. Hacer todo al revés de lo que lo hice, divertirme, no preocuparme tanto, no exigir tanta perfección en los demás, abrirme a nuevas experiencias, dejar de pensar un poco en el control y no sé, vivir, eso es lo que quiero, girar las agujas del reloj hacia atrás e intentarlo de nuevo, ¿puedo hacerlo?-preguntó Gretel, con un parpadeo lento, amagando a dormirse en brazos de Jules Renard, el cual movía la cabeza de lado a lado, comunicando su respuesta.

-Las copas, algunos las llenan con vino, otros con cerveza, otros con ginebra, pocos con agua, ¿quiénes gozarán más, quiénes sufrirán menos? Nadie lo sabe. Usted, Gretel, llenó su copa, la bebió y sigue teniendo sed, la misma sed que he visto (y en dimensiones más grandes) en personas casadas, con hijos, nietos y bien acompañadas. Así que no se sienta condenada. Todos seguimos teniendo sed y llenando la copa con distintas bebidas esperando encontrar alguna vez la adecuada- 

-Estoy mareada, necesito sentarme, algunas veces, cuando algún paciente falta a su cita, abro el ventanal y camino por el balcón, en mi consultorio, ubicado en Praga. Miro los autos borrosos y tengo una extraña pregunta; ¿qué harán cuándo se detengan? ¿Comerán, besarán, matarán, discutirán, golpearán, jugarán? ¿Qué harán cuándo se detengan? No lo sé, todos andan muy rápido. Escucho problemas de todo tipo, de toda índole. Y de algún modo los demás ponen su ropa sucia en mi palangana y hay tanta ropa sucia ¡qué ya no veo mi palangana, eso es tan frustrante! ¡Sus miedos, odios, enojos, envidias, son la ropa! ¡Mi tranquilidad, mi paciencia, mi serenidad, son mis palanganas y a veces hay tanta ropa ajena-mugrienta en la azotea que no las veo pero necesito verlas, ¿entiende?! –

-El hecho de que no pueda verlas no significa que no existan o que no estén. ¿Qué diferencia nota entre la serenidad y la tranquilidad?-

-No sé, la primera parece moverse un poco más, no estar tan quieta, más la segunda parece guardar las cosas, y la primera no las guarda, le resbalan, no es una palangana, es un fuego frío, debo estar loca, ¿no?-

Jules no dijo nada, solamente le tomó las manos.

-No todos, Gretel, somos una porquería. No soy perfecto pero trato de hacerlo bien. Espero que valores eso, espero que, sí algún día te visito en Praga, aceptes una invitación a almorzar y que lo que acaba de empezar ahora sea algo más que un escape a la rutina-

-Llámame, Jules. Aquí tienes mi tarjeta-

-Espero que no diga repuestos de motor-

-JA, no llego tan lejos. Digamos que en las anteriores páginas hay ecuaciones, fórmulas y trigonometrías, no estaría mal poner un poco de poesía en las últimas-

-¿Qué quiere decir, Gretel?-

-Descuida, yo me entiendo-

-Es lo que me decía mi ex

-No tan rápido, Jules. Soy de las de antes-

-Con velocidad la vida es solo entrar y salir. Con lentitud puede tener más cosas-

-Qué profundo. ¿Lo dijo su ex?-

-No, lo acabo de pensar ahora-

-Así que te inspiré-

-Podría decirse-cerró los ojos Jules, desembocando sus labios grises-anuezcados sobre los rosados-lisos de Gretel.

LOS HOMBRES

Abandonaron la habitación del obispo, retornando al hotel, con más escalofríos y enfermedad. Las esencias de Querubín seguían hilvanando estragos dentro de sus estructuras, restándoles capacidades de concentración y discernimiento, en tazas proporcionales. A las dos de la madrugada llegó Gretel, todas las cartas del Obispo estaban abiertas y leídas. En tanto, Thomas, Kent y Radok dormían. Algunos en el sofá, otros en sus camas, Gretel, sin despertarlos, decidió ingresar al baño pero allí se encontró con Gregor, dispuesto en un fuerte de espuma, en la tina, con el rostro soporizado y barrido por la ascendente fiebre.

-Pasa, pasa, no miraré-dijo Gregor, envuelto en burbujas-Todavía no me creció lo suficiente-agregó, en alusión a su barba.

-Ya seguiremos avanzando, Gregor-

-No estoy acostumbrado a estar con muchas personas, me siento incómodo, todos ellos letrados y eruditos, me hacen sentir sapo de otro pozo-

-Son cosas que te imaginas, Gregor. Constantemente te consultan y valoran tu capacidad deductiva-aseveró Gretel.

En señal de consternación, Gregor se masajeó la frente con el índice y el pulgar, mientras que la cortina alba con estrellas azules y medialunas celestes se deslizaba hasta el tapete.

-Sí, todos dejamos nuestra piedra en la montaña. Se supone que en las vacaciones no existen presiones de resultado de ningún tipo, pero aquí las hay. No sé por qué no me estoy divirtiendo-

-La pistola, la llevas contigo-observó Gretel, con un tragón de saliva incómodo.

-Siempre-dijo Gregor, sacándola del agua de la tina.

-¿Qué pasó cuándo no la llevaste?-

-Un día me la olvidé en mi casa. Fui a rentar una película al club de video. Un grupo de esos jóvenes punks estaba violando a una muchacha en una calleja, metí la mano dentro de mi campera. No estaba, fui hacia ellos, ella logró escapar, subirse a un taxi y huir. Yo luché contra ellos, les fracturé los tabiques, hinché los párpados y fisuré algunas costillas, más ellos me dieron tres puñaladas, por las cuales terminé en el hospital. Uno de ellos tenía un arma de fuego, le sujeté la muñeca e hice vaciar todo el cargador tras presionarle el índice con el pulgar. En ese momento los otros aprovecharon para apuñalarme, yo quería evitar que dispare hacia la muchacha. Estaban muy ebrios y no me apuñalaron en zonas letales. Salí en menos de una semana-

-¿Esperabas qué la muchacha vaya a verte?-

-No solo eso, ¡esperaba que se case conmigo, le salvé la vida y expuse la mía a pesar de estar en inferioridad de condiciones! ¿Qué más puede demostrar un hombre?-exclamó Gregor, con el rostro torcido, por su carácter volcánico y galvanizado. Parecía una nube eléctrica sobre una cima descascada. 

-Pero ella, supongo, después de que la noticia salió en los periódicos, fue a verte-

-Sí, yo era un policía joven. Ella tenía un novio joven, un jugador de fútbol. Salían del cine, el novio al ver a los pandilleros corrió y se subió a un taxi, ella no se alcanzó a subir, él no regresó. Sin embargo, ella siguió con él y yo sentí un dolor diez veces peor al de esas tres puñaladas. Descubrí en ese momento que el mundo era una porquería y que no valía la pena creer en que algo bueno iba a pasar, a pasarme-expresó, con la mirada del que ve a sus flores marchitas por el cruel verano y que el jarrón lleno de agua no iba a ayudarle en mucho.

-Gregor-

-¿Cómo quieres que me sienta, Gretel? ¡Todos caminaron, yo entré! ¡No quería un gracias, quería un estaré contigo para siempre, nada te faltará! Esas puñaladas…me impidieron, no la capacidad de disfrutar, sí de procrear…di mi futuro, ella me traicionó, siguió con ese idiota-manifestó Gregor, apagando la vela rosada tras un manotazo de agua con espuma. A partir de ese momento, una nube de sombra lamió su rostro.

-¿La conocías de antes?-

Gregor movió la cabeza de lado a lado, en tanto Gretel seguía sentada en el retrete.

-Pero al salvarle la vida ¡sentí que me pertenecía! ¡Le salvé la vida, no huí, demostré que era mejor que ese futbolista! ¡Debió quedarse conmigo, no irse con él! ¡Eso decía la lógica!-

-Esa experiencia es amiga de todas las cosas menos de la lógica, Gregor-

-Desde entonces llevo mi arma, Gretel. Pero no para que no me pase nada malo, cualquiera armado puede lastimarme igual, la llevo por qué es mi esposa, no hay ni hubo ni habrá otra. Ella no se va, ella se queda, ella sabe realmente cuánto valgo y la respeto más que a nada en el mundo-aseveró Gregor, con los ojos inyectados e idos en un túnel con mucho humo. Su puño, por inercia, empezaba a cerrarse sobre la cromada culata, con un deseo tan alto que el pavor no necesitaba boleto para entrar al teatro ocular de su interlocutora.

-¿Crees que el hecho de que alguien llegue y te acompañe, lo arregla todo?-

-No sé, Gretel. Es lo que veo por televisión-

-Algunos, a la copa, le ponen vino, otros, cerveza-

-¿Qué quieres decir? Para las jarras es la cerveza, para la copa es el vino. Hay cuestiones de gusto y de estilo a respetar-

-Bueno, Gregor. No eres una copa, eres una jarra. No eres del vino familiar, eres de la cerveza festiva. Diviértete con todas las mujeres, no busques el amor-

-Me siento raro al oír eso de una mujer-

-Háblame de las cartas, Gregor-

-Doña Inés Linares de Tolosa era su hija. Nunca le dio su apellido para no avergonzar a la curia. En las cartas reconoce haberle dado tres copias del apócrifo para que se deshiciera de ellas. Cinco días después de que Doña Inés deja Nantes, los folletines dicen que el obispo Richellier fallece pero encontramos veneno entre su hashish-

-Un obispo drogadicto, ¿en esa época?-

-Y eso no es todo, Gretel. Encontramos un pápiro escrito en cananeo antiguo, Thomas estaba muy cansado para interpretarlo. No obstante, extrajimos un trozo de papel no escrito para determinar de dónde procede ese documento, ya que posee un compuesto muy especial-

-Tu deducción acertó: Inés Linares de Tolosa incluyó las copias del apócrifo en el costal de Eduardo Tolosa, el alcalde de Lucerna, para que luego Santiago Cruz los lleve hacia Eleonora de La Serna, con el propósito de ganar dinero para sí mismo. Más el padre de Inés, Clement Richellier, la usó de agente para sonsacarle información a uno de los amigos del Vaticano. Veo que ni hace dos siglos atrás había principios, de algún modo la prostituyó el noble obispo pero ¿por qué las copias del apócrifo las entregó a su hija y no a miembros directos de la logia de los caminantes grises?-

-Es muy sencillo, quiso Clement traicionar a la logia de los caminantes grises. Seguramente leyó las copias del apócrifo y consideró que su contenido, de tan venturoso que era, no merecía ser incinerado. Por eso trató de salvarlo a través de su hija, pero ella, temerosa de correr el destino de su padre, usó a Santiago Cruz para deshacerse de las copias sin llamar la atención, haciéndolas pasar por documentos fraudulentos que su esposo, Eduardo Tolosa, tenía seguramente en un oficio como él de alcalde-

-¿Comenta en alguna de sus cartas algo sobre el contenido del apócrifo?-

Ante la pregunta de Gretel, Gregor movió la cabeza de lado a lado.

-Ya empezó el dominó, un peldaño nos llevará a otro, se destrabó, no te preocupes-dijo Gregor, sorbiendo del vaso de coñac, con los ojos cerrados en un aleteo de relajo.

-Estamos envenenados, primero enfermedades regulares, luego culminaciones mortales. El querubín nos tiene en su mano, no tiene ningún interés que el contenido del apócrifo sea conocido por el mundo, por tanto, en cuanto encontremos el original, no podremos extorsionarlo para que nos dé el antídoto-

Gregor cerró los ojos, mientras la espuma cubría sus hombros, a partir de las torres de burbujas emergentes, con el abrazo del calor.

-Al Querubín siempre le importará el Querubín-

-Estuve frente a él, ya no quiere nada para sí mismo, por eso la vela del temor se apagó en él, no le importa ser amado o aceptado, por eso el águila del dolor ya no vuela sobre su cielo, solo vive por una cosa, por eso la pasión es su paso y la locura su huella, fría locura, húmeda pasión-

-Tener el apócrifo antes que él nos dará la oportunidad de difundirlo al resto del mundo y eso acabará con su razón de ser. Para que no lo hagamos, llevará los antídotos consigo. Solo debemos hacerle creer que estamos cerca, matarlo, quitarle los antídotos y seguir buscando el apócrifo por nuestra cuenta-

LA BAHÍA

Mostraba a los tres monjes enmascarados, parados entre los arrecifes, por los cuales las olas rompían y salpicaban, con estridencia, en fugaces parcelas de espuma, extintas en el aire fieltro como pelusas después de un intruso céfiro. Querubín estaba delante de los dos serafines, antes eran tres. En su mano sostenía la foto del responsable de la muerte de uno de los serafines silenciosos y precisos que le acompañaba. Las gaviotas agitaban su vuelo, con su cántico ceremonioso, digno para la despedida, en su despliegue abanico. En cuanto a la comunión de máscaras plateadas y doradas, emitían por sí mismas constelaciones efímeras pero a su vez inolvidables. Más la arena amarilla parecía crujir por sí misma evocando llantos de viejos deseos que no alcanzaron a bailar con las acciones y tampoco se convirtieron en nuevas ideas para el innecesario deleite de que muchos las acepten y una nueva estrella nazca en el cielo de las dormidas creencias.

-¿A qué más puede aspirar el hombre excepto a ignorarlo siempre para no detenerse nunca? ¿Qué frase resume a la humanidad frente al espejo de Dios? ¿Quiero pero no puedo, puedo pero no debo, otro ya lo hizo antes? Sin embargo, el ayer es tan gemelo del hoy que sus almas son velas dispuestas en un candelabro alojado en un castillo sin cerillas. ¿Crees que te mataré por venganza? Te convenceré y lo reemplazarás por necesidad tuya y utilidad mía. Siempre tienen que ser tres serafines y un querubín, tal siempre todo país de este mundo debe tener un invierno y un otoño que los preparen, una primavera y un verano que los consuelen-comentó Querubín, observando con más detalles las cuevas de los ojos, a través de la mirada cetrina de Gregor Piorzeneki, al cual le costaba evidentemente dormir, en lo expuesto por esos cavernosos hoyuelos.

     Los dos serafines que le acompañaban, no daban un paso más. Querubín, con la máscara cada vez más reverberante como una charola recién frotada, contempló la excitación de las olas, alcanzando estas una mayor intensidad; siendo torres de agua de precipitado descenso para sembrar aldeas de espuma en las diversificadas naciones del coral, encargadas de absorberlas con la constelación de poros distribuidos en el sendero de grietas.

-Antes miraba y escuchaba como ellos, sin poder decir ninguna palabra, estando siempre atrás, siguiéndolo a todas partes-recordó Querubín su pasado como serafín, al observar a sus dos guardias.

-¿Quieren dejar de escuchar, quieren dejar de mirar? Sólo digan Yaloh, saquen sus dagas y prueben suerte. Siguen mirándome, siguen escuchándome. Eso, lejos de confortarme, me desilusiona-dijo dándose vuelta y avanzando hacia ellos, sin ningún tipo de especulación.

-Están esperando a que envejezca para poder decir Yaloh y tener suerte. Yo dije Yaloh cuando el vigésimo octavo querubín de la sociedad de los caminantes grises gritó Yaloh y acabó con el vigésimo séptimo, al cual quería y respetaba mucho, por qué me gustaba escucharlo. Grité Yaloh y mi predecesor ni siquiera tuvo un día de manifestación. Creo que el hombre, que está en esta fotografía, gritará Yaloh y pondrá más interesante mis días-resumió Querubín, abandonando a sus discípulos taciturnos.

Su anillo, con forma de rostro triangular, se introdujo en una ranura. Tras un crujido, se abrieron las dos rocas encargadas de camuflar las compuertas. Una vez que los serafines ingresaron junto a él, las compuertas volvieron a cerrarse y todo el mundo vería una gran roca pared difícil de abrir. A menudo las sociedades secretas, financiadas con el mercado de la información y el chantaje a corporativos que recibían antídotos de manos de serafines de Querubín, solían tener escondites secretos en todo el mundo. Pero dentro de esa montaña había una hermosa galería encolumnada, sobre la cual se destacaba una prolija iluminación acompañada de una mesa rectangular, en la que se encontraban Humberto Ricci, su hijo Augusto y el resto de los caminantes grises. Las ideas no pertenecen al hombre, sino a la necesidad de construir un mundo mejor, dijo quién se robó los apócrifos antes de que visitaran el fuego de la pira. Las sociedades secretas, con fuerte lavado ideológico y sociológico, no se preocupaban por ser muy autoritarios, a fin de darle continuidad a la lealtad de sus miembros. Poco a poco el fanatismo obtenía mejores resultados, confiriéndoles destinos sagrados y logrando que los líderes alaben a los súbditos para que los susodichos no perciban la explotación autoritaria y patriarcal; de la vertiente descendente.

Parecía que el solitario artista, en cuanto menos interés tuviese por controlar su futuro, más flores de inspiración y creatividad abriría en el jardín de su concepción cognitiva-sensitiva. No obstante, la logia de los caminantes grises permitía la expresión diversa, siempre y cuando no altere la operación monocorde. Cada uno de sus miembros, había sido criado aislado de la sociedad en general. No tenía consciencia de los placeres y de las ventajas del mundo moderno, no tenían contacto con la televisión o los periódicos.

   Vivían un modo de vida antiguo y abstinente, a tal punto que sus personalidades ramificaban en una absoluta fobia al cambio y la exposición. Desde niños eran instruidos acerca de las santas escrituras y del armonioso equilibrio entre la prohibición-la enseñanza que no se había plasmado en el primer libro, situación que dificultaba el esfuerzo de moldear a la raza. Prácticamente les convencían de no poseer necesidades carnales, diversificando sus intereses por el conocimiento para que los impulsos permanezcan dormidos para siempre en cubiles oscuros y secretos, a veces iluminados por linternas encendidas por situaciones inesperadas, de contacto con el exterior, que azuzaban las chances de deserción, pues dormir no era destruir (los impulsos)

     De todos modos, el entrenamiento era tan estricto que hasta la dieta era un elemento importante en la conservación ideológica y adhesión de los miembros, de hecho evitaban el consumo de carne y de vino, además de calcios, azucares y salinos. Sólo les daban agua y verduras hervidas, con poca sal, manteniéndolos siempre cansados y contemplantes. Bajo esas condiciones, todos eran lacónicos y concesivos, con poca voluntad y muchas páginas en blanco para la manipulación doctrinal. Pintaba tal régimen estricto deseos de desaparición en algunos miembros, que acudían al suicidio. Por esa razón los líderes viejos bajaron sus decibeles y adoptaron una política de adulación hacia los súbditos, en pos de garantizar un mínimo bienestar entre sus miembros más jóvenes con el cual tolerar las grandes vejaciones a las que eran sometidos.

Incluso había miembros de los caminantes grises que jamás habían visto una mujer en sus vidas. El objetivo era que no tengan puntos de comparación con los cuales confundirse y abandonar la misión de la logia, de modo que se aplicaban sobre ellos prácticas de aislamiento y confinamiento muy agudas. El principal principio era eliminar los deseos personales para tener contacto y puente con la lluvia mística de la verdad incuestionable. Como muchas organizaciones, creían que por el simple hecho de guardarlo desaparecería algún día por arte de magia pero llegado el tiempo no pudieron evitar que en la búsqueda de los apócrifos algunos de sus miembros jóvenes tuvieran contacto con el exterior y cayeran en las tentaciones de la fiesta, la mujer y la bebida, provocándose en esa segunda etapa un segundo problema, la deserción masiva.

Desde 1930 hasta 1960 la organización de 5.000 miembros se redujo a 45. La Sociedad de Los Caminantes Grises estuvo en una seria crisis, Querubín castigó a los desertores que formaron nuevas familias envenenándolos. Los miembros más viejos y autosuficientes del clan, ya sin las hormonas alborotándolos, estuvieron ante la indeseable necesidad de contactar con el mundo exterior y negociaron con hospitales con funcionarios corruptos el rapto de bebés. Con esos bebés, alejados del mundo exterior, formaron nuevos miembros en aras de recuperar el número de la logia, de 45 miembros a 549. Sabían que el contacto con el mundo exterior, por las propias guitarreadas de la sangre y silbidos de las venas, sería superior a cualquier entrenamiento ideológico y espiritual. No podrían conservar a sus miembros si eso pasaba, por tanto siempre fueron austeros y evitaron incluir la tecnología dentro de su organización, ya que los televisores u el internet eran otras formas de contacto con el exterior a partir del cual la logia podría debilitarse en la constitución de su cuerpo.

-Los libros santos, ¿recuerdas él de Abraham o él de Mateo? Tenían 8.000 páginas. Esos párbulos solo miraban cabras, así que parloteaban  y parloteaban trayendo esos libracos. Teníamos montañas de papel. Si hubiésemos colocado todo lo escrito por los autores santos, la Biblia sería tan alta como el techo de esta bóveda y ningún hombre, con sus propias manos, podría cargarla. Ni siquiera empujarla por un pabellón. Tuvimos mucho yuyal que despejar-dijo uno de los miembros de la sociedad de los caminantes grises, bebiendo del agua, alojada en su copa de oro puro. A Dios no debemos esperarlo, tenemos que enorgullecerlo, dijo el ladrón del apócrifo. No es un pastor que nos cuida, es un padre que nos enseña. Ni como rey al que temer ni como pastor al cual necesitar, solo como padre al cual enorgullecer, había dicho antes en esa mesa.

-La mayoría de esos libros tenían alusiones personales a sus atributos y cualidades como mercaderes, guerreros o negociadores, destacando sus posesiones personales, conquistas e influencias en los semejantes. Verdaderas autobiografías las de Isaac, Abraham y Jacob, todos esos auto-aduladores, ni hablar de Moisés, Salomón y David. Insoportables. Eran escrituras personalísimas y soberbias, pero era nuestro trabajo separar la paja del trigo. Digamos, que esos autores hablaban un 80 por ciento de ellos y un 20 de sus vínculos con Dios. Fue, según los escritos de nuestros antepasados, una tarea tediosa. Como sabemos, Melzer Laurens dijo que autores podían ser incluidos. Nosotros limpiamos sus textos extensos e interminables, al separar lo extenso personal de lo escaso religioso-comentó otro miembro.

La mesa rectangular, con mantel largo blanco y servilletas amarillas, se extendía alrededor de todos. Se trataba de un almuerzo digno y humilde, con ensaladas, sin frutas dulces. Humberto levantó su mano anuezcada y todos, en breve, cesaron el palabrerío.

-Muy pronto encontraremos el último apócrifo según la lista de Laurens. En cuanto sea incinerado, la logia de los caminantes grises se desarticulará y cada uno de nosotros podrá salir de estas catacumbas y regresar al mundo exterior a vivir como hombres normales. No se preocupen por la conectividad. La organización se ha encargado de conseguirles empleos e ingresos, con los cuales ustedes podrán llevar vidas amplias y regocijantes-aportó Humberto Ricci.

Augusto tuvo un brillo extraño en los ojos, por su parte Querubín se acercó a la mesa, con pasos largos y elegantes, en su tranco espectral, con ese respirar sin deseos que parecía quemar la humanidad para que humee el misterio eterno e incuestionable.

-Ya he dejado esencias en todos ellos, su cooperación será garantida. Sin embargo, aun siguen lejos del propósito-informó Querubín-Me llama la atención que Laurens haya mencionado  el nombre de todos los apócrifos, menos él del que estamos buscando ahora-

-Su trabajo, Querubín, no es opinar sino servir a las exigencias de la logia. Laurens habrá tenido sus razones y seguiremos ciegamente su voluntad. El hombre no tiene la sabiduría para distinguir el bien del mal, por tanto debemos esperar la segunda venida de Cristo y el reino de Dios sobre la tierra. Somos una raza imperfecta e impura, ¡qué anhela volar cuando todavía se tropieza al caminar!-repuso Humberto, elevando la voz entre los parpadeos amarillos de las velas rojas. Por su parte, Augusto Ricci decidió intervenir:

-Opino que la Santa Biblia fue presentada antes de tiempo. Debió haber un nuevo período de revisionismo. El Santo Libro tiene más prohibiciones que enseñanzas, por eso puede controlar al ser humano pero no mejorarlo-opinó el ilustre hijo.

-Usted no nació en la época en que el gran libro fue constituido. No es responsable de ello-dijo otro integrante.

-Insisto en que este último apócrifo quizá pueda equilibrar la balanza y permita dar él segundo paso. Debemos revisarlo antes de quemarlo. Si es otra porquería personalísima y presuntuosa, irá a la pira. Pero recordemos que Laurens era un hombre y como tal puede cometer errores. Tal vez haya puesto un apócrifo entre los santos y un santo entre los apócrifos. No obstante, nadie puede afirmar que la lectura de la Biblia ha creado un hombre más virtuoso y destacable. De modo que me permito y oso decir, que deberíamos trabajar en la edición de un segundo y nuevo libro, con más consejos que amenazas-persistió Augusto Ricci.

Reinó, a partir de su comentario, un silencio incómodo. La máscara de Querubín emitió ese destello de luz siniestro, por el cual pocos se atrevían a acercarse a él. No obstante, Humberto Ricci, por su sangre italiana, no era un artista al momento de ocultar sus emociones. Lejos de eso, apretó los nudillos y graznó:

-Ya hablamos de eso, Augusto. El libro de la revelación dice que el hombre no podrá resolver sus problemas y que necesitará a Dios en el día del juicio final. Debemos respetar su voluntad. El hombre, con la ciencia y la tecnología, se hizo soberbio, tuvo un poco de matrimonio entre sus deseos y los hechos y creyó que ya no necesitaba al supremo Padre. Sin embargo, ahora paga su orgullo con la miseria. Dios lo dejó solo para que aprenda el hombre que es un ser débil, inútil e insignificante. Pero aun no ha sufrido lo suficiente para borrar su vanidad humana y pedir ayuda divina-alegó con el rostro sádico-burlón del que mira a un niño tosiendo después de fumar- Por tanto, ordeno que el apócrifo final sea quemado y que la voluntad del altísimo no reciba obstáculos de nuestra mano. Otro comentario de esa índole y por más que seas mi hijo, Augusto, te descastaré de la logia. ¡Ya no habrá castigos, solo el exilio!-aseveró Humberto, señalándolo con el índice, con los ojos tan venosos y llenos de rabia que parecía que llevaba mil días sin comer o tan solo una vida sin haber ganado la obediencia de su curioso hijo, al que el paso de las décadas no borraba ese ímpetu de escribir algo en el libro interminable, ímpetu al que Ricardo, padre de Humberto, mitigó con varillazo en el dorso y rodillas desde las seis hasta las doce en el maíz picado pero Augusto pudo con el maíz, la varilla y la cuarentena en el pozo grasiento, oscuro y mohoso. Parecía ser algo más que ímpetu y a Humberto le aterraba tan solo pronunciar esa palabra en su pensamiento.

En esa ocasión Querubín dio dos pasos hacia delante:

-La logia de los caminantes grises, les recuerdo, fue concebida para quemar lo innecesario, no para sembrar la salvación. Declaraciones como las de Augusto son un intento de reemplazar a Dios y merecen algo más que la reprimenda verbal de su padre en presencia de todos. Si el ser humano tuviera todo adentro (o fuera completo), la vida no tendría cambios, errores, superaciones, progresos y sensaciones. Eso no es ni bueno ni malo, eso es lo que ocurrió, lo que ocurre y lo que ocurrirá hasta que el Altísimo se digne a vernos de nuevo. La dignidad la obtenemos cuando nuestro interior no necesita nada del exterior. Es horrible beber una copa de agua, es penoso morder un trozo de pan y más humillante pedir que hablen bien de nuestra obra para sentir que no hemos fracasado-disertó Querubín, en compañía de sus dos serafines, con su voz tornándose una aguja fanática y penetrante para el globo de cualquier soberbia, seguridad, expectativa o jactancia anteriormente hilvanadas por los miembros de la cofradía. Podía imaginarse los globos, de distintos colores, reventándose tras las capuchas grises después de sus certeras palabras.

Por su parte, los integrantes de la logia intercambiaron miradas de desconfianza y cautela, con las capuchas revelando de sus mapas faciales trazos en las narices y las comisuras, emparentadas a los batracios y a lo Butragueño. Augusto quiso abrir la boca pero apenas apretó los dientes con disgusto.

-¿Tiene algo que decir, hermano Augusto? ¿Alguno de mis comentarios le ha ofendido?-preguntó Querubín, viendo que Augusto tenía una roca en lugar de un globo tras la silla de alto respaldar. 

-¿Y sí Dios no es una persona, un ser viviente? ¿Si Dios es un mundo sin crisis y sin conflictos creado por los seres humanos?, ¿una igualdad entre nuestros deseos y habilidades para ser perfectos e indestructibles?-¿Sí Dios es el momento en que cada ser humano logre vivir sin dolor y sea abrazado al fin por la dicha?-protestó Augusto. 

-Dios, hermano Augusto, no es el fin de la lucha del ser humano por resolver sus problemas, no es la creación de un mundo perfecto sin sufrimiento, no es el paraíso. Dios tiene ojos, manos y pies como usted o como yo. La gran diferencia es que su interior no necesita nada del exterior, por eso puede traernos la verdad y la vida, por eso debemos estarle eternamente agradecidos-concluyó Querubín, acercando su guante derecho a su manga izquierda.

-¡Detente, Querubín! ¡Mi hijo, a pesar de sus 74 años, no ha perdido sus entusiasmos y fervores! Ha leído que otros caminantes grises han leído textos y editado los susodichos pero eran los textos santos elegidos por Laurens, nunca se leyó un apócrifo. Todos los textos santos están incluidos y es nuestro trabajo quemar el apócrifo que falta. El gran traidor que lo robó, cuyo nombre no puede ser mencionado para que no marchite nuestra semilla y estirpe, también creyó que la Biblia podía controlar al hombre pero no mejorarlo al no disponer de una balanza equitativa entre amenazas y consejos. Sin embargo, la Biblia es el mensaje de Dios al ser humano y ¡debemos respetarla! ¡Pues una enseñanza es más poderosa que mil órdenes y ya con la obra de su hijo Jesucristo en el ama al prójimo como a ti mismo se reemplazaron los 10 mandamientos de Moisés para que el ser humano se desindividualice y actúe con dignidad frente a los ojos de Dios! ¡Así doy por concluida esta asamblea!

EL LABORATORIO

Contaba con poco equipamiento pero al menos según la opinión de Thomas Hortmanen podía asegurarse que era de altísima calidad. Un empleado moreno, con trencitas, se dispuso a analizar las muestras computadas para detectar el origen del papel de acuerdo a ese extracto.

Entretanto, Thomas Hortmanen leía el pápiro con el camita antiguo, mientras era escuchado por los demás miembros del equipo de investigación:

-En la cima de la montaña, en el agua que corre bajo el puente, en el árbol que ofrece su casa a las aves, se esconde el sortilegio donde y no dice nada más, falta un trozo de papel-explicó Thomas Hortmanen, quien anoche había soñado con su primo Ian, con el cual competía esos juegos de inteligencia para determinar la inteligencia según quién se enojara primero en esos juegos de diálogos provocadores que no le gustaban pero Ian siempre lo desafiaba haciéndolo gruñir muy fácilmente. Siempre la gente competía para medir su inteligencia controlando el enojo frente al insulto y al mismo tiempo tratando de provocarlo en el prójimo, por lo que el diálogo se convertía en una lucha y no en una evolución. Era tan triste que confundieran la inteligencia con la paciencia. Pues el político buscaba la razón y el inteligente la transformación. De modo que esos diálogos, donde quién enrojecía y caldeaba primero a quién, no medían la inteligencia sino la politicidad de los interlocutores.

-La ponzoña de Querubín está avanzando. Consulté con miles de recetólogos y labotaristas. Nadie sabe que antídoto podría cancelar estos síntomas-informó Kent Laughton, cada vez más pálido y demacrado; con estrías de sudor abriéndose con inclemencia en su rostro. Todos, en las fiestas de graduación o tertulias de sus primas, le decían que haga actuación, que sea el Pierce Brossnan de Checoeslovaquia, pero él quería ciencias históricas. Nunca fue bueno para escuchar, por eso los golpes le enseñaron bien y ciertamente un golpe enseña mejor que cien libros. 

-No lo intentes. Cuando de venenos se trata, cualquier bioquímico avezado es un sabueso insistente y capaz pero Querubín es un tigre invencible e insuperable. Es el líder de los que matan en nombre de los caminantes grises. Su conocimiento ha pasado de generación en generación. Siempre cuatro componen el grupo: norte, este, oeste, sur, todo el maldito mundo. Un querubín, el norte, tres serafines, este, oeste, sur. Así funcionan ellos-explicó Radok Tchaikosky, bebiendo agua de su botija, a fin de mitigar un poco su fiebre.

-¿Por qué no lo dijiste antes?-

-Pensé que era una fábula para asustar a los ignorantes, Gretel-

-Hay algo que debemos vislumbrar aquí, ¿la letra del manuscrito escrito en camita es de Clement? Pues si no lo es, probablemente otro se lo haya entregado y allí perderíamos la pista. Tiene aspecto Clement de haber sido una persona muy reservada y poco sociable-explicó Gregor.

-La letra no es la misma, sin dudarlo, Gregor. Temo que deberemos revisar de nuevo los escritos de Clement y ver sí menciona a alguien que le haya entregado ese manuscrito camita-explicó Thomas Hortmanen-En investigaciones como estas hay mucha desinformación para distraer- 

-El papel pertenece a Casa Blanca, Marruecos, de un árbol llamado ninsue. El ninsue es considerado un ser sagrado y protector del ganado. Difícilmente los marroquíes hayan aceptado exportar el ninsue para hacer papel y esos árboles solo crecen en los palacios de los nobles. Por tanto, están muy vigilados y no pudieron ser robados. Tampoco el ninsue es bueno para hacer papel, es muy amarillo oscuro-rugoso y su lectura apenas legible bajo esas condiciones. Considero que alguien, en una situación desesperada, hace miles de años, pudo haber escrito ese documento, ablandando un fragmento de ninsue a través de un proceso de humectación simple. Son 140 euros-dijo el encargado del laboratorio, con chaleco rojo, camisa blanca y pantalones negros, devolviéndoles el fragmento no escrito del papel amarillo arrugado.

-¿Ese alguien debió estar en los palacios reales?-

-Seguramente-respondió el muchacho a Thomas, luego de, bajo espectro-láser, comparar el papel con las ranuras de mil plaquetas de distinto papel. Se trataba el muchacho de un jamaiquino moreno, rastafario, pero limpio y prolijo, tanto en su expresión como en su modular.

Una vez en el avión con destino a Marruecos, todos tomaron complementos vitamínicos con los cuales atenuar los efectos de la ponzoña administrada por Querubín. No obstante, tenían mucho material de lectura que revisar para establecer una conexión superior al obispo Clement Richellier.

-¿Qué es ese armatoste, Gregor?-preguntó Gretel.

-Un escaneador ultra veloz, con acceso a internet. Escanearemos el apócrifo a una casilla de correo, con una orden de enviarla a miles de direcciones según un conteo tipo 10, 9, 8. De ese modo, podremos negociar con Querubín y él deberá darnos el antídoto-expresó Gregor.

