DAVID DE PEDRO

La revelación de Qumran

David Pérez López

Sinopsis

Oscar García era un chico normal y corriente, con un trabajo rutinario repleto de números y facturas. Su vida cambió cuando Helena, la rica heredera de una de las mayores y más exitosas cadenas de perfumerías, y viuda del Gran Maestre de la logia masónica de Francia y España se cruzó en su camino.

Sin quererlo ni beberlo, Oscar se vio inmerso en medio del despertar de una lucha de titanes representados por dos de las organizaciones más poderosas de la tierra: la masónica y la eclesiástica, ésta última, abanderada por el Opus Dei. El preludio de una aventura, donde nada era lo que parecía, y en la que la búsqueda de la revelación de un legado milenario era el fin. Un fin que se remontaba a los orígenes de la cultura cristiana.

España, Italia, Estados Unidos, Turquía... El mundo era el tablero de juego, y la partida acababa de empezar.

La Revelación de Qumrán es una novela contemporánea con trazos históricos donde la realidad se cruza continuamente con la ficción, buscando entretener y provocar sentimientos de rechazo, lujuria, diversión, tristeza, intriga y curiosidad.

Autor: Pedro, David de

©2012, David Pérez López

ISBN: 9781480022683

Generado con: QualityEbook v0.75

Capítulo 1

ERA una noche de verano. La lluvia caía a cántaros, golpeando con furia el cristal de su coche mientras él dormitaba. El asfalto estaba inundado por charcos que reflejaban la luz que desprendían las maltrechas farolas. Eran las dos de la madrugada y no se veía ni un solo transeúnte. Las casas, sombrías, hacía rato que habían apagado su luz interior. Catorce horas después de que ella entrara, aún no había detectado ningún movimiento. Sus huesos estaban entumecidos por el frío; los riñones, doloridos después de tanta espera, se estaban empezando a notar. «Después de este servicio tendré que tomarme un buen baño caliente», se dijo.

Él era alto y corpulento, sus rasgos rudos le hacían parecer más viejo. A sus treinta y cuatro años era aún un lobo solitario; prefería que las cenas estuvieran acompañadas por una buena cerveza y un interesante partido de baloncesto, y no aquellas maravillosas, enternecedoras e ilusas comidas familiares que celebraban con tanta frecuencia sus compañeros de departamento. Su pelo negro hacía juego con los ojos verdes, aunque en aquellos momentos estaba revuelto y sudoroso, y le confería un aspecto más bien decadente. El hecho de que las ojeras fueran pronunciadas y que la barba le hubiera crecido en aquellos días de vigilancia, no favorecían en absoluto a su ya de por sí descuidada imagen. Su vestuario se basaba únicamente en unas botas negras con hebillas, un descolorido pantalón tejano y una camiseta blanca y ajustada que dejaba entrever los musculosos pectorales acompañados de velludos y poderosos brazos.

Por la radio habían dicho que el tiempo inestable se mantendría durante el resto de la semana, para augurarle de esta manera que, como no resolviera rápidamente el caso en el que estaba trabajando, lo pasaría mal los siguientes días. De hecho ya lo estaba pagando desde hacía tiempo, desde la vez en que vio cómo un hombre maltrataba a su hijo después de que le volvieran a conceder la custodia que había perdido por malos tratos. No había podido soportarlo y le dio tal paliza que tuvieron que hospitalizar al padre. Sus compañeros intentaron justificar su comportamiento, de hecho todos sentían repulsión hacia aquel hombre que ya había sido detenido varias veces y que siempre había sido absuelto por falta de pruebas; pero el capitán, aunque lo salvó de que lo echaran del cuerpo, se lo hizo pagar. Le dijo que no podía aplicar su propia ley, y que volvería a sus inicios en la policía para que recapacitara sobre su futuro. Estuvo varios meses entre los papeleos de la oficina y las patrullas por la ciudad, para después empezar otra vez con casos de investigación de poca monta. Y ahí estaba, una húmeda noche estival, vigilando a una mujer que se dedicaba al robo y esperando a que le dieran casos de mayor envergadura. Estaba releyendo por centésima vez la definición del crucigrama que se había llevado para la espera cuando de repente le pareció percibir la apertura de la puerta.

—Por fin un poco de movimiento —masculló incorporándose—. ¡Pensaba que no saldría nunca!

Y se abrió. Al principio solo vislumbró una sombra, pero por su silueta no parecía ser ninguna mujer. Vio cómo un hombre miraba a ambos lados de la calle como si quisiera pasar desapercibido, y empezó a caminar rápidamente por la acera. Al pasar por debajo de la luz mortecina de la farola vio sus rasgos, y exclamó al reconocer al maltratador de niños:

—¡Mierda! ¿Pero qué coño hace este maldito cabrón aquí? Perfecto, ahora solo me faltaba esto. Estoy con un puto caso de mierda vigilando a una ladrona de la que solo sé su descripción y me encuentro con el capullo causante de mis desgracias. ¡Me cago en la leche que mamé! ¿Por qué tengo tan mala suerte?

Vio cómo la puerta se volvía a abrir y salía otra silueta, esta vez femenina, y se iba en la dirección opuesta. Aguardó un poco hasta que observó que la mujer subía a un coche y se iba hacia el centro de la ciudad. Entonces arrancó su Golf GTI 16 válvulas y la siguió sin encender las luces.

Mientras la seguía, pensó en lo que había visto. Hasta ese momento creía que el caso era tan lamentable como todos los que había estado llevando últimamente, pero a lo mejor su suerte no era tan mala como había dicho momentos antes... De hecho, podría ser que esta vez tuviera la oportunidad de pillar a aquel bastardo y encarcelarlo durante bastante tiempo.

De repente se dio cuenta de que se había saltado un semáforo en rojo y advirtió cómo un todoterreno se lanzaba directamente, pitando y haciéndole largas.

—¡Hostias, que me embisten! —chilló al tiempo que lo esquivaba y aceleraba. El deportivo negro rugió, y con las revoluciones al máximo salió disparado hacia el frente, justo cuando el Jeep Cherokee pasaba, derrapando y con el claxon sonando a toda potencia, por el lugar donde había estado él un segundo antes.

—¡Uf! —suspiró— ¡de qué me ha ido! Pensaba que me ensartaría igual que a un pincho. ¡Anda!, vaya forma de hacer una vigilancia secreta a estas horas. Seguro que la tía a la que sigo ni siquiera se ha dado cuenta —ironizó—. Por cierto, ¿dónde se habrá metido?

Entonces fue cuando apreció que ella había aparcado y que se dirigía a un pub muy concurrido, en el cual había un gorila que sonreía bobaliconamente en la puerta a todas las mujeres que entraban.

El local estaba lleno de gente con una media de edad de veinticinco a treinta años, y si algo tenían en común era su indumentaria. Eran de esa clase de personas que se etiquetaban con ropa de marca, bronceados permanentes y una pronunciación muy particular a la hora de hablar. El tipo de gente que él detestaba. Gente que podía obtener el poder a través de sus riquezas, engaños y manipulaciones. Parásitos de la sociedad, que chupaban la sangre del trabajador como si de ello les dependiera la vida. Bueno, para ser realistas, aquella gente todavía no parecía haber llegado a aquel extremo, pero dentro de muy pocos años seguro que todos lo harían.

Del pub se podía decir que era como una sala de reunión para aquellos pijos. Un local de diseño en el cual la música sonaba con estridencia. El techo era suficientemente alto como para que el humo del tabaco se disipara antes de llegar al final. Era de un color oscuro y moteado con pinceladas amarillas que representaban, con acertada similitud, una noche estrellada. Las paredes estaban pintadas igual que el techo, además de tener unas blancas columnas griegas que se alzaban majestuosamente a lo largo de sus veinte metros. La barra principal, rodeada de neones blancos y azules que proyectaban su haz indirectamente, le daba el aspecto de la vía láctea en una noche despejada. Tras ella, había el más grande acuario que jamás había visto. Ocupaba toda la pared y contenía lo que, sin duda, eran tiburones. Estos eran de un metro y medio aproximadamente, acompañados de una variedad infinita de peces tropicales. Las camareras iban ataviadas con una sábana blanca y corta de ribetes dorados.

Después de aquel rápido análisis decidió buscar a la mujer. Echó un vistazo y detectó la cabellera rubia que se dirigía a la barra. La reconoció por su peculiar gabardina gris perla. Antes de ir tras ella, volvió a mirar la fotografía que llevaba en la cartera. También existía la posibilidad de que hubiera seguido a la persona equivocada; tenía que asegurarse. Una vez comprobado, intentó aproximarse disimuladamente hasta donde se había situado ella y pidió a la camarera:

—Un whisky con hielo, por favor —y se giró hacia donde estaba la sospechosa—. Hola, parece que esto está muy concurrido, ¿no?

Entonces ella se volvió hacia él y le dijo con simpatía:

—¡Uf!, desde luego que sí, y como no me desprenda rápidamente de la gabardina me voy a asfixiar de calor.

Él se quedó estupefacto. «¡Pero qué guapa es!», pensó, «desde luego, no cabe duda de que es la chica de la fotografía, aunque la foto la desfavorece notablemente».

—¿Qué pasa, te has quedado sin lengua? —rio la chica.

—No, no, perdona —consiguió balbucear—. Lo que pasa es que nunca había visto semejante belleza, al menos en el mundo real...

—¡Ja, ja, ja! Desde luego, eres un encanto; eso por no hablar de la aguda percepción que tienes de la realidad, ¡ja, ja, ja! —continuó riendo en medio del alboroto.

—¿Cómo te llamas? —Oscar intentó recuperar la compostura.

—Helena, ¿y tú?

—Oscar, ¿vienes mucho por aquí?

—Sí, suelo venir con frecuencia. Me gusta mucho este local. Eso sí, lo que no me gusta tanto es el tipo de gente que suele venir. Pero a ti no te había visto nunca, ¿eres de la ciudad?

—Sí, lo que pasa es que salgo poco, pero viéndote me lo tendré que plantear...

Helena se quitó la gabardina, para lucir una figura que ni mucho menos se hubiera podido apreciar con ella puesta. Su suave vestido rojo le marcaba cada curva, las tiras del vestido dejaban ver unos hombros suaves. Su piel, ligeramente bronceada, hacía juego con su melena rubia, que le caía como una cascada de rayos de luz sobre el escote de la espalda. Este le llegaba casi hasta la cintura, y permitía entrever que no llevaba sujetador. Aun así, tenía los senos erguidos bajo una tela que dejaba ver unos pezones bien definidos.

—¡Joooooooooder —susurró—, pero qué mujer!

—¿Perdona, has dicho algo?

—No, no, qué va... —se apresuró a rectificar Oscar y pensó: «Desde luego, sí tengo que vigilar a esta mujer. No me separo de ella ni borracho»—. ¿Tú también eres de aquí?

—No, soy de Barcelona. Hace unos meses me trasladé a vivir a Girona.

—¿Quieres que vayamos a otro sitio más tranquilo para poder hablar mejor?

—Bueno, aunque no podré quedarme hasta muy tarde.

—De acuerdo. ¿Mañana tienes que madrugar?

—Sí, tengo que hacer unas cuantas gestiones. Por cierto, ¿ya sabes a qué lugar iremos?

—Conozco un bar que está aquí cerca y que es muy íntimo y tranquilo. Así podremos ir dando un paseo.

—Vale, ¿a qué esperamos?

—A nada. Tú primero, por favor.

«¡Pero qué coño estás haciendo, Oscar!», gritaba su mente, «es una sospechosa a la cual estás vigilando y encima te la quieres ligar... ¡Estás loco!».

—A la mierda —acalló a su conciencia en voz alta.

—Perdona, ¿decías algo, Oscar? —preguntó Helena, girándose.

—¿Eh? ¡Ah!, no, no, solo saludé a una persona.

Entre apretujones consiguieron llegar a la salida del pub. Una vez fuera, la brisa de la noche húmeda les golpeó en la cara y llenó de aire los pulmones.

—¡Ahhhhh! Qué alivio respirar estas suaves fragancias nocturnas —suspiró Helena.

«A ti sí que te olería toda».

—Sí, es cierto, estos aromas parecen despertar después de la lluvia —corroboró en voz alta.

—¡Brrrrrr! Qué frío hace, será mejor que me ponga la gabardina. Bien, ¿a dónde tenemos que ir?

—Dame la mano, no te vayas a perder —rio Oscar.

Empezaron a caminar. La libido del joven detective estaba subiendo por momentos, y el contacto con ella no ayudaba a calmarla. Pasaban por debajo de las luces de las farolas, y él sentía cada vez más fuertes los impulsos de besarla. Le costaba mucho contenerse, hasta que de golpe la miró fijamente y se disculpó:

—Lo siento, Helena.

—¿Eh? Qué sient... —empezó a decir.

—¡Mmmmm! —fue todo el ruidito que consiguió emitir con la boca de Oscar sobre la suya.

Lo que empezó con un suave beso, continuó con otro cada vez más apasionado. Helena reaccionó, y en contra de lo que había pensado Oscar, que era que le pegaría un tortazo que le dejaría la mano marcada, se encontró con su lengua surcando su boca. Fue así hasta que recobraron la conciencia de dónde se encontraban, ya que la poca gente que pasaba se quedaba mirando y vitoreándoles.

—Ejemmm —carraspeó Oscar mirando a su alrededor—. Perdóname, pero es que... ¡Mmmm!

Esta vez fue Helena la que no le dejó acabar la frase al abalanzarse a sus labios.

—¿Querías decir algo, Oscar? —susurró.

—Sí, que no suelo hacer estas cosas, pero... ¡Joder, cómo me pones!

—Yo tampoco las hago, no me malinterpretes —y luego musitó a su oído—: ¿Quieres que vayamos a mi casa?

Oscar, sorprendido, la examinó. Sus caras estaban a pocos centímetros. Podía sentir su respiración entrecortada por la excitación y oler su perfume femenino. Podía ver aquellos ojos de color miel con las pupilas tan dilatadas, los labios carnosos que cubrían las hileras bien formadas de sus dientes. Podía percibir el rápido latir de su corazón, y también podía percibir bajo sus tejanos la opresión de algo que le decía que hacía demasiado tiempo que no intimaba con una mujer. Al igual que su maldita voz de la conciencia, que le martilleaba con insistencia en la cabeza recalcándole la locura que estaba cometiendo.

—Sí. ¿Está muy lejos?

—No, está aquí, en la Plaza de la Independencia. Es un ático —aclaró la rubia.

—Vamos, no perdamos más tiempo —urgió Oscar.

Cogidos de la mano caminaron en silencio hasta llegar a la puerta de la vivienda, donde no se pudieron contener más, dando rienda suelta a sus pasiones mientras Helena intentaba dar con la llave en la cerradura. Una vez conseguido, entraron a trompicones. Oscar se detuvo, tomó entre sus manos la cabeza de Helena y fijó sus ojos en los de ella.

—Eres la mujer más atractiva que he conocido jamás.

Entonces, despacio, la empezó a besar. Primero los párpados, después desde el lóbulo de su oreja hasta la comisura de los labios. Su ternura hacía que ella suspirara entrecortadamente. Tenía la cabeza echada hacia atrás, con los ojos cerrados y la boca entreabierta. Él la miraba, acariciaba con sus manos la faz de un ángel. Y continuó besando, recorriendo el cuello milimétricamente...

Sus manos descendieron de su cara a los hombros, deslizaron las tiras de su vestido para que este cayera al suelo. La volvió a observar. Su cuerpo estaba temblando de excitación. Sus ojos continuaban cerrados. Sus pechos cálidos se movían al compás de la respiración. Su vientre era liso y sus caderas le daban la forma de la diosa del placer. Llevaba un tanga, de color rojo, igual que el vestido.

«Dios existe», se reafirmó interiormente.

La volvió a besar desde donde lo había dejado y continuó bajando... hasta detenerse en los senos. Su lengua jugueteaba con los pezones endurecidos, mientras sus manos los acariciaban con suma delicadeza. Continuó con su placentero y húmedo peregrinaje, pasando por el centro de su ser en su recorrido hasta llegar a la ropa interior, que fue bajando con ternura mientras iba besando todo el entorno del ombligo. Así hasta que ya no quedó nada más sobre su piel.

Y allí estaban los dos, sudorosos, de pie en medio de la sala de estar. Ella desnuda, él con toda la ropa puesta. Entonces fue cuando Helena abrió los ojos y empezó a desabrochar el cinturón de Oscar. Sus manos se movían hábilmente desabotonando sus Levi´s descoloridos. Notaba una presión contra los tejanos que no podía pasar desapercibida de ninguna manera. Luego empezó a acariciar su pectoral velludo por debajo de la camiseta. Notaba todos los músculos en tensión, duros como piedras. Cogió la camiseta y la fue subiendo hasta que se la quitó completamente. Sus dedos no dejaban de recorrer aquel cuerpo moldeado por horas en los gimnasios. Su próxima parada fueron sus botas, se las quitó y volvió a incorporarse. Sus manos se metieron a través del bóxer, asiendo con fuerza las nalgas de Oscar. Este, en silencio, se dejaba hacer, hacía mucho tiempo, demasiado, que no experimentaba un momento tan cargado de erotismo como aquel. No hacía falta decir nada... se respiraba el sexo en el aire.

Entonces Helena acabó de quitarle los pantalones y calzoncillos, para dejarlo desnudo ante ella. El miembro, libre de su opresión, se elevaba erguido, desafiando a la gravedad con su potencia varonil.

Oscar fue bajando lentamente a Helena hasta la alfombra. Cuando la tuvo allí, tendida y con su abanico dorado desparramado, continuó acariciándola. Pero ella no se quedó en un papel pasivo, mientras lo besaba empezó a acariciarle el...

Fueron interrumpidos por el sonido de un agudo timbre.

—¡No! ¡No! —gritó él.

Helena empezó a juguetear con la lengua en su... La campanilla no dejaba de sonar, cortaba el silencio que hasta hacía poco solo era interrumpido por gemidos.

—¡Mierda! ¡Mieeerdaaaa! —clamó, impotente ante la interrupción—. ¡Ahora noooo! —sollozó lastimeramente.

Capítulo 2

SU estridente sonido no paraba de taladrarle la cabeza. No era posible que eso le pasara a él. Bueno, para ser sinceros sí que era posible, ya que nunca acertaba pie con bola. Su vida, sus sueños, su entorno; todo lo relacionado con él era monótono.

«Sí que empezamos bien un lunes por la mañana. Todavía no me he levantado y ya estoy filosofando sobre mi vida».

Su mano salió por debajo de las sábanas tanteando encima de la mesita de noche, buscando el maldito despertador que le indicaba el inicio de un nuevo y largo día laboral. Finalmente lo encontró y apretó el botón de paro temporal.

«Bueno, no creo que pase nada si duermo cinco minutos más», remoloneó dándose la vuelta hasta quedar de espaldas a la luz matinal que se filtraba a través de la persiana.

El agudo, repetitivo y desquiciante martilleo de la alarma volvió a hacer acto de presencia en lo que hasta aquel momento había sido un silencioso dormitorio.

«¡Uf!, sí que pasa rápido el tiempo. Será mejor que no tiente a la suerte y me levante, solo me faltaría llegar tarde al trabajo», pensó mientras acallaba definitivamente al instigador matutino.

Un pie, con su correspondiente calcetín, apareció tímidamente por el lateral de la cama como si tanteara el ambiente exterior. La pereza se advertía en la atmósfera de aquella habitación invadida por el desorden. Finalmente se destapó, se incorporó de su apreciado lecho y se fue con paso lento hacia el lavabo. Se detuvo ante el espejo de cuerpo entero que había al lado de la puerta, y el reflejo le devolvió una imagen de sobra conocida: cabellera enmarañada que luchaba contra el incipiente avance de la calvicie, ojos marrón castaño hinchados aún por el sueño y con alguna que otra legaña, barba emergente después de un fin de semana sin rasurarse, pectorales adornados con cuatro pelillos que contrastaban con la aridez del torso y que hacían juego con el fláccido tronco y sus respectivos michelines. Tenía la piel blanquecina; tanto, que cada vez que hacía un sobreesfuerzo o sufría un acaloramiento se sonrojaba enseguida.

Continuaba con la inspección visual cuando se fijó en la erección que marcaba su blanco slip. Sin poderse reprimir le dijo a su miembro:

—¿Ya estamos otra vez? Ya puedes bajar que no hay nada que comer. Lo que viste solo era un sueño. ¿Pero a que estaba buena la tía? Hacía tiempo que no teníamos un sueño erótico tan caluroso como el de esta noche... ¡Lástima que el maldito despertador tuviera que sonar! Con lo emocionante que estaba el tema... Bueno, por lo que veo tú ya hiciste tu faena, ¿no? —preguntó al divisar una mancha amarillenta y pegajosa en los calzoncillos—. ¡Vaya mierda! —si por lo menos tuviera un cuerpo y un trabajo tan emocionante como el que había soñado... En fin, tenía que dejarse de lamentaciones y poner manos a la obra; si no se aseaba deprisa llegaría tarde al trabajo.

Al cabo de veinte minutos, ya había aparcado el scooter y se hallaba ante la puerta del edificio de su empresa. Su aspecto no tenía nada que ver con el de hacía un rato. En aquel momento, con traje y corbata, pelo engominado y barba afeitada, parecía el ejecutivo de una gran organización.

En el reloj daban las nueve y la frenética actividad de la ciudad ya estaba en pleno auge. Todo el mundo caminaba apurado y con la mirada fija. Eran caras con sueño acumulado después de un fin de semana sin descansar lo necesario, caras maquilladas, caras resignadas a empezar otra semana laboral... El tránsito se mostraba denso aunque ordenado, el fresco aire matutino resultaba engañoso, ya que al cabo de muy pocas horas el sol apretaría tanto como lo había estado haciendo las últimas dos semanas; parecía que el tiempo estuviera preparando psicológicamente a la población para la entrada de un agosto que se preveía como uno de los más calurosos de la última década.

—Buenos días, Oscar. ¿Qué, observando cómo la gente va al matadero? —inquirió su amigo y compañero de trabajo, Tomás. Luego agregó—: ¿Subes o te quedas aquí?

—Vengo, aunque ya sabes que los lunes son un mal día para empezar la semana.

—Eso ya lo sé, ¡pero díselo al gran dictador! —bromeó, refiriéndose a su jefe.

—No, qué va. ¡Prefiero conservar el trabajo! —respondió entre risas Oscar—. Por cierto, hoy he tenido un sueño de los que no te apetece despertar...

—¡Qué suerte! A ver, cuenta, que parece una buena manera de comenzar el día —apremió el amigo mientras tomaban el ascensor.

—Pues mira, soñé que yo era un tío apuesto, ya sabes, de esos que tanto molan a las mujeres, y que encima era detective...

—No me contarás ahora un rollo policíaco, ¿no? —objetó el amigo.

—Bueno, al principio era así, pero luego... no veas, conocía a la chica más perfecta que te hayas podido imaginar nunca. Como las actrices de Los vigilantes de la playa, pero en carne y hueso ¿sabes?

—¡Hombre! Tanto como en carne y hueso... ¡Sobre todo si era un sueño! —se mofó.

—Bueno, luego ya te explicaré —postergó Oscar mientras cruzaban las puertas de la oficina—. A la tarde, cuando nos veamos después de comer, te pongo al corriente. Desde luego con la vida tan aburrida que llevamos... ¡Escucha! ¿Qué te parece si este año nos vamos de vacaciones a algún sitio exótico?

—¡Pero qué dices! —exclamó Tomás.

—¡Sí, hombre! Cada año tú te vas a la playa y yo me quedo en el piso, aburrido como una ostra. Podríamos hacer algo juntos para variar, ir a Estados Unidos, Cuba, Santo Domingo, no sé, cualquier sitio. Podría ser un buen momento para ir por ahí, ya que no tenemos nada ni nadie que nos ate.

—Bueno, la verdad es que tienes razón, déjame pensarlo.

La oficina era grandiosa, de hecho había un montón de mesas abarrotadas de papeles y ordenadores. La luz entraba a raudales por los amplios ventanales, daba vida y claridad al monótono e impersonal mobiliario gris, que debido a su funcionalidad carecía de toda imagen corporativa. Se podían ver las cuatro esquinas de la planta, y en el lado opuesto a la entrada principal se divisaban un despacho y una sala de reuniones.

El bullicio aumentaba a medida que los compañeros se iban incorporando, eran mujeres bien vestidas y maquilladas y hombres trajeados. Aquel día la plantilla estaba relajada pues se había corrido el rumor de que su jefe se había ido a pasar un largo fin de semana a las Islas Baleares, y eso les permitiría un poco de vidilla.

Entre chanzas y risas, Oscar saludó a los colegas y se dirigió a su mesa. Poco a poco, todo el mundo se fue integrando a sus quehaceres diarios y él concentró su atención en la agenda, en busca de la empresa por la que empezaría a trabajar. Contable de oficio y estudios, también había coqueteado con el sector informático, pues era un mundo que siempre le había apasionado debido a las infinitas posibilidades que ofrecía. Nunca consiguió trabajo como programador, así que se resignó a continuar en el mundo financiero y con el tiempo se fue labrando una considerable reputación de asesor infalible, ya que se caracterizaba por ser muy meticuloso en sus gestiones.

Estaba tan ensimismado en la pantalla del ordenador que no se percató del silencio que había invadido la oficina. Había entrado un hombre de unos cuarenta y ocho años, muy alto, con sienes canosas y gafas de cristal sin montura sobre la aguileña nariz. Su semblante se veía agravado por los perennes surcos que le poblaban la frente debido a la seriedad habitual. Vestía un traje formal, y una abultada cartera de piel como todo complemento.

Oscar, al percatarse, se encogió con fingido interés sobre la información que tenía ante sus ojos, mientras el señor Estrada, su jefe, cruzó con paso firme y sin mediar palabra hacia a su despacho, como era habitual en él, para luego cerrar la puerta con un golpe seco.

Había llegado el déspota, y no parecía que estuviera de buen humor. Sería mejor que ese día intentaran pasar de la manera más inadvertida posible, pues las trifulcas del gerente eran de todo menos complacientes, y solían acabar de forma poco agradable para el trabajador, que siempre tenía las de perder.

Pocos minutos después se volvió a abrir la puerta principal. Instintivamente todos levantaron la vista de sus mesas y la vieron, incluso Oscar. Al principio solo vio una mujer preciosa, pero poco a poco su semblante se fue demudando por la sorpresa. Sus ojos no daban crédito a la visión que tenía delante. No cabía duda alguna; aquella joven, que debía tener alrededor de los treinta años, era con la que había soñado. Iba vestida con un conjunto Chanel azul marino de dos piezas, compuesto por una falda de corte inferior a las rodillas, y una americana cruzada. Los zapatos de color crema y tacón de aguja iban a juego con el bolso y la blusa, y le conferían una figura de lo más estilizada. El discreto maquillaje se veía alterado por unas finas gafas de pasta de color azul de Cartier, y la cabellera rubia estaba recogida en un moño que dejaba al descubierto una provocadora y sensual nuca. Definitivamente, era la elegancia personificada.

Se dirigió a la recepción, donde la secretaria la esperaba con su mejor sonrisa.

—Buenos días. ¿En qué puedo ayudarla?

—Tengo una reunión concertada con el gerente.

—¿Cómo se llama?

—Helena Cos.

—Un momento, por favor —dijo marcando automáticamente el interfono del despacho de su jefe.

—Dígame, Ana —oyó sin ningún tipo de preámbulo.

—La señora Cos ha llegado.

—Está bien, acompáñela hasta mi despacho —mandó con su inconfundible profunda voz.

Ningún hombre de la asesoría pudo resistir la tentación de mirar furtivamente la belleza que había irrumpido en la oficina. Oscar continuaba atónito. Era increíble. Era ella, y tan preciosa como la había visualizado. No le cabía la menor duda, su sueño se había hecho realidad. ¿Pero a qué había venido? Su curiosidad, inagotable ya de por sí, estaba a punto de hacerlo explotar. Tenía que averiguar quién era, cómo se llamaba, que quería. Tenía que saberlo todo de ella. Tan ensimismado estaba en sus pensamientos que no advirtió que su teléfono llevaba un rato sonando. Le sobrevino un escalofrío; el piloto que parpadeaba era el del señor Estrada. Se armó de valor y descolgó. ¿Qué querría aquel viejo cafre?

—Oscar García, ¿diga? —consiguió pronunciar con voz serena y siguiendo el protocolo de la empresa.

—García, venga inmediatamente —ordenó el jefe con sequedad.

Aquel hombre le intimidaba. Se levantó intentando conservar la calma, ¿qué habría hecho mal aquella vez? Normalmente no se dirigía a él a menos que fuera para darle una reprimenda, y aunque era uno de los mejores eso no le bastaba, siempre pedía más y más, y por mucho que se esforzara nunca se hacían las cosas a su gusto.

Se detuvo ante el despacho. Pensó que no haría falta llamar, que los latidos de su corazón ya habrían delatado su llegada. Aun así, golpeó la puerta con ansiedad.

—Adelante.

Oscar entró y el perfume fresco y femenino de aquella mujer lo envolvió al instante. Con el nerviosismo, se había olvidado por completo de ella.

—Pase, García —invitó con voz recta su jefe— le presento a la señora Cos.

—Encantado —saludó, ruborizándose al tiempo que le tendía la mano.

En silencio, ella se la estrechó firmemente mientras lo miraba con la frialdad instalada en sus ojos. Su mano, fina pero enérgica, hacía juego con el resto de su persona. La superioridad con la que estaba siendo examinado era propia de aquellas personas que estaban acostumbradas a ordenar sin que les importara la opinión de los demás. No se había levantado, evidentemente no lo consideraba de su misma posición social.

—Siéntese —ofreció educadamente el señor Estrada y explicó—: La señora Cos es la nueva propietaria y directora general de una de las cadenas más representativas dentro del sector de la perfumería y cosmética. La sociedad se llama Aromas. ¿Le suena de algo?

—Sí, señor. Es una empresa que empezó con una tienda en el centro de Andorra y que fue prosperando hasta conseguir liderar el mercado. El setenta por ciento de las boutiques andorranas pertenecen a su cadena. A partir de ahí ha empezado su política de expansión, colapsando la ciudad y provincia de Girona y Barcelona. En la actualidad tiene una facturación de mil doscientos treinta millones de euros anuales, distribuida en cuatrocientos veinticinco puntos de venta.

La meticulosidad con la que Oscar había expuesto la información captó automáticamente la atención de la administradora, que lo volvía a estudiar con renovado interés. Su semblante había pasado de impasible a expectante con solo un leve arqueo de ceja.

El señor Estrada sonreía sin ocultar su satisfacción.

—¿Ve lo que le decía? Es nuestro mejor hombre. Su empresa no podría estar en mejores manos —dijo y se volvió hacia su trabajador—: La señora Cos acaba de enviudar recientemente, es la única heredera del patrimonio familiar. Nos ha comunicado su intención de cambiar de asesoría porque dice que no se preocupan lo suficiente por ella y que no le ofrecen suficientes alternativas. Viene recomendada por un buen cliente nuestro y no quiero defraudarla. Hágame un estudio del sector y un informe con sus propuestas.

—Si necesita algún tipo de información o acceso a las tiendas para tener una visión más personalizada, comuníquemelo —ofreció la propietaria hablando por primera vez— tenga mi tarjeta.

—De acuerdo, entonces ya me pondré en contacto con usted.

—¿Sabe, señor García? Será mejor que quedemos para el almuerzo, así le daré mi punto de vista. A la una y media vendrá mi chófer a recogerle.

—Perdone, pero hoy... —empezó a disculparse Oscar.

—Hoy nada —atajó su jefe mientras lo fulminaba con la mirada— si tenía alguna cita anúlela.

—Pero era con el señor Rivera...

—He dicho que nada. Esto es prioridad absoluta. Llámele y cancele la reunión con cualquier pretexto —ordenó sin ningún tipo de vacilación.

—Bien. Pues ya que ha quedado aclarado el tema de la comida, le espero dentro de unas horas —se pronunció la señora Cos dirigiéndose a Oscar.

Helena se incorporó y, tendiendo la mano al señor Estrada, se despidió:

—Espero que lleguemos a trabajar juntos. Su empresa me ha producido una buena impresión y espero que esté a la altura de mis expectativas.

—Nada me gustaría más. No la defraudaremos.

—Adiós —y se fue sin despedirse del sorprendido Oscar, quien, al ver que el ambiente se empezaba a enrarecer, quiso escurrir el bulto lo más discretamente posible.

—Bueno, señor Estrada...

—García —escupió— no lo vuelva a hacer jamás. ¿Me ha oído? No me vuelva a contradecir delante de un cliente. ¡Lo que yo diga va a misa! Y si eso supone que usted tiene que rectificar sus planes... ¡lo hace! ¿Ha quedado claro?

—Sí, señor —dijo sumisamente— perdone, no volverá a pasar.

—Eso espero. No quisiera tener que sustituirle. Y ahora vaya a trabajar, ¡que ya ha perdido suficiente tiempo! Por cierto, no deje que pague ella el almuerzo. Pida efectivo a Ana y luego dele el tique. Sea previsible, no creo que vayan a cualquier sitio. Como se habrá dado cuenta, es una firma muy importante que tenemos que conseguir. No me defraude —instó con más calma.

—Sí, señor. Haré cuanto esté en mi mano —prometió mientras un hormigueo recorría su cuerpo.

La excitación lo embargaba por momentos. Tenía que digerir todo lo que había sucedido en aquel despacho. Había conocido a la mujer de sus sueños; aunque eso sí, muchísimo menos ardiente y simpática que la noche anterior, y la acompañaría a un restaurante de lujo. Por otro lado, le habían proporcionado el mayor cliente en la historia de su empresa, y aunque nunca antes había estado en aquel sector le estimulaba el reto, a sabiendas de que si fracasaba no tendría una segunda oportunidad pues el señor Estrada no se lo perdonaría jamás.

Desde luego, no podía decir que hubiera tenido el clásico lunes tedioso. Al contrario, la semana había empezado con unas perspectivas agradables y sorprendentes a la vez. Lo que Oscar no sabía, ni se imaginaba por asomo, es que su vida ya no volvería a ser igual después de aquella mañana. Empezaba una nueva etapa para él.

Guillermo Estrada

Al morir su madre, Guillermo quedó solo y desamparado. Tenía doce años. Hijo de una sirvienta tuvo la fortuna de ser acogido bajo la protección de Pedro Camps, para quien su madre había trabajado toda la vida, un rico y viudo empresario afín al régimen franquista. La condición cristiana de su tutor hizo que se apiadara del pequeño Estrada y que lo educara al igual que a su hijo Juan, unos años mayor que él. Camps los instruyó con las premisas que regían su vida: austeridad y esfuerzo. A los catorce años lo puso a trabajar en la compañía como aprendiz de contable, dispuesto a darle una profesión por la que se pudiera valer. Durante toda la adolescencia mantuvo su aspecto enjuto y débil, cosa que propició que fuera víctima fácil para el resto de los niños de su barrio. Aun así, lejos de amedrentarse se forjó un carácter firme y seguro de sí mismo para orgullo de su padre adoptivo. Eran los años setenta cuando todo cambió repentinamente al fallecer el primogénito de Camps por culpa de una enfermedad. Aquella desgracia hizo que el empresario centrara toda la atención en Guillermo, para mitigar así el dolor de su pérdida. En aquel momento era un chico desgarbado de dieciocho años, que había desarrollado una ambición sana y una personalidad que bien podría servir para dirigir su empresa.

Poco después del fallecimiento del dictador Francisco Franco, los negocios de su protector empezaron a decaer lentamente pero de forma constante. Por aquel entonces el joven Estrada ya había empezado a despuntar como un brillante director financiero, aun así no pudo evitar que a principios de los ochenta la sociedad entrara en quiebra y sucumbiera el pequeño imperio de Pedro Camps. Viéndose en la ruina, Camps decidió poner fin a su vida colgándose en su despacho el día antes de que ejecutaran el embargo. El cadáver no fue descubierto hasta el día siguiente, cuando Guillermo entró en la habitación para darle los buenos días, ya que suponía que su tutor se habría pasado toda la noche despidiéndose de lo que había sido su razón de ser. Fue un duro golpe, había muerto el que siempre había considerado su padre. El orgullo había podido con él.

Después de aquel suceso, se encontró totalmente solo, sin amigos y sin familia. Lejos de rendirse, cogió los pocos ahorros que había conseguido reunir después de pagar los gastos del funeral y los invirtió en un local, una mesa y una máquina de escribir. Así empezó su gestoría. Ofreció los servicios a todos los contactos que pudo de su anterior vida, y poco a poco, con mucho esfuerzo y dedicación, consiguió arrancar el negocio en el cual aplicó la máxima que había aprendido de su progenitor: la austeridad.

Los éxitos fueron llegando con el tiempo, y la asesoría fue creciendo y haciéndose un hueco en el sector.

Capítulo 3

ESTABA solo. La señora Cos no había aparecido todavía. Tal como le había prometido, el chófer se había presentado con puntualidad británica ante la puerta de la oficina con un Mercedes increíble, y sin mediar palabra lo había dejado en El Celler de Can Roca. Evidentemente, ella había reservado mesa en el restaurante de moda, propiedad de los tres hermanos Roca. La fama por el buen servicio, la calidad de sus manjares y la creatividad de su cocina lo habían encumbrado a ser nominado el mejor del mundo.

El maître, un hombre bajito y enjuto que apenas debía llegar al metro sesenta y cuatro, lo guio a través de la sala y lo acomodó. Las paredes, de color ocre, estaban cubiertas por hermosos cuadros que adoraban la naturaleza y la femineidad, una firma inequívoca del reconocido pintor gerundense Jaume Abras. El suelo, veteado con tonos marrones, le daba un toque de elegancia. Las mesas estaban distribuidas en diferentes habitaciones, para conferir intimidad a sus comensales. Mantelerías de hilo, cubiertos Guy Degrenne, copas Riedel, platos Versace... todo emanaba estilo y distinción.

Como no podía ser de otra manera, el acogedor restaurante estaba repleto. Según pudo comprobar, muchos de sus clientes lo eran asimismo de su empresa. Y allí estaba él, dispuesto a disfrutar de unos manjares que jamás se había podido permitir hasta aquel día. Ya vería la gracia que le haría a míster Tacaño pagar aquella comida.

Hizo que le trajeran un aperitivo. Acostumbrado a ver películas de James Bond, Oscar solicitó que en lugar de la típica copa de cava le sirvieran un Dry Martini. Una vez se lo trajeron se quedó mirando el coctel. ¿Qué era aquello?, ¿por qué tenía una aceituna en el fondo? El nombre siempre le había hecho gracia, pero nunca se había fijado en los ingredientes que llevaba.

«Seguro que no es nada malo, como mucho un vermut blanco con algo más... por algo se llamará Martini, ¿no?, además, si James lo pide siempre no creo que me vaya a fallar. Con lo sediento que estoy y con la pinta tan refrescante que tiene...», pensó mientras se la bebía de un tirón.

Con el frescor de la bebida, al principio no notó nada, pero a medida que fueron pasando los segundos su garganta empezó a sentir el fuego. Su cara, colmada de perlitas de sudor, había palidecido hasta que sus rojizas mejillas empezaron a llamear.

—Agua, agua... —siseó con voz ronca— por favor, camarero... agua.

En ese preciso momento irrumpió en la sala el maître, esta vez seguido por Helena. Iba ridículamente erguido, como si fuera un siervo de la realeza. Ella avanzaba altivamente, con la misma actitud arrogante que en el despacho. Su presencia llenó la habitación. Llevaba un vestido blanco hasta los tobillos que alternaba las opacidades, que tapaban estratégicamente las zonas pudorosas, con las transparencias, que dejaban entrever el resto de aquella hermosa silueta de la cual le gustaba presumir, consciente del impacto que causaba. Incluso las mujeres pintadas en los cuadros se volvían para mirarla con envidia.

Pero allí estaba Oscar, ahogándose por haber bebido quién sabía qué. Su mano se abalanzó desesperadamente sobre la copa de agua con la intención de mitigar el creciente ardor. Tanta era la prisa que tenía por apagarlo que tumbó la magnífica cristalería y lo derramó todo. En aquel momento el tiempo se detuvo: al maître se le salieron los ojos de las órbitas en unas milésimas de segundo, que fue el tiempo que tardó en recuperar la compostura, y Helena fijó su fría mirada color miel en él. Involuntariamente le había quitado protagonismo y encima la había puesto en una situación bochornosa. Sus labios se fueron estrechando hasta formar un fino hilo carmesí. El jefe de sala, que había desaparecido unos segundos, llegó dispuesto a ordenar el caos momentáneo que se había formado. «Vaya imbécil, mucho traje, mucha corbata y se traga la ginebra como si fuera agua, seguro que no sabe ni lo que ha pedido», pensó el encargado del restaurante mientras hacía lo posible por secar el mantel.

—¿Se encuentra bien?, ¿se ha manchado? —preguntó con el típico servilismo de los grandes profesionales que no dejan traslucir para nada lo que sucede en su interior.

—Gracias, gracias, ya está bien, ha sido un pequeño accidente, lo siento —se lamentó Oscar avergonzado.

—No pasa nada, ya está todo en orden —finalizó con una amable sonrisa mientras pensaba que como volviera a hacer algo por el estilo lo castraría.

Toda la escena había pasado bajo la imperturbable empresaria, que continuaba de pie mirando gélidamente al contable.

—Siento recibirla de esta manera —se disculpó levantándose.

«¡Vaya mierda con el James Bond de los cojones! ¡Ya podría pedir agua! Uno no se puede fiar ni de sus ídolos», pensó, «¡sí que me la ha jugado bien!».

—Espero que se sepa comportar sin necesidad de ponerme más en ridículo —respondió para humillar un poco más al abochornado Oscar— dos menús degustación y un Cristal de Roederer —pidió al maître sin darle tiempo a entregar las cartas.

—Magnífica elección, señora —corroboró el encargado mientras desaparecía con la rapidez propia de un mago.

—Bueno, vayamos al motivo de nuestra reunión —empezó la andorrana.

Y así, a medida que iban degustando las exquisiteces de la cocina y saboreando aquel magnífico champán, fueron tratando el tema de la cadena de perfumerías. Ella hablaba sin cesar, su voz clara y segura penetraba como el agua en la tierra. Él lo absorbía todo, aunque a veces le costara concentrarse únicamente en la empresa que estaba dispuesto a acometer. Estaba ante la mujer de sus sueños, la que había estado esperando durante toda su vida... Solo existían unas pequeñas e insalvables diferencias entre los dos. Ella era sumamente rica y él no, además era su jefa y lo veía como un pedante al que no se podía sacar de paseo.

El resto de la comida transcurrió sin otro incidente, por lo que Oscar supuso que a lo mejor había ido consiguiendo que su imagen personal y profesional fuera recuperándose del trago inicial. Al finalizar el almuerzo, Helena concluyó:

—Bien, entonces queda todo resuelto. Quiero que dedique todo su tiempo a mi empresa, al menos hasta que hayamos cumplido los objetivos iniciales. Ya hablaré con el señor Estrada para ultimar los detalles. Por cierto, aunque no es habitual, este fin de semana celebro la inauguración de mi nueva casa en Tossa de Mar. Quiero que venga, creo que será positivo para mi negocio que me conozca, ya que así podrá transferir mi personalidad a la filosofía empresarial. Quiero que los posibles clientes vean mi reflejo en los establecimientos, que no piensen que es otra cadena más de perfumerías.

—Como usted diga, personalmente pienso de la misma manera y apoyo su propuesta —respondió con celeridad, aunque al instante pensó: «¡Vaya! Ahora solo me falta que piense que soy un maldito lameculos».

—¿Me disculpa un segundo? Tengo que ir al servicio —pidió con educación.

Fue justo cuando ella le dio la espalda, que Oscar lo vio. Al principio parecía una mancha rojiza, pero agudizó la vista y divisó un tatuaje que de alguna manera parecía estar en relieve. Era un poco más pequeño que el tamaño de un posavasos. Estaba al final de la espina dorsal, justo antes de llegar a la tela que tapaba aquellas magníficas nalgas. Era un círculo rojo con un borde negro. En el centro se divisaba un dibujo, parecía un águila con dos cabezas sobre la que pendía un triángulo con un ojo central, y en su barriga había una estrella junto a otros símbolos. ¿Un águila? ¿Qué significado tendría eso? No creía que una mujer de su posición tuviera impulsos de marcarse la piel sin ninguna razón en especial. Seguramente no lo había visto bien. Tendría que fijarse mejor, aunque era todo un reto concentrarse con lo cerca que estaba de aquellas posaderas...

En ese momento interrumpieron sus pensamientos al traerle la nota.

—¡¿Trescientos setenta euros?! —exclamó en voz alta de forma involuntaria. Al notar las miradas de otros clientes esbozó una sonrisa forzada, y mientras sacaba la cartera murmuró—: ¡Joder! Vaya alegría que tendrá el señor Estrada, mejor que no me acostumbre a esta vida tan abusiva, porque si no solo podré comer dos o tres veces al mes.

Oscar García

Tenía veintinueve años, medía metro setenta y ocho y pesaba ochenta y cinco quilos. Los michelines que tenía se los había ganado más por la sedentaria vida que llevaba que por su constitución natural. Era hijo único en una familia de nivel medio. Siempre le cubrieron sus necesidades; aun así, lejos de caer en el consentimiento, Oscar se espabiló para hacerse a sí mismo. Su padre era uno de los encargados de una gran empresa del sector automovilístico, y su madre trabajaba como jefa de recursos humanos en una cadena de panificadoras.

A partir de los dieciséis años empezó a trabajar durante las temporadas veraniegas para poder costearse sus diversiones. Esto lo curtió e hizo que desarrollara una habilidad especial a la hora de buscarse la vida. Nunca fue un estudiante modélico, pero siempre aprobaba. Desde chico había tenido claro que se dedicaría al mundo financiero o informático; eran sus dos grandes pasiones.

Había hecho incursiones en el mundo del deporte, aunque no había durado mucho en ninguno de ellos, excepto en el yudo. Lo practicó durante seis años e incluso se federó y ganó algún que otro torneo, pero cuando conoció a Carla perdió los papeles.

Lo cautivó totalmente. Como él, se había matriculado en el tercer curso de la Diplomatura de Empresariales. En aquella época Oscar contaba con veintitrés años y estaba a punto de acabar el curso. Ella tenía veinticinco y había vuelto de una larga estancia en el extranjero. Tuvieron un romance muy apasionado, hasta que apareció un profesor llamado Borja. Era de Madrid y había venido a dar unos seminarios sobre economía internacional. Tenía todo lo que Oscar consideraba necesario para ser el hombre perfecto: guapo, inteligente, carismático, con recursos económicos, buen gusto, atlético... y Carla pareció pensar lo mismo, ya que lo dejó para irse con él. Esto lo hundió moralmente, provocó que se descuidase a sí mismo, perdiera el año académico y dejara el deporte definitivamente. Sumergido en aquella vorágine de sentimientos, le dio por comer de forma compulsiva y engordó considerablemente, lo que se agravó con un inicio de alopecia. Finalmente, y con ayuda de sus padres, consiguió reponerse centrándose en los estudios, tanto que llegó a ser el primero de su promoción.

Meses más tarde, saliendo de fiesta por los bares nocturnos de Girona, conoció a un chico llamado Tomás. Aún se acordaba de la primera vez que se vieron. Tomás quería ligar con la misma chica que le gustaba a él, y rememorando la mala experiencia de Carla, se le encaró hasta el punto de llegar a las manos.

Con el tiempo empezaron a conocerse mejor y surgió una amistad que se fue afianzando con los años hasta convertir a Tomás en su mejor amigo.

Un día, Tomás le comunicó que en su empresa necesitaban un contable. Como había acabado la carrera recientemente su experiencia en el sector era nula; aun así el señor Estrada le dio una oportunidad. Aunque el trato era que trabajara de contable, empezó haciendo fotocopias y recados al estilo de la vieja escuela. Al cabo de unos meses de aprendizaje le asignó algunos clientes pequeños con los cuales su jefe tenía mucha confianza. Así pasaron los años y poco a poco Oscar se ganó su respeto, mientras aumentaba cada vez más su responsabilidad. Aunque el sueldo que ganaba no era mucho, se las apañó para comprarse un piso y poderse independizar de sus padres.

Capítulo 4

—SUERTE que el pequeño mapa que me entregó estaba bien detallado, porque no habría encontrado este sitio ni por casualidad —comentó en voz alta.

Era el día de la fiesta, lo había pasado en la playa tomando el sol, bañándose, comiendo paella y disfrutando del cariz de los recientes acontecimientos.

Después del encuentro con aquella mujer y de la posterior reunión con su jefe, todo estaba yendo a las mil maravillas. El señor Estrada había accedido a la proposición de Helena de que trabajara solo para ella; le interesaba tanto conseguir la cuenta que no le importaba que tuviera que repartir la cartera de clientes que gestionaba con el resto del departamento.

Y allí estaba, con un ligero olor a crema hidratante, el leve color rojizo de su piel y el pelo engominado. Llevaba unos pantalones de pinza muy ligeros y de color gris verdoso claro, una camisa blanca de hilo con las mangas subidas y unos zapatos mocasines marrones.

Eran las nueve y media de la noche. El cielo estaba teñido de tenues colores anaranjados y violáceos, y le otorgaba a él un aspecto ardiente que hacía juego con el aire veraniego. Tímidamente, las estrellas empezaban a hacer sus incursiones en la paleta celestial. La suave brisa marítima hacía que los árboles susurraran y rompieran con discreción el silencio.

La vivienda estaba entre los pueblos costeros de Tossa de Mar y Sant Feliu de Guíxols, en uno de los parajes más bellos de la Costa Brava. Aquella carretera, que bordeaba la costa y estaba llena de precipicios, playas de difícil acceso terrestre y tupida vegetación, era la esencia de la renombrada costa gerundense.

La llegada al chalet solo podía hacerse mediante un camino privado o a través del mar, pues tenía su pequeño atracadero para las embarcaciones. Era una casa de una sola planta, y aunque no tenía mucho ojo para eso, calculaba que como mínimo debía de tener unos trescientos metros cuadrados habitables. El jardín, grande como un campo de fútbol, contaba con una inmensa piscina y además un acceso directo a la cala privada. Estaba ubicada en la falda de una montaña y rodeada por un bosque; no cabía duda de que su emplazamiento, en primera línea de mar, le daba una vista privilegiada del Mediterráneo. Aquel remanso de paz no estaba al alcance de todo el mundo. La puerta de acceso era una gran verja, en la cual había un par de videocámaras aparte del interfono.

Apretó el pulsador a la espera de la respuesta.

—¿Dígame? —se oyó preguntar a una voz femenina.

—Me llamo Oscar García, estoy invitado a la fiesta de la señora Cos.

—Un segundo, por favor... De acuerdo, puede pasar.

En aquel momento empezó a abrirse el portalón con lentitud. Puso la primera y cruzó la entrada. Su Seat Ibiza del 2005, muy bien conservado aunque ya un poco viejo, empezó la ruta del descenso. Todo el camino estaba bordeado por árboles, entre ellos se veían diferentes bustos de mármol blanco que semejaban antiguos dioses egipcios. Aquella mujer no dejaba de sorprenderle. «¿Las figuras tendrán algún significado especial?», pensó.

Por fin había llegado a lo que parecía la entrada principal. Había una gran plaza empedrada con adoquines y con un gran surtidor de agua en el centro. Los coches de los otros invitados, que por lo que veía nadaban en la abundancia, no eran precisamente utilitarios. La gama iba desde un exclusivo Lotus hasta el deportivísimo Ferrari, un Porsche, Masserati, Lamborghini, Aston Martin, Mercedes McLaren... y ahora su Ibiza.

«Me parece que no ha sido buena idea asistir a esta fiesta», dijo para sí mismo, «no sé qué pinto yo aquí».

En ese momento se abrió la puerta y apareció una sirvienta vestida de negro, con cofia y mandil de color blanco. Parecía no tener más de veinticinco años.

—Pensaba que esta uniformidad solo se utilizaba en las películas —murmuró con ironía.

—¿El señor García?

—¡El mismo que viste y calza! Je, je, je —bromeó intentando minimizar la situación.

—Sígame —pidió con voz suave al tiempo que se ruborizaba.

Mientras iba tras ella, el interior de la vivienda no dejaba de sorprenderle. Todo el mobiliario seguía una línea muy sencilla y moderna. Las paredes estaban decoradas con cuadros de Picasso, Matisse y Van Gogh, todos ellos de incalculable valor. Aquella mujer era impresionantemente rica.

Irrumpieron en la sala de estar y allí vio a Helena, majestuosamente hermosa. Su halo brillaba con una intensidad tal que ni las estrellas moribundas conseguirían eclipsarla en sus últimos destellos fugaces. Su piel morena destacaba sobre su túnica marfil. Estaba rodeada de invitados, todos varones y también bronceados, engominados y con trajes sport de grandes marcas. Se veía relajada y mucho más sociable de lo que había aparentado hasta aquel momento.

La fiesta había empezado y los pequeños grupos se dispersaban por la habitación. Hombres y mujeres hablaban animosamente; a algunos los conocía por ser miembros destacados de la ciudad. Aunque quisieran, la mayoría de los allí presentes no podrían gastarse en la vida sus inmensas fortunas. Los camareros, con esmoquin blanco, portaban exquisiteces de irrepetibles nombres al son de la música ambiental.

Los grandes ventanales abiertos, que sustituían a las paredes, daban unas magníficas vistas a las tranquilas ondulaciones marítimas y de la piscina que había divisado al llegar, rodeada de pulidas tablas de madera, luces indirectas, tumbonas e incluso una pequeña barra de bar.

—¿Te gusta? —oyó tras él.

—Tiene una casa de ensueño, señora Cos —admiró Oscar.

—Luego te la enseñaré con más detenimiento. Cambiando de tema, ya me puedes tutear, a partir de ahora vamos a pasar muchos días juntos; aunque eso sí, cuando estemos delante de mis trabajadores seguiremos guardando las distancias.

—Como prefieras, Helena. ¡Me parece que me acostumbraré más fácilmente de lo que imaginaba!

—Ahora quiero que conozcas a la gente con la que me muevo. Ten cuidado, son como víboras, aunque hay algunas personas que se salvan. Por cierto, te he concertado para el lunes una cita con mi esteticista. Se encargará de marcarte un estilo, porque créeme, te hace falta.

Y mientras la seguía, él se daba un repaso visual. «¿Qué habrá querido decir con este comentario? ¿Acaso mi ropa no denota personalidad? Con lo meticuloso que he sido siempre con mi manera de vestir», dijo para sus adentros.

—Bruno, te presento a mi nuevo asesor financiero, el señor García —informó Helena— es la última inversión que he hecho para Aromas. El señor Labastida es un conocido diputado del gobierno.

—Encantado de conocerle.

—Igualmente, señor García, sepa que ha entrado en una de las empresas más importantes y solventes del país. No todo el mundo pasa el riguroso examen de la hermosísima señora Cos.

—Qué adulador —sentenció Helena y comenzó a reír—. De todas formas es inevitable, eres político y la mentira la lleváis en la sangre. Este señor que lo acompaña es Jorge Camós y domina el mercado cinematográfico. Tiene varias productoras y distribuidoras.

—Señor García, debe de valer mucho cuando ella ha puesto sus ojos en usted. Será cuestión de robárselo, Helena tiene muy buen olfato para los negocios —bromeó.

—Ni lo intentes, Jorge, ni lo intentes —advirtió y se hizo amplia su sonrisa para seguirle el juego—. Sé que tú eres capaz. Continuemos la ruta. ¡Mira! Ahí, con su esposa, está el abogado más prestigioso y ambicioso de toda la provincia de Girona.

—José Luis, Marta, os presento a Oscar García. A sus treinta y dos años, el señor Sabater rige el bufete con más prestigio y futuro de Cataluña. Su avidez por el poder hace que sea el más peligroso en los tribunales. Yo de ti intentaría no tener que litigar con él en tu vida. No tiene ni piedad ni compasión, por eso es tan bueno.

—Cualquiera diría que mi marido es la maldad personificada... —ironizó Marta, mostrando su blanquísima dentadura al esbozar un gracioso mohín.

Se percibía a todas luces que era una mujer que se cuidaba y que sabía captar la atención de los demás con un solo pestañeo. Vestía de forma atrevida, pero con la elegancia propia de los grandes diseñadores. El pelo corto, moreno y peinado hacia atrás, le confería un aspecto sofisticado. Tenía la piel dorada por el sol y una silueta escultural que complementaba con un perfume fresco y con unos brazaletes de oro blanco mate. Todo denotaba su altísimo nivel de vida, proporcionado al parecer por aquel hombre de metro ochenta, rubio y de mandíbula cuadrada. Desde luego, no parecía el típico abogado sedentario. En sus azules ojos se advertía un inquietante brillo calculador, y aunque su apretón de manos pareció cordial y rebosaba energía, Oscar no pudo evitar un leve estremecimiento. Los esposos eran tal para cual.

—¿Continuamos nuestro recorrido?

—Adelante.

—Mira, ahora que ya ha llegado te voy a presentar a un amigo de mi querido y difunto esposo. Se portó muy bien conmigo con todo el tema del funeral y demás. Es como si fuera de la familia —dicha la pequeña introducción se fue hacia él por la espalda y le tapó los ojos con sus delicadas manos.

—¿Adivinas quién soy? —inquirió cambiando la voz.

—A ver, a ver... quién sería la única bella damisela que querría relacionarse conmigo... ya está, ¡Marta!

—No.

—¿Lucía?

—No.

—¿Carlota?

—No, no, no. ¿No lo sabes? —preguntó dolida.

—¡Claro que sí, tontina! —rio mientras se daba la vuelta para besarla.

—Acércate, Oscar, este es Javier Monterde.

—Es un placer, señor Monterde. Perdón, ¿pero nos conocemos?

—No, juraría que no —respondió extrañado.

—Debe de ser una de aquellas malditas asociaciones que lo único que consiguen... —Oscar empalideció.

—¿Te encuentras bien? —se alarmó Helena— se te han ido los colores de la cara.

—Helena, si quieres busco a Ernesto, suerte que hay un médico por aquí.

—No, no, ya está —negó Oscar, que comenzaba a recuperarse— debe haber sido un vahído.

«¡Ahora sé de qué me suena esa cara!», exclamó interiormente, «es el cabrón del sueño que maltrataba a su hijo y que yo lo detenía. ¡Pero vaya casualidad, creía que estas cosas solo pasaban en las novelas! Y además... también está relacionado con Helena, igual que entonces. A lo mejor me puedo enrollar con ella como fantaseé...», pensaba al tiempo que nacía en su cara una breve sonrisa. «¡Oscar!, ¡Oscar!, céntrate en lo de antes y no dejes que tu libido se apropie de ti», se recriminó una y otra vez. «¿Cómo es posible tantas circunstancias irreales? No es normal que personajes que veo en mi imaginación se conviertan en realidad».

—¿Oscar? —preguntó Helena con voz preocupada y agregó—: reacciona...

—¿Eh? —se sorprendió y se dispuso a disculparse—. Sí, perdona, no sé qué me ha pasado.

—A lo mejor ha sufrido una leve insolación, con el sol que ha hecho hoy... —sugirió el señor Monterde.

—Puede que sea eso.

—Bebe algo, te sentará bien. ¿Quieres un whisky? —ofreció Helena.

—No, mejor un refresco —pidió, intentando disipar su protagonismo inesperado con una forzada sonrisa—. No estoy acostumbrado al alcohol y tal vez acabe diciendo tonterías.

—Salgamos fuera, la brisa marina te acabará de despejar —propuso ella.

Una vez en la terraza, con la leve tramontana soplando a su alrededor, él le confesó:

—¿Sabes una cosa? No esperaba que fueras tan buena anfitriona y que además te mostraras tan cordial conmigo.

—¿Y eso? ¿Creías que era una bruja malévola y amargada?

—No, amargada no... —bromeó.

—¡Ah! ¿Y bruja sí?

—Ja, ja, ja... No, lo que pasa es que la primera vez que te vi eras tan distante... y además marcabas mucho tu posición social.

—Bueno, es una defensa que utilizo. No sabes lo difícil que puede llegar a ser la vida de una mujer empresaria en un mundo de hombres. Solo ven las faldas y ya te tratan sin respeto alguno.

—Tienes razón, no me lo había planteado desde ese punto de vista. ¿Y por qué conmigo te has quitado la máscara?

—Porque mi intuición me dice que no eres de esa clase, y yo confío mucho en las sensaciones que me produce la gente.

La luna llena retozaba con los leves vaivenes del mar. La noche permitía ver el firmamento nítidamente, ya que no estaban las típicas nubes de polución producidas por la contaminación de las grandes ciudades. La brisa marina hizo que ella empezara a tiritar imperceptiblemente.

—Toma —Oscar le ofreció una manta que había encima de la tumbona.

Ella lo miró fijamente a los ojos y dijo en un leve susurro emocionado:

—Gracias.

—¿Estás llorando? ¿Te puedo ayudar en algo? —inquirió desconcertado.

—No, no lloro, lo que pasa es que últimamente estoy muy sensible... y acabas de tener un detalle conmigo a los que no estoy acostumbrada. Normalmente inspiro otra clase de sentimientos. La gente piensa que lo tengo todo, y eso hace que me sienta más sola.

En ese momento ambos vieron cómo una estrella fugaz se desprendía del cielo para morir con romanticismo en algún lugar del espacio.

—¿La has visto? —preguntó Helena.

—Sí, y ya he pedido mi deseo... ¿Y tú el tuyo?

—También.

Habían caminado hasta llegar a un rincón que quedaba lejos de las fortuitas miradas que provenían del interior de la casa. Entonces Helena le preguntó:

—¿Y cuál ha sido?

—Bueno, la tradición dice que si se expresa en voz alta o se comparte no se cumple. Mejor me lo reservo, a ver si ocurre. ¿No piensas así?

—No.

—¿Pues entonces, qué has deseado tú?

Ella lo contempló mientras se acercaba con lentitud. Él pensó que le iba a desvelar su secreto al oído y cuál fue su sorpresa cuando notó aquellos labios tan deseados sobre los suyos. El beso fue suave, emotivo y casi tan imperceptible como el murmullo del agua. Sus hormonas reaccionaron tan rápidamente que no pudo evitar que ella notara el abultado paquete que había surgido del pantalón.

—¡Ooooops! —exclamó Helena, divertida.

—Estoooo, eeeeh, ¡perdón! —se disculpó ruborizándose—. «¡Mierda!, ¡mierda!, ¡mierda!, tierra trágame», se maldijo para sí.

—Tranquilo, Oscar —con una simpática sonrisa ella intentó que recuperara la calma—. No has hecho nada malo, no te tienes que disculpar —comentó con ternura, restándole importancia mientras se decía a sí misma que él no era como los machitos que intentaban impresionarla a todas horas.

—Me parece que ahora ya te puedo decir cuál era mi deseo...

—¿Ah, sí?

—Sí. Era que pasara lo que acaba de ocurrir...

—¿Lo de la erección?

—No, no —se apresuró a rectificar azorado— era lo del... —interrumpió la justificación al ver cómo Helena se desternillaba. Lo hacía con tantas ganas que Oscar no pudo hacer otra cosa que unirse con sus carcajadas.

Reían a mandíbula batiente cuando la criada se acercó para preguntar:

—Disculpe, señora Cos, la cena está servida. ¿Quiere que haga pasar a los invitados?

—Sí, Lourdes, entremos todos —pudo decir a duras penas mientras secaba los lagrimones que resbalaban por sus mejillas—. ¿Vamos? —le preguntó a Oscar.

—Vamos.

Tomás Castro

Tenía veintisiete años, medía metro ochenta y tres y pesaba setenta y cuatro quilos. El hecho de que siempre llevara trajes una talla mayor pronunciaba su aspecto desgarbado. Los ojos pequeños, hundidos y de color marrón castaño tenían permanentemente un brillo desenfadado que iba acorde con el resto de su personalidad, parsimoniosa. Tomás era un buen chico que todavía vivía con sus padres y les ayudaba siempre que podía en el negocio familiar, al igual que lo había hecho su hermana Carol, antes de trasladarse a vivir a Barcelona. Como siempre gozaba de buen humor, era el encargado de hacer superar los bajones anímicos que de vez en cuando asaltaban a Oscar.

Fue curioso cómo lo conoció. Él nunca se había peleado con nadie; bueno, casi nunca. El día que tuvo conciencia de que existía su actual mejor amigo del alma fue por Mónica, una joven de la cual se había enamorado hacía cuatro años y con la que continuaba sin poder declararse.

Un día, en el pub que ambos solían frecuentar, decidió dar el gran paso. Se había tragado de un tirón tres combinados de ron con Coca-Cola para poder conseguir que sus piernas dejaran de temblar por lo que iba a hacer. Era tan tímido que no había encontrado otra alternativa para vencer su miedo al ridículo, pocas veces se había atrevido a declarar sus sentimientos, y Mónica había sido una de las escogidas. Cuando finalmente se decidió a atacar, se encontró con que un pamplinas, engominado y perfumado, se le había adelantado y estaba intentando ligar con su chica. Ante aquella interferencia y envalentonado por el alcohol ingerido, le dio unas palmaditas a la espalda y le pidió que se fuera amablemente. Oscar, que también había bebido lo suyo, hizo caso omiso de lo que consideró una caricatura andante. Ante aquella situación, Tomás pensó que era la oportunidad de demostrar su hombría ante ella. Empezó dándole empujoncitos secos en el pecho mientras le aconsejaba amenazante que dejara de molestarla, cosa que evidentemente aquel intruso no solo no hizo, sino que además le advirtió que no continuara por aquel camino. Aquello fue el detonante para que Tomás decidiera zanjar definitivamente el tema al intentar noquearlo de un puñetazo.

Mientras volaba por encima de Oscar, a quien la llave de yudo le había salido de manera instintiva, vio la cara estupefacta de Mónica. Había sido un duro golpe, más moral que físico. Estaba en el suelo cuando los vigilantes del pub lo izaron como una pluma y lo llevaron a rastras hasta la calle, donde lo dejaron sin demasiadas contemplaciones. No habían pasado ni cinco minutos cuando los gorilas volvieron a aparecer con aquel indeseable, para echarlo de la misma manera.

Después empezaron a hablar, allí, sentados en el suelo, y se disculparon mutuamente hasta acabar riéndose de lo absurdo de la situación. Así nació su amistad. Al cabo de un tiempo supo que había una vacante en su empresa y se lo comunicó. A partir de entonces estrecharon sus lazos, haciéndose íntimos amigos.

Respecto a su situación con Mónica se podría decir que pasó definitivamente a nivel platónico e inalcanzable.

Capítulo 5

LA mesa, dispuesta en forma imperial, estaba decorada con orquídeas violetas que contrastaban con el blanco mantel. Los platos de presentación, grandiosos y con ribetes dorados, estaban rodeados de cubiertos de plata y copas de cristal de Bohemia. La minuta, de papel sin tratar, tenía escrita con intachable caligrafía la amplia lista de manjares que les iban a servir. Los comensales iban tomando posesión de los asientos según la disposición de la anfitriona; a él le había tocado estar entre ella y Marta Sala. Justo delante de Helena se sentó Javier Monterde, y Oscar sintió el mismo hormigueo de un momento antes. «Solo habrá sido pura casualidad», pensó, «seguramente lo habré visto alguna vez por la ciudad y lo habré asociado al sueño».

Cuando todo el mundo se hubo sentado, Helena se levantó para tomar la palabra:

—Os agradezco de corazón vuestra asistencia. Espero que disfrutéis del ágape ya que mi cocinero se ha formado en los mejores restaurantes del país, premiados la mayoría con tres estrellas Michelín. Ya sabéis que para mí siempre es un reto agradable sorprenderos con la mejor gastronomía. Gracias.

Después de los correspondientes aplausos de cortesía, Oscar centró su atención en el menú que tenía ante él. Terrina de albahaca con verduritas cocidas al vapor y espuma de leche de cabra, cigalas al natural con ajos confitados, lenguas de pato con navajas salteadas, peras y litchís, pechuga de pato con «vieiras vegetales» y algas, sorbete de fresas con Campari y Fisherman’s Friend... no le decían nada; pero el menú prometía ser fascinante por lo que había mencionado Helena. Los vinos, de impronunciables nombres franceses, eran de Burdeos y Borgoña, y el champagne, reservado como traca final de aquel paseo sensitivo, era un Gassot millesimé de 1989. «Con el trabajo no sé si disfrutaré, pero mientras esté con ella seguro que comeré de ensueño», se dijo mientras se le hacía la boca agua.

Cuando empezaron a desfilar los camareros con sus impecables esmóquines, las conversaciones ya eran fluidas y animosas. Helena estaba hablando con un señor al que aún no le había presentado, y él estaba tan absorto fijándose en los invitados que la pregunta de Marta le pilló desprevenido.

—¿Entonces a qué has dicho que te dedicas?

—¿Eh? Perdón, soy consultor y responsable de la nueva línea de gestión de Aromas.

—Tu trabajo parece muy interesante, ¿no? —opinó con voz melosa, mirándolo fijamente a los ojos.

—Disculpe, ¿el señor tomará Pellegrino?

—Sí, sí... —rogando a Dios que no fuera otro cóctel mortal, como el que había tomado en el restaurante. Tampoco había querido admitir que no tenía ni puñetera idea de qué era aquello, ya que no quería que lo tomasen por un paleto. Su tranquilidad quedó patente cuando vio que solamente era agua—. Vaya sed que tengo —reconoció empezando a beber. Estaba en ello cuando notó por debajo del mantel la incursión de la mano de Marta en sus genitales. El desconcierto hizo que escupiera toda el agua como si fuera un vaporizador, que empapara al pobre desgraciado que tenía delante y acaparara la atención del resto de los invitados. El ya famoso color rojo tomate se había vuelto a apoderar de sus mejillas. De hecho hacía contraste con el rostro blanco irascible del señor Labastida, víctima del atragantado. Helena, rápida de reflejos y viendo la tormenta que se avecinaba, reaccionó enseguida:

—¿Otra vez, Oscar? Tienes que controlar esos ataques de tos que te vienen de forma inesperada... —avisó en voz lo suficientemente alta para que lo oyeran todos—. Discúlpale, Bruno.

—Sí, estooo, lo siento mucho de veras. Estos ataques son mortales... Estoy siguiendo un tratamiento, pero es de larga recuperación.

—Sí, ya se sabe que estas cosas son lentas —asintió Bruno acompañando el comentario con la más genuina sonrisa política a la vez que se secaba la cara con la servilleta—. Bueno, ¿entonces de qué hablábamos? —inquirió retomando la conversación con su acompañante.

—¿Qué te ha pasado, Oscar? —se interesó Helena, conteniendo su risa al recordar la escena.

—¿Eh? ¡Ah! Bueno, un ataque de tos... ya sabes... —mintió, pensando que sería mejor no confesar la verdad.

—Ja, ja, ja, ya... el tratamiento, ya no me acordaba... Ja, ja, ja... desde luego, es indudable que contigo no se aburre una, ja, ja, ja —admitió antes de regresar con su antiguo interlocutor.

—¿Te acuestas con esa puta? —inquirió Marta antes de que Oscar la pudiera reprender por lo acaecido.

—¿Qué? ¿Perdón, qué has dicho? Es que no me ha parecido oírte bien... —dijo, estupefacto.

—Repito: ¿te acuestas con esa puta?

—Pero... pero... —no daba crédito a lo que estaba escuchando.

—Pues ten cuidado... no te pase como a su marido. Además, yo jodo mejor.

—Pe, pe, pe... ¿Qué? —la miró atónito—. Perdona, ¿pero estás loca? De dónd... —calló al advertir la segunda intromisión en sus bajos. Instintivamente, intentó zafarse arrastrando velozmente la silla hacia atrás, con tan mala suerte que las patas posteriores coincidieron con la junta del gres, pararon en seco el recorrido y provocaron que Oscar cayera de espalda.

Silencio. Todos enmudecieron, extrañados por el estruendo. Allí estaba, tumbado en el suelo, atrayendo todas las miradas. No sabía dónde esconderse.

A Helena se le salieron los ojos de las órbitas, mientras que los carnosos labios de Marta dibujaban una sonrisa burlona.

—Discúlpenme —se dispensó incorporándose—. Tengo una emergencia... —agregó mientras salía tan deprisa como podía de aquella bochornosa situación y de la sala.

La anfitriona se disculpó ante el resto de los comensales y fue tras él, no sin antes pedir que continuaran sin ellos. Lo encontró sentado en una tumbona, en la piscina, con la cabeza entre las manos. Ella sintió unos deseos inmensurables de abrazarlo, de acogerlo entre sus senos, de acariciarle la cabeza y mecerlo. Se acercó tímidamente y se sentó a su lado. Guardó silencio unos instantes y preguntó con su voz más suave:

—¿Qué te ha pasado?

—Nada, me entró una urgencia, pero tuve tan mala suerte que tropezó la silla... —continuó mintiendo, pensando que si confesaba no lo creería—. ¡Ja!, no sé cómo voy a mejorar tu empresa si todos tus amigos piensan que soy un paleto —ironizó amargamente—. No he parado de meter la pata, se acordarán de tu fiesta no por la cena sino por el payaso al que invitaste.

—No digas eso... —quiso minimizar Helena.

—Dime que no será cierto —retó Oscar, airado por lo injusto del suceso.

Helena hizo un profundo silencio. No podía negar que tenía razón, sus amistades eran muy crueles a la hora de descuartizar y criticar a la gente.

—¿Lo ves? Será mejor que me vaya.

—No, por favor. Te necesito. No te vayas. Solo has tenido mala suerte. Quédate conmigo y hazme compañía.

—¿Quieres decir que es una buena idea?

—Sí. Quédate. Te lo ruego.

—Bueno, si me lo pides así... —susurró con tono de oso amoroso, intentando quitarle hierro a la situación.

—Así me gusta... verte animado —se alegró Helena mientras le daba un beso tierno en la mejilla.

«Dos veces en una noche» pensó, «no es un mal promedio».

—¿Entramos? Nos tenemos que animar, que esto parece un velatorio... Ja, ja, ja —bromeó.

Cuando llegaron, todo el mundo había tomado el café y estaban pidiendo los licores.

—Perdonad, ¿qué os parece si nos vamos a la piscina a tomar las copas? La noche es demasiado perfecta como para desaprovecharla, además podemos poner música y quien quiera se puede bañar —propuso Helena con jovialidad.

—¡Eso, vamos a bañarnos! —exclamó Marta mirando con picardía a Oscar, que se encontraba tras la anfitriona.

—Pues... ¿a qué esperamos? —instó Helena mientras se daba media vuelta y salía del comedor—. Tengo bañadores en la caseta del jardín, quienquiera que lo desee ya se puede dar un chapuzón.

Helena Cos

Metro setenta y cinco y con un tipo envidiable. Siempre había hecho deporte. Era una chica activa a la que nunca se le había negado nada, como hija única que había sido. De origen andorrano, provenía de una de las familias más acaudaladas del país. Su padre, arcaico como su apellido, había negociado su boda de conveniencia con otro gran baluarte de la aristocracia andorrana diez años mayor que ella. Aunque Helena no estaba conforme con el trato, acabó cediendo porque su prometido, Charles Girbois, la tranquilizó afirmando que no la obligaría a nada.

Con el tiempo lo fue queriendo. El respeto que le demostraba en todo momento; la elegancia; el trato humanitario con las personas con que se relacionaba, sin importarle la condición social de la que procedían, hacían de él una persona muy agradable. Su origen francés le proporcionaba múltiples contactos a ambos lados de la frontera. Su riqueza era insultantemente grande, y su habilidad para los negocios increíblemente acertada. Sin embargo, aunque siempre fue una persona de talante alegre, en sus ojos había una marca de tristeza que no siempre lograba disimular.

Helena, al igual que Charles, también conseguía levantar un muro de hielo con cualquier persona que no le mereciera confianza. Eso lo había aprendido de su padre, empresario duro donde los hubiera. Para él, ella había sido un motivo más de transacción, al margen de cualquier relación familiar. Desde pequeña la dejaron en un internado mixto de Inglaterra, solo tenía encuentros familiares muy puntuales, y cuando los había eran extremadamente gélidos.

Aprendió la lección de la soledad desde muy joven, cuando un día el hijo de un famoso y conocido jeque árabe la violó. Cuando vio que nadie osaba plantarle cara porque provenía de una familia muy poderosa. Que a ella nadie la creía. Cuando su padre le dijo que solo lo hacía para llamar la atención, comprendió que no podía confiar en las personas. Solo Charles, al cabo de mucho tiempo, consiguió franquear el muro que ella misma había levantado.

Así transcurrió su infancia, apartada del calor humano, del calor familiar. Sus únicas satisfacciones las conseguía con sus logros en los deportes: practicaba esquí, hípica, golf, natación... la competitividad aprendida y la superación constante hacía que siempre se esforzara al máximo por ser la número uno.

Nunca quiso saber nada de los negocios, los despreciaba. Por culpa de ellos siempre había estado en un segundo plano.

Cuando su marido enfermó de una rara afección, le pidió agonizante que no los dejara vencer. Esta petición provocó que Helena cambiara la actitud radicalmente hacia su entorno. Que no los dejara vencer. Una frase que siempre tuvo presente a partir de aquel día. ¿A quién no tenía que dejar vencer?

Hasta aquel momento no lo había podido descubrir, y Charles expiró antes de poder desvelar nada más. Tomó las riendas de los diferentes negocios que poseían e hizo lo imposible por descubrir quién había asesinado a su marido, porque aunque pareciera paranoica, si una cosa tenía clara era que a su marido lo habían matado. Tenía veintiocho años y una vida por delante para averiguarlo.

Capítulo 6

—HELENA se está retrasando... —comentó Bruno Labastida mientras se levantaba para servirse un Lagavulin de quince años.

Ya había pasado una semana desde la cena en casa de Helena y una parte de los asistentes se había vuelto a reunir en la de José Luis.

—Bueno, aprovechando que aún no ha llegado, podemos sacar el tema de su nuevo asesor ¿no?—inquirió Javier Monterde.

—Bah... ¿Ese monigote? No creo que nos suponga ningún problema —respondió el diputado mientras se recostaba de nuevo en el lujoso sofá de piel—. Mmmmm, José Luis, tienes un gusto exquisito para los whiskies.

—Y eso que todavía no has probado el Macallan de treinta años... luego sí que me alabarás.

—Bueno, no nos desviemos del tema. Entonces ¿no creéis que nos pueda complicar la vida ese tal Oscar?, Oscar... ¿cómo se apellidaba? —consultó Monterde mientras encendía un Cohiba behike.

—García, Javier, se llama Oscar García. Por cierto, ¿no te había dicho que cuando vinieras no fumaras puros? —reprendió José Luis—. Sabes de sobra que Marta no soporta el olor que desprenden.

—Por cierto, ¿a dónde ha ido tu esposa, Sabater? —interrogó Jorge Camós.

—A comprar por ahí, dice que han inaugurado otra tienda Versace en el Paseo de Gracia de Barcelona y ya sabes cómo es. De hecho, mientras menos sepa de la organización mejor.

—¿Pero es que a nadie le importa que se meta a ese intruso en los negocios de Helena? —espetó el médico en apoyo del empresario—. ¡No ha querido que la empresa que montamos para velar por nuestros intereses la asesorara! ¡Ha roto las normas!

—Bueno, bueno, tranquilízate, Ernesto. Estamos hablando del patán que me roció de agua y que luego se cayó como un gilipollas. Sinceramente, ¿te preocupa? ¿Qué piensas que puede llegar a descubrir? Pero si seguro que ni se sabe vestir él solito... Ja, ja, ja... bueno, eso sí, ¡porque lo hizo con un gusto pésimo!

—Tienes toda la razón, Bruno —corroboró Jorge Camós entre risas—. No sé por qué te preocupas, Ernesto, asesorará a una empresa que gira mil y pico de millones y no sabe ni beber sin dejarlo todo perdido.

—Bueno, pero estáis olvidando una cosa primordial —avisó Javier— Helena no es tonta, y si le ha contratado es porque ha visto algo en él. Ya sabéis que tiene muy buena intuición para esas cosas.

—Claro que lo sabemos. De lo contrario no hubiera entrado en el equipo, ¿no te parece? Además, yo restaría importancia a que no haya contratado los servicios de la agencia, no soporta las miradas que le hace Peñas cuando va por allí —respondió el abogado.

—Pues despidámoslo, lo que no es posible es que se filtren elementos indeseables en nuestros negocios —atajó con insistencia Javier.

—¡No digas tonterías! Peñas es uno de los mejores gestores que hay en el mercado y no nos podemos permitir el lujo de prescindir de él... y menos con lo que sabe. Podría resultar peligroso —aclaró Sabater levantándose para disfrutar de la maravillosa panorámica de la catedral que se veía desde su casa de Girona, en el barrio de Montjuïc—. Aunque él sepa lo que se juega si nos delata, no es bueno tentar a la suerte.

En ese momento sonó el timbre de la puerta y todos callaron.

—Ahora vengo, voy a abrir —se disculpó José Luis.

—¿No tienes a tu criada? —quiso saber Monterde.

—Desde luego... a veces me sorprende que seas un célebre empresario, Javier. Le he dado permiso para que libre. Mientras menos gente haya cuando nos reunimos, mejor —respondió antes de salir.

—Hola, Helena —saludó al abrir la puerta—, te estábamos esperando. Ya han llegado todos.

—Hola, José Luis —correspondió al mismo tiempo que le cogía del antebrazo a guisa de saludo—. ¿Estáis bien Marta y tú?

—Perfectamente, gracias. A ti no hace falta más que verte. Estás guapísima con ese traje negro. ¿Pasamos a la sala de estar? —invitó mientras atravesaba un recibidor lleno de muebles del renacimiento y cuadros de Murillo.

—Vamos allá.

—¿Quieres beber algo? —ofreció nada más entrar en la habitación.

—No gracias, no me apetece nada —rechazó mientras se fijaba en los presentes.

Estaban todos sentados, excepto José Luis, que se había dirigido al mueble bar para servirse un Armagnac d'Artigalongue del 82. Todos con sus trajes de Armani, Antonio Miró y otras grandes marcas. Todos con las miradas puestas en ella.

—Buenas tardes, perdonad el retraso —se disculpó Helena— me he distraído visitando unos locales para montar una nueva tienda en Girona y el tiempo se me ha echado encima.

—Bueno, si por lo menos has encontrado el local... —se interesó el empresario.

—Pues la verdad es que sí. Está en la calle Santa Clara, donde antes había una tienda de ropa franquiciada que no llegó a funcionar... Es un local que ofrece múltiples posibilidades debido a su espacio y ubicación. He dejado allí a Oscar ultimando los flecos del contrato.

—Hombre, ahora que lo mencionas... ¿Estás segura de no replantearte otra vez que tus gestiones las lleve Peñas? No me parece muy buena idea que se introduzcan nuevos elementos en nuestra organización, y menos con esas aptitudes tan ridículas que ha demostrado tener ese ayudante tuyo —intervino Labastida.

—En eso tiene razón Bruno —apuntó José Luis— ¿qué tiene de malo la asesoría del grupo? Sabes de sobra que se escoge al personal cuidadosamente, que su formación no baja de IESE y ESADE, y que están sobradamente preparados para nuestras necesidades más estrictas.

—¿No lo entendéis, verdad? —se justificó Helena y agregó—: Necesito un poco de oxígeno, aire fresco...

—No pretenderás escindirte. Sabes que tu marido no lo hubiera querido nunca —recordó Monterde fríamente.

Se hizo un silencio, todos estaban expectantes a su respuesta. Desde que murió su esposo y ella se había hecho cargo de todo, la duda siempre había planeado sobre los allí presentes.

Recordó el día en que Charles le pidió que se pusiera un implante con un tatuaje en la espalda, idéntico al suyo. Con cierta reticencia accedió, consciente de que desde que se habían casado nunca le había pedido nada. Aun así no pudo evitar preguntarle el motivo de tan extraña petición, pues siempre le había sorprendido que con la mentalidad tan clásica que tenía para aquellas cosas, él se hubiera llegado a grabar nada en el cuerpo. Como toda respuesta, le dijo que el sello era la llave de acceso a una organización tan antigua como poderosa, y que cuando él no estuviera le abriría muchísimas puertas dentro del nivel en el que se movían.

—Tranquilo, Javier, no te preocupes, o mejor dicho... no os preocupéis. No tengo ninguna intención de salir de la orden —confesó sin ningún tipo de vacilación. Sabía que no podía mostrar debilidad dentro de aquella jauría de lobos. Todavía se preguntaba cómo su marido se había podido relacionar con ellos, y más cuando él estaba por encima de todas aquellas ambiciones.

—De acuerdo, solo quería dejar claro este punto... —respondió con recelo.

—Bien, ¿empezamos? —preguntó José Luis y la incipiente tensión se quebró—. Tenemos que plantear cómo solucionamos la sucesión y nuestras relaciones con Francia... Después del fallecimiento repentino de Charles, ha quedado un vacío muy grande que tenemos que suplir urgentemente. Como sabéis, algunos de nuestros compañeros no han podido venir, aun así han dado su consentimiento telefónico para que vayamos avanzando el tema.

Así fueron pasando las horas, discutiendo y exponiendo sus puntos de vista sin llegar a ningún acuerdo. La tarde cayó y empezó a oscurecer. Viendo que sus puntos de vista eran tan dispares, decidieron posponer la reunión para poder darle más vueltas al tema.

Finalizada la reunión, Helena subió en su BMW Z-4 y empezó a conducir meditabunda hacia su casa de la costa. Estaba atravesando el túnel de la urbanización cuando se encontró con el coche de Marta estampado contra las columnas. Parecía muy reciente. Sin pensárselo dos veces, puso las luces de emergencia y salió disparada del vehículo para socorrer a su amiga.

—¡Marta! ¡Marta! —gritaba al tiempo que golpeaba la ventana. Ella estaba con la cabeza sobre el airbag del volante y no parecía moverse—. ¡Marta! —repitió con voz acelerada, abrió finalmente la puerta del Jaguar y la agarró al vuelo antes de que topase contra el duro asfalto. Solo entonces la oyó decir con voz ebria:

—¡Déjame, guarra! —al tiempo que se incorporaba de manera insegura.

Su faz estaba desencajada por la ira. Un hilillo de sangre le brotaba de la frente, y sus ojos estaban inyectados de alcohol y odio.

—¿Crees que no lo sé? ¿Crees que no me había dado cuenta? ¡No me hacían falta las notas anónimas para enterarme de que te estabas tirando a José Luis!

Helena se quedó petrificada, tanto que no vio venir el tortazo. Estupefacta, se quedó observando a la que pensaba que era su amiga hasta que vio que volvía a arremeter, entonces la esquivó en un acto reflejo y Marta perdió el equilibrio para caer sobre el alquitrán y golpearse otra vez la cabeza. Se quedó quieta, acurrucada en posición fetal y sollozando estrepitosamente. Sin saber exactamente qué tenía que hacer, Helena se arrodilló para socorrer por segunda vez a su amiga.

—Marta, ¿qué te pasa? ¿Estás bien? ¿Quieres que te lleve a urgencias? ¿Por qué dices que me estoy acostando con tu marido?

—¡Déjame, no necesito tu ayuda! —chilló despechada y con lágrimas en la cara—. ¡Ni tu caridad! ¡No necesito nada de ti! —espetó incorporándose tambaleante y metiéndose otra vez dentro del coche. Abrió la ventanilla y lanzó un papel arrugado al suelo, luego aceleró temerariamente e hizo que las ruedas chirriasen en la solitaria noche.

Mientras veía alejarse el Jaguar en un alarmante zigzagueo, Helena no daba crédito a lo sucedido. Con la cara escocida aún por la bofetada, se agachó y desplegó lentamente la nota que había lanzado Marta, en busca de entender lo acontecido. Muda de sorpresa lo volvió a tirar y como un zombi se dirigió a su BMW. En el anónimo decía que ella y José Luis tenían una relación amorosa desde hacía más de un año.

