Bienvenidos a Zigurat.

Los colonos de este misterioso planeta llevan siglos sobreviviendo en un entorno extraordinariamente agresivo.

Durante ese tiempo, han sufrido una evolución acelerada que los ha terminado transformando en algo… distinto. Ahora, con la llegada del calor extremo, y bajo el liderazgo del capitán de la Guardia Real, han de iniciar un éxodo repleto de amenazas.

Su destino es el Edén, ¿o se trata del infierno?

«Una historia que nos hace pensar, entre otras cosas, sobre la organización social con la que nos hemos dotado y que rige nuestro devenir, mientras sugiere otras posibilidades no tan descabelladas como pudiera parecer».

Miquel Barceló

David Luna Lorenzo

Éxodo (o cómo salvar a la Reina)

Premio UPC de Ciencia Ficción 2016

ePub r1.0

Titivillus 13.12.2021

David Luna Lorenzo, 2018

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Edición digital dedicada a

la memoria de MIQUEL BARCELÓ

fallecido el 23 de noviembre de 2021

Titivillus

Presentación

En 1991 se celebraba el 20 aniversario de la Universidad Politécnica de Catalunya (UPC) y se quiso aprovechar esa circunstancia para dar mayor alcance a algunas actividades ya habituales. El primer PREMIO UPC de Novela Corta de Ciencia Ficción fue convocado a finales de abril de 1991 y tuvo muy buena acogida. Se podía concurrir a él con obras escritas tanto en castellano como en catalán. El premio se convocaba abierto para que pudiera concurrir todo aquel o aquella que presentara una narración ajustada a las bases que establecían, simplemente, la extensión (entre 75 y 110 páginas estándar de unos 2.100 caracteres) y la temática: «narraciones inéditas encuadrables en el género de la ciencia ficción».

El premio reservaba también la posibilidad de un premio especial para las narraciones presentadas por los miembros de la UPC (estudiantes, profesores y personal de administración y servicios).

Tras el éxito de la primera convocatoria, al año siguiente se decidió dar un paso adelante y, convocado también por el Consell Social de la UPC, con el respaldo del Rector de la universidad, Dr. Gabriel Ferraté i Pascual, el Premio Internacional UPC de Ciencia Ficción adquirió en 1992 una nueva dimensión. A partir de la edición de 1992, el premio se hizo internacional admitiendo también originales escritos en inglés y francés.

El Premio Internacional UPC de Ciencia Ficción de 2016

Desde 2010, las condiciones de la crisis y la situación económica general de las universidades aconsejó, para mantener la continuidad del Premio Internacional UPC de Ciencia Ficción, un radical cambio en su organización y remuneración. Por primera vez no hubo remuneración económica para los ganadores y el premio devino en bianual.

En la edición de 2016 se presentaron al concurso un total de 62 novelas aunque, afortunadamente, el Premio siguió manteniendo su nivel internacional con más de un cuarenta por ciento de novelas procedentes del extranjero (25 de 62) con orígenes diversos: 8 de Argentina, 5 de México, 4 de Colombia, 2 de Venezuela y Chile y uno de USA, Cuba, Francia y Australia. Hubo participación en todas las lenguas admitidas en el certamen; catalán, español, inglés y francés, aunque la mayoría, 56, fueron en castellano. No hubo ningún participante de la UPC y por ello hubo que dejar desierta la «mención UPC». La entrega de los premios se hizo pública en el solemne acto de inauguración del curso académico el 23 de septiembre de 2016.

El jurado estuvo formado, como ya viene siendo tradicional, por Lluís Anglada, Miquel Barceló, Josep Casanovas, Jordi José y Manuel Moreno. El contenido del acta con el fallo del jurado (traducida del original en catalán) dice así:

El jurado del PREMIO UPC DE CIENCIA FICCIÓN 2016, reunido en la sede del Consejo Social el 6 de septiembre de 2016 para deliberar sobre la entrega de los premios, ha decidido otorgar:

El Primer Premio, a la obra

Éxodo (o cómo salvar a la reina), de David Luna (Toledo, España)

Mención Especial, a la obra

Los Santos conspiradores del tiempo, de Marcelo Artal (Santa Fe, Argentina)

También desea destacar el éxito de participación de esta 23ª convocatoria internacional (62 obras recibidas) y mencionar las siguientes obras por orden de apreciación:

Singularidad, de Marco Antonio Marcos Fernández (Cádiz, España)

Nanopirexia, de Pedro Berenguel Nieto (Lérida, España)

El hombre ha muerto, larga vida al hombre, de Jaime Carpio García (Santander, España)

Jinetes de la tormenta, de Javier Castañeda de la Torre (Madrid, España).

La publicación del Premio UPC 2016

Tras años de impasse, al final Apache Libros ha decidido colaborar para publicar en papel el PREMIO UPC, en un acuerdo del que la Universidad se siente orgullosa y muy satisfecha. Deseo y espero que esa colaboración se revele como muy fecunda y exitosa.

El ganador del PREMIO UPC en 2016, David Luna, ya empieza a ser conocido en la ciencia ficción española y representa la nueva savia que va a alimentar su futuro. Aunque escribe con regularidad solo desde 2013, en 2016 le han llegado ya los primeros éxitos y reconocimientos importantes: este Éxodo (o cómo salvar a la reina) con el que ha ganado el PREMIO UPC y, además, su relato La fiebre que obtuvo el Premio Domingo Santos en la Convención Europea de Ciencia Ficción de 2016 (publicado en la revista Delirio). No es poca cosa. En el mismo año 2016, David ha publicado también dos novelas más: Laberinto Tennen (en El Transbordador, 2016) y El ojo de Dios (Apache Libros, 2016).

El mismo David Luna se considera «escritor de ciencia ficción, fantasía, terror y rarezas varias» y a fe que es cierto… Su habilidad narrativa y la versatilidad de su escritura le califican para protagonizar un futuro ampliamente satisfactorio.

La novela ganadora y que hoy presentamos, Éxodo (o cómo salvar a la reina) es un tour de force sumamente complicado de escribir y que, pese a esa dificultad, adquiere todo su sentido en la narración de David. En el fondo, narra la migración estacional de una comunidad «humana» que lleva siglos viviendo en un extraño planeta, Zigurat.

Esta comunidad ha experimentado un proceso de posible deshumanización, adquiriendo una estructura social, psicosocial e incluso instintiva como la de los enjambres de abejas o los hormigueros. El protagonista de la historia, capitán de la Guardia Real, es un posible líder (con permiso de la reina…) y un soldado que tal vez intenta invertir la situación, manteniendo los vínculos con el planeta Tierra al mismo tiempo que desempeña su labor como soldado encargado, con otros, de salvar al grupo de la extinción en un viaje lleno de amenazas y peligros: gigantescas moles, escarabajos destructores y las sombras, claro, las sombras… En esas condiciones ¿seguimos siendo humanos?

Una historia que nos hace pensar, entre otras cosas, sobre la organización social con la que nos hemos dotado y que rige nuestro devenir, mientras sugiere otras posibilidades no tan descabelladas como pudiera parecer. Y todo ello al servicio de una aventura sin cuento, en ambientes exóticos y con terrible realismo, afortunadamente vehiculada por la prosa clara y efectiva de un David Luna en uno de sus mejores momentos como narrador.

Obras como Éxodo (o cómo salvar a la reina) justifican ampliamente el porqué de los diversos premios literarios como el PREMIO UPC: encontrar voces nuevas que se sepan expresar con claridad y rotundidad. Una lectura entretenida, agitada y sugerente, que les recomiendo encarecidamente.

MIQUEL BARCELÓ

Lo que no tiene ningún uso para el enjambre no es útil para la abeja.

Marco Aurelio

UNO. REINA(S)

Ella, como cualquiera, pasó por las distintas fases del proceso de descomposición. Vi su cuerpo decolorándose hasta el azulino (no en vano era una reina, qué color si no) y quedarse rígido, con los músculos duros como el cuero de las armaduras, ese grueso y áspero. Era tal su frialdad que me daba cosa tocarla, no me fuese a apresar (los de Madre Tierra decís que puedes quedarte pegado en el hielo: la sumidad de la frigidez). Luego fue hinchándose; se licuaron sus tejidos hasta convertirse en hedionda espuma. Las moscas (así las llamamos aquí, en Zigurat, aunque no sean como esas negras que conocéis allende el espacio) comenzaron a depositar sus huevos en las hendiduras que el cuerpo abría para que la naturaleza se realimentara. Desde ese instante, aguanté solo gracias al unte de mentoles en la nariz. Es un truco para que no se descubra al capitán de la Guardia Real dando ridículos espasmos inhibe vómitos.

El cadáver empezó a empequeñecerse. Se reducía a simple vista. Supuraba líquidos asquerosos que terminaron formando un charco debajo.

—¡Llevaos estos despojos! —ordené.

No había tiempo para más esperas, las cápsulas ya estaban casi preparadas. Ahora, días después, comienzan a brillar: buena señal. Inequívoca. Se muestran como estalactitas gigantescas recubiertas de rugosidades generadas por los movimientos de gestación de sus huéspedes. Xen y yo hemos hecho apuestas aunque no deberíamos. Pero… ¿quién se va a enterar? Y si así fuera, ¿quién va a ser el valiente de denunciarnos? Me he decantado por el segundo de los cascarones, ella por el cuarto. Son cinco los que penden del techo, exagerados forúnculos camino del suelo. Lo que hemos apostado no os lo cuento. Paradójicamente, mandé investigar posibles negocietes al respecto. Se juegan el ámbar (y no me refiero a la resina que tenéis en la Tierra) para ver si aciertan el cuándo y el cómo. El cuándo: la hora exacta de la primera rotura de la costra que contiene a las princesas. El cómo: si habrá lucha y, de haberla, quién contra quién y el nombre (digamos el número de cápsula) de la vencedora.

Ocurre a las 17:22, hora estándar. Un sobrecogedor crujido, como de roca que se parte, hace que me vuelva con un gesto de alivio. Días y días sin reina comenzaban a agobiar en Cazzia. Estamos algo angustiados, lo reconozco. Se aproxima el calor extremo que agosta los campos, los cielos, los cuerpos…, que lo convierte todo en cenizas (¡me río de vuestros desiertos!, ¡de vuestros Sáharas!), y debemos marcharnos, mas sin ella es imposible comenzar la migración, pues somos insuficientes. Pero aún hay tiempo si nos damos prisa, si la reina se alza altiva entre nosotros otra vez.

El golpe del costrón desprendido contra el suelo reverbera en la estancia vacía, dispuesta para el combate. El ambiente está tenso, cargado de ansiedad y adrenalina que se convierte en miedo, miedo de que las cosas no prosperen. Nos miramos con los ojos demasiado abiertos, observamos a nuestro alrededor a la espera de otro golpe en cualquier momento y desde cualquier lugar.

Aquí solo permanecemos unos pocos elegidos, pero la comunidad está al tanto de cuanto ocurre. Los afortunados: los siete componentes del Senado simulando desafección, casi notariales; los cuatro miembros de la Guardia Real (incluido un servidor) poniendo muecas fieras y los cinco sacerdotes supremos impetrando a las divinidades de este y los demás mundos que cuanto ocurra sea lo idóneo. Llevan las caras tiznadas de negro y supuestamente se han embadurnado la cabeza con los restos de la anterior reina, pero es mentira; esos blandos vomitarían con la peste. Las pulsaciones se disparan en cuanto vemos aparecer el espléndido rostro de la princesa recubierto por el líquido gelatinoso de nutrientes que le ha hecho alcanzar su descomunal tamaño en tan poco tiempo y que se descuelga igual que moco de sus fauces, y digo fauces porque las princesas (futuras reinas) no se asemejan a nosotros, pese a ser, como han sido y serán, nuestras madres. Sí, sí, sé que esto es difícil de asimilar por vosotros, pero ya os lo explicaré más adelante. ¡O leed a Darwin, coño!

Seguro estoy de que allí, en la Tierra, la princesa os parecería un monstruo, pero aquí, en nuestro planeta de sol gigantesco, color… ¿cómo lo describiríais? ¿Rubí?, es la mayor preciosidad que un humano (no lo dudéis, somos humanos también) puede contemplar. Sus ojos, diez veces más grandes que los nuestros (que los vuestros), casi todo pupila, nos encienden las carnes. ¡Qué belleza!

Distintos crujidos se dejan oír con sus movimientos apremiantes por escapar del capullo pétreo aun sin ser de piedra. Por cierto, capullo 2. Gané la apuesta.

Tiene prisa, mucha prisa, no en vano se juega la vida. Veo asomar la lengua entre sus colmillos: gorda, larga, pringosa; tira a morado, casi negro. Sus párpados intentan eliminar sin demasiado éxito las secreciones que la ciegan. Nos ofrenda un gorjeo agudo y casi inaudible. Es el sonido de la inquietud dentro de su trampa uterina. Mientras, algunos chasquidos nos hacen comprender que habrá pelea: otra princesa emerge acechante, a punto de reventar de odio, por el orificio practicado en su propio capullo-prisión: cápsula 3. Para los apostantes por tanto: princesa 2 versus princesa 3. El resto permanecen inalteradas, yermas en apariencia.

¡Blam! El sonido inconfundible de la princesa 2 (cápsula 2) estrellándose contra el piso, libre al fin. Lleva cierta ventaja a su hermana que aún no ha conseguido sacar más que los hombros. Ignoramos si es consciente de ello allí tendida, tratando de ponerse en pie, de encontrar una verticalidad que los efectos gravitatorios todavía desconocidos le niegan. Patina en el líquido amniótico.

Una oleada nerviosa recorre mi cuerpo, como supongo el de mis colegas, pero todos pretendemos que no se nos note.

—Está ciega —me susurra Truz.

«Ya lo sé, ya lo sé. No me jodas», pienso. Soy pura adrenalina. Pura. Por un lado, acudiría junto a la princesa 2 a auxiliarla en su desafío por mantenerse erguida, y por otro, rompería de una vez el cascarón que impide la defensa-ataque de la princesa 3. «¡Vamos! ¡Vamos!». Joder, ni siquiera tienen nombre. Aunque ¿para qué? Nada de nombres hasta que no quede más que una, solo números. ¿Para qué demonios va a querer un nombre alguien que no vivirá más allá de unos minutos? Y entonces… ¡blam! ¿Adivináis? Sí, la princesa 3 al chocar contra el suelo. Pretende acelerar su proceso para alcanzar a la 2 que, todavía invidente, olfatea con movimientos bruscos de cuello, exagerada, las feromonas de su casi clon. Da un paso, dos. ¡Qué piernas más largas! Las mantiene flexionadas e hincha su abdomen como promesa de lo que vendrá. Sus mamas redondas e inútiles (no será ella quien alimente a sus crías) se agitan de rabiosa violencia. Los espolones destacan en sus muñecas, erectos propagadores de muerte y equilibrio.

Tengo que tragar, la vista se me nubla. Respirar, respirar… Egig, a mi lado, suda consumido por el deseo, por la agresividad enmascarada. Es todo fibra.

—Puta, puta, puta —masculla.

Se lo permito porque son solo princesas y porque sé que no es dueño de sus actos. Aun siendo como soy el más veterano, reconozco que la contención es extraordinariamente difícil en circunstancias como estas. A Krall no lo percibo. Para los senadores, para los sacerdotes, es distinto; ellos no son guerreros, no les hierve la sangre como a nosotros. Permanecen impasibles, pero seguro que inquietos. Y a todo esto, la princesa 3 consigue alzarse en precario equilibrio. «Al menos podrá defenderse», me digo, desconocedor de si eso es buena noticia o no.

Rugen. Es raro, ya. De hecho, no tengo ni idea de si lo que os cuento puede entenderse, visualizarse. O tal vez sí sea posible, pero directamente no lo creáis. Bueno, debéis entender que también a mí, cuando me pongo los holos de la Tierra en mi hexó, me cuesta creer lo que veo. En fin, allá vosotros; yo sigo. Rugen, decía. Lo hacen con las fastuosas mandíbulas dentadas abiertas de par en par. El sonido retador proviene de lo más profundo de sus gargantas. Y, aunque no se ven, se encuentran.

—Gagagagaga. —Es Krall quien dice eso. No habla, solo silabea sin sentido. Y mata, claro. Si no, ¿por qué iba a formar parte de la Guardia? Supongo que lo que quiere comunicar, vete tú a saber, es que el espectáculo resulta soberbio. Lo es, ciertamente lo es: dos princesas, con tan solo algunos cientos de segundos respirando, enzarzadas en un duelo a vida o muerte por desgastar un trono en el que no llegarán ni a sentarse. Retumban los impactos espolón contra espolón. Me recuerdan al sonido de los topetazos de los machos cabríos en vuestros documentales: secos, salvajes. Caen los cuerpos engarzados con un estrépito licuado, salpicando en derredor. Danza mortal, cuasisexual.

Oímos un chapoteo. El del espolón que atraviesa la carne con furia y deja escapar sangre y órganos por la incisión producida. Hay más. ¡Chop! ¡Chop! ¡Chop! Pierdo la cuenta: ¿catorce?, ¿quince? Lo mismo da a partir del tercero; el resultado no variará. La princesa, aún princesa, se alza vencedora. ¿Que si es la 2 o la 3? Los de las apuestas se tendrán que resignar: la contienda ha sido de tal magnitud que nadie es capaz de especificar cuál de las dos ha ganado. Ahora no solo la recubre la viscosidad del fluido que la acompañó en su nacimiento, sino que también la reviste el carmesí de la sangre enemiga y hermana.

Grita. Un grito gutural antes de percatarse de que aquello no ha terminado, de que nada ciñe aún su cabeza proclamándola nada en absoluto. Y al entenderlo, tuerce el gesto y, ya distinguiendo sombras, se dirige a aquello que la separa de la gloria: cápsula 1, cápsula 4, cápsula 5. Patea torpemente hacia ellas, crujen sus espolones al alargarse hasta parecer espadas, y corta con limpieza el extremo inferior del capullo 1: cae a plomo el contenido. «Hola, hermanita», parece decir con sus pupilas en fase de normalización, brillando emocionadas. Despierta el enorme cuerpo de la otra princesa, atónita, en el exterior antes de lo que imaginó, para perder la cabeza de inmediato, cercenada por la que será la nueva reina. Acomete la misma tarea con las vainas 4 y 5. Otro par de cabezas sueltas, bolas de cañón que ruedan camino de ninguna parte.

La reciente monarca apunta entonces su mirada brumosa de ojos hipertrofiados hacia nosotros, y nos cuadramos de inmediato mientras los senadores y los sacerdotes se arrodillan agachando la cabeza en señal de respeto y sumisión. Sí, daremos la vida por ella sin pensarlo.

Oh, reina mía. Oh, reina nuestra.

DOS. EN BUSCA DEL EQUILIBRIO

2.1.