-Por otro lado, Clement fumaba hashish del narguile. Tuvo amistades orientales y posiblemente en Marruecos se encuentre la persona que le entregó esa página escrita en camita. Quizá ese alguien le dio las copias pero no el original, posiblemente él lo haya llevado a otra parte- 

-UFF, hay índices de que Clement se rebeló a la logia de los caminantes grises y trató de proteger el apócrifo, no fue a Marruecos a recibirlo, sino a entregar el original, el asunto es a quién, uff-

-Te cuesta respirar, Gregor-comentó Gretel, con su mano a medio bolígrafo de la mejilla derecha del detective.

-Temo a los aviones, cuando se caen, ya no hay nada que hacer-

-La barba te creció, continuaremos en Marruecos-

-Me sucede algo extraño, siento que hago muy bien mi trabajo, que cuando me olvido de mí y me concentro solamente en resolver el problema, no temo, no me enojo, no sufro, no hago nada vergonzoso e indignante, ese es el punto, el quid, olvidarme de mí, todas las veces que soy agresivo, asustadizo, soberbio, insufrible, es cuando pienso en mí, cuando quiero que los demás vivan un poco por mí o hagan algo por mí, tengo que olvidarme de mí, eso podría ayudar mucho, con el carrusel, enojo, tristeza, miedo, que usted ya conoce, en mi tripolaridad-

-No veo nada malo en que quieras cosas para ti, Gregor. Te las mereces. No rechaces tu naturaleza, no te reprimas. Todos tenemos egoísmo: queremos ser reconocidos y aprobados, que nos amen y que nos cuiden. Lo necesitamos, está más allá de ti, del futuro, del pasado, de la historia, del destino, de la carne, el hueso, la piel, de todo. Negar eso solo te hará hundirte más en el remolino, Gregor. Todos esperamos algo, eso no es ni malo ni bueno, eso simplemente pasa-

-Cuando tenía 20 años-continuó Gregor, rascándose la rala barba-imaginaba que ahora a los cuarenta y pico no sé…estaría asando hamburguesas y salchichas…para mis hijos…que ellos me preguntarían de deportes, que me pedirían jugar a la pelota y que yo les respondería en cuanto termine…es decir, no quería tanto tener una pareja pero era un medio la mujer para tener hijos, pues no puedo ser egoísta, todo niño necesita una madre y no puedo criarlos yo solo tampoco, hay cosas que, como no soy mujer, no podré darles…Lo normal es un padre y una madre…La mujer era para mí un medio, quería tener hijos en realidad, eso sí lo quería y es sin dudas una asignatura pendiente que saldaré, posiblemente, en otra vida-aseveró Gregor, tragando sus pastillas del frasco blanco con tapa azul y cerrando los ojos, mientras sus mejillas se hinchaban como sapos pinchados con sal. Estaba hiperventilando.

-Son tan hermosos, sabe…Tan pequeños…Sé que después crecen, hacen sus juntas y se olvidan de ti pero cuando son chiquitos te necesitan tanto, te preguntan tantas cosas, sientes que eres…no sé como decirlo…no quiero sonar vanidoso…tal vez, importante…El mundo tiene tantos peligros, sin embargo quieres traerlos para cuidarlos, ayudarlos, dar todo por ellos…Cocinar, por ejemplo, cuando cocinas para ti no te esfuerzas mucho, cocinas lo mismo todos los días y ahorras o pides la comida hecha, pero cuando tienes hijos sabes que se enojan si comen todos los días lo mismo, así que piensas otras cosas y hay otras cosas y eso es muy bueno como verá-

-Tal vez, Gregor, es una idea loca que se acaba de cruzar por mi mente, algo así como un zorzal en el jardín, que viene, picotea y se va pero no del jardín, sigue mirando desde el paredón. Como decírtelo, tal vez no podamos ser pareja pero sí madre y padre. ¿Qué te parece si vivimos juntos, Gregor y adoptamos? Es decir, tú eres el padre y yo soy la madre-

-No es…una mala idea…admito que un poco me asusta…pero debería pensarla y considerarla…Por otro lado, si usted como dijo en esa catacumba, tuviera 30 años menos, ¿me hubiese abierto la puerta o habría hablado desde la ventana?-

-Hubiese abierto la puerta, Gregor, aunque primero te habría pedido que me esperes así encero y pulo un poco para causar una buena primera impresión-

-Somos dos solitarios incomprendidos, que tomaron malas decisiones y tuvieron mala suerte y sin embargo, siguen creyendo. Siguen buscando la estrella que se apagó hace millones de años. Por las causas perdidas, Gretel-sonrió Gregor, pegando su palma gorda en la arrugada de Gretel.

-Por las causas perdidas, Gregor. Sigamos con esto. No temas querer cosas para ti, es cierto que cuando queremos cosas para nosotros nos acercamos a la posibilidad de sentir miedo, enojo o dolor. Que cuando no queremos nada para nosotros y pensamos solo en resolver problemas, estamos tranquilos y precisos. Pero eso no es encenderse, Gregor, eso es apagarse. Quiero decir que la tranquilidad y la felicidad no son lo mismo. No reemplaces, Gregor, la felicidad con la tranquilidad. Eso no es justo para ti y para las personas que realmente te necesitan. La tranquilidad es bajar nuestras expectativas para no tener conflictos exteriores y descubrimiento interior, la felicidad es aprender a vivir con el dolor. No está lejos de él, no es su esposo, no es su hermano, es su mejor amigo, usar los ladrillos para hacer la casa y no dejarlos bajo la lona-

-Nunca tuve terapia en un avión, la barba me ha crecido, quisiera continuar con otra sesión de hipnosis-

-En cuanto lleguemos a Marruecos, te acompañaré al baño, Gregor, no te dejaré solo con esas navajas y espuma-

-Así que es su mejor amigo-dijo Gregor, en alusión al dolor, con una sonrisa cansada, mostrando algunos dientes, mientras sus pómulos seguían oscuros-cetrinos, a causa del escaso dormir. Gretel también sonrió:

-Claro, ella me lo dijo, no me mentiría-

-Si la ves de nuevo, dile que me visite de vez en cuando. Estoy cansado de llamar por teléfono y escuchar deje su mensaje. Dejaré de vivir en un departamento, usaré una de las casas que alquilo, pondré un jardín. Dile que venga a verme, que la pasaremos bien-

-Se lo diré, Gregor-

Casablanca estaba atiborrada de gente, no obstante tras gritar y silbar durante 35 minutos, consiguieron un taxi. Era incómodo avanzar en medio de jaulas con gallinas, cabras y todos los ofertantes del bazar. Los bazares de medio-oriente tenían ese bullicio que no te envolvía, sino que te cortaba y te alejaba. Todavía conservaban algunas tradiciones como esos niños que, por los techos, correteaban y arrojaban baldazos de mierda a los turistas. En tanto, la mala-atención, insulto e insistencia de los vendedores no faltaba al paisaje. Siempre estaba la presión y prácticamente te ponían la mercancía y te sacaban los billetes del bolsillo, con una prepotencia desgarradora. Se veían jovencitas bailando y gente arrojando monedas a las charolas, mientras otros jóvenes tocaban flautas y arpas donde las serpientes encantadas abandonaban las ánforas en danza zigzagueante. Conservaba ese toque del medio evo por el cual podías sentirte en otro mundo con ese freno al tiempo.

Pues los bazares de Europa Occidental en la edad media no distaban del carácter vocinglero, imperante, malhumorado y prepotente de los de medio oriente. Simplemente uno bajó la cortina y el otro quedó con la rúbrica pero fue la Europa del Medioevo la que usó el bazar para que el pueblo se distraiga con el consumo y no cuestione al gobernante. En tanto, Arabia y Turquía se copiaron de ellos pero antes no tenían bazares sino plazas de tiendas a las que podías entrar o no a comprar. Sin embargo, como el bazar estaba en la avenida principal de la ciudad, lo visitabas, te gustara o no y tenías que comprar algo para que te dejen pasar o te absorbían con sus manotazos y empujones, dejándote retenido durante horas en el mismo sitio y avanzando a paso tortuga entre la asfixiante muchedumbre. Comprabas para que te dejen ir hacia delante y abandonar el bazar, no para tener. Tenías que comprar algo para poder avanzar con una velocidad no irritante: el equipo de investigación fue víctima de ese antiquísimo mecanismo: Thomas una kodak, Radok un sombrero, Gretel una vasija, Gregor un tallado y Kent una alfombra. Te daban la mercancía y te sacaban los billetes, sin saber que habías pagado y comprado, con la necesidad de pasar rápido esa avenida del bazar e instalarte en cualquier alojamiento, la mayoría abarrotados. Así se aprovechaban de los turistas, en una técnica similar a la del Medioevo europeo británico, del que se copiaron, comentaba Thomas, con la kodak, fotografiándolos, cuando los ingleses recibían a los diplomáticos franceses que trataban de disuadirles de la guerra.

-La situación es un desastre-protestó Radok Tchaikoski-¡Un verdadero desastre! ¡En sus cartas y diarios personales el maldito de Richellier no dejó ningún nexo que nos permita saber con quién pudo reunirse en Marruecos! ¡Pero como miembro de la logia de los caminantes grises pudo haber tenido 3 de las 27 copias del apócrifo! ¡Quizá el apócrifo estaba escrito en un lenguaje que no entendía, la curiosidad le ganó y vino aquí buscando algún intérprete! ¡No lo encontró y regresó! ¡Perdemos el tiempo aquí!-

-Lo único cierto, Radok, ¡es que alguien, en camita, usando madera del árbol real ninsue, escribió algo que no fue escrito por Clement Richellier! ¡El mensaje está incompleto, le falta una parte, debemos saber con quién se vió Clemente en Casa Blanca, encontrar el extracto y completar el mensaje!-chistó Thomas Hortmanen, con un ejército de mosquitos en la cara.

    El aire en el desierto tenía color, era amarillo, como las dunas, no como el oro y tenía dedos ardientes para robarte paciencia y concentración, grano por grano, guijarro por guijarro. De alguna forma, esa aventura de encontrar el texto prohibido se convertía en una buena excusa para olvidar por unos momentos sus fracasos en los vínculos emocionales. A menudo personas con escasos vínculos personales suelen ser muy talentosas y especializadas, en determinados ámbitos de la ciencia y del arte pero más por la necesidad de escapar a cierta limitación que por la bendición de la realización propiamente dicha. Sin embargo, había que respetar (y admirar) su accesibilidad al momento de asumir riesgos.

-La cromopatía estudia la influencia de los colores en el ánimo de las personas, Kent usa su celular para fotografiar la investigación y tener documentación-

-Claro que sí, Gretel, lo hago pues, si no hallamos el apócrifo, no nos iremos tampoco sin nada en los bolsillos. Ya podemos demostrar que Santiago Cruz recibió las copias del apócrifo por accidente, que la esposa de Eduardo Tolosa y el obispo Richellier fueron agentes de la logia de los caminantes grises. Con eso seré galardonado en la comunidad académica aunque no encontremos el apócrifo, estamos encontrando descubrimientos muy interesantes y rescatables, incluyendo dos pápiros que podrían pertenecer al apócrifo original. Le sacaré el jugo a esto, no lo dudes-interrumpió Kent Laughton, mientras el taxi, a paso tortuga, avanzaba hacia el hotel que habían reservado por teléfono desde el aeropuerto marroquí.

-Déjame terminar, Kent. Ustedes omitieron un detalle muy importante, los colores de las paredes de la habitación del obispo, de las sábanas de su camastro, de sus cortinas y de sus muebles. Todas variaciones del azul: celeste, violeta, índigo. La cromopatía, que estudia la influencias de los colores en el temperamento, ¿por qué creen que todas las escuelas se pintan de verde ocre y blanco ceniza? Para que los niños quieran poco y no molesten. Como les decía, el color azul y sus variaciones son de personas que buscan conservar la serenidad con la constante concentración sin relajarse por completo pero tampoco presionarse demasiado. Son colores usados por quiénes buscan algo importante y por ende difícil. Eso quiere decir que Clement Richellier buscaba el apócrifo original como nosotros pero apenas recibió unas copias. No sabía donde estaba el original pero avanzó más lejos que nosotros en la búsqueda sin dudas, ese sacerdote al cual le gustaba el hashish. Su narguile dice casa Ab Assare, 1792. Lo compró allí, no se lo regalaron. ¿Desde cuándo un musulmán compartiría con un cristiano?-

-Pudiste decir lo de la casa del Narguile al principio y no exponer su basura presuntuosa de psicoterapeuta. Lo importante fue lo último, lo de la cromopatía fue para presumir-objetó Radok-¡Señor, a Ab Assare! ¡Ese hotel puede esperar!-dijo al sujeto del turbante.

-Bel Krasam es mejor que Ab Assare, antes era el mejor pero  ha decaído con el correr del tiempo, por cerrarse a los extranjeros y seguir con diplomáticos locales. Las tradiciones dan respeto, no dinero, decía mi padre, el camellero-

-Dije Ab Assare, no Bel Krasam, ¡vamos a investigar, no a drogarnos!-chistó Radok.

-A Ab Assare, mucho querer, poco saber, lindo mapa para caer, dijo mi tío, malabarista- comentó el taxista, parecido a Apu, de los simpsons. En 30 minutos, gracias a que el taxista conocía atajos, llegaron a la casa más importante de Ab Assare. En ella los atendió un hombre con la cabeza afeitada y el cuerpo totalmente escuálido. Se veía entre columnas y cojines el fumadero, donde los narguiles burbujeaban profiriendo la relajación absoluta entre sus anónimos fumadores.

-Sí, fue construido en esta casa. Es una edición especial cascabel. Sin embargo, no llevamos aquí registros de clientes que asistieron a Ab Assare hace 300 años y se robaron instrumentos de nuestra prestigiosa casa que no están a la venta-

-Se trata de un obispo del vaticano, no pueden haberlo olvidado-replicó Kent Laughton. Sin embargo, decidió Gretel desviar la conversación hacia otro punto:

-He observado a muchos hombres con togas marrones y amarillas entrelazadas, respetando las tradiciones marroquíes-

-rifeñas-corrigió el administrador del lugar.

-Rifeñas-continuó Gretel-¿existe por casualidad algún vestuario que use entrelazados celestes y azules?-

-Los kurbish-farfulló el administrador.

-¿Quiénes son los kurbish?-preguntó Gregor. El administrador dominaba el inglés.

-Son sacerdotes intelectuales que se dedican a interpretar las enseñanzas del Corán. Visten azul del agua para dar testimonio a la necesidad como base de la historia y celeste del cielo como propósito del espíritu-continuó el administrador.

-¿Todavía existen?-preguntó Gregor.

El administrador asintió. Más allá, por medio de miradas de soslayo, Radok observaba como todos aspiraban de los narguiles, entre cojines rojos y amarillos, con total parsimonia y distensión. Había entre las columnas grabados arábigos de luchas entre espadachines, genios salidos de la lámpara y enamorados volando en una alfombra, por lo que ese emporio para el vicio se había occidentalizado bastante, al parecer.

-No estará bromeando con turistas ingenuos, ¿verdad? Pues le aseguro que somos personas respetables y destacadas del mundo académico europeo-sonrió Radok Tchaikosky.

  Sin embargo, el administrador, con un vocifero, puso un libro sobre la mesa y lo abrió en cierta página mostrando una foto en color sobre los monjes kurbish.

-Vienen aquí a menudo. Su templo queda en el valle de Mossar, kilómetro 49-explicó el administrador, apagando todas las suspicacias de Radok-Ahora, con permiso, debo atender clientes que vienen a gozar y no a curiosear-terminó el administrador, que al parecer no tenía interés alguno de cobrarles alguna comisión por la información brindada. Gretel, que era la primera vez que pisaba un país de medio-oriente, notó una diferencia trascendental al compararlo con la vieja Europa. La velocidad y el bullicio estaban solamente en las calles, en cambio cuando se ingresaba dentro de una casa o de un edificio el ritmo era totalmente distinto, con más lentitud y pausa, ideales para la reflexión y la contemplación. Podía hacer esa separación entre espacio público y privado; en tanto Europa occidental, si bien tenía cambios de vértigo entre un espacio abierto y otro cerrado, todavía continuaba con la tensión en los dos lados. Pero eso no ocurría en el oriente, era como pasar de un mundo a otro, no había tensión en los espacios cerrados, que realmente se dedicaban al necesario hedonismo. Se podía descansar en Arabia, sentir que se tenía una vida y un tiempo propio. Por otro lado, la fricción en países europeos o americanos se proyectaba en espacios tanto públicos como privados, quizá se aminoraban de pu a pri pero no había ese corte, esa pausa, ese viaje completo que ofrecía la vida del oriente que lograba una separación mucho más profunda y completa, capaz de elevar la renovación por encima de la conceptualización.   

Cansados, los miembros del equipo privado de investigación regresaron al hotel y prometieron visitar el templo al día siguiente. Gretel tenía problemas de adaptación, aun tenía algunos arrebatos quinceañeros, como el hecho de proponerle un nombre al grupo, idea que no tuvo mucho asidero entre los otros miembros o comprar un cincel y escribir en una pared gris Gretel estuvo aquí, ya lo había hecho en Lucerna, lo repitió en Nantes y no olvidó esa costumbre en Casablanca, de escribir su nombre en alguna pared gris, con sombra. Thomas Hortmanen, con manos en los bolsillos, se acercó a Kent Laughton y mientras dormitaba en el sillón, escuchó Gretel retazos de la conversación.

-Ella estorba, Thomas. Es vieja y piensa que estamos en una secuela de Indiana Jones-

-Cada cual ve esta experiencia a su manera. Pero ella rinde y obtiene resultados, evento que no puedes destacar, Kent-

-Eso no importa, Thomas. Tal vez acertó con lo de los colores y lo de la letra, llevándonos a Eduardo Tolosa y al templo de los Kurbish. De todos modos, habrá un momento donde los miembros de la sociedad de los caminantes grises aparecerán a arrebatar el apócrifo y no podremos dividirnos entre protegerla a ella y defendernos de ellos. Somos antropólogos, no agentes secretos, Thomas-

-Esperaba este tipo de declaración de tu parte, flemático británico. Pero esa mujer tiene más agallas de las que supones. Además si se va ella, se va Gregor. Que la sigue como si fuera un hijo de otra vida. Gregor es el único apto para situaciones de peligro que indudablemente afrontaremos-

-Aun no me convences, Thomas. Tenemos un tri-polar y una vieja bibliotecaria como mejores cartas. Nosotros establecimos la conexión de Santiago Cruz y el resto se dio por inercia. Pero no estoy aquí para discutir méritos pasados sino para calcular posibilidades futuras. Tenemos bombas de tiempo en nuestros cuerpos. ¡Alguien tiene los antídotos y no sabemos si está mintiendo!-

-Ey, ¡no descargues tu incapacidad de manejar la presión con los defectos de los integrantes del grupo! ¡Yo traduzco lo que ustedes no pueden entender, Gretel usa la psicología para ver entre líneas y Gregor deduce cuando la información no es suficiente y necesitamos dar otro paso, más Radok y tú solo se quejan o piensan que todo será imposible!-

-¡Sabemos más de la sociedad de los caminantes grises que ustedes! Por ejemplo Querubín siempre ha envenenado personas para que estas sirvan a la logia, las chantajeó de esa forma y en cuanto fueron útiles, les permitió vivir otorgándoles los antídotos a tiempo. Por lo tanto, la logia nos tiene en sus manos y pretender invertir la situación ¡es darle más argumentos a Querubín para que no traiga los antídotos consigo! ¿Crees que esa morsa borracha vestida de Gregor podrá contra uno de los dos o tres mejores asesinos del mundo, contra Querubín? ¡No seas ridículo, Thomas!-

-El ridículo eres tú. El temor te hace perder todos los modales y principios que alguna vez juraste defender en Cambridge. Querubín es solo un hombre, la logia de los caminantes grises es solamente un grupo. ¡El temor favorece la repetición de los hechos y la siesta del alma!-

-Otra vez con tus idealismos, Thomas. Pero esta vez no me atraparás, no entraré a la calesita contigo. Dile a esa anciana que después del templo de Kurbish no la necesitamos y que puede regresar a Praga. En tanto, a Gregor simplemente le pagaremos por qué no hay otro para ayudarnos-  

-Qué egoísta eres, Kent. Pero díselo tú. Y no olvides que ella también sufre de la ponzoña, por tanto merece estar cerca de Querubín si existe una ínfima posibilidad de salvarse, de salvarnos-aseveró Thomas, empujando al antropólogo inglés, el cual empezó a sonreír y puso manos en jarra.

-Gwen te dejó y se fue conmigo. Nunca pudiste superar eso, ¿verdad? Yo no tengo la culpa. Querías tener a Gwen y a los libracos a la vez. No elegiste, fuiste muy goloso-

-No vuelvas a mencionar ese asunto-

-¿Por qué no? Si sabemos que es por Gwen-

-En serio, Kent. No vuelvas a hablar de ese asunto. Gwen es parte del pasado. No tiene sentido hablar de ella-

-Al menos yo la probé, ¡tú miraste el juguete detrás de la vidriera JA, JA, JA!-bromeó Kent, cretinada con la cual recibió un puñetazo en la barbilla, cayendo de sorpresa, sobre la alfombra.

-Te avisé, Kent-

-Su tatuaje con forma de mariposa al final de su femoral izquierdo, de orquídea al final del derecho ja, ja, ja-se relamió el británico, como si fuera un italiano frente a una muestra gratuita de pastas y salsas.

-¡Detente, maldito, detente ya!-repuso Thomas, cogiendo un cuchillo de la cocina, al tiempo que Kent se sentaba y se pasaba la mano por la boca.

-Las hadas delante de sus perfectos pezones con forma de timbre, mi zona favorita, ¿qué harás? ¡Sólo lo mostrarás, nunca me lo clavarás!-dijo Kent, en referencia al cuchillo que Kent regresó a la cocina, suspirando profundamente, mientras repetía ella y tu no valen la pena, son la misma mierda, no valen la pena, son la misma mierda.

-Toma un vaso de leche y date una ducha fría, idiota-sentenció Kent, dirigiéndose al baño, con un par de muelas flojas.

Entretanto, cuando se retiraron ellos dos, Gretel observó más allá del balcón. En él se encontraba Gregor Piorzeneki, bebiendo de una botella de cerveza, conforme observaba una fotografía de mujer. Una mujer de cabellos lacios y cara abierta, redonda como la luna de Estambul y ojos azules como el mediterráneo en un día huérfano de nubes.

-Te amo, te pedí mucho, lo arruiné, no te dejé respirar-decía con voz baja y barrosa, confiriendo otro trago.

-Te temo, me harás otro y ¡ya no podré regresar!-continuó, entonando otro trago, al aumentar el arco de su voz.

-¡Te odio, sólo tú y sólo tú, nunca yo, nunca!-agregó, inclinando su espalda hacia delante, mientras doblaba la foto con sus yemas, sufriendo la tri-polaridad. 

-Es tan difícil sin ti-lloró Gregor, tapándose la mitad del rostro con la mano-nada tiene suelo y las alas carecen de fuerza para un tan pesado cuerpo como el mío-

-Voy a pedirte perdón y ofrecerte una nueva vida- 

-Voy a olvidarte y a buscar a otra-

-No, mejor voy a matarte, ¡no soporto que otro te tenga! ¡Así que no te irás sola!-

-Nunca encontraré otra como tú, lo mejor es cerrar la puerta, sentarse y mirar tu foto en la pared-

-El problema, el gran problema es que necesito que seas más que una foto-

Ángeles, demonios, redentores, condenados, agua, fuego, nieve y viento sobre el rostro alma en el irrompible mundo del absurdo silencio. Gregor, casi ahogado, abría la boca pero sus palabras, ya a esa altura, con tanto alcohol ingerido, eran ininteligibles. Solo quedaban unas palabras, casi en cántico, vuelve, vuelve, eres la pulpa, soy la cáscara, vuelve, vuelve, eres la pulpa, soy la cáscara.

EL GOLPE

A la puerta sonó mientras todos se estaban acomodando. Abrió Gregor, topándose con un hombre de turbante gris y túnicas azules y celestes, un auténtico sacerdote Kurbish. Al poco tiempo empezó a hablar en idioma nativo, por lo que la confusión inflaba cada vez más globos y la tranquilidad retiraba cubiertos de la mesa. Gretel levantó la mano y miró a Thomas, el cual, con paso largo, se puso a escuchar lo que decía el kurbish y a traducirlo. El kurbish era un hombre bajo, moreno y fibroso, con el cuello acortado y los dedos nudosos.

-Un ser, con máscara de oro y traje negro…yo, agazapado, estaba llenando un balde en un arroyo. Me puso su guante, en mi boca y desde entonces tengo fiebres, toses y mareos. Sé que moriré si no hago lo que me pidió el hombre de la máscara de oro, que dice llamarse Querubín-tradujo Thomas Hortmanen, con los ojos titilantes. Enojado y furioso, el kurbish no atinó a sentarse. Siguió hablando sin cesar.

-Los kurbish somos una comunidad cerrada y vernácula, no usamos trajes, no vemos televisión, no hablamos por celular, no conducimos vehículos y nada del impuro mundo occidental cristiano accede a nuestros hábitos sagrados, seguimos las milenarias tradiciones de nuestro profeta, Mahoma. Nos acercamos al dolor, la soledad y el sacrificio para aprender de honor y dignidad, para brillar de verdad y gloria. Ustedes no podrán entrar al templo ubicado en el valle de Mossar, necesitan un representante, yo hablaré por ustedes y los aceptarán. Quiero terminar esto cuanto antes, llévenme a Mossar y díganme a través de su intérprete que buscan. Sin embargo, sin mi intervención, olvídense de entrar en el templo kurbish, reservado únicamente a musulmanes auténticos, fieles servidores de Dios-disertó el kurbish. Todos asintieron e inmediatamente estuvieron a bordo de un tren.

-El querubín sabía de antemano que necesitábamos de un kurbish para poder entrar al templo. Por eso lo intervino y extorsionó luego con el veneno. Los miembros de la Logia de Los Caminantes Grises viven tercerizando los servicios, nunca dan la cara, usan a otros a través de los venenos y antídotos manejados por su ala principal, el Querubín-analizó Gregor. Entretanto, Thomas tradujo eso en musulmán al Kurbish, el cual esbozó una tenue sonrisa, enseñando la galería de marfil de sus dientes.

-Caminantes grises son el deseo y la voluntad, ustedes el conocimiento y la capacidad. Ustedes el arco, ellos el arquero y el apócrifo la flecha perfecta. Una excelente sincronicidad de pensamiento consecutivo y colectivo- analizó el kurbish.

Thomas tradujo.

-Ya entiendo. Ellos no tienen expertos en lenguas muertas, en psicología cromática, en detectivismo, antropología, historia, culturas antiguas, por eso nos usan a nosotros y engañaron a este kurbish. Es fascinante pero usan la política faraónica: dejar que otros lo hagan, ningún egipcio cargó una roca para hacer las pirámides, las hicieron hebreos y nubios pero las pirámides son egipcias. Me siento muy identificado con esa situación, hay una analogía interesante-expuso Radok Tchaikosky.

-Para evitar contacto con el mundo exterior y la corrupción de sus miembros originales que trascienden de generación en generación, los caminantes grises usan al querubín que envenena a los especialistas y luego los usa como agentes involuntarios pero muy presionados. Eso quiere decir que Doña Inés de Tolosa y Clement Richellier fueron visitados por Querubín. Eso quiere decir que nosotros ahora somos agentes involuntarios de la logia de los caminantes grises-

-Claro, Gretel. Ellos son el deseo y la voluntad, nosotros la capacidad, la fuerza y el conocimiento para llevarlos a cabo. Egipcios, hebreos y nubios. La sociedad de los caminantes grises y nosotros. Tener todo sin hacer nada, el libro más corto de la historia, el poder-enfatizó Radok Tchaikosky, sin dejar de apretarse el mentón. El kurbish farfulló unas palabras, primero sonriendo con burla, luego endureciendo su cara como si quisiera matar a alguien.

-Ustedes, occidentales, solo pueden creer en lo que pueden ver y tocar. Por eso no pueden sonreír cuando no tienen nada y ser dignos, así, de Alá. No venimos aquí a controlar el destino, sino a aprender y compartir la vida. Mahoma dice que la diferencia entre un lobo y un cordero es que al segundo alguien lo espera en casa y no puede arriesgarse. ¿Cuántos de ustedes son corderos, cuántos lobos?-

Nadie le respondió. El tren bajó en el árido valle de Mossar, de modo que ese tramo debieron hacerlo alquilando un jeep; había 4 o 5 debajo de unas palmeras donde un sujeto gordo con turbante les rentó. Con los codos en sus rodillas, el kurbish quedó callado el resto del viaje. No obstante, Thomas Hortmanen, revisando el interior de su mochila, sacó el papiro de ninsue escrito en camita para que el kurbish tenga contacto con él. A partir de ese momento, el kurbish abandonó el semblante soberbio y superado, expresando oleadas de consternación y sufrimiento, incalculables.

-Conozco esta letra. ¡Pertenece a Ilh Kalg Erd Am, nuestro primer profeta!-

-¿Tienen el resto?-preguntó Thomas, refiriéndose a la parte faltante del papiro. El Kurbish, con muchas hormigas de sudor esquiando por sus facciones agrietadas, asintió tres veces.

-¿Clement Richellier?-

-Solo los más viejos y sabios saben de las amistades de Ilh Kalg Erd Am-respondió el kurbish, que no debía tener más de 40 años-El destino es el mar, el hombre los botes. ¡No quieran saber más o la oscuridad será lo único que verán! ¡Nadie puede saberlo y continuar, cuando lo sabes y no puedes continuar, es la verdad, la vida, dándole otra semilla a tu valle!- 

-Llévanos con los ancianos-pidió Thomas-Si Querubín ve que no nos ayudas, tu destino será efímero-

El kurbish apretó los dientes y arrugó los párpados. Como musulmán, detestaba tener expectativas personales y no haber accedido a morir. Esa necesidad de prolongar su vida debilitaba su vínculo con Alah, ya que desear recibir el antídoto en manos de Querubín iba en contra de todo lo que había jurado defender. Un musulmán acepta el curso de los hechos y cuando llega el final, jamás trata de evitarlo. Se sumerge en él y acepta las consecuencias. No obstante, sentía asco de sí mismo al llevar a esos occidentales a ver el sagrado templo de los kurbish pero también tenía la vanidad personal de recuperar un pergamino escrito por el primer profeta kurbish.

La necesidad de aceptación-aprobación había escrito todas las desgracias y milagros de la historia. Era la semilla dentro de la misma raíz. No sabía mucho de Ilh Karg Elh Am. Durante su vida ese sacerdote se había dedicado a la crianza de cabras y a buscar napas de aguas, talentos de radomante que lo hicieron popular en algunas aldeas y del cual abusó alguna vez para obtener mujeres y otros placeres. El yo no era débil en él y por eso se sentía lejos de la verdad y de la pureza, frutas que estaban en manos de Alah, esperando que bajo los kurbish pudiera debilitar el yo y vivir sin miedo a partir de ese tallado constante en contra del individualismo. Pero la presencia del Querubín en cuanto lo intervino en el arroyo, destrozaba todos los templos del anterior convencimiento sembrándole ruinas de actual vergüenza. El viaje en el jeep fue interrumpido por algunas ventiscas de arena, pero por suerte el templo de los kurbish se encontraba en un sendero aislado entre dos calizales. El salitral, una exhibición constante de espejeos en ese día soleado, obligó a Gregor a colocarse sus gafas.

Todavía les quedaba la compulsión del mundo occidental al cual saborearon a través del bazar, el fumadero de narguile y ahora por el majestuoso desierto lindo para verlo pero no exactamente para caminarlo. En esa cultura, carente de intermedios, parecía que el libro se abría y todo saltaba a la luz. Eso era maravilloso al principio, pero después asustaba y asfixiaba. El libro se había cerrado y todos los demonios estaban ante ti. La sinceridad vivía más en el pensamiento que en el dicho y el alma, detrás de los ojos, se veía más vieja que el cuerpo. Esa bandera transparente-invisible parecía flamear en todos los países del mundo. ¿Cómo sacar la sinceridad del pensamiento sin quedarnos solos para siempre?

Pero desde el punto de vista de Gretel Sankief y también de Thomas Hortmanen, les costaba venerar la sabiduría de una sociedad que en la práctica era tan machista y segregadora, con sus jerarquías sociales hombre/mujer y viejo/joven, estereotipos en los cuales se oían largas peroratas de h a m y de v a j sin ser interrumpidas. Estaba todo tan predesignado y la cultura norteamericana tenía tantos parches y muros que no entraba, de modo que la juventud era más sumisa de lo esperado pero a su vez lasciva e impulsiva de lo necesario. Siempre había alguien arriba al cual alabar y alguien abajo al cual insultar, por lo que se repetía una galería de muñecos grises e insulsos en sus moldes de relación. Finalmente, superaron las saras y divisaron el templo al final del horizonte bañado por una luz tenue y cristalina, procedente, seguramente, de una gran fuente. Una vez que se detuvieron en él, con un caldo de toses, fiebres y gimoteos, el monje ingresó tras superar la breve escalinata con pasos inseguros y curvos. En tanto, los demás miembros del comité de investigación esperaron. En unos minutos apareció un anciano junto al monje joven.

-Los cristianos infieles no tienen derecho a mirar el sacro templo de los kurbish. ¡Tal ofrenda se paga con la decapitación!-señaló con el índice el anciano, de togas azules y celestes entrelazadas, mientras siete guerreros, de togas rojas y turbantes negros, desenvainaban sus cimitarras.

-Tenemos un fragmento de un texto escrito por su profeta, Il Karg Elh Am. Nos gustaría que usted traiga la parte restante para que el documento regrese a su sacro templo y vuelva a ser completo-repuso Thomas, mientras Gregor, con las gafas centelleantes, colocaba un encendedor cerca del trozo de pergamino. El anciano levantó la mano, mitigando a los guerreros protectores del templo, cuyas cimitarras estaban sedientas.

-Ilh Karg Elh Am fue uno de nuestros fundadores. Sin embargo, quería integrar las religiones islámicas con las cristianas. Evitar nuevas cruzadas, difamó a Saladino. Tuvo una amistad con un obispo, de nombre Clement, el cual le trajo un libro para que sea traducido. No obstante, no estaba en camita antiguo sino en amorreo occidental que es bastante parecido-comentó el anciano, en medio de las jorobadas dunas.