El timbre de su Nokia la sacó del ensimismamiento. Era un mensaje del contestador que indicaba que había recibido una llamada de Oscar hacía dos horas y media. Eso quería decir que a las nueve la había telefoneado mientras estaba en la reunión. Sintiéndose más sola que nunca, marcó su número con la esperanza de poder localizarlo y desahogarse con él. En aquel momento de su vida era la única persona en la que podía confiar.

Una señal, dos, tres...

—¿Gjfadjdsjammmm? —se oyó al otro lado del teléfono.

—¿Oscar? ¿Eres tú? —preguntó dubitativa Helena.

—¿Uh?

—¿Eres tú, Oscar? —repitió temiendo haberse equivocado.

—¡Sí! ¿Y quién coño eres tú? ¿No sabes que a esta hora la gente duerme? Eso me pasa por dejar el móvil encendido...

—Lo... lo siento —tartamudeó ella, sorprendida por la reacción de su asesor—. Soy Helena, pero ya hablaremos mañana... no quería molestarte... discúlpame, por favor —se justificó aturdida mientras colgaba.

Silencio.

Oscar estaba mudo.

A oscuras en el dormitorio, la nebulosa de Morfeo se fue disipando mientras su cerebro procesaba lo que había sucedido. «¿He acabado de enviar a la mierda a mi jefa? ¿Le he dicho a mi mito erótico que por qué me ha llamado a esta hora? ¿Mi estupidez puede llegar a ser tan rematadamente grande como para decirle a la mujer que me ha robado el corazón que por qué narices me ha molestado en mis sueños?». El tiempo se había parado, y solo entonces se dio cuenta de que aún podía solucionarlo. Buscó desesperadamente encender la lámpara de cristal de la mesita de noche, tirándola al suelo y oyendo cómo se hacía añicos al entrar en contacto con la dura superficie.

—¡Me cago en la leche! —profirió mientras buscaba el interruptor de la pared—. ¡Ajá! —encendió la luz y volvió a marcar el número de su jefa.

—¿Sí? —respondió una voz acongojada.

—Helena —pronunció incorporándose y pisando sin querer los trozos de su ex lámpara Ikea, que se le hundieron en los calcetines, y en sus carnes—. ¡SERÁS HIJA DE LA GRAN PUTA! —gritó a viva voz.

Silencio.

Helena se quedó muda. De la congoja pasó a la sorpresa, de la sorpresa a la indignación y de la indignación al enfado.

—¿Eh? ¿Qué me has llamado? Vale que haya telefoneado muy tarde, ¿pero insultarme? ¿Pero qué te has creído?

En ese momento, en medio del dolor, Oscar cayó en la cuenta de lo que había dicho mientras tenía el móvil en la mano. «Definitivamente soy gilipollas», confirmó. Aun así, antes de recrearse en los mil y un insultos que le venían a la cabeza, esta vez reaccionó rápidamente y empezó a hablar de manera atropellada.

—¡Lo siento, Helena! No iba por ti —se apresuró a disculparse— resulta que con la prisa por devolverte la llamada he tirado la lámpara de cristal, que se ha roto, y al poner el pie encima me he clavado los cristales y he maldecido a la puta lámpara porque antes cuando he descolgado no sabía que eras tú porque estaba durmiendo y no sabía con quién hablaba... —dijo de un tirón mientras cogía aire.

—¿Qué? ¿Qué has dicho de los cristales en el pie y que no sabías qué? —preguntó ya más apaciguada al ver que todo era un embrollo de los de Oscar y a los cuales parecía estar abonado las veinticuatro horas.

—Nada, nada... ya te explicaré en otro momento. Perdóname la respuesta de antes. ¿Qué querías? —inquirió sumisamente deseando colgar para darse de cabezazos contra la pared.

—Bueno, es que estoy en Girona y necesito hablar con alguien para desahogarme. He pensado en ti, pero como no sé dónde vives... de todas maneras, es cierto que es muy tarde, ya hablaremos maña...

—¡Calle de la Cruz, 15, segundo-tercera! —se apresuró a decir interrumpiéndola sin pensárselo dos veces y poniéndose de pie sin acordarse de los cristales—.¡¿PERO SERÉIS HIJOS DE LA GRAN PUTA?! —profirió aullando de dolor.

Al otro lado de la línea, Helena no pudo aguantar más, y aunque estaba deprimida cuando se le ocurrió llamar a su empleado, explotó a carcajadas al imaginarse a Oscar en esa situación por segunda vez, lo que al hombre le irritó aún más. Entre lágrimas le respondió que iba para allá y que tardaría quince minutos en llamar a su puerta. Cuando colgó, Oscar tuvo otra revelación. El dolor que sentía en sus pies se disipó al echar un vistazo a su entorno. Él estaba soltero y su piso no difería del de cualquier otro joven independiente para quien el tema de la limpieza y la higiene alcanzaba un valor relativo en función de la cantidad de moho, telarañas y manchas que pudiera aguantar su entorno. Un sudor frío le empezó a cubrir el cuerpo.

«Oscar», se dijo a sí mismo para tranquilizarse, «tengo un cuarto de hora para organizarme. Primero me pondré unos vendajes a lo Bruce Willis en La jungla de cristal, aunque solo sea para no manchar más el suelo y de paso no coger el tétanos. Luego... ya veré».

Así pues, procedió a buscar sendas gasas para los maltrechos pies y después comenzó a correr en calzoncillos por todo el salón. Escondió los platos sucios en los armarios, ya que no tenía lavavajillas. Recogió todas las chaquetas, calcetines y camisetas sucias que encontró a su paso, y las lanzó a su cama con la firme convicción de que sería el último lugar donde ella entraría. Cuando estaba acabando de poner los libros y revistas de cualquier manera sobre la mesa del comedor, sonó el timbre.

Sudando, rojo como un tomate, se dirigió en calzoncillos hacia la puerta sin dejar de hacer muecas de dolor. Casi al abrir, cayó en la cuenta del estado en el que se encontraba. Azorado, se dirigió hacia su habitación chocando el dedo pequeño de su pie contra el marco de la puerta. Entre maldición y maldición llegó a ponerse un chándal para poder abrir la puerta a Helena.

«Esto no puede empezar peor», se consoló.

Bruno Labastida

Nacido en Madrid hacía cuarenta y ocho años en el seno de una familia adinerada, estaba acostumbrado a todas las cosas buenas que se podían conseguir mediante el dinero. Había respirado la política desde pequeño; de hecho, su padre había sido un ministro de relevancia en la dictadura franquista. Después de la caída del régimen, creó junto a otros camaradas uno de los partidos políticos que tomaron el relevo en la recién estrenada democracia. De ahí que cuando se planteó su futuro profesional, ya de muy joven, lo tuvo claro. Quería aquel estilo de vida y lo tenía muy fácil, era solo cuestión de aprovechar los contactos de su padre y darle un toque más moderno a las creencias en las que siempre había basado su dogma. Así lavaría la cara a la casposa etiqueta que llevaban colgada desde el franquismo, y podrían conseguir más adeptos. Cuando en 1989 se creó la fundación, él destacó como uno de los militantes más activos. Le encantaba manipular a la gente, era como un juego. Medía metro noventa, lucía un moreno permanente durante todo el año y la gomina era una parte más de su indumentaria. A su constitución atlética le acompañaba una sonrisa perfecta y un carisma cuidadosamente trabajado y alineado con sus objetivos. La gente le seguía sin pensárselo dos veces, y el que se interponía en su camino se podía dar por arrollado.

Aparte de ingresar en la fundación del mismo partido político de su padre, se presentó en las listas para gobernar el ayuntamiento de Madrid. Su trayectoria estaba estudiada al milímetro: primero afianzar los contactos de su progenitor, segundo representar a la comunidad madrileña con la intención de finalizar en el gobierno de la nación. Dentro de su formación también se contemplaron los contactos internacionales, por lo cual, cuando llegó la hora de entrar en la universidad, su padre le hizo uno de los regalos más valiosos al que podía aspirar: una plaza en Harvard para estudiar Ciencias Políticas. Allí conoció casualmente a Charles Girbois, un andorrano que estudiaba Económicas y que provenía de uno de los linajes más rancios de Francia. Se hicieron amigos e incluso compartieron una vivienda ubicada en Chestnut Street en el prestigioso barrio de Beacon Hill.

Después de una amistad afianzada por los años, Charles le propuso a Bruno entrar en la organización. Una orden que databa del rey Salomón. El brillo de una ambición insaciable asomó por sus ojos a medida que Charles le explicaba en qué consistirían las pruebas de acceso que culminarían con un tatuaje simbólico, pero con unas connotaciones inimaginablemente poderosas. Con el tiempo, el francés se encargaría de ir creando una red española con ayuda de Bruno, pues aunque se había intentado varias veces durante la invasión napoleónica, nunca había arraigado con éxito. Aquel proyecto encajaba perfectamente con los objetivos que se había fijado Labastida y estaba dispuesto a sacarle el mayor partido posible.

Capítulo 7

—¿Y tú cómo lo ves, Jorge? —preguntó José Luis cuando todos se marcharon.

—La verdad es que ahora mismo estoy a la expectativa. No me gusta el cariz que está tomando todo esto —confesó el aludido— lo de Charles, lo de Helena y ahora ese Oscar... No sé, supongo que el tiempo nos aclarará qué papel jugamos... De todas maneras, como nos tenemos que volver a reunir, espero que todo quede más definido. ¿Por cierto, no tienes más Lagavulin?

—No, se me ha acabado, pero ¿no crees que has bebido demasiado?

—Tranquilo, hombre, no conduzco. Esta vez he venido en taxi.

—¿Dónde te hospedas?

—En el Hotel Palau de Bellavista. Tiene una terraza magnífica para disfrutar la ciudad. Si no fuera porque vives aquí, te aconsejaría que pasaras allí un fin de semana. Además, mañana a las dos de la tarde sale mi avión hacia Oviedo. ¿Qué alternativas me das al Lagavulin? Un sibarita como tú, seguro que debe de tener algún tesoro celosamente escondido... ¿Me equivoco?

—Me parece que me conoces demasiado bien. Ten, prueba esto —afirmó orgulloso José Luis, a la vez que escanciaba el whisky que había salido de otro armario.

—¿Y el hielo?

—Tómalo así. No vas a destrozar una obra de arte aguándolo, ¿no?

—Bueno, si tú lo dices... —dijo Jorge y degustó el licor— mmmmm, qué suave... ¿Cómo se llama?

—Michel Couvreur, sin filtrar. Es finísimo. No se comercializa masivamente debido a su baja producción.

—José Luis, la verdad es que para lo joven que eres tienes una cultura sibarita que no deja de sorprenderme... y tú ¿qué piensas sobre la situación?

Justo cuando iba a dar su parecer, entró Marta tambaleándose y con la cara desencajada por la ira:

—¡Eres un cabrón!

Tanto José Luis como Jorge se quedaron sorprendidos ante semejante irrupción. El primero en reaccionar al ver a la maltrecha mujer fue su marido, que cruzó la sala con rapidez y preocupación.

—¿Qué te ha pasado? ¿Por qué...? ¡Ouchhhhh! —exclamó mientras se desplomaba debido al rodillazo que le había propinado Marta en sus partes nobles.

—¡Eres un cerdo! No me imaginaba esto de ti —mientras le propinaba otra patada, esta vez en el estómago—. ¡Ya te enseñaré yo a respetarme! —amenazó buscando algún objeto más contundente con que atizarle.

—¡Marta! —reaccionó en aquel momento el productor que hasta entonces solo había sido observador—, ¡no hagas locuras! —advirtió cogiéndole las muñecas y frenando a tiempo el golpe que tenía intención de asestar a su marido con un busto de mármol.

—Estás ebria —comprobó con voz dolorida el abogado mientras se incorporaba—. ¿Se puede saber qué te pasa?

En aquel momento Marta le pegó un pisotón al distraído Jorge, clavándole el finísimo tacón de su zapato Pierre Cardin y consiguiendo zafarse de él en cuanto dejó de ejercer la presión sobre sus muñecas.

—¡Te odio! —volvió a gritar despechada mientras salía dando un portazo sin que alguien la pudiera detener. El ruido del coche saliendo a toda pastilla del jardín hizo latente su partida.

Sorprendido por el huracán que había presenciado, Jorge ayudó a reincorporarse a José Luis, a la vez que le sondeaba:

—No quiero meterme donde no me llaman, pero ¿a qué ha venido todo esto?

—Pues si quieres que te sea sincero no tengo ni idea. Me ha pillado tan desprevenido como a ti —respondió frotándose sus partes dolorosamente mientras se dejaba caer en el sofá, ya que después de los golpes recibidos sus piernas se negaban a sostenerlo—. Parecía bebida ¿no? Y además creo que ha cogido mi coche.

—Voy a ver —indicó Jorge— porque si bien es cierto que el aliento le olía a alcohol, su actitud rebosaba ira. Me da la impresión de que te acabo de salvar la vida —señaló el productor mientras ambas miradas se posaban en el busto asesino—. Sí, se ha llevado tu Porsche, pero no te lo pierdas... su coche está destrozado. ¿Quieres que avisemos a la policía?

—Déjalo. Cuando se le haya pasado la borrachera ya lo aclararemos.

—Hola —saludó, sudoroso y jadeante.

—Hola —respondió a su vez Helena con curiosidad—. ¿Y esa mueca?

—Me acabo de dar con la puerta... tengo el dedo pequeño del pie destrozado, eso de las prisas... —se quejó Oscar con el rostro todavía compungido.

—Desde luego, es innegable que un poco patoso sí que eres. ¿Puedo pasar, o mejor hablamos en el rellano? —instó Helena con una media sonrisa entre divertida y traviesa.

—¡Ostras! ¡Es verdad! —respondió azorado abriendo la puerta de par en par—. Discúlpame. Puede que encuentres esto un poco desordenado, pero es que la mujer de la limpieza ha cogido la gripe y lleva una semana sin venir... —mintió pensando que cuando su situación económica mejorara, tendría que replantearse seriamente el buscar a alguien para que le diera un aire más decente a su ratonera.

El piso, de sesenta y cinco metros cuadrados, tenía un reducido recibidor que enseguida daba paso a una sala de estar con barra americana. Una vez allí, Helena vio dos puertas cerradas, de las cuales dedujo que una debía ser la del baño y la otra la de la habitación. El fregadero de la cocina estaba lleno de cachivaches para lavar, pues Oscar no los había podido recolocar todos en los armarios. En el comedor se veía un antiguo televisor Thomson de treinta y dos pulgadas con su descodificador TDT, y al lado una torre de DVD’s que desafiaba las leyes de la física. En la pared había una única estantería, curvada por el peso de los libros. Aunque en su mayoría hablaban sobre estrategias empresariales, planes de marketing y dirección financiera, también los había de novelas de aventuras. La mesita que había entre el sofá y la tele tenía una caja con restos de pizza y una lata vacía de Coca-Cola que había desistido tirar al cubo de la basura al comprobar que lo tenía a rebosar. Encima de la mesa del comedor había más libros y papeles apilados de cualquier manera junto a un portátil de última generación que desentonaba totalmente con su entorno. Debajo del sofá, de microfibra verde botella, se podía divisar un calcetín que asomaba tímidamente y que se había escapado de la batida de minutos antes. Tras uno de los cojines también se podía apreciar el bulto de una camiseta que tampoco le había dado tiempo a hacer desaparecer. Las paredes, forradas con motivos de los años setenta, estaban decoradas con carteleras cinematográficas de las primeras películas de James Bond. «Bueno», valoró Helena después de la inspección visual, «al margen de que le haga falta una buena limpieza, me gusta el aire retro que le da Oscar, le confiere un aire muy acogedor».

—Lo siento, pero no tengo nada que ofrecerte. No suelo tener muchas visitas.

Helena se giró y miró al hombre que con su personalidad la había fascinado, tanto en el ámbito profesional como en el aspecto emocional. Era las doce de la noche y allí estaba ella, ataviada elegantemente con un vestido negro del francés Franck Sorbier y en compañía de un chico con los ojos llenos de legañas, despeinado, sudoroso, alborozado, vistiendo un chándal Kappa y con los pies vendados.

—Gracias.

—¿Gracias? ¿Por qué? —se extrañó Oscar.

—Por haberme dicho que sí a estas horas. La verdad, estaba confundida y no sabía a dónde ir, ahora mismo eres la única persona en la que puedo confiar para desahogarme —confesó Helena.

—No te preocupes, mujer —tranquilizó Oscar, sorprendido—, ya sabes que puedes contar conmigo cuando quieras y para lo que quieras. ¿En qué te puedo ayudar?

—¿Sabes qué me apetecería si no fuera mucho abusar?

—Dime, si te puedo complacer...

—Ir a dar un paseo por la ciudad. Caminar por La Rambla, el puente de piedra... hace una noche muy agradable, y el cielo está tan despejado... —propuso Helena buscando la aprobación de Oscar.

—Me parece bien —respondió con rapidez y se sintió aliviado por el hecho de salir del desorden de su piso. Nunca se había imaginado que ella vendría a su casa y vería su intimidad de una manera tan poco digna—. Podemos ir caminando hasta un garito que conozco en el barrio judío, es muy acogedor y ponen música jazz. Aunque, si no te molesta, pasaré un segundo por la ducha.

—Vale, no te preocupes, esperaré sentada —contestó Helena, contenta ante la perspectiva de poder disfrutar de su compañía.

Cojeando ligeramente, Oscar se dirigió a la habitación y al entrar cerró la puerta. Pasó al cuarto de baño por la puerta del dormitorio, aunque también tenía acceso desde el comedor, y se miró al espejo. Estaba confundido, por un lado le halagaba que una chica como ella confiara en él, además estaba lo de la cena de su casa de Tossa y lo que había sucedido en la piscina, pero por el otro, ella vivía en un mundo que él solo había visto en las películas. Todo era demasiado irreal. Con un suspiro empezó a desnudarse mientras se examinaba a sí mismo. Desde que empezó a trabajar en el proyecto Aromas, y con todo lo que había acontecido en los días siguientes, se había hecho la promesa de controlar su dieta, aunque a veces sucumbiera a la tentación de la comida basura, y ponerse un poco en forma al recuperar su afición perdida: el yudo. Su cuerpo, lejos de estar musculoso, tampoco estaba mal. Las abdominales y flexiones estaban haciendo mella en sus michelines, que poco a poco iban desapareciendo. Se había depilado los pelillos que en otro tiempo habían ridiculizado su pecho y en general se daba una nota media de siete. Se quitó los vendajes ligeramente manchados de sangre y observó sus pies minuciosamente. Todavía le dolía al pisar. Comprobó que sobresalía un trozo de vidrio que con la prisa se le había escapado. Cogió las pinzas que se había comprado para depilarse las cejas y, mordiéndose el labio, extrajo el pedacito de lámpara que todavía tenía clavado. Se desinfectó con un poco de alcohol y comprobó con satisfacción que al ponerse de pie apenas le dolían. Abrió la mampara de la ducha y accionó el grifo del agua caliente, que empezó a brotar del teléfono. Cuando estuvo a la temperatura adecuada, se introdujo en el interior mientras el lavabo se inundaba de una densa niebla que nada tenía que envidiar a la de Londres.

«Mmmmm, qué bien se está debajo del agua... es tan relajante...» se dijo mientras dejaba que las gotas impactaran en su cuerpo para hacer desaparecer la tensión de la última media hora.

Estaba bajo su pequeña cascada particular cuando la puerta de la mampara se abrió. Allí estaba ella, totalmente desnuda, mirándolo fijamente a los ojos. Seria. Sensual. Con una respiración profunda que hacía que sus senos se movieran a un ritmo hipnotizador. Afrodita había reencarnado en su cuerpo. Era igual a como lo había soñado aquella noche que parecía tan lejana ya en el tiempo. Oscar se olvidó de respirar. Después del sobresalto inicial había pasado a un nivel catatónico. No daba crédito a lo que veía. Los labios se movían imperceptiblemente, pero no emitían ningún sonido.

—¿Me permites? —preguntó con un susurro y sin esperar respuesta se metió en la ducha.

Al rozarlo con los senos, Oscar notó una corriente electrizante a través de su rígido cuerpo. Pasó de pies a cabeza, erizó todo su vello. Estaba agarrotado, con la boca semiabierta sin acertar a decir nada. Ella tocó su pectoral con la yema de los dedos, con suavidad. La única parte de él que había reaccionado era su miembro, que se izaba cuan largo era contra el techo con una potencia y dureza que parecía que estuviera a punto de explotar. Helena se irguió ligeramente y le besó la boca entreabierta, metiéndole la lengua con suavidad y acariciando su interior. Poco a poco, Oscar se dio cuenta de que no estaba soñando, que aquello era una realidad y que tenía ante él a la mujer más bella del mundo. Sus dedos descendieron lentamente por la espalda mojada, dibujando la silueta de Helena mientras la lengua descendía por el cuello con la punta dibujando hechizos lujuriosos, intentando recordar cuándo había sido la última vez que había estado con una chica. Cuando las manos llegaron a las nalgas, pegó los dos cuerpos con firmeza, para que ella notara la erección. Mientras, la lengua continuaba el descenso hacia los firmes senos que cada vez se movían más rítmicamente. Se entretuvo en los pezones, ascendiendo momentáneamente para jugar con los labios... mordisqueándolos con suavidad. La boca de Oscar se movía al ritmo de los jadeos que ella iba emitiendo, y sus manos, que habían vuelto a subir, apretaban los senos con fuerza. Después de lo que a Helena le pareció una tortura agradablemente interminable, él retomó su descenso inicial, pasando la lengua por su vientre plano y deteniéndose momentáneamente en el ombligo, donde la introdujo jugueteando con el orificio. Finalmente llegó a su ansiado destino, se acuclilló ante ella y le levantó una pierna pasándola por encima de su hombro, para dejar el sexo a la altura de la boca. Helena se estaba deshaciendo por momentos. Sus gemidos, cada vez más pronunciados, lo animaban a surcar los rincones más húmedos y calientes. La lengua saboreaba los flujos dulzones que emanaban del interior de su diosa particular, alternando la degustación con suaves y juguetones bocados de amor. Helena, que había tomado la iniciativa, se había dejado llevar por la reacción de su amante y estaba llegando al séptimo cielo. Con los ojos cerrados, el rostro reflejaba la pura imagen del placer y el ritmo de la respiración así lo confirmaba, de tal manera que hacía prever que el volcán entraría rápidamente en erupción. Ante esa visión, se detuvo y se irguió otra vez. Entonces ella lo miró suplicante, pidiéndole lujuriosamente que no abandonase. Como toda respuesta la besó con fuerza, con pasión. Los dos estaban temblando por la excitación bajo el agua templada que salpicaba sus cuerpos. La giró, y sin previo aviso la penetró con fuerza salvaje. La invasión del duro miembro desencadenó el fuego candente que su entrepierna había estado reteniendo a duras penas, exhalando gritos desenfrenados en el súmmum de la excitación y provocando el detonante para que Oscar no pudiera controlarse y también sucumbiera al éxtasis.

Sudorosos y jadeantes se abrazaron. Exhaustos. Ella posó su cabeza en el pecho de Oscar y empezó a sollozar en silencio. Él le acariciaba el pelo con una ternura que contrastaba con la fogosidad de unos minutos antes. No se acababa de creer lo que estaba sucediendo. No por el hecho que hubiera vivido la situación más erótica de su vida, sino por tener en sus brazos a una mujer inteligente, atractiva, sentimental, divertida y tan lejos de su alcance. Él se había enamorado desde el primer día que la vio, pero lo sucedido solo pasaba en la ficción. Entonces se percató de las convulsiones de su llanto y le dijo con ternura:

—Hey, ¿qué te pasa? No llores, por favor... no soporto ver tus lindos ojos empañados por las lágrimas.

—Lo siento, no quería arruinar este momento, pero, como te dije aquella noche en mi casa, no estoy acostumbrada a despertar los sentimientos que tú me demuestras a cada segundo.

—Mujer, no es por nada, pero si una chica como tú entrara en la ducha de cualquiera de mis amigos... te aseguro que levantarías estos sentimientos y más —afirmó burlonamente intentando quitar hierro a la situación.

—¡Tonto! —respondió, sonriendo a su vez entre sollozos—. Desde luego, no se puede hablar en serio contigo...

—Pues si no hacerlo significa que consigo que se sequen tus ojos y que premies al mundo con una sonrisa digna de rivalizar con la constelación más hermosa del universo, no, no se puede hablar en serio conmigo —piropeó con una ternura que la sobrecogió—. Venga —espetó cambiando de tercio y pegándole un cachete en el culo—. ¡Sal fuera de la ducha que nos vamos a quedar como pasas!

Al hacerlo, pudo verle otra vez el pequeño tatuaje en relieve que en su día le llamó la atención en el restaurante.

—Por cierto, ¿te puedo hacer una pregunta?

—Claro que sí, tonto —concedió con un gracioso mohín mientras secaba su melena rubia.

—Ya me percaté la primera vez que nos vimos... pero no pensaba que tendría la oportunidad de verlo tan de cerca —aclaró e hizo un guiño simpático mientras sonreía—. ¿Qué significa este tatuaje? No pensaba que a una chica tan clásica como tú le gustara marcar su cuerpo... ¿Y cómo es que hace ese relieve?

Entonces se dio cuenta de que el rostro de Helena se había ensombrecido y que la magia del momento se había pulverizado sin saber exactamente por qué.

—Fue una petición de mi marido, nunca me llegó a pedir nada excepto esto. Él también tenía uno igual —le confió con tristeza.

—¿Y tiene algún significado en especial? Me parece reconocer la simbología, pero desde que me fijé le he dado vueltas y no caigo dónde.

—Bueno, si te parece bien, nos vestimos y mientras paseamos te lo explico.

—Vale —aprobó entrando en el dormitorio y descuidándose por completo de la montaña de ropa sucia que había depositado encima de su lecho con la esperanza de que ella no lo viera.

—Vaya, suerte que no hemos hecho el amor en la cama... si no hubiera sido un poco difícil, ¿eh? —constató Helena con desenfado y olvidándose momentáneamente de las preocupaciones que habían surgido tras la pregunta del tatuaje.

—Estoooo, bueno, esto no lo tendrías que haber visto, o sea que haz un reset y vete a vestir —instó volviéndole a cachetear la nalga.

—¡Hey! Vale ya de pegarle a mi culito, ¿no? —se quejó entre risas.

—Pues como te distraigas... ¡me lo como! —respondió Oscar siguiendo la broma, mientras se decía que como no se fueran de allí rápidamente su incipiente erección demandaría otra sesión de sexo.

Momentos después cruzaban la puerta como unos colegiales enamorados, intercambiando bromas y risas, besos y arrumacos.

—Anda qué vaya contraste hacemos —bromeó Oscar una vez en la calle—, tú con tu supervestido elegante y yo con mis tejanos gastados y mi sudadera.

—No creo que nos vayamos a encontrar con mucha gente un día entre semana a las dos de la madrugada —respondió ella risueña y luego lo miró fijamente—. La verdad es que tienes un don, me haces sentir tan cómoda a tu lado y tan segura... nunca me había sentido así.

Oscar se quedó sobrecogido ante una afirmación de tal magnitud. La abrazó amorosamente y le reprendió con ternura:

—Mujer, no exageres... supongo que tu marido también te hacía sentir así, ¿no? Yo también siento algo muy especial por ti desde el primer día que te vi —confesó Oscar.

—La verdad es que mi vida no ha sido tan maravillosa como parece... —aclaró Helena explicándoselo todo, desde la violación que sufrió cuando era una chiquilla hasta la obligación de una boda pactada. Cuando acabó, Oscar, que había estado escuchando con muchísima atención interrumpiéndola solo para pedir alguna que otra aclaración, se quedó callado. Se había dejado llevar por la imagen exterior, y aunque hacía tiempo de todo aquello, le sorprendía que llevara con tanta entereza los reveses recibidos desde tan tierna edad.

En aquel momento caminaban cogidos de la mano por la calle Ciutadans, una de las más relevantes de la judería gerundense. La estrechez de la misma y la vejez de sus edificios le conferían un encanto especial que propiciaba a las confidencias, a sabiendas de que sus muros serían tan silenciosos como la noche que los envolvía.

—¿Entonces no querías a tu marido? —preguntó Oscar sorprendido.

—Al principio no. Piensa que no lo conocía y que fui un intercambio meramente comercial. Aun así él supo ganarse mi respeto y amistad. Finalmente me acabó surgiendo tal sentimiento de afectividad, que cuando murió dejó un vacío tan grande en mi corazón como la inquietud de sus últimas palabras.

—¿Qué dijo? ¿Se suicidó? —No entendía nada. Las preguntas se le agolpaban en la boca.

—No. Murió porque contrajo una rara enfermedad. Mientras agonizaba me pidió que me tatuara la escuadra y el cartabón. Yo hasta aquel entonces nunca me había preocupado de sus negocios ni nada por el estilo. Vivía en un mundo irreal y en un país donde mi círculo de relaciones sociales era muy reducido. Le hice caso porque en todo el tiempo que estuvimos casados nunca me había impuesto nada... y porque dijo que era por mi seguridad. Solo cuando falleció supe el significado del implante.

—¿Y cómo lo descubriste?

—Cuando se leyó el testamento, me dieron el contenido de su caja personal y, entre otros enseres, también había una carta. En ella me explicaba que este símbolo era el de una logia masónica de la cual él era el Gran Maestre. Igualmente me aseguraba que si leía aquel mensaje era porque él había perecido, y que anduviera con cuidado, ya que más de uno lo quería ver muerto. Lo malo es que no entró en detalles.

—¿Masones? He oído alguna vez esta palabra, pero la verdad no tengo ni idea de quiénes son... —admitió mientras reanudaban el paseo.

—Te explico: la masonería es una de las sociedades secretas más influyentes de la historia. No se sabe a ciencia cierta cómo se creó, pero parece ser que sus inicios se remontan a los orígenes de la humanidad, destacando la construcción del Templo de Salomón y alcanzando fuerza con los Caballeros Templarios. Surgió con las cruzadas y era una orden militar y religiosa que había hecho votos de pobreza, castidad y obediencia. Con el tiempo, la Santa Sede los tildó oficialmente de paganos y de practicar cultos esotéricos. A raíz de esa circunstancia, empezó su persecución y posterior exterminio.

Oscar no daba crédito a lo que oía. ¿Una organización secreta? ¿En el siglo XXI? Parecería una broma si no fuera porque lo explicaba una de las personas más cuerdas y sensatas que se había cruzado en su vida.

—¿Por qué dices que era la versión oficial de la Iglesia? —cuestionó Oscar con las cejas enarcadas.

—Porque contradiciendo un poco a sus votos, los de la Orden del Temple llegaron a amasar tal fortuna y tal cantidad de adeptos, que el rey francés, Felipe IV El Hermoso, extendió el rumor de que hacían rituales iniciáticos y ocultistas. Él consideraba que se habían convertido en una amenaza por la conjugación de poder económico y militar que representaban, pero lo que realmente ansiaba eran sus riquezas. De todas formas, aunque recibieron un duro golpe por parte de la Iglesia, como aguerridos luchadores que eran se dispersaron por todo el mundo y empezaron a crear lo que se llamaban logias. Las logias eran agrupaciones de personas que solían estar muy bien posicionadas económicamente. Se dice que los templarios sobrevivieron gracias a los tesoros requisados en sus luchas en Tierra Santa. Cuando se tuvieron que disgregar, muchos crearon negocios; como bancos, por ejemplo. Esto, junto a los conocimientos que habían recabado desde tiempos ancestrales, los convirtió en los poderes fácticos de cada nación. A esos grupos secretos se les denominó masones. En su carta póstuma, Charles me explicaba que su familia descendía de una estirpe muy bien posicionada y muy vinculada a los Caballeros del Temple. Debido a su linaje, cuando llegó a la mayoría de edad lo propusieron como Gran Maestro de Francia y aceptó. Posteriormente, debido a sus relaciones con españoles de alta alcurnia, se propuso crear otra orden en este país, por lo cual también se erigió como Gran Maestro de España. Por lo que pude entender, venía a ser el jefe superior de ambos países. Al morir, pasé a sucederle de manera natural, aunque estoy muy lejos de saber todavía en qué me implica el tener este cargo. También me explicaba que inicialmente la masonería estaba imbuida de valores filantrópicos, se dedicaba a causas nobles y defendía el bienestar social, aunque en los últimos tiempos estaba detectando en la logia ciertas actitudes internas que le daban pie a pensar que se estaba fraguando una conspiración. Me advirtió que tuviera mucho cuidado, ya que aunque las mujeres no estaban bien vistas dentro de la organización, era vital que me mantuviera dentro de la sociedad si quería mantener todas nuestras posesiones. Por eso busqué la mejor asesoría de la ciudad y no dejé que me gestionaran mi negocio los gestores de la orden.

Después de deambular por la ciudad sin rumbo y con Oscar atónito por las revelaciones, cruzaron la calle en dirección a Plaza Cataluña, ya de regreso hacia su piso. Estaban los dos ensimismados en sus pensamientos cuando de repente oyeron a pocos metros el rugir del motor de un coche. Instintivamente, Oscar la cogió por la cintura y la arrastró hacia la acera, sorprendiéndola por lo inesperado de la acción y cayendo por el impulso. El vehículo había pasado justo por donde se encontraban unos segundos antes. Cuando Oscar se levantó para maldecir al temerario conductor, el automóvil ya había desaparecido y con él la probabilidad de anotar la matrícula.

—¡Ostras! De qué nos ha ido —silbó y dijo en tono amenazante—; Anda que si veo al borracho que casi nos atropella...

—¿Tú crees que ha sido un accidente fortuito? —planteó temerosa mientras Oscar la ayudaba a incorporarse.

José Luis Sabater

El padre de José Luis Sabater era un reconocido empresario oriundo de Barcelona. Toda su vida había girado en torno a la capital catalana; por eso, cuando se divorció por tercera vez, decidió llevarse consigo a su hijo y cambiar los aires de Barcelona por los de Girona, mucho más tranquilos.

Durante su adolescencia, José Luis empezó a destacar por su carácter frío y cruel. Uno de sus mayores placeres era torturar animales y cargarle el muerto a cualquiera de sus compañeros. Tenía el don de la palabra y lo usaba para salir airoso de los atolladeros en los que se metía. De su padre heredó, entre otros rasgos, el ser un mujeriego empedernido; cuando con dieciséis años dejó embarazada a una de las sirvientas contó con la total protección de su progenitor, que lo arregló todo. Primero ofreció pagar el aborto a la criada y compensarla económicamente si firmaba un documento que exculpase a la familia, pero como ella no quiso renunciar a la maternidad, y ante la amenaza que esto suponía para la vida a José Luis, el empresario tomó una opción muchísimo más drástica: la hizo desaparecer. Nunca más se supo de ella ni de su vástago. Para el joven Sabater aquello no representó ningún problema y continuó actuando con la desfachatez habitual.

Su tutor y mentor se preocupó de que tuviera una buena formación, tanto académica como deportiva. Creía que la disciplina le ayudaría a formar un carácter exigente y competitivo. Tanto fue así que con los años llegó a ser uno de los mejores tenistas de su promoción. Un día, el entrenador le aconsejó que fuera a un centro de alto rendimiento para desarrollar el potencial e iniciar su carrera como profesional. La propuesta le supuso un punto de inflexión, ya que después de mucho deliberar tomó la decisión que marcaría los siguientes años de su vida: centrarse en los estudios para ser el mejor abogado en derecho mercantil de la provincia. A su parecer, interpretar correctamente las leyes y buscar los agujeros que dejaban al descubierto, daban un poder al que no estaba dispuesto a renunciar.

Gracias al apoyo incondicional de su padre, entró como pasante en uno de los bufetes más reputados de Girona. La falta de escrúpulos y su capacidad analítica lo hizo despuntar inmediatamente. Arrasaba con cualquiera que se le enfrentara. Se ganó la enemistad de sus compañeros, pero no la de sus jefes. La falta de ética a la hora de facturar sus honorarios a los clientes hizo que en poco tiempo los asociados le propusieran la consolidación a la firma a otro nivel. En aquel momento aceptó, aunque su ambición iba más allá de aquel despacho, que solo era un trampolín para la consecución de su sueño: abrir su propia oficina y llevarse a la clientela que pudiera. Con los años realizó su objetivo, no solo en la rama mercantil sino también en la penal, para enemistarse así con las autoridades locales, los Mossos d’esquadra que, gracias a sus incompetencias en cuanto al proceder, le propiciaban a Sabater que sus clientes salieran libres con relativa facilidad.

Un día, en un acto social conoció a Marta Sala, una bella chica destinada a heredar parte de un holding de empresas y con la que inició una serie de encuentros consentidos por los adultos. Su manera de pensar respecto al género femenino no había cambiado, pero lo que no sabía era que aquel primer encuentro no había sido fortuito.

Capítulo 8

—MONSEÑOR, ¿se puede? —preguntó el sacerdote Francesco.

—Adelante —respondió el cardenal Gascón sin apartar la mirada del documento que tenía entre manos.

Estaba detrás de una imponente mesa de caoba del siglo XII, de belleza extraordinaria. Sus representaciones, adornadas con todo lujo de detalles de la época, estaban cinceladas con una elegancia admirable. Las sillas de madera tallada, los frescos en las paredes, la alfombra que cubría una gran parte del suelo y que le confería una ligera calidez a la habitación... todo se complementaba menos el lujoso y superligero portátil de aluminio, modelo Adamo, que Dell había sacado para competir contra el MacBook Air de Apple.

—Tenemos noticias de España. Nuestros informadores nos comunican que la estabilidad está en peligro —informó el cura, ataviado con la típica sotana y alzacuello blanco. Era de mediana edad y de una delgadez cadavérica. Su pelo azabache y el fino bigote no ayudaban a reducir los ángulos de su rostro, y le conferían una dureza que concordaba con su mirada azul glaciar; una mirada que había sometido a más de una persona sin necesidad de abrir la boca. Su piel era tan blanca que daba la sensación de ser translúcida.

Sin mover la cabeza, pero fijando los ojos por encima de las lentes redondas, el cardenal instó a su ayudante a continuar.

—Puede que tengamos que intervenir, monseñor.

—¿Hasta qué punto?

—Lo desconozco, pero la amenaza que nos temíamos puede surgir y en más de un frente.

—¿Y qué sugieres que hagamos, Francesco? —interpeló evidenciando que su relación iba más allá de superior y subordinado.

—Creo que sería bueno que nos pusiéramos en contacto con la sede de Nueva York.

El prelado se levantó de la silla y se dirigió a la ventana, pensativo. Era lunes, y la Viale Bruno Buozzi estaba abarrotada de vehículos. Los romanos trasladaban la impetuosidad de su carácter a la conducción, y el tráfico se volvía caótico y peligroso. Desde su despacho de Villa Tevere divisaba el turístico hotel Rivoli, que como el resto de los alojamientos de la capital italiana siempre estaba a rebosar. Hacía relativamente poco que le habían nombrado Prelado del Opus Dei en Italia. Desde que se había incorporado al cargo, cuatro años atrás, Francesco había demostrado ser de gran ayuda, y aunque normalmente se mostraba taciturno, al hablar lo hacía con una precisión quirúrgica digna del mejor cirujano.

Esta nueva situación no le gustaba nada al monseñor; era la que siempre había temido, la que siempre habían temido sus predecesores. Marco medía uno setenta y cinco, era de complexión media, y tenía pelo castaño, ojos marrones y labios carnosos; de gran inteligencia emocional, ya que sin ser el más hábil en aritmética ni el más listo en cuanto a cultura general, era un lince en leer entre líneas. Tenía una mente privilegiada que le permitía verlo todo con pasmosa clarividencia, permitiéndole aprovechar todos los recursos de los que disponía, tanto humanos como económicos.

—Bien, organízame el viaje. Reserva el vuelo a Nueva York y mira que el hotel esté en la avenida Lexington —pidió educadamente a Francesco.

—¿Para cuándo? —indagó el cura.

—Si es posible para mañana —respondió el prelado. Cogió el móvil y marcó el número de su homólogo americano. El teléfono empezó a sonar al otro lado del Atlántico, y cuando pensaba que iba a salirle el contestador, oyó una voz alegre y profunda que decía:

—¡Ciao, Marco! ¿Cómo estás? ¡Hacía mucho tiempo que no sabía de ti!

—Pues la verdad, Steve, hubiera sido mejor continuar así.

—¿Por qué? ¿Qué sucede? ¿Va todo bien? —sondeó preocupado.

—Será mejor que te lo explique personalmente. Si no hay problemas, mañana por la noche llegaré a Manhattan —contestó ante el estupor de su compañero de armas.

Después de colgar volvió a realizar otra llamada, esta vez a su chófer para que lo recogiera con premura. Tenía que preparar las maletas y organizar su partida. Después de la reunión tendría que resolver si movilizaba o no a los colaboradores más radicales. Esta decisión siempre la dejaba como última opción, la detestaba.

El señor Estrada apretó el botón del interfono para llamar a Tomás.

—Señor Castro, ¿se puede saber qué le pasa a mi ordenador? —interrogó con tono irascible.

—Perdone, señor Estrada —se apresuró a decir el informático—, se nos ha caído el servidor y estoy haciendo lo que puedo para que vuelva a estar operativo.

—Mmmmm —se quejó el gerente— en cuanto esté todo listo avíseme. Por cierto, no se habrán visto afectadas las copias de seguridad, ¿no?

—No se preocupe, señor Estrada, la información no ha sufrido ningún daño. Supongo que en una hora todo esto estará en marcha otra vez. De todas maneras —osó decir Tomás— sería bueno ir pensando en cambiar el servidor... se ha quedado anticuado y no hago más que poner parches.

—Puede que sí. Será cuestión de cambiar de equipo, y para compensar el nuevo gasto que va a representar puede que tenga que despedir al informático, es decir, a usted, porque ya no le necesitaré.

—Estooo, señor Estrada, creo que este equipo resistirá tranquilamente otros cuatro años —rectificó el trabajador.

—Bien, más le vale. Veo que nos entendemos. Tengo mucho trabajo que hacer y espero que solucione el problema lo antes posible —cortó tajantemente el gerente.

«Qué suerte ha tenido Oscar, quién le iba a decir que podría salir del perímetro del amargado este» pensó su amigo mientras ideaba una chapuza que solucionara aquel desaguisado. Desde que Oscar había aceptado aquel encargo, la vida del técnico se había vuelto más monótona. Echaba en falta a su colega de discusiones, sobre todo cuando se enzarzaban apasionadamente sobre las bases informáticas. Como a Oscar también le gustaba muchísimo el tema, podían pasarse horas y horas hablando de hackers, virus, troyanos y en general de cualquier cosa relacionada con aquel mundillo. La libertad y anarquía que ofrecía la red lo seducían hasta la médula. Desde la sombra de su casa había hecho sus pinitos, sorteando las seguridades de páginas oficiales y practicando la piratería con el dulce sabor que le daba la ilegalidad. Como buen precavido que era, su obsesión siempre se había basado en los posibles rastreos que pudieran derivar sus escarceos con la ley, aunque admitía que aún le faltaba mucho por aprender. Aquella vida oculta le daba todo el aliciente que no le aportaba la compañía, donde sus labores no tenían nada que ver con su oscura afición. Allí solo era un simple operador de sistemas y redes que cumplía con la otra cara de la moneda: mantener la estabilidad que necesitaba. Desde que aterrizó en la Asesoría y Gestoría Estrada en su periodo de prácticas, nunca se planteó buscar otro trabajo; Tomás era poco proclive a los cambios, plantearse ir de empresa en empresa no iba con él, aun a riesgo de sacrificar su realización personal.

Para colmo, su hermana mayor, Carol, se había separado del novio con el que había estado conviviendo durante tres años, y como no tenía ningún otro sitio mejor a donde ir, había regresado al calor familiar. A sus padres no les había importado, pero a él no le había hecho ninguna gracia debido a que había perdido los privilegios de «hijo único» que había adquirido desde que ella se emancipó. Aun así tenía que reconocer que al margen de las típicas puyas fraternales se entendían a las mil maravillas. Siempre que la había necesitado, había estado a su lado.

Compartiendo los mismos genes, Carol era lo opuesto a Tomás. Medía metro sesenta y tenía el pelo moreno, rizado, y con unos tirabuzones que le conferían un aire sensual. Los chicos solían considerarla guapa, aunque sus generosas curvas seguían más los cánones de belleza de la antigüedad que del siglo veintiuno. La seguridad que tenía en sí misma hizo que nunca le preocupara un físico que a muchas otras chicas les hubiera acomplejado por el mero hecho de no caber en las tendencias de una moda anoréxica. Otro de los atractivos que cautivaba a cualquiera que la conociera era el carácter afable que demostraba con todo el mundo. Cuando sonreía, hecho que solía hacer a menudo, le salían los hoyuelos de la simpatía. Al igual que su hermano, Carol era inteligente y perspicaz, dos cualidades que la habían ayudado muchísimo en su profesión. Periodista vocacional, se había especializado en reportajes de investigación en un periódico de tirada nacional que se encontraba en Barcelona, aunque al romper su relación sentimental también lo había dejado para buscar trabajo en alguna publicación local.

Monseñor Gascón aterrizó en Newark a las siete de la tarde del día siguiente. Decidió coger un taxi e ir directamente al céntrico hotel que le habían reservado en Manhattan, a pocas manzanas de la sede central de la organización. Iba vestido como cualquiera de los centenares de hombres de negocios que visitaban diariamente la ciudad. No era la primera vez que iba a Nueva York ni tampoco sería la última. Le gustaba todo de aquella ciudad: los rascacielos, los taxis amarillos, los pretzels... el conjunto en sí hacía que visitar la Gran Manzana fuera siempre un placer. Era lo opuesto a Roma, una ciudad sin historia contra la cuna de la humanidad. Eran la noche y el día.

Llevaba una maleta pequeña, lo cual indicaba que su estancia en América no se iba a alargar mucho en el tiempo. Una vez se registró en el hospedaje, decidió ir a uno de los restaurantes más emblemáticos de la ciudad, al otro lado del puente de Brooklyn. Marco Gascón se consideraba a sí mismo un sibarita al que le gustaba deleitarse de los placeres terrenales, y aunque el local no era el mejor del mundo por mucho que los precios quisieran hacer ver que sí, tenía una vista maravillosa del sky line nocturno de Manhattan que le reconfortaba. Además, le encantaba cómo le agasajaba uno de los socios, ya que también pertenecía a la organización y ostentaba el cargo de supernumerario. Tenía que admitir que el creador del Opus Dei había hecho bien su trabajo y que no había dejado ningún estamento social que no se sintiera reflejado en su organigrama interno.

Había decidido no llamar a Steve; le gustaba disfrutar de la soledad y tenía muchas cosas en las que pensar. Era una situación complicada y no sabía exactamente cómo la enfocaría, pues hasta aquel día había gozado de una estabilidad geopolítica que nunca le había creado problemas.

Después de cenar, decidió regresar al hotel andando por el puente de Brooklyn, oyendo los vehículos circular bajo sus pasos amortiguados por las tablas. Una ligera niebla cubría el Hudson dándole a la isla un toque irreal. A su derecha veía el Empire State y el Chrysler Building, y a la izquierda el gran vacío que habían dejado las torres gemelas. Un paseo a aquellas horas por la ciudad siempre le ayudaba a refrescar sus ideas. Siete millones de personas habitaban aquella isla, siete millones de individuos solitarios con gustos, placeres, preocupaciones y temores diferentes. Había tomado una decisión, al día siguiente, cuando se encontrara con Steve, tendría que convencerlo para movilizar todos los recursos de los que disponían. Durante su ascensión a prelado había tenido que pisar muchas cabezas, y si una cosa tenía clara era que no dejaría que nada ni nadie se interpusiera en su camino. Tenía poder en el Vaticano, tenía poder para controlar masas, tenía poder para manipular gobiernos, tenía poder económico... ¿Qué más podía pedir? No, nadie se interpondría en su camino. Se avecinaban tiempos tormentosos y él ya había tomado una determinación.

Ocho y media de la mañana, el bullicio en la Gran Manzana había empezado con el nuevo día. Taxis pitando y luchando por un carril para poder avanzar unos pocos metros, ejecutivos en limusinas, hombres de negocios con trajes de mil dólares y zapatillas deportivas. Pidió un café en uno de los típicos carritos que adornaban las calles neoyorquinas y cruzó la avenida hasta encontrarse frente a la sede americana. El edificio era inmenso, tenía diecisiete pisos y había costado setenta millones de dólares, de los cuales la mitad había procedido de una sola donación y el resto de más de cinco mil pequeñas contribuciones... y sin hacer mucho ruido. «Este es el poder del Opus Dei, y si quieren lucha la tendrán», pensó Marco, «parece mentira que nos reten. Eso sí, será una lucha de titanes».

Cogió el ascensor y subió hasta la última planta. Se abrió la puerta y entró a una salita donde había una secretaria de mediana edad que le miró y le dijo sin apenas mover los labios:

—Monseñor O’brian le espera, ya puede pasar.

—Gracias —dijo entrando en el despacho y sin dedicarle la más mínima atención.

—¡Marco! ¡Ven a mis brazos! —gritaba, mientras avanzaba a grandes pasos, un hombretón de metro noventa con la constitución digna de un jugador de rugby. Monseñor Steve O’brian, americano con sangre irlandesa, hacía un año que había accedido al cargo después de que el antiguo prelado falleciera de un ataque al corazón.

—¿Cómo va todo, viejo amigo? —preguntó mientras lo estrechaba con un poderoso abrazo. Monseñor Gascón parecía un muñeco en sus manos.

—Mal —respondió y fue a sentarse en uno de los butacones que adornaba el lujoso despacho. Ante tal respuesta su colega quedó expectante—. Hay problemas en España.

—¿Qué pasa? ¿Fallan nuestros contactos en la oposición del gobierno?

—Peor. Un supernumerario ha informado a nuestra célula de inteligencia que la logia española tiene un problema de liderazgo.

—¿Hasta qué punto?

—El Gran Maestre falleció hace un tiempo y ahora su sucesor, o mejor dicho, su sucesora, es su esposa.

—¡¿Una mujer?! —levantó una de sus pobladas cejas pelirrojas—. ¿Cómo ha sido eso?

—Aún no lo sé muy bien, pero parece que hay facciones que se oponen tanto en Francia como en España. Por los informes que me han pasado, creo que nuestro secreto peligra —informó Gascón.

—¿Qué crees que debemos hacer? —interrogó mientras se revolvía inquieto en un butacón gemelo al de Marco.

Steve siempre se dejaba aconsejar por su mentor, no en vano había pasado diez años bajo su mando aprendiendo a manejar las diferentes confabulaciones en las que intervenían, y que hacían empequeñecer como estratega a uno de los grandes campeones mundiales de ajedrez, Kasparov. De hecho, le debía su cargo al apoyo del prelado y a los hilos que había movido para que así fuera.

—Creo que es hora de movilizar a la Santa Croce y que hagan su trabajo —sentenció cautelosamente y esperó la reacción de su antiguo discípulo.

La Santa Croce era como se denominaba al servicio secreto de la organización. Nadie llegaba a saber cuán profunda era la oscuridad que rodeaba a sus integrantes debido al temeroso halo que les cubría. Sus hábitos hacían empequeñecer a la CIA, y el desconocimiento sobre sus artes quedaba relegado a un segundo plano debido a la importancia de sus éxitos.

—Pero, Marco, creo que hacerles actuar es excesivo —advirtió Steve en una actitud conservadora—. Hace tiempo que estamos en el punto de mira, y si por cualquier motivo se descubre esto saldremos muy mal parados.

—Si nuestro secreto sale a la luz te aseguro que nos sumiremos en una vorágine muchísimo peor.

—Bueno, si tú lo dices... ya sabes que siempre apoyaré tus decisiones —claudicó el americano mientras se incorporaba dando un suspiro y finalizando así la reunión. Según decía Marco, estaban a punto de traspasar el umbral del caos, y eso le asustaba.

Marta Sala

—Había nacido hacía treinta años en una de las mejores familias de la ciudad. Pese a su juventud, tenía un gran recorrido sexual. Si algo la caracterizaba era la promiscuidad y los pocos escrúpulos a la hora de manipular a la gente.

La primera víctima que cayó en sus redes fue un amigo de su padre. Conocedora de las fantasías masculinas, lo provocó con sus trenzas y uniforme de colegiala hasta que él no pudo resistir más. No le importó en lo más mínimo que él tuviera cuarenta y dos años y ella solamente catorce. La deseaba y ella lo sabía. La desvirgó. Por aquella época ya estaba muy desarrollada y aparentaba más edad de la que tenía realmente. Al ver la lascivia en los ojos de su amante, supo que siempre tendría el poder. Una vez consumado el acto, ella le dijo con toda naturalidad mientras se vestía:

—Sabes que te acabas de poner una soga al cuello, ¿verdad? Prepárate para hacer lo que yo te diga a partir de ahora.

El hombre empalideció al ver que su ansia de sexo y perversión le había conducido a una trampa de la que ya no podía salir; Marta era la hija de uno de sus mejores amigos y también de los más poderosos.

Cuando ella necesitaba algo, cuando no quería que su padre supiera alguna cosa, acudía a su amigo. Para que no estuviera atemorizado por los continuos chantajes que le hacía, continuó alimentando su dependencia hacia ella con relaciones esporádicas.

En ese despertar sexual también tuvo varios escarceos con chicas, comprobando que el otro sexo también le atraía y era capaz de darle placer. Era un juego sin reglas en el que todo valía si le ayudaba a conseguir sus propósitos. Incluso se inició en el sadomasoquismo, ya que a algunos de sus amantes les gustaba que los humillaran y vejaran. Dominó el arte de la manipulación y la extorsión. Marta vivía por y para la imagen. Sabía que mientras fuera capaz de ser atractiva, tendría a los hombres a sus pies.

Un día conoció a José Luis. Era su media naranja. Él hacía a las mujeres lo mismo que ella al género masculino. José Luis era una joven promesa, además de guapo e inteligente. Pensó que con él podría continuar su alto nivel de vida y que le podría proporcionar nuevos amantes. Se tuvo que esmerar para captar su atención, pues advirtió que la había confundido con otro de sus juguetitos sexuales. Finalmente lo consiguió, y con el tiempo pasó de promiscua a posesiva. Marta lograba que cualquier mujer que pusiera los ojos en su marido se arrepintiera automáticamente. Ella había decidido que nadie le quitaría su trofeo... hasta que se cansase de él.

Capítulo 9

ERA media mañana cuando le sonó el móvil.

—¿Diga?

—Joder. ¿Diga? ¿Ya no te acuerdas de los amigos? Pues sí que estamos bien... tienes un morro que te lo pisas. ¿Cómo puede ser que en todo este tiempo no te hayas dignado a devolverme las llamadas? —se quejó Tomás.

—¡Ostras! ¡Hey! ¿Qué tal? ¿Cómo te va la vida? Siento no haberte llamado antes, pero el nuevo proyecto en el que me ha metido Estrada me ha absorbido tanto... ¡Sobre todo al principio! —dijo Oscar, disculpándose y animado por la llamada de Tomás.

—¡La verdad es que estoy bastante aburrido sin ti, calvorota! —respondió Tomás en un tono alegre.

—¿Calvorota yo? ¿Me lo dice un canijo que para que lo vea tiene que pasar dos veces por delante de mí? —dijo y soltó una carcajada.

—Bueno, qué, ¿cuándo quedamos? —instó de repente Tomás para concretar, no fuera que luego Oscar se olvidara otra vez de él.

—Pues cuando tú quieras, hoy mismo me iría bien —contestó Oscar pensando que quedar con su amigo le ayudaría a distanciarse de la situación en la que se veía inmerso, ya que el cariz que estaban tomando los acontecimientos no le estaba gustando mucho y hablar con él podría darle una nueva perspectiva que le podría beneficiar.

—¿Te parece bien esta tarde a eso de las seis y media? —inquirió Tomás, pero luego exclamó—: ¡Mierda!, ya no recordaba que había quedado con Carol para ir de tiendas.

—Caray... cómo te va la vida ¿eh, pillín? No sabías cómo decirme que ya tenías novia, ¿verdad? —preguntó con sorna Oscar.

—Tío, la verdad, debe de ser el nuevo proyecto que te afecta, porque te noto atontado —confesó Tomás molesto—. ¡Carol es mi hermana! Que no te enteras... novia... pues anda que no, hace tiempo que no ligo.

—¿Tu hermana? —dijo sorprendido— ¿Y qué hace ella aquí? ¿Ha venido a pasar el día?

—¡Desde luego hay que decírtelo todo! ¡Ha cortado con el novio y se ha vuelto a instalar en casa! ¡Lleva pocos días con nosotros y ya me tiene loco! —dramatizó Tomás.

—Ahhhhhh, y tu manera de evitarla es acompañarla a comprar... muy hábil, ¿no? —reprendió con sarcasmo Oscar y añadió con la chulería propia del gallito que ha triunfado la noche anterior—: Tengo que darte unas cuantas clases... ¿Qué harías sin mí?

—¡Cómo se nota que eres hijo único y no tienes una hermana! A una hermana no se le puede decir que no y salir bien parado. Cuando se les cruza una idea por la cabeza, ¡reza porque no seas tú el protagonista! Cogen como una especie de obsesión contigo y no te dejan en paz hasta que no han cumplido con su objetivo. Hace años que aprendí la lección y solo con verle la mirada bajo la cabeza y cedo... total, inevitablemente lo acabaría haciendo, pero con la cabeza como un bombo. Y eso que lo digo desde el cariño, porque aun así me llevo bien con ella.

—Chaval, no te preocupes, ya nos libraremos de ella. Yo te enseñaré.

—Sinceramente, Oscar, ya sabes que aprecio a tus padres y que precisamente los tengo entre las personas más inteligentes que conozco... pero a ti... a ti te adoptaron, ¿verdad? —dijo empezando a perder la paciencia.

—¿Por? —respondió sorprendido.

—Déjalo, ya me demostrarás esta tarde tus poderes de pamplinas... —suspiró Tomás mientras pensaba que como Oscar siguiera con esa actitud, Carol se lo iba a merendar... ¡No era nadie su hermana!

—O.K. ¡Pues nos vemos en La Terra a esa hora! —se despidió, animado por volver a ver a su amigo en el bar donde tan buenos ratos habían pasado.

El garito donde habían quedado tenía su propia personalidad. No era como aquellas imágenes postizas que conseguían recrear los departamentos de marketing de las grandes cadenas de restauración. Este local era auténtico. Las sillas eran de madera con los asientos de esparto y cubiertos con cojines. Las paredes estaban revestidas de aquellas baldosas antiguas que medían quince centímetros por quince centímetros y que tenía unos dibujos azulados que individualmente hacían formas sin un sentido en especial, pero que en conjunto parecían grabados mozárabes. A lo largo de todas las ventanas, había como un banco de obra desde el cual, abriendo los ventanales de madera, se podía notar la brisa del río Onyar y apreciar la belleza de los coloreados pisos que tan típicamente habían definido la ciudad. El local estaba dividido en grandes habitaciones con algún que otro tabique derrumbado, lo cual proporcionaba un aire íntimo. Oscar había llegado el primero, así que no dudó en coger una de las mesitas que estaban al lado del río y pidió un refresco.

La camarera le estaba sirviendo cuando Tomás y su hermana cruzaron la puerta. Ella era más guapa de lo que Oscar, conociendo a su hermano, se había imaginado. Estaba a unas cuantas tallas de Tomás, que cada vez parecía más delgado, y tenía una cara simpática. En aquel momento decidió que le caería bien.

Oscar sonrió y levantó la mano a guisa de saludo mientras se ponía de pie para recibir a los hermanos. Cuando Tomás lo vio, fue a su encuentro con los brazos abiertos y la cara iluminada.

—¡Oscar! ¡No te imaginas las ganas que tenía de verte! —dijo abrazando con fuerza a su amigo.

—Hombre, tampoco hace tanto tiempo...

—¡Cómo se nota que no estás en la oficina! Claro, ya te imagino para arriba y para abajo, con una mujer guapa... ¿Quieres que cambiemos y te quedas con Estrada? ¡Firmo ya mismo! —propuso Tomás con ironía.

—Va, va, ¡no será tanto! —contestó con autosuficiencia—. ¿Y quién es esta hermosa mujer? No me habías dicho que vendrías tan bien acompañado... —piropeó guiñando un ojo a Tomás, para indicarle que ya había empezado a enseñar sus renovados dotes de seducción.

—Soy su hermana Carol —se presentó tendiéndole la mano, frenando en seco el avance besuqueador de Oscar—. ¿Por cierto, siempre eres tan pelota? —ridiculizó a un desconcertado donjuán, mientras Tomás miraba al techo y suspiraba ante la tempestad que se estaba creando en pocos segundos—. Pues que sepas que como mínimo, si vas a halagar a una chica, asegúrate de tener la cremallera del pantalón subida.

Al instante la cara de Oscar se puso de color pimiento morrón mientras se encogía de piernas y se echaba mano a la bragueta para subsanar el despiste. ¿Cómo le había podido pasar aquello? ¡Qué vergüenza! Al tantear con la mano se dio cuenta de que no la tenía bajada y miró furtivamente a aquel punto delicado que le había hecho añicos su autoestima, para comprobar que no era cierto. Descolocado, miró otra vez a Carol y vio cómo estaba sonriendo ampliamente con un travieso brillo en los ojos.

—Encantada —le dijo jocosamente mientras lo besaba en las mejillas y se sentaba. Oscar miró con expresión atontada a un Tomás que se había puesto las manos en la cara y las bajaba lentamente, arrastrando el labio inferior en su descenso.

Con su reciente firmeza por los suelos, pasó del pasmo a la ira interior en un santiamén, pensando que había juzgado demasiado bien a aquella mala pécora.

—Pe... pe... pero tú, tía, ¿de qué vas? —empezó a decir en un tono creciente— ¿Quién te has creído que eres?

—Tranquilo, Oscar —intercedió Tomás para que la sangre no llegara al río.

—No te enfades, hombre —dijo Carol riendo y enfureció más a Oscar—. Tomás me había dicho que aceptabas bien las bromas.

Esta vez fue su hermano quien se puso tenso y abrió los ojos como platos, al ver que Carol había centrado su atención sobre él. ¿Qué iba a soltar aquella loca esta vez?

—Ja, ja, ja —explotó ella en carcajadas— ¡Os tendríais que ver las caras!

—¿Ves lo que te había dicho, Oscar? —murmuró a su amigo mientras su hermana se desgañitaba riendo— nos da mil vueltas a los dos... ¿Y tú quieres que la controle?

—Ya, ya... quien ríe el último ríe mejor —profetizó con tono vengativo ante su primera derrota.

Después de pedir a la camarera las bebidas, se enfrascaron en una conversación que poco a poco se fue tornando animada hasta eliminar todo rastro de resentimiento. Se pusieron al día de sus cosas. Oscar curioseó por la vida de Carol y sintió un creciente respeto por ella, pues, aunque le había oído hablar a Tomás sobre su hermana, nunca le había importado mucho. Él no relató en aquel momento nada de lo que había sucedido en la última noche.

Después de pagar, Carol propuso:

—Bueno, ¿qué os parece si ahora vamos de tiendas? Podemos ir por La Rambla y luego por la calle Santa Clara...

—¿Pero no habíais ido ya? —preguntó Oscar a Tomás.

—Noooooo, qué vaaaa, le he dicho que siempre sería mejor que fuéramos los dos, que así tendría la opinión de dos hombres.

—Vaya. Gracias —respondió en un tono seco—. O sea, que como no querías pringar tú solo... me arrastras contigo, ¿no?

—¿Y para qué están los amigos si no es para ayudarse en los momentos difíciles? —apuntó Tomás— además, siempre le puedes decir que no quieres venir... —apostilló, rezando para que no lo hiciera.

—Bueno... puede que no sea tan mala idea. Así te continúo explicando cosas mientras ella se cambia —susurró mientras se distanciaban un poco de Carol, que ya se empezaba a abstraer con los escaparates.

—¿Por qué, hay más cosas? —se interesó Tomás.

—¿Más cosas? ¡No te he explicado de la misa la mitad! —reveló Oscar con una sonrisa enigmática, rememorando segundo a segundo su encuentro con Helena.

—A ver, cuenta, cuenta...

—Pues mira, para empezar te diré que nos hemos enrollado... —desveló con lentitud para darle más bombo a la situación.

—¡¿Qué?! —gritó Tomás y provocó que su hermana se girase, extrañada por la exclamación y apartando momentáneamente la búsqueda de modelos que encajaran en su cuerpo.

—¿Qué pasa, Tomás?

—Nada, nada, tú a lo tuyo, que son cosas nuestras —le aclaró con rapidez, y en un tono más bajo, pensando que todo habría quedado en un beso, preguntó a Oscar—: ¿A ver, tú qué entiendes por enrollarse?

—Pues ya sabes, hemos llegado hasta el final.

—Jooooooooooooooooooooooder, ¿y qué más? —preguntó con renovado interés— ¿cómo te lo has hecho? ¿Cómo has hecho para que una chica así te haga caso?

—Supongo que todo el mundo quiere atención y saber que le importas a alguien... sin que la condición social sea una barrera para eso. De hecho, me gusta mucho Helena. Su manera de ser, su...

—Dinero, su cuerpo... —continuó Tomás y lanzó un silbido.

—¡No seas burro! —acalló Oscar— ya sabes que su dinero no me importa, y su cuerpo tampoco. Es su manera de ser lo que me tiene cautivado —argumentó, y ante la mirada inquisidora de su amigo reconoció—: Vaaaaaale, puede que su cuerpo haya ayudado un poquitirrinín... De todas maneras, al margen de todo esto, me ha explicado una historia que me ha dejado preocupado. Pertenece a una organización... ¿Cómo dijo que se llamaba?

—¿A una secta? Caray, ya solo te faltaba esto.

—No, no, no es una secta, es una organización... tabernero, mesero, mísero —probaba en voz alta Oscar— ¡masón! ¡Eso es! —se congratuló y puso cara de satisfacción—. Es una organización muy antigua, y ella pertenece al clan de rebote. Parece que está en peligro... ayer por la noche incluso nos quisieron atropellar, aunque no sé si fue intencionado o fue algo fortuito.

—¡Ostras! —exclamó preocupado Tomás mientras entraban tras su hermana en una de las tiendas—. Ten cuidado, ¿eh? No creo que ninguna chica merezca que te juegues la vida por ella... ya sabes que cuando menos te lo esperas te dan una patada y te dejan.

—No, pero Helena es diferente. Tendrías que conocerla —rebatió Oscar—. No la puedo dejar en la estacada. Necesita mi ayuda.

—Bueno... pues esta chica no sabe que no hay dos sin tres. Ya te echaré una mano —sentenció Tomás con solemnidad— luego me conecto a Internet y haré algunas averiguaciones sobre la secta esa.

—Muchas gracias, Tomás, la verdad es que creo que me va hacer mucha falta tu pericia como hacker. En ese aspecto, me queda mucho terreno que recorrer para poderte igualar... —admitió Oscar con vehemencia.

—¡Ja! ¿Solo en ese aspecto? —bromeó y esbozó una sonrisa—. Sigues igual de pardillo —continuó, juguetón, rodeándolo con los brazos a guisa de llave de lucha libre americana.

—¡Cuidado, que ya sabes lo que te pasó la última vez! —respondió mientras se liberaba de la llave y se echaba a reír—. ¡Te quedan muchas sopitas que tragar para ganarme, pequeñín! —recordó afectuosamente, rememorando la manera en que se conocieron.

—¡Anda que vaya tela! ¿Vosotros venís a acompañarme y ayudarme a decidirme o a jugar como si fuerais unos críos? —recriminó Carol con unas cuantas piezas en la mano— si al final resultará que he venido de niñera... —dijo alegremente, contagiada de la sintonía de los amigos.

—Ya está, ya salió la hermana mayor... —decía Tomás cuando le sonó el móvil. Lo miró extrañado, no era habitual que lo llamaran al teléfono, y menos a esa hora. La sorpresa fue mayor cuando vio a qué número pertenecía la llamada—. ¿Diga? —respondió cautelosamente.

—¿Señor Castro, se puede saber qué le ha hecho a mi portátil? —acusó al otro lado de las ondas el señor Estrada.

—Nada, nada —se apresuró a responder— mire, lo que tiene que hacer... —comenzó a decir mientras indicaba por señas a su hermana y a Oscar que saldría a la calle para poder hablar con más tranquilidad.

—Bueno, pues te ha tocado —aseguró ella a un Oscar desprevenido— anda, ven —lo tomó de la mano para entrar en los vestuarios.

—¡¿Ein?! —exclamó Oscar mientras seguía con la mirada de carnero degollado a Tomás, en busca de que él le viera la carita de pena y fuera a socorrerlo.

—Ahí sentadito, ¿vale? —ordenó Carol.

—Pero, ¿qué haces? Yo me quedo fuera, y cuando salgas me avisas —intentó escabullirse.

—Quietecito —insistió mientras se empezaba a desnudar sin pudor alguno ante un atónito Oscar, que se había quedado mudo y rojo sin quitar la mirada de la hermana de su amigo—. ¿Qué pasa? ¿No has visto nunca a una mujer en ropa interior? —preguntó mientras se ponía la blusa que había cogido—. Ahora le quito la alarma y así me la podré llevar sin tener que pagarla —susurró.

—Carol, por favor —empezó a suplicar, aunque esta vez se frenó a tiempo de no caer en la broma que le había tendido. Allí estaba él, en un receptáculo pequeño, con aquella mujer de cuerpo voluptuoso pero de sensualidad animal. Por su cabeza le pasaron algunas fantasías, más por instinto que por atracción, aunque las apartó con rapidez por tener la sensación de engañar con aquel tipo de pensamientos a la mujer que en aquel momento copaba su corazón—. Será mejor que te espere fuera —suspiró pensando que aquella mujer era agotadora.

—Como quieras... ¿Tienes miedo a que te coma?

—Bueno, nunca se sabe —respondió recordando que el tipo de pensamientos impuros que le habían pasado por la cabeza no eran muy sanos, y menos si tenía en cuenta que era la hermana de su mejor amigo— si una cosa me ha quedado muy clara es que contigo hay que andar con mil ojos.

—Tranquilo, soy muy buena, sencillamente me gusta bromear —reconoció y lo miró fijamente a los ojos—. Estoy acostumbrada a manejar las situaciones, ya que en mi trabajo todo el mundo intenta engañarme, y prefiero llevar la iniciativa. Puede que a veces, con mis bromas, lleve a la gente a los extremos y eso dé una imagen equivocada de mí. No te preocupes, es una especie de mecanismo de defensa. Miraré de controlarme.

Ante tal declaración, Oscar se quedó callado. Aquella chica que se le mostraba semidesnuda era especial, no cabía duda. Era inteligente, atrevida, independiente, tenía una sonrisa cautivadora, y aun así había algo en ella que la hacía vulnerable. Puede que tuviera que darle otra oportunidad. A pesar de todo, la primera impresión no había sido tan mala.

Javier Monterde

A sus cuarenta y ocho años, Javier Monterde era un hombre que se había hecho a sí mismo. Sus padres habían sido trabajadores toda su vida, provenía de una familia bastante humilde. Era el mayor de cuatro hermanos, y siempre había tenido que ayudar económicamente a su familia con los trabajos que realizaba mientras estudiaba. Cuando acabó el instituto, empezó a trabajar como comercial en una empresa de productos de limpieza. Debido a que el sueldo no era mucho, compaginaba su trabajo con otro en una empresa de seguridad, donde trabajaba los fines de semana y su función consistía en comprobar que el personal que distribuía para sus clientes cumplía con su deber. Como responsable de supervisión, tenía acceso a las llaves de las instalaciones de los clientes, lo cual, combinado con su primer trabajo, le hacía letal, pues aprovechaba los sábados por la noche para entrar en las empresas y curiosear cualquier información que le pudiera facilitar el acceso a su trabajo de comercial. Eso le hacía efectivo y conseguía un buen plus en concepto de comisiones. El dinero obtenido de las ventas lo reinvertía en detectives privados que seguían y estudiaban a los responsables de compras y gerentes de aquellas empresas que él podía considerar como grandes consumidores de sus productos. A partir de aquí, no dudaba en el chantaje, soborno o la herramienta que él considerase necesaria para poder conseguir que el comprador sucumbiera a sus deseos. Durante años continuó con los dos trabajos, ya que uno alimentaba al otro y los beneficios los reinvertía en la compra de locales que posteriormente alquilaba, hasta que un día el gerente de la empresa de limpieza le confesó que estaba en bancarrota debido a un problema de ludopatía. En aquel entonces él ya había ascendido a director comercial debido al éxito de sus operaciones y a su capacidad de apartar sin contemplaciones a cualquiera que le había hecho sombra. Fue en aquel momento cuando detectó la oportunidad que había estado esperando. Consiguió llegar a un acuerdo con el propietario de la empresa y le compró la misma a un precio bastante beneficioso. Con el tiempo, pasó de ser una distribuidora de productos de limpieza a crear una empresa de servicios que contrataba a mujeres de limpieza y personal de seguridad. Aprovechaba cualquier sinergia para estrechar los lazos comerciales con sus clientes. Continuó utilizando a la empresa de detectives privados, pero con criterios diferentes. El objetivo era investigar a sus clientes más importantes para saber sus hábitos de ocio y coincidir posteriormente «de manera accidental». Así se aseguró la fidelidad de sus transacciones comerciales y entrar en la restringida zona de la jet set. Con el curso de los años consiguió que su empresa cotizase en bolsa, lo que le dio el espaldarazo definitivo. Uno de los objetivos fijados en aquellas investigaciones había sido la empresa Aromas, de la cual Charles Girbois era el propietario y director general. A raíz de sus encuentros «casuales» logró entrar en el círculo de amistad de Charles, hasta ganarse su total confianza y conseguir que finalmente lo introdujera dentro de la logia.

Capítulo 10

—QUIERO que os pongáis en acción.

—¿Qué tenemos que hacer? —preguntó una voz profunda al otro lado del cable telefónico.

—La verdad, no lo sé. Solo sé que mi intuición me dice que si no empezamos a movernos ahora puede que dentro de poco sea demasiado tarde. Parece que el núcleo del problema radica en una pequeña ciudad española llamada Girona.

—De acuerdo. ¿Alguna otra pista?

—Sí, el origen proviene de uno de nuestros más acérrimos enemigos: los masones.

En ese punto, el interlocutor de monseñor Marco se mantuvo en silencio por unos instantes. Esa información no le gustaba nada. Esperaba que no se volviera a repetir la misma batalla que ya se había originado siglos atrás entre los templarios y la Iglesia.

—¿Pero no había un pacto de no agresión? —quiso confirmar el responsable de la Santa Croce.

—Lo había y supongo que todavía perdura, pero algunos de nuestros supernumerarios han empezado a ver movimientos en la logia española, que ya sabes que también se vincula a la francesa. Investigad, y en función de los resultados, decidiremos. Espero que solo sean rumores infundados, no deseo entrar en una guerra fría que lo único que haría sería desgastarnos mutuamente —confesó el prelado del Opus Dei.

—¿Qué procedimiento quiere seguir para comunicarnos?

—El de siempre —aclaró el prelado refiriéndose a los archivos encriptados que solían utilizar.

—De acuerdo, ahora mismo me pongo en contacto con nuestra célula en España para que se pongan manos a la obra.

—Carlo, quiero que lo lleves tú personalmente. Coge a tus mejores hombres y no escatimes en gastos. Si por alguna razón no me localizaras, ya sabes lo que tienes que hacer —ordenó el prelado.

—Como usted diga. Tardaré unos días en reunir al equipo, ya le mantendré informado.

Monseñor Marco se quedó pensativo. Al igual que Carlo, él también recordó cómo la Iglesia había intentado eliminar a los templarios en el año 1314 debido a la amenaza que había llegado a representar para el credo. Aun con la masacre no todos pudieron ser exterminados, por mucho que el Papa Clemente V y el Rey de Francia, Felipe IV El Hermoso, lo hubieran creído después de ajusticiar al Gran Maestre de los Templarios, Jacques de Molay. Poco después, ambos murieron en extrañas circunstancias, dando más misticismo a la maldición que les había lanzado Molay en el momento de su quema.

Dándose cuenta la Santa Sede de que habían quedado pequeños reductos, prosiguió la salvaje persecución a lo largo del siglo XIV. Los templarios, como luchadores expertos habituados a entornos inhóspitos, se camuflaron con suma facilidad gracias también a las riquezas que habían acumulado a lo largo de las cruzadas y que no habían podido expropiar los ambiciosos monarcas europeos.

Siglos después, cuando el Vaticano tomó conciencia de la nueva situación, ya fue demasiado tarde. Por mucho que hubieran querido seguir el camino iniciado por Clemente V, eran otros tiempos y los templarios habían evolucionado, se habían hecho más fuertes, más importantes y se habían sabido vincular a los poderes fácticos en todas las naciones. Se habían transformado de templarios a masones.

En aquel momento al prelado también le hubiera gustado que en su día hubieran sido exterminados, pero a efectos prácticos se había conformado conviviendo en hegemonía y luchando contra las logias por captar y reclutar a gente posicionada, igual que si de una partida de ajedrez se tratara. Hasta hacía poco, las informaciones que le había proporcionado la temida Santa Croce era que la posición predominante dentro de la otra organización a nivel mundial también era de paz. Por aquella razón era tan importante contrastar el soplo, que por otra parte, había venido por un canal inusual al de su red de espionaje. Como gran estratega, tenía que prever las posibles variaciones que pudieran surgir. Él siempre había creído que la sed de venganza no había llegado a desaparecer del todo, por muchos siglos que hubieran pasado desde la masacre.

Con un suspiro intentó dejar atrás aquellos pensamientos y repasó la suite del hotel. No se arrepentía de haber tomado la decisión de formar parte del Opus Dei, siempre había colmado sus ambiciones con creces. Después de asegurarse de que no se olvidaba de nada, telefoneó a recepción para que le pidieran un taxi que lo llevara al aeropuerto.

—Diez a ocho —exclamó una voz femenina en tono jovial pero competitivo— ¡te he ganado! ¡Papá, te estás haciendo viejo!

—Pequeña, no cantes victoria tan pronto... que me haya dejado ganar no quiere decir que seas mejor que yo... —resopló con una sonrisa mientras se secaba con la toalla el sudor que recorría el curtido rostro, para disimular así el cansancio. Tenía claras tres cosas: la primera, que los años no pasaban en balde; la segunda, que nunca lo admitiría ante su hija; y la tercera, que aquel partido de squash le proporcionaría unas agujetas que no podría soportar—. Si no te dejo vencer de vez en cuando, te desmotivarás y entonces no querrás jugar con un viejo decrépito como yo, por lo cual dejaría de disfrutar de tu tan preciado tiempo. ¡No siempre se puede tener un hueco en la agenda de una famosa periodista del New York Times! —agregó orgulloso mientras abrazaba a aquella chica de pelo moreno y cuerpo atlético que era la niña de sus ojos. Desde que su madre falleció, Miranda se había propuesto compartir más tiempo con él. Aun así, su carrera periodística le exigía horarios intempestivos, y el hecho de que él residiera en Boston y ella en Nueva York no ayudaba en nada.

—Cincuenta y cuatro años, ¿viejo? Anda, papá, búscate otra excusa... más de un amigo mío desearía tener tu estado físico. Decididamente el discípulo ha aventajado al maestro. Después de ganarme tantos años, ¡al fin te he pagado con la misma moneda! —aclaró con satisfacción Miranda mientras salía por la puerta que le había abierto su padre—. ¿Vamos a tomar una bebida isotónica?

—De acuerdo, así me podrás explicar eso de tus amigos... —consintió con un guiño con la intención de sonsacar a su hija sobre sus posibles pretendientes.

—Señor Jake Roval, acuda a recepción por favor, señor Jake Roval acuda a recepción por favor —sonó una voz metálica por los altavoces del prestigioso club T & R de Boston, interrumpiendo la conversación familiar.

Padre e hija se miraron sorprendidos, y Jake dijo con un encogimiento de hombros:

—Vaya, ¿quién será? Le había dicho a Jeanine que dijera a todo el mundo que hoy estaba ilocalizable... y nadie más que ella sabía que estaba aquí.

Jeanine no solo era la secretaria de dirección de Roval Enterprises, sino que también se había convertido en una fiel guardiana de los intereses de su jefe, ya que en los treinta años de servicio a su cargo le habían hecho apreciar las bondades del magnate.

—Bueno, mientras tú vas a recepción yo iré al vestuario a ducharme y luego iré al bar y pediré para los dos lo de siempre, ¿vale? —organizó Miranda con voz resolutiva, dando a continuación media vuelta para dirigirse a los vestidores.

—De acuerdo, pero no pienses que tardaré mucho, en dos minutos dejo la conversación lista —afirmó Jake con cara risueña.

—Puede coger la llamada desde aquel teléfono, señor Roval —le indicó el conserje del club al aproximarse Jake al mostrador.

—Gracias, Mike —respondió con una sonrisa cordial. Después de tantos años siendo socios del Tennis & Racquet Club, todos se conocían y ya eran como una pequeña familia. Tomó el auricular y se dispuso a contestar—: ¿Diga?

—¿Jake?

—Hola, Jeanine —saludó el señor Roval al reconocer en aquella voz fina y cristalina a su secretaria—, pensaba que habíamos quedado en que esta tarde iba a estar desaparecido —reprendió cariñosamente a su secretaria— ¿ha sucedido algo urgente?

—De hecho tengo una llamada para ti y me ha dicho que era muy urgente hablar contigo. Es Mathew —hacía muchísimos años que Jeanine había dejado de tratar de usted a su jefe, y como secretaria de dirección conocía a todas las amistades de uno de los propietarios más influyentes del sector de la aeronáutica.

—Está bien, pásamelo —accedió Jake sabiendo que el criterio de Jeanine era de plena confianza y que si le había llamado era porque habría un buen motivo detrás... Mathew era un amigo de toda la vida que al mismo tiempo formaba parte de la logia— Hola, Matt, ¿Pasa alguna cosa? Me ha dicho Jeanine que era urgente...

—Hola, Jake —saludó sobriamente Matt y continuó sin ningún tipo de preámbulos—, me han informado que Marco Gascón ha ido a ver a Steve O’brian.

—¿Y qué tiene de especial? Ya sabemos que de vez en cuando se reúnen para hablar de sus cosas...

—Sí, lo sé, pero se suelen reunir en los meses de febrero y octubre, no en el mes de julio. Además, Jim me ha dicho que había captado primero una conversación telefónica entre ambos, y que Marco no quería decir el tema a tratar porque era demasiado importante para hacerlo a través de este medio. Desde que aterrizó en Newark hemos seguido todos los movimientos del prelado, incluso Jim consiguió alojarse en la habitación contigua a la de Castro.

Jim también pertenecía a la logia. Su función era velar por la seguridad de la hermandad, y desde luego lo hacía a la perfección. Tenía un alto cargo en la policía de Nueva York, al cual había llegado con ciertas ayudas de la organización, aunque Jake no dudaba de que también lo hubiera logrado por sus propios medios, pues era un verdadero sabueso. Tenía olfato y era el mejor investigador que había conocido en su vida. Conocía las últimas tecnologías en espionaje, y aunque hacía muchos años que debido a su ascensión no ejercitaba como detective dentro del cuerpo de policía, se mantenía en forma. Cuando el Gran Maestre Roval le propuso entrar dentro de la logia de Boston, Jim Stanfield no dudó en aceptar. Sus conocimientos sobre la masonería no eran muy profundos, pero era tan aficionado a la historia que si una cosa tenía clara era que los masones habían tenido un peso muy importante en el desarrollo de las sociedades, aunque como organización secreta sus huellas fueran imperceptibles. Uno de los primeros pasos que realizó y que dejó estupefactos a los miembros de la logia fue poner micrófonos en el mismísimo despacho del responsable del Opus Dei en Estados Unidos, Steve O’brian. Su osadía gustó a la cúpula directiva de la logia y automáticamente se ganó el respeto dentro de la organización. Hasta aquel entonces nunca habían podido saber los pasos de su más temible enemigo y, aunque hacía mucho tiempo que estaban en paz, nunca estaba de más seguirlos.

—Has dicho primero. ¿Hay un segundo punto? —se interesó Jake después de que su cara se hubiera transformado en un rictus pétreo que no dejaba traslucir los sentimientos que recorrían su cuerpo.

—Sí, y ese es el peor. Desde su habitación ha podido oír y grabar a través de la escucha electrónica como Marco llamaba a un tal Carlo. Creemos que es un miembro de la Santa Croce. Lo que no nos encaja es que dicen que nosotros estamos organizando algo contra ellos... y le ha dado carta blanca para evitar cualquier peligro. Es más, parece que los problemas vienen de España. Van a enviar a la célula de élite a investigar a una ciudad pequeña, que no había oído nunca antes, que está al noreste del país y que se llama Girona. ¿Sabes tú algo que yo debería saber, Jake? —preguntó con preocupación temiendo que su amigo le hubiera ocultado algo.

—No, es más, no sé qué es lo que está pasando... llamaré a Helena para preguntarle qué pasa y que me ponga al corriente. Me parece que cuando murió Charles se trasladó a una casa que tenía en esa ciudad... Además, tengo que ponerla sobre aviso, la Santa Croce no es una hermanita de la caridad, y si la Iglesia se quiere meter con nosotros... esta vez serán ellos los que arderán en el infierno —sentenció y se hizo visible la dureza de sus ojos grises—. Cuando tenga noticias de Helena te informaré y si es necesario convocaremos una reunión.

—De acuerdo. Así pues, estamos en contacto. Espero que no sea nada grave —deseó Matt con una voz que transmitía pesimismo. La Santa Sede, el Opus Dei, La Santa Croce... la historia se repetía. Inexorablemente acabarían otra vez en guerra. Tendrían que prepararse.

—¡Hey! ¡Hace rato que te estoy esperando en el bar, papá! —oyó tras de sí en el momento que colgaba el teléfono—. Y todavía te tienes que duchar... ¡Hay que ver con estos hombres de negocios! —reprendió con aquella alegría que la caracterizaba.

Jake se giró y sonrió a Miranda sin que ella percibiera ni por asomo el bullicio interior de su padre. A lo largo de los años había desarrollado, como buen hombre de negocios, la habilidad de no dejar nunca, a menos que él quisiera, que nadie pudiera percibir sus sentimientos.

—Ya sabes... es difícil vivir desconectado. Pero ya he recriminado a Jeanine la interrupción... de paso ha aprovechado para pedirme que te salude de su parte y que además comas un poquito más, que el otro día te vio en los huesos cuando salías en aquella entrevista que te hicieron en el Canal 9.

—Bueno, bueno... dile que ya comeré... —respondió para eludir un tema que no solo preocupaba a Jeanine sino también a su padre, y que hacía referencia a la poca variedad de comida con la que se alimentaba, basada básicamente en dulces y grasas saturadas. Aun así, tenía la suerte de haber heredado la constitución de su madre, y por muchas porquerías que comiera nunca engordaba— papá, con todo el cariño del mundo, pero... ¿sabes? apestas un poquito —contraatacó con picardía mientras le daba un beso en la mejilla.

—Vale... ya me voy a duchar... espérame en el bar. Ahora vengo.

En el vestidor se desnudó, cogió el jabón y la toalla y entró en la ducha. Dejó correr el agua fría sobre su cabeza y reflexionó sobre los acontecimientos acaecidos.

Desde que Charles Girbois murió, él había estado en contacto con su viuda, aunque llamaba con menos frecuencia que en vida de su amigo. Una amistad que se remontaba a la estancia de ambos en Harvard, cuando se conocieron en el primer año de carrera de Charles. Jake estaba caminando por el campus cuando vio a un alocado joven que se dirigía hacia él sin saberlo, con la mirada fija en un balón de fútbol que surcaba por el aire. Jake no tuvo tiempo de evitarlo, y al chocar ambos perdieron el equilibrio y rodaron por el césped.

—Excuse moi —se disculpó de manera intuitiva el chico, mientras se incorporaba y le tendía la mano para ayudarle.

—N’a pas de rien —le respondió Jake y sonrió mientras encajaban las manos. Estaba acostumbrado a encontrarse a europeos que venían seducidos por la historia y la reputación de la universidad de John Harvard.