Esto no parece el hexó propio del capitán de la Guardia Real —me dice Xen. Ya no sé muy bien qué hacer con ella. Me viene con esas hoy, que es un día de fiesta, un día solo destinado al jolgorio o, cuando menos, a la alegría. ¡Que al fin tenemos reina! Se presentó Su Majestad en la caverna comunal, casi vacía a pesar de encontrarnos todos presentes (ya dije, solo aguantamos con vida unos pocos), y aquello fue una locura de vítores enardecidos; se te ponían los pelos de punta, la carne de… ¿es gallina lo que decís? Pues de eso, de gallina, sea lo que sea. Los miembros del Senado levantaban los brazos como merecedores de un baño de multitudes. Nosotros (me refiero a los Guardias) permanecimos erguidos ante la algarabía desatada, alardeando de nuestros punzones eléctricos. Se inundó el espacio de un olor empalagoso, efluvio propio de fogosidad, mientras la reina sonreía desde el púlpito, aprendiendo a cada segundo (era ya capaz de entender y chapurreaba lo necesario para expresar órdenes y deseos). Iba desnuda en absoluta exposición de sus órganos sexuales como el mejor de los discursos. «Yo engendraré a vuestros hijos y les daré la vida: salvaré Cazzia», proclamaba su cuerpo tembloroso y febril. Al menos los sacerdotes lo habían limpiado; ni resto de impurezas ni despojos de sus mielgas. Y ahora, de vuelta en el hexó, con la frecuencia cardíaca todavía desatada, los vasos sanguíneos contraídos, dilatados los conductos de aire, me viene Xen y, con cara de ajo, me suelta:

—Esto no parece el hexó propio del capitán de la Guardia Real.

Así, sin más, sin venir a cuento. Yo me quito la coraza despacio y la deposito en el suelo, tras el sofá, para que no se vea, para que no contribuya a dar un aspecto aún más destartalado al hexó. Aunque lo de menos es si Xen lleva o no razón (que sí); lo que me exaspera es el momento elegido para echar nada en cara, el tono que ya conozco y que desemboca siempre en discusión. No quiero, no. No quiero polemizar hoy. Hoy no. Así que lo hago todo despacio, sintiendo el bombear de la sangre, el latido de las sienes, en un intento por que las aguas desbocadas no arrastren todo a su paso.

Ella sigue y sigue y sigue:

—No sé, toda la ropa por aquí tirada, las armas, restos de… ¿qué es eso?, ¿tabaco?, por encima de la mesa, y siempre el holo, el holo como obsesión puesto el día entero.

El holo, ¡me encanta el holo! Es mi forma de permanecer en contacto con vosotros, en contacto con mis raíces, esas de las que paulatinamente nos vamos desgajando para alegría de muchos y tristeza de unos pocos, entre los que me incluyo. Los holos son muy exclusivos, sí, pero utilizo mis influencias para conseguirlos en el mercado negro y no tengo miedo a reconocerlo. Me paso horas visionándolos. Veo vuestras risas, vuestras costumbres, vuestra luz impetuosa; puedo deleitarme con… el mar.

—¡Apágalo! ¡Apágalo de una vez!

Se le amorata el rostro, se le enrojecen los ojos. Esto es demasiado. Sus gritos no son habituales, sí sus aguijonazos sarcásticos, su voz melosa a la par de punzante, pero no sus gritos.

Desconecto el holovídeo (la imagen de un grupo de delfines brincando por encima de la estela espumosa de un crucero se desvanece) y abro los brazos, mostrándole las enormes palmas de mis manos.

—¿Qué ocurre? —pregunto—. Tenemos reina. ¡Reina!

—A la mierda la reina —despotrica. Esto último no lo vocifera; sabe que algo así podría suponerle la muerte, y no por lo que establezca una ley como las que vosotros dictáis allí, sino porque el comentario ofenda profundamente a alguien y ese alguien decida acabar con ella. Las nuevas generaciones, sobre todo. A mí tan solo me suscita un respingo, una sacudida de extrañeza en la boca del estómago. ¿La reina a la mierda? No puedo entenderlo.

Supongo que, por otro lado, esto es lo que me tiene enganchado a Xen: que no es maquinal, que no es simple instinto; sigue mostrando un lado tremendamente humano, tremendamente… terrícola. A veces incluso me pregunto si nuestras «rarezas» no se deben a que somos de los más veteranos. No sé. El caso es que sus contradicciones me desorientan y a la vez me mantienen a su vera. Enganchado. A la sombra de Xen, siempre a su sombra. Habría sido una excelente guerrera, pero ha terminado en un puesto glorioso que nada tiene que ver: el de coordinadora jefe. Un puesto sensacional, de gran relevancia. Se encarga de…

—¿Ya no te interesaré? —inquiere untuosa, pestañas aleteando, mohín delicado en sus labios.

¿Entonces es eso? ¿Simples celos? ¡Nadie puede sentir celos de la reina! Es como si la mano izquierda envidiara a la derecha.

Se pega a mi cuerpo restregándose lenta y pegajosa, igual que en los holos. Películas, las llamáis. He visto algunas. Mierda, me empalmo. Espero que la reina no se entere. Ahora somos para ella.

—¡Que le den! —me susurra en el oído como si hubiera descifrado mi pensamiento. «De eso se trata, querida, de que le den», reflexiono mientras desciendo hasta su canalillo irrenunciable. Humanos, somos humanos…

2.2.

Camino altivo por los pasillos que descienden a los niveles inferiores junto a Xen. Coordinadora jefe y capitán de la Guardia Real codo con codo. A la gente le encanta vernos; se rumorea lo de nuestra relación encubierta (pero al fin y al cabo todos están liados con todos) en un secreto a voces que preferimos mantener. Los cazzianos nos saludan sonrientes con un gesto o, los más osados, una voz.

—¡Eh!, Xen —le dicen. Ante mí se inclinan, tal vez temerosos. Soy la pura imagen de la amenaza: músculos como nudos festoneados de venas.

Me agacho en los acoples de los túneles para no golpearme la cabeza. En esta zona tan profunda la luz es dorada; proviene de lucernarios ocultos que irradian los rayos cada día más incisivos de nuestro sol de cristal en cristal por pura óptica hasta ofrecer esta tonalidad adormecedora.

—Cazzia está lista —comenta Xen sin atisbo de emoción en su voz. Sigue aún algo consternada a pesar de nuestro esplendoroso apaciguamiento carnal. Lleva más de una hora mostrándome las instalaciones, listas para albergar la llegada de nuestra recomposición demográfica, principio de vida, punto de arranque a nuestro éxodo. Más abajo solo quedan los almacenes, las cocinas y las aulas de niñeras y maestros. Resoplo.

Cuando la compuerta sisea al abrirse me encuentro con el eco desmesurado de nuestros pasos. La luz es más tenue aquí, en la inmensidad.

—Esto tendrá que llenarse —me explica Xen—. Necesitaremos mucha comida. Mucha.

Se ha recogido el pelo, negro cetrino, en una coleta; las pupilas de sus centelleantes ojos se dilatan para adecuarse a la penumbra, aunque lo cierto es que no hay nada que ver: los almacenes están vacíos. Ahora, tras la entronización, ha llegado el momento de recolectar no solo por mera subsistencia, sino además para el acopio de cara al largo periplo que nos aguarda.

—¿Se puede? —La voz es difícil de localizar con tal resonancia, pero sé que proviene de la puerta. Pertenece a Egig, siempre el más puntual, demasiado nervioso como para llegar tarde a ningún lado. Le digo que sí con la cabeza y entra. Porta una varilla de luz que ilumina su rostro desde abajo, dándole una apariencia más huesuda si cabe. Mandíbula pronunciada, nariz en gancho, ojos saltones bailoteando en sus cuencas. Guarda silencio, a la espera, rascándose aquí y allá su desgarbado cuerpecillo.

—Lo hiciste bien en el nombramiento —le reconozco. A pesar de su juventud e hiperactividad, se contuvo bien durante el combate de las princesas. Ante mi cumplido, sonríe en un intento de que todos sus dientes no se muestren a la vez. Es valiente este Egig, pero todavía un cabeza hueca. Enseguida llega Truz escoltado por un bamboleante Krall que va diciendo «Lululululu» con la mirada perdida y el cuerpo inflado y mortífero.

—Ya partieron los transportistas —me informa Truz—. Ninguna baja.

Los transportistas traerán las piezas que nos faltan para el ensamblaje de los vehículos. Van directos al Centro Tecnológico, donde les surtirán a cambio de comida y alguna hembra. Allí es donde me conseguirán de extranjis algún holo llegado de la Tierra, porque todavía nos comunicamos con vosotros, por si no lo sabíais.

Y Truz:

—La sala de reproducción está lista, los sementales preparados.

La reproducción, claro, siempre la reproducción que nos haga temibles por numerosos.

Y Krall:

—Bububububu.

Miro a Xen, y arruga la frente.

—¿Quieres que te siga enseñando el…?

—No —la atajo—. Ya he visto lo que tenía que ver.

Cazzia está a punto de ponerse en marcha.

2.3.

—Debe recibirte. Es preceptivo —me comenta Truz con su pelirrojo cabello hirsuto lanzando destellos, siempre serio.

Se refiere a que debo pasar a ver a la reina para establecer de forma oficial, como comandante de la Guardia, el comienzo del proceso.

—Lo sé —le respondo—. A eso voy.

Los senadores se mostraron de acuerdo tras más de tres horas de deliberaciones inútiles. Apareció Número VII, solemne, la barba ensortijada a la altura del pecho, y cerró parsimoniosamente la puerta del Senado tras él. Muy despacio, asintió con la cabeza: daba el visto bueno. Los sacerdotes, por su parte, destriparon un par de ranas (no son ranas literalmente, pero sí un tipo de batracio) y confirmaron que había llegado el momento. Y ahora, después de tanta idiotez y de tanto dar vueltas y vueltas inanes a lo mismo, viene Truz y me lo recuerda de nuevo. Sé que cuando se lo cuente a Xen refunfuñará y se llevará la manita a la frente, su gesto tan característico; no aguanta las estupideces.

Junto a las puertas, dos guardias muy estirados esperan a que me acerque lo preciso para tornar hacia mí, ejecutar un par de genuflexiones teatrales y abrirme el paso hasta la sala por excelencia. Siento que allí dentro los ojos se me abren instintivamente en busca de luz entre la penumbra dorada. Estamos en lo más recóndito, en el sanctasanctórum de Cazzia. No hay lugar, a excepción del búnker, más profundo ni seguro. El principal encargado de que esto sea así soy yo.

—Ven —oigo. Aunque digo «oigo», mi sentido auditivo no ha intervenido en el proceso. Lo he «oído» de lleno en mi corteza cerebral obviando las fases previas. Y no hablo de telepatía.

Suena doble como si retumbara en milésimas de segundo sin tener nada que ver con ecos de ninguna clase. Así:

—Ven-ven. Yo obedezco.

—Lo que desee mi reina —exclamo. Una decena de pasos más tarde, siento en el aire una vibración pastosa y comienzo a distinguir entre la calígine unas formas inconfundibles que me hacen palpitar ipso facto: una rodilla cual montículo, otra rodilla cual montículo, y en el centro, el que corresponde a Venus. Ni siquiera intuyo su rostro hasta que estoy casi encima por pura pulsión. Dos enormes ojos (de mosca, os parecerían a vosotros) mirando sin mirar, una boca entreabierta muy turbadora. Los olores me llegan secretados como conminación irrechazable de su centro de placer. Me arranco la ropa (¡oh, Hércules desnudo!) y arremeto contra el hueco que me reclama.

—Tómame y engendra. Hágase.

—Lo que desee mi reina —vuelvo a exclamar.

2.4.

Me fascina quedarme a solas cuando cae el día (su duración es distinta aquí: de unas veinte horas), quedarme a solas cuando todo el mundo duerme o trabaja en los niveles inferiores y observar el cielo lleno de estrellas desde la balconada de despegue. La pena es que carecemos de lunas aquí (debe de ser estremecedor contemplar una esfera repleta de acné flotando tan cerca y tan lejos a la vez). Sin embargo, hay bastante luz en nuestro firmamento; se pueden señalar con el dedo varias nebulosas rosáceas, igual que salpicaduras, muy próximas astronómicamente hablando. Se trata de un espectáculo fastuoso.

Mientras me imagino regresando con vosotros al planeta que hace siglos nos vio marchar, saco la pipa labrada y quemo algo de ámbar (ya sabéis, no hablo de la resina, sino de la sustancia que nos nutre) hasta que este se convierte en una especie de limo acuoso. Sí, no solo se come, también se fuma. Produce un aroma fuerte pero agradable que me llena la boca y los pulmones; lo exhalo por las fosas nasales en un proceso repetido una y mil veces. Humo azul cobalto. Y entonces aparece ella: Xen. Sabe dónde encontrarme. Tampoco hay muchos lugares a los que dirigirse: no nos atrevemos a salir más que para lo estrictamente necesario; nos conformamos con el hacinamiento en la estructura que nos acoge en lo alto de las inconcebibles torres moradas que se extienden por la inmensidad de la llanura, semejantes a rascacielos naturales. Nos protegemos así, aquí, tan altos, de los depredadores que pueblan estas regiones. No tienen nada que ver con los de la antigua Tierra: aquellos felinos, aquellos ofidios, ahora extinguidos. Los de aquí son inmensos y cuando digo inmensos es sin olvidar ni una letra: I N M E N S O S. Las moles, sin ir más lejos, llegan a arrasar con los rascacielos sin venir a cuento. Los bramidos que producen rompen nuestros tímpanos, sus apariencias repletas de arrugas colosales infestan nuestras pesadillas.

—¿Ya? —me pregunta sentándose junto a mí.

—Ya —le respondo, y doy una intensa calada.

—¿Y cómo te encuentras? —Me mira de reojo abrazada a sus rodillas.

—Vacío y lleno —pronuncia mi boca, la nariz destilando cobalto. Ella me quita la pipa y absorbe dos veces, cortas y seguidas.

—Supongo que en unos días comenzarán los nacimientos —susurra poniendo caras raras por el efecto del tabaco en sus pulmones.

—Ajá.

Me devuelve la pipa. Se queda muy quieta, con la vista recorriendo las siluetas del resto de las torres, vacías, muertas, frente a nosotros.

—Esa no pare, caga —asevera con un tono gélido.

—Cuidado —le advierto—, es muy peligroso soltar lo primero que te viene a la cabeza.

Veo que se palpa con delicadeza su vientre estéril y después se pone en pie. Se agacha apenas e imita el sonido de una ventosidad antes de irse: «Pffff».

Dentro de un rato, cuando mi pipa languidezca, volveré a mi hexó y allí estará ella, esperándome sin esperanza.

2.5.

Transcurridos tres días, los sementales siguen haciendo fila, guardando turno para entrar por enésima vez. Sus caras lucen pajizas, cargados los hombros, las ojeras bien marcadas. Cuando me ven llegar se yerguen lo que pueden.

—Ya queda poco —les mascullo alentador para que los famélicos semblantes se iluminen un tanto. De sobra lo saben ellos. Mañana se habrá cubierto el tiempo establecido para las concepciones. Pasaremos entonces a otra fase: los que conserven la vida (ya han muerto dos) podrán descansar al fin. Luego dudo si entrar y termino por abstenerme; prefiero eludir el espectáculo, no me apetece excitarme de nuevo. Sé que hallaré a mi reina copulando sin descanso con el abdomen golosamente hinchado y repleto ya de movimientos convulsos: las crías creciendo presurosas.

Lo cierto es que en esto de la reproducción es en lo que más nos hemos distanciado de vosotros (aparte del desarrollo y la longevidad). En unos tres días (¡tres días!) la reina comenzará a alumbrar sus (nuestros) vástagos. Los vástagos de todos. Me cuesta tanto creer que en la Tierra cada pareja tenga sus propios hijos… Es incomprensible, pues supongo que se producirá una especie de confrontación (encubierta al ser civilizados) en la que cada cual lucha por conseguir lo mejor para los suyos. Aquí no; el tuyo es el mío, el mío es el tuyo. Todos cuidamos de todos. De manera que solo la reina da a luz. El resto de las mujeres son estériles; se encargan de amamantar primero y alimentar con ámbar después a la totalidad de los nacidos en Cazzia, sangre de su sangre al fin y al cabo.

Allí, en el planeta Madre, decís que la evolución tan tremenda que hemos sufrido resulta imposible de desarrollar en un periodo de… ¿cuántos han sido? ¿Cinco siglos? Pero aquí estamos, extrañándonos los unos de los otros. Las últimas teorías apuntan a nuestro sol, un sol, en comparación con el vuestro, ya moribundo, dilatado, ensoberbecido, con su núcleo anhelante de un hidrógeno que se le agota, como artífice, con sus radiaciones alteradas por la senectud cósmica, de los cambios acaecidos, la mayoría orientados a una aceleración de procesos.

El que os sorprende sobremanera es el del alumbramiento. No podéis asimilar que nuestra amada reina sea capaz de parir sin descanso diez criaturas diarias hasta superar el medio millar, por mucho que os expliquemos que son muy pequeñas, apenas un pescadito. Los bebés crecen fuera a velocidad de vértigo, enganchados a los pezones de las amas de cría, siempre lactantes. Son depositados en receptáculos hexagonales donde no cabrán en apenas una semana. Con dos meses, equivalen a niños de cinco años en la Tierra. Tres meses de vida aquí dan para una adolescencia, en ese tiempo ya estarán listos para combatir o recolectar o construir. Eso esperamos: un ejército, un núcleo de población suficiente que nos auxilie a afrontar el éxodo, pues el tiempo se acaba: llega el fuego, el ardor sofocante del vacío que abrasa.

—Alfer quiere verte —me dice Truz, siempre tan solícito, apareciendo de la nada. Es también mi mosca cojonera. Pone cara insulsa. Con su barbilla apuntada y sus labios desaparecidos parece estar devorándose a sí mismo. Como yo, es de los más veteranos y respetados. No creo que nos queden más de dos temporadas, y eso si no morimos violentamente antes. ¿Qué puede tener? ¿Diez?, ¿once años? Las arrugas se le marcan ya alrededor de los ojos y en el cuello. Pero nuestra vejez, en la que ya nos encontramos más que de sobra, no se sufre como en la Tierra. Sí, vivís mucho más, pero ¿en qué condiciones? Nosotros nos desarrollamos velocísimamente y nuestros cuerpos no se van apagando con amargura; se funden alcanzado el punto del deceso inevitable. Tanto es así que, ahora mismo, con la muerte natural ya próxima, seguimos siendo auténticos portentos físicos.

—Alfer quiere verte —me repite.

—Gracias, Truz. —Le pongo la mano en el fornido hombro y me marcho rumbo al hangar.

TRES. SOMOS EXPLORADORES

3.1.

Alfer es mi amigo, mi mejor amigo. Y es explorador. Una ocupación ciertamente peligrosa. Que Alfer cuente ya con nada más y nada menos que siete años de edad lo certifica como el mejor de todos; puede que incluso el mejor de nuestra historia, pues un explorador, por término medio, consigue sobrevivir dos, tres temporadas a lo sumo. Es demasiado arriesgado marchar fuera para localizar nuevos pastos con la cantidad de inmensos depredadores que pueblan este planeta hostil, deambulando en busca de comida. De hecho, el estómago del monstruo alado, como lo llamamos nosotros, un bicharraco de los más pequeños ahí fuera (para que me entendáis: del tamaño de uno de vuestros edificios de tres plantas) debe de estar colmado de exploradores. Los espera como agua de mayo, que diríais vosotros. En fin, que cuando llega el momento en el que los exploradores parten, siempre suelo ponerme nervioso y de mal humor, pues temo por Alfer. Ahí está, sonríe al verme llegar. Le falta algún diente, se ha puesto moreno (nos tuesta muy rápido este sol obeso) y el pelo cano se le alza sin remedio, tal vez acostumbrado al viento recorriendo sus hebras. Los anteojos se ciñen a su frente a la espera de ser ubicados donde deben.

—No vengas como siempre —me advierte—. Ya sabes: medio enfadado, medio triste.

—Déjame en paz.

—Relájate, aún falta una semana para que me vaya y sabes que regresaré antes de que la comida empiece a escasear. Y son muchas bocas exigiendo su ración. Ya conoces mi lema: siempre vuelvo.