-Por su amistad con ese cerdo occidental, toda escritura y obra de Ilh Karg Elh Am fue destruida. De modo que su trozo de pergamino carece de valor para nosotros, es profano y ofensivo.  Por su amistad con Clement, Ilh Karg Elh Am fue perseguido por 8 jinetes durante 5 días, atrapado a orillas del mar y ultimado con ocho lanzas. Estaba harapiento, hambriento y polvoriento delante de una mohosa gruta, lamiendo líquenes de las rocas planas. Parecía un animal, quien pronosticaba el futuro sin fallar. Pues nadie puede elegir y cambiar su futuro, caso contrario el destino sería vida y no existe mayor insulto para el destino, fuego propio de Alah, el purísimo, quien tiene la verdad en su mano derecha y la muerte en la izquierda. Elige si amas los pozos, obedece si necesitas los puentes. Mi nombre es Rabah Al Reiji y en honor a este desierto, les pediré que se retiren así nuestras valientes cimitarras orientales no manchan estas arenas santas con su lechosa sangre occidental. Sepan que el futuro es algo más que la suma de nuestros deseos con nuestras capacidades y que el alma es superior a la balanza de lo dado y de lo recibido. Una vez que empieza, solo puedes continuarlo sin quejarte-explicó Rabah Al Reiji, delante de su templo.

Viendo que las posibilidades de dialogar eran inútiles, se retiraron en el jeep. Formada la víbora de polvo, el joven monje kurbish se acercó a Rabah Al Reiji.

-Hermano Enjia Komeni-dijo Rabah, al susodicho-usted es víctima de la ponzoña y ya no le queda mucho tiempo. En honor a sus servicios por este templo y en perdón a su error, le ofrezco el servicio de uno de mis guardianes y de su cimitarra-

-Ellos creen que no sé inglés pero buscan el apócrifo. Los escuché durante el viaje, supremo maestro. No sabemos quien escribió el apócrifo pero sabemos que fue interpretado por Ib Elh y que después de leerlo tuvo deseos de integrar la comunidad musulmana con la cristiana-tosió sangre y se arrodilló Enjia, siendo sujetado por Rabah, el cual se inclinó para tomarle los hombros, al tiempo que el sol tronaba en las alturas con sus trapos de luz disipando hasta la partícula más mínima de sombra en un sádico sudario amarillo.

-Hablaron de una logia de la sociedad de los caminantes grises. Esa sociedad aparentemente ya no está afiliada al vaticano pero sigue desempeñando su función de incinerar los apócrifos. Si el vaticano no trata de destruirla con sus templarios, significa que también acucia la destrucción del último apócrifo. Por tanto, considero que si poseemos el apócrifo, podremos obtener beneficios de parte de la comunidad cristiana. Como por ejemplo, de parte de buena voluntad, el indulto de muchos prisioneros políticos, grandes musulmanes; considerados terroristas por el mundo entero-aseveró Enjia, con voz clara a pesar de las deterioraciones de su rostro.

-Por supuesto que usaremos y protegeremos el último apócrifo para que la comunidad cristiana nos haga favores que nos permitan inclinar la balanza del jihad cuanto antes. La liberación de prisioneros políticos-mal llamados terroristas-guerreros de la verdadera causa-será solo el comienzo, hermano Enjia Komeni. No me ha respondido aun sobre el servicio de la cimitarra para poner fin a su inexorable e intensa agonía-

-No. Soportaré hasta el final. El dolor me acerca a Alah, el miedo me aleja-

-Usted se dejó sorprender por el asesino cristiano. Ha hecho un gran aporte a la causa, hermano Komeni, al escuchar esa conversación entre cristianos, que, al verlo a usted convaleciente, fueron más sinceros que de costumbre. Formaré un séquito y lo comandaré para arrebatarles el apócrifo. Lo protegeremos y a cambio de que no sea conocido por el resto del mundo, la curia infiel nos hará favores-prometió Rabah Al Reiji.

-El último apócrifo es un arma de doble filo-

-¿Por qué lo dice?-

-Hay ramas gruesas y ramas finas entre los musulmanes en el árbol del Islám. Los fundamentalistas kurbish somos incorruptibles, los flexibles extensionistas que piensan que la única diferencia entre el Corán Sacro  y la Cuestionable Biblia es la inclusión de Mahoma. Muchos querrán robar el apócrifo para demostrar alguna coincidencia entre las dos fuerzas y terminar con el jihad-murmuró Enjia, ya con dos hilos rojos asomando por sus labios.

Con tres gotas de sudor nadando por su frente, Rabah tragó saliva y cerró los ojos. En tanto, una manada de sombras, al bajar el sol, empezaba a besar las jorobas de las dunas, dejando dorados pestañeos, entre las cunetas bien formadas de esos grandes bancos de arena.

-Ya empezó, hermano Komeni. No podemos quejarnos, sólo quererlo más que nadie para que sea nuestro. Alah está de nuestra parte y nada debemos temer-repuso Rabah, con los ojos chiquitos perdidos en una inextirpable letanía. Entretanto, sintiendo una expansión de frío desde sus pies hasta su cintura, Enjia abrió la boca y agrandó los ojos, afectado por la conmoción interior. Escuchaba un caballo que se acercaba a él, solo él podía verlo cabalgando en el desierto hacia donde se encontraba, sólo él, nadie más.

-Mis hermanos, son pequeños y pobres-

-Tendrán educación y futuro-

-El sol es dorado en la meca, amarillo en Nueva York, la nueva babilonia. Dorado no es lo mismo que amarillo, ¿verdad?-temporizó su discípulo, uno de los más avezados.

-No, no lo es. Lamento haberlo puesto en el tablero, hermano Komeni. Pero 16 hurís vírgenes le esperan ahora en el paraíso. La vida es para luchar y aprender, la muerte para descansar y gozar-

-No necesito 16 hurís vírgenes para hacer lo que hice. Es lealtad, no interés. Quiero que, en cuanto usted reescriba el libro de los santos kurbish, ponga mi nombre del lado correcto-

Rabah asintió, Enjia Komeni, de origen libanés, miró el sol por última vez y cerró los ojos; el caballo ponía sus pies en el mar y no existía mejor simbolismo. El yo había muerto y la libertad dejado caer su máscara.

LAS CONTRIBUCIONES

De Radok Tchaikosky y Kent Laughton, aunque nunca se declaró grupalmente, habían estado circunscriptas a analizar en elogio a la sociedad de los caminantes grises y a protestar apenas se presentaban las limitaciones durante la investigación, pero en cuanto a la conectividad de los nombres que estaban más allá de Santiago Cruz la canasta no tenía ni caramelos ni chupetines. Ellos ayudaron a empezar pero no a continuar, de todos modos, en contra de todos los pronósticos, Radok Tchaikosky decidió aportar su granito de arena. Antes de cenar, interrumpió a todos:

-Tengo una idea. Thomas, enséñame a escribir en camita antiguo. Puedo completar la parte faltante de la premonición de Il Elh Am-

-¿Cómo?-

-Sincrometría narrativa-

-Esa no es una ciencia exacta, Radok-

-Es lo mejor que tenemos. Según las tensiones y los trazos de Ilh Elh Am, puedo suponer, con un 30 por ciento de exactitud, que pudo haber escrito en la siguiente oración. Pero para eso necesito conocer los ribetes del camita antiguo. Soy avezado. Puedes usar toda esta noche en instruirme, no tienes nada que perder. Pero si no hacemos nada más, la investigación quedará anclada en un sacerdote musulmán que fue ajusticiado frente al mar por ocho lanzas de esos berbeberes-

-Pero el que yo te enseñe puede demorar meses, Radok-

-Deberíamos dedicarnos más a buscar un antídoto contra el veneno de Querubín, que a la investigación. Ya establecimos cuatro nombres después de Santiago Cruz: Eduardo Tolosa, Inés Linares, Clement Richellier e Ilh Karg Elh Ham. De España a Francia y de Francia a Marruecos. Podemos establecer la ruta del último apócrifo. Con todo eso fotocopiado, escaneado e impreso podemos escribir un libro y hacernos millonarios-replicó Kent Laughton, dedicándose a bajar lo fotografiado por su celular a su ordenador portátil. Entretanto, Radok aportó:

-Tengo un IC de 198, Thomas. Hablo español, inglés, italiano, francés, ruso, japonés, mandarín, sueco, alemán y otra infinidad de lenguas modernas. Aprendo un idioma por día. Soy un políglota. Tengo más idiomas en mi cabeza que trofeos de pesca en la vitrina de mi casa. No te tomará mucho tiempo. Dame la oportunidad. Supongo que el camita antiguo debió ser algún antepasado del hebreo el cual ya domino bastante bien. ¿Cam fue hijo de Noé, no? Noé estaba en la Biblia, empecemos-

-Trae borradores, lapiceras y café. Tendremos una noche larga-chistó Thomas Hortmanen. Así era Radok Tchaikosky. La polio lo tuvo ocho meses en cama y leyendo historia, desarrolló interés por la arqueología. Ocho meses sin ser tocado, aislado, desarrollando intereses superiores a la diversión, sabiendo que tener y controlar no eran lo mismo, que era la rama y que la raíz en el árbol del poder. Luego su nombre estuvo en libros de ese tipo, pero cuando ganaba mucho dinero para no ser tentado por las alternativas turísticas de Francia e Italia perdía todo en apuestas de boxeo y caballos, con la obligación de volver a empezar y descubrir algo más. Pues cuando realmente lo necesitaba no podía fallar. En tanto, si lo hacía solamente por hacerlo, la exposición sería irrisoria y eso no encajaba con su estilo. Solo cuando lo necesitaba el hombre cambiaba y subía por encima de la situación. Sin esa presión, no existía. Nadie mejoraba por elección y vocación, solo por presión. Por eso ganaba con las publicaciones y perdía con las adicciones al juego y las apuestas, en un ciclo vicioso que siempre le resultaba tan interesante como despreciable.

-Sé exigente, muchacho. No me tengas nada de paciencia. No es momento para flojear. Nuestras vidas son un reloj de arena dado vuelta, así que ahora es por algo más que el apócrifo y ¡debemos hacerlo mejor que nunca!-

-Deja de audicionar para tu Martin Scorsese imaginario y siéntate de una vez-replicó Thomas en contra de Radok, quién siempre tenía la costumbre de dramatizar sus comentarios en pos de destacarse. Por su parte, Kent no dejaba de buscar por internet, consultar con especialistas y enviar mensajes por celular, con su rostro agrietado y sus anteojos opacos. Gretel Sankief, en tanto, se acercó a Gregor Piorzeneki, al superar las cortinas verdes entre las paredes celestes:

-Deberíamos dibujar cinco ardillas y dos abejas-comentó en alusión al trato del grupo. En el baño Gregor se colocó la espuma de afeitar.

-Necesito que esté aquí, no puedo hacerlo solo-

-Deja correr el agua, Gregor-

-¿Qué debo hacer, concentrarme, relajarme?-

-Las dos cosas a la vez-

-Eso me suena imposible-

-La combinación de relajación con concentración, aparentemente incompatible, se llama manifestación. Es algo que ocurre pocas veces en la vida del hombre, es como el enamoramiento pero a diferencia de él no necesitas de la aceptación ajena para la realización. Simplemente eres tú y nadie más-

-Lo intentaré, moveré un poco el cuello, tengo un nudo allí-explicó Gregor consternado, con la sensación de estar perdiendo toda su hombría y de regresar a la niñez sin vergüenza alguna, experiencia que se sentía cuando se confiaba en cualquier mujer, sin importar su edad.

-Habías entrado a un restaurante, Gregor. Allí te llamó la atención un hombre vestido con piloto blanco, un hombre viejo, sin cabello, con ojos celestes-

-Cerraré los ojos, respiraré. ¿Cómo era? Inhalo largo y exhalo 4 veces cortos. Inhalo cuatro cortos y exhalo un largo. Sí, a ver-continuó Gregor. Entretanto, Gretel murmullaba humm suaves y agradables, a fin de que la mente de su paciente se disperse.

-Pasa la navaja sobre la espuma, Gregor. Pásala-

-No, no. ¡Nooo!-

-Falta menos, Gregor. Pasa la navaja sobre la espuma. No necesitas esa barba, hace mucho calor aquí-

-Mejor otro día-

-Este paso hacia atrás no te dará después dos hacia delante. Es una terapia, no un tango, Gregor. No aprietes, desliza, no aprietes, desliza, no aprietes, desliza-indicaba Gretel a Gregor, el cual castañeteaba y temblaba mientras acudía a ese difícil acto que le azuzaba el suicidio.

-El bar, los bebedores, las camareras, los fumadores, todo desaparece, todo es oscuridad, todo-cerró los párpados arrugándolos al extremo Gregor.

-Todo excepto que, Gregor-

-Todo excepto el anciano de ojos celestes con piloto blanco, incluso desapareció la mesa y el café que estaba bebiendo. Eso ya no es importante-

-¿No hay nada más?-

-Sí, lo hay, puedo verlo pero no decirlo, me da mucha vergüenza. No quiero saberlo, no quiero seguir hablando, terminemos aquí-

-¡No abras los ojos, Gregor! ¡No los abras!-ordenó Gretel, apretándole la muñeca, con el codo cerca del palenque.

-Sigue hablándome del anciano, ¿qué hace?-

-Mete su mano dentro del bolsillo y saca algo-

-¿Qué saca? ¿Caramelos?-

-No, no saca caramelos. Saca billetes, un fajo de billetes-

-¿A quién le entrega esos billetes?-

Gregor movió la cabeza de lado a lado y acercó su puño al espejo.

-Hay dos personas más, no puedo decir quiénes son, me da mucha vergüenza, es demasiado para mi honor y orgullo, no puedo decir quiénes son esas dos personas, recuerda cuando le dije que para mis padres yo era una pelota que decían es tuyo, no, es tuyo, te toca a ti, no a mí, quédatelo, no, quédatelo tú, ¿recuerda cuándo le hablé de eso?-

-Sí, lo recuerdo-

-Pues bien, una de esas dos personas es mi padre. Debía mucho en las cartas, necesitaba el dinero-

-Y la ¿otra persona eres tú, Gregor?-

-Sí, sí, soy yo, Gretel. Solo un niño de ocho años, gordo y estúpido, con pecas-

-Sigue diciéndome lo que hace el anciano-

-Mi padre acepta el dinero, pero ese anciano ¡no es un prestamista! ¡Mi padre se va y me deja con ese anciano! ¡Ese anciano me toma de la mano y me lleva hacia un auto marrón con techo negro! ¡La puerta se abre, yo entro, la puerta se cierra, el auto se va, supera el semáforo con luz verde y no puedo decir nada más! ¡Es demasiado, es!-declaró Gregor, tapiándose la cara con las manos, al tiempo que se arrodillaba y lloraba con estridencia. Gretel, sujetándole los hombros, lo ayudó a sentarse en el retrete. Acto seguido, le sirvió un vaso de agua.

-Había otras formas de conseguir el dinero, ¿por qué mi padre me prostituyó con ese anciano?-

-Algunas decisiones superan la comprensión, Gregor. Pero, aunque no lo quieras, el recuerdo debe ser desbloqueado a través de la proyección de más imágenes-

-No quiero ver adonde fue ese auto y que me hizo ese anciano en ese lugar, Gretel. Es demasiado, prefiero imaginarlo o pensar que es una pesadilla, que nunca pasó-

-Lo siento, Gregor. Pero deberemos continuar. Estoy segura de que ese recuerdo bloqueado es la causa de tu tripolaridad, que te aleja de familia, hijos-

-¡No es mi culpa que la sociedad sea incomprensiva e intolerante! ¡Con todo lo que me pasó, el hecho de que use mi pistola todos los días y nunca la apunte hacia mi rostro merece un aplauso!-

-¡Claro que lo merece, Gregor, claro que lo merece!-aplaudió Gretel-¡Pero estás cada vez más cerca y no te dejaré renunciar! ¡Sé cuando ser firme con mis pacientes!-

-Tenía ocho años, Gretel, ¡no podía hacer mucho!-

-Estoy segura de que ese niño de ocho años no era ordinario, como tampoco lo es este hombre de cuarenta y cinco. Tengo fe en ti, Gregor. Si vieras lo que veo en ti, no me necesitarías. Pero eso es el amor, Gregor: que otro vea en nosotros lo que no podemos ver para ayudarnos a salir adelante. Te amo, Gregor. Eres como mi hijo. Ya lo nuestro pasó la relación paciente-terapeuta hace mucho tiempo-

-¡Para usted es solo el orgullo de acertar y poder comprobar frente a sus colegas universitarios que la tripolaridad tiene origen en recuerdos bloqueados durante la niñez! ¡Para usted solo soy un futuro libro, una futura conferencia frente a eruditos y un futuro diploma en su pared, no me engañe, no diga que realmente se preocupa!-

-¡No digas eso, Gregor! ¡Me lastima, sé que estás accediendo a la agresión evasiva por que no quieres terminar el tratamiento pero lo concluirás así tenga que atarte a una silla!-

-¡Algunas cosas no pueden resolverse, Gretel! ¡Algunas cosas no quieres saberlas para poder seguir caminando! ¡Si sé lo que me hizo ese anciano, no podré volver a caminar! ¡Me quedaré sentado, bebiendo y engordando el resto de mi vida! ¡No volveré a hablar! ¡Sé que no estoy bien pero podría estar peor, prefiero quedarme a mitad del camino! ¡Vivir con la tripolaridad como algunas casas viven con puertas con manijas crujientes!-

-¡La tripolaridad es más que una manija crujiente, Gregor! ¡Es un ejército de polillas en un armario sin naftalina! ¡Se come todo lo que te permite confiar en los demás, creer que pasará algo nuevo y cambiar para mejorar! ¡Hace algo peor que dejarte en el mismo lugar para siempre, te aleja de ti cada día más y llegará un día en que mirarás el espejo y preguntarás quién diablos es este idiota!-

-Si mi inconsciente ocultó ese recuerdo, es por qué me quiere y trata de reservarme una mínima voluntad de seguir-

-Solo quiere barajar en ti la tristeza, el miedo y el enojo para siempre, de un segundo a otro. Vivir no es durar, Gregor-

-No soy tan fuerte como usted cree, Doctora Sankief. Nadie me quiso, soy un error y debo morir. Por eso el sabotaje de Querubín, lejos de molestarme, me complace de alguna forma. Es una lástima que no tenga la oportunidad de agradecerle con un abrazo-sonrió Gregor Piorzeneki, con charcos en los pómulos y perlas en los dientes, tras esgrimir la sonrisa.

-Yo creo en ti, Gregor. Eres la última vela que brilla en mi habitación, no voy a dejar que te apagues, voy a luchar por ti. Cuando el pasado es más fuerte que el futuro, la vida es una mentira, Gregor. La verdad no es algo sagrado que pocos saben y ocultan con egoísmo y muchos ignoran y buscan con obsesión. La verdad, Gregor, es lograr que el futuro sea más fuerte que el pasado y para que sea más fuerte, debe ser diferente. No es lo que pasó (historia), lo que pasa (realidad); lo que pasará (destino). Es lo que debe ocurrir. No la buscamos, no la encontramos. La hacemos o la dejamos morir. Tú decides. Dejar de mirar el pasado y caminar hacia el futuro, eso es, alma, espíritu, al fin, fuera de las jaulas. Ahora retírate de aquí, debo hacer mis necesidades-

-El pasado y el futuro siempre serán iguales. Si no te necesitan, no verás a nadie y estarás tranquilo. Pero siempre le sirves a alguien así que espera el descanso después de la muerte. Nunca creí que lo que temía de niño iba a ser tan deseado durante mi adultez. En cuanto a la verdad, es sólo una idea que pudo comprar un vestido más bonito que las otras. Nada más-

Kent Laughton, dormido sobre el sofá, con un libro abierto sobre su cara, no escuchaba el adiestramiento constante de Thomas sobre Radok Tchaikoski. Gregor se echó a la cama pero no pudo dormir en toda la noche y pensó que necesitaba una ducha para descontracturarse. Creyó escuchar unos pasos en el balcón, pero al abrirlos solo vio a un gato blanco de ojos rojos. Se tomó el pecho con la mano y regresó a dormitar, pero ese acceso siguió cerrado debido a las elucubraciones e intensidades entre Thomas y Radok.

Necesitaba más que nunca esa ducha pero Gretel no salía del baño y el agua no era abundante en Marruecos. Un rastrillo invisible rayaba su hígado, debía tener menos mítines con Johnny Walker. Se pasó la mano sobre la mejilla y miró el techo, encontrándolo oscuro e indescifrable. Pero se escuchaba hermosa música de flauta traversa bajo el callejón y el olor de unas hierbas llegaba por la ventana abierta, más las risas de una fiesta lo interrumpían pero no enajenaban por completo. Por unos momentos el goteo de algunas tuberías combinó con la conversación lejana, pero en medio de esa pequeña avidez no podía subrayar una lista de prioridades. Diapositivas de su vida; el niño gordo, sentado en la plaza, haciendo crujir un cubo mágico, los otros jugando soccer en el campo. El joven corpulento, serio y malhumorado que usaba portafolios; mientras los demás usaban mochilas. Ella, hermosa e imborrable, invitándole a subirse al caballo subibaja del carrusel, él diciéndole, risueño, que ya no era un niño y aplaudiéndola desde el puesto de comida húngara. Postales de su alma, confundida, ya no erguida. La cortina estaba quieta, no había viento y se suponía que todo debía tener boleto para la orquesta. Es solo un gato, pensó como unas cinco veces mientras entre las grietas de los muebles y de las vigas del techo se le dibujaban imágenes y figuras, practicando, misteriosamente, sexo y batallas, con una globalidad absurda pero no inquietante. Deslizó su mano bajo la almohada, a fin de tener el revolver cerca pero otra vez el maullido del gato canceló sus movimientos. Tal vez buscaba divertirse. Gregor, tras subir y bajar la nariz, cerró los ojos y empezó a roncar.

Al sentir una caricia en su cuello estiró su brazo, viendo la figura de un hombre, que saltaba desde el extremo de su cama hasta el balcón, retirándose velozmente como una sombra procedente del flameo de una vela, en una elasticidad insuperable. Encorvado, caminó hacia la base y le disparó dos veces al techo, marrando ante el sujeto que, con habilidades de ninja, desaparecía mimetizándose con las penumbras como un reflector cinematográfico graduado. No obstante, Gregor, sintiendo una aguja invisible dentro de su cuello, se arrodilló y gritó. Al rato sacó un cuchillo, se abrió esa parte del cuello y sostuvo una espina en su palma. El asesino había fallado, al no alcanzar a pulsar la yema del índice sobre el sector del cuello. De hecho la espina no se clavó, resbaló sobre la yugular misma. No obstante, mareado y viendo anillos de luz por todas partes, Gregor se desmayó al sentir que sus piernas y sus brazos se convertían en una cáfila absurda de trapos entre el foco de techo que se multiplicaba. Su codo chocó antes que su mentón y eso le permitió rodar hacia un costado, derribando una silla.

Su descenso causó un fuerte ruido, que encendió las luces de atención tanto en Thomas como en Radok, quienes decidieron cesar con la preparación. Al llegar encontraron a Gregor, al lado de la cama. Le tomó Thomas el pulso, pero, lejos de mover la cabeza de lado a lado, dijo:

-Sólo está sedado-

-Mira aquí-señaló Radok, con su linterna hacia arriba, justo en el techo para ver pegado un trozo de pergamino que seguramente sería de ninsue.

-Sus formas de ayudarnos son extrañas. Saben de antemano que para que tu sincrometría narrativa funcione, es menester que el siguiente trazo de papel sea de ninsue, para que no pierdas conexión con los trazos de Ilh Karg Elh Am-opinó Thomas Hortmanen.

-No digas lo que todo el mundo ya sabe, Thomas. No tiene estilo pero es cierto; sin un trozo de ninsue no podría calcular bien el trazo faltante del profeta kurbish-respaldó Radok.

-¿Qué hacemos con él?-preguntó Thomas, mirando a Gregor.

-No lo regresaré a la cama, me duele la ciática, que siga durmiendo en la alfombra, ese mensajero de los caminantes grises lo durmió para qué él no lo detenga y nosotros no le hagamos preguntas-razonó Radok.

En cuanto a Gretel Sankief, cerró los grifos y salió de la ducha. Una vez que se cubrió con la toalla, abrió la cortina, apretándose luego el pecho con las manos y quedándose paralizada.

-Querubín-

El querubín ofrecía una palma enguantada, dentro de la cual había 4 raíces, mitad celeste, mitad azules.

-¿Son los antídotos?-

-Solo sedantes pero no para sus consciencias sino para sus aflicciones. Ustedes tendrán la posibilidad de morir, pero disminuirá el sufrimiento para que puedan pensar mejor y encontrar más rápido el último apócrifo-señaló Querubín, mientras, con lentitud, Gretel Sankief caminaba hacia él.

-Con estas raíces dejarán de toser, afiebrarse y sentir empaquetamiento óseo-muscular. Todas las posibilidades de ingenio, creatividad e imaginación surgen durante situaciones placenteras. Por eso, en ausencia del dolor, ustedes aumentarán sus visiones y nosotros reduciremos nuestras preocupaciones en torno a la locación del apócrifo-continuó Querubín, con su voz inalterable, sin altibajos, digna del curso de un río antes de la tormenta. Tenía mucho de oriental tal personaje. Gretel lo miró fijamente pero no pudo rasguñar más allá de su máscara.

-No tienes intereses de posesión y de jerarquía, Querubín. Sin embargo, algo me llama la atención en ti. La coordinación de tus oraciones. Constantemente necesitas demostrar una superioridad intelectual y moral, pero no para los demás sino para ti mismo. Tal vez en algún momento, muy pequeño, viste algo del mundo exterior que te interesó, ya que estás en permanente contacto con él-

-Nada del mundo exterior me produce algo más elevado del aburrimiento, ni siquiera tedio, doctora Sankief. Ya le dije, no quiero nada para mí. Por eso el enojo, el temor y el dolor son nubes que no visitan mi valle-

-Pero alguna vez lo visitaron-interrumpió Gretel.

-Sus intentos por confundirme son graciosos, doctora Sankief.

-Ya lograré que me digas Gretel-

-Ya he tratado con otras personas del mundo exterior, supieron de mí y lograron sobrevivir por que obedecieron en lugar de decidir por su cuenta. Encuentren el apócrifo, entréguenmelo y luego les concederé los antídotos. La verdad debe estar después de la muerte, no durante la vida. Caso contrario, no valdría nada. Usted, pintorescamente, me recuerda a ese simpático zorro que persigue al conejo en la cueva sin saber que dentro de esa cueva duermen muchos lobos-expresó Querubín.

    A partir de ese momento, ya que en alguna ocasión Querubín debía verse al espejo, Gretel empezó a estudiar las ranuras de su máscara, empezando por los ribetes y rulos de su pelo dorado congelado. A simple vista parecía una canasta de huevos esa cabellera, sin embargo afinando la mirada erigía una descendencia divina donde la tradición debía ser más fuerte que la voluntad para que el simbolismo no sea barrido por ningún contexto. Pero luego el tour cognitivo continuó por las perfectas cuencas de los pómulos, semi-redondas y las canaletas de sus mejillas. Nada tenía exceso de protagonismo, toda pequeña parte coordinaba un gran todo del cual florecía perfección pero no volaba humanidad. Sin embargo, cuando el periscopio se detenía en la comisura labial, que, proporcionada, aún no sabía indicar si estaba sonriendo o simplemente esperando algo bueno en su vida. Pero a partir de su comisura dejaban de chispear absolutos y burbujeaban parciales, por entre los cuales Gretel empezó a avizorar.

-La máscara es equilibrada y ordenada en casi todo su conjunto, menos en la comisura labial donde manifiesta líneas cruzadas e imprevisibles. Es la única parte que manifiesta alterabilidad dentro del conjunto, la comisura, según del perfil desde donde te mire. Cuando te miro de frente, parece que estás sonriendo con satisfacción pero cuando te miro de costado no estás sonriendo, Querubín, estás gritando con desesperación-dijo Gretel, acercando su mano al querubín.

-Aleje su mano de mí. No toco ni me dejo tocar. Soy un ser puro y sagrado, doctora Sankief. El santo nunca abre el frasco, solo un dios puede untar miel de él y no volver a necesitarla, a pedirla. Debo alejarme del frasco para que mi estrella siga brillando, ya que no soy el universo, solo un astro más en él-

-Pero ¿por qué siempre acude a mí? ¿Por qué nunca a Gregor, a Thomas o a Radok? Seguramente le recuerdo a alguien, su madre, su abuela-

En ese instante Querubín se quitó uno de sus guantes negros, revelando su mano quemada y descarnada.

-Todos los aspirantes, a Querubín o a Serafín, entramos al fuego del infierno y volvemos. De no hacerlo no somos dignos de ocupar el cargo divino de ángeles del señor. Metí las manos en el fuego del infierno y no odié a nadie. No grité de furia, no lloré de miedo, ni sonreí ebrio de poder. Solo miré sabiendo que el agua sería suficiente-repuso Querubín, chasqueando los dedos, movimiento con el cual, efecto hipnosis, Gretel volvió a quedarse dormida.

Al día siguiente, Radok Tchaikosky expuso su disconformidad. Dominaba según Hortmanen el camita antiguo pero no quería usar la sincrometría narrativa en un lugar tan bullicioso como Casablanca y decidió que era conveniente aislarse en un desierto. Acuciaba silencio para aumentar su concentración y, por ende, su precisión. Gregor, en tanto, seguía con un semblante barrido y vaciado de todo sentido de ser. Gretel lo miró pero concordó consigo misma en que no debía alterar ese proceso de redescubrimiento al que su paciente había ingresado. Kent Laughton, por su parte, se dedicó a manejar el jeep.

-Todas esas odaliscas, flautas, aplausos y bazares, me desconcentran. No quiero fallar al completar la última oración del profeta-replicó Radok-Todo depende de mí. Si fallo, no llegaré más lejos que a la amistad entre Clemente Richellier y ese profeta musulmán-

-Con eso ya tenemos libro y conferencias de prensa, Radok. No te martirices tanto, extraño la comodidad del mundo moderno-enfatizó Kent. Lejos de ese mundillo, Gretel miró a Thomas.

-Gracias por defenderme de la petición de Kent-

-¿No estabas durmiendo en el sofá?-

-Siempre me hago la dormida para escuchar conversaciones ajenas, Thomas. Sin embargo, no sé, sería más placentero algún día, después de esto, vernos en un lugar más apropiado como un restaurante o una confitería de Praga para charlar sobre literatura, tirar la bolilla sobre la ruleta y ver lo que pasa-

Thomas miró y no dijo nada.

-¿Por qué temes a la intimidad, Thomas?-

-¿Ves por casualidad ahora un consultorio, diplomas, libros y puff? No, Gretel. Hay arena, palmeras y montañas. Estamos en un desierto, no en tu consultorio-

-No te hablo como doctora, Thomas. Te hablo como mujer, alguien quiere acercarse para hacer amistad contigo y no manifiestas interés-

-Creo que Kent tiene razón. Desvarías, Gretel. Nos está persiguiendo una sociedad secreta y asesinos de toda clase. Sin embargo, sigues pensando que eres una quinceañera y tratas de seducir a todos con tu inteligencia y amabilidad. Pero ya no tienes 20 años, Gretel. No sé que habrás hecho con tu vida en esa fracción de tiempo pero evidentemente no la aprovechaste-chistó Thomas, manoteando unos mosquitos.  

-Temer no es bueno para nuestra inteligencia, Thomas y necesitamos nuestra inteligencia para resolver nuestros problemas, continuar con la investigación y encontrar el apócrifo en el plazo previsto por la logia de los caminantes grises. Te tomas todo muy en serio. Te invité a conversar, no te ofrecí matrimonio o tal vez te gustan más jóvenes. No me ofendería, respeto a los sinceros-

-Tengo un fetiche-

-¿Sigues viendo arena, palmeras y montañas?-

-No, no sigo viendo arena, palmeras y montañas. Tampoco un consultorio, repisas con libros que nunca lees y diplomas.

-Ey, leo todos mis libros.

-Mentirosa-

-Háblame de tu fetiche-

-Doy clases de historia en una universidad pequeña de Praga. Duermo con estudiantes que tienen malas calificaciones y bellos traseros. Siempre les pongo buenas notas cuando ellas son generosas conmigo. Pero no les ofrezco la posibilidad, ellas se acercan, sonríen y me dejan un papelito. Acudo a la dirección, celebro el coito, ellas me graban y después de por vida me cobran chantaje de 400 euros. Ya caí 30 veces bajo la misma carnada durante mis 20 años como docente.  Muchas de ellas no llegan a los 21 años. Y rompo el código de ética de conducta. Por ese fetiche no tengo la mansión de Kent ni su patio con estatuas. Soy un completo idiota-

-Me dijiste que te gustaban las azafatas y las mucamas-

-Eso es un hábito, Gretel. No un fetiche. Ocurre que con las estudiantes es más que sexo, es contra el sistema. Déjame explicarte. Soy tan limpio y ordenado. Pero ahí hago mal las cosas, me dejo llevar por los impulsos y apruebo a alguien que no está capacitado. Arruino el mundo. Es como un pequeño gesto de rebeldía que después termina siendo una gran condena para mi bolsillo y después hay otro ángulo: yo tengo el poder, ellas no pueden decir que no. Pero después yo pierdo el poder cuando me filman y chantajean, entonces trato de recuperarlo. Juego al detective y las filmo a ellas con drogas o en actos de lesbianismo. Con eso a ellas, con mis contactos, no les darían trabajo en toda Praga u Europa. La lista antes era más grande que de 10, era de 50 chicas promiscuas, Gretel. Estaba yo arruinado. Pero ahora anulé 40 chantajes. Me dejo perder, lo pierdo así lo recupero. Es un placer extraño, incluso tengo esas cintas que ellas me devuelven con copia y todo pero no las destruyo. Las uso para verlas y masturbarme. Estoy realmente enfermo pero cuando hago eso pienso que celebro una gran victoria. Es decir, uso mi poder, lo pierdo a propósito y lo recupero. Es una forma tortuosa de vivir pero no encuentro otra-confesó Thomas Hortmanen.

Gretel, con los ojos como platos, jamás pensó escuchar una confesión de esa magnitud. De todos modos, las dunas seguían repitiéndose y todavía no había un lugar lo suficientemente plano como para instalar la carpa dentro de la cual Radok completaría el mensaje del profeta Kurbish, Ilh Karg Elh Am. No obstante, ese largo tironeo de silencio aflojó más los labios de Thomas.