—Uy, ya ni me acuerdo que no estoy en Francia... De todas maneras, ¿tú también eres de allí? —preguntó, sorprendido por la respuesta recibida en su mismo idioma.

—Mis abuelos eran originarios de la región de Champagne, vinieron a Nueva Inglaterra hace ya bastantes años. En mi casa siempre hemos intentado mantener los dos legados principales de nuestros orígenes: la perduración del idioma en el seno de nuestra familia y disfrutar de un buen manjar.

—Pues hay que felicitarte, porque el primero veo que lo dominas bien. Permíteme que te ayude a recoger tus libros y luego, si quieres, te invito a una cerveza en el John Harvard’s Brew House. Así celebraremos nuestro encuentro y brindaremos por Francia.

—Sería descortés no aceptar la invitación... ¡Además de tonto! —asintió y soltó una risa franca—. Veo que te gusta el fútbol. No hay mucha cultura por aquí de este deporte... pero si te animas podemos intentar crear un club dentro de la universidad. Con un poco de suerte, puede que consigamos los suficientes adeptos...

—Ah, pero disculpa la grosería de no haberme presentado antes... Charles Girbois —dijo tendiéndole otra vez la mano— si te gusta el fútbol y la buena mesa me parece que nos vamos a llevar bien.

—Me llamo Jake Roval —respondió estrechando la mano de Charles con firmeza— y siempre es un placer retomar contacto con el viejo continente.

—¿Roval? Ese apellido me suena... pero no caigo. ¿Puede ser que tus antepasados tuvieran algún papel relevante en la historia de nuestro país? —curioseó con cierto titubeo.

—Sí, uno de mis antepasados se llamaba Godofredo Roval... inició junto a Hugo de Payens el viaje hacia tierra santa para llevar a cabo la primera cruzada —respondió, con el corazón hinchado de orgullo al ver que alguien había reconocido su linaje.

Charles Girbois

Decir el apellido Girbois en Andorra era sinónimo de familia regia, poseedores de una inconmensurable fortuna que a la vez sabían administrar con sobriedad. Poca gente sabía que el apellido estaba estrechamente vinculado a la historia del propio país y que se remontaba al mismísimo Carlomagno. Se tuvo conciencia del primer Girbois en el año 788, cuando un grupo de quinientos montañeses liderados por Albert Almugàver luchó contra los árabes en el Valle de Querol en auxilio de Carlomagno. En esa batalla estaba Phillipe Girbois, antepasado de Charles, como uno de los lugartenientes del monarca Carlos I El Grande. Phillipe había sido el hijo menor de una modesta familia parisina, y viendo que no tendría un futuro claro tomó sus bártulos y, rompiendo los vínculos con sus raíces, se aventuró a recorrer mundo alistándose al ejército de Carlomagno. Fue con él en ayuda de Sulayman bel al-Arabí, el valí de Barcelona que se había aliado con el gobernador de Zaragoza, Husayn Al-Ansari, contra el emir de la Marca Superior, Abd al-Rahman I. Después del fracaso de la contienda, Carlomagno se retiró y cayó en una emboscada que urdieron los vascones. Se llamó la batalla de Roncesvalles. Era el año 778 y Phillipe ya empezaba a odiar a los sarracenos. Diez años más tarde, Carlomagno volvió a coincidir en otra batalla contra los árabes, esta vez en Andorra, y allí fue donde conoció a un joven Almugàver con el que luchó hombro con hombro y con el que rápidamente intimó. Albert tenía una hermana que se llamaba Meritxell, de la cual Phillipe se enamoró perdidamente. Cuando acabaron la contienda, Phillipe se dirigió a Carlomagno y le informó de su decisión de establecerse en aquel pequeño rincón del mundo y abandonar la vida nómada. En gratitud a los servicios prestados le colmó de riquezas y regalos; entre ellos, diversos libros y manuscritos de una antigüedad y un valor incalculable pues procedían de la Biblioteca de Alejandría. Girbois siempre había sido considerado por Carlos I como uno de sus hombres más fieles, digno y merecedor de toda su confianza.

Después de pocos años de feliz matrimonio, Phillipe y Meritxell tuvieron descendencia; empezaba así la nueva dinastía Girbois-Almugàver. El patriarca se encargó de trasladar a sus hijos un odio tan intenso hacia los árabes que todavía perduraba cuando Joan Girbois se alistó con los templarios, varias generaciones posteriores, dejando a mujer e hijos por la Orden de los Pobres Caballeros de Cristo, liderada por Hugo de Payens. Parecía que los genes guerreros de Phillipe todavía perduraban y perdurarían con el tiempo, ya que a lo largo de los años siempre hubo un Girbois en la Orden del Temple. Cuando la Santa Sede empezó la persecución de los máximos representantes, Francesc Girbois buscó refugio en Andorra, donde la familia tenía unas estrechas relaciones con el Conde de Foix. Francesc continuó manteniendo los contactos con los caballeros que se habían salvado de la persecución y empezaron a urdir una red financiera aplicando los conocimientos adquiridos en Tierra Santa. Así empezó una sociedad secreta que juró no olvidar la traición perpetrada por una Iglesia que en su día ellos defendieron con la vida. Así comenzó la masonería. Charles recibió todo el legado de sus antepasados, incluido la pertenencia a la logia, ya que a lo largo de los siglos el apellido Girbois, dentro de la rama andorrana, se había ido extinguiendo y concentrando otra vez en él su inmensa fortuna. Su padre, Pere Girbois, se casó con Madeleine Éclerc, una chica francesa bien posicionada con la cual solo hubo un único fruto del matrimonio, él. Su padre, un hombre de carácter, le enseñó todo sobre la logia, incluso le tatuó el símbolo de la escuadra y el cartabón cuando solo contaba con dieciséis años. Lo educó en los mejores colegios de Europa y pactó el matrimonio de su hijo con otra familia, que si bien no era de origen tan antiguo como el apellido Girbois, tenía muy buen posicionamiento económico y sobre todo político, además de una hija que prometía ser bella y fértil. Eso pasó después que él se fuera a estudiar a Harvard y aprovechara para dar un impulso más fuerte, si cabía, a la sociedad, con los diferentes contactos que realizó en la universidad.

Capítulo 11

ERAN las nueve de la mañana y todavía estaba en la cama de su casa de Sant Feliu de Guíxols. Las cortinas estaban corridas y la luz entraba a raudales por ella. Tenía una increíble vista de las olas del Mediterráneo rompiendo contra el acantilado escarpado y poblado de pinos de la caleta privada donde habían construido la vivienda. En la actualidad el ayuntamiento no le habría dado los permisos necesarios para edificar, pero la ley de costas no hacía referencia a la distancia mínima de las edificaciones en el año en el que construyeron aquel impresionante chalet, envidia de todo el mundo. Su habitación era espaciosa, de unos cincuenta metros, y flotaba literalmente sobre el mar, pues se hallaba sobre un pequeño escarpado para que los días en que hubiera un mar embravecido no llegara a rozar la construcción. Para ella, aquella villa era uno de los refugios más bellos de los que disponía, aunque si tenía que ser sincera consigo misma, el resto de propiedades que había heredado a lo largo de Cataluña también solían tener su encanto. Si una cosa había tenido Charles, era gusto.

Hacía ya unos días que había pasado el incidente del intento de atropello y el susto se iba desvaneciendo. Lo cierto es que desde que había iniciado aquel romance con Oscar la vida tenía un color más rosado. A lo largo de su existencia se había sentido bastante sola y desprotegida y, aunque Oscar no reflejaba el prototipo de chico en el que se fijaría una mujer capaz de seducir a cualquier mortal que estuviera en la faz de la tierra, ella si lo había hecho y se había alegrado. Él le daba alegría, serenidad, buenas conversaciones, la hacía reír, el sexo era inmejorable, aunque tenía que reconocer que había tenido pocas experiencias como para poder comparar, y era listo. Veía en él a una persona metódica y tenaz en el trabajo, y estaba segura de que al margen de su relación sentimental, Oscar era la persona idónea para llevar el proyecto de expansión que deseaba para Aromas y el control de las innumerables inversiones financieras que tenía en diferentes proyectos y que había heredado de la gran fortuna de Charles. De hecho, todavía quedaban por zanjar muchos asuntos pendientes con relación a su difunto marido. Cuando falleció, sintió un vacío en su interior. Nunca había llegado a amarle, pero sí había conseguido establecer un profundo vínculo de afecto y respeto. Siempre había pensado que había algo turbio en su muerte por mucho que Ernesto, su médico y hermano masón, le insistiera que era una rara enfermedad terminal. Aun así no comentó con nadie las últimas palabras de Charles mientras agonizaba, en sus brazos, en el lecho de muerte: No debía dejarlos vencer. Había muchas lagunas en su entorno y se dijo a sí misma que ya era hora de entrar de lleno e iluminar los pequeños puntos que todavía quedaban pendientes.

Todavía quedaba aclarar el encuentro con Marta y el intento de agresión que había vivido días atrás, más los improperios recibidos. Tendría que llamarla y saber por qué le había dicho todo aquello. Tenía claro que los acontecimientos que estaban adornando aquel periodo de su vida estaban tomando un cariz oscuro y tendría que estar alerta a cualquier síntoma o nueva variación que pudiera surgir. A pesar de su mala experiencia con los hombres tendría que empezar a olvidar y confiar ciegamente en Oscar, apoyarse en él. Era consciente de que una sola persona no podría llevar semejante carga. Con ese pensamiento, y una sonrisa al recordar las torpezas que solían envolver a su novio, se levantó desnuda y se dirigió al baño para disfrutar de una ducha de agua fría que la revigorizaría. Abrió el grifo y el agua empezó a brotar como si de una lluvia se tratara, para mojarla y cortarle la respiración por un segundo, al primer contacto. Sus pezones también reaccionaron y se endurecieron ante el contraste de temperatura. Echó la cabeza hacia atrás con la melena suelta y recordó a Oscar. Rememoró su apasionado encuentro y empezó a notar un calor en la entrepierna. Sus manos empezaron a transmitir los sentimientos que hervían en su interior, trasladándose a caricias por sus pechos y deslizándose hacia el origen de una temperatura que cada vez se tornaba más alta. Los dedos exploraban aquellos rincones que tan bien conocían, buscando, presionando y acariciando las partes más sensibles y que tanto placer le ocasionaban. Se sentía como una colegiala a medida que el clímax iba llegando en intermitencias. Esta vez su respiración también era entrecortada, pero era muy diferente a la primera sensación que había tenido al abrir el grifo. Sus jadeos iban ganando en intensidad mientras ella apoyaba la espalda en la pared e imprimía más velocidad a sus dedos. Sus piernas apenas la sostenían. El recuerdo de aquella noche y el sentimiento que le generaba Oscar flotaban a su alrededor. El contraste caliente de su cuerpo con la frialdad del agua alimentaba su erotismo. Una de sus manos subió a acariciar, apretar y a pellizcarse los pechos mientras la otra se movía con frenesí y abría la compuerta del orgasmo, para hacer que su cuerpo temblara incontrolablemente, acompañado de unos gemidos sordos que indicaban que su cuerpo volvía a la normalidad a medida que iban desapareciendo los espasmos. Se quedó quieta, con los ojos todavía cerrados y disfrutando del momento. Su novio. Había tildado a Oscar de novio. Le gustaba cómo sonaba. Terminó su ducha con la felicidad reflejada en el rostro.

—Jaque.

—Jaque.

—Jaque.

—Jaque mate.

—¡Mierda! —exclamó Tomás con rabia— no sé cómo has podido ganarme esa pieza. Ha sido el inicio de mi perdición... —se recriminó a sí mismo con la mirada fija en el tablero de ajedrez mientras revivía las diez últimas jugadas.

—Bueno, ya sabes que nunca me has ganado, o sea que no sé por qué te lamentas. Lo tendrías que tener asimilado —se mofó con voz victoriosa— reconoce que se me da bien el ajedrez y que no tienes nada que hacer contra mí...

—Sí, sí... torres más altas han caído... tú dale tiempo al tiempo. Un día de estos te ganaré... y voy a disfrutar tanto, tantísimo pasándote MI victoria por TU cara, que van a tener que redefinir el concepto vergüenza en el diccionario de la Real Academia Española —auguró con orgullo Tomás mientras recogía las piezas y las guardaba en la caja.

—¿No quieres jugar otra partida? —retó con sorna Oscar mientras empujaba a su amigo con el dedo índice repetidas veces en el pectoral—. Todavía tenemos tiempo antes de que vuelvas a trabajar...

—Uy, uy, uy... tú no dejes ese tono de retintín... que ya te daré yo para el pelo —advirtió Tomás sabiendo que la expresión haría reaccionar a su amigo, al hacer referencia a la cada vez más incipiente calva.

—¡¿Serás cabrón?! —exclamó Oscar y se lanzó contra Tomás en forma de placaje—. Ahora verás la que te voy a dar.

—Chicooooooooooos, a comeeeeeeeeeeer —se oyó una voz matriarcal que venía del piso de abajo— ¡no tardéis que la comida se os enfriará!

—¡Ya vamos, mamá! —gritó Tomás mientras se zafaba de Oscar y sacaba la cabeza por el marco de la puerta—. ¡Un segundo, que miramos una cosa por Internet y ahora bajamos!

—¡Vosotros mismos... la paella no espera! —recordó la madre de Tomás desde la lejanía.

—¡Hey! ¿Ha dicho paella? ¿Tu madre ha hecho paella para comer? —continuó interrogando con la boca deshaciéndose por dentro.

—Bueno, ya sabes cómo es mi madre, cuando le dije que vendrías a comer quiso hacer tu plato favorito... ¡No veas cómo te mima! Mira que hace días que le digo que me haga una —afirmó con un deje de niño mimado y dolido.

—Tienes una jeta... con tu edad y viviendo con tus padres. ¡Y encima explotando a tu madre! —recriminó Oscar aún con la sonrisa en los labios— tú me la tendrías que hacer.

—Bueno... el día que quieras intoxicarte ya me lo dirás. Pero no me hago cargo de la factura del lavado de estómago —advirtió con un tono jocoso y agregó—: Además, la paella de mi madre es la de mi madre.

—En eso te doy la razón... la hace única. ¿Y para que te quieres conectar a Internet ahora? ¿No podemos esperar a después? —inquirió Oscar enarcando una ceja.

—No, porque luego ya me tendré que ir al trabajo, y porque a diferencia de otros a los que les toca la lotería, ¡yo trabajo! —dijo refiriéndose a la suerte que consideraba que había tenido Oscar con la empresa de perfumes. Luego especificó—: Además, quiero hacer alguna búsqueda sobre aquello de los masones que me dijiste.

Se dirigió al escritorio, encendió la torre del ordenador y los tres monitores se encendieron en seguida para empezar la búsqueda. A Oscar, a quien siempre le había fascinado aquella imagen cibernética, no paraba de sorprenderle cómo avanzaba la ciencia. La habitación era bastante amplia, estaba decorada de manera sencilla y los muebles eran los mismos que había tenido en su adolescencia con alguna que otra actualización. Las paredes estaban decoradas con pósteres de películas del género de ciencia ficción, como Matrix. Había un mueble con un equipo de música desfasado pero con el que todavía podía sintonizar la radio y utilizar el lector de CD’s. Un televisor de diecisiete pulgadas con pantalla plana colgaba de una pared. La mesa donde se distraía y que parecía hacer girar su mundo interior estaba abarrotada de discos compactos, papeles, un escáner, una impresora, un joystick con el cual jugaba de vez en cuando en línea, el teclado inalámbrico y una web cam que hacía de ventana al exterior.

—Bueno, vamos a ver qué dice Nuestro Señor.

—¿Nuestro Señor? —preguntó Oscar sin saber a que se refería su amigo.

—Sí, hombre, sí. Nuestro Señor Google. ¡Como siempre se dice, si no sales en Google es que no existes!

—Hombre, pero si vas a buscar una sociedad secreta... no creo que salga así como así... —empezó a objetar Oscar.

—Tú no te preocupes, deja que se ponga el maestro —tranquilizó Tomás empezando a teclear.

Los resultados de las búsquedas parecían no acabar nunca, infinidades de páginas salían una tras otra con informaciones más o menos veraces, más o menos fantasiosas.

—Esto va a ser imposible, no creo que vayamos a encontrar nada. Puede que sea un error... —se desesperó Oscar.

—Hombre de poca fe... estamos buscando un hilo para tirar de él e ir deshaciendo el ovillo...

Cuando bajaron a comer, la paella ya estaba fría, pero Tomás había encontrado algunas páginas web interesantes. Él sabía que las que realmente podrían llegar a albergar una organización tras ella, tendrían una apariencia tan lejana a lo que estaban buscando que serían imposibles de encontrar, o al menos eso pensaba. Antes de despedirse, Oscar propuso que se encontraran unos días más tarde para ver la evolución de las pesquisas de Tomás. Después de salir de casa de su amigo, fue a su piso para recoger el portátil y continuar con el trabajo que le había encomendado Helena.

Cuando salió del ascensor tuvo un presentimiento que no supo definir, pero cuando vio la puerta de su vivienda entreabierta se quedó paralizado. Su corazón empezó a latir deprisa y las gotas de sudor le cubrieron la frente. ¿Podían ser ciertos los temores que tenía Helena y que él había desestimado con tanta vehemencia? No sabía que hacer. ¿Entrar? ¿Llamar a la policía?

«Bueno... puede que solo hayan entrado a robar y ya se hayan ido...», pensó intentando convencerse mientras sus pies le dirigían a su piso.

Entreabrió la puerta un poco más y se quedó inmóvil, esperando escuchar algún ruido que fuera el pistoletazo de salida para bajar las escaleras lo más deprisa que pudiera. Nada. Ningún sonido delator. Asomó tímidamente la cabeza por la puerta. Nada. El piso continuaba tan desordenado como lo había dejado. De hecho, si tuviera que ir la policía a su piso, se pensarían que lo habían asaltado unos delincuentes... pero la verdad es que aquel era el caos permanente que siempre solía reinar en su cueva.

«Vaya. Si han venido a robar... ya me podrían haber ordenado un poco el comedor...», se dijo intentando quitarle hierro a la situación e infundirse valor.

Abrió un poco más la puerta e introdujo el resto de su cuerpo con una lentitud que envidiaría cualquier perezoso. Pudo ver que su portátil continuaba en la mesita de la sala, tal y como lo había dejado.

«¡Ostrasssss! Qué mala pinta tiene todo esto... si tengo el ordenador es que no me han venido a robar, o que todavía están dentro» pensó mientras se secaba la frente con el dorso del brazo.

Buscó con la mirada cualquier cosa que le pudiera servir de arma, y el único objeto que divisó fue el teléfono de antracita que tenía en el pequeño espacio que utilizaba como recibidor; era eso o coger unas cuantas latas vacías que tenía encima de la mesa y utilizarlas como armas arrojadizas... Sin dudar, optó por el teléfono. Le quitó el cable y lo asió como si fuera una porra. Había descartado automáticamente la idea de coger un cuchillo de la cocina. Primero porque no creía que en un momento dado pudiera clavarlo a ninguna persona, y segundo porque estaban todos sucios y debajo de un montón de platos en el fondo de la pica.

«Quién me iba a decir que cuando lo compré en aquel anticuario lo utilizaría para esto», pensó dirigiendo su mirada hacia la puerta de su habitación. La ventaja de que su piso sea tan pequeño es que rápidamente lo tendría inspeccionado.

Avanzó muy despacio, con el brazo en alto y el auricular del teléfono bien asido, dispuesto a golpear lo que hiciera falta. Escuchaba pero no oía nada. ¿Podría ser que se hubiera dejado la puerta abierta? Fuera lo que fuera, la de su habitación estaba cerrada. Puso la mano en el pomo y dedicó un instante a pensar cómo tenía que actuar si había alguien allí. Se acordó de que cuando hacía yudo siempre solía hacer un grito de guerra que tenía dos finalidades: primero, liberar un poco la tensión acumulada, y segundo, intentar coartar a su contrincante antes de lanzarse sobre él. Optó por seguir la misma estrategia.

«Total, si hay alguien lo acojono, ya que tengo el factor sorpresa de mi parte, y si no hay nadie... nadie podrá apreciar el ridículo de mis temores», se dijo mientras tensaba su cuerpo y su mano sudorosa asía con firmeza el tirador de la puerta.

—¡Aaaaaaaaaaaaaaaaah! —gritó a modo de guerrero mientras entraba en tromba en su habitación, con la porra improvisada a punto de atacar a cualquiera que estuviera allá—. ¡Mierda! —soltó al instante.

—¡Aaaaaaaaaaaaaaaaah! —chilló una voz femenina.

Lo que pasó en aquel instante solo le faltó grabarlo en cámara lenta y ponerle la banda sonora de Carros de Fuego. Oscar no había tenido en cuenta que al meterse en su habitación a lo bruto tendría que luchar con otro enemigo: su desorden, y no advirtió que, como siempre, sus zapatos estaban en medio. Eso lo hizo trastabillar y provocó que se dirigiera sin remedio contra la pared que tenía enfrente, con toda la inercia del impulso y de su peso. El final del trayecto en seguida se pudo adivinar. Quiso poner las manos para parar el golpe, y lo hizo, con tan mala suerte que el auricular le quedó a la altura de la nariz y se golpeó la misma con lo que tenía que haber sido un arma contra su adversario. Al rebotar contra la pared reculó con el equilibrio totalmente perdido y cayó de espaldas golpeándose esta vez la cabeza contra el suelo mientras soltaba otra retahíla de improperios por aquella boca tan descriptiva. Todo eso le pasó en una fracción de segundo, por lo que todavía no había procesado la imagen inaudita que había visto al cruzar el umbral. En su cama, desnuda, había una chica morena con un cuerpo bronceadísimo por el sol.

—¡Qué susto! —exclamó ella después de proferir el grito y con la respiración todavía agitada por el sobresalto.

—¿Pero quién coño eres tú y qué haces en mi casa? —interrogó mientras se llevaba las manos a la cara y se revolvía en posición fetal en el suelo sin saber qué le dolía más, si la nuca o la nariz que le sangraba copiosamente.

—Espera, que te traigo una toalla —respondió mientras se incorporaba con agilidad de la cama y entraba en el baño para volver al instante con la pieza de felpa, que le puso en la cara a Oscar con intención de cortar la hemorragia—. Un segundo —dijo antes de volver a desaparecer de su campo de visión. Oyó como aquella chica trasteaba en su congelador y al minuto volvió con dos bolsas de congelados, una de guisantes y la otra de habas.

—Como no tienes hielo, con esto evitaremos la inflamación del chichón que saldrá con total seguridad —vaticinó mientras se sentaba a horcajadas de él y le colocaba la bolsa de guisantes a modo de almohada— y con esto, la de tu nariz —continuó a la vez que le ponía la de las habas.

—Gracias —se oyó bajo las habas— pero quién... —y se calló al reconocer aquella belleza que un día no muy lejano le había metido mano en casa de Helena—. ¿Marta? —preguntó extrañado.

—¿Qué haces dejando la puerta abierta? ¿No tienes miedo de que entren ladrones? —se oyó alegremente otra voz en el comedor— he ido al local y he pensado que a lo mejor estarías por aquí y podríamos salir a dar un paseo y tomar alguna cosa —decía la voz, cada vez más cercana.

Estupefacto por la situación, Oscar iba a decir algo cuando Marta le retiró la toalla y las bolsas de congelados y le empezó a besar apasionadamente. En ese instante Helena entró en la habitación y quedó congelada por la imagen que vio. Los últimos días vividos, los sentimientos, los sueños, todos se hicieron añicos al ver a Marta en el suelo, desnuda, encima de quien ella había pensado que era la persona más dulce y maravillosa del mundo.

—No... no... —sollozó Helena con la cara marcada por el dolor y con los ojos llenos de lágrimas contenidas— Oscar... no me esperaba esto de ti... pensaba que eras diferente... —y se fue del piso cerrando la puerta de la calle con un portazo, mientras Marta dejaba de besar a Oscar con una sonrisa de satisfacción en su rostro.

—¿Pero qué haces? —espetó furioso y empujó a Marta, pensando que posiblemente ella hubiera destrozado la mejor relación de su vida—. Tú estás loca, ¿verdad? ¿Por qué tienes esa obsesión conmigo?

—Ojo por ojo y diente por diente —respondió satisfecha de sí misma— me ha salido mejor de lo que yo pensaba...

—¡¿QUÉ?! —gritó Oscar empezando a perder el control mientras se incorporaba, olvidando la secuencia de golpes recibidos—. ¡¿Pero qué te he hecho yo?!

—Pobre desgraciado. Ha pasado delante de tus narices y ni siquiera te has enterado... ¿Pero qué se puede esperar de alguien de tu posición? —dijo con desprecio y agregó—: Tú solo eres una pieza más del juego. Ella se tiraba a mi marido y yo he dejado que ella creyera que tú y yo manteníamos una relación. Y ha salido perfecto, porque así me he ahorrado el tener que acostarme contigo —escupió con soberbia.

—¿Ella se acostaba con tu marido? —interrogó Oscar con la cara lívida por la revelación.

—Claro. ¿Por qué crees que yo te iba a besar y a meter mano? ¿Por tu sex-appeal? No me hagas reír —añadió con sorna mientras se ponía de pie y buscaba su vestido.

—¡Esto lo tengo que aclarar! No creo ni una palabra de lo que dices. Tú estás loca —sentenció Oscar, enfadado al sentirse utilizado como un muñeco— y ya que has sabido forzar la puerta de mi piso espero que tengas la decencia de cerrarla —dicho esto, salió corriendo en pos de Helena.

—Ve tras ella... braguetazos así no te saldrán a menudo —se regodeó Marta con una sonrisa ácida dibujada en su cara, sin importarle que Oscar ya no la pudiera oír.

Jorge Camós

Jorge Camós tenía sesenta y dos años y ninguna intención de jubilarse. Era una persona que enseguida caía bien. Tenía aspecto de bohemio y eso coincidía plenamente con su profesión. Gafas redondas. Vestía siempre informal y con tirantes. La cara también era redonda y con barba cerrada, adornada con tirabuzones negros con ribetes plateados. En sus labios colgaba su pipa de espuma de mar, que le había acompañado a lo largo de las tres últimas décadas. La había adquirido cuando en un viaje a la Capadocia se dejó caer por Eskisehir y se quedó prendado de aquella pequeña joya artesanal. Con los años, la pipa había adquirido un precioso color dorado, que nada tenía que ver con aquel blanco característico.

Empezó como creativo publicitario en una época donde el entrar en una agencia de publicidad solo dependía de tener un alto grado de imaginación. Fue saltando de agencia en agencia hasta entrar en una de las más importantes de Madrid. Desde aquella posición tuvo tratos con la gente más reconocida del sector mediático. Siempre buscaba nuevos caminos a explorar. Uno de esos caminos le vino de rebote cuando un amigo suyo le comentó que en una serie de televisión buscaban a un guionista. Como su creatividad no parecía tener límites y su éxito profesional tampoco, rápidamente esa serie triunfó y le cayeron más ofertas, que se fueron convirtiendo en éxitos. Estaba siempre en el momento oportuno y eso se traducía en nuevos proyectos y retos. Se fue a probar suerte a Hollywood y allí conoció a la que posteriormente sería su mujer, ella también frecuentaba los mismos círculos al tener una productora de cine independiente. Junto a otros socios montaron dos productoras y empezaron a distribuirse ellos mismos sus películas. Todo iba viento en popa. Jorge y su mujer vivían entre Madrid y Carmel, una bella ciudad a medio camino de San Francisco y Los Ángeles, de la cual Clint Eastwood había sido alcalde. Viajaban por todo el mundo buscando nuevas oportunidades, incluso se fueron a la India para probar suerte en Bollywood. Empezaron a pasar largas temporadas en la capital para familiarizarse con el entorno y buscar algún que otro socio local. En el último viaje, Sarah, que era como se llamaba su esposa, contrajo una rara enfermedad que actuó tan deprisa que no dio tiempo a trasladarla a Estados Unidos para que la curaran. Falleció en Nueva Delhi. Sus creencias en Dios se esfumaron. Todo lo que le habían inculcado sus padres sobre la bondad de Jesús se había desvanecido. Todo su mundo se hizo añicos. En aquel entonces él tenía cuarenta y ocho años, una fortuna valorada en millones de euros y un vacío que nadie llegaba a llenar. Se empezó a cerrar en sí mismo y a delegar los diferentes negocios en su hombre de confianza. Dos años después se cruzó en su camino Javier Monterde, los había presentado un amigo en común. Su relación personal fue profundizando hasta que un día Javier le hizo una propuesta que le pilló desprevenido. Unirse a la masonería. Hasta aquel entonces, Jorge siempre había pensado que era un mito, pura ficción. A medida que sus conocimientos se fueron ampliando, vio la importancia de pertenecer a la logia. Era entrar en lo más selecto del mundo financiero. Además estaban los conocimientos acumulados a lo largo de los siglos y que poco a poco iba adquiriendo.

Capítulo 12

ERAN las seis de la tarde cuando Miranda dejó a Jake para ir a ver a unas amigas. Él miró el teléfono y calculó que en España tendrían que ser las doce de la noche. Era tarde, pero no lo suficiente como para que Helena estuviera durmiendo en pleno verano. Sabía que en España durante el período estival todo el mundo alargaba mucho la jornada. Igualmente, si estuviera dormida seguramente tendría el teléfono móvil desconectado. Así que buscó el número en la agenda y marcó. Después de cuatro tonos oyó como descolgaban:

—¿Jake? —preguntó una voz lejana, extrañada y sorprendida a la vez.

—¡Hola, Helena! ¿Cómo estás? Perdona que te llame a estas horas... ¿Molesto? —saludó en un español correcto y con un ligero deje americano.

—No, qué va —dijo intentando disimular su voz compungida— Hoy no podía dormir y he venido a meditar un rato a un bar que está en una pequeña cala...

—Vosotros los latinos sí que sabéis vivir bien... nunca es demasiado tarde para irse a tomar una copa a la playa. ¿Seguro que no te llamo en mal momento? —insistió, pues había notado que el tono de voz de Helena no era tan alegre como solía ser cada vez que se llamaban.

—Tranquilo, hoy he tenido un día duro y estoy un poco cansada, eso es todo. Necesitaba venir aquí para desconectar un poco —agregó y regresó nuevamente la imagen de Oscar en la cama con Marta. La imagen que le había partido el corazón y por la que deambulaba de un sitio a otro y lloraba desconsoladamente—. De hecho, tú ya sabes el local donde estoy... —continuó— ¿te acuerdas de aquel bar que estaba en Cala Banys? En Lloret de Mar... vinimos una vez con Charles y estuvimos tomando unos cócteles...

—¿Aquel local con las palmeras, donde vimos una luna llena impresionante? ¿Cómo olvidarme? Me tomé uno de los mejores Golden Fizz de mi vida... no sé si fue por un ingrediente en especial o sencillamente por la magia del entorno y del momento —rememoró Jake y sintió nostalgia de aquellos tiempos tan lejanos, en uno de sus pocos viajes a aquel pequeño país que parecía tener cincuenta mil culturas, idiomas y variedades gastronómicas que había probado cuando se había reunido con Charles para hablar de temas de la organización o sencillamente para verse y mantener la profunda amistad que se había generado en sus años de estudios en Harvard. De hecho, una de las cosas que lamentaba era que no había hecho suficiente turismo en una zona que prometía descubrirle muchas sensaciones.

—¿Y qué es de tu vida? Hacía tiempo que no hablábamos... ¿Cómo está Miranda? —se interesó con voz cansada mientras hacía una señal al camarero para que le trajera otro San Francisco. Aunque era cierto que no sabía nada de Jake después del funeral de Charles, tenía ganas de acabar la conversación para continuar sumiéndose en aquella espiral de sentimientos de dolor, rabia y traición a la que le había llevado la única persona que creía en la que podía confiar en mucho tiempo.

—Bueno, iré directamente al grano, porque ya detecto que no te he pillado en tu mejor momento —abrevió Jake— parece que la Santa Croce va tras vosotros. Envían una facción de élite. ¿Qué está sucediendo?

—¿Santa Croce? No sé ni de qué ni de quién me hablas... —pronunció Helena con una voz que dejaba traslucir cierto pavor. Todo se estaba volviendo muy vertiginoso y ahora ni siquiera tenía un punto de apoyo. Sus temores parecían estar cobrando vida.

—Ten cuidado, no sé si tu marido te lo dijo alguna vez, pero nuestra hermandad lleva siglos en guerra fría contra la Iglesia y más concretamente con el Opus Dei, que tiene gente preparada para realizar aquellos trabajos que son demasiado peliagudos para utilizar sus métodos convencionales. Gente sin escrúpulos, fanáticos de la religión que piensan que están en una cruzada continua y que el resto del mundo es malo. Acatan las órdenes del máximo responsable del Opus, el prelado Marco Gascón, que suele residir en Roma, muy cerca del Vaticano.

—La verdad es que Charles no me pudo avisar de nada, ya que todo fue muy repentino. Él dijo que no debía dejarlos vencer, pero nada más —musitó con voz apagada—. Ahora resulta que soy el blanco de unos maníacos de la religión. ¿Pero en qué me ha metido mi marido?

—¿Qué no los dejaras vencer? —se interesó Jake— ¿qué quiso decir? ¿Por qué no me dijiste nada? —increpó desde la distancia alarmado por el cariz que estaban tomando las cosas.

—¡Porque no sabía a quién se refería! ¡Porque no sabía, ni sé, en quién puedo confiar! ¡Porque Charles me ha abandonado y me ha llenado de mierda sin yo beberlo ni comerlo! —gritó exasperada, desahogando la tensión y la rabia acumulada en las últimas horas. La poca gente que quedaba en la terraza miró extrañada a la persona que rompía la tranquilidad de la noche—. ¡Ahora solo me faltaba esto! ¿Pero qué conjuras lleváis entre manos? ¿Qué he hecho yo para merecer esto? ¡Dime! —acusó centrando su ira en Jake, que se hallaba desconcertado.

El camarero, un chico de unos treinta años, no sabía si ir a la mesa de Helena y decirle que se comportara y que dejara de molestar al resto de los clientes o callarse... Hacía tiempo que la conocía, era una clienta asidua, y era la primera vez que la veía así. Ante la duda optó por desaparecer dentro del bar, ya que no quería tener que atender a ningún cliente que le quisiera reclamar que instaurara otra vez la tranquilidad.

—A ver, Helena, por favor, tranquilízate. Puede que no sea nada, estaremos controlando sus movimientos. Eso sí, estate alerta por si acaso. Sabes que puedes confiar en mí. La amistad que me unía a tu marido fue inquebrantable mientras vivió, y no dejaré que te pase nada malo. Es cierto que su legado como Gran Maestre ha levantado alguna que otra ampolla, pero no estás sola. Si apostó por ti, por algo sería. Mira, si te parece bien, intentaré coger un vuelo y venir a Girona durante unos días para demostrarte que tienes mi apoyo —notificó con voz conciliadora.

El móvil de Helena empezó a dar el aviso de una llamada entrante, parpadeando con insistencia. Hizo caso omiso. Sabía quién era. Desde que había pillado a Oscar con Marta, él no había parado de llamarla. Al día siguiente llamaría al señor Estrada para decirle que quería que despidiera a aquel desgraciado y que quisiera a otra persona en su lugar. Había jugado con sus sentimientos y se había aprovechado de ella. Ahora sabría cuán fría podía llegar a ser. En aquel momento, el resentimiento hacia su persona era tan grande que no paraba de darle vueltas a la cabeza buscando diferentes maneras de hacerle daño a él y a aquella desgraciada de Marta. ¿Cómo se había atrevido a inmiscuirse de aquella manera en su vida? ¿Era por eso que había tenido aquella reacción tan rara la otra noche? Oscar había jugado con las dos y por eso ella le había dicho todo aquello.

—¿Helena? ¿Estás ahí? —preguntó suavemente Jake ante el silencio surgido al otro lado del teléfono.

—¡Haz lo que quieras! —respondió con despecho y colgó el teléfono.

Roval se dijo que no podía dejar pasar mucho tiempo antes de ir. Tenía el presentimiento de que aquel pequeño país se estaba convirtiendo en una olla a presión y que estaba a punto de estallar.

Nada. Otro mensaje en el buzón de voz. Era el duodécimo mensaje que dejaba en el contestador de Helena. Después de que ella lo hubiera pillado en aquella situación tan embarazosa, había ido a la nueva tienda a ver si por casualidad se había ido allí, aunque era poco probable. Luego cogió el coche y se fue a su casa de la costa. Estuvo hablando con Lourdes, la sirvienta de Helena, mientras esperaba en el comedor de su casa. Con el tiempo que hacía que Helena le había contratado, había ido estableciendo una relación más próxima con Lourdes, hasta el punto en que ella le veía como lo que era, una persona que se había ganado toda la confianza de su jefa y que además no era tan estirado como todas sus otras amistades. Estuvo allí bastante rato, pero la presión que sentía en su interior por intentar arreglar lo que aquella zorra de Marta había estropeado le hacía imposible quedarse en un sitio fijo. Le preguntó a Lourdes si sabía dónde podría estar Helena, pero ella lo desconocía. La trampa que le había tendido Marta había sido una guarrada de tamaño monumental. La mataría. ¿Cómo podía llegar a ser tan mala? Pero... ¿y si tenía razón respecto a Helena? No, no podía ser, él la conocía, y aunque cosas peores se habían visto, el creía en la honestidad de los sentimientos de la que se había convertido en... ¿su novia? Su cabeza no paraba de dar vueltas, su corazón estaba azorado. La persona más importante de su vida había recibido un mazazo emocional importante. Lo había percibido en su cara cuando ella se había quedado en el marco de la puerta de su habitación. No sabía dónde ir para continuar buscando a Helena. Tenía que hablar con ella, le tenía que hacer ver que había sido una trampa. El nudo que tenía en la boca del estómago no le dejaba respirar. Su ira iba en aumento. ¿Por qué Marta le había tenido que hacer aquello? Sabía que le traería problemas desde el día que la conoció en la cena. Se despidió de Lourdes. No podía estarse quieto aunque no tenía más alternativa... Se imaginaba que tarde o temprano Helena iría a su casa. Lo que no quería era que se montara una escena delante del servicio de la casa. No sabía cómo reaccionaría Helena en cuanto lo viera, pero nada presagiaba que sería un encuentro tranquilo. Decidió esperar en la entrada de la propiedad, allí por lo menos podría intentar explicarse e implorar comprensión sin que hubiera testimonios. Volvió a llamar. Era medianoche cuando el contestador le volvió a saltar y dejó su decimotercer mensaje de disculpa.

—¿Quién es? ¿Lo sabemos? —dijo el sargento Daniel Mir.

—No todavía, estamos esperando a que llegue la ambulancia con el doctor y la comitiva judicial... —respondió el mosso d’esquadra con respeto a su superior.

—Bueno, de momento, acordonad la zona. Que nadie entre o salga del aparcamiento ni del edificio en general —ordenó autoritariamente el sargento con el rostro totalmente impasible—. ¿Quién lo ha descubierto?

—Aquella chica de allí, es una vecina del inmueble —señaló con la cabeza el policía autonómico—. Iba a buscar su moto cuando se percató de las manchas que había en el suelo y no se dio cuenta de que era sangre hasta que vio el cadáver. Desde entonces está en estado de shock. También estamos esperando a que venga la psicóloga para que la ayude a superar el trauma, y ver si nos puede esclarecer un poco más el tema.

—De acuerdo, cuando esté en disposición para poderla interrogar, avisadme. ¿Sabemos alguna cosa del arma del crimen?

—Ha aparecido unos metros más allá del cadáver —respondió el policía—. Parece como si la hubieran tirado precipitadamente. No parece obra de un profesional.

El sargento Mir era un recién llegado de Barcelona, hacía solamente dos años que había aterrizado en la ciudad. Girona era una localidad pequeña, de unos ochenta y ocho mil habitantes. Era capital de una provincia relativamente tranquila. Tenía sus robos, sus delitos de drogas, agresiones, algún que otro arresto de algún mafioso que estaba en captura internacional, pero por norma general era muy tranquila y eso se notaba en el día a día. Como profesional de la seguridad, Daniel Mir sabía que las opciones para lucirse a través de su trabajo eran bastante difíciles. La única manera que tenía para promocionarse era pasando una oposición tras otra, pero estaba cansado. Se consideraba joven, tenía treinta y nueve años y se había pasado toda su vida estudiando. Primero el fracaso de la carrera de medicina, luego la de derecho y por último las oposiciones para entrar al cuerpo de policía de los Mossos d’Esquadra. Pidió el destino de criminología y continuó su ascenso hasta ocupar el cargo de sargento. Anteriormente ya había resuelto algunos homicidios, básicamente reyertas entre drogadictos; pero tenía el presentimiento de que este caso no sería igual que los anteriores. Echó un vistazo a su alrededor. El aparcamiento era subterráneo, de una sola planta y relativamente pequeño, de unas veinte plazas. No tenía ni una sola cámara de seguridad y sí unas cuantas columnas. Eso habría facilitado el trabajo al asesino o asesina. En aquel momento solo había cuatro coches aparcados y la motocicleta de aquella pobre chica que había descubierto el cadáver. Le costaría borrar esa imagen. Él también se acordaba aún de su primer fiambre. Se habían cebado con aquel pobre desgraciado. Le habían sacado los ojos y se los habían metido dentro de la boca. Era un miembro de una pandilla callejera que decidió volver al buen camino y su manera de redimirse fue delatar a todos sus compañeros, quienes se encargaron de dejar un mensaje bien claro a cualquiera que quisiera seguir los mismos pasos. Aunque todos sabían quiénes habían sido los autores de la barbarie, nadie dijo nada por miedo a las represalias, y la justicia, como siempre, se quedó corta por falta de pruebas. A pesar de los años que llevaba en el cuerpo, aquella imagen todavía le venía en forma de pesadillas puntuales. Estaba enfrascado en sus recuerdos cuando se desató un caos que conmocionó más a la chica de la motocicleta. De fondo se oía la sirena de la ambulancia, que venía con la intención de socorrer a la muchacha que yacía muerta unos metros más allá. Era una pena. Se veía joven y atractiva. El doctor y su ayudante empezaron a reducir el paso al ver el charco de sangre. Al segundo, apareció la policía judicial y científica avisando que el juez Molla estaba aparcando junto con el forense Puigcordat. Empezaba la fiesta. Daniel conocía al juez de varios casos en los que había tenido que ir a testificar. Molla era implacable. Defendía ante todo al cuerpo de seguridad y hacía pocas concesiones a los delincuentes que caían en sus manos. Con una actitud así, los mossos lo veían como uno más de ellos y tenían todas sus simpatías.

—Buenas noches, sargento. ¿Cómo va todo? —saludó el juez en un tono cordial.

—Buenas noches, Dani —dijo a su vez el médico forense Puigcordat.

—Bien. Es una pena que nos tengamos que ver en situaciones así. En un segundo estaré con vosotros, aunque ya saben cuál es su trabajo. Voy a coordinar a la judicial —respondió Daniel con ganas de ponerse manos a la obra y ver qué podían sacar de todo aquello.

En ese momento el doctor se acercó a ellos y les confirmó lo que se podía apreciar a simple vista:

—Chicos, ya os la podéis llevar. Está muerta. Buenas noches, señor Molla.

—Entonces, Jaume —dijo el juez al médico forense—, ya puedes proceder a trasladarla a los juzgados para empezar la autopsia cuando la científica haya acabado de realizar las fotos. Acabo la burocracia en un segundo, dejo claro que ha sido una muerte violenta y ya me mantendrás informado, ¿vale? Mira que íbamos bien estadísticamente en cuanto a asesinatos... no será uno de estos famosos de violencia de género, ¿no?

—Bueno, Pedro, por ahora no tenemos más información, pero no descartaría que fuera pasional, por las puñaladas repetitivas. No dejan de ser uno de los síntomas más relevantes en cuanto a los asesinatos emocionales... A ver si vienen pronto los de la funeraria para trasladar el cadáver. ¿Cómo está la chica, Dani? —preguntó al recién incorporado al grupo.

—Está histérica perdida. Ya le han dado calmantes, pero no parece que le hagan efecto. El psiquiatra va a tener trabajo para tranquilizarla... tenemos un jano —notificó al corrillo con cara de preocupación.

—¿Jano? —preguntó el juez Molla con una ceja enarcada y mirando con cara de interrogación a Jaume.

—Sí, jano es el argot policial para decir que tenemos un problema de los más indeseables. Un marrón, vaya —aclaró el médico forense.

—¿Cuál? —volvió a inquirir el juez sin tener muy claro si quería saber de qué iba el problema, aunque indefectiblemente tarde o temprano le acabaría llegando.

—Pues que la policía científica estaba preservando los indicios y poniendo testimonios métricos cuando ha aparecido el bolso con la documentación de la víctima.

—Y... —alentó Jaume, previendo por la cara de su amigo Dani que la respuesta no le iba a gustar.

—Se llama Marta, Marta Sala —desveló el sargento, que conocía sobradamente al marido de la víctima pues el hombre había sacado a más de uno de sus detenidos y siempre había tirado toda la porquería que había podido encima del cuerpo de policía.

—Pues ahora no caigo, ¿y tú, Pedro? —preguntó al juez y le sorprendió su rostro lívido—. ¿Qué pasa? ¿La conocías, pues?

—En persona no... Pero tenemos un problema y de los gordos. Marta Sala era la mujer de José Luis Sabater, de Sabater y asociados. Uno de los bufetes de abogados con más prestigio, fríos y calculadores de Cataluña. Tendremos que volar, literalmente, con las analíticas y los informes. Me parece que Cesc va a tener movida.

—¿Cesc? ¿Crees que esto llegará al inspector? —se sorprendió Dani.

—¿Que si llegará? Esto nos va a salpicar a todos. La familia de esta mujer está muy vinculada políticamente... Ya verás cómo el jefe regional no tardará en aparecer. Me parece que la magnitud que cogerá os facilitará bastante el trabajo, por lo menos a nivel interno, porque no creo que la Audiencia Provincial os ponga muchas trabas. Ya podéis dar por hecho que habrá secreto de sumario.

—Pues ya he enviado a una pareja de mossos a su domicilio a notificar la desgracia. Son mis mejores hombres, que por casualidad estaban de servicio. Luego irán a ver a los padres de Marta. También he destinado otra pareja de la unidad de investigación para que vaya piso por piso tomando las filiaciones y correspondientes declaraciones a sus habitantes, a ver qué nos pueden decir. La Unidad Territorial de Investigación también se ha puesto manos a la obra y está buscando cámaras de seguridad, que no parece que haya, internas y externas. Aunque según me he fijado cuando venía hacía aquí, no había ni farmacias ni entidades bancarias próximas a este inmueble. Jaume, ¿le han tomado las huellas para contrastar con las del Cuerpo Nacional de Policía? —inquirió Dani al forense.

—De momento solamente hemos tomado las fotos. La reseña prefiero completarla en la sala de autopsias. Allí le tomaremos las huellas, una vez hayamos hecho el informe, no sea que tenga algún indicio en las uñas y la caguemos.

—¿Pero qué estaría haciendo Marta aquí? Porque la han asesinado en este garaje, ¿no, Jaume? —se interesó Pedro.

—Por la mancha de sangre en el suelo, parece que se haya querido arrastrar para escapar de su agresor o agresora. De todas maneras, Pedro, tendrás que esperar al escrito. Ahora solo puedo hacer suposiciones. ¿Hay algún indicio que pueda llegar a ser una posible prueba? —interrogó Jaume a Daniel esperando que pudiera dar una respuesta afirmativa.

—No, si dejamos de lado el arma homicida que estaba unos metros más allá, suponemos que quedará en eso, en indicios —el sargento respondió de manera mecánica, su mente ya estaba preparando el informe que tendría que hacer para la Unidad Territorial de Investigación, y que posteriormente iría a parar a la División de Investigación Criminal.

—Señor, tenemos un problema —le informó un mosso.

—Vaya... ¿Por qué no me extrañará? ¿Qué ha pasado esta vez? —suspiró Daniel pensando que sería algún problema logístico o algo por el estilo.

—La prensa está aquí y quiere hablar con usted.

—¿Eh? ¿Cómo han podido saberlo ya? Malditas filtraciones... ¡Cuando pille al irresponsable se va a acordar de mí!

—Mi sargento, creo que ha sido una situación fortuita —aclaró el policía autonómico.

—A ver, explícate —aleccionó Daniel, impaciente.

—Resulta que venía a ver a un vecino del edificio que se llama Oscar García. Al ver toda la parafernalia, ha empezado a hacer preguntas y dice que no parará hasta que no hable con el responsable de la investigación —dijo el mosso—. Le hemos pedido las credenciales. Se llama Carol Castro.

Carol Castro

Tenía dieciocho años cuando acabó el bachillerato y aprobó la selectividad con la nota que ella necesitaba para poder cumplir su sueño: ser periodista. Carol era inteligente, así lo había demostrado en toda su trayectoria académica. Siempre había sido una chica segura de sí misma y eso la había salvado numerosas veces cuando en los estudios primarios sus compañeros de curso se habían metido con ella por estar un poco rellenita. Su dialéctica y agilidad mental siempre habían sido determinantes para dejar a cualquier elemento ridiculizado y proseguir su camino. Pelo negro y abundante en forma de tirabuzones rebeldes que se movían al son de su cabeza. Era guapa, y cuando sonreía se le dibujaban sendos hoyuelos en las mejillas que adornaban una dentadura blanca y perfectamente delineada. Tenía labios carnosos y sonrisa cristalina y contagiosa. Su nariz era respingona y los ojos eran clavados a los de su hermano, marrones y con un brillo que reflejaba la vitalidad y alegría que la caracterizaban. Su rostro estaba decorado por unas pecas que le conferían un aspecto, si cabía, más travieso. La voluptuosidad de sus carnes no restaba atractivo al resto de su persona. Era irónica, su sentido del humor era otra de sus características más destacables, cosa que utilizaba como arma de coquetería con bastante frecuencia. Le gustaba cuidar su imagen personal; vestía siempre con un estilo casual, sacando el máximo partido a su rollizo cuerpo. Cuando estaba de buen humor era dulce y agradable, cuando estaba de malas... valía la pena estar fuera de su alcance. Quería horrores a su hermano pequeño, y aunque le gustaba torturarlo siempre lo hacía con afecto y a modo juguetón. Otra de sus características era la curiosidad. A veces aquello era una virtud, a veces un defecto. Para la profesión que había escogido, periodismo de investigación, definitivamente era una virtud. La seguridad en sí misma no le mermaba ni un ápice la determinación, cosa que en el amor hacía que descolocara a más de un pretendiente y que el infeliz acabara poniendo los pies en polvorosa.

Cuando acabó la carrera, se colocó enseguida en uno de los periódicos más relevantes del país ubicado en Barcelona ciudad, todo gracias a la importancia de haberse hecho un hueco y ganado el respeto de sus superiores en el momento de las prácticas, ya que incluso le guardaron la plaza al conseguir una beca Fulbright para irse a estudiar a Boston, donde también realizaría prácticas en el Boston Globe, con el cual ha mantenido contacto hasta la actualidad. Mientras Carol se formaba como periodista en sus inicios, también empezó a ir a una academia de inglés para su preparación para el TOEFL (Test of English as a Foreign Language), ya que en su empeño de ser una de las mejores periodistas tenía claro que el objetivo era la beca Fulbright y para eso tenía que estudiar. Allí conoció a Hernán, un madrileño que en aquella época tenía treinta y cinco años y que se había pasado gran parte de su vida viviendo en Inglaterra. Hernán fue el profesor de Carol hasta que ella consiguió el máximo nivel académico en inglés. Durante todo aquel tiempo, la relación se fue intensificando hasta que finalmente empezaron a vivir juntos pese a que la diferencia de edad era notable, reanudando su relación cuando ella volvió de su aventura por Boston. Después de muchas discusiones por motivos de celos, y viendo que Hernán la intentaba subyugar de manera permanente y que no había manera que cambiara de actitud, Carol tomó la decisión de tomarse un año sabático e irse a casa de sus padres. Así ponía fin a una relación de diez años. Como al periódico donde trabajaba no le interesaba perder el contacto con aquella magnífica periodista, le permitió seguir publicando artículos de opinión y le guardaba la plaza por si algún día se decidía a volver.

Capítulo 13

EL vuelo 74561 procedente de Roma aterrizará en breves instantes —se oyó decir por el sistema de megafonía del recién ampliado aeropuerto de Girona.

El ajetreo era constante. Desde que se instaló en aquel aeropuerto una de las empresas más importantes de los llamados vuelos de bajo coste, el frenesí imperaba las veinticuatro horas del día. Se habían ampliado los aparcamientos para poder dar cabida a toda la gente que cada día cogían vuelos económicos en busca de disfrutar de escapadas por toda Europa, y toda Europa aprovechaba el poder aterrizar en la mismísima Costa Brava sin tener que sufrir las vicisitudes de un aeropuerto como el de Barcelona. Los taxis iban y venían, los autobuses no paraban de descargar turistas y turistas que volvían a sus países, rojos como tomates y con sonrisas bobaliconas que prometían volver otra vez a disfrutar del buen clima que imperaba en aquella parte del país. En pleno apogeo de la temporada estival, nadie se fijó en una pareja de hombres que salían de recoger su equipaje. Iban vestidos con ropa de lino, estilo ibicenco, con gafas de sol. Tenían el pelo rasurado al tres y eran inmaculadamente pulcros. Podían ser unos turistas comunes, pero la imagen de su cara y la concentración de sus rostros desentonaban con la vestimenta jovial que llevaban y en general con el resto de su entorno. Un detalle que hubiera llamado la atención a cualquier observador avispado que estuviera por allí, eran los sendos rosarios que llevaban envueltos en sus manos. Pasaron tranquilamente por el control policial y se dirigieron a la ventanilla de alquiler de coches para recoger su vehículo, un Audi A5 a nombre de Gianfranco Baldi.

Mientras no estuvieron a punto, Carlo no se dirigió a su compañero.

—¿Dónde has reservado el apartamento?

—En un pueblo que se llama Tossa de Mar. Está a unos veinticinco kilómetros de Girona y a unos cuatro de la casa de nuestro objetivo.

—¿Cuándo llegarán Gianni y Alonzo? ¿Sabes qué nombres utilizarán?

—Gianni viene procedente del Líbano, llegará en un par de días, y Alonzo llegará mañana procedente de Buenos Aires. Usarán los las identidades de Paolo Nardelli i Giulio Chiarolanza, respectivamente.

—O.K. ¿Tienen la dirección del apartamento?

—Carlo, no te preocupes. No es la primera misión que hacemos ¿verdad? —Tranquilizó Gianfranco, que era el nombre que utilizaba Dominico.

—Lo siento, Dominico, pero esta misión me pone de los nervios. Pensaba que no nos tendríamos que enfrentar nunca con los masones... creo que es el enemigo más importante que tiene nuestra organización —confesó el cabecilla de la Santa Croce—. Anda, pon la dirección en el GPS y de paso el aire acondicionado, que no hay quien soporte este calor.

—Mientras llegan Gianni y Alonzo he organizado una reunión con uno de nuestros contactos en esta zona.

Después de haber estado toda la noche en vela, Tomás estaba ansioso de poder hablar con Oscar. Por fin habían dado frutos sus pesquisas sobre los masones. Su experiencia en programación y conocimiento de la red se había unido para ir a parar a algún que otro foro que hablaba sobre el tema. En uno de ellos se hacía una ligera referencia a la existencia de una página web que los masones de todo el mundo usaban como punto de contacto. Al final, después de muchas preguntas, consiguió nombres de algunos masones que estaban distribuidos por todo el mundo. A partir de aquí, prosiguió la investigación sobre sus objetivos y consiguió algunos internamientos en los ordenadores de sus víctimas que no tenían sistemas de seguridad muy complejos. Aunque Oscar lo definía como hacker, él se consideraba más bien un novato o, lo que era lo mismo en el argot del mundo informático, un wannabe con tendencias a ser un white hat, es decir, un hacker bueno. Este mundillo le apasionaba, y cada día le dedicaba horas después del trabajo a mejorar y depurar sus técnicas de internamiento en páginas web oficiales que estaban codificadas. Para ello utilizaba gusanos o virus «inofensivos» para conseguir la información que se proponía conseguir. Si no hubiera sido por esas herramientas no hubiera descubierto el verdadero portal masónico ni por casualidad, ya que, de hecho, la tapadera hablaba sobre horticultura, que nada tenía que ver con su naturaleza real. En aquellas horas se había empapado de la cultura de las logias, de la historia, de los rumores, de todo lo referente a aquel mundo paralelo del cual él no había tenido conocimiento hasta que Oscar se lo nombró. Vio cómo se comunicaban, el símbolo de la pirámide y el ojo, la escuadra y el cartabón, como se reconocían mediante contraseñas a las que había que estar muy atento para saber si el otro interlocutor también era del círculo o no sin que nadie más notase ni el más mínimo indicio de sus conexiones. Había quedado maravillado y, aunque ya tenía material para dar a su amigo, todavía le faltaba mucha información que trabajar. Había informaciones criptográficas, y que le costaría bastante desenmarañar. Parecía como si fuera una especie de intranet, que según la contraseña que se pusiera se desvelaba una información u otra. Aunque no creía que hubiera sido necesario, había creado información falsa para evitar que le pudieran seguir el rastro, en caso de que alguna alarma interna hubiera saltado.

—Señor Sabater, hay unos señores que quieren verle —notificó la ama de llaves desde la puerta de la biblioteca, ya que el abogado estaba preparándose un caso en su escritorio, con el portátil y una montaña de libros desplegados a su alrededor.

—¿A estas horas? ¿Quién se atreve a ir molestando tan tarde? ¿Te han dicho quiénes son y qué quieren? —dijo apabullando a preguntas a la asistenta que tenía contratada mientras se levantaba ciñéndose un poco más el cinturón del batín.

—No lo sé, señor, pero parece importante. Son los mossos d’esquadra.

Al oír la respuesta empalideció. Se fue hacia la entrada sin tenerlas todas consigo. Estaban en el recibidor, dos hombres de edades comprendidas entre los treinta y cinco y los cuarenta años, vestidos de paisanos. Ambos eran de porte atlético y de un metro ochenta aproximadamente, parecían cortados por el mismo patrón. Intentando que su voz sonara serena, José Luis saludó:

—Buenas noches, ¿qué se les ofrece tan tarde?

—¿El señor Sabater? —inquirió uno de ellos al tiempo que enseñaba su placa—somos policías de la Unidad Territorial de Investigación. ¿Su mujer se llama Marta Sala?

—Sí, ¿le ha pasado algo? —preguntó temeroso de la respuesta.

—Lamentamos notificarle que su mujer ha aparecido asesinada en un parking de un edificio del centro de la ciudad —soltó el mosso a bocajarro sin muchos miramientos y escudriñando todas sus reacciones.

La revelación le cayó como un jarro de agua fría. Quedó petrificado sin saber qué hacer ni qué decir. Quedó tan alelado que el policía que llevaba la voz cantante le preguntó:

—Señor Sabater, ¿quiere sentarse?

—¿Muerta? ¿Asesinada ha dicho? —volvió a preguntar sin dar crédito a lo que le habían acabado de decir.

—Sí. Tendrá que acompañarnos para tomarle declaración —le ratificó el mosso— ¿cuándo fue la última vez que estuvo con su esposa?

—Hace un par de noches vino borracha a coger las llaves de mi coche y se fue sin decir ni una palabra. No había vuelto a tener noticias de ella hasta esta noche —respondió José Luis un tanto nervioso, pensando que era mejor que omitiese la agresión de la que él había sido receptor para que no pensaran en algún tipo de venganza y lo acusaran de violencia de género— ¿puedo ir a verla al depósito para confirmar que sea ella? —preguntó, aunque ya sabía la respuesta.

—No, eso ya lo haremos a través de la base de datos del Cuerpo Nacional de Policía. Usted no la podrá ver hasta que no se la lleve al tanatorio —informó. El policía se sorprendió porque el alborozo que transmitía el letrado no se correspondía con el de un marido afligido. Eso los puso en guardia a él y a su compañero, con el que se cruzó una fugaz mirada advirtiéndole que estuviera atento a cualquier maniobra sospechosa. Ante aquello, preguntó, y sin esperar respuesta continuó— ¿no le extrañó ese comportamiento? Creo que será mejor que se vista y nos acompañe para proceder a la toma de declaración, ¿de acuerdo?

—Tardo unos minutos —fue toda su respuesta mientras enfilaba escaleras arriba y pensaba con celeridad la estrategia a seguir. Él era letrado, gracias a los casos que representaba su bufete conocía sobradamente los pasos que iban a seguir y aunque no hubiera nada que lo pudiera incriminar tenía que hacer desaparecer cualquier duda, no fuera que los policías la tomaran con él.

—Xavi, mientras lo esperamos mira si puedes hacer alguna pregunta informal a la sirvienta... Cómo quien no quiere la cosa, ya sabes... —le dijo al compañero en voz baja, guiándose por un instinto que le decía que allí había algo que no olía muy bien— sé rápido, que no creo que el hombre tarde en bajar.

—No te preocupes, voy a pedirle un vaso de agua —le respondió y guiñó un ojo.

—¿Hay posibilidades de conseguir un café? —preguntó Daniel a un mosso que tenía al lado— creo que la noche será larga...

—No, mi sargento. Perdone que insista, pero la periodista persiste en hablar con usted. Por cierto, Fermí y Xavi han localizado al marido y lo han llevado a comisaría. Ya hemos enviado a otro binomio a informar a los padres.

—Dios mío... Qué largo se me va a hacer esto... —dijo mirando al cielo y lanzó un suspiro—. Bueno, haz pasar a esta chica. A ver si consigo que mantenga de momento la boca callada hasta que tengamos algún indicio. Si hay alguna novedad notificádmela enseguida —vio cómo el policía se daba la vuelta para cumplir sus órdenes, echó un vistazo al ajetreo que tenía a su alrededor y observó cómo el fotógrafo forense no perdía detalle de la escena del crimen.

—Hola, sargento —saludó Carol con una voz cálida mientras le tendía la mano, ya que la experiencia siempre le había dicho que con la autoridad mejor utilizar tonos suaves para conseguir la máxima cooperación.

—Buenas —respondió Daniel mientras se giraba hacia ella volviendo de sus ensimismamientos y encontrándose con una sorprendente guapa reportera que destilaba frescura.

Carol llevaba un vestido plateado al estilo romano, recogido con un cinturón bajo para dar la sensación de ser dos piezas. Era vaporoso y dejaba un hombro de piel dorada al descubierto. La falda le quedaba por encima de las rodillas. El tipo de tela del que estaba hecho hacía que insinuara sus grandes pechos. Llevaba unas sandalias, también plateadas, cogidas con una cinta que acababa por encima de los tobillos. Su maquillaje era discreto, pero los labios estaban pintados de un rojo intenso que destacaba la carnosidad de los mismos y que hacía juego con sus tirabuzones negros. La visión perturbó al sargento.

—Buenas —volvió a repetir, intentando apartar una serie de ideas que no aportaban ningún valor al escenario del crimen y sí mucha distracción—. Disculpe, me han dicho que usted venía a ver a alguien que vive en la propiedad, ¿es cierto? —recapituló, obligándose a concentrarse otra vez en el asesinato.

—Sí, como comprenderá no iría con esta guisa a perseguir las noticias... —contestó con una ligera coquetería y acentuando la sonrisa para ganarse así al que le habían dicho que era el responsable de la investigación.

—Me imagino —esbozó una sonrisa y sucumbió al encanto de Carol—. ¿Me puede mostrar las credenciales?

—Aquí las tiene, trabajo como free lance para la agencia EFE.

—¡Lo que me faltaba! —maldijo por lo bajo al ver la desafortunada casualidad que había llevado allí a una de las más grandes empresas de periodismo y de la cual nutría de información a gran cantidad de periódicos. La cabeza le daba vueltas, intentaba descubrir cómo salir airoso de aquella situación—. ¿Cómo se llama esa persona y qué relación tiene con ella?

—Se llama Oscar García y es un buen amigo —respondió obedientemente.

Para él, los periodistas eran una lacra que se pegaban como buitres carroñeros para conseguir unas noticias que muchas veces desvirtuaban a favor de la audiencia y que policialmente eran nefastos, ya que solían entorpecer las investigaciones y muchas veces ponían sobre aviso a cualquier delincuente que siguiera un poco los medios de comunicación, lo que provocaba que fuera más difícil su localización. Tendría que intentar ganarse de una manera u otra a aquella exuberante mujer que tenía el poder de hacer que la zona se convirtiera en un hervidero de reporteros ávidos de sangre. Eso sin contar con la identidad de la víctima, que no dejaría indiferente a las altas esferas de la sociedad y la política.

—Mi sargento —interrumpió el mosso que le había estado acompañando toda la noche, para soltarle en un susurro, sin saber que tenía frente a él a una reportera—: hemos podido constatar, gracias a la típica vecina alcahueta, que la joven asesinada ha venido a ver a un tal García. Luego ha venido una chica rubia que no conocía, y, al cabo de muy pocos minutos y algunos gritos, ha salido la chica rubia y a continuación el chico. La primera parecía indignada, el segundo preocupado y finalmente ha salido la muchacha posteriormente asesinada, con una expresión de felicidad en su rostro.

De manera increíblemente veloz, Daniel cogió del brazo al mosso y se lo llevó un par de metros más allá de Carol, que lo había oído todo y que se había quedado lívida.

—¿Hace poco que saliste de la academia, verdad? —amenazó entre dientes el sargento y agregó—: Vuelve a cometer otra negligencia y despídete de hacer otra cosa en los próximos diez años que no sea burocracia —avisó al policía, que aún no había caído en su error.

Daniel no había quitado la vista en ningún momento de la periodista, y se había percatado de la reacción que había sufrido, por lo cual no tenía ninguna duda de que había oído la indiscreción del agente. Por su parte, Carol tenía un hervidero de emociones en su interior que no sabía cómo describir. El desconcierto era mayúsculo, ya que primero no conocía a Oscar lo suficiente como para descartarlo de un asesinato, aunque si era el mejor amigo de su hermano dudaba de que lo fuera. Segundo, lo último que habría imaginado de Oscar es que fuera un donjuán, ya que no aparentaba el típico tío ligón, y aun así, esa misma tarde se había encontrado con dos chicas en su casa, y una había acabado asesinada. Sea como fuere, lo seguro sí era que el amigo de su hermano estaba metido en un lío y de los gordos, y además, podía acabar salpicando a su queridísimo Tomás. Tenía que avisarle lo antes posible, aunque su instinto le decía que a la primera que afectaría aquella bomba sería a ella.

El sargento se dirigió otra vez para continuar la conversación que había quedado a medias, sin saber muy bien cómo enfocar las cosas después de aquella información.

—¿Cómo me ha dicho que se llama usted?

—Carol Castro.

—¿Y qué relación dice que tiene con Oscar García?

—Somos amigos.

—Antes ha dicho que era un buen amigo... ¿Ahora lo es menos? —hurgó Daniel ante la diferencia de matices que no le había pasado inadvertida, y sin dejarle responder continuó—: Por si no lo sabía, parece ser que el señor García ha sido la última persona que ha visto con vida a la chica que han asesinado, por lo cual, hasta que no lo encontremos y cotejemos su versión, pasa a ser uno de nuestros principales sospechosos, y por ende, usted nos tendrá que acompañar a comisaría para que continuemos esta conversación a modo de interrogatorio —informó a Carol, quien se mostró estupefacta—. Agente, acompañen a la señorita a nuestras dependencias para proceder a la toma de la declaración y hagan lo mismo con la señora que nos ha facilitado los detalles. Ordenen búsqueda y captura de Oscar García. Registren su vivienda y consigan alguna fotografía que nos pueda ayudar a su reconocimiento, y cuando la tengan distribúyanla por todo el cuerpo de policía.

—Pero... —intentó decir Carol.

—Nos veremos en la comisaría, gracias —acalló el responsable de la investigación en un tono bastante brusco.

Y así se despidió de la periodista, pensando que si seguía aquella estrategia pudiera ser que al final saliera bien librado de la prensa, ya que buscaría algún punto en el que pudiera negociar su silencio a cambio de alguna cosa que aún no sabía qué sería. Tenía que ir con tacto, en el momento en el que traspasara la frontera y pisara en falso caerían graves problemas sobre su cabeza. Se fijó bien en aquella chica que en un primer momento lo había cautivado. Observó cómo se iba resignada en compañía del agente y se preguntó hasta qué punto podría estar implicada en la trama. Seguramente muy poco, de lo contrario no habría aparecido allí tan inocentemente. Se dijo a sí mismo que en cuanto tuviera una oportunidad investigaría su nombre en Internet, a ver cuán conocidos podían llegar a ser sus artículos para calibrar la posible amenaza que pudiera llegar a representar en el futuro. Si la hubiera conocido en otra situación, podría haberse planteado el intentar conseguir su teléfono.

Daniel Mir

Había nacido en Barcelona, hijo y nieto de barceloneses. Toda su vida había girado en torno a la ciudad condal. Era el tercero de cuatro hermanos. Entre ellos se llevaban pocos años, y por eso siempre le tocó heredar lo de sus hermanos mayores, nunca tuvo la suerte de estrenar ni un jersey. Su familia era humilde. Su padre era camionero de rutas internacionales y su madre había sido profesora en el instituto hasta que nació él; pero al ver que la familia no paraba de crecer, ella decidió ocuparse de sus hijos, porque no ganaban lo suficiente como para ponerles canguros.

Daniel estudió hasta acabar la enseñanza secundaria, y luego se combinó los trabajos con la carrera universitaria de medicina, pues tenía que escoger unos estudios y no sabía qué carrera elegir. Optó por medicina, porque parecía que tendría salidas laborales con relativa facilidad, pero ya en el tercer año tuvo claro que no era lo que quería. No soportaba la sangre por más que lo había intentado.

Sus primeros ingresos regulares vinieron del trabajo que desempeñó en un almacén como mozo. Pasó por diferentes trabajos y profesiones, no conseguía la estabilidad que buscaba y deseaba. Durante aquel tiempo se desarrolló físicamente de una manera notable. Medía metro noventa, el pelo siempre lo llevaba cortado como si fuera un marine de los Estados Unidos. Era de tez morena y de constitución atlética, aunque no era por el deporte que realizaba. Su mirada era franca y resaltaban sus cejas negras y pobladas. Cuando empezó a intentar salir con chicas, tomó conciencia de la importancia de la depilación, ya que siempre le habían tildado de cejijunto. Estéticamente ganó mucho con su primera separación de cejas.

Después de probar suerte por diferentes caminos, tomó la determinación de querer ser funcionario. Dentro de las opciones que podía escoger apareció la de mosso d’esquadra. El sueldo no estaba mal y le dejaba suficiente tiempo libre como para poder hacer otras actividades con las cuales se pudiera sentir realizado. Debido a que el tiempo había pasado y cada vez era más difícil acceder a una plaza de policía autonómico, tomó la determinación de emprender la carrera de derecho. Estaba en el último año cuando conoció a Noemí; era la chica más guapa de la clase y por aquellas casualidades de la vida se había fijado en él. Al licenciarse, se centró en las oposiciones. Al aprobarlas se casó con la que había sido su novia durante aquellos dos años y se fueron a vivir a un piso de la zona del parque Güell. Luego continuó su camino hacia los ascensos, pues lo que tenía claro era que quería tener la máxima remuneración posible. Su vocación era el trabajo seguro y el sueldo, lo de la protección de la ley se lo dejaba a otros más jóvenes. Por eso, cuando se encontró cara a cara con su primer asesinato, lo primero que hizo fue vomitar encima del compañero que tenía al lado.

Cuando Noemí y él pensaron que ya era el momento, se decidieron a ampliar la familia. Lo que no se esperaban era que en el primer intento hicieran diana doble. No tenían antecedentes de gemelos, pero allí estaban. Su mujer nunca había llegado a trabajar, tampoco era lo que se decía una señora hacendosa.

No tardaron en llegar los problemas. Las desavenencias le dejaron latente la precipitación de su boda. Aquello fue un desastre. Su mujer se quedó con el piso y con los niños, y a él le quedó continuar pagando la hipoteca y las manutenciones de sus hijos. Al conseguir el ascenso a sargento, consiguió estar un poquito más desahogado económicamente, aunque tampoco mucho. Decidió romper con todo y empezar una nueva vida en Girona.

Capítulo 14

LA sala de autopsias del IMELEC, Instituto de Medicina Legal de Cataluña, era fría como todas; los neones daban una luz mortecina que iban a juego con el propósito de la habitación. Era bastante nueva, por suerte para la provincia no sucedían muchos asesinatos y se había tenido que utilizar raras veces. Contaba con un lavamanos y dos mesas de acero inoxidable con sus correspondientes campanas extractoras, y a su lado había un conjunto de herramientas que hubieran hecho las delicias de Jack el Destripador. Solo había dos puertas, la del acceso a la sala y otra que iba directamente a las cámaras frigoríficas donde se depositaban los cadáveres. En el centro estaba el cuerpo vestido de Marta, tendido con la ropa llena de sangre sobre una camilla. Junto a ella se encontraban los dos médicos forenses y los dos policías de la científica que solían encargarse también de los testimonios métricos. Jaume se estaba poniendo los guantes para proceder a hacer su trabajo.

—Pues mira que es una pena —comentó en voz alta Jaume. Estaba delante del cadáver de Marta, apreciando su cuerpo— tan joven y tan guapa y mira cómo ha acabado... pero en fin, vamos a iniciar la autopsia.

Así que encendió la grabadora y empezó a enumerar la información que iba viendo para su posterior informe, que iría derecho al juez instructor y a la UTI. Tenía que ir con cierta agilidad, pues, debido al personaje que era, la investigación se tenía que reanudar a la mayor brevedad posible. No parecía haber nada destacable. A simple vista las uñas estaban limpias, no había rastros de telas ni barro, por lo que no parecía que hubiera ocurrido mucho forcejeo. Finalmente procedió a tomar las huellas para poderlas cotejar con el registro de los documentos nacionales de identidad que tenía la Policía Nacional. El motivo de la muerte había sido que una de las cuatro puñaladas había tocado un órgano vital, murió con rapidez. Quedaba rotundamente claro que había sido asesinada en el lugar de los hechos. No tenía hematomas en la cabeza, los pulmones no estaban encharcados y como el análisis de sangre dio negativo se descartó el hecho de que hubiera estado drogada. Las livideces correspondían a la situación del cuerpo encontrado. Cuando la desnudó le llamó la atención que en un cuerpo tan pulcramente cuidado con maquillajes, cremas, pedicuras y manicuras hubiera un tatuaje un tanto peculiar en la nalga izquierda. Era un círculo rojo con un borde negro, del tamaño de un posavasos. En el centro se divisaba un águila con dos cabezas, en su barriga había una estrella junto a otros símbolos, y sobre las cabezas pendía un triángulo con un ojo central que desprendía rayos. Todo ello estaba, además, en relieve, hecho que le sorprendió. Por ese motivo rasgó la piel con el bisturí y pudo apreciar que el relieve lo proporcionaba una implantación de titanio. Era la primera vez que veía una cosa así. Como buen forense, lo mencionó pormenorizadamente en el informe, más como una curiosidad que como un hecho de valor científico. De todas formas, los tatuajes y los piercing estaban a la orden del día y no había ningún estamento social que se librara de semejante moda. De sobra era sabido que la gente de la alta sociedad sufría de esas excentricidades. Por la rigidez que presentaba, que era casi nula debido al calor y lo reciente de su muerte, dictaminó que había sido asesinada aquel mismo día, con tres horas como máximo de antelación al descubrimiento. Con aquel estudio preliminar, miró a su compañero y pusieron manos a la obra en su trabajo de destripar para confirmar que en la analítica no saldrían indicios de drogas o cosas similares.

Carol estaba impaciente, sentada en un cubículo donde solo había una mesa, dos sillas, un ordenador y un montón de papeles esparcidos por la mesa sin aparente orden. La tentación de echarles un vistazo era grande, pero se contuvo ya que no se podía permitir el lujo de buscarse complicaciones. «Así que aquel era el despacho del sargento Mir», se dijo a sí misma al fijarse en la inscripción que estaba pegada a la puerta de acceso. Tomó nota de todos los detalles que pudo, incluso de los que no había, ya que el despacho era funcional y no había ni un vestigio que lo relacionara con su vida familiar o hobby personal ni ningún toque que personalizara mínimamente la habitación. Saber sobre la personalidad del responsable de la investigación le podría ser de gran ayuda en el futuro.

Todavía estaba ligeramente perpleja, aquel estado lo había visto en los seriales de televisión y ahora le tocaba a ella vivir tal situación surrealista. Aún no sabía cómo había acabado en aquella circunstancia. Lo único que había querido era pasar por el piso de Oscar e invitarlo a tomar algo en las Carpas de la Devesa. Le había hecho gracia su timidez y parecía una buena persona; además, con excepción de su hermano no conocía a nadie en la ciudad. Ya hacía mucho que había perdido el contacto con sus amigos de Girona, y no le apetecía quedar con las amistades de Barcelona, ya que también formaban parte del círculo de su ex-pareja y no le apetecía verlo ni aunque solo fuera por casualidad. Ahora se encontraba en una posición que dos horas antes le hubiera parecido inverosímil. La preocupación se cernía sobre ella por momentos. Sufría por su hermano. Sabía que si Oscar era acusado de asesinato, también podía salpicar a su entorno más inmediato. ¿Pero es que no vendría nunca aquel policía? El mosso que la acompañó al ridículo despacho no había hecho ningún comentario. Se había mostrado hermético como una pared. No le habían dejado hacer ni la llamada obligatoria a su abogado; no es que lo hubiera llamado, entre otras cosas porque no tenía ninguno, pero si la hubiera aprovechado para intentar poner al corriente a Tomás. Continuaba dándole vueltas a todo cuando se abrió la puerta y apareció el sargento que había ordenado su traslado a la comisaría. Su rostro reflejaba un cansancio que no había detectado cuando se habían visto en aquel sótano.

—Buenas noches, señora Castro —saludó cortésmente el representante de la ley y tomó asiento delante de ella—. Me llamo Daniel Mir y soy el responsable de la investigación. ¿Quiere un café, un refresco...? —ofreció sin dejar de mirarla fijamente, en busca de cualquier detalle que le pudiera dar algún indicio de nerviosismo.

—No, gracias. Quisiera saber si se me acusa de algo y ver si puedo hacer la llamada que me corresponde —atajó secamente Carol— no dude en que todo esto saldrá a la luz pública en cuanto salga de aquí —faroleó con la intención de amedrentar al funcionario.

—Me da la impresión de que no ha sido detenida nunca y que además ha visto muchas películas policíacas americanas... —respondió con amabilidad, pero a su vez con la contundencia de quien quiere imponer su autoridad— primero, le notifico que no se le acusa de nada, solo se le va a tomar declaración. Tampoco se considera necesario que hagamos ninguna llamada para notificar esta situación, pero da la casualidad de que la persona que usted venía a visitar puede que sea la última que haya visto con vida a la víctima, y queremos esclarecer la relación que pueda haber con la señora Marta Sala —notificó y al instante se arrepintió de su desliz. Maldijo su poca práctica en aquellos contextos y pensó que se estaba haciendo viejo, mientras mentalmente se daba cabezazos contra la pared, al recordar que hacía pocos instantes que había reprendido a un subordinado por una equivocación similar.

—¿Marta Sala? —repitió Carol, contenta y sorprendida de que le hubieran facilitado el nombre de la víctima.

—Sí —afirmó Daniel y decidió cambiar el enfoque del interrogatorio en busca de sacar provecho del error—. Mire, creo que usted y yo nos podemos llegar a ayudar. Dígame todo lo que sabe sobre el señor Oscar García y en contrapartida le informaré de lo que vayamos descubriendo, siempre y cuando el juez no lo decrete como secreto de sumario o la información pueda perjudicar a terceras personas... igualmente, quisiera ser informado de cualquier información que usted vaya a facilitar a su agencia y que vaya a difundir a sus clientes. ¿Trato hecho? —preguntó y la miró fijamente con sus ojos azules, buscando la confirmación del ofrecimiento y cruzando los dedos en su intento de tener controlada una bomba de relojería mientras recordaba que el magistrado ya se había pronunciado sobre la reserva que conllevaba aquel caso.

—Trato hecho —pactó Carol sin apartar ni un ápice la mirada y pensando que tenía más a ganar en el intercambio de información. De todas maneras, sería un pacto entre hienas; ella era consciente de que ni él le pasaría toda la información ni ella le diría toda la verdad.

—Empiece, por favor —invitó el sargento.

—Bueno, de hecho, poca cosa le puedo explicar que no sepa ya. Conozco a Oscar porque teníamos una amistad en común. Hacía mucho tiempo que no lo veía, porque yo he residido durante un largo periodo en Barcelona, y hace pocos días me volví a instalar aquí. Como es una de mis pocas personas conocidas que todavía viven en Girona, lo he visto accidentalmente esta tarde y pensé en dejarme caer por su casa para ver si quería que nos pusiéramos al día de todo —mintió la periodista, esperando ser convincente.

Después de media hora más de charla, Daniel dio por acabado la toma de la declaración y dejó ir a Carol, que ya empezaba a notar los efectos del cansancio. Aun así intentó llamar a Oscar, pero no pudo contactar con él debido a que siempre le salía el teléfono sin cobertura de red. Por su parte, la misma vecina que notificó haber visto todos los movimientos en el pasillo de Oscar también aseguró que había visto entrar y salir aquella misma tarde a una mujer rubia, joven y muy guapa. Quedaron con ella en que iría un mosso con dotes para el dibujo, para hacer, si podían, un retrato robot del nuevo personaje que había entrado en el juego.

Helena llegaba a su casa en su BMW Z4 a las cuatro de la madrugada, con un estado de embriaguez emocional considerable. La conversación con Jake, lo que había visto y la traición que representaba, la situación dentro de la hermandad... todo aquello la había extenuado. Necesitaba descansar, necesitaba dormir y recuperar fuerzas.

Comprobó que un Seat Ibiza le tapaba el acceso a la puerta. Reconoció aquel coche e intentó que la rabia volviera a fluir por sus venas, pero no tenía más energía. Puso el freno de mano y descendió del vehículo para ver cómo podía apartar aquel trasto. Al acercarse se dio cuenta de que Oscar estaba en su interior durmiendo con la boca abierta, poco importaba que los faros del automóvil de Helena lo enfocaran directamente a su cara. Allí estaba, como un bebé, con un hilillo de baba asomándole por la comisura de los labios y roncando a pierna suelta. Cosa que no entendía, ya que aquella caja de cerillas parecía cualquier cosa menos cómoda. Golpeó la ventanilla con los nudillos, con fuerza. Al principio Oscar ni se inmutaba, pero ante la insistencia de Helena se despertó en un sobresalto, ebrio de sueño y con la mirada perdida hasta que poco a poco empezó a tener conciencia de dónde se encontraba. Con el golpeteo insistente en la ventana, se percató de que era Helena quien había interrumpido su estado onírico, ya que con la luz del coche a sus espaldas le había costado reconocerla.

—Helena, escúchame. ¡No era lo que parecía! —suplicó tras el cristal mientras intentaba abrir la puerta.

—Vete y déjame descansar, no te quiero volver a ver —soltó con un suspiro de fatiga.

—Pero...

—Vete, por favor —rogó sin energía.

—Pero es que ha sido una trampa. Me lo ha confesado. Quería hacerte daño porque me ha dicho que estabas liada con su marido. Ha forzado la puerta de mi piso y se ha desnudado para hacer ver que ella y yo teníamos una relación —espetó de carrerilla, hasta quedar casi sin oxígeno y esperando captar la atención mientras conseguía salir del Ibiza.

—¿Qué has dicho? —se interesó Helena con un resquicio de cordura en medio del dolor y del cansancio.

—¡Lo que has oído, que entre esa mujer y yo no existe nada, que solo lo ha hecho por castigarte, y devolverte el entremetimiento en su matrimonio con la misma moneda! ¡Yo no sé de qué hablaba! Solo quiero que te des cuenta de que yo nunca haría una cosa semejante —añadió esperanzado— no tengo ningún problema en que vayamos ante ella y la hagamos confesar —ofreció con desesperación mientras la cogía por los brazos en el frescor de la noche.

—Mira, vete y mañana volvemos a hablar, prometo escucharte y en última instancia hacer lo que acabas de decir. Igualmente, tengo que aclarar las cosas con ella, porque me acabas de recordar una situación que pasó el otro día —aceptó con tal de poder sortear el obstáculo que no permitía que llegara a su habitación y que pudiera descansar.

—De acuerdo —concedió Oscar y la soltó agradecido—. Eres lo más importante que me ha pasado en los últimos años, y no sería capaz de serte infiel... mañana cuando despiertes me llamas y solucionamos todo esto con Marta. Haré que confiese que todo era una trampa.

—Tomás, ¡despierta! —ordenó Carol, todavía afectada por todo lo que había sucedido en las últimas horas.

—¿Mmmmmm? —se oyó bajo la mullida almohada.

—¡Despierta ya, joder! —susurró la hermana zarandeando sin cesar a Tomás e intentando no hacer ruido para no despertar a sus padres— ¿te quieres despertar ya? —preguntó al mismo tiempo que le pegaba un pellizco capaz de devolver a la vida a un zombi.

—¡Ahh! —se quejó dolorido bajo el cojín que amortiguó en gran parte un grito que no solo hubiera despertado a sus padres sino también al resto del vecindario— ¿se pue... mmmm! —intentaba reprender a Carol, pero ella le puso la mano en la boca y acalló el vocerío.

—¡En voz baja, que papá y mamá están durmiendo!

—¿Pero se puede saber qué te pasa? ¿Tú crees normal despertarme a estas horas a pellizcos? ¿Estás loca? —preguntó adecuando el tono de voz como le había aconsejado su hermana y con la cara limpia de cualquier rastro de sueño.

—Calla y responde: ¿dónde está Oscar? —interrogó imperiosamente.

—¿Eh? ¿Eh? —enarcó las cejas incrédulamente Tomás—. ¡No me lo puedo creer...! ¿Me pellizcas a no sé qué hora de la madrugada para preguntarme por Oscar? —interpeló con una expresión de asombro que reflejaba con total fidelidad su sentimiento interior— ¿pero tú...? —dejó la frase inconclusa, pues comenzaba a tomar conciencia de que aquella actitud era atípica en Carol—. ¡¿Qué ha pasado?! —inquirió con voz insegura.

—Acabo de venir de su piso, y han encontrado el cadáver de una chica muy guapa en el garaje de su edificio. Los mossos d’esquadra lo están buscando, creen que ha sido la última persona que ha estado con ella —informó con cara pétrea mientras buscaba reacciones en su hermano.

—¡Pero qué me dices! —gritó, olvidándose por un momento de que sus padres estaban durmiendo en una habitación cercana a la suya. Ante la mirada inquisidora de Carol volvió a bajar la voz—. ¡Pero si estaba enamorado de ella!

Aquella vez fue a Carol a la que le tocó quedarse sin palabras. ¿Oscar había tenido una relación de amor con aquella chica? Parecían la noche y el día. ¿Cómo podía una chica tan sofisticada haberse liado con un chico que aunque fuera bueno se veía a todas luces que estaba a otro nivel? Aquello cada vez pintaba peor para Oscar... ¿En qué lío se habría metido?

—Pero si es que es imposible que Oscar le haya hecho daño a Helena... —se decía, convencido de que aquello era un gran error.

—¿Helena? ¿Qué Helena?

—Helena Cos, su novia. Una chica rubia imponente que además era su jefa —aclaró Tomás extrañado por la expresión que había puesto su hermana a medida que le había hecho la explicación—. Helena tenía una cadena de perfumerías llamada Aromas.

—¿La Helena Cos viuda del magnate Charles Girbois? ¿Esa es la novia de Oscar? —preguntó incrédula ante aquella información.

—Sí... ¿Y por qué hablas de Helena en presente? ¿No has dicho que han encontrado asesinada a una chica muy guapa? —interpeló Tomás.

—Sí, pero su nombre es Marta Sala.

El estupor de Tomás iba in crescendo. ¿Qué le había pasado a Oscar? Hacía apenas un par de meses que le había perdido el rastro y parecía que se liaba con todas las chicas guapas de la zona. ¿En qué se había metido?

Ajeno a todo cuanto le rodeaba, Oscar llegaba a su casa después de haber dado vueltas a la manzana desesperadamente buscando un aparcamiento para su Ibiza. Estaba agotado del día que había llevado y solo quería llegar a su casa y tenderse en la cama. Daba por supuesto que aquella lunática ya se habría ido y que podría descansar con tranquilidad para poder al día siguiente intentar enderezar la situación con Helena. Estaba delante de la puerta de su edificio, buscando las llaves en el bolsillo de sus tejanos, cuando alguien del tamaño de un armario ropero se lanzó contra él, lo tomó por sorpresa y lo empotró contra el portal de cristal golpeando su cara contra el marco de la entrada.

—Dídac, ya es mío —avisó el policía que iba de paisano y que se había quedado de guardia vigilando el inmueble, al tiempo que le clavaba la rodilla en los omóplatos a un Oscar aturdido por el golpe—. ¡Ya está! —gritó victorioso al acabar de cerrar las esposas en las muñecas del presunto asesino.

—¡Eh! ¿Qué pasa? ¿Quiénes sois y qué queréis? —empezó a gritar Oscar en medio de la noche mientras se intentaba revolcar para desequilibrar a aquel mastodonte que tenía una posición ventajosa sobre él.

—¡Que te calles, imbécil! —le ordenó al mismo tiempo que le propinaba una colleja con tanta fuerza que provocó que la cabeza le chocara contra la acera y le partiera el labio inferior—. Estás detenido —informó mientras agregaba despectivamente— mira que volver...

—Vamos, Adán, levántalo y vamos a comisaría a ver qué nos cuenta este pájaro —ordenó el compañero que parecía gemelo al que había tumbado a Oscar.

—¿A la comisaría? ¿Pero estáis locos? ¿De qué se me acusa? —preguntó sin dar crédito a la situación y advirtió el sabor dulzón de la sangre de su labio partido mientras se cuestionaba si el mundo había enloquecido. Primero aquella lunática, luego estos...

—¡Aaaaahhhhrrrg! —gimió al ser levantado sin contemplaciones por aquel energúmeno que le había clavado las esposas en sus carnes— te prometo que te vas a arrepentir... —advirtió Oscar con rabia contenida.

—¿Amenazas a mí? —rio el musculoso y abusivo policía y le propinó un puñetazo en la barriga que lo dejó sin aire—. Reserva tus energías para lo que te espera...

—¡Vale, Adán! —atajó Dídac— deja de golpearle que encima se saldrá con la suya si nos denuncia.

—Desde que hemos llegado a la comisaría el móvil de este pájaro no deja de sonar —comentó Dídac a Adán, que había despojado de las pertenencias a Oscar.

—Mira de coger el número del que llama a ver si es un cómplice —respondió después de haber dejado en una celda al presunto asesino. Luego reconoció—: Lo que más me molesta de este trabajo es todo el papeleo. Ahora, si no fuera por las cámaras que nos han puesto en la sala de registros... me iba a divertir un rato con ese asesino.

—Adán, tienes que controlar esos impulsos temperamentales. Algún día te acarrearán problemas —advirtió Dídac.

—¿Me estás retando? —preguntó el policía entornando los ojos y dejando ver una dura mirada en sus ojos grisáceos—. A la chusma ni agua —sentenció.

—Ya, pero todavía no sabes si es realmente culpable y ya lo has juzgado. Bueno, tú mismo, yo ya te lo he dicho —apercibió deseando que acabara el turno para deshacer aquel binomio que le vinculaba a un animal a veces más peligroso que los malhechores que apresaban.

—Carol, Oscar no me coge el teléfono. ¿Le habrá pasado algo? —demandó buscando la seguridad que siempre le había proporcionado su hermana.

Todavía continuaba en pijama y, con Carol a su lado, estaba sentado en su cama. Le daba vueltas a toda la situación para intentar tener una visión distanciada y calcular las consecuencias que se podían derivar de la misma.

—¿Tienes el teléfono de esa Helena? —dijo rompiendo su silencio y tomando la iniciativa de la situación.

—No, ¿para qué me lo daría Oscar?

—Ya, es cierto. Es que no entiendo nada de lo que sucede, me faltan piezas para rellenar este puzle —confesó Carol a su hermano pequeño—. De hecho, no conozco a Oscar de nada, pero doy por supuesto que si es tu mejor amigo será buena persona...

—Sí, eso ni lo dudes..., hay una cosa que no sé si tiene importancia, pero he recordado que el otro día Oscar me pidió información sobre un tema en concreto...

—¿Ah, sí? ¿Qué tema?

—La masonería. De hecho, me parece que ese tema tiene alguna relación con Helena.

—La masonería —repitió lentamente Carol mientras recopilaba la información que al respecto tenía dispersa en los diferentes recovecos de su cerebro—. Algo sé de ello, sobre todo por lo que podía llegar a representar esa organización en la historia... pero pensaba que eso formaba parte del pasado —declaró.

—Bueno, la verdad es que yo tampoco lo conocía hasta que Oscar me lo dijo, pero lo que sí es cierto es que existen y parecen unas logias muy bien organizadas.

—¿En qué te basas para decir esto? —se interesó Carol.

—Bueno, la verdad es que nadie lo sabe excepto Oscar, pero el tema informático se me da bien... —dijo «con suma modestia» el benjamín— conseguí introducirme en una página web que utilizan de tapadera y la verdad es que lo que vi no me dejó muy tranquilo.

—¿Eres un hacker? —se sorprendió Carol— esta sí que es buena... —ironizó, ya que para ella su hermano pequeñín no había evolucionado y había visto muchas películas. Por ese motivo pidió que le enseñara esa página web.

—¡No soy un hacker! Soy un sombrero blanco, que quiere decir que soy un aprendiz con un cierto bagaje y además no hago fechorías —aclaró con un cierto tono infantil mientras encendía las tres pantallas y la torre. Una vez puestas las contraseñas le mostró la página—. Uy, aquí hay algo raro... parece que me hayan entrado unos samuráis.

—¿Samuráis? ¿Sombreros blancos? Esto de la informática te está afectando, Tomás, tendrías que alejarte un poquito de los ordenadores —aconsejó Carol— y por cierto, ¿qué significa samurái en tu mundo?

—Es otra palabra que en el argot informático significa que son profesionales del mundillo, contratados para investigar fallos de seguridad y derechos de privacidad. Seguramente habrán descubierto que ha habido una intrusión y han bloqueado y corregido el error del cual me he aprovechado. Ahora tendré que ir con cuidado, porque, aunque he tomado las precauciones necesarias, esta gente puede ser muy buena y me puedo encontrar en una situación precaria. Si quiero más información será cuestión de volver a empezar y localizar un segundo agujero por donde colarme siempre y asegurarme una buena manera de camuflar las rutas que utilizo.

—Hermanito... me das miedo. Ten cuidado porque me parece que los problemas ya nos están acechando.

—¿No puedo hacer una llamada? En las películas de policías se permite —preguntó a su carcelero con curiosidad.

La celda era pequeña, tres metros de largo por tres de ancho y no había nada más que un camastro. Aun en su situación, solo podía pensar en llamar a Helena para decirle que no podría quedar con ella por la mañana y que se encontraba en un lío. De hecho, estaba relativamente tranquilo, porque fuera lo que fuera de lo que se le acusara, él sabía que no había hecho nada... y suponía que todo habría sido un malentendido. Eso sí, luego ya ajustaría las cuentas con aquel matón de tres al cuarto que le había apaleado.

—Sí, aunque no lo harás tú. Dime a quién quieres que le notifique tu detención y su número de teléfono —contestó con cierta desidia el carcelero mientras acababa de llevar a cabo las rutinas del encierro.

—Por cierto, ¿de qué se me acusa?

—De asesinato.

—¡¿Eh?! ¿Pero estáis locos o qué? ¿Yo un asesino? ¿Y a quién se supone que he asesinado? —gritó abriendo los ojos como platos y horrorizado de la terrible imputación que pendía sobre su cabeza.

—A una tal Marta Sala.

La lividez hizo presencia en el rostro de Oscar. Aquello no presagiaba nada bueno. Primero la encontró en su casa desnuda y luego su cadáver aparecía horas más tarde. ¿Pero quién la había vinculado con él? ¿Quién sabía que había ido a su piso? ¿Tendría que ver algo con Helena? Las dudas se agolpaban en su cabeza y hacían girar vertiginosamente su cerebro. Hacía su propio diagrama de flujo, y todas las vías se acababan en la misma palabra: problemas, problemas, problemas. Cierto era que primero tendrían que demostrar que había sido él, pero tal y como se estaban desarrollando los acontecimientos, no dudaba que algo aparecería que lo inculpara.

—Necesito que llames a esta persona, por favor. Soy inocente y me parece que estáis cometiendo un grave error —apremió Oscar ante la necesidad de pedir ayuda a la única persona que tendría recursos suficientes para sacarle del atolladero en el que le habían involucrado.

El mosso se le quedó mirando sin saber exactamente qué hacer. Nadie le había instruido en una situación así, y aunque aquel chico tenía aquella acusación, algo le decía que tenía razón. Haciendo caso a su intuición y esperando no meter la pata, el policía se dirigió al teléfono disponiéndose a marcar el número de teléfono que le había proporcionado el preso.

—¿Hola? —preguntó el policía y tras varios tonos descolgaron el teléfono—. Quisiera hablar con la señora Cos. La llamo desde el cuartel de los Mossos d’Esquadra de Girona.

Tal y como había ido la noche, Oscar sabía que intentar localizar a Helena por el móvil sería totalmente imposible; por ese motivo había dado el número del fijo al policía. Se volvió a quedar solo. En silencio. El reloj hacía avanzar inexorablemente el minutero. ¿Cómo una cosa tan intangible podía coger fuerza y hacerse tan latente y palpable? El nerviosismo atenazaba a Oscar por completo. Al margen de ella, no sabía a quién dirigirse en una situación como aquella, ya que Tomás también se vería tan inútil como se veía él a sí mismo. Miró el reloj que estaba colgado de la pared. Eran las cinco de la madrugada. Lourdes tendría que estar allá... si la memoria no le fallaba se quedaba a dormir todos los días, excepto el que libraba. Esperaba, deseaba, que precisamente no fuera aquella noche...

—Bueno, la señora Cos está notificada, aunque la chica con la que he hablado, una tal Lourdes, se mostraba de lo más reacia a despertarla —confirmó el funcionario al regresar.

—Muchas, muchísimas gracias —agradeció de todo corazón Oscar.

—¿Quiere que le traiga un poco de hielo para el labio? Parece que se le está inflamando —observó el mosso con la impresión de que había algo irregular en aquella detención.

Después de aquella llamada tan intempestiva, Lourdes decidió contradecir la orden tan tajante que había recibido de su jefa. Teniendo en cuenta que Oscar era una persona simpática, que la trataba con respeto e igualdad, y debido a que parecía que estaba en un apuro por lo que había dicho aquel mosso, optó por hacerle caso y rezar porque su señora no se enfadara demasiado.

Lourdes se dirigió a la habitación y zarandeó con suavidad el bulto en la oscuridad.

—Señora, señora... —susurró cerca del oído de Helena.

—¿Ya son las once? —murmuró pensando en que no podía haber avanzado tan rápidamente el tiempo. Tenía la cabeza espesa, arenilla en los ojos, sencillamente no podían avanzar las horas a tanta velocidad.

—Siento molestarla, pero creo que es urgente. Ha llamado un representante de la ley diciendo que el señor García se encuentra en un apuro y que se lo notifique a usted —dijo con el tono más servicial que pudo.

—¿Oscar? ¿Otra vez? ¿Un agente de la ley? ¿Pero qué hora es? Dile que no se preocupe, que ya lo llamaré por la mañana —fue todo lo que consiguió construir su embotado cerebro.

—Señora, disculpe la insistencia, pero creo que no puede esperar.

En todos aquellos años, Lourdes jamás le había replicado nada, por muy extrañas que hubieran sido sus peticiones. Solo por ese hecho ya merecía hacerle caso, por lo que se obligó a desperezarse para que le explicara qué sucedía que la tenía tan en vilo, mientras ella se incorporaba para poder hablar con más comodidad. Cuando Lourdes acabó de relatar lo que le había comentado el mosso, Helena estaba completamente despierta y con los nervios a flor de piel.

—Llama a Ferran —ordenó— cuando lo tengas al teléfono me lo pasas. Mientras me iré cambiando —agregó mientras su cabeza daba vueltas a un ritmo vertiginoso. ¿Cómo podía ser que hubieran detenido a Oscar por asesinato? Su enfado se había disipado completamente para pasar a la protección del que por primera vez había considerado su novio y le había robado el corazón.

Ferran era el abogado de confianza de Helena. Llevaba muchos años atendiendo exclusivamente las necesidades legales de la familia Girbois-Cos, y aunque no era un letrado criminalista, sabría qué se tendría que hacer. Después del fallecimiento de Charles, Helena le confirmó que en aquel aspecto no cambiaban las cosas y que él siempre continuaría gestionando todos sus trámites legales. Ferran Corominas vivía en Barcelona, pero debido a la nómina tan alta que percibía de la familia, su disposición era de las veinticuatro horas los trescientos sesenta y cinco días del año. Por eso en cuanto Helena le dijo que lo necesitaba con urgencia, no dudó en confirmarle que en una hora se encontrarían en las dependencias de los mossos de Girona.

Eran las seis de la mañana y Helena estaba en la calle, paseando helada y nerviosa arriba y abajo, esperando ver llegar a su abogado de un momento a otro. Aun siendo una calle que estaba relativamente cerca del centro, nadie circulaba por allí, ni siquiera el bar de enfrente de la comisaría había levantado sus persianas. Todas sus cavilaciones desaparecieron cuando lo vio torcer la esquina sudoroso y sin afeitar. Había tardado exactamente una hora y diez minutos desde que ella lo había llamado.

—Hola, Ferran, ¿has tenido muchas dificultades en llegar? —se interesó mientras le abrazaba a guisa de saludo y le besaba en la mejilla.

—No, a estas horas no hay muchos problemas de circulación... solo espero que no hayan muchos radares de velocidad, porque si no, me quitarán todos los puntos del carnet de conducir de una sola batida —bromeó Ferran haciendo referencia a la nueva normativa de tráfico que había impuesto el Estado.

Corominas era un hombre de unos cincuenta y cinco años, de constitución robusta y de altura media. Tenía un mostacho blanco que hacía juego con la frondosidad de su cabellera canosa. Aunque solía vestir con traje, aquel día iba con tejanos, una sudadera gris y un portafolio.

—Bueno, vamos allá —dijo resolutivamente a Helena.

En aquel momento salía de allí José Luis, al cual ya le habían tomado declaración, y mientras Helena se le quedaba mirando extrañada de verlo allí a aquellas horas, él continuó su camino como si no se hubiera dado cuenta de su presencia. Parecía absorto en sus pensamientos, y desapareció de su vista antes de que Helena pudiera reaccionar. Así pues, entraron en la comisaría y pidieron hablar con la persona responsable de la detención de Oscar para que les informaran de los hechos. Cuando entró Adán, Helena rápidamente supo que era un chulo de tres al cuarto. Conocía a aquel tipo de hombres que solo buscaban impresionar para suplir la deficiencia de su inteligencia.

—Buenos días. Me ha comentado mi compañero que han preguntado por mí —dijo vehementemente el mosso. Al fijarse en Helena quiso destacar más su hombría para impresionarla.

—Sí, venimos a saber los cargos que se le imputan al señor Oscar García, el cual me han notificado que tienen detenido en sus dependencias —notificó el letrado sin dejarse amedrentar por aquel gigantón prepotente.

—Se le acusa del asesinato de la señora Marta Sala —informó el policía sin quitar ojo de Helena.

—¿Perdón? —interrumpió Helena sin dar crédito a lo que había acabado de oír— ¿puede repetir?

—He dicho que se le acusa del asesinato de la señora Marta Sala —volvió a repetir con un cierto tono de irritabilidad, demostrando que la paciencia no era lo suyo.

—¡Marta! —todo se tambaleó bajo los pies de Helena, entendió en aquel momento el ensimismamiento de José Luis. Aquellas últimas veinticuatro horas iba de sobresalto en sobresalto y a cada cual peor. Aquella información le produjo la misma sensación como si le hubieran tirado encima una jarra de agua helada. Aunque sabía que era imposible que Oscar hubiera hecho algo así, tuvo que reconocer que la sombra de la duda voló por su cabeza, aunque luego, recordando como era él, descartó cualquier posibilidad de violencia por su parte.

—¿Qué pruebas tienen para su detención? —inquirió Ferran con el tono más correcto que pudo, tentado de darle a aquel pedante la lección que merecía.

—Se le vio con la víctima en su vivienda pocas horas antes de su muerte. Además, el cadáver de la señora Sala apareció en el parking del edificio del asesino —respondió Adán satisfecho de su trabajo.

—Primero, sería un presunto asesino, y segundo, si no tienen más pruebas deben dejar libre a mi representado —enumeró con cierto enfado al ver que el patán no tenía nada en contra de Oscar.

—¿Perdone? ¿Pero usted qué se cree? —Adán empezó a perder los estribos.

—Llame al juez instructor inmediatamente. Está claro que esto es un hábeas corpus.

—¿Perdón? —preguntó perplejo por aquella respuesta. En la academia le habían instruido sobre detenciones ilegales, pero lo cierto es que aquella era la primera vez que le destacaban una observación de aquella magnitud.

Haciendo caso del abogado empezó a marcar el número del juez de guardia mientras le asaltaba alguna duda sobre el trabajo realizado. Al instante descolgaron el teléfono:

—Dígame.

—Buenos días, señor. Disculpe las molestias, pero tengo un letrado que me ha pedido el hábeas.

—A ver, infórmeme qué es lo que tienen en su poder —pidió el juez instructor.

—Bueno, físicamente todavía nada, pero no quería que se nos escapara y por eso lo detuve... —respondió, y parecía empequeñecer a cada milisegundo.

—¿Qué? ¿Me está diciendo que me ha despertado a las seis de la madrugada para decirme que ha vulnerado los derechos fundamentales de un ciudadano sin razón alguna? Hijo, prepárese, porque ha metido la pata hasta lo más hondo. De momento ya puede dejar en libertad al detenido y mañana ya se las verá con asuntos internos —reprendió sin miramientos el magistrado mientras se despedía antes de colgar—, buenos días.

Adán se quedó unos segundos con el auricular en la oreja, reflexionando sobre lo que le había acabado de decir aquel juez. La lividez del rostro pasó al rojo ira en un momento, aunque esta vez supo que tenía que contenerse para no complicar más las cosas. Estaba claro que aquel individuo se había librado de él, pero se prometió a sí mismo que no le daría nada de comba y que no le quitaría el ojo de encima tal como un halcón con su presa.

—Según el juez, pide disculpas por ser tan celosos en este caso y me ha dicho que puedo dejar en libertad al presunto asesino —dijo e intentó suavizar al máximo las cosas para que no le cayera la del pulpo—. Voy a buscar al señor García, aunque antes de que se vayan le tomaremos declaración y todavía podemos tardar un rato, ya que la tiene que hacer el sargento que lleva a cabo la investigación —dijo mientras se dirigía al área de custodia.

Al cabo de unos minutos, tras recoger las cosas que le habían confiscado en su detención, salió Oscar. Se hallaba desconcertado por el giro de los acontecimientos, ya que no se imaginaba que saldría en libertad con tanta facilidad.

—¡Oscar! —gritó Helena lanzándose a sus brazos.

—¡Helena! Te prometo que no tengo nada que ¡mmm!... —empezó a decir, pero Helena lo acalló con un beso lleno de amor, pasión y ternura—. Soy inocente, de veras, gracias por venir con tu abogado —se dirigió a Ferran y le tendió la mano— gracias —y volviéndose en un mar de emociones otra vez a Helena— no te preocupes, ya te devolveré el dinero de la minuta...

—No digas tonterías. Ahora, cuando llegue un sargento, te tomará declaración y luego iremos a desayunar para ver si reponemos fuerzas y aclaramos lo de esta noche —aconsejó Helena mientras buscaba un sitio donde sentarse, ya que se encontraba realmente fatigada.

En ese momento, con cara de cansancio, cruzó el umbral el sargento Mir. Venía de tomar un café para acabar de ordenar sus ideas e iba a su despacho para recogerlo un poco e irse a su casa a descansar un rato antes de continuar. Había estado un par de horas con el marido de la difunta, y no veía las cosas claras. Más que afligido, el marido parecía que ocultara alguna cosa. Aquel caso prometía ser largo y duro de solucionar. Entonces fue cuando se fijó en ella, sorprendido primero por su belleza, y después porque le vino a la memoria el dibujo que había realizado uno de sus colaboradores en la investigación, conjuntamente con la vecina que los había visto con la víctima. Eso hizo que en su rostro apareciera la confusión, hasta que el mosso d’esquadra que había generado todo el lío le informó antes de que se enterara por asuntos internos. Después del enfado pertinente con su subordinado por la incompetencia que había demostrado él y todos los que estaban de guardia aquella noche, pasó a prestar declaración a Oscar y, cuando se iban a ir, dijo para sorpresa del abogado, de Oscar y de la mismísima Helena:

—Perdone, a usted también se la ha relacionado en el lugar de los hechos. También tengo que tomarle declaración.

—Pero... —empezó a decir Helena.

—Helena, no pasa nada, haz lo que te piden —tranquilizó Ferran pensando que era mejor que lo hicieran en aquel momento que no en cualquier otro donde seguramente generaría publicidad negativa a su persona.

Después de dar todos los datos y responder a todas las preguntas, el sargento le dio permiso para irse, aunque antes de que se fueran les notificó que tanto Oscar como ella debían estar localizables por si surgían nuevas dudas.

Helena Cos

Helena a veces rememoraba su infancia; no es que tuviera unos recuerdos especialmente cariñosos, pero no quería olvidar. No quería cometer los mismos errores que habían cometido con ella. Su padre era un hombre de negocios que buscaba un descendiente varón. Por problemas de fertilización su concepción fue tardía, cosa que hizo que la distancia generacional fuera todavía mayor de lo habitual. Otro de los desengaños que tuvo fue que el ginecólogo le dijera que tendría una hija en lugar de un hijo que diera continuidad al apellido familiar y fuera el heredero de toda la fortuna. Para él, las mujeres estaban en un segundo plano y solo servían para la procreación. La madre, anulada como mujer desde hacía muchísimo tiempo, no supo darle el soporte que Helena hubiera necesitado en su infancia. En estas condiciones, el desapego familiar era evidente. Aun así, el Sr. Cos la envió en cuanto tuvo la edad al Cheltenham College de Inglaterra debido a las grandes dificultades por encontrar colegios elitistas mixtos. Se dijo a sí mismo que ya que no había tenido un vástago, educaría a su hija de la mejor manera posible para que fuera lo suficientemente atractiva como para captar a un buen pretendiente.

Helena lo tenía grabado todo en su cabeza y corazón. Nunca pudo tutear a sus padres, y la única vez que lo intentó, tenía ocho años, el señor Cos le dio tal bofetada que jamás se le ocurrió volver a intentarlo. El servicio tampoco le mostraba ningún tipo de cariño, el patriarca era tan déspota con todo el mundo que sus doncellas querían tener la mínima relación posible ya fuera con él o con cualquiera de su familia. Se convirtió en una chica introvertida y la situación no mejoró cuando la internaron. Allí se encontró con más niños y niñas como ella, y también con otros que llevaban el esnobismo en la sangre. Siempre había quien presumía de lo poderoso que era su padre y de cuánto dinero tenía. Su belleza, innata, siempre había llamado la atención al género masculino tanto de su edad como de los más adultos. A los trece años ya era una mujercita totalmente desarrollada. Nunca había tenido amigas, las chicas siempre la habían envidiado tanto por su físico como por su capacidad académica, pues ella siempre obtenía las mejores calificaciones. En cuanto a los chicos, continuamente intentaban acercarse a ella para poder beneficiársela. Un día llegó Omar desde los Emiratos Árabes. Era apuesto y tímido. Era un lobo con piel de cordero. Tenía dieciocho años. Se encontraron por casualidad en la cafetería y él le preguntó cómo podía llegar a las instalaciones de rugby. En un intento de cambiar su carácter y de romper la dinámica que había llevado toda su vida, Helena hizo lo que nunca antes había hecho. Disponía de tiempo libre, así pues, se ofreció para guiar a Omar hasta allí. Bajó la guardia con el novato y no lo vio venir. En cuanto estuvieron por los jardines y lejos del alcance de la vista de los que merodeaban por la zona, el nuevo estudiante la cogió por los brazos y la empujó hacia unos arbustos. La cogió desprevenida, aunque de otra manera tampoco podría haber evitado nada. Él medía metro noventa y su cuerpo era pura fibra. No le costó mucho mantenerla en el suelo con una mano y vejarla hasta que quedó satisfecho. Helena tenía trece años y ningún amigo. Después de comprobar que se encontraba sola en la vida y que su violador había quedado impune de cualquier acusación, su concepción de la realidad se volvió más dura. Cuando salió de Cheltenham College, tenía un expediente académico envidiable, por lo cual su acceso a la Oxford University fue un mero trámite. Allí se licenció en económicas y posteriormente realizó un máster en dirección de empresa. En toda esa formación ella no tuvo ni voz ni voto, ya que su padre se dedicó a mover los hilos por ella y ella se dejó hacer. A medida que se fue formando, su carácter también se iba haciendo más rebelde, aunque no lo suficiente como para sublevarse contra su padre ni lo que tenía destinado para ella.

Capítulo 15

—CIAO, Carlo, soy Francesco, le paso con monseñor Marco —se oyó en un tono formal que no denotaba demasiada estima hacia el miembro de la Santa Croce.

—O.K. —respondió Carlo con cierta tensión. Aunque estaba acostumbrado a esas conversaciones, el máximo mandatario del Opus Dei siempre le generaba un leve nerviosismo que nunca se había visto capaz de dominar.

Carlo se encontraba en su apartamento de Tossa de Mar. El calor apretaba y la situación le creaba malestar general. Notaba la presión y le costaba digerirla. Todavía tenía que llegar Gianni. Alonzo había llegado aquel mismo día y todavía estaba con el jet lag. Una voz interrumpió sus pensamientos.

—Ciao, Carlo, ¿cómo estáis?

—Bueno, la verdad es que todavía nos estamos situando. Dentro de un par de horas tengo una reunión con uno de nuestros contactos. Mañana llegará Gianni, mientras iremos avanzando los preparativos para las escuchas —notificó el cabecilla de la Santa Croce.

—Carlo, ya sabes que este tema es muy importante. Esta semana he tenido una reunión con el Papa, no cabe decir que es un asunto que nos preocupa mucho a todos. No te duermas. Tenéis que solucionar esto ya —urgió Marco— o por lo menos confirmar que todo es un rumor sin fundamento. Infórmame a la mínima de cambio. Tengo que saber si es necesario movilizar otras células en otros países. Sabes que os he escogido a vosotros porque sois la élite, o sea que no me defraudéis —ordenó antes de colgar.

El tono del prelado no dejaba lugar a dudas. El sudor cubría la frente de Carlo y no solo por el bochorno que reinaba en la habitación. Tenía un nudo en la boca del estómago. Nunca había tenido remilgos en ninguna de las tareas previas que le habían encomendado; había matado, torturado y nunca le había quedado un resquicio de remordimientos. Lo hacía por la Obra y él sabía que tenía el perdón de Dios. Pero aquello le exacerbaba unos sentimientos tan profundos e irracionales que en conjunto lo paralizaban. Y no podía dejarlos traslucir mucho a sus subordinados, aunque le conocían demasiado bien como para conseguir engañarlos.

—¿Todo bien? —preguntó Dominico con cara de preocupación.

—Más de lo mismo. Marco ya se ha reunido con el Papa y estamos todos. Espero que sea una falsa alarma. Tenemos que movernos y averiguar qué pasa, quiero quitarme esto de encima —confesó a su segundo— ahora me voy a dar una ducha y nos preparamos para el encuentro. ¿Y Alonzo? —inquirió Dominico.

—Se ha tomado una pastilla para dormir, entre el bullicio de fuera y el tiempo le costaba conciliar el sueño.

—Bueno, mejor que descanse, en cuanto llegue Gianni tenemos que empezar a organizarnos con las escuchas y el espionaje.

—Vaya noche, estoy que no me aguanto, y de momento no parece haber nada que nos ayude a saber quién ha asesinado a la chica —suspiró Daniel con unas ojeras que reafirmaban el comentario que había acabado de hacer a uno de sus hombres— será cuestión de recoger los bártulos e irse a casa —se ordenó a sí mismo con voz fatigada mientras apagaba el ordenador después de treinta horas de servicio.

—Sargento, ¿se puede? —dijo un mosso.

—¿Y ahora qué pasa?

—Nos acaban de hacer llegar el informe de la autopsia. Creí que le gustaría tenerlo cuanto antes —informó el joven representante de la ley y le tendió una carpeta con un pequeño dossier en su interior. Era un chico joven que no hacía mucho que había sido destinado a aquella comisaría.

Daniel se quedó dubitativo ante aquel documento que le tendía el subordinado. El investigador que se encontraba en su compañía miraba a su jefe con un ademán entre curioso y divertido. Había intimado bastante con su superior y sabía que bajo aquella imagen ruda se encontraba un buen chico que lo último que quería era tener problemas, pero que no tenía más remedio que afrontarlos debido a su cargo. Finalmente lo cogió mientras con la cabeza hacía un gesto de negación.

—A este paso no saldré nunca de aquí —afirmó de mala gana—. Gracias —añadió dirigiéndose al mosso que le había traído el resumen de la autopsia de la chica—. No hay como ser famoso para tener el trabajo hecho en menos de veinticuatro horas, hubiera sido otra persona y me hubiera tenido que esperar una semana como mínimo —comentó en voz alta mientras se dejaba caer en una butaca y abría el archivo.

—¡Pues vaya mierda! Esto no nos aclara nada. Solo que fue realizado por un diestro que tendría una altura aproximada de metro ochenta. El resto está todo limpio. No tiene restos de drogas ni alcohol, en las uñas no hay indicios de piel, pelos... ¡Nada! Y del arma asesina tampoco hay ninguna huella de la que podamos tirar... Bueno, sí, hay dos ADN, el de la víctima y otro que seguramente será del asesino, pero que no tenemos registrado. El único indicio posible es que puede haber sido pasional, según la tipología de las puñaladas. Por lo que hemos podido averiguar, en su juventud había sido bastante promiscua. Su marido oculta alguna cosa, pero de momento no hemos encontrado nada que lo pueda incriminar, ha sido muy hábil durante la declaración. Será mejor que me vaya a casa, mañana será otro día, porque esto no creo que vaya a ser fácil —aseveró con un tono de evidente frustración— ¡Mierda!

—Esta es la dirección que nos ha dado, ¿verdad? —quiso contrastar Dominico.

—Eso parece —confirmó Carlo—, se ve bastante discreto —aprobó mientras frenaba el Audi al lado del portero automático y bajaba la ventanilla dispuesto a apretar el botón.

Habían llegado a una casa aislada en el campo, parecida a una típica masía catalana. Tenía una verja que rodeaba toda la finca, con carteles que aseguraban la existencia de cámaras de vigilancia y otras medidas de seguridad. Sin tocar nada, se abrieron ambas batientes de la gigantesca puerta que tenían enfrente, y los dos miembros de la Santa Croce se miraron con cara de circunspección. Minutos más tarde estaban tocando el timbre de la casa.

—Buenas tardes, hermanos —saludó el propietario—, gracias por ser tan puntuales. ¿Quieren tomar alguna cosa? —fue diciendo hasta llegar a la salita de estar.

Carlo miró a su alrededor. Aunque la vivienda tenía un aire imponente y denotaba que el poder adquisitivo de su anfitrión no era nada desdeñable, la decoración de la misma era sumamente austera, cosa que tampoco era lo más habitual dentro de la comunidad de supernumerarios.

Cuando Jake bajó del avión en el aeropuerto de El Prat, en Barcelona, tenía quince llamadas perdidas y todas de un mismo número. Esperó a recoger su equipaje y a pedir un taxi para devolver la llamada. Estas provenían de Nueva York. Había reconocido al momento el número de teléfono, era el de Jim.

—Hola, Jim. ¿Ha sucedido alguna cosa grave? —saludó una vez se hubo acomodado en el taxi que lo llevaría hasta Tossa de Mar.

—Depende de cómo lo mires. Uno de nuestros informáticos ha detectado la intrusión de un hacker en nuestro portal. Han conseguido un acceso a nuestro restringido sistema a través de tu perfil. Ya lo hemos corregido.

—Me parece bien, aunque no acabo de ver la relación con la insistencia de tus llamadas —quiso entender Jake.

—Hemos rastreado al intruso, y lo que son las cosas, la última señal venía de España. Concretamente de Girona —informó al maestro masón de la logia bostoniana— si a eso le sumas la conversación que oímos en Nueva York... —dijo dejando en el aire sus pensamientos— repito, ve con cuidado, por favor. Te enviaré un e-mail con la dirección del sujeto a la Blackberry. Por la facilidad con la que hemos conseguido seguir el rastro, debe de ser un novato.

—Yo ya no estoy para estas cosas... —suspiró apesadumbrado por el giro que estaban tomando las cosas.

—¿Jorge? —preguntó alguien desde el otro lado del móvil.

—Sí, ¿dígame? —inquirió y luego su voz tomó un marcado tono amenazante—: ¿Quién es usted y cómo ha conseguido mi número de teléfono?

—Jorge —dijo y se impacientó al ver que no lo habían reconocido al momento—. ¡Joder! Soy José Luis Sabater. ¿Dónde te encuentras?

—¿José Luis? No te había reconocido este número de móvil, ¿te lo has cambiado? Ahora me encuentro en Puerto Banús, estoy aquí tomando unas copas con unos colegas del mundillo. ¿Por qué, te pasa algo? —se preocupó Jorge Camós al notar la angustia de José Luis.

—Sí, la policía ha encontrado muerta a mi mujer. Mejor dicho, asesinada, y me da la impresión de que piensan que he sido yo —confesó desesperadamente el abogado—. No sabía a quién llamar y he pensado en ti.

—¿Puedes desplazarte hasta mi casa sin comprometerte con la autoridad? —ofreció el acaudalado hombre de negocios— vivo en la urbanización de Sierra Blanca, en Marbella.

—La conozco, me había parecido oír que ahora vivías por allí. No creo que me suponga ningún tipo de problemas con la policía, mañana por la mañana cojo un avión y me planto allí. Gracias, Jorge, eres un amigo —agradeció sinceramente José Luis.

—Vaya noche más extraña —confesó Oscar a Helena en medio del bullicio reinante en el bar al que habían ido a desayunar— gracias por echarme un cable con lo de la policía. De veras que no tenía ningún lío con Marta —volvió a repetir con cara de aflicción.

—Tarde o temprano hubieras salido de prisión. Ya has visto que se habrían dado cuenta de la equivocación que habían cometido —restó importancia la empresaria— en cuanto a lo otro... te debo una disculpa. Lo siento —reconoció cogiéndole la mano y con una mirada de ternura— no sé cómo he podido dudar de ti. Tengo un lastre en mi vida y costará corregirlo, pero te prometo que lo conseguiré. Eres lo mejor que me ha pasado y estoy muy enamorada de ti —acabó por reconocer mientras se arrullaba en sus brazos sin importarle que el local estuviera a reventar.

—Sí, pero aun así... —empezó a responder Oscar cuando fue interrumpido por la vibración del móvil que llevaba en el bolsillo del pantalón—. ¿Quién será ahora? —observó y quedó asombrado de la cantidad de llamadas perdidas de Tomás que tenía—. ¡Ostras! ¿Qué habrá pasado para que insista tanto?

—¿Quién es Tomás? —se interesó Helena.

—Es uno de mis mejores amigos. Trabajaba conmigo en la oficina, y de hecho le pedí que me echara un cable con tu tema de los masones —confesó Oscar mientras la camarera le traía uno de los mejores chocolates suizos que se hacían en Girona.

—¡¿Le dijiste lo de la organización?! ¡Eso era privado! —se escandalizó Helena.

—Puedes estar tranquila, en pocas personas sería capaz de confiar mi vida y él es una de ellas —contestó Oscar mientras le acariciaba la cabellera. Luego le dio un beso muy afectuoso en la mejilla, con la esperanza de no haber sido demasiado peliculero con la afirmación sobre Tomás—. Si me permites lo voy a llamar.

—Vale... —respondió Helena sin mucha convicción.

—¿Tomás? —preguntó Oscar cuando oyó que descolgaban.

—Está en la ducha —informó una voz femenina— ¿eres Oscar?

—Sí... —afirmó desconcertado, aun sin advertir que quien había cogido el teléfono era Carol— es que me ha llamado varias veces y no sé qué quería.

—¿Varias veces? —recriminó Carol con enfado y agregó—: ¡Te hemos estado llamando toda la noche! La policía te está buscando y...

—¿Y tú cómo lo sabes? —acalló Oscar ante una Helena que no perdía detalle de la conversación.

—Porque vine a tu casa a buscarte —reconoció con cierta vergüenza— pero bueno, eso ahora no viene al caso —dijo para redireccionar la conversación y evitar que le preguntara el motivo real de su visita— ¡es más, me he pasado la noche en comisaría, interrogada por tu culpa!

—Lo siento. De todas maneras eso ya lo sé —Oscar se percató de su descuido al no haberla llamado antes—, yo también he prestado declaración con un sargento que se llama Mir. No habremos coincidido por casualidad.

—Pues tenemos que quedar ya, porque tenemos que hablar sobre ese tema en que andas metido —ordenó Carol con su habitual impetuosidad.

—¿Ando metido? —preguntó Oscar con la ceja enarcada y temiendo oír una respuesta que no quería que pronunciara Carol.

—Sí. Sobre el tema de los masones.

Oscar se quedó mudo. No pensaba que Tomás se lo diría jamás a nadie, pero el hecho era que sí. Él había dado su palabra a Helena, había asegurado que su amigo era de confianza y no tenía ganas de mentirle y sumar otras susceptibilidades a los acontecimientos sucedidos en las últimas veinticuatro horas.

—Está bien. Nos vemos dentro de un par de horas en el bar de siempre. Dadnos tiempo a adecentarnos un poco.

—¿Dadnos? —se sorprendió Carol.

—Sí, estoy con Helena. De no ser por ella estaría todavía en la celda.

—De acuerdo, nos vemos dentro de un rato —se despidió Carol con cierto acento de celos que pasó inadvertido a Oscar.

—¿Qué pasará dentro de un par de horas? —interrogó Helena.

—Nos veremos con Tomás y Carol, su hermana. Hablaremos de lo tuyo, parece importante. Ahora, si te parece bien, vayámonos a mi piso, nos duchamos y nos encontramos con ellos.

El agua tibia golpeaba sobre sus cuerpos desnudos, salpicaba las paredes mientras la mampara estaba opaca debido al vapor que había en el ambiente. No hacía mucho habían estado en una situación similar, pero esta vez el contexto era totalmente diferente. Oscar estaba enjabonando la espalda a Helena cuando esta rompió el silencio.

—Te quiero.

Oscar le dio la vuelta y se le quedó mirando fijamente a los ojos mientras se fundían en un abrazo. Tenía el pelo empapado y tirado hacia atrás. Su cara estaba totalmente limpia de maquillaje. Eso hacía que todavía la encontrara más bella, más deseable si cabía. Le acarició la mejilla y le pasó el dedo por aquellos labios tan carnosos que tenía. El silencio era uno más en aquel cuarto, confiriéndole más intimidad, si es que aquello podía ser posible. Oscar no dijo nada. Estaba sumergido dentro de sus ojos, apreciando el color coralino de los mismos, viendo traslucir aquellos sentimientos de los que Helena había hablado casi en un susurro. Cada día que pasaba hacía que el amor que sentía por ella fuera más grande. Después de lo acaecido en aquel piso hacía unas horas, cuando ella lo vio con Marta, había roto todos sus esquemas; la aflicción que había visto reflejada en la mirada de su enamorada le había producido un dolor tan intenso y lacerante que hasta aquel momento no se había llegado a dar cuenta de cuán loco estaba por aquella chica. ¿Cómo hacerle saber, decir, transmitir todo aquello que albergaba en su interior? Ella era la fuente que hacía que manara un sentimiento que solo se podría equiparar a la vida. Había sido un viajero en una travesía por el desierto. Un viajero que había descubierto un vergel, un oasis que le abría un mundo nuevo lleno de color, aromas, sentimientos y sensaciones. ¿Cómo podía llegar a comunicar toda aquella inmensidad? Iba a decir algo cuando ella le puso un dedo en la boca para indicarle que guardara silencio.

—Te quiero —volvió a repetir y puso su cabeza en el pectoral de Oscar, apretando su cuerpo desnudo contra el de él—. Tu mirada me lo acaba de decir todo, y me has hecho la mujer más feliz del mundo —musitaba mientras unas lágrimas salían tímidamente de sus ojos.

Oscar solo pudo abrazarla. La emoción le embargaba y le atenazaba la garganta. Sabía que en cuanto abriera la boca su voz se le resquebrajaría y acabaría inevitablemente por ponerse a llorar. Tenía miedo de perder lo que tanto le había costado encontrar. Se prometió que dedicaría su vida a hacerla feliz y a protegerla.

—Será mejor que salgamos de la ducha si no queremos llegar tarde.

Marco Gascón

El cardenal Gascón no llegó a prelado del Opus Dei por casualidad. Él no creía en el azar. Pensaba que cada uno se hacía a sí mismo y se forjaba su destino. La única casualidad, y no era poca, era su lugar de nacimiento: Barbastro. Aquella ciudad de Huesca era la misma de la cual había salido el creador de la Obra: José María Escrivá de Balaguer.

Marcos venía de una familia devota de estatus medio. Su padre había sido campesino toda su vida y su madre ama de casa. La oración se hacía en cada comida y siempre agradecían a Dios los bienes de los que disponían. Se lo agradecían todo; cuando su hermano mayor murió debido a una rara enfermedad de la cual no había ningún remedio posible, también le dieron las gracias por habérselo llevado a su seno. Él contaba con seis años de edad por aquel entonces.

Con aquel entorno familiar, su inscripción en un colegio religioso se había dado por hecha desde su nacimiento. Sus padres se volcaron en él y lo sobreprotegieron para que no le sucediera nada malo. La lectura particular que habían sacado del fallecimiento de su primer hijo era que no se habían dedicado lo suficientemente a él, por eso quisieron subsanar aquel error con su segundo vástago. Aquel tipo de reacción generó una especie de desprecio por sus progenitores, viéndolos como seres inferiores.

En la escuela destacó enseguida como un líder nato. Lejos de que los capellanes lo vieran como una amenaza, lo aleccionaron para que desarrollara aquella facción. Marcos se los supo ganar. Vio en la religión una oportunidad de poder. Eso le gustaba. Cuando en las clases de religión nombraron a monseñor Escrivá y explicaron su biografía, él pudo ver cómo una persona de su mismísima tierra había alcanzado todo gracias a la religión. Él no quería la religión de los débiles, como sus padres, él quería la de los ricos, la de poder hacer y deshacer a su antojo. Académicamente no destacaba sobremanera, pero en las asignaturas de latín, religión e historia parecía tener un don. Cuando acabó el bachillerato les pidió permiso a sus padres para ir a estudiar la licenciatura de Teología en Deusto. Había conseguido una beca por parte del colegio religioso, ya que vieron en él a un líder nato de los que hacía falta en el mundo de Dios. Según los curas, era un pastor capaz de dirigir al rebaño. Mientras estuvo en la universidad se matriculó en una academia para estudiar italiano.

Cuando se licenció, decidió irse a Italia para realizar el doctorado en Teología Espiritual en la Pontificia Universidad Gregoriana de Roma e iniciar su carrera eclesiástica. Ya tenía claro cuál era su objetivo e iba por él. Como en su mundo no todo era la religión, también aprovechó para hacer un máster en dirección de empresas. Eso le dio unas cualidades muy propicias para poder desarrollar su don de liderazgo e ingresar dentro del Opus Dei. Fue en aquel momento cuando comenzó a llamarse Marco.

Capítulo 16

EL AUDI Q7 de alquiler se detuvo al ver la entrada de la urbanización. Aunque José Luis siempre se había jactado de conocer el mundillo de los ricos a los que él siempre había pertenecido y representado como abogado, nunca había visitado aquella urbanización y se quedó estupefacto ante el montaje que tenían allí. Había cámaras de seguridad solo para entrar en el recinto, además de los guardas de seguridad que custodiaban las puertas. Había una especie de muro que recordaba vagamente a los countries de Argentina, aunque solo era vagamente, ya que no había ninguna similitud más. Todas las casas eran espectaculares: casas con grandes columnas que flanqueaban inmensos portones de madera noble, casas que tenían a lo largo de sus trescientos metros de longitud de muro unas puertas para cada uno de los servicios que tenían contratados, casas que no tenían nada que envidiar a las de Beverly Hills. Y lo sabía a ciencia cierta, ya que Jorge también tenía un pequeño palacete allá y les había invitado a él y a Marta más de una vez. Eso era algo que lo desconcertaba; cuando hablaban, a José Luis le parecía que Jorge era un bohemio de la vida que no buscaba el lucro personal aun cuando tenía una fortuna amasada que continuaba creciendo con los años.

Se acordó de las indicaciones que le había dado su amigo, tenía que cruzar la urbanización hasta llegar al parque natural. Llegó a un muro en el que había un interfono, llamó y oyó la voz de una chica joven:

—Residencia del señor Camós.

—Buenas, soy José Luis Sabater, me está esperando el señor Camós.

—Adelante.

El jardín de ocho mil metros cuadrados gozaba de excelentes vistas al mar e infinidad de senderos, estanques e incluso un lago con cascada. Parecía brindar continuos sitios de descanso y contemplación. Después de conducir un rato vio la villa, construida en una sola planta y situada en la mitad del valle. Era un lugar perfecto para vivir con total privacidad y seguridad, ya que contaba con vigilancia las veinticuatro horas.

Cuando aparcó en la puerta, vio a su amigo dirigirse a él a grandes zancadas. Iba vestido con unas menorquinas, unos pantalones de lino con tirantes y una camisa de cuello Mao también de lino. Después de manifestarle su pésame y de intercambiar algunas palabras al respecto, le invitó a pasar al interior de su casa. Orgulloso de su nueva adquisición, Jorge le enseñó cada uno de los cuatrocientos metros cuadrados construidos.

Desde el hall, que tenía el alto techo inclinado, se divisaba la suite principal, la biblioteca con chimenea y suelo de parqué, y el aseo de invitados. El gran salón comedor tenía una chimenea en el centro de la estancia, y salía directamente a la terraza y a una piscina climatizada. La cocina iba en consonancia con el resto, es decir, grandes dimensiones y líneas simples, con propia terraza y jardín. Al otro lado del comedor se encontraban tres suites con baños. La habitación principal disponía de un suelo de madera, vestidor con luz natural y salida a la terraza y a la piscina, al igual que un espacioso baño con enorme ventanal que también ofrecía vistas a la piscina y al mar. Para acabar de rematar semejante lujo, también tenía bañera de hidromasaje y ducha, separado del W.C. y del bidé.

—Caray, vaya choza te has agenciado —silbó José Luis con un ligero deje de envidia en su voz y olvidándose por unos instantes de la situación en la que se veía involucrado— te deben ir muy bien los negocios —continuó mientras su anfitrión se acomodaba en otro butacón—. Por cierto, gracias por acogerme, necesitaba salir por unos días de la opresión de mi casa —confesó a su amigo y compañero de logia.

—No me tienes que agradecer nada. Respecto a la casita... bueno, no me puedo quejar —admitió Jorge— ahora estoy en un nuevo proyecto que ha dado en el clavo y que me arroja muchísimos dividendos. ¿Y cómo llevas todo este asunto? Apreciaba muchísimo a Marta —dijo mientras sacaba su estimada pipa y la llenaba con tabaco.

—No lo sé. Tengo en mi interior un mar de sentimientos muy contradictorios. Quería a Marta, pero últimamente se había vuelto distante. El hecho de que su muerte haya sido violenta... no sé, me da qué pensar, puede que me la estuviera jugando con alguna otra persona y finalmente se quemara.

—¿Qué fue? ¿Un intento de robo? —preguntó el anfitrión.

—No. No se saben los motivos. El robo se descarta, porque sus pertenencias no sufrieron ninguna alteración. Creo que la policía sospecha de mí —insistió al productor— llevo tanto tiempo lidiando con la autoridad que ahora, que me encuentro implicado en primer plano, creo distinguir un cierto tono inquisidor en los mossos —informó José Luis mientras Jorge hacía que le sirvieran un refresco a su invitado—. Por cierto, ¿sabes qué he descubierto? Que casualmente el edificio donde la encontraron es donde vive ese pringado que se ha buscado Helena.

—¡¿Qué?! —exclamó Jorge y se incorporó en el sillón donde se había acomodado—. ¿Estás seguro?

—Sí —respondió circunspecto— ese también ha sido uno de los motivos por los que he venido. Marta era mayorcita, y creo que se casó conmigo por intereses, pero estaba buena y mientras se cuidara yo disfrutaba de ella. Tías así las puedo encontrar donde quiera. Lo que no llevo bien es la idea de que me haya sido infiel, no tengo en qué basarme... pero esa idea no para de rondarme por la cabeza y me da rabia. Encima está la presión de la policía, que me incomoda. Respecto al criado de Helena... creo que voy a contratar a alguien para que «hable» con él —dijo y a Jorge no le pasó inadvertido el tono con el que había pronunciado el verbo hablar—. Tenemos que eliminar a esa cucaracha antes de que sea demasiado tarde.

—¿Crees que ha sido él? —preguntó Jorge, sorprendido de que José Luis pensara que aquel monigote pudiera haber asesinado a alguien.

—No, no lo creo. Pero entre Helena y él hay alguna cosa, lo mismo que con Marta. Es un gusano que no tenía dónde caerse muerto y ahora se ha infiltrado entre nosotros. Lo veo como una amenaza para la organización.

—¿Has comentado esto con alguien más de la logia? Porque pienso que sería interesante que compartieras esa información con el resto —aconsejó Jorge mientras finalmente encendía su pipa.

—Sí... puede que... —empezó a razonar cuando su voz fue interrumpida por el sonido de su móvil—. ¿Me permites? Me sale número oculto...

—Tranquilo, tú haz.

—¿Diga?

—¿Señor Sabater? —se oyó al otro lado del teléfono.

—Sí. ¿Con quién hablo?

—Usted no me conoce. Me llamo Adán Requena, y soy mosso d’esquadra de Girona.

En aquel momento el cuerpo de José Luis se puso tan tenso que no pasó inadvertido para su anfitrión.

—¿Y qué desea de mí? —preguntó el abogado, poniéndose a la defensiva y proyectando su mejor voz fría e indiferente.

—¿Podemos encontrarnos para tener una charla informal? —preguntó el policía.

—No. Ahora no me encuentro en la ciudad, y creo recordar que no tengo obligación de quedar con usted si no es bajo requerimiento —dijo usando tajantemente sus dotes de letrado.

—Disculpe, señor Sabater, no me ha entendido bien. Estoy convencido de que el asesino de su mujer es un tal Oscar García. Lo que pasa es que ese sujeto es muy hábil y no ha dejado ninguna huella. Quiero ofrecerle mis servicios extraoficialmente.

La sorpresa de José Luis era latente. Enarcó aun más las cejas y durante unos segundos quedó sin habla. Jorge no pudo dejar de preguntar si todo iba bien.

—Eso le supondría problemas con el cuerpo... —advirtió tras el asentimiento silencioso y conocedor de la normativa de la policía.

—Lo sé. De todas maneras ahora estoy suspendido de empleo y sueldo, y podría dedicarme plenamente a su caso. Además, creo que para que ese gusano confiese habrá que utilizar métodos poco convencionales. Si le interesa, mis honorarios serían de seis mil euros al mes, extras aparte.

—¿Y la suspensión a qué se debe? —inquirió sorprendido por el giro de los acontecimientos.

—Digamos que por exceso de celo en el cumplimiento de mi deber en el tema referente al señor García —aclaró Adán.

—Bueno, de acuerdo, acepto el trato —dijo después de sopesar rápidamente las consecuencias de su decisión. El hombre le parecía un policía despechado y con ganas de encerrar a aquella alimaña que se había introducido y truncado su placentera vida— quiero ver a ese sujeto entre rejas. Dentro de unos días volveré a estar en la ciudad, entonces le llamaré y acabaremos de concretar los detalles de nuestro acuerdo. Deme un número de contacto para localizarle.

Cuando José Luis colgó, una sonrisa maliciosa empezó a surgir en su rostro. Jorge, que no había perdido detalle de las expresiones de su amigo, preguntó:

—¿Qué ha pasado?

—Pues que alguien me ha dado respuesta a mis plegarias —y empezó a explicarle toda la conversación.

Oscar y Helena llegaron a casa de Tomás a la hora acordada. Fue Carol quien abrió la puerta. Iba vestida de forma casual, con unos tejanos gastados de color azul claro y una camiseta roja que realzaba su piel. El pelo lo llevaba recogido en dos coletas que formaban tirabuzones y que le daba un aire muy jovial y travieso, aunque la mirada que le destinó a Helena no fue ni una cosa ni la otra.

—Hola, Carol, te presento a Helena, mi novia —dijo Oscar con la alegría de poder ir pregonando a los cuatro vientos su recién formalizada relación.

—Hola, Helena —saludó tendiéndole la mano con firmeza y con un tono de voz ligeramente frío que pasó desapercibido al risueño Oscar.

Helena advirtió enseguida la distancia que marcaba la hermana de Tomás. Siendo mujer, su sensibilidad le avisó que algo raro sucedía, pero como había acabado de conocer a Carol dejó latente la posibilidad de haberse equivocado y que sencillamente fuera una característica de su personalidad.

—Encantada. Perdona que venga vestida de este modo, pero la noche ha sido muy larga... —confesó con humildad pensando que sería una buena arma para hacer bajar la guardia a Carol.

Ajeno a todo ello, y feliz de poder unir sus dos mundos, Oscar besó a Carol en la mejilla mientras le preguntaba:

—¿Dónde está tu hermano?

—Está arriba, en su habitación, os quiere enseñar sus avances —dijo Carol reafirmando con la cabeza.

—Vamos —Oscar tiró de la mano a Helena— ¿y tus padres?

—Están en la tienda, no aparecerán por aquí en todo el día.

—Pues bien, como te había avanzado, la organización es una de las más antiguas y poderosas que hayan existido o puedan existir en la humanidad. En principio la orden se basa en la rigurosidad, en ser estrictos, en el poder económico... —los ojos de Tomás brillaban de emoción ante su reducido público. Después de cumplir las formalidades de las presentaciones, había ido directo al grano, ya que no podía contener el flujo de la agitación interna que le invadía. De fondo se oía a Lisa Stansfield, recordando sus éxitos de los años ochenta. Todos estaban sentados en círculo: Tomás en su butacón, frente al ordenador; Oscar y Helena sentados en su cama; y Carol sentada en el suelo con las piernas cruzadas.

—Bueno, eso ya lo sé —cortó Helena para decepción de Tomás— quiero decir, sé que es una organización importante, aunque no conozco nada de sus estatutos y otros detalles —se apresuró a añadir al ver la cara de decaimiento que había puesto el amigo de Oscar—. Lo que no entiendo es cómo me puede afectar esto a mí... —hizo silencio, sin saber si decidirse a confiar en los amigos de Oscar. Los miró a los ojos fijamente y pensó que ya era hora de romper los bloqueos mentales que se había impuesto desde su niñez. Uno de ellos era como el hermano de su novio, o al menos así lo sentía él—. Bien —continuó— antes de morir, mi marido me dijo que no los dejara vencer. ¿Qué quiso decir? Dejó escrito que era por el bien de nuestros intereses... Tomás, ¿qué crees?

—Pienso que esto no tiene que ver tanto con la logia, que es como llaman a la orden, sino con uno de los sentimientos más antiguos de la humanidad. La codicia —interrumpió Carol— como en todo grupo, siempre hay un líder y siempre hay quien quiere su puesto, su poder. Por lo que dice Tomás, en la masonería priman dos pilares, el económico, del cual no hay duda que tu cumples con todas las de la ley, y el conocimiento, que es otra manera de autoridad. Pueden querer el primero, el segundo o ambos —compartió la periodista haciendo gala de su habitual sagacidad— es cuestión de sentido común.

—Puede que tengas razón, Carol, pero piensa que todas las personas con las que me reúno tienen fortunas similares o superiores a la mía —replicó Helena y comenzó a sentirse a gusto en aquel círculo.

—Es verdad, pero ya sabes que la codicia es muy mala y que la gente nunca tiene suficiente —intervino Oscar en el debate de las dos chicas— aun así, supongamos que sea así y que no por el tema económico. ¿Qué conocimientos tienes tú que puedan interesar a alguien?

—Pues no tengo ni idea. Ya te dije que siempre me había mantenido al margen de los asuntos de mi marido —Helena se encogió de hombros y mostró las palmas de las manos en señal de indefensión.

—Hay una cosa que siempre destacan en todas las páginas en las que me he documentado, y es la ascensión —aportó Tomás al ver que tenía la oportunidad de arrojar más luz en aquel pozo de oscuridad.

—¿Ascensión? —dijo Oscar adelantándose al resto.

—Es por decirlo de alguna manera. A medida que un masón crece dentro de la logia, se le revelan unos secretos que están celosamente guardados desde los orígenes de los tiempos. Según el grado que tenga dentro de la logia tendrá un conocimiento u otro. ¿Cuánta información puede acumular una organización secreta que perdura desde los tiempos de los templarios?

Se hizo un silencio absoluto. Lo que acababa de decir Tomás podía ser trascendente.

—Vale. ¡Pero no me dijo nada! —informó con exasperación Helena.

—Puede que no le diera tiempo —apuntó rápidamente Oscar.

—Puede que no te lo dijera... pero que te lo dejara por escrito... —desveló lentamente Carol y fijó sus ojos en Helena.

Otro silencio. Todos calculaban la posibilidad de acercarse más a la verdad.

—¿Has visto alguna cosa rara en su legado? —añadió la periodista.

—Si quieres que te sea sincera... no lo sé. Cuando murió cayeron sobre mí tantos asuntos de negocios que no me fijé en nada más.

—¿Y si en vez de eso fuera que solamente quisieran tu cargo? —apuntó Tomás al ver que había perdido el protagonismo inicial.

—Lo dudo, porque a mí no me costaría mucho renunciar a él. Además, siempre había dado por hecho que era una cosa temporal y que no se alargaría mucho en el tiempo —respondió Helena desmontando la teoría del informático.

—Creo que es hora de empezar a ver qué te dejó —sentenció Oscar con solemnidad y se incorporó para dar por finalizado el encuentro.

—Helena, una pregunta —interrumpió Carol demostrando sus dotes de periodista— ¿tú crees que la muerte de esa chica amiga tuya tiene alguna relación con lo que estamos hablando?

—No lo creo... aunque ahora que lo dices siempre pensé que Charles había muerto asesinado.

El silencio se volvió a adueñar de la habitación. Pensar que se estaban enfrentando a uno o varios posibles asesinos dentro de una organización secreta no hacía los delirios de ninguno de los presentes. Cuando salieron de casa de los Castro cogidos de la mano, Helena y Oscar estaban totalmente absortos en sus pensamientos; tanto que no se percataron de que dos pares de ojos los estaban vigilando desde un Audi A5 que se encontraba estacionado un poco más allá.

Carlo Brindizzi (Andrea Schiavone)

Cuarenta y cinco años. Metro ochenta y cinco, corpulento, experto en artes marciales, técnicas de espionaje y contraespionaje y elaboración de explosivos. Adicto al culto de un cuerpo marcado por más de una refriega y por muchas horas en gimnasios. Varias cicatrices adornaban sus fornidos pectorales, abdomen y espalda. Hablaba correctamente, sin que el acento lo delatase, italiano, español, inglés, francés, alemán, ruso y árabe. Comía dieta mediterránea siempre que podía, sana, sin fritos ni salsas. Cada mañana hacía su tabla de ejercicios básicos, pues frecuentemente viajaba y no disponía de la estabilidad para poder afiliarse a alguno de sus sitios preferidos para levantar pesas. Tenía un coeficiente intelectual superior a la media. La gente de su entorno lo consideraba un superhombre, por eso había entrado en el grupo de élite de la Santa Croce. Sus quince años de éxitos y de experiencia en el SISMI, el servicio secreto militar italiano, abalaban sus conocimientos como jefe de equipos.

La familia Brindizzi procedía del sur de Italia, de un pueblecito de la provincia de Catanzaro que se llamaba Davoli. El pueblo tenía cerca de cinco mil habitantes, cosa que hacía que todos se conocieran entre ellos. La mayor parte de sus habitantes vivían de la minería. En cuanto Carlo tuvo la edad suficiente, dejó a sus padres y cinco hermanos e ingresó en el cuerpo militar italiano como soldado profesional. Fue en la base militar de Roma. Enseguida destacó por su constitución física y sus aptitudes mentales, lo que hizo que el teniente coronel Tommaso Agnelli se fijara en él. Lo adoptó como su protegido y se dedicó a formarlo todo lo que pudo. Carlo era una esponja y su potencial parecía ser ilimitado. Con el tiempo, el apellido Brindizzi se había vuelto garantía de éxito y calidad. Con esas credenciales que le precedían y los contactos de Agnelli, no le costó entrar dentro de la élite. Lo enviaban a Oriente Medio, a Estados Unidos, Rusia...

Un día, cuando estaba de permiso en la capital italiana, se le acercó un señor de aspecto afable y le invitó a tomar un refresco en una terraza. Su primera intención fue denegar la invitación, pero después de que se presentase, Carlo rectificó. Aquel hombre se llamaba Marco Gascón. Los cantos de sirena que emitió enseguida le llamaron la atención. Los Brindizzi nunca habían destacado en nada a lo largo de generaciones. Solo trabajaban duro para quedarse siempre en el mismo sitio. Carlo quería otra vida mejor, y desde luego mucho más lujosa de lo que nadie en su familia habría imaginado jamás. Cuando Marco le habló de su proyecto él solo oyó la parte final, en la que se hablaba de tanto dinero que nunca jamás lo conseguiría reunir en la SISMI, por lo menos de manera legal. Además, el trabajo le venía como anillo al dedo, ya que se encargaría de todo el tema de seguridad privada de una de las organizaciones más importantes del mundo. Tendría que empezar con una formación sobre los intereses del Opus, sobre sus enemigos más acérrimos y sobre la estructura de sus componentes. Sus tareas irían desde hacer de guardaespaldas hasta espiar y ejecutar todas las acciones necesarias para salvaguardar las voluntades de su cúpula directiva. Como en aquel entonces no había nada establecido, se encargaría de reclutar a una extensa red a nivel mundial para poder tener unas capilarizaciones que llegaran hasta el lugar más recóndito de la tierra. Trabajaría desde la sombra. Solo los más altos integrantes de la sociedad sabrían de su existencia. Nunca se podría permitir dejar ningún rastro que los llegase a vincular. A cambio de tan altas exigencias, su vida transcurriría bañada en oro. Iba a formar parte de la Santa Croce.

Capítulo 17

BRUNO LABASTIDA salía del Congreso de los Diputados con un semblante risueño. Le encantaba la política. Se tiraba de los pelos un rato con sus congéneres diputados, manejaba a la población a su antojo, se reconciliaba con los que se había tirado de los pelos y cerraba tratos económicos, por muy opuestos a su ideología que fueran, pasaba dietas exageradas que lo único que hacían era engrosar sus cuentas personales y disponía de información privilegiada que ofrecía a amigos empresarios que posteriormente sabían agradecer aquellos detalles. Al estar dentro de la política, sabía muy bien qué teclas tocar para poder sacarle jugo a todas las situaciones que se pudieran presentar. Estaba bajando las escaleras dispuesto a cruzar los cuatro carriles de la carrera de San Jerónimo, que era donde se encontraba el Congreso, cuando cogió el móvil que le había regalado uno de sus amigos, al que había favorecido no hacía mucho. Era el Ascent Ferrari 60, una edición limitada de sesenta unidades que había fabricado Nokia junto con la marca de coches, y que valía dieciocho mil euros la unidad. Buscó en la agenda el teléfono de Javier Monterde y marcó. Estaba orgulloso de aquel obsequio, sabía que sus colegas, cuando lo vieron por primera vez, se habían muerto de la envidia.

—¡Hey! ¡Bruno! ¿Cómo te va la vida? ¿Ya te has escapado del colegio? —exclamó Javier refiriéndose al Congreso. Siempre decía que aquello era como salir a jugar al patio escolar.

—Sí, hoy no tenía ganas de quedarme más por allí y he decidido hacer pellas... ¿Te has enterado de la noticia? —preguntó Bruno a guisa de alcahuetería.

—Bueno... no sé... he estado mirando el periódico, si es a lo que te refieres —respondió Javier, descolocado por la interrogación de su amigo.

—Han asesinado a Marta, la mujer de José Luis.

—¿Qué? ¿Cómo ha sido? ¿Se sabe quién lo ha hecho? ¿Cómo está José Luis? —bombardeó a su compañero de logia.

—Pues ha sido apuñalada, no se sabe y José Luis está con Jorge en su villa de Marbella.

—¿Y dónde la han asesinado? Me dejas de piedra, la verdad — reconoció el empresario.

—Pues agárrate, porque la han encontrado en el parking del fenómeno de Helena... aquel patoso que dio la nota aquella vez.

—¡No me jodas! ¿Y qué hacía allí? ¿Crees que fue él?

—No se sabe, pero después del interrogatorio lo soltaron.

—Tiene mala pinta. ¿Has hablado con José Luis? —se interesó el empresario.

—Sí, no parece muy afectado. Aun así, había pensado en ir a visitarlo a casa de Jorge. No me hace mucha gracia que haya sucedido en el mismo inmueble de aquel patán. ¿Qué probabilidades puede haber de que ella estuviera allí por otro motivo que no fuera el sexo? ¿Qué pasa, tiene un imán para las mujeres atractivas? La verdad, no me imagino que sea por eso...

—Ahora mismo estoy en París. Busco el primer vuelo que salga para Málaga y nos vemos en casa de Jorge, ¿de acuerdo? —quiso confirmar— y sobre lo de la atracción... lo dudaría mucho. Pero tiene que haber alguna explicación lógica para esa coincidencia. Helena todavía puede haber resultado un tanto ingenua, pero Marta... era más zorra que el mismísimo diablo.

Estaba oscureciendo y Jake se preparó para ponerse el pasamontañas que se había comprado no sin ciertas dificultades. Era agosto, estaba en una ciudad pequeña de un país extranjero donde la mayor parte de las tiendas estaban cerradas por vacaciones y en una zona donde predominaba más la costa que la montaña. Todo ello se había conjurado para conseguir que el pasamontañas se hubiera convertido en una verdadera odisea. Estaba cansado del viaje y encima hacía un calor de mil demonios. No le gustaba lo que iba a hacer, pero no había más opciones. Había que apartar a los moscardones. Tenía en su mano un sobre y un papel. El primero lo revisó y se lo puso en el bolsillo del pantalón. El segundo tenía apuntada una dirección que coincidía con el sitio donde él se encontraba. Todavía no sabía cómo lo había conseguido, pero Jim también le había pasado una relación de los habitantes de aquella vivienda y sus correspondientes descripciones. En Boston ni le hubiera pasado por la cabeza hacer aquello, sencillamente se habría encargado de hacerlo Jim o hubiera contratado a alguien para que lo hiciera. Todavía no había llamado a Helena para decirle que ya había llegado... esperaría a acabar lo que había ido a realizar. El Volkswagen Passat que había alquilado en el aeropuerto después de que Jim le hiciera la llamada y olvidándose así de la comodidad de ir en taxi hasta la casa de Helena, se encontraba cuatro manzanas más abajo.

Al cabo de bastante rato de espera, para más enfado y agobio de Jake, salió una figura desgarbada de la casa. Coincidía con lo que el ex-policía de Nueva York le había detallado. Aquel era el intruso y no parecía excesivamente peligroso. Puede que se hubiera colado en su sistema informático por puro reto o curiosidad, no era la primera vez que pasaba... De todas maneras, no podía quedar impune y menos con las coincidencias que se estaban dando con su archienemigo.

Tomás, ajeno a todo, se dirigía tranquilamente a la Devesa, un parque urbano lleno de árboles plataneros de gran altura, donde las noches de verano se hacían más llevaderas por el frescor que proporcionaba el río. Allí había bares y terrazas al aire libre, donde al amigo de Oscar le agradaba sentarse a tomar un refresco y disfrutar del ambiente. No lo vio venir. Jake se acercó por detrás con la cabeza cubierta, y sin mediar palabra y recordando su destreza boxeadora que no había practicado desde hacía lustros, le pegó sendos mazazos en los lumbares que dejaron medio K.O. al informático, que cayó de rodillas al suelo. Luego cogió una bolsa de plástico transparente y se la puso en la cabeza. Aturdido, Tomás empezó a asfixiarse y desesperadamente intentó rasgar la bolsa, sin éxito. Notó cómo una mano le ponía algo en el bolsillo de su chaqueta. El nerviosismo más el shock de lo sucedido aceleraban su respiración, el pánico no le dejaba coordinar sus movimientos. Finalmente, tras unos angustiosos segundos, consiguió hacer un agujero en la boca e inhalar una gran bocanada de oxígeno. Después de eso, se quitó el arma asesina de la cabeza y quedó a gatas, sin saber que había pasado e intentando, a duras penas, recobrar el aliento. Estaba solo. El agresor había desaparecido como si no hubiera existido. Tomás se incorporó con las piernas trémulas y la cara lívida y cubierta de un sudor frío. Miró a su alrededor. No había nadie que hubiera podido presenciar lo que había acabado de suceder. Sin encontrar ninguna explicación a la agresión que había sufrido, regresó a su casa, temeroso de que quisieran acabar lo que habían empezado.

Por su parte, Jake ya había dado el aviso que el chico se había buscado. No había tenido ninguna intención de asesinarlo, pero sí de que se llevara un buen susto. Cuando leyera el sobre que le había puesto en su ropa, entendería el porqué de la agresión. Así se había ahorrado el tener que hablar y que oyera su acento extranjero. Cogió el coche y se dirigió a Tossa de Mar, con la esperanza de no perderse en el camino y de que el GPS lo guiara correctamente.

Había sido el día libre de Lourdes hasta que Helena la llamó al móvil para pedirle el favor de ir a preparar una cena romántica, al pie de la piscina y con el ruido del mar chocando contra las rocas del fondo. No le había hecho mucha gracia, pero tampoco se podía negar pues llevaba años trabajando para la señora Cos y siempre se había portado muy bien con ella. Cuando libraba se iba a dormir a algún hotelito para sentirse un poco como la señora de la casa; ese detalle también había salido de Helena ya que como Lourdes se pasaba las noches en el chalet, cuando su jefa tenía el día de fiesta le pagaba el alojamiento y la comida donde ella quisiera.

Aquella tarde notó algo extraño, pero no supo matizar qué le producía aquella sensación. Todo lo veía igual, incluso cuando desconectó la alarma que ella misma había armado por la mañana antes de irse.

El sistema de cámaras, conectadas a un centro de vigilancia, también parecía estar correctamente. Pero su intuición le indicaba que algo había sucedido. Recorrió todas las estancias buscando algo que le indicara que estaba en lo cierto, pero todo lo veía perfectamente. Solo vio un poco de polvillo en el suelo de la habitación de Helena y miró al techo y paredes y tampoco supo apreciar de dónde podía provenir. Se encogió de hombros, pensando que la alteración de la noche anterior le pudiera estar pasando una mala jugada. Para que Helena tuviera una cita romántica inolvidable, se dispuso a preparar todos los detalles mientras se iba cocinando uno de sus deliciosos manjares, ya que el fantástico chef que tenía contratado había tenido que irse por motivos personales. Desde que la conocía, nunca la había visto volver a sonreír desde que su marido murió, de la misma manera que tampoco la había visto irradiar la felicidad que había derrochado las últimas semanas. Se merecía aquel bienestar y ella contribuiría en lo que pudiera a hacerlo realidad.

—¿Carlo? Dominico al habla. Alonzo y yo ya hemos acabado nuestro trabajo. Nos ha ido por los pelos, porque ha venido la sirvienta y casi nos pilla. De todas maneras yo he podido salir, Alonzo se ha quedado agazapado en el pequeño acantilado de la piscina, supongo que en cuanto pueda se escapará de la ratonera. Suerte que los sistemas de seguridad en este país son bastante chapuceros —informó el lugarteniente de Carlo.

—¿Cámaras y micros?

—Cámaras y micros. Controlamos todo el perímetro exterior e interior. Espero que podamos oír perfectamente lo que hablan, ya que por la parte de la montaña hay ligeras interferencias. También le hemos instalado las pantallas desde donde veremos lo que pueda llegar a suceder en la casa.

—Perfecto —se oyó al otro lado del teléfono. Carlo nunca se había arrepentido de contratar a Dominico. Lo consideraba, y ahora volvió a pensarlo, un profesional de los pies a la cabeza—. Gianni y yo ya salimos para allí. Tendremos que alquilar un par de coches más para podernos dividir cuando nos convenga. Hemos descubierto que tienen un par de colaboradores en Girona y habrá que ver hasta qué punto están involucrados.

A Adán había algo que se le escapaba. En cuanto el abogado hubo aceptado su propuesta puso manos a la obra. Iba a ser un trabajo muy bien remunerado y que además disfrutaría, ya que así se podría vengar de aquel indeseable que le había puesto en aquella situación tan vergonzosa. Tenía una mancha en su expediente y solo veía a un culpable: Oscar García. Por esa razón había averiguado dónde trabajaba y sin mencionar que estaba suspendido había hablado con su jefe, el Señor Estrada, quien le dijo que tenía mucha amistad con el informático de la empresa y hasta le dio su dirección. Allí se dispuso a esperar a que saliera, ya que antes había pasado por su piso y había hablado con los compañeros que estaban de vigilancia en el inmueble por si sucedía cualquier cosa que llevara a una pista más consistente. El ir a casa de Tomás lo hizo más por el hecho de probar que porque creyera que tendría la suerte de encontrárselo allí. Cuando lo vio salir con aquella mujer que había llevado al abogado los pelos se le erizaron. Fue entonces cuando observó que también había un par de hombres dentro de un coche blanco, demasiado expectantes a cuanto sucedía. Eso le descuadró. ¿Qué estaba sucediendo allí? ¿Quiénes eran aquellos individuos? Que él supiera, no había nadie más en la investigación, y además, un Audi tampoco solía ser ningún coche de los que tuvieran asignados para la vigilancia. Cogió la matrícula y llamó a Dídac, su compañero de batallas.

—Hola, Adán, ¿cómo llevas la suspensión? —saludó al reconocer el número telefónico que le salía en la pantalla de su móvil.

—Bueno, se sobrelleva como se puede. De todas maneras no estoy tan apartado como te piensas —reveló el mosso suspendido.

—Cuidado que te veo venir. A ver si vas a joder tu carrera por una tontería, que eres muy impulsivo.

—Por si acaso, mejor que no te explique nada. No quiero meterte en ningún lío. Pero aun así, quiero pedirte un favor ¿Me podrías averiguar a quién corresponde la siguiente matrícula, por favor? —pidió con suma humildad, ya que sabía que debido a su carácter tenía pocos amigos en el cuerpo y que Dídac le aguantaba porque era un santo.

—¡Joder, Adán...! —empezó a quejarse Dídac.

—Por favor, ya sabes que eso tampoco te compromete mucho.

—Bueno, déjame un rato y te vuelvo a llamar con la respuesta —confirmó el compañero de armas.

—Gracias. Te debo una, colega.

—Carol, tenemos que hablar —sin llamar y atemorizado, Tomás había entrado a la habitación.

—¡Eh! ¿Qué te pasa, no sabes llamar a la puerta? —se empezó a quejar su hermana mientras tapaba su desnudez con el pijama—. ¿Qué te ha pasado? —se preocupó al ver la cara de su hermano.

—Han intentado asesinarme —informó Tomás para acabar de relatar todo lo que había sucedido desde que había salido de su casa y viendo cómo la palidez afloraba en el rostro de Carol. Ella lo conocía tan bien que el timbre quebradizo con el que pronunció aquellas palabras la asustó.

—Está claro, no hay lugar a dudas. Lo que no entiendo es lo del intento... ¿Por qué no te han matado directamente?

—¡Hostia, Carol, si quieres voy a buscar al asesino y le pregunto por qué no me ha rematado, porque el susto que me he llevado ha sido de órdago! —explotó Tomás al no entender el hilo de las reflexiones de su hermana.

Carol lo fulminó con la mirada, aunque la comprensión de lo que había pasado su hermano enseguida afloró en su faz. Con una voz tierna que intentaba aportar serenidad al incidente acaecido, su hermana mayor le hizo partícipe de sus reflexiones.

—Tomás, ya está, ya ha pasado. Si te hubieran querido matar lo hubieran hecho, ya que según tú no había nadie cerca. Eso quiere decir que realmente te han dado un aviso. Visto el asunto del que hemos hablado esta tarde con Oscar y Helena, doy por entendido que ese es el único tema puntilloso en el que andas metido como hacker, ¿verdad?

—Verdad —confirmó Tomás ante la prueba de sangre fría y capacidad de análisis de su hermana.

—¿Y dices que no te ha dicho nada? —interrogó extrañada— eso sí que es raro... porque un aviso no tiene sentido si no dejan claro a qué se debe.

—¡Espera! —gritó y su hermana pegó un bote tal que casi le da un vuelco el corazón mientras Tomás se llevaba la mano al bolsillo—. Lo había pasado por alto —dijo al tiempo que sacaba un sobre doblado—. Cuando me estaba quitando la bolsa —se estremeció al rememorar otra vez la situación— noté que su mano colocaba algo en mi bolsillo, pero hasta ahora no me había venido a la cabeza —abrió el sobre y leyó las dos frases escritas en mayúsculas y en caligrafía perfecta:

«Olvida la masonería. La próxima vez morirás».

Tomás tragó saliva. Nunca hubiera pensado que sus incursiones informáticas pudieran llegar a tener unas consecuencias tan serias. Tenía que avisar otra vez a Oscar, aquello cada vez tenía peor pinta y no tenía ni idea de si él sería el próximo. Carol continuaba pensativa, hasta que rompió el silencio.

—Pues una de dos: o el asesino es extranjero y no quiere que lo ubiques, o bien es un conocido tuyo y lo puedes identificar. De lo contrario no hay motivo alguno para que haya procedido de esta manera.

—Pues ya ves, solo me faltaría que lo conociera... voy a llamar a Oscar para explicárselo —dijo al tiempo que sacaba el móvil y buscaba el teléfono en la agenda.

—¿Oscar? ¿Me oyes? ¡Vaya mierda de cobertura! —gritó al oír entrecortada la voz de su amigo.

—¡Ahora! ¡Ahora te oigo! ¿Qué pasa? ¿Has descubierto alguna cosa nueva? —preguntó esperanzado.

—Pues sí, que será mejor que lo dejemos todo, porque acaban de intentar asesinarme, y si no han acabado de ejecutar el acto ha sido porque no han querido, no porque no hayan tenido la oportunidad de hacerlo.

—¡No me jodas! Espera, pongo el manos libres para que Helena también lo oiga. ¿Qué ha pasado?

Y Tomás, en compañía de su hermana, que no paraba de pasarle la mano por la espalda para tranquilizarlo y abrazarlo, le puso al corriente de los últimos acontecimientos. Cuando acabó, oyó lo último que se hubiera imaginado.

—Tomás, soy yo, Helena. Esta tarde, con todo lo que hemos hablado, me he olvidado totalmente de deciros algo. Un amigo de mi exmarido, que es americano y que es el Gran Maestre de la logia bostoniana, el día que me peleé con Oscar me llamó para decirme que la cúpula directiva del Opus Dei se había reunido en Nueva York y había acordado enviar algún tipo de grupo de especialistas a Girona. Que había algo que les preocupaba. Este amigo me avisó que tuviera mucho cuidado.

—¡Ostras, Helena! Ya podías haber avisado —gritó histérico Tomás para sorpresa de su hermana, que no podía oír la revelación que le habían hecho a él.

—Tomás, tranquilízate —intervino Oscar— primero, ella no sabía que me estabas haciendo el favor, y segundo, está hablando del opus, no de los masones.

—Es verdad, tienes razón. Disculpa, Helena, todavía estoy muy tenso.

—Bueno, de todas maneras será mejor que nos volvamos a reunir antes de hacer algo. Mientras, tomad todas las precauciones que podáis, ¿vale? —ordenó Oscar para impartir un poco de sentido común y marcar un camino a seguir.

El ronroneo del BMW Z4 destacaba en la oscuridad de la noche, ante la puerta de la verja que daba acceso a los jardines de la casa de Helena. Mientras esperaba a que la reja se abriera, Helena, con la mano puesta sobre uno de los muslos de Oscar, lo miraba fijamente.

—Esto parece que se nos está escapando de las manos. Si seguimos así, acabará como el rosario de la aurora —dijo Helena.

—Bueno, más que escaparse... creo que estamos en un fuego cruzado —argumentó Oscar mientras Helena volvía a dar gas al coche para entrar en la propiedad— no sé qué pinta el Opus por aquí, pero no sé qué es peor, si la Iglesia o una sociedad secreta. ¿Estás segura de que no has hecho o dicho alguna cosa que te haya puesto en el punto de mira de estas organizaciones?

—No sé... queriendo no, desde luego. Pero no sé en qué diablos estaba metido Charles... y su carta, tan enigmática... ¿Qué podemos hacer, Oscar? —preguntó mientras apagaba el motor del vehículo a la entrada de la casa.

—No tengo ni idea, pero ya se me ocurrirá algo y tendrá que ser rápido. No me perdonaría que le sucediese algo a Tomás o a Carol. Entendería que hubiera tocado la fibra a algún masón con sus investigaciones, pero no me cabe en la cabeza que los curitas le hayan atacado... —reflexionó con tono preocupado mientras salía del coche— por cierto, ¿está Lourdes?

—No, estamos totalmente solos —informó Helena y continuó con cierto aire culpable—: como hacía días que no te tenía en exclusiva, pensaba que podríamos disfrutar de un poco de intimidad.

Oscar no oía nada, no veía nada, parecía que sus instintos primarios habían florecido para desterrar por un leve periodo de tiempo las angustias acaecidas en las últimas horas. Algo le estaba removiendo desde dentro. Empezó a rememorar su último encuentro, hasta que advirtió, por el bulto que le había surgido en los pantalones, que lo de removerse no era en sentido figurado.

—Estoooo, ¿estás segura? —intentó ser educado, cruzando los dedos para que ella no se echara atrás.

—Sí, mira, te he preparado una sorpresa —dijo y luego, mientras abría la puerta de entrada y desconectaba la alarma, esbozó una sonrisa misteriosa y cautivadora—. Sígueme —ordenó con suavidad mientras guiaba a Oscar por la oscuridad de la casa hasta llegar al gran ventanal del comedor que daba a una piscina llena de velas encendidas a su alrededor y flotando en su interior al vaivén de la brisa marina—. Espérame allí, que ahora vengo —dijo señalando a una mesa preparada con dos cubiertos.

Se sentó donde le había indicado Helena y se dispuso a servirse una copa de cava. Le echó un vistazo y le sorprendió, pues era un Agustí Torelló Mata hecho de macabeo envejecido en barrica de roble. No era un cava que se viera con asiduidad, ya que era de producción limitada. No es que Oscar fuera un sommelier reconocido, pero daba la casualidad de que aquel espumoso era de sus preferidos. El vaho de la piscina indicaba que debía de tener una buena temperatura que compensaba el frescor veraniego de la costa. El ruido del mar, al estrellarse contra las rocas, hacía recordar lo cercana que estaba la piscina del Mediterráneo. De repente se encendió el hilo musical con Louis Armstrong como acompañante de lujo. La voz ronca y romántica del cantante americano proporcionó al entorno un toque de película que hacía que Oscar soñara despierto y agradeciera al destino su buena fortuna. Entonces apareció Helena con un vestido negro espectacular tipo palabra de honor. Al pasar ante una de las luces indirectas de la piscina, Oscar pudo comprobar que era pura transparencia y que bajo aquel ropaje Helena no llevaba nada más. Se había recogido el pelo y lo observaba con una mirada traviesa que iba acompañada por una sonrisa que hubiera perturbado al más pintado.

—¿Bailas? —invitó a Oscar tendiéndole la mano mientras le guiñaba un ojo pícaramente.

—¿Cómo rechazar bailar contigo mientras suena Wonderful World? —aceptó de buen grado mientras se incorporaba para abrazar con ternura a su novia—. Estás preciosa y quiero que sepas que estoy locamente enamorado de ti... —le susurró al oído mientras se fundían en un intenso abrazo.

El marco era idílico, a pocos metros del mar, rodeados por la oscuridad e iluminados solamente por las velas que estaban distribuidas por todo el jardín y por las estrellas que titilaban en el firmamento. La luna estaba en cuarto creciente y su reflejo cortaba el mar en dos. Todo era paz. Reinaba la magia. Aun cuando las últimas horas habían sido movidas, el sosiego interior igualaba el remanso de serenidad exterior. Oscar paseaba las yemas de los dedos por la espalda de Helena, cosa que hacía que de vez en cuando ella sufriera algún que otro escalofrío. Sus labios acariciaban aquel cuello que cualquier cisne hubiera envidiado. Notaba los pezones de Helena duros como piedras contra su pectoral, y en contrapartida, ella también debía de notar otras presiones que nada tenía que ver con los pezones de Oscar. Sin mediar palabra, sin dejar de moverse al son de la música, sin ningún tipo de explicación, se bajó la cremallera lateral que sujetaba su vestido haciendo que este cayera por su propio peso a los pies de ambos. Ella se quedó totalmente desnuda. Se separó de él y con una sonrisa que le indicaba que sería mejor que la siguiese si no quería quedarse atrás, se zambulló en la piscina climatizada.

—Mmmmm, estoy mojada... —dijo jugando con el doble significado de sus palabras y como si eso se hubiera convertido en un pistoletazo de salida para una carrera de caballos desbocados. Oscar tardó un santiamén en quitarse el polo y el pantalón para quedarse en bóxer con la tienda de campaña puesta—. Parece que el campo base para la escalada al Everest está montado —ronroneó lascivamente Helena.

—Helena... tú no sabes con quién te la estás jugando, ¿verdad? —contestó respondiendo al reto mientras se acababa de despojar de la última prenda, lanzándola con tanta fuerza que quedó engullida por la oscuridad—. Damisela, aunque sea un caballero, ¡no bajaré mi lanza en ristre! —aseguró mientras se zambullía en busca de su tesoro.

—¡Ajá! —se jactó al tener entre sus brazos el frágil cuerpo de Helena— ¿y ahora? ¿Tienes algo que decir sobre los sherpas que montan las tiendas?

—Cuidado, Clyde, no se te vaya a disparar el arma —continuó provocando Helena mientras se zafaba inesperadamente de un confiado Oscar.

—¡Hey!, Bonnie —dijo, siguiéndole el juego sobre las referencias a la mítica pareja de atracadores de bancos que se hicieron famosos en los años treinta—, no te escapes... —la tomó por la cintura, la atrajo contra su cuerpo e hizo que ella notara en sus nalgas lo que había tildado como un arma peligrosa. No soy un Nacho Vidal, pero vas a notar la percusión de mi taladro —le susurró al oído haciendo referencia al famoso actor porno mientras la cogía por el cabello, le echaba la cabeza hacia atrás con un cierto toque animal y lascivo y le mordía el cuello mientras dejaba escapar un aliento que hizo que el cuerpo de Helena fuera poseído por una corriente eléctrica que reflejaba el alto voltaje de la situación.