Echamos a andar camino de la embocadura de despegue. Le saco una cabeza, él a mí un par de metros en cicatrices.

—Los nuevos punzones nos mantendrán a salvo —asegura mientras me muestra el rifle de última generación adherido al codo. Yo ya los he probado y debo reconocer que se revelan letales. Han sido un acierto absoluto por parte del Centro Tecnológico.

Con la patrulla les mandamos nuestras acaloradas felicitaciones y por supuesto les solicitamos más remesas. De momento, solo la Guardia Real y los exploradores los empuñamos; los soldados aún continúan con la artillería láser.

Cuando accedemos a los aleros, Alfer se sienta dejando colgar los pies y me tiende unas gafas protectoras, pues la claridad atenuada es paradójicamente dolorosa. Precede a la que dentro de unos meses resultará por completo insoportable en esta llanura.

—¿Qué quieres decirme? —le pregunto medio infiriendo la respuesta.

No dice nada. A cambio toma algo que está a su izquierda y lo coloca entre los dos. Es un arnés de vuelo, pero no uno de los habituales, este brilla lustroso y da la impresión de que sus propulsores son más gruesos, más potentes.

—Nueva adquisición —anuncia.

—¡Vaya! —Se me ocurre comentar. El aparatejo no aparecía en la ecuación.

—Maa y yo hemos realizado tres vuelos exteriores con este modelo. Es una pasada. Más rápido, ligero y fácil de manejar —afirma.

—¿Con esto intentas tranquilizarme?

—No, con esto te pido que me acompañes. Miro a todos lados con temor a que nos oigan. No veo más que exploradores, aprendices y técnicos revoloteando por ahí, afanosos con sus quehaceres.

—No puedo abandonar a la reina —le explico—. Me necesita junto a ella, aunque no me vea, aunque no me palpe, aunque no me…

—No te estoy pidiendo que la dejes. La reina es lo único que importa. Lo que te pido es que vengas para que el día de mañana le seas más eficaz. El capitán de la Guardia debe manejar el arnés como el mejor.

—¿Cuántos tenemos? —le pregunto.

—Treinta. Todos destinados a exploradores. Yo te conseguí este. Te recomiendo que tus tres secuaces se hagan con uno.

Se refiere a Truz, a Egig y al loco Krall. Mientras le escucho, acaricio estúpidamente la pulcra superficie del cacharro. Tentador… Es un buen día para salir; el monstruo no ha dado muestras de su presencia desde hace días. Por otra parte, aunque soy un experto piloto (es mi obligación), sé que no debo arriesgarme más de lo necesario por el bien de mi amada reina, por el bien de Cazzia. Cazzia, mi ciudad; Cazzia, mi reina: comparten nombre; son concepto y materia, definición y objeto.

—¡Vamos! —me incita.

Deseo tanto salir de este agujero, abandonar estas paredes, sentir la libertad abofeteando mi rostro…

—Vamos —acepto poniéndome en pie.

Creo que sí, que este atrevimiento mejorará mi control del aparato de cara al éxodo, de cara a que mi reina llegue sana y salva hasta las lejanas montañas donde el calor no le calcinará los huesos. Solo imaginar su cadáver, las cuencas de sus ojos como cráteres bullendo de larvas, produce en mí un desasosiego que me hace bizquear.

Sigo a Alfer a través de las escalinatas metálicas que caracolean hacia abajo, hacia balconadas más discretas. Va emocionado, descendiendo los peldaños de dos en dos. Cuando llegamos hasta el lugar, a la sombra de un saliente de piedra, distingo una forma agazapada. Es Maa, su compañera en el amor y el vuelo: menuda, atlética, apetecible piel de ébano y pelo rizadísimo que le da a su cabeza una apariencia de enorme esfera. Sonrisa laaaaarga.

—¡Has venido! —me dice atrapándome en un abrazo vigoroso que apenas me abarca. Todo el cariño que le devuelvo es un par de palmaditas en la espalda. ¡Soy de la reina, solo de mi reina! Y de Xen…

—Me alegro mucho de verte —le digo. Apenas nos hemos cruzado estos últimos días, ella en lo suyo, yo en lo mío. Ambos por un bien común.

—¿Vendrás con nosotros? —le pregunto. Y ella:

—¿Y quién si no iba a protegeros?

Muestra su punzón tostado por el uso. Me gusta Maa; mucho.

Es curioso seguir sintiendo vértigo, tal vez lo llevemos incrustado en nuestros genes. «¡No vuelas, no vuelas!», te advierten. Y por más que nos pongamos a ello (aquí volar nos da la vida: de un lado a otro para trasladarnos en cada cambio de estación, de un lado a otro para recolectar ámbar, de un lado a otro para obtener tecnología), no hay forma de engañar al instinto de conservación.

«No tienes alas, no te fíes de lo que no te haya dado yo», secretea con uno la Madre Naturaleza. Pero ¿acaso no la hemos ninguneado al venir aquí, a este planeta maldito no apto para insignificantes y minúsculos humanos en proceso vertiginoso de cambio por adaptarnos al lugar que nunca nos llamó y que hemos querido ultrajar? ¡Necios!

Curioso seguir sintiendo vértigo, decía, un vértigo que me zarandea aquí de pie, en la balaustrada, a punto de lanzarme al vacío en conflicto con cualquier acto juicioso, tomando forma de viento provocador.

Un borrón pasa a mi derecha: Maa de camino a la inmensidad; abre los brazos para fundirse con el todo en su caída desafiante. De inmediato toma los mandos, uno a cada lado, con opción a control por medio de uno solo. Fundamental contar con la libertad de una mano ante una situación de combate o riesgo. El sonido ronco que produce el motor es más moderado que el de anteriores modelos; esto facilitará el pasar desapercibido a las fieras.

—El mundo es nuestro —anuncia Alfer mientras sonríe de medio lado. Se aproxima al abismo y da un salto que le hace desaparecer engullido por una gravedad algo más acusada que la vuestra. Se alarga una «U» en un aullido cargado de adrenalina. Dos interminables segundos más tarde, Alfer aparece remontando el vuelo con una mínima estela violácea tras de sí.

Es mi turno. Agarro un puño, otro puño, busco con mis pulgares los gatillos, bombea mi corazón al ritmo de la música acelerada de mi mente. Hace meses que no vuelo, pero mi interior procesa enseguida los datos que necesita para sentirse seguro y en la cuerda floja a un tiempo. Supongo que mis ojos brillan. Aprieto un gesto y me lanzo sin pensar.

—¡Por la reinaaaaa! —grito.

Inunda mis oídos el silbido del aire, los golpeteos de las solapas del Bliz. Se abren mis pupilas tras los cristales de las gafas. Las mejillas se sacuden como ajenas. Y entonces aprieto el índice izquierdo tirando simultáneamente de las palancas hacia delante, el pulgar derecho apenas girando el pistón… ¡Vuelo! Un viraje, un cambio rápido, un molinete, una pirueta… ¿Quién dijo miedo? ¿Quién dijo que no pudiésemos surcar los vientos?

Sigo a la pareja a cierta distancia, parecen los engranajes de un mismo aparato, Alfer y Maa, Maa y Alfer, y después echo la vista atrás, a Cazzia: una colosal columna, torreón interminable de camino al cielo. Se empequeñece en la distancia junto al resto de los rascacielos, cilíndricos como dedos de un dios caído en el olvido, enterrado en la arena de este planeta que denominamos Zigurat. Luego miro hacia arriba, temeroso de ser sombreado por la amenaza suprema una vez abandonas el hogar, pero no, no hay alas monstruosas por ningún sitio, no hay graznido ni muerte. Más allá de las torres: lo desconocido.

Nunca nos dirigimos hacia el sur (cuanto más al sur, más calor; se te funde la piel) salvo cuando nos hallamos en una situación desesperada y se hace imprescindible un acopio masivo. Ahora sobrevolamos la inmensa selva polícroma que se me antoja de plástico; excreta un olor pegajoso y en ocasiones atrayente. Doblamos hacia la derecha, más y más hasta poner rumbo a casa. ¿Ya de vuelta? Luego entiendo que los riesgos deben estar calculados, que cuanto más nos adentremos en lo ignoto, en campo abierto, por decirlo de alguna forma (consideramos a nuestros dedos deíficos como nuestro propio bosque), más posibilidades hay de que el engendro alado nos caiga encima. Y además somos solo tres: carecemos de la tropa mínima que consigue contenerlo en ocasiones. Pero no, no regresamos todavía. Ponemos rumbo al torreón más meridional, al que linda con la jungla. Ascendemos poco a poco para alcanzar el orificio protector, la embocadura de despegue que da acceso a esta otra Cazzia. Al igual que todas las demás estructuras misteriosas que pueden servirnos de cobijo, se halla deshabitada.

Colocar los pies con delicadeza de nuevo en tierra firme resulta una sensación de lo más agradable, como si tus miles de años evolutivos entendieran que has regresado a la zona de confort, que vuelves a estar donde debes estar.

Suelto los mandos reconociendo las certeras diferencias de este nuevo aparato con respecto a los anteriores: en efecto, es más veloz, liviano, silencioso y manejable. Alfer y Maa ya se han liberado de sus arneses y los están depositando en el suelo. Se despojan de las lentes para que una marca rojiza quede en su lugar; sus rostros denotan una alegría inmensa, como si hubieran entendido el quid de la cuestión vital.

—Alucinante, ¿no? —comenta Maa a la espera de una respuesta satisfactoria.

—¡Tope! —admito, y no miento.

Alfer se acerca a mí mostrando sus mellas y me da un golpe cariñoso en la espalda. Los tres nos quedamos contemplando la inmensidad multicolor de la selva que queda frente a nosotros y desaparece en lontananza. Comienzan a caer unas gotas; un nubarrón ha llegado por sorpresa y ha encapotado el mundo.

—Eso es lo que nos espera —declara Alfer señalando a la tupida jungla con un índice nudoso que sale de su guante sin dedos. La vista amedrenta a cualquiera. Yo he escoltado en alguna ocasión a grupos recolectores que se quedan en los márgenes de aquella locura de vida plástica y debo reconocer que, una vez allí abajo, el silencio, la umbría, el olor… te eriza la nuca. A veces nos dirigimos a lugares que los exploradores establecen como «buenos pastos» y entonces la congoja se multiplica. Nadie quiere internarse ni mínimamente allí, pero en ocasiones no queda más remedio, como ahora, que el tiempo apremia y hemos de almacenar grandes cantidades para transportarlo todo de camino a la salvación. Precisaremos lugares nuevos que contengan el delicioso ámbar que nos sustenta. Siempre lo encontramos en lo alto de lo que parecen árboles de troncos con cortezas lisas, donde unas lengüetas se abren al sol conteniendo una pringosa savia que deviene en nuestro alimento, y tan solo eso podemos comer aquí; el resto (¡todo!) es extremadamente tóxico. Con esa sustancia maleable nos nutrimos. La asamos o nos la tomamos cruda, la endurecemos amasándola o la derretimos con agua. Como ya os conté, también se fuma. Te coloca lo justo para suavizar cuanto te rodea. Sin ámbar estaríamos muertos.

Los ojazos de Maa reflejan el arco iris que comienza a formarse, gigantesco, como marco de la jungla; el agua en suspensión se adhiere a nuestros cabellos. En unos meses no habrá ni rastro de esta agua dorada y milagrosa, la selva quedará desvaída, aparentemente marchita. Cual ave Fénix resurgirá dentro de muchos meses, con la llegada de la primavera aquí y del crudo invierno en las montañas, en su ciclo de vida y muerte.

Maa susurra:

—¿Qué somos?

Yo no sé qué decir.

—¿Qué somos? —insiste. Le contesta Alfer:

—Somos exploradores. Eso somos. —Ávidos los ojos de loco, la sonrisa presta.

Alfer y Maa, Maa y Alfer. Benditos engranajes. Somos exploradores, eso somos.

3.2.

—Maa lo traerá de vuelta —dice Xen con ánimo de tranquilizarme. Han pasado ya cuarenta y dos días desde la marcha de Alfer y seguimos inmersos en la ignorancia.

¿Dónde estarán? Normalmente suelen tardar veinte o veinticinco jornadas en volver. Un retraso tan grande no augura nada bueno. Mi único consuelo es que, como comenta Xen, Alfer no viaja solo, siempre lo acompaña Maa: doble probabilidad de regreso, entonces. Por suerte, no tengo mucho tiempo para darle vueltas al asunto; andamos muy atareados aquí; la reina está a punto de dejar de parir. Cuando empezó semejaba un globo aerostático de esos que he visto surcar vuestros cielos. Ni siquiera podía caminar, bombeaba el tripón, se sacudía su vulva igual que una compuerta neumática, como si la maquinaria se pusiera en marcha para dar lugar al milagro de la vida. Yo estuve presente en la llegada del primer bebé. Tras las matanzas acaecidas hace no mucho, necesitábamos de la nueva prole igual que necesitan el agua vuestras maravillosas plantas floridas. «¡Brup!», sonó. La comadrona, con el pelo estirado hacia atrás dolorosamente y un mandil blanco impoluto que pronto se teñiría de rojo, lo esperaba preparándose para recibir un impacto. Y así fue: una criaturita minúscula y retorcida, los pies en la boca, apareció disparada y chocó contra el pecho de la mujer para terminar resbalando hasta sus brazos anhelantes.

—¡Niño! —cantó satisfecha antes de marcharse en dirección a las celdas incubadoras. Su lugar fue ocupado por la siguiente comadrona, casi idéntica a ella, tal vez debido a la vestimenta y el peinado. Antes de desaparecer por los pasillos, se aproximó en acto de respeto tanto a mí como a los senadores III y IV y a un par de tiznados sacerdotes presentes también de acuerdo a lo que establece la tradición. Se movía el pequeño ser todavía cubierto por cuajarones de sangre y un ínfimo cordón umbilical, casi un hilo rosáceo. Abrió la boca en un lento bostezo: teníamos un nuevo obrero, o sacerdote, o soldado, o explorador. Explorador…

—La reina es lo único que importa, la reina es lo único que importa —me repite Xen una y otra vez como si ella también lo creyese. Me acaricia introduciendo sus dedos en mi pelo entrecano con intención de relajarme. Sabe que suele funcionar; hoy no.

Para presenciar el último alumbramiento me informa el nervudo Egig y sus ojos de sapo:

—Tienes que ir ya. La senadora II comentó que eras un irresponsable, y la V y la VI estuvieron de acuerdo. Decían que sí con la cabeza. Dos sacerdotes suspiraban.

—Ya voy, joder.

Llego a tiempo de sentir sus miradas clavándose como aguijones en mi corazón. Me importan una mierda, lo único… es la reina. Allí pena, la pobre, a punto de expulsar al último de nuestros vástagos. La panza se le ha quedado fofa, como el pellejo de una pasa, pero aún se mueve, tal vez por las contracciones del último de sus hijos. Las comadronas se arraciman a su alrededor, una para recibir la llegada del postrero, y las demás susurrándole ánimos cariñosos acompañados de caricias reconfortantes. Da la impresión de que ha perdido sus fuerzas, de que ya no puede empujar más, de que el pequeño ser que pugna por abrirse paso hacia la vida va a asfixiarse bajo el manto de pellejo real. Varias de las mujeres proceden entonces a colocarse encima de la reina con todo el mimo posible para intentar vaciar el vientre escurriendo su contenido hacia la salida. Friiiii, es el extraño sonido casi ventoso que se produce cuando la «¡Niña!» (así lo canta la comadrona) nace y pone el punto final al proceso.

Aplausos, aplausos, aplausos.

Y Alfer sin volver.

Cazzia se encuentra en ebullición: los bebés crecen adecuadamente (a velocidad de vértigo, creeríais vosotros) y las niñeras, los maestros, cocineros, procesadores, obreros y recolectores, escoltados por los soldados, no dan abasto. Por supuesto, también así han estado las comadronas, los miembros del Senado (tomando decisiones evidentes), los sacerdotes (reza que te reza) y los que coordinamos la función. En cuanto a los exploradores: han regresado más de la mitad desde los nuevos pastos más allá de los ordinarios en las bases de las torres, desde las junglas plásticas. Cuentan grandes aventuras, describen peligros de toda clase, y según se recuperan, arden en deseos de regresar a las fauces del destino. Siempre que llega uno, soy avisado; me acerco a él (o a ella) y le pregunto por Alfer, por Maa, pero nadie sabe nunca nada.

Dentro de un par de meses estaremos listos y aún no hará un calor sulfuroso; subirán veinte grados todavía soportables. Si para entonces no han regresado, no me quedará más remedio que darlos por muertos.

Tan desesperado estoy que acudo a la iglesia. Lo hago a una hora intempestiva, cuando allí no hay nadie, salvo el sacerdote de turno dormitando frente a los cientos de velas encendidas ante el púlpito. Por cierto, aún no os he hablado de nuestra religión. Es sencilla: no contamos con deidad alguna (nadie está por encima de la reina), por lo que no adoramos a nada. Básicamente, fluimos en un devenir que hemos de aceptar carentes de resignación. Damos gracias sin más por aquello que ocurre. Hemos abierto un orificio en la pared, tras el púlpito, a modo de rosetón (es así como se llama, ¿no?) para que penetre la luz carmesí de nuestra estrella moribunda como todo símbolo de lo que ES. «Gracias, gracias, Universo», decimos, e intentamos hacernos uno con los procesos. Los sacerdotes, que necesitan disponer de algún elemento de control, son los encargados de descifrar los auspicios que nos guían.

El caso es que me siento allí, frente al ojo divino (el rosetón), descolorido a esta hora de la tarde, e intento entender los designios de un dios externo, ajeno a nuestras propias creencias, como hacéis vosotros. Supongo que así resulta más fácil: echas la culpa a un elemento extrínseco (eliminas tu propia responsabilidad) y si las cosas van muy mal, decides que se trata de un plan en el que debes confiar por un bien mayor en el futuro, y si ese bien mayor no llega y sucumbes, lo mismo da, pues ya no estás para lamentarte…

Se me va tanto la cabeza que a punto estoy de rogar por Alfer, y entonces me atrapa una punzante sensación de ridículo. Estrujo mi cara para ver si espabilo, y oigo un ronquido del sacerdote, acompañado de un cabeceo, tras el que abre un ojo y se limpia la saliva que le reluce sobre la barbilla hasta que su mirada me descubre.

—¡Eh! ¡Vaya! ¿Cómo tú por aquí? —exclama poniéndose en pie como si las piernas le fueran prestadas y aún no las controlara del todo. Supongo que se sorprende porque no soy muy asiduo al templo; no aguanto que se erijan en voz de nada ni de nadie en función de sus propios intereses.

—Ya ves, necesitaba serenidad —me excuso absurdamente.

—No sueles visitarnos, pero, si desde luego no te esperaba, menos aún en un día como hoy.

—Su voz es tan melosa que se podrían hundir los dedos en ella.

—¿Y eso por qué? —le pregunto.

—Porque regresó tu amigo Alfer y está muy malherido. Te suponía con él.

Mis ojos hacen juego con mi boca: tres círculos en una cara. Me levanto con una sacudida y, antes de abandonar el santo sitio con un estrépito de pasos multiplicado por sus ecos, echo un vistazo a la vidriera: la luz que entra por ella está a punto de morir. Mascullo: «Gracias». ¿Gracias?

¡Qué triste!, no sabemos decir otra cosa.

CUATRO. LA LLEGADA DE LAS MOLES

4.1.

«¿Por qué no me han avisado? ¿Por qué no me han avisado?», es todo lo que voy pensando mientras me dirijo a la enfermería. Enseguida entiendo que nadie me imaginaba en la iglesia ni, previamente, deambulando por los túneles abandonados.

—Te busqué por todas partes —dice el bueno de Truz. Salió a mi encuentro en cuanto me vio aparecer. Me detiene agarrándome de los hombros y me obliga a tomarme esos segundos de preparación necesarios para afrontar lo que uno no quiere afrontar. Después, me abre paso. Junto a la puerta, Xen sonríe con la boca rota.

—Aún vive —me dice. ¿Aún vive? ¿Qué quiere decir ese «aún»? Me echa el brazo por detrás de la espalda cariñosamente; siento sus finos dedos acariciándome.

En la camilla, una bola de pelo se cierne sobre mi amigo moribundo y se alza cuando me percibe ofreciéndome el rostro sucio y lloroso de Maa. ¡Qué absurdo en un momento como este pensar en lo bella que luce triste! Se aparta unos centímetros, como el que muestra la evidencia en busca de consuelo. Alfer ha perdido media cara y un brazo; han intentado taponarle lo que parece un enorme orificio en el abdomen. Boquea en busca de un oxígeno esquivo.

—Ha sido horrible —me cuenta Maa con un buen corte en el cuello y la mano izquierda retorcida e inmóvil. Parece deseosa de desembuchar, de soltar cuanto le constriñe el alma—. Encontramos unos pastos increíbles repletos de ámbar, en lo profundo de la jungla, donde nunca habíamos llegado —continúa—. Tardamos días en dar con un lugar así. Estábamos extasiados cuando aparecieron unos bichos asquerosos de enormes cabezas y ojos saltones cubiertos de pelillos. Abrían y cerraban unas pinzas terroríficas. Fue descubrirnos y lanzarse a por nosotros con sus seis patas llenas de articulaciones moviéndose muy rápidamente. No pudimos ni coger los mandos de los voladores. Te embestían para aturdir y luego… mutilar. —Mira un instante el hombro sin prolongación de Alfer, donde debiera existir un brazo, y prosigue—: Se lo cercenó uno grande y negro con un solo clac. —Hace el gesto de la tenaza con la mano—. El mordisco… —la voz se le entrecorta con los jadeos, con el nerviosismo—… se cauterizó al contacto con el aire. De esta forma, los bichos pueden dar cuenta más tarde del resto del cuerpo sin que este se desangre. —Cabecea un momento—. Querían almacenarnos con vida, ¿qué mejor modo de conservación? Yo me encontraba más alejada del grupo, así que tuve tiempo, apenas un segundo, de echar a volar. Una pinza casi me cercena el cuello. —Se toca por instinto el corte—. Un topetazo a medias me machacó la mano y los controles laterales del arnés. No obstante, no sé ni cómo, apunté a esos cabrones con el punzón y, a base de andanadas, arrasé toda la zona; freí a unos cuantos de esos asquerosos bicharracos. Otro buen montón salió en desbandada por entre el follaje sofocante.

Maa nos sigue contando cómo logró echarse al hombro a nuestro Alfer que, para colmo, durante la refriega, terminó con un buen agujero en el vientre. Yo sospecho que pudo deberse al fuego amigo, pero no digo nada. Explica que tuvo que ir avanzando de copa en copa, alimentándose con ámbar crudo.

Atrapo la mano de mi amigo, la que le queda, y le siento temblar de camino al Más Allá. Maa insiste en narrárnoslo todo, como si de esta forma pudiera librarse del peso de la tristeza… o la culpa.

—Nos seguían, los muy… nos seguían. Podíamos oírlos cada noche bufando cerca. En ocasiones, llegaban a soltar topetazos al árbol en el que nos encontrábamos para probar suerte, ¿quién sabe? Posible manjar caído del cielo, pero no osaban acercarse con la luz del día: el punzón había causado estragos. Apliqué cauterizadores químicos en la herida abdominal y conseguí practicar un buen vendaje compresor, pero fue tan solo un parche, tan solo un parche…

Su voz se quiebra en un hilo de dolor.

—Tranquila, tranquila —le digo—. Hiciste lo que tenías que hacer.

Ese es todo el consuelo que puedo brindarle.

—Ahora toca despedir a Alfer —añado, roto por la congoja. Sé que no hay salvación; he visto sus tripas resbalar por detrás, escapándose de la camilla como con vida propia en cuanto le soltaron el apósito. No hay más que anestesiarlo y meterle drogas a saco para que se marche en paz. Hago titánicos esfuerzos por ahogar un sollozo. Alfer arruga el gesto en el lado visible de su rostro: quiere decirme algo. No quiero, no soporto, verlo así. Maa lo mira con la boca abierta como si imitando su mueca pudiera auxiliarlo en su deseo de hablar. Yo me acerco por si acaso fuera capaz, por darle el gusto ahora que está sentenciado. Se me antoja un milagro que llegue a mediar palabra. Balbucea:

—Las moles, las moles…

De inmediato, vuelvo la vista a Maa, muy seria y triste, en busca de confirmación. Asiente despacio.

—Sí —asegura—. Vienen las moles.

4.2.

Ver morir a mi amigo, deshecho, irreconocible, es durísimo; siento una oleada ácida de angustia recorriéndome el cuerpo cual virus mortífero. Saber que me será imposible siquiera velarlo es aún peor; aflora en mí la sensación de que le estoy fallando, de que lo abandono cuando más me necesita, aunque sé que no es cierto, que ya no me requiere; ni a mí ni a nadie. Lo que me alivia en un momento como este, con la comezón royéndome el tuétano, es pensar en ella, pensar en lo que ya sabéis: que la reina es lo único que importa. Esa idea certera me ayuda a sepultar toda esta mierda que me acogota en lo profundo de mi ser. Bien apretado, que no se mueva, no hasta que pase lo que tiene que pasar, porque vienen las moles. ¡Las moles! Al oír a mi querido Alfer, pensé que eran cosas mías: los miedos tomando forma a partir de su voz deshilachada. Luego me dije que no, que lo había oído nítidamente. Recuerdo su ojo, cristalizado por el deceso, descansando en paz, con la tarea hecha, y entonces se unió en mí la paradójica complacencia lacerante de su despedida en calma con la dentellada del pánico ante la amenaza de las moles que se aproximan.

Apenas puedo aguardar para interpelar a Maa. Xen se ha quedado con el cuello tenso, los párpados fruncidos; Truz crispando las manos, ansioso por asir un arma tal y como nos impelen los instintos guerreros. Maa vuelve a dejarse caer sobre el cuerpo ahora muerto de mi amigo.

—La reina… —pronuncio a la espera de su contestación. Maa levanta el rostro surcado por veredas lacrimosas y completa la frase:

—… es lo único que importa.

Sabe lo que le demando; entiende que la vida sigue, que Alfer murió en acto de servicio, y regresando a su hogar como su lema prometía:

«Siempre vuelvo». Sí, cerró su ciclo vital con el deber cumplido.

—Es tu turno, Maa —sentencio.

Lo narra en el Senado tras convocarse de urgencia; nos sentamos en las bancadas los siete senadores y los cuatro Guardias Reales, en semicírculo ante ella, que se sitúa en el centro como cuando se interroga a un sospechoso. La veo nerviosa, o tal vez descolocada; me resulta difícil reconocerla. Los rostros de los senadores denotan preocupación; algo les he adelantado. Los Guardias tan solo acatarán mis órdenes. Están aquí para solventar problemas, así que cuando estos llegan simplemente les plantan cara hasta hacerlos desaparecer o morir en el intento. Pero claro, no podéis saber a qué tanto alboroto si no os he contado lo que son las moles con exactitud. Allí, en la Tierra, no existe nada ni parecido. Las moles… ¿Cómo lo explicaría? Son los seres más enormes que hemos visto. Ya os las describí como INMENSAS. Y lo son. Del tamaño de las propias torres; grises, arrugadas, caminan generando terremotos con el impacto de sus pasos. Cuando menos te lo esperas, ahí las tienes. Nuestros técnicos comienzan a descifrar sus distintos patrones de comportamiento; suponemos que huyen igual que haremos nosotros del sofocante calor por venir. Llegamos a creer, barajando opciones plausibles, que ni siquiera son violentas per se, sino que si resultan destructivas es a consecuencia de su descomunal tamaño. Pasan por aquí y arrasan las torres. Sin más. Las torres y lo que se les ponga por delante. Esto ya lo vivimos hace cuatro años. Tiraron abajo quince, incluida nuestra antigua Cazzia. Fue un desastre, no nos extinguimos de milagro.

—Vienen. —Así comienza Maa su disertación.

—¿Quiénes vienen, niña? —interroga el senador I con su tez cenicienta, mustia. Maa me mira antes de contestar como preguntándome si no se lo he contado yo ya. Esto es teatro, querida, puro teatro. Ella contesta que las moles, que las vio detenerse, pero que su trayectoria nos incluía y que cuando reemprendan su marcha arrasarán con el cielo y la tierra: lo que entendemos por Cazzia.

—¿Y cuánto crees que tardarían en llegar si tal circunstancia sucede? —interpela el aplomado senador con la congoja aleteando tras sus ojos.

—Cada segundo que pasa es un segundo por encima de lo que suponía —masculla una lúgubre Maa.

El alboroto es absoluto; se puede respirar un miedo untuoso entre los presentes. Como no quiero perder tiempo con las polémicas inútiles que seguro comenzarán en breve, seguidas de votaciones y más votaciones, me pongo en pie y digo:

—Iré a informar a la reina de la activación del código rojo.

Nada como dar por hecho las cosas. No lo pregunto, no lo sugiero, solo lo comunico. Mis hombres se cuadran y se sitúan tras de mí por simple automatismo, prestos para poner en marcha el dispositivo de seguridad. Aún está abriendo la boca el senador VII para construir una objeción cuando salgo de camino a la Sala Real, en lo más recóndito de nuestro mundo, con Maa asida del brazo.

4.3.

Entro solo, por supuesto. Todavía huele a sexo aquí dentro; la luz tenue y cálida oculta a nuestra reina de un primer vistazo. Descansa casi inconsciente después de dar a luz a más de quinientos hijos en dos meses. A su alrededor, cuatro asistentes con trapos humedecidos en ámbar especiado calman su piel. Ya no me excito (pasó el momento de la fecundación), pero siento un amor tan ciego por ella que hasta mis manos tiemblan.

«¿Qué ocurre?», pronuncia en tono grave, solo apto para mi entendimiento; levanta apenas la cabeza y me examina con sus oceánicos ojos.

—Creemos que se aproximan las moles, alteza —le revelo en un intento por que parezca algo burocrático. Sabe lo que significa, sus conocimientos son los de todos nosotros, sabiduría colectiva por instinto—. Cazzia se moviliza —digo, intentando tranquilizarla; noto una cierta vibración nerviosa en su interior.

«¿Somos bastantes para enfrentar la contingencia?», quiere saber.

Le contesto con toda la seguridad que consigo reunir:

—Tus primeros hijos son jóvenes, pero ya tienen edad para el combate. —Como podéis imaginar, nuestras primeras fases de crecimiento son rapidísimas, orientadas a la defensa casi inmediata—. Disponemos de unos quinientos efectivos. Deberían resultar suficientes si son guiados con una buena estrategia.

Las inflexiones de mi voz traslucen más un deseo que una certeza, pero convenzo a la reina; mucho me temo que porque no le queda más remedio. Tiende su famélica mano aprobatoria y entonces… ¡oigo los cuernos tronar! Es la señal de alarma: la señal de la guerra, la señal de la muerte. Me acerco veloz a la reina y, tomándole de los dedos, besando sus nudillos, crispo el semblante para decirle:

—Moriremos por su majestad si es necesario.

Salgo sin más dilación. Fuera aguarda Truz, quien me informa:

—Los soldados esperan tus órdenes.

Está claro que aun antes de la activación de la alarma, los Guardias Reales reunieron a los hombres y mujeres previendo una más que posible contienda. Cabeceo afirmativamente y pongo rumbo a mi hexó para tomar las armas y, si hay suerte, despedirme. Lo digo porque no creo que me encuentre con Xen. Estará organizando a los civiles para que se refugien en los lugares más seguros, a la vez que pergeña el traslado de la reina al búnker de máxima seguridad, contiguo a su estancia.

Me cruzo con Maa, muy seria y de camino a los disparaderos, pertrechada con todo elemento belicoso que pudo encontrar. Huele a suicidio, pero no dispongo de tiempo y tan solo le dedico una mirada seria y ambigua.

En mi hexó, me coloco la coraza y el nuevo arnés. Después, recargo el arpón mediante las sacudidas precisas. Antes de salir, me examino en el espejo, pero no me reconozco. Tras de mí, Xen.

—¿Qué haces aquí? —le pregunto—. Deberías estar en…

No puedo continuar; me planta un beso desesperado, carnoso, húmedo y repleto de pavor.

—Te quiero —masculla. A mí me cuesta reconocerle que yo también, por muy cierto que sea.

Como un idiota le digo:

—La reina es…

Y me interrumpe:

—Lo sé, lo sé: lo único que importa. Vete ya, loquito mío.

Eso hago; ella no permanece allí más de dos segundos; se marcha como un rayo a continuar sus tareas de emergencia, que abandonó tan solo por verme un instante. ¿Quién es aquí el loco?

Llegando a las balconadas, a los disparadores, a las salidas, una nube de ceniza me da la bienvenida. Son los sacerdotes. Van de un lado a otro con un cepillo sacudiendo los restos cremados de guerreros que dieron su vida por Cazzia. Pretenden infundirnos su fuerza, su valor… Vociferan:

—¡Ceniza somos! ¡Ceniza somos!

Manoteando al aire alcanzo la vanguardia entre los centenares de soldados que vibran y gritan y dan pequeños saltos para calentarse y canalizar la excitación, la euforia previa al combate. Veo veteranos y también a los críos, los más maquinales e inconscientes. Morirán sin rechistar.

¡Putas nuevas generaciones! Cuando me reconocen, redoblan sus gruñidos. Frente al pelotón, Truz y Egig caminan despacio, como panteras, los ojos encendidos de furia. Y allí está Krall.

—Gagagagaga —silabea con el rostro congestionado. Es el más violento, un seguro de vida para Cazzia. Grueso y salvaje, muestra los dientes que se ha limado hasta convertirlos en puntiagudos colmillos.

Llego al borde abisal y me giro para encarar al ejército. Ya se perciben las vibraciones: son las moles. De soslayo las he distinguido como sombras titánicas en nuestra dirección. Mi soflama es breve y simple. La acompaño de fuertes golpes en los pectorales con mis puños. Digo:

—¡A muerte! ¡A muerte! ¡A muerte! Todos repiten:

—¡A muerte! ¡A muerte! ¡A muerte! Y yo:

—¡A muerte! ¡A muerte! ¡A muerte! Y ellos:

—¡A muerte! ¡A muerte! ¡A muerte! Ahora la vibración dentro de Cazzia compite con la de fuera.

—¡Ya están aquiiiiiiiiiiiiiiiiiií!

—¡A muerte! ¡A muerte! ¡A muerte!

Se lanzan de diez en diez, de veinte en veinte, con sus armas láser, con sus mazas venenosas, con sus estiletes punitivos. Vuelan entrelazando las estelas de camino a los interminables muros arrugados de ojos rojos que se aproximan para destruir cuanto conocemos.

—¡A muerte! ¡A muerte! ¡A muerte!

Y siguen y siguen saliendo. Distingo a Maa, llorando con el arpón en ristre. El resto de los exploradores salen disparados también. Ya no veo a Truz, ni a Egig, ni, desde luego, a Krall. No espero más, estoy a tope, ¡a tope! Me arrojo al vacío sintiéndome colmado de violencia. Con un murmullo comunico las órdenes a las hordas; los divido en tres grupos, uno por cada mole que encabeza la recua. La consigna es clara: «A los ojos, a los ojos, a los ojos» (si es que esas esferas de relumbrante magma son ojos). Combinamos el ataque (hay que evitar el fuego amigo) con ofensivas sobre las rarísimas extremidades que les cuelgan de la cabeza, cataratas infinitas. Sabemos que su piel es impenetrable en el resto del cuerpo. No las mataremos, claro está, pero debemos procurar que cambien de trayectoria, que nos recuerden por siempre jamás como aquellos a los que no deben acercarse.

Ahora bien, es fácil decirlo, pero bastante más complicado es llevarlo a cabo. Lo primero: acelerar al máximo para alcanzarlas antes de que lleguen a las torres, ya que, a pesar de que lo primordial es que no devasten Cazzia, tampoco queremos que destruyan ningún otro torreón, pues son potenciales refugios, posibles futuras Cazzias. A su vez, es básico que el encontronazo no resulte mortal para nosotros; hemos de controlar el acercamiento. La rapidez con que se mueven las moles, unida a la que nos precipita en nuestra furia, puede suponer la aniquilación inmediata al chocar contra sus rocosos corpachones.

Uno, dos, tres, cuatro, cinco… los rascacielos pulidos que voy dejando atrás. Adelanto a los frenéticos soldados camino de la muerte. Mi experiencia, unida al nuevo modelo propulsor, me lleva a plantarme en la vanguardia en poco tiempo.

Los ojos, los ojos… Los veo en la distancia. Voy a por la mole central, la más avanzada. Krall me antecede todavía, estira su brazo convirtiéndose en un puñal volador, ya dispara su punzón; escupe destellos fragmentados de los que achicharran. Va directo a la lava ardiente que se destaca en el gris de la muralla interminable. Yo aprovecho su estela, disminuyendo paulatinamente mi velocidad hasta llegar a retroceder y así adaptarme al movimiento del monstruo de modo que el impacto no resulte fatídico. En el último segundo, giro hacia la izquierda para atacar el ojo que Krall deja libre. Nos siguen cientos de hombres y mujeres en estado de trance iracundo.

—¡Por la reinaaaaa!

—¡Gagagagaga!

Mi cálculo ha sido perfecto: un leve golpe me deja junto al retiniano mar púrpura que voy a perforar con mi punzón. Y entonces oigo decenas de choques: los soldados que no han calculado las distancias y se empotran en las arrugas cuasi pétreas de nuestros enemigos haciéndose papilla por dentro. Afortunadamente, la mayoría ha conseguido discernir que han de recular a la misma velocidad que los titanes avanzan y ahora comienzan a atacar los puntos convenidos. En mi caso, no aguardo ni un instante. Descargo una andanada extraordinaria en ese rojo inmenso que se mueve, se pliega, tras percibir nuestra presencia, como si pretendiese enfocar la visión. Es tarde: el dolor se le clava en lo profundo.

¡Chop! El sonido de un soldado (un mozalbete de meses) incrustándose en las aguas del inmenso globo ocular. Ya no saldrá, es pasto del fuego que irriga tal pozo.

Un rugido. Se oye incluso a pesar del cobertor que llevamos puesto en los oídos. Es terrorífico, pero, en nuestras condiciones, inofensivo. De hecho, se trata de una gran noticia. Evidencia el tormento de las bestias. Cuidado ahora, vienen los cabeceos, si es que tienen cabeza; su defensa desesperada. Moverán las incomprensibles extremidades para deshacerse de nosotros barriendo el aire. Y así ocurre, multitud de combatientes terminan convertidos en sacos inertes de huesos rotos camino del suelo. Si conseguimos que las tres moles que encabezan el grupo cambien de ritmo, de dirección…

Mi estrategia consiste en agarrarme con toda la fuerza de que soy capaz a una abertura de la dermis para impedir que alguno de los golpes me cacen al vuelo. Cuando la mole deja de revolverse enojada, recrudecemos los ataques. Aún quedamos muchos. Se amontonan a mi alrededor. Distingo a Krall como un energúmeno a espadazos con el otro ojo. Ha perdido la mano del arpón, pero no es óbice para cejar en su empeño. Él también está rodeado por nuestros soldados, que disparan a diestro y siniestro. ¿Esa es Maa?

¿Ese Truz? Sangre, espadazo, gritos, un golpe en las costillas, el vértigo de la velocidad.

Otro rugido y un movimiento brusco a la izquierda me precipitan lejos de mi objetivo. La inercia me escupe a la nada y, aunque me hago con los mandos, ya no puedo recuperar mi sitio. Doy vueltas y vueltas hasta que meto caña al motor, que ronronea sospechosamente, y salgo de la centrifugadora en que se había convertido mi recorrido. Ya al fin bajo control, lo compruebo. ¡Sí!

¡Se marchan! Las moles que abren el grupo han virado y el resto las siguen.

—¡Retirada! ¡Retirada! —grito. Estoy demasiado lejos para que me capten por los comunicadores, pero no es necesario. Truz, o Egig, habrán tomado el control y ordenado lo mismo. Los supervivientes se alejan, minúsculos, de los escarpados seres inmensos. Vuelven a casa. ¡Las torres se han salvado!, ¡se han salvado! La carcajada encuentra su hueco entre mis jadeos. Y cuando voy a reunirme con la tropa… Un triste soplido. Es lo que oigo acompañando a un lento vaivén a punto de desfallecer. ¿Qué ocurre? Con un solo vistazo recibo la respuesta: uno de los propulsores está dañado, ha recibido un fuerte golpe y sufre una fuga ínfima pero crucial en forma de vapor blanquecino y siseante. La cuestión radica ahora en si voy a llegar o no hasta Cazzia o, al menos, si podré acercarme a mis hombres para que me oigan por el intercomunicador.

Me pongo en marcha de inmediato, como una mariposa en dirección ascendente, y pienso en la posibilidad de que me quede sin combustible cuando más alto me halle. Una caída de quinientos metros me dejaría bien machacado para regocijo de los carroñeros.

—¿Me recibís? ¿Se me escucha? ¡Atención!

¡Atención! Llamando a Cazzia.

No hay respuesta.

Veo a los supervivientes, a los héroes, alejarse rumbo a la torre. Debo subir más, mucho más. Y es cuando empiezo a sudar con la desesperación acrecentándose en mi cabeza que la veo. Ya os he dicho que nosotros no contamos con deidad externa alguna, pero ahora la duda asoma: las moles se marchan, mi máquina se avería y lo que es una desgracia que me puede costar la vida, se transforma en un instante mágico de salvación global. En nuestra doctrina, se solventaría con: «lo malo no es malo, lo bueno no es bueno. En lo bueno hay malo, en lo malo hay bueno, aunque no exista ni lo malo ni lo bueno». Me parece ver al sacerdote de turno, con su cara tiznada por la ceniza y sus ojos excesivamente blancos por contraste, susurrándomelo a cinco centímetros de mi propio rostro, como el que cuenta un secreto inconfesable. En un holo, supe del uso de un símbolo muy conocido en vuestro planeta que resume esto que os cuento: el taijitu, el símbolo taoísta, ya sabéis, el del yin y el yang. El hecho es que la veo, sea pretensión o no de un dios, casualidad o causalidad, y a la mierda todo. Allí está, medio oculta a gran distancia por enormes raíces parduscas. Sé que contempla el espectáculo y eso no es bueno, nunca lo es, por mucho que relativice el yin y el yang. Se trata de la sombra. Así llamamos a ese ser oscuro e inteligente, ese ser que dispone de nuestras vidas a voluntad. No es habitual que se acerque, pero cuando lo hace, llega el momento de ponerse a temblar e iniciar la huida. Me elevo despacio, flotando hacia la vida en dirección a mi casa y la veo, sin duda alguna. No tan grande como las moles, pero tan alta como cualquiera de nuestras torres. Una llama alargada y negra. Reflexiva, perspicaz, letal. A la espera. Pero ¿a la espera de qué?

—Llamando a Cazzia. Llamando a Cazzia.

¿Me recibís?

Me aproximo a la torre con altibajos y de pronto oigo a Truz, alto y claro, la voz de la esperanza:

—Voy por ti. No temas. Estás salvado, y Cazzia contigo.

¡Ay!, pobre Truz, aún desconoce que la sombra nos acecha.

CINCO. ¡ALARMA!

5.1.

Asido por Egig, soy remolcado hasta el hogar. Allí todo son risas y abrazos, aunque en menor medida entre los neonatos, que sí, sonríen y abrazan, pero con frialdad, porque es lo que supuestamente deben hacer. Me acuerdo entonces de esa teoría que barajamos Xen y yo, la de la deshumanización paulatina, pero la saco de mi cabeza. Ahora toca alegrarse y celebrar; lástima que tampoco pueda. Es la sombra: se ha quedado grabada en mi retina, la puñetera, sinónimo de muerte y exterminio.

—¡Hemos ganado! ¡Hemos ganado! —grita Truz, también curtido, humano aún. Le solicito el número de bajas (siento ser el aguafiestas, pero es mi obligación, y más ahora que sé lo que está por venir. ¿Entendéis que debo proteger a la reina?) y me responde que es pronto para disponer de datos, pero me adelanta que Krall se ha quedado manco y con media cabeza quemada, sin pelo.

—Bububububu —le oigo revuelto entre el tumulto, aún preso de violencia.

—No, no es pronto. Calma a las tropas y tráeme el informe… ¡ya! —le ordeno. Mi reacción no debe de ser muy entendible, pues él no ha visto a la sombra, la maldita sombra, pero no rechista y se pone con la tarea. Egig se acerca y me ayuda a deshacerme del abollado y ahora inútil arnés. Me quemó parte de la espalda, pero no lo noto hasta ahora, cuando la piel decide abandonar mi cuerpo por el del metal ardiente. Casi de inmediato, aparecen los sanitarios como apagafuegos de la histeria. Visten de blanco, se deslizan entre nosotros, teñidos por el color de la sangre y la agresividad.

—Venga conmigo, por favor —me solicita una enfermera de terso cutis y semblante adusto, casi robótico.

—No es nada, no es nada —la tranquilizo inútilmente. Me arrastra fuera del alboroto, junto a otras decenas de heridos. Calculo de un vistazo unas cien pérdidas. Puto Truz, ¿dónde está ese informe?

5.2.

Xen no se separa de mí. Permanece agarrada como una lapa aun sabiendo que no es una postura agradable con el aparatoso vendaje y los dolores apenas tamizados por los analgésicos. No importa, la entiendo, y me regocijo de que se conmueva a ese nivel ya extinto aquí. No he muerto y eso es todo cuanto ella deseaba. ¡A la mierda Cazzia! ¡A la mierda la…! Ya sabéis.

—¿Y estás seguro? —me pregunta con un miedo algo mitigado tras mi regreso. El optimismo vence en este momento la batalla de los ánimos. Me pregunta por lo de la sombra, porque sí, se lo he contado. De momento solo a ella. No era capaz de quedármelo en exclusiva para mí y mi conciencia. Sin embargo, ni quiero, ni me atrevo, ni me apetece decírselo a nadie más. Por lo menos hasta que transcurra la fiesta de esta noche, donde celebraremos la victoria a base de música machacona y sexo furtivo. Estoy a punto de contestarle que evidentemente que estoy seguro y que vayamos haciendo las maletas, cuando llaman a la puerta.

—Quédate aquí —le pido a Xen. Sabe que prefiero que lo nuestro siga siendo un mero rumor (se supone que hemos de dar ejemplo) y me encamino a abrir. Lo hago solo un poco, y por el resquicio distingo un rostro oscuro y sensual con una hilera de dientes brillando entre dos labios carnosos que sonríen cansados con un vislumbre de tristeza y alivio.

—Maa —exclamo sorprendido.

—Hola —pronuncia desmayadamente.

—Estás viva —le digo como certificando una evidencia… y un deseo cumplido.

—Así es.

Varios cortes recorren su frente; reprime un gesto de dolor al reposicionarse allí de pie, a la espera. Abro un poco más la puerta.

—¿Está Xen contigo? —me pregunta en un susurro.

—Sí —contesto. Ella asiente. Le digo—:

¿Quieres hablar?

Niega con la cabeza, a punto de romper a llorar. Me agarra del cuello y planta un beso en mis labios con rabia y angustia, descargando en él un lastre desconocido para mí y tal vez para ella. Siento su respiración profunda disparando a mi cara. Después se va, se aleja por el pasillo cimbreándose como puede en danza de cortejo.

¿Y Alfer? ¿Acaso ya no existe ni en su recuerdo? Cuando cierro la puerta, Xen pregunta:

—¿Quién era?

—Maa —le digo.

—¿Qué quería?

—Corroborar nuestra hipótesis.

—¿Nuestra hipótesis?

—Sí, ya sabes, la de la deshumanización.

5.3.

Amanece. La luz matinal se filtra a través de la delgada capa de lo que coño sean las paredes y que hace las veces de ventana con el fin de iluminar la estancia. Estoy agotado a pesar de no haber ido a la fiesta más que como ineludible formalidad. Permanecí allí solo un rato. Media hora a lo sumo: lo justo para que me vieran, para recibir palmaditas en la espalda. Estupideces como esas permiten a los cazzianos sentirse plenos; adquirir como por ensalmo un sentido de pertenencia al grupo y un suponer que las cosas funcionan como deben. Me largué en cuanto Truz me dijo que la reina no acudiría, que estaba descansando. Antes me informó: «Ciento cuatro bajas».

—Pues la reina no está para más trotes —le dije.

—Tal vez el próximo mes —conjeturó él.

Pero negué con la cabeza.

—Olvídate. Mañana por la mañana nos reunimos de urgencia.

Ante mis palabras, frunció el ceño en señal de preocupación e intriga.

La sombra, la maldita sombra. El recuerdo me taladra los sesos. Nos observaba con gesto… reflexivo.

Antes de volver a mi hexó fui a visitar a su alteza (¿cómo es eso que decís de Mahoma y la montaña?). Me estaba esperando. La habían sentado en una suerte de trono a ras de suelo y, aun así, debido a su tamaño, su enorme cabeza de ojos todavía más enormes, quedaba a mi altura. ¡Qué belleza! Las asistentes la abanicaban sin prestarme la menor atención. Hinqué la rodilla en la alfombra y, con la cabeza baja, esperé instrucciones de la única que importa. Un zumbido, así debió de sonar su voz en la estancia, un zumbido punzante. A mi cerebro llegaba desencriptado: «Felicidades. Buen trabajo».

—Tu bien es mi bien, alteza.

Mi condición de capitán de la Guardia Real me otorga el honor del tuteo.

«Sin embargo —continuó ella—, algo te sigue preocupando. Quiero saber qué».

Me lo dijo mientras espantaba con un gesto sutil de su mano adormecida a las del paipay.

—Sí, alteza.

Miré sutilmente alrededor indicándole la necesidad de discreción, pero su indiferencia me aclaró que no había problema.

—Es la sombra —aseveré. Ella hizo un gesto de perplejidad. La sabiduría colectiva la alcanzó de inmediato. Cuando comprendió lo que la sombra suponía, articuló un: «¿Estás seguro?». La misma pregunta que me había formulado Xen.

—Completamente —dije. A partir de ese momento, sus gestos parecieron afectados y su mirada perdida. No hizo falta llamar a nadie; ni a senadores ni a sacerdotes. Me acerqué a ella tal como me dejó intuir y lamió mi cara con una lengua larguísima y húmeda que me estremeció de ansia. Aunque supuso una excitación tremenda para mi organismo, os aseguro que su propósito fue otro. Lo hizo a modo de bendición, diríais vosotros; en fin, que me dio su aquiescencia para que el éxodo comenzase. Dará inicio esta mañana, luego de reunirme con mis hombres. He decidido no comentar nada a ningún senador hasta no haber informado a la Guardia. Los malditos burócratas obedecerán lo que nosotros ordenemos.

—Tal vez te equivoques —ronronea Xen tras de mí, arrebujada en las sábanas, presa de los tentáculos sedosos de Morfeo (Morfeo es vuestro dios del sueño, ¿no?). Ya empieza a molestarme tanto escepticismo.

—Si no nos vamos cuanto antes, caerá una desgracia sobre nosotros —pronuncio como un Moisés profético. De repente se incorpora y se asienta sobre mis piernas. Sus ojos color miel se clavan en los míos. Me dice:

—Pero no ha llegado la tecnología.

«Touché», pienso. Sin la renovación de los elementos tecnológicos las posibilidades de sobrevivir al viaje disminuyen alarmantemente. Necesitamos nuevo armamento, corazas, localizadores y, por supuesto, vamos a precisar de mayor cantidad de blindajes tras la muerte de un centenar de nuestros hombres. Hemos de crear un colosal capullo volador que proteja a la reina de las puñeteras pulgas de las que os hablaré más adelante, si para entonces seguimos con vida. Sí, Xen lleva razón, sin embargo, moriremos de no emprender el camino. Es muerte posible contra muerte segura. La elección queda entre muy malo y pésimo. Y aquí es cuando Dios vuelve a llamar a la puerta. Toc, toc. Los golpes son reales, el concepto, figurado. Es decir, que en efecto llaman a la puerta; el que sea Dios ya es otro cantar.

—¿Quién narices molesta ahora? —se pregunta Xen, fastidiada. Confía en disfrutar de algo de sexo antes de que comience la locura. Yo me levanto temiendo encontrarme de nuevo con Maa. No la vi en la fiesta; creo que me fui antes de que ella llegara. No sé si la rehúyo porque no me parece bien lo que hace, porque me recuerda a Alfer, porque no quiero líos con Xen o porque temo ser incapaz de contener mi deseo. ¿Formo acaso también parte de la deshumanización de la que tanto despotricamos? ¿O es más bien al contrario y son precisamente estas dudas y temores los que me hacen más humano? Tal vez vosotros lo sepáis mejor que yo, quién sabe si ya convertido en otra cosa distinta a mi naturaleza original. Pero no, no es Maa sino Truz y su barbilla prominente, su boca desaparecida.

—Ha llegado el cargamento —anuncia como el que avisa de la llegada del hijo de Dios. Y en Él creo. Sin duda es la señal, quién sabe si enviada por una entidad divina o no. Hemos de marcharnos. Lo único que podía retenernos era la carencia de seguridad tecnológica; ahora ya no hay obstáculos.

—La reunión es en quince minutos —le respondo, procurando estúpidamente que no se me note la expresión de iluminado (en Dios creo, en Dios creo) que estará dibujando mi rostro. Espero que, de percatarse, crea que se debe al mero alivio.

—Lo sé, señor —contesta. Y se marcha.

—¿Lo has oído? ¿Lo has oído? —Con Xen sí puedo mostrar mi entusiasmo. Ella permanece en el catre tapándose la cabeza con la almohada. La oigo mitigadamente:

—¡Qué locura!

No espero ni un segundo más para meterme en la ducha. El plan: informar a mis hombres, luego al Senado, y comenzar el éxodo sin dilación.

5.4.

Desde que conté lo de la sombra a la Guardia, todo se ha acelerado. Informaron a sus subordinados para que diese comienzo el protocolo y ya disponemos de tres hombres avistando los alrededores sin descanso. Cazzia entera se halla ahora sumida en una actividad febril. Se recoge a las crías más pequeñas, se pliega lo plegable que tenga que mudarse, se almacenan las ingentes cantidades recolectadas de ámbar para iniciar su transporte, se inventarían las piezas de tecnología recibidas y se establecen sus destinos, se ensamblan los distintos elementos de blindaje hasta conformar el cascarón, se regulan los voladores, se supervisan las armas y, por supuesto y hasta que llegue el último momento, se refuerza la seguridad de lo único que importa.

No he tenido ni tiempo de ir a preguntar a los transportistas sobre mis holos nuevos, o sobre noticias frescas procedentes de la Tierra (estas solo llegan al Centro Tecnológico). Ni siquiera me interesé por cómo les va a los cerebritos allí aislados, en el CT, dale que te dale al coco. Pero es que en estas circunstancias, las prioridades devoran todo a su alrededor y nada más atrae mi atención. De cuando en cuando, o Truz o Egig, más alocado que nunca, llegan hasta mí a preguntarme alguna cosa. Xen suda de allá para acá en aras de conseguir (estoy seguro) una perfecta sincronización de estamentos. Me lanza solapadas miradas de amor y ánimo. Sonríe con los ojos mientras aprieta la boca en gesto de concentración. «Xen… ¿Qué haría yo sin ti?».

Día y medio. Eso es cuanto hemos tardado en estar casi preparados para marchar. Solo nos restan flecos, una decena de insignificantes flecos. Creo que es el acentuado carácter marcial de nuestra sociedad lo que nos permite alcanzar este grado de sincronización casi robótico y me pregunto si no será este un síntoma de nuestro paulatino alejamiento de lo humano. Vamos, juzgad, juzgad. Incluso el cascarón se halla acoplado. Por si lo desconocéis, os lo explico: el cascarón es el vehículo constituido por fibras de aleaciones ligeras y ultrarresistentes que servirá de protección a la reina y parte de su séquito (incluyendo a las crías que aún no se valen por sí mismas) y que, gracias a sus potentísimos motores que permiten alcanzar altas velocidades, nos trasladarán al edén en solo unos días cargando además con las reservas de ámbar. En definitiva: una maravilla de la ingeniería.

Y estoy en medio de su inspección final cuando los truenos resuenan. El estrépito me hace estremecer, se aceleran mis pulsaciones.

«¡Batalla, batalla!», me advierten mis instintos, y sé que esto no tiene nada que ver con las moles. Arreo todo lo rápido que puedo hasta el centro de observación. Allí, un bisoño ojeador me ofrece los datos que le han llegado desde puestos avanzados, más allá de las torres. «Benditos exploradores», digo para mí. Truz, con el semblante agónico y el pelo rojo más tieso que nunca, como si cada uno de sus cabellos se hubiera transformado en una antena receptora de amenazas, examina los números y los códigos sin posibilidad de resolución por su parte. Al verme, comenta:

—Egig se queda en el sector 2 a la espera de órdenes.

Yo cabeceo e instigo con mi mirada punzante respuestas al ojeador. El muchacho, leyendo códigos alfanuméricos que caracolean en extrañas danzas anunciadoras tanto en las pantallas como en su monóculo grisáceo, se vuelve hacia nosotros, la boca colgándole de pánico.

—La sombra se aproxima —balbucea, no sé si por el miedo que le invade o por la angustia que le produce dar tan ingrata noticia.

Mi cerebro ametralla órdenes a sus infinitas conectividades. Nos defenderemos, pero más como necesidad imperiosa que como posibilidad de disuasión. El grueso de nuestros esfuerzos debe ir dirigido a la custodia de nuestra reina y, además, de la tecnología y los alimentos que nos permitan afrontar con ciertas garantías el éxodo ahora más que nunca obligado. Vocifero y vocifero por el intercomunicador. Hay que desarmar otra vez el cascarón, o al menos lo indispensable para que quepa en las salas acorazadas; hay que llevar allí una cantidad de ámbar que nos permita alimentarnos durante semanas y, claro está, hay que redoblar la defensa de la reina. Allí, con ella, nos dirigiremos los miembros de la Guardia Real. Somos el último bastión.

Ya aparecen los sacerdotes (no veo a ningún senador) encenizándolo todo con sus cuencos y sus pequeños botafumeiros, anticipándose a lo que está por venir. Treinta, treinta y cinco, cuarenta guerreros y exploradores, puestos de estelazul para combatir en modo suicida, forman con sus armas en ristre, dejando escapar chispazos de rabia. Cazzia entera se resguarda a la vez que se ordena en forma de acordeón para replegarse y atacar por hileras. Hasta donde avance la muerte… lo veremos.

—Gagagagaga.

Llega Krall. Él se quedará en la vanguardia infundiendo la ferocidad que necesitaremos para que el apocalipsis concluya cuanto antes. Ahora, con media cabeza formada por grumos de piel y carne que el calor esculpió y un brazo artificial repleto de elementos punzantes, da todavía más miedo.

—Gagagagaga.

Contamos con dos horas, dos horas frenéticas para llevar a cabo todas las contraórdenes. En ese tiempo se me va informando. «La sombra avanza… y humea». Maldita sea. Tres veces he visto a la sombra atacarnos en mi extensa (para vosotros exigua) vida. Y tres veces lo hizo con el humo como principal arma.

—¡Máscaras! ¡Máscaras! —ordeno. Pero sé que no hay suficientes para todos. Están asignadas. Difícil de explicar en un momento el baremo para las atribuciones.

«Ataque inminente, ataque inminente, ataque inminente, ataque inmi…». Ya nos hallamos en el bucle final. Cinco minutos máximo para la conflagración. ¿Y Xen? ¿Dónde está Xen? Hace un momento la vi pasar: una bala llevando a varios niños extraviados hasta el cuidador de turno.

¿Y Maa? Me sorprendo pensando en ella. No la he visto en la vanguardia. Sus ideas suicidas, esas que yo suponía, deben de haberse desvanecido. Cruzo los dedos para que le vaya bien; al menos sé que ella también dispone de respirador.

Me toca marchar hacia atrás, a la retaguardia: al corazón de Cazzia. Que Dios nos pille confesados (bonita frase esta que decís) y pienso:

«¿He dicho Dios?». Sí, Dios.

5.5.

Junto a la reina, en el interior del búnker, se resguardan los senadores (¿quiénes si no iban a gobernar nuestras vidas, a dirigirnos para sortear todo peligro?) y los cinco sacerdotes supremos (¿quiénes si no iban a nutrir nuestras esencias espirituales, a infundirnos el hálito celestial?) mientras sus adláteres, cubiertos de ceniza, invocan la Justicia Divina (sea esta lo que sea) lejos de allí, donde se partirán las crismas a sangre y fuego. Para rematar el grupo, las crías que aún no pueden caminar (lo harán muy pronto) se hacinan arropadas por un par de cuidadoras.

Silencio. El silencio es absoluto más allá de la puerta de seguridad que los aísla del mundo exterior. Aquí, a continuación, estamos la Guardia (excepto Krall) esperando la venida de lo que tenga que venir. No oímos nada: ni detrás, en el búnker, ni delante, en la Cazzia que morirá. Es el silencio que precede al estruendo, la calma que respira el estrépito que llega. Y llega. ¡Vaya si llega! La sombra, su humo, el humo negro que reparte entradas para el espectáculo del Más Allá siempre en cartel. Y oigo los gritos de miedo y guerra. Se acercan, se acercan…

SEIS. OTRA VEZ EL HUMO

6.1.

Lo veo sin estar allí:

Los guerreros sudando bajo los cascos, rebosantes de adrenalina, los nudillos lívidos de apretar los láseres y las hojas curvas cargadas de veneno; Krall azuzándolos con su simple marcha iracunda en un vagar frente a los ojos de los que ofrendarán sus vidas. A la sombra no se la oye, es más como un rumor, un rumor que proviene del silencio artificioso que genera a su alrededor. Te recorre entonces una oleada de vértigo de la cabeza a los pies ante lo que tu organismo comprende que no es algo natural. Después, comienzan a desgañitarse los avistadores. Nada de comunicaciones vía transmisor. Son voces en grito que obligan a asomarte por las balconadas. Divisas entonces un tornado negro con la forma de un demonio aproximándose cauteloso y mortal. Te alcanza ahora el olor, la peste más bien. Dulzona y picajosa. La desprende su piel cuarteada (desde esta distancia ya puede distinguirse), sus fauces moviéndose de modo que el rostro no sea descriptible. De él, del rostro, intuyo que de la boca, escapan penachos humeantes, los que soplará para que nos asfixiemos. De él, del rostro, intuyo que de los ojos, esputará los corpachones acorazados de los escarabajos gigantes, devoradores de hombres, al interior de nuestro hogar. Pero todo a su tiempo.

Cuando su proximidad es la oportuna, se procede con la andanada inicial: unos cañonazos de energía que no le supondrán más que una pequeña molestia. Le indicamos así que estamos dispuestos a morder. Se oye un bum, bum, bum, bum… amortiguado desde la posición propia de la Guardia, muy lejos de donde se derramará la primera sangre. Hay un balanceo en la sombra, como un respingo ante lo indeseado, pero no aminora el paso. Oculta el sol al encimarse en nuestra abertura al mundo exterior.

—¡Máscaras! ¡Máscaras!

Las activamos. Los del frente para soportar la peste corporal, los de detrás para prevenir la que vendrá. Los guerreros no aguardan más; siguen el despegue de Krall. Si no se ataca ahora, el angustioso humo los aturdirá a esa mínima distancia en cuestión de segundos.

—¡Por la reinaaaaa!

—Gagagagaga.

No ha habido más. Nada de «¡A muerte!». Se da por hecho, pues nadie los librará de ella. Y aparece el ventarrón expulsado de la oscuridad impenetrable de su… ¿es eso una boca?, y nos enceguece con la fumarada que preveíamos. Conquista hasta el último rincón de Cazzia. Veo aparecer la pared gris creciendo en su avance como una de esas tormentas de arena que me alucinó en un holo.

—¡Preparados! —grito con la voz desbravecida por la máscara. Menudo chiste. «¿Preparados para qué?», me pregunto. Supongo que es la forma más apropiada que encuentro de infundir coraje. Tras el cristal del respirador distingo el vaho adherido que apenas deja intuir el rostro de Truz, de Egig. La pareja se coloca adelantando las cabezas, enfrentando la amenaza que saben que no es más que el principio. Sí, en efecto, ese réprobo gas plomizo asfixiará a gran parte de nuestra población como simple preámbulo; más tarde, los supervivientes serán diezmados por los escarabajos, las cochinillas, del tamaño de toros, moviendo sus patas brillantes en ondulaciones espantosas igual que haría un ciempiés. Crujen las placas protectoras imbricadas en sus tremendos lomos con cada giro que hacen en busca de más presas. Solo hay un modo de liquidar a esas aberraciones: alcanzando sus cerebros primarios para triturarlos a través de la única zona blanda que parecen mostrar, un punto en su parte delantera, entre lo que apostaría que son sus ojos, costras granates. Pero lo primero es el humo; no accederá al búnker porque se ha sellado. No se introducirá igual que en el resto de las estancias por las rendijas de las puertas, filtrándose igual que el agua. Y a nosotros, a la Guardia, solo nos cegará, y escasamente un minuto, el tiempo que se tarda en que los sopladores que blandimos, tubos mágicos donde los haya, abran un diámetro de visión suficiente para defendernos con garantías de las temibles, a la par que idiotas, bestias comehombres. Y las llamo comehombres cuando hacen algo peor: se zampan nuestro ámbar. Así nos exterminan indirectamente. No subsistiremos sin él. He dado por perdida la cantidad que quedó fuera de las salas acorazadas; la de dentro… tampoco la creo segura. En una ocasión llegaron a echar abajo una de las puertas blindadas a topetazos. Murieron tres alimañas con el cráneo aplastado, pero la cuarta se empotró acabando al instante con el obstáculo ya abollado y los goznes en las últimas. Aunque prefiero no recordarlo. En mi mente pululan ahora las imágenes de lo que debe de estar ocurriendo más allá de la frontera que marca la niebla tóxica que ya impacta contra nosotros y nos envuelve. Me figuro con nitidez los gritos, el entrechocar de corazas intentando matar o morir a ciegas. Los cazzianos saben dónde golpear y dónde no ser golpeados. El resto siempre ha sido cuestión de números. Nuestra ingente cantidad de efectivos resulta la mejor garantía de victoria. En cambio, ahora, tan mermados… No cabe duda, la reina debe volver a ponerse a alumbrar nuevos retoños cuanto antes. En fin, al presente, volvamos al presente.

Lo veo, parece que lo veo: la vanguardia dirigida por el loco Krall sobrevolando el drama, suelta que te suelta descargas contra el invasor, descargas contra los escarabajos, aunque solo sea para dejarlos sin patas o con suerte desequilibrarlos de modo que caigan al vacío en mitad de su trayectoria aérea, expulsados como esputo por la sombra, y no lleguen al interior de Cazzia.

Lo veo, parece que lo veo: los miembros de la vanguardia volátil abatidos en la refriega por las manotadas (llamemos así a los misteriosos embates que provienen del cuerpo oscuro en forma de impacto ultrarrápido), o a consecuencia de la inhalación de gases que, aun a pesar de encontrarse en el exterior, les ha alcanzado desvaneciéndolos en su flotar (por desgracia no portan máscaras).

Lo veo, parece que lo veo: el segundo grupo, al rescate, colisionando con el enemigo, la ola contra la roca, sucumbiendo a los mordiscos de los monstruos que han asaltado las balconadas y se defienden de los ataques. Pero venderán caro su final. Apretarán los dientes y atizarán a los esbozos que se perfilan entre la niebla acuosa. Y así la tercera y cuarta y quinta hilera, antes de que los escarabajos lleguen hasta algunas de las crías que no cupieron en el búnker, y hasta los civiles, si es que tal cosa existe en Cazzia. Tras ellos, insignificantes pérdidas de tiempo, los aguardamos nosotros.

No son muchos los que aparecen: tres, seguidos de un cuarto renqueante. Embisten furiosos en nuestra dirección. Jadean en su carrera, babeando sangre por entre los colmillos. Supongo que estos bichos son los despistados, pues la mayoría habrá acudido al olor del ámbar. Allí, en los almacenes donde lo custodiamos, les plantará cara una nutrida tropa. A nosotros nos resta defender lo que más importa. Resuenan los arpones al armarse con un movimiento brusco (¡Clac!).

—¡Por la reinaaaaa! —bramo como señal.

Varias descargas fotónicas iluminan la zona libre de humo acompañadas por sus sonidos característicos: huecos, profundos e intimidantes (fluop, fluop, fluop, fluop, fluop) hasta que el último de los bicharracos humilla su testuz a escasos centímetros de nuestros corazones a todo palpitar, arrastrando las fauces exánimes por el piso.

Estamos vivos.

—¡Acudid a los almacenes! ¡Ya! —ordeno a mis camaradas—. Que esos malditos escarabajos no se lo coman todo.

Truz y Egig echan a correr de inmediato aun sin tener ni idea de lo que es un escarabajo. Yo no abandono mi puesto.

6.2.

La sombra se ha retirado cuando estábamos vencidos. Por alguna razón que desconozco nunca termina de darnos el golpe de gracia, como si nos perdonara la vida en una muestra de poder. Tal vez tan solo lo hace para indicarnos quién manda en el gallinero. Te vapuleo, te escupo y, después, te permito proseguir con tu insignificante existencia. O puede que no sea eso y que simplemente desee que los escarabajos (¿serán sus mascotas o estará la sombra conformada por ellos?) se alimenten de nuestro ámbar sin esquilmar la fuente. Sea como fuere, los bichos se marchan de golpe, la panza llena, correteando pared abajo, pegados a su superficie pulida por los infinitos y microscópicos pelillos adherentes que erizan sus cien patas. Nosotros seguimos disparándoles desde arriba a ver si logramos abatir a alguno, que ni su recio caparazón podrá librarlos del aplastamiento contra el suelo desde una altura como esta. Nos masacran, pero nosotros decimos la última palabra, muy dignos; tiritando agónicos, pero dignos.

Sé que todo termina antes de que me lo comuniquen por radio con voz estridente:

—Se han ido. Repito, se han ido. ¡Cazzia despejada!

Salvo para tres o cuatro (Xen, Truz, algún senador y yo mismo) este es el primer enfrentamiento con la sombra. Por supuesto, la sabiduría colectiva les informó vívidamente sobre la experiencia, pero nada como padecerlo uno mismo. Al ser para mí la tercera pesadilla frente al ser oscuro que gobierna cuanto ve, entiendo que se ha marchado al comenzar el humo a ralear, a tornarse blanquecino como inequívoco signo de debilidad. Esbozo entonces una sonrisa: la reina sigue viva. De inmediato, borro el estúpido gesto de mi rostro, pues entiendo que lo que está por venir es cualquier cosa menos fácil.

Me acerco a la puerta del búnker y grito que no salgan, no todavía, que la zona está contaminada. Sé que no lo harán, pero es el modo de informar de que aquí fuera algunos seguimos con vida.

—¡De acuerdo! —Oigo a duras penas responder al senador I desde el interior.

El humo remite ya casi por completo, pero el piso está encharcado de una sustancia oscura y oleaginosa que se pringa en los pies y generaría náuseas y nos quemaría los pulmones si no portáramos las máscaras. Debe de ser el residuo del gas que se ha posado despacio y ahora inutiliza el lugar.

Chap, chap, me dirijo a zonas más céntricas por los pasillos que brillan negros. Ahora que la reina ha sobrevivido, llevo los dedos cruzados, anhelando que Xen se encuentre bien. La creo en la zona de los almacenes, punto caliente por excelencia. La imagen de su cuerpo yerto aparece una y otra vez, sin remisión, en mi cabeza. Maldita sea la ansiedad anticipatoria…

Por el camino tropiezo con gran cantidad de cadáveres, algunos partidos por la mitad o a medio devorar, otros simplemente asfixiados por la falta de máscaras. Son también muchos los heridos que sollozan en busca de atención sanitaria, la cual llega con cuentagotas por parte de un personal enfangado y aún en estado de conmoción.

«Vamos, Xen, no me falles». Vislumbro en mi fantasía su sonrisa e incluso su pesar, ese tan obsesivo, y siento que me ahogo por momentos. Ya estoy arrepintiéndome por no haberla besado cuando ella…

—¡Señor, señor! —interrumpe Truz mis pensamientos—. Debe ver esto.

Me lo dice como si no fuera a ver eso y todo lo demás. Lo sigo, chapoteando. Dudo si preguntarle, pero termino armándome de valor. Suena el eco de las ardientes palabras dentro de mi máscara:

—¿Está Xen viva?

Truz me clava la mirada con los ojos muy abiertos. ¿Qué coño significan esos ojos? ¿Es que está de veras muerta? ¿Es eso? Al fin, contesta:

—Ella está bien.

Lo dice desteñidamente, creo que sorprendido. Tal vez esperaba en mí otras preocupaciones prioritarias. ¡Que le den! No es más que otro convirtiéndose en insecto. ¡Y vaya con mi cabecita! ¿Quién creéis que irrumpe ahora? Sí, Maa. La deseo, maldita sea, la deseo y no quiero desearla. Decido abstenerme de preguntar por ella. Y viendo cuanto me rodea (salpicaduras sanguinolentas, jirones de gas grisáceo, chapapote venenoso y miradas vacías de ojos muertos), dudo de si no será esto el principio del fin.

Llegamos al almacén («¿Dónde está Xen?, ¿dónde está?») y Truz me muestra el destrozo, los bloques de ámbar contrastando con el asqueroso petróleo que encenaga la gigantesca estancia y cubre gran parte de los cadáveres de rostros contraídos.

A pesar de la devastación que contemplo, el pelirrojo sonríe antes de exclamar:

—¡Pero no lo han devorado todo!

Este Truz es capaz de ver el vaso lleno cuando ni siquiera hay vaso. Me reajusto la máscara y le digo con voz apagada:

—Necesito el número de bajas.

Me contesta que Egig (Egig ha sobrevivido) está en ello. Luego, le pregunto por la tecnología y me dice que el cascarón, en su presuroso desmontaje, ha sufrido daños leves pero reparables y que mejor no quiera saber nada más si no deseo recibir pésimas noticias.

Dos soldados se aproximan a nosotros a duras penas, los pies enganchados al negro viscoso. Saludan con leves movimientos de cabeza. Les ordeno:

—Inspeccionad el resto de las torres. Aquí no podemos quedarnos; Cazzia ha muerto. Nuestras máscaras necesitarán nuevos filtros muy pronto y no creo que nos sobren.

—Sí, señor —responden los hombres al unísono, el tono amortiguado, antes de desaparecer oscilantes. Miro a Truz y le digo:

—O mucho me equivoco o el resto de las torres también estará infectado. La sombra siempre lo hace así; ha decidido que debemos marcharnos. Y eso haremos, irnos, pasar la noche fuera. Mañana por la mañana que regrese un destacamento a por la tecnología, a por lo que quede del ámbar. Hemos de reconstruir el cascarón y buscar donde asentarnos, donde lamer nuestras heridas, donde poder recomponernos lo estrictamente necesario antes de emprender el largo viaje.

—¿Y la reina?

—Viene con nosotros. En el búnker no está segura más allá de unas horas. El aire se enrarece ahí dentro. La última vez… —Me callo. Paso de contarlo. No quiero que sirva de mal augurio, de peso muerto al optimismo.

Más chapoteos: es Egig; llega con las manos crispadas, rascándose como si se le hubieran colado gusanos dentro del traje. Dice:

—Señor, me alegro de verle.

Le cojo del hombro afectuosamente.

—Y yo a ti.

—Tengo los datos —asevera analizando una lámina electrónica de bolsillo—. Sin contar los del búnker, quedamos ciento doce efectivos, catorce de los cuales, heridos de gravedad. Ah, y Krall… —Cabecea pesaroso. Uno menos.

Chasco la lengua y le digo:

—Elimina a los heridos, prepara la esfera real y las capotas miméticas. Informa a los senadores, pero que no se atrevan a opinar. Pasaremos la noche fuera.

Egig se golpea con el puño a la altura del corazón y se va sin rechistar. Es entonces cuando Truz, reflexivo, se rasca la cabeza.

—¿Adónde iremos? —Quiere saber.

—A la selva, claro —le contesto, y alza las cejas entre sorprendido y consternado—. Necesitaremos que nos guíe algún explorador. ¿Sabemos algo de Maa?

Ya, ya. Lo sé; se me ve el plumero. Pero el jodido Truz encoge los hombros. No tiene ni idea.

—¡Vamos! —le azuzo—. ¡En marcha! Quiero estar fuera de esta mierda asfixiante en menos de tres horas.

Me quedo solo, sopesando para cuánto tiempo vamos a tener con el ámbar de que disponemos. Calculo que los escarabajos han machacado más del ochenta por ciento de nuestra reserva, porque no solo se lo comen (sería imposible que devoraran tanto) sino que también defecan en él y eso lo consume, lo marchita. Los bloques que no han tocado (ese veinte por ciento restante) se encuentran en contacto con el chapapote en su base, así que podríamos salvar el resto… si es que el humo no lo contaminó. Y cuando estoy casi decidido a que lo prueben algunas crías para experimentar su toxicidad, veo a Xen. Se encuentra apoyada en una pared, mostrando una alegría desfallecida. Aun con la máscara medio ocultándole la cara, contemplo su belleza, su sonrisa a lo Gioconda (por cierto, lástima que el cuadro, allí en la Tierra, se destruyera; incluso en los holos se percibía su magia). Me acerco a ella con la percepción de que se me brinda una nueva oportunidad. Una nueva oportunidad para decirle… para mostrarle… para…

Nos abrazamos sucios, tropezando las máscaras. Siento en mis manos su estrecha espalda.

—Estamos vivos —pronuncia hueca.

—Como la reina —añado estúpidamente. Y en la distancia, Maa observa la escena. La distingo por su pelo abultado, por su cuerpo fibroso pero curvo, por sus brazos café con leche sosteniendo un arpón de explorador. Me sube a la boca del estómago un ácido libidinoso del que me gustaría desprenderme.

Suelto a Xen y señalo a Maa antes de vociferar:

—¡A ti! ¡Te necesito a ti!

Me refiero como exploradora, como guía para obtener la supervivencia de Su Majestad, de Cazzia. ¿O tal vez no?

SIETE. A LA INTEMPERIE

Tal y como supuse, los soldados vuelven con malas noticias: el resto de las torres se halla infestado de escarabajos y chapapote. No tuerzo ni el gesto cuando me lo cuentan. Ya tengo en marcha el plan B. Se han seccionado las partes supuestamente comestibles de los bloques ambarinos (les hemos dado a probar a un par de niños innecesarios) y finalmente almacenado con el resto de las reservas en el búnker, donde también se encuentran las piezas del fuselaje del cascarón, listas para ser transportadas a nuestro nuevo refugio cuando lo localicemos, sea lo precario que sea. Hemos tomado provisiones para un día, recargado los voladores y dispuesto a la reina para ser transportada con su traje aislante y su máscara doble en el interior de la esfera real. Maa y dos de sus colegas nos guiarán hasta una zona de altos árboles, minúsculos en comparación con las torres. Dormiremos en alguno de ellos a la espera de encontrar donde guarecernos un tiempo, donde repoblarnos lo estrictamente necesario, y emprender el éxodo de una vez por todas. Tenemos prisa; pronto anochecerá y viajar a oscuras no lo consideramos peligroso, sino directamente un suicidio.

Franjas de nubes anaranjadas cruzan el cielo como una especie de premonición.

—Gracias, Dios —mascullo por sorpresa.

El centenar de supervivientes en que se ha convertido Cazzia (los heridos ya no cuentan) se arremolina en la embocadura de despegue. Cuando los miro, percibo miedo; puedo olerlo. Los rostros de los senadores pretenden reflejar serenidad tras sus máscaras respiratorias, pero ese vano intento consigue que se multiplique el efecto contrario. Los sacerdotes son los únicos que se muestran inconmovibles, pero es más por el uso de lenitivos químicos que por otra cosa. Se obtienen de la mezcla del ámbar con un elemento opiáceo que resulta altamente tóxico de ingerirse solo. Las crías han sido embolsadas y echadas a la espalda de cuidadores, sanitarios, cocineros y demás efectivos no bélicos. El resto, soldados y exploradores, no dejan de moverse excitados ante las expectativas de combate. Es curiosa, de todos modos, la forma en que nos arracimamos aun antes de salir. En nuestro condicionamiento de siglos, la sensación de peligro nos arrastra a la apacible aproximación de cuerpos.

Al fin aparece: la reina en su cápsula, en la esfera real, portada por un par de jóvenes forzudos. La vemos a través de los cristales, sus ojos desmedidos moviéndose a golpes, la máscara ocultando su boca babosa. Alza un brazo fatigosamente para indicar que todo va bien, que nada nos detendrá. Cazzia aplaude con fervor a Cazzia. Aplaudimos a nuestra reina, a nuestra madre, a la madre de nuestros hijos, a nuestra amada… y nuestra amante.

—¡Voladores! —vocifero. El pueblo de Cazzia responde al unísono con un grito; todos disponen, pues, del arnés preceptivo—. ¡Ámbar! —vuelvo a vocear. Misma respuesta; todos llevan su alimento—. ¡Tarea! —digo, y Cazzia grita como réplica de nuevo; todos saben lo que deben hacer.

Egig y Truz caminan alrededor de la piña humana que se ha ido formando para proteger a la reina. Ella queda como el núcleo, como la semilla portadora de vida. En el tumulto creo distinguir a Xen; juraría que me miró en busca de mi atención, de mi despedida. No obstante, creo que fue la primera en adherirse a la esfera junto a su alteza. Estaba seria, pero no sé si por la alta responsabilidad que ostenta, por miedo al porvenir (eso me extrañaría más) o por resolución ante la muerte.

En cuanto a Maa, se unirá a la Guardia Real, a los soldados más veteranos, para ejercer de guía junto a sus colegas hasta el árbol que nos servirá de cobijo (¡ja!) esta noche. Revolotearemos alrededor del ovillo Cazzia.

Es buena hora para salir. Nadie nos espera.

¿Quién va a sospechar que nos precipitemos a la muerte nocturna?

El motor de mi arnés ruge como señal para que los demás rujan también. El sonido resulta atronador dentro del hangar. Miro a Truz y a Egig: asienten. Miro a Maa, que se golpea el pecho con el puño, y examino el enjambre de brazos y piernas organizado para levantar orquestadamente el vuelo. Mis pies se despegan del piso y este se aferra a mis suelas en forma de hebras, de hilos gelatinosos que terminan partiéndose sin remedio: latigazos de angustia. Me sigue la Guardia y me siguen los exploradores. De inmediato, se colocan a mi altura de camino al naranja, al ocre, a las brasas del cielo. El pelotón de cuerpos se eleva renqueando y comienza su andadura tras nuestra estela; lo rodean guerreros puestos de fogocinol para eludir el pensamiento. A la cabeza vamos sin narcóticos, a pelo. Se nos nota en las caras.

—¡Despejado! —Oigo por la línea. El que habla es el explorador que partió un par de minutos antes que nosotros para ver si el monstruo alado seguía ausente. Se ha ido, creo que se ha ido. Tal vez barruntó lo que iba a pasar: primero las moles, después la sombra. En fin, aprovechemos la coyuntura.

—Fuera máscaras —ordeno al cuello de la camisa justo antes de proceder a arrancar la mascarilla de mi cara. Sisea caliente, húmeda. La guardo en la mochila y me pongo en comunicación directa con Maa.

—¿Crees que llegaremos antes de que anochezca?

—Iremos muy justos. —Su vocecilla se oye junto a mi oreja.

Compruebo de un vistazo que a mi alrededor se hayan quitado las máscaras. Descubro los rostros, con profundas marcas enrojecidas, ya al aire puro.

Pasamos junto a las torres. Se hallan repletas de escarabajos en movimiento, relucientes sus exoesqueletos a la luz sangrienta de nuestro sol en despedida. Las bocas de los rascacielos chorrean negro, un vómito tóxico que nos obliga ahora a partir como parias en vergonzosa huida, en un replegarnos para que se salve el que pueda más allá de la reina sin siquiera un éxodo a la vista.

Nunca, hasta este momento, me había generado dicha sobrevolar la jungla, pero es que estamos donde debemos (no nos queda otro remedio): cada segundo que transcurre, más cerca de nuestro destino; ese árbol del demonio que espero nos vea despertar a salvo. De cuando en cuando, me desplazo a la retaguardia donde parece que todo sigue tranquilo. Los centinelas de ojos rojos y espuma blanca en los labios cortados me franquean entonces el paso para acceder al perímetro que han establecido como seguro. Contemplo allí las decenas de piernas y brazos y manos y pies engarzados, con los motores haciendo al aire vibrar.

Busco a Xen entre el tumulto y me parece reconocerla; su pelo azabache ondea por la velocidad moderada pero constante. Vuelvo a salir, las sombras ya jugueteando en la frondosidad de colores ahora inapreciables, abajo, en la selva. Parece que en ella nos aguardaran las fieras con sus fauces abiertas, ansiosas de carne fresca.

—Es ahí —me informa Maa por el canal interno. Veo que señala un grupo de árboles de unos cincuenta metros de altura, lo que en nuestro planeta no constituye más que un ridículo arbusto. En cualquier caso, nos mantendrá a cierta distancia del suelo, lo que deseamos sea suficiente para evitar ser devorados… o algo peor.

Consigno la información al resto de Cazzia y doy las órdenes oportunas para que el descenso sea lo más suave posible y lleguemos a la copa seleccionada sin problema alguno. Nos hemos decantado por una zona donde se desarrolló una especie de plataforma. Allí nos instalamos: una maraña humana que envuelve a lo único que importa. Respiro más tranquilo cuando los motores se acallan depositado ya el tesoro en el firme arbóreo. A su alrededor, nos disponemos los guardianes. Uno a uno vamos apagando igualmente los arneses. El silencio debe suponer nuestro mejor elemento de camuflaje. Los oídos sienten de pronto un vacío que insta a ponerte en guardia. La sensación, aun a tanta altura del suelo, acostumbrados como estamos a ni siquiera verlo, es de desamparo.

Los gemidos de dolor, y supongo que de miedo, se dejan oír por lo bajo en el enjambre. Truz acude para informarme.

—La reina se encuentra a la perfección. Las tres crías que probaron el ámbar dudoso sufren calambres y vómitos. Inhalo profundamente. Hasta el aire me parece una amenaza. Hago un gesto con la cabeza; lo justo para que se me entienda. Se encargará Egig. Tomará a los niños de un tobillo y les quebrará el cuello con un crujido. Nada de rebanar gaznates; el olor de la sangre puede atraer a carroñeros.

—Exijo silencio —digo sin alzar la voz. El senador I se acerca hasta mi posición con su traje gris, siempre impoluto, ahora salpicado de negro y colmado de arrugas; la barba ensortijada y cuadrangular por una vez con su perfección desbaratada. Querrá que comparta las decisiones con él y erigirse en impostada cabeza del grupo, pero le digo que no sin articular palabra, muy despacio. Se detiene. Mis ojos rojizos y mi mandíbula tensa le persuaden y se da la vuelta con toda la dignidad de la que es capaz. Más tarde cuchicheará con sus secuaces, pero, si hace falta, los senadores al completo terminarán acompañando a los chiquillos envenenados. En los estados de sitio, como en las situaciones de emergencia, como en los éxodos, mando yo. Hoy se junta un poco de cada: mando más que nunca.

—¿Aquí? ¿Aquí? ¿De veras aquí? —Es Egig, más nervioso de lo habitual, mirando en derredor como si se le hubieran escapado las tripas y las intentase encontrar.

—Aquí —concluyo casi acompañando la sentencia de una mirada furtiva a Maa en busca de su aprobación. Me la ofrece con un asentimiento minúsculo. Los soldados se despliegan hasta apostarse en los extremos de la circunferencia que nos acoge (de no más de veinte metros de diámetro), alertas en dirección al mundo hostil ya en penumbra. Mientras, el ovillo humano se ha deshecho sin llegar a permitir que la esfera real quede a la vista. Distingo a Xen ahí dentro, muy seria, como si hubiera descubierto al fin el propósito de su existencia. Su mano abierta, sucia, se ha quedado pegada al casco de la cápsula, tal vez reticente a cortar el contacto, sea este el que sea, con su majestad. Vuelve la cabeza en mi dirección y encuentra mi mirada. La suya parece en éxtasis. La mía debe de resultarle acero.

—La reina necesitará calor —anuncio. Todos sabemos que la esfera se enfría demasiado al pasar una noche a la intemperie. La delicadeza de la monarca precisa de una temperatura constante y agradable. La sacaremos de su burbuja protectora y Cazzia cuidará de Cazzia.

Tras varios crujidos y siseos neumáticos, el huevo se abre y nuestra Venus emerge de él auxiliada por no menos de diez cazzianos. Apenas puede moverse por sí misma tras tanto esfuerzo reproductivo. Nunca volverá a manejarse con soltura. Los súbditos la arropan con mantas y, en cuanto depositan su cuerpo en el suelo que acaban de alfombrar, se aglutinan superponiéndose para que no quede ni una rendija por la que se cuele el frío.

Yo esperaba que Xen pasara la noche conmigo, amarrada a mí, pero no; fue la primera en adherirse a la reina, los ojos en blanco. Nos transformamos. ¡Nos transformamos todos! Sí, temo que vayamos a perdernos, y con ello, os perdamos a vosotros definitivamente.

Hago un aparte enseguida, a unos metros de distancia del totum revolutum que se ha cubierto con la capota mimética para intentar hacerse invisible a los depredadores nocturnos. Me siento doblando las piernas sobre el áspero firme, revestido de un leve vello que suelta retazos iridiscentes. El silencio es extraño, como si ofreciera eco: el eco del silencio. De cuando en cuando se escucha un silbido, un rugido, un ulular, la resonancia grave de una garganta imposible, allí, en la negrura rematada de luces biológicas, anunciadoras de quién sabe qué hostilidades.

Una voluminosa figura se sienta junto a mí; es Truz. Se acercan cuatro siluetas más. Acierto: Maa (el contoneo de una cobra), Egig (achaparrado y desplazándose como un látigo), el senador I (inseguro, pero sacando pecho) y un sumo sacerdote (la sombra de una túnica). Parto una varilla de luz y la coloco en el centro del corro para que ilumine débilmente nuestros rostros. Aparecen demacrados, terroríficos, con las sombras estirándose hacia arriba como marco de nuestros ojos perturbados.

—En estos momentos difíciles… —empieza a decir el senador I. Estiro el brazo y pongo la palma de mi mano ante su cara. El muy imbécil cierra el pico. Cuando voy a tomar la palabra, oigo un tintineo. Me doy la vuelta e intuyo a la luz de las constelaciones las siluetas de más túnicas encenizando a los soldados. Miro al sumo sacerdote y le digo:

—Di a esos que se estén quietos. Por su propio bien.

Enarca las cejas, escandalizado.

—Pero el universo quiere que…

—Hoy, el universo soy yo —le corto. Agria la expresión, hace sonar una campanilla (¡qué insensatez!) y cuando sus acólitos se detienen y lo miran, les hace un gesto y vuelven con Cazzia.

—Esto es lo que haremos —comunico—. En cuanto amanezca, tres parejas de exploradores se pondrán en marcha en distintas direcciones. Como solo quedan cinco efectivos, yo seré el sexto. Iré con Maa. —La intuyo sonreír—. Saldremos en busca de un refugio decente donde preparar nuestro éxodo, que parece haber empezado antes de tiempo. Pasar una segunda noche aquí sería tentar demasiado a la suerte. Si sobrevivimos a esta, ya podemos darnos por muy satisfechos.

Todos asienten, salvo el senador y el sacerdote, menoscabados.

—Mientras —prosigo—, un grupo encabezado por Truz acudirá a la torre a por las piezas del cascarón y a cargar con el ámbar que pueda llevar, a la espera de recoger el resto cuando tengamos montado el vehículo. El resto de Cazzia, con la totalidad de los soldados, permanecerá aquí custodiando lo único que importa. La autoridad quedará en manos de Egig y Xen.

Más asentimientos. Más caras largas.

—Y ahora, a descansar por turnos. Lo necesitaremos.

Se levanta la asamblea. Todos vuelven donde deben. Antes de marcharse, Maa se acerca a mi oído.

—Buena decisión —susurra, generándome un cosquilleo. A Truz le pido que aguarde un momento.

—Ni que decir tiene que el ámbar contaminado no debe ser recogido. —Ilustro la frase con un vistazo al montón de cuerpos. Niños a los que solo les intuyo la carita. No entiendo que de mis ojos no mane ni una mísera lágrima.

OCHO. AVANZADILLA

8.1.

Sobrevivimos a una noche repleta de sobresaltos. Nos despertamos cuando algo sonó demasiado cerca, cuando una forma indeterminada cubrió el cielo con sus alas (las estrellas se oscurecieron durante unos segundos y… fluop, fluop, nos sentimos de nuevo con vida, los cúmulos de distintas tonalidades otra vez decorando el firmamento) y cuando sentimos una extraña presencia allí, con nosotros, invisible y carroñera. Desapareció al poco llevándose los cadáveres de los niños consigo.

El terrorífico duermevela finalizó con el clarear de la aurora recortado por el horizonte selvático.

Al abordar a Maa, veo que se mantiene despierta. Entiendo que es difícil conciliar el sueño en estas condiciones.

—Nos vamos —le digo. Ella da un respingo; la he arrancado de sus pensamientos (¿estaría pensando en Alfer?). Se levanta como un resorte para informar al resto de los exploradores de que ha llegado el momento de entrar en acción. Mientras, yo me acerco al bulto que constituye Cazzia bajo la capota ahora perlada de minúsculas gotas de rocío. Me asomo por debajo; hace mucho calor ahí dentro, se oye alguna tos, algún leve ronquido… Imposible discernir a Xen en ese maremágnum humano. Cuando vuelvo con Maa, que se está colocando el arnés, aparece el senador I.

—Suerte —me dice tendiéndome la mano.

Se la estrecho con firmeza.

—Volveremos lo antes posible.

Él asiente y le doy la espalda. Un par de sacerdotes observan la escena sin intervenir. Me voy en dirección a mis hombres, a Truz y a Egig, quienes me están esperando muy tiesos. Les doy las últimas indicaciones: que nos olviden si antes de la noche no estamos de regreso y que, en ese caso, se pongan en marcha hacia lo desconocido, pues permanecer en el mismo lugar merma las posibilidades de supervivencia, y repitan el plan.

Termino con un:

—Despedíos de Xen por mí y mantened la atención aguzada. —Un parco abrazo acompaña mis palabras.

En el otro extremo de la plataforma, los cinco exploradores (tres hombres y dos mujeres, Maa incluida) ya aguardan mis órdenes. Tienen aspecto duro, cubiertos de cicatrices, la piel curtida, los ojos entornados. Les cuelgan las lentes del cuello junto a las mascarillas. Afloran de sus cananas todo tipo de objetos extraños. Cuchillos de gran porte esperan su oportunidad colgados de los cinturones.

Establecemos los rumbos que vamos a tomar (los menos habituales) y suelto:

—¡Por la reina!

Me responden con golpes de puño en el pecho. El sonido de los motores inunda entonces el silencio solo roto por el piar de las exóticas aves que viven por aquí y empiezan a desperezarse. Maa cruza su mirada con la mía y son ríe mostrándome sus blanquísimos dientes. Está contenta a pesar de la situación. Supongo que es propio de exploradores.

Alzamos el vuelo. Cazzia empequeñece, parece una minúscula bosta negra en la distancia.

—Volveré, mi reina. Volveré, Xen —mascullo. Y pienso: «Pero ¿acaso no son ya lo mismo?».

8.2.

Llevamos más de una hora volando en dirección noroeste sin apenas intercambiar palabra (bastante tengo con seguirle el ritmo a Maa) cuando empiezan a caer las primeras gotas. Odio la lluvia. Allí, en la Tierra, la vuestra es agua limpia la mayor parte de las veces; irriga los campos, purifica los cielos, refresca el ambiente… La nuestra no. Es un agua (llamémosle «agua») amarilla, densa, que todo lo cala hasta dejarlo resbaladizo y huele, huele… supongo que similar a vuestro amoniaco, de acuerdo a lo que decís de él. El hecho es que el cielo ha ido encapotándose hasta sumirnos en una oscuridad enrarecida y ahora los esporádicos goterones se trasforman en un intenso diluvio. Y entonces (¿será cosa de Dios?) Maa señala algo, yo no veo nada, y bajamos en picado. No sé cómo ha conseguido dar con la construcción en medio de esta tempestad, pero allí está, en lo alto de una torre delgada y retorcida igual que el desmesurado cuerno de un unicornio. Este supuesto cuerno mide unos trescientos metros de altura y en su parte superior alberga una especie de estructura cúbica con las paredes repletas de inscripciones geométricas y lo que parecen jeroglíficos. Dispone de una entrada, algo estrecha, que nos permitirá acceder al interior y protegernos de este asqueroso aceite amarillo que cae furioso.

Nos posamos en el umbral, bajo un tejadillo. Los truenos rompen sobre nosotros, y no puedo evitar pensar en Cazzia: imagino ese conjunto de cuerpos protegido por la lona que ahora estará teñida de dorado. Y a Egig soportando el chaparrón sin perder su puesto. Y a Truz alcanzando la torre anegada que hemos abandonado, preguntándose dónde se embadurnará más, si dentro o fuera de ella.

—¿Entramos? —me pregunta Maa. Su voz se ha colado en el edificio y reverbera en su interior. Echo un vistazo: no se ve nada, pero oímos el tamborileo del agua sobre la cubierta como un estruendo de ruido blanco. El olor me recuerda al del material tecnológico y potencialmente peligroso. ¿Será una trampa? Me coloco la máscara y acciono el reflector frontal enganchado a mi sien. El haz que emite lucha por hacerse un hueco en la densa oscuridad; la corta despacio. Lo que ilumina no es más que vacío. Ni rastro de actividad presente o pasada. Los primeros pasos ahí dentro son tímidos, como pisando descalzos por entre cristales rotos; los arpones en ristre y prestos para abrir fuego. Percibir a Maa respirando pesadamente contra su máscara me da confianza. Dondequiera que apuntamos con la luz no vemos más que hueca inmensidad. ¿Es acaso la estructura más grande por dentro que por fuera? Os lo aseguro: no he fumado nada, no me he puesto de nada.

—Parece… deshabitado —dice la voz de Maa a través del comunicador—. Los parámetros indican niveles adecuados de oxígeno. Y no se registran ni movimientos ni elementos termobiológicos de ninguna clase.

Al fin damos con una pared. Está mucho más cerca de lo que pensábamos, pero al ser tan negra y pulida la confundimos con más oscuridad. Mis dedos enguantados la tocan cautelosos como si fuera a sentir su tacto frío y muerto. Distingo un vano en ella. Maa lo ilumina con el foco adherido al cañón de su arma. Un pasillo polvoriento aparece ante nuestros ojos con puertas a los lados. Un escalofrío me recorre la espalda.

Exploramos todo el lugar. Decenas de hexós se abren por doquier.

—Es perfecto —exclama Maa con asombro.

—Demasiado, ¿no crees?

—Sentí… Sentí que este sitio me llamaba —musita con estupor.

Yo no lo tengo muy claro. Mi formación castrense me lleva a desconfiar de algo así, pero a su vez, la idea de Dios, que ha ido ganando fuerza en mi interior, consigue apaciguar mi habitual pesimismo ante las buenas noticias. Lo cierto es que me parece imposible que Maa, desde las alturas y con este bombardeo amarillo, haya descubierto el lugar. Resulta más creíble el que haya sido dirigida por una entidad de carácter divino con la intención de… ¡Un momento!, ¿he dicho «creíble»?

Bajamos las armas y localizamos los mecanismos que obturan las claraboyas y aberturas laterales. Al accionarlos, la luz tamizada invade el espacio, aunque sin excesos, pues fuera las nubes ocultan casi por completo el sol. Parece un hogar ideal. ¡Dispone incluso de una entrada trasera por donde recibir aeronaves! Definitivamente, se trata de un perfecto simulacro de Cazzia hasta que podamos ponernos en marcha hacia el edén y escapar del tórrido calor por venir.

Volvemos hasta la entrada, bajo el saledizo, y nos sentamos con la noción del éxito revolviendo nuestro interior. Desde aquí observamos la lluvia caer sin descanso, cortinas amarillas que cubren el mundo.

—Vamos a salvar Cazzia —dice Maa con una sonrisa que embellece el momento.

—Vamos a salvar a la reina —le respondo por puro acto reflejo. Acostumbrado como estoy a Xen, me sorprende que no se moleste ante mi aseveración.

—La reina somos todos —remata.

Tras unos segundos contemplando el aguacero le pregunto:

—¿Crees en Dios? —Ella no se inmuta. Vuelvo a la carga—: ¿No te extraña haber encontrado un sitio como este llevada por, digamos, el instinto? ¿Qué narices es este lugar? ¿Qué cojones pintamos en este mundo de locura? Porque si…

Y entonces Maa coloca su índice en mis labios pidiéndome silencio con sus centelleantes ojos negros cargados de emoción. Se aproxima a mí, me alcanza su olor mezclado con el del amoniaco que anega ahora nuestro universo.

—No busques palabras —susurra, y me besa blandamente, buscando con delicadeza mi lengua con la suya. Siento una rugosidad impropia y una pasión desbordante, solo controlada por los pinchazos de culpabilidad. Mi mano cae a su cadera y asciende en curva hasta su firme pecho, el pezón se le endurece, siento la piel de su cuello, agarrado con mi otra mano, encrespándose microscópicamente. Para cuando estoy fuera de control, Maa se retira, despacio, con ternura, separando sus labios de los míos en un hasta pronto delicioso. Se levanta.

—Vámonos. Hemos de avisar a Cazzia.

Traerla aquí.

—Sí —consigo contestar, todavía preso de las sensaciones contradictorias, presente aún la calidez de sus labios en los míos. ¿Que cómo definiría el beso? Rico, muy rico.

Cuando nos colocamos las lentes, cuando echamos un último vistazo a aquel emplazamiento prometedor y misterioso, descubro que mi arnés no arranca. Escupe un ronquido agónico y termina muriendo con un soplo de angustia. Maa, que ya había puesto en marcha el suyo, lo vuelve a apagar y acude hasta mí para ver qué puede hacer. Toca los mandos, resetea el cacharro, pero nada.

—¡Mierda! —refunfuña.

—Debe de estar defectuoso. Se supone que lo arreglaron, pero…

¡Joder! Miro su rostro concentrado, con la preocupación pintada en él, y pienso en cuánto la deseo, y en que espero que desde la otra orilla los muertos no sigan nuestras andanzas como el que disfruta holos. En cualquier caso, ojalá Alfer lo comprenda. Y en cuanto a Xen…

—Tendrás que quedarte —decide Maa, resuelta.

—No, yo iré a dar la noticia. Soy el capitán de la Guardia y ellos…

—Olvídate —me interrumpe. No estoy acostumbrado a que nadie lo haga, si acaso Xen, pero no me molesta en absoluto; podría decir que incluso me agrada. Muestra carácter, fuerza… confianza—. Soy más rápida, manejo el arnés mejor que nadie, sé volver con los ojos cerrados y, además, está el tema del instinto… o lo que sea. De eso que me ha dirigido hasta aquí. Estoy segura de que, tal como lo hizo, lo repetirá de nuevo. Viaje de ida y vuelta.

Yo asiento enseguida. Lleva razón: no hay nada que discutir.

—Está bien, pero ten mucho cuidado —le digo como si me hubiera convertido en una cuidadora. Nos abrazamos y le doy un beso en la frente mostrándome cauteloso; ella me lo planta en los labios. El corazón martillea en mi pecho hasta hacerme vibrar.

Maa no tarda ni dos segundos en alzar el vuelo. Se pierde en la distancia, cubierta por el amoniaco dorado. Al desaparecer por completo, empiezo a reflexionar sobre la posibilidad de que sufra algún percance en este mundo donde lo extraño es llegar de una pieza. Pienso en que nadie sabe dónde estoy, y en que si Maa no alcanza su destino me encontraré solo y listo para sentencia. Nadie sobrevive sin compañía en Zigurat. Y por primera vez, rezo. Rezo a ese Dios desconocido vuestro en un intento de conseguir que mis plegarias sean atendidas. Lo curioso es que no pido por Maa, sino por salvar mi pellejo.

«Vive, Maa, para que pueda vivir yo». Triste.

8.3.

Hace tres horas que se marchó. Yo calculo al menos cinco como el margen para empezar a preocuparme.

Durante este tiempo me he dedicado a inspeccionar en profundidad el lugar y, cuanto más lo exploro, más singular me resulta. Parece construido ex profeso para nosotros: estancias idóneas, distribución perfecta. Hay incluso un búnker. Sopeso la posibilidad de que sea un antiguo asentamiento, pero no, está sin estrenar, inmaculado más allá de algo de polvo y un principio de humedad ante la que está cayendo fuera. Símbolos retorcidos e indescifrables aparecen grabados en todas las superficies. En el suelo, una serie de círculos concéntricos, simulando ondas acuáticas, juega con la poca luz que se filtra, guiñando destellos relajantes. ¿Dónde estoy?

Es en la cuarta hora desde la partida de Maa que se hace el silencio. El repiqueteo por momentos ensordecedor dentro de aquel refugio calla de pronto como si toda la furia de la naturaleza hubiera muerto de un pasmo. Alzo la cabeza buscando estúpidamente el motivo del silencio en los pulidos techos insulsos y acudo hasta la entrada a contemplar lo que queda tras la marabunta acuosa. Se trata de un mundo irisado donde las partículas de humedad juegan con los rayos del sol que vosotros tildaríais de mortecinos. Extensiones verdes, cultivos infinitos se abren desde la torre hasta perderse tras los velos neblinosos. El olor empieza a cambiar; todavía retazos agrios sostienen la lucha con el aroma de la tierra mojada, de los campos reverdecidos en un instante. Saco entonces los binoculares, todavía sospechando sin saber qué y la veo.

¡Es la sombra! Se desplaza de un lado a otro como si buscara algo. Y luego, aparece una segunda idéntica a la primera. ¡Jamás había visto dos juntas! Se comunican por lo que a mí me parecen soplidos vibrantes. El miedo me recorre el cuerpo de los pies a la cabeza con una espantosa sacudida. ¡Conduciremos Cazzia hasta las garras del diablo! ¿Y no es esa estructura gris de formas puntiagudas que vislumbro lo que podría ser su hogar? Dios mío, ¿por qué nos has conducido hasta la morada del Maligno?

Por un momento, llego a desear que Maa se pierda, que no informe de nada, que me quede aislado en este mundo de pesadilla. ¿Pero desde cuando se cumple lo que uno desea? A mi izquierda, avanzando a buen ritmo, llega el convoy, llega mi familia, mi especie, mi reina… directos a la perdición.

Me pongo a dar vueltas y más vueltas intentando pensar a la desesperada; me golpeo la cabeza para ver si brotan las ideas. No se me ocurre nada en absoluto. Y es cuando estoy a punto de prenderle fuego al refugio que vuelvo a observar a las sombras. Hay algo diferente en ellas. Lo intuyo en su baile: se entrelazan como si festejasen la lluvia que ha caído, pero sé que su alegría se debe a otra cosa… y esa cosa somos nosotros. Os lo prometo, puedo sentir sus miradas agradecidas y contentas. Hasta tengo que sacudir la cabeza como cuando uno quiere salir de su aturdimiento. Los asesinos, los que casi nos fulminan hace unas cuantas horas, se alegran de vernos. «¡Gato encerrado, gato encerrado!», me chilla la intuición. Aun así, me tranquilizo y aguardo la llegada de Cazzia para contarlo todo.

8.4.

El cascarón que contiene a la reina, a las crías y al ámbar se introduce en el cobertizo sin ningún problema. Veo, no obstante, que aunque han conseguido volverlo a montar, el vehículo está ligeramente dañado. Con él vienen la inmensa mayoría de los cazzianos cubriendo el blindaje como es preceptivo, protección sobre protección, cuerpos sobre metal. Por la otra entrada llegan Maa, Truz, Egig y algunos guerreros. Todo el mundo explora el nuevo hogar con la boca abierta; nadie esperaba ni la mitad. Truz me abraza, como Egig, como Maa. Ella me cuenta que ningún otro explorador ha vuelto. Más tarde, aparece Xen con el delirio pintado en su cara. Al igual que los demás, me da un abrazo, pero de un modo diferente: formal, aparatoso, gélido.

—Gracias —añade. Le doy un beso, pero no me sabe a Maa.

—Vamos a casa —le digo.

Enseguida, los hexós se ocupan respetando ciertos protocolos y categorías que se dan por hechas. La reina es transportada bajo mi supervisión hasta lo más profundo de la nueva Cazzia, junto al búnker, el rostro ceniciento, pero con brillo en los ojos, el brillo de la esperanza que empezaba a perder. Los senadores me felicitan fríamente, los sacerdotes murmuran rezos en mi dirección mientras sacuden oropeles apotropaicos. Termino en la cama, tumbado boca arriba, mirando sin ver, agotado, pensando en mi próximo paso. Xen se acurruca junto a mí, las manos frías, su cuerpo marchito. No hablamos; no tenemos de qué. Fuera, en la oscuridad de la noche, siento a las sombras reír.

NUEVE. EN EL HOGAR DE LAS SOMBRAS

9.1.

La noche transcurre entre pesadillas que ni siquiera recuerdo al despertar; solo la sensación de ahogo, de aplastante peso sobre mi tórax. Tal vez sombras cantando bajo la lluvia a lo… ¿Gene Kelly? (por cierto, bonito holo). Varias veces me sobresalto ante la impresión de caer al vacío y, siempre, mi cuerpo aparece empapado en sudor, un sudor que durante el duermevela que se produce entre pesadilla y pesadilla me parece amarillo y denso, como la lluvia. No la vuestra, sino la nuestra. No la de Gene Kelly, sino la de Zigurat.

Al percibir que a mi lado la cama está vacía, las sábanas tibias y arrugadas, entiendo que ha llegado el momento de levantarse. Xen se ha puesto en marcha y no me ha dicho nada. Me desconcierta no sentir más que un vago resentimiento, pero casi al instante desaparece también, en concreto al recordar que tal vez estemos a punto de morir. ¡Las sombras! ¡Dos, nada menos! Es algo que no puedo seguir ocultando; debo compartirlo para que, ahora sí, entre todos decidamos cómo proceder.

Estoy cansado, muy cansado.

Resulta facilísimo reunir a los senadores, a la Guardia, a los sacerdotes. El optimismo se desborda, me miran como a un salvador, a un mesías, porque… ¿quién iba a esperar un sitio así? No les digo que el mérito es de Maa. Es mejor de este modo: necesito respeto y admiración.

Esperan mis órdenes; creen que he hablado con Xen y que comenzaremos una nueva fase de reproducción y recolección de ámbar, una fase de emergencia con los tiempos reducidos al límite para emprender el éxodo definitivo (ese que yo diría que ya ha empezado) en cuanto dispongamos de lo estrictamente necesario. Por eso se quedan de piedra, con los rostros lívidos, cuando mi boca suelta:

—Las sombras nos rodean. Creo que estamos en su casa, en su territorio, al menos.

Pasado el trago inicial y los resoplidos y los sudores fríos y el mesar de cabellos, lo explico todo. Lo que he visto y lo que he sentido: que creo que no son enemigas ahora, que parecían contentas de vernos, pero, como es normal, mis impresiones no tranquilizan a nadie. Así que hablamos largo y tendido de las posibilidades de que disponemos. No son muchas: carecemos de exploradores, aparte de Maa, para buscar nuevos lugares donde recomenzar, y tampoco contamos ni con tiempo ni con fuerzas. Para rematar, el cascarón necesita repararse; en su estado no llegaría muy lejos.

Decidimos entonces tomarnos un día de reflexión. Realizar observaciones, mandar a algún soldado para que reconozca la zona e indague la tesitura. Casi de inmediato surge el nombre de Maa, pero yo no estoy dispuesto a que vaya ella; los convenzo para que entiendan que la necesitamos, que resultará imprescindible a la hora de formar a nuevos efectivos en una tarea en la que la experiencia supone la principal baza para regresar con vida. Después, se levanta la sesión.

Un día, tenemos un día para tomar resuello. Durante esa noche le doy vueltas a lo que puede estar sucediendo. Dejo colgar los pies sentado en la plataforma, mirando con los binoculares hacia donde descubrí a nuestras ancestrales enemigas en mágica danza, hacia la estructura desquiciada que deduzco como su hogar. Las diviso (a las detestables sombras) un segundo; se asoman expulsando al aire una energía cargada de feromonas tranquilizadoras, amistosas…

¿Nos tienden una trampa quizá? Lo obvio es que algo pretenden. ¿Más ámbar? ¿Simplemente jugar con nuestras volátiles vidas? No, no lo creo. El entusiasmo que mostraron al vernos llegar me pareció excesivo, como si su maquiavélico plan les hubiera funcionado y con él fueran a conseguir salvarse de algo, pero ¿de qué? Lo que está claro es que no seré yo quien les reproche nada.

¿Acaso no hacemos todos lo mismo? ¿No funcionamos por nuestro propio interés? Hasta cuando hacemos el bien altruista conseguimos bienestar anímico.

Me vengo abajo cuando creo ver lo maquinal en cada miserable acto de nuestras existencias. Busco no perder la humanidad, acercarme a vosotros, aunque sea en la infinita distancia, y sin embargo empiezo a dudar de todo, incluso de vuestras almas.

—¿Puedo sentarme? —Oigo a mi espalda. Es Maa, apenas iluminada por las estrellas que salpican el cielo.

—Claro.

Ni siquiera siento un mínimo reparo por si Xen siente celos, por si intento de nuevo besar a la exploradora que hace latir mi corazón. Y que conste que no es amor lo que siento… aunque tampoco podría precisar qué es, ahora que ya no distingo ni mi propia naturaleza.

—Ya la he visto: la casa de picos grises, la casa de las sombras —me dice mientras se sienta junto a mí, rozándome apenas, lo justo para que se entrecorte mi respiración y mi instinto vaya desenfrenado—. Es terrorífica, pero aun así nos quedaremos. No hay más remedio —sentencia.

—Lo sé —contesto intentando disimular mi excitación ante su presencia—. Sinceramente, no creo que nos ataquen. No todavía.

—¿Crees que buscan nuestro ámbar? —pregunta sin el menor atisbo de inquietud.

—En absoluto. Eso debe de resultar para ellos un dulce, un premio, una estúpida golosina. Nos quieren cerca por algo que no consigo esclarecer.

—Me temo que tendremos que arriesgarnos y confiar.

No sé si esto lo dice imbuida por las dichosas feromonas que nos llenan de determinación y aplomo, como no sé si yo estoy convencido de que, en efecto, eso es lo mejor por la misma tramposa razón. Entiendo que el resto de Cazzia caerá igualmente ante la química que flota en el aire. Después, pienso en la posibilidad de que esas mismas feromonas, unas más complejas, fueran las que influyeron para que Maa localizase este sitio. Feromonas como miguitas dejadas para servir de guía en lo recóndito del bosque, zanahorias que se les pone delante a los caballos.

Me siento desconcertado, como si mi mente funcionara a una velocidad inusual y cortocircuitada. No consigo discernir mis propios pensamientos de los que se generan desde «otro sitio».

¿Es Dios el que pone las ideas en mi cabeza?

¿Son las sombras? ¿Es mi instinto o mi locura?

—Sí, nos quedaremos —decido, como si solo yo fuese a tomar la decisión—. Pero aceleraremos al máximo todos nuestros procesos, esconderemos la mayor parte del ámbar donde las sombras no lo esperen y, para cuando crean que todavía nos falta digamos un mes para estar preparados, para marcharnos, para tener los almacenes llenos, abandonaremos este lugar aun con menos provisiones de las necesarias, con menos efectivos de los indispensables. Los vamos a dejar… con la miel en los labios.

—¿Qué es «miel»? —me pregunta Maa mientras escