El Caso McGowan

La Piedra del Sol

DEBORAH P. GÓMEZ

Título original: La Piedra del Sol (El caso McGowan)

Primera edición: Marzo 2021

Todos los derechos reservados.

ISBN: 979-8-573-78693-3

Depósito Legal: 00 / 2020 /3553

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Los derechos de las fotografías de portada y contraportada pertenecen a Deborah P. Gómez y MiblArt.

© 2021 Deborah P. Gómez

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Esta historia es una obra de ficción. Los personajes y situaciones que aparecen en sus páginas son fruto de la imaginación de su autora y en ningún caso corresponden con la realidad

Y mientras la abrazaba pensó: esto va a terminar mal.

Pero no por eso la soltó ni dejó de abrazarla.

(Mariano Dema)

Capítulo 1

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

No puedo evitar morderme las uñas, sé que el abogaducho ese se va a dar cuenta de que estoy nerviosa en cuanto me vea aparecer por la puerta, pero nunca antes había estado en un interrogatorio, ni siquiera para cubrir algún escalofriante evento de Ladies’Secret, la revista inglesa de moda y eventos para la que trabajo. Y protagonizar uno era algo que jamás había entrado en mis planes. Reconozco que trabajar en esa revista tampoco entró nunca en mis planes… Por eso hice lo que hice, para hacerme un hueco en la prensa de verdad, para conseguir que mis sueños se cumplieran… Unos sueños que ahora habían quedado reducidos a cenizas.

Todo empezó unos meses atrás, cuando tan solo era una ingenua provinciana tratando de sobrevivir al trepidante ritmo de vida londinense. Tenía un trabajo que me gustaba, una relación desapasionada y sin compromiso con un chico que también vivía en el barrio de Clapham, y mi única preocupación era pagar la renta del piso que compartía con Amber y Casper. Era feliz, sin pretensiones, sin más ambiciones que las necesarias. Pero, entonces, llegaron mi jefa y sus estúpidos chantajes, y con ella la palabra Brexit cobró un nuevo significado para mí. Empecé a maldecir el momento en el que había decidido estudiar esa carrera abocada al fracaso. Soy una mujer inteligente y razonablemente atractiva, con enormes ojos color avellana, un cuerpo de estatura media bastante agraciado y unos rizos cobrizos que caen salvajemente por mi espalda. Podría haber sido abogada, enfermera o ingeniera de la NASA si me lo hubiera propuesto, pero mi madre insistió en que me veía como la nueva Letizia Ortiz en versión pucelana, dando las noticias en la tele hasta que algún príncipe se enamorase perdidamente de mí. Por desgracia para ella, Catherine y Meghan se me habían adelantado, pero yo me alegraba porque mi descendencia no fuera a heredar las orejas del príncipe Carlos.

Vuelo a morderme las uñas con nerviosismo. Miro el reloj de la sala en la que me hallo: marca las nueve menos diez. Me relajo al comprobar que aún quedan diez minutos. Todo lo que me rodea destila lujo y opulencia al más puro estilo británico, desde las puertas reforzadas con caoba maciza hasta las pesadas cortinas aterciopeladas, o el papel de las paredes con lánguidos adornos florales. Un trabajador del hotel me sonríe con cara de pocos amigos. Por un momento me siento tentada de recoger mi abrigo y salir corriendo antes de que alguien se dé cuenta. En realidad, no sé muy bien qué hago aquí, no sé qué puedo hacer o decir que a ellos pueda servirles de algo en su declaración. Al fin y al cabo, “nuestra historia” solo ha sido una mentira y poco tiene que ver con el hecho de que esa chica pueda estar enterrada en cualquier desierto de Albuquerque. ¿Por qué se empeñan en conocerla entonces?

Un hombre que supongo debe de ser Gregory Brown, el abogado de Ethan, aparece enérgicamente y las puertas se cierran tras él. Noto cómo el aire se vuelve gélido de repente. Doy gracias de que no haya nadie en la sala que sea testigo del interrogatorio, todo el personal del hotel ha regresado a sus tareas para brindarnos algo de intimidad. No puedo evitar sentirme decepcionada: por un momento pensé que Ethan aparecería con él, pero no está allí. Sonrío amargamente al recordar que en realidad no tengo ni idea de dónde narices está ese cretino.

Gregory, un hombre rubio de no más de 40 o 45 años, se acerca a mí con su mejor sonrisa. Tiene ese aspecto de picapleitos pedante que no me gusta nada.

—Gregory Brown a su servicio, pero puedes llamarme Greg —se presenta, tendiéndome la mano de manera cortés. Se la estrecho con fuerza, que note que soy una chica decidida y que no estoy naaaadaaaa nerviosa—. Y tú debes de ser Elena Fernández —afirma con un marcado acento polaco que distorsiona por completo mi nombre. Ethan nunca mencionó que su abogado fuera polaco—. Gracias por venir aquí hoy, sé que todo esto tiene que ser muy raro para ti, pero de repente te has convertido en un activo muy importante en esta investigación.

Me ofrece una silla y se sienta frente a mí en torno a una gran mesa de madera, como si fuera una charla entre amigos. Continúo observándole en silencio, él vuelve a hablar para romper el hielo.

—Para empezar, hay algo que quería preguntarte: ¿sabías que el informe que elaboraste nunca llegó a manos de nadie? El caso McGowan —aclara, como si no fuera lo suficientemente obvio—. He movido cielo y tierra para dar con ello, pero nadie sabe de su existencia.

Greg me está pidiendo una respuesta que yo no voy a darle. ¿Cómo sabe él lo de ese maldito informe? Eso sí que es ir directo al grano.

—El caso es que con informe o sin él, me temo que eres la única persona que lo sabe todo sobre Ethan McGowan —sigue el picapleitos, esperando con paciencia a que yo me pronuncie.

—No sé dónde está ahora mismo, si eso sirve de algo —respondo con frialdad. Mi tono de voz delata cierto resentimiento. Empezamos bien…

—Tranquila, yo sí —contesta Greg contundente, y mi cara se contorsiona en una mueca de sorpresa.

Deduzco que, si Greg lo sabe, Ethan debe de estar de vuelta en Nueva York, dónde vivía antes de conocernos y el propio Greg ha estado hace tan solo unas horas.

—Elena, sabes que Ethan no está de acuerdo con todo esto, ¿verdad? —informa el picapleitos—. Me prohibió expresamente que me acercara a ti, así que te agradecería que no comentaras nada de este encuentro con nadie.

—Ethan y yo nunca estábamos de acuerdo en casi nada —recuerdo molesta—. Supongo que ahí estaba la gracia.

—He oído que vuestra relación fue… intensa, por decirlo sutilmente. ¡Me muero por conocer todos los detalles!

—Espero que tengas tiempo entonces. Aunque prometo que no vas a aburrirte, en esta historia hay un poco de todo: pasión, celos, traiciones, colonizadores, drogas, sectas, vikingos…

—¿Colonizadores, sectas? ¿Vikingos has dicho? —Greg arruga el ceño sin llegar a entender. No le culpo.

—¡Por supuesto! ¿Qué buena historia no tiene vikingos navegando por el Támesis? —echo mano del sarcasmo para ocultar mi desasosiego y parece que funciona—. Te lo creas o no, Ethan es el eslabón que une todas esas piezas.

—Perdona, es solo que no veo la forma de hilarlo con todo esto —Greg niega con la cabeza, un poco confundido—. Ethan es el principal sospechoso de la desaparición de esa mujer. ¿Qué tienen que ver los vikingos con todo esto?

—La primera vez que vi a Ethan, pensé que era un simple hombre de negocios que había optado por el camino fácil —explico mordiéndome la uña del pulgar con nerviosismo—. Pero después…

—¿Después qué?

Hago una breve pausa y trato de recomponerme. Los recuerdos están todavía demasiado frescos. Hace apenas cuatro semanas, estaba disfrutando del sexo más increíble en brazos de ese adonis mexicano, y ahora estaba contándole a su abogado todo lo que yo sabía sobre la desaparición de esa pobre chica.

—Vas a tener que perdonarme. Aún estoy intentando asimilar todo esto… —me disculpo con la voz entrecortada por los nervios, él asiente con la cabeza, completamente inexpresivo—. Esta historia podría poner patas arriba los cimientos de la humanidad, hacer que todo lo que hemos creído hasta ahora se convierta en una mentira —explico pausadamente. Greg sigue mostrando ese semblante de abogado serio y aburrido—. Pero supongo que eso ya te lo habrá contado Ethan…

—Necesito que me cuentes todo lo que tú sepas, Elena, todo lo que recuerdes de estos últimos meses. Y no escatimes en detalles, cualquier minucia puede ser relevante para mí… para Ethan —se autocorrige—. Cualquier detalle podría suponer una diferencia crucial para su puesta en libertad.

—¿De veras necesitas saberlo “todo”? —Un deje sarcástico asoma en mi voz, pues hay detalles que no pienso compartir con nadie, son solo míos… y de Ethan, si es que ese imbécil no los ha olvidado ya—. No tengo ni idea de cómo puedo ayudarte a encontrar a esa mujer, Ethan nunca me dijo dónde hallarla.

—Quiero que me lo cuentes todo —afirma tajantemente el picapleitos mientras enciende la grabadora para invitarme a comenzar—. Empieza por hablarme de ti. Lo único que sé es que te llamas Elena, 28 años, que tienes los ojos más tristes que he visto nunca y que tus curvas volvieron loco a mi cliente —observa en voz alta. No sé si enfadarme por esa descripción tan superficial, o agradecerle que vea de manera tan poética lo que yo considero un ligero sobrepeso—. Como ves, no es suficiente información para acabar mi testimonio, aunque sí para sacar todo tipo de conclusiones.

—Erróneas, lo más seguro.

Su comentario no me gusta, ni tampoco el hecho de que quiera saberlo TODO. Solo yo soy dueña de mis recuerdos, pero sé que me expuse a esto cuando accedí a quedar con él y testificar a favor (o en contra) de Ethan. Solo espero que aquel caso se resuelva cuanto antes y olvidarme para siempre de aquel idilio nefasto.

Greg me mira impaciente, lo cierto es que hablar de mí nunca ha sido mi fuerte, y tampoco es que mi vida fuera demasiado emocionante antes de que Ethan la pusiera patas arriba. Antes de conocerle, solía pensar que haberme mudado a Londres desde mi Valladolid natal ya había sido suficiente aventura.

—Veo que te cuesta arrancar —observa el picapleitos con desdén.

—Disculpa, en realidad no sé por dónde empezar. Cuando acepté este trabajo jamás pensé que esta historia tendría semejantes consecuencias para todo el mundo. Empezando por mí misma. Ya no soy la misma persona que era hace nueve meses.

—¿Y te arrepientes? —pregunta, dándome opción a que lo medite un segundo.

—La verdad es que no. Tal vez algún día pueda encontrarle algún sentido a todo esto.

—Déjame ayudarte entonces. Empecemos con algo sencillo: háblame de tu trabajo, de tus sueños, de tu familia… ¿Podrías decirme quién es Elena Fernández?

“Sencillo”. La pregunta me pilla por sorpresa y trato de ocultar una risita sarcástica. ¿Quién es Elena Fernández?, me repito. Tiene gracia… ¡Ojalá yo supiera la respuesta a algo tan “sencillo”!

Le cuento un par de cosas básicas sobre la vida que dejé en España. Solía vivir con mis padres, mi abuela y mi hermano Jorge, quien ahora vive en Texas desde hace casi siete años con la vaquerita que le robó el corazón.

Bromeo sobre los tópicos ingleses, le explico que prefieren el café al té, que rebozan hasta los mejillones y que raramente son puntuales (¡el problema es que los españoles somos muy tardones!). Y comento con el orgullo herido que, aunque ahora mismo estoy soltera, no necesito a nadie en mi vida.

Pero Greg no parece satisfecho con mi respuesta. Él quiere saberlo TODO. Cojo aire y le miro resignada. Muy bien, para contarle todo tengo que retroceder al veintiocho de febrero de este mismo año, un día que siempre recordaré porque mi tranquila existencia se puso patas arriba.

28 de febrero de 2019 - Clapham, Londres

Estaba decidido. Iba a renunciar a mi trabajo en Ladies’Secret. ¡No había pasado cinco años en la universidad para acabar investigando los trucos de belleza de Kim Kardashian!

En realidad, no quería dejarlo, no sin un plan B que parecía no llegar nunca, pero Gina iba a despedirme de todos modos, así que el orgullo me obligaba a tomar cartas en el asunto. Mi jefa me había citado en su despacho para hablar de “mi productividad en la empresa”, y eso nunca significaba nada bueno.

Supuse que el cuento de hadas había llegado a su fin, y tampoco es que me extrañara a juzgar por cómo había conseguido ese trabajo. Tras varios años “aplicando[1]”sin respuesta a diferentes medios de comunicación del país y trabajando duro en una cafetería por siete libras la hora, de repente pasó algo inaudito: la gran Gina Dillan, directora de la revista de moda más prestigiosa del país, marcó mi número de teléfono. ¡No podía creerlo! Y menos aun cuando me dijo que no necesitaba entrevistarme, que el puesto era mío. Así, sin más. Me quedé unos segundos en silencio al otro lado del aparato convencida de que se trataba de una de esas bromas de los programas de radio o que alguna de mis amigas inglesas me estaba tomando el pelo. ¡Maldito humor inglés!

—¿Sigues ahí, Ilina? —preguntó Gina, deformando mi nombre con su acento guiri al otro lado de la línea. Asentí aún en estado de shock, ¡a mí como si me llamaba Cleopatra!— El Heraldo de Valladolid, El sabelotodo Universitario, Radio Delibes… Tienes un buen bagaje —continuó relatando mi experiencia con su voz pomposa.

—Gra... gracias —respondí sin entender cómo aquellos nombres locales podrían tener ninguna relevancia para ella.

—Es decir… Valladolid, ¡guau! ¿Qué te ha traído a Inglaterra? Estás muy lejos de casa.

Le expliqué la crisis del 2008 y la fuga de cerebros sin entrar en demasiados detalles.

—¿Entonces empiezo mañana? —pregunté con la voz inundada en emoción, aún sin terminar de creérmelo.

—Mañana a las nueve te quiero en mi despacho. No te retrases. ¡Bienvenida a bordo, encanto!

Colgué el teléfono sintiendo que me fallaban las piernas. No me molesté en acabar mi turno en el café, fui directamente a buscar a mi jefe y colgué el delantal en la puerta.

Habían pasado seis meses desde aquella llamada, y no había pasado un solo día en el que Gina no me hubiera hecho la vida imposible. Al principio me permitía ciertas licencias con el idioma, pero a las dos semanas de llegar, Gina había mostrado su verdadero rostro. Gozaba criticando cada uno de los ridículos temas sobre los que ella misma me mandaba escribir, me pedía absurdas correcciones que posteriormente volvían a su estado original y, otras veces, simplemente menospreciaba mi imagen “tan poco apropiada para una periodista de moda”.

Entré en la cocina y me preparé un cortado con extra de café. Mi compañera, Amber, miraba mis movimientos con cierto desagrado. Para los ingleses el café tenía que llevar tres litros de leche por taza y algún sirope edulcorado para poder considerarlo aceptable, y el mío era tan solo un expreso con leche. Pero ella no comentó nada de mi café, al igual que yo no comenté nada de su nuevo corte de pelo bob, teñido de fucsia intenso que resaltaba sus preciosos ojos azules.

Creo que nunca había visto a Amber con la cara lavada. Eran las ocho de la mañana y llevaba tanto maquillaje encima que podría haber pasado fácilmente por Drag Queen. Completaba su aspecto con unas larguísimas uñas de gel neón y varios tatuajes con frases motivacionales distribuidos por su menudo cuerpo. Su armario estaba repleto de estampados imposibles y colores que no combinaban entre sí, adornando ropa demasiado corta, demasiado transparente y demasiado ajustada. En conclusión, las Spice Girls eran unas pueblerinas a su lado.

Amber era una de mis mejores amigas a pesar de que no teníamos nada en común. Como buena inglesa que era, consideraba que pasar 24 horas seguidas sin beber alcohol era toda una proeza y en su congelador no faltaban toda clase de platos precocinados que llevaban allí más tiempo que Walt Disney esperando su resurrección.

—He hablado con el casero —comenzó mi amiga, dándole un sorbo a su enorme café con sirope de galleta de jengibre, nata y malvaviscos—. Nos mandará esta semana a un par de personas para ver la habitación maldita. ¡Crucemos los dedos!

La habitación maldita no era en realidad tal cosa, pero la habíamos apodado así porque todas las inquilinas que se habían alojado en ella habían huido despavoridas (y con el corazón roto) tras pasar por las sábanas de mi otro compañero de piso, Casper.

—Se me ocurre que esta vez podríamos alquilársela a un chico para variar —sugerí—. Odio cambiar de compañera cada tres meses.

—¿Tanto aguantó la italiana? —preguntó Amber con cinismo—. Un chico suena bien. Un solo baño no es suficiente para un piso con tres mujeres.

—¡Te olvidas de que Casper es peor que tú y yo juntas! —recordé maliciosa.—. Solo espero que esta vez no seas tú quién se acueste con el inquilino, o lo próximo que ocupe esa habitación va a ser un gato.

—¡Oh, vamos! Sabes que lo mío con Rob va en serio, es cuestión de tiempo que deje a su mujer y nos vayamos a vivir juntos.

Puse los ojos en blanco y me limité a beber mi taza de café. Amber siempre había sido un espíritu libre, una mujer a quien le gustaba llevar la contraria y no creía en los convencionalismos amorosos. Pero últimamente mantenía una no-relación monógama con el idiota de su jefe, casado y veinte años mayor que ella. Supongo que en España sería lo menos profesional del mundo, pero en Inglaterra estaba a la orden del día.

—¡Buenos días, princesas! —Casper entró en la cocina llevando tan solo una toalla anudada en la cintura y una humeante taza de té “English Breakfast” con leche en la mano.

Comprobé divertida que Amber le miraba de arriba abajo con poco disimulo. A mí, sin embargo, no acababa de atraerme, a pesar de su magnífica anatomía modelada a base de gimnasio donde los tatuajes no dejaban ver un centímetro de su piel original, sus bonitos ojos miel y su abundante pelo castaño.

Trabajaba como entrenador personal en un gimnasio del barrio. Era seguro de sí mismo, divertido y atento. Y, aunque a simple vista parecía un hombre terriblemente egocéntrico, tras toda esa fachada de Madelman con adicción a los batidos de proteínas, se escondía un chico sensible que disfrutaba con los juegos de mesa y pintando.

Curioso y sociable, tenía cierta afición a pernoctar en camas ajenas desde que una misteriosa mujer le había roto el corazón hacía ya dos años. Desde entonces, entregaba su cuerpo libremente y sin tapujos, razón por la cual la habitación maldita volvía a quedarse libre y necesitábamos un nuevo inquilino lo antes posible.

Amber y Casper hablaban acaloradamente en la cocina, pero yo no podía unirme a ellos. Miré el reloj de pared y el pánico se apoderó de mí. Puede que fueran a despedirme, pero ante todo era una profesional y tenía la dichosa reunión de contenidos de la revista en media hora e iba a llegar tarde como no saliera de allí en… hacía cinco minutos, de hecho.

—¡Tengo que irme! —grité desde la puerta, apagando la luz del hall tirando de un cordoncito que colgaba del techo, tecnología punta del siglo XIX—. Amber, avísame si viene alguien a ver el piso. ¡Y nada de modelos de lencería, Casper!

—¡Que sí, pesada! —aseguró Casper con un tono de impaciencia asomando en la voz—. No pienso ser yo quien escoja a nuestra próxima compañera, ya he tenido bastante.

—Compañero —le corregí saliendo de allí pitando—. Nuestro próximo compañero.

Me metí en la estación de Clapham a toda prisa, cogí un metro, después otro… y, cuando llegué a mi parada, salí escopetada hacia City of London.

Capítulo 2

Las puertas del edificio London Press se abrieron ante mí dándome de bruces con la rutina que tanto detestaba: allí estaban todas aquellas mujeres con ropa de diseño, rubias melenas perfectamente moldeadas adornando inexpresivos rostros de muñecas de porcelana. Apestaban a perfumes entremezclados con notas de pachuli, mora y vainilla. Era demasiado para un olfato tan sensible como el mío y no pude evitar un sonoro estornudo que alertó a todos los presentes de mi tardía presencia. Sin perder un minuto más, me senté en una de las sillas blancas dispuestas en la sala y reservé otra para mi inseparable amiga Brittany, que como de costumbre, llegaba tarde.

Un grupito de compañeras, con las que apenas había cruzado una o dos palabras, comentaban entusiasmadas las últimas adquisiciones en su vida amorosa. Hablaban de manera frívola y desapasionada, como si todos aquellos hombres fueran tan solo un complemento más decorando las vacías paredes de su solitario corazón.

—Reunión en cinco minutos —recordó Jennifer Lloyd, uno de los esbirros de Gina, sacándome de mis ensoñaciones.

La miré sintiéndome terriblemente culpable. Al contrario que yo, Jenny era todo lo que podía esperarse de una reportera de moda: tenía una hermosa y sedosa melena oscura con efecto balayage en tonos cobre, el último grito en peluquería en esos momentos. Lucía un ajustado mono azul eléctrico con zapatos pintados a mano, firmados por algún diseñador impronunciable, y unos tacones lo suficientemente altos para ver lo que estaba ocurriendo en el último piso del Shard[2]. Miré mi atuendo con cierta desaprobación: vaqueros desgastados, un top negro de tirantes y unas botas más planas que la topografía de Holanda. Viendo a todas aquellas mujeres juntas y perfectamente conjuntadas esperando a que el Gurú de la moda hablara, era más que evidente que yo no encajaba allí.

—¡Buff, pensaba que llegaba tarde! —suspiró Brittany sentándose con prisa a mi lado.

—Es que llegas tarde —le informé, aunque sabía que le traía sin cuidado.

Brittany era la típica inglesa rubia de ojos azules, preciosa, un ángel. Al contrario que Amber, ella nunca le llevaba la contraria a nadie y decía que sí a todo (especialmente, después de la segunda copa). Brit —que así la llamábamos siempre porque sonaba más corto y más británico—, preguntó con cara de indiferencia.

—¿Ya se fue tu compañera italiana? No la echaré de menos.

—¡Por supuesto que no la echarás de menos! Hasta que se enrolló con Casper, andabais siempre compitiendo por los mismos hombres.

—Sí, pero ya no tendré que preocuparme más por eso. Miss Putanesca[3] se acabó para siempre —mi amiga enarcó las cejas de manera maliciosa y no pude evitar reírme.

—La que va a tener que preocuparse soy yo como no encontremos pronto a alguien —me lamenté—. No me apetece pagar un alquiler más alto porque Casper no sabe tener la bragueta cerrada.

—Eso te pasa por haber alquilado un piso entero. Si hubieras alquilado solo una habitación como te sugerí…

—Estaría compartiendo casa con cincuenta personas más a las que no conozco de nada. ¡Te recuerdo que esto es Londres! La idea de coger un piso era elegir quién viviría con nosotros, solo necesitamos encontrar a ese alguien pronto y fin del problema. Un hombre, a poder ser gay. Y fiel. No me fío ni de Casper ni de Amber —protesté enérgica—. Pero hablemos de otra cosa. ¿Cómo te fue con el tipo ese? ¿Cumple los requisitos de príncipe azul? —pregunté suspicaz recordando que mi amiga había tenido otra cita gracias a una aplicación de contactos.

Brit era una romántica insaciable, una enamorada del amor que cada semana se encaprichaba de un hombre distinto al que luego acababa dejando porque no cumplía sus inalcanzables expectativas, que sospechaba que ni ella misma conocía.

—¡Calla! —gimió tapándose la cara con la mano, como si estuviera avergonzada—. La verdad es que todo iba sobre ruedas, así que le invité a subir a mi piso. Estábamos ahí, en materia, cuando de repente me fijé en esos calzoncillos de cuadros tan feos que llevaba —explicó con una mueca de desagrado—. Total, que le dije que unos calzoncillos así solo podía haberlos elegido una madre, una con muy mal gusto, por cierto. Y aparte de la repentina y justificada bajada de libido ante tan poco atractiva prenda, la situación me planteaba dos dilemas. El primero es que no quiero a esa mujer como suegra.

—¡Pero si no la conoces! ¡Ni siquiera te dio tiempo a conocer al hijo!

—Lo segundo, es que no quiero salir con un hombre al que aún le compra su madre la ropa interior.

Brit me desarmó con su lógica. Hacía años que conocía a esa diosa rubia y había perdido la cuenta de cuantos hombres habían pasado por su vida, aunque no todos hubieran conseguido más de una o dos tardes de su tiempo. El único que sí había conseguido tener más de tres citas con ella era su inseparable amigo Jamie, un periodista científico que trabajaba en la misma editorial que nosotras y que, aunque ella consumiera sus energías negándolo, estaba completamente enamorado de mi amiga.

La verdad era que a veces no entendía a Brit en absoluto. Tenía unas aspiraciones tan convencionales, tan Doris Day, que me asustaban. Disfrutaba leyendo novelas de amor y soñando que algún día ella también encontraría un príncipe que la rescatase de su rutina. Muy loable, solo que se había equivocado de siglo.

Un conocido taconeo acalló todas las conversaciones que estaban teniendo lugar en la sala para dar paso a la gran Gina Dillan, famosa en el mundo editorial por haber logrado que una revistucha de moda de tercera se equiparase en ventas a las grandes del sector como Cosmopolitan o Vogue. El secreto de cómo lo había conseguido estaba mejor guardado que la fórmula de la Coca-Cola, pero se rumoreaba que la clave estaba escondida entre sus piernas.

Gina hizo acto de presencia dentro de un apretadísimo vestido de flores que parecía estar a punto de romperse en su exuberante anatomía, que ella tan gustosamente exhibía sin ningún tipo de pudor. Su melena rojiza lucía perfecta, ni muy larga ni muy corta, ni muy rizada ni muy lisa, exactamente cómo tenía que estar. Sus ojos verdes serpenteaban más despiadados que nunca, contradiciendo la sonrisa que se esforzaba por salir en su rostro poblado de pecas. Me encogí inconscientemente, aquella mujer me ponía la piel de gallina.

—Queridas… —comenzó Gina con una extravagante sonrisa de anuncio de dentífrico blanqueador—. Bienvenidas una vez más a nuestra reunión mensual. No olvidéis que tenemos un gran trabajo por delante para seguir siendo el número uno en el competitivo mundo de la prensa femenina.

Gina siguió hablando sobre los contenidos que publicaríamos el próximo mes y yo, mientras fingía interés, me preguntaba entre bostezos si alguien era consciente de lo absurdas que eran esas reuniones en las que todos proponían y nadie escuchaba a nadie, solo para justificar que se merecían el sueldazo que les pagaba la revista. A todas menos a mí, que cobraba poco más que la de la limpieza.

Estaba sumida en mis críticas constructivas cuando una conocida y estridente voz me sacó abruptamente de mis pensamientos.

—Elena, ¿puedo hablar un momento contigo?

El pánico se apoderó de mí al comprobar que la reunión se había disuelto y no había nadie a mi alrededor, excepto Gina. ¿Cuánto tiempo había pasado en Babia? Dos, tres, ¿cincuenta minutos?

—Voy a por un café y nos vemos en mi despacho en cinco minutos -repitió mi jefa.

Asentí con una sonrisa ensayada que automáticamente sustituí por cara de estreñimiento cuando Gina desapareció de mi vista. Me dirigí a su despacho a paso lento, prolongando la agonía que me producía la incertidumbre. Ni siquiera me molesté en llamar a la puerta, pues era obvio que me estaba esperando. Encontré a Gina redactando algo en su ordenador y al verme, levantó la vista por encima de sus gafas de pasta y profirió una sonrisa desconcertante. Al menos, para mí lo era.

—Siéntate, querida —me invitó.

Hice lo que me pidió, sintiéndome una extraña en ese frío despacho blanco cuyas paredes estaban decoradas con floripondiosas láminas de Cath Kidston. Se levantó para recoger unas copias recién salidas de su impresora, y volvió a sentarse de nuevo frente a mí. En todo ese tiempo, no había mostrado ninguna emoción en su rostro de cera, congelado por el bótox.

—Lee esto, querida —Gina ni siquiera me miró a la cara cuando me entregó con violencia unos folios que, gracias a mi olfato de periodista (y a que yo era la autora), enseguida reconocí como el último reportaje que había escrito—. En voz alta. ¿O es que no sabes leer, Selena?

Ni siquiera me molesté en corregirle cuando me cambió el nombre. Cogí los folios, aún desconcertada por su actitud, y decidí hacer lo que me pedía antes de irritarla aún más.

—“¿Sabías que el amor tiene cura? Tras meses de investigación exhaustiva, unos científicos han desarrollado una pastilla que cura el desamor, del mismo modo que te curaría un catarro”.

Hice una pausa sintiéndome más y más desconcertada por momentos. La miré tratando de encontrar una explicación en su rostro de porcelana, pero lo único que hallé fue una mueca de desprecio.

—¡Ya basta! —pidió horrorizada, llevándose una mano a la cabeza como si tuviera jaqueca—. ¿Qué ves ahí?

Estuve a punto de añadir que en Inglaterra las pastillas no curaban un simple resfriado, así que difícilmente iban a curar algo tan delicado como un corazón roto, pero me abstuve de comentarios. Revisé la ortografía cuidadosamente, pero tras el análisis exhaustivo, me di cuenta de que no había nada incorrecto, así que me vi obligada a negar con la cabeza.

—No sé, Gina… En realidad, no veo nada —confesé al fin.

—¡Exacto, Lorena! ¡Nada! —replicó con frialdad—. ¡Nada de nada!

—Mi nombre es Elena… —puntualicé molesta.

—He aquí solo otro ejemplo más de tu incompetencia verbal —bramó dañina, abriendo sobre la mesa el último ejemplar de Ladies’Secret—. Página 42, tu artículo sobre cómo preparar una cena que le vuelva loco. Primero reconoces que, aunque se te dan fatal las labores del hogar, eres una experta con los “penes[4]”, por decirlo sutilmente —leyó Gina quitándose las gafas con desdén y dejándolas sobre la mesa—. Continúas introduciéndonos tu maravillosa receta de pasta con ratones[5].

—¿Pasta con ratones? —pregunté, segura de que se trataba de un error.

—Y justo al final, encontramos una última recomendación: «No te “mierdas” el próximo número, ¡con deliciosas recetas para esta primavera!» —continuó apesadumbrada—. Solo espero que tus ensaladas escatológicas no incluyan roedores.

—¿“Mierdas”? —pregunté horrorizada. ¡Eso sí que había sido una cagada!

—¿Sabes por qué te contraté cuando tan solo eras una niñita perdida proveniente de un país lejano que buscaba una oportunidad en la prensa británica? —preguntó con un hiriente sarcasmo asomando en la voz.

No podía decirse que hubiera mucha distancia entre Inglaterra y España, pero no era momento de replicar. Tampoco estaba segura de si mi jefa tenía la más mínima idea de cuál era mi nacionalidad. Volví a dedicarle una de mis miradas que trataban de mostrar indiferencia pero que delataban rabia e inseguridad. Mi expresividad era un gen español del que no estaba particularmente orgullosa.

—La verdad es que me he hecho esa misma pregunta cientos de veces, te recuerdo que nunca llegaste a entrevistarme —contesté resabida—. Supongo que porque hablo tres idiomas y te gustó la crudeza de mis relatos.

—Querida, no creo que tu lengua indígena me sirva para nada si no eres capaz de hacer lo que te pido en la mía —replicó descortés—. Te contraté porque tenías ganas de comerte el mundo, ambición. Pensé que llegarías muy lejos… pero estos artículos insulsos y desapasionados me muestran algo muy diferente.

—Si me disculpas, Gina, me pediste un relato sobre cómo superar el desamor y eso es exactamente lo que te he dado: un punto de vista científico sobre las relaciones, más allá de todos esos rollos románticos que ya hemos publicado cada mes desde que nació esta revista. La serotonina, la dopamina y…

Gina rio sarcásticamente y volvió a entrelazar las manos mientras me miraba como a un bebé indefenso a su merced.

—Verás, Milena —empezó re bautizándome de nuevo—. Ladies’Secret vende esperanza, vende orgasmos literarios y lo más importante, vende sueños a mujeres que no saben cómo coger las riendas de su vida. Nuestras lectoras no quieren curarse del desamor, ¡quieren amar! Quieren pasión, flores, paseos al atardecer… y no están dispuestas a que una niñata recién graduada les diga que tienen que visitar a su médico cada vez que se les rompa el corazón —Gina hizo una pausa cargada de dramatismo y volvió a hablar con la misma teatralidad que una vedette de revista—. Ya son varias las lectoras que se han quejado en las últimas semanas sobre tus artículos desesperanzadores, directos y faltos de espíritu. En esta revista vendemos un modelo de mujer fuerte, independiente y segura de sí misma —prosiguió inalterable, manteniendo las formas inglesas, pero yo estaba a punto de estallar como un volcán en erupción. Mis mayores temores se estaban haciendo realidad y ni siquiera tenía un buen argumento para contrariarla—. ¡Yurena, te estoy hablando! Creía que hablabas tres idiomas. ¿Entiendes una sola palabra de lo que estoy diciendo?

Asentí con la cabeza, pero en realidad no lo entendía. No entendía que una revista que abogaba por la independencia femenina recomendara rizarse las pestañas y llevar minifalda para encontrar marido, supuesta misión en la vida de toda mujer triunfadora. Y sobre todo no entendía que mi jefa me mandara escribir sobre la superación de un amor de verano en pleno mes de febrero. Publicar eso era predecir el fatal destino de un romance que aún no había comenzado, y eso, según Gina, no era lo que querían nuestras lectoras.

—Elena, ¿tú tienes novio? —me preguntó despreocupadamente, mientras sacaba un esmalte de uñas color rojo Ferrari del cajón y comenzaba a aplicárselo cuidadosamente. Al menos esta vez me había llamado por mi nombre.

Dudé sin saber si responder que sí o que no, pues mi situación no estaba muy definida, y estaba segura de que, para mi jefa, ambas respuestas iban a ser las de una perdedora.

—Dime que no, porque si tratamientos médicos contra el amor es lo que te inspira la idea de perderlo, más vale que vayas buscándote a otro.

¿Qué podría decirle? Llevaba casi dos años quedando con Anděl y aun no tenía ni idea de lo que sentía por él. No había chispas cuando estábamos juntos, ni me ponía celosa cuando quedaba con otras mujeres. Me limitaba a cenar con él y compartir charlas trascendentales que se prolongaban hasta altas horas de la madrugada que siempre acababan conmigo en su apartamento arrepintiéndome cuando él me confesaba en plena charla post coital que estaba enamorado de mí.

—¡Malena, te estaba preguntando si sales con alguien, no la raíz cuadrada de tu fecha de nacimiento!

—Bueno, sí, hay alguien por ahí… —dije al fin. No era mentira, y no sonaba tan deprimente como la pura verdad.

—¡Pues cuánto lo siento por ese chico! —lamentó Gina incorporándose sobre la silla con mucha teatralidad—. Voy a serte clara: somos treinta y siete escritoras en la plantilla y no puedo perder el tiempo en busca de la idiotez que se le ha ocurrido escribir a Selena Hernandes, ya sea por desconocimiento del idioma o por falta de romanticismo.

—Me llamo Elena Fernández —corregí, aunque sabía que era más factible morir aplastada por un meteorito a que aquella mujer condescendiente se aprendiera mi nombre—. Oye Gina, esto es… ¿me estás echando? —pregunté con un nudo en la garganta y el pánico apoderándose de mí por completo.

—No, querida, te has echado tú solita. ¡Pero no te preocupes! Seguro que puedes pedirle unas pastillitas para superar el desempleo a tu médico de cabecera.

—No puedes echarme, Gina. Sé que puedo hacerlo mejor, comprobaré los textos mil veces antes de enviártelos, yo… —me tragué el orgullo y adopté una actitud suplicante: no podía perder mi trabajo. No cuando tenía que pagar 1500 libras por una habitación en Londres.

—¡Me aburres, Estela! —Gina puso los ojos en blanco con un dramatismo propio de una actriz de cine mudo—. Te agradecería que recogieras tus cosas para dejar tu mesa libre lo antes posible.

La miré atónita y fruncí el ceño. Gina parecía firme en su decisión y no había nada que yo pudiera hacer o decir para que cambiara de parecer. Por suerte para ambas, el teléfono interrumpió mi alegato. Mi jefa me hizo un gesto para que me callara, y yo me dejé caer en la silla giratoria con apatía.

—¡Mark! ¿Cómo estás, querido? —Gina descolgó el teléfono con un entusiasmo en la voz impropio de ella. La miré con alicaída consternación, tal vez se tratara de su última presa, había oído que se estaba viendo con un chico más joven que ella y yo no pensaba perderme detalle—. Sí, justamente ahora estaba leyendo tu email. ¿Así que estará por aquí en unas semanas? ¡Vaya, vaya, vaya! —Gina empezó a mirar con nerviosismo la pantalla de su ordenador y a mover el ratón de un lado a otro—. Bueno, la verdad es que no creo que ninguna de mis chicas esté preparada para algo así…

No sabía si quedarme y ser testigo de tan bizarra conversación o desaparecer y recoger mis cosas, tal y como me había pedido Gina que, en esos momentos, miraba al techo y torcía el morro como si estuviera tratando de descubrir el paradero de la Antártida. De repente, Gina clavó sus ojos en mí, no sé si para invitarme a abandonar la habitación o porque estaba cocinando algún malévolo plan que me involucraba. Ya por aquel entonces debí haber supuesto que se trataba de la segunda opción.

—Creo que tengo exactamente lo que necesitas. Mark, te llamo en un minuto. —Mi entonces exjefa colgó el teléfono y se levantó de la silla para acercarse más a mí—. ¿Sabes, querida? Creo que no voy a despedirte después de todo, he cambiado de opinión.

—¿Así, de repente? —pregunté confusa sin saber qué me había perdido en esos cuatro minutos de conversación—. ¿A quién hay que matar?

—Tú a nadie, deja que otros hagan el trabajo sucio —pensé que bromeaba, después no lo tuve tan claro—. Siempre has dicho que quieres hacer periodismo de verdad, ¿no? Pues tengo algo que podría interesarte. El tipo con el que hablaba hace un minuto, Mark Wasilowska, trabaja en una agencia de investigación de Nueva York. Hace años que lleva un caso en torno a un hotel que podría estar relacionado con varios asuntos turbios y necesitamos investigar a uno de los trabajadores, Ethan McGowan.

—Soy toda oídos.

—El problema es que Ethan no solo trabaja en ese hotel. Hace dos años que él mismo se dio cuenta de que algo andaba mal y comenzó a reportar información a Mark de manera altruista. Hasta ahora su trabajo ha sido irreprochable, pero lo cierto es que Ethan está muy esquivo últimamente, y Mark teme que le esté dando gato por liebre con esta operación.

—¿Por qué cree que se la iba a jugar después de dos años trabajando escrupulosa y voluntariamente para la agencia?

—Las circunstancias han cambiado —explicó con un deje de misterio en la voz—. Hace no mucho que Ethan descubrió un secreto que le volvió loco. Ignoramos de qué se trata, pero de repente, comenzó a actuar de manera extraña: rompió con su novia, dejó el trabajo en el hotel y le dijo a Mark que se venía un tiempo a Londres en busca de respuestas a una pregunta que ni siquiera conoce. Y para más inri, una mujer de su entorno ha desaparecido. No hay ni rastro de ella.

—¿Cómo desaparecido? —interrumpí, pues el rumbo que estaba tomando esa conversación no me estaba gustando un pelo—. ¿Es un criminal?

—¡Por Dios, no! —Exclamó mi jefa en un tono que no terminó de inspirarme confianza—. Las circunstancias que rodean ese episodio no están del todo claras. En realidad, Mark solo está buscando una niñera que tenga controlado a Ethan mientras esté en Londres, pero sería genial que nos consiguieras el reportaje entero, qué pasó en ese hotel, por qué salió huyendo y, sobre todo, por qué ha venido a Londres. En unos meses va a tener lugar un juicio contra él, y necesitamos saber si es cierto.

—¿Si es cierto el qué? -pregunté desconcertada.

—Tú solo… averígualo.

—¿Que averigüe el qué? —insistí aún más confundida, si cabe.

—No pretenderás que te lo dé todo hecho, ¿no? —contestó con soberbia.

—No todo, pero… ¿Algo? —repliqué, hecha un mar de dudas.

—Ethan lo dejó todo sin dar explicaciones a nadie. Nos pidió soporte y apoyo mientras estuviera en Londres, pero ni siquiera nos dijo en qué tenemos que apoyarle. Solo sabemos que está buscando a una mujer que podría tener información muy valiosa para él, pero tampoco sabemos qué información busca ni para qué. Tiene un plan estricto y estudiado y está dispuesto a todo por conseguirlo.

—¿Nos pidió? —mi cara se ensombrecía a medida que Gina me iba dando más detalles de la operación—. Pensaba que este reportaje era para Mark, pero estás hablando en plural… ¿Conoces a ese tal Ethan McGowan?

—Voy a contarte algo que nunca le he contado a nadie antes, así que más te vale mantener el pico cerrado, Malena —confesó entre dientes ante su propia delación. Reconozco que me tenía intrigada—. Durante el tiempo que estuve viviendo en Nueva York, trabajé con Mark para la agencia. Y aunque ahora no estoy en primera línea de batalla, sigo escribiendo para ellos desde la protección que me da mi coartada como directora de esta basura de revista.

—¡Oh, vaya! ¿A ti también te parece una basura?

No pude evitar un tono de sarcasmo. Por primera vez, hablábamos el mismo idioma. Gina puso los ojos en blanco y me miró consternada.

—¿Esa es la conclusión que has sacado de todo esto?

—Me ha quedado claro que estás tan metida en el ajo como Mark, pero te he preguntado por Ethan. ¿Lo conoces?

—Sí, pero él no lo sabe —respondió misteriosa—. Coincidimos en una ocasión en el despacho de Mark. Por aquel entonces yo era morena, pesaba quince kilos menos y me hacía llamar Agente Mandy. Dudo mucho que Ethan me reconociera si se topara conmigo en Londres, no tiene ni idea de que somos la misma persona.

—¿Es Gina tu verdadero nombre? —pregunté sintiendo que no conocía de nada a esa mujer.

—Gina Victoria Dillan -confesó orgullosa-. Y ahora, ¿podrías centrarte en resolver este caso y darme la respuesta que necesitamos?

—¿De verdad pretendes que yo te dé la respuesta a una pregunta que ni tú misma sabes?

—Eres periodista, ¿no? —preguntó con sorna. No podía debatirle eso.

—Aún no he dicho que sí, pero… ¿cómo voy a conocer a esa joyita?

—Creo que lo más conveniente sería meterlo en tu casa —afirmó como si tal cosa y yo la miré atónita. Tenía que tratarse de una broma—. Está buscando una habitación económica en la ciudad y tú necesitas un compañero de piso sin tetas para evitar que se acueste con Casper, o eso te oí decirle a Brit cuando no estabas prestándome atención en la reunión —me delató con sarcasmo.

—Y con todos los pisos que hay en Londres, más luminosos, espaciosos o céntricos, ¿cómo vas a hacer que elija quedarse precisamente en el mío?

—¡Fácil! Le haremos creer que tú eres esa mujer que anda buscando —explicó como si fuera pan comido—. Solo tengo que hablarle de ti en una conversación casual, soltar un par de frasecitas… y el ratoncito caerá en la trampa.

—¿En serio vas a decirme que no se va a dar cuenta del error en cuanto yo abra la boca? —me burlé. De ser así, ese chico tenía de agente infiltrado lo mismo que yo de supermodelo.

—Tiene muy claro lo que está buscando. Pero cuando quiera darse cuenta, ya estará viviendo bajo tu techo y tú tendrás pleno acceso a su vida y sus secretos —murmuró ante la perfección de su plan—. Selena, ¿tú crees que estarás preparada para un proyecto así? La duda que vi en sus ojos me ofendió sobremanera.

—Yo he nacido para este tipo de periodismo, Gina. No me interesan los colores que se llevarán la próxima temporada.

—¡Claramente! —murmuró, mirando de arriba abajo mi indumentaria con desaprobación—. Te aviso que voy a ser muy exigente con este reportaje, querida. No me vale con que recopiles un montón de noticias que ya hayan sido publicadas en cualquier medio del planeta, eso podría hacerlo yo misma sin tu ayuda —se burló—. Estamos buscando algo más íntimo, información que solo compartiría con alguien de confianza o, en su defecto, con alguien a quién él pudiera usar en su beneficio.

—No sé, Gina… Le veo lagunas al plan. ¿De verdad crees que Ethan le confiaría sus secretos a su compañera de piso que, además, es periodista?

—A sus ojos no eres periodista, querida, sino una inofensiva bloguera de moda —replicó con autosuficiencia. A eso habían quedado reducidos mis cinco años de universidad—. Si aceptas este trabajo, vas a tener que estar dispuesta a todo. Y con todo me refiero a todo, ¿me sigues?

La miré aturdida, no me quedaba demasiado claro si buscaban una reportera o una prostituta.

—¿Me estás insinuando que voy a tener que acostarme con ese señor para conseguir este artículo? —pregunté indignada, a un tris de coger mis cosas y dirigirme al despacho de Recursos Humanos para poner una queja antes de presentar mi dimisión.

—Te estoy insinuando que me trae sin cuidado cómo lo hagas, pero quiero que me consigas esa información. Sin excusas. Puedes hacerte su amiga, tirártelo, atarlo a la silla y amordazarlo… me da igual mientras me des lo que quiero. Piensa que el fin justifica los medios —hizo una pausa y agregó—: Y sí, puede que te toque seducirlo, así que no estaría de más que invirtieras un poco en tu fondo de armario.

—No pienso seducir a nadie para conseguir este reportaje, Gina. Lo haré a mí manera —advertí. Gina no pudo evitar mirarme con burla—. ¿Quién es mi alter ego entonces?

—Te daremos un guion para que te lo estudies. A partir de ahora serás Elena, una bloguera de moda de 28 años procedente de Valladolid. ¿Crees que podrás memorizarlo todo? —Informó. La miré con cara de circunstancias. Tenía que estar tomándome el pelo.

—Sí, después de 28 años creo que seré capaz de recordar mi nombre y la ciudad donde nací.

—¡Me encanta que ya te estés metiendo en el papel! —exclamó emocionada—. Ethan te va a coser a preguntas para asegurarse de que eres esa chica. Aunque no tenemos ni idea de qué está buscando, sabemos que hay ciertos detalles que son imprescindibles para tu personaje. Por ejemplo, tienes que mostrar un verdadero interés por México, dile que veraneaste allí hace tres años con tu familia porque fue el lugar dónde se conocieron tus padres.

—A mis padres les cuesta ir hasta la Plaza Mayor a por unas bravas, no puedo imaginármelos veraneando en México…

—Yo qué sé, Elena, ¡invéntate algo sobre su país! Desde que existe Google Maps no necesitas viajar para conocer un lugar —dijo dando por hecho que su plan iba a funcionar a la perfección—. También tiene una extraña obsesión con la mitología y la simbología. Pronto habrá una exposición en Alexandra Palace, te conseguiré tickets para que vayáis juntos Mientras tanto, no estaría de más que te informaras sobre el tema.

—México y mitología —anoté en un bloc de notas que cogí de su mesa—. Gina, júrame que ese tipo no es peligroso.

—¿Por quién me has tomado? —replicó ofendida, aunque eso no respondía a mi pregunta—. Te aviso que no va a ser tan sencillo como preguntarle y esperar a que suelte información. Vas a tener que estar muy cerca de Ethan… Mark y yo no hemos conseguido nada de él, por eso hemos tenido que recurrir a este retorcido plan. ¡Será mejor que nos pongamos manos a la obra cuanto antes! —Gina se sentó de nuevo en la silla giratoria y comenzó a teclear algo en su ordenador—. Agárrate a la silla porque voy a presentarte a tu nuevo compañero de piso. ¿Estás lista?

Gina giró la pantalla de su ordenador para mostrarme la foto de un hombre que tenía tanto vello en la cara que me resultaba imposible fijarme en sus facciones. Tenía la piel bañada por el sol, abundante cabello negro y lacio, y una poblada barba a juego. A juzgar por sus ojos, verdes como el océano y con la piel bastante tersa a su alrededor, calculé que el sujeto no tendría más de treinta y tantos años, aunque era imposible determinar su edad con exactitud.

—Vaya, me lo imaginaba… diferente —comenté torciendo el morro.

—Lo cierto es que se ha dejado ir un poco últimamente, pero te aseguro que en Nueva York las tenía a todas locas —afirmó Gina, aunque a mí me costaba creer lo que decía—. Créeme que, si yo tuviera diez años menos y las tetas en su sitio, ese chico no se me escapaba, así como así.

Un deje de sarcasmo mudo se dibujó en mi semblante. A mí me parecía una versión hípster de Robinson Crusoe, pero el libro de los gustos estaba en blanco.

—¿Este también es él? —pregunté, mirando la segunda foto en la que se veía a un hombre muy diferente, con el pelo corto, afeitado y acompañado de una rubia patilarga, ambos sonriendo despreocupadamente a la cámara—. Parece más “calvo”[6] aquí.

—Cierto que cambia bastante cuando se corta el pelo, pero de ahí a llamarle calvo… —se sorprendió mi jefa para después romper en sonoras carcajadas—. ¡Atrevido! ¡Quieres decir “atrevido”! Querida, tienes que hacer algo con tu inglés. Un día vas a meterte en problemas serios, y no hablo solo de que te sirvan carne de ratón en la hamburguesa…

—No lo tengo claro, Gina… -respondí con un cambio de tema brusco para olvidar que de nuevo había metido la pata-. Una cosa es investigarle y cada uno a su casita, y otra muy distinta que me metas a un desconocido en casa.

—¿Y acaso cualquiera de la calle que alquile la habitación no va a ser un completo desconocido? —se burló, golpeándome con la realidad—. ¿O es que piensas pedirles a todos los antecedentes penales antes de mudarse?

—Reconozco que siempre hay un riesgo, pero me has dicho que ese Ethan es sospechoso de la desaparición de una mujer, luego sí tiene antecedentes…

—Normalmente siempre culpan a la gente de alrededor, pero está en libertad, así que no creo que tengan nada contra él —explicó satisfecha—. Si de algo tienes que preocuparte es de que tu novio no sea celoso, he oído que Ethan es incombustible…

—¡Mi novio! —exclamé apurada, recordando de pronto que tenía algo parecido a un novio al que no le iba a hacer ninguna gracia esa historia.

—Me encanta comprobar que siempre lo tienes presente en tu corazoncito de hielo —Gina hizo uso de nuevo de su sarcasmo, pero esta vez no iba a conseguir herirme.

Comencé a moverme con nerviosismo de un lado a otro de la sala, escuchando los engranajes de mi cerebro tomando una decisión apresuradamente.

—Todo esto me parece demasiado rebuscado…

—Si quieres llegar donde la mayoría no llega, necesitas hacer lo que nadie está dispuesto a hacer —insistió filosófica—. La recompensa será generosa si haces bien tu trabajo.

—¿Vas a recomendarme para la BBC?

—¡Olvídate de la BBC! Consígueme esta exclusiva y te daré el pase para The New York Times que tanto ansías, con una visa de trabajo. Aunque francamente, no sé por qué tanto empeño por irte a América, la comida allí es horrible —añadió con una mueca de desprecio, olvidando que la gastronomía británica no era mucho mejor.

Entonces, sobraron las palabras, no hacía falta ser adivino para saber que iba a decir que sí a cualquier cosa ante tan jugosa oferta. Analicé su expresión, tratando de buscar cualquier signo de debilidad que me hiciera dudar de su palabra, pero parecía implacable. Era un plan de lo más mezquino, pero la recompensa sonaba terriblemente tentadora.

—Está bien, dime qué tengo que hacer —pidió la parte de mí más ambiciosa. Mi parte sensata me reprendió por aceptar un pacto con el diablo—. ¿Cuándo conoceré a Ethan?

—En dos semanas. Esta misma tarde mandaré a alguien a ver la habitación y quedará reservada. Y ahora, mueve el culo, tengo cosas que hacer.

—Gina… no sé por dónde empezar.

—Empieza por poner en duda todas las verdades.

Capítulo 3

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

Una joven de aspecto serio entra en la sala y nos trae dos botellines de agua y una bandeja de té con scones y clotted cream. Agradezco infinitamente el agua y no tardo ni un minuto en vaciar la botella en mi garganta reseca, que empieza a notar las consecuencias de ese monólogo interminable.

Greg sirve el té en dos tazas de porcelana, yo miro de reojo las notas que ha estado tomando, tratando de averiguar qué le ha llamado la atención en mi historia, pues ni siquiera he mencionado aun a Ethan. Me quedo con las ganas de saberlo, tiene una caligrafía horrible. He llegado incluso a dudar que esté escrito en inglés.

—¿Le apetece azúcar en el té, señorita Fernández? —pregunta cortésmente.

—Puedes llamarme Elena —pido—. Una, por favor. Y un chorrito de leche.

Greg me prepara el té con dedicación, da vueltas con la cuchara y me lo entrega. Cojo la taza con las dos manos para que entren antes en calor. Aun siento mi respiración acelerada por los nervios y eso ayudará a relajar mis pulsaciones.

—Deduzco entonces que Ethan se mudó a tu apartamento…

—A las dudas sembradas por la agente Mandy sobre si yo era o no era esa chica, tienes que sumarle un alquiler ridículamente barato para tratarse del centro de Londres —explico pegando un sorbo a mi té para inmediatamente después arrepentirme por lo caliente que está la bebida—. Gina sabe bien cómo conseguir lo que quiere.

—Perdona que te interrumpa, me has dicho antes que estás soltera, pero no lo estabas cuando conociste a Ethan, ¿verdad? Estaba ese chico del que hablaste con Gina… Míster Serotonina.

Medito un momento sobre su pregunta. ¿De verdad va a pedirme que le hable de Anděl? ¿Qué tiene que ver él con esta historia?

—Llevaba algún tiempo quedando con alguien, si es a lo que te refieres.

—Anděl Novák, ¿verdad? —inquiere Greg leyendo sus notas—. Educador social, 32 años, natural de Karlovy Vary, República Checa. Tres años militando en las Juventudes Comunistas de Praga, hasta que se mudó a Londres en 2012.

No puedo evitar mirarle con los ojos como platos. ¿De dónde ha sacado toda esa información?

—Sí, supongo que hablamos de la misma persona —contesto con apatía—. ¿Qué quieres saber de él? Apenas llegó a tratar con Ethan.

—Bueno, imagino que subirías a tu novio a casa, ¿no? En algún momento habrán coincidido, aunque fuera por los pasillos —replica insistente—. ¿Qué relación tenían? No creo que Anděl le hiciera demasiada gracia que fueras tan amiga de tu nuevo compañero de piso, ¿me equivoco?

—La verdad es que Anděl no se mezclaba demasiado con mis amigos, y a mí me convenía que fuera así.

—¿Cómo te las ingeniaste para intimar con Ethan sin que Anděl sospechara nada?

—Bueno, en realidad nunca les mentí a ninguno de los dos…

Greg me mira sin entender. Cojo aire y lo suelto de golpe, sintiéndome terriblemente frustrada, coaccionada por ese hombre que quiere saber cada mínimo detalle de mi vida privada en busca de una pista concluyente. Bien, ahora quiere que le hable de mi relación con Anděl, parece algo fácil. Me ha llevado varios meses aclarar mi situación con él, pero a día de hoy, mis sentimientos están más definidos que nunca.

16 de marzo de 2019 - Clapham, Londres

Gina me estaba echando un pulso. Si no tenía suficiente en qué pensar tras mi pacto con el diablo, tenía que sumarle el último trabajo que me había encomendado. Aquel sábado comenzó con un café bien cargado en un hotel de Hyde Park, a la espera de que apareciera el joven cantante Jason Viver, que ya llegaba cuarenta minutos tarde. Me había bastado con escribir su nombre en Internet para descubrir que aquel muchacho que apenas tenía edad para conducir una bicicleta había sido detenido siete veces por consumo de estupefacientes en lugares dónde legalmente no debería estar permitida su entrada. Con toda esta información en mi poder, no era de extrañar que cuando Gina me había confirmado la entrevista, yo no diera precisamente saltos de alegría.

Después de varias horas en la oficina dando forma al reportaje, salí escopetada a Carnaby Street donde mi ángel checo me esperaba tomando cerveza en el famoso bar Clachan. Me gustaba llamarle así porque era lo que significaba en realidad su nombre, ángel. No habíamos hablado desde hacía varios días y sabía que le debía una disculpa: huir despavorida de su apartamento después de que me propusiera conocer a sus padres, que estaban de visita en Londres, no había sido muy acertado por mi parte.

La atmósfera se había congelado en algún momento del siglo XIX en ese pub victoriano que olía a nostalgia, presente y futuro. Con su estructura de hierro forjado, sus techos tallados en madera maciza y sus hermosas lámparas doradas, The Clachan era una joya escondida en medio del bullicio de Carnaby Street.

Me senté en uno de los sillones de cuero desgastado rojizo, ligeramente sorprendida de que Míster Puntual llegara tarde, pero mi sorpresa se evaporó al instante al verle aparecer al fondo del bar con su radiante sonrisa y dos pintas de cerveza de barril en la mano. Su largo cabello, que parecía oscurecerse con la escasa luz del bar, estaba recogido en una coleta baja, y sus ojos almendrados brillaban de emoción. Me parecía increíble que aún fuera capaz de mirarme de aquel modo después de todos los desplantes que le había hecho.

—Estás preciosa —dijo mientras examinaba mis pálidos hombros que el vestido azul de escote hunter dejaba al descubierto—. Realmente preciosa.

—También te ves bien hoy —le dije con la falta de pasión que me caracterizaba. En realidad, nunca me había gustado la manera de vestir de Anděl, demasiado política y controvertida para mi gusto.

—¿Cómo te ha ido la entrevista con el crío ese? —preguntó tratando de hablar de algo neutral, aunque en el fondo sabía que se moría por preguntarme por mi repentina huida de sus sábanas hacía ya ocho días.

Le conté un poco por encima y sin entrar en detalles. A Anděl le aburría enormemente el entusiasmo con el que yo hablaba de trabajo, así que prefería evitar conflictos. Como era de esperar, me escuchó por educación, aunque sabía que no estaba prestándome demasiado atención.

—Siento lo que pasó el otro día —me excusé a sabiendas que esperaba una disculpa—. No sé por qué reaccioné así. Conocer a tus padres no debería ser distinto a cuando conocí a los de Casper o Brit, pero reconozco que la idea me dio vértigo.

—Llevamos dos años juntos y sigo sintiendo que no estás al cien por cien conmigo —temió en voz alta.

—¡Sí que estoy al cien por cien! —me defendí, aunque sabía que estaba en lo cierto—. Simplemente me gusta cómo estamos ahora mismo. Sin padres, sin ataduras.

—¿En serio? —sonrió con tristeza—. Después de todo este tiempo juntos, aún no me siento con confianza para llamarte cuando me apetezca. Y sé que, si no soy yo quien hace esa llamada, no nos veremos si no es de casualidad en el metro —hizo una pausa para disfrutar de su bebida con lentitud, y volvió a hablar con la parsimonia que le caracterizaba—. Deberíamos estar viviendo juntos, pero ¿cómo puedo hacer planes de futuro contigo si a duras penas me dejas abrazarte cuando están tus amigos delante?

—¡Claro que puedes abrazarme cuando están mis amigos delante!

—Te pedí que vinieras a cenar con mis padres, y has desaparecido una semana entera. No esperaba una disculpa, pero al menos podrías haber contestado a mis mensajes.

Anděl me miraba intensamente, con los ojos empañados en resignación. Su discurso desesperado no estaba provocando ninguna reacción en mí. Me auto reprendí por esa frialdad. Necesitaba probarme a mí misma que era capaz de sentir algo ante su dolor, pero mi alma parecía congelada en un mar de indiferencia.

—No sé muy bien qué esperar de ti a estas alturas, Elena. Sé que hoy nos divertiremos un rato y volverás a desaparecer de mi vida en cuanto te diga que esto no es suficiente para mí.

Mi chico me estaba dando un ultimátum y yo seguía inerte, dejando que fuera el destino quién tomara cartas en el asunto. No quería sacarle de mi vida, pero tampoco podía imaginarme despertando cada mañana a su lado. Necesitaba aventuras, misterios y emoción. Y esos eran ingredientes que Anděl nunca podría darme, por mucho que disfrutáramos viendo el Museo de Historia Natural juntos o echando un polvo en su apartamento. Cogí sus manos con ternura y le respondí sin demasiado entusiasmo.

—Lo estoy intentando.

—Y yo estoy dispuesto a darte todo el tiempo del mundo, nena. ¡Me vuelves loco!

Ahí estaba. Le volvía loco la versión más inexpresiva de mí, mi parte anodina contra la que yo tanto luchaba. Anděl me suponía una relación cómoda, sin retos ni dolores de cabeza. Sin química. Dejé que nuestros labios se enredaran de manera lenta e insustancial.

—¿Tienes algo que hacer esta noche? —preguntó—. Hay una película rusa que me gustaría ver.

—La verdad es que tenía pensado irme pronto a la cama, he tenido un día muy largo.

Acabamos la cerveza y salimos del bar. De camino a casa, dimos un apacible paseo por Carnaby, disfrutando del bullicio londinense en nuestra silenciosa compañía. Siempre me habían maravillado los escaparates de esa calle, tan llenos de luz y color, que sentía que podrían cobrar vida a medianoche. Me detuve ante una zapatería cuyos diseños estrambóticos siempre me habían encantado —y horrorizado— a partes iguales. Cada par era único y diferente, auténticas obras de arte atrapadas entre las paredes de esa zapatería que ninguna otra firma se hubiera atrevido a proponer.

—Algún día me compraré esos zapatos —exclamé risueña al ver un par rojo con cuadros escoceses en verde y añil, adornados con un enorme lazo verde en la puntera y purpurina del mismo color en el tacón.

—Siempre dices lo mismo, pero sabes que no te atreverías a ponértelos —observó Anděl—. Tú eres distinta, Elena. No te sentirías cómoda llevando algo así.

Asentí sin añadir nada más. Según Anděl, yo era distinta a esos zapatos. Ojalá yo hubiera tenido tan claro quién era en realidad.

No me sorprendí al comprobar que no había nadie en casa un viernes a esas horas. Tras una larga ducha que se llevó por el desagüe todo el estrés de la última semana, me abandoné a un sueño reparador, cargado de nuevas historias de la mano de Morfeo.

Apenas debía de llevar diez o veinte minutos en duermevela cuando un fuerte estrepito me despertó, y mi corazón comenzó a latir desbocadamente al oír un quejido procedente del salón. La probabilidad de que alguien hubiera entrado en medio de la noche a robar, precisamente en ese piso donde los objetos de valor brillaban por su ausencia, era más bien escasa, pero aun así miré por debajo de la rendija de la puerta. Respiré aliviada al comprobar que la luz estaba apagada y todo había sido obra de mi miedosa imaginación.

Un nuevo tropiezo, seguido de un gruñido gutural, me alertaron de nuevo. Esta vez el quejido había sido más nítido, y sin duda alguna, procedía del salón. Sin pensarlo dos veces, agarré un pisapapeles de piedra volcánica y abrí la puerta sigilosamente para evitar que el intruso intuyera que había alguien más en la estancia. Entonces, alcé el brazo lo más alto que pude y le golpeé en la cabeza. El intruso profirió un grito lastimero antes de tambalearse y caer al suelo, aunque lejos de desmayarse como yo había esperado que hiciera (a juzgar por lo que había visto en las películas), comenzó a gimotear mientras se tocaba la sangre que emanaba de una pequeña herida recién abierta en su cabeza.

Entonces me fijé en él con ayuda del haz de luz que entraba por la ventana y me di cuenta de que conocía de algo a aquel asaltante despiadado, aunque no podía decir con exactitud dónde lo había visto antes. Pelo desordenado y abundante, unos labios que dibujaban una sensual línea en su mandíbula cuadrada, que apenas se intuía bajo una densa capa de vello facial, y unos ojos robados al océano que, en esos momentos, brillaban con furia. Su aroma era una presencia agradable en el interior de la sala, una mezcla suave con notas de madera, cítricos y sándalo.

—¿Quién demonios eres y qué haces entrando a hurtadillas en mi casa? —bramé aun con el brazo elevado en el aire, piedra en mano, dispuesta a asestarle otro golpe al menor signo de ataque.

El chico, que aún permanecía en el suelo, levantó la cabeza y me miró con notable enfado.

—¡Ahora entiendo por qué el piso era tan barato! No me extraña que el anterior inquilino haya salido huyendo despavorido —bramó visiblemente cabreado.

Mi cara exhibió una mueca de culpabilidad al primer atisbo de reconocimiento y mis piernas flaquearon aterradas. ¡No podía ser! ¿Por qué nadie me había informado de esto?

—¿Acabas de mudarte a la habitación maldita?

—¿Le habéis puesto un apodo a mi habitación? —preguntó con una mueca de arrepentimiento palpable en su rostro—. ¡Genial! Así que me he instalado en la Casa de los Horrores.

Mi sentido común me obligó a encender la luz y correr al baño en busca de gasas y desinfectante con las que poder tratar sus heridas. De regreso, me arrodillé junto a él y traté de curarle la brecha con mis escasas nociones de enfermería.

—¡Lo siento! —gemí desde lo más profundo de mi alma, porque podría tener sus chanchullos al otro lado del océano, pero eso no le hacía merecedor de aquella inesperada acometida—. Estaba sola, oí ruido y todo estaba a oscuras y… ¡Pensé que era alguien entrando a robar!

El intruso miró a su alrededor y se volvió de nuevo a mí con cierta sorpresa.

—¿Es muy frecuente que os entren a robar en mitad de la noche? —preguntó con preocupación.

—No conozco a nadie a quien le haya ocurrido —confesé avergonzada—. Es un país muy seguro.

—Comprendo —dijo apartándome suavemente y levantándose, aunque aún seguía algo mareado, lo que mostró con un leve tambaleo.

—¿Qué querías que pensara? Te instalas a oscuras, en medio de la noche… —me excusé, pues su idea de no encender las luces tampoco había sido muy brillante—. Por cierto, ¿cómo te llamas?

Me hice la tonta, sabía de sobra que se trataba de él.

—Soy Ethan McGowan y parece que soy tu nuevo compañero de piso —no parecía muy contento con la idea—. Supongo que debes de ser Elena. Conocí esta mañana a tu amiga… Rubí, Esmeralda, Topacio… —comenzó a enumerar piedras preciosas como si estuviera en una conferencia de Gemología—. Puedes ayudarme si quieres —pidió de manera sarcástica.

—Amber —corregí apretando los labios, pensando que iba a matar a mi amiga por no haberme contado la buena nueva.

—¡Eso es, Amber! —dijo chasqueando los dedos—. Me dio las llaves y acordamos que me instalaba hoy mismo, que es lo que estaba haciendo antes de que una loca que guarda un pedrusco en casa me atizara en la cabeza.

—¡Menudo acentazo tienes! ¿De dónde eres? —proseguí con el interrogatorio sin control. A pesar de que Gina me había dicho que vivía en Nueva York, su acento no parecía americano.

—De ningún sitio en concreto —Ethan cambió su tono de voz por uno más cortante, si es que era posible.

—No pienso darte la lista de normas de la casa hasta que no me asegure de que no eres un delincuente —expliqué molesta, tratando de conseguir abruptamente algo de información—. Por lo poco que sé de ti, podrías ser perfectamente un traficante de armas de Oriente Medio.

Ethan me miró sorprendido, abriendo aún más sus brillantes ojos verdes, y emitió una sonrisa divertida que se perdió tras una densa barba.

—¡Me has pillado! Así que creo que soy yo quién está en peligro manteniendo esta conversación con una periodista todoterreno que tan pronto habla de serotonina como que delata al terrorista más buscado de toda Siria.

—Deduzco que estás sonriendo por tu tono de voz, aunque ni siquiera sabía que tuvieras boca hasta que has empezado a decir tonterías por ella. ¿Te has planteado esquilarte? —contesté molesta por sus sarcasmos—. Un momento… ¿cómo sabes lo de la serotonina?

—¡Bájale de huevos![7] Estaba bromeando —se quejó en un perfecto español, aunque con un fuerte acento latino que me pilló por sorpresa—. Soy mexicano, no trafico con armas y creo que no soy peligroso, al menos no para usted, señorita Fernández.

—¿Cómo sabes que soy periodista? —de repente, entré en pánico. Aquello podía arruinar el plan por completo.

—Amber no dejó de platicar[8] ni un segundo. También me habló del chico con nombre de fantasma, me enseñó la web en la que escribes... No quiero ofender a nadie, pero yo no llamaría exactamente “periodista” a alguien que escribe en un blog de moda.

Ethan torció el gesto con sus palabras. Lejos de sentirme ofendida, sonreí al oírle decir eso. Estaba claro que Gina había calado a la primera a Míster Importante.

—La neta[9] es que Amber es mucho mejor anfitriona que tú, me ofreció un té con galletas en vez de abrirme la cabeza.

—¿Tienes el visado en regla? Podría ser difícil conseguir los papeles después del Brexit siendo de tan lejos…—pregunté, ignorando su comentario.

—Tengo doble nacionalidad. Mi madre es escocesa.

Cuando dijo que era escocés, se me vinieron a la cabeza guerreros ataviados con irresistibles kilt[10] y luciendo orgullosos los colores de su tartán. Pero la imagen de Ethan distaba mucho de la de mis fantasías, con sus vaqueros desgastados y una camiseta verde oliva que, combinados con su extensa barba, le daban un aspecto de dejadez nada romántico.

—Supuse que eras escocés por el apellido. Además, no puedes ocultar ese acento…

—Temía haberme americanizado en New York, pero veo que aún conservo mis raíces —explicó orgulloso, con un marcado e irresistible seseo.

Sí, lo reconozco, soy una de esas mujeres que enloquecen con los acentos, y tanto el mexicano como el escocés estaban en mi lista de predilectos. Maldije mi mala suerte. Afortunadamente, Ethan tenía el mismo atractivo físico que mi tostador, así que estaba fuera de peligro.

—¿Y qué hace un mexicano-escocés afincado en Nueva York trabajando en Londres, si puede saberse? -pregunté con la esperanza de obtener algo de información útil—. Estás muy lejos de casa…

—Necesitaba cambiar de aires. Si no le importa, me gustaría seguir con la mudanza.

No había que ser un genio para darse cuenta de que no quería seguir hablando del tema. Miré a mi alrededor y, por primera vez, reparé en las cajas que había en el suelo. No parecía tener demasiadas pertenencias, colocarlo todo no le llevaría más de un par de horas. Me fijé en la maquinilla de afeitar que sobresalía de una de las cajas, preguntándome para qué podría necesitarla una cara tan poblada como la suya.

—No sé cómo son las casas en Nueva York, pero aquí los baños no tienen enchufes —informé.

—Llevo demasiado tiempo fuera para acordarme de las ridículas normas de seguridad británicas. ¿Y dónde se supone que voy a afeitarme? —protestó mordiéndose el labio con frustración.

—¿En serio eso te preocupa? -Una mueca irónica me delató.

—Reconozco que me he dejado ir un poco estas últimas semanas. Pensaba ir mañana a la barbería cuando termine de instalarme.

—Si quieres puedo cortarte el pelo yo misma…

—Amber no me dijo que también fuera peluquera.

—Solía cortarle el pelo al perro de mi abuela, no creo que haya mucha diferencia.

Ethan me miró con fastidio para después despedirse de mí sin mucho disimulo.

—Si a usted no le molesta, me gustaría seguir con esto: aún me queda trabajo por hacer y me muero por meterme en la cama cuanto antes. El jet lag me está matando.

—Sigues sangrando —noté avergonzada, sintiéndome terriblemente culpable por el golpe.

—Tardará en cicatrizar —respondió bastante molesto—. Por cierto, ¿podría explicarme cómo usar la regadera? Le parecerá una idiotez, pero no he conseguido que salga agua de ese chisme, y teniendo en cuenta que para prender la luz tengo que tirar de un cordón, me estoy temiendo que haya una polea en algún lugar del aseo.

Tardé un rato en darme cuenta de que con “regadera” se refería a la ducha eléctrica.

—Supongo que Amber ha estado tan ocupada contándote mi vida como bloguera que no te ha explicado cómo utilizar la casa -manifesté con visible ironía.

—Sí, me lo comentó, pero no lo vi necesario: soy extranjero, no idiota —replicó con desdén.

—¿No te enseñaron a usar una ducha inglesa en tu MBA? —acompañé mi burla de una sonrisa pícara, disfrutando de la humillación que tenía que suponer para el highlander[11] latino descubrir que no sabía hacer algo—. Te dejo que sigas con la mudanza, Einstein. Hasta mañana.

—Lo menos que podría hacer después de agredirme es ayudarme con la regadera —insistió sin esforzarse siquiera por ser amable.

—¿Cuánto tiempo dices que has pasado fuera de Escocia? —pregunté extrañada porque jamás hubiera visto una ducha como esa siendo medio británico.

—No vivo allí desde los dos años, pero voy de vez en cuando. Tengo un apartamento en Edimburgo al que han llegado los interruptores y los grifos monomandos. ¡Un lujo! —respondió con un tono que delataba sarcasmo—. Oye, Elena… Si Amber nunca te platicó de mí, ¿cómo supiste lo del MBA?

Mi cara empalideció de golpe. ¡Mierda! La noche anterior, Gina me había mandado un email con algunos datos sobre Ethan como que había estudiado Dirección de Empresas, que trabajaba en un hotel de Estados Unidos o que le gustaba leer, cocinar y salir a correr. Primer encuentro y ya había metido la pata hasta el fondo.

—¿En serio fuiste a la universidad? —pregunté en actitud distraída. Siempre había oído que la mejor defensa era un buen ataque—. Lo dije por decir, hay algo en tu aspecto que me recuerda a los pijos de Harvard.

—Yale —me corrigió, al tiempo que yo aprovechaba para tomar notas mentales para mi investigación—. En tal caso, soy un pijo de Yale, aunque ni sé qué significa eso.

—¿No tenéis pijos en México? —pregunté extrañada. Por su mirada, intuí que “pijo” no estaba registrado en su modalidad de español y decidí recurrir al inglés—. ¿Posh?

—¿De verdad te parezco fresa[12]? —Ethan puso cara de incredulidad.

—No, si te refieres a la fruta —me burlé, incapaz de creer que designara a los pijos de una manera tan cursi, aunque acertada—. Será mejor que te explique cómo funciona todo antes de que incendies la casa. Ven conmigo, anda…

Hice que me siguiera hasta el baño y él mismo encendió la luz tirando del primer cordón que encontró a su entrada.

—Mira, en el baño tienes cuatro cordoncitos —expliqué—. El primero, como acabas de comprobar, es el de la luz. Y este otro activa el motor del agua de la ducha.

—¿En serio tengo que tirar de ahí para que salga agua? —preguntó él con muda ironía, creyendo de nuevo que le estaba tomando por idiota.

—Sigamos… Este es para tirar de la cadena —proseguí, cogiendo el penúltimo cordón, que colgaba junto a la cisterna de la taza del wáter, mientras él protestaba enérgicamente que no era tan idiota como para no saber tal cosa.

—¿Qué pasa si tiro de acá? —preguntó cogiendo a su compañero, un cordón igual, pero con un plástico rojo en la punta—. ¿Saltaremos todos por los aires?

—¡No lo hagas! —grité en un gesto desesperado, demasiado dramático para la gravedad del asunto—. ¡Ese es para emergencias! Imagínate que te ocurre algo estando en el baño: un desmayo, un golpe... Pues tiras de ahí y avisa en todo el edificio.

—Así que, si me quedo sin papel higiénico, ¿puedo tirar de aquí y algún vecino me traerá un rollo? —se burló enarcando las cejas, un gesto que al parecer hacía mucho y con el que me daban ganas de atizarle de nuevo con la piedra volcánica.

—Acabo de decidir que no voy a explicarte cómo funciona el horno —dije sabiendo que aquello podría acabar de trastornarle.

—¿Qué le pasa al horno? —suspiró—. ¡No me digas! Tiene un cordón para activar la luz, otro para el grill y tengo que abanicarlo de vez en cuando para que no se asfixie, ¿sí?

Ethan volvió a enarcar las cejas y a abrir mucho sus ojos esmeraldas, adoptando una expresión terriblemente molesta.

—¡No seas ridículo! Con que tengas cuidado con la alarma de incendio que está justo encima, será suficiente.

—Anotado: comeré ensaladas a partir de ahora. ¿Algo más que deba saber?

—Sabes que para usar un enchufe tienes que activarlo con un interruptor, ¿verdad? —pregunté cambiando rápidamente de tema.

—¡Ay, se me olvidó esa cosa! —protestó molesto—. Oye, Elenita, hazme el paro[13]… ¿no tendrá un adaptador que pueda prestarme? Todas mis cosas tienen enchufe americano.

—Vuelve a llamarme Elenita y eres hombre muerto —contesté de malos modos, olvidando por un momento que me las estaba viendo con un posible delincuente, por mucho que Gina me hubiera vendido su inocencia—. No tengo ningún adaptador que te sirva, pero puedo dejarte mi cargador para el móvil.

—Gracias, güerita —sonrió de manera forzada

—¿Güe… qué? —pregunté molesta porque apenas llevara media hora en esa casa y ya me hubiera puesto mote.

—Güey,[14] eso es lo que soy yo, un güey. No tengo ni idea de cómo he acabado en este lugar discutiendo con una extraña a las dos de la mañana.

—¿Te importaría mucho dejar de tratarme de usted? Haces que me sienta como una señora de ochenta años.

—Y a juzgar por tu pijama no debes de tener más de… ¿ocho?

Bajé la mirada para comprobar que llevaba puesto mi pijama del monstruo de las galletas y me sentí ridícula. Se suponía que una mujer de mi edad debería llevar seda y encaje, y ahí estaba yo, al borde de la treintena y con una amplia gama de modelos nocturnos que iban desde la rana Gustavo hasta los Minions.

Ethan me dio la espalda y siguió recogiendo las cosas que habían caído al suelo tras la colisión. Creo que el sentía la misma simpatía hacia mí que yo hacia él.

—Y bien, cuéntame, ¿dónde vivías en Nueva York? —pregunté ignorando su despedida. Apostaría que tenías un pisazo en Tribeca.

Se giró con la duda reflejada en el rostro y frunció el ceño de manera escéptica.

—Pasé un tiempo en Tribeca, sí, pero finalmente me instalé en Brooklyn. ¿Seguro que no ha hablado con nadie?

—¿Alguien como quién? —pregunté ante su mirada inquisidora—. Amber ni siquiera me contó que habías alquilado la habitación, ¿recuerdas?

—Amber no sabe nada de mí y usted parece saberlo todo.

—¡Tutéame, por Dios! —protesté tratando de desviar su atención, pero Ethan exigía una respuesta—. ¡Yo qué sé! Me pareció una zona muy adecuada para un “fresa” como tú.

—¡Pues te equivocas! —Ethan cabeceó ofendido, haciendo un mohín de indiferencia y esquivó mi mirada.

El problema es que esta vez no había metido la pata, había probado suerte basándome en mis conocimientos sobre la ciudad adquiridos viendo Sexo en Nueva York y Friends.

—¿Tienes novia en Nueva York? —insistí con el interrogatorio sin control.

—¿Quieres saber también el color de mis calzones?

Sus mecanismos de defensa se activaron de nuevo, saltando como un resorte en tensión. Al menos, esta vez me había tuteado.

Ignoré sus borderías y seguí hablando sin control, algo que no podía evitar cuando estaba nerviosa.

—Nunca he ido a Nueva York, pero espero ir a Texas pronto. Mi hermano vive allí con su novia americana.

—¡Me vale madre[15] dónde viva tu hermano! —respondió cansado de esa charla que, probablemente, se le antojaba demasiado larga.

—Lo siento, pero no entiendo lo que has dicho… —torcí el morro y le miré con sorpresa.

Al final, se relajó y me dio la respuesta que buscaba, aunque no me explicó qué significaba lo de la madre.

—Tenía una novia gringa hasta hace no mucho. Las cosas no acabaron muy bien entre nosotros.

—¿Qué pasó con la grin… americana?

—No acabó bien, ya te lo he dicho —respondió indiferente mientras terminaba de recoger sus cosas del suelo.

—¿Seguís en contacto? —insistí.

—No es… físicamente posible —explicó entrecerrando los ojos—. Es una situación complicada. Si no te importa, me gustaría terminar con esto y darme una ducha.

—Claro —dije chafada por la falta de información que obviamente él no iba a darme—. No hagas mucho ruido, por favor, estaba durmiendo antes de que llegaras.

—¡Y yo tenía la cabeza intacta antes de que tú llegaras! —exclamó perdiendo la paciencia. Cabeceó mirando al suelo y suspiró apesadumbrado—. Procuraré no hacer mucho ruido, descansa.

Asumí que mi nuevo compañero no era el ser más sociable de la tierra. Le dejé recogiendo sus cosas y me fui directa a la cama con una sensación de inquietud que no me gustaba en absoluto. Gina me había tomado el pelo. Estaba segura de que Ethan escondía algo más que chiles en su armario, pero no parecía dispuesto a compartir conmigo ni el más mínimo detalle de su vida anterior. Acepté decepcionada que iba a tener que darle tiempo a esa amistad que aún no había comenzado si quería conseguir los detalles.

Esa noche me costó dormirme, tenía demasiado en lo que pensar y que mi compañero estuviera hablando por teléfono hasta altas horas de la madrugada no ayudaba en exceso. A eso de las tres y media estuve tentada de levantarme, pedrusco en mano, y aclararle un par de cositas acerca de la convivencia en Europa, pero decidí contenerme y sufrirlo como las almorranas, en silencio. Su problema de jet lag no iba a hacer que perdiera los nervios.

Capítulo 4

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

La expresión divertida de Greg me desconcierta. Ha estado escuchando atentamente mi relato mientras llenaba esos folios de notas ilegibles que supongo para él tendrán algún valor. Lo cierto es que no tengo ni idea de qué conclusiones ha podido sacar tan pronto.

—¡Le abriste la cabeza a Ethan! —Se burla con una dulce sonrisa—. Después de oír esta historia, cualquiera diría que eres tú quien está siendo procesada por asesinato

—Soy muy torpe, lo irás descubriendo en cada una de tus intromisiones en mi vida privada —en realidad no quería ofenderlo. Greg me mira esperando una disculpa que no tarda en llegar—. Lo siento, solo estoy nerviosa. Todo esto me descoloca un poco.

El abogado me mira una vez más con detenimiento y apunta algo en sus folios, supongo que acerca de lo mal que me comporto bajo presión. Debe de pensar que soy la peor periodista del mundo.

—¿Me disculpas un momento? —pregunta señalando su teléfono móvil y yo afirmo con la cabeza.

Descuelga el teléfono y comienza a hablar delante de mí, sin importarle que sea testigo de su conversación privada. Tan pronto escucho su discurso en polaco, me doy cuenta que él ya sabe que no me estoy enterando de nada.

Aprovecho el descanso para leer en el móvil los mensajes que se me han acumulado en esa hora de interrogatorio. Casper quiere saber cómo está yendo todo, y mi madre —que no tiene ni idea de qué está pasando— me pregunta a qué hora volaré a casa por navidad. Greg guarda su teléfono y se disculpa de nuevo por la interrupción.

—Lo siento, mi hijo se ha caído en el colegio y se ha hecho un esguince. Quería hablar con su padre.

Aquella explicación me deja un poco confundida. Juraría que Ethan había mencionado una vez que su abogado no tenía hijos.

—Tranquilo, no he entendido ni una sola palabra de lo que has dicho. Mis conocimientos de polaco no pasan de Kurwa[16] —confieso. Greg me mira con sorpresa.

—¿Quién demonios te ha enseñado eso?

—Trabajé un par de años en el café más estresante de la ciudad e hice algunos amigos —explico misteriosa.

—Veo que sabes rodearte de la gente correcta —responde divertido. Su sarcasmo me deja fría. Sé que en realidad lo ha dicho por Ethan—. Volvamos al caso... Sáltate algunos capítulos y ve directamente a lo que quiero saber. Me dijo Ethan que vuestra historia empezó por culpa del tequila…

El recuerdo de esa noche me hace sonreír. En efecto, nuestra “relación” (por llamarlo de algún modo) empezó por culpa de ese licor.

—Aquello fue unas seis semanas después de que Ethan se instalara en casa. Seis semanas en las cuales apenas habíamos coincidido si no era en la cocina a la hora del desayuno o en el salón antes de ir a dormir —hago una pausa, mientras recuerdo aquella época—. Para aquel entonces, yo ya había leído todos los libros de mitología escritos y por escribir. Había vibrado con la historia de Prometeo y Pandora, reído con las historias de trasgos asturianos y mirado escéptica los milagros de Moisés.

—¿Moisés? —Greg me mira con sorpresa, puede que incluso pensando que soy una hereje—. ¿Te refieres al Moisés de la Biblia? ¡Pero eso no es mitología!

—¿Acaso te resulta más creíble que Moisés abriera las aguas y Jesús convirtiera el agua en vino a que, por ejemplo, Apolo convirtiera a Dafne en un laurel? —propongo dispuesta al debate. Greg pone los ojos en blanco.

—No puedo discutirte eso. Prosigue…

—Como te decía, me había empapado en conocimiento sobre México y mitología y aún no sabía cómo iba a servirme todo eso para resolver el caso. Al fin y al cabo, ni siquiera Gina tenía ni idea de qué estábamos buscando. —Hago una breve pausa y él me mira de nuevo con curiosidad—. Observaba a mi compañero en silencio, sus costumbres, sus manías… Y puedo asegurarte que no había absolutamente nada que me hiciera sospechar de él. Pasaba las tardes en la oficina buscando como loca cuanto pudiera encontrar de él en cualquier medio del planeta, pero mi compañero estaba limpio. No había ni una sola noticia que mencionara a Ethan McGowan en ningún medio del planeta. A esas alturas, ya había asumido que Gina y Mark se habían equivocado con él.

27 de abril de 2019 - Clapham, Londres

La primavera se abría paso tímidamente en la capital inglesa. Las terrazas de los bares se habían llenado de flores, música en directo y turistas, y los patios de las casas victorianas empezaban a oler a cerveza y barbacoa. Los rayos del sol acariciaban sutilmente las calles de Londres, vistiéndolo de color, diversión y alegría.

Después de una larga jornada en la oficina, llegué a casa sintiéndome derrotada y falta de ánimo. Gina había agotado mi moral y Brit mis ganas de vivir contándome, una y otra vez, sus planes de boda con un hombre al que ni siquiera había conocido aún. Cada vez tenía más claro que ese mundo de unicornios y arco iris no era para mí, por eso necesitaba acabar ese reportaje cuanto antes e irme a Nueva York a cubrir noticias de verdad. Solo había una pega: aún no tenía absolutamente nada más que las sospechas de Mark y Gina. Y no era suficiente.

Entré en el salón y me dejé caer junto a Casper en el sofá. Estaba espatarrado en pantalones cortos haciendo zapping con el mando a distancia.

—Pensé que Ethan estaría viendo el partido contigo —exclamé sorprendida al verle solo.

Mis dos compañeros se habían vuelto inseparables con la convivencia. Por el contrario, yo mantenía una relación cortés y sin excesos con el chico nuevo, mientras le vigilaba de cerca desde las sombras.

—Ha ido a su habitación a cambiarse. Hemos quedado con Mike para tomar unas cervezas —explicó—. Puedes venir si quieres, a no ser que ya tengas planes…

Mike trabajaba en el gimnasio con Casper y era uno de sus mejores amigos, razón por la cual pasaba más tiempo en nuestro apartamento que en el suyo. También sospechaba que su interés por Amber tenía algo que ver…

—Tengo cosas que hacer, pero igual me animo —respondí tentada por tan grandiosa oportunidad—. ¿Viene Ethan también?

—¡Ni se te ocurra! —me advirtió mi compañero con sorna—. Se supone que metimos un chico en casa para acabar con la maldición.

—Te recuerdo que estoy quedando con Anděl… -me defendí, falta de convicción.

—Sí, y tenéis la misma química que dos pingüinos en celo —se burló con una sonrisa canalla—. Por cierto, ven conmigo. Quiero enseñarte algo.

Seguí a Casper hasta la cocina, dónde un lienzo recién pintado descansaba sobre un caballete. No pude evitar una mueca de asombro al ver la lámina que tenía ante mí, tan real que parecía que los personajes fueran a salirse de la pintura de un momento a otro.

Casper había cedido su rostro a un demonio que se comía con los ojos a una doncella que parecía huir de él. Me fijé con más detalle en la composición, la manera en la que había dibujado un paisaje oscuro que tal vez no hubiera visto nunca. Por desgracia, aquella mujer con pelo de fuego me recordaba demasiado a mi jefa para poder disfrutar plenamente de la obra.

—¿Es ella? —pregunté en referencia a la misteriosa mujer que le había partido el corazón hacía ya dos años y de la que él apenas hablaba. Casper asintió con la cabeza, pero no dijo nada más—. ¿Por qué ahora? ¿Por qué vuelves a torturarte con su recuerdo?

—Hemos estado en contacto —confesó—. No sé por qué esta vez pensé que iba a ser diferente.

—¿Habéis vuelto a veros? —inquirí. La tristeza en su mirada me confirmó que así era. Le froté los brazos con ternura—. No me gusta verte así, te prefiero cuando estás de picaflor.

—Se me pasará, me lo tengo merecido. Si bailas con el demonio no puedes preguntarte por qué sigues en el infierno —confesó metafórico.

—Hablando del demonio, pareces llevarte muy bien con el chico nuevo. ¿Qué has averiguado de él?

Cuando hice esa pregunta, jamás pensé que Casper iba a darme la primera pista útil sobre Ethan McGowan. Mientras hablaba, comencé a rebuscar entre las latas y conservas del armario de Ethan, sin saber muy bien qué esperaba encontrar. A no ser que guardara sus más sórdidos secretos en los tarros de especias, aquello no iba a servirme de mucho.

—Está soltero, si es lo que te preocupa —dijo mi compañero con ironía—. Lo dejó con su novia americana antes de venir a Londres. Elena… Me cae bien, no me gustaría que se fuera del piso cuando le rompas el corazón. Parece un buen chico.

—Me estabas hablando de su novia… —le interrumpí con sorna.

—Trabajaban juntos y creo que no acabaron demasiado bien. De hecho, anda en temas de abogados por su culpa.

—¿Abogados? —inquirí sorprendida por la información, metiendo el dedazo en uno de sus botes de salsas y llevándomelo a la boca—. ¿Por qué Ethan iba a necesitar un abogado?

Aquello me desconcertó. Sabía que tenía un juicio por aquella mujer desaparecida, pero no que también tuviera problemas con su exnovia. ¿A qué clase de misógino me había metido Gina en casa?

—Entre tú y yo… —añadió en un tono misterioso—. Hay algo que huele mal en esa historia. No conozco los detalles, pero esa tal Claire le hizo algo que va a pagar muy caro.

—¿Es Claire la mala en esta historia? —pregunté probando otro de los tarros de salsas, este con un color anaranjado.

Mi cara reaccionó con una mueca de dolor ante la quemazón experimentada, tiñéndose gradualmente de todas las tonalidades de rojo existentes, mientras mis ojos luchaban inútilmente por contener las lágrimas.

—Te advertí que no anduvieras en sus cosas, pequeña —Casper profirió una sonrisa malévola—. Creo que también tiene tequila si quieres aliviarte.

—No me gus… ta el…  te… quila —un ataque de tos repentino me impidió acabar la frase, y tuve que beber media botella de leche para aliviarme—. ¿Y sabes en qué trabaja?

—En una consultoría, cerca de tu oficina, de hecho… Igual podríais quedar para tomar café en los descansos —se burló—. ¡Nunca había conocido a nadie que bebiera tanto café como tú! Debe de ser una cosa hispánica…

—Deberías haber probado la salsa marrón, es más suave.

Su voz varonil reverberó detrás de mí, haciendo que me sobresaltara al verle parado en la jamba de la puerta. Debió de entrar a hurtadillas, era imposible que ninguno de los dos hubiera notado su presencia hasta ese momento. Por cómo me miró, supe que Ethan llevaba un rato escuchando.

Había algo distinto en él. Tardé un rato en darme cuenta de que ya no tenía tanto pelo, lo que dejaba sus facciones al descubierto. Sus ojos verdes parecían más grandes y sus labios destacaban sensuales en una piel ligeramente rasurada. Tuve que parpadear dos veces para asegurarme de que aquel dios apolíneo era, en efecto, Ethan McGowan. Llevaba una camisa de lino negra remangada hasta los codos y unos vaqueros informales que le daban un aspecto juvenil. Ahora que no tenía tanta barba, podía intuir un colgante plateado con cordón de algodón alrededor de su cuello, escondido por dentro de la camisa. Varias pulseras de cuero y metal descansaban en su mano izquierda, que estaba apoyada despreocupadamente sobre el marco de la puerta. Su cambio hizo que me costara articular palabra alguna, pero la misma virilidad que desprendía también me advertía de que no era un hombre al que tomar demasiado en serio.

—Veo que finalmente encontraste la barbería —bromeé, pues había tardado seis semanas en afeitarse y cortarse el pelo.

—He estado algo liado desde que llegué —agregó sin ánimo de más explicaciones.

—¡Vamos, enana, vístete! —pidió Casper, dando la charla por zanjada—. He quedado con Mike en una hora. Ethan ha hecho pizza mexicana para cenar.

—En realidad son tlayudas —me susurró en español para que Casper no le oyera, como si aquella confesión significara algo para mí.

Yo no tenía ni idea de qué era eso, pero decidí probarlo de todos modos. Cogí un trozo de esa fina masa de maíz con pollo y verduras y me lo llevé a la boca con decisión mientras Ethan me miraba expectante. No tardé ni un segundo en arrepentirme, mientras mi cara adoptaba toda clase de muecas que delataban mi desasosiego. ¿Qué demonios le había echado a las tlayudas esas? ¿Fuego del infierno? Ethan sonrió sin mirarme. Estaba segura de que había sido su pequeña venganza por haber fisgado en sus cosas.

—¡Delicioso! —exclamé segura de mí misma. Me aguanté el picor y el orgullo y cogí un segundo trozo, que devoré al instante.

—Me alegra que te guste. ¿Con qué vestimenta vas a sorprendernos esta noche? Barrio Sésamo, Mickey Mouse… —comenzó Ethan burlándose de nuevo de mi colección de pijamas.

—Vas a arrepentirte de tus palabras, graciosillo.

—Uuuh… —silbó con mal disimulado sarcasmo, sin duda incapaz de creer que yo pudiera resultar sexy por una noche—. A ver si ahora vamos a tener que preocuparnos de que Mike no se te tire al cuello. Está bien urgido[17] el tipo ese.

—Mike es mi amigo, jamás se me tiraría al cuello —aclaré innecesariamente.

—Los hombres son hombres por muy amigos tuyos que sean. No conozco a ninguno que se haya hecho amigo de una mujer guapa si no quería acostarse con ella. 

—Creo que tienes un problema si no eres capaz de tener una amiga sin pensar en arrancarle el sujetador.

Ethan rio amargamente y me miró de arriba abajo con poco disimulo.

—Es difícil no pensar en ello cuando es tan evidente que no llevas ninguno puesto.

—¡Eres un cavernícola! —Me crucé de brazos a la altura del pecho para tratar de cubrir mi vergüenza.

Mi compañero me miró divertido mientras mi cara se tornaba de un color rojo violento. Dos veces habíamos coincidido y ambas habían servido para darme cuenta de que no quería hacer ese estúpido trabajo para Gina. No porque tuviera miedo de Ethan, sino porque me parecía un impresentable.

—¡No hagas Pancho[18], güera! Solo estaba bromeando. ¿Te has dado cuenta de que hace un mes que vivimos juntos y sé poco más que tu nombre? —El hombre de las cavernas se puso juguetón, dedicándome una mirada cargada de dobles intenciones, pero esos truquitos de seducción no iban a funcionarle conmigo—. ¿De qué parte de la Madre Patria procedes? ¿Qué te trajo por acá?

Recordé que Gina me había advertido de que Ethan iba a coserme a preguntas, así que me había preparado muy bien mi papel. Por suerte, la mayoría de respuestas de ese personaje que mi jefa había creado para mí, coincidían con la pura realidad.

—Soy de Valladolid, una histórica ciudad dónde no abunda el trabajo. Ahí tienes, dos respuestas en una —contesté pagada de mí misma.

—¿Valladolid, Yucatán? —preguntó Ethan perplejo.

—Valladolid, Castilla y León —aclaré, aunque me parecía francamente innecesario.

—¡No manches![19] —exclamó mirándome repentinamente consternado.

—¿Qué tiene de fascinante? —inquirí aturdida por su reacción—. ¿Conoces a alguien en mi ciudad?

—¡Para nada! Es solo que... Y dime, ¿tu ciudad es tan exótica como la Valladolid mexicana? —Su cara se arrugó al ver que la mía adquiría una mueca de burla—. ¿Tenéis cenotes, playas o…?

—¿Que si tenemos ce… qué?

—Cenotes. Ya sabes… esos coloridos paraísos donde los mayas hacían rituales sagrados y sacrificios, pero que hoy día sirven de recreo a turistas de todo el mundo. ¿No sabes de qué te hablo?

Recordé entonces que se suponía que había veraneado en México hacía tres años, así que tuve que seguirle el rollo.

—¡Claro, sí, los cenotes! ¡Impresionantes! —exclamé como si hubiera estado ayer mismo en uno de ellos—. La verdad es que lo más exótico que hay en mi Valladolid es la playa del Pisuerga y, afortunadamente, creo que nadie ha vuelto a hacer sacrificios humanos desde la Inquisición.

—¿Playa del Pisuerga? ¡No sabía que Valladolid estuviera en la costa! —exclamó algo desorientado.

—No, si no lo está… —solté con mi mejor sonrisa.

A Ethan no terminé de convencerle, pero no pareció importunarle. Cambió de tema y adoptó un tono repentinamente sugerente.

—¡Ándale, mami! Ve y vístete —comenzó Ethan con voz melosa, acercándose tanto a mí que me sentí acorralada contra la encimera—. Podríamos seguir la conversación en el pub y conocernos mejor…

Ethan me tenía desconcertada. Decidí aprovecharme de su afición por las mujeres y su obvio interés en mis pectorales para intentar ganármelo poco a poco por el bien de mi reportaje. Me humedecí los labios, consciente de que no me quitaba los ojos de encima, y acorté la distancia entre nosotros. Ethan imitó el gesto, quedando a escasos centímetros de mí y dedicándome una ensayadísíma mirada de cortejo. Tal vez le funcionara con otras mujeres, pero yo le había captado al vuelo.

—Así que quieres conocerme mejor… —propuse desafiante, pero a la vez, en un tono muy sugerente.

—¿Por qué no? —insistió recogiendo un mechón de mi pelo cobrizo y situándolo lentamente detrás de mi oreja—. Vamos a tener que vernos cada día en este apartamento, así que tal vez no sea tan mala idea que seamos amigos. ¿No crees?

Le dediqué una sonrisa coqueta y canalla, disfrutando de la satisfacción que me provocaba el saber que mi plan iba sobre ruedas. Él también sonrió, probablemente creyendo que esa noche iba a llevarse el gato al agua. Di un paso al frente, quedando provocativamente cerca de sus seductores labios, ahora visibles sin esa densa capa de pelo. Ethan mantenía el aliento y me comía con los ojos, probablemente impactado por mi osadía. Sonreí con mudo sarcasmo. Jamás pensé que tantas horas corrigiendo esos estúpidos artículos con consejos de seducción de la revista fueran a servirme de algo algún día. Y así permanecimos unos segundos que se me hicieron eternos, mirándonos a los ojos y sin nada que decir, echándonos un pulso de miradas en el juego más antiguo de la historia. Entonces, le miré divertida y adopté una expresión gélida, mientras mi voz se tornaba ligeramente malévola y le replicaba tan cerca de sus labios, que podía sentir su aliento sobre los míos.

—Lo que creo es que tú solo te haces amigo de las mujeres a las que te quieres follar, y yo tengo muy claro que no voy a ser tu amiga.

Jaque mate. Ethan bajó la cabeza al suelo y apretó los labios para contener su incómoda sonrisa. Tal solo un segundo, y buscó de nuevo mis ojos, esta vez con una expresión distante.

—A Elenita le gusta jugar duro —contestó divertido.

—No es lo único que me gusta duro —bromeé apoyándome en la encimera de manera seductora.

Mi compañero dirigió la vista hacia el techo, ruborizado y, muy probablemente, escandalizado por mi falta de decoro.

—Game on! [20]—susurró justo antes de desaparecer de la cocina con una sonrisa divertida.

Sus profundos ojos verdes prometían aventuras apasionadas y prohibidas, la cordura me advertía de que no entrara en su juego.

Me tomé unos minutos para saborear mi pequeño triunfo. Aquella noche prometía y mucho. Aunque tenía claro que no iba a pasar de la provocación con Ethan. Tenía una relación medianamente estable —y aburrida— con Anděl, y muy pocas ganas de complicarme la vida.

De nuevo en mi habitación, puse el armario patas arriba en busca de lo más sugerente que tuviera, y lo encontré: un espectacular vestido rojo hasta las rodillas con escote bardot. Sexy, y sin perder un ápice de elegancia. Gina me había advertido que tenía que ir a por todas si quería ganarme a Ethan, y aunque ese tipo me repugnara, era exactamente lo que pensaba hacer.

Cogí mi bolso despreocupadamente y salí al hall con prisas. Al ver sus caras de asombro, supe que las molestias habían valido la pena. Ethan estaba tan perturbado que no sabía ni hacia dónde mirar. O eso, o el suelo había adquirido algún nuevo encanto que nadie más había sabido apreciar hasta entonces.

Caminamos hasta el pub dónde Mike esperaba bebiendo solo y rodeado de vasos vacíos. Era el típico inglés rubio cobrizo, con los ojos azules, la piel blanquecina y muchas pecas. No era excesivamente guapo, pero suplía esa carencia con un cuerpo modelado a base de pesas y clases de fitness que le garantizaba una mujer distinta en su cama cada fin de semana.

Luciendo mi mejor sonrisa, me acerqué a él y le saludé efusivamente, y mis compañeros hicieron lo mismo con una fuerte palmada en la espalda.

Dejé la americana en una de las sillas contiguas y me senté despreocupadamente, ajena al revuelo que había ocasionado mi llegada. No mucho después, comprobé complacida que Mike no podía quitarme los ojos de encima. Quién también se dio cuenta fue Ethan, quién dirigió una mirada reprobatoria a Mike cuando sus ojos descansaron con poco disimulo sobre mis muslos.

—Güera, con ese vestido vas a traer a todo el bar cacheteando las banquetas —me susurró receloso.

—Lo siento, pero no sé por qué te empeñas en llamarme güera ni qué les va a pasar a las pobres sillas del bar —respondí picajosa.

—Güera es… pues, así medio blancucha como tú estás.

—¿Acabas de llamarme blancucha? —pregunté haciéndome la ofendida, aunque él notó que estaba de broma—. ¿Lo de las banquetas es algún deporte de barra que practicáis los vikingos, como lo de lanzar barriles en llamas o algo así?

Ethan se rio por la ocurrencia y tradujo la expresión a español internacional. De su rostro asomaba una sonrisa tímida que me cautivó al instante.

—Significa que vas a enamorarlos a todos.

Su cumplido me dejó sin palabras. También él debió de sentirse incómodo, pues giró la vista hacia donde estaban mis amigos y ofreció una ronda de cervezas que le daría la excusa perfecta para desaparecer de allí. La primera de las muchas que caerían esa fatídica noche. Sonreí mientras le vi alejarse a la barra con Casper. Ethan me lo estaba poniendo muy, pero que muy fácil. En un par de semanas resolvería el misterio que preocupaba tanto a Gina y podría empezar a mirar billetes para Nueva York.

Me fijé por primera vez en su aspecto, en cómo la camisa negra se ajustaba a su cuerpo. No podía decirse que estuviera tan musculoso como Casper y Mike (que a mi parecer era excesivo), pero se intuía un cuerpo bonito, fibroso en su justa medida, y un tono de piel tostado muy favorecedor. Yo hubiera tenido que ir a la playa un verano entero y pasar por varias abrasiones hasta conseguir un bronceado así.

Mientras mi vista descansaba en todos los rincones visibles de su piel y divagaba en los más ocultos, Ethan alzó las cejas y me interrogó con la mirada, y yo me morí de vergüenza por la delación. Mi rubor fue más que evidente cuando mis mejillas traicioneras decidieron delatarme, y eso que no estaba pensando nada demasiado obsceno…

De repente mi noche pegó un giro radical al notar que alguien al fondo del bar hacía aspavientos para captar mi atención. Me acerqué a él con una sonrisa a medio gas. No esperaba haberme encontrado precisamente a Anděl allí, rodeado de sus amigos y marcando territorio para dejarle a todo el mundo claro que yo era su chica. Supongo que, en realidad, solo estaba actuando como cualquier hombre lo hubiera hecho con su novia, pero el gesto me incomodó sobremanera. Me di cuenta entonces de que Anděl tenía razón: no me gustaba que me abrazara delante de mis amigos. De hecho, no me gustaba que me abrazara en general.

—Estás… ¡Guau! Indescriptible —comenzó Anděl cuando por fin nos quedamos solos.

—Pensaba que no te gustaban los artificios —provoqué, parafraseando las ideas de Anděl que tantas otras veces me había soltado cuando me arreglaba—. “El maquillaje es un arma del demonio creada para ganar dinero a costa de la baja autoestima femenina conseguida tras años de machismo y represión”.

—Con un mujerón como tú a mi lado, podría comerme mis palabras —Anděl me agarró de la cintura en un gesto muy posesivo. Me aparté ligeramente de sus manos, tratando de no ser grosera.

—Si de verdad quieres verme espectacular, deberías acompañarme a la fiesta de la revista… —tanteé, aunque ya conocía la respuesta mucho antes de pronunciar mis palabras—. Creo que ir juntos a un evento tan multitudinario podría ser un paso más en nuestra relación, tal y como tú pediste.

La dichosa fiesta era todo un acontecimiento en el grupo editorial, y últimamente se había convertido en uno de los eventos más chic del año. Todo el que era alguien en la sociedad británica debía ser visto allí, junto a las periodistas que tan despiadadamente indagábamos en sus miserias.

—Nena… Sabes que no me van ese tipo de fiestas —titubeó nervioso, tratando de buscar una excusa lo suficientemente válida para eludir el plan—. Pero si quieres, podríamos ir mañana juntos al aula de filosofía a ver un recital sobre Kafka o al Museo de Ciencias Naturales, he oído que hay una exposición sobre amebas muy interesante.

—No tienes que ponerte traje ni nada de eso —respondí ignorando su brillante propuesta.

—El disfraz es lo de menos. Me estás pidiendo que aparezca públicamente en una orgía de capitalismo desenfrenado —expuso ajustándose la coleta—. Es como si yo te pidiera que fueras a una manifestación conmigo.

—¡Es que yo ya he ido a manifestaciones contigo! —recordé. Se me habían quitado las ganas de ir con él a ninguna parte tras oír su desesperanzador discurso. ¿De veras nadie entendía por qué mi vida era tan desapasionada? —. Habrá canapés y alcohol gratis.

—¿Canapés de animales muertos? —preguntó con cinismo.

—Me preocuparía que los animales estuvieran vivos —repliqué visiblemente cabreada por su actitud. Odiaba esa faceta de Anděl, el eterno inconformista que tenía que ponerle pegas a todo—. Olvida que te he pedido nada. Me tengo que ir, me están esperando mis amigos.

—¿Quieres que te espere y volvemos a casa juntos?

—Espera sentado —susurré en español para que no pudiera entenderme.

Anděl me pellizcó la cintura cariñosamente y volvió con sus amigos, así que yo hice lo propio, sintiéndome algo molesta por su actitud. No sabía por qué seguía perdiendo el tiempo en proponerle planes si siempre le encontraba pegas a todo. Prefería ir sola a esa estúpida fiesta. Al menos no tendría que preocuparme por si montaba una escena por sus ideas políticas o su inconformismo.

Pero mis deseos por volver con mi grupo de amigos se vieron truncados cuando un borracho se apoderó de mi brazo con fuerza y, haciéndome una rápida llave de la que no pude defenderme, me inmovilizó de espaldas contra su pecho firme. El asaltante apoyó su barbilla en mi hombro mientras yo luchaba inútilmente por zafarme. Aunque no podía ver su rostro, sí sentía su cuerpo musculoso pegado a mi espalda, la desagradable sensación de que el bulto de sus pantalones crecía abruptamente contra mi trasero, al igual que percibía el fuerte hedor a ron y tabaco que desprendía su boca.

—Muñeca, ¿qué haces aquí tan solita? —susurró en mi oído con voz ronca. Tuve que aguantar una arcada para no vomitar la moqueta del bar.

El asaltante posó su mano libre en mi tripa, apretando mi cuerpo contra el suyo para hacer aún más evidente el deseo que provocaba en él. Miré a mi alrededor con alicaída consternación. A pesar de estar rodeada de gente, nadie parecía darse cuenta de lo que estaba sucediendo. ¿Me habría vuelto invisible? Lágrimas de frustración comenzaron a resbalar por mis mejillas al intuir que aquel hombre iba a violarme antes o después y nadie parecía dispuesto a detenerlo.

—¡Suéltame, desgraciado, me estás haciendo daño! —exclamé sin obtener resultados. En un acto desesperado, opté por una excusa barata—. Como no me sueltes, voy a llamar a mi novio…

Busqué a Anděl y a mis amigos con la mirada, pero todos estaban demasiado enfrascados en sus conversaciones para atender a mi llamada de auxilio.

—Tranquila, muñeca. Vengo en son de paz —aclaró relajando el brazo que me asía de la cintura—. Dile a Junior que no debería dejar solas a sus putitas o tendrá que atenerse a las consecuencias. Él ya sabe a qué me refiero, no sería la primera vez que desaparece una de ellas y sería una pena que a ti te pasara algo con esa carita que tienes.

—No sé quién es Junior y definitivamente no soy una de sus putas, así que mucho me temo que no va a llegarle el mensaje —espeté airada—. Te agradecería que me soltaras de inmediato o…

—Esta vez nadie va a protegerle, muñeca. Si yo fuera él, me andaría con cuidado.

El tipo me apretó aún más contra él, olió mi pelo pausadamente y me soltó con un empujón que me hizo caer sobre un grupo de chicas que bailaba no lejos de allí. Los nervios y la falta de oxígeno hicieron que el bar se desdibujara a mi alrededor hasta perder momentáneamente la consciencia.

Cuando me recompuse, él ya no estaba allí. Miré a mi alrededor, pero no vi a nadie. En realidad, no había llegado a ver su rostro así que podría haber sido cualquiera.

—¿Estás bien?

Sonreí a la joven que me miraba con preocupación y asentí con la cabeza para que siguiera divirtiéndose con sus amigas. En realidad, estaba aturdida y repugnada. Los británicos a menudo perdían el control cuando bebían y era obvio que ese hombre se había pasado con las copas.

Cuando las piernas dejaron de temblarme y el pulso volvió a latir con normalidad, regresé con mis amigos y fingí que no había pasado nada, aunque sabía que no iba a poder olvidarme de ese incidente tan fácilmente. No quería montar una escena por culpa de un borracho que obviamente me había confundido con otra persona.

—¡Mira a quién tenemos aquí! Te había dado por perdida esta noche, Alba Elena —confesó Casper conteniendo una sonrisita. Me costó un rato entender que me estaba preguntando por Anděl.

—Tengo la cabeza en otra cosa —respondí recordando que estaba molesta con él.

—¿Qué tiene de especial ese chico? ¿Es tu novio? —preguntó Ethan a nadie en concreto.

—Es un amigo con el que a veces salgo —dije por toda explicación—. Sin etiquetas.

—¿A veces sales? —se burló Casper—. Di más bien que es tu amigo con el que a veces…

—¡Ya está, suficiente! —interrumpí, sintiendo que de repente me ponía del color del vestido—. ¡Todos lo hemos entendido!

Miré a Casper con cara de pocos amigos, esa conversación ya me estaba resultando demasiado larga. Él ocultó una sonrisa malévola tras su pinta de cerveza.

—Así que… ¿Técnicamente estás soltera? —aventuró Ethan. En su rostro había un atisbo de alivio. No supe qué contestar a la pregunta que no había formulado.

—¡Claro que está soltera! —Casper no me dio lugar a réplica. Para estar en contra de ese romance, estaba poniendo toda la carne en el asador.

—¿En serio te llamas Alba Elena? —preguntó Ethan. No sé por qué le había llamado tanto la atención, pero parecía seriamente consternado.

—Lo sé, suena a infanta. Es el nombre de mis dos abuelas combinado, mis padres no se pusieron de acuerdo.

—¿Has estado alguna vez en México? —preguntó confuso.

—Aunque mi nombre suene a telenovela, no, no he estado nunca en México.

—Alba es el nombre gaélico de Escocia. El Reino de Alba.

—Y Helena significa Grecia en griego. Sigo sin saber a dónde quieres llegar.

—No lo sé, dímelo tú. No creo en las casualidades —afirmó en un tono de voz serio y enigmático.

—Yo tampoco, pero aún creo menos en las conversaciones sin sentido —repliqué confundida, pero para Ethan aquello no parecía una broma. Su semblante mostraba seriedad, analizándome al detalle, y finalmente suavizó su mirada.

—Así que Alba Elena nunca ha estado en México… —agregó como si fuera un delito. Oír las palabras de sus labios hizo que me diera cuenta de mi error. Era demasiado tarde para rectificar.

—Si te sirve de consuelo, hay muchísimos otros países en los que no he estado nunca —exclamé siguiéndole el rollo a ese lunático—. Y México no está precisamente de los primeros en la lista.

—¿Cómo así? —preguntó con sorpresa, tal vez incluso ofendido—. Creo que te gustaría mi país. Las ruinas mayas de Palenque, las históricas calles de Oaxaca, la inigualable cascada petrificada de Hierve el Agua…

—…Las mujeres desaparecidas de Juárez, la droga de Acapulco, los secuestros exprés en Guerrero, la trata de blancas en Tijuana… —completé, buscando alguna reacción en él que no tardó en llegar—. Normalmente me voy de vacaciones con Brit, no creo que México sea el lugar más seguro para ir dos mujeres solas.

Una bruma oscura y amenazante nubló los ojos de selva que me observaban con detenimiento. Ethan había esperado impactarme con su resumen para turistas de la Riviera Maya, pero yo no era tan ingenua.

—¡Chale! ¿Qué sabes tú de todo eso? —respondió al fin.

—No más que cualquiera que lea los periódicos, sé que ser mujer y periodista es firmar la sentencia de muerte en tu país —expliqué—. Y que han desaparecido más de 1.800 mujeres en Juárez en los últimos años y los culpables permanecen impunes.

—Así que has leído sobre el tema… a fondo. —La gelidez de su voz me provocó un escalofrío—. ¿Qué interés podría tener una reportera de moda en esos temas tan turbios?

—Supongo que tengo ese afán por salvar el mundo —declaré, a sabiendas que esperaba una respuesta por mi parte.

—Ten cuidado no sea que un día el mundo no pueda salvarte a ti. A veces es mejor no meter demasiado las narices en asuntos ajenos.

No era un simple comentario, me estaba advirtiendo. A pesar del calor que hacía en el local, mi piel se erizó sin aviso. Sus labios no pronunciaron sonido alguno, pero sus ojos me amenazaban sin reparo, atravesándome el pecho como un hierro candente.

—Lo siento —se disculpó. Una sonrisa enigmática se dibujó en sus labios, dejándome terriblemente confundida—. Supongo que no cumples el perfil de escritora rosa que yo tenía en la cabeza.

—Si esperas que te hable de maquillaje y complementos, te has equivocado de chica.

Me mordí la lengua tan pronto pronuncié esas palabras. Estaba delatándome yo sola.

—Entonces, tal vez seas justo la que estoy buscando.

Aquel atrevimiento no me sonó tentador. Al contrario, sabía que se escondía un doble mensaje en esas palabras que yo no supe descifrar. Sonreí y alcé mi pinta de cerveza, dispuesta a seguirle el juego esa noche. Había metido la pata catastróficamente hasta ese momento, pero tal vez Ethan estuviera dispuesto a darme una segunda oportunidad.

—¿Dónde están Amber y Brit esta noche? —Salvados por la campana. Por Mike, más bien.

—La una con su novio geriátrico y la otra con su pagafantas —aclaré en referencia a Rob y Jamie.

—¿Quién es Brit? —preguntó Ethan confundido—. ¿La rubita que estuvo cenando ayer en casa?

—Sí, esa a la que no le quitabas los ojos de encima —repliqué divertida, envalentonada por el alcohol. La acusación le dibujó una mueca divertida en su rostro.

—Te aseguro que no es mi tipo. Prefiero las chicas con algo más en la cabeza aparte de un sedoso cabello.

No le creí. Se me vino a la mente la foto que me había mostrado Gina en la que Ethan disfrutaba de una fiesta en compañía de una diva de cabellos dorados.

—Te lo voy a poner fácil, donjuán. Treinta años, aunque su perfil de Instagram se ha estancado en los veintinueve. Soltera y exigente. Le gustan las joyas, el prosecco[21] y los restaurantes caros. Y muy importante, ni se te ocurra hablar de perros, ¡le aterran! Si finges que no te interesa, igual consigues más de dos minutos de su tiempo.

—¿Y qué hay de ti? —Me sobresalté al notar su mano posarse con delicadeza en mi cintura, al tiempo que se acercaba aún más a mí para susurrarme al oído—: ¿Qué tengo que hacer para conseguir dos minutos de tu tiempo?

Capítulo 5

Decidí dedicarle esos dos minutos, a pesar de que no sabía a qué me enfrentaba, y tenía claro que no quería descubrirlo. Ethan cogió mi mano con decisión para guiarme hasta la planta de arriba del local donde la música era más pegadiza, y yo, que empezaba a sentirme embriagada por los néctares de Baco, no puse ninguna resistencia. Ya en la escalera pude oír el cambio de ambiente, la música sonando con más fuerza, entonando los éxitos más bailables de las emisoras de radio. De fondo, Justin Bieber destrozaba la letra de Despacito. Me tropecé hasta con mi propia sombra en varias ocasiones. Aquella repentina torpeza debería haber sido suficiente indicativo para dejar de beber, pero decidí seguir tirando de la cuerda, jugando con fuego y creyendo que no iba a quemarme, ignorando que Ethan sabía jugar mucho mejor que yo.

—¿Te han dicho alguna vez que estás muy graciosa cuando tomas? —se burló sin reparos de mi poca tolerancia al alcohol.

—Cuando empiece a vomitarte los zapatos no te voy a parecer tan graciosa —amenacé, pero él decidió ignorar mis comentarios y en su lugar, me enseñó la carta de chupitos.

—Elige —pidió de nuevo en plan mandón, ignorando mi amenaza.

Miré la carta con indecisión y al final me decanté por un preparado de Bloody Mary. Ethan sacó la cartera, pero me adelanté a pagar la ronda.

—Así que trabajas para Gina Dillan —comenzó.

Mi cerebro se convirtió en serrín con la acusación. Tardé un momento en reconocer que me estaba preguntando por la revista. Al fin y al cabo, Gina era toda una celebridad en el mundo editorial.

—No sé por cuánto tiempo… —respondí, haciéndole cómplice de mi tragedia—. Dice que tengo que mejorar mi inglés y mi romanticismo.

No sé por qué se lo conté. Supongo que estaba lo suficientemente afectada por el alcohol como para buscar apoyo en un completo desconocido.

—¿Qué le pasa a tu inglés? —preguntó con la sorpresa asomando en la voz—. Cometer ciertos errores de vez en cuando es normal.

—¿Decirle al jefazo que le esperaba “desnuda[22]” en el despacho, en vez de “agotada”, te parece un error normal? —pregunté tapándome la cara abochornada.

—¡Yo te hubiera ascendido! —replicó con sorna, regalándome una sonora carcajada.

Descubrí que me gustaba el sonido de su risa, era espontánea y fresca, como la lluvia en una tarde de verano. Nos bebimos el chupito de un trago y agradecí que el contenido de vodka fuera el mínimo posible.

—El próximo trago lo elijo yo, a esto le falta limón y tabasco —agregó.

—No va a haber próximo, Ethan.

Traté de ser convincente, pero él hizo caso omiso a mis súplicas. No necesitó mirar la carta para saber que quería tequila y el camarero nos trajo lima y sal nada más pedirlo.

—No me gusta el tequila —informé, aunque sospechaba que a él le traía sin cuidado.

—Eso es porque aún no has tomado lo suficiente.

Ethan me pellizcó la cintura y me dedicó una sonrisa traviesa, confirmando la sospecha de que estaba flirteando conmigo. Me fijé por primera vez en los hoyuelos que se dibujaban en sus mejillas cuando sonreía y entendí las advertencias de Gina, ya que un simple gesto como ese podía hacer que más de una mujer perdiera la cabeza. Desprendía una seguridad en sí mismo que resultaba atrayente, a la par que desconcertante. Me sentí ridícula por mis pensamientos, mi situación con Anděl podría no estar definida, pero era real, existía y yo no podía fantasear con mi compañero de piso quien, además, era un presunto delincuente, culpable de vete tú a saber qué. Me temblaban las piernas y las ideas por el exceso de alcohol, la pista de baile se desdibujaba a mi alrededor y el suelo parecía volverse más inestable por momentos. Y como Ethan siguiera mirándome de ese modo… no iba a responder de mis actos.

Mi compañero aumentó la tensión sexual que se había creado entre nosotros agarrándome de la cintura para atraerme aún más contra él, y yo no le aparté.

—¿Por qué te interesan tanto el narcotráfico o las mujeres desaparecidas de mi país?

La pregunta me pilló por sorpresa y decidí hacerme la ambigua.

—Define a qué te refieres exactamente con “tu país” —pregunté con la voz entrecortada por la embriaguez—. Desde que te conozco, no has parado de nombrar países en los que has nacido, vivido o trabajado.

—Te lo preguntaré de otro modo: ¿por qué le estabas preguntando a Casper sobre mí hoy en la cocina? —me acusó con un tono de voz a medio camino entre la seducción y la advertencia—. ¿Por qué quieres saber qué pasó con mi ex?

Me quedé petrificada cual estatua de hielo, la saliva se me volvió arena y mi cerebro dejó de funcionar, así que no era momento de ser ingeniosa. Una respuesta simple era lo único que podría sacarme de esa.

—Pareces muy tocado con ese tema —dije al fin.

Ethan me miró con detenimiento, debatiéndose entre la duda y la confianza, y yo imploré a mi dios ateo para que el highlander azteca creyera una sola palabra de lo que yo decía

—Claire es agua pasada, ella no puede chingarme ahorita. Me aseguré personalmente de ello.

—¿Cómo? —pregunté con un hilillo de voz. Sabía que no iba a confesar un asesinato en medio del bar más concurrido de Clapham, pero necesitaba asegurarme de que no era un tipo peligroso.

Ethan esquivó mi mirada, dedicándole una repentina atención a los posavasos de propaganda del bar. Sus palabras me inquietaron. Por un momento, temí que no me dejara seguir indagando, pero Ethan parecía haber caído también bajo el influjo del dios Tequila y siguió hablando sin necesidad de insistirle.

—Estaba hasta la madre[23] de todo y necesitaba huir. De mi vida, de mi trabajo, de ella… Un día estaba en mi apartamento en Nueva York y al día siguiente estaba en Edimburgo, aclarándome las ideas —Ethan levantó la vista y me sostuvo la mirada—. Y ahorita estoy acá… Sin plan de vida, sin trayectoria, simplemente dejándome llevar por mi destino. ¿No te parece excitante?

—Mucho. ¿Qué hacías en Nueva York? —pregunté tratando de entender mejor el motivo de tan repentina huida.

—Gestionaba los recursos de un prestigioso complejo hotelero, pero no quiero hablar de trabajo.

—¿Y ella trabajaba contigo?

—¿Claire? —preguntó confuso—. Sí, cometimos la estupidez de mezclar placer y negocios. Demasiada tensión acumulada al final del día. La hostelería es un negocio complicado.

—Y te dejó jodido.

En realidad lo dije sin pensar, notando que mis propias palabras me quemaban por dentro. Él, sin embargo, me miró sorprendido.

—Esto… sí, bueno, me dejó bien jodido. —Cabeceó nervioso, como tratando de averiguar hasta qué punto aquella afirmación era cierta—. Pero no creas que me partió el corazón ni nada de eso.

—¿Entonces? —Sus palabras no tenían sentido alguno para mí.

—Hay muchas formas de joder a alguien, pero ese capítulo tal vez te lo cuente otro día.

Su estrategia de cambiar de tema no había dado resultado conmigo.

—¿Por qué dices que te encargaste personalmente de que tu ex no pueda molestarte nunca más?

—Está muerta —respondió tan campante. Creo que dejé de respirar por unos segundos, porque Ethan rompió a reír y me miró divertido—. Quería decir que está muerta para mí, estoy seguro de que aún respiraba cuando me fui.

Su confesión me devolvió la capacidad de respirar y mi delito se volvió menos grave. Ya no me sentía culpable por el deseo que aquel perturbado había despertado en mí, ya no me daba tanto miedo.

—¿Qué edad tienes, por cierto? Unos… ¿veinticinco? —preguntó analizándome detenidamente como a un perro en un concurso de pedigrí.

Me había abierto las puertas del pasado para después cerrármelas de golpe en las narices con ese cambio de tema repentino.

—Acabo de hacer veintiocho.

—¿Veintiocho? ¡Guau! Okay… —Creo que jamás entenderé por qué reaccionó así—. Sé que has dicho que nunca has estado en México, ¿pero sabes si alguien de tu familia ha ido alguna vez?

—Sí, claro. Mis primos fueron de luna de miel a Playa del Carmen, ¿por?

—Me refería a tus padres, tus abuelos…

—Sí, eh… mis padres se conocieron en México —respondí recordando la gran mentira de mi personaje. Solo esperaba que Ethan no comenzara a preguntarme por su país de nuevo, o estaría perdida—. ¿Por qué te preocupa tanto dónde veranea mi familia?

—Mera curiosidad. ¿Qué ha pasado con tu chico? Parecías molesta con él hace un momento…

Me sorprendió comprobar que no me había quitado ojo cuando estaba con Anděl, pero parecía no haberse percatado de la escena con el borracho.

—Le he pedido que me acompañe a una fiesta de mi empresa y él me ha culpado por invitarle a una oda al capitalismo.

—¿A qué cosa? —preguntó perplejo.

—Está presionándome para que seamos novios, pero con estas tonterías está consiguiendo que me aleje cada vez más de él.

¿Por qué le estaba contando todo eso? Me di cuenta de que habíamos invertido los roles en esa relación: él era el que preguntaba y yo la mema que soltaba información como un lorito parlante. Miré el vaso de chupito con culpabilidad y me prometí que no iba a probar una sola gota más esa noche.

—Yo iría contigo a esa fiesta sin pensarlo —respondió sosteniéndome la mirada y dedicándome la sonrisa más pícara que le había visto hasta entonces.

Dejé de mirar el vaso para mirarlo a él. ¿Era una indirecta o un simple comentario al azar? Ethan no era trigo limpio, y desconocía cuál era su estrategia que, sin duda alguna, parecía combinar a la perfección con la mía. Mi plan iba sobre ruedas y Gina iba a presenciarlo en primera línea. El único que no encajaba en todo eso era Anděl.

—¿Por qué querrías venir a esa estúpida fiesta conmigo? —Mi cerebro embriagado pedía respuestas—. ¡Yo misma me escaquearía si tuviera opción!

—¿Bromeas? Seguro que tú y yo juntos lo pasaríamos padrísimo[24] en esa fiesta, platicando, tomando unas chelas[25]…

Su dedo comenzó a dibujar discretas caricias en mi cintura que hicieron que se me erizara la piel.

—El día 9 tienes una cita entonces —sonreí con incomodidad y él me miró victorioso.

Había algo hipnótico en sus ojos verdes cuando sonreía que me hizo bajar la guardia. No sabía qué había hecho ese pobre desgraciado, de qué delito se le acusaba, pero viéndole allí, charlando despreocupadamente conmigo en aquel bar, no era diferente que cualquiera de las personas que nos rodeaban. Bueno, sí era distinto. Ethan tenía mucho morbo, era imposible no darse cuenta de eso, y sabía bien lo que hacía. Sus actos estaban medidamente estudiados, sus palabras, cargadas de insinuaciones, promesas que tarde o temprano reclamarían ser cumplidas. Habíamos pasado de ser dos completos extraños a compartir una intimidad ardiente en apenas un par de horas. A pesar de que para mí él solo era un juego, una herramienta necesaria para terminar ese trabajo, mi respiración comenzó a acelerarse al sentirlo tan cerca de mí. Me sentí culpable. Ethan, al contrario, no parecía cohibido por nuestra proximidad.

Nos quedamos un rato en silencio, mirándonos incómodamente sin saber qué decir, mientras la voz de Sia lo inundaba todo al ritmo de Cheap Thrills. Yo canturreaba ese himno a los amores baratos mientras Ethan releía la carta de los chupitos con una expresión traviesa. 

—¿No estarás pensando en tomarte otra bomba mexicana de esas? —Mi temor se hizo realidad al ver que él sonreía sin levantar la mirada de la carta—. No cuentes conmigo, gracias.

—¿Hacéis juegos con chupe[26] en España?

—¿Quieres que juguemos a La Botella? —inquirí con sorna—. Somos solo dos, no le veo mucho misterio a esto.

No me apetecía revivir mi adolescencia en aquel bar. No con él, que tenía esos labios tan irresistibles, y yo tenía tanto alcohol encima y tan poco autocontrol. ¿Qué me estaba haciendo? Mi mente retorcida ya estaba pensando en la manera más rápida de arrancarle la ropa. Ethan no dijo nada más, en su lugar, se acercó a la barra y pidió cuatro tequilas poco cargados.

—¿Qué pretendes? —pregunté confusa ante tal despliegue de alcohol.

—¡A darle, que es mole de olla![27]

—¿Qué demonios has dicho ahora? —reí por sus expresiones que a menudo no entendía, pero esta vez no se molestó en explicármelo. Me miró de un modo sugerente, arrebatador, y pude notar que mis mejillas se enrojecieron incómodamente.

—Agarra el salero —pidió, y yo, obedientemente, hice lo que me ordenó—. Te voy a enseñar cómo se toma de verdad el tequila en México. Nada de ponerte sal en la mano, eso es de niños. Para jugar, tienes que esparcir la sal en la parte del cuerpo que tú quieras de otra persona —explicó de manera jovial. Una estúpida sonrisa se escapó de mis labios al tiempo que él completaba la frase—: A no ser que quieras buscar voluntarios en la pista… Aquí me tienes.

Su descarada provocación congeló una sonrisa en mi rostro. Había que estar muy seguro de sí mismo y tener mucho morro para sugerir algo así.

Cogí la mano de Ethan, nerviosa, y le eché la sal torpemente. Mi compañero enarcó las cejas ante mi gesto infantil, pero tenerlo delante, con sus silencios llenos de promesas, no me estaba ayudando demasiado a mantener la cordura.

—Olvidé mencionar que hay que humedecer la zona antes para que la sal se quede pegada. Vas a tener que hacerlo otra vez, güera.

Ethan cogió el salero y se movió tan rápido que no me percaté de su maniobra hasta que noté sus labios húmedos rozándome el cuello, y su mano posándose en mi espalda mientras esparcía con delicadeza la sal, lentamente, como si quisiera prolongar el millón de sensaciones que estaba despertando en mi piel. Mi cuerpo se estremeció ante su osada caricia, erizando mi piel acusadoramente.

—Tu turno.

Mi cordura me pidió que rehusara de hacerlo, pero ya era demasiado tarde para mí: había caído en su trampa. Me dejé llevar por el alcohol y la excitación del momento, olvidándome de que estábamos en medio de un bar y de que Casper y Mike se divertían a tan solo unas escaleras de la barra que habíamos hecho nuestra. Me olvidé de Anděl, y olvidé que Ethan era un completo chalado. ¿Qué más daba ya? Notaba el calor subiéndome por las sienes y nublándome la razón. ¿Desde cuándo era tan endiabladamente guapo? ¿O solo era la perfecta combinación entre el erotismo de sus gestos y la magia del tequila?

Era el momento de elegir dónde ponerle la sal, no quería ser ni muy atrevida, ni muy ingenua. Lo pensé con detenimiento y me decidí por su pecho, que quedaba ligeramente al descubierto tras el primer botón desabrochado de su camisa. ¿Era eso que colgaba de su cuello la Piedra del Sol azteca? Me pregunté si tendría algún significado para él o era una mera baratija adquirida en algún mercadillo local.

La decisión estaba tomada. Ethan me miró perplejo cuando mis labios descendieron sensualmente por su pecho, besando y humedeciendo cada centímetro a mi paso. Cerró los ojos y se dejó llevar por la calidez de mis labios en su piel. Olía increíblemente bien, a prohibición y a deseo. Su respiración se volvió irregular, jadeante, y su piel reaccionó a mi sutil caricia. Sonreí para mí, satisfecha al saberme culpable de semejante estremecimiento. Terminé de esparcirle la sal, dejándole un reguero en su camisa negra.

—Bien, ahora… —Ethan carraspeó con nerviosismo—. Ahora tenemos que tomar el caballito[28] por turnos. Uno bebe y el otro sujeta la rodaja de limón[29] en los labios, pero no puedes rozarlos, en eso consiste el juego.

Solo de imaginar los labios de Ethan tan cerca de los míos sin poder hacer nada con ellos me estaba resultando tortuoso, pero ya que habíamos empezado el juego, decidí que debía seguir hasta el final.

—Empiezo yo —me ofrecí mientras Ethan se colocaba sugerentemente la lima entre los labios.

Lamí la sal de su pecho, que de nuevo había vuelto a erizarse con el contacto caliente y húmedo de mi lengua, bebí el tequila de un trago -sin duda, la peor parte del ritual- y mis papilas gustativas buscaron la lima con ansiedad para paliar los efectos del licor, lamentando tener tan cerca a aquel dios latino, a tan solo a una rodajita de fruta, y sin poder tocarle. Acababa de entender la función del juego, el morbo de la situación me estaba volviendo completamente loca. Había cogido la lima como una auténtica experta, sin rozar ni un milímetro de su piel, lo cual no me parecía tan festejable.

Su turno. Las piernas me fallaron y la respiración se me agitó solo de imaginarlo. Cuando finalmente llegó a mi cuello, un leve gemido se escapó de mis labios al notar su lengua recorriendo mi piel. Ya me había colocado la fruta sobre mis temblorosos labios cuando Ethan se bebió el tequila de un trago y buscó mis labios en busca de la fuente que aliviaría la quemazón de su garganta, sosteniéndome la mirada de un modo que me estaba encendiendo.

Su gesto terminó de enloquecerme por completo, Ethan había conseguido que estuviera más excitada con su inocente juego de lo que mis anteriores amantes habían conseguido jamás en largas sesiones de sexo desenfrenado. Estaba tan desatada que no podía siquiera sentir remordimientos por Anděl. Además, ¿por qué iba a sentirlos? Si no estábamos oficialmente juntos… (¡Por Dios! ¿Qué estaba diciendo?).

Durante el tiempo que transcurrió entre chupito y chupito, no fui capaz de pronunciar palabra: tan solo podía pensar en su lengua invadiendo cada centímetro de mi piel, en su mirada de hielo y fuego, sus manos, su… por suerte, él interrumpió mis perversos pensamientos.

—Segunda ronda. Esta vez empiezas tú.

Y yo, que estaba excitada como nunca recordaba haberlo estado, y embriagada de tequila, como sabía que no lo había estado jamás, encontré uno de sus atributos más sensuales (que él no esperaba que yo fuera a tocar) y lo hice mío. Ethan entrecerró los ojos, pero no tardó en volver a abrirlos, sobresaltado, cuando notó mi lengua pasearse por la dulce curvatura de su boca, humedeciendo sus labios para después impregnarlos en sal. Si quería jugar duro, íbamos a jugar duro. Me dedicó una mirada juguetona y supe que mi técnica le había gustado, aunque a mí me había sabido a poco. Necesitaba más, quería más Ethan, con urgente desesperación.

De nuevo, su turno. Ethan caminó alrededor de mí, buscando algún lugar que no cubriera el vestido y que estuviera a la altura de mi hazaña, e hizo una pausa. Posó sus labios en mi espalda, y comenzó a lamer la sal, lenta y tortuosamente. Su lengua de fuego dibujó una maldición en mi piel que no me abandonaría esa noche. No podía más, el deseo de arrancarle la lima de la boca era insoportable y supe que él sentía lo mismo en el momento en el que pasó de formalidades, lamió mi omoplato con vehemencia y bebió su tequila, sin respetar que esa ronda la había empezado yo y me correspondía a mí hacerlo. Me quitó el cítrico con tanta ansia, que noté sus dientes en mi labio inferior, un suave y delicado mordisco que, supe, no había sido por error. Me pasé la lengua por los labios para quitar los restos de sal que había dejado en ellos y sonreí para mí. Era mi turno, tenía en mi mano el mandar a la mierda el juego y comérmelo a besos allí mismo o seguir las reglas y prolongar el deseo. El juego funcionaba, ¡vaya si funcionaba! Y yo estaba fuera de control.

Estaba a punto de pasar, la magia de lo inesperado estaba de mi parte esa noche. Traté de recomponer mi respiración agitada, intentando fortalecer mis piernas para no caerme de bruces allí mismo cuando me pusiera de puntillas -pues aún en tacones, era mucho más alto que yo- para seguir con el ritual del tequila, pero algo me lo impidió, y le odié eternamente por ello cuando le vi aparecer de manera tan impertinente entre nosotros.

—¡Lo que me ha costado encontraros! —exclamó Mike con una forzada sonrisa—. Estábamos pensando en cambiar de bar. ¿Venís o preferís quedaros aquí de cháchara?

Era obvio que Mike no sentía en absoluto la interrupción. Busqué a Ethan con la mirada en busca de una respuesta. Yo quería quedarme, ¿y él?

—¿Eso es tequila? No os importa, ¿verdad? —Mike no esperó una respuesta y se llevó el tequila a la boca—. ¡Buff, nunca me ha agradado el tequila! —lamentó, y yo lamenté no haberme bebido el licor unos segundos antes de que apareciera Mike y arruinara una noche que parecía simplemente perfecta.

Ethan me miró con fastidio. Se pasó la lengua por los labios para eliminar todo resto de sal en ellos y miró a Mike con rabia contenida. Ya no tenía sentido seguir con el juego, no de ese modo. Mi compañero se evaporó a paso firme, dejándome a solas con Mike, y no pude evitar taladrarle con una mirada de confusión mientras se alejaba. Nos miramos en la distancia con deseo y frustración. La magia se había esfumado y él no parecía dispuesto a revivirla.

Capítulo 6

Llegó la hora de irnos a casa. Para ser la capital europea por excelencia, los bares en Londres cerraban demasiado pronto. Nos despedimos de Mike y, al llegar a casa, Casper se encerró en el cuarto de baño, Ethan fue derecho a su habitación y yo, decepcionada, me dirigí a la cocina en busca de un vaso de agua fría. Tal vez necesitara también una ducha fría después de esa noche. Lo reconsideré, no quería quitarme de la piel su olor a madera y especias que me había intoxicado. Me apoyé en la encimera y ni siquiera encendí la luz, dejé que el reflejo de la luna que entraba por la ventana me alumbrara esa noche. Un suspiro se escapó de mis labios sin permiso mientras observaba la quietud que reinaba en la calle. ¡Qué noche más rara aquella! Había pasado de repudiarle a ansiar con verdadera desesperación que mi compañero de piso, quién era además el objeto de mi investigación, me poseyera en medio del bar. ¡A mí, que me daba vergüenza que Anděl me cogiera de la mano en el metro! Pero Ethan era distinto. Era atrevido, divertido, misterioso... Sexy, sin necesidad de artificios. Ethan lo inundaba todo con su presencia y ni siquiera parecía consciente de ello.

¿Qué había pasado exactamente en el bar? ¿Tal vez fuera su venganza por el desplante del salón horas antes? ¿O la manifestación de un deseo oculto camuflado tras la excusa del juego? Mi cabeza no podía procesar con claridad lo acontecido. Tal vez a la luz del día, y si tenía la suerte de no amanecer con resaca, podría entender algo. Lo sentía por Anděl y por todos mis anteriores amantes, pero el mexicano les ganaba por goleada: no había tenido ni que tocarme para hacer que mi cuerpo estallara en llamas.

Las paredes del piso vibraron con la fuerza de los altavoces del piso de arriba. Los vecinos estaban preparando otra de sus fiestecitas a base de rock británico de los setenta. El estruendo hacía vibrar el piso con fuerza, pero al menos tenían buen gusto musical.

La noche no había sido del todo en vano, pues ya sabía que su ex se llamaba Claire y que habían trabajado juntos en un hotel de Nueva York. Analicé todo lo que había descubierto hasta ahora y suspiré confundida; en realidad no tenía nada.

—Pensé que estarías ya en la cama…

Pegué un respingo al notar su respiración sobre mis hombros desnudos. ¿Acaso era ninja? Ni siquiera le había sentido entrar en la cocina. Me giré y observé que sus manos descansaban sobre la encimera a ambos lados de mi cuerpo, rodeándome por completo y sin escapatoria posible. Sin embargo, él no parecía cohibido por la proximidad de nuestros cuerpos, al menos, no tanto como yo lo estaba.

—No creo que pueda dormirme —expliqué notando que mi respiración se volvía más agitada.

Mis ojos se detuvieron en el hipnótico fulgor de sus ojos verdes y en la osadía de su boca, capaz de mantener en Babia a cualquiera. No llevaba zapatos y su camisa negra estaba ligeramente desabrochada, dejando entrever un pecho bien trabajado y con una escasa capa de vello corporal. Sus ojos brillaban de excitación, de curiosidad… ¡No lo sé! Pero sé que los míos le respondieron con deseo. ¿Por qué si no iba a estar allí, a oscuras y a solas conmigo?

Ethan se mordió el labio de un modo muy erótico, los mismos labios salados que yo había saboreado horas antes. El recuerdo me excitó sobremanera. Bajé la mirada, ruborizada por mis pensamientos, pero Ethan levantó mi mentón con delicadeza, obligándome a sostenerle la mirada. Definitivamente no le importaba que estuviéramos tan cerca el uno del otro, tal vez estuviera incluso planeando acortar distancias, y no iba a ser yo quien se lo impidiera. ¿Lo deseaba? ¡Claro que lo deseaba! Pero a la vez tenía que mantener la mente fría para descubrir por qué a Mark le interesaban tanto sus secretos. ¿Cómo era posible que aquel canalla hubiera despertado en mí más sentimientos en solo unas horas que Anděl en dos años de relación?

—¡Me la pasé padrisímo esta noche, güera! —dijo colocándome un mechón de pelo por detrás de la oreja. Su tono estaba bastante afectado por el alcohol—. Y andas que echas tiros…[30]

—Y tú estás bien borracho —reconocí, notando que me ruborizaba, pues nunca había sido muy buena encajando cumplidos

—La neta es que ando bien ahogado. Pero yo mañana dejaré de estar borracho y tú, aunque te pongas tu pijama de vacas rosas, seguirás estando bonita.

—Voy a tener que enseñarte mi otra colección de pijamas para que dejes de burlarte de mí… —propuse contoneándome sugerentemente.

—Eso estaría muy bien… —susurró con voz de confidencias y travesuras.

—¿Quieres verlos ahora? —le reté, pensando que estábamos dando muchos rodeos para algo que obviamente los dos estábamos deseando.

No me contestó a esa invitación que, sabía, era una pésima idea. En su lugar, se apartó un poco de mí y perdió la vista en el suelo como tratando de recordar algo, mordiéndose el labio con nerviosismo. Aún con esa cara de consternación estaba sexy.

—Pablo Iglesias no te ha quitado los ojos de encima en toda la noche.

—¿Pablo Iglesias? —pregunté confundida—. ¿Quién es Pablo Iglesias?

—Tu amiguito, el güey ese con el que estás quedando... ¿Ángel?

Se me vino a la cabeza la imagen del político español y le encontré cierta similitud con Anděl. La asociación de ideas me desconcertó un poco.

—Las cosas con Anděl no van demasiado bien últimamente. Pero de eso ya te has dado cuenta esta noche.

Ethan volvió a aproximarse a mí ahora que le había confirmado, otra vez, que estaba soltera. Apoyó de nuevo las manos en la encimera y se inclinó un poco sobre mí, lo que me dejó a escasos centímetros de él y sus labios del pecado.

—¡Buff, esto es una locura! —Exclamé sin intención de apartarme.

—Las locuras son lo que hacen la vida más interesante, ¿no crees? —preguntó en un susurro quedo, acariciando mi cuello con un dedo travieso, y haciendo que me estremeciera de placer.

—Sin duda… —susurré siguiéndole el juego, inclinando la cabeza ligeramente hacia atrás a la espera de que se atreviera a besarme de una vez por todas y acabara con esa dulce tortura.

Cogió de nuevo un mechón de mi pelo cobrizo y lo enredó y desenredó entre sus dedos, lentamente.

«¡Hazlo! No dejes que lo piense demasiado y me arrepienta de lo que pase esta noche».

Mi subconsciente hablaba por mí, gritaba silenciosamente lo que yo no me atrevía a decir en voz alta. El cerebro dejó de funcionarme, incapaz de procesar el hecho de que él también pudiera desearme a mí. Ethan apoyó su frente en la mía, dejando que nuestras respiraciones nerviosas se encontraran, un erótico preliminar a lo que ambos sabíamos que vendría después. Y me sorprendí a mí misma deseándolo, dejando que la coherencia abandonara mi cuerpo por completo, siendo espontánea, perdiendo el control.

—Además de Mike y Pablito estaba ese otro tipo… —siguió sin dejar de mirarme de ese modo que me abrasaba—. Pensé en intervenir cuando vi que se te echaba encima, pero vi que te zafaste tú solita.

—Estaba borracho y me confundió con otra persona —resumí, sorprendida porque nos hubiera visto. Eso confirmaba que Ethan no me había quitado la vista de encima en toda la noche.

—¿Por qué crees que te confundió con otra persona? —susurró muy cerca de mi oído—. Para mí es obvio que te deseaba, igualito que todos los babosos de aquel antro

Ethan seguía jugueteando conmigo, acariciando mi pelo dulcemente mientras conversábamos, cada vez más cerca el uno del otro.

—Estaba super borracho, y no entendí muy bien lo que decía. Me dio un mensaje para alguien sobre alguien… —gemí mientras notaba los labios de Ethan deslizándose por mi cuello y mi respiración acelerándose a mil por hora.

Apoyé las manos en sus caderas y lo atraje suavemente hacía mí. Notaba el calor subiendo por el cuerpo hasta nublarme la cordura. La temperatura de la habitación también aumentó de golpe varios grados y los cristales comenzaron a empañarse. No sé qué excusa podría haberles dado a Casper o a Amber si hubieran entrado en ese preciso momento.

—¿Un mensaje? —preguntó confuso, sin dejar de darme suaves besos en el cuello—. ¿Qué tipo de mensaje?

—La verdad es que preferiría olvidarme de es... ¡Oh, oh! —enloquecí mientras sus labios mordían mi cuello y yo me inclinaba para recibirle mejor.

—¡Ándale! Sabes que soy un metiche, cuéntame qué dijo… —insistió, mordisqueándome el lóbulo de la oreja hasta hacerme estremecer.

Decidí recordar las palabras del borracho a riesgo de volverme loca. Estaba a punto de perder el control y no quería que él se diera cuenta de mi debilidad.

—Dijo algo de un tal Junior, que no debería dejar a sus zorritas solas o algo así —recordé, tratando de enfriarme un poco.

Ethan seguía recorriendo mi cuello con sus labios, mostrando su maestría en las artes amatorias.

Estaba lista para recibir sus labios en los míos, para deleitarme en su sabor cuando, de repente, se separó de mí y me dedicó una expresión de ira contenida.

—Tienes razón.

De repente no parecía la misma persona. Se apartó de mí como si hubiera regresado de un éxtasis y la realidad le hubiera congelado.

—¿Perdón? —pregunté molesta, más bien ofendida.

—Esto no es una locura, ¡es un error! —suspiró apartándose de mí violentamente—. ¡Y de los grandes! Esta noche yo… ¡No mames![31] ¿Qué estoy haciendo? —exclamó mordiéndose el labio con la culpa comiéndole por dentro—. Pareces una buena chica, vete antes de que cometa una locura.

—¿A qué llamas tú locura? —pregunté molesta porque el macho latino hubiera jugado conmigo de aquella manera—. ¿Besarme es una locura? Estás siendo un poco dramático, ¿no crees?

—No te convengo, Elena.

—¿Y lo decides ahora? —repliqué molesta, airada.

¡Yo ya sabía que no me convenía! ¿Quién demonios se había creído que era ese cretino para tomar esa decisión por mí?

—No eres la chica que estoy buscando. Literalmente —explicó con calma.

Esta vez era yo la que no podía mantener la calma ante su desplante. Me contuve por temor a que mis compañeros descubrieran lo que estaba pasando. Lo que había estado a punto de pasar.

—¡Pero si no me conoces! —exclamé sorprendida, olvidando por un momento de qué hablaba en realidad—. Apenas hace un mes que te has instalado aquí, hoy es el primer día que me diriges la palabra, ¿y ya crees que sabes lo suficiente de mí como para saber si soy lo que buscas o no?

—No necesito saber más que lo que he visto esta noche. Te aseguro que pronto te alegrarás de esto, no puedo darte lo que buscas.

—¿Cómo vas a saber lo que busco si no lo sé ni yo? —protesté tratando de buscarle un poco de sentido a sus palabras.

Ethan suspiró y cogió aire, tratando de serenarse. Nunca supe qué había ocasionado ese cambio de actitud repentino.

—Mira, Elena… Estoy jodido por lo que pasó con mi exnovia, muy jodido, y no creo que pueda aportarte nada bueno ahora mismo. Ni siquiera como amigos —confesó, negándome así toda posibilidad de acceder a sus secretos por las buenas—. Estoy luchando por recuperar mi vida y la cordura, y no puedo perder el tiempo contigo.

—¿Ahora soy una pérdida de tiempo? —pregunté con sorna.

Ethan cabeceó, mirando de nuevo al suelo de manera pensativa, y luego a mí. Una sombra oscura y siniestra invadió sus ojos de selva.

—¡No lo entiendes! No te estoy rechazando, te estoy advirtiendo. —Era una amenaza, pero su tono no sonaba como tal. Parecía aturdido, culpable, “jodido”, como él mismo había dicho—. Ni yo soy la clase de hombre que quieres en tu vida ni tú eres la mujer que ando buscando ahorita. Y la verdad es que me alegro, porque no quiero hacerte daño.

—Todo aclarado entonces —repliqué sin ánimo de prolongar la escena.

—Si está todo claro, debería irme antes de que nos compliquemos aún más la existencia. Te recuerdo que tenemos que vivir juntos y este apartamento no es tan grande.

Le vi alejarse por el pasillo, mientras yo me quedaba boquiabierta, confusa, airada y odiándome a mí misma por haberme dejado engatusar por semejante idiota cuando en realidad, ya me habían advertido de que le gustaba jugar con las mujeres. Me tenían que tocar a mí todos los hombres atormentados del planeta. Por un momento, tuve ganas de coger mi piedra volcánica y abrirle la cabeza en dos, pero un Ethan en coma no me serviría para nada.

Y ahí me quedé durante varios minutos, incapaz de reaccionar, de pensar, de decir o de sentir nada aparte de una frustración infinita porque me hubiera hecho desear algo que jamás iba a tener y que, por otra parte, no podía siquiera plantearme. Se había ido dejándome esa espantosa sensación de vacío y desamparo, un calentón terrible que, irónicamente, me provocaba más frío que otra cosa.

Aun ebria, decidí aprovechar ese cúmulo de pensamientos entremezclados para escribir las primeras páginas de lo que posteriormente daría forma a mi investigación. El caso McGowan había comenzado.

Terminé la redacción aún más inquieta de lo que había estado al empezarla. No podía quitarme a Ethan de la cabeza, el tacto de su piel acariciándome con delicadeza, el sabor de sus labios, fruta exquisita del jardín del Edén. Mi cuerpo se estremeció con su recuerdo, reclamando atención a gritos, palpitando al ritmo furioso de mi corazón despechado. Me abandoné al deseo, a las caricias íntimas que él no me había dado. En el fondo me alegraba de tan frustrante desenlace. Hay amores que es mejor dejarlos así, interrogantes e inacabados. Tal vez no pudiera tener a Ethan en esa habitación aquella noche, pero nadie podía impedir que lo hiciera mío en mis fantasías.

Capítulo 7

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

—Veo que al Latin lover mexicano no le costó demasiado engatusarte —observa Greg con ironía—. Y eso que ibas avisada…

—Te diría que era parte del plan, pero, dadas las circunstancias, no sé si me creerías —explico haciendo una pausa dramática.

—¿Descubriste algo más sobre Claire?

—Ella era un misterio más que sumar a todo lo que rodeaba a Ethan McGowan.

Cierto que él había asegurado que Claire aún respiraba la última vez que la vio, pero el modo en el que se refería a ella, me dejaba intranquila.

—¿Qué pasó después de vuestro romance fracasado en la cocina?

—Después de esa noche, las cosas se pusieron raras entre nosotros —explico con recelo—. Yo estaba resentida con él por su actitud, y conmigo misma por haber caído en su trampa. Ethan comenzó a evitarme por los pasillos e ignoro por qué: yo no le había pedido nada. Es más, culpé a la borrachera y borré de mi memoria todo rastro de aquella noche. Pero él prefirió mantener las distancias por miedo a que hubiera malentendidos entre nosotros.

—Sin embargo, tú te las ingeniaste para darle la vuelta a la tortilla —Greg parece divertido con mi relato—. Por eso estás hoy aquí.

6 de mayo de 2019 - La City, Londres

Gina se había convertido en mi sombra. Anhelaba los tiempos en los que podía pasear por la oficina sin que nadie supiera mi nombre. De un día para otro, me había convertido en su nuevo esbirro favorito, lo que no parecía agradarle a todo el mundo. Empezando por mí misma. Notaba las miradas inquisidoras de mis compañeras que, envidiosas, cuchicheaban a mis espaldas e inventaban falsos rumores sobre mi vida privada. Si hubieran empleado ese derroche de imaginación en algo más productivo, a estas alturas serían autoras de algún bestseller.

Mi jefa me había sorprendido esa misma mañana con una grandiosa idea: quería crear una nueva sección de relatos eróticos en la web y, por suerte o por desgracia, quería que yo hiciera los honores.

Yo nunca había sido muy aficionada a ese tipo de lectura, así que tuve que empaparme —literalmente— con varios clásicos del género para ponerme a tono. Para mi desgracia, mi mayor fuente de inspiración la encontré en una vivencia reciente de cosecha propia. Bastaba con recordar la noche del tequila y mis dedos comenzaron a teclear frenéticamente y sin control, mientras la imagen de Ethan me atormentaba en mis fantasías más íntimas. ¿Por qué siempre convertíamos al chico malo en objeto de nuestras perversiones? Tenía que haber algo erróneo en el ADN femenino si todas caíamos en el mismo error.

Una vez terminado el relato, se lo mandé a Gina por correo, que no tardó en citarme de nuevo en su despacho. Mientras repasaba con la vista las líneas de mi texto recién impreso, una a una, mi corazón se iba encogiendo en un puño a la espera de su reacción, pero la mujer de las mil sonrisas no tenía intención de pronunciarse esa mañana. Diez minutos después, miré a Gina con impaciencia y carraspeé ruidosamente, pero ella seguía releyendo en silencio, línea por línea, letra por letra. Estaba a punto de devorarme las uñas cuando mi jefa me mostró una efusividad impropia de ella asomando en su agrio rostro.

—¿Qué puedo decir, Estela? ¡Me encanta! Veo que las cosas han mejorado con Míster Serotonina.

Sonreí tratando de que no leyera nada en mi semblante. No podía confesarle que las musas me habían llegado tras perder el tiempo averiguando cómo meter a Ethan en mi cama en lugar de dedicarme a descubrir algo útil sobre él. Era lo menos profesional del mundo. Y lo peor es que había pasado una semana entera, con sus siete días, y seguíamos evitándonos por los pasillos.

—¿Cómo van las cosas con nuestro chico? ¿Has descubierto algo interesante? —preguntó leyéndome el pensamiento.

—Sabe utilizar la maquinilla de afeitar —bramé indiferente. No quería hablar de Ethan—. Y tiene una preocupante adición al tequila y a las mujeres.

—Ethan es complicado. No le sigas mucho el rollo o te irás a casa con las bragas húmedas.

—Tranquila, ya te dije que no es mi tipo —mentí. Me toqué inconscientemente la nariz para comprobar que no había aumentado su tamaño—. El otro día me contó algunas cosas que podrían ayudarme a tirar de la manta. Además, hablamos el mismo idioma, literalmente, lo que crea algún tipo de vínculo entre nosotros.

—¿Ethan también es griego? —preguntó con sorpresa.

La incredulidad invadió mi rostro, tratando de discernir si me estaba tomando el pelo o hablaba en serio.

—Sí, de Mykonos. Joroña que joroña —repliqué con sorna.

Su respuesta me mostró que Gina hablaba muy bien inglés, pero no entendía una sola palabra de sarcasmo.

—Tráetelo a la fiesta de la revista, tengo curiosidad por conocer a tu dios griego.

No era una propuesta, era una orden.

—Veré lo que puedo hacer… Creo que este jueves tiene una conferencia de hummus, templos y esas cosas que hacemos los griegos en nuestro tiempo libre —contesté a riesgo de que Ethan hubiera cambiado de idea.

—¡Al lío! Mark me ha dado más información —prosiguió mientras esparcía unos papeles sobre la mesa, noticias impresas sacadas de Internet en su mayoría—. Échale un vistazo cuando tengas tiempo. Algunas cosas están en español, así que no he podido averiguar de qué se trata. Quizá la de la limpieza pueda ayudarte a traducirlo, o alguna de tus amigas inmigrantes que hable español —soltó con indiferencia.

—¡Bianca es rumana! —manifesté malhumorada, sin incidir en el hecho que yo misma era una de esas inmigrantes españolas.

—¿De verdad crees que pierdo el tiempo intimando con las chachas? —preguntó despectivamente.

Me abstuve de seguir con la pelea. En su lugar, cogí los papeles de mala gana y comencé a ojearlos con celeridad.

—Es una noticia sobre las mujeres desaparecidas en México este año —expliqué leyendo el primer artículo publicado hacía escasas dos semanas—. “Cinco mujeres más se suman a la lista de desapariciones en México. Las cinco mujeres rondaban los diecinueve años y trabajaban en hostelería en diferentes negocios de Acapulco, Cancún y Monterrey” —hice una pausa para leer la noticia por encima y destaqué lo que consideré más relevante—. “El feminicidio sigue siendo un grave problema en el país, donde cada día mueren más de nueve mujeres en el país, bien a manos de sus parejas sentimentales, bien a manos del crimen organizado para mandar un mensaje a sus enemigos”. ¡Qué horror! —exclamé notando cómo la piel se me ponía de gallina solo de pensarlo—. ¿Pero qué tiene que ver esto con Ethan? ¿No estarás insinuando que…?

—For goodness’ sake![32] —exclamó Gina ofendida—. ¿Crees de verdad que si Ethan hubiera matado a alguien estaría aquí tan tranquila sabiendo que vivís bajo el mismo techo?

—¿Tengo que contestar a esa pregunta? —Me hervía la sangre, no podía creerme que esto me estuviera pasando de verdad.

—¡Solo son pistas! Mark nos está ayudando indirectamente, entiende que no puede mandarnos un mensaje diciendo: “¡Ey, mira lo que he descubierto!”. Si alguien interceptara los emails, estaríamos todos perdidos —explicó dotando de sentido a sus palabras—. Léelo todo y guárdalo en un lugar seguro dónde Ethan no pueda verlo. Supongo que en esa noticia habrá algo que él considera que puede ser relevante: un nombre propio, un lugar… ¡lo que sea!

Seguí leyendo la noticia, pero no había nada que me resultara particularmente llamativo, excepto que la situación de México era realmente desoladora.

—¿No hay nada que te llame la atención? —insistió Gina.

—No sé… Menciona varias ciudades —acababa de darme cuenta de que no tenía ni idea de qué parte de México era el susodicho—. También menciona las iniciales de esas mujeres, un tal Aguirre, el cártel de Nueva York… —leí apática, aunque entonces entendí cuál era la pista—: ¿Desde cuándo hay cárteles en Nueva York?

—Mmm… —Gina me arrebató la noticia, como si ella pudiera entender una sola palabra de lo que decía en español—. Jamás oí de ningún cártel, y he vivido más de doce años allí.

—No es que esté muy puesta en el tema —comencé subrayando con un rotulador rosa las palabras—, pero sé que en la Colombia de Pablo Escobar, el cártel de Medellín abastecía a Miami y el de Cali a Nueva York, aunque no creo que haya un cártel como tal en Nueva York —suspiré a medida que iba tomando conciencia de lo que tenía ante mí. Miré a Gina, que parecía aún más confundida de lo que yo estaba—. Voy a volver a preguntártelo y espero que esta vez me digas la verdad: ¿crees que Ethan puede tener algo que ver con esto?

—No sé qué decirte, Elena... —respondió con cara de indigestión. De repente, Gina sabía mi nombre.

—¡Nunca mencionaste que fuera un narcotraficante cuando acepté este trabajo! —protesté fuera de mí—. ¿En serio me estás diciendo que mi compañero de piso podría haber matado a esas mujeres? Al fin y al cabo, está acusado de la desaparición de al menos una mujer, y anda en líos legales por su exnovia.

—¡Tranquilízate, no creo que sea tan simple! Mark lleva años detrás de este caso. Si Ethan hubiera matado a una mosca, el caso ya estaría resuelto y él en la cárcel. ¿Qué más pone en esos papeles? —preguntó invitándome a cambiar de tema.

—Más de lo mismo, noticias de mujeres desaparecidas en los últimos años en diferentes puntos del país. La mayoría de ellas, trabajadoras de hotel —expliqué con un nudo en el estómago—. Camareras, recepcionistas, chicas de la limpieza… Y hay una carta de Mark. Dice que hay un restaurante dónde Ethan se reunía a menudo por negocios y necesita que le consiga el nombre.

—Podría pasarse a investigar por allí. Es increíblemente fácil sobornar a los camareros con buenas propinas…

—También pide que le comunique inmediatamente cualquier mención a la cadena de hoteles o su personal, así como cualquier cosa que tenga que ver con lunas y barcos.

—¿Lunas y barcos? —preguntó Gina atónita—. ¿Quiere que recorras todo el Támesis en busca de una pista? ¡A Mark se le está yendo la cabeza!

—Supongo que será algún tipo de clave. ¡Tú le conoces mejor que yo!

Mi mente se puso a recordar cada rincón de Londres donde hubiera visto barcos o lunas. En una ciudad fluvial como aquella, había más embarcaciones que cafeterías, y eso era decir mucho.

Después de un buen rato leyendo sobre la desoladora realidad de México y tratando de buscar pistas hasta debajo de las piedras, me despedí de Gina y salí disparada al barrio de Little Venice, dónde mis amigas me esperaban tomando cócteles a base de ginebra en un coqueto barco atracado en un canal del Támesis, decorado con cientos de flores de colores. En realidad, había citado a mis amigas sobre las aguas de Paddington en un intento desesperado por descifrar el mensaje de Mark. La «pequeña Venecia» londinense estaba repleta de barcos que servían de vivienda, transporte o medio de ocio a locales y turistas. No tenía ni idea de qué andaba buscando, pero era un comienzo.

—¿A quién vas a llevar a la fiesta? —Brit rompió el silencio con la inocencia que la caracterizaba, pero yo no pude evitar acordarme de los dos idiotas que había en mi vida y me cambió el gesto.

—Es posible que vaya sola, aun no lo he decidido -respondí apática-. ¿Con quién irás tú?

—Pensaba volver a pedírselo a Casper, pero al final voy a llevarme a Edu. Estamos viéndonos ahora y… me gusta —informó mi amiga, con una sonrisa risueña.

—¿Edu? ¿Qué pasó con Carlos? —pregunté en referencia al último ligue de mi amiga, un instructor de Capoeira brasileño que la traía loca desde hacía unas semanas.

—¡Una decepción! ¡Eso más que un pene, era una pena! —Protestó mi amiga con naturalidad. Puse los ojos en blanco y me mordí la lengua.

—Hablando de penas… ¿cuándo vas a dejar al hippy ese, Elena? —preguntó Amber, maliciosa—. He conocido a unos chicos en el trabajo super simpáticos. Podríamos salir los cuatro a cenar un día de estos.

El plan no me convencía en absoluto. Tenía que enfocarme en el trabajo y en resolver mi relación con Anděl, que no pasaba por su mejor momento.

—Se supone que Anděl y yo seguimos teniendo algo, no sé el qué, pero está ahí.

—Y seguirá estando ahí hasta que tengas los ovarios de acabar con esa relación tan absurda que tenéis —intervino Amber.

—Estoy en ello —repliqué molesta por que el consejo viniera precisamente de ella.

—¡Chicas, haya paz! —intervino Brit con una expresión angelical—. Por cierto, ¿de verdad pensabais acabar con la maldición alquilándole el cuarto a ese pedazo de tío? ¡Madre mía, cómo está el muchacho!

—No creo que Ethan sea el tipo de Casper… —me burlé.

—Yo que tú no me haría muchas ilusiones, Casanova —informó Amber con una mueca divertida—. Está en Londres solo de paso. Me dijo Casper que le había pasado algo muy chungo con su exnovia y necesitaba oxigenarse un poco.

—Chungo, ¿cómo qué? —siguió Brit, interesada por un buen chismorreo.

Me incorporé en la butaca y encendí la grabadora del móvil con la esperanza de que aquello pudiera aportar algo de luz en mi investigación, aunque observé decepcionada que no había nada nuevo bajo el sol.

—El otro día le oí hablando por teléfono con alguien. Dijo que sus abogados seguían sin tener claro qué había pasado y estaban luchando por probar su inocencia —explicó Amber quitándole importancia—. Por supuesto, le pregunté a Casper, y me confirmó que tenía que ver con su exnovia, pero no podía darme más detalles. Resumiendo, no creo que le hayan quedado ganas de tener pareja por un tiempo.

—Los mejores son siempre gay o están traumatizados —protestó Brit sacando su smartphone para hacer un selfi grupal lleno de filtros que no tardó en subir a sus redes sociales.

—¡Y qué lo digas! -exclamó Amber molesta por la fotografía improvisada-. Después, empezaron a hablar de vacas, pero no creo que sea importante. Una ha huido y la otra ha muerto, y parece que estaban destrozados.

—¿Vacas? —se extrañó Brit entonando mucho su sorpresa—. ¿En Nueva York?

—Sí, eso parece —respondió Amber, igual de sorprendida que nosotras—. Estaban cruzando cuando murieron. Supongo que las pillaría un coche.

—¿Estaban pastando en Central Park o qué? —añadí elocuente, burlándome de mi amiga.

—¡Yo que sé, Elena! —protestó—. Solo sé que estaban preparando su entierro y a Ethan le daba pena no estar allí para dar apoyo moral a la familia.

—¿A la de la vaca? —insistí con tono de sorpresa y Amber suspiró malhumorada, pues no la estábamos tomando en serio.

—¡Sí, a la de la vaca, Elena, a la de la vaca! A mí también me ha sorprendido, ni siquiera sé por qué te cuento esto... —replicó Amber, molesta por las burlas.

Hablaban del entierro de la vaca como si fuera algo super trágico, y pidió que se aseguraran de que no hubiera más vacas. Me llamó la atención, me pareció muy dulce que Ethan amara tanto a los animales.

—Igual era una vaca lechera, que no es una vaca cualquiera —bromeé, entonando una canción que ellas no conocían.

—Se llamaba Lupita —añadió ignorando mi temazo musical.

—Buen nombre para una vaca, sí señor —siguió Brit despreocupadamente, mostrando con su ironía que no le gustaban demasiado los animales.

—¿Podemos dejar de hablar de ganado? —exclamé aburrida de la conversación, al tiempo que leía un nuevo mensaje de Anděl invitándome a cenar esa noche en su casa.

—¿Con quién hablas tanto que no has soltado el telefonito desde que has llegado? —Amber me arrebató el móvil y se puso a fisgar mis chats—. ¿Vas a quedar con Anděl esta noche? Si no se digna a ir contigo a la fiesta, que se olvide del polvo. Por cierto, tienes el WhatsApp abierto en el ordenador, deberías saber que no es seguro.

—¡Eso es imposible! Llevo todo el día en la oficina, y allí nunca abro nada privado —contesté con seguridad.

—¡Pues lo habrás abierto desde casa y se te habrá olvidado cerrarlo! —exclamó pagada de sí misma, tendiéndome el móvil donde se mostraba la última conexión hacía 10 horas.

Fruncí el ceño con preocupación, pues no recordaba haber abierto sesión en el portátil, y mucho menos, hacía escasas diez horas. Podría haber esperado a comprobarlo al llegar a casa, pero simplemente cerré la sesión para asegurarme de que mis chats no estaban visibles en ningún otro sitio y cambié la contraseña del móvil a riesgo de que alguien la hubiera descubierto. Aunque eso no tuviera sentido.

—Chicas, he quedado con Anděl para ver el musical de Queen. Nos vemos mañana.

Me despedí de ellas con un abrazo y las dejé ordenando la segunda jarra de alcohol que, si bien las conocía, no tardaría en caer. Ya en el metro de camino a West End, el Broadway londinense, me sentí un poco agobiada. Esa noche tenía pensado hablar con Anděl y definir nuestra situación de una vez por todas. Aunque no estaba segura de que a él fuera a gustarle lo que tenía que decir…

Anděl apareció en el Dominion Theatre con una camiseta de Queen muy apropiada para el evento, unos vaqueros negros clásicos y sus inseparables Converse negras. Me acerqué a saludarle con un beso de cortesía que él transformó en uno más pasional, cogiéndome de la cintura y juntando nuestros labios. Esta vez no me importó que lo hiciera delante de todo el mundo, lo necesitaba, quería sentir que tenía una cita normal con un hombre normal, o bueno... Todo lo normal que podía llegar a ser Anděl.

—¡Dichosos los ojos que te ven! Sé que andas liada, nena, pero hace más de una semana que no nos vemos —me acusó con cierto deje de ironía en la voz.

Era cierto. Estaba tan avergonzada por mi actitud de aquella noche, que no me había atrevido a quedar con él hasta entonces. Anděl se encendió un cigarrillo mientras hacíamos cola y exhaló el humo muy despacio. Él sabía lo mucho que odiaba sus cigarrillos, esa manía de viciar el aire que compartíamos (ya de por sí bastante contaminado en Londres), pero esta vez no hizo intención alguna de apagarlo. Aparentemente, en su país no estaba prohibido fumar en los bares así que Anděl no estaba acostumbrado a prescindir de su vicio.

Disfrutamos juntos de las canciones de Queen durante casi tres horas que supieron a poco, y Anděl propuso ir a tomar una cerveza a algún bar del alternativo barrio de Brixton. Charlamos de esto y aquello, de lo que había cambiado la sociedad en los últimos años, del consumismo, de la desconexión humana. Recordé de pronto lo mucho que me gustaba esa faceta suya, su entusiasmo por cambiar un mundo que no le gustaba en absoluto, por ayudar a los más desfavorecidos.

La inocente conversación acabó convirtiéndose en debate político a medida que más y más gente, animados por el entusiasmo de Anděl, se iban uniendo a nuestra mesa, proponiendo ideas para cambiar una sociedad que no quería ser arreglada. Me sentí fuera de lugar. Lo único que deseaba esa tarde era disfrutar de su compañía, convencerme a mí misma de que estábamos hechos el uno para el otro y, tal vez, acabar en su apartamento jurándonos amor eterno. En su lugar, estaba allí, en un antro que olía a cerveza barata y a hierba, y cuyas desconchadas paredes estaban decoradas con pegatinas políticas y garabatos de librepensadores. Nunca había sido muy aficionada a emborracharme, pero pensé que estar un poco achispada podría hacer que viera la vida de otro color. No sabía de cual, pero sin duda lo vería todo diferente. Además, los mejores periodistas siempre resolvían los casos en estado de embriaguez, con lo que probar un par de tragos, no podría ser tan mala idea.

Lo que vino después se puede resumir en pocas y previsibles palabras: accedí a ir a su piso (situado en la planta baja de una casa victoriana) y nos fuimos quitando la ropa desde la entrada. Después me lo follé dos veces, en el sofá y en su cama. Sí, lo he dicho bien y eso que a pesar de que odio como suena esa palabrita, no podía describir de otra manera un acto en el que no quería más de él que un pedazo de su cuerpo dentro del mío. Había sido fría y distante, incluso cuando él me había abrazado en su cama y susurrado “Miluji tě”[33], yo había fingido no escucharlo. Afortunadamente para mí, él no dijo nada más por miedo a que volviera a salir otra vez de su vida. 

Después de la confesión de amor, me sentí mezquina y despreciable. Me tapé la cara con la almohada y emití un gruñido gutural. Era la una de la mañana y yo no debería estar ahí, entre sus sábanas, fingiendo que todo iba bien cuando los remordimientos estaban quemándome por dentro.