Los sonoros jadeos guturales de Helena, que emitía libre de cualquier pudor en la soledad y la oscuridad, hacían que Oscar se volviera cada vez más primario y dejara a un lado el romanticismo para destapar más su condición de depravado sexual. Esa situación sorprendía a la rica heredera, y al mismo tiempo la sobreexcitaba hasta llevarla a unos niveles de lujuria que nunca había vivido y ni siquiera imaginado que podían llegar a realizarse. Ronroneaba como una gata en celo, eso hacía que Oscar explorara en su cuerpo de mujer y buscara penetrarla por todos sus orificios. Notaban el frescor de la noche, aunque sus cuerpos sudaban en medio del vapor que emitía la piscina. Ambos estaban totalmente desinhibidos, besándose, jadeando y arañándose los cuerpos en su pasión descontrolada. Oscar estaba aullando de placer, avisando de esta manera que Clyde iba a empezar a disparar su metralleta sin dejar ningún cartucho en la recámara. Estaba tan emocionado que tardó unos segundos en notar que Helena se había frenado. Descolocado, empezó a abrir la boca cuando oyó el timbre de la puerta, que llevaba un rato sonando, y, el famoso ladrón se quedó sin arma y sin posibilidad de disparo.

—¿Pero quién será? —preguntó a Helena, que mostraba un semblante petrificado por el miedo al rememorar los últimos acontecimientos sucedidos.

—No sé... nadie tiene el código de acceso de la verja y el timbre que suena es el de la puerta de la casa —respondió saliendo de la piscina con su cuerpo desnudo y buscando un albornoz que tenía colgado en un pequeño porche—. Tengo miedo, Oscar —confesó tiritando mientras le tendía otro a él.

—Tranquila, yo tampoco me puedo imaginar quién puede ser, pero si llama tampoco será de los malos... —intentó calmar a Helena, aunque también intentaba calmarse él— vamos allá —sentenció y atravesó descalzo el comedor, con Helena acompañándole.

El timbre no paraba de sonar, y en su recorrido hacia la puerta Oscar cogió un candelabro como si fuera una porra, para mayor intranquilidad de Helena.

—¿Qué pasa? —oyó por el audífono un espectador que permanecía oculto en la oscuridad y que había sido invisible a los ojos de los tortolitos.

—¡Vaffanculo! —maldijo en italiano Alonzo Minelli, enojado aún porque para su infortunio los calzoncillos de Oscar habían ido a parar a su cabeza, y desde que eso había sucedido y tuvo que retirarlo entre sus muecas de asco, no paraba de lamentarse mentalmente— no lo sé, pero ha aparecido alguien inesperado.

A Alonzo no le había dado tiempo a salir de la casa después de la instalación de micros y cámaras por toda la vivienda. Cuando estaba a punto de hacerlo llegó la sirvienta. Cuando creyó haber dado el tiempo suficiente para que ella se hubiera ido y poder salir con tranquilidad, oyó el ruido de las llaves, llegaron los actores porno de una película barata y se tuvo que esconder otra vez a toda prisa entre las rocas del pequeño acantilado que había bajo sus pies y que daba a un mar ligeramente embravecido por la subida de la marea.

—Me estoy helando de frío y tengo los huesos entumecidos —confesó el espía, que no paraba de acechar la mínima oportunidad para salir de allí.

—Te felicito, la colocación de las cámaras ha sido brillante. Hemos podido ver al semental en plena acción y tenemos un video genial. Nos puede ser útil. Depende de cómo vayan las cosas podremos llegar a hacer chantaje. No creo que a la señorita Cos le guste que la vean sus compañeros de logia o la prensa, así tan... tan humana —argumentó con satisfacción Dominico Pigoni— aguanta un poco más, no tienen que notar que hemos estado allí.

El timbre no dejaba de sonar y Oscar y Helena se miraron con cautela. Habían llegado a la puerta y tenían que tomar una decisión. Oscar observó por la mirilla y susurró:

—Es un tío.

—A ver, déjame ver... —pidió Helena en voz baja y empujando suavemente a Oscar— ¡Jake! ¿Pero qué hace aquí? Ay, Dios mío... que me avisó que vendría a verme.

—¿Eh? ¿Qué? ¿Quién es Jake? ¿Cuándo te avisó? —bombardeó Oscar casi en un susurro, lleno de curiosidad y un ligero asomo de celos.

—Jake era uno de los mejores amigos de Charles. Me llamó el día que estaba enfadada contigo y fue el que me dijo que tenía al Opus tras de mí. El Gran Maestre de la logia de Boston. Ahora me acuerdo que también me comentó que me vendría a ver porque me vio muy afectada... es un buen tipo... tenemos que abrirle —afirmó con cara de circunstancias a Oscar.

—Nada, nada... ábrele... vaya con el yanqui de las narices... se podía haber aguantado una horita más —refunfuñó el contable con cara de mala leche después de que le hubieran estropeado el momento álgido de lo que él ya había calificado como su ópera prima del sexo— ¡pero cuando entre le atizo con el candelabro por inoportuno! —avisó a Helena y ella sonrió.

—¡Jake! ¿Cómo estás? ¿Cómo te ha ido el viaje? —saludó con alegría Helena mientras se le tiraba al cuello en un cariñoso abrazo que mosqueó más al novio frustrado—. ¿Hace mucho que has llegado? Me tendrías que haber avisado, así te podría haber venido a buscar al aeropuerto...

—No te preocupes, me ha surgido un imprevisto y he tenido que hacer un recado —respondió devolviendo el abrazo a Helena, mientras recordaba el susto que le había tenido que dar a aquel informático. Luego agregó, sorprendido—: ¡Wow! Qué sexy me recibes... —enmudeció al ver a Oscar, que lo miraba con cierto recelo, con el candelabro en la mano y vestido con el albornoz al igual que Helena—. ¡Fuck me now! Lo siento... parece que he interrumpido algo... No caí en que podrías tener compañía y te tendría que haber avisado.

—Bueno, no te preocupes —contestó ruborizándose. Luego, intentando quitar hierro a la situación, dijo—: Oscar, te presento a Jake Roval, bostoniano de nacimiento, francés de corazón e íntimo amigo de Charles. Jake, te presento a Oscar García, mi novio.

—¡Felicidades! —se alegró Jake tendiendo su grandiosa mano hacia Oscar— ¡me alegro sinceramente de que hayas empezado a rehacer tu vida, de veras!

—Encantado —dijo Oscar mientras recibía un apretón que casi le rompe la mano libre— siempre está bien conocer a los amigos de Helena —continuó con corrección.

—Vamos, vamos al comedor —guió la anfitriona— ¿quieres tomar alguna cosa? Nosotros todavía no hemos cenado. Podemos compartir, o si quieres nos vestimos y nos vamos a pegar un bocado por ahí —ofreció Helena— hoy tengo a Lourdes de fiesta con su día libre.

—¡Vaya! Ahora sí que veo que os he arruinado la noche —afirmó al ver ambientada la piscina—, perdonadme —se disculpó por segunda vez y con cara afligida.

—Bueno, ya está hecho —reconoció Oscar mientras se sentaba en la butaca. Quería tomar las riendas de la situación y no dejar que Jake tuviera la misma impresión que habían sacado en su día los amigotes de Helena—. Siéntate aquí —ofreció como si estuviera en su casa, bajo la tierna mirada de Helena que se divertía al ver cómo su novio reconducía el momento con una seguridad en sí mismo que le encantaba.

—Estoooo, quiero decirte algo y no sé cómo hacerlo, Oscar —dijo Jake, con una cara de circunstancias que sorprendió a la pareja y con un tono de incomodidad que no pasó inadvertido a ambos.

—¿Ah, sí? Tranquilo, no te voy a comer —se rio Oscar, animado al ver que el empresario amigo de Helena se achicaba en cierta manera ante él, para reafirmarlo en su papel de gallo del corral y para gusto de su novia.

—Es que se te ha abierto el albornoz y te estoy viendo... ¿cómo lo llamáis? ¿El “pajarito”? —confesó abochornado Jake ante la cara estupefacta de Oscar, que había enrojecido, y la mirada al cielo de Helena, que intentaba reprimir una carcajada por lo ridículo de la circunstancia.

—¡Ya estamos! ¡Es que no hay manera de evitar meter la pata! —se quejó tapándose apresuradamente y negando con la cabeza con los ojos fuertemente cerrados, como si se repitiera a sí mismo que, hiciera lo que hiciera, inexorablemente siempre acabaría dando la nota. Con ese gesto provocó el estallido hilarante de Helena, que acabó arrastrando a Jake, que había estado luchando contra sí mismo para no avergonzar más al novio de su amiga—. ¡Voy a vestirme! —dijo dirigiéndose a la piscina en busca de sus calzoncillos y del resto de la ropa que había quedado esparcida por todo el suelo de madera, como vestigio de la lujuria que había reinado momentos antes. Oía las risas ahogadas de Helena y Jake y estaba enfadado consigo mismo; pero era evidente que la situación tenía su gracia y que tenía que aprender a reírse de las situaciones que inevitablemente acababa protagonizando.

—¿Dónde coño habré dejado el calzoncillo? —se quejó con el resto de su ropa en las manos y acercándose a donde estaba el espía de la Santa Croce— ¿Habrán caído al mar?

Alonzo, al oír que Oscar se acercaba hacia la zona donde se encontraba él, se quiso fundir todavía más en las rocas del pequeño precipicio. Temía ser visto, pues aunque iba vestido de negro la luna ya estaba coronando el cielo, y a pesar de no ser luna llena proyectaba bastante luz.

—Como no coja una de las antorchas no veré dónde está el maldito bóxer —se dijo a sí mismo en voz alta y maldijo su mala fortuna—. Creo que los he tirado por aquí... —oyó decir Alonzo mientras veía que el haz de luz se acercaba peligrosamente.

En un intento de hacerse invisible y debido a la humedad reinante, el pie entumecido del espía resbaló y le hizo perder el equilibrio, soltar una ahogada exclamación, caer y golpearse la cabeza contra las rocas hasta desaparecer finalmente con la espuma de las olas.

El ruido del cuerpo al chocar contra el agua destacó por encima del oleaje rítmico. Eso hizo que Oscar se pusiera tenso y que iluminara donde segundos antes se había encontrado el mercenario. Tranquilizándose al ver que no había nada extraño, pensó que bien pudiera haber sido el desprendimiento de una pequeña roca.

—¡Ah! Mira, ya he encontrado la jaula donde guardar el pajarito —dijo al ver el calzoncillo sobre una roca e imitando el tono americano para referirse a sus partes— ahora a ver cómo cazo los jodidos gayumbos.

Jim Standfield

—Y ahora pasará a recoger su diploma de capacitación como policía auxiliar el señor Standfield.

Habían pasado las dieciséis semanas de rigor y ya tenía un pie dentro de la policía de Nueva York aunque fuera como auxiliar. Tenía diecisiete años y mucha vocación. Por ese motivo se había hecho voluntario. Él todavía estaba estudiando derecho, un paso más para entender el funcionamiento legal de su país. Hasta los veinte años no podría ingresar en la Police Academy College Point de Queens. Su condición física era inmejorable, jugaba como quarterback y por ese motivo había conseguido una beca. Medía metro ochenta, era ágil como el viento, rubio con media melena y con ojos verdes. Su boca perfecta brillaba cuando sonreía, cosa que hacía a menudo y se ganaba la simpatía de los chicos y los suspiros de las chicas. Su condición de líder y su madurez mental lo hacían ideal para ese puesto dentro del equipo. Como afición también le encantaba la electrónica; cuando tenía un poco de tiempo libre, cosa que no era muy habitual, se dedicaba a crear inventos. Así descubrió cómo hacer una cámara de vigilancia de un tamaño muy reducido y que puso en el vestuario de las chicas, para disfrute de sus amigos de entrenamiento, hasta que ellas se dieron cuenta y lo denunciaron a la dirección. Se salvó de la expulsión debido a que era imprescindible para un equipo que respondía al reclamo de la captación de nuevos estudiantes, además de que estaban a punto de clasificarse para las finales. La fidelidad de sus colegas de fútbol iba más allá de su deber de protección del quarterback. Jim era una persona muy querida y que fácilmente se ganaba el respeto de todo el mundo.

Finalmente pudo ingresar en el cuerpo de policía de Nueva York. Su capacidad de liderazgo fue advertida por sus superiores. Después de haberse pasado unos cuantos años patrullando la calle, aprobó los exámenes para ascender a sargento y posteriormente a capitán. Tenía cuarenta y siete años, y como ya llevaba más de veinte de servicio se podía jubilar cuando quisiera, pero la policía era su vida. Un día, en un acto benéfico, conoció a Jake Roval y con el tiempo surgió una amistad, aunque Jim siempre mantenía la distancia. Los dos tenían aficiones similares, cosa que facilitaba el contacto. Jake investigó a Jim sin que se diera cuenta. El informe no dejaba de decir maravillas de él y de destacar su honradez. El Gran Maestre pensó que una persona así, y con aquel cargo sería una buena adquisición para la logia. Hizo la propuesta al resto de los miembros y, tras su aprobación, abordó a Jim. Todavía se acordaba de cuando se lo comentó en uno de los Starbucks de Madison Avenue.

—Jim, hace ya bastante tiempo que nos conocemos y me gustaría pedirte una cosa. Aunque tienes que entender que lo que te voy a ofrecer es un secreto que no puede salir de entre nosotros.

—No se preocupe, señor Roval. Ya sabe que soy discreto, pero no me querrá proponer nada ilegal, ¿verdad? Ya sabe que la integridad es muy importante para mí.

—Para empezar, llámame Jake, ya sabes que me gustaría que me llamases por mi nombre de pila. En cuanto a lo que te quiero proponer... no es nada ilegal, pero si realmente te gusta tanto tu trabajo como dices y aplicar el cumplimiento de la ley... lo que te quiero decir puede hacer que ayudes a la sociedad más de lo que nunca podrías llegar a hacer por ti mismo. Como sabes, tu carrera cada vez se torna más política y menos policíaca. ¿Te suena la masonería?

—No, no tengo ni idea —confesó Jim.

—A grandes rasgos, es una sociedad secreta que se fundó hace cientos de años, yo soy el Gran Maestre de la logia de Boston. Buscamos, entre otras cosas, el equilibrio dentro de la humanidad, que el bien prevalezca y la transmisión de conocimientos de generación tras generación. Somos una organización que estamos a nivel mundial. ¿Te interesaría ingresar?

Capítulo 18

—MMMM, estaba muerto de hambre. De hecho, a estas horas, después del viaje y del ajetreo del día, ya estoy reventado —reconoció Jake y tomó otro gran trozo de pizza.

En Tossa de Mar había mucho ambiente. Los turistas dejaban un rastro de after-sun a su paso y las tiendas, abiertas hasta altas horas de la noche, vendían sus abalorios y recuerdos del país para aprovechar una afluencia de gente que en invierno no se daba. Después del incidente del pajarito, Jake, Helena y Oscar habían decidido ir a comer a alguna pizzería con terraza; pero no habían advertido que unas mesas más allá había un hombre solitario que fingía leer un libro, comía un bocadillo y no les quitaba el ojo de encima.

—Helena, cuando tengas un momento tendríamos que hablar en privado —pidió Jake al ver que el novio que se había echado la mujer de su amigo no los dejaba ni a sol ni a sombra.

—Tranquilo, Jake, Oscar está al corriente de todo y me está ayudando mucho —aclaró Helena y lo miró fijamente—. Por cierto, ¿cómo sabías el código para pasar la verja del jardín?

—Ah, eso, me lo dio Charles hace mucho tiempo. Antes de que os conocierais pasé unas temporadas en España, y para que no estuviera de hotel en hotel Charles me dio la clave de acceso e incluso una llave de la casa. Lo que pasa es que al llegar a tu residencia vi que estaba tu coche, o al menos eso supuse, y por eso llamé al timbre de la puerta. De todas maneras, ahora ya no me atrevería a entrar sin que me dieras tu permiso.

—Bueno, la verdad es que esto no me extraña nada tratándose de Charles, era así de generoso —rió Helena contagiada del buen ambiente que reinaba a su alrededor. ¿Entonces cómo es que un hombre tan ocupado como tú se ha decidido a venirme a visitar? —abordó directamente la naturaleza del viaje de Jake.

—Bien —volvió a echar un vistazo a Oscar, que se estaba mosqueando por momentos ante tanta reticencia por parte del americano— como sabes, hace muchísimo tiempo que estamos controlando a uno de nuestros más acérrimos enemigos, el Opus Dei. Quien dice el Opus también se refiere a la Iglesia. Aunque llevamos siglos en paz, hace pocos días descubrimos algo que nos puso en alerta. El máximo mandatario de Roma se reunió con el de Nueva York en las oficinas americanas. La verdad es que tenemos una fuente de información muy fiable que captó la conversación que mantuvieron los dos prelados —informó Jake con un tono de voz que dificultaba entender con claridad.

—¿Y qué tiene que ver con nosotros? —inquirió Helena con expresión de sorpresa, mientras cogía la mano de Oscar temiendo recibir una respuesta que no le gustara.

—Pues la verdad, esperaba que me lo dijeras tú... ¿Está pasando algo en vuestra logia? —preguntó a su vez, desconcertado por la respuesta de su amiga— algo tenéis que haber hecho para que el Opus se haya decidido a enviar a vuestra zona una célula especializada de la Santa Croce para investigaros, o...

—¿O? —intervino Oscar imbuido totalmente en la conversación aunque de vez en cuando revisara instintivamente a los clientes del local sin que ninguno de ellos le mereciera especial atención.

—O eliminaros. Lo que convenga —acabó por decir Jake— sois una amenaza para ellos, y al mismo tiempo para nuestra organización a nivel mundial, ya que a nosotros tampoco nos interesa romper esta tregua después de tantos siglos. ¿Qué te pasa, Helena? ¿Por qué te has puesto tan pálida? —se sorprendió Jake y Oscar también notó la lividez de su novia.

—Marta... fue asesinada la semana pasada... —recordó con un hilo de voz Helena— ¿crees que han sido ellos?

—Pues no tengo ni idea. Podría ser. La razón de ser de la rama de la Santa Croce es la de abrir paso a las dificultades que pueda tener la Organización en un momento dado. Se esconden en la oscuridad y dependen directamente de monseñor Gascón.

—Yo... yo no sé nada —comenzó a decir Helena con tono de desesperación— Charles me metió en esto y estoy realmente cansada de todo este trajín. Todo son intrigas y conspiraciones. Además, no creo que yo esté libre de estar en el punto de mira de alguien. Antes de morir, mi marido me dijo que tuviera mucho cuidado pero no especificó de qué, y no hace mucho alguien intentó atropellarme. Suerte que estaba Oscar a mi lado y me salvó la vida.

—¿Y eso? —exclamó alarmado Jake y miró a Oscar con incredulidad, pensando sencillamente que sería la última persona capaz de salvar la vida a alguien.

—Puede que fuera un borracho... o a la vista de los últimos acontecimientos puede que no —apuntó Oscar con preocupación.

—La clave está en tu marido. Sabemos que no llegó a decirte nada y sabemos que murió en extrañas circunstancias. También está el asesinato de Marta. ¿Pueden tener algo en común? —recapituló Jake intentando desenmarañar el ovillo.

—¡Ostras! Ni me había pasado por la cabeza esta conexión... —se sinceró Helena con expresión pensativa— pero la verdad es que lo dudaría, Marta no le caía especialmente bien a Charles. ¿Crees que fue ese grupo que dices tú los que mataron a Marta?

—¿Cuándo ocurrió el asesinato? —quiso saber Jake.

—La semana pasada.

—Podría ser... pero también me extrañaría, porque la conversación la oímos por las mismas fechas, y parecía que el Opus también iba perdido. Lo que no entiendo es por qué precisamente ahora somos una amenaza. Creo que sea lo que sea, sucede dentro del seno de la logia española. ¿Alguna idea?

—Oh, oh, oh, ya lo que me faltaba, que hubiera intrigas internas. Ahora resultará que estoy en un nido de víboras... y venenosas —dijo apesadumbrada Helena, echándose las manos a la cabeza y ocultando su rostro.

—Bueno, Helena —empezó a tranquilizar Oscar— eso ya lo sabías, porque de lo contrario no me hubieras contratado.

—¿Contratado? ¿Cómo guardaespaldas? —preguntó estupefacto el americano.

—¿Guardaespaldas? Qué va, como contable —aclaró Oscar mientras tomaba un sorbo de su refresco.

—Aaaaah, ahora lo entiendo, no veía qué conexión podías tener con su seguridad, y me costaba imaginarte como protección personal —reconoció Jake con una media sonrisa.

—¿Por qué? ¿No me crees capacitado para cuidar de ella? —retó empezando a encabritarse Oscar, ofendido por la duda de aquel que consideraba un vejestorio— pues si quieres...

—Vale, vale —atajó Helena agobiada con sus preocupaciones— no es momento de gallitos. Yo también pienso que debe de tener relación con mi difunto marido. Oscar y yo íbamos a investigar su testamento, a ver si encontrábamos alguna pista que sirviera de referencia.

—Perfecto. Pues por lo menos ya es un punto de partida —asintió con cierta satisfacción Jake— cuando sepamos la causa de tanto revuelo podremos intentar poner remedio a la situación. Lo cierto es que tu marido era bastante reservado. Aun con toda la confianza que nos teníamos a nivel personal y a nivel de Grandes Maestros de nuestras logias respectivas, siempre se mostró muy cauto con sus cosas. Por cierto, ¿habéis notado algo raro?

—¿En qué sentido? —preguntó Oscar después de haber cruzado la mirada con Helena al no saber en aquel momento a que se refería el americano.

—En que os hayan seguido o algo por el estilo. Tenéis que tener en cuenta que el Opus os ha enviado a su mejor facción especializada en acciones hostiles —recordó Jake seriamente.

—Pues la verdad es que no —contestó el contable barriendo con la mirada el local, sin ver nada extraño, como si pretendiera confirmar sus palabras mientras Helena también negaba con la cabeza.

—Tenemos que estar atentos. Esta gente es muy, pero que muy buena —apuntó el magnate.

—Lechisotti, ¿no te puedes acercar un poco más? —oyó por el discreto audífono que llevaba en la oreja.

—No, encima ahora la terraza se está quedando vacía de gente y ya mismo me voy a tener que ir si no quiero que se fijen demasiado en mí —susurró con disimulo Gianni— ¿sabéis alguna cosa de Alonzo?

—Niente, lo estoy llamando pero parece que se ha perdido la conexión. No da señales de vida —informó Dominico a través de la escucha— bueno, déjalo por hoy. Si vuelven a la casa ya oiremos lo que tengan que decir. Carlo quiere que nos reunamos para hablar de lo que hemos descubierto. Los muy cornuti han estado escuchando la conversaciones de monseñor Marco y monseñor Steve. Tendremos que tomar represalias.

—Ho capito. Ya voy para allá —acató el siciliano, se incorporó de la silla y cogió el libro donde tenía camuflado el micro con el que había grabado toda la conversación del trío.

—El cazador cazado. ¿Pero quién coño seréis vosotros? ¿Por qué perseguís a Oscar García y Helena Cos? ¿Sois los verdaderos asesinos de la chica? —murmuró en voz baja mientras encendía el coche para seguir a Gianni.

Desde que había visto el Audi A5 aparcado en casa de los amigos del calvorota, su atención se había desviado hacia ese nuevo elemento que había aparecido. No tenía pinta de ser del país, y sabía que no podía ser de la policía secreta, porque los conocía a todos. Aquello le escamaba. Tenía poca experiencia en investigaciones policiales, pues hacía relativamente poco que había salido de la academia. Su olfato le había dicho que el culpable del asesinato era el tal García, pero podía ser que su nariz le fallara, y encima, en un arrebato de venganza por el ridículo al que se vio sometido por aquel monigote, se había comprometido con el marido de la víctima para demostrar que tenía razón. Pero, ¿y si no la tenía? ¿Tiraría toda su carrera por un acto descerebrado? Dídac siempre le había dicho que era demasiado impulsivo. Bueno, por lo menos tenía la grabación de la conversación con el abogado, si nunca necesitaba ayuda legal de la buena tendría a alguien lo suficientemente motivado para que luchara por él. Había seguido a aquella especie de metrosexual a la mansión de la chica, y, al igual que su perseguido, ambos tuvieron que continuar hasta una de las urbanizaciones con dirección a Sant Feliu de Guíxols para poder hacer un cambio de sentido y disimular la persecución. Luego se fueron a un apartamento en Tossa de Mar y al cabo de unas horas volvieron a salir, y para su sorpresa, volvían a seguir al par de tórtolos, más un hombretón que se había unido a la fiesta. Aquello parecía cada vez más raro. Hacía muy poco que su amigo y compañero le había llamado para confirmarle que aquel individuo era italiano y que había alquilado el coche. No tenía ningún indicio más, solo que no vivían en España, ya que el documento que habían utilizado era su propia Carta d’identità, que era el documento italiano equivalente al DNI español.

—¿Otra vez a casita? Bueno, esta vez vamos a tener una charla... —y reconoció los edificios que había visto aquella misma tarde.

Viendo que el italiano se disponía a aparcar el coche un par de calles más allá de donde parecía que era el apartamento donde se atrincheraba aquel individuo, Adán se dispuso a hacer lo correspondiente con su vehículo. Comprobó que llevaba el arma cargada y bajó del coche con celeridad para poder coger al sospechoso antes de que entrara dentro del edificio. Pensó que seguramente no haría falta utilizarla, ya que no quería correr más riesgos de los que ya estaba tomando; de todas maneras, físicamente él daba por hecho que tenía todas las de ganar.

Se acercó sigilosamente por detrás de su víctima, y sin mediar palabra lo cogió por la nuca y le estampó la cabeza contra la primera pared que pilló, rompiéndole la nariz, que empezó a sangrar a borbotones. En cualquier otra situación y con cualquier otra persona aquel golpe habría surtido efecto, pero lejos de eso, Gianni se zafó para invertir la posición de fuerza y decirle a un sorprendido Adán, al tiempo que sacaba de su espalda una pistola con silenciador:

—Ragazzo, no sé ni quién eres ni lo qué quieres, pero quiero que sepas que vas a morir por lo que me acabas de hacer —avisó en voz baja al oído de un aterrorizado Adán antes de dispararle en la cabeza con su Glock 17.

El siciliano no se molestó en ocultar el cadáver. Miró a su alrededor y comprobó que nadie le había visto, se agachó ante la víctima, lo registró y cogió el arma y la cartera. Lo dejó escondido en un pequeño descampado y se fue al apartamento. Cuando Dominico y Carlo lo vieron, sudoroso y con la cara llena de sangre, se alarmaron enseguida y le preguntaron al unísono:

—Gianni, ¡¿qué ha pasado?!

—Me acabo de cargar a un policía —respondió con sangre fría y dejó helados a sus superiores.

—¡Merda! —gritó Carlo lleno de rabia— ¿pero en qué estabas pensando? ¡Has puesto en peligro toda la misión!

—No te preocupes —escupió con desprecio el siciliano— el tiro se lo he dado como si se hubiera suicidado. Ahora cojo una sábana y lo escondo en cualquier sitio. Si me queréis ayudar, bien, si no me da lo mismo —concluyó con el orgullo de quien no necesita de nadie.

—Sí, hombre, para que acabes de joderlo todo —vaticinó Carlo con ira contenida— ¡vamos, Dominico! Tenemos que deshacernos del cadáver.

El Mercedes McLaren se paró ante la verja. Como todos los que iban a aquella casa, cumplió con los requisitos de seguridad antes de que la puerta se abriera de par en par. Era mediodía y se había pasado la mañana conduciendo. Después de un rato acabó por llegar a la puerta principal de la mansión. Jorge nunca dejaba de sorprenderle con sus gustos extravagantes, aunque tenía que reconocer que esta vez había acertado de pleno. Bajó del coche, llamó al timbre y esperó a que le fueran a abrir. El mismo Jorge le hizo la recepción.

—Hola, querido amigo —abrazó con alegría— ¿cómo te ha ido el viaje? —se interesó mientras lo invitaba a entrar colocando su brazo sobre los hombros de Bruno.

—Muy bien, ya sabes que me encanta conducir... y poder disfrutar de mi McLaren siempre es un placer. Supongo que a lo largo del día de hoy vendrá Javier —notificó Bruno.

—Ya ha llegado, hace un par de horas... esta vez has sido el último —respondió jocosamente el productor mientras llegaban a la sala de estar donde todos se hallaban cómodamente sentados y con una copa en la mano— tuvo suerte y consiguió un vuelo para esta mañana a primera hora. ¿Quieres tomar algo?

—Bueno, ya que he llegado a la hora del aperitivo, me gustaría tomarme un Negroni —pidió el diputado a una sirvienta que había aparecido por arte de magia y que desapareció con la misma celeridad para ir a preparar instantáneamente el cóctel.

—Lo siento, José Luis —dijo dando el pésame al abogado en cuanto lo vio— te acompaño en el sentimiento.

—Gracias por acompañarme en estos momentos tan duros —se sinceró el compañero de logia— y gracias por venir aquí para poder hablar del problema que tenemos entre manos.

—¿Problema? —interrogó Javier, estupefacto.

—Sí, me refiero a Oscar García. Creo que él está detrás de todo esto y creo que debemos tomar medidas drásticas contra él —espetó el letrado con rabia contenida.

—Sé a quién podemos llamar —respondió lentamente Javier y sus amigos depositaron sobre él la vista—. Es silencioso y no dejará ni rastro.

—Me gusta la propuesta —abogó firmemente José Luis— ya haré que el investigador a quien le he pedido las pruebas inculpatorias esté distraído para desviarle en el momento adecuado la atención.

—¿Estáis seguros de lo que decís? —inquirió Jorge y se dirigió al empresario—: Javier, esa persona tiene que ser muy buena para hacer lo que entiendo que estás proponiendo. No nos podemos permitir el lujo de que nuestra organización sea descubierta y salga mal parada.

—Secundo lo que dice Jorge, no quiero que esta mierda nos llegue a salpicar —abrigó con ciertas inquietudes mientras se revolvía nervioso el diputado— lo que dices es muy serio...

—No seas quejica, Bruno. Ya sabes que ante todo tenemos que ayudarnos entre los miembros de la logia, y en estos momentos José Luis nos necesita. Además, creo recordar que a nadie le gustaba ese Oscar García. Si desaparece del mapa puede que consigamos redireccionar a Helena, me da la impresión de que poco a poco se está descarriando —soltó Javier con menosprecio ante los remilgos del político, achacando al contable el distanciamiento de la andorrana— una vez hayamos solucionado esto tendremos que hablar sobre el cargo del Gran Maestre, por mucho que Helena fuera la esposa de Charles no tiene ni idea de la unidad, discreción y responsabilidad que conlleva el cargo, y por si fuera poco, es mujer. ¿Estáis conmigo?

—Sí —respondió Bruno, molesto por la reprimenda de Javier. Nunca le había gustado del todo, y el reciente comentario ante sus compañeros no había contribuido a mejorar la opinión que sobre él tenía.

—Sí —afirmó Jorge al tiempo que buscaba su pipa para cargarla.

—Pienso lo mismo que tú —apuntó José Luis, envalentonado por el giro que estaban tomando las cosas— sólo te quiero pedir una cosa, Javier, quiero que ese malnacido sufra antes de morir, quiero devolverle el dolor que debió sufrir Marta.

—¡Joder, José Luis! ¡Con todos mis respetos, pero vete a la mierda! —se enfrentó Bruno, levantándose del butacón sin poder contenerse—. Siento lo que le ha pasado a tu mujer, pero todo el mundo sabía que no era una santa. Es cierto que la han asesinado, pero aun así no estoy dispuesto a joderlo todo por una venganza absurda. Si nos tenemos que cargar a ese contable, bien, lo hacemos y punto, pero no seas retorcido y quieras complicar más la situación.

—¿Pero cómo puedes hablar así de Marta? —espetó amenazadoramente José Luis y se le encaró como si se hubiera accionado un resorte.

—Calma, haya paz —intentó tranquilizar el anfitrión— no perdamos el norte y no nos pongamos nerviosos. José Luis, no hagas caso del comentario desafortunado de Bruno, aunque creo que en lo demás tiene razón, tenemos que ser discretos —apoyó finalmente Jorge detrás de una cortina de humo y mirando de soslayo al político, advirtiéndole con la mirada que no volviera a decir otra cosa como aquella.

—Bueno, pues no os preocupéis. Me pondré en contacto con la persona que conozco y ya tendréis noticias mías. José Luis, quiero que sepas que esto te costará unos cincuenta mil euros —informó Monterde con decisión y luego se levantó para dar por terminada la reunión.

—Ya sabes que el dinero no es problema... Pero recuerda, quiero que sufra —reiteró desafiante.

Jake Roval

Nombrar el apellido Roval en Boston era decir tanto como ser un duro y hábil negociador, y también uno de los mejores samaritanos de la ciudad. Sus abuelos llegaron a Nueva Inglaterra cuando eran muy jóvenes, habían dejado atrás las campiñas familiares en busca de abrirse camino en otras áreas distantes del campo. América era una tierra de oportunidades y así lo pudo comprobar Jean Louis Roval. Cuando sucedió el crack del veintinueve, Jean Louis fue al revés de todo el mundo y fue en ese momento cuando empezó a prosperar con ayuda de los hermanos de la logia bostoniana, que siempre lo habían tenido en la más alta estima, sobre todo porque venía de una estirpe clave para su historia.

El abuelo de Jake siempre había sido un hombre visionario. Su obsesión era fijarse en la trayectoria histórica para avanzarse al futuro. Cuando vio la hazaña de Alberto Santos Dumont al realizar su primer vuelo y que además disponía de sus invenciones en el dominio público, supo que aquello era el futuro. Luego ayudó y financió a Charles Lindbergh a cruzar el océano Atlántico desde Nueva York hasta Le Bourget, en París. Entre la Primera Guerra Mundial y la Segunda la aviación prosperó mucho, pero fue después de la Segunda que la aviación comercial se desarrolló definitivamente.

Jean Louis en aquel momento ya era un hombre posicionado y empezó a comprar cuatrimotores Douglas DC-4 y Lockheed Constellation para hacer vuelos domésticos y de media distancia. Así empezó el imperio de Roval Enterprises. El padre de Jake ayudó a aumentar la flota de aviones y abrir nuevas líneas aéreas. Formó a su hijo en las mejores escuelas de negocios, y cuando llegó el relevo de la tercera generación con Jake, Roval Enterprises hizo un paso gigantesco, ya que no solo lideró el mercado nacional sino que amplió sus miras a la investigación y fabricación de aviones, al cerrar acuerdos con el gobierno para empezar a suministrar naves para el departamento militar. Nada hubiera sido posible sin la ayuda de muchos de los masones americanos que estaban desperdigados en posiciones de poder. Siguiendo la tradición familiar, la familia Roval siempre revertía una parte de sus beneficios en ayudar a mejorar las infraestructuras para los sin techo u otras personas desfavorecidas y marginadas. Esos atributos y otros muchos, por ejemplo su linaje, ayudó a que lo nombraran Gran Maestre de la logia de Boston.

A los veintisiete años se casó con el amor de su vida, Hayden Lilly. Conocía a Hayden desde la infancia y siempre mantuvieron su noviazgo, aun cuando Jake viajaba por todo el país por motivos de trabajo o pasaba largas temporadas estudiando para estar bien formado el día de mañana. Tuvieron una sola hija, Miranda, que fue la alegría de la familia Roval. Todo se torció cuando Hayden murió en un trágico accidente de tráfico al patinar su coche en la carretera, invadir el carril contrario y ser arrollada por un tráiler. Fue un duro golpe tanto para Jake como para Miranda. Al cabo de un tiempo de luto y de tratamiento psicológico, el señor Roval empezó a superar el trauma hasta volver a ser el que era, siempre con el lema de vida de su querida esposa en mente: vida solo había una, y había que vivirla a pleno rendimiento. No había tiempo para llorar a los difuntos, sino que había que recordarlos y agradecer a la suerte el haberlos conocido y compartido una etapa de su vida. Siempre habían hecho buena pareja, y Jake decidió perpetuar su recuerdo sin que eso significara sumirse en una tristeza permanente.

Capítulo 19

DANIEL estaba tecleando en su ordenador, pasando uno de tantos informes rutinarios que llegaba a hacer al cabo del mes.

—Burocracia, burocracia y más burocracia... hay tanta norma que parecemos administrativos —se quejó para sí mismo.

En ese instante vio el dossier que tenía encima de la mesa, referente al asesinato de Marta. ¿Otro asesinato sin resolver? Habían seguido todas las líneas de trabajo y todas habían llegado a un camino sin salida. Solo tenían la intuición de que el marido estaba ocultando alguna cosa debido a la reacción de nerviosismo que mostró cuando le notificaron el homicidio de su mujer, y la criada, que era la única persona que podía arrojar alguna luz sobre el tema, había desaparecido misteriosamente. Aquello iba camino a entrar dentro de lo que ellos llamaban investigación pasiva. Le fastidiaba que los malos se salieran con la suya. Algunas cosas no le cuadraban, como que si era un asesinato pasional, como parecía... ¿Cómo podía ser que el rastro de ADN no coincidiera con ninguno de sus allegados más cercanos? Si aquella chica había sido infiel a su marido con Oscar García, ¿por qué no se encontraron restos de actividad sexual? ¿Puede que él le hiciera chantaje? ¿Ella tenía otros amantes? Su marido perjuraba que su relación era muy sana y que no existían desavenencias.

—¡Sargento! —gritó alterado Dídac— han encontrado a Adán asesinado con un tiro en la cabeza en un bosque cercano a Tossa de Mar.

—¡No me jodas! —exclamó incorporándose de golpe el sargento Mir. Tenía que reconocer que nunca le había caído muy bien, y después de la metedura de pata con la detención del sujeto llamado García, todavía menos, pero no dejaba de ser un compañero que encima había tenido bajo su cargo y que, en el fondo, nunca lo había visto como un mal chico.

—Sí, lo han encontrado unos excursionistas que paseaban por los alrededores del pueblo. El cuerpo ya lo está estudiando el forense —informó conmocionado el mosso a su superior.

—¡Hostia! Pero si es que el mundo se está volviendo loco... —se lamentó Daniel moviendo la cabeza, apesadumbrado por la noticia— y ahora a esperar qué nos dice el médico... ¿Por qué lo habrán asesinado?

—Mi sargento, ¿le puedo decir una cosa? —se mostró dubitativo el chico, y ante el silencio afirmativo de su superior empezó—: Parece ser que Adán andaba metido en algo.

—Lo supongo, uno no muere de un tiro en la cabeza porque sí —reflexionó— aunque estando suspendido de empleo y sueldo... Siéntate, por favor, y explícame.

—Estaba investigando por su cuenta el caso de Marta Sala. Me pidió que le dijera una matrícula, que resultó ser un coche de alquiler que había pedido un italiano llamado Gianfranco Baldi.

—¿Un italiano? Será cuestión de hacer alguna consulta a nuestro compañero de la Interpol para que nos diga si tiene alguna cosa de ese individuo —afirmó y de golpe le sobrevino un pensamiento—. Espera, ¿sabías que estaba trabajando por su cuenta y no dijiste nada? —empezó a decir con un cierto tono de enojo reprobatorio mientras le lanzaba una mirada inquisitiva.

—No, no —se apresuró a decir Dídac— eso ha venido después. El sargento que lleva la investigación estaba buscando la manera de saber cómo había llegado el cuerpo de Adán a Tossa y entonces fue cuando apareció su coche.

—¿Y? —apremió Daniel delatando su impaciencia por ver la conexión.

—En su interior ha aparecido una cinta con una grabación. En ella se podía oír como Adán mantenía una conversación telefónica con José Luis Sabater y se ofrecía para investigar a Oscar García para demostrar que era el asesino de su esposa.

—Vaya, vaya —meditó el mando mesándose una barba de dos días— ya tenemos como nexo al abogado en dos asesinatos...

—Por cierto, he hablado con Xavi y Fermí y me han dicho que la criada del señor Sabater ha sido localizada —refiriéndose a la única línea de trabajo que había quedado estancada al desaparecer la sirvienta de la casa la misma noche que habían ido a casa del abogado— supongo que podrán intentar confirmar si la premonición que tenía era cierta.

—¡Hombre! ¡Ya era hora de que apareciera! ¿Por qué no me lo han notificado? —preguntó acaloradamente con otro arrebato de enfado a la vista.

—Me han dicho que estaba usted descansando, y no le querían molestar. Han ido a buscarla para traerla a la comisaría y tomarle declaración.

—Bien, aunque independientemente de este hecho vamos a volver a llamar al señor Sabater y que nos explique el acuerdo al que había llegado con Adán, a ver qué nos cuenta por iniciativa propia —aseguró el mando a su subordinado— empieza las diligencias y mantenme informado.

—Policía local de Tossa de Mar, ¿dígame? —dijo con tono hastiado el funcionario al atender la llamada telefónica y enseguida agregó—: Perdone, ¿puede volver a repetirlo más lentamente? Si grita de esa manera no me entero de nada —reprendió el policía y empezó a perder los estribos—. ¡¿Señora, se puede calmar?! ¿Un muerto? ¿Dónde? ¿En la Cala Petita? —preguntó haciendo referencia a una de las playas que entraban dentro de su término municipal— no se preocupe, enseguida vamos para allá, que nadie toque nada —intentó tranquilizar el agente de la ley mientras colgaba y pasaba el aviso urgente a sus compañeros para que acordonaran la zona y se hicieran cargo de todo.

Eran las ocho de la mañana y tenían que darse prisa, antes de que el resto de los bañistas habituales empezaran a llegar por allí y destruyeran los posibles indicios.

—¡Porca miseria! No llevamos ni quince días y ya estamos hasta las cejas de problemas. ¿Y dónde coño se ha metido Alonzo? —explotó Carlo moviéndose como un león enjaulado dentro del apartamento ante sus dos colaboradores. La noche había sido dura. El asesinato de un policía no entraba en sus planes y le daba la sensación de estar perdiendo el control.

—Tranquilízate —pidió Dominico— somos profesionales, nos hemos asegurado de no dejar ninguna prueba en el cadáver, y Alonzo ya se espabilará, no te preocupes.

—Tienes razón, Dominico —miraba enfurecido a Gianni, que estaba impasible observándose las uñas de los dedos—, centrémonos en las grabaciones de ayer. Parece ser que tienen escuchas en nuestra sede de Manhattan. Eso no les hará ninguna gracia ni a Steve ni a Marco, pero tenemos que informarles de inmediato. Puede que los temores del gran jefe sobre los masones locales sean ciertos. De todas maneras, eso que ha dicho... que ya la habían intentado asesinar... ¿Quién sería? A ver si hay alguna otra organización metida por aquí —caviló en voz alta el jefe de la célula refiriéndose al atropello frustrado de Helena.

—Creo que poseen algo y todavía no conocen su valor. Tendremos que estar pendientes de sus evoluciones antes de hacer nada —convino Dominico.

—¡Fiuuuuuuuu! —silbó Tomás cuando vio todo el legado que había heredado Helena y agregó—: Desde luego, pobre, lo que se dice pobre, no eres.

—¡Eh! —recriminó Oscar a Tomás al ver la cara encendida de vergüenza de su novia— sobran los comentarios, ¿vale? Ha tenido mucha valentía en mostrarnos todo lo que heredó para ver si encontramos algo que pueda ser de interés, lo menos que puedes hacer es mostrar un pequeño respeto por su intimidad.

—Tienes razón, Oscar. Lo siento, Helena, pero no estoy acostumbrado a ver tantas propiedades y negocios... —reconoció Tomás ajustándose las gafas.

Esta vez los dos hermanos se habían desplazado a la casa de Helena, ya que todo el mundo acordó que si había algo importante sería mejor no moverlo de un lado para el otro.

—Supongo que en la herencia de los negocios no encontraremos nada, o sea que mejor nos centramos en el legado personal —intervino Carol, con lógica aplastante.

—Sí, yo también creo que Carol tiene razón —aseveró la empresaria.

En ese momento se oyó el timbre de la puerta. Carol y Tomás miraron perplejos e interrogadoramente a Helena, que enseguida les informó:

—Es un amigo que ha venido de Boston a ayudarme. Él fue quien me advirtió que la Santa Croce estaba tras de mí.

Justo acabó de hacer la explicación cuando Jake entró en la sala acompañado de Lourdes. El hombre, al ver a Tomás, quedó totalmente descolocado, pues era la última persona que pensaba que vería en aquella casa. Helena, que enseguida detectó que algo no iba bien, preguntó:

—¿Pasa algo, Jake?

—No, no —contestó el americano rápidamente— es que traigo una noticia sorprendente, pero ya te la diré más tarde. ¿No me presentas a tus amigos? —intentando esquivar el bulto y distraer la atención sobre su perplejidad.

—Sí, perdón, de hecho ya puedes hablar con tranquilidad. Estos son Tomás y Carol Castro, son hermanos y amigos íntimos de Oscar. Me están ayudando con lo mío. Tomás ha realizado averiguaciones sobre la masonería, ya que yo desconocía bastante su historia, y debido a esto el otro día le agredieron y amenazaron de muerte. Lo único que tenemos claro es que no ha sido la Santa Croce sino un masón, por lo que hay alguien interno a quien también le gusta la violencia —informó Helena y prosiguió—: Tomás, Carol, él es Jake Roval, era el mejor amigo de Charles.

—Joder, Helena, si querías información me podías haber preguntado... no tenías que haber ido a buscarla con nadie —se molestó Jake al ver que había gente extraña y fuera de la logia involucrada en aquella situación surrealista— Los estás poniendo en peligro, ¿no te das cuenta?

—Lo siento, pero si una cosa tenía clara era que no podía confiar en nadie de la logia, por lo menos de la española —se disculpó Helena.

—¿Roval? —intervino Carol interrumpiendo la conversación de ambos— ¿el magnate de la industria aeronáutica de Boston?

—Sí, ¿me conoce? —se sorprendió Jake al ver que su fama había cruzado el Atlántico.

—Tengo que decirte que Carol es una famosa periodista... —empezó a decir la anfitriona.

—¡Hostia, Helena! ¿No tenías suficiente con explicar nuestras cosas a unos extraños que además lo tenías que hacer a una periodista? —explotó el bostoniano al ver que toda su privacidad corría peligro de ser difundido en los medios de comunicación.

—¡Jake! ¡Deja de echarle sermones a Helena! —amonestó Oscar saliendo en su defensa. El empresario calló inmediatamente—. No te preocupes por ellos, son mis amigos y muy discretos. Helena lo ha pasado muy mal estos días y necesitaba estar arropada por gente real y no por toda esa falsedad que representáis. Además, lo mires como lo mires, la realidad es que estamos todos involucrados en el mismo barco, y tenemos que salir de todo esto. Aunque eso sí, si para salvarla a ella tengo que dejar al descubierto vuestras tramas y vuestros juegos secretos, dalo por hecho. Solo sois una pandilla de oportunistas que queréis enriqueceros y dominar la sociedad, ya sea política como económicamente —espetó bruscamente ante la mirada sorprendida de su novia y amigos.

—¡Cuidado! —avisó Jake al tiempo que atenazaba a un desprevenido Oscar por el cuello y lo levantaba en vilo cortándole la respiración— ten más respeto por la historia, chaval. La masonería es mucho más que lo que acabas de decir. Nuestro afán en conseguir el poder, sí, pero no para uso personal sino para mejorar el mundo, y aplicar nuestros conocimientos adquiridos a lo largo de los siglos para mejorar una sociedad decadente que está predestinada a la autodestrucción.

—¡Jake! —gritó Helena abalanzándose sobre él, intentando hacer ceder aquella garra que estaba asfixiando a Oscar— ¿se puede saber qué te pasa? ¿Estás loco? Déjalo inmediatamente —ordenó sufriendo por la integridad de su novio.

—Lo siento —Jake abrió su mano y dejó que Oscar cayera de rodillas y quedara a gatas mientras intentaba recuperar la respiración a marchas forzadas bajo la asistencia de Carol y Tomás, a quienes no les había dado tiempo a reaccionar—. Como ves, no puedo soportar a gente que no sabe de lo que habla. Te tendrías que informar un poco más antes de hacer interpretaciones tan impulsivamente. Son siglos haciendo un trabajo loable y con orgullo y no puedo permitir que se mancille de esa manera la memoria de mis antepasados —se excusó, y le tendió la mano para que se incorporara—. Bueno, dejando de lado todo esto... cuando he ido al pueblo he oído que ha aparecido el cadáver de un policía en un bosque cerca de Tossa de Mar. Como los llamáis vosotros... ¿Un mozo de cuadra?

—Mosso —corrigió Tomás.

—Bueno, lo que sea, lo han identificado. Se llamaba Adán y parece ser que estaba inactivo por haber hecho algo mal en su trabajo... No se hablaba de otra cosa en el pueblo.

—¿Adán? —repitió lívido Oscar con el corazón acelerándose por momentos. Se acordaba que cuando lo arrestaron el policía que acompañaba al energúmeno que lo estampó contra la pared lo llamó por ese nombre... ¿Cuántas posibilidades había de que dos mossos que se llamaran Adán? ¿Y que estuviera tan cerca de él? Además estaba seguro de que la detención ilegal que habían cometido con él habría tenido algún tipo de repercusión en aquel agente— ¿cómo ha muerto? —inquirió temiéndose lo peor, ante la curiosa mirada de todos.

—Inicialmente parece que ha sido un suicidio, que se ha disparado un tiro en la cabeza.

—Vaya mierda... —empezó a decir Oscar con tono quejumbroso.

—¿Por? —dijeron a la vez Helena y Jake.

—Ese fue el policía que me detuvo y al que tu abogado obligó a soltarme. El que se disculpó —especificó para más señas a Helena.

—O sea, un policía que te detiene ilegalmente aparece muerto a pocos kilómetros de donde te encuentras tú. Chicos, esto cada vez se pone más feo —aseguró Carol.

La policía de Tossa de Mar no se lo creía: había aparecido otro cadáver con pocas horas de diferencia con relación al primero. Problemas, problemas y más problemas en plena temporada de verano. El ayuntamiento les estaba apretando para que gestionaran los temas con la máxima diligencia y discreción, ya que si la historia trascendía a los medios de comunicación, cosa que por otra parte parecía inevitable, podían empezar a generar una publicidad negativa que afectaría al turismo, del cual estaban particularmente orgullosos porque habían cubierto el cupo en plazas hoteleras y sabían el ingreso económico que eso representaba para el pueblo en general. El cabo notaba el aliento del alcalde en su nuca y no le gustaba. Los políticos no tenían ni idea de nada y solo velaban por sus propios intereses. Mientras, él de cadáver en cadáver. De todas maneras no se podía quejar, había tenido suerte. Con bastante rapidez, el juez se había personado con toda la tropa, y el cuerpo ya había sido levantado y transportado para proceder a su autopsia. Según la primera inspección visual parecía un simple y funesto accidente, un varón de mediana edad, vestido de negro y con un golpe en la cabeza y marcas en la piel. Parecía haberse ahogado recientemente, el aspecto que presentaba era bastante bueno teniendo en cuenta cómo afectaba el mar a los fiambres. La discreción era un asunto aparte; aunque poca gente lo había llegado a ver, en un pueblo tan pequeño la noticia ya había corrido como la pólvora y todo el mundo estaba haciendo sus suposiciones. Definitivamente, si tenía que escoger entre la publicidad que había originado Ava Gardner cuando aterrizó por primera vez en los años sesenta en aquella población costera para captar la atención turística a nivel mundial, y la difusión de los últimos acontecimientos, no había duda, escogía la primera.

—Francesco, necesito hablar con Marco. Es urgentísimo —apremió Carlo, dispuesto a informar a su superior sobre las últimas novedades.

El secretario del prelado no se hizo de rogar. Sabía que algo estaba sucediendo y que tenía una importancia vital para el capo de la organización. Desde hacía días lo veía intranquilo. No le había comunicado nada sobre sus preocupaciones, y ese era un motivo más para darle vueltas a la cabeza, ya que él siempre se solía enterar de todo lo que le angustiaba. Llamó a la puerta de su despacho y pidió permiso para acceder a la sala.

—Francesco, ahora no, quiero estar solo, ya sabes que no quiero que me molesten —reprendió monseñor Gascón, quien no dejaba de dar vueltas por el amplio despacho, cavilando sobre la situación.

—Lo siento señor, pero es Carlo Brindizzi desde España. Me ha dicho que...

—Pásamelo —cortó tajantemente, en un tono que pocas veces el secretario había oído, y con un rictus que había transformado su expresión igual que las nubes en una tormenta de verano.

—Dime —ordenó Marco y añadió exasperado—: Hace días que espero tus noticias, ¿dónde os habéis metido?

—Hemos tardado unos días en montar el operativo. Tenemos constancia de que los masones han puesto micros en el despacho de monseñor O’brian y que escucharon la última reunión que mantuvieron —soltó a bocajarro el máximo representante de la Santa Croce.

—¿Qué? ¿Pero cómo...? —empezó a cuestionar el prelado.

—Todavía no lo sabemos. Ya haremos las oportunas averiguaciones. De momento ha venido a Tossa el Gran Maestro de la logia bostoniana. Como dijo usted, parece que algo sucede en el seno de la logia española, aunque aún no lo sabemos. Las personas que estamos investigando también desconocen qué pasa. De todas maneras esto está tomando un cariz que no me está gustando.

—¿Por? —increpó Marco duramente ante el silencio repentino de su subordinado.

—Uno de mis hombres, Gianni, ha asesinado a un policía autonómico —dejó ir con un suspiro de resignación, preparándose para lo que le vendría encima.

—¡¿Eh?! ¿Pero qué parte de la palabra DISCRECIÓN no entendiste? ¿Y vosotros sois el grupo de élite? ¿Qué tipo de disciplina impartes a tu equipo que el siciliano di merda no puede arreglárselas sin crear problemas? —explotó el dirigente de la organización mientras su faz cogía un tono enrojecido que denotaba un enfado monumental.

—Hay otra cosa más... —continuó con las malas noticias, a pesar del respeto que le generaba monseñor Gascón.

—¡Dime! —invitó Marco con un tono nada halagüeño.

—Desde ayer ha desaparecido uno de nuestros hombres. Concretamente Alonzo —informó sabiendo que aquello lo acabaría de rematar.

En aquel momento entró como una tromba Dominico, con la cara lívida y sudorosa. Carlo lo fulminó con la mirada.

—Carlo.

—Estoy hablando con monseñor Marco, o sea que déjame en paz ahora mismo —susurró furioso mientras con la mano tapaba el micro del teléfono.

—Ha aparecido el cuerpo de Alonzo en la playa. Parece que ha muerto ahogado y tiene un golpe en la cabeza —dijo en voz baja, haciendo caso omiso de la amenaza de Carlo.

—¡Merda! —exclamó entre dientes el líder de la Santa Croce ante un sorprendido prelado.

—¿Qué dices? —preguntó perplejo Marco sin estar seguro de haber oído bien la expresión de su interlocutor.

—Alonzo. Ha aparecido su cadáver en la playa.

—¿Alonzo? ¿Muerto? —al recibir aquella noticia inesperada el prelado se tambaleó y tuvo que apoyarse en el respaldo de su silla.

—Sí. Ya le informaré sobre lo concerniente a este suceso —dijo, sorprendido de la reacción de Marco ante el fallecimiento de uno de sus hombres.

—Solo te lo diré una vez y no quiero más incompetencias —acalló abruptamente a su vasallo, recuperándose del momento de debilidad que le había sobrevenido— quiero que hagas lo necesario para desmontar las escuchas de Nueva York y a sus responsables directos. Busca el documento que tiene la señora Cos y que nos compromete. Tráemelo. No sé cómo es, pero sí que es muy antiguo. Busca al responsable de la muerte de Alonzo y elimínalo. No quiero que me digas cómo llevas a cabo estas órdenes, hazlo con la mayor discreción y punto. No quería llegar a este nivel, pero no me dejan más opciones. No te equivoques en tu cometido, porque si no eres capaz de hacer esto entonces no me servirás —intimidó con una voz tan serena que Carlo no dudó en que cumpliría la amenaza en toda su extensión.

—Sí, señor, no le defraudaré —asintió el subordinado bajo la atenta mirada de Dominico, que veía cómo su jefe empequeñecía por momentos.

—Carlo.

—¿Sí, monseñor?

—Esto que te voy a decir no lo sabe nadie y espero que continúe así.

—No lo dude, monseñor. Ya sabe que puede confiar en mí.

—Lo sé. Alonzo era mi hijo y quiero venganza —soltó inesperadamente.

—Pero... —empezó a decir, atónito ante aquella revelación y mudo al ver que el prelado había dado por finalizada la conversación y había colgado.

Jaume Puigcordat

Jaume medía uno setenta y dos y era de figura más bien rechoncha. Era uno de los médicos forenses más valorados que tenía la ciudad. Había nacido en un pueblo cercano a Olot en la provincia de Girona, hacía treinta y ocho años. Era catalán de pura cepa, con un acento tan fuerte que cuando hablaba el castellano no quedaban dudas sobre su procedencia. Incluso cuando hablaba catalán a algunos se les hacía difícil entenderle. Llevaba el pelo corto, castaño, ojos marrones que denotaban honestidad a primera vista, mejillas sonrosadas permanentemente y unos mofletes que acababan de redondear la cara. Solía vestir con unas zapatillas de deporte, tejanos y sudaderas. Estaba casado y tenía tres hijos. Era un hombre familiar, de gustos y costumbres hogareñas. La gente que le conocía y sus compañeros en general lo apreciaban profundamente. Siempre estaba de buen humor y veía el vaso medio lleno, una cualidad muy importante, teniendo en cuenta que la muerte le rodeaba permanentemente. Aunque en los estudios de medicina no había destacado mucho, repitiendo incluso más de un curso, al final consiguió especializarse en la rama de medicina forense. Era curioso por naturaleza. Siendo niño empezó con la etapa de preguntar siempre el porqué de las cosas, y siendo adulto, todavía no había perdido la costumbre de continuar cuestionándose el motivo del origen de las cosas. Eso hacía que por definición fuera muy meticuloso, y que el juez y los mossos d’esquadra apreciaran sobremanera su trabajo por el detalle que llegaba a aportar en sus informes.

No siempre tuvo la sangre fría para abrir un cadáver. El primer muerto que tuvo que diseccionar le generó una reacción bastante típica en cualquier adolescente, pero tuvo la mala suerte de vomitar al profesor. Al instante le cayó un san Benito que lo perseguiría durante los siguientes años hasta su licenciatura. Debido a su buen humor era el primero en reírse de sí mismo y de la situación que hizo que lo apodaran El Vomitón. Celoso como era de mejorar su aprendizaje y viviendo en una granja llena de animales, se entretenía abriendo y despedazando a los animales que se morían por un motivo u otro. Aprovechaba cualquier ocasión para aprender y depurar su técnica con el bisturí. Siempre que podía veía películas y series, la mayoría americanas, de temática policial, y aunque reconocía que la mayor parte de ellas tenían mucha fantasía cuando de una autopsia se trataba, admitía que siempre le ayudaban a tener nuevas perspectivas en su día a día y a aplicar una mayor creatividad en su puesto de trabajo. Debido a eso, y a muchas otras cosas, tenía una relación más que estrecha con el juez Molla y con el sargento Mir, con quienes compartía algunos tragos de vez en cuando.

Capítulo 20

—¿A ver, ¿qué más tenemos por aquí? —dijo Oscar revisando las documentaciones que había sacado Helena.

—No parece que haya algo que pueda suscitar peligro —afirmó Carol cansada de tanto papeleo.

—¿Estás segura de que todo está aquí, Helena? —preguntó Tomás dirigiéndose a la rica empresaria, que también tenía cara de agobiada.

—Sí, está todo —respondió saturada—. Puede que solo fueran imaginaciones mías. A lo mejor no hay nada que sea de valor para alguien...

—No digas tonterías, Helena. Están pasando cosas muy raras y además tenemos a la Iglesia tras nosotros. Algo deben de querer —atajó Oscar con firmeza— puede que no estemos buscando bien.

—Necesitamos un descanso. Nuestra mente tiene que reposar. Llevamos muchas horas entre cuatro paredes, mirando un sinfín de papeles sin resultado alguno, y seguro que estamos bajando el rendimiento. Tenemos que refrescarnos para volver a tener objetividad y ver las cosas desde la distancia —aconsejó Jake con bastante sentido común mientras buscaba la aprobación visual de sus compañeros.

—Puede que tenga razón. Paremos un rato y volvamos a la carga más tarde a ver si tenemos más suerte —asintió Oscar.

—¡Un momento! —gritó Helena sobresaltando a todo el mundo al tiempo que se incorporaba y desaparecía del comedor—. Hay una cosa que heredé y había pasado por alto —se oyó con excitación desde la lejanía mientras Oscar se tumbaba en el suelo, agotado y con la cabeza como un bombo.

—Jake —dijo Carol— antes te he querido preguntar una cosa y ya se me había pasado. ¿Tienes una hija que se llama Miranda?

—Sí... ¿Cómo lo sabes? —se interesó el empresario con las cejas enarcadas y una expresión estupefacta.

—Porque coincidí con ella en el Boston Globe. Me concedieron la beca Fulbright y estuve allí como becaria durante un tiempo. Nos hicimos bastante amigas.

—¡Qué coincidencia! —exclamó Jake— ¿Una Fulbright? Pues entonces debes de ser muy buena... —dedujo con expresión alegre, olvidando por un momento el motivo de aquella reunión— aunque tengo que reconocer que Miranda nunca me habló de ti... bueno, de hecho tampoco me extraña, en aquella época no conversábamos apenas. Mi trabajo me tenía ocupado. ¿Y mantenéis el contacto?

—Hasta hace un par de años teníamos una relación más regular, pero poco a poco lo fuimos dejando y ahora ya solo nos cruzamos algún e-mail esporádico —explicó Carol con la alegría de haber conocido al padre de la que en su día fuera una buena amiga— ella me ayudó a instalar todas mis cosas... ¡Que no son pocas!

—Aquí está —volvió Helena al cabo de unos minutos, con una especie de arcón y quedándose atónita ante el cuadro de distensión que se había encontrado muy lejos de las caras largas que había dejado— ¿me he perdido algo?

—Pues sí —respondió Tomás jovialmente— resulta que Carol es amiga de la hija de Jake, que por casualidad también es periodista.

—¡Vaya! ¡Eso sí que no me lo esperaba! —se alegró la anfitriona.

—Ni tú ni nadie —refunfuñó Oscar ante la especial atención mostrada por Carol hacia el yanqui, y agregó, cambiando de tema—: ¿Qué traes aquí?

—Ah, sí —volviendo al motivo que les ocupaba— estos son unos documentos muy antiguos que habían pasado de heredero a heredero en la familia de Charles. Alguna vez me había hablado de ellos y me había dicho que se los entregó a un antepasado suyo el propio Carlomagno, en una guerra que hubo en Andorra y como recompensa a sus servicios, pero no tengo ni idea de su contenido.

—¡Ostras! —se incorporó interesado Oscar, dispuesto a ver aquel pedazo de historia—. ¡Vamos a ver qué pone por aquí!

—Creo que vamos a tener un problema —se adelantó Tomás y todos se giraron hacia él con expresiones interrogativas—. Me parece que sin un historiador que nos ayude a traducir su contenido no vamos a conseguir nada.

—¡Pffff! —se desinfló en el acto Oscar— Tomás tiene toda la razón. ¿Y cómo vamos a encontrar un experto de confianza ahora? —reflexionó desanimado en voz alta y contagiando al resto, menos a Carol, a quien le brillaban los ojos.

—¡Tengo a la persona adecuada! —dijo la periodista y recuperó el protagonismo—. Tengo un buen amigo en Barcelona que se dedica a la arqueología. Si tenemos suerte y no está en ninguna excavación seguro que nos ayuda —añadió, excitada por el giro que estaban tomando los acontecimientos. Siempre le había gustado la historia y ahora tendría la oportunidad de descubrir qué secretos había guardado la familia Girbois desde tiempos inmemorables.

En aquel momento Oscar cayó en la cuenta de algo que habían hablado con Jake la otra noche. Sin mediar palabra buscó un papel y un bolígrafo y apuntó ante las miradas curiosas del resto de los asistentes, indicándoles con el dedo que mantuvieran el silencio que se había ocasionado. Cuando acabó el cartel improvisado lo mostró como se hacía en las películas ante una situación así:

«Jake, ¿no dijiste que los asesinos que habían enviado eran muy buenos? ¿Podría ser que nos estuvieran oyendo de alguna manera?»

En aquel momento todas las miradas estaban fijas en el Gran Maestre, que, después de reflexionar unos segundos, asintió pálido, ya que habían dicho en voz alta cuál iba a ser su siguiente paso. De golpe se puso a reír a carcajada limpia ante el estupor de los reunidos, haciendo gala de unas dotes artísticas que muchos actores quisieran tener.

—No sigas, no sigas —dijo en voz alta sin dejar de reír, mientras cogía el papel que había escrito Oscar y apuntaba en el reverso—: «Por si acaso Oscar tiene razón disimulad, ya que habríamos dado demasiada información» —Luego se lo mostró a todos y rompió el silencio para que no resultara sospechoso.

—¿Robamos la caja? —propuso Dominico después de haber escuchado y visto atentamente mediante las cámaras el curso de los sucesos devenidos en casa de Helena.

—No, todavía no. Deseo saber qué es lo que hay en su interior y qué información contiene. De momento no quiero que nos delatemos innecesariamente. En función de su contenido procederemos de una manera u otra —organizó Carlo— ¿sabemos alguna cosa sobre la muerte de Alonzo?

—No. Gianni está intentando averiguar alguna cosa, pero no parece que haya suerte —respondió su segundo.

—¿Y del policía? ¿Sabemos si han avanzado? ¿Corremos peligro? —continuó interrogando con la intención de que no quedara ningún cabo suelto que los vinculara con ellos y pudiera alterar el curso de su misión.

—De momento no.

—¿Félix? —preguntó Javier al oír que descolgaban el móvil.

—No, Félix ya no está, lo botaron —respondió una voz lejana con acento sudamericano al otro lado del teléfono— si quiere un trabajo yo le sustituyo. Soy su hermano, Elías Botero, aunque me puedes llamar Chico.

—¿Tienes experiencia? —inquirió con cierta desconfianza el empresario.

—Si quiere puede pedir referencias. Estudié en la Escuela del Judío, que es donde formaron a mi hermano. Trabajo para diferentes carteles y me conozco bastante bien España.

—¿Cómo sabes que soy español? —se sorprendió Monterde.

—Solo hay que oír su acento, y como le he dicho, he visitado suficientes veces su país como para reconocer ese tono de voz —respondió y se sintió molesto por tanto interrogatorio—. Oiga, si quiere que le haga la faena deme las instrucciones y no se ande con chiquitas.

—¿Cuánta plata cobras?

—¿Qué pez hay que pescar?

—Eliminar a una persona.

—Cuarenta y ocho mil.

—¿Pesos o euros? —tanteó Monterde.

—¿Usted cree que por cuarenta y ocho mil pesos yo me movería? No, ni siquiera para darle un susto a su vieja...

—Pues por cuarenta y ocho mil euros responde a mis preguntas y si no me busco a otro —ordenó Javier demostrando quién tenía el mando para que el sicario no se le subiera a las barbas.

—Como usted diga —respondió indiferente a la amenaza con un encogimiento de hombros que evidentemente nadie apreció.

—¿Qué le pasó a tu hermano? —se interesó Javier prosiguiendo el interrogatorio.

—El año pasado intentó balear a un chamaco sobre el cual se había hecho un llamado bajo cuerda.

—¿Bajo cuerda? ¿Qué significa eso? —preguntó el empresario al desconocer tal argot.

—Que habían puesto precio a su cabeza. Lo acribilló a tiros y lo liquidó, pero tuvo la mala suerte de que el hermano resultó ser un sobrino de un famoso narcotraficante del Valle del Cauca y, como respuesta a la celada que había montado, hizo eliminar a Félix cuando subía a su carro a dos cuadras de su casa. Usaron un revólver calibre veintidós.

—¿Cómo te metiste en este mundo? —continuó Javier con el propósito de discernir que no estuviera hablando con un policía de incógnito.

—Por mi hermano. En nuestra población, si no eres el más malo estás frito, y una vez empiezas acá no hay vuelta atrás.

—¿Tienes alguna oficina en España? —dijo Javier haciendo referencia a las oficinas de sicarios que funcionaban bajo la cobertura de negocios legales, como locutorios o bares.

—Como le he dicho, trabajo para diferentes carteles colombianos y hago diferentes trabajos, desde extorsión a cobros de morosos, pasando por ajustes de cuentas y palizas... El objetivo principal de nuestros jefes no es matar, sino más bien cobrar, pero no siempre podemos y luego tiramos de pistola. Si no tuviera una oficina no podría hacer todo esto. Las tenemos distribuidas en La Coruña, en Madrid, Bilbao y Barcelona. ¿Oiga, esto va a durar mucho? —captando que su posible cliente estaba tanteando el terreno. Sin esperar respuesta agregó—: De todas maneras, estoy considerado como un Tyson.

—¿Tyson?

—Sí, llego a España, pego y me vuelvo a Colombia después de cumplir con mi trabajo. Y antes que me lo pregunte, pegar es matar.

—¿Y para venir a España? ¿Cómo lo harás? ¿No tendrás problemas con el visado?

—Perdone, pero soy un profesional, tengo comprado un pasaporte venezolano.

—¿Y cómo pescarías al pez? —indagó con curiosidad Javier.

—Mire, no me toque más las bolas. Si quiere envíeme los datos del individuo y yo ya le haré llegar fotos, anillos o partes del cuerpo, dedos u orejas, lo que usted prefiera para que pueda comprobar que el objetivo ha sido cumplido. Una vez corroborado, efectúa el pago y listos.

—¿Cómo?

—En un número de cuenta que ya le daré cuando acabe el trabajo. ¿Quiere que suceda a la antigua usanza? ¿O de alguna manera en especial?

—¿Cómo es a la antigua usanza?

—Pues como lo hacían los sicarios italianos del siglo XIV, un corte perfecto en el cuello, degollándolo con un cuchillo encorvado llamado sica —presumió Elías de su único apunte de cultura— si no la alternativa es balearlo.

—Casi prefiero que lo tirotees —dijo, extrañado de que un mocoso de los bajos fondos supiera la definición latina de sicarium, asesino asalariado— no necesito ni pruebas ni premios. Ya me enteraré qué ha sucedido. Ya te haré llegar sus datos por e-mail. El objetivo se llama Oscar García.

Jorge y José Luis estaban jugando al golf cuando el móvil del último empezó a sonar. Antes de descolgar se fijó en la pantallita del teléfono: número oculto. No tenía ni idea de quién podía ser. Decidió descolgar.

—¿Sí?

—¿Señor Sabater? Le llamamos del cuerpo de los Mossos d'Esquadra, el motivo es que han aparecido nuevas pruebas y le agradeceríamos que se llegara hasta nuestras oficinas para poderle tomar nuevas declaraciones.

El rictus que hizo con su cara informó a Jorge que algo no iba bien, aunque en cuanto le oyó hablar supo qué era lo que le iba a generar el dolor de cabeza a José Luis.

—Estoy fuera de viaje y no sé cuándo volveré. ¿Respecto a qué me quiere tomar declaraciones? ¿No respondí todas las preguntas la otra vez? —preguntó con toda la sangre fría que fue capaz de reunir.

—Lo siento, pero no le puedo informar. Como he dicho antes, le «agradeceríamos» que hiciera un esfuerzo y se personara en la comisaría de Girona.

—De acuerdo —respondió captando la indirecta— en cuanto consiga un vuelo me persono en sus oficinas. ¿Por quién tengo que preguntar?

—Por Fermí. Muchas gracias y espero que pase un buen día —se despidió el mosso y colgó el teléfono.

—¡Mieeeeeeeeeeeeeeerdaaaaaaa! —gritó a los cuatro vientos sin importarle un pimiento si alguien le escuchaba o no y lanzó el palo de golf furiosamente en dirección al hoyo.

—Vamos, tranquilízate, José Luis, no ganas nada poniéndote así —dijo Jorge.

—Ya, pero me pone nervioso que me vuelvan a interrogar. Han descubierto algo y no sé qué será —respondió inquieto el abogado.

—Pero, hombre, si eres uno de los abogados más prestigiosos de la provincia, y has llevado la defensa de muchos criminales... ¿Cómo es que te pones así? —se sorprendió su amigo.

—Es diferente cuando te toca a ti directamente. Es muy fácil que te acusen y te hagan perder la reputación, una sola mención en los periódicos y se acabó. Voy a tener que dejar de aprovecharme de ti e irme de vuelta para casa, hasta que no me quite esto de encima no dormiré tranquilo.

—Está bien, pero relájate. Cuando acabes con aquello, vuelves y hago que te olvides de todo. No te preocupes, saldrá bien.

El bullicio de la comisaría era frenético, gente que iba a poner denuncias, mossos que entraban o salían continuamente, llamadas... todo invitaba a la actividad. Daniel tenía un buen día y estaba contento. En ese momento llegó Jaume con el informe de la autopsia del cadáver de Adán.

—Hey, ¡buenos días! ¿Qué haces por aquí? —saludó el sargento.

—Mira, tenía ganas de salir un rato, y pensé que estaría bien que te viniera a traer esto —dijo Jaume.

—¿Algo en especial?

—Aparte que fuera una ejecución, nada más, pero supongo que ya lo sabías, ¿no?

—Me lo imaginaba, porque se me hacía raro pensar que Adán tuviera una pistola en su propiedad y menos que la hubiera comprado en el mercado negro, ya que no estaba registrada. ¿Pero tú cómo lo has sabido?

—Primero porque el tiro se lo dio en la sien derecha y él era zurdo —relató el médico forense—, en segundo lugar porque no había restos de tierra ni cualquier otro vestigio de bosque en sus suelas, o sea que lo transportaron hasta allí y lo dejaron de cualquier manera. Además, he podido apreciar sangre que no correspondía a su ADN. Por lo que he oído también tiene relación con el asesinato de la chica, ¿no? Aunque su ADN no corresponde con el que se encontró en el cuchillo de Marta.

—Seguramente. Algo huele mal. Hemos descubierto que a raíz de su suspensión empezó a trabajar para el marido de la chica —confesó con el entrecejo fruncido mientras se rascaba la cabeza.

—Bueno, pues ya me voy, que si no luego dicen que no reciben los informes —bromeó Jaume y guiñó un ojo—. ¡Ah!, por cierto, ¿te has enterado del otro cadáver que ha aparecido en Tossa?

—¿Eh?, pues no... no sabía nada —admitió Daniel.

—Tampoco es que haya nada especial... pero es casualidad que en un mismo mes aparezcan dos cadáveres en una población tan pequeña, ¿no? Es un varón que murió ahogado. Debió de darse un golpe en la cabeza y el mar hizo el resto. Tenía los pulmones encharcados en agua salada y plancton. Me ha desconcertado un rosario que llevaba.

—¿Y por qué te tendría que desconcertar? —curioseó el policía.

—Porque puede que fuera un religioso, pero su cuerpo estaba cubierto de antiguas cicatrices, algunas de herida de bala. De todas maneras tampoco llevaba ninguna documentación. He comparado cada ADN por si acaso la sangre que tenía Adán le correspondía a él...

—¿Y? —preguntó el sargento con un incómodo cosquilleo en su interior.

—Nada, no se corresponden. Me parece que lo vamos a tener que enterrar en la fosa común. Me ha parecido oír que su descripción no se corresponde con la de ninguna persona desaparecida. Además, la huella dactilar indica que no es español, ya que tampoco figura en nuestra base de datos.

—Puede que fuera un ajuste de cuentas, ¿no?

—Puede —respondió después de un breve instante de silencio— pero no deja de ser casualidad lo de ambas muertes... bien, me voy.

—Adiós —se despidió pensativamente mientras le daba vueltas al comentario de Jaume. Antes de que acabara de descartar totalmente una macabra coincidencia, Fermí golpeó la puerta.

—Mi sargento, ¿puedo pasar? —solicitó el subordinado.

—Adelante, ¿hay alguna novedad?

—Sí, hemos localizado a José Luis Sabater. Estaba fuera de la ciudad, le he pedido que se personara para poderle tomar una segunda declaración.

—¿Y cómo ha ido? —inquirió Dani.

—Bueno, al principio se mostró reacio a venir, pero finalmente ha claudicado y seguramente vendrá en un par de días.

—¡Bien! Buen trabajo, Fermí —felicitó el sargento y se sintió satisfecho de tener una buena noticia respecto al caso Sala—. ¿Cuándo podremos tomar declaración a la criada?

—Vendrá dentro de un rato —informó el mosso.

—Perfecto. Avisadme cuando llegue, me gustaría estar presente.

—A sus órdenes —se despidió Fermí.

Daniel se recostó en su butaca y meditó. Las cosas parecían moverse un poquito. Había algo obscuro en aquel abogado y tendrían que averiguarlo como fuera. La ley era muy tajante en sus obligaciones como investigadores y a veces protegía demasiado los derechos de los ciudadanos, sobre todo en situaciones como aquella, en la que el instinto le decía que el señor Sabater tenía la respuesta pero que él no podía hacer nada para acabar de confirmar sus sospechas. Por lo menos, cuando acabara de agotar aquel par de declaraciones, le podría informar de alguna cosa al inspector Carmona. Tal como había vaticinado el juez Molla, el Jefe Regional también se había interesado por el caso debido a la amistad que tenía a nivel personal con ambas familias.

Estaban reunidos alrededor de la mesa de madera de la sala que hacía de comedor. La decoración del apartamento era bastante exigua; al ser un apartamento destinado para los turistas, los propietarios no habían invertido nada más que en lo justo. Los delataba el conjunto de pantallas que habían conseguido gracias a uno de los supernumerarios que el Opus tenía en la zona, y que grababan las veinticuatro horas del interior de la casa de Helena. Hasta aquel momento, siempre y cuando los objetivos se encontraran allí, uno de los tres se quedaba de guardia controlando las escuchas. Ahora, con las nuevas órdenes de monseñor Marco y con el incidente de Alonzo, las reglas del juego habían cambiado.

—Bueno —empezó a decir Carlo— tenemos una baja y nuevas directrices, así que nos tenemos que reestructurar y dividir. Hay que ir a Boston o a donde sea, a buscar a quien ha puesto las escuchas en el despacho de monseñor O’brian y eliminarlo. A ver si así aprenden a respetarnos. La primera parada es Nueva York y localizar los micros. Para eso tendremos total ayuda del mandamás de Manhattan. Él decidirá si quiere mantenerlos o no con tal de jugar al despiste y dar falsas informaciones. Aparte de eso, dará apoyo logístico para la misión que se nos ha ordenado. He decidido que esa tarea la realizarás tú, Dominico —ordenó el responsable de la Santa Croce.

—¿Pero no sería mejor que lo hiciera la célula americana? Ellos conocen mejor que yo el terreno.

—Puede, pero esta petición se nos ha hecho a nosotros y de momento tampoco estamos dando los resultados esperados —dijo mirando fijamente a Gianni— o sea que no hay más que hablar. Dominico a Nueva York. Sales mañana. Por otro lado, Lechissotti y yo nos ocuparemos de la vigilancia de los masones y del grupito que se ha formado. Tenemos que averiguar qué dice en esa documentación tan antigua.

—Una cosa —apuntó el siciliano interrumpiendo su silencio perenne— me acabo de dar cuenta de algo que no me gusta nada.

—¿De qué? —preguntaron al unísono Carlo y Dominico, con la esperanza de no recibir más malas noticias.

—El tío al que me cargué... era policía y me seguía a mí. No sé cómo supo encontrarme, pero si lo hizo conmigo, puede que también consiguiera rastrear las matrículas de nuestros coches...

Elías Botero, El Chico

Tenía veinticuatro años y hacía nueve que trabajaba de sicario. Su realidad distaba mucho de la glamourosa vida que solían llevar los asesinos a sueldo, no tenía estudios y vivía en un barrio marginal de Cali. Evidentemente su familia era muy pobre y él nunca tuvo ninguna oportunidad. Su hermano mayor, Félix, un asesino internacional que trabajaba para la mafia, la Yakuza japonesa y otros, lo introdujo en el mundillo, así ambos aportaban dinero para dar de comer a su madre y sus nueve hermanos. Félix le pagó el ingreso en la Escuela del Judío, una de las mejores y subvencionada con dineros calientes, que era como se denominaban los aportes de los narcotraficantes. Se encontraba en los antiguos campos de entrenamiento de los militares y, como buena escuela de sicarios, allí tenían un buen surtido armamentístico en el cual fue profundamente instruido, al igual que en vehículos y medios de comunicación. Los profesores, mayoritariamente ex-militares de los servicios especiales de diferentes países como Inglaterra, Sudáfrica e Israel, le enseñaron a no tener miedo, a sobrevivir en la calle y escapar del país en el caso de estar en búsqueda y captura. En el supuesto caso de resultar apresados, intentaban demostrar que atacaban a la víctima por robo y no por venganza o encargo, ya que siempre solía ser menor la pena si era un homicidio simple, sin premeditación, alevosía o una promesa de remuneración de por medio. El lema que tenían era que la vida no tenía más valor que el que le pagaban por ella. También le enseñaron las diferentes formas de cumplir el cometido, que iban desde envenenamientos o accidentes fortuitos hasta balazos a mansalva. Posteriormente los examinaban para ver si ya estaban preparados para asumir su misión. Una de las pruebas consistía en que el asesino iba en moto con su compañero y disparaba una ráfaga de ametralladora contra alguien, en plena calle. El equilibrio en ese vehículo cuando se llevaba un parrillero, la muerte instantánea del blanco en movimiento y la velocidad con que se podían perder, eran los factores de calificación. El Departamento Administrativo de Seguridad, más conocido como DAS, iba tras estas escuelas en un intento de erradicar a los sicarios que tanta fama habían adquirido a nivel internacional. Iban coordinados con el F-2, la policía secreta colombiana, uno de los mayores promotores y ejecutores de actividades denominadas de limpieza social.

El Chico, como se hacía llamar Elías, era creyente y padre de cinco hijos, y aunque ya tenía a sus espaldas numerosas víctimas, no definía su profesión como la de criminal. Dentro del mundo del hampa, era conocido por su asombrosa sangre fría. A lo largo de su vida se había generado más de un enemigo, pero para él no había tiempo de arrepentimientos ni de pedir perdón.

Elías era un hombre de baja estatura, moreno de piel y con el pelo grasiento. Su cara infantil le había servido para ganarse su apodo, ya que nadie diría que aparentaba la edad que tenía. Lo único que desentonaba en él era la mirada, que tenía la dureza del superviviente, del que ha visto más de lo que debería, aun juntando cien vidas. Aunque el F-2 sospechaba de él, había sido lo suficientemente hábil como para eludir constantemente su vigilancia.

Capítulo 21

—Y así está todo, Su Santidad —resumió monseñor Gascón después de dos horas de explicaciones continuadas y de resoluciones de dudas surgidas.

—O sea —empezó a concretar el Papa— ahora tenemos al grupo de élite de la Santa Croce con una persona menos y estamos investigando al Gran Maestro de la logia hispano-francesa y de paso al de la logia bostoniana. La revelación se puede dar en cualquier momento, porque no tenemos las cosas bajo control, y parece ser que, incomprensiblemente, los más altos cargos de estos masones tampoco tienen ni idea del potencial de la información que tienen. Parece ser que algún enemigo de los masones está eliminando a sus miembros, por lo menos en España. Encima nos espían en Nueva York y no sabes si también en tu despacho de Roma, ¿no es así?

—Certo —asintió Marco.

—Hay mucho, muchísimo dinero en juego. Si se descubre todo se acabó la Iglesia. Eres consciente ¿verdad?

—Certo —repitió el prelado— por eso destiné a los mejores. No se preocupe, lo tenemos todo bajo control. Cuando eliminemos la prueba, la Iglesia nunca más estará en peligro —aseguró con vehemencia monseñor Marco.

—Espero que así sea. Infórmame cada semana, por favor —ordenó finalizando la reunión—esto es prioritario. Tendríamos que haber puesto más empeño en su día por eliminar a los templarios... ahora se han reproducido igual que la mala hierba y costará erradicarlos. De todas maneras, cuando hayas cumplido tu cometido, tendremos que hacer un exterminio definitivo de esta gentuza. ¿Cómo va la tarea de localización de las logias a nivel mundial?

—Ya sabe que llevamos años localizando a los máximos dirigentes masónicos, creo que nos faltan muy pocos por ubicar —explicó Marco.

—Bueno, cumple con tu cometido y luego ya hablaremos de la gran aniquilación. Esta vez tenemos que lograrlo —sentenció Su Santidad.

En el aeropuerto de Barcelona, Dominico ya había descargado del taxi su equipaje de mano y estaba mirando los paneles donde indicaban las salidas de los vuelos internacionales. Todo había ido bastante rápido; por suerte, la conexión Nueva York-Barcelona era bastante habitual y no había representado ningún tipo de problema encontrar billete de ida y vuelta. A pesar de la reticencia inicial de Carlo, Dominico había adelantado trabajo al ponerse en contacto con la facción americana para pedir que intentaran averiguar quién había sido el responsable de la colocación de las escuchas en el despacho de monseñor O’brian. Por suerte, la organización americana también era eficiente, y tenían un organigrama bastante pormenorizado de la logia bostoniana. En principio no debería costar mucho dar con el espía. Como le faltaba bastante tiempo para embarcar, decidió tomarse un tentempié en el bar del aeropuerto, ya que necesitaba recibir su droga diaria de cafeína.

—Un capuccino, prego —pidió al camarero.

Al girarse con la bandeja, sin querer golpeó con el brazo a un sudamericano canijo que se había pegado demasiado a él en la cola. Parte de su bebida se derramó por toda la bandeja.

—Scusi —se disculpó el italiano con educación, mientras que en su cabeza gritaba a aquel malnacido que no sabía ni guardar una distancia de seguridad.

—Perdone usted también —respondió a su vez la víctima del encontronazo y sonrió a modo de disculpa, enseñando una blanquísima dentadura que destacaba sobre el moreno de su piel.

Dominico lo repasó instantáneamente, de arriba abajo, en un acto reflejo. Era un sudamericano como cualquier otro que hubiera visto en cualquier parte del mundo. Era pequeño, parecía enclenque y vestía con ropa humilde, igual que si fuera un trabajador que hubiera regresado o fuera a ver a su familia del continente americano. Todo lo opuesto al italiano, obseso de la moda y, al igual que Carlo, con el culto al cuerpo. La única cosa que no le cuadró fue el acero de su mirada, pero tampoco le dio más importancia. Total, era uno de tantos millones de transeúntes que pasaban por allí diariamente.

Por su parte, el otro individuo pidió un bocadillo caliente y un refresco, ansioso por comer cualquier cosa que no fuera la bazofia que solían dar en el avión. Estaba cansado después de dieciséis horas de vuelo. Miró la foto que llevaba en la cartera. Aquel hombre se podía dar por muerto, había llegado el Chico.

—¿Entonces qué dice que sucedió? —preguntó Xavi a la criada de la familia Sabater.

—No lo sé, señor. Entró la esposa del señor Sabater y empezaron a discutir, en medio de todo el griterío ella le propinó un golpe en sus partes, cogió unas llaves y se fue corriendo. Al cabo de pocos minutos se oyó el coche del señor arrancar y salir a toda prisa —volvió a repetir sumisamente la trabajadora.

Era una mujer de mediana edad; soltera; de pelo corto, castaño y peinado según la moda de veinte años atrás; tenía los ojos pequeños y hundidos. Estaba acostumbrada a trabajar para familias importantes ya que siempre le habían proporcionado buenas referencias. Llevaba una hora prestando declaración. Estaba cohibida ante la autoridad de aquellos dos mossos. Era una mujer sencilla y aunque sabía que ella no había hecho nada malo y que toda aquella historia no iba con su persona, su nerviosismo era latente.

—¿Usted estaba presente cuando sucedió todo? —continuó interrogando Fermí.

—No, señor, pero al oír el alboroto fui hacia la sala y pude ver cómo pasó todo, aunque no llegué a entrar, ya que no quería entrometerme en ninguna discusión familiar. Aparte estaba aquel señor...