-Supongo que ahora debo decir que estaba bromeando  y que era una mentirilla-

-No estabas mintiendo, Thomas. Tus ojos estaban fijos. No estabas pensando en lo que decías, pasaba directamente a la lengua. Tú padre te golpeaba, ¿verdad? Soñaste con crecer, golpearlo y luego tuviste tu oportunidad con él pero volviste a perder ya que siempre te superó físicamente. Entonces no te quedó otro camino para drenar tu ansiedad competitiva que la inteligencia, por eso les dabas la oportunidad a las chicas con el sexo chantaje y luego las chantajeabas a ellas para sentir una superioridad que necesitas-

-Sí, mi padre me golpeaba, Gretel. Jamás pude vencerlo, ni aun cuando tenía el cabello blanco. Era un leñador ebrio, bruto y maloliente. Quise una revancha, nunca tuve un físico privilegiado. Así que pensé que hormonalmente sería más divertido, sin embargo perdí mucho dinero con mi forma de redefinir mis enfrentamientos internos-

-Dime algún juego en que tu padre sea bueno-dijo Gretel, en su terapia conductista-todos los juegos de azar, requieren de cierta inteligencia-

-Ajedrez. Tampoco pude vencerlo allí-

-¿Dónde está tu padre ahora?-

-En un asilo de Oslo-

-Ve a verlo y juégale al ajedrez-

-Siempre me venció-

-¿Cuántos años tenías cuando te venció por última vez?-

-10-

-¿Has seguido jugando al detective para anular los chantajes de la lista de chicas vivas con otros chantajes?-

-No, hace años que no juego al detective-

-Todo niño, cuando es joven, necesita vencer a su padre para su seguridad y autoestima. De hecho, los buenos padres a veces menguan esfuerzo para que sus hijos tengan la confianza suficiente para superar las adversidades después de derrotar a sus progenitores. Pero por lo visto tu padre te vio más como una competencia, un hermano menor, que como un hijo, una bendición. Seguramente eras el consentido de mamá-

-Así que es culpa de mi padre-

-No, es tu culpa. No volviste a enfrentarlo. Tu padre no se dejó vencer por qué estaba envidioso porque eras el niño mimado de su esposa. Entrena al ajedrez y véncelo. Luego háblense, pídanse disculpas y traten de terminar bien la relación en los pocos años que quedan-

-¿Cómo lo haces?-

-Hay círculos sin cerrar en el pasado, por eso repetimos errores en el presente, Thomas y a consciencia y sin voluntad de cambio. Se llama conflicto espiral. Sufres de eso: un tema que no resolviste en la infancia te hace repetir patrones malos de conducta en el presente. A ti se te dio dejarte chantajear por universitarias precoces. A otros se les da por provocar peleas en bares. Pero tienes un círculo sin cerrar, vencer a tu padre. Nunca le has ganado en nada, por esa razón necesitas juegos de dominio, pérdida, búsqueda y encuentro. Cierra el círculo y la lista llegará a cero pero ya no será un juego sino algo que harás con efectividad e inteligencia-

-Mi padre no era fiel con mi madre, entonces decidí ser infiel con la ética a mi trabajo ya que no estaba casado. ¿Tiene sentido?-

Gretel asintió.

Finalmente, con enorme esfuerzo, instalaron la carpa con una mesita para que Radok complete su trabajo, al cual por cierto demoraba sembrando hastío entre la mayoría de los presentes, excepto Gretel y Gregor.

-Hace mucho que no hago esto, necesito tiempo-

-Antes de que anochezca nos iremos, en cuanto el sol empiece a bajar, no quiero pasar la noche aquí, entre tantos chacales y bandidos-repuso Kent, mirando el reloj, luego su rostro al espejo, preocupado por la porosidad adquirida por su cutis facial, en medio de las lamidas del sol. Era metrosexual, obsesionado con su apariencia y bajo esa mecha abrió un abismo entre él y sus hijas que nunca pudo abreviar pero tampoco lamentó. Como Dorian Gray, temía envejecer y el deseo de conservar su belleza le brindó una soledad de la cual no era consciente pero si convaleciente pegando ingratitudes en quienes no la merecían.

-¡No digan nada, váyanse de aquí! ¡Necesito estar solo para concentrarme! ¡Sus hedores me desconcentran!-vociferó Radok, conocido en el ambiente académico por su mal carácter cuando algo excedía sus capacidades. Sin decir nada, Kent se retiró de la carpa. No obstante, Thomas objetó:

-Hay 45 grados de temperatura, ¡nos cocinaremos vivos afuera! ¡No podemos salir de esta carpa!-

-¡Debieron traer otra tienda, les dije, no es mi culpa! ¡Salgan afuera! ¡Necesito, por lo menos, veinticinco minutos a solas para calcular la mecánica del trazo de este profeta kurbish!-arengó Radok.

Finalmente, todos se sentaron en la maya de sombra proporcionada por el jeep frotándose las latas de cerveza frías en las mejillas, con mucha deshidratación y pocas ganas de hablar. Por lo menos, los sedantes suministrados por Querubín funcionaban de maravillas como analgésicos. Kent, exagerado, metía la cabeza dentro de la nevera eléctrica. Con la camisa enrollada en su cabeza, Thomas se apoyaba contra un neumático del vehículo. Gregor seguía frotándose latas heladas en las mejillas y en el cuello, con deseos de reencontrarse con ese ninja cristiano en otra ocasión.

-Moriremos aquí, lo sé-farfulló Thomas, cerrando los ojos y apoyando el mentón en el hombro izquierdo. Gretel suspiró y sorbió agua de la cantimplora, en tanto, con el diente, Gregor destapó una cerveza. Al poco tiempo escuchó algo y lanzó un cuchillo, clavando a una serpiente sobre la arena.

-No era venenosa, ¡era silvestre!-chistó Thomas, con la sudadera blanca gris del sudor, pegada a su cuerpo.

-Escuché el siseo, ¡qué querías que hiciera!-

-Ya no aguanto más, iré a esa tienda-

-No, Gretel. Radok perderá la conexión y necesitaremos salir de nuevo. Démosle unos minutos más-

-Lo hace para molestarnos, no necesita el aislamiento para completar la última oración-chistó Gretel. Finalmente, Radok salió de la tienda, diciendo:

-Thomas, ya completé el trazo. Ven a verlo por ti mismo, los demás pueden acompañarnos-

En la cima de la montaña, en el agua que corre bajo el puente, en el árbol que ofrece su casa a las aves, se esconde el sortilegio donde… el mejor fue igual al peor…

-Esto es todo lo que dice la profecía de Ilh Karg Elh Am. Todos los profetas tenían lenguajes pictóricos y desde luego que sus profecías, antes de ser consideradas, debieron ser interpretadas por especialistas en lenguaje pictórico. ¿En qué momentos de la historia el mejor fue igual al peor?-refutó Radok Tchaikosky.

-El 9 de Abril de 1941 el Papa se reunió con Hitler y no rechazó su causa, en secreto dicen que todo lo contrario y que fue una reunión más diplomática que otra cosa, que no lo presionó lo suficiente para desviarlo de su locura. En ese momento el mejor fue igual al mejor-

-Tiene sentido, Thomas-intervino Gretel-el papa salvó las obras artísticas de roma, no tocadas por los nazis, en el vaticano. Quizá ese fue el pago de los alemanes por el hecho de que el papa nunca los defenestró públicamente-

-No sé por qué con ustedes me siento chino-refutó Gregor, poniéndose la lata de cerveza, en la frente.

-El Papa y Hitler se reunieron en el museo de Albert Friztberg, que queda en Colonia. Albert Friztberg, orgullo de la pintura renacentista germana, tiene un muro propio dentro de ese museo. Tal vez sus pinturas en los paisajes referidos por la profecía de Ilh Karg Elh Am, muestren datos que nos acerquen al último apócrifo-aseveró Thomas Hortmanen.

-Alemania, aire fresco, humedad, cordillera, verde, eso suena muy bien, me alegra mucho el día-dijo Gregor, mirando el desierto de Marruecos-Por otro lado, los paisajes referidos por el profeta kurbish no los encontrarán en el muro de Albert Friztberg. Estudié arte en la academia y Friztberg era cubista. No era renacentista, de esos que amaban los paisajes hermosos y demás-

-Según tu inferencia, estamos perdidos. Los cuadros son transportados de museo en museo, todo el tiempo; salvo los permanentes, aquellos comprados por el museo o donados por sus fundadores-replicó Kent Laughton.

-JA, estoy mintiendo. Albert Friztberg era impresionista, no cubista. En sus cartas criticó mucho a Van Gogh y Gaughin. Solo quería que tu cara se arrugue un poco, Kent. Así haces algo por la causa. Algo más que pegar un trozo de pergamino en el techo o darle unas raíces celestes a Gretel después de ducharse. Confiesa, Querubín. ¡Danos los antídotos ahora!-presionó Gregor, en la carpa, extendiendo su pistola en dirección de Kent Laughton.

-No soy el querubín. ¡Estás loco, Gregor!-

-Entonces eres uno de sus serafines-

-Tampoco. Estás desvariando. Deja de apuntarme con esa pistola, maldito seas. ¡Me pones nervioso!-

-Siempre cuando tratamos de buscar un antídoto aduces que el querubín es invencible y sabelotodo, serafín. Siempre dices que nos conformemos con qué tenemos otros nombres aparte de Santiago Cruz, con el libro, la conferencia y los quince minutos de fama. Así mermas nuestra resistencia al momento de entregarle ¡el último apócrifo a Querubín! ¿Dónde están los antídotos, Kent? ¡No te lo diré otra vez!-repuso Gregor, quitándole el seguro al Glock. Gretel levantó las manos y tragó saliva. Radok se quitó los anteojos, los sopló y los limpió con un pañuelo. Thomas cerró los ojos e inclinó el mentón.

-No seguiré con tu juego, Gregor. Ya es suficiente, solo quiero ganar mi dinero y hacer la diferencia. Nunca esperé qué esta investigación fuera completa, apenas quería saber como llegaron las copias del último apócrifo a Santiago Cruz. Resuelto eso, es suficiente para mí. Algunos se conforman con un trozo de pan fresco, otros quieren caviar importado-

-Ya basta de farfullos, Kent-repuso Gregor, apretando los dientes, con cara de perro ante un collar de chorizos-En esta investigación no has realizado ningún aporte o deducción, por eso me sorprende que tengas tantos lauros como antropólogo. Vives muy aislado como para robar teorías en conversaciones pasadas de bebida, de modo que ¿cómo hizo Kent tantos descubrimientos si es un completo inútil? ¡La respuesta es simple: lo ayudó la sociedad de los caminantes grises!-

-¡Esa inferencia es barata, estúpida, típica de un mono vestido como tú! ¡Sólo sirves para mirar feo y dar golpes, Gregor! ¡La placa es un adorno para ti, no un reconocimiento para mí!-

-El enojo procede en nosotros cuando alguien dice algo que es cierto. Siempre quieres concluir la investigación y lo mencionas sin que te lo solicitemos, solo para que pensemos que tienes miedo y que no harás nada peligroso. Es una pantalla pero no puedes ocultar que el día que Querubín saboteó nuestros cuerpos ¡fuiste el que menos insultó y gritó! ¡Eso significa que lo estabas esperando, maldito seas!-sentenció Gregor, disparando al lado de la arena. Tragó toneles de saliva Kent y con el rostro pintado de transpiración, aseveró:

-Espero que estés bromeando, ¿estás bromeando, verdad? ¡No soy serafín, ¿de acuerdo?! ¡No soy serafín ni querubín! ¡Si soy un agente de la logia de los caminantes grises! ¡Les abro la puerta, ellos hacen lo demás! ¡No me dispares, Gregor, por favor, no me dispares!-rogó Kent Laughton, con las manos en alto-Ellos me han dado cosas que no necesitaban para que yo me luzca, crezca y tenga una carrera como antropólogo. Cosas para destruir a los templarios o a los benedictinos. Soy agente de la logia de los caminantes grises y no por presión, sino por elección. Deja de apuntarme. Soy un peón para ellos. Estoy envenenado como ustedes, ¡necesito el antídoto tanto como ustedes!-defendió Kent Laughton.   

Fue esposado, pagaron el hotel, hablaron poco y se dirigieron a Berlín en el primer vuelo que salió con escala previa en Portugal. Entretanto, dentro del santuario de los caminantes grises, Humberto Ricci tocaba el agua bendita, pensando en todos los improperios de la humanidad y en cuanto a la misma le gustaba enlodarse en ellos con la esperanza de perderlo para después recuperarlo pero lo hacían y sin embargo, no era tan interesante como la primera vez. Por tanto, enloquecían en una lluvia de demonios y duendes que repetían el hazlo de nuevo de un modo asfixiante, persuasivo. Para algunos la locura era toda una vida, pero para todos, sin dudas, era un momento y nadie podía negar qué alguna vez fue picado por ese escorpión invisible. Soñaba Humberto Ricci con un mundo sin seres humanos, en el cual los animales podrían salir y ser obedientes a Dios. Había sido educado bajo un código de conducta demasiado abstemio, pero jamás le resultó un esfuerzo. Cuando no había puntos de comparación entre abundancia y escasez, el crecimiento era un proceso ininterrumpido.

La insatisfacción le daba continuidad a la superación y en cierto modo, sabía sonreírle y agradecerle a pesar de las llagas en el temperamento sembradas por la misma. Pero las ondas generadas por su dedo dentro del agua bendita, no lo expiaban de todas aquellas veces que bajó el pulgar para que el llanto de los inocentes no lo persiga. Triste vio como lo que nació como un gran consejo moría como un pequeño consuelo, temía que esa reseña se engrape en lo que consideraba más sacro e inmaculado.

Aunque el pensamiento tenía más vida que el habla, todavía no bebía de pozos desesperados, ansiosos y violentos. En ese sentido, seguía pisando la serenidad y la perspicacia en las baldosas de la celeridad, construidas con el conocimiento que disponía del prójimo. La escasa comunicación celebrada durante su vida no cortaba los hilos de su cordura. Acostumbrado a la soledad y al silencio, Humberto Ricci consideró que la faena del hombre estaba en la igualdad del hijo con el padre. No obstante, difícil era tal faena entre jóvenes que no escuchaban y necesitaban ser diferentes a sus creadores para sentir que la vida era algo más que una palabra. Ahora podía atisbar en lo que le sucedía a Dios, cuando el altísimo día tras día y noche tras noche testificaba esos distintivos en sus hijos expresados a través de infamias y calamidades atroces cuya mera mención enredaba el alma en justos deseos de autodestrucción.

Sin embargo, el silencio fue asesinado por unos pasos celebrados más allá de las penumbras abrigadas entre los umbrales de los arcos circundantes a la fuente cercana al anfiteatro. Muchos días llevaba Humberto Ricci sin salir a ver la luz del sol, bañando su rostro de un nuevo y tenue ímpetu, a través de un perfume de rayos sobre el hotel de sus mejillas rebosantes. Esperaba qué en medio de la luz del día el sosiego sería lo suficientemente profundo como para que la petición ajena no lo perturbe. Una vez erigido el castillo de su identidad con los ladrillos de los fracasos y la argamasa de los secretos, no se sorprendió de ver a su hijo, Augusto, acompañado de otros miembros de la sociedad de los caminantes grises.

-Este santuario es solo para el líder designado. ¿Cómo osan profanarlo con sus almas ávidas de cambios? Quien necesita cambios, aun no despertó su luz interior y no puede merodear en este sacro lugar en el que el altísimo alguna vez le habló a Pablo de Tarso a través de su hijo Jesucristo-

-No nos interesa el mundo moderno, padre. Sus computadoras, sus celulares, sus tecnologías y sus hábitos, nos pides que vivamos como buitres cuando en realidad somos halcones. No debiste ofrecernos carroña. Investigaremos el último apócrifo y determinaremos si merece la luz-aseveró Augusto Ricci, corriendo su sotana, a fin de vislumbrar su daga florentina, en cuya empuñadura había un arroyo de rubíes, esmeraldas y ámbares, con dientes de diamante en forma de colmillo en los alerones con forma de L torcida. Cegaba antes de perforar. Nefasto, único. Con esa daga se podía comprar alimento para el día de todos los habitantes de una metrópolis. Una enjoyada daga de oro para exterminar la doctrina de quién acuciaba la dependencia eterna del hombre y que retrasaba la impetuosa emancipación.

Humberto Ricci sonrió por esa ironía de que el retroceso a las libertades simples fermentaba las ambiciones impúdicas de quienes alguna vez soñaron ser virtuosos, confundiendo la miel de la transformación con la hiel de la sustitución.

-Julio César fue a conquistar el mundo y se olvidó del hambre de Roma. Por eso al regresar todos se dieron vuelta y su sobrino Bruto, azuzado por Octavio, lo asesinó junto a los otros senadores. Sin embargo, no necesito verlos. Ha llegado el momento. El deseo llenó más copas que el deber, la muerte quiere morder el interminable fruto otra vez. Pueden celebrar su obra sin complejos-pidió Humberto Ricci abriendo los brazos como un fénix que sale del sol, mientras su hijo y 9 integrantes más de la logia comenzaban a rodearlo como lobos al carnero delante del guijadal.

-Laurens era un hombre, pudo haberse equivocado. Si no podía conocer el alma de los hombres, ¿cómo podía interpretar la palabra de Dios de los que fueron inspirados y de los que no? Hubo un traidor y eso no pudo preverlo. Por lo tanto, la orden de Laurens ya no es un mandato vigente sino una vieja sugerencia a la cual ignoraremos desde ahora-explicó Augusto Ricci, en tanto los demás monjes, con sus dagas de plata, seguían arrimándose a Humberto, con paso lento y descarnado Lo matarían con poder y riqueza, fundida de pequeños hurtos y birles que los monjes grises hicieron sobre los cofres ocultos del patriarca. Esos ámbares, diamantes, rubíes y zafiros antes estaban en jarras que llenaban copas y bandejas que transportaban alimentos y hasta parecían brillar con más anhelos en armas que secaban la vida con el beso de la impaciencia. En cuanto al anciano, elevaba las manos y cerraba los ojos como si fuera bañado por una nube de olores primaverales.

-La verdad, querido Augusto, es una montaña. ¡Puedes verla pero no llevarla a otra parte!-rugió Humberto Ricci, al recibir la primera gruta con el ingreso de la pérfida daga; en el ostión de sus presunciones más ignoradas y por ello merecedoras de volar más allá del pensamiento a través del paso de los hechos. El metal mordió su carne y rió de su alma, al traspasar la vértebra y chispear en el hueso.

-Ya no dirigirás nuestros destinos. No sabemos cuantas semillas arrojamos al fuego. Nunca leímos, solo obedecimos. Pero esta vez el fuego tendrá que esperar-acentuó Augusto, mientras Humberto sentía dos crudas dentelladas, en la espalda, procedentes de otros dos traidores, que descendieron sus puñales como si fueran odios ante los rechazos o cariños ante los generosos. La garganta se secaba, enrollándose como un papiro y los ojos se endurecían haciendo un homenaje a los lejanos cristales. 

-Faltas tú, ¿por qué no lo haces? Siente mi sangre en tus manos. Eres débil y cobarde. Simplemente quieres ser recordado. Todos los seres quieren ser recordados, por eso este mundo no tiene descanso-pronosticó Humberto, conforme se arrodillaba para recibir un puñal justo en el corazón, de su propio hijo, el cual dio un paso hacia el costado y lo dejó caer como se dejan caer las cáscaras luego de deglutir el fruto de la nuez. Con un GURG ORGH bailando en el aire, los hombros de Humberto golpearon la losa del templo cuadriculado. El sudor, enfriándose, empezó a cortar sus mejillas, en los primeros besos de la despedida. Una nube de colibríes se perdió en el cielo tras el grito corto y los pasos constantes, escapando todos ellos del grateus circundante al solar entre las columnas medio techadas. 

-Obedecer, hermanos míos, puede salvarnos, no congraciarnos. El mandato de Laurens queda sin efecto. Esa es mi primera decisión como nuevo representante de la dinastía Ricci, al mando de la sociedad de los caminantes grises-

EL MUSEO DE ALBERT FRIZTBERG

Estaba abierto para todo el mundo. Sin embargo, en medio de un día plomizo y lluvioso, la concurrencia estaba lejos de ser tórrida. Gretel, Thomas y los demás ingresaron con sus respectivos paraguas, rechazando, cortésmente, la guía del maestro de presentación que evidentemente tenía más deseos de seguir jugando al ajedrez por teléfono que en atender a los nuevos visitantes explicándoles los períodos artísticos. No se le vio el rostro, apenas movió la mano a lo lejos, aceptó el rechazo y los dejó pasar. Era un museo pequeño, anticuado y al parecer con muchas alas cerradas. Había perdido popularidad pero siempre estaba esa estatua-pintarrajeada, orinada, defecada y enrollada con papel higiénico- en la que Hitler estrechaba su mano al supremo pontífice.

Con un tragón de saliva, Radok Tchaikosky sacó una lupa acercándose al mural de Albert Friztberg, quien nació en 1516 y murió en 1564. Era un hombre obeso, con frente grande, barba boscosa y cabello limitado a los flejes. Pero aun así su escultor logró captar la obsesión de sus ojos y el cinismo de sus labios, siempre tratando de estar por encima de la situación y centralizando tanto sus objetivos que el respeto al prójimo fue más teórico que práctico en sus ya olvidados pasos, con esa mirada afiebrada del que desea una sola cosa y no ve nada más, magnética, atrapante, repudiable.  

-El agua bajo el puente, veo unos números aquí: 27° 59′ 16″ y una letra: N. Esa es la latitud-indicó Gretel, revisando un cuadro renacentista de Friztberg llamado Serenidad azul.

-En la cima de la montaña-continuó Radok, con la lupa-otros números, la longitud: 86° 56′ 40″ E-al observar Dios Ausente en otra obra del citado pintor renacentista alemán.

-El árbol ofreciendo su casa a los pájaros. 37 mts, collado sur-repuso Thomas Hortmanen, apreciando otro paisaje dibujado por Albert Friztberg, en su opus Familia Perfecta. Tenía creatividad para los títulos, debió ser escritor. En efecto las imágenes de sus cuadros coincidían con la profecía del profeta kurbish. Anotado todo, regresaron al vehículo en el cual mediante notebook empezaron a sumar los cálculos. En cuanto al guía del museo, siguió jugando al ajedrez por teléfono:

-El Tíbet. Monte Everest- informó Gregor.

-Nos están despintando, llevándonos de un extremo a otro en el globo, es un juego psicótico de ese obispo drogadicto y ese profeta cretino de opereta, deben estar retorciéndose de risa en sus cretinas tumbas, si es que las tuvieron-chistó Kent, todavía esposado.

-Esa letra es muy pequeña y milimétrica. Podría interpretarse como deterioración de los cuadros. Necesitas una lupa para verla y ¿quién en un museo usaría una lupa? El vehículo que alquilaron los llevó lejos del museo. Entretanto, el hombre que jugaba ajedrez colgó el teléfono, caminó hacia el espejo y se colocó la máscara de querubín, con la cual podía comprarse el auto más moderno del mercado en caso de que deseara ser conocido solamente por su rostro. Detrás de un biombo marrón había un anciano, dos jóvenes y una mujer muertos por sus extraños sortilegios de estar siempre cerca de lo peor para que la posesión no sea la única consecuencia admisible. Una vez colocada la máscara, vino la toga. Los serafines se acercaron a su espalda, reflejándose con la misma espectralidad en el gran espejo. El alfil negro ponía en jaque al rey blanco. Volviendo a los cuerpos eliminados por ese trío de asesinos, no tenían marcas de golpe o de sangre. Fueron envenenados en forma silenciosa y siniestra, quedando sellados como maniquíes en pieles que recibían sus primeros pincelazos púrpuras verdosos.

Mientras la camioneta conducida por Gregor doblaba una esquina, Rabah Al Reiji, oculto en un taxi manejado por sus hombres, observó como el transistor titilaba en el monitor. Sin sonreír chasqueó los dedos, logrando que su chofer siga a los investigadores por un camino alternativo. La bolsa de tensión comenzaba a llenarse. Los hombres de turbantes, a pesar de sus civilizados trajes de seda italiana, recargaban sus pistolas metralla uzi. De jóvenes el templo de los kurbish dotaba a sus discípulos de una alimentación escasa y de una vida donde la contemplación del desierto tenía más protagonismo que la conversación con sus semejantes.

Esperaban destruirles él autoestima para reemplazarlo por una consciencia superior. Por supuesto que como toda doctrina fundamentalista, alejaban a sus jóvenes de toda práctica que pudiera causarles placer en el cuerpo como la glotonería, la bebida o el sexo. Pasados tres años de una existencia limitada a escuchar a los ancianos, los enviaban a servir en las aldeas predicando sobre Alá y juntando limosna para los menesteres del templo pero a su vez colaboraban durante incendios y estampidas de animales. El sentirse unidos a una voluntad que administraba mayores capacidades, regaba en todos ellos placeres por los esfuerzos y las contribuciones. La insignificancia, lejos de ser criticada o asumida, era interpretada como ser una gota de compromiso más en medio de la gran lluvia de Alá, el purísimo, por apagar el incendio corrupto y nefasto de la humanidad en el bosque de la decencia virgen y el honor dormido. Sin embargo, el templo kurbish no desautorizaba la violencia y la lucha cuando en ciertas circunstancias el entendimiento podía ser predicable pero no aceptable. El culto a la higiene y a la perfección lo heredaron de sus ancestros, como también el amor por la incomodidad y los lugares con escasez en donde el autoconocimiento y la sinceridad se desarrollaban con mayor dinamismo y profundidad.

Del otro lado, Gretel Sankief se dedicó a pensar en su infancia. Era una niña callada y mojigata, para nada risueña y cándida como su prima Beth. Siempre su abuelo le reservaba el tordillo manchado a Beth, en tanto Gretel Sankief tenía que conformarse con un simple burro. Esas preferencias, manifestadas con tan escaso tacto, la apartaron de cualquier lazo con sus parientes lejanos. Odiaba esas vacaciones en Zúrich. No obstante, siempre compitió con Beth, tanto en el piano como en el ajedrez, intercambiando sonrisas y gruñidos en esos feroces encuentros donde probaban su serenidad e inteligencia. Los viejos proverbios macedonios decían que solo empezábamos a ser nosotros cuando conocíamos a alguien totalmente diferente, el resto era solo estar. Los similares nos dan unión pero no superación y había que apreciar a los diferentes, con sus extrañas contribuciones.

  Beth ayudaba mucho en la cocina y la limpieza, en tanto Gretel se la pasaba probándose vestidos y soñaba con ser modelo, ensayando poses aunque luego compitiera con su prima en el piano y el ajedrez. De todos modos, Beth, risueña y simpática, siempre sonreía, tanto al ganar como al perder. Un verano Beth fue sin cabello a celebrar sus vacaciones con su abuelo suizo. Entretanto, Gretel, con parpadeos lentos, no entendía lo que significaba. Al verano siguiente Beth no pudo ir, pues según el abuelo Merroth se había ido con Dios. En ese momento le pidió que use al tordillo en honor a Beth. Gretel tragó saliva y se sintió muy mal consigo misma, subió al tordillo y visitó a su abuelo Merroth hasta cumplir los 15 años. En tanto, sus padres aprovechaban ese tiempo para ir de vacaciones a Grecia, París o España donde tendrían intimidad sin esa niña sabelotodo que siempre hacía preguntas. Pero se arrepintió de hablar tan poco con Beth, molesta por la comprensible preferencia manifestada por el abuelo Merroth. El abuelo les daba una habitación a las dos pero a pesar de todo no gozaban de un vínculo unido. En ese sentido, Beth, a pesar de su amabilidad y buen carácter, sonreía con más constancia de la que hablaba. Quizá no quería darle el gusto de llorar, tal él esclavo que es azotado no quiere gritar ante su capataz. Esa fue la pequeña victoria de Beth, sonreír hasta el final.

Incluso cuando vino sin cabello estuvo más dicharachera y jubilosa que nunca, siendo un sol en la tierra, sin quemar los árboles, evaporizar el lago o derretir los montes. Al principio se sintió culpable Gretel, pero luego escribió varias cartas pidiéndole perdón a Beth por su egoísmo y envidia. Nadie leyó esas cartas, las guardó en un cofre secreto. Pero sin dudas que su mal e involuntario encuentro con Beth, la predispuso al aislamiento a fin de evitar decepciones, de su parte y desde los demás. Mientras todos bailaban en el ateneo del liceo, Gretel Sankief pintaba cuadros surrealistas en su atelier. Nadie comprendía como una muchacha tan bonita era tan antisocial y huraña.

En esa época le gustó salir con hombres mayores: más que nada para enfadar a su padre y a su madre, salía con gente de trabajos no bien vistos socialmente. Un jardinero que era bueno para escuchar pero no rápido para entender y muy convencional como para entusiasmar a alguien de los apetitos intelectuales de ella, siguió un apuesto boxeador que era un príncipe ante el sí y un ogro ante el no, un albañil que soñaba con tener un grupo musical; con él la aguja picó el cinco más de una vez. Ella lo amó a él profundamente, al principio todo fue una explosión galáctica, luego eso se embolsó y menguó en un cariño con constancia pero no intensidad, en definitiva terminó en el cliché de casarse con un músico, pero más que nada con alguien con deseos de superarse. Sin embargo, su esposo no tenía paciencia durante los contratiempos. Su inconstancia e individualismo le hicieron dejar el grupo e irse como solista. Terminó cantando en bares, mientras el grupo al que no le tuvo paciencia llegó a estar entre los cinco más taquilleros de Europa Oriental. Frustrado y molesto, los demonios de la bebida lo visitaron, siendo cada vez más in-comunicativo y a la vez exigente con Gretel. Ya había un bebé y Gretel pensó que debía hacer un esfuerzo más, que no debía pasar lo que ocurrió con Beth, que nadie sabía cuando era el condenado momento y que por competir no podíamos conocer a las personas, darles sus espacios a fin de que florezcan sus mejores aspectos.

EL EVEREST

Conminó a comprar equipamiento duro y reforzado. Pasaron del calor de Marruecos al frío de esa parte del Tíbet. Botas, camperas, buzos y sensores térmicos. Realmente a Radok le molestó pelar la chequera, pero ésta vez le tocaba a él ya que Thomas se había ocupado de los gastos en Lucerna, Gretel en Nantes y Gregor en Casablanca. No siempre los últimos reían mejor. Al metro 37 del collado sur, vislumbraron una cruz. El día, para su beneficio, estaba tan irascible que la presencia de personas se tornaba casi ridícula. Las ventiscas se percibían blancas como colmillos fantasmas de viejas bestias, acuciantes de una presa más. Gregor, con un vocifero, empezó a profanar la tumba, subiendo y bajando la pala; tal la cuchara con la azúcar en el café de Radok dentro de la carpa amarilla. Como todo niño o mejor dicho muchos niños, Gregor Piorzeneki trató de ganar la aprobación de su padre a través de los deportes y de su madre a través del arte. Competencia, sensibilidad, bastiones tan frágiles. Practicó boxeo, baloncesto y soccer. Piano, pintura y poemas. Sin embargo, sus vientos de esmero visitaron muros indiferentes e inquebrantables. Luego, más por resignación que por voluntad propia, perdió todo tipo de interés por ser aceptado por parte de sus progenitores. Pero aún así cualquier desgraciado abandonado encuentra una figura paterna o materna, en algún desconocido o desconocida que no le da la espalda en un momento difícil. Aunque Gregor Piorzeneki no gozó de esa suerte. Pese a su aspecto y a su crianza, no fue ningún problema en la escuela. Era callado, obediente y aplicado. Nunca pedía que le posterguen el tiempo de los exámenes, resolvía el trabajo a tiempo, sin demoras. Hizo amistades con un profesor de lógica, llamado Ralph, el cual vio algo más que la corpulencia y la hosquedad de Gregor, recomendándole que participe de la academia de detectives. Ralph era una persona gorda, solitaria y joven, casi como un hermano apenas mayor para Gregor. Al principio no le prestó atención a la sugerencia, pero alguien como Ralph, que preparaba tanto sus clases e insistía tanto en el detalle, no podía tener malas intenciones.

Ralph sufría de asma y todos se burlaban cuando usaba su inhalador, entre toses y espasmos. Lo trataban de drogadicto. Había gente empujada por la vida, que la querían en la orilla, lejos de las cosas importantes. Gregor pensó que no sería malo beber un café con Ralph y ver cómo podía ingresar a la academia. Ralph, como era de esperarse, hizo la conexión y Gregor empezó a capacitarse. Era Ralph tan amable y educado que Gregor, aunque nunca lo dijo abiertamente, pensó que Ralph era homosexual, que sus talentos como posible detective no existían y que solo quería un romance, un flirteo con él. Sin embargo, una mesera de un restaurante al que Ralph iba seguido, se enamoró de él. Dejó Checoeslovaquia y fue a Bélgica, despidiéndose de Gregor. La pala dejó de morder la tierra, encontrándose con el féretro.

-Bueno, ya hemos hecho el pozo. Ahora abramos esa cosa. Saldrán bichos de todos los colores, aunque el frío mitigará el olor-repuso Radok, mientras Kent Laughton, aún esposado, chistaba y decía:

-Es un juego, un maldito juego entre ese obispo cristiano y profeta musulmán que deben estar riéndose de nosotros dentro de sus putrefactas tumbas-

Gregor, con los guantes puestos, miró hacia atrás y destapó el sarcófago, encontrándose con un esqueleto que, por la escasa distancia del hombro derecho con respecto al izquierdo y por la ausencia de nuez de Adán, se trataba de una mujer, incluso había rastros, pertenecientes a rosas marchitas, que se deshacían al mero tacto en un estallido de cenizas. Había una carta, la cual Gregor abrió con prolijidad. Estaba escrita en mandarín: Thomas Hortmanen, con los anteojos puestos, a pesar de las ráfagas, pudo leerla:

-Usted es mi padre, Albert. Su visita fue el momento que más esperé en mi corta vida. Sin embargo, su estancia fue tan breve como un arcoíris después de la lluvia. Escasearon sus saludos amables y sus abrazos compasivos, llegó con el ímpetu de una avalancha y se fue con la desconsideración de un predador. En lugar de darme paseos en los arrozales, me confirió un libro cuyos signos nunca entendí. Es el original, usted decía siempre. Un año, un libro, 1.000 monedas de oro, Cho. Me trató como un mercader o una depositaria. Impulsada por la rabia, deseé destruir el manuscrito.

Sin embargo, confiaba en verlo al año siguiente y en ganar su amor.

Desde luego que mis sueños fueron vanos e ingenuos, dignos de la juventud. Mi hermano, Jin Lao Ten, que se iniciaba como bandido y pirata, me arrebató el manuscrito con la esperanza de venderlo en Occidente y ahorrar para tener su propio navío. Una fiebre, hace meses, me tiene envuelta en el camastro desde el cual le escribo esta confesión. No quería las mil monedas de oro, solo su abrazo de amor. De ahora en más usted no es mi padre, solamente es un hombre llamado Albert Fritzberg.

Cho Lao Ten

Con los camperones abrigándolos de las corrientes heladas, se vieron obligados a regresar al vehículo a fin de dirimir sobre cuestiones trascendentales. En primer lugar, si el profeta kurbish sabía adónde Albert iría, ¿por qué rayos no fue a buscar el manuscrito por sí mismo? En segundo lugar, si Clement tenía copias y nunca había tenido un encuentro con el pintor Albert Friztberg ¿de dónde sacó el susodicho el original?

-Es simple. Jin Lao Ten entregó el original a alguien que luego le entregó el apócrifo a Clement Richellier-opinó Thomas Hortmanen.

-Pero aún queda un cabo flojo. Richellier e Ilh Karg Elh Am sabían en donde se encontraba el original-

-Estuvieron investigando como nosotros, Kent. Pero el Querubín no los dejó llegar tan lejos-explicó Radok-Veamos si esta porquería tiene algo más que pornografía, mercadotecnia barata y redes sociales estúpidas de amigos que saben de qué color son sus calcetas pero jamás se han estrechado la mano-

-Pero ¿cómo sospecharon que el pintor Albert era uno de los portadores? Sus datos son muy precisos. Saben el lugar de la tumba, en el mismo Everest. Me temo que hemos dado un paso en falso. No fue una profecía, fue un juego, una broma, concebida entre ese sacerdote musulmán y ese obispo católico. Ellos querían alejar a la sociedad de los caminantes grises y tener tiempo, seguramente, de repartir las copias a otros contra-agentes. Es desinformación-dedujo Gregor.

-Sólo pornografía y redes sociales estúpidas-vociferó Radok.

Sin embargo, Gretel decidió realizar su aporte mientras bebía el café y leía a través de su ordenador portátil.   

-Albert Fritzberg viajó al Tíbet a pintar sus paisajes. Allí tuvo amoríos con sus sirvientas. Sin embargo, según esta biografía, aparece una nueva figura. Un predicador protestante, un calvinista: Nicodemus Laurens.  Eran grandes amigos. De hecho, cuenta la historia que salvó a Albert de una emboscada de bandidos. Seguramente Nicodemus Laurens es descendiente de Melzer Laurens, fundador de la logia de los caminantes grises. Albert murió en Colonia, bajo circunstancias aparentemente naturales pero seguramente, consciente de la ponzoña, quiso agregar esos datos para que otro ser intente recuperar el apócrifo. Esos seres fueron Clement Richellier e Ilh Karg Elh Am. Pero no salieron ni de Marruecos, ni de Francia. Querubín, de ese tiempo, ahorró el trabajo. En tanto, Albert trataba de averiguar qué pasó con la vida del hermanastro de su hija, Jin Lao Ten pero no tuvo tiempo de hacerlo. El querubín que andaba en ese siglo cortaba todo de raíz, no era tan especulador como él de este siglo. Una simetría vanguardista muy interesante, por cierto-describió Gretel, sorbiendo los últimos recorridos de ese viaje de café que no la conducía más lejos del valle de la suposición.

-Los Ten son la tercera dinastía más larga de los tibetanos después de los Ming y los Liu. Tendremos que consultar con un historiador de la dinastía Ten, el cual, por supuesto, no debe saber nada del apócrifo y debe pensar que nuestro único interés es científico, antropológico-analizó Thomas Hortmanen.

Por su parte, tomando la carta rala escrita por Cho Lao Ten, Radok Tchaikosky sacó unos elementos de su equipo científico, en aras de analizar la antigüedad del papel. El método del carbono catorce era infalible y contaba con tecnología de la mejor. Esos ocho meses en cama, por su tétrica enfermedad, alejaron al niño risueño amante de los globos y de los payasos. Con el ceño fruncido, desde sus 8 a 15 años, Radok, en soledad, aprendió sobre minuciosidad y detallismo para que la precisión le fuera una amante leal.

-20 DC-dijo Radok, tragando toneladas de saliva-antes los libros eran como cartas, se dejaba una hoja en blanco para que el lector escriba su opinión y una vez leído el libro, se la devolvía al escritor. Generalmente un libro era un regalo de mucho aprecio hacia un amigo de mucha confianza. Siempre se dejaba una hoja en blanco para obtener la respuesta del amigo. Todavía se conserva esa tradición, incluso en los best-sellers. Nadie sabe para qué es esa hoja en blanco, es para escribir tu opinión después de leer el libro-

-O sea que la hija de Albert usó la hoja en blanco del apócrifo para escribir la carta. ¡Esta página amarilla, oscura y rugosa que estás sosteniendo, pertenece al apócrifo original!-alardeó Kent.

-¿Qué sabes de Nicodemus Laurens?-preguntó Gregor, sacando su pistola para colocarla en el cuello de Kent, cuyo rostro enrojeció horriblemente-Y espero que lo que respondas sea superior a lo escrito en internet, nada de historia oficial, Kent-

-Es solo una teoría, pero se supone que Nicodemus Laurens, Gregor, es quién robó los apócrifos e hizo copias. A partir de ese momento, la dinastía Laurens fue envenenada y aceptó beber de esas copas en vergüenza por la actuación de Nicodemus. En tanto, los Ricci se erigieron como nuevos fundadores de la logia de los caminantes grises. Nicodemus Laurens buscó refugio entre los calvinistas, pero creo que nunca les entregó las copias. Jamás adhirió a su ideología religiosa, solamente fingió para vivir un poco más de tiempo. Martín Lutero, una noche, se reunió con Nicodemus Laurens, al cual protegía y lo presionó en la abadía de Frouss en Torino durante un intenso interrogatorio. Los protestantes pensaban que Nicodemus Laurens tenía secretos, capaces de destruir para siempre la credibilidad humana hacia la Iglesia Católica. No obstante, jamás les reveló nada y dijo que ingresó entre los protestantes porque no podía cumplir con sus votos de castidad.

Para todos fue una excusa barata. Vigilado tanto por los católicos como por los protestantes, Nicodemus Laurens fue el jamón del sándwich literalmente y tuvo una existencia larga pero horrible, henchida de tensiones, conspiraciones y amenazas de traición. Cansado de las tensiones, se fue a Oriente-India, precisamente- a pasar los últimos años de su vida creyendo que la logia no lo encontraría. Ya, siguiendo esta teoría, les habría entregado las copias del apócrifo a sus seguidores cristianos. Pero al envejecer empezó a gritar y a delirar, a ver visiones. Muere de locura, se enoja tanto que su corazón deja de funcionar para siempre; pasó los últimos días de su vida royendo paredes, mordiendo gente, gateando como un animal y babeando como un perro rabioso. No lo sé, quizá Querubín lo visitó e introdujo un medicamento capaz de conducirlo hacia ese comportamiento. Tal vez el querubín de esa época quería encontrar el apócrifo, leerlo y llevarlo a la luz, pensando que Nicodemus lo llevaba consigo e ignorando un encuentro previo con ese pintor alemán, Albert Fritzberg, el maldito cabo suelto.  

Molestos con el frío y con la falta de café para seguir soportándolo, marcharon con la camioneta lejos de la tumba profanada. Inevitablemente los climas fríos reducían los canales de conversación, haciéndolos más pragmáticos y concisos, dirigidos a lo inmediato. Entretanto, la nieve, la roca y el hielo eran solitarios y mudos testigos de cómo las prisas les robaban las risas y las conexiones con el todo de las cuales después eran más complacientes; dignos de los pasos qué dejaban. El espíritu no podía descansar y recuperarse si no dejábamos de pensar en nosotros tan solo unos segundos, el Tíbet, a pesar de su inclemencia temporal, ofrecía ese hermoso puente hacia la liberación interior. Unos pasos avanzaron sobre la cruz aún firme de la tumba de Cho Lao Ten. Querubín y los serafines apreciaban los hechos, sin necesitar sentirse protagonistas pero sabiendo que las intervenciones solo eran necesarias cuando el cambio era superior al orden y que un nuevo comienzo no justificaba un interminable olvido. Querubín, sin necesidad de pasado y de futuro, dio un paso delante de los dos serafines que le seguían a todas partes como fracasos y glorias al pincel de las almas que abren los ojos ante el último paso. La reflexión servía para aquietar pero no para incorporar, sin embargo era bella al no precisar del convencimiento ajeno y por supuesto que podía dibujarla con el suspiro eterno de la causa perdida que podía conferir esa amplitud interior del que carece de orgullo al momento de cambiar de razones pero no de propósitos. La nevada, eterna en el Everest, no encubría la geografía misteriosa y ensimismada de sus máscaras, siempre viendo lo peor y sin embargo nunca adoptando sentidos de agresión, decepción, miedo o posesión. 

-Las pasiones son más hermosas después de las decepciones, ¿no lo creen? Han pasado miles de años, ahora se regodean en su ciencia, sus sistemas económicos y su tecnología, sin embargo, aunque nunca lo admitan, siempre necesitarán que alguien les diga que hacer. No pueden decidir por sí mismos, siguen siendo unos niños, nunca dejarán de serlo. Esperan que unas palabras escritas hace milenios los saquen del calabozo de prejuicios, conflictos e ignorancia en que viven. El fruto, por otro lado, siempre será más hermoso en la rama que en tu mano. Una vez que lo encuentren, no sonreirán tanto como acuciaban.

En deferencia a sus abundantes esfuerzos, debería darles la oportunidad de leer el apócrifo así al menos sus memorias pueden descansar. Sin embargo, la generosidad los inutiliza y debilita cada vez más. Caerá de la rama pero no llegará a sus manos. Mi fuego quemará el añorado fruto, cada pulpa, cada cáscara, cada piel, cada carne, cada semilla. Debe ser así. Deben sufrir y fracasar para que se les derrumbe la soberbia y la sabiduría. El alma puede nacer antes de la muerte, sobre todo cuando a pesar de ir más allá de nuestros límites seguimos como al principio. Las pasiones son más hermosas después de las decepciones, por qué ellos creen que han muerto mientras en realidad al fin despiertan-

EL AGASAJO

No se hizo esperar. Lo llevaron a un restaurante discoteca, del que no podían probar ni la mitad de las cosas. No obstante, Huong Kio Sei, el historiador que más conocía sobre el linaje de los Ten, se sentía a gusto. Invitó a su esposa, a sus dos hermanas, a sus tres cuñados y a casi toda su familia. Radok de nuevo tenía que financiar, según lo indicado por el sorteo. Ese maldito de Huong no quería soltar la lengua pero demostraba saber bastante de los Ten. No obstante, en un sentido del oportunismo, quería darse un gran banquete y los bolsillos de Radok ardieron bajo tal circunstancia.

-¿Jin Lao Ten? No es un tema para hablarlo en medio de esta fiesta. Acompáñenme a la sala de fumadores, hay paneles privados. Son dos pisos-dijo el maldito.

   Lo siguieron abandonando a los demás con la comilona y levantando el dedo para pedirles más a las simpáticas meseras que andaban con 20 bandejas en cada mano, debiendo ser pulpas sin serlo. Nadie entendía cómo podían avanzar con esas patinetas. Por entre los conos azules se veían las burbujas blancas subiendo por esos cilindros decorativos, en tanto había mujeres de 20 años, vestidas como colegialas, bailando por unas monedas en las tarimas tras deslizarse por esos bruñidos caños de aluminio. Tomando el ascensor, ya que las escaleras estaban abarrotadas, lo siguieron. Radok se quedó y dijo que se quedaría para controlar los gastos de la familia de ese historiador chino de la dinastía Ten.

-Los Ten-dijo Huong, encendiendo un cigarrillo-Siempre fueron asesores y consejeros de los líderes Ming. Se destacaron mucho en política y negociación, pero nunca tomaron las decisiones y participaron de procesos bélicos-

Las compuertas del ascensor, abiertas, dieron entrada a la sala de fumadores. Tras unos biombos, se sentaron y aguantaron el humo de ese sujeto pese al griterío proporcionado por los adolescentes envueltos en la música tecno con los arcoíris propiciados por los rayos electrónicos, originados por los focos retráctiles, instalados en las vigas del armazón.

-Jin Lao Ten, el pirata. Esa es una de mis historias más fascinantes. Navegaba un navío con forma de dragón. Siempre decía que tenía un amuleto, un libro del que no entendía ni una sola palabra. Un libro que le evitaba diluvios, maremotos, monstruos, flotas del imperio. El pirata con más suerte en toda la historia. Nunca se deshizo del libro-sonrió Huong, absorbiendo el cigarrillo tras pitarlo con profundidad y mirar el cenicero de cristal con forma de estrella en la mesa de vidrio polarizado, mientras el anillo de humo se dilataba incomodando a todos sus interlocutores-Robó el maldito lo suficiente como para que él y su tripulación pudieran retirarse. Nunca se deshizo del libro-sonrió Huong, cerrando los ojos y luego borrando su rostro amistoso, por uno batido entre la pena y el enojo-Pero si se deshizo de su ambición. Se retiró en Bombay, adoptando un nuevo nombre, Kei Lo Wan. Sin embargo, ese maldito libro no pudo comprarle la suerte eterna. Un día se quedó sin monedas, unos bandidos asaltaron la abadía de Kei asesinándolo y luego tras revisarla, los peritos descubrieron que era el pirata, Jin Lao Ten. Famoso en esa época, pero como no hizo masacres y degeneraciones no quedó para la posteridad y la historia. Robaba, no mataba. Quería hacerse rico, no ser temido. Seguramente querrán saber que es hoy su abadía: una maldita fábrica textil. No dejaron nada de nada. ¿Cartas personales? Jin Lao Ten odiaba escribir. Su parche, su pata de caoba y su sable con sus inscripciones permitieron a los peritos de ese entonces descubrir sus verdaderos orígenes-

-¿Cómo se llamaba el barco pirata de Jin Lao Ten?-preguntó Gregor.

-Twe Ilhar. Significa Ola de madera-

-¿Qué pasó con él?-

-Su mampostería la usó para construir un pequeño puesto de venta de pescado, que fue destruido por un tifón, en 1614. En tanto, las cuatro vigas de armazón fueron vendidas a una sola persona: usted, señor, piensa que Jin Lao Ten, por su radicación en la India, tenía intereses budistas, por eso, lejos de los lamas, su familia lo descastó impulsándolo al crimen y a la piratería. Más cuando se reformó regresó a la india a disfrutar de su religión. Toda esa cuna de deducciones que tiene en su cabeza, señor, no son basura, son ciertas. Jin odiaba la cultura yogui por su veneración del yo y amaba el budismo por su desindividualización. Tuvo muchas discusiones con su padre y escapó de casa. Sirvió primero a un bucanero, llamado Qui Sar, sanguinario, asesino y violador de niños. Quiso dejar de servirlo y regresó a su familia a robar algo de valor con lo cual ganar dinero y empezar a tener su propia tripulación. Al parecer iba a vender ese libro extraño a algún coleccionista pero encontró en la bahía de Lan Dei un barco completo, a su disposición.

-Vaya al grano-pidió Gregor, a Huong, ávido en los circunloquios.

-Muchos prefieren creer que volverán a que irán a alguna parte que no conocen, aunque la llamen paraíso tiene algo tétrico: el miedo a lo desconocido. Los budistas creen en la reencarnación. De modo que tienen que agradecer la suerte y compartirla con otros para merecer otra vida y no quedar afuera del círculo de la existencia. Por tanto, Jin, convertido en budista, dejó el libro en una de las cuatro vigas de la armazón. Luego vendió esas vigas para que otra persona tenga suerte y mejore su existencia, de ese modo cumplía con la ley del brhama. Estoy seguro de tres cosas; ustedes buscan ese libro, Jin no lo tuvo en su abadía de Bombay por qué se le acabó la suerte y ese libro solo podía caber en las cuatro vigas del armazón vendidas a una sola persona. Les diré el nombre y la nacionalidad, pero para eso ustedes deben firmar un contrato en él que se comprometen a darme el 20 por ciento de todos los beneficios que generen los resultados finales de la investigación. Sé que son más que turistas curiosos, sé que son investigadores destacables del mundo académico europeo. Kent Laughton, el antropólogo e historiador de la dinastía de los benedictinos.

Al que desplumé, Radok Tchaikosky, sociólogo, antropólogo y estudioso de las sociedades secretas vinculadas al Vaticano. Y usted, Thomas Hortmanen, filósofo, escritor, historiador y arqueólogo, persona que domina más lenguas muertas en todo el mundo. Son celebridades, no para los demás pero si para mí que estoy en el ambiente. Sé que van tras algo grande y quiero un trozo del pastel-explicó Huong, quitándose el cigarrillo para abollarlo en el cenicero. Al final Jin Lao Ten había guardado el apócrifo en una de las vigas del armazón de su navío pero solo ese enano, con rostro de rana y sonrisa de rata, sabía quién había sido el comprador. Por supuesto que en ese restaurante discoteca, costaba concentrarse entre tanto humo y olor de sustancias extrañas. Sobre todo sumado al griterío y bullicio general de los adolescentes, accediendo al ridículo y la bravuconería por sus exacerbadas necesidades de aceptación y aprobación.

-Desde luego todo será finiquitado con presencia de mi escribano. Siempre donde está usted, señor Hortmanen, saltan tiburones-continuó Huong.

   Conscientes de que la conversación no necesitaba extenderse más, asintieron y se retiraron con el historiador asiático. Sabían que pagarían peaje en algún momento, desde luego Thomas Hortmanen no ignoraba ese tipo de situaciones durante las investigaciones. El mundo académico refutaba su limitación a los hechos, en sus ensayos de escasa valoración e interpretación personal. Sin embargo, Thomas amaba más interpretar el contexto político-económico actual, gusto por el cual recibió muchas amenazas y al ser inhibido en esos tópicos, empezó a mezclar su subjetividad en los relatos históricos poniendo algunas suposiciones como hechos verídicos sin que los comunes se dieran cuenta pero los avezados no tardaron en denostarlo y aislarlo de los círculos, a los cuales desde luego no quería asistir. De todas maneras, algunas cosas se sabían pero no se podían probar en el mundillo de las leyendas urbanas. Por esa razón, a pesar de los regaños académicos, siguió con ese ímpetu de aseverar lo no cien por ciento factible, evento que le hizo dejar de formar parte de la sociedad europea de antropólogos y lo condujo a ejercer la docencia en una universidad pequeña donde iban los casos más preocupantes, los no becarios. No obstante, la suposición no era ni subjetiva ni objetiva, era probabilística y tenía amparo en un dato verídico desde el cual había un trampolín hacia la teorización que no era ciertamente un delirio sin anclaje en ningún hecho previo conducente a la inferencia.

Escribió algunas novelas con las cuales ganar algo de dinero, pero su rigor académico y su exceso de inclusión de tecnicismos generaron dudas en las editoriales, que rechazaron sus productos ficticios en donde explayar sus teorías sin tanta reticencia. Resignado, creó un sitio web pero tampoco tuvo muchas visitas y otra vez volvió esa chatura de limitarse a los hechos que tanto había repudiado. No había nada de él en los ensayos, no era un escritor, era un transcriptor. Una vez que las cuatro personas se metieron al ascensor, en un lugar se despejó el humo azul fantasma revelando a Rabah Al Reiji.

-Quieren levantar una montaña con sus manos, eso es tan inútil como respetable-observó uno de los discípulos de Rabah.

-Los cristianos aman demasiado sus nombres, por eso los principios no vuelan más allá de sus dichos-opinó Rabah, sin probar nada, viendo la decadencia de la cultura oriental con la vida de la tecno-disco-La telaraña del imperialismo occidental llega a todas partes, consumo y consumo, ignorancia e ignorancia, ya no viven, sólo funcionan produciendo mucho y consumiendo más en un destino por demás deshonroso-

-Alguien más aparecerá a borrarlos de los ojos del gran Alá en cuanto encuentren lo que están buscando. Sugiero ser los últimos en aparecer en escena-prosiguió el discípulo.

-Le referiré una breve parábola, discípulo mío. Aunque haya carne muerta cerca, los leones no se acercan si ven escorpiones. Los fantasmas de esos cristianos ya saben de nosotros. Deben estar observándonos en estos momentos. No bebamos, no comamos nada, no respiremos si alguien camina cerca, contengamos el aire durante 60 segundos hasta que se disipe la ponzoña, no dejemos que nos toquen. Las sombras atacan después de la belleza, no lo olvide-repuso Rabah, mientras sus discípulos observaban el meneo de las adolescentes asiáticas con sus faldas cortas, los globos de chicle ascendiendo a partir de sus bocas pintarrajeadas y sus blusas apretadas.

-Entonces, Gran Rabah, primero enfrentaremos a los cristianos y luego a sus fantasmas perseguidores-

-Decir lo que todo el mundo ya sabe enfada al destino. No vuelva a hacerlo, discípulo mío. Alá tiene la verdad en su mano derecha y la muerte en su mano izquierda. Y las dos rosas son rojas-

LAS ESCUELAS DEL ALMA

Decían que la existencia debía tener concepciones distintas a ganar y a perder, a fin de desarrollar un intermedio a partir del cual establecer un diálogo entre la mente y el alma; el aprender, por tanto el alma, sobre esa óptica, era la interpretación de la experiencia. Sin embargo, era difícil ver terceras opciones, por lo que el alma tenía la espontaneidad, tanto al momento de aparecer como en cuanto a duración, de la lluvia. Era una lluvia que tapaba un cielo de orgullo y terquedad, perder la necesidad de control. Así empezaba el diálogo. Cuando no queríamos controlar nuestro futuro, nuestra alma emergía compartiéndonos su sabiduría con un torrente de pelusas delirantes.

No obstante, la mayoría de las disciplinas bastardeaban al yo y consideraban que la reducción del individualismo era el único camino hacia una senda espiritual, floreciendo con tal pincel más represiones que verdaderas superaciones. Otra vertiente consideró que el alma era la simetría absoluta entre el hombre real y el hombre ideal, por lo tanto era un proyecto divino y no una condición intrínseca del individuo. En tanto, la distancia entre hombre R y hombre I medía la humanidad, aunque en un principio la humanidad se presentó como algo benévolo y positivo, considerándose luego como una limitación o un freno que se activaba solo en contra de nuestra voluntad. Las escuelas del alma, que no tienen aulas, alumnos y profesores, que el alma se acercaba a nosotros cuando rechazábamos todo propósito de explicación, entendimiento, dominio y control. Una total desconexión con el porvenir, un sorbo previo a la muerte. Pero los detractores de esa escuela querían anclarse en un dogmatismo, circunscripto al hecho de que el alma era una energía que permitía el viaje de nuestra consciencia de un mundo físico a un mundo espiritual después de la muerte. Nuestro, por decirlo de una manera simpática, boleto. A los buses o trenes suben toda clase de personas, no sabemos quiénes son pacientes o nerviosos, egoístas o generosos, solo se sientan, se quedan callados y esperan a que termine el viaje.

Sin embargo, esa escuela sin doctrina si algo abolía era los extremos, que desviaban de los intermedios con los cuales la comunicación con el interior era posible. Una vez alguien dijo mientras agonizaba tras una batalla, ojalá que algún día en el mundo haya algo más que ganar y perder así despiertan nuestros corazones. De modo que el acceso al alma comenzaba cuando no éramos influenciados o condicionados por las dualidades ricos/pobres, bien/mal, fuertes/débiles, etc. Era una emancipación de la jerarquía de todo tipo. Pero algunas cosas que podían entenderse y explicarse, que eran tan comunes y simples, se escondían bajo un velo de misterio e inaccesibilidad a fin de que aporten brillos falsos por los cuales muchos morían sin saber por qué habían sangrado.

Pero el solitario peregrino del monte prefería pensar que era agua, a veces estaba cerca para alimentar tu boca, a veces era nube para que despiertes tu esperanza y a veces hielo inquebrantable para que duermas tu soberbia. Prefería entenderla como una segunda madre, tal ese niño huérfano que enfrentó solo al mundo encomió el alma es mi madre y el espíritu es mi padre. No puedo perder, si caer pero nunca perder.

Finalmente, el avión, luego de hacer una parada en España, se perfilaba para viajar hacia Méjico, en donde encontrarían restos del comprador de Jin Lao Ten, el pirata arrepentido.

-No debes mencionar su nombre, Gretel. Cualquier persona puede pertenecer a la sociedad de los caminantes grises y si ellos lo saben, nos matarán y buscarán el apócrifo por su cuenta-aseveró Gregor, anotando cuestiones, en su palm, con su lápiz electrónico.

-Fuiste prudente, Gregor, al hacer viajar a Huong con nosotros. Podían secuestrarlo y sacarle la información-opinó Gretel Sankief, rascándose la mejilla.

-Ya en este tramo harán algo más que observar. Nuestros ojos tienen que estar más abiertos que nunca. Inconscientemente esperamos que intervengan en cuanto el libro santo esté en nuestras manos, pero yo creo que ellos ya saben que el camino se está acortando y que el resto pueden seguirlo por su cuenta sin nuestra ayuda-apreció Gregor, con las mejillas moradas y húmedas. En efecto eso alteraba su voz, tornándola más rasposa. 

-¿Qué ocurrió ahora, Gregor?-

-Un perro pequeño, miraba como los autos andaban por la calle a gran velocidad, no se atrevía a cruzar a la siguiente esquina, se quedaba en el basurero, no podía cruzar al restaurante a pedir limosna, me sentí muy identificado con esa imagen, Gretel-lloró Gregor, suspirando y tragando saliva, con parpadeos lentos, mientras sus mejillas se hundían en sendas fosas.

-Ahora no gritas y no insultas, Gregor. ¿Sabes lo que significa eso?-sonrió Gretel, limpiándole las lágrimas con los dedos.

-No, no sé lo que significa, Gretel-

-Ahora solo tienes bipolaridad, miedo y tristeza, se fue el enojo. La terapia de desbloquear el recuerdo ¡está funcionando! ¡Debemos continuar el tratamiento en México!-aseveró Gretel.

-Me ayuda no pensar en mí, anticipar cuando se presentarán esos malditos-gruñó Gregor, aunque las canillas seguían abiertas en sus pómulos.

-Estoy viejo y gordo, ya mis reflejos no son como antes, haré el ridículo, no podré  ayudarlos, ellos aparecerán y yo no haré nada, solo miraré, será tan humillante, hasta Dios cerrará los ojos-continuó Gregor, con un desfile de arrugas en su frente consternada.

-Ahora viene el miedo, Gregor. No te preocupes. Repite conmigo: nube sale, luna se ve-

-Nube sale, luna se ve, sí, ya sé, nube sale, luna se ve-jadeó Gregor, en medio de su hiperventilación, cerrando los ojos con algo parecido a la serenidad. Radok, con Kent, se acercó en compañía de Huong y Thomas que dirimían viejos conceptos acerca de Genghis Kahn.

En el avión, después de tanto traqueteo, hicieron alianzas con Morfeo. Sin embargo, los desordenes estomacales estaban a la orden del día. Especialmente en Huong, quién sacó la bolsa de papel y dejó su chorro amarillo en ella.

-Pensé que los caminantes grises eran un cuento-

-No lo son, Huong. No eres casado, eras hijo único y tus padres murieron. ¿De dónde sacaste a esos niños y a esas mujeres?-

-Viejo personal doméstico. Algunos si son míos, eh-

-¿Seguro que el nombre del comprador de Jin Lao Ten solo lo sabes tú y no lo tienes escrito en ninguna parte?-

-Sí, Thomas. Ya te respondí eso cien veces. Te lo susurré en el oído, solo lo sabemos tú y yo-

-Nuestro protector es bipolar, ebrio y obeso. Dios sí que nos quiere-chistó Thomas, cruzándose de brazos.

-Te preocupas demasiado, por eso te ves tan viejo-retrucó Huong, cruzándose las manos detrás de la nuca.

-¿Sería un tonto si pienso que tienes algo que ver con los caminantes grises?-

-Sí, lo serías. Si tuviera que ver, ellos ya habrían encontrado el apócrifo y ustedes muerto envenenados. Cielos, el miedo te hace más tonto que de costumbre, Thomas-

-Tal vez el apócrifo esté en un idioma que nadie entienda y me hacen creer que tengo el control, para que lo interprete, lo traduzca al inglés y luego ustedes intervengan sobre nosotros-

-Ves demasiada televisión, Thomas. Relájate. Disfruta del viaje-

-Guttemberg inventó la imprenta en el año 1440, exprimiendo el sistema de prensas para exprimir vino. Nicodemus Laurens, quién robó los apócrifos, pertenece a fines de ese siglo. La logia tuvo 60 años para destruir ese libro, ¿por qué no lo hizo? ¿Estamos buscando un apócrifo o un libro santo? ¿La dinastía Ricci no mintió? ¡Pues parece más una historia sobre Israel que un consejo sobre cómo vivir!-opinó Thomas Hortmanen, en relación a la Biblia.

-¿Quieres decir que el apócrifo que vamos a buscar iba a ser incluido y que fue robado mucho antes? ¿Qué el padre de Nicodemus Laurens lo escondió sin que nadie lo supiera? ¿Qué vamos tras una pista falsa?-indagó Huong.

-No, Huong, la pista es buena, Nicodemus Laurens, perseguido, entregó el apócrifo a su amigo, el pintor alemán renacentista, Albert Fritzberg-

-Debió odiar a los italianos, supongo. Miguel Ángel, Leonardo Da Vinci, Rafael, Donatello, sí que ese Albert tenía competencia, si que tuvo que esconderse en el sótano JAJAJA-

-Nicodemus obedeció a su padre Sith. Desde el primer Laurens, Melzer, el fundador, el apócrifo no fue destruido. Quizá no podían entenderlo, estaba en una lengua inaccesible, por eso lo guardaron hasta que apareciera alguien capaz de interpretarlo. Sin embargo, la iglesia católica, ansiosa por presentar algo a los plebeyos, apresuró la edición del gran libro. Melzer no debió contarle nada a nadie, pero tal vez uno de sus hijos, posiblemente él que siguió a Sith y murió de viejo, Reicer, fue seducido por el poder de la curia y la promesa de un ascenso político. Debió revelar el secreto de su padre y a partir de ese momento, la dinastía Laurens empezó a perder poder en la logia viendo la curia en los Ricci un buen reemplazo. No los eliminaron al principio, los espiaron con el querubín y los serafines, durante décadas, pero no soltaban la lengua, los Laurens. Finalmente, Nicodemus ve en peligro su vida y se lleva el apócrifo en secreto entregándoselo a su amigo occidental en Oriente. En tanto, ante les entrega las copias a quienes le entregaron el apócrifo a Clement Richellier-anotó en un borrador Thomas, con un lápiz.

-Las suposiciones no son hechos, Thomas. Preséntalos como posibilidades, no como aseveraciones-

-Nadie cree en las posibilidades, Huong. Sabemos que fue así, ¿por qué no pintar un poco por encima del cemento? Seguirá siendo cemento, aunque se vea blanco-

-El cemento es gris, pero la pintura lo hace parecer blanco-respondió Huong. Entretanto, Hortmanen recordó esas tardes lluviosas en Oslo donde leía esas impopulares y olvidadas novelas de lógica, en las cuales la caja se desmantelaba y se volvía a armar, pero el lector debía repensar la historia sin final contundente y descubrir en que había cambiado esa caja que fue desarmada y rearmada, de un modo muy parecido pero no exactamente igual. Encontrar esa diferencia y comprender el sentido general del conglomerado de pensamiento que impulsó la exposición de la historia. Le gustaban esas novelas que no se entendían, en lo absoluto, pero se armaba y desarmaba tantas veces la caja soñando que al armar esos lados de cartón se conocería algo mejor que una caja, un sombrero, una canasta, un retocador, pero terminaba siempre siendo una caja y de allí nacía una frustración tan lacerante como regocijante y se identificaba que la convivencia de los opuestos era un paso que no podía faltar en el gran camino. Siempre leía esas novelas de lógica ilógica bebiendo hidromiel de la cantimplora, sentado detrás de los leños ardientes de la chimenea ubicada en el castillo desamueblado, de su antepasado noble, que tuvo que vender no por necesidad sino por elección para tener millones y gastarlos en sus locas investigaciones, donde perdió más de lo que descubrió. La mudanza de los muebles fue larga y se la pasó leyendo en vez de ayudando, después de todo había pagado. 

Finalmente, dormidos, Gregor pestañeó, encontrándose con la mirada aguda y asechadora de Radok Tchaikosky, el cual lo miraba tal mira un lobo a un rebaño de ovejas custodiada por un pastor con arco y flecha.  

-Su estado emocional es inestable. Devuélvanos las armas, por favor. Al menos a mí y a Thomas, necesitamos defendernos de la logia-pidió Radok.

-Todavía sospecho que usted es agente de la logia. Jamás le entregaré las armas. Las destruí y los miraré tan de cerca qué no podrán comprar ninguna-

-No sea necio, señor Piorzeneki. No podrá usted solo contra todos, necesitará ayuda-

-Hasta ahora ninguno de nosotros murió, merezco exigencias, no críticas-

-Tal vez su problema le afecte durante un momento peligroso en el cual usted vacilará más de lo necesario y nosotros seremos eliminados. Simplemente estoy pidiendo el derecho a defenderme en cuanto se presente esa situación. No es ninguna locura-

-Olvídelo, señor Tchaikosky-

-La carta de Cho Lao Ten fue usada con una hoja de cáñamo del año 20 DC. Muchos dicen que Jesús, antes de predicar, tuvo un maestro que no era su primo, Juan, el bautista, el cual ya escribió el apocalipsis antes de ser decapitado. El maestro de Jesucristo se llamaba como usted, Gregorio. Era un insignificante paria pero según biógrafos de Jesús, el joven Jesús amaba escuchar al maestro Gregorio y todas las tardes iba a verlo al monte del rezo. Gregorio era rebelde al templo de Moisés y eso en parte ayudó a que gane la confianza de Jesús que presentó una versión más flexible del mensaje prohibitivo de Dios, incluso hoy muchos dudan de que el hijo y el padre sean la misma persona-

-Mire, señor Tchaikosky, puede usted escupirme sus conocimientos y su cultura y su educación privilegiada. Sin embargo, no nos alcanzará con leer un libro henchido de apotegmas y consejos sabios. Si sale sangre de la nariz, mojas el algodón con un antiséptico y asunto terminado. El problema es que pensamos que tenemos que escuchar una voz y nuestros pies siguen clavados en el piso-

-Esperaba esa visión en alguien tan bizarro y acostumbrado a los tedios, a las tensiones y a las obsesiones internas. Sin embargo, déjeme explicarle algo que hasta un niño de ocho años entiende y espero usted no me decepcione, señor Piorzeneki: idea personal, creencia colectiva, acción comunitaria, evolución ecuménica. Semilla, tierra, agua, árbol. El agua no sirve sin semillas. Estamos cansados de regar piedras, señor Piorzeneki. Necesitamos encontrar una semilla para no gastar la poco agua que disponemos y la gente de este tiempo solo escupe piedras, no silba semillas como la gente de antes que era más sabia y podía ver más al tener menos deseos que nosotros-

-No quisiera que en el mundo esté todo bien y no haya ningún problema-

-¿Por qué no? ¿Por qué se aburriría, detective?-preguntó Radok, torciendo las cejas, con una mueca sardónica en sus labios, con un cartel de pégame pero que sea rápido en su cara profana, digna del concupiscente que ve a la hija de su mejor amigo duchándose a la intemperie.

-No sólo por eso, profesor. Hay algo más-

-¿Qué?-

-Lo haría él, no nosotros. Simplemente se vaciaría la bolsa, se esperaría a que se llene de nuevo y todo sea una mierda. Nunca la bolsa sería un camino, nunca tendríamos alas. No lo tiene que hacer él, lo tenemos que hacer nosotros, ¿de qué sirve vaciar la bolsa si se llenará de nuevo?-

LAS MANOS ARRUGADAS

Se acercaron al agua bendita dispuesta en la fuente circular, cubriendo la escalinata conducente. La logia de los caminantes grises trataba de eliminar todos sus cansancios, miedos e impurezas con su ayuno matutino luego del tremendo pecado acaecido tras la ejecución sin autorización de su máximo líder. Sin embargo, algunas manchas seguían cerca de ellos y pensaban que eran destellos.

-Había tantos libros, escribió Melzer Laurens. Incluso los seleccionados eran tan extensos. Con ellos compilados la biblia habría sido una puerta. Debería el hombre empujarla en lugar de llevarla en su mano. Nadie hubiese respetado un libro tan grande y pesado. Me pregunto si nuestra poda llevará más espinas que frutos-dijo Augusto Ricci.

-El fuego pudo llevarse nuestras salvaciones y esperanzas-dijo un miembro de la sociedad secreta, entre los piares de las aves y el borbotear calmo orquestado por los vertederos de ese templo sagrado.

-También obsesiones y conflictos sin fin-completó otro.

-Querubín ya sabe que el tiempo de mirar desde lejos está llegando a su fin. ¿Los elegidos han caminado lo suficiente? ¿Podremos subir los peldaños restantes por nuestros propios medios?-dudó una siguiente mano, introduciéndose en el agua límpida, acción con la cual dibujó una galaxia de burbujas internas. Entre las columnas del arco del anfiteatro, se percibían los rostros de los apóstoles, los santos y los profetas.

El cielo, según los sonidos, parecía poblado de aves y de cúmulos nimbos, poco a poco el agua empezó a sembrar un mapa de pálpitos gracias a la visita de gotas ajenas.

-¿Cómo sabemos que Querubín no continúa bajo los intereses de tu padre, Augusto? Sabemos que el querubín y la logia de los caminantes grises son como ave y jardín, lo visita pero no necesariamente pertenece a él-adujo el miembro más viejo de la sociedad secreta. Sin embargo, los sonidos y los colores matizados de ese santuario no beneficiaban la concepción proyectiva del grupo.

-Antes solo el líder de la logia podía visitar este santuario, pero desde que asumí al mando todos tienen derecho a compartir este lugar de reflexión y armonía. La logia de los caminantes grises debe ir más allá de los intereses de la curia si deseamos que la historia haga algo más que llenar páginas blancas en los libros. Querubín tendrá sus pasos, nosotros los nuestros-vaticinó Augusto Ricci, retirando su mano del agua. Entretanto, los bloques marrones del solar mostraban sus ranuras y grietas, producidas por el paso del tiempo. Incluso debajo de los límites del santuario circular, se veían algunas nubes viajando como alfombras en sueños imperturbables. Había tanta altura en ese sitio que el paso significaba la arremetida corrida y el agua se tornaba turbia, adquiriendo un aspecto grisáceo.

-Dios aquí, en este lugar, miró el mundo que creó y luego pensó que los animales no eran suficientes, de modo que hizo al hombre y a la mujer. Nosotros tuvimos la soberbia de agregar que fue a su imagen y semejanza, con el afán de inspirarnos pero en lugar de eso nos sentimos privilegiados y nada después de ello tuvo arreglo-aseveró Augusto Ricci, aún con la capucha poniendo capas de sombra sobre sus ojos y sobre su nariz. La razón no obedecía a ocultar la fiereza de su rostro a los semejantes, su rostro era casi lampiño, la razón era que el sol podía llagarlo y quemarlo de tanto que vivía en catacumbas y oscuridad, sin contacto con el mundo exterior.

-La locura, hermano Ricci, no vuela sola. El dolor y el fracaso traen paja para su nido. Este lugar tiene un borboteo permanente, aquí él vio el mundo antes de darnos la vida. Apenas puedo moverme y respirar, solo 10 personas en toda la historia de la humanidad han pisado esta cima y visto lo que él vio pero nadie hizo lo que pudo hacer. Crear lo que faltaba, aunque muchas veces debió vernos como sobras después de nuestros pueriles actos-se auto-flageló otro miembro de la logia, azotándose la espalda con el látigo de ocho varas.

-¿Por qué sintió que faltaba algo? Desde aquí veo todo completo y sereno, verde y propio, no gris y arruinado. ¿Por qué hizo algo más? Es lo que no logro comprender. ¿Por qué al verde de la vida lo sometió al gris de nuestro ambicioso progreso? ¿Qué es? ¿Un juego o una prueba?-dudó el hermano Ricci-Yo, al ver lo que él vio, no hubiese hecho nada más. Sin embargo, él lo hizo y tal vez por algo más que el hecho de que se sentía solo y necesitaba semejantes con los cuales medirse para determinar su grandeza. Tal vez no nos creó, tal vez estalló y aparecimos nosotros dividiéndose así en sus cales y arenas. Tal vez somos piezas de un gran rompecabezas cuya imagen final se verá después de la muerte de todos nosotros-complicó Augusto Ricci.

-¿Somos las sobras que el creador se despejó para estar apto para un mundo superior, sobras que después dejó a su antojo, libradas al azar? ¡Retráctese, hermano Ricci!-aseveró el más viejo de los miembros. No obstante, fue sujetado por otros e introducido en el agua, situación que lo envolvió en un tormento de pataleos y berrinches.

-Debemos aceptarlo. Nos abandonó. De nada sirve esperarlo. Un herrero, cuando se quedó sin clavos para herrar al burro, deja que el burro ande con parte de la herradura suelta y ese burra sin dudas que tendrá más desventajas que los otros. Debe haber comprado otros clavos y los siguientes burros tener más suerte que nosotros. Todo el nivel de corrupción, dolor y decadencia señala que no va a comprar los clavos que faltan a nuestra herradura, sino que se cansó de ser herrero y ahora se dedica a otra cosa. Él es maravilloso y todo-poderoso. ¿Acaso a nosotros nos interesa mejorar la vida de las larvas? No, no nos interesa. Cuando estornudamos, cuando vomitamos, cuando lloramos, creamos millones de seres micro-vivientes. ¿Acaso nos fijamos a ver como les va? No, no nos interesa. Se las arreglan solos-expresó Augusto, viendo como su mano blanca adquiría líneas rojas con los besos del sol naciente, dilatándose las mismas como telarañas en un techo de una casa deshabitada o la insensibilidad en un corazón que dejó de creer, pues si las emociones son muebles nadie puede dudar que la fe es la madera. 

El miembro viejo de la logia sacaba su cabeza del agua y escupía chorros marrones.

-Tiene bondad, caso contrario nos hubiese destruido con su poder. Nos está dando oportunidades, quiere ayudarnos pero sin cambiarnos. Por eso parece que espera y demora más tiempo. Sigue herrando sobre la herradura del burro, tal vez le faltan tres clavos y cada clavo sea un milenio para él, como la vida de un mosquito es un día para nosotros. Sin embargo, sigue herrando. Sigue siendo herrero, no le interesa ser otra cosa, hermano Ricci-acentuó el más viejo de la logia, cuya cabeza volvió a ser apretada sumergiéndose de forma estrepitosa e indeseada. Apretó los dientes y sintió sus cabellos albos raspando sus mejillas. En tanto, su hígado y riñones se hinchaban golpeando sus costillas como recaudadores ante inquilinos que fingen dormir la siesta.

-Somos tan necios. Si no nos gusta lo que leemos, ¿por qué no escribimos lo que necesitamos? Hemos pasado tantos contratiempos, penurias e injusticias, debe florecer sabiduría y virtud después de eso. Escribiremos un tercer testamento, que consistirá en la crítica a los otros dos y en la propuesta conducente a la creación de un mejor tercer humano pero necesitamos la rúbrica para que nos crean. Borraremos lo que hay en el viejo apócrifo y plantaremos nuestro tercer testamento bajo el nombre de Jesucristo que reemplazará los mensajes incompletos de sus cuestionables y cobardes discípulos que le abandonaron en el momento más importante sin ayudarlo y hasta negándolo. Yo hubiera muerto con él, conmigo habría habido 4 cruces y no 3 en Golgota-confesó Augusto con una luz afiebrada y lechosa en sus ojos- Escribiremos nuestra versión de una sociedad perfecta y utópica bajo el nombre de Jesucristo tras describir el último apócrifo que será presentado como el tercer testamento: la voluntad de Cristo. Nadie podrá negarlo, por la autenticidad de ese papel, por la longevidad del mismo. Podremos presentarlo al mundo. Haremos algo que la logia de los caminantes grises nunca hizo; dejar su voz-prometió Augusto Ricci, con su nariz engarfiada y azulada, mientras observaba como las nubes desfilaban entre los riscos milenarios, a esas trepidantes alturas. Cuatro pincelazos, él de niño arrodillado delante de la columna mientras los grandes señores conversaban y bebían vino en la mesa, un Augusto joven metiendo las manos en el agua humeante sin gritar y un viejo abriéndole la puerta, un adulto encendiendo 3 velas en un candelabro, tres niños calvos muertos a sus espaldas con manchas de lepra, sus hijos, sin derecho a ver el sol, enfermándose con la suciedad de las cavernas al lamer gusanos, su padre en la mesa bebiendo y riendo, el agua de una tina abandonando la transparencia por una manifestación oscura-aceitosa en sentido serpenteante desde el fondo, su alma después de las tres velas encendidas en el candelabro. El odio matando la deferencia a la tradición. La mano del díscolo sacerdote se abrió dejando que flote una flor amarilla, mientras sus sandalias dejaban de subir y bajar como los miedos y las vacilaciones en quiénes solitariamente (y en silencio) se despedían de la mediocridad impuesta.

En un hotel de Jalisco Gretel Sankief durmió en la misma habitación de Gregor, yendo este en pijama hacia el espejo, a proceder con el acto de afeitarse, pero esta vez sin la ayuda de la terapeuta. El agua nadó por su barbilla, muy caliente, ablandando el pelo sobrante. Suspiró y jadeó como si diez lanzas lo rodeasen, cerró y abrió los ojos muchas veces, mientras boqueaba como pez fuera del agua. Tal era su desesperación y desdicha, no obstante volvió a empaparse de nuevo y luego agitó el frasco con la espuma, la cual roció proporcionalmente. Finalmente, vio la afeitadora manual y cerró la puerta. El reloj de esa habitación esquió desde las 2 hasta las seis de la mañana. Una torcaza se acomodó en la cornisa del balcón, en busca de las semillas que solía distribuir la mucama. La luz entraba por las ventanas pero nada aseguraba que despertasen a esa hora, Gretel, en su cama, se dio media vuelta con el libro abierto hasta la mitad. El grifo, con su solitaria gota, besaba una vieja taza de café. La cama de Gregor seguía desarmada, poco a poco las sombras empezaban a disiparse revelando la identidad de los retratos imitaciones de Monet, dispuestos en las paredes del cuarto. Gretel abrió los ojos, cruzando el brazo levemente, sin deseos de sentarse aún en el sofá. Observó hacia los lados, descubriendo que Gregor no estaba en su cama y que el día ya empezaba con la estocada del amanecer. Las alacenas, que recordó cerradas, estaban abiertas. Seguramente Gregor buscó algo. A su vez, la torcaza agitaba sus alas y se iba del mosaico del balcón. Ya no había más semillas, sentada, Gretel se colocó las pantuflas sintiendo un globo de ansiedad y culpa dentro de su garganta. No obstante, dio dos pasos sobre la alfombra y cerró ese grifo pero la canilla seguía goteando. Al menos corrió la taza a fin de evitar ese chillido tan horrible, aunque el chapoteo sobre el acero del fregadero no estaba tampoco para el aplauso. Los pómulos de Gretel empezaron a arder, arrugó su nariz y enseguida se dirigió al baño, en el cual abrió la puerta; viendo manchas rojas entre las baldosas. Había muchas, no eran gotas aisladas, eran charcos concentrados, en tanto el fregadero tenía pelos de barba. Todo lo que podía imaginarse no la conducía lejos de la angustia, quiso seguirla por sí mismo, ¿por qué no la despertó? Vio un cuerpo grande sentado, con el mentón en el hombro izquierdo, ilustrado tras la cortina de baño. La sangre seguía reptando por entre los azulejos.

-Oh, no, oh, no, no debí cerrar los ojos primero, fallé, soy, soy-dijo Gretel, rasguñándose los dientes mientras chocaba el codo contra el colgador de toallas. En tanto, sus pantuflas enrojecían.

-Rascabas todos los tarros pero no encontrabas más que vidrio, te entiendo, no te respeto, pero te entiendo, Gregor, créeme que sí-continuó Gretel, dirigiendo su mano hacia esa cortina amarilla, a la cual no se atrevía a correr. Había pasado mucho tiempo. Vio una mancha negra en el techo, tragó saliva y cerró los ojos.

-El mundo no supo ver lo que yo vi, amigo, la vida ya no será lo mismo sin ti, hijo-expresó Gretel, con el Niágara en su rostro. Corrió la cortina amarilla y vio el cuerpo de Gregor, con un ojo rojo en la costilla, mientras un serafín, sin ninguna mancha, seguía en las manos de Gregor, que agonizaba en silencio. Al parecer el cuello del secuaz de Querubín estaba fracturado como una canasta pisada por un elefante. En tanto, el cuchillo conservaba la sangre. Preocupada, Gretel le zarandeó el hombro, Gregor estaba mitad afeitado, mitad barbudo.

-Vi lo que pasó con el anciano de ojos celestes después de que detuvo su auto frente a una cabaña muy aislada, en un bosque espeso-expuso Gregor. Gretel, sin decir nada, se sentó y tomó sus manos.

-Estaba congelado, me invitó a ella con una sonrisa que no mostraba sus dientes, sus ojos brillaban más por eso, tenía muchas tazas y vasijas con dibujos de galeras, un coleccionista-siguió Gregor, abriendo los ojos, mientras encendía el encendedor sobre el algodón azufrado, cauterizando su herida.

-Puso música clásica, al principio cenamos en silencio pato a la naranja. Luego sacó unos libros y me habló de ellos. Nunca me tocó, nunca trató de desvestirme. Sin embargo, se quedó dormido en el sofá y me dejó viendo televisión en un canal de dibujos animados. Asustado, empecé a correr lejos de la cabaña y me perdí en el bosque. Mi abuela siempre decía que llevara monedas en los bolsillos: al llegar a la carretera, subí a un bus y me alejé para siempre de ese anciano. Al día siguiente leí en el diario que habían asaltado al anciano y que lo habían matado mientras él dormía. No sé que buscaba de mí, pero nunca se lo di. ¿Quería ser mi padre, quería profanarme? Nunca lo sabré. Años después, visité esa cabaña siendo joven. Llovía muy fuerte y esa cabaña me protegió. Habían robado las vasijas de platino y las tazas de oro. El sofá donde el anciano se quedó dormido, ahora era mordido por las ratas. ¿Qué querías le pregunté? Pero las paredes no me respondieron, tampoco el techo y las puertas, menos las ventanas. Nunca entré al pasillo conducente a la habitación, pero en lo que alcancé a ver antes de que este serafín me apuñalara la costilla por la espalda y me sacara del trance, yo caminé hacia ese pasillo oscuro en busca de la verdad. No puedo morir ahora, quiero saber si ese anciano quería ayudarme o destruirme. No puedo morir sin saberlo-repuso Gregor, gruñendo, tras humear el algodón, incorporarse y dejar al serafín que había aniquilado al quebrarle el cuello como si fuera paleta de helado.

-Sigue saliendo, Gregor-repuso Gretel, en alusión a la sangre.

-Su estocada es una obra maestra. No me queda mucho, Gretel. Cuesta respirar aquí, voy a sentarme un rato- 

-Aquí queda más espuma, Gregor. Aféitate el resto-pidió Gretel, haciendo ese trabajo por él. Gregor cerró los ojos y sonrió. La navaja descendió.

-Sigo caminando por el pasillo oscuro, la habitación del anciano parece inalcanzable como una galaxia. Sin embargo, me detengo. Dudo. No quiero llevarme otra magra sorpresa. Pero sigo caminando y al fin abro la puerta. No encuentro nada extraordinario en esa habitación: una cama, un ropero, una alfombra y una mesita de luz. Me siento en la cama, abro el cajón de la mesita de luz y encuentro algo-

-¿Qué, Gregor?-

-Tres cosas. Una fotografía de ese anciano cuando era joven con un niño, una carta que dice que el anciano es estéril y otra carta que dice que un niño hace 30 años murió de leucemia, un niño adoptado por el anciano. Quiso intentarlo después de tanto tiempo, no era como yo pensaba, mi padre me vendió a él-

-Sale negra, es el hígado. Debemos ir al hospital, Gregor. ¡Al diablo con el apócrifo!-

Gretel llevó a su hijo de otra vida a una clínica especial, sin sonreír al ver que las habitaciones de Radok, Thomas y Kent estaban vacías, en tanto había unas esposas, por lo que Kent había sido liberado. No obstante, debía preocuparse por Gregor que era llevado en camilla para una intervención de urgencia:

-Puse transistores en ellos sin que se dieran cuenta. Los encontraremos. Puedo durar para ayudarte hasta el final, confía en mí, Gretel-

-Siempre, Gregor, siempre-

Los doctores no hablaron mucho con Gretel pero Gregor estuvo allí hasta el anochecer. Quería decirle muchas cosas, destacar su valor para el tratamiento pero no la dejaban verlo. Por consiguiente, se mordió las uñas y se sentó a esperar. Muchos, en un idioma que no entendía, se quejaban de la falta de agua y toallas en el hospital, mientras iban y entraban personas, contaminando el aire de un tufo repugnante e irrespirable, ocasión que obligaba a Gretel a taparse la boca con un pañuelo, por temor a un virus intra-hospitalario, con el bocio ladeando en su garganta hasta acariciarle la campanilla como trozos de una lombriz regurgitando en la boca de un ave, raspándole el asco.

-¿Es su hijo?-preguntó una enfermera.

-Sí, lo es-respondió Gretel.

La enfermera no dijo nada más y se fue con su carrito en el que llevaba comida y elementos para las habitaciones. Tres pacientes gritaban, pidiendo ayuda. Los doctores pasaban con sus cafés e introducían monedas en las maquinas para los sobrecillos de azúcar. En tanto, enfermeros ingresaban con jeringas con sedantes para tranquilizar a esos gritones. El mundo tenía una mecanización, un guión de hierro por el cual Gretel ya no creía ni en el despertar ni en el dormir, esas dos acciones, tan esenciales, se transformaron en subir y bajar la perilla, sin sentido alguno, de on a off. 

-¿Qué ocurrió, doctor?-

-El hígado apenas fue rozado. Es increíble pero su exceso de peso le salvó la vida, el tejido adiposo amortiguó la trayectoria del arma blanca con la que fue dañado, de todas maneras perdió mucha sangre y le estamos haciendo una transfusión. Atendemos en esta clínica casos urgentes, este hospital es para mejicanos, no para extranjeros, Gregor tendrá que continuar su tratamiento en un hospital privado, hicimos una excepción para él debido a la urgencia del caso-

-¿Puedo ir a verlo?-

-Está consciente. No deja de preguntar por usted-

Sin pedir permiso, Gretel ingresó por el pasillo oscuro a buscar su verdad detrás de la puerta con luz.

LAS LINTERNAS

Iluminaban la vieja casona del Conde de Prego, Ernesto De La María, comprador de las vigas del armazón del Ilh Lhar conducido por Jin Lao Ten. Huong sabía que esa propiedad todavía estaba ocupada, no por descendientes sino por empresarios que organizaban orgías en esa casona. Había mucha gente y muchos autos, por lo que Kent, Thomas, Huong y Radok, disfrazados de meseros, ingresaron a la mansión. Ernesto De La María era un esclavista de indígenas, luego probó con negros, exprimiéndolos hasta la última gota. Usó las cuatro vigas para construir dos cruces en donde castigar a los rebeldes. Todo eso les había comentado Huong y no sabía nada más del asunto, por lo que debían indagar y depender de la fortuna. Irrumpieron en la fiesta en la cual vieron de todo en materia de degradación, sexo y drogas con unos polvillos celestes aspirados en las tablas de la barra, más personas haciendo el amor disfrazadas de lobos los hombres y de ovejitas las mujeres en algo indigno para la colección, no obstante según el mapa qué obtuvieron de parte del municipio esa casa tenía un gran museo en su sótano. Debían escabullirse allí sin llamar la atención. Había dos guardias custodiando el acceso. Irresoluto, Radok infló la carótida con aire en uno de los guardias. El otro metió la mano dentro de su saco pero Kent, ya sin las esposas, imitó a su maestro. Thomas, decepcionado, cerró los ojos. Ya dos personas habían muerto por un libro escrito hace miles de años y seguían sumándose víctimas innecesarias con él latir de los siglos. Con un gotero con ácido, Huong, mientras todos reían y se drogaban, abrió el acceso al lugar subterráneo. El candado y la cadena tomaron vacaciones en el piso entablado de roble.

En el hospital, Gregor, ya parchado, decidió suspender sus pantorrillas sobre la camilla y quitarse el suero de vía sanguínea. Al poco tiempo, algo afiebrado y mareado, vio a Gretel, ingresando:

-Nunca recibirás el antídoto y morirás. Es mejor que sea uno y no dos, Gretel. Sácame de aquí. Te ayudaré a encontrar a esos cretinos-prometió Gregor.

-Otra vez volvieron los temblores y los chuchos de frío, el sedante de Querubín dejó de hacer efecto, Gregor, no quiero quedarme mucho, me iré contigo, un poco después, tratemos de pasar nuestros últimos momentos con tranquilidad-

-No puedo rendirme, Gretel. No podemos rendirnos. El Querubín sabe que los serafines siempre piensan en reemplazarlo y en algún momento intentan algo que por la lucha no pueden. Envenenarlo. El querubín lleva el antídoto consigo. Es su propia sangre, acostumbrada a todo tipo de veneno y ponzoña. Él espera todo, por eso no pierde nada. Si mato a Querubín, su sangre nos salvará y nos hará invencibles a cualquier sustancia ponzoñosa-prometió Gregor, quitándose la vía de otro suero, de nutrición en este caso.

-Sólo buscaba que nuestras vacaciones se pongan interesantes-dijo Gretel, con el rostro sudado y hundido por el regreso de la ponzoña letal de Querubín, quién seguramente había vuelto a recibirla mientras ella dormía.

-Lo has logrado-sonrió Gregor-Alcánzame el pantalón y la camisa, yo iré por los zapatos y los calcetines-

-No todo fue malo, Gretel. Ese anciano no quiso tirarme lejos de él como una pelota, quiso construirme un camino. Al fin puedo dejar de mirar atrás, mi alma respira y este es el momento más hermoso de mi vida. Quiero inspirarme y agradecerle su noble intención-

-Naciste para luchar, Gregor. Déjame abotonarte la camisa, hijo. Terminemos con esto. Que al menos les sea difícil lograrlo-

Extensible, inmodificable, apropiable, nada de eso había en la amistad, en grupos humanos unidos por pequeñas vínculos cimentados por compartir ciertos intereses y necesidades. Las aleosis del tiempo dicen que la verdad es un ser que tiene todo adentro y no puede ser destruido, el último en quedar con vida (de pie) luego de la batalla final. En tanto, destino, en su perfección, sería la unión de todos los seres humanos y luego la posterior fisión en Diablo y Dios según defectos y virtudes bien separados con la paja del trigo. Los dos, empapados y con la ropa muy apretada, soldándose en hombros, salieron del hospital, mientras todos dirimían sus corrientes rutinas sin advertirlos. El auto todavía estaba estacionado en el lugar correcto, no obstante los efectos de la ponzoña de Querubín cortaban el ánimo de Gretel, sobrecargando el esfuerzo en Gregor, quien suspiró y abrió la puerta del acompañante para que ella pudiera subir.

-Nada de nada. Esto es una pérdida de tiempo-exclamó Radok Tchaikosky.

-Aún debe faltar algún lugar-insistió Kent, mientras Huong miraba en péndulos, tratando de agarrar un elemento con el cual burlar el asedio de esos dos hombres armados.

-Usó las vigas para hacer cruces y torturar a peones con mal comportamiento. No debió venderlas, debieron confiscárselas. Seguramente el vaticano-opinó Huong.

-Solo tenemos conjeturas y teorías. ¡Dejen de apuntarnos, somos un equipo, no sus rehenes!-manifestó Thomas Hortmanen, a Radok y a Kent.

-¿Seguro qué era De la María?-

Huong asintió ante Radok.

-¿A quién le vendió las vigas del armazón?-

-No lo sé, Radok. No es la primera vez que me apuntan. Por otro lado, estudié a la dinastía Ten, no a los esclavistas de Méjico Confederado. Nadie puede saberlo todo-

En el coche Gregor prestó atención a los puntos que titilaban en el tablero, luego por el GPS descubrió que esa dirección había pertenecido a Eduardo De La María, esclavista. 

-De La María era una familia famosa, tenía actividades de tortura, a pesar de sus orígenes aristocráticos-aseveró Gretel, con el rostro mojado y hundido.

-Busca entre historiadores de esclavistas en el período de conquista-

-Manuel Solar, Adriana Tejeda-replicó Gretel.

-La información nunca saldrá con el nombre oficial de De La María, a fin de proteger su linaje, el cual todavía es un apellido influyente en la industria naviera. Pon la palabra cruz, esclavista y vaticano en cualquiera de los dos-pidió Gregor, cerrando los ojos, aturdido por las luces de los semáforos y los bocinazos de los autos, enfadados por que marchaba lento en la autopista triple.

-Agregaré Siglo XV. Ya lo tengo. Adriana Tejeda, dice que la iglesia, por la orden jesuita, desfalcó a muchos esclavistas indígenas. Pero había uno especial que tenía dos cruces para crucificar a los indios. ¿Será De la María?-preguntó Gretel, desde la notebook.

-¿Qué pasó con esas cruces?-

-Año 1512, Cardenal Victorio Arenas, lo que se usó para lastimar se usará para deleitar: estas dos cruces, del esclavista innombrable, serán usadas como vigas para sostener la bóveda de la Capilla de Santa Lucía en Praga. ¡Volvemos adónde empezamos, Gregor! ¡El apócrifo estaba a un paso de nosotros y no nos dimos cuenta, dimos la vuelta alrededor del mundo sin saber que está frente a nuestros ojos detrás de la madera!-dijo Gretel.

-Debemos ir al aeropuerto-aseveró Gregor, no obstante se mareó y sus ojos chocaron contra el volante, por suerte logró frenar y acomodarse contra una banquina.

-Ya no puedo seguir, Gretel. Tendrás que conducir tú. Necesito dormir un poco-  

-Hace 30 años que no conduzco, una vez estuve a un centímetro de atropellar a una anciana. Soy muy insegura y distraída, temo ser un peligro para los demás si tomo el volante-

-No te estoy pidiendo una opinión, Gretel. Toma el volante. Cambiaremos de asientos-aseveró Gregor.

El intercambio, los suspiros, las viejas memorias, las constantes limitaciones, el compañero cerrando los ojos y confiando ciegamente en ella, sentía Gretel mucho peso bajo sus hombros. Empezó a recordar los consejos que aprendió en la academia, no obstante cuando era joven su abuelo Merrot le instruyó sobre cómo manejar un Mercedez.

-Iré despacio, no lastimaré a nadie si voy despacio-dijo Gretel. Se había enamorado de ese albañil con sueños de ser músico, al principio ella trabajaba y él pedía tiempo para su sueño, separándose de su banda y lanzándose como solista en bares. Empezó a fumar y a conocer prostitutas. Gretel estaba embarazada y sola, había un viejo sereno que la ayudaba y la contenía mientras ella estudiaba y trabajaba a la vez. Su adonis llegaba tarde, mejor, no iniciaba conversación. Pero sus olores indicaban que no estaba solo. Un día, mientras él veía televisión en el sofá, Gretel le preguntó que quería hacer. Él siguió viendo televisión y fumando. Gretel se fue con el bolso y el estómago hinchado, el siguió con los ojos rojos y perdidos. No fue un drama, tampoco un alivio, simplemente fue una soga cortándose. Nadie quería darle trabajo a una embarazada, pero por suerte su padre la sostuvo un año después del embarazo y con eso Gretel pudo terminar sus estudios de psicología. Empezó trabajando en una escuela como asesora juvenil, no obstante le costaba estar al tono de las vanguardias juveniles. Conoció a una chica llamada Sein, que quería suicidarse por qué su novio la dejaba sola durante el embarazo. Gretel la contuvo y ella tuvo un hermoso hijo. Sin embargo, Sein se fue a otra ciudad y dejó de escribirle o de llamarle por teléfono. Medio que una vez resuelta la necesidad, apagado el fuego. Gretel se acostumbró a eso.

El trabajo como asesora se volvió muy rutinario y fue a un departamento de asistencia social donde tuvo su primera oficina como psicóloga comunitaria. Atendía 200 casos por día y prácticamente no tenía vida. No obstante, ahorraba en salidas para tener algún día su consultorio propio. En ese momento en una discusión por el estacionamiento, saltó Ian a la escena. Ian estaba muy molesto y Gretel no sabía cómo calmarlo.

   Luego fueron viéndose con tensión pero al final sentían que se debían una reparación, Ian y Gretel salieron en secreto pero Ian antes de pegar sus labios en los de Gretel bajo el puente Kreis, cerró los ojos y movió la cabeza de lado a lado: estoy casado, tengo cuatro hijos. Después de eso no hubo nada de nada, creyó por unos momentos ver la máscara de Querubín en el espejo retrovisor pero solamente su temor. Gregor roncaba y descansaba, con la herida aún cerrándose. Se pensaba que el dolor, a diferencia de la tristeza, todavía conservaba los deseos de intentarlo de nuevo. Pero existía un intermedio: la resignación: simplemente evitar una cosa y buscar otra. Tal vez no había romance con príncipes azules pero si aventuras con sociedades secretas y querubines. Sin embargo, el precio de la juventud no justificaba la traición de los principios.

Indefinible, lejano, inalcanzable, Querubín observaba al auto azul perdiéndose en la oscuridad. El último serafín que le acompañaba estaba a tres pasos de él, el primero por respeto, el segundo por admiración, el tercero por lealtad. Tenía el asesino religioso sus flashes. Las horas sentado con las rodillas sobre el maíz, mientras el azote de once varas tejía un mapa de estrías en su espalda. Su niñez, levaron el dolor más allá de la resistencia para que se conecte con la esencia más profunda: el nunca querer para siempre poder, frase siempre repetida por su maestro, un querubín, de la octava dinastía. NUNCA QUERER PARA SIEMPRE PODER, escuchado en el aplauso de las ramas meneadas por el viento y el murmullo de los ríos abriéndose ante las rocas. Los días en el pozo oscuro, escuchando el viaje de ese solitario grillo. Aislamiento, tribulación. Su cabeza embolsada entrando en el agua durante 3 minutos, saliendo 10 segundos, volviendo a entrar 3 minutos, durante un entrenamiento sórdido de cinco horas. Mudar las necesidades por creencias, vestir los orgullos de destinos. Meter la mano dentro de ánforas, todas con serpientes venenosas, eliminar el miedo propio para evitar la agresión ajena, la mano en las 20 ánforas y ninguna mordida entre decenas de cuerpos pequeños acompañándolo en un sacrificio inútil en un lauro de elegido oprobioso. La máscara de plata volando hacia su rostro con las alas mudadas en un guante blanco. Todos buceaban por sus memorias para dejar su color en el lienzo. Augusto Ricci caminó al lado de Querubín, apostándose en el mismo monte.

-Cambiaron de conductor, van lento, toman recaudos, eligen la senda menos poblada. Todavía siguen buscando, no están huyendo-reportó Querubín.

-Sé que, llegado el momento, desobedecerás y tratarás de destruir el apócrifo. Te concedo el derecho de intentarlo pero olvídate de la satisfacción de lograrlo-

-El dolor, el placer, la rama, la hoja, Noble Ricci. Ya conoce mi posición: si el ser humano resuelve todos sus problemas, Dios será olvidado y morirá. Siempre deben tener conflictos para que lo necesiten y él pueda respirar. ¿Quiere preservar el apócrifo? ¿Quiere quitarle el aire a Dios?-presionó Querubín, dándose vuelta para confrontarlo directamente.

-Tal vez Dios no sea un ser perfecto sino un momento glorioso donde ningún ser humano de este mundo tiene dolor. Tal vez Dios sea hombre en la cima y humanidad hombre en la ladera, Querubín-aportó Augusto Ricci, mientras torcía los labios con cierto desprecio, aunque una nube de sombras seguía tapiando su rostro limitando la exposición de su prominente mentón.

-Yo tengo mi fuego, Noble Ricci, usted el suyo y muy pronto el mundo tirará su lluvia-

LEJOS DE LA MANSIÓN

Todos regresaron a la van, con el propósito de indagar más acerca de Eduardo De La María. No obstante, al carecer del poder deductivo de Gregor, no lograban llegar muy lejos. Pobres empiristas, cuando se les acaba la información, no aparece la imaginación. Los deductivistas no tenían esa astilla en sus zapatos.

-Cuantos amoríos tuvo, que vinos le gustaban, que danzas no le salían bien, aquí dice de todo en esta biografía menos adonde llevaron las cruces que rehízo del armazón del navío de Jin Lao Ten-vociferó Kent Laughton.

Radok Tchaikosky siguió examinando la lectura con minuciosidad. Le costaba leer esa letra tan pequeña dentro de la configuración de sistema de su colega. Entretanto, Thomas y Huong, afectados por el hostigamiento de las armas, intercambiaban miradas tratando de orquestar alguna especie de plan. Sin embargo, personas comunes en situaciones de ese tipo suelen tener más rápido la acción que el pensamiento y cometer desajustes irreparables. Huong parecía más resoluto, en tanto Thomas Hortmanen, enemigo de la violencia, manifestaba una resignación comprensible:

-Duques amigos, condes enemigos. Batallas ganadas, perdidas. Este De la Cruz hizo de todo. Pero nadie habla de sus cruces-continuó Radok.

-Ya no sigas leyendo más eso. No encontrarás nada, tal vez nadie sabía que usaba las cruces para torturar indígenas. ¿Cómo lo averiguaste, Huong?-preguntó Kent.

Thomas seguía conduciendo, con los dedos bien apretados contra el volante, parando frente al rojo. No obstante, al ver algo en sus ojos, Radok le apuntó con la pistola en la nuca.

-No se te ocurra hacer nada estúpido como embestir  contra ese contenedor y usar a la policía caminera-anticipó Radok.

-¡Te hice una pregunta, Huong!-vociferó Kent.

-Lo supe de la historia de la dinastía Ten, que Jin le vendió las vigas a De la María y que al cabo de cinco años lo visitó viendo que sus vigas eran cruces. Por supuesto en la historia occidental nunca van a destacar la amistad entre un noble español y un pirata chino-aseveró Huong-Nadie puso esto en los libros, pero todos los estudiosos de la dinastía Ten lo sabemos con escaso e inexistente, diría, margen de error-

-Iremos al aeropuerto. Creo que en Roma podrán decirnos más que en Jalisco. Odio la comida de este país. Mucho calor, poco pensamiento. Este país está hecho para la desgracia-vociferó Radok. Thomas cerró los ojos y dobló el volante. Quiso apretar el acelerador pero la presión de la boca de la pistola en su nuca le disipó de tal conato.

Jamás había dado un golpe en su vida y si había recibido muchos, por diferentes razones, la mayoría injustificables.

-JA, es un muppet, solo tienes que darle cuerda-rió Kent Laughton.