—¡Tenemos que hablar! —dije al fin. Solo había tardado seis horas en dar el paso. Iba mejorando…

—¿Ahora? —preguntó él sorprendido—. Pensaba apagar la luz. Mañana madrugamos…

—Ahora.

De repente mi desnudez fue más evidente y empecé a recoger mis pertenencias, repartidas por toda la casa. Anděl me miró con curiosidad. Probablemente, sabedor de que nada bueno se aproximaba. Comencé a dar vueltas por la estancia, de un lado para otro. Por suerte para mí, no era demasiado amplia. Anděl siguió paralizado sin moverse de la cama. Finalmente, me senté en una butaca frente a él y le solté el bombazo.

—Me he sentido atraída por otra persona —confesé, hecha un manojo de nervios—. No ha pasado nada, pero sé que, si hubiera tenido ocasión, lo hubiera hecho.

—¿Es alguien del trabajo? —inquirió con la falta de emoción que le caracterizaba—. Es normal sentir atracción por gente de tu entorno, especialmente en un trabajo tan estresante como el tuyo.

—¡No, ese es el problema! En realidad, no es nadie —confesé aturdida—. Me pilló con la guardia baja, bebí demasiado y... ¡Pero esa no es excusa! Me siento fatal…

Si hubiera sido un avestruz, sé que hubiera enterrado la cabeza en la arena para ocultar mi vergüenza. Tuve que conformarme con esconder la mía entre las piernas.

—¡Ey, mírame! —pidió Anděl acercándose a mí y forzándome a mirarle a los ojos. Su tono era despreocupado, incluso jocoso. No estaba enfadado conmigo, ni siquiera dolido por mi confesión—. ¡Somos animales, nena! Reaccionamos ante estímulos. Un olor determinado, una caricia… cualquier cosa puede hacer que nuestras hormonas se disparen —explicó la voz de la cordura—. Y no puedo pretender que no haya nadie en el mundo que despierte esos sentimientos en ti. ¡Sería ridículo por mi parte!

—¿Y ya está? —pregunté levantándome de nuevo, presa de la incredulidad—. ¿Te parece bien que te diga que me he sentido atraída por otro tío? ¿Qué estuviera toda la noche preguntándome a qué sabrían sus labios? —recalqué buscando alguna reacción en él.

Por un lado, me alegraba que se lo hubiera tomado tan bien. Por otro, me mataba tanta coherencia y tan poco sentimentalismo.

—No es lo que nadie desea oír, pero… ¡Tampoco es ningún drama! Es más, un poco de competencia puede ser incluso sana en la pareja.

—¡Te estoy diciendo que casi me tiro a otro tío, por Dios! —le grité, cada vez más alterada.

—¡Y yo te estoy diciendo que le estás dando demasiada importancia a esto! —replicó divertido con la situación—. Si me hubieras dicho que te has enamorado de él, sería distinto. Pero estamos hablando de química, Elena. Y contra eso no puedo hacer nada. No voy a perderte por esto.

Anděl se acercó a mí, con un bóxer por toda vestimenta, y me estrechó entre sus brazos como si estuviera calmando a una niña tras una pataleta. Al menos, yo lo percibí así, un gesto tierno e inocente que me estaba sacando de quicio.

—Anda, nena, vuelve a la cama…

—Mañana tengo una reunión a primera hora —expliqué sintiéndome la persona más miserable del mundo.

—¡Son casi las dos de la mañana! Quédate esta noche y mañana te vas cuando quieras.

—Somos casi vecinos, Anděl —recordé—. Puedo llegar a casa sola.

Pero él no replicó nada, sabía que era inútil hacerme cambiar de opinión cuando se me metía algo en la cabeza. Así que me fui, dejándole de nuevo esa mirada de desolación que ya había visto antes y que me había prometido a mí misma que no volvería a ocasionar. Cerré la puerta en silencio y me sentí cruel. Anděl me lo estaba dando todo, pero tal vez su “todo” no fuera suficiente.

Cuando llegué a casa, la luz de la cocina estaba encendida. En un principio, di por hecho que sería Casper quemando sus frustraciones ante un óleo, pero me sorprendió gratamente descubrir que esta vez, quien padecía insomnio no era otro que Ethan. Estaba descalzo y con un pijama de verano, cocinando algo que olía deliciosamente bien, una especie de pasta de maíz rellena de carne. En la otra cazuela hervía una crema espesa y oscura que emanaba un fuerte olor a chocolate.

—¿Qué onda? —saludó al verme en el umbral de la puerta—. ¿Qué haces tan tarde y aún despierta?

—Lo mismo podría preguntarte a ti —respondí, sentándome en la mesa de la cocina.

—No podía dormir. ¿Y tú? ¿Cuál es tu excusa?

—Estaba con Anděl —expliqué, aunque eso a él no le importara—. Por cierto, ¿a ti te gustan las vacas?

—¿Las vacas? —preguntó mirándome perplejo—. Si vas a soltarme un rollo ecologista por la res de mi cazuela, puedes ahórratelo: me gusta demasiado la carne para cambiar a estas alturas de mi vida.

—Me refería a las vacas vivas, las que mugen. No estaba indagando en tus hábitos alimentarios —interrogué ante su mirada atónita.

—No sé… supongo que sí —respondió encogiéndose de hombros—. La verdad es que prefiero los perros, pero supongo que son bonitas. Sobre todo, las de Escocia con ese fleco[34] pelirrojo.

Decidí dejar el tema, estaba segura de que aquella pista no iba a llevarme a ningún lado.

—¿Qué estás cocinando?

—Un intento europeo de tamales, pero no he encontrado los ingredientes correctos. Tampoco saben igual sin una chela Indio, pero es lo que hay.

No supe qué responder. Me resultaba más dramático que en una isla apenas vendieran pescado y que las croquetas fueran de patata, pero aun así le escuché.

—Me da la sensación de que no has venido para que te hable de cocina, ¿me equivoco, güera?

Se cruzó de brazos y me miró con curiosidad. Muy agudo, Ethan. Estaba apoyado en la encimera de mármol, tal y como había estado yo hacía nueve días, solo que ahora yo estaba a una distancia considerable.

—Lo cierto es que, si pica, no me interesa —contesté sincera, pero educada, pues decirle que me estaba aburriendo con su drama culinario no iba a darme muchos puntos a favor.

—Pero ¿cómo van a picar los tamales? —preguntó completamente alucinado, incluso ofendido, como si yo tuviera que saber a qué narices sabía eso.

—A mí me sacas de las guindillas y… —confesé. Ethan suspiró ruidosamente y puso los ojos en blanco, probablemente se sintiera gravemente ofendido por mi incultura gastronómica—. ¿Estás haciendo una tarta?

—¿Qué tarta ni qué tarta? ¡El cacao es para los tacos! —exclamó incapaz de creer que no tuviera ni idea de qué estaba cocinando—. ¿Es que nunca has comido mole?

—¡No soy mexicana! —le recordé—. Al grano, Arguiñano. Quería preguntarte si sigue en pie lo de venir a la fiesta de mi empresa. Es este jueves.

Ethan dejó de remover la salsa de chocolate, se secó las manos en un trapo y me miró con preocupación.

—No sé, güera… La neta es que no creo que sea buena idea después de lo que pasó la otra noche.

—Tienes razón, no debería haber preguntado. De todos modos, yo ya lo he olvidado —dije zanjando el tema y tratando de tener una relación cordial con él, por la cuenta que me traía.

—¡No sabes cómo me alegra oír eso! —suspiró aliviado—. ¿Tienes plan B entonces?

—Tú eras mi plan B, pero el abecedario tiene muchas más letras.

—Siempre puedes proponérselo a Paul Kostely. Parece que habéis arreglado las cosas…

—¿Paul Kostely? —pregunté perpleja.

Me aguanté la risa al intuir que Ethan había traducido “Pablo Iglesias” al checo, lo cual demostraba que estaba mucho más aburrido de lo que yo creía.

—Creo que ninguno de los dos nos sentiríamos cómodos —respondí al fin.

Ethan se acercó a mí con decisión y comenzó a oler mi pelo con una mueca de disgusto.

—¿Por qué hueles tanto a humo? —preguntó extrañado.

Me cogí un mechón de pelo y me lo llevé a la nariz con desagrado. Necesitaba una ducha con urgencia, realmente apestaba a tabaco.

—Anděl —dije por toda respuesta—. Normalmente no fuma cuando estamos juntos, pero hoy me ha metido en un antro que apestaba a tabaco.

—Yo sería incapaz de estar con una mujer que fuma —añadió con desagrado.

—¿En serio? —El narco se las daba de santito, pero a mí no me engañaba—. ¿Y qué me dices de otras sustancias?

—Soy bastante radical con el tema. Parece que tú eres más flexible… ¿O me equivoco? —Ethan me interrogó con la mirada

—Creo que estamos en el mismo barco —confesé aturdida por su declaración, que me había dejado a la deriva y sin puerto al que acogerme—. Tampoco soporto a los críos.

—¿En serio acabas de comparar a los críos con la droga? —preguntó cruzándose de brazos con una mueca divertida—. ¿Qué te han hecho los pobres para que seas tan tajante?

—Hay gente que antepone su carrera a ser madre. No hay nada de malo en ello.

—Entiendo que no quieras renunciar a tu vida para tenerlos, pero ¿qué harías si, por ejemplo, conocieras a alguien que ya los tuviera? ¿Le rechazarías así sin más?

—Soy bastante inflexible con ese tema —contesté con la misma severidad que él había empelado.

Ethan se quedó en silencio sin saber qué decir. Probablemente estuviera pensando en quemarme en la hoguera por mis ideas Heródicas.

—No sé qué os pasa a las mujeres europeas con ese tema. Hoy quedé con Jemma y lo primero que dejó claro es que no pensaba tener hijos nunca. Yo ni siquiera me había preguntado aún si habría una segunda cita, y ella ya estaba organizando nuestro futuro juntos.

Sus palabras se me clavaron como un millón de cuchillos pinchándome al mismo tiempo en la piel. ¿En serio me había dicho tan solo unos días antes que me alejara de él por mi propio bien y ahora me soltaba que había conocido a alguien? Me reí agónicamente y decidí que ese tipo no merecía ni un segundo más de mi tiempo.

—¿Yema? —me burlé cayendo en la cuenta de algo—. ¿Has salido con una Yema y una Clara?

—En realidad eran Claire y Jemma. ¿Algún problema?

—No si te gustan los huevos… Pensaba que no querías salir con nadie en Londres.

—Estoy buscando a una mujer en concreto, ya te lo dije. Y hasta que la encuentre, me temo que tendré que conocer a muchas otras mujeres.

—Se llama turismo sexual —repliqué divertida—. Creo que voy a darme una ducha y a dormir. Mañana tengo una reunión a las ocho de la mañana y es bastante tarde.

—Qué descanses, Elena.

—Tú también.

Capítulo 8

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

Mientras lleno el vaso de agua, Greg me observa en silencio con una mueca de decepción en el rostro.

—¿Qué estás pensando? —le invito a hablar, tal vez demasiado brusca.

—No vas a creértelo, pero siento lástima por ese chico —confiesa al fin, bebiéndose el agua de un trago.

—¿De veras? —exclamo asombrada—. ¿Después de cómo se comportó Ethan conmigo, te inspira lástima?

—¿Quién está hablando de Ethan? Después de oír tu punto de vista, entiendo de sobra por qué lo hiciste —confiesa—. El caso es que tú dijiste que Anděl no tenía cabida en esta historia, con lo que había decidido no encariñarme con él, ¡pero me da tanta pena!

—Lo que yo dije fue que Anděl no tenía cabida en la historia de Ethan, no que no tuviera cabida en la mía —le corrijo—. Anděl cambió mi vida por completo. Fue ese amor que llega a tu vida para mostrarte lo que no quieres.

—Pues a mí me parece que es la única víctima de esta historia.

—No saques conclusiones tan rápido. Deja que te cuente qué pasó en la fiesta y cómo evolucionó esta historia.

—¿Es aquí lo de la famosa llamadita?

Afirmo con la cabeza, dispuesta a narrar lo que pasó esa noche con todo lujo de detalles.

—Esa llamada telefónica fue el verdadero comienzo del caso McGowan. El momento en el que se me cayó la venda y descubrí que Ethan no era alguien a quien quisiera tener como enemigo, y mucho menos, bajo el mismo techo.

9 de mayo de 2019 - Clapham, Londres

A veces tenía la impresión de que los días en Londres pasaban más deprisa que en ninguna otra parte del mundo. Hacía apenas unos días estaba preocupándome por buscar acompañante para la fiesta y ahora estaba allí, rizándome el pelo para mi gran noche. Lo bueno de no tener acompañante era que no tenía que preocuparme de nada más que de estar perfecta a ojos de Gina y sobrevivir a una noche sin tropezarme, romper una copa o hacer nada que me dejara en evidencia. Básicamente tenía que evitar ser yo misma por unas horas, pero estaba segura de que lo conseguiría. En cualquier caso, mi jefa parecía estar entusiasmada conmigo desde que había recuperado mi toque. La sección de relatos eróticos nos había conseguido numerosos ingresos gracias a las lectoras que cada día visitaban nuestra página web, deseosas de vibrar con mis líneas, y a los patrocinadores que pagaban cuantiosas sumas por insertar sus anuncios de perfume y artículos eróticos.

No había vuelto a hablar con Ethan desde la conversación de los tamales. Lo cierto es que no me quitaba el sueño, pero Gina me preguntaba cada día con un contagioso entusiasmo si había descubierto algo nuevo, y sentía que se me agotaba el tiempo. Lo que más me angustiaba no era la falta de novedades, sino la creciente sensación de que Ethan no tenía nada que ocultar. A juzgar por sus rutinas, era un tipo de lo más normal que no hacía nada extraordinario en su día a día.

Anděl había estado a punto de acompañarme tras ver el vestido negro estampado con detalles azul cobalto que me había comprado para la ocasión, pero no le di opción a ello: quería ir sola a la fiesta.

Completé mi look con una enorme gargantilla de pedrería negra y unos zapatos de quince centímetros en el mismo tono de azul que el vestido. No sabía si sería capaz de caminar sobre ellos, y eso que había logrado cruzar el pasillo al menos dos veces sin caerme. Por último, me había recogido el pelo a un lado, dejando el otro lado de mi rostro al descubierto para que se vieran los preciosos pendientes que me había regalado Amber, quien estaba llorando desconsoladamente en la habitación de al lado. Me sentía fatal por tener que ir a esa maldita fiesta en lugar de quedarme a consolar a mi amiga. La mujer de Rob los había pillado y, aunque Amber siempre había creído que Rob la elegiría a ella, él había suplicado por el perdón de su esposa. ¿En resumen? Dos mujeres llorando a moco tendido por culpa de ese impresentable.

Llamé a la puerta cautelosa y mi amiga me indicó que pasara. El espectáculo era desolador: Amber estaba sentada en el suelo, rodeada de pañuelos usados, y con el rímel corrido tras haber derramado más lágrimas de las que nadie merecía.

—No me ha llamado aun —explicó sorbiéndose los mocos.

—Lo hará —afirmé segura, sentándome junto a ella—. Esa clase de hombres no se alejan de tu vida, así como así.

—¡Adiós a mis sueños amorosos, adiós a mi proyecto de estabilidad, adiós a todo!

—¡No seas melodramática! Estarás jodida un par de semanas y volverás a ser la de siempre —aseguré—. Si quieres un consejo que me dio una vez mi abuela, enamórate de alguien que te arruine la barra de labios y no el rímel.

—¡Tu abuela tiene razón! —Algo cambió en la actitud de Amber, que se levantó con algo más de optimismo—. Debería cambiarme y llamar a las chicas. Necesito salir de casa y olvidarme de todo.

Creo que eso fue lo que dijo, pues Amber hablaba entre pucheros y su acento “brummie”[35] se volvió aún más incomprensible para mí.

—Siento no poder pasar de lo de esta noche, Gina me matará si no aparezco en la fiesta.

—Tranquila, lo entiendo. Vosotras id y pasadlo bien. Una lástima que Casper esté en York, él también me ayudaría bastante…

—¿No me dirás que tú y Casper…? —pregunté incapaz de creer que yo fuera la única persona en esa casa que no había pasado por su cama—. ¿Es que no te preocupa la maldición? ¡Todas las mujeres que se acuestan con Casper acaban abandonando este piso! Y yo no quiero que te vayas.

—La maldición solo afecta al cuarto de Ethan, y te aseguro que no tengo ningún interés romántico en él. Bueno, ni con Casper tampoco. Lo nuestro es solo para descargar frustraciones. —Admiraba la frivolidad con la que hablaba de casper, como si fuera un desconocido al que había conocido en un bar—. Por cierto, ¡estás impresionante, compi!

Sonreí amargamente. Llevaba toda la semana auto convenciéndome de que no había nada de malo en ir sin pareja, pero sabía que Gina no pararía hasta saber por qué no había sido capaz de llevar a Ethan a esa estúpida fiesta y dudaría de mi capacidad para hacer el reportaje.

Regresé a la habitación para darme un último retoque, agarrándome a las paredes para no caerme cada vez que mis tacones se torcían, lo cual ocurría con demasiada frecuencia. Unas voces cercanas me alertaron, Ethan tenía la puerta entreabierta y mantenía una videollamada con los altavoces. Estaba claro que este chico no había compartido piso en su vida. Muerta de curiosidad, me incliné ligeramente contra la puerta para intentar escuchar la conversación que, afortunadamente, estaba teniendo lugar en mi idioma.

—¡Deja de cantinflear[36] y cuéntame qué pasó con la güera! ¿Aún te habla después de prender el boiler y no meterte a bañar[37]? —preguntó su interlocutor con un simpático acento que, deduje, debía de ser también mexicano—. Así que andaste de caldufo[38] y a la mera hora no le cumpliste.

—La neta solo estábamos fajando[39], pero me di cuenta que solo me traería problemas ahorita.

Ethan y su amigo brindaron la gracia que yo no entendí. Me costaba horrores seguir el hilo argumental de la conversación en esa modalidad de español tan diferente a la mía. Seguí escuchando la aparentemente inocente charla, que se volvió más intensa por momentos.

—¿Descubriste algo del colgante? —preguntó su amigo.

—Ni pinche idea, más allá de que es la Piedra del Sol. Me encantaría que Yvaine hubiera sido más clara al respecto, pero ahorita en el cielo temo que no podré usar su ayuda... Echo de menos a la vieja —añadió Ethan con ternura.

—¿Te acuerdas de las palabritas que repetía todo el rato?

—¡Grandeza, Inocencia, Lujuria, Isla y Tiempo! —recitaron los dos al unísono, para después reír en modestas carcajadas.

—Mano[40], ¿encontraste el cuaderno? —preguntó Ethan a su interlocutor.

—Negativo. Busqué en el hotel, en el restaurante, en tu apartamento… ¡Ni rastro!

—¡Qué raro! Estoy convencido de que lo tenía en la mochila —explicó Ethan con decepción en la voz—. Me la olvidé en el restaurante la noche que acabé con Claire —confesó, mi corazón latía desbocado—. Regresé en la mañana y la mochila estaba allí, pero ni rastro del cuaderno.

—No comas ansias[41], ya aparecerá dónde menos te esperes. El encargado de La Magnolia Dorada revisó las cámaras y no saben nada. ¿Qué chingados hay en esa libreta que sea tan importante?

—Información que necesito y no quisiera acabara en malas manos.

—¿Sobre ellos? —preguntó el interlocutor.

—Sobre todos —aclaró con seguridad—. Sobre ellos, las ceremonias, su maldita jerarquía social, sobre mí… Dos años de investigación exhaustiva sobre su culto a los dioses paganos y la locura que han creado. Tenía datos muy explícitos, así como un estudio a fondo de la Piedra del Sol y los demás símbolos que he ido encontrando. ¡Y ahora todo se fue a la verga!

—¡Deja de paniquearte[42]! Si alguien lo encuentra, van a creer que eres un escritor de primera. Nadie en su sano juicio se creería una historia así, a mí todavía me cuesta creer que esto sea real y eso que lo he visto con mis propios ojos.

—Como acabe en sus manos, sabes que van a ir derechitos a por Gael. Es el único poder que tienen sobre mí ahora mismo.

—¡Deja de preocuparte por Gael! Va a estar bien, está en buenas manos. 

—En las mejores. Supongo que tienes razón…

En ese momento sentí que me iba a explotar la cabeza. Estaba “infoxicada” de cosas sin sentido. ¿De qué historia hablaban? ¿Qué es aquello que nadie en su sano juicio creería? ¿Quién demonios era ese Gael que tanto le preocupaba?

—Te juro que tendrás ese cuaderno antes de que lo encuentren Aguirre y Duarte. De todos modos, esos tipos están medio calmados ahorita… Hace tiempo que no se oye nada.

—¿Y las hidrocálidas[43]? Oí que se sumaron a la lista…

—Recién lo descubrieron, pero ese crimen parece viejo ya. Igual recuerdas a alguna de las chavas de Aguascalientes, la cámara te grabó hablando con María en la piscina.

—¿A mí? —Ethan trató de recordar—. ¡Hace más un año que estuve en Aguascalientes! No recuerdo a ninguna María… Aunque lo cierto es que la pendeja siempre hacía lo mismo cuando me acercaba a esas chicas, engordar la lista.

—Esa pendeja estaba dispuesta a acabar contigo. Deberías olvidarte de ella, Claire está muerta y enterrada para ti. Tú ahora piensa en el juicio, como sepan que tuviste algo que ver con lo de Analisa, olvídate de tu libertad para lo que te resta de vida.

Mi corazón decidió traicionarme a medida que Ethan iba desvelando sus más terribles secretos. Mis latidos se hicieron tan estruendosos que ni en un concierto de Metallica hubieran pasado desapercibidos. Tantas preguntas se amontonaban en mi cabeza que no conseguía pensar con claridad. ¿Quiénes eran Duarte y Aguirre? ¿Estaba mi compañero relacionado con la desaparición de esas chicas del periódico? ¿Estaba Claire engordando la cifra de trabajadoras de hotel desaparecidas en 2019? Y lo más importante, ¿ERA ETHAN UN ASESINO? Era demasiado para una simple reportera de moda, pero tenía que seguir escuchando, tenía que averiguarlo todo y esa noche, en la fiesta, Gina iba a oírme. ¡Estaba furiosa! Era imposible que la sin—escrúpulos de mi jefa no supiera algo así. Retomé la conversación, consciente de que me había perdido algunas frases con el colapso mental sufrido.

—¿De verdad no sabías lo que hacías? ¡La jodiste bien con Claire! —exclamó su interlocutor.

Si su amigo también dudaba de su inocencia, estaba claro que no era algo tan evidente.

—¡Pues claro que no tenía ni idea! Yo me fiaba de mi novia y no andaba preguntándome qué hacía en su tiempo libre. ¿Tan difícil resulta de creer eso? ¡Que mis manos estén manchadas no quiere decir que yo cometiera el crimen!

Tuve que sujetarme a la pared para no caerme de la impresión. Sus manos estaban manchadas y esas mujeres estaban desaparecidas en alguna parte por algo que él había hecho. Me vino a la mente la imagen de una “güera” yanqui a lo Grace Kelly, yaciendo en el suelo con un camisón rosa ensangrentado, mientras Ethan la sacaba a rastras de allí. Aquello prometía ser una historia digna de los mejores telefilmes de la hora de la siesta que se hubieran visto jamás, pero era real, estaba pasando en la habitación de al lado, y me aterraba. ¿A qué podría dedicarse Claire en su tiempo libre que fuera tan dramático? No quería seguir escuchando pero, por otro lado, quería saber más, tenía que saber con quién estaba viviendo, necesitaba saber qué les había ocurrido a esas mujeres.

—¡La muy pendeja lo tenía todo arreglado! —exclamó la otra voz masculina.

—La neta hacía meses que ni siquiera dormíamos juntos. Apenas nos veíamos fuera del trabajo, y las cosas empeoraron cuando descubrí que ella tenía a alguien más —afirmó Ethan. Un sonoro suspiro sirvió de pausa ante su dramática confesión—. Ya no hay marcha atrás… solo queda esperar que el juez resuelva el caso.

—Escúchame, mano: todo se va a solucionar, tienes al mejor bufete de Nueva York a tu disposición, no hay nada que no hayan logrado incluso en los casos más desalentadores. Si consiguieron que aquel violador de menores quedara impune, ¡lo tuyo está hecho! Intenta mantener la mente despejada y confía en ellos.

Me quedé muerta de la impresión, paralizada, y todo el rubor de mis mejillas me había abandonado para dar paso a una tez más blanca que la pared. Ethan no había tenido una pizca de compasión, de hecho, no estaba siquiera arrepentido. Tenía que salir corriendo de allí como fuera, me faltaba el aire. Empecé a marearme por la falta de oxígeno, todo alrededor parecía bañado por una densa neblina que me impedía distinguir con claridad. Las piernas se convirtieron en gelatina, pero tenía que luchar contra esa sensación de ahogo y salir de allí antes de que Ethan me viera. Tenía que contárselo a Casper y Amber —¡y a la policía!— antes de que fuera demasiado tarde, nos descuartizara a todos y nos guardara en los tarritos de especias picantes que coleccionaba en su armario. ¡No! Tenía que contárselo al mundo entero para que Ethan pagara por lo que había hecho y se pudriera en la cárcel. Y, sobre todo, tenía que hablar con Gina. La muy… ¡Seguro que ella lo sabía todo! ¡Claro que lo sabía! Y también sabía que, de habérmelo contado, jamás hubiera accedido a realizar esta historia. Pero, ¿dónde pensaba publicarlo Gina? Estaba claro que, si Ethan no la había estrangulado con un fular de Hermès o le había sacado los ojos con el tacón de unos Jimmy Choo, aquella historia no tenía cabida en Ladies’Secret.

No llegué muy lejos en mi impulso por echarme a correr en tacones por el pasillo. El estruendo que provocó mi caída no fue lo único que alertó a Ethan de mi presencia: que el pomo de la puerta fuera lo único que tenía a mano para agarrarme y me cayera de bruces en su habitación, también ayudó bastante. Estaba segura de que me había hecho un esguince con la caída, pero esa era la menor de mis preocupaciones. Ethan se levantó de golpe e informó a su locutor de que iba a cortar la llamada. Oí cómo bajaba la tapa de su portátil con ímpetu para acercarse a mí, mirándome desde arriba como si yo fuera una cucaracha a la que había que aplastar y, en ese momento, juro que temí por mi vida. Me había delatado yo sola, él sabía que había estado escuchando y que sabía su secreto. Tal vez eso fuera suficiente para sufrir la misma suerte que esas mujeres. Tenía que pensar algo rápido, pero era inútil, estaba completamente paralizada por su presencia y su mirada interrogante, que me analizaba desde arriba de manera sombría. Ethan me miró con dureza durante unos segundos que a mí me parecieron horas. A veces no hay nada más ensordecedor que el silencio.

—¿Puedo ayudarte en algo, Elena? —Ethan rompió el silencio que nos rodeaba, dedicándome una dura mirada.

—Yo… en realidad ya me iba, llego tarde a la fiesta.

Traté de incorporarme torpemente, pero volví a tropezar con mis tacones, dándome de bruces contra el suelo. Otra vez.

Ethan no se molestó en ayudarme, burlarse de mí o emitir cualquier otro sonido. En su lugar, siguió mirándome con impaciencia. Conseguí levantarme, pero Ethan cerró la puerta de un portazo antes de que me diera tiempo a alcanzar el pomo. Estaba atrapada en la boca del lobo.

—Voy a preguntártelo una sola vez: ¿qué haces en mi cuarto, Elena? —insistió con malos modales. Tenía que decir algo antes de que el tarado de mi compañero perdiera la paciencia, y sospechaba que no quedaba demasiado tiempo para eso—. ¡Te estoy haciendo una pregunta y exijo una respuesta! ¿Qué carajos hacías en mi puerta?

—Eh… —carraspeé improvisando algo con sentido—. Perdona, oí que estabas hablando con alguien en mexicano. Me resulta muy graciosa esa forma de hablar a lo Scooby Doo.

De repente no me parecía tan atractivo, es más, ¡me aterraba! Maldije el día en que aquel impresentable se había metido en mi piso y en mi vida. Pensé que sería mejor incorporarme y quedar a su altura si tenía que someterme a semejante desafío. Ethan volvió a interrumpir el silencio con impaciencia.

—Por última vez, ¿qué hacías en mi habitación? Y más te vale decirme la verdad.

—¡Acabo de decírtelo! —carraspeé y de pronto mi voz sonó fuerte y segura—. Puedes estar tranquilo, no entiendo la mitad de las cosas que dices. ¿Qué demonios es una hidrocálida?

Ethan había empalidecido, si es que eso era posible en una piel tan curtida como la suya. Siguió dedicándome su mirada de hielo, tratando de decidir si me creía o no. Lágrimas de tensión contenida amenazaban con correr abundantemente por mis ojos si no salía pronto de allí. Mantuve su mirada tratando de parecer fría, pero estaba a punto de desmoronarme.

—Oye, no sé qué te traes entre manos ni a qué has venido a Londres, pero no es asunto mío —proseguí tratando de mantener la calma—. No quiero meterme en problemas. Y soy una persona de fiar —insistí—. Sabes que no le conté a nadie lo que pasó en la cocina, no voy a decir nada de esto.

Ethan dejó de mirarme y se llevó una mano a la cabeza como si tuviera jaqueca, cosa nada extraña con todo lo que tenía dentro. Por un momento, agradecí llevar esos zapatos tan altos que me situaban casi a la misma altura que mi compañero. Ethan siguió mirándome por un espacio de tiempo que se me antojó eterno, sin pronunciar sonido alguno.

—Me encantaría seguir de cháchara contigo, pero Gina va a matarme si no llego a tiempo a la fiesta —repliqué en un absurdo intento por escaquearme. Él me agarró el brazo con fuerza, haciendo que tambaleara de nuevo sobre mis inestables tacones.

—Cierto, es hoy —susurró sin perder la calma. Su tranquilidad y frialdad me estaban desquiciando—. Dame cinco minutos y estoy fuera.

—¿Fuera de dónde? —pregunté sin entender.

—Me importa un pinche carajo tu estúpida fiesta, pero no pienso dejarte sola hasta que aclaremos un par de cositas esta noche.

—¡Ni hablar! Llego tarde, tengo que irme. —Mis pies se apresuraron a abandonar la estancia, pero Ethan se plantó en la puerta y me impidió el paso—. ¡Sabes que ya no puedes venir! Solo tengo dos entradas y he quedado con Anděl.

—Como decís los españoles: donde caben dos, caben tres —respondió con sorna.

—También decimos que tres son multitud…

—Mira, güera, no quiero bronca. Y sé de sobra que el idiota ese no va a acompañarte esta noche o ya estaría aquí, así que tendrás que conformarte conmigo.

En circunstancias normales, me hubiera “conformado” con él encantada de la vida, pero lo cierto es que estaba congelada de la impresión. Estuve a punto de darme de cabezazos con el marco de la puerta, pero me contuve.

—¿Es una fiesta de traje[44]? —preguntó de repente mientras rebuscaba entre las prendas de su armario.

—¡Obvio! ¿No pensarás venir en pijama?

—Me refería a que si hay coperacha[45] —preguntó él ante mi mirada atónita.

—¿Lo ves? No tienes nada de qué preocuparte conmigo. No sé en qué idioma hablas la mitad de las veces.

—¡No mames, Elena! ¿Quién dispara[46] esta noche? Es bastante simple la pregunta —soltó con naturalidad.

Mi reacción al oír sus palabras fue inmediata. Di un paso atrás, como si así pudiera protegerme de lo que ya no tenía remedio, aunque sabía que no podía salir de allí. Mi compañero me observaba con una mueca de confusión que no tardó en manifestar.

—¿Te preguntaba que quién demonios paga las copas? —aclaró perplejo—.¡A ver si voy a tener que hablarte en inglés para que me entiendas!

—¡Si esperas que te entienda mejor en ese horrible dialecto yanqui escocés que hablas, lo llevas claro! —exclamé airada por el planazo que tenía por delante—. A estas alturas no es que fuera a sorprenderme lo más mínimo que llevaras una pistola en el bolsillo.

—Salgo ahoritita mismo —informó con una mueca burlona que buscaba irritarme más.

—¡Déjate de ahoritas ni ahorititas! Como no estés listo en tres minutos, me largo sin ti —exclamé exaltada mientras Ethan me cerraba la puerta en las narices—. ¡Menuda pesadilla!

Si no hubiera estado tan asustada, creo que hubiera seguido discutiendo acaloradamente con él, pero tenía pánico a las represalias. Estaba en un callejón sin salida y no tenía ni idea de cómo iba a escapar.

Cuando cerré la puerta, dejé que todo el miedo que había nacido dentro de mí saliera a raudales por mis poros. Tiritaba a pesar del calor que hacía en casa. Me senté en el sofá con cuidado de no arrugarme el vestido, con los pies erguidos por culpa de los zapatos, que ya me habían traicionado esa noche aun antes de haber salido de casa.

Amber salió del baño y me encontró sentada en el sofá y con la cabeza hundida en un cojín para evitar que las lágrimas salieran a borbotones por mis ojos y arruinaran mi maquillaje.

—¿Estás bien? —preguntó asustada al ver mi blanquecino aspecto.

Proferí una cínica sonrisa tratando de tranquilizarla, pero no funcionó. Mi cabeza se hundió en el cojín intentando no llorar, pero estaba tan nerviosa que no podía prometer nada. Amber me abrazó con preocupación y con cuidado de no estropear mi peinado. Yo permanecía en silencio, sin moverme ni un centímetro de la pose que había adoptado.

—¡Elena, me estás asustando! ¿Qué ha pasado? —exclamó mi amiga en actitud maternal.

No me dio tiempo a responder. La estancia se impregnó de esa envolvente fragancia que él siempre desprendía. Al verle aparecer con una camisa azul cobalto, americana negra y una corbata negra con dibujos del mismo tono de azul, combinando a la perfección con mi atuendo, tuve un momento de debilidad. Era un capullo arrogante, un desequilibrado mental y un psicópata, cierto, pero tenía que reconocer que estaba impresionante. ¡Qué suerte tenían los hombres! Yo había pasado toda la tarde en el baño para poder tener ese aspecto que estaba a punto de desmoronarse si no luchaba por contener mis lágrimas y a él le habían bastado ocho minutos para estar impecable.

—Veo que al final os decidisteis a ir juntos. ¿Soy yo o hacéis una pareja brutal? —vitoreó Amber, levantándose para poder examinarnos mejor.

Antes de que pudiéramos reaccionar, Amber nos sacó una foto con su cámara instantánea de colorines que había comprado en una web china. Vi que Ethan ponía mala cara, pero no dijo nada por educación. Yo ni siquiera me molesté en mirar la foto que se estaba revelando sobre la mesa.

—Te veo mejor —observó Ethan acariciándole el hombro con ternura y dando por concluida la conversación sobre nosotros.

Mi compañera se abrazó a él como si fuera su osito de peluche. Observé su maravillosa amistad desde las sombras, pues sabía que aquella relación estaba condenada al fracaso tan pronto Amber descubriera la verdad sobre Ethan. Y mientras yo los miraba catatónica, víctima de la confusión, la rabia, la sorpresa y la desesperación, no me sentía con fuerzas de ir a esa maldita fiesta. Deseaba regresar a Valladolid y quedarme en casa jugando a la videoconsola con mi hermano, o dar una vuelta sin rumbo por el Campo Grande en busca de pavos reales a los que molestar, como tanto había odiado hacer cuando ese era el único plan disponible. Si alguien me hubiera preguntado entonces, sin duda hubiera afirmado que ir a una fiesta tan elitista rodeada de socialités europeas y acompañada por un sicario mexicano, no estaba en mi lista de cosas que hacer antes de morir.

—¿Estás ya lista? —preguntó Ethan con despecho, mirándome con la ira reflejada en sus ojos verdes, que parecían más gélidos por momentos.

Yo asentí cabizbaja, centrando toda mi atención en no darme de bruces contra el suelo. Bastante tenía con haberme dado de bruces con la realidad. Ya no me sentía como una princesa con mi vestido nuevo, ya no esperaba ser la envidia de mis compañeras cuando me vieran aparecer con semejante adonis: caminaba con desánimo y tan solo deseaba vivir lo suficiente para poder hablarle algún día a mis nietos de aquella noche nefasta.

Capítulo 9

—¿Para quién trabajas? —preguntó sin apenas mirarme. Permanecía impasible, con la cabeza descansando vagamente contra el cristal del taxi, y la mirada perdida en la urbe inglesa.

—Para Gina Dillan, ya lo sabes.

No sé si realmente él me escuchó o no, tal vez solo fingía ignorarme para sacarme aún más de quicio.

—Nunca me he fiado de ti y obviamente no me equivoqué contigo, aunque sigo sin saber dónde encasillarte.

—¿Encasillarme? —pregunté sin entender el comentario—. Soy una simple bloguera de moda, tú mismo lo dijiste.

—¿Esa es tu última respuesta? —aunque Ethan no me miraba, su voz me amenazaba entre las sombras.

—¡Es que no sé qué más quieres que te diga! Te juro que me olvidaré de esta noche igual que me he olvidado del jueguecito del tequila. Tú por tu lado, yo por el mío y todos felices.

—Pero obviamente no has olvidado ninguna de las dos cosas si acabas de mentarlo —observó picajoso—. ¡Tiene su gracia! Aquella noche te alejé de mí para protegerte y te has metido tú solita en las brasas, y de la peor manera posible. —Ethan divagaba abiertamente, y yo ni siquiera sabía de qué me estaba hablando—. ¿Quieres hablar? ¡Bien, cuéntaselo al mundo entero! Igual hasta me haces un favor y adelantan mi juicio.

—Te he dicho que tus asuntos me traen sin cuidado —susurré con un hilillo de voz—. Lo único que quiero es que no me hagas daño.

Ethan se volvió para mirarme con incredulidad y arrugó el ceño con una expresión que no empañaba su atractivo.

—¿Alguna vez te he hecho daño? —preguntó. Puso los ojos en blanco y volvió a perder la mirada en la ventanilla del taxi con alicaída consternación—. Está bien, si de verdad estás dispuesta a olvidar lo de hoy, hablemos de otra cosa.

—¡Genial! ¿De qué parte de México eres? —pregunté tratando de hablar de algo neutro y quitar de mi cabeza el terrible recuerdo que ahora tenía de él.

—¿Sabes qué? Lo de hablar ha sido una idea terrible. Me incomodan tus preguntas.

—A mí me incomoda tu falta de respuestas —suspiré aburrida.

Decidí cerrar la boca y permanecer el resto del trayecto en silencio, tratando de disimular la curvatura de insatisfacción que se dibujaba en mis labios. No tenía ni puñetera idea de por qué había decidido acompañarme a la fiesta, pero estaba claro que iba a amargarme la noche.

Entramos en silencio en el Circus, un ostentoso local de Covent Garden donde tenía lugar la fiesta entre lanzafuegos, contorsionistas y vedettes luciendo diminutos bikinis con plumas y lentejuelas. Tras una fugaz inspección al ambiente, me encontré con varios rostros conocidos del mundo de la música, el cine y la televisión.

—Dijiste que las copas eran gratis, ¿verdad? —Ethan interrumpió mis pensamientos, y yo asentí con la cabeza con la esperanza de perderle de vista lo antes posible.

Localicé con la mirada a algunas de mis compañeras y las saludé por cortesía, mientras nos elogiábamos falsamente las unas a las otras por nuestras elecciones de vestuario. Decidí seguir al rebaño hasta la barra en busca del margarita que, sin duda, me había merecido esa noche.

Mi acompañante no tardó en regresar a mi lado con dos cervezas Corona en la mano.

—Sí que empiezas fuerte tú hoy… —observé apática.

—Es para ti, idiota —respondió con fastidio.

Rechacé la bebida alegando que ya tenía una copa en la mano, en parte sorprendida por tan gentil gesto viniendo de un delincuente, en parte aterrada porque Ethan le hubiera echado algo más que lima a mi cerveza.

Quién no tuvo tanto pudor fue mi compañera Louise, que aceptó la bebida gustosa y se presentó a Ethan con una extravagante sonrisa que dejaba entrever sus intenciones. Miré la escena atentamente, pensando que Ethan le retiraría la bebida en el caso de que hubiera vertido algo en ella, pero observé en la distancia que él parecía tranquilo mientras Louise coqueteaba descaradamente con él y vertía el jugo dorado en su garganta. Mis sentidos se pusieron en alerta al descubrir que la piel de Louise se erizaba violentamente, dando paso a una mueca de insatisfacción en su rostro. No tardé en descubrir que lo que le había provocado semejante malestar era la curiosa costumbre mexicana de echarle sal a la cerveza. Me reí en silencio mientras disfrutaba de mi margarita y del sufrimiento de Louise. Al fin y al cabo, se lo merecía por tratar de robarle el acompañante a otra.

Dejando la terrible experiencia culinaria a un lado, Louise se deshizo en dulzura con Ethan, probando con él todos los trucos de seducción escritos y por escribir en nuestra revista. Me sorprendió comprobar que no le estaban dando ningún resultado y que Ethan estaba más pendiente de mí esa noche. Supongo que quería tenerme controlada a riesgo de que abriera el pico. Lo cierto es que no tenía nada de qué temer, pues las conclusiones que había obtenido de tan bizarra conversación eran más bien escasas. Solo sabía que Ethan había hecho algo malo a esas pobres chicas.

—¡Aquí estáis!

Brit se acercó a nosotros con un despampanante vestido con un estampado gris y plateado, y unos zapatos de tacón en rosa palo. Después de la ronda de presentaciones y abrazos, tuve oportunidad de conocer a Edu, un tipo casi tan revolucionario como Anděl, pero que en realidad no tenía ni idea de cuál era su causa (ni el atuendo adecuado para un revolucionario de gala, pues se había puesto una combinación rarísima de estampados y colores). Agradecí mentalmente el no haber traído a Anděl a aquella fiesta. Lo cierto es que no estaba disfrutando de la compañía de Ethan, pero no creo que haber traído a Anděl hubiera mejorado ni un ápice las cosas.

Hablamos poco, pero fue suficiente para decidir que Edu me caía mal. Es más, su tendencia a plantear temas innecesariamente dados a la polémica para después imponer sus criterios sin opción a réplica me resultaba insufrible. Me ausenté momentáneamente para ir al aseo y mi amiga me siguió sin dejar de hablar ni un momento sobre su nuevo ligue: Edu por aquí, Edu por allá…

—¿A que es encantador? —preguntó con una estúpida sonrisa.

—¡Me encanta su aspecto de John Wayne con babuchas! —mentí con sarcasmo, de manera que hasta ella pudiera entender que no hablaba en serio.

De camino al servicio, decidí que no podría ser tan terrible parar en la barra y pedirme otra copa si tenía que seguir soportando que Ethan fuera tan encantador toda la noche y el Edu ese tan cretino. Me la bebí de un trago ante los ojos atónitos de mi amiga, y busqué con la mirada a Gina para comérmela viva, pero no logré hallarla entre la multitud.

—Pensaba que esta noche vendrías sola —comenzó Brit mirándome con curiosidad. 

Por un momento, me sentí a salvo al suponer que a mi mejor amiga no se le había escapado que algo no iba bien entre nosotros.

—Ha sido algo de última hora, ni siquiera sé cómo hemos acabado juntos.

—A mí no me extraña tanto después de lo del otro día…

—¿El qué del otro día? —pregunté apática, pensando que Casper se habría ido de la lengua con nuestro efímero tonteo del bar.

—¿No te lo conté? —Brit parecía sorprendida y yo empecé a ponerme histérica con ese juego de “sé—algo—que—tú—no—sabes”—. ¿Te acuerdas de aquel día que quedamos para ir al cine? Tú te estabas cambiando y yo me quedé en el salón con él… —preguntó.

¡Pues claro que me acordaba de algo que había pasado hacía escasa una semana! Aún desde mi habitación, podía oír las risas y parloteos de los dos tortolitos dándole a la lengua acaloradamente. Tampoco le di importancia, sabía que Brit le encontraba atractivo y que muy probablemente Ethan “cacheteara las banquetas” por mi amiga. Todos lo hacían.

—Estuvimos hablando de ti todo el rato —confesó mi amiga ante mi silencio.

—¿De mí? —pregunté de malos modos, que un asesino se interesara por mí no era plato de buen gusto.

—Sí, de ti. Me preguntó si hacía mucho que nos conocíamos, cómo te iba con Anděl, si había estado alguna vez en Valladolid… Ese tipo de cosas.

—¿Por qué quería saber lo de Valladolid? —insistí, sorprendida por esa extraña obsesión con mi ciudad.

—¡Ni idea! Le conté que estuve contigo el verano pasado y me llevaste a Salamanca, a Santander… Después me preguntó cómo eran tu familia y tus amigos, si tenías novio por allí…

—Hazme un favor: la próxima vez que Ethan te pregunte algo sobre mí, cierra el pico —pedí taquicárdica perdida.

—¿Cuál es el problema? —me interrogó, como si la tara lo tuviera yo y no ella—. En vez de enfadarte tanto, deberías darme las gracias.

—¿Darte las gracias? —pregunté fuera de mí—. ¿Y por qué iba yo a darte las gracias por venderme al enemigo?

—¿Venderte al enemigo? —exclamó mi amiga visiblemente molesta—. ¡Madre mía! Si todos los enemigos fueran como Ethan, me ofrecería prisionera ahora mismo.

Suspiré frustrada, sin saber cómo hacerle entender a mi amiga que esa cinta tenía una cara B que al parecer nadie estaba escuchando.

—Brittany, te aseguro que Ethan no tiene ningún interés romántico en mí. Ni siquiera es quién tú crees que es.

—¡Fue muy insistente! Pensé que te hacía un favor, que entre vosotros había algo y solo quería darle un empujoncito…

El único empujoncito que estaba dándome mi amiga era hacia la tumba. Traté de coger aire y relajarme, pagarlo con mi amiga no iba a arreglar las cosas.

—Volvamos a la barra, no quiero que ese idiota se beba todas las reservas de tequila del bar. Esta noche me van a hacer falta a mí.

Así que volví de nuevo con Ethan y Edu, que habían estado hablando de nada en particular durante todo ese tiempo. Creo que permanecí sospechosamente callada preguntándome una y otra vez qué interés podría tener Ethan en mí y en mi ciudad para que hubiera interrogado a Brit de ese modo.

Diez minutos más tarde, agradecí que Ethan me invitara a tomar otra copa y me sacara de allí, a punto como estaba de engancharme de los pelos con aquel hippy con iPhone que se creía Gandhi. Mi compañero me sonrió por primera vez en toda la noche mientras nos alejábamos del nuevo ligue de mi amiga que, si bien la conocía —y afortunadamente lo hacía—, no iba a durarle mucho tiempo.

Ethan se apoyó de espaldas en la barra con los dos codos y me dedicó una sonrisa divertida. Tenía un brillo inquietante en la mirada que me hizo desconfiar de él aún más de lo que ya lo hacía. En esos momentos, ni siquiera podía determinar si eran dorados o verdes. Su pelo desordenado y su oscura barba de dos días no encajaban con su traje impoluto, pero lejos de hacerle parecer desaliñado, le daban un toque de despreocupación bastante sexy. Tenía un serio problema si incluso aterrándome, me seguía pareciendo atractivo. Le imité y me apoyé en la barra con cansancio. Los dichosos zapatos me estaban matando, aunque al menos no había hecho nada estúpido… todavía.

Apoyé el bolso en la barra, que estaba pegajosa por el mejunje de bebidas que se habían derramado esa noche, y le pedí a la camarera otro margarita. Ingerí medio cóctel casi de un trago, sin apenas paladearlo y pidiendo a gritos que me hiciera efecto lo antes posible para soportar esa agonía. Ethan seguía en silencio, mirándome de manera sombría.

—Pensé que no te gustaba el tequila.

—Estoy intentando emborracharme, por si no te has dado cuenta, pero no parece dar resultado —lamenté dramáticamente, tratando de rematar lo que quedaba de mi cóctel, pero Ethan me lo quitó y lo dejó de nuevo en la barra.

—Pues yo creo que ya has bebido suficiente por los dos —mi compañero le pidió algo a la camarera y me lo plantó delante de la cara—. ¡Dale, de un trago!

—¿Qué lleva esto? —pregunté mirando la extraña bebida desde todos los ángulos posibles—. ¿Quieres que retomemos la conversación del narcotráfico o prefieres seguir preguntándole a Brit sobre mi familia? Necesitas más de dos margaritas para que se me suelte la lengua esta noche.

—¡No te hagas guaje[47]! Solo te estoy evitando la cruda[48].

Acepté la bebida, mordisqueando la copa con recelo hasta que finalmente decidí beberla de un trago. Tenía limón, tabasco y alguna porquería más… Nunca supe muy bien qué llevaba, pero estaba asqueroso.

—Mañana me lo agradecerás —Ethan me miró con preocupación y a mí se me heló la sangre. Su repentina preocupación por mí me resultaba más desconcertante que sus crímenes—. Soy de Guanajuato, por cierto.

—¿Guanajuato? —pregunté sorprendida. En realidad, no tenía ni idea de dónde estaba eso—. No sé por qué pensaba que eras un chico de capital.

—Pues no… Me crie allá hasta que mis papás se separaron. Después, me trasladé con mi mamá a Bucerías, en Nayarit, donde ahora vive con su nuevo marido, y finalmente… Nueva York —Ethan hizo una pausa en su relato para observarme con detenimiento—. Estoy seguro de que te gustaría Guanajuato, es muy colorido.

Me acerqué a la barra para dejar el vaso, aun tambaleándome por la mezcla del alcohol consumido, las agujas de ganchillo que sostenían mis zapatos y el posible esguince sufrido. Volví a tropezar, y Ethan me sujetó para que no me cayera, pero le aparté de un manotazo para que no volviera a ponerme las manos encima. Mi compañero me miró con tristeza. Ya no parecía un hombre peligroso cuyos secretos acababan de ser expuestos a la luz, sino un hombre arrepentido.

—Mira, no sé qué crees que has oído antes, pero creo que deberías saber por mí lo que ha pasado… —comenzó, con la culpa asomando en la voz. De repente, tenía toda mi atención, aunque dudaba que fuera a convencerme de nada—. Ha desaparecido una vieja amiga, Analisa. Bueno... la neta es que estuvimos juntos hace tiempo. Puedo asegurarte que yo nunca le haría daño, pero siguen creyendo que soy el principal sospechoso, así que no te extrañe si cualquier día cojo un avión sin dar explicaciones a nadie. Tengo un juicio pendiente para demostrar mi inocencia.

—¿Tienen pruebas contra ti?

No quería preguntarle si era culpable del delito. La respuesta me parecía demasiado obvia. Noté una punzada de dolor en el pecho.

—No tienen nada, ni lo van a tener… porque yo no lo hice —recalcó Ethan clavándome la mirada con determinación—. Sé que no me conoces de nada, pero tienes que creerme.

—¿Por qué te acusan entonces? Algo debió de llevarlos a ti. ¿Cuál es tu implicación?

—¡Buff! Elena… Cuanto menos sepas de esto, mejor para ti. Esos tipos han matado por mucho menos.

¿Matado? Sus palabras hicieron que se me licuara la voz. Le miré con detenimiento, tratando de discernir si me estaba tomando el pelo o no, pero parecía genuinamente consternado.

—¿Quiénes son esos tipos y qué tienen que ver contigo? —dije al fin.

—Aunque quisiera contártelo, no sabría ni por dónde empezar. Como ya he dicho, es mejor que no sepas demasiado. Por tu propia seguridad. Ni siquiera tengo claro que estés a salvo si te ven aquí conmigo…

—¿No puedes simplemente responder a una pregunta sin dar tantos rodeos? —protesté cansina—. ¿Por eso estás aquí entonces, huyendo de la justicia?

—¡Por Dios, no soy ningún criminal prófugo! —respondió ofendido con mi acusación—. Estoy aquí buscando respuestas. Mi abuela me contó un secreto familiar antes de morir y he venido a honrar su memoria.

—¿Y no podías honrarla desde Guanaju… México?

—Me temo que no. Ni siquiera sé lo que estoy buscando, si te soy sincero. Todo lo que tengo es un colgante y un puñado de confesiones de una vieja loca.

—¿Un colgante? —pregunté incrédula, sintiendo que cada confesión acarreaba nuevas preguntas—. ¿Te refieres al pedrusco ese que llevas siempre al cuello?

—¿Sabes algo de La Piedra del Sol?

Por su tono de voz, creo que estaba suplicándome respuestas que pudieran servirle de algo más que indagando hasta qué punto yo era peligrosa. Recordé que Gina me había dicho que tenía que mostrarme interesada en mitología para ganarme a Ethan pero, ¿a quién quería engañarle? No tenía ni puñetera idea de qué narices significaba la piedra esa.

—Sé que es redonda… y muy grande —respondí apática.

—Eso no me es de gran ayuda —replicó decepcionado—. La cuestión es que no quiero que me tengas miedo. No he matado a nadie y desde luego, no seré yo quién te haga daño. Pero no puedo responder por ellos…

—No sé quiénes son ellos, pero parece que el resultado es el mismo: estar cerca de ti es malo para la salud —le miré desafiante, con los ojos empañados en resignación.

—Esos tipos están dispuestos a todo por proteger sus secretos. Llevan siglos haciéndolo y nada los detendrá.

—¿Siglos? —pregunté con una risita sarcástica.

—Siglos —respondió tajante—. Si la memoria no me falla, toda esta chingadera[49] empezó en el siglo XI.

—Ya, claro, en el siglo XI… —me burlé, sintiendo que definitivamente me estaba tomando el pelo—. ¿Y Claire? ¿Qué pasó con tu exnovia?

En realidad, no sabía si quería conocer esa historia. Nuestra conversación se vio abruptamente finalizada cuando vi a mi exuberante jefa acercarse en un vestido tres tallas más pequeño de la que le correspondía, en un llamativo y muy poco favorecedor tono salmón que no encajaba con una piel tan inglesa como la suya. De repente, todo fueron sonrisas de amabilidad y buenas palabras. Sabía que Ethan iba a embaucarla con sus modales exquisitos y su galantería. Es lo que hacía con todo el mundo.

—¿No nos presentas, encanto? —pidió Gina, para luego avergonzarnos a todos con una presentación en español que pasaría a los anales de nuestra relación—. Yo estoy Gina, y hoy no ser tu jefa, ser relaciones púbicas de la magazine.

—Se rumorea que las “relaciones púbicas” son su especialidad —le susurré a Ethan ante tan lamentable espectáculo—. ¡Y luego soy yo la que tiene problemas con el idioma!

Ethan sonrió por toda respuesta y tendió la mano efusivamente a mi jefa.

—¡La gran Gina Dillan! Estaba deseando conocerte.

—¡Igualmente, encanto! Elena me ha contado tantas cosas sobre ti… —respondió una Gina exaltada por la emoción, como si llevara meses oyéndome hablar de él.

—Todas buenas, espero —Ethan sonrió coqueto y me pasó un brazo por los hombros en plan fraternal. Sonreí para ocultar mi desasosiego—. ¡Quién iba a decirme a mí que acabaría compartiendo piso con una periodista en Londres! Sé sincera, Gina, ¿puedo fiarme de tu chica o saldrán a la luz mis más terribles secretos?

Gina se rio como una quinceañera y se tapó la boca con la mano en un gesto de falso decoro.

—Mantén bajo llave tus secretos de belleza y no se me ocurre un lugar en Londres donde vayas a estar más a salvo —rio ante su propia gracia—. Elena es la persona más leal que conozco.

Las palabras tranquilizadoras de mi jefa hicieron que Ethan se confiara. Durante los siguientes diez minutos dejé de existir mientras hablaban de esto y aquello. Notaba las miradas de admiración de otras mujeres a las que Ethan ya había embaucado con su sola presencia, el modo en el que me miraban sin poder disimular la envidia de sus rostros. A ojos de todos era la persona más feliz de esa fiesta, excepto porque no lo era en absoluto. Me ausenté de nuevo para ir al lavabo, los nervios me habían jugado una mala pasada esa noche. Al volver, me dio la impresión de que Ethan y Gina hablaban con demasiada confianza para acabar de conocerse y me pregunté si no habría pasado algo más en Nueva York que ella no me había contado. La verdad era que, a esas alturas, no me hubiera sorprendido descubrir que ya se habían acostado antes.

Ethan me pellizcó la cintura en un exceso de confianza y me informó de que iba a buscarme otro vaso de agua. ¡Qué perra le había entrado con mantenerme sobria esa noche! Gina le observó irse, medio alelada, para después dirigirse a mí con una falsa y radiante sonrisa, de esas tan desconcertantes que aún no tenía del todo catalogadas.

—¡Me encanta! —exclamó mirándome con un brillo inusual en los ojos: a ella también la había engatusado—. No recordaba que Ethan fuera tan carismático. ¡Hubiera disfrutado de lo lindo llevando yo el caso!

—Tráeme papel de regalo y es todo tuyo —ofrecí ante la posibilidad de librarme de ese marrón para siempre—. Por cierto, tenemos que hablar.

—¿Sabes ya a qué se está dedicando en Londres, querida?

—¿A esconder cadáveres de exnovias desaparecidas? —repliqué colérica—. Sí, Gina, he descubierto muchas cosas de él esta noche. ¿Cuándo pensabas contarme lo de su exnovia?

—Oh, eso… —Gina empezó a exhibir su colección de sonrisas, aunque esta vez sabía que todas ellas eran de incomodidad—. No estábamos cien por ciento seguros.

—¿No estabais cien por ciento seguros? —imité con sorna—. ¿Me tomas el pelo?

—Aquí no, querida. —Gina tiró de mi brazo y me llevó a una zona más apartada del local—. Nunca llegó a aparecer el cuerpo de esa joven, y sin cuerpo… no hay delito.

—¿De cuál de todas las jóvenes? ¡Porque le he oído enumerar nombres como si fuera un catálogo de perfumes! ¡Créeme que aún sin cuerpo, sí puede haber delito! —repliqué fuera de mí, pues Gina parecía tener más información de la que me había dado a mí—. ¿Cómo ha conseguido salir del país?

—Querida, nadie sabe qué pasó en realidad —explicó en un tono tranquilizador que consiguió el efecto contrario—. Te pedí que investigaras las razones que le han traído a Londres. Y sí, puede que esté implicado en algo que tenga que ver con esas chicas, pero no sé en qué. Y sí, puede también que su exnovia, Analisa, esté desaparecida, es posible que incluso muerta, pero nadie lo sabe con seguridad, ni saben qué papel jugó Ethan en esta historia.

—¿Y Claire? —bramé fuera de mí—. Porque parece que también se “deshizo” de su ex más reciente. Y de una tal María con la que se vio el año pasado en Aguascalientes.

—¿Claire está muerta? —preguntó Gina con consternación, como si conociera a la ex de Ethan de toda la vida—. Si es así, intenta no intimar mucho con él y no deberías correr ningún peligro.

—¡Vivo con él, Gina! ¡Por el amor de Dios! —grité exaltada, sin importarme que todo el local nos estuviera observando.

—Mira, Elena… Sé que te estoy pidiendo más de lo que debería y puede que haya omitido algunos detallitos, pero…

—¿Algunos detallitos? —pregunté enfurecida—. ¡El tipo que me has metido en casa es un asesino!

—Presunto —recalcó, como si así el delito fuera menor—. ¡Te juro que no sabía nada!

—¡Tal vez no sea yo la peor periodista del mundo entonces!

Me miró dolida. Su mano se posó en mi cara tranquilizadoramente, como una madre dándome su aliento, pero yo la aparté de golpe.

—¡Es muy difícil investigar un caso cuando no estás en el lugar de los hechos! ¿Qué quieres a cambio, Elena? Creo que conseguirte un puesto en The New York Times ya es un precio bastante jugoso por tu artículo, pero estoy dispuesta a negociar.

Miré atónita a Gina. Para ella todo se arreglaba con dinero, pero mi dignidad no tenía precio. Pensándolo bien, mi vida tampoco la tendría si Ethan acababa conmigo.

—Quiero protección, Gina —empecé—. No me sirve de nada un puesto en Nueva York si no vivo lo suficiente para cruzar el charco. Me basta con que alguien esté un poco pendiente de mí si las cosas se ponen feas.

—Ya tienes protección, Elena. Aunque tú no la veas, está ahí desde el principio y es mejor que no sepas de quién se trata por tu propio bien. ¿Te ha hecho daño?

No sabía de qué estaba hablando, pero parecía genuinamente preocupada. Eso tenía que concedérselo.

—No, en absoluto, él… ¡Es desquiciantemente perfecto! Como vuelva a ofrecerme la chaqueta o a abrirme la puerta del taxi, seré yo quien cometa un asesinato.

—¡Vaya! ¿Dónde fueron a parar el romanticismo y las buenas maneras? —se burló.

—También quiero un aumento y que me pagues parte del alquiler, exactamente igual que estás haciendo con Ethan.

—Está bien, pero no quiero seguir cuchicheando aquí… no es seguro para ninguna de las dos. Por cierto, no hagas planes para el próximo fin de semana. Hay un tipo en Southampton, Steve, que podría ayudarte a conseguir información valiosa. Es muy buen periodista y me debe un par de favores. Estoy segura de que, si Ethan ha hecho lo que crees que ha hecho, te conseguirá la información con solo chascar los dedos.

—Voy a darle una última oportunidad a esta historia, Gina. Como vuelva a sentir que estoy en peligro, dimito. Del caso McGowan, de la mierda de relatos eróticos que me tienes escribiendo como si fuera una adolescente sobrehormonada, ¡de todo!

—¡Aquí no va a dimitir nadie! Mañana discutiremos los detalles de tu viaje a Southampton en la oficina. Voy a seguir saludando a los invitados, querida —Gina miró en todas direcciones como si realmente le preocupara que alguien pudiera andar cerca—. Despídete de tu macho por mí. ¡Todo un placer!

Me quedé aturdida mientras se alejaba de mí. No podía creerme que realmente le hubiera plantado cara a Gina y a Ethan esa noche. Solo quería quitarme esos zapatos infernales que me estaban degollando los tobillos e irme a dormir. Porque eso era lo único en lo que podía pensar: en quedarme profundamente dormida y despertar sabiendo que esa noche había sido una pesadilla.

Traté de caminar hacia la barra donde Brit y Ethan se encontraban y no me extrañó verlos juntos y tan acaramelados, aunque mi deseo simple y primitivo de avanzar se vio truncado por mi torpeza, y tuve que agarrarme a uno de los pilares del bar —que por suerte estaba a mi alcance— al ver que uno de los finos tacones se había separado del zapato. Hice caso omiso al dolor y apoyé el pie en el suelo con valentía, tratando de caminar con normalidad, pero cada vez que daba un paso, el dolor me impedía continuar.

Cambié de rumbo y salí del club para concederme un momento de tregua. Habían sido demasiadas emociones para un solo día, para una sola noche de hecho, y tenía unas ganas terribles de gritar de miedo e impotencia. Miré el reloj, eran casi las dos de la mañana, una hora más que intempestiva para un país como aquel. El club no tardaría más de veinte o treinta minutos en cerrar sus puertas y pedirles a sus invitados que siguieran la fiesta en otra parte, si es que tenían la suerte de encontrar algo abierto. Me quité lo que quedaba de mis zapatos sin importarme todo aquello de lo que ese suelo hubiera sido testigo, y me apoyé en una papelera para mantenerme en pie. Diría que estuve pensando, pero lo cierto es que no sabía ni en qué pensar, aparte de que necesitaba al menos tres ibuprofenos[50] ingleses antes de llegar a casa.

—¡Por fin te encuentro! Y has encogido.

La voz de Ethan sonó juguetona detrás de mí. Le miré cansada. Estaba haciendo auténticos esfuerzos por ser simpático, eso no podía reprochárselo, especialmente después de haber empezado la noche “con tan mal pie”. Apoyó su mano con delicadeza en mi hombro desnudo y me sobresalté por el contacto con mi piel tan gélida. De repente, todo mi organismo se puso en tensión, y él lo notó.

—¿Por qué pareces tan asustada cada vez que estoy cerca de ti?

—Tengo frío —aseguré sin apenas mirarle. Hasta a mí me sonó ridículo en una noche como aquella.

—Toma, a mí no me hace falta.

Ethan posó su chaqueta de cuero sobre mis hombros con delicadeza. Le miré con desgana. ¡Maldito Ethan, maldita su bipolaridad, su perfume y su caballerosidad, que me estaban trastornando! Si hubiera tenido mi piedra volcánica a mano, la historia hubiera sido muy diferente…

—¿Estás bien? —preguntó aparentemente preocupado al ver que no decía nada—. Me has resultado un poco antipática está noche…

—Perdona si no doy saltos de alegría en tu compañía.

—Sé que lo que has oído esta noche puede ser un poco impactante para ti. Yo aún estoy intentando digerirlo, pero no puedo evitar ser quién soy. Yo no lo he elegido.

—Siempre hay elección, Ethan.

—¿De verdad crees que yo elegí ser uno de ellos? —preguntó dolido, pero sin —. ¡Lo llevo en la sangre, Elena! Y por mucho que intento desvincularme, el pasado siempre me persigue.

No me parecía que asesinar mujeres fuera una herencia genética, pero decidí no incidir en ello. Igual se refería al culto a esos dioses paganos de los que había hablado con su amigo. ¿Qué más me daba?

Ethan llamó a un taxi y lo esperamos en silencio. Iba con una rabieta monumental, mirando por el cristal de la ventanilla para evitar mirarle. Ethan lució la misma mueca de consternación durante todo el camino.

Llegamos al portal y me adelanté para pagar al taxista con el dinero de Gina. Subimos a casa en silencio, tan solo interrumpidos por nuestros pasos dirigiéndose al ascensor. La ausencia de palabras no me molestaba, es más, agradecía el mutismo que se había creado entre nosotros porque no tenía ganas de decir nada. Una vez en casa, entramos derechos a la cocina a vaciar el grifo en nuestras gargantas. Tenía la impresión de que esa estancia de la casa era nuestro punto de reunión favorito. O al menos, el único en el que nos tolerábamos. Los humillantes recuerdos de aquella noche me sobrevinieron como una bocanada de aire cálido que me asfixiaba. Por la forma en la que me miraba mientras bebía su vaso, supe que él también lo estaba recordando.

Me senté en la silla y examiné el tobillo con preocupación. Por el color y el tamaño que había adquirido, sospechaba que iba a doler durante varias semanas. Como leyéndome el pensamiento, Ethan sacó unos hielos de la nevera y los envolvió cuidadosamente en un trapo para no quemarme la piel.

—Tómate un calmante antes de ir a la cama, te hará bien —susurró mirándome con ternura.

—Gracias por el hielo. Ni siquiera sé si tengo calmantes, la verdad es que no suelo tomar nada para el dolor.

—Creo que Tesco[51] aún sigue abierto. Puedo bajar a comprarte algo, si quieres…

No pude evitar mirarle sin entender nada, mientras el psicópata azul me atendía con tanta dedicación.

—Ethan, es solo un tobillo —contesté desquiciada.

—Disculpa, no me gusta ver a nadie sufriendo.

—No pareces tan atormentado por el daño que le causaste a Claire como pareces estarlo conmigo por un simple esguince, que ni siquiera es culpa tuya.

—¿Qué tiene que ver Claire con esto? —preguntó con estupefacción—. Además, ¿qué daño le hice a ella? A veces las relaciones salen mal, tuve que quitármela de en medio. Muerto el perro, se acabó la rabia. Ni siquiera sé por qué estamos teniendo esta conversación...

—Yo tampoco —dije al fin pensando que mi obsesión por sacarle información se me estaba yendo de las manos.

Me bebí mi segundo vaso de agua con una ansiedad que me delataba.

—Elena, me gustaría que estuvieras de mi parte en esto —añadió en tono súplica—. Si decides ir a la policía, lo entenderé, pero realmente me vendría bien tener alguien de confianza ahora mismo. Y dadas las circunstancias, prefiero tenerte a mi favor que en mi contra.

Le miré sin dar crédito a lo que estaba sugiriendo. ¿Quería que fuera su cómplice? La idea era retorcidamente perfecta para acabar con el reportaje, pero sabía que no iba a ser capaz de fingir ser su amiga mientras por dentro moría de miedo y rabia.

—¿Te importaría dejarme sola? Creo que necesito un poco de espacio para procesar ahora mismo.

—Sí, perdona, lo entiendo —dijo con una mueca de fastidio—. Por cierto, estás preciosa esta noche. Aunque me gustas más cuando no eres tan alta.

Le miré sintiéndome morir. Sus dulces palabras que tanto había ansiado semanas antes no significaban ya nada para mí. Tal vez su habitación no fuera la única estancia de la casa que estuviera maldita, la cocina también parecía tener alguna magia loca que lo hacía vulnerable.

Ethan desapareció por el fondo del pasillo sin un “buenas noches”, un “descansa” o cualquier otra frase de cortesía. Y por alguna extraña razón que no alcanzaba a comprender, su ausencia hizo que me sintiera sola y abandonada a mi suerte, como una Cenicienta después de las doce que, en lugar de harapos y un único zapato de cristal, llevaba un vestido ridículamente caro y los dos zapatos, aunque uno de ellos estuviera roto.

Escondí la cabeza entre las manos y suspiré hasta que mis pulmones se vaciaron por completo. Se me había roto el alma en pedazos al recordar lo que había confesado a su amigo. Pero él seguía defendiendo su inocencia a capa y espada, llegando incluso a pedirme que me pusiera de su bando. ¿Y a qué venía esa chorrada del siglo XI?

Me arropé con mi abrigo en un acto reflejo, aunque el frío que sentía no era por la temperatura de la sala. Mi abrigo pesaba más de lo que recordaba y, sin duda no era de mi talla. Debería haberme dado cuenta de que era su chaqueta por cómo olía, tenía su fragancia tan metida en la nariz que ni siquiera había reparado en algo tan obvio. Mi hallazgo fue más allá al descubrir que un lado era ligeramente más pesado que el otro. Metí la mano instintivamente en el bolsillo interno, dónde encontré aquel aparato del demonio que probablemente guardara más de un secreto, la clave para mi investigación sin necesidad de acercarme demasiado a él. La curiosidad me golpeaba por dentro, me abrasaba, y necesitaba saciarla lo antes posible. El frío se intensificó, los nervios me recorrieron la piel y por un momento sentí que iba a marearme de la emoción. Me asomé al pasillo para corroborar que no venía nadie y me dediqué a probar diferentes patrones para desbloquear su teléfono: C de Claire, M de México… pero fue la V de vikingo la que me dio acceso completo a su teléfono. Muy apropiado. Comencé a cotillearlo todo sin saber realmente qué estaba buscando. Sus aplicaciones no eran nada fuera de lo común: redes sociales, juegos y una aplicación de fotos con filtros que siempre pensé solo descargaban las adolescentes. A no ser que tuviera una App para organizar asesinatos en línea, nada de aquello podría ayudarme. Tampoco los chats parecían muy prometedores. Descubrí que hablaba a diario con Casper, pero decidí preservar la intimidad de mis compañeros en busca de algo más útil. La chica huevo también le escribía a menudo con jugosas ofertas que ningún hombre podría rechazar, pero que un Ethan desapasionado declinaba cortésmente. Aquello me hizo sonreír. Tal vez no fuera tan mujeriego como había creído en un principio… O tal vez solo le gustara calentar al personal y no hacer nada, como ya había comprobado en mis propias carnes. Mi último paso antes de darme por vencida fue su email. Nada más abrir su correo, me redirigió al último email que Ethan había leído esa misma tarde procedente de alguien llamado Caerlion McGowan. Mi primer impulso fue pasar a un email más emocionante, uno que realmente me diera alguna pista sobre su historia con Claire, pero mi cerebro procesó con lentitud el remitente del email y me paré en seco. ¿McGowan? ¿Podría ser su hermana (o hermano, porque no me quedaba claro si Caerlion era hombre o mujer)? ¿Tendría su misma piel morena y esos ojos verdes tan traicioneros? El descubrimiento me dejó fría. En realidad, Caerlion podría haber sido su mujer. Al fin y al cabo, en la mayoría de los países, las mujeres adoptaban el apellido del hombre al contraer matrimonio. Ante la evidencia de que ya no iba a poder pensar en nada más, decidí leer el email, escrito en un perfecto inglés que traduje sin dificultad.

De: Caerlion McGowan

Asunto: Nueva vida.

Hola cariño, ¿cómo va tu nueva vida en Europa? Espero que lo estés llevando mejor que la última vez que hablamos. Dices que eres feliz allí, pero sé que lo dices porque no quieres preocuparme.

Por aquí estamos todos bien, deseando verte y tenerte con nosotros de nuevo. Como un hombre libre y sin ataduras. Espero que resuelvas lo que sea que te ha llevado hasta Europa antes de que la angustia por saber acabe contigo.

¿Sabes qué está pasando en el hotel? Oí que llevaron a Duarte a declarar, pero ese perro viejo se ha vuelto a salir con la suya. ¿Qué ha hecho esta vez ese malnacido?

Mañana viajo a Nueva York. Mi idea era recoger tus cosas, pero los detectives han pedido que no toquemos nada en el apartamento de Claire hasta que se aclare todo. Lo tienen precintado, como en las películas. Parece que fueran a encontrar pistas hasta en tus calzoncillos. No voy a estar tranquila hasta que esa mujer haya salido de nuestras vidas para siempre.

Te extraña y te quiere, C.

—Así que el piso que Ethan y Claire compartían está precintado —dije para mí, mientras mi cabeza comenzaba a imaginar toda clase de horribles tragedias que podrían haber ocurrido en ese apartamento.

El remitente pedía, además, que resolviera “lo que sea que le ha llevado hasta Europa” antes de que la angustia por saber acabase con él. La cabeza me daba vueltas, no quería seguir indagando esa noche. Apagué la pantalla del teléfono y volví a dejarlo dónde estaba. También dejé la chaqueta en el respaldo de la silla del salón como si nada, y me fijé en la instantánea que Amber nos había hecho horas antes y que ahora desvelada mi desasosiego sobre el mueble del televisor. No me extrañaba que hubiera dejado la foto allí, era francamente horrible. Aun así, decidí hacer una copia para guardarla en mi móvil. Tal vez algún día pudiera reírme al recordar esa noche.

Me fui a la cama, pero esa noche tampoco pude dormir. Quería salir corriendo de allí, muy lejos, y no parar hasta que estuviera fuera de su alcance. Ethan había matado a esas mujeres y yo estaba jugándome la vida por un estúpido reportaje que podría —o no— ayudarme a dar el gran salto. Y ni siquiera había obtenido información útil sobre él, salvo algunos datos incoherentes, un apellido y la seguridad de que lo compartía con alguien más.

Capítulo 10

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

—En realidad me tienes asombrado. Tus métodos han sido mucho más efectivos que los de nuestros detectives o los de la policía neoyorkina —me alaba, y yo ya sé qué va a preguntarme ahora, hace rato escribió su nombre en una lista y ha estado esperando el momento adecuado para interrumpirme—. Háblame de Steve Lewis, ¿es el mismo Steve Lewis que publicó aquel impactante informe sobre Siria?

Muevo la cabeza afirmativamente. Sin duda, Greg ha hecho los deberes.

—Gaza, Islamabad, Siria… la verdad es que Steve tiene un par de huevos.

—¿Cómo os conocisteis? —pregunta sorprendido—. Tengo entendido que antes del caso McGowan solo te dedicabas a la prensa de moda.

—Steve tuvo problemas en Siria durante su último reportaje y decidió que no podía volver allí, así que regresó a Londres y estuvo trabajando un tiempo en una revista de política del mismo grupo editorial que Ladies’Secret —explico—. Nos habíamos cruzado en un par de cenas de empresa, aunque no habíamos hablado demasiado. De hecho, ni siquiera sabía que se trataba de él cuando Gina lo sugirió. Después, empezamos a hablar cada día, yo le decía lo que iba descubriendo y él me enviaba información de sus contactos al otro lado del charco.

—Pero ahora ya no vive en Londres, ¿no? Oí que se había retirado al sur de Inglaterra, a un modesto periódico local que no le diera complicaciones.

—Así es, se mudó con su esposa a Southampton hará unos tres años. Y allí es precisamente donde continúa nuestra historia, una semana después de la fiesta.

—¿Qué pasó con Ethan después de esa noche? Te pidió que fueras su cómplice… ¿Llegaste a aceptar su propuesta?

—Bueno… prometí que me olvidaría de aquella conversación telefónica, y cumplí mi palabra —explico orgullosa—. Aunque también cumplí lo de mantenerme alejada de él, cosa que tampoco parecía causarle ningún dolor de cabeza.

—O sea, que no hubo más quedadas, ni cervezas, ni fiestas durante ese tiempo…

—Lo cual me daba cierta paz mental dadas las circunstancias. Lo cierto es que Ethan era encantador con todo el mundo, atento y respetuoso. El compañero de piso ideal y, últimamente, el amigo inseparable de Casper, lo que hizo que yo me alejara un poco de él ya que siempre parecían estar juntos —concluyo, para seguir narrando mi historia—. Después de la fiesta, llamé a Steve y le conté lo que tenía entre manos. Como buen periodista que es, sabía reconocer una buena historia en cuanto la veía y me ofreció su ayuda y todos los recursos que tuviera a su alcance si yo accedía a ir hasta su oficina en Southampton donde, tal vez, encontraría más pistas sobre McGowan que en la base de datos de la revista, cuyo secreto más escalofriante era el nombre del cirujano de Renée Zellweger. —Hago una pausa para beber agua y observo que Greg parece disfrutar con mi relato—. ¡Lo tenía todo planeado! Pero Brit se empeñó en que fuéramos juntas a la playa precisamente ese fin de semana y yo no supe qué hacer para negarme, así que tuve que trasladar mi plan 33 millas al este de Southampton. Mi fin de semana periodístico se había convertido de repente en batidos de frutas en la playa y conversaciones intrascendentales sobre influencers y hombres a los que estaba conociendo a través de una aplicación de citas. Hasta que un malévolo plan aterrizó en mi cabeza sin querer... Tal vez no fue lo más sensato por mi parte, pero tenía que librarme de Brit como fuera.

17 de mayo de 2019 - Bournemouth

Abrí los ojos y dejé que la brisa marítima de Bournemouth me acariciara la cara mientras miles de diminutas partículas de arena eran arrastradas por el viento y me exfoliaban la piel. Se respiraba pureza en el ambiente, nada parecido al aire tóxico y contaminado que inundaba Londres.

Me concedí un momento de relax para perder la vista en el horizonte y en mis propias reflexiones. No recordaba cuando había estado por última vez en la playa, pero lo necesitaba de veras. Necesitaba librarme de la imagen de Ethan atormentándome por los pasillos. Cada vez que veía su sombra, me sobresaltaba pensando que pudiera llevar un machete escondido en el pijama. Los últimos días había dormido con la puerta atrancada por miedo a que me descuartizara en plena noche, pero cuál fue mi sorpresa al ver que Ethan había optado por ser cordial, me sonreía con timidez cuando nos veíamos por la mañana en la cocina o me pasaba la sal si cenábamos todos juntos en el salón. Le había sorprendido un par de veces mirándome el escote con poco disimulo y había desviado la mirada, ruborizado. Sabía que estaba tramando algo, era imposible que hubiera decidido dejarme libre sin más, pero esa situación era conveniente para los dos.

Después de registrarnos en el hotel, Brit y yo paseamos por el muelle, un curioso malecón abarrotado de restaurantes, atracciones de feria y máquinas de casino en la que niños de todas las edades insertaban sus monedas de dos peniques con la esperanza de triplicar sus ahorros. A media mañana ya estábamos haciendo la fotosíntesis en una de las playas más abarrotadas del país. Mientras Brit actualizaba sus redes sociales con selfis en la arena, yo leía ávidamente en mi tablet todo lo que había ido descubriendo esa semana, tratando de encontrar alguna lógica antes de presentarle la información a Steve.

Mi amiga sorbió ruidosamente su smoothie de frutas tropicales y me miró con sarcasmo. Probablemente desconocía el contenido calórico de la bebida o se hubiera limitado a pedir una botella de agua sin gas.

—¿En serio estás trabajando ahora? —preguntó al verme subrayando cosas en la tablet.

—He estado muy liada esta semana con otras cosas —contesté sin ánimo de más explicaciones.

—¡Y tanto que has estado liada! —Brit me miró divertida—. Me ha dicho Amber que no hay día en que Anděl no duerma en casa. ¡Qué calladito te lo tenías!

Puse los ojos en blanco y guardé los deberes en mi mochila de playa.

—He estado un poco baja de ánimo últimamente —me excusé—. Pensé que no podría ser tan malo darle una oportunidad a Anděl. Al fin y al cabo, siempre está ahí cuando lo necesito.

—Ya, pero no puedes estar con alguien únicamente porque siempre está ahí. Se supone que tiene que haber algo más.

—¿Cómo qué? —me burlé—. ¿Vas a hablarme de pasión, mariposas y piel de gallina cada vez que piense en alguien? ¡Eso ya me ha pasado, Brit! Y fue la historia más tóxica y breve de mi vida. Sinceramente, prefiero alguien que me aburra, pero me aporte algo de estabilidad. Es lo que necesito ahora mismo.

—Mira, todos tenemos nuestras necesidades, pero para eso han inventado los bares de copas y el Tinder. Cierto que tendrás que besar algunas ranas antes de conocer a tu príncipe, pero…

—¿Eso es lo que estás haciendo tú: besar a toda la charca? —me burlé.

—¿Qué más da, Elena? Son solo para un rato.

—¡Eres una romántica!

—Al menos busco la felicidad en vez de conformarme.

—¿Quién se está conformando? Soy feliz. ¡Muy feliz! —Me repetí falta de convicción.

—Lo que tú digas… La verdad es que me sorprendió cuando Amber me lo dijo. Pensé que después de la fiesta, tal vez Ethan y tú…

—¿Ethan y yo? —pregunté sorprendida—. ¿Qué manía te ha dado con eso ahora?

—¡No sé! Como os fuisteis juntos y eso…

—¡Pues claro que nos fuimos juntos! ¡Es mi compañero de piso!

—Entonces no te importará si quedo con él algún día, ¿verdad?

Me quité las gafas de sol y la miré algo perpleja, más de lo que me hubiera gustado. Importarme, importarme…

—¿Qué pasó con Edu? Pensé que ibais en serio.

—Se puso a hacer malabares en el SushiSamba —contestó como si tal cosa, acerca de uno de los restaurantes más de moda de Londres.

Traté de aguantarme la risa, pero ella se dio cuenta de mi argucia. Además, quería una cita con Ethan, era una situación de emergencia.

—Bueno, ¿qué? ¿Puedo quedar con él o te molesta?

Estuve tentada de explicarle que sí me molestaba. Aunque mi interés por él había caído más que las acciones en la Bolsa tras el Crack del 29, estaba el hecho de que Ethan era un tipo peligroso, aunque al menos no podía culparle por no habérmelo advertido a tiempo. La verdad era demasiado compleja para hacérselo entender a mi amiga.

—¡Para nada! Si ya me había dado yo cuenta de que entre vosotros dos había cierto feeling… —mentí como una bellaca.

—¿Tú también lo has notado? —exclamó mi amiga entusiasmada—. No estaba segura, pero me da la impresión de que cuando estamos juntos me mira mucho. ¿Te imaginas que Ethan fuera el definitivo? ¡La verdad es que está como un tren!

Por desgracia sí podía imaginármelo, Brit era exactamente el tipo de belleza rubia y escuálida que le gustaba a mi compañero, lo cual, en el fondo, me preocupaba. ¿Cómo iba a dejar que mi amiga saliera con él? Aunque prohibírselo tan solo avivaría aún más el deseo; y le había prometido a Ethan que no le contaría a nadie su secreto. Estaba atada de pies y manos.

De repente, se me iluminó la bombilla imaginaria que siempre llevaba sobre la cabeza: si conseguía que Ethan accediera a tener una cita con mi amiga ese fin de semana, ella se iría a Londres de nuevo y yo tendría libertad para irme a Southampton con Steve. Nunca había sido muy teleológica ni fanática de Maquiavelo, pero por fin había entendido que había fines que sí justificaban los medios, y ese era un plan perfecto, mezquino, pero perfecto. Solo esperaba que esa cita no acabara saliendo en el telediario de las nueve… En realidad, no creía que Ethan se atreviera a ponerle una mano encima a Brit, aunque después de diez minutos hablándome de la última colección de Elie Saab, alguna vez yo misma había llegado a planteármelo.

—Te advierto que ya está quedando con alguien —expliqué recordando la chica con nombre de huevo que bebía los vientos por él.

—Ah, sí, la Wendy esa —recordó Brit con cierto desprecio palpable en la voz—. Es lo mismo que me dijo Amber, pero no creo que vayan muy en serio…

—¿Wendy? —pregunté completamente anonadada—. Bueno, pues al parecer está saliendo con dos, así que puede que tenga tiempo para una tercera.

—Esa chica ha llenado su Facebook de fotos con él, pero no estoy segura de que él sienta lo mismo… ¿Tú has oído algo?

—¿De esa tal Wendy? —pregunté con indiferencia—. Ni una palabra.

Decidí meterme en el Facebook de mi compañero en busca de las famosas fotos con la susodicha. El Ethan que tenía ante mí parecía un chico sociable, sencillo y al que le encantaba viajar y la literatura. Aunque no era muy activo en la red, me fijé en las escasas fotos en las que le habían etiquetado durante ese mes, en su mayoría, haciendo deporte o cenando con Casper en el pub grasientas hamburguesas con aros de cebolla rebozados en cerveza. En la más reciente, compartía un gofre en una famosa cadena de helados con una tal Wendy Farrell. Supuse que aquella pecosa con pinta de bibliotecaria sería el nuevo ligue de Ethan. Era morena —lo cual me sorprendía enormemente conociendo sus gustos—, esbelta, delgada y tenía unos bonitos ojos azules. Se podría decir que era guapa, pero jamás me hubiera imaginado que ese fuera el tipo de mujer que le robaría el corazón.

Seguí mirando fotos anteriores y de nuevo esa joven aparecía en infinidad de ellas. Wendy en la entrada del cine, Wendy en el parque… ¡Wendy, Wendy, Wendy! ¿Desde cuándo se habían hecho tan inseparables? Rastreé el nombre de Wendy Farrell por Internet tratando de tener más información sobre la chica que hacía suspirar al psicópata de la habitación de al lado, y su LinkedIn me contó que trabajaba en una prestigiosa inmobiliaria de Chelsea, buscando los propietarios perfectos para las mansiones de ensueño que engrandecían el barrio. En otras palabras: estaba forrada.

—No pierdes nada por intentarlo… —dije al fin, no muy convencida.

—Está bien, allá vamos… —exclamó mi amiga teléfono en mano, mientras enviaba el mensaje que acababa de redactar durante mis delirios, uno en el que decía que quería comer burritos y bailar rancheras.

No estaba muy segura de que aquel texto le fuera a garantizar el éxito, pero decidí esperar en silencio. Una parte de mí deseaba con fuerza que Ethan rechazara la cita, molesta como estaba por su clasismo. ¿Por qué no podía darme un simple beso en la cocina, pero sí a Jemma y Wendy? ¿Es que yo no cumplía el perfil de víctima perfecta? Supongo que debería haberme sentido agradecida por ello, pero la verdad es que echaba humo por su indiferencia.

La respuesta de Ethan fue inmediata. Me lo imaginé sentado en su oficina todo trajeado y leyendo el mensaje mientras le pedía un capuchino con chiles chipotle a su secretaría.

—¡Ay qué nervios! —exclamó mi amiga como una niña pequeña al ver su nombre en la pantalla—. “Hola Brit. Si quieres, podemos tomar un café y te cuento dónde tomar unos buenos tacos. ¿Tienes planes esta tarde?”. —leyó en voz alta, abanicándose con la mano cual quinceañera presa de la emoción—. ¡Tengo una cita con Ethan! —vitoreó poniéndose de pie sobre la toalla y dando saltos de alegría, a la par que llenaba la mía de arena.

Reconozco que su media victoria me dejó un sabor agridulce.

—¡No puedo creer que vaya a quedar con Ethan! —repitió entusiasmada como si fuera a tener una cita con el hombre del siglo.

La miré sin saber dónde estaba lo alucinante. No era un actor de Hollywood, ni un deportista de élite, tampoco un cirujano, no era nada emocionante. ¡Ah, sí! Un psicópata, pero eso ella lo ignoraba por completo.

Mi amiga permaneció un par de horas conmigo, al menos en cuerpo, pues su alma estaba a varias millas de allí, contándome con detalle cómo vestiría para la cita y pidiéndome algunos consejos para impresionarle, aunque ¿qué sabía yo? Lo más impresionante que había hecho con él hasta ahora era beber tequila sin vomitarle los zapatos, lo cual era toda una proeza.

Me pidió perdón un millón de veces por irse tan de repente, pero le dije que lo entendía y que no me importaba, aunque obviamente era mentira. Cierto que quería quedarme sola para poder irme con Steve, pero también me molestaba que me abandonara por irse detrás del primer imbécil con el que poder echar un polvo esa noche. Y que el imbécil no fuera otro que Ethan, dispuesto a pernoctar con todas las mujeres de Inglaterra excepto conmigo, no lo arreglaba.

Así que, a eso de las cuatro de la tarde, Brit estaba ya de vuelta en Londres y yo paseando por el centro de Bournemouth sin un rumbo fijo. Me senté en el parque de la ciudad con un cono de nata inglesa congelada y di rienda suelta a mi imaginación. Me había aficionado a escribir relatos eróticos hasta el punto de que cada vez me costaba menos esfuerzo redactar esas líneas que tan caras me pagaba Gina. Desde luego, había hecho el negocio del siglo. Cuando el helado y mi columna estuvieron acabados, recogí mis bártulos para dar una vuelta por la ciudad y perderme entre sus calles. Me encantaba el ambiente de Bournemouth en verano. Llevaba un rato deambulando sin rumbo, cuando una repentina lluvia amenazó con arruinar la tarde. Aún era temprano y no tenía ganas de regresar al hotel, así que miré a mi alrededor en busca de algún sitio dónde refugiarme. A simple vista, tenía algunas cafeterías y varias furgonetas de comida internacional para llevar. El plan no me entusiasmaba demasiado, pero estaba dispuesta a meterme en un café cuando descubrí un carromato gitano entre las furgonetas. Nunca he creído demasiado en esas cosas, pero decidí que no podía tener nada de malo gastarme algunas libras en descubrir mi fortuna mientras me refugiaba de la lluvia. Ni corta ni perezosa, abrí las pesadas cortinas moradas que hacían de puerta y entré a lo que parecía la oficina de una bruja profesional. Las diminutas paredes de madera gastada estaban decoradas con posters de quiromancia y astrología; había una bola de cristal y algunas pócimas a la venta en un estante que prometían curar el mal de ojo y conseguir al hombre de tus sueños. Al fondo, una mesa donde descansaba la tarotista, cartas en mano, mientras me sonreía con curiosidad. Tenía unos enormes ojos azules embadurnados en maquillaje azul metalizado, el pelo teñido de rojo chillón y un amplio vestido de colores que le otorgaba un aspecto cuanto menos inquietante. Hope, que así se llamaba la bruja (aunque yo prefería llamarla “Espe” por su traducción al español), me invitó a sentarme frente a ella y, con una misteriosa voz de camelarse a los clientes, me preguntó qué me había traído hasta allí. Me encogí de hombros por no confesarle que había sido la lluvia. Lo cierto es que, una vez allí, la aventura no me pareció tan buena idea.

—¿Qué quieres saber, mi niña? —preguntó mientras barajaba las cartas delante de mí—. Una chica tan joven no puede estar preocupada por el amor, ¿me equivoco?

—La verdad es que no sé muy bien por dónde encauzar mi vida ahora mismo —confesé algo escéptica de que aquella mujer pudiera darle el más mínimo sentido a mi existencia—. Cualquier cosa que me digas va a ser bien recibida.

—Veamos que nos quieren decir las cartas. ¡No cruces las piernas! —pidió, haciendo que me sentara en una posición aún más incómoda si era posible.

Espe empezó a tirar cartas y frunció el ceño a medida que las interpretaba.

—La luna —comenzó creando incertidumbre—. ¡Uy…! Demasiadas cosas ocultas en tu vida, mi niña. Seguida de La Torre… ¡Esto no es bueno, no, no, no! Vas a caer, pequeña. Vas a caer muy profundo.

—Ahora que lo mencionas… el otro día me esmorré mientras espiaba a mi compañero de piso. Creo que nunca antes había caído tan profundo. De hecho, aun me duele el tobillo —contesté tratando de no resultar muy irónica.

Mi cara se encogió en una mueca de desconcierto al ver la nueva carta que desvelaba para mí. La Muerte. Que no supiera leer el tarot, no significaba que no pudiera entender algo tan simple

—¿Va a matarme? —temí en voz alta. La bruja me miró con estupefacción.

—¡Oh, no, cariño! La Muerte son cambios radicales, el final de una situación para dar comienzo a algo nuevo —explicó acariciando la carta con respeto, justo antes de desvelar el último arcano—. Pero al final te sale El Sol. La felicidad, la luz. Todo va a salir bien para ti. ¡Qué raro…! —dijo poniendo cara de circunstancias. La Espe barajó las cartas y volvió a echarlas de nuevo-. El Sol y la Luna juntos. Otra vez. Estas dos cartas marcan tu destino en todas las tiradas.

Asentí con la cabeza pensando que habían sido las cinco libras peor invertidas de mi vida. Aquella vaga predicción no me ayudaba demasiado. Abrí el bolso para sacar el dinero, no muy convencida de que la bruja se hubiera ganado sus honorarios, e hice un ademán por levantarme, pero la bruja me agarró la mano y comenzó a mirarla con detenimiento. Juro que el aire se congeló por unos instantes a mi alrededor. “La Espe” puso cara de circunstancias y comenzó a relatar con una voz de ultratumba que nunca entendí de dónde había sacado.

—Ese chico… El pasado le persigue. Y tú le vas a perder. Muy pronto. Sí, lo dice aquí: destrucción —dijo repasando con su dedo una línea minúscula en la palma de mi mano—. Te va a doler, mi niña. ¡Uy, sí! Las mentiras os van a destrozar.

Emití una sonrisa cínica. Por fin algo que tenía algo de sentido.

—La verdad es que Anděl y yo no estamos pasando por nuestro mejor momento, así que “perderle” es lo mejor que podía pasarnos ahora mismo —dije con pena—. Al menos, el destino hará lo que yo no tengo ovarios para hacer.

—¿Por qué te da tanto miedo pensar que podría funcionar? —preguntó para sí. No sé con quién estaba hablando, pero decidí facilitarle el trabajo y darle yo misma la respuesta.

—¡Porque no es lo que estoy buscando! —expliqué a la bruja cotilla, pero ella no parecía escuchar una sola palabra de lo que decía. Comenzó a mirar en todas direcciones con dramatismo, entonando con su voz misteriosa.

—¡Volverá! Cuando las aguas vuelvan a su cauce y se alce el martillo de la verdad, volverá contigo.

—Ya, verás… —expliqué con sorna—. Esa es la cosa: si lo dejamos, no quiero que vuelva. Anděl no es para mí. Llevo meses dándole vueltas a lo mismo y no termino de verlo claro…

—Deja que el dolor te guíe —pidió—. ¡Abre tu corazón, déjalo entrar! Está en tu destino, justo aquí —dijo señalando una callosidad que representaba bien lo que sentía por Anděl—. ¡Él está en tu mano! Y da igual cuantas veces lo alejes de tu vida, no puedes huir de tu destino. ¡Él siempre volverá a ti! ¡Siempre!

—¡Genial! Suena como una maldición —suspiré pensando que “la Espe” estaba majareta. Le quité la mano de golpe, no quería oír más idioteces.

—No, querida. Nadie va a hacerte tanto daño… ni tampoco tan feliz. Recuérdale a ese chico que somos producto de nuestro pasado, pero no tenemos por qué ser su prisionero.

¡Maravilloso consejo! Me había gastado cinco libras para oír que daba igual lo que hiciera, estaba condenada a seguir con esa relación a medias para el resto de mis días. Me sentía como Bill Murray en el día de la marmota. Pagué y salí de allí de mala leche. Al menos, la lluvia había aminorado.

De nuevo en el hotel, pasé la noche haciendo los deberes antes de reunirme con Steve. Había dedicado las últimas tres semanas a leer cuanto encontraba en Internet en busca de unas respuestas que no sabía si algún día iban a llegarme. Tenía demasiados cabos sueltos que investigar que aún no tenían sentido como, por ejemplo, la existencia de un cártel en Nueva York o la posible implicación de Ethan con esas mujeres desaparecidas en México, lo cual ya no me parecía tan descabellado después de lo que yo misma había escuchado. Demasiadas coincidencias a las que había encontrado un nexo en común que, a la vez, parecía no tener ninguna relación con nada.

Esa noche decidí releer lo que había encontrado sobre feminicidio, noticia tras noticia, en busca de datos concretos que pudiera utilizar en mi reportaje si fuera necesario. Pero cuanto más sabía, más lejos me encontraba de entender nada.

Según cifras recientes, más de 2500 mujeres habían sido asesinadas en el país entre 2015 y 2018, siendo 2018 el año con más víctimas mortales, con más de 760 casos reportados. Las cifras se habían disparado alarmantemente por la falta de empleo, las malas condiciones económicas y el difícil acceso a la justicia y la salud. La ONU había calculado que cada día morían nueve mujeres en México, convirtiéndolo en uno de los lugares más peligroso del mundo para la mujer. Pero el feminicidio no era el único tipo de violencia que preocupaba a las mujeres de México: el acoso laboral también iba en aumento y parecía algo normalizado en el país. Aproximadamente un millón y medio de mujeres sufrían acoso sexual en el trabajo cada año. Con estas cifras, costaba entender por qué en México podían tardar hasta 72 horas en abrir un expediente a una persona desaparecida, o que la mayoría de los casos nunca llegaran a investigarse.

Después de estas escalofriantes cifras, historias reales de mujeres con nombres y apellidos a las que nadie había vuelto a ver con vida. Paulina había sido descuartizada y cocinada por su marido en Ciudad de Juárez. Becky trabajaba como escort en una agencia financiada (y extorsionada) por una banda de narcotraficantes en Monterrey. María había aparecido en un contenedor de Sinaloa con un tiro en la cabeza y un mensaje de advertencia escrito en su cuerpo. Frida salió tarde del trabajo, pero nunca regresó a casa.

Todas las noticias iban acompañadas de fotografías en redes sociales de mujeres que ya no estaban aquí. Cientos y cientos de víctimas de la violencia machista del país, testimonios de familias que narraban a los periodistas su impotencia, su desesperación, su dolor.

Un amargo sabor a bilis amenazó con una oleada de náuseas que no tardó en llegar. Seguí leyendo un par de noticias más hasta que concluí que era suficiente. No sé qué tenía que ver Ethan con todo eso, pero era posible que Claire y Analisa se encontraran engordando las cifras de 2019.

Cualquiera que hubiera entrado en esa habitación de hotel en ese momento, habría pensado que estaba loca de remate al encontrarme sentada en la moqueta color crema y rodeada de recortes de periódico, impresiones y fotografías estratégicamente repartidos por el suelo y conectadas con cuerdas de colores. Aquello tan solo era una extensión de mi habitación en Clapham. En un panel de cartón que guardaba bajo la cama, había creado un poster con todos los protagonistas del caso con la esperanza de encontrar algún punto en común entre ellos que me ayudara a resolver esta historia.

También había tenido tiempo de seguir la pista a esos dos nombres que tanto se repetían últimamente, Duarte y Aguirre. Tratar de encontrar un Aguirre en México sin más información que la que te da un apellido, era como buscar una aguja en un pajar. Me había empapado a leer toda la prensa publicada en medio mundo acerca de ese nombre hasta que se había repetido como un mantra en mis sueños. Finalmente, había reducido la búsqueda a dos basándome en una simple corazonada. Ambos Aguirre tenían en común más que un apellido, y es que sus actividades extralaborales le causaban la vida a quién se atreviera a ponerse por delante.

El primero operaba en Sinaloa y se dedicaba a los atentados políticos, extorsión, tráfico de drogas y secuestros. El segundo tenía su sede en Baja California, cerca de San Diego, y se dedicaba principalmente al narcotráfico y la trata de blancas entre México y su país vecino.

Tras no haber encontrado ninguna pista que relacionara a esos hombres con Ethan, había comenzado a leer sobre el cártel de Nueva York y descubierto que, como temíamos, no existía un cártel como tal, sino que era el nombre que recibían un grupo de trabajadores de una cadena hotelera cuyos empleados habían sido relacionados con varios delitos de narcotráfico. Por otro lado, los hombres del Aguirre de Baja California, se habían visto implicados en los mismos delitos en colaboración con los trabajadores de varios aeropuertos y hoteles repartidos por el continente norteamericano. Para añadir más leña al fuego, sabía que Ethan y Claire trabajaban juntos en un hotel de Nueva York y que, esas mujeres desaparecidas de las que hablaba Mark en sus emails trabajaban en hostelería. Casualidad o no, mi instinto me decía que tenía que tirar por ahí.

Tenía las iniciales de varios de esos empleados, lo que realmente era nada, pues calculaba que habría unas cinco mil personas con esas mismas iniciales solo en Manhattan. Lo que sí podía serme útil eran las iniciales del hotel donde operaba el cártel, SV. Encontrar un hotel en Estados Unidos que respondiera a esas letras podría llevarme semanas, pero estaba dispuesta a empollarme todo el TripAdvisor si era necesario.

Capítulo 11

18 de mayo de 2019 - Southampton

El suave traqueteo del tren hacia Southampton me mecía con delicadeza. Se me había antojado imposible pegar ojo en toda la noche. A los nervios por mi cita con Steve Lewis, se le sumaba la preocupación —y culpabilidad— por no saber cómo le había ido a mi amiga en su cita. Por eso, cuando sonó el despertador a las seis y media de la mañana, yo ya estaba duchada, vestida y con los billetes del tren en una mano y un plano de la ciudad en la otra.

Eran solo las ocho y media de la mañana, tal vez no fuera el mejor momento para llamar a mi amiga, puede que incluso estuviera disfrutando de un romántico desayuno con su nuevo novio mexicano y no quise chafarle el plan. Entonces recordé que la noche anterior me había dejado tirada para echar un polvo y la idea de despertarla no me pareció tan terrible. Así que marqué su número con decisión, permaneciendo a la espera, cuatro, cinco tonos, pero no había nadie al otro lado de la línea.

—Mmm… —La somnolienta voz de mi amiga profirió un bostezo—. ¿Tan pronto y ya despierta?

—Una periodista nunca descansa —me excusé—. Además, estaba deseando saber cómo te fue con Ethan. ¿Te lo ligaste?

Me arrepentí inmediatamente después de hacer la pregunta. No quería saber la respuesta.

—¿Qué dices? ¡Ese tío es un muermo! —protestó con su voz adormecida y me incorporé sobre el asiento sorprendida por su respuesta—. Podrías haberme avisado antes.

—¿Qué pasó? —pregunté incapaz de creer que Ethan no hubiera coqueteado con ella o le hubiera invitado a beber tequila sobre sus pectorales. 

—¡Qué no pasó! Creo que su idea inicial era tomar un café conmigo, decirme dónde estaba el restaurante y dejar que yo fuera por mi cuenta —explicó mi amiga decepcionada—. Al final le convencí para cenar juntos “auténtica comida mexicana” en una tasca que regentan unos amigos suyos de Brick Lane. Lo que se tradujo en que tuve que beber un litro de una leche vegetal asquerosa llamada horchata para combatir el picor de mi comida que, en teoría, era “suave”. Me tiré parte de nuestra cita en el cuarto de baño, con las bromas que eso conlleva —explicó mi amiga—. Después decidimos que era mejor dar por concluida la velada y me dejó en casa a eso de las once y media. ¡Una cita de ensueño!

—¡Vaya! No es exactamente como me lo había imaginado… —exclamé sorprendida.

—Yo tampoco. Aunque la verdad es que no le culpo: tampoco sabíamos de qué hablar antes de la indigestión. No tenemos absolutamente nada en común.

—La verdad es que me cuesta creerlo, Ethan es un conversador nato.

Me sentí repentinamente aliviada. No todos los días tu amiga se libraba de enamorarse de un pirado, y sinceramente, había estado esperando que Ethan desplegara sus encantos con ella.

—Y pensar que he renunciado a la playa para esto… —lamentó con victimismo—. Al menos luego quedé con Jamie, así que no fue tan terrible.

Me incorporé en el asiento, presa de la sorpresa y la alegría. ¿Se habría dado cuenta por fin mi amiga de que Jamie era el hombre perfecto para ella?

—¿Y qué se contaba Jamie esta vez?

—No mucho… quería que fuéramos a alguna parte en el puente de agosto, pero le dije que pensaba ir contigo a Cornualles y me ha preguntado si se podía unir al plan. ¿A ti te importaría?

—¡Por supuesto que no! Pero ¿no preferiríais ir los dos solos? Aún estoy a tiempo de irme con Casper a Menorca, o incluso ir unos días a casa a ver a mis padres…

—¡No empieces, Elena! Sabes que Jamie solo es un amigo.

Una voz magnética anunció que la próxima parada sería Southampton y asumí que tendría que ir colgando el teléfono, incapaz de creer que lleváramos casi media hora hablando.

—Oye, tengo que dejarte, estoy llegando a mi destino.

—¿Destino? —preguntó mi amiga sorprendida—. ¡Pensaba que no ibas a moverte de Bournemouth!

—Bueno, la playa no era lo mismo sin ti así que he decidido recorrer la costa por mi cuenta —mentí.

—Aún estoy a tiempo de unirm… —comenzó Brit, pero fingí no tener cobertura y colgué el teléfono de sopetón.

Cogí mi mochila y bajé en la estación central de Southampton, caminando a paso firme hasta la sede del del noticiero The Southern Times.

—¡No puedo creerme que estés aquí! —exclamó Steve al verme, y me dio un abrazo tan fuerte que casi me rompe en dos—. ¡Mi española favorita! Espero que no te haya costado demasiado llegar.

Apenas llevábamos unos días hablando y ya adoraba a Steve. Era un hombre de mediana edad con el pelo nevado de canas, atractivo en cierto modo, y uno de esos periodistas que viven por y para su trabajo. Su olfato para las noticias era innegable, podría haber trabajado donde quisiera, pero decía ser feliz en el periódico local investigando los sucesos más extraños del sur de Inglaterra.

Tomamos un café y charlamos de mi viaje y de su mujer para romper el hielo. Después, me invitó a pasar a su despacho para poder trabajar sin que nadie nos interrumpiera.

—¿Podrías recordarme por qué estamos investigando a ese chico? —preguntó suspicaz—. Narcotráfico y trata de blancas, ¿me equivoco?

—No sabría responderte. Por lo poco que sé de él, podría ser un pedófilo o un extraterrestre. Ya sabes cómo es Gina, me está dando la información con cuentagotas.

—¡Oh, sí! La conozco demasiado bien. Veamos qué hay por aquí… —Steve abrió una base de datos conectada con todos los servidores del medio y preguntó—: Ethan McGowan, natural de Edimburgo, viviendo en Guanajuato desde los dos años y actualmente afincado en Nueva York. Trabajador de un hotel… ¿sabemos el nombre o el puesto de trabajo?

—Si su LinkedIn no miente, SilverMoon. La sucursal de Manhattan. No tengo ni idea de qué hacía allí, solo sé que su novia trabajaba con él.

—Bueno, dónde trabaja ahora sí lo sabrás, ¿no? Eso puede darnos alguna pista para empezar a buscar.

—¿En un edificio muy alto de La City? —pregunté arrugando la cara de vergüenza—. ¡No lo sé! No tiene actualizado su LinkedIn.

—¿Me tomas el pelo, Elena? ¡Necesito más datos para buscar al tipo este! —Steve parecía molesto y razones no le faltaban—. ¿En serio Gina no te ha dado más detalles?

—Lo poco que tengo, lo he ido averiguando por mis propios métodos. Y no creo que sean los más efectivos, si te soy honesta…

—¡No puedo creerme que a estas alturas no sepas dónde trabaja tu compañero de piso! —protestó asombrado por mi falta de interés—. ¿Sabemos algo de esa chica?

—Era rubia y era su novia —hice una pausa tratando de decidir si quería contarle la historia o no—. Y dejó de serlo de manera drástica.

—Ya… Supongo que no sabes ni dónde vivían ni cómo localizar a esa chica.

Por un momento pensé en sugerirle que mirara las esquelas, pero me lo guardé para mí.

—Vivieron un tiempo en Manhattan, creo que en Tribeca, y después se mudaron a Williamsburg, Brooklyn. ¡No, espera…! —recordé el misterioso mensaje de Caerlion en el que hablaba de trasladar las cosas a su apartamento, con lo que deduje que Ethan se había mudado sin ella después de la ruptura—. Prueba con Tribeca.

—¿Tribeca? —preguntó sorprendido—. ¡Joder con tu amiguito!

Steve introdujo esos datos en una base de datos y crucé los dedos en mi espalda, deseando que apareciera algo publicado sobre Ethan —¡lo que fuera! —en cualquier medio del planeta. Los resultados comenzaron a aparecer y Steve los interpretó con mala cara. Algo no marchaba bien.

—No me encuentra a ningún Ethan McGowan —lamentó—. Los únicos McGowan que aparecen aquí son un pescador de salmones que ganó un récord Guinness en el 2007, una actriz de teatro y teorías conspiratorias sobre una secta que operaba en los 90. ¿Sabes si Ethan tiene algún middle name[52]?

—La verdad es que he procurado mantener las distancias con él —confesé avergonzada—. ¿No dice nada del asesinato de Claire o la desaparición de las otras chicas? —Steve negó con la cabeza sin apartar la vista del ordenador—. ¿Cómo es posible que los medios no se hayan hecho eco de la noticia?

—Compruébalo tú misma. —Steve giró la pantalla para que echara un vistazo—. Puede que los medios estén dando palos de ciego, exactamente igual que Gina y tú.

Eché un vistazo a la pantalla con decepción, todas las búsquedas me redirigían al pescador de salmones y a la secta de millonarios excéntricos.

—Puedo dar con él si me das algo de tiempo y más información. Bastarán cosas como la ciudad dónde creció o su escuela primaria para acortar los parámetros.

—¿Crees que podrás dar con él si te digo el nombre de su escuela? —pregunté escéptica, pues recordaba que esa información sí la había visto en su perfil laboral—. Escuela Primaria de Santa Catalina, en Guanajuato.

—Puedo intentarlo. Tengo contactos en América que podrían echar un vistazo por allí. Hay noticias que no salen aquí publicadas porque no tienen relevancia internacional —explicó— pero siempre hay un anuario o una noticia local dónde aparecen nombres.

Tomé el control de su ordenador y comencé a escribir el nombre de Pedro Aguirre Lozano, más conocido como “el Capo Chango”. Cientos de noticias comenzaron a desplegarse ante mí, mientras yo abría links sin cesar y tomaba notas en una libreta que le había tomado prestada a Steve.

—¿Quién es el Capo Chango? —preguntó él con sorpresa.

—Últimamente no duermo demasiado bien por las noches así que me he leído la prensa online de medio mundo tratando de averiguar algo sobre esos hombres, y puede que anoche se me fuera un poco de las manos… —confesé avergonzada—. ¿Recuerdas lo que te conté de los dos Aguirre? Pues bien, descarté a uno y decidí tirar del hilo con el otro. Mi cuñada tiene un contacto en un periódico de Texas. He hablado con él y me ha confirmado que hay una banda operando en la frontera dirigida por el Capo Chango.

—Tienes mi atención.

—Este tipo ha escapado dos veces de la cárcel y está en busca y captura por la DEA y la policía de ambos países. ¿Su delito? Ofrecer ayuda económica a jóvenes de todo el país que no tienen recursos, préstamos con unos intereses ridículamente bajos que ellas no pueden rechazar. Y, una vez convencidas, las secuestran y encierran en un club donde son violadas y obligadas a prostituirse.

—He oído esa historia antes. Sigue…

—Otro de los delitos de esta banda es reclutar jóvenes para pasar drogas por la frontera. Prometen ponerlas en contacto con una agencia de modelos de Nueva York que ni siquiera existe. Las chicas se tragan las bolsas de cocaína sin saber que muchas nunca llegan a los Estados Unidos.

—Mulas —aseguró Steve—. ¿Sabemos el nombre de esa agencia?

—¡Claro, eso es, mulas! —El descubrimiento me heló la sangre e invadió mi alma de una espesa tristeza—. Mi compañera me dijo que Ethan estaba preocupado por el entierro de dos vacas... ¡Eran mulas!

—¡Pues claro que eran mulas, Elena! Y diría que Ethan estaba al tanto de ello.

—Ethan parecía sufrir con ello —corregí, recordando las palabras de Amber—. También he descubierto que otra de las actividades de la banda, tal vez la menos grave, es conseguir trabajo a mujeres jóvenes en hoteles de alto standing.

—¿Con qué finalidad? ¿Prostitución? ¿Drogas?

—Altruistamente —respondí con sorna. Steve me miró con una sonrisa velada. Tampoco él se lo creía—. Camareras, chicas de la limpieza, servicio de habitaciones… Puede que esté siendo paranoica, pero Mark me mandó unas noticias que, aunque al principio no tenían ningún sentido para mí, me han servido para darle un contexto a esta historia.

Desplegué todos los recortes garabateados y subrayados que tenía sobre su mesa y comencé a caminar alrededor, señalando punto por punto mis locas teorías. La mirada de Steve me seguía por la sala, dividido entre el asombro y la preocupación.

—El primero habla de cinco mujeres desaparecidas en México en 2019, todas ellas vinculadas con negocios de hostelería —expliqué—. El otro habla del “cártel de Nueva York”.

—¡No hay ningún cártel en Nueva York, Elena!

—¡Exacto! Pero sí que hay un grupo armado que se dedica al tráfico de drogas y la prostitución y operan en la ciudad, todos ellos vinculados a una prestigiosa cadena hotelera cuyas siglas responden a SM.

—¿Crees que hay alguna relación entre esas mujeres de México y el cártel de Nueva York?

—No lo sé, pero he aquí mi sospecha: por un lado, tenemos a los hombres de Aguirre buscando trabajo a jóvenes en los hoteles más prestigiosos de México y Estados Unidos a cambio de nada —respondí tomando notas en una pizarra de rotuladores para que él siguiera mi hilo argumental—. Tenemos además un creciente flujo de mujeres desaparecidas que trabajaban en hoteles. Por otro lado, el cártel de Nueva York, que en realidad no son más que un puñado de empleados de varios hoteles conocidos como SM que se han visto salpicados en temas de narcotráfico, aunque nada haya sido comprobado. Y, por último, sabemos que el hotel donde trabajaba Ethan se llama SilverMoon, lo que perfectamente podría reducirse a SM. No sé si tiene algo de sentido lo que estoy diciendo, pero me estoy volviendo loca para hilar todo esto.

—¡Guau! Luego en realidad, sí tienes algo, pequeña —alabó Steve—. Solo necesitas pulirlo un poco y ya tienes tu historia. 

—¡Al contrario! Todo esto ya se sabía, está publicado aquí, en todos esos periódicos —expliqué señalando su ordenador—. Si yo he tardado tres semanas en hilarlo contando solo con mi viejo laptop, Mark no debería haber tardado más de dos días en tener toda la información que necesita para encarcelar a Ethan.

—¿Qué sugieres?

—Mark quiere que encuentre algo más que no me está contando. Por eso me ha metido a Ethan en casa y me ha pedido que me haga su amiga. Lo que está buscando solo puedo obtenerlo directamente de la fuente, es decir, de Ethan.

—¿Algo como qué, Elena? Creo que estás siendo un poco paranoica ahora mismo…

—Hay algo que se me escapa, Steve, y creo que la respuesta está en ese colgante.

—¿De qué estás hablando ahora, Elena?

—Un artilugio plateado que lleva siempre al cuello. Le dijo a su amigo que la única pista que tenía era ese estúpido colgante.

—¿La única pista para qué? —interrumpió Steve abrumado por mi actitud.

Pero yo seguía como en trance, dando vueltas alrededor de la mesa, recordando cuanto podía de aquella extraña conversación y tratando de crear conexiones lógicas en mi cerebro.

—No he podido verlo con claridad, pero creo que es el calendario azteca.

—¿La Piedra del Sol? ¿Qué tiene que ver la Piedra del Sol con todo esto?

—Y también están esas palabras que repitieron al unísono, como el “Ábrete Sésamo” de Ali Baba… ¿Cómo era? —me pregunté a mí misma llevándome el dedo índice a la frente como si así pudiera recordarlo mejor—. Algo de una gran isla y pecados. ¡Necesito ver ese colgante de cerca!

—Creo sinceramente que esta historia se te está yendo de las manos —resolvió Steve, mirándome con preocupación.

—Dime, tú que eres un genio de la historia —proseguí señalándole con el dedo acusadoramente—. ¿Qué ocurrió en el siglo XI que sea tan relevante hoy en día?

—¿En el siglo XI? —preguntó mirándome como si estuviera completamente majara.

—Ethan es uno de ellos. ¡Pero él no lo eligió! Lo que sea lo eligió a él —afirmé exaltada ante la mirada atónita de Steve.

Me miraba con preocupación fraternal, pero yo ya no estaba allí, en esa oficina, sino a millas de allí en espacio y tiempo, en aquella fiesta, recordando cada una de las palabras que Ethan había pronunciado esa noche.

—¡Valladolid! ¡Claro, eso es! —exclamé exaltada—. ¿Puedes buscar que ocurrió en Valladolid en el siglo XI?

—¡Elena, escúchame! —pidió mientras me sacudía de los hombros para que volviera al tiempo y espacio en el que él se encontraba—. Creo que necesitas una tila y dormir un rato.

—Ethan me dijo que era muy radical con las drogas. Sé que podría haber mentido, ¡pero parecía tan sincero…! —proseguí, ignorando por completo el discurso protector de Steve—. ¿Y si él no tiene ninguna implicación con todo esto? ¿Y si estamos buscando algo más grande que un simple caso de hoteles corruptos? Por fa, escribe siglo XI en tu base de datos a ver qué aparece —le urgí dándole una palmadita en la espalda.

—¡No voy a escribir nada más, Elena! Creo que has estado leyendo demasiado. Gina solo quería que averiguaras qué estaba buscando en Inglaterra, ¿no? Haz tu trabajo, cobra y te olvidas del chico.

—¡No puedo, Steve! Esta historia me tiene de cabeza y sin dormir. Necesito saber dónde están esas mujeres, dónde están Claire y Analisa. ¡Lo necesito!

—¡Lo único que necesitas es tranquilizarte y olvidarte de este caso! —dijo abrazándome con ternura—. Estoy seguro de que esas mujeres aparecerán antes o después. Ahora, voy a traerte una infusión y vas a quedarte aquí quietecita hasta que tus pulsaciones estén por debajo de 80.

Estuve tentada de contarle a Steve que había mucho más detrás de esta historia, pero no podía confiar en él. En realidad, no podía confiar en nadie. Yo seguía convencida de que el verdadero misterio tenía que ver con ese colgante, pero eso no era algo que pudiera descubrir documentándome en Internet o sonsacándole información a un Ethan borracho.

—Todavía no he descubierto quién es ese Duarte del que tanto hablan.

—Deberías tomarte un descanso, niña…

—Ethan está buscando un cuaderno —expliqué ante la mirada de desesperación de Steve, implorándome que dejara esa historia por unos minutos—. No sé qué hay en él, pero parece lo suficientemente importante como para haber mandado a su mejor amigo a La Magnolia Dorada a por él.

—¿Es eso un restaurante? —preguntó dándose por vencido. Yo asentí con la cabeza.

—Rompió allí con Claire —expliqué a modo informativo—. Se olvidó la mochila y cuando regresó al día siguiente, el cuaderno había desaparecido.

—¿Qué crees que había en ese cuaderno?

—¿Nombres? ¿Direcciones? ¡No lo sé! Sé que está haciendo lo imposible por dar con él. Si pudiéramos encontrarlo antes, sería un punto a nuestro favor, pero han pasado tres meses desde que lo perdió de vista. Podría estar en cualquier parte.

—Tengo un amigo en Nueva York que podría pasarse a ver si encuentra algo —explicó. Mira, no sé qué tiene que ver el siglo XI y la Piedra del Sol con todo esto, pero si de verdad crees que esas pistas pueden llevarte a algún sitio, vas a tener que romper esa guerra fría que os traéis y hacerte su aliada, ¿no crees? —Habló la voz de la experiencia y yo puse un mohín de disgusto. Sabía que tenía razón, aunque la idea no terminaba de convencerme—. Si de verdad hubiera querido ponerte la mano encima, le han sobrado ocasiones para hacerlo viviendo bajo el mismo techo.

—Es posible.

—De todos modos, creo que estás loca. ¿Sabías que te has aliado con el diablo por esa maldita recomendación? —preguntó Steve preocupado—. De vez en cuando tenemos vacantes en The Southern Times, ¿no te gustaría hacer periodismo de verdad sin meterte en líos? Si destacas aquí, podrías conseguir tú misma esa recomendación de aquí a unos años sin tener que agradecérsela a nadie.

—Le he cogido cariño a escribir sobre faldas vaqueras y monos de lycra —mentí. Aunque su oferta sonaba deliciosamente bien, no me veía capaz de dejar Londres. Aún no—. Entonces, ¿crees que podrás ayudarme a conseguir ese cuaderno?

—Déjalo en mis manos, pequeña. Y si cambias de idea respecto al periódico, solo tienes que decírmelo. Con un par de llamadas puedo hacer que estés dentro. Pero ahora, deja de leer tanto y céntrate en sacarle toda la información que puedas a ese chico. Y ahora, te invito al mejor Pad Thai que has probado en tu vida, y con terraza en el puerto, ¡un lujazo!

Capítulo 12

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

—¿Te importa si hacemos una pausa para comer? —pregunta Greg apagando la grabadora—. Tanto hablar de Pad Thai, me ha entrado un hambre…

—No, claro. ¿Qué hora es? Yo también estoy hambrienta —afirmo. No quiero confesar que también estoy un poco aturdida por el recuerdo de Ethan.

—Hay un italiano aquí a la vuelta bastante tranquilo. ¿Te gusta la pasta?

—¿A quién no?

Greg recoge sus cosas y me tiende mi abrigo con caballerosidad. Afuera hace un frío que pela.

Caminamos en silencio hasta el restaurante. Es difícil saber de qué hablar con ese hombre cuando tan solo nos hemos visto una vez y ha sido en tan extrañas circunstancias. Nos sentamos en la mesa, pedimos pasta a la carbonara y una botella de chianti, y comenzamos a charlar como amigos (y sin grabadora), pues un restaurante en el centro de Londres no es exactamente el lugar más discreto para tratar según qué cosas.

—Cuéntame algo sobre ti —pido. Mis genes periodistas me obligan a querer saberlo todo—. Yo ya no tengo secretos contigo, y yo tan solo sé de ti que te llamas Gregory Brown, que vives en Nueva York y que eres abogado.

—¿Te parece poco? —pregunta afable.

Sus ojos azules brillan intensamente y no puedo evitar acordarme de nuevo de Ethan. En realidad, hasta los tenedores guardan historias que me recuerdan a él. Miro para otro lado, pero Greg se da cuenta de que estoy esquivándole la mirada.

Enrollo con torpeza los espaguetis en el tenedor y me siento ridícula. Es una de las comidas menos apropiadas para compartir con un elegante desconocido, pero tenía que reconocer que estaban deliciosos.

—Bueno, supongo que es lo más justo —reconoce al fin, dándole un sorbito al vino con estudiada elegancia—. Nací en Polonia, mis padres se mudaron a Estados Unidos cuando yo tenía ocho años. Estoy casado con una mujer americana, tengo dos hijos, y nunca antes había estado en Londres.

—Es una pena que te vuelvas mañana a Estados Unidos —lamento—. ¡Londres es una ciudad magnífica! Necesitarías al menos una semana más solo para verla por encima.

—¿Has estado alguna vez en Nueva York? Si te parece que Londres es increíble, te vas a enamorar de la gran manzana. Tiene un estilo diferente en cada isla, una mezcla de religiones, culturas, sabores … ¡y playa! Créeme que no hay un lugar igual en todo el mundo.

—¡Me hago una idea! Pensaba ir las próximas navidades con…

No termino la frase. Mi cara se contorsiona en una mueca de incomodidad al recordar todos esos planes de futuro que hicimos y ya nunca serán. Un incómodo silencio nos rodea momentáneamente, ninguno sabe qué decir o hacer aparte de comer y beber vino. Finalmente, Greg habla por los dos.

—¿Qué vas a hacer con el reportaje que escribiste? —Se limpia los labios con la servilleta y prosigue con teatralidad—. El caso McGowan. Me gusta, tiene gancho.

—Está bien custodiado —explico sin ánimo de prolongar ese tema.

—¿Así que lo tienes decidido?

No puedo evitar abstraerme unos segundos mientras Greg me disecciona con la mirada. Lo hecho está hecho, y ya no hay vuelta atrás.

—Está decidido.

—Me parece muy noble por tu parte, aunque es una pena que él no esté para ver los frutos de tu decisión.

—Sé que se enterará antes o después, esté donde esté.

—También sabes que hacerlo te llevaría de cabeza a The New York Times, ¿verdad? —Greg insiste en el tema que yo estoy tratando de evitar—. Gina te lo prometió y rara vez no cumple una promesa de ese calibre.

—El fin no justifica los medios —contesto, y hasta yo misma me río por esa reflexión con la que meses atrás no estaba tan de acuerdo.

—Supongo que aún tienes tiempo para cambiar de opinión… Hablemos de otra cosa, no quiero incomodarte. ¿Qué pasó con Anděl? —pregunta cambiando drásticamente de tema—. Lo último que sé es que habías decidido darle una oportunidad.

—Reconozco que las palabras de la bruja hicieron mella en mí. Decidí ofrecerle a Anděl el pack completo: ser su novia con todo lo que eso conllevaba —narro de manera desapasionada, un tono que Greg ha observado que uso mucho cuando hablo de Anděl—. La noticia le puso tan contento que llamó a sus padres para informarles de que estábamos oficialmente juntos y que pronto iríamos a la República Checa a verlos. Sin embargo, yo no estaba exactamente dando saltos de alegría. Aquella era la historia de amor menos romántica del mundo, y aunque nunca había sido una persona que basara su felicidad en tener pareja, reconocía que esos días necesitaba más que nunca sentirme arropada por alguien.

Hago una pausa para beber agua. Greg sigue diseccionándome con la mirada, impaciente por conocer la historia, así que no me hago de rogar.

—De vuelta en Londres, empecé a ir al gimnasio de un modo alarmante para combatir el insomnio. Necesitaba sentirme agotada al final del día, pero ni eso parecía funcionar. Mi mundo se desmoronaba a mi alrededor y no encontraba una vía de escape. Gina no dejaba de presionarme y explotarme al máximo en la oficina, Anděl cada día le aportaba menos a mi anodina existencia y, a medida que iba descubriendo más y más sobre el mundo de Ethan, tenía más ganas de gritar, pero nadie parecía detenerse a escucharme. —Hago una pausa dramática antes de proseguir—. En cuanto a Ethan, las cosas siguieron más o menos igual por un tiempo…

—Hasta que… —completa por mí.

—Hasta que él se cansó de esta guerra fría y decidió coger el toro por los cuernos.

—Deduzco que fue una idea terrible. Ethan y tú erais como fuego y gasolina, según tengo entendido.

—Y por esa misma razón, tan pronto volvimos a hablarnos, todo empezó a arder a nuestro alrededor.

25 de mayo de 2019 - Clapham, Londres

—¿Te vienes esta tarde al cine y a tomar algo? Hemos quedado a las seis en el Red Lion.

Odiaba la manía de Casper de irrumpir en el baño cuando me estaba lavando los dientes. Llevábamos un millón de años viviendo juntos y aún seguía haciéndolo.

—No quiero cortaros el rollo a ti y a Amber —contesté con la boca llena de pasta, ignorando las quejas de mi compañero. Me enjuagué y salí del baño para tener una conversación en igualdad de condiciones.

—Siento desilusionarte, pero Amber tiene sus propios planes esta noche, y no son conmigo.

—¿Rob otra vez? —pregunté poniendo los ojos en blanco. Aquella era la historia de nunca acabar—. Dejando de lado que yo también tengo planes, no creo que sea muy buena idea. No sé si lo has notado, pero tu nuevo amiguito me odia.

—¿Quién, Ethan? —Casper se aguantó una risita nerviosa y le interrogué con la mirada—. Según tengo entendido, si Mike hubiera llegado dos minutos más tarde, le hubiera sorprendido con su lengua en tu garganta. Es una curiosa forma de odiar a alguien, ¿no crees?

—¡Será bocazas! —protesté avergonzada—. Ha llovido mucho desde eso, Casper. Literalmente.

—¿Y qué habéis hecho para remediarlo?

—Lo siento, pero no sé a qué te refieres…

—Pues que no podéis simplemente dejar de hablaros y esperar que la química desaparezca de un día para otro. Por eso estáis como estáis ahora, que no podéis ni miraros a la cara. Lo que necesitáis es acabar con los asuntos pendientes.

Obviamente Ethan le había contado solo la parte de la historia en la que él salía beneficiado, pero Casper no estaba al corriente de la verdadera razón por la que habíamos dejado de hablarnos. Tal vez si hubiera sabido todos los esqueletos que Ethan guardaba en su armario, no habría actuado como si de repente fuera su mejor amigo.

—¿Y eso cómo se hace? —pregunté divertida. No podía estar sugiriendo lo que creía que estaba sugiriendo—. ¿Sabes qué? Mejor no contestes. No creo que a mi novio le haga mucha gracia que vaya resolviendo asuntos pendientes con nadie.

—Ayer te dejó un hueco en el sofá para que te sentaras a su lado, yo creo que es un avance —bromeó, empleando conmigo una sonrisita tímida que escondía dobles intenciones.

—Gracias por la invitación, pero he quedado con Anděl esta noche. Y ahora, si me disculpas, llego tarde a la oficina.

Me aparté de él para coger mi termo de café y salir pitando.

—¡Otra vez será! —contestó con lástima—. Por cierto, no he sido yo quién te ha invitado esta noche...

Me giré para mirarle con curiosidad, pero Casper no acabó la frase. En su lugar, me dedicó una mirada traviesa y desapareció por el fondo del pasillo.

—Selena, ¡mueve el culo y ven a mi despacho a la voz de ya!

Exigió Gina pasando por mi mesa, sin siquiera detenerse a entablar más conversación que la estrictamente indispensable. Tardé un rato en darme cuenta de que se estaba refiriendo a mí. Cuando llegué, mi jefa estaba midiendo un cuadro de la pared con una regla escolar.

—¿Qué opinas? —preguntó apartándose un poco de la pared para darme una mayor visión.

—Creo que hay tantas flores en esa pared que me da alergia con solo mirarla —confesé.

—¡No seas ridícula! Me refiero al nuevo cuadro —exclamó señalando un marco blanco que tenía una lámina con más flores dentro—. Creo que un par de pulgadas más grande quedaría mejor. ¿No crees?

—¿Y eso cuantos centímetros serían? —pregunté confusa.

—¡Estúpidos europeos y su manía de hacerlo todo más difícil! —exclamó dejándose caer en el sillón con abatimiento.

Estuve tentada de explicarle que los “europeos” usábamos el sistema métrico decimal para todo, mientras que los ingleses tenían pies, metros, yardas y millas dependiendo del tipo de superficie o distancia que fueran a medir, pero decidí que no iba a entrar en debate.

—¿Querías algo más, Gina?

—¡Por supuesto que quería algo más! ¿De verdad crees que te he hecho venir a mi despacho para discutir sobre arte? —preguntó ofendida—. ¿Cómo va tu romance con Jack “el destripador”?

—Aún sigo con vida, resulta prometedor —contesté apática. Al menos a alguien le hacía gracia esa historia.

—¿Te ha puesto la mano encima?

—Para ponerme la mano encima primero tendría que dejar de ignorarme —confesé con desánimo—. No hemos vuelto a hablar desde la fiesta. Aunque creo que hoy me ha invitado al cine, aunque lo haya hecho a través de un amigo.

—Sabía que contratarte había sido una absoluta pérdida de tiempo —bramó Gina enfurecida—. Así que no tienes nada para mí.

—Yo no he dicho eso —confesé con un halo de misterio—. Hace un par de días conseguí acceder a su ordenador con total libertad mientras salía a correr con una de sus amiguitas.

—Suena bien. ¿Algún dato interesante?

—Habla cada día con un tal Fernando López Arellano. Trabajaban juntos en Nueva York, así que le pone al día de los tejemanejes del hotel, lo que a mí me ha ayudado a ponerme al día con el caso. El hotel ha visto reducida su plantilla drásticamente desde que Ethan se fue.

—¿Cómo reducida?

—Tras la detención de varios trabajadores y su posterior puesta en libertad condicional, ha habido una huida masiva de personal. Sospechoso, ¿no crees? —proseguí mientras Gina me miraba con detenimiento, valorando la calidad de la información.

—Muy sospechoso.

—También habla mucho con una tal Caerlion. No sé quién es, pero por el apellido deduzco que es alguien de su familia.

—Podría ser su mujer —afirmó indiferente ante tal obviedad.

—Sí, lo he pensado, pero Caerlion es un nombre escocés… Además, se supone que él estaba con Claire hasta hace no mucho.

—Bien Elena, ¿has descubierto algo más útil que el hecho de que se escribe con su madre? —preguntó con sarcasmo.

—He estado leyendo acerca de todos los grandes narcotraficantes de la historia, desde Pablo Escobar hasta el Chapo Guzmán, uno a uno, y hay algo que no me encaja —proseguí ante la mirada sarcástica de Gina—. No digo que sea ningún santo, pero Ethan no tiene el perfil psicológico ni el comportamiento de un criminal.

—¡A mí lo único que no me encaja eres tú, Olena! ¿Acaso pensabas que los criminales llevan una pancarta anunciándose como tal? —replicó hiriente ante algo tan obvio—. Ser encantador es parte de la estrategia. ¡Qué le pregunten a Eva Braun por qué estaba perdidamente enamorada de Hitler!

—No creo que Hitler sea el mejor ejemplo -contesté ofendida por la comparación-. Además, esa historia no está del todo clara…

—Ethan no quiere teneros en su contra, no busca líos, necesita que la convivencia sea lo más pacífica y discreta posible hasta que termine lo que ha venido a hacer y se largue. Y a ti, particularmente, te va a querer tener cerca porque sabe “que lo sabes”, aunque no tengas ni puñetera idea de nada porque eres un desastre —soltó con un tono de voz que buscaba hacerme daño—. Dos meses después, no has sido capaz de averiguar absolutamente nada sobre tu compañero de piso.

Para Gina era muy fácil decirlo. No era ella quien tenía que ver cada día a un criminal paseándose por el salón de su casa y fingiendo ser el compañero de piso perfecto. Le veía con mis otros compañeros, riendo y compartiendo confidencias, y sabía que era imposible que alguien así hubiera hecho nada malo. Y también sabía que tenía un problema si de verdad tenía fe en que mi compañero fuera inocente, pero había visto situaciones dónde la teoría de la navaja de Ockham[53] había funcionado. A veces la fe es lo más mortífero que hay.

—Elena, es demasiado tarde para sacarte del caso, ¡aunque ganas no me faltan! Y no quiero meterte presión, pero tenías de plazo hasta fin de año y el tiempo se te acaba. No me va a quedar más remedio que despedirte si no eres capaz de cumplir con tu trabajo —dijo sin ponerse ni colorada, ignorando que aún me quedaban más de seis meses para acabar ese trabajo—. Pero bueno, siempre puedes pedir una ayudita del gobierno hasta que encuentres trabajo friendo pollo en alguna hamburguesería de tu barrio.

—¡Estoy en ello, Fina! Necesito un poco más de tiempo —corté secamente.

—¡Lo que necesitas es abrirte de piernas para que él te abra su corazón! Hasta ahora todo lo que tienes son recortes de periódico y noticias que alguien más ya ha publicado en Internet. Y, por cierto, Lorena, me llamo Gina. No sé qué esperaba de ti si ni siquiera eres capaz de aprenderte algo tan simple como el nombre de quién paga tu sustento —replicó molesta—. Ya puedes largarte, tengo mejores cosas que hacer que perder el tiempo contigo.

Me levanté de la silla mirando a Gina con desagrado. Con todo lo que estaba haciendo por conseguir ese estúpido reportaje, mi dimisión en Ladies’Secret no me sonaba tan descabellada.

Llegué a casa con el ánimo por los suelos. Supongo que era bastante obvio que estaba pasando por una crisis personal, pero no podía hablarlo con nadie.

La puerta del salón estaba entreabierta y, desde el pasillo, me llegaba el estruendo de lo que parecía una fiesta privada. Podía oír la grave voz de Casper dirigiéndose a varias féminas que, si no me equivocaba, tendrían menos neuronas que vergüenza. Al menos alguien se estaba divirtiendo aquella tarde… Era viernes por la noche y no me apetecía ver a Anděl. Sabía que en cuanto me viera aparecer con mis pantalones negros de polipiel y el top sin espalda del mismo color que me había comprado recientemente, iba a culparme por haberme gastado cinco libras en él a través de una página web de gangas sin pensar en toda el hambre que había en África. Entonces yo le diría que mis cinco libras no podían cambiar el hambre del mundo, y él me diría que, por gente como yo que compraba ropa barata, las fábricas se habían trasladado al tercer mundo y existía la explotación infantil. Y yo me quedaría sin argumentos porque sabría que estaba en lo cierto. Así que, ¿para qué iba a molestarme en arreglarme si yo ya sabía cómo acabaría la noche?

Me di una ducha rápida y prescindí de perfume, maquillajes o ningún modelito extravagante que pudiera dar pie a una discusión sobre el machismo encubierto al que nos tenía sometidas la industria de la moda. Me atavié unos vaqueros corrientes, unas deportivas con cordones y una camiseta de tirantes de un color verde brillante. Necesitaba ponerle un poco de condimento a nuestra relación. Cogí el bolso y la chaqueta y me dispuse salir de casa, pero la dulce melodía de una guitarra española me detuvo. Provenía del salón, acompañada de la armónica voz de Ethan cantando Bad Liar de Imagine Dragons. Esa improvisada versión acústica distaba mucho de la versión rock original, pero parecía tan honesta cuando salía de sus labios, que hizo que me estremeciera.

El jolgorio del salón había cesado. Podía imaginarme a las barbies descerebradas mirando embelesadas a mi compañero de piso, soñando despiertas que ellas eran las cuerdas de la guitarra que tan bien acariciaba mientras prometía en sus acordes llenar sus vidas de mentiras. Lo cierto es que jamás hubiera imaginado que Ethan tuviera talento para la música, no como para haberse ganado la vida con ello, pero lo suficiente para amenizar una fiesta.

Ignoro el tiempo que permanecí inmóvil en el pasillo, apoyada contra la blanca pared y disfrutando del recital en la intimidad. La música paró de golpe sin acabar la canción y escuché los aplausos de un público entusiasmado en el salón. Di por finalizado el espectáculo y me dirigí de nuevo a la puerta, convenciéndome a mí misma de que esta vez lo iba a pasar bien en compañía de Anděl.

—¿Tienes por costumbre escuchar detrás de las puertas?

Me sobresalté al escuchar su voz tan cerca de mí. Enrojecí por la delación, pero pronto me di cuenta de que su mirada traviesa solo buscaba provocarme. Llevaba una camisa de lino color caqui remangada hasta los codos, unos vaqueros oscuros y, como de costumbre, estaba descalzo. Y ese olor…

—Veo que os habéis traído la fiesta a casa. ¿Es esa la canción con la que conquistas a tus víctimas? —me burlé.

—¿Da resultado? —entornó los ojos, seductor.

—¿El rollo de chico malo que pide paciencia para curar sus cicatrices? —pregunté con sorna recordando la letra de la canción—. ¡Demasiado típico! Vas a tener que cantarles Cielito Lindo…

—¡Ándale, quédate! —pidió agarrándome del brazo en actitud juguetona—. Si voy a empezar con las rancheras, necesito alguien que me haga los coros.

Le miré sin dar crédito por su repentina efusividad que, combinado con las palabras de Casper de esa mañana, habían terminado por descolocarme.

—No quiero chafaros el rollo con las guiris.

—¿Con esas dos? —preguntó despectivo—. No me late[54]. Y Casper nada más se las quiere enchufar[55]. De hecho, no tiene preferencias…

—Mientras no se las “enchufe” en las zonas comunes… yo también vivo aquí —recordé asqueada.

Hice un amago por dirigirme a la puerta, pero Ethan dio un paso al frente y se colocó delante de mí para detenerme

—¿Podemos hablar tantito[56] antes de que te vayas? —preguntó.

Miré el reloj de la pared y asentí con la cabeza; ya llegaba tarde, pero por suerte Anděl no vivía a más de dos calles de allí.

—Llevo días queriendo platicar contigo, pero últimamente andas todo el día con el güey ese… —insistió con una sonrisa tímida. 

—No es cierto que siempre esté con él. La semana pasada me fui a la playa con Brit, pero me dejó tirada para ir a la cita más aburrida del mundo —le provoqué con una mueca divertida.

—¡Oh vamos, eso no fue una cita!

El rubor tiñó las mejillas de mi compañero de un sutil color vergüenza. Sonreí, jamás pensé que ese bribón fuera capaz de incomodarse por nada.

—¿Así que es cierto lo que dicen de que los mexicanos no sabéis decir que no? —Seguí con la broma, divertida por la reacción que estaba causando en mi compañero.

—Alguien ha estado informándose demasiado sobre las costumbres mexicanas… —se burló pegándome un codazo amistoso que me hizo sonreír.

No sabía cuándo habíamos adquirido ese repentino grado de confianza, pero he de decir que me gustaba.

—¡Cuanto secretismo para no confesar que querías tirarte a mi mejor amiga! —volví a provocarle. Ethan negó con la cabeza, abochornado—. Tranquilo, estoy acostumbrada.

—La neta… Como le digas una palabra de esto a tu amiga, vamos a tener problemas —me advirtió amistoso—. Es decir, más problemas de los que ya tenemos. Tengo la impresión de que Brit no es de las que se da por vencida cuando se le mete algo en la cabeza. Así que decidí aceptar la cita y arruinarla —explicó avergonzado—. Tenía que elegir entre rechazarla o dejar que ella me rechazara a mí. Y soy un caballero.

—¿En serio esa fue tu táctica? —pregunté sorprendida, pensando que muy en el fondo era un buen tipo.

—Veo que funcionó, de otro modo, tu amiga no te lo hubiera contado.

—¿Y Wendy? ¿Cómo lleva ella que quedes con otras mujeres?

—No fue diferente a cuando quedo con Casper o con Mike.

—También me contó que estás leyendo un libro sobre los Reyes Católicos y el descubrimiento de América. ¿Te apasiona la historia o es de nuevo tu obsesión por mi ciudad?

—¿Hay algo que tu amiga no te haya contado?

—Tienes suerte de no haberte acostado con ella o ahora mismo sabría todos tus secretos —reí divertida.

—Entonces deduzco que ella también sabe que… —Ethan no tuvo que acabar la frase para que yo supiera a qué se refería.

—Tranquilo, te dije que me había olvidado de todo —repliqué. Sentía tantos y tan contradictorios sentimientos al recordar aquella noche que tuve que mirar para otro lado.

—Tal vez yo no quiera que lo olvides. —Ethan se ruborizó. Yo levanté la mirada y le miré interrogante—. Las cosas están un poco raras entre nosotros desde la fiesta y no tengo claro que me gusten.

—¿Y cómo quieres que estén, dado nuestro historial? —repliqué con frialdad.

—Normales, como cuando estoy con Amber o Brit. Sin tensiones, sin que me apartes la mirada cuando te hablo, como estás haciendo ahorita —pidió levantándome con suavidad el mentón para que le mirara a los ojos—. Sé que las cosas no han empezado demasiado bien entre nosotros, pero ahora sé que eres de fiar. —Ethan hizo una pausa y me miró con más intensidad, si es que era posible—. Dime una cosa, Elena, ¿por qué no me delataste? Cualquiera en tu lugar hubiera corrido a la policía, pero todo parece seguir como siempre a mi alrededor.

Odiaba que me mirara de ese modo, como si pudiera ver a través de mi alma. Mi resistencia se estaba viniendo abajo mientras me esforzaba por mentir y mantener la compostura al mismo tiempo.

—Tus asuntos al otro lado del charco no son cosa mía —mentí calmada. Hasta yo misma me estaba creyendo la mentira—. Lo único que quiero es salir ilesa de esta historia.

—En cuanto acabe lo que he venido a hacer en Londres no volverás a saber de mí, te lo prometo —dijo con calma. Aquello sonaba bien—. Pero he pensado que, hasta que eso ocurra, tal vez podríamos quedar un día y platicar. Podrías enseñarme los secretos de Londres, los parques… Casper solo parece conocer los bares con el alcohol más barato.

—¿Quieres que te muestre los parques de Londres? —pregunté sorprendida por su petición—. ¿Por qué no vas con Wendy a rescatar a los niños perdidos? Estoy segura de que una chica de Chelsea conoce Londres a las mil maravillas.

—Estoy seguro de ello, pero con Wendy tengo que andar fingiendo y tú sabes bien quién soy y no pareces escamada[57] —replicó condescendiente—. Me vendría bien tener a alguien con quien poder ser yo mismo para variar.

—No entiendo esa relación que tienes en la que estás fingiendo ser otra persona todo el rato, pero no es asunto mío…

—Casi tan absurda como una en la que finges estar enamorada de ese idiota, pero ¿qué le vamos a hacer? —Ethan me devolvió el golpe, para luego rematarlo con una información que yo no había solicitado—. Wendy es la chica que llevo tiempo buscando. Literalmente.

—Todos felices entonces —respondí picajosa—. Pero no entiendo por qué me vienes ahora con que tú y yo seamos amigos…

—Ser amigos es lo último que se me pasa por la cabeza —contestó enigmático.

—Ya, esas absurdas ideas tuyas sobre la amistad entre hombres y mujeres… —recordé insatisfecha la noche del tequila y su comentario machista—. La verdad es que no sé muy bien qué pretendes, pero vale. Enterremos el hacha de guerra.

—Entonces… ¿Te apetece que salgamos un día de estos? —tanteó—. ¿Los dos solos?

Lo propuso con naturalidad, como si fuera tan fácil olvidar todo lo que sabía de él, todo lo que había pasado entre nosotros. Noté una conocida presión en el pecho. Odiaba que las cosas se salieran de mi control, y la repentina amabilidad de Ethan me estaba descolocando más de lo que estaba dispuesta a admitir. Pero era justo lo que necesitaba para conseguir algo de primera mano, directamente de la fuente.

—Así que quieres utilizarme de paño de lágrimas porque soy la única que conoce tus crímenes —resumí.

—Bonita forma de utilizar a alguien cuando estoy siendo honesto con mis intenciones desde el principio —se burló.

—Si quieres que nos llevemos bien, vas a tener que darme tiempo. Y empieza por contarme qué demonios te ha traído aquí. Desde el principio —pedí con exigencias. Ethan asintió con la cabeza con una tímida sonrisa—. Te aseguro que, por muy malo que sea lo que has hecho, no puede ser peor que lo que tengo en la cabeza.

—No sé cuántas veces tengo que decírtelo para que me creas: ¡yo no hice nada! —repitió por enésima vez ante mi mirada sombría.

—Cuando salga tu juicio y te declaren inocente, las tendré todas conmigo. Hasta entonces… Perdona si me mantengo un poco escéptica.

—Espero que tengas paciencia entonces. El juicio vuelve a retrasarse —explicó con cautela—. La policía no para de encontrar nuevas pistas que me incriminan con el delito de Claire y ya nadie tiene muy claro si soy culpable o no. Yo mismo empiezo a dudarlo…

—Así que estás en libertad provisional hasta que sepan a ciencia cierta que fuiste tú, ¿cierto? —inquirí inocentemente. Ethan torció el gesto y me miró confuso.

—Más bien hasta que descubran que yo no tuve nada que ver.

—Sí, eso quería decir... ¿Y qué encontraron exactamente?

—Casi quinientos gramos —confesó sin tapujos—. Estaban escondidos en la cisterna del apartamento que compartíamos. No tengo ni idea de cómo llegaron allí, y preguntarle a ella a estas alturas es inútil.

Me quedé blanca de la impresión al escucharle oír tan alegremente de drogas como quién hablaba de los ingredientes de un bizcocho. La frivolidad con la que exponía que su exnovia ya no podría responder a más preguntas, el victimismo empleado. Empecé a marearme de la impresión. ¿A quién quería engañar? Una cosa eran los porros que se fumaban mis amigos a escondidas de sus padres cuando hacíamos botellón en Las Moreras, y otra muy distinta, tener ante mí a un narcotraficante que pronto sería procesado por asesinato.

—Y... ¿Y cuánto te caería en prisión si no se descubre tu inocencia? —Carraspeé con un hilillo de voz.

—Pues... ¿Perpetua? —respondió agobiado—.  No lo sé, me están mirando con lupa por tantas cosas, que todo depende de qué crean que he hecho. Puede que salga impune, puede que me pudra en la cárcel para el resto de mi vida. La verdad es que no quiero ni pensar en ello.

Ethan me miró con preocupación. Por cómo me sentía, apuesto que estaba más blanca que la pared. De fondo, Casper se asomó al pasillo para urgir a Ethan para que volviera con él y las chicas. Me preguntó por cortesía si me quería quedar, pero sabía que eso solo les arruinaría el plan que tenían esa noche.

—Anda, no te hagas…. —insistió Ethan con una mueca inocente en su rostro canalla—. Quédate y echamos unas chelas, platicamos…

Su actitud respecto a mí había cambiado por completo, estaba cómodo y sereno. Y eso me aterraba aún más que su indiferencia.

—Mi checo me está esperando.

Hice un amago por irme, pero Ethan se interpuso de nuevo en mi camino con una sonrisa divertida.

—¿Agrupas a tus planes por nacionalidades? —inquirió divertido—. ¿Dónde me tienes a mí? En la m de mexicano, e de escocés…

—En la i de idiota —respondí con mi mejor sonrisa.

—¡Aucht! —protestó fingiendo estar dolido—. La neta no sabía que Anděl y tú pudierais tener citas románticas.

—En serio, ¿cuál es tu problema con él? —observé molesta. Me resultaba igual de irritante cuando estaba de buenas que de malas.

—Me parece idiota, pero igualmente admiro tu capacidad para quererle —respondió sin inmutarse—. ¿Qué plan tienes con el Checo Guevara? ¿Mitin con los tataranietos de Stalin? ¿Referéndum a favor de la independencia escocesa? Igual me sumo a eso después del Brexit... Por cierto, tu playera[58] está de chíngame la retina[59].

—¿Qué dices? ¿Qué le pasa a mi camiseta ahora?

—Nada, estás muy guapa, muy elegante para una cita amorosa —se burló por mi aspecto dejado, pero es lo que Anděl me inspiraba-. ¿Qué vas a hacer entonces?

—Tomaremos algo con sus amigos y después iremos a su casa a cenar y ver una peli —expliqué aburrida de sus sarcasmos—. Siento decepcionarte, el plan es muy convencional.

—¡Pinche suertudo, el feroz[60]! Esta noche cena Pancho.

—Pues espero que no venga nadie más a cenar porque yo llevo vino solo para dos.

—Espero que tu melenudo al menos se depile el postre.

—¡Eso ha sido una grosería! —le miré asqueada. El cavernícola estaba ahí de nuevo—. ¿Y quién es el Pancho ese y qué diantres pinta en mi cena?

—¡No te esponjes[61], chula[62]! ¡Que lo disfrutes! ¡Arriba la revolución! —gritó levantando el brazo como un guerrillero mientras desaparecía por el pasillo.

—¡Ethan, deja de alburearme[63]! —le advertí inútilmente, pues mi compañero ya se había ido y cerrado la puerta tras de sí.

Después, pude oír a las barbies revolucionadas pidiendo que tocara otra canción, y a mi compañero dando los primeros acordes de Cielito Lindo. No pude evitar reírme al tiempo que buscaba al tal Pancho en Internet. Los diccionarios mexicanos en línea se habían convertido en mi mayor aliado cuando se trataba de entender a Ethan, quien disfrutaba usando las expresiones más dispares para dejarme con la boca abierta.

—"Cenar con pancho” —escribí, y se extendieron ante mí cientos de entradas mencionando el término. Escogí una al azar y comencé a leer—: Dicho populachero con el mismo significado que ‘ponerle Jorge al niño’, ‘darle de comer al chango’ o ‘armar un alboroto’.

Miré la pantalla del móvil sintiéndome estúpida al quedarme más confusa aun de lo que había estado en un principio. ¿Quiénes eran Pancho y Jorge y qué tenían que ver con Anděl? Aturdida, seguí leyendo en voz baja.

—Dícese sutilmente de meter la verga en… ¡Cielo Santo!

Escandalizada por tamaña grosería, me llevé una mano a la boca como si aquello fuera pecado. No mucho después, guardé el teléfono y salí por la puerta aun bufando por la impertinencia de mi compañero.

Capítulo 13

—¿Has comido dumplings alguna vez?

Anděl comenzó a darle vueltas con una espátula de madera a una masa de patata compacta que bailaba en la sartén. Negué con la cabeza y me senté en una silla alta que tenía junto a la barra de su cocina americana.

—¿Cómo te ha ido el día? —pregunté por hablar de algo y porque se suponía que eso era lo que hacían las parejas normales, contarse cómo había ido el día.

—Lo de siempre, sin novedades —contestó sin más explicación—. Trabajo y más trabajo. ¿Y el tuyo?

—Gina está probando mi tolerancia a sus estupideces, pero al menos me ha felicitado por alcanzar las cien mil visitas en el blog —hice una pausa dramática para añadir emoción al asunto y continué—. Y además ocurrió algo súper gracioso con mi compañera Eva, la de Recursos Humanos. Resulta que…

—Oye, nena, no te ofendas, pero no quiero ser una de esas parejas que cuando se ven hablan de trabajo —expresó Anděl de malos modos.

Sus palabras hicieron un efecto automático en mis labios que de repente no sabían qué decir. Me moría por preguntarle qué clase de pareja éramos entonces, porque nos veía francamente inclasificables si no podíamos hablar de trabajo, ir a una fiesta ni salir a bailar, pero decidí permanecer en silencio hasta que alguien sacara un tema de conversación adecuado. La verdad era que mi vida no era tan excitante como para hablar de algo que no fuera trabajo, era lo único que había hecho esas semanas a excepción de cuando estábamos juntos. Desde que habíamos formalizado las cosas, Anděl ya se había negado a ir al cine conmigo porque no quería inflar aún más las cuentas corrientes de los actores que habían protagonizado la película. También se había negado a probar la tarta de queso vegano que había preparado para él porque los dos miligramos de mantequilla que había usado para unificar la galleta eran de leche de vaca. Después había criticado mi perfume, pues él solo usaba mejunjes de herbolario que tenían la misma efectividad que restregarse una piedra pómez por las axilas.

—He estado mirando los tickets de autobús para ir a ver a mis padres —informó—. ¿Estarías libre a finales de julio?

—Con lo de autobús te refieres al que nos llevará de aquí al aeropuerto Londres Stansted, ¿verdad? —pregunté temerosa de conocer la respuesta—. Porque no tienes pensado viajar hasta la República Checa en autobús existiendo aviones low cost…

—¡Claro, Elena! Apoyemos la industria de vuelos baratos que contaminan la atmósfera con sus emisiones —respondió con sarcasmo—. ¡No me seas dramática! Son solo 20 horas de autobús.

Me sentía ansiosa y no sabía qué decir. Abrí mi bolso en busca de una chocolatina barata de esas que daban gratis con el menú de la oficina y que yo nunca me comía. Pero el chocolate era chocolate, por muy malo que fuera, y la mejor droga para calmar la ansiedad después del sexo. Anděl dejó de darle vueltas al guiso y me miró con repulsión.

—¿Sabías que cada vez que te comes esas chocolatinas elaboradas con aceite de palma estás matando a un pequeño orangután?

Me arrebató la chocolatina y la tiró en la basura sin siquiera preguntar. Le miré con la boca abierta, aun llena de lo poco que había comido de mi chocolatina. No sabía si decirle que era imbécil por arruinarme ese pequeño placer o si sentirme mal por esa información que en realidad yo ya conocía.

—Tengo hambre —mentí por no decirle que estar con él me creaba ansiedad.

—Precisamente por eso estoy haciendo la cena —replicó ofendido—. No somos animales irracionales. Si tienes hambre puedes coger algo de mi frigo: barritas de quinoa de cultivo orgánico, unas naranjas macrobióticas, semillas crudas de avena…

Abrí la nevera con curiosidad, pero nada de lo que había en ella me resultaba lo suficientemente apetitoso. Aunque tenía más chocolatinas en el bolso…

—Si no te convence el argumento de los orangutanes —insistió—, piensa en que solo te proporcionará un segundo de placer en la boca que irá a parar irremediablemente a tus caderas para el resto de tu vida.

Miré mis muslos con apatía y me sentí de nuevo culpable. Tenía el peso lo suficientemente bien repartido en mis curvas como para no preocuparme por comer una chocolatina de vez en cuando. Su comentario inoportuno me llevó a tirar el resto de chocolate que tenía en el bolso y beberme una pinta de agua en su lugar. También el agua ayudaba a aliviar la ansiedad.

Y entonces me quedé mirándolo y no pude evitar preguntarle algo que cada vez entendía menos. Me tomé un momento para recapacitar si quería saber la respuesta a la pregunta que aún no había formulado, y sí, necesitaba saberlo, con urgente desesperación.

—¿Qué te gusta exactamente de mí? —pregunté ante la mirada atónita de mi amante—. Es decir... ¿Por qué crees que seguimos intentándolo después de tanto tiempo?

—¿Por qué me preguntas eso ahora, nena? ¡Sabes que estoy loco por ti! —Anděl dejó de cocinar y comenzó a besar mis labios con delicadeza mientras sus manos se apoyaban en mi cintura para atraerme hacia él—. Y seguimos intentándolo porque sabemos que estamos hechos el uno para el otro.

Esa declaración me llenó de tristeza. Si realmente éramos almas gemelas, aquello distaba mucho de lo que Hollywood me había vendido durante todos estos años.

—Nena, ¿estás bien? —preguntó con cierta preocupación.

—Sí, sí... Solo quería asegurarme de que habíamos hecho lo correcto —contesté chafada mientras pensaba que esa relación tenía los días contados.

No mucho después, estábamos sentados en la moqueta sobre cojines de terciopelo desgastado en tonos verde y azul añil que hacían juego con los colores del mantel. Mientras él encendía las velas con olor a canela, yo servía griotka en dos vasitos pintados a mano, un licor checo de color rosa chicle que tenía un intenso sabor a cerezas. Me bebí casi de un trago el licor sin tener muy claro si me gustaba o no, pero me serví otra copita más por si acaso y llené la suya también.

—Esto es goulash —explicó orgulloso de la gastronomía checa mientras me servía del guiso en un plato—. La receta original era con ternera, espero que no te importe que haya usado tofú.

—Está bien —aseguré mientras me acomodaba en el cojín—. Me gusta probar cosas nuevas.

—Has estado muy callada hoy —me reprendió, sentándose en un cojín contiguo al mío.

Sonreí falsamente, incapaz de contestar nada. ¡Claro que había estado callada! El idiota de mi compañero de piso había tenido razón al intuir nuestros planes románticos, ya que Anděl me había llevado en nuestra cita a un piso okupa donde todo el mundo fumaba marihuana, esnifaba Avecrem y había leído El Manifiesto Comunista al menos diez veces. Me había sentido la pija de turno con mis vaqueros sin agujeros y mi camiseta “estridente”, pero sin estrellas, hoces ni martillos. No podía esperar para acabar la cena y compartir lo único que aparentemente nos unía: el sexo. Y tampoco es que fuera tan increíble... Pero toda esa pantomima era culpa mía, que seguía erre que erre con que podía funcionar. Pero no, no funcionaba en absoluto. Me agobiada, me estresaba, me creaba ansiedad y para colmo, no me dejaba comer chocolate para combatirlo.

Anděl comenzó a masticar aquel goulash con chicle de soja como si fuera el manjar más exquisito del mundo, saboreando cada bocado (si es que era posible extraer algo de sabor del tofú). Me miró expectante, como reforzando la acusación de mi mutismo, y de nuevo no supe qué decir.

—Sigues callada —observó—. Al menos podrías dejar el licor y probar la comida que he preparado con tanta dedicación.

—Veamos… —dije partiendo las dumplings en dos y untándolas en salsa, que estaba deliciosa.

Hice lo mismo con el tofú, pero aquella textura no iba conmigo y estaba segura de que, a pesar de mis ganas por proteger el medio ambiente, jamás podría acostumbrarme a alimentarme a base de tofú durante el resto de mi vida.

—Las dumplings están deliciosas, pero no me pidas que me coma el tofú, por favor —rogué.

—¿Por qué no? —me miró sorprendido—. ¿Sabes la cantidad de nutrientes que tiene la soja? Además, estás ayudando a salvar la vida de…

—¿La de quiénes, exactamente? —provoqué cansada de la misma historia de siempre, pues si bien defendía tanto a los gorilas, debía saber la verdad sobre su adorada soja.

—¡La de todos los animales a los que no te estás comiendo ahora mismo, por ejemplo!

—¿Has oído hablar de la roturación de bosques para crear cultivos de soja? Bosques en los que vivían animales que se han quedado sin hogar y se han visto condenados a la extinción para que los vegetarianos tengáis leche y carne vegetal —expuse alterada por la frustración de aquella tarde nefasta—. Los mismos animales a los que las chocolatinas les están quitando el hogar.

—¿De verdad quieres que tengamos esta conversación? —me preguntó muy serio, incluso me atrevería a decir que molesto conmigo, infinitamente más alterado de lo que había estado cuando le había confesado que me atraía otro hombre—. Esos cultivos de soja se han hecho para alimentar vacas, no a vegetarianos. Vacas que, a su vez, contaminan el ecosistema con sus emisiones nocivas.

—¡Estás atacándome como si yo fuera carnívora! —Me defendí—. Hay un montón de alternativas a la carne que saben mejor que el tofú. Solo he dicho que los extremos son malos, hay que encontrar un equilibrio.

—¿Y qué es para ti un equilibrio? —preguntó escéptico—. ¿Jugar a ser Dios y comerte solo a las especies que consideres oportuno? ¿Por qué no puedes comer vaca, pero engulles pollo como si te fuera la vida en ello?

—¿Podemos dejar de discutir por un segundo? —Pedí abrumada por todo lo que estaba pasando ese día—. Cuando accedí a pasar la noche contigo tenía la intención de relajarme, ver una película y echar un polvo. Las cosas no están yendo exactamente cómo había planeado.

—Tienes razón. Lo siento, nena. Sabes que me pongo un poco intenso con mis ideales.

Anděl dejó el tema y se sentó a mi lado, buscándome con sus labios. Tal vez eso fuera lo que menos me apetecía en el mundo en esos momentos, pero me abalancé sobre él con la esperanza de que el sexo le distrajera de su discurso. Y funcionó, se olvidó de la defensa del planeta para centrarse en mí y en mis besos. Tomé el control de la manera más agresiva que pude, me senté a horcajadas sobre él y le besé con más ardor del que realmente sentía.

—¡Qué fiera! —susurró apartándose un poco de mí para tomar aire—. Mi plan era ver primero V de Vendetta, pero me gusta que improvisemos.

—¡Déjate de películas y llévame a tu cama! —le exigí autoritaria.

Anděl me miró sorprendido, sabedor de que esa faceta tan salvaje era debida al licor (y al aburrimiento que provocaba en mí su presencia), pero no me llevó la contraria. Nos fuimos derechos a su habitación sin despegar los labios el uno del otro, mientras él me quitaba mi camiseta fosforita y yo a él la suya con unas cerezas[64] que escondían más mensajes en ellas de lo que podía parecer a simple vista. Anděl posó sus manos en mis vaqueros ajustados, jugueteando con las hebillas traseras para atraerme hacía él. Pero de repente, algo le detuvo.

—Te está vibrando el teléfono —dijo sin despegar del todo sus labios de los míos.

—¡Olvídate del teléfono ahora! —pedí siguiendo con mi actitud de dominatriz.

Ni siquiera me había dado cuenta de que llevaba el móvil en los vaqueros hasta que él lo había dicho. Lo más normal hubiera sido pasar del móvil y seguir besándole, pero él parecía molesto por la interrupción, y expectante, así que decidí contestar por inercia. Puse los ojos en blanco al leer su nombre latiendo intermitentemente en la pantalla.

—¿Qué demonios quieres ahora?

—¿Al final fue Pancho a la cena? Espero no estar interrumpiendo nada… —preguntó chistoso.

—¿Y tú qué? ¿Has quedado con Manolita[65]? —respondí a su albur con otro que me salió espontáneamente.

—¡Órale, por fin hablamos el mismo idioma! —celebró mi compañero—. Es posible que tenga que recurrir a Manolita más tarde, eso no se planea.

—¿Qué quieres, Ethan? En realidad, sí interrumpiste algo…

—¿Tienes el móvil mientras…? —preguntó sorprendido—. ¡Ese güey te motiva menos que leer la enciclopedia!

—Voy a colgar… —insistí impaciente.

—¡Calla y escucha! —No era una orden, más bien sonaba como un plan—. Mañana por la tarde, peli y luego pizza en Neal’s Yard. Me han dicho que están padrísimas[66]. Después tal vez podamos ir a bailar o a tomar algo… Aunque, francamente, no me imagino a Mike y Casper bailando, pero podemos intentarlo.

—¿No podrías haberme mandado un mensaje? Sabías que estaba ocupada…

—Y también sé que estás aburridísima o no hubieras respondido al teléfono —me desarmó con su lógica.

—¿Eres siempre tan pedante? —pregunté molesta por la observación—. ¿A qué viene tanto interés de repente en que quede contigo? ¿Acaso el Capitán Garfio ha secuestrado a Wendy?

—Wendy sale mañana con sus amigas snob. Pensé que tal vez podríamos salir los cuatro, como en los viejos tiempos.

—Si con viejos tiempos te refieres a una única vez, no guardo un recuerdo particularmente grato de aquella noche.

—¡Exacto! Por eso mismo tenemos que salir, para borrar los malos recuerdos con una buena chela.

Me senté en la cama mientras hablaba con él, tratando de tomar una decisión mientras me devoraba el labio con nerviosismo. Lo cierto es que sí, aquella noche estaba resultando un fiasco, pero no pensaba dejar a Anděl tirado solo porque mi compañero se trajera algo entre manos.

—Oye, siento si te he aburrido hoy con mis problemas —se disculpó de forma casual—. La verdad es que no me gusta hablar de mi vida privada, pero siento que eres la única persona en la que puedo confiar en Londres.

—Creo que nuestra relación está avanzando a un ritmo vertiginoso. Como me descuide, mañana me pides matrimonio.

—¿Cómo te gustan los anillos? —preguntó chistoso—. Bromas aparte, si Wendy supiera una cuarta parte de lo que tú sabes, ya habría salido corriendo.

—No me des ideas…

—Sé que lo harás. Pero hasta que decidas irte, eres my partner in crime [67].

La idea me hizo sonreír. Era cierto que no había salido corriendo —todavía—, aunque si él conociera mis verdaderos motivos, no le parecería tan loable.

—¿Por qué tienes tan claro que voy a irme?

Me di cuenta de que estaba coqueteando descaradamente con él, pero aquello era justo lo que necesitaba para seguir adelante con el caso McGowan.

—Mmmm… Porque pienso darte muchas razones para ello, pequeña —contestó en el mismo tono de voz seductor que yo había empleado, prometiendo así causarme más de un dolor de cabeza.

Un sonoro golpe seguido de un suspiro hizo que me girara bruscamente. Anděl se había dejado caer molesto sobre la cama y resoplaba mostrando su impaciencia. No le culpaba, por un momento me había olvidado de que él estaba allí, medio desnudo, esperando a retomar lo que aún no habíamos empezado.

—Oye, tengo que dejarte. Pancho estaba a punto de cenar cuando llamaste.

—¿En serio te gusta ese güey? Porque creo que no le sube agua al tinaco.[68]

—¿Qué? —me reí nerviosa, sin entender sus palabras ni saber qué responder a su pregunta.

—Que hay una nula conexión de axones para hacer sinapsis —respondió dejándome aún más confusa—. Que es tonto, vaya.

—Disfruta de las guiris. Te cuelgo.

—Hasta mañana, chula.

Colgué el teléfono, lo tiré en la moqueta sin preocuparme más por él y volví a buscar a Anděl, sin poder evitar una estúpida sonrisa de satisfacción en la cara. Anděl me miraba expectante, temeroso de que esa llamada pudiera haber cambiado en algo las cosas. Para su sorpresa, retomé la ardua labor de desnudarle mientras él seguía tumbado de manera apática en la cama. Por un momento me pareció que iba a decir algo, pero cerró la boca de nuevo y comenzó a besarme con urgencia, a amarme. Y yo me dejé querer, a pesar de que mis sentidos no estaban concentrados en él y mi mente estaba a varias yardas de allí.

Mientras Anděl me besaba el cuello, jugaba con mis pechos y me penetraba con brío, no pude evitar que mi mente pusiera en su cuerpo ansioso la cara sensual de Ethan, que me recorría entera con sus misterios y sus inocentes caricias. Entonces, abrí los ojos atormentada y miré a mi alrededor, presa de un ataque de pánico. Volví a la realidad en la que me encontraba. Volví a Anděl, a sus besos, a las cortinas rojas de su habitación -que parecían más rojas que nunca-, a sus cigarrillos, sus inconformismos y sus quejas. A mi realidad y los elementos que la componían… A Ethan. Y me odié a mí misma por ser la única culpable del sinsentido en el que estaba convirtiendo mi vida.

—¿Qué quería tu compañero ahora? —preguntó Anděl terminando de vestirse junto a la ventana.

Yo seguía recostada despreocupadamente en la cama, atormentada por la visión de Ethan en pleno acto.

—Nada en particular —mentí—. Ya sabes, cosas de la convivencia…

—¿Y por qué vas a ir con él a un restaurante? —insistió demasiado serio. Le miré completamente sorprendida porque hubiera entendido una sola palabra de lo que había hablado con Ethan, a lo que él añadió—: He oído Neal’s Yard y pizza, no necesito saber español para deducir el contexto.

—Me ha preguntado si me apetecía cenar con ellos mañana.

—No me gusta ese chico, Elena. ¡No me gusta nada en absoluto! Ni me gusta la cara de idiota con la que le has colgado el teléfono.

—Pero ¿qué dices? —pregunté a la defensiva—. Déjalo ya, Ethan… ¡Anděl! —me autocorregí y suspiré, tapándome la cara confundida e impotente por no poder decirle la verdad—. Solo somos compañeros de piso, no hay nada de qué preocuparse.

No pude evitar reírme por dentro con ironía muda. Su actitud distaba mucho a la falta de emoción mostrada cuando le había confesado que me atraía alguien. Ponerle cara al sujeto había hecho que Anděl sacara las uñas, aunque se tratara de una simple sospecha.

Me levanté de la cama con decisión, me puse la ropa interior y me acerqué hasta la ventana dónde él estaba para poder abrazarle por detrás. Tenía la esperanza de que aquello le tranquilizara y, sin embargo, conseguí el efecto contrario: su mandíbula en tensión y la rigidez de su espalda mostraban que algo no iba bien.

—Le gustas, Elena, me di cuenta aquel día en el bar y he visto cómo me mira cada vez que estamos juntos.

—Tiene novia, no tienes nada de qué preocuparte —expliqué tratando de calmarle, pero no pareció dar resultado—. ¡Por Dios, deja de ser tan intenso!

—¿Intenso? —preguntó mirándome con furia—. ¿Y tu compañero? ¿Es intenso el mexicano?

—¡Estás haciendo el ridículo con tus celos sin fundamento!

—¡Eres una ingenua! Siempre te pasa igual con todos tus amigos, te crees que son peluches y no tienen ningún interés sexual por ti —escupió con furia—. Me preocupa que ese gilipollas pueda interferir entre nosotros, ¡no quiero perderte! —confesó volviéndose para mirarme, quedando cara a cara conmigo.

Miré a Anděl sintiéndome repentinamente agobiada, pero era ahora o nunca, y lo sabía. Íbamos a tener una de esas conversaciones de pareja para las que no estaba preparada. Aún en ropa interior, me senté en el suelo con abatimiento y proferí un largo suspiro que cubrí con mis manos.

—Esto no tiene que ver con él —comencé, decidida a acabar con ese absurdo.

—¿Con qué tiene que ver entonces? 

—¿No te das cuenta? —dudé un instante, meditando si decirle todo lo que pensaba iba a servir para mejorar o empeorar las cosas. Aunque tenía poco que perder llegados a este punto—. Solo quiero tener una cita normal contigo sin que lo cuestiones todo. Quiero preocuparme de si te gustará mi perfume o me quedarán bien los vaqueros, no de si la tela proviene de Bangladesh o el perfume ha sido testado en animales.

—¡No puedo creerme que no te preocupen esas cosas! —gritó enajenado por lo ofensivo que le había parecido mi discurso.

—Sí me preocupan, pero…

—¿Pues qué es para ti una cita normal entonces? ¡Yo también puedo llevarte a comer pizza! —invitó cruzándose de brazos amenazadoramente. El Anděl inseguro y a la defensiva había vuelto a escena.

—¡No, no puedes! Te preocuparía que la harina no fuera orgánica —le grité, poniéndome a su nivel. Anděl me miró desafiante, no se iba a dar tan fácilmente por vencido—. Está bien, tú ganas: tengo dos entradas para el preestreno de la Feria de las Religiones. Me gustaría que vinieras conmigo.