—¿Señor? ¿Había alguien más? —interrumpió con cierta ansiedad Xavi, ante la posibilidad de abrir otra línea de exploración.

—Sí, es una amistad del señor Sabater.

—¿Cómo se llama? ¿Cómo sabe que es una amistad? —empezó a indagar Fermí.

—No sé cómo se llama. En cuanto a lo de la amistad, es una persona que ha venido más de una vez y que se sienta con el señor a tomar alguna copa mientras hablan durante horas.

—Fermí, ve a buscar al dibujante para que haga un retrato robot del individuo —ordenó Xavi.

—Bueno, señora, muchas gracias por su colaboración —se despidió el mosso d’esquadra con cordialidad y dio por acabada la toma de declaración—. Ahora vendrá un compañero, y le agradeceríamos que fuera lo más explícita posible en la descripción.

—¡Ah! Por cierto —exclamó cuando estaba a punto de salir de la habitación— ¿eran habituales las discusiones del matrimonio?

—No, habituales no, pero tampoco era la primera vez —aclaró la criada despejando las dudas del policía.

Como adicto a la moda y al glamour aunque su trabajo no tuviera nada que ver con aquellos conceptos, Dominico era un entusiasta de Nueva York. Él había visitado pocas veces aquella gran urbe y siempre le había despertado una sensación de energía pura. El ajetreo que solían llevar las personas que entraban, salían, trabajaban e interactuaban con Manhattan, Bronx, Brooklyn... para él eran como hormigas en un gran hormiguero. «Quién hubiera dicho jamás que aquella isla que en su día estuvo poblada por los indios Lenapíes se compró por abalorios valorados en veinticuatro dólares. Y fue nada más ni nada menos que un florentino el que la descubrió... seguro que Cristóbal Colón también era italiano», pensó para sus adentros el asesino. Estaba escrito que los ítalos eran unos grandes aventureros que estaban destinados a realizar grandes gestas para que perduraran en la historia. Y allí estaba él, para aportar el grano de arena que el destino le había encomendado. Aunque estaba enamorado de Manhattan, aquello era Sodoma y Gomorra, y como mensajero de Dios él tenía que cumplir con su deber divino y eliminar la mala hierba. Dominico se reía de la Iglesia y de sus patéticos esfuerzos por luchar mediáticamente intentando que los gays no se casaran o que no se aprobaran las leyes a favor del aborto. Era ridículo y parecía que el Vaticano no se daba cuenta de la situación tan estrafalaria que provocaba. La única alternativa que les había dejado la sociedad era la lucha armada, exterminando al que se opusiera a la obra del Creador.

Hacía una hora que había aterrizado en el aeropuerto JFK y, por mucho que le gustara la Gran Manzana, ya tenía que coger el otro vuelo hacia Boston para encontrarse con un numerario que estaba bien relacionado con algún miembro de la logia bostoniana, sin que supiera a priori que él pertenecía al Opus Dei. Incluso cuando descubrieron por casualidad su origen francmasón, pusieron a disposición del célibe una casa para que pudiera mantener el contacto con el enemigo, sin que se llegara a descubrir que hasta aquel momento había estado trabajando como directivo en un centro de la Obra de Dios y residiendo en sus cuatro paredes. Para acabar de borrar todo rastro de sus inicios, ingresó como adjunto a director general de una de las empresas que recientemente se habían adherido al proyecto y que seguramente los masones no tendrían ubicada dentro de la organización. Finalmente, también le destinaron a una numeraria auxiliar, la cual se dedicaba exclusivamente al trabajo doméstico.

Esta vez no podría hacer su particular visita turística por Madison Square.

—Inspector Sánchez —interpeló el oficial de la policía nacional—, ha aparecido un cadáver asesinado en un descampado.

—Joder, podías haber esperado a que volviera de desayunar para darme esa noticia, ¿no crees? —gruñó con malas pulgas el inspector— son las diez y media de la mañana y no puedo saltarme mi café con leche.

—Pero inspector... —empezó a decir el oficial.

—¡Ni peros ni hostias en vinagre! ¡Cuando vuelva dentro de media hora me lo explicas! —ordenó de muy malas maneras a su subordinado.

—Serás hijo de puta —murmuró el joven policía— ojalá la leche esté cortada y te cagues patas abajo, cabrón.

Cuando Elías salió de la oficina, que era como llamaban coloquialmente al bar que les hacía de tapadera y donde recibían entre otras gestiones clandestinas las peticiones de asesinatos, ya era un hombre nuevo. Se había podido duchar, arreglar y descansar para poder acometer su trabajo a la perfección. Ya le habían provisto de una pistola Browning de 9mm limpia de marcas y dispuesta para ser utilizada. España le gustaba, era como su país, pero más limpio y con más oportunidades, el único problema era que nunca podría establecer su residencia en el mismo lugar donde faenaba. Eso sin contar con la dificultad añadida de trasladar tanto a su familia como a la de su hermano. Llegados a este punto, siempre se acordaba del barrio donde habían vivido toda su infancia, Bellavista, uno de los más marginales de Cali, donde más de la mitad vivían con dos dólares al día y que integraban la denominada Comuna 19. Las chabolas se hacinaban precariamente a la espera de que cualquier temporal o borracho las tumbara con su automotor. Estaba orgulloso de sí mismo, con todo lo que habían pasado, y ahora él era un hombre respetado dentro de su comunidad, que había conseguido retirar a su gente del barrio después de que en una semana violaran cuatro veces a su sobrina. En aquel momento ya estaban cómodamente instalados en una zona de Cali, más tranquila y segura. Con encargos como aquel, conseguía la tranquilidad para una buena temporada aunque eso no significaba ni de lejos que se pudiera relajar.

El megáfono lo sacó de su ensimismamiento, el tren hacia Girona saldría al cabo de un cuarto de hora. En cuanto llegara allá alquilaría un coche para poder tener una buena huida una vez hubiera ejecutado al pobre desgraciado, y al día siguiente cogería el vuelo de regreso a Colombia. Así de limpio, así de fácil.

—¡Bueno, hemos tenido mucha suerte, he podido localizar al profesor Abulí! Está en Barcelona, a punto de iniciar una expedición hacia Perú. Aunque está muy liado le he comentado que es muy importante para nosotros que nos haga un hueco en su agenda antes de irse —comentó ansiosa Carol, ante el quórum que se hallaba reunido en los jardines, ya que todos convinieron en que seguramente allí no habría peligro de escuchas.

—¡Bien! —exclamó Oscar con energía renovada— ¿cuándo nos atenderá?

—Dentro de tres horas, o sea que tenemos el tiempo justo para llegar allí —respondió la periodista.

—¿Tres horas? ¿Y cómo llegaremos? ¿En mi Ibiza? ¿En el Z4 de Helena? —dijo Oscar y ante este inconveniente se fue haciendo mayor su desánimo—. Tendremos que ir a alquilar algún coche, o pedirle la furgoneta a vuestros padres.

—Ostras —intervino Tomás— es verdad. ¿Cómo lo haremos? ¡No llegaremos a tiempo! ¿Y no podía ser otro día, Carol? ¿Por qué tan rápido?

—¡Ya te lo he dicho! Está montando una expedición para el Machu Picchu y sale mañana. ¡Da gracias a que nos ha conseguido un hueco! —se defendió Carol a capa y espada.

—Tranquiiiiiiilos —interrumpió Helena— que no cunda el pánico. En el garaje tengo un Bentley, creo que cabremos los cinco holgadamente.

—¡Pues vamos! —apremió Jake— ¡deprisa que perderemos nuestra oportunidad de oro! ¿Quién conduce? —preguntó inocentemente.

—Cómo que quién conduce... ¡Yo, por supuesto! —dijo sacando pecho Oscar.

—Non mi rompere i coglioni —maldijo en voz alta el siciliano desde la butaca del apartamento.

—¿Qué pasa? —se interesó Carlo temiendo algo malo. Toda aquella misión se estaba desmoronando por momentos, no había manera de que salieran las cosas a derechas, y eso era una cosa inhabitual en su equipo.

—Han descubierto las escuchas —explicó a su jefe— ahora hablan en el jardín. Allí tenemos la cámara que domina la entrada, pero no tenemos ni un micro que nos pueda indicar qué traman. Es más, ahora cogen un coche y se van todos juntos. He visto cómo cogían una caja y también la cargaban.

—Los documentos. ¡Veloce! Coge el coche, nos vamos a Barcelona tras ellos. No los podemos perder —acució el responsable de la Santa Croce.

—¿Por qué no nos los cargamos directamente y quemamos la caja? —preguntó Gianni— ¿no sería mucho más fácil?

—No seas tonto, antes de hacer un paso así nos tenemos que cerciorar de que tienen la documentación correcta —ilustró a Lechisotti.

El vuelo proveniente de Nueva York estaba aterrizando en el aeropuerto de Boston. Allí el numerario habría enviado un coche a recogerlo y podrían hablar con tranquilidad. Por suerte, todo su equipaje se reducía a un trolley minúsculo que no había hecho falta facturar. Una vez descansado y recuperado, se predispuso a escuchar lo que el célibe había averiguado, esperando que todo aquello acabara pronto, porque a su parecer aquella misión estaba maldita.

—Bueno, a ver, dime quién es el responsable del espionaje —instó a su anfitrión, ya restituido del reparador sueño.

—Me ha costado bastante averiguarlo, como te puedes imaginar... —empezó a decir el numerario para intentar ganar puntos y agregó—: Espera, llamaré a la sirvienta. ¿Quieres un café expreso?

—Disculpa, pero los americanos no sabéis hacer un buen café —afirmó con cierto desprecio Dominico.

—Seguramente te sorprenderé. Me enviaron esta numeraria auxiliar desde Italia.

—De acuerdo, un café, y ahora dime si lo sabes, como se llama el capullo que se ha conseguido infiltrar, tengo ganas de volver a España para acabar con nuestro cometido.

—Se llama Jim Stanfield, y es un alto cargo de la policía de Nueva York.

—¿Nueva York? ¿He venido aquí para nada? —se malhumoró el italiano— y además es policía... qué fiyo della gran mignotta.

—Bueno, para nada no. Si te sirve de consuelo, nuestro detective no me lo proporcionó hasta ayer por la tarde —intentó paliar el confidente el enfado del representante de la Santa Croce.

—O.K., entonces, ya no pinto nada aquí. Me vuelvo a Nueva York. ¿Tienes la dirección, fotos y datos personales de este sujeto? —dijo mientras se puso de pie, no sin cierto tono molesto.

—Sí, aquí están —contestó mientras entregaba un sobre con todo lo que le había pedido.

—Gracias —agradeció secamente mientras cogía la información que le tendía el otro.

Dominico Pigoni (Gianfranco Baldi)

—Ave María Purísima.

—Sin pecado concebida.

Cada semana Dominico iba a la iglesia de Ciampino a comulgar. Tanta era su abnegación que el cura enseguida le propuso que ingresase como monaguillo. En una población de treinta y seis mil habitantes era difícil para el sacerdote encontrar a muchos entusiastas de la religión, aun cuando Roma se encontraba a tan pocos kilómetros. Para la familia Pigoni, de origen rural, aquello fue todo un honor ya que siempre habían sido muy devotos, y para Dominico, un descubrimiento. En aquel tiempo contaba con ocho años de edad y estaba iluminado por la gracia de Dios. Tanto fue así que cuando pudo estudió teología con la idea de empezar una carrera sacerdotal.

Era el mayor de tres hermanos. Dos varones y una hembra. Los tres se llevaban un año justo de diferencia, lo cual quería decir que en aquella familia se aprovechó todo, pasando de hermano mayor a menor. El cabeza de familia, Piero Pigoni, fue un hombre de carácter. Trabajaba quince horas diarias de lunes a sábado como mozo de carga de equipajes en el aeropuerto de la ciudad, el Giovanni Battista Pastine, aunque normalmente era más conocido como el Aeroporto di Roma-Ciampino y era el principal punto de salida y llegada a la ciudad eterna. Addolorata Pigoni, que era como se llamaba su madre, trabajaba como mujer de la limpieza para ayudar así a los exiguos ingresos familiares, aunque a Piero ese hecho lo reconcomía por dentro, ya que le hacía sentir como un hombre que no podía mantener por sí mismo a su familia.

Un día, cuando Dominico tenía veinticinco años, pasó un hecho que cambió toda su vida. El benjamín de la familia venía de la universidad cuando lo atropelló un concejal borracho. Quedó tetrapléjico, y el concejal quedó en libertad solo por el hecho de ser uno de los políticos más influyentes de la ciudad. Ante la indignación y la impotencia que representó eso en un entorno que hasta aquel momento había idealizado, Dominico dejó de creer en la justicia divina y tomó las riendas de la situación. Después de cuatro años, cuando todo se había enfriado y olvidado, excepto en el seno de la familia Pigoni, el primogénito se puso un pasamontañas y fue a castigar al responsable de la situación que había creado en su casa, pues su padre se había dado a la bebida, culpando y maltratando sin razón alguna a su mujer. Aquel día Dominico esperaba al concejal en el portal de su casa. Cuando llegó, lo estranguló con sus propias manos hasta que murió asfixiado. Aquella sensación de venganza le gustó, y sin dejar de renunciar a la Iglesia, llegó a la conclusión de que en aquella sociedad hacía falta que alguien ejerciera la justicia cuando Dios estaba demasiado ocupado para hacerlo. Después de aquello se fue a Roma, y se presentó en la puerta de la universidad del Opus Dei de la Santa Croce para acabar sus estudios e ingresar en una organización que él veía a caballo entre la ideología religiosa que profesaba y el contacto con el mundo real. En aquel tiempo conoció a monseñor Gascón, quien se fijó en él debido a las buenas calificaciones que tenía. Cuando el prelado le propuso un puesto como profesor en la universidad, Dominico, en confesión, le dijo lo que había hecho con el responsable de la postración de su hermano y lo bien que se había sentido. Para Marco aquello fue como agua bendita caída del cielo, ya que quería formar un grupo de élite y hacía muy poco que había fichado a un tal Carlo, que venía recomendado, y podría poner a un creyente como el segundo de lo que sería su división más radical. En aquel entonces Dominico ya tenía treinta años. Quince años después era uno de los bastiones más respetados por el máximo responsable de la organización.

Capítulo 22

—A ver, ¿a quién coño han asesinado ahora? ¿Dónde ha aparecido el cadáver? —preguntó el inspector de la policía científica al regresar de su desayuno y sin que le hubiera mejorado ni un ápice el humor.

—Ha aparecido en un descampado. Está atado con los brazos a la espalda. Lo más significativo es que tiene las manos amputadas —informó el agente del 091.

—Seguro que es otro drogata en un ajuste de cuentas —comentó en tono sabiondo el inspector Sánchez y agregó, con su habitual mal genio—: ¿tienes el coche a punto?

—Sí, señor —respondió el policía pensando que aquellos veinte minutos que tardarían en llegar al lugar de los hechos se le harían eternos.

—Pues vamos, no te distraigas —espetó desagradablemente.

Al cabo de media hora llegaron al descampado donde habían encontrado al fiambre que antiguamente había sido una fábrica cárnica. Estaba tendido en el suelo y el cuerpo se encontraba rodeado de un gran charco de sangre, semidesnudo y tal como le había comunicado el policía, con los brazos atados a la espalda. Al poco tiempo también se personaron los especialistas de la Brigada de Policía Judicial. Él ya había empezado a realizar una minuciosa inspección ocular al objeto para recabar pruebas que permitieran localizar al autor o autores de aquella salvajada. Los primeros datos apuntaban a que el fallecimiento podría deberse a un traumatismo cráneo-encefálico, puesto que presentaba diversos golpes en la cabeza. Parecía que las amputaciones de las manos también se habían consumado allá mismo.

—Será jodido el asesino. Ahora, por su manía de cortar manos, a ver quién es el listo que identifica el cadáver. ¿Por aquellas casualidades de la vida... no habréis encontrado la documentación por estos alrededores, verdad? —preguntó con poco convencimiento el inspector.

—No, señor. Lo dejaron en ropa interior y maniatado —respondió otro agente.

—Bueno, cuando el juez dé la orden y el forense haya acabado con él, ya veremos lo que pone el informe. De momento, buscad y lo que encontréis traédmelo que le haré una inspección más detallada. A ver qué nos cuenta el muerto —ordenó con cierta dosis de ironía el inspector Sánchez.

—Caray, esto de viajar en un Bentley no está nada mal, ¿verdad, hermanita? —preguntó Tomás al otro lado de Jake, que se había sentado en medio.

—La verdad es que no, yo voy muy cómoda —admitió Carol poco acostumbrada a aquellos lujos.

—Una pregunta, Helena, esos documentos que dices que son tan antiguos... ¿Estarán bien? —se interesó Jake.

—Sí, por eso no te preocupes, la caja que llevamos está totalmente adaptada para la conservación de esos manuscritos. La verdad es que nunca me fijé en ellos ni les di la menor importancia —reconoció Helena—, el tema de las antigüedades no es mi fuerte.

—Cariño, hay una cosa que no entiendo y que hace días que me da vueltas. Tú siempre has dicho que Charles murió en circunstancias sospechosas... y los acontecimientos de estos últimos días parecen confirmar ese hecho. ¿Te has planteado alguna vez exhumar el cadáver de tu marido para confirmar que su muerte fuera natural? —planteó ante el silencio expectante que se había creado en el interior del vehículo.

—La verdad es que sí, pero siempre he temido descubrir que fue asesinado. No sé si sabría afrontarlo —admitió la andorrana.

—Pues creo que será hora de que lo averigüemos, ¿no crees? —intervino Jake—. Tenemos que saber hasta qué punto estás en peligro —sentenció ante la admisión silenciosa de Helena, sin que nadie de los presentes se diera cuenta de un golf plateado que los seguía a una distancia prudencial y que en ningún momento los perdía de vista.

—Vaya, vaya, tantos cerebritos y ninguno funciona, ¿eh? —resaltó Tomás pensando que cómo podían decir tales barbaridades.

—¿Por qué lo dices, Tomás? —se interesó Oscar sabiendo que con lo meticuloso que era su amigo diría algo con fundamento.

—¿Tu marido hace ya bastante tiempo que murió, verdad? —inquirió el informático a Helena.

—Pues sí... un par de años —respondió la empresaria sin saber a dónde quería llegar Tomás.

—Pues para hacerle una autopsia a alguien entiendo que tendría que haber un cuerpo, y con todos mis respetos, Helena, creo que Charles ahora solo es un montón de huesos —analizó el amigo de Oscar.

—Bueno, la verdad es que creo que tiene razón —reconoció avergonzado Jake al ver que se le había pasado una cosa tan evidente como aquella.

—Nos hemos dejado llevar por el entusiasmo —afirmó Carol— me parece que nunca sabremos lo que sucedió en realidad.

—Otra vez en la gran manzana... vamos a ver si lo consigo localizar —se dijo Dominico con el informe que indicaba las rutinas de Jim entre las manos.

Hacía un día que había aterrizado y ya se había instalado en un modesto hotel de la Tercera Avenida. Después se dedicó a estudiar toda la información que le había proporcionado su contacto de Boston. En aquellas horas que habían pasado desde que aterrizó de la Ciudad del Té, se le había ido ocurriendo cómo haría el trabajo. Quería que aquel sujeto sufriera. Él no compartía los remilgos de Carlo. Cuando estudiaba teología hicieron especial mención a los templarios y al porqué la Iglesia tomó la decisión de su exterminio. Por mala suerte no lo consiguieron y se habían reproducido como la mala hierba; además, se mutaron como francmasones. ¿Qué podían tener en su poder que tuviera en jaque al mismísimo Vaticano y Opus Dei? De todas maneras, él había nacido para un fin superior que el que había desarrollado hasta aquel momento. Puede que aquella misión fuera su cometido en el mundo, y no fallaría.

—Míralo. Tan feliz sin saber lo que el destino le depara. Espero que hoy hagas una buena cena, porque será la última —susurró al ver, desde el lugar donde se había apostado, que el masón salía del ayuntamiento.

—Holaaaaaa, ¿se puede? —preguntó Carol asomando sus rizos por una puerta que había abierto tímidamente aunque su tono era de alegría contenida.

—¡Carol! —gritó con un vozarrón que hizo temblar el despacho y se dirigió a abrazar a su amiga—. ¡Mira que me tienes abandonado! —regañó a la periodista mientras la izaba como si fuera una pluma y la volteaba jubiloso ante el reencuentro inesperado— eres un caso. ¿Cuánto hace que no nos vemos? ¿Un año? ¿Dos? Y encima me llamas justo antes de que salga de expedición hacia el Wayna Picchu. Desde luego, tienes el don de la oportunidad.

—Solo hace diez meses, Alfons, eres un exagerado. ¿No me dijiste que ibas al Machu Picchu? —se sorprendió Carol.

—Sí, bueno, el Wayna Picchu es la montaña adyacente al poblado. Se ha hecho un descubrimiento y capitaneo la expedición —se pavoneó el catedrático de historia— piensan que pueden haber encontrado alguna referencia sobre la ubicación exacta de El Dorado... Pero bueno, pasad, pasad, ya veo que tú también diriges otro grupito. ¿Qué os trae por aquí, Castro?

—Bueno, antes os presentaré: Oscar García, Helena Cos, Jake Roval y Tomás, mi hermano. Alfons Abulí, catedrático de historia de la universidad de Barcelona y colaborador en numerosas excavaciones. Alfons es famoso por sus publicaciones en revistas científicas gracias a los descubrimientos que ha hecho. Así, una vez hechas las presentaciones formales, ya te podemos empezar a exponer a lo que hemos venido, ¿no? ¡Ah!, por cierto, gracias por dedicarnos estos minutos, ya me imagino que a punto de realizar tu viaje, y conociéndote, lo debes tener todo manga por hombro.

—¡Ja! Es curioso, mira que he oído pocas veces el apellido Roval, y siempre vinculado a la historia de los templarios... —dijo empezando a reírse hasta que se dio cuenta de que Jake no había hecho ningún comentario al respecto—. ¿No me dirás que provienes de...?

—Sí —respondió orgulloso Jake ante la mención de su apellido.

—¡Ostras! —dijo mientras se mesaba una barba canosa digna de Santa Claus— ¿Y venís por algún motivo relacionado con eso? —se interesó mientras tomaba asiento en su butacón.

El silencio lo dijo todo. Nadie reconoció que pudiera tener ningún tipo de relación una cosa con la otra. Estaban todos desperdigados por el despacho, aunque era pequeño y estaba sumido en un caos permanente de papeles, libros y trofeos que había conseguido en sus numerosos viajes. La mesa, de madera noble, no era mucho mejor que el resto de la habitación; una lupa encima de numerosos mapas del Perú con apuntes en todos los rincones destacaba por encima del resto. El profesor era un hombre fornido de metro noventa y ocho, tenía cincuenta años y una barriga que sobresalía por debajo de la sudadera. Iba vestido con pantalones de algodón de color crudo, botas de trekking y una camiseta negra de manga corta donde se hacía referencia a Darwin.

—¿Helena, puedes abrir la caja, por favor? —pidió Carol ante la atenta mirada de Alfons, expectante ante lo que le pudieran demandar.

—Sí —accedió la chica bajo la admiración de un profesor que había advertido la exuberante belleza de la rubia— la verdad es que no sabemos qué puede ser, lo único que conocemos es que es muy, muy antiguo.

—Eso sí, Alfons, sé que sobra decirlo, pero no queremos que lo que hablemos hoy en esta habitación salga de aquí —añadió Oscar mientras veía cómo el catedrático hacía un hueco en su mesa para poder estudiar con comodidad los documentos.

—Ya, ya, no sufráis. A ver qué tenemos por aquí... —curioseó y se mostró ansioso al percibir que lo que tenía enfrente sería algo relevante—. ¡Hostias! Esto es verdaderamente antiguo... os aconsejo que en cuanto podáis lo llevéis a hacer una copia para poder trabajar con ella. No creo que este pergamino pueda aguantar mucho si lo sacáis de la protección de la caja donde venía metido —comentó admirando el retazo de piel de oveja que tenía ante él— te daré la dirección junto a una carta de recomendación para un amigo que trabaja en el Archivo de Indias de Sevilla para que te pueda hacer un duplicado y lo tengas en formato digital. Él está acostumbrado a manejar documentación de este calibre.

—¿Ya sabe lo que pone? —preguntó Tomás, también picado por la curiosidad.

—No, qué va, y no creo que os pueda ayudar —adelantó Alfons y el desánimo empezó a surgirle al grupo—. Lo único que os puedo decir es que esto es realmente antiguo. Está escrito en arameo —la excitación era latente en su voz, igual que un niño chico ante un juguete nuevo— ¿de dónde lo habéis sacado? —inquirió con los ojos chispeantes.

—Es propiedad familiar —confesó Helena.

—¡En arameo! ¡Sí que es antiguo! —expresó Carol y añadió ante el estupor del quinteto—: La lengua que utilizó Jesús.

—Madre mía, madre mía —se empezó a quejar Oscar por lo bajo relacionando la revelación de Abulí con los sucesos que les habían llevado hasta allí.

—Es más, según mis precarios conocimientos de arameo puedo afirmar que en el manuscrito se le menciona, ya que pone Yeshu bar Yosef, o sea Jesús hijo de José.

—No lo entiendo, ¿no acaba de reconocer que no sabe nada de esa lengua? —preguntó Jake repitiendo lo que había acabado de confirmar minutos antes.

—Bueno, lo que sí sé es cómo se escribe Jesús. Y casi podría ubicar la antigüedad de la piel de oveja.

—¿Ah, sí? ¿Y cómo lo sabe, por el color del pellejo? —dijo con sorna Tomás, sin poderse controlar ante la mirada inquisidora de su hermana.

—Por lógica. Diría que este pergamino es de hace dos mil años y además su procedencia podría venir del Mar Muerto.

—Hala, hala, no se pase con el farol, doctor —continuó el informático.

—No, lo digo muy en serio. En mil novecientos cuarenta y siete —narró como si explicara un cuento— tres pastores beduinos de la tribu de los Ta’amire descubrieron ochocientos rollos, algunos datados entre el 150 y el 125 a.C., distribuidos en once cuevas, de un lugar denominado khirbet Qumrán, a pocos kilómetros de la ciudad de Jericó. Aquel lugar era una antigua fortaleza y estuvo ocupada en una primera etapa hasta el año 31 a.C., época de Herodes el Grande, en el que hubo un gran terremoto que provocó el desalojo de los esenios y que no volvió a ser ocupado hasta el reinado de Arquelao, en el 4 a.C., permaneciendo en esa situación hasta el 68 d.C. en que las fuerzas romanas en guerra con los judíos lo ocuparon. Sus textos estaban escritos en hebreo, arameo y griego y contenían partes del Viejo Testamento, salmos, comentarios y otras escrituras, algunas en clave. Aquellos manuscritos se denominaron los Pergaminos del Mar Muerto, y ha sido, hasta el presente, el descubrimiento arqueológico documental más importante realizado por la humanidad, y por lo que veo, me da la impresión de que esa es su procedencia original. De todas maneras os daré la dirección de un colega que confirmará mi opinión y que además os ayudará en la traducción. Podéis estar tranquilos, ya que es de confianza —explicó con serenidad contenida mientras escribía en un papel la dirección de su contacto— de todas maneras os pediría que, ya que os echo una mano, me mantengáis informados sobre los avances que realicéis, es lo menos que podéis hacer.

—¡Wow! —exclamó Oscar una vez digerida la información—. Vaya pasada... pero yo pensaba que Jesús hablaba en latín...

—Bueno, este es un error muy común. En Galilea se hablaban cuatro lenguas: el arameo, que era la lengua principal; el griego, para uso comercial; el hebreo, que se solía utilizar en los oficios religiosos; y el latín, que se hablaba básicamente para las relaciones administrativas entre romanos —finalizó y le tendió el papelito a Helena—. Bien, pues me parece que ya se ha agotado el tiempo que me había reservado para vosotros. También os he puesto mi dirección de correo electrónico por si tenéis alguna duda y os queréis poner en contacto conmigo.

—Perdone, señor Abulí, pero la dirección que me ha dado es de Turquía —comentó perpleja Helena.

—Sí, querida, cuando hayáis ido a Sevilla a digitalizar el pergamino, que os aconsejo que lo hagáis inmediatamente, os vais a Estambul. Hassan es uno de los mejores conservadores del museo arqueológico de Estambul y está especializado en arameo —introdujo con sumo cuidado el documento en la caja de Helena y luego exclamó—: ¡¿Y esto?!

—¿Qué? —preguntaron al unísono Carol, Helena y Oscar mientras Jake y Tomás también se acercaban a curiosear lo que había provocado la sorpresa del académico.

—Hay como una especie de carta, a ver qué pone... —dijo sin preocuparse de pedir permiso a su legítima propietaria, ya que se había hecho suyas aquellas reliquias aunque solo fuera momentáneamente.

—¿También está en arameo? —se interesó Tomás.

—No... es una lengua muerta... y de una época bastante posterior. Me da la impresión de que es bajo fráncico... —pronunció lentamente mientras su corazón no dejaba de palpitar a grandes revoluciones debido a la magnitud de los manuscritos que le habían hecho llegar.

—¿Y eso lo entiendes? —preguntó Carol a un concentrado profesor que no escuchó la pregunta.

—¡Joder! —exclamó cuando hubo reconocido la firma de la carta y sobresaltó a todos—. Pero por el amor de Dios, chiquilla —dirigió sus palabras a Helena—, si tú no le haces caso a estos documentos ¡ponlos en un museo! ¡Primero tienes un manuscrito que parece tener dos mil años de antigüedad... y ahora resulta que tienes una carta manuscrita del mismísimo Carlomagno!

—Lo siento —se disculpó, avergonzada de su despreocupación por aquella parte de la herencia. Sabía que se los había entregado a un antepasado de mi marido, pero no que le hubiera escrito una carta...

—¿Y qué pone en la carta? ¿Lo entiende? —inquirió Tomás.

—Sí, no es mi fuerte, pero creo que la podré traducir. Para empezar va dirigida a un tal Phillipe Girbois...

—Es el pariente del que he hablado antes... —apuntó Helena como en un susurro.

—A grandes rasgos parece ser una carta de agradecimiento por unos servicios que se prestaron en su día. También pone que le hace entrega de este pergamino para que lo custodie, ya que contiene la gran verdad. Aparentemente, parece ser que el rey Carlos I confiaba mucho en la discreción de Philippe y pensó que él guardaría el secreto que nunca se atrevió a averiguar por la magnitud de la revelación —acabó por explicar Alfons y dirigió a todos su mirada—. Mira, porque me tengo que ir, que si no dad por hecho que vendría con vosotros... creo que tenéis una bomba entre manos, y pobre de vosotros como no me informéis —amenazó medio en broma medio en serio y concentró en Helena su mirada—. De todas formas, en cuanto la tengas digitalizada me la envías por correo electrónico para acabar de traducirla.

Alfons Abulí

—¿Y tú qué quieres ser de mayor? —le preguntó Clementina Abulí, su tía.

—Quiero saber la historia del mundo —respondió con convicción el pequeño Alfons.

—¿Y no preferirías ser bombero o médico? —continuó pinchando su tía, basándose en las preferencias de la mayor parte de los niños de ocho años— estos ganan más dinero...

—Déjalo, Clementina —instó el padre de Alfons— aún es pequeño, ya tendrá tiempo de cambiar...

Así era Alfons desde que era un retaco. Decidido y seguro de lo que quería. Había nacido en una casa de payés en Mataró, una ciudad cercana a Barcelona. Aunque estas casas estaban identificadas como masías ubicadas en el campo donde vivían agricultores o granjeros, su familia nada tenía que ver en aquel entonces con los trabajos agrarios.

Un buen día, fue de excursión con la escuela a las ruinas de Empúries, en la provincia de Girona. Quedó prendado de la magnificencia de la ciudad grecorromana, le surgieron tantas dudas y obtuvo tan pocas respuestas que a partir de aquel momento empezó a buscar el conocimiento basándose en la historia de la humanidad. Su familia, de nivel económico medio-alto, le apoyó en todo momento, así que cuando fue el momento y viendo que no había perdido ni un ápice de su determinación sobre su carrera como historiador, le hicieron el mejor regalo que podría haber pedido, una plaza en la universidad de Cambridge. Allí destacó en tres aspectos, por su capacidad de liderazgo del equipo de remo Light Blues, el cual ganó bajo su mandato tres veces seguidas a los Dark Blues de la universidad de Oxford; por su dedicación académica y la obtención de varias matrículas de honor y, finalmente, por su mal genio, que le puso en más de un compromiso. Gracias a su disciplina deportiva moldeó su cuerpo hasta que sus ciento cinco quilos se convirtieron en puro músculo. Su potente vozarrón era conocido, o más bien oído, por todo Cambridge. La universidad, que presumía de más de setenta y cinco Premios Nobel en su haber, le brindó la posibilidad de ir a numerosas expediciones de arqueología donde también aportó grandes descubrimientos antropológicos. Después de unos años de investigaciones internacionales y de afianzarse como colaborador en revistas de prestigio como la National Geographic, Alfons decidió volver a su tierra y poder coordinar su pasión por el descubrimiento del pasado con el de la formación académica, para poder transmitir así todos sus conocimientos adquiridos a lo largo de aquellos años.

Fue entonces, cuando se estaba instalando en la ciudad condal, que conoció a una chica morena, de rizos traviesos y de una sonrisa aun más traviesa, que le robó el corazón. Quedó prendado de ella enseguida, y, por mucho que la cortejó, ella siempre le dio calabazas. El hecho de aspirar a una relación de pareja con una muchacha más joven que él no parecía frenarle. De aquella historia surgió una hermosa y sincera amistad que posteriormente el historiador valoró infinitamente, pues supo reconocer que el hecho de tener una vida relativamente sedentaria no hubiera facilitado para nada su unión. Aquella chica de la que se quedó prendado se llamaba Carol Castro.

Capítulo 23

EL taxista hindú se encontraba amordazado y atado en el maletero de su coche sin saber exactamente cómo había ido a parar allí. Solo recordaba que un turista le había pedido información y que, al bajar la ventanilla para indicarle, le había puesto un pañuelo en la nariz. Lo siguiente que recordó fue la situación inquietante que estaba viviendo en aquel momento. Otro maníaco de la ciudad, a él nadie le echaría en falta y así acabarían sus días en la tierra de las oportunidades. Mientras, al volante estaba Dominico, esperando a que de un momento a otro apareciera su víctima.

Jim, ajeno a todo, continuaba con sus quehaceres diarios. Hacía días que no hablaba ni con Jake ni con Matt. Después de la información que había conseguido, parecía como si las aguas se hubieran calmado misteriosamente, recordándole la misma sensación de tranquilidad que se podría llegar a dar antes de un tsunami. El nerviosismo no le abandonaba, no sabía qué podía pasar, ni cuándo, ni cómo. Hasta que Jake no volviera de su viaje de España y aportara nuevas informaciones, no sabrían a qué atenerse. Eran las doce de la noche y estaba atravesando ensimismado la E44th street, cerca de las Naciones Unidas, cuando los faros de un vehículo que se acercaba a toda velocidad lo deslumbraron. Intentó correr para evitar el atropello, pero fue inútil. Su cuerpo salió despedido por encima del taxi, previo golpe contra la luna delantera, para quedar tendido medio inconsciente por el impacto contra el duro asfalto. Los pocos transeúntes que vieron el incidente gritaron alarmados e intentaron socorrer a aquel pobre hombre que había sido arrollado de una manera tan brutal. Jim tenía varias costillas rotas, al igual que un brazo y un enorme corte en la frente que no paraba de emanar sangre, nublándole la visión de un ojo. Pudo apreciar cómo aquel desgraciado que le había atropellado había frenado. Intentó incorporarse para maldecir, pensando que finalmente lo llevaría al hospital más cercano. La sorpresa quedó reflejada en su rostro al ver que avanzaba hacia él otra vez, marcha atrás. El golpe fue seco aunque acompañado del crujido de algún otro hueso que se había roto al pasar, por segunda vez consecutiva, por encima del masón. La escasa gente que había iniciado algún gesto voluntario por auxiliar al viandante, frenaron en seco al ver que aquello no había sido fruto de la casualidad. Se abrió la puerta del coche y salió un hombre muy elegante, que se dirigió hacia un agonizante Jim.

—Lástima que no vayas a vivir para contarlo, aunque pensándolo mejor, no era mi intención que sobrevivieras —sonrió fríamente mostrando su blanca dentadura— espero que tus amigos sepan interpretar este mensaje —susurró mientras le ponía un rosario encima—. Con el Opus no se juega. Espero que te pudras en el infierno.

—Jodidos hijos de puta... —pronunció y exhaló su último suspiro, con el rostro demudado por la sorpresa y la rabia, mientras un charco de sangre se iba extendiendo a su alrededor por el asfalto.

Finalmente, el asesino cogió el renqueante taxi y desapareció de la escena del crimen en dirección al aeropuerto.

Estaban todos sentados alrededor de la mesa del restaurante cuando Helena dijo:

—Creo que el profesor va a tener razón con lo de ir a Sevilla para proteger los documentos. Siendo tan antiguos, si hay que manipularlos será mejor que Jake y yo vayamos a digitalizarlos.

—Si no os parece mal yo también os quisiera acompañar a Estambul... no me perdería por nada del mundo el contenido de ese pergamino —pidió Tomás— ¿tú te apuntas, Carol?

—Por supuesto, si no hay inconveniente... yo también quisiera venir —confirmó la hermana— aunque tendré que prepararme la maleta.

—De acuerdo, pues si os parece bien mañana Jake y yo nos iremos a Sevilla a proteger la documentación, y pasado mañana ya estaremos de vuelta aquí —propuso la empresaria, contenta de no estar sola en aquella situación.

—Bueno... vale... —respondió dubitativamente Oscar— vale, yo también iré preparando la maleta, no tiene sentido que vayamos los cinco juntitos a Sevilla, ¿no? —añadió, reacio a que Helena se fuera sola con Jake.

—O.K., pues quedamos así. ¡En dos días nos encontramos otra vez para ir de expedición por el antiguo Imperio Bizantino! —recapituló Jake, frotándose las manos y excitado por la acción de la aventura que iban a iniciar.

—Joder, otro cadáver sin identificar... Puede que fuera un chulo, o alguien relacionado con la droga, ya que el tío parece estar en plena forma y se debía de cuidar bastante —dijo en voz alta el inspector que llevaba a cabo la investigación— anda, Ramírez, pon todo lo que puedas de él en los archivos del Centro de Coordinación Interpolicial, no sea que haya desaparecido de alguna otra parte del país y alguien lo esté buscando.

La comisaría de la Policía Nacional de Málaga no paraba de tener movimiento de entradas y salidas de rateros y otros elementos. Estaban en plena temporada de verano y los ladrones y estafadores hacían su particular agosto a través de los turistas que caían con inocencia en sus trampas. Los teléfonos no paraban de sonar y si a aquello se le sumaba la reducción de personal que sufrían en aquellas fechas provocadas por las vacaciones de los policías, el caos estaba garantizado.

—Señor, nuestro compañero de Madrid ha detectado una similitud con un cadáver aparecido en Girona que también están investigando actualmente —informó el policía Ángel Ramírez con diligencia. Su objetivo era pasar el día lo más rápidamente posible y, en la medida que pudiera, pasar inadvertido. Trabajar con aquel cafre que se hacía llamar inspector Manuel Sánchez era lo peor que le podía llegar a pasar.

—¿Ah, sí? ¿Qué ha encontrado? —se interesó su superior.

—Un tatuaje.

—¿Un tatuaje? ¡Pero de qué vas, Ángel! ¡¿Desde cuándo esto es significativo para nosotros?! ¡Joder, macho! ¡Pareces un novato! —espetó sin respeto alguno el funcionario.

—Señor inspector... —volvió a empezar con la voz cargada de paciencia y maldiciendo su poca capacidad de ver más allá de lo evidente—, no es un tatuaje muy común. Está hecho en relieve, si no hubiera sido así ni siquiera se lo hubiera nombrado. Bajo la dermis tiene una figura de titanio que le da la forma al tatuaje, y además de ser bastante raro de por sí, también es la misma figura que la de Girona. Véala, como puede comprobar, ese toque esotérico que tiene el dibujo cutáneo no es uno muy habitual.

La CCI, que era como se conocía al Centro de Coordinación Interpolicial, actuaba como centro neurálgico de asesinatos y otros delitos que quedaban por resolver en el territorio nacional. Allí había representantes de todos los cuerpos de policía del estado, y cotejaban lo que les hacían llegar del suyo propio con lo que tenían de los demás; así, cuando encontraban una coincidencia, surgían nuevas líneas de investigación. Fruto de las actuaciones policiales que se estaban realizando habían conectado el asesinato de Marta Sala con el desconocido de Málaga.

—Mmmm, tienes razón —admitió a su pesar el inspector Sánchez mientras se afilaba el mostacho— ponme en contacto con el responsable de la investigación de Girona para que podamos compartir nuestras pesquisas.

—¿Cree que intervendrá el Grupo de Respuesta Especial al Crimen Organizado? —preguntó el policía.

—¿La GRECO? Todavía es demasiado pronto para saberlo, aunque eso de los tatuajes tan poco comunes da qué pensar. ¿Ha averiguado alguna cosa más el dispositivo? —respondió el inspector intentando darse importancia.

—No, señor. Están peinando la zona, pero de momento no encuentran nada que nos pueda servir para esclarecer la identidad del individuo.

En cuanto llegó la policía, acordonó la zona con la máxima rapidez posible, teniendo en cuenta que la prensa, siempre alerta, ya había hecho acto de presencia. El detective Edward Wessex iba con unas ojeras que delataban su cansancio. El cigarrillo, que le colgaba de los labios, estaba medio consumido y la ceniza amenazaba caer de un momento a otro. Su oronda figura iba ataviada con una americana que ni en el mejor de los casos hubiera conseguido abotonarse. La barba de dos días y el pelo canoso revuelto no acababa de mejorar su imagen global. En su mano derecha llevaba un vaso de café de Starbucks, y en la izquierda un Doughnut relleno de chocolate, delatando que la obesidad que padecía no era fruto de la casualidad.

—A ver, quién ha sido el pobre desgraciado del atropello —se interesó mientras tomaba un sorbo de café y esperaba a que le destaparan la manta que cubría a la víctima.

—Señor, no creo que haya sido un mero accidente —respondió el policía mientras mostraba el rostro del cadáver.

—¡Shit! —gritó el detective Wessex al reconocer a un Jim Stanfield que miraba sin ver el cielo nocturno— ¿y dices que no ha sido fortuito?

—No, señor, ya que después de haberlo atropellado por primera vez han retrocedido para dar el golpe de gracia. Finalmente, el asesino ha bajado del taxi y le ha dejado un rosario encima del pecho como si de un mensaje o una marca se tratara. Seguramente el sujeto debía de estar metido en algo turbio —argumentó el policía.

—Chico, ten un poco más de respeto por el que ha sido uno de los mejores policías que ha tenido esta ciudad —reprendió Edward con severidad.

—¿Lo conoce? —preguntó sorprendido el policía.

—Sí, es Jim Stanfield, un modelo a imitar. Tápalo, por favor, no soporto ver esos ojos vidriosos sin vida... Seguramente habrá sido uno de tantos enemigos que se forjó en vida. Es lo malo de nuestra jodida profesión. ¿Tenemos alguna descripción?

—Sí, el asesino no ha hecho nada por ocultar su identidad. Era de mediana edad, muy elegante y calvo. Ahora están haciendo un retrato robot con las aportaciones que han dado los transeúntes que paseaban por aquí. También tenemos la matrícula del taxi. Ya hemos dado orden de búsqueda y captura.

—Será mejor que llame a mi esposa, porque esto va a traer cola —habló el detective Wessex más para sí mismo que para el policía mientras se rascaba la barba, pensando que a aquel ritmo llegaría pronto a su tercer divorcio.

Helena y Jake habían aterrizado en el aeropuerto de Sevilla y después de coger el autobús que los llevó delante del famoso Parque de María Luisa, como no tenían prisa, subieron el tranvía para acabar frente a la Giralda y el Archivo de Indias. Jake, asombrado ante tanta belleza, dijo:

—Lástima que hayamos venido solo para digitalizar los documentos, hay que ver lo bella que es esta ciudad.

—Sí —comentó Helena— aquí vine alguna vez con Charles. De hecho el médico que tenía es sevillano. Esta ciudad siempre me ha atraído, el barrio de la Santa Cruz tiene un encanto especial.

—¿Un médico sevillano con su consulta aquí? ¿Y venía desde Andorra para visitarle? ¿No le quedaba un poco lejos? De todas maneras me sorprendes, tampoco supe nunca que estuviera enfermo...

—Ernesto Sierra era amigo de Charles y hermano francmasón. De hecho le detectó una rara enfermedad terminal casi por casualidad. Se dedicó a buscar las últimos avances para intentar paliarle los síntomas que había contraído y encontró una medicina alternativa que podía preparar él mismo, aunque no la veía muy segura. Charles le instó a que la probara en él aun con todas las reticencias que tenía Ernesto. A partir de aquel entonces él mismo se suministraba la medicina mediante inyecciones. No hace mucho estuvo cenando con nosotros en mi casa de Tossa —explicó la viuda, con una ligera aflicción al recordar aquellos tiempos que ya creía olvidados.

—¿Y no consultó a ningún otro médico? Si me lo hubiera dicho a mí hubiera visto qué opciones tenía por allí. En Boston hay muy buenos profesionales —se extrañó el empresario.

—No, no quiso decírselo a nadie. No quería que le compadecieran... además, confiaba plenamente en Ernesto.

—¿Quieres que lo vayamos a visitar? —preguntó el americano pensando que estaría bien conocer a un hermano que se había ganado la plena confianza de su amigo.

—No. Déjalo. Vamos al Archivo de Indias. Te gustará. Lo hizo el mismo arquitecto que construyó el Escorial. Antiguamente, mientras el rey decidía qué uso le iba a dar, lo habitaron campesinos y comerciantes, quienes dividieron toda la planta baja en pequeños apartamentos. Actualmente aquí están todos los documentos relacionados con el descubrimiento y la historia de colonización de tu país, lo que no sabía que hacían este servicio digitalizador...

—Bueno, supongo que te lo harán a ti por venir recomendada. Bien, vamos a hacer turismo —dijo jovialmente y oyó el sonido de su móvil—. ¿Sí? ¡Hola, Matt! ¿Cómo va todo por...? —empezó a interesarse con un tono desenfadado que fue tornándose en preocupación—. ¿Muerto? —dijo y repitió mientras colgaba.

—¡Jake! Parece que hubieras visto a un fantasma —inquirió sorprendida por el giro de los acontecimientos— ¿qué ha pasado?

—Han asesinado a Jim.

—¿Quién es Jim? —indagó Helena.

—Era un masón de nuestra logia que tenía un alto cargo en la policía de Nueva York. Precisamente él fue quien descubrió que el Opus Dei estaba tramando algo contra vosotros aquí.

—¿Así que crees que han sido ellos? —murmuró con un hilo de voz viendo que la muerte les rondaba cada vez más cerca.

—Sí, supongo que han sido los de la Hermandad de la Santa Croce —reveló el bostoniano y se hizo visible su rabia contenida e indignación—. Jim era una buenísima persona, no se merecía acabar de esta manera...

—¿Pero cómo tienes tan claro que han sido ellos?

—Le han dejado un rosario con las siglas S.C.

Era medianoche y Carol, Tomás y Oscar iban caminando por el barrio judío de Girona. Era el mejor conservado de Europa, y cada año atraía a millones de turistas, pero a aquellas horas no circulaba nadie. Lo habitual en aquella época del año era que la gente estuviera tomando alguna copa en los bares nocturnos de la Devesa, rodeados por gigantescos plataneros. El ambiente refrescante del río y los árboles hacían un entorno inmejorable para poder charlar al aire libre mientras se oía la música de fondo. En un momento de la conversación, Carol propuso con los ojos clavados en Oscar:

—¡Hey! ¿Por qué no vamos a tomar alguna cosa en alguna terraza antes de emprender el viaje? Así continuamos charlando y de paso, si queréis, bailamos un poquito. Pasado mañana llegarán Helena y Jake, y ya nos tendremos que ir hacia Turquía. Además, después de estos últimos días, tal y como nos han ido las cosas, creo que sería bueno distraernos un poco.

—Bueno, no me parece mala idea. ¿Te apuntas, Tomás? De hecho no sé ni por qué te pregunto, no vas a tener otra opción —rió Oscar y lo abrazó cariñosamente, aunque el informático estaba pendiente de una figura que estaba a unos ocho metros de ellos.

Desde que había tenido aquel susto días atrás, Tomás no había vuelto a ser el mismo. Había intentado miles de veces explicar sus miedos a su amigo del alma, pero nunca había tenido el valor suficiente temiendo que se mofara en sus narices. Cuando salía a la calle, miraba a todas horas si alguien le seguía, intentaba no estar nunca solo y cuando veía algo que podía resultar sospechoso cambiaba de ruta. Y allí estaba aquella molesta sensación. El individuo que tenía al frente era pequeño y estaba oculto por una sombra, aunque podía apreciar su silueta. En un momento dado, aquella persona encendió un cigarro y el reflejo de la luminosidad de la llama aterró a Tomás. Algo no le encajaba. La mirada que había visto por unos segundos era gélida como una noche de invierno, y la sonrisa que la acompañaba era la que hubiera mostrado un lobo justo antes de lanzarse a su presa. Sin saberlo, había conocido al Chico. Lo que pasó a continuación fue como un torbellino que nadie hubiera podido imaginar.

—¿Oscar García? —preguntó desde la distancia mientras se metía la mano en el interior de su cazadora en busca de su Browning 9 mm.

—¿Sí? —respondió ingenuo como acto reflejo y sin imaginarse del peligro que se cernía sobre su persona.

—Tengo un recado para usted —dictaminó desde los seis metros que los separaban mientras empezaba a disparar caminando en su dirección.

La primera bala dio directamente en el pecho de Oscar y le hizo girar en redondo hasta caer al suelo frío y empedrado. El segundo proyectil, también destinado para él, lo paró Tomás al interponerse en ayuda de su amigo, y cuando Elías iba a realizar el tercer disparo con intención de rematar su trabajo, otra sombra se abalanzó sobre él y lo lanzó al suelo. Antes de que su cerebro llegara a entender qué estaba pasando, la hoja de una navaja lo degolló limpiamente. La sangre le salía a borbotones por la garganta, y bajo su cuerpo la calzada comenzaba a teñirse de rojo. Con los ojos desmesuradamente abiertos por la sorpresa, se acordó de su familia y de la de su hermano, tratando de imaginar qué harían sin él. Fue su último pensamiento.

Carol no dejaba de gritar pidiendo auxilio y llorando descontroladamente, con los nervios a flor de piel. Se agachó sobre los cuerpos de Tomás y Oscar buscando algún indicio de vida.

—No, nooooooo —clamaba con el corazón desgarrado por un dolor agudo que le atenazaba el pecho— ¡Tomás, Oscar, decidme algo, por favor! Por favor, no os muráis —lloraba, al tiempo que daba la vuelta al moribundo cuerpo de su hermano y luego buscaba desesperadamente el móvil para llamar al 112.

Tomás tenía un orificio de entrada y salida a la altura del corazón y una rosa púrpura teñía su camiseta blanca.

—¡Tomás! Por el amor de Dios, no me hagas esto... no te puedes morir...

—Hermanita... —susurró a duras penas—, te quiero... diles a papá y mamá que también les quiero muchísimo... que son los mejores padres del mundo y que siempre estaré con ellos... gracias por haberte portado tan bien conmigo...

—No, Tomás, no digas eso. No te puedes morir. ¡Como hermana mayor te mando que luches por tu vida! —insistía con lágrimas en los ojos e intentando infundirle valor.

—Oscar... cómo está Oscar... —se interesó débilmente.

—Estoy aquí, amigo —respondió también malherido y con un balazo unos centímetros más arriba que su compañero del alma—, eres tonto... ¿Por qué lo hiciste? —reprendió cariñosamente con la voz cargada de dolor tanto físico como emocional.

—¿Qué harías sin mí? —respondió Tomás intentando bromear con un hilo de voz mientras las fuerzas le iban abandonando.

—Tomás, Oscar, ya vienen las ambulancias y la policía, ¡aguantad! —alentó Carol, aunque al ver que su hermano lanzaba su último suspiro gritó—: ¡Tomás, Tomáaaaaaaaaaaaaaaaaaaas, nooooooooooooo! ¡Hermanito! ¡No me hagas esto, no me dejes sola! ¡Te quiero! —gemía entre vaivenes sin dejar de abrazar su cuerpo fláccido entre sus pechos.

—Tomás —intentó gritar Oscar sin conseguirlo—, no te mueras...

En aquel instante se acercó el misterioso salvador y se quedó mirando el panorama sin decir ni hacer nada. Ajena a todo, Carol estaba inmersa en un mar de lágrimas sin dejar de gritar y llorar a su difunto hermano. Mientras, Oscar pudo ver a través de su visión borrosa el rostro del desconocido y susurró, extrañado, antes de desvanecerse:

—¡Tú!, te conozco...

Ernesto Sierra

—¡Jefe! ¡Otro fino que me tiene seco! —gritó desde el otro lado del bar el doctor Sierra.

—Padre, ¿no cree que ha bebido demasiado? —comentó un joven Ernesto avergonzado por el espectáculo que estaba dando su mentor.

—Niño, no te metas y déjame tranquilo. ¡Estamos en Semana Santa y esto hay que celebrarlo!

El bullicio del bar era increíble. Por muchas voces que se dieran, los camareros iban de culo intentando servir todas las peticiones de una clientela alborotada por aquellas fiestas. Los cofrades se reunían en aquella tasca para celebrar la religión con alegría y alcohol. El doctor Sierra siempre estaba al lado de los nazarenos por si surgía alguna lesión por la carga de los pasos, el único problema era la tendencia al alcohol y sus consecuencias. La familia Sierra era de las más adineradas de la ciudad y de larga tradición galena. Cuando llegó el momento de escoger carrera, el primogénito de la familia no tuvo muchas opciones, o medicina o medicina. Cuando acabó la licenciatura empezó a ejercer con su padre, tratando a los señoritos de la provincia. El círculo de Ernesto era bastante cerrado, ya que la mayor parte de sus clientes también se los encontraba en las fiestas privadas a las que acudía. Tenía claro que no podía desobedecer los deseos de su padre, ya que en caso de hacerlo lo desheredaría. Cuando podía cultivaba su verdadera pasión, la historia. Después de acabar la carrera de medicina, empezó la de historia. Le encantaban las ciencias ocultas, los misterios, los tesoros escondidos y leía todo cuanto le caía en sus manos. Él aspiraba a ser algo más que un médico, él quería dejar huella en el paso del tiempo, como en su día lo hizo el Rey Salomón, Atila o Alejandro Magno. Cuando tenía unos días de vacaciones se iba a visitar enclaves decisivos para el desenlace de la humanidad. Así, en uno de sus viajes coincidió con un conocido empresario andorrano. Enseguida conectaron y empezaron a cruzar alguna que otra llamada. Un día, aquel hombre le invitó a pasar el fin de semana en su casa y Ernesto aceptó. Una vez allí, conoció a su atractiva mujer, hacía poco que se habían casado y ella era muy hermética. Como anfitriones, el matrimonio organizó diferentes actividades para que el invitado no se aburriera. Así fue que, después de jugar un partido de tenis, Ernesto vio el cuerpo desnudo de aquel hombre con el que cada vez crecía más la amistad. Observó un raro tatuaje con unos símbolos que reconoció al momento. Cuando se quedaron solos, el galeno le preguntó que si sabía el significado de aquel grabado que llevaba en su cuerpo, pensando que solo sería un capricho de la alta sociedad. El hombre le comentó que conocía muy bien el significado de aquella escuadra y aquel cartabón, sin entrar en más detalles. A raíz de eso, sus conversaciones se hicieron más profundas; eran sanas discusiones sobre el desenlace de la historia. Cuando lo creyó conveniente, el andorrano le preguntó qué le parecería entrar a una selecta organización. Ernesto accedió de inmediato. Aquel empresario se llamaba Charles Girbois y, como por arte de magia, Ernesto había entrado en contacto con una logia masónica que presumía de ser una de las organizaciones más selectas, misteriosas y privilegiadas del mundo.

Capítulo 24

—INSPECTOR, creo que hemos tenido suerte con el caso del hombre de las manos amputadas. Unos campesinos han encontrado a otro individuo en un descampado, está vivo, pero parece que le han dado una buena paliza. Cuando los compañeros han ido a interrogarle, ha comentado la desaparición de su amigo, y coincide con la descripción de la víctima —resumió excitado el agente de policía.

—Quiero hablar con él, ¿dónde se encuentra en estos momentos? —ladró Sánchez con sus habituales malas pulgas.

—Lo han llevado al Hospital de Carlos Haya, en Málaga. Le están haciendo un examen a fondo para comprobar que todo está bien.

—Perfecto. ¿Cómo se llama el individuo? —se interesó Manuel mientras le daba una profunda calada a su cigarrillo.

—Jorge Camós —respondió el policía nacional Ángel Ramírez.

—¡Fermí! ¿Puedes venir un momento? —gritó Daniel Mir desde su despacho.

—¡Ahora vengo, Dani! —respondió desde el otro lado de la sala.

En la comisaría de los Mossos d'Esquadra de Girona, todo era bullicio. El verano estaba dando sus últimos coletazos y como si de una tregua se hubiera tratado, los delitos empezaban a surgir como setas. El sargento Mir había acabado de subir de las celdas, ubicadas en el sótano de lo que antiguamente había sido una fábrica textil. Tres millones de euros después, y muchos dolores de cabeza, hicieron finalmente que el proyecto de transformación de local industrial a comisaría policial se convirtiera en realidad. Solamente el ascensor había costado ciento ochenta y seis mil euros. Aun así, las instalaciones de los mossos dejaban mucho que desear, ya que aunque estaban muy céntricas, a la hora de salir los coches a patrullar con la sirena encendida para una emergencia, hacía que se convirtiera en un caos asegurado.

—Dime —dijo el agente Callicó.

—¿Tienes alguna respuesta de Sabater? ¿No te dijo que vendría? —se interesó el mando.

—Sí, la verdad es que me extraña que no se haya presentado aún, le dejé entrever que no podía negarse, y me pareció que entendió la indirecta —admitió el policía.

—Vuélvelo a llamar, y dile que no se demore más, por favor —ordenó el sargento.

—De acuerdo, y sobre... —empezó a preguntar Fermí.

—¡Dani! ¡Ha habido un tiroteo en el barrio antiguo! Hay dos muertos, un herido y una chica histérica —interrumpió sin muchos miramientos Dídac.

—Bueno, ¿y a mí qué me cuentas? ¿No está el Sargento Miramar? —se extrañó Mir.

—Sí, lo que pasa es que uno de los implicados es Oscar García, y he pensado que te gustaría saberlo.

—¡Coño! ¿Pero en qué andará metido para que haya tanta gente tras él? —se incorporó veloz, cogió la gorra y salió de la habitación.

—¿Por cierto, dónde ha sucedido el tiroteo? —preguntó sacando la cabeza por la puerta.

—En la calle doctor Oliva i Prats —respondió Dídac.

—Gracias. Fermí, ¡ven conmigo! —mandó, ansioso por averiguar qué había sucedido.

—Qué raro... estoy llamando a Oscar y no me coge el teléfono —comentó preocupada Helena a Jake.

—No te preocupes, mañana por la noche ya estaremos en Girona —intentó calmar el americano pese a que aún estaba tocado por la muerte de Jim.

—Espero que tengas razón. ¿Vamos al hotel? Tengo un mal presentimiento y no me lo puedo quitar de encima —confesó Helena.

—¿Has intentado llamar a Carol? —propuso Jake.

—No tengo el teléfono de ninguno de sus amigos —respondió con cara acongojada.

—Tranquila, ya verás que estarán organizando los preparativos para Turquía. Parecían bastante emocionados por la aventura —apaciguó Jake al tiempo que abrazaba a Helena, que titiritaba pese a los cuarenta grados que hacía en la ciudad sevillana.

—Puede que tengas razón y vea fantasmas donde no los hay... —admitió con un amago de sonrisa.

—Señora, ¿se encuentra bien? —se interesó el primer policía que llegó, al ver que tenía la ropa manchada de sangre.

—Mi hermano, mi hermanito... —gritaba sin parar de sollozar.

—Espero que la ambulancia llegue pronto —anheló el compañero, que estaba agachado ante Oscar y lo había tapado con una manta térmica— si no morirá desangrado.

La rápida inspección visual que hicieron los mossos provocó que se dirigieran rápidamente hacia el trío que yacía en el suelo. Como pudieron comprobar, había otro cuerpo que estaba inundado en sangre. Era de un sudamericano que tenía una pistola en la mano pero que no respiraba. Los policías tardaron poco en acordonar la zona y proteger el escenario de las miradas curiosas, aunque solo pasaba algún transeúnte muy de vez en cuando. Lo único que rompía el silencio de la noche eran los gritos desgarradores de Carol, que había sufrido un ataque de nervios que no conseguía calmar.

—¡Ya ha llegado la ambulancia! —avisó el mosso viendo correr a los del Semur en su dirección con una camilla. En el barrio judío era muy difícil llegar con el vehículo hasta aquel punto.

—¿Cómo está? —se interesó el médico entre jadeos mientras sudaba copiosamente.

—Ya lo verás, ha perdido mucha sangre. Por lo demás, no soy ningún experto —explicó el mosso que estaba velando por un desmayado Oscar— supongo que ya mismo llegará la comitiva judicial.

En aquel momento también llegaba el sargento Mir junto con el mosso Callicó, echando los hígados por la boca.

—¿Qué panorama hay? —preguntó al mismo mosso mientras intentaba recuperar el aliento.

—Un sudamericano degollado que tiene una pistola en la mano, un chico joven muerto de un disparo, otro está herido y ha perdido mucha sangre, y parece que la chica es la única que está ilesa aunque sufre un ataque de ansiedad. El fallecido era su hermano.

—¿Y quién se ha cargado al latinoamericano? —cuestionó Daniel.

—No lo sabemos, estamos esperando a que la chica se recupere un poco para poder recomponer la escena del crimen.

—¡Ostras! Pero si es Carol —exclamó al reconocer a la periodista y se dispuso a consolarla, a sabiendas de que por mucho que dijera no disminuiría el suplicio que sufría aquella chica—. Carol, sé que es un momento muy doloroso, pero intente calmarse. ¿Quiere acompañarnos al hospital? Aquí ya no puede hacer nada más... ya ha llegado la comitiva judicial —informó más para sí mismo que para Carol— ¡Ostras, Jaume! ¿Otra vez tú por aquí?

—Ya ves, veintiocho tíos en nómina y me tocan las guardias más complicadas, pero bueno, así es la vida, ¿no? —comentó a guisa de saludo mientras guiñaba un ojo y no perdía un ápice del buen humor que siempre le había caracterizado— dentro de un rato nos vemos en el hospital, voy a ver qué encuentro por aquí.

—Señor, ¿me puede oír? —preguntó el médico forense malagueño con voz profunda mientras el inspector Sánchez no le quitaba el ojo de encima.

—¡¡¿¿Mmmmmmnnnn??!!

—Digo que si me puede oír... —volvió a interrogar pacientemente— si es que sí, asienta con la cabeza.

La persona, que estaba tendida en la cama del hospital, movió la cabeza y un dolor punzante se le reflejó en el rostro. Había tenido suerte de quedar con vida. Por otra parte, la habitación en la que se encontraba era individual y la tranquilidad de la que disfrutaba le iba muy bien para su recuperación.

—¿Cómo se llama? —empezó.

—Jorge Camós —pronunció con voz pastosa el director de cine.

—¿Sabe qué le ha pasado? —continuó el médico.

—Unos individuos nos cogieron por sorpresa y a partir de aquí todo se torna más difuso, me parece que cuando se disponían a ejecutarme oyeron a gente y se fueron para que no los pillaran —relató con dificultades Jorge.

—¿Cómo se llamaba su compañero? —intervino ansioso Sánchez bajo la mirada reprobatoria del forense.

—José Luis Sabater. ¿Llamaba, ha dicho? ¿Qué le ha pasado? —se alarmó a la vez que intentaba incorporarse— aaaarghhh —se quejó al notar un dolor lacerante que recorría su cuerpo.

—Siento comunicarle que ha sido asesinado. Su cuerpo ha aparecido con las manos mutiladas a unos kilómetros de distancia donde lo hemos hallado a usted —informó el forense.

—Oh, no. Primero su mujer y luego él...

—¿Cómo? —se sorprendió el inspector Sánchez— ¿qué dice que le pasó a su mujer?

—Fue asesinada hace unos días en Girona —explicó el productor.

—¿Y usted? ¿Qué relación tenía con el señor Sabater? —inquirió el policía con curiosidad.

—Éramos amigos desde hace muchísimos años. Vino a mi casa para salir un poco de la opresión de aquel entorno —confió el apaleado empresario— aunque visto lo visto, parece que el asesino se desplazó para rematar su faena. Creo que contrataré un servicio de guardaespaldas, ya que temo por mi vida.

—¿Sabe de algún motivo por el que les quisieran hacer daño? —se interesó el inspector.

—No, ambos eran buena gente. José Luis ejercía la abogacía, seguramente eso debió de granjearle algún enemigo, pero de ahí a que lo quisieran ver muerto de una manera tan cruel... —acabó diciendo después de unos minutos de reflexión.

—¿Cómo se encuentra, doctor? —se interesó ansiosa Carol, con los ojos hinchados después de haber comprendido que las lágrimas derramadas por Tomás no le devolverían a su hermano.

—Bien, no sufras. Ha perdido mucha sangre, pero por suerte le hemos pillado antes de que la cosa fuera a más. Ahora le están haciendo transfusiones y curándole la herida. Por suerte no le ha tocado ningún órgano vital, y lo único que tendrá será el hombro dolorido mientras no le cicatrice la herida —explicó el médico de guardia de urgencias del hospital Josep Trueta.

Después de un par de horas en la sala de espera, Carol estaba hecha polvo. Los acontecimientos de aquella noche la habían consumido dolorosamente por dentro. Ahora, cuando ya sabía que finalmente Oscar no corría peligro, se dijo que tendría que hacer un esfuerzo final, decírselo a sus padres. No sabía si tendría fuerzas suficientes para afrontar tal cometido, pero no le quedaba más remedio. Su hermano pequeño los había dejado en la flor de la vida por culpa de un desequilibrado. Tendrían que vivir con ello el resto de sus vidas... El sargento Mir tampoco la había dejado sola en ningún momento, y aunque él pensaba que sus palabras no habían hecho mella en ella, la verdad es que sí le habían proporcionado un efecto tranquilizador dentro de lo posible. Daniel vio que ella estaba absorta en sus pensamientos, y le preguntó compasivamente:

—¿Cómo se encuentra, Carol?

—Imagínese, mal, muy mal, aún no sé por qué aquel loco ha tenido que disparar contra Oscar... —confesó la periodista.

—Espero saberlo muy pronto. Ya se le han tomado las huellas y esperamos que arroje alguna luz sobre lo acontecido esta noche. De todas maneras, ustedes andan metidos en alguna cosa, y si nos lo dijeran nos facilitarían más la búsqueda —invitó el sargento Mir.

—Sinceramente, no lo sé y no le puedo decir nada que le pueda guiar.

—¿Ha dicho que solo disparó contra Oscar? —cayó en la cuenta el sargento, extrañado— ¿pero y su hermano? Yo pensaba que el tiroteo iba para los tres...

—Sí, desgraciadamente mi hermano se interpuso entre Oscar y la segunda bala para proteger a su amigo —rememoró y una nueva lágrima surgió por el dolor—. Además, justo antes de disparar preguntó por Oscar.

—Mmmm, vale —confirmó en voz alta Daniel, aunque más para sí mismo que para Carol. Consideró que aquella última información le podía dar una pista de quién podía estar detrás de todo aquello, aunque todavía le faltaba una pieza del puzle para que le encajara todo—. Por cierto, ¿qué le pasó a vuestro agresor? ¿Quién lo mató?

—No lo sé, todo sucedió muy rápido, solo vi una sombra que se lanzaba sobre el pistolero, y luego me pareció que se nos acercó. En aquel momento yo ya no estaba para... —y no pudo continuar al quebrarse su voz con nuevos sollozos que se ahogaban en el pectoral del sargento.

—¡Gianni! ¡Otra vez vas manchado de sangre! ¿Se puede saber qué te ha pasado? —reprendió Carlo a su subordinado y una vez más comprobó que el hombre les estaba complicando la vida—. Ser DISCRETO, ¿te dice algo? —preguntó utilizando la misma expresión que había usado el prelado cuando le explicó lo del mosso asesinado.

—Carlo, antes de preguntar, escucha —dijo el siciliano en un tono que rallaba la insubordinación— he tenido que cargarme a un asesino a sueldo que había ido a liquidar a uno de nuestros objetivos.

—Pe... ¿Eh? —Carlo, sorprendido por lo que le había acabado de revelar Gianni, olvidó la forma en que lo había hecho callar—. A ver, ¿un asesino ha querido liquidar a quién?

—Al novio, o lo que sea, de la Gran Maestra. He pensado que si se lo cargaba podríamos tener un grave contratiempo y he actuado —explicó resolutivo el asesino— de hecho, ya se ha cargado al flaco del grupo.

—Bien... bien... hecho —acabó por digerir el jefe de la Santa Croce. A veces se olvidaba de que, aunque rebelde, Gianni era uno de los mejores hombres que tenía y contaba con mucho sentido común—. Bueno, mañana llegará Dominico, él también ha cumplido con su misión —informó mientras se volvía a repetir que aquello le daba mal karma.

Desde que había sucedido lo del asesinato de aquel policía, y viendo que se habían percatado de que habían instalado micros, la célula se trasladó a una vivienda en otro pueblo de la costa llamado Lloret de Mar. Era una vivienda que tenía libre el supernumerario que les estaba dando soporte desde la oscuridad. Aquella población estaba minada de una fauna turística digna de ver y en la cual ellos pasaban totalmente desapercibidos. Carlo pensó que si Sodoma y Gomorra se hubieran podido reconstruir en el siglo XXI, se llamarían Lloret. Después de firmar un contrato de alquiler para guardar las apariencias en caso de que los descubrieran, se habían vuelto a reorganizar. Habían decidido que hasta que no lo vieran claro no actuarían contra aquel grupo que parecía ir tan perdido como ellos, pero que ya se estaban empezando a mover con la visita del que parecía un historiador. Lo que no les encajaba era lo que llevaban arrastrando tras ellos sin que lo supieran y que no paraba de darles problemas a su equipo. No estaban seguros de que el documento que tenían fuera el concluyente, y no querían más fracasos ante el prelado. Aunque Carlo, como buen estratega que era, vaticinó tiempos tormentosos, pues el arranque de ira de Marco para liquidar al espía masónico de Nueva York tendría consecuencias.

Al otro lado del Atlántico la investigación del asesinato de Jim Stanfield no iba mucho mejor. Edward había conseguido incluso la matrícula del taxi que el asesino utilizó para liquidar al alto cargo de la policía. Había vuelto a comisaría, estaba redactando el informe y cumpliendo con la tradicional burocracia cuando una llamada a su móvil le sacó de su letargo administrativo.

—¿Dónde se habrá metido el jodido teléfono? —se quejó mientras empezaba a revolver una mesa llena de papeles, que podía reflejar fielmente el caos en el que Essex vivía tanto en su vida personal como en la profesional—. ¡Diga! —habló, esperando que la respuesta no llegara demasiado tarde.

—Detective, hemos localizado el taxi —informó una voz apagada por el ajetreo que se oía al otro lado del aparato.

—¡Perfecto! ¿Dónde se encuentra? —inquirió con una brizna de esperanza.

—En el aeropuerto JFK... El taxista, Aahan Singh, estaba maniatado y amordazado en el maletero. Ha dicho que un italiano le sedó cuando bajó la ventanilla a petición suya, pensándose que le iba a realizar una pregunta.

—¡Vaya mierda! Creo que el pájaro ya ha volado y no creo que lo vayamos a encontrar... buscad huellas y a ver si tenemos algo de suerte. Gracias por llamar —se despidió Edward con la sensación de que aquella respuesta no gustaría dentro del departamento.

Manuel Sánchez

Su bisabuelo había sido militar, su abuelo guardia civil en época de Franco, su padre policía nacional al igual que él y su hermano. Había nacido en la Sierra de Cazorla, en Jaén, pero era de allí y de todas partes, ya que su familia sufrió numerosos traslados a lo largo de su vida. En el clan Sánchez había reinado la disciplina como si fuera una ley marcial y se había regido con mano dura, sin dejar hueco a los sentimientos. Una vez, cuando era pequeño, su padre le preguntó a qué le gustaría dedicarse, y el inocente Manolito dijo que albañil. Sin ningún tipo de miramiento, el progenitor le pegó una sonora bofetada y le volvió a formular la misma cuestión. Esta vez Manolito no dudó y con lágrimas en los ojos, pero sin llegar a llorar, respondió que quería ser un agente de la autoridad y vio cómo su padre le felicitaba y luego le daba la espalda, sonriente y satisfecho por la correcta elección.

Manolo, que era como lo llamaban sus amigos, no era diferente a sus antepasados. Era malcarado y su coeficiente intelectual dejaba mucho que desear, lo que provocaba que más de uno se cuestionara su capacidad para ostentar el cargo que tenía. Desgraciadamente para el departamento, ese sentimiento lo tenían tanto sus superiores como subordinados. Manolo era de aquellos empleados públicos que avergonzaban a su colectivo y se ganaban el desprecio de los ciudadanos mientras escupían la definición de funcionario a la vez que los metían a todos en el mismo saco. Él sabía que no lo podían despedir si no la liaba muy gorda; a partir de aquí su cometido era la ley del mínimo esfuerzo. Sus cualidades no tenían fin, y siempre acababan por sorprender a alguien. Además de vago era racista, misógino, pedante y nacionalista, esto último gracias al legado de su abuelo. Físicamente, el inspector Sánchez tampoco era muy diferente a lo que cabría imaginar de una persona que tuviera semejante abanico de virtudes. Medía metro setenta y cinco, pelo abundante y canoso. Estaba gordo y su higiene era una cosa relativa, cuando todo el mundo pensaba que apestaba él decía que tenía un olor varonil. Tenía cincuenta y dos años y estaba divorciado. No tenía hijos. Dos rasgos de su cara le diferenciaban: el primero, un mostacho que amarilleaba debido a la nicotina de la cajetilla de tabaco diaria que se fumaba, y el segundo, la cicatriz que adornaba su mejilla derecha fruto de una reyerta contra un vigilante de un prostíbulo. Como hobbies solo tenía ir de caza y el sexo. Hacía ya mucho tiempo que se había divorciado y había optado por el camino fácil, las mujeres de mala vida. El Inspector, que era como se hacía llamar en ese submundo, era conocido en todos los burdeles de la provincia. Las meretrices no se desvivían por él, pero no podían dejar de reconocer que era un buen cliente, aunque a veces hiciera valer su condición de policía para obtener algún que otro servicio gratuito. El mejor amigo de Manuel Sánchez era Johnny Walker. El whisky formaba parte de su dieta particular, hasta tal punto que alguna mañana desayunaba con él.

Capítulo 25

—JAKE, OSCAR continúa sin dar señales de vida —dijo Helena en cuanto bajaron del avión en Girona— esto no me gusta nada.

—Tranquilízate, Helena, puede que se le haya estropeado su teléfono móvil, y puede que no haya memorizado el tuyo —intentó calmar Jake—. Llama a tu casa a ver si ha dejado algún recado a tu sirvienta y si no lo ha hecho podemos ir a su casa.

—Sí, es una buena idea —asintió mientras empezaba a marcar el número de su casa con la esperanza de que Lourdes le pudiera dar una respuesta que le aliviara el peso que acarreaba desde hacía un día.

El enfermero había ido a buscar a Oscar a la sala de unidad de cuidados intensivos. Después de las medidas de choque había reaccionado muy bien y, aunque sedado, se estaba recuperando satisfactoriamente. Cuando llegó a la habitación empezó a recobrar el conocimiento y a la primera persona que vio fue a Carol, que estaba expectante a sus reacciones.

—¡Por fin! —dijo y suspiró al ver que Oscar había abierto los ojos—. ¿Cómo te encuentras? —le preguntó con lágrimas en los ojos mientras le acariciaba tiernamente la cabeza.

—Bien... augggh —se quejó al notar un dolor agudo por debajo del hombro.

—Tranquilo, no te muevas... todavía tardarás unos días en recuperarte. Te han hecho una transfusión de sangre y tienes cuatro puntos donde te dispararon.

—¿Qué ha pasado? ¿Y Tomás? —empezaba a tener ráfagas de recuerdos. A medida que iba viendo la transformación del rostro de su amiga, comenzaba a temerse lo peor.

—Murió al protegerte en el segundo disparo. ¿Reconociste al asesino?

—¿Tomás ha muerto? —gritó con la voz quebrada por un dolor inimaginable— ¿por protegerme? Oh, no... todo es culpa mía... si no os hubiera metido en esto nada habría pasado —atormentado, se tapaba la cara con la mano para no dejar ver las lágrimas—. Carol, quiero que te alejes de mí. No quiero que te pase nada. Vete, por favor.

—Ni lo sueñes. Tomás ha muerto, sí, pero no será en vano. Continuaremos lo que empezamos y veremos dónde nos lleva —respondió Carol con una determinación llena de rabia.

—Y el que nos disparó, ¿se escapó? ¿Cómo es que no remató lo que empezó? Tengo lagunas que no consigo rellenar... —se lamentó a la hermana de Tomás.

—Hubo una persona que apareció justo cuando el asesino se dirigía hacia ti para rematarte, se lanzó contra él y parece ser que lo degolló. Nos salvó la vida, o por lo menos a ti; aunque después, si no recuerdo mal, se acercó a nosotros y sin mediar palabra desapareció. La verdad, yo tampoco me acuerdo muy bien. Todo sucedió muy deprisa —narró Carol.

—Ah... sí —comentó empezando a recordar a partir de lo que le había explicado su amiga— ahora que lo dices... vi una cara que me pareció conocida, pero no caigo dónde la he visto —reflexionó y se esforzó en revivir el día anterior—. ¡Helenaaaaaught! —aulló al no acordarse de que estaba convaleciente y tras unos segundos, dijo—: Hoy llegaba de Sevilla, ¿no? Enciende el móvil, seguramente debo de tener algún mensaje de ella, dile lo que ha pasado y dónde nos encontramos... Por cierto, ¿dónde estoy?

—En el Hospital Trueta.

—Fermí, ¿sabemos alguna cosa del asesino de ayer? ¿Y del asesino del asesino? —preguntó al mismo tiempo que pensaba que aquella segunda pregunta sonaba muy surrealista.

—Daniel, vas a alucinar... con todo —avisó el mosso con una sonrisa que denotaba que las noticias no iban a ser del todo malas— resulta que al tomarle las huellas hemos descubierto que el asesino no residía en España sino que era un sicario colombiano. Gracias a la Interpol hemos averiguado que estaba en búsqueda y captura en su país. Se llamaba Elías Botero alias el Chico, y era uno de los delincuentes más buscados. La incógnita será saber quién lo había contratado, ya que, como sabes, estos no vienen si no tienen un encargo... y agárrate, porque he estado hablando con Narcís y me ha dicho que ha encontrado dos coincidencias con el asesinato de Marta Sala —explicó satisfecho de sí mismo.

—¿Narcís? ¿Qué Narcís? —inquirió Daniel sin saber a quién se refería.

—A Narcís Coronas, el compañero que tenemos en la Interpol. Me ha comentado que han aparecido dos cadáveres con sendos tatuajes iguales al de Marta y con el mismo tipo de relieve de titanio.

—¡Joder! A ver si tendremos por aquí alguna reyerta entre mafias o algo así... pero... si la Interpol los tiene localizados, ¿dónde han encontrado los cadáveres? —se sorprendió al ver que su caso empezaba a coger dimensiones internacionales.

—En Nueva York y en Málaga —contestó el mosso— el de Nueva York era un alto cargo de la policía de la ciudad. Lo atropellaron... dos veces.

—O sea, que se aseguraron de que no levantara cabeza —dedujo el sargento.

—Sí, la única cosa que les diferencia de los otros dos es que han encontrado un rosario encima del cadáver. Tampoco saben quién ha sido y el detective que lleva el caso, un tal Edward Essex, cree que el asesino ya ha abandonado Estados Unidos, puesto que encontraron el vehículo del homicidio en el aeropuerto John Fitzgerald Kennedy y a su dueño maniatado en el maletero. Los testigos oculares describieron al asesino como un hombre de unos cuarenta y tantos, latino y muy elegante. Creen que era europeo.

—Más que ayudar a esclarecer el asesinato lo complica... ¿Y el tercero? —se interesó con la esperanza de que esa víctima arrojara un poco más de claridad al caso.

—Con el tercero alucinarás —advirtió en tono misterioso.

—¡Va, no te hagas de rogar! —espetó impaciente su superior.

—Asesinado en Málaga, en principio de una paliza, le amputan las manos para dificultar su reconocimiento... hasta que aparece una denuncia por desaparición —detalló Fermí, juguetón.

—Fermí... —avisó Daniel con tono amenazador.

—La denuncia era sobre José Luis Sabater —sonrió tras dejar ir la bomba y esperó a que su jefe asimilara la información.

—¿Y quién es José...? —empezó a decir Daniel y al instante exclamó—: ¡Joooooderrrrrrr! ¿El marido de Marta Sala también ha aparecido asesinado? Coño... por eso tardaba tanto... Ostras, esto da una nueva perspectiva —dijo. Se frotaba la frente como si esperara que le brotara una inspiración divina que le iluminara—. ¿Y quién realizó la denuncia?

—Un amigo suyo al cual también intentaron asesinar de otra paliza, parece ser que llegó alguien a tiempo para espantar al atacante y desaparecer luego. Ahora se ha agenciado unos guardaespaldas, ya que teme que lo vuelvan a intentar. Es un potentado de la industria cinematográfica —especificó el policía—, se llama Jorge Camós.

—Intenta averiguar lo máximo de él y el motivo de los sucesos. Igualmente, mira de obtener la máxima información sobre los tatuajes que unen a todas las víctimas. Hay que ver qué nexo tienen entre sí. ¿Ese Camós también tiene la marca? —preguntó Daniel pensando que si la respuesta era afirmativa podrían avanzar en ese aspecto.

—Sí.

—Supongo que el caso lo llevaran los nacionales, ¿no?

—Sí.

—¿Cómo se llama mi homólogo en Málaga? —quiso saber el sargento Mir.

—Manuel Sánchez, y, según me han informado, es un completo gilipollas.

—Bueno, tú ponte manos a la obra y de él ya me encargo yo —dijo y pensó que con su simpatía habitual podría sortear cualquier escollo que pudiera surgir entre los dos cuerpos—. Avisa a Narcís que esté al tanto de cualquier asesinato o información que pueda guardar relación, ¿vale?

—Hecho —asintió Fermí antes de desaparecer por la puerta a cumplir con las órdenes que le habían dado.

En aquel momento un pensamiento le asaltó la mente y empezó a rebuscar en una pequeña nota que había escrito en el dossier del mosso d’esquadra que había muerto asesinado en Tossa de Mar. En esta rezaba que habían encontrado un cadáver en la playa del pueblo, de una persona que había muerto ahogada... y que llevaba un rosario. ¿Casualidad?

—¡Oh! ¿Pero qué te ha pasado? Cuando me ha llamado Carol y me ha dicho que estabas en el hospital me ha dado un vuelco el corazón —preguntó escandalizada Helena al entrar en la habitación después de lo que le pareció una carrera interminable por aquellos largos pasillos hospitalarios con Jake tras sus talones— ¿cómo te encuentras? —se interesó con la voz todavía entrecortada mientras le ponía la mano en la frente y le besaba.

—Mal... han matado a Tomás por mi culpa... —informó apesadumbrado para sembrar el estupor en su novia mientras Carol agachaba la cabeza, esforzándose por reprimir las lágrimas.

—Lo siento —se disculpó Jake y reaccionó enseguida para abrazar a la hermana.

—Carol... —empezó a decir Helena sin saber cómo disculparse. Por unos instantes, Oscar ocupó un segundo plano.

—Tranquila. Era el destino, y lo hizo salvando a su mejor amigo —contestó intentando mantener la entereza, con el corazón henchido de orgullo aunque destrozado por el dolor— no ha sido culpa de nadie. Lo mejor que podemos hacer es descubrir al malnacido que puso precio a nuestras cabezas y hacérselo pagar —dijo con rabia.

—¿Pero no me dijiste que lo habían asesinado? —se sorprendió Oscar enarcando las cejas.

—No te lo he dicho, pero hace un rato me ha llamado el sargento que lleva el caso y me ha comentado que era un sicario colombiano. Me ha explicado que esta gente viene a España por encargo, hace su trabajo y se va —explicó Carol al grupo— están intentando buscar al que le pidió el encargo.

—¿Le habéis explicado algo al respecto de lo que le pasó el otro día a Tomás y lo del Opus? —interrogó Jake esperando que no hubieran mencionado para nada aquellos hechos para no sufrir preguntas indiscretas sobre la logia.

—No, todavía no hemos dicho nada —respondió Carol para tranquilidad del americano— antes lo quería consensuar con vosotros.

—¿Y ahora qué haremos? —preguntó Helena encogiéndose de hombros y mostrando tanto sus palmas como su desconcierto ante el rumbo a seguir.

—Lo único que podemos hacer. Continuar con nuestros planes, ya que hasta que no veamos a dónde nos lleva todo esto no podemos parar. Ya vengaremos a nuestro amigo —sentenció Oscar apretando ligeramente el hombro de Carol para dar más énfasis a sus palabras.

—Hola, Ernesto —saludó Jorge con alegría desde su cama al ver quién asomaba por la puerta de su habitación en el hospital Carlos Haya— gracias por venir desde Sevilla tan rápidamente.

—Hombre, a mis pacientes los cuido muchísimo —respondió con una sonrisa el doctor Sierra—. Además, Málaga está solo a tres horas... ¿Cómo te encuentras? Porque te han dejado la cara como un mapa... —notificó el médico haciendo alusión a las inflamaciones que tenía el rostro de su amigo.

—Bien, todavía tengo unas contusiones un poco dolorosas, un par de costillas rotas, pero ya sabes, mala hierba nunca muere —bromeó con su cara llena de moratones— espero recuperarme pronto. Te he llamado para ver si puedes reunir a nuestros hermanos, vistos los últimos acontecimientos —pidió el empresario con vehemencia.

—¿Dónde quieres que los emplace? —inquirió Ernesto.

—En mi casa, ahora que ya he pasado el periodo mínimo de observación pediré que me den el alta para poderme trasladar a Marbella.

—¿Para cuándo?

—Mañana me va bien, aunque ya veremos cómo están las agendas de los demás. Creo que mientras antes nos veamos mejor que mejor —confesó el magnate de la publicidad.

—Bueno, pues será mejor que empiece a poner manos a la obra —asintió el doctor mientras empezaba a buscar los nombres en la agenda de su Blackberry.

—¡Hola, Ernesto! ¿Cómo va todo? —respondió Helena al descolgar la llamada de su móvil bajo la mirada expectante del grupo que se encontraba en la habitación de Oscar.

—Te llamaba para ver si podías venir mañana a la casa que tiene Jorge en Sierra Blanca —se oyó al otro lado del aparato.

—¿Y eso? ¿Ha pasado algo? —se inquietó Helena mientras Jake y Oscar cruzaban una mirada de alarma—. Porque tenía pensado salir en breve de viaje.

—La verdad es que sí —contestó Ernesto con tono de preocupación— resulta que han asesinado a José Luis y lo han intentado con Jorge.

—¡No me digas! —exclamó Helena y tuvo que apoyarse en la cama, al tiempo que Jake llegaba a su lado para sostenerla.

—Sí, creo que alguien está exterminando a los miembros de nuestra logia. Por eso es urgente que nos reunamos —confesó el doctor.

—Bien... ahora buscaré el primer vuelo que vaya para allí. Nos vemos mañana —afirmó Helena y colgó, ante la mirada interrogadora del resto—. Han asesinado a José Luis Sabater y lo han intentado con Jorge, quien nos ha pedido que vayamos a su casa de Málaga para hablar sobre los acontecimientos. ¡Oh, Dios mío! Estamos inmersos en una espiral de asesinatos...

—Bueno, para empezar no nombres a Dios, ya que sus emisarios son los que nos están sacrificando como carneros —dijo con rabia contenida Jake al recordar cómo habían liquidado a Jim— está claro que la Iglesia está intentando rematar lo que no pudo hacer con nuestros antepasados templarios.

—¿Crees que Tomás también ha sido obra de la Santa Croce? —preguntó Carol a Jake.

—Creo que sí, aunque no entiendo por qué han querido matar a Oscar si él no es francmasón —confesó el americano mientras se mesaba la barbilla.

—¿Querrás acompañarme, Jake? —interpeló la andorrana buscando la seguridad de su fornido amigo.

—Da por hecho que sí —aseguró.

—Pero... —empezó a objetar Oscar.

—Pero nada —atajó Carol— tú todavía no te puedes mover, no sea que se abra la herida. No te preocupes, Helena, yo me quedaré vigilándole hasta que se recupere —decidió antes de que le diera tiempo a Helena a pronunciar nada.

—Gracias, Carol. Tranquilo, Oscar, vendremos lo antes posible. Como dice Jake, esto tiene pinta de exterminio, pues también han matado a un hermano de su logia en Nueva York.

—¿Miranda no correrá peligro? —se alarmó Carol al acordarse de su antigua amiga.

—¡Shit! Es cierto, no había pensado que ella pudiera verse involucrada, pero, si me quieren hacer daño a mí, ella es la manera más fácil de conseguirlo —admitió y un velo de preocupación nació en sus ojos tras la revelación de la periodista—. Llamaré a Matt para que le asigne una vigilancia sin que ella se dé cuenta —avanzó Roval pensando en su mano derecha. Luego clavó su mirada en la periodista—. Muchas gracias por la observación —agradeció de corazón.

Era mediodía y la luz entraba a raudales por la ventana en aquella pequeña habitación, que por toda comodidad contaba con un televisor. Aunque el aire acondicionado estaba a una temperatura moderada, el frío interior que sintió cada implicado fue inquietante. Estaban jugando una partida mortal y no sabían cuál era la estrategia tramada por su enemigo ni cómo la podían contrarrestar. La única cosa cierta era que cuando Helena y Jake volvieran de casa de Jorge tendrían que ir a Estambul para hablar con el amigo del profesor Alfons Abulí y descubrir el significado del pergamino. Solo tendrían que esperar a que Oscar ya estuviera en condiciones de viajar, aunque fuera de una manera un tanto precaria.

Hassan Yilmaz

—¿Merhaba, nasilin? (Hola, ¿qué tal?) —preguntó un joven Hassan a la atractiva camarera que le servía mientras su amigo y él oían cantar de fondo a Tarkan, uno de los iconos musicales más representativos de Turquía.

—¿Iyiyim, sen nasilsin? (Bien, ¿y tú qué tal)? —respondió ella con simpatía aunque con un ligero nerviosismo, mientras miraba de reojo a su jefe que no la perdía de vista.

—¿Adin ne? (¿Cómo te llamas?) —continuó interpelando Yilmaz haciendo caso omiso al turco que los miraba descaradamente con aire reprobatorio.

—Benim adim Kazdal. (Me llamo Kazdal) —contestó la chica con coquetería.

—¿Burada ne yapiyorsun? (¿Qué haces aquí?) —dijo siguiendo con el acoso y olvidándose por completo de su acompañante.

—Ögrenciyim (Soy estudiante) —Kazdal mostró una amplia y blanca sonrisa que destacaba más debido a su piel morena.

—¡Ne güzel! (¡Qué bien!) —se alegró Hassan, embelesado por su belleza.

—¿Quieres dejar de hablar en turco que no me entero? —tronó el vozarrón de su amigo, sobresaltando a la chica, que no esperaba su intervención—. ¡Ya está! ¡Dile que hemos venido aquí a conocerla porque llevas más de seis meses dándome el coñazo con que querías saber su nombre! —continuó en un inglés catalanizado.

—¡Alfons! —susurró escandalizado por haber descubierto sus sentimientos ante su amor platónico— ¡cállateeeee!

—Mira, chica —propuso divertido por aquella situación—, mejor que te lo digamos ya, porque yo no voy a poder soportar más esta comida... Hassan Yilmaz está loquito por tus huesos, me lleva calentando la cabeza desde que te vio por primera vez, o sea que dale tu teléfono y acabemos con esto.

—¡Mira que eres bruto, Alfons! —recriminó rojo como un tomate y avergonzado ante la que creía la chica más guapa de Cambridge.

Ya habían pasado muchísimos años desde aquella situación y nunca podría dejar de agradecerle su participación a aquel pedazo de gigante catalán con el que había cursado la carrera en Inglaterra y con el que siempre había contrastado, ya que su metro sesenta y cinco, piel morena, constitución flaca y de pelo lacio eran todo lo contrario a Alfons Abulí y no dejaban indiferente a nadie que los viera.

A raíz de la descarada intervención de Abulí, Kazdal le dio su teléfono a Hassan y empezaron a salir juntos. Finalmente acabó convirtiéndose en su esposa y cuando al cabo de los años volvieron a su país natal, formaron una familia. La trayectoria académica de Hassan había sido inmejorable, destacando sobremanera por encima de sus compañeros de promoción al igual que la de su amigo. Eso le dio la oportunidad de trabajar dentro del departamento docente mientras se especializaba en el lenguaje arameo, ya que siempre le había fascinado el descubrimiento de unos pergaminos antiquísimos que se habían encontrado cerca de Jericó. Cuando se enteró de que había una vacante como conservador dentro del museo arqueológico de Estambul, no se lo pensó dos veces para presentar su candidatura. La dirección lo aceptó con los ojos cerrados.

Capítulo 26

—JODER, JORGE! Cómo te han dejado... —exclamó Bruno en cuanto vio sus magulladuras.

—Gracias por tus cumplidos, Bruno —ironizó Camós— tú sí que sabes dar ánimos.

—Hombre, Jorge —apuntó Javier Monterde—, tienes que reconocer que Bruno tiene razón, parece que te salvaste por poco... ¿Os habéis fijado en cómo amenaza nuestra logia con disminuir? En menos de dos meses, dos asesinatos y un intento de homicidio.

—¿Me lo dices o me lo cuentas? La verdad es que todavía no puedo creer la suerte que he tenido —aseguró Jorge.

—¡Ya ves!, quién lo hubiera dicho hace una semana... —reconoció Bruno.

—¡Chis! ¡Ten cuidado con lo que dices! —acalló Javier al instante poniéndose el dedo índice en los labios— Helena no puede saber que nos reunimos a sus espaldas...

—Quedasteis el otro día, ¿y no me dijiste nada, Jorge? —recriminó Ernesto que se incorporaba a la conversación proveniente de la cocina mientras le ofrecía un zumo natural a su paciente—. ¡Y eso que te hago de chacha!

—De hecho tú ya estabas al corriente de aquella reunión. Con todo lo del asesinato de Marta, José Luis perdió los estribos y contrató a un sicario para eliminar al contable de Helena —respondió Jorge recordándole lo que le había explicado días antes.

—Ah, sí... te refieres a aquel patoso de la cena, ¿no? ¿Aún continuáis pensando que es un peligro?

—Más, si cabe. Ahora parece que se la tira y encima tiene influencia sobre ella. Ha pegado un braguetazo de aúpa. Ahora la rubita se siente más protegida y es menos manipulable —confesó Javier dirigiéndose a Ernesto, pero haciendo un barrido con la mirada al resto de los participantes—. A ver, al igual que vosotros no me metí dentro de la logia para las chorradas filantrópicas de las que presumen y no me creo nada, sino para poder manejar el cotarro y enriquecerme más. Además, ya soy mayorcito para irme disfrazando y pasar pruebas según niveles estipulados por un loco de remate —admitió con desprecio, mofándose de las normas de ingreso de la hermandad.

—No te pases, Javier —recriminó Jorge—, está claro que todos ansiamos ampliar nuestras áreas de influencias ya sea a nivel económico o político —esto último lo dijo mirando a Bruno— pero yo también creo en el poder de transmisión del conocimiento adquirido a lo largo de los siglos. Hay muchísimas logias a lo largo y ancho de este mundo e ignorar eso también sería peligroso. Y si para conseguir esa información hay que vestirse y seguir rituales, yo soy partidario de continuar la tradición.

—¿Y al final ha palmado el contable? —preguntó retomando el tema Ernesto.

—No lo... —empezó a decir Bruno, pero lo interrumpió el sonido del timbre de la puerta de entrada—. ¿Quién será?

—¿Quién coño va a ser? —se burló Jorge— pues nuestra amiguita, por supuesto. ¿Puedes abrirle la puerta, Ernesto, por favor?

—Sí, zeñorito, lo que mande la zeñorita Escarlata —dijo imitando a la sirvienta afroamericana de la película Lo que el viento se llevó mientras le dirigía una mirada divertida.

—Bueno, volviendo al tema, ¿quién puede haber matado a Marta y a José Luis? —inquirió Bruno.

—Hola a todos —saludó Helena sin mucha alegría y entró en el amplio salón—. Supongo que no os importará que haya invitado a la reunión a Jake Roval, es el Gran Maestre de la logia de Boston. Jake, te presento a Bruno Labastida, que se dedica a la política; Javier Monterde, que tiene diversas empresas de servicios; Ernesto Sierra, el médico de Charles; y Jorge Camós, publicista, productor y muchísimas cosas más, aparte de ser nuestro anfitrión.

—Hola —dijo Jake mientras levantaba la mano y miraba al resto del grupo— tiene una casa fantástica, señor Camós.

—Gracias —respondió Jorge— si queréis algún refresco pedídselo a Ernesto, que hoy lo tengo de criado.

—Bueno, habéis llegado justo a tiempo para responder la gran pregunta —notificó Bruno y los miró fijamente—. Hay dos miembros de nuestra logia que han sido asesinados. ¿Quién pudo haber sido?

—El Opus —contestó Jake, para sorpresa de todos menos de Helena.

—¿Perdón? —se oyó decir a Javier.

—El Opus Dei está persiguiendo a vuestra logia, incluso ha matado a uno de los nuestros en Nueva York —aclaró el americano— y seguramente ha intentado liquidar sin éxito al asesor de Helena.

—¿La Iglesia intenta acabar con nosotros? —interpretó Bruno, incrédulo. Javier y Jorge se miraban de soslayo por el comentario referente a Oscar.

—No, la Santa Sede directamente no, aunque no creo que esté ajena a los planes del Opus. Es más, quien lleva a cabo el trabajo sucio de la obra es un colectivo que se hace llamar Santa Croce y que tiene células distribuidas por todo el mundo.

—¿Y tú de dónde sacas que haya una conspiración de la Iglesia? —continuó indagando Bruno, que se resistía a creer en lo que le estaban diciendo.

—El masón que han asesinado en Nueva York escuchó directamente a los dos máximos representantes sus intenciones de investigarnos. Es más, estamos convencidos de que han llenado de escuchas la casa de Helena.

—¿Y por qué motivo iban a preocuparse por nosotros? —se apuntó al interrogatorio Ernesto.

—Porque como sabéis, históricamente siempre hemos estado enfrentados y ya en su día nos intentaron eliminar sin éxito. Parece ser que han vuelto a las andadas —aclaró Jake sin mencionar en ningún momento los documentos que podían llegar a perseguir y que habían digitalizado días antes, pues durante su viaje hacia la casa de Jorge, Helena le había vuelto a transmitir sus desconfianzas, y la intuición le decía que bien pudiera ser que la viuda de su amigo no estuviera del todo desencaminada en cuanto a las dudas ante aquel colectivo.

—Joder —exclamó Jorge echándose las manos a la cara— pues con la Iglesia hemos topado...

—¿Edward? Hay un tío que habla bastante mal el inglés y que pregunta por ti —avisó un compañero de la policía de Nueva York en medio del ajetreo habitual mientras veía cómo el detective se metía los chicles de nicotina de dos en dos en su intento por dejar de fumar.

—O.K., ya lo cojo... —aceptó Essex mientras mascaba su dosis diaria— aquí Edward Essex al habla.

—¿Oiga? Me llamo Daniel Mir, soy sargento de los Mossos d’Esquadra de Girona, España —pronunció con torpeza Daniel. El inglés de por sí no era su fuerte, si además se le añadía que estaba hablando con un americano que no paraba de hacer ruidos con la boca masticando no sabía qué, la conversación se iba a tornar misión imposible.

—¿España? —preguntó el policía y no supo ubicar mentalmente el país—. ¿Qué quiere?

—Es referente al asesinato de Jim Standfield —informó el sargento— nuestro compañero de la Interpol ha detectado una coincidencia y quería matizar un detalle de su muerte. Ha sido él quien me ha facilitado sus datos para poderle localizar.

—Adelante —apremió Edward. El caso Standfield representaba un reto, teniendo en cuenta que incluso el alcalde había preguntado sobre sus progresos en el mismo y se había enfadado mucho cuando le explicaron que seguramente el causante de la muerte de uno de sus mejores hombres quedaría impune ante la justicia.

—En su informe, usted puso que había un... un... «Joder, ¿cómo se dirá rosario en americano?» —se dijo a sí mismo mientras se conectaba por Internet para consultar un diccionario on-line que le pudiera resolver la duda—. Una cruz con una cadena de bolas —expresó en su rudimentario inglés.

—¿A prayer beads? —entendió Edward haciendo un esfuerzo supremo por interpretar a aquel hombre que destrozaba su idioma con una facilidad increíble.

—¡Yes, yes! —se afanó en decir, pensando que debía ser esa la palabra exacta pues recordaba el título de la polémica canción que Madonna cantó a finales de los ochenta, Like a Prayer. Si no lo era, por lo menos se le parecía.

—Sí, lo dejaron encima de su cadáver. Tenía las siglas S.C. —confirmó Essex.

—Si le doy mi e-mail, ¿me podría enviar alguna fotografía? Tenemos un cadáver que también llevaba uno parecido a ese que usted describe.

—¡Sure! —aceptó el americano y no puso ninguna traba, pues deseaba que le sirviera a su homólogo español y de esa manera esclarecer él también su caso—. Por cierto, ¿España qué país es? ¿Dónde se encuentra? —preguntó sin miedo a reconocer su incultura geográfica.

—En el sur de Europa —respondió Daniel y puso los ojos en blanco ante una pregunta que a él le parecía evidente—. Muchas gracias, espero su correo electrónico y en cuanto lo haya contrastado le informo.

—O.K., hasta pronto.

—Chaval, ponme con el mosso de los cojones —vociferó con su habitual mala educación el inspector Sánchez.

—A la orden, inspector —acató un novato que había sido destinado a las instalaciones que tenía la Policía Nacional en la avenida Arias de Velasco de Marbella.

—Mira que tener que tratar con los catalanes... —murmuró el inspector que aparte de misógino y racista también se le podía añadir el calificativo de anti-catalán debido al afán de los habitantes de aquella comunidad por independizarse del resto del país. Alzando nuevamente la voz, se dirigió al recién incorporado sin siquiera preocuparse por su nombre—. Chaval, ¿viene la llamada o no?

—Policía de los Mossos d’Esquadra, ¿dígame? —se oyó una voz femenina al otro lado del hilo telefónico.

—Buenos días, ¿me puede poner con el sargento Mir? —pidió con la máxima corrección que pudo al oír la voz de una mujer y quedó escandalizado—. «Joder... hasta dónde vamos a llegar... las mujeres en casa y a lavar, que es lo suyo... No sé cómo el cuerpo policial se ha planteado su incorporación, incluso el ejército».

—¿Inspector Sánchez? —preguntó Daniel— soy el sargento Mir. Se me ha adelantado, tenía intención de llamarle dentro de un rato para comentarle el paralelismo entre nuestros respectivos casos —confesó el policía autonómico.

—Bueno, Mir —empezó a decir el Nacional saltándose descaradamente el trato de sargento— yo tengo un fiambre que se llamaba José Luis, que es de tu tierra y que además resulta que hace poco asesinaron a su mujer, ¿tenéis alguna pista que podamos utilizar? —disparó directamente sin ocultar su desagrado al tener que tratar con el catalán.

—De momento no. Creemos tener el ADN del asesino, se encontraron en el puñal que utilizaron para matar a la señora Sala, pero lo hemos cotejado con la base de datos y no hemos encontrado ninguna coincidencia —informó con desagrado a aquel inspector que parecía creerse el centro del universo— por otra parte, ha aparecido un cadáver en Nueva York que también llevaba el mismo tatuaje en relieve que el matrimonio Sabater. Estoy en contacto con la policía americana para esclarecer alguna coincidencia con otro muerto que ha aparecido en un pueblo costero. Si quieres, cuando tenga más información te lo notifico —se ofreció Daniel, saltándose el distanciamiento inicial y tuteándolo, como había hecho su interlocutor

—Vale. Espero noticias tuyas. Gracias —se despidió y colgó el auricular sin darle tiempo a Daniel para despedirse, quien quedó con la palabra en la boca.

—¿Será posible el capullo este? —dijo en voz baja, indignado. Volvió a mirar el teléfono y alucinó por el poco respeto que le había profesado su homólogo marbellí—. Desde luego, con gente así... —posó su mirada en el dossier de Adán Requena, lo abrió y hojeó mientras una idea le rondaba por la cabeza—. A ver, a ver... ¡Ajá!, aquí está —se jactó al ver la fotocopia del permiso de conducir de Gianfranco Baldi, el italiano que alquiló el coche que Adán le pidió a Dídac que investigara. Entonces se levantó y salió a la sala en su busca.

—Tengo un presentimiento —le dijo en cuanto estuvo frente a él.

—¿Respecto a qué, Dani? —le preguntó el mosso, sorprendido por el nerviosismo que desprendía el sargento.

—Investígame si Gianfranco Baldi ha entrado o salido del país y a dónde ha ido o venido —pidió y el brillo en sus ojos indicó que el resultado de la pesquisa podría llegar a ser muy relevante—. Avísame en cuanto sepas algo, por favor. ¡Ah! y busca a ver si encuentras algo sobre rosarios con las siglas S.C.

—Me pongo en ello ahora mismo.

—Gracias —se despidió y volvió a su mesa con una corazonada.

—¿Hola? ¿Se puede? —preguntó asomando su rubia cabellera por la puerta y con una sonrisa deslumbrante que iluminó enseguida la habitación.

—Mmmmm, no sé, si no traes un uniforme de enfermera, no sé si te dejaré entrar —confesó Oscar con la alegría de volver a ver a Helena en el hospital.

—Calla, tontín, que estás convaleciente y no puedes hacer esfuerzos —regañó Helena riéndose. Luego tomó un florero, lo llenó de agua y colocó el ramo de rosas.

—¿Y Jake? —se interesó Oscar.

—Está en casa, descansando y haciendo llamadas para saber cómo va todo por Boston. Yo no me he podido resistir a venir a verte —dijo y le dio un beso cálido y húmedo—. ¿Y Carol?

—También ha ido a su casa... —dijo al tiempo que notaba una erección que le empezaba a levantar la sábana al sentir los carnosos labios de Helena.

—¿Ah sí? ¿Estamos solos? —sonrió traviesamente mientras perseguía con su lengua la boca de Oscar y notaba en ella la dureza de los pezones y la calentura interior.

—Solos, solos no... mira quién ha venido a vernos —dirigió lascivamente la mirada hacia el bulto que bajo la tela desafiaba la ley de la gravedad.

—Hola, venimos a cambiar los vendajes, ¿puede esperarse fuera? —interrumpió con malos modales una enfermera vieja y gorda que entró en la habitación sin llamar siquiera, dirigiéndose a Helena.

—Sí, sí —respondió desconcertada ante la irrupción y salió.

—Serán cinco minutos, no se preocupe. Caray, sí que se ha alegrado de verme —le dijo la enfermera a Oscar sin poder reprimir el comentario ante una erección que no bajaba.

«Seguramente que habrá sido por usted, vaca burra», pensó, con la cara roja como un tomate.

—Oiga... si quiere le digo a su novia que tardo un rato más y nos damos una alegría... —se ofreció la enfermera coqueteando— sería una pena no aprovechar el momento —continuó, mientras dirigía su golosa mano hacia el tercer invitado.

—¡Señora! ¡Quite, quite! —gritó al mismo tiempo que intentaba evitar el manoseo y se caía de la cama por el lado contrario. Al abrírsele el camisón por detrás, quedó con las nalgas al descubierto—. ¡AAAAuuuuuggghhhh! Me cago en todo, jooooooder qué dolor —aullaba ante el golpetazo mientras la enfermera intentaba incorporarlo, sin parar de pedirle perdón.

—Por favor, no diga nada, no sé qué me ha pasado, he visto su bulto y he perdido la razón, hace tanto tiempo que no tengo relaciones sexuales... —se disculpó mientras confesaba su apetito sexual.

—¿Pero cómo se puede imaginar que mi erección era por usted, vaca burra? —recriminó entre gestos de dolor.

—Perdóneme, por favor, no volverá a ocurrir... —volvió a repetir la cuidadora.

—Si seguro que ni se me levanta ante la visión que ha tenido mi miembro —se quejó el enfermo mientras miraba con recelo las diestras aunque nerviosas manos que cambiaban el vendaje de la que se le había ofrecido.

—Ya está. Lo siento de veras —dijo despidiéndose, mientras dejaba paso a una Helena escandalizada por los gritos que había oído.

—¿Tanto te duele? —indagó alarmada al ver el rostro compungido de su querido novio.

—No, tranquila, mejor que no te lo cuente... —respondió intentando olvidar el desafortunado suceso.

Mathew Davis

Juez del Tribunal Supremo, Mathew Davis era toda una institución en Boston. Era conocido por su generosidad en causas altruistas e implicación por la lucha de los beneficios sociales para los más desfavorecidos. El ser un hombre de raza negra y tener muy clara la lucha que habían desempeñado sus antepasados en la abolición de la esclavitud, todavía daba más solera a sus causas. Su rectitud e imparcialidad le habían caracterizado en su trayectoria profesional desde que ingresó en la fiscalía de Washington hacía ya cuarenta y dos años. Mathew, Matt para sus allegados más íntimos, tenía sesenta y tres años, medía metro noventa y cinco, pesaba ciento treinta kilos y estaba totalmente calvo. Cuando no llevaba la toga, siempre vestía con unos pantalones de franela grises, unos tirantes y su vicio, las chaquetas de tweed de la exclusiva casa Brooks Brothers. Era tan purista que aunque la tienda también vendía en Boston, siempre se desplazaba a Nueva York para que lo atendieran en el establecimiento de Rockefeller Center en la Avenida de las Américas. Le hubiera gustado que el genuino local que compró Henry Sands Brooks en el año 1818 entre la esquina de Catharine y Cherry Streets y donde fundó la famosa marca El Carnero de Oro todavía continuara abierta, ya que muchos de los presidentes de Estados Unidos habían ido allí guiados por el prestigio y la calidad de los Brooks. Henry Sands había formado parte de la historia de su país. A Mathew le encantaba relajarse mientras le hacían los trajes a medida. Sabía que colaboraba con una empresa totalmente filantrópica, la cual participaba en fundaciones para gente necesitada. Fue en una cena benéfica que organizaba una de esas fundaciones cuando coincidió con el magnate de la aeronáutica Jake Roval. Allí los presentaron y enseguida se estableció una química que no solía ser habitual. Los dos buscaban ayudar al prójimo y la sabiduría a través del conocimiento. Cuando Jake le ofreció entrar en una organización que con el tiempo y mucha abnegación podría llegar a llenar parte de ese vacío que siempre tenía, Mathew no se lo pensó dos veces. La masonería en Estados Unidos era un símbolo al cual se habían adherido personajes tan ilustres como George Washington, Benjamin Franklin y Franklin Delano Roosevelt. Además, entrar en la masonería siendo afroamericano, aunque ya no era una cosa ni difícil ni especial en los tiempos que corrían, le daba la oportunidad de contrarrestar los efectos que pudo haber causado en su día uno de los masones más representativos, Albert Pike, ya que llegó a ser nombrado en 1859 como Soberano Gran Comendador del Rito Escocés en la jurisdicción sureña. Pike era reconocido como racista y acusado, sin pruebas, de ser uno de los fundadores del Ku Klux Klan.

Sea como fuere, Matt Davis hacía honor a sus ideales y ansiaba, de una forma sana, dejar rastro en la historia de su país y aportar su grano de arena para que los que le sucedieran tuvieran un mundo mejor.

Capítulo 27

—¿MATT? —se quiso cerciorar Jake cuando oyó que descolgaban el teléfono.

—Hola, Jake, ¿cómo va todo por España? —preguntó el juez Davis desde Boston.

—Pues bastante bien o bastante mal, depende de cómo lo quieras enfocar. Mal, porque la Santa Croce no sé qué coño está haciendo. Ha asesinado a dos de los nuestros, casi lo consigue con un tercero y con el novio de Helena... no sé qué creer. El hacker que amenacé, que luego resultó ser amigo de Helena, también ha muerto. Esto es una sangría. Por ese motivo te llamo, quiero que te encargues de la seguridad de mi hija, pero que no se dé cuenta.

—Tranquilo, Jake, me comprometo a tenerla ocupada y protegida —intentó calmar los nervios de su amigo y hermano de logia— pero, con todo este panorama, ¿por qué dices que va bien? —inquirió sorprendido Mathew.

—Hace mucho tiempo que sabía que Charles había creído conseguir una información vital para la humanidad. Me dijo que, si confirmaba sus sospechas, el mundo se asombraría como nunca antes. Cuando murió repentinamente, se cerró toda posibilidad de saber en qué consistía dicha revelación y ahora, gracias a Helena, creo que tenemos la oportunidad de volver a encauzar la investigación, pero sea lo que sea parece que pone muy nervioso a la Iglesia y al Opus. Dentro de pocos días iremos a Estambul a continuar nuestras investigaciones.

—¿A Estambul? —se sorprendió Matt.

—Sí, es una historia larga de contar. No quiero entrar en detalles por si acaso. Ya te explicaré —dijo cauteloso a guisa de despido.

—O.K., pues ya estaremos en contacto. No te preocupes por Miranda —insistió Matt.

—¡Bingo! —soltó por lo bajo Daniel, contento de poder hacer una conexión que días atrás hubiera pensado imposible— ya era hora de un poquito de suerte —se pasó las manos por las sienes para descargar simbólicamente la tensión de los últimos días. Ante él tenía un correo electrónico de Essex, donde podía ver cómo el rosario que mostraba la fotografía era exacto al que habían descubierto en el cuerpo del ahogado de Tossa.

—¡Dani! —interrumpió alborozado Fermí— no sé cómo lo haces, pero eres una pasada. Dídac me ha pedido que en cuanto llegara esta información de las compañías aéreas te la diera. Y vemos una coincidencia sobre la persona que alquiló el coche cuando lo investigaba Adán y los vuelos que pediste.

—¿Las listas de embarques? —preguntó excitado mientras los ojos le chispeaban de emoción.

—Efectivamente —confirmó Fermí—. Gianfranco Baldi salió de España la semana pasada en dirección a Nueva York y volvió ayer. Ha estado cinco días, muy pocos para un viaje tan largo, ¿no?

—¿Ha vuelto a alquilar un coche? —quiso saber Daniel.

—No, puede que lo fueran a recoger al aeropuerto —intentó adivinar.

—Puede, pero creo que no estará muy lejos de aquí. Toma, distribuye esta foto entre los agentes y que estén al tanto. Si lo ven, que no lo pierdan de vista y que nos avisen inmediatamente —ordenó Daniel—. ¡Ah! y consígueme el informe forense del ahogado de Tossa, a ver si podemos rascar algo más de ahí —pidió a su ayudante y se dispuso a marcar el prefijo internacional de Estados Unidos—. ¿El detective Essex?

—Yo mismo, señor Mir —confirmó al reconocer aquel inglés tan malo.

—Tengo noticias. Creo que el asesino se llama Gianfranco Baldi. Gracias a las características del rosario lo hemos podido vincular a un cadáver indocumentado que hemos encontrado y que llevaba otro exactamente igual al de la fotografía que me ha enviado; pienso que pudiera haber sido un compañero de Gianfranco, pues un policía seguía la pista de la matrícula de un coche que casualmente había alquilado Baldi. He contrastado los vuelos y estos días atrás ha estado en Nueva York. Le envío por e-mail la fotografía del permiso de conducir para ver si lo puede verificar con el taxista al que encerró en su maletero —explicó casi sin respirar y esperando haber utilizado la sintaxis correctamente. Hacía más de tres años que no lo hablaba con asiduidad y lo notaba.

—¡Muchas gracias, sargento Mir! No dude que en cuanto tenga la respuesta de Aahan Singh se la notificaré —agradeció Edward, contento de poder tener un empuje tan valioso en su caso.

—Así, doctor, ¿ya me puedo ir? —preguntó Oscar al médico.

—Sí, si nota molestias no dude en venir, pero ahora lo que debe hacer es reposo —prescribió el galeno.

—Gracias, pues así me voy pitando que tengo ganas de irme a casa —bromeó mientras el cirujano salía por la puerta después de haberle estrechado la mano, «y de paso me alejo de la vieja que me quiere violar» se dijo rememorando el incidente del día anterior, «mejor que llame a las chicas para que vayan preparando el viaje, ya que no me quedo en casa ni borracho. La verdad es que aunque es molesto me duele menos de lo que imaginaba» reconoció mientras se vestía.

—Buenos días, señor García —saludó Fermí Callicó mientras se colaba en la habitación— ya veo que se encuentra bastante mejor.

—Sí, tengo que confesarle que la comida en estos lares no es que sea muy buena —dijo mientras le tendía la mano al mosso d’esquadra—. ¿En qué le puedo ayudar?

—Bueno, como se imagina, vengo a tomarle declaración sobre el tiroteo del otro día en el que falleció su amigo.

—Pues no sé si voy a poder serle de mucha ayuda. Un hombre me llamó por mi nombre antes de empezar a dispararme —explicó sombrío, coincidiendo con la denuncia que había realizado Carol al sargento Mir— me parece que recibí la primera bala y la segunda la interceptó mi amigo para evitar que me remataran. Luego, por lo que me pareció ver, apareció un tercer protagonista que nos salvó la vida... ¿Han averiguado alguna cosa? —indagó esperanzado de que le arrojaran alguna luz sobre su intento de asesinato.

—Bueno, lo único que sabemos es que quien lo intentó matar era un sicario a sueldo, pero todavía no sabemos de quién —aclaró Fermí.

—Pues no le puedo... —empezó a decir pensativo Oscar— ¡Un momento! —dijo excitado— me acabo de acordar de una cosa. El que nos salvó, lo conocía.

—¿Ah, sí? —dijo contagiado por la emoción Fermí, pues había dado por hecho que nadie podría aportar ninguna novedad sobre ese aspecto. Sacó bloc y bolígrafo—. ¿Qué puede añadir?

—No mucho, lo más representativo es que en cuanto lo vi me recordó a alguien que he visto hace poco —contestó y quedó pensativo—. ¿Quién querría verme muerto? —dijo para sí.

—¿Puede describirlo con la máxima precisión? —pidió el mosso y se dispuso a apuntar los detalles que pudieran emanar de aquella conversación.

A Daniel no le hizo falta cruzar la puerta de seguridad de acceso a los juzgados tal como hacían todos los visitantes. Los compañeros que vigilaban la entrada enseguida lo habían reconocido aunque fuera vestido de paisano. Atravesó el amplio vestíbulo viendo el ajetreo habitual de la ciudad que se regulaba en aquel edificio. Allí se veían matrimonios rotos, vecinos enfadados, trabajadores despechados, delincuentes comunes y un sinfín de variedad de personajes que harían que un observador no se aburriera en ningún momento. Cuando llegó al final del pasillo, se dirigió al mostrador que tenía a su derecha. Un par de administrativas se encontraban allí comentando, entre montones de papeles y cafés, cómo les había ido el fin de semana. Era finales de agosto y todavía se respiraba la calma del mes veraniego. El sargento Mir se presentó y preguntó:

—¿Ha llegado ya Jaume? He quedado con él aquí...

—Sí, ha llegado hace unos minutos, supongo que todavía debe de estar cambiándose. Ya puede bajar las escaleras —respondió una mujer de mediana edad, muy peinada y cargada de abalorios, indicando con la cabeza la puerta que había en la otra punta de la recepción.

Daniel bajó las escaleras del instituto forense y pasó de largo el vestuario donde habitualmente los médicos se cambiaban de ropa para poder realizar su trabajo. A su derecha dejó también el laboratorio, donde un par de técnicas se dedicaban todo el día a analizar rastros de ADN encontrados en ropas u otros objetos hallados en las escenas de los crímenes. La sala de autopsias quedaba justo después de una habitación donde tenían una máquina de rayos X que solían tener en desuso y que estaba llenas de garrafas de formol. Aunque el sótano estaba iluminado, a Daniel no le gustaba mucho aquella parte de los juzgados, ya que para su gusto resultaba un poco tétrica, aunque pensado con detenimiento, era el lugar idóneo para realizar el trabajo para el que estaba destinado. La puerta de la sala estaba cerrada. El sargento de los Mossos d’Esquadra llamó y Jaume le abrió enseguida.

—¡Hola, Dani! —saludó alegremente—. Un poco más y me pillas con las manos en la masa —dijo señalando al muerto de unos treinta años que tenía en la mesa de acero inoxidable— estoy buscando la bala que supuestamente acabó con la vida del desgraciado que la recibió —argumentó, indicando a la pantalla luminosa de la cual pendía una radiografía.

—¿Qué le ha pasado? —se interesó.

—Suponemos que ha sido un ajuste de cuentas. Denunciaron una reyerta y él fue quien salió peor parado. Si no me equivoco, al otro ya lo detuvieron tus compañeros —respondió y se mostró bonachón, como siempre—. ¿Entonces qué te trae por aquí?

—Tenía curiosidad por ver de primera mano el fiambre que se ahogó en Tossa el otro día. Supongo que el juez todavía no habrá mandado enterrarle, ¿no?

—¿Quieres ver al cura?

—¿Al cura? —preguntó Daniel reflejando el desconcierto en su rostro.

—Ja, ja, ja. Es como le llamo yo. Lo he bautizado así por lo del rosario. ¡Si no les pongo nombres me aburro!... Sí, todavía lo tengo congeladito. El juez de instrucción es Molla, todavía no sabe qué hacer con él y mientras no se aclare debemos tenerlo aquí. Ven —indicó y salió de la habitación—. Aquí hay pocos recorridos que hacer, suerte que todo esto es un pañuelo... Dos neveras, un congelador y centenares de cubos llenos de formol con restos humanos. La verdad, me tocaría más las narices que me pidieras ver cualquiera de estos envases —admitió, señalando las estanterías a rebosar de pedazos de carne, sesos y otras vísceras— aquí me podría volver loco...

—Puaj, vaya asco, no sé cómo te puede gustar este trabajo —comentó Daniel con cara de repugnancia.

—La profesionalización y especialización en medicina legal al servicio de la justicia. Así reza nuestra frase más emblemática. Alguien tiene que hacer este trabajo y esclareceros las ideas —recordó Jaume, divertido por la expresión que había hecho su amigo— ¿para qué lo quieres ver? ¿Has averiguado algo?

—Creo haber encontrado una conexión con un asesino italiano que se cargó a un policía en Nueva York y que casualmente dejó un rosario igual al de tu cura. Además, ese asesino salió de Barcelona y ha regresado. Parece ser que, por el motivo que fuera, Adán lo investigaba.

—¡Coño! —exclamó Puigcordat— ¿ya se lo has notificado a Molla? —apremió el forense.

—Sí, está al tanto de todo. Ahora quiero ver cara a cara a tu fiambre para ver si me inspiro —confesó Daniel.

—¡Oído cocina, marchando un ahogado congelado! —dijo mientras abría la puerta de la cámara refrigeradora.

—Joder, esta ciudad tiene que ser inmensa —comentó Oscar cuando vio el plano aéreo que se iba agrandando a medida que el avión se acercaba más al aeropuerto de Atatürk.

—Hombre, tienes que considerar que cuando Napoleón Bonaparte dijo que si la Tierra fuera un solo estado Estambul sería su capital lo hizo por algo —aclaró Carol— de hecho Estambul es una de las ciudades más grandes de Europa, con catorce millones y medio de habitantes —explicó al grupo bajo su atenta mirada.

—¿También reservaste hotel, Helena? —quiso saber Jake.

—Sí, mientras yo me encargaba de esos detalles, Carol se preocupó de localizar a ese tal Hassan y avisarle que veníamos. Nos estará esperando en el aeropuerto, ¿verdad, Carol?

—Señores pasajeros, rogamos tomen asiento —se oyó decir a una voz femenina por megafonía mientras la gente cumplía con diligencia las recomendaciones de la azafata.

—¿Cómo reconoceremos al turco? —indagó en voz alta Oscar mientras observaba a la aglomeración de gente tras la baranda de separación que se divisaba al salir del recinto de recepción de equipajes.

—Pues yo creo que el hecho de que lleve una pancarta con nuestro nombre ayudaría mucho —manifestó Jake, que ya había visto entre la multitud un letrero con el nombre de Carol.

—No creo que tengamos tanta suerte... —afirmó Oscar con cierto deje de superioridad para intentar mantener su condición de único gallo del corral.

—Pues yo creo que sí —rebatió divertido Jake, señalando con el dedo a Hassan y aprovechando la ocasión para lanzar a Oscar una nueva puya y dejarlo en ridículo.

—Vaya... desde luego... —dijo por lo bajo el asesor de Helena al darse cuenta de que había perdido aquella mano para sobresalir del grupito.

—Hola, ¿eres Hassan? —preguntó Carol.

—Sí, ¿habéis tenido un buen vuelo? Os doy la bienvenida a mi país —saludó cortésmente y con tono humilde el anfitrión— los amigos de Alfons son mis amigos. ¿En qué hotel os hospedaréis?

—En el Suzer Plaza —respondió Helena para sorpresa de Hassan, ya que tenía poca costumbre de poder disfrutar de semejantes lujos.

Y así, mientras se iban conociendo, la pequeña expedición salió del aeropuerto sin reparar en dos hombres elegantemente vestidos que se habían reunido después de haber viajado todo el trayecto de Barcelona a Estambul por separado. Carlo y Gianni pararon un taxi para averiguar así el destino final de Helena y los suyos.

—Dídac, ¿te has puesto ya en contacto con Camós? —interrogó Daniel.

—Todavía no he podido, Dani. Me pongo en ello ahora mismo —contestó el subalterno— de todas maneras ya tengo la información de los tatuajes y artículos referidos a Jorge Camós, con fotos incluidas. Ese tío es el rey Midas del cine.

—¿Ah, sí? Bien... ahora me leeré los artículos. Hazme de paso otra averiguación —pidió en un intento de relacionar al ahogado de Tossa con el supuesto asesino de Nueva York— mírame si en el vuelo en el que llegó aquel italiano viajó con él alguien más. ¿Por cierto, qué significado tiene el tatuaje?

—¿Te suenan los masones? —respondió con otra pregunta Dídac.

—Algo he oído. Me parece que es como una sociedad secreta que nadie sabe si existe a ciencia cierta... ¿no? —quiso confirmar el sargento.

—Más o menos. Es un grupo elitista que ha perdurado en el tiempo y que realmente todavía está vigente. Aunque hay muchas logias a nivel mundial y cada una tiene su sello, todos coinciden con la escuadra, el cartabón y una G en su interior. En los tatuajes, además, han añadido un águila con dos cabezas y un triángulo iluminado, cosa que me hace pensar que es otra de las tantas logias existentes.

—Joder, ¡buen trabajo! Parece que la niebla se dispersa... —confesó mientras dejaba sus palabras en suspenso al ver que había recibido un e-mail del detective Essex— a ver qué dirá... ¡BIEN! —gritó sobresaltando a Dídac.

—¿Qué pasa, Dani?

—El taxista indio de Nueva York ha reconocido la foto que le enviamos. ¡El italiano es nuestro hombre! Ponlo en búsqueda y captura —ordenó con renovada energía— a ver si hace algún movimiento pronto. Que controlen sobre todo las fronteras... Bueno, ahora a llamar al capullo del inspector malagueño —dijo para sí y comenzó a marcar el número de teléfono con una apatía que hizo disminuir notablemente la alegría acontecida—. ¿Inspector Sánchez?

—Ahora mismo le paso, ¿de parte de quién? —le preguntaron con corrección desde el otro lado del hilo telefónico.

—El sargento Mir, de los Mossos d’Esquadra de Girona.

—Un momento, por favor.

—¿Sí? —dijo Manuel.

—¿Inspector Sánchez? —tanteó Daniel.

—Soy yo. Qué, ¿has averiguado algo? —indagó sin muchos modales mientras hurgaba con la lengua entre sus dientes, buscando algún resto de comida que le molestaba.

—Tenemos a un italiano. ¿Puedes cotejar si te aparece por allí? Se llama Gianfranco Baldi. Está relacionado con un caso en Nueva York y creo que también con el asesinato de un compañero nuestro.

—De acuerdo, ya lo miraré. Por cierto, Mir, dime cómo te puedo hacer llegar el informe del ADN. El forense ha encontrado un pelo en el lugar donde encontramos el cadáver, a ver si te ayuda en algo. De todas maneras, todavía no hemos finalizado con el pollo que apalearon... hay alguna incongruencia en sus declaraciones y queremos profundizar más.

—¿En qué sentido? —se interesó Daniel olvidando la rencilla inicial.

—No sé cómo explicártelo —dijo el inspector con sinceridad, ya que la idea de la sospecha había venido de su ayudante pero que evidentemente obvió ese pequeño matiz—. El cómo lo encontramos y cómo explicó que se había desarrollado el incidente. Parecía más el relato de un guion que otra cosa. Ya te explicaré.

—Gracias. De momento te doy mi correo electrónico —ofreció el sargento sorprendido de que aquel capullo pudiera aportar alguna cosa al caso.

—Vale, ahora te lo envío. Por cierto...

—¿Sí?

—Parece que los catalanes no sois tan cabrones como dicen —confesó Manuel haciendo referencia a lo que pensaban algunas personas sobre los habitantes de Cataluña.

—Será que no lo somos más que en cualquier otra comunidad del resto del país —dijo desprevenido por aquel arranque de sinceridad del inspector.

Gianni Lechisotti (Paolo Nardelli)

—¡Pietro! ¿A dónde vas? —preguntó la oronda mujer.

—Con Gianni —respondió despreocupado su hijo de nueve años.

—¿Lechisotti? —quiso confirmar, temiendo que la respuesta fuera afirmativa.

—Sí —contestó sin percatarse de cómo se le ensombrecía el rostro a su madre.

—¿Cuántas veces te he dicho que no quiero que vayas con ese chico? —imploró la mujerona de mediana edad mientras retorcía nerviosamente el mandil que llevaba puesto.

—¡Pero si Gianni es mi amigo! ¡Me protege de los otros niños del colegio que siempre me quieren pegar! —se justificó sin éxito el raquítico niño y luego se estiró para besar a su madre en la mejilla antes de salir por la puerta a la empedrada calle.

—¡Mamma mia! ¿Qué voy a hacer con este chico? —rogó con las manos alzadas mirando al cielo y esperando que Jesús le diera una respuesta desde su reino celestial.

Gianni tenía cinco años más que su niño y era hijo de un conocido mafioso de la isla. El padre del chaval había sido asesinado por una familia vecina debido a unos motivos que jamás habían sido esclarecidos y los hermanos de la viuda empezaron una vendetta que no tenía visos de que nunca fuera a acabar. Aquel chico estaba destinado a morir o a matar, y su queridísimo Pietro no cejaba de buscar su compañía e idolatrarle. Como solía decir la matriarca de la familia, lo peor de Sicilia eran los sicilianos.

—¡Gianni! —gritó desde la otra punta de la calle al divisar a su amigo, alzando el brazo para ser visto.

Al ver que Lechisotti continuaba su camino sin hacerle caso, las huesudas piernecillas de Pietro arrancaron a correr para dar alcance a su ángel de la guarda particular. Cuando llegó a su altura, Pietro le saludó jovialmente y entre jadeos:

—Hola, ¿cómo estás? Te he llamado, ¿no me habías oído?

—¿Cómo no te iba a oír con esa voz de rata que tienes? ¿Cuántas veces te tengo que decir que me dejes en paz? —inquirió Gianni mientras le daba una patada a un guijarro sin quitar las manos de los bolsillos.

Gianni era un niño que contrastaba con Pietro, era todo lo opuesto a él. Con catorce años su cuerpo se había desarrollado completamente, adquiriendo la robustez de su padre. El cómo se había ganado que aquella lapa huesuda no se despegara de él, todavía no lo entendía. Un día vio cómo unos chicos de su clase avasallaban a la criatura. Uno de aquellos zagales pertenecía a la familia que su madre decía que había matado a su papá, o sea que no se lo pensó dos veces y se lanzó hacia ellos, con la intención de partirles la cara. El hecho de que ayudara a aquel retaco era insustancial, su objetivo era pelearse para rebajar la ira que permanentemente tenía en su interior desde que le privaron de la compañía de su amado padre y que su madre no paraba de alimentar continuamente. Ella siempre le decía que tenían que perpetuar la memoria de su padre y que, cuando él fuera mayor, ya se encargaría de pagarles con la misma moneda. Mientras no sucediera todo aquello, parecía que se había ganado un perrillo faldero que se llamaba Pietro y que no dejaba de buscar constantemente su presencia, correteando siempre a su alrededor.

Capítulo 28

CARLO entró en la recepción del lujoso hotel Suzer Plaza Ritz-Carlton mientras terminaba su conversación telefónica.

—¿Con quién hablabas? ¿Con tu novia? —ironizó Gianni a sabiendas de que Carlo no mantenía ninguna relación sentimental, al igual que ninguno de los integrantes de aquel comando, ya que su trabajo solo daba para poder tener relaciones esporádicas sin que nunca se llegaran a involucrar sentimentalmente con nadie.

—No, estaba hablando con el contacto que nos ayudó en Tossa. Me ha llamado para saber si todo iba bien. Le he explicado que de momento no íbamos a necesitar su ayuda, que estábamos en Turquía —respondió Carlo.

—¿No crees que eso lo tendrías que mantener en secreto? —se sorprendió Gianni de lo que él consideraba una indiscreción de su jefe.

—Bueno, si te soy sincero, a otra persona no le hubiera comentado nada, pero después de tu fiasco con lo del policía y con la ayuda que nos prestó, tiene toda mi confianza —aclaró el capo de la Santa Croce— soy del parecer que cuando encuentras a un buen colaborador hay que mantener el contacto, con la vida tan solitaria que llevamos jamás sabes de quién puedes llegar a depender. Además, él fue quien dio el chivatazo a Francesco Capozzi de lo que estaban tramando esos miserables masones —confesó Carlo a su compañero.

—¿Tramando? Pero si hasta la presente no hemos descubierto nada y encima he tenido que salvar al pringado aquel del asesino a sueldo —replicó Gianni, incrédulo ante lo que había acabado de oír— aun no entiendo por qué tuve que intervenir.

—Parece que ese lechuguino tiene una parte importante en esta historia, y ahora que las cosas avanzan no nos podíamos permitir un frenazo. Alguien debe de estar muy molesto con él para que se haya tomado la molestia de contratar a un sicario. Por lo otro, es cierto, puede que tramar no sea la definición exacta, pero si estamos en este país es que algo se está cociendo... ¿Has descubierto en que habitación están? —se interesó Carlo mientras ojeaba la diáfana recepción.

Era funcional, de un gusto exquisito y líneas occidentales, tenía un cierto toque minimalista. Las paredes de color crema daban, si cabía, más iluminación a la entrada del prestigioso hotel. Los ascensores no paraban de subir y bajar, repletos de hombres de negocios que se mezclaban con los turistas que visitaban la ciudad otomana.

—Tienen las habitaciones en el ático, y también han reservado una sala que es donde se encuentran reunidos en estos momentos —informó el siciliano.

—¿Y dónde se encuentra esa sala? —quiso saber el superior.

—También se encuentra en el piso treinta y cuatro. A esta mujer le deben gustar las alturas... o eso, o le encantan las vistas —matizó haciendo referencia a las maravillosas panorámicas sobre el Bósforo que disfrutaba el lujoso establecimiento gracias a su estratégica ubicación— por cierto, ¿sabes alguna cosa de Dominico?

—Sí, llegó a España ayer. Ahora está en el apartamento de Lloret de Mar intentando averiguar alguna cosa más del individuo que fueron a visitar nuestros amigos en Barcelona y, de paso, ver si alguno de nuestros contactos tiene conocimiento de lo que sucedió la noche que te cargaste al sicario. Cuando acabe se unirá con nosotros, si es que todavía estamos aquí.

—¿Se lo pedirá? ¿A tu recién amigo? —quiso saber Gianni receloso.

—No hay que olvidar que el supernumerario está muy bien relacionado... Bueno, voy a reservar la habitación y tú sigue ojo avizor. Si hay cualquier movimiento, infórmame. Hasta que no sepamos qué pone en esos documentos y no podamos avanzar para decantarnos por un camino u otro, nos tocará ser sus sombras —ordenó Carlo sin dejar lugar a dudas mientras se dirigía con su pasaporte a nombre de Andrea Schiavone hacia una bellísima recepcionista que le aguardaba con la mirada.

—¿Era lo que esperabas ver? —se interesó el forense ante la cara de concentración del sargento de los Mossos d’Esquadra.

—Sinceramente, no sabía lo que me podía encontrar. Quería ver si me inspiraba algún otro indicio —confesó ante el desnudo cuerpo del italiano ahogado— tiene multitud de cicatrices y un cuerpo verdaderamente atlético.

—Sí —admitió Jaume— no parecía ser un angelito de la guarda, sufrió más de una pelea. Además, en las radiografías pudimos apreciar que a lo largo de su vida se había roto la mayor parte de sus huesos.

—Bueno, pues ya está —dijo Daniel y la vibración del móvil le indicó que alguien le estaba buscando—. Un segundo, Jaume, voy a ver qué quieren —se justificó al reconocer el teléfono de la central—: ¿Sí?

—¿Dani? —se oyó al otro lado del teléfono.

—Hola, Dídac, ¿qué pasa? —inquirió al reconocer la voz de Melià.

—¡No te lo vas a crees! ¿Estás sentado? —preguntó con la ansiedad reflejada en su pregunta.

—No, pero dime —respondió presagiando una buena noticia.

—El ADN de un asesinato de Málaga y el que se encontró en el escenario de Marta Sala coinciden... —soltó Didac, dejando boquiabierto al sargento.

—¡JODER! —exclamó sin poder contenerse ante la atenta mirada de Puigcordat, que se moría de ganas por averiguar qué había generado aquella reacción en su amigo— ¡Hostia, hostia, hostia! ¡Joder, qué pasada, esto empieza a tener visos de ser como una novela de intriga! —dijo con la voz cargada de emoción mientras daba vueltas arriba y abajo—. Vale, bueno, una conexión más... muchas gracias por llamarme, Dídac. Por cierto, espabila a ver si puedes encontrar ADN en el coche que alquiló el italiano para enviárselo al detective de Nueva York y podamos tenerlo todo ligado, que este pájaro puede volar muy rápidamente —se despidió y colgó.

—¿Qué pasa? —disparó Jaume sin poder reprimirse.

—El ADN de un asesinato de Málaga y el de Marta Sala coinciden... —soltó Dani, dejando boquiabierto al médico mientras cogía la chaqueta para regresar a la comisaría.

—Dani, ¿te acuerdas de aquella información que me pediste que investigara? ¿La de los rosarios con las siglas S.C.? —refrescó Xavi en cuanto llegó a la oficina, otro mosso de su equipo.

—Sí —asintió el sargento.

—Pues no vas dar crédito... según una consulta que he realizado a la Interpol son las siglas de Santa Croce, una facción secreta del Opus Dei, que digamos se encarga de asuntos turbios... —reveló Xavi.

—Vaya, hombre, solo nos faltaba tener la Iglesia de por medio —se quejó Daniel y su semblante se volvió sombrío—. Joder, esto está poniéndose cada vez peor. Parece una partida de ajedrez a nivel mundial entre una sociedad secreta y uno de los poderes religiosos más importantes del planeta. A ver quién sale salpicado por ahí —comentó consciente de que tanto en un bando como en el otro seguro que había personajes de las altas esferas.

—¡Ah! Se me olvidaba, aquí tienes el retrato robot del misterioso salvador que le pareció reconocer a Oscar García.

—Hombre, feo lo es un rato, pero por lo menos tiene unas facciones características que en un momento dado pueden ayudar a su reconocimiento —reflexionó en voz alta y observó con detenimiento la cicatriz que tenía en la mejilla, su nariz chata, unos labios carnosos y una única ceja que surcaba por debajo de la amplia y despejada frente—. Xavi, quiero que me consigas los vídeos del aeropuerto correspondiente al vuelo que cogió el italiano y que lo busques comparando con la foto que tenemos. Supongo que Narcís Coronas no sabrá nada de esta gente, ¿no? Pregúntale a ver si por casualidad están fichados por la policía italiana o por la de cualquier otro país.

—O.K., te aviso en cuanto tenga los deberes hechos —respondió el mosso contento de estar bajo las órdenes de un sargento que además de ser humanitario destilaba sentido común por todos sus poros.

Todos estaban sentados aunque volcados ante el modernísimo iPad de Macintosh que había llevado el amigo de Alfons para facilitar su lectura. Estaban rodeándolo a la espera de que Hassan, que observaba concentrado y maravillado con la pantalla, empezara la traducción del documento que había digitalizado Helena en Sevilla.

—Bien, a ver qué pone... ¿Sabéis su procedencia? —quiso saber el conservador con los ojos chispeantes.

—Según Alfons es un pergamino de las cuevas de Qumrán —respondió Carol.

—Pues sí, no se equivocó. De hecho el alfabeto arameo judaico y el arameo Qumrán son muy parecidos, a diferencia de las otras etapas del arameo —explicó con calma mientras miraba con atención a su reducido público—. ¿De dónde decís que lo habéis conseguido?

—Mi marido lo tenía como un legado. No supe de su existencia mientras él estuvo vivo, y aun después, tampoco le di más importancia que a cualquier otra antigüedad de las que heredé —contestó Helena.

—Bueno, supongo que sabéis que estos rollos fueron descubiertos por casualidad en las proximidades de la ribera noroccidental del Mar Muerto, en Palestina, a unos kilómetros al sur de la ciudad mítica de la Jericó Cananea, la ciudad de las palmeras, que con sus diez mil años de historia se considera la más antigua del mundo. Fue la supuestamente conquistada por Josué y en ella vivían unas dos mil personas. Después se construyó la Jericó Herodiana, levantada por Herodes, que fue la que conoció Jesús y tantas veces recorrió, y que está situada al final de la carretera vieja, que era el camino hacia Jerusalén. Finalmente se creó la Jericó actual, ocupada por los árabes —aclaró y se dispuso a proseguir su clase de iniciación histórica—. Los beduinos que encontraron los manuscritos en el año 1947 desconocían su importancia, y después de colgarlos de un poste de su tienda durante un tiempo indeterminado, vendieron siete a dos anticuarios árabes en Belén, quienes los vendieron al arzobispo Athanasius Jesche Samuel, de la Iglesia Siria Ortodoxa en Jerusalén, del monasterio de San Marco. Aquellos siete pergaminos originales fueron solo el comienzo, posteriormente se encontraron más de ochocientos escritos en pieles de ovejas en las once cuevas del área de Khirbet Qumrán, que habían sido depositados poco antes del comienzo de la era cristiana por los esenios, una secta judía que se llamaba a sí misma Nueva Alianza. Aquellos escritos eran fragmentos de todos los libros bíblicos del Antiguo Testamento, excepto el de Esther, así como también muchos otros textos no bíblicos aunque sí religiosos que databan de cien años antes del nacimiento de Jesús, siendo ese el legado más importante de los descubrimientos de Qumrán. Hasta aquel entonces los pergaminos de Escrituras hebreas más antiguos eran copias de los siglos 9 y 10 d.C., de un grupo de escribas judíos llamados los Masoretes —Hassan hizo una pausa para beber un poco de agua y así refrescar la garganta—. Aquellos textos eran aproximadamente mil años más antiguos que los archivos hebreos conocidos hasta aquel momento. En el documento llamado el Manual de la Disciplina o Ley de la Comunidad se establecía que el creyente debía continuar viviendo bajo la ley hasta la llegada del profeta y los ungidos de Aaron e Israel. Por la forma como estos pasajes están agrupados nos dice que el que lo escribió esperaba el advenimiento de un gran profeta, un gran príncipe o un gran sacerdote. Según la opinión de los científicos e investigadores de los Rollos del Mar Muerto, los orígenes del cristianismo ya no se deben buscar, después del descubrimiento de los textos del Mar Muerto, entre los fariseos y los talmudistas, sino entre los esenios. Fue precisamente entre estos pergaminos donde hallamos la figura enigmática de un personaje, fundador del movimiento, al que se denominó con el título de Maestro de Justicia y que era enviado por Yahweh a su pueblo como guía en torno al 165 a.C. Al mismo tiempo, surgió un poderoso enemigo, el rey helénico Antíoco IV Epífanes que pretendió acabar trágicamente con Israel y que llegó a profanar el templo de Jerusalén. Fue derrotado, pero durante el proceso de posguerra, entre los años 150 y 140 a.C., algunos se sintieron desilusionados con la manera en la que uno de los legisladores macabeos asumió ilegítimamente el cargo de alto sacerdote y configuraba la nueva sociedad judía a causa de la cual el Maestro de Justicia y sus seguidores, posiblemente pertenecientes al movimiento religioso de los esenios, se vieron obligados a vivir a orillas del Mar Muerto en Khirbet Qumrán, donde crearon una comunidad que excluía a las mujeres y a cualquier persona que pudiera padecer alguna enfermedad o tara física. Aquel Maestro creía en la aparición de dos mesías; uno que, siguiendo las profecías sobre el Siervo sufriente formuladas en el libro del profeta Isaías, debía morir, y en otro que tendría como misión triunfar sobre los enemigos de Dios. Al parecer el Maestro falleció tras una incursión contra la comunidad protagonizada por un antiguo camarada que militaba en el bando oficialista. También se dice que Juan el Bautista pasó algún periodo en Qumrán ya que los Evangelios nos dicen que estuvo un tiempo considerable en el desierto, cerca del área donde la comunidad se localizaba. Hay que resaltar que en ninguno de los escritos encontrados se menciona la existencia de Jesús... hasta ahora.

—¡Wow! —exclamó Carol— digerir todo esto cuesta un poco... —confesó abrumada ante tal cantidad de información.

—¿Y éste en concreto qué pone? —preguntó Jake al experto— ¿lo puede descifrar?

—Sí. Además, este documento está excepcionalmente bien conservado. ¿Sabes de dónde lo sacó tu marido? —se interesó Hassan intrigado por su procedencia.

—No, como te he dicho antes no supe de su existencia hasta que lo heredé. Por lo que dijo Alfons y pudimos comprobar, ese pergamino iba con una carta manuscrita de Carlomagno dirigida a un antepasado de mi esposo —explicó Helena.

—¡¿Una carta personalizada de Carlomagno?! —preguntó con los ojos fuera de las órbitas ante semejante revelación.

—No sé qué os pasa a todos ante estos papeles —comentó Oscar— Abulí también tuvo la misma reacción.

—Para cualquier historiador, el poder disfrutar de documentos vírgenes que nos ayuden a entender un poco más nuestro pasado es un privilegio que nos llena de satisfacción —contestó apasionadamente— ¿y qué pone en esa carta?

—No lo sabemos, se la envié a Alfons por e-mail y estoy esperando a que me llame o me envíe la traducción. Supongo que la información que encierra tendrá una relación directa con el contenido de ese pergamino, ya que estaban juntos.

—Bueno, vamos a lo que vamos —apremió Hassan concentrándose en el aparato y quedándose absorto y ajeno a la impaciencia de su compañía en cuestión de segundos.

—¡Quillo! —gritó Manuel de malas maneras y preguntó cuando vio que dos de sus policías recogían sus cosas dispuestos a salir de la oficina—: ¿A dónde vais?

—Hemos quedado con la víctima en su casa para aclarar algunas lagunas de su declaración —informó resignado el nacional mientras no dejaba de tener la sensación de estar en la escuela y verse obligado a justificar cualquier acto que realizara ante aquel inútil que tenía por superior.

—Míralo... ¿y el señorito no se puede desplazar a nuestra oficina que os tenéis que ir vosotros? —interrogó pensando que lo que querían hacer era escaquearse del yugo al que los tenía sometidos.

—No, inspector Sánchez —negó Ángel—, su médico todavía no le ha dado el alta y por eso no puede venir.

—Vale, vale —se dio por vencido y empezó a rumiar a quién iba a incordiar durante las siguientes horas—. Bueno, quiero el informe tan pronto como regreséis. No quiero gandules en mi unidad.

—A la orden —acató el subordinado la advertencia pensando por enésima vez que en cuanto pudiera cambiaría el destino para librarse de aquel mequetrefe.

—¿Qué haces con esa cara tan risueña? —preguntó el sargento de los Mossos d’Esquadra a Fermí tan pronto entró en la oficina para buscar el primer café matutino a la máquina de vending.

—¿Dónde estabas? Te hemos llamado al móvil varias veces y solo salía el contestador.

—Ayer pasé todo el día en la montaña para desconectar y no tuve nada de cobertura, ¿ha pasado algo significativo? —quiso saber, aunque por la expresión de Fermí no pensaba que fuera nada grave ni urgente.

—Bueno, solo era para decirte que teníamos un regalo para ti —dijo sin poder esconder la excitación que le embargaba.

—Pues siento decirte que hoy no es mi cumpleaños —respondió confuso ante la actitud del mosso.

—Pues siento decirte que yo creo que sí —contestó a su vez Fermí— tal como pediste, nos pusimos en contacto con la empresa de alquiler y buscamos posibles muestras de ADN en el coche que le dieron a Gianfranco Baldi. Tuvimos suerte, ya que tuvo una avería después de que lo dejaran y nadie más lo cogió, luego enviamos las diferentes muestras a los americanos, quienes las cotejaron y encontraron una coincidencia. O sea que como ya teníamos una prueba en firme hemos procedido a detener a Baldi cuando se disponía a ir hacia Estambul.

—¡No me jodas! —exclamó tan sorprendido Daniel que casi derrama el contenido del vasito de plástico.

—Y no solo eso, sino que también hemos descubierto que vino acompañado la primera vez con otro compañero que se llama Andrea Schiavone.

—¡Pues ahora también creo que es mi aniversario! —confirmó exultante de satisfacción y preguntó—: ¿Dónde tenemos al sospechoso?

—Abajo, en las celdas. La única noticia desconcertante es que el ADN no coincide con el asesinato de Marta Sala ni José Luis Sabater —acabó por decir el mosso.

—Vaya —soltó Mir estupefacto— o sea que todavía tenemos un misterio entre manos. Bueno, de todas maneras nos estamos acercando. Puede que al matrimonio los asesinara el tal Andrea. Por cierto, si Baldi quería ir a Turquía, empieza a tramitar la solicitud para conseguir las listas de los pasajeros que hayan cogido un vuelo hacia allí en los últimos quince días.

—¿Y eso? —inquirió Fermí con las cejas enarcadas.

—Puede que tengamos suerte y entre los nombres veamos el de Andrea Schiavone. Investiga cualquier nombre italiano que fuera en el mismo vuelo. Intenta conseguir alguna grabación de cuando llegaron a Girona. A ver si podemos conseguir alguna imagen de Andrea —empezó a ordenar sin dilación, con energía renovada ante los avances que estaban haciendo.

Después de un rato de estar mirando la pantalla de Ipad, el grupo se cansó y empezó a mirar las magníficas vistas del estrecho de Estambul que dividía la parte europea de la asiática y que conectaba el Mar de Mármara con el Mar Negro. El tránsito de los buques era continuo y el soleado día solo hacía que se destacara la belleza del agua que brillaba con miles de lucecitas resplandecientes. A lo lejos se divisaba uno de los dos puentes que atravesaban el Bósforo. Hassan, ajeno a toda aquella maravilla paisajística, estaba concentrado en el aparato. De vez en cuando se oía algún que otro ruido de estupefacción. Cuando acabó estaba pálido. Carol, que no le había quitado ojo, le preguntó preocupada mientras le acercaba un vaso de agua fresca:

—¿Te encuentras bien?

—No sé qué decirte —reconoció con voz temblorosa y acaparó la atención del resto del colectivo.

—¿Qué pasa? —intervino Helena.

—Este manuscrito contiene una revelación que podría hacer que el mundo se desestabilizara. Si lo que dice es cierto, y no habría por qué dudar, puede crear un caos de proporciones épicas en nuestra sociedad. Además, como he dicho antes, a diferencia de los otros pergaminos en los cuales no se nombra a Jesús, aquí sí lo hace. Este manuscrito está firmado por Juan el Bautista.

—¿Y ese quién es? —preguntó inocentemente Oscar.

—A mí me suena de la Biblia, ¿no? —apostilló Jake.

—Sí. De hecho se dice por ahí que Juan el Bautista era el jefe de una secta judía emparentada con los esenios y que fue el precursor de Jesucristo —aclaró Hassan— la diferencia con los esenios estribaba en que él creía en el rito bautismal. Como os dije antes, su estancia en las cuevas está ampliamente documentada. Estaba reconocido como el último y más reconocido de los profetas. Su verborrea le causó más de un problema ya que incomodaba a los romanos con los pregones de la llegada del nuevo mesías y, para colmo, empezó a criticar públicamente a Herodes Antipas, que en aquel momento era la autoridad local; le cuestionaba el haberse casado con Herodías, la mujer de su hermano. Como «bautizador» oficial del Jordán, bautizaba a los creyentes que ansiaban la penitencia. Un día conoció a un chico de aproximadamente su edad. Ese chico se llamaba Jesús.

—¿O sea que Jesús existió realmente? —preguntó incrédulo Oscar— siempre había pensado que era una invención de la Iglesia.

—Bueno, es a lo que vamos, este escrito desmiente en parte las creencias que ha inculcado hasta la presente el catolicismo. Este manuscrito fue escrito poco después de que encarcelaran a Juan por culpa de sus críticas al tetrarca de Galilea.

—¿Y por qué dices que desmiente en parte las creencias? —preguntó Helena que hasta aquel momento había estado callada mientras digería todo lo que explicaba el turco.

—Porque parece ser que inició una trama con Jesús, y continuó dándole las directrices necesarias mediante más documentos, a los que aquí se hace referencia, mientras estuvo encarcelado. Su objetivo era sembrar una semilla que hiciera temblar los cimientos de sus opresores, el imperio romano.

—¿Y qué le pasó a Juan? —se interesó Carol, prendada de la historia.

—Las declaraciones públicas del profeta molestaron tanto a Herodías, que incitaba a su marido a que ejecutara a Juan —prosiguió Hassan— Herodes, por miedo y respeto al líder de la secta, se conformaba con tenerlo encarcelado. Un día Herodes montó un festín en su fortaleza de Maqueronte para agasajar a Poncio Pilatos y su corte. Salomé, la hija de Herodías, se ofreció para bailar ante tan distinguido público. El anfitrión quedó tan satisfecho que sin pensárselo dos veces prometió recompensarla con lo que quisiese. Incitada por el ansia de venganza de su madre, le pidió a su padrastro la cabeza de Juan. Viéndose acorralado ante su público y sin querer echarse atrás, Herodes mandó decapitar al Bautista y traer su cabeza en una bandeja de plata. En aquel entonces Juan tenía veintiocho años.

—Joder, si es que las mujeres son más vengativas... —se le escapó a Oscar y tuvo la necesidad de justificarse inmediatamente ante las miradas reprobatorias que le habían lanzado Helena y Carol—. Hombre, mirad la historia, un poco retorcidas sí que sois. Lo lleváis en la genética.

—Oscar, créeme, no lo intentes arreglar —intervino Jake, divertido ante los apuros que estaba pasando el contable.

—¿Y cómo se comunicaba con Jesús? Supongo que en las cárceles no debía de ser fácil ni conseguir pergaminos ni comunicarse con el exterior —analizó Carol, siempre crítica.

—Mediante Mateo. Era un recolector de impuestos no muy querido por sus compatriotas, ya que los publicanos eran despreciados por trabajar para los romanos; pero, como él tenía libre acceso a las celdas, Jesús consiguió llevárselo a su terreno y que actuara de correo entre ambos —aclaró el erudito— parece ser que tenemos el primero de una serie de documentos que explican cómo crearon un Mesías de la nada, ¿no tienes más? —se interesó nervioso Hassan ante la puerta que se le estaba abriendo.

—No, no... —tartamudeó Helena ante las caras petrificadas de sus compañeros de aventura, que todavía estaban digiriendo lo descubierto.

—Hassan, prométenos tu silencio, es de vital importancia que no comentes nada con nadie —avisó Jake, que fue el primero en reaccionar ante lo desvelado.

—¿Pero sabes lo que me estás pidiendo? Esto no es una revelación cualquiera... esto es ¡LA REVELACIÓN! —respondió excitadísimo el conservador del museo.

—Por favor, Hassan —atajó Carol— Alfons nos dijo que sabrías ser discreto si la situación lo requería.

—Está bien —accedió finalmente, tras unos minutos de reflexión que provocaron que los nervios de los demás se crisparan—. ¿Pero qué vais a hacer con la información?

—Aún no lo sabemos. Tenemos que pensarlo tranquilamente, ¿no, Helena? —contestó Jake.

—Sí... —murmuró apesadumbrada ante la magnitud de la situación.

Ángel Ramírez

Metro ochenta, moreno, pelo corto y grueso, de ojos marrones y mirada cálida, labios finos y dentadura perfectamente alineada, orejas grandes y un poco salidas. Natural de Granada.

—Papá, ya está bien —pidió con educación por enésima vez— ¡te he dicho que tengo que estudiar! ¡No puedo ayudar a Pilar con sus deberes de matemáticas!

—Pero, Ángel, ya sabes que los estudios de tu hermana cuestan mucho dinero y no podemos permitirnos el lujo de que suspenda —suplicó intentando que el hijo mayor le complaciera.

—¿Pero y a mí quién me ayuda? Me paso el día en el campo trabajando contigo, y cuando tengo un rato para prepararme para las oposiciones, ¡me distraéis con cualquier cosa! —rezongó desde su habitación, donde se había hecho un pequeño estudio.

—Por favor... —apeló de buenas maneras el patriarca de la familia— ya sabes que tú tienes un don con los estudios —recordó orgulloso de que alguien de su sangre se distinguiera por la inteligencia.

—Vale, valeeee —accedió Ángel, pensando que mientras antes hiciera caso a la petición de su padre antes podría volver a lo suyo.

Su vida se podía definir de monótona, pues consistía en pasarse todo el día en el campo trabajando para colaborar con la maltrecha economía familiar, y, cuando acababa, se dedicaba a estudiar las oposiciones para policía nacional.

Había pasado un año desde aquel día en que tuvo la conversación con su padre sobre la ayuda con las matemáticas de Pilar. En ese periodo de tiempo había superado con éxito las oposiciones, había entrado en la academia, había salido y finalmente le habían dado su primer destino, Marbella. En aquel entonces, él se alegró y empezó a buscar un apartamento para empezar a situarse. Había oído pestes sobre su jefe, Manuel Sánchez, pero pensó que eran envidias o sencillamente que no caía bien. Después de haber pasado un tiempo bajo su mando, convino en que no solo no era cierto la fama que precedía a su jefe, sino que aun así se habían quedado cortos. Mirándolo por la parte positiva, el hecho de tener por encima de él a un completo inútil le había permitido aprender muchísimo más y el poder elevar su conocimiento un paso más, así cuando se presentara a las oposiciones para inspector lo tendría todo por la mano. El optimismo y el espíritu proactivo siempre había sido una característica de Ángel, destacaban por encima de cualquier otra virtud que pudiera tener. Eso, dentro del cuerpo policial, le había representado una inestimable ayuda ya que se había granjeado la simpatía de otros cargos y todo el mundo lo quería para su departamento.

Capítulo 29

—JODER con los ricos —se quejó Antonio Castellano, el compañero de Ángel, al ver la mansión de Jorge Camós en Sierra Blanca— ¿pero cómo se puede tener tanto dinero? Anda que con lo que vale esta casa se podría alimentar un montón de familias necesitadas —comentó el policía nacional siempre solidario con las causas sociales.

Castellano tenía cincuenta y dos años y era policía desde los veintiuno. Nunca le había interesado ascender de cargo, aunque sus amigos del cuerpo le habían instado a hacerlo repetidas veces debido a que era considerado uno de los hombres más íntegros del centro de Marbella. Su renuncia siempre se había basado en que a él le gustaba el trabajo de campo y que no quería complicarse la vida con más responsabilidades. Tenía el pelo gris y un mostacho característico lleno de canas que había sido retado más de una vez como prenda por las apuestas entre sus amigos. Físicamente era enjuto, aunque las apariencias engañaban, ya que era cuarto dan de taekwondo. Los malhechores que habían tenido la desgracia de intentar agredirle siempre se habían acabado arrepintiendo. Eso sí, el policía evitaba a toda costa el uso de la fuerza a menos que fuera totalmente inevitable.

—Pues espérate a ver su interior. Seguro que tiene las suficientes obras de arte para que todavía te indignes más de la manera como tiran el dinero —añadió Ángel mientras llamaba al timbre de la puerta.

—¿Te ha puesto alguna pega cuando lo has llamado para continuar la toma de declaración? —quiso saber el compañero.

—No, además... —empezó a decir, pero hizo silencio pues oyó cómo se abría la puerta desde el otro lado—. Buenos días, venimos a ver al señor Camós —saludó a una ama de llaves de mediana edad que iba ataviada con un uniforme gris marengo.

—Síganme, les estaba esperando —les indicó mientras cerraba la puerta tras ellos y los guiaba a través de la lujosa casa.

—Buenos días, señores, ¿quieren tomar algún tentempié? —ofreció Jorge desde la butaca donde estaba acomodado— siento no poder levantarme para recibirles, pero con las costillas rotas cualquier movimiento me produce un dolor innombrable.

—Tranquilo, solo son unas cuantas preguntas rutinarias para complementar su declaración inicial —contestó Ángel mientras tomaban asiento— de todas maneras, no se le ve tan maltrecho como cuando hablamos en el hospital. Ya tiene mejor cara.

—Gracias, ¿no hará falta que llame a mi abogado, verdad? —bromeó Camós mientras cogía su pipa de espuma de mar y la cargaba de tabaco.

—¿En su estado no tendría que dejar de fumar? —preguntó cortésmente Antonio para introducirse en la conversación que había monopolizado su compañero.

—Tendría, pero ya sabe, el vicio es el vicio —sonrió con aparente inocencia.

—Bien, si no le importa iremos directamente al tema que nos ha traído hasta aquí —intervino Ángel pensando que ya habían hecho suficientes preliminares— ¿qué hacía usted con el señor Sabater?

—Era un amigo, me había venido a ver porque estaba deprimido por la muerte de su esposa, y por qué negarlo, se sentía presionado por la policía autonómica de Cataluña. Necesitaba desconectar —respondió sumisamente el empresario mientras Antonio controlaba disimuladamente cualquier reacción que pudiera suscitar las preguntas de Ramírez.

—¿Me puede detallar cómo fue la agresión? —continuó Ángel.

—Sí, salíamos de un restaurante que se encuentra en la N-340 dirección Puerto Banús. Estábamos a punto de subir al coche cuando unos encapuchados nos amenazaron con armas de fuego y nos obligaron a subir a un todo terreno.

—¿Cuántos eran? —inquirió Ángel.

—¿Pero tengo que volver a repetir lo mismo que la otra vez? —se quejó Jorge con un ligero nerviosismo.

—Solo queremos tener la información clara para saber por dónde avanzar, así que si no le importa responda la pregunta —instó Antonio, que empezaba a oler algo que no le gustaba.

—Oiga, no me gusta su tono. Me parece que será mejor que si tienen que tomarme alguna declaración tenga a mi abogado delante —atajó autoritariamente Jorge.

—A ver, señor Camós, tranquilícese, solo queremos hacerle unas preguntas rutinarias y pedirle autorización para tomarle una muestra de ADN —intentó mediar Ángel con el propósito de guiar al interrogado a su terreno y poderse llevar así el gato al agua.

—¿ADN? —repitió estupefacto— ¿pero están locos? ¿Por qué se piensan que les voy a autorizar a invadir mi intimidad? ¿Traen alguna orden?

—Por favor, no se inquiete, hemos detectado diferentes ADN en el cuerpo del señor Sabater, y queremos distinguir el suyo de los de los asesinos y comprobar así si los tenemos fichados —intervino Antonio para aplacar la situación que se había creado entre Ángel y el productor.

—Disculpe mi reacción, pero es que todavía estoy asustado por lo que le pasó a mi amigo, y sus actitudes parecían acusarme a mí en vez de ir encaminadas a la resolución del asesinato. ¿Cuándo tendría que hacerme la prueba de ADN? —se justificó más sosegado.

—Veremos si puede venir una unidad móvil mañana, o si no la semana que viene, cuando se encuentre mejor para los desplazamientos, puede volver a ir al hospital para que le tomen la muestra. En cualquier caso, le llamaremos más tarde para indicarle el procedimiento —explicó Antonio, que cogió la voz cantante.

—Vale, pues así, esperaré sus noticias —finalizó Jorge y dio por acabada la sesión de preguntas—. De todas maneras, sepan que suelo viajar por motivos de negocios con bastante frecuencia.

—Pero... —empezó a objetar Ángel.

—Solo una pregunta más —cortó Antonio después de hacer una señal imperceptible a su acompañante y mientras se incorporaba dispuesto a despedirse.

—Dígame —accedió Camós, esta vez con un tono más afable.

—Pudimos comprobar que el señor Sabater tenía un tatuaje muy peculiar. ¿Sabe a qué me refiero? —indagó despreocupadamente.

—Sí, es el símbolo que nos distingue a los hermanos masones de la logia de España —aclaró el publicista con total naturalidad para desconcierto de Antonio, que pensaba que ocultaría un hecho como aquel.

—¿Que nos distingue? —repitió Ángel, que no podía mantenerse al margen.

—Sí, no me gusta hablar de ello, ya que somos una organización muy discreta. —confesó Jorge.

—¿Y cuál es su razón de ser? —curioseó Antonio.

—Básicamente nos mueven sentimientos filantrópicos y la búsqueda del conocimiento —maquilló Camós.

—Bien, pues eso es todo, ya le llamaremos para organizar la toma de la muestra —dijo Antonio para acabar con el encuentro.

—¿Y ahora qué? —preguntó Oscar una vez salieron de la sala que habían alquilado en el hotel donde se hospedaban y tras despedirse de Hassan.

—Sinceramente no lo sé —contestó Helena— Charles nunca me comentó nada y no sé qué hubiera hecho en mi lugar. No sé ni siquiera si sabía el significado del pergamino.

—Yo creo que sí lo sabía. Piensa que el objetivo de la masonería es el traspaso de los conocimientos ancestrales y el buen uso de los mismos. Pondría la mano en el fuego a que conocía exactamente la magnitud de los manuscritos, es más, creo que serían justificación suficiente para cometer un asesinato —confesó Jake.

—¿Quieres decir que alguien más sabía de su existencia? —preguntó sorprendida Carol.

—No es imposible. Me duele pensar eso, porque yo me consideraba un buen amigo y nunca mencionó que tuviera semejante documento —respondió Jake con un ligero tono afligido.

—Bueno, no te comas el coco —intentó consolar Oscar.

—¿Comer el coco? —repitió Jake, confuso mientras intentaba interpretar la expresión que había utilizado Oscar.

—Joder, a veces me olvido que eres americano —se disculpó Oscar— comer el coco, darle vueltas al asunto.

—Ah, comprendo. Es que no lo entiendo, además de ser amigos éramos Grandes Maestros de nuestras logias, y no cumplió con nuestra obligación de transmisión de conocimientos.

—Esto era muy gordo. Ya sabes que con los secretos mientras menos gente lo sepa mejor que mejor. De todas maneras, puede que no quisiera ponerte en peligro, tú mismo has reconocido que esa sería una buena razón para matar a alguien —recordó Carol.

—Sí —convino Helena— es más, ahora ya sabemos por qué tenemos al Opus tras nosotros.

—Es cierto —confirmó Jake— pues tenemos un problema y gordo.

Hassan caminaba por las calles de la capital turca pensando en lo que había pasado solo hacía unos instantes. Kazdal, su mujer, le había llamado para pedirle que antes de ir a su casa pasase por el Gran Bazar a comprar unas especias que le hacían falta para cocinar su plato favorito, el lahmacun, un tipo de pizza a base de pan, carne picada, cebolla, cilantro y comino. Eran las siete de la tarde y el zoco estaba a rebosar de turistas, con más de dos mil tiendas y muy cercano a la mezquita azul y la de Santa Sofía, era un punto obligado para cualquier visitante que quisiera conocer una parte de la cultura del país. Tan absorto estaba en sus pensamientos que no se dio cuenta de que dos individuos le seguían a una distancia prudencial desde que salió del hotel. Gianni y Carlo no perdían de vista a su objetivo, acercándose cada vez más. Fue cuando Hassan pasó por una calle despoblada cuando ambos se abalanzaron sobre él reduciéndolo en pocos instantes.

—Mmmmmmmmm —intentó gritar en vano debido a la mordaza que le habían puesto.

—¿Y ahora qué? —preguntó Gianni a Carlo.

—Vamos a esconderlo en el interior de esa casa abandonada y dentro de un rato, cuando oscurezca le haremos las preguntas —explicó el líder de la Santa Croce—. Espero que nos ponga las cosas fáciles, señor... —aconsejó Carlo mientras registraba la cartera de su víctima— Yilmaz. Gianni, echa un vistazo y asegúrate de que nadie pueda entrar aquí.

—¿Te encargas tú de llamar a Jorge Camós para avisarle que iremos mañana a hacerle la prueba? —preguntó Antonio a Ángel.

—¿De qué habláis? —indagó el inspector Sánchez con su falta de tacto habitual.

—De nada, Manolo, solo nos estamos coordinando —contestó Antonio con la autosuficiencia de saber que aquel inútil quería meter baza y no sabía de qué modo.

—Ah —contestó, ligeramente cohibido por la voz autoritaria de su agente más veterano— ¿pero sobre que os estáis coordinando? —volvió a insistir Manuel.

—De llamar a Jorge Camós para quedar con él para tomarle una muestra de ADN —suspiró Antonio ante un Ángel admirado de cómo su compañero manejaba al capullo de su jefe.

—¿Muestra de ADN? Ya sabéis que esas pruebas son carísimas y que no se pueden pedir caprichosamente... —bufó el máximo representante de la investigación intentando no llamar demasiado la atención de sus superiores.

—A ver, Manolo —soltó Antonio, cansado de la tontería de su jefe—, ¿piensas que soy un novato? Anda, déjanos hacer nuestro trabajo y cuando necesitemos tu ayuda ya te la pediremos.

—Pero... —empezó a rebatir el inspector— bueno, vale, si me necesitas ya me dirás —acató dócilmente mientras se dirigía a su despacho, sabiendo que su agente le había sacado más de una castaña del fuego y que no valía la pena tentar su paciencia y que mucho menos lo necesitaría.

—Antonio, eres mi ídolo —confesó Ángel— no pensaba que nadie del departamento tuviera huevos de hablarle así al inspector Sánchez —ojalá yo me atreviera a ser igual que tú.

—Bueno, como dirían en la tele, esto no se te ocurra hacerlo sin supervisión —bromeó y le guiñó un ojo—. ¿Hola, podría hablar con el señor Camós? —saludó a la interlocutora que le descolgó el teléfono.

—Lo siento, no puedo pasarle con él, esta mañana ha tenido que salir urgentemente a atender unos negocios que tiene en la India —respondió la criada malagueña.

—¿Perdone? —soltó Antonio sin dar crédito a lo que acababa de oír y se dispuso a hablarle en tono apremiante—. Disculpe, le llamo desde el departamento de la policía nacional de Marbella, y es urgente que me ponga en contacto con el señor Camós.

—De veras que lo siento, señor policía —balbuceó con nerviosismo la ama de llaves—, es que además no tengo manera de ponerme en contacto con él ya que encima se olvidó su móvil en casa. Ayer por la tarde me dijo que le hiciera la maleta que por la noche tenía que partir hacia Nueva Delhi. Suele ser bastante despistado.

—¿Le dijo por cuánto tiempo? —quiso saber Antonio con la mosca en la nariz.

—El señor Camós no comparte ese tipo de información conmigo, señor policía —se justificó con voz trémula y añadió—: aunque normalmente no suele tardar más de quince días. Yo quisiera ayudarle más, pero...

—No se preocupe, señora —tranquilizó el nacional convencido de la sinceridad de la trabajadora—, si llamase por cualquier cosa dígale que le estoy buscando, y que me dé un modo de contactar con él —masculló maldiciendo al juez que no quiso que se le retirara el pasaporte como medida preventiva.

—Sí, señor, lo haré —respondió pensando que estaba a punto de padecer un colapso nervioso.

—¿Y ahora qué? —preguntó Oscar— ¿vamos a cenar? Lástima que Hassan no nos haya recomendado ningún restaurante...

—No lo entiendo. ¿Cómo puedes pensar en comer en una situación tan delicada? —explotó Helena después de tanta tensión acumulada y se sintió sorprendido Oscar—. ¿No ves la responsabilidad que tenemos?

—Eeeeeeeeooooo —exclamó el aludido al tiempo que ponía las manos en posición de tiempo muerto simulando un entrenador de baloncesto—. Tranquilízate —dijo y abrazó a su novia—. A ver, tienes que ver las cosas con perspectiva, y ahora mismo no tienes la capacidad de hacerlo. Tenemos que relajarnos y distraernos un poco, y luego decidiremos sobre el tema, ¿te parece bien?

—Helena, creo que Oscar tiene razón —apoyó Jake—. Ponerse nervioso no nos ayuda en nada...

—¡Hey! ¡Acabo de recibir un e-mail de Alfons! —gritó Carol y todos se asustaron, pues hacía un buen rato que estaba callada y enfrascada en su Blackberry—. ¡Dice que ya ha traducido toda la carta y que es asombrosa!

—¿Y qué pone en ella? —inquirió Oscar intentando mirar por encima del hombro de Carol para ver el contenido del correo electrónico.

—Dice que es demasiado importante para comentarlo por este medio, que lo tenemos que hablar en persona, ha cogido el primer vuelo hacia... ¿Jerusalén? —se sorprendió haciendo un gracioso mohín.

—¡Vaya periplo y ahora nos vamos hacia la tierra de Jesús! —dijo Oscar pasmado ante el nuevo giro.

—Pues sí, y además dice que nos llevemos a Hassan con nosotros aunque sea arrastrándolo de los pelos —acabó de informar la periodista y luego sonrió—. Desde luego, ¡sigue siendo tan bruto como siempre!

—Bueno, pues llama al erudito a su casa, ¿no? A esta hora ya habrá llegado —vaticinó Jake.

—Pensará que estamos locos cuando le propongamos lo de Jerusalén —reflexionó en voz alta Helena.

—No creas —contradijo Oscar— cuando tradujo el contenido del pergamino los ojos se le salieron de las órbitas. Seguro que se apunta al carro en menos de lo que canta un gallo.

—¿Oiga? ¿Podría hablar con Hassan Yilmaz? Somos los amigos de Alfons Abulí —se presentó Carol en un perfecto inglés bostoniano. Tras la pregunta su rostro se puso serio—. ¿Cómo? Gracias —se despidió y se dispuso a explicar a sus silenciosos amigos lo sucedido—. Dice que todavía no ha llegado y que le preocupa, porque hace dos horas que lo está llamando al móvil y no le responde. Me ha confesado que no es habitual en él no dar señales de vida.

—Esto me da grima —se sinceró Oscar— ¿alguien cree que en esa posible desaparición tenga algo que ver el Opus?

—Pienso que de momento es demasiado precipitado hablar de desaparición, ¿no? —comentó Carol sin mucho convencimiento y comenzó a morderse las uñas en un gesto instintivo.

—Yo no me fiaría ni un pelo de esos fanáticos —manifestó Jake con un deje de rabia— ya hemos visto que son capaces de hacer cualquier atrocidad en cualquier momento.

—¿Y qué podemos hacer? No conocemos la ciudad —declaró Helena buscando una manera de apaciguar el sentimiento que la reconcomía interiormente— no me perdonaría que por culpa de un papel le sucediera algo a ese chico.

—Me da la impresión de que solo podemos esperar a ver qué pasa —contestó Oscar— y si mañana no ha aparecido, comprar el billete e irnos de aquí lo antes posible ya que si ha pasado eso, quiere decir que nos están siguiendo.

—Tengo miedo —dijo Helena mientras se abrazaba a sí misma y le recorría un escalofrío por todo el cuerpo.

—Tranquila —intentó calmar Oscar sin mucho convencimiento— creo que lo mejor será que no nos dispersemos, por si acaso.

—Estoy con Oscar, creo que lo mejor es que permanezcamos juntos el mayor tiempo posible —apoyó Jake.

Carlo ya se había acostumbrado al hedor a defecaciones que imperaba en aquella casa abandonada. Hassan yacía maniatado en el suelo, con un corte en la cabeza, de un aspecto bastante feo y fruto del golpe que le habían propinado para hacerle callar, aunque finalmente habían optado por amordazarle. La sangre que había manado de la herida ya se le había secado, para dejarle una masa pegajosa y negruzca por todo su rostro. La ruinosa casa no estaba vacía del todo, había algún que otro colchón y restos de despojos que hacían entrever que estaba o había estado ocupada por algún que otro indigente. Hassan estaba en verdadero problema; sus raptores no parecían rateros, iban demasiado elegantes para clasificarlos como tal. Su cabeza iba a mil por hora pensando en cuál sería su destino. Por el acento, había reconocido a sus captores como italianos, el hecho de que ambos fueran con la cara destapada tampoco auguraba nada positivo, ya que demostraba que no temían que luego los pudiera llegar a delatar. Un torbellino de pensamientos y sentimientos giraban en su interior. Le preocupaba su familia, ya que sabían dónde vivía, y desconocía qué podían llegar a querer de él, pues sus posesiones eran exiguas. Pensaba que seguramente querrían algo que él pudiera conseguir gracias a su cargo en el museo.

—Bueno, espero que tu colaboración sea total, porque si no esto va a ser largo y doloroso —avisó Carlo mientras desplegaba una navaja ante los desmesurados ojos del turco, que empezó a agitarse temeroso de la agonía que presentía que iba a recibir—. Es más, creo que lo harás de buen grado, ya que si no tus querubines y esposa podrían sufrir las consecuencias... —notificó dejando la amenaza suspendida en el aire— que por cierto, es bastante atractiva —acabó por decir haciendo referencia a la mujer de Hassan, que al escuchar se revolvió todavía más emitiendo sonidos inteligibles debido a la mordaza—. Ahora te quitaré el trapo de la boca y como grites o hagas alguna cosa que yo no quiera, despídete de tu familia. ¿Lo has entendido?

—Mmmmm —se oyó responder a Hassan mientras corroboraba su asentimiento con repetidos movimientos afirmativos.

—Bien, empecemos —dijo a su vez el italiano mientras le quitaba la opresión de la boca y le ponía el filo de la navaja muy cerca de la cuenca de su ojo izquierdo—. ¿Qué pone en el documento que han traído los españoles y de dónde lo han sacado?

Ante todas las especulaciones que habían pasado por su mente, con esa no había contado. Su estupor quedó reflejado en su rostro. ¿Cómo lo podían saber? ¿Quiénes eran aquellos individuos? Igualmente, y aunque había prometido no revelar nada, aquello era una causa de fuerza mayor y en ningún momento iba a poner en peligro a su familia por culpa de un manuscrito, ya que creía a pie juntillas en las amenazas de aquel bastardo.

—¿Y? —apremió el jefe de la Santa Croce y continuó—: Por cierto, no se te ocurra engañarnos, no olvides que sabemos dónde encontrarte.

—Era la copia de un manuscrito muy antiguo, una carta de Juan el Bautista a Jesús, en la que hablaban del inicio de una trama contra el imperio romano —confesó con la respiración entrecortada debido al nerviosismo y ante el asombro de Carlo, que tampoco se había imaginado la magnitud de lo que perseguía—. Es un pergamino de Qumrán.

Cuando Carlo empezó a digerir la bomba que le habían soltado, pensó que tenía que informar inmediatamente a Marco de lo acontecido y después empezar a eliminar el rastro que se había empezado a generar y que de ninguna manera podía salir a la luz, comenzando por el historiador que tenía enfrente. Así se disponía a ejecutar su plan ante el horror de Yalmiz, que ya había visto las intenciones de su captor, cuando intervinieron en escena dos personajes inesperados, por una puerta trasera que se le había pasado por alto a Carlo. Un vagabundo y su perro irrumpieron en la habitación, ajenos a lo que se estaba cociendo, y eso distrajo momentáneamente al líder de la Santa Croce, cosa que aprovechó Hassan para propinarle una patada en la entrepierna con toda la fuerza que pudo reunir desde aquella posición tan incómoda.

—Aughhhh —se quejó Carlo cayendo al suelo con el rostro compungido por el dolor y soltando la navaja

—¿Eh? ¿Pero qué...? —empezó a gritar el indigente desdentado y borracho que ocupaba aquel deshecho de construcción, al tiempo que su perro sarnoso empezó a ladrar y a morder el tobillo del italiano, que al instante gritó pidiendo ayuda a Gianni.

El conservador, que tenía claro que tenía que salir de allí sin perder ni un minuto para avisar a su familia y a los amigos de su amigo antes que el otro socio de su captor apareciera por allí, se incorporó con agilidad y, cogiendo la navaja del suelo y su cartera, corrió en dirección por donde había entrado el pordiosero, rezando por encontrar el hueco por el que se había introducido su inesperado salvador antes que le dieran caza. El laberinto de habitaciones y el ruido sordo que precedió al silencio del can, espoleó a un alterado Hassan que asimiló que el compañero ya había entrado en la casa y había empezado su persecución. Si conseguía llegar a la calle se podía dar por salvado, ya que los callejones de aquella zona eran un verdadero caos para alguien que no fuera del lugar. Su cara de alivio fue indescriptible cuando vio una obertura en la pared que daba al aire fresco del exterior mientras oía cada vez más cerca los pasos de sus captores. No se lo pensó dos veces, con la navaja en una mano y la cartera en la otra saltó al vacío sin saber qué se encontraría. El frío suelo salió a su encuentro. Cuando se incorporó, empezó a correr instintivamente por la oscura calzada intentando poner tierra de por medio con sus secuestradores. La herida de la cabeza le palpitaba. Ahogado por la carrera, Hassan buscaba refugio tras unos contenedores. Una vez a salvo, cogió la navaja y, entre jadeos, empezó a cortar como pudo la cuerda que le atenazaba las muñecas. Cuando liberó sus doloridas extremidades, cogió el móvil que aún tenía en su posesión, y marcó el teléfono de su esposa.

—¿Dónde estabas? —respondió alarmada ante la falta de noticias de su marido.

—Escucha, ahora no puedo hablar —susurró sin resuello Hassan mientras no cejaba de otear la calle por si aparecía alguno de aquellos italianos— tienes que coger a los niños e irte inmediatamente a casa de tu hermana.

—¿Pero qué pasa? —preguntó asustada ante las imperativas órdenes de Hassan.

—Sin querer me he metido en un lío y hay gente que nos quiere hacer daño —confesó el historiador intentando controlar sus jadeos.

—¿Tiene algo que ver con esos extranjeros que han venido a verte? —inquirió azorada.

—Sí, aunque ahora no te lo puedo decir. ¿Por qué? —se sorprendió Hassan.

—Porque me han llamado preguntando por ti y me han dicho que era urgente —informó y se mostró intranquila ante el secretismo inusual de su marido—. Me han dejado un número de teléfono al que los puedes localizar.

—Vale, haz inmediatamente lo que te he dicho, por favor. Te quiero. Ahora te dejo que voy a llamar a los españoles —volvió a insistir sin dejar opción a réplica y colgó.

—¿Diga? —se oyó una voz femenina al otro lado del aparato.

—¡Me han intentado asesinar! ¡A mí y a mi familia! —susurró colérico Hassan, intentando ser discreto para no levantar ninguna sospecha a los merodeadores del lugar.

—¿Hassan? ¿Eres tú? —volvió a insistir Carol.

—Sí —contestó enfadado— ¿se puede saber en qué lío me habéis metido? Unos italianos me han tenido secuestrado y me he podido escapar milagrosamente.

—Coge el pasaporte y ven al hotel, mañana nos iremos a Jerusalén —indicó imperativamente Carol para desconcierto de Hassan—. No teníamos ni idea de que el Opus nos hubiera seguido hasta aquí.

—¿El Opus? —chilló sin tener en cuenta las posibles consecuencias de su descuido. Luego continuó, esta vez con unos cuantos tonos más bajos—. ¿Me estás diciendo que la Iglesia anda tras la pista? ¿Y a Jerusalén? ¿Qué pinto yo allí?

—No lo sé, me lo ha pedido Alfons. Ha sido idea suya que vayamos allí y que tú estés presente —aclaró la periodista— creo que todos hemos empezado un camino sin retorno... y hasta que tomemos una determinación sobre nuestro descubrimiento, la Iglesia y el Opus no nos dejarán tranquilos —dictaminó Carol con un razonamiento fuera de cualquier duda.

—Hola, Javier. ¿Sabes algo de Jorge? —interrogó Bruno en cuanto su hermano masón le descolgó el teléfono.

—No tengo ni idea, ayer mismo estuve hablando también con Ernesto y tampoco sabía dónde estaba. Por si fuera poco, tampoco atiende al teléfono —respondió el empresario.

—Estoy preocupado, lo acontecido en este pasado mes no nos augura nada bueno, ¿no crees? —reconoció abriéndose a su compañero de logia. De hecho, he contratado a unos guardaespaldas porque temo por mi vida. Creo que como masones alguien nos tiene en el punto de mira. Puede que sea la Iglesia, tal y como dijeron el americano y Helena.

—Sí, la verdad es que hay algo que no me cuadra, pero no sabría decirte qué es —explicó Javier—. Estemos en alerta y si hay cualquier cosa nos avisamos. Por mi parte continuaré intentando localizar a Jorge, parece mentira que después de la paliza todavía tenga humor de aventuras.

—No le habrá pasado nada malo, ¿no? —temió el diputado.

—Espero que no —dijo Javier arrastrando las palabras sin mucho convencimiento, ya que si finalmente el productor aparecía muerto tendría que replanteárselo todo— bueno, ahora tengo que colgar, estamos en contacto —se despidió sin muchos preámbulos dejando al madrileño con sus propias angustias.

—Monseñor, tengo a Carlo al aparato —oyó la voz metálica de Francesco a través del receptor.

—Pásamelo —ordenó Marco, impaciente por saber las nuevas noticias de su equipo de élite.

Hacía días que tenía un mal presentimiento. La muerte de su hijo secreto, las dificultades que se estaban encontrando debido a las conjuraciones del destino, todo eran reveses para una organización que estaba acostumbrada a manejar el cotarro sin excesivas complicaciones. Estaba ansioso por saber cómo estaba evolucionando el caso, ya que desde que ordenó que eliminasen al espía americano no había vuelto a estar al corriente de la Santa Croce. Desde que puso al corriente a Su Santidad, recibía llamadas periódicas para ponerse al día. No quería saber los detalles, solo el resultado; para el trabajo sucio ya tenía quien se manchara las manos por él. El dirigente se encontraba en su despacho, de espaldas a la puerta y sentado en el filo de su mesa, viendo con un cierto aire despectivo el ajetreo de la calle de aquellos monigotes que circulaban de un lado para otro y que eran tan fáciles de manipular. Con una mano jugueteaba con su bolígrafo Montblanc y con la otra sujetaba el estético inalámbrico Bang & Oluffsen a la espera de que su fiel secretario pasara la llamada.

—¿Monseñor?

—Dime, Carlo, ¿cómo va la cosa?

—Hemos hecho un avance espectacular en nuestra investigación...

—¿Y? —aleccionó el prelado, ansioso.

—Han descubierto una carta manuscrita de Juan el Bautista dirigida a Jesús —soltó sin ningún preámbulo— creen que su origen es de las cuevas de Qumrán.

—¿Has destruido el documento y los relacionados con él? —inquirió lívido ante tamaña revelación, sin que su cabeza dejara de dar vueltas a los posibles usos que le podrían dar si caía en las manos equivocadas.

—Aún no. Me parece que el original lo tienen custodiado en España, y sobre la gente vinculada, todavía no nos ha dado tiempo —contestó el líder de la Santa Croce—. De hecho, acabo de recibir una llamada del supernumerario que nos ha estado ayudando y me ha dicho que el grupo vuelve a moverse.

—¿Dónde estáis? —se sorprendió el ministro religioso.

—En Estambul, y mañana nos dirigiremos a Jerusalén —respondió Carlo para estupefacción de su superior.

—¿En Turquía? ¿Y para qué habéis viajado hasta allí?

—Contactaron con un tal Hassan Yalmiz, historiador experto en arameo—informó diligentemente— ahora también se ha sumado a la expedición de Israel... ¿Monseñor? —preguntó pensando que se había cortado la comunicación ante el silencio que había surgido tras su resumen.

—Continúo aquí. Estoy pensando —dijo para tranquilizar a Brindizzi y añadió—: De momento no hagas nada. Síguelos, a ver qué están tramando, y cuando lo sepas no quiero que quede nadie que tenga conocimiento de la existencia de ese documento. Luego ya nos encargaremos de eliminarlo, al igual que cualquier vinculación con el mismo. ¿Te ha quedado claro?

—Como el agua.

—Pues manos a la obra —ordenó mientras daba por finalizada la conversación y se enfrascaba en sus reflexiones sobre las nuevas incorporaciones al tablero de juego. Así que aquellos malditos masones tenían un manuscrito de las cuevas. No se podía exponer a que aquella información viera la luz pública. Tal y como hacía la Iglesia desde tiempo inmemorial, en cuanto tenía conocimiento de cualquier averiguación que fuera en contra de sus cimientos la borraba del mapa. Ni siquiera se arriesgaban a guardarlo en la segurísima biblioteca del Vaticano, donde se encontraban una buena parte de libros prohibidos para la plebe pero que contenían información científica que le habían proporcionado muchos réditos a la Iglesia.

—Bueno, ahora el viejo sí que tendrá motivos para rezar —interrumpiendo sus cábalas y refiriéndose al Papa.

El Boeing 737-400 de Corendon Airlines procedente de Estambul tomaba tierra en el aeropuerto Ben Gurión de Tel Aviv, en Israel. Nada tenía que ver con aquel que construyeron los ingleses en los años treinta, ya que después del atentado que realizaron tres japoneses en el setenta y dos, la administración de aeropuertos de Israel se tomó tan en serio la seguridad del mismo que dispuso una sección con más de dos mil empleados entre la Agencia de Seguridad de Israel y la Policía Nacional, para acabar convirtiéndolo en uno de los más seguros del mundo.

—¿Y ahora qué? —preguntó Hassan sin quitar ojo a los guardias armados que poblaban el recinto.

—Pues no sé. Según Alfons tenemos que ir al Hotel King David, me ha dicho que ya están las habitaciones reservadas —informó Carol que actuaba de nexo de unión entre la comitiva y el historiador— nos espera para comer en el restaurante del mismo edificio.

—Pues ya mismo tendremos que alquilar un minibús, al paso que vamos nuestra expedición se va ampliando por momentos —ironizó Oscar mientras abrazaba cariñosamente a Helena.

—¿Te ha dicho por dónde cae el hotel? —preguntó Jake, quien con barba de tres días tenía un aspecto muy diferente al habitual.

—Lo único que me ha comentado es que está en el centro.

—Bueno, pues ya que no nos dio tiempo de hacer turismo en Estambul, a ver si puedo aprovechar aquí —se ilusionó el contable.

—Oscar, ¿es que no te puedes centrar en lo que nos ha traído aquí? —recriminó Helena con indignación.

—Mujer, hay que buscar las cosas positivas en todo momento, y aparte de eso, ¡he viajado más en esta semana que en toda mi vida! Pues digo yo que tendré que amortizarlo, ¿no? —se defendió el aludido.

—Pues vosotros no sé, pero yo tengo la sensación de que nos están vigilando en todo momento —confesó el turco mientras no dejaba de mirar al resto de los pasajeros buscando reconocer entre ellos a sus captores.

—Tranquilízate, Hassan, ¿cómo iban a saber que hemos dejado Estambul? Además, ¿cómo iban a conseguir billetes en el mismo vuelo que nosotros si ni siquiera hemos sabido que veníamos aquí hasta ayer? —intentó calmar Oscar con un cierto tono de superioridad.

—Oscar, Hassan tiene razón, no nos podemos relajar ni un minuto, nuestros enemigos tienen recursos insospechados —intervino Jake con sobriedad.

—Madonna, como sigan con ese ritmo de viaje no vamos a dar abasto —se quejó Carlo al siciliano bajo el disfraz que había conseguido agenciarse con las prisas de última hora.

—Ya te digo, me estoy cansando de coger tantos vuelos. ¿Tan importante es que sigamos a esta gente? —preguntó Gianni, que todavía desconocía la magnitud de su trabajo.

—Sí, y te puedo asegurar que es la misión más importante que hayas podido llevar a cabo —confirmó el capo de la Santa Croce con total secretismo.

—Por cierto, ¿sabes alguna cosa de Dominico? —se interesó haciendo caso omiso a la misteriosa afirmación de su jefe.

—Pues la verdad es que no —reconoció Carlo con cara de circunstancias— con las prisas que hemos tenido ya me había olvidado de él... voy a llamarlo para que venga a Jerusalén.

—A ver, ¿qué me puedes explicar de Andrea Schiavone? —preguntó Daniel.

—Non capisco —respondió Dominico sorprendiéndose en su fuero interno de que ya estuvieran bajo la pista de Carlo.

—A ver, Baldi, sé de sobras que hablas nuestro idioma. Estás acusado del asesinato de un policía en Nueva York y quiero que sepas que se te va a extraditar para que cumplas con la pena que te corresponde. Seguramente también estarás vinculado a unos homicidios sucedidos aquí en España, es cuestión de días que encontremos las pruebas pertinentes, o sea, que en definitiva estás bastante jodido, por lo que te recomiendo que colabores con nosotros para no empeorar más la situación —explicó Daniel intentando sonsacar al asesino.

—Non capisco —volvió a contestar Dominico sin parar de darle vueltas a la cabeza. ¿Cómo habían podido llegar a descubrir que había liquidado al americano?

—Bueno, tú mismo, sigue en tus trece. Como ya no hay nada que te retenga aquí vamos a proceder a los trámites de tu extradición —confirmó el sargento mientras hacía un disimulado gesto para avisar que devolvieran al preso a la celda, intentando disimular el malhumor por no haber podido conseguir el objetivo de su interrogatorio.

—Dani —llamó Fermí—. Estamos siguiendo el rastro de Andrea Schiavone. Tal y como predijiste, se fue hacia Estambul y luego cogió otro vuelo hacia Jerusalén. Tenemos suerte, pues están utilizando la misma tarjeta de crédito para pagar los billetes. Hay otro nombre italiano que coincide en todos los trayectos con el pájaro que investigamos. Se llama Paolo Nardelli. También llegó al aeropuerto de Girona hace unos días, pero en un vuelo diferente a los otros. Ya hemos empezado las consultas con Narcís en la Interpol.

—Hostia, ¿pero qué coño estará pasando? ¿Por qué se mueven tanto? —se quejó el sargento rascándose la cabeza desconcertado.

—Como tenía un presentimiento, he hecho unas averiguaciones pero no te quería decir nada hasta que no lo confirmara —confesó Fermí ante la cara de sorpresa de su jefe.

—Dime —apremió Daniel que confiaba plenamente en las capacidades de su subordinado.

—Ya que tenía que repasarme las listas de pasajeros, he encontrado los nombres de otros implicados y vinculados recientemente en los asesinatos.

—¡No me jodas! ¿Y quién...?

—Oscar García, Carol Castro y Helena Cos —se adelantó el mosso— ¿te suenan? Actualmente también se encuentran en Israel previo paso por Turquía. Mucha casualidad, ¿no?

—Hostia, pues les tenemos que avisar lo antes posible para que por lo menos sean conscientes del riesgo que están corriendo, aunque algo me dice que no deben ser totalmente ajenos a ello —se apresuró a decir Daniel temiendo por la vida de Carol y sus amigos.

—Qué raro, no me coge el teléfono —se extrañó el jefe de la Santa Croce colgando por enésima vez y recibiendo una llamada entrante—. ¿Sí?

—Carlo, aquí Francesco al aparato, tenéis que agilizar vuestra misión —apremió con cierto nerviosismo el ayudante de monseñor Gascón.

—¿Por qué? ¿Qué ha sucedido? —preguntó Carlo alarmado al notar emoción y nerviosismo en la voz del cura; cosa extraña, ya que siempre solía ser fría como un témpano de hielo.

—Han detenido a Dominico, conocen tu identidad y creemos que también el de Giovanni —notificó el prelado.

—¡Dominico! ¿Por qué lo han detenido? —inquirió temiendo saber la respuesta.

—Por el asesinato de Jim Stanfield. Lo han reconocido y tienen sus huellas en el lugar del crimen —dijo Francesco confirmando lo que había intuido Carlo—. Ahora está en una celda en Girona.

—Caray, sí que están organizados, habitualmente la policía no es tan eficiente —admitió el responsable de la Santa Croce— ¿Cómo te has enterado de todo esto?

—Dominico se lo ha explicado todo a nuestro abogado. Bueno, lo dicho, monseñor Gascón dice que agilicéis los trámites —finalizó el cura—. Ciao.

La majestuosidad del hotel King David hacía honor a su nombre. La pequeña expedición se quedó maravillada cuando llegaron a sus puertas. El botones, un chico joven de unos veinticinco años y de nariz prominente, se quedó sorprendido al ver que apenas llevaban equipaje. Después de registrar su entrada en la inmensa recepción, acordaron reencontrarse al cabo de diez minutos para ir al comedor y ver si había llegado el profesor.

—Vaya pasada de hotel, ¿eh? —susurró Oscar a la oreja de Carol mientras se dirigían al comedor, poco acostumbrados a tanto lujo.

—¡Hombre! ¿Qué dice la mujer más sexy del mundo? —se oyó que decía, en medio del comedor y sin ningún tipo de vergüenza, un vozarrón.

—¡Es que ni susurrando podrías pasar inadvertido! —respondió ruborizada la periodista, contenta de volver a compartir la compañía de aquel bonachón mientras recibía un achuchón del gigante catalán.

—Hola, profesor Abulí —saludó a su vez Jake con cordialidad.

—¡Hassan, viejo amigo, cuánto tiempo! —mientras le hacía el abrazo del oso e izaba en volandas al turco que no estaba de mucho humor.

—¿En qué lío me has metido, Alfons? ¿Sabes que han estado a punto de asesinarme? —recriminó con cierto resquemor.

—¿Eh? ¿Pero qué me estás contando? —se sorprendió el profesor, estupefacto por la reacción de su amigo.

—¿Qué os parece si nos sentamos? Estamos llamando demasiado la atención... —propuso Helena que hasta aquel momento había estado en silencio.

—Creo que será lo mejor —apoyó Oscar dando ejemplo, ya que por un momento él también se había olvidado de la situación en la que se encontraban.

—¿Qué es lo que os ha pasado? —volvió a inquirir Alfons con el cejo fruncido.

—Tenemos al Opus tras nosotros, conseguí escapar de ellos cuando me iban a matar, habían amenazado a mi familia y supongo que no pararán hasta que consigan el documento que traduje, ya que es una bomba —explicó con cierto desorden Hassan.

—¿Lo de la confabulación de Jesús con Juan el Bautista para derrocar al Imperio Romano? —apuntó Alfons para estupefacción de los presentes.

—¿Y tú cómo lo sabes? ¿No dijiste que no sabías arameo? —interrogó Oscar con los ojos entrecerrados, desconfiado.

—Y es cierto —aclaró Alfons—, pero sí he traducido el manuscrito de Carlomagno. Tal y como os dije en Barcelona, la carta iba dirigida a Phillipe Girbois y le pedía que por favor viniera a Jerusalén a buscar unas cartas que se cruzaron Jesús, Simón y también Juan hasta su ejecución. En ellas se habla de una conspiración, que ya le hubiera gustado a Sun Tzu.

—Sun ¿qué? —intentó repetir Oscar.

—Sun Tzu, un militar del siglo V antes de nuestra era que estudió el arte de la guerra y lo plasmó en un libro —explicó Jake con la paciencia que un profesor podía llegar a dedicar a un alumno de limitadas capacidades.

—¿Vaya, ahora también eres un erudito? —replicó con sorna Oscar molesto porque el empresario le estuviera aleccionando sobre historia.

—No, lo cierto es que no, pero en los negocios es un buen libro de referencia ya que los símiles de las batallas con las estrategias de posicionamiento de mercado se pueden utilizar perfectamente en la actualidad —aclaró con resignación ante el desgaste constante que representaban los enfrentamientos con el contable.

—Ah —soltó ahogadamente Oscar arrepintiéndose al momento de haber vuelto a increpar al americano y tomando buena nota del nombre chino para poder leer su obra en cuanto tuviera ocasión.

—¿Nos dejamos de tonterías? —recriminó Alfons, a quien no le había pasado por alto la lucha de egos que intentaban mantener el catalán y el americano. Luego volvió a disfrutar la atención captada por su limitado cónclave—. En la carta, le decía a Philippe que en su periplo había conseguido reunir documentos de la antigua Biblioteca de Alejandría antes de que fuera incendiada. Esos pergaminos están compuestos por la correspondencia de Jesús con Juan y Simón. Lo que no queda claro es cómo consiguió saber de su existencia Carlomagno.

—Supongo que será un misterio que quedará sin resolver —apuntó Carol mientras tomaba un sorbo de agua.

—Ya te cagas... —soltó Oscar sin mucho tacto mientras atacaba las viandas que habían traído los camareros.

—¿Y dónde está la documentación? —preguntó Hassan sin poder contenerse, con los ojos haciendo chiribitas ante la expectativa de realizar más descubrimientos históricos y olvidándose de su enfado.

—Lo hizo esconder en un lugar simbólico y en uno de los más seguros del momento de Israel. Y eso es lo que le puso en la carta a Philippe, la ubicación exacta —apostilló Alfons mientras hacía un guiño de complicidad.

—Charles me contó una vez que uno de sus antepasados, Joan Girbois, fue uno de los primeros caballeros que se unió a Hugo de Payens, creador y Gran Maestre de la Orden del Temple en el año 1118 y mi antepasado, cuando se fueron a Europa a ampliar la Orden y recabar fondos. No dudaron en venir a tierra santa para proteger de los musulmanes fathimíes egipcios a los peregrinos que iban a conocer los orígenes de Jesús —dijo Jake, asombrado de la conexión que acababa de realizar entre los templarios y la carta de Carlomagno.

—Esa era la versión oficial. Hay investigadores que dicen que aparte de venir para aventurarse a una cruzada también lo hicieron para buscar el Arca de la Alianza y otros tesoros... para proteger manuscritos que nadie más podía conocer —intervino Hassan y conjeturó sobre otra posibilidad que nadie había valorado—. En 1867 unos arqueólogos ingleses encontraron unos túneles bajo el que hubiera sido el templo de Salomón y en los que había herramientas, armas y espuelas de los templarios. Hay que tener en cuenta que en aquel entonces los Caballeros del Temple todavía parecían proteger los intereses de la Iglesia católica.

—Aunque finalmente los templarios no acabaron de entender que su cometido fuera la defensa en exclusiva del catolicismo por Oriente y se fueron desmarcando en este sentido de los cruzados. Su finalidad, en contra de lo que comúnmente pudiera parecer, fue salvaguardar la fe religiosa y la protección de los santos lugares, pero tanto de las mezquitas y sinagogas como de los templos cristianos, lo cual les granjeó la animosidad de la Iglesia —acabó por aportar el profesor Abulí y contó con la aprobación del otomano—. De todas maneras, como dice Hassan, hay expertos en historia medieval que dicen que aparte de hallar un tesoro valorado en más de doscientas toneladas de oro y plata procedente de los judíos que nunca hicieron público y del cual habla un documento de cobre de los manuscritos del Mar Muerto, también se encontraron con algún tipo de objeto o manuscrito que apuntaba a una interpretación de las Sagradas Escrituras muy distintas de los dogmas de la Santa Sede y que gracias a ellos obtuvieron una bula por parte del Papa Inoncencio III, que les concedía privilegios sin precedentes.

—¿O sea que no solo no defendían exclusivamente a la cristiandad sino que además chantajeaban a la Iglesia? Porque por lo que explicas parece que fueran por libre —preguntó Helena.

—Seguramente empezaron con la intención espiritual, pero evolucionaron hasta convertirse en un ejército muy poderoso, gracias a su disciplina, y con el tiempo muy, muy rico. De hecho, se adelantaron mucho para su época. Piensa que aparte de la abierta mentalidad sobre los temas religiosos, los miembros no combatientes de la orden crearon nuevas técnicas financieras que constituyeron una forma primitiva del sistema bancario actual, gestionando una compleja estructura económica a lo largo del mundo cristiano. Por ejemplo, fueron los artífices de las primeras tarjetas de crédito —contestó Alfons.

—¡No me digas! —se sorprendió Carol, asidua al uso del plástico.

—Sí. A partir del año 1150, los templarios idearon un ingenioso sistema para proteger a los viajeros cristianos de los salteadores de caminos, para no tener que vigilar constantemente las rutas de peregrinación. Los peregrinos depositaban sus objetos valiosos en cajas custodiadas por los templarios y a cambio recibían una nota con un código cifrado. Cada vez que necesitaban dinero a lo largo del camino, éstos solicitaban efectivo en la encomienda local templaria, que les entregaba la cantidad necesaria y escribía un nuevo código en la nota original. Al regresar, los usuarios del servicio recogían sus pertenencias con la misma nota o pagaban su factura. La única forma de quitarles el dinero era descifrar el código, algo prácticamente imposible dada la férrea disciplina al respecto —explicó para asombro de toda la mesa, incluido Hassan que también desconocía esa particularidad—. También cobraban rentas, alquileres... o sea, establecieron un sistema financiero.

—Vaya, pues a esos sí que se les tendría que haber liquidado... —comentó otra vez Oscar bajo la reprobatoria mirada de Alfons.

—¿A tu amigo le cuesta un poquito evitar el sarcasmo, no, Carol? —preguntó el profesor con el entrecejo fruncido mientras bebía un poco de cerveza.

—Sí, le cuesta mantener la boca cerrada —afirmó enfadada por sus comentarios mientras le propinaba disimuladamente una patada en la espinilla a modo de aviso.

—Vale, vale... ya me callo —abdicó con voz dolorida mientras se frotaba la tibia.

—Pues lo que os decía, la documentación, según la carta del rey Carlos, está en uno de los lugares más simbólicos de Jerusalén: el templo de Salomón —reveló Alfons con emoción contenida en un susurro para que nadie más los pudiera oír.

—Pero ese templo no existe actualmente, ¿no? —dudó Jake también en el mismo tono.

—Sí y no. El muro de las lamentaciones forma parte del templo original, y en el resto de su ubicación se encuentra la mezquita de Al-Aqsa —respondió excitado y miró a cada uno de los miembros del grupo—. ¿Sabéis lo que significa? Puede que todavía estén ahí y hagamos el hallazgo más importante de la historia de la humanidad.

—¿Pero ya existía la mezquita antes que los templarios? Porque claro, se supone que eso lo puso alguien de la época de Carlomagno... —cuestionó Oscar centrándose otra vez en el tema— tal como habéis dicho antes, puede que se complementen con los hallazgos que hicieron o que no llegaron a encontrar los caballeros del Temple...

—La mezquita se construyó en el 692. En la carta pone una ubicación en la pared sur de Al-Aqsa. Con mucha suerte todavía la podremos encontrar, ya que el centro religioso ha sufrido bastantes menos reformas en esa zona. Aun así no tenemos ninguna garantía de que todavía exista —aclaró Alfons y añadió— de todas maneras la esperanza es lo último que se pierde.

—¿Y cómo sabremos lo que tenemos que buscar? —intervino Carol— ¿tenemos algún indicio de por dónde empezar?

—Sí, según Carlomagno tendríamos que encontrar una piedra que tenga grabada un octógono —contestó el profesor.

—¿Un octógono? Qué raro... —se sorprendió Oscar.

—No creas, tiene más relación de lo que te piensas... —aportó Hassan— para empezar, el templo tiene una base octagonal a la cual se le superponen progresivamente dos niveles de dieciséis y treinta y dos lados, coronando el alzado con el círculo de la cúpula semiesférica que la cubre. De hecho es una estructura que sirvió de modelo tanto para numerosas construcciones templarias como para las de cultura musulmana, ya que estaban muy interesados por la cábala y concedían gran importancia a la ciencia de los números. Es más, este tipo de planta fue una de las más empleadas, dado que el número ocho simbolizaba para ellos la armonía entre los mundos material y espiritual. La plasmación geométrica resolvía la anhelada formulación matemática de francmasones, alquimistas y cabalistas medievales, tierra y cielo unidos en un recinto sagrado.

—¿Y cómo lo vamos a hacer? Si es un recinto sagrado habrá mucha vigilancia... —quiso saber Carol.

—Bueno, tendremos que planear una táctica de distracción para poder escondernos antes de que cierren por la tarde y así poder buscar durante la noche. Lo mejor será que nos quedemos los hombres —propuso Alfons— ya que somos bastantes y seguramente entre todos tendremos un abanico amplio a inspeccionar. De todas maneras, ahora tampoco tendréis nada que temer, supongo que los de la Santa Croce os deben de estar buscando todavía por Estambul...

—Hombre, con el Opus nunca se sabe —dijo Helena— ya nos han demostrado de lo que son capaces, también pensábamos que les habíamos dado esquinazo al irnos a Turquía...

—Alfons, ¿y por qué crees que aún podrían estar los documentos? ¿Si los descendientes de Charles sabían dónde estaban por qué no los sacaron? —insistió Oscar, escéptico de que tras casi un milenio estuvieran los pergaminos en el sitio original.

—Sinceramente no lo sé, pero hay que intentarlo —confesó Alfons.

—Bueno, no creas, por lo que me contó Charles una vez, aquí siempre hubo un Girbois entre los templarios. El último, me parece que se llamaba Francesc y supongo que tuvo que salir por piernas, pues el final de los templarios sobrevino cuando tuvieron que entregar Jerusalén al sarraceno Saladino —recordó Jake— después de eso, muchos guerreros se tuvieron que retirar a la isla de Chipre, que era suya, o a Escocia, Suiza, Irlanda..., debido a que durante el pontificado de Clemente V, el rey francés Felipe IV, que hasta aquel entonces había intentado sin éxito poner en cinta a los caballeros del temple y meter mano en sus arcas, consiguió tener un testimonio de dudosa credibilidad para acusar formalmente a los templarios de herejes, homosexuales, etcétera. Se puede decir que el exterminio empezó el 13 de octubre de 1307 con la detención del Gran Maestre de aquel entonces, Jacques de Molay, que posteriormente fue torturado y quemado en una pira junto a otros grandes representantes de la orden, con la justificación de que así se purificarían de las herejías cometidas. Debido a la persecución de aquel fatídico día, salieron dieciocho barcos a toda prisa del puerto de La Rochelle con rumbo desconocido. Supongo que entre una cosa y la otra, Francesc tuvo suficiente con intentar salvar el cuello...

—¿Y ya está? ¿Así se exterminaron los templarios? —se extrañó Oscar.

—No. Se calcula que apresaron a unos seiscientos veinte de tres mil templarios franceses que huyeron a países que no eran afines a las intenciones del monarca. Cejaron sus actividades como tales y empezaron a reorganizarse a nivel mundial como francmasones, ya que aún poseían muchísimas riquezas. El objetivo de ser de nuestra organización ha sido básicamente la transmisión de los conocimientos antiguos, y claro está, eso va en contra de la manipulación que siempre ha ejercido, ejerce y pretende ejercer la Iglesia. Tamaña revelación como han indicado estos dos profesionales de la historia, conllevará una grandísima responsabilidad —acabó por sentenciar Jake.

—¿Y cuándo lo vais a hacer? —inquirió Carol y su móvil la interrumpió—. Disculpadme un segundo —pidió mientras se levantaba apartándose unos metros del grupo.

—Jake, ¿cómo está Miranda? Con todo este ajetreo no me he acordado de preguntar por tu hija —preguntó Helena aprovechando el intermedio que había propiciado la periodista.

—Bien gracias, ayer llamé a Matt y me comentó que desde que pasó lo de Jim no ha habido ninguna novedad. Es más, saben que su asesino cogió un vuelo aquella misma noche.

—Chicos... no sabéis quién me acaba de llamar —irrumpió estupefacta Carol—. El sargento de los Mossos d’Esquadra de Girona, Daniel Mir.

—¿Quién? —preguntó Hassan.

—Un policía que conocí en un asesinato en el que querían incriminar a Oscar —informó Carol— y que posteriormente me ayudó cuando mataron a mi hermano.

—Vaya, lo vuestro con los problemas viene de lejos, ¿no? —suspiró Hassan mientras hacía un vaivén de resignación con la cabeza al ver que hasta que no se solucionase todo aquello no volvería a tener una vida normal.

—¿Y qué quería Dani? —ironizó Oscar recordando la amarga experiencia que había sufrido cuando lo encerraron en la cárcel.

—No sé cómo se ha enterado, pero sabe que tenemos a dos italianos que nos están pisando los talones. Saben que hemos venido de Turquía y que estamos en Israel. De hecho, han detenido a uno de ellos en Girona. Jake, es el que atropelló a Jim —explicó Carol dejando atónitos a los presentes y continuó—: Me ha dicho que son muy peligrosos y que han alertado a la policía de Israel mediante la Interpol, que si los vemos les avisemos.

—Pues ahora debemos extremar más que nunca las precauciones —sentenció Jake con rabia— ya me gustaría estar en España para darle su merecido a ese malnacido. Hassan, estate alerta, ya que eres el único que los has visto.

—Lo que me faltaba... no me podéis meter más presión, ¿verdad? —se quejó el historiador pensando que su figura era lo más parecido a un antihéroe.

—Pues ante tu pregunta de cuándo lo haremos propongo que sea esta noche, así que ahora os vais a descansar y dentro de un par de horas nos vemos en el hall y salimos de turismo, ¿de acuerdo? —abanderó Alfons y corroboró la pregunta con una penetrante mirada—. Mientras, yo iré a buscar algunas herramientas que nos puedan ayudar en la búsqueda de los manuscritos y en su protección —finalizó mientras se incorporaba al igual que el resto de la comitiva.

—¿Cómo sabía tu contacto que cogerían un avión hacia Israel? —quiso saber Gianni.

—Digamos que es un hombre de recursos. Me da la impresión de que ha intervenido las tarjetas de crédito de la rubia, el contable y la periodista. Cada vez que compran algún billete de avión o hacen alguna reserva, él lo sabe y me lo comunica —explicó Carlo desconociendo que por aquella misma regla de tres también los habían localizado a ellos, y añadió a continuación—: Ahora tenemos que tener más cuidado que nunca. El turco nos puede reconocer.

—Tengo ganas de acabar la misión. Tengo un mal presentimiento —confesó el siciliano para sorpresa de Carlo, ya que siempre había sido muy comedido en el reflejo de sus sentimientos.

—Pues no perdamos el tiempo, sabemos que están en el hotel, quédate de guardia.

—¡Vaya con Dios! —exclamó Oscar divertido en cuanto entraron en la habitación.

—¿Tantos problemas que tenemos con la Santa Sede y dices vaya con Dios con alegría? —respondió Helena con cierta indignación mientras se quitaba los zapatos.

—Ja, ja, ja. Vaya con Dios es el grupo musical que está cantando ahora mismo la canción What's a woman en el hilo musical. Fue un grupo belga que en los años ochenta tuvieron bastantes éxitos. Me encantaban, y me ha hecho gracia oírlo en Jerusalén con todo lo que nos está cayendo... —se justificó Oscar y avanzó zalamero hacia Helena—. ¿Sabes qué me apetece? —susurró al oído mientras soltaba la melena a la empresaria— echar las cortinas, abrir el balcón para que entre un poco de aire fresco y meternos en la bañera mientras te masajeo...

—Mmmmmm, pues tiene muy buena pinta —aprobó mientras rodeaba con sus brazos el cuello de Oscar y se lo mordisqueaba suavemente.

—Uy, uy, uy, si empiezas así, no creo que pueda responder de mí y que lleguemos a la bañera... —avisó sintiendo como su miembro varonil empezaba a desperezarse— y eso que dicen que la mejor defensa es un buen ataque... —replicó mientras le mordía con suavidad el lóbulo de la oreja izquierda— mira que hacía días que tenía ganas de estar contigo en la intimidad —susurró sin apartar la mirada de los ojos de Helena— eres como una droga para mí... capaz de despertar mi lado más tierno y el más lujurioso al mismo tiempo, eres como una sirena que con su sola presencia hipnotiza a toda la gente a su alrededor...

—Ala, ala, no seas exagerado —reprendió humildemente mientras el rubor inundaba sus mejillas. El calor que se estaba empezando a generar en su interior era equiparable a un volcán a punto de entrar en erupción.

Oscar, que no había perdido el tiempo mientras se deshacía en piropos, había desabrochado la blusa de Helena, dejando entrever el vientre plano y las sinuosas curvas de sus senos. Sus dedos jugueteaban con las aureolas rosadas de su ninfa particular y cuando no estaban recorriendo la silueta de sus pechos, pasaban sus yemas por su cuello, subiendo hasta la nuca y descendiendo por la espalda con la misma suavidad que el terciopelo, deslizándose por la piel mientras a ella se le erizaba el vello de la excitación. En silencio se dejaba hacer, incluso cuando su amante cogió un pañuelo que tenía encima de la cama y le vendó los ojos con él. Su respiración se aceleraba por momentos. Aquel chico era especial, aunque a veces fuera sarcástico y patoso, la trataba mejor que nadie. Era tierno y salvaje, era listo e incauto y siempre, siempre, la tenía en un pedestal. Oscar la tendió en la cama mientras iba al baño un segundo para abrir el grifo y que el agua fuera llenando lentamente el inmenso jacuzzi del que disponía la habitación. Ella, tendida, aguardaba expectante al siguiente paso de su novio. Él, que había estado dándole vueltas a la cabeza, finalmente se decidió a probar a atarle las muñecas con su correa de piel a la espera de ver su reacción. Al ver que lo único que sucedía era que sus jadeos se hacían más profundos, Oscar no dudó en volverse un poco más rudo en sus movimientos. Le levantó la falda hasta la cintura, descubriendo los torneados muslos y un diminuto tanga de encaje. Su boca sabía qué tenía que hacer y dónde mordisquear con suavidad para empezar a encaminar el éxtasis de Helena. Sus manos se deshacían del único vestigio de ropa que quedaba. Ella se debatía entre la morbosidad de estar maniatada, el desconocimiento de cuál sería el siguiente paso que le haría Oscar y las sensaciones físicas que le iba provocando. Del jadeo fue pasando a pequeños gritos sofocados, cosa que provocaba cada vez más excitación a su torturador sexual, hasta que finalmente decidió liberar su miembro de la opresión que estaba sufriendo desde el principio del encuentro. Sin pensárselo dos veces entró con toda su virilidad sin dar tiempo a Helena a prepararse para la intrusión, y provocó un grito de placer. El botón del camino sin retorno se había activado. Salió de su interior para que ella pudiera juguetear con la lengua sobre su varita mágica del placer. Oscar, que resoplaba como un caballo desbocado, la tendió boca abajo mientras Helena lo provocaba alzando sus nalgas desafiantes, destacando aquel tatuaje que un día le llamó la atención. Ante aquella visión y comprobando que no era el único al borde de un ataque cardíaco, el contable se dejó de juegos preliminares para pasar a los finales. Su penetración empezó siendo rítmica hasta que los violentos movimientos hicieron que el cabezal de la cama golpeara con fuerza la pared. Los gemidos de Helena pasaron a gritos sin ningún tipo de pudor, siendo tal su frenesí que olvidó completamente que tenían el balcón abierto. Los ojos en blanco de Oscar indicaban que la explosión no tardaría en llegar y aunque ella continuaba maniatada y con los ojos vendados, notó cómo él estaba llegando a su cenit, así que dejó de contenerse para estallar juntos en un cálido torbellino de sensaciones y placer. Los estertores de su amante eran tan sonoros como reconfortantes. Entre resoplidos, Helena le dijo con jocosidad mientras se quitaba la venda que la había privado de su sentido visual y potenciado el resto:

—No creo que cuando Alfons dijo que descansáramos se refiriera a esto...

—Alfons no sabe que tanta testosterona acumulada en mi cuerpo tampoco hubiera sido bueno para mi salud —dijo mientras intentaba recuperar el aliento— voy a buscar una toalla porque estoy sudando como nunc... mierda, mierda, mierda —se recriminó al caer en la cuenta de que había dejado el grifo abierto y que el ruido del agua indicaba que el jacuzzi ya no tenía más capacidad para almacenarla.

—Ostras, es verdad —corroboró Helena mientras veía cómo Oscar se dirigía corriendo al cuarto de baño. Se incorporó para ir tras él al tiempo que oía un siseo y un ruidoso golpe.

—¡Aaaaahhhh! ¡Joder! ¡Me cago en todo! ¡Joder! ¡Vaya espaldarazo que me he pegado! —gritó Oscar desde el interior del baño con su característico lenguaje tan propicio a los tacos.

—¿Pero qué te ha pasado? —preguntó preocupada Helena al tiempo que asomaba por la puerta para encontrarse a un Oscar caído en el suelo como un escarabajo pelotero panza arriba— Ja, ja, ja —rio sin poderse contener al ver que con las prisas Oscar había pisado el suelo húmedo y había resbalado.

—Sí, sí, tú ríete —gruñó malhumorado mientras cerraba el grifo y se frotaba el dolorido hombro que había vuelto a revivir los millones de pinchazos de su herida y que le recordaron que aún no estaba recuperado del todo del tiroteo.

—Vamos, tontín —intentó calmar con un cariñoso beso en la mejilla—, vacía un poco el jacuzzi y métete que ahora te haré un masaje.

—Joder —exclamó con las cejas enarcadas—, llego a saber que era el método para que me mimases y me caigo antes... ¡Uch! —soltó con una pícara sonrisa en los labios al tiempo que recibía un ligero golpe en la barriga a modo de reproche por su reivindicación.

Yeshu bar Yosef (Jesús de Nazareth)

—Jesús, la hora de Juan se está acercando —le avisó su hermano Jacobo.

—Ya lo sé, ya lo sé —respondió Jesús mientras depositaba el Tanaj encima de una mesita y se mesaba la barba. Le vino a la cabeza que hacía rato que no sabía de sus otros dos hermanos—. ¿Sabes por dónde andan Santiago y Simón?

—Ahora vendrán, han ido a ver a Judas Iscariote para convencerle de que venga a la reunión —explicó Jacobo— últimamente se le ve un poco disperso. Por cierto, ¿cómo va lo tuyo con María la Magdalena? Ya sabes que a nuestros padres no les hace mucha gracia que vayas con ella.

—Lo siento por ellos, pero no pienso renunciar a María, es una buena chica que ha tenido mala suerte y yo estoy enamorado de ella —confesó Jesús.

—Bueno, ya sabes que en eso no me voy a meter... además, ya tienen bastante con intentar colocar a Salomé y Susana —admitió Jacobo refiriéndose a sus hermanas y agregó—: Por cierto, los soldados de Antipas han llegado a Nazaret esta mañana desde Belén. Me da la impresión de que han descubierto tu relación con Juan y que empiezan a temer la popularidad que estás consiguiendo. Se ve que Poncio Pilatos está azuzando a Arquelao y a Antipas contra ti.

—Bueno, de eso se trataba, ¿no? De que creyeran que había llegado el Mesías. La verdad es que fue idea suya —reconoció Jesús—. A ver si así conseguimos derrocar a esos tiranos de una vez. De todas maneras pensaba que en la provincia de Galilea estaríamos más tranquilos que en la de Judea.

—¿Y qué harás? —quiso saber su hermano.

—Bueno, ya que no hay mucho trabajo aquí, lo mismo aprovecho para ir a trabajar en la reconstrucción de Séforis. He oído que necesitan carpinteros —reconoció Jesús, que al igual que Simón había aprendido la profesión de su padre.

—¿Te irás a la capital? ¿Y desde cuándo los descendientes del Rey David trabajan como carpinteros? —dijo con sorna Jacobo.

—Vale, vale, lo de ser descendiente del Rey David también fue idea de Juan el Bautista, los requisitos para ser Mesías pasaban por ser Davidiano y nacer en Belén... qué le vamos a hacer, ¿no? Es un precio muy bajo si queremos empezar a movilizar a las masas —sentenció con firmeza Jesús, que estaba harto de las opresión de los romanos.

—Lo que tú digas, pero he oído que la esposa de Herodes se la tiene jurada al Bautista. Como se lo proponga, va a conseguir que lo ejecuten —dictaminó Jacobo.

—Lo dudo, Juan es un profeta muy reconocido, no creo que el tetrarca sea capaz de cometer semejante error... —afirmó con seguridad mientras se levantaba Jesús para estirar las piernas.

—Por cierto, y el recaudador de impuestos que os hace de correo... ¿Es de fiar? —inquirió Bartolomé.

—¿Mateo? No hay peligro, es un buen amigo. Trabaja de recaudador porque tiene que mantener a su familia, pero para nosotros es lo mejor que nos ha pasado, ya que así tenemos un espía dentro de su seno —confió Jesús a su hermano mientras le pasaba la mano por su alborotado pelo con la intención de calmarlo.

Capítulo 30

—BUENO, ¿ya estamos todos? —preguntó Alfons al ver que la pareja de risueños tortolitos se incorporaban a la excursión bajo el abrasador sol.

—Ya estamos —confirmó con renovada energía Oscar.

—De acuerdo, pues vamos —indicó el profesor Abulí mientras comentaba—: por cierto, después de comprar los bártulos necesarios para esta noche no os podéis imaginar lo que me ha costado descansar. Golpes de cabecera en la pared, gritos... tengo una pareja al lado que no veáis lo fogosos que son —se quejó, desconociendo que el destino le había puesto de vecinos a Oscar y Helena.

—¿Qué os pasa? —inquirió Carol al ver que se ruborizaban instantáneamente y captando al momento que ellos eran los responsables de tanto ruido.

—Nada, nada —respondió apresuradamente Oscar, e intentando desviar la atención que habían captado, preguntó—: ¿Cómo iremos hasta allí?

—Tengo los taxis esperando en la puerta —contestó Alfons mientras cogía la mochila con algunos pertrechos que había considerado necesarios para la posible incursión nocturna.

—Dani —llamó Fermí— tengo noticias referentes al asesinato de Marta Sala y los italianos... ¿Por dónde quieres que empiece?

—Por los espaguetis —respondió el sargento mientras se recostaba en su butaca.

—He estado consultando con Narcís y ninguno de los incriminados tiene antecedentes.

—Por como han ido las cosas con el que hemos detenido, me da la impresión de que son profesionales —confesó el superior.

—Y no te equivocas —corroboró el mosso— Gianfranco Baldi no se llama como tal, hemos cotejado sus huellas con las autoridades italianas y en realidad su nombre es Dominico Pigoni, pese a que hay algo que me huele mal. Está claro que son profesionales que utilizan falsas identidades —hizo silencio, pues sonó el teléfono de la mesa de Daniel.

—Sargento Mir, hay un señor al otro lado de la línea que pregunta por usted, pero no lo entiendo muy bien, parece extranjero —dedujo la voz del policía que se encontraba en la recepción.

—Pásamelo, por favor —autorizó cortésmente— un segundo, Fermí —se disculpó ligeramente incómodo por tener que hablar en inglés ante la presencia de su subordinado.

—¡Hi! ¿How are you? —dijo un timbre familiar americano que reconoció al instante.

—Jelou, Edward —contestó con un acento catalán al mismo tiempo que empezaba a ponerse rojo imaginando lo que debía pensar el oyente al ver cómo atentaba contra el inglés y lo destrozaba por completo.

—Solo quería agradecerle lo que ha hecho por nosotros y por nuestro compañero Stanfield —se oyó desde el otro lado del Atlántico.

—No hay de qué, ha sido un placer —dijo a su vez extrañado de que solo lo hubiera llamado para felicitarle.

—Aparte de esto, le quería informar que cuando registramos el apartamento de la víctima nos encontramos con unas grabaciones hechas a los dos máximos dirigentes del Opus, y en ellas se hablaba de un problema con unos masones en el estado de Girona —explicó el detective Essex, que había tenido que recurrir a un localizador por Internet para ubicar la ciudad y sin saber definir la demarcación territorial de provincia.

—¡Bullshit! —se quejó en inglés en un intento de simular ante Fermí un dominio que no tenía de la lengua. Después, al caer en la cuenta de que Edward había nombrado a los masones, y que, según había averiguado, aquellos tatuajes que relacionaban a todas las víctimas venían de aquella especie de organización, repitió—: ¡Bullshit! Thank you, thank you —agradeció por la información recibida.

—Espero que te sirva de algo para tus investigaciones —deseó con franqueza el americano.

—Más de lo que te piensas —reconoció el sargento mientras veía cómo le salían las lágrimas a Fermí, que estaba conteniéndose para no estallar en carcajadas—. Ya te explicaré —acabó diciendo Daniel y colgó para dar permiso con la mirada a su subalterno para que se desahogara.

—Lo siento, lo siento —se disculpó entre risas mientras se secaba los ojos.

—Vale, vale, ya sé que me tengo que reciclar... —espetó a regañadientes y añadió—: Ya sé por qué te olía a chamusquina todo el tema del italiano.

—¿Ah, sí? —se sorprendió el mosso poniéndose serio al instante.

—A bote pronto, seguramente era un sicario del Opus —aclaró al tiempo que le resumía la conversación con su homólogo.

—Joooooooooooder —soltó Fermí mientras se pasaba la mano por la frente sin dar crédito a aquella afirmación.

—Pues sí...

—Bueno, pues voy a decírselo a Narcís a ver si este nuevo dato tiene alguna relevancia.

—Vale. ¿Por cierto, qué otra cosa me querías decir? —recordó el sargento.

—¡Ah, es verdad! Ya me había olvidado... ya sabemos a ciencia cierta quién es el asesino de Marta Sala —soltó para estupor de Daniel.

—Bueno, y aquí tenemos la famosa Mezquita de Al-asa, o como se traduce en nuestro idioma, la mezquita lejana. Es la más grande de Jerusalén —presentó Alfons, quien cada vez que hablaba mostraba que era un pozo de sabiduría sin fondo— la tradición musulmana la cataloga como el tercer lugar más representativo del Islam, ya que se dice que Mahoma subió al cielo desde aquí. La construyeron los Omeyas en el año 700 y desde entonces ya la han reconstruido cinco o seis veces.

—Caray, pues sí que eran malos albañiles... —comentó Oscar como quien no quiere la cosa.

—Mira que eres bruto, las destrucciones de la mezquita siempre fueron provocadas por terremotos —aclaró el catalán y siguió con la explicación—. Se parece bastante a su contemporánea, la mezquita aljama de Damasco. El judaísmo, el cristianismo y el Islam se dan cita en esta ciudad desde sus albores, ya que los fundamentalistas cristianos y judíos sitúan los mismos hitos históricos, y los musulmanes creen que Jesús y el Mesías se reunirán aquí para convertir a los otros dos al Islam. Por ese motivo ha habido más de un altercado por estas zonas haciendo que el gobierno israelita imponga una estrecha vigilancia policial.

—¿Y entonces? ¿Cómo vamos a poder sacar los documentos en el caso de que los encontremos? —preguntó intrigada Carol mientras oteaba con una cierta inquietud el perímetro, intentando buscar a cualquier persona que pudiera resultar sospechosa.

—Primero buscaremos el símbolo —dictaminó Alfons, que había tomado el mando— y luego, cuando lo tengamos localizado, una de vosotras dos se desmayará cerca de los guardianes más próximos para despistar la atención, entonces entraremos en acción. Eso o intentamos quedarnos para actuar por la noche. Según veamos lo complicada que pueda llegar a ser la operación, nos decidimos por un sistema u otro. Hagamos dos grupos: Hassan, Helena y Oscar, y Jake, Carol y yo. Busquemos por la zona sur que es donde se encuentran los muros originales.

—¡A sus órdenes! —soltó Oscar sin poder contener una sonrisa en los labios.

—Tú eres un poco capullo, ¿verdad? —preguntó a quemarropa Alfons, sin importarle lo que pudiera pensar el afectado en cuestión.

—Un poquito sí —corroboró inmediatamente Jake, que no pudo reprimirse.

—No tenéis sentido del humor... —aclaró con un cierto resquemor, avergonzado por la reprimenda.

—Hombre, Oscar, es que a veces te lo buscas —confesó Helena con una media sonrisa pensando que él y Jake nunca se aclimatarían.

—Carlo, parece que se van a dividir —le dijo Gianni, que no los había perdido de vista desde que habían salido del hotel.

—Bueno, tú sigue al grupo del turco, ya que él apenas te vio el otro día. Yo me centraré en el del grandullón —ordenó— a ver si encuentran lo que buscan y rematamos la maldita misión —refunfuñó todavía enfadado por la detención de Dominico.

Tan enfrascados estaban todos en sus respectivas tareas, que no cayeron en la cuenta de que había un individuo que había pasado desapercibido entre la multitud de turistas y que no les había quitado los ojos de encima desde que entraron en la explanada del centro. Vio cómo se dividían los grupos y cómo los italianos lo hacían a su vez. Los estuvo examinando con paciencia hasta que al cabo de dos horas detectó que Helena fue a buscar al otro equipo con evidente alteración.

—¡Alfons! ¡Dice Hassan que vengas! ¡Cree haber encontrado el Abufihamat! —susurró nerviosa.

—¡No jodas que ya lo ha encontrado! —se sorprendió el profesor por la rapidez del hallazgo y fue en pos de su amigo, con toda la tropa detrás sin poder disimular su excitación.

—Cálmate, Alfons, si no llamarás la atención de los guardias... —ordenó Carol que vio cómo éstos se habían fijado en ellos.

—¿Qué es el símbolo de Abufihamat? —preguntó Oscar cuando oyó por primera vez el nombre, sin dejar de mirar fijamente el bloque de piedras donde se encontraba el objeto de su búsqueda.

—Según los sufíes, su traducción significa Maestro del Entendimiento, y es el estado mental al que llega el hombre después de pasar por un proceso de purificación. No podemos dejar de tener en cuenta esta analogía respecto a los masones —explicó Hassan— su representación era una cabeza de tres caras, en la frente una esmeralda luminosa con forma octogonal, al igual que la mezquita y las creencias templarias, y que encerraba en sí misma la Verdad. Se han dicho muchas cosas de Abufihamat o Bafomet, cosas como que siempre ha estado presente en todas las culturas. Para que os hagáis una idea —el resto del grupo se había vuelto a reunir— la Iglesia siempre lo ha denominado con un nombre más conocido, el de Lucifer.

—No me extraña —saltó Oscar mostrando su animadversión respecto al mundo eclesiástico— supongo que todo lo que fuera «iluminar» a la población debía representar una amenaza contra ellos.

—¡Exacto! —afirmó Alfons, entusiasmado porque comprendieran el significado de tal analogía— y como ejemplo... ¿Qué están pretendiendo persiguiéndoos? Están al acecho con la intención de que si llegamos a tener esa revelación que parece ser histórica, os la querrán arrebatar, para poder acallar de esta manera una realidad milenaria. Cuando se cargaron a los templarios, alegaron que daban culto a una cabra satánica, y lo encararon todo, como siempre, hacia sus intereses. Bueno, Hassan, a ver dónde está ese hallazgo.

—Fíjate en esta piedra —dijo mientras señalaba discretamente un bloque que se encontraba en la base de la muralla— en la esquina izquierda.

—¡Ostras, Pedrín! ¡Quién iba a decir que todavía la podríamos encontrar! Voy a examinarla de cerca —avanzó mientras se agachaba como si se atara la bota para poder inspeccionarla disimuladamente.

Mientras Alfons se dedicaba a lo suyo, el resto empezó a entablar una conversación sobre cuál sería el siguiente paso. Oscar, que no se quitaba de la cabeza a sus perseguidores, instaba a Hassan para que fuera analizando a los turistas que los rodeaban por todas partes, muchos de ellos ataviados con su kipá y retratando la belleza del lugar con sus cámaras fotográficas. En uno de sus barridos visuales, el asesor de la andorrana observó a un hombre de aspecto rudo, que iba acompañado de otro, y que estaban mirando hacia donde ellos se encontraban desde bastante distancia. Sin darle mayor importancia, Oscar se giró hacia Carol y le comentó:

—Tengo una sensación rara.

—¿Por qué? —se interesó su amiga.

—No sé, acabo de ver a un tío que me suena, pero supongo que debe de tener cierto parecido con algún conocido, puede que sea un déjà vu —se justificó Oscar—. Me da la impresión de que... —en aquel momento calló, ya que se había quedado petrificado, una relación de flashbacks le vino a la memoria, cuando rememoró el día en que fueron a tomar un tentempié con Jake a un bar de Tossa el día de su llegada y vio a un individuo que leía un libro y que de vez en cuando los miraba furtivamente, el mismo que le salvó la vida cuando se cargó al asesino de Tomás y se puso ante él para comprobar que aún vivía...

—Oscar, ¿qué te pasa? —preguntó Carol, que había visto cómo el rostro del contable se había demudado por completo.

—Hassan —siseó con discreción haciendo caso omiso a la pregunta de su amiga— hazme el favor y mira tras de mí con cualquier excusa y fíjate en un par de individuos que están a las seis en punto.

—¿Qué se supone que tengo que ver? —preguntó a su vez el historiador.

—A tus captores —desveló y puso en tensión al resto del grupo, menos a Alfons, que continuaba enajenado con el grabado octogonal—. Creo que he reconocido al que me salvó la vida en Girona.

—¡Orospu çocugu! —pronunció en su idioma con rabia.

—Supongo que no habrás dicho que le quieres... ¿Pero qué coño significa esa expresión? —inquirió Oscar sorprendido por la reacción del siempre apaciguado turco.

—Hijo de puta —tradujo a su vez Alfons, que se había acabado de incorporar con toda su magnitud— creo que Hassan ha encontrado a nuestros perseguidores y ya es hora de que nos deshagamos de ellos.

—¿Alguien tiene alguna idea? —quiso saber Jake.

—Sí, yo —sorprendió Oscar y atrajo la atención de todo el mundo—. Helena y Carol, dirigíos a los servicios con toda naturalidad. He podido observar que por allí cerca había una pareja de policías que protegen el templo. Explicadles quiénes son, a ver si el sargento Mir está en lo cierto en eso de que ha avisado a las autoridades israelitas. Nosotros continuaremos mirando la piedra como si no nos hubiéramos dado cuenta.

—¡Buena idea, Oscar! —aplaudió Jake ante la iniciativa demostrada, al tiempo que las chicas se iban en sentido opuesto a sus espías sin hacerles el menor caso.

—¿Has encontrado alguna pista que nos indique cómo podremos encontrar los manuscritos? —preguntó Hassan, que intentaba disimular aunque su cuerpo era como un polvorín a punto de explotar.

—Sí, y me parece que va a ser más fácil de lo que pensaba —respondió ante la sorpresa de los otros tres— de hecho el octógono es un resorte que apretándolo abrirá algo... no sé qué, pero seguro que abrirá algo. Lo único que me preocupa es que si los engranajes están oxidados puede que nos dificulte el acceso a los pergaminos.

—¿Y cómo hacemos para abrirlo sin llamar la atención? —indagó Jake con curiosidad.

—Observa a los policías que están rodeando a nuestros amigos —avisó mientras veía cómo iban tomando disimuladamente las posiciones los diferentes miembros del cuerpo de policía israelita.

—Parece que han encontrado algo. ¿No crees, Carlo?

—Sí, me parece que ya han localizado lo que andaban buscando. Será cuestión de finiquitar la misión definitivamente —sentenció el miembro de la Santa Croce.

—¿A dónde van las chicas? ¿Las sigo? —propuso el siciliano, presto para no perderlas de vista.

—Tranquilo, seguro que van al baño —escupió despectivamente Carlo— siempre van en manada.

—¿Cómo quieres cargártelos? —quiso saber Gianni.

—Cuando salgan les seguimos y los ejecutamos, y acto seguido desaparecemos del mapa y enviamos a otra célula a acabar el trabajo. Nosotros ya habremos hecho nuestro cometido —especificó el capo y al momento masculló—: ¡Vaffanculo! —soltó con irascibilidad contenida.

—¿Qué pasa? —se sorprendió el siciliano, que no se había percatado de lo que estaba sucediendo.

—Las figlie di puttana han ido a avisar a los policías y nos están rodeando como quien no quiere la cosa. Ya sabía yo que la detención de Dominico nos iba a acarrear problemas —dijo y echó mano a la pistola que había conseguido a toda prisa entretanto la pequeña comitiva descansaba por la tarde—. Questo è el fin, los israelitas tienen fama de no andarse con chiquitas. Merda, y es que encima estamos en medio de la nada. Gianni, si salimos de esta nos encontramos detrás del hotel, ¿O.K.?

—Ha sido un placer trabajar contigo —agradeció el siciliano al tiempo que imitaba a Carlo y cogía su arma con todo el disimulo posible, dispuesto a abrirse paso a tiros y dando por hecho sus escasas posibilidades de éxito—. Esto va a parecerse a Dos hombres y un destino...

Lo que sucedió en los siguientes minutos solo se pudo describir como un baño de sangre. La policía local había rodeado a los italianos y aunque no se esperaban que su reacción pasara por el tiroteo, llevaban las metralletas a punto. Cuando les dieron el alto pidiéndoles que se entregaran desde una distancia prudencial, se desencadenó el apocalipsis. Las primeras balas alcanzaron con mortal destreza a los representantes de la ley más cercanos a ellos, mientras que los turistas, que habían estado ajenos a los movimientos previos, empezaron a correr en desbandada por todas direcciones dificultando más la detención de los de la Santa Croce. A su vez los israelíes, habituados a aquellos tipos de conflictos, no se hicieron de rogar y respondieron con un fuego cruzado sin importar que al hacerlo alcanzasen tanto a los terroristas como a los turistas que se interpusiesen. El observador que les había estado siguiendo desde la distancia se escondió inmediatamente tras una columna con la intención de protegerse de los proyectiles que silbaban a su alrededor. Alfons, que no dudó en aprovechar aquella inmejorable oportunidad, se agachó igual que el resto del grupo, y presionó el resorte con la fuerza que le dio la adrenalina de la situación. Para su decepción la piedra ni se inmutó. Volvió a apretar mientras intentaba estar ajeno al horror que se desenvolvía a sus espaldas. Intentó mantener la sangre fría mientras se obligaba a pensar en nuevas alternativas. El tiempo corría en su contra ya que no volvería a tener semejante ocasión en uno de los templos más importantes del mundo musulmán. Volvió a presionar. Nada. En aquel instante se le ocurrió otra idea, y empezó a girar hacia la derecha el octógono, ocho veces. Al instante, como si los años no hubieran pasado para aquella vieja maquinaria, el lateral visible del bloque se desplomó para dejar a la vista una veintena de pergaminos de piel de oveja totalmente atados. Sin perder el tiempo y sin mirar a su alrededor, los cogió con la máxima suavidad que pudo y los depositó en una caja que llevaba en el interior de su mochila, deseando que no se desintegraran con el trajín. En aquel momento ya habían cesado los disparos y yacían varios cuerpos en un suelo encharcado de sangre. Carlo había sido el primero en caer con dos certeras balas alojadas en el pecho. Gianni, que también había recibido más de una bala, había conseguido aguantar un poco más, llevándose por delante a más de un policía. Algunos compañeros de los caídos se volcaron a auxiliar a los heridos mientras el resto intentaba controlar la situación reclamando más refuerzos. Empezaron por asegurarse de que los terroristas que habían sido identificados desde España ya no representaban ninguna amenaza, y luego continuaron por atender a los heridos y echar a los turistas que todavía estaban agazapados en el suelo. Fue en aquel momento de caos cuando el grupo aprovechó para salir de la zona sin levantar ninguna sospecha y sin percibir que continuaban sin estar solos.

—Vaya tarde —exclamó Jake con el corazón latiéndole a un ritmo de lo más acelerado— cuando he visto que los italianos sacaban sus armas he pensado que ya no íbamos a salir con vida de allí, suerte que los otros han sido ágiles que si no...

Habían acabado de llegar al hotel, y se encontraban todos reunidos en la habitación de Helena y Oscar. La brisa se colaba por la ventana abierta moviendo con suavidad las cortinas. A nadie le preocupó que la cama estuviera deshecha y que pareciera haber sufrido una batalla campal. Carol, que no había podido aguantar más la tensión al rememorar el tiroteo que acabó con la vida de su hermano, se encontraba en el lavabo vomitando acompañada de Hassan, que intentaba ayudarla sin mucho éxito. Alfons había sacado la caja de la mochila y se disponía a abrirla cuando alguien llamó a la puerta. Helena, conmocionada todavía por la sangre derramada, abrió la puerta y se encontró con la última persona que podía esperar ver allí.

—Hola, Helena, ¿me dejas pasar? —se invitó el visitante.

—¿Qué haces aquí? —interrogó al tiempo que veía la pistola que la apuntaba directamente al estómago y se le hacía un nudo en la garganta.

—¿Quién era, Helena? —preguntó Oscar mientras iba en su busca, pensando que quien fuera que hubiera llamado a la puerta ya se habría ido—. ¡Coooooño! —soltó al reconocer al indeseable invitado aun habiéndolo visto solo una vez.

—¿Pasamos a la habitación con los otros? —inquirió al tiempo que los señalaba con el silenciador de la pistola para que abandonaran el recibidor de la suite.

—Chicos, siento deciros que todavía no se ha acabado la fiesta —avisó con resignación Oscar al tiempo que entraba en la habitación con la esperanza de que Carol y Hassan oyeran el comentario desde el baño y salieran a su rescate.

Jake y Alfons se quedaron estupefactos ante la entrada del nuevo personaje. Por indicación del cañón del arma, Oscar y Helena se pusieron a su lado. En aquel momento se abrió la puerta del baño, con la cara alborozada de Carol seguida por el turco.

—Me acaba de llamar el sargento —empezó a decir sin darse cuenta del nuevo peligro que la acechaba, mientras Hassan, que ya había visto al nuevo visitante, bajó los hombros con resignación—. Han descubierto al asesino ya que había dejado ADN tanto en un asesinato como en el otro, y no diríais nunca quién es...

—A ver, ilústranos —ofreció un individuo que ella desconocía al tiempo que hacía una calada con su pipa de espuma de mar y veía reflejado el desánimo en la mirada de la periodista—. Ea, ahora que ya estamos todos, poneos bien juntitos para que os pueda ver bien.

—¿Fuiste tú quien mataste a José Luis y a Marta? —preguntó Helena, incrédula, al que había pensado que era una de las pocas personas válidas dentro de la logia.

—Y a tu marido —confesó sin dejar de sonreír al ver el mazazo que la información causaba en la Gran Maestre.

—Mi, mi... ¿marido? —tartamudeó, visiblemente abrumada por la sorpresa.

—Sí, junto a Ernesto. Le hicimos creer que tenía una enfermedad muy rara y le empezamos a medicar con un veneno muy difícil de rastrear y lo suficientemente fuerte para que no pudiera viajar y venir hasta aquí — respondió el masón.

—Pero ¿por qué le traicionaste? —intervino Jake mientras Helena, impotente, fulminaba con la mirada a su secuestrador por el asesinato de su esposo.

—Un día en que Charles estaba muy hundido —empezó a explicar el criminal con una parsimonia escalofriante— me comentó que había descubierto que tenía en su posesión una revelación de proporciones inimaginables que podría afectar el credo de millones de personas. Le pregunté qué pensaba hacer, teniendo en cuenta que el enemigo más acérrimo de los francmasones siempre había sido la Iglesia. Me comentó que no quería más sangre ni venganzas, que pediría una audiencia con el Papa y que intentaría que tuviera una visión más abierta ante la realidad de la sociedad. Así sus adeptos no se desengañarían ante la trama que tenían montada, y todo el mundo estaría contento. Se trataba de hacer un pequeño chantaje con la intención de que la sociedad en general saliera ganando.

—¿Y tan mala te pareció su idea? ¡Maldito hijo de puta! —insultó Helena sin poder contenerse.

—Ya sabes que desde que perdí a mi mujer injustamente, dejé de creer en todas las patrañas que siempre me habían inculcado. Pensé que el mundo tenía que saber la realidad, así que empecé a crear el guion de mi propia película. Como a tu marido no había manera de convencerlo, me pasé al otro bando. Fui uno de los donantes más generosos de los que había dispuesto en su historia el Opus Dei; así, con el dinero por delante, me fue muy fácil entrar como supernumerario. He estado jugando a dos bandas, creando incertidumbres dentro de la logia y dando informaciones amenazantes a los máximos dirigentes para que os enviaran a la Santa Croce —narró el masón-supernumerario mientras se volvía a ajustar sus redondas gafas, que debido al sudor le resbalaban— y si ahora sois tan amables, dadme la mochila que hará libre al mundo.

—¿Y por qué asesinaste al matrimonio? —indagó Carol olvidando la precaria situación de sus vidas.

—Era la puesta en escena y además me caían mal, ella era demasiado promiscua para mi gusto. Teníais que pensar que el Vaticano os pisaba los talones y os espoleé para que tuvierais algún incentivo... paralelamente puse en antecedentes a los desgraciados del Opus para que os siguiesen y el resto vino solo. Por cierto, fue José Luis quién ordenó el asesinato de tu novio, Helena —confesó fríamente y clavó sus ojos en Carol—. Lástima que tu hermano se metiese de por medio. Eso sí, fue Javier quien contrató al colombiano.

—¿Y por qué me quería liquidar? —se sorprendió Oscar, que no veía la relación de su muerte con todo aquello.

—Básicamente porque creía que habías matado a su mujer. De todas maneras, a todos nos interesaba tu muerte, ya que así sabíamos que podríamos someter mucho mejor a tu zorrita —explicó Jorge, divertido por aquel interrogatorio.

—¿Y la paliza que te dieron? —preguntó Jake pensando que aquello parecía una película sacada de una novela negra.

—Unos profesionales que contraté para disipar sospechas.

—O sea, que entre los demás y tú habéis intentado eliminarnos...

—¿Bruno y Javier? Son dos pobres desgraciados que lo único que ansían es poder. Solo me ha ayudado Ernesto y porque es muy fácil de manipular, aunque tampoco lo sabe todo —reconoció Jorge con pasmosa atrocidad y, con un deje de orgullo por lo que él consideraba su obra maestra, añadió—: Todos habéis sido títeres que habéis bailado al son de mi música...

—¿Y ahora que la policía te busca? —continuó Helena, deseando saltarle a la yugular.

—No me preocupa, son fáciles de despistar y dispongo de muchísimo dinero para estar a salvo. Lo único que quiero es que el mundo sepa la verdad —confesó, acariciando el éxito de su empresa.

—Cueste lo que cueste —afirmó Oscar.

—Cueste lo que cueste —confirmó Jorge.

—Pues aquí tienes la mochila —dijo lanzándosela en una parábola, cosa que hizo que el productor, que no se había percatado de que estaba vacía, desviara su atención hacia ella lo suficiente como para que Oscar, en un heroico y desesperado intento por desoxidar sus conocimientos yudocas, se abalanzara hacia el asesino intentando hacerle una llave que lo desestabilizara para poderlo reducir. En el forcejeo consiguió que Jorge soltara el arma pues el dolor lacerante de las costillas se había hecho insoportable, y que fuera, sin dejar su preciada posesión, trastabillando con toda su inmensidad hacia el balcón abierto hasta que finalmente perdió el equilibrio y cayó al vacío, gritando hasta que el asfalto de la calle le obligó a hacer silencio.

Epílogo

Después de los altercados sufridos en Jerusalén y de haber tenido que justificar la muerte de Jorge ante las autoridades israelíes, el grupo se volvía a encontrar, esta vez muchísimo más relajados, en el Suzer Plaza de Estambul. Se encontraban todos, incluido Alfons, que no había querido volver al Perú sin saber el contenido de los manuscritos.

—Bueno, esto es un momento histórico. Vamos a ver si ha valido la pena toda la tensión que hemos sufrido estos últimos días —dijo Hassan y comenzó a desplegar los pergaminos con evidente excitación—. Puede que hayamos encontrado lo que los templarios buscaron con tanto afán en su día...

—Trátalos con sumo cuidado, por favor —aconsejó Alfons, y al recibir la mirada recriminatoria de su amigo respondió—: Entiende que suelo trabajar con becarios. Discúlpame. Y tú, Helena, cuando Hassan acabe con ellos lo siguiente que tienes que hacer es ponerlos a buen recaudo.

El resto del colectivo, ansioso, esperaba. En total había veinte rollos. Hassan se concentró en la manipulación y lectura de aquellos pedazos de historia manuscrita en piel de oveja. Aun con todo lo que habían pasado, se encontraban en mejor estado que los que habían encontrado en Qumrán. Después de la primera inspección básica, desveló:

—Os adelanto que aunque ya sabíamos de antemano que esto iba a ser una bomba, realmente lo es. Todas están escritas en arameo y parece ser correspondencia entre Simón y su hermano Jesús.

—Hey, hey, hey. Un momento —cortó Oscar antes de perderse y captando la atención del resto—. Reconozco que no tengo ni idea de la Biblia y mucho menos de la vida de Jesús, o por lo menos más de lo que había oído alguna vez hablar al cura de mi ciudad cuando hice la primera comunión. ¿Jesús no era hijo único?

—Hassan, si me permites, mientras estudias los rollos ilustro con unos cuantos datos a esta gente —se ofreció el profesor.

—Adelante —aprobó mientras se volvía a centrar en los documentos.

—Lo primero es que Jesús no nació en el año cero, sino que lo hizo entre cuatro y siete años antes, por lo cual no murió con treinta y tres años sino que tenía como mínimo treinta y nueve, ya que dataron la muerte de Poncio Pilatos, que fue quien dictaminó su sentencia, tres años después de la muerte de Jesús, y por aquel entonces Pilatos tenía treinta y ocho. Jesús no nació en Belén, sino que lo hizo en Nazaret, pero como el Mesías que predicaba Juan el Bautista tenía que venir de la estirpe del rey David dispusieron su inscripción en Belén. La Biblia da a entender que Jesús era hijo único, aunque en la realidad tenía seis hermanos más: Bartolomé; Simón; Judas, no el que lo traicionó; Santiago; Salomé y Susana. Una familia numerosa cuadra más con las características familiares de la época.

—¡Coooño! Pues sí que se aburrían José y María que no pararon de darle al ñaca ñaca —silbó Oscar con su particular sarcasmo—. Pero ¿y la Biblia? No dice nada de eso...

—Bueno, es que, como quien dice, la Biblia se la han inventado. Se basan en pedazos de historia ensambladas por diferentes escritos. Las crónicas más antiguas las escribió Pablo de Tarso veinte años más tarde de la muerte de Jesús, aunque no lo mencionaba, y además, sus fuentes tampoco parecían muy contrastadas. Las siguientes las escribieron un historiador judeorromano que se llamaba Flavio Josefo y un romano llamado Cornelio Tácito y se escribieron casi un siglo más tarde. Por inventar, hasta llegaron a poner la fecha de nacimiento de Cristo.

—¿Tampoco fue el 25 de diciembre? —intervino Helena, que no quitaba ojo al concentrado rostro de Hassan, quien no dejaba entrever sus emociones.

—Tampoco. El 25 era una fiesta pagana en honor al dios Sol que celebraban culturas tan dispares como los romanos, los egipcios, los persas o lo hindúes. En el año 336 el papa Julio I instauró el nacimiento de Jesús en esa fecha con el fin de eliminar así las festividades paganas —respondió Abulí.

—Pues me da la impresión de que más que eliminarlas las perpetuó —dijo Jake, que hasta entonces había estado muy atento a la clase magistral de Alfons.

—¡Fiuuuuuuuu! —silbó Hassan dando por finalizada su traducción y su toma de notas.

—¿Ya? ¡Joder, qué rápido! —exclamó Oscar— pensaba que tardarías más... Tío, eres una máquina.

—¿Por qué creéis que os dirigí a Yilmaz? Porque es uno de los mejores —se vanaglorió el profesor mientras Hassan se hinchaba de orgullo ante tantos halagos.

—Esto es más grande de lo que me pensaba. Si la Santa Sede supiera de su contenido... nos eliminaría sin dudarlo hoy mismo.

—¡Vamos —apremió Carol— no te hagas de rogar!

—Como os dije, son cartas de Jesús con Juan; pero también las hay con su hermano Simón, que son las más reveladoras. Para empezar, fue Simón quien vengó la traición a Jesús por parte de Judas Iscariote. Simón lo mató.

—¿Cómo que lo mató?

—Cuando Judas denunció a las autoridades judías reunidas en el Sanedrín, lo hizo revelando que todo lo que había estado predicando había sido una farsa conjurada con Juan el Bautista, y para demostrarlo enseñó los manuscritos que se habían estado cruzando entre él y Jesús. Simón, que quiso recuperar los documentos, lo siguió y ya en la oscuridad de un campo cogió una piedra y lo golpeó hasta matarle. Cuando lo hizo, recuperó los pergaminos y le envió una carta a su hermano Jesús, que ya estaba encerrado en la prisión de Pilatos, explicando que su traición había sido vengada y que él poseía los pergaminos que lo incriminaban en la conjura contra los romanos. Incluso hay algunos que tienen manchas marrones, y me apostaría lo que quisierais a que es la sangre de Judas que los salpicó cuando sufrió la agresión.

—Ostras —susurró Helena, poco propensa a los improperios.

—Sí, y aún no está todo. Lo más gordo de todo es que no fue Jesús al que crucificaron.

—¿Eh? —exclamaron todos al unísono.

—Lo que habéis oído. La víctima fue un pobre ladrón que desgraciadamente tenía un parecido bastante grande con Jesús.

—¿Y cómo se escapó? —preguntó Alfons con su típico timbre de voz.

—Pues otra vez gracias a su contacto. Mateo, el recaudador, consiguió hacerle escapar, y Pilatos, para no reconocer que habían burlado su guardia, mandó ejecutar al ladrón. Eso sí, pegándole tal paliza antes que lo dejó totalmente desfigurado. Jesús se escondió y al cabo de un tiempo, cuando se dirigía a casa de María la Magdalena para escapar a Grecia, alguien lo reconoció y surgió la resurrección, para reforzar sin querer las patrañas que había orquestado con el profeta para el derrocamiento del imperio. En la última carta enviada a Simón reconoce que se encuentra a salvo en Atenas, y le informa del nacimiento de su primer hijo y de la continuación de su obra propagandística. Se despide enviando recuerdos a sus hermanos y sobre todo a sus padres.

El silencio reinó en la sala después de su intervención. Nadie sabía qué decir, conscientes de que tenían la oportunidad de explicar al mundo una gran verdad, desde la falsedad de los inicios del cristianismo tal y como la explicaba la Iglesia hasta la amplia familia y la descendencia de Jesús.

—Supongo que mostrarás al mundo estas revelaciones, ¿no? —instó Carol en su condición de periodista.

—¿Y que al final se salga con la suya el malnacido que mató a mi marido y al resto de la gente? —preguntó Helena.

—Pues si no lo haces le harás un favor al Vaticano y los del Opus se saldrán con la suya y continuarán con sus posturas abusivas... —objetó Oscar creando otro silencio que invadió la habitación después de las dos argumentaciones— además, también queda pendiente lo de Ernesto.

—Respecto al doctor Sierra no sé cómo vengarme, la verdad —confesó la empresaria y aclaró a continuación—: Y sobre lo que voy a hacer, lo tengo muy claro.

—¿Ah, sí? —preguntó Jake refiriéndose a los manuscritos y pensando que él también era partidario de desvelar la verdad. Luego añadió—: De Ernesto no te preocupes, ya me encargaré yo. Un masón sabe muy bien que su castigo por traicionar a otro hermano es la muerte. Sufrirá un fatídico accidente, aunque antes me aseguraré de que sepa el motivo. De todas maneras tendremos que hacer limpieza con Javier y Bruno, ya que no se merecen la condición de francmasones.

—Me parece bien —accedió y no sintió remordimiento la andorrana, ya que no quería que nadie quedara impune por haber asesinado a su marido—. Sobre el otro tema que nos atañe: primero hay que discernir la entidad eclesiástica de la religión, porque aunque la religión empezara de una manera un tanto irregular, las cosas que predica no están mal. Hay muchísima gente que necesita de la fe para tirar adelante y hacer el bien, y no voy a ser yo quien destruya su mundo. Por otro lado, la Iglesia siempre ha abusado del pueblo y lo ha manipulado. Por ese motivo digitalizaremos los pergaminos, los pondremos a buen recaudo y conseguiré audiencia con el Papa y el jefe, o como se llame, del Opus Dei, que seguro que ya estarán al corriente de lo sucedido en Jerusalén. Una vez lo haya conseguido, negociaré directamente con ellos y, aunque desconozcan mi reticencia a destrozar su mundo, los chantajearé con revelar la verdad a menos que se impliquen en colaborar realmente con la sociedad, haciendo el bien a los más necesitados y empezando por vender parte de sus propiedades y joyas. Así pues, continuaré con los deseos de Charles.

—Esto suena a utopía —dijo Jake, un poco incómodo por no poder desenmascarar a sus archienemigos.

—Pero hay que intentarlo —replicó Helena, dispuesta a abrazar la idea de su difunto marido.

—Tranquila, yo te ayudaré —apoyó Oscar y abrazó a su novia mientras le daba un beso en la frente.

—Pues que así sea —acabó por aceptar el Gran Maestre de la logia de Boston y sus palabras coincidieron con el gesto de asentimiento de los otros, quienes llegaron a respetar una lucha que de salir bien ayudaría a muchísima gente.

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88, LA NUEVA GENERACIÓN

Sinopsis

La periodista del Canal 9, Miranda Roval, recibe una información un tanto confusa de una de las tantas víctimas de la Segunda Guerra Mundial. Se trata de alguien que quiere subsanar los errores que le indujeron a cometer en su infancia y que ahora intenta olvidar ayudado por el alcohol. La joven periodista, junto a su inestimable amigo y cámara Axl Jones, se sumerge en medio de 88, un grupo de neonazis encabezados por el sheriff de Jefferson City, con la intención de elaborar un reportaje de investigación que opte al premio Pulitzer. Todo se tuerce cuando Miranda, sin querer, se descubre y el jefe de policía advierte la presencia de los reporteros en una de sus reuniones clandestinas.

A partir de aquí empieza una frenética persecución que se irá complicando a medida que los intrépidos periodistas buceen en las oscuras aguas de la extrema derecha y descubran, poco a poco, que la información inicial solo es la punta de un iceberg que esconde un entramado internacional con un fin insospechado.

Esta nueva generación quiere que se haga realidad la profecía que Nostradamus vaticinó y que Hitler no consiguió cumplir. ¿Estamos seguros de que el peligro desapareció con el Tercer Reich? Nos gustaría pensar que sí, pero la oscuridad se cierne sobre nosotros...