-Si yo muero, no entenderán ni una maldita palabra de ese apócrifo. ¿Quién sabe lo que contenga? ¿La fecha del fin del mundo? ¿Las primeras palabras de Dios después de la creación? ¿La versión de la humanidad según Lucifer? ¿El creador de Dios? ¿La visión del evangelio del décimo tercer discípulo que era mujer y por eso no fue incluida, ya que las mujeres en la Biblia solo tienen once páginas entre 1.440 y es más una historia sobre Israel que una guía de conducta? Sé que alguna de las seis es. Así que no me presionen. Puedo doblar y acelerar hacia ese barranco. ¡No me dispararán por qué soy el único que sabe hablar el camita antiguo! ¡Lo que te enseñé, Radok, era cananeo, no camita!-

-¡Baja la velocidad, hay camiones cerca, idiota!-vociferó Radok.

-¡Bajen esas pistolas y yo quito el pie del acelerador!-prometió Thomas.

Todos manifestaban los estragos de los venenos, arrugándose sus rostros y empalideciendo sus pieles, mientras el sudor estrujaba sus cuellos bajo un rechinamiento horrible. En tanto, manos, tobillos, codos, rodillas, fiestas de temblores, calambres en tendones y doblones de estómago. Miradas de desconfianza, sonrisas de orgullo fingido y la manipulación que usaba el mejor recurso: el silencio.

-¡Ya no está Gretel para que trates de impresionarla, viejo estúpido!-vociferó Kent Laughton, con su pistola hacia Thomas. Evidentemente el ascenso del dolor implicaba un descenso tanto de la paciencia como de la decencia. Sin embargo, al frenar Thomas de golpe, Kent chocó su cabeza contra el techo y perdió la pistola, que fue rápidamente recuperada por Huong, el cual apuntó hacia Radok, que hizo lo mismo con el catedrático asiático. Ajados y nerviosos, no podían dilucidar la importancia.

-Está muy cerca, es solo un paso más, Radok, no hagas ninguna estupidez, la búsqueda puede terminar después de miles de años- pidió Huong, destrabando el seguro.

-No tienes nada que ver con esto, ¡no estás desde el principio! ¡Sé que la mano está más cerca del fruto pero no por eso dejaré de ser exigente y coherente con el plano! ¡Baja esa arma, maldito chino! ¡Veo tus ojos y sé que nunca la has usado!-

-¡Siempre hay una primera vez! ¡O todos o ninguno, Radok!-desafió Huong-¡Levanta las manos donde pueda verlas, idiota!-dijo luego, mirando a Kent.

-He estudiado sociedades secretas del vaticano por décadas, maldito chino y todas ellas no me ofrecían nada más que delirios y suposiciones, tal vez de vez en cuando algún jarrón donde se dibujaba la historia de un asesinato o una traición. Pero jamás nada concreto, nada para mostrar al mundo. Siempre me decían ve con los egipcios, ellos guardan todo. Sin embargo, quise ir hacia los mentirosos para enfrentar algo más que rocas y montañas, ¿entiendes? Tú eres un oportunista, Huong. Yo, un elegido-

-Hay dos camionetas estacionadas en el sector izquierdo del camino, Radok. Mi amigo Rabah nos espera-insistió Huong. Los autos en la autopista triple pasaban a enorme velocidad, borroneándose en manchas informes.

Radok lo miró con nubes de sorpresa en los ojos.

-Jin no fue el único ni será el último que quiera cambiar de religión. Él eligió el budismo, yo el islamismo-

-Déjate de juegos tontos. No te necesitamos, chino. Radok, salpícale los sesos-

-Me tiene en línea, Kent. No fui yo el responsable de perder el arma-

-Mi arma no está cargada, sabes que soy incapaz de disparar a alguien, que me impresiona la sangre-

-No caeré tan fácil en esa distracción-insistió Huong, en alusión al comentario de Kent-Falta poco, un paso más. No lo arruine por sus impulsos, señor Tchaikosky-

Con cabeza péndulo, Thomas Hortmanen orilló el vehículo entre las dos camionetas presentadas con las luces encendidas. A su vez, Rabah con el turbante aún puesto adoptaba una pose lánguida pero aún así convincente.

-Prefiero sumar toda la ayuda posible en contra de los caminantes grises y Querubín. Esos árabes nos vendrán bien como refuerzos, soy el único que puede descifrar el apócrifo y ellos deberán ser mi escudo humano, les guste o no-usó su posición Thomas Hortmanen. Todos, sorprendidos, no despegaron sus ojos de él. Sin dejar de apuntarse, Radok y Huong bajaron. No obstante, siete hombres acompañaban a Rabah Al Reiji.

Todos con fusiles de asalto, apostados y aparetados, listos para rugir fuego y sembrar una rojedez indeseada. Los demás autos pasaban a gran velocidad, siendo manchas borrosas, manchas de colores informes, inconscientes de lo que ocurría.

-Esto está a punto de terminar. Si tenemos al intérprete, la sociedad de los caminantes grises no nos eliminará. Thomas, ven con nosotros en el asiento principal. Bebe lo que quieras: tenemos champaña de primera clase o cerveza fresca si eres más estándar. Metan a Radok y a Kent en el maletero. Después nos encargaremos de ellos-aseveró Rabah Al Reiji.

-No les diré nada si ellos mueren. Ya murieron muchas personas por buscar un maldito libro escrito hace miles de años. Eso no tiene sentido ni justificación alguna-replicó Thomas.

-Sabemos que la curia quiere destruir el libro, pero no por qué. Usted nos ayudará a saberlo, señor Hortmanen. Debemos llegar primero. Venga conmigo. Estará a salvo-

-¿Qué busca? ¿Extorsionar al vaticano? ¿Pedir que liberen terroristas?-

-Prefiero el término guerreros santos de Alá-respondió Rabah a Thomas Hortmanen. Desarmados y con las manos en alto, Kent y Radok lo miraron entrar a la camioneta. El segundo de Rabah se acercó:

-Lo siento pero ya no hay asientos disponibles. Tendrán que ir en el maletero-sonrió, poniéndoles las esposas. Los dos vehículos se marcharon del sitio. Lejos de allí, Gregor Piorzeneki tuvo que bajarse del vehículo y tender sus manos hacia Gretel Sankief. Ella respiró, dijo que estaba bien y que podía sola. Por la mente de Gregor viajaron sus momentos en la academia de detectives en la interpol, mejor dicho sus inicios. Fue diferente a la preparatoria, nadie le hablaba allí, nadie le molestaba. Le resultaba perfecto. Sin embargo, los primeros años solía salir a bares donde conoció a un muchacho llamado Erik. Con él conoció el mundo de las prostitutas y de las picadas de autos, no obstante decidió abandonar a Erik en cuanto el susodicho quiso agregar cocaína al menú. De todos modos, se había distraído lo suficiente como para tener un pésimo año académico. Debió ser desafectado de la academia pero la suerte le permitió ver el flirteo y los besuqueos entre el director de la sede y una de sus asesoras. Se le ocurrió la sórdida idea de que debía fotografiarlos, en efecto los siguió y lo hizo haciendo su primer trabajo detectivesco pero no para ganar un cheque sino otra oportunidad en la academia.

Al ver las fotografías, el director, para no perder a su familia y su reputación, le concedió otro año a Gregor, el cual si tuvo el Everest en su segunda danza. Hizo un año y medio en tan solo 10 meses con respecto a la adjudicación de asignaturas. No obstante, el tercer año de su carrera tuvo una escalera y un pozo: la escalera, le dieron una pasantía como asistente de Berketzalt, un experimentado detective, para entrar en el terreno práctico anotando información y asistiendo a escenas del crimen. El pozo fue Erik, al cual volvió a ver pero esta vez Erik pedía dinero para comprar drogas.

Gregor le negó y le dijo que necesitaba ayuda, a las pocas semanas vio con Berketzalt el cuerpo de Erik pasado de sobredosis en una camilla de frío acero. Berketzalt le enseñó realmente la parte sustanciosa del asunto, con ese despegue entre teoría y práctica que todo joven sufre cuando da sus primeros pasos en el ambiente profesional a pesar de los ávidos consejos académicos. En dos años más Gregor se recibió, pero después de recibir el diploma el director le pidió que vaya a su oficina y no fue precisamente para descorchar un champán. Allí le mostró una grabación audiovisual donde Gregor le ofrecía la extorsión en el caso de la asesora, que ya no trabajaba allí. El director se había divorciado de su esposa y repartido los bienes según lo estipulado por la ley. El video de Gregor no servía de mucho pero si servía la cinta del director, el cual se la entregó sin motivo aparente: para que veas que no eres el único listo. Todavía te falta mucho, esto recién empieza. Tiraron las fotografías y la cinta al fuego de la chimenea, supongo que eso fue mucho más sincero y honorable que dos copas de champaña. 

-Dos a Praga, por favor-pidió a la secretaria de European Airlines.

-500 euros + impuestos y seguros de viajero. Sale dentro de 3 horas, tiene escala previa en Roma, ¿le incomoda?-

-No-dijo Gregor, pagando-Muchas gracias-

-Disfrute de su experiencia en European Airlines-dijo la secretaria, con su mirada de faro y su voz ultra-programada. 

Solo restaba sentarse en los bancos acolchonados y mirar las pizarras electrónicas, con distintos lugares del mundo entre los que percibió Los Ángeles, Nueva York, Madrid, Londres, El Cairo, Tokio.

-¿Ya te sientes mejor?-preguntó a Gretel, mientras entraban japoneses con sus cámaras a filmar todo teniendo severos problemas con la policía local. Entretanto, otros trajeados con maletines y la mirada fija hacia delante, dejaban caer los maletines que luego eran tomados por otros trajeados. Gregor miró y no dijo nada. Apenas se quitó el sudor de la frente, con dos dedos.

-He tenido peores días, Gregor. Sólo necesito una hora sin moverme y volveré a ser útil-describió Gretel- ¿No vas a decir es la última vez que salgo de vacaciones contigo?-sonrió ella tiempo después. Gregor hizo una mueca.

-Hacía tiempo no salía de vacaciones. Jamás pensé que iría al Everest, fue toda una experiencia, es en el lugar donde sentí a Dios más cerca-opinó Gregor. Gretel, con un suspiro, puso cortina a sus ojos. En tanto, Gregor naipes a su sonrisa.

-Bailaste con un anciano para que podamos revisar la habitación de un obispo-

-Me hubiese gustado hacer algo más que bailar, Gregor-sonrió Gretel-Estuvimos en el desierto. El sol se ve más grande allí. En todos lados es una moneda, allí realmente es un globo-comentó Gretel.

-Hablando de desierto-interrumpió Gregor, al ver entrar a Rabah con sus siete sicarios, más Huong, Thomas, Kent y Radok que se sentaron en los asientos de adelante. El reloj marcaba las tres de la mañana. Pero aun así tenían coordinación y lucidez, gracias a los consejos de las ambiciones asociadas a las prudencias.

-Oh, doctora Sankief, detective Piorzeneki, qué pequeño es el mundo. Será mejor que me digan adonde van.  No vamos a preguntarle a la secretaria. Sin embargo, antes de deshacernos de nuestras armas en el baño para superar el detector de metales, mire cuántos niños, ancianos y mujeres hay aquí. ¿Necesito decirles algo más? JE, deberían poner los detectores de metal en la puerta de entrada y no en la puerta de salida a los aviones. No jugaremos con los policías, saben. Esas familias felices y mis amigos tendrán un encuentro poco fortuito si ustedes no dicen adonde viajarán-sonrió Rabah Al Reiji. Entretanto, Gregor observó personas inocentes en medio de todos. Miró a Gretel, ella asintió, no querían que ese musulmán loco y sus esbirros hagan destrozos en ese aeropuerto, la bolsa de tensión, la rueda de especulación, la ruleta de posibilidades, la mesa de desgracias, el pozo de las memorias.

-Esos hijos llevando globos, esas madres hablando por celular, esos padres mirando las piernas de las azafatas. En 10 segundos conocerán nuestro lado menos amable y habrá una orquesta sin instrumentos que ustedes escucharán hasta el último de sus días. Saben que a mí y a mis amigos no nos importa morir. Pero no nos iremos solos. Por tanto, díganme adonde viajarán. Solo levanten el boleto, no es necesario llamar tanto la atención-extorsionó Rabah, rascándose la barba con mirada condescendiente.

Gregor, con los ojos cerrados, levantó el boleto blanco amarillo con líneas azules.  

-10 a Praga-dijo Rabah, dándole tres fajos a uno de sus discípulos-Según el tablero, faltan tres horas. ¿De qué quieren hablar? ¿Política, religión? ¿Deportes? Me encanta el soccer. Los deportes en general, reemplazaron o mejor dicho, mitigaron a las batallas, fueron un gran avance para la humanidad-comentó Rabah, acariciándose las manos con felonía y cinismo.

Nadie respondió. Sin embargo, no ignoraban la paciencia y capacidad de espera de los miembros del medio oriente. Rabah era el único que sonreía, aunque sus ojos seguían moviéndose de este a oeste, escudriñando las reacciones ajenas. Ni siquiera odiaba a los occidentales, estaba un escalón abajo: los despreciaba, no los odiaba. Era diferente. Las patas que sostenían la mesa de su burla hacia los occidentales eran su escasa resistencia al dolor, su facilidad para sumirse en pensamientos mayoritarios, su miedo a la soledad y su fervor por llamar la atención, patas que impedían el fuego del equilibrio espiritual. Finalmente a las seis de la mañana todos pasaron los detectores de metales. Gregor estaba cansado de comprar una nueva arma en cada país que visitaba. Ahora todos estaban desarmados, no obstante los terroristas solían llevar armas de madera que superaban esos escaners. Una vez en la plataforma, Rabah expelió una larga carcajada con manos en jarra.

La plataforma estaba bien iluminada, pero los dos grupos fueron mirándose, midiéndose, testeándose, hasta llegar al avión, tras hinchar los ojos, torcer los labios y ahuecar las mejillas en las pinceladas del disgusto y las cucharadas agrias de la desconfianza en esa cena desagradable de sentirse cercanos a la muerte. Los potentes focos de tungsteno no los afectaron en esa tarea, no había burla ni regocijo alguno, apenas una languidez lamida con una tibia ofuscación. Gregor veía la superioridad numérica en sus adversarios, Gretel, por su parte, suspiraba con alivio al ver a esos hombres lejos de los niños y de las familias que esperaban vuelos en ese aeropuerto internacional de Jalisco. Sé habían desecho de las armas en los baños, de forma expeditiva. La mayoría, por inferencia pura, imagina que la reiteración, la exposición constante a situaciones de peligro insensibiliza a las personas confiriéndoles una sólida adaptación. Es decir, ya lo hiciste antes y ya no pesa tanto.

De hecho, Gretel lamentó sentir que estaba entrando a jugar un partido de tenis o de ajedrez. No sintió el vértigo, la picazón y el hundimiento facial que experimentaba antes cuando el miedo y el horror tomaban lienzo, acuarela y pinceles. Lo tomaba con una displicencia que por menos le resultaba preocupante, de alguna forma se estaba acostumbrando. Preocupada por esa pasividad, pensó que el ser humano debía tener una tasa equitativa entre imaginación y participación, pues cuando el segundo eje elevaba la experiencia sin duda que lo primero no podía subir cuando bajaba lo segundo en la balanza de la perspectiva. Alguna vez escribió algún artículo criticando metodologías de enseñanza, diciendo que cuando subía la información bajaba la imaginación, en un sistema de enseñanza más preocupado por llenar que por incentivar, en las futuras generaciones. De modo que la creatividad a veces necesitaba de una vida sin información, planificación alguna, elementos, de por sí, estructurizantes. A veces se necesitaba una necesaria ignorancia, ignorar ciertos planos y no caminar hacia ciertas partes, no saberlo para creerlo, por qué la creencia a diferencia del saber podía conservar el sabor a pesar de la reiteración de la idea. Se podía lamer la paleta más de una vez y seguía siendo vainilla. En cambio con el saber, la repetición lo tornaba tedioso e insatisfactorio. La creencia no caía con la repetición, el saber sí y ya después de lamer la paleta una vez, a la segunda no era vainilla, era aire y pensaba que al aumentar tanto su participación se estaba alejando de esa fantasía que en su juventud hizo algo más que consolarla; definirla.

No obstante, todos los personajes estaban en el avión. El príncipe, que había engordado y vuelto melancólico; Gregor. Los bandidos árabes a cargo de Rabah, los duendes impredecibles que a veces ayudaban y a veces traicionaban, Radok, Kent. El mago que siempre tenía un trapo más en su galera, Thomas. Y el misterioso querubín, ¿cuál sería entre todos esos desconocidos? Casi sin disimulo Gretel observó a todos en el avión. Pegó la máscara de Querubín imaginariamente en distintos rostros, ¿cuál sería? ¿El joven que leía el libro? ¿El hombre que masticaba de las papitas? Por su voz y movimientos no podía ser un anciano. Siguió observando Gretel jóvenes y hombres en el avión. ¿Él que mandaba mensajes por celular a su novia antes del despegue, recibiendo la réplica de la azafata? ¿Él qué tomaba la mano de la anciana asustada?

-¿Qué hace cuando llueve, doctora Sankief?-preguntó Rabah, que estaba sentado cerca y quería matar el tiempo, ¿cómo si se pudiera?

-Salgo a caminar y me mojo, eso hago cuando llueve, nunca me resfrié, tengo tanta suerte-

-Déjeme decirle algo para soldar su ánimo. Soy un estudioso de las ponzoñas. Usted se ve deteriorada, no todos los venenos matan, algunos deterioran. Pero no hay ningún veneno a largo plazo que pueda matar y deteriorar al mismo tiempo. Nadie lo ha elucubrado hasta ahora, por eso se crearon las bombas-explicó Rabah.

-Ya estoy rodando por la ladera, Rabah-

-Dentro de poco no tendrá que seguir trabajando, pagando impuestos, yendo todos los días al mismo lugar, sonriéndole y halagando a gente que le desagrada, no comprendo por qué no sonríe más-

-Me gusta sonreír después del partido, no antes ni durante, señor Rabah. Cuestión de estilo-

Rabah levantó las cejas y no dijo nada más durante el viaje. Al llegar a Roma, los pasajeros tuvieron dos horas para estirar las piernas en el aeropuerto. Sin embargo, dos hombres de Rabah se tomaron el cuello sintiendo que los había pinchado una aguja muy fina y a los pocos pasos se desplomaron sobre otros dos.

-Desmayo, desmayo, los llevaremos afuera y los despabilaremos, siempre les pasa esto cuando vuelan-aclaró un segundo de Rabah.

-Querubín-vociferó Radok. Rabah abrió los ojos y apretó los dientes, sabiendo que no se trataban de desmayos.

   ¿Cómo pudo hacerlo? No habían dormido ni comido durante todo el viaje. Una muñeca pasó con un bolígrafo, al cual pulsó dos veces. Nadie le prestó atención. La mano, procedente a esa muñeca, estaba enguantada.

-¿Qué hacemos con ellos?-preguntó el segundo, en alusión a los muertos, en la plataforma del aeropuerto italiano.

-No sé, cárguenlos y pónganles gafas-sugirió Rabah.

El guante con el bolígrafo firmó una forma y retiró un bulto que ya había pasado el detector de bombas y de metales. El interludio lo pasaron en una confitería, Gretel y Gregor examinaron a los presentes para ver que pasajeros coincidían en el bar y cuales en la confitería. Sin embargo, el número cero volvió a visitarlos para pintarles el desánimo o la desesperación en la moneda de la tensión sostenida.

-Rabah-

-¿Ahora qué, Bahir?-chistó Rabah.

-Jalal y Kadar no regresaron del baño. Necesitamos dos gafas más-resopló Bahir, el segundo.

Rabah tragó saliva, mezclando su suspiro con un vocifero, en un sonido de momento indescifrable.

-Cómpralas en la tienda-

Bahir obedeció.

-Es un fantasma, no podrán vencerlo, Querubín nunca fue vencido por un hombre, sólo por algún serafín que lo haya retado-comentó Kent Laughton al pasar.

-No comemos, no bebemos, contenemos la respiración cuando alguien desconocido pasa cerca, a menos que seas tú. Sin embargo, los hijos de Alá no bebemos. Por eso nunca decimos estupideces. Los fantasmas pueden morir, señor Laughton. No con dagas, no con balas. Solo con el llanto de las personas que más aman, pueden morir y volver a ser hombres-aseveró Rabah.

Kent tragó saliva y no dijo nada. No obstante, no pudo resistirse y su boca se aflojó:

-Gretel lo vio dos veces, algún aprecio debe tenerle-informó.

-Sí, a ella le entregó los sedantes para que su veneno no nos quitara más reflejos y podamos seguir buscando el apócrifo-recordó Radok, elevando el índice.

-Usted-dijo Rabah, apretándole la mano-Debe recordarle a alguien importante, tal vez una madre o una abuela. Usted gritará para que el fantasma muera. Los fantasmas no se equivocan, los hombres sí. Quiero que Querubín vuelva a ser un hombre, quiero que usted grite y se me ocurren muchas ideas de cómo hacer eso-

-Suéltela o usted morirá en este lugar-dijo Gregor, sacando una pistola de plástico de su campera.

-¡Maldito, hijo de perra!-

-No importa que no sea de metal, solo que vaya rápido y traspase piel, hueso y carne, Rabah-

El monje Kurbish soltó a Gretel. La cara de Querubín flotaba entre todos los pasajeros posibles. El aeropuerto de Roma enviaba mensajes en ocho idiomas distintos, eran los aeropuertos trozos de Babel, desperdigados después de desarmarse el gran rompecabezas donde las coincidencias culturales eran más perceptibles luego de las pérdidas que durante las ganancias. En el universo de las extorsiones se hablaba más de las consecuencias nefatas del futuro que de los errores del pasado, por eso sus diálogos, lejos de arremolinar extensiones, pegaban precisiones y afeitaban impaciencias. Rabah asintió y chasqueó los dedos. De vuelta en el avión, sabían que Praga sería la siguiente parada.

-Temen viajar, por eso los dormimos con pastillas-comentó Bahir, en alusión a sus 4 compañeros.

-Traeré almohadillas-dijo la azafata.

-Gracias-repuso Bahir.

   Olerían mal en 18 horas, pero ya en tres horas sus pieles cambiarían de color y eso les sembraba platos de ansiedad y copas de consternación en la mesa de sus decisiones posteriores. La sensación de vivir en una batidora, el truco místico de alejarlo demasiado para que parezca más que común, quizá no era su contenido sino su inaccesibilidad lo que aumentaba su viento persuasivo.

-A Bahir lo mira a los ojos, a mí de costado-rezongó Huong. Rabah no dijo nada-Pero no es culpa del islám, sino de su xenofobia. Sin embargo, rezo hacia la Meca como usted. Así que dígame que está pasando, estoy en el jihad como usted-

-Usted bebe, usted fuma, usted se saca fotografías delante de sus automóviles de lujo, mira con deseos a las mujeres de otros, come delante del vagabundo y no divide la hogaza, por eso lo miro de costado y no a los ojos. No es mi xenofobia, es su arrogancia, su impureza, señor Huong-aclaró Rabah Al Reiji.

-Piso el mismo fuego que usted, huelo la misma mierda que usted, ¡exijo más respeto!-

-¡El respeto no se exige con palabras, el respeto se gana con acciones! ¡Ahora, cállese! ¡Entramos en momentos cruciales, necesito concentrarme!-

El hombre necesitaba más que alas para volar, la verdad jugaba a las escondidas porque necesitaba brillar por su ausencia, la muerte en la mesa de los pensamientos colectivos repartía cartas con D de Deseo, I de indiferencia y M de Miedo, bajar el yo, subir el espíritu, escribían en la pizarra, fetas y fetas de dudas y cuestionamientos; caminar con inseguridad, saltar con vigor y caer con estupidez, levantarse con valor, mirar con desconfianza, seguir con experiencia; el gigante caminando sobre dos monedas, los recuerdos de sangre empañando las realidades de pétalos, Rabah en su juventud para acceder al templo de los Kurbish no siguió precisamente el camino vernáculo y extenso. Cuando era pastor de cabras, encontró a dos bandos muertos; uno norteamericano, otro iraquí.

       Enterró a los iraquíes y a los norteamericanos, usó la pala desde el amanecer hasta el anochecer, dejando todo su sudor en la arena bajo la mirada de las palmeras, las serpientes y los jamelgos que no podrían delatarlo. Buscó al mayor norteamericano de apellido Stevens, el cual había caído para su suerte con una fractura de cráneo tras colapsar en su jeep. Rabah, con sus cabras cayendo una por una ante el sol y las serpientes, bajó una roca sobre la frente de Stevens y se adjudicó su muerte. Enterró a las cabras y arrastró el cuerpo de Stevens por todo el desierto, hasta una célula terrorista que lo recompensó permitiéndole participar de labores de cocina y limpieza. Luego con su conversación ganó la simpatía de un asesor talibán, el cual al cabo de unos años lo recomendó a los monjes Kurbish. Esa fue su agua del desierto y la guardó bajo la arena.

El ingreso al templo lo transformó en otra persona, con intereses superiores a pasar una existencia sin exigencias y con elevadas gratificaciones. Descubrió la grandeza de Alá y que a diferencia del Dios Cristiano Alá no decía que lo esperen, sino que evolucionen y se acerquen a él. Alá no prometía, Alá exigía y reclamaba. Por eso le parecía más creíble y no veía ningún engaño. Sin embargo, en medio del jihad, consideraba Rabah que no podía medir los riesgos si realmente quería resultados más allá de lo anecdótico. Gretel miró, el joven mandando mensajes a su novia, el otro joven tomando la mano de la anciana nerviosa, el avión despegando de nuevo, su corazón agrietándose, como siempre.

DE ROMA A PRAGA

Cálculo, mirada, cálculo, estrategia, improvisación, cartas quemadas, mirada, mirada, todos acercándose al momento final. Aun no sabían a qué lugar se dirigían Gretel y Gregor, situación que les daba más horas de vida: solamente ellos sabían donde realmente estaba el apócrifo. Gregor notó que los árabes retiraron maletas con otros colores, de modo que ya estaban rearmados y no le asombraba que en una comunidad de ese tipo las conexiones se extendieran tan vertiginosamente. Los cuatro sicarios de Rabah, acabados por Querubín y el serafín, continuaban en el avión, durmiendo una siesta interminable. Por tanto, debían apresurarse y salir antes de ser interrumpidos por investigaciones policiacas.

-En vehículos apartados-sugirió Gregor.

Rabah crujió sus diez nudillos.

-No lo piense mucho, no tiene tiempo, señor Al Reiji. Sus cuatro hombres muertos, este aeropuerto lleno de policías, esos hombres tienen turbantes, lo detendrán a usted, no a mí-aseveró Gregor.

Rabah asintió, luego dijo:

-sus celulares, no quiero policías allí-

Gregor colaboró. Tomaron tres taxis.

-A la capilla de Santa Lucía, por favor-pidió Gretel, mientras Gregor, por temor a repetir la experiencia del bosque conducente a la casa de Kent, se sentó al lado del chofer. Cualquiera podía ser agente de la logia de los caminantes grises.

El día, curiosamente, estaba soleado y hermoso en Praga, con algunos burbujeos de calor a pesar de las constantes fricciones del frío. Los tres ´ taxis ´ marcharon casi en una hilera. Los semáforos barajaban colores y ansiedades, disminuyendo criterios, preparando otro bocadillo para la tragedia.

Ya nadie quería decir nada más, Radok miraba a Kent, Thomas cerraba los ojos, Huong, sin pedir permiso al taxista, encendía un cigarrillo. Rabah sonreía y miraba hacia los flejes de los hermosos edificios de Praga, con esas terminaciones y ondulaciones tan elegantes. Al poco tiempo, en su primer síntoma de desesperación, Kent se mordió los nudillos. Todos iban a estar en la última fiesta.

Formas de morir imaginadas, distintas maneras de caer y ninguna agradable. Estar cerca de la muerte, encontrar en el silencio un lado necesario y descascararle todo tipo de aburrimiento. ¿Quién bajaría los párpados primero? ¿Quién tomaría la decisión y mandaría todo al diablo? No todos estaban armados, sin embargo eso no jerarquizaba la desesperación en los futuros participantes. Sólo Rabah podía sonreír. El primer taxi no dejaba de doblar y doblar, querían que adopte una trayectoria recta para poder respirar y que la sangre no reviente por dentro en globos insoslayables. Querían que el recorrido dure un par de horas, que ese taxi nunca se detenga y que paseen hasta la noche. De todas maneras, el cálculo no podía faltar en la mente de los expertos que debían imaginar cómo vencerían: Gregor miró hacia atrás, encima ese taxista andaba despacio y atrapaba todos los semáforos en rojo. Unos niños colegiales pasaban con un río de globos rojos, acompañados de su maestra, a la cual Gregor halló atractiva pero no se relajó y siguió desmenuzando el escenario futuro. Había 3 hombres con Rabah, un querubín y un serafín, más algún miembro de la logia que aparecería por sorpresa. Necesitaría un poco de ayuda, no podría solo. El semáforo daba verde, tres mendigos barbudos andrajosos buscaban comida entre la basura de un conteiner, Gregor, por la ventanilla abierta del taxi, dejaba caer unos cuantos euros para pagar su boleto al otro mundo. Gretel copió, a la siguiente cuadra se vieron cruces y estatuas de Cristo en la cruz, en las tantas capillas que hay en Praga.

Hacían la guardia sueca, uno se paraba delante de Rabah como escudo humano y los otros dos retrocedían para empezar a disparar y darle tiempo de huir a la eminencia. Debía matar primero al que no retrocedía para que los otros dos pierdan visión y él gane una pequeña ventaja. Es decir, matar al que se colocaba delante de Rabah en la formación sueca. No obstante, Querubín le dejaría hacer el trabajo sucio y lo mataría por la espalda. Él revolver especial de plástico tenía 9 municiones. No podía fallar un solo tiro.  Disparar primero, esconderse después y manotear de paso a Gretel para tenerla cerca y que los demás confronten entre sí mismos pero estaba seguro de algo: él encendería la mecha. En tanto, el segundo paso del ejercicio consistía en la memoria fotográfica: estuvo en la capilla de Santa Lucía y rara vez en las catedrales alteraban la ubicación de los muebles. La ventaja de Gregor era conocer el interior de esa capilla, las columnas estaban del lado izquierdo, los vitrales con los santos y los milagros del derecho. Iría primero a la izquierda pero les haría creer a los demás, confiados por su supremacía numérica, que entraría primero por la derecha. Ya estaba el plan, ahora faltaba la ejecución y la suerte, que un poco siempre ayuda. Elevar el conocimiento para disminuir el margen de influencia del destino, bajar los nervios para subir la precisión; suspirar y bajar los párpados. Gretel conservó los ojos cerrados durante todo el viaje y arrugó los labios, experimentando temblores y llantos silenciosos, en su oleaje facial. Gregor no quiso interrumpirla, no la quería nerviosa.  Según su experiencia, se pensaba el plan una vez, luego se improvisaba. Pero pensar el plan dos veces cortaba el equilibrio emocional y no era necesario. Finalmente el taxi se detuvo frente a la capilla:

-Son cincuenta euros-

-Aquí tiene-respondió Gretel, entregando los billetes. Gretel y Gregor subieron por la escalinata que emitía muchas canastas de luz impresas por el sol que se refractaba sobre las baldosas bruñidas de los peldaños. Al poco tiempo ambos, dirigiéndose al lado derecho, confundieron a los otros integrantes de los vehículos. Los ´ taxis ´ restantes se detuvieron. Dentro del pasillo conducente a la bóveda, Gregor sujetó el codo de Gretel que aceptó sin resistencia su voluntad de redirigirse a la izquierda.

-Jamás pensé que entraría a un lugar como ese-chistó Bahir, viendo la capilla cristiana de Santa Lucía.

  -Es solo una casa infame e indigna de la cual nos reiremos en poco tiempo-prometió Rabah. Todos bajaron y coparon la escalinata. Los ´ taxis ´ se retiraron. En la capilla…

-Padre, hermanas, escóndanse, está por ocurrir algo terrible, no tengo tiempo de explicarles, todos los demonios nos persiguen-dijo Gregor, sacando su arma de plástico.

El sacerdote quiso decir algo pero inmediatamente obedeció, escondiéndose en el lugar indicado por él índice de Gregor.

-Que Thomas vaya delante de todos-sugirió Rabah, en el último peldaño.

-No será suficiente, que estos dos cerdos cristianos cubran todo el perímetro, que sean nuestro escudo-pidió Bahir, empujando a Radok y a Kent. Una vez que la oscuridad los abrazó en el pasillo aledaño a la bóveda del templo, un árabe gritó con el círculo de metal borboteando su cuello como un aspersor. Al poco tiempo cayó, en tanto Bahir giró y con su pistola metralla acabó con el serafín que se disponía a lanzar otra rueda filosa de metal. Por su parte, de entre las sombras, Querubín lanzó su propia rueda de metal, acabando con el compañero de Bahir, al penetrarle los sesos.

Luego, mimetizándose con las tinieblas, eludió la segunda ráfaga de Bahir, atenuada por el silenciador, con futuro de escribir una constelación de caries en la caliza de la pared lateral. Gregor y Gretel esperaban escondidos detrás de la columna. Al rato vieron el muro entre Thomas, Radok y Kent que avanzaban con las manos en alto, mientras Bahir y Rabah caminaban agazapados. Gregor chistó por ser anticipado en el plan, tenía que improvisar. Elevó su pistola con el silenciador instalado y disparó dos veces hacia arriba. La araña de cobre, de 28 velas, cayó encima de Bahir triturándolo por completo, al punto de licuarle casi todos los órganos en una batida innombrable.

No obstante, en su última ráfaga,  Kent cayó de bruces, con dos ojos rojos en la espalda. Rabah y Radok pelearon por la pistola de Bahir, que boqueaba sangre burbuja en sus últimos instantes. Gregor, por su parte, sentía unos cambios de corriente por el santuario, por entre las columnas del mismo. Querubín estaba acercándose, decidió tomar a Gretel del brazo y acercarse al medio en donde estaban las gradas. Tronó un disparo, Radok, con un charco rojo en el abdomen, rodó, en tanto Thomas, prudente, había saltado detrás de la estatua de un santo. A su vez, Gregor con dos disparos hirió la mano de Rabah y le estalló el plexo. Luego cruzó su otro brazo sobre su cuello, por lo que las ruedas de Querubín fueron hacia otras dos partes, que también habían intentado cruzar los brazos, Augusto Ricci y tres sicarios de confianza, fueron rozados por las ruedas filosas de metal, en los cuellos.

-Están envenenadas. En unos segundos perderán la movilidad, en unos minutos el habla, luego el conocimiento y al final la vida. No podía ser largo y fácil después de lo que le hicieron a Humberto, quién si respetó la voluntad del supremo padre-repuso Querubín, saliendo a escena.

Los monjes llevaban armas bajo sus brazos, pero debido a la velocidad de su asesino milenario no pudieron utilizarlas en tal encrucijada. Esquiaron sus espaldas por los vórtices de las columnas, hasta derrumbarse como sábanas cerca de las gradas.

-Buscamos lo mismo pero por razones diferentes. ¿Es necesario que un punto desaparezca para que otro siga?-preguntó Gretel. 

Gregor apuntaba al querubín, el cual vio que su manga ya no tenía ruedas de metal. Simplemente dos dispositivos, de los cuales salieron dos cuchillas; una en dirección de Gretel, Gregor, estando a cuatro metros de Gretel, oprimió el gatillo tres veces. Pudo desviar la cuchilla dirigida hacia Gretel, pero no la dirigida hacia él que le pinchó el antebrazo ubicado en ese instante para proteger su frente. En cuanto a su restante disparo, el querubín vio una línea de humo emergiendo a partir de su pecho mientras un manantial escarlata empezaba a nacer desde su dorso. Poco a poco se zambulló en una de las gradas, como un trapo sucio en un cesto abarrotado. Gregor, con una jeringa, extrajo sangre del Querubín, el cual lo miraba de modo inmutable.

-¿Por qué quieres llegar? ¿Qué habrá después?-preguntó Querubín a Gregor, recostado, mientras el rojo subía sobre el transparente de la cápsula de la jeringa.

-Tu sangre conoce lo peor y lo mejor. Me curará y me corromperá en las mismas proporciones-dijo Gregor, introduciéndose la sangre de Querubín para ser inmune a todos los venenos tras agitarla dentro de la solución que preparaba todos los anticuerpos.

-Gretel, Thomas, hay para ustedes. Apresúrense-ordenó Gregor, mientras Querubín estaba quieto e inmovilizado perdido en una intangible nube de pensamiento.

-Dios necesita de los errores del hombre para poder vivir. Cuando el hombre no cometa errores, lo olvidará y al poco tiempo morirá. ¿Por qué quieres matar a Dios, Gregor?-preguntó Querubín, con líneas rojas ya chapoteando a partir de la grada en la que se recostó. Con timidez el sacerdote joven y las dos monjas viejas salían.

-Conservarlo es más difícil que lograrlo. ¿Nunca escuchaste esa canción?-presionó Gregor-Todos sabemos lo que hay que hacer pero no lo hacemos, por qué lo que hay que hacer tiene cualquier palabra menos yo, Querubín. Así que no importa que tengamos la solución, nunca la usaremos, no queremos llegar, queremos seguir revolcándonos en la misma mierda, somos así-

A pesar de la agonía que atravesaba, Querubín hablaba con una nitidez asombrosa. Sabía que Gregor cubría su cuello, le arrojó a la frente pero Gregor pudo elevar su brazo con velocidad y birlar el último ardid.

-Las ideas buenas, para que sean creencias, tienen que ser dichas por personas importantes. Si son dichas por desconocidos, nadie las tomará en serio. La Biblia amenaza más de lo que propone, por eso no ha logrado enderezar al hombre. Sin embargo, no quiero que eso suceda. Quiero que siempre necesite a mi padre, al altísimo-explicó Querubín, mientras tanto, con una escalerilla muy alta, Thomas corría el riesgo de palpar las vigas para hallar un hueco, un sonido hueco en donde encontrar el apócrifo. Gretel, sin pedir permiso, retiró la máscara de Querubín.

-Tenías que ser el que tomaba la mano de la anciana asustada, no el que enviaba mensajes por su teléfono celular-sonrió Gretel.

-Cuando vine a este mundo, me arrojaron a un baldío para que me comieran los perros. Lo recuerdo todo aunque nadie me crea. Llovía mucho y me hundía en el barro, que me escondió de los perros gracias a Dios. Una vagabunda, con su rostro, Gretel, me cargó con sus brazos y me llevó a un orfanato. Siempre tengo ese sueño, los perros ladran, soy muy pequeño, no puedo defenderme y escucho los ladridos cada vez más cerca, la anciana no aparece-recitó Querubín.

-Eres el último y como asigna el destino, fuiste el mejor de todos ellos. Voy a extrañar nuestras cortas pero interesantes conversaciones-admitió Gretel.

Querubín, sin más, bajó sus brazos y dejó caer las dos cuchillas que faltaban. Gregor seguía apuntándole. Bahir murió con los ojos abiertos, Rabah no tenía fuerza para caminar aunque hasta lo indecible se esmeraba por erguir el cuello y, entre gruñidos gemebundos, connotar lo sucedido, Radok apoyaba su hombro en una butaca, con un quejido muy lastimoso. Todas las armas habían sido retiradas por las monjas y puestas en una canasta. En poco tiempo se escucharía el ulular de las ambulancias y de las patrullas, en tanto Kent arañaba el piso y apretaba los dientes, arrastrándose como podía mientras dejaba corbatas de sangre por las baldosas blancas y verdes. Los miembros de la logia de los caminantes grises, encabezados por Augusto Ricci, parpadeaban lentamente, sellados por la ponzoña de Querubín. Huong, por su parte, castañeteaba y se mordía los labios. Se había separado del muro humano agachándose al piso y zambulléndose detrás de las gradas apenas pasó el umbral.

-¿Por qué llora?-preguntó Querubín a Gretel.

-Por qué no tuviste oportunidad, por qué te hablaron las personas equivocadas-

-Todo es un sueño, ya voy a despertar, no tengo miedo. Los demás mueren, yo despierto, Gretel-comentó Querubín, con su voz diáfana y divina.

¿Cómo alguien tan calmo y sereno podía cometer actos tan sanguinarios y macabros? Esa pregunta crepitaría para siempre en la misteriosa oscuridad que Gretel albergaba en sus prohibidos pensares. Interrogante que aletearía como un murciélago blanco, consternándola en una maravilla azul.

-Es la primera vez que mato sacando sangre de los demás. No es mi estilo pero esta situación límite me obligó a ser diferente-confesó Querubín. Pásame el taladro, Gregor, pidió Thomas Hortmanen.

-A pesar de todo el daño que me hiciste y de todo el dolor por el que me llevaste, no te odio. Jamás pensé que pasaría algo así. Definitivamente él te envió aquí-repuso Gretel, con manos en las rodillas.

-A veces deseas pero no sabes, en ese momento mereces desaparecer. Sin embargo, todos los días el aire es gratis y el agua intenta serlo para ustedes. No quieren arreglarlo, piensan que dejarán de sentir si lo hacen, son tan ingenuos-

Thomas, de la viga, sacaba el pergamino enrollado con el gran libro. Gregor lo sujetaba. Por el vitral un haz de luz celeste le ofrecía una cuna de resplandor al elemento tan acuciado el último milenio. Al mirar el apócrifo Gretel pensó y transpuso las siguientes imágenes con los correspondientes nombres: Santiago Cruz, Inés Tolosa, Clement Richellier, Ilh Am, Albert Fritzberg, Nicodemus Melzer, Jin Lao Ten, Cho Li Ten, 9 muertes comprobadas, en cinco siglos de búsqueda, protección y obsesión. Si el misterio era una casa, la curiosidad compraba los ladrillos.

FINALMENTE LA VERDAD

Todos tirados, algunos sentados a duras penas, sin poder decir nada, solo escuchándola, en silencio y con respeto. Kent suspirando, abriendo y cerrando los ojos, Rabah apretando los dientes y molesto por no tener ningún arma cerca, Querubín colocándose la máscara que Gretel le devolvió, Gregor apoyando el escáner en la primera página, Thomas, con pantalones marrones camisa-cuadriculada caquis, colocándose los anteojos y preparándose para hablar, Augusto Ricci cerrando los ojos y torciendo los labios con desagrado, dispuesto para ese final, Huong apretándose el pañuelo en el cuello. Así es, finalmente la verdad: si no era difícil, no la respetaban. No estaba obligada a resolver todo, simplemente a decir algo que nunca se había escuchado para hacer algo que jamás se había pensado. La verdad era una escalera de superación con peldaños de cambio, de modo que no estaban ante la verdad sino ante un nuevo escalón de la misma en el ascenso interminable.

-MI HIJO-dijo Thomas, traduciendo el cananeo antiguo.

-Autora, María-respondió después. Todos abrieron los ojos, sorprendidos y sofocados.

-Ese no es el apócrifo que leí, las copias fueron falsas, el original siempre fue uno y persistió a pesar de todo-aseveró Querubín, con un cráter burbujeando escarlata, a partir de su pecho colapsado.

-Sigue, Thomas-pidió Gregor.

El escáner ya había pasado por la segunda página. Todo el amor de María, las escapadas de Jesús para conectarse con el monte y encontrar lo que los humanos siempre buscaban pero nunca hallaban. Los miedos a las tormentas, el amor al pan casero recién hecho; la lucha entre ser normal y diferente al mismo tiempo en dos paredes que no dejaban de cerrarse contra su ser impoluto, en la agria aquiescencia de separar lo necesario de lo deseado para que la recuperación dependa de la voluntad intrínseca y no de los hechos fortuitos.

-Reía mucho, ojalá siempre sea un niño. De joven solo sonrió y sonreír no es lo mismo que reír-continuó Thomas-Su misión era imposible para un ejército pero no para un elegido-

Todos, sin saber si sentirse premiados o condenados, escuchaban con atención, huérfanos de cualquier posibilidad de interrumpir a Thomas. Los sueños de juventud, las preocupaciones de María; la soledad a pesar de las cercanías, la distinción entre la enseñanza y el castigo, el contrapeso del consejo con la exigencia; destilándose en un goteo de identidad concisa pero no abarcable.

-Ama la carpintería, así se siente cerca de su padre terrenal. Jesús está lejos pero viene a visitarnos. Siempre le cuento la historia de Abraham que debió elegir entre Isaac e Ismael. Él siempre me responde: para Dios todos o ninguno. Para los hombres algunos. Un comentario gracioso y simpático pero también triste y cierto-sonrió y lloró Thomas, quitándose los anteojos y volviendo a colocárselos. Como si quisiera arrullarse, Kent se quitó el chaleco de lana y se acurrucó en él, durmiendo y esperando la muerte mientras escuchaba la verdad. Rabah, acostado, abría y cerraba la boca. La máscara de Querubín relucía 17 estrellas, estaba vivo según el acercamiento de su mano a la zona de donde manaba su herida. Quería que tarde en salir para seguir escuchando un poco más. Gretel sacaba un pañuelo, Gregor revisaba si la conexión con el escáner y la notebook estaba correcta. A su vez, Augusto Ricci chupaba sus labios, les aportaba saliva y trataba de hablar pero no podía.

-Jesús fue a ver a los descendientes de Ismael para consolarlos e integrarlos al cristianismo. Lo acompañé en ese viaje, para darle pan y agua en su camino-continuó Thomas Hortmanen.

-¡Mentira, infamia! ¡Eso no es cierto, es una falsificación! ¡Jamás Jesús se alejaría del templo de Moisés para convencer a páganos! ¡Los descendientes de Ismael, como los de Caín, fueron una vergüenza a la obra del señor!-aborreció Augusto Ricci, apenas elevando el índice. 

-¡Es el libro de María, cállese, insensato!-protestó Radok, abrazándose al respaldo de la butaca. Kent Laughton ya no movía los ojos y su mentón golpeaba la alfombra. Siempre después de recibir una bala tienes más hambre y sed y allí todos los heridos usaron la saliva para reemplazar las dos funciones, pero Kent escupía la saliva y mermaba su resistencia, confiando más en el aire que en su saliva y yéndose antes que los demás. 

-¡No está traduciendo, está diciendo lo que le conviene! ¡No está leyendo el libro de María, solo su deseo personal!-exclamó Augusto. Al quedarse éste sin fuerzas, Thomas suspiró y continuó leyendo:

-Sin embargo, no pudimos encontrar a los descendientes de Ismael. Habían abandonado su lugar en el desierto, eran nómades perseguidos. Pero Jesús me decía que debía encontrarlos para que en el futuro no ocurran muchas desgracias, muertes y guerras entre dos fuerzas que eran leales al mismo Dios aunque le colocaran diferente nombre. Dios decía que habría una gran guerra entre los descendientes de Ismael y los descendientes de Isaac, una guerra que superaría los mil años, nunca tendría descanso y se esparciría a todo el mundo como las langostas ante el trigal. Buscamos a los descendientes de Ismael pero no los hallamos. Luego, frente al fuego, Jesús me dijo que Abraham y Jacob dijeron órdenes en nombre de Dios que Dios no pensaba ni mucho menos aprobaba-

En esa ocasión Thomas Hortmanen suspiró. Radok gorgoteó y se desplomó, acompañando a Kent Laughton en su solitario destino, se escuchaba la chimenea de un tren y sus ruedas rodando sobre el metal rechinante. Por su parte, asombrado por que Jesús quería unir a los musulmanes con los cristianos y evitar guerras en el futuro, Rabah abría la boca y los ojos, al borde del asombro. Es uno pero le pondrán muchos nombres. Matar en nombre del mismo Dios. Las vigas parecían crujir, entretanto los vitrales espejeaban luz demorando la lectura del último apócrifo: 

-Jesús, frente a esa fogata, me tomó las manos y, con su mirada dulce, me dijo que Dios no era autoritario y cruel, que era bondadoso, compasivo y comprensivo. Que el diluvio universal, que las siete plagas de Egipto y que el pedido de infanticidio a Abraham, eran mentiras. Que las invasiones a cananitas, amorreos y amorritas perpetradas por Abraham y Jacob eran falacias, que jamás les encomendó destruir a nadie y aprobó la batalla de ningún modo. Que yo me encargue de decirle a todo el mundo y que lo escriba para que la verdad sé sepa, la gente deje de temerle a su padre y empiece a amarlo, por qué por culpa de esos primeros profetas precursores de los moabitas, Dios estaba más cerca del rey que del padre. Que deje de temerle para que hable con él y pueda recibir su enseñanza divina.

Que Dios jamás le haría daño a nadie, pues prueba de ello a los malos, en vez de destruirlos, trata de cambiarlos con el amor, el juego y la familia. Si no destruyó a los que hacen daños, es por qué quiere un mundo para todos y renueva oportunidades en vez de establecer castigos. Convirtió la arena del desierto en 18 papiros por qué a esa edad lo concebí y el río en tinta para que escriba sin usar mi sangre pobre lo que él me dijo frente al fuego. Yo no sabía escribir ni leer pero inspirada por Dios tendría esos talentos para dejar el gran mensaje de que Dios no era de los hebreos sino del mundo entero.

Que los pecados se irían con él, mi hijo, y que podríamos empezar de nuevo. Que hasta que todos no aprendieran, su padre celestial no vendría a llevarnos al reino de los cielos. Que el infierno no existe, que los dañinos solo volvían de nuevo hasta que aprendían y estaban preparados para la gran casa de Dios. Que la vida y la muerte no eran balsa, río y costa. Que la vida y la muerte eran copas y agua y que algunas copas por haber amado demasiado el vino recibirían agua otra vez- 

Rabah, risueño, intentó acariciar un rostro invisible en al aire, pero luego cerró los ojos y fue todo para él. En cuanto a Querubín, se encontraba en la misma condición. Todo el libro santo, escrito por María, había sido escaneado. Thomas cerró la última página. Era un libro angosto, de 18 páginas, con letra grande y sinceridad interminable.

-¿La fecha del fin del mundo? ¿La historia del infierno? ¿Las primeras palabras de Dios después de la creación? ¿La opinión de Lucifer sobre el ser humano? ¿El primer libro escrito en puño y letra por Jesucristo? Cinco dardos y la diana sin ni una marca. Solo fue el relato de su madre diciendo que Jesús quiso evitar una guerra eterna entre cristianos y musulmanes. Que el infierno no existe y que Dios aprueba la reencarnación. Esto es demasiado para mí, necesito un trago-opinó Thomas Hortmanen, galvanizado como un niño que espera a que abran la tierra de chocolates y caramelos. 

-Siempre voy a llorar después de hacer esto-dijo Gregor, con el semblante pincelado por el sudor y por las lágrimas, mirando primero a Gretel y luego a todas las personas que había matado-Siempre voy a llorar después de hacer esto, no es una enfermedad, ni una pastilla podrá evitarlo, es simplemente que no debería pasar pero pasa, todo por unos trozos de papel, escritos hace miles de años, leer libros no regará las semillas, leer libros no emplazará las casas, leer libros no cocinará las comidas, leer libros no tejerá la ropa para el invierno, no alcanza con leer libros, es necesario, no suficiente, siempre voy a llorar después de hacer esto, no quiero que me busquen pero me encuentran, a veces me encuentran y tengo que llorar, no puedo evitarlo-dijo, con sus ojos oscilando entre Bahir, Rabah y Querubín, mientras charcos solitarios reverberaban en sus pómulos zanjosos. Huong, sin decir palabra, salió con las manos en alto.  

Finalmente no había una explosión, había algo mucho mejor que eso después de tanto esfuerzo para el encuentro, había un brote, un pequeño brote que tiempo después sería un árbol superior a cualquier nube, trueno o viento. Había un pequeño brote, un diminuto pinchazo en la garganta, que enrollaba la lengua mudando las palabras hacia dentro. Miles de átomos de saber nunca manifestados a través de la oratoria, había algo mejor que la explosión y ese vuelo salvaje que habían imaginado todos, había un brote, sé podía decir que era ella, porque todos hacían lo mismo, mirarla y escucharla en silencio.

Las sirenas, no arrestarían a nadie, salvo Gregor, Thomas, Huong y Gretel que responderían preguntas, a las que luego guardarían bajo archivos top secret. Las balas escribiendo fuego en el aire, las sombras que caminaban, el humo que tejía ríos por entre la bóveda, todo se detenía y parecía seguir viéndose a pesar de que los cuerpos caídos y salvados se borraban uno por uno, sea por las camillas o los pasos posibles. Todavía el humo y el fuego flotaban dejando fantasmas de cuestionamiento hacia ese impulso del hombre de buscar lo imposible para sentir que la vida tenía algún sentido justamente en ese contrasentido.

Fuimos creados para usar las cosas, aprenderlas y abandonarlas. De niños olvidamos tantos juguetes, de jóvenes tantos libros, de adultos tantas corbatas. El sentido era no encontrarlo, no lograrlo, para que siempre gire y la luz nunca nos abandone. El sentido era siempre imaginarlo pero nunca manifestarlo para que lo común vista de extraordinario y después de la ausencia y la escasez estemos preparados para la plenitud. Era llenar y vaciar la misma bolsa, una y otra vez, con distintas cosas, por supuesto. La capilla de Santa Lucía quedó deshabitada, con el agujero provocado por el taladro para rescatar el apócrifo. Gregor, Thomas y Gretel, cansados del café, dijeron lo mismo más de una vez entre quiénes se encargarían de registrar el archivo. Oficialmente habían sido rehenes de fundamentalistas musulmanes, que pedían la liberación de presos políticos. Las fuerzas especiales intervinieron y los rescataron, era lo que debía salir en la televisión y en los periódicos. Hablarían las autoridades, de modo que se evitarían el tedio de mostrar sus rostros. Firmaron el papel para que la policía europea tenga mayor rédito. Escuchar a otros no era una buena idea para llegar a la verdad.

EL APÓCRIFO

Fue tratado con suficiencia por parte de la prensa televisiva. Thomas Hortmanen se encargó de traducirlo, al principio tuvo la tentación de incluir observaciones personales entre los relatos de María pero luego, sintiendo el pinchazo en la garganta, se limitó a dejar todo como estaba. No obstante, la idea de un evangelio escrito por María, madre de Cristo, fue descartada categóricamente tanto por el vaticano como por los especialistas. Tal dijo Querubín, debía ser la verdad dicha por alguien importante y aceptado para que sea una creencia de todos y no una idea de pocos.

-Imposible. María no sabía escribir, 10 biógrafos internacionales lo confirman. Por tanto, ese documento puede ser una falsificación que pretende encontrar una armonía entre las fuerzas musulmanas y cristianas. Pero ciertamente jamás Jesús anticipó una guerra entre musulmanes y cristianos, inspirándose a buscar a los descendientes de Ismael para evitar las cruzadas. Es un buen delirio romántico, no un descubrimiento científico. Ya sabemos como el pseudo-investigador, Thomas Hortmanen, ama transformar suposiciones personales en hechos históricos y que poca credibilidad goza en el ambiente, al punto que fue exiliado del círculo académico y usa la literatura, sin éxito, para expandir sus teorías locas sobre la historia-dijo el antropólogo obeso y prestigioso, en el sillón, con la pipa, frente a la cámara, detrás de la biblioteca con libros rojos.

-JA, JA, JA, María en esa época era muy pobre, vivía casi en la indigencia. Nadie tenía acceso a tinta y a papiros, excepto la nobleza. No cuesta en estos tiempos encontrar papiros del año 20 DC, des-escribirlos mediante dialina y luego reescribirlos. Thomas Hortmanen domina las lenguas muertas y claramente pudo ser una falsificación-contó el historiador flaco y barbudo, palpando su libro con una flota de diplomas a su espalda.

-La Iglesia Católica jamás excluiría el testimonio de la madre de Cristo dentro de la Santa Biblia como tampoco nunca Jesús negó la existencia del infierno y avaló la oportunidad de la reencarnación. Las potestades de ver el futuro pertenecen solamente a Jehová y él fue, quien envió a su hijo Jesús para perdonar todos nuestros pecados pero no para evitar una lamentable guerra entre cristianos y musulmanes que, más que designio divino, fue simplemente una lucha imperialista por la expansión territorial, bien enmascarada, en ese entonces, por los gobiernos otomanos, franceses y británicos.

Los políticos siempre nos han usado para justificar sus pecados y su codicia de más territorio, aunque lo hagan en nombre de Dios y de la verdad pero cualquiera sabe que simplemente es tener más para temer menos pero la ecuación les falla y terminan cavando más en nuestro aciago destino-sentenció un cardenal influyente, desde un palco del vaticano. En efecto fue bastante desacreditado el último apócrifo y presentado como una falsificación, no obstante había dos campanas y algunos creerían que, por el exceso de crítica iniciado por los organismos principales en rechazar ese libro, que no era una mentira y tiempo después el mundo no sería el mismo. Thomas Hortmanen guardó las cosas en su universidad y suspiró en el pasillo, viendo como todo terminaba para él.

-¿Todavía sigues aquí?, si te pegan a ti, le pegan a mi universidad y justo ahora que tenemos severos problemas de presupuesto. Gente como tú, Thomas, o cae a lo más bajo o llega a lo más alto, no quiero esa impredecibilidad en mi establecimiento-

-Acabo de hacer el descubrimiento más grande en mi historia de investigador. Puedo dormir tranquilo. No me importan los rechazos y las difamaciones. Muchos murieron por esas palabras sabias y la sangre de ayer hace que las lágrimas brillen más hoy-

-Tiene cinco minutos. No quiero volver a verlo. Por último, en relación al desprestigio que recibió esta universidad por su publicación, le iniciaré una demanda civil. Esto no termina aquí, señor Hortmanen, estúpido soñador-amenazó el rector, retirándose. Thomas sonrió y caminó hacia el umbral que daba al pasillo.

Gretel, en su apartamento, escuchó el ring de su teléfono. Al poco tiempo lo descolgó:

-Nos conocimos en Nantes-

-Jules, no creí que vendrías-

-¿Llegó en un mal momento, Gretel?-

-No, Jules. Me alegra que estés aquí. Sube, pasa-

Una vez que le abrió la puerta, lo invitó a pasar.

-¿Quieres una taza de café?-

-Gracias, Gretel-

-Todavía no lo has probado-sonrió ella.

-Me alcanza con la intención. Ha sido un viaje largo-suspiró Jules, arqueando sus brazos.

-Tómate tu tiempo-pidió Gretel, hirviendo la cafetera.

-Tu respiración, Jules, es algo-

-Mi nombre no es Jules, solo me hice pasar por él en Nantes, nunca tuvo el placer de conocerte, deberían revisar el archivo visual del personal antes de interactuar, pero claro buscaban a Clement Richellier y nosotros debíamos facilitarles el trabajo-sonrió el extraño, con un revólver apuntándole a Gretel. Vestía pantalón negro, campera blanca y camisa azul. Fue asombroso como la cara de Jules, de ser la expresión débil y vacilante de un bibliotecario, asumió el endurecimiento facial y el brillo sádico de ojos de un verdugo. Tal contraste en el semblante hundió el pecho de Gretel, que parpadeó despacio y apretó los labios, al tragar saliva, con su jean azul y su blusa verde.

-Ahora la verdad fue vista como una mentira, como una fantasía, no tienes por qué hacer esto, tu sociedad secreta no corre peligro, sigue siendo vista como un cuento para niños-tragó saliva Gretel.

-La logia quedó destruida, Gretel. Era mi vida. Soy el último que queda. Algunos reirán, otros creerán. Has transformado el apócrifo en un mito, con algo de verdad y algo de mentira. Eso es un mito, algo con certezas y falacias mezclándose de un modo indivisible. La Biblia sí que será interpretada como un cuento y solo la palabra de María será tenida en cuenta. El daño que ustedes causaron es a largo plazo-aseveró el monje de la logia, incorporándose con el arma, en dirección del plexo de la terapeuta, mientras caminaba sobre la pared empapelada de celeste encargada de sujetar una galería de fotos familiares con Gretel esquiando, practicando tenis e hipismo.

-Ustedes tuvieron el trabajo de compilar todos los libros, descartar los falsos e incluir los dignos a fin de constituir la Sagrada Biblia. Sin embargo, como dice Thomas, su libro habla más sobre la historia de Israel que sobre cómo debería ser el ser humano. Han fracasado. No editaron bien-chistó Gretel, mientras el monje, vestido en forma informal, daba dos pasos hacia delante. 

-¿Crees qué no lo sabemos? Nuestros antepasados, liderados por Melzer Laurens, pensaban que era más fácil asustar y controlar que enseñar y mejorar al hombre. Por esa razón presentaron a Dios más cerca del rey que del padre en la edición del libro santo. Nosotros, los caminantes grises, bajo la gran sabiduría de Augusto Ricci, íbamos a presentar un tercer testamento usando el nombre de Dios para constituir una sociedad mejor. Nosotros, a diferencia de tu amigo Thomas, sí teníamos laureles para que nos crean y causar un verdadero impacto en lugar de tenues rumores, usaron la pólvora en chimangos y eso jamás se los perdonaré, tú serás la primera de una larga escalera-

-Antes de que lo hagas, ¿quiero saber cuál es tu nombre?-

-Mi nombre es Yamiel. Adiós, Gretel-dijo el anciano, sin embargo su índice se frenó y no pudo jalar del gatillo. Empezó a sentir un doblón horrible en el pecho, mientras su brazo izquierdo, con el que sostenía el arma, se tornaba duro como una muleta. Al poco tiempo el arma se le cayó como gelatina y Yamiel se desplomó sobre el sillón. Entretanto, metiendo la mano sobre el fregadero, Gretel sacó una hermosa máscara con rulos dorados, mejillas regordetas y sonrisa de niño, avanzando lentamente hacia Yamiel.

-Querubín, maldito, ¿cuándo lo hiciste?, ¿cuándo?-gruñó Yamiel, viendo el arma en la alfombra persa, inalcanzable a su mano, mientras sufría la hecatombe de los infartos.

-No fue Querubín, Yamiel. La ciencia dirá que fue tu edad, mi mente pensará que fue el ser de quien mal hablaron en la Biblia presentándolo como un tirano en la primera parte y tratando de suavizarlo con el hijo en la segunda-aseveró Gretel, arrimándose con la máscara de Querubín, mientras Yamiel, escuchando el galope de unos corceles junto al rodar de unas ruedas, sabía que el carruaje se estaba acercando.

-El hombre no debe halagar a Dios, Dios debe criticar al hombre; enseñar a pescar siempre será mejor que regalar el pez-farfulló Yamiel, con los párpados convirtiéndose en dos nueces. Sus piernas, insustanciales como trapos. Sus manos, temblorosas como abejas en frasco.

-Lo siento, Yamiel. Las cosas buenas hay que hacerlas, no decirlas. Todos sabemos lo que hay que hacer, pensar tanto en los demás como en nosotros mismos. Tenemos la solución, solo falta la decisión. No hay que escribir nada, solo dar el paso-sentenció Gretel, con la máscara a dos monedas de los ojos galvanizados y rojos de Yamiel, quién, agarrotado y estirado por la locomoción que vivía su corazón, torció un poco las piernas, obsequiando un crujido horrible en su espina. Ya se escuchaban más las ruedas que los piafares de los corceles, los vociferos y el relinche. Todo terminó para él, la carta del ignoto entró en el buzón de Gretel.

La birome firmando el formulario, el celular enviando mensajes en el avión, la mano joven sosteniendo la mano anciana asustada, el sobre entrando al buzón, un jardín con yuyales arriba de las flores. Si no tiene algo nuevo, no puede ser nuestro. No puede quedar igual que antes, debemos ponerle algo distinto para sentir que nos pertenece. Nos hace fallar muchas veces para que creamos en él y finalmente, como ese racimo que no fue usado en la fiesta y quedó para los roedores,  la angustia de saber que lo que sé usó para cambiar el mundo simplemente sirvió para soportar la vida. 

Gregor, vestido con pantalón amarillo, camisa blanca y suéter celeste de lana, regresó a la vieja cabaña, que todavía seguía establecida. Caminó por el pasillo oscuro, entre las ratas y las telarañas, sin compulsión alguna. Debía enfrentarlo solo. Abrió la caja de nuevo y buscó el permiso de adopción, viendo el nombre del solicitante:

-Al fin sé tu nombre, Ludwig. Gracias, Ludwig. Gracias por intentarlo. No sabes cuánto significa para mí. Iré al municipio. Compraré este lugar, sacaré las ratas y las telarañas, pondré flores, libros y cuadros, viviré aquí, necesito montaña, árboles, ya no estarás solo, Ludwig, espérame que llegaré-prometió Gregor, palpando la foto de mesada del viejo de ojos celestes, mientras desempolvaba el piano y lo destapaba para tocar algo detrás de las cortinas blancas marrones del polvo.

-Hay que afinarlo. Lleva mucho tiempo sin ser usado. Todo volverá a la normalidad, Ludwig. No sé qué significa eso pero mejorará. Esperé de ti lo peor, no te di la oportunidad, no debiste viajar solo esa noche, debí viajar contigo pero tuve miedo y me fui antes de que despertaras. Había escuchado historias entre ancianos y niños no muy saludables. Parece que los dos fuimos visitados por las hadas de la soledad y del olvido. Vengo a ocupar tu lugar, a reemplazarte, querido Ludwig. Este lugar no merece ratas, polvo y telarañas, este sitio merece flores, cuadros y libros. Pondré vida donde hay muerte para volver a nacer y esta vez poder decir algo importante-aseveró Gregor, cerrando el puño con vigor, mientras refulgía su reloj Bulgari de plata.

Retirándose de la habitación, superó luego el porche de la cabaña. En la entrada del guijadal, lo esperaba el vehículo municipal junto al funcionario público que estaba ansioso por abandonar ese umbrío lugar.

-Me la quedo. ¿Cuánto es?-

-80 mil euros. Alambre este lugar. Aquí merodean forajidos de la peor calaña-

-Vamos al banco primero y al ayuntamiento después. No te preocupes, Ludwig, regresaré pronto-juró Gregor, con una sonrisa de oreja a oreja, mirando la derruida cabaña y luego re-imaginándola con los cambios necesarios, antes de irse con el funcionario público a finalizar el trámite.

No habla, no mira, no escucha, solo come y duerme, estamos desesperados, tiene que hacer algo, doctora Sankief, fuimos a todos lados y todos se rindieron, pero queremos una hija, no una estatua, ¿entiende?, pidieron los padres de Gwen mientras Gretel regresaba a su trabajo como terapeuta en el alto edificio. Allí estaba Gwen, con jean azules y remera celeste; inanimada, como una muñeca de satén, sentada en el puff amarillo dispuesto sobre la alfombra azul del consultorio. Gretel se sentó y le entregó una notebook con un chat habilitado a su nombre y otro al de la paciente. Gwen la miró sujetándola con sus manos, con algo de curiosidad.

-De joven era más linda que tú-provocó Gretel, en su usuario cibernético. 

Gwen sonrió.

-No lo sé, tendría que mostrarme una fotografía-escribió ella en su logo. 

-Dime algo-

-Algo-

-Muy graciosa-

-Ya no quiero seguir, no quiero estar aquí, mis padres me envían-escribió Gwen, ensombreciendo su semblante, con un amago al sollozo.

-No quieres hablar pero seguro quieres besar-

-Sí-lloró Gwen, tecleando en su portátil.

-Eres bonita, no debería costarte hacerlo-

-Todos son aburridos, quiero hacerlo por elección, no por moda-apretó las teclas.

-¿Sigues quemando cosas, Gwen? ¿Sigues destruyendo todo lo que porta información y conocimiento?-

-Ya no-

-¿Por qué?-

-Tal vez alguien lo necesite, no puedo quitárselo, sería injusto-

-Es muy maduro y sabio lo que dices, Gwen-

-Gracias, Gretel-

-Es la primera vez que me dices Gretel. Me siento muy contenta-chateó la terapeuta por su portátil, usando una nueva estrategia en una paciente con alienación aguda.

-Quisiera conocer un guerrero, con espada, escudo, capa y cabello largo, no esos idiotas que aparecen en los videos de rock-reescribió Gwen, lamiéndose los labios.

-No eres la única, amiga-

-¿Cree que haya alguien para mí? Sé que soy muy exigente pero ¿cree que haya alguien para mí?-

-Hace poco conocí a alguien que hubiera encajado contigo-recordó Gretel a Querubín, con un suspiro y un mar de lágrimas.

-¿Qué le pasó?-

-Murió-

-Quiero ir con él para que no esté solo-

-No, Gwen, él no es el último, hay otros, debes buscarlos, no los encontrarás en tu habitación-

La birome firmando el formulario, la mano joven sujetando a la anciana, la otra mano joven mandando mensajes por celular, el avión despegando, todos los caminos, en la misma montaña.

-Tiene usted razón. Los tesoros nunca están a la vista, siempre hay que cavar hasta encontrarlos, dejando mucha tierra y piedra en el camino para tener una pequeña estrella en tus manos-

EL SOLAR

Donde según los caminantes grises Dios vio el mundo entero después de su creación en esa cumbre privilegiada, seguía revelando las columnas y las aguas en el más absoluto silencio, mientras las aves reemplazaban a los monjes en el ágape. Sumas las capacidades y las necesidades, restas los obstáculos y obtienes el futuro.

Era mejor que tarde y cueste mucho así podían hacer algo más que tenerla o ¿temerla? A veces era mejor ignorar para no perder la voluntad de caminar. El dolor parecía ser la escuela, más la felicidad el diploma.

Las pasiones amaban volar pero odiaban llegar, los orgullos subían, las esperanzas bajaban, al tiempo que el único premio para un solitario era ver un poco más lejos y merced a eso tener la oportunidad de dar un paso distinto a otros.

Sin embargo, no era tan sencillo. Mientras todas las palomas masticaban de la cornisa de la fuente, el halcón posó sus garras sobre la flor amarilla que flotaba en el agua y se la llevó en un solitario vuelo.

FIN 23-32

Por Diego Dáttoli