—¿Religiones? —preguntó asqueado y de nuevo volvió a él esa mirada que tanto odiaba: le había decepcionado—. ¡La religión es el opio del pueblo! ¿Cómo se te ha ocurrido proponerme algo así?

¡Genial! Primero los orangutanes y ahora el Marxismo. Me Incorporé y empecé a dar vueltas por la habitación, mirando al suelo y resoplando con ansiedad.

—Te estoy invitando a venir conmigo a una exposición cultural sobre las distintas religiones del mundo, ¡no es como si te obligara a ir a misa los domingos! —protesté enérgica—. Te guste o no, el mundo se ha formado en torno a las religiones, y por muy ateo que seas, no creo que escuchar la historia de Poseidón sea lavarte el cerebro.

—Es la expresión de la incultura de un montón de pueblos que crearon la religión como una necesidad a la que agarrarse, algo de lo que dependían para hacer más soportable su mísera existencia —sentenció—. Elena, sabías que tenía mis ideas antes de hacer esto más serio. Y aun así me has cambiado, he olvidado mi sexetarianismo por ti, pero no me pidas esto.

—¿Tú qué? —pregunté ojiplática.

—Soy sexetariano. Nunca antes había tenido relaciones sexuales con alguien que se alimentara de animales. Tú eres mi excepción.

—¿Estás de broma? —pregunté sin dar crédito. Sí, tenía que ser una broma.

—¿De broma? —preguntó ofendido—. ¡Estoy dejando que me contagies a través de tu saliva y tu sudor! ¡He olvidado mis principios más básicos por ti! No me pidas que renuncie también a mi falta de creencias yendo a esa maldita exposición contigo.

Recordé entonces las palabras que Brit me había dicho en la playa. Quería creer que era posible sentir esa electricidad irracional que ella describía porque yo ya la había conocido, aunque hubiera sido solo durante unos instantes... ¿De verdad tenía que asumir que jamás volvería a experimentar algo así con nadie más?

Sentía una desconexión absoluta con él. Llevaba meses dándole vueltas a lo mismo sin llegar a ninguna conclusión clara, pero aquello me ponía la solución en bandeja. Y lo tenía claro, ya no había dudas: Anděl no era para mí. Y lo peor es que siempre lo había sabido.

—¡Esto no funciona! —declaré dando vueltas por la habitación y gesticulando con nerviosismo—. ¡Te juro que lo estoy intentando, pero no funciona!

—¡Claro que funciona! Es solo que llevamos rollos distintos

—¡No, Anděl! Tu rollo es juntarte con tus amigos e ir a manifestaciones para luchar por los derechos de los chimpancés y el comunismo venezolano, el mío…

—¡Orangutanes, Elena, orangutanes! —interrumpió molesto.

—Mi rollo es poder ir a un museo o al cine, o comerme una chocolatina sin cuestionarlo todo ni sentir pena por los gorilas de África.

—¡Yo no lo cuestiono todo! ¡Y son los orangutanes del Sureste Asiático! —Me corrigió de nuevo a voz en grito.

—¡Lo que sea! —protesté apática—. A mí también me preocupa salvar el medio ambiente, pero yo sola no puedo cambiar el mundo evitando comerme esa chocolatina. Y tú tampoco.

—¿Entonces ya está? —preguntó confundido—. ¿Después de todo lo que hemos hecho por estar juntos, quieres dejarme? ¿Es eso?

Anděl me miró con esa expresión derrotista contra la que no podía luchar. No, no podía seguir con él, no teníamos absolutamente nada en común, y esa noche había descubierto que ni siquiera el sexo me llenaba ya con él.

—No puedo más —dije con tristeza—. Tal vez en unos meses podamos tomar un café y reírnos de todo esto, pero ahora mismo no tengo fuerzas para luchar por ti.

—Te advierto que si lo dejamos no vas a volver a saber de mí —amenazó con tristeza y los ojos empañados en resignación—. No sé si podré ser tu amigo, Elena. No sé si podré soportar verte con otro.

Anděl cabeceó y apretó los labios con rabia. Creo que realmente estaba afligido por mi decisión, pero la aceptó sin más, ahorrándonos una ruptura dramática que no era la primera pero esperaba de verdad que fuera la última.

—No cierres la puerta cuando te vayas —pidió, y supe que se trataba de una metáfora y no en sentido literal. Pero lo hice, cerré la puerta tras de mí y esta vez fue para siempre.

Al llegar a casa a las tres de la mañana me encontré a Casper en el salón a solas con su amante más preciada, la pintura. Me parecía increíble que un chico que tenía tanto éxito con las mujeres fuera a veces tan solitario. Al verme, miró el reloj extrañado y me invitó a sentarme en la silla contigua desde la cual podía admirar mejor la obra, el retrato de una mujer desnuda a la que enseguida identifiqué como a la exnovia de Casper. Es curioso cómo puedes llegar a reconocer un rostro a través de la memoria de alguien, de sus recuerdos. Jamás había conocido a esa mujer, pero había visto tantos retratos suyos salir de los trazos de Casper, que estaba segura de que sería capaz de reconocerla al instante si un día me la encontrara en Londres. Sus largos y rechonchos dedos cubriéndose el pecho con pudor, su mirada fría e indiferente, su piel nívea moteada en pecas, sus cabellos rojos como el fuego… El mismo pensamiento absurdo me recorrió la mente de nuevo, provocándome desasosiego e incomodidad. Aquella mujer del retrato que me miraba, desnuda y desafiante, guardaba un alarmante parecido con mi jefa. Veía a esa mujer del demonio en todas partes.

Me descalcé y me dejé caer en el sofá. Había sido una noche muy larga y estaba confundida, liberada, aterrada. Demasiados sentimientos y hechos para pensar con claridad. Al menos había conseguido cerrar el capítulo de Anděl del libro de mi vida y poner un marcapáginas en el de Ethan.

Casper me miró con preocupación, mientras mi mirada se perdía absorta en el mando de la tele, como si los diminutos botones de éste fueran algo interesantísimo.

—¿Todo bien? —preguntó apartando por un momento la vista del lienzo al que tan apasionadamente estaba dando vida—. Hace mucho que no hablamos.

—¿Es tu ex de nuevo? —pregunté. Casper asintió con tristeza—. Pensé que estarías ocupado con alguna de esas muchachas a las que trajiste a casa.

—No eran mi tipo si te soy sincero... ¿Cómo es que estás aquí a estas horas?

—Lo hemos dejado. Otra vez —expliqué sin ánimo de hablar del tema—. Esta vez es la definitiva. No puedo más con sus intentos para que yo encaje en su pequeño universo antisistema.

—Si te sirve de consuelo, no eres la única que ha tenido un día de mierda. Amber se ha enfadado con Brit por decirle lo que tenía que hacer respecto a Rob, y Brit se ha enfadado con Amber por decirle que estaba siendo idiota con Jamie. Amber lo ha pagado conmigo y hemos discutido. Estoy harto de comerme sus malos rollos, ¿sabes?

—¿En serio? Estoy un poco desconectada de las chicas últimamente… —Anoté mentalmente en mi agenda ponerme al día con ellas urgentemente—. ¿Ethan está en casa?

—Creo que él también ha tenido problemas con su chica. No le sentó demasiado bien que trajéramos a esas chicas a casa… Se ha ido a dormir con ella a ver si lo arreglan.

—No la culpo. A mí tampoco me haría gracia —observé, comprensiva.

—Solo nos estábamos divirtiendo, no ha pasado nada esta noche.

Perdí la mirada en la mesa mientras Casper retomaba la pintura. Me sentía completamente desorientada. Y mientras mis pensamientos seguían perdidos en ninguna parte, me di cuenta de que, si Ethan no estaba en casa, tenía vía libre a su habitación y sus secretos.

—¡Me voy a la cama! —anuncié enérgicamente, y hasta yo vi mi efusividad un poco excesiva teniendo en cuenta que estaba cansada, así que lo arreglé con un bostezo y estirándome lo más que pude, de forma un tanto melodramática.

—¡Qué descanses!

Cuando Casper volvió a subir el volumen de la televisión, me adentré sigilosamente en la habitación de mi compañero y comencé a rebuscar por la estancia su portátil. Me di cuenta de que nunca había estado allí antes, salvo el día que me había pillado escuchando tras la puerta, pero estaba tan asustada que no había sido capaz de reparar en nada. Ahora que estaba a solas y podía deleitarme en los detalles, tenía que reconocer que era bastante acogedora.

Lo primero que me llamó la atención al entrar a oscuras fueron las diminutas estrellas que brillaban en el techo de la habitación, estratégicamente colocadas para formar constelaciones. Había cambiado las viejas cortinas de flores por unas negras —algo que también había hecho yo para poder dormir mejor en un país sin persianas—, y el edredón nórdico tenía una funda azul oscuro que también tenía estrellas.

A la izquierda, una estantería con libros de Cortázar, García Márquez, Benedetti y Neruda, que me hicieron pensar que mi compañero era en realidad un romántico empedernido encerrado en la piel de un asesino pasional. También había un par de fotos en las que se posaba feliz con una señora de unos cincuenta años, rubia y con los ojos tan verdes como los suyos, y un niño rubio de tez morena. Cogí el portarretratos y lo observé con detenimiento. La mujer vestía una blusa blanca con motivos étnicos y una falda larga de colores, muy al estilo Frida Kahlo, aunque la blancura de su piel resultaba un poco chocante con la indumentaria. ¿Sería su madre? ¿Quién era ese niño? Recordé de pronto que la madre de Ethan había vuelto a casarse no hacía mucho, con lo que eso resolvía algunas dudas. Se entreveía, además, un parecido palpable entre la mujer y el niño que me hicieron sospechar una relación genética bastante cercana.

En una esquina, ajena a todo lo demás, estaba la guitarra que le había oído tocar esa misma tarde. Y en una de las paredes, enmarcado con un marco azul vibrante de madera, un puzle con una imagen del puente de Brooklyn que también brillaba en la oscuridad.

Al otro lado de la estancia, una mesa de escritorio gobernaba la pared. Revolví los cajones por encima, pero tan solo encontré artículos de higiene y varios documentos que no me molesté en comprobar pues cantaba a la legua que eran de trabajo. Aunque no sabía en qué trabajaba Ethan, su indumentaria advertía un puesto importante y a menudo le había visto traerse el trabajo a casa.

Un puñado de folios descansaba desordenadamente sobre la mesa. Deduje erróneamente que también serían de trabajo y los ojeé solo por encima, pero cual fue mi sorpresa cuando mis ojos se toparon con una imagen en blanco y negro de la famosa piedrita, que había sido cuidadosamente analizada punto por punto. Diversas anotaciones a boli y rotulador fluorescente rodeaban el monolito, aportando teorías y explicaciones a uno u otro símbolo durante al menos seis folios. Debajo de esta explicación exhaustiva de la Piedra del Sol, había una recopilación sobre dioses mexicas impronunciables, extraída de distintas páginas web y fotocopias de lo que parecían libros de mitología. Xochiquétzal, diosa de la belleza y el amor; Quetzalcóatl, conocido como el dios de la vida; Huitzilopochtli… Todos ellos tenían su propia sección y protagonismo en un cuidadoso estudio que Ethan había completado con notas a los márgenes.

Decidí rescatar los documentos del cajón para descubrir que hablaban de un tema muy diferente: tradiciones nórdicas, sacrificios que los vikingos realizaban a sus dioses, rituales funerarios y algunas notas históricas sobre la mítica tierra vikinga, Vinland.

—Así que el mote de vikingo azteca te viene al dedo —susurré para mí, riendo mi propia gracia.

Lo leí todo sin entender su obsesión por la mitología ni qué relación podría tener con su aventura en Londres. Me parecía, además, una broma pesada del destino. Acababa de romper con Anděl tras haberle invitado a esa estúpida exposición, y estaba segura de que Ethan hubiera accedido encantado si se lo hubiera propuesto. De hecho, esa había sido desde el principio la razón por la que Gina me dio esas malditas entradas, ir al evento con Ethan. 

Seguí ojeando otra de las carpetas del cajón, con más curiosidad por conocerle mejor que porque fuera a encontrar nada realmente trascendental para el caso en esos papeles. Mi compañero tenía una llamativa obsesión con la historia del continente americano, lo que ya había mostrado con aquel libro del descubrimiento de América y los Reyes Católicos que leyó durante su cita con Brit. En esos momentos, tenía ante mí un despliegue de teorías transoceánicas sobre quiénes habrían podido ser los primeros visitantes de esas tierras, mucho antes de Cristóbal Colón.

La primera hablaba de la llegada de Leif Erikson en torno al año 1000 a una tierra llena de viñedos a la que había llamado Vinland (actual Terranova). Erikson había regresado a Groenlandia cargado de uvas y maderas, lo que originó que otros hombres, animados por las historias de Leif, decidieran emprender rumbo a esas tierras misteriosas.

Aunque el tema parecía apasionante, decidí dejar de leer y enfocarme en algo más útil. Su portátil también estaba allí, entreabierto, descansando sobre la mesa como una provocación palpitante. Sin dudar ni un instante, lo encendí rezando porque no hubiera decidido poner contraseña a su ordenador. Negativo, tenía vía libre. Obviamente, no estaba acostumbrado a compartir piso con una periodista.

Mi primer paso fue mirar su historial de búsqueda, pero no encontré mucho más allá de partituras para guitarra, recetas de cocina, páginas web de mitología … y porno. Sonreí por el hallazgo, aquello era una invasión a su privacidad, pero ya puestos… Abrí una conocida página web de videos con la única intención de conocer mejor a mi compañero (por motivos estrictamente profesionales, claro está). Descubrí que Ethan tenía cierta predilección por las mujeres curvilíneas, lo que no me cuadraba a juzgar por las fotos que había visto de Claire y Wendy. También había visto diversos tutoriales para mejorar sus artes amatorias, lo que me hizo pensar con una sonrisita recelosa que esa Wendy era una mujer afortunada.

Entre vídeo y video, me di cuenta que su bandeja de entrada estaba abierta en un email que había recibido esa mista tarde:

De: Gregory Brown (g.brown@thegoodlawyers.com)

Asunto: Datos esclarecedores

Estimado cliente,

Para proseguir con la defensa necesito que me aclare algunos datos sobre la última noche que vio a la señorita Claire Dawson y todo eso... Según declaró en nuestra última reunión, aquella noche tuvieron una fuerte discusión después de que ella le confesara el secreto que propiciaría la desaparición de Analisa.

Los vecinos dicen que oyeron gritos y lloros hasta que usted finalmente se marchó con unas maletas. Me gustaría informarle de que la policía irá esta semana a investigar a su apartamento de Williamsburg. Debería saber que han encontrado pruebas en el apartamento de Claire que podrían implicarle de algún modo con la desaparición de esa mujer, así como en los turbios negocios de la señorita Dawson y SilverMoon, lo que me lleva a preguntarme si alguien más conocía la información que Claire le dio y qué importancia podría tener como para que alguien matara por ello.

Sé que ya me lo ha dicho, pero ¿podría repetirme dónde estaba usted el día en que su ex desapareció?

Saludos cordiales, Gregory.

De: Ethan McGowan (Ethan.McGowan@email.com)

Asunto: Datos esclarecedores

Estimado Gregory,

me encanta comprobar que mis vecinos no tenían nada mejor que hacer que escuchar mis discusiones con mi exnovia. No creo que sea de su incumbencia, pero si cree que puede ayudar a concederme la libertad, le diré que días antes había llegado a mis oídos que Claire se estaba viendo con otro hombre. Dada la noche de confesiones y turbios secretos que habíamos iniciado, me confirmó que era alguien de mi entorno y rompimos. Ella se echó a llorar, suplicó… y el resto de la historia ya la conoce.

Estoy seguro de que alguien más lo sabía puesto que yo no maté a nadie. Si Claire estaba al corriente, deduzco que su amorcito también. Podría saberlo medio México y yo ser el último gilipollas en haberse enterado.

El día que mi ex desapareció, yo estaba emborrachándome en un bar de Nueva Jersey, decidiendo qué iba a hacer con mi existencia después de acabar con Claire y descubrir que mi vida entera era una farsa. Fue allí cuando decidí que me vendría a Europa, y a los pocos días, descubrí que también iba a necesitar un abogado.

Mi apartamento era un espacio libre de todo lo que tuviera que ver con Claire o el hotel, era mi refugio, allí no van a encontrar nada, así que pueden dejar de perder el tiempo.

Quedo a su disposición para cualquier duda que tenga,

Ethan McGowan

Aquellos mensajes eran contradictorios y confusos. Me quedaba claro que Ethan había descubierto que Claire tenía un amante, que además trabajaba con ellos, así como un turbio secreto que pudo costarle la vida. ¿Pero qué secreto podría ser tan importante como para que Ethan pudiera matar a su novia? ¿Qué relación había entre todas las piezas de ese puzle donde Ethan parecía la clave para resolverlo? Decidí salir de esa cadena de emails y seguir rebuscando algo que me diera más pistas, hasta que me topé con un email de un tal Marcin W., en un tono vulgar e hiriente.

De: Marcin W.

Asunto: No me hagas perder el tiempo

Hey, me alegra que las cosas con Wendy vayan según lo planeado. Conocer a su padre será un paso decisivo en vuestra relación, pero tampoco te muestres muy ansioso. Todo llegará a su debido momento, y tengo la corazonada de que esta vez vamos por el buen camino.

Por cierto, ayer visité a Claire. He intentado llegar a un acuerdo con ella para que declare a tu favor, al fin y al cabo, ella no tiene nada que hacer, pero tú podrías librarte de esto… Esa maldita zorra no nos lo va a poner fácil. Todavía no me explico cómo pudiste enamorarte de ella.

Estamos en contacto. Mark.

—¡¿Claire está viva?!

Mi cerebro fue incapaz de procesar nada más ante semejante descubrimiento que, lejos de hacerme sentir aliviada y a salvo, me parecía una macabra jugarreta del destino.

Traté de buscar una respuesta a ese email, pero Ethan no se había pronunciado. Lo leí al menos un par de veces más para garantizarme que lo había entendido bien. Quienquiera que fuera ese tal Marcin, había visitado a Claire en busca de un acuerdo que no había conseguido.

La voz de Casper de fondo saludando a Amber me advirtió de que tenía que abandonar la estancia y dejar el ordenador según me lo había encontrado. Por suerte, Casper estaba entreteniéndola con su obra, dándome tiempo para salir sin ser vista, con los zapatos de la mano para evitar que la vieja madera crujiera bajo mi peso.

Una vez en mi habitación, me dejé caer en la cama y me cubrí la cabeza con una almohada, víctima de la frustración. Todo este tiempo había estado convencida de que Ethan estaba acusado por el asesinato de sus dos exnovias. Descubrir que Claire seguía vivita y coleando me hacía sentir aún más lejos que nunca de resolver el caso. Ethan “podría librarse de esto”. Pero, ¿de qué? ¿A qué se estaba enfrentando exactamente? ¿Era realmente un tipo peligroso, o solo un cabeza de turco de una operación mucho más complicada? Mordí la almohada con énfasis y dejé que los nervios me consumieran.

—¿Qué narices has hecho? —exclamé en voz alta, tratando de liberar la rabia contenida.

Capítulo 14

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

—No puedo creer que todo este tiempo estuvieras leyendo mis emails y aun así… estés aquí hoy.

El comentario me inquieta, pero decido no hacer preguntas.

—La única razón por la que estoy aquí hoy es tratar de ayudar a Ethan a conseguir su libertad. Creo que se lo debo después de todo.

Greg tuerce el morro y mira hacia otro lado, esquivando mis ojos que intentan en vano obtener respuestas. A estas alturas, sospecho que hay algo que no me está contando, pero decido seguir el curso de los acontecimientos. Sé que lo descubriré tarde o temprano…

—En realidad hay algo que me gustaría preguntarte… ¿Por qué seguiste con esta historia en lugar de simplemente aceptar la oferta de Steve e irte a su periódico? En todo momento has sido consciente de que te estabas jugando mucho y que Gina te había mentido en cuanto a Ethan —expone los hechos detalladamente, para volver a insistir en un tema que yo creía zanjado—. Todo tu trabajo podría haber sido recompensado, pero tú nunca entregaste ese informe.

—Creo que en el fondo solo acepté este trabajo para demostrarle a Gina que era mucho más válida de lo que ella creía. —Le doy una respuesta sensiblera de esas que tanto les gusta a los americanos para evitar responder a lo que realmente me está preguntando—. O puede que en el fondo también yo quisiera creer en su inocencia.

—Todos queremos creer en su inocencia. —Suspira y se enciende uno de esos cigarrillos electrónicos que huelen a ambientador. Nunca he soportado a los hombres que fuman—. Continúa por favor. ¿Podrías saltarte algunos capítulos? —pide, dándole una nueva calada a su maquinita—. Me gustaría que me hablaras de la llave.

La llave. Ese artilugio no solo había sido clave en nuestra investigación, sino que también lo fue para Ethan y para mí.

—Aquello ocurrió en junio —explico con la mirada perdida en mis recuerdos—. Ethan llevaba ya tres meses en nuestras vidas y, cada día que pasábamos juntos, nuestra amistad se iba haciendo más sólida y fuerte. Sabiendo que Claire seguía vivita y coleando y que no tenía nada que temer con él, me relajé. Y él también parecía más relajado conmigo sabiendo que yo le aceptaba como era.

—¿Has dicho “amistad”? —pregunta, burlón.

—Amistad. Ethan no tenía ningún interés romántico en mí, y a mí me traía sin cuidado mientras siguiera confiándome sus secretos. —Suspiro abrumada cuando los recuerdos de aquel día comienzan a amontonarse en mi cabeza.

—Sospecho que aquí es cuando va a empezar a ponerse interesante la historia… —bromea al ver el pudor de mis mejillas—. Pensé que te estaba preguntando por una simple llave, pero ya veo que hay algo más que no sabes cómo contarme. ¿Qué pasó aquella noche?

—Nada… Simplemente decidí que Ethan me caía bien. Muy bien, de hecho.

08 de junio de 2019 - Bayswater, Londres

Ocho de junio de dos mil diecinueve. Yo aún no lo sabía, pero aquel día iba a cambiar el rumbo de mi historia para siempre. De nuestra historia.

Debí de haber intuido que iba a ser un gran día en el mismo momento en el que llegué a la oficina y alguien me informó de que Gina se encontraba de vacaciones en la Toscana. Adiós a sus continuas impertinencias por una semana, a su voz nasal preguntándome un millón de veces si había novedades con el caso McGowan o recordándome que, si ella me despedía, nadie más me contrataría después del Brexit.

Compré un café lechoso y regresé a mi mesa, donde mis compañeras, Jennifer y Olivia, parecían desbordadas de creatividad tecleando sus respectivas columnas de salud y moda, mientras yo buscaba inspiración para la mía. No sabía en qué momento me había convertido en la nueva Carrie Bradshaw de la revista, pero los relatos estaban siendo todo un éxito en la red y cada vez eran más las lectoras que me escribían deseosas por conocer mis aventuras y desventuras sin saber que, en realidad, no me había ocurrido una sola línea de las que narraba.

Me había esforzado al máximo por mantener la mente ocupada y, los días siguientes a la ruptura, habían transcurrido entre las paredes de mi oficina buscando alguna pista que me ayudara a descubrir el secreto de mi compañero de piso. Estábamos a mediados de junio y aún no tenía nada confirmado, y lo peor era que cada día me resultaba más difícil ser objetiva con él. Desde nuestra última charla en el pasillo, las cosas habían cambiado radicalmente entre nosotros. Para bien... lo que en realidad significaba que las cosas iban peor que nunca. Se había integrado tan bien en nuestra pequeña familia que, cuando no nos cocinaba algún “platillo” mexicano, llevaba la guitarra al salón y obligaba a todos a cantar como si fuera un monitor de campamento. Consolaba a Amber cada vez que Rob le rompía el corazón, compartía ocio y confidencias con Casper y veía la reposición de Friends conmigo en el salón, para después coserme a preguntas sobre mi vida en España y contarme anécdotas triviales de la suya. Había llegado incluso a considerar que Ethan fuera un tipo interesante, un hombre sencillo que disfrutaba de las pequeñas cosas. Pero Gina ya me había advertido de que en realidad Ethan podría ser un delincuente que sabía interpretar muy bien su papel, un posible narcotraficante que resultaba demasiado creíble en su ficción y disfrutaba desquiciándome con su bipolaridad. Tenía que reconocer que lo estaba consiguiendo.

En cuanto a mis amigas, su vida amorosa era un desastre que ellas no parecían dispuestas a solucionar. Tras una nueva —y según ella, definitiva— ruptura con Rob, sospechaba que los encuentros entre Amber y Casper se habían hecho más frecuentes, pero no tenía pruebas concluyentes para apoyar mi teoría.

A Brit tampoco le iba mucho mejor. Decía haberse cansado de citas superficiales con desconocidos del Tinder que acababan con la misma rapidez con la que habían comenzado, así que había decidido mantener una relación monógama con su amigo Jamie. Cenaban, iban al cine, tomaban unas copas, se contaban sus problemas y, al finalizar el día, cada uno se iba a su casa. Solo había un problema: Jamie ya tenía una relación monógama, y no era con ella. A mis ojos, la solución a ese problema era mucho más sencilla de lo que mi amiga quería ver, pero Brit seguía negándose a reconocer que, si no encontraba a su media naranja, era porque en realidad estaba perdidamente enamorada de Jamie.

Tal vez por eso Brit organizó esa velada. Todos sabíamos que su plan tenía segundas intenciones y que mi amiga no podía soportar la idea de que Jamie saliera con su novia esa noche, pero nadie cuestionó sus motivos porque todos necesitábamos una tarde de risas, cervezas y amigos.

Nunca había sido muy aficionada a los bolos, pero eso no impidió que fuera la primera en apuntarme para dar apoyo moral a mi amiga. Me había puesto unos ajustadísimos vaqueros rotos que, según Casper, me hacían un culo de infarto, y una camiseta sin espalda negra que dejaba muy poco para la imaginación. Amber se había empeñado en maquillarme como a una estrella de cine (probablemente del porno) y me había marcado los rizos con esmero. Mi compañera era una artista cuando se trataba de tunearse.

Cuando llegamos a la bolera, Jamie y su novia Ania ya estaban allí. Me sorprendió enormemente comprobar que Ania no era tan despampanante como me la había imaginado a juzgar por lo mucho que la odiaba mi amiga, sino que era más bien una rusa antipática con cara de pocos amigos, un cabello demasiado oscuro para su piel blanquecina y con los ojos ligeramente saltones. Ni siquiera nos saludó cuando le tendimos la mano. En su lugar, puso una mueca de complacencia.

Sin embargo, aquella noche no cumplió con la diversión que había prometido inicialmente. Bastaron tres rondas del primer juego para darse cuenta de dos cosas. Por un lado, era bastante evidente quién sabía y quién no sabía jugar, lo que no me dejaba en demasiado buena posición… Por otro, el ambiente estaba enrarecido esa noche, lo que se hizo aún más obvio por las frases cortantes y miradas asesinas que volaban como metralla. Casper y Amber tenían un tira y afloja que iba mucho más allá de los roces propios de la convivencia. Y mucho me temía que la aparentemente inocente partida de bolos podría acabar en tragedia para Brit, que había usado su falta de habilidades para dejar que Jamie le enseñara un par de técnicas. El problema era que él se había entregado tanto a la causa, que parecía haber olvidado que su verdadera novia estaba delante. Y por cómo miraba la rusa a mi amiga, sabía que su paciencia no iba a durar mucho tiempo.

Ethan era el único que parecía accesible esa noche, charlando animadamente con todos y demostrando que era un rival en el juego a la altura de Casper y Jamie. Ethan estaba increíblemente simpático conmigo, lo que me desconcertaba un poco… Tras un pleno que le colocó a tres puntos por detrás de Casper, se sentó a mi lado con una expresión confundida en el rostro.

—Oye, güera, ¿sabes qué le pasa a Casper hoy? ¡Está intratable! —preguntó en español para que nadie nos entendiera.

—No lo sé, pero Amber casi me muerde hace un minuto, así que he sacado mis propias conclusiones.

—Señoría, no haré más preguntas —bromeó poniendo los ojos en blanco.

—¿Dónde has dejado a Wendy esta noche? —pregunté por hablar de algo.

—Wendy es jinete de aves de corral, me voy acostumbrando a sus idas y venidas.

—¿Jinete? Creía que vendía casas para pijos… “fresas” —me autocorregí para que me entendiera.

La verdad es que era incapaz de imaginarme a Wendy en una granja. Ethan sonrió para sí.

—Estaba bromeando. Wendy me ha montado un pollo antes de venir. Supongo que se le pasará pronto… —respondió con indiferencia, mientras observaba a Jamie hacer pleno—. La neta es que me vale madre[69] si no se le pasa.

—¡Guau! ¿Qué ha pasado? —pregunté sin poder frenar mi curiosidad, pues en los emails que había leído en su ordenador me había dado la impresión de que esos dos iban realmente en serio.

—Pues que anoche estábamos en su casa, viendo una peli en el sofá y…

—No hace falta que entres en detalles —respondí con incomodidad.

—Y… —prosiguió mirándome divertido— me sonó el celular. Estuve a punto de no contestar porque era un número larguísimo, pero lo hice —explicó pausadamente, como si le costara hablar del tema—. A mi ex no se le ocurrió otra cosa que marcarme. ¡Una pinche llamada puede hacer y decidió malgastarla conmigo! Explícale tú ahora a Wendy que ya no tengo nada ver con Claire.

—¿Claire te llamó? ¿Claire tu… Claire? —pregunté, algo menos sorprendida ahora que sabía que esa mujer seguía viva.

—Sí, Claire, mi ex Claire —me corrigió—. Las cosas no están yendo cómo ella esperaba y tenía ganas de ponerme nervioso.

—¿Y qué quería?

—Quería echarme la bolita[70], pero yo estoy claro que no hice nada y no pienso cargar con lo que no me corresponde. Bastante tengo con solucionar mis propios problemas, que no son pocos. Tiene al mero mero[71] de su parte y estoy seguro de que él sabrá cómo ayudarla.

Le miré aturdida, sin entender una sola palabra de lo que decía. Mi cerebro había hecho cortocircuito en algún momento de la explicación. ¿Quién era “el mero mero”? A mí, desde luego, me sonaba a pescado.

—Ethan, me está costando seguir esta conversación. ¿Puedo preguntarte exactamente cómo podría perjudicarte Claire ahora mismo? —No sabía si era la pregunta más acertada, pero al menos podría ayudarme a entender la gravedad del asunto—. Es decir, si no accedes al chantaje…

—Bueno, podría joderme la vida —contestó visiblemente agobiado—. Aunque te repito que yo nunca hice nada, tampoco lo evité, y eso también es delito. Al menos en los Estados Unidos —explicó. Hizo una pausa dramática para darle un sorbo a su refresco de cola rellenable—. Qué tal si nos centramos en los bolos, ¿sí? Esta noche tengo ganas de divertirme.

—Lo siento, pero eres tú quién ha empezado el tema, así que ahora tienes que acabar la historia —pedí, más como un ruego que como una exigencia.

—¿Por qué habré abierto la boca? —protestó en un suspiro quedo.

—Porque, como bien dijiste, no tienes a nadie más en Londres y últimamente me estás utilizando de psicóloga. —Sonreí satisfecha, pues si bien era cierto que Ethan parecía dispuesto a contarme su día a día en Londres, esta era la primera vez que hablaba abiertamente de sus “asuntos” con la justicia.

—No quería aburrirte con mis problemas —respondió, malinterpretando mis palabras.

—¡No seas bobo! —dije con dulzura, agarrándole el antebrazo en plan fraternal—. La verdad es que yo tampoco estoy pasando por mi mejor momento, así que agradezco que me distraigas con tus culebrones.

—¿Puedo preguntar qué te pasó a ti? —Ethan encontró en mis palabras la excusa perfecta para cambiar de tema.

—Tal vez en otro momento. Me estabas contando que eras cómplice de tu ex…

—Involuntariamente —recalcó con una mirada muy seria—. Ha muerto mucha gente por el camino y ella es solo una de las responsables, aunque no la única. Los principales culpables son intocables, tienen demasiada gente cubriéndoles las espaldas.

Me quedé blanca de la impresión y noté una nueva náusea amenazando con salir por mi boca. Estábamos hablando de gente que había muerto por lo que fuera que Claire o Ethan habían hecho, lo que arrojaba una luz muy diferente sobre el caso. La voz de Amber interrumpió mis pensamientos bruscamente.

—Es tu turno, Ele. ¡Machácales! —exclamó con un gesto un tanto obsceno.

Miré de soslayo a Ethan, que me sonreía con inquietud mientras me decidía por la bola rosa destinada a los niños. Noté como las piernas me temblaban como gelatina por los nervios. Como resultado, la bola se desvió y no tiré más de dos bolos, lo cual me parecía una proeza dadas las circunstancias.

Regresé con Ethan, ansiosa por continuar la conversación. A mi alrededor, todos parecían pendientes de la partida y nadie parecía escucharnos.

—¡Eres peor de lo que pensaba! —exclamó con una mueca divertida.

—Me estabas contando por qué Wendy se había enfadado contigo… -le urgí.

—Sí, bueno, ya se le pasará. —Esquivó el tema con dejadez.

—¿Puedo preguntarte por qué encubriste a Claire? —pregunté en un susurro quedo, aprovechando la confianza que se había creado entre nosotros. Aquella pregunta impertinente le quitó el color de la cara.

—Supongo que porque era más cómodo no preguntarse de dónde venía la lana[72] —explicó.

Desvió la mirada a la pista de bolos para no tener que encontrarse con la mía, que en esos momentos le diseccionaba en busca de respuestas. Dándose por vencido, resopló y se giró para mirarme con un gesto que delataba su culpabilidad.

—Mira, si vas a juzgarme, creo que antes deberías entender una cosa, ¿sí? —Su actitud cabalgaba a medio camino entre la inocencia y el arrepentimiento—. Siempre he vivido en una situación precaria. Cuando era un adolescente, todos tenían las mejores ropas y el mejor carro y yo apenas podía permitirme tomar una michelada[73] en la disco de moda. Tocaba hacer circo y maroma para que rindiera la plata —explicó con nostalgia—. Mi abuela nunca aprobó que mi madre se casara con mi padre, así que nos dejaron un poco de lado cuando ella decidió mudarse a México con él por las malas —explicó—. Puede que en realidad fuera mi mamá quien decidiera cortar toda la comunión con ellos, no lo sé a ciencia cierta, pero la cuestión es que hubo una época en la que pasamos bastantes necesidades.

Sus palabras cambiaron por completo la imagen que tenía sobre él. Ya no le veía como un niño rico, acostumbrado a toda clase de comodidades y lujos, sino que, en realidad, procedía de un ambiente marginado al que había tenido que sobrevivir. A medida que iba hablando, iba entendiendo más y más de esta historia, e incluso empatizaba con él, con sus razones. Imaginaba un niño pequeño, de piel tostada y enormes ojos risueños, correteando por las calles de México, soñando despierto que algún día él también sería alguien. A cualquier precio.

—¿Por qué tu abuela no aprobaba esa relación? ¿Crees que fue por racismo?

—¡Para nada! Es una larga historia… —concluyó. No podía ser más larga que la que me estaba contando en ese momento, pero decidí dejar las preguntas para después—. La cosa es que mi padre empezó a triunfar en los negocios, me mandó a Yale y empecé a acostumbrarme a la buena vida. Cuando acabé la carrera, todos mis amigos estaban luchando por hacerse un hueco en el mundo laboral y yo ya había conseguido trabajo en ese hotel. Sabía que no era para mí, y no quería que me tuvieran por un enchufado por conocer al jefe, pero cuando conocí a Claire, todo cambió… Realmente quería ese nivel adquisitivo, quería pertenecer a su mundo.

—Lo siento, pero no entiendo qué tiene que ver dónde trabajaras con los crímenes de Claire…

—Pues que yo sabía de sobra hasta dónde alcanzaba el jornal, era limitado para según qué lujos —reconoció con tristeza—. En poco tiempo, Claire compró el apartamento en Tribeca dónde nos mudamos, me regaló un coche por mi cumpleaños, cenábamos en los mejores restaurantes de Nolita… —narró, dándome una información que era más útil de lo que podría imaginar—. Ella cobraba mucho más que yo. Para mí era imposible seguir ese ritmo de vida, así que ella lo pagaba todo con tal de que no hiciera demasiadas preguntas. En los dos años que estuve saliendo con ella, ahorré lo suficiente para la entrada en un apartamento en Williamsburg —explicó—. Y todo iba genial, hasta que empecé a notar cosas raras a mi alrededor.

—¿Qué clase de cosas?

Pensaba que Ethan iba a molestarse por mi interrogatorio sin control, pero cabeceó mordiéndose el labio y omitió decir nada, pues era su turno de jugar. Le observé mientras lanzaba la bola y tiraba todos los bolos menos uno. ¡Menuda técnica! Se dio la vuelta para coger su segunda bola y me quedé embobada mirando cómo se le ajustaban los pantalones a las piernas cuando se movía. Completaba el look con una camiseta verde oscuro del mismo tono que sus ojos y una chaqueta vaquera que parecían haber sido confeccionada especialmente para él.

Ethan tiró el bolo que había dejado suelto y se dio la vuelta para sentarse a mi lado de nuevo. Le sonreí con incomodidad, fingiendo que no me había sorprendido mirándole el culo.

—Sabes cocinar, bailas, juegas bien a los bolos… ¿Hay algo que no sepas hacer? —pregunté inocentemente.

—Vaya, vaya, vaya… ¿Estás diciendo algo bueno sobre mí, señorita Fernández? —se burló, buscándome con su sonrisa—. Pues ahora que lo dices, soy terrible jugando a las maquinitas esas de aero-jóquey.

—Eso quiero verlo… Estás hablando con una profesional, chaval —le provoqué seductoramente, pues era tal vez el único juego de ese recreativo donde podría lucirme.

—Challenge accepted[74], mami!

Esa sonrisa canalla seguía trastornándome, sabía que de nuevo había caído bajo el hechizo de sus ojos verdes. Pero esta vez pensaba ser más lista que él. Lo que jamás pensé, es que él me lo fuera a poner tan fácil…

Me levanté cuando mi nombre apareció en la pantalla de nuevo, molesta por la interrupción. Las conversaciones durante una partida de bolos no duraban más de cinco minutos y no era posible sonsacarle nada de ese modo. Cogí la bola más ligera de todas, apunté y la lancé con ímpetu. Mi técnica podría no ser tan buena como la suya, pero al menos había tirado cinco bolos lo que, sin duda alguna, era un récord personal.

Antes de volver a mi sitio, Jamie me interrumpió para sermonearme, dispuesto a darme una lección de bolos con la única intención de impresionar a las dos mujeres que secretamente se sacaban las uñas por él. Fingí dedicarle toda mi atención, aunque la verdad es que me traía sin cuidado aprender a jugar. Brit, probablemente celosa al ver que había una nueva fémina ocupando la atención de su macho, decidió quitarme de en medio de manera poco sutil.

—¿Son cosas mías, o las cosas han mejorado con tu compañero? —preguntó con una sonrisita burlona—. A tus nueve.

Me giré a la izquierda, tal y como me había pedido, y observé satisfecha que Ethan apartaba la mirada de golpe para centrarse en su móvil con fingido interés.

—Desde que rompí con Anděl estoy pasando más tiempo en casa —expliqué—. Y reconozco que teníais razón, es bastante simpático.

—¡Me alegra que os llevéis mejor! —Celebró mi amiga, contenta porque Jamie ya no me prestara atención—. Es un encanto de chico. Te dije que era cuestión de tiempo que acabara conquistándote también a ti como ya nos ha conquistado a todos.

—A unas más que otras —me burlé para hacerle pasar un mal trago—. Yo todavía no he tenido una cita romántica con él…

—Ese tema está enterrado y olvidado —se defendió Brit poniendo los ojos en blanco—. Ya te dije que no fue la mejor experiencia de mi vida, y preferiría que nadie más supiera del tema.

El sonido de la voz dolida de Casper ante un sorprendente pleno de Amber nos detuvo.

—¡Qué bien se te dan los juegos de manos! —exclamó con voz picajosa—. Debes de practicar mucho, ¿no?

—El truco está en meter bien los dedos en los agujeros, ¿quieres que te enseñe? —preguntó Amber, acompañando sus palabras de un gesto obsceno.

—¡No, gracias! Prefiero practicar con mi propia bola. No me gustan las que están muy usadas.

—¡A mí tampoco me gustan los bolos que ya han sido tirados muchas veces! —replicó Amber ofendida.

Brit torció el gesto con incomodidad y se refugió detrás de Jamie, sin importarle que su novia estuviera a punto de estallar. Yo me senté de nuevo con Ethan, tratando de mantenerme lo más alejada posible ante la que se avecinaba.

—He de decir que el diálogo fue ingenioso. Aunque me huelo problemas… —La voz sensual de Ethan me hizo cosquillas en el oído.

—La verdad es que no lo entiendo. Creía que Amber seguía con Rob, y Casper me dijo que estaba viéndose con alguien últimamente...

—Sí, bueno... pero los dos tienen una relación medio rara con sus respectivas parejas.

—¿Qué demonios pasa en este grupo? —Observé sorprendida de nuestra mala suerte en los asuntos del corazón—. Amber con un casado, Casper con su novia misteriosa, Brit robándole el novio a la rusa delante de sus narices, tú de malas con tu novia... ¡Somos una panda de fracasados!

—Bueno, a ti al menos te va bien con Pablito Iglesias —observó con recelo.

Me sorprendió que no estuviera al tanto de la ruptura, pero no me molesté en sacarle de su error.

La ronda volvió a empezar y Ethan me dejó sola de nuevo. La verdad era que la partida me importaba un comino a esas alturas, la única razón por la que había ido a la bolera eran mis amigos y cada uno estaba a lo suyo, así que aproveché para mirar rápidamente el móvil. Una notificación me indicó que había al menos diez fotos mías en las stories de Brit en Instagram. Suspiré aburrida, estaba harta de que mis amigas contaran cada segundo de mi vida en sus redes sociales.

Entre cientos de notificaciones de familiares y amigos, Anděl me preguntaba si podríamos quedar para hablar y devolverme mis cosas. Supongo que me quedé un buen rato alelada tratando de digerir el mensaje, porque Ethan se sentó a mi lado sin parar de protestar.

—Como te pongas a mirar el celu, directamente me largo —exclamó malhumorado—. Eres la única que no trajo sus movidas personales esta noche. Llevo todo el día hablando de rentabilidad y eficiencia, necesito una conversación normal y en mi idioma a ser posible.

—Ya guardo el móvil, llorón. ¿Rentabilidad y eficiencia de qué? —pregunté sin saber de qué me estaba hablando.

Su respuesta se perdió con los gritos de Casper. Miré con curiosidad la escena para descubrir que Amber había vuelto a hacer pleno, colocándose peligrosamente cerca de Casper en el marcador.

—¡Lo que te pasa es que estás celoso porque ya no vas ganando! —replicó Amber, ofendida.

—Lo que me pasa es que no le pones emoción al juego, lo haces todo de manera fácil y rápida. ¡Y tus tiradas no duran nada! —se defendió Casper.

—¡Tú sí que no duras nada! —gritó Amber molesta, tirándole el refresco con hielos encima.

—¡No me decías lo mismo la otra noche, bruja[75]! —En realidad, Casper no la llamó eso, pero en inglés sonaba muy parecido…

Amber recogió sus cosas y se fue de la bolera, cabreadísima, y Casper decidió seguirla, gritándole por el camino lo desequilibrada que estaba.

—Pero ¿qué les pasa a estos dos hoy? —preguntó Brit al aire, sin poder dejar de contemplar la escena.

—Creo que en esa casa no hay habitaciones malditas —bromeó Jamie en tono jocoso—, lo que tenéis es un compañero con un serio problema con las mujeres.

Ethan, Brit y yo nos miramos sin saber qué decir. Jamie estaba en lo cierto, pero ninguno estaba por la labor de juzgar a Casper, sobre todo cuando Amber era exactamente igual que él. Inconscientemente, Ethan y yo nos buscamos con una cómplice mirada y tratamos de ocultar nuestra consternación.

—No quiero saber nada —me susurró él, acercándose tanto a mí que me puso nerviosa.

—Yo tampoco.

Acabamos la partida como pudimos. El trío en discordia se fue a tomar una cerveza a la zona de bar, mientras Ethan y yo gastábamos monedas en el recreativo para comprobar que realmente era tan malo jugando al hockey de aire como había prometido.

—Brit casi me muerde por explicarle cómo tenía que tirar —me contó mientras luchaba por que el disco no entrara en su portería—. ¡Vaya carácter tiene la rubita!

—Porque si aprende a tirar, Jamie no le dará más clases particulares —expliqué divertida.

—¿Y cuándo calculas que van a dejar de hacer el idiota esos dos?

—Me temo que va para largo… Ella sigue erre que erre con que solo son amigos —confesé—. Y lo peor es que trabajamos juntos los tres: como acaben mal, va a ser un desastre en la oficina.

—El clásico error de enamorarte de tu compañero de trabajo.

—Sabes bien de lo que hablas, ¿no? —provoqué a sabiendas que él y Claire trabajaban juntos. Ethan cabeceó, pero no dijo nada—. No entiendo qué hacen Casper y Amber acostándose juntos solo porque están frustrados con sus respectivas relaciones que no van a ninguna parte. A veces las cosas podrían ser más sencillas si no nos empeñáramos en complicarlas nosotros mismos. Por ejemplo, lo de Amber y Rob… no podría fiarme nunca de un hombre que ha sido infiel a otra para estar conmigo, por no hablar del cargo de conciencia moral de ser la tercera en discordia.

—¿Te han puesto el cuerno alguna vez? —inquirió mi compañero, absorto en devolverme los discos de hockey.

—No que yo sepa, tampoco es que haya tenido demasiadas relaciones. Toco madera. ¿A ti?

—Pues… debo de ser el peor amante del mundo porque he estado con dos mujeres y las dos me hicieron de chivo los tamales[76].

Me sorprendió comprobar que ya no necesitaba el diccionario para entender lo que decía. La confesión me pilló además por sorpresa, siempre había tenido la sensación de que Ethan era la clase de cabrón del que toda mujer se enganchaba.

—¡Debes de ser un novio horrible entonces!

—Si quieres comprobarlo y darme tu opinión… —propuso juguetón.

Sabía que era una broma, pero la propuesta sonaba deliciosamente tentadora. Aunque no quería comprobar si realmente era tan mal amante como decía, en mi mente Ethan derrochaba sensualidad por los cuatro costados y no quería destrozar la imagen viril que tenía en mis sueños más perversos. Supongo que debí de parecer idiota, paralizada de la impresión y mirándole sin saber qué decir, porque Ethan comenzó a reír escandalosamente, y aprovechó mi descuido para meter un disco en mi portería.

—¡Ándale, güera! Solo bromeaba. ¡Deberías ver la cara que has puesto! —Festejó burlándose de mí.

—Ethan, Ethan… —comencé de manera coqueta, agachándome más sobre la mesa para dejar bien a su vista el generoso escote de mi camiseta que, según pude comprobar, no le resultaba del todo indiferente—. Acabas de confesarme que todas las mujeres con las que has estado te han cambiado por otro, te aseguro que no me mata la curiosidad por descubrir por qué —afirmé contundente. Ethan se echó a reír, pero no añadió nada más—. Por cierto, ¿conocías la identidad de alguno de esos amantes? Estadísticamente, la mayoría de las mujeres son infieles con gente de su entorno.

—Confirmo las estadísticas. Eran gente de MI entorno —recalcó ese “mi” y cambió de tema de manera abrupta—. Oye, güera, me estás sacando de onda con el juego.

—¡No me culpes a mí si eres peor de lo que pensaba! —exclamé sacando el último disco a mi favor de la máquina—. Retiro lo de que eres perfecto.

—Aún puedo hacer que cambies de opinión, no conoces todas mis habilidades… —me provocó de nuevo con una sonrisa canalla.

—Sé que jugar a los discos no es una de ellas —me burlé con descaro.

Unos gritos al fondo de la sala nos hicieron volver la vista. Ania y Jamie estaban discutiendo en medio del bar mientras Brit miraba anonadada la situación para, de vez en cuando, defenderse ante las acusaciones de la rusa, que no dejaba de gritarle que era una “bruja” roba-novios.

—Por cierto, hablando de relaciones complicadas, ¿qué clase de excusa estúpida le has puesto a tu novio para salir con nosotros esta noche? —preguntó mi compañero mientras observábamos pasivamente el drama-. Últimamente parece no dejarte sola ni a sol ni a sombra…

Pensé en no responderle, pero después de todas las preguntas que le había hecho esa noche, me parecía lo más justo.

—Hemos discutido por una exposición de religiones. Patético, ¿eh?

—¡No me lo digas! —carraspeó para entonar con voz profunda de pensador trasnochado—. “La religión es el opio del pueblo” —se burló. No tuve que decirle que estaba en lo cierto—. Un momento… ¿Te refieres a la exposición de religión y mitología de Alexandra Palace? ¡Las entradas llevan semanas agotadas! —preguntó emocionado, reconociendo el lugar.

—No cuando eres una “simple bloguera de moda” —le recordé usando sus despectivas palabras. En el fondo, me emocionaba comprobar que alguien compartía mi entusiasmo-. Le pedí que me acompañara, pero la idea no le hizo demasiada gracia y acabó en una pelea monumental acerca de principios y valores.

—¡Menudo güey tienes por novio! —afirmó sin lugar a réplica—. Se trata de cultura, no de creencias. Ver que la necesidad de entender lo que pasaba a su alrededor era tal que cada civilización creó unos mitos y dioses para justificarlo todo. ¿No es fascinante?

Un déjà vu distorsionado vino a mi cabeza. Recordaba haber tenido esa misma conversación con Anděl solo que, lejos de sentirse fascinado, él había hablado de dependencia, ignorancia y necesidad.

—¿Quieres venir? Mi jefa me dio opio para dos.

—¿Contigo? —preguntó confuso. Mi cara se contorsionó en una mueca de disgusto. Si esperaba que le consiguiera otra entrada para ir con la pánfila, lo llevaba claro—. ¡Qué padre[77], claro que quiero ir! ¡Me encantaría! Podríamos ir a tomar algo después o a cenar… si quieres, claro.

Su propuesta me puso nerviosa. En realidad, yo tenía que ir por trabajo y me sobraba una entrada, pero su idea no sonaba nada mal.

—Ten cuidado, donjuán, que veo que al final eres tú quién quiere comprobar cosas conmigo —bromeé, pero él me desarmó con su enigmática respuesta, parafraseando a Benedetti.

—¿Quién sabe? Tal vez esta sea una casualidad llena de intención.

—Yo no creo en las casualidades, las creo —le dije con voz seductora.

Ethan sonrió con mi respuesta. Cuando sus ojos se llenaron de ese brillo intenso que ya había visto la noche del tequila, supe que estaba perdida. Decidí cambiar de tema antes de llegar demasiado lejos con las insinuaciones.

—¡No se hable más! Estoy segura de que tú lo vas a disfrutar más que el sexetariano.

—¿Qué chingados es un sexetariano? ¿Es que el checo solo se coge[78] a las lechugas? —preguntó consternado. No pude evitar reírme por su ocurrencia, tal vez demasiado, fruto del nerviosismo del momento—. ¡Menudo idiota! ¿Sabes que tienes un gusto horrible con los hombres?

—¡No lo sabes tú bien!

—Oye, ¿no se enfadará porque vaya contigo? Me trae sin cuidado, pero no quiero ocasionarte problemas…

—Dime, ¿cuánto hace que no ves a Anděl por casa? —respondí mirando con incomodidad la moqueta de colores que cubría el suelo.

Ahora sí que ninguno supo qué decir. Ethan puso una mueca de perplejidad y yo torcí el gesto. La tensión se podía cortar con unas tijeras de plastilina. Supongo que ahora que estaba soltera, flirtear conmigo era más peligroso de lo que él había pensado en un principio. Solo esperaba que no me preguntara por los motivos, pues una de las razones por las que le había dejado era que yo aún esperaba encontrar a alguien que me hiciera sentir como lo había hecho él aquel día en la cocina. Ethan me miró fijamente y negó con la cabeza.

—¡Definitivamente ese tipo es gilipollas! —Ethan parecía contrariado. Por un momento, pensé que iba a consolarme, como ya le había visto hacer con Amber otras tantas veces, pero se cruzó de brazos y no hizo nada—. Lo siento, no sabía nada. ¿Y tú cómo estás?

—¡De maravilla! —exclamé mirándole a los ojos con optimismo para que supiera que iba en serio—. Nunca he estado realmente enamorada de él, tan solo me gustaba la idea de tener a alguien. Es bastante duro estar solo fuera de tu país, aunque supongo que sabes de lo que hablo… —expliqué—. Es gracioso porque hace poco una bruja me dijo que acabaríamos rompiendo y que me iba a destrozar, pero la verdad es que estoy mejor que nunca.

—¿Has ido a ver una bruja? —preguntó escéptico.

—Me estaba refugiando de la lluvia, podría haberme metido en un club de striptease pero la bruja estaba más cerca —confesé. Después le resumí las predicciones de la bruja, ante su mirada atónita.

—¿Te han dicho alguna vez que eres muy peculiar? —dijo al fin. No sabía si era un cumplido o se estaba riendo de mí—. Si tú estás bien, me alegro entonces. Ese tipo me caía bien gordo[79]. Y también me alegra que me hayas invitado a ir contigo…

Me quedé mirándole sin saber qué responder, con la sensación de que él también quería decir algo más que prefirió callar.

—Estoy seguro de que encontrarás a la persona correcta antes de lo que te imaginas —añadió, visiblemente incómodo con la situación—. Quién menos te esperes.

—Sí, ya sé… —Aquella afirmación me hizo sentir vacía—. Como tú con Wendy, ¿no? Ella es la chica que estabas buscando.

—Literalmente.

Ethan siempre respondía lo mismo y yo no sabía a qué se refería con que Wendy era la chica que buscaba “literalmente”.

Entonces me llegaron las voces de Brit y Jamie discutiendo acaloradamente en la puerta mientras Ania permanecía a la espera. Finalmente, Jamie se fue detrás de su novia y mi amiga se quedó allí, sola y desamparada. No me hizo falta decir nada, intercambié una mirada de complicidad con Ethan y también interpretó que era el momento de actuar y rescatar a nuestra amiga.

—Creo que yo también debería irme a casa, no estoy de humor para salir y esta noche está siendo un desastre. —Brit se dejó caer con apatía en uno de los sofás de cuero desgastado del bar.

—¡De eso nada! —exclamó Ethan sin dejar de mirarme, como buscando mi apoyo.

Yo tampoco podía dejar de mirarle a él. Entonces, como si nos hubiéramos puesto de acuerdo, agarramos a mi amiga cada uno por un brazo y nos la llevamos a la discoteca más cercana.

Capítulo 15

Mientras Brit y yo buscábamos una mesa libre, Ethan pidió unas jarras de Pimms[80]  para empezar a entonar la noche. Bebí con moderación, pues tenía mucho que hacer en la oficina al día siguiente y odiaba las resacas. Mi amiga, sin embargo, parecía dispuesta a emborracharse en tiempo récord, pues se había bebido su vaso de un trago y no esperó a que nadie lo rellenase para tomar un segundo. Ethan me miró con incomodidad y yo le respondí con la misma expresión. Me moría de ganas por saber qué había pasado, pero no pensaba preguntar hasta que ella no decidiera contárnoslo.

—¿Qué pasó antes con Jamie? —La curiosidad de Ethan, sin embargo, no parecía tener tanto aguante como la mía—. La rusa parecía muy enfadada.

—¡Esa niñata taimada! —comenzó mi amiga con una furia impropia de ella—. ¡Trata fatal a Jamie! Ha estado toda la noche pidiéndole que dejaran la partida a medias para irse a casa, lo que es súper injusto porque cuando quedan con las amigas de ella nunca tiene prisa.

—La verdad es que yo no me he enterado de nada —confesé con una mueca de culpabilidad.

—Ya, vosotros dos habéis estado a lo vuestro toda la noche —acusó Brit divertida.

Estuve a punto de replicar que en realidad había sido culpa de todos ellos por llevar a la bolera sus problemas personales, pero Ethan se me adelantó fingiendo que no lo había escuchado.

—Vale, ellos dos han discutido. ¿Pero qué pasó contigo y Jamie entonces?

—Pues que cuando Jamie me dijo que se iban a ir porque no quería discutir con su novia, le dije que era un calzonazos y siempre acababa haciendo lo que ella quería. Y entonces él me contestó que Ania decía lo mismo de mí, que es mi pagafantas y que siempre hace lo que yo quiero. Le pedí que plantara cara a su novia de una vez y… me mandó a la mierda. Dijo que, si tenía que elegir entre su novia y yo, la elegía mil veces a ella.

—Me parece bastante coherente dada la situación —susurró Ethan para sí—. De momento es con ella con quien se acuesta por las noches.

—Sí, pero cuando dejas de lado a tus amigos por un ligue y te sale mal, te quedas también sin amigos —respondió enojada porque Ethan no hubiera dicho lo que ella quería oír—. También me gritó que, si alguna vez descubría lo que quería, le llamase. Hasta entonces, si quería volver a verle tenía que respetar a su novia. ¡Como si yo no respetara a esa zorra!

—Respetar, respetar… Has estado toda la noche tratando de robarle el novio delante de sus narices —recordé a sabiendas que eso no era lo que quería oír.

—¡No digas tonterías! ¡A mí no me interesa Jamie para nada! Es bajito, pecoso y lleva esas horribles gafas pasadísimas de moda.

Así que era eso. Mi amiga no quería reconocer que estaba enamorada de Jamie porque físicamente no cumplía sus expectativas. Me hubiera gustado recordarle que también era divertido, cariñoso, inteligente y la miraba como ya me gustaría que me mirase a mí alguien algún día, pero me abstuve. El ser humano podía llegar a ser de lo más mezquino algunas veces.

Nadie dijo nada, supongo que Ethan se había quedado tan sorprendido como yo después de oír los argumentos de nuestra amiga, así que se levantó y pidió una ronda de chupitos. Le avisé de que sería el último que iba a tomarme, así que ya podía elegir bien. Mientras, mi amiga vaciaba el contenido de la jarra en su vaso y éste en su estómago, sin preocuparse porque llevara ya tres y mañana tuviéramos que trabajar. Ethan volvió con tres chupitos de tequila, un salero y limas. En un principio, no supe si lo había hecho adrede o no y la broma no me hizo ninguna gracia. La mirada que me dedicó después me hizo saber que sí, lo había hecho adrede, y esperaba obtener algún tipo de reacción en mí más allá de la indiferencia con la que le estaba castigando. Si esperaba repetir en aquel bar lo de aquella noche, lo llevaba claro conmigo. Pero Ethan no hizo nada extraño, tan solo brindamos por nosotros y nos bebimos el chupito de un trago.

Después perdimos de vista a Brit, dispuesta a quemar la pista a ritmo de Little Mix, Dua Lipa y Camila Cabello. Ethan no tardó en unirse a ella y desplegar su encanto en la pista, pero yo decidí quedarme observando desde la barra. Aunque mi compañero era un excelente bailarín cuando se trataba de ritmos latinos, su destreza sobre la pista no era un rasgo envidiable en esos momentos. Aun así, le observé embelesada, él reía y bailaba con mi amiga sin preocuparse de lo que nadie pudiera pensar de él. Me encantaban los hombres que no tenían sentido del ridículo. La mayoría de mis amigos de Valladolid no se despegaban de su cachi de calimocho en toda la noche y esperaban ansiosos que alguna mujer se enamorara perdidamente de ellos por su verborrea de borracho. Y luego lo arreglaban todo diciendo que ancha era Castilla y estrechas sus mujeres…

Pedí dos medias cervezas para Ethan y para mí, y un ron especiado con cola para Brit, que bailaba desatada al ritmo que marcaba Ed Sheeran. Mientras esperaba mis bebidas, volví a sacar el móvil a sabiendas que Anděl necesitaba una respuesta. La verdad es que no sabía qué decirle. ¿Acaso quedaba algo que discutir entre nosotros?

Entonces, Ethan me quitó el teléfono. Ni siquiera lo sentí llegar, simplemente apareció por detrás de mí y me lo arrebató.

—¡Pero bueno! ¿Qué narices haces? ¿Nadie te ha explicado que leer conversaciones ajenas es de mala educación? —Traté de recuperar el móvil, pero era inútil: lo sostenía en alto y me sacaba al menos quince centímetros, así que fue imposible alcanzarlo.

—¡Híjole[81]! Pues sí que es verdad que le has olvidado —respondió mirando su nombre en la pantalla con cierto desagrado—. No hace ni media hora me dijiste que no querías nada con él y ya estáis bombardeándoos a mensajes otra vez.

—¡No nos estamos bombardeando! —aclaré de malos modos.

Comencé a hacerle cosquillas con la esperanza de que bajara la guardia y me devolviera el móvil, pero Ethan permanecía inmune a mí, retorciéndose ocasionalmente por las cosquillas y sin ninguna intención obvia de devolverme el aparato.

—¡Ya está bien, Ethan! —protesté, temerosa de que descubriera más de la cuenta en alguno de mis chats con Gina—. ¿Qué ganas con quitarme el móvil?

—¡Que me hagas caso! ¿Te parece poco?

—¡No he dejado de hacerte caso en toda la noche, ya has oído a Brit! —repliqué sorprendida—. Además, se suponía que estabas bailando con ella, por eso me entretuve con mis cosas.

—Me apetecía más bailar contigo, por si no te has dado cuenta —dijo sin ningún pudor—. ¡Ándale, vamos a la pista! Esta pieza está buena.

Ethan me agarró de la mano para sacarme a bailar mientras canturreaba de memoria la letra del tema que sonaba de fondo, Simples Corazones, de Fonseca. Su forma de mirarme hizo que me sintiera borracha. De nuevo mi cabeza empezó a crear fantasías que no podía desear. Pero estaba ahí, tan cerca de mí, con su mirada enigmática y sus labios del pecado, y yo… ¡Buff! Supongo que mi mayor crimen fue el de ser humana. Decidí escuchar a la cordura y decliné su invitación al baile a riesgo de que las cosas se volvieran más complejas.

Entonces, Ethan se guardó el teléfono en el bolsillo trasero del pantalón y volví a la estrategia de las cosquillas, recorriendo todo su cuerpo con mis dedos sin que él pusiera resistencia alguna. No mucho después, me sujetó las dos muñecas con fuerza para que me estuviera quieta.

—Ten cuidado, porque lejos de molestarme, estás consiguiente el efecto contario —me advirtió, haciendo énfasis con los ojos para darle mayor credibilidad a sus palabras, que sonaban más a proposición indecente que a algo a lo que tenerle miedo. Tal vez yo no fuera la única que deseaba arder en la hoguera de Satán.

Por un momento me olvidé de quien era él, de quienes éramos, y dejé que fuéramos simplemente Elena y Ethan, dos compañeros de piso que cuando tomaban un par de copas tenían la fea costumbre de tirarse los trastos. Le mordí la muñeca derecha con suavidad, intentando así que me soltara. Y funcionó. Me dejó libre, y fue entonces cuando aproveché a meter la mano en el bolsillo delantero de su pantalón con poco disimulo. Ethan se sobresaltó al sentirme tan cerca de él, lo que demostró con una sinceridad que mis dedos palparon y él no pudo disimular.

—Perdón, pensaba que era mi teléfono… —me burlé con una sonrisa de satisfacción.

Ethan me dedicó su silencio y una mirada que no supe descifrar. En realidad, ya me importaba bien poco que tuviera mi teléfono; de hecho, me había equivocado de bolsillo a propósito en dos ocasiones para provocarle, y había funcionado. Ethan se estremeció bajo mi mano que, traviesa, rebuscaba en el otro bolsillo delantero de sus pantalones aun sabiendo que no iba a encontrar nada aparte de su cartera, las llaves y una notable erección. Abrió los labios con sorpresa cuando mi mano decidió investigar a fondo en los bolsillos de atrás, pero no dijo nada, tan solo dejó que un suspiro quedo se escapara de sus labios mientras yo le metía mano con poco disimulo. Lo cierto es que disfruté del magreo improvisado (¡y llevaba tiempo deseando tocar ese culo!). Finalmente cogí el teléfono y lo sostuve en alto justo antes de guardarlo de nuevo en mi bolso.

—¡Gané! —vitoreé sin demasiado entusiasmo. Lo único que había ganado esa noche era un calentón considerable, pero me consolaba saber que Ethan estaba a punto de explotar.

—¿Tú crees? —Carraspeó y su semblante se tornó burlón.

De repente me soltó la muñeca que aún tenía sujeta y recuperó la compostura. Me giré sobresaltada al oír la voz inestable de Brit a mi espalda.

—¡Tranquilos, por mí no os cortéis! Yo me acabo mi copa y os dejo solos.

No supe qué decir para justificar tan embarazosa situación. Ethan fue más listo y desapareció de allí, azorado. Por la ruta que había escogido, deduje que iba al cuarto de baño. Brit se acabó el ron de un largo trago y se dispuso a pedir más, pero la intercepté antes de que llegase el camarero.

—¿No crees que ya has bebido suficiente por hoy? —pregunté en tono fraternal—. Si de verdad Jamie no te gusta, esto no debería ser distinto a cuando te enfadas conmigo o con Casper.

—¡Y no es distinto! —contestó malhumorada—. ¿Te acuerdas de cuando Casper me tiró con ropa a la piscina en ese hotel de Barcelona? —preguntó mi amiga rememorando las vacaciones grupales en España hacía unos meses.

—Sí, estuviste sin hablarle casi un mes porque te destrozó tus sandalias preferidas.

—¡Pensé que lo mataba! Esa noche le eché laxantes en la cerveza y al día siguiente no pudo salir del hotel —recordó y las dos comenzamos a reír—. Por cierto, creo que me voy a ir a casa. He estado eufórica y ahora estoy mezclando la exaltación de la amistad con el bajón, así que es posible que la siguiente fase de la borrachera no tarde mucho en llegar. Preferiría estar en mi baño cuando eso ocurra.

—Puedes quedarte en mi casa si quieres, sabes que tienes mi armario y el baño a tu disposición —ofrecí, pues la idea de que mi amiga se volviera sola a casa en ese estado, no me agradaba en absoluto.

—¡Tranquila, de verdad! Me cojo un taxi y llego en un minuto. Además, vosotros lo estáis pasando bien.

—Es casi la una de la mañana, Brit. Me extraña que este bar siga abierto.

—En serio, quédate —insistió mi amiga—. Hay algo diferente en ti esta noche, nunca te había visto tan… viva. ¡Si hasta te brillan los ojos!

—Creo que has bebido demasiado...

—¿Qué tendría de malo? Sois dos adultos razonablemente atractivos y que vivís bajo el mismo techo. ¡Estas cosas son inevitables!

—Sí, pueden evitarse, Brit. ¡Tiene que evitarse! —exclamé azorada. Hasta yo misma me di cuenta de que había sonado demasiado dramática, pero eso era solo porque mi amiga no conocía la verdad—. Para empezar, tiene novia.

—Bueno, tú también tenías novio hace una semana y ya no lo tienes —contestó reforzando su argumento.

Después, se tapó la boca como sintiéndose terriblemente culpable. Brit comenzó a farfullar con la voz a punto de hacerse añicos. La siguiente fase de la borrachera estaba a punto de llegar y mi amiga estaba hecha un mar de lágrimas.

—¡Perdóname! ¡Soy una desconsiderada, la peor amiga del mundo! ¡No te merezco! ¿Podrás perdonarme?

Mi amiga me abrazó justo cuando Ethan hizo acto de presencia y me preguntó con la mirada qué le pasaba. Le contesté que estaba borracha, también sin hacer uso de palabras. Así que dejamos nuestras cervezas enteras y nos montamos con Brit en el taxi para asegurarnos de que llegaba a casa sana y salva.

—Chicos, me bajo aquí. Nos vemos mañana en la ofi —Brit nos dio un abrazo y desapareció tambaleándose hacia su apartamento.

Sus padres se dedicaban a las finanzas en el Wall Street londinense y estaban podridos de dinero, razón por la cual a mi amiga no le importaba pagar las dos mil quinientas libras mensuales que costaba su pisazo al lado del Gran Ben.

Tan pronto mi amiga bajó del coche, Ethan retomó la conversación del bar.

—¿En serio te estás planteando volver con Pablo Iglesias? —preguntó arrugando el ceño—. ¿Tanto te gusta ese tipo?

Le miré sorprendida, sin saber a qué venía esa preocupación por mi vida privada. ¿Estaba celoso? Sabía que era una estupidez, que ya me había rechazado anteriormente alegando que yo no era lo que buscaba, “literalmente”, y que estaba enamoradísimo de la bibliotecaria esa con la que salía.

—Mantengo lo que dije en la bolera. La verdad es que no quiero estar con nadie ahora mismo.

Ethan no insistió más. Miró su teléfono y lo volvió a guardar tras comprobar que tenía media docena de llamadas de su novia, y varios mensajes que ni siquiera se molestó en abrir.

—Puedes contestar si quieres…

—No pienso dejar que nada ni nadie me arruine el cumpleaños —soltó con apatía.

—¿Hoy es tu…? —La noticia me pilló por sorpresa—. ¿Cuántos años cumples?

—¿A estas alturas no sabes qué edad tengo? —preguntó poniendo los ojos en blanco con fastidio—. Treinta y cuatro.

—¡Felicidades! —exclamé girándome para mirarle mejor—. ¿Por qué no dijiste nada? Te hubiéramos preparado algo especial, una tarta, regalos…

—¡Precisamente por eso! —explicó, aturdido-. No quiero que las cosas se pongan muy personales en Londres, crear recuerdos que algún día pueda echar de menos en América. Prefiero mantener las distancias con todo el mundo.

—Pues yo diría que estás fracasando estrepitosamente con tu plan —me burlé ocultando una sonrisa.

—Soy consciente —sonrió, tapándose la cara con fingida vergüenza—. De todos modos, me lo he pasado bien hoy. Sin velas ni tarta.

—El día aún no ha acabado…

Ethan me miró con curiosidad, incitándome a que acabara la frase. Miré a mi alrededor y me di cuenta de que aún podíamos hacer que su cumpleaños fuera especial. Solo unos metros más y…

—¿Podría parar el taxi? —rogué al taxista, que me miró con cara de preocupación. No fue el único, Ethan pensó que me había pasado algo malo cuando abrí la puerta y salí por ella con decisión.

—¿Qué haces, güera? ¿Está todo bien?

—¡Mueve el culo! —pedí mientras tiraba de su brazo como si fuera de goma. Se desabrochó el cinturón de seguridad y me siguió antes de que le arrancara una extremidad—. Siéntate en ese banco y no te muevas hasta que regrese. Tardaré cinco o diez minutos.

—¿Se puede saber qué estamos haciendo aquí? —Ethan frunció el ceño y me miró como si estuviera loca. Probablemente lo estaba.

—¡Ni te muevas! Ahora vuelvo.

Me dirigí a paso veloz a una de esas tiendas que vendían fuera de horario. Aunque el repertorio de venta era limitado, encontré un bizcocho de chocolate que parecía llevar envasado más tiempo que el propio local en pie. A falta de velas de cumpleaños, cogí un paquete de velas aromáticas de té y un mechero, y en lugar de vino, me vendieron un zumo para niños en una botella muy chic y unas copas de plástico. Por más que supliqué al vendedor que era una situación especial, ya no vendían alcohol a esas horas de la noche. Completé mi compra con unas pulseras para turistas que tenía colgando de un soporte junto a la caja. Elegí una de cuero negro trenzado que tenía una chapita con el relieve de la ciudad. Pagué, metí todo en el bolso y salí escopetada hacia donde esperaba Ethan.

—¡Cierra los ojos! —pedí. Ethan me miraba con una expresión de desconcierto en su atractivo rostro.

—¿Qué estás tramando, chula?

Llené las dos copas de vino infantil y coloqué tres velas encendidas sobre el bizcocho de chocolate.

—¡Feliz cumpleaños, compi! Los españoles nos tiramos de las orejas para desearnos buena suerte —expliqué mientras llevaba a cabo tan bizarra tradición—. ¡Pide un deseo antes de que se derritan las velas!

—¿En serio has…? —Ethan no acabó la frase. Me dedicó una mirada furtiva cargada de emoción, cerró los ojos y sopló las velas—. ¡No me puedo creer que hayas ido a la tienda solo para comprar todo esto!

—¿Pensabas que te ibas a librar de celebrarlo? —pregunté divertida. Le tendí la copa para que brindara conmigo.

—¡Es el peor vino que he probado en mi vida! Con diferencia —confesó con una sonrisa sincera.

—Es que es zumo para niños. He intentado sobornar al tendero, pero no ha habido suerte —lamenté—. También te he comprado un detalle. No te hagas ilusiones, no puedes pedir más de una licorería…

Le di la pulsera que acababa de comprar sin grandes expectativas, pero él parecía feliz por el simple hecho de tener un regalo. Su entusiasmo me desconcertó sobremanera.

—¡Guau, gracias! —exclamó con una sonrisa de oreja a oreja—. Supongo que te has dado cuenta de que me gustan las pulseras de cuero…

—Sí, me he fijado en las pulseras y el colgante… —observé en voz alta, dándole pie a que siguiera hablando.

—¡Ah, esto! Es solo una baratija que me regaló mi abuela —explicó agarrándolo con nostalgia y guardándolo por dentro de su camiseta, impidiendo así que siguiéramos hablando del tema.

Ethan comenzó a anudarse la pulsera con torpeza. Me vi obligada a coger las riendas y ayudarle. Volver a estar tan cerca de él, sentir mis dedos rozando su piel, hizo que me pusiera nerviosa. Odiaba reconocer que no era del todo inmune a él. ¿Por qué demonios su piel olía tan bien? Cuando terminé la tarea, levanté la vista y comprobé que me estaba observando con detenimiento, pero evitó mi mirada como si le hubiera pillado haciendo algo malo.

—¿Está todo bien? —pregunté confusa.

—Sí, sí, muy bien. Es solo que… —suspiró cabeceando y cruzándose de brazos para forzar que mis manos se apartaran de él.

¿Qué había pasado? Observé su vello erizado y su mueca de perturbación, pero yo no sabía qué había hecho esta vez para importunarle. De repente, se recompuso y cambió de tema drásticamente.

—¿Qué parque es este?

—Holland Park —respondí confusa por su cambio de actitud. Ethan tenía la capacidad de derretir el hielo y volver a congelarlo de nuevo en cuestión de segundos.

—Aquí dentro están los jardines japoneses con el laguito, ¿verdad? Kyoto Garden o algo así —preguntó, dirigiéndose a la enorme puerta de bronce y calculando su altura. No sabía que se le estaba pasando por la cabeza, pero me podía hacer una idea.

—Sí, hay un estanque japonés que se verá increíblemente bonito por la mañ… ¿De verdad quieres visitar Holland Park a las dos de la mañana? —pregunté anonadada al ver que Ethan trataba de buscar un punto flaco en la valla—. ¿Qué demonios haces?

—Qué hacemos —me corrigió mientras saltaba la verja y me tendía una mano desde arriba para ayudarme a hacer lo mismo.

—¡Bájate de ahí antes de que te vea alguien! —supliqué en un grito mudo, pero Ethan no solo hizo caso omiso a mis quejas, sino que me agarró la mano para que me uniera a él.

Suspiré desesperada y trepé torpemente la verja, notando como las costuras de mis apretados vaqueros protestaban por el esfuerzo del acto vandálico.

—Vamos a acabar en prisión los dos —protesté sin mucho énfasis.

—¡No seas una pinche aburrida! —susurró divertido.

Le seguí de manera ciega e irracional, con miles de dudas invadiéndome la cabeza al tiempo que me preguntaba si tal vez no estuviera caminando voluntariamente hacia mi fatal destino. Lejos de la aventura y la excitación, tenía que recordar quién era Ethan, y reconozco que estaba asustada. La noche estaba oscura y húmeda, y estábamos haciendo algo ilegal.

—Creo que los jardines están por allí… —comenté tratando de liderar la aventura, aunque lo cierto es que solo quería asegurarme de que Ethan aún seguía allí conmigo, ya que no podía ver nada en la densa oscuridad del parque y él me sacaba varios metros de ventaja—. ¿Se puede saber qué hacemos aquí?

Ethan me castigó con su silencio y siguió caminando apresuradamente, sin preocuparse de si yo podía seguirle el ritmo o no. Hizo un par de paradas para comprobar los mapas del parque, guiado por la luz que emitía la pantalla de su móvil. Tras una caminata que se me antojó eterna, vislumbré la pasarela de piedra y escuché el armonioso sonido del agua cayendo en la cascada que me indicaron que habíamos llegado a nuestro destino, aunque a juzgar por la escasa luz que había en el parque, podríamos haber estado en cualquier otro rincón de Londres.

Lo que pasó a partir de aquí es difícil de explicar. Mientras yo miraba a mi alrededor para asegurarme de que nadie nos había seguido, Ethan se adentró en el estanque. Tuve que encender la linterna de mi móvil para asegurarme de que realmente lo había hecho.

Le oí chapotear en el agua un rato, moviéndose de un lado a otro y hablando consigo mismo como si fuera un demente. Mi corazón comenzó a acelerarse fruto de la ansiedad. Como siguiera haciendo tanto ruido, iban a acabar por detenernos.

Le miré con curiosidad desde tierra firme y me abracé los brazos para protegerme del frío. Me costaba creer que Ethan de verdad me hubiera llevado hasta el parque solo para chapotear a la luz de la luna en esas aguas estancadas. No veía el momento de que propusiera irnos a casa. Su cuerpo dibujaba sombras en la noche hasta que, de repente, dejé de notar su presencia. Ya no había chapoteo ni voces procedentes del estanque. Tuve que agudizar la vista para asegurarme de que seguía allí y no se había ahogado. ¿Estaba usando el móvil bajo el agua? ¡Sí, Ethan estaba completamente sumergido en las gélidas aguas del estanque!

El nerviosismo se apoderó de mí. De repente fui consciente de que estaba a oscuras y a solas con un hombre al que le estaban investigando por la desaparición de una mujer. Y yo le había seguido hasta allí voluntariamente. Me di la vuelta tratando de pensar qué hacer, tal vez alguna de las piedras que tenía alrededor podría salvarme la vida. Sin embargo, mis piernas se negaron a reaccionar, el miedo me paralizó y fui incapaz de hacer o decir nada. De hecho, ni siquiera fui consciente de que Ethan ya había salido del estanque hasta que noté sus manos heladas apoyándose en mi cintura. El grito que emití entonces se perdió para siempre contra la chaqueta de Ethan, que apretaba su mano contra mi boca para evitar que hiciera sonido alguno.

Ahí estaba, ese era el momento que Ethan había estado esperando y yo se lo ponía en bandeja. Traté de resistirme mientras él me arrastraba hacia al agua, aunque dejé de patalear al darme cuenta de que, en realidad, él no me estaba forzando a nada. Tan solo me tenía rodeada con sus brazos empapados y había liderado el movimiento hacia el estanque, dónde él había estado un minuto antes. Noté que sus brazos me liberaban para coger mi mano con dulzura y atraerme hacia él. ¿Por qué me llevaba al centro del estanque? El agua estaba fría, más que eso… ¡Helada! Y probablemente nada limpia, pero, aun así, me agarré a su mano y dejé que me llevara hasta la cascada. Me di la vuelta, colocándome de espaldas a él y de frente al manantial. El dulce sonido del agua al caer ayudaba a reconfortarme. A mis pies, los cientos de deseos en forma de moneda que alguien había lanzado alguna vez crujían con mi inestable caminar. Me pregunté si alguno de ellos se habría cumplido.

—¿Se puede saber qué hacemos aquí dentro? —pregunté con seriedad, tratando de mantenerme rígida para que no viera que estaba tiritando.

Ethan no me contestó. Seguía detrás de mí, en silencio. Tal vez excitado por la pequeña travesura de esa noche que no tenía sentido alguno para mí. Perdí la mirada en el agua, en las piedras, tan solo alumbradas por el sutil reflejo de la luna de junio que se colaba entre los árboles. No sé cómo reparé en ello, pero me llamó la atención una inscripción grabada en una de las piedras de la pasarela. No sé cuántas veces había estado en ese parque y jamás lo había visto, aunque lo cierto es que siempre había visitado el parque desde la pasarela y no desde el agua. Lo leí, esperando encontrarme algún mensaje de agradecimiento a un líder japonés o incluso la marca del fabricante de piedras, pero aquella inscripción misteriosa me dio qué pensar.

—“Cuando se abren las puertas del pasado, el futuro puede cambiar. A&Y” —leí en voz alta, sorprendida de que la inscripción fuera tan poética.

De espaldas a él como estaba, me sobresalté al notar de nuevo sus manos en mi cintura apretándome con fuerza contra su pecho, y me di cuenta de que de nuevo estaba tiritando por el frío. Me sentí reconfortada en sus brazos que, a pesar de estar empapados, desprendían un calor acogedor. Debería haberle apartado, haberle hecho saber que no tenía derecho alguno a abrazarme sin permiso, pero su cálido abrazo era el mejor antídoto contra el frío y el miedo que él mismo despertaba en mí.

—¡Estás temblando! —gimió apretándome aún más contra él y frotando mis brazos con ternura. Siguió mi mirada con curiosidad hasta toparse con la inscripción—. ¡Ah! Encontraste el mensaje.

—¿Ya lo habías visto? —pregunté, y pude notar que él asentía con la cabeza detrás de mí—. Me pregunto qué hará una frase así escrita precisamente aquí, y en español. Diría que hay al menos otros dos idiotas más que han venido a medianoche hasta este estanque para inmortalizar su historia en una piedra.

Ethan sonrío con timidez, apoyando sus labios húmedos en mi cuello con ternura. Su erótico gesto me dio un escalofrío. Deja vues recorrieron mi cabeza a galope. No era la primera vez que llegaba tan lejos conmigo, y sabía que era un error, aunque no podía ni quería apartarle.

Pude notar su deseo creciente contra mi trasero, el pensamiento me estaba poniendo más húmeda de lo que ya estaba. Ethan me tenía excitada, caliente y nerviosa, luchando por contener la tiritona que tenía encima. Sentía que el corazón se me iba a escapar del pecho. Estaba asfixiada. Ethan me invitó a girarme, y quedé frente a él, aun con sus manos rodeándome la cintura y su cadera presionando contra la mía.

—La neta ese mensaje es la razón por la que estamos aquí esta noche —confesó con su mirada penetrante debatiéndose sensualmente entre mis ojos y mis labios—. Dice una leyenda que una pareja de enamorados se metió en un estanque de Londres para esconder una llave. Una llave que, de ser encontrada, abriría peligrosos secretos que podrían poner patas arriba los cimientos de lo que conocemos hasta ahora. —Ethan dejó de hablar para coger aire, adquiriendo un gesto enigmático antes de proseguir con su historia—. Pero dejaron una señal, un símbolo que marcaría el lugar de su hazaña, al igual que definiría su amor para la eternidad. “Cuando se abren las puertas del pasado, el futuro puede cambiar”.

—Te lo acabas de inventar todo ahora mismo, ¿verdad? —Le pegué un puñetazo amistoso en el pecho—. Te estás inventando todo ese rollo para que no piense que estás como una cabra por haberme traído a un estanque a las dos de la mañana —le provoqué en un susurro seductor, interrumpido por el temblequeo.

—Este es el quinto parque que recorro —confesó muy serio ante mi mirada atónita—. El agua de Hyde Park no es mucho mejor que esta, aunque el de Regent’s Park está más fría.

—Un momento, ¿me estás diciendo en serio que llevas tres meses recorriendo los estanques y fuentes de Londres en busca de una leyenda que ni siquiera sabes si es cierta? —pregunté convenciéndome de que Ethan era un demente—. Además, ¿cuándo fue eso? Este jardín lo inauguraron en 1991. Incluso siendo verdad, ¿sabes la de gente que ha pasado por aquí desde entonces?

Ethan sonrió seguro de sí mismo y metió la mano en los pantalones para sacar una llave oxidada de unos siete centímetros que había conocido tiempos mejores. La sostuvo en alto, a la altura de mis ojos, invitándome a examinarla con detenimiento. Cogí la llave que me ofrecía sin dudar ni un instante, a sabiendas de que toda esa historia era una mera invención suya, tal vez para añadir un poco de intriga a la escenita de seducción que se había montado en el parque. Sí, definitivamente todo estaba planeado. Era imposible que hubiera encontrado sin más un objeto escondido hacía más de treinta años en el parque más concurrido de Londres. Sin embargo, aquella llave parecía tan real… El cobre estaba oxidado por la humedad y lucía un emblema grabado que apenas pude distinguir con la falta de luz y el precario estado en el que se hallaba. Se la tendí de nuevo sin saber qué pensar y él la guardó satisfecho en el bolsillo.

—Quién tiró la llave ahí fue mi abuela Yvaine —explicó al fin aclarando las dudas que no me había atrevido a pronunciar en voz alta—. Mi familia siempre conoció esta historia como una anécdota romántica de mis abuelos escoceses de vacaciones en Londres. Mi abuela nos contó que se saltaron la verja tras tomarse un par de copas de vino con la única finalidad de dar rienda suelta a su pasión en el agua. Pero la verdad era muy diferente. —Ethan hizo una pausa para darme tiempo a procesar la información—. Antes de morir, mi abuela me habló de la llave. Me pidió que la encontrara y que buscara lo que abría. En aquel entonces no lo entendí.

—¿Y ahora lo entiendes? —me burlé. En realidad, aún estaba decidiendo si creerme o no esa historia—. ¿Qué abre esa llave?

—El pasado —dijo con seguridad.

—¿El pasado? —repetí sin darle mucho crédito—. ¿De verdad has cruzado medio mundo en busca de una llave que alguien tiró a un estanque? —pregunté consternada por el giro que habían dado los acontecimientos—. ¿Y ahora qué? ¿Vas a regresar a casa ahora que ya tienes lo que buscas?

—¡Me temo que esto no ha hecho más que empezar! —suspiró apesadumbrado—. Encontrar la llave solo era el primer paso, he venido a Europa a descubrir qué esconde. Y no puedo irme hasta que lo encuentre.

—Pues, a no ser que esa llave sea mágica y se materialice de repente una puerta delante de nuestras narices, ya me dirás cómo piensas abrir el pasado —me burlé de nuevo. Ethan me miró con seriedad, tal vez la idea de la puerta no le pareciera tan descabellada. Decidí darle una oportunidad y creer en lo que decía—. ¿Quién más sabe de la existencia de esa llave? ¿Es posible que la haya encontrado alguien antes que tú y haya dado el cambiazo?

—Ahora que mis abuelos no están, diría que solo lo sabemos tú y yo —confesó, haciéndome partícipe de sus misteriosos secretos—. Tengo fe en encontrar respuestas en la casa de mi madre en Edimburgo —explicó—. Tengo una boda en el norte de Escocia a mediados de agosto y mi idea es aprovechar la estancia allí para averiguarlo. 

Las preguntas se amontonaban en mi cabeza. Notaba mi corazón latiendo a mil por hora y mi cerebro procesando información a toda velocidad. ¿Podría estar ese secreto relacionado con lo que Claire le había contado a Ethan? ¿Podría ser la clave para descubrir dónde estaba Analisa? Tan enfrascada estaba en mis pensamientos, que ni siquiera fui consciente de que Ethan tenía otra vez sus manos en mi cintura, hasta que me meció suavemente para acercarme más a él. Con su gesto, volví de nuevo a las aguas gélidas de ese estanque, a sus verdes ojos penetrándome y al calor que desprendía su cuerpo. ¿Es una locura decir que, a pesar de tan bizarras circunstancias, me sentía feliz estando allí con él? Confiada, plena... ¡viva!

Apreté los labios con fuerzas para ocultar una sonrisa, y miré a mi alrededor para darme cuenta de que sí, estaba en medio del estanque, empapada hasta las orejas, probablemente llena de fango y, aun así, estaba sonriendo. Ya no tenía frío. La excitación había hecho que me olvidara por completo de la temperatura del agua y de lo absurdo del momento. Ethan me devolvió una cálida sonrisa y me atrajo aún más contra él.

—¡Estás helada! —gimió mientras me frotaba los brazos con fuerza para que entrara en calor. Para estar tan enamorado de su novia, me estaba mandando señales muy confusas

—Estoy bien, no te preocupes —mentí con nerviosismo, tratando de contener el frío y la sensación que me provocaba estar tan cerca de él.

—¿Sabes, güera? Este ha sido el mejor cumpleaños que he tenido nunca.

—¿Vino sin alcohol y pulseras para turistas? —pregunté con un deje de ironía en la voz—. ¡Pues sí que aspiras tú a poco!

—¿Te parece poco esto? —preguntó, buscándome con su sonrisa—. ¡No podría estar más agradecido! Por todo. Por esta noche, por ser como eres… Y por joderme los planes y hacer que recuerde este cumpleaños para el resto de mi vida, esté donde esté. Que te recuerde a ti.

Sus palabras eran un potente afrodisiaco, música celestial para mis oídos. Lo examiné con detenimiento, tratando de identificar su rostro entre las sombras que oscurecían el estanque. El deseo contenido se hizo más que evidente en la mirada de Ethan, quien parecía a punto de abalanzarse sobre mí. La mía le respondía con urgencia, mis labios ansiaban hambrientos encontrarse con su boca, calmar esa sed. El calor me subía por las sienes hasta nublarme el juicio. No podía dejar de desear esos labios con auténtica devoción. Y no era la única. Ethan se acercó tanto a mí, que podía sentir su respiración entrecortada sobre mis labios, su turgente erección contra mi sexo, el calor que emanaba su cuerpo a través de la ropa. No me habría extrañado si el agua del estanque hubiera entrado en ebullición. Éramos una olla a presión que sabía que acabaría por estallar antes o después.

—Ethan... —protesté en un susurro ahogado.

—¡Chsst..! —me puso un dedo en los labios para que no acabara la frase y me estrechó aún más contra él, aumentando el deseo que sentía, torturándome, como si pudiera detener el reloj, alargar la noche y potenciar el brillo de la luna que se mecía en esas aguas.

Recorrió con su dedo mis labios entreabiertos, provocando un millón de sensaciones que eran nuevas para mí. Sabía lo que estaba a punto de pasar, lo había vivido antes, pero nunca de aquel modo. Con esa fuerza abrasadora que amenazaba con arrastrarme hacia el abismo.

Un suspiro se escapó de mis labios sedientos, presa de aquella atracción imperfecta que parecía hacer presencia cuando estábamos juntos. Noté los dedos de Ethan sujetando mi mejilla, acariciando mi piel con dulzura para atraerme hacia sus labios. No podía pensar con claridad. Estaba pasando y no me molesté en impedirlo a pesar de que fuera un error. Entreabrí los labios, lista para recibirle, con los sentidos bien alerta para no perderme ni un segundo de aquella locura sin sentido. La respuesta a esa larga letanía que no me dejaba dormir por las noches. Sus labios, promesas sin cumplir, se acercaron lentamente a los míos con delicadeza. Siempre he creído que ese momento previo al beso era lo que los hacía realmente valiosos e inolvidables. El nerviosismo, la inseguridad, ese estado de excitación cuando sabes que estás a punto de cruzar los límites de lo prohibido. Aún no nos habíamos besado y yo ya había perdido la cabeza.

Pero los planes no fueron exactamente como yo había previsto esa noche. Oí un sonido ahogado que fue multiplicándose hasta hacerse casi insoportable. Era el teléfono de Ethan que reclamaba atenciones dentro de su bolsillo, amplificándose en el agua del estanque. Estábamos tan cerca, que podía notar la vibración de sus pantalones en mi propio cuerpo. Mi compañero decidió hacer una pausa hasta que dejara de sonar. Podría simplemente haberlo cogido para apagarlo, pero los dos sabíamos que, si hubiera apartado las manos de mi cintura, la magia se habría disuelto. Aquel golpe brutal me hizo ser más consciente del error en el que me hallaba. Él tenía novia y yo… tenía que recordar quién era Ethan.

Tras una breve pausa de tan solo unos segundos, el móvil comenzó a vibrar de nuevo.  Deseé con todas mis fuerzas que no lo cogiera, que me tomara allí mismo y me hiciera suya. Por un momento, pensé que Ethan me giraría, me besaría y haría algo estúpido y romántico, pero en su lugar, decidió hacer únicamente algo estúpido y sacó el móvil para ver quién llamaba a esas horas de la noche. Por supuesto, era ella. ¿Quién si no iba a llamarle con esa urgencia a las dos y media de la mañana?

—No lo cojas —pedí. Sabía que no tenía derecho, pero la rabia y los celos se habían apoderado de mí.

—A estas horas no me llamaría si no fuera importante...

Ethan fracasó varias veces en su intento por descolgar el teléfono con las manos mojadas. Cuando por fin pudo responder la llamada, se alejó un poco de mí en busca de intimidad y comenzó a hablar en susurros. Me quedé plantada en medio del estanque, incapaz de creer que me hubiera hecho lo mismo otra vez. Podría haberme quedado en el agua y esperarle, dejar que pasara lo que parecía estar a punto de pasar, pero sentía un deseo irrefrenable de acabar con esa nueva humillación cuanto antes. Salí del estanque con prisas, escurriéndome el pelo y la ropa en un intento absurdo por evitarme el frío. Ethan tapó el micrófono del móvil para preguntarme a dónde iba, pero fingí no escucharle mientras él hablaba en monosílabos con la novia fiel que le esperaba pacientemente en casa. En esos momentos, me sentí como una prostituta barata. Tenía el pelo enredado, las sandalias llenas de barro, musgo y tierra, y los vaqueros se me caían por el peso del agua. Dudaba que ningún taxista fuera a aceptarme en ese estado. Y probablemente tuviera todas las papeleteas para una pulmonía. No podía creerme que estuviera perdiendo el tiempo en ese charco de agua fangosa en lugar de estar escribiendo el artículo que lo llevaría directamente a la cárcel. Me torturé a mí misma recordándome que era una fracasada, una idiota, una doña nadie que no sabía terminar el trabajo que le habían encomendado sin caer, una y otra vez, en su trampa mortal. Ethan seguía burlándose de mí con descaro y yo seguía permitiéndoselo.

Lo siguiente que supe es que Ethan había colgado el teléfono para salir corriendo detrás de mí con cara de “aquí no ha pasado nada”. Fuimos en silencio hasta casa en un taxi pirata que tuvo el detalle de acogernos y encender la calefacción para que no muriera congelada, a pesar de que el pobre estaba probablemente muriendo de calor. Mi mirada avergonzada iba perdida en las luces de la ciudad, que se iban volviendo más tenues a medida que llegábamos a Clapham. Ethan tampoco abrió la boca en todo el trayecto, ni siquiera para preguntarme si estaba bien, a excepción de la estúpida sugerencia de parar en un McDonald´s a por un té caliente, pero yo estaba deseando llegar a casa y darme una buena ducha.

Pagamos y entramos en el portal en silencio. Eran más de las tres de la mañana y en apenas unas horas iba a sonar el despertador obligándome a estar de nuevo en planta fresca como una lechuga. Antes de entrar en el ascensor, Ethan me paró en seco para hablar de lo que había pasado. O de lo que no había pasado, más bien.

—Estás enojada. —No era una pregunta—. Lo siento, güera, tenía que responder esa llamada.

—¡Estoy helada! Y tú eres el tío menos caballeroso del mundo —reproché muy “enojada” por sus desplantes.

—¿Qué querías que hiciera? Te ofrecí una infusión, pero dijiste que preferías regresar a casa.

—Un abrazo hubiera sido más acertado. ¿No crees? —espeté, con la ira saliendo a borbotones por los poros de mi piel, mezclada con el agua del estanque.

—¡Estoy igual de empapado que tú! No sé cómo podría haber solucionado nada con un abrazo —contestó confuso.

—¡Igual nos hubiéramos calentado los dos! —repliqué molesta. En realidad, esa conversación no iba a ninguna parte.

—¡Exacto! Y no me pareció tan buena idea dadas las circunstancias…

—¿Evitarme una hipotermia no te pareció tan buena idea? —pregunté perpleja porque, ¿a quién le importaba lo que hubiera pasado en ese estúpido estanque? ¡Hablábamos de supervivencia!

—¡Nadie va a morir de hipotermia en junio! —se defendió—. Además, creo que ya andábamos bastante calentitos los dos…

—Si no quieres flamenquito, no toques las palmas —repliqué con despecho, metiéndome en el ascensor.

Ethan me miró confundido y ni me molesté en traducírselo. Dejé que se sintiera como me sentía yo la mitad del tiempo que él usaba alguna de sus expresiones mexicanas con triple sentido. Abrí la puerta de casa con furia y fui derecha al salón a dejar mis cosas. No había planeado encontrarme a Amber viendo telenovelas turcas y comiendo helado de caramelo salado como si le fuera la vida en ello. Nos miró con indiferencia, sin apartar la vista del televisor, para luego girarse abruptamente al ver que algo no le encajaba.

—¿Está lloviendo? —preguntó al ver nuestro aspecto desaliñado. Amber miró por la ventana y observó confundida que los cristales revelaban una hermosa noche de verano.

Afortunadamente, no le dedicó demasiado tiempo a la incoherencia, estaba medio dormida (y borracha), así que decidió irse a la cama sin hacer más preguntas, mientras Ethan se daba una ducha rápida. Esperé paciente (y cabreada) en el salón mi turno para poder desinfectarme mientras releía el mensaje de Anděl y decidía qué iba a contestarle.

Ethan no tardó en salir del baño, con el pelo mojado —aunque esta vez, limpio— y un pijama de verano azul marino, deportivo y elegante. Me metí en la ducha ipso facto, sin apenas cruzar palabra con él.

Lo cierto era que esa atracción insana me estaba volviendo loca. Sentía que tenía que hacer algo al respecto para poder pasar página y seguir con mi vida. No iba a quitarme esa espina hasta que no terminara lo que tantas veces habíamos empezado, y deseaba con todas mis fuerzas que, el día que pasara, fuera decepcionante.

Me lavé los dientes, me recogí el pelo con una pinza y me puse un camisón negro lencero muy veraniego pensando que ya no volvería a ver a Ethan, pero me sobresalté al comprobar que estaba esperándome en la puerta de mi habitación. Me dedicó una poco sutil mirada de aprobación y fingió mirar para otro lado cuando le interrogué con la mirada.

Tenía el brazo apoyado despreocupadamente en la jamba de la puerta. Su camiseta se arremolinaba en el hombro dejando entrever uno de los muchos misterios que rodeaban a Ethan y en el cual no me había fijado nunca antes. ¿Desde cuándo tenía un tatuaje? Mi interés por la parte superior de su brazo se volvió demasiado evidente, pues Ethan bajó el brazo como si se avergonzara por la delación.

—¿Te importaría apartarte? —pedí molesta—. Estoy deseando irme a la cama ahora que por fin siento las extremidades…

—Ey güera, este… ¿Podría pedirte que no mencionaras a nadie lo de esta noche? Ni lo de la llave, ni…

—Tranquilo, tu locura está a salvo conmigo —contesté aumentando mi cabreo.

—Respecto al jueves… —comenzó. Por un momento no supe de qué me hablaba, pero entonces me acordé de las entradas que le había prometido—. La neta es que estoy hasta las chanclas[82] de trabajo últimamente así que creo que será mejor que nos veamos directamente allí, ¿sí?

—Mejor te doy tu entrada y te pasas cuando quieras —respondí, dándole a entender que me importaba un bledo si venía o no.

—Me han hablado de un pub cerca del museo que está padrísimo. Tal vez después…

—No creo que sea buena idea —corté tajante.

De no ser por nuestro bagaje, la idea de tener una cita hubiera sonado deliciosamente bien, pero no quería si quiera planteármelo. No después de esa noche.

—Okay, como gustes. Hasta mañana.

Ethan se incorporó para volver a su cuarto, aunque en realidad, no fue a ningún lado. Me observaba sin pestañear, desnudándome con los ojos y a mí, lejos de incomodarme, me estaba excitando muchísimo. Me moría de curiosidad por saber a qué sabían sus labios, su piel morena, por tener su olor tatuado en mi piel.... Tenía que hacer algo para recobrar la cordura, pero no podía, todo mi cuerpo deseaba con desesperación que Ethan sintiera la misma necesidad.

Seguía observándome en silencio. Estaba segura de que aguardaba el momento idóneo para decir algo que yo preferí no escuchar. Me di media vuelta y cerré la puerta con decisión. Había tenido suficiente Ethan por esa noche.

En esos momentos hubiera necesitado que alguien me abofeteara para volver a la realidad. Maldije a Gina por habérmelo metido en casa, dificultándome enormemente mantener la mente fría respecto a él. Por mucho que me hubiera avisado de sus argucias, era humana, y él era demasiado atractivo para no desearlo. Pensándolo bien lo que yo pensara de él, no tenía por qué afectar a mi trabajo. Al fin y al cabo, los hechos podían ser sagrados, pero las opiniones eran muy libres.

Aquella noche de misterios nocturnos, de bruma y secretos, Ethan McGowan me robó la dignidad, el orgullo y el sueño.

Capítulo 16

13 de junio de 2019 - La City, Londres

—¿Cuándo piensas hablar con Jamie? —pregunté pegándole un sorbo a mi taza de capuchino—. Ha pasado una semana desde que discutisteis, y se me hace raro estar en la cafetería sin que esté revoloteando alrededor.

—Si tanto le echas de menos, ¿por qué no quedas tú con él? —Brit estaba celosa. Puso cara de indiferencia y se retocó el pelo usando el reflejo del móvil como espejo.

Decidí no responder y miré para otro lado. Al fondo, podía ver a Jamie almorzando sin más compañía que la que le aportaba un libro. Lo cierto es que me partía el corazón. Estaba tan concentrada en él, que no vi venir la que se me avecinaba hasta que el huracán Gina arrastró una silla ruidosamente para sentarse frente a mí.

—Hola, encanto, ¿algún plan para esta tarde? —En realidad, Gina solo quería informarme de que ya se había encargado ella de que lo tuviera.

—Me pediste que cubriera la exposición de mitología en Alexandra Palace —recordé con indiferencia.

—¿A quién le importa esa estúpida exposición? Dale los tíckets a tu amiga Britney cuando la veas. ¡Hoy tengo algo grandioso para ti! —exclamó llena de emoción, ignorando por completo que mi amiga “Britney” estaba sentada a su lado.

Brit se cruzó de brazos y puso los ojos en blanco, pero no quiso sacarle de su error.

—Sorpréndeme… —contesté malhumorada, al intuir que mi jefa volvía a cambiarme los planes a su antojo.

—¡Ya lo creo que te va a sorprender! Haz las maletas porque volamos en cuatro horas.

—¿Volamos? —Me incorporé para mirar a mi jefa sin dar crédito. Realmente me había sorprendido—. ¿Volamos? O sea… ¿tú y yo?

—Sí, tú y yo. Pensaba ir con alguien, pero ha tenido algunos problemas personales y me ha dado plantón. Puedes irte ya a casa a hacer el equipaje si quieres. ¡Ah! Y asegúrate de llevar algo sexy. Vas a necesitarlo.

—¿Sexy? —pregunté más para mí que para ella.

—Sí, sexy. ¿Necesitas que te explique lo que significa esa palabra, Selena? —preguntó con desdén.

—¿Podrías decirme al menos dónde vamos para saber qué ropa llevar? ¿O de qué va el reportaje, así puedo prepararme algo?

—Te veo a las cinco en el aeropuerto de Luton, encanto.

El huracán Gina desapareció con la misma fuerza con la que había llegado, dejándome terriblemente confundida. Empezaba a ser algo habitual en mi vida.

—Así que vas a dejar a esa tal Britney sola en la exposición para irte de escapada romántica con la jefa. ¡Qué suerte la tuya! —se burló mi amiga aguantándose la risa—. No te olvides la lencería, ya lo has oído.

—¿A qué habrá venido eso? —pregunté al aire.

—Creo que voy a llamar a Ethan para ir con él a la exposición. Le diste la otra entrada, ¿no?

Asentí con la cabeza, pensando que aquella era una terrible idea. La visión de ellos dos juntos en una nueva cita no me seducía en absoluto.

Me abaniqué con la mano con nerviosismo, sofocándome aún más al recordar un flashback de la noche en Kyoto Garden. El estanque, Ethan rodeando mi cintura y apretándome contra él... Apenas habíamos cruzado palabra desde entonces. Yo necesitaba mi espacio para pensar con claridad y él tampoco parecía echarme de menos, así que todos contentos.

—¡Perfecto! Porque a ti no te molesta que vaya a esa exposición con él, los dos solos, y tal vez a tomar unas cervezas después a un sitio de moda, ¿verdad? —provocó mi amiga, sacándome de mentira a verdad.

—No, pero si quieres puedes preguntarles a su novia y a tu mejor amigo. Igual ellos tienen una opinión diferente a la mía.

—¡Ni se te ocurra ir por esos derroteros! —me advirtió mi amiga, a quien no le había gustado que le devolviera el golpe.

Entonces, como si Ethan hubiera estado pendiente de nuestras palabras, marcó mi número de teléfono. Lo cogí por inercia, no tenía ganas de hablar con él.

—¿Todo bien? —le abordé tratando de sonar indiferente.

—No, en realidad todo es un desastre ahora mismo —protestó agobiado, acompañando sus palabras de un largo suspiro—. Oye, güera, no voy a poder ir esta noche contigo. Te aseguro que me apetecía muchísimo, pero me ha surgido algo y va a ser imposible.

—A mí también me ha surgido algo, Brit estaba a punto de preguntarte si querías ir con ella. Le haré saber que no puedes.

—¿A mí? —preguntó sorprendido—. ¿Y por qué no le pregunta a Jamie?

—No sé por qué te sorprende, no es la primera vez que tenéis una cita —respondí picajosa.

—¡Sabes que aquello no fue…! —Ethan no acabó la frase. Suspiró, cansino, y cambió de tema—. Discúlpate de mi parte. Por cierto, tampoco voy a dormir este fin de semana en casa. Ya te contaré el lunes…

—No me tienes que dar explicaciones.

—Okay, como gustes.

Decidí no hacer preguntas por miedo a que no me gustaran las respuestas y colgué el teléfono sin despedirme.

—¿Era Ethan? —preguntó Brit con una risita impertinente. No necesité abrir la boca para que ella sola se respondiera—. ¡Por supuesto que era Ethan! Estabas hablando en español y tienes cara de decepción. Supongo que está con Wendy y no va a venir, ¡ni que lo viera! —exclamó haciendo un mohín. ¿Desde cuándo mi amiga era tan observadora (o yo tan evidente)?

—Le ha surgido algo y no va a ir a la exposición —confirmé, tratando de resultar indiferente—. Lo siento, me temo que al final vas a tener q ir sola.

—Huelo a decepción de lejos…

—¿Por qué iba a estar decepcionada, Brit? Te recuerdo que yo ya tengo plan. Me jode que cambie de planes sin avisar porque podría haberle dado su entrada a cualquier otra persona.

—¿En serio? ¿A quién? —Mi amiga se cruzó de brazos en actitud chulesca—. Bueno, vuestra “cita” se ha cancelado, pero habrá más posibilidades de quedar a solas… ¡vivís juntos!

—¿De qué cita hablas? Solo era un café después de la exposición —repliqué apática.

—¿Solo? —preguntó con una sonrisita que me estaba desquiciando.

—Probablemente con leche, ya sabes cómo me gusta el café.

—Mexicano molido mezcla, dulce, intenso, caliente y con un buen chorrito de whiskey escocés —siguió mi amiga que se había levantado ingeniosa—. Por cierto, llevo varios días queriendo sacarte el tema, pero no pareces muy receptiva. ¿Podrías explicarme dónde narices os metisteis después de dejarme en casa el otro día? Amber me contó que llegasteis los dos empapados, y puedo asegurarte que no cayó una sola gota en Londres aquel día...

Me sentí absurdamente acorralada. Mentir no tenía sentido. Por un momento me hubiera gustado que las cosas fueran diferentes, poder contarle la verdad sin sentirme culpable, no tener que esforzarme para negar esa atracción loca que, en contra de mi voluntad, estaba creciendo en mí. Además, ¿qué podría explicarle a mi amiga? ¿Que nos habíamos colado en un parque en busca de una llave que llevaba años bajo el agua? ¿Cómo explicarle uno de los más humillantes recuerdos que tenía junto a ese impresentable sin que sonara a locura? Suspiré al acordarme de la escena del lago y me sentí ridícula.

—¿Elena…? —insistió mi amiga.

—Ethan quería ver Kyoto Garden —expliqué avergonzada—. Desde el agua...

—¿Estás de broma? —Mi amiga pegó un gritito de excitación que yo no compartía—. ¡Podrían haberos detenido por esto! ¡Me muero, quiero que me lo cuentes todo!

—Ya te lo he contado todo. Solo vimos los jardines.

—¿Solo visteis los jardines… desde el agua? —repitió torciendo la cara en un gesto de mal disimulado sarcasmo—. ¿Y ya está? ¿Te tuvo allí en el agua y no se lanzó ni…? ¡Pues va a ser verdad que está enamorado de esa chica!

—Ya te he dicho que no había nada que contar. ¿Podemos dejar de hablar de Ethan? —pregunté cansada de la conversación—. ¿Cuándo piensas arreglarlo con Jamie? El pobre se pasea por nuestra planta con cualquier excusa solo para poder verte de refilón.

—¡Me trae sin cuidado lo que haga ese impresentable! Además, tengo un nuevo ligue. Lo he conocido online —explicó para que todo cobrara sentido. Después me contó que se llamaba Aldo, que era italiano y que trabajaba reparando ascensores—. Tú también deberías probar a conocer a alguien. Le estás guardando demasiado luto a Anděl.

—No estoy de humor para romances.

—¡Qué negativa estás hoy, por Dios! —protestó mi amiga—. Nadie te dice que vayas a conocer mañana al amor de tu vida, pero tal vez puedas divertirte un rato. Sabes que el invierno en este país es muy frío…

—Apenas ha comenzado el verano.

—Ya, pero en verano hace demasiado calor y una se quita la ropa, y una cosa lleva a la otra y… ¡Tú ya me entiendes! —Mi amiga parecía satisfecha con sus argumentos que a mí no me habían convencido. Entonces, me escudriñó con la mirada con visible interés—. ¡Ay, que tú a mí no me engañas! ¡Que a ti ya te gusta alguien! —Brit me acusó con el dedo, entornando los ojos con sorpresa—. ¿Quién es? ¿Lo conozco? ¡Seguro que es el típico intelectual con gafas de pasta! Eres una sapiosexual, siempre te ha puesto más un tío leyendo que unos buenos abdominales.

—Esta vez te equivocas… —aclaré con desánimo—. Cierto que siempre le veo con algún libro en la mano, pero creo que lo que me atrae de él es ese rollo intrigante de chico malo y prohibido… Pero cuando llegas a cierta edad, sabes que hay ciertas cosas que no quieres en tu vida por mucho morbo que den.

—¿Es inglés? —insistió mi amiga, dispuesta a indagar cada detalle del hombre misterioso—. ¡Sabes que me muero de ganas porque te eches un novio inglés!

—Lo siento, pero ni es inglés ni va a ser mi novio. ¿Podemos hablar de otra cosa?

—¿Desde cuándo tu vida privada es un tabú? —preguntó mi amiga picajosa—. No quieres hablar de ese chico, no quieres hablar de Ethan... ¡Antes nos lo contábamos todo!

—¡Es que no hay nada que contar! —exclamé repentinamente agobiada por su interés en mi inexistente vida sexual—. Lo de este chico es solo una fantasía que no va a trascender, y en cuanto a Ethan... ¡Solo es mi compañero de piso! No entiendo por qué estás tan pesada con él. He ido a mil sitios con Casper, incluso fui con su familia a York de vacaciones y nunca le has dado la importancia que le estás dando a esto.

—Cuando te vea con las manos dentro de los pantalones de Casper, empezaré a darle importancia —comentó con una sonrisa maliciosa—. Sí, lo vi todo.

—Mmm, eso… Puedo explicarlo, pero tengo que ir a casa a hacer las maletas —resolví cambiando de tema rápidamente—. Ya te contaré cuando vuelva de dónde sea que vaya esta noche. Disfruta de la exposición.

Hacer las maletas cuando no sabes a dónde vas ni qué clima vas a encontrarte, podía ser más complicado de lo que a simple vista parecía. Metí un popurrí de cosas “por si acaso”, me cambié de ropa por algo más informal para el vuelo, y cogí un tren que me llevó derecha al aeropuerto. Gina me esperaba con una sonrisa radiante y sus mejores galas. Sin embargo, algo en su semblante parecía diferente tras esa estúpida sonrisa y kilos de maquillaje. ¿Había estado llorando?

—¡Pensé que no ibas a llegar nunca, Lorena! —protestó Gina con antipatía—. No debería haber cogido a una mediterránea como compañera de viaje, todo el mundo sabe que la palabra “puntualidad” no está registrada en vuestro vocabulario. Si no fuera porque hablas italiano a la perfección, jamás te hubiera traído conmigo.

—Mira, Gina… —comencé cansada de sus comentarios hirientes—. Si quieres que esto funcione, vas a tener que ser amable conmigo. No pienso pasarme todo el fin de semana escuchando tus críticas ni sarcasmos. Y otra cosa: me llamo Elena, y no soy italiana, ni griega, ni polaca. Soy española. Métetelo de una vez en la cabeza.

Le había plantado los tacones sobre la mesa y, para mi sorpresa, mi jefa parecía plenamente satisfecha con mi reacción.

—Elena, espero que hayas traído algo elegante en esa maleta tuya. ¡Roma nos espera!

—¿Roma? —exclamé exaltada ante tan grandioso plan—. Pero no entiendo, ¿qué se nos ha perdido en Roma? ¿Tiene que ver con el caso McGowan o es para un artículo de la revista?

—¡Olvídate de la revista! Ya te dije que tenía este viaje pagado y se me torcieron los planes —respondió sin ánimo de dar más explicaciones—. Y en cuanto al caso… Lo cierto es que pensé que te vendría bien salir de Londres y ver las cosas con otra perspectiva.

No sé qué perspectiva quería que cogiera sobre Ethan desde Roma, pero mientras pagara ella, estaba dispuesta a dejarme llevar por sus excentricidades.

—Lo cierto es que hoy habíamos quedado para ir a esa exposición de mitología, tal vez cenar juntos… pero parece que a los dos se nos torcieron los planes —expliqué para que supiera que nuestro malévolo plan iba según lo esperado.

—¿Te ha dicho por qué? —preguntó con curiosidad. Yo negué con la cabeza—. Elena, ¿tú sabes lo que es una “serendipia”?

—No he oído esa palabra en la vida —afirmé avergonzada.

—Serendipia es cuando encuentras algo valioso e inesperado de manera accidental, mientras buscabas algo completamente distinto. Es cuando el destino te pone en tu camino algo que ni siquiera sabías que estabas buscando —explicó misteriosa.

—Desde luego, cambiar esa estúpida exposición por Roma ha sido una bonita serendipia.

Gina sonrió con los labios apretados y miró al avión que aterrizaba delante de nosotras.

—Querida, me temo que tu serendipia no ha hecho más que empezar.

Capítulo 17

14 de junio de 2019 - Roma

Hay quien dice que Roma es Amor al revés, otros aseguran que todos los caminos llevan a esa ciudad. Lo que a mí me llevó hasta allí fue un avión en clase turista costeado por mi jefa. En cuanto a lo primero, no podría haber estado más de acuerdo. No había absolutamente nada que no me enamorara de Roma. El aire olía a café, a tiramisú y a magia; las calles escondían historias que luchaban por ser contadas. Y los italianos… ¡Mamma mia, los italianos! Entendía ahora por qué las erasmus españolas no querían volver a casa al año siguiente.

Roma parecía más viva que nunca en esa época del año. Se llenaba de color y de ruido, de naranjos, de tráfico y flashes de los miles de turistas deseosos de sacarse una foto con la Basílica de San Pedro de fondo o devorados por la Boca de la Verdad.

Lo único mejorable en esa aventura en Italia, era la compañía. Gina era una de esas personas a las que le gustaba tenerlo todo obsesivamente organizado, y ese viaje no iba a ser una excepción. No creo que nadie en la historia haya sido capaz de ver toda Roma en solo dos días y medio, pero puedo decir orgullosa que nosotras lo estábamos consiguiendo. Habíamos empezado el día temprano con una visita guiada por el Foro Imperial y la colina del Palatino, que nos había llevado directamente a la arena del Coliseo. Ni un segundo de más para hacer una foto fuera de agenda, y ya estábamos disfrutando de la bellísima cúpula del Panteón de Agripa. Veinte minutos exactos para deleitarnos con su arquitectura (¡ni uno más!) pues el horario nos obligaba a parar en una heladería (¡y tenía que ser esa!) en busca del helado de mascarpone más cremoso del mundo. Creo que a Gina le traía sin cuidado si me apetecía un helado o no en esos momentos, estaba en la agenda y había que cumplirlo.

Proseguimos nuestra aventura hasta la Casa Dorada del emperador Nerón, situada bajo las Termas de Trajano. Ni los años ni el enterramiento habían podido apagar el brillo de la que prometía haber sido la casa más hermosa de todo el Imperio Romano. Los suelos mostraban aún el recuerdo de aquellos mosaicos perfectamente lustrados, y los techos aún guardaban los frescos de los grandes pintores de la época. Observé maravillada lo que vaticinaba iba a ser mi lugar favorito de Roma. Era difícil competir con esa sensación que me producía el lugar, el romántico abandono a su suerte, la sensación de ser parte de un secreto oculto tantos años bajo tierra y que ahora resurgía entre sus cenizas para nuestro deleite. Cuando la guía nos dio un casco de obra y unas gafas 3D mostrando un vídeo que reconstruía el escenario, miré lo que tenía alrededor de manera diferente. Podía oler la hierba fresca bajo mis pies, cubriendo un suelo que un minuto antes había estado repleto de arenilla. Podía sentir los rayos del sol en un cielo azul, el mismo cielo al que en realidad no teníamos acceso desde esa cueva. Y podía contemplar la belleza con la que Roma se extendía ante mí en su época dorada, sin que el tráfico y el mobiliario urbano perturbaran mi visión.

Proseguimos la visita entre escombros y ruinas que prometían haber vivido tiempos mejores. A la primera torcedura de tobillo, me arrepentí enormemente de llevar esas sandalias de cuña tan poco apropiadas para la visita subterránea, conjuntadas con un vestido de tirantes con la espalda al descubierto que hacía que me muriera de frío. En realidad, yo me había ataviado unas deportivas y unos shorts vaqueros esa misma mañana, pero cuando vi aparecer a mi jefa con ese despampanante bodycon verde que realzaba tanto sus curvas, me vi obligada a ponerme algo a la altura. Porque sí, Gina había planeado incluso lo que íbamos a llevar puesto cada una, hasta el punto de haber metido en su maleta ropa de mi talla de los más prestigiosos diseñadores para que nada se torciera ni un milímetro de sus planes.

Aunque a día de hoy me cueste reconocer esto, estaba disfrutando de su compañía. Mi jefa se mostraba simpática y complaciente, e incluso parecía haber olvidado esa faceta de zorra manipuladora que mostraba a todo el mundo en Londres, a excepción de las veces en las que había preferido ignorarme para subir a sus redes sociales alguna foto sacada de contexto mostrando únicamente nuestras copas de Spritz[83]. Ni siquiera me había etiquetado, a pesar de que la seguía en Instagram. Bajo toda esa capa de superficialidad y cinismo, intuía una mujer insegura y tímida, quién maquillaba la tristeza de su mirada tras una frívola sonrisa. Pero yo no me tragaba ese cuento. Sabía que a Gina le pasaba algo y que, antes o después, acabaría por enterarme.

Sus miles de seguidores en Instagram no tardaron en hacerse eco de la noticia: la gran Gina Dillan disfrutaba de una escapada romántica en Roma, pero ¿quién era el afortunado? La triste realidad era que, en ese entorno idílico, solo nos teníamos la una a la otra.

A eso de las cinco de la tarde, Gina decidió conocer otra faceta de Roma, una que incluía cócteles de prosecco y tapas de aceitunas especiadas en los bares más bohemios de Trastevere. Por supuesto, dentro del horario previamente establecido en su agenda.

Me aseé un poco en el lavabo, un poco de perfume y ya estaba lista para volver a la carga. No era ajena a las miradas que nuestra presencia suscitaba y, siendo dos mujeres solteras, un poco de atención nunca estaba de más. De hecho, Gina parecía necesitada de esa atención, pues coqueteaba con descaro con cada guapo italiano que osaba girar la cabeza para dedicarle una mirada furtiva y aceptaba copas si alguien se atrevía a invitarnos.

Entramos en un discreto bar decorado con flores y diminutas luces de fantasía en las paredes, donde las mesas estaban tan pegadas, que podíamos participar en las conversaciones de los comensales de al lado. Pedimos dos cócteles de Aperol y nos sentamos en una mesa grupal que encontramos vacía. Gina dejó el bolso en una silla y el móvil sobre la mesa, que no paraba de vibrar a medida que recibía comentarios en sus redes sociales. Lo que más me sorprendió fue que no prestó atención a su teléfono en toda la noche, a excepción de cuando miraba la hora con impaciencia.

—A estas alturas debes de tener seis mil notificaciones. Me sorprende que no estés respondiendo a tus fans.

—Solo subo cosas para mantener el status social. Toda esa gente me trae sin cuidado —contestó tajante.

—Ah, como te veo mirar tanto el móvil…

—Tenía una reserva en este mismo bar a las 8 de la tarde —explicó—. Pero hemos tenido suerte de encontrar mesa.

—¿Y por qué no avisas a los camareros para que le den tu reserva a otro? —pregunté ante tan extraña maniobra.

—Llevamos todo el día juntas y aún te veo tensa conmigo, ¡relájate un poco! —pidió ignorando por completo mi sugerencia. Gina se quitó los zapatos y cruzó sensualmente las piernas, que sobresalían sugerentemente por debajo de la abertura de su falda—. Cuéntame, ¿cómo te va con Míster Serotonina? ¿Aun no te ha puesto un pedrusco en el dedo?

—Hemos roto —dije tajante—. Puedes hacer bromas si quieres, pero te diré que estoy mejor que nunca. Además, lo de los pedruscos no va conmigo. No creo que me case nunca.

—¿Hacer bromas? ¡Por Dios, Elena! No te van a faltar los tíos. ¿Puedo saber qué ha pasado?

—No éramos compatibles.

—En ese caso, me alegro. La vida es muy corta para perder el tiempo. ¿Y cómo van las cosas con nuestro chico? ¿Alguna novedad sobre “la llave”?

—No hemos hablado demasiado desde entonces, la verdad. Estoy intentando descubrir sus puntos débiles, algo que pueda ayudarme a encontrar lo que sea que está buscando, pero no tengo ni idea de por dónde empezar.

—Te puedo decir un punto débil que no falla con ningún hombre... —Gina miró hacia su entrepierna de manera poco sutil y puse los ojos en blanco. Otra vez iba a sugerir el mismo rollo de siempre.

—Había pensado en su tatuaje —expliqué ignorando su grosería—. El otro día me fijé por primera vez en que tenía algo tatuado en la parte superior de su brazo, y tan pronto intenté verlos en detalle, se cubrió con la camiseta —expliqué con incertidumbre—. Desde entonces va siempre en manga larga por casa, incluso con esta ola de calor.

—Ahí tienes otra excusa para acostarte con él: si folla con la camisa puesta, ya sabes que hay gato encerrado en ese tatuaje —se burló—. Hablando en serio, un tatuaje no tiene por qué significar nada. Mi exmarido tenía tatuada a Peppa Pig, y te aseguro que no tenía ninguna relación con la cerda… Al menos no con esa.

—No sabía que hubieras estado casada —la confesión me dejó sin palabras. El tatuaje de Peppa Pig, también.

—¡Uy, sí! Los peores tres meses de mi vida, créeme —Gina le dio un largo trago a su Aperol, que estaba casi vacío—. Fue una aventura de verano que salió mal. Nos conocimos en Bali, nos casamos… Todo fue perfecto allí, pero una vez regresamos a Inglaterra… peleas, reproches.

-Bueno, todos hemos hecho locuras por amor de jóvenes... ¿Qué edad tenías entonces?

—Treinta y cinco. —Gina torció el gesto avergonzada—. Fue la magia de Bali. De todos modos, nunca he sido muy afortunada en el amor. Llevo dos años en un tira y afloja con un chico que no termina de comprometerse. Él dice que soy yo, que tengo miedo a las relaciones, pero no es cierto. El problema es que él es un niñato y sé que, en cuanto le dé lo que quiere, va a dejarme tirada por otra más joven.

—Eso es tener miedo a las relaciones, Gina. Temo que voy a tener que darle la razón a ese chico.

—¡Tonterías! Yo no tengo miedo, tengo experiencia. Y el hecho de que él tenga diez años menos que yo, me indica que solo soy un capricho pasajero para él.

¿Era el efecto de “la Boca de la Verdad” en la que horas antes habíamos metido la mano? No podía creer que Gina estuviera hablando sin tapujos de su vida privada. Estaba a punto de indagar más, cuando el camarero nos interrumpió trayendo dos copas que nadie había pedido.

—Cortesía de los caballeros de la barra —informó señalando a dos jóvenes que hacían gestos para que les dejáramos sentarse en nuestra mesa.

Gina sonrió, levantó la copa aceptando la oferta e hizo hueco a nuestro lado para que se sentaran con nosotras.

—¿Estás loca? —susurré mirando a mi jefa con el gesto torcido—. ¡No los conocemos de nada!

—Elena, estamos solteras, en Roma ¡y buenísimas! Un poco de diversión no va a matar a nadie.

—Creía que estabas sufriendo por amor… —reproché entre dientes, al tiempo que me esforzaba por mantener la sonrisa a los italianos, que se acercaban a nosotras.

—No esta noche. ¡Deja de pensar tanto, que te van a salir arrugas!

Y así, sin más, dejamos que aquellos italianos se sentaran en nuestra mesa. Atractivos, guapos y galantes, Carolo y Andrea derrochaban desparpajo y mucho morro. Supongo que no era la primera vez que habían conseguido llevarse el gato al agua con dos guiris como nosotras. A pesar de lo deprimida que había parecido minutos antes a causa de su amor fallido, Gina se había recompuesto rápidamente con su actitud de inglesa desinhibida en busca de un poco de diversión, aunque yo me mostré algo más distante. Por primera vez en mucho tiempo, estaba plenamente soltera, pero no tenía ninguna intención de disfrutar de mi estado civil del modo que ella proponía.

Un Aperol después, Gina y Andrea reían ajenos a nosotros dos y Carolo se abría como un libro abierto ante mí, contándome hasta el más mínimo detalle de su vida en Roma. Agradecí que uno de los dos estuviera dispuesto a entablar conversación, yo nunca había sido demasiado dada a contarle mi vida a extraños. Noté a mi pesar que el vino me iba relajando a medida que avanzaba la tarde, aunque yo seguía manteniendo las distancias con ese apuesto romano. Estaba cerrada al amor, aunque fuera para un rato, y no pensaba dejar un cachito de mi corazón en Roma.

La hora siguiente pasó volando entre risas y anécdotas sobre su ciudad. Carolo y Andrea se turnaban para contarnos las leyendas más oscuras de Roma, la terrible historia de la joven Beatrice Cenci y sus hermanos quienes, hartos de las vejaciones cometidas por su padre, lo habían asesinado en el Castillo de Sant’Angelo. Hablaron del origen de la Isla Tiberina y del callejón de los Mazzamurelli, unos pequeños espíritus que habitaban en el barrio donde nos encontrábamos en ese momento. Carolo me tenía tan atrapada con sus historias sobre la urbe italiana, que temía respirar demasiado fuerte por miedo a interrumpirle. La manera en la que hablaba era embaucadora, probablemente ensayada para hacer que las turistas como nosotras perdieran el norte en el sur de Europa.

La noche pegó un giro inesperado cuando Carolo se levantó para pedir otra ronda de cócteles. Le seguí con la mirada por inercia, pero mis ojos no alcanzaron la barra, se detuvieron mucho antes al ver dos esbeltas figuras hablando con el camarero que gestionaba las reservas. Analicé a los dos hombres tratando de salir de mi error, pero no, claramente se trataba de ellos. ¿Qué demonios hacían allí?

—¿Me disculpáis? —pedí levantándome de la silla—. Acabo de encontrarme con dos amigos. No os importa si se sientan con nosotros, ¿verdad?

Gina miró hacia la puerta y en su inexpresivo rostro congelado por el bótox vi un atisbo de reconocimiento. No parecía sorprendida de ver a Ethan allí, en medio de aquel diminuto restaurante de Trastevere, y con Casper. Aquello no era una simple coincidencia, un capricho del destino. Estaba segura de que era un plan perfectamente tramado por mi jefa para que Ethan y yo nos encontráramos allí esa noche. Una serendipia, como ella misma lo había llamado, en la que habíamos renunciado a esa exposición en Londres para vernos frente a frente en Roma. ¿Qué otra explicación había? Aun así, me levanté y me acerqué a ellos, que parecían tan sorprendidos como yo de verme allí.

—¿Qué haces tú aquí? —preguntó Casper dándome un abrazo, visiblemente confundido. Se lo devolví, y abracé a mi otro compañero, que parecía igualmente confuso de verme a mí.

—Gina me pidió que viniera a última hora, apenas tuve tiempo de hacer las maletas.

—¿Gina está aquí? —La noticia le hizo torcer el gesto. Casper miró a su alrededor y puso un mohín de disgusto—. El bar está abarrotado, será mejor que vayamos a otro sitio…

Miró a Ethan buscando su apoyo. Me sorprendió comprobar que éste no mostraba intención alguna de moverse del local.

—Tenemos una mesa enorme y solo somos cuatro. ¿Por qué no os sentáis con nosotras? —insistí.

—¿Cuatro? —Un Casper confuso desvió la mirada hacia dónde estaba mi jefa. Me sorprendió comprobar que aún la recordaba lo suficiente como para haberla identificado entre la multitud—. ¡Vaya, qué poco habéis tardado en agenciaros dos italianos! —bromeó picajoso—. No queremos molestar, mejor nos vamos…

—¡No digas tonterías! —insistí, viendo el panorama que tenía por delante si regresaba sola a la mesa—. Lo que haga Gina me trae sin cuidado, yo no tengo ningún interés. Carolo y Andrea nos están contando leyendas oscuras de Roma. ¡Vamos, será divertido!

—¿Carolo y Andrea? —esta vez, fue Ethan quién se pronunció, mostrando una actitud arrogante—. Ningún hombre que se haga respetar tiene nombre de mujer.

A pesar de sus protestas, prácticamente los obligué a sentarse con nosotras.

Hice las oportunas presentaciones y Gina saludó a mis compañeros, a quienes había conocido en la misma fiesta, con varios años de diferencia. Me fijé sorprendida en que Casper iba más elegante que de costumbre, con una bonita camisa azul marino remangada hasta los codos por fuera de los vaqueros. Ethan no se quedaba atrás, con unos modernos vaqueros oscuros rotos en lugares estratégicos y una camisa vaquera que le daba un aspecto de los más sensual.

La presencia de mis amigos no pareció ser bien recibida por los italianos. El ambiente se tornó repentinamente incómodo y nadie parecía saber de qué hablar. Me extrañaba enormemente en mis compañeros, pues los dos eran bastante extrovertidos. Gina, por su parte, cada vez estaba menos pendiente de nosotros y más de Andrea, hasta el punto en el que parecía a punto de comérselo vivo sobre la mesa. Y en cuanto a mis amigos, no tenían ninguna intención de integrarse esa noche, cuchicheaban de sus cosas ajenos a todo lo demás.

—Elena, gracias por la invitación, pero creo que deberíamos irnos —informó Casper—. Estos chicos están obviamente interesados en vosotras y siento que estamos sobrando. Tu jefa está tan caliente que me extraña que el camarero no le haya traído un condón con el cóctel.

—Por favor, Casper, solo un ratito más… —rogué—. No creo que mi jefa tardé en irse con Andrea al hotel, y no me gustaría quedarme con este chico a solas cuando eso ocurra. Prefiero irme a tomar algo con vosotros, a no ser que tengáis otros planes… cazar italianas, por ejemplo.

Reconozco que la idea de Ethan manoseando a una bella italiana me dio náuseas. Casper y Ethan se dedicaron una mirada de complicidad como decidiendo qué hacer. El primero parecía estar sufriendo una pesada carga allí con nosotros; el segundo, sonreía de forma traviesa y desconcertante.

—Tú decides… —se resignó Casper, quién al parecer entendía bien a Ethan sin necesidad de palabras.

—Nos quedamos entonces —respondió Ethan autoritario, para después dirigirse a mí con una sonrisa cargada de sensualidad-. Además, tú y yo teníamos un plan pendiente esta noche y no se me ocurre mejor lugar que Roma.

Delicioso y tentador, sonreí tras haberme salido con la mía. Casper puso los ojos en blanco y asumió que tendría que quedarse esa noche. Aunque ello supusiera estar con el móvil jugando al Candy Crush y chateando exaltado vete tú a saber con quién. No reconocía a mi amigo, aunque supuse que habría una buena razón detrás de su actitud de aislamiento. Y sospechaba que Ethan estaba al corriente de ello. Tal vez por eso decidió dejarle espacio y hablar en español conmigo, o tal vez solo estuviera tocando las narices a Carolo.

—Bueno, al menos ya sabes por qué no podía ir contigo al museo —explicó Ethan ante tal obviedad—. Me pidió que no dijera nada a nadie para evitar preguntas, así que mejor si no mencionas el tema…

—La verdad es que Brit y yo dimos por hecho que estabas con tu novia —confesé—. ¿Qué ha pasado? ¿Por qué nadie puede saber que estáis en Roma?

—Porque se supone que había quedado con su novia misteriosa, pero han discutido y el plan se fue a la mismísima verga —explicó con tristeza—. El viaje estaba pagado, así que lo han divido y cada uno se ha quedado con una parte.

—Así que vienes de segundo plato —le provoqué divertida.

—¡Como si soy el postre! He venido a Italia por la cara. Me ofrecí a pagar mi parte, pero Casper se negó. Aunque se lo está cobrando bien en chelas. No le había visto tomar así desde… La neta es que nunca le había visto tomar así.

—Apuesto a que se trata de la misma chica que le partió el corazón hace unos años. Está siguiendo el mismo patrón —afirmé en plan Sherlock Holmes.

—Confirmo tus sospechas —añadió torciendo el gesto. Le miré sorprendida. Así que Casper tenía un nuevo confidente—. ¿Qué tal con la patrona? ¿Es tan horrible como parece en la oficina?

—Pues… Jamás pensé que diría esto, pero me lo estoy pasando bien. Aunque parece priorizar el prosecco a las visitas.

—Yo diría que ha priorizado muy bien las visitas, sobre todo la de los locales —bromeó con sarcasmo—. Esos dos tipos están deseando hincaros el diente.

—He venido por trabajo, Ethan… —expliqué con voz apática.

—Eso no implica que no puedas divertirte un poco, Elena… —contestó haciéndome burla, con el mismo tono de voz que yo había empleado.

—Me estoy divirtiendo ahora —afirmé, sosteniéndole la mirada. Sonreí satisfecha al comprobar que el macho latino se había puesto nervioso con mi osadía.

—¿Sabíais que en Roma hay una puerta mágica? —interrumpió en voz alta Carolo, intentando entrar en nuestra conversación—. Dicen las malas lenguas que fue el marqués Massimiliano quien forjó la Puerta Alquímica de Piazza Vittorino. Lo más misterioso es que, poco después, desapareció dejando tan solo un rastro de oro y fórmulas alquímicas que nadie supo resolver. Esas puertas han llegado a nuestros días convertidas en piedra y solo quién resuelva el enigma será capaz de descubrir qué hay al otro lado.

—¿Alguna vez lo has intentado? —pregunté risueña, atraída por su mágico relato.

—Ma bella, ¡cientos de veces! —confesó en un tono enigmático—. Pero dicen que las puertas solo se abrirán cuando vayas con la persona correcta. Tal vez pueda llevarte esta noche y seamos los primeros en resolver el enigma…

Le miré divertida. Desde luego no podía negar que el italiano tenía ingenio. Mientras hablaba, Carolo acariciaba el dorso de mi mano con poco disimulo. Estuve tentada de apartarle, pero comprobé sorprendida que a Ethan parecía perturbarle el gesto. De hecho, las miradas que lanzaba al italiano me mostraban que le molestaba todo de aquella situación.

—En México también hay muchísimas leyendas y creencias, herencia de los pueblos precolombinos y de la invasión europea —explicó Ethan, recobrando el protagonismo que Carolo le había robado—. Precisamente con estas mezclas surgió la santería. No es el Vaticano, pero también tenemos nuestros propios santos a los que acude la gente con peticiones de amor… o de fechorías.

—¿Y esos santos vuestros escuchan? —se burló Carolo con autosuficiencia.

—¡Por supuesto! Me he criado con un altar a Jesús Malverde en el jardín de casa. Yo nunca entendí por qué esa figurita era tan importante para todos, los socios de mi padre venían a rezarle para que salieran bien los negocios y siempre acababan volviendo para darle a Jesús las gracias —narró ante la mirada escéptica de Carolo—. A mí esa figura a tamaño real vestida de norteño siempre me dio un poco de miedo, me recordaba a los muñecos de ventrílocuo esos de las películas de terror. Por suerte, poco después, movieron al santo, así que no tuve que verlo más.

—Jesús Malverde… No me suena —replicó Carolo—. ¿Qué hizo exactamente para que le canonizaran?

—¡Oh, en realidad nadie le canonizó! Jesús fue un asaltador de caminos de Sinaloa, es el patrón del narcotráfico —soltó divertido, provocando que Carolo casi se atragantase con su bebida—. Su altar es mucho más pintoresco que esos aburridos santos vuestros del Vaticano. Tiene colores vivos y está adornado con ofrendas que incluyen manzanas, arreglos florales, tequila, dinero, velas… ¡Visitarlo cuando los narcos le cantan es toda una experiencia! Esos tipos son bastante creativos cuando se trata de rendir culto a esta figura.

Creo que nunca he visto una cara de estupefacción como la que se dibujaba en el rostro de Carolo en esos momentos. La mía también debió de ser todo un poema, porque Ethan comenzó a reírse de nuevo, desinhibido y seguro de sí mismo, disfrutando de la reacción que había conseguido en su público.

—¡No juzguéis sin verlo! —pidió entre risas—. Os aseguro que es algo digno de visitar, al igual que los altares a la Santa Muerte.

-¿Santa Muerte has dicho? —preguntó un Carolo consternado y horrorizado—. ¿Le rendís culto a la muerte?

—¿Es que nunca has oído hablar del Día de los Muertos? —Ethan fingió sentirse ofendido con una melodramática expresión facial.

Apreté los labios para ocultar la sonrisa que escapaba de ellos. Cada vez tenía más claro que estaba diciendo todas esas barbaridades para escandalizar al italiano.

—Entiendo… Mi Scussi. —Carolo se disculpó para ir al baño, probablemente tratando de asimilar lo que acababa de oír.

—Creo que está tratando de localizar la salida de emergencia para salir corriendo —contesté aun abrumada—. Y que sepas que yo estoy a punto de hacer lo mismo.

—Me da igual lo que piense ese fresa, no voy a volver a verlo en mi vida —explicó divertido, sin mostrar un ápice de arrepentimiento—. Y en cuanto a ti… sé que esta noche no irás a ningún lado. A estas alturas no tengo secretos contigo, ma bella —confesó haciendo burla al italiano.

—Perdona mi ignorancia, pero, ¿qué hace exactamente un santo narcotraficante? Me parecen dos palabras muy contradictorias.

—La gente acude a él para pedir que se cierre un negocio, que le faciliten el paso de droga por la frontera, para protegerse de los enemigos… ya sabes, lo típico.

Lo típico. Pero yo no sabía de qué me estaba hablando. Había oído hablar del narco en las películas o novelas, pero la verdad es que nunca había conocido a nadie que hubiera visto tan de cerca ese mundillo. Y obviamente él lo conocía bien si su propio padre tenía a ese Juanito en el jardín.

—¿Algún “santo” más del que quieras hablarme? —pregunté sarcástica, pues el Malverde ese tenía menos de santo que yo de virgen—. ¿De verdad veneráis a la muerte en México?

—Y en Guatemala —confirmó con una sonrisa canalla—. Pero no pienses que es un ente de brujería que atenta contra la vida humana ni nada de eso. La iglesia católica se ha encargado de negativizarla, pero la Santísima recibe peticiones de todo tipo: amor, trabajo, salud… —hizo una pausa y me miró con una sonrisa incómoda—. Puede que la mala fama también se deba a que es la Virgen de los Narcos, pero en realidad la veneran en todo el país…

—¡Vaya! —noté que empalidecía de golpe. Seguro que él la veneraba cada noche pidiéndole protección para que no se descubriesen sus crímenes—. ¡Qué variedad de santos tan…!

—¿Políticamente incorrectos? —terminó él mi frase—. ¿Sabes? No todo es blanco o negro en esta vida. En realidad, hay más razones por las que se venera a Malverde —explicó, adoptando un tono de voz mucho más serio—. Está considerado por muchos como el Robin Hood mexicano. Se dice que robaba a los caciques para repartir el botín con los pobres. Supongo que, si Walt Disney le hubiera hecho una película, no te asustaría tanto la idea de venerar a un delincuente. Pero para todos aquellos que luchan por sobrevivir cada día en un país donde los recursos son limitados, Jesús es una fuente de fe y esperanza, mucho más cercana y real que ningún santo de la religión católica.

Le miré embelesada, pensando que sus argumentos tenían cierta solidez. Tampoco me extrañó oír que su padre venerara a esa figura, Ethan ya había confesado una vez que se había criado en un ambiente hostil de niño.

-No mentías cuando dijiste que te gustaba el tema de las religiones —observé en voz alta-. Pareces saber mucho del tema.

—¡Me podría pasar horas hablándote de mitología y creencias mexicanas! Xibalba o el inframundo maya, Tláloc, Huitzilopochtli… ¿Sabes que existe una teoría de que este último era vikingo?

—¿Así que no eres el único vikingo azteca en el mundo? —bromeé con sorna.

—¡Para nada, señorita! Hay un arsenal de vikingos en México, te sorprenderías.

—En Inglaterra también hay unos cuantos, sobre todo si hay partido de fútbol y cerveza.

Carolo, quien había regresado silenciosamente del lavabo, carraspeó para hacerse notar. Hubo un duelo de miradas interrumpido por el teléfono de Ethan, que comenzó su sintonía desesperada hasta que su dueño decidió acercarse a la barra en busca de intimidad para responder la llamada. Aunque no podía oír su conversación, le veía reír y gesticular eufórico, prueba viviente de la felicidad. Supuse que se trataba de su novia otra vez pues tenía un don para interrumpir siempre en el momento oportuno. Carolo aprovechó la ausencia de mi compañero para recuperar el terreno perdido y hablarme de las románticas vistas que había desde la Terraza de las Cuadrigas.

Miré el panorama que tenía alrededor y me sentí fuera de lugar. A un lado, tenía a Gina y Andrea comiéndose vivos con los ojos, las manos y los deseos. Al otro, a un cabreado Casper que escribía sin parar en su móvil con la ira reflejada en los ojos. Desconocía qué había motivado semejante cabreo, pero pensaba coserle a preguntas en cuanto nos quedáramos a solas. Frente a mí y apoyado en la barra, Ethan seguía hablando con su chica y mirando con recelo cómo el italiano recuperaba toda mi atención. Fingí estar interesada en Carolo para ignorar a Ethan, que me estaba poniendo nerviosa con el escrutinio.

Quién también me puso nerviosa fue Carolo, que apoyó posesivamente su brazo sobre el respaldo de mi silla para marcar territorio. Creo que no fui la única que encontró el gesto inapropiado, pues Ethan regresó a la mesa apresuradamente, aún con el teléfono en mano, recordándole a su amorcito lo mucho que la extrañaba y quería antes de colgar.

—Al güey le falta mearte encima —me susurró al oído mientras se acomodaba de nuevo en la silla.

—¡No seas vulgar! —le reprendí, a pesar de que estaba en lo cierto.

Molesto por la complicidad creada entre nosotros, Carolo decidió ir a por todas. Sin más rodeos, y haciendo uso de su galantería italiana, me invitó a ir con él a una terraza desde la cual podíamos divisar la Fontana de Trevi en privado y beber no sé qué vino espumoso.

Me sentía halagada por las atenciones, pero yo ya había mostrado mis cartas esa noche, y no tenía ninguna intención de dormir acompañada. Al menos, no con él.

Miré de reojo a mis compañeros, que discutían en susurros lo poco que pintaban ya allí. Ethan hacía esfuerzos titánicos por esquivar mi mirada, a pesar de que yo trataba inútilmente de descubrir si su oferta de tomar algo esa noche seguía en pie. Me miró con una frialdad que quise creer que era fingida y que me hizo dudar de lo que estaba a punto de hacer.

Decidí olvidarme de mis temores e inseguridades y jugarlo todo a una carta, tal vez guiada por la seguridad de que Ethan no era tan peligroso como creía y parecía soltar bastante la lengua cuando tomaba dos copas de más. Además, sabía que era una pésima idea, que era inmoral y un fallo de periodista principiante, pero no podía quedarme con esa espina clavada.

Le miré una vez más para reafirmar lo que iba a hacer antes de pronunciar mi respuesta, pero Ethan seguía con esa mirada fría y calculadora en el rostro que me advertía que estaba a punto de tirarme a la piscina aun sabiendo que no había agua en la que nadar.

—Lo siento, pero he quedado con un amigo para tomar algo —dije al fin, liberándome del brazo del italiano.

¿Era una sonrisa lo que asomaba de los labios de Ethan? Carolo no tardó en recuperar su brazo y su hombría, y decidió que había una fiesta en otra parte de la ciudad a la que, obviamente, ya no estaba invitada.

Pero el destino a veces se torna caprichoso y la ausencia de Carolo no hizo sino empeorar las cosas. Los tortolitos estaban cada vez más acaramelados —aunque aún no habían llegado a manifestar su romance de una manera física— y el humor de Casper empeoró con la misma velocidad con la que caían las cervezas en su lado de la mesa. Ethan miró el panorama y suspiró con cara de circunstancias.

—No sabía que Wendy hablara español —comenté indiferente al recordar el modo en el que Ethan se había despedido en el teléfono. Sí, aún seguía dándole vueltas a la llamada.

—Wendy no habla… —replicó sorprendido, interrumpiendo sus propias palabras para dedicarme una risa traviesa a la que no dio explicación alguna—. Veo que no se te escapa nada, ¿eh?

Aquel comentario me inquietó, pero era obvio que Ethan no pensaba añadir nada más. Menos aún, cuando mi jefa anunció que ella y Andrea se iban, entre risas extravagantes y exagerados gestos amorosos que eran tan solo la antesala de lo que vendría después. Dado su historial en Bali, solo esperaba que Gina no estuviera planificando su próximo divorcio.

Así que allí estábamos los tres y una ronda casi acabada de cerveza Peroni. No pasó mucho tiempo hasta que Casper rompió el silencio anunciando que él también se iba.

—¡Me piro al hotel! Quiero estar fresco para mañana.

—¿Te importa si yo me quedo? —le preguntó Ethan, buscando mi cómplice mirada—. Aún es pronto y hay lugares de Roma que son más bonitos de noche.

—No, claro, la noche es joven —respondió la versión más apática que jamás había conocido de Casper—. No hagas ruido cuando entres a la habitación.

—Supongo que es una pregunta estúpida, pero tú te quedas, ¿verdad? —La inseguridad con la que el macho latino me hizo la pregunta me hizo sonreír. 

—Depende… ¿Prometes que regresaré seca y salva? —le susurré inocentemente al oído, reprendiéndome después por ese coqueteo descarado.

—¡Por supuesto que no! —Ethan decidió seguirme el juego—. Pero esta vez prometo ocuparme de ti si tienes frío.

Sonreí tentada por la noche que se abría paso ante nosotros. El tiempo se congeló por un minuto, en el que no existía nada más allá de esos penetrantes ojos verdes y su enigmática sonrisa. Casper nos miró con una mueca de hartazgo.

—Definitivamente ya no pinto nada aquí. Recuerda que mañana tenemos visita a las catacumbas a las nueve—le dijo a Ethan justo antes de desaparecer del local con su inestable caminar.

Cuando Casper estuvo fuera de nuestro alcance visual, miré a Ethan con decisión, envalentonada por el coraje líquido que me habían otorgado las bebidas consumidas, pero aún lo suficientemente consciente de que aquella era una pésima idea.

—Bueno, aquí me tienes —dije notando que se me secaba la saliva—. ¿Qué vas a hacer conmigo?

—Lo que tú me dejes. Hoy soy todo tuyo —aseguró con una mueca divertida—. ¿Has cenado?

—No, y me muero por una pizza.

Capítulo 18

Nos decidimos por otro local más íntimo de Trastevere. Compartimos una deliciosa panzanella, una pizza con queso stracciatella, anchoas y tomate confitado, y una botella de vino tinto Montepulciano. De postre, tiramisú para dos y media botella de tinto que había que terminar. Hacía rato que yo estaba bebiendo únicamente agua, sabía por experiencia que, cuando Ethan y yo estábamos juntos, el alcohol era una terrible idea. Y yo ya estaba achispada... Tal vez por eso me encontraba tan a gusto con él, compartiendo los manjares del plato como si fuéramos una más de las muchas parejas que acudían a ese restaurante, hablando de nuestras vivencias en Roma y convenciéndole de que Londres también tenía historias que merecían ser contabas (desconcertante que mostrara tanta fascinación por Jack el Destripador). Sabía que Ethan también estaba cómodo conmigo por la manera en la que las palabras fluían de sus labios. Parecía dispuesto a responder todas mis dudas aquella noche, y yo estaba dispuesta a formular las preguntas que fueran necesarias.

—Oye, antes me he quedado pensando en lo del local de tu padre y el santo ese… ¿Puedo preguntarte a qué se dedica? A no ser que quisieras espantar a Carolo, la historia deja entrever muchas cosas…

—Bueno, el plan de espantarlo ha funcionado a la perfección —se burló levantando su copa para brindar conmigo—. En cuanto a mi padre… Inicialmente, vivía del turismo, hasta que encontró una vía rápida para llegar arriba. Sus socios tienen hoteles repartidos por todo México —explicó pausadamente, deleitándose con el sabor de su copa de vino antes de continuar—. Muchos hoteles cerraron en el norte debido a la extorsión del narco, así que los que resistieron, crecieron como la espuma.

—¿A él no lo extorsionaron?

—¡Al contrario! Fue precisamente ese el modo en el que llegó arribita, negociando. La que tuvo que salir pitando fue Claire, Acapulco ya no es lugar seguro para una mujer, menos aún, para una gringa —explicó con naturalidad—. Además, ella prefería gestionarlo todo desde Manhattan.

—Un momento, ¿ya vivías con Claire en México? —pregunté presa de la sorpresa—. ¿Ella trabajaba para tu padre?

—Sí, claro que trabajaba para él —respondió como si fuera algo obvio—, pero yo no lo sabía. Por aquel entonces, yo vivía con mi amigo Fer en Nueva York. Estaba de vacaciones con Gael en Guanajuato cuando conocí a Claire en un bar de mala muerte al que entramos recomendados por mi padre. Solo con ver el local, debería haber caído en el veinte[84] de que se traía algo entre manos.

—¿Quién es Gael? —le interrumpí, pues yo ya había oído ese nombre antes.

—¡Fueron quince días de locura! —siguió él, ignorando por completo mi pregunta—. Quince días de planes románticos y citas improvisadas a medianoche en las que ella fingía siempre ser la mujer ideal.

—¿Puedo preguntarte algo? —le interrumpí inocentemente al ver que se le había soltado la lengua—. Dijiste una vez que Claire te estaba chantajeando, pero nunca llegaste a concretar con qué. ¿Qué podría hacer ella que te afecte tanto?

Una mirada de tristeza se congeló en el rostro de Ethan, que me analizó con detenimiento sin saber qué responder.

—En realidad, no quieres oír esto… —confesó cabeceando de un lado para otro con cierta angustia.

—Sí, sí quiero oírlo, por eso te estoy preguntando. Y estoy segura de que, en el fondo, tú también estás deseando poder desahogarte con alguien.

—Ya me desahogué con Casper, así que no es necesario. Gracias.

—Okay, como quieras —respondí decepcionada—. ¿Quién es ese Gael con el que estabas de vacaciones? ¿Es tu mejor amigo?

Ethan resopló sin saber qué responder, visiblemente molesto por una inocente pregunta que a él parecía incomodarle. Tomó aire y lo soltó de golpe, empujado por sus palabras.

—Parece que todas las preguntas nos llevan al mismo sitio, así que voy a contártelo. Pero tienes que prometerme que esto no saldrá jamás de aquí —rogó, y yo asentí con la cabeza, muerta de curiosidad ahora que al parecer iba a confesarme algún terrible secreto sobre ese tal Gael—. Sabes que Claire y yo no estamos pasando por nuestro mejor momento, ¿verdad? Mi abogado ha intentado llegar a un pacto con ella para que declare a mi favor, ella no va a salir impune de esta, pero con su testimonio yo podría librarme de la cárcel —explicó, cogiendo de nuevo aire como si el que había en el restaurante no fuera suficiente—. Después me llamó a mí y me dijo que, o le ayudaba a salir del chero[85], o irían derechos a por Gael. Quiere que declare a su favor y culpe a un hombre que no ha hecho absolutamente nada, pero al que han ofrecido una cuantiosa suma para su familia a cambio de pasar unos años entre rejas.

—Okay, pero ¿quién demonios es ese Gael y por qué Claire te chantajea con él? ¿Por qué es tan importante para ti?

—Porque es mi hijo —susurró al fin, tan bajito, que no estaba segura de si lo había oído bien. Me taladró con la mirada buscando una reacción en mí—. Y sabe que estaría dispuesto a todo para protegerle.

Me quedé blanca de la impresión, lo que mostré bebiéndome de un trago la misma copa de vino que antes solo había sido capaz de digerir a pequeños sorbitos. Ethan seguía mirándome fijamente, pero yo solo era capaz de distinguir su rostro borroso y muy lejano, mientras todo se desdibujaba a mi alrededor. Me faltaba el aire, los gruñidos de mi estómago amenazaban con una oleada de náuseas que no tardaría en llegar. Perdí momentáneamente la noción del tiempo, mientras Ethan me observaba con preocupación.

—¿Güera? ¡Estás más blanca que la pared! —exclamó, soplándome la cara como si eso arreglara algo, como si pudiera borrar las palabras que ya había pronunciado—. ¡No mames, Elena, di algo! ¡Me estás asustando!

—¿Tu qué? —balbuceé al fin, notando que la sala se volvía algo más nítida.

—Mi hijo —explicó él entre dientes, notando que la confesión me había puesto nerviosa.

—¿Tuviste un hijo con Claire? —exclamé fuera de mí, aunque decidí bajar el tono de voz al recordar que estábamos en medio de un restaurante.

—¡Por Dios, no! Él no tiene nada que ver con Claire, es una historia muy larga—. Ethan me analizó mentalmente, pero no añadió nada, y yo me puse de los nervios—. ¡No entiendo por qué reaccionas así! Te he dicho que tengo un hijo, no una enfermedad terminal.

—Ambas cosas te joden la vida. No veo mucha diferencia…

—¡Madre mía! ¡Sabía que no tenía que haberte contado nada! —exclamó arrepentido—. ¿Por qué odias tanto a los críos?

—Te complican la vida, te limitan, te atan… —comencé a enumerar algunas de las razones que me habían llevado a desarrollar esa aversión.

—¿Qué problema tienes con las ataduras?

—No creo que seas la persona más indicada para hacer esa pregunta —le ataqué—. La relación más larga que has tenido desde que estás en Londres ha sido con tu desodorante.

—No he venido a enamorarme— respondió, dolido con mi actitud—. Estoy aquí con unas condiciones.

—¿En serio tienes un crío? —insistí, con la esperanza de haberlo entendido mal la primera vez.

—Sí, y es la razón de mi existir así que, si para ti supone un problema, tal vez deberíamos dejar el tema. No me siento cómodo platicando de esto contigo, obviamente me equivoqué al confiártelo.

—Si no es Claire, ¿quién es la madre del niño? ¿Dónde está ella ahora?

Ethan resopló molesto por el acoso y tardó un rato en responder. Cuando lo hizo, soltó de golpe la bomba informativa, acompañada de una mueca de abatimiento.

—¡Y yo qué sé, Elena! ¿Muerta? —preguntó a nadie en concreto.

Podía sentir el dolor que oscurecía su mirada. Resopló ruidosamente y escondió la cara entre los brazos que tenía apoyados en la mesa. Por un momento, tuve el impulso de consolarlo, pero no era capaz de mover un músculo. Ethan levantó la cabeza y siguió hablando con desánimo

—Desapareció hace unos meses y la están buscando por todas partes. Todo México está empapelado con su foto, pero se la ha tragado la tierra.

—Literalmente —temí en voz alta.

Mi corazón comenzó a palpitar como un caballo desbocado. Volví a ser consciente de que Ethan era un tipo peligroso y yo estaba jugando con fuego. De nuevo tenía miedo, miedo mezclado con deseo, lo cual era una sensación demasiado compleja.

Le miré confusa y empecé a atar algunos cabos sueltos. ¿Estaba hablando de Analisa? ¿Tal vez alguna de esas mujeres del desierto? En cualquier caso, aquello solo ponía en evidencia que no conocía lo más mínimo a Ethan McGowan.

—¡Por Dios, Elena, di algo! —pidió levantando la mirada con tristeza para encontrarse con la mía, que era un mar de incertidumbre.

—Yo… no sé qué decir —balbuceé notando que mis pulsaciones se normalizaban—. Si tú estás aquí y su madre… ¿Con quién vive el chico ahora?

—Con mi mamá —explicó él analizando de nuevo mi reacción—. Elena, no sé por qué te he contado esto, pero te agradecería discreción. No es divertido ser padre únicamente por la webcam y, como ya te he dicho, estoy intentando protegerle. De hecho, si estoy aquí, en Londres, es precisamente por él.

—¿Estás aquí por tu hijo? —pregunté confundida—. ¿No le protegerías mejor desde México?

—No quiero seguir hablando de esto. ¿Te apetece postre? —preguntó cogiendo la carta para mirar las opciones.

—¡Ya hemos tomado postre! —le recordé arrebatándole la carta—. Entiendo que no quieras hablar de él, pero podrías haberme dicho que tenías un hijo antes de…

—¿Antes de qué, Elena? —interrumpió cortante, mostrando que estaba molesto conmigo—. Me dejaste claro cuando te conocí que no te gustaban los niños. De todos modos, volveré a América no tardando mucho y lo más seguro es que no vuelva a verte nunca más. ¿Para qué iba a contártelo?

La idea de no volver a verle más hizo que se me encogiera el corazón en el pecho. En realidad, no había ninguna razón por la cual debiera estar tan alterada, excepto porque la investigación en la que llevaba meses trabajando había pegado un giro de 180 grados, y mi vida personal no hacía más que complicarse. No tenía ni idea de qué estaba investigando en realidad, solo sabía que aquel Adonis que tenía ante mí era el padre de un mocoso que estaba en peligro.

—¡Tienes razón! Perdóname, yo... —De repente me sentía ridícula por mi reacción exagerada y fuera de contexto. Ethan me prestó de pronto toda su atención—. En realidad, sí hay una razón por la cual no me gustan los críos. Dos mocosos consentidos arruinaron la única relación medianamente estable que he tenido hasta ahora —expliqué, contándole algo que pocas veces había confesado en voz alta—. Fue antes de venir a Inglaterra. Nos conocimos en la universidad. Él era mayor que yo, divorciado, y sus hijos dos mentirosos que disfrutaban poniendo a su padre en mi contra. Al principio pensé que solo estaban sufriendo por el divorcio, me mostré paciente y comprensiva, pero pronto me di cuenta de que eran unos tiranos. Él decidió creerlos a ellos y acabar con la relación. ¡Ale, ya sabes mi gran secreto!

—Lo siento, no lo sabía.

—No hay nada que sentir. Acabas de decir que la madre de tu hijo está desaparecida y él en peligro. Mi historia no es más que un drama adolescente.

—La neta creo que explica muchas cosas, y no solo tu odio hacia los niños —observó—. Obviamente esa relación debió de marcarte mucho para que hayas desarrollado esa fobia al compromiso.

—¡Yo no tengo fobia al compromiso! —Me defendí ante tan ridícula acusación—. Simplemente no ha llegado la persona correcta.

—¡Llámalo como quieras! —se burló con ternura—. Prométeme que cuando llegue la persona adecuada, romperás esa coraza y le dejarás acceder a ti.

Una sonrisa de incomodidad se escapó de mis labios por toda respuesta, no podía hacer promesas que no sabía si iba a cumplir. Con Anděl no fui capaz de cumplirla.

—¿Qué edad tiene tu… Gael?

—Doce —comenzó en tono pausado, tanteando el terreno antes de volver a hablarme de él—. Tenía veintiún años cuando conocí a Analisa en una discoteca de Guanajuato. Era la mujer más hermosa que había visto hasta entonces. Cabellos dorados, ojos azules, alta, delgada… una diosa nórdica. Era mayor que yo y sabía cómo seducir a un hombre. Y yo… Bueno, sólo era un niñato que aún no había perdido la virginidad —Hizo una breve parada para darle mayor dramatismo a la historia—. Así que bailamos juntos, nos besamos y ella aflojó[86] rapidito. Todo tendría que haber quedado en un calentón de una noche, pero nueve meses después me marcó y me dijo que teníamos un bebé.

—Ya sé que fue tu primer polvo y eso, pero ¿a ti nadie te habló de los condones? ¿No tuviste la típica charlita incómoda con tus padres?

—¿Te sorprendería mucho si te digo que no? —confesó, y le miré con una mueca incrédula—. Es decir, ¡sí! Sabía que había riesgos, pero no teníamos condones, y pensé que la probabilidad de que mi primer polvo fuera fulminante era una entre un millón.

—Así que descubriste por las malas que el “yo controlo” no es el método anticonceptivo más fiable del mundo —contesté sarcástica para después atacarle de nuevo—. ¿Pero en qué estabas pensando?

—¡En mi verga, obviamente! —exclamó él en tono jocoso—. No es tan terrible, las cosas salieron así y tenía dos opciones: darle la espalda al problema o hacerme cargo. Ella nunca me pidió responsabilidades, me dijo que solo quería ser madre y yo le había dado lo que más deseaba en el mundo, así que estaba agradecida y pensó que lo más ético era decírmelo.

—¿Por qué no esperó a tener una pareja estable, un padre en condiciones para su hijo (sin ofender)? —pregunté. Ethan hizo un gesto despreocupado con la mano—. Si era tan bella, debía de tener a todos los mexicanos cacheteando banquetas.

—¡Oh sí, todos cacheteábamos banquetas por ella! Pero la historia es algo más complicada… Ella acababa de salir de una relación con un tipo poderoso, buena posición económica, cierto poder en la zona… protección asegurada. Pero al romper con él, se le acabó la influencia y volvió a estar en peligro.

—¿Tuvo un hijo porque estaba en peligro? —pregunté aún más confundida, si cabe—. ¿Qué sentido tiene eso?

—Es… complicado. No puedo explicártelo ahora. El caso es que, cuando nació Gael, empezamos una relación a distancia que no llegó a ninguna parte porque yo aún estaba en la universidad y ella se cansó de salir con un estudiante. En realidad, solo decidimos intentarlo por el chico, y estoy seguro de que ella tenía a otros en México con los que calmaba su sed.

—¿Qué prisa tenía por ser madre entonces? —insistí—. ¿Y por qué tú? ¿No había nadie de su edad en el bar?

—Demasiadas preguntas que no estoy preparado para responder —dijo contundente—. Gracias a Claire, años después descubrí que el gran amor de Analisa siempre había sido el mero mero, y estar conmigo fue su pequeña venganza. Pero ya a esas alturas me daba igual que mi hijo fuera fruto de un calentón o de una vendetta. A veces para ser feliz, tienes que aprender a quitarle importancia a las cosas.

—¿Quién es el mero mero?

—El gran Duarte, ¡por supuesto! —aclaró, como si eso tuviera algún sentido para mí.

Supuse que sería un futbolista, un actor mexicano de telenovelas o algún Casanova de Guanajuato.

—¿Y habéis estado en contacto todo este tiempo? —Mi curiosidad no tenía límites.

—Hablamos cada día y le visito siempre que tengo ocasión, pero viviendo en Nueva York, no es tan fácil... —explicó con tristeza.

—¿Qué va a pasar ahora que su madre no está? ¿Te harás cargo de él? —insistí, insaciable.

Ethan resopló con aburrimiento, era evidente que no quería seguir con la conversación que él mismo había iniciado.

—El plan es pedir su custodia cuando todo esto se aclare y traerlo conmigo a Nueva York, sí.

—¿No tienes la custodia siendo el padre? —pregunté sorprendida—. No sé cómo funcionarán estas cosas en México, pero aquí recaería directamente sobre ti.

—Teóricamente sí, pero ni su mamá está oficialmente muerta, ni yo soy oficialmente inocente. De hecho, soy el principal sospechoso. ¿Podemos dejar el tema ya?

Pero yo no podía dejar el tema. Necesitaba saber con quién estaba viviendo.

—Si eres el principal sospechoso, ¿por qué te han dejado salir del país?

—¡Porque no he hecho nada! —exclamó perdiendo la paciencia—. ¡No tienen nada contra mí! Pueden seguir buscando lo que quieran, pero yo no hice nada. —Ethan resopló y me miró con una expresión abatida—. Mira, Elena… Creo que tienes bastante por esta noche. Te dije que había muchas cosas que no sabías de mí y que no iban a gustarte. ¡Gael es la menor de ellas! Ya sabes que puedo ir a la cárcel y que soy el peor padre del mundo, no es como si te fuera a tocar la lotería conmigo. ¿Qué más tengo que decirte para que te convenzas de que no soy una buena idea?

Sonreí irónica. Así que se trataba de eso. Todas las veces que me había evitado, las razones por las que no paraba de rechazarme... En realidad, Ethan no era inmune a mí, solo me mantenía alejada. Pero, ¿por qué solo a mí? ¿Por qué no rechazaba también a Wendy y a las otras mujeres?

Aquel descubrimiento me dio las agallas que necesitaba para atreverme a hacer lo que tantas veces había deseado. Y no se me ocurría un sitio mejor que Roma.

—Hay algo que no entiendo —comencé, dispuesta a salir de dudas de una vez por todas—. ¿Qué haces aquí? Esta noche. Conmigo —aclaré ante su mirada confusa.

—Disculpa, pero no entiendo tu pregunta…

—Dices que no soy la que estás buscando, que Wendy es la única y la elegida, “literalmente” —proseguí, haciendo un gesto con las manos para engrandecer a la inglesa-. Y, sin embargo, sigues viniendo a mí. La noche de los Jardines de Kyoto, aquel día en la cocina… Hoy, cuando le has dicho a Casper que querías quedarte conmigo. ¿Por qué?

—Me gusta estar contigo, no sabía que hubiera nada malo en ello —respondió esquivando mi mirada—. Si lo prefieres, puedo regresar a mi hotel…

—Ya, pero sigues evitándome cuando las cosas se ponen intensas —seguí, con un tono de voz cálido que buscaba ponerlo nervioso—. Y sabes tan bien como yo que siempre se ponen intensas cuando nos quedamos solos. Entonces, te vas, desapareces unos días… pero siempre acabas volviendo. ¿A qué juegas?

—Tengo novia —dijo como si eso lo justificara todo.

—Una novia con la que llevas un mes y a la que dejarás tan pronto te vayas a América —recordé—. ¿Por qué sigues buscándome?

—No voy a… No voy a responder a esa pregunta —replicó con una expresión petrificada en su rostro.

—De acuerdo, tendré que asumir que eres Cenicienta entonces: bailarás conmigo y desparecerás después de medianoche —me burlé ante su mirada atónita, que no esperaba que fuera tan directa—. Por cierto, es él con quién estabas hablando antes en la barra, ¿verdad? Tu hijo.

—A Wendy nunca le diría cariño. —Me dedicó una sonrisa divertida—. Estaba hablando con Gael, sí.

—¿Por qué Gael? No me suena muy mexicano…

—Era el nombre perfecto dado sus orígenes: bretón de ascendencia hiberno—nórdica. Muy común en Escocia y ahora también en México por el actor. Aunque si te soy sincero, creo que Analisa lo escogió porque Gael García Bernal era su amor platónico.

—Pero tu hijo no tiene ascendencia nórdica…

—La tiene. En realidad, muchos británicos tienen ascendencia nórdica debido a la invasión de los vikingos, al igual que tú, siendo española, probablemente tengas algo de sangre celta o árabe —explicó, dando paso a un tono de voz más jocoso para mirarme con cierta burla-. No… estás demasiado blancucha, güera, creo que tus genes provienen del Reino de las Nieves.

Su burla no desvió mi atención del tema principal: su peculiar fijación por el pueblo nórdico. Acababa de confesar que su hijo tenía sangre nórdica con demasiada seguridad, ¿por eso le obsesionaba tanto el tema?

—¿Quieres ver una foto de Gael? —tanteó, animado por mi curiosidad, pero yo negué con la cabeza. No había nada que me apeteciera menos esa noche que ponerle rostro a su gran secreto.

—No te ofendas, pero ya sabes que los críos no son lo mío —dije cambiándole de tema de manera incómoda—. ¿Y cómo está llevando él todo esto? ¡Tiene que ser horrible!

—Pues, la neta es que intenté ocultarle lo de su madre, pero supongo que no puedo aislarle del mundo —suspiró con tristeza—. Hace poco vio uno de esos posters de “Se Busca” con su foto, y han venido varias veces a interrogar a mi madre acerca de Analisa o de mí. ¡Imagínate! —Hizo una breve pausa y los ojos se le oscurecieron, pero enseguida se recompuso—. Cuando vives en México te habitúas a ver esos carteles cada día, aunque siempre esperas que no haya nadie conocido en ellos.

No podía imaginarme de lo que hablaba. Los únicos carteles de “Se Busca” que había visto en mi país había sido en las comisarías cuando me renovaba el DNI, y casi siempre eran miembros de una banda terrorista que, afortunadamente, ya estaba desmantelada. Para mí, México siempre había sido sinónimo de paraíso, playas esmeraldas de arena finísima, para nada ese país corrupto y peligroso que estaba descubriendo últimamente a su lado. Supongo que un país tan grande podía esconder muchos trapos sucios.

—¿Podemos hablar de otra cosa? —pidió casi en súplica—. ¿Te apetece tomar algo o perdernos por la ciudad?

—La verdad es que hoy ha sido un día muy largo y creo que debería irme al hotel. Gina ha reservado el Vaticano a las nueve de la mañana.

—Entiendo, de repente te han entrado prisas por irte. —Ethan rio amargamente y cabeceó de un lado a otro. Yo le incité a responderme, esperando a que diera su veredicto final, mirándome con tristeza—. Es solo que me hace gracia. Todo este tiempo luché contra la tentación para mantenerte alejada de mí, para no involucrarte en mis líos de asesinatos y drogas. Y, para ti, nada de eso tenía importancia —explicó, y yo le miré perpleja, olvidando que por un momento le había considerado inocente de todo cargo—. Lo único que te hace salir corriendo es saber que tengo un mocoso de doce años.

Su confesión desesperada me pilló por sorpresa. ¿Qué demonios le habían echado a esa botella de vino?

—Aún no he decidido si voy a salir corriendo —susurré en un hilillo de voz, mirándole directamente a sus ojos de fuego y hierba. Coloqué mi mano encima de la suya, que descansaba sobre la mesa.

—Entonces, quédate —me pidió mientras enredaba sus dedos en los míos—. Descubramos juntos todos esos lugares que nos ha recomendado el italiano fresa.

Sonreí nerviosa ante la tentativa de descubrir los rincones prohibidos de Roma a su lado. Estaba segura de que esa parte del viaje iba a grabarse en mi memoria con más fuerza que cualquier excursión que hubiera hecho con Gina. Mientras tomaba una decisión, la voz de Chris Martin me guiaba como un gurú a través del altavoz del restaurante.

But she said, where'd you wanna go? How much you wanna risk?

I'm not looking for somebody with some superhuman gifts.

Some superhero, some fairytale bliss.

Just something I can turn to, somebody I can Kiss

I want something just like this[87].

No, a largo plazo yo no buscaba lo que Ethan me ofrecía: complicaciones, infidelidad y un niño de doce años con un triste porvenir tras haber perdido a su madre. Y sabía que esa noche iba a acabar por pasarme factura antes o después. Pero me moría por descubrir los secretos que escondía Ethan, dentro y fuera de su cama.

Mientras mi compañero insistía en pagar la cuenta, entré en el cuarto de baño y me miré en el espejo comprobando si mi aspecto era lo suficientemente sexy. Decidí que bajarme un poco el escote y alborotarme el cabello me haría aún más deseable.

Compré en una máquina expendedora un paquete de tres condones y lo metí en el minúsculo bolso. Si iba a arder en el infierno, tenía que estar preparada para ello.

Cuando salí, mi improvisada cita me esperaba en la puerta. Me fijé en lo bien que se amoldaban los vaqueros rotos a sus piernas fornidas, lo bien que su camisa definía la anchura de sus hombros y su cintura. Suspiré y me mordí el labio con inquietud sin saber muy bien qué estaba haciendo. Pero allá iba, atravesando Trastevere de la mano de mi psicópata azul, en busca de los lugares más recónditos de Roma y creando recuerdos que, sabía, no borraría de mi mente jamás.

Capítulo 19

Perdí la noción del tiempo mientras atravesada Campo di Fiori, discutíamos de política en las fuentes de Piazza Navona o atravesábamos el barrio judío, con una tristeza consumiéndonos el alma cada vez que nuestros pies se topaban con una de esas placas doradas que recordaban a quiénes fueron obligados a abandonar sus hogares y nunca pudieron regresar.

Deambulamos por el Pórtico de Octavio, extasiados por la belleza que le conferían las luces nocturnas. Un sentimiento de nostalgia y pasado invadía el aire que respirábamos. ¡La de historias que habrían comenzado y acabado entre aquellas ruinas romanas!

—¿Cómo es que aún no tenemos ninguna foto juntos, güera? —preguntó mi compañero sacando su móvil con decisión.

—No es cierto, tenemos una foto horrible que nos hizo Amber con la cámara instantánea.

—Sí, quedó de pelos[88]… —replicó con ironía-. Ándale, ven acá.

Ethan se situó detrás de mí, rodeando mi cintura con una mano, y apoyó su cabeza en mi hombro mientras sacaba algunas selfis que, sabía, nunca podrían salir de su teléfono. Sentirle tan cerca me puso nerviosa. El olor a pecado que emanaba su piel, su aliento sobre mi espalda desnuda. Afortunadamente, no tardó demasiado en separarse de mí.

Nuestros pasos nos guiaban hasta la colina sagrada del Capitolio, acompañados por el sonido de la risa y las confidencias. No fueron el Palacio del Ayuntamiento ni la hermosa escalinata de Ara Coeli lo que nos llevaron allí, sino la promesa de unas vistas espectaculares que, según Carolo, solo obtendríamos desde un rincón de la plaza. Al pasar la loba capitolina, símbolo del nacimiento de Roma, bajamos por la cuesta hasta encontrar un rinconcito que escondía un paraíso secreto. Miré hacia el horizonte, extasiada por las vistas que me ofrecía la ciudad, una mezcla de arte, historia y romance que se llevaron mi capacidad para pronunciar palabra alguna. Las columnas del Templo de Saturno, el Foro Romano y el Coliseo se erigían poderosos ante nosotros. La luz artificial de la noche confería un ambiente bohemio y romántico al lugar, potenciado por un juego de luces y sombras.

Fue entonces, al sentir la mano de Ethan jugando con la mía, cuando me di cuenta de que estaba metida en un buen lío. Estábamos solos, en el rincón más romántico de Roma y ligeramente achispados por el vino tinto, una combinación explosiva cuando estábamos juntos. Y yo le había mostrado mis cartas esa noche sin tapujos, aunque aún guardara un as en la manga. Mi plan no solo buscaba el placer. Necesitaba obtener respuestas que ningún buscador de Internet podría darme, y sabía que, si Roma no me las daba, nada más podría hacerlo.

Le solté las manos con suavidad y me giré para quedar frente a él, agarrándome a los laterales de su camisa con un gesto divertido y osado. Ethan no tuvo reparos en apoyar sus manos en mis caderas.

—¿En serio no tienes calor con esta camisa? —insistí, ansiosa por descubrir esos malditos tatuajes—. ¡Haz el favor de remangártela! Yo estoy en tirantes y a punto de entrar en ebullición.

—Sé que te mueres por verme sin ropa, pero de momento estoy bien así. —Ethan me guiñó un ojo y se colocó la camisa en su sitio.

—¡Anda ya, si estás sudando! Por cierto, ¿qué es eso que siempre llevas al cuello?

Agarré el colgante sin pedirle permiso. Estaba segura de que estaba infringiendo unas treinta reglas de su código sagrado de chamanes, pero afortunadamente, yo no creía en esas cosas. Por un lado, aquel colgante de plata maciza mostraba la Piedra del Sol grabada en tinta negra, rodeada de un anillo exterior creado con incrustaciones de turquesa. Por el otro lado, podían leerse una serie de números e inscripciones, 8020-56S.

—¿Tiene algún significado? —pregunté soltándolo de golpe por miedo a haberle ofendido con mi osadía.

—Si te soy sincero, no tengo la menor idea. Pertenecía a mi abuela, me pidió que lo usara cuando me sintiera perdido —explicó—. Nunca supe a qué se refería y me temo que ella ya no podrá contestarme.

—Lo siento.

—Está bien, fue hace mucho tiempo. —Para mi sorpresa, Ethan se quitó el colgante y lo puso alrededor de mi cuello—. Creo que ahora mismo lo necesitas tú más que yo, e igual puedes ayudarme a descubrir cuál es su magia.

—¿Qué? ¡No, no, no puedo aceptarlo…! —Hice un amago por quitármelo, pero Ethan me sujetó las manos para que me detuviera.

—Insisto. Tómatelo como un préstamo hasta que descubra qué estás buscando. Después, podrás devolvérmelo.

—¿Sabes que es muy posible que regreses a Nueva York antes de que yo encuentre lo que sea que estoy buscando? —Reconocí—. ¡Jamás voy a devolverte el colgante de tu abuela!

—Sé que lo harás —dijo misterioso—. Es un riesgo que estoy dispuesto a correr.

Le miré un poco confusa. Su seguridad me desconcertaba, era una fuente continua de enigmas sin responder.

—¿Vas a decirme al menos lo que significa el dibujo? —pregunté sintiendo lo bien que quedaba su colgante en mi cuello. El cordón de algodón aún conservaba el olor de su piel, que era delicioso.

—Eres curiosa, seguro que acabarás descubriéndolo antes o después por ti misma. Siempre lo averiguas todo, ¿no?

Un fulgor atravesó sus ojos verdes, provocándome en busca de alguna reacción que yo no pensaba darle.

Sentí sus manos jugueteando con mis dedos con dulzura como una corriente que me electrificaba entera. Sabía que esa noche Ethan no iba a echarse atrás, lo intuía en la calidez de su mirada, en su lenguaje no verbal. Sentirle tan accesible era muy agradable, pero a la vez, me daba vértigo. Las manos se me volvieron pegajosas, víctimas del nerviosismo. Le solté como si el contacto de su piel fuera algo insoportable, y me asomé al borde de la barandilla para admirar mejor las vistas.

Notaba su presencia inalterable detrás de mí, su aliento sobre mis hombros desnudos. Mi mirada se perdió en la inmensidad de aquel mágico lugar que luchaba por hacerse notar entre las sombras.

—No te acerques tanto —rogó—. Hay mucha altura.

—¿Tienes vértigo? —Me giré, sorprendida por esa debilidad que acababa de exponer ante mí—. Creía que tenías un pisazo con terraza en un rascacielos de Nueva York...

—¿Me creerías si te dijera que allí no noto la altura? Los edificios de alrededor son tan altos que pierdes la perspectiva.

—¿Y aquí? —pregunté en un susurro—. ¿Te da miedo la altura?

—No, si tengo algo mejor delante con lo que distraerme…

Abrí la boca para responderle a esa frasecita sacada de un libro de seducción, pero mis palabras se perdieron con la brisa de Roma. Ethan me había desarmado con su espontaneidad y su frescura. Y esa mirada… debería ser ilegal que alguien pudiera mirar así.

—Estás… diferente esta noche. —Le miré embelesada y él me devolvió una mirada de curiosidad.

—¿Diferente?

—Sí, hay algo en ti que no había visto en Londres —reconocí, sosteniéndole la mirada.

—Yo me veo como siempre —afirmó encogiéndose de hombros con una sonrisa franca—. Tal vez esté más relajado, de vacaciones, contigo… Por primera vez siento que puedo ser yo mismo.

—¿Este eres tú? ¿El verdadero tú? —pregunté juguetona, con mis ojos alternando seductoramente entre sus labios y sus ojos, y unas ganas irresistibles de besarle.

—Eso creo, el Ethan de Londres es solo un personaje. ¿Por? —dudó. Me encantaba ponerle nervioso.

—Porque me caes mucho mejor que el capullo que vive en mi piso —solté, dándole de nuevo la espalda para admirar las vistas y ocultar una sonrisa triunfante.

No tardé en oír sus quejas fingiendo estar ofendido por mi provocación.

Me estrechó contra su cuerpo con la única intención de torturarme. Noté sus dedos haciéndome cosquillas en la cintura y subiendo hasta mis axilas, haciendo que me retorciera con su dulce castigo.

—¡No me puedo creer que hayas dicho eso! —protestó divertido—. ¡Retíralo!

—¡Es lo que pienso, no voy a retirarlo! —me excusé, entre espasmódicos movimientos para librarme de las cosquillas.

Consiguió que me deshiciera entre sus malévolas manos. Me vi obligada a girarme para poder defenderme frente a frente, encorvando mi espalda contra la barandilla en un absurdo intento por librarme de él. En realidad, no quería que parara. Hubiera congelado ese momento para poder revivirlo una y otra vez. Ethan seguía torturándome con sus manos y atravesándome con esos ojos verdes que me iban a volver loca. El sonido de mi propia risa me pilló desprevenida. Sí, estaba riendo incontrolablemente mientras intentaba no doblegarme bajo sus traviesos dedos que, no sé cómo, acabaron enredados en los míos. Ya no me estaba haciendo cosquillas, y yo ya no reía sin control.

Sus manos rodearon entonces mi cintura y me apretaron con fuerza contra su cálido cuerpo, que delataba sus deseos más prohibidos. Sonreí para mí, presa del nerviosismo. Ethan no podía haberme mostrado sus cartas de una manera más directa y, sin embargo, estaba deseando aceptar la oferta que aún no había pronunciado.

De repente, me sentía vulnerable. Podía sentir su urgencia, y en sus ojos vi todo lo que él no se atrevía a expresar en voz alta: confusión, deseo y miedo. Podía también sentir la lucha interna que se liberaba en su interior. De algún modo, supe que esta vez no iba a echarse atrás. Esta vez iba a pasar, Ethan iba a ser mío. Y, a pesar del deseo que me consumía las entrañas, la idea de ese encuentro me aterraba.

Posó sus labios en los míos y jugó con ellos lentamente, apenas rozándolos, y me sorprendí a mí misma deseando que ocurriera de una vez. Juro que en ese momento era incapaz de respirar. Estaba tan concentrada en su olor, en su tacto, en las pulsaciones de su corazón —que estaban acelerando las del mío—, que mi cerebro se había olvidado de mandar esa orden tan simple a los pulmones.

Entonces, todo transcurrió muy deprisa. Cerré los ojos y me abandoné a las sensaciones que me producía, tratando de normalizar mi respiración mientras notaba la suya, entrecortada, sobre mi boca. Cuando volví a abrirlos de nuevo, me topé con su mirada consumida por el deseo.

Tan solo fue una fracción de segundo —que a mí me pareció una eternidad— y, finalmente, aproximó sus labios a los míos y me besó. Primero despacio, luego con la furia de lo prohibido y largamente deseado.

Sentí el calor de sus labios abrasándome mientras los míos se abrían para recibirle mejor. No tenía ninguna lógica, pero su boca y la mía encajaban a la perfección, se entendían como si hubieran sido diseñadas para estar juntas, para encontrarse en el tiempo a pesar de que hacía escasos tres meses vivíamos en distintos lados del planeta. Su lengua experta se enredó con la mía con lentos movimientos y percibí su dulce sabor, ligeramente potenciado por el vino que habíamos tomado esa noche. Mordió suavemente mis labios para después acariciármelos con su lengua de terciopelo. Le devolví el beso y el mordisco, saboreándole como néctar prohibido.

Estaba exhausta, aquel beso cumplía con creces mis expectativas y bien merecía la espera que había acarreado. Nunca antes nadie se había entregado a mí de ese modo, con esa locura, con esa pasión, abrazándome con esas ansias por sentirme cerca. Dentro de mí suplicaba para que no parase nunca mientras intentaba, inútilmente, mantener todos mis sentidos alerta para no perder un solo detalle de aquel momento: su sabor, su olor, sus manos, que acababan de descender hasta mi cintura y me apretaban contra un deseo que se hizo más evidente, tan solo separados por las telas que cubrían nuestra piel.

Descendí mis manos por su espalda —¡qué espalda! — hasta llegar a su trasero, las metí en los bolsillos de sus vaqueros y le atraje contra mí para sentirle aún más cerca. Su reacción fue inmediata: agarró mis nalgas y me apretó contra él con urgencia, de manera que podía sentir su sexo turgente restregándose contra el mío. Aquello me excitó muchísimo. Perdí la cabeza, no podía pensar en nada más que en ese deseo animal por fusionarnos, por sentir su calidez dentro de mí.

Percibí aquella locura como si el mundo hubiera dejado de girar, mientras nos metíamos mano en medio de Roma como dos adolescentes que acabaran de descubrir el maravilloso mundo de los besos. Mi alma sonrió con orgullo, decía estar enamorado de su novia, pero era imposible que a ella la besara como me estaba besando a mí.

Entonces, un gesto que no encajaba con el movimiento de nuestras bocas sedientas. Ethan se apartó despacio, como si la abrasión que nos consumía fuera insoportable para él, y apoyó su frente contra la mía, profiriendo un largo y agónico suspiro. Algo no iba bien. Abrí los ojos y vi su mirada verde más gris que nunca buscando la mía, que era un mar de preguntas sin respuesta.

—Sé que vas a odiarme por esto, pero no deberíamos… —Su voz tenue se perdió entre las sombras.

—¡Pues claro que no deberíamos! Pero esta vez es un poquito tarde para echarse atrás, ¿no crees? —Mi tono era confuso aunque sereno. No quería reclamar algo que no me pertenecía.

—Lo sé, lo sé… ¡Y me muero de ganas por tenerte! —confesó apesadumbrado, cargando con una losa que pesaba demasiado—. Elena, no soy quién tú crees.

—¡Pues muéstrame quién eres en realidad! —pedí mientras acariciaba su rostro y le miraba con ternura. Sus ojos nadaban en las turbias aguas de la confusión.

—¡No puedo! —lamentó—. Si te dijera quién soy, no volvería a verte.

—Ey, estoy aquí, ¿no? —insistí sujetando su cara con mis manos para obligarle a mirarme, y le di un dulce beso en los labios que pareció surgir efecto.

No podía perderle otra vez, no ahora que parecía tan cerca de contarme sus más profundos secretos.

—Mi vida es demasiado complicada. No puedo jugar a ser tu héroe, si algo te pasara por mi culpa, yo…

Volví a besarle, muy despacio y sin pensar demasiado en lo que hacía. En esos momentos, podían más las ganas que la razón.

—Ey, ¡ya has oído a Coldplay! —dije recordando la canción con la que habíamos salido del restaurante—. No estoy buscando un héroe ni un cuento de hadas, ¡busco esto! —dije señalando a mi alrededor—. Estas vistas increíbles que no creo que podamos hallar en ningún otro lugar, tú, yo… y esta química loca y salvaje que parece haber entre nosotros y a la que quiero dar una oportunidad esta noche.

Ethan sonrió con timidez, sabiendo bien de lo que hablaba. Me apretó aún más contra su cadera de modo que podía sentir su urgencia, y me besó en los labios con ternura, dedicándome una mirada que me derritió por completo.

—Entonces, ¿estás segura? —dudó de nuevo—. Sabes que esto es lo que es: una noche, un recuerdo, un orgasmo... dos si tenemos suerte. Pero no hay promesas de un mañana que no llegará. No voy a dejar a Wendy. Esta noche es todo lo que puedo ofrecerte.

Supongo que sonaba horrible, pero era la única oportunidad que iba a tener de acceder a su intimidad. Y me moría de ganas por saber a qué sabía su cuerpo.

En esos momentos era una contradicción andante. Se me ocurrían diez mil millones de razones por las que aquello era una pésima idea, pero mis labios se negaron a pronunciar palabra que se opusiera al plan. ¡Por Dios! Además de ser sospechoso de la desaparición de al menos dos mujeres, ¡tenía novia! Y me estaba garantizando que no pensaba dejarla. Estaba a punto de sobrepasar todas las normas de la cordura y la moral y, sin embargo, estaba deseando hacerlo. ¿Por qué algo que estaba tan mal me hacía sentir tan bien?

—Tranquilo, el Ethan de Londres me cae mal —respondí. Él sonrió nervioso—. Lo que pase en Roma...

—Se queda en Roma —completó, enredándose en mis labios.

Acarició mi trasero y me alzó para sentarme en la barandilla de piedra, con mis piernas rodeando su cuerpo.

Ya no hubo más conversaciones, solo besos fundidos con necesidad y deseo. Ethan invadía mi boca con fiereza, con ansiedad, mareándome de pasión.

—Elena, no… ten… go… —confesó entre beso y beso.

—Yo sí… —expliqué sin soltar sus labios ni un segundo, orgullosa por haber decidido parar en la máquina antes de llegar a más.

Sus manos comenzaron a avanzar terreno y fueron adentrándose, sigilosamente, por dentro de mi vestido. Cuando alcanzaron el encaje que cubría mi intimidad, separé mis labios para tomar aire y le miré aturdida, tratando de volver al mundo real, a Roma, a todos los delitos que supuestamente había cometido… Pero no pude. Era endiabladamente guapo.

—¿Estás bien? ¿Estoy yendo demasiado rápido? —preguntó temeroso.

No necesité contestar, mi mirada hablaba por mí mientras mi boca buscaba el néctar prohibido que emanaba de sus labios.

No sé cuánto tiempo permanecimos ocultos en la noche, sucumbiendo al placer como dos amantes furtivos, antes de que Ethan sugiriera ir a mi hotel.

Nos parábamos en cada esquina, en cada parque, incluso en el vagón de metro dejé que diera rienda suelta a esa pasión loca de un modo desinhibido y salvaje sin importarme lo que otros pudieran pensar de mí. Lo cierto es que ya no me importaba. Estaba cayendo voluntariamente en las garras de Ethan McGowan, que me detuvieran por escándalo público era el menor de mis problemas.

Capítulo 20

La oscuridad de la noche se hizo más evidente tras esas cortinas negras que cubrían los ventanales de la estancia. Ethan me tenía acorralada contra la puerta de la habitación mientras sus manos y sus labios investigaban sin pudor cada rincón de mi anatomía. No tenía escapatoria, y lo peor es que no quería ir a ningún otro sitio: la calidez de sus manos era mi hogar; su saliva, mi sustento.

Me estremecí estimulada por sus caricias más profundas, embriagada por el inconfundible olor de su perfume que iba dejando un aroma a madera, cítricos y sándalo sobre mi piel.

Su cálido aliento se perdió en mi cuello, descendiendo lenta y tortuosamente por mi clavícula hasta llegar a mi escote, donde se entretuvo, travieso, con la tela que cubría mi cuerpo. No tardó ni un segundo en desabrochar mi vestido y dejar que rodara por mis caderas hasta caer al suelo de la habitación. Recordé que no llevaba sujetador, con ese vestido tan ajustado no lo necesitaba, y aquel hecho pareció excitar aún más a mi amante, que se adueñó de mis pechos como si fueran suyos.

Mi piel, húmeda y sensible, reclamaba sus caricias, luchando inconsolable por no perder la cabeza. No podía esperar más, mis instintos más primitivos me dominaron por completo y lo único en lo que podía pensar era en esas ganas irrefrenables por sentir la calidez de su piel en contacto con la mía, su miembro desbordándose de placer por mí. El simple pensamiento ya me estaba excitando.

Comencé a desabrocharle los botones de la camisa torpemente y con prisas, mientras mis labios se entretenían con los suyos entre besos, suspiros y gemidos. Quería su lengua, estaba hambrienta de él; habían sido muchas semanas viéndole y deseándole cada día, soñando con tocarle sin limitaciones, anhelando saber qué escondía bajo su ropa. No me sorprendió descubrir que tenía un cuerpo bonito, bien definido, y una piel canela que resaltaba en contraste con mi palidez. Sin la seguridad que me aportaban mis sandalias de cuña, se hacía más evidente que era al menos quince centímetros más alto que yo.

Una vez despojado de esa cárcel terrenal que era su camisa, reparé por primera vez en el misterioso tatuaje que tintaba su brazo izquierdo, una composición compleja que se asemejaba demasiado al colgante como para pasarlo por alto. No pude observarlo con detalle, la urgencia apremiaba entre nosotros y complacernos era mi prioridad.

Le quité los vaqueros con impaciencia hasta dejarle únicamente con su ropa interior negra, revelando con osadía el oscuro objeto de mi deseo. Ethan estaba duro como una roca, alentado por el juego caricias y besos que nos dedicábamos con esmero. Hice una pausa para mirarle de arriba abajo. Era tan atractivo que mirarle me causaba dolor. Viéndole así, caliente y dispuesto, me excité al imaginar todo lo que aquel hombre podría conseguir entre mis piernas. El simple sonido de su voz, varonil y segura, ya alteraba mis sentidos, acompañando una colección de gemidos que eran la sinfonía más erótica que había escuchado jamás.

Incapaz de contenerse, cogió mi mano y la apretó contra su miembro, haciendo aún más evidente el deseo que sentía por mí.

Me deshice de su ropa interior y descendí con mis labios muy despacio, recorriendo toda su piel, deleitándome en su sabor y en su cercanía, en un momento que era tan nuestro y que ya nadie podría robarme jamás. Ethan me miró sorprendido, pero no dijo nada. En su rostro veía la lujuria, el deseo y su abandono ante mis húmedas caricias. Disfrutaba torturándole, haciéndole estremecerse una y otra vez entre mis labios, para después retirarme cuando llegaba a esas conocidas palpitaciones que me indicaban que estaba a punto de enloquecer.

No, él tampoco quería alcanzar el nirvana tan pronto. Me apartó con suavidad para tomar el control y llevarme a la cama de manera ruda y salvaje. La mezcla de dulzura y erotismo que desprendía me estaba enloqueciendo, ese toque de agresividad con el que pretendía dominarme a ratos.

El cuerpo me ardía en deseo por sentirle dentro de mí, las ganas me consumían y me arrastraban hasta un abismo del que no iba a poder salir. El fuego se iba avivando a medida que sus labios descendían por mi pecho, mordisqueando mis pezones con dulzura, tirando de ellos para saborearlos intensamente, y cuando creía que no podía estar más extasiada, siguió su descenso hasta mi abdomen.

Pasó su lengua por mi ombligo, muy lentamente, y siguió descendiendo hasta mi monte de Venus. Mordisqueó el encaje que cubría mi intimidad, separándome los muslos con una mano para detenerse en mis pliegues con esmero. Hundió su lengua en mí, aun con la ropa interior puesta, y comenzó a dibujar círculos que poco a poco, se fueron haciendo más profundos.

Mi boca no pudo contener la retahíla de gemidos que me provocaba la invasión de su lengua en mi interior. Me iba a volver loca de placer, mi cuerpo respondía agitándose ante sus profundas caricias, humedeciéndose a medida que iba allanando mis zonas más prohibidas, contorsionándome por esa dulce tortura a la que me estaba sometiendo voluntariamente. Me quitó las braguitas y las tiró contra la lámpara, pero yo ya no estaba allí, todo se había desdibujado a mi alrededor mientras el paraíso iba tomando forma entre sus manos. Me mordí los labios tratando de no gritar. Podría haber muerto en aquella hoguera de perdición en ese mismo momento. No se me ocurría una tortura mejor.

Después de llevarme hasta el límite, Ethan ascendió para encontrarse con mis besos de nuevo. De repente éramos todo lenguas, manos y piernas enredándose, sin control, sin lógica, sin remedio.

Nuestros cuerpos desnudos se reclamaron sobre el colchón, sedientos el uno del otro, delatando que ninguno de los dos podía esperar un segundo más para descubrir ese paraíso terrenal. Saqué un preservativo del bolso y le ayudé a ponérselo, algo que aumentó la erección que tenía entre mis manos. Se colocó encima de mí y, sin más demora, se hundió en las profundidades de mi ser, embistiéndome con brío, enloqueciéndome, haciéndome sentir más viva de lo que nunca me había sentido. Le rodeé con mis piernas para invitarle a llegar más profundo y elevé las caderas. Ethan dibujaba círculos con sus dedos en mi clítoris y con la otra mano me sujetaba fuerte de la cintura. Estaba a punto de enloquecer, mi cuerpo se convulsionaba con la fricción de nuestros cuerpos y él lo tomó como una invitación para penetrarme con más fuerza. Mi respiración se acompasó con la suya en un vaivén agitado de besos y gemidos. Exploté en un éxtasis de lujuria y placer, sin contener mis impulsos por gritar. Satisfecho, se aferró a mí con desesperación en esa recta final hacia el clímax. Noté sus convulsiones en mi interior al ritmo que se vaciaba, y de sus labios emergía un sincero gemido que fue directamente a parar a mis labios. Me besó con dulzura, para después salir de mí y yacer a mi lado, exhausto y confundido. Y yo me quedé mirando al techo de la habitación tratando de asimilar lo que acababa de pasar. Sabía por experiencia que las primeras veces siempre eran decepcionantes, pero tenía que reconocer que ésta había superado con creces mis expectativas. Lo cual era terrible.

Me giré hacia donde estaba mi amante, que me miraba fijamente sin saber qué decir ahora que todo había pasado. Después del sexo las cosas parecían diferentes, lo que hacía un minuto había sido increíble, ya no parecía tan buena idea. Podía notar que su respiración aún seguía agitada, al igual que la mía, que luchaba en vano por volver a la normalidad. En ese momento, todo eran preguntas sin respuesta, confusiones, temores y dudas. Él parecía relajado a mi lado, pero yo me moría por romper el silencio ensordecedor que se había creado entre nosotros.

—Ha sido… raro —suspiré en voz baja, aunque tal vez esa no fuera la mejor manera de romper el hielo después de un polvo.

—Mucho —confirmó él mirando con incomodidad hacia el techo, como si le diera vergüenza nuestra repentina desnudez.

Me quedé pensando en sus palabras. ¿Ya le había dado tiempo a arrepentirse o solo estaba siguiéndome la conversación?

—Es decir, ha estado muy bien… —seguí con mi verborrea absurda, dejando claro que yo no estaba ni una pizca arrepentida—. Supongo que siempre es raro la primera vez.

—Pues habrá que pasar directamente a la segunda. —Ethan me miró divertido, con una expresión dulce y relajada en su rostro.

¡No podía estar hablando en serio! Eran casi las tres de la mañana, estaba exhausta y me esperaba un largo día por delante con Gina en el Vaticano. Al menos me alegraba comprobar que él también quería repetir.

—¡Necesito dormir al menos tres horas! —protesté, aunque la idea de volver a sentirle dentro no me disgustaba en absoluto.

—¿Tan tarde es? —Sus dedos acariciando mi ingle con dulzura no parecían tener prisa por irse a dormir.

—¡Qué narices! La noche es joven.

Esta vez fui yo quien tomó el control de la situación. Me subí encima de él mientras nuestros labios volvían a enredarse, insaciables, sedientos. Volvimos a fusionarnos, piel con piel, en un ritual de sexo desenfrenado hasta yacer de nuevo rendidos en el colchón, sofocados y sedientos. Tenía ganas de reír, de gritar, pero me apreté los labios para contenerme. ¡Mierda! ¡Había sido increíble!

Después del sexo, Ethan mostró una serenidad que no le había visto nunca, como si con ese polvo se hubiera quitado un peso de encima que le había perseguido por Londres como una sombra.

Me levanté para coger del minibar dos botellines de agua, cortesía del hotel, y le tendí uno a mi amante, que me atrapó con sus brazos para que volviera a la cama con él. Una estúpida sonrisa se me había grabado en el rostro y amenazaba con no abandonarme jamás. Ethan me besaba en la frente, mientras sus dedos, revoltosos, se enredaban con los míos.

Aproveché ese momento de intimidad para retomar las confidencias. En ese momento, su tatuaje gritaba mi nombre como el anillo de Sauron. Para mi sorpresa, Ethan no se apartó cuando comencé a mirarlo con detenimiento, acariciando lentamente cada centímetro de su piel tintada, que dibujaba misterios y aventuras sobre su brazo. Se trataba de un brazalete tribal que rodeaba su brazo, a excepción del círculo que tenía en la cara interna. Mis expectativas se vinieron abajo al comprobar que ese círculo tenía exactamente el mismo dibujo que ahora colgaba de mi cuello. Aquel símbolo enigmático no podía ser un simple emblema mexicano, estaba segura de que contaba una historia en el brazo de mi amante. Sin embargo, un detalle que le hacía diferente a todas las piedras aztecas que había visto antes, dos embarcaciones sujetaban el monolito, portando una luna a modo de vela. Una serie de palabras diminutas escritas al azar completaban el tribal, rodeando la piedra como un conjuro: Grandeza, Inocencia, Lujuria, Isla y Tiempo. Para mí, aquello no tenía ningún sentido.

—¿Tiene algún significado o son simples símbolos puestos al azar? —pregunté con curiosidad. Era la primera vez que Ethan no me apartaba de aquel misterioso dibujo que tanto protegía.

—¿Has visto Prison Break? —preguntó divertido.

Asentí, temerosa de que fuera a confesarme que en su brazo llevaba el mapa de la cárcel de la que se había escapado. Aquello sería más de lo que podía soportar.

—¡Pues no tiene nada que ver con eso! —se burló divertido ante mi cara de pánico. Le golpeé en el pecho, picajosa.

—¡No tiene gracia! ¿Qué tiene de especial este símbolo para que, además del colgante, lo lleves tatuado?

—El colgante me lo regaló mi abuela, ya te he dicho que es especial para mí. Es mi brújula para volver a casa, para recordar de dónde soy —explicó—. El tatuaje me lo hice de vacaciones en Miami con mi mejor amigo Fer. Habíamos tomado demasiado... Él se tatuó el nombre de su novia en el trasero.

—Espero que al menos siga con ella…

—¡Oh, sí! Se casaron el verano pasado. Son una de esas parejas odiosamente perfectas.

—Huelo a envidia de lejos —le provoqué divertida. Él asintió con la cabeza—. ¿Y las palabras? El colgante no las tiene.

—Mi abuela siempre las cantaba. No tengo ni idea de qué significan pero, cuando perdía la cabeza, se quedaba como en trance repitiendo lo mismo una y otra vez.

Recordé la bizarra conversación telefónica de la que había sido testigo en la que su amigo y él repetían las palabras al unísono.

—¿Nunca te explicó qué quería decir? —insistí.

—La verdad es que nunca se lo pregunté. Siempre me dijeron que la vieja estaba un poco loca y supongo que era más fácil creerlo así.

—¿Qué significado tiene la piedra? —pregunté pasando la yema de mi dedo por el centro del tatuaje, dónde una cara insolente me sacaba la lengua.

—Es la Piedra del Sol, lo que erróneamente se conoce como “calendario azteca”, un símbolo mexica que representa los movimientos de los astros. La cara del centro es el dios del sol, Tonatiuh, aunque podría ser también el Quinto Sol, ya que los mexicas creían que cada sol era un dios con su propia era cósmica —explicó, deleitándose en las historias de su pueblo—. Si te fijas, la mitad inferior del rostro está descarnada y la superior encarnada, lo que simboliza la vida y la muerte.

—¿Y las embarcaciones? —pregunté acariciando los trazos en su piel—. Juraría que la piedra original no tiene estos barcos.

—Son drakkar vikingos —explicó, incidiendo de nuevo en su pasión por el pueblo nórdico—. La piedra de mi abuela tiene algunas modificaciones que, creo, no han sido un error. La luna de las velas, por ejemplo, creo que representa al dios Metzli, que significa “luna negra” en la lengua náhuatl. Aunque no tengo ni idea de por qué está ahí… O igual estoy equivocado.

—Así que básicamente tienes tatuados el sol y la luna.

—No exactamente… Aunque es una bonita interpretación. Siempre hay un poco de luz en la oscuridad y un poco de oscuridad en la luz, ¿no crees?

Asentí, de acuerdo con su apreciación, solo que yo ya no sabía en qué lado de la luz situarle a él, ni a mí misma.

—¿Tienes alguna relación directa con el pueblo nórdico? —pregunté ansiosa por obtener respuestas—. No me digas que como tienes sangre británica es una posibilidad. Me refiero a algo más contundente.

—No le des más vueltas, güera. Ya te dije que mi abuela me dio el colgante para cuando me sintiera perdido. Supongo que pretendía que lo mirara para que recordara que siempre puedo volver a casa. Sea donde sea eso.

—Pero tu abuela era escocesa —exclamé sin entender nada—. ¿Qué sentido tendría que tu abuela te hablara a través del colgante para que volvieras a Mexico?

—Elena, es muy tarde y me gustaría dormir… —pidió con dulzura, obviamente cansado de aquel tema.

Asentí rindiéndome a la realidad: Ethan no iba a decir nada más por esa noche. Y entonces hizo una pregunta que no había esperado oír en ningún momento:

—¿Te importa si me quedo? Es tarde y…

—¡Claro, no pensaba echarte! —respondí confundida.

¿De verdad pensaba que iba a dejarle volver a su hotel a esas horas de la noche y en una ciudad que no conocía? Su sonrisa incómoda me dejó un sabor agridulce. Ethan se dio la vuelta para dormir de espaldas a mí. Ni siquiera me deseó “buenas noches” o me dio un beso antes de acostarse. La intimidad que habíamos creado se había disipado por completo, dando paso a una sensación de frialdad e indiferencia. Su respiración no tardó en estar pausada, relajada, y supuse que ya se habría dormido. Sin embargo, yo no fui capaz de pegar ojo. ¿Cómo habíamos podido llegar tan lejos? Unas horas antes había salido de esa misma habitación dispuesta a conquistar Roma, y había acabado desnuda en la cama con Ethan McGowan.

La luz que se abría paso con timidez en la ventana me confirmaba que estaba amaneciendo. Me di la vuelta y cerré los ojos con resentimiento. Con un poco de suerte, podría dormir al menos un par de horas.

Capítulo 21

15 de junio de 2019 - Hotel La Vita e Bella, Roma

—Ey, Elena, despierta —susurró una voz cerca de mí mientras me agitaba el cuerpo—. Has quedado con Gina para ver el Vaticano y yo tengo el tour por las catacumbas.

En principio no sabía de qué me hablaba. Mis párpados pesaban como el plomo, me dolía la cabeza y estaba segura de que me faltaban al menos cinco horas de sueño. Tenía la boca pastosa y el estómago como una lavadora centrifugando. Sabía que la noche anterior había bebido una barbaridad, aunque no recordaba dónde ni por qué. Es más… ¿dónde estaba?

Me incorporé y, con la tenue luz que entraba por la ventana, reconocí las cortinas oscuras y los muebles de la habitación donde me había hospedado el día anterior.

Ethan estaba junto a la puerta, embadurnándose en una nube de desodorante hasta casi intoxicarnos a los dos. Llevaba solo una toalla anudada en la cintura y tenía el pelo mojado y revuelto. Estaba demasiado confundida para atreverme a pensar que estaba sexy. ¿Qué demonios estaba haciendo allí? Recuerdos de la noche anterior se amontonaron en mi cabeza como un flashback lento y doloroso. Me tapé la cara avergonzada antes de mirarle a él.

—¿Qué hora es? —pregunté aturdida—. ¿Y de dónde has sacado ese desodorante?

—Faltan quince minutos para las siete. Y esto lo compré en la máquina expendedora del hotel. Seis euros por esta miniatura. ¡El desodorante más caro de mi vida! —explicó molesto—. Me tengo que ir, no quiero darle a Casper motivos de burla cuando descubra que anoche no regresé al hotel.

—Estoy segura de que Casper ya se ha dado cuenta de que no has dormido allí —repliqué molesta por su frialdad.

Me levanté de la cama sorprendida por mi desnudez, con las vivencias de aquella noche taladrándome la cabeza. ¿Por qué lo había hecho? ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? Me cubrí con la sábana mientras me acercaba a la maleta en busca de algo de ropa limpia parar tapar mi vergüenza. Ethan me dedicó una mirada de satisfacción. Otro tanto en su lista de conquistas en Europa. Me vestí rápidamente, aun cubriéndome con la sábana para que Ethan no pudiera verme. Creo que jamás me había sentido más desnuda en toda mi vida.

—Eres consciente de que ya te he visto sin ropa, ¿verdad? —dijo como leyéndome el pensamiento.

No me molesté en contestarle. Tiré de nuevo de la sábana para cubrirme por completo e hice un amago por entrar en el cuarto de baño, pero su voz me detuvo.

—Oye, güera… Me gustaría que lo de anoche quedara entre tú y yo. Sabes tan bien como yo que esto ha sido un error. No sé cómo acabamos así, obviamente tomamos demasiado y… De otro modo no... —Su voz sonaba arrepentida y desesperada—. Escucha, como se entere Wendy, me mata. Y no puedo perderla.

Le miré sintiéndome terrible. Todos los remordimientos que no había sentido la noche anterior gracias al alcohol me cayeron encima como una losa de doscientas toneladas. No había esperado rosas o que me trajera el desayuno a la cama, pero tampoco que saliera huyendo de mi habitación como si se hubiera follado a una cualquiera. Supongo que eso era yo para él, una cualquiera, tan solo otra imbécil más que había pasado por sus sábanas. Desgraciadamente, había cosas que ni todo el tequila del mundo me harían olvidar esta vez.

—¿Güera? —insistió preocupado, temiendo que su amorcito le dejara por mi indiscreción.

—Tranquilo, —repliqué con la misma frialdad que él había usado conmigo, retomando mi camino al baño— tu novia no se enterará de esto por mí. Cierra la puerta cuando te vayas.

Le dediqué una sonrisa más falsa que un billete de seis euros y cerré la puerta del baño tras de mí, notando mi corazón desbocado latiendo a mil por hora. Me dejé caer en el frío suelo de mármol, todavía ataviada con la sábana. Lágrimas cayeron incontrolables por mis mejillas como un manantial de rabia y vergüenza. Me contuve las ganas de golpear la puerta para paliar mi frustración, aquello no iba a hacer que me sintiera mejor. Al otro lado de la puerta no se oía un ruido, Ethan estaba tardando más de lo previsto en abandonar la estancia. Tan solo unos minutos después, oí la puerta cerrarse discretamente.

—¿Qué he hecho? ¿Qué he hecho? ¿Qué he hecho?

Me pregunté a mí misma varias veces, cubriéndome la cara con las manos en un gesto desesperado. Mi cabello seguía apestando a mi perfume de Cacharel, pero mi piel olía a sexo, a sudor y a Ethan. Necesitaba una ducha con urgencia, pero lo peor es que en el fondo, no quería desprenderme de su olor que me tenía intoxicada.

Me metí en la ducha tratando de que el agua se llevara por el desagüe todos los recuerdos acontecidos la noche anterior, frotándome la piel con rabia hasta casi arrancármela, como si así pudiera cambiar el hecho de que el objeto de mi investigación se había convertido también en el objeto de mis deseos. Salí de la ducha, me maquillé y me puse mi vestido favorito, un palabra de honor vaquero y unas sandalias marrones, pero la imagen que el espejo me devolvió no era la que yo recordaba. Aquel vestido solía marcar mis curvas de una manera insinuante y ahora mi cuerpo se perdía dentro de la prenda sin llegar a rozar la tela por ningún sitio. Mi piel nívea y mi rostro ojerizo no estaban haciendo un favor a mi imagen. ¿Cuándo había perdido tanto peso? Era cierto que en las últimas semanas apenas había comido o dormido por las noches y todo lo que tenía que ver con el mundo de Ethan me provocaba náuseas, pero no era consciente del cambio físico que se estaba produciendo en mí. ¿En eso consistía ser una periodista de verdad? ¿En un constante estado de nervios y no tener nunca la mente tranquila?

Me cambié de ropa por algo más cómodo, un top y unos shorts vaqueros que, aunque también me quedaban algo más anchos de lo que recordaba, se ajustaban mejor a mi anatomía. No tenía más tiempo para dramas, así que recogí mis cosas y bajé al desayuno, donde muy probablemente Gina me estaría esperando. Quería desaparecer de allí, de aquel hotel, y de su vida. Hubiera dado cualquier cosa por que la tierra me tragara. No le di demasiada fuerza a ese pensamiento. Desgraciadamente, esa posibilidad parecía demasiado real al lado de Ethan.

—¡La madre de Dios! —exclamó Gina al verme aparecer por la cafetería del hotel—. Espero que la resaca te haya valido la pena porque tienes un aspecto horrible.

En realidad, me sentía horrible. Ella, al contrario que yo, estaba increíble esa mañana.

Me pedí un café y unos canolis, pero tan pronto me llevé la taza a los labios, me di cuenta de que el intenso olor del café me daba náuseas.

—Me alegra que al menos una de las dos haya aprovechado la habitación de hotel —insistió divertida al ver que yo no decía nada—. Me pareció ver a Ethan cruzando el comedor esta mañana mientras leía el periódico.

—Era tarde, —me excusé avergonzada— no queríamos despertar a Casper. Además, vivimos juntos, tampoco le he dado importancia a que se quedara a dormir.

—No te excuses, querida. ¡Yo he hecho lo mismo cientos de veces! —Gina me miró divertida mientras se deleitaba con el aroma del café e impregnaba la taza con su lipstick fucsia—. ¿Folla bien al menos?

—¡Gina!

—Gina, ¿qué? Después de tantos meses oyendo sus miserias, lo menos que puedes darme es un poco de morbo. ¿Te complació o es de los que se duermen después de correrse?

Lo pensé un segundo antes de responder a la pregunta y decidí que tampoco era tan terrible darle un poco de emoción al caso.

—Podría repetir —confesé—. ¿Contenta?

—El que va a estar contento es él como se entere… —se burló.

—¿Qué hay del italiano? ¿Dejaste que Andrea descubriera que hay detrás de tu puerta mágica? —ataqué colérica.

—¡No seas impertinente! —Ahora la ofendida era ella—. Andrea me dejó en el hotel a las diez y se fue más caliente que los empastes de un dragón. 

—¡Anda ya! —repliqué incrédula de que mi jefa no hubiera culminado su obra después del espectáculo que montó en el bar—. Y ahora dime, ¿qué hacíamos anoche allí, Gina? ¿Qué probabilidad había de encontrarnos precisamente a Ethan en el restaurante más diminuto de Roma?

—En realidad no era tan pequeño. Una vez estuve en una trattoria que… —comenzó huidiza. Mi mirada agresiva interrumpió la verborrea de Gina, quien decidió adoptar una actitud cínica—. ¿Les has preguntado a ellos?

—No, pero no me creo que justo me pidieras que viniera aquí a última hora contigo, y casualmente, nos encontremos a Ethan. Confiesa, ¿era parte de tu malévolo plan para conseguir que intimara conmigo? Porque a mí me parece que has cogido al destino por los cuernos y me has montado tú solita esta serendipia.

—¡Oh vamos, Elena! Si tú no sabías que tu mejor amigo Gaspar estaba aquí en Roma, ¿cómo demonios iba a saberlo yo? —bromeó con esa mirada de autosuficiencia y maldad en la cara—. Vale, si te sientes mejor, te juro que no estamos aquí por Ethan. Te lo juro. —Su mirada de derrota me convenció—. Y hablando del susodicho, ¿has descubierto algo nuevo? Ahórrate los detalles pornográficos, acabo de desayunar.

—¿Podemos hablar de trabajo? —imploré.

—Yo estoy hablando de trabajo, querida —replicó divertida—. ¿Has descubierto algo o no?

—¿Sabías algo de Gael? —tanteé, sin intención de contarle a Gina que Ethan tenía un hijo. La reacción de mi jefa me sorprendió sobremanera.

—¡Guau! ¿Ethan te ha hablado de su hijo? —preguntó incorporándose sobre la silla y ajustándose las gafas para mirarme con detenimiento—. Es super protector con el chico, ya veo que le tienes comiendo de tu mano. A ver si va a haber un talento desaprovechado entre esas piernas…

Miré para otro lado, incómoda con el cariz que había tomado la conversación. Que Gina se permitiera el lujo de bromear sobre mi vida sexual estaba fuera de toda discusión.

—¿No te estarás montando películas de familia feliz? Mira, Elenita, que nos vamos conociendo… —insistió la bruja, divertida, aunque con cierta preocupación en el rostro.

—¡No digas tonterías! Sabes que odio a los críos. Querías que confiara en mí, ¿no?

—Sí, lo suficiente para contarte sus secretos, pero no tanto como para joder el plan —replicó desconcertada—. Ahora tengo miedo de que lo eche todo a perder por tu culpa.

—Si te sientes más tranquila —comencé, compartiendo mis miserias con ella a riesgo de que fuera a burlarse— esta mañana no parecía muy feliz por haberse levantado a mi lado. No creo que abandone a Wendy, si es lo que te preocupa.

—Me trae sin cuidado a quien se folle en su tiempo libre, pero sé que ha venido a Inglaterra a por esa chica y no quiero que se vuelva con las manos vacías —respondió con una cínica sonrisa.

—Cuando entré en el caso, me dijiste que tenía que decirle que era de Valladolid porque la chica que buscaba lo era —comencé, pronunciando la pregunta que llevaba semanas rondándome la cabeza—. ¿Qué relación tiene Wendy con mi ciudad?

—Nació en Valladolid —respondió con incomodidad, sin saber hasta dónde contarme.

—¿Qué? —pregunté incapaz de procesar lo que me decía—. ¿Wendy es española?

—No, querida. Sus padres estaban en México cuando la madre de Wendy dio a luz. No tengo todos los detalles. Hace un par de días estuve hablando con tu amorcito y me lo contó por encima.

—¿Has estado hablando con Ethan? —Exclamé, más que preguntar.

—En realidad no fui yo, fue mi alter ego, la agente Mandy, así que ni se te ocurra decir una palabra de esto. Ethan sigue sin tener ni idea de que somos la misma persona. Por cierto, ¿qué pasó con tu compañero Gaspar? ¿También él se fue acompañado anoche?

—Casper se fue poco después que tú. De verdad, tengo una resaca que me muero, ¿podríamos ir al Vaticano y olvidar lo que pasó anoche?

—Lo haré en cuánto me expliques por qué llevas su colgante al cuello —preguntó sujetando mi nueva alhaja de plata—. Interesante artilugio, muy interesante…

—¡Qué observadora eres cuando quieres! —respondí picajosa, apartando su mano de mi colgante con desgana.

—No pude evitar fijarme. Conozco la Piedra del Sol como la palma de mi mano. Tuve la ocasión de verla en directo y es una de esas cosas en la vida que te dejan sin aliento —explicó misteriosa—. Pero esta piedra es diferente a la original. Tiene algo que…

—Sí, yo no conozco la original con tanto detalle, pero Ethan me explicó que esta tenía algunas modificaciones. Por lo visto, la original tiene algo diferente dibujado en lugar de los barcos que transportan al dios luna de los mexicas. Lo siento, no recuerdo el nombre…

—Metztli —afirmó dejándome pasmada—. Los aztecas no habían visto una embarcación así en su vida. Diría por el estilo del barco que es característico de la época vikinga. En la piedra original hay dos serpientes de fuego bajo el tercer anillo.

Gina sacó su teléfono móvil y buscó una fotografía de la piedra en Internet, mostrándomela a la vez que me estrangulaba para ver el colgante con detalle.

—¿Ves estos símbolos? —explicó señalando unas torres de cruces que partían del centro hasta los extremos de la estela, como si marcaran las horas clave de un reloj—. Todo, absolutamente todo en esta piedra está dibujado por una razón. En el monolito original, el segundo anillo está compuesto por ocho rayos que dividen la piedra en ocho partes iguales y representan los puntos cardinales. Y este símbolo de aquí no debería estar —dijo señalando un emblema circular con tridentes que encabezaba la composición—. Como puedes ver en la foto, la obra original está encabezada por un símbolo conocido como la “13 Caña” o “13 Acátl” en la lengua nativa.

—No entiendo una sola palabra de lo que estás diciendo…

—Este símbolo es muy poderoso, Elena. Muestra el desarrollo espiritual del ser humano, el movimiento de los astros. El sol y la luna han sido venerados en todas las culturas por su fuerte influencia sobre la tierra, son los responsables de todo lo que pasa en ella, desde el nacimiento de los seres, hasta el movimiento de las mareas —explicó ensimismada—. En esta piedra, podría estar representando el viento y la lucha cotidiana, regido por el dios de los Ojos Vendados —siguió deleitándome con lo mucho que sabía, y decidí tomar algunas notas en una servilleta mientras mi jefa seguía asfixiándome para tener mejor acceso al colgante—. La caña es un símbolo poderoso, por eso se situó encabezando la composición. ¿Por qué alguien quitaría el 13 Acátl del emblema para poner vete tú a saber qué? Quienquiera que diseñó esta nueva estela, sabía bien lo que hacía y por qué sustituía unos símbolos por otros.

—Supongo que, si te digo que el tatuaje de Ethan es una réplica del colgante, va a terminar de volarte la cabeza —añadí con lo único que podía aportar a ese tema. Gina puso toda su atención en mí—. Sean lo que sean estos símbolos, tienen que tener algún significado para la familia McGowan. Aunque Ethan no parece tener ni idea... Solo me dijo que su abuela le había regalado el colgante para que lo usara cuando se sintiera perdido.

—Una brújula —afirmó Gina, dejándose llevar demasiado por esta historia—. Fíjate de nuevo en los barcos, necesitan viento para mover las velas. Sin embargo, estos parecen propulsados por la luna. Interesante…

—Mucho, pero me estás ahogando —rogué arrebatándole el colgante para recuperar una postura normal.

—Esta estela está modificada con un fin más allá de los deseos de una venerable ancianita. Y tú vas a encontrarlo.

—Lo haré. Y hablando de dioses, llegamos tarde al Vaticano —recordé mirando el reloj con impaciencia.

Después de tan apasionante charla, visitamos los museos vaticanos, la Plaza de San Pedro y la Capilla Sixtina. ¿Cómo Miguel Ángel había podido tardar solo cuatro años en realizar aquella maravilla pictórica, cuando en Londres tardaban lo mismo en acabar un simple bloque de pisos? Después de recorrer la Catedral de San Pedro detrás de un grupo de chinos ansiosos por inmortalizar cada detalle en sus Nikon, subimos a la cúpula para maravillarnos con las vistas que ofrecía del Vaticano y de Roma. La visión de unos tortolitos haciéndose fotos con la ciudad de fondo me trajo de golpe visiones borrosas de la noche anterior. Me moría de ganas por coger el teléfono y llamarle con cualquier excusa, necesitaba saber que las cosas no se habían vuelto raras entre nosotros, que aún iba a darme la oportunidad de escribir ese maldito artículo antes de que se fuera a América. Sin embargo, yo no era la única que miraba con recelo a la parejita de enamorados. Tal vez por eso la tregua no duró demasiado hasta que Gina volvió a sacar el tema con su lengua de serpiente.

—¿De verdad crees que se va a quedar en Roma? —preguntó con la mirada perdida en el horizonte, planteándome una realidad que ni se me había pasado por la cabeza—. ¿De verdad no vas a imaginarte su cuerpo desnudo jadeando encima del tuyo cada vez que salga de la ducha? ¿Crees que no se pondrá territorial cuando te traigas a algún ligue a casa? ¿Qué tú no morirás de celos cuando veas a Wendy besando los labios que tú has besado antes? —Gina me miró con preocupación al ver que mi cara se contraía con amargura—. Estoy segura de que has pensado en todo eso antes de llevártelo a la cama. Al menos sé que no te vas a enamorar de él porque no eres tan tonta como para obviar lo que ha hecho.

—Solo ha sido un polvo —reiteré sin saber qué decir.

Lo cierto es que Ethan me había nublado el juicio hasta haber olvidado por completo por qué había entrado en mi vida.

—Eso espero —respondió con preocupación—. Eso espero.

Aquella noche fue mucho menos intensa que la anterior. Cenamos en el restaurante del hotel y me recluí en la soledad de mi habitación, dispuesta a darle un poco de sentido a aquel fin de semana caótico. El eco de las palabras de Gina reverberaba en mis oídos como una maldición. Tal vez tuviera razón y no fuera a ser capaz de actuar como si nada cuando le viera en casa.

Tampoco volví a saber nada de él en todo el viaje. Ni un mensaje o una llamada para preguntarme qué tal me lo estaba pasando en Roma. ¡Nada! Supuse que seguía arrepentido y avergonzado por lo que había pasado entre nosotros, dando paso a un breve período desconcertante hasta que las cosas volvieran a la normalidad. Casper, por el contrario, sí me escribió disculpando su ausencia. Alegó que la presencia de mi jefa les hacía sentir incómodos, así que prefería verme de vuelta en Londres. Ni una sola mención a Ethan o a nuestro efímero romance del que, sin duda alguna, él ya estaba al tanto.

Aunque ya no estaba allí, su calor ardía con fuerza entre las paredes de esa habitación, torturándome con una noche que había sido exquisita y ahora formaba parte de una colección de recuerdos bochornosos. Un sabor amargo acompañaba el recuerdo de su risa, sus ojos verdes taladrándome con deseo y sosteniendo mi mirada como un desafío. Siempre he sido un poco masoca, así que dispuesta a torturarme un poquito más con esa angustia que me consumía el alma, busqué en mi móvil el arsenal de fotos que nos habíamos hecho de camino al hotel. Decenas de instantáneas nocturnas en los lugares más emblemáticos de la capital italiana, selfis tomadas entre beso y beso que, sabía, tendría que borrar antes de que acabaran en malas manos. Decidí no borrarlas. Tal vez algún día se tiñeran los recuerdos de color nostalgia y fuera capaz de mirarlas con indiferencia.

Me toqué el colgante por instinto, como si así pudiera sentirle más cerca. ¡El colgante! Me puse manos a la obra a buscar el monolito en Internet y dejé el colgante sobre la cama para poder comparar ambas estelas con detenimiento. Yo no conocía tan bien el símbolo como Gina parecía hacerlo, pero algunas de esas diferencias eran también visibles a mis ojos.

Empecé con el primer símbolo, aquel círculo inquietante que gobernaba desde lo alto del emblema. Tras escribir varias preguntas aleatorias en el buscador, me devolvió unos resultados sorprendentemente buenos de símbolos circulares en diferentes religiones y culturas. Los revisé uno a uno, hasta decidirme por uno que se asemejaba demasiado a lo que tenía ante mí. A esas alturas, no me sorprendió comprobar que se trataba de un símbolo nórdico conocido como Vegvísir o brújula rúnica vikinga. Cogí papel y boli que encontré sobre el escritorio y comencé a anotar los significados de aquel símbolo que interrumpía la rueda de los días de la composición original y que, acorde a las creencias vikingas, proporcionaba orientación a las personas que se perdían. Este símbolo se conocía gracias a su aparición en un manuscrito islandés que databa del siglo XVII, y a menudo se grababa en las naves para asegurarse de que los marineros regresaran a casa. Torcí el gesto decepcionada. Esa era justo la explicación que me había dado Ethan, un amuleto para regresar cuando se sintiera perdido.

Una vez abierto el camino de la simbología nórdica, no me costó descubrir el significado de aquellas escaleras construidas en el lugar que originariamente había estado destinado a unas flechas. El tapiz del destino encarnaba la interconexión entre pasado, presente y futuro. Estaba compuesto por nueve pentagramas que contenían todas las runas y todas las posibilidades que podrían darse en cualquiera de esos tres tiempos, mientras las tres nornas (divinidades femeninas) Urd, Skuld y Verdandi tejían los hijos del destino a su antojo.

Dirigí entonces mis pesquisas hacia la pieza central de la obra, el dios Tonatiuh que me dedicaba una mueca burlona. Me dolían los ojos de leer las infinitas interpretaciones que historiadores de todo el mundo le habían dado a la dichosa piedra, pero ninguna de esas explicaciones parecía tener relación alguna con mi compañero.

Encontré entonces unas líneas que analizaban al dios en profundidad, dando detalles en los que jamás me hubiera fijado por mí misma. Por ejemplo, Tonatiuh sostenía un corazón humano en cada mano y su lengua, representada como un cuchillo, simbolizaba la necesidad de sacrificios para la continuidad del movimiento solar.

Por un lado, tenía la piedra en sí, con toda su simbología mexica largamente estudiada a lo largo del último siglo. Por otro, los barcos nórdicos y la simbología vikinga que había sido añadida posteriormente a esta peculiar versión de la piedra. ¿Pero qué relación había entre unos y otros, pertenecientes a culturas tan separadas entre sí en tiempo e historia? ¿Por qué incluirlos en una misma pieza?

Seguí leyendo y leyendo hasta bien entrada la madrugada. Era tarde, pero sabía que tratar de dormir hubiera sido inútil. Los recuerdos vividos en aquella habitación decidieron, contra mi voluntad, atormentarme aquella noche.

El domingo aprovechamos para ver las Catacumbas de San Calisto, el Circo Máximo y algunas otras atracciones que no habíamos tenido tiempo de ver antes. Era imposible abarcar Roma en sólo tres días, pero me quedé bastante satisfecha con el resultado. A eso de las siete de la tarde, ya estábamos en el aeropuerto listas para regresar a Londres. Cogí mi teléfono para ponerlo en modo avión, y me sorprendí al ver su nombre escrito en la pantalla. Una punzada de nerviosismo me invadió el pecho, mientras me debatía entre abrir o no el mensaje a riesgo de que la azafata volviera a regañarme. Imágenes de nuestro último encuentro circulaban por mi cabeza como un tiovivo de feria hasta casi marearme. Lo abrí, presa de la curiosidad y sin saber qué esperar.

“Siento haber sido tan cretino. Me puse nervioso al verte a mi lado y no reaccioné del mejor modo. Creo que deberíamos hablar como adultos de lo que pasó. ¿Podemos vernos mañana después de la oficina?”.

—Señorita, ¿podría apagar el teléfono? —me increpó la azafata.

Y sin más, apagué el teléfono y me olvidé de Ethan, con la esperanza de verle en casa donde tal vez podríamos escaparnos para hablar en la cocina, como ya habíamos hecho antes.

Sin embargo, cuando regresé a Clapham bien entrada la noche, él no estaba allí. Deduje que, tras un fin de semana sin verse, estaría dando rienda suelta a la lujuria con su pánfila. Las luces estaban apagadas, pero sabía que no estaba sola. Unos gemidos procedentes del pasillo me indicaron que no todo el mundo estaba durmiendo. No tardé ni un segundo en reconocer a Amber, que era terriblemente escandalosa, como si todos tuviéramos que ser partícipes de los polvos que echaba. Sonreí con amargura al imaginar que habría vuelto con el viejuno de su exjefe, pero lo que más llamó mi atención a medida que me acercaba, fue que los ruidos no procedían de su habitación, sino de la de Casper. No sé por qué a estas alturas seguía sorprendiéndome, pero lo hacía. Imaginarles a los dos en plena acción me dio un escalofrío.

Capítulo 22

17 de junio de 2019 - La City, Londres

Las reuniones de Ladies’Secret eran siempre la misma historia: alguien proponía, alguien se quejaba y los demás debatían de qué lado estaban. La balanza normalmente se inclinaba a favor del que apoyara a Gina, algo realmente lamentable. En ese momento, estaban discutiendo qué artículo ilustraría la portada de julio, y algo más de lo que no me enteré porque me importaba un bledo de qué estuvieran hablando. Lo único que podía proponer en ese momento era que alguien instalara duchas con urgencia en la oficina. Las reuniones de redactoras siempre olían a vainilla y pachuli, pero cuando se trataba de una reunión con todo el equipo, se hacía más que evidente quién abusaba del desodorante y quién necesitaba una buena mano de jabón. De nuevo sentía ganas de vomitar y traté de contenerme las arcadas con la mano. Hacía calor, me abaniqué con el taco de folios que siempre nos dejaban en las reuniones para tomar notas, consciente de que todo el mundo estaba más pendiente de mí que de lo que Jenny estaba diciendo. Ojalá alguien hubiera tenido el detalle de abrir las ventanas.

—¿Estás bien? —me preguntó Brit preocupada.

Asentí con la cabeza, pero no, no estaba bien. Estaba deseando que acabara la reunión para poder irme a vomitar. Las náuseas se hicieron insoportables cuando la secretaria llegó con varias tazas de menta poleo, cuyo olor jamás había soportado. Eché a correr hacia el lavabo de mujeres y vacié mi estómago de ácidos gástricos, ya que no había comido nada en todo el día que mi cuerpo necesitara expulsar. 

Cuando salí del lavabo, la reunión se había disuelto, así que me dirigí directamente a mi escritorio. Al ver a Gina esperando en mi mesa, supe que no podía tratarse de nada bueno.

—¿Podemos hablar un momento, encanto? —preguntó con cara de pocos amigos. ¡Vamos! La que tenía habitualmente.

Me hizo un gesto para que la siguiera y nos adentramos en su despacho. Gina se sentó en la silla giratoria y me quedé de pie frente a ella, esperando a que comenzara a hablar.

—¿Estás preñada? —preguntó sin rodeos.

—Sí, el Espíritu Santo me hizo una visita anoche. ¿Es posible que cada vez haya más flores en tu despacho? —cambié de tema con sorna—. ¡Ah! Que estabas hablando en serio...

—Sexo sé que has tenido... —se burló con una mueca de convencimiento—. Has estado poniendo muecas de asco toda la reunión y de repente sales pitando al baño. Además, estás más blanca que la pared.

Mientras hablaba, Gina se dedicó a estirarme la piel y mirarme con detenimiento. Le pegué un manotazo para que me dejara tranquila.

—Siempre he sido blanca, Gina. Y dudo mucho que tenga síntomas de embarazo en dos días. ¿En qué puedo ayudarte?

—Las polacas tenéis un tono de piel horrible —contestó olvidando de nuevo mi procedencia. La Gina amable de Roma se había evaporado—. Hablando de cosas horribles, resulta que tú y yo tenemos un asunto entre manos y no estoy viendo resultados tan rápido cómo me gustaría. Steve me llamó esta mañana. Ha intentado localizarte varias veces, pero no le coges el teléfono.

Mientras hablaba, comprobé en mi móvil lo que decía y era cierto: tenía varias llamadas de él y un mensaje apremiándome para que le llamase lo antes posible. Me di cuenta entonces de que aún no había respondido a Ethan. Los nervios comenzaron a recorrerme entera, deseando que acabara la reunión con Gina cuanto antes para poder releer el mensaje en la intimidad.

—Steve se va de vacaciones con su mujer unos días antes de que el exceso de trabajo acabe con su matrimonio —informó, dedicándome una de sus mil sonrisas, tan abierta, que podía verle las caries—. ¿Todo va bien?

—Genial… —susurré aterrada. Las cosas no podían complicarse más—. Anoche estuve dándole vueltas al caso hasta las tantas, tratando de hilar todo lo que tengo, pero me temo que voy a necesitar saber qué esconde esa llave para dar con la clave de todo esto…

—Primero el colgante, luego el tatuaje, ahora la llave… ¡El tiempo corre, Lorena! —me apremió con urgencia.

—Bueno, tú misma reconoces que estaba en lo cierto con ese colgante. Hay algo en él que se nos está escapando.

—Sí, pero hasta que no lo sepamos a ciencia cierta, es tan solo otro callejón sin salida. Acércate al ordenador —pidió mientras abría su correo electrónico privado y rebuscaba entre sus emails—. Steve tiene un contacto en Nueva York, un tal Carlos que ayer se pasó por el restaurante ese que dijiste donde Claire e Ethan se vieron por última vez, La Rosa Plateada.

—La Magnolia Dorada —corregí, sintiendo que acostumbrarme de nuevo a la antigua Gina iba a ser más duro de lo que había planeado.

—¡Lo que sea! Enseñó la foto de Ethan en el restaurante y todo el personal negó haberle visto anteriormente, dicen que cada día van cientos de clientes y que es imposible recordarlos a todos —narró, gesticulando en exceso.

—Igual no eran clientes habituales —propuse, y me di cuenta de la incongruencia—: Ethan me dijo que era el restaurante favorito de Claire.

—¡Exacto! Pero no el de Ethan —respondió ella, tratando de llegar a algún sitio—. Los camareros tienen una versión bien aprendida: los dos se mostraron fríos, parecía más una cena de negocios que una velada romántica, nadie vio nada raro esa noche, bla, bla y más bla. Ya han ido varios detectives y abogados en busca de pistas sobre esa chica y se han venido con las manos vacías. Sin embargo, a la salida, uno de los camareros siguió a Carlos y le pidió que se reunieran en la puerta trasera.

—¿Y qué le dijo? —pregunté tomando notas de todo cuanto decía Gina.

—Dijo que Claire era clienta habitual, pero Ethan no. Ella siempre acudía con un hombre mayor que ella y en actitud íntima. Según el camarero, todos pensaron que Claire e Ethan estaban realmente en una cena de negocios, pues apenas hubo contacto físico entre ellos en toda la noche. ¡Ese chico es un témpano de hielo!

Puse los ojos en blanco al recordar a Ethan recorriendo mi cuerpo con sus besos. Gina no podía estar más equivocada.

—Parece ser que la rubia y el hombre mayor siempre pagaban en efectivo para no dejar huellas, pero tu compañero pagó con una American Express que fue cancelada hace unos meses.

—Ethan sabía que tenía un amante —contesté tratando de quitarle importancia—. Y era alguien de su entorno, sospecho que el jefe de ambos.

—Eso ya lo sabíamos, Elena, pero aquí hay gato encerrado. Esa gente está tratando de ocultar algo y tienes que averiguar de qué se trata. En ese restaurante han pasado muchas cosas. Por cierto, ¿has oído lo del tiroteo de anoche?

—¡No! ¿De qué hablas? —pregunté asustada—. ¿Aquí en Londres?

—No, mujer, en Acapulco —contestó restándole importancia.

—¿Ha muerto alguien?

—Unas veinte personas, ¿qué más da? ¡Hay sobrepoblación en México! —respondió con indiferencia. Tenía que ser una fachada, me resultaba imposible creer que Gina fuera un ser tan despreciable—. Lo que importa es esto: mira bien la foto.

Gina me enseñó una foto en su smartphone donde se veía un montón de gente corriendo despavorida en una amplia avenida abarrotada de hoteles. A simple vista, no reconocí la ciudad, las palmeras podrían haber pertenecido al sudeste asiático o a Mallorca.

—No reconozco a nadie.

—No es alguien sino algo lo que tienes que reconocer. Inténtalo otra vez, anda, no me hagas arrepentirme de hacer contratado a una rubia.

Pensé replicarle, recordarle que yo era de las pocas de la plantilla a las que el tinte platino no le había frito el cerebro, pero no me tomé la molestia. Observé con detenimiento la imagen, analizando todos los elementos de la escena: la terraza de un bar, un montón de gente corriendo, un par de muertos en el suelo, palmeras, hoteles… Pero nada parecía fuera de lo común en un tiroteo. Sin embargo, decidí esforzarme más, pues estaba claro que había algo en esa escena que Gina deseaba que viera. ¡El hotel! El logo era un barco que, en vez de tener velas, tenía una media luna en el mástil, y el cartel rezaba “Luna de Plata”. Leí la noticia entera. Decía que el tiroteo se había originado tras una disputa entre uno de los trabajadores del hotel y un cliente, pero tras la detención de al menos diez personas, la policía no tenía ni idea de cómo había empezado todo, aunque los testigos afirmaban que el supuesto cliente estaba buscando a una mujer en el hotel, y los trabajadores se habían negado a dar información.

—Lo has visto —afirmó Gina—. El logo de ese hotel es muy parecido al símbolo que hay en el colgante de tu amorcito.

Me quité el colgante y lo puse al lado de la pantalla, sintiendo que el corazón latía tan deprisa, que iba a salírseme del pecho. No cabía duda, se trataba del mismo símbolo. Pero mi mente estaba yendo mucho más allá. ¿Podría ser Analisa la persona a la que estaban buscando?

—SilverMoon significa Luna de Plata en español —añadí consternada, y Gina me miró con una sonrisa triunfante—. Ethan me contó en Roma que su padre se dedica a la hostelería en México y que Claire trabajaba para él cuando se conocieron. Podría ser una casualidad, hay cientos de locales en el mundo con el mismo nombre, pero no lo creo.

—Las casualidades no existen, Elena.

—Por eso mismo sigo sin creerme que Ethan apareciera en Roma —insistí, dedicándole una mirada interrogante, aunque ella me obligó a callar.

—Sabemos que Claire está metida hasta el cuello con lo de SilverMoon, no me extrañaría descubrir que tiene algo que ver con esto también. Ethan te dijo que ella sabía algo de Analisa que propició su desaparición, ¿verdad?

Asentí con la cabeza. Si esos dos hoteles estaban relacionados y el logo correspondía con el del colgante, Ethan no tenía escapatoria posible: muy probablemente era culpable de lo que fuera que le acusaban.

—Así que esto le viene de familia al muchacho… —bromeó mi jefa burlona—. Vas a tener que usar todas tus armas, Selena, estamos cada vez más cerca de resolver este caso.

—¿Dos días juntas llamándome por mi nombre y de repente se te olvida? —bramé enfurecida, pero Gina me echó con cajas destempladas.

De nuevo en mi escritorio, me dejé caer en mi silla giratoria con abatimiento y enterré la cara entre mis manos. ¡Me iba a volver loca! Ante la evidencia de que no iba a ser capaz de concentrarme, me levanté a por un café de la máquina y me encerré con mi portátil en una de las salas de reuniones que había libres. La vibración de mi teléfono me recordó que aún no había contestado a Steve y estaba impaciente por hablar conmigo. Intercambiamos algunas palabras sobre el caso, y le dejé disfrutar del clima y de su esposa.

Cuando colgué, abrí el chat que tenía con Ethan y releí su último mensaje al menos dos veces más con un nudo en el pecho. Quería que habláramos como adultos de lo que había pasado y ni siquiera sabía si quería volver a verle. Tomé aire, dispuesta a responderle, cuando la puerta de la sala se abrió abruptamente.

—¿Y a ti qué te pasa últimamente? —Brit cogió un sillón de cuero blanco y lo acercó hasta quedar sentada frente a mí.

—¿A mí? ¿Qué me va a pasar?

—¡Te he visto, Elena! Llevo semanas observándote. ¿Crees que me chupo el dedo? —Mi amiga no me dio opción a responder a esa pregunta—. Vas a decirme ahora mismo qué te pasa o no voy a parar hasta que lo descubra, y te aseguro que mis métodos son poco ortodoxos.

—Estoy bien, Brit...

—¿Has estado con alguien? —Brit me observó con detenimiento y frunció el ceño.

—No pensé que llevara un cartel colgando.

—¡Así que es eso! —afirmó mi amiga relajándose—. ¿Por qué no me cuentas nada de ese tío? Un momento… ¿lo conozco?

—En realidad no hay nada que contar.

—¡Oh, my Goddess[89], Elena! Hay que sacarte las palabras con sacacorchos, ¿puedes contarme de una maldita vez todos los detalles? ¿Con quién demonios te estás viendo?

Tenía que trabajar o Gina me pondría de patitas en la calle, pero Brit no hizo intención por irse del despacho. Estaba claro que iba a tener que darle algunos detalles si quería que me dejara tranquila.

—¡La luna y el barco! —exclamé de repente sin venir a cuento. Mark me había pedido que estuviera atenta a cualquier luna o barco que viera, y estaba claro que todo me guiaba hacía esa piedra solar.

—¿De qué estás hablando ahora? —preguntó mi amiga insistente—. Por cierto, ¿qué tal te lo pasaste en Roma? ¡No me has mandado ninguna foto!

Brit hizo un amago por coger mi teléfono, pero agarré de golpe, dispuesta a enseñarle solo las fotos que le había mandado a mi familia, esas las que no había rastro de Ethan.

—Roma estuvo bien —afirmé en un susurro quedo—. La versión italiana de Gina es mucho más agradable que la bruja que tenemos por aquí —bromeé—. Y no vas a creerte esto, pero me encontré a Ethan y a Casper allí.

—¿En serio? —preguntó atando cabos—. ¿No era este el fin de semana que Casper se iba con su chica misteriosa?

—Imagínate el resto...

—¡Aucht! Así que, en vez de estar con Gina, estuviste con ellos dos por Roma. Supongo que después de dejar a Casper en su hotel, Ethan y tú acabasteis viendo la Fontana di Trevi desde el agua… —Brit me miró con una sonrisa picaruela. La realidad no estaba lejos de sus insinuaciones.

—No desde el agua… —respondí con una risita incómoda que me delataba. Brit no pudo evitar reírse escandalosamente.

—¡Lo sabía! ¡Estás tardando en abrir el pico! ¿Qué pasó con Ethan?

—Casper estaba cansado y se fue pronto al hotel, por eso me quedé con Ethan —me excusé—. ¡No te montes películas, anda!

—Me las voy a montar igual —confirmó con una risita burlona—. Me encanta el modo en el que tratas de justificarte como si hubiera algo que justificar. Hacéis muy buena pareja y se nota que tenéis mucha química. Estoy segura de que, si lo intentarais, iban a saltar fuegos artificiales.

—Brit, ¿te importa si quedamos a la salida y nos ponemos al día? Hoy tengo muchísimo trabajo —rogué cambiando drásticamente de tema.

Así que, por primera vez en toda la mañana, pude disfrutar de mi soledad y me puse manos a la obra con el caso McGowan.

Unas horas después, en un discreto local de la City, Brit me contaba su nuevo drama romántico con Jamie, quién parecía no rendirse en su intento por conquistarla y había decidido que tres eran multitud, y en esa ecuación la que sobraba era su novia Ania. Todos esperábamos ansiosos el día en el que Jamie anunciara esa ruptura, todos menos Brit, quien ahora parecía sorprendida por la noticia.

—Quiere que cenemos juntos esta noche, pero no sé si estoy preparada —confesó Brit.

—¿Qué va a cambiar? —la miré contrariada. A veces no entendía a esta chica—. ¡Salís a cenar juntos prácticamente cada día desde que os conozco!

—Ya, pero ahora es distinto… —insistió mi amiga, pero yo no veía la diferencia por ningún lado.

—¿Sabes lo que creo? —comencé mientras daba un sorbo a mi sidra de frutas del bosque—. Creo que en realidad te da miedo quedar con Jamie porque sabes que esta vez es posible. Es la primera vez que le tienes para ti sola y eso te aterra.

—¡No digas tonterías! Sabes que solo somos amigos. Y hablando de amigos… ¿Cuánto tiempo más tenemos que hablar de Jamie antes de que empieces a abrir la boca? Ya sé que esto es algo inaudito, pero hoy hemos venido a hablar de ti.

Estaba claro que hablarme de Jamie solo era una maniobra de distracción, pero Brit no se había olvidado de la conversación pendiente. Bebí otro sorbo del néctar rosáceo y comencé con el interrogatorio, aunque en realidad no había nada que contar. Mi desliz con Ethan en Roma no era algo que ir pregonando a los cuatro vientos, especialmente porque él tenía novia y yo le estaba utilizando para lograr un ascenso. Lo nuestro era reprobable.

—¿Qué quieres que te cuente? —hice un gesto despreocupado con la mano—. Solo es alguien a quién he conocido hace poco.

—¿Dónde lo conociste? ¿Lleváis mucho tiempo quedando?

—Nos conocimos por casualidad. Solo hemos quedado un par de veces, pero… —hice una pausa al recordarlo y la piel se me puso de gallina—. Es una historia complicada.

—¿A qué te refieres con “complicada”? —preguntó Brit insaciable, sacando a la periodista del corazón que llevaba dentro—. ¿Está casado? ¿Es mayor que tú? ¿Es peligroso?

¡Bingo! Me contuve una risita incómoda al ver que mi amiga había dado de lleno, pero obviamente no podía decírselo. La edad era lo único que me daba igual, pero sabía que a Brit no le gustaban los hombres más mayores que ella porque le hacían sentir vieja, aunque también sabía que con Ethan hubiera estado dispuesta a hacer una excepción.

—¡Culpable! —reconocí al fin—. Está en la treintena, tiene pareja y es peligroso. Aunque eso tiene su morbo…

—¿Tiene pareja? —exclamó horrorizada, afortunadamente no había dado importancia a todo lo demás—. ¿Crees que le gustas? Te soltaría el rollo esperanzador de que igual está atrapado en una relación que no le hace feliz, pero en general no creo que estas situaciones acaben bien para la tercera en discordia.

—Va a acabar bien para ti y Jamie —me burlé—. De todos modos, no hay nada más que decir. Solo ha sido un rollo… no quiero a ese chico en mi vida.

—¿Por qué no? Aparte del hecho de que es un vejestorio y sale con otra… —bromeó sarcástica. No sabía que Brit hablara ese lenguaje.

—No quiero perder la cabeza y creo que podría perderla. Literalmente, me temo.

—Alba Elena Fernández Soler, ¡habla ahora mismo! —exigió.

—No es nada… —Me sentí acorralada. Brit no iba a parar hasta que le diera algo jugoso—. He oído cosas de su pasado que no me gustan, eso es todo.

—¿Qué tipo de cosas?

Me arrepentí al instante de haber empezado a hablar pues sabía que no le iba a bastar con una ristra de respuestas escuetas. Tomé aire y decidí contarle una verdad a medias y sin demasiados detalles. Necesitaba desahogarme con alguien a riesgo de volverme loca. Y odiaba tener secretos con mi mejor amiga.

—He oído algunas cosas que… Pero he ido descartando los rumores sin fundamento de los hechos sólidos y al final… ¡No sé qué pensar! —asumí derrotada. Brit me instó con la mirada para que siguiera—. Su exnovia está desaparecida, pero estoy segura de que él no le puso la mano encima a nadie.

Traté de suavizar la realidad, pero aquella información fue suficiente para que la cara de mi amiga se contorsionara en una mueca de pánico.

Me mordí la lengua ante tamaña metedura de pata. Como Brit descubriera que estaba hablando de Ethan, ambos iban a pedirme explicaciones.

—¡Guau, guau, guau! ¿Pero tú estás loca? —me interrumpió mi amiga elevando la voz, y supongo que la respuesta era demasiado obvia para responder: lo estaba—. ¿Acaso quieres que te haga lo mismo a ti? ¡Una cosa es comprobar el rumor de si un tío es bueno o no en la cama, pero esto es muy distinto!

—Yo ya he comprobado el primer rumor… —bromeé por romper el hielo. Brit me dedicó una cara asesina—. ¡Lo sé, lo sé! Ya te he dicho que la cosa no va a ir a más, ha sido tensión sexual, solo eso. Te lo prometo. No habrá una segunda vez.

—¡Tienes que estar de broma, Elena! —exclamó indignada, incapaz de dejar pasar el tema—. ¿Sabías esto antes de llegar a más?

—Bueno, yo… —intenté justificarme, pero llegados a ese punto, solo podía salir al paso diciendo la verdad—. En realidad, llegué tan lejos porque necesitaba algo de él, pero te digo de verdad que no hay que darle más vueltas. No te lo hubiera contado si no me hubieras sometido al tercer grado…

—¿Qué tiene él que sea tan valioso para ti?

—Información —solté de sopetón. ¡Por Dios, Elena, cállate ya!

—Un momento, ¿estás quedando con un maltratador para conseguir información? —preguntó completamente aturdida—. ¿Ahora te gusta jugar a los detectives? Te recuerdo que la única información que necesitas en Ladies’Secret son los secretos de las estrellas. Líate con Tom Ellis para descubrir los detalles de la última temporada de Lucifer, pero no entiendo de qué puede servirte la información de un maltratador para la revista. Nosotras no cubrimos ese tipo de contenidos.

—Es que… no es para la revista.

Me tapé la cara, arrepentida por la información que había soltado tan gratuitamente. Una vez que empezaba a hablar no había forma de callarme, solo esperaba que nadie me sometiera nunca a un interrogatorio o iba a ser blanco fácil.

Brit me pidió una explicación con la mirada y tuve que dársela antes de que empezara a vociferar en medio del local.

—Estoy intentando cambiar de trabajo y esto podría ayudarme. Una noticia de verdad para no variar.

—¿Y no podrías cubrir las consecuencias del Brexit? —preguntó fuera de sí, completamente consternada con la información que le estaba dando—. ¿O irte a un campo de refugiados de Siria?

—Eso mismo me sugirió Steve —alegué, apretando los dientes—. ¿Te acuerdas de él? Trabajaba en…

—¡Sé quién es Steve! —gritó enojada. Tuve que invitarle de nuevo a que bajara el tono de voz al comprobar que medio bar nos estaba mirando—. ¡Con esto te has coronado como la reina de las idiotas! ¡No puedo creerme que estés hablando en serio!

—¿Podrías no decirle nada a nadie? Necesito que me guardes el secreto o…

—¿O qué, Elena? —inquirió ella sabiendo cómo iba a acabar la frase—. ¡Vas a matarme a disgustos! —Me pareció tan melodramática que ni le contesté—. ¡Al menos permíteme darle alguna pista a la policía si aparece tu cuerpo sin vida en un descampado!

—¿Podrías bajar la voz? Nos está mirando todo el mundo.

—¡No lo entiendo, Ele! —Brit cabeceó con desesperación—. ¡No entiendo que dejes a Anděl porque te aburre y te líes con un psicópata!

—Obviamente él no me aburre —comenté restándole importancia. Mi amiga me tiró un cojín con furia—. ¡Déjalo ya, Brit! Te estoy diciendo que no hay nada de lo que preocuparse. Después de follar conmigo salió pitando y no he vuelto a saber nada de él —repliqué molesta, cayendo repentinamente en la cuenta de algo—. ¿Me disculpas un minuto? Tengo que bajar al lavabo.

Bajé a la planta de abajo solo para poder mirar mi móvil en la intimidad, molesta porque Ethan no hubiera dado señales de vida. Entonces, me di cuenta de que, entre Steve, mi jefa tocándome las narices y Brit sometiéndome al tercer grado, no le había escrito nada en dos días, a pesar de que su último mensaje había pedido expresamente que nos viéramos. La idea me dio vértigo, las pulsaciones se me aceleraron solo de imaginar en volver a estar a solas con él. Para mí estaba todo claro y no había necesidad de discutir el estado de nuestra relación. Lo único que me interesaba es que pudiéramos seguir siendo amigos para acabar con el caso McGowan cuanto antes. Aun así, marqué su número de teléfono sin pensarlo dos veces. Estaba jugando con fuego, pero algunas veces quemarse valía la pena. El móvil daba línea, dos, tres tonos… pero Ethan no respondía. Estaba a punto de colgar cuando oí su voz al otro lado del teléfono.

—¡Vaya! ¿Sigues viva? —Ethan no parecía particularmente feliz de oír mi voz. No podía culparle.

—Perdona, pensaba que te había contestado. He tenido un par de días muy complicados y me va a explotar la cabeza…

—Si es por lo del otro día, olvídalo —replicó con frialdad e indiferencia.

—No, no es por lo del otro día… —¿Olvidarlo? ¡Yo no quería olvidarlo!—. El trabajo me está desquiciando últimamente, no sé por dónde coger las cosas.

Ethan suspiró al otro lado del teléfono, probablemente consciente de que estaba siendo injustamente desagradable conmigo.

—Si necesitas platicar, sabes dónde ando… como amigos, claro —ofreció algo más calmado.

—No quiero hablar del tema, pero me vendría bien desconectar un rato… como amigos. ¡Solo si estás libre, claro!

—Para ti siempre estoy libre —respondió zalamero—. ¿Dónde andas?

—Tomando algo con Brit cerca de la ofi. ¿Tú?

—En casa de Wendy. ¿Dónde nos vemos?

—¿Estás con Wendy? —De nuevo sentí una punzada de culpabilidad—. Lo siento, no debería haberte llamado, luego nos vemos en casa… si es que vienes a dormir.

—¿Vienes o voy? —preguntó autoritario. Era obvio que quería zanjar las cosas cuanto antes.

—¿Te veo en The Ten Bells en media hora? Es un discreto bar en Whitechapel.

Había una razón por la cual había pensado en ese sitio para nuestra cita, pero él aceptó sin hacer más preguntas. Regresé de nuevo con Brit, que me miraba de un modo entre la lástima y la preocupación. Sonreí por romper el hielo.

—Me tengo que ir, lo siento. Me ha surgido algo.

—¿En serio vas a dejarme tirada por el tío ese? —Mi amiga no era tonta.

—¿Tengo que recordarte que tú me dejaste tirada en Bournemouth por Ethan?

—Te aseguro que, si hubieras quedado con Ethan, estaría dando saltos de alegría.

—¡Hazte a la idea de que he quedado con Ethan entonces! —me burlé con mi mejor sonrisa—. Por cierto, ¿sabías que Ethan es mayor, con novia y un poco psicópata? —le provoqué—. No pensaste mucho en ello cuando querías tirártelo.

—¡Solo fue una cena, Elena! Te he dicho mil veces que entre nosotros nunca hubo nada —se defendió mi amiga-. Y eso de que tiene novia… —agregó torciendo el gesto con ironía—. Amber y yo seguimos creyendo que bebe los vientos por ti.

—Seguro.

Me despedí de mi amiga y cogí el metro rumbo a Whitechapel notando cómo los remordimientos y el orgullo se mezclaban con las ganas de volver a verle. Pronto me reuniría con mi psicópata azul.

Capítulo 23

Crucé la ciudad a paso tan ligero que sentía que iba flotando en el aire, los nervios flaqueaban mis piernas a medida que me iba acercando a The Ten Bells. Llené mis pulmones de un aire que me asfixiaba antes de entrar en el local de origen victoriano. Estaba inquieta, y no quería que él notara mi ansiedad. En realidad, no tenía ni idea de qué esperar de ese encuentro. Había recubierto mi alma de armaduras para evitar una nueva humillación, mi orgullo herido no podría soportar otro golpe.

Ensayé una actitud fría e insensible, digna de una reina de hielo. Mi vestido de flores estaba revuelto por el viento, al igual que mi pelo, que lucía agitado y salvaje. Eché un rápido vistazo en el interior del local tratando de localizar a Ethan y comprobando, decepcionada, que aun no estaba allí.

¿Me había echado suficiente perfume? Sí, probablemente llevaba demasiado para el calor estival de junio. Acababa de recordar que apenas había comido nada en todo el día y mi estómago gruñía reclamando atenciones.

Estaba a punto de largarme, cuando todas mis dudas se disiparon al verle al fondo del bar, sentado en una mesa bastante discreta. Llevaba un estiloso pantalón de traje gris con chaleco a juego, corbata oscura y una camisa azul claro que le sentaban de infarto. Entendía bien por qué todas las mujeres lo encontraban tan irresistible.

Cuando me acerqué a él, me di cuenta de que estaba leyendo un libro, They came before Columbus, un ensayo sobre las teorías transoceánicas precolombinas. Admiraba su capacidad de concentración en un sitio como ese, yo hubiera sido incapaz de leer con tan poca luz y tanto ruido.

—Ey… —saludó despreocupadamente, levantando las cejas al notar mi presencia.

«¿Ey?», preguntó mi subconsciente decepcionado. Ni dos besos, ni un abrazo… tan solo un “ey”. Llevaba todo el día imaginando un reencuentro perfecto, alimentado por los recuerdos de Roma, pero a la hora de la verdad todo se había reducido a un “ey” y unas cuantas miradas de indiferencia.

—¿En serio estás leyendo en un bar de copas? ¡No dejas de sorprenderme! —bramé con fingida indiferencia. En realidad, me temblaban las piernas y las ideas.

—Es que es un libro muy bueno. —Su sonrisa de satisfacción me desarmó por completo.

Cerró el libro y lo dejó a un lado de la mesa, ofreciéndome una silla para que me sentase a su lado. Entonces sí se levantó para darme un beso que me pilló por sorpresa, lo que se tradujo en una danza de vaivenes, esquivándonos para intentar encontrarnos, hasta que logró asestarme un beso casto en la mejilla.

—No estaba seguro de que fueras a venir —confesó con una sonrisa triunfante que hinchó aún más ese ego suyo que tenía, acompañando una poco disimulada mirada de aprobación—. ¡Y andas que echas tiros!

Sus palabras causaron efecto. Viéndole ahí sentado, tan relajado y seguro de sí mismo, luciendo con estilo aquel traje elegante y ridículamente caro, me dieron unas ganas terribles de hacerle un montón de cosas que no me atrevía siquiera a pensar.

—Voy a por algo de beber —anuncié con nerviosismo, notando que las mejillas se me acaloraban por mi perversa imaginación—. ¿Una pinta está bien?

—Sí, lo que sea —contestó con dejadez.

Me alejé de allí tratando de tranquilizarme. Me había prometido a mí misma que no iba a dejar que su presencia me alterara los sentidos, pero el desgraciado estaba irresistible con ese traje.

—¿Cómo te fue el día? —Ethan apareció silenciosamente detrás de mí haciendo que me sobresaltase.

—Pues… mal. ¡Gina me está volviendo loca! Parece que el viajecito a Roma no ha cambiado en nada nuestra relación —expliqué, cogiendo las cervezas y llevándolas hasta la mesa—. ¿Cómo fue tu reunión con el jefazo de Hilton? Estás muy elegante.

—Mejor de lo que esperaba, va a firmar el proyecto —explicó orgulloso—. Creo que le estoy cogiendo el truco a los ingleses.

—Ya veo, ya… ¿Qué excusa le has puesto a tu novia para escaquearte y venir aquí? —pregunté con una risita burlona.

—Yo no tengo novia, así que no necesito excusas para ir dónde me plazca —contestó en el mismo tono que yo había empleado.

Si no hubiera sabido la verdad, hasta me habría convencido. Aquello me dejaba claro antes de que ninguno de los dos sacara el tema de la otra noche que Ethan no era de los que se comprometían. Pegué un trago a mi cerveza y perdí la vista en el fondo del bar fingiendo que no estaba nerviosa.

—Tengo algo que celebrar hoy y no me parece que Wendy sea la persona más dicharachera del mundo, sumado a que tú y yo tenemos una plática pendiente —siguió al ver que yo no decía nada.

—¿Ah, sí? —le miré con fingida sorpresa—. ¿Te han ascendido?

—Nadie ascendería a un empleado temporal —observó con lástima—. ¿Te acuerdas de lo que te conté de la madre de Gael? —preguntó. Asentí contrariada, incapaz de creer que realmente fuera a darme información privilegiada, así como así—. Han encontrado algunas pistas. No tengo ni idea de adónde llevan, pero han descartado mi colaboración con Aguirre, así que no es un mal comienzo.

—Vaya… ¡enhorabuena! —dije sin mucho entusiasmo—. Pero no entiendo, ¿quién es ese Aguirre y por qué te relacionan con él? ¿Qué tiene que ver con la madre de Gael?

Me di cuenta de que estaba haciendo demasiadas preguntas y él no iba a contestarme. Ethan me analizaba en silencio, tratando de determinar hasta qué punto yo era de fiar.

—Aguirre es el jefecillo de una red de prostitución y narco que opera en la frontera —explicó con lentitud, confirmando algo que yo ya intuía—. Engatusan a mujeres con la promesa de una vida mejor. Después las encierran en clubs y las prostituyen para turistas americanos y millonarios excéntricos en busca de orgías y prácticas sexuales extremas que ninguna mujer en su sano juicio aceptaría.

—Okay, sé lo que es una red de prostitución, pero ¿qué tiene que ver la madre de Gael con todo esto? ¿Qué tienes que ver tú?

—Está desaparecida —contestó mirándome con una mueca de obviedad—. Tan solo es una de tantas mujeres que cada día son nombradas en las noticias. Aguirre y yo tenemos algunos lazos en común, así que tengo mis razones para creer que puede estar involucrado —explicó—. Y en cuando a por qué me acusan, es simple: fui el último en verla con vida.

—¿Cómo? ¿Cuándo fue eso? —pregunté entrecerrando los ojos.

¡No podía tomar notas delante de él, era demasiado evidente! Agradecí que en pleno siglo XXI fuera algo común el ver a alguien más pendiente de sus amigos virtuales que de los físicos y fingí estar mandando un email, cuando en realidad solo estaba activando la grabadora del móvil.

—El día de su desaparición. Creía que ya te había contado esto, güera… —Me miró extrañado y buscó aliento en su pinta de cerveza—. Claire me contó un secreto de Analisa que me afectaba, así que cogí un vuelo y me presenté en Guanajuato. Ni siquiera le di opción a explicarse, me puse directamente a discutir con ella.

Las preguntas volvían a amontonarse en mi cabeza azorada. Cada vez tenía más claro que había alguna relación entre Claire y Analisa, pero todo lo demás no tenía sentido.

—¿Qué pudo ser tan importante como para que cojas un vuelo a México?

—¡Uff! Es una historia muy larga en la que hay demasiada gente implicada, este no es momento ni lugar para contarte, pero puedo decirte que alguien más conocía ese secreto, y nuestra reunión fue la excusa perfecta para deshacerse de ella y cargarme el muerto a mí, nunca mejor dicho.

La mirada de Ethan cada vez era más sombría. Acabó el contenido de su cerveza de un trago y dejó el vaso sobre la mesa. Yo me estaba poniendo histérica. ¿Qué es lo que al parecer todos sabían menos yo? ¿Tenía que ver de nuevo con Gael?

—No pareces muy afectado —observé en voz alta. Ethan me miró incrédulo.

—¿Cómo se supone que debería estar? Estoy intentando no volverme loco, pero me cuesta.

—¿De verdad crees esos hombres mataron a la madre de tu hijo? —exclamé atormentada.

—Quiero creer que ella se las ingenió para escapar —contestó apático—. La cosa es que desconozco qué han encontrado estos días, pero me han desvinculado del caso. Y aunque estoy preocupado por ella, estoy feliz por mí. Supongo que es terrible ser egoísta en un momento así, pero ahora tengo que luchar por Gael, y esto es una victoria a mi favor.

—¿Entonces ya está? Ya eres libre.

—Esto no ha hecho más que empezar —lamentó—. Por cierto, ¿te importaría dejar el celular? He dejado a mi novia tirada para venir aquí y no me gusta sentir que tengo una relación contigo y con tu celu.

Ethan se acercó a la pantalla para ver si conseguía captar algo, pero me adelanté y apagué la pantalla.

—Perdona, una periodista está operativa las 24 horas. Lo tengo cerca por si mi jefa me llama de nuevo.

—Creía que me habías llamado precisamente para olvidarte de Gina —gimió con voz melosa, acariciándome seductoramente el cuello. Su actitud me desconcertó sobremanera—. Nada de celulares.

—Y yo creía que tú no tenías novia —ataqué, aunque me di cuenta de que por ese camino no iba a conseguir nada de él. Asumí que no podría grabar nada desde el interior de mi bolso, pero dejé la grabadora activa de cualquier modo—. Perdona, tienes razón, nada de celu… móviles.

—Gracias, güera. ¿Qué se contaba Brit? —Cuando Ethan no quería hablar de algo, era muy brusco cambiando de tema—. ¿Algún nuevo corazón roto?

—Jamie ha dejado a Ania y Brit está hecha un lío. Lo que parecía normal cuando eran amigos, ahora le parece inapropiado. Como compartir el postre o ver una peli abrazaditos en el sofá.

—¡Por supuesto! —se burló, taladrándome con sus ojos verdes—. Supongo que nos pasará lo mismo a nosotros, ¿no? Antes todo parecía normal porque éramos compañeros de piso y de repente las cosas se han puesto medio raras. —Le miré incapaz de creer que realmente hubiera sacado el tema de una manera tan brusca—. Casper estuvo todo el fin de semana mareándome contigo y la dichosa maldición de mi cuarto. Le dije que no había pasado nada, pero obviamente no me ha creído.

—¡Por supuesto que no te ha creído! —respondí sin saber realmente a dónde iba a llevarnos la conversación.

Ethan se quedó mirándome fijamente sin pronunciar sonido, lo que corroboró mi sospecha de que estaba provocándome.

—Tampoco quería hablar con él del tema sin aclarar las cosas antes contigo —dijo al fin, con la incomodidad empañándole el rostro.

Sospechaba que íbamos a tener una de esas conversaciones sentimentaloides que tanto odiaba.

—Si vas a soltarme el rollo de que lo que pasó no significó nada para ti, puedes ahorrártelo. Ya soy mayorcita para saber lo que hago... Y con quién.

Ethan me miró de manera incrédula y contestó secamente:

—Perfecto, asunto zanjado entonces.

Lejos de parecer aliviado, le noté terriblemente molesto con el desenlace, y me di cuenta de que mi actitud no había ayudado demasiado. Cogió el libro en silencio, y comenzó a juguetear con las hojas con suavidad, una excusa perfecta para no tener que enfrentarse a mi mirada, que se debatía entre el orgullo y la confusión.

—Creo que necesito un trago —proclamé nerviosa. Aquella era mi única vía de escape.

—Pídeme una tónica, porfa. Últimamente estoy bebiendo más de lo que debería.

—¡Solo te has tomado una cerveza!

—He tenido problemas con el alcohol antes y no quiero que se repitan. —Ethan me miró con tristeza.

Me abstuve de abandonar la mesa, dispuesta a llegar hasta el fondo de aquel turbio asunto.

—¿Qué clase de problemas? —pregunté inquieta, pues ciertamente su nivel de tolerancia al alcohol era algo que me había asombrado en varias ocasiones.

—Ya no tiene importancia, fue hace mucho tiempo… —aclaró, esquivando el tema que él mismo había iniciado—. El caso es que estoy jugando con fuego desde que estoy en Londres. En todos los sentidos.

Estaba segura de que esa frase la había dicho por mí, corroborando que nosotros no éramos una buena idea.

—¿Has pensado en ir a alguna terapia de grupo?

—No lo necesito, estoy bien —insistió—. Hubo una época en la que lo arreglaba todo tomando, el tequila era el único que estaba siempre ahí cuando lo necesitaba. A veces es mejor no estar sereno. —Hizo una pausa dramática al ver mi cara de estupefacción, y luego continuó con una radiante sonrisa—. ¡No te preocupes por mí, güera! Ahora estoy bien, no necesito alcohol para disfrutar de tu compañía y de esta hermosa tarde de verano.

Le miré con detenimiento y cabeceé decepcionada. Empezaba a entenderlo todo: Ethan me había contado lo de Aguirre y su problema con el alcohol para asustarme, para que saliera corriendo de su vida, arrepentido por lo ocurrido entre nosotros la otra noche. No había dejado de intentar ahuyentarme desde el día en que nos habíamos conocido, y viendo que no había surgido efecto, había decidido probar con tácticas más agresivas, inventándose todos esos problemas y dramas que tenía en su vida. Nadie era tan desgraciado.

—¡Dispara! —pidió—. Cuando estás tan callada, nunca es nada bueno.

—Ya puedes dejar de inventarte cosas: que si tu hijo está en peligro, que si tuviste problemas con el alcohol… ¡Ya lo he pillado!

—¿El qué has pillado? ¡Yo no me estoy inventando nada! —se defendió, molesto por mi actitud—. ¿Se puede saber qué demonios te pasa hoy? Me pediste que fuera sincero contigo y no he dejado de serlo ni un minuto. ¿Por qué estás enojada conmigo?

Le miré con detenimiento. En sus ojos cálidos pude ver que tal vez estuviera diciendo la verdad, que su existencia estaba liderada por un pasado oscuro y un incierto porvenir.

—Perdona —me disculpé, avergonzada por mi reacción—. ¿Te importa si nos vamos a otro sitio? Venir aquí no ha sido tan buena idea.

—Como gustes.

Ethan permaneció en silencio y dejó que guiara la marcha. Durante los quince minutos que estuvimos caminando, ninguno se atrevió a entorpecer el silencio que nos rodeaba. Nuestros pasos nos llevaron por las calles de Whitechapel hasta llegar a la muralla romana de Crescent.

Me detuve y le observé en silencio, su rostro luchaba por parecer seguro de sí mismo pero sabía que, en el fondo, estaba confundido por mi actitud. Estaba siendo una auténtica estúpida. Puede que Ethan hubiera sido un capullo en Roma, pero estaba allí, conmigo, aguantando mis impertinencias con paciencia infinita cuando podría simplemente haberse ido con su novia. Decidí que aquel era el lugar perfecto para tener aquella conversación que teníamos pendiente. Aunque doliera.

—No sabía que en Londres hubiera ningún resto romano. —Ethan observó con sorpresa el lugar dónde nos encontrábamos.

Esta vez, fui yo quién cogí el toro por los cuernos. Sin evasivas. Necesitaba dejar las cosas claras.

—¿Por qué me has pedido que viniera? En tu mensaje parecías impaciente por que habláramos.

Sus ojos de hierba salpicados en ámbar me miraron con inseguridad.

—Porque necesitaba hablar contigo de lo que pasó en Roma —explicó sosteniéndome la mirada con fingida frialdad—. Pero me lo has dejado todo bastante claro.

—¿Claro? —me burlé, perdiendo la mirada en la muralla para no tener que mirarlo a él—. ¿Qué querías que dijera? ¡Me trataste como si tuviera la peste! —recordé airada aquel bochornoso desencuentro en el hotel—. Entiendo que tienes novia y que estabas muy borracho, pero no creo que fuera la mejor manera de hacer las cosas.

—¡Por fin eres honesta! —exclamó con una radiante sonrisa de satisfacción—. Empezaba a desesperarme tu actitud de hielo. Y, por cierto, no estaba borracho…

—¿Mi actitud de hielo? —No podía creer lo que estaba oyendo—. Estoy haciendo un gran esfuerzo por estar aquí contigo sin mandarte a la mierda.

—¡Pues haberlo hecho, es justo lo que quería! —exclamó, ante mi mirada de confusión.

—¿Disculpa?

—Ahora que sé que eres una humana con emociones, ya puedo disculparme. Lamento muchísimo cómo te traté en el hotel. ¡Sé que fui un auténtico gilipollas! —Ethan seguía hablando y dejándome atónita con su transformación en un hombre dulce y arrepentido, una faceta que no había visto hasta ahora y que me desconcertaba casi tanto como su hostilidad—. Quería llamarte, pero estaban Casper y Gina, y yo… yo estaba hecho un puto lío. ¡Sigo hecho un puto lío!

—Con un mensaje hubiera bastado… —repliqué, confundida.

Ethan me cogió las manos con ternura y me miró de un modo que iba a lograr que me desarmara, que tirara por la borda ese personaje frívolo que había creado solo para él.

—Lo que pasó en Roma fue… ¡de locos! —confesó con abatimiento.

—Sí, fue una locura, pero tu actitud… —Hice una pausa al recordarlo y le miré con cierto resquemor—. ¡Nunca nadie me había hecho sentir tan miserable!

—No me arrepiento de lo que pasó —confesó con un tono de voz apenas audible entre el bullicio londinense.

Le miré aturdida, sin saber exactamente de qué era de lo que no se arrepentía: de haberse liado conmigo o de haber sido un cretino. Me fijé entonces en que su mano descansaba ahora en mi cadera, en algún momento me había acorralado contra la pared y me había ganado terreno.

—Si actué así es porque me asusté —confesó con una excusa mediocre—. Soy una persona que necesita tener todo más o menos controlado, pero tú me estás rompiendo los esquemas.

—Ethan, yo… —En realidad no sabía qué decir.

—Aquel día te vi desnuda, a mi lado y me descubrí deseando que pasara otra vez. Pero tengo que estar con Wendy a mi pesar y sé que esto no puede ser. No puedo seguir deseándote de este modo irracional y me estoy volviendo loco.

De todas las cosas que había esperado oír de sus labios, esa era probablemente la última de ellas. La confusión hizo mella en mí. Quería golpearle, decirle que era un cabrón infiel y que su novia no le merecía, quería llamarle un millón de descalificativos más. Y, sobre todo, quería que me besara, que me empotrara contra la muralla de forma animal y salvaje, y que me hiciera el amor como lo había hecho en esa habitación de hotel. Pero no pude, mis labios se negaron a articular palabra alguna.

—Sé que dijimos que lo que pasara en Roma se iba a quedar allí, pero tal vez una vez no haya sido suficiente —confesó con los ojos vidriosos.

Le miré abrumada y desvié la vista hacia el suelo. ¿Estaba diciendo lo que creía que estaba diciendo?

—No voy a hacerte promesas —siguió—. No voy a dejar a Wendy y ni siquiera sé qué va a ser de mi vida en un par de meses. Y sé que estoy siendo un egoísta por si quiera planteártelo, pero… No puedo quedarme con la duda. ¡Necesito vivir esto!

Una risa sarcástica se escapó de mis labios. ¡No podía estar hablando en serio! No podía proponerme una historia con fecha de caducidad sin ponerse ni colorado.

De repente, me sentía culpable y deseé ser la Elena de siempre, una periodista de moda frustrada con su trabajo y con la libertad de salir con quién le diera la gana. Para mí, aquel romance no era más que un convenio en el que no podía salirme ni un ápice del guion. Y desde luego, esta escena no estaba escrita en él.

—Ethan, no sabes nada de mí… —susurré al fin—. No sabes quién soy en realidad.

—No me importan tu pasado ni tus planes de futuro, güera. No te estoy pidiendo una relación —me interrumpió, acariciando mi mejilla con su mano temblorosa—. Ni siquiera sé por qué te he llamado hoy. Solo sé que me moría de ganas por verte.

Mi cabeza daba vueltas mientras Ethan seguía confesando lo mucho que me deseaba, proponiéndome abiertamente que tuviera una aventura con él que sabía de antemano no iba a llevar a ninguna parte. Solo él podía hacer que una petición tan desesperanzadora sonara como una locura romántica. Algo dentro de mí gritaba de alegría por su atrevimiento, me moría de ganas por volver a sentir su cuerpo rimando con el mío. Tenía que estar muy loca si de verdad estaba a punto de considerar lo que él me pedía.

—¿Sabes por qué te he citado en ese bar? —pregunté enigmática. Ethan me miró confundido, sin duda sin entender por qué había ignorado todo su discurso para hablarle del local—. En 1888 Mary Kelly salía de ese pub justo antes de convertirse en la última víctima de Jack el Destripador.

—¿Es… una metáfora? —preguntó entrecerrando los ojos, víctima de la confusión.

—Espero que no. ¿Vas a hacerme daño? —inquirí con seriedad. Ethan pareció derrumbarse con mi pregunta.

—¡No lo sé! —no tuvo problemas en decirme la verdad—. Tal vez seas tú quién me haga daño a mí.

—Es posible. —Aquella posibilidad no la había contemplado—. Ethan, yo…

—¡Ey, he visto cómo me miras! —Sujetó mi cara entre sus manos de terciopelo y me miró con esa expresión suya que me drenaba el alma—. Y creo que tú también sabes cómo me siento por ti.

Cogió mi mano y la acercó decididamente al bulto de su pantalón, que estaba a punto de explotar. Aquello me dio una idea bastante clara de lo que sentía por mí. Por un lado, me tranquilizaba. No tenía por qué ser honesta con él. Me abría las puertas a su mundo, sus secretos y sus misterios. Ponía ante mí las claves del caso McGowan y lo único que pedía a cambio era pasar un buen rato conmigo. Y yo bien sabía que iba a ser increíble. Tal vez fuera por ese amor-odio que habíamos cultivado durante esos meses, pero la química que teníamos no era algo fácil de encontrar.

—Sabes que esto es un error, ¿verdad? Y los errores no se equivocan. —Sonreí con miedo ante lo que estaba a punto de hacer.

—Baby, you are the right kind of wrong![90] —susurró, acercándose con decisión a mi boca sin esperar respuesta alguna.

Entonces, me besó con furia contra la pared. Notaba la piedra fría en mi piel a medida que iba allanándome con sus besos y sus caricias. Me mordió los labios con ímpetu y me apretó contra su cuerpo, duro y caliente, hasta dejarme exhausta y con ganas de más.

—¡Tú ganas! Pero solo una vez —me aventuré, separándome de sus labios endiablados.

—¡Por supuesto! Solo una vez —prometió jadeante.

Aunque la idea era descabellada, estaba dispuesta a tirarme a la piscina aun sabiendo que estaba vacía, llena de tiburones y que acabaría estrellándome contra el suelo antes o después.

—No quiero que nadie se entere jamás de esto —pedí, pues no estaba dispuesta a aguantar las bromitas de Casper (ni que este desliz llegara a oídos de mi jefa)—. Y, desde luego, no quiero complicaciones. No estamos juntos, solo estamos follando.

—Tranquila, güera, yo tampoco estoy buscando una relación en Londres. Mi vida es puro caos ahora mismo.

Su semblante no reflejó ninguna expresión, pero en sus ojos cambió algo, diciendo más de lo que sus labios iban a atreverse a pronunciar esa noche. Entonces me agarró de la cintura, apretándome muy fuerte contra él, y me besó sin importarle que todo Londres fuera testigo de nuestro romance.

Capítulo 24

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

—Espera un segundo —pide Greg sorprendido.

Agradezco que me interrumpa el relato pues estoy a punto de desmoronarme por el recuerdo de Ethan. Su tono de piel se ha tornado de todos los colores y me doy cuenta de que está ruborizado. Al menos no soy la única que está acalorada.

—¿De veras Ethan te contó lo de Aguirre y sus problemas con el alcohol? ¿Así, sin más? —pregunta sorprendido. Me encojo de brazos—. No es la mejor carta de presentación cuando te enrollas con alguien por primera vez.

—Bueno, él sabía que yo le aceptaba tal cual era. Con sus luces y sus sombras.

—Está claro que este chico nunca ha sido muy bueno eligiendo mujeres —bromea, olvidando por un momento que estamos hablando de mí—. La DEA lleva un tiempo detrás del cártel de Aguirre, pero aún no han podido echarles mano a todos —me explica—. Hay familias que llevan años buscando una sola pista de que esas mujeres siguen con vida, cualquier indicio que les ayude a mantener la esperanza, pero la mayoría de ellas no logra escapar. Cuando no están manteniendo relaciones sexuales con esos depravados, están encadenadas en un sótano, dónde los narcos las violan y golpean hasta morir. Algunas, las más afortunadas, reciben un mísero salario que invierten en cocaína para poder soportar su cautiverio.

No puedo evitar removerme incómoda sobre la silla mientras le oigo hablar. He leído mucho sobre el tema para escribir este maldito reportaje, pero que alguien le ponga voz a las palabras, lo hace aún más impactante.

—¡Es terrible! —exclamo—. Ethan me contó en una ocasión que, cuando cumplían los treinta, eran “demasiado viejas” y los clientes ya no las querían, así que las fusilaban y tiraban sus cuerpos a un foso donde animales hambrientos devoraban sus cadáveres para que nadie las encontrara jamás —recuerdo estremeciéndome.

—Es cierto, hemos encontrado algunas de las cintas que recogen esta escalofriante práctica. Parece que se las ponían a las más jóvenes para advertirles de lo que pasaría si se atrevían a huir.

Mi mente se paraliza un momento cuando dice “hemos”. No sé exactamente a quién más se refiere con la afirmación, ni tampoco sé por qué un abogado jugaría con la DEA a cazar a los malos.

—¿Y cómo es que aún siguen en la calle? —pregunto indignada, una pregunta que tantas veces le había hecho a Ethan, y a mí misma—. ¿Cómo es que nadie paga por ello?

—¡Oh, ahí te equivocas! —contesta Greg, y mi cara refleja el asombro que me invade por dentro—. Aunque el gobierno se niega a reconocer la situación que está viviendo el país, aún hay algunos colectivos que luchan por acabar con ello. Aguirre lleva casi un mes en una cárcel de alta seguridad en Estados Unidos y arrastró con él a algunos de sus hombres. Otros se dieron a la fuga y... Un momento, ¿de verdad no lo sabías? —pregunta, y mi cara contesta sin palabras—. Ethan ha sido un importante activo en esta operación dando una información sobre SilverMoon y la Luna de Plata que ha sido de vital importancia.

Greg se da cuenta de mi confusión. No tengo ni idea de qué me habla, sé que Ethan colabora con esa agencia para la que también trabajan Gina y Mark, pero ignoro cómo su abogado puede estar tan al día de todo. Un escalofrío me recorre por dentro. Algo no encaja.

—No tenía ni idea. Ya confesé que hace semanas que dejé esta historia —digo molesta por su tonito.

—Creo que estás más perdida de lo que pensaba. Ni siquiera estoy seguro de si sabes qué relación había entre Ethan y Aguirre —dice mirándome como si hubiera suspendido el examen más importante de la carrera. Entonces, suaviza su tono de voz y añade—: Perdona, será mejor que te deje hablar.

—Me pediste que empezara por el principio y no escatimara en detalles y es justo lo que estoy haciendo —contesto a la defensiva—. Si crees que no estoy aportando nada con mi testimonio, puedo irme cuando quieras.

—¡Elena, estás siendo mucho más útil de lo que puedes imaginar! Es solo que tengo la impresión de que estamos hablando de cosas diferentes. Tú me estás hablando de prostitución y feminicidio, y es cierto que Aguirre está encarcelado por eso. Pero en este caso, hay mucho más de lo que parece a simple vista. No me había dado cuenta hasta hoy, pero creo que todo este tiempo hemos estando viendo solo la punta del Iceberg.

—Lo siento, pero sigo sin entenderte —replico molesta, frustrada y ofendida.

—Siento la interrupción —se disculpa—. Por favor, prosigue con tu relato.

17 de junio de 2019 - Despacho de Ethan

—¿Qué vas a decirle al de seguridad? ¿Seguro que no vas a meterte en problemas por esto? —pregunté nerviosa.

Ethan se había empeñado en ir a su oficina a riesgo de que nuestros compañeros de piso nos descubrieran. Además, hacerlo en la oficina tenía bastante morbo.

—Tranquila, a nadie le sorprende ver a alguien trabajando a estas horas. En esta compañía son todos adictos al trabajo.

Le seguí hasta la recepción. Tras un enorme mostrador blanco había un hombre fuerte y musculoso, con la piel oscura y el pelo ensortijado. Al ver a Ethan, emitió una agradable sonrisa de reconocimiento y cruzaron un par de palabras. Explicó que era su compañera de piso, y redactora, así que necesitaba mi ayuda con unas presentaciones de PowerPoint, pero la sonrisa de ese hombre me indicaba que no se lo había creído. Me lanzó una mirada de curiosidad, lo suficientemente discreto como para no preguntar nada. Me hizo firmar en un cuaderno de visitantes y sonrió sin ánimo de entretenernos más. Supongo que no era la primera vez que alguien “cerraba un proyecto” o necesitaba la ayuda de una chica joven y razonablemente atractiva entre las paredes de esos despachos.

Seguí a Ethan hasta el ascensor y luego por los pasillos sin decir nada, tan solo maravillándome por lo que veía a mi paso. El lujo y el confort se daban la mano en un edificio donde parecía premiar lo minimalista. Ethan abrió la puerta de su despacho y lo miré entusiasmada. ¡Lo que hubiera dado yo por tener un despacho como ese y dejar de compartir escritorio con Pili y Mili! La luz dibujaba sombras a través de los amplios ventanales que daban a la ciudad financiera. Desde allí, Londres parecía distinto: una jungla de cristal y acero donde contrastaban las pequeñas edificaciones victorianas. No dejaba de maravillarme con su belleza eterna, inmortalizada en cada una de sus mansiones Tudor reconvertidas en restaurantes veganos o en hoteles de cuatro estrellas.

La decoración de su despacho tampoco era como me la había imaginado. Los muebles eran blancos y ergonómicos, demasiado futuristas para mi gusto, aunque con un toque elegante y funcional. Las paredes grises le daban un aspecto frío a la estancia, pero Ethan la hacía cálida con su presencia. Todo en esa sala emanaba su esencia, desde los libros de poesía de la estantería hasta la foto que tenía sobre el escritorio donde aparecía una señora abrazando a un niño que deduje sería Gael. Vestía una piel tostada por el sol y sus cabellos rubios parecían los rayos del astro Rey. Sus ojos eran diferentes, aunque igualmente de otro mundo, de un dorado clarito moteado sutilmente con reflejos esmeralda.

No me dio tiempo a seguir indagando pues Ethan comenzó a hablar sin descanso. Me di cuenta de que él también estaba nervioso y dispuesto a recurrir a cualquier tema de conversación para disimularlo.

—Todo en este edificio está pensado para proteger el medio ambiente al mismo tiempo que la empresa ahorra dinero —explicó, dando vueltas a mi alrededor mientras me señalaba los distintos elementos que conformaban la habitación—. Desde las bombillas hasta la estantería, todo es eficiente. Durante el día, se aprovecha al máximo la luz natural y, por la tarde, todos los fluorescentes funcionan con energías renovables. Y esta mesa, por ejemplo, está construida con materiales reciclados, ¿no es fascinante?

Ethan se mostraba orgulloso y feliz de mostrarme lo ecologistas que eran en esa oficina, y yo le escuchaba realmente interesada, y a la vez sorprendida de que me hubiera traído hasta su despacho para hablarme de eso.

—¿Sabes? Me acabo de dar cuenta de que no tengo ni idea de a qué te dedicas.

Era cierto, en nuestros meses de convivencia no se me había ocurrido preguntarle algo tan simple. Comencé a moverme por la sala y Ethan se sentó en la silla giratoria sin quitarme la vista de encima.

—¿Después de tres meses y todavía estamos así? ¡Menuda periodista de pacotilla estás tú hecha! —bromeó afable—. Esta oficina en la que te hayas es una procuradora. Mi trabajo consiste en medir la rentabilidad de los negocios y proponer fórmulas para mejorar su eficiencia, y que, a la vez, sean compatibles con el medio ambiente. Estoy especializado en el sector turismo, principalmente hoteles y medios de transporte, aunque a veces me he encargado de apartamentos para constructoras de lujo.

—Suena interesante —suspiré toqueteándolo todo en busca de alguna pista útil.

—Anteponer el bienestar del planeta es un reto para el turismo, pero me apasiona —explicó.

Seguí caminando, curioseando cuanto había a mi alrededor, mientras Ethan hablaba sin parar, diseccionándome como un tigre a punto de asaltar a su presa.

—Por ejemplo, ¿sabes la cantidad de basura que genera un crucero al año? —planteó.

—La verdad es que nunca me lo había planteado.

—¡Más de 60.000 toneladas! Estoy intentando reducir eso creando sistemas de reciclaje o biodegradables. Simplemente sustituyendo las pastillitas de jabón que los clientes se llevan de recuerdo por un dispensador de jabón líquido, o evitando cambiar las sábanas y toallas cada día, la compañía nota una mejora importante en su economía, el cliente nota el ahorro en el precio del pasaje y el medio ambiente sale ganando.

—¿Así que te apasiona el medio ambiente? —pregunté sorprendida, pues ese enfoque de su trabajo me gustaba más de lo que pensaba—. ¡Eres una caja de sorpresas!

Me senté sobre la mesa dando por finalizada mi expedición y él se situó frente a mí, expectante. Jamás nadie me había mirado de la forma en la que él lo hacía y estaba empezando a ponerme nerviosa. Podía notar mi corazón acelerándose como un caballo desbocado, no podía evitar desearle como nunca había deseado a nadie. Tenía que mantener la mente fría.

Accionó un mando que había junto al teclado del ordenador y encendió el hilo musical. Agradecí el gesto, aquello quitaba presión e insonorizaba las paredes en caso de que alguien más hubiera decidido visitar el edificio a esas horas. Una poderosa voz masculina que no reconocí versionaba el Wicked Game de Chris Isaac como un himno desesperado al desamor. Aquellos versos tan certeros que contaban que la gente podía hacer muchas tonterías guiados por el deseo. Desde luego yo llevaba ya unas cuantas por seguir a ese chico.

Comenzó a acariciar mi pelo y a mirar mis labios con lujuria. Reconocía esa mirada sedienta porque la había visto antes. En el estanque. En Roma.

—Nunca había oído esta versión… —reconocí, tratando de no perder la cabeza.

—Chris Daughtry —respondió justo antes de invadir mi boca como si fuera suya.

Entonces nos besamos con prisas, con desesperación, dejando que nuestras ansias hablaran por nosotros y tomaran el control. Mis manos traviesas comenzaron a desabrocharle el chaleco que tan bien le sentaba y lo tiré al suelo, temiendo que él se enfadara por tratar así una prenda que probablemente fuera cara. Pero él solo estaba pendiente de mí, allanando mi cuerpo con sus manos y violando mi boca con sus besos.

Desabroché lentamente su camisa, deleitándome en la perfección de su cuerpo, tan solo adornado con la corbata gris que rodeaba su cuello. Era una visión agradable, demasiado placentera.

Las prisas por ese encuentro apremiaban entre nosotros. Ethan me despojó de la ropa que tanto me sobraba en esa calurosa noche de junio, y yo aproveché su desnudez para acariciarle sensualmente por todo su cuerpo: torso, abdomen, la erótica línea de vello que iba hasta su pubis. Ethan dejó escapar un gemido que yo callé con mis besos. Estaba excitada, acalorada y nerviosa, algo en él me trastocaba por completo y lo volvía todo nuevo, emocionante e incierto. Mi amante tiró todo lo que había en la mesa de un manotazo con mucha teatralidad, y yo me detuve para mirarle con sorpresa.

—¡Oh, no te apures! No había nada de valor —explicó sin quitar sus labios de mi piel, mientras descendía por mis hombros—. ¡Siempre quise hacer esto!

Su macizo cuerpo comenzó a inclinarse sobre mí para, poco a poco, tumbarme sobre la mesa hasta quedar completamente a su merced. Su sexo erecto se restregaba contra el mío, caliente y húmero, avivando esa corriente interna que sentía entre las piernas. Ansiaba sentirle dentro, necesitaba que de nuevo me hiciera perder la cabeza como solo él podía hacerlo, que me hiciera olvidar que en realidad él era un negocio para mí y yo era el ser más despreciable de la tierra.

Separó mis piernas de manera brusca y comenzó a descender sus labios por mi cuerpo, acariciando mi sexo con furia con su lengua de fuego. Todo en él me excitaba, desde esa forma animal de besarme, hasta la erótica agresividad con la que me dominaba. Sus manos dibujaron un hechizo sobre mi cuerpo que hicieron arder mi piel mientras me contraía al notar oleadas de calor y placer en mis zonas más íntimas. Sabía que, si no paraba, no iba a ser capaz de aguantar mucho más. Y él también lo sabía, pero no estaba dispuesto a dejarme alcanzar el clímax tan pronto.

Volvió a ascender por mi cuerpo de manera lenta y tortuosa hasta llegar a mis labios. Su lengua y la mía se enredaron en una danza frenética. Sabía a néctar prohibido, a pecado, eran una droga de la que no quería desengancharme.

Su erecta masculinidad delataba qué él sentía lo mismo cada vez que yo le tocaba. Sin más preámbulos, entró dentro de mí con fuerza y, con cada embestida, iba enloqueciéndome más. Su cuerpo estaba tenso, excitado y caliente. Mi amante siguió penetrándome con enérgicos movimientos, balanceándose al mismo compás que el mío como un mar embravecido. Nos acariciamos, nos besamos, nos amamos con desesperación, y después del orgasmo, yacimos juntos en la mesa, sudorosos y confundidos.

Me quedé exhausta y con la mirada perdida en el techo de su despacho, mientras él permanecía en silencio sobre mí. No podía dejar de preguntarme por qué algo que en teoría estaba tan mal, era tan jodidamente perfecto. ¿Sería igual de ardiente con Wendy? La imagen de ellos dos juntos haciendo lo que nosotros acabábamos de hacer me provocó náuseas. Miré a mi alrededor, las paredes llenas de fotografías de naturaleza que nos cobijaban y guardaban nuestro secreto, y me sentí estúpida, vacía, como si aquello que teníamos no fuera suficiente. Me reprendí a mí misma, necesitaba sacarme esos pensamientos de la cabeza. Solo era sexo. Solo un pacto. Solo una vez.

—¡Buff, me agotas! —exclamó Ethan descansando sobre mi cuerpo desnudo.

—No me culpes a mí de todo —gemí. No quería sonar tan desagradable, pero me quemaba el alma al imaginármelo con Wendy.

—Con ella es distinto —contestó como leyéndome la mente. Miré para otro lado, incómoda con el exceso de detalles que él no tuvo problema en darme—. Ella no es tan salvaje como tú. Todo es rutinario, metódico y pausado. Solo quiero complacerla por mi propio bien.

—Está bien, yo no te he preguntado nada —interrumpí a modo cortante.

—Que no abras la boca no quiere decir que no hagas preguntas.

Supuse que Ethan tenía razón: había una pregunta tácita en mis palabras, cada cosa que hacíamos tenía un reproche implícito acerca de su relación con Wendy. Me traía sin cuidado que saliera con otra, pero me invadía un sentimiento territorial cuando estábamos juntos, como cuando los niños solo quieren un juguete cuando saben que alguien más lo quiere. En el fondo, los adultos no habíamos evolucionado nada.

—¿Todo bien? —preguntó Ethan acariciándome la mejilla con ternura.

—Me sigue resultando extraño el camino que ha tomado nuestra amistad, eso es todo. No quiero convertirme en la mujer que tiene una aventura con un tío casado.

—Me dijiste que no buscabas un príncipe azul.

—No es eso, es que... hay un millón de tíos solteros y menos complicados que tú ahí afuera.

—Sí, pero esos tíos te aburren —afirmó pagado de sí mismo—. ¿Quieres que dejemos de vernos?

—Mientras los límites estén claros entre nosotros, no debería haber problema —sonreí por quitarle peso a la situación.

—Están claros —contestó cortante—. Muy claros. Llevas toda la tarde dejándomelo claro.

Ethan se levantó, se quitó el condón y le hizo un nudo con delicadeza. Era meticuloso incluso para un acto tan sucio. Me quedé observándole mientras iba y venía por el despacho, recogiendo su ropa y vistiéndose con un evidente resquemor. Fui consciente de que había vuelto a ofenderlo. Hice lo propio y me vestí con calma, sorprendida de que no quisiera perderse ni un solo movimiento aun estando molesto conmigo. Cuando todas mis prendas estuvieron en su sitio, me quedé sentada sobre la mesa y me fijé en otra de las fotos que había estado anteriormente allí y ahora descansaba en el suelo. Estaba con otros hombres, todos ellos corpulentos y ataviados con el kilt escocés con cuadros rojos, azules y verdes, el tradicional bolsito sporran y la chaqueta argyll.[91]

—No sabía que tú también llevaras esa faldita tan sexy —solté. Ethan siguió mi mirada para saber de qué hablaba.

—Fue en la despedida de soltero de mi primo, el que se casa en agosto.

—¿Cuándo fue esto? —pregunté sorprendida. No recordaba que Ethan hubiera ido a Escocia a una despedida de soltero desde que vivía con nosotros.

—Hace un par de semanas. Veo que no te diste ni cuenta de que desaparecí tres días…

—Probablemente me diera cuenta, pero tiendo a pensar que estás con tu novia cuando eso ocurre —me excusé con mi mejor sonrisa—. ¿Dónde tienes esa faldita? Me gustaría vértela un día puesta… Aunque no creo que fuera a durarte mucho —pregunté coqueta, intentando remediar el daño que ya había causado.

—Lamento decirte que está a buen recaudo en Edimburgo. Pero si te portas bien, tal vez me la traiga después de la boda —respondió terminando de abrocharse la corbata. Me acerqué a él y le ayudé con esa labor. En su mirada vi que Ethan volvía a estar en mi bando.

—¿Sin nada debajo? —pregunté seductoramente.

—Como manda la tradición.

—Estoy deseando que se case tu primo —respondí burlona.

Me sonrió y besó mis labios con dulzura. Parecía más relajado después de la charla. Aun notaba nuestras respiraciones agitadas por el encuentro anterior.

—¡Me muero de hambre! —exclamó Ethan apoyando su cabeza sobre mi hombro, de manera que no podía verle, pero sí sentirle, y olerle. Inconscientemente le besé el pelo y el me mordió el cuello con dulzura, para volver a separarse de mí—. Si estás lista, podemos irnos a casa.

Regresamos a casa sin hablar demasiado. Supongo que el recuerdo de su despacho aún seguía latente. Al menos me alegraba de haber sido yo quien invadiera su territorio y no a la inversa: de haber acumulado esas vivencias en mi despacho, estoy segura de que no habría sido capaz de concentrarme en nada más.

Entramos en casa sin hacer ruido y Casper nos saludó desde el salón, lo que nos obligó a hacer una parada antes de meternos en nuestras respectivas habitaciones. Estaba nerviosa, tenía el pelo alborotado y sabía que Casper se iba a dar cuenta de que estaba sucediendo algo, no era tan tonto y me conocía demasiado bien. Mi abuela siempre decía que el brillo de los ojos no se podía maquillar.

Jamás me había sentido tan incómoda en presenta de mi mejor amigo. Ethan se fue a la cama y me hizo un gesto desde la puerta que no supe cómo descifrar, tal vez solo le hubiera dado un tirón y no tuviera ningún significado real. Así que me quedé en el salón con Casper, mordiéndome el labio con nerviosismo mientras él me miraba con una expresión burlona que me hacía parecer aún más culpable.

—Nos encontramos en el ascensor —aclaré, aunque nadie lo hubiera preguntado.

Casper se guardó una sonrisita. Supe que no se lo había creído, pero tenía que intentarlo.

—¿Qué tal en Roma? —preguntó inocentemente. La pregunta era un dardo cargado de segundas intenciones—. Perdón que no te escribiera para comer juntos o algo, pero estabas con tu jefa y no queríamos molestar.

—No te preocupes, Gina tenía el viaje organizado al milímetro. Hubiera sido difícil haceros un hueco.

—Yo diría que a Ethan sí le hiciste un hueco —me atacó divertido. Mis mejillas se tiñeron de rojo intenso—. No volvió al hotel así que deduje que lo habríais pasado bien sin mí.

—Tomamos un par de copas y se nos hizo tarde. Ethan no quería despertarte.

—¿Eso que llevas al cuello es su colgante? —se burló de nuevo.

—¿Qué eres ahora, la Gestapo? —contesté a la defensiva, cubriendo inconscientemente el colgante con las manos. Era obvio que a Ethan le había faltado tiempo para irle con cuentos de macho alfa.

—¡Oh, vamos, no te lo tomes así! Es que nunca te había visto tan entregada con un tío y me resulta nuevo. —Casper hizo una pausa al ver que yo me estaba molestando. Cuando terminara con él, Ethan y yo íbamos a tener más que palabras—. Puedes estar tranquila, Ethan no me ha dado detalles si es lo que te preocupa. Solo me dijo que estuvo muy bien… y que entraste en pánico cuando te habló del niño.

—¡Nadie entró en pánico! —repliqué cansada del tema que, a mí parecer, estaba durando demasiado—. ¡No me preocupa lo más mínimo que tenga un hijo o diecisiete! No es como si yo tuviera que lidiar con ello. Nos hemos acostado, ¡sí! Pero él está con Wendy. Es ella quién tiene que preocuparse por ese asunto.

—Perdón, no quería ofenderte —se disculpó con una mueca de disgusto—. Es que me molesta que no me contaras nada, todo esto me pilló por sorpresa en Roma. Sabía que últimamente hablabais mucho y eso, pero de ahí a… Pero vamos, que me parece genial. Ethan es un buen tío. No hay nada de malo en que mis dos mejores amigos estén juntos.

—¿Ethan es tu mejor amigo? —pregunté ojiplática pues apenas hacía tres meses que se había instalado en casa—. ¿Desde cuándo, Casper? ¿Dos, tres semanas como mucho? —exclamé fuera de mí—. ¡Ni siquiera le conoces, no sabes absolutamente nada de él!

—¡Te equivocas, Lena! Sé todo lo que tengo que saber, conozco sus problemas y a qué se enfrenta, por eso estoy apoyándole y quiero ayudarle a superar este bache.

—¡Pues buena suerte! —exclamé enojada, dando vueltas por el salón de forma incontrolada. No podía creer que mi mejor amigo estuviera al tanto de todo y no estuviera mínimamente preocupado por mí—. ¿Y aun sabiendo lo que sabes no me pides que me mantenga alejada?

—¿Por qué iba a hacer eso? —Casper me miró como si estuviera loca.

—¿En serio no te preocupa que estemos quedando?

—Si a ti no te importa, no veo por qué debería importarme a mí —contestó con naturalidad—. De hecho, me parece que él es justo lo que necesitas para sentar cabeza.

—¿Para sentar cabeza? ¿Yo? —pregunté sarcástica— ¡Esto es increíble!

—¡Sí, para sentar cabeza! Ahora que por fin lo has dejado con Anděl, no se me ocurre nadie mejor que Ethan para pasar página.

—Creo que además de pasar página, debería cambiar de libro. Ethan no es alguien con quien sentar cabeza —repliqué con desdén—. Se puede echar un polvo con él, es un amante maravilloso, pero jamás me plantearía tener nada serio con un tío que le está poniendo los cuernos a su novia conmigo. Y para tu información, a mí sí me importan sus líos, Casper. ¡Me importan mucho!

—Lo entiendo, supongo que no todo el mundo puede soportar una situación así… —Casper hablaba con franqueza, pero yo no tenía ni idea de cuál de todas las situaciones me estaba hablando. Admiraba su capacidad para mantenerse a su lado a pesar de todo—. Piensa que lo de su novia es temporal —añadió—. Solo te está manteniendo alejada hasta que…

—¿Hasta que salga de la cárcel? —propuse con una sonrisa incrédula.

—Hasta que le declaren inocente. Y su novia puede tener algo que ver en eso.

—¿En serio, Casper? ¿Después de todo en lo que anda metido crees que lo declararán inocente? —pregunté incapaz de creer que mi compañero fuera tan ingenuo—. De todos modos, piensa volver a Estados Unidos. No puede dejar a Gael solo.

—Ya, el niño, es cierto… —Casper me miró con tristeza.

No podía seguir con esa pantomima, así que me levanté dispuesta a irme a la cama, pero su voz me detuvo.

—Siento meterme, pero no sabes lo que me fastidia que te hayas distanciado de mí —confesó dolido—. Aún me cuesta creer que estuvierais flirteando y yo no supiera nada. Normalmente soy el primero en enterarme de tus ligues.

—¡No ha sido nada, Casper! Y nadie más lo sabe, así que te rogaría discreción.

—¿Nada? ¿Te enrollas con nuestro compañero de piso y dices que no ha sido nada?

—¿Puedes bajar la voz? ¡Te recuerdo que el salón no está insonorizado! —rogué con calma—. De todos modos, tú no me contaste lo de Amber, estamos empatados.

—Eso fue distinto.

—¿Cómo puedes seguir diciéndome que “fue”? ¡Cuando regresé de Roma no pude pegar ojo! Fuisteis mi banda sonora mientras me duchaba y deshacía el equipaje. Así que no me vengas con rollos ni te hagas el ofendido, ¡ni siquiera me contaste que habías vuelto con tu ex!

A Casper le pillé por sorpresa con la acusación.

—Bueno, ya sabías que de vez en cuando nos mandábamos mensajes y… —Hizo una pausa y suspiró con melancolía. El recuerdo de esa mujer aún pesaba en su alma—. Si te digo la verdad, no sé cómo acabamos quedando otra vez. ¡Fue una idea estúpida! Pensé que esta vez iba a funcionar, hicimos planes de futuro, compramos esos malditos billetes a Roma… pero parece que no somos compatibles.

Me senté a su lado en el sofá y le acaricié el brazo con ternura. Tenía razón al decir que nos habíamos distanciado, ni siquiera era consciente de que estaba sufriendo tanto por el abandono de esa mujer.

—Sé que soy un iluso, pero te agradecería que no me juzgaras —rogó.

—¿Crees que estoy en condiciones de juzgar a nadie? —me burlé de la suerte que yo misma había elegido—. Solo me importa que tú estés bien.

—Lo estaré —dijo sujetando mis manos con firmeza—. ¿Qué te ha pasado en el brazo?

Seguí su mirada con cierta curiosidad hasta toparme con un ligero moratón del que ni siquiera tenía constancia. Probablemente me lo hubiera hecho en nuestro acalorado encuentro sobre la mesa.

—Pregúntale a tu mejor amigo —repliqué con sorna, sin pensar en la incorrecta interpretación de mis palabras.

—¿Ethan te ha hecho esto? ¡Yo lo mato! —Hizo un amago por ir a buscarle y me di cuenta de que Casper había malinterpretado mis palabras, lo que probaba que ni él mismo confiaba al cien por cien en su amigo del alma.

—¡Tranquilo, estoy bien! —Le frené antes de que hiciera ninguna locura—. Me golpeó contra la mesa de su oficina, pero no quería hacerme daño precisamente…

—¿Qué hacías tú en la mesa de su of…? —Contra todo pronóstico, Casper rompió a reír—. Entiendo. Así que solo ha sido una aventura en Roma... ¡Vaya tela con vosotros dos!

—Me voy a dormir, estoy muy cansada.

—¡Normal! La próxima vez prueba a hacerlo en una cama. Es convencional, pero seguro —se burló de nuevo.

Me despedí de mi compañero y salí del salón ligeramente aturdida por las confesiones. Mis pasos alertaron a Ethan, que no dudó en abrir la puerta de su habitación para recibirme con una mueca inquietante.

—Tenemos que hablar.

—Lo has oído todo, ¿verdad? —pregunté.

Ethan asintió con la cabeza mostrando una expresión inalterable y serena. Me agarró de la cintura con ímpetu y me metió en su habitación, cerrando la puerta tras nosotros. Le miré atónita, temiendo que fuera a adoptar una actitud agresiva conmigo o a empezar una discusión interminable acerca de lo que había hablado con Casper. Pero sus intenciones eran bien distintas. Me empujó suavemente contra la puerta y me besó hasta dejarme sin aliento.

—Siento lo que he dicho sobre Gael… —comencé, interrumpida por sus besos.

—Está bien, güera, no tienes que excusarte. No has dicho nada que me parta el corazón —respondió con una sonrisa amarga—. Cuando decida sentar cabeza, me aseguraré de que sea con alguien a quien le gusten los críos. Más que nada porque ya tengo uno.

—Alguien como Wendy.

—¡Me vale madre[92] lo que quiera Wendy! —confesó, enganchándose de nuevo en mis labios. Obviamente, no está pensando demasiado en los deseos de su novia.

—¡Eres el peor novio del mundo!

—Lo sé, pero me gustaría que nadie más lo supiera —replicó, mostrando una sonrisa traviesa que se perdió al calor de mis labios.

—Espera… —rogué, separándole un poco de mí para coger aliento—. Dijimos que solo iba a ser una vez.

—¿Quieres que pare entonces? —susurró, mordiéndome el lóbulo de la oreja y haciéndome cosquillas en el cuello con su aliento cálido.

Pero yo ya estaba perdida. Me besó, despacio y muy suave, notando de nuevo esa quemazón que me abrasaba los labios. Poco a poco, el ambiente se fue caldeando. Nos habíamos quitado esa espina clavada, pero la pasión no había disminuido ni un ápice. Al contrario, cada vez las ganas de besarnos eran más intensas y temía que llegara el momento en el que no pudiera saciarme de él. En el que necesitara más de lo que él jamás podría darme.

Sus caricias eran tan ardientes que me quemaban la piel, me consumían, me aletargaban. Volví a abandonarme al loco deseo que provocaba en mí, tratando de liberar todos los sentimientos que tenía agarrotándome el alma. Por la forma en que su mirada me acariciaba esa noche, supe que estaba a punto de volver a pasar.

Capítulo 25

—Tenemos que dejar de hacer esto cuando hay gente en casa —comenté avergonzada—. Tenemos que dejar de hacerlo en general. Tú tienes novia y yo me siento fatal.

—A mí me ha gustado, sé que a ti te ha gustado.... ¿Dónde está el problema?

—El problema es que... ¡hay demasiados problemas! Esto no está bien y punto.

—¿Por qué tú sabes tanto sobre mí y yo sé tan poco sobre ti? —inquirió, ignorando por completo mi discurso moralista y acariciando mi pelo mientras me miraba con sus ojos felinos—. Quiero saber quién es la verdadera Alba Elena.

La pregunta me pilló por sorpresa. No veía necesario intimar en una relación con fecha de caducidad y lo cierto es que no me fiaba de él ni un pelo.

—Dadas las circunstancias, no creo que sea necesa... —Me detuve al darme cuenta de que, de nuevo, le estaba apartando de mí—. Está bien, ¿qué quieres saber? No hay esqueletos en mi armario, siempre he sido una chica ejemplar.

—Me gustaría saber cómo era tu vida en España, tus amigos, tu familia, tus sueños…

—La verdad es que mi vida era bastante convencional hasta que te conocí y tú la llenaste de aventuras —me burlé. Ethan sonrió risueño—. Vivía con mis padres, Rosa y Antonio, y mi abuela Elena hasta que me vine a Londres. Cuando acabé la carrera, estuve trabajando en el periódico de Valladolid un tiempo hasta que redujeron la plantilla y decidí que el destino me brindaba la posibilidad de descubrir todo lo que la vida podría ofrecerme. Así que hice las maletas y me fui una temporada a Costa Rica a salvar tortugas gigantes. —Narré ante su mirada atónita—. Después trabajé de au pair en Munich para una familia que regentaba una funeraria, fui camarera en un pueblecito al sur de Francia y, finalmente, acabé en Londres —expliqué ante la mirada atónita de Ethan.

—¿Estuviste en Costa Rica salvando tortugas? —preguntó atónito—. La neta no das el perfil de una periodista de moda.

—Mi familia nunca entendió que dejara Valladolid para salvar tortugas y comer coco en la playa, pero yo necesitaba huir del hastío que me producía comprobar que, tras la universidad, todo seguía estancado en mi círculo de amigos —expliqué, confesándole el pánico que me había dado siempre la monotonía—. Cada vez que vuelvo a casa me da la impresión de que todo el mundo sigue los mismos patrones esperables y preestablecidos: crecen, se reproducen, y algún día morirán. Mis amigos siguen frecuentando los mismos antros, las mismas amistades y creen que ir de vacaciones a Málaga a tostarse con los guiris es toda una hazaña.

—Apuesto a que ellos piensan que tú eres una bala perdida...

—Me trae sin cuidado —confesé—. Sé que también me tienen cierta envidia porque me levanto cada día sin saber qué me deparará el futuro mientras que ellos saben exactamente qué va a pasar cada día de sus vidas. Mi vida en Londres se mueve a un ritmo vertiginoso: viajes constantes a los rincones más remotos del planeta, nuevos sabores y texturas, nuevas amistades que te abren las puertas de sus casas y sus vidas…

—O de su habitación… —se burló Ethan con una mueca divertida—. Supongo que en ese ritmo de vida tan ajetreado no tuviste tiempo para ningún macho antes de Anděl, ¿verdad? —preguntó con curiosidad, sin dejar de acariciar los mechones de pelo que caían por mis sienes.

—Bueno, ya te hablé de aquel tipo durante la universidad… —Torcí el morro, tratando de hacer memoria—. Luego vinieron Danny, Anděl y… un tal Ethan McGowan con el que me veo ocasionalmente.

—Con el que gozas la vida ocasionalmente —me corrigió con una mueca divertida—. Por cierto, ¿quién es Danny?

—El hermano de… ¡Oye, tú eres un cotilla!

—El hermano de alguien a quién conozco, al parecer. Supongo que no vas a decirme de quién se trata. —Suspiró y negué con la cabeza—. ¿Sigues en contacto con Anděl?

—No hemos vuelvo a hablar desde que rompimos.

—No sé por qué pensé que seguiríais siendo amigos…

—¡Qué va! Me dijo que necesitaba tiempo y yo se lo he dado. Aunque reconozco que se me hace rara esta nueva realidad, hemos sido amigos desde que llegué a Londres.

—¿Le echas de menos? —preguntó, no sé si tanteando sus opciones o por mera curiosidad.

—¿Te parece que esté llorando mucho su pérdida? —repliqué con sarcasmo, a lo que él respondió con una mirada de satisfacción y un beso que me dejó exhausta—. Me toca a mí, ¿cuánto tiempo llevas tocando la guitarra? —Cambié de tema al ver la guitarra que descansaba en un rincón entre las sombras.

—Me enseñó el marido de mi mamá cuando era pequeño. Tendría unos trece años.

—¿Qué edad tenías cuando se separaron tus padres?

—Once años, si mal no recuerdo. Conozco a Marcelo de toda la vida, ha sido el mejor amigo de mi mamá desde que nos instalamos en México. Su mayor apoyo, le ayudó mucho a dar el paso —explicó—. Es fotógrafo y pintor, también toca en las fiestas de los pueblos con su banda de cumbiancheros y mariachis. La neta lo prefiero cumbiancheando que pintando a mi madre desnuda.

Me reí por la ocurrencia. Ethan no dejaba de acariciarme sutilmente mientras me invitaba a descubrir una parte de su vida que no mostraba a nadie.

—¿Y tu madre a qué se dedica? —pregunté.

—Tiene un salón de belleza en Bucerías. Le gusta la vida sencilla y sin excentricidades, no como la que llevaba con mi padre. ¿A qué se dedican los tuyos? 

—Son bastante más convencionales. Mi padre vende seguros y mi madre es ama de casa —expliqué—. Mi hermano es arquitecto, pero lo dejó todo para regentar una braseria en Texas con los padres de su novia. Si no lo viera tan enamorado de ella, te diría que cualquier día hace los bártulos y se pira.

—Que no lo haya hecho aún no quiere decir que no vaya a hacerlo más adelante. Por lo que cuentas, está renunciando a muchas cosas por esa gringa.

—Solo el tiempo lo dirá —respondí zanjando el tema—. ¿Y tú, tienes hermanos?

—Mi madre perdió un bebé cuando aún estaba con mi padre y se quedó estéril. Le hubiera encantado tener hijos con Marcelo —explicó con tristeza.

—Lo siento —repliqué sin saber qué decir ante tanto drama. Encontré en su guitarra el modo perfecto de cambiar de tema—. ¿Por qué no me tocas algo?

—¿Es que no te he tocado lo suficiente hoy, mami? —preguntó con sorna.

Ni siquiera me dio tiempo a sonreír antes de que estuviera de nuevo enredado en mis labios. Me di cuenta de que no tenía escapatoria, no quería ir a ningún otro sitio que al hogar que me proporcionaban sus brazos. Ethan era una adicción.

—Oye, sé que te va a sonar un poco raro esto dado que no hay nada entre nosotros, pero ¿te importaría no traer a Wendy a casa? —pregunté a riesgo que me pegara una mala contestación—. Me resultaría bastante violento.

La cara de Ethan empalideció de golpe mientras analizaba lo que le estaba pidiendo. Sabía que no tenía derecho a exigirle nada, pero también sabía que ponerle rostro a esa mujer, haría más real la culpa.

—Creía que íbamos a dejar de hacer esto —se burló con una sonrisa traviesa, para después adoptar un tono más serio—. Veré lo que puedo hacer, pero no puedo prometerte nada. Solo puedo garantizarte que a mí tampoco me conviene que os juntéis demasiado.

El sonido de unos toques en la puerta interrumpió su alegato.

—Hun,[93]¿estás ahí? —preguntó Amber al otro lado de la puerta—. Necesito hablar con alguien o me voy a volver loca.

Los dos mantuvimos la respiración por un momento, temerosos de haber sido descubiertos. Miré a Ethan interrogante, ¿por qué Amber quería hablar con él? Y, sobre todo, ¿por qué le llamaba “cariño”? Sonaba desesperada y urgente, lo suficiente como para molestarle a esas horas de la noche. A esas alturas, no me hubiera extrañado en absoluto descubrir que también se estaba acostando con ella. Le miré con recelo, este chico no le hacía ascos a nadie. Ethan se levantó de la cama, se puso un pijama de verano y entreabrió la puerta con cuidado de que Amber no pudiera verme.

—Dame un segundo. No me has pillado en un buen momento…

—¡Oh! ¿Estás con alguien…? —comenzó mi amiga, pudorosa, haciendo auténticos esfuerzos por meter su cabeza en la ranura de la puerta y averiguar quién se encontraba al otro lado—. Siento haberte molestado. En realidad, estaba buscando a Elena, pero no la localizo. Espero que esa idiota no haya vuelto con Anděl otra vez. ¡No sé cuándo se va a dar cuenta de que esa relación no va a ninguna parte!

Me mordí la lengua a riesgo de delatar mi presencia. Era un consejo muy acertado viniendo de alguien que tenía una relación con un hombre casado y se acostaba con su compañero de piso.

—No, no creo… —Ethan contestó tajante y receloso. No pude evitar que una sonrisa se dibujara en mis labios. Al menos la teoría de que estuvieran viéndose a escondidas se había disipado por completo—. Dame dos minutos, salgo y hablamos de lo que quieras, ¿okay?

—Claro, sugar, te espero en el salón.

Ethan cerró la puerta y me miró torciendo el gesto.

—¿Te importa si salgo tantito a platicar con ella? No me tardaré mucho.

—¡Baja la voz, sugar! —pedí con retintín—. A Amber le encanta escuchar a través de las paredes y sabe que no estás solo…

—¿Crees que estará escuchándonos ahorita? —preguntó sorprendido. Asentí con la cabeza—. La próxima vez vamos a tu cuarto, el mío está pared con pared con el suyo.

—¿Es que no has escuchado una sola palabra de lo que he dicho? ¡No va a haber próxima vez! —exclamé sin convicción, pero él me miró pagado de sí mismo, lo que me desquició aún más.

—¡Ya deja de chingar! Acabas de pedirme que no traiga a Wendy a casa, luego te importa que ande con otras mujeres.

—¡Me trae sin cuidado con quien te veas! Lo que quiero es evitarme una situación incómoda y meter la pata. Te recuerdo que necesitas a Wendy para lo que sea que estés tramando en Londres —expliqué, ante la mirada de decepción de Ethan, que ya se veía anotando otra tanto en su lista de corazones rotos—. En cualquier caso, mi cuarto no es una opción. La habitación de una periodista es como un templo sagrado: está lleno de secretos.

—¿Esa es tu excusa para que no descubra lo desordenada que eres? —se burló, ignorando mi discurso—. Vale, tú ganas: podemos seguir viéndonos aquí, no me importa.

—Empiezo a pensar que no hablamos el mismo idioma. Ha estado muy bien, pero no vamos a seguir viéndonos —dije, mientras recogía mi ropa, que estaba esparcida por el suelo de la habitación, con la clara intención de vestirme y salir de allí antes de que alguien me descubriera.

Ethan frunció el ceño y fingió perder la paciencia conmigo, mientras me lanzaba una de sus “playeras”[94] de estar por casa.

—Ponte cómoda, no creo que me tarde mucho.

—En realidad yo ya me iba. Me gustaría adelantar algo de trabajo.

—¡Magnífica idea! Dile a Amber cuando salgas que no respondiste al celu porque estabas desnuda en mi cama.

—¿Qué tal si está noche me quedo a dormir contigo? —propuse pensando que tal vez fuera lo más sensato. Ethan me dio un fugaz beso en los labios y me guiñó un ojo.

—Sabía que entrarías en razón. Puedes usar mi laptop si quieres. La contraseña es Londres2019. La primera letra mayúscula y un punto al final.

—¿Primero pones contraseña y luego me la das? ¿Qué sentido tiene eso?

—Mañana mismo volveré a cambiarla, así que, si quieres checar[95] algo, vas a tener que ser rápida.

Ethan se fue y cerré la puerta por dentro. Cogí la camiseta que él me había tendido y me la puse, asumiendo que esa noche me iba a tocar dormir allí. Tenía dibujado un alebrije, era suficientemente larga para cubrir mi cuerpo y ¡olía tanto a él! Aspiré su aroma y dejé que me embriagara. Me encantaba ese detalle tan íntimo que, sin embargo, no significaba nada entre nosotros.

Me quedé allí, sola en esa habitación que tantas veces había violado en busca de alguna pista que ahora Ethan me servía en bandeja. Tenía curiosidad por saber si había alguna novedad de su madre, su abogado o de quién fuera, pero antes de sumergirme de nuevo en su bandeja de entrada, decidí mirar su historial. En realidad, no sabía muy bien qué estaba buscando, nunca me había planteado qué podría mirar un psicópata en Internet, aparte de cómo deshacerse de un cadáver o la lectura por fascículos de El guardián entre el centeno, y me decepcionó comprobar que Ethan había estado viendo videoclips de estrellas del rock de los ochenta y que se había entretenido leyendo noticias del posible romance entre Camila Cabello y Shawn Mendes. Desde luego, parecía tan peligroso como un Teletubbie a simple vista.

Aun así, seguí profundizando para comprobar que recientemente había estado buscando noticias sobre mujeres desaparecidas en Juárez —lo que no me llamaba particularmente la atención después de lo que sabía—, o del caso de SilverMoon en Univisión, que de no saber que se trataba del hotel donde solía trabajar, me hubiera sonado a culebrón mexicano. Leí las noticias que él había leído antes y desistí de seguir buscando nada por allí. Limpié cualquier rastro que indicara que había estado fisgándole el ordenador y abrí un par de ventanas al azar para simular que estaba trabajando en algo útil.

Mientras abría y cerraba páginas al tuntún, reparé en la barra de páginas favoritas que tenía señaladas, la mayoría de ellas de blogs de viajes o de historia. Como no tenía nada mejor que hacer, y sospechaba que tenía tiempo hasta que Amber terminara de desahogarse, abrí una de esas páginas, que me dirigió directamente a un post sobre los Atlantes de Tula. Tardé poco en descubrir que esas cuatro esculturas de piedra de gran tamaño se encontraban en Tula de Allende, México, custodiando una pirámide escalonada dedicada al culto del dios Quetzatcóatl. De nuevo tenía ante mí esa deidad de nombre impronunciable al que Ethan había mentado antes. Seguí leyendo por aburrimiento, tal vez por curiosidad, o por conocer un poco más del país de donde procedía el sujeto de mi investigación, y por comprobar que estaba más tarado de lo que yo ya sospechaba. El artículo planteaba varias teorías acerca del significado de estos atlantes que abarcaban desde la lógica (asumiendo que fueran guerreros del pueblo de Tula) hasta otras más disparatadas, como que pudieran haber sido extraterrestres o una sub-raza de los toltecas, herederos de la mítica Atlántida. Lo único que estaba claro es que nadie conocía los orígenes del pueblo tolteca ni sabían nada de su desaparición.

Según contaba la leyenda, los aztecas ya conocían historias sobre este pueblo al que habían bautizado como “hombres especiales, altos y conocedores de cosas ocultas”, que además eran los primeros pobladores de esa tierra, antes de que el mundo se destruyera cuatro veces.

Confiaba de veras en que Ethan no creyera en esas estupideces de alienígenas y criaturas mitológicas. Seguí leyendo las teorías conspiratorias que rodeaban las esculturas y me di cuenta de que estaba atrapada en esa historia que no podía parar de leer. Un post me llevaba a otro, y a otro nuevo, todo relacionado con historias que, aunque no eran ciertas, sabían cómo mantenerme intrigada.

Comencé a leer sobre Quetzalcóatl y la controversia sobre su identidad, ya que algunos afirmaban que había sido un simple guerrero y, otros, que se trataba de un sacerdote sagrado que había enseñado a su pueblo la ciencia del tiempo, las matemáticas y la construcción de las pirámides. Las teorías más controvertidas hablaban de él como un hombre alto y de facciones claras que había venido a través del mar desde tierras lejanas para consagrarse como un dios. Fuentes históricas narraban que, cuando las tropas hispanas llegaron a Veracruz capitaneadas por Hernán Cortés, el Emperador Moctezuma envió toda clase de joyas y regalos que cegaron al español.

Al ver el casco de latón que lucían los soldados de Cortés, un veracruzano le había pedido a un soldado el suyo, pues hacía muchos años que un hombre rubio con barba y tez clara había llegado a Tenochtitlán —capitán del imperio azteca— con un casco parecido, que había sido colocado en la cabeza del dios Huitzilopochtli. Tras comprobar ambos cascos, se dieron cuenta de que eran iguales, solo que el más antiguo tenía dos cuernos a los lados.

Dejé de leer sintiendo que la pasión de Ethan por la mitología estaba llegando muy lejos, confiando en que él no creyera de veras esas teorías sobre los primeros colonizadores.

Cambié de estrategia y me dirigí a su carpeta de archivos en el escritorio del portátil. Sonreí, vanidosa, al descubrir que tenía una carpeta con mi nombre dónde guardaba todas las fotos que nos habíamos hecho juntos en Roma. La sorpresa vino cuando me topé con una segunda remesa de fotografías de más antigüedad que no sabía cómo había obtenido, a no ser que hubiera visitado a fondo mis redes sociales. Me veía con mis amigos de la universidad, ataviada con un ridículo mono de obra y una camiseta garabateada, riendo a mandíbula batiente durante el desfile de peñas de Valladolid. En otra, disfrutaba de una barbacoa con mi familia en el Pinar de Antequera. Otra selfi del día que aprobé el carnet de conducir. A estas les siguieron al menos veinte fotos más, en las que me veía a mí misma disfrutando de familiares y amigos en mi tiempo libre. Aquel detalle me sorprendió y mosqueó en partes iguales. Pero lo que particularmente me aterró, fue una segunda tanda de fotografías más recientes que parecían imágenes robadas de mi día a día, en las que me veía saliendo de la oficina, usando el móvil en un semáforo o paseando por Camden con Anděl. ¿Por qué tenía Ethan todo ese material en su portátil? ¿Qué pretendía hacer con él?

La última carpeta de una larga lista se llamaba Wendy. Después de haber abierto la mía, no me sorprendió encontrar fotos de la pánfila de diversa índole. En las más recientes, se la veía en actitud melosa con mi compañero, mientras que otras repasaban su trayectoria vital: con sus padres en navidad, con sus amigos de vacaciones, en la graduación…

Volví mis pasos hasta la carpeta general y las ojeé rápidamente, sin ver nada que me llamara la atención excepto, tal vez, aquella llamada “Luna”. En su interior descubrí toda clase de fotografías aleatorias y sin sentido: dibujos a carboncillo con horribles seres mitológicos, una fotografía de su colgante, una pared con varios cuadros colgados que se asemejaban a los dibujos de carboncillo de la imagen anterior, un cuaderno de cuero ajado con polvorientas páginas amarillentas y varias fotografías con textos que, deduje, habían sido extraídos de ese mismo diario. Mis esfuerzos por entender una sola palabra fueron en vano. La caligrafía del diario era horrible y parecía escrito en una modalidad de inglés que yo no comprendía. En otra de las fotografías había un cuchillo oxidado de enormes proporciones, en cuya empuñadura se intuía un grabado que apenas pude distinguir.

¿Dónde habría encontrado Ethan todo ese material? ¿Qué importancia podría tener para él?

Inmortalicé todas esas imágenes en mi teléfono con la esperanza de encontrar alguna conexión con SilverMoon algún día. Fueran lo que fuesen, no parecían las típicas fotografías que alguien guardaría en su portátil sin una buena razón para ello.

Después de la carpeta “Luna”, venía una cuyo título era igual de provocador: “McGowan”. Encontré allí viejos recortes de periódicos, fotografías antiguas ya deterioradas por los años y una foto de la llave que habíamos encontrado en Kyoto Garden.

Abrí con decisión el primer recorte, que databa de 2002, y comencé a leer ávidamente para observar, decepcionada, que aquello no podía aportarme absolutamente nada en mi investigación. Un periódico local escocés de dudosa reputación hablaba de un código genético amerindio encontrado en Islandia que, según estudios realizados por un laboratorio especialista en investigar genomas a nivel mundial, aseguraba que procedía de Latinoamérica. Ese linaje de ADN mitocondrial (denominado C1e) se heredaba únicamente a través de la línea materna y estaba presente solo en cuatro líneas familiares, lo que los llevó a deducir que una nativa americana había llegado de alguna manera a Islandia, lo más probable, en un barco que regresaba a esas islas tras una larga expedición en tierras exóticas.

El artículo aventuraba que, suponiendo que todo eso hubiera ocurrido, esa mujer se habría establecido voluntaria o involuntariamente en Islandia, dónde habría tenido una descendencia que llegaba hasta nuestros días, donde al menos ochenta islandeses conservaban ese gen amerindio.

Otras teorías sugerían que ese nativo o nativa podría haber llegado con los europeos después que Colón, pero esta idea carecía de peso dado el aislamiento que había tenido Islandia en aquel entonces. Realidad o ficción, el misterio permanecía en el aire ya que no se había encontrado ninguna tribu nativa americana que conservase ese mismo genoma, con lo que cabía la posibilidad de que se hubiera extinguido.

—¿Qué locura es esta? —pregunté al aire sintiendo que estaba más lejos que nunca de entender las razones que habían traído a Ethan hasta Europa.

Abrí el modo secreto de mi buscador del móvil para ampliar la información en ese campo. Dejando a un lado la dudosa credibilidad del medio, para explicar esas teorías del recorte, tendría que partir de la base de que Colón no hubiera sido el primero en llegar a América en 1492. Pero estaba más que dispuesta a “negar todas las verdades”, como había sugerido una vez Gina, con tal de arrojar un poco de luz sobre ese caso.

Yacimientos como el de L’Anse aux Meadows, en la Isla de Terranova, o los grabados en los murales de Chichén Itzá, sugerían que los nórdicos ya habían establecido colonias en el continente americano antes del año 1000. La existencia de un mural en el complejo arqueológico en el que se veía a un hombre de cabello rubio a punto de ser sacrificado a manos de dos hombres de piel oscura, insistía en esa teoría rocambolesca.

Dado que mis conocimientos sobre el tema eran más bien escasos, tuve que conformarme con leer y sacar las deducciones más tarde, cuando pudiera corroborar la información con alguna fuente más fiable. Decidí leer sobre la Danza de Gigantes y las batallas en Chichén Itzá cuando tuviera ocasión, más por mera curiosidad que otra cosa.

Tenía que reconocer que esa noche no estaba demasiado lucida, así que lo más prudente fue dejar las decisiones trascendentales para otro día y seguir indagando en su ordenador hasta donde me diera tiempo.

Me olvidé de la pirámide y de los mayas. Volví a los extraños recortes que guardaba en la carpeta de su ordenador, aunque en lugar de encontrarme genes islandeses, las noticias me trasladaron a Escocia e Irlanda, donde la historia se repetía con otro genoma distinto encontrado en una pequeñísima parte de la población. Las noticias que encontré al respecto se contradecían. Por un lado, algunos medios sensacionalistas habían publicado en los ochenta la relación entre el linaje amerindio de Islandia y el encontrado en las islas británicas. Por otro, medios más reputados desmentían tal hallazgo, tras haber comprobado la genética de dichos habitantes británicos con ADN de distintas tribus nativas de América y haber obtenido resultados poco satisfactorios.

El resto de noticias que mi compañero atesoraba en esa carpeta databan de principios de los noventa y profundizaban en ese linaje perdido, con supuestas pruebas tangibles de la existencia de un exclusivo grupo de habitantes de las Tierras Altas de Escocia que compartían genes con los primeros pobladores de México. Lo más curioso es que todos esos habitantes descendían, de algún modo, de la rama nórdica asentada en las Islas del Norte durante el siglo IX.

—¡Dios mío! —susurré sintiendo que me estaba mareando.

Me llevé la mano a la sien tratando de relacionar todo lo que tenía ante mí, pero nada tenía ningún sentido en ese rompecabezas. Bueno, sí había algo que tenía sentido, y es que no podía obviar el hecho de que Ethan era medio mexicano y medio escocés, con lo que no era raro que sintiera fascinación por la búsqueda de ese linaje mitológico, fantaseando tal vez con ser descendiente de algo tan único y exclusivo.

Borré todo rastro de mi curiosidad y apagué el ordenador. Me iba a explotar la cabeza.

No mucho tiempo después, sentí la puerta de la habitación abrirse con cuidado. No me molesté en abrir los ojos para recibirle. Ethan se despojó silenciosamente de casi toda su ropa y se metió en la cama conmigo. Traté de mantener mi respiración tranquila, consciente de que me estaba observando, lo que me ponía aún más nerviosa si era posible. Terminó de descolocarme cuando, creyéndome dormida, comenzó a besarme dulcemente en el cuello y me susurró unas palabras al oído:

—Ojalá tuviéramos futuro. Ojalá no fuera esclavo de mi pasado.

Capítulo 26

26 de julio de 2019 - Notting Hill, Londres

Y así pasaron las semanas, entre dilemas morales, cargos de conciencia y sentimientos de culpabilidad que no casaban nada bien con el popurrí de información incompleta que llenaba las páginas de ese diario. El caso McGowan evolucionaba de forma lenta e inestable, tomando unos derroteros distintos cada vez en función de la información que ese día hubiera obtenido de mi amante. Sí, Ethan seguía siendo mi amante.

Aquel romance furtivo no fue algo de una noche. Un mes después seguíamos buscando cualquier pretexto para vernos a escondidas y dar rienda suelta a la pasión. En el cuarto de reciclaje, en los bares menos acogedores de Londres o bajo el manto de discreción que proporcionaba la noche. Disfrutábamos de una compenetración perfecta en la cama, una química explosiva que se trasladaba a todos los aspectos del día a día y que conseguía que cualquier acto cotidiano fuera una fiesta a su lado.

Pero no todo era tan perfecto. Me había recubierto el corazón con una capa de acero para evitar que las idas y venidas de Ethan con su novia me afectaran, esa relación que yo no lograba comprender pero que él defendía a capa y espada y a la que, desde luego, no tenía intención alguna de renunciar. Reconozco que me había costado un quebradero de cabeza y dos tarrinas de helado de menta llegar a ese estado de bienestar mental en el que había terminado por aceptar que nuestra relación no era más que un desahogo esporádico para ambos en la que no había cabida para los sentimientos, los rencores y todas esas cosas que terminaban por arruinar las relaciones.

Por el día, me documentaba sobre asuntos dispares e inverosímiles con la ayuda de Google, Gina y Steve, y por la noche, completaba mis lagunas entre sus sábanas y me llevaba algún que otro orgasmo de regalo. Una vez que aprendías a separar lo personal de lo laboral, ese trabajo no resultaba tan terrible.

Me estaba convirtiendo en una cínica, y Kapuściński había dicho una vez que los cínicos no servíamos para este oficio. Tal vez cambiara de profesión en cuanto acabase con ese reportaje.

Cualquiera que hubiera entrado en mi habitación esos días, habría pensado que tenía un claro Síndrome de Diógenes. Había elaborado un complejo mapa en mi armario lleno de fotos y post-its que había conectado con hilos de colores. Mi reportaje era ya un ensayo sobre el narcotráfico, la trata de blancas y los linajes amerindios perdidos en los territorios una vez bajo el dominio escandinavo, y aún no había hecho más que empezar, aunque todavía había demasiados cabos sueltos que no sabía cómo hilar. ¿Qué tenían que ver Ethan, su abuela, el colgante y la llave con todo esto? ¿Qué tenían que ver los vikingos con el narcotráfico mexicano? Cuanto más tiempo pasaba con él, menos lo entendía.

Aquel soleado viernes de julio, las cosas cambiaron radicalmente a mi alrededor. Estaba destrozada después de varias noches durmiendo lo mínimo entre sus brazos, y el estruendoso sonido de la máquina de smoothies de Amber me despertó de la peor manera posible, haciéndome consciente que era tarde, aún estaba en la habitación de Ethan y sin nada de ropa que ponerme. La alternativa de que alguien me viera con el vestido rojo que había usado la noche anterior para salir a bailar con él no me parecía acertada, pues Amber se daría cuenta de que no había pasado por mi habitación tampoco esa noche.

—¡Joder, joder, joder! —exclamé presa del pánico. Lo último que me apetecía en ese momento era tener que dar explicaciones a Casper sobre por qué seguíamos juntos, a pesar de haberle jurado un millón de veces que lo nuestro había sido algo de una noche. Dos, si contábamos la de su despacho.

—Ponte mi camisa de cuadros y un cinturón —sugirió Ethan con pragmatismo—. He visto a varias chicas llevarlo, así que debe de estar de moda.

Le miré con incredulidad, pero decidí probar su idea a falta de nada mejor. Y sí, funcionaba. Su camisa era demasiado grande para mi menudo cuerpo, pero con un cinturón y unos shorts me quedaría perfecto. Y además iba súper cómoda.

—¿Es raro que te encuentre irresistiblemente sexy, mami? —susurró Ethan desabrochándome los botones de la camisa al tiempo que yo me los volvía a abrochar.

—Te aseguro que te queda mejor a ti, bombón —le contesté, devolviéndole el beso y el cumplido—. Por cierto, creo que esta noche voy a quedarme en mi cuarto, necesito ordenarlo un poco y dormir más de dos horas seguidas para variar.

—No parecías quejarte mucho la otra noche… calavera no chilla [96]— se burló divertido.

Sonreí por toda respuesta: él ya sabía lo mucho que me gustaba que me desvelara por las noches, pero reconocía cuando el cuerpo me decía basta.

Salí a escondidas de la habitación, cruzándome con Casper en el pasillo, que puso una mueca burlona que me confirmó que seguía al tanto de nuestra aventura. No podía detenerme, tenía cinco minutos para prepararme un café. En la cocina, Amber leía las noticias en su tablet rosa y paró en seco al verme.

—¡Me encanta tu vestido camisero! —exclamó levantándose para dedicarme toda su atención y, por un momento, pensé que iba a darse cuenta de que era la de Ethan—. ¡Es tan trendy! ¿Dónde te lo has comprado?

—Es lo primero que he pillado del armario —confesé sin especificar en qué armario lo había encontrado, mientras me movía con agilidad para preparar café.

—¡Déjame ver la etiqueta!

—¡Lo compré en España! —exclamé de repente tratando de zafarme de mi amiga.

—¿Es de Sara?

—No, no es de Zara. Fue una tienda local de mi barrio. Cuando vuelva a España, ya te traeré una —contesté con los niveles de paciencia bajo mínimo.

—¡Genial! Ya tienes regalo para mi cumple —comentó satisfecha—. Por cierto, ¿has oído a estos dos anoche? —preguntó con el tono de las confidencias y chismorreos—. Como siga trayéndola cada noche a casa, vamos a tener que cobrarle parte del alquiler.

—No sé de qué me hablas… —repliqué bebiéndome el café de un trago.

—¡De Wendy! —exclamó como si fuera obvio y yo la miré con los ojos como platos—. ¡Oh, vamos! ¿No me digas que tú no los oyes? Se tiran hasta altas horas de la madrugada charlando y follando como locos.

—Ah, eso… Sí, deja que yo hable con él.

—Lo que no entiendo es por qué nunca está en casa cuando nos levantamos —observó mi amiga, confundida.

—Igual es tímida —repliqué con mi mejor sonrisa, tratando de ocultar mi desasosiego.

—En cualquier caso, preferiría que no la trajera cada noche. Es como si nos restregara su felicidad. —Por sus palabras, deduje que las cosas seguían sin ir bien con Rob—. Por cierto, el otro día conocí al fin a su novia.

—¿A Wendy? —pregunté extrañada.

—Depende, ¿cuántas novias tiene Ethan? —Notaba su ironía, pero me abstuve de contestar—. ¡Deberías verla, está más apretada que las tuercas de un submarino!

—¿Dónde los viste? —pregunté extrañada. No podía decirse que Amber y Wendy frecuentaran los mismos locales.

—Entraron a comprar un bañador para Ethan en mi tienda. Ella parecía avergonzada de que alguien los viera allí, en una tienda de ropa económica, pero él estaba tan encantador como siempre. ¡Esa tía es una pija insufrible! No tengo ni idea de qué ha visto Ethan en ella.

—Me tengo que ir, Amber —dije sin ánimo de prolongar la conversación— Pasa un buen día.

Pasé la mañana en Notting Hill elaborando un reportaje sobre el famoso carnaval londinense que conmemoraba la abolición de la esclavitud. Aunque no tendría lugar hasta finales de agosto, tenía que entrevistar a los responsables y tenerlo todo listo con anterioridad para animar a la gente a visitarlo llegado el momento. Londres se llenaba de música y color con este festival afro caribeño que atraía cada año a más de un millón de personas, deseosas de probar plátano frito, pasteles jamaicanos o el tradicional ponche de Guinness, una deliciosa bebida elaborada con cerveza negra, ron, leche condensada y especias. Hablé con algunas de las bailarinas que desfilarían como si del carnaval de Río se tratara, me enseñaron sus aparatosos vestidos y, una vez hube acabado de entrevistar a los tenderos y demás protagonistas del carnaval, me senté en uno de los locales de la zona a disfrutar de un magnífico pollo jamaicano jerk con una cerveza condensada. Sin embargo, mi momento de placer se vio truncado al ver el nombre de mi jefa aparecer en la pantalla del teléfono.

—Elena al habla —contesté aun con la boca llena de pollo.

—¿Cómo va lo de Notting Hill, encanto?

—Ya he acabado por aquí. En cuanto termine de almorzar, comienzo a escribir.

—Deja eso para más tarde. Quiero que muevas tu culito portugués ahora mismo y te acerques al Costa de Westfield London —exigió de malos modos—. Tengo algo que contarte y algo que ordenarte.

Prometedor. Así que tras veinticinco minutos andando, mi culito español y yo llegamos a la cafetería donde mi jefa me esperaba. Pedí un café con leche y me acerqué a la mesa de Gina. Estaba leyendo una revista de la competencia y tenía un humeante Chai Latte en una taza lo suficientemente grande para cocer unos macarrones en ella. Al verme, se ajustó las gafas en el puente de la nariz y sonrió de manera forzada.

—¿Sabes que el Reino Unido va a restringir la contratación de inmigrantes? —preguntó a modo saludo—. Sería una pena que perdieses tu trabajo.

—¡Deja de amenazarme! Si quisieras despedirme, ya lo habrías hecho —suspiré aburrida, dejando mis cosas sobre la silla contigua—. Estoy haciendo mi trabajo, te aseguro que Ethan cada día está más enamorado de mí. ¡No sé qué más quieres que haga!

—Me gusta tu peinado, ¿has cambiado de peluquero? —preguntó toqueteándome el pelo. Aparté su mano con un gruñido gutural.

—¿Para qué me has hecho venir? —insistí, cambiando de tema.

—¿Dónde te has comprado esa camisa? Me compré una similar en Donna Karan cuando vivía en Nueva York. Este invierno van a ser tendencia, junto al estampado de leopardo.

—La tenía cogiendo polvo en el armario —contesté con los ojos en blanco. ¡La guerra que me estaba dando la dichosa camisa!—. ¿Qué querías contarme?

—¿Qué planes tienes para este fin de semana, encanto? —preguntó hojeando la revista.

—Supongo que saldré con mis amigas. ¿Por?

—¿Y Ethan?

—Normalmente nunca nos vemos los fines de semana. Está recorriendo todos los spas de Inglaterra con su novia.

—¡Qué sibarita nos ha salido el niño! —bromeó con un deje de sarcasmo—. Creo que tú también deberías empezar a quedar con alguien, mantenerte distraída. Me preocupa que paséis demasiado tiempo juntos.

—Tranquila, solo follamos cuando no duerme en casa de su novia. Además, reconozco que tenías razón: es un libro abierto últimamente.

—Y a mí me encanta oírlo, querida, pero me da miedo que eches todo a perder por un romance sin futuro. Solo quiero asegurarme la inversión.

—Creo que ya te he demostrado que soy de fiar. Estoy dispuesta a todo por una visa y un puesto en Nueva York —aseguré convencida. Gina sonrió al ver mi entusiasmo.

—Lo sé, lo sé... Me pareció ver a Ethan el otro día en un restaurante super elitista de Chelsea con Wendy y sus padres —explicó emocionada—. Creo que va muy en serio con esa pobre chica.

—Parece que Londres no es tan grande después de todo —respondí picajosa.

Siempre había adorado Chelsea. Pero su belleza se había teñido de gris desde que era sinónimo de Wendy. Debía de ser un pez gordo si podía permitirse vivir en una de las zonas más caras de Europa mientras yo me las veía y me las deseaba para pagar un alquiler en Clapham y el caro vicio de comer todos los días. Era obvio que jugábamos en distintas ligas.

—Hay algo que quería comentarte respecto a ese linaje absurdo que tanto te interesa últimamente —prosiguió mi jefa cambiando de nuevo de tema—, aunque puede que esta información no te sirva de nada: Mark me dijo que era todo tan surrealista que no se iba a molestar en explicármelo.

—Soy toda oídos.

—Hay un pueblo en el norte de Escocia donde desaparecieron varios niños en la década de los ochenta y principios de los noventa —comenzó—. Supongo que la gente normal hubiera buscado un asesino en serie, pero en Escocia habitan las criaturas más supersticiosas del mundo, así que empezó a extenderse el rumor de que aquellos niños eran los elegidos y que ese era su camino.

—¿Los elegidos? —pregunté ojiplática—. ¿Elegidos para qué?

—Nadie lo sabe con exactitud. Dicen las malas lenguas que, quienquiera que los raptó, sabía bien por qué había escogido a esos chicos y no a otros. Buscaban algo en concreto, ¿unos genes, tal vez? En resumen, leyendas locales sin fundamento creadas para hacer soportable su pérdida. Ya puedes volver a dormir por las noches, aquí no hay nada que rascar.

—Lo siento, pero no entiendo cuál es la relación entre el linaje y las desapariciones —manifesté confundida por tan absurda declaración.

—Es que no hay relación, solo quería decirte que en Escocia pasan muchas cosas aleatorias que no tienen que ver con este caso, así que el hecho de que a Ethan le interese el tema puede ser mera curiosidad.

—En realidad llevo semanas buscando algo por mi cuenta —expliqué. De repente, Gina me prestaba toda su atención—. Sé que esto te va a parecer una locura, pero ¿crees que podrías mandarme unos días a Snowdonia? Necesito una excusa para ir allí y que nadie me haga preguntas, cubrir un reportaje de viajes sería una buena opción.

—Elena, si quieres echar un polvo entre ovejas con tu amorcito, haz como todo el mundo y reserva vacaciones —replicó absurdamente ofendida por mi sugerencia.

—Sé que la siguiente pista está allí —insistí.

—¿En Snowdonia? —preguntó sarcástica y a punto de perder la paciencia. Afirmé con la cabeza—. ¿Por qué allí? Aparte de cabras y lagos, no vas a encontrar gran cosa.

—En realidad estoy buscando unas islas y, por la descripción, creo que podrían estar es esa dirección. The Skerries o algo así…

—¿The Skerries? —preguntó visiblemente desconcertada—. ¿Para qué quieres ir allí? ¡Tan solo son unas islas desiertas! Tuvieron algo de protagonismo hace décadas cuando acusaron a varios millonarios de reunirse allí con fines sexuales satánicos.

—¿Hablamos de lo mismo? —inquirí perpleja—. Creo que debes de estar hablando de la ciudad irlandesa, pero yo me refiero a unas islas minúsculas y deshabitadas que hay cerca de la costa de Gales.

—Sí, sé perfectamente de qué me hablas, pero no sé qué tiene que nuestro chico con todo esto —explicó desconcertada—. Las islas Skerries llevan años deshabitadas desde que salió a la luz el escándalo de la secta. De todos modos, nunca se llegó a comprobar. Por más que rastrearon las islas, no encontraron más que mejillones y cangrejos. Alguien se encargó de limpiar bien todas las pistas.

—¿De qué secta me hablas, Gina?

—Sí, ya sabes, como los Manson esos… estaban obsesionados con no sé qué búsqueda de la verdad, proteger la historia y yo que sé qué mierdas más. Tonterías de ricos excéntricos con más secretos que libras en el banco.

—Supongo que te refieres a los Masones —aclaré, orgullosa de poder sacarle de su error—. La Familia Manson fueron los seguidores de Charles Manson, prostituyeron mujeres y asesinaron a varias personas, entre ellas, la mujer del director de cine Roman Polanski. Pero eso fue en los setenta, no creo que tuviera nada que ver con esos empresarios de las islas.

—A estas alturas, ya no sé quién está relacionado con quién —lamentó—. Esto ocurrió en los noventa.

Me quedé un rato pensando en lo que decía Gina, tratando de hilarlo con las historias locas que había estado leyendo todos esos días, hasta que Gina me sacó de mis pensamientos chascando los dedos con mala leche.

—Yurena, te he pedido algo muy concreto: que investigues los negocios de Ethan, su relación con el hotel y por qué necesita a Wendy. No sé por qué empiezo a pensar que estás haciendo lo posible por distraerme. ¿No estarás encubriéndole?

Me di cuenta de que iba a tener que darle más información si quería que me apoyara en esto. Saqué las fotografías del móvil con los recortes, sumados a mis descubrimientos más recientes, y se lo mostré.

—Gina, acabas de mostrarme nuevas piezas en un puzle en el que nada parece encajar —lamenté pausadamente—. Ethan ha estado interesándose últimamente por un raro genoma encontrado en ciertos habitantes del norte de Escocia. Según las teorías más rebuscadas en las que parece creer él, podría tratarse de una mezcla entre los nativos mexicanos del siglo XI y los primeros colonizadores blancos. De Escandinavia, concretamente.

—Espera un momento —me interrumpió—. Nunca he sido muy buena en historia, pero me consta que los europeos no llegamos a América hasta el siglo XV. De hecho, fue tu gente la que llegó allí, ¿no? Por eso todos hablan español en esas tierras.

—Bueno, esa es la versión oficial. Parece que hay gente interesada en que se crea lo contrario.

—¿Y dices que Ethan se ha interesado por esas historias? —preguntó, cogiendo mi móvil con sutileza para leer los artículos que le mostraba—. ¿Crees que esa secta puede estar relacionada con el genoma?

—Si te soy sincera, ya no sé ni qué pensar. Pero tú misma me dijiste que empezara por dudar de todas las verdades, así que aquí me tienes, dudando que Cristóbal Colón llegara a América antes que nadie, y pensando en qué relación podría existir entre vikingos, niños escoceses desaparecidos, resorts mexicanos de lujo y mi compañero de piso.

—Si tus sospechas nos llevan a algún lado, estamos más lejos que nunca de resolver este caso.

—A no ser que me mandes a Snowdonia —resolví misteriosa.

Regresé a casa y me despanzurré en el sofá con el portátil en las rodillas y un té helado descansando sobre la mesilla del salón. A todo aquel que alguna vez pregunte, diré que estaba ultimando mi artículo sobre el carnaval, pero lo cierto es que yo seguía en mis trece, leyendo libros de cultura mesoamericana en busca del eslabón perdido que, mágicamente, me haría resolver el caso. ¿Tenía acaso algún sentido?

Ojeé el índice del libro que acababa de adquirir en Internet sobre teorías transoceánicas y decidí saltar directamente al capítulo que hablaba de las cabezas olmecas, empapándome en la historia que trataban de imponer como única y verdadera.

La cultura olmeca, antecesora de incas, mayas y aztecas, seguía siendo un misterio para científicos e historiadores que habían tratado, inútilmente, de entender su procedencia y el motivo de su extinción. A día de hoy, lo poco que se sabía de este pueblo era que databa del 1200 a.C. y probablemente fuera la primera cultura mesoamericana.

El motivo de tanta controversia eran unas enormes cabezas con rasgos africanos elaboradas en rocas de basalto y situadas en los territorios de Tabasco y Veracruz, que habían suscitado el interés de los expertos debido a varias razones que tenían difícil explicación. En primer lugar, eran demasiado pesadas (20—40 toneladas) para haber sido transportadas de un lugar a otro, menos aún por una zona tan pantanosa. En segundo lugar, la técnica con la que se habían esculpido esas cabezas era muy precisa, algo que habría requerido de algún tipo de herramienta y difícilmente podría haberse conseguido piedra contra piedra como se hacía en aquella época. Esta delicadeza se mostraba también en los altares o figuras humanas encontrados en yacimientos de la zona, algunas de ellas con una llamativa similitud con objetos encontrados en territorios tan separados geográficamente como China, Siria o Irán. Y, por último, los rasgos que mostraban las cabezas, de nariz ancha y labios gruesos, no eran propios de México.

Teorías había muchas y para todos los gustos, pero la más extendida planteaba que ni fue Colón, ni fueron los nórdicos los primeros en llegar a estas tierras, sino que el tráfico entre ambos lados del planeta llevaba milenios existiendo. Porque, si los africanos no habían llegado a México hasta ser esclavos de los europeos en el siglo XV, ¿en quién se habían inspirado los olmecas para retratar con tanta exactitud a gente a la que nunca habían visto antes?

Los olmecas eran, además, pioneros en América en desarrollar la escritura jeroglífica con signos que databan del 900—650 a.C. Se conocían al menos 146 caracteres y la mayoría de ellos eran muy similares a los pertenecientes a la escritura china primitiva. Aunque yo no entendía ni papa de chino, me resultaba llamativo el evidente parecido entre ambos alfabetos, así como el de una estatuilla encontrada en Goebekli Tepe, Turquía, que era casi idéntica al jaguar olmeca, o las continuas alusiones al tercer ojo (recurso muy utilizado en la cultura egipcia), al yoga, la flor de loto o el Kundalini.

Otro dato a destacar era el descubrimiento de coca y nicotina en la momia de la sacerdotisa Henut Taui, en Egipto. Estas dos sustancias, procedentes de Latinoamérica, nunca antes se habían encontrado en ninguna otra zona geográfica, menos aún, con un clima tan opuesto. Todos estos detalles le hacían pensar a uno que los indígenas ya comercializaban con Asia y África antes de la llegada de los europeos, y que los esclavos del colonialismo no eran los primeros africanos que estos pueblos veían. Incluso había quien iba más allá al proponer que los olmecas pudieran provenir de Mesopotamia, dada la similitud entre las esculturas encontradas en la Civilización de Jiroft (actual Irán y Afganistán), y Veracruz. Una teoría perfectamente compatible con otras muchas que defendían la llegada de fenicios a Sudamérica —cultura comerciante por antonomasia—, en busca de nuevos mercados, los vikingos a Groenlandia y Terranova en el año 1000, del galés Madoc en 1170 o “el cuento chino” que vendía las aventuras de una inmensa flota liderada por el capitán chino Zheng He a principios del siglo XV.

Todas estas teorías tenían los elementos perfectos para resultar atractivas: una base sólida mezclada con leyenda y el deseo imperialista de apuntarse el tanto de haber descubiertos nuevas tierras. Conjeturas que ponían en entredicho la versión de Colón, reduciendo al famoso navegante a un mero listillo que se había llevado los méritos por lo que otros ya habían descubierto mucho antes.

Estaba a punto de ceder, reconocer que las creencias de Ethan podrían llegar a convencerme, cuando la realidad me agitó de golpe. Un nuevo estudio genético llevado a cabo en un yacimiento veracruzano amenazaba con tirar por tierra todas las conspiraciones desarrolladas durante años, al negar que en el genoma olmeca encontrado hubiera relación alguna con el ADN africano.

Por estúpido que parezca, la noticia fragmentó un poquito mis ilusiones. Aunque me consolé pensando en el hecho de que los olmecas no hubieran conocido a los africanos hacía miles de años, no descartaba las otras teorías…

Estaba tan absorta con lo que tenía ante mí que ni siquiera escuché la puerta de casa abrirse hasta que el ruido de una lata de refresco abriéndose en la cocina me alertó de que había alguien más en casa. Me levanté muerta de curiosidad pues, aunque sabía que no era ningún ladrón asaltando la nevera, también sabía que mis compañeros estaban trabajando a esas horas.

Cuando le vi con ese traje verde escandalosamente caro, tan alto, tan guapo, tan moreno, bebiendo su lata de coca cola con despreocupación, me entraron unas ganas infinitas de hacerle mío sobre la encimera. Ethan ni siquiera saludó, tan solo me dedicó una de sus preciosas sonrisas, me rodeó la cintura y preguntó:

—¿Dónde podríamos perdernos tú y yo hoy en el maravilloso carro que me dejó la empresa? —invitó, apoyando su frente sobre la mía y taladrando mi alma con sus ojos de fuego—. Algún lugar fuera de Londres donde podamos dar rienda suelta a la pasión sin escondernos.

Le miré tratando de discernir si me lo estaba preguntando en serio o solo quería presumir de cochazo.

—Podríamos ir a la playa —sugerí—. A una de arena finita, como Bournemouth. ¿Te parece que 109 millas está bien o quieres ir más lejos?

—Contigo iría al fin del mundo —dijo besándome los labios con dulzura.

Me ruboricé y le odié por ello. ¡Qué zalameros eran los latinos! Miré para otro lado para que él no notara el calor de mis mejillas.

—Si salimos ahora, podríamos estar allí antes de las cuatro —informé. Él sonrió con los labios apretados.

—Justo a tiempo para un baño.

Cuando sentí sus labios enredados en los míos, no tuve escapatoria. No había que ser muy listo para saber que iba a decir que sí a cualquier idea loca que me propusiera ese hombre.

—¿En serio vamos a…? —dudé un segundo—. Pensaba que este fin de semana ibas con tu novia a un spa de Bath…

—Nada de preguntas, ¿vale? —pidió dándome un beso fugaz valido para zanjar cualquier discusión—. ¡No te tardes! Ponte algo cómodo y uno de esos diminutos bikinis tan sexis que te he visto en Instagram.

—Un día de estos voy a demandar a Brit por los derechos de autor —protesté harta de que mi amiga publicara mi vida en sus stories.

—¿Y con qué voy a recrearme yo la vista cuando no te tenga a mi lado? —preguntó meloso—. Por cierto, mete también el cepillo de dientes y algo de ropa limpia. Esta noche no duermes en casa.

Capítulo 27

—Así que Míster Perfecto solo sabe conducir coches automáticos —me burlé, mirándole con ironía tras mis enormes gafas de sol.

—Te traje sana y salva, ¿no? —se defendió, quitándose despreocupadamente la arena que se le había quedado pegada en las piernas tras nuestro último baño—. Para todo hay siempre una primera vez.

—Apuesto a que también es la primera vez que te quemas en la playa…

—¡No mames! —protestó observando su piel latina enrojecida por los efectos de la exposición al sol— ¿Cómo es posible que me haya chamuscado en dos pinches horas, y en Inglaterra?

—No quiero ofenderte, pero pareces un guiri tostándose en Benidorm. Solo te faltan los calcetines con sandalias.

—No tengo ni la más remota idea de lo que acabas de llamarme. —Su cara de incredulidad me hizo sonreír.

—Luego te lo explico. ¿Te apetece un último chapuzón antes de irnos?

—¡Ni loco me baño ahí! ¡Casi me da un corte de digestión!

—Eres un melodramático, ¿lo sabías? —me burlé, recordando que mientras yo jugaba con las olas, él luchaba contra los espasmos musculares que le provocaba la temperatura del agua—. ¡Te van a salir agujetas por haberte encogido tanto!

—¿Qué cosa? ¡Esa frase no tienen ningún sentido lógico! —exclamó, tratando de buscarle coherencia a lo que acababa de decirle.

Me acordé de una vieja telenovela de los noventa cuyo tema musical se me había grabado incoherentemente en la memoria, Agujetas de color de rosa. Me di cuenta de que Ethan se estaba refiriendo a los cordones de las zapatillas deportivas y no pude evitar reírme. Le expliqué lo que eran mis “agujetas” y él me miró aún más extrañado. En México no tenían una palabra específica para los dolores musculares.

El teléfono de Ethan dio por terminada la lección lingüística. Una sonrisa se dibujó en su rostro cuando vio el remitente y yo recé mentalmente porque no fuera ella.

—Disculpa, Gael siempre me llama a estas horas —explicó, como pidiéndome permiso para responder al teléfono.

Sonreí por toda respuesta y cogí el libro de mi mochila, uno que hablaba de drakkar vikingos atracando nuevas tierras.

Mientras leía, observaba a Ethan feliz, contándole a su hijo que se había abrasado en la playa y que el mar inglés estaba tan frío que cortaba la piel como cuchillos. Perdí la vista en el fondo del Canal de la Mancha, cabreada con el destino y conmigo misma, pensando que podría incluso llegar a acostumbrarme al hecho de que tenía un hijo adolescente solo por mantenerle a mi lado. Un pensamiento tan absurdo que me dieron ganas de salir corriendo. Pero todo parecía demasiado natural cuando estábamos juntos, tan solo una pareja cualquiera disfrutado de un día de playa. ¿Qué había de malo en ello? De fondo, oía a Gael preguntarle a su padre a través de la cámara cuando regresaría a México y éste, con mirada triste, le respondió que no sería hasta navidad.

Algo cambió cuando colgó el teléfono. Sus ojos verdes se sumieron en una tristeza profunda, y la expresión de su semblante le endureció las facciones. Dejé mi libro y me acerqué a él para darle un abrazo y colmarlo de besos. Aunque era demasiado orgulloso para mostrar cualquier sentimiento, yo sabía que lo necesitaba.

—Piensa que en cinco meses estarás con él —recordé acariciándole el pelo con suavidad mientras su cabeza reposaba en mi pecho. Incluso tras un día de playa, el muy capullo olía provocativamente bien.

—Estoy deseando que esto acabe para volver a verle.

No dije nada. Podía sentir su dolor y entendía por qué era tan reacio a intimar con nadie. Si yo echaba de menos a mi gente cuando llevaba un mes sin verlos, no podía imaginar lo que estaba siendo para él un año entero sin ver a su hijo. No sé cómo acabamos hablando de las fiestas de quinceañeras a las que pronto empezarían a invitarle en México. Últimamente el tema de su hijo parecía fluir con tanta naturalidad que me asustaba.

—Todos los años vamos unos días juntos a la playa —explicó con tristeza—. Le encantan los peces de colores, los corales… Quiere ser biólogo marino. Claro que también tuvo una época en la que quería ser veterinario gratuito para ayudar a las mascotas de la gente sin recursos.

—Está claro que le encantan los animales.

—¡Los ama! Si por él fuera, estaría todo el día recogiendo bichos de la calle. En México hay muchísimos perros abandonados —explicó con tristeza—. Acaba de adoptar un perro muy feo y sin raza de la protectora. Se llama Laudael y es lo único de lo que me habla últimamente.

—¡Qué nombre más original para un perro! ¿Tiene algún significado?

—Laudael es el nombre bretón original del que probablemente deriva Gael —explicó—. Significa “dotado de generosidad”. Es un nombre humilde, por eso me gustó para mi hijo, y a él para su mascota.

—Un nombre vikingo, ¿no? —pregunté. Su obsesión me parecía preocupante. 

—Como ya sabrás, los vikingos comenzaron a expandirse y colonizar el oeste de Europa allá por el año 789. A los extranjeros que se asentaron en Escocia se les conocía como Gall—Ghàidheil, que significa escoceses o gaels extranjeros, que es como se llamaba a los escandinavos.

—¿Qué hay de tu apellido, McGowan? ¿Es también vikingo?

—En teoría procede de los Pictos, un poblado escocés de la época romana, aunque también podría ser irlandés.

—¿Por qué te interesa tanto la cultura nórdica?

—Tengo mis razones —respondió con evasivas—. No me gusta hablar de ese tema, la gente pensaría que estoy loco.

—Bueno, pero yo juego con ventaja: ya sé que estás loco —bromeé—. Venga, anda... ¡Sabes que no voy a juzgarte a estas alturas!

Además de con mi voz melosa, hablaba con mi cuerpo. Mi pie se movió estratégicamente, buscándole con dulzura y allanando zonas que me moría por disfrutar con otras partes de mi anatomía. Él no me apartó, me dejó seguir la excursión por su cuerpo mientras su rostro mostraba la excitación. Sus dedos, aventureros, me acariciaban los tobillos con dulzura.

—¿Cómo te sonaría si te dijera que ni Cristóbal Colón ni Américo Vespucio fueron los primeros colonizadores? —preguntó en un tono demasiado serio para estar hablando en broma. Me contuve una mueca de desánimo, realmente él creía esas teorías—. Me refiero a la posibilidad de que alguien hubiera atracado con sus naves en esas mismas tierras cuatro siglos antes de que Colón lo hiciera.

—¿Alguien como quién?

—Vikingos, por supuesto —afirmó con esa seguridad suya que siempre empleaba.—. Los códices ya hablaban de ello. En toda América hay una gran influencia vikinga que se ha intentado obviar. Por ejemplo, los nombres de los dioses tienen una traducción absurda en lenguas nativas, pero tienen un significado coherente en las runas vikingas.

—O podrían no significar nada, ser simples nombres al azar porque a las cosas hay que llamarlas de alguna manera —propuse sarcástica.

—Todos los nombres de dioses tienen sentido en algún idioma: Zeus significa Dios en griego y Eros Amor, de ahí palabras como teología o erótico —Ethan siguió con su charla mitológica, completamente exaltado—. En Brasil se han encontrado pueblos enteros de rasgos claros que no tienen nada que ver con el mestizaje ni la colonización, sino que responden a los rasgos de los nórdicos más puros. ¡Piénsalo! Las historias de piratas vagando a la deriva y descubriendo nuevas islas son de sobra conocidas, los vikingos sufrieron la misma suerte en cientos de ocasiones. Ya en el siglo X se sabía de la existencia de otros territorios al otro lado del charco. Hay escritos antiguos en los que aparecen documentados viajes a Centroamérica desde el año 536.

—¿No me digas que crees en esas estupideces? —pregunté sin poder dar crédito a lo que decía—. Leyendas y especulaciones hay muchas, también se dice que las pirámides son tan perfectas que solo un extraterrestre pudo haberlas diseñado, pero eso no quiere decir que un adulto de 34 años vaya a creerse esas tonterías.

—¡Por supuesto que no creo en extraterrestres! —replicó ofendido—. Pero sí creo que pudo ser alguien más evolucionado que los indígenas, alguien a quien ellos vieran como dioses y los retrataran así en sus escritos. ¿No te parece raro que dos territorios geográficamente tan dispares como son Egipto y Latinoamérica compartieran un mismo tipo de edificación que, sin embargo, no se dio en África o en Europa? ¿Qué me dices de la similitud entre los jeroglíficos egipcios y los grabados aztecas? ¿O los grabados del jaguar encontrados en Siria y México?

—Bueno, son simples casualidades, el arte ha podido evolucionar paralelamente…

—¿Y si hubiera algo más? ¿De verdad crees que hicieron faltan mil quinientos años para cruzar un océano? Hace miles de años que el hombre utiliza embarcaciones de algún tipo, ¿de verdad te conformas con creer que fue Colón con sus tres carabelas quien pisó por primera vez esas tierras? —La pasión con la que defendía sus ideales era algo admirable—. Supongo que creer lo que te digo, pondría patas arriba la historia de tu ciudad y la grandeza de los Reyes Católicos.

—Si fuera cierto habría pruebas tangibles.

—¡Y las hay! Asentamientos en Terranova, las runas de Kensington y de Nazca, o el linaje amerindio encontrado en Islandia. Hay muchas pruebas que llevan a pensar que los vikingos llevaron americanos a esas tierras alrededor del año mil.

Suspiré confundida mientras le oía hablar de cosas que ni entendía ni quería creer. Aquella confesión le hacía estar más cerca de los ideales de esas sectas de Skerries de lo que me hubiera gustado admitir.

—Te hablo de pruebas tangibles, no de suposiciones —cabeceé confundida—. ¿Por qué hacernos creer hoy en día todo ese rollo de Cristóbal Colón y Hernán Cortes si es una mentira? ¿Qué ganaría alguien ocultando una historia que ocurrió hace cientos de años?

—Del mismo modo que los nazis destruyeron campos de concentración para que nunca se supiera la verdad, también aquí hay quienes prefieren mantener oculto este secreto. La verdad se cargaría los cimientos de la humanidad, descubrir que hubo un pueblo que llegó antes que los españoles y que, en vez de esclavizarnos, o “colonizarnos” como decís ustedes, convivieron pacíficamente y nos enseñaron sus costumbres.

—¡Sí, claro! Todo el mundo sabe que los vikingos eran súper pacíficos —repliqué sarcástica—. No solo no hay evidencias que prueben tus teorías locas, sino que te estás contradiciendo tú solo. Si los vikingos hubieran llegado de verdad a América, créeme que a estas alturas seriáis todos rubios. No dejaron títere con cabeza allá por donde pasaron.

—Tal vez no siempre fuera así.

—¡Por supuesto! Hicieron una excepción con los pueblos precolombinos, pacíficos también donde los haya —me burlé.

—No sé para qué te he contado nada si sabía que no ibas a creerme —replicó apesadumbrado—. Solo te digo que hay gente que se dedica a proteger este tipo de cosas, pagan sumas ingentes para mantener oculto un secreto así, se han llegado incluso a cometer crímenes en nombre de la humanidad.

—¿Gente como quién? —pregunté fingiendo estar cansada de tan absurda conversación con el intenso y esotérico de mi compañero, aunque en realidad, estaba llevándole justo al punto dónde me interesaba de la conversación—. ¿Me hablas de Masonería o alguna secta de esas raras?

Comprobé decepcionada que Ethan no era tan estúpido.

—En el fondo eres como todos los demás: te niegas a creer lo que no ven tus ojos.

—¡Por supuesto! Se llama ser coherente —repliqué—. ¿Queda algún vikingo que pueda probar tus teorías locas?

—¡Sí, claro que los hay! —Su respuesta me pilló por sorpresa—. Supongo que decirte que los fenicios estuvieron en Brasil y que es posible que ese nombre venga de una deidad fenicia, te sonaría a cuento chino, ¿verdad?

—No es exactamente lo que esperaba como prueba tangible, pero vale... Supongo que hay cosas que nunca podremos averiguar a ciencia cierta, ¿no?

—A veces basta con abrir los ojos en la dirección correcta —contestó filosófico—. Y ahora mismo, es en esa dirección.

Ethan señaló el sol escondiéndose tras los acantilados de Bournemouth. No podía negar que era un atardecer hermoso.

Aquella puesta de sol dio por acabadas todas las conversaciones sobre élites poderosas y vikingos surcando los mares. Me rodeó con todo su cuerpo y apoyó su cabeza en mi hombro mientras dirigíamos la mirada hacia el atardecer, que teñía el cielo de un romántico tono anaranjado mezclado con una amplia gama de lilas. Sentía su calor sobre mi cuerpo y pensé, a mi pesar, en lo rápido que me había acostumbrado a tenerle en mi vida. Decirle adiós iba a ser más difícil de lo que había planteado inicialmente.

—¿Te apetece aguachile para cenar? —preguntó, haciéndome cosquillas en el cuello con sus besos—. Hay un supermercado cerca del apartamento. Podríamos parar y comprar botanas[97].

Sonreí por toda respuesta. No sabía que era eso, pero con él estaba dispuesta a comérmelo todo.

—¡Ay, escuece! —lloriqueó Ethan con un agónico quejido.

Mientras él cortaba las verduras para la cena, yo le echaba crema de aloe vera en la espalda, que estaba terriblemente enrojecida. Me aguanté una risita maliciosa y los comentarios pertinentes, en el fondo sabía que solo estaba buscando atenciones.

Comenzamos a hablar de trabajo y de tonterías del día a día. Me resultaba irónico que a Ethan sí le interesaran esas cosas cuando el que había sido algo así como mi novio por dos años me había dicho en una ocasión que no le importaban lo más mínimo esas trivialidades.

—¿No vas a decirme por qué no fuiste al spa con tu novia? —inquirí, sabedora de que Ethan me había pedido expresamente que no hiciera preguntas.

Rompí mi promesa, sí, pero algo dentro de mí necesitaba saber por qué había renunciado a su tarde de spa para estar conmigo.

—No soporto ni a su prima ni al insípido de su novio. Creo que les corre atole por las venas[98] —dijo por toda respuesta—. ¿Me ayudas con esto?

Ethan procedió a explicarme cómo elaborar la salsa para el aguachile mientras él preparaba tortillas de maíz en un recipiente de barro que, sinceramente, ignoro de dónde había sacado. La salsa me mantuvo lo suficientemente concentrada como para ignorar lo que hacía Ethan, quien ahora sostenía el libro que sobresalía de mi bolso con una mueca divertida.

—Así que leyendo sobre el descubrimiento de América —se burló sosteniendo el libro en alto.

—Sentía curiosidad por tus chifladuras —me defendí arrebatándole el libro—. Reconozco sentirme decepcionada al descubrir que la cultura olmeca no tuvo ninguna relación con África, tal y como se había creído hasta ahora.

—¿Hablas del yacimiento de Veracruz? Aún están investigando.

—Pues a mí me parece una mera distracción para olvidar lo que está pasando realmente en el estado —comenté buscando en él una reacción.

—Lo siento, no sé a qué te refieres… —Ethan me miró con curiosidad y me invitó a seguir hablando.

—Bueno, el ex gobernador se dio a la fuga después de haber saqueado el estado, ¿no? Está en alerta máxima con un número impresionante de muertos, violencia, cacerías de sicarios en Suchilapan, cientos de mujeres desaparecidas… Hace poco leí un reportaje en The Guardian explicando que la “guerra al narcotráfico” iniciada por Felipe Calderón Hinajosa cuando aún era presidente en el 2006, ha dejado más de doscientos mil muertos —analicé, ante su mirada atónita—. Y ahora hay un tipo ligado a los Zetas que aspira a la Fiscalía General del Estado. Con estos datos, no creo que Veracruz esté pasando por su mejor momento…

—¡Híjole! ¿De dónde has sacado todo eso? —preguntó mirándome con seriedad—. Empiezas a estar preocupantemente informada.

—¿Por qué te preocupa tanto? ¿Vas a volver a decirme que estoy en peligro solo por leer los periódicos?

La expresión de su rastro se relajó, para dar paso una actitud arrogante. Conocía a Ethan lo suficiente para saber que esa faceta era una artimaña para encubrir sus verdaderos sentimientos.

—Que quieras saber tanto sobre México me da a entender que te intereso más de lo que dices, güera, y eso me preocupa. —Se acercó más a mí y, rodeándome de la cintura, siguió hablando con ese tono de voz sensual que siempre empleaba contra mí—. Reconoce que mis chifladuras de vikingos surcando los mares calaron en ti.

—¡Jamás! —contesté untándole la nariz en salsa para que se alejara de mí.

Ethan abrió la boca con sorpresa, apagó el fuego y se giró para mirarme desafiante.

—¡Esto es la guerra!

Sus manos comenzaron a moverse enérgicamente por todo mi cuerpo hasta hacerme retorcer en una mezcla de placer y dolor provocada por las cosquillas. En un intento desesperado por huir de sus malévolos dedos, volqué el envase de harina de maíz, que se precipitó por el suelo de la cocina. Parte de la salsa también se derramó por la encimera y él aprovechó para untarme con ella, a lo que yo respondí metiendo mi manaza en el cuenquito para ponerle perdido de salsa rojiza. No podía parar de reírme ante la tortura de sus manos, que se deslizaban rápidamente por toda mi anatomía, alternando entre la excitación y la tortura. Al notar la encimera clavándose en mi rabadilla, me rendí: Ethan era más grande y más fuerte que yo, y había ganado el primer asalto. Y yo no tenía ninguna intención de resistirme. Le rodeé el cuello con mis brazos y tiré de él hacia mí para poder saborearle mejor, lo ansiaba, y él respondió al minuto, sujetándome de las caderas para obligarme a sentarme encima de la sucia encimera. Me separó los muslos para que le rodeara con ellos y apretó su sexo contra el mío. Tenía la estatura perfecta para que encajáramos en esa pose y, solo de pensar en lo que vendría después, ya me estaba excitando. Su camiseta era ahora un popurrí de salsas e ingredientes que difícilmente iban a salir de ahí ni con el mejor detergente del mercado, pero no tuvo reparo en quitársela y dejar que cayera al suelo para mezclarse con los restos de comida. No tardó en hacer lo mismo conmigo, desnudándome por completo y lamiendo las manchas de salsa que decoraban mi cuello y mi escote. Arqueé la espalda para facilitarle el recorrido, Ethan sabía bien cómo hacer que perdiera la cabeza y, en ese momento, ya no había marcha atrás: era suya de nuevo. Se inclinó tanto sobre mí que mi espalda tuvo que adaptarse al hueco que había entre la encimera y el armario, notando la gelidez de los azulejos en mi piel desnuda.

Mis muslos se tensaron de excitación, todo mi cuerpo estaba caliente y sensible a sus caricias, mi piel ardía como un volcán a punto de entrar en erupción. Podía notar su ansiedad, su urgencia, y yo tampoco quería esperar más así que, sin más preámbulos, me penetró con énfasis, y con cada embestida, mi espalda golpeaba dolorosamente contra la pared. Pero no me importaba, lo único en lo que podía pensar era en la cálida brisa que salía de sus labios cada vez que respiraba y en las contracciones de su miembro endureciéndose en mi interior. Mis manos se enredaron en su pelo revuelto, tirando de él con cada salvaje acometida, haciéndolo más mío. Quería gritar, necesitaba que todas las emociones que había estado conteniendo esos meses salieran por algún lado, y decidí que aquel era el momento y el lugar idóneos para entregarme por completo al desenfreno. Ethan, excitado por los sonidos guturales que salían de mi garganta, se sumó a mi voz, y juntos orquestamos un concierto de gemidos y respiraciones entrecortadas. En uno de nuestros movimientos, parte de la salsa se derramó por la encimera, decorando lentamente los armarios blancos hasta formar un charquito en el suelo. Su torso estaba perlado en sudor por el esfuerzo en esa carrera hacia el clímax. Sabía que estaba a punto de llegar, en nuestros encuentros había estudiado los movimientos involuntarios de su organismo, sus reacciones ante el abandono, y conocía su cuerpo casi tan bien como el mío. Le miré con detenimiento, no quería perderme detalle cuando llegara al orgasmo, me encantaba saber que estaba así por mí, caliente, húmedo y extasiado. Un segundo después, sus piernas flaquearon y de su boca salió un suave grito que era música celestial para mis oídos. Yo no había conseguido llegar al orgasmo a pesar de que el chico se había empleado a fondo, pero no me importaba: tenerle así, para mí sola, saber que ese fin de semana no estaba con ella… era todo cuanto necesitaba.

Después, salió de mí y apoyó su frente contra la mía para cubrir mis labios con cientos de besos rápidos y fogosos, dedicándome una sonrisa traviesa que pronunciaba aún más los hermosos hoyuelos que se dibujaban en sus mejillas.

—¿Qué estás haciendo conmigo, bruja? —suspiró, sin apartar su cara de la mía.

—¿Qué estás haciendo tú conmigo, vikingo azteca? —pregunté, usando el mismo tono desesperado que él había utilizado—. ¡Qué desastre! ¡Mira cómo hemos puesto la cocina!

Miré a mi alrededor, consciente por primera vez del desastre que habíamos causado. Los restos de salsa descendían por el armario y nuestras prendas seguían en el suelo impregnadas en tomate y harina. Ethan miró el caos que nos rodeaba y sonrió de manera traviesa.

—Esto prueba que no podemos cocinar juntos.

Me dio un beso fugaz y sonreí tontamente cuando lo vi alejarse al cuarto de baño para asearse, mientras yo esperaba aun desnuda sobre la encimera, exhausta y confundida, y una sensación de vacío se apoderaba de mí por completo. Cada vez nos compenetrábamos mejor, eso era evidente, y empezaba a creer que él también disfrutaba de mi compañía y por eso estaba allí. O tal vez solo hubiera discutido con Wendy y sabía que yo siempre estaba dispuesta a darle lo que necesitaba a cambio de un par de respuestas a los miles de preguntas que me enquistaban el alma. No podía sentirme así. Era algo previamente acordado y, sin embargo, estaba dejando que aquello me superase, no podía permitirle ese control sobre mis emociones. Tenía que luchar contra la tristeza que amenazaba con derrumbarme.

Ethan regresó a la cocina repleto de energía, con su ropa interior por toda vestimenta. Le dediqué una media sonrisa cargada de tristeza.

—¿Aun sigues así? —preguntó entrecerrando los ojos—. Prepárate porque vas a chuparte los dedos.

Me ausenté brevemente para asearme, me puse una camiseta limpia sin nada debajo y volví a la cocina. Ethan sirvió el aguachile en dos platos que encontró en la estantería y nos sentamos en la terraza para disfrutar de una magnífica comida marinera con vistas al mar. Nos reímos por el incidente de la cocina, charlamos de mil y una cosas y, después de la cena, volvimos a enganchar nuestros labios para acabar rodando en la moqueta del salón.

Después del arrebato, recogimos la cocina a fondo y nos dirigimos juntos a la ducha. Aquel día me sentía diferente, aunque no podría explicar por qué. Estaba intentando mantener la mente fría, separar el sexo de cualquier tipo de emoción que él pudiera despertar en mí, pero no podía: Ethan era sencillamente perfecto, un psicópata azul que a la larga acabaría destiñendo.

Tras una ducha fría y un millón de besos de tornillo, nos tumbamos en la cama abrazados, riendo de tonterías que sólo él y yo entendíamos y que, en realidad, no tenían ningún sentido. También él parecía diferente esa noche. ¿Acaso Ethan estaba empezando a sentir algo por mí? ¿O solo estaba disfrutando conmigo de la noche de sexo que su novia no le había dado?

—¿Te gusta el chocolate? —preguntó sin venir a cuento.

—Claro, ¿a quién no? —afirmé, extrañada porque estuviera pensando en comer después del atracón que nos habíamos pegado.

Ethan desapareció y volvió trayendo consigo un paquetito envuelto en papel reciclado. Nada más ver el chile que tenía dibujado, me arrepentí de haberle dicho que sí. Volvió a sentarse a mi lado, cogió un bombón de la caja e intentó acercarlo a mi boca.

—No, gracias.

—¡Oh, vamos! No rehúses antes de probarlo —pidió, intentando meterlo de nuevo en mi boca.

Mi primer instinto fue negarme a que mis labios entraran en contacto con semejante fuente del dolor, así que comencé a echarme hacia atrás hasta quedar completamente tumbada en la cama. Y, cuando me quise dar cuenta, Ethan estaba otra vez reclinado sobre mí, a muy pocos centímetros de mi boca, torturándome.

—No pienso probar los bombones del infierno —aseguré contundente.

—¡Ay, no te hagas! Prometo que te gustará. Me los mandó mi madre, así que no puedes hacerme el feo.

—¿Quieres que me cauterice la lengua para no tener que responder mis preguntas incómodas nunca más?

—¿Y a quién besaré yo si eso ocurre? —susurró Ethan con su voz más sensual, mientras sus labios recorrían mi cuello y me provocaban toda clase de sensaciones en la piel—. ¡Cierra los ojos! —pidió, metiéndome muy lentamente el bombón en la boca.

Hice lo que me ordenó y me abandoné al deseo que despertaba en mí. Me dejé llevar por esa nueva sensación, temiendo que aquel fuera el peor momento de mi vida. Apenas me atreví a masticar y mantuve el bombón intacto en mi paladar todo el tiempo que el chocolate resistió, mientras notaba cómo se iba derritiendo con el calor y la humedad de mi boca. Me preparé para el momento final y descubrí, sorprendida, que el dulce dejaba un agradable sabor a canela y chile en el paladar. Era dulce, intenso, caliente y muy sabroso. Abrí los ojos y le miré extasiada, Ethan estaba sentado a mi lado observando mi reacción.

—¡Me encanta! —confesé, pensando que no me importaría comerme otro—. Sabe… a ti.

—Ajá, para que luego dudes de mi palabra —respondió satisfecho.

Cogió uno de los bombones con la misma forma y se lo metió en la boca, para después volver a dejar que sus labios y los míos se entendieran sin palabras.

—¿Vas a decirme de una vez qué significa? —pregunté acariciando su tatuaje con suavidad, el mismo dibujo que ahora colgaba de mi pecho desnudo—. No me sueltes el rollo de que tu abuela quería que te encontraras. He contrastado el colgante con la piedra original y varios de los símbolos han sido sustituidos por runas y amuletos nórdicos, ¿por qué? —pregunté—. ¿Qué relación hay entre unos y otros, pertenecientes a culturas tan separadas en tiempo y espacio? ¿Por qué hay barcos? ¿Tiene que ver con los rituales funerarios vikingos en los que guiaban a los muertos al más allá o algo así?

—Lo cierto es que no lo sé —confesó chafado, mientras acariciaba mi piel desnuda con sus dedos aventureros—. Me volví loco tratando de descifrar esos símbolos, pero sospecho que sé lo mismo que tú. Soy consciente de que hay algo más en el dibujo que los deseos de mi abuela de que regresara a casa, pero no sé qué trataba de decirme. Por eso me lo tatué, para asegurarme que nunca perdía el dibujo.

—Técnicamente te has deshecho voluntariamente del colgante —recordé. Ethan torció el gesto y miró hacia otro lado.

—No te enfades, pero en realidad te di el colgante para que hicieras mi trabajo —reconoció con los dientes apretados, dedicándome una cara de incomodidad que adelantaban unas palabras poco acertadas—. Estaba un poco estancado y pensé que esa curiosidad insaciable tuya podría serme de ayuda ahora mismo, que tal vez me mostrarías un punto de vista que no había contemplado hasta ahora.

En realidad, no sabía cómo sentirme al respecto. Sería muy cínico por mi parte decir que estaba dolida con él por buscar dobles intenciones en nuestros encuentros.

—O sea, que me has utilizado —resumí, ahorrándole el esfuerzo de dar rodeos para evitarme el daño—. Me has dado el colgante para que investigue por ti.

—Te dije que era un préstamo…

—¡Sí, hasta que descubriera lo que yo andaba buscando! —recalqué ese pronombre con soberbia—. En realidad, ¡querías que te dijera lo que TÚ estabas buscando!

—¡Ay, mami, no hagas panchos[99]! Da lo mismo cómo empezara todo, lo que importa es que estamos ahorita aquí, disfrutando de una increíble tarde de verano… —reconoció en actitud zalamera, muy típica cuando quería conseguir algo de mí—. Sabes que en el fondo te quiero.

A su confesión, le siguió un beso fraternal en la mejilla que no pude responder, paralizada como estaba por el sonido de esas dos palabras al salir de sus labios. ¿Qué acababa de decir? La misma sensación que minutos antes me había hecho sentirme en paz conmigo misma, ahora me hacía querer huir de su lado.

—¿Todo bien, güera? —Ethan se separó un poco de mí al ver que me había quedado en shock y se echó a reír de manera forzada—. ¡Okay, ya entiendo! Para ustedes los españoles esa palabra tiene mucha más fuerza que en México. Nosotros queremos a los amigos, a la familia y a los gatos, pero usamos otra palabra cuando es algo más intenso. Así que, ¡cálmate! No era una declaración de amor eterno.

—Ya lo sé… —Carraspeé sintiéndome estúpida e inventé una excusa más o menos creíble—. Me he quedado impactada porque pensaba que no querías tener vínculos en Londres. Y es obvio que me consideras tu amiga si acabas de decir que me quieres.

Una densa neblina opacó el brillo de sus ojos. Ya no parecía divertido con la confusión.

—La neta no me di cuenta de ello hasta ahora. —Ethan se separó un poco de mí, con una mueca de inquietud en su rostro.

—¿De qué?

—De que te quiero —respondió sin mirarme—. De que hace apenas unos meses que te conozco, pero te he cogido cariño… Como amigos, quiero decir.

Como amigos. Le observé en silencio sin mediar palabra. Seguía consternado y nervioso, incómodo con ese descubrimiento que no le hacía feliz. Al menos, yo no era la única que sentía que el aire era insuficiente.

—¡Mierda! ¡Esto no estaba en el plan! —insistió de manera dramática.

Aunque me sentía aliviada porque sus sentimientos por mí no fueran tan profundos, en el fondo notaba un vacío en el cuerpo que difícilmente iba a poder llenar con más bombones. Sonreí y fingí que todo iba bien, aunque aquello era la primera señal inequívoca de que no, las cosas no iban nada bien. Esa leve pero significativa punzada de dolor, rencor o lo que fuera eran un claro indicador de lo contrario. Poco imaginaba yo entonces que en realidad no había hecho más que empezar a caer en el abismo en el que me vería atrapada no mucho después.

No podía ni quería seguir hablando de esa amistad forjada a base de mentiras de la que yo ya sabía que no iba a salir bien parada. Decidí retomar el tema del colgante a riesgo de que las cosas se pusieran demasiado intensas entre nosotros.

—Siento desilusionarte, pero he estado leyendo sobre el colgante y no he llegado a ninguna conclusión clara —confesé apática—. Tú, al igual que los vikingos, llevas la brújula tatuada en tu nave, así que no importa donde vayas, sabes que siempre regresarás a casa.

—El problema es que no sé a dónde dirigirme, güera. Tengo la esperanza de encontrar lo que abre esa maldita llave cuando vaya a Edimburgo, pero si estoy equivocado, estaré igual de perdido que al principio. Y el tiempo corre en mi contra.

Sabía bien de lo que hablaba. El tiempo corría también en mi contra y sentía que yo no hallaría respuestas hasta que él mismo no dejara de formular preguntas.

—¿Por qué allí? ¿Qué hay en Edimburgo? —insistí.

—El desván de mi abuela. Está lleno de trastos viejos inservibles, sería el lugar perfecto para esconder lo que sea que estoy buscando.

—Siento decirte que eso no tiene sentido —repliqué—. Tu abuela no guardaría en el desván de su casa algo lo suficientemente importante como para tener que tirar la llave en el último lugar donde alguien la buscaría. De ser así, cualquier podría haber entrado y poner patas arriba la casa —razoné—. Esa llave abre algo más, algo que no está en posesión de tu familia me temo.

—¿Ves? —preguntó visiblemente sorprendido—. ¡Sabía que podrías serme de ayuda! Solo que, en lugar de darme alguna pista sobre dónde buscar, acabas de tirar mis proyectos por tierra —confesó abatido. Se incorporó en busca de otro bombón y lo acercó a mis labios.

—Te he ahorrado tiempo —recordé, declinando cortésmente el bombón.

Cogí un bolígrafo de su mesa y me incorporé sobre su pecho desnudo, dispuesta a trazar líneas sobre su tatuaje.

—Está bien, pensemos… por un lado tenemos la Piedra Solar con sus eras solares y la necesidad de sacrificios para continuar con el movimiento de los astros —expliqué anotando palabras en su brazo, mientras él me miraba entre sorprendido y divertido—. Y estos símbolos al norte y al sur de la pierda están opuestos y conectados por las redes del destino. Y luego están las palabras de tu abuela… Hay una relación clara entre todo, pero no sé cuál es.

—Sí, dice claramente que tome uno de los barcos y la brújula y construya una máquina del tiempo que me lleve a una isla lujuriosa —se burló Ethan.

—¡No te burles! Hay una correlación clarísima. Creo que lo que estás buscando va más allá del tiempo y el espacio —expliqué pasando mi dedo sensualmente por cada uno de los finos trazados de su piel—. Grandeza, Inocencia, Lujuria, Isla y Tiempo. Estamos en una isla ahora mismo, y desde luego “grandeza” es un término aplicable al territorio británico.

—¿Sabes cuántas islas componen Gran Bretaña? —preguntó, tal vez cansado del tema—. ¡Hay docenas de mini islas por ahí perdidas! Como tenga que recorrerlas todas…

—Tiene que haber algo que se nos está escapando.

—¡A ti no se te está escapando nada, Elena! Esto son líos familiares que tengo que resolver solo, me temo.

—Estoy dispuesta a ayudarte —ofrecí, deseando llegar al final del caso cuanto antes—. Y obviamente necesitas ayuda.

—Eso pensaba, pero me preocupa que estés llegando demasiado lejos para descubrir lo que significa un simple colgante. Vine aquí con una misión que no podía confiarle a nadie, y he cometido el fallo de contarte cosas que no debería y ahora podrías usarlo en mi contra.

—¿Cómo podría usar un colgante en tu contra? —repliqué, catatónica con la pregunta—. Además, ¿por qué iba a hacerlo? ¿Por qué iba a hacer nada que te hiciera daño?

—Ya he hablado demasiado, güera. Y te agradecería que tú no dijeras nada de esto a nadie. Wendy ni siquiera conoce la historia detrás del tatuaje, le dije que fue fruto de una borrachera.

—¿Por qué no eres sincero con ella?

—¿Bromeas? Si Wendy supiera una palabra de todo esto, me correría[100] de su vida rapidito—explicó—. Es demasiado cuadriculada.

—¿Tanto vale la pena esa tía? —En realidad no quería saber la respuesta.

—¡Más de lo que te imaginas! Y no puedo arriesgarme a perderla... Aún no.

—¡Pues te estás arriesgando de lo lindo esta noche!

Lo dije sin pensar. De repente, sentía celos. Celos de imaginarle con ella, besando los labios que yo besaba cada día y que jamás pronunciarían las palabras que él me había negado esa noche. Odié a Gina por haber vaticinado una realidad que en Roma parecía menos compleja. Y a Wendy, porque ella tenía lo que nunca iba a ser mío. Y a la vez sentía pena por ella, porque tampoco podría tenerle nunca al completo: Ethan no era de nadie.

Mi amante se mostró entonces nervioso, me apartó con suavidad para incorporarse y moverse por la habitación con celeridad, buscando en su mochila algo de ropa limpia que ponerse. ¿Qué estaba pasando?

—Me tengo que ir.

—¿Ahora? —pregunté sin entender, mientras le veía sacar de la maleta una muda limpia y se dirigía otra vez a la ducha—. ¿He dicho algo que no debería?

—No dijiste nada, Elena. Simplemente me tengo que ir.

Elena. Ni güera, ni mami, ni ningún otro apelativo cariñoso. Volvía a ser Elena, únicamente su compañera de piso. No intenté retenerle. Supe en ese momento cómo se había sentido Anděl cada vez que yo me había largado sin dar explicaciones. Gracias, Karma, por no pasarme ni una.

Esperé pacientemente en el salón a que saliera de la ducha, a que se borrara el recuerdo de esa noche de la piel.

Su presencia en el salón fue un torbellino de incertidumbre, recogiendo con prisas las cosas que había esparcido por el apartamento sin emitir sonido alguno. Le observé en silencio mientras cerraba con decisión la mochila que había traído por equipaje. Yo había quedado reducida a pasmarote, analizando con curiosidad sus movimientos y sin mover ni una pestaña.

—¡No entiendo nada! —comencé al fin, entre la rabia y la frustración—. Pensaba que lo estábamos pasando bien en la playa, y luego en la cocina… ¡Tú mismo lo has dicho!

—Sí, lo he dicho. Ha estado bien —confirmó apático, mirándome con indiferencia.

—Ya veo… —repliqué dolida con su repentina actitud.

—Lo de hoy fue brutal —insistió, mirándome con tristeza. Unas palabras que contradecían lo que decían sus acciones.

—¿Y por qué demonios te largas entonces? —pregunté aún más confundida, si era posible.

—Porque debería estar en Bath con mi novia, y la neta es que no la extrañé en todo el día —respondió sin siquiera mirarme.

—¿Me estás diciendo que te largas porque cuando estás conmigo es “tan brutal” que no te acuerdas de ella? —Aquello carecía de sentido. Una risa amarga se escapó de mis labios.

Ethan no me contestó. En su lugar, le vi sacando dinero de su cartera de cuero negro para dejarlo en la entrada como si fuera una vulgar prostituta a la que estuviera pagando por sus servicios. Aquello era más de lo que estaba dispuesta a soportar, la gota que había colmado el vaso de las humillaciones.

—¡Ni se te ocurra! —amenacé, incapaz de creer que realmente estuviera haciéndolo.

—¿Por qué no? Yo te di el ride[101] hasta aquí y me siento mal de no llevarte de vuelta a Londres. Lo menos que puedo hacer es asegurarme de que tienes dinero para el taxi. Estoy siendo un caballero.

—¡Me estás tratando como a una puta!

—¡No digas tonterías! Solo te estoy pagando el taxi.

—¡Lárgate! —le grité, tirándole el cojín que tenía a mano y dando media vuelta para regresar a la cama y que no viera la frustración enrojeciendo mi rostro.

—¡Elena! —insistió, pero mi única respuesta fue el portazo con el que cerré la habitación.

No pareció preocuparle que estuviera dolida. Escuché la puerta cerrarse tras él y el ruido de sus pisadas escaleras abajo. El aire se volvió denso y pegajoso, la humedad de Bournemouth comenzó a hacerse insoportable. Me tapé la cabeza con la almohada hasta casi asfixiarme. Intenté pensar en algo positivo, alegre, que me hiciera olvidar el malestar que me había provocado, pero todo lo que podía pensar en ese momento era en el cuerpo de ese psicópata moviéndose rítmicamente sobre el mío. Y sobre Wendy. Las lágrimas comenzaron a resbalar sin control por mis mejillas, y mi pecho estaba intentando coger un aire que parecía insuficiente. Me sentía atrapada en esas cuatro paredes, en Ethan. Me di cuenta entonces de que en realidad sí era su puta y ni siquiera podía odiarle por ello, pues era yo la que había accedido a todo con tal de conseguir información. Dejé que las lágrimas empaparan mi rostro y me tumbé de cara a la pared. Tal vez en sueños podría encontrar la paz que me faltaba.

Capítulo 28

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

—¿No te llamó la atención su obsesión con el pueblo nórdico? —me pregunta Greg—. A mí también me apasiona Van Gogh y jamás me tatuaría La noche estrellada en un brazo.

—Supongo que cada persona lleva sus pasiones a diferentes niveles.

—Cuanto más me cuentas, más sorprendido estoy con vuestra relación. —Observa, y por su mirada sé que va a decir algo desagradable de un momento a otro—. No me malinterpretes, es solo que no eres el perfil de mujer desesperada que estaría encerrada en una relación tóxica.

—Era una mujer dispuesta a todo por conseguir el trabajo de sus sueños en la ciudad más increíble del mundo —repliqué ofendida—. Siempre fui consciente de la toxicidad de la relación, sabía lo que hacía, y no me importaba. ¿No se le llama a eso ser ambiciosa, más que desesperada?

—Pero tú le querías, ¿verdad? —Observa malicioso—. Seguiríais juntos si él no te hubiera dejado. Eso cambia las cosas.

Me siento absurdamente atacada por ese hombre que no está siendo todo lo objetivo que un abogado debería ser.

—Todos cometemos errores —me excuso, avergonzada.

—No cuenta como error si te acuerdas y aún sonríes.

Le miro y mis labios se esfuerzan por disimular una sonrisa de tristeza. Sí, es cierto: a pesar del dolor, aún sigo sonriendo cuando me acuerdo de Ethan.

—Háblame de esas teorías transoceánicas.

Miro a Greg con recelo. No sé por qué me da la impresión de que, en el fondo, estoy haciendo su trabajo.

7 de agosto de 2019 - La City, Londres

—¿Tienes un minuto, Lorena?

Pegué un respingo sobre mi silla al escuchar su voz nasal detrás de mí, y cerré el ejemplar de historias vikingas que estaba leyendo. Gina me miró con curiosidad y cogió el libro con una mueca de burla.

—¿Buscando inspiración para tu relato erótico de este mes? ¡A mí también me ponen a mil los vikingos! Con ese aspecto rudo y los tatuajes… —confesó, dándome una información que francamente no necesitaba.

—En realidad intento buscar algo de sentido a Ethan antes de que me vuelva loca.

—¿Y crees que vas a encontrar algo en un libro de mitología para niños? —se burló con descaro.

No contesté, a pesar de que la idea de buscar respuestas en libros de mitología había salido de ella. La seguí por el largo pasillo hasta la cafetería del edificio, un par de pisos por encima. Pidió tres capuchinos y los plantó en una de las mesas que había libres.

—¿Te ha contado Ethan que el otro día coincidimos en una fiesta benéfica? —dejó caer mientras impregnaba la taza con su llamativa barra de labios rosa chicle—. ¡Caray! No sabía que su novia estaba tan bien posicionada, a esas fiestas solo invitan a la crème de la crème de la sociedad británica.

—¿Y qué hacías tú allí? —resolví sarcástica. Decidí relajarme—. Me comentó que hicisteis piña para burlaros del evento. No sé que le has dicho, pero parece que le has caído bien.

—La verdad. Los ricachones organizan esos eventos a base de caviar y Chardonnay para recaudar fondos y comprar arroz a los pobres. Me parece un poco cínico —explicó Gina, mostrando su lado más altruista—. Ethan propuso hacer una fiesta menos ostentosa, a base de snacks y refrescos e invertir esa cantidad ingente que gastan en comida en los más necesitados. Obviamente nadie apoyó su idea. Esas fiestas son puro paripé para justificar el comprarse vestidos de veinte mil libras que solo usarán una vez en su vida.

—Suena a algo que diría Ethan —afirmé con una sonrisa.

—No puede decirse que el chico no esté disfrutando de su estancia en Londres… —Por la manera en la que me miró, supe que iba a lanzar una nueva provocación—.

Beneficiándose del status que le otorga ser el novio de una socialité londinense y follándose a escondidas a la curvilínea respondona. Ethan ha hecho bien en escoger a Wendy. Esa chica puede catapultarle donde quiera, sky is the limit [102].

—Gina, ¿para qué me has traído aquí? —pregunté molesta por la comparación.

—Cancela tus planes para este fin de semana: te he conseguido una cita.

—¿Perdón? —pregunté incorporándome en la silla para mirarla de frente.

—¿Tú no querías encargarte de la sección de viajes? —preguntó con desdén.

Según soltó la noticia, mis ojos comenzaron a hacer chiribitas. Miami, Varadero, Saint-Tropez, Ko Phi Phi… la revista había pagado a sus redactoras los viajes más exclusivos alrededor del mundo, y que me hubiera elegido a mí, era todo un privilegio. ¡Por fin sentía que todo lo que estaba haciendo iba a ser recompensado!

—¿Has estado alguna vez en Llanfair? —preguntó sin apenas mirarme.

—No, creo que no… —dudé mientras trataba de situarlo geográficamente en algún punto del Caribe.

De repente entendí mi golpe de buena suerte y me dieron ganas de hacer que se tragara el café de un puñetazo, con taza incluida. Llanfair era la abreviatura de un pueblito de Gales cuyo único atractivo era el cartel de la estación del tren anunciado el nombre del pueblo, ya que ocupaba el tercer puesto en los nombres más largos del mundo. Resumiendo, era tan excitante como pasar las vacaciones en Tudela de Duero.

—Haz las maletas, que este fin de semana Dragos y tú os vais de vacaciones —informó, sin un atisbo de emoción en la voz.

—¿Dragos? —pregunté molesta, pero Gina en realidad no me hacía caso—. ¿Quién demonios es Dragos?

—Es el fotógrafo que te acompañará hasta Gales, querida —contestó sin apartar los ojos de su teléfono.

Aunque siempre había tenido curiosidad por conocer Llanfairpwllgwyngyllgogerychwyrndrobwllllantysiliogogogoch, esperaba haberlo hecho con mis amigos o, tal vez, con mi pareja, no con un fotógrafo al que no conocía de nada y se llamaba como el rival de Harry Potter. Ocupada como estaba lidiando con mi frustración, tardé un rato en darme cuenta de que Gina me estaba dando luz verde y una coartada para ir a The Skerries sin levantar sospechas.

—Por cierto, —añadió Gina con una voz picaruela— está buenísimo y soltero. Igual podrías matar dos pájaros de un tiro.

—O mejor dejar las cosas como están y no matar a nadie más en esta historia —sugerí entre molesta por su intromisión en mi vida privada, y emocionada por la aventura que se abría ante mí—. ¿Ese chico es de fiar?

—Completamente. Alguien tendrá que hacer las fotos para el reportaje, ¿no? —respondió mirándome por encima de sus gafas de pasta—. ¿No creerías que iba a mandarte a Snowdonia para nada? Quiero que escribas un reportaje sobre qué hacer en verano en el norte de Gales. ¡Seguro que Dragos te inspira! Es eslovaco, como tú. Te caerá bien. ¡Oh, mira! Por ahí viene.

Gina profirió su característica sonrisa de “aquí no ha pasado nada” y le invitó a sentarse con nosotras. Acababa de entender para quién era el tercer capuchino. Me giré, muerta de curiosidad, y lo que vi superó mis expectativas. Tenía el pelo castaño oscuro y la tez ligeramente tostada. Unos enormes ojos azules y brillantes acompañaban una sonrisa tímida. Me hubiera gustado decir que era guapo, pero últimamente no estaba con ánimo para esas cosas. Me tendió la mano y se sentó a mi lado. Olía increíblemente bien, a tarde de verano, y su voz varonil era una delicia para los oídos. Me hubiera jugado el cuello a que más de una le había intentado echar el lazo en la oficina.

—Estela, Dragos; Dragos, Estela. Ya os conocéis, os dejo para que planeéis el fin de semana.

Gina desapareció y nos dejó allí plantados, sin saber de qué hablar o qué decir tras su repentina desaparición.

—Así que eslovaco, ¿eh? —pregunté por romper el hielo.

—Rumano en realidad, pero he desistido de que Gina se aprenda ningún dato biográfico. Tú tampoco eres eslovaca, ¿verdad?

—Española. Y en realidad me llamo Elena, pero también he desistido.

—Encantado, Elena. Espero que estés lista para el fin de semana. He oído que en Snowdonia la profesión con más salida es la de psicólogo de ovejas.

—Suena prometedor.

Después de casi dos horas de charla y planificación con Dragos, regresé a la oficina y saludé a mis compañeras con apatía. Ese día no estaba de humor para entablar conversación con nadie así que me puse los cascos y me evadí por completo. Trabajé acelerada y conseguí centrarme en el artículo que tenía ante mí, e incluso me dio tiempo a documentarme sobre el pueblito de marras. A eso de las cuatro, decidí reservar una de las salas de reuniones libres y zambullirme de nuevo en las historias de vikingos.

Existían ciertas evidencias, como el parecido entre las runas vikingas y los grabados encontrados en varios países de América que, a pesar de ser intraducibles en las lenguas nativas del territorio (como náhuatl o quechua), sí tenían algún significado en lenguas nórdicas. Un ejemplo de esto eran los misteriosos grabados encontrados en Pedra da Gavea, en Brasil, una enorme peña cuya forma se asemejaba a una cabeza vikinga y que mostraba unos curiosos grabados a lo ancho de la montaña que, traducido en lengua nórdica, avisaba del avistamiento de una playa cercana donde poder reparar los barcos. Además, en Colombia, Brasil, Paraguay y Perú se tenía la creencia de que algunas tribus se habían amigado con estos vikingos e incluso habían ejercido de guardianes durante sus travesías por ríos amazónicos del Matto Grosso, una llanura cuyo nombre también provenía de los vikingos, ya que “Matt” significaba, literalmente, llanura. Estas tribus eran los Arahuacos (“guardianes a título honorífico” en nórdico), y los Varanis, traducido como “guardianes” a secas.

También se habían encontrado poblaciones enteras en Brasil de rasgos blancos, ojos azules y cabellos cobrizos, o momias en China y en Perú, estas últimas conocidas como paracas, cuyos cabellos tenían el color de los rayos del sol en verano. Una leyenda peruana hablaba de las “vírgenes del sol” en Quito, unas sacerdotisas incas encargadas de mantener el culto al dios Inti (dios inca del Sol) y que habían sido escogidas sobre las demás mujeres por su belleza pálida y sus ojos color cielo.

Todo esto había llevado a la creencia popular de que Leif Erickson, hijo de Eric “el Rojo”, no había sido el único europeo que había llegado a tierras americanas, “descubriendo” Groenlandia y Vinlandia (Canadá), sino que un tal Ullman había dirigido a unos 600 hombres a tierras mesoamericanas con la intención de establecerse allí. Muy bonito todo, pero aún me faltaban pruebas evidentes que me hicieran creer estas teorías. Y lo más importante, me faltaba una razón para creerlas.

De pronto, unos nudillos golpearon secamente la puerta y el pomo se reclinó antes de siquiera esperar una respuesta por mi parte. Era Brit.

—No sé qué te traes entre manos, porque últimamente estás muy misteriosa, pero tu exnovio, ex no novio o lo que sea, está esperándote en la recepción.

—¿Cuántas veces tengo que decirte que entre Ethan y yo no hay nada? —repliqué molesta por la acusación. Especialmente porque no habíamos cruzado palabra desde el desplante en la playa.

—¿Quién está hablando de Ethan?

Asomé la cabeza confundida para comprobar que era Anděl quién me esperaba fuera. Llevaba unos vaqueros convencionales y una camiseta negra sin ningún dibujo en ella.

—¿Anděl está aquí? —pregunté sorprendida, pues era lo último que me hacía falta para rematar el día. Brit me dio la callada por respuesta.

—Nos vemos esta noche en tu casa, ¿verdad? —se despidió, y la miré sin saber de lo que hablaba—. ¿La cena en tu casa? —insistió mi amiga con sorna—. Ethan va a preparar algo ligero, sopa de lima me pareció entender.

Miré a mi amiga con la sorpresa cubriendo mi rostro. Era la primera noticia que tenía al respecto.

—¿Ligera una sopa mexicana? —me burlé, pues ya había caído anteriormente en el mismo error—. Espero que tengas hambre, esas sopas son como comer primer plato, segundo y postre todo en uno.

Me apresuré corriendo a la entrada dónde me encontré a Anděl con cara de incomodidad. Desde luego, aquel no era su sitio.

—Creo que es la primera vez que vienes a mi oficina —dije a modo saludo. Nos miramos con frialdad por lapso de unos segundos, y nos abrazamos por cortesía.

—¿Podemos dar un paseo?

Cogí mi bolso del escritorio y saqué a Anděl de allí. No sabía qué decir, hacía meses que no nos veíamos y no se me ocurría qué podría haberlo traído hasta mi puerta. Caminamos un par de calles más hasta llegar a los jardines de la catedral de San Paul y nos sentamos en un banco. Hablamos de cosas triviales, de cómo nos había ido la vida en esas últimas semanas, de trabajo y de planes de futuro. No tardó demasiado en contarme el motivo de su visita.

—Nena, sé que esto te va a sonar a locura, y créeme que lo he pensado mucho antes de venir hasta aquí, pero… He estado quedando con otras mujeres —confesó, como si a esas alturas a mí me preocupara.

—Okay… —respondí sin saber a dónde quería llegar.

—Déjame empezar de nuevo. Lo que quería decir es que he estado intentando convencerme a mí mismo de que lo que tú y yo teníamos no era una relación. Pero no puedo pasar página, necesito saber qué falló.

¡Había tantas cosas que habían fallado! Y a la vez, seguía culpándome a mí misma por haber sido incapaz de enamorarme de él.

—No tienes que buscar un porqué. A veces las relaciones salen mal… —alegué al fin.

—He estado pensando y sé que no he sido el novio más atento, ni te he escuchado cuando tenías ganas de hablar, y sabes que soy un tipo frío, pero… —Anděl me cogió las manos con delicadeza y soltó el bombazo informativo, sin apenas darme tiempo a digerirlo—. Quiero volver a intentarlo. Quiero remediar los fallos, que seamos una pareja normal de esas que van al cine a ver películas taquilleras, cocinan juntos comida no orgánica o hacen la compra en un supermercado convencional. Tal vez en un par de años podamos incluso casarnos y tener niños o un perro.

—¡Guau, guau, guau! —contesté soltando sus manos como si me abrasaran. El aire se me atascó en los pulmones, impidiéndome respirar con facilidad—. Rompimos la relación porque los dos decidimos que no iba a ningún sitio y esto era lo mejor. Y sé que está siendo duro, pero…

—¡Tú lo decidiste! —acusó dolido—. A mí no me diste opción a réplica, no me dejaste luchar por lo nuestro.

—¡Los dos estábamos de acuerdo! Decidimos que era mejor así.

—¿De verdad estás mejor ahora? —preguntó desafiándome con la mirada.

No me dio tiempo a contestarle que no, que estaba peor de lo que había estado nunca antes, pero al menos no tenía ataduras. Anděl interrumpió mis pensamientos con una risa nerviosa.

—¿Tanto te gusta ese tío?

—No sé de quién me hablas…

—Os he visto juntos. Muy juntos —me delató, y yo no supe qué decir. Me llevé las manos a la cabeza y suspiré—. Siempre supe que pasaría antes o después, la forma en la que os mirabais era obscena. Al igual que sé que ese capullo te va a dejar tirada cuando menos te lo esperes. Tiene novia, ¿lo sabías? También le he visto con ella, en lugares donde claramente nunca te llevaría a ti.

—Te repito que no hay nada serio entre nosotros. Hemos tenido un par de días tontos, pero…

—Conmigo no te reías tanto —me acusó. Era cierto, pero también era cierto que con él nunca había llorado tanto.

—Tú también me hacías reír, ¡no digas disparates!

—Te vas a arrepentir. Puede que no sea yo el hombre de tu vida, pero te aseguro que él dista mucho de ser un príncipe azul —espetó. Suspiré incapaz de decirle que era plenamente consciente de ello y, sin embargo, estaba cayendo como una colegiala—. No creo que ese tío te quiera nunca la mitad de lo que yo te he querido… De lo que yo te quiero.

Las palabras se ahogaron en el interior de mi pecho sin que pudiera manifestarlas en voz alta. Mis ojos se inundaron en lágrimas sin que yo pudiera detenerlos. En realidad, no lloraba por él, sino por mí. Ojalá yo me sintiera así por él, deseaba de todo corazón poder corresponderle y tener una relación “normal”. Pero uno no elige a quién ama. Y yo no estaba enamorada de él.

—Tendría que haber venido antes, haber luchado por ti —dijo en tono derrotista, dando por hecho que este era el final de nuestra relación—. Te he dejado tiempo porque sabía que era lo que necesitabas. Sinceramente, pensé que follaríais un par de veces y ya está, pero las semanas pasan y me estoy volviendo loco. No puedo seguir cediendo mientras veo cómo tiras tu vida por la borda con ese tipo cuando podrías simplemente estar conmigo.

—¡Pero es que yo no quiero estar contigo! —rugí en un susurro quedo—. Lo siento, yo…

Traté de buscar las palabras adecuadas para decir lo que iba a decir sin que doliera. ¿Acaso podía evitarse un corazón roto? Él me miró expectante, con los ojos empañados en orgullo y dolor.

—Yo… No estoy enamorada de ti.

Ya está, lo había dicho. Y a pesar de que me sentía una mierda, estaba aliviada. Tal vez nunca antes había sido tan sincera conmigo misma. De repente, algo para lo que no estaba preparada. Anděl se levantó y su tono de voz se volvió gélido.

—Me gustaría cortar toda relación contigo entonces. No creo que esté preparado en estos momentos para que seamos amigos. Tengo que sacarte de mi vida.

Entonces le abracé con fuerza y él me devolvió el abrazo, un gesto que escondía más tristeza que cualquier otro sentimiento.

—Lo siento —gemí hundiendo mis ojos inundados en llanto en su pecho—. Yo no quería que las cosas salieran así.

Me dejó llorando a moco tendido a los pies de la catedral y se fue como una brisa de verano. Un par de viandantes se detuvieron alertados por mi llano, pero me traía sin cuidado lo que pensara la gente. Hubiera dado lo que fuera por haber descubierto allí, en ese mismo instante, que yo también estaba irremediablemente enamorada de él, que mi historia tenía un final feliz. Pero el destino me tenía preparado algo muy diferente.

Esa fue la última vez que vi a Anděl. En ese concurrido parque que teñiría de recuerdos aquella tarde de verano.

Jamás me había sentido tan pérdida. Desde el puente de Southwark miraba a la lejanía un atardecer tan incierto como mi futuro. Apreté los labios y perdí la mirada en la masa de agua dulce que formaba el Támesis bajo mis pies. Tenía ganas de llorar y ni siquiera sabía por qué. Aquello fue el primer síntoma de que no estaba bien, de que aquella situación que yo misma había consentido me estaba pasando factura.

Algo en las palabras de Anděl había surgido efecto en mí y ya no había marcha atrás. Tenía que dejar de jugar a las películas romántica con Ethan y asumir de una vez por todas que él estaba con Wendy, que iba a regresar a América no tardando mucho, y que yo tenía que traicionarle por el bien de todos. Afortunadamente, él me había puesto las cosas más fáciles que nunca esas últimas semanas. Apenas dormía en casa ni contestaba el teléfono cuando le llamaba, tan solo un mensaje frío e impersonal como respuesta para decirme que estaba ocupado, así que había dejado de forzar las cosas con él.

Recogí mi angustia y regresé a casa para preparar mi equipaje para Snowdonia. Tenía un montón de cosas en las que pensar antes de irme.

Las risas procedentes de la cocina me hicieron volver a la realidad. Recordé entonces que Brit había mencionado que Ethan iba a cocinar para todos. Dejé mis cosas en la mesa del salón y me uní a la fiesta de la cocina con cierto resquemor porque nadie hubiera tenido el detalle de informarme. Casper y Ethan estaban cocinando de espaldas a Amber, que bebía una copa de vino prosecco con una mujer a la que no había visto en mi vida, pero que estaba tranquilamente sentada en mi cocina como si estuviera en su propia casa. Llevaba un traje chaqueta de corte clásico en color beige que resaltaba con su pelo negro y su piel artificialmente bronceada. Cuando nuestros ojos se cruzaron, supe al momento que se trataba de ella. Sonreí para ocultar mi malestar. Ethan acababa de marcar el final de nuestra relación sin necesidad de palabras ni conversaciones incómodas. Lo único que le había pedido era que no me la trajera a casa, y obviamente le había importado poco fallar a su promesa. Saqué a la Meryl Streep que llevo dentro y me preparé para recibir el Oscar a la mejor actriz, mientras tendía la mano a la pánfila con un entusiasmo que en realidad no sentía. Noté una mirada de aprobación proveniente de Casper. Ethan ni siquiera se dignó en mirarme a la cara.

—Así que tú eres Elena —dijo ella, con una mueca que mostraba que sentía la misma simpatía por mí, que yo hacia ella—. Tenía muchísimas ganas de conocerte, pero como Ethan nunca me había traído a casa hasta ahora…

—Un momento… ¿Esta es la primera vez que subes? —preguntó Amber en shock.

Wendy afirmó con la cabeza y su mejor sonrisa.

—Ethan quiere tomárselo con calma, pero creo que ya vamos avanzando en la relación. ¿Verdad, cariño?

Ethan contestó con la boca pequeña y siguió removiendo una salsa blanca con una cuchara de madera, aun sin dirigirse a mí.

Amber apretó los dientes, pero no dijo nada. Miré a mi amiga de soslayo, que se había quedado más blanca que la pared de escayola de esa cocina. Podía adivinar lo que estaba pensando porque yo ya sabía que Wendy no estaba invitada a las noches de pasión en el cuarto de Ethan, pero ella aún seguía preguntándose quién narices dormía con él por las noches.

—Mi dulcecito de canela y miel, ¿cómo se llama eso que estás cocinando? —preguntó la susodicha acercándose a los fogones para meter una cuchara de metal en la salsa y llevársela a la boca. El empalagoso calificativo hizo que me dieran ganas de vomitar.

—Chiles en nogada —respondió Ethan con un hilillo de voz.

—¡Madre mía, esto está de muerte! —gimió Wendy con mucho dramatismo. Después de deleitarnos con efusivas muestras de amor al cocinero, volvió a sentarse en la silla con Amber—. Que sepáis que un día de estos voy a secuestrar a este hombre y no vais a verlo más. Voy a tenerle todo el día de la cocina a mi cama.

Amber desvió la mirada, visiblemente incómoda con el secreto que flotaba en el aire. Sabía que mi amiga aún seguía dándole vueltas a la amante de nuestro compañero. Buscó mi mirada cómplice y cambió de conversación rápidamente.

—Así que ha ido Anděl a verte —afirmó pidiéndome explicaciones que yo no tenía por qué darle a nadie—. Lo siento, me lo ha contado Brit. ¿Vas a volver con él?

—¿He dicho yo eso? —contesté apática, cogiendo una lata de cola de la nevera y alejándome a la puerta para estar lo más lejos de ellos como fuera humanamente posible.

—Al final la bruja va a tener razón —dijo Ethan por tocar las narices, a pesar de que no me había dirigido la palabra hasta ese momento.

—¿Qué bruja? —preguntó Casper, secundado por Wendy, emocionada por ser una más del grupo y diseccionar mi vida amorosa a su antojo.

—Una que le dijo que iban a estar juntos para siempre —prosiguió Ethan tocándome la moral.

—Veo que ha llegado el momento de revelar secretos —amenacé con una mirada asesina. Ethan empalideció de golpe, rogándome con la mirada que no lo hiciera.

—¡Ni de coña! ¿Verdad, Elena? —insistió Amber, mirándome con decisión.

—Tengo que hacer la maleta. Mañana me voy a Gales a escribir un reportaje.

—¿Es uno de esos reportajes con un fotógrafo guaperas? —preguntó Amber emocionada—. ¡Enséñame su foto de WhatsApp!

Saqué el móvil, cansina, para enseñarle a Amber y a Wendy la foto que Dragos mostraba en su perfil de WhatsApp, con la esperanza de que a Ethan le quedara claro que yo también había pasado página y que no iba a echarle de menos ni un poquito en Gales.

—¡Eres una zorra! —Esa era la particular forma de Amber de decir que daba el visto bueno a mi supuesto ligue—. ¡Si no te lo ligas tú, dale mi número de teléfono!

—¡Guau, yo no me lo pensaría dos veces! —respondió Wendy, para después acercarse a su amorcito y hacerle carantoñas—. Lo siento, dulcecito de melocotón, es que es muy guapo. ¡Pero no tanto como tú, mi amor!

Celos aparte, la escena me dio náuseas. Cogí de nuevo mi móvil y me fui a la habitación a preparar el equipaje. Ethan ni siquiera se volvió para despedirse. Siguió como un cobarde cocinando de cara a la pared, ajeno a todo lo que había causado a su alrededor.

Preparé el equipaje con prisas y llamé a Brit para preguntarle si podía quedarme a dormir en su casa. Me fijé entonces en que Ethan me había mandado un mensaje hacía varias horas que yo no había leído, anunciándome que su novia estaría en casa a su pesar y pidiéndome perdón por adelantado. Aquel breve y estúpido gesto que no cambiaba ni un ápice la situación hizo que me sintiera algo mejor.

—Toc, Toc. —La voz de Casper al otro lado de la puerta me hizo reaccionar, apresurándome para empujar la puerta antes de que él la abriera, temerosa de que Ethan estuviera con él y descubriera el caos de documentos y papeles sobre su vida que guardaba—. ¿Estás bien, nena? —preguntó sorprendido por mi reacción.

—Sí, claro —empecé mientras cerraba la puerta del armario para que no viera el santuario McGowan—. Perdona, estoy preparando la maleta y mi habitación es un caos ahora mismo.

—Ya veo, ya… —contestó no muy convencido—. Solo quería saber cómo estabas. Esta situación está siendo muy incómoda para todos.

—No sé de qué hablas… —respondí haciéndome la loca—. A mí Wendy me ha parecido simpática.

—Hemos salido antes con sus amigas y Wendy insistió en quedarse a dormir en casa. Nunca ha estado aquí y empezaba a mosquearle tanto secretismo.

—Lo entiendo perfectamente, yo hubiera actuado igual —dije con una sonrisa fría—. ¿Qué tal con sus amigas?

—¡Muy caras de mantener! Este chico no sabe dónde se está metiendo… —Casper me miró con incomodidad y en su rostro pude ver que estaba buscando las palabras correctas y el valor para decirme algo más—. Realmente te gusta, ¿verdad? —Su rostro se tensó en una mueca de disgusto en busca de mi respuesta, y cabeceó con un suspiro—. ¡Joder, Elena!

—Pensé que lo aprobabas —acusé mirándole directamente a los ojos.

—¡Pensé que te lo estabas follando, que era un pasatiempo temporal para ambos! ¡Jamás pensé que tuvierais una relación!

—¡No tenemos una relación! —repliqué poniéndome a su nivel.

—¡Por supuesto que no! ¡Lo que tenéis es un puto problema que nos va a acabar perjudicando a todos! A él puedes contarle lo que quieras, pero no a mí, te conozco desde hace cuatro años. ¡Cuatro años, Elena! Sé de sobra que esto va más allá de un polvo.

—¿Tú también vas a soltarme la charlita de con quién puedo o no puedo acostarme? —repliqué harta del mismo discurso—. ¡Puedes ahorrártelo! No sé si tu coleguita te ha puesto al día, pero últimamente ni me contesta a los mensajes. Y en cuanto a Wendy, he sido amable con ella porque no tiene la culpa de nada. ¡No me pidas más!

—¿Sabes cuántos tíos hay ahí fuera que se morirían por pasar el resto de su vida contigo? —preguntó Casper señalando con su dedo a mi ventana. Me traía sin cuidado—. ¡Ethan nunca te va a escoger a ti! Solo eres una más, tal vez seas mejor que la anterior o la siguiente, pero no va a dejar a Wendy para estar contigo.

—La dejará cuando regrese a América —respondí sin mirarle, mientras metía mis cosas en la maleta—. Nos dejará a todos.

—¡Tampoco entiendo qué está esperando esa pobre chica! —suspiró contrariado—. O se va con él a Nueva York o él no va a dejarlo todo por venirse aquí con ella.

—Para ser tu mejor amigo, le estás poniendo a caer de un burro —observé maliciosa.

—Soy tu mejor amigo también y estoy en el medio —respondió, olvidando que nadie le había pedido su opinión—. Creo que Ethan es un tío de puta madre, pero te ha dicho desde el principio que no venía buscando novia y os habéis enganchado todas con él.

—¡Estoy bien! —mentí—. Estaré bien. Por si no lo has oído, tengo una cita este fin de semana. Y ahora, si no te importa, me voy a casa de Brit a dormir.

Cogí mi maleta de malos modos y salí por la puerta sin despedirme. A esas alturas en las que había perdido el respeto por mí misma, me importaba bien poco lo que los demás pensaran de mí.

Capítulo 29

Una voz varonil anunció que el tren de Clapham llegaba con retraso. ¡Menuda novedad! Entre problemas eléctricos y suicidas, el transporte de Londres era muy poco fiable. Tampoco es que tuviera prisa alguna por llegar a mi destino, pero sentía que hasta que no me alejara lo suficiente de allí, no iba a dejar de comerme la cabeza.

¿Por qué había tenido que subirla a casa? Me reprendí a mí misma, recordando que estaba en su derecho de invitar a su novia cuando le diera la gana. A mí no me debía nada, y cada vez estaba más claro mi sitio en esa relación de tres. No quería pensar, no podía permitirle darle fuerza a un sentimiento que, muy a mi pesar, crecía en mi cada día, que me desgarraba el alma. Me consolé pensando que no iba a volver a verlo hasta finales de mes. Ethan se iría de vacaciones a Escocia justo el mismo día que yo volvía de Gales, y después de eso, yo me iría a Devon con Brit y Jamie, así que tendría tiempo para pensar en mí y terminar ese maldito reportaje antes de que él acabara conmigo.

Perdí la vista en la multitud que me rodeaba y que, como yo, esperaban ansiosos el metro. Con sus historias, sus romances y sus caos internos. Había visto las mismas caras durante los últimos cuatro años de mi vida y no sabía absolutamente nada de ellos. Y dudaba que ellos conocieran siquiera mi nombre. Tan solo eran extras que rellenaban las escenas de mi vida esperando a que llegara su momento para hacer una aparición estelar.

—¡Elena, espera!

Me sorprendí al oír su voz detrás de mí, acalorada y nerviosa. No quería girarme. Seguro que Ethan iba a darse cuenta de que tenía los ojos vidriosos. ¿Qué demonios hacía allí? ¿Acaso había dejado a su novia plantaba para salir corriendo detrás de mí, como en esas absurdas comedias americanas?

—Elena…

Noté su mano apoyándose con cautela sobre mi hombro y me giré para mirarle. Ni siquiera me esforcé por fingir una sonrisa.

—¿De verdad has vuelto con ese idiota? —preguntó con frialdad.

El olor a alcohol que salía de su boca me creó náuseas. No me vi capaz de contestarle, mi estado de ánimo había empeorado de golpe al ver a Ethan tan borracho.

—¡Puf! ¿Te has bebido un viñedo? ¡Hueles a alcohol a kilómetros de distancia!

—He salido con Casper y reconozco que se me ha ido un poco de las manos.

—¡Casper no está borracho, así que no me cuentes historias! —exclamé harta de sus excusas baratas.

—¿Cómo lleva tu novio que te vayas a Llanfair este finde con el fotógrafo cachitas? —insistió, en busca de la respuesta que aún no le había dado.

Le miré con desprecio. Bajo toda esa capa de cinismo y seguridad, intuía que estaba celoso. Pero no tenía derecho a pedirme nada, al igual que yo no tenía derecho a enfadarme con él. Decidí sacarle de su error y darle algo a cambio que lo tendría entretenido y rabioso todo el fin de semana.

—No he vuelto con él, así que el fotógrafo tiene vía libre —contesté con seguridad. La cara de Ethan mostró que él tampoco estaba disfrutando con una situación que él mismo hacía creado—. Por cierto, ¿cómo sabes que voy a Llanfair si yo no te lo he dicho? Apenas me enteré hace unas horas…

—Lo has dicho en la cocina. Que no te mirara no quiere decir que no estuviera pendiente de ti.

—Dije que me iba a Gales, pero no dije nada de Llanfair. Lo más lógico hubiera sido pensar en Cardiff o Swansea, pero no en un pueblucho como ese.

—¡Ay, güera! ¿A poco te vas a esponjar[103] porque se me vino Llanfair a la cabeza?

—No tengo ni idea de lo que acabas de decir —repliqué sin esforzarme por entenderle—. Y te agradecería que no me llamaras güera, mami, ni ningún otro apelativo intercambiable con otras mujeres. Me llamo Elena —recordé molesta. Ethan puso los ojos en blanco—. ¿Qué le has dicho a tu novia para salir corriendo de casa?

—Creen que fui a comprar helado, así que tenemos tiempo para hablar.

—Tal vez tú tengas tiempo, a mí me están esperando.

Me giré al ver que me venía mi tren, pero Ethan me puso una mano en el hombro para que no subiera.

—¡No pude evitarlo! Lleva semanas quejándose de que nunca la traigo a casa y estaba empezando a pensar cosas raras.

Mi cara se tornó en una mueca de amargura, pero sabía que ese era el precio a pagar por acostarse con el hombre de otra.

—¿Raras como que te estás tirando a tu compañera de piso? —pregunté volviéndome para mirarle con cinismo—. ¡Qué malpensada es tu novia! De todos modos, puedes traer a casa a quién te dé la real gana. A mí no me tienes que dar explicaciones.

—Quiero dártelas.

Apoyó sus manos en mi cintura, y yo le aparté molesta. De repente veía todo con claridad. Vi a Ethan como siempre debería haberlo visto, como un ser despreciable, egocéntrico y egoísta. Y me sentí asqueada. Él me miró sorprendido y frunció el ceño, atrayéndome aún más contra él, pero yo me zafé de sus brazos sin mucho esfuerzo. Me repelían sus caricias, me creaban ansiedad, y al tiempo, las necesitaba. Ethan dio un paso atrás y levantó las manos en son de paz, dejándome espacio para que tomara decisiones sin que él estuviera atosigándome. Aunque, si bien me conocía, sabía que yo ya lo tenía todo decidido.

—¿Se puede saber qué chingados te pasa últimamente? —preguntó, como si la respuesta no fuera lo suficientemente obvia.

—¿A mí? —repliqué sorprendida—. ¡Eres tú quién ni siquiera responde a mis llamadas! Aunque después de que dejaras mis honorarios en la entrada de ese hotel, me quedó todo bastante claro.

—¡No digas tonterías! Nunca quise tratarte como a una puta. Estás muy lejos de eso.

—Pues aún estoy esperando una disculpa…

—¡Lo siento, güe… Elena! —lamentó, cogiéndome las manos. Volví a apartarle de mí con desprecio—. Te aseguro que llevo toda la semana martirizándome con lo que pasó en Bournemouth.

—¡Las cosas no pasan solas, Ethan! —le recordé—. ¿Te has preguntado alguna vez cómo me sentí al respecto? ¡No, claro que no! A ti no te preocupa nada que no seas tú mismo y tus estúpidos enigmas.

—El otro día en la playa todo se volvió demasiado real. Llegamos demasiado lejos.

—¿Tengo que recordarte que fue idea tuya? —espeté, señalándole acusadoramente con el dedo índice—. ¿Que fuiste tú quién vino a buscarme a casa y me pediste que nos fuéramos lejos? ¿Que fuiste tú quién dejó a Wendy plantada para follar conmigo en Bournemouth?

—¡Yo no he dicho lo contrario! —dijo con frustración.

—Ethan, yo… —comencé, apretando los labios y esquivando su mirada. Él me miró impaciente—. Quiero que dejemos de vernos. Es decir, más allá de lo estrictamente necesario. No puedo con tanta toxicidad en mi vida.

—¿Qué? —preguntó incapaz de creer lo que le estaba sugiriendo—. Saliste durante dos años con la reencarnación de Lenin y ¿de verdad crees que yo soy tóxico para ti?

—Me has echado un polvo, dejado tirada en un apartamento a 200 km de aquí y me has dejado dinero en la mesilla —respondí con la ira saliendo a raudales por cada poro de mi piel—. ¡Anděl nunca me hubiera tratado así! Así que perdona si creo que eres tóxico.

—¡Me sentí culpable por lo que le estábamos haciendo a Wendy! ¡Por eso me fui tan de repente!

—¡Me hiciste lo mismo en Roma! —le grité colérica, sin importarme que la gente estuviera pendiente de nosotros—. Y en los Jardines de Kyoto, y en la cocina… ¡Siempre me haces lo mismo y yo siempre vuelvo a ti como una idiota!

—¡Ya me disculpé por eso! —replicó apesadumbrado—. ¿Es que no ves que soy yo quien siempre vuelve a ti? ¡Acabo de dejar a mi novia en casa para salir corriendo detrás de ti!

—¡Pues no haberlo hecho! Aquí ya no hay nada que rascar.

Creo que fue ahí cuando Ethan se dio cuenta de que me estaba perdiendo para siempre. Se apoyó contra una columna y me miró con tristeza. A esas alturas, yo ya sabía que Ethan era un actor de primera y no me creía sus palabras.

—Elena, neta que en otras circunstancias todo sería muy diferente, pero estoy atado de pies y manos. Y puede que esta no sea la situación ideal, pero…

—¿Qué no es ideal? —me burlé sarcástica—. ¡Para ti es perfecta! Tú tiene todos los días a una idiota en tu cama, alguien en quién apoyarte al final del día. Pero, ¿qué tengo yo? Yo tengo que estar comprobando tu agenda para saber si podré verte o no, y eso que vivimos juntos. Me toca recoger las migajas que quedan cuando no estás con tu novia.

—Te aseguro que es ella quién recoge las migajas que tú dejas. Tú estás la primera en mi lista, con diferencia.

—¿Debería sentirme halagada? —reí sarcástica, aunque en realidad tenía ganas de echarme a llorar—. ¡Tú eras el único en la mía! De hecho, ni siquiera hay lista... Solo una tonta que está harta de todo.

Ethan se llevó las manos a la cabeza y se mordió el labio con nerviosismo. Creo que mi dramática confesión le aturdió aún más que la idea de perderme.

—No puedo dejar a Wendy, te lo advertí, pero es obvio que esto no es suficiente para ti. Creía que desde el principio habíamos dejado claro que solo era sexo.

Era lo que toda mujer soñaba con oír de los labios de su amante. Decidí no contestar, estaba harta de sus juegos y enigmas que siempre acababan por herirme. Le odiaba, y, sin embargo, necesitaba que me abrazara y me dijera que todo iba a salir bien. Odiar es una habilidad que se perfecciona con los años. ¡Qué agónica ironía que el mismo que causaba la enfermedad fuera el único antídoto que podía aliviarme!

—¿Qué quieres, Elena? —insistió—. Igual podemos llegar a un acuerdo.

—¿De verdad quieres saber lo que quiero? —pregunté dudando sobre si decirle la estupidez que tenía en la cabeza o no—. Lo que quiero es un hombre con el que poder salir a cenar sin miedo a que nos descubran, quiero poder hacer planes sin tener que consultarle antes a su novia y quiero poder hablarles a mis amigas de él sin que crean que estoy loca. ¿Crees que pido algo ilógico?

—No, si estás buscando un novio —suspiró, mirando para otro lado.

—Esto que tenemos ha estado bien por un tiempo —dije, señalándonos a los dos para dar mayor efectismo a mis palabras—. Pero estoy harta de ser “la otra”. Y no te preocupes, no te estoy pidiendo una relación ni que dejes a Wendy. Solo quiero recuperar mi vida.

—¡Ya teníamos una relación, Elena! —Me miró con los ojos empañados en dolor, orgullo, o qué sabía yo—. Eres la única persona con la que soy sincero, la única que realmente me conoce. ¡Soy tuyo! ¿Qué más quieres de mí?

—¡No eres mío si tengo que compartirte con ella! —solté con amargura.

—¿Por qué te empeñas en liar aún más las cosas? ¡Prometimos no involucrarnos emocionalmente! Conoces mi historia y sabes que me voy a ir en cuanto acabe con esto, ¿por qué complicarse la vida?

—¡Eso no es problema tuyo! Yo nunca te he pedido nada. Bueno, sí, solo te pedí no tener que ver a tu novia en casa —respondí calmada, ahora que íbamos llamando a las cosas por su nombre.

—¿Es que no entiendes que no tenía opción? —exclamó fuera de sí—. Siempre busco excusas para estar en su casa o con su gente, y no es tonta. Llevaba tiempo quejándose de que no la integro en mis planes, no sabía dónde vivo ni conocía a mis amigos. Y ya sabes que no puedo perder a Wendy, ella es vital para descubrir lo que vine buscando.

—¡Pues no la pierdas! —Me rendí ante la evidencia de que aquella conversación no iba a solucionar nada—. ¡Esto no es justo para Wendy! Ella solo quiere tener una relación normal con su novio. Pero tú no puedes comprometerte porque estás mal sentado en dos sillas.

—¿Crees que a mí me gusta tener que andar escondiéndome para poder tocarte? ¿Qué tengamos discusiones como esta porque me has visto con ella? —Trató de justificarse—. Los dos sabíamos desde el principio que estamos condenados a no ser.

Sonreí al escuchar ese verso de Benedetti que tanto me había gustado una vez y que ahora me provocaba rechazo.

—Que me divierta contigo no significa que no sepa que eres un cabrón infiel. Si tengo que elegir, prefiero estar en este lado.

—¿Qué se supone que debería hacer: dejarla a ella y quedarme contigo? —exclamó malhumorado—. ¡No puedo hacer eso! Y no me pidas que deje de verte a ti porque no es algo que me plantee.

—¡Pero es que me da igual lo que tú te plantees! Te estoy diciendo que se acabó. Game over. ¡Corre y ve con Wendy! Déjame a mí seguir con mi vida —respondí calmada, sorprendida de que tuviera tantísimo morro y me dijera abiertamente que quería estar con las dos.

De repente, él centró toda su atención en mí y vi la angustia reflejada en sus ojos, como si de verdad tuviera miedo a perderme. Sostuve el aire en mis pulmones. Me sentía vacía por dentro y, sin embargo, me pesaba el alma.

—Creo que estás siendo injusta. Ella es la razón por la que estoy aquí y la razón por la que me iré algún día, pero tú eres quién ocupa mis pensamientos, Elena. Solo tú.

—Yo no quiero ser la razón por la que has venido a Londres —dije notando como la rabia inundaba mis ojos a mi pesar. Ya me daba igual todo—. Quiero ser la razón por la que te quedes.

—Sabes que no voy a quedarme —dijo apretando los labios.

Mis labios se negaron a responder a ese sinsentido. Decía no querer —o poder— estar conmigo, pero tampoco me permitía dejarle.

—¿Me das un minuto? —pidió llevándose las manos al bolsillo de sus vaqueros para coger el móvil que vibraba desesperadamente.

Le miré decepcionada. No podía pasar de la pánfila ni siquiera cuando estaba rogándome que me quedara con él.

—Deberías volver a casa con tu novia —dije calmada—. Al final nos vas a perder a las dos. Y a ella no puedes perderla —recalqué con retintín.

—A ti no quiero perderte, son cosas distintas —me respondió, tapando el altavoz del móvil—. Si me disculpas, es mi hijo y solo será un minuto.

Su hijo. No sé por qué torcí el gesto al oír esa palabra. Aún se me hacía raro pensar que Ethan tenía un mocoso en algún lugar del planeta. Se alejó un poco de mí para tener intimidad, pero aun en la distancia no me quitaba los ojos de encima. Tal vez tuviera miedo a que me subiera en el primer tren que llegara. Y al parecer, eso era exactamente lo que él creía que iba a hacer, subirme al primer tren que pasara por mi vida con una promesa de amor eterno. Me reí con tristeza y muda ironía. Ethan se permitía el lujo de morir de celos cuando tenía a otra mujer esperando en la silla donde cada día me bebía mi café. No tardó en colgar el teléfono y regresar donde yo estaba con una sonrisa agridulce.

—Siento la interrupción, Gael me necesitaba.

—Está bien, no tienes por qué disculparte. ¿Cómo está el chico?

—A veces tiene ataques de ansiedad. Esta situación está siendo insoportable para todos —explicó con tristeza. Sentí ganas de abrazarle, de decirle que todo iría bien, pero me contuve. Él se dio cuenta—. Estoy bien, no es nada que no pase cada día. No te he dicho nada porque sé que no te gusta Gael, así que prefiero no aburrirte con mis dramas de padre soltero.

—¡Yo jamás he dicho eso! —exclamé, ofendida por la acusación. ¿Era esa la imagen que tenía de mí?—. Dije que no me gustaban los críos, no tengo nada en contra del tuyo.

—No hace falta que finjas, sé que no te hace gracia que tenga uno.

—¡Me trae sin cuidado que tengas un hijo! No voy a conocerlo ni voy a tener que lidiar con él cuando sea un adolescente insoportable. ¿Para qué molestarme? —repliqué ofendida por sus palabras—. Solo soy una de las tías a las que te estás follando en Londres mientras resuelves tu crisis de identidad. De aquí a unos meses te irás a Nueva York y no volveré a saber nada de ti ni de Gael.

Ethan soltó el aire que había mantenido en sus pulmones y sus ojos se inundaron de sorpresa.

—Nunca me planteé que fuera tan fácil para ti, pero tienes razón —respondió, probablemente incapaz de creer el rumbo que estaban tomando las cosas. A mí también me costaba creerlo—. ¿Y ahora qué? ¿Cuál es el plan para nosotros? ¿Vas a contarle a todo el mundo quién soy?

—¿Quién eres, Ethan? —pregunté confusa—. Llevo meses viéndote cada día y no sé absolutamente nada de ti.

—Pues yo diría que lo sabes todo de mí —replicó con sorna.

—Te trae sin cuidado que le cuente tu secreto a medio mundo, ¿verdad? —pregunté sin entender por qué antes tenía miedo a una fuga informativa y de repente parecía indiferente.

—Se va a saber antes o después. La única razón por la que quiero que cierres el pico es mantenerte con vida un poco más. Pero a estas alturas… eres mayorcita para tomar tus propias decisiones. Y yo las mías.

—¿Me estás amenazando? —pregunté entre la sorpresa y la ironía.

El teléfono volvió a vibrar. Ethan lo miró y, en vez de contestar, volvió a guardarlo en el bolsillo. Esta vez sí era ella. ¡No podía creer que de verdad pudiera sentir algo por ese cabrón!

—¡Me estás volviendo loco, Elena! —suspiró aturdido.

—¡No voy a delatarte si es lo único que te preocupa! —decidí cambiar de estrategia a riesgo que el caso McGowan se fuera por la borda—. Seguimos siendo amigos. Que ya no estemos juntos no quiere decir que de repente esté en tu contra.

—¿Amigos? ¿Cómo se hace eso? —preguntó con una mueca burlona.

—¿Es que no puedes estar con una mujer y tener la polla dentro de los pantalones?

—¡No sé cómo estar contigo sin desearte! —confesó con dramatismo. Me observó entonces detenidamente, frunciendo el ceño con incertidumbre—. ¿Te has quitado el colgante?

—Está en la maleta.

—Te agradecería que me lo devolvieras si no lo quieres.

Ethan esperaba una respuesta y yo no sabía qué decir. En realidad, sí quería ese colgante, su magia… solo estaba cabreada. Además, parecía una pieza vital para resolver ese maldito caso.

—Si esperas que te devuelva el colgante para que se lo des a tu novia, lo llevas claro…

Ethan se giró y me miró con tristeza.

—Sabes bien que fue un regalo de mi abuela —explicó molesto—. Tiene valor sentimental y supongo que nunca debí habértelo dado.

—Y, aun así, me lo diste. —No era un reproche, sino un pensamiento en voz alta—. Voy a devolvértelo cuando encuentre lo que estoy buscando, tal y como tú me pediste. Tu helado se va a derretir y a mí me están esperando —hice una pausa, antes de concluir nuestro encuentro—. Te agradecería que no me escribieras estos días. Disfruta de Escocia, de la boda y espero que resuelvas el misterio de la llave. Yo ahora necesito tiempo para mí y centrarme en mi trabajo sin distracciones. Si quieres, hablamos cuando regreses…

—No hay nada de qué hablar, a mí me ha quedado todo clarísimo —dijo al fin—. Mejor me centro en mi novia que no en una aventura que no va a ninguna parte.

—¡Por fin llamas a las cosas por su nombre! —repliqué con tristeza.

Su mirada se me clavó en el pecho como un cuchillo, solo un instante, y se largó con sus palabras que olían a despedida. Pero esta vez me negué a llorar, a sentir frustración o ira. Era libre de Ethan y de su embrujo maligno. No pensaba derramar una lágrima más por ese chico. Me maldije a mí misma por haberme permitido sentirme así. Aun no le quería, y ya tenía que aprender a olvidarle.

—¿No piensas venir a cenar entonces? —preguntó Britney mirándome con sorpresa. Negué con la cabeza mientras me acomodaba en el confortable chaise longue blanco de ocho plazas que tenía mi amiga—. Ethan ha cocinado no sé qué cosa, pero en la foto tiene muy buena pinta.

—Chiles en nogada —expliqué—. Te va a sorprender, es muy buen cocinero.

—¿Por qué estás aquí entonces? Vamos a cenar con ellos y regresaremos pronto, te lo prometo.

—Prefiero quedarme, de verdad. No creo que pueda soportar tanta felicidad ahora mismo a mi alrededor.

—¿Lo de felicidad no lo dirás por Ethan y Wendy? He visto arañas con más química que esos dos —se burló mi amiga. Me miró con fijeza y cambió de tono—. ¡Uy, uy, uy! ¿Qué ha pasado, Elena? ¿Esto es por Anděl? ¡No me digas que habéis vuelto a la carga!

—¿Sabes cuándo crees que has tocado fondo? Bueno, pues yo he descubierto que existe el entresuelo —respondí con tristeza.

—Okay, voy a pedir comida china y tres tarrinas de helado de té verde, y me vas a contar todo desde el principio —ofreció mi amiga buscando un panfleto con el menú para llevar—. Ponte cómoda, en dos minutos estoy contigo.

—No hace falta que te quedes por mí… —pedí, pero mi amiga ya estaba llamando al restaurante chino—. La verdad es que no tengo ganas de hablar ahora mismo.

—Está bien, pues hablo yo —respondió ella, dispuesta a sacrificarse—. He discutido con Jamie otra vez. No sé por qué se puso como loco cuando le dije que Ethan venía a Devon con nosotros. Le he explicado una y mil veces que viene con su novia, pero…

Me incorporé sobre el sofá y la miré con los ojos como platos. No, el entresuelo no era la planta más baja que tenía que descubrir, aún seguía descendiendo en caída libre y sin frenos.

—¿Ethan y Wendy vienen a Devon? —pregunté olvidando que mi amiga tenía problemas con Jamie... otra vez—. ¿Qué se les ha perdido en Devon? ¿No quedaban plazas para ir al spa de algún yate de Montecarlo?

—No te parece mal, ¿verdad? —preguntó Brit sorprendida por mi actitud—. Les comenté que íbamos a final de mes y Ethan insistió en conocer la zona.

Estaba demasiado exhausta para molestarme en cabrearme con ella. Era oficialmente el peor día de mi vida… de los muchos que estaban por llegar.

—La verdad es que pensaba que la idea era irnos de vacaciones en plan “Living la vida loca”, y de repente es un viaje de parejitas en el que la amiga soltera que sobra soy yo.

—¡Tú no sobras! Además, Jamie y yo no somos nada, y los tortolitos son como un témpano de hielo.

Me costaba imaginarme a Ethan como un témpano de hielo. ¿Por qué ese idiota no me lo había contado?

—¿Es que no es suficiente con aguantarle en casa que también tiene que arruinarme las vacaciones? —protesté.

—¡No me vengas con chorradas! Sé de sobra que os lleváis de maravilla, os he visto juntos un millón de veces y creo que, si alguien sobra en ese viaje, no eres tú. —Brit soltó una risita maligna que me irritó sobremanera—. Además, yendo en el coche de Wendy vamos a ahorrar una barbaridad en transporte público, sumado a la flexibilidad de ver calas y pueblos escondidos y maravillosos. ¿A qué eso no lo habías pensado?

—¿No hubiera sido mejor alquilar un coche?

—¿Por qué te pones así? Si se ponen muy cariñosos, podemos irnos nosotros tres por nuestra cuenta y dejarles intimidad en la habitación.

—¡Ah! ¿Qué encima compartimos habitación? —Seguía en caída libre, a punto de alcanzar el manto inferior de las capas terrestres.

—Fue idea de Jamie para abaratar costes… —se excusó mi amiga—. ¿Es que no has leído ninguno de los mensajes del grupo de WhatsApp en el que se habló?

—Mea culpa… Tiendo a ignorar los grupos esos en los que me metes.

Decidí no insistir, sería mejor ir haciéndome a la idea de que iba a pasar el puente en Devon con la parejita feliz. Estaba aún más enfurecida con él si era posible. El caso McGowan iba a sufrir un giro dramático de los acontecimientos y por fin iba a tener un cuerpo al que velar: iba a matar a Ethan en cuanto volviera a cruzarme con él. Estaba decidido.

Capítulo 30

8 de agosto de 2019 - Norte de Gales

Seis de la mañana de un jueves cualquiera, caluroso, húmedo e irritante como solo podía serlo un día de verano en ese lado del planeta. Tratar de encontrar un taxi libre en Londres a esas horas de la mañana era un trabajo imposible, a pesar de haber salido de casa una hora y media antes de lo previsto para realizar un trayecto que no debería llevar más de treinta o cuarenta minutos en coche. Sabía que Dragos llevaba al menos media hora esperándome en la estación de Waterloo, así que le mandé un mensaje de voz para que supiera que estaba llegando y comencé a releer las notas que Gina me había enviado esa misma mañana con el plan a seguir. La respuesta de Dragos a mi mensaje fue tan inmediata como desconcertante.

—¡Que lo disfrutes! ¿Es esa la razón por la que llegas tan tarde?

Tardé un buen rato en comprender que mi dominio del inglés me había vuelto a fallar y no le había dicho que estaba llegando a la estación, sino al orgasmo. Me sonrojé muerta de vergüenza y decidí que le explicaría mis problemas idiomáticos una vez lo tuviera delante.

Bajé del coche con prisa, cogí la mochila con el breve equipaje que había preparado para esos tres días en Gales y pagué al conductor una cantidad que consideré indecente, pero era lo que costaba un taxi en aquella bulliciosa y masificada ciudad. Dragos me esperaba impacientemente sentado en el suelo, con un café en la mano y, rodeado de un abundante equipaje que, supuse, le haría falta para trabajar.

—¿Te lo has pasado bien en el taxi? —preguntó con una sonrisa maliciosa.

Puse los ojos en blanco y le di un manotazo afectivo. Sospechaba que ese pequeño error iba a traerme más de una broma indeseada durante ese viaje, pero me alegraba comprobar que Dragos tenía sentido del humor. Había oído que era un hombre rudo y parco en palabras, aunque tampoco podía decir que mis fuentes fueran muy fiables: Claudia, uno de los minions de Gina, había salido con él durante algún tiempo y habían acabado francamente mal.

Sin embargo, lo que decía su lenguaje no verbal me gustaba. Llevaba unos pantalones anchos piratas de color caqui y una camiseta negra con una guitarra lo cual me decía bastantes cosas a favor de sus gustos musicales. Se movía con seguridad, como si le importara más bien poco lo que los demás pensáramos de él. Se notaba que se sentía a gusto en su propia piel.

Cogimos el tren rumbo a Llanfair(blablablá)[104], nuestra primera parada en Gales, un pequeño pueblo cuyo mayor atractivo turístico estaba en su nombre, que en lengua gaélica significaba “Iglesia de Santa María en el hueco del avellano blanco cerca de un torbellino rápido y la iglesia de San Tisilo cerca de la gruta roja”.

El trayecto se me hizo eterno. A pesar de que Dragos hacía auténticos esfuerzos por sacar tema de conversación, yo no estaba de humor para conversaciones de ascensor con un desconocido. Supongo que era demasiado pronto para caer en los brazos de la tristeza, pero no podía evitar ese sentimiento que me estaba devorando el alma. Decidí que lo mejor sería dormir por unas horas y olvidarme de que, en esos momentos, Ethan estaría preparando café para Wendy en mi cocina. Cruzamos toda Inglaterra de este a oeste, y en algún momento del trayecto, me quedé dormida.

—Despierta, Bella Durmiente, estamos llegando —la voz de Dragos me devolvió a la realidad que estaba intentando evitar a toda costa.

Recogimos el equipaje con prisa y nos preparamos para bajar en la siguiente estación. Le seguí, aun adormecida por la siesta y acordándome hasta de la tatarabuela de Gina. Realmente aquella estúpida parada era solo para sacar un par de fotos en el cartel de la estación y estirar las piernas, con lo que no había nada mejor que hacer hasta que pasara el autobús hacia Conwy, un pueblito marítimo de cuento de hadas donde un historiador de la zona nos esperaba en un dispuesto a proporcionarnos jugosa información para el reportaje. A esas alturas, ya había visto lo suficiente para dudar que en aquellos parajes hubiera ocurrido algo interesante, pues lo único que parecía haber a mi alrededor eran cabras y montañas.

Hicimos una breve parada en la tienda de suvenires para comprar café. Tal era la tranquilidad que reinaba en la zona que el dependiente, entusiasmado de tener alguien con quien hablar, nos entretuvo más de la cuenta con datos e información que serían relevantes para el reportaje. Descubrí así que el nombre de la ciudad había sido decidido a finales del siglo XIX para tener el nombre ferroviario más largo del Reino Unido y representaba las letras del alfabeto galés y diecinueve del inglés, aunque los habitantes solían referirse a él simplemente como Llanfair.

Después del café y la sesión de fotos, cogimos un autobús hacía Conwy. A pesar de que yo estaba muy poco comunicativa, Dragos parecía disfrutar llenando los silencios y, antes de llegar a nuestro destino, ya sabía que era de Sinaia, una bonita ciudad de Rumanía que destacaba por el castillo de Peles; que tenía treinta y seis años y vivía en Londres con su hermano mayor desde hacía doce. Odiaba Londres, lo consideraba estresante y ruidoso y, siempre que tenía ocasión, huía a la tranquilidad de otras ciudades menos concurridas, acompañado por su inseparable cámara y su perro Strigoi[105], al que había puesto ese nombre por su tendencia de cachorro a hincarle los colmillos a todo el mundo. La idea de pasar unos días allí, sin cobertura en el móvil y rodeado de naturaleza, le parecía un sinónimo de felicidad, aunque yo no las tenía todas conmigo. Porque ¿a quién quería engañar? Me había prometido no pensar en Ethan, pero no podía evitar sentir cierta desilusión cada vez que miraba el móvil y comprobaba que él había seguido mis deseos a rajatabla y no me había escrito. Miré el móvil una vez más antes de adentrarnos en la Gales profunda y que la cobertura me abandonara por completo: nada. Supuse que estaría demasiado ocupado con ella para acordarse de mí.

El conductor nos hizo una señal para que supiéramos que las enormes murallas de Conwy se extendían ante nosotros al otro lado del puente colgante que daba acceso a la ciudad. No pude evitar maravillarme con el imponente castillo que protegía la urbe, donde las enredaderas acariciaban suavemente unos muros de piedra teñida de gris por la oscuridad del día. Diversos carteles escritos en una lengua celta sin vocales que parecía élfico anunciaban los puntos más importantes de la ciudad.

—¡Ya hemos llegado! —exclamó Dragos con entusiasmo.

Sonreí con apatía, supongo que en esos momentos yo no era la mejor compañía que nadie podría esperar, pero Dragos omitió hacer comentarios de ningún tipo. Cogió su equipo de cámaras del portamaletas, lamentando los botes que éste había pegado de un lado a otro durante el trayecto, y bajó del autobús con decisión.

No tardamos demasiado tiempo en localizar la cafetería donde el historiador, Alex Woodston, nos esperaba pacientemente para contarnos la historia de Cymru durante las invasiones romanas y germanas. Alex nos reconoció al instante, supongo que no era habitual ver por aquel sitio a alguien portando una cámara de aquel tamaño. Era un hombre de unos sesenta años, con el pelo grisáceo y algunos destellos cobres que prometían haber sido pelirrojos tiempo atrás, y una cara tan roja que parecía que fuera a explotarle la cabeza de un momento a otro. Sus pequeños ojos grises brillaron en un gesto de bienvenida. Se presentó con una radiante sonrisa y nos invitó a unas ales[106] para romper el hielo. Me parecía increíble que alguien propusiera beber alcohol a esas horas de la mañana y empezaba a temer las incoherencias de mi reportaje, con lo que decidí pedir Welsh rarebit para compartir, un delicioso plato tradicional elaborado con pan, queso y verduras. Alex nos habló de la derrota de Llewelyn por Eduardo I en el siglo XIII, del estatuto de Rhuddlan porque el cual se definió la unión anglo-galesa, e incluso de Bjorn “el Galés”, un caudillo vikingo afincado en el país del que no parecía haber demasiada información. Los vikingos se habían convertido en trending topic en mi vida. Sin embargo, aquel gesto me hizo pensar que estaba en el camino correcto.

Después de la charla y varias pintas de cerveza artesana, Alex nos acompañó a dar un paseo por el pueblo, contándonos mil y una aventuras locales. Estoy segura de que las anécdotas no eran tan hilarantes como sonaban en mi cabeza ebria de cerveza artesana, pero a mí todo me sonaba divertidísimo. Mi favorita era la del pescador de metro noventa de estatura que habitaba la considerada casa más pequeña del Reino Unido, una diminuta vivienda pintada en granate intenso con unas dimensiones de 3,05 x 1,8 m.

Dispuesta como estaba entonces a disfrutar al máximo de ese viaje, dejé que Dragos me empujara hasta la minúscula casa para hacernos toda clase de fotos estúpidas con su cámara en la que parecíamos mucho más grandes que la casa.

Recorrimos la muralla con celeridad y nos dirigimos brevemente hacia el castillo. Construido en 1283 por Eduardo I, el castillo de Conwy se erigía imponente sobre los terrenos galeses. Ni el tiempo ni las batallas que había soportado habían conseguido echarlo abajo.

Nos despedimos de Alex y alquilamos un coche para dirigirnos a una explanada a varias millas de allí donde Harvey, un hombre de mediana edad que regentaba una empresa de globos aerostáticos, nos esperaba para hacer un viaje aéreo. Estaba agradecida de que Gina hubiera incluido algo así, estaba segura de que ella sabía bien que necesitaba esa descarga de adrenalina para liberar tensiones, aunque tal vez el puenting y un saco de boxeo hubieran sido más efectivos.

Al llegar al terreno donde nos esperaba el globo, charlamos un poco con los organizadores del evento y entrevisté a Harvey. Era atractivo, teniendo en cuenta su edad, con el cabello ligeramente teñido de gris y unos brillantes ojos azules. Me fijé en el globo, lo inofensivo que parecía en las fotos mientras coloreaba de rojo un cielo gris apagado y que allí, dispuesto a partir en nuestra aventura aérea, se me antojaba terrorífico. A mí me temblaban las piernas y mi risa incontrolable me hacía parecer demente.

—¿Estás bien? —Dragos me miró con preocupación—. Diría que alguien no está acostumbrada a beber…

—¿Tanto se me nota? —me tapé la cara, muerta de vergüenza.

—Sí, pero estás más accesible que hace una hora. Me gustas más así.

Dragos me dejó con la palabra en la boca y se montó en el globo. Le seguí, sintiéndome insegura y torpe, mientras Harvey nos mostraba el globo por dentro y nos explicaba que se servía del principio de fluidos de Arquímedes para volar, que consistía en usar el aire como combustible para que el globo pudiera elevarse. Poco después, sus palabras se perdieron con el viento a medida que mis pies iban ganando altura. Un hormigueo nervioso me recorrió el estómago, y esta vez, no era por la cerveza. Las piernas me temblaban a medida que íbamos acercándonos al sol y alejándonos de la seguridad del suelo firme. Decidí mirar de frente por miedo a caerme de culo en la cesta si seguía mirando hacia abajo. Supuse que el mundo se vería diferente a través del objetivo y por eso Dragos ni siquiera había reaccionado antes la sensación de vértigo que se hacía más evidente por momentos. Afortunadamente, la voz de Harvey, calmada y confidente, resultaba una magnifica distracción. Nos iba describiendo todo lo que teníamos bajo nuestros pies, pueblo por pueblo, oveja por oveja y montaña por montaña; yo tomaba notas apresuradamente, haciendo auténticos esfuerzos por no perder detalle de cuanto decía.

Cuando Harvey estabilizó la cesta, comprobé agradecida que la altura perdía importancia a medida que te acostumbrabas al bamboleo. La experiencia era abrumadora, ver cómo el mundo se iba haciendo más y más pequeño a mis pies, sentir el aire fresco en la cara y disfrutar de las magníficas vistas de una preciosa tarde de verano y con una compañía que, tenía que reconocer, era de lo más agradable. Porque sí, a esas alturas del día ya había decidido que Dragos me gustaba lo bastante como para querer conservar su recuerdo en mi memoria cada vez que pensara en mi primer viaje en globo. Le miré con poco disimulo y sonreí, él me devolvió una mirada de curiosidad y dejó su cámara a buen recaudo en el suelo para unirse a mí, que estaba plácidamente apoyada en la barandilla mientras disfrutaba de las vistas.

—Llanfair parece incluso bonito desde aquí arriba —bromeé.

—¿Te has fijado en cómo las nubes oscurecen el valle? —preguntó fascinado—. Y los coches se ven tan pequeños desde aquí…

Comenzamos a charlar de nosotros, de la vida y de ese viaje. O más bien, debería decir que él hablaba y yo escuchaba, pues siempre había sido bastante celosa de mi intimidad. Dragos me habló de Rumanía, de una mujer con la que estuvo saliendo y viviendo durante varios años, y de otro ligue que casualmente trabajaba en Ladies’Secret. Los rumores tenían algo de cierto al parecer y me moría de curiosidad por conocer su punto de vista, pero Dragos era muy discreto y no quiso darme más detalles. Sí me contó que, después de romper con ella, había pedido una excedencia y viajado por el mundo durante un año vendiendo sus reportajes fotográficos a las mejores revistas de viajes del mundo. No podía creerme que llevara siete años en la misma revista y yo no supiera de su existencia.

Bajamos a tierra firme, nos despedimos de Harvey y, tras un intenso día repleto de actividades y entrevistas, cogimos rumbo a nuestro último destino, Beddgelert, un apacible pueblito de piedra negra donde parecía que el tiempo se había detenido.

Nos registramos en el pub donde dormiríamos esa noche. Después de tantos años en el Reino Unido, aun me seguía sorprendiendo que los pubs ofrecieran estancia, desayuno y borrachera en un mismo local, pero al menos Gina había tenido el detalle de coger dos habitaciones separadas, a pesar de que eran lo suficientemente amplias para albergar a seis personas más.

Me giré para despedirme de Dragos antes de adentrarme en las profundidades de mi habitación, pero él me detuvo al instante.

—¿Te apetece que cenemos juntos antes de recluirnos en el hotel? Son solo las siete —propuso mi acompañante—. Además, yo no he parado de hablar, pero aún no he tenido tiempo de conocerte a ti a fondo…

Su tono de voz y su invitación me hicieron ponerme a la defensiva. No necesitaba otro hombre en mi vida que me viera como un desahogo.

—¿Conoces a fondo a todas las reporteras de la revista?

Dragos negó con la cabeza y me di cuenta de que estaba juzgándole injustamente.

—Olvídalo, creo que necesito darme una ducha y descargar el material en el ordenador. Con un poco de suerte, puede que incluso pille WiFi en la habitación para ver algo en Netflix.

Dragos se dio media vuelta y me tapé la cara con vergüenza. Estaba tan resentida con los hombres que estaba echando a perder el viaje en lugar de simplemente disfrutar de la oportunidad de desconexión que Gina me había brindado. Al fin y al cabo, no era culpa de Dragos que yo estuviera allí en vez de en un spa en Escocia con ese imbécil.

—Gina me habló de un pub cerca del hotel que tienen un menú fantástico —intenté, tratando de recuperar la conexión que se había creado entre nosotros y que yo misma había tirado por la borda. Dragos se giró y me miró expectante—. Yo también necesito una ducha antes. ¿Nos vemos en media hora?

—¿Una mujer que solo tarda media hora en arreglarse? —bromeó, mostrando que ya no estaba molesto conmigo—. Pasemos de preámbulos, ¡cásate conmigo!

Aquel simple comentario me hizo sonreír. Le guiñé un ojo, coqueta, y me dirigí a mi habitación, que estaba en la tercera planta y era la única que contaba con baño propio y unos impresionantes ventanales que daban directamente al bosque. Las paredes de piedra estaban revestidas de madera maciza, y algunos tramos lucían un antiguo papel pintado de un tono azul deslavado. Las cortinas gruesas en tonos granates terminaban de darle un aspecto de calidez, aunque tenían polvo acumulado desde antes de la Gran Guerra.

Afuera, la lluvia caía suavemente, sin hacer demasiado ruido, lo que añadía un romanticismo innecesario al lugar. Tal vez Gina hubiera escogido ese alojamiento a propósito.

Tras una ducha rápida, me puse unos vaqueros ajustados, un top escotado de manga larga y la cazadora de cuero. No podía creerme que el día anterior hubiera estado en tirantes en Londres y allí hicieran falta tantas capas de ropa. Dragos me estaba esperando en el pub junto a la chimenea, y al verme, se le iluminó el rostro con una sonrisa de aprobación.

—El barman me ha recomendado un sitio cerca de aquí donde sirven un excelente cordero con menta —propuso—. Bueno, a decir verdad, todo está cerca de aquí, este pueblo no tiene más de dos calles.

—Tendremos que recorrerlas seis veces para bajar la cena entonces.

Dimos un breve paseo por el río y nos adentramos en un tradicional pub galés, decorado con armaduras medievales, escudos con apellidos de la zona y sofás estampados con cuadros. Nos sentamos en una mesa con dos mullidos sillones que había cerca de la chimenea que, aunque estaba apagada, hacía de aquel lugar un sitio más acogedor. Nos sirvieron cordero con salsa de menta fresca y salchichas de Glamorgan acompañado de Bara brith, un pan dulce de la zona elaborado con pasas de Corinto y cáscara confitada.

Me reafirmé en que Dragos era un chico muy agradable, que disfrutaba con los deportes de riesgo, los parques de atracciones y haciendo submarinismo. Había recorrido prácticamente todos los países del mundo e inmortalizado a sus gentes con su cámara, en busca siempre de ese pequeño detalle que nadie más podía ver.

Después de degustar la comida, comenzamos a coordinar el material que ambos teníamos. Sus fotos eran increíblemente buenas, podría haberme enamorado al instante de ese pueblo al contemplar una sola de sus instantáneas, pero yo sabía que tantos sus imágenes como mi palabrería eran parte del artificio que teníamos que elaborar a cambio de la financiación que cada año recibíamos para nuestra revista por publicitar determinados establecimientos. Seguí revisando las fotos, decidiendo cuales usaría y cuales desecharía, avergonzándome al ver un par de ellas en las que Dragos me había pillado desprevenida en el globo riéndome a mandíbula batiente ante una de las ocurrencias del fotógrafo, y otra que debió haber sacado durante el paseo por la ciudad en la que estaba mirando al horizonte con melancolía. Cuando el número de esas fotos ascendió a ocho, empecé a pensar que no había sido un accidente. El rubor que tiñó las mejillas de Dragos me hizo saber que estaba en lo cierto. Me intimidó un poco la forma en la que Dragos me había retratado a través del objetivo, la tristeza que desprendía mi mirada.

—¿Es así cómo me ves? —no pude evitar preguntarme si esa sería la imagen que le daba al mundo. Quería creer que no.

—Lo que veo es a una mujer llena de vida que, por alguna razón, está apagada —me miró buscando una respuesta, pero no me apetecía hablar de ello con un extraño que, además, debía de pensar que era la reencarnación femenina del enanito gruñón—. Te he observado en el tren, la ansiedad con la que mirabas el móvil, y ahora estás feliz de estar incomunicada, lo que me hace pensar que estás huyendo de alguien, ¿me equivoco?

—Muy observador —asumí torciendo el gesto con incomodidad.

—Y bien, ¿vas a contarme lo que te pasa o tengo que invitarte a otra cerveza?

—Una lager, por favor. Las cervezas artesanas no me van demasiado.

Dragos cabeceó desesperado por mi tozudez y se alejó a la barra dedicándome una sonrisa. No tardó ni un minuto en agenciarse dos pintas de rubia y regresar conmigo a la mesa. Por suerte para mí, no insistió en el tema, en su lugar hablamos de cine, de arte, de literatura y de todos los lugares en los que él había estado y yo me moría de ganas por visitar. Dragos era un soñador, disfrutaba aprendiendo nuevos idiomas, integrándose en las culturas que visitaba como si fuera un ciudadano más, y su forma de vivir la vida me resultaba apasionante. Era un nómada, iba de aquí para allá portando tan solo aquello que pudiera meter en su maleta. Y lo más importante, estaba sentado en aquel pub conmigo, sin preocuparle que alguien nos pudiera ver juntos o que le estuviera preguntando demasiado de esto o aquello. Las cosas fluían con una naturalidad maravillosa. ¿Era acaso pedir demasiado?

Disfruté de su compañía, su sencillez y sus sonrisas. Y a eso de las doce, estaba de nuevo en mi habitación, abrumada, rayada y celosa, imaginándome a los tortolitos besándose en algún rincón de Escocia, incapaz de dormir mientras contaba las flores del papel de la pared y deseaba que la noche pasara cuanto antes. Me di cuenta de que, en la soledad de mi habitación, no podía pensar en nada que no fuera Ethan. A veces las falsas ilusiones creaban sentimientos verdaderos. Sabía que la única razón por la que me sentía así es porque no podía tenerlo, las relaciones tóxicas siempre son adictivas. Una droga contra la que no quería luchar. Pero aquello no podía ser amor. Un sentimiento tantas veces descrito como algo maravilloso no podía parecerse a ese infierno que me quemaba por dentro.

El tiempo apremiaba y ya había malgastado un día en las montañas sin descubrir absolutamente nada. Cogí el colgante que guardaba en la maleta, sintiendo que aún tenía un fuerte efecto sobre mí, y me lo coloqué. Pasé la noche leyendo sobre las islas y la secta, una leyenda urbana que a menudo se fusionaba con la realidad hasta no saber qué era qué. Aquellas islas no podían estar demasiado lejos de allí. Tenía que buscar una excusa para que Dragos me acompañara hasta allí sin hacer preguntas incómodas.

Capítulo 31

—¡Venga, tortuga! Que ya casi hemos llegado a nuestro destino.

Dragos disfrutaba riéndose de mí. Era obvio que estaba acostumbrado a ese tipo de caminatas, pero para una chica de ciudad como yo, aquellos parajes galeses eran una tortura china de maravillosos y gélidos paisajes. Cuando alcanzamos el lago, me dejé caer al césped sin importarme que estuviera lleno de barro, dejando por primera vez en todo el trayecto que mis ojos se maravillaran con el paisaje que tenía alrededor sin preocuparme de nada más. Snowdonia era una tierra bañada por las sombras a las que, sin embargo, debía todo su encanto. Las nubes de terciopelo acariciaban con dulzura las montañas que, furiosas, se alzaban en medio del valle. Los lagos, inmensas masas de agua dulce, se distribuían a lo ancho de la zona, salpicando de plata los verdes valles. Miré a mi alrededor, la quietud que me rodeaba a lo largo de millas y millas de montañas y lagos, era sobrecogedora. Dejé que el aire fresco me llenara los pulmones y me limpiara por dentro, pero nada podía llevarse la angustia que me encogía el alma. Habían pasado 24 horas sin saber nada de Ethan, 1440 minutos, y aun no había podido quitármelo de la cabeza. Dragos me dejó absorta en mis pensamientos y se alejó de mí con su cámara, dispuesto a inmortalizar todo cuanto nos rodeaba: la libertad, la soledad, el silencio.

Me repetía a mí misma que no me importaba que estuviera con ella mientras saboreaba ese amargo cóctel de tristeza y fracaso. No podía importarme, no éramos novios, no éramos amigos, no éramos nada. Me obligué a no pensar más en ello, a ser feliz a cualquier precio. Me dibujé una falsa sonrisa en el rostro y me levanté en busca de Dragos, que permanecía absorto con su cámara sacando fotos a un puente de madera oxidado que descansaba sobre el lago Llyn Ogwen. Regresó para sentarse a mi lado en la orilla y compartir conmigo un paquete de galletas Oreo, el termo de té que habíamos preparado en el hotel y un puñado de confesiones.

Sé que era ridículo para tratarse de agosto, pero aquellas tierras tenían clima propio y yo me estaba muriendo de frío. En un acto de caballerosidad, no dudó ni un segundo en abrazarme para que entrara en calor. Mi primera reacción fue apartarle, pero pronto me di cuenta de que ese abrazo, no solo me reconfortaba por fuera, sino que se estaba llevando parte de la tristeza que tenía enquistada. Sabía que el aire era falso, pero al menos sentía que volvía a respirar. Hasta ese momento no había sido consciente de lo mucho que me hacía falta sentirme protegida, no sabía muy bien de qué, tal vez solo de mí misma.

Una tormenta de verano nos hizo recoger el improvisado picnic y salir de allí a paso ligero. Aquellas gotas de agua fría no impidieron que siguiéramos caminando, bromeando y disfrutando bajo la lluvia de un mundo que parecía estar ahí solo para nosotros. Podía ser yo misma sin miedo a que me descubrieran, a que me hicieran daño… o a que me mataran. Dragos había hecho evidente, sin quererlo, todas las carencias que tenía en mi vida y ya no podía pedir menos que lo que él ofrecía. Reímos y bailamos bajo la lluvia, dejando que los pies se nos llenaran de barro a nuestro paso.

De vuelta en Beddgelert, llegamos al hotel, embarrados, descalzos y felices, como dos locos que no tuvieran frío, ni miedo a nada.

Subimos a la habitación, nos duchamos, y en menos de una hora, estábamos de vuelta en el pub, cenando salchichas veganas galesas y bebiendo cerveza como el día anterior. Me había puesto una camisa entallada de seda verde que realzaba aún más el color de mi pelo, y unos pantalones ajustados negros que estilizaban mi figura. Observé las miradas que me dedicaba sutilmente, complacida que mi misterioso acompañante parecía encontrarme atractiva en cierto modo.

Poco a poco, el alcohol fue achispando su personalidad y animándome a mí, dando lugar a empujones amistosos, bromas y conversaciones insinuantes. Tras el festín, decidimos tomar dos gin tonics. Le observé mientras esperaba nuestras bebidas desde la barra, relajado y despreocupado. Era uno de esos hombres a los que resultaba imposible no encontrar guapísimo, salvaje y dulce a la vez, una combinación letal. Sus increíbles ojos azules me observaban desde la barra con deseo contenido. Conocía esa mirada, la había visto antes en otros hombres y sabía que podría conseguir lo que quisiera de él esa noche. El problema es que no tenía ni la más remota idea de qué quería yo en realidad.

Observé también la barra, cuyas paredes estaban decoradas con cuadros dorados que contenían dibujos a carboncillo cuyos trazos no conseguía identificar desde allí. Me acerqué hasta Dragos con una sonrisa insinuante, en realidad solo quería tener una excusa para ver los trazados más de cerca. Mostraban retratos de héroes locales, escenas de guerra, algunos cuadros marítimos y otros lo que parecía ser una pira funeraria. Todos los dibujos mantenían un estilo común y estaban firmados en la esquina por el mismo artista, además de mostrar un pequeño símbolo redondo con tanto detalle que me costaba identificar nada. Yo había visto esos dibujos antes, o si no eran esos, unos muy parecidos. Me llevó un rato darme cuenta de que los había visto en el ordenador de Ethan, en una carpeta llamada “Luna”.

—Supongo que no tienes una lupa por ahí… —pregunté a Dragos, aunque sabía que era poco probable.

—Tengo el objetivo macro para ampliar a distancias cortas —explicó señalando su cámara, que como siempre, tenía colgada al cuello—. ¿Qué intentas ver en esos cuadros? No sabía que te interesaran las leyendas locales…

Ni siquiera me molesté en descolgarla de donde estaba, simplemente la tomé prestada y enfoqué a uno de los cuadros, aumentando la visión hasta hacer el símbolo tan grande, que podía notar las marcas de presión del lapicero sobre el papel rugoso. Jugué con el objetivo hasta obtener una imagen clara en mi campo de visión. Un poco más cerca… ¡Bingo!

—Es Bjorn “el Galés”, un caudillo de Bretland en el siglo X —explicó el barman tendiéndonos las copas. Rondaba los cincuenta y, por cómo se movía, diría que era el propietario del local.

—¿Bretland? —preguntó Dragos.

—Es el nombre con el que los vikingos conocían estas tierras —explicó el barman—. Los nórdicos invadieron Anglesey allá por el año 903, pero no fueron exitosos. Por eso en Gales hay menor presencia vikinga que en el resto del Reino Unido.

Miré a mi compañero notando que mi respiración de repente se encogía. ¿Le habría puesto Gina al corriente de nuestra excursión?

—¿Qué hay de los otros cuadros? —pregunté curiosa—. ¿Son todos caudillos vikingos?

—No exactamente… Este de aquí —señaló el barman al que estaba detrás de él, que yo no alcanzaba a ver desde la barra—. Es Palnatoke, el fundador de los jomsvikingos, unos míticos mercedarios que rendían culto a Odín y Thor. Supongo que conocerás la historia del martillo.

—¡Claro! ¿Cómo olvidar a Chris Hemsworth? —me burlé, recordando con ilusión al marido de la Pataky—. La verdad es que no sabía que Gales hubiera estado influenciada por los nórdicos —mentí como una bellaca.

—No tanto como Inglaterra o Escocia, pero aun puedes encontrar evidencias en lugares como Skokholm, Skomer o Swansea. ¿Te interesa el tema? —preguntó el barman sorprendido, mientras abrillantaba con un trapo el grifo de cerveza—. Tengo la teoría de que los jóvenes de hoy en día solo se interesan por lo que ocurre en las redes sociales.

—No entiendo mucho la verdad —mentí jugueteando con mi copa—. Me interesa más el arte. Los trazos de este dibujo son fascinantes. Es cuanto menos inquietante.

El camarero se giró para ver el cuadro que le indicaba. Se veía unas islas de pequeño tamaño y varias carabelas vikingas desembarcando. Algunos hombres estaban ya en tierra firme, pero tenían los ojos o la boca vendados.

—En realidad ese dibujo pertenece a una leyenda galesa. Se dice que no muy lejos de aquí había unas islitas donde los nórdicos escondieron toda clase de tesoros procedentes de las tierras salvajes que habían conquistado: España, Marruecos, e incluso algunos de atreven a decir que llegaron a América.

—América no se descubrió hasta 1492 —recordó Dragos.

—Ya dije que eran meras habladurías —se excusó el barman encogiéndose de hombros—. También se dice que esas islas, conocidas como Silfrligr Mani, no solo albergaban tesoros como oro y piedras preciosas, sino que escondían secretos ocultos sobre los orígenes de la civilización. Por eso en el dibujo se ve a esos hombres con los ojos tapados, para no ver nada.

—¿Cómo puede llegarse a esas islas? —pregunté, dejando que la emoción se apoderase de mí.

—¡De ninguna manera! —exclamó el barman viendo la decepción dibujarse en mi cara—. Desafortunadamente, los escritos locales dicen que esas islas se hundieron hace más de mil años, llevándose consigo todos sus secretos al fondo del mar. Pero como ya he dicho, es solo una leyenda.

—Pero, ¿dónde se encontraban exactamente las islas? —insistí. El barman me miró con preocupación, probablemente planteándose si quitarme el gin tonic o no.

—Nadie lo sabe, repito que no existen. Los antiguos decían que podían verse desde Cylch-y-Garn cuando bajaba la marea, pero lo único que he alcanzado a ver desde ahí son las Skerries cuando el cielo está despejado.

—¿Las Skerries? —preguntó Dragos interrumpiendo mi curiosidad insaciable—. ¿No son esas las islas que se hicieron famosas por aquel escabroso incidente?

—¡Chssst! —El camarero nos pidió que bajáramos la voz—. No es un tema del que puedas hablar tan alegremente por aquí, caballero. Aquellos hombres hicieron mucho daño en estas tierras.

—Pensaba que no habían comprobado su existencia… —repliqué, satisfecha al ver que la conversación seguía el camino correcto.

El barman nos invitó a reunirnos con él en el otro extremo de la barra que, en esos momentos, estaba libre de clientes.

—Hace algunos años, desaparecieron varias niñas en el norte de Gales —comentó con voz de narrador de intriga—. Durante varios meses, la familia recibió toda clase de mensajes y pistas falsas procedentes de todos los rincones del planeta: todo el mundo decía haberlas avistado con vida. Pero nadie volvió a verlas nunca —hizo una pausa dramática y continuó su relato—. Unos años después de aquello, alguien dio la voz de alarma. Aquellas islas siempre habían estado desiertas, sirviendo únicamente como recreo para estudiosos de la biosfera, pero coincidiendo con la llegada del nuevo farero, se detectó una actividad inusitada —explicó—. Llegaban barcos cada día que ni siquiera estaban registrados y que tardaban días en regresar a la costa. Hay quién dice que dormían allí, en una caseta de madera construida al lado del faro.

—Supongo que la caseta seguirá allí… —osé preguntar.

—¡Nadie lo sabe! Durante ese tiempo, hubo una nueva oleada de desapariciones, pero esta vez, la mayoría de las niñas regresaron con vida meses después. Aunque ninguna recordaba nada de dónde habían estado ese tiempo. ¿Extraño, no crees? —explicó frunciendo el ceño para darle emoción al asunto—. Un vecino de Carmel Head aseguró que había visto a unos hombres llevarse a una de esas muchachas en barca hasta las islas. No hace falta que os cuente que, antes de que nadie pudiera comprobarlo, la caseta y todo indicio de vida desaparecieron de allí. Ni siquiera el farero volvió a dar señales de vida.

—¿Cree que podríamos visitarlas? —pregunté, presa de la emoción.

Dragos frunció el ceño en una sonrisa inquieta. A esas alturas ya había descubierto que estaba loca de remate.

—Sí, claro… —respondió el barman extrañado por la curiosidad que había suscitado en mí—. Pero no hay absolutamente nada que ver aparte de un faro.

No quise levantar demasiadas sospechas, así que tuve que improvisar algo rápido.

—Bueno, en esa zona la biosfera es magnífica según he oído. Me gustaría ver frailecillos y focas.

—En ese caso, te recomiendo que cojas un bote a primera hora de la mañana. Seguro que algún pescador te acercaría por un precio razonable.

Miré a Dragos suplicante y él me devolvió la mirada. Creo que estaba pensando lo mismo que yo, lo que probaba que Gina le había puesto al tanto de nuestra próxima aventura.

—¿Entonces usted ha intentado buscar las Silgrif…, Silfri…? —preguntó Dragos con inocencia.

—Silfrligr Mani —corrigió el barman—. Como todos los niños, mi curiosidad era insaciable y conseguí que mi padre me llevara en varias ocasiones. Pronto me cansé de cazar dragones y unicornios, allí no había nada. Son solo historias para niños.

—¿Y el símbolo? —pregunté reconociendo el amuleto de Ethan en la firma de aquellos cuadros que adornaban el local—. ¿Es parte de algún emblema local?

—La verdad es que jamás me lo había preguntado —confesó acercándose a uno de los cuadros para ver el dibujo con detenimiento—. Supongo que es tan solo la firma del artista. Si vas a preguntarme de quién se trata, te adelantaré que no tengo ni idea. Hace años alguien tiró esos cuadros a la basura y el antiguo dueño los rescató. Chicos, si tanto os interesa esa historia, tengo un amigo que podría llevaros hasta allí en su lancha. Si me disculpáis un momento…

El barman se alejó para servir a otros clientes y nos dejó en silencio, a Dragos mirando con curiosidad el dibujo, y a mí dándole vueltas a una idea que cada vez me parecía menos descabellada.

—¿A cuánto está Carmel Head de aquí? —le pregunté a Dragos en un susurro—. Quiero ir a esas islas ahora, no quiero esperar a que haya más turistas morbosos.

—¡Debes estar de broma! ¡Está a más de una hora en coche! Puede que dos, si nos topamos con alguna oveja descarriada por el camino —protestó. Pero no, yo no estaba de broma y mi mirada insistente le mostró que no iba a aceptar un “no” por respuesta—. Mira, Elena, yo también me he emocionado con el relato, pero si algo así existiera, ¿no crees que los galeses ya lo habrían encontrado? —preguntó el lado de la cordura—. Hoy en día tenemos satélites, GPS y… ¡Google Maps! Es imposible que algo así se les haya pasado por alto. Además, en estas tierras tienen mogollón de tiempo libre. ¡Estoy seguro de que han invertido más en esta leyenda que los escoceses en encontrar a Nessie!

Saqué el móvil y me conecté al WiFi que anunciaban los carteles del pub. Dragos me miró con curiosidad mientras ignoraba los cientos de mensajes y notificaciones que invadieron mi teléfono y me fui directamente a la aplicación de mapas y carreteras.

—¿Se puede saber qué haces? —preguntó Dragos confundido.

—Aquí lo tienes, The Skerries en Google Maps. —Le mostré una imagen congelada que no se había actualizado en años—. He recorrido virtualmente esta isla de pe a pa, y ni siquiera Google tiene una información demasiado precisa. Diría que, o no le han prestado demasiada atención o alguien ha puesto demasiado empeño en borrar todo rastro.

—Ya te ha dicho ese hombre que no hay nada que valga la pena.

—Solo quiero echar un vistazo por mí misma. Pensaba que eras un aventurero… —insistí con la más inocente de mis sonrisas, convencida de que Gina le había pedido que me acompañara por alguna razón.

—El aventurero se ha tomado dos cervezas y un whiskey.

—Pero vas bien, ¿no? —preguntó Elena la irresponsable—. Hay una gasolinera cerca, podemos coger unos Red Bull de camino para que te espabiles.

—¡Eres imposible! —rio desesperado—. Está bien, pero si me quedo dormido por el camino, pienso pararme en medio de la nada y dormir en el coche. Y me da igual que patalees, protestes o te hagas pis.

—Compraré comida en la gasolinera por si acaso —respondí con la mejor de mis sonrisas—. Voy a ver si consigo que el camarero nos dé el contacto del barquero.

Capítulo 32

—¡No puedo creerme que hayamos despertado a ese pobre hombre para venir hasta aquí! —Dragos miró a nuestro alrededor con la decepción inundándole el rostro. ¡Ya nos advirtieron que no encontraríamos nada aparte de acantilados! Y menos aún, de noche…

Sabía que estaba en lo cierto. El entorno que me rodeaba no era demasiado prometedor, pero el Principito me había enseñado que lo esencial era invisible a los ojos. Me giré para mirar a Dragos, que estaba cruzado de brazos con cierto dramatismo esperando a que yo cambiara de opinión y decidiera volver a tierra firme. Sintiéndolo mucho, eso estaba fuera de toda discusión.

Le miré con una mueca divertida, pensando que Dragos no solo era atractivo, sino que estaba igual de loco que yo. La luna esculpía sus rasgos en gris y hojalata, rodeándolo de un misterio único y excitante, potenciado por esos ojos azules que se volvieron añiles en la oscuridad.

—Veo la decepción dibujada en tus ojos inquietos —dijo con dulzura—. ¿Qué esperabas encontrar aquí exactamente?

—No lo sé, algún túnel secreto que comunicara las Skerries con las Silgrif… las islas esas. Tal vez si investigamos un poco más, encontremos algo que valga la pena.

—Bueno, el camino en sí ya ha valido la pena —se burló con una sonrisa honesta—. Algún día le hablaré a mis nietos de aquella española loca que me trajo a unas islas desiertas persiguiendo una leyenda local.

—Y yo le hablaré a los míos de aquel fotógrafo loco que me siguió a ciegas —repliqué con el ingenio en llamas.

—Espero que después de esto, no te lances al mar en busca de la Atlántida. —Dragos siguió vacilándome con descaro.

—¡Dios mío! Creo que empiezas a conocerme… —confesé entre risas—. Y no pienso darme por vencida. Si de verdad esa secta estuvo aquí en algún momento, tiene que haber algo. Aunque sea una lata de alubias en salsa que no se acordaron de tirar a la basura.

—Tal vez encuentres tu lata de alubias, pero no creo que halles esas islas. Tienen un nombre demasiado poético para ser reales.

—¿Poético? A mí me suena a trabalenguas para reírse de los turistas. —Le miré irónica, pues yo apenas era capaz de recordar el nombre—. ¿Acaso sabes lo que significa?

—¡Por supuesto! —bramó como si fuera obvio—. Máni es el dios de la luna en la mitología nórdica, perseguido a través del cielo por el lobo Hati. Y Silfrgr es la palabra que usaban para definir el brillo del acero, así como metálico, argentado. Yo lo traduciría como…

—¡Luna de Plata! —le interrumpí, cayendo en la cuenta del nombre.

—Sí, supongo que esa sería una traducción válida, estaba pensando en “dios lunar de acero” pero tal vez lo de la luna de plata sea más específico. Me gusta.

—¿Cómo sabes tantas cosas de los nórdicos? —pregunté repentinamente a la defensiva porque no, estaba claro que no podían existir tantas casualidades.

—Hablo ocho idiomas, aunque no todos ellos en uso en la actualidad —aclaró —. Puedo llegar a ser muy friki cuando me lo propongo. ¿Creías que soy un friki si te cuento que aprendí élfico después de leer El señor de los anillos? —Me reí por la confesión y decidí creerle—. ¡Ya está! Ya no tengo secretos para ti.

Sus palabras me hicieron sonreír, la sencillez con la que me trataba. Y aquel descubrimiento sobre las islas me daba aún más fuerza para sentir que estaba en el lugar correcto. ¿Y si tal vez no tuviera que buscar en medio del agua para encontrar la Luna de Plata? Tenía la humedad y la oscuridad como enemigas esa noche, y unas ganas terribles de llegar hasta el final del asunto. Miré a mi alrededor en busca de cualquier minúsculo detalle que me diera esperanza. A no ser que buscara moluscos y algas, poco podría encontrar en esas rocas.

—¿Y si no estamos buscando unas islas? —dije al fin—. ¿Y si solo estamos buscando una parte de ellas?

—¿Una parte como qué? Aquí no veo más que rocas y un faro.

—Tienes razón. Hay un faro, y una caseta —dije tomando el camino de escaleras que me llevaban hasta el faro.

—¡Estás más loca de lo que creía! —Dragos protestaba detrás de mí, pero me seguía muy de cerca.

Nos topamos con una fortificación blanca con franjas rojas que dividían visualmente la torre en dos. A simple vista, aquel faro no tenía absolutamente nada que lo hiciera diferente a cualquier otro faro, pero era lo suficientemente grande como para esconder los secretos de esos millonarios excéntricos, fueran cuales fuesen. ¿Qué podría haberlos traído a esas islas? Paseé por los alrededores, alumbrada por la escasa luz de la luna y aquella que proyectaba la débil linterna de mi teléfono móvil. No sabía bien qué estaba buscando, pero sabía que no había tiempo que perder, pues jamás tendría una oportunidad como esa.

—Espero que esta no sea como la isla de Gruinard y vayamos a morir los dos en tres días —observó con un notable dramatismo en la voz. Le incité con la mirada a que siguiera hablando—. ¿En serio no conoces esa historia?

—No, pero estoy segura de que tú me la vas a contar ahora mismo…

—Fue antes de acabar la Segunda Guerra Mundial, los ingleses estuvieron haciendo experimentos bacteriológicos en la isla escocesa. Llevaron ochenta ovejas que murieron a los pocos días de infectar la zona con ántrax, todas con quemaduras en la piel y pulmonías raras. La isla estuvo en cuarentena por cuarenta y ocho años, hasta que pensaron que era seguro volver y descontaminarla.

—¿Qué demonios pasa en estas tierras? —pregunté sorprendida de todos los secretos que podían guardar unas inocentes islas.

Lejos de detenerme, aquella historia me dio fuerzas para seguir indagando. Observé con detenimiento las piedras que encontraba en mi camino, la vegetación e incluso las baldosas, en busca de rutas secretas, inscripciones o tesoros ocultos.

—Veo que mi historia no te ha disuadido de seguir revoloteando —observó, entre divertido y desesperado por mi insistencia.

No le contesté. Seguí recorriendo los caminos en busca no sabía muy bien de qué. No veía nada fuera de su lugar.

—¿No dijo el camarero que no habían encontrado la caseta? —pregunté al divisar una estructura de piedra y ladrillo al otro lado del faro.

—Igual no se trataba de… —comenzó Dragos. Su cara fue sustituida inmediatamente por una mueca de pánico al ver que me dirigía hacía allí—. ¡No, Elena! ¿Dónde crees que vas?

Pero yo ya no estaba escuchando. Me acerqué a la caseta con decisión, mientras las palabras del tatuaje de Ethan me seguían por la isla como una sombra. Grandeza, Inocencia, Lujuria, Isla y Tiempo. Aquel verso maldito encajaba perfectamente con la historia de una secta que secuestraba jóvenes (inocencia) con fines sexuales (lujuria) en Skerries (isla), un lugar que servía para guardar secretos y tesoros desde épocas ancestrales (tiempo). Mis pensamientos lideraban mis pasos sin ser apenas consciente de ello. Me acerque a la puerta de madera casi atraída por un mecanismo invisible que guiaba mi destino, para comprobar decepcionada que la puerta estaba cerrada.

Aquello no me dio por vencida. Seguí rodeando la casa de piedra gris, posando mis dedos en cada una de las ranuras entre las piedras a medida que avanzaba. Los muros se intuían robustos, una estructura lo suficientemente pesada y resistente para sobrevivir a las duras condiciones climáticas de esa isla, y evitar que el tiempo y el salitre deterioraran sus secretos.

Dragos me seguía a una distancia prudente, murmurando para sí que deberíamos irnos antes de que alguien nos descubriera.

Mis dedos seguían recorriendo la inmensidad de los muros con delicadeza, hasta toparse con un relieve que no correspondía con el del resto de las piedras. Me detuve a examinar la piedra con detenimiento y sonreí aún antes de comprobar mis sospechas.

—¡Bingo!

—¿Qué te pasa? —preguntó Dragos al ver mi emoción mientras sacaba fotos con el móvil al simbolito de la piedra—. Solo es la marca de quien quiera que fabricó estas piedras. He visto el mismo símbolo en la caja de fusibles de al lado del faro.

—¿Dónde dices que has visto el símbolo? —pregunté, notando que se me paraba el corazón de golpe.

—En la caja de fusibles. Elena, me estás abrumando con tu entusiasmo. ¿Podemos regresar a tierra firme? Estoy seguro de que el barquero tendrá ganas de volver a la cama con su mujer.

Le ignoré y caminé a paso decidido de vuelta al faro. No me costó localizar la caja de fusibles de la que hablaba, ni tampoco tardé en reconocer el símbolo que había en la pared de piedra. Era más grande que el de la caseta, con lo que se podía apreciar con más detalle. Los barcos portando la luna como si fueran velas, la brújula que marcaba el camino correcto, las redes del destino entretejidas en la esfera, en cuyo centro el dios del sol me sacaba la lengua y se burlaba de mí sin reparo.

—¡Ayúdame a mover la losa! —le pedí a Dragos, que empezaba a mirarme con desconfianza.

—¡Como nos pille alguien, se nos va a caer el pelo! —lamentó haciendo lo que le pedía.

—¡Chssst, baja el volumen!

Dragos retiró la pesada piedra, dejando a la vista una enorme caja fuerte para la cual, obviamente, no teníamos llave. El corazón comenzó a latirme tan rápido que pensé que podrían oírlo desde cualquier parte de la isla. Por suerte, el barman había repetido hasta la saciedad que allí solo estábamos Dragos, el barquero y yo aquella noche.

Dragos observaba el panel de la caja fuerte con cierta curiosidad, abriendo y cerrando la pestañita que cubría el hueco de la llave.

—Diría que alguien está interesado en esta historia… —le provoqué con sorna.

—No sé qué hay aquí dentro, pero esta no es una caja fuerte cualquiera —observó Dragos.

—Explícate.

—El ojo de la cerradura parece hecho a medida —dijo mostrándome un hueco para una llave casi tan grande como mi mano—. Diría que la llave que abre esto mide unos diez centímetros, y desde luego, tiene un buen grosor.

—¿Cómo sabes tanto de cajas fuertes?

—Trabajé algunos años en una empresa de seguridad instalando cajas fuertes en hoteles y bancos. Y puedo decirte que no reconozco el modelo. Y, desde luego, no sé dónde podría guardar alguien una llave de esas dimensiones.

Sin embargo, yo sí lo sabía. Una llave así solo podría encontrarse al fondo de un estanque de Londres.

—Elena, empiezo a pensar que sabías muy bien por qué venías a esta isla y qué estabas buscando.

—¿Gina no te puso al día? —pregunté sorprendida.

—Me dijo que te dijera que sí a todo, sin entrar en detalles. La verdad es que pensé que estaba hablando de otra cosa… —respondió con timidez. Incluso con la escasa luz de la noche, podía intuir el rubor tiñendo sus mejillas.

—¡Oh, seguro que también se refería a eso! —respondí divertida por la confusión—. Gina está empeñada en buscarme novio. Pero sí hay una razón por la que estamos en esta isla. Yo no creo en leyendas locales, pero sí sé que aquí pasó algo y estoy dispuesta a descubrirlo.

—¡Pero eso fue hace más de treinta años, Elena! De ser así, han tenido tiempo más que de sobra para borrar su rastro.

—Obviamente no, si han dejado este juguetito aquí —dije señalando el panel que lucía aquel emblema con orgullo.

—No sé qué crees que estamos haciendo, pero esto no me parece un juego —replicó Dragos cada vez más nervioso—. No deberíamos hurgar en el pasado. ¡La aventura acaba aquí y ahora! Tú eres una periodista de moda y yo un fotógrafo de viajes. Esto se nos queda grande. Volvamos al hotel, por favor.

Su mirada suplicante hizo que me sintiera vulnerable. Tal vez tuviera razón y aquella aventura fuera demasiado para una simple redactora de moda. Estaba dispuesta a ceder, cuando una voz grave comenzó a gritar en la lejanía. Su dueño, una alta sombra con lento caminar que portaba una linterna lo suficientemente potente como para deslumbrarnos aun en la distancia.

—¿Quién anda hay? —insistió el hombre con su voz estruendosa.

Mi cuerpo se paralizó del miedo. Con toda la información que tenía en mi poder sabía bien que, quien fuera que sostenía la linterna, podría pegarnos un tiro y echarnos de comer a los peces para que nadie volviera a vernos jamás. Probablemente habíamos condenado también al barquero con mi infantil intento por ser una heroína. Una niebla difusa comenzó a inundarlo todo al tiempo que iba perdiendo el equilibrio. Cada vez me costaba más distinguir nada en la oscuridad y la saliva comenzó a saber a bilis.

Mientras yo divagaba y me lamentaba por mi mala cabeza, Dragos no había necesitado ni un minuto para reaccionar. Posó sus manos en mi cintura y me empotró —literalmente— contra la caja de fusibles, invadiendo mi boca con fiereza animal, un beso rudo y agresivo que no me provocó ningún placer. Sorprendida por el gesto, traté de apartarle de mí, resistiéndome a sus manos que desabrocharon hábilmente los botones de mi camisa hasta dejarme con parte del sujetador a la vista. Ante la obviedad de que no iba a conseguir zafarme de su cuerpo fibroso, estaba a punto de endiñarle un rodillazo en sus partes nobles para defenderme de tamaña agresión, cuando descubrí lo que estaba haciendo y decidí interpretar mi parte del papel. Dejé de resistirme a sus besos y le recibí con teatralidad, dejando que mis manos se volvieran exploradoras y allanaran los misterios que escondía bajo su camiseta. Me sorprendí al palpar un cuerpo bien moldeado y una piel increíblemente suave para un hombre. Su esencia era atrayente, embaucadora, y sus besos una trampa mortal que hicieron que me olvidara por un instante del peligro en el que nos hallábamos. Por un instante, incluso consideré la posibilidad de dar la razón a Gina: necesitaba pasar página. A pesar de la pantomima y el miedo, pude notar que a Dragos también le había excitado la situación. Los hombres lo tenían difícil para disimular según qué cosas.

El señor del faro estaba ahora a escasos dos metros de nosotros. Era pelirrojo, tenía una poblada barba y un fuerte acento escocés.

—¿Qué hacéis aquí, chicos? Estáis muy lejos de la costa para venir a magrearos.

—Una locura romántica —explicó Dragos tomando el control de la situación—. Le prometí a esta belleza que la llevaría al fin del mundo, y esto es lo más lejos que hemos llegado en nuestra barca.

—Este no es lugar para vosotros —replicó mirándonos con recelo—. Recoged vuestras cosas y volved a casa. No se os ha perdido nada por estas tierras.

—No queríamos molestar a nadie, de verdad —continuó Dragos.

—¡Largaos de aquí, he dicho!

Yo seguía a su lado, aún con mis manos dentro de su camiseta, observando la situación en silencio. Comencé a abrocharme la mía con teatralidad y sonreí de manera cínica. El hombre tardó un minuto en darse la vuelta, tiempo justo para asegurarme que la placa estaba colocada en su sitio sobre la caja de fusibles. Dragos recogió su mochila del suelo y me agarró la mano con fuerza para obligarme a salir de allí lo antes posible. Intuía que no estaba de buen humor.

Varios metros por debajo de nosotros, el barquero esperaba adormilado a que diéramos señales de vida. Al vernos, una sonrisa de impaciencia se le dibujó en el rostro, nos dio acceso a la lancha, y puso marcha de vuelta a Carmel Head.

—¿Pero en qué cojones estabas pensando? —bramó Dragos enfurecido al entrar en el coche—. ¡Nos has puesto en un riesgo innecesario a los dos!

Le miré aturdida, consciente de que Gina no le había contado una sola palabra del propósito real de nuestro viaje. Mientras me reñía como un padre a su hija, no puede pensar con claridad. El descubrimiento de la caja fuerte me había dejado inquieta, y el paseo nocturno en barca, al borde de la hipotermia. Dragos se dio cuenta de que estaba tiritando y dejó de gritarme. Sacó una manta térmica que guardaba siempre en su mochila y me tapó con ella, al tiempo que encendía la calefacción del coche para que entrara en calor.

—Elena, dime la verdad: tú ya sabías qué esas islas estaban allí. Venías buscando algo, ¿verdad?

—Dragos, no puedo…

—Está bien. No hace falta que me des detalles. Solo quiero saber que lo de hoy tenía una explicación lógica. Pero me queda claro que para ti la tiene.

Nadie dijo nada más. Dragos condujo de vuelta en silencio mientras yo repasaba segundo a segundo todo lo acontecido esa noche. Hubiera dado cualquier cosa por haber estado en esa isla con Ethan. A esas alturas, me importaba un bledo su compañía, pero él tenía esa maldita llave que muy probablemente abriría la caja de Pandora.

Miré a Dragos de refilón y sentí una repentina simpatía hacía él. Había que tener valor para seguir a una completa desconocida en ese viaje sin sentido, aunque sospechaba que lo había hecho incentivado por la insinuación de Gina de que me dijera que sí a todo. A todo. ¿Cuándo iba a dejar esa mujer de inmiscuirse en mi vida privada?

Poco a poco, me fui adormeciendo con el traqueteo del coche en esos caminos pedregosos. No me di cuenta hasta llegar a Beddgelert de que Dragos había quitado la música para no molestarme. Bajamos del coche sin mediar palabra y arrastramos los pies hasta el hotel. Sospechaba que Dragos seguía cabreado conmigo, pero no dijo nada al respecto. por el contrario, me dio la impresión al despedirnos en la puerta de mi habitación que en realidad no tenía intención de dejarme sola esa noche. No quería invitarle a entrar, a pesar de que había suficiente espacio para diez personas más, no quería que se llevara una impresión equivocada.

—Quería pedirte perdón por el arrebato en el faro —se excusó, con un atisbo de preocupación alumbrando en su mirada. Dragos se apoyó en la jamba de la puerta y siguió llenando mis silencios con su disculpa—. Lo último que quería era faltarte al respeto, pero sinceramente, no vi otra manera de salir de allí.

—Tranquilo, a priori pensé que me estabas violando, pero luego me di cuenta de la farsa.

—¡Te metiste muy bien en el papel! —alabó—. Si besas así cuando es una farsa, no quiero saber lo que es tenerte como novia… —suspiró con una expresión burlona.

Su espontaneidad me arrancó una sonrisa. Dragos acarició mi mejilla con la excusa de apartarme un mechón de pelo de la cara. Un incómodo silencio lo rodeó todo, dejando en evidencia su respiración nerviosa y agitada, y la mía, congelada por la indecisión. Sabía lo que venía después, había visto esa misma escena en un millón de películas, la había vivido en mi adolescencia en portales y parques. Solo que esta vez, con la madurez que concedían los años, estaba más preparada.

—Quiero que sepas que a pesar de que casi nos liquidan por tu culpa, y dejando al lado mi predilección por las pelirrojas, me lo he pasado muy bien hoy —prosiguió Dragos, mirándome de un modo que iba a hacer que se derritieran los muros de hielo que habían congelado mi corazón—. Hacía mucho que no conocía a nadie tan increíble.

Dragos se acercó lentamente a mí. Le tenía tan cerca que notaba su aliento en mis mejillas. Quería dejarme llevar, disfrutar de nuevo de esos labios pecaminosos y la profundidad de sus ojos de mar, pero mientras Dragos seguía acercándose, todo lo que podía hacer era pensar en Ethan. Aquellos no eran sus labios, no eran sus ojos, no era el olor que me hacía sentir en calma, la voz que me reconfortaba. Me odié a mí misma por aquello, por guardarle luto a alguien que me había tratado de una forma tan miserable, pero uno no elige a quién ama.

—Espera… —rogué, notando que el aire no me llegaba a los pulmones.

—¿Está todo bien? —preguntó en un susurro sensual—. ¿O vas a contarme finalmente qué te ocurre?

—Dejando de lado mi predilección por los morenos de ojos claros y que yo también me lo he pasado muy bien contigo, no me van demasiado los rollos de una noche.

Contra todo pronóstico, Dragos me dedicó una dulce sonrisa que potenciaba aún más su atractivo.

—¿Y por qué solo de una noche? —preguntó sugerentemente.

—Bueno, no nos conocemos más que de un día…

—Dos en realidad, y aún tenemos todo el día de mañana para conocernos mejor. ¿No crees que sería bonito recordar nuestro primer beso en un faro rodeado de mafiosos en estas tierras de trashumancia y corderos?

De nuevo me hizo reír.

—Te aseguro que en otras circunstancias… —Un suspiro se escapó de mis labios. Hubiera dado cualquier cosa por ser capaz de lanzarme a su cuello, pero era idiota de remate—. La verdad es que no me has conocido en mi mejor momento. No podría traerte nada bueno ahora mismo.

—¿Te he dicho alguna vez que me encantan los deportes de riesgo? —insistió con su sonrisa seductora, prometiendo placeres de un noche y recuerdos para toda la vida—. Y no hay mayor riesgo que conquistar a una mujer con el corazón roto.

Esta vez no pude sonreír más. Bajé la mirad y me sentí fatal conmigo misma.

—Ya veo… —asumió él en retirada—. ¿Cuánto hace que lo habéis dejado?

—No puedes dejar algo que no ha comenzado —respondí con amargura. Apoyé la espalda en la pared y me dejé caer lentamente hasta sentarme en el suelo.

—Eso es peor —dijo con una mueca de lástima—. Una historia inacabada que puede resurgir en cualquier momento. Siento decirte que nunca salen bien. Deberías olvidarte de él cuanto antes.

—¿Cómo? ¡Si vivimos bajo el mismo techo! Al menos, hasta que se vuelva a su puñetero país y me deje tranquila.

—Te entiendo más de lo que te imaginas. —El tono que empleó delataba resentimiento—. Hace casi seis años que lo dejé con mi exmujer. Desde entonces, he salido con otras mujeres e intentado convencerme de que lo he superado, pero… no. Ella siempre reaparece por algún lado.

Le dejé pasar al otro lado de la puerta y cerrarla tras de sí, y nos sentamos juntos en la moqueta de la habitación. Ahora que las cosas estaban claras entre nosotros, no me importaba tenerlo tan cerca.

—¿Estuviste casado?

—Cinco años. Hasta que mis ganas de viajar y comerme el mundo se interpusieron entre nosotros. Supongo que pensé que ella estaría siempre esperándome. Cuando me di cuenta de que estaba siendo gilipollas, ya era demasiado tarde y ella estaba enamorada de otro capullo que la hacía más feliz. —Hizo una pausa y sonrió con tristeza—. ¡Vaya dos! Vamos a necesitar algo más que Coca Cola para superar esto, lo sabes, ¿verdad?

—Tengo Red Bull en la maleta —ofrecí con una mueca burlona. Aquello tampoco iba a ayudarnos a olvidar.

—¿Le quieres? —preguntó, pillándome desprevenida. Nadie me había preguntado eso antes.

—¡No! —exclamé ipso facto—. Yo… no puedo.

—No es eso lo que te he preguntado. ¿Le quieres? ¿Quieres a ese tipo en tu vida? —Dragos siguió preguntándome y yo noté que volvía a faltarme el aire—. Me estoy metiendo demasiado, ¿verdad?

—Sí, pero la verdad es que agradezco poder hablar con alguien que no esté involucrado. De repente mis mejores amigos son también sus amigos, y no hay lugar en Londres donde me sienta a salvo de él. Me estoy volviendo loca.

Entonces le conté parte de la historia (sin entrar en detalles), y cómo Gina me lo había metido en casa para que lo investigara y que, sin saber cómo, él había acabado estando todo el día en mi cabeza, y yo todo el día a sus pies. Le hablé de Wendy y de todas las mujeres que le rodeaban por uno u otro motivo.

—¿Por qué no le damos un poco de su propia medicina? —preguntó divertido, rebuscando algo en el menú de su cámara fotográfica—. Seguro que alguna de estas fotos nos sirve para cabrearlo.

—¡Ni lo intentes! Ethan es el tío menos celoso que conozco. Ni siquiera me ha escrito en todo el fin de semana.

—Te está dejando espacio después de la bronca del otro día, pero eso no quiere decir que no esté pensando en ti. No es lo mismo creer que estás trabajando en Gales que ver el comienzo de un romance con tus propios ojos. —Descargó las fotos en el teléfono y me miró divertido por la travesura—. Voy a publicarlo en Facebook con tu permiso y voy a etiquetarte.

Miré las fotos que me mostraba, pero en realidad no veía por qué Ethan se iba a poner celoso por esas fotos. Tan solo eran retratos míos, sola. En uno de ellos se me veía relajada, disfrutando del paisaje. En el otro, riéndome sin parar de alguna de las ocurrencias de Dragos.

—Solo son retratos —dije al fin con indiferencia.

—Son retratos hechos por alguien a quién le gusta mucho observarte —explicó—. Y esa sonrisa… ¿por qué sonríes de ese modo? ¿Por quién? Si yo viera esto, créeme que me volvería loco —confesó divertido—. Pero si quieres algo más diabólico, ten, sujeta el refresco con las dos manos.

Hice lo que me pidió mientras él colocaba su lata en el aire a punto de brindar contra la mía, sin que realmente se viera a una segunda persona. Analicé con detenimiento la foto y lo entendí todo.

—Ya está, publicado —afirmó satisfecho—. Esta es la prueba de fuego para saber si le interesas a ese chico. Estoy seguro de que te comentará algo de estas fotos antes o después.

Acepté la publicación en la que me había etiquetado, unas fotos sugerentes con una frase que daba lugar a muchos malos entendidos: “De todas las aventuras que he vivido, conocerte ha sido mi favorita”.

—Tienes el don de mostrar lo que te da la gana con tu cámara, de contar historias, aunque no sean reales —alabé, deseando que estuviera en lo cierto y aquellas fotos hicieran reaccionar a Ethan. Aunque solo fuera para recuperar mi orgullo.

—Del mismo modo que tú tienes la habilidad de maquillar la realidad con tus palabras, de contar historias… aunque no sean reales —bromeó—. Bueno, preciosa, creo que necesito dormir un poco, nuestra aventura me ha dejado destrozado.

Me besó en la mejilla y su olor a hierba fresca me invadió por completo. Le acompañé y cerré la puerta tras de mí, deslizando mi espalda por la puerta hasta sentarme por completo en el suelo. Me cubrí la cara con las manos. ¡Ojalá le hubiera conocido antes de volverme loca!

A pesar de que eran cerca de las cuatro de la mañana, no tenía sueño. Me moría de ganas por averiguar algo más sobre esas islas de nombre impronunciable, pero la señal del WiFi era terrible, así que, tras un par de intentonas, me di por vencida. Me tiré sobre la cama sin siquiera desmaquillarme y con el desánimo haciendo mella en mí. Dragos era divertido, apuesto e inteligente. ¿Cómo podía ser tan estúpida?

Decidí leer los mensajes que se habían acumulado en mi móvil ese fin de semana a pesar de que no iba a poder contestar hasta llegar a una zona tecnológicamente más avanzada. Amigos y familiares en su mayoría, algunos de Gina preguntándome por el viaje, pero ni rastro de Ethan. La pánfila sabía cómo mantenerle ocupado en tierras escocesas.

Steve me había mandado un email con noticias variadas sobre la cadena hotelera mexicana Luna de Plata. Sospechaba que él estaba más perdido que yo en toda esa historia, pero le concedí el beneficio de la duda y las leí por encima.

La reputada cadena hotelera había tenido numerosas pérdidas en los últimos dos años debido a que no conseguían los turistas necesarios para seguir adelante. Según las apreciaciones de Steve, la cadena estaba limpia, sin trapos sucios en los que hurgar. En una de las noticias pude ver el rostro del empresario detrás de la Luna de Plata, un hombre moreno, rechoncho y con un poblado mostacho que respondía al nombre de Adrián Duarte y cumplía con los tópicos del país. Le dediqué unos minutos y mi conexión de Internet a ese señor que no parecía disfrutar saliendo en los medios de comunicación. Apenas encontré una fotografía suya del día de la inauguración del hotel de Puerto Vallarta en el año 2005, y otra posterior (año 2011), donde aparecía aún más gordo que en la foto anterior, con un cigarro puro en la comisura del labio y el pelo bastante descuidado. La noticia era sobre una nueva infidelidad a su esposa, lo que demostraban con otra foto de Duarte en la playa con una joven esquelética veinte años más joven que él y que fácilmente pesaba treinta kilos menos. Era rubia, bastante alta y tenía la piel dorada, supongo que fruto de tantas horas en la playa. La misma rubia aparecía en fotos más recientes, casi siempre cubriéndose el rostro para evitar a la prensa y gozar de cierta intimidad en sus encuentros románticos. Una noticia de 2017 hablaba de la apertura de un nuevo resort en Tulum, noticia acompañada de unas imágenes del equipo directivo de Luna de Plata al completo. Cuál fue mi sorpresa al ver a la rubia allí, posando sonriente y profesional con un traje pantalón blanco que estilizaba su ya de por sí escuálida figura. Estaba segura de que había visto a esa rubia antes en algún sitio, tal vez fuera una Influencer mexicana o alguna actriz de telenovelas.

Pasaban los días, y el rompecabezas parecía cada vez más confuso. Tenía que reconocer que, sin la ayuda de Ethan, estaba bloqueada. Como leyéndome el pensamiento, el nombre de Steve apareció en mi pantalla.

—¡Vaya, pero mira quién se digna en cogerme el teléfono! —vociferó molesto—. Empezaba a pensar que habías resuelto el caso sin mí.

—¿Cómo se te ocurre llamarme a las cuatro de la mañana? —pregunté adormecida.

—Te he visto conectada. ¿Por qué no he sabido de ti en varios días?

—No tengo cobertura. Estoy en las montañas cubriendo un evento para la revista.

—Mira tu email. He descubierto algo que te va a encantar —garantizó—. ¿Te acuerdas de mi socio el que se pasó por La Magnolia Dorada? ¡Definitivamente esa Claire Dawson sabe con quién se junta! Nuestro hombre es un pez gordo que dirige el hotel SilverMoon, aunque él solo se deja ver en el edificio de Long Island, pues su hijo es quién se encarga de los negocios en Manhattan. Esa Claire trabaja en Recursos Humanos en ambas sucursales. Resumiendo, salía con Ethan y su jefe al mismo tiempo, un tal Adrián Duarte.

—¿Adrián Duarte es el jefe de Ethan? —pregunté confusa, recordando que Analisa también había tenido un romance con él—. ¡Esto confirma que Luna de Plata y SilverMoon son la misma empresa! —observé atando cabos—. Un momento… ¿me estás diciendo que la rubia de las fotos que me has enviado es Claire, la misma Claire que salía con Ethan?

—La misma que viste y calza —dijo haciendo una pausa que, si bien conocía a Steve, anunciaba la llegada de algo más impactante—. Hay algo más, Elena…

—¡Dispara! De todos modos, no creo que pueda dormir esta noche.

—Varios testigos han asegurado que Claire salía con el hijo de Adrián.

—¡Dios mío! ¿Pero con cuántos hombres salía esa mujer? —le interrumpí, asqueada de que Ethan realmente hubiera estado enamorado de ella.

—¡No lo sé! Pero hay algo que no me encaja… He estado buscando entre el personal de SilverMoon de Manhattan y no hay ningún Duarte aparte de Adrián.

—Igual no trabajaba en hostelería… —propuse.

—Sí, sí que trabajaba allí. Una tal Águeda que trabajaba como chica de la limpieza aseguró que era muy incómodo cuando padre e hijo se juntaban y Claire andaba cerca. Creo que su hijo estaba al tanto del romance.

—¡Imagino que tenía que ser aún más divertido cuando se juntaban los tres con Ethan en el hotel!

—Hay algo que se nos escapa, Elena… Podrías preguntarle a Ethan cómo se llamaba el hijo de su jefe. Supongo que, trabajando allí, sabrá de quién le hablamos —propuso—. Por cierto, hablando de Adrián Duarte, parece que ha desaparecido de la faz de la tierra. Nadie sabe nada de su paradero. Empiezo a temer que se encuentre con Analisa engordando la arena del desierto.

—¿Cómo? —pregunté sin saber dónde quería llegar—. ¿De verdad crees que alguien lo ha matado?

—Bueno, yo solo digo que, si mi jefe se acostara con mi mujer, igual yo también me lo hubiera cargado. A estas alturas, imagino que a Ethan le dará igual cargar con un cadáver más o uno menos…

—¡No puedes estar hablando en serio! —le defendí de manera frenética, olvidando que Ethan era más que el hombre que me había roto el corazón—. Ethan puede ser muchas cosas, pero no es un asesino.

—¿Te metes un día en sus sábanas y ya crees que le conoces? —preguntó burlón—. ¡Por Dios, mírate! Has perdido al menos seis kilos desde que empezaste con esta historia, estás demacrada y tus ojeras delatan que últimamente no duermes por las noches. ¡No me digas que crees que es inocente, porque no me lo trago!

—¡Si tengo ojeras es porque estoy agotada! Gina me está exprimiendo al máximo, hace más de cuatro semanas que no tengo un día entero libre. Como comprenderás, es imposible desconectar si tengo el trabajo viviendo bajo mi mismo techo.

—Lo único que te ayudará a desconectar en esta profesión, y te lo dice un experto, son las drogas. Aunque he oído que el deporte también ayuda… —sugirió con sarcasmo—. Puedes creer lo que quieras, pero mi apuesta es que Ethan mató a Duarte por venganza.

No pude alegar nada. De repente recordé algo y tapé la cara, presa de la sorpresa y la frustración. ¡No podía ser cierto! Ethan había dicho que sus dos exnovias habían sido infieles, y casualmente las dos lo habían hecho con el mismo hombre. No me extrañaba que tuviera cuentas pendientes con él. Pero, ¿por qué ambas cambiarían al príncipe azul por el viejo verde? ¡Nadie en su sano juicio preferiría a ese gordo baboso antes que a Ethan! Decidí contarle a Steve lo que se me estaba pasando por la cabeza, tratando de recuperar su confianza.

—Ethan me contó que Analisa estuvo saliendo con Duarte antes de salir con él. Estamos hablando de hace más de doce años, con lo que Ethan conoce a ese hombre desde antes de trabajar en el hotel —expliqué—. Además, me contó que empezó a trabajar para SilverMoon por culpa de Claire, y eso fue poco después de acabar la universidad.

—Las fechas no me cuadran.

Steve hablaba y mi mente funcionaba como una lavadora centrifugando a toda prisa. Tal vez fuera el efecto del Red Bull, pero me sentía pletórica esa noche. O lo hacía… hasta que la realidad y mi ingenio me abofetearon en la cara con una furia incontrolada.

—Si yo fuera el hijo del jefe, no usaría jamás mi apellido —solté de repente, mientras Steve me preguntaba de fondo a qué me refería—. Es posible que el hijo de Adrián Duarte esté utilizando un mote o el apellido de su madre.

—¿Estás insinuando…? Elena, tú tienes dos apellidos, ¿verdad? Es algo de los países hispanohablantes —preguntó, llegando a la misma conclusión a la que yo había llegado—. Sabemos que la madre de Ethan es escocesa, una McGowan, pero ¿qué hay de su padre?

—Su padre es un misterio sin nombre de pila, un hombre de negocios mexicano que se dedica a la hostelería y al narco —dije, haciéndole partícipe de mi revelación.

—Elena… De ser cierto, esto es grande. ¡Es muy grande! Necesito que consigas el pasaporte de tu compañero y confirmes nuestras sospechas. Y, sobre todo, te necesito más enamorada de él de lo que has estado en toda tu puta vida. ¡Tenemos que hacer que ese cabrón caiga con todo el equipo!

—Veré lo que puedo hacer.

Colgué a Steve sintiendo que la habitación daba vueltas. Si Ethan era hijo de Duarte, algunas cosas empezaban a tener sentido. Como el hecho de que su abuela no apoyara la decisión de su hija de instalarse en México con un narcotraficante. La abuela de Ethan sabía mucho más de lo que dijo en vida. Por eso la hicieron callar, la tacharon de loca y encerraron en su fortaleza, como ya le había pasado antes a Juana la Loca. Por eso conservó el colgante hasta que su nieto fue lo suficientemente adulto para emprender la búsqueda por su cuenta. Lo que no me quedaba claro era en qué bando estaba Ethan en esa historia.

Y lo peor de todo era que, a pesar de todas las mentiras e información que tenía en mi poder, aún era incapaz de odiarle.

Me tumbé en la cama, pero no tenía sueño, así que decidí trabajar un poco. Mis dedos teclearon sin mi permiso el nombre de la isla, Silfrligr Mani, pero ni siquiera la base de datos más potente del país podía aclararme mis dudas sin una buena conexión a la Red. Decidí dejar el tema aparcado por el momento y tratar de centrarme en algo que era real y existía, Adrián Duarte, y en este caso, el buscador fue mucho más generoso. Las últimas noticias hablaban de un Duarte desaparecido de la vida pública, otras más viejas, hablaban de las crisis con su mujer o de las jóvenes con las que a menudo le sorprendían. Era repulsivo, seguía sin entender como una mujer de mi edad podría plantearse siquiera un romance con un sujeto así, pero sabía que el poder podía ser un potente afrodisíaco. Y sin duda alguna, tanto Claire como Analisa sabían bien dónde se metían.

Las amantes se iban sucediendo a lo largo de décadas como una colección de portadas de Playboy donde abundaban las rubias anoréxicas, aunque la más habitual había sido la mujer que le acompañaba en casi todas las instantáneas de los últimos años: Cancún, San Diego, Nueva York, Playa del Carmen, Progreso…  Sin duda Claire y Adrián habían sabido cómo disfrutar de su amor en las ciudades más románticas de Norteamérica. Miré a Claire con detalle, su piel blanquecina, sus cabellos rubios perfectamente alisados y con un flequillo recto, los pómulos marcados o los finos labios que dibujaban una sonrisa de seguridad en su rostro que le daba un aspecto bien parecido a la actriz Gwyneth Paltrow. En las siguientes noticias, casi todas de finanzas y hostelería, la pareja se paseaba discretamente por las calles de Londres, Belfast, Cardiff y Edimburgo. No me sorprendió esa fijación por las capitales británicas, y estaba segura de que su presencia aquí tenía que deberse a algún turbio negocio, pero no encontré ni rastro de SilverMoon o Luna de Plata en el Reino Unido. Probé con el nombre de las islas, pero no hallé ninguna relación entre los dos conceptos.

Mi sexto sentido me obligó a filtrar las noticias en busca de algo más concreto, pues me interesaba especialmente conocer la identidad de su hijo. Busqué a Ethan Duarte, Ethan McGowan Duarte y todas las combinaciones que se me fueron ocurriendo, con la decepción dibujándose en mi cara al ver que no encontraba absolutamente nada de él en ninguna parte. Ni rastro de ningún Duarte Junior.

—¡Junior! —exclamé para mí cayendo en la cuenta de algo.

Aquella noche fatídica en la que Ethan y yo dejamos escapar nuestro primer beso, un borracho me había dado un mensaje para Junior y la que había sido, sin saberlo, la primera pista decisiva del caso McGowan. Una pista que yo había pasado por alto y que había provocado un cambio de actitud en mi compañero. Blanco y en botella. A veces podía ser Malibú, pero estaba segura de que esta vez… había leche.

Capítulo 33

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

—¿Y qué pasó con Ethan? ¿Cuánto tiempo os duró la rabieta esta vez?

—La verdad es que no volvimos a hablar hasta encontrarnos en Devon. Le dije q no quería que me escribiera y cumplió su promesa a rajatabla —confieso molesta—. Estaba cansada de luchar contra él. De luchar contra sus fantasmas. Tampoco sé qué esperaba exactamente después de las advertencias de Gina. Supongo que me creía diferente a las demás, invencible, como el Titanic. Y, exactamente igual que el transatlántico, acabé hundiéndome.

—La verdad es que esperaba otra respuesta —afirma sorprendido, y le insto a que me cuente qué se le está pasando por la cabeza—. Dos personas que huyen de un mismo sentimiento, en realidad huyen en la misma dirección.

—Ya ves que no siempre es así.

—¿Seguiste con la investigación entonces? Perdona, puede parecer obvio, pero te recuerdo que nunca le entregaste el informe a Gina…

Su insistencia me parece llamativa. ¿Por qué le preocupa tanto al abogado de Ethan que yo incumpliera mi parte del trato?

—¡Ya lo creo que sí! Seguí con la investigación más objetiva que nunca —confirmo pletórica. Greg me mira con recelo—. Dicen que hay dos tipos de dolor: uno que te lastima, y otro que te cambia por completo. Este era sin duda de la segunda clase. Después de ese viaje, nada volvió a ser lo mismo entre nosotros. Yo ya no era la misma —comienzo mi narración, armándome de fuerza pues viene la parte más intensa de nuestra historia—. Cuando regresé de Snowdonia, me fui una semana a España a ver a mi familia y disfruté de mi ciudad como nunca antes la había disfrutado. Del calor horrible que derretía el asfalto, de la piscina del barrio con mis amigos y de todas esas actividades que ellos consideraban su rutina, pero que yo me moría de ganas por hacer. Desconecté del teléfono y del email, y me disculpé ante Brit, pues no tenía ninguna intención de ayudarle a preparar el viaje a Devon. Regresé a Inglaterra justo a tiempo de comenzar esas mini vacaciones que tanto había temido. Pero decidí interpretar mi papel mejor que nunca: tenía que volver a engatusar a Ethan McGowan como fuese.

21 de agosto de 2019 - La City, Londres

Sabía que era verano porque mis amigos se habían dedicado a invadir con fotos sus muros en las redes sociales presumiendo de cuerpos al sol y vacaciones de ensueño, pero el sol se había vuelto tímido en Inglaterra y la nostalgia por mi tierra se había hecho tan fuerte, que pensé que no me abandonaría nunca.

De vuelta al trabajo y a mi realidad que me tenía cautiva, Gina me dio la libertad condicional tras diez correcciones de artículos espantosos, un reportaje de cosecha propia sobre turismo británico y otro sobre cocina de verano que no incluía recetas con ratones. Estaba lista para irme cuando el teléfono de mi mesa comenzó a sonar con fuerza. En cuanto oí su voz nasal —y el apelativo de Ilina Hernandes— supe que se trataba de mi jefa. Tan solo dos palabras entonadas de la manera más grosera posible fueron necesarias para que yo entendiera su orden: “Aquí, ya”. Bloqueé mi ordenador y salí pitando hacia su despacho.

—Pasa, querida —invitó, mirándome a través de las gafas de pasta que reposaban en la punta de su nariz—. Y cierra bien la puerta. Justo ahora estaba leyendo tu artículo sobre Snowdonia. ¡Exquisito! —alabó, acariciando el papel con mi artículo impreso con la misma delicadeza con la que hubiera acariciado un papiro egipcio—. ¿Qué tal las vacaciones en Portugal, Malena? Supongo que tu madre se pondría loca de contenta al verte.

Suspiré aburrida. Sus palabras no tenían consistencia ni cuando me cambiaba de nombre.

—España estuvo bien, gracias —contesté apática—. Brit está esperándome en Oxford Street desde hace rato, así que si me dices por qué estoy aquí… —urgí, impaciente.

—Calla y escucha. Mark se ha reunido recientemente con unos testigos protegidos que aseguran haber presenciado ciertos comportamientos extraños en uno de los hoteles de Acapulco. Ambos trabajaban como animadores en un resort y conocían bien a algunas de las mujeres que desaparecieron.

—¿Confirmamos entonces que las mujeres del periódico trabajaban en Luna de Plata? —exclamé con cierto nerviosismo recorriéndome la piel.

—Los testigos insisten en que no fueron víctimas de prostitución ni drogas, sino de algo mucho más complejo. —Hizo una pausa para dar un mayor efectismo a sus palabras.

—Termina ya, Gina, ¡no tengo todo el día!

—En esos hoteles han pasado muchas cosas, Elena, muchas cosas que dudo que Ethan vaya a contarnos por las buenas. Así que, hasta que sepamos qué ha pasado en realidad, aborta el plan de hacerte su amiga, amante, o lo que sea que seáis ahora y mantente alejada de él por tu propio bien.

—¿No crees que es un poquito tarde para esto? —bramé enfurecida—. ¿Qué dijeron los testigos?

—Pues que estabas en lo cierto, querida, en todo. —De nuevo ese suspense que iba a acabar conmigo.

—¿Podrías ir al grano de una maldita vez? —exclamé, olvidando por un momento que aquella mujer que me sacaba de quicio era tan bien la que pagaba mi sustento. Gina me miró divertida.

—La paciencia es una virtud muy valiosa en esta profesión, querida —replicó con sorna—. Para entrar en ese hotel hay dos tipos de entrevista: primero se habla de la experiencia laboral y después son sometidas a test médicos y de ADN.

—¿De ADN?

—Ajá —respondió igual de confundida que yo—. Estos chicos están convencidos de que se llevaron a esas mujeres para hacerles algún tipo de experimento, pero no tienen pruebas ni saben con qué finalidad. Estaban investigando por su cuenta, hasta que uno de ellos recibió una amenaza de muerte que les hizo dejar el tema por ahora…

—¿Así que te empieza a cuadrar mi teoría loca acerca de la relación de la secta, las islas y los hoteles? —recordé pagada de mí misma.

—No solo me cuadra, sino que empiezo a estar preocupada. Sobre todo, después de que me dijeras que esas islas legendarias con nombre celta cerca de Skerries se traducen como “luna de plata” —reconoció—. He encontrado algo que me mosquea y me gustaría que te pasaras por allí, aunque no sé si ahora es el mejor momento… Hay un chico que podría ayudarte, Logan Sinclair. Está investigando por su cuenta, parece tener información que podría sernos de gran ayuda, y es de fiar.

—¿Quieres que vaya a Acapulco? —pregunté sorprendida—. No es que la idea de tostarme en las playas mexicanas me horrorice en absoluto, pero como comprenderás, toda esta historia me tiene en un sinvivir ahora mismo.

—¡Olvídate de México! No quiero que vuelvas a intoxicarte —me acusó. Sabía que lo había dicho por Ethan. La verdad es que había conseguido olvidarme de ese capullo por unas horas—. Hay un hotel al norte de Escocia en un pueblecito costero llamado Dornoch, un modesto Bed & Breakfast con poca clientela.

—¿Qué voy a encontrar allí?

—¡No lo sé! Esos chicos de Acapulco nos contaron que llegaban a menudo al hotel cartas y paquetes desde esa dirección. Así que la relación está clara

—Veré lo que puedo hacer. ¿Y cómo se llama el hotel? —pregunté anotándolo en el bloc de notas de mi móvil.

—Lleuad Arian, que traducido a la lengua gaélica local significa…

—Luna de Plata —completé por ella, recordando las fotografías de Claire y Adrián disfrutando de su amor en las islas británicas.

—¡Cualquiera diría que mañana nos vamos de vacaciones! —observó Brit al ver mi desaliñado aspecto. Llegaba dos horas tarde y me dolía la cabeza.

—Si a irme de viaje a 300 kilómetros de aquí con dos parejitas empalagosas lo llamas tú vacaciones… —respondí apática.

—¡Sabes de sobra que entre Jamie y yo no hay nada! —exclamó molesta—. Y ya te he dicho que Ethan y Wendy son como dos pingüinos árticos.

—Los viste un día en un bar, no en su día a día.

—Hemos quedado un par de veces después de eso —explicó, dándome una información que desconocía por completo—. La semana pasada fuimos los cuatro a cenar a una braseria francesa de Chelsea. ¡Menudos platos! Tenemos que ir un día juntas, por cierto.

—Sabes que no puedo permitirme esos lujos —repliqué malhumorada al oír hablar de las glamurosas rutinas de Peter Pan y Wendy.

De repente, mi estado de ánimo empeoró de golpe a causa de mi exceso de imaginación y los recuerdos vividos que tanto me atormentaban. Había tenido tres semanas en soledad para asimilar lo que se me avecinaba, pero no estaba preparada. No sabía cómo iba a reaccionar cuando los viera juntos, cuando la viera besando los labios que yo había besado antes, tocando esa piel que yo había creído tan mía. Una conocida opresión me golpeó el pecho, pero decidí ignorarlo y centrarme en la emoción —y angustia— que me producía el hecho de que esa noche volvería a verle en casa.

Esa misma mañana me había encontrado a Anděl en el supermercado, paseando acarameladamente de la mano de una chica la mar de peculiar. Tenía la cabeza rapada en un lateral, y en el otro, una frondosa melena azul caía enmarañada sobre sus hombros. La mitad rapada estaba decorada con tatuajes tribales. Varios piercings faciales terminaban por complementar su look, que distaba tanto del mío. Desde luego, no podía decirse que Anděl tuviera un prototipo.

Reconozco que el inesperado encuentro me puso furiosa. No es que la idea de Anděl con otra mujer me doliera, pero supongo que nada te prepara para la primera vez que ves a tu ex besando a otra mujer. Y esa semana iba a hacer dos plenos…

Recorrimos todas las tiendas de Oxford Street en busca del bikini perfecto para mi amiga (que levantara de aquí, metiera de allá, y aumentara de paracullá) y uno menos extravagante para mí.

Nuestra siguiente parada fue un salón de té de Chelsea, famoso por sus sesiones de té temáticas de La Bella y la Bestia. Solo a Brit se le podría haber ocurrido reservar en un sitio así, pero tenía que reconocer que era bonito. La decoración era ostentosa, digna de Chelsea, y el público que nos rodeaba, mujeres de la aristocracia luciendo trajes de diseño complementados con la más exquisita y fina joyería. Algunas madres disfrutaban con sus hijas de la magia de la tetería y las iniciaban en el maravilloso ritual inglés del afternoon tea mientras mi amiga y yo arreglábamos el mundo a medida que nos poníamos moradas a dulces ingleses con la forma de los personajes más emblemáticos de la película Disney. Me serví un poco de té inglés en mi taza de Chip y miré a la señora Pot, que me sonreía con simpatía.

El camarero nos trajo una segunda ronda de pastelitos y scones que mi amiga devoró al instante. Sinceramente, no entendía cómo aún tenía hueco en el estómago.

—¡Aguarda un minuto! —pidió.

Su cara se iluminó al reconocer a una señora que estaba sentada cerca de nosotras, a la que no dudó en saludar efusivamente. Llevaba un traje de chaqueta con estampado tweed color celeste con zapatos y bolso a juego. Se giró para mirar a mi amiga y en su rostro se dibujó una mirada de desconfianza.

—¿Nos conocemos, encanto?

—¡Claro que sí! Eres la madre de Jamie, ¿no?

Mi amiga se mostraba familiar y atenta con la madre de su mejor amigo, pero aquella mujer elegante y altiva permanecía como un témpano de hielo, escudriñándola con cierto desprecio. Una fracción de segundo después, percibí un atisbo de reconocimiento en su rostro ajado por los años.

—¡Oh, sí! La puta que le rompió el corazón.

—Veo que te ha reconocido —susurré dándome la vuelta para aguantarme la risa.

—Señora, ¡tengo novio! —respondió mi amiga indignada—. ¡Yo no quería partirle el corazón a nadie!

—No parecías acordarte de él cuando tenías la lengua en la garganta de mi Jamie… —Su tono de voz era inalterable, correcto y muy inglés.

—Bueno, bueno, bueno… ¡Aquí hay algo que no me has contado! —protesté indignada.

Mi amiga volvió a la mesa malhumorada y se sirvió todos los pasteles que cupieron en el plato sin preguntarme si yo quería alguno.

—Así que Ethan y tú habéis sucumbido al lujo de Chelsea —me burlé—. ¡Qué calladito se lo tenía Jamie! Y yo que pensaba que era un muerto de hambre como yo…

—¿Podrías pasarme la mermelada? —Mi amiga fingió que no había pasado nada.

—¿Vas a empezar a hablar o tengo que preguntarle a ella? —insistí con cara de pocos amigos—. ¿Fue el día que cenaste con Ethan y Wendy? ¿O ha habido más de un día? ¿De verdad tienes novio? —Seguí con el interrogatorio descontrolado mientras mi amiga se servía la crema en los scones—. ¡Últimamente no me cuentas nada!

—¡Por que últimamente tú tampoco me cuentas nada! —explotó mi amiga irritada—. ¡Aún estoy esperando a qué me cuentes qué demonios te pasaba el otro día! Jamás te había visto tan triste.

—Rompí con el tío con el que me estaba viendo. Me cansé de ser la otra. ¿Contenta? —repliqué, notando que la que se acaloraba era yo.

Mi dramática confesión surtió el efecto deseado, mi amiga comenzó a narrar los últimos acontecimientos de su vida afectiva.

—Quedé con Jamie para ver una peli en su piso y acabamos besándonos. Su madre tiene una copia de la llave y, por alguna extraña razón que no logro entender, entra y sale cuando le da la gana sin avisar. Así que nos interrumpió, madre e hijo discutieron, y puedes imaginarte el resto.

—¡Y luego dices que no hay nada entre vosotros! —exclamé, no sabía si feliz por mi amiga, o molesta porque definitivamente iban a arruinarme las vacaciones entre todos.

—¡No hay nada, Elena! De hecho… Jamie no me habla —explicó con tristeza—: Después del beso, salimos a cenar con Ethan y su novia, actuamos como una pareja normal, él empezó a hacer planes conmigo y… después de la cena le dije que estaba quedando con otro y que ese beso no había significado nada.

—¿Qué? —exclamé sin dar crédito—. ¿Primero le besas y luego le dices que hay otro? ¡Y yo que creía que mi situación era complicada!

—¡La verdad es que no sé cómo de complicada es tu situación porque jamás me has hablado de ese tío! Y lo que me has contado es tan malo que estoy deseando conocerle —me reprochó dañina. No tenía nada que replicar. Brit se calmó un poco al ver mi cara de desasosiego.

—¿En serio vas a dejar las cosas así con Jamie? —pregunté, cambiándole de tema.

—Ya sé que estoy haciendo las cosas fatal, pero no quiero arruinar nuestra amistad. Jamie y yo… jamás funcionaría.

—¿Por qué no le das una oportunidad? —Más que una pregunta, era una súplica. Una de las dos merecía un final feliz—. ¡Jamie te adora! Y sé que tú estás loca por él, aunque te esfuerces en demostrar lo contrario.

—No quiero hablar del tema, de verdad… Bastante tengo con pensar que mañana tengo que volver a verle.

—Si tanto te agobia la idea, cancelamos y nos vamos las dos solas por ahí —propuse, pues yo sí que no tenía ganas de ver a Ethan.

—¡Ni en broma! Para atrás solo se echan los cobardes.

—¿Y el otro? —pregunté—. ¿De verdad es mejor que Jamie?

—¡No hay otro, Elena! —exclamó tapándose la cara—. Es decir… sí, hay cientos de tíos que me escriben, pero prefiero un hombre a mi altura que cien hombres a mis pies —replicó la reina de Instagram—. Es solo que no sé si Jamie es exactamente lo que busco en mi vida —explicó con tristeza. Yo no podía entender sus razones. A mis ojos, Jamie era el hombre perfecto—. ¿Qué hay de ti y tu psicópata azul? ¿Entonces se acabó? ¿Para siempre?

Afirmé con la cabeza sin añadir nada más. Mi amiga parecía eufórica de alegría, ojalá yo me hubiera sentido igual.

—¿Y tú cómo lo estás llevando? —insistió Brit—. Los ojos te hacían chiribitas cuando me hablabas de él, de verdad que no te había visto nunca así.

—Se acabó, que es lo que importa —afirmé sin ánimo de entrar en detalles.

—¡Estas mini vacaciones nos van a sentar de escándalo! —exclamó mi amiga optimista.

Sonreí sin mucha convicción. Llevarnos a su problema, al mío y a su novia de vacaciones no me sonaba exactamente a planazo, pero no quise sacarle de su fantasía.

Cuando acabamos el té, regresamos a nuestros respectivos apartamentos a preparar la maleta. Reconozco que siempre he sido un desastre para eso, en cinco minutos di el equipaje por concluido a sabiendas que, una vez allí, comenzaría a echar en falta mil cosas, y me puse como loca a buscar información sobre ese hotel de Dornoch que podría no tener nada que ver con el caso, pero me mataba la curiosidad por descubrirlo. Comprobé decepcionada que, a simple vista, no había nada raro en ese idílico alojamiento familiar, aparte del hecho de que aquel pequeño Bed & Breakfast distaba mucho del modelo de negocio al que Duarte nos tenía acostumbrados.

En cuanto a Dornoch, era un pequeño pueblo que había pasado a la historia como el lugar dónde se había quemado a la última bruja de Escocia en 1721. Situado en la histórica Sutherland, en el condado de Highland, debía su nombre a la época del dominio escandinavo a principios del siglo XI, cuando Sigurd el Fuerte ostentaba el título de jarl[107] de las islas Orcadas. Estas tierras eran conocidas también por su nombre gaélico, Gallaibh, que significaba “entre extranjeros”, refiriéndose a los escandinavos que habían dominado la zona.

Aquel detalle me hizo sonreír, era la misma explicación que Ethan había dado sobre el origen del nombre de su hijo, Gael. Al final, todas las piezas de ese rompecabezas parecían estar unidas de algún modo.

No sé cómo, en medio de mi búsqueda, acabé de nuevo leyendo sobre la secta de las islas galesas de la cual no había obtenido nada de información desde mi regreso. Encontré un video con teorías conspiratorias sobre Silfrligr Mani, una especie de Cuarto Milenio hecho por aficionados a las historias paranormales que exhibían sus retorcidas hipótesis en su canal de YouTube. Según el autor, que poseía un marcado acento escocés que a mí me costaba entender, las islas habían sido registradas recientemente en busca de pruebas contundentes que encarcelaran a los responsables.

La liebre había saltado tras la aparición de dos mujeres ahogadas en el mar de Irlanda, hechos acontecidos poco después de que le contaran a la policía la existencia de una organización con fines hasta ahora desconocidos, que las había mantenido cautivas durante un lapso de tiempo que no alcanzaban recordar. Afirmaban haber sido drogadas en varias ocasiones, con lo que sus recuerdos eran borrosos e imprecisos. Aunque la policía nunca había dado crédito a su testimonio, la investigación se retomó, sin éxito, al encontrar sus cadáveres.

Seguí leyendo las noticias, una tras otra, en busca de más información acerca de tan macabra historia, pero nadie parecía haber probado nada en realidad, tan solo eran leyendas urbanas fruto de la confesión de esas dos mujeres que podrían o no estar diciendo la verdad.

Aparté la historia de las sectas por un rato y me centré en lo que realmente me importaba: Duarte. Seguía sin encontrar a ningún mini Duarte en su entorno y empezaba a desesperarme. Si mis sospechas eran correctas y su hijo respondía a otro apellido, podría haber sido cualquiera de los empleados del hotel con lo que, en realidad, estaba perdiendo el tiempo. Los medios tampoco decían nada de que Adrián tuviera ningún hijo legítimo, aunque su fama de mujeriego lo perseguía allí donde hablaran de él.

Retomé la lectura de las noticias. No había mucho más que decir acerca de ese hombre, aparte de sus escándalos de faldas, sus continuas peleas domésticas con la que una vez fue su mujer o negocios aquí y allá. Me desesperaba la falta de conexión entre todos los hechos, la distancia geográfica e histórica entre las historias que habían caído en mis manos como meras casualidades ligadas a un fin común y, sobre todo, la falta de evidencias y cordura. Porque sí, para conseguir llegar a una conclusión clara, había que dejar a un lado el sentido común y “desaprender lo aprendido”, como había sugerido Gina, y tal vez, complementarlo con un poco de opio, inestimable consejo de Steve.

Estaba a punto de darme por vencida e irme a la cama cuando me topé con un blog que, en circunstancias normales, no me hubiera molestado en leer, pero al que decidí dar una oportunidad. Dicho blog, publicado bajo un dominio galés de relevancia menor, se atrevía a acusar con nombres y apellidos a algunos empresarios internacionales por estar involucrados en actividades ilícitas en la isla, relacionando su inexplicable visita a esas tierras por razones lúdicas con la repentina desaparición de jóvenes en la zona.

Mordisqueé el boli con emoción, sintiendo que, por primera vez, estaba cerca de hilar todos los cabos sueltos y terminar de una vez por todas con ese caso.

Miré las fotos de esos millonarios sin escrúpulos, tratando de encontrar algún rostro conocido, Y sí, para mi sorpresa, estaba convencida de que había visto a alguno de esos hombres antes, pero ¿dónde?

Saqué la carpeta donde guardaba todas las noticias que había ido imprimiendo hasta ahora, fotos, recortes, cualquier cosa que pudiera darme alguna pista, y lo extendí todo en el suelo apresuradamente. Giré la pantalla del ordenador y amplié los rostros que me resultaban familiares, comparándolo con las fotos que tenía en el suelo. Y sí, no cabía duda, Pedro Aguilar y Sebastián Johnson, ambos ex trabajadores de SilverMoon, y detenidos en varias ocasiones por su relación con las drogas, tenían alguna relación con la secta británica. Al igual que el poderoso magnate Cristian Tenahua, director de uno de los periódicos más poderosos de Estados Unidos, o el empresario Steve Rogerson, famoso por sus restaurantes de comida vegana, pero al que le habían visto en varias ocasiones hincándole el diente a un buen steak de ternera.

Cerré la pantalla del ordenador y me dejé caer en la cama con desesperación. Cada vez estaba más cerca y, sin embargo, me sentía a años luz de resolver ese caso.

Capítulo 34

22 de agosto de 2019 - Londres

—Encima de que tenía pocas ganas de fiesta, ¡llegan tarde! —bramé enfurecida a Brit y Jaime que, como yo, esperaban con impaciencia a que Wendy y Ethan se dignaran a aparecer en el maravilloso Tesla eléctrico azul de la pánfila—. ¡Si dicen a las siete, es a las siete, no a las siete y veinte!

—¡Tranquilízate, se les habrán pegado las sábanas! —me reprendió mi amiga—. De todos modos, pensábamos haber venido en tren, y no salía hasta las ocho…

—¡Me da igual a qué hora saliera el tren! —Mi reacción fue desproporcionada. Sobre todo, teniendo en cuenta que los españoles tendíamos a llegar siempre tarde—. No me ha dado tiempo a desayunar porque no quería llegar tarde, y a ellos les ha faltado tiempo para… dejarse enredar por las sábanas.

—¡Venga! Que te invito a un café —ofreció Jamie frotándome los brazos con ternura en plan hermano mayor. Sentí compasión por él, sospechaba que él necesitaba ese abrazo tanto o más que yo.

—No, si no es solo por el café… —exclamé tratando de ocultar mi desasosiego. Jamie me miró esperando a que acabase la frase, pero no supe qué excusa ponerle a mi rabieta.

—¡No seas cascarrabias! ¡Hace un sol espléndido ahí afuera! —exclamó mi amiga—. Dicen que estamos teniendo el verano más cálido de…

—…los últimos cincuenta años, sí lo sé —completé con apatía, mirando el cielo tornarse grisáceo para contradecir a mi amiga. Desde que vivía allí, había oído la misma cantinela año tras año.

—¿Y tú no tenías un bragalón más corto? —preguntó Brit mirando mi atuendo con cierto recelo.

Me había puesto para la ocasión unos ceñidísimos shorts vaqueros con una camiseta roja de tirantes, y unos zapatos de cuadros escoceses que Anděl me había dicho en una ocasión que jamás me atrevería a ponerme. Pues mira tú por dónde, los había pillado a mitad de precio y me sentaban de escándalo. Tal vez fuera un poco excesivo, pero necesitaba sentirme diferente. Brillar hasta con el alma rota.

—Hace calor —respondí con indiferencia.

—¡Calores me están entrando a mí al verte! —bromeó Jamie ante la mirada asesina de mi amiga.

—¡Deberías cambiarte! —insistió Brit, visiblemente molesta por los comentarios halagadores de Jamie—. Igual pasas frío con el aire acondicionado.

Sus celos me hicieron sonreír. Aún había esperanza. No me dio tiempo a replicar, pues a escasos metros de donde nos hallábamos, vi a la morena patilarga y a mi compañero acercándose a nosotros con una sonrisa Colgate tatuada en el rostro. Ella estaba radiante con su vestido estampado de Cath Kidston y sus pestañas postizas perfectamente colocadas, como si nos fuéramos de vacaciones a un resort de Saint-Tropez. Empecé a preguntarme por qué demonios no habría cancelado mi plaza en ese viaje.

Brit se adelantó para dar un abrazo a Ethan y se fue a charlar con Wendy animadamente, y Jamie aprovechó para saludar a mi compañero sin demasiado énfasis. Por alguna razón que desconocía, a Jamie no le agradaba Ethan y normalmente no se molestaba en ocultarlo.

Le miré de reojo y le maldije por estar tan guapo. Llevaba una camiseta roja y unos vaqueros grises. Su barba de tres días le concedía un aspecto rudo y salvaje. Me ponía a cien ese aspecto de dejadez e indiferencia, no podía luchar contra esas ganas terribles de empujarle dentro del coche de su novia, echar los pestillos y montarme encima de él mientras la pánfila veía lo que hacía con su pastelito de canela y melocotón. Me ruboricé ante tan pervertido pensamiento. Sonreí para mí al comprobar que él tampoco podía quitarme los ojos de encima.

Wendy se presentó a Jamie, cruzaron un par de palabras y se alejó para mirar algo en el coche. No podía creer que hubiera pasado de largo sin siquiera saludarme, aunque fuera por cortesía. Los ingleses eran irritantemente educados, capaces de pedir perdón, aunque fueras tú quién los hubiera herido de muerte. Pero Wendy simplemente me había ignorado. Ethan, sin embargo, se acercó a mí con indecisión y le sonreí apretando los labios.

—Pensé que tú tampoco ibas a saludarme —repliqué cortante.

—La verdad es que no sé si darte un beso, la mano, llamarte, borrar tu número… —Su aparentemente inocente sonrisa me desconcertó. Yo había observado que sólo sonreía de ese modo cuando estaba nervioso.

—No quiero que borres mi número. Que no estemos follando, no quiere decir que…

—Claro, porque eso es lo único que hacíamos, ¿verdad? —Ethan me interrumpió molesto. Torcí el gesto y miré para otro lado—. Perdón, esta situación me está desquiciando un poco. ¿Cómo has estado? ¡No he sabido nada de ti en semanas!

—Tú tampoco me has escrito —le recordé.

—Estuve tentado un millón de veces, pero me pediste que no lo hiciera —explicó—. Cada vez que pasaba algo sentía el impulso de compartirlo contigo, pero cuando estaba a punto de marcar tu número… recordaba que ya no tenemos esa clase de relación.

—Nadie ha dicho que no puedas compartir cosas conmigo —respondí, nerviosa por su proximidad, tratando de concentrarme en algo que no palpitara.

—¿Eso que llevas al cuello es…? —preguntó entornando los ojos. Una sonrisa traviesa se dibujó en sus labios de miel—. Ya veo, ya…

No le contesté, lo cierto es que me había puesto el colgante solo por fastidiar a Wendy, estaba segura de que iba a reconocerlo como el de su amorcito en cuanto lo viera. Y así también le perturbaba a él.

—Me alegra que hayas venido, tenía ganas de verte. ¡Y amo tus zapatos! —confesó con una sonrisa que parecía sincera, paseándose a mi alrededor para examinarlos desde todos los ángulos posibles. Juraría que aprovechó el paseo para mirarme también el culo—. ¿Sabes que hacen juego con mi kilt? Son los colores del tartán McGowan.

—De haberlo sabido antes, podría habérselos dejado a Wendy para que se los pusiera en la boda de tu primo —le provoqué, pero él no contestó nada. Sí, por mucho que me negara a reconocerlo, los celos me estaban matando—. ¿Qué tal en Escocia?

—¡Padrísimo! Fue increíble ver a mi familia, e incluso hice algunos amigos. Necesitaba algo así para recargar las pilas.

—Me alegro.

—Mi madre me sorprendió trayéndose a Gael —confesó—. Lo último que me había dicho es que no venía a la boda porque no podían sacar a Gael del país sin ser los tutores legales.

—¡Oh, vaya! —me alegré, sabiendo lo mucho que Ethan echaba en falta a su hijo. Al mismo tiempo, me puse furiosa—. Supongo que ha sido un paso importante en tu relación con Wendy.

—Creo que te estás liando, fui a Escocia solo —contestó confuso. En mi cara se dibujó una mueca de felicidad que no pude evitar—. Wendy aún no sabe nada de Gael así que te agradecería que no hicieras ningún comentario delante de ella —rogó con calma, e hice un gesto de cerrarme la boca con cremallera. Al fin y al cabo, no era asunto mío.

—¿Encontraste qué abría la llave?

—No. Encontré diarios, fotos y archivos que me resultaron bastante esclarecedores, pero ni rastro de lo que abría la llave. No pude indagar mucho en ello porque estaba con mi familia, pero asumiré que tienes razón y que aparecerá dónde menos me lo espere. Aunque no sé cómo voy a dar con ello…

—Tal vez la clave esté en esos diarios —propuse, sorprendida de que Ethan aún confiara en mí de aquel modo.

—Es posible… La verdad es que solo los leí un poco por encima, preferí dedicarle tiempo a mi familia —replicó con dulzura—. ¿Y tú? ¿Cómo has estado? Vi las fotos en Facebook con el güey ese así que imagino que las cosas te van bien… —Había una pregunta tácita en sus palabras. Sonreí al comprobar que la estrategia de Dragos había surtido efecto, pero Ethan cambió el gesto y no me dio pie a responder—. ¿Sabes qué? ¡No respondas! No quiero saberlo.

—Yo diría que alguien está celoso… —me burlé con satisfacción y cierta esperanza llenándome el pecho. El caso McGowan volvía con fuerza.

—¡Yo no estoy celoso! —se defendió. Las palabras que pronunció después en un susurro, me pillaron desprevenida—. Es solo que… no dejé de pensar en ti y, al llegar la noche… no estabas.

—Tú llevas sin estar demasiadas noches —recordé con lástima, clavando mi mirada en sus ojos de esmeralda y ámbar—. Anoche esperaba verte en casa. Tengo algo importante que contarte, pero no aquí.

—Estaba deseando verte, pero Wendy me sorprendió en el aeropuerto —explicó.

—Es un bonito detalle.

—Hubiera preferido que tú estuvieras allí —soltó, taladrándome con su mirada—. ¿De qué tienes que hablar? ¿Tiene que ver con el colgante o…? ¿No estarás embarazada?

-No, no, tranquilo. Tiene que ver con la llave. Creo que he encontrado algo.

Un carraspeo nos interrumpió y me di cuenta de que Wendy llevaba un rato escuchando nuestra conversación en español, y no parecía muy contenta de que yo compartiera algo con su chico que ella no podía compartir. Me quedé mirando a Ethan a la espera de que alguien dijera algo, pero tan solo me devolvió una mirada de incomodidad. Creo que realmente ninguno de los tres sabía cómo actuar, aunque jamás esperé que Wendy lo fuera a hacer de ese modo.

—¿Tú eras…? —preguntó mirándome con indiferencia.

—Elena, su compañera de piso —contesté secamente. Estaba segura de que recordaba mi nombre-. Nos conocimos en la cocina, ¿recuerdas?

Le devolví una mirada gélida mientras la pánfila me tendía la mano decididamente, con tanta fuerza que hizo que me crujieran los nudillos. Wendy comenzó a examinarme de arriba abajo sin disimular su desaprobación. No la culpaba, ella iba vestida de bibliotecaria y yo parecía una vulgar prostituta de Camden Town.

—¿Cuánto tiempo llevas en Londres? —siguió la pánfila—. Tienes un acento muy divertido.

Supongo que era su manera de burlarse de mí, pero no quise darle ese poder. Sin embargo, la mirada de Wendy me afectó más que sus palabras. En sus ojos pude ver odio y ansias de venganza, supe entonces que estaba al tanto de la situación. No sabía cómo lo había averiguado, pero no era estúpida.

—Cuatro años —respondí al fin.

—En tu país no había trabajo, ¿no?

—No mucho, por eso me he apuntado al estilo inglés: trabajar en Inglaterra y jubilarme en la Costa del Sol para aprovecharme de la sanidad y el buen clima —contesté con retintín.

Wendy me sonrió con aprobación. Creo que no esperaba que le devolviera el golpe. Me contó que su padre poseía cinco casas en Londres, como justificando así que ella era de sangre azul y yo una plebeya.

—¿Y a qué te dedicas exactamente? —preguntó sin esperar respuesta—. Yo soy gestora inmobiliaria, así que si alguna vez puedes permitirte un piso en Londres, puedo ayudarte a encontrar algo barato.

—Trabajo en Ladies’Secret —añadí, sin más explicaciones.

—¿En la revista? —Wendy no pudo disimilar su asombro—. ¿Qué eres, la secretaria o algo así?

—Escribe artículos, ayuda con la maquetación, diseño gráfico… —interrumpió Ethan, que hasta ahora había permanecido callado mientras su novia me humillaba libremente—. Tiene su propia sección y es la más leída de Internet.

—¿También haces diseño gráfico? ¡Qué maravilla! —exclamó preocupantemente emocionada. Ya no era hostil, sino dulce y encantadora—. ¡Igual podrías ayudarme con las invitaciones! Yo quería algo sencillo, pero mi madre sugirió azul marino y champán, con mucha purpurina para darle un toque de glamour. ¿Qué opinas? ¿Crees que sería excesivo?

Puse los ojos en blanco de verme, sin saber cómo, metida en semejante embrollo.

—Supongo que podría enviarte algunos bocetos. ¿Cuándo es tu cumpleaños? —pregunté con inocencia divina.

—¡Ay, mi amor! ¿No se lo has dicho? —La pánfila se dirigió a Ethan con una risita que me estaba desquiciando.

—No… No ha salido el tema —respondió él visiblemente nervioso—. No hemos coincidido en varias semanas.

Mi mirada fue del uno al otro tratando de buscar una explicación. ¿Decirme el qué?

Wendy se colgó del cuello de Ethan y lo atrajo contra ella con mucho dramatismo, metiéndole la lengua hasta la campanilla. No quise darle la satisfacción de mostrarme molesta, así que miré para otro lado mientras fingía estar observando a Brit y a Jamie, que, en esos momentos, se estaban pegando tontamente el uno al otro como dos tortolitos. Volví a centrar mi atención en Ethan y Wendy justo cuando él decidió ponerle fin al derroche de amor apartando sutilmente a su novia.

—Wen, por favor… —rogó con incomodidad.

—Aún quedan un par de meses para el gran día —explicó Wendy ignorando las súplicas de su chico porque fuera menos efusiva con sus muestras públicas de afecto—, pero quiero mandar las invitaciones cuanto antes. Normalmente no haría un evento así en noviembre, pero quiero asegurarme que ocurre antes de que Ethan vuelva a América. Por si acaso se arrepiente y no regresa… —Soltó una risita nerviosa acompañando sus palabras que le hacía parecer aún más snob.

—Pensaba que no ibas a regresar… —susurré pidiéndole unas explicaciones a Ethan que en realidad no me debía.

Wendy se dio cuenta de mi cara de estupefacción y decidió meter aún más el dedo en la llaga, riéndose de manera frenética.

—¡Claro que va a volver a Londres! —explicó divertida—. Pero no va a volver a vuestro piso. Se viene a vivir conmigo después de navidad.

Ethan no se pronunció al respecto. Sentí que me mareaba, que el mundo giraba tan rápido que no podía mantenerme en pie. A pesar de la poca ropa que llevaba, empecé a acalorarme. ¿Quería decir eso que Ethan iba a quedarse en Londres… con ella? Y esa fiesta para la que necesitaba que le diseñara las invitaciones… ¿¡Acaso iban a casarse!? ¡Pero si ni siquiera le había dicho que tenía un hijo!

Por suerte, mi amiga Brit apareció justo cuando estaba a punto de romperme en mil pedazos, interrumpiéndonos con sus impertinencias de niña caprichosa. Creo que nunca antes había agradecido tanto que fuera una malcriada.

—¿Podemos irnos ya? Me muero por tirarme en la playa y disfrutar de un buen cóctel.

Seguí a mi amiga hasta el coche, a un tris de dar media vuelta y largarme, pero sabía que hubiera sido demasiado obvio por mi parte. Comprobé aliviada que ya no estaba celosa. Ethan era un ser despreciable, mentiroso y mezquino. Una vez quitada la venda de los ojos, le veía capaz de haber hecho muchas de las cosas de las que hasta ahora le había creído inocente. Pensé que tendría que mantener la mente fría y mostrarles mi beneplácito si quería acabar con eso cuanto antes y apartarle de mi vida para siempre. La ventaja de que él volviera a Londres con su amorcito es que no tendría miedo a encontrármelo en la calle cuando yo me instalara en Nueva York, si es que salía de la cárcel.

Una vez en el coche, Wendy puso algo de música de moda, de esa que todo el mundo canta pero que a nadie le gusta en realidad, y comenzó a charlar con Brit de influencers e instagrammers. La esquirol de mi amiga, que iba sentada entre Jamie y yo, parecía tener mucho en común con la pánfila. No sabía cuándo se habían hecho tan intimas, pero me molestaba. Al contrario, yo iba callada, con la cabeza apoyada contra la ventanilla para disfrutar de la campiña inglesa y las piernas encogidas hacia un lado por la falta de espacio a pesar de la amplitud del coche. Wendy, que conducía delante de mí, había echado tanto su asiento hacia atrás, que dudaba fuera capaz de llegar a los pedales.

A mi lado, la traidora de Brit no paraba de hablar ni un momento de un tal Jake que ni siquiera existía, pero servía para molestar a Jamie; y a su lado, el susodicho me miraba de reojo con angustia. El copiloto, AKA[108] Ethan, analizaba el panorama en silencio, buscando mi mirada cómplice a través del retrovisor como tratando de averiguar qué grado de dolor había causado su novia en mí, pero yo le ignoré. Quién no lo ignoró fue Wendy, que me lanzó una mirada de reprobación a través del retrovisor y recolocó el espejo central para cortar el juego de miraditas. Suspiré como una adolescente con el corazón roto y me centré en el paisaje y en la música. Corey Harper entonaba su single, Blind y sonreí pensando que aquella canción me estaba mandando un mensaje alto y claro: estaba ciega si aún creía que las cosas podrían tener un desenlace bueno para mí.

Tres o cuatro canciones de Jason Derulo y Taylor Swift después, Brit comenzó a quejarse del frío, del calor y de las ganas de ir al baño. Finalmente, ganó la batalla y Wendy decidió parar el coche en un área de servicio en busca de un merecido café helado que tal vez nos diera a todos la paciencia que nos faltaba para continuar con ese viaje que ya olía a fracaso. Con ese panorama, no era de extrañar que se me hubieran quitado las ganas de desayunar, así que me quedé tomando el aire en un banco de madera mientras los demás iban al baño o se entretenían comprando pasteles de zanahoria y bebidas. Jamie, que parecía tan entusiasmado como yo con esa aventura, se sentó a mi lado con alicaída consternación.

—¿A qué vas a invitarme a un café? —preguntó—. No me apetece hacer cola en el mismo sitio que tu amiga y, con mi trágica situación, creo que me lo he ganado.

—¡Tranquilo! En dos semanas la tienes para ti de nuevo —respondí apática—. Lo cierto es que te invitaría de mil amores, pero me he dejado el bolso en el coche. Además, tengo mis propios motivos para no querer hacer cola —arrugué el gesto. Desde donde estaba sentada, veía a Wendy haciéndole carantoñas a Ethan en la cafetería.

—¿Y qué motivos son esos? Sea cual sea tu drama, no lo llevas codo con codo en el coche y hablando sin parar de otro tío —Jamie cabeceó desesperado pensando en su desgracia. Yo miré para otro lado y resoplé, hinchando las mejillas de aire y pasándolo de un carrillo a otro. Jamie me miró dubitativo—. ¿A qué viene esa cara?

—Supongo que tienes razón: no voy “codo con codo” con mi drama.

—¡Pues lo que yo decía! Toma mi cartera —ofreció—. Frapuccino por favor, que hoy hace un calor espantoso. Pídete lo que quieras para ti.

Cogí su cartera con desgana. Mi mirada seguía perdida en el cristal de la cafetería, torturándome con la imagen de los tortolitos que se besuqueaban entre sorbo y sorbo de café. Jamie me observó con curiosidad, y no tardó en seguir mi mirada a través del cristal para descubrir qué era lo que me tenía en un sinvivir.

—¡No me jodas, Elena! ¿En qué estabas pensando? —me reprendió—. ¡Que tiene novia!

—¡Lo sé! Soy más consciente que nunca —confesé melancólica. No sé por qué me desahogué con Jamie, supongo que tras el golpe recibido, necesitaba sacar todo lo que tenía dentro—. Hace tres semanas que le dije que no quería seguir con él de este modo. Y hoy… primero me dice que me echa de menos y después me entero de que va a casarse con ella —lamenté en voz alta. Le miré con seriedad, dándome cuenta del error que había cometido contándole mis desgracias—. Por favor, no le digas ni una palabra a Brit de esto. Aún no he tenido el valor de contárselo.

—¿Estás de broma? —preguntó atónito. Su expresión se relajó y adoptó un tono más jocoso—. Te estás inventando todo esto para ganarte el café, ¿verdad? Tú no cometerías un error así…

—Hay errores que besan muy bien —confesé mirando para otro lado con fastidio.

Brit me había prometido que eran dos témpanos de hielo, pero Wendy no había dejado ni respirar a Ethan desde que habían llegado.

—¡Y encima quiere que le diseñe las invitaciones! —suspiré amargamente, perdiendo la vista en el asfalto.

—¡Joder! Codo con codo, pared con pared… ¡Tienes el problema hasta en la sopa! —añadió con los ojos como platos—. Con un poco de suerte, se mudará con ella antes de la boda y no tendrás que lidiar más con él.

—No me estás animando, Jamie.

—¡Es que no lo entiendo! Si tú y él… ¿por qué se casa con Wendy entonces? —preguntó tratando, ahora sí, de animarme—. ¿Por qué no la ha dejado?

—Créeme que llevo tres meses haciéndome la misma pregunta.

—¿Tres meses? ¿Lleváis tres meses viéndoos a escondidas? —preguntó sin dar crédito—. En serio, ¿qué le veis todas a ese tío? ¡Ni que fuera Beckham!

—Define “todas”.

—Bueno, obviamente estáis tú y Wendy. Y Brit se lio con él también, ¿no?

—Lo de Brit fue solo una cena sin importancia.

—¡Pues no me importaría a mí tener una cena de esas! —exclamó con los ojos muy abiertos. Le miré nerviosa, en sus insinuaciones había algo que se me escapaba, noté cómo se me licuaba el alma solo de imaginarlo—. Igual ese es precisamente mi problema con ella, que no me conformo con “una cena sin importancia”.

—Mentiría si te dijera que estoy sorprendida, pero hace tiempo que dejé de saber cuándo algo es verdad o no con Ethan —expliqué con tristeza—. Aunque no esperaba que Brit me mintiera.

—¡Qué crack el tío! Se ha acostado con todas las mujeres de este coche —contestó receloso—. Y otros ni siquiera conseguimos la atención de una sola mujer.

No sabía si sentir lástima o cabrearme con él. Ante la duda, Jamie se levantó para traernos café a los dos, pero a mí se me había cerrado el estómago.

—Con leche, ¿verdad? —preguntó, dejando abruptamente el tema.

—Hoy no. Tráeme uno de esos inventos ingleses, con sirope de avellana, nata, nubecitas y confeti de colores —respondí cabizbaja.

—¡Guau, a tope! ¿Quieres algo de comer? Vas a necesitar fuerzas —ofreció, y yo negué con la cabeza. Lo único que quería era largarme de allí—. Oye, seguro que tienes razón y lo de Brit fue una tontería…

No me molesté en contestar que ni lo sabía, ni quería que me importase, aunque me importaba y mucho, a pesar de que no era ningún secreto que Ethan era un mujeriego que tenía un hijo con una nórdica mexicana —que estaba desaparecida—, había tenido un romance con una neoyorkina psicópata —que estaba en la cárcel—, se iba a casar con una pánfila de cuento inglesa —que iba a acabar estampada contra la pared como me tocara mucho los ovarios—, y se reía de una gilipollas española, que estaba hasta las narices de todo. Desde luego, Ethan sabía bien cómo hacer turismo.

Mientras Jamie se alejaba a la cafetería, la novia del año se acercó a mí con una sonrisa de anuncio. No sabía qué demonios quería, pero no podía ser nada bueno.

—¡Ay, Elena! ¡Vas a matarme, pero no sabes lo que me ha pasado! —comenzó Wendy en un tono “super o sea”, como si fuéramos amiguísimas de la muerte—. Resulta que había quedado en recoger a mi prima Eliza de camino a Devon, porque tenemos familia allí y así se ahorraba el viaje, pero yo no contaba con que tú también venías, por eso de que era un viaje de parejitas, ya sabes… La cosa es que me acabo de dar cuenta de que no cabemos todos en el coche —explicó gesticulando en exceso, algo impropio de los ingleses—. Tiene trece años, así que no puede viajar sola.

La observé en silencio sin articular palabra. ¡No podía estar insinuando lo que creía que estaba insinuando!

—Claro que podría pedirles a Jamie o a Brit que uno de los dos cogiera el bus, pero me dijo Ethan que estaban medio tonteando y que tenía la esperanza de que en este viaje pasara algo y… no sé, pensé que lo entenderías —hizo una parada melodramática para dar mayor credibilidad a sus palabras—. Pero bueno, es temporada alta. Con un poco de suerte conseguirás un bus antes de la comida y estarás con nosotros al atardecer. No te importa, ¿no? Solo tiene trece años…

No respondí. La sonrisa de Wendy se petrificó sin saber qué más decir. Era inútil hacer nada al respecto, estaba claro que no era tan idiota y quería quitarme de en medio a cualquier precio. También sabía que desde aquella gasolinera no me iba a ser fácil llegar a ningún sitio, muchos menos a Devon.

—No hay ninguna prima Eliza, ¿verdad?

—Estoy intentando ser amable contigo —dijo con una mueca de desagrado—. La prudencia con la que os ignoráis hace demasiado ruido. ¿Crees que no me he dado cuenta de cómo le miras? ¿De lo nerviosa que te has puesto cuándo te he hablado de nuestros planes de futuro? —preguntó mirándome con furia—. Londres no es tan grande, y vosotros no habéis sido nada cuidadosos. No pienso preguntarte qué haces con su colgante, me dijo que lo había perdido y, ¡mira tú por dónde ha aparecido nada menos que en tu cuello! —Su mirada me atravesó como un cuchillo—. Si tuvieras un mínimo de decencia, no te hubieras presentado aquí hoy. Te aseguro que voy a alejarte de él, me cueste lo que me cueste.

—Tranquila, te lo voy a poner muy fácil.

—Yo no soy la mala aquí, Elena —replicó en tono victimista—. Solo estoy intentando salvar mi relación de la zorra que se lo está tirando cuando nadie ve. Supongo que entiendes mi postura.

Lo cierto es que sí, la entendía demasiado bien y no podía reprocharle nada. Yo era la otra, la furcia a la que él veía a escondidas, la puta a la que dejaba tirada en un hotel con un par de billetes en la mesilla mientras regresaba a casa con su futura esposa.

Sonreí amargamente. Mejor me iba haciendo a la idea de que iba a quedarme todo el puente en Londres. No quise entrar en su juego, sabía que en esa situación tenía todas las de perder. Recogí lo poco que me quedaba de dignidad y me dirigí a un parquecito infantil que había detrás el aparcamiento donde podría camuflarme para evitar preguntas indeseadas y que mis amigos no vieran la cara de impotencia que se había dibujado en mi rostro. Me apreté los dientes con frustración, nunca antes en mi vida me había sentido tan humillada. Ni siquiera en aquel hotel de Bournemouth. Y lo peor era sentir que estaba de acuerdo con ella.

Desde la lejanía, observé la cara de consternación de Jamie al ver que no estaba allí para recibir mi café. Vi a Wendy darles las explicaciones oportunas que, sinceramente, desconocía cuáles eran, y a mis amigos meterse de nuevo en el coche.

Los vi alejarse mientras las lágrimas rodaban incontroladamente por mis mejillas. Pensé en sacar un pañuelo para secarme la cara, pero me di cuenta de que no tenía pañuelos. Ni cartera, ni móvil… ni nada. Porque todo estaba en el coche de Wendy, desde las llaves de mi casa hasta mi último picardías de seda verde comprado en Ann Summers para la ocasión.

Capítulo 35

Sin dinero ni posibilidades de regresar a casa por mis propios medios, tuve que rendirme ante la evidencia de que iba a necesitar ayuda para salir de esa. El orgullo era un lujo que no podía permitirme en esos momentos.

Entré en la cafetería más cercana y le expliqué a un camarero mi desgracia. El chico no solo me dejó hacer una llamada desde su teléfono móvil, sino que me sirvió un café helado y un trozo de pastel de limón para calmar los nervios.

Lo cierto era que su generosidad no me servía de nada sin mi listín telefónico, así que probé a llamar a mi propio número con la esperanza de que alguien respondiera, ya que era el único que me sabía de memoria. Lamenté mi estúpida manía de tenerlo siempre en silencio. El otro número que me sabía de memoria era el de mi madre, así que tendría que buscar una excusa lo suficientemente creíble para llamarla y que no entrara en pánico. Llamé sin pensarlo antes de que el chico se diera cuenta de que estaba haciendo una llamada internacional y me echara de allí por abusona. Dos tonos, tres, una voz cortante al otro lado del teléfono.

—¿Quién es? Si van a venderme algo, no estoy interesada.

—Mamá soy yo, Lena.

—¡Tesoro mío! —exclamó sorprendida al oír mi voz—. Te lo he cogido de chiripa, he visto un número taaaaaan largo… Pero luego pensé: a ver si les va a haber pasado algo a los niños, ya sabes que los números de los hospitales son siempre muy raros.

—Tú siempre tan positiva. Mami, escucha, tengo una misión para ti muy importante —comencé—. Me he olvidado el bolso en casa y necesito localizar a mi compañero de piso para que…

—¡Ay, Elenita! Si ya lo decía tu abuelo, que en paz descanse: ¡cualquier día te vas a dejar la cabeza esa que tienes!

—Necesito que le contactes por Facebook. No me sé su número de teléfono de memoria —le interrumpí en medio de su melodrama—. Se llama Ethan McG en la red, búscalo en mis amigos y mándale un mensaje pidiéndole que me llame urgentemente al número que te aparece en la pantalla. ¡Anótalo bien, eh!

—Cariño, ¡pero si yo no hablo inglés! ¿Por qué no se lo pides a tu hermano?

—Porque son las tres de la mañana en Texas y porque Ethan habla español. Es mexicano, así que deberíais ser capaces de entenderos.

—No será un Latin King de esos, ¿no? —Su tono de voz delataba su naturaleza paranoica—. ¡Mira que desde que estás allí te juntas con gente muy rara!

—Tranquila, mamá, es un simple narcotraficante con problemas con la justicia por matar a su exnovia.

No sé cómo aún me quedaba ánimo para bromear, pero provocar a mi madre era demasiado sencillo.

—¡No tiene gracia, jovencita! —Lloriqueó mi madre al otro lado del teléfono—. Bastante disgusto me dio ayer tu hermano, que viene a verme con “la Juli” a mediados de septiembre y aún no hemos acabado la reforma de su habitación.

—¡Pues que se queden en la mía! Seguro que estarán más cómodos que en aquella pensión en la que tuvieron que hospedarse la última vez porque te negaste a que durmieran juntos bajo tu techo.

—¡Ay, hija! ¿Y si preña a “Juli”? —manifestó, con jota, no con sonido de elle.

—¡Pues ya son mayorcitos! Que Jorge tiene ya casi 35 años, mamá, a ver cuándo te mentalizas de que ya no es un niño.

—¡Es que para mí siempre seréis mis niños! —Su dramatismo era digno de una telenovela turca—. Dentro de veinte años, seguiréis siendo mis pequeños, si es que aún sigo aquí para contarlo…

—¡Ya estamos con los dramas! Además, ¿tú no querías ser abuela?

—Sí, hija, pero ya me dirás tú para qué quiero yo unos nietos americanos —se lamentó—. Para que me hablen en inglés y verlos solo en navidad o a través de la camarucha esa por la que me llama tu hermano. ¡Y esa es otra! Me dirán que no quieren lechazo y langostinos, que quieren cenar hamburguesas y patatas fritas congeladas en nochebuena. ¿Y qué hago yo con toda la comida? —siguió con el melodrama y traté de aguantarme la risa—. Yo lo que quiero es que tú vuelvas a Valladolid, que conozcas a un buen chico y me des unos nietos bien majos, que seguro que sacan los ojos azules de tu difunta abuela. ¡Que hay que ver lo mala que era esa señora! Pero oye, los hijos de tus primas han salido todos con los ojos de mi suegra, digo yo que algo tendrá que tocarte a ti también, que eres tan nieta como la que más.

—¡Claro que sí, mamá! —contesté sintiendo que esa conversación ya no resultaba tan divertida ahora que no se centraba en mi hermano—. Volviendo a lo de Ethan…

—Aunque, pensándolo bien, con el mal gusto que has tenido tú siempre con los hombres, seguro que te enamoras allí de un indio y me hacéis la faena tu hermano y tú. Porque todavía a la “Juli” podría llegar a entenderla con las clases de inglés del Duolingo, pero aprender a hablar punjabi a mis años… ¡Eso sí que no, hija mía! Y comiendo arroz con las manos para que tu marido se sienta integrado. ¿Cómo vamos a comer arroz en navidad? ¡Si el arroz es para la paella!

—Mamá, ¿te importaría escribir a Ethan? Es urgente…

—¿Ethan McG dices? —preguntó mientras se peleaba con las teclas del ordenador para buscarle en la red social—. ¡Uy, pero si no me habías dicho que tu compañero fuera tan guapo! ¡Si parece un galán de los culebrones esos que le gustan a tu abuela! Me recuerda al Carlos Rivera ese... Tu tía Rosa dice que es el nuevo Luis Miguel, pero yo creo que “Luismi” solo ha habido uno y nadie podrá destronarle jamás.

—¡Mamá, que esto corre y no es mi teléfono! Y recálcale que solo recurro a él porque es el único que se puede entender contigo en español. Un beso. Te quiero.

—Elena, ¿estás segura de que estás bien? —insistió, y mis gruñidos le hicieron ver que sí y que era una pesada—. Te noto tan tristona… ¿Estás comiendo bien? Mándame un “silfi” de esos para que te vea, seguro que estás en el espíritu de la golosina. ¡Lo que tenías que hacer era volverte a España, que nadie va a cuidarte como tu madre!

—Ya te mando una foto cuando recupere el móvil —prometí en vano, pues estaba segura de que mi madre sería capaz de ver mi alma quebrada en una simple foto—. Gracias por el favor, mami.

Colgué y le di al chico las gracias. Me senté en una mesa cercana con mi café y mi tarta a la espera de que Ethan me llamara, pero apenas probé bocado. Al rato, el camarero se metió la mano en el bolsillo y sacó su teléfono.

—Creo que es para ti, no conozco el número —dijo. Le di las gracias y cogí el móvil.

—¿Primero te largas sin dar explicaciones y ahora me pides que te marque? ¡Eres increíble! Y no es un cumplido… —Alguien tan irritante solo podría ser Ethan. Siguió su discurso sin darme tregua a defenderme—. Al grano, Elena, ¿qué tripa se te ha roto?

—¿Ya puedo hablar? —Repliqué con cierta sorpresa y sorna en la voz—. No puedo moverme del área del servicio porque todo mi equipaje está en el coche de tu amorcito, bolso incluido. No tengo documentación, ni dinero, ni llaves…

—¿No estarás pensando en que demos media vuelta para ir a por ti? —preguntó leyéndome el pensamiento—. ¡Me parece increíble que siquiera lo propongas! ¿Por qué chingados te fuiste?

—¡Pregúntaselo a la futura señora McGowan! —grité enfurecida.

—¿Crees que no es lo primero que hice? Sé de sobra que no querías que Wendy y yo viniéramos, y no te culpo, pero tampoco pensé que fueras a largarte con el primero que se te pusiera por delante. ¿No hubiera sido más fácil haberte quedado con él desde un principio?

—Y deduzco que el primero que se me puso por delante estaba esperándome justo en esta gasolinera en la que tu novia decidió parar, ¿verdad? —repliqué sarcástica.

—¡Obviamente, estaba todo planeado desde el principio para irte con él! —respondió, creyéndose la invención de la pánfila a pies juntillas—. Entiendo que no te cae bien dadas las circunstancias, pero sabes que la necesito. ¿Era necesario que le dijeras todas esas barbaridades?

—¡Pobrecita! —No sabía de qué estaba hablando, pero pasé de defenderme. Ethan creería a su prometida antes que a mí.

Hablaba y hablaba, y yo escuchaba sin dar crédito a lo que decía, viendo cada vez menos factible la posibilidad de volver a casa. De repente, su risa sarcástica me devolvió al presente.

—¡Soy idiota! ¡Tú jamás harías algo así! —Se reprendió a sí mismo, consciente de que la historia que le había contado su amorcito no tenía consistencia—. ¿Por qué tengo la sensación de que estoy constantemente disculpándome contigo?

—Porque eres un capullo —confirmé sin ánimo de seguir peleando—. Agradecería mucho que dierais media vuelta y me devolvierais mis cosas. Ya me busco yo la vida para regresar a casa.

—¿Qué pasó entonces? ¿Por qué te quedaste en tierra? —preguntó en un tono de voz más suave—. Tu amiga también creyó que te fuiste con el güey de Gales. ¡Está bien ardida[109] contigo! Dice que últimamente no le cuentas nada…

—Ya sabes por qué últimamente no le he contado nada —me defendí—. Pero oye, eres libre de ponerla al día si quieres…

—No creo que sea buena idea en estos momentos. Voy a tener que inventarme algo para poder regresar a por ti, que me olvidé el pasaporte o algo así… —respondió pensativo—. ¿Sabes? Tenía la esperanza de que esos dos se ennoviaran por fin este fin de semana, pero tu amiga no ha parado de platicar de ese otro güey ni un minuto….

—Solo intenta fastidiar a Jamie. No hay otro güey.

—¿En serio? —hizo una pausa, sorprendido—. Escucha, chula, no me tardo. ¡No te muevas!

—¡No sé a dónde quieres que vaya! —resolví apática.

Le di las gracias al camarero y fui al baño a refrescarme un poco, notando cómo la ansiedad aumentaba a medida que se iba acercando el momento del reencuentro. No sabía con qué cara me iba a dirigir a ellos. Además, era más que evidente que había estado llorando, pues mi elaborado maquillaje era ahora una espesa mancha oscura alrededor de los ojos que me asemejaba bastante a La mujer que llora de Picasso. Me quité los restos de maquillaje con crema de manos del lavabo y papel higiénico salí del edificio. Encontré una escalera de emergencia que subía tres plantas hasta el tejado, lo suficientemente alejada de las familias que acudían en busca de pollo frito, pero con suficiente visibilidad para detectar el Tesla azul cuando llegara el momento. Subí hasta la última planta y me senté en la escalera, con las piernas colgando entre los barrotes y la mirada pérdida en el horizonte. Lágrimas saladas comenzaron a brotar sin consuelo. Estaba intentando con todas mis fuerzas mantener el tipo, pero no podía. ¿Cuándo se habían comprometido? ¿Había sido al volver de Escocia o en una de sus múltiples tardes de spa?

El claxon de un coche blanco me distrajo, aunque seguí a lo mío, mirando a ninguna parte y tratando de buscar consuelo. El coche siguió pitando durante un tiempo hasta que alguien se acercó a hablar con el conductor, y finalmente, se movió hacia otro lado.

Sujeté con tristeza el colgante de Ethan entre mis manos, preguntándome cómo las cosas habían podido salir tan mal. Lo primero que pensaba hacer al llegar a casa era dejarlo en su estantería del baño. No me pertenecía. 

—¡Aquí estás, güera! ¡Me he vuelto loco buscándote! —Pegué un brinco al oír su voz varonil detrás de mí—. Entré en el café, me dijeron que te fuiste hacía tantito. Pregunté en los aseos, en la florería, en la tienda de noodles… Y por suerte, alguien me dijo que te vieron subir acá. —Siguió relatando acaloradamente—. ¿Sabes que nos pueden detener por estar acá arriba?

Observé a Ethan con curiosidad, que miraba en todas direcciones, totalmente aterrado por la altura.

—No pareció preocuparte demasiado cuando nos saltamos la verja en los Jardines de Kyoto —observé picajosa, incorporándome para quedar a su altura—. Lo siento, estaba pendiente de que llegarais, pero no he visto el humilde coche de tu prometida. ¿Dónde están mis cosas?

—En el taxi. ¡Vamos! —dijo señalando el coche blanco que esperaba abajo.

—¿Por qué has venido en taxi? ¿Dónde está todo el mundo? —pregunté extrañada—. ¡Ah, ya entiendo! ¿Qué le has dicho esta vez a tu novia para salir corriendo detrás de mí? ¿Necesitabas helado? ¿Kétchup? —Proseguí con desdén sin siquiera mirarle a los ojos.

—Elena, estoy haciendo un esfuerzo tremendo por estar acá arriba con el miedo que le tengo a las alturas. ¡Deja las preguntas para cuando estemos abajo! —rogó—. ¡Llegamos tarde!

——Después de tanto tiempo, por fin entiendo lo de que tenéis que estar juntos. Del mismo modo que estuviste con Claire e intentaste salir con Brit. Haces todo esto por dinero, ¿verdad?

—¡Estás diciendo tantas barbaridades juntas que no sé ni a qué contestarte primero!

—¡Conquistas mujeres ricas en busca de financiación para ese estúpido proyecto genético de la Luna de Plata!

El color se fue de su rostro al oírme pronunciar tamaña acusación.

—¿Qué sabes tú de eso? —preguntó en un susurro, sin duda, sorprendido por la información que él no sabía que yo poseía—. ¡Ándale, vayamos abajo! Puedo explicártelo todo. Quiero explicártelo todo.

—¡No me voy a ninguna parte hasta que me expliques qué está pasando! —Me incorporé para quedar cara a cara frente a él en ese desafío.

Ethan miró con nerviosismo los tres pisos que había bajo sus pies y resopló, resignándose a decirme la verdad antes de que le diera un infarto.

—¡Cierra el pico y escucha! —Pidió tapándome la boca y mirándome desafiante—. En cuanto al proyecto, no es lo que tú te crees. Cuando decidas escucharme, entenderás muchas cosas. Respecto a nosotros… ¡Ganaste! Así que espero que tengas un plan B. Te espero en tierra firme.

Ethan decidió acabar con su tormento y emprender el camino de vuelta al suelo. Le seguí escaleras abajo sin terminar de comprender la situación. “Gané”, y no tenía ni idea de qué significaba eso. Le miré con recelo y me monté en el asiento trasero del taxi que no ocupaba Ethan. Después, mi compañero le indicó al taxista que prosiguiera su viaje sin darle más explicaciones.

—No hace falta que me acompañes hasta casa. Ahora que tengo mi bolso, me puedo buscar la vida.

—Es que no vamos a casa —respondió con un suspiro de impaciencia.

—¡Lo llevas claro si crees que voy a ir a Devon después de lo de hoy!

—Yo tampoco pienso ir a Devon. —Su voz permanecía tranquila e inalterable.

—Si no vamos a Devon ni a casa, ¿dónde narices me estás llevando? —pregunté inquieta.

Ethan se giró y me miró con inseguridad.

—A Escocia. Si te parece bien…

—¿A Escocia? —repetí segura de que no lo había entendido—. ¿En taxi? Pues no, no me parece bien. ¡Vamos a tardar una eternidad en llegar!

—Nuestro avión sale en menos de dos horas, así que espero que nos dé tiempo. Compré los boletos de camino a la gasolinera, no tuve tiempo de consultarte si estabas de acuerdo o no. Ventajas de tener las maletas hechas.

—¿Ya has hecho el check-in?

—Tenía tu pasaporte en el bolso, ¿recuerdas?

—¿Vamos tú y yo solos? —Que alguien me pellizcara porque estaba soñando.

—¿Tienes miedo o qué?

—¡Estoy aterrada! —confesé mirando para otro lado.

—Deberías. Es una casa muy antigua. Gael insiste en que hay fantasmas, aunque yo todavía no los vi —confesó con seriedad, arrancándome una sonrisa.

—Deduzco que vamos a Edimburgo entonces —aventuré, y el afirmó con la cabeza—. Bueno, al menos eso me garantiza que esta vez no saldrás corriendo a ningún sitio.

—No pienso irme esta vez —dijo penetrándome con su mirada.

—¿Qué… qué le has dicho a Wendy? —Aún estaba flipando con el giro que habían tomado los acontecimientos—. ¿Te bajaste del coche así, sin más?

—Estoy aquí, ¿no?

—¿Y la boda? —Todavía no daba crédito a lo que estaba pasando.

—¡Ya te dije que fui solo a Escocia! —respondió confundido.

—¡Tu boda! —dije, y él frunció el ceño sin entender—. ¡Oh, vamos, corta el rollo! Wendy me ha pedido que os diseñe las invitaciones, ¡ni que no pudiera pagar a alguien para eso! Me parece increíble que vayas a casarte con ella y aún no le hayas contado que tienes un hijo. ¿Cómo crees que va a reaccionar cuando se entere? ¡No es como si de repente descubriera que roncas!

—¡Ey, yo no ronco! —protestó con una sonrisa. Le miré enervada y a punto de mandarle a la mierda.

—¿Eso es todo lo que has extraído de mi discurso?

—No hace falta que diseñes nada. En realidad, hay un gabinete de eventos que se encarga cada año de preparar la fiesta, creo que solo quería tocarte la moral. Y obviamente, lo ha conseguido.

—¿Cómo que “cada año”?

—Sus padres organizan una fiesta benéfica cada navidad. Este es el primer año que Wendy se encarga de los preparativos y quería que estuviera con ella, por eso han adelantado la fecha a noviembre —explicó. Me di cuenta de que estaba disfrutando con la confusión—. No te avergüences, güera. Me encanta comprobar que estamos en el mismo barco.

—Pero ella dijo que os ibais a vivir juntos después de navidad… —insistí.

—Como comprenderás, Wendy jamás saldría conmigo si supiera que no pienso volver a Europa. Durante todo este tiempo, le he vendido unos planes de futuro que no pienso cumplir.

—¡Eres un cabrón!

—Estoy haciendo mi trabajo, como muy bien has descubierto. Aunque te aseguro que no estoy con ella por financiación de ningún tipo. Financiar el proyecto es lo último que me interesa.

El teléfono de Ethan comenzó a sonar impertinente. Miré recelosa la pantalla y comprobé decepcionada que era ella. ¡Por supuesto que era ella! Sin embargo, la actitud de Ethan fue inesperada. Puso el teléfono en modo avión y lo guardó en el bolsillo.

—Me gustaría pedirte una cosa este fin de semana —comenzó misterioso—: nada de celulares. Solo tú y yo. No quiero que nadie nos moleste.

—Debería decirle a mi madre que…

—Claro, mándale un texto para que se quede tranquila. Le prometí que cuidaría de ti.

—¿En serio le has prometido eso a mi madre? —pregunté consternada. Estaba segura de que mi madre ya le estaba contando a todas las vecinas que su hija salía con el hermano guapo de Carlos Rivera.

Mientras yo escribía a mí madre y me planteaba si mandarle a Gina mi ubicación por miedo a que me pasara algo, Ethan se concentraba en la carretera con un aire ausente. Reconozco que su actitud me tenía aterrada. ¿Acaso podía alguien culparme por no fiarme de él? Aquel giro dramático de los acontecimientos me venía bien para el reportaje, pero no quería a ese mujeriego mentiroso en mi vida. Dibujé en mis labios mi mejor sonrisa y fingí que estaba emocionada ante la nueva aventura que tenía por delante. Antes de apagar el teléfono móvil, le mandé a mi hermano un mensaje contándole que estaría con Ethan en Edimburgo, por temor a engordar la lista de mujeres que desaparecían a su alrededor.

La calidez de su mano sobre la mía hizo que me sobresaltara, la dulzura con la que entrelazaba mis dedos con los suyos. Seguía sin mirarme, absorto en la carretera, pero aquel gesto lo definía todo: aquel bribón quería volver a engatusarme. Tal vez porque había descubierto que yo sabía demasiado, tal vez porque me necesitaba de su lado.

No hablamos nada en todo el camino, yo estaba demasiado desquiciada con todo lo que había pasado; él, probablemente, también tendría suficiente en qué pensar si de verdad había dejado a Wendy. Aquello era un error de proporciones descomunales, y Gina iba a ponerme de patitas en la calle en cuanto descubriera que Ethan lo había mandado todo a la mierda por mi culpa.

Llegamos al aeropuerto e hice una rápida parada para retocarme el maquillaje y asearme ahora que tenía mis cosméticos conmigo. Me miré en el espejo y me costó reconocer la imagen que me devolvía. Estaba visiblemente más delgada y demacrada, y sabía que la razón era la misma que otras veces me había hecho sonreír. De repente me entró el pánico. No estaba preparada para quedarme a solas con él, no después de todo lo que había descubierto esos días. Era Ethan, sí, pero ahora también era un Duarte, heredero único de la cadena hotelera más prestigiosa de Norteamérica.

Salí del baño con una media sonrisa y pasamos el control de equipaje en tiempo récord. Estábamos haciendo cola en la puerta de embarque, cuando Ethan me detuvo, obligándome a quedar frente a él. Tenía un aire ausente y preocupado que me hizo replanteármelo todo por un segundo. Ya era demasiado tarde.

—¿Qué pudo decirte Wendy que te afectara tanto? —El modo en el que me miró hizo que se me bajaran las defensas—. ¡No lo entiendo! ¡Con el carácter endemoniado que tú tienes…! ¿Qué pudo decir para que te fueras?

—Solo me recordó cual era mi lugar en esta historia —respondí con rabia, acordándome de las palabras de la pánfila—. Además, Jamie tenía razón…

—¿Jamie? —preguntó sorprendido—. ¿Qué le hice yo a ese huevón?

—¡Acostarte con las tres que íbamos en el coche! ¿Te parece poco? Obviamente a él solo le preocupa la parte que concierne a Brit…

—¡Sabes que jamás le puse una mano encima a tu amiga!

—Mira, me da igual lo que hayas hecho con otras mujeres, pero ¿mi mejor amiga? —lamenté, Ethan me interrumpió visiblemente molesto.

—¡Ya te conté lo que pasó con Brit! Nunca ha habido nada más que lo que tú has visto. Y en cuanto a Wendy… ella puede echarme en cara que soy un cabrón infiel, un mentiroso y mil cosas más. ¿Pero tú? ¡A ti jamás te he mentido! Sabías que estaba con ella y que no iba a dejarla bajo ningún pretexto, te dije que estaba dispuesto a todo por conservarla, que ella era la mujer a la que estaba buscando.

Le miré sintiendo que de repente me faltaba el aire. No quería creerle, no después de todo lo que sabía, pero tenía que reconocer que en todo momento había sido sincero respecto a ella.

—¿Por qué mentiría Brit a Jamie?

—¿Para darle celos, igual que inventó al Jake ese? —preguntó como si fuera algo obvio—. Si quieres llamamos ahora mismo a tu amiga y se lo preguntamos. Bastante chingué ya las cosas contigo como para hacerme responsable de algo que no hice.

—Mira, da igual una más o una menos. Ya tengo asumido que te has acostado con medio Londres.

—¡Yo no me he cogido a medio Londres! Solo he estado con Jemma y Wendy desde que llegué aquí, y obviamente contigo —se defendió.

Sus ojos dibujaron una expresión dulce y culpable a la vez. Este hombre era la contradicción en persona.

—Elena… ¡Estoy aquí, contigo!

Ethan me agarró de los hombros y me obligó a mirarle a los ojos. Traté de pensar con claridad, pero su magnetismo era demasiado fuerte.

—¿De verdad has dejado a Wendy? —pregunté devolviéndole la mirada, tal vez con demasiada carga dramática.

—Sí, y no tienes ni idea de los problemas que esto va a suponerme —dijo apesadumbrado—. Sé que tú no lo entiendes, pero acabo de mandarlo todo a la verga por ti.

—¿Por qué? —insistí, tratando de entenderlo—. ¿Por qué mandarlo todo a la mierda por un polvo que sabes que acabará tan pronto vuelvas a América?

—Pues…

Nervioso, miró para otro lado sin saber qué decir mientras mis ojos, suplicantes, buscaban respuestas. Volvió a mirarme con esa expresión que me derretía por completo, y confesó en un susurro ahogado:

—Porque te amo.

—¿Qué? —pregunté segura de que no le había escuchado bien.

—¡Yo qué sé, Elena! —Aquella confesión le atormentaba aún más que a mí—. Estas tres semanas sin ti me volví loco. Pensé que te perdía, que realmente te habías enamorado del tipo ese. Me sentí vacío por dentro mientras fingía que todo estaba bien, pero estoy hasta la madre de seguir fingiendo. Yo no he elegido sentirme así, pero… Te amo. Con todas las consecuencias que eso vaya a traerme.

—¡Joder, no me hagas esto! —Comencé todavía más consciente de lo que este giro significaba—. ¡Esto no estaba planeado! ¡Dijiste que era un error!

—¡Y de los grandes! Pero estoy dispuesto a cometerlo —confesó, consciente de que aquel romance iba a arruinar las cosas—. Ahora mismo tendría que estar ganándome la confianza del padre de Wendy antes de esa maldita fiesta a la que va a ir todo el mundo. Tendría que estar destruyendo a esos tipos desde sus cimientos, y aquí estoy, echándolo todo a perder y apostando por algo que igual no lleva a ningún sitio. Pero, ¿qué alternativa tenía? ¿Seguir muriéndome por dentro cada vez que te beses con otro? ¿Fingir que somos solo amigos?

—¡Sí! —exclamé dando vueltas acaloradamente, dándome cuenta de lo que subirme a ese avión iba a implicar. El comienzo o el final de todo.

—¿Sí? —preguntó sorprendido—. Está claro que tengo un don para elegir a la chica incorrecta.

Ethan se dejó caer en el suelo, sentándose sobre el frío suelo de mármol y hundiendo la cabeza entre sus rodillas. Yo me moví con nerviosismo de un lado para otro.

No tenía ni idea de qué iba a hacer. Decidí sentarme junto a él, con la mirada perdida al frente. Se me ocurrían un millón de razones por las que aquello era una pésima idea, y solo dos para seguir adelante. Una era descubrir qué había pasado realmente, qué tenía que ver Ethan McGowan con la Luna de Plata y acabar de una vez por todas el caso McGowan. La otra, que yo también estaba loca e irremediablemente enamorada de él. El problema era que mis dos razones eran incompatibles. Y pensaba jugar a dos bandas hasta decidir cuál de las dos tenía más peso.

—No quiero que vuelvas a ver a Wendy. —Mis labios se movieron casi sin pensar—. Ni a ninguna otra chica. Si estamos juntos, estamos juntos. Me dan igual los negocios que tengas con ella, yo también voy a renunciar a muchas cosas por ti si esto sale bien.

Ethan levantó la cabeza para mirarme y en sus labios se dibujó una débil sonrisa.

—No hay nadie más que tú, chula. Nunca la ha habido. —Me cogió la mano con fuerza mientras me miraba de un modo muy intenso—. Yo también tengo que pedirte algo: no sé qué va a pasar a partir de ahora, ni qué va a ser de nosotros, no puedo hacerte promesas que no sé si podré cumplir… —Sus palabras me desconcertaron—. Pero te juro que lo voy a intentar. Y quiero ser el único en tu vida. ¡Lo quiero todo!

—Sabes que nunca ha habido otro —dije con una triste sonrisa.

Entonces, me sujetó la cara con sus fuertes manos y me besó con tanta intensidad que pensé que mi piel se desharía bajo la calidez de sus dedos. Estaba feliz, y al mismo tiempo, aterrada. ¿De verdad el enigmático Ethan McGowan merecía tanto la pena como para renunciar a todo lo que Gina decía estar dispuesta a darme?

—Quiero empezar sin mentiras, sin trampas —dijo separando sus labios de mí, con tanto brillo en los ojos, que podría haber iluminado una noche sin estrellas—. Quiero contártelo todo. Si quieres salir corriendo, lo entenderé y no tendrás por qué saber más de mí. Pero si decides quedarte… tiene que ser con todas las consecuencias. Será tú decisión.

—Estoy deseando escucharte.

Miré por los amplios ventanales hacia el avión que acababa de aterrizar y que pronto nos llevaría hasta Escocia. Era pequeño, compacto y tenía un alegre estampado con cuadros por fuera. Sonreí emocionada. Ya entonces intuí que aquel fin de semana de secretos y confesiones cambiaría nuestras vidas para siempre.

Capítulo 36

Había prometido no hacer uso del teléfono y no pensaba faltar a mi palabra. Sin embargo, aproveché que Ethan se metía en el baño del aeropuerto de Edimburgo para mandar algunos mensajes. Brit necesitaba saber que estaba bien y que no me había ido sin más, aunque no podría explicarle nada hasta llegar a Londres. También le mandé una foto a mi madre a sabiendas que se quedaría más tranquila, acompañada de un mensaje de voz explicándole que estaba con Ethan y que no tendría el móvil a mano. Por último, escribí a Gina para decirle que estaría incomunicada, en caso de que la malpensada pensara que yo también le estaba dando gato por liebre. Es posible que lo estuviera haciendo, pero aún no lo había decidido.

Nos dirigimos en taxi al piso de soltera de su madre en el vibrante barrio de Marchmont. Mi corazón seguía latiendo a un ritmo trepidante, revelando indiscretamente que estaba hecha un manojo de nervios y dudas.

El número 45 de Arden Street revelaba un coqueto bloque de cuatro plantas que albergaba en la última de éstas la vivienda de Caerlion McGowan, un modesto piso de tres habitaciones y dos baños con un enorme desván.

Subimos en silencio por una escalera de caracol dorada con un cierto aire Art Decó. Entrando voluntariamente en la boca del lobo, empezaba a ser consciente de dónde me estaba metiendo. Pude notar en su silencio que él estaba tan nervioso como yo, tal vez perdiendo por primera vez el control de la situación desde que había llegado por primera vez a Londres.

—Es una suerte que aún tuviera las llaves en el equipaje —dijo por romper el hielo.

Asentí nerviosa mientras Ethan me abría con teatralidad las puertas de su refugio, de su vida y de sus secretos. Dejamos las maletas en la entrada y le seguí hasta el salón, una acogedora estancia con cortinas aterciopeladas en tonos verdes que combinaban a la perfección con los cojines del largo sofá de cuero oscuro.

En las paredes y estanterías, recuerdos de viajes y fotos familiares contaban historias que yo desconocía y me moría por descubrir. Junto a la ventana, una mesa de madera maciza estratégicamente colocada para comer disfrutando de las vistas. Elegancia y calidez se daban la mano en un lugar donde reinaban los contrastes, el buen gusto y los recuerdos.

Mientras Ethan me guiaba de una habitación a otra, yo miraba las fotos extasiada, preguntándome qué se encondería detrás de ellas. Ethan en cuerpo y alma. Con sus secretos, sus historias y sus manías. Terminamos el tour en su habitación, una bonita sala en tono azul grisáceo, con amplias ventanas de madera blanca, muebles de madera de abeto y una chimenea que hacía de la habitación un lugar acogedor. Sobre esta, varios libros y un portarretratos con alegres calaveras de colores donde se veía a un niño con el cabello rubio oscuro, la tez morena y unos enormes ojos dorados. A su lado, una mujer vestida de Catrina posaba sonriente.

—¿Es…? —dudé si formular la pregunta o no.

—Gael con mi madre, sí —afirmó—. Tendría siete u ocho años... Mi madre se lo llevó a Oaxaca el Día de los Muertos para que entendiera el amor que sentimos por nuestros ancestros. Es chistoso porque ella no es mexicana y se siente más mexicana que nadie desde que está con Marcelo.

—Es muy guapo —dije. Ethan sonrió orgulloso.

—Y muy inteligente. Ese chico se va a comer el mundo.

Me acerqué a la estantería que había junto a la ventana. Como no podía ser de otro modo, Ethan tenía varios libros de poesía, un par de postales de Estados Unidos y otro portarretratos. Este estaba hecho con una capa de finísima arena blanca y conchas, tenía escrito “Tulum” en relieve y atesoraba una foto de padre e hijo bajo el agua rodeados de tortugas.

—El verano pasado —explicó—. Fuimos a hacer snorkel al Gran Cenote. Le prometí que cuando sea más grande iremos a bucear al Arrecife Mesoamericano, así que tiene que ir practicando.

—Es un hobby bonito para compartirlo con tu hijo.

—¿Crees que podrás unirte algún día? —preguntó mirándome fijamente—. Siempre fuiste honesta al respecto, pero espero que cambies de parecer si queremos que esto funcione.

—Aún no he tomado ninguna decisión sobre nosotros —respondí con frialdad—. No me pidas que tome una decisión sobre tu hijo.

Sé que mi respuesta se le clavó en el pecho como un cuchillo candente, pero habíamos prometido honestidad y eso es lo que iba a darle. O al menos en lo que respectaba al plano afectivo.

Seguí recorriendo la habitación como si me encontrara en mi propia casa. Ethan se mantenía detrás de mí con los brazos cruzados, observándome en silencio. En una balda de la estantería había una figura del monstruo del Lago Ness y otro portafotos, este de madera blanca y sin ningún adorno. Dos mujeres ataviadas con largas y vaporosas faldas de cuadros y una blusa amarillenta posaban sonrientes.

—Mi mamá y mi tía Isobel —explicó—. Fue en alguna comida navideña, no recuerdo bien cuándo, yo era muy pequeño. Y si vas a decir que me parezco a mi tía…

—Tienes sus ojos y su sonrisa traviesa. —Asentí y me giré para mirarle—. ¿No hay fotos de tu padre? —Ethan negó con la cabeza—. ¿Ni siquiera de la boda?

—Mi madre le odia con todas sus fuerzas. Rompió todos los recuerdos que tenía de él, excepto a mí, que no le quedó más remedio que conservarme de una pieza —bromeó—. Puede que quede alguna foto en el desván, pero sinceramente lo dudo.

—¿Te pareces a él?

—¿Físicamente te refieres? —preguntó confuso—. En lo latino, supongo, aunque soy más alto que él. La verdad es que tenemos poco en común, afortunadamente.

—No parecéis llevaros demasiado bien… —insinué en busca de respuestas. Ethan no solía hablar demasiado del hombre que le dio la vida.

—Digamos que mi madre no es la única que le odia…

No me sorprendió con su tajante determinación, sobre todo, si mis sospechas eran ciertas y su padre era quién yo creía.

—¿Sabías que eres la primera mujer que entra en esta habitación?

Hasta que no oí su voz formulando esa sugerente pregunta no fui plenamente consciente de donde me hallaba.

Los nervios estaban a flor de piel. Había acabado la inspección y, sin nada más con lo que entretenerme, podía sentir su proximidad y sus deseos más primitivos. Por absurdo que puede parecer, en ese momento me sentí vulnerable, como una adolescente a punto de perder la virginidad. Creo que él se sintió del mismo modo, pues estaba frente a mí, mirándome fijamente, pero sin atreverse a acercarse demasiado. Me cogió las manos con timidez y, al ver que le respondía, las puso en mi cintura y me atrajo contra él para besarme con una pasión que fue en aumento a medida que mis labios sedientos le respondieron. Tres semanas sin saborear esa boca de miel y canela, sin tocar su cuerpo ni oler el delicioso aroma que desprendía su piel. Tres semanas sin sentirle, palpitante y erecto, dentro de mí. Disfruté de su urgencia por quitarme la ropa, por darme placer e invadir mi cuerpo, extasiado e impaciente tras esa larga espera.

Antes de que me pudiera dar cuenta, yacíamos desnudos en su cama, sudorosos y sedientos, con la urgente necesidad de convertirnos en un solo ser.

Podría decirse que el otoño en Escocia empezó en agosto ese año. A pesar de la época estival, Ethan tuvo que encender la chimenea del salón para combatir la humedad y el frío de la noche.

No habíamos salido de la casa más que para comprar víveres que nos garantizaran la subsistencia entre confesiones y sexo desenfrenado. No sabía qué hora era, ni me importaba. Habíamos hecho el amor al menos cuatro veces, gozado nuestro primer baño juntos y disfrutado de un clásico del cine italiano con una indescriptible cena casera con sabores hispanos.

Después de la película, Ethan llenó dos copas con vino tinto y encendió el hilo musical, muy bajito, para darle algo de ambiente al encuentro. Poets of the Fall interpretaba con maestría Brighter than the Sun, un grito de esperanza para todas aquellas almas perdidas que buscaban ser rescatadas por su amor.

Aun no podía creer que fuera libre de poder besarlo y abrazarlo sin tener que ocultarme, sin miedo a que alguien entrara en esa casa y pudiera descubrirnos, sin “ginas” ni “caspers” que nos dijeran lo que podíamos o no hacer. A quien amar.

Mi amante se mostraba distinto a la versión de sí mismo que me había vendido en Londres, dando paso a un hombre cariñoso, romántico y detallista, para nada el bribón sarcástico y misterioso que había conseguido volverme loca de remate. Su inesperada timidez me resultaba entrañable y desconcertante, a la vez que le otorgaba un aire menos perfecto y más humano. Tumbado en el sofá, a mi lado y sin separarse de mí ni un segundo, me pregunté cuál de todas las personalidades de Ethan McGowan sería la verdadera, qué era lo que realmente le hacía vibrar.

Cayeron otras dos copas de vino cargadas de recuerdos y promesas de un futuro que no sabíamos si iba a llegar. Hablamos de su infancia en Edimburgo, de sus memorias en aquel piso lleno de fantasmas, de su viaje a México siendo un niño en busca de una nueva vida que nadie preguntó si él quería empezar. Parecía honesto en sus gestos y palabras, pero, ¿quién podría estar segura tratándose de él? Le había hecho creer a Wendy que era la mujer a la que amaba y que volvería a Londres por ella. ¿Cómo saber si este no era tan solo otro personaje más que estaba interpretando para mí?

—Aún se me hace raro que estés aquí —comenzó mientras me apretaba contra él y yo ponía mi mano en su pecho desnudo—. Hace apenas unos días estaba sentado con mi mamá en este mismo sofá hablándole de la chica que me estaba volviendo loco y ¡míranos ahora! Te juro que no puedo despegar mis manos de ti.

Sus labios buscaron los míos otra vez, pero esta vez le detuve. Necesitaba respuestas más de lo que necesitaba sus besos.

—¿Le hablaste a tu madre de mí? —pregunté atónita.

—Le puse un poco al día de mi vida en Londres —explicó quitándole importancia—. No tuve que darle detalles para que se diera cuenta de lo mucho que me gustabas. Me dijo que no entendía por qué no estábamos juntos.

—¿Le explicaste que tenías una novia a la que te habías negado a dejar hasta hoy? —pregunté sintiéndome repentinamente culpable al recordar que, mientras la felicidad y el miedo inundaban mi pecho, había una mujer en algún rincón de Inglaterra llorando y con el corazón roto.

—Sí, conoce la historia de Wendy, aunque nunca le expliqué mis verdaderos motivos, así que no podía ser objetiva. Ella apostaba por ti de todos modos —bromeó, mordisqueando mi cuello hasta hacerme estremecer.

—¿Tienes más fotos de tu madre?

Necesitaba descubrir si aquella mujer era la misma que posaba con tristeza en los comienzos empresariales de Duarte.

—¡Claro! —Se levantó para coger su teléfono móvil, que estaba en modo avión para que nadie nos molestara, y regresó al sofá conmigo—. Estas son de la semana pasada, en el Lago Ness —explicó, enseñándome varias fotos en las que aparecía con su madre, un hombre que deduje era su marido Marcelo, y Gael—. Y este de acá —señaló una foto suya con una mujer disfrazada de monstruo— es el monstruo Nessie. ¡Tantos años de búsqueda y nosotros lo encontramos nada más llegar!

Ethan siguió enseñándome fotos de montañas y lagos, de vacas pelirrojas con flequillo y, finalmente, del castillo de Eilean Donan donde había tenido lugar el enlace de su primo. Con las fotos descubrí un lado de Ethan que desconocía por completo y que me gustaba mucho: era un hombre familiar, sencillo y divertido. Incluso su mirada era diferente cuando estaba con ellos, esa parte de su vida que guardaba con tanto recelo. Me di cuenta de que estaba atrapada en su bipolaridad, enloqueciendo por esa imagen que me vendía en Escocia que no correspondía al Ethan imperfecto que yo siempre había tratado. Él sabía bien lo que yo necesitaba para ser feliz, lo que él nunca había querido darme y ahora me lo servía en bandeja de plata. Y le odié por ello, le odié por mostrarme una realidad que tal vez nunca fuera a conocer. Temía estar enamorándome de una ilusión, de un espejismo que pronto se desvanecería al volver a la rutina.

—¿Qué? Igualito a cómo te lo habías imaginado, ¿eh?

Ethan se burló de mí y de mis absurdos celos pensando que había estado en Escocia con Wendy. Supe en ese instante que era justo el momento que había estado esperando para sacarle el tema de Skerries y su implicación con la secta. No sabía si Ethan era culpable o inocente, pero no podía obviar todas las pistas que de un modo u otro siempre me llevaban a él.

—Te aseguro que mi viaje a Snowdonia también fue diferente a cómo te lo habías imaginado… Te dije esta mañana que había algo que debías saber.

—No sé si quiero saber qué pasó con el fotógrafo cachitas…

—Nos besamos apasionadamente en una isla desierta —le provoqué, tratando de despertar sus instintos más primitivos. Ethan cabeceó y bebió de su copa de vino sin ganas de escuchar una sola palabra más.

—Definitivamente no quiero oír esta historia.

—Teníamos que hacerle creer a ese tipo que estábamos borrachos y enamorados, y no intentando abrir la caja fuerte que tenía tu tatuaje grabado en una piedra.

Ya no estaba celoso, sino impactado por mi insinuación. Ethan se incorporó para escucharme con detenimiento.

—¡Empieza por el principio! Te agradecería que omitieras la parte de los besos…

—Conocimos a un camarero en Beddgelert que nos habló de unas islas en medio de ninguna parte que escondían tesoros y enigmas. Aunque resultó ser tan solo una leyenda con la que atraer a los turistas, hay otra historia negra que alguien está intentando borrar a cualquier precio, pero que aún permanece fresca en la memoria de sus gentes.

—Me está intrigando tu relato, pero no tengo ni idea de a dónde quieres llegar…

—Hace algunas décadas, desaparecieron varias jóvenes en Escocia y Gales, y son muchos los testigos que aseguran haberlas visto por última vez en la costa de Carmel Head.

Su rostro pasó de la confusión al pánico. Ethan mostraba preocupación, aunque no tanta como la que de repente asomaba en mi rostro al ver que aquel nombre le resultaba familiar.

—¿Estuviste en The Skerries? —Aflojó sus brazos de mi cuerpo para situarse frente a mí y mirarme de manera sombría—. ¿Qué encontraste allí? ¿Qué es eso de que viste mi tatuaje en una piedra?

—¿Qué sabes tú de esas islas?

—¡Salió en todos los periódicos! —se defendió él—. ¿Qué chingados te pudo llevar hasta allí? ¡Pensaba que estabas cubriendo un reportaje de viajes para la revista!

—¡Y eso hacía! Lo que me llevó allí fue la sospecha de que esa secta estaba relacionada contigo —confesé ante su mirada atónita—. ¡Y no me equivoqué!

—¿Pero tú estás loca? —Su expresión se endureció de ira, puso los brazos en jarras mientras paseaba su nerviosismo por toda la estancia—. ¿Cómo voy a tener alguna relación con esa panda de enfermos y asesinos?

Una imagen valía más que mil palabras, y yo tenía un material que lo comprometía. Saqué el teléfono móvil y comencé a enseñarle a Ethan las fotos que había tomado en la isla donde, aun en la oscuridad, se distinguía esa versión modificada de la Piedra del Sol. Parecía genuinamente consternado, lo que me desconcertó aún más. Me había mentalizado para aceptar que Ethan era uno de los malos, pero no estaba preparada para lidiar con su inocencia.

—Sinceramente no sé qué decir —comenzó él sin dejar de pasar las imágenes con el dedo—. Esos hombres llevan años protegiendo un linaje que ha permanecido intacto desde la época escandinava. Estaban dispuestos a todo, pero se les fue de las manos con los experimentos. Algo parecido a lo que pasó con los nazis y la raza aria, pero en menor escala, por supuesto.

—O sea, que sí sabes algo del tema. —Me alejé un poco para poder examinarle con la perspectiva que te da la distancia. Aquel que tenía ante mí no era mi Ethan, sino a un Duarte—. ¿Qué tiene de particular ese linaje? Ya hay un pueblo indígena en Laponia que se ha mantenido bastante puro desde miles de años antes de Cristo.

—Los samis —respondió sin apenas mirarme—. Este linaje es diferente. Supuestamente es fruto directo del mestizaje entre los primeros colonizadores de América procedentes de Escandinavia y los nativos americanos.

—Es curioso… Dices que salió en todos los periódicos, pero yo me he vuelto loca para documentarme sobre el tema y no he encontrado apenas nada. Y llegas tú, y me lo sueltas como si fuera de conocimiento público.

—¿Estás escribiendo sobre esto? —preguntó alarmado.

—¿Qué interés podrían tener las lectoras de mi revista en algo así? —evadí, nerviosa, notando que él se había puesto en alerta—. Ethan… Si de verdad quieres que nos demos una oportunidad, vas a tener que contármelo todo desde el principio. No tengo ni idea de quién demonios eres, no sé qué tienes que ver con esa secta que se hace llamar del mismo modo que el hotel en el que trabajabas, y no sé qué pinta Wendy en todo esto.

Ethan me miró con detenimiento, decidiendo si creer o no en mis palabras. Finalmente, comenzó a hablar con cierto nerviosismo oscureciendo su voz.

—Conocí a alguno de esos tipos en el hotel. Al principio pensé que estaban cazando fantasmas, pero, poco a poco, me di cuenta de lo que hacían. Jamás pensé que llegarían tan lejos.

—¿Conociste a esos tipos? —exclamé ojiplática—. ¿Y no hiciste nada por detenerlos?

—A mí nunca me contaron qué hacían en el hotel. Eran clientes VIP y, como tal, se les trababa con respeto y discreción.

—¿Conoces la identidad de esos hombres?

—Son amigos de Duarte —confesó, corroborando algo que yo ya sabía—. Les estuve siguiendo la pista cuando trabajaba en SilverMoon. Me di cuenta de que, cada vez que ellos se hospedaban con nosotros, desaparecía alguna empleada en México —explicó ante mi desasosiego—. Lo sé porque Claire llevaba la parte de Recursos Humanos y se encargaba de las contrataciones y las bajas laborales. Yo tenía acceso a todas las reservas del grupo a través de un programa. Y no fallaba: cada vez que Claire buscaba nuevas chicas para algún hotel de México, encontraba una reserva a nombre de esos tipos en el mismo hotel.

—¡No entiendo nada! —exclamé, notando que me pesaba la cabeza—. ¿Qué tiene que ver esto con las mujeres desaparecidas de Escocia? ¿Acaso esos hombres se dedicaban a la trata de blancas?

—Me consta que Aguirre, el socio de Duarte, está metido en temas de prostitución, pero esto no tiene nada que ver con la trata de blancas —explicó pausado—. Tampoco sé si mataron a esas chicas o siguen con vida en algún lugar de México… Solo sé que esa secta no desapareció en los noventa, sigue activa y sus miembros se creen descendientes puros de un linaje único que tratan de perpetuar y mantener intacto a través de los siglos —explicó. Sus palabras le hacían parecer un demente, pero yo no estaba allí para poner nada en duda—. Esas mujeres que han desaparecido son, sin saberlo, portadoras de ese gen mitocondrial amerindio y ellos las necesitan para garantizar su existencia.

—Okay, espera… ¿me estás diciendo que todas esas mujeres desaparecidas en los últimos treinta años a ambos lados del Atlántico tenían esos genes en común?

—Más bien durante los últimos sesenta años —confirmó. Tuve que volver a sentarme a riesgo de caerme redonda de la impresión—. Solicitaban una prueba de ADN y un estudio médico para poder trabajar en el hotel. El sueldo es muy superior a lo que paga ninguna otra empresa en el país así que nadie se negó nunca a sus excentricidades. Además, ¿qué tiene de malo hacerse un chequeo médico gratis de vez en cuando en un país donde la asistencia pública brilla por su ausencia?

—Sigue.

—Teniendo plata puedes conseguir lo que te propongas. Incluso una red de laboratorios a tu disposición dispuestos a hacer pruebas y cerrar el pico si alguien hace preguntas —continuó—. La hostelería es un buen negocio, pero no da la suficiente lana para todo lo que tienen montado. Tuvieron que recurrir a otros métodos de financiación más rápidos y efectivos.

—Narcotráfico —aseguré, él asintió con la cabeza—. Duarte se encarga de los hoteles y Aguirre de las drogas. ¿No es así?

—SilverMoon y su cadena hermana Luna de Plata son una tapadera para blanquear dinero. —Hizo una pausa mientras yo procesaba la información que acababa de darme—. Mientras que Aguirre es conocido y tiene a la DEA pisándole los talones, Adrián es más precavido, un prestigioso empresario cuyas acciones en bolsa suben cada día como la espuma. Pero los dos son la misma mierda.

—¿Por qué dos simples hoteleros tienen ese interés por preservar el linaje?

Ethan me miró sorprendido. Probablemente no esperaba que estuviera tan informada de la situación.

—A veces se me olvida que no eres una chica cualquiera. Siempre pareces estar un paso por delante, puede que dos incluso… —bromeó con tristeza—. La familia Duarte es nativa mexicana, procedente de un área que se ha mantenido virgen hasta hace no mucho. Sangre limpia, sin mezclas de mestizaje más allá de los escandinavos que supuestamente conquistaron esas tierras hace siglos. Y Aguirre es un Cuahutencos por parte de madre. Exactamente la misma historia, puro y virgen.

—Pero todo esto son meras suposiciones ¿no? Aires de grandeza de ricos excéntricos.

—¡Para nada! Es real, el linaje existe.

—¿Cómo lo sabes? No hay registros históricos que confirmen que los primeros Duarte surgieran en ese momento, ni siquiera se probó que los vikingos llegaran a México, ¿cómo pueden estar tan seguros?

—Tienen sus métodos.

—¿Por qué la Piedra del Sol? —pregunté notando fuertes punzadas en la sien—. ¿Por qué encontré ese maldito símbolo en la isla, Ethan? ¿Qué tienes que ver tú con todo esto?

—¡No lo sé! —suspiró abrumado—. Ya te dije que mi abuela me dio el colgante y es la verdad. Solo me pidió que acabara con ellos, pero no sé mucho más que tú.

—Pero ¿qué tenía que ver tu abuela con esa secta? ¿Con Duarte, con los hoteles…?

Se levantó visiblemente agobiado y se dirigió al mueble donde guardaba el alcohol. Le vi echando hielo en un estiloso vaso de cristal azulado, seguido de dos dedos de whiskey. Me ofreció de aquel veneno amaderado, pero negué con la cabeza. Lo último que me apetecía era perder el conocimiento en un momento como ese en el que tenía que estar más lúcida que nunca. Le miré con preocupación mientras regresaba al sofá conmigo, temía que el estrés le hiciera recaer en sus problemas con el alcohol.

—Te he preguntado por tu abuela… —insistí.

—¡Y yo no sé qué responderte! —confesó cansino—. Mira, Elena… Cuando te dije que quería contarte la verdad para que todo funcione, hablaba en serio. Pero necesito tiempo y necesito que confíes en mí.

—Me estás pidiendo demasiado dadas las circunstancias —repliqué con dureza.

—¡Lo sé! Por eso necesito que hagas algo: quiero que mañana subas al desván y que te empapes de lo que hay ahí arriba. Y, cuando acabes, estaré listo para darte algunas respuestas. Tal vez incluso me ayudes a formular las preguntas correctas y a no volverme loco.

—¿Quieres que suba al desván y ponga patas arriba los trastos de tu familia? —pregunté alucinada, sin saber qué esperaba de mí—. ¿Qué se supone que estoy buscando allí arriba que no puedas contarme tú ahora aquí abajo?

—Respuestas, ya te lo he dicho. Respuestas a preguntas que aún no te has formulado.

—¡Prometiste contarme la verdad! —repliqué, cansada de sus juegos.

—¡Y eso es justo lo que estoy haciendo! —respondió él a la defensiva—. Pero te recuerdo que vine a Europa en busca de algo que aún no he encontrado.

—¿Qué pasó con Analisa? ¿Qué te contó Claire para que fueras a México tan deprisa? ¿Por qué Wendy?

Seguía haciendo preguntas atropelladamente, con el corazón latiéndome a mil por hora. No me sentí a salvo en esa casa, y, sin embargo, algo dentro de mí luchaba por convencerme de que Ethan era inocente.

—¿Podrías hacer las preguntas de una en una?

—¡Necesito respuestas! —insistí—. ¿Y tú? ¿A qué linaje perteneces tú?

La pregunta le pilló desprevenido. Su cara mostró toda clase de tonalidades que iban desde la sorpresa hasta la vergüenza.

—Así que lo sabías.

—Lo sospechaba, sí. Tengo claro que tienes algo que ver con ellos, solo trato de averiguar si eres víctima o verdugo.

—Ey, güera… —Ethan se acercó a mí con una voz suave y me arropó entre sus brazos para tranquilizarme—. Te prometo que te lo contaré todo cuando subas allí arriba. Hay cosas que tienes que entender por ti misma.

—¿Puedo subir ahora? —le interrumpí, apartándome de sus brazos. Ethan me miró y rio con nerviosismo.

—Si quieres… pero son las doce de la noche. Tenía mejores planes para nuestra primera noche juntos.

Nuestra primera noche juntos. Sonaba deliciosamente bien, y a la vez, quería salir corriendo. A veces la vida te coloca a la misma distancia de huir o quedarte. Y yo me quedé. Por estupidez, por morbo, porque necesitaba saber más, porque tal vez estuviera empezando a quererle, a pesar de todo.

—Güera, si quieres que subamos ahora, estoy dispuesto a ello…

—Mañana está bien —respondí tratando de recuperar la normalidad—. Supongo que después de todos estos meses, podré esperar un día más…

Asumí que sería lo más sensato, pues la mezcla de ideas y sentimientos que tenía en esos momentos no me dejaba pensar con claridad

—¿En qué está pensando esa cabecita tuya ahora? —preguntó meloso, apretándome contra él y besándome dulcemente el cuello.

—Estaba pensando en las fotos que me has enseñado antes. Me dijiste que eras el peor padre del mundo y yo veo algo muy diferente. Pareces muy unido a tu hijo.

—Lo estamos, dadas las circunstancias. —Su sonrisa era cálida y sincera—. Pero es duro verle únicamente por videollamada. Supongo que tengo que aceptar que las cosas son así de momento.

—¿Y qué pasará después? —pregunté mientras le acariciaba el pecho desnudo—. ¿Cuál es tu plan?

—¿Mi plan? —preguntó—. Si su madre sigue desaparecida y a mí me declaran inocente, me darán su custodia, espero.

—¿Volverás a Nueva York o te irás a México con él?

—Aún me quedan varios meses para decidirlo, pero hay una tercera opción que no has contemplado —sugirió enigmático—: tal vez regrese a Londres. La cuestión es, ¿qué harías tú?

—¿Yo? —La pregunta me pilló por sorpresa—. Buscar otro trabajo, seguir con mi vida en Londres supongo.

—Me parece bien que busques otro trabajo, pero me refería a nosotros —dijo. No entendía la pregunta—. Ya sé que tenemos una charla pendiente y no espero que respondas antes de que tengas tiempo para pensar. Simplemente, me gustaría saber si mi plan es compatible contigo.

—Mentiría si te dijera que no lo he pensado un millón de veces, pero tienes que entender que esta mañana te has levantado en la cama de Wendy y ahora estás aquí, preguntándome si te seguiría al otro lado del charco. No puedes preguntarme qué voy a hacer en seis meses, porque mi vida es una montaña rusa desde que estás en ella.

—Está bien, Elena, lo entiendo. —Lo entendía, pero no era lo que quería oír—. No sé por qué sigo esperando que mágicamente cambies de opinión respecto a Gael a pesar de que me dejaste claro desde el principio que no eres flexible con ese tema.

—Yo… —traté de interrumpirle, pero estaba hecha un puñetero lío para agregar nada más.

—No quiero forzarte, pero si no eres capaz de hacerte a la idea, no creo que podamos estar juntos. Él es mi vida.

—¡Ey! —Suspiré, buscando su mirada que parecía hundida en un mar de decepción—. Creo que después de todo lo que te he aguantado, he dejado bastante claro que quiero estar contigo. Y tengo asumido que Gael viene en el pack. Estoy contigo en esto, o lo estaré cuando suba a ese maldito desván y descubra quién eres.

—¿Y si no te gusta quién soy?

—Me iré sin hacer ruido —respondí con tristeza. No quería si quiera plantearme esa posibilidad—. Olvidaré todo lo que sé y guardaré tu secreto conmigo.

Ethan sonrió sin abrir los labios y me abrazó con fuerza, apoyando su cabeza en mi hombro. Aquel gesto sencillo me hizo sentir que Ethan estaba necesitado de amor, de sentir esa conexión con alguien. Le besé el cuello y decidí olvidarme de todo por una noche y limitarme a disfrutar de sus besos y su compañía.

—Estoy segura de que llegaremos a un acuerdo…

—¿Qué crees que dirían tus padres al saber que tienes un hijastro? —bromeó. Reconozco que la idea me dio escalofríos.

—Nunca les he presentado a nadie, así que, si tienen yerno y nieto de golpe, darán saltos de alegría.

—¿Nunca…? ¿Anděl nunca fue contigo a Valladolid?

—Supongo que no le consideraba lo suficientemente importante en mi vida para eso. Preferí ahorrarme el drama familiar cuando rompiéramos.

—Cuéntame eso de que vas a buscar trabajo… ¿Ha pasado algo?

—Las cosas están cambiando últimamente y no tengo claro que me gusten.

—¿Es por Gina? —preguntó, y yo asentí con la cabeza—. Esa mujer no es trigo limpio. Harías bien en mantenerte alejada de ella.

Aquel comentario me dejó un poco inquieta. Ethan no conocía a Gina lo suficiente para juzgarla así. Como leyéndome la mente, me respondió a la pregunta que yo no había formulado.

—Creo que nunca te lo he dicho, pero Gina conoce a la familia de Wendy —explicó—. Sé que va a intentar importunarte cuando descubra que he roto con ella.

—¿Qué le importa a ella? —pregunté, molesta de que mi jefa siguiera decidiendo por mí.

—No lo sé, ni siquiera hace tanto que se conocen… Gina se enteró de lo de la fiesta benéfica y metió la cabeza en el evento. Desde entonces, se han hecho intimas —explicó. Algo en su tono de voz me indicaba que él tampoco se lo creía —. No me preguntes por qué, pero no me fio de Gina. Tengo la impresión de que anda pisándome los talones.

—¿Por qué… por qué crees eso? —pregunté sorprendida de que Gina hubiera cometido el error de dejarse descubrir.

—Nos encontramos a Gina en un restaurante y aprovechó que Wendy iba al baño para hablar conmigo. Me pidió que me mantuviera alejado de ti por mi propio bien. Me sonó a amenaza. No sé si quería protegerte a ti de mí, o a mí de ti. Me pareció todo muy raro.

Le miré con recelo. Si lo que decía era cierto, no tenía ningún sentido. A no ser que Gina estuviera jugando a dos bandas. Al fin y al cabo, la misma adorable agente Mandy que decía apoyar a Ethan con su investigación, también era la despiadada Gina, que se la estaba metiendo doblada con mi ayuda. ¿Quién me decía a mí que mi jefa no estaba haciendo lo mismo conmigo? No podía fiarme de ninguno de los dos.

—Con un poco de suerte, me habré ido antes de que tenga tiempo a hacerme la vida imposible —pensé en voz alta

Ethan sonrió y me miró de esa manera tan intensa que hacía que perdiera la razón. El brillo que desprendía su mirada cuando estábamos juntos, me abrumaba.

Conocía bien esa mirada y sabía lo que significaba. Ya no había secretos ni mentiras que pudieran detener esa pasión loca y desenfrenada que despertaba en mí.

Sus labios comenzaron a descender lentamente por todo mi cuerpo, erizando mi piel a su paso con su húmedo aliento. Me dejé envolver por la calidez de sus besos, que iban recorriéndome entera hasta detenerse en mi lencería, dedicándome lentas y tortuosas caricias que hicieron que me pusiera en tensión. Apartó el encaje para tomar posesión de mí con mayor libertad. Mi cuerpo se contorsionaba, entregada a su voluntad, mi clítoris respondía a su invasión dilatando todas las venas de mi cuerpo. No pensé que fuera posible volver a sentir esa electricidad esa noche, me creía exhausta y saciada de él, pero lo había vuelto a conseguir con sus besos y sus caricias. Aun no había llegado al clímax, cuando decidió prolongar esa dulce tortura con un reguero de besos que ascendieron por todo mi cuerpo y le llevaron a apoderarse de nuevo de mis labios de manera autoritaria.

Forcejeamos en una pelea de besos y abrazos hasta acabar rodando por el suelo de madera, envueltos en una manta al calor de la chimenea. Tomé el control y me senté a horcajadas sobre él, salvaje y decidida, con su mirada encontrándose en la mía en un festín de frenesí y lujuria. Decidí empezar suave, desesperadamente lento, y después cabalgué sobre su cuerpo al ritmo frenético que él me marcaba. Me tenía extasiada e irracional, vibrando al son que él orquestaba dentro de mí.

Gemí, en parte por el frío, en parte al notar sus manos calientes dedicándome las caricias más profundas. Nunca le había visto así, tan entregado, sediento de mí, y a mí me estaba haciendo perder todo control. Me ponía verle tan caliente y duro, disfrutar de esas conocidas palpitaciones cuando estaba a punto de llegar al clímax y sabía que yo era la única dueña de su placer. Mi amante se contorsionó cuando el orgasmo se apoderó de él, y por un momento, pensé que su alma se iba a salir del cuerpo. Pero estaba ahí, conmigo, esforzándose al máximo para que yo también alcanzara el nirvana. Reconocía las notas finales de esa melodía que tan bien entonábamos juntos. Mi sexo se contrajo alrededor del suyo, abandonando mi cuerpo por completo. Nos desplomamos sobre la manta, desnudos y agotados.

Suspiré y me dejé caer en su lado, con el corazón a punto de salirse del pecho. Un escalofrío me recorrió al darme cuenta de que esta vez había sido distinto. Dulce, romántico, personal. Ethan ya no tenía miedo a ser él y confesaba sin pudor lo mucho que le gustaba estar conmigo. Y yo no deseaba nada más en el mundo que amanecer cada día entre esos brazos.

Le miré, agitado y sonriente. Y yo también sonreí. Éramos libres, salvajes, jóvenes… Y estábamos enamorados. Un error que no tardaría en pasarnos factura a los dos.

Capítulo 37

Un intenso olor a café con canela procedente de la cocina me despertó inundándome los sentidos. Abrí los ojos y miré a mi alrededor, por unos segundos no reconocí la estancia. La confusión no me duró demasiado, enseguida identifiqué

la estantería con libros y portarretratos, la chimenea y la cama que nos había acogido la otra noche. Levanté la vista al oír unos pasos que se acercaban a mí y me encontré con ese hombre escultural sonriéndome con timidez. Aún me costaba creer el cambio que habían dado las cosas.

—¡Buenos días, princesa! —exclamó tumbándose a mi lado en la cama y dándome un suave beso en los labios.

Estaba recién duchado, llevaba unos pantalones cortos grises de algodón y una camiseta roja publicitando una ciudad de Colombia. Su dedo índice hacía de marcapáginas en el libro que sostenía en la mano, el thriller Hidden bodies[110]. Aquello no ayudaba.

—¿Cuándo te has levantado? —pregunté, mirando el reloj con sorpresa. Apenas eran las ocho de la mañana.

—Me gusta hacer deporte por las mañanas —explicó—. ¿Quieres desayunar? Hay café recién hecho y cruasanes. También hay tortas con pollo, chile y guacamole, si te apetece comida de verdad…

—No creo que nunca pueda acostumbrarme a tus desayunos mexicanos —bromeé tirando de él para que se metiera conmigo en la cama—. Así que es real.

—¿El qué? —preguntó, sonriéndome confundido.

—Nosotros. Ayer. Esto… —dije, señalándole a él y luego a mí—. ¡Todo! Me siento como si me acabara de despertar de una noche de borrachera.

—En realidad me has pillado justo cuando iba a dejarte la plata en la mesilla y huir despavorido a Londres —bromeó ante mi ocurrencia.

—¡Ni se te ocurra irte a ningún lado! —le amenacé, sentándome encima de él para inmovilizarle contra el colchón.

Sonrió de medio lado, incapaz de contener tanta luz. Le besé a sabiendas que vivíamos tiempo prestado. Cuando llegara a Londres, iba a tener que dar unas explicaciones a Gina que no estaba preparada para dar. Tenía que buscar el modo de ganar algo de tiempo hasta que tomara una decisión, y mucho me temía que los dos iban a presionarme para inclinar la balanza a su lado.

Desayunamos y recorrimos el casco viejo de la hermosa Edimburgo. La luz mortecina teñía las calles de una bruma fantasmagórica que ayudaba a crear ese ambiente mágico de la ciudad.

Ethan era un guía inmejorable. Conocía cada historia escondida en los muros de esa ciudad y disfrutaba adornándolas con detalles de cosecha propia. Como buena fan de Harry Potter que era, me maravilló Victoria Street, una variopinta y colorida calle comercial que había servido a J.K. Rowling de inspiración para crear el Callejón Diagon. Al final de la calle, Ethan me obligó a entrar en una pequeña tienda de brujería donde prometían albergar el museo más pequeño del mundo. Y así era, en una minúscula vitrina de aspecto victoriano se mostraba con orgullo una inusual billetera que aseguraba estar realizada en auténtica piel humana. Torcí el gesto, escéptica, el marketing para atraer turistas morbosos a la tienda era exquisito, pero Ethan me confirmó que la piel era de verdad de un hombre, concretamente de William Burke, un ladrón de cadáveres del siglo XIX al que habían ejecutado públicamente y empleado su piel para semejante artilugio.

Me contó también que Burke trabajaba con William Hare consiguiendo cadáveres para venderlos a la Facultad de Medicina de Edimburgo para que llevaran a cabo sus estudios médicos. La demanda de mercado hizo que Burke y Hare tuvieran que ser ingeniosos para ampliar el negocio, llegando incluso a asesinar prostitutas y mendigos, hecho que llevó a ambos malhechores a la horca cuando se descubrió el pastel.

Aproveché para impresionarle con una de las leyendas negras de mi ciudad que se asemejaba de algún modo a aquella, la del estudiante de medicina Andrés de Proaza y su malévolo sillón del diablo. Ethan me escuchó entusiasmado, mostrando una vez más esa fascinación que sentía por Valladolid e invitándome a que le contara más cosas de mi ciudad. Le hablé de Hugh O’Donnell, quien encabezó la revuelta de Irlanda contra los ingleses en el siglo XVI y cuyo cuerpo estaba enterrado bajo tierra en algún lugar de la ciudad. Le conté historias de Juana la Loca y la revuelta de los comuneros, del inquisidor Torquemada, de las aventuras de José Zorrilla, Cervantes y de Cristóbal Colón.

Llegamos a Grassmarket, plaza que aún mantenía las vibraciones de todos aquellos que habían sido ahorcados injustamente. Ethan me contó la historia de Maggie Dickson “la medio colgada”, una joven cuya desgraciada vida le había llevado a la horca y que, contra todo pronóstico, había sobrevivido.

—Tuvieron que cambiar las leyes después del fallido ahorcamiento de Maggie —explicó en tono de contador de historias—. Antes se condenaba a “pasar por la horca”, pero tuvieron que cambiar la terminología y especificar que tenían que “morir en la horca”. Así, si alguien sobrevivía, tenía que repetir el proceso hasta que muriera. La neta es que Maggie fue una mujer interesante y muy resolutiva. ¿Ves ese pub de ahí? —preguntó señalando un bar llamado The Last Drop—. Maggie quiso que todos los condenados pudieran disfrutar de un último trago gratis y abrió ese bar.

—Yo necesitaría más de un trago si fueran a condenarme a la horca.

—¿Qué tal si empezamos con un café y una chocolatina Mars rebozada y frita en aceite de freír pescado? —propuso.

No sonaba demasiado tentador, pero era una de las muchas tradiciones de Edimburgo y no pensaba perdérmela por nada del mundo. Descubrí, para mi sorpresa, que tenía un sabor similar a los churros, lo que nos condujo a una discusión interminable sobre si el origen de este dulce grasiento era español o mexicano. Por supuesto, gané la batalla con ayuda de Wikipedia.

Continuamos la ruta por los mágicos lugares que habían inspirado los escenarios de Harry Potter hasta llegar al cementerio de Greyfriars, desde el cual se divisaba el colegio George Heriot que había inspirado la escuela Hogwarts. Una de las cosas que más evidenciaban ese guiño eran las famosas cuatro casas en las que estaba dividido el colegio: Lauriston, Greyfriars, Raeburn y Castle, todas ellas diferenciadas con sus colores y su propio uniforme.

Aquel cementerio albergaba entre su maleza las tumbas originales de quienes habían cedido su nombre a la emblemática profesora McGonagall y al oscuro Thomas Riddell (conocido como el tenebroso mago Voldemort en los libros). Ethan me contó que a menudo tenían que limpiar la lápida de Thomas al ser víctima de fanáticos de la saga que grafiteaban la tumba con insultos contra el Riddell de ficción.

Un grupo de jóvenes montados en escobas de madera practicaban Quidditch en el jardín, el deporte inventado por la escritora para su novela y que se había convertido en un ejercicio frecuente en las universidades británicas. Si las escobas hubieran echado a volar, ya sí que me habría quedado de piedra...

Hicimos una última parada para ver la estatua de Bobby, un perro Skye Terrier que había pasado a la historia por haber permanecido junto a la tumba de su dueño, John Gray, hasta el día de su muerte.

Nuestros pasos nos llevaron entonces a la calle más importante de la ciudad, la Royal Mile que, a pesar de lo que prometía su nombre, medía más de una milla.

Ethan me contó historias tenebrosas que se hicieron más impactantes a medida que iba saludando a los fantasmas que moraban los múltiples callejones medievales que encontrábamos a nuestro paso y que vagaban por las noches aireando sus asuntos pendientes. A pesar de que yo nunca había creído en esas cosas, sonaba tan real en su voz que juro que podía verlos, podía sentirlos como una corriente de aire gélido que me erizaba la piel.

Después de horas visitando la catedral, el callejón medieval Mary King’s Close y las diminutas tiendas de recuerdos donde comprar artículos de lana y estampados escoceses, Ethan se paró en seco junto a un pub de muros azulados que se llamaba “The world´s end”.

—Güera, te dije una vez que iría contigo al fin del mundo… y he cumplido mi palabra.

Le miré sin entender a qué referiría. Él me sonreía divertido por la confusión, y continuó explicándome el lugar dónde nos hallábamos. Unos baldosines metálicos en el suelo recordaban una de las puertas de la ciudad que había separado una vez Edimburgo del burgo independiente de Canongate. Y es que, en realidad, este había sido el fin del mundo para todos aquellos que no habían podido pagar la cuantiosa suma que costaba cruzar la puerta para descubrir qué había al otro lado.

Regresamos a casa a eso de las siete de la tarde, nos dimos una ducha juntos y volvimos a ceder al desenfreno. Ya por aquel entonces había desistido de toda razón y decidido que quería creer a Ethan, me contase lo que me contase. Y que, muy a mi pesar, estaba dispuesta a seguir a ese hombre hasta el fin del mundo, mucho más allá de los muros de Edimburgo.

—¿Qué te parece si, mientras preparo una sopa de lima que te vas a chupar los dedos, tú subes al desván y cotilleas? —preguntó Ethan.

Creo que, en el fondo, él tenía tantas ganas como yo por acabar con esa situación cuanto antes, con la indecisión y la desconfianza que obviamente él me transmitía.

-Toma, ponte esto. Hace frío allá arriba.

Me tendió una sudadera vieja de algodón que usaba para estar por casa y que olía deliciosamente a él. Me la puse por encima mientras él abría una trampilla del techo, de la cual salieron unas escaleras plegables, y me tendía una mano para que le siguiera hasta arriba. Le miré dudando un segundo. Me estaba llevando al desván McGowan, el lugar donde aparentemente guardaba sus secretos, y yo le seguía sin dudarlo. Tenía que confiar mucho en él para seguirle a ciegas a un lugar sin luz, sin cobertura y con el teléfono voluntariamente inoperativo.

—Ten cuidado por dónde pisas, güera, el piso[111] está irregular acá arriba —avisó. Mis ojos aun tenían que acostumbrarse a la luz del polvoriento desván—. Espero no haber alimentado demasiado tus expectativas. No vas a encontrar mucho más que polvo y viejos recuerdos, pero puede que te sirva para conocerme mejor antes de juzgarme cuando comience a platicar —explicó, y en sus palabras vi un fulgor distinto, el deseo porque le comprendiera—. Sé que amas los libros viejos, así que pensé que, antes de nada, te gustaría ver la colección de mi abuela.

Ethan me guio hasta un rincón dónde descansaba una vieja estantería con cientos de libros encuadernados en la más exquisita piel. Cogí uno de los ejemplares, El Genio Maldito de Lord Byron, y disfruté maravillada de la suave textura del cuero y el olor del papel añejo.

—¡Guau! Esto es… —exclamé cogiendo otra de las obras de la repisa, Persuasión de Jane Austen—. ¡Es un tesoro! Si yo tuviera algo así, me pasaría las tardes leyendo sin parar.

—Es una de las cosas que hago cuando vengo aquí. Echar la tarde con un clásico y un buen vaso del mejor whiskey.

—Nunca te había visto beber whiskey hasta ayer —observé.

—En realidad no me gusta, solo lo hago cuando vengo aquí. Creo que alguna fuerza oculta me arrastra a ello —bromeó—. Es como cuando los europeos venís a México y coméis chapulines.

—Vete haciéndote a la idea de que no pienso probar los saltamontes por mucho que insistas en que están deliciosos bien fritos con sal —le advertí, quitándole la idea de la cabeza.

—¡Pues son un manjar! —insistió, divertido con mis caras de asco—. Están crujientitos. Lo malo es cuando se te quedan las patas entre los dientes.

—¡Cállate! —rogué, pegándole en el pecho con suavidad.

Dejé de lado los libros y los saltamontes para centrarme en lo que me rodeaba. Cajas y más cajas de recuerdos y trastos inservibles se amontonaban a lo ancho y largo del desván. En un lado, había viejos y pesados retratos de madera con fotografías de hacía casi un siglo. Un armario con espejos poco lustrosos se erguía orgulloso y abandonado en un rincón, con puertas mal cerradas que invitaban a descubrir su interior.

Un ramo de flores marchitas decoraba un jarrón polvoriento sobre una cajonera que había conocido tiempos mejores. Junto a las flores, había un cuaderno de pastas desgastadas con una foto coloreada en su interior que servía como marcapáginas, donde una joven sonriente de cabellos cobrizos reía ante la cámara. Llevaba una camisa de cuadros y unos pantalones piratas ceñidos, el pelo ensortijado y aplastado contra la cabeza.

—¡Ah, eso! —exclamó indiferente al ver la foto y el libro que sostenía en mis manos—. Solo es el diario de mi abuela.

—¿Solo? —exclamé sorprendida—. ¡Mataría por tener algo así! Mi abuela ni siquiera sabía escribir lo suficientemente bien como para mantener un diario. ¡Mira a tu alrededor! Estás rodeado de tesoros que explican quién eres.

—Ya, bueno… Ojalá mi mamá y yo compartiéramos tu entusiasmo. Mi madre guarda en el desván todo aquello que no se atreve a tirar a la basura. Neta que algún día se lo pasará en grande tirando reliquias familiares.

Posé mi mano por la polvorienta superficie. Había una virgen de madera en un relicario, un joyero y algunas fotografías de carnet de la que, supuse, era la madre de Ethan. Un frasco de cristal con un tapón en forma de corazón parecía abandonado a su suerte. Abrí el frasco y me lo llevé a la nariz, aún olía a lavanda.

—Es increíble que los perfumes de hoy día no duren ni dos horas y este frasco llevará aquí décadas y aún conserva su esencia —exclamé maravillada.

—Apostaría a que es una poción de amor de mi abuela. La gente cree mucho en esas cosas por estas tierras.

Cogí el frasco y me eché un poco en el cuello, mirándole seductoramente mientras le echaba también a él.

—¡Tú no necesitas pócimas para tenerme loco! —exclamó juguetón, poniendo una mueca desagradable al oler mi cuello. Ahora que lo teníamos en la piel, podía notar un ligero olor a rancio—. Espero que tengas paciencia. No me sorprendería si encontrases un huevo de Nessie en este desván.

—En realidad no sé qué hago aquí o qué se supone que estoy buscando…

—Preguntas —respondió con una sonrisa—. Justo lo que estabas buscando.

Abrí el joyero y saqué un precioso colgante con esmeraldas y turquesas. Aun con la escasa luz que entraba por la ventana, podía ver el brillo de las piedras, que ni el tiempo ni el abandono habían conseguido apagar.

—Si te gusta, puedes quedártelo —ofreció—. No creo que nadie lo reclame a estas alturas.

—No puedo aceptarlo —respondí metiéndolo de nuevo en el joyero—. Y tú no deberías dilapidar los recuerdos familiares con cualquiera.

—Tú no eres cualquiera —respondió ofendido.

—Sabes a qué me refiero...

Le di un beso rápido para paliar el daño y seguí hurgando entre los trastos de la habitación. Cogí un viejo álbum de fotos y me entretuve viendo los recuerdos de la que parecía la juventud de su abuela. Al ver aquellas fotografías amarillentas que mostraban su vida, sentí que estaba violando la memoria de los muertos, pero no podía frenar mi curiosidad. Aquella mujer era la misma que le había entregado el colgante y pedido que no dejara de buscar algo. ¿Pero el qué? ¿Habría dejado alguna pista escondida entre los trazos del papel pintado damasco? ¿Habría alguna foto del padre de Ethan que confirmara mis más profundos temores? No tenía ni idea de cómo era, de si tendría su piel tostada o su sonrisa. Pensándolo bien, ni siquiera sabía su nombre. Albergaba la esperanza de encontrar algún recuerdo entre esos álbumes, pero su madre parecía haber borrado todo rastro de él.

Me paré ante una fotografía de la boda de su abuela y la miré con detenimiento. Aquella vestimenta difería mucho del traje chaqueta con el que se había casado mi abuela en pleno franquismo. Yvaine lucía una falda de cuadros y un corpiño del mismo estampado, colocado sobre una blusa blanca. Su abuelo iba ataviado con el kilt escoces que, supuse, tendría los colores de su clan, aunque la fotografía en blanco y negro no me permitía identificarlos.

—¿Eso que lleva en la mano son cardos? —pregunté atónita.

—¡Aye[112]! Es la flor nacional. Se dice que los escoceses sobrevivieron a un ataque nocturno gracias a que uno de los invasores nórdicos pisó un cardo. Sus gritos fueron suficientes para alertar a todos los escoceses —explicó—. ¡Chula, me muero de hambre! ¿Por qué no te quedas aquí mientras yo preparo la cena, sí? Estoy seguro de que te mueres por leer los devaneos de mi abuela con el hijo del herrero.

—¡Me has pillado! —bromeé rodeándole con mis brazos y atrayéndole contra mí—. No sabes cuánto me ponen las historias de guerreros escoceses con falda, sobre todo si tienen sangre latina…

—¿Sabes que tengo “la falda”, como tú la llamas, abajo en el clóset[113]? —provocó divertido.

—No pienso irme de Escocia hasta que te la vea puesta… ¡y quitada!

—Veremos cómo te portas, mami —respondió con un dulce beso en los labios que era una despedida—. Te aviso cuando la cena esté lista. Y no te asustes si de repente oyes música, el hilo musical hace eco en el trastero.

Ethan bajó las escaleras y volvió a cerrar la trampilla tras de sí, dejándome en esa estancia llena de polvo y fantasmas. Ahora que estaba sola —y encerrada—, el desván no se me antojaba tan excitante. Decidí dejar los miedos a un lado y actuar como la adulta que era. Tal y como había advertido Ethan, no tardé en escuchar a Maná sonando por el hilo musical.

Seguí fisgando a mis anchas con la libertad que me concedía el saber que mi anfitrión estaba entretenido en la cocina. Abrí armarios, cajones y rebusqué entre las cajas sin saber muy bien qué estaba buscando.

Me acerqué a una polvorienta cómoda, revolviendo todo cuánto encontré a mi paso. En su interior, una cajita de madera con una chapa dorada, ya desdibujada por los años, brillaba con un débil fulgor. Alumbré la inscripción de la placa con ayuda de la linterna del móvil para averiguar de qué se trataba. Aquello parecía… Tuve que frotar con el extremo de mi vestido para poder ver con claridad, y no me sorprendió comprobar que estaba en lo correcto.

—¡Lo sabía! —Sonreí al intuir el mismo emblema que colgaba de mi cuello. Intenté abrir la caja, pero estaba cerrada con llave.

Rebusqué por todas partes, pero no encontré ninguna llave por ningún sitio. Lo que sí encontré fue un alfiler con un cardo que utilicé para forzar la cerradura, pero la caja no hizo intención alguna por abrirse. Saqué el móvil de mi bolso y comencé a hacer fotos a la caja por varios sitios. Unas fotos que, posteriormente, guardé en una carpeta secreta del móvil a la que había puesto contraseña. Aquel acto miserable traicionaba gravemente su confianza, pero no podía dejar escapar una sola pista en caso de que descubriera que Ethan era culpable.

Seguí buscando en cajoneras y detrás de los armarios, donde encontré un amplio lienzo con tres escudos diferentes de la familia McGowan. Según rezaba la leyenda del cuadro, el origen del apellido McGowan se disputaba entre el condado de Cavan, en Irlanda, y el condado de Inverness-shire en Escocia, y posteriormente se había extendido a las islas occidentales, zona antiguamente ocupada por los pictos y nórdicos. Su etimología derivaba de la palabra gaélica “Govha”, que significaba herrero (equivalente al apellido Smith, en inglés). El apellido se había registrado por primera vez alrededor de los siglos XVII—XVIII.

Dejé el cuadro dónde lo había encontrado y abrí una caja tan llena de polvo y recuerdos como todas las anteriores. En su interior, otro diario escrito a mano en un escocés que me costaba leer. Comprobé las fechas en ambos diarios y el primero parecía una continuación al que acababa de encontrar en ese momento. Sin pensarlo dos veces, me acerqué al polvoriento sillón de flores que descansaba en el desván, lo sacudí antes de sentarme para quitarle la suciedad y comencé a leer.

Yvaine McGowan, la abuela de Ethan, firmaba al comienzo de ese diario que databa de 1949. Me sentía como si estuviera hurgando un tesoro muy íntimo, podía sentir a los antepasados de Ethan escapando de las páginas de ese diario. Me salté las primeras hojas en las que se intuía una adolescente testaruda y de fuerte carácter, una mujer de familia bien que no terminaba de encajar con las normas sociales y el futuro que sus padres habían elegido para ella.

Varias páginas y años después, en 1952, una Yvaine adolescente hablaba enamorada de aquel hombre de sonrisa inquieta que le había robado el corazón.

“Su tez aceituna, contrastaba con la palidez de mi piel blanquecina y sus ojos negros, intensos y cálidos como el carbón, hacían que mi corazón palpitara desbocado cada vez que estaba cerca”.

No tenía nombre ni apellido, ni sabía qué aventuras le habrían traído hasta allí, tan solo que había aparecido en la puerta de su casa buscando empleo. Aunque aquel extranjero apenas dominaba la lengua local, no tardó mucho tiempo en encargarse de los establos y dar de comer a las gallinas. A ella, como a cualquier joven de su edad, se le revolucionaba la sangre cada vez que lo veía pasar sin camiseta, sudoroso y viril, mientras trabajaba el campo. Sin embargo, él no mostraba el mismo interés en ella, a la que veía como una niña delgaducha y blanquecina, mientras salía al bar del pueblo y alternaba con mujeres de dudosa reputación que podían darle los placeres carnales que Yvaine McGowan, a su corta edad, nunca había experimentado.

Seguí leyendo, más por morbo que porque pudiera encontrar algo útil sobre Ethan entre esas páginas. Yvaine seguía describiendo su amor con romántico embeleso, mientras aquel hombre nunca parecía tomarla en serio. Pero el destino se puso de su parte y las cosas cambiaron el día que ella sufrió una caída mientras montaba a caballo, y él era el único que estaba cerca para socorrerla.

El joven extranjero había mejorado su inglés, así que le habló de su procedencia, su extensa familia, y le conquistó describiéndole un mundo exótico que ella desconocía por completo. Esa misma tarde, se besaron en el bosque, despertando en ella sensaciones que jamás había experimentado antes.

Pasaron los meses y siguieron viéndose a escondidas, retozando en las caballerizas o en el campo a la luz de la luna, ajenos a miradas indiscretas que pudieran poner trabas a su romance. Sabía que sus padres jamás aprobarían esa relación, que esperaban que contrajera matrimonio con James Stewart, un muchacho de buena familia por el que Yvaine no sentía ninguna curiosidad. Lo inevitable ocurrió, y no mucho tiempo después, Yvaine descubrió que estaba embarazada. Temiendo las represalias de sus padres, tramaron un plan de fuga hacia el norte de Escocia, en Highlands, donde vivirían en las montañas y nadie podría encontrarlos jamás.

—¡Qué romántico! —Pensé con tristeza, cayendo en la cuenta de que fugarse por amor parecía venir de familia.

Me salté algunas páginas del diario hasta leer que Yvaine se creía feliz con esa nueva vida en la que él trabajaba el campo de una familia bien y ella cuidaba de la casa y los niños a cambio de comida y alojamiento. No tenían lujos, pero se tenían el uno al otro. Ella le enseñó inglés, y él le enseñó algunas palabras en su lengua nativa, español.

Leí por encima los meses siguientes de una pareja que parecía tan normal como otra cualquiera, Yvaine describía con ilusión su estado de buena esperanza y sus proyectos para su pequeña familia, su seguridad porque aquel bebé que crecía en su interior era un varón.

Después, hubo un salto de varios meses en el diario, desde la última entrada de marzo de 1953 y la siguiente de noviembre en ese mismo año. Comprobé que las hojas no habían sido arrancadas, sino que simplemente, nunca habían sido escritas.

Las páginas siguientes mostraban una Yvaine más adulta que hablaba con la crudeza forjada a base de dolor y rabia. No había una familia feliz, como yo había esperado, justificando el parón en su diario con la carga que trae un nuevo miembro en la familia. Al contrario, pasé las páginas por encima y no había ni rastro de aquel hombre (que descubrí que se llamaba Pablo), ni del bebé.

Entendí que todo había cambiado el día que Yvaine se puso de parto. El ambiente se había enrarecido a su alrededor y Pablo se negó a que la matrona del pueblo le atendiera en el parto. En su lugar, había traído a un hombre de su confianza del que nadie había oído jamás y que a duras penas hablaba inglés. Yvaine no sabía qué había pasado después, todo era difuso y complejo. Había comenzado su pesadilla.

La familia con la que vivía le contó que había perdido mucha sangre y la habían encontrado medio desmayada en el establo. Habían rezado noche y día porque la joven se recuperase, pero los médicos no las tenían todas consigo. Cuando preguntó por su bebé, todo eran silencios y miradas cruzadas, un secreto a voces que todo el mundo callaba. Alguien tuvo el valor de contarle que el niño había nacido muerto y, preso del dolor, Pablo había abandonado las tierras, dejándola a ella sola, malherida y sin dinero.

Sumida en la más terrible depresión, Yvaine decidió regresar a casa, dónde todo había quedado como un capricho adolescente. Sus padres jamás supieron del bebé, ni de cuánto había sufrido en las Tierras Altas, aunque sí podían ver que su hija ya no era su niña inocente.

Recuerdos confusos y borrosos del parto atormentaba a Yvaine en sus sueños, ella sabía en su interior que aquel niño estaba tan vivo como ella era una McGowan.

Las entradas en el diario se dispersaron. Yvaine no tenía tiempo de soñar y escribir. Corría el año 1955 y la voluntad de sus padres de casarla con James Stewart se cumplió. Aunque no estaba enamorada de él, era un buen hombre y estaba dispuesto a todo por hacerla feliz. Y ella decidió que iba a intentarlo con todas sus fuerzas. Se olvidó de Pablo, de las Tierras Altas y del bebé al que nunca llegó a conocer. Pero pasaron los años y, por más que lo intentaron, Yvaine no consiguió darle a James el hijo que tanto deseaba.

Primavera de 1958. Mientras Yvaine esperaba a que James volviera del trabajo haciendo las tareas del hogar, unos ojos color azabache llamaron a su puerta. No había vuelto a verlo desde entonces, desde que la abandonara, vacía y con el alma hecha pedazos, en el lecho de muerte de su hijo. Como no podía ser de otro modo, aquel encuentro dejó un sabor agridulce en la joven Yvaine, que se debatía entre el odio más sincero y el amor más intenso que nunca antes había sentido por ningún otro ser humano. Discutieron, gritaron, ella le pegó con todas sus fuerzas, para finalmente llorar abrazados, mientras él suplicaba su perdón por haberla dejado. Pablo le juró su amor, le pidió que huyera con él muy lejos de allí, que empezaran de nuevo al otro lado del océano, y ella, dudó si abandonar la estabilidad que tenía junto a James para seguir al que había sido el único amor de su vida, o si quedarse junto al hombre que le había dado todo sin pedir nada a cambio. Como si una fuerza oculta le arrastrara hacia él, Yvaine cedió de voluntad ante el embrujo de aquel hombre, dejando que la poseyera encima de la mesa de la cocina.

—¡Guau! —exclamé notando que se me acaloraban las mejillas—. ¡Esta historia sí que da para una novela!

Seguí leyendo, atrapada por la fuerza de su relato, para descubrir que aquel hombre que la llenó de promesas volvió a desaparecer con el viento. Yvaine descubrió que estaba embarazaba otra vez y empezó a temer por su vida y la de su bebé. Presa del arrepentimiento, se dio cuenta de que tendría que lidiar con el fruto de su traición cada día de su vida. Pero era su bebé y, además, lo que James más deseaba en el mundo. Así que decidió guardar el secreto y dejarlo escrito en ese diario.

Tras convencer a James de la necesidad de cambiar de aires, se instalaron en una pequeña aldea de la Isla de Skye, al norte de Escocia, donde nadie jamás podría encontrarlos. Yvaine describió, paso a paso, como se sintió durante el embarazo, los miedos, las dudas, el fruto nacido de la culpabilidad que cada mes crecía en ella. Pero todo pareció olvidarse tan pronto nació la pequeña Caerlion. La casa se llenó de júbilo y alegría, James estaba pletórico con sus dos chicas y todo era felicidad a su alrededor. Lo que James no sabía era que su hija no era una Stewart McGowan, sino una Duarte McGowan.

—¿Qué? —grité sofocada.

Me tapé la boca por miedo a que Ethan me hubiera escuchado desde abajo, pero parecía poco probable con la voz de Christian Daughtry cantando a pleno pulmón Break the Spell por el hilo musical. Lejos del shock que me provocaba descubrir que el abuelo biológico de Ethan era un Duarte, me di cuenta de que Caerlion había tenido que descubrir en algún momento que James no era su verdadero padre. ¿Por qué si no habría cambiado su apellido por McGowan, apellido de soltera de su madre y que también llevaba ahora Ethan?

Las dudas comenzaron a agolparse en mi cabeza. ¿Tendría Pablo Duarte alguna relación con Adrián, con la Luna de Plata y los hoteles SilverMoon? Supuse que la única manera de responder mis preguntas era seguir leyendo las memorias de Yvaine.

Cada vez estaba más absorta en la historia hasta olvidar la realidad en la que yo misma me hallaba.

Los capítulos siguientes eran la descripción de una vida perfecta en familia junto a su marido y su hija Caerlion, a la que muy pronto se sumaría Isobel, esta vez, hija natural de James. El resto de las páginas del diario no eran más que la historia de una madre ilusionada por el crecimiento de sus hijas, tan distintas entre sí.

Aquello no daba para mucho más, así que pasé directamente a la mitad del segundo diario, con fecha de 1974, un cuaderno negro de pastas duras con una “Y” grabada en dorado. Aquel diario tenía un cariz más dramático, con una Yvaine dolida con el mundo y cuyo matrimonio con Stewart distaba mucho de hacerla feliz.

James y ella se habían distanciado, en parte por la obsesión de una mujer dispuesta a todo por descubrir quién era realmente Pablo y qué había hecho con su hijo, en parte por la confesión de que Caerlion no era hija biológica de James, razón por la cual él había comenzado a tratar a sus dos hijas de manera muy diferente.

Deduje que tal vez ese distanciamiento y la confusión provocada por años de mentiras sobre su origen, llevaron a Caerlion a cambiarse el apellido y huir a México con el padre de Ethan.

Pasaron los años y la continua obsesión de Yvaine por encontrar a su hijo, por recordar una historia que nadie terminaba de creer, llevaron a todos a creer que estaba perdiendo la cabeza.

“…He regresado a Highlands en busca de nuevas respuestas que nadie ha podido darme. El médico que me atendió aquella noche también parece haber desaparecido, de hecho, nadie en el hospital recuerda siquiera su nombre. Nadie en la aldea tiene constancia de ese parto, ni del bebé. Todo quedó reducido a la alucinación de una adolescente con problemas mentales…”, leí.

“…Mi marido también cree que estoy loca. Pero yo sé que estoy en lo cierto, que fui parte de su macabro experimento. ¡Necesito saber qué pasó, necesito saber que mi hijo sigue con vida! Y no voy a parar hasta encontrarle…”.

—¿De qué experimentos hablas, Yvaine? —pregunté al aire, como si ella pudiera responderme a través de las páginas de su diario. Rogué en voz alta por que aquella valiente mujer hubiera escrito algo más detallado en las próximas páginas.

Ante la evidencia de que me faltaba un contexto, decidí empezar ese segundo diario por el principio. Afortunadamente, siempre había sido una ávida lectora y podía devorar esas páginas en tiempo récord, si la lengua y la caligrafía me lo permitían.

Escrito en los márgenes de la primera página, se leía 116-02113E. No tenía ni idea de a qué se refería con eso, pero lo fotografié en mi móvil por si era la contraseña de algo que encontraría más adelante, tal vez, escondido en esa caja fuerte de Skerries.

Ya en la primera página descubrí que Yvaine regentaba una pensión con su marido James en la isla de Skye. No era demasiado activa en su diario, pues no había nada que contar en su día a día, excepto las aventuras que le contaban los huéspedes. Hasta que un día (a principios de los setenta) conoció a unos viajeros procedentes de unas tierras lejanas que estaba buscando unas islas a varias millas de allí, conocidas localmente como “luna de plata” por el color que tenían cuando la luna se reflejaba sobre el agua.

Mientras ella fingía lavar los platos en el comedor, escuchaba a aquellos hombres hablar en una lengua desconocida acerca de experimentos médicos y bebés robados. Lo que ellos no sabían, es que Yvaine había aprendido español muchos años atrás gracias a un bandolero que le había robado el corazón y, muy probablemente, a su primer hijo.

Yvaine siguió escuchando la locura de aquellos hombres que seguían el rastro de una raza perfecta, un linaje perdido cuyo origen se remontaba al siglo X y a los viajes transoceánicos de vikingos ansiosos por descubrir nuevas tierras. Aseguraban que esos mestizos habían permanecido ocultos en la selva de Yucatán, mezclándose solo con la gente de su entorno para mantener el linaje intacto. La globalización había supuesto un reto para mantenerse ocultos, pero estaban protegidos por la discreción de la selva mexicana.

Pero no todo iba bien en el paraíso. Los nacimientos escaseaban debido a una generación predominantemente varonil y necesitaban mujeres con las que garantizar la perpetuidad de su especie. Esa obsesión por preservar los genes y la historia, había llevado a un grupo de descendientes a viajar hasta Escocia en busca de los orígenes del linaje, los genes genuinos que, aunque no permanecieran tan puros como los hallados en México, aun guardaba la esencia nórdico—escocesa. El plan era sencillo: conseguir mujeres “puras” y esparcir su semilla sin control para repoblar el grupo. Esas mujeres genéticamente elegidas tendrían dos opciones: las que colaborasen por las buenas, serían llevadas a México para vivir en la comuna y disfrutar de todos los privilegios de esa raza exclusiva. Las que se negaran, serían violadas y posteriormente privadas de su prole.

Yvaine siguió escuchando mientras abrillantaba una cazuela con esmero. Los hombres festejaban el éxito de su aventura brindando con pintas de cerveza caliente y degustando la especialidad de la casa, un tradicional guiso escocés elaborado con tripas de cordero llamado haggis, tatties and neeps.

Gracias a diversos estudios de ADN a los que habían sometido a varias mujeres escocesas, habían encontrado suficientes descendientes del linaje de la Luna de Plata para garantizar una nueva generación de bebés casi puros. Atraídas por lo exótico y diferente, muchas habían cedido voluntariamente, entregadas a los placeres que esos hombres podían darles, a lo excitante de una vida nueva. Otras, cuyos genes no podían desperdiciarse, habían sido encerradas en esa isla, torturadas y violadas repetidamente en busca de esos bebés que poder llevar a América a su regreso.

Yvaine, que no se había perdido una sola palabra de cuanto aquellos hombres habían discutido, provocó un terrible estruendo en la cocina al dejar caer la olla de cobre que estaba secando. Ella conocía esa historia, la había vivido en sus propias carnes, aunque lejos de torturarla, ella había cedido voluntariamente en los brazos de ese hombre. La confesión de aquellos dos hombres planeando su próxima fechoría le daba la esperanza que siempre había necesitado para ir en busca de su hijo con la seguridad de que estaba vivo en algún lugar de Yucatán.

—¿Pero qué locura es esta? —exclamé en un susurro. Sin embargo, aquello no me resultaba tan descabellado, no era la primera vez en la historia que alguien se obsesionaba por la pureza racial.

Miré el reloj en la pantalla del móvil: llevaba más de una hora y media allí arriba y Ethan aún no había subido a buscarme. Aquello me hizo pensar que realmente quería que siguiera leyendo sin que nadie me molestara, que entendiera quién era, un descendiente de esa locura de linaje que alguien estaba tratando de preservar a cualquier precio.

Las siguientes páginas del diario hablaban de la crisis entre James e Yvaine y su distanciamiento como pareja. Yvaine no tenía miedo de decir la verdad y no pensaba malgastar su vida quedándose con la duda enquistándole el alma. Sin la aprobación de su marido o sus hijas, partió con una mochila en busca de su hijo, desde México hasta Vietnam, convirtiendo las páginas de ese cuaderno en un diario de viajes lleno de anécdotas, personajes nuevos y leyendas locales que la mantuvieron ocupada buena parte de los años ochenta. Había barrido, sin éxito, todo el planeta en busca de su hijo, asumiendo que tal vez todos tuvieran razón y simplemente hubiera muerto al nacer.

Aquella aventura, sin embargo, cambió el modo en el que Yvaine veía la vida hasta tal punto, que fue incapaz de conformarse con la vida sencilla y aburrida que su marido le ofrecía. Dispuesta como estaba a romper lo que quedaba de su matrimonio, Yvaine se encontró una realidad muy diferente al volver a casa. James se había enamorado de una mujer viuda con la que vivía en pecado, y sus dos hijas la rechazaban por haberlas abandonado a su suerte y malgastar una fortuna en busca de alguien que nunca había existido, cuando ellas estaban allí, vivas, y necesitaban a su madre.

Nadie podía entender los pensamientos de esa mujer que, según las malas lenguas, estaba loca de remate. Sus hijas tampoco eran ya sus dos niñas. Isobel había conocido a un pescador en la isla con el que se había casado y estaba esperando su segundo hijo. En cuanto a su hija mayor, Caerlion, compartía con su madre mucho más que esos enormes ojos verdes y la rebeldía. Tras finalizar la carrera de Económicas, se había prendado de un estudiante extranjero, moreno y con los ojos negros como el azabache, que la había enloquecido con su palabrería y sus historias sobre tierras lejanas. Caerlion sentía una especial fascinación por México desde que había descubierto que su padre biológico procedía de allí, razón por la cual había estudiado la lengua y la dominaba a la perfección.

“…Sé que cualquiera podría tacharme de racista, pero no me fío de él, no me fío de ningún mexicano que se acerque a mi familia. ¿Qué hace tan lejos de su tierra, si no viene buscando algo? ¿Por qué precisamente, de todas las alumnas de la facultad, se ha fijado en mi Caerlion?”.

Podía sentir la angustia de una madre que veía con impotencia como la historia se repetía ante sus ojos sin que pudiera hacer nada por evitarlo.

Capítulo 38

Avancé varios años y páginas hasta llegar a 1989. Supuse que un niño de enormes ojos verdes ya corretearía por las páginas de ese diario. Descubrí que Yvaine salía con otro hombre, Arthur, que al contrario que James, la complementaba y hacía feliz. Pero Yvaine tenía una preocupación más grande que su propia felicidad, sus peores sospechas se estaban haciendo realidad.

“…Se ha llevado a mi pequeña y al niño. Prometió que nunca se los llevaría, pero Caerlion y Ethan están con él en México, lejos de mí, de su familia y de nadie que pueda protegerlos. Sé que él conoce esa estúpida leyenda sobre nuestra sangre, él sabe que Caerlion y el niño son Duarte y McGowan, y ni siquiera el apellido Stewart que una vez le di a mi hija ha podido romper la maldición…”.

Muchos meses después, Yvaine escribía desde Guanajuato, donde alentada por su nuevo marido, había ido en busca de una reconciliación con su hija.

“…El niño es alegre, aunque retraído. Tiene los ojos McGowan, pero la piel es claramente la de su padre y la de su abuelo. Mi hija no es feliz, sé que Adrián tiene a otras y ella pasa las noches sola en casa esperando a que vuelva. Me encantaría que Caerlion abriera los ojos y le dejara, que escuchara a su madre en vez de creer que estoy loca cada vez que le cuento lo que me pasó a mí y que ese hombre no le va a traer más que desgracias…”

—¿Adrián? —pregunté para mí. El alma se me encogió con aquel descubrimiento que confirmaba mis temores. Ya no había duda, Ethan era hijo del empresario de dudosa reputación Adrián Duarte.

Seguí leyendo con marcado interés y el corazón a punto de salírseme del pecho. Comenzaban los noventa y madre e hija habían recuperado la relación, aunque siempre flotaba entre ellas el recuerdo de un pasado que se había convertido en tabú por el bien de todos. A nadie le sorprendió que Caerlion anunciara su separación tras años de infidelidades y depresiones. Había sido Marcelo, su mejor amigo en Guanajuato, quién la había apoyado para dar el paso. Afirmaban ser solo amigos, pero Yvaine deseaba dentro de su ser que aquella amistad llegara a ser algo más con el tiempo. Su hija resplandecía como nunca cuando él estaba cerca, y Marcelo parecía haberse ganado al niño con sus juegos y su guitarra. Marcelo sabía cosas que nunca le había contado a Caerlion, pero sí había discutido con Yvaine y Arthur una información obtenida tras años investigando por su cuenta y que le sirvió a Yvaine para emprender una nueva aventura en Escocia. Marcelo les habló del proyecto de eugenesia racial llevado a cabo en laboratorios secretos de México y Escocia, les dio pistas y coordenadas, e incluso algunos nombres útiles, como el de William Farrell, un inglés acomodado que había huido de Yucatán en 1990 al descubrir más de lo que podía soportar, o John McKellen, un antropólogo especializado en ADN amerindio al que podrían encontrar en el norte de Gales, muy cerca de las islas Skerries. Comenzaba así una nueva aventura para Yvaine y Arthur.

“…Arthur se ha infiltrado. Bastó dar el cambiazo con una muestra genética de mi sangre para que creyeran que era uno de ellos. Rezo cada día porque no lo descubran, porque no me arrebaten también a mi compañero de vida. Ayer partieron finalmente a The Skerries donde esos hombres llevan a cabo sus reuniones, ajenos a curiosos que puedan entrometerse. Arthur jura que ha reconocido a una de las chicas desaparecidas que salen en los periódicos. Tiene 16 años y la última vez que la vieron con vida fue cuatro meses atrás en Caithness. Está embarazada y su aspecto es de una infinita tristeza. Arthur habló con ella y parece colaborar voluntariamente por miedo, pero ha oído que no piensan dejarla en libertad. Si ella colabora, puede que acabe siendo una de ellos, si no… es posible que nunca vuelva a ver la luz del sol…”

“…Arthur ha encontrado una cavidad en el muro de piedra que rodea el faro, junto a la caja de fusibles. Ha visto a esos hombres meter documentos y archivos varios, protegidos en resistentes fundas impermeables donde el agua jamás podría penetrar. Guardan un registro de todas las mujeres escocesas que forman parte del proyecto Luna de Plata, así como la identidad de todos los bebés robados en las últimas décadas…”.

“…Todo parece estar sellado con un mismo símbolo, un círculo que representa un famoso monolito azteca que ha sido sabiamente modificado para incluir unos barcos nórdicos y algunos otros símbolos cuyo significado desconozco. Está por toda la isla, y todos lo llevan colgado al cuello. Es la manera de identificarse entre ellos, seres superiores que se creen descendientes directos del sol y la luna…”

“…Arthur ha intentado conseguir esa llave de cobre oxidado que McKellen siempre lleva colgada del pantalón. Parece llevarla encima incluso cuando duerme o se ducha. Todos fantasean con descubrir algún día los tesoros que abrirá esa llave, pero Arthur está convencido de que el verdadero botín no está en esa isla. Aunque no lo sabe con exactitud, escuchó durante una borrachera que algunos de los cabecillas hablaban de un tesoro tan antiguo como la humanidad en sí misma, compuesto de monedas, herramientas, papeles amarillentos escritos en un inglés arcaico y local, e incluso losas de piedras grabadas en pizarra con letras rúnicas incomprensibles para nosotros. Testimonios de las andanzas de los nórdicos en estas y aquellas tierras, e incluso los rubios cabellos de una mujer que ya en el siglo XI contenía ADN amerindio y nórdico. Arthur nunca ha conseguido saber si esto era cierto o tan solo batallitas de borrachos, pero ese descubrimiento podría suponer un antes y un después, podría justificar su macabra obsesión por recrear esa raza mestiza a cualquier precio…”.

“…¡Tenemos la llave! Arthur consiguió robarla mientras McKellen dormía, y sobornó a un barquero para que le llevara a la costa. Es una enorme pieza de aleación de cobre de estilo nórdico, y podría datar del siglo XI. ¿De dónde han sacado una llave así? Apenas tuvo tiempo de abrir la caja y robar algunos documentos antes de que alguien diera la voz de alerta y tuviera que huir de allí. Tenemos en nuestro poder algunas partidas de nacimiento y direcciones de las nuevas familias de esos bebés. ¿Estará allí, entre alguna de esas familias, mi pequeño? Todos los documentos, incluso los más antiguos, tienen una marca de agua con ese símbolo. ¿Por qué se hacen llamar Luna de Plata? ¿De dónde ha salido ese símbolo que tanto veneran?...”

“…Y ahí estaba, ante mí, el famoso tesoro que la Luna de Plata está intentando ocultar del mundo. Joyas de plata con grabados, monedas de cobre, tablas de pizarra talladas que muestran guerreros luchando o montando a caballo, y aquel símbolo que se repite una y otra vez. Jamás pensé que una pieza tan pequeña pudiera tener tanto poder, tanto valor como para guiar el comportamiento de varias generaciones hasta crear esa locura, para cambiar la historia de la humanidad. ¿Por qué no hacerlo público? ¿Por qué no mostrarle al mundo aquel descubrimiento? Aquella moneda de cobre muestra con claridad la Piedra del Sol con algunas modificaciones que, según hemos investigado, podrían ser runas nórdicas. Todas las monedas muestran ese poderoso símbolo, mezcla de la influencia mexicana y la vikinga allá por los siglos X y XI. ¿Podría tratarse de un emblema adoptado por los escandinavos afincados en México en aquella época? ¿Una manera de representar un nuevo orden social, un nuevo poblado del que la historia no tiene constancia?...”

“…Pero la pieza clave del botín de Dornoch no son las monedas ni las joyas, lo que les ha guiado durante todo este tiempo ha sido Freya, un cuerpo de cabellos rubios enterrado bajo las ruinas históricas de ese yacimiento por casi nueve siglos…”

—¿Dornoch? ¿Freya? ¿De qué yacimiento habla? —me pregunté a mí misma, consciente de que me había saltado demasiadas páginas en ese diario. Volví unas hojas hacia atrás, lo justo para descubrir que Yvaine había metido las narices en el hotel aún no inaugurado que Adrián Duarte había montado en Dornoch.

“…Hemos seguido la pista a Adrián. ¡Sabía que no era trigo limpio! Tiene una finca en Dornoch que heredó de su abuelo y está remodelando para convertir en un modesto hotel donde poder encubrir sus actividades ilícitas. Este no es el modelo de negocio que regenta en México y Estados Unidos, engrandecido por el narcotráfico. ¡Sabía que había gato encerrado! No fue fácil colarse en esas tierras, pero Arthur conocía a alguien que le debía un favor y nos dejó echar un vistazo…”

“…No encontramos nada en esa casa de playa de aspecto victoriano que, sin embargo, sabíamos aún estaban edificando. Todo lo que había allí era nuevo, desde los suelos de madera policromada hasta el tejado de pizarra de la zona, todo había sido reconstruido hacía escasos meses. Cuando estábamos a punto de abandonar, con las manos vacías, el de seguridad nos advirtió de una trampilla en el suelo que había entre unos árboles y nos pidió que nos apresuráramos, pues los hombres que custodiaban la guarida no tardarían en volver. Después de un rato deambulando en aquella extensión, por fin encontramos el árbol milenario del que hablaba. Su tronco era tan amplio que albergaba unas escaleras en su interior que nos condujeron a una trampilla subterránea. Aquella visión me recordó demasiado a los cenotes que yo había visitado con mi hija en Mérida, así que no me sorprendió tan grandiosa puesta en escena viniendo de un Duarte. Nos adentramos con miedo, Arthur no las tenía todas consigo, pero yo no tenía nada que perder a estas alturas de mi vida. Para nuestra sorpresa, la puerta estaba abierta y las luces encendidas. Alguien había estado merodeando por allí hacía no mucho. A pesar de las insistencias de Arthur porque me quedara fuera (y estando como estaba amenazado de muerte por haber huido de ellos), me adentré en las profundidades de la tierra en busca de esos secretos que yo tanto anhelaba. Aquello superaba mis expectativas. Lo que veían mis ojos era un enorme yacimiento bajo tierra, tan amplio, que la vista no me permitía alcanzar a ver los límites con la escasa luz subterránea. Encendí un interruptor que encontré a mi derecha y la nave se llenó de una tenue luz artificial que solo otorgaba ligeros destellos aquí y allá. Una pasarela de madera recorría todo el yacimiento para poder observar desde una distancia prudente, y diversos paneles habían sido dispuestos para crear habitaciones independientes a modo laboratorios u oficinas. Tuve que coger aire para cerciorarme de dónde estaba en realidad. Si lo que decían los carteles era cierto, tenía ante mí las ruinas de un poblado hiberno-nórdico establecido en Dornoch allá por el siglo XI, oculto bajo los cimientos de la civilización moderna, en una tierra de duendes donde el tiempo no había sido demasiado cruel con la historia y la evolución. Comencé a recorrer la pasarela, a pesar de las advertencias de Arthur porque no me adentrara sin saber qué podría encontrarme. Anotaciones en libretas y posters explicativos guiaban mi recorrido, detallando lo que se había encontrado en cada punto del yacimiento. A mis pies tenía los restos de una vivienda de la época, aunque por más que me empeñé, apenas distinguí unos muros de piedra anclados en el suelo.

Decidí no tocar nada por miedo a dejar huellas, pero no dudé en sacar mi Nikon para tomar algunas fotos que, quién sabe si algún día podrían salir a la luz. Seguí adentrándome en el yacimiento, impresionada por lo que parecían más restos de antiguas edificaciones. Había grabados en piedras y en placas de pizarra, zapatos elaborados en cuero de la mejor calidad, cinturones de seda hecha trizas por los años, joyas de plata labrada (en su mayoría, collares y brazaletes tribales). Seguí explorando y sacando fotos a cuanto había a mi alrededor. En un rincón y sobre una mesa de madera moderna, había diversos artilugios como cucharas y espadas de madera, otros objetos que, deduje, eran juguetes de la época, y un extraño artilugio que parecía una rueda de madera tallada con un sol grabado. Junto a esta, una piedra rectangular de cristal completamente transparente. Seguí husmeando y haciendo fotos a piedras, colgantes y polvo, hasta llegar a lo más profundo de la excavación, una zona acordonada donde había indicios de actividades antropológicas y pruebas médicas en sus alrededores. Y ahí estaba, ante mí, el famoso tesoro que la Luna de Plata está intentando ocultar del mundo…”

Dejé la lectura al llegar a este punto donde había empezado a leer anteriormente y salté varias líneas.

“…Mis pasos me llevaron un poquito más lejos y tuve que agacharme para ver con claridad lo que tenía bajo mis pies. Oculto y protegido en una urna de cristal, se encontraban los huesos deformes y aplastados por la tierra de un ser humano. A su lado, herramientas de construcción que mostraban que aún estaban trabajando en el terreno, así como artilugios médicos que probaban que estaban usando ese cuerpo como muestra para sus experimentos. Yo ya sabía lo que estaban haciendo. A lo largo de los años, había recordado cosas que mi memoria creía olvidadas, momentos de mi adolescencia en los que había perdido la conciencia y amanecido en sitios que ni siquiera recordaba. Y todo había empezado con ese hombre. Me fallaron las piernas y tuve que agarrarme a la barandilla para no caerme en el yacimiento de bruces contra el suelo. Saqué algunas fotos, sin detenerme demasiado (pues el tiempo apremiaba) y seguí el camino que me indicaba la pasarela, hasta llegar a una vitrina donde permanecían expuestas algunas de las piezas ya restauradas. Me fijé en las monedas que repetían aquel símbolo como una maldición, la Piedra del Sol decorada con símbolos rúnicos que alguien se había tomado la molestia de descifrar en paneles explicativos colocados encima de las vitrinas. Se trataba de una adaptación en la que habían incluido la Red de Wyrd, el Vegvísir o brújula vikinga, y unos drakkar portando a modo vela al dios azteca de la luna, Metzli…”

Sonreí con vanidad al comprobar que estaba en lo cierto con la interpretación que había hecho de la piedra. Aquella historia me tenía más enganchada que ninguna novela que hubiera leído hasta la fecha. A veces la realidad superaba con creces la ficción.

“…Regresé a la zona de tesoros y me las ingenié para colarme a través de los barrotes de la pasarela y robar una de las monedas que descansaba en una mesa a más de un metro bajo mis pies. Sin duda, era el mismo símbolo que Arthur había lucido en su cuello durante el tiempo que había trabajado para ellos. Metí la moneda en el bolsillo de mis vaqueros y continué el recorrido. El camino se bifurcaba en dos salas, una que parecía una improvisada oficina, y otra que mostraba un terreno aún sin explorar donde llevaban a cabo las restauraciones y demás experimentos. Me adentré en la oficina y eché un rápido vistazo a mi alrededor. Mis ojos se posaron en un archivador de oficina que iba del suelo a la pared. Usé la manga de mi chaqueta para ayudarme a abrir el cajón sin dejar huellas, y comencé a examinar los archivos por encima. Estaban ordenados alfabéticamente, lo que hacía la búsqueda más fácil. Cogí uno al azar. Lucrecia Fernández Tenahua, natural de Puebla, México. Desaparecida en 1973 sin dejar rastro. Junto a su perfil, una foto de carnet de mala calidad y los resultados de varios exámenes de ADN comparados con el del Modelo A (Astrid). No sabía quién era Astrid, pero imaginé que era el nombre con el que habían apodado a una de las momias de la vitrina encontradas en el yacimiento. Arthur vigilaba desde la puerta y urgía que saliéramos cuanto antes de allí, pero mi curiosidad era insaciable. Tras años de búsqueda sin respuestas, aquello era lo más cerca que había estado nunca de entender lo que me había pasado, lo que le había pasado a mi bebé. Busqué en la G mi apellido, había docenas de nombres clasificados por fechas, cientos de hombres y mujeres que habían sido expuestos a sus locuras a lo largo de la historia. Todos esos documentos sellados con el mismo logo, un barco con unas velas sobre las que se leía LdP. Mis dedos, cubiertos por la manga del jersey, se toparon torpemente con mi ficha, Yvaine McGowan, activa desde 1951, positivo en hiberno-nórdico. Se me encogió el corazón en un puño, ese era el año en que había conocido a Pablo cuando tan solo tenía quince años. Lo nuestro no había sido una historia de amor, una obra del destino que caprichosamente quiso que nos encontráramos, sino parte de un experimento biológico, tan solo había sido una pieza más en su trama. Junto a mi ficha, su nombre y una foto actual de Pablo Duarte Rogerson, secuestrador al que voluntariamente yo había cedido mi cuerpo y mi alma. Su rostro, envejecido por las arrugas y las canas que recorrían su cabello, aún conservaba los rasgos exóticos y salvajes que me habían hecho enloquecer cuando era joven. Los mismos atributos latinos que habían hecho a mi hija Caerlion enamorarse de Adrián. La esencia Duarte. No quise seguir leyendo una historia que ya conocía demasiado bien, así que tomé más fotos y pasé directamente a los exámenes médicos. Positivo. Un positivo que dolía más que saber que tenía una enfermedad mortal. Yo era parte de ellos, parte de ese proyecto que tanto despreciaba, de esa raza que ellos creían perfecta. La comparativa genética con el sujeto F (Freya) mostraba un gran porcentaje de similitud entre nuestros genes. A pesar de que los míos habían sido ligeramente “contaminados” por siglos de desconocimiento, mi familia apenas se había movido de esa aldea escocesa, con lo que habíamos mantenido los genes hiberno-nórdicos bastante “puros”. Un escalofrío me recorrido por dentro. Si lo que decía ese informa era cierto, yo era parte de todo eso. Podía imaginarme a mis antepasados morando esa cueva, construyendo los cimientos de la que fue su vida siglos atrás. Lejos de hacerme feliz, me hacía preguntarme ¿por qué a mí? ¿Por qué de todos los miembros de mi familia, me había tocado a mí ser partícipe de ese sinsentido?...”

Podía sentir su dolor a través de ese diario, y no pude evitar preguntarme si no sería ese el modo en el que también se sentiría Ethan, la vergüenza de deber su existencia a un proyecto de perpetuidad racial. Empecé a verle como una víctima. Tal vez jugaba conmigo, como ya me había advertido Gina, pero al igual que Yvaine y Caerlion, había caído de lleno en la trampa de un Duarte que me había robado el corazón.

Ignoraba si Gina y Mark conocían esa historia, pero sabía a ciencia cierta que iban a arruinar mi carrera en cuanto supiera que no iba a entregar ese estúpido reportaje. No podía vender a Ethan, no con todo lo que había pasado en su vida.

Seguí leyendo, atrapada por las palabras de Yvaine que me guiaban en su relato.

“…Con mi ficha había un adjunto con nombres y números de expediente. Me dio un vuelco el corazón al ver aquellos nombres allí que para mí eran mi familia, sangre de mi sangre y la razón por la que sigo respirando cada día: mi hija, Caerlion Duarte McGowan, mi nieto, Ethan Duarte McGowan, y otros dos nombres que no reconocí, Viggo Duarte McGowan y Freya Duarte McGowan. ¡No entendía nada! ¿Quiénes eran Viggo y Freya y por qué estaban en mi ficha? Busqué sus fichas bajo el apellido de mi secuestrador. Cientos de Duartes se sucedían generación tras generación, cientos de fotos, resultados médicos, historias de infelicidad que se repetían una y otra vez. Y ahí estaba Freya, sin foto ni detalles médicos, tan solo unas líneas para explicar que había muerto al poco de nacer. Supe entonces que se trataba del bebé que Caerlion había perdido poco después de mudarse a México y que la había sumido en una terrible depresión que duró casi dos años. Busqué entonces la ficha de Viggo, sabiendo en mi interior de quién se trataba. Las lágrimas comenzaron a rodar por mis mejillas al ver por primera vez al hijo al que me habían arrebatado sin llegar a conocer. Tenía la piel y los ojos oscuros como su padre, pero su cabello cobrizo se asemejaba más a los genes McGowan que a los Duarte. Si lo que decía esa ficha era cierto, mi hijo de 38 años está vivo en algún sitio. Arthur me apremiaba desde afuera, impaciente y visiblemente nervioso. Pero yo estaba dispuesta a que me pillaran allí si era necesario. Jamás tendría otra oportunidad como aquella. Saqué fotografías a todo con el máximo detalle posible y me moví con agilidad para encontrar las fichas de mi hija y mi nieto. Caerlion siempre me ha tachado de loca, pero si su ficha estaba ahí, solo puede significar que ella también ha sido parte de esto. Allí estaba su sangre, su descendencia, mi Ethan. El niño también ha sido víctima de esos locos excéntricos. ¿Por qué mi hija lo ha negado durante tantos años? Maldije a Adrián por haberlos metido en esto, lo maldije con tanta fuerza que pensé que mis huesos se romperían de dolor. Estaba a punto de gritar de rabia, frustración, de impotencia, cuando Arthur me sacó a rastras de allí. Se acercaban esos hombres y nuestro tiempo allí había sido demasiado largo…”

Me debatí entre seguir husmeando en el diario de Yvaine o poner el trastero patas arriba hasta que encontrara la moneda robada y las fotografías de Dornoch. Había tiempo para lo segundo, así que decidí seguir leyendo, varias páginas después, en enero de 1995.

“…Han entrado en casa. Sé que quieren la llave. ¿Por qué si no iban a haber revuelto en todos los cajones, roto las lamparillas y despedazado los cojines del sofá? No van a encontrarla, tendrán que encontrarme a mí primero, recorrer cada jardín, cada laguna, en busca de esa pieza de metal. Sé que han sido ellos. Leí en los periódicos que Duarte estaba en Escocia por negocios con esa puta patilarga con la que se pasea últimamente, Analisa. Los periódicos se han hecho eco de la existencia de lo que creen una secta satánica y han desmantelado las islas. Deben de estar rebotados por tener que encontrar un nuevo lugar donde esconderse…”

Miré el reloj decepcionada. Llevaba casi dos horas allí arriba y Ethan no tardaría en avisarme para que bajara a cenar. Mi apetito había sido sustituido por una sed de información que difícilmente podría calmar. Ojeé las últimas páginas del diario en el que los escritos se iban haciendo cada vez menos frecuentes. La última entrada era de abril del 2013 y mostraba a una mujer ya anciana que aseguraba haber cumplido su última voluntad.

“…Yo estaba en lo cierto, pero jamás podré probárselo a todos aquellos que me creen loca. Mi hijo está vivo y es feliz con la familia que él mismo ha formado fuera del proyecto, alejado de su apellido y de la Luna de Plata, muy lejos del lugar que lo vio crecer. Me ha dicho que no estamos solos, que al igual que Arthur y yo, hay gente dispersa por todo el mundo que está buscando el modo de acabar con el proyecto. Solo hay que esperar a que llegue el momento oportuno. Desagraciadamente, a mis casi ochenta años no lo verán mis ojos. Mi hija Caerlion sigue negando toda relación con el tema, niega haber sido víctima de su ex marido y niega que nadie haya tocado jamás a su hijo o a su nieto. Pero yo sé que todas esas depresiones tuvieron una razón que ella jamás reconocerá por miedo o por vergüenza. Por eso le he contado todo a Ethan, a riesgo de que caiga en la creencia popular de que estoy loca, para evitar que el pequeño Gael sufra la misma suerte a manos de esa harpía que tiene por madre, para que rompa la maldición de la que nuestra familia ha sido víctima sin saberlo…”.

Ya no había más páginas escritas. Deduje que Yvaine había firmado esas líneas poco antes de morir y tras haber descubierto el paradero de su hijo perdido. Me emocioné al saber que al menos su búsqueda no había sido en vano, aquella heroína de novela había dedicado su vida a un propósito que ahora llevaban a cabo su nieto y, muy probablemente, un hijo al que apenas había conocido.

Dejé el diario sobre el sillón y me levanté en busca de un poco de aire fresco a riesgo de que me cayera redonda allí mismo.

Como una broma de mal gusto, la voz de Mario Domm, líder del grupo mexicano Camila, entonaba Aléjate de mí por el hilo musical.

—¿Quién eres, Ethan? —susurré en voz baja mirando a mi alrededor.

Volví a centrarme en el armario, un traje de novia anticuado y amarillento del estilo al de Lady Di colgaba de una de las perchas. La tela estaba enmohecida y olía a naftalina, pero a nadie parecía importarle. Abrí una de las cajitas de madera que había encontrado en el armario. En su mayoría, fotos de cuando Ethan era pequeño jugando con otros niños en el parque, en una fiesta de cumpleaños, unas vacaciones en familia en la playa y una muy simpática con una vaca escocesa. No tendría más de tres o cuatro años en muchas de ellas, pero lo reconocía por las dos esmeraldas de la familia McGowan que tanto me habían cautivado desde la primera vez que cruzamos las miradas. Había un cuaderno repleto de dibujos infantiles y garabatos, las inquietudes artísticas de un niño de siete años emocionado cuando su abuela le visitaba en México. Algunos cuentos infantiles editados en los ochenta, una pulsera de plata con el nombre de Caerlion, una alianza simple de oro con el nombre de Adrián grabado en su interior. A esas alturas ya me había respondido a una de las grandes incógnitas que le rodeaban.

Abrí otra de las cajas y encontré pergaminos con mapas garabateados a rotulador con notas escritas en los márgenes, más fotografías (esta vez de Caerlion e Isobel con sus padres) y un papel envejecido y doblado en varios pliegues. Lo estiré con decisión y me quedé inerte al ver que se trataba de una partida de nacimiento de 1985.

La caja que sostenía en mis manos se cayó al suelo con la misma fuerza que a Yvaine se le habían caído los platos al escuchar a aquellos hombres de la pensión. Me agaché para recoger las fotos y leí una vez más el documento, prueba irrefutable que durante tanto tiempo había estado buscando y negándome a mí misma: Ethan Adrián Duarte McGowan, nacido en Edimburgo el 8 de junio de 1985.

Capítulo 39

La humedad y el frío empezaban a hacer mella en mí. O tal vez solo fueran los nervios. Demasiados secretos que explosionaban en mi cabeza como un Big Bang de ideas imprecisas. De todas las cosas que había descubierto esa noche, que Ethan fuera un Duarte, hijo y nieto de asesinos obsesionados con la pureza de la sangre, era lo que más me dolía.

Me agaché para coger la caja donde había encontrado la partida, y seguí indagando en busca de más pistas. Decenas de recortes de periódicos locales de los setenta, ochenta y noventa se amontonaban en carpetas, todos ellos con un protagonista en común: Adrián Duarte. Un sobre beige con una caligrafía inestable rezaba “I knew it!” (¡lo sabía!) escrito a mano. En su interior, unas fotografías que, a juzgar por la calidad y las vestimentas, databan de los años 90. Adrián paseaba por la capital mexicana con una joven de aspecto escuálido y descolorido; en otras se besaban de forma desapasionada o se cogían la mano en un restaurante. No vi nada raro en ello, la reputación de infiel le acechaba como una sombra. Guardé las fotografías dónde estaban y leí los recortes de periódico que había en ese mismo sobre. Pertenecían a un medio local de segunda que solo se vendía en las Tierras Altas y hablaban de una de las mujeres desaparecidas en la zona, Agnes Ericsson.

—La vieja sospechaba de él desde el principio —pensé en voz alta, viendo aquel trabajo de investigación exhaustiva sobre Duarte—. Ha invertido toda su vida en encontrar a su hijo y buscar pruebas contra Adrián.

Me pregunté si Ethan estaría al tanto de todo eso. ¡Pues claro que lo estaba! Por un momento me entraron náuseas al darme cuenta de que lo que significaba aquel descubrimiento. Todas las exnovias de Ethan que se había acostado con Duarte, en realidad lo habían hecho con su padre. Ethan tenía motivos más que de sobra para odiarle, ¿le convertía eso en principal sospechoso de la desaparición de Analisa? La gente podía tomar medidas muy desesperadas en tiempos de venganza. De repente, no sabía qué pensar. Había subido a ese desván dispuesta a escuchar a Ethan para acabar mi informe y había terminado apostando por su inocencia, burlando las advertencias de Gina para dar carpetazo al caso McGowan. Sentía ganas de llorar… de rabia, de impotencia, de miedo. Quería que Ethan me lo negara todo, lo deseaba con todas mis fuerzas.

Abrí otra de las cajas de habanos que contenían fotos más recientes, esta vez, de Yvaine con su segundo marido, Arthur. En una caja de madera astillada había fotos en blanco y negro, casi dibujos, en las que se veía a una jovencísima Yvaine con otro hombre, uno de mirada oscura como la noche y sonrisa arrebatadora. Ella le miraba ensimismada, con esa adoración que sienten las adolescentes por el macarra del barrio. Él posaba con osadía, descamisado y sudoroso, sabiendo que su atractivo físico le ayudaría a conseguir lo que se propusiera. Por detrás se leía escrito a mano “Pablo Duarte Rogerson, Inverness, 1952”. Me pregunté quién habría tomado la foto, pues en aquella época tener una cámara era un lujo del que pocos podían presumir y no se malgastaba con cualquiera.

—¡La cena está lista, mami!

Me sobresalté al notar las manos de Ethan rodeando mi cintura y su pecho apoyándose en mi espalda para besarme el cuello.

Estaba tan concentrada en la imagen que ni siquiera le había sentido llegar. Ethan miró la fotografía que sostenía en mis manos y exclamó con marcada indiferencia:

—¡No sabía que aun quedarán fotos de mi padre por aquí!

—No es tu padre… —Torcí el gesto mientras a Ethan le cambiaba la expresión.

Me quitó la fotografía para observarla con detenimiento y fingida indiferencia. Yo también me había fijado en el parecido entre su padre y su abuelo materno, al que él nunca había conocido. Y que compartieran apellido, no era una simple casualidad.

—Mi abuela me habló de él, pero nunca le puse cara —respondió dejando la foto en la caja y tratando de disimular su sorpresa—. ¿Encontraste algo interesante entre tanta chatarra?

—Lo cierto es que no he podido evitar leer el diario —confesé—. Espero que tu abuela me perdone por esto, pero ¿sabías que tuvo un hijo antes de que naciera tu madre?

Ethan apretó los labios y afirmó con tristeza.

—Se robaron muchos niños en aquella época en Escocia y, aun así, nadie la creyó. La vieja estuvo en tratamiento por un tiempo. Nadie se molestó en comprobar si era cierto o no.

—¡Pero ese hombre existe! —insistí exaltada—. Está escrito en su diario. ¡Tu abuela lo conoció antes de morir!

—¡Lo sé, lo sé! A mí no tienes que convencerme de nada —sonrió apático—. Me lo contó antes de morir, pero omitió el detalle de decirme dónde encontrar a mi tío.

—¿Y tu madre? ¿Isobel? —pregunté, dejándome llevar por la emoción de la historia—. ¿Nunca tuvieron curiosidad por conocer a su hermano?

—James, el padre de Isobel, nunca permitió que se hablara del tema en casa. Así que ellas han sido siempre un poco reacias.

—Bueno, no creo que sea divertido enterarte de que tus hijos no son tuyos... —Defendí a ese hombre a pesar de que no le conocía.

—Me hago una idea… —respondió mirando para otro lado. Su gesto no me pasó desapercibido, pero tampoco le di importancia—. Güera, se nos va a enfriar la sopa…

—¿Nunca te ha parecido curioso que tanto tu abuela como tu madre siguieran un patrón común? Las dos se enamoraron de hombres mexicanos con una obsesión enfermiza por tu familia.

—Pensaba cenar antes de tener esta conversación, pero me temo que te consume la impaciencia.

Abrió la trampilla y me invitó a salir del desván. Le seguí hasta abajo con incertidumbre y desconfianza, cerró con llave tras de mí y se la guardó en el bolsillo del pantalón. El delicioso olor de la sopa de lima y pollo procedente del salón era atrayente, pero no tanto como las preguntas que flotaban en el aire.

Cogió mi mano con delicadeza y tiró de mí hasta asegurarse de que estaba sentada en el sofá y no pensaba salir corriendo a ningún lado.

—Antes de nada, me gustaría que me prometieras que esto no va a salir de acá, pase lo que pase —pidió con seriedad y un tono enigmático—. Obviamente confío en ti, pero sería ingenuo por mi parte creer que siempre estaremos juntos, así que necesito que me prometas que, aunque decidas marcharte, no le contarás a nadie lo de la Luna de Plata.

—Si le contara a alguien una sola palabra sobre esto, me encerrarían en el manicomio.

—Me encantaría no tener nada que ver con esta historia, ser puro[114] espectador, pero, desgraciadamente, estoy metido hasta el cuello —lamentó, sirviéndose un vaso de su mejor whiskey sin hielo y ofreciéndome a mí también.

—Sabes que no bebo whiskey, gracias.

—Vas a necesitarlo. —Ignoró mis quejas y me dejó el vaso sobre la mesa de todos modos. Él le pegó un ligero trago al suyo y la piel se le erizó con la amargura del licor. Tomó asiento en el sofá, a mi lado, y sus ojos de fuego comenzaron su camino hacia mi alma—. Y bien… ¿por dónde quieres empezar?

—Llevo tiempo queriendo preguntarte algo, pero hoy me ha quedado claro —comencé, apretando los labios. Ethan me miraba inexpresivo, a la espera de que comenzara con mis preguntas—. ¿Te llamas Ethan Adrián Duarte McGowan?

—En Nueva York me llamaban Junior, —dijo confirmando mis temores— era obvio que alguien acabaría poniéndome ese mote siendo el hijo del jefe y llevando su nombre. Te agradecería que nunca me llamaras así, güera, odio toda relación con mi padre. Además, en Inglaterra es más fácil ser Ethan McGowan, por eso del idioma...

—¿Junior? —Algo hizo click en mi cerebro, los recuerdos de aquella noche, aunque bochornosos, permanecían frescos en mi memoria—. La primera vez que salimos juntos, un borracho me dio un mensaje de los más extraño. Me confundió con una de tus “putitas” —recordé con malicia. Sentí un poco de ansiedad en el pecho, pero seguí hablando—. Recuerdo que estábamos en la cocina, tuvimos un “momento”, y tan pronto mencioné el tema, te apartaste de mí. Tenías algo que ver con ese hombre, ¿verdad?

Ethan bebió otro sorbo de whiskey y torció el gesto con abatimiento.

—Prometiste contármelo todo para que yo decidiera si quería… —insistí impaciente al ver que él no hablaba.

—Aquellos hombres me buscaban a mí —me interrumpió—. Me fui del hotel sin dar explicaciones a nadie, dejé el país y abandoné a mi exnovia en la cárcel, la madre de mi hijo estaba desaparecida y yo era el principal sospechoso, tenía el piso acordonado por la policía y con droga hasta en las telarañas y un montón de líos más —explicó, como si le costara recordar.

—¡Así que estás huyendo!

—¡No estoy huyendo, estoy buscando respuestas! —me corrigió—. El borracho del bar es uno de los hombres de mi padre en el Reino Unido. Me reuní con él un par de días después, fue quién me dijo que Claire estaba dispuesta a negociar y quién me amenazó con ir a por mi hijo si no dejaba de meter las narices en sus asuntos. Prometí hacerlo, por eso tengo que ser discreto mientras esté en Londres.

—¿Cómo sé que me estás diciendo la verdad?

—Porque esta conversación no va a gustarte y nadie en su sano juicio se arriesgaría a confesar algo así si fuera mentira —explicó. Le miré de manera sombría.

—¿El qué no va a gustarme?

—Como te decía, tuve que buscarme la vida para conseguir lo que necesitaba sin llamar la atención. Por ejemplo, necesitaba una coartada para justificar mi visita a Kyoto Garden si alguien me veía.

—¿Y tu coartada fui yo? —pregunté molesta por su confesión—. ¿Todo ese numerito de seducción que te montaste fue un escenario para conseguir la llave sin que nadie sospechara de ti?

—¡Ay, güera, no te enojes conmigo! Reconoce que nos dimos un buen agasajo[115] —respondió meloso.

Sentí que me abofeteaban de golpe. Uno de los recuerdos más románticos que guardaba de Ethan había sido tan solo una maniobra de distracción y no la antesala a ese romance. Nadie me garantizaba que no estuviera haciendo lo mismo en esos momentos.

—Que te necesitara para mis fines no quiere decir que no lo disfrutara —añadió como leyéndome el pensamiento—. Estoy loco por ti desde el día en que me asestaste con esa piedra en la cabeza.

—¿Cómo diste con ese hombre? —pregunté cambiándole de tema a riesgo de ruborizarme.

—Llevo un par de años trabajando con una agencia americana —explicó, confirmando una información que yo ya tenía—. Fueron ellos quién me consiguieron su identidad. Ya sabes que la privacidad es un lujo inexistente en Inglaterra, fue fácil ojear unas cuantas cámaras de seguridad en busca de respuestas.

—¿Eres una especie de espía secreto o algo así? —pregunté, haciéndome la tonta.

—¡Para nada! —exclamó divertido. Al menos había conseguido arrancarle una sonrisa—. La agencia lleva años buscando razones para encarcelarlos a todos por su implicación con el narco. Yo solo les guio por el camino correcto.

—¿Saben algo del proyecto Luna de Plata? —pregunté tratando de averiguar hasta dónde sabían Mark y Gina.

—No que yo sepa. Solo lo sabe Greg, mi abogado —explicó.

—Entonces es cierto… Tu padre es Adrián Duarte y trabajabas para él en SilverMoon, la cadena hotelera conocida como Luna de Plata en México —pregunté tratando de digerirlo. Ethan asintió apesadumbrado—. Voy a volver a preguntarte lo de esas chicas que desaparecieron y quiero que esta vez me digas la verdad. Esto tiene que ver con los sacrificios, ¿verdad? Esas chicas fueron entregadas a los dioses esos a los que adoran.

—Ya te dije que no tengo ni idea de dónde están esas chavas ni qué han hecho con ellas, aunque mentiría si te digo que no me hago una idea —confesó con tristeza—. Conocí a una de ellas hace tiempo, Frida. Estaba de vacaciones con Claire en Puerto Vallarta y ella atendía nuestra habitación. Cruzamos un par de palabras, creo que le pregunté cómo ir a Walmart o algo así… Era simpática, y muy guapa. Platicamos de su trabajo, llevaba tres semanas allí y todo había sido un poco confuso por los exámenes médicos para entrar, pero me dijo que pagaban buena plata. Yo entonces no sabía de qué hablaba. Recuerdo que se lo comenté a Claire de casualidad y se enojó muchísimo —explicó con la mirada perdida—. Pensé que se había puesto celosa y por eso me desvió el tema de los médicos para enzarzarnos en una discusión interminable, pero cuando la chica desapareció, me di cuenta de que Claire había sabido desde el principio de qué le estaba hablando.

—Entiendo. —Tragué saliva, tratando de digerir también su confesión—. Esas chicas… ¿tenían un perfil concreto? Diecisiete o dieciocho años, vírgenes, tez clara, mediana estatura… —pregunté, Ethan asintió con un gesto de sorpresa.

—Eso no lo has descubierto en el desván, ¿verdad?

—Leí sobre ello hace tiempo —respondí quitándole importancia.

—Sé que estoy siendo un poco paranoico ahora mismo, pero ¿hay alguna razón por la cual estás investigando a mi familia? —Ethan inquirió con la mirada. Esta vez era yo quién no esperaba esa pregunta—. Te dije que iba a ser sincero contigo porque quiero que esto funcione, pero empiezo a plantearme que tener una periodista cerca puede no ser la mejor idea ahora mismo. ¡Sabes demasiadas cosas que yo no te he contado!

Me sentí acorralada, incapaz de decir nada que le sacara de su error. Ahora sé que ese fue el momento perfecto para contarle la verdad, confesarle por qué estaba allí, que la agente Mandy era una impostora, ¡que yo era una impostora! Que él no era el único que había fingido un romance para cubrirse las espaldas. Pero no lo hice.

—¡Perdóname, mami! —Cogió mis manos y las apretó entre las suyas, retractándose de las acusaciones que había pronunciado minutos antes—. Confío en ti al cien por ciento. No debí haber dicho eso.

Respiré aliviada por haber salido de esa sin necesidad de mentirle.

—Solo quiero saber quién eres, eso es todo —mentí, aunque a esas alturas ni yo misma podía distinguir lo que era verdad y lo que no—. Y no voy a mentirte, estoy un poco asustada ahora mismo.

—Te dije que entendería si sales corriendo —confesó, besándome las manos—. Pero si decides quedarte, podría aceptar un poco de ayuda.

—¿Mi ayuda? —La cabeza me daba vueltas—. ¿Cómo podría yo ayudarte?

—Bueno, no sé de dónde has sacado toda esa información, pero no puedo obviar que eres buena en esto —Me elogió por las mismas razones por las que segundos antes me había acusado de traidora—. Eres una de las mujeres más inteligente y analíticas que conozco. No quiero que corras ningún peligro, pero igual podrías ayudarme a atar algunos cabos sueltos.

—Necesito que me cuentes toda la historia, Ethan. Tengo tantas preguntas ahora mismo que no sé ni qué pensar, así que mucho menos me planteo ayudarte o atar ningún cabo. —Hice una pausa y me dedicó una mirada de comprensión—. ¿Cómo empezó todo? La Luna de Plata, los hoteles…

—Hasta dónde yo sé, esto empezó con el hermano de mi tatarabuelo materno, allá por 1940, pero se remonta a muchos siglos antes. Fue todo obra de Peter, un McGowan de las Tierras Altas de Escocia y tío de Yvaine. Peter estaba excavando un pozo en su finca cuando se dio cuenta de que ahí había algo más que agua. No sé qué encontraría en esas tierras, pero fue suficiente para cruzar medio mundo en busca de respuestas guiado por su curiosidad. Y así llegó a México con una idea fija en la cabeza: encontrar un lugar idílico que se describía en las escrituras. Tenía algunas pistas y la certeza de que, sabedores de ser distintos a los demás, habrían permanecido ajenos a la tecnología y sin mezclarse demasiado con la sociedad actual desde la llegada de los europeos a América, mucho antes de lo que dicen los libros.

—Me hablas de la tecnología de 1940 como si fueran en naves voladoras —observé sarcástica.

—Te hablo de nuevas tecnologías partiendo de la base de que lo que Peter McGowan encontró databa del siglo XI —respondió, poniéndose al mismo nivel de sarcasmo.

—Así que encontró lo que estaba buscando…

—Encontró una aldea perdida en la selva de Yucatán, cerca de Valladolid. —Hizo una pausa y me miró con una sonrisita retorcida, esperando mi reacción.

—¡Por supuesto que tenía que ser en Valladolid! —Sonreí para mí torciendo el gesto con sorna—. Pero Valladolid no se fundó hasta 1543 con la llegada de los españoles. Le dieron el nombre por mi ciudad —informé en plan sabelotodo—. Además, me has hablado de aztecas, olmecas y toltecas, pero en la Península de Yucatán solo había Mayas, ¿no es cierto?

—Eso es lo que cuentan los libros, sí, pero la Luna de Plata son firmes defensores de otra teoría, abalada por años de investigación histórica y científica —explicó—. Hubo un período en el que en esas tierras convivieron diferentes culturas en una especie de coexistencia pacífica: mayas, aztecas y… nórdicos —explicó ante mi mirada incrédula. Creo que después de todo lo que habían leído mis ojos, si me hubiera dicho que era descendiente directo de los alienígenas, también me lo hubiera creído—. No sé dónde está esa ciudad perdida, pero sé que hay una cueva en Valladolid con grabados del siglo XI que prueban esa fusión de culturas azteca y nórdica, así como unos códices escritos en castellano y náhuatl que datan del siglo XV.

—De ser cierto, esos aztecas tenían que proceder de algún otro lugar de México. Históricamente, no hay registros de que los mexicas estuvieran en Yucatán…

—Por lo que he investigado, es probable que procedieran de Oaxaca. Al igual que esos nórdicos procedentes de las Tierras Altas de Escocia eran originariamente escandinavos.

—Sigue con tu historia. ¿Qué pasó con tu tío bisabuelo en esa aldea?

—Como te iba contando, Peter descubrió un pueblo indígena en medio de la selva que, en lugar de los esperables rasgos de la zona, mostraba un físico más europeizado, la tez clara, y en algunos casos, cabellos rubios y ojos azules. Una belleza inusual. La genética es traicionera y tiende a saltarse algunas generaciones. En aquel entonces, las pruebas médicas no estaban tan avanzadas, así que tuvo que conformarse con aceptar que lo había encontrado. Lo que terminó de confirmarle sus teorías fue el descubrimiento de un tesoro, una cueva dónde encontró grabados en sus paredes y piedras que mostraban con claridad la convivencia del hombre blanco entre ellos y que podrían datar del siglo XI. Al igual que las espadas de madera de estilo nórdico, las monedas de cobre que mostraban un curioso símbolo como la Piedra del Sol azteca, pero con ligeras modificaciones (las cuales tú ya conoces), y otro tipo de “tesoros” de los que no tengo constancia, aunque menciona restos óseos en su diario, víctimas de algún sacrificio ritual de la época, y que se han preservado como si de deidades se trataran.

—Okay, ¿de dónde has sacado todo eso? —pregunté incrédula—. ¡Eso fue hace tropecientos años!

—Tropecientos tres, para ser exactos —se burló orgulloso—. Lo leí en su viejo diario. Si algo hay que agradecerles a estos tipos, es que han mantenido muy bien los registros de todas sus actividades en diarios y documentos a los que, afortunadamente, he ido teniendo acceso de un modo u otro.

—¿Tienes alguna idea de dónde está ese lugar? Porque de ser cierto, esto cambiaría por completo las reglas del juego.

—Tengo una ligera idea, sí. Pero, si quieres saber algo que me mosquea, cuando amplio el área en Google Maps usando el satélite, solo me muestra selva pixelada. No consigo obtener una imagen clara de la zona, ni nombres, ni viviendas. Solo una imagen estática.

—Tal vez te estés equivocando de lugar… —aventuré, aunque era exactamente lo mismo que me había ocurrido a mí al tratar de ver qué había en las islas Skerries.

—¡Imposible! Sé de buena tinta que al menos hay una hacienda por allí… Pertenece a Adrián —explicó tras una pausa—. He probado con distintos métodos de navegación y todos parecen perder señal al llegar allí.

—¿Ya has intentado encontrar esa hacienda, entonces?

—Traté de llegar en una ocasión. Encontré algunos papeles que Claire había dejado en casa por error. Yo no tenía constancia de esa hacienda hasta entonces y me fui en su búsqueda sin pensar muy bien a qué me enfrentaba.

—¿Cuánto llevas con esta investigación?

—Diría que unos seis años, más o menos. Aunque mi abuela me había hablado antes de esto, no fue hasta que las cosas empezaron a complicarse con Claire cuando me di cuenta de que había algo más. Analisa me contó lo que sabía antes de desaparecer, y el marido de mi madre también me ha ayudado bastante.

—¿Qué pasó con tu antepasado?

—La teoría es que la convivencia entre aztecas y vikingos no fue tan pacífica como se esperaba, y los primeros acabaron por expulsar a los segundos, que regresaron a Escocia con el rabo entre las piernas. Tienes que tener en cuenta que muchas de las tierras del Reino Unido estaban bajo influencia escandinava. Y aquí es dónde la cosa se complica —prosiguió con la lección de historia cogiendo una libreta y un boli—. Hasta dónde sé, se registran hoy en día cuatro familias de origen mexica-nórdico que han permanecido intactas desde tiempos inmemoriales en esa aldea de Yucatán, mezclándose solo entre ellas: Tenahua, Cuahutencos, Ericsson y Duarte. Las dos primeras conservan su apellido náhuatl, la tercera ha adaptado el apellido nórdico y la cuarta se castellanizó con el paso de los años.

—Sigue…

—Por otro lado, los vikingos que decidieron regresar a ese poblado gaélico-nórdico de Escocia, trajeron consigo niños que habían nacido producto del mestizaje. Con los años y las conquistas, acabaron adaptando la lengua local gaélica y olvidándose de las tierras nuevas, mezclándose con los locales que habitaban allí —explicó, anotando en otra columna los nuevos apellidos, entre los que deduje se encontraba también el suyo—. Las familias que se cree descienden de ese linaje, responden hoy día a McKellen, McGowan, Ericsson, por supuesto, y Rogerson. Aunque estos no han permanecido tan “puros” como los de Yucatán, el vivir en las Tierras Altas, tan alejados del mundo, ha ayudado a preservar los genes. Dicho esto, los pocos descendientes que se conocen de ese linaje perdido están repartidos entre Reino Unido, México, Guatemala y los países nórdicos. Puede que haya también alguno en España, aunque no llegué tan lejos en mi investigación.

—¿En España? —pregunté perpleja.

—Son suposiciones, pero no he conseguido indagar demasiado en ello.

—Me va a explotar la cabeza. ¿De dónde has sacado todo eso? No encontré nada sobre Peter ahí arriba…

—Es que este diario no lo encontré aquí —dijo misterioso—. Apareció en una mansión victoriana de Bath, con otros muchos artilugios igual de interesantes.

Sentí que me mareaba al darme cuenta de que estaba hablando de la familia de Wendy. Por esa razón Ethan había frecuentado tanto Bath y sus spas desde que conocía a la pánfila.

—Vayamos por partes —pedí, notando que me fallaban las piernas. No sabía si iba a ser capaz de recordar todo eso cuando me pusiera a escribir, si es que alguna vez reunía el valor de hacerlo—. Peter llegó a México en busca de respuestas, las encontró, y ¿luego qué? ¿Qué tiene que ver tu familia de Escocia con todo esto? Tu tío bisabuelo tan solo encontró las pruebas, pero no implica que él perteneciera a esta locura. ¿Qué tiene que ver Wendy con todo esto?

—Los McGowan proceden de Dornoch, al norte de Escocia, y esas tierras nos han pertenecido desde el principio de los tiempos. Supongo que eso le llevó a creer que tal vez aquellos hombres eran sus antepasados… Y según han comprobado generaciones posteriores, estaba en lo cierto. El ADN coincide.

—¿No son las mismas tierras en las que tu padre tiene un hotel? —pregunté extrañada—. ¿Tu madre e Isobel no dijeron nada? —pregunté sorprendida.

—¿Aparte de encerrar a mi abuela por estar loca, dices? —Hizo una pausa y retomó su relato—. Peter McGowan, al igual que mi abuela Yvaine o que mi madre, fue la oveja descarriada de la familia, un aventurero al que nadie comprendía y que pasó parte de su vida en medio de la selva mexicana. En aquella época no había teléfonos móviles ni aviones de bajo coste, así que puedes imaginarte que los McGowan pasaron años sin saber de él.

—¡Bendito Internet! —bromeé.

—En algún momento de esos años, mi tío bisabuelo fundó, junto a esas otras familias, la Luna de Plata, una asociación ultrasecreta que, al igual que sus antepasados, adoraban por igual al sol y a la luna. Llegaron a la conclusión de que, después de tantos siglos separados, si los dioses los habían vuelto a reunir era porque esperaban algo grande de ellos.

—Me puedo imaginar el resto…

—Empezaron los rituales en honor a esos dioses a los que una vez al año hacían sus ofrendas.

—O lo que es igual, comenzaron a desaparecer mujeres en México.

—Fue una generación próspera, aunque las últimas remesas de bebés habían sido todo varones y la existencia del linaje estaba en peligro, así que tuvieron que hacer algo al respecto. Comenzaron los secuestros, las orgías, los estudios genéticos y la fecundación masiva en busca de nuevos bebés con los que repoblar la aldea. El concepto de familia era comunal, todos estaban con todos y todos cuidaban de la prole —explicó—. Peter era visto como un mesías, el hombre blanco que había venido de tierras lejanas para traerles un mensaje de resurrección y esperanza. Esas mujeres tenían en su vientre el futuro de un linaje del pasado. Eran únicas, especiales, diosas de la fertilidad.

—Así que tu tío bisabuelo las violó en honor a la historia.

—No creo que violara a nadie, al contrario, ¡estaban encantadas de ser las elegidas! El problema es que sabían que los genes nórdicos irían perdiendo fuerza si la mayoría de miembros eran locales, así que tuvieron que ingeniárselas para buscar mujeres escocesas que mantuvieran ese gen. Y todos sabían que no accederían por las buenas a dejarlo todo para vivir en esa aldea para siempre.

—Así que empezaron los secuestros y las desapariciones también en Escocia —completé.

—Una remesa de jóvenes de la aldea partió a Escocia en busca de bebés frescos. Todo parecía normal, entendible en bien de la supervivencia de la raza, hasta que un par de años después, mi abuelo conoció a Viggo, un bebé robado de su madre nada más nacer. El padre, un Duarte Rogerson, había conquistado a una joven escocesa de las Tierras Altas a la que había abandonado con el corazón roto ante la posibilidad de hacerle entrar en razón para traérsela a México. Ella era una McGowan aun adolescente y, además, la sobrina predilecta de Peter, la pequeña Yvaine a quién él había enseñado a escribir y leer. Las cosas empezaron a complicarse…

—Un poco hipócrita tu tío bisabuelo, ¿no?

—Comenzaron las discusiones, las peleas… lo que había empezado como un sueño se había tornado una pesadilla. Peter nunca aprobó los métodos de las nuevas generaciones, la violencia, las violaciones y los secuestros. Regresó a Escocia y se casó con una muchacha corriente que vivía ajena a esta locura, pero se negó a tener hijos por miedo a que corrieran la misma suerte que el pequeño de su sobrina. Y nunca le contó lo que había vivido en esas tierras a nadie.

—¿Nadie leyó sus diarios?

—Tenía miedo de que le hicieran daño a su mujer, miedo a que ella le juzgara si conocía su pasado. Así que pegó carpetazo. Se deshizo de los diarios y eliminó toda evidencia de su pasado.

—¿Así sin más? —me burlé arrogante—. Muy bien no se deshizo de ellos si han llegado hasta nuestros días…

—Peter se olvidó de la Luna de Plata, del tesoro de Dornoch y de la cueva, pero ellos no se habían olvidado de él. El mundo había seguido en aquella aldea a pesar de su partida. Con los nuevos adelantos médicos, habían comprobado el ADN de los cuerpos de la cueva con los nuevos bebés nacidos en la aldea o robados en Escocia, y sí, el mismo genoma persistía. Todo coincidía, con ligeras variaciones, pero todos estaban genéticamente emparentados de algún modo. Unos genes puros preservados a lo largo de la historia que podrían hacer tambalear los cimientos de la humanidad. La obsesión de esos hombres por el proyecto Luna de Plata se hizo aún mayor. No pasó mucho tiempo hasta que Pablo regresó a Escocia y volvió a reunirse con Yvaine.

—¿Peter nunca habló con Yvaine de lo que había pasado?

—No, mi abuela supo de la existencia de esos diarios cuando Peter ya había muerto. Una lástima porque tuvo al fundador delante de sus narices todo ese tiempo sin siquiera saberlo. Supongo que, habiendo leído los diarios, la historia de mi abuela la conoces bien, lo del bebé robado y el nacimiento de mi madre…

—¿Pablo nunca intentó llevarse a tu madre cuando era bebé? —pregunté. Ethan negó con la cabeza.

—No, pero cuando regresó, intentó llevarse a mi abuela con él a México. Dijo no haber sido capaz de olvidarla en esos años, pero mi abuela se negó y la dejó tranquila. Supongo que encontraría a otra mujer con la que consolarse. Y después, mi abuela tuvo a mi tía Isobel con Stewart.

—Creía que Dornoch pertenecía a los McGowan. ¿Cómo acabó en manos de un Duarte?

—Por si aún no te has dado cuenta, aquí todos somos familia. Supongo que mi abuelo paterno supo jugar bien sus cartas para apoderarse legalmente de esos territorios... La verdad es que no tengo relación con esa rama de la familia.

—Tu madre se cambió el apellido a McGowan, ¿por qué renunciar a ser una Stewart?

—Desde que James supo que mi mamá no era su hija, la relación no volvió a ser la misma. Siempre la hizo de menos y la trató diferente a Isobel. Creo que por eso mi mamá nunca ha estado demasiado unida a la familia y decidió seguir a mi padre a México.

—¿Tu padre no tiene hermanos?

—Cientos, probablemente. ¡Es un Duarte! —bromeó con amargura—. Conozco a algunos de mis “tíos”, pero son tan raros como él así que me mantengo al margen.

—Después, tu abuela se casó con Arthur… —le invité a seguir hablando.

—Para mí, Arthur es mi verdadero abuelo, es a quién traté desde niño y quién ayudó a mi abuela cuando todos la creían loca. El resto de la historia ya la supondrás… Adrián ´viajó a Edimburgo con la única finalidad de encontrar más mujeres para el proyecto. Conoció a mi mamá en la universidad, quiero creer que durante un tiempo se amaron.

—¿Tu madre nunca sospechó nada de esto? —preguntó asombrada—. ¿Nunca supo nada de las drogas, los experimentos o las mujeres que desaparecían a su alrededor?

—Adrián siempre la tuvo alejada de todo eso. No sé si trató de protegernos a nosotros, o fue por los problemas de ansiedad de mi mamá… Recuerdo que estaba siempre medicada cuando yo era pequeño. Aparte de eso, tuve una infancia de lo más normal, alejado de los experimentos y de la Luna de Plata, hasta que mi abuela me lo contó todo y me pidió que me uniera a la causa.

—¿Dices que tu madre estuvo medicada cuando eras pequeño? —pregunté recelosa.

—Tuvo problemas para quedarse embarazada, e incluso perdió un bebé poco después de llegar a México. Creo que fue eso y las continuas infidelidades de Adrián lo que le provocaron las depresiones —explicó. Le miré atónita, incapaz de creer que de verdad se creyera esa historia—. O puede que fuera porque yo estuve enfermo de pequeño, aunque yo no recuerdo nada de eso…

—¿Qué enfermedad tenías? —pregunté sin creerme lo que estaba contándome—. ¿Ya estás bien o te ha dejado alguna secuela?

—Supongo que sí… ¡Yo me encuentro perfectamente! —Se encogió de hombros quitándole importancia—. En realidad, no tengo ni idea de qué pasó, cosas de bebés supongo. Solo sé que tenía que estar siempre yendo al médico y que mi mamá cayó en una terrible depresión de la que solo salió con ayuda de Marcelo.

Le miré escéptica, pero me abstuve de preguntar. Ethan se dio cuenta de que no estaba comprando su historia.

—¿Por qué tengo la impresión de que tienes algo que decir?

—Estoy hablando sin saber, pero sospecho que ni tú estuviste enfermo, ni tu madre tuvo depresión —respondí. Ethan puso una mueca escéptica y me urgió a que prosiguiera—. Tu abuela encontró el archivador en Dornoch con perfiles de todos los descendientes a los que tienen fichados y vi vuestros nombres en el diario. No he encontrado las fotos que tomó así que no puedo contrastarlo, pero tu abuela asegura que os hicieron pruebas para comprobar que teníais “pedigrí”—expliqué, ante la mirada atónita de Ethan—. Tu abuela creía que a tu madre la drogaron con calmantes de elefante para que no se enterara de lo que estaba pasando a su alrededor, por eso tu madre no recuerda nada. Y por eso mejoró con Marcelo, él la sacó de allí.

—Eso que dices… tiene sentido.

—La trataron como depresiva, exactamente igual que a tu abuela, y a nadie le extrañó dada la colección de amantes de tu padre, los malos tratos y el vaivén de narcos en tu casa. Sospecho que tú tampoco estuviste enfermo, pero de algún modo tuvieron que justificar tantas visitas al médico para hacerte analíticas.

—No, no creo… ¡Es imposible que no me acuerde de algo así!

—¡Eras un bebé, Ethan! —Traté de calmarle—. Está todo en el diario de tu abuela. Nunca estuviste enfermo, simplemente jugaron con tu ADN igual que con todos los demás.

Ethan se sentó en el sofá y se cubrió la cara con las manos. Tantos años de investigación sobre su familia y jamás se le había ocurrido plantearse su propia historia. Me senté a su lado y le abracé con fuerza. Verle así, tan vulnerable, me estaba matando por dentro.

—La familia de Marcelo es de Nayarit, territorio mexica —explicó en un susurro, levantando la cabeza para mirarme—. Secuestraron a su hermana cuando era una adolescente y no volvieron a verla. Se volvió loco en busca de respuestas.

—¿También Marcelo es un descendiente?

—No, pero sospecha que su hermana fue usada como tributo a los dioses.

—Me dijiste que tu madre y tu tía nunca creyeron a tu abuela, pero tu madre tiene que estar al tanto… ¡Es imposible que no sepa nada!

—No lo sé... Cuando saco el tema se altera y habla de otra cosa. Lo poco que sé sobre su juventud ha sido a través de mi abuela o Marcelo.

—O sea, que con Marcelo sí habla… —dije mientras pensaba en cómo llegar a ella—. Volvamos al diario de Peter McGowan. Dices que lo encontraste en una casa victoriana de Bath, deduzco que me hablas de la familia Farrell. Cuando viniste a Londres ya tenías a Wendy fichada, ¿verdad?

—No exactamente —explicó llevándose la mano a la cabeza—. Venía buscando a una mujer en concreto, pero no sabía dónde ni cómo encontrarla. Aunque sí sabía que su abuelo pertenecía a la Luna de Plata, un Ericsson. El padre de Wendy encontró el diario de Peter entre los trastos familiares del desván. Ignoro cómo acabó allí. Todos en la familia de Wendy sabían que el viejo había vivido en México durante un tiempo, pero nadie se preguntó jamás qué clase de aventuras había vivido allí —narró con voz de contador de historias—. Muerto de curiosidad, el padre de Wendy, William Farrell (nacido Ericsson), leyó el diario como si de una novela de viajes se tratase. Contaba cosas que le resultaban conocidas de algún modo, comportamientos extraños que había visto en su difunto padre, símbolos, detalles. Cabe decir que su padre había muerto en extrañas circunstancias cuando William era aún adolescente. Así que, joven y soltero, hizo las maletas y partió a México siguiendo las pistas de su padre. Desconozco que vivió allí, pero sé que conoció a una muchacha nativa que se quedó embarazada y que, nada más nacer, William huyó con el bebé, llevándose secretos con él que podrían ser cruciales para encadenar a los culpables.

—¿Wendy es uno de los bebés del proyecto? —pregunté sin dar crédito.

—Ella no tiene constancia de ello. Cree que su verdadera mamá murió durante el parto, pero William se ha encargado de que su hija no haga más preguntas fingiendo una tristeza infinita cuando recuerda a su difunta mujer.

—Espera un momento… Gina me dijo que os había visto con los padres de Wendy. ¿Quién era esa mujer que estaba con William Ericsson?

—Al volver a Inglaterra, William Ericsson se cambió el apellido por Farrell y se casó con una mujer de buena familia que adoptó a Wendy como si fuera suya. Así que, a ojos de todos, los Farrell no son más que una aburrida y tradicional familia inglesa de clase alta.

—¿Y todo eso te lo ha contado el padre de Wendy?

—Apenas he cruzado dos palabras con él. Fue Marcelo quién me guio en esa dirección. Como ya te he dicho, él lleva tiempo detrás de la Luna de Plata por sus propios medios. William Farrell tiene en su posesión pruebas esenciales que me hacen falta para completar el caso. Por ejemplo, la vieja pulsera de plata que lleva Wendy en la muñeca tiene el mismo símbolo que mi colgante, aunque sin inscripción. Ella cree que se trata de una baratija que su abuelo compró en México cuando era joven.

—Tu plan era un poco arriesgado. Wendy podría no haberse fijado en ti… —Planteé la posibilidad, aunque me parecía francamente difícil que alguien pudiera rechazar a ese hombre.

—La estudié bien antes de conocerla —explicó—. Me interesé por sus hobbies, me gané a sus amigas, frecuenté los mismos bares… y el hecho de que mi colgante fuera igual que su pulsera le pareció una señal que no podía obviar. Estábamos predestinados a estar juntos.

Noté un escalofrío al oír hablar de ella, de sus complicidades. No podía quitarme de la cabeza que tan solo unas horas antes se había despertado en su cama. Había otra cosa que me rondaba la cabeza: Ethan estaba buscando una chica de Valladolid desde el principio y se había topado con dos, aunque cada una hubiera nacido en una punta del planeta. Aquel descubrimiento hizo que mi corazón palpitara hasta casi salirse del pecho. Había algo que nos unía a Wendy y a mí y que explicaba por qué Ethan había flirteado conmigo desde el principio. De repente, dejé de odiar a Wendy y empecé a sentir pena por esa chica a la que Ethan estaba utilizando para sus fines, exactamente igual que me había utilizado a mí.

—¿Creíste alguna vez que yo era esa chica? —pregunté, aunque ya sabía la respuesta. Ethan titubeó nervioso, pero decidió responder.

—Reconozco que se me pasó por la cabeza. He tenido citas con varias chicas que pensé que podrían ser ella cuando tú creías que estaba haciendo turismo sexual.

—Así que reconoces que solo te acercaste a mí en busca de respuestas.

—Bueno, sí, es así… —Ethan se dio cuenta de que aquello cambiaba visiblemente mi percepción sobre él. Lo que él no sabía es que era muy hipócrita por mi parte sentirme ofendida—. ¡Ni siquiera te conocía, Elena! Vine a Londres buscando algo en concreto y estaba dispuesto a todo. Cuando vi que eras tan guapa, pensé que me había tocado la lotería.

—¡Te tocó por partida doble! —repliqué picajosa—. Wendy también es muy guapa.

—Lo es, pero te juro que no siento nada por ella —confesó, cogiendo mis manos y mirándome con ternura—. Me di cuenta de que no podías ser tú la noche del tequila y decidí alejarme antes de complicar las cosas. ¡Pero todo lo demás ha sido real! —explicó, zarandeándome en actitud melosa.

—¿Tan real como la escena de los Jardines de Kyoto? —le provoqué molesta, apartándome de él.

—Fuiste tú quién quería la verdad —replicó con determinación—. Cuando quieres saber tanto, te arriesgas a que no te gusten las respuestas.

Le miré indecisa. Sus caricias parecían sinceras, pero en ese juego de mentiras en el que todos parecíamos saber bien cuál era nuestro papel, no podía fiarme de nadie. Ni siquiera de mí misma.

—¿Quién me garantiza que no soy tan solo una pieza más en tu plan?

—Elena, ¡te estoy contando la verdad! —Suspiró, con una mirada tan triste, que pensé que su alma se partiría en dos—. Puede que mi interés inicial por ti fuera deshonesto, pero ya te he dicho lo que siento. Te lo estoy contando todo a riesgo de que me traiciones. ¡Estoy dispuesto a dejar mi vida en América para estar contigo, a traerme a Gael conmigo a Europa! ¿Qué más necesitas para creer en mí?

—Háblame de Claire —pedí ignorando su canción desesperada—. ¿Ella también es de pedigrí?

—Tan solo es la amante complaciente de Duarte, dispuesta a todo por satisfacer los deseos de su pareja. Claire solo se lio conmigo para poder acceder a él. Oyó la historia en una fiesta de la universidad, le pareció fascinante y ella misma se unió a la causa voluntariamente. No tiene sangre pura, pero participa en los rituales proporcionando tributos, ayuda económica, lleva el papeleo de los hoteles... De cara a la galería, es solo una gringa sofisticada que organiza fiestas benéficas que dan un toque de glamour a la cadena.

—¡Tu padre y Claire son asesinos! ¡Deberían estar en la cárcel! ¡Todos deberían estarlo!

—Él no se mancha las manos, Elena. Va a ser difícil capturar a alguien en esas circunstancias.

—¡Pero participa en los rituales! —defendí—. Luego sí tiene las manos manchadas de sangre. ¿Qué hay de ti? ¿Participaste alguna vez en esos rituales?

—¿Me lo estás preguntando en serio? —preguntó ofendido—. ¡Nunca he tenido el más mínimo contacto con ellos! Es decir, sí lo tuve con algunos miembros de manera individual, puramente laboral relacionado con el hotel, pero ni siquiera los reconocí.

—¿Y Analisa? ¿Crees que ha corrido la misma suerte que las otras chicas desaparecidas?

—Analisa está viva —dijo tajante. No había un ápice de emoción en su voz.

—¿Qué? —grité fuera de mí—. ¿Cómo que está viva? ¿No se supone que te están investigando por su desaparición?

—Sí, y así seguirá siendo de cara a los demás así que, si alguien te pregunta, Analisa está muerta y yo no tengo nada que ver. El único que sabe la verdad es mi abogado, pero está jugando bien nuestras cartas.

—Necesito ese whiskey, doble —pedí. Ethan se levantó y llenó un vaso con dos dedos de licor. Me lo bebí de un trago, notando que el sabor a madera me daba náuseas. Señalé el vaso con el dedo para que volviera a llenarlo —. Si Analisa está viva, ¿dónde narices está? ¿Por qué hacerle creer a su hijo que está muerta?

—La noche que rompí con Claire acababa de descubrir que se veía con mi padre —comenzó—. Claire me lo negó todo, pero acabó confesando que estaba enamorada de él y que tenían proyectos juntos que se acabarían cumpliendo tan pronto yo desapareciera de su vida. Incluso mencionó el asco que le daba tener que seguir fingiendo que me quería o tener que besarme.

—¿Por qué seguía contigo entonces?

—Mi padre se lo pidió por miedo a que yo hablara más de la cuenta. Aunque yo no estaba al tanto del proyecto, sabía que andaban metidos en algo. La cosa es que esa noche, Claire bebió de más y platicó demasiado. Me contó un secreto lo suficientemente grande para hacerme tomar un avión y plantarme en México en tres días. Y lo hizo por hacerme daño.

—¡Sorpréndeme! —dije extendiendo mi vaso para que me sirviera más licor. Ethan se levantó, me trajo una cola y la dividió entre los dos vasos—. Vale, reconozco que me has sorprendido, pero no como esperaba…

—No más whiskey por hoy, señorita Fernández. Cada vez que bebe alcohol se me tira al cuello y esta noche no estamos aquí para eso —bromeó en tono serio.

—No pareces poner demasiada resistencia —repliqué divertida, conformándome con mi vaso de refresco—. Al grano, mexicano. ¡Dime qué chingados te dijo Claire! —me burlé, imitando el tono con que él hablaba.

—Me dijo que Gael no era hijo mío —confesó con un dramático tono de galán de culebrón, dejándome tan pasmada que mi vaso se quedó a medio camino de la boca—. Como puedes imaginarte, la noticia no me sentó nada bien.

—La historia de tu familia es cíclica —contesté en shock—. Si no eres tú, ¿quién es el padre?

—Bueno, según mi querida exnovia, Adrián Duarte es el padre biológico de Gael, lo que convertiría a mi hijo en mi hermano —explicó ante mi mirada de asombro. Sentía que iba a vomitar—. Después de enterarme de que tanto Claire como Analisa se habían acostado con él, me lo creí todo.

—¿Y no te volviste loco? —pregunté, pensando que Steve estaba en lo cierto y Ethan había asesinado a su padre. No podía culparle.

—Recuerdo que los tres días que tardé en ir a México me los pasé discutiendo con Claire y tomando en bares de mala muerte hasta perder la conciencia. Tampoco llamé a Gael, sé que no era culpa suya, pero me provocaba rechazo. Pensé que nunca iba a ser capaz de volver a quererle.

Ethan me miró buscando una reacción en mí, pero todos mis pensamientos estaban concentrados en no vomitar. Yo misma tenía ganas de matar a Adrián Duarte.

—Cuando llegué a Guanajuato y me reuní con Analisa, todo fueron gritos y llantos. Ella intentaba desesperadamente explicármelo, pero yo no escuchaba. ¿Por qué hacerme creer que era mi hijo si no era cierto? Ella lo negó todo. Le pedí una prueba de paternidad, a lo que ella de nuevo se negó. Me dijo que no quería que su hijo pasara por toda esta mierda de test genéticos, que hacerlo nos convertiría en uno de ellos. La excusa me pareció pobre… Insistió de nuevo en que habláramos en privado, pero yo seguía obcecado en las palabras de Claire.

—Cualquiera hubiera reaccionado del mismo modo —dije al fin—. ¿Entonces Analisa es una de los vuestros? —pregunté, incluyéndola en ese grupo exclusivo.

—Es una Tenahua con ascendencia nórdica —explicó. Me sentí vulgar con mi mediocre españolidad ante esa mezcla tan explosiva y exótica—. Duarte lo sabía, por eso estuvo con ella durante un tiempo. Para él solo era sexo, pero Ana estaba cegada por el poder y el dinero que poseía mi padre y se encaprichó de él. Al igual que Claire, sintió cierta fascinación por ser parte de algo tan exclusivo, único, histórico. Participó en las reuniones, colaboró activamente con ellos e incluso les ayudó con el negocio de las drogas. Los narcos la protegían, era la niña mimada de Duarte, intocable, un privilegio del que también gozábamos mi mamá y yo. O eso he creído hasta ahora…

—Lo siento, pero no te sigo.

—Analisa vivía feliz, se creía poderosa, una reina entre plebeyos. Hasta que un día, una prima suya a la que ella había conseguido trabajo como mesera en un hotel de la cadena, desapareció. Nadie supo darle explicaciones, pero ella abrió los ojos. Se dio cuenta de que lejos del glamour y la exclusividad, aquella gente era peligrosa. Decidió que no quería correr la misma suerte y trató en vano de escapar, pero ellos la encontraron. Sabía demasiadas cosas y no podían dejarla con vida. Llegaron a un pacto de silencio, pero ella sabía que solo estaba ganando tiempo. Después, llegaron las amenazas. Analisa pensó que la única manera de ser libre era buscar protección en alguien que fuera intocable para ellos.

—Y ahí entras tú.

—Ahí entro yo y nuestro breve romance que acabó como el rosario de la aurora, pero que me dio a Gael. Ella pensaba que traer al mundo al nieto de Duarte la protegería de algún modo.

—Hasta que descubrieron que el bebé no era tuyo.

—No te adelantes… Bastó con un pelo de Gael para hacerle el test de paternidad a traición. Y no hay duda de que es mi hijo —sonrió satisfecho—. Además, aunque sea rubio, es clavadito a mí cuando tenía su edad.

—Es cierto que os parecéis —reconocí, a juzgar por las fotos que había en el desván—. ¡No entiendo nada! Entonces, ¿es hijo tuyo o no? ¿Por qué Claire te mentiría con algo así?

—En realidad, nunca me mintió —explicó enigmático—. Ana quería contarme su plan de huida, pero las líneas estaban pinchadas. No había forma de contactar conmigo de un modo seguro. Sabía que su vida corría peligro, puede que incluso la de Gael. Así que trazó un plan con la ayuda de un periodista que la ayudó a escapar. Él estaba de nuestro lado, llevaba años investigando a de la Luna de Plata y sabía dónde llevarla para que estuviera a salvo —explicó—. Hizo correr el rumor de que Gael no era hijo mío. Duarte nunca lo tocaría y yo, probablemente, iría enfurecido en busca de explicaciones. Y funcionó. Cuando me tranquilicé, me contó que tenía un plan y necesitaba mi ayuda para ejecutarlo. Todo eso me pareció una locura y me pondría en el punto de mira de la justicia por un tiempo, pero a ella le daría el tiempo que necesitaba para huir —explicó.

—¿Y qué pasa contigo? —pregunté, incapaz de creer que alguien se sometiera voluntariamente a un proceso judicial de ese calibre—. ¿Qué pasa si te declaran culpable? ¡No volverás a ver a tu hijo! —Pensé con rabia y tristeza que, si eso pasaba, tampoco volvería a verme a mí.

—En algo tenía razón Ana: no van a encontrar pruebas contra mí, porque no las hay —explicó con una sonrisa de autosuficiencia—. El día que ella desapareció de Guanajuato, yo fui a trabajar en Manhattan como cada mañana. Y por la tarde estuve emborrachándome en un bar de Union City tratando de calmar los nervios ante la que se me venía encima. Tanto el bar como el hotel estaban llenos de cámaras de seguridad y testigos que pueden corroborar mi versión.

—¿Qué pasó después?

—Ana mandó a Gael a Nayarit, donde ahora vive con mi madre y Marcelo hasta que se resuelva todo y me den su custodia. Después, fingió su propia muerte. Así que no te asustes si ves en las noticias que han encontrado su cadáver. Muerto el perro, se acabó la rabia.

—¿Qué cadáver? —La frialdad con la que habló me dejó helada.

—Un coche incendiado en el desierto, completamente carbonizado y con muestras de su sangre no muy lejos de allí que prueban que hubo forcejeo —explicó con naturalidad—. Sinceramente, no quiero los detalles. Me basta con saber que ella está a salvo con ese periodista.

—¿Crees que podrías localizar a ese periodista? Él podría decirte donde está ella…

—Me mandó una postal hace unas semanas. Me dijo que es feliz, que echaba de menos al niño y me dio las gracias por todo. Pero no quiere que la localice, eso nos pondría en peligro a todos.

—¿Y qué pasará si un día decide volver y recuperar a su hijo?

—Ha renunciado a toda su vida por salvar a Gael. Dudo que tuviera alternativa.

—¿Y el niño? ¿Qué vas a decirle a él?

—Estoy intentando mantenerle ajeno a esto, así que es mejor que crea que su madre ha muerto a que se entere de que toda su familia se ha creado en torno a una locura. Y pronto me dejarán tranquilo, en realidad no tienen nada contra mí. El problema es que, a raíz de esto, han encontrado otras cosas… Yo vivía con mi novia, la contable que blanqueaba el dinero y escondía cocaína en nuestro apartamento. Así que ahí sí que tengo un problema para mostrar que yo no estaba involucrado. Mi abogado ha conseguido varias fotos de Claire y Duarte en actitud íntima, y varios testigos han declarado que Claire y yo ya no estábamos juntos y que yo vivía en Williamsburg sin ella.

—Pero en realidad, sí que seguíais juntos… ¿qué pasa si alguien declara?

—Hacía meses que no nos tocábamos, güera. Si seguí con ella fue porque necesitaba respuestas, pero todo el mundo sabe que se veía con Duarte a escondidas y yo era el mandilón[116] que lo consentía.

—Bueno, me has hablado de todo tu árbol genealógico y todas tus exnovias, pero ¿qué hay de ti? ¿Qué papel tienes tú en todo esto?

—Por si no te has dado cuenta, en esta historia hay dos bandos: la Luna de Plata, y aquellos que estamos intentando acabar con ellos, que no tenemos nombre ni tan buen marketing… —bromeó—. Mi abuela y Arthur estaban en ese bando, al igual que Marcelo, el periodista que ayudó a Analisa y yo mismo. Y luego están los que tienen miedo y huyen, como Analisa y el padre de Wendy. Reconozco que siempre he pertenecido a este último grupo, pero cuando mi abuela me contó la historia y me pidió que buscara la llave, empezó a picarme la curiosidad. Y cuando supe que Gael podría estar en peligro, me volví loco.

—No te culpo.

—Estoy yendo a por todas para que encarcelen a esos tipos. Me importa bien poco si el secreto sale a la luz o no, lo que quiero es acabar con esto y poder dormir tranquilo por las noches. Y tener una vida convencional y aburrida de la que poder quejarme. —Hizo una pausa y prosiguió—. No sé cuán lejos van a llegar si siguen investigando, pero es posible que descubran el tema de las drogas. Al fin y al cabo, tú has descubierto por tus propios medios un montón de cosas.

—¿Y si todo sale según lo esperado? —pregunté. Necesitaba tener esperanza.

—Llevo tanto tiempo dando tumbos que no me he permitido soñar —respondió apático—. La neta no sé qué va a ser de mi vida. Ahora mismo me debato entre buscar ese lugar de Valladolid y acabar con la Luna de Plata, o mandarlo todo a la mierda para proteger a mi hijo y tener una vida normal.

—Pero viniste aquí en busca de respuestas. ¿Qué te impide llegar hasta el final?

—¡Tengo miedo! —confesó desesperado—. Sé que es el rasgo menos atractivo de un hombre, pero la neta es que tengo miedo.

—¿Poco atractivo? —me burlé con sorna—. En realidad, muestra que eres humano, cosa que empezaba a dudar.

—¡Humano! —Rio con amargura—. No soy un simple humano, Elena. Soy un engendro biológico, un friki, como me recordaba Claire de continuo.

Me fijé en su sonrisa triste y su mirada perdida. Llevaba demasiado tiempo luchando contra sus demonios, culpándose por haber nacido en unas circunstancias que él no había elegido.

—Pues yo creo que eres muy especial. —Me acerqué a él y le rodeé con mis brazos—. Y no sé qué demonios hay en esos genes que sea tan valioso, pero eres endiabladamente guapo. Y el mocoso que tienes por hijo también.

Conseguí que Ethan sonriera y que su inseguridad se fuera, que sus miedos se perdieran en nuestro abrazo. Tenía ganas de contarle la verdad, confesarle que ese tal Mark quería meterlo en la cárcel a toda costa y que yo le estaba ayudando. Pero no podía perderle. Simplemente dejaría el trabajo en la revista y fingiría que nunca había empezado a escribir el caso McGowan. De repente, sonreí ilusionada al recordar algo que había dicho la bruja de Bournemouth. Ethan me miró con curiosidad.

—Creo que la bruja loca se refería a ti desde el principio y no a Anděl —recordé, ante la mirada paciente de Ethan—. Dijo que “somos producto de nuestro pasado, pero no tenemos por qué ser su prisionero”. Y que el sol y la luna marcaban mi destino. ¡Ahora lo entiendo todo!

—Si la bruja te estaba hablando de mí… significa que vas a quedarte —reconoció con un brillo de esperanza asomando en sus ojos esmeralda—. Te dijo que nadie te iba a hacer tan feliz, ¿recuerdas?

—También me dijo que nadie me haría tanto daño —recordé, mosqueada por la profecía sin sentido—. ¿Eres consciente de que a ninguna de las mujeres de tu familia les ha ido demasiado bien por salir con un Duarte?

—Puede ser, pero tú estás saliendo con un McGowan —dijo rodeándome con sus brazos y atrayéndome hacia él seductoramente—. Y los McGowan nunca se rinden cuando quieren algo.

—Okay, señor McGowan, hagamos una cosa: quiero probar esa maravillosa sopa de lima que llevo rato oliendo. Después, subiremos al desván a buscar esas malditas fotos de Dornoch, y entonces seguiremos negociando. Tal vez si te pones la faldita de cuadros logres convencerme para que me quede contigo…

Capítulo 40

—Bueno, patrona, ¿qué estamos buscando exactamente? —preguntó Ethan con recochineo.

—Tu abuela sacó fotos en Dornoch, así que tienen que estar en algún lado. Y tal vez documentos con fichas médicas. Leí en su diario que Peter los robó de la caja fuerte de Skerries. Yo he visto esa caja, aunque no pude abrirla —lamenté, ante la mirada atónita de Ethan.

—¿Has visto esa caja? —preguntó asombrado, y yo asentí con la cabeza.

—Está en el muro del faro de Skerries disfrazada de caja de fusibles, pero tiene el símbolo de la Luna de Plata grabado en una piedra justo al lado.

—Empiezo a pensar que no fuiste a Snowdonia a hacer un simple reportaje para la revista…

—No fui a Snowdonia a hacer un simple reportaje para la revista —confirmé sin ánimo de dar más explicaciones.

—No haré más preguntas por ahora… Voy a mirar esas cajas, y tú mira por ese lado, ¿sí? —ofreció—. No he leído el diario tan fondo como tú, con Gael y mi mamá aquí fue imposible encontrar un momento. ¿Qué hay en esas fotos exactamente?

—Pues… todo lo que pudo fotografiar en Dornoch: historiales médicos, alhajas e incluso restos óseos.

—¿También hay huesos en Dornoch? —La noticia le cambió la expresión.

—Hay un poblado entero debajo de esa finca —expliqué sorprendida de que Ethan fuera tan atrasado en su investigación—. Esa página fue escrita hace treinta años, estoy segura de que han ido ampliando el yacimiento. ¿Has estado alguna vez en Dornoch?

—Fui una vez de pequeño, pero solo estuve en la casa familiar. Recuerdo que el terreno no era muy amplio, el jardín estaba cercado y lo que había más allá no era de nuestra propiedad. En teoría, porque mi abuela me mostró los planos originales y el terreno se veía mucho más amplio de lo que yo recuerdo.

—¿Sabrías cómo llegar?

—No creo que sea posible entrar o salir de Dornoch sin que él se dé cuenta.

—Bueno, tu padre convirtió la casa en un hotel no hace mucho, así que supongo que a nadie le extrañará ver por allí a una pareja de enamorados…

—No pienso dejar que te acerques a Dornoch. Lo digo en serio, Elena.

Estaba abatido, aquella maleta con la que cargaba por la vida era más pesada de lo que podía soportar. Me di cuenta de que, sin saberlo, yo ya había tomado bando en esa historia.

—¡Está bien! —me rendí—. Tenía curiosidad por ver con mis propios ojos esa nave subterránea dentro de un árbol, pero si no crees que debamos ir…

—Nave subterránea dentro de un árbol… —repitió ensimismado—. ¿Sabes que acabas de darme una idea? Esa cueva en Yucatán de la que tanto hablan… ¡La península está llena de cenotes! Nadie sabe realmente qué hay en las profundidades de un cenote porque los cuerpos no flotan en agua dulce —explicó—. Sería el lugar perfecto para esconder toda clase de “tesoros”.

—¿Bajo el agua? —dije escéptica, mientras rebuscaba en cajas, libros, y en todo cuanto encontraba alrededor.

—No necesariamente. Algunos de esos cenotes están al aire libre, como piscinas parcialmente cubiertas por la naturaleza, pero la mayoría de ellos son subterráneos y se accede a través de árboles, cuevas o por un agujero en el suelo. ¡No sería tan descabellado! En 1904, Edward Herbert Thompson compró la hacienda de Chichén Itzá e instaló una draga a la orilla del cenote sagrado del cual extrajo joyas y hasta 127 cadáveres, en su mayoría niños, víctimas de sacrificios rituales. —Su voz reflejaba emoción por una nueva pista que tal vez podría llevarnos a ningún sitio—. ¡No sé cómo no lo había pensado antes! Es el lugar perfecto para esconder cualquier cosa y que nadie lo encuentre nunca.

—Excepto los miles de turistas que pasan por los cenotes cada año… —me burlé.

—¡Te equivocas! No todos los cenotes están abiertos al público. Muchos se encuentran bajo haciendas y nadie excepto el propietario tiene acceso. Algo así como la excavación de Dornoch, a diferencia de que en Escocia el gobierno podría expropiarla si supiera que hay un poblado del siglo XI bajo esa finca. Los cenotes, por el contrario, son de quién los encuentra.

—¿Y cómo vas a acceder a ese cenote? —pregunté inyectándole una dosis de realidad—. Aun en el caso de que descubrieras dónde está, necesitarías una draga, como ese Thompson de Chichén Itzá.

—Apostaría que no va a ser necesario… Presiento que en esa hacienda de Yucatán me voy a llevar más de una sorpresa. Por cierto, he puesto este desván patas arriba varias veces y no he encontrado esas fotos de las que hablas. Tal vez las destruyeran o se hayan extraviado con los años…

—O se encuentren debajo de un tablón del suelo —dije al ver que la madera crujía bajo mis pies de manera diferente, alertando de una cavidad que probablemente sirviera para guardar secretos.

—¿Qué tenemos aquí?

Ethan cogió herramientas de una caja que descansaba en el rincón y sacó uno de los tablones del suelo, descubriendo una cavidad de polvo y telarañas donde se divisaba una caja de madera vieja.

—¡Ni en mis mejores sueños pensé que algún día iba a descubrir un tesoro! —bromeé.

Cogí unos pañuelos de una caja que había en la mesilla y los usé para coger la polvorienta caja sin mancharnos. Estaba cerrada con llave y, a juzgar por el aspecto de la cerradura, tenía que ser pequeña y plateada. Me levanté con celeridad y fui derecha al armario, dónde recordaba haber visto una llave de esas características en una de los miles de cajas que había violado esa misma tarde. Me sentía como en una sala de escape real donde todas las piezas de la habitación tenían una finalidad para salir de allí. Introduje la llave y se abrió sin ninguna dificultad. El corazón se me iba a salir del pecho de tantas emociones juntas. En su interior había unos sobres hechos a mano con papel ya amarillento por los años, una piedra transparente del tamaño de un paquete de tabaco, fotos y un artefacto semicircular de madera con grabados.

—¿Qué es esto? —pregunté sacando la piedra de la caja.

—¡No me lo puedo creer! —cogió la piedra para contemplarla con auténtico embeleso.

—¡No sabía que te gustaran tanto las piedras! Ya sé qué regalarte para tu próximo cumpleaños —bromeé al ver su fascinación que yo no entendía.

—¡Es un espato de Islandia! —explicó, justificando su repentina emoción—. Un raro tipo de calcita que posee doble refracción y se cree que podría haber permitido a los vikingos calcular la posición del sol incluso en zonas donde no disponían de luz natural.

—Una brújula, vaya… —Simplifiqué. Mi falta de emoción me delataba.

—Era su “piedra solar”. Lo combinaban con un artilugio de madera como este para crear un reloj solar y saber que siempre seguían la dirección del sol. —Sacó de la caja un disco de madera como el que Yvaine había descrito en su diario—. He leído muchísimo sobre el disco de Unnartoq. Aunque algunos creen que se trata de un simple adorno en los barcos, muchos afirman que estos dos artilugios combinados les servían para guiarse en sus viajes. ¿Sabes lo que significa esto?

—Que los vikingos sí llegaron a América —suspiré, como si a esas alturas necesitara más pruebas para creer su historia—. No creo que esos hombres estuvieran muy contentos de que tu abuela les robase el juguetito.

Seguimos hurgando en la caja, aunque no había mucho más, tan solo recortes de periódicos antiguos que incidían en lo que nosotros ya habíamos descubierto. Abrí uno de los sobres y mis ojos se iluminaron al ver la famosa moneda que había liderado la creación de la Luna de Plata.

Me quité el colgante y comparamos las dos esferas. Eran exactamente iguales, solo que la mía era una réplica con piedras semipreciosas incrustadas y la que Ethan sostenía en su mano, una moneda original del siglo XI.

—¡Guau! —exclamó Ethan llevándose la cara a las manos—. ¡Esta moneda es la prueba inequívoca de que ese pueblo existió! El símbolo, la Luna de Plata… ¡todo empezó por esta moneda!

—Creo que no es tan buena idea llevar este colgante encima… —temí, recordando algo que había leído en ese diario—. Sospecho que es el original que le dieron a Arthur cuando se alistó en la asociación. Ni siquiera creo que sea tan buena idea que lo lleves tatuado. Si alguien lo viera…

Ethan me lo quitó y lo miró con detenimiento. Él sabía que yo estaba en lo cierto.

—El tatuaje no es tan grande ni tan visible cuando llevo ropa, güera. ¡Eres una privilegiada! —replicó juguetón. Pero en el fondo sabía que solo camuflaba el mismo miedo que yo sentía.

—Tu abuela no estaba loca. Esto empieza a ser demasiado real.

—Te lo advertí —respondió en un susurro—. Y mucho me temo que ya no puedes echarte atrás.

—No pienso ir a ningún sitio —afirmé, dándole un suave beso en los labios que le hizo sonreír.

Porque aquel beso significaba mucho más, era la prueba irrefutable, la confesión sin palabras de que estaba de su lado y le aceptaba con todos sus secretos. Su olor era el mejor afrodisíaco, habían bastado tres segundos entre sus brazos para que mi cuerpo entrara en ebullición, incluso en un momento como ese.

—Deberíamos seguir con esto. —Le aparté a riesgo de perder la cabeza por completo.

—¿Ves? A la mínima estás deseando tirarte a mi cuello —bromeó, mostrando su mejor sonrisa.

Le devolví la sonrisa y volví a centrarme en nuestro tesoro. Había un sobre con antiguos negativos donde podían intuirse las imágenes en miniatura. Hacía siglos que no veía uno de esos. Ethan cogió un negativo y lo miró a contraluz, yo hice lo propio, pero no podía distinguir nada.

—¡Creo que es lo que estábamos buscando! —El eco de su voz eufórica se amplificó en las paredes del desván.

—¡Los negativos no sirven para nada! No podemos llevarlos a una tienda como si fueran recuerdos de las vacaciones.

—¿Eres periodista y no sabes hacer copias de fotos? —se burló con una sonrisa divertida.

—Disculpa, hombre de Cromañón, cuando entré en la universidad ya existían las cámaras digitales.

—¿Te sorprendería mucho si te digo que tengo todo lo necesario para revelar esas fotos sin salir de aquí? Bueno, en realidad el equipo es de Marcelo, pero seguro nos hace el paro[117].

—A estas alturas, no entiendo cómo aún sigues sorprendiéndome…

—Te advertí que conmigo no ibas a aburrirte, baby —aseguró mientras cogía una caja de encima del armario que no había visto hasta ahora—. ¡A darle que es mole de olla![118]. ¡Ayúdame a colgar estas cuerdas!

El espíritu de aventuras me había invadido. La adrenalina corría por mis venas como un torrente imparable de fuego, unas ansias locas por saber, por descubrir, por llegar hasta el final. Mientras las fotos terminaban de imprimirse, degustamos en el salón una delicia escocesa hecha de chocolate, galleta de mantequilla y caramelo llamado shortbread millionaire. Después del festín con un buen té, regresamos al desván donde las fotos revelaban sus secretos para nosotros en la oscuridad de la noche. Demasiadas incógnitas flotaban en el aire aquella noche, colgadas con pinzas en una cuerda de esparto esperando para ser descubiertas. Sentía a Yvaine guiándonos, ella era mi brújula y sabía que no podría perderme.

—¡Mira esto! —Cogí una de las imágenes que mostraba una talla de madera con incrustaciones de piedras semipreciosas—. Creo que es una de las piezas que encontraron en Dornoch, pero el estilo no parece nórdico.

—Es mexica —confirmó el experto—. Diría que está describiendo algún sacrificio a los dioses. Si te fijas, es un sacerdote con una espada en una mano y un corazón en la otra, alzándolo con orgullo. Era bastante común que los mexicas extirparan el corazón de sus rehenes como tributo a los dioses, especialmente al dios de la lluvia y del sol.

—¿Por qué hacían eso?

—Para asegurarse las cosechas —dijo como si fuera lo más normal del mundo ir arrancando corazones para asegurarse un plato de maíz en la mesa—. Si el sol salía cada día y tenían suficiente lluvia, el maíz crecería fuerte y nadie pasaría hambre. La mayoría de sacrificios se hacían en honor a las deidades Quetzalcóatl, Tlaloc y Huitzilopochtli, pero he estudiado su simbología a fondo y esto es algo diferente. Además, si te fijas en los bordes del grabado hay una fuerte influencia nórdica.

—Si tú lo dices… —repliqué sin conocer una u otra cultura tan a fondo como él lo hacía—. ¡Ey, mira! Fíjate en ese círculo con la cruz en el medio —dije orgullosa al poder aportar algo de conocimiento—. Es la cruz solar, el símbolo religioso más antiguo que se conoce y representa los solsticios, equinoccios y las estaciones. Los vikingos lo adoptaron como suyo, aunque es mucho más antiguo que eso. Es su propio calendario solar, aunque mucho menos elaborado que el azteca, desde luego.

—¿En serio todo eso esconde una simple cruz en un círculo? —preguntó arrogante—. ¡Tendrás que reconocer que los mexicas tenían más arte dibujando cosas!

—¡No tires piedras contra tu propio tejado! Te recuerdo que hay un poco de ambos en ti. Además, esto es de la prehistoria, como tú —me burlé—. Los grabados de los bordes tienen el mismo diseño que hay en tu tatuaje, los tapices del destino. Ese dibujo tan simple contiene todas las runas del alfabeto, así que puede significar millones de cosas. Solo espero que estos salvajes de la Luna de Plata no estén haciendo el mismo tipo de sacrificios que sus antepasados.

—No apostaría por lo contrario… —temió apesadumbrado.

—¡Mira esto! —dije cogiendo otra de las fotos que tenía colgadas en la cuerda, y a la que seguían muchas del mismo estilo—. ¡Creo que son las fichas del laboratorio!

Ethan cogió todas las fotos que encontró con documentos y las puso ordenadamente sobre la mesa, analizándolas en silencio. No cabía duda, tanto él como su madre habían pasado por las siniestras manos de la Luna de Plata en algún momento para comprobar la autenticidad de su pedigrí. Le dejé unos minutos para que procesara la información mientras yo me entretenía con otras fotos más macabras, los huesos de una mujer a la que habían apodado Helga, y que aún conservaba una cabellera cobriza.

Cogí la siguiente fotografía, joyería de plata y cobre encontrada en Dornoch, así como diversos artilugios que Yvaine había descrito en su diario. En otra imagen se veía un grabado parecido al anterior, aunque mucho más grotesco, coloreado con pigmentos para darle mayor dramatismo. Una especie de demonio (que deduje sería un dios azteca) me sacaba la lengua, elevando en alto con orgullo un bebé en su mano izquierda, y una afilada daga en la derecha que no tardaría en clavarse en su pequeño corazón. A pesar de ser un simple grabado, la imagen se me antojó demasiado real.

—¡No recuerdo nada! ¿Cómo es posible? —exclamó en un susurro quedo.

Me giré para encontrarme a Ethan sentado en el suelo, rodeado de fotografías con respuestas a preguntas que él nunca había querido formular. El desconcierto había anidado en su alma de manera irreversible.

—Aquí hay varias fechas y yo no era tan pequeño entonces, tendría cuatro o cinco años cuando me hicieron esas pruebas —observó. Me senté a su lado para darle mi apoyo. No podía imaginarme cómo se sentía—. Si esto es cierto, mi madre ha estado ocultándome muchísima información durante décadas. ¡Aquí hay al menos veinte fechas con su nombre! Hablan del bebé que perdió, Freya Duarte McGowan. Murió al poco de nacer por un fallo pulmonar. Si lo que pone aquí es cierto, el médico les entregó el cadáver y lo usaron en una ceremonia como sacrificio a Metztli y Tonatiuh.

No supe qué decir para consolarlo. Hacía tiempo que esa historia se me había quedado grande. Todo lo que podía hacer era coger su mano y prometerle que estaría ahí con él, siempre.

—Tal vez tu madre no quiso mentirte… —defendí a esa mujer que ni siquiera conocía—. A veces el cerebro se protege entrando en fase de negación. Es posible que solo haya asumido que todo fue una pesadilla para hacer más fácil su existencia. Estoy segura de que vivió una pesadilla junto a tu padre.

—Solo espero que no le hayan hecho nada a Gael. Analisa me juró y perjuró que nadie le había tocado, pero…

—¡Ey, tranquilo! Estoy segura de que su madre hizo todo lo que estaba en sus manos por proteger a su hijo. Aunque mucho me temo que tendrás que ir a Dornoch si quieres salir de dudas, suponiendo que sigan allí los archivos…

—Tiene que haber otro modo. ¿Qué más has encontrado por allí?

—Lo que ya sabíamos: restos del tesoro arqueológico de Dornoch. ¿Has leído ya la ficha de tu abuela? —pregunté.

Ethan negó con la cabeza y buscó en silencio entre las fotografías que estaban colgadas, hasta que encontró algunas más que también mostraban esos archivos. Aquello era más de lo que nadie podría soportar sin perder la cordura. Volvió a sentarse en el suelo en silencio, rodeado de todas aquellas fotos, mientras examinaba las fichas como si hubiera entrado en trance.

—Supongo que sabías que tu abuelo biológico era un Duarte, ¿verdad? —pregunté al ver qué estaba mirando.

—Me quedó del todo claro cuando vi su foto. Es un clon de Adrián, así que no hay que ser muy listo para saber que mis padres están emparentados, aunque sea de forma lejana.

Cogí la foto con la ficha de Viggo y la examiné con cuidado. Si de verdad seguía con vida, tendría ahora unos 66 años. Apenas conseguía entender la mecanografía, la falta de luz con la que había sido tomada la foto y el posible estado de nervios de Yvaine, habían sido una fusión imposible para poder descifrar las fotos.

—Igual deberías hablar con tu madre cuando la veas. Sospecho que ella tiene las respuestas a muchas de las dudas que tienes ahora mismo.

—Mi madre no quiere hablar, Elena.

—¡Pues busca el modo! —No podía creer que se diera por vencido—. Habla con Marcelo, seguro que él sabe cómo llegar a ella. No tienes que asustarla ni exponerla, solo intenta averiguar qué pasó. ¿Es que no quieres saber si de verdad tu tío está vivo? ¡Tu abuela lo encontró!

—¡Es que no sé si quiero conocerle! —confesó al fin—. Creo que solo abriría heridas en mi familia que con la muerte de mi abuela estaban ya cerradas.

—¡Tu abuela hubiera querido que lo hicieras! —le recordé—. Ethan, no tienes por qué esconderte ni avergonzarte de quién eres. ¡Nada de esto es culpa tuya!

—¡Para ti es muy fácil decirlo! Tú tienes claro quiénes son tus abuelos, has nacido en el lecho de una familia normal sin más drama que llegar a fin de mes.

—Cuando conozcas a mi familia, discutiremos lo de que somos una familia “normal” —bromeé tratando de quitarle hierro al asunto—. Creo que no vas a ser feliz hasta que asumas lo que pasó y dejes de avergonzarte por ello. No sé qué tienen esos malditos genes nórdicos pero la Luna de Plata es tan solo otro proyecto más de eugenesia racial y, al igual que en los anteriores, los responsables deberían ser culpados.

—¿De qué otros proyectos hablas?

—¿El programa Lebensborn te suena de algo? —pregunté ante su mirada atónita. Observé sorprendida que Ethan no sabía de qué le hablaba—. Se llevó a cabo en fechas muy similares, en la Alemania nazi de 1935. Debido a la baja natalidad que había en Alemania, el jefe de las SS, Heinrich Himmler, creó este programa de eugenesia racial en el que incentivaba a los alemanes “puros” a que tuvieran hijos sin control para perpetuar la raza aria. El proyecto salió a la luz por Frida, la cantante morena del grupo ABBA. Ella, al igual que tú, nació como parte de ese proyecto de eugenesia.

—¿No fue Himmler el responsable de la limpieza étnica nazi?

—Así es, la mayoría de ideas sobre la raza aria vinieron de ese hombre. Alentaron a los soldados a que tuvieran muchos hijos dentro y fuera de su matrimonio. A las mujeres que accedieron a esto se las recompensó con trabajos administrativos en las oficinas de las SS y haciéndose cargo de todos los gastos del bebé. Después, extendieron el proyecto hasta los países nórdicos, ya que Hitler consideraba a esas mujeres nórdicas como superiores genéticamente.

—¡No puedo creer que nunca haya oído hablar de ese proyecto! —exclamó sorprendido—. ¿Cualquier mujer aria podía acceder al programa?

—Los nazis eran muy exigentes con el Programa Lebensborn. Realizaban pruebas raciales con anatomistas y antropólogos de la Oficina de la Raza en busca de niños genéticamente perfectos, rubios y con los ojos azules —expliqué—. Se aseguró a los soldados que el Tercer Reich se haría cargo de los bebés si no querían casarse con las madres, así que solo tendrían que preocuparse de esparcir su semilla aria. Tras el período de lactancia, las madres entregaban los bebés, que eran dados en adopción a familias de las SS.

—¿Voluntariamente? —preguntó aterrado.

—Algunas sí, a cambio de trabajos y compensación económica. “Las putas de los nazis” las llamaban. Otras se negaron. Ten en cuenta que muchos de esos niños nacieron de violaciones o fueron secuestrados al nacer.

—¿Y dices que Frida nació como parte de ese programa? —preguntó extrañado.

—Ella misma lo contó en una entrevista. Su padre fue un soldado nazi, Alfred Haase. Frida nació en el 45, cuando las tropas alemanas ya habían abandonado Noruega y la guerra había acabado. Los niños nacidos bajo ese programa fueron repudiados en Noruega, maltratados, abusados sexualmente e incluso internados en centros psiquiátricos por llevar la semilla del mal. Las madres no corrieron mejor suerte…

—¿Por qué esta historia no salió antes a la luz?

—Se destruyeron los archivos. Fueron los propios niños al ser adultos quienes lo denunciaron. —Hice una pausa al ver que Ethan fijaba la mirada en un punto estático del suelo—. Oye, ¿seguro que estás bien? ¡Estás más blanco que yo, y ya es decir!

—Creo que necesito un poco de aire, el aire está muy cargado —pidió aturdido.

—Dejemos a los espíritus en paz por hoy —sugerí—. Es muy tarde y te vendría bien descansar.

Ethan asintió con la cabeza y bajamos de nuevo al salón, cerrando la puerta por esa noche a los secretos de sus antepasados.

Le obligué a relajarse en el sofá mientras ponía algo de música ambiente, Something New de Michael Barrow & The Tourists, y preparaba dos tés escoceses. Me senté en el sofá con él y él se recostó con su cabeza en mi pecho, dejando que yo acariciara su pelo y expulsara con mis caricias los demonios que habitaban en él. Poco a poco, sus pulsaciones se fueron relajando. Sonreí feliz al saber que él estaba más tranquilo gracias a mí. Ethan me abrió su corazón al calor de la hoguera, sus sueños, sus proyectos y sus miedos. Me contó cosas de Gael y empecé a sentir simpatía por un crío al que ni siquiera había visto, pero que con doce años había vivido más que la mayoría de adultos que conocía. Me di cuenta entonces de que podría acostumbrarme a la vida que me ofrecía Ethan, a ser cómplice de sus secretos… pero no estaba preparada para convertirme de la noche a la mañana en la madrastra de un adolescente atormentado que acababa de perder a su madre cuando a duras penas sabía qué hacer con mi propia vida. El crío iba a suponerme un problema si de verdad decidía apostar por esa relación, Ethan traía consigo demasiados problemas para sumarle una responsabilidad de ese tamaño.

Volví a mirar la foto que había colgada en la pared, un retrato en contrapicado donde se veía a padre e hijo jugando en la playa. Me llamaba terriblemente la atención el pelo tan rubio del niño, supuse que lo habría sacado de su madre, pues Ethan tenía rasgos mucho más latinos.

—¿Puedo preguntarte qué le pasó a tu abuela?

—El cáncer se la llevó hace unos años en una casa al norte de las montañas.

—¿Y Arthur? Es decir, tu abuelo…

—Murió de un infarto poco antes que ella. Yo creo que dejó de luchar contra el cáncer cuando perdió a su marido —explicó con tristeza—. Sé que Arthur te hubiera gustado. Mi madre sentía predilección por él, a pesar de no ser su verdadero padre.

—No me extraña que los mexicanos adoréis los culebrones… ¡Tu árbol genealógico es un lío! —bromeé acariciándole el pelo. Ethan se incorporó para quedar frente a mí.

—¡Mi vida entera es un lío, güera! De principio a fin. Y si decides intentarlo, vas a ser parte de mis líos —explicó con preocupación—. Probablemente te interroguen cuando llegue mi juicio, eso en el mejor de los casos. ¿De verdad crees que podrás soportar esto? ¡No puedo ofrecerte una vida normal, Elena!

Ni siquiera lo dudé un momento. Gina se podía ir buscando a otra.

—¿Quién quiere una vida normal si puedo estar a tu lado? —confesé, besando esos labios que me hacían perder la razón—. No me importa tu pasado, Ethan, solo tu futuro.

—Tú estás en él —aseguró, estrechándome entre sus brazos.

Era demasiado íntimo sentirle así, saber que a él le reconfortaba estar en contacto con mi cuerpo, y yo descubrí lo mucho que me gustaba, quería más, lo quería todo. Entonces, se separó un poco de mí y, dedicándome una de sus intensas miradas, cogió mi mano y la acercó a su pecho, revelando un corazón que latía a mil por hora. Me vino a la mente una escena parecida junto a la muralla romana de Londres, solo que en vez de a su corazón, Ethan había llevado mi mano hacia otras partes que también palpitaban y definían lo que había significado yo para él entonces. Pero esta vez era distinto, y me abrumaba. Yo no estaba hecha para romanticismos, las historias de amor con final feliz nunca habían sido mi fuerte. Me sentía intoxicada en una nube de amor, en esa droga que me estaba dando y no me dejaba pensar con claridad. Esperé a que llegara esa conocida presión en el pecho, una oleada de náuseas, pero para mi sorpresa, no ocurrió nada.

—Te amo, Elena, te amo como nunca lo hice antes y no me importa que lo sepa el mundo entero —confesó—. Esta es la primera vez en mi vida que alguien realmente quiere estar conmigo sin esperar algo a cambio, que me aceptan como soy. Y ni siquiera logro entenderlo... ¿Por qué?

Le miré fijamente, sintiendo que ahora era yo la que iba a partirme en mil pedazos. Ethan no podía saber la verdad, nunca. No lo soportaría.

—Porque yo también tengo mis sombras.

Aquellos fueron cuatro días de magia, promesas de un futuro incierto y besos al atardecer en los lugares más auténticos de Edimburgo. Antes de regresar a Londres, dimos una última vuelta por la playa de Portobello, un precioso suburbio marítimo con todo el encanto de la ciudad escocesa. Ethan se deleitaba contándome las leyendas más negras de Edimburgo y yo le escuchaba embelesada, dispuesta a creerme cualquier disparate que se le ocurriese.

Pedimos pescado frito con patatas y nos sentamos en la arena para disfrutar de aquel último día de libertad. No tenía ni idea de qué pasaría al volver a Londres. Ethan tenía claro que íbamos a continuar nuestra relación sin escondernos de nadie, pero ahora que se acercaba el día, yo no las tenía todas conmigo. Necesitaba tiempo para solucionar mi situación laboral antes de que Gina me dejara en la calle por jugármelo todo al caballo perdedor.

—¿Vas a contarme algún día quién es Dani? —preguntó sin venir a cuento.

—¿En serio aún estás con eso? —Me reí al acordarme de la noche de su cumpleaños—. Solo es un tío con el que salí cuando me mudé a Inglaterra, ¿por qué quieres saberlo?

—Porque dijiste que era el “hermano de…”. ¿El hermano de quién? ¡Casper no tiene hermanos y el de Amber se llama Dave!

—¡Madre mía, sí que has hecho los deberes! Diría que alguien está celoso…

—Curioso más bien, ¿quién es Dani? ¡Venga, no te hagas! —Ethan me pellizcó en plan juguetón. Le miré divertida, decidiendo no hacerle sufrir más.

—Pasé mis primeras navidades en Inglaterra. Trabajaba en un restaurante y estábamos a tope esas fechas, así que cené con la familia de Brit en su mansión de Berkshire.

—¡No! —me interrumpió—. ¡No te creo!

—Estuvimos jugando a juegos de mesa, bebiendo gin tonics y acabamos la noche besándonos bajo las estrellas en el cenador del jardín, envueltos en una manta y muertos de frío. Después, quedamos un par de veces en Londres —expliqué, restándole importancia—. Dani es el típico niño de papá que va por la vida de hippy aventurero. En verano me invitó a dar una vuelta en su barco en la Isla de Wight y… bueno, ya está. No hay mucho más que contar.

—¡Por supuesto que el hippy fresa tiene un barco financiado por papi! —Ethan puso los ojos en blanco y me eché a reír—. ¿Y después de aquello no te invitó a hacer yoga en su playa privada en las Maldivas?

—¡No seas idiota!

—Misterio resuelto entonces: te has tirado al hermano de Brit. ¿Qué vamos a hacer cuando lleguemos a Londres? —preguntó como leyéndome el pensamiento. Aquella era una pregunta que ni siquiera quería plantearme.

—Bueno, hace tres meses que te conozco y tu currículo con las mujeres ha sido inmejorable, así que sugeriría que nos lo tomásemos con calma hasta que la cosa vaya más en serio…

—Define “con calma”. ¿Quiere decir que vamos a seguir como estábamos antes de este viaje? ¿Que no podremos ir solos al cine, ni podré abrazarte o besarte por miedo a que alguien esté mirando? —Mi silencio le hizo tomárselo como un sí—. ¿Vamos a olvidar todo lo que ha pasado estos días como si nada?

—Solo te he pedido que vayamos poco a poco, no he dicho que no quiera que estemos juntos. Solo necesito tiempo para solucionar antes algunas cosas…

—¡Tiempo es lo que llevamos perdiendo tres meses en los que se supone que los dos queríamos esto!

—¡Llevamos tres días juntos y ya me estás pidiendo una etiqueta! —Le miré un poco sorprendida. Parecía ansioso por que todo el mundo supiera de lo nuestro, pero yo seguía teniendo mis reservas.

—O estamos o no estamos juntos, me da igual como quieras llamarle a esto. Solo quiero saber si abrazarte en público o no, cómo llamarte cuando hablo de ti con la gente.

—¿Elena? —propuse sarcástica—. Un momento, ¿hablas de mí con la gente?

—¡Pues claro que hablo de ti con la gente! ¿Tú no?

—Bueno, hasta ahora he preferido evitar preguntas incómodas sobre nuestra relación a tres —repliqué usando de nuevo el sarcasmo. Su mirada gélida me indicó que de nuevo lo estaba ahuyentando—. Te prometo que todo va a salir bien, pero de momento creo que deberíamos ser prudentes mientras dure la investigación, y tal vez mostrar un poco de tacto hacía Wendy. Solo hace tres días que has cortado con ella. A mí desde luego me partiría el corazón ver fotos en las redes sociales de mi más reciente exnovio con otra.

—Tienes razón. Igual debería guardarle un poco de luto y mantener las formas hasta que todo se resuelva… Un mes máximo.

—Me parece justo —acepté, con la esperanza de que ese fuera el tiempo que me costaría encontrar un nuevo trabajo y mandar a la mierda todo ese lío.

—Afortunadamente, agosto solo tiene treinta días… —asumió con impaciencia.

—¡Eres imposible!

Dejé que me abrazara y fingí darme por vencida mientras de nuevo nos fundíamos en un beso eterno.

—¡Buff! Como sigas mirándome así… ¡No respondo! —añadió acalorado—. Te juro que esa mirada que tienes no me deja dormir por las noches.

—No sé mirarte de otro modo.

De nuevo en Londres, todo parecía distinto, irreal, como si aquel viaje nunca hubiera sucedido. Yo ya no me sentía la misma y dudaba mucho que algún día volviera a serlo.

Con Casper ansioso por contarnos cada mínimo detalle de su viaje a Mallorca, y Amber parloteando sin parar en casa, fingir iba a ser más difícil de lo que había pensado. Sobre todo, cuando nos quedamos a solas con Casper e insistió en saber qué tal nos lo habíamos pasado en Devon. Ethan me miró a mí sin saber qué decir, y yo, a sabiendas que Brit le habría puesto al día de nuestra huida, improvisé una mentira más o menos creíble. Pero Casper no era idiota y muy posiblemente había dibujado una imagen más o menos exacta de la realidad en su cabeza, aunque prefirió no hacer comentarios al respecto.

Después del interrogatorio, me moría de ganas por quedarme a solas con mi ordenador y redactar sin pausa todo lo acontecido en Edimburgo antes de que los recuerdos abandonaran mi cabeza, todos los secretos que mi recién estrenado novio me había ido confesando esos días. Así que, a pesar de su reticencia, le pedí que esa noche me dejara sola, y él lo asumió de mala gana. Se quedó en el salón charlando y bebiendo cerveza con Casper. Desde mi habitación, podía oírlos reír y me moría de ganas por unirme a ellos, pero necesitaba acabar el caso McGowan cuanto antes, aunque no pensara entregarlo.

Una vez en mi habitación, encendí el móvil donde al menos 400 mensajes de mis amigos y familiares me aguardaban, asustados por no haber sabido nada de mí en cinco días. Brit, por otro lado, me mandó una romántica foto con Jamie que me hizo sonreír. Marqué su número, muerta de curiosidad por saber cómo habían continuado el viaje sin nosotros. Sabía que ella también iba a coserme a preguntas a mí. Mi amiga me explicó que Wendy había regresado a Londres y ellos se habían quedado solos en una habitación con cuatro camas y mucha imaginación. Aún con todo y eso, seguía negando que hubiera nada entre ellos.

—¿Qué fue de ti? —preguntó mi amiga—. Wendy nos dijo que te habías ido con un tío a pasar el finde, pero yo no me lo creí... ¡Me habías dicho que ya no estabais juntos!

—La verdad es que discutí con ella —le conté sin ánimo de entrar en detalles—. Le entró un ataque de celos cuando me vio con Ethan y me echó del coche.

—¿Cómo que te echó del coche? —exclamó mi amiga, incapaz de creer lo que le decía.

—Sí, me dijo que sabía de sobra que había algo entre nosotros y no sé qué tonterías más. ¡No veas cómo se puso!

—¡Y eso que no os ha visto en el día a día! —bromeó mi amiga— Diré a su favor que tiene motivos para odiarte. Vosotros diréis que sois solo amigos, pero desde fuera parece que fuerais a arrancaros la ropa de un momento a otro.

—¡No empieces tú también!

Sentía ocultarle cosas a mi amiga, pero cualquier fuga de información hacia Gina podría ser terrible. Y no había secreto mejor guardado que aquel que nunca había sido contado.

—¡Pues no sabes la que montaron cuando te fuiste! —exclamó mi amiga emocionada—. Wendy aparcó en un área de servicio y bajaron del coche para discutir, pero Jamie y yo podíamos oír perfectamente de lo que estaban hablando —explicó—. Ethan cogió las maletas y se piró. Creo que Wendy guardaba la esperanza de que apareciera en algún momento, porque estuvo esperando en el hotel, y esperando… Al final nos pidió perdón por el drama y regresó sola a Londres.

—¿Y cómo volvisteis vosotros?

—¡En tren! Nos llevó una eternidad, pero fuimos charlando y viendo una serie de Netflix. ¿Y tú dónde demonios te metiste? Jamie está convencido de que Ethan se fue detrás de ti en plan príncipe azul, pero yo le dije que, si eso fuera cierto, mi mejor amiga no sería tan zorra de no contármelo.

—Sería horrible por parte de tu mejor amiga no contarte algo así —le seguí el rollo—. Hablando de Jamie, también está convencido de que te acostaste con Ethan en vuestra famosa no-cita. ¿Algo que declarar?

—¡Buff! ¿En serio sigue con eso? —dijo despreocupadamente—. Nunca le dije tal cosa, solo le insinué que la cita fue divinamente. ¿Qué querías que hiciera? Él estaba con la rusa y yo a dos velas, ¡tenía que darle celos como fuera!

—Pues funcionó, porque no puede ni ver a Ethan.

—Ya le sacaré de su error. ¡Y tú, no me cambies de tema! Estuviste con el psicópata azul, ¿verdad?

—¡Culpable! —exclamé aliviada de poder estar diciendo la verdad a mi amiga, aunque fuera por una vez—. Y ha sido el fin de semana más romántico de mi vida. Creo que me escapan mariposas por la boca cuando hablo.

—Creía que a ti no te iban los romanticismos… Claro, que también creía que ibas a dejar de verlo porque no te convenía —me reprendió mi amiga.

—Era el plan, pero lo cierto es que duermo mejor desde que estamos juntos. Hay estudios que lo prueban, lo leí en alguna parte…

—Número 278 de Ladies’Secret. Lo escribí yo —recordó mi amiga con sorna.

—¿Ves? ¡Sabía que no me lo había inventado! —repliqué en el mismo tono—. Olvida todo lo que te he contado hasta ahora, puede que me pusiera un poco dramática. Es inocente, Brit. —Traté de allanar el terreno ante la evidencia de que algún día tendría que contarle la verdad.

—Cuando le conozca y le dé el visto bueno, igual me molesto en creerte. Hasta entonces… —alegó sin mucha convicción—. ¿Dónde demonios se metió Ethan entonces?

—Estuvo en Escocia —expliqué al final—, en casa de su madre.

Un par de frases más sirvieron para que mi amiga se quedara conforme. Cuando colgué a Brit, hablé rápidamente con mi hermano y con Esther, mi mejor amiga de España, que estaba pasando por una fuerte crisis matrimonial. Decidí no hablarle de mi chico, restregarle mi felicidad no parecía buena idea en un momento como ese.

Mi último compromiso fue Steve, que me había mandado diversos emails que leería con calma, y me preguntaba cómo me había ido en Devon. No pensaba decirle que me había fugado con Ethan, aunque tampoco podría decirle que las cosas iban mal entre nosotros. Dijera lo que dijera, estaba metida en un buen lío. La ambigüedad fue mi mejor aliada para salir del paso, diciendo que tenía cientos de cosas que contarle, lo cual era cierto, aunque no pensaba hacerlo.

Acabados todos los compromisos sociales, era libre de darle forma a las palabras, a los recuerdos que Ethan me había ido desvelando ese fin de semana. Hay historias que no comienzan hasta que uno tiene el valor de escribirlas. Y esa historia era ya demasiado real y me había calado hasta los huesos.

Cuando terminé de escribir todos los secretos McGowan, comencé a completar las lagunas con otros puntos de vista extraídos de testimonios a los que nunca se había tenido en cuenta antes. Un pescador de Portree, capital de la isla de Skye, afirmaba haber sido testigo del rapto de Camilla, una joven de dieciséis años que había desaparecido quince años atrás y a la que todos creían ahogada en el mar.

Dejé que una búsqueda me llevara a otra, y a otra más. Una mujer bajo las siglas J.M. había aparecido confusa y desorientada en un prado de Applecross en el año 2013, asegurando que lo último que recordaba era haber salido de fiesta con sus amigas quince meses antes y conocer a un hombre que le había invitado a una copa. En declaraciones posteriores, todas ellas publicadas en un periódico local de tercera que ya no existía, aseguraba que a veces recordaba flashbacks borrosos con imágenes que no tenían ningún sentido. Se recordaba semi consciente durante un tiempo nada definido, que pronto se disolvía cuando le traían la comida y un refresco granate sin gas que sabía muy dulce. También recordaba agujas y médicos antes de volver a abandonarse a Morfeo, y a un hombre llevando unas alas con plumas de colores.

Su testimonio nunca fue tenido en cuenta —menos aún tras dar positivo en el test de drogas—, ni siquiera cuando semanas después había aparecido muerta por sobredosis en medio de un bosque. Todo parecía tener sentido, a pesar de que su familia aseguraba que nunca había tonteado con las drogas.

Más iniciales y testimonios declaraban las más extravagantes acusaciones sin que nadie les tomara en serio, pero la única verdad que había en todo eso era que al menos 85 mujeres habían desaparecido en las Tierras Altas sin dejar rastro en los últimos treinta cinco años.

Aun no tenía claro qué iba a hacer con esa historia. Estaba cada vez más cerca de resolver el caso, y también más cerca del enemigo. Aún había demasiadas incógnitas sin aclarar que no tenían sentido en mi cabeza y esperaba se resolvieran después de su juicio. Pensé con tristeza que igual no volvería a verle después. La idea de perder a Ethan se me antojaba imposible.

Después de darle vueltas hasta quedar exhausta, me puse a revisar las fotos del fin de semana en busca de algo que se me hubiera pasado por alto. Pero tan pronto como abrí el móvil, todo lo que podía percibir era su sonrisa, la forma en la que me miraba o cómo pronunciaba mi nombre. Decidí que no quería dormir sin él, no había motivo para ello. Si teníamos los días contados, prefería aprovechar cada minuto que nos quedaba juntos y atesorarlo como si fuera el último.

Llamé a su puerta, sin importarme que Casper estuviera aun en el salón o Amber en la habitación de al lado. Me abrió en calzoncillos, entre sorprendido y dolido. No lo pensé demasiado cuando le planté un beso en medio del pasillo que lo dejó atónito y que él acompañó agarrándome de la cintura y estrechándome aún más contra él.

—¡Creía que querías tomártelo con calma! —gimió acalorado.

—¿Quieres seguir discutiéndolo o vas a invitarme a tu cuarto de una vez?

Sonrió y me levantó por el trasero hasta quedar rodeándole con mis piernas, y cerró la puerta tras él. Esta vez, en vez de llevarme a la cama, me empotró contra la pared de la habitación, mientras me quitaba la ropa sin despegar sus labios de los míos ni un segundo.

Capítulo 41

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

—¡Bravo! —Greg aplaude, entusiasmado con mi relato—Me tenéis los dos seriamente impresionado, os habéis merecido un Oscar a la mejor actuación.

—Lo siento, pero no te sigo… —confieso. En realidad, estoy algo desconcertada por su actitud.

—¡Pues que sois dos actores de primera! Por un lado, Ethan, el casanova de nuestra historia, un hombre frío y calculador que finge estar enamorado de su compañera de piso para conseguir información, mientras tiene un romance con su novia Wendy, de la que tampoco está enamorado, pero a la que necesita. Por el otro, Elena, la periodista desalmada dispuesta a todo para cumplir su sueño en Nueva York, mientras simula ser la novia perfecta que apoya a su amorcito. —Hace una pausa para seguir aplaudiendo con dramatismo y fingir emoción en sus ojos de hielo—. Reconozco que casi me lo creo cuando me lo has contado. Lo dicho, ¡de Oscar!

Le miro desconcertada pero no le saco de su error. Supongo que es mejor para mi orgullo herido que siga creyendo que nunca estuve enamorada de él, que no me afecta que se haya ido.

—¿Qué pasó después? —pregunta.

—Las siguientes semanas transcurrieron dando forma a un romance a escondidas. Aún no habíamos hecho pública nuestra relación, así que nos tocó ser creativos y buscar mil excusas para vernos. Nos mandábamos mensajes picantes en el sofá, buscando miles de pretextos para salir de casa y comernos a besos en el cuarto de contadores. Evitábamos mirarnos demasiado en público por miedo a que todo empezara a arder a nuestro alrededor. Y así, paseamos nuestro amor discretamente por la catarata de Virginia Water Lake, la fábrica de chocolate de Birmingham y la shakesperiana villa de Stratford—Upon—Avon —resumo sin entrar en detalles—. Por primera vez desde que estábamos juntos, me sentía pletórica a su lado. Ethan era atento, cariñoso, detallista y muy divertido.

—¿Cuánto tiempo duró eso? —quiere saber Greg—. Ethan parecía tener prisas por proclamar vuestro amor a los cuatro vientos.

—La impaciencia por hacer nuestro amor público le consumía, aunque reconocía cierto morbo en la situación. Todas las noches me hacía prometerle entre orgasmos y caricias que al día siguiente se lo íbamos a contar a todos, pero yo siempre me las ingeniaba para posponer la confesión. Y así pasaron dos meses…

—¿Tardaste dos meses en salir del armario? —exclama a voz en grito—. ¿Pero por qué? Ya habías decidido en Edimburgo que le querías, que ibas a creerle… ¿por qué esperar tanto?

—¡Porque en el fondo yo seguía sin fiarme de él! —confieso al fin—. ¿Acaso puedes culparme?

—¡Para nada! Cualquiera en tu lugar se hubiera vuelto loca con todo lo que has callado estos meses —asume comprensivo.

—Ethan era maravilloso conmigo, pero no podía olvidar quién era en realidad. Él me había vendido una película en la que él era inocente, pero ¿y si no era cierto? ¿Y si en realidad él sí había matado a Analisa? ¿Y si su plan hubiera sido desde el principio secuestrar a Wendy y llevarla de vuelta a México?

—Pero has dicho que Analisa estaba viva, ¿no? —Su tono de sorpresa me desconcierta. Ethan me había asegurado que su abogado ya estaba al tanto de la situación—. Prosigue, ¿qué pasó entonces?

—Entre tanta felicidad, Ethan y yo tuvimos una pequeña crisis por culpa de Gina, siempre dispuesta a recordarme que estaba cometiendo un error al apostar por él. Pero esta vez, mi jefa me dio razones más que de sobra para dudar de su palabra.

—¿Qué pudo hacerte dudar de él a esas alturas? Ethan ya te había mostrado sus cartas, que eran muy malas, y aun así le aceptaste con los brazos abiertos. ¿Qué pudo decir Gina que fuera peor que lo que tú ya sabías?

Lo medito un momento antes de contestar. No sé si quiere compartir esa historia con él, probablemente le haga dudar de la inocencia de Ethan, pero decido que, si de verdad es su abogado, tiene que saberlo y juzgar por él mismo en beneficio de su cliente.

23 de octubre de 2019 - La City, Londres

Este fue, probablemente, el otoño más lluvioso en el Reino Unido de los últimos cien años. Las gotas de lluvia golpeaban el cristal de la cafetería en la que me hallaba con una furia inusual. Llovía tanto que estaba segura de haber visto a Noé metiendo un pingüino de cada sexo en su arca.

Aunque los días iban volviéndose más oscuros y tristes en Londres, para mí cada día era una tarde de primavera, porque ya era un hecho: Ethan y yo estábamos enamorados. No podía seguir manteniendo el secreto, necesitaba encontrar la manera de explicarle a Brit y al mundo entero que mi psicópata azul era el ser más maravilloso de la tierra sin que creyesen que estaba loca. Y lo más importante, explicarle a mi mejor amiga que todo este tiempo le había estado mintiendo respecto a Ethan. ¿Pero cómo?

A esas alturas, lo que pensara Gina ya me traía sin cuidado. Estaba decidida a no hacerlo. No podía aguantar más sus insinuaciones, sus comentarios despectivos ni sus faltas de respeto.

Esa mañana de miércoles, todo comenzó a complicarse en el despacho de Gina. Hacía diez días que no veía a mi jefa por la oficina, pero la insistencia con la que mi móvil de trabajo vibraba en el interior de mi bolso, me recordaba que el diablo había vuelto a la ciudad. No me molesté en responder. Estaba disfrutando de un capuchino y una videollamada con mi hermano en la cafetería de abajo, mientras nos poníamos al día con las aventuras y desventuras de dos pucelanos tratando de sobrevivir en el extranjero. Mientras hablábamos, una notificación en mi email privado me indicaba que Gina no podía esperar. De nuevo fingí no haberlo visto y seguí hablando con Jorge, que me contaba apático que su novia Julie estaba presionándole con una propuesta de matrimonio que él no quería hacer.

—No sé si es ella, soy yo… o que estoy hasta las narices de Texas —confesó Jorge agotado—. ¿Puedes creerte que el otro día soñé que estábamos en la Mejillonera, peleándonos con un grupo de adolescentes por conseguir una mesa? ¡Ay, lo que echo de menos los bocatas de calamar bravo!

—A mí me pasó lo mismo el otro día —confesé divertida—. Soñé que estaba haciendo un picnic en Hyde Park y, de repente, me encontraba en Valladolid, dando de comer a los pavos reales del Campo Grande.

—Creo que el cerebro nos está jugando una mala pasada. ¿No te has planteado volver? —preguntó mi hermano risueño—. Sé que estás cumpliendo tu sueño, pero ¿no echas de menos el barrio?

—No es tan fácil… —comencé—. Aunque te aseguro que esta revista dista mucho de ser mi sueño.

—Lo sé, siempre quisiste convertirte en periodista para acabar en The New York Times. ¿Por qué no pruebas suerte aquí conmigo? Julie tiene un primo trabajando en The Dallas News. Sé que no es lo mismo, pero al menos estaríamos cerca.

—Tengo una oferta en Nueva York —confesé mientras mi hermano gritaba de emoción al otro lado de la pantalla—. El problema es que aceptar ese trabajo me supondría renunciar a muchas más cosas de las que te imaginas. Tengo mi vida aquí ahora mismo. Mis amigos, mi rutina, mi…

—¿Tu…? —preguntó, dándose cuenta de que había algo que no le había contado. Sospecho que mi cara se tornó de un rojo vergüenza que me delataba.

—Mi vida es un caos ahora mismo, Jorgito —expliqué. Mi hermano odiaba que le llamara así—. He conocido a alguien, pero no sé si va a funcionar. Además, él tiene su vida al otro lado del charco, así que uno de los dos tendría que dejarlo todo.

—Alba Elena Fernández Soler, ¡dime que no te has ennoviado con un yanqui! ¡Pero si creen que España es una isla del Caribe! —exclamó mi hermano divertido—. ¡Con la de chicos guapos que hay en Valladolid! Como tú también acabes en Estados Unidos, a mamá le va a dar un ataque.

—Es mexicano escocés —expliqué como si eso mejorara las cosas—. Sabe dónde situar España en un mapa y que el chile con carne no es un plato típico de nuestra gastronomía.

—¡Qué exótico para una provinciana! —se burló—. ¡Vaya, qué calladito te lo tenías! En cualquier caso, eso complica que algún día vuelvas a casa.

—La verdad es que después de vivir en Londres, no sé si quiero volver a Valladolid… Pero si llegara el caso, creo que podría convencerle.

—En cuanto pase dos inviernos en Pucela, le tienes corriendo de vuelta para México —se burló—. Cuéntame algo más de mi futuro cuñado…

—Se llama Ethan, tiene tu edad y un hijo en México al que se va a traer si las cosas van según lo esperado.

—¿Un hijo? ¿Y sabe ese chico que eres la reencarnación de Herodes? —bromeó.

—Lo sabe, y aun así vamos a darnos una oportunidad —repliqué sin terminar de creérmelo—. Te agradecería que no le dijeras nada a papá y mamá hasta que la cosa vaya más en serio…

—Tranquila. Tampoco le digas a mamá que estoy con crisis con Julie, conmigo y con el mundo. No soportaría uno de sus sermones ahora mismo.

El móvil comenzó a vibrar con rabia en el bolso. Miré con aburrimiento, tenía más de diez llamadas perdidas de mi jefa.

—Tengo que dejarte, Jorgito. No sé qué tripa se le ha roto a mi jefa ahora, pero parece urgente.

Colgué a mi hermano y subí a regañadientes hasta el despacho de Gina, pensando en todas las excusas plausibles que podría darle para no actualizarla sobre el caso McGowan, pero ninguna sonaba demasiado creíble.

—¡Mira a quién tenemos por aquí! —exclamó Gina en plan sarcástico—. ¿Dónde narices te habías metido? ¡Llevo toda la mañana llamándote!

—Acabo de terminar el reportaje sobre gastronomía molecular —añadí poco elocuente—. Y solo me he ausentado una hora para comer un sándwich.

—Si te llamo al teléfono, ¡lo dejas todo y vienes, Lorena! —exclamó de malos modos—. ¿Crees que podrás preparar un especial de navidad antes del lunes?

—¿Esa era la urgencia? —pregunté molesta por la interrupción—. Sé que los ingleses os poneis muy intensos con la navidad, pero apenas ha terminado el verano —observé. Gina me dirigió una mirada colérica y asumí que tendría que hacer el reportaje antes de hacerle rabiar—. ¿De cuántas páginas lo quieres?

—Las que tu ajetreada vida te permita, cariño —replicó sarcástica. Nuestra relación había pasado de ser mala a ser un témpano de hielo—. Sienta tu culo gordo en esa silla. Necesito que veas algo.

Hice lo que me pidió a regañadientes y recordándome a mí misma que era solo una cuestión de tiempo, pronto tendría otro trabajo y dejaría de aguantar a esa mujer para siempre. Gina comenzó a buscar algo en su enorme bolso de Hermès y siguió hablando, sin siquiera mirarme a la cara.

—¿Es verdad que Ethan ha dejado a Wendy?

—Eso he oído.

—¿Cuándo ha sido eso? —esta vez sí me miró con sus ojos de serpiente.

—No sé, hace un par de meses… ¿Por qué lo preguntas? —indagué con indiferencia.

—Esta mañana no me parecía que hubieran discutido mientras compartían café y confidencias en la cafetería de ese hotel.

—Lo siento, no sé de qué hablas… —El corazón me dio un vuelco al imaginarles de nuevo juntos.

—Los he visto desayunando e intercambiando regalos en Chelsea. Me pareció más una celebración que una despedida.

La miré con recelo, tratando de discernir si lo que decía era cierto o estaba buscándome las vueltas.

—Ethan no es demasiado comunicativo con su vida privada. Si ha vuelto con ella, no es algo que haya compartido con nosotros.

—¡Pues se está burlando de todos! —replicó divertida, probablemente disfrutando con mi sobreesfuerzo por mostrarme indiferente—. Mira esto, anda…

Gina me entregó unas fotografías impresas en folios y recortadas con prisas. Las observé por encima, pensando que iba a encontrarme a Wendy y Ethan comiéndose a besos en ese hotel. Pero no. La primera foto mostraba a Ethan tomando una cerveza con un hombre al que enseguida reconocí como a su padre. No era una escena familiar, sino fría y distante, como si estuvieran hablando de negocios. Deduje que ese era el escenario más probable al ver que había otro hombre trajeado en otra de las fotografías despidiéndose de Ethan a la entrada del bar. Se las tendí a Gina esperando su veredicto. No sabía a dónde quería llegar.

—¿Recuerdas que nadie ha visto a Duarte por los hoteles en un tiempo? —preguntó Gina enigmática—. Igual hemos preguntado a la persona incorrecta. Diría que el jefazo no está en Estados Unidos en estos momentos…

Volví a mirar las fotos con detenimiento. En otra foto había un tercer hombre al que también había visto antes. Aún podía percibir su nauseabundo olor a alcohol y tabaco, sentir sus manos apretándome contra su pecho en contra de mi voluntad, su voz grave y ronca amenazándome al oído. Reconocía también ese bar a pesar de no haber entrado nunca, había pasado por ahí cientos de veces en los últimos dos años de camino a la oficina de Anděl, en Shoreditch.

—¿Cuándo ha sido esto? —pregunté dolida, ahogándome en el cubo de agua fría que me lanzaba la realidad: definitivamente, Ethan me estaba mintiendo.

—Hace tres semanas, cuatro a lo sumo —explicó Gina ante mi mirada atónita—. A estas alturas no es que tenga muchas expectativas contigo, pero ¿crees que podrías preguntarle a tu amorcito qué hacía su padre en Londres? —preguntó dañina—. Empiezo a pensar que ese chico nos está dando gato por liebre. Lleva años haciéndonos creer que no tiene ninguna relación con Duarte y que está dispuesto a todo para hundirle, pero ¡mira tú por dónde!

—Puedo preguntarle luego en casa, pero no sé qué te hace pensar que va a contarme la verdad. Obviamente, Ethan me ha mentido también en cuanto a su padre.

—Ethan te ha mentido en tantas cosas, querida… —Gina apretó los labios con satisfacción—. Yo siempre he tenido claro quién es Ethan McGowan. ¿Y tú?

La miré con resentimiento. Sabía que Gina estaba al tanto de los últimos acontecimientos y que había montado todo ese numerito para no decirme abiertamente que era una idiota. Idiota por creer en su historia, en su inocencia, en nosotros.

—Ya hay fecha para el juicio —me informó Gina, haciéndome de nuevo sentir una inútil por no saber tal cosa—. ¿Crees que podrías terminar este caso en, digamos, tres semanas máximo? —pidió, desconfiando plenamente de mis habilidades para acabar el reportaje—. Imagino que, en todo este tiempo, te habrá dado tiempo a escribir algo.

—Lo tengo casi listo. Antes de tres semanas lo tendrás sobre la mesa —repliqué sin saber qué iba a hacer al respecto ahora que todo se había vuelto tan confuso de nuevo—. Creo que te va a sorprender bastante.

—El hecho de que me lo entregues ya va a sorprenderme bastante, querida. Han visto tu currículo en varios medios de Londres —soltó, pidiendo explicaciones de manera indirecta.

—¿Esa información no va en contra de la Ley de Protección de Datos? —observé incrédula.

Su cara se tornó de un color amarillento, mezcla de la ira y una posible descomposición estomacal al ver que había perdido casi un año de su investigación conmigo.

—Estás pensando en huir de mí, ¿verdad? Venderle el reportaje a cualquiera por una suma infinitamente superior a la que yo puedo ofrecerte.

La miré incrédula. La verdad es que no se me había pasado por la cabeza tal cosa, pero no podía confesarle que había cometido la enorme estupidez de enamorarme.

—¿Cuánto quieres? —preguntó con seriedad—. Estoy dispuesta a renegociar.

Gina comenzó a pasear alrededor de mí, haciendo que me pusiera aún más nerviosa bajo su escrutinio. Resopló con dureza y se llevó las manos a la cabeza, de forma muy teatral.

—¡Dios mío! ¡Tú no quieres vender el artículo, estás renunciando por él! ¡Es eso! ¿Verdad? —preguntó, mostrando en su semblante la sorpresa ante una posibilidad que hasta ahora no había contemplado.

Me abstuve de contestar nada y miré para otro lado. El momento que tanto había temido estaba ante mí y no tenía absolutamente nada preparado para ella.

—Déjame decirte algo, sabandija asquerosa —prosiguió mi jefa—: piensa bien lo que haces, porque estás perdiendo la oportunidad de tu vida.

—Gina, esto no es asunto tuyo… —Me levanté del sillón blanco y me puse a su nivel.

—¿Qué no es asunto mío? —rio colérica, dando vueltas por la habitación—. ¡Por supuesto que es asunto mío! ¡Yo te metí en esto y yo voy a sacarte! ¿Acaso todo lo que has visto estos meses no te ha servido para nada?

—¿El qué exactamente, Gina? —La ira comenzó a salir a borbotones por mi piel—. Me pediste que investigara a un chico por un tema de drogas, luego le añadimos una exnovia desaparecida de la que nadie me había hablado, otra en la cárcel, un hijo en peligro y, finalmente, una secta de lunáticos asesinos dirigida por su padre con el que se sigue viendo en secreto en Londres. ¿Me he dejado algo?

—¡Razón de más para alejarte de ese hombre y querer verlo entre rejas!

—¿Y confiar en ti? —pregunté sarcástica—. ¡Tú también me has mentido! ¡Has estado jugando conmigo desde el principio!

—¡Aquí el único que está jugando contigo es Ethan! —dijo con una sonrisa amarga—. Y tú estás cayendo como una principiante a pesar de que te lo advertimos.

—¡No puedo más, Gina! No puedo seguir con esto. ¡Me estoy volviendo loca y no puedo permitirme teneros a los dos a la vez en mi vida! —le grité. Ahora era yo quién daba vueltas por la habitación.

—Y deduzco que en esa ecuación sobramos el caso McGowan y yo —replicó molesta. Contra todo pronóstico, Gina rompió a reír acaloradamente—. ¡Eres tan inocente! Lo que no has pensado es que ya no puedes echarte atrás, querida, estás metida hasta el cuello.

—¿Me estás amenazando?

—¿Es que no lo ves? —preguntó, presa de la desesperación, perdiendo el control que creía tener sobre mí—. ¿No te has sentido observada últimamente? ¡Ellos saben quién eres!

—¿De qué estás hablando?

—¿Qué te crees que hace Duarte en Londres, querida? ¡No tienes ni idea de a quién estás metiendo en tu cama!

—¡A la misma persona que tú me metiste en mi casa, sin importarte el peligro que pudiera correr! —repliqué poniéndome al mismo nivel de cabreo que ella—. ¡A ti solo te importas tú y tu maldito reportaje! ¡Nunca me explicaste a qué me enfrentaba! Además, ¿quiénes son los buenos y quién los malos en esta historia? —repliqué confundida—. ¿En qué maldito bando estás tú? ¿Qué más me has estado ocultando todo este tiempo?

—Te doy tres semanas para entregarme ese reportaje o me encargaré personalmente de que te deporten.

—¡Hazlo! —La reté—. ¡Estoy harta de tus amenazas vacías!

Gina cambió de estrategia ante la evidencia de que no iba a dar mi brazo a torcer. Sacó del cajón un pesado sobre reciclado tamaño A4 y lo dejó con fuerza encima de la mesa. Por fuera, estaba escrito mi nombre a mano con una caligrafía desenfadada y dinámica. Aquello me intrigó, no era la letra cursiva y pomposa que empleaba mi jefa.

—Me dio Steve esto para ti —explicó visiblemente más calmada—. Léelo cuando estés a solas. Espero que te haga cambiar de opinión.

—Nada me va a hacer cambiar de opinión —dije mirando de reojo el sobre, sin atreverme a cogerlo. No quería saber qué había en su interior, la decisión estaba tomada.

—Si es así, ya sabes dónde está la puerta. Deja tu laptop sobre la mesa cuando te vayas —dijo mirándome con tristeza—. Aunque no te garantizo que Ethan siga contigo si lo haces… Igual la agente Mandy tiene una charlita con él sobre su novia que podría resultarle de lo más interesante.

—Así que o contigo o contra ti. —Me di cuenta de que estaba en peor situación de lo que podía imaginar—. No vas a parar hasta que acabes con nuestra relación.

—¿Pero de qué relación me hablas, Elena? ¡Sois dos embusteros y esto no es más que una patraña! —Gina me inyectó una cruel dosis de realidad que me dejó un sabor a hiel en los labios—. Tres semanas, Elena. Tic Toc.

Cogí el sobre a regañadientes y salí de allí cabizbaja, confundida, alterada, preguntándome qué demonios iba a hacer ahora que Gina me daba un ultimátum y seguía sin trabajo a la vista, y sin fiarme de mi novio. Ethan seguía viéndose a escondidas con Wendy, con su padre y a saber con quién más. Lo único que siempre había tenido a su favor era la honestidad, pero ahora que estábamos juntos, seguía haciendo las mismas cosas que me molestaban de él, pero asegurándose de que yo no me enterara. ¿Cómo podía ser tan gilipollas de seguir creyendo en él? ¿De pensar que era yo era la única en su vida sabiendo que había engañado a su anterior novia conmigo? ¿De creer en su inocencia?

De camino a mi escritorio, noté que me vibraba el móvil y comprobé, cabreada, que se trataba del periodista neurótico. Decidí coger mi bolso y salir a la calle a hablar por teléfono con él. Pero esta vez, no había palabras amables, ni bromas, ni sarcasmos. Era Steve en estado puro, el mismo Steve que se había enfrentado a terroristas en Siria y a los socios de Pablo Escobar en Colombia.

—¡Creía haber sido bastante claro cuando te expuse tus opciones, Elena! —contestó a modo saludo—. O estás con nosotros, o estás con ellos. ¡Tan simple como eso!

—¿Es que no es posible hablar con uno de vosotros sin que automáticamente se entere el otro? —protesté—. ¡Jesús bendito, voy a creerme de verdad que entre tú y mi jefa hay algo más que una antigua amistad!

—Creo que no tienes ni idea de dónde te estás metiendo. ¡Son el enemigo! Irán a por ti tan pronto Ethan vuelva a América y nadie pueda protegerte. ¿Acaso quieres acabar como esas chicas del desierto? ¡Tienes que mantenerte alejada de él, Elena!

—¡Ya lo sé, Steve! ¡No he cambiado de bando! —me defendí, molesta por sus acusaciones—. Solo intento mantenerme al margen.

—¿Estás segura de eso? Porque últimamente no coges mis llamadas, ni me cuentas qué has descubierto. Y sé que sabes mucho más de lo que me has dicho.

No dije más. Notaba la ansiedad invadiendo mi pecho. Steve se dio cuenta de que estaba a punto de derrumbarme y cambió el tono de voz.

—Te he dejado un regalo en el despacho de Gina que sé que te gustará. Hazte un favor a ti misma y échale un vistazo. Si eso no te convence… ya no sé qué más lo hará.

—Okay, lo leeré cuando llegue a casa —prometí, impaciente y sin ánimos de continuar esa conversación—. Steve, tengo que irme. Estoy de trabajo hasta arriba.

—Cuídate, Elena. A pesar de todo, estoy preocupado por ti.

Volví a mi mesa de escritorio y comencé a leer reportajes anteriores de navidad en busca de algo de inspiración, pero mi espíritu navideño en pleno mes de octubre estaba bajo mínimos. Ni siquiera me quedaba claro si Gina me había despedido o no, ni tampoco si yo quería irme dadas las circunstancias. ¿A quién creer en ese entorno de mentiras y traiciones?

Redacté unas líneas rápidas que probablemente no servirían de nada y apagué el ordenador cuando el impresentable de mi novio me informó de que estaba esperándome abajo.

No sabía cómo iba a sacarle el tema. Aún tenía la estúpida esperanza de que Ethan me lo contara por sí mismo, dándome una excusa tan válida que haría que todas mis dudas se disiparan de golpe.

Brit, que también estaba lista para salir, se acercó a mi mesa con esa sonrisa traviesa que siempre ponía cuando estaba tramando algo.

—Te necesito aquí a mi lado para darme apoyo moral. Me gusta Jamie.

—¡No! ¿En serio? —respondí sarcástica y mostrando cero emociones por la novedad, que a mí ya me olía a pasado—. Creía que las sesiones de cine y besuqueos las hacías con todos tus amigos.

—¡Ay, hablo en serio! ¿Tú sabes desde cuándo no tengo una relación estable? —preguntó ella dramática—. ¡Creo que Miley Cyrus aún era Hannah Montana!

—¿Pero estáis o no estáis juntos?

—No tenemos etiquetas. Jamie y yo vamos a tomar algo, ¿vienes? —ofreció, agarrándome del brazo y tirando de mí hacia el ascensor—. No voy a aceptar un “no” por respuesta, así que más vale que no te resistas.

—Okay, okay… pero somos cuatro —dije entre dientes ante la evidencia de que se iba a dar de morros con mi compañero de piso cuando saliéramos del edificio—. Ethan está esperándome abajo.

—¿Ethan otra vez? —preguntó con una mueca burlona—. ¿Qué opina tu psicópata azul de que estéis todo el día juntos?

—¿Cuántas veces tengo que decirte que entre nosotros no hay nada para que me creas?

—Las que tú quieras. Sabes que no voy a creerte de todos modos —replicó divertida.

—Pues esto te va a sorprender, pero creo que Ethan ha vuelto con Wendy —le informé con una amargura que me delataba. Brit me miró incrédula y negó con la cabeza—. Gina los ha visto juntos esta mañana. ¡Pregúntaselo tú misma!

—¡Por supuesto que voy a preguntárselo! —Brit parecía más ofendida de lo que yo estaba—. ¡Lo siento, pero no me lo creo!

Cuando llegamos a la recepción del edificio, Brit corrió hacia Ethan y le dio un abrazo tan fuerte que pensé que iba a partirle en dos.

—¿Cómo estás? Ya veo que sabes mantenerte ocupado y en buena compañía… —Brit le guiñó un ojo con ironía.

—Estoy bien. Mejor que nunca. —Ethan le devolvió el abrazo y su mejor sonrisa, mirándome a mí con la confusión dibujada en su rostro. Después de abrazar a mi amiga, se acercó a mí y me besó la mejilla con ternura.

—No he conseguido librarme de ella… —le aclaré en un susurro.

—Como tardes mucho en pedir salir a Elena, te la va a quitar Don Misterioso —se lamentó mi amiga, ignorando que yo estaba allí delante y la conversación me estaba molestando.

—Tranquila, si estamos predestinados a estar juntos, se alinearán los planetas antes o después —contestó Ethan divertido, mirándome de soslayo.

Sonreí con falsedad mientras veía a Jamie acercarse a nosotros. Me dio un abrazo y miró a Ethan con recelo, solo un segundo, justo antes de intentar besar a Brit y que ésta le rechazara con delicadeza para darle un abrazo fraternal que a Jamie le sentó como un tiro.

—Veo que lo de fingir que no tenéis novio es algo bastante extendido en este grupo —me susurró Ethan con sarcasmo. No quise pronunciarme sin tener antes una necesaria conversación que aclarara varias cosas.

Dirigimos nuestros pasos a un bonito bar cubierto de flores frescas que había en el vibrante barrio de Whitechapel, pedimos cuatro pintas de cervezas y un plato de fritos combinados para compartir y nos sentamos en una de las mesas que había libres. Por un momento, me olvidé de Gina, de Steve y de sus acusaciones contra Ethan. Solo por un momento.

—¿Cómo te fue el día? —me preguntó Ethan en un susurro, aprovechando que los tortolitos estaban hablando de sus cosas.

—Diferente a lo que esperaba, pero no quiero hablar de ello ahora. ¿Y tú?

—Conseguí que el hotel Avva de Green Park firmase el contrato. Mi jefe me ha prometido un buen bonus.

—¡Vaya, enhorabuena! —Festejé, sabiendo el tiempo y dedicación que había invertido en ese proyecto que iba a traer cuantiosos ingresos a la empresa—. ¿Por qué no me llamaste para contármelo?

—Porque prefería invitarte a cenar. Además, he estado platicando con mi mamá más de una hora. Lo último que me apetecía era volver a colgarme del celu.

—¿Cuánto hace que no ves a tu madre?

—Desde la boda de mi primo, ya lo sabes… ¿Por?

—¿Y a tu padre? —pregunté con inocencia divina.

—Le vi en el trabajo antes de venir a Londres. ¿Desde febrero, quizá…? —preguntó a nadie en concreto—. ¿Por qué me preguntas esto ahora, güera?

Sonreí molesta, pero no le contesté. Obviamente me estaba mintiendo.

—¿Has estado en algún otro hotel hoy? —pregunté cambiando de tema.

—Sí, en un par de ellos, como siempre que tenemos reuniones con clientes —respondió ante algo tan obvio—. Estás un poco rara hoy… ¿A qué vienen tantas preguntas?

Jamie interrumpió nuestra conversación con su voz de científico intelectual. Tanto él como Brit esperaban una respuesta a una pregunta que ninguno de los dos habíamos escuchado, pero que Jamie no dudó en repetir con impaciencia.

—Así que estás oficialmente soltero… —insistió Jamie—. Después de dos meses podemos decir que tu ruptura con Wendy es oficial e irreversible.

Noté que Jamie me miraba a mí con una sonrisa burlona, sabiéndome culpable del fracaso amoroso de Ethan. Al menos, ya no parecía sentirse amenazado por su soltería. Ethan parecía sorprendido de ser tema de conversación para todos, pero asintió con la cabeza.

—Hemos cruzado un par de mensajes desde entonces, pero sí, se acabó —afirmó con seguridad—. Aunque técnicamente no estoy “soltero” —añadió, ante la mirada atónita de los presentes—. Ya os la presentaré cuando llegue el momento, que espero que sea pronto…

Noté sus dedos pellizcándome con poco disimulo por debajo de la mesa, estaba segura de que ellos dos también se habían dado cuenta.

—¡Guau! No te gusta perder el tiempo, ¿eh? —Jamie le lanzó una mirada recriminatoria que Ethan decidió obviar a sabiendas que aquel aún le odiaba por su nefasta cita con Brit

—¿Por qué no organizamos algo los seis y nos la presentas? —preguntó mi amiga pletórica. Me olía a encerrona de lejos.

—¿Qué seis? —inquirí yo, temiendo saber la respuesta.

—Pues nosotros cuatro, la novia de Ethan y Don Misterioso —replicó Jamie divertido. Sospecho que lo tenían todo planeado—. Brit me ha dicho que estás quedando con alguien…

Deseé que la tierra me tragase. Ethan me miró divertido con la situación, deseoso de decirles a todos la verdad y evitar ese tipo de enredos.

—De momento, sí, estoy con alguien. Ya veremos cómo acaba esto… —Miré a Ethan con cara de pocos amigos—. Voy a por otra ronda. ¿Me acompañas?

Él asintió y me siguió hasta la barra. Sus dedos me pellizcaron el culo con suavidad y mucho disimulo, tuve que apartarle con un sutil manotazo.

—¿Cómo que “de momento”? —preguntó inquieto—. ¿Qué chingados te hice hoy?

Le pedí cuatro cervezas al camarero y volví a centrarme en Ethan.

—¿Así que Wendy y tú habéis cruzado un par de mensajes? —pregunté picajosa, dándole la oportunidad de que me dijera la verdad—. ¿Cuándo pensabas comentármelo?

—¿En serio estás molesta por eso? —Incrédulo, me dedicó su sonrisa de encantador de serpientes—. Solo me escribió para saber qué tal estaba, no tienes de qué preocuparte, güera.

Le miré con detenimiento mientras me mentía directamente a la cara por segunda vez esa tarde. Ethan torció el gesto con preocupación: sabía que le estaba ocultando algo.

—Estuve con ella esta mañana —confesó al fin, escupiendo las palabras con inseguridad—. Tenía que cerrar un proyecto en Chelsea y aproveché para devolverle sus cosas, aún tenía el diario de su abuelo y unos libros que tomé prestados de la biblioteca familiar, y ella tenía un par de prendas mías. No te dije nada porque no le di importancia y no quería preocuparte.

—¿Por qué me has mentido entonces? —pregunté cabreada. Si había algo que odiaba en este mundo era darle la razón a mi jefa—. ¿Crees que no voy a entender que quedes con tu ex para aclarar lo que pasó en Devon o devolverle sus cosas?

—Te aseguro que Claire o Analisa no lo hubieran entendido —respondió relajado, acariciando mis brazos con ternura—. Wendy ya sabe que estamos juntos, no es que nos dé su bendición precisamente, pero lo tiene asumido.

—¿Le has dicho que estamos juntos?

—Quería pedirle perdón por cómo salieron las cosas —respondió con esa dulzura que hacía que me derritiera incluso cuando quería matarlo—. Me dijo que era obvio que estaba loco por ti y no había nada que ella pudiera hacer al respecto. La verdad es que se lo ha tomado todo de una forma muy adulta.

Sonreí con cierto resquemor. No sabía si era cierto o no, pero estaba comprando su historia.

—Si me lo hubieras contado antes, hubiera sabido cómo reaccionar cuando Gina me lo ha dicho en su despacho —repliqué molesta—. Os ha visto desayunando juntos.

—¡Y le ha faltado tiempo para irte con el cuento! —protestó molesto—. ¿Cuándo va a dejar tu jefa de meterse en nuestras vidas? No me gusta esa mujer, güera, hay algo en ella que…

—A ella tampoco le gustas tú, así que ya tenéis algo en común —respondí con mi mejor sonrisa.

No me molesté en esperar su respuesta. Cogí las cervezas y me acerqué a la mesa con decisión. Jamie y Brit cuchicheaban divertidos mientras nos miraban de un modo inquietante. No había que ser un genio para darse cuenta de que estaban tramando algo. Sonreí y les entregué sus cervezas, mientras Ethan ponía en la mesa las nuestras y retomaba la conversación, sin importarle que mis amigos estuvieran delante.

—Adrián ha estado en Londres últimamente —confesó de repente, penetrándome con sus ojos verdes—. No quiero que te preocupes, solo ha venido por negocios.

—Los negocios de tu padre son algo que me preocupa. ¿Os habéis visto entonces?

—Elena, está todo bajo control —garantizó, no sé si convenciéndome a mí o a sí mismo—. Sé que te genera desconfianza, pero necesito que crean que sigo de su lado para que no sospechen que soy el topo que está filtrando información a la agencia.

—¿Qué quería tu padre?

—Nada serio, tomar algo con su hijo, saber qué estoy haciendo por Londres… lo típico. Me pidió ayuda con algunos temas del hotel, quieren volverse más ecológicos, nada fuera de lo común —Ethan volvió a mirarme con inquietud. Sus dedos de repente se enredaron con los míos con dulzura y no pude evitar que una sonrisa se escapara de mis labios. Era rematadamente estúpida si de nuevo creía en sus palabras.

—Gracias por contármelo. Significa mucho para mí.

—Tenía que haberlo hecho desde el principio y lo lamento —se disculpó, acariciando mi mejilla con dulzura—. Te prometí que siempre te diría la verdad y te he fallado por miedo a perderte. ¡Menuda estupidez! No habrá más mentiras, ni secretos.

—Hablando de secretos, he tenido una entrevista esta mañana. Es un periódico digital que aún no tiene demasiada proyección, pero ha crecido mucho en los últimos años. Creo que tengo bastantes posibilidades de que me cojan, aunque no lo sabré hasta dentro de unas semanas.

—Pero eso es… ¡magnífico! —celebró él con una efusividad que no pasó desapercibida para mis amigos.

—Ethan… nos están mirando.

—¡Me da igual que nos miren! —Susurró meloso y seguro de sí mismo, alimentando todavía más los cuchicheos de mis amigos—. Me pediste un mes y llevamos dos meses viéndonos a escondidas. Cada día me prometes que vamos a decírselo, pero aún no ha cambiado nada. Así que no me culpes si no puedo contenerme cuando mi chica me da buenas noticias.

—Se lo vamos a decir pronto. Te lo prometo.

Lo primero que hice al llegar a casa fue encerrarme en mi habitación y tirar el sobre de Steve a la papelera. No quería abrirlo, no quería saber lo que ese periodista neurótico tuviera que decir sobre mi relación. Me senté en el suelo y me tapé la cara con un cojín, tan fuerte, que las marcas de la funda me quedaron impresas en las mejillas. ¿Cuánto tiempo podría seguir ocultándome a mí misma la verdad? Desde que habíamos vuelto de Escocia, había dejado de hacerme preguntas. No quería saber más cosas que pudieran dañar la imagen que tenía de Ethan. A veces era mejor vivir en la ignorancia y cerrar los ojos ante una verdad que sabíamos que podría acabar por destruirnos.

El sobre de papel reciclado latía con fuerza en mi papelera reclamando mi atención. Boom—Boom, Boom—Boom. Ante la evidencia de que no iba a ser capaz de pensar en otra cosa, rescaté el sobre y lo tiré en el suelo con desprecio, como si estuviera infectado con un virus mortal.

Las palabras de Gina reverberaban en mi cabeza como una maldición: “¡Aquí el único que está jugando contigo es Ethan! Y tú estás cayendo como una principiante”. Desde luego, Ethan había sido sincero en cuanto a Wendy y su padre, y en muchas otras cosas. ¿Por qué iba a mentirme ahora?

Me armé de valor y rasgué el sobre con brío. En su interior me encontré un moderno cuaderno negro de pasta dura tamaño A5, manoseado y dividido por separadores adhesivos en tres secciones: rituales, dioses y atrezo.

Mi dedo acarició las páginas con esmero, encontrando a su paso textos manuscritos, dibujos, trazados e incluso fotografías recortadas y pegadas con pegamento de barra y celofán. Toda una obra de arte del scrapbooking que no hubiera dejado a nadie indiferente. Aunque no entendía por qué tenía ese cuaderno siniestro en mi posesión.

—¿Ahora quieres que me inicie en la magia negra, Steve? —Empezaba a cansarme de los enigmas de ese periodista neurótico que se creía Charles Bukowski—. ¿De verdad creías que un cuaderno de estudiante con garabatos sin sentido iba a hacerme cambiar de opinión sobre Ethan? ¡Vas a tener que currártelo más!

Dejé el cuaderno en el suelo y miré otra vez en el interior del sobre para asegurarme que no me había dejado algo más. Había una nota escrita a mano sobre papel reciclado. Típico de Steve.

“¡Pillado con las manos en la masa! Espero que hagas un buen uso de él. Sé que aquí está la clave de todo. S.”

—¿La clave de qué? —pregunté sarcástica—. ¿Cómo convertir a Gina en un sapo viscoso?

Volví a coger el cuaderno con impaciencia, estaba harta de las adivinanzas de Steve. Lo primero que encontré al abrirlo por la primera página fueron unas letras manuscritas con trazados de estilo celta rezaban “LdP”. En un principio pensé que se trataría de las iniciales del propietario, pero me dio un vuelco el corazón al entender que aquel no era el cuaderno de un lunático con pretensiones harrypotianas, sino lo que había estado buscando durante todo ese tiempo. Lo que Ethan tanto ansiaba. ¿De dónde lo había sacado Steve?

Lo ojeé por encima, deleitándome en la precisión de los trazados, dibujos perfectos de dioses mexicas, analizados con notas de la más exquisita caligrafía en los márgenes del cuaderno. Lejos de resultar caótico, todo estaba distribuido con elegancia y orden. Sonreí con amargura. Reconocía su caligrafía, cuidada y armoniosa, a lo largo de todas las páginas, su esencia.

Cerré el cuaderno de golpe como si escondiera una maldición que me estaba afectando raramente, y me incorporé para recuperar el aire que me faltaba. Steve había movido cielo y tierra para dar con el cuaderno que Ethan creía robado. Estaba segura de que había sobornado a unos cuantos trabajadores de La Magnolia Dorada para hacerse con él antes de que nadie más lo hiciera, pero aquello no probaba nada. Ethan también estaba investigando a la Luna de Plata por su cuenta, así que no era de extrañar que estuviera en posesión de ese cuaderno… ¿o sí?

Tenía que dejar de ser una ilusa, dejar de creer a pies juntillas la historia que me había vendido en la que él era la víctima de todo el mundo. De su padre, de Claire, de Analisa, y del proyecto Luna de Plata. Tal vez Gina y Steve tuvieran razón después de todo: Ethan era parte de ellos.

Saqué del armario todo lo que tenía de esa investigación, notas, fotografías, recortes e impresiones que esparcí por todo el suelo alrededor de mí. Encendí el ordenador dispuesta a unir todas las piezas de ese puzle incompleto de una vez por todas. Aquel descubrimiento cambiaba por completo las reglas del juego y el curso de la investigación. El rumbo de mi vida.

Regresé a las páginas espesas de aquel diario. Mis dedos sentían a Ethan en cada línea de esos trazados, en cada milímetro de tinta. Su pasión, su entrega… por una causa errónea. Abrí la primera sección, Dioses, para deleitarme con las descripciones de cada uno de esos personajes impronunciables de la cultura mexicana.

La primera referencia, acompañada de una impresión que mostraba una figura con los pechos desnudos colgando, era Coatlicue o la diosa “de la falda de serpientes”. La figura, hallada en Tehuacán, debía su nombre a las serpientes de cascabel entretejidas que formaban su falda. Esta diosa simbolizaba tanto la vida como la muerte, la fecundidad, madre de nuestros ancestros

Las siguientes páginas estaban dedicadas a la diosa Xochiquétzal, encomendada a la belleza, las artes amatorias y la fecundidad. Esta deidad, conocida como “la flor preciosa”, ofrecía protección a mujeres embarazadas y guardaba una estrecha relación con la luna, ya que ésta era la que regía las mareas y los ciclos menstruales, garantizando así que fluyera la vida. Asimismo, Xochiquétzal era promotora de los placeres carnales y la tentación. La diosa, joven y de una increíble belleza, lucía un tocado hecho con brillantes plumas de quetzal en la cabeza y diversos complementos elaborados con flores frescas.

Tuve que buscar en Internet qué era un quetzal para poder imaginarme a la diosa. Descubrí que era una de las aves más hermosas que había visto nunca, con larguísimas plumas multicolor y una simpática cresta verde que le daba un aspecto muy peculiar. Sentado sobre una rama y con su largo penacho de plumas cayendo suavemente sobre la vegetación, me recordó de algún modo a los cabellos de Rapunzel.

Regresé a la lectura del cuaderno, las siguientes páginas estaban dedicadas a Quetzalcóatl, hijo de la diosa anterior. Conocido como “la serpiente emplumada”, Quetzalcoátl era el dios tolteca de la vida, responsable del origen y el final de todo. En el dibujo realizado por Ethan, se veía un guerrero ataviado con una falda de escamas doradas y una llamativa cresta de largas plumas de un verde brillante, perteneciente a un quetzal macho.

Las siguientes páginas comparaban a dos dioses solares, Huitzilopochtli y Tonatiuh, al que reconocí como el rostro central de la Piedra del Sol.

Huitzilopochtli era también el dios de la guerra y los sacrificios humanos. Las leyendas describían a este dios en una constante lucha con la oscuridad, razón por la cual los aztecas le ofrecían alimento en forma de sacrificios humanos para garantizar que el sol pudiera sobrevivir un ciclo completo de 52 años, que era lo que duraba una era solar en sus calendarios. El dios era conocido como “el colibrí zurdo”. Aquí no había dibujo, sino una impresión pegada que mostraba a un guerrero con una lanza, un penacho de plumas y un colibrí en el hombro que le guiaba. El guerrero llevaba un antifaz negro pintado en la cara, decorado con lunares de color blanco.

En cuanto al otro dios, Tonatiuh, era el dios del sol y líder absoluto del cielo, acorde a la tradición del pueblo mexica. Tenía la particularidad de ser representado como un personaje de origen humilde y con un gran corazón. Otra de sus características, tal vez la más llamativa, eran sus ojos azules y sus cabellos dorados, algo inusual en el mundo azteca.

Escrito a mano en un margen del cuaderno, Ethan añadía la creencia popular, extendida a lo largo y ancho de México, de que los mexicas se habían inspirado en alguien real para crear este dios, alguien a quién veían como un ser superior, tal vez debido a su estatura y sus exóticos rasgos físicos. Entre paréntesis, una idea que empezaba a cansarme de tanto oírla y que parecía la respuesta a todas las teorías: la llegada de los vikingos a América. Añadía una curiosidad histórica en los márgenes del cuaderno, una anécdota del conquistador español, Pedro Alvarado, al que se le había apodado Tonatiuh por su parecido físico con el dios.

Tonatiuh era el señor y señora de la dualidad, conocido como dios del amor, la vida y protector de todas las generaciones. De nuevo una impresión a todo color pegada con celofán que mostraba un musculoso dios con rasgos andrógenos, bello de una manera ambigua, con la tez morena y el cabello dorado recogido en una cola de caballo, así como unos brillantes ojos azules.

Ya no había más dioses, así que pasé directamente a la parte de atrezo, que hablaba de flores de loto, hachas, plumas de colores y demás complementos que se describían en la sección de los dioses. Todos ellos estaban debidamente detallados, colores, formas, diseños y alternativas en caso de no haber disponibilidad. Aparecía de nuevo la diosa de las serpientes en una estatuilla de arcilla, acompañada de una daga con la empuñadura de madera y una placa decorativa con la curiosa piedra solar portada por los drakkar vikingos.

También se daban detalles de los disfraces, hermosas y coloridas faldas para las mujeres y una especie de taparrabos adornado con plumas y pedrería para ellos. El atuendo lo completaban penachos de plumas, joyas, pinturas corporales, enormes pendientes de plata y cobre con jade y turquesas, pesados cinturones con la piedrecita solar de marras.

Me tapé la cara con las manos y dejé el diario abierto en el suelo. Estaba viviendo una pesadilla. ¿Qué hacía Ethan con ese diario tan detallado sobre dioses aztecas, sacrificios y rituales? ¿Por qué lo había escrito?

Dejé de leer el atrezo, pues eran muchísimas las páginas que detallaban al milímetro cómo preparar la escena para el crimen perfecto con la excusa de servir a los dioses. La última sección del diario era también la más dolorosa para mí, los sangrientos rituales que los aztecas habían llevado a cabo y su similitud con los practicados por la Luna de Plata. Comencé a leer las anotaciones de Ethan mientras mi cerebro ponía su voz a las palabras:

“…Los aztecas sentían que tenían una obligación con los dioses y su deber era pagarles con ofrendas de sangre necesarias para mantener la vida sobre la tierra, garantizar las cosechas y que todo fluyera en armonía. La muerte era entendida como un mal necesario para garantizar el renacer y dar significado y valor a la vida terrenal. Por ello, la palabra sangre significaba agua valiosa…”

“…Se regían por una jerarquía en la que el emperador era elegido por el pueblo y ejercía también el rol de sacerdote y cabeza del ejército. Así pues, era venerado y dotado de poderes divinos. El sacerdote, rango máximo de la estructura social, era el encargado de los sacrificios humanos ya que se le atribuía el don de comunicarse con los dioses. Elaboraba así complejos rituales en los que arrancaba el corazón de sus prisioneros, dejando que la sangre bañara el suelo, que su flujo vital se apagara sobre las tierras de cultivo para que las fertilizara…”

Sentí que se me revolvía el estómago. Las siguientes páginas describían entre interrogaciones una posible representación de estos sacrificios en la actualidad basado en la jerarquía social de la Luna de Plata que, unidos a toda la información que se detallaba en el atrezo, me ayudaba a elaborar una imagen demasiado gráfica en mi cabeza.

Había una distribución equitativa de estos roles en los que Claire ocupaba el puesto de Xochiquétzal, la diosa lunar, un lugar que previamente había ocupado Analisa según las anotaciones de Ethan.

Se requería, además, un tributo humano a modo sacrificio. Ethan preguntaba entre paréntesis si las mujeres que habían desaparecido en los hoteles podrían haber sido secuestradas con esta finalidad.

Después, describía al detalle los roles de Quetzalcóatl (el dios de la vida) y el de Huitzilopochtli, sin dejar claro quién era Duarte y quién era Aguirre, aunque se deducía que el papel se rifaba entre ambos. Por último, el dios solar Tonatiuh parecía representado por un adolescente menor para garantizar la belleza infantil y ambigua, sin rasgos demasiado masculinos, mostrando así la dualidad de la vida. Tenía que ser, además, un joven de facciones claras, como las que atribuían al dios del sol. Se justificaban así la desaparición de menores en las últimas décadas, que en su día se había creído fueron víctimas de un pedófilo con una obsesión enfermiza por esos rasgos angelicales. Ethan iba más allá en sus comentarios, había dibujado una flecha que llevaba hasta el margen de la página y preguntaba en inestables mayúsculas y con muchas exclamaciones, si tal vez hubieran pensado en usar a Gael para ese rol.

Me pregunté qué papel tendría Ethan en esa jerarquía, si estaría de acuerdo con que usaran a Gael si llegaba el momento, si era verdugo o un mero espectador.

Para finalizar tan macabra puesta en escena, se describía cómo el sacerdote debía arrancar el corazón a las prisioneras y usar su sangre para empapar las barrigas de las mujeres fértiles, garantizando así la descendencia. Esas mujeres usadas como tributo no eran vistas por ellos como víctimas, sino como algo más complejo y selecto, un honor, eran las elegidas para darle las gracias a los dioses que garantizaban la perpetuidad de su raza en sus rituales de fecundación.

Cerré el cuaderno de golpe notando un nudo que me oprimía el pecho. Sentía unas ganas terribles de vomitar. Me quedé un buen rato en el suelo, rodeada de toda aquella macabra realidad que prefería desconocer. Estaba harta de buscar explicaciones lógicas a todo lo que rodeaba a Ethan, de defender lo indefendible. Amarle me estaba costando demasiados dolores de cabeza.

—Toc, toc. —La voz de Ethan acompañada de un golpeteo con los nudillos me sacó abruptamente de mis pensamientos—. ¿Estás ahí, chula?

—¡Un momento, ya abro!

Traté de recoger todo apresuradamente en los cajones del armario y bajo los cojines de la cama, mientras él intentaba abrir la puerta que, afortunadamente, yo había cerrado con pestillo. Emití una cínica sonrisa al verle, nerviosa al descubrir que se me había quedado una foto a la vista que él no podía ver. Posé mi pie descalzo sobre la foto y la arrastré disimuladamente debajo de la cama.

—¿Desde cuándo te encierras con pestillo? —Se acercó para darme un beso, reflejando cierta sorpresa—. ¿Y por qué tardaste tanto en abrir? No estarías… porque si quieres puedo terminar lo que has empezado —ofreció con una sonrisa traviesa.

Me puso la mano en el pecho y comenzó a reírse al ver que mi corazón se había revolucionado al verle. Agradecí ese ego suyo que no sé si tenía o simplemente fingía tener: Ethan no sospechaba nada.

—¿De verdad no podías esperar a que llegara? —insistió juguetón, besando mi cuello sensualmente y bajándome los tirantes del vestido. No me opuse, pero tampoco le di pie a ello, permanecía inerte e incapaz de reaccionar—. ¿Estás bien, güera? Te noto hermética.

—Me duele un poco la cabeza, eso es todo.

—A mí también, ¡debe de ser la pinche lluvia! —Ethan se rindió, acomodándose plácidamente en mi cama.

Le miré desde la puerta con abatimiento. No me atrevía a acercarme a él. Mi corazón latía cada vez más deprisa, preso de la incertidumbre. Había dejado el cuaderno de rituales de Ethan bajo el cojín que él estaba usando en esos momentos.

—Será la lluvia, sí —dije con frialdad. Aún seguía de pie en la jamba de la puerta.

—¿Por qué no te acercas, mami? —pidió meloso—. No muerdo… A no ser que tú me lo pidas.

Me acerqué sintiendo que aún me temblaban las piernas y me tumbé a su lado, asegurándome de quedarme el lado de la almohada que ocultaba el diario. Ethan se inclinó sobre mí y empezó a besarme con la pasión que le caracterizaba y que en circunstancias normales hacía que perdiera la cabeza al instante, pero ese no era uno de esos momentos. La magia se había esfumado, dando lugar a una sensación de opresión y fatalidad. Le aparté sutilmente mientras mi mente buscaba un tema de conversación que pudiera mantenerlo entretenido y lejos de mí.

—¿Has hablado ya con tu hijo?

—Sí. Mi madre me dijo que los detectives han vuelto a hacerles mil preguntas sobre Analisa, así que no está pasando por su mejor momento. Entiendo que están haciendo su trabajo, pero es solo un crío y acaba de perder a su madre —explicó cabreado.

Volvió a buscar mis labios con anhelo, y yo me apresuré a sacar otro tema de conversación para apartarlo de mí.

—¿Y has hablado con tu abogado? Igual hay algo que él pueda hacer… —propuse apática.

—Sí, güera, también hablé con él… Y con mi madre, y con Fer… —afirmó un poco sorprendido por mi insistencia—. Greg me prometió que hará cuanto esté en su mano por que los dejen tranquilos. ¡Te juro que ese hombre me saca de quicio! Acaba todas las pinches frases con esa estúpida muletilla… “¿Me podrías decir que pasó tal día y todo eso?”. “Claire llevaba las contrataciones, papeleo y todo eso…” —le imitó con voz grave, pero en realidad no le estaba escuchando. Tenía la vista fija en el techo mientras pensaba en los rituales del cuaderno—. Oye, güera, ¿seguro que estás bien? Te noto muy distante hoy. ¿Es por qué quedé con Wendy esta mañana? —Parecía genuinamente preocupado—. ¡Te juro que no hay nada entre nosotros! Tendría que habértelo dicho, pero ya no puedo remediarlo. Lo siento, mami…

—Está bien. ¿Por qué no buscas una peli que podamos ver esta noche y me esperas en tu cuarto? Voy a darme una ducha rápida a ver si se me pasa este dolor de cabeza —dije acariciándole la cara con una dulzura que no sentía.

—¿Y por qué no nos quedamos acá? —preguntó ante algo tan obvio—. Creo que es la primera vez que me dejas entrar en tu habitación.

—¡Claro que no! Ya habías estado aquella vez que… —Fingí sorpresa, pero sabía que estaba en lo cierto—. Si quieres mañana nos quedamos aquí, hoy está muy desordenado y tengo que cambiar las sábanas y… Mañana, ¿vale?

—Sí, claro. Mañana… el mismo mañana en el que vamos a contarle al universo que llevamos seis meses juntos. —Ethan se levantó de mala gana y me miró con apatía—. Te espero en mi habitación.

Guardé todas las pistas en un cajón bajo llave, y me fui a darme la segunda ducha del día, tal y como le había prometido a Ethan.

Capítulo 42

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

—¿Seguiste con él a pesar del diario? —pregunta Greg sorprendido—. ¿No te generó cierta desconfianza?

—¡No te confundas! —replico con una sonrisa cínica y dolida—. Una cosa es la confianza y otra el sexo. Ethan es el mejor amante que he tenido nunca, y estaba dispuesta a disfrutar de él mientras nos quedara tiempo, aunque nuestra relación fuera igual de tóxica por las buenas que por las malas.

—Ahí te equivocas… —replica Greg enigmático. Sospecho que no va a tardar en soltar su veredicto—. Creo que no tienes la respuesta a eso porque nunca habéis estado “por las buenas”. Por lo que veo, habéis sido compañeros de piso, follamigos, amantes… pero no novios. Te quejas de que Ethan no era honesto contigo, pero tú tampoco lo fuiste con él en ningún momento. No creo que estés en condiciones de juzgarle. Ninguno de los dos lo estáis.

—No sé qué te habrá contado Ethan, pero no voy a seguir discutiendo mi vida privada contigo.

—Me parece perfecto. ¿Qué pasó la siguiente semana? —pregunta con marcado interés—. Puedes ahorrarte los detalles pornográficos y ceñirte estrictamente al caso McGowan. Obviamente, no le entregaste el reportaje a Gina…

—Reconozco que tuve mis altibajos. Seguí documentándome de manera pasiva, sin tener muy claro qué iba a hacer ni respecto a Gina ni a Ethan —explico apática—. Una me había puesto un ultimátum para entregarle el reportaje y el otro para entregarle mi corazón. Pero yo seguía sumida en un caos interno, tratando de averiguar quién era el menos malo de los dos. —Tras una breve pausa para beber agua, sigo narrando—. Mi apacible vida se había convertido en un caos del que solo yo era culpable. Las cosas no iban demasiado bien con Casper tampoco, quien seguía sin aprobar nuestro noviazgo —explico aun sorprendida por ese cambio de parecer que, temo, nunca llegaré a comprender.

—¿Nunca le preguntaste a tu mejor amigo qué le pasaba?

—Oh, sí… Pero sus razones no me gustaron —replico misteriosa—. Y aquel dos de noviembre, el destino me obligó a elegir bando por las malas.

2 de noviembre de 2019 - Soho, Londres

Si hay algo que siempre me había fascinado de los ingleses era su pasión por la navidad. Ya a finales de agosto el país se pintaba de verde, rojo y oro, los supermercados comenzaban a vender los tradicionales dulces “mince pies”, y los escaparates de las tiendas competían por tener la mejor decoración de Londres. Incluso algunas tiendas vivían de vender adornos de navidad los 365 días del año.

Pero mi realidad era muy diferente ese año. Ethan se iría en apenas unas semanas y quién sabía si volveríamos a cruzar nuestros caminos. Él estaba seguro de que todo iba a salir bien, de que regresaría a Londres y seríamos felices para siempre, pero yo no las tenía todas conmigo. Para mí sus promesas carecían de sentido, no eran más que palabras huecas pronunciadas al aire, tan solo un complemento más en toda esa sarta de mentiras.

Ninguno de los dos había querido sacar aún el tema de su partida, por el contrario, el parecía cada vez más ansioso por hacer pública nuestra relación. No le culpaba: yo no había cumplido ni una sola de las promesas románticas que nos habíamos hecho en Escocia, y Ethan estaba cada vez más cansado de fingir delante de todos.

Por otro lado, Gina había estado ocupada viajando con su último ligue y parecía haberse olvidado del ultimátum, aunque sabía que no iba a durarle demasiado…

Aun así, había sentido el deber de terminar el caso, imprimirlo, y guardar la copia en una carpeta de plástico junto al diario de brujería en un cajón de mi armario para que nadie pudiera verlo jamás. Casi cincuenta páginas sobre narcotráfico, proyectos de eugenesia y asesinatos en nombre de la historia y la ciencia. Cincuenta páginas de mentiras, engaños y traiciones. Cincuenta páginas que no tenían ningún sentido, pero que eran reales como la vida misma. Tras haber leído el caso McGowan un par de veces, y con todas las fichas de un puzle que creía acabado pero no terminaba de encajar, me costaba creer en su inocencia. ¿Por qué si no guardaría un cuaderno sobre los rituales de la Luna de Plata? ¿Dónde había obtenido esa información? Si su propia novia no creía en él, ¿cómo iba a convencer de su inocencia a todo un tribunal en Nueva York? Perderle iba a ser doloroso. Ya lo sentía en cada pedazo de mi alma.

Aquel sábado previo a la navidad salimos a cenar al Soho con nuestros amigos. La magia de Londres brillaba con más fuerza que nunca en esa época del año, desde el enorme lazo rojo que recorría el edificio de la lujosa Cartier, hasta la fachada convertida en calendario de adviento para la marca de galletas Fortum, o las increíbles decoraciones marítimas ecológicas del Proyecto Zero que adornaban Carnaby Street. Ethan miraba fascinado los peces, medusas y delfines hechos en materiales reciclados, mientras Casper y Amber lamentaban, decepcionados, que las luces no estuvieran a la altura de las del año anterior, homenajeando la película Bohemian Rhapsody. Un metro por detrás de ellos, Brit y yo íbamos hablando de nuestros respectivos planes de navidad. No veía el momento de regresar a casa. Tal vez, para siempre.

—Si te gustan las luces de Londres, vas a flipar con Nueva York —me susurró Ethan, ante la mirada atónita de Brit, que no dudó en interrogarme cuando volvimos a quedarnos solas.

—¿Te vas a Nueva York con él? —preguntó con una sonrisa malévola—. ¿Y sigues diciendo que solo sois amigos?

—¿Cómo me voy a ir con él a Nueva York? —pregunté como si estuviera mal de la cabeza—. Lo ha dicho porque sabe que me muero por conocer la gran manzana. No es ningún secreto.

—La verdad es que voy a echarle de menos —gimió Brit con tristeza—. ¡Me parece increíble que vaya a irse en apenas dos semanas! ¿Es que a ti no te da pena pensar que igual no volveremos a verle?

—Bueno, siempre podemos hacer videollamada… —propuse con fingida indiferencia.

Noté una punzada de dolor apenas perceptible por mi amiga, que dirigía sus pasos decididamente hasta un pub cuya decoración arbolada asemejaba un bosque. Nos acomodamos en una mesa que había libre al fondo. Cuál fue nuestra sorpresa al ver que Mike también estaba allí con su grupo de amigos, a los que no dudó en dejar para unirse a una ronda de cervezas con nosotros.

En los últimos meses había coincidido más con Mike en el gimnasio donde él y Casper trabajaban que cuando salíamos por ahí. A decir verdad, hacía meses que mi vida social se había visto drásticamente reducida a mis encuentros con Ethan o a cenas muy esporádicas con Brit. Tenía que hacer algo al respecto.

Mientras mis tres compañeros de piso y Mike discutían sus planes de navidad, yo consolaba a Brit, que permanecía alicaída en una montaña rusa emocional, negando cualquier sentimiento romántico hacia Jamie.

De repente, la voz melosa de Mike interrumpió nuestra dramática charla, haciéndose oír por encima de la música del bar con un tonito impertinente.

—¿Te veo mañana, preciosa? Tengo algo especial preparado para ti…

Me costó un rato darme cuenta de que estaba hablando conmigo y a qué se refería.

—No creo que nos veamos mañana —confirmé con ingenuidad divina—. Necesito una tregua después de ayer.

—Ya me di cuenta que te costaba cerrar las piernas tras el trote que te di…

—¡Guau, chicos! Estas conversaciones mejor las tenéis en privado —contestó Amber maliciosa.

La miré sin comprender. Ni siquiera me había dado cuenta de la absurda carga erótica de nuestra inocente conversación.

—Estamos hablando de algo natural y a nadie de este grupo debería molestarle —replicó Mike con tono de burla—. No tenemos por qué escondernos, verdad ¿Elena?

Le miré de forma asesina. Me di cuenta entonces de que Mike estaba al tanto del romance y disfrutaba provocando a Ethan, o tal vez solo me estuviera provocando a mí para que confesara de una vez por todas nuestro secreto. Ethan, sin embargo, no parecía haber llegado a la misma conclusión que yo.

—¿Desde cuándo estáis… quedando? —preguntó visiblemente dolido, evitando mirarme a mí.

—¡Buff, hace ya varios meses! —respondió Mike divertido—. Elena es una fiera, ¡no sabes el aguante que tiene!

La mirada que me dirigió Ethan me partió el corazón. Veía dolor, rabia y celos en sus pupilas. Estaba a punto de explicarle la clase de relación que tenía con Mike, cuando Casper interrumpió mis palabras para salvar la situación.

—Si sigue entrenando con los dos, pronto seremos nosotros quiénes no le aguantemos el ritmo a esta chica —bromeó Casper, dirigiendo una mirada tranquilizadora a Ethan.

—¡Gimnasio! —exclamó Ethan con seriedad, denotando que la broma no estaba haciéndole ninguna gracia—. ¡Claro! Eres su entrenador personal.

—¡Pues claro que soy su entrenador! ¿En qué estabas pensando? —le atacó Mike burlón.

Ethan se encogió de hombros, me miró con fastidio y desapareció poco después para ir al baño. Suspiré agradecida cuando Mike también abandonó la mesa para regresar con sus amigos con una sonrisa de satisfacción de la cual únicamente yo era responsable. Sabía que la bromita me iba a costar una discusión amorosa no tardando mucho, y también sabía que Ethan tenía motivos para estar molesto.

Cuando regresó del baño, ni siquiera se acercó a mí para pedirme explicaciones por lo acontecido, sino que fue directamente a la mesa de billar inglés con Casper.

Los ingleses tenían que hacerlo todo a su manera, desde conducir por el lado izquierdo hasta pintar las bolas del billar únicamente con los colores de la bandera de España. Me quedé mirándole embobada mientras metía todas las bolas en los agujeros con una profesionalidad digna de admirar. A estas alturas, no sé por qué aún me sorprendía descubrir que Ethan lo hacía todo bien.

—¿No es adorable? —preguntó Brit con retintín—. Vaya carita se le ha quedado al pobre.

—Perdón, no sé de qué hablas… —respondí aún en Babia.

—¡Por Dios, casi le da un ataque de pensar que tú y Mike podríais estar juntos! —replicó divertida—. Y a pesar de que cada día es más obvio que está colgado por ti, tú sigues sin mostrar interés por él porque a ti los chicos buenos no te van, ¿verdad?

—Ethan no es precisamente lo que yo llamaría un buen chico, Brit. Aunque te garantizo que me encantaría que las circunstancias fueran otras…

—¡Menuda exclusiva acabas de darme! ¿Quiere decir eso que por fin reconoces un mínimo interés en él? —Celebró mi amiga con sorna—. ¿Y qué circunstancias son esas, Elena? ¿De verdad vas a dejar que regrese a América sin intentarlo?

—No es tan fácil. Voy a por otro gin tonic, ¿quieres algo? —respondí cortante.

—¡Tú cámbiame de tema! —Brit parecía contrariada—. El gin tonic que sea doble, del rosa ese con pomelo y cositas flotando.

Me acerqué a la barra sin quitarle la mirada de encima a Ethan. Sabía que estaba profundamente dolido por la confusión de Mike y nada me apetecía más que consolarle, pero sabía que no podía hacerlo delante de mis amigos. Como leyéndome la mente, Ethan le dio el palo de billar a Amber para que jugara en su lugar y se acercó donde yo estaba. Admiraba esa habilidad de Ethan de coger al toro por los cuernos. De haber dependido de mí, aún estaríamos dando vueltas sin rumbo.

—¡No puedo más! —dijo apoyándose en la barra y mirándome fijamente—. Esto no me vale, Elena, estamos peor que antes de ser novios.

Mi mirada arrepentida debería haber sido suficiente para obtener su perdón, pero Ethan estaba realmente harto.

—Siento lo que ha pasado con Mike, debería haberle dicho algo, pero me quedé bloqueada.

—¿No te has planteado que si supieran de una pinche vez que estamos juntos se acabarían las bromitas ridículas? —preguntó molesto—. ¿Sabes? Empiezo a pensar que te arrepientes de estar conmigo. ¡Y estoy hasta la madre de andar escondiéndome como un criminal para poder besarte!

—¡No digas tonterías! —traté de calmarle poniendo mis manos en su cintura, atrayéndolo contra mí. Era consciente de que todos nos estaban mirando, pero parecía no tener mucha más alternativa: le conocía demasiado bien—. Vamos a decírselo a todos, ¡te lo prometo!

—¿Cuándo Elena? Después de seis meses sigo siendo el chico al que te coges[119] cuando nadie ve —protestó, con la ira empañando sus ojos, que me miraban con firmeza—. ¡Se me acaba la paciencia! Tú eliges: o salimos de este bar como una pareja normal o acabamos con esto acá y ahora. Cada día me gustas más, pero no pienso callarme la boca cada vez que Mike o cualquier otro güey me provoque.

—¡No eres solo el chico al que me tiro cuando nadie ve! —protesté, cogiéndole las manos para tranquilizarlo—. Es solo que…

—¿Qué? —me retó, desafiándome con sus ojos inyectados en dolor.

No podía contarle la verdad. Si no lo había hecho cuando había tenido ocasión, en ese momento ya no tenía sentido.

—¡Hay demasiados porqués y ni siquiera puedo hablar de ello contigo! —le grité al aire, harta de tantos secretos y mentiras que me abrasaban el alma.

—¡Pues inténtalo! Me lo estoy jugando todo por esta relación, así que lo menos que puedes hacer es convencerme de que no estoy siendo un idiota. ¿Por qué seguimos esperando, Elena? ¡Y no me digas que es por Wendy porque ella ya sabe que estamos juntos!

—¡Porque igual nunca regresas! —Le grité. Me sentí tan vulnerable y estúpida que no me atrevía ni a mirarle a la cara—. Todo este tiempo has dado por hecho que todo va a salir bien, pero ¿qué pasará si te declaran culpable? ¿Si te encierran? No quiero que todos me miren con lástima si no regresas de América.

—Pero, ¿qué estás diciendo? ¡Voy a volver a por ti! —Ethan cogió mi cara entre sus manos mientras las promesas fluían de nuevo de sus labios—. Ese era el plan y pienso cumplirlo.

—¡Eso aún no lo sabes! —confesé derrotada. Porque sí, aún seguía enfadada por sus enigmas que yo no lograba descifrar, pero no podía negar que le quería como nunca había querido a nadie—. Me estoy jugando mucho por ti y, si resulta que estoy equivocada, si te declaran culpable…

—¡Creía que confiabas en mi inocencia! ¿De verdad crees que yo maté a la madre de mi hijo?

—¡No soy yo quién tiene que confiar en ti! —repliqué—. Además, tú tienes tu vida allí, a tu madre, a tu hijo, tus amigos… ¡aquí no tienes nada! ¿Por qué regresarías?

—¡Te tengo a ti! —exclamó alucinado. Su mirada se volvió frágil como el cristal—. ¡Esto ya lo habíamos hablado! Voy a traerme a Gael. Empezaremos una nueva vida en Londres, los tres. Te dije que iba a por todas contigo y no pienso dejar que un estúpido juicio por un crimen que no he cometido nos separe.

El modo en el que me miraba hizo que todas las dudas se disiparan para siempre, que los muros que había construido a nuestro alrededor se desplomasen.

—Vale, vamos a decírselo —me rendí. Sabía que era una idea nefasta, pero quería creer en sus palabras, en ese final feliz que estaba fabricando para los dos—. Déjame encontrar el modo de explicarle a Brit por qué llevo meses ocultándoselo, y se lo diremos.

—¿Estás segura? Si salimos del clóset[120], ya no habrá marcha atrás…

—Estoy segura. Sé que vas a volver —afirmé acariciándole la mejilla, consciente de que todos nos seguían mirando sin perder detalle.

—Creo que yo sí sé cómo decirles que estamos juntos sin que sea violento…

No me dio tiempo a preguntar qué se traía entre manos. Rodeó mi cintura y me besó pasionalmente. Aun con el ruido del bar, podía escuchar el asombro de mis amigos, cuchicheando al fondo del local.

—¡Conversación iniciada! Hoy dormimos juntos —Vitoreó, sin apartar sus labios de los míos.

—¿No había una forma más vikinga de hacer las cosas? —protesté colérica, viendo de reojo el modo en el que Brit me estaba mirando en esos momentos.

—Sí, pero no te iba a gustar.

—¿Tú lo sabías? —La pregunta que Brit le lanzó a Amber era en realidad una acusación—. ¡Claro que lo sabías! ¡Vives con ellos! ¿Cómo no ibas a saberlo?

—¡Te juro que es la primera noticia que tengo! —se excusó mi compañera que, al contrario que Brit, parecía emocionada con la noticia—. ¡Ya era hora! Siempre he pensado que hacíais una pareja estupenda. ¿Cuándo empezó todo? ¡Quiero todos los detalles! Casper, ¿es que no te alegras por ellos? ¡Di algo, joder!

—Enhorabuena, chicos —resolvió un Casper más apático que de costumbre—. Voy a pedir unas cervezas para celebrarlo.

El ambiente se tornó extraño aquella noche. Amber nos bombardeaba a preguntas, Casper me asesinaba con la mirada como si hubiera cometido un crimen, y Brit echaba fuego por los ojos. Mi amiga acabó su gin tonic de un trago, cogió su chaqueta y su bolso y no se dignó en despedirse de nadie antes de salir del bar. Salí detrás de mi amiga sin pensarlo dos veces. Hacía un frío que pelaba.

—¡Brit, espera! —Contra todo pronóstico, mi amiga se dio la vuelta y puso los brazos en jarras a la espera de que yo dijera algo grandioso que no supe decir—. Te lo puedo explicar…

—¿El qué me vas a explicar? —respondió colérica—. ¡Hace escasos diez minutos me has dicho a la cara que no había nada entre Ethan y tú! Has dicho que “ojalá las circunstancias fueran otras”. ¡Eso no parecía un primer beso, Elena! ¿Cuánto tiempo lleváis juntos?

—No lo sé… ¿cinco meses? —Aquello no ayudaba—. ¡Brit, puedo explicarlo!

—¿Cinco meses? —gritó haciendo especial énfasis en el número—. Así que todo este tiempo que has estado toda misteriosa, soltándome el rollo de que estabas con un tipo que no te convenía, que no sabías qué hacer porque había maltratado a su exnovia y yo qué sé que mierdas más… ¿En realidad te estabas acostando con Ethan?

—No es lo que piensas, Brit, no puedo explicártelo ahora, pero...

—¡Guárdate las explicaciones para quien quiera oírlas! En otras circunstancias, sería la primera en alegrarse de que estés con él, te he animado un millón de veces a que dierais el paso. Pero no entiendo que te inventaras toda esa historia de mierda, que me mintieras, que me hayas tenido meses preocupándome por ti. ¿Y todo para qué? ¿Para no decirme que había algo entre vosotros? ¿Por qué no podías simplemente decirme que te gustaba Ethan? —mi amiga empezó a alterarse cada vez más—. Así que Jamie tenía razón cuando dijo que os habíais escapado juntos. Eres la “amiga” con la que estuvo en Escocia.

—Te aseguro que fue algo completamente espontáneo. ¡Wendy me echó del coche!

—¡Tenía razones para estar celosa de ti, llevabas meses follándote a su novio! —reprochó dañina—. ¡No te reconozco, Elena! Al final Wendy va a tener razón sobre ti.

—Cuando conozcas la historia entera, igual dejarás de verme como una furcia roba-novios y entenderás por qué lo hemos mantenido en secreto —me defendí, ofendida por sus acusaciones—. ¡Necesito que confíes en mí por una vez!

—¿Confiar en ti? ¿Después de hacerme creer que estabas saliendo con un psicópata, me pides que confíe en ti? —replicó molesta—. Dime, ¿por qué me has mentido?

—¡Te repito que técnicamente no te he mentido! —repliqué—. Las cosas que te conté eran ciertas. Entre muchas comillas…

—¿Pretendes que me crea que alguien como Ethan le ha puesto la mano encima a su ex? ¿O todas esas mentiras que me has contado? ¿Te haces idea de lo preocupada que he estado por ti? —Brit me miró sin dar crédito y se dio la vuelta, dejándome allí con la palabra en la boca. De repente, se dio media vuelta y rio divertida—. Espero que estés de coña, porque de ser verdad, no puedo creerme que me dejaras ir con él a una cita. Confiesa, ¿os divertisteis a mi costa?

—¡Ni siquiera nos hablábamos por aquella época! Brit, puedo explicártelo…

—Ya, pero tú no quieres explicármelo ahora, y yo no pienso hablar contigo después. ¿Sabes qué? No eres la misma a quién yo consideraba mi mejor amiga. No sé quién eres, pero tú no eres mi Elena.

—¡Dame un mes! Un mes y te lo contaré todo —rogué.

—¡Vete a la mierda! ¡Idos a la mierda tú y tu psicópata azul! Nuestra amistad acaba aquí y ahora.

—¡Brit! —grité, pero mi amiga no se giró para escucharme.

Mientras Brit se alejaba de mi vida, mi corazón se iba haciendo cada vez más y más pequeño. Aquel día debería haber sido feliz, pero lo cierto es que desde que Ethan había entrado en mi vida, yo era parte de esa red de engaños que habíamos tejido entre todos. Había mentido a mi mejor amiga, a mi familia y a mí misma. Y seguía mintiendo al hombre al que amaba. Era demasiado tarde para contarle la verdad sobre mí aunque, tal vez, aun estuviera a tiempo de remediarlo.

Capítulo 43

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

—¡Vaya! ¡Eso sí que es salir por la puerta grande! —se burla Greg—. Supongo que sabiendo que se iría pronto, le entraron prisas por asegurar que estarías ahí cuando regresara… si es que regresaba.

—Ese fin de semana, mi vida se puso patas arriba —explico—. Por un lado, Brit no volvió a hablarme. Jamás había discutido con mi mejor amiga, y entendía que estuviera dolida conmigo, pero yo no podía contarle la verdad. Por otro, Casper seguía reticente a aceptar nuestra relación y se mostraba frío y esquivo. En cuanto a Amber, aún tenía esa sonrisita maliciosa cuando nos veía irnos juntos a dormir.

—Así que Ethan era libre de probar su amor delante de todo el mundo, y a ti te costó la amistad de Casper y Brit —se burla con desdén.

—¡Ethan estaba pletórico! —explico recordando sus muestras de afecto excesivas—. Pero dicen que hasta el mejor paseo llega hasta las rocas. Mi tiempo de felicidad estaba a punto de acabarse y yo no era consciente de ello. Tan solo unas horas después, mi vida se derrumbó por completo.

5 de noviembre de 2019 - Clapham, Londres

—Voy a dejar mi trabajo.

Ethan, que estaba acostado en mi cama de uno veinte, se giró para mirarme sorprendido.

—¿Ahora? Pensé que no te habían llamado del periódico ese…

—En cuanto llegue a la oficina. Estaba esperando a encontrar algo antes, pero me está costando más de lo que había previsto y no aguanto ni un día más a Gina. Tengo algunos ahorros… me irá bien.

—Están las cosas un poco paradas ahora mismo, pero yo creo que todo volverá a la normalidad después del día 12 —respondió. Le miré sin saber a qué se refería—. Las elecciones del Reino Unido, ya sabes… el día que Boris Johnson será oficialmente elegido como el presidente que destruyó la Unión Europea.

—¡Me había olvidado de las elecciones! Presiento que el 2020 va a ser un año muy interesante… —Me incorporé y cogí algo de ropa—. Me voy a dar una ducha rápida. No te hagas el remolón o vamos a llegar tarde al trabajo.

—Voy a preparar café —ofreció—. ¿No tendrás un calmante por ahí? ¡Me va a explotar la cabeza!

—Creo que hay paracetamol en el cajón del armario.

—¡Ojalá fuera otra vez sábado! —protestó, dándome un dulce beso—. ¿Sabes que me tienes loco?

Sonreí por toda respuesta. Nunca había sido muy dada a expresar mis emociones en voz alta, pero Ethan sabía que yo también estaba loca por él. De otro modo, no hubiera estado a punto de mandar a la mierda a Gina y todo por lo que había luchado desde que era niña.

Me di una ducha rápida, me maquillé y di por listo mi aspecto. Tampoco hacía falta ser la más guapa del reino para ir a dejar un trabajo.

Me llegaban las voces de Casper y Ethan charlando animadamente en la cocina, y un delicioso olor a café de olla que me me atrajo enseguida. Me serví una taza, dispuesta a unirme a su jolgorio, pero Casper me dedicó una sonrisa incómoda y se excusó para ir a trabajar.

—¿Por qué parece que todo está como siempre entre vosotros y a mí ni siquiera me mira a la cara? —pregunté incrédula. Ethan se encogió de brazos.

—¡Ya se le pasará! Creo que está esperando a que rompamos de un minuto a otro.

Aquella afirmación me molestó. Mi mejor amigo sabía de sobra que yo no iba de un hombre a otro, así que había esperado un poco más de apoyo por su parte. Di un suave beso en la frente a mi novio y me aparté al ver que estaba muy caliente.

—¿Te has tomado el paracetamol? Creo que tienes fiebre…

—Estoy bien. ¡Ándale, ya vamos tarde! —respondió, apartándome de malos modos.

Durante el resto del trayecto en metro, Ethan estuvo seco y cortante. Quise creer que era fruto del malestar que sentía y decidí dejarle su espacio.

De nuevo en la oficina, me sentía una extraña entre aquellas paredes. Pasé por delante de la mesa de Brit, quien se giró fingiendo no haberme visto.

—Brit, ¿podríamos hablar en la comida?

—No tengo tiempo. Pero si encuentras un asesino por ahí, dale mi número de teléfono.

—Voy a dejar el trabajo y no me verás más por aquí. Espero que podamos arreglarlo antes de que eso ocurra.

—¡Llevas diciendo lo mismo meses! Claro, que también llevas meses diciendo que tu novio era un delincuente, así que contigo nunca se sabe…

Decidí dejarle espacio también a Brit y fui derecha a mi escritorio, donde me esperaban tres millones de emails con correcciones y un artículo sobre propuestas para pasar una navidad diferente. Me puse manos a la obra con el que sería mi último reportaje en la revista (si es que Gina decidía publicarlo), y mandé un mensaje a su alteza real, Gina Dillan, solicitando su audiencia.

Trabajé sin apenas descanso. El hecho de que mi amiga no me hablara hacía que las excusas para tomar café fueran casi inexistentes. Eran cerca de las doce y media y mi jefa aun no me había respondido. Me sobresalté con nerviosismo al ver que el móvil rugía furioso en mi mesa, con una mezcla de sorpresa y decepción al comprobar que era mi novio quién llamaba y no Gina. En un principio, deduje que su estado de salud habría empeorado. Ni siquiera me dio opción a contestar cuando descolgué el teléfono.

—Estoy en la muralla romana. ¿Crees que podrías acercarte? Necesito verte.

—¿Ahora? —pregunté extrañada—. ¿Qué tal te encuentras?

—He estado mejor. No tardes.

Me colgó el teléfono sin despedirse y tuve la corazonada de que algo no iba bien. Cogí mi abrigo y mi bolso y, literalmente, volé hasta encontrarme con él en la muralla. Estaba abarrotado de turistas de uno de esos tours gratuitos, pero no me costó divisar su abrigo de paño gris oscuro entre el gentío. Estaba apoyado en la barandilla, de espaldas al mundo, y con la vista fija en la muralla. De su mano izquierda colgaba un maletín de cuero negro que siempre llevaba a las reuniones con los clientes. Le toqué la espalda, insegura por su frialdad, y él se giró sin demasiado énfasis. Tenía los labios apretados y la mirada congelada.

—¿Está todo bien? Me has preocupado con tu urgencia… —Le toqué la frente y me di cuenta de que aún seguía ardiendo—. Deberías ir a casa, seguro que tu jefe lo entenderá.

No pronunció palabra alguna. En su lugar, abrió el maletín de cuero y sacó un cuaderno negro que reconocí al instante, seguido de una carpeta morada de plástico transparente en cuyo interior yo sabía bien lo que había.

Entonces, fue a mí a quién le subió la fiebre de golpe. Tendría que haberle dado yo misma el paracetamol en lugar de haberle invitado a hurgar entre mis cosas. El corazón dejó de latirme unos segundos en los que se me pasaron por la cabeza todas las oportunidades que había tenido de decirle la verdad y no lo había hecho. Pero, ¿cuál era la verdad? Yo todavía no lo tenía tan claro.

—Puedo explicarlo.

—Soy todo oídos —dijo con lentitud, dedicándome una risa amarga—. Realmente quiero creer en lo que me digas. No me gustaría pensar que eres tan solo otra puta más que está conmigo para chingarme.

—¿Podríamos ir a otro sitio más… íntimo?

—Como quieras, pensé que sería poético reunirnos precisamente aquí después de todo.

Caminamos hasta los jardines de Tower Hill y nos apoderamos de un modesto rincón donde poder hablar sin que nadie nos interrumpiera. Él se sentó en un banco de madera con una de esas placas que las familias británicas dedicaban a sus difuntos, y yo me quedé de pie, incapaz de reaccionar ante tamaña delación.

—Bueno, si la señorita está cómoda, ¿podemos empezar a platicar? —propuso con sarcasmo y una mirada de hielo—. ¿De dónde has sacado mi diario? ¡Hace meses que lo ando buscando!

—Un periodista de Nueva York me lo consiguió —respondí, dispuesta a sacar la verdad a relucir de una vez por todas.

—¿Un periodista de Nueva York te lo consiguió? —repitió incrédulo—. ¿Y por qué un periodista de Nueva York te daría a ti mi cuaderno?

—¿Por qué tenías ese cuaderno, Ethan? —ataqué. Ya que poníamos las cartas sobre la mesa necesitaba respuestas.

—¿Por qué tenías ese cuaderno tú, Elena? —preguntó alterado—. ¿Y qué chingados es “el caso McGowan”?

Noté que contenía la respiración más tiempo del necesario. Si había una mínima posibilidad de arreglar algo, era ahí y ahora.

—Llevo investigándote desde el primer minuto en que pisaste esa casa —confesé, arrastrando mis palabras con un largo suspiro. Ethan no pudo contener su sorpresa—. Al principio no sabía por qué. Solo me dijeron que te traías algo entre manos con ese hotel en el que trabajabas. El plan era sencillo: hacerme tu amiga y sacarte información.

—¿Todo este tiempo te acostaste conmigo para escribir un estúpido informe? —resumió sorprendido.

—¡No! Dejé claro desde el principio que el sexo estaba fuera de toda discusión, pero después de la noche del tequila, surgió esa tensión sexual no resuelta entre nosotros y…

—Continúa.

—Después pasó lo de la fiesta, cuando te oí hablar por teléfono y decir que… —Tuve que taparme la cara al recordar aquellas confesiones que aún no sabía cómo hilar—. Te oí decir que no habías sentido lástima por Claire cuando te rogó que no lo hicieras y pensé que tenía que seguir adelante con el caso, tenía que hacerlo por Claire y todas esas mujeres.

—Un momento, ¿de verdad creíste que yo le había puesto una mano encima a alguien? —se burló, entre la sorpresa y el dolor.

—Pensaba que… —Cogí aire y miré para otro lado, tratando de encontrar las palabras correctas sin que pensara que estaba chiflada—. ¡Dijiste que tus manos estaban teñidas de sangre! —me excusé, justificando así mi confusión—. ¡Pensaba que habías matado a Claire!

—¡Guau! Pensabas que había matado a mi exnovia —se repitió para sí con lentitud, tratando de asimilar mis palabras. Agitó la cabeza como si tratara de despertar de un mal sueño—. Y, aun así, te convertiste en mi cómplice y te metiste en mi cama poco después. ¡Es tan absurdo que no sé ni qué decir! ¿Por qué no me delataste? ¿Por qué no fuiste directamente a la policía?

—¿Y decirles qué exactamente? ¿Qué arrestaran a mi compañero de piso porque había escuchado una conversación sin sentido a través de la puerta? —Esta vez fui yo quien me burlé—. Además, ¡estaba aterrada!

—¿Estabas aterrada y te acostaste conmigo aun creyendo que había matado a mi ex? —insistió atónito—. ¡Elena, que esto es muy fuerte!

—Bueno, cuando tú y yo nos… —Traté de excusarme, de encontrar el valor que me faltaba para sincerarme—. Cuando nos acostamos, ya me habías dejado claro que Claire estaba en la cárcel, luego estaba viva.

—¡Ah, claro! Así que, si mi ex estaba viva, podías seguir investigándome sin correr peligro. ¡Bien pensado! —Ethan se cubrió la cara con las manos. Estaba segura de que le había aumentado la fiebre tras nuestra conversación—. ¿Y ahora? ¿Sigues creyendo que soy un asesino?

—Aún no me has dicho por qué tenías tú ese cuaderno. Hay información demasiado detallada sobre los sacrificios.

—¡No me puedo creer que estés insinuando lo que creo que estás insinuando! —Se levantó airado y comenzó a caminar alrededor del banco—. ¡Es que no me lo puedo creer!

—¿Qué quieres que piense? —grité acalorada, con las dudas emponzoñando mi alma—. ¡Tu exnovia está en la cárcel! La madre de tu hijo, ¡muerta! Tu padre es un narcotraficante que lidera una secta de chalados que asesinan mujeres en honor a unos dioses que no existen y tú tienes un cuaderno en el que detallas a la perfección el rol de cada uno de ellos. Dime de verdad, ¿qué pensarías tú en mi lugar?

—¿De verdad quieres saber qué pensaría yo? —preguntó colérico—. ¡Pensaría lo mismo que pensé cuando mi padre se presentó en Londres hace unas semanas para advertirme de ti! ¡Le mandé a la chingada y decidí creer a mi novia! Porque yo he creído en ti en todo momento, Elena. A pesar de que todos tenían razón cuando me dijeron que tan solo eras otra zorra manipuladora.

—¿Así que por eso te reuniste con tu padre en Shoreditch? ¿Para hablar sobre mí?

—¿Cómo sabes que nos reunimos en Shoreditch? —Ethan rio con amargura—. ¡Claro! Por eso tienes una foto de nuestro encuentro entre las páginas del informe McGowan. Siempre un paso por delante. Dime, ¿quién te está ayudando? Es imposible que hayas llegado tan lejos con tus propios medios. ¿El FBI? ¿La DEA?

—¿Por qué no me dijiste lo de tu padre? —inquirí sin responder a su pregunta—. ¿Por qué me mentiste cuando te pregunté por la última vez que lo habías visto?

—¿Preferías que te hubiera contado que mi padre y sus hombres te estaban siguiendo porque sabían que habías metido las narices en The Skerries? —preguntó sarcástico—. ¿Sabes que me puse en peligro a mí mismo y a la pinche investigación solo por garantizar que te dejaran en paz? ¿Querías saber que mi padre me aseguró que de nuevo había escogido a la puta incorrecta y me peleé con él por defenderte?

—Entiendo que estés enfadado, pero te agradecería que no me faltaras al respecto.

—¡Te has acostado conmigo para sacarme información! ¿Qué sois los periodistas más que putas sofisticadas del siglo XXI, dispuestos a todo por conseguir una exclusiva? —La rabia con la que me miraba me quemaba por dentro.

—¿Cómo puedes ser tan cínico? ¿Acaso no es exactamente lo mismo que tú has estado haciéndonos a Wendy y a mí? —Pregunté, poniéndome a su nivel—. ¡Vi las fotos en tu ordenador! ¡Nos tenías fichadas desde el principio!

—¡Es distinto! Tú sabías cual era mi juego. ¡Yo solo quería que creyeras en mí! ¡Que tuviéramos una vida juntos! Pero eres la misma escoria que las otras mujeres que ha habido en mi vida. ¡Solo me falta descubrir que tú también te has cogido a mi padre! Te aseguro que ahora mismo sí que sería capaz de matar a mi exnovia, y no estoy hablando de Claire…

—¡No digas barbaridades! —Traté de ignorar su amenaza de asesinato y ruptura, a sabiendas que era el dolor quién hablaba.

—¿Lo has recogido en tu grabadora? Podrías usarlo en mi contra en el juicio, o vendérselo a los abogados de Claire por una buena suma.

En un acto desesperado porque Ethan me creyera, me vacié los bolsillos del abrigo y me lo quité, posándolo con delicadeza sobre el banco. A continuación, vacié el contenido de mi bolso y me abrí los botones superiores de la camisa para que viera que no tenía micrófonos ni grabadora.

—Estoy limpia y muerta de frío. Ahora mismo estás hablando con tu novia, no con una periodista sin escrúpulos —le aseguré.

—¡Tú no eres mi novia! En realidad, no eres nadie —pronunció con tristeza. Aquellas palabras le dolían a él tanto como a mí—. Vístete antes de coger una pulmonía y toma nota. Si vas a venderme al mejor postor, al menos cuéntales la verdad. No pienso pagar por sabe Dios qué delitos que no he cometido. —Hizo una pausa y comenzó a narrar—. Empecé ese cuaderno cuando regresé de México tras mi encuentro con Analisa. Podría haberme comprado un cuaderno más sofisticado, pero eran notas para mí mismo así que agarré uno de Gael que tenía en casa. Analisa me dio un montón de información que después completé con lo que fui descubriendo. —Me miró con sorna antes de proseguir su relato—. Siento no ser el hijo de puta atormentado que tú esperabas. Jamás le he puesto una mano encima a nadie ni tengo nada que ver con la Luna de Plata. Mi único delito es mi genética, y no es algo que yo haya elegido.

Bajé la mirada avergonzada. Su historia tenía mucho más sentido que la mía. Me sentí estúpida por dudar de él ni un solo segundo, por darle fuerza a las dudas que Gina y Steve habían sembrado en mi interior. Ethan me había demostrado infinidad de veces que podía fiarme de él. No podía decirse lo mismo de mí.

—Aún no me has dicho para quién trabajas ni qué te han ofrecido. —Rompió el silencio con voz entrecortada—. ¿Te ha contratado mi padre? ¿Claire tal vez? ¿Cuál es la finalidad de todo esto? ¿Meterme en la cárcel?

Dudé un segundo antes de abrir la boca, pero ya no tenía sentido seguir mintiendo.

—Todo es cosa de Gina, aunque tú la conoces como la agente Mandy —expliqué ante su mirada de desconcierto—. Creo que responde a un tal Mark Wasilowska.

—Un momento… ¿Tu Gina es mi Mandy, la misma Mandy de Nueva York? —preguntó atormentado. Yo asentí con la cabeza—. ¡Pero eso es imposible! ¡Yo trabajo para ellos! ¿Por qué Mandy y Mark te pedirían que me investigaras?

—¡Porque no se fían de ti! —respondí, sintiendo que aquella confesión terminaba de romperle el corazón—. No les diste demasiadas explicaciones sobre por qué venías a Londres, y me consta que no están al día de la Luna de Plata.

—¿Y lo están ahora? —Más que una pregunta, era un ruego porque negara sus temores—. ¡Joder! Si Gina y Mark meten las narices en esto, esos tipos van a ir derechos a por mi hijo.

—¡No le he dicho una palabra a nadie, lo juro! Gina sabe que existe una secta que operaba en las Skerries, pero no sabe qué relación tiene contigo. ¡Por supuesto que sabe que fui allí a investigarlo, pero le mentí! Llevo meses dándole largas y a estas alturas, ya sabe que he cambiado de bando. Por eso voy a dimitir hoy.

—¿Y puedo saber que te prometió a cambio? —preguntó con los ojos empañados de rabia y dolor.

—Un puesto en The New York Times —confesé bajito, como si así fuera menos real.

—Tu sueño —rio con amargura—. ¡Guau! ¿Quién puede competir con eso? Pues… me alegro de haberte sido útil. Estoy deseando leer tu artículo cuando salga publicado.

—¡Ya no hay artículo, Ethan! —Mi voz se perdió entre los sollozos que inútilmente trataba de contener. Hice un amago por mantener la compostura, pero no podía—. Llevo semanas buscando trabajo para desvincularme de Gina, ¡no voy a entregarle nada!

—¡No puedo creer que pensaras que había matado a Claire! Y, aun así, seguiste a mi lado, apoyándome, animándome cuando no estaba bien, acostándote conmigo por las noches. Tu amor a cambio de algo, como una prostituta.

—¿Cómo puedes decir eso? —le grité entre sollozos.

—¡Porque anoche me fui a la cama con una reportera de moda y hoy me he levantado con Mata Hari! —me gritó, sacando toda la rabia que tenía dentro—. Dime una cosa: ¿fue algo de esto real? ¿Lo que vivimos en Roma? ¿Edimburgo? ¿Algo de esto significó algo para ti?

—¡Pues claro que fue real! ¡Escúchame! —pedí, obligándole a girarse para discutir cara a cara—. ¡Nunca te he mentido en lo que sentía! Todo esto ha sido real. ¡Sigue siendo real! Puede que nuestra relación se haya fraguado a base de secretos, pero ahora estamos juntos y lo demás no importa.

—¿Qué relación, Elena? —preguntó con sarcasmo—. Tú y yo solo cogíamos a escondidas. Te has encargado de mantenerme oculto todo este tiempo, de contarle a tu mejor amiga que soy un delincuente y un mujeriego.

No supe qué decir, las palabras habían perdido todo el sentido y las promesas su valor. Apreté inconscientemente los brazos contra el pecho para resguardarme del frío, era el típico día de otoño donde la humedad calaba hasta los huesos. Se giró para dedicarme una mirada cargada de tristeza. En circunstancias normales no le hubiera faltado tiempo para abrazarme y darme calor, pero no era uno de esos días. Las lágrimas comenzaron a resbalar sin control por mis mejillas, arruinando mi maquillaje y esa pose de indiferencia que tanto había ensayado. Me daba igual que me viera llorando. Sí, estaba llorando por él. O tal vez lloraba por mí, porque aquel lío me lo había buscado yo solita. Hubiera dado cualquier cosa por volver atrás y empezar de cero. Ethan se dejó caer en el banco de madera y ocultó la cara entre las manos. Creo que él también estaba llorando, o luchando por no hacerlo, por seguir fingiendo ser el macho frío e insensible al que nunca le afectaba nada. Me senté a su lado, dejando cierta distancia entre nosotros. No me atreví a hacer o decir nada, aunque lo cierto era que me moría de ganas por abrazarle y decirle que todo iba a salir bien, que al final de la historia, alguien había escrito un final feliz para nosotros, pero sabía que era lo último que él quería oír en ese momento. Era lo que yo necesitaba.

—¡Joder, Elena! ¡Estaba dispuesto a todo por ti! —dijo con la rabia inundándole la voz—. ¡Hubiera renunciado a todo por ser feliz a tu lado!

—¡Lo sé, y lo siento! Sé que tenía que haberte contado todo en Edimburgo, pero te juro que no voy a entregar ese reportaje —prometí, cogiendo sus manos entre las mías y obligándole a mirarme a los ojos, que eran un mar descontrolado de emociones—. Déjame compensarte por esto, sé que podemos empezar de cero, sin mentiras… ¡Mírame! —pedí, sujetándole la cara para que me mirara.

—Todo este tiempo has sido una actriz de primera. ¿Por qué iba a creerte?

—¡Porque te quiero! —confesé ante su mirada atónita, que iba ensombreciéndose con sarcasmo—. ¡Te quiero! Y sé que, aunque estés diciendo todas esas barbaridades, tú también me quieres a mí.

—¿Para qué me quieres exactamente? —se burló—. En todos estos meses no me lo has dicho ni una sola vez, ¿y se te ocurre hacerlo justo ahora que estamos cortando?

—Creo que estás siendo un poco injusto —repliqué, harta de sus insultos y de su victimismo—. Tú tampoco has sido la persona más honesta del mundo.

—¡Nunca te he mentido! —se defendió elevando la voz—. Puedes acusarme de muchas cosas, pero siempre has sabido la verdad en cuanto a mí, mis sentimientos y a esta relación de mierda.

Ante mi incapacidad para replicar, Ethan se levantó y quedó de espaldas a mí, con la vista perdida en el horizonte. Me mordí el labio con nerviosismo, sabía que esa vez lo había perdido de verdad y estaba a punto de descubrir qué significaba eso. Levanté la mirada para observarle, él mantenía la suya perdida en algún punto de la ciudad, tal vez pensando que eso era en realidad la crónica de una muerte anunciada (con perdón por el juego de palabras). Añoré el sonido de su voz rompiendo ese silencio que me atormentaba y eché mano de aquellos versos de Benedetti que él siempre utilizaba para describir nuestra complicidad: “Todavía creo que nuestro mejor diálogo ha sido el de las miradas”. Pero en esos momentos me estaba pagando con indiferencia y una mirada sombría que hacía imposible averiguar qué estaba pensando. Necesitaba que moviera los labios y pronunciara algo, cualquier sonido… ¡Maldita sea!

—¿Podrías devolverme el colgante? —se giró para mirarme con frialdad—. Al fin y al cabo, tú ya tienes lo que querías, pero yo estoy más perdido que nunca ahora mismo.

Me lo quité y se lo di en la mano, sin apenas rozarle. No tenía ningún derecho a tener en mi posesión el colgante de su abuela.

—Acuérdate de visitarme en la cárcel cuando seas una estrella —replicó con retintín.

—¡No vas a ir a la cárcel! —contesté con cierta presión en el pecho—. Si tu abogado sabe lo mismo que yo, conseguirá tu inocencia en un abrir y cerrar de ojos.

—Tiene gracia que digas eso precisamente tú que aún sigues dudando de mi palabra. Si quieres un consejo, no se lo entregues a Gina, véndeselo a un medio de verdad. Podrías pedir una buena suma por tu investigación, es brillante. De verdad, estoy asombrado. Solo necesitas pulir unos detalles y estará listo.

—¿Cómo puedes estar tan calmado? —dije al fin, sorprendida por su frialdad.

—¿Qué esperas que haga? —rio sarcástico—. ¿Qué te mate, como hice con mis otras ex novias?

—¿Que me grites? —sugerí—. ¿Que me insultes? ¿Que hagas mil pedazos ese maldito informe?

—No pienso romperlo, es muy bueno. Sería una pena que el mundo se perdiera algo así. Además, doy por hecho que no serás tan tonta de no tener diez mil copias digitales —respondió con una calma que me estaba sacando de quicio—. No voy a detenerte, pero sí voy a advertirte: saben quién eres y ya sospechan de ti. Si alguien descubre que tú has escrito el reportaje, irán directamente a por ti. Te perseguirán, estés donde estés, y tú única manera de sobrevivir será fingir que has muerto y renunciar a tus seres queridos, como hizo Analisa. Yo, sinceramente, creo que preferiría estar muerto.

—¿Es que no has oído una sola palabra de lo que he dicho? —le grité colérica—. ¡No voy a entregar ese reportaje! Voy a dejar el trabajo tan pronto Gina me reciba hoy. ¡Vamos a hacer que esto funcione, Ethan!

—Si dejar el trabajo es lo que quieres, ¡adelante! Pero no me metas en tus planes. Yo no quiero tener nada que ver contigo. ¡Se acabó, Elena!

—¿Cómo puedes ser tan… frío? —le grité, incapaz de creer que no mostrara una sola emoción.

—¡Porque me has roto! —gritó al fin, con la ira reflejada en sus ojos—. ¡Me has roto!

Sentí que las paredes del planeta Tierra se estrechaban tanto que me aplastaban. Yo no podía respirar, Ethan expulsó un aire que le asfixiaba en un largo suspiro, para después fijar sus gélidos ojos verdes en mí. Había tomado una decisión y ya no había vuelta atrás. Me di cuenta de que no había absolutamente nada que yo pudiera hacer para recobrar su confianza. Entonces me dijo lo que en todo ese tiempo no nos habíamos atrevido a discutir, que se iba, que ya tenía los billetes a Nueva York y que no pensaba volver. Que no había nada que le atara ya a su vida en Londres. Que nuestros planes de futuro eran ahora pasado, un tiempo que preferiría borrar cuanto antes de su memoria.

Aquello era lo que tanto había deseado durante nueve meses, ser libre. Acabar el caso McGowan, entregárselo a Gina, que encerraran a Ethan en la cárcel y me mandaran a Nueva York. Era libre, pero me sentía más atrapada que nunca. Encarcelada por esa soledad que amenazaba con interminables noches de insomnio mientras ansiaba sus caricias y me preguntaba si Ethan era culpable o no de los crímenes de los que le acusaban. Y lo peor de todo era que realmente no me importaba lo que hubiera hecho. Tal vez, hubiera podido incluso llegar a acostumbrarme a vivir siendo cómplice de sus terribles secretos.

—Lo peor es que Gina me advirtió y yo no quise escuchar —comenzó, con la mirada perdida en el horizonte—. Me lo contó todo hace unas semanas. Pensé que estaba rebotada porque hubiera dejado a la hija de su nueva mejor amiga para irme con su empleada.

—¿Gina te lo contó? —pregunté sin dar crédito—. ¿De qué estás hablando?

—Me aconsejó que siguiera con Wendy, me dijo que tú estabas jugando conmigo. Al principio no la creí, pero cuando pareció saber tantos detalles que solo tú sabías, me hizo dudar. Habla con Gina, Mandy o como carajos se llame. O mejor aún, pregúntale a Casper por qué no quiere vernos juntos —sugirió, dejándome aún más intrigada de lo que ya estaba.

—¿Qué tiene que ver Casper con todo esto?

—¡Estás super perdida! —Suspiró, mirándome con una tristeza infinita—. Y yo estoy harto de luchar contra ti.

—¡Estoy renunciado a mi sueño por ti! —le grité—. ¿Acaso eso no te sirve?

Ethan dejó el informe en el banco y guardó el cuaderno de brujería en su maletín de cuero.

—Si no te importa, esto me lo quedo —pidió—. ¡Enhorabuena! Estabas jugando a perderme y has ganado. Te deseo lo mejor en Nueva York, eres una reportera magnífica.

Me miró por última vez, con la tristeza asomando en su mirada grisácea, y se alejó de mí sin una despedida. Su silueta se perdió a lo lejos, entre el gentío de la capital inglesa.

Aunque sabía que iba a ver su cuerpo en unas horas en casa, también sabía que su alma se había ido para siempre.

Regresé a la oficina manteniendo la compostura. No había nada más difícil en este mundo que sonreír con el corazón roto. Me convencí a mí misma de que todo pasaba por algo y, sin duda, aquel era el mejor final que Ethan y yo podríamos tener. Éramos tóxicos el uno para el otro. Lo que habíamos tenido no era amor, sino necesidad, cada uno por sus propios motivos.

Tenía docenas de emails de trabajo atrasados y una contestación de Gina diciendo que le era imposible verme, aunque había creado una reunión en Outlook para el día siguiente. Mañana era demasiado tarde.

Me puse una lista de música indie para concentrarme y decidí ponerme manos a la obra con la reedición del caso McGowan. Tras darle más vueltas a la cabeza de las que la situación merecía, había decidido entregárselo a Gina, tal y como había prometido, solo que esta versión era muy diferente a la que guardaba en el bolso. Era real, honesta y digna de Ladies’Secret. Me había propuesto no pensar demasiado en Ethan, escribir algo abstracto y ambiguo, pero no pude. Las teclas de mi ordenador se rebelaron en armonía con mi alma, que solo podía pensar en él. Necesitaba cerrar ese capítulo de mi vida de una vez por todas. Tal vez pudiera arreglar las cosas con Brit, cuando lo viera todo con un poco más de perspectiva. Seguro que acabaría perdonándome.

A eso de las siete de la tarde, di por concluido mi relato, lo imprimí y lo metí en una carpeta de cartulina amarilla que entregaría a Gina tan pronto la viera cruzar la oficina. Todas las redactoras se habían ido ya a casa, pero aún no había ni rastro de mi jefa. Debió de pasar otra media hora mientras yo me ponía al día con mensajes en el móvil, cuando el sonido de su voz me sobresalto.

—¿Aún estás aquí? —preguntó Gina mirándome con sorpresa—. No sé de qué querías hablar que fuera tan importante, pero si estás libre ahora, tengo un minuto…

Llevaba su abrigo rojo puesto, señal inequívoca de que ya se iba, y un bolso de Yves Saint Laurent del que sobresalía una carpeta, probablemente artículos que prefería corregir a papel y boli que directamente en el ordenador. La eficiencia nunca había sido su fuerte cuando la tecnología estaba de por medio. Miré a mi alrededor para asegurarme de que no había nadie observando y le entregué la carpeta con el artículo que acababa de escribir. Mi jefa lo abrió confusa, con los ojos burbujeando de emoción cuando se dio de morros con la portada del caso McGowan.

—Pero, ¿qué tenemos aquí? —preguntó victoriosa, sentándose sobre mi mesa de trabajo y hojeando lo que le había entregado—. Veo que cambiaste de opinión. ¡Estás haciendo lo correcto, encanto!

Lo correcto. A esas alturas, ¿quién demonios sabía qué era lo correcto?

—Prometí entregarte algo en menos de tres semanas y he cumplido mi palabra —respondí falta de emoción. La cara de Gina pasó de la sorpresa a la incertidumbre.

—¡Pero esto no tiene ni diez folios! ¿De verdad te has tirado un año para escribir esta basura?

—Seis folios a doble cara para ser más exactos. El último es mi renuncia.

—¿Tu renuncia? —repitió chistosa—. ¡No entiendo nada! ¿Qué es esto que acabas de entregarme entonces?

Gina se acomodó aún más en mi mesa, cruzándose de piernas y ajustándose las gafas sobre el puente de la nariz al tiempo que comenzaba a leer la primera página de mi artículo.

—¿Puedes explicarme qué mierda es esta? —me gritó enfurecida. Ya no me sentía pequeña a su lado, al contrario, sentía que tenía el poder de hacer lo que me propusiera—. ¡No sé quién iba a querer leer esta porquería sentimentaloide!

—Las lectoras de esta revista, probablemente —repliqué con sarcasmo—. Estoy cerrando un círculo, Gina. Cuando me contrataste para el caso, estabas a punto de despedirme porque no había sabido escribir un artículo para superar un amor de verano. Lo cierto es que sigo sin tener ni idea de cómo se hace, pero creo que el artículo me ha quedado bastante pegadizo. Puede que incluso un día hagan la película con Dakota Johnson como protagonista, creo que ella haría bien de Elena Fernández.

—¡No estoy para bromas! —amenazó, quitándose las gafas y dejando la carpeta a un lado—. ¿De verdad vas a arruinar tu carrera periodística por ese chico? ¿Tan bien folla?

—Esto no es por Ethan. Aunque te lo explicara, no serías capaz de entenderlo.

—¡No quiero que me expliques nada! Te voy a dar una última oportunidad para salvar tu trabajo y tu dignidad.

—La decisión está más que meditada. Acepta mi renuncia y déjame ir.

Gina no insistió más. Pero su mirada pasó de la esperanza por retenerme a la ira por haber perdido una batalla que llevaba meses luchando.

—¡Sabía que no tenía que haber confiado este trabajo a una niñata como tú! ¡No eres más que otra pobre ilusa que ha caído en sus pantalones! Hay algo que deberías saber sobre tu novio: te has enamorado del chico incorrecto, Elena. ¡Él no te quiere! Nunca te ha querido y nunca lo hará, exactamente igual que a todas esas mujeres a las que ha utilizado para llegar dónde quería.

—¡Ahórrate los sermones! Ya no estamos juntos.

—¿Cómo que ya no…? ¡Ahora sí que no entiendo nada! —exclamó Gina, mirándome con estupor—. ¿Por qué renuncias entonces? ¿Es que se te ha olvidado la recompensa?

—¡Estoy harta de mentirle a todo el mundo! ¡Harta de que todos me digáis con quién puedo salir o cómo debería sentirme! ¡Estoy harta de este trabajo! ¡De esta maldita revista de pacotilla!

—¡No te atrevas a culparme de tus dramas, jovencita! ¡Yo te advertí! Te dije que no te involucraras emocionalmente, y tú no me escuchaste. Te dije que te vendería el cuento de víctima al que todas las mujeres han utilizado —agregó dañina—. Pregúntale cómo acabaron las mujeres a las que sedujo en busca de información.

—No quiero seguir escuchándote. —Cogí mi bolso y le di la espalda para irme.

—Cada uno se labra su destino, querida. Si esa es tu última palabra, quiero que recojas tus cosas y te largues. Tienes un mes por contrato, pero te recomendaría que te largaras lo antes posible. No creo que pueda soportar volver a ver tu look de pueblerina y tu cara de traidora por aquí. ¡Lárgate de mi vista!

Capítulo 44

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

—¿Descubriste a qué se refería Gina con lo de esas mujeres? —pregunta apretándose los labios. Yo niego con la cabeza. Tengo la impresión de que lucha por no contarme algo.

—La verdad es que Ethan no ha vuelto a dirigirme la palabra desde entonces —reconozco—. Le contó a todos que le había surgido algo en Nueva York y no pensaba regresar, así que la ruptura estaba justificada. Poco después, Casper llamó al casero y pusimos su habitación en alquiler, dando comienzo así a un desfile interminable de candidatos. La ganadora ha sido una chica lituana de mi edad que trabaja como contable y que se instalará en navidad. Lo mejor de todo es que es lesbiana. A Casper le pone mucho, pero no tiene ninguna posibilidad con ella.

—¡Adiós a la habitación maldita! —se burla—. Me imagino que estas últimas semanas de convivencia con Ethan han debido de ser muy duras para ti.

—No han sido fáciles —reconozco—. Y como ya imaginarás, las cosas no están mucho mejor en el ámbito laboral. Hoy ha sido mi último día de trabajo y Brit sigue sin hablarme —explico—. En cuanto a Ethan, reconozco que, en varias ocasiones, albergué la esperanza de hablar con él al llegar a casa, de arreglar las cosas. El tiempo se agotaba inexorablemente y observaba con tristeza que a él parecía no importarle. Le veía reír en el salón con mis compañeros o viendo series de Netflix a solas —explico con lástima—. Lo cierto es que era un actor de primera. No sé si lo era con ellos para ocultar su dolor, o lo había sido conmigo durante todo el tiempo que había fingido quererme, pero camuflaba sus emociones bajo júbilo y risas que podía oír desde mi habitación. En raras ocasiones podía percibir su dolor, cuando acaricia la guitarra con tanta furia, que pensaba que iba a desgarrar las cuerdas del instrumento.

—¿Nunca te invitaron a unirte a ellos? —pregunta Greg asombrado—. Al fin y al cabo, Amber y Casper también eran tus amigos.

—Sospecho que Casper estaba al tanto de la verdad y consideró prudente no arruinar los últimos días de Ethan en Londres. Hace unos días se acercó a mí para comprobar que estaba bien, pero en general se mantuvo al margen. Y Amber, sí, trataba de distraerme con cualquier pretexto y me mandaba vídeos tontos para animarme que en realidad me deprimían aún más. Y así pasaron los días, esquivándonos cuando nos cruzábamos en los pasillos o coincidíamos en el salón, siempre con la esperanza de que rompiera ese absurdo silencio, aunque fuera para decirme lo mucho que me odiaba. Mis compañeros le organizaron una cena de despedida en un pub de Camden a la que Brit se negó a acudir. El grupo estaba oficialmente roto —explico con una pausa dramática—. Y cuando me quise dar cuenta, ya era miércoles veinte de noviembre.

20 de noviembre de 2019 - Clapham, Londres

A Ethan nunca le habían gustado las despedidas. En su vida había tenido que hacer las maletas e irse de un país a otro por diversas razones, pero tal vez, la que esta vez le motivaba a irse, era la más agridulce de todas. Dejaba atrás un buen trabajo, amigos increíbles, unas vivencias memorables y a una exnovia que le había manipulado a su antojo. Por delante, un futuro incierto, un juicio del que no sabía cómo iba a salir parado, y la nefasta sensación de no saber qué iba a hacer con su vida a partir de entonces. Con las maletas ya en la puerta, estaba dispuesto a abandonar discretamente la isla y nuestras vidas para siempre.

Mientras mis compañeros se deshacían en abrazos y promesas en el salón, yo estaba en la cocina a oscuras, sosteniendo en mis manos temblorosas una taza de té con limón con la única finalidad de tener algo con lo que entretenerme.

Tal vez esa fuera la última vez que oyera su voz. Sentí un nudo en la garganta y empezaron a atragantarse todas las cosas que no le había dicho esas últimas semanas, una neumonía de palabras rotas que jamás se harían oír porque era una cobarde. Me aferraba con fuerza a la esperanza de que el destino me diera la oportunidad de despedirme, soñaba despierta con que se acercara a la cocina y me diera un beso de canela y café, de esos que tan bien él y yo conocíamos. Pero dentro de mí sabía que no iba a decirle algo tan genial y convincente que le hiciera volver y quedarse conmigo, nada que le hiciera recuperar la confianza que una vez había depositado en mí.

Desde el salón me llegaban los sollozos lastimeros de Amber. Podía imaginarla abrazándole y comiéndoselo a besos, Amber era muy afectiva, sobre todo cuando estaba borracha… Y me constaba que se había puesto tibia a gin tonics esa tarde para hacer la despedida más soportable.

—¿Seguro que no quieres que te lleve al aeropuerto? —preguntó Casper insistente—. No me cuesta nada, Heathrow no está tan lejos de aquí…

—No quiero despedidas, por favor —pidió Ethan en un susurro quedo. Podía intuir la tristeza en su voz.

—¡Oh, vamos! Esto no es una despedida —sollozó Amber sorbiéndose los mocos—. Sé que vamos a volver a verte por aquí. Te gusta demasiado el fish and chips [121].

—Tenéis muy poco que hacer frente a los tacos, pero reconozco que la manera de rebozarlo todo con mantequilla y cerveza me tiene bastante intrigado —replicó con dulzura.

—Pienso ir a verte a Nueva York —insistió Amber con la voz inundada en lágrimas.

—¡Serás bienvenida! —replicó amistoso—. Chicos, me tengo que ir. De veras que no se me dan demasiado bien las despedidas…

—¿No piensas al menos despedirte de Elena? —preguntó una Amber entrometida.

Agudicé el oído tratando de oír su respuesta, no solo sus palabras, sino cualquier reacción que pudiera haberle provocado el comentario. Ethan tardó un rato en contestar, y su respuesta rompió mi corazón en mil pedazos.

—Me cansé de mover montañas por quién no movió una piedra por mí.

Apreté la taza con tanta fuerza que temí que fuera a fragmentarse entre mis manos. Unos pasos solitarios se acercaron por el pasillo, incrementando así los sollozos procedentes del salón. Ethan pasó por delante de la cocina sin asomarse, aun sabiendo que yo estaba allí. Entonces, le oí detenerse de nuevo, volver sobre sus pasos para asomar la cabeza de forma rápida y despreocupada. Aquello me dio esperanza. No quería irse sin verme una vez más. Pero cuál fue mi sorpresa al ver que, tras un tortuoso juego de miradas, solo me hizo un vago gesto con la mano y desapareció de mi vista. Sin una palabra, sin la despedida que nos merecíamos. Dirigió sus pasos hacia la entrada, cogió las maletas y cerró la puerta tras de sí.

Me prometí que no iba a llorar por él, pero escuchar a Casper consolando a Amber, que era un mar incontrolable de lágrimas saladas e hipidos, no ayudaba demasiado.

¿De verdad iba a dejar que se fuera, así sin más? ¿Sin desearle suerte en el juicio, sin decirle que le quería una última vez? No… no podía. Dejé la taza en el fregadero y salí corriendo hasta el descansillo, con el miedo al rechazo agarrotándome el alma. Pero llegué tarde a nuestra despedida, a la última oportunidad que me brindaba el destino, a cualquier esperanza de un final feliz. La puerta del ascensor se cerró ante mí como una muralla de acero.

—¡Espera! —me oí gritando para mi propia sorpresa.

Ethan paró la puerta bruscamente con el brazo justo antes de que se cerrara y asomó la cabeza expectante, mirándome con una mueca que no supe identificar. ¿Odio? ¿Curiosidad? ¿Esperanza, tal vez? ¡No lo sé! Pero sí sé que en sus ojos verdes vi tristeza, miedo y vacío. Estaba aún más perdido que cuando había llegado a Londres nueve meses atrás. Entendí en ese momento que Ethan en realidad no quería irse, pero no tenía más opción.

Seguí mirándole sin saber qué decir. El coraje me había abandonado tanto o más que las palabras. Permanecimos así unos segundos, tal vez demasiados. Ante la evidencia de que no iba a decir nada, Ethan dio un paso atrás y dejó que la puerta del ascensor se cerrara entre nosotros como una barrera infranqueable. Las palabras no pronunciadas empezaron a quemarme en la garganta.

Regresé a casa y cerré la puerta al pasado tras de mí. Mis compañeros esperaban impacientes en el pasillo, Amber con las pestañas postizas despegadas por el llanto y Casper sin saber muy bien qué decir. Mejor así, hay situaciones que no necesitaban de las palabras.

Pasé de largo en silencio y me encerré en la habitación que hasta esa misma tarde había pertenecido a Ethan. Él ya no estaba allí, pero su esencia seguía atrapada entre esas cuatro paredes. Su olor, su magia, su risa. Acaricié los muros ahora desnudos como si así pudiera sentirlo, posé mis dedos con suavidad por las almohadas en las que tantas veces habíamos descansado, el colchón en el que habíamos hecho el amor hasta que el cuerpo nos dolía. Todo eso había desaparecido. Y pronto tendría que acostumbrarme a ver a alguien más despertándose cada mañana en esa habitación.

Me apoyé en la pared y fui resbalándome, poco a poco, hasta sentarme en el suelo de madera inerte. A mi lado, la puerta se abrió con cuidado, emitiendo un suave chasquido. Casper me pidió permiso con la mirada y se sentó a mi lado en el suelo.

—Nunca está habitación se había sentido tan vacía —dijo al final.

—La habitación maldita está más maldita que nunca —reiteré.

—Agne se instalará en navidad —me informó con tristeza—. Tiene pinta de ser simpática. Pero tranquila, no es mi tipo. Creo que es lesbiana… —susurró a modo confidencia.

—No sabía que eso fuera un problema para ti —bromeé—. ¿Por qué en navidad? ¿No podía instalarse antes?

—Elena… Puedes dejar de fingir conmigo —pidió en tono fraternal—. A pesar de que no apruebo lo que has hecho, puedo ver que tú también estás hecha polvo.

—¡Esto es una pesadilla! —confesé derrotada. Casper me rodeó con un brazo y apoyé mi cabeza contra su pecho, dejando que me abrazara.

—Y bien, pequeña, ¿cuándo sale el artículo?

—No hay artículo, Casper… No entregué nada.

—¿Y tu trabajo? —preguntó con sorpresa—. ¿Y el New York Times, la BBC o lo que sea tu siguiente paso?

Me encogí de hombros sin saber qué responder.

—Todo llegará, supongo. Regresaré a Valladolid a pasar las navidades con mi familia y no tengo planes después de eso.

—¿Estás segura? —dudó, mirándome con recelo—. Gina es muy influyente. Como se proponga arruinar tu carrera, no va a contratarte nadie más en toda Inglaterra…

—Está decidido. Ya entregué la renuncia. Me ha contactado el abogado de Ethan, un tal Gregory Brown. Quiere que nos veamos en un par de semanas. Me recalcó que no le dijera nada a Ethan, así que te agradecería discreción.

De nuevo, sentía que le estaba traicionando, pero estaba vez iba a ser por su propio bien. Tal vez pudiera arreglar lo que ya de por sí estaba tan deteriorado.

—¿Quiere que declares en el juicio? —Parecía sorprendido—. ¿Cómo te ha localizado?

—¡No tengo ni idea! Al parecer, en el mundillo en el que se mueve Ethan me tienen ya todos fichada. Me mandó un email al correo de la empresa y me dijo que estaría por Londres el día 15 y quería reunirse conmigo en un hotel de Chelsea. Hemos quedado en el Serendipity.

—No me suena, aunque me gusta el nombre. ¿Sabes lo que es una serendipia? —preguntó. Un sabor amargo inundó mi paladar al recordar las palabras de Gina, justo antes de volar a Roma.

—Sí, sé lo que es una serendipia. Por eso elegí el hotel, me parecía adecuado, aunque dudo que pueda encontrar algo mejor en este camino.

—¿Vas a ir entonces?

—Quiero hacerlo. Si hay algo que yo pueda aportar para esclarecer el caso y que lo dejen en libertad, estoy dispuesta a ello.

—Todo esto me suena muy raro… No es el procedimiento habitual. Pero como tú dices, si ayuda a que Ethan quede en libertad… —observó Casper, con la mosca tras la oreja—. ¿Quieres que vaya a buscarte? No quiero que pases por esto sola.

—Eso me ayudaría bastante, gracias —dije con una sonrisa gélida.

—Si te sirve de consuelo, creo que estás haciendo lo correcto.

Capítulo 45

15 de diciembre de 2019 - Hotel Serendipity, Londres

—Y así llegamos hasta hoy —termino mi relato sin nada más que agregar—. Los últimos quince días los he pasado sobreviviendo en la revista, resguardándome de la lluvia y comprando regalos de navidad para mi familia.

—¿Has vuelto a saber algo de él estos días? —pregunta, y yo niego con la cabeza—. ¿Y sabes si alguno de tus compañeros ha estado en contacto con él?

—Sí, claro. Casper y él hablan cada día. Pero antes de que me preguntes, te diré que no tengo ni idea de qué se cuentan.

—¿Qué hay de Analisa? —pregunta con curiosidad—. ¿Sabes si ella se puso alguna vez en contacto con Ethan, o si él mencionó cómo encontrarla?

—No, lo que sé ya te lo he contado —respondo suspicaz.

—Pues… Si no tienes más que decir, creo que hemos acabado aquí —dice apagando la grabadora y guardándola en su chaqueta azul marino—. Muchísimas gracias por todo. No sabes hasta qué punto me has sido de ayuda.

Greg parece satisfecho con mi relato, pero hay algo que no me encaja en toda esta historia. Le miro con detenimiento, y él me sonríe con curiosidad.

—¿Hay algo más que tengas que decirme, encanto? —pregunta con la esperanza de que llene las lagunas que hayan podido quedar en mi relato—. No te quedes nada dentro.

Odio que me llamen “encanto”, me recuerda demasiado a la frívola manera en la que Gina suele dirigirse a mí.

—¿Quién eres? —Oigo a mis labios pronunciar en contra de mi voluntad. La pregunta me pilla tan de sorpresa a mí como a él.

—¿Disculpa? —Su risa nerviosa corrobora mis sospechas—. Soy Gregory Brown, abogado de Ethan Adrián Duarte McGowan, acusado por la desaparición de Analisa Tenahua Rogerson, y por su presunta implicación con SilverMoon.

—¡Corta el rollo conmigo! —pido con una mirada gélida.

De repente me siento estúpida. Llevo horas declarando ante un extraño y ni siquiera se me había ocurrido pedirle las credenciales. Un error de novata.

—Lo siento, pero no te entiendo…

—No sé a quién has llamado antes cuando me hacías creer que estabas hablando con tu hijo, pero Gregory no habla polaco —contesto, sacando a coalición la conversación que había tenido horas atrás—. Me había armado de paciencia para cuando empezaras a usar esa odiosa muletilla que Greg tanto usa y que Ethan tanto odia, “y todo eso”. Pero he estado pendiente de cada una de tus palabras y no lo has dicho ni una vez.

El color abandona las mejillas de Greg, que parece haber empalidecido de golpe. Me envalentono y sigo con mi acusación.

—Además, me has dicho que nunca antes habías estado en Londres, pero me has llevado al restaurante favorito de Gina, y has pedido el mismo vino que siempre pide ella. Te lo voy a preguntar una vez más, ¿quién demonios eres?

—Es posible que no seas tan mala periodista después de todo… Será mejor que vuelvas a sentarte.

Greg comienza a dar pasos por la habitación visiblemente nervioso, lo que sin duda, también me pone nerviosa a mí.

—Estoy bien así, gracias —digo desafiante. No me gusta que me den órdenes.

—Me llamo Mark Wasilowska, soy americano con ascendencia polaca y, como ya habrás imaginado, no soy el abogado de Ethan —confiesa con pesar en la voz.

—¿Tú eres Mark? —pregunto sintiéndome estúpida. Él mueve la cabeza afirmativamente—. ¿El mismo Mark para el que he estado trabajando todo este tiempo?

—Creo que ha llegado mi momento de hablar y el tuyo de escuchar. Mereces saber la verdad.

Decido sentarme en la silla y esta vez soy yo quién enciende la grabadora de mi móvil. De periodista a periodista. Estoy tan consternada que no puedo pensar con claridad.

—Conocí a Gina en Nueva York cuando ambos trabajábamos en una agencia de periodismo de investigación. A menudo colaborábamos con el FBI, pero acabamos mal con ellos… No estaban demasiado contentos de que divulgáramos todo lo que íbamos descubriendo —explica de manera lenta y pausada—. Tuvimos un breve romance. Demasiada tensión en este mundillo, al final solo encuentras consuelo en los que tienes más cerca, aquellos que son como tú —explica, justificando así su relación, como si a estas alturas a mí me fuese a preocupar a quién tenía Gina entre las piernas—. Después, Gina conoció al gilipollas de su ex, un inglés que le pidió que se volviera a Inglaterra con él y que dejara este mundillo.

—Y Gina se pasó a la prensa de moda —completo sarcástica.

—Sí, pero solo como tapadera para que nadie sospechara de ella cuando esos reportajes salían a la luz de manera anónima. En realidad, nunca dejó de trabajar para la agencia, y créeme que es la mejor cuando se trata de investigar crímenes —explica—. Llevamos años detrás de esa secta sin saber cuál era su finalidad. Solo sabíamos que habían desaparecido varias chicas en el Reino Unido cerca de esas islas. Al igual que llevamos años detrás de esos hoteles en México y Estados Unidos, pero jamás se nos había ocurrido relacionar ambos casos hasta que llegaste tú.

—De nada —replico, de nuevo molesta.

—Te lo digo en serio, me has impresionado gratamente. Estábamos atascados en ambos casos y has arrojado una nueva luz sobre esta investigación que ni Gina ni yo habíamos contemplado hasta ahora. Verás lo contenta que se va a poner cuando se entere de que el caso de los hoteles SilverMoon y el proyecto de perfección racial están relacionados y tienen un poderoso link en común: nuestro Ethan —replica orgulloso.

No sé si me está alabando por un trabajo bien hecho o se está riendo de mí. Me dan ganas de salir de allí corriendo, tal vez esa pesadilla se vuelva menos real si lo hago, pero decido quedarme y enfrentar la verdad.

—¡Oh vamos! Deberías sentirte halagada —dice observando mi mohín de disgusto—. En realidad, solo queríamos que tuvieras a Ethan bajo control, pero nunca esperamos que llegaras tan lejos, Gina estaba segura de que te echarías para atrás sin saber por dónde tirar. Al fin y al cabo, no eras más que una periodista de moda sin experiencia.

—¿Cómo que…? —Tengo tantas preguntas en mi cabeza que no sé cuál formular primero—. ¿Pensabais que no iba a ser capaz de hacer este reportaje?

—Y nos equivocamos. Al igual que nos equivocamos al creer que nunca te encapricharías de Ethan después de haberte vendido esa imagen distorsionada de que era un peligroso narcotraficante —explica orgulloso de sus malévolas mentiras—. Además, Gina sabe que odias los críos. Incluso en el improbable caso de que congeniarais, la probabilidad de que funcionara, era más bien remota.

Mark se lleva las manos a las sienes y comienza a andar de un lado para otro. Estoy tan alterada que le tiro la servilleta que hay sobre la mesa para que siga hablando.

—Como ya sabrás por Gina, Ethan lleva tres años reportando los chanchullos de SilverMoon. No sabíamos que todo este caso iba más allá de las drogas y la prostitución, al igual que no teníamos ni idea de que Ethan era descendiente de ese linaje perfecto y parte de esa locura —explica Mark pausadamente—. Cuando empezó a pasarnos información, nos dijo que tenía sus motivos personales para ver el imperio caer porque le habían arruinado la vida a su madre y no quería lo mismo para su hijo. Pero jamás pensamos que Ethan estuviera investigando su propia existencia usando nuestros medios.

Mark hace una pausa para beber agua y se seca con una servilleta y mucha teatralidad. Le miro con resentimiento, tratando de averiguar hasta dónde he metido la pata contándole su historia a ese tipejo sin escrúpulos. Ahora sí que Ethan no va a perdonarme en la vida.

—Después desapareció su exnovia Analisa y él fue el principal sospechoso —prosigue—. Nos dimos cuenta de que nos estaba ocultando información y dejamos de confiar en él. Cuando nos dijo que venía a Londres en busca de una pista, no acabamos de fiarnos de él. ¿Por qué estaría buscando algo en Londres, cuando toda la trama se desarrollaba entre México y Estados Unidos? Así que, tras una larga deliberación, la agencia le financió el viaje.

—Le financiasteis el viaje y le encontrasteis una niñera —recuerdo con sorna.

—Más que una niñera, alguien que nos confirmara que Ethan estaba de nuestro lado. Cualquier información que nos dieras, podría ser útil. No teníamos muchas expectativas, lo reconozco. Lo cierto es que Ethan estaba haciendo un buen trabajo para nosotros, pero no podíamos obviar que estaba demasiado implicado. Tenía demasiadas conexiones en ese hotel: su padre, su novia… Además, como ya he dicho, no teníamos ni idea de qué estaba buscando en Londres, y ya sabrás que tu amiguito no es demasiado comunicativo, pero sabíamos que tenía que ser lo suficientemente grande como para haber dejado a su propio hijo atrás.

—Sigue.

—Necesitábamos una chica que despertara su interés, pero no tanto como para echar por tierra la misión, una chica en la que él pudiera confiar.

—¿Por qué yo? —pregunto sintiendo que todo el mundo me ha utilizado de algún modo en esta historia. Que todos hemos utilizado a Ethan.

—Porque tenías cosas en común con la chica que él venía buscando. Eres de Valladolid, 28 años, razonablemente atractiva… suficiente para que Ethan sintiera curiosidad al principio y ganar algo de tiempo a nuestro favor —explica satisfecho con la genialidad de su plan—. Además, al ser española, pensamos que os entenderíais bien. Y no nos equivocamos.

—Gina a duras penas recuerda mi nombre, dudo que tuviera en cuenta mi procedencia.

—¡Gina lo sabe todo sobre ti, Elena! Estuvo analizando a sus chicas durante semanas y decidió que tú eras la más adecuada para el puesto.

—¡No puede ser! Yo estaba en su despacho cuando llamaste la primera vez. ¡Fui testigo de vuestra conversación!

—¿Eso crees? —pregunta burlón—. ¡Estaba todo planeado desde el principio! Sabía que no ibas a negarte porque conocía tus puntos débiles. Sabía que estabas en una relación amorosa que no te aportaba nada, sabía que tenías problemas económicos y sabía que tenías miedo a perder tu trabajo después del Brexit. Por cierto… no va a cambiar nada, Elena.

—¿Y cómo supo todo eso? ¿Brittany? —pregunto incapaz de creer que mi mejor amiga me haya vendido de ese modo.

Mark me analiza un buen rato antes de responder. Deduzco que su respuesta no va a gustarme.

—Casper —afirma entrecerrando los ojos, midiendo el grado de dolor que su confesión ha causado en mí.

—¿Casper, mi Casper? —pregunto, segura de que se trata de un error.

—Buff, Elena… ¡Estás tan perdida que no sé ni por dónde empezar!

—¡Empieza por contarme qué tiene que ver Casper con todo esto! —exijo de malos modos.

—Gina no te mintió cuando te dijo que no estabais en Roma por Ethan… —dice. No puede estar insinuando lo que creo que está insinuando. Sé que quiere que ate cabos, pero mi cerebro había dejado de funcionar en algún momento de esa conversación—. Gina había comprado esos tickets de avión para ir con su pareja, pero discutieron y decidieron dividir el viaje. Uno se quedó con los vuelos y el otro con los hoteles. Gina te llevó a ti y…

—…Y Casper llevó a Ethan —completo con amargura. Tiene que tratarse de una pesadilla—. Así que por eso Gina estuvo todo el viaje fingiendo ser feliz y posteando cosas en las redes sociales. Asegurándose de tener siempre una copa en la mano, una sonrisa y un hombre a su alrededor. Por eso fuimos a aquel restaurante de Trastevere al que también fue Casper, y por eso insistió en que los italianos se quedaran con nosotras a pesar de que luego no hizo nada con él.

Me levanto aturdida y ahora soy yo la que empieza a dar vueltas. Gina es la chica de los cuadros de Casper, la mujer que tantas veces le había partido el corazón. Y Casper es el joven que había rechazado a Gina antes de ir a Roma. Todo encajaba de una forma cruel y dolorosa.

—¿Cuándo se conocieron? —pregunto por puro masoquismo.

—En la fiesta de la revista, hará unos… ¿tres años? —explica ante mi mirada de consternación—. Tu amiga Brit lo llevó como acompañante. Estuvieron saliendo un tiempo y después rompieron porque no buscaban lo mismo, pero han tenido varias idas y venidas desde entonces.

—¡No puede ser! —insisto, pero sé que tiene sentido, aunque mi cerebro se niegue a creerlo.

Mark saca el móvil de su bolsillo para enseñarme una foto de Gina y Casper en actitud cariñosa en un arco de flores de un famoso restaurante inglés. Sé que es una foto antigua porque Gina ya no lleva el pelo así.

—Ahora entiendo por qué Gina y Ethan parecían saber cosas de mí que yo no les había contado —murmuro con la mirada perdida en mis recuerdos—. Estaba convencida de que nunca le había contado a Ethan que me iba a Llanfair. ¡Casper lo sabía todo desde el principio! Por eso se hizo amigo de Ethan con tanta facilidad.

—Gina le manipuló a su antojo para que os guiara a los dos por el camino que queríamos —explica Mark, observándome—. El problema es que, al igual que tú, se involucró emocionalmente con el chico y llegó un momento en el que dijo “basta”. Discutió con Gina, se sintió utilizado y la dejó. Se dio cuenta de que todos estabais llegando demasiado lejos con el jueguecito, y decidió mantenerse al margen. Por eso no aprobaba vuestra relación.

—Así que mi mejor amigo y mi exnovio trabajaban para ti y Gina —asumo en voz alta y algo consternada—. ¡Magnífico!

—Casper no trabajaba para ella, está jodidamente enamorado de esa loca, que es distinto.

—¿Puedes explicarme a qué se refería Gina con “la verdad” sobre Ethan y su relación con esas chicas que desaparecieron?

—Ah, eso… —dice despectivamente—. Ethan te dijo que todas las mujeres de su vida le habían utilizado, y es cierto, como tú misma has comprobado —añade una sonrisa divertida que me dan ganas de borrarle de la cara— pero él también utilizó a esas pobres chicas que ahora no pueden defenderse.

—¿De qué estás hablando?

—Ethan engatusaba a las chicas de los hoteles en busca de información. Tanto las camareras del bar como las de servicio de habitaciones oían y veían muchas cosas todos los días, y en esos hoteles se hospedaban los clientes más prestigiosos, por así decirlo. —Mark habla y yo me veo incapaz de reconocer a Ethan en sus palabras. Ese no es el mismo chico que me robó el corazón con su sinceridad, su humildad y su sencillez—. Dejó de hacerlo cuando se dio cuenta de que, chica a la que se acercaba, chica que desaparecía.

—¿Cómo es posible? —pregunto con frialdad, aguantando las lágrimas de rabia que amenazan con arruinar mi maquillaje.

—Los hoteles tienen cámaras de seguridad por todas partes. No creo que nadie pensara que el hijo de jefe estaba intentando hundir su imperio, pero sospecho que Claire encontró una manera perfecta de inculpar a Ethan si las cosas se ponían feas.

—Y yo he sido una marioneta más en el sistema.

—¡No seas tan dura contigo misma! —me reprende Mark, ajeno al dolor que me está causando con su confesión—. Por eso me hace gracia que Ethan sea tan cínico contigo, que se haga el ofendido por lo que hiciste, cuando él estaba jugando con las mismas reglas desde el principio. La única razón por la que dejó a Wendy y te eligió a ti es porque estabas consiguiendo más información tú por tu cuenta de la que él obtenía a través de ella —explica con una mueca de incertidumbre. Sus palabras terminan de romperme el corazón—. Te necesitaba para completar el puzle. Así que te dejó vía libre a los secretos McGowan para que le ayudaras a seguir con una historia que él creía estancada.

—¡Vaya! Me alegro haberos sido de ayuda a todos.

Noto cómo me voy desinflando poco a poco. Podían quitarme muchas cosas, pero mis recuerdos eran solo míos. Y de repente no habían significado nada. Ethan nunca me había querido, solo me había confesado estratégicamente sus secretos para que le ayudara a resolver el enigma que llevaba años atormentándole. Ni siquiera sé si sentirme aliviada porque ese impresentable ya no esté en mi vida, dolida porque lo he perdido, o cabreada porque tan solo fui para él otra herramienta más en un plan jodidamente perfecto.

—Así que la conclusión que extraemos de aquí es que os habéis estado riendo todos de mí desde el principio —resumo, luchando por no venirme abajo—. Mi jefa, mi novio, mi mejor amigo… y tú. Pero bueno, tú me das igual, a ti no te conozco de nada.

—Bueno, es simplificarlo mucho todo, pero sí, la conclusión es esa, supongo…

—¿Y este paripé de interrogatorio es siquiera legal? ¡Me habéis hecho una encerrona para obtener información!

—Tú te acostaste con Ethan para obtener la tuya. Cada mago tiene sus trucos.

Le miro, despechada e incapaz de creer que realmente haya dicho eso. Me levanto de la silla dispuesta a irme de allí.

—¡Qué te jodan, Mark! ¡Que os jodan a todos!

—¡Perdón, Elena! ¡No te vayas! —pide—. Cuando te negaste a darnos el informe, tuvimos que ser creativos para conseguir esa información. Gina pensó que ibas a vendérselo al mejor postor, y alguna de la información que hay ahí podría hacer mucho daño en las manos equivocadas —explica, tratando de que me ponga de su lado y sienta un ápice de compasión y respeto por él—. Pensábamos que descubrirías dónde está Analisa, era en parte la razón por la que te necesitábamos hoy aquí, pero has desentramado algo mucho más valioso.

—¡Siento recordarte que no tengo ni idea de dónde está esa mujer!

—¡Pero sabes que está viva! —exclama Mark, poniéndose a mi nivel—. ¿Te parece poco?

—¿Y qué hubiera pasado si de verdad le hubiera dado ese reportaje a Gina? ¿Qué hay de todas esas promesas que me hizo?

—La oferta sigue sobre la mesa. Sé que has escrito el informe, tú misma me lo has dicho. Y también sé que hay cosas que no me has contado esta tarde, no sé si porque Ethan no te las contó a ti o porque aún sigues protegiéndole.

—¿Pero tú estás mal de la cabeza? —pregunto, incapaz de contener la explosión de sentimientos que invaden mi alma—. ¡Tú mismo me has dicho que Ethan estaba jugando conmigo, dándome la información que le convenía y manipulándome a su antojo! ¿Por qué iba a contarme más de lo que ya os he dicho?

—Si de verdad quieres a ese chico, sería genial que nos ayudaras a cazar a esos hombres —pide apelando a mi lado emocional—. Sé que te preocupa Ethan, y no puedo prometerte que él vaya a salir ileso, pero vamos a hacer todo lo que esté en nuestra mano para protegerle. Me encantaría que colaborases con nosotros. Si alguien puede descubrir la identidad de esa gentuza, esa eres tú, Elena.

—¡Me parece increíble que tengas el valor de pedirme algo así! —me levanto y cojo mi chaqueta de la silla en un claro amago por desaparecer de allí cuanto antes—. Por mí ya hemos terminado. Ahí tienes “El caso McGowan”, yo ya hice mi parte. ¡Estoy deseando leer vuestro artículo!

—¡Espera! —Mark me agarra del brazo con fuerza. Le doy un manotazo para zafarme de sus manos—. Hay algo que necesito que sepas.

—¡Ah, que aún hay más! —Me digo a mí misma con sarcasmo, como si no hubiera tenido suficiente—. ¿Se trata de Brit? ¿Se ha aliado con Gina para fingir ser mi mejor amiga todos estos años? ¿O vas a contarme ahora que mi madre está compinchada con la reina de Inglaterra para que me vuelva a casa?

—Eres graciosa hasta cuando estás cabreada —Mark se esfuerza inútilmente por ocultar una sonrisa—. Solo quería que supieras que Ethan renunció a todo en agosto. A Wendy, a la investigación, a nuestra ayuda económica… Como suele ser habitual en él, no nos dio ninguna razón, aunque ahora sé que fue cuando os fuisteis juntos a Edimburgo. Nos bloqueó en el teléfono y no volvimos a saber de él, a excepción de las veces que Gina y él se vieron por casualidad.

—¿De verdad fue casualidad? —pregunto sarcástica.

—Para Gina no… —responde orgulloso—. La cuestión es que no volvimos a saber de él hasta que hace unos días vino a mi despacho en Nueva York pidiéndome explicaciones. Así que discutimos, mucho. Creo que nunca le había visto tan cabreado.

—De verdad no sé a dónde quieres llegar con todo esto…

—Todo este tiempo hemos pensado que se había vuelto uno de ellos, o que trabajaba para alguien más, pero después de escuchar tu relato… —Mark hace una pausa y me mira con compasión. No pensé que ese hombre fuera capaz de mostrar sentimientos—. Creo que Ethan te quería. Te quería de verdad.

—No hace falta que sigas con la actuación, ya nos hemos quitado todas las caretas. Dime, ¿hubo algo de verdad en todo esto?

—Eso tendrás que descubrirlo tú.

—¡Estoy harta de vuestras adivinanzas! —le grité, abrochándome el abrigo y dirigiéndome a la puerta a paso decidido—. ¡Espero que tengas turbulencias en el vuelo de vuelta!

Mis pasos, inseguros y temblorosos, me dirigen directamente al lavabo. Sé que Casper ya está esperándome fuera, pero necesito unos minutos para mí, para asimilar lo que ha pasado y tratar de recomponerme. El espejo me devuelve un retrato cruel que no corresponde con aquella joven patosa y risueña que meses atrás aceptó ese ambicioso trabajo. Estoy delgada, ojerosa, demacrada por todas las noches durmiendo solo a medias. No hay maquillaje que cubra la tristeza. En mi rostro veo también las mentiras, las traiciones y el dolor que he causado a unos u otros. No reconozco a la chica del espejo, no soy yo, no es la Elena que recuerdo. Pienso en la primera pregunta que me hizo Mark Wasilowska al entrar en el interrogatorio, cuando aún creía que se trataba de Gregory Brown. ¿Quién demonios es Elena Fernández?

Después de lavarme las manos y refrescarme un poco, me encierro en uno de los cubículos del baño. ¡Dichosos hoteles de lujo! Aquel retrete era lo suficientemente amplio para celebrar una fiesta con al menos diez personas más.

Me hago un ovillo en el suelo mientras las lágrimas recorren mi rostro como un río sin fronteras. No quiero ver a Casper. No después de haber descubierto que mi mejor amigo ha estado todo este tiempo en el bando incorrecto. Lo que más dolía no eran los golpes, sino quién me los había asestado.

Cuando salgo del hotel, veo a Casper esperándome en la puerta. Está chispeando agua, como siempre, pero no hace frío. Lleva pantalones cortos, deportivas de verano y una chaqueta fina. Juro que jamás entenderé qué tienen los ingleses en las venas para tener esa tolerancia al clima.

Casper me mira con preocupación y le devuelvo una sonrisa triste. No tengo humor ni para fingir que todo va bien. Me estrecha fuerte contra sus brazos, pero yo permanezco inerte, incapaz de reaccionar.

—¿Cómo ha ido, pequeña? —pregunta con preocupación, aflojándome de sus brazos para mirar mis ojos hinchados por las lágrimas que no pude contener minutos antes.

—¿Recordar absolutamente todo del hombre que me rompió el corazón y salió de mi vida sin una palabra? —pregunto con sarcasmo—. ¡Genial! Estoy deseando repetirlo.

—¿Qué quería ese tipo? Has estado doce horas ahí metida, empezaba a temer que te hubiera pasado algo.

—Pues… básicamente me ha drenado, ha exprimido cada palabra, cada recuerdo que quedaba en mi alma, y después me ha confesado que no era el abogado de Ethan y que todo este tiempo no he estado ayudándolo a él, sino a Gina. —Noto que a Casper le ha cambiado la cara. Decido darme la vuelta y encararle—. Pero tú ya lo sabías, ¿verdad? Sabías desde el principio que yo estaba trabajando para Gina, igual que sabías que ella tenía este retorcido plan contra nosotros.

—No sé qué te ha contado ese tipo, pero puedo explicártelo todo —se defiende él—. Vayamos a algún sitio donde podamos hablar tranquilos. Te invito a un mulled wine[122].

—Dime la verdad. ¡Sabías que Ethan estaba utilizándome para obtener información! —le acuso, soltándome de él y exigiendo respuestas—. ¡Sabías que Gina había montado este paripé para que le diera el reportaje!

—No es lo que piensas…

—O sea, que es verdad. —Me siento en un banco cercano con la mirada perdida en el ajetreo de la ciudad. Estoy tan nerviosa que temo que mis piernas flaqueen en cualquier momento—. ¿Has tenido un lío con mi jefa?

Casper se siente acorralado. Lo sé porque en nuestros años de amistad he aprendido a descifrar sus expresiones, su lenguaje no verbal. Se sienta a mi lado en el banco y extiende sus largas piernas, mientras se apoya sobre sus codos. Eso también lo hace cuando está incómodo.

—¿Por qué lo hiciste? —insisto, a pesar de que Casper no está dándome respuestas—. ¿Qué más le has contado a Gina sobre mí?

—Conocí a Gina en esa estúpida fiesta hace dos años, la misma a la que tú has llevado a Ethan —explica al fin—. Nos gustamos, estuvimos saliendo, yo quería formalizar las cosas y ella me dijo que era un crío y que estaba bien como romance pasajero, pero que no era lo que buscaba.

—No es lo que me contó en Roma… —reproché, sin saber si me estaba mintiendo o simplemente no había sabido entender a Gina.

—¿Te habló de mí en Roma? —preguntó con un marcado interés.

—Soy yo quien hace las preguntas.

—Estuvimos unos meses quedando, al principio asumí que las cosas eran así, pero me cansé de ser su juguete. En los siete meses que estuvimos juntos, yo me había enamorado perdidamente de ella y mantenía la esperanza de que cambiara de parecer. Empecé a ponerme celoso sin motivos, discutíamos por cualquier cosa, hasta que ella me dijo que la estaba agobiando y que era mejor dejarlo. En menos de dos semanas, ya tenía otro veinteañero en su cama.

—¡Típico de Gina! No puedo creerme que mi jefa sea la famosa chica de los cuadros a la que, según tú, no habías vuelto a ver…

—¡No la había vuelto a ver hasta este año! —afirma—. Me contactó a principios de febrero. Fuimos a cenar juntos, follamos y no sé cómo acabé contándole que estábamos buscando un compañero de piso. Le dije que Amber y tú estabais molestas conmigo porque me había acostado con todas las inquilinas. En realidad, solo quería darle celos. Me dijo que conocía a alguien que necesitaba piso en Londres, así que le dije que contactara con Amber para ver el piso y, poco después, Ethan se estaba instalando en casa. Gina siguió llamándome y quedamos ocasionalmente, siempre la misma historia: cena y polvo. Poco después, me dijo que estaba preocupada por tu trabajo, que no tenías chispa, y me preguntó por tu vida privada.

—Y tú, por supuesto, se lo contaste —le acuso, molestísima.

—Solo le comenté que estabas quedando con alguien, pero que no te veía muy convencida, y que tenías cierto feeling con el nuevo. La verdad lo dije sin pensar, jamás pensé que estuviera usando la información en vuestra contra —explica, tratando de convencerme de que él también es una víctima en esta historia—. Cada vez estábamos mejor, volvimos a quedar, hicimos planes de futuro… Pero ella se las ingeniaba para acabar hablando de tu relación con Ethan, lo que me llevó a pensar que Gina tenía interés en él. Al fin y al cabo, es un tipo atractivo, ¿verdad? —Casper me mira, pongo los ojos en blanco—. Discutimos y la cosa se fue un poco de las manos, así que acabé dejándola justo cuando íbamos a ir a Roma. Sabía que pensaba ir con alguien para aprovechar su parte del viaje, pero no pensé que fuera a llevarte precisamente a ti, ni que fuera a presentarse en todos los lugares en los que teníamos reserva.

—¡Fue lo mismo que hiciste tú! —repliqué sarcástica-. ¡Tú también llevaste a Ethan a Trastevere, esperando encontrarla a ella!

—¡Lo sé, lo sé! La cuestión es que volvimos a vernos después de ese viaje —confiesa ante mi mirada de estupefacción—. Decidió ser honesta por primera vez, contarme por qué tenía interés en Ethan y lo que te había pedido a ti. Me pidió que me mantuviera alejado, que te ayudara a conseguir tu propósito a toda costa. Gina quería que Ethan confiara en ti a cualquier precio.

—¿Gina te contó que estaba escribiendo sobre él? —pregunté sin dar crédito—. ¿Te contó también que tenía que estar con Wendy para conseguir la investigación que paralelamente Ethan tenía con ellos?

—No, esa parte la omitió. En cualquier caso, a esas alturas ya había decidido que Ethan me caía bien y no quise meterme en vuestros dramas. Al principio no le di importancia, pensé que estabais tonteando y la cosa no llegaría a más, pero cuando Ethan dejó a Wendy y se fue contigo… Lo siento, pero no podía aprobar vuestra relación. Sabía que era una farsa para conseguir tu reportaje y me vi atado de pies y manos, no podía traicionarte y contarle a Ethan la verdad, pero tampoco podía dejar que le hicieras daño.

—¿Qué le hiciera daño? —repito con una sonrisa amarga—. ¿Te contó tu amigo que la única razón por la que salía conmigo era para que le ayudara con su investigación? —inquiero con un tono dañino. Creo que Casper es otro iluso que ha creído las mentiras de Ethan—. Juntos conseguimos llegar más lejos de lo que él había logrado en varios años de búsqueda. ¡Por eso dejó a Wendy y se fue conmigo!

Casper niega, cabeceando de un lado para otro.

—Ethan te quería, Elena. Te quería de veras.

—¿Sabías que Ethan también trabajaba para ella?

—¿Para quién? ¿Para Gina? —pregunta incapaz de creerme, y yo asiento con la cabeza. Su desconcierto parece sincero—. ¿A qué te refieres? Creía que eras tú la que estaba trabajando para ella en un reportaje sobre ese hotel, SilverMoon.

Le pongo al día de los últimos acontecimientos, sin entrar en demasiados detalles. Pensaba que Casper estaba actuando, pero parecía genuinamente sorprendido.

—¡Te juro que no sabía nada! —responde patidifuso, probablemente sintiéndose tan traicionado como yo me sentía en esos momentos.

—Pues espero que el polvo te haya valido la pena. Ethan y Gina se han estado riendo de nosotros de lo lindo todo este tiempo.

—Me cuesta creer lo que dices… —responde negando con la cabeza—. A estas alturas, todo lo que me cuentes de Gina voy a creérmelo, pero Ethan estaba eufórico cuando regresasteis de Escocia juntos. Tenía un montón de planes contigo, estuvo mirando qué hacía falta para traerse a Gael a Inglaterra, buscando piso para ellos dos… Me dijo que nunca antes se había sentido así con alguien, que le llenabas de vida.

—¡Pues era todo mentira! —digo al fin, haciendo de tripas corazón para no oír la sarta de mentiras que está diciendo. Me niego a que coseche la más mínima esperanza en mí.

—Así que mi mejor amiga es una periodista infiltrada, mi mejor amigo un cabrón sin escrúpulos y mi exnovia… mejor no hablar de Gina ahora.

—Te olvidas el detalle de que tú eras el chivo expiatorio de mi jefa. Quien esté libre de pecado… —digo uniéndome a su depresión—. Así que Gina, ¿eh? Sigo sin saber qué has visto en ella.

—Esta vez he tocado fondo, Elena.

—Avísame cuando descubras el entresuelo. Yo toqué fondo hace un par de meses y aún sigo cayendo —respondo con tristeza.

—Estaremos bien, pequeña. —Me coge la mano con ternura y me mira con decisión. Yo aún no he decidido si quiero seguir siendo su amiga o no—. Dentro de un año miraremos atrás y nos reiremos de esto.

—No sé dónde estaré dentro de un año —afirmo. Casper se gira para mirarme con curiosidad—. No sé si volveré después de navidad. Ahora mismo no tengo ganas de estar en Londres.

—¡No digas tonterías, Elena! Después de quince días en casa, lo verás todo con otros ojos.

—¡Es que no sé qué hago aquí! En este último año todo ha sido una mentira: Ethan, Gina, tú… —respondo melodramática. Casper trata de defenderse, pero le interrumpo—. ¡No sé quién soy! He estado jugando con todo el mundo, mientras todos jugabais conmigo. Y mi mejor amiga, quién es la única que no estaba involucrada en esta red de mentiras, me odia.

—¡Brit no te odia! Solo necesita un poco de tiempo. Elena…Todos pasamos por malas rachas. Esto es solo un ciclo, vamos a cambiar de década y las cosas están un poco revueltas ahora mismo, pero te juro que el año 2020 va a ser maravilloso.

—Necesito tiempo, Casper. Te agradecería que no me llamaras cuando esté en España. Necesito romper con mi vida aquí y aclararme.

—Una última cosa… ¿Te acuerdas cuando le pediste protección a Gina, y ella te dijo que nunca te había faltado? —pregunta. Yo asiento con la cabeza, confundida. En realidad, nunca supe quién estaba detrás de eso—. No tengo pistolas como esos tipos, pero sabes que soy el mejor en artes marciales. Siempre estuve protegiéndote de Ethan, y te he fallado.

—¡No digas tonterías! ¡Ethan jamás me puso una mano encima! No en ese sentido…

—Pero te ha roto —dice con tristeza—. Y se ha llevado las piezas con él.

Son casi las once de la noche y el de seguridad no me deja entrar en el edificio. Mi pase como trabajadora de Ladies’Secret caducaba a las seis de la tarde. Le convenzo de que serán solo diez minutos en lo que termino de recoger mis cosas y le explico que, si no he ido antes, es porque quería evitar las preguntas de mis compañeras queriendo saber por qué el ojito derecho de Gina estaba vaciando su mesa. Creo que siente lástima por mí. Cuando por fin me da luz verde, corro literalmente hasta la oficina para recoger mis cosas. Al llegar allí y verlo todo en silencio, la tristeza me cae encima como una losa de treinta toneladas. Los recuerdos, tantos buenos momentos… Ahora es todo parte del pasado.

—¿Cómo estás?

Me sobresalto al escuchar su dulce voz detrás de mí. No esperaba encontrarme a nadie a esas horas, menos aún, a ella. Me giro y veo a Brit con unos vaqueros descoloridos por el uso y una amplia camiseta de deporte que ha vivido tiempos mejores. Lleva las gafas de ver de cerca que nunca en su sano juicio llevaría en público, no se ha maquillado y se ha recogido el pelo en una coleta. Brit nunca sale de casa de esa guisa, pero la reina de Instagram sabe que está guapa con cualquier cosa.

—Déjame ver… Mi mejor amiga no me habla, el amor de mi vida está a punto de ser condenado injustamente por asesinato, me he quedado sin trabajo y acabo de descubrir que Gina y Casper tienen un romance —resumo con una mueca agónica—. He estado mejor. ¿Qué haces aquí a estas horas?

—Tengo a mi hermano y su novia en casa estos días y no lograba concentrarme. Gina me ha dado todo tu trabajo y no doy abasto —dice falta de emoción.

—Lo siento.

—¿En serio Gina y Casper estaban juntos? —se burla con una mueca de incredulidad—. No sé por qué no me extraña a estas alturas. Pillé una vez a Gina mirando unas fotos en su móvil y juro que el chico era clavadito a Casper.

—Pues parece que era el original.

Estoy un poco fría con ella. A estas alturas de la película, ya no sé quién es real y quién no.

—¡No puedo creerme que de verdad hayas dejado esto! —exclama con tristeza.

—En realidad lo he dejado todo —informo—. Me voy a casa unos días y no sé si volveré.

—¡No digas tonterías! ¡Claro que vas a volver! ¿Quién va a aguantar mis dramas de niña mimada con vida perfecta si tú te vas?

Intuyo esperanza en sus palabras y me hace sonreír por un instante. Sigo recogiendo mis cosas sin detenerme demasiado a hablar con ella. La tristeza me invade por completo.

—Elena… llevo tiempo queriendo hablar contigo, no me gusta que estemos así. —La miro sin creer que realmente esté pidiéndome una segunda oportunidad. Que esté dispuesta a perdonarme—. Lo que intento decir es que creo que sé por qué no me contaste la verdad. ¡Estabas protegiendo a Ethan!

—Brit, no sé cómo pasó. Estaba investigándole y de repente...

—Te enamoraste de él. Lo sé, lo he ido viendo cada día, y tú siempre me lo negabas. Pero he sido testigo de cada momento, cada mirada furtiva que os dedicabais. Incluso Wendy se dio cuenta. Cuando estabais juntos se incendiaba todo alrededor —responde. Sus palabras me producen tristeza, ese fuego no es más que hielo ahora—. En realidad, me alegro de no haber sabido nada porque no te lo hubiera permitido. ¿Quién iba a decir que Ethan era en realidad el hijo de puta del que quería alejarte? ¡Espero que se pudra en la cárcel!

—¡Es inocente! —explico con calma—. No voy a decirte que sea un santo, pero tampoco merece que le acusen por algo que no ha hecho.

—¡Jesús! ¿Y tú sigues defendiéndole? Elena, si de verdad quieres que te perdone, vas a tener que contarme todo desde el principio. Necesito saber qué ha pasado —pide, implorándome respuestas—. ¿Sabes que Ethan me llamó para disculparse? Se ofreció a contarme su verdad, pero me negué a escuchar sus mentiras de psicópata. Ni siquiera fui capaz de despedirme de él. Tenía un cacao con todo lo que me has ido medio contando estos meses que lo único que quería era pegarle con todas mis fuerzas. Por maltratador, por corromper a mi amiga, por romper nuestra amistad.

—Si quieres pegar a alguien por romper nuestra amistad, estoy aquí. Te aseguro que Ethan no tiene la culpa de nada. Fui yo quien decidió ocultar nuestra historia, quién ha estado mintiéndoos a todos.

—Cuidado, jovencita. ¡No te consiento que hables así de mi mejor amiga! —bromea mientras me empuja con suavidad y me obliga a sentarme en una de las butacas de colores de la sala de espera—. Tú espérame aquí que voy a por dos cafés a la máquina. Quiero que empieces por el principio.

Brit desaparece y vuelve cargada con dos cafés de la máquina de Costa. Así que hablamos con sinceridad, le cuento todo lo que no he podido contarle durante este año, sin entrar en detalles sobre el proyecto Luna de Plata. Por alguna razón, aun siento que eso pertenece a la vida privada de Ethan. Le cuento cómo nos hemos traicionado mutuamente, y que, en realidad, lo estoy llevando peor de lo que le hago creer a todo el mundo.

—Si te sirve de consuelo, Amber me dijo que parecía destrozado cuando se fue. Tanto, que no pudo despedirse de ti —me cuenta, tratando de infundirme ánimos.

—No se despidió de mí porque no me ha dirigido la palabra desde que descubrió que estaba investigándole. Pero no le culpo.

—¿Vas a entregar el reportaje?

—No. Gina ha obtenido la información que necesita por otras vías, pero yo no pienso lucrarme con su historia. Ethan no se merece eso.

—¡Oh, my Lord[123]! ¡Realmente estás enamorada de él! —afirma Brit con la sorpresa asomando en la voz—. Quizá debería ir disculpándome por si acabáis volviendo juntos...

—Está en Nueva York… —le recuerdo que la probabilidad de que eso ocurra es más bien remota.

—Sí, y hace dos semanas estaba en Londres. ¡Ni que no existieran los aviones!

—No sé qué voy a hacer con mi vida, Brit. Estoy más pérdida que cuando llegué a Londres por primera vez. Al menos entonces tenía claro lo que quería.

—¡Ya lo irás descubriendo! Lo bueno de tu situación actual es que infinitas posibilidades se abren ante ti. Por ahora, prométeme que vas a volver. Y que volveré a ver esa sonrisa tan contagiosa que tenías antes.

—Dame un par de semanas y volveré a ser la Elena de siempre.

Capítulo 46

31 de diciembre de 2019 - Valladolid, España

Volver a casa es siempre raro. Es como ver un episodio de tu serie favorita, solo que te has perdido muchas temporadas. Todo sigue igual, pero a la vez, todo es diferente. Si no fuera porque todo el mundo parece haber envejecido, pensaría que el tiempo se ha detenido. Todos me ven más guapa, más alta, más delgada o más gorda, de algún modo, diferente. Y es cierto que me siento distinta. Más viva que nunca.

Es curioso como el ser humano es capaz de adaptarse a las nuevas rutinas. Llevaba menos de quince días en Valladolid y, aunque al principio había extrañado despertarme en mi piso de Londres, ya me había acostumbrado. Todos los días, el despertador de mi padre sonaba a las siete de la mañana. Le oía deambular por la casa y poco después, mi madre se levantaba para desayunar con él. Encendía la tele y aseaba a mi abuela. A mí me gustaba quedarme en la cama hasta las nueve. Hacía años que no había sido capaz de hacer eso.

Después oía a Jorge y Julie dándose los buenos días en la habitación de al lado, o discutiendo porque ella quería dar pasos en la relación para los que Jorge no se sentía preparado. Me costaba horrores entender el acento tejano de mi cuñada, pero por suerte, Jorge seguía hablando inglés de Valladolid.

Casper ha roto su promesa y me escribe cada día para ver cómo estoy y obligarme a prometerle que voy a volver con él a casa; al igual que Amber y Brit, que parecen dispuestas a todo por animarme. Sabía que ese momento llegaría antes o después, la compasión que sigue a una ruptura. Afortunadamente, nadie menciona a Ethan. Sé que han hablado con él cada día, pero al menos en eso han mantenido el voto de silencio que me hicieron. Sé que en un par de días se me pasará… Nadie se ha muerto nunca por un corazón roto.

No ha dejado de llover ni un solo día desde que he llegado y todos bromean diciendo que me he traído la lluvia conmigo. Les explico, inútilmente, que en Londres no llueve tanto como la gente cree, pero lo cierto es que no puedo tomar ese invierno como referencia: es cierto que ha sido el más lluvioso en Londres desde los últimos tropecientos seis años.

El río Pisuerga se inundó hace unos días a su paso por la ciudad, al igual que muchos pueblos de Castilla. Me preocupaba especialmente porque no he podido ver a mi amiga Esther desde entonces, atrapada en el pueblo de su marido, cerca de Ávila. Y hoy es el gran día en que hemos quedado para nuestra pequeña tradición de nochevieja: desayunar chocolate con churros en el centro.

Para despedir el año, he elegido unos vaqueros viejos que compré con dieciséis años (extrañada de que aún me valgan), un jersey rojo dado de sí y unas deportivas. Le doy un beso a todos justo antes de salir por la puerta y aviso de que igual no vengo a comer.

Hace un frío que pela, aunque no tanto como otros años. ¡Me río yo de la humedad de Londres al lado de Pucela!

Camino por las calles de mi ciudad, maravillándome con todas las tiendas que hay nuevas, y entristecida por las que ya han cerrado. ¡Qué de luces tiene este año la ciudad! El Ayuntamiento se lo curra más cada navidad. Me cruzo con Paquita, la vecina del cuarto que solía sacudir las alfombras en la ventana para fastidiar a Marisol, la del segundo, una mujer a la que tenía especial cariño porque siempre nos traía galletas recién horneadas. Tenían una guerra de patio que nunca llegué a entender muy bien. Mi madre me ha dicho que Marisol no aguantó el último invierno y se fue para montar una panadería en el cielo. No sé por qué, pero la noticia me entristece. Es como si me hubieran robado una parte de mi infancia.

Sigo caminando y me encuentro a un compañero del colegio al que hace al menos una década que no veo. Nos ponemos al día entre abrazos y nostalgia y nos despedimos con la firme promesa de que no pasarán otros diez años sin vernos.

A veces tengo la impresión de que viven dos Elenas muy diferentes dentro de mí, una que jamás se ha ido de Valladolid, con sus recuerdos, su gente y sus manías. Y otra que vive una vida completamente distinta a kilómetros de allí. La de Londres es ambiciosa y arriesgada, la de Valladolid se conforma con esos pequeños momentos con su gente. Pero la una no podría sobrevivir sin la otra.

Esther es mi mejor amiga desde el colegio. Estudiamos juntas en el mismo instituto, y las dos decidimos que seríamos grandes periodistas cuando empezamos la universidad. Me había prometido que cogeríamos un avión en busca de aventuras, que conoceríamos todas las tribus del Amazonas y seríamos testigos de cada conflicto político que ocurriera en el mundo. Pero llegó aquel chico del pueblo, le puso un anillo en el dedo y ella decidió que trabajar en la tienda de ultramarinos del barrio le hacía más feliz que recorrer el mundo conmigo.

Cuando veo a Esther esperándome en la Plaza de la Universidad, se me dibuja una sonrisa de oreja a oreja en el rostro. Me abraza como si me fuera a partir en dos, un abrazo que me hace sentir llena de vida. Me cuesta creer que haya pasado casi un año desde la última vez que nos vimos en esa misma plaza.

Pedimos chocolate y churros y nos ponemos al día de nuestras vidas. Al contrario que cuando estoy con Brit, esta vez solo hablo yo. Esther tiene cierto complejo de inferioridad conmigo, cree que mi vida es apasionante y está llena de aventuras, y ella se despierta cada día sabiendo exactamente qué va a pasar porque ya lo ha vivido el día anterior. Y el anterior…

En teoría hemos quedado para desayunar, pero cuando me quiero dar cuenta, es la hora de la comida y seguimos juntas. Nos vamos de tapeo por el centro. Hay demasiadas cosas que contarnos y un desayuno no parece suficiente.

—Así que has dejado el trabajo —dice decepcionada—. ¡Ese trabajo era mi sueño! No sabes lo que te envidiaba.

—A veces los sueños se convierten en pesadillas —reconozco apática—. Además, fuiste tú quién decidió renunciar a tu carrera para ser la mujer de Tony.

—¡No me lo recuerdes! Por cierto, ¿cómo has encontrado todo a tu vuelta?

—La navidad debería estar prohibida. Estoy segura de que aumenta el índice de suicidios.

—¡No te quejes! Al menos puedes volver a casa y juntarte con los tuyos. A mi prima Mari le ha tocado quedarse en Berlín este año por el curro…

—Sí, pero también vengo en verano y no hay nadie en la tele recordándome mi misera existencia.

—¿Misera existencia? —pregunta ella a punto de quejarse—. ¡Dios mío! Si tienes el Instagram lleno de fotos de viajes y sitios super guais. Por cierto, ¿algunos de esos guaperas con los que sales tanto es tu chico?

—¿Tú has visto a Casper? —pregunto, tratando de desviar el tema—. ¡Apenas se le ve la piel con tanto tatuaje!

—Pensé que sería atractivo para alguien que se ha acostumbrado a vivir sin persianas —responde con sarcasmo.

—¡Muy graciosa! Es mi compañero de piso y te aseguro que no me pone nada.

Mi teléfono nos interrumpe. Normalmente no me gusta estar pendiente del móvil cuando quedo con alguien, pero lo cojo por si acaso es mi madre. Le he escrito un mensaje para decirle que comía con Esther, pero no se maneja muy bien con las nuevas tecnologías. Compruebo sorprendida que se trata de Gina. Tengo que parpadear dos veces para despertar de ese mal sueño, pero su nombre sigue en mi pantalla, reclamándome con insistencia.

Contesto con frialdad, pensando que se ha equivocado al marcar mi número. Me pregunta qué tal estoy y qué tal van las cosas por Valladolid. No puedo creer que esté siendo cortés conmigo después de cómo han acabado las cosas entre nosotras. No le pregunto qué tal le va por Londres o si tiene planes para esa nochevieja. Ni lo sé ni me importa.

—Quería que supieras que he leído tu artículo —comienza, dando así fin a la charla de ascensor. Sinceramente, no esperaba que lo hubiera hecho—. ¡Y me ha encantado! Quería saber si tengo tu permiso para publicarlo en la revista. Después de algunos arreglillos, por supuesto.

—¿Quieres publicar esa mierda arrancada de un diario adolescente? —pregunto parafraseando su discurso anti motivacional.

—¡Cielo santo! ¿Cómo es posible que lleves sólo quince días en España y ya se te haya olvidado hablar inglés, querida? —pregunta dañina. Pienso replicarle, pero lo peor es que sé que tiene razón—. Mira Elena, Mark me contó lo que hablasteis y quiero que sepas que no vamos a publicar nada sin tu permiso. Entiendo que Ethan quiera mantener la privacidad en cuanto al proyecto y que necesite tiempo para resolver esto solo.

—Vaya, gracias… ¿De repente tenéis escrúpulos?

—Bueno, después de haber oído tu historia, he de reconocer que también a mí me ha convencido… empiezo a pensar que tal vez Ethan sea inocente. Además, gracias a tu maravillosa información, han encarcelado a algunos tipos de esos hoteles. Es el mejor regalo de navidad que podrías haberme hecho nunca, querida.

—¡De nada! Me encanta seros de tanta utilidad —replico sarcástica—. ¿Querías algo más?

—En realidad sí, te llamaba por dos cosas. La primera, y escúchame bien porque no pienso repetírtelo dos veces, me gustaría que volvieras a trabajar para mí. No sé si te has ganado el New York Times, has sido muy poco profesional, pero supongo que eres humana. Y es innegable que eres una buena periodista.

—No tengo ninguna intención de irme a Nueva York, Gina… Y menos ahora mismo.

—Con que regreses a Londres me vale. Te quiero a mi lado, ayudándome con la revista. Tengo demasiadas pelotas inútiles alrededor, no me vendría mal tener a una respondona con talento llevándome la contraria.

—¿Quieres que vuelva a la revista? —pregunto atónita por tan extraño cumplido.

—Serás colaboradora rosa, así que tendrás tu propia sección y elegirás de lo que quieres hablar, mejor salario y gente a tu cargo. ¿Qué me dices?

—¿Podría hablar de política?

—¡No te pases! Tienes libertad dentro de lo que es la revista. En cuanto a la política… Tengo una segunda oferta que hacerte... —Comienza con un tono de voz que delata su nerviosismo—. Me gustaría que discutiéramos el caso cara a cara los tres en mi despacho. Mark se unirá por videollamada. Sé que no quieres perjudicar a Ethan, pero nos hemos arreglado con él después de las disculpas pertinentes y está de acuerdo en que sigamos con la investigación, siempre y cuando no te involucremos a ti.

—Veo que eres una mujer de palabra —bromeo—. Un momento, ¿has hablado con Ethan? —Me incorporo con rigidez al oír su nombre.

Es la primera vez que alguien me habla de él en todo ese tiempo. Me muero por preguntar cómo está y qué tal ha ido el juicio, pero decido callarme.

—Claro, querida, hablamos cada día. Que por fin sepa que Mandy y yo somos la misma persona tiene sus ventajas.

—Si te ha pedido que no me involucres, ¿por qué me estás pidiendo que lo haga? —Trato de encontrarle un sentido a su propuesta.

—Seamos realistas, hemos conseguido más con tu ayuda que sin ella. Mientras te mantengamos en el anonimato, nadie tiene por qué enterarse de esto… Por supuesto, confío en que no se lo cuentes a nadie, ni siquiera a tu chico.

—No quiero seguir mintiendo, Gina. De todos modos, Ethan y yo no hablamos desde hace semanas, así que puedes estar tranquila.

—Esa es otra de las cosas que quería comentarte… —Gina hace una parada para buscar las palabras adecuadas. Me tiene intrigada, no sé qué locura va a proponerme ahora—. Elena, quiero un final para esa historia —me pide—. El artículo es magnífico, pero no puedo publicarlo tal cual está o seríamos responsables de una oleada de suicidios colectivos.

—Gina, ¿me estás escuchando? —la interrumpo con nerviosismo—. ¡No hay final! Eso es todo lo que tengo. La historia acaba así, con una amarga despedida en la muralla de Londres. ¡Fin!

—¡Pues busca ese final! No pienso publicar esta historia si no me das algo de alegría. Es tan deprimente que las flores de mi despacho se han marchitado al leerlo.

—¡Pues no la publiques! —le digo aburrida de esta conversación—. Tengo que irme, estoy con una amiga. Adiós.

—¡Dime que te pensarás lo de ser colaboradora rosa!

—No prometo nada. Ni siquiera sé si me gusta cómo suena ese título en el currículo.

Me disculpo con Esther y me mira divertida. A pesar de llevar seis años fuera, sigo siendo leísta y tengo un acentazo español al hablar inglés que me delata. Ethan disfrutaba burlándose de mí a menudo.

—Mi jefa quiere que vuelva a la revista como colaboradora rosa. No tengo ni puñetera idea de qué significa eso, pero al parecer es algo bueno. Y sólo me ha puesto una condición —añado con una mueca de sarcasmo—. Quiere que escriba un final diferente para la historia que le entregué.

—¿Y eso es algo malo? —pregunta eufórica, sin entender la gravedad del asunto—. Eres escritora, ¿desde cuándo te ha costado escribir un buen final? ¡Voy a pedir vino ahora mismo para celebrar tu ascenso! No podemos brindar con cola que eso es de pobres.

Esther le grita emocionada al camarero que ponga dos copitas de su mejor ribera y traiga unos calamares con limón y otra de bravas. Sin embargo, yo no siento que tenga nada que celebrar. Mi cara se torna un poema y me muerdo el labio con nerviosismo.

—Vale, ¿qué problema tienes para acabar esa historia? —pregunta mi amiga, que me conoce demasiado bien—. Ya entiendo. Ese chico existe, ¿verdad?

—Solo es alguien a quién conocí en Londres… No te lo conté porque tú no estabas bien con Tony, así que no quería aburrirte con mis dramas.

—¿Bromeas? ¡Tú nunca me aburres! Es el otro, ¿verdad? El chico con el que estuviste en Roma.

—¡Madre mía, cualquiera tiene secretos contigo! —observo, sorprendida por que mi amiga me conozca tan bien.

—Si a estas alturas no te conociera, Elenita… Son muchas juergas universitarias juntas, cariño. ¿Y puedes explicarme por qué no estás con él ahora mismo? En tu historia se iba para no volver.

—Si te cuento lo que le hice, igual no reconocías a la dulce Elenita de la universidad… —asumo, aunque recuerdo que él también jugó conmigo—. Supongo que es una locura que después de todo me muera por volver a verlo.

—El corazón tiene razones que la razón no entiende —dice la voz de la sabiduría—. Si tu jefa quiere un final, llámale. Dile que le ponga un final a tu historia, aunque sea para no veros nunca más.

—Ni siquiera tengo claro que quiera volver a trabajar para Gina. Me ha hecho la vida imposible desde que crucé por primera vez la puerta de su despacho.

Pero Esther no está escuchándome mientras fisga con su teléfono móvil el perfil de Facebook de alguien. No tardo en darme cuenta de que está cotilleando el de Ethan que, al parecer, lo tiene abierto al público. Para ser tan celoso de su intimidad, alguien debería explicarle cómo funciona lo de la privacidad en las redes sociales.

Esther gira el móvil para mostrarme una foto en la que estoy con mis tres compañeros de piso en Piccadilly, hacía escasamente un mes.

—Tu amiga va en pantalones cortos y tú con abrigo y bufanda —observa Esther—. Una de las dos está mal de la cabeza.

—Los ingleses tienen anticongelante en las venas —explico con mi mejor sonrisa.

—¿Has visto su última publicación? —pregunta mi amiga con un tono de esperanza. Miro con curiosidad pensando que va a ser algo apoteósico, y compruebo decepcionada que solo se trata de una canción de Carlos Rivera—. ¡Me juego el cuello a que esto lo ha puesto por ti! Habla de una pareja que decide apostar por su relación a pesar de que todo el mundo está juzgándolos por lo que han hecho. “Y que lo nuestro se quede nuestro, que yo de amarte no me arrepientooooo…”.

Mi amiga comienza a canturrear en medio del bar y tengo que pedirle con la mano que baje el tono de voz. Si hay algo de lo que me he dado cuenta viviendo en el extranjero, es de que los españoles hablamos demasiado alto.

—Si de verdad te gusta ese chico, vas a tener que afrontar la realidad e ir a por todas —prosigue mi amiga tras oír mi relato—. Si no eres capaz de aceptarlo… olvídate de él.

—¿Por qué no ha venido hoy Tony? —pregunto cambiando radicalmente de tema. No quiero seguir pensando en Ethan y en ese final que no vamos a tener.

—Prefería quedarse jugando a la Play —dice. Yo sé que hay algo más que no me está contando, su mirada se ha ensombrecido y le tiembla el labio superior. Yo también conozco bien a mi amiga—. Tony y yo vamos a separarnos. Estas navidades en su pueblo han sido un infierno.

—¿Qué? ¡Pero si lleváis juntos desde… que nacisteis! —exclamo, aunque en realidad no estoy tan sorprendida.

—¡Lo sé, pero ese es precisamente el problema! Que él sigue siendo el mismo desde el instituto y yo me siento atrapada en esa casa, en Valladolid. ¡Necesito volar! Os veo a ti y a Jorge y… yo también quiero hacer algo más que vender pan y leche a marujas cada día de mi vida —explica Esther con la ansiedad asomando en la voz—. Yo tenía ambiciones antes de conocerle. Y los años van pasando, no quiero sentir que me estoy dejando cosas por hacer.

—Si quieres venirte a Londres, puedes quedarte en mi piso hasta que encuentres algo.

—Me han ofrecido un puesto en Barcelona —me explica, dejándome atónita—. No pagan mucho, pero ya va siendo hora de que empiece a hacer currículo, ¿no crees?

—¿Te vas a Barcelona? —la noticia me impacta un poco—. No sé qué decir... Me has dado demasiada información en apenas treinta segundos.

—Tengo que darles una respuesta antes de reyes. Voy a aceptarlo.

—¿Así que vas a dejar a Tony esta semana?

—Le he dicho que quería pasar la nochevieja sola con mis padres y mi hermana, sin él. Así que ya se lo imagina… Año nuevo, vida nueva. Y en este caso, empezamos una década. Sé que el 2020 va a ser muy diferente para mí, duro incluso, pero estoy deseando que lleguen esos cambios.

—Bueno, tendré que asumir que mis próximas vacaciones serán en Barcelona —digo con una sonrisa—. Podríamos quemar la noche catalana ahora que las dos estamos solteras.

—¡Te tomo la palabra! —asiente, guiñándome un ojo—. Por favor, no le digas nada a tus padres todavía. Hasta que no se estabilice mi vida, no quiero compasión.

—Te prometo que no habrá compasión.

—Elena Nito del Bosque —dice una voz asmática por megafonía—. Sus bebidas están listas. Por favor, pase a recogerlas por el mostrador.

Mi hermano y Esther se están riendo a mandíbula batiente, pero Julie, que no habla ni papa de español, no parece entender el chiste. Llevan años haciendo la misma broma y aún parece hacerles gracia. Sonrío con ternura. Me encanta comprobar que hay cosas que nunca cambian. Cojo las cervezas y las llevo a la mesa. Son las siete de la tarde y probablemente esta sea la última ronda del año antes de ir a cenar con mis padres.

—¿La Milana Bonita? —pregunta mi hermano viendo la cerveza artesanal que he traído.

—Cerveza pucelana, chatos —dice Esther con orgullo—. Os habéis perdido demasiadas cosas desde que vivís fuera.

—Las mismas que te vas a perder tú en cuanto te mudes a Barcelona —replica Jorge picajoso. Esther le mira con recelo.

—No pienso renunciar a mi futuro por nada ni por nadie. Nunca más —aclara molesta, como si fuera necesario. Los miro sintiendo que de nuevo hay algo que se me escapa.

—Can you talk in English?[124] —pide Julie con exigencias. La falta de cortesía me chirría un poco. Al contrario que los americanos, los ingleses siempre piden las cosas por favor.

Una de las razones por las que Julie odia venir a España es porque no consigue integrarse en las conversaciones. Mi familia no habla ni una palabra de inglés, y aunque Esther sí lo chapurrea, nunca ha hecho demasiados esfuerzos por integrarla en el grupo.

—¿Qué ha dicho la yanqui ahora? —pregunta Esther maliciosa, achispada por las bebidas que ya nos hemos tomado.

—Está pidiendo que hablemos en inglés. Me parece lo más justo, puesto que ella no habla español —reconozco tratando de establecer la paz.

—¡Eso es problema suyo! —recalca mi amiga pegándole un trago a su bebida—. Ha tenido tiempo más que de sobra para aprender la lengua de su amorcito.

Jorge decide ignorarla y comienza a hablar en inglés sobre los planes de esa noche. Esther nos cuenta que lo va a pasar con su familia y probablemente luego salga a tomar una copa con su hermana por el barrio, por si queremos unirnos…

—La verdad es que no solemos tener ocasión de estar todos juntos en familia, así que creo que nos quedaremos en casa este año —explica Jorge—. Pero puedes venir si quieres... Estaremos jugando al bingo con mis primos, como cada navidad.

—Sí, y mamá empezará a darme el coñazo en cuanto se tome dos copas —explico aburrida de lo mismo de cada año—. Aún le cuesta asimilar que esté soltera a mi edad.

—¡Mamá no es idiota! —asegura mi hermano divertido—. Sabe de sobra que entre Ethan y tú hubo algo. Se pasaba el día metiéndose en tu Facebook para ver si os dabais likes o subíais alguna foto juntos.

—¡Pero si no tengo fotos con él en Facebook! —explico ofendida—. Solo las que salimos todo el grupo.

—¡Suficiente para alimentar su imaginación! —se burla mi hermano—. ¡Si hasta ha estado chinchando a la tía Cris con que su futuro yerno era más guapo que el novio de la prima! Que por cierto, no es que sea difícil… ¿Qué habrá visto la prima Sara en semejante cardo?

—Recuérdame que desadmita a mamá de las redes sociales al llegar a casa.

—¡Ay, Elenita! —suspira Esther mirándome con cierta tristeza en la mirada—. Nunca te había visto así por un tío. Espero que realmente puedas olvidarte de él…

—¡Vaya, hombre! Gracias por los ánimos —replico molesta. No quiero darle importancia a su actitud, sé que está desanimada por los cambios en su vida.

—¡Te lo digo en serio! —insiste mi amiga, achispada por el alcohol—. Cuando alguien te cala de verdad, da igual lo que hagas, dónde te vayas o con quién. No se va de tu corazón.

—¡No le digas eso a mi hermana! —interfiere Jorge en actitud protectora—. ¡Mírate a ti! ¿A cuántos tíos les habrás dicho antes que eran el amor de tu vida? ¡Y pasaste página en cuanto conociste a tu marido! Como si los demás no hubieran sido nadie.

—¡Sabes que no tienes ningún derecho a decirme eso! —Esta vez, Esther lo dice en castellano y con mayúsculas.

—¡Y tú no tenías derecho a decirle eso a mi hermana! —replica mi hermano con ira. Miro a Jorge, enfrentándose innecesariamente a mi amiga, y a Julie, que me sonríe confusa. Al igual que ella, yo tampoco entiendo nada—. Además, tú te vas a Barcelona ahora y vas a empezar de cero. ¡Te vas a olvidar de todo lo que dejaste aquí!

—¡Tú también te olvidaste de todo el mundo cuando te fuiste a Texas! ¡No es mi culpa que no te haya ido como esperabas! —responde Esther furiosa—. ¡Lo malo de comerse el mundo es que luego hay que cagarlo, Jorgito!

—¿Quién te dice que esto no es lo que quiero? —insiste mi hermano.

—¡Niños, haya paz! —exclamo, víctima de la sorpresa—. Se acabaron las cervezas para los dos.

—Tienes razón, hermanita —se disculpa Jorge—. Además, tengo que irme a casa. Le prometí a mamá que le ayudaría con la cena.

—A mamá no le gusta que nadie entre en su cocina —le recuerdo—. Pero si vas a ayudarle, no me quedará más remedio que ir contigo.

Jorge coge su chaqueta y se dispone a irse. Voy detrás de él, pero me lanza una mirada recriminatoria.

—¡No seas boba! Disfruta de Esther un poco más. Yo ayudo a mamá.

Le sigo hasta la puerta para hablar en privado mientras Julie y Esther se dedican miradas de mal disimulada antipatía.

—¿Me tomas el pelo? Si te vas, te llevas a tu novia contigo. No sé por qué Esther y Julie se odian de ese modo, pero no pienso quedarme para averiguarlo —insisto, pero Jorge me hace un gesto con los ojos para que me quede y busca la complicidad de Esther al otro lado del bar, que no duda en levantarse y hacerme un gesto con el brazo para que vuelva a la mesa con ellas—. Un momento, ¿qué está pasando aquí?

—Julie y yo no estamos pasando por nuestro mejor momento —explica. No veo nada de nuevo en ello—. Ella quería que pasáramos las navidades en Texas, y yo le dije que me venía a España, con o sin ella. Eso, sumado a la presión por la boda y tener hijos… Necesito irme a casa y disfrutar de un rato sin Julie ahora mismo. ¿Crees que podrías aguantarla a solas un par de horitas más?

—Está bien, cárgale el muerto a tu hermana —digo de broma—. Prométeme que hablarás con ella.

—Solo es una crisis pasajera. No me veo dejando a Julie y empezando de cero otra vez. Además, ¿dónde voy a ir?

—¡A cualquier sitio! Los mejores comienzos van siempre después de los peores finales.

—Espero que te apliques el cuento, hermanita —responde, dándome una palmada en la espalda.

Capítulo 47

Julie y yo dejamos el bar no mucho después. A decir verdad, apenas había coincidido con ella dos o tres veces en mi vida y no teníamos nada en común. Me costaba entender qué había visto Jorge en ella si era todo lo contrario a él. A lo que él había sido.

Cuando entro por la puerta de casa, me llega un excelente olor a comida que inunda mis sentidos. Identifico el olor al lechazo al horno que prepara cada año mi madre, las torrijas con almíbar de mi tía Clara y los calamares con limón que mi hermano ha insistido en poner para que los pruebe Julie. Huele a navidad… y a chocolate. Normalmente nunca hacemos el chocolate para untar los bizcochos hasta la madrugada, pero parece que mi madre ha decidido adelantarse. Me llega el olor a algo más y maldigo mis recuerdos. Madera y cítricos. Creo que uno de mis primos usa el mismo perfume que Ethan.

Me encuentro a mi hermano y mi madre en la cocina, ultimando platos y preparando canapés en unas bandejas desechables de plástico plateado. Antes de regresar a Londres tengo que darles una charla sobre el consumo innecesario de plástico, en España van algo atrasados con el tema del reciclaje.

Mis primos y tíos ya están en casa, en un vaivén de bandejas de comidas, besos y abrazos.

—¿Aún estás así? —pregunta mi tía Cris al verme—. Anda, corre y ve a ponerte guapa, que hoy despedimos una década. ¡La magia va a ser doble esta noche.!

—Cariño, ha llegado algo para ti —me informa mi padre, dándome un beso en la frente con ternura—. Lo he dejado en tu habitación.

Asiento y no me mato por ver lo que es. Sé que Brit y Amber siempre me envían un regalo de navidad por estas fechas, lo cual me parece una estupidez porque yo siempre les doy mi regalo cuando regreso a Londres, pero ellas no pueden esperar.

Voy a la habitación de mi madre a cambiarme de ropa. Tiene la manía de plancharnos hasta los calcetines cuando hay una celebración familiar, y sé que me ha dejado mi vestido de terciopelo rojo perfectamente colgado de una percha en su habitación. Me maquillo en cobre y champán, labios color rojo Ferrari, y retoco mis mejillas con un poco de purpurina dorada. Como ha dicho mi tía Cris, hoy despedimos no solo al año 2019, sino también una década. Me embadurno en perfume Amor Amor con la esperanza de que augure algo bueno y me calzo unos taconazos de infarto de terciopelo negro con el tacón dorado. Sé que no tardaré en ponerme las zapatillas de nuevo, pero al menos quedaré mona en las fotos al lado del árbol.

Vuelvo al salón y hablo con mis primos. Sergio acaba de empezar a trabajar en Renault, a Sara le ha dejado el novio y María me muestra orgullosa su inexistente barriga de tres meses, pero a ella le hace ilusión creer que ya se va notando su embarazo.

—¡Tu madre ya está experimentando con la comida otra vez! —Se queja mi tía Carmen, untando un dedo en un recipiente que contiene una oscura y densa salsa marrón que me recuerda al mole poblano—. ¡Pues está bueno y todo! ¿Qué lleva esta salsa, Rosa? A ver si me pasas la receta.

—¡Deja de meter los dedos en la comida, Carmen! —se queja mi madre secándose las manos con un trapo de cocina. Lleva un delantal de lentejuelas encima de su vestido negro de nochevieja, muy folclórica—. Es una receta nueva para el pollo. Una sorpresa. Y tú, niña —esta vez se refiere a mí—. ¿Quieres hacer el favor de traer la silla de tu habitación? ¡No sé cómo quieres que nos sentemos todos!

Dicho y hecho. ¡Cualquiera le lleva la contraria a mi madre! Mi habitación está oscura y desierta, contrasta mucho con el jaleo del salón. Es, con diferencia, la estancia más pequeña de la casa. Mi madre se aprovechó de mi ingenuidad infantil para convencerme de lo geniales que eran esas literas que tenían armario, cama y mesa de escritorio todo en uno, pero ahora me doy cuenta de que la pobre hizo lo que pudo para amueblar una habitación como esa.

También tengo un armario empotrado, pero es tan pequeño que solo lo uso para guardar abrigos y poder ver la tele desde la cama (cuando consigo que llegue la señal). El aparatoso mueble con litera crea un ángulo muerto entre la escalera y el armario empotrado que mi hermano solía aprovechar para esconderse y asustarme cuando era pequeña.

Cojo la silla plegable de mi escritorio y me detengo al ver los dos sobres sobre la mesa. No parecen de mis amigas y, a simple vista, no veo ninguna dirección ni matasellos. Me pregunto cómo habrán llegado hasta allí. Le doy la vuelta al primero para abrirlo, muerta de curiosidad. Tiene el tamaño de un libro de bolsillo, aunque parece algo más pesado. El corazón me late con fuerza al ver impresas las letras “Recuerdo de México” en el segundo sobre. No sé cómo no me había dado cuenta antes de que aquellos sobres los había enviado él, toda la habitación estaba impregnada en su aroma.

Siempre me ha gustado abrir los regalos despacio, desenvolviendo cada pliegue y deslizando con suavidad el celofán, pero esta vez simplemente no puedo. Las ansias me consumen por saber qué habrá dentro y me sorprendo enormemente al comprobar que el primero esconde un cuaderno cuyas pastas están coloradas en acuarela en turquesa y naranja, asemejando un atardecer en el Caribe mexicano. En la portada y el lateral hay un título grabado en tinta plateada con una letra de estilo celta: “El complicado caso McGowan-Fernández”. No puedo evitar reírme. Al menos ese capullo sigue conservando su macabro sentido del humor. Ojeo la libreta por encima, está virgen excepto por la dedicatoria de la primera página, unos versos que firmaba el poeta Selam Wearing.

“Tú y yo tenemos un amor pendiente. Pero vamos a llamarlo café, que da menos miedo”.

Aunque intento mantener el tipo, aquellos versos hace que mi corazón se inunde de felicidad y esperanza. Dejo la libreta sobre la mesa y me dispongo a abrir el otro sobre. En su interior, un colgante con una réplica de la Piedra del Sol original —sin las modificaciones ni problemas que la otra versión pudiera acarrear— elaborada en plata y con incrustaciones de turquesa. Me quedo alelada mirando el colgante mientras cientos de recuerdos se amontonan en mi cabeza, impidiéndome pensar con claridad. De repente, lo vivido se vuelve más real

¿Cómo han llegado esos sobres hasta mi casa, si ni siquiera muestran ningún método de franqueo? Me doy cuenta de que el único que puede responder a esa pregunta es mi padre. Me giro dispuesta a encararle en el salón y salir de dudas.

Y entonces le veo, esperando pacientemente detrás de mí, con su camisa negra remangada hasta los codos, esos vaqueros que tan bien se ajustan a su anatomía, y su mirada llena de incógnitas. Está nervioso y tenso, probablemente sin saber qué esperar de mí. Pestañeo un par de veces para cerciorarme de que no es un sueño, pero es real, está allí, rodeado de los objetos de mi infancia, creando una escena que no termina de encajar.

Los motivos por los que le odiaba se vuelven más intensos, su abandono, sus juegos. Pero de pronto se desvanecen al recordar sus caricias, sus besos y su voz dulce despertándome por las mañanas. Me apetece abofetearlo, hacerle pagar por lo que me ha hecho. También quiero comérmelo a besos.

—¿Cuándo has…? ¿Qué haces aquí? —pregunto tratando de parecer inerte ante su presencia.

—Tenía curiosidad por visitar la Playa del Pisuerga —dice con naturalidad. Aquello me hace sonreír. Como excusa, es bastante pobre.

—¿Y bien? ¿Qué te ha parecido?

—No está mal, pero le falta un cocodrilo —bromea afable.

Sonrío, tratando de parecer indiferente

—¿Cómo… cómo fue el juicio?

—Estoy aquí, ¿no? —responde, mostrando un semblante maduro y sereno.

—¿Y Gael?

—En Nayarit, con mi madre. Los dos estamos bien, güera.

Algo dentro de mí se remueve de emoción al oír ese calificativo. No me había dado cuenta hasta ahora de lo mucho que le había echado de menos.

—¿Qué han dicho mis padres cuando te han visto? —pregunto por hablar de algo.

—Tu hermano me ayudó a prepararlo todo así que ya iban preaviso… —explica—. Tu madre parecía encantada de que tuvieras novio.

—¿Lo tengo? —pregunto perpleja.

—Depende, ¿te sigo interesando ahora que no soy un delincuente? —bromea divertido.

No le contesto, no puedo aguantar más las ganas de besarle y me tiro a su cuello. Ethan me responde con la misma intensidad, devorándome y apretándome tan fuerte que temo que vaya a deshacerme entre sus brazos.

Sin pensarlo demasiado, me aparto de él y le pego un tortazo. Acabo de recordar lo que me hizo. Él me mira con sorpresa y se lleva una mano a la cara, pero no parece enfadado conmigo. Probablemente sabe que se lo merece.

—Me has utilizado, me has mentido ¿y tienes el valor de presentarte en casa de mis padres? —replico colérica—. ¿Qué quieres de mí? He dejado el caso y no puedo aportarte nada más.

—No voy a decirte que no pueda vivir sin ti, porque sé que podría si me lo propongo, pero... —comienza con su voz tranquila y pausada.

—¿Has venido a España para decirme que puedes vivir sin mí? —pregunto sin entender su argumento—. ¡Podrías haberme mandado un maldito mensaje al móvil!

—He venido a decirte que puedo vivir sin ti, pero que no quiero —dice al fin, tanteándome con la mirada—. Me dolía el alma de echarte de menos.

—¿Cómo sé que esto es real? ¿Cómo sé que no me estás utilizando otra vez para resolver las dudas de tu loca existencia?

—No puedes. Tendrás que confiar en mí, igual que yo tendré que confiar en que tú no vas a contarle a nadie mis secretos —dice al fin, recordándome que yo tampoco he sido ninguna santa—. Sé que te he puesto la vida patas arriba, y que la relación que hemos tenido ha sido tóxica para todos, pero esta vez quiero hacer las cosas bien. Que no pueda remediar lo que hice en el pasado no significa que no pueda ofrecerte un futuro mejor.

—Puede que esté interesada en tu oferta. Sigue…

—Quiero que llenemos esa libreta de aventuras juntos y que algún día alguien se acuerde de nosotros cuando la encuentre en un desván.

Le miro pensativa, tratando de crear incertidumbre. En realidad, hace tiempo que ya he tomado esa decisión.

—Entonces, ¿vas a quedarte en Londres? —pregunto.

—Mi jefe me ha ofrecido un ascenso —explica con la ilusión de quien empieza un nuevo proyecto. Me alegro por él, sé lo mucho que le apasiona su trabajo—. Y estoy arreglando los papeles para traerme a Gael en verano. Su profesora me pidió que le dejara acabar el año escolar.

Ethan apoya su mano en mi cintura, dibujando caricias sensibles que me hacen estremecer.

—Eres aún más hermosa de lo que recordaba. Me ha costado resistirme al verte aparecer con ese vestido.

Sonrío y le aprieto contra mí, con fuerza, con temor a que vaya a desaparecer si le suelto. Yo tampoco puedo resistirme a él.

—¡No te imaginas lo mucho que te he echado de menos, pendejo! ¡Ni se te ocurra volver a dejarme!

—Ey, ¿es que acaso no recuerdas lo que dijo la bruja? —pregunta divertido—. ¡No vas a librarte de mí tan fácilmente! Siempre volveré a ti como una maldición —dice con una voz de ultratumba que me hace sonreír. Afortunadamente, nunca me creí la profecía.

—Sabes que hemos alquilado tu cuarto, ¿verdad? Y ya no tienes a tu Gina madrina para pagarte el alquiler.

—Tengo un piso de dos habitaciones medio apalabrado en Croydon, he oído que hay buenas escuelas allí. Es chiquito, pero para los dos solos nos vale. Tres, si la cosa funciona… —responde, haciéndome participe de sus planes—. Y hablando de Gina, quiere que vuelvas a cualquier precio. Y cuando digo a cualquier precio, digo a cualquier precio. Así que pide por esa boquita…

—Ya puede ofrecerme un pisazo en Westminster, ahora mismo no puedo ni verla.

—Todo el mundo merece segundas oportunidades y aquí todos nos hemos cubierto las espaldas. Además, si no hubiera sido por ella y su malévolo plan, tú y yo no nos habríamos conocido.

—Encima tendré que darle las gracias... —bromeo—. Me dijo que estabas de acuerdo en seguir con la investigación mientras no se publicara el artículo.

—Todo sigue según lo planeado: hundir la cadena de hoteles y, de paso, el proyecto Luna de Plata.

—Entonces, ¿vuelves a trabajar para ellos?

—Voy a colaborar en lo que pueda, pero sin ir al campo de batalla. No pienso hacer nada que os ponga a ti o a mi hijo en peligro. No voy a jugarme el futuro por algo del pasado.

—Preocúpate por Gael, yo estaré bien —respondo con autosuficiencia. La sonrisa burlona de Ethan muestra que él no está tan seguro

—Gina quiere que colabores con ellos. Sé que suena emocionante y esta decisión es pura[125] tuya, pero preferiría que te mantuvieras al margen.

—Ni siquiera sé si quiero volver a la revista.

—Pues me da que no vas a librarte de tu jefa, así como así —explica divertido—. He intentado convencerla para que vuelva con Casper.

—¿Estás de broma? —le miro atónita. Ya podía imaginarme a Gina paseando en bragas en el pasillo.

—No conozco a Gina Dillan, pero puedo decirte que la agente Mandy es buena tía… Y están los dos hechos polvo. ¡No sabes lo insoportable que es Casper con mal de amores!

—Sí lo sé, créeme. Y también sufrí a Gina en Roma, ¿recuerdas?

—Prométeme que vas a escucharla al menos. Si no te convence lo que tiene que decirte…

—Está bien, hablaré con ella. Y me iré haciendo a la idea de verla sin maquillar por las mañanas untando los muffins de ocho chocolates en el café. Por cierto, ¿conseguiste hablar con tu madre?

—De hecho… Sí, me costó acceder a ella y que soltara prenda, pero te hice caso y probé con Marcelo —responde creando incertidumbre—. ¿Sabías que mi mamá estuvo en Yucatán? Conoció a esa gente... Fue hace un millón de años y no recuerda cómo llegó allí, Adrián insiste en que se quedó dormida en el coche, pero ella dice que ni siquiera recuerda cómo salió de la cueva —explica con un tono misterioso—. Dice que le pusieron algo en el agua de Jamaica.

—¿Agua de Jamaica? —me burlo maliciosa—. ¡Por supuesto que había algo en el agua de Jamaica!

—¡Es puro té de hibisco! —contesta como si fuera lo más obvio del mundo.

—¿Qué más te contó?

—Marcelo me dijo que la llave no abre nada en Skerries, sino en esa cueva donde se reúnen para sus sacrificios. Creemos que está bajo el agua, a juzgar por lo que recuerda mi mamá, pero afortunadamente, en una zona donde hay suelo, así que sería relativamente seguro encontrarlo.

—¿Vas a buscar el cenote?

—He encontrado algunas pistas, pero dejaré que vayan Mark y los suyos cuando llegue el momento —explica—. Puede que solo sea una casualidad, pero estuve mirando cada centímetro de tierra que rodea Valladolid y encontré un cenote bajo una hacienda que se llama Mētztli iztac teocuitlatl.

—Luna de Plata —digo como si entendiera una sola palabra de lo que acaba de decir.

—¡Muy bien, güera! —vitorea dándome un beso efusivo.

—¿Qué más te contó tu madre? ¿Sabe lo que significa las palabras de tu tatuaje?

Ethan niega con la cabeza, intuyo que ya se lo ha preguntado.

—Me temo que no, pero sabe miles de cosas —responde ilusionado—. Aseguran que ya no queda nada en las Skerries, se llevaron los documentos después de que saltara la alarma con la secta. Y descubrí quién era el pájaro de las plumas de colores que lleva a cabo los sacrificios… ¡Adivina!

—Tu padre.

—¡El mero! Y como me temía, Aguirre y uno de sus hombres hacen los otros roles. Uno de sus socios tiene el pelo decolorado con lejía, como Tonatiuh. Blanco y en botella…

—¡Nunca mejor dicho!

—Mi madre también reconoció lo de sus depresiones. Es cierto que estuvo drogada, pero fueron los médicos de pago quienes le recetaron los narcóticos. Descubrió que era prima lejana de mi padre, toda la historia de los rollos genéticos, y se sintió culpable por haberme traído a este mundo. Incluso intentó suicidarse —explica con la tristeza inundando su voz—. Si no lo hizo, fue porque Marcelo estaba ahí. Tocó fondo, dejó a Adrián... Él no quería dejarla ir, pero le prometió hacerse la tonta y no decirle a nadie lo que sabía a cambio de su libertad.

—Por eso siempre ha negado saber nada.

—Bueno, te aseguro que no sabe ni la mitad de la mitad. Con su promesa, vino el hecho de no investigar nada. No quise insistir más, casi la rompe en mil pedazos recordar esta historia. Tuve que ver Coco con ella y mi hijo para animarla.

—Es mi película de dibujos favorita, no parece exactamente una tortura…

—Dejará de serlo pronto, créeme. También es la película favorita de Gael —bromea, amenazándome con tardes interminables viendo películas para niños junto a su hijo. Me doy cuenta de que la idea ya no me asusta tanto—. La neta es que mi mamá está dispuesta a hablar, pero me ha puesto una condición: —explica, yo le miro expectante—. Quiere conocerte antes

—¿A mí? —pregunto anonadada. Es lo último que había esperado oír.

—No termina de fiarse después de que escribieras ese artículo.

—¿Le cuentas siempre todo a tu madre? —pregunto molesta.

—No todo, pero obviamente me preguntó por ti y le dije que ya no estábamos juntos y que no pensaba volver a Londres. Algo tenía que explicarle si una semana antes estaba mirando cómo traerme a Gael a Europa y de repente no quería ni oír tu nombre, ¿no crees?

—Okay, ¿y cuándo voy a conocer a tu madre?

—Pronto. —La sonrisa de Ethan me desconcierta—. No puedo esperar a saber qué pasó entre ella y mi abuela, así que cuanto antes te ganes su confianza, mejor para todos.

—¿Tiene previsto venir pronto o…? —tanteo ante la falta de información.

—No, ella no va a ir a ningún lado… —responde enigmático—. Tienes el pasaporte en regla, ¿verdad?

Su mirada es una provocación andante. No puedo contener la emoción cuando me doy cuenta de lo que está sugiriendo.

—¿Cuándo dices que vamos a México?

—Pronto, te lo prometo. Una última cosa… Si estamos juntos, no pienso esconderme nunca más, y esta vez no voy a darte tiempo así que necesito que lo tengas claro. A mí, a Gael… A nosotros.

Solo se me ocurre una manera de probarle aquí y ahora que no pienso seguir escondiéndome. Cojo el móvil, preparo la cámara y en medio de un beso apasionado que le pilla por sorpresa, saco un selfi. Es muy impropio de mí hacer algo así, pero sonrío satisfecha ante la que va a ser mi felicitación de fin de año para todos mis amigos en las redes. Ethan me mira atónito, pero parece encantado con la idea.

—¿En serio acabas de postear esa foto?

No pasa ni un minuto hasta que empiezan a llegar mensajes de nuestros amigos preguntándonos qué está pasando. Sonrío y tiro el móvil a la cama despreocupadamente.

—Creo que ya no hay vuelta atrás… —respondo enredándome de nuevo en sus besos de lima y canela.

—Sabes que conmigo se te han acabado las vacaciones alrededor del mundo, ¿sí? Los días libres los emplearé en ir a México a ver a mi familia y España a ver a la tuya.

—¿Vacaciones en las playas paradisíacas de Riviera Nayarit por el resto de mi vida? —pregunto en voz alta, torciendo el gesto en actitud pensativa—. ¡No sé si podré soportarlo!

Volvimos a besarnos como si el mundo fuera a acabarse mañana. No podía creer que Ethan estuviera allí, en mi casa, en España, mezclándose con una vida que yo creía solo mía, conociendo a la otra Elena. Después, todo fueron besos, caricias y abrazos. Estábamos tan enfrascados el uno en el otro, que no sentí la puerta abrirse tras nosotros.

—La cena está lista, chavales —informó Jorge con una mueca divertida por la interrupción—. Y tú, chato, ¡las manos a la vista, que yo las vea!

—¡Feliz año nuevo! —gritamos todos al unísono entre copas de cava, gritos y aplausos.

Me siento pletórica, imparable. Presiento que el 2020 viene cargado de sorpresas que cambiarán mi vida para siempre, y sé que nada puede ir mal si estamos juntos.

Ethan se ha ganado a mi familia con su alegría, sus albures y sus canciones que, acompañados de la guitarra de mi primo, han estado presentes hasta altas horas de la madrugada. Jamás pensé que vería a mi familia cantando rancheras a grito pelado, y mucho menos a mi novio escocés-mexicano entonando la letra de Asturias, patria querida como si la hubiera mamado desde niño. Incluso mi hermano parecía contento de tener alguien con quien poder meterse conmigo.

Le miro con romántico embeleso mientras charla con mi familia y me pregunto qué me deparará el futuro. Ethan saca una botella de mezcal que ha traído en la maleta y comienza a repartir chupitos entre mis familiares que, embriagados como están de cava y Ribera de Duero, están dispuestos a llevarse lo que sea a la garganta. Ethan preside el brindis y observo encantada que todos le siguen encandilados. Tiene un carisma que difícilmente pasa desapercibido para nadie.

—Esto es muy simple, repitan conmigo: Para todo mal, mezcal. Para todo bien, también. ¿Y si no tiene remedio? ¡Pues litro y medio!

Tras recitar el brindis, bebo el mezcal y me juro a mí misma que jamás voy a volver a tomar ese licor. Sé que no voy a cumplir mi palabra.

Epilogo

12 de enero de 2020 - La City, Londres

La vida del inmigrante es una continua despedida. Duele estar aquí y allí y siempre se echa de menos algo. Ahora que tengo a Ethan a mi lado, mi rutina, mis amigos de Londres y mi piso en Clapham, echo en falta a mi familia, el olor al pasar por delante de una frutería o el ruido y la alegría de las calles de España.

Me mata la incertidumbre de no saber cuándo voy a volver a ver a Jorge o a arreglar el mundo con Esther con un café interminable. Coincidir con ellos estando cada uno en una punta del mundo se torna cada vez más complicado. Esa melancolía me obliga a recubrir el corazón con una coraza que haga más llevadera la nostalgia.

De vuelta en Londres, nos encontramos una realidad muy diferente a la que habíamos dejado al irnos. Casper y Amber están felices de tenernos de vuelta en casa y Brit, que por primera vez en su vida se ha aventurado a tener una relación estable, sigue siendo mi mejor amiga, como si nada hubiera pasado.

Ethan se ha instalado temporalmente en mi habitación hasta que su piso esté disponible. Ya no me importa abrirle las puertas a esa estancia porque ya no hay secretos entre nosotros, lo que me llena el alma de una necesaria paz mental que nunca antes he sentido desde que estábamos juntos.

Agne, mi nueva compañera de piso, parece simpática, aunque tampoco puedo asegurarlo ya que es la persona más introvertida del planeta y no hace demasiada vida social con nosotros.

En Londres sigue lloviendo tanto o más que antes de irme. El temporal se derrama como un torrente furioso de agua y niebla sobre los edificios de la City. Cuando llego al despacho de Gina, estoy empapada hasta los huesos y mi paraguas está destrozado. Nunca he entendido para qué sirven los paraguas en un país donde la arquitectura no hace posible refugiarse de la lluvia y el viento.

Al verme aparecer con ese terrible aspecto, Gina no puede evitar poner una mueca de desagrado y hacer uno de sus comentarios que tanto odio. Pongo los ojos en blanco y me pregunto de nuevo por qué habré hecho caso a Ethan cuando me pidió que le diera una oportunidad.

—¡Oh my goodness,[126] pues sí que te han sentado mal las vacaciones! —comenta con desprecio, cerrando la puerta tras ella—. No te veía tan mal aspecto desde aquella resaca que tuviste en Roma.

Pienso replicar, coger mis cosas e irme, pero observo que ha preparado dos capuchinos y un arsenal de mini sándwiches y pasteles, y creo que el esfuerzo merece que la escuche. Además, me ha dejado azúcar moreno junto al café, lo que muestra que se ha molestado en recordar cómo tomaba el café en Roma.

—Siéntate, querida —sigue ella como si nada—. Supongo que las navidades en familia bien, ¿no?

—Inmejorables. ¿Las tuyas…? —pregunto con frialdad y ligeramente a la defensiva.

—Fui a Yorkshire a ver a mis padres y pasamos la noche enfrente del televisor. ¡Un coñazo! —Gina saca mi artículo impreso y lo deja sobre la mesa—. Y bien, ¿te has pensado lo del artículo? ¿Ya tienes algún final que darme?

La miro y me río para mí. Sabe de sobra que Ethan y yo estamos juntos, ella misma le estuvo animando a que regresara a Londres conmigo. Supongo que Ethan tiene razón y debería darle una segunda oportunidad a esa bruja. Tal vez todos la merezcamos. Cojo el artículo que me ha tendido sobre la mesa y lo meto en la trituradora de papel, ante los ojos atónitos de mi jefa.

—Creo que ese es el mejor final posible para un artículo tan deprimente —sugiero. Gina sonríe y asiente con la cabeza.

—Echaba de menos tu genio. Estaba harta de lameculos complacientes. —Sonríe y me extiende un nuevo taco de folios que divide en dos sobre la mesa. Esta vez, son dos contratos. No entiendo nada—. Como te dije por teléfono, tengo dos ofertas para ti, muy dispares, pero igualmente atractivas —añade.

Le digo que soy toda oídos y Gina comienza a explicarme los detalles de esta nueva aventura. Me acerca los papeles de la derecha y comienza a señalar cosas con un boli a medida que me describe las condiciones.

—Por un lado, este es tu nuevo contrato de Ladies’Secret. Mejora salarial, mayor poder de decisión… Ojito, sigo estando por encima de ti —me advierte—. Y quiero que mantengas la sección en la web, así que esto es a mayores. ¿Cómo te suena?

—Bien, supongo… ¿Podré publicar algo de viajes? —pregunto, tirando un poco más de la cuerda ahora que estoy en condiciones de negociar.

—Gastos pagados para dos. Sin pasarte. No creo que el jefazo apruebe que te vayas a Las Maldivas a cubrir un reportaje, pero tal vez un fin de semana en París o en Budapest… —sugiere. A mí me ya me ha convencido—. De momento no voy a mandarte muy lejos, necesito que cubras el Año Nuevo chino en Londres, si es que se llega a celebrar con la que está cayendo en Wuhan…

—¿Y qué tiene que ver Wuhan con Londres? —pregunto perpleja—. ¡China está a millones de años luz de aquí!

—¿En serio no has visto las noticias? —pregunta sin dar crédito a mi ignorancia—. ¿Dónde has estado metida, Lorena, en España o en Marte?

Mi cerebro está a punto de corregirle, pero sé a ciencia cierta que lo de cambiarme el nombre solo lo hace por fastidiar. Es la marca de la casa.

—Cuando estoy de vacaciones desconecto del mundo, así que me temo que sigo sin saber de qué me hablas —respondo al fin.

—Alguien se comió un murciélago en sopa y la han liado parda —me explica. La miro como si me estuviera hablando en chino, literalmente.

—La verdad es que no había oído nada de eso, ni siquiera sabía que pudieras hacer sopa de murciélago. Suena tan apetitosa como la sopa azul de Bridget Jones —respondo desconcertada—. Ethan y yo hemos estado viajando por el norte de España estos días y decidimos desconectar de telediarios y tecnología. Necesitábamos tiempo para nosotros. ¿Es grave?

—¿El coronavirus? —pregunta perpleja—. ¡No, no creo! Aunque los chinos son unos dramáticos y van a poner el país en cuarentena si no consiguen controlar el brote. Por suerte, parece una simple gripecita, no creo que trascienda más…

—¿Un país comunista como China reconoce una cuarentena y me dices que no es grave? —pregunto atónita—. Ve preparando el bunker…

—Tranquila, dudo mucho que el virus llegue a Londres. Como tú bien has dicho, están a millones de kilómetros de aquí. Te apuesto lo que quieras a que en dos meses nadie se acordará de esto.

—¿Qué hay del otro contrato?

—¿Qué tal te suena ser recepcionista en un hotel de cinco estrellas? —pregunta enigmática. La miro completamente flipada. Esta vez sí que se ha superado.

—Mejor que cuando me mandaste a freír pollo al KFC, pero sigue sin interesarme, gracias.

—Serán solo dos días a la semana. Los otros tres, te quiero conmigo en Londres. El fin de semana es decisión tuya.

—¿Para qué demonios quieres que trabaje en un hotel de cinco estrellas?

—Esa será tu tapadera. En realidad, quiero que me ayudes a desmantelar SilverMoon desde sus cimientos —explica—. Te necesito en Escocia. En ese hotel se hospedan clientes VIP que pueden resultarnos muy interesantes en la investigación.

—¿Necesito recordarte que les pasó a esas mujeres de México? —pregunto aterrada porque si quiera lo esté proponiendo.

—¡Esto es completamente distinto! A esas chicas las tenían fichadas antes de entrar en el hotel, estaban condenadas desde el momento en el que hicieron ese examen médico. En este caso, nadie sospechará de ti.

—No me voy a ir a ningún sitio ahora que las cosas con Ethan están bien. No voy a renunciar a él.

—¡Quédate con el chico! Estoy de acuerdo, es un caramelito. Esto no tiene nada que ver con tu vida privada.

—Ethan me advirtió de que me pedirías algo rocambolesco, pero esto supera con creces mis expectativas —respondo, aun tratando de analizar su propuesta—. Sabrás que él no está de acuerdo con esto…

—Ethan no tiene por qué enterarse —reitera tajante.

—¿Quieres que te recuerde cómo acabé la última vez que le mentí?

—¡Serán solo tres meses! Igual a la larga se alegra y todo. Al fin y al cabo, los dos tenéis el mismo objetivo esta vez.

—No estoy diciendo que sí, pero… ¿cuándo tendría que empezar?

—¡Esa es mi chica! —grita, presa de la emoción, mientras se levanta de su silla para acercarse a mí—. De momento, no hemos detectado actividad en la zona. La DEA y el FBI andan detrás de ellos en Estados Unidos, así que no quieren que salte la liebre. Pero es posible que en verano vuelvan a la cargan… siempre aprovechan la temporada alta de turismo en Escocia para pasar desapercibidos, así que aún tienes tiempo para pensártelo.

—No sé, Gina… —Niego con la cabeza, sintiendo de nuevo que me oprime el pecho.

—¿No quieres destruirles desde dentro? ¿Descubrir quién está detrás del proyecto Luna de Plata y acabar con esa barbaridad para siempre? —pregunta con un tono detectivesco, ella sabe que, en el fondo, me muero por decir que sí. ¿Por qué le habré hecho esa estúpida promesa a Ethan?

—No te prometo nada sobre el hotel. En cuanto a la revista, ¿dónde tengo que firmar? —pregunto, Gina me señala con el dedo y firmo encantada—. Y hablando de todo un poco, ¿puedo saber por qué rompiste con Casper? Parecías realmente afectada en Roma, no me creo que simplemente le hayas estado utilizando todo este tiempo.

Gina no espera que sea tan directa, pero ella solita se lo ha buscado al decir que echaba de menos mi honestidad, ¡pues toma ración doble! Mi jefa se pone de todos los colores y, contra todo pronóstico, responde a mi pregunta.

—No sé lo que te habrá contado Casper, pero la gente como yo no puede tener pareja —explica con tristeza—. No quiero que nadie acabe en peligro por mi culpa.

—¿Y ya está? —pregunto, pensando que no puede estar simplemente renunciando a su vida privada por un trabajo.

—¿Cómo que “y ya está”? —inquiere sorprendida por mi osadía—. ¿Te has dado cuenta de que Ethan y tú os cargasteis la misión para estar juntos? ¿Qué él llevaba años trabajando para mí y ha renunciado a todo por manteneros a ti y a Gael a salvo?

No sé si me lo está echando en cara o es meramente informativo.

—¿Y qué hay de lo que tú sientes?

—¡Lo que sentiría de verdad es que a él le pasara algo por mi culpa! El amor te vuelve vulnerable —explica, defendiendo su punto de vista—. Te conviertes en un blanco fácil porque saben dónde atacarte para que te vuelvas débil. Creo que bastante expuesto está Casper ya juntándose contigo y con Ethan, pero es mayorcito para tomar sus decisiones y yo no pienso ser quién le ponga en peligro…

—¿Me estás diciendo que debería dejar de ver a mi mejor amigo? —pregunto incrédula, Gina mira para otro lado con incomodidad—. ¡Eso es decisión de Casper! ¡Estás siendo una cobarde!

—¡Y tú estás siendo egoísta! No sabes por lo que ha pasado Ethan estos meses para poder estar contigo. Mientras tú te recreabas en tu propio drama, él hacía malabares para hacer su trabajo y mantenerte a salvo. Ahora sois felices, pero si no te has dado cuenta, un desliz y Ethan y tú estáis de mierda hasta el cuello. Uno sabe cómo entra en este mundillo, pero nunca se sale. Y ellos saben quién eres.

Jamás lo había visto de ese modo, pero prefiero obviarlo a riesgo de volverme loca.

—Voy a firmar el contrato y me largo —digo al fin—. Está claro que tú y yo nunca vamos a ser amigas, así que me alegra que hayas tomado esa decisión respecto a Casper. Así no tendré que oír tus gemidos cuando te estés follando a mi mejor amigo en la habitación de al lado.

—¡Elena! —Gina se tapa la boca con dramatismo. Creo que la he ofendido o escandalizado. Puede que ambas cosas.

—¡Ni Elena ni Eleno! —Me levanto de la silla y la miro con seriedad, dispuesta a echarle el sermón—. ¡Joder, Gina! Que la vida es más sencilla que todo esto. Si no le quieres, déjale en paz para que encuentre a otra chica que sepa apreciarle. Pero no estés llamándole cada vez que le eches de menos. Tendrás mucho coraje en la oficina, pero en tu vida personal no sabes cómo poner los tacones sobre la mesa.

—¡Elena! —insiste abrumada.

—¡Que la vida son dos días, Gina! Tú sabrás lo que haces.

Mi jefa no sabe bien qué decir. Puede seguir poniéndose excusas para no atreverse a estar con Casper, pero no es asunto mío lo que haga con su vida. Mi labor como mejor amiga es dejar que Casper no decaiga.

Salgo de su despacho y abrazo a Brit de camino a la puerta.

—¡Bienvenida de nuevo! —me dice con una sonrisa—. Y enhorabuena por el ascenso.

—Ya te lo contaré cuando lleve dos semanas… —lamento, sospechando que ese aumento va a traerme más de un dolor de cabeza.

Brit se ríe y vuelve a su mesa. Salgo del edificio a toda prisa, muerta de ganas por reunirme con mi chico que, en esos momentos, está teniendo una reunión con su jefe.

Le espero en la recepción de su edificio, en uno de esos asientos puff de colores tan modernos, y saco mi smartphone para leer las noticias del día. El chico de recepción me sonríe con educación. Me pregunto si me habrá reconocido como la misma chica de aquella noche.

Gina, presa del pánico, me ha mandado tropecientos links con información sobre la gripe de Wuhan. Suspiro para mí y pienso que trabajar otra vez con ella va a ser más difícil de lo que pensaba, sobre todo ahora que sé que está secretamente enamorada de mi mejor amigo. ¡Mira que había mujeres en el mundo!

Veo a Ethan acercarse y charlar con el recepcionista animosamente. Mi chico siempre tiene tiempo y una sonrisa para todo el mundo. Me señala con la cabeza y sonríe con un gesto para que me acerque hasta el mostrador. Sí, definitivamente el recepcionista recuerda a la chica que entró en el edificio para echar un polvo a escondidas, pero la situación es diferente ahora, mucho menos bochornosa. Ethan me presenta como su novia, y el chico —que se llama Carlos— me cuenta que lleva dos años en Inglaterra con su novia portuguesa y que su familia es originaria de Senegal, aunque él se siente español porque se ha criado allí. Promete invitarnos a cenar algún día en su casa para probar todas las delicias de su país.

Ethan me agarra de la cintura y salimos a La City de Londres. El último día de vacaciones antes de que la rutina nos absorba por completo, y tenemos pensado pasarlo como dos turistas, paseando por la rivera del Támesis y disfrutando del Parlamento, el London Eye y la Torre de Londres.

La noria no parece tan alta cuando estás arriba y Ethan descubre, encantado, que el viaje es más agradable de lo que había temido en un primer momento. Sus manos rodean mi cintura y su cabeza reposa en mi hombro mientras vemos el atardecer a 135 metros de altura.

—No puedo creer que esta vez sea para siempre —susurra en mi oído una voz llena de promesas.

“Para siempre” ya no me sonaba tan grande, tan inmenso. Porque me di cuenta de que era justo lo que yo quería.

—Estoy segura de que encontraremos la manera de boicotearnos…

—Hay que darle un poco de sabor a la relación, ¿no? —bromea afable—. Estoy listo para esta nueva aventura juntos. Sé que nos quedan un millón de cosas por vivir.

Le miro con una sonrisa que trata de esconder mi desasosiego. Gina quiere meterme de nuevo en esta guerra, y Ethan quiere que me quede en casa mientras él lucha por su cuenta. A día de hoy sigo sin tener muy claro si valiente es el que se va o el que se queda, pero yo no podía quedarme de brazos cruzados mientras la Luna de Plata seguía actuando allí afuera, matando a cientos de inocentes cada año, jugando con las vidas de aquellos que, como Ethan, tenían la desgracia de haber nacido bajo un apellido que acarreaba una importante maldición.

Agarro sus manos fuertemente y miro al horizonte con optimismo. Si esta vez consigo hacerlo bien, Ethan no tiene por qué enterarse de que le estoy ayudando.

Agradecimientos

A Miguel… por ser mi compañero de este viaje al que llaman vida, mi mejor amigo y amante. Por ser tú.

A mi familia, por su apoyo, su amor y tantos momentos a lo largo de todos estos años.

Al Clan de la Bola Boom, porque a pesar del tiempo y la distancia, estáis siempre presentes en cada día de mi vida y en las páginas de este libro.

A mis amigos/as de Inglaterra, por ser una fuente inagotable de inspiración con sus variopintas citas y esas pintas de cerveza cargadas de risas y confesiones.

A Pau y Anna, por transmitirme la pasión por México, por las discusiones lingüísticas por WhatsApp y por la promesa de un reencuentro cuando superemos la pandemia.

Gracias a mi madre, Miguel, Rosa, Judith y Lorena por haber sido mis primeros lectores.

A Escocia, por tanta magia.

A España, por ser mi hogar y un paraíso entre dos mundos.

A Londres, por su capacidad infinita para sorprenderme cada día.

A México, por ser uno de los lugares con más encanto de la tierra.

A Roma, por ser un lugar único en el mundo.

A todas las “Ginas” que me he encontrado en la vida, porque después de esquivar las piedras, te hacen más fuerte.

A todos los que se han cruzado en mi camino de un modo u otro porque, sin querer, hay un poquito de todos vosotros en esta historia.

[1] Voz Spanglish: del inglés “apply for a job”, los hispanohablantes en países anglosajones han acuñado este término como “buscar trabajo”.

[2] Rascacielos de 95 plantas construido en el distrito de Southwark.

[3] Salsa italiana para pasta.

[4] Voz inglesa: Cocinar en inglés es “cook”. Vulgarmente, al pene se le llama “cock” (gallo), similar al español “polla”.

[5] En inglés, carne picada se dice “mince” y ratones se dice “mice”.

[6] Voz inglesa: “Bold” significa atrevido, “bald” calvo.

[7] Voz mexicana: Expresión usada para pedirle a alguien que se tranquilice cuando está siendo irrespetuoso.

[8] Voz mexicana: hablar.

[9] Voz mexicana: la verdad.

[10] Falda escocesa para hombre, elaborada con la tela tradicional de cuadros en los colores y diseño de su clan. A ese diseño se lo conoce como “tartar”.

[11] Voz inglesa: escocés que habita en Highland, Tierras Altas de Escocia. Montañés.

[12] Voz mexicana: Persona que se cree de clase alta, pijo, snob.

[13] Voz mexicana: Hacer un favor a alguien.

[14] Voz mexicana: Idiota, tonto.

[15] Voz mexicana: Me trae sin cuidado, me importa un carajo.

[16] Insultos en polaco.

[17] Voz mexicana: Estar desesperado por tener pareja o necesitado de sexo.

[18] Voz mexicana: No te enfades. Expresión usada cuando alguien se pone dramático.

[19] Voz mexicana: Expresión mexicana que expresa incredulidad. ¡No fastidies!

[20] Voz inglesa: ¡Que empiece el juego!

[21] Vino italiano, similar al cava o al champán, muy popular en Inglaterra. Espumoso y extra seco.

[22] Voz inglesa: juego de palabras en inglés. “Knackered” significa agotado/a o hecho/a polvo, “naked” desnudo/a.

[23] Voz mexicana: estar harto de algo.

[24] Voz mexicana: Muy bien, genial.

[25] Voz mexicana: cervezas

[26] Voz mexicana: Bebida alcohólica o su consumo.

[27] Voz mexicana: Invitar a alguien a hacer algo sin demora, aprovechar el momento.

[28] Voz mexicana: nombre que recibe el vaso para beber tequila.

[29] En México, se llama limón a lo que en España se conoce como lima.

[30] Voz mexicana: estar guapa, muy arreglada.

[31] Voz mexicana: Expresión de sorpresa o desconcierto.

[32] Voz inglesa: ¡Por el amor de Dios!

[33] Voz checa: Te quiero.

[34] Voz mexicana: flequillo.

[35] Acento callejero característico de los habitantes de Birmingham, Inglaterra.

[36] Voz mexicana: hablar con rodeos y de forma incoherente.

[37] Voz mexicana: calentar a alguien y después no hacer nada.

[38] Voz mexicana: calentar a alguien y después no hacer nada.

[39] Voz mexicana: Encuentro romántico y apasionado que no llega al acto sexual.

[40] Voz mexicana: Hermano, colega.

[41] Voz mexicana: Preocuparse excesivamente por algo.

[42] Voz mexicana: No entrar en pánico

[43] Gentilicio de los habitantes de Aguascalientes, México.

[44] Voz mexicana: fiesta en la que los invitados traen comida y bebida.

[45] Voz mexicana: aportación voluntaria de amigos, familiares y vecinos para comprar licores, “chelas” o comida en una fiesta.

[46] Voz mexicana: invitar, pagar la cuenta.

[47] Voz mexicana: Hacerse el tonto.

[48] Voz mexicana: resaca.

[49] Voz mexicana. Cosa de valor ínfima o despreciable. Acción que hace daño a quién la recibe. “Toda esta mierda”.

[50] El Ibuprofeno en Inglaterra es de 200mg y es de venta libre en los supermercados. En España es de 600mg.

[51] Supermercado abierto 24 horas en el que venden artículos de farmacia y parafarmacia.

[52] Voz inglesa: Segundo nombre típico de Reino Unido, nombre compuesto

[53] Principio metodológico y filosófico atribuido a Guillermo de Ockham que dice que la explicación más sencilla, suele ser la más probable.

[54] Voz mexicana: No apetecer un plan, no tener ganas de algo.

[55] Voz mexicana: Tener relaciones sexuales.

[56] Voz mexicana: un poco, un momento.

[57] Voz mexicana: asustada

[58] Voz mexicana: Camiseta.

[59] Vox mexicana: Expresión empleada para resaltar la estridencia de una prenda u objeto.

[60] Voz mexicana: feo.

[61] Voz mexicana: Irritarse, enojarse.

[62] Voz mexicana: guapa, bonita, hermosa.

[63] Duelo verbal muy utilizado en la jerga mexicana con la intención de someter a otra persona mediante juegos verbales, agudez mental y sarcasmo.

[64] Emblema del KSČM, Partido Comunista de Bohemia y Moravia.

[65] Albur mexicano: Masturbarse. “Manolita” o “Manuela” es la mano.

[66] Voz mexicana: Muy buenas.

[67] Voz inglesa: “Compañero de crimen”, persona con la que sueles meterte en problemas. Este término también se emplea en el ámbito romántico para aquella persona que apoya o quiere incondicionalmente.

[68] Voz mexicana: que no le funciona el cerebro, que es tonto.

[69] Voz mexicana: No me importa, me trae sin cuidado.

[70] Voz mexicana: Culpar a alguien de algo.

[71] Voz mexicana. El number one, el jefe, el cabecilla, el mandamás.

[72] Voz mexicana: dinero.

[73] Bebida mexicana elaborada a base de cerveza, sal, jugo de lima, y diversos ingredientes como salsa de tomate, teriyaki, tabasco y chile.

[74] Voz inglesa: Reto aceptado.

[75] Voz inglesa: “witch” es bruja, “bitch” puta.

[76] Voz mexicana: ser infiel, poner los cuernos.

[77] Voz mexicana: ¡Qué bueno!

[78] Voz latina: follar, tener relaciones sexuales.

[79] Voz mexicana: caer mal.

[80] Cóctel inglés elaboraba con ginebra y aderezada con licores y frutas. Habitualmente se sirve en jarra y se bebe en verano, como la sangría.

[81] Voz mexicana: expresión de asombro.

[82] Voz mexicana: Tener mucho trabajo.

[83] Cóctel para aperitivo, a base de vino prosecco, licor Aperol y gaseosa.

[84] Voz mexicana: darse cuenta de algo.

[85] Voz mexicana: cárcel, prisión.

[86] Voz mexicana: ceder sexualmente.

[87] Pero ella dijo: “¿Dónde te gustaría ir? ¿Cuánto estás dispuesto a arriesgar? No estoy buscando a alguien con poderes sobrehumanos, un super héroe o felicidad de cuentos de hadas. Tan solo algo en lo que apoyarme, alguien a quién poder besar. Quiero algo como esto”.

[88] Voz mexicana: quedar muy bien.

[89] Voz inglesa: ¡Dios mío!

[90] Voz inglesa: Juego de palabras. “Nena, eres el error correcto”, “la forma correcta de equivocarse”.

[91] Falda tradicional escocesa que, acompañada de la americana “argyll” y el bolsito “sporran”, constituyen el atuendo de ceremonia escocés.

[92] Voz mexicana: me importa un carajo, me trae sin cuidado.

[93] Voz inglesa: diminutivo del apelativo cariñoso “honey”. Cariño, cielo.

[94] Voz mexicana: camiseta.

[95] Voz mexicana: comprobar o revisar algo. Del inglés “check”.

[96] “Sarna con gusto, no pica”. Se usa cuando alguien ha disfrutado de la noche y dormido poco, y se lamenta por tener que volver a sus responsabilidades por la mañana.

[97] Voz mexicana: comida ligera, snacks, aperitivos.

[98] Voz mexicana: tener horchata en las venas, permanecer impasible.

[99] Voz mexicana: no te enfades, no montes un drama.

[100] Voz mexicana: echar a alguien de algún sitio.

[101] Voz mexicana: llevar a alguien a algún sitio.

[102] Expresión inglesa: El límite es el cielo. No hay límites para lograr algo.

[103] Voz mexicana: enfadarse.

[104] Llanfairpwllgwyngyllgogerychwyrndrobwyllllantysiliogogogoch

[105] Ser de la mitología rumana, especie de bruja vampiro que atemoriza a los niños y absorbe su fuerza vital.

[106] Cerveza artesana de fermentación alta. La fermentación se produce en la superficie del líquido, a diferencia da lager, que se produce en el fondo.  Normalmente se sirve a 12-15 grados.

[107] Título nobiliario escandinavo de carácter hereditario, equivalente a conde o duque.

[108] Voz inglesa: Expresión inglesa muy utilizada en el cine. Also Known As, también conocido como.

[109] Voz mexicana: enfadada, molesta, enojada.

[110] Voz inglesa: Secuela de la popular serie de Netflix You. Tradución, “Los cuerpos escondidos”.

[111] Voz mexicana: el suelo.

[112] Voz inglesa/escocesa: sí, afirmación.

[113] Voz mexicana: armario para guardar ropa.

[114] Voz mexicana: solo, únicamente.

[115] Voz mexicana: preámbulo al coito, seducción, meter mano.

[116] Vox mexicana: calzonazos.

[117] Voz mexicana: hacer un favor.

[118] Voz mexicana: no perder el tiempo.

[119] Voz mexicana: tener relaciones sexuales.

[120] Voz mexicana: armario.

[121] Plato típico de la gastronomía británica consistente en pescado frito rebozado en mantequilla y cerveza, aliñado con salsa tártara y acompañado de patatas fritas con vinagre.

[122] Voz inglesa: vino caliente y especiado tradicional en navidad.

[123] Voz inglesa: ¡Ay, Señor!

[124] Voz inglesa: ¿Podríais hablar en español?

[125] Voz mexicana: solo tuya, únicamente tuya.

[126] Voz inglesa: manera más suave de decir “¡Dios mío!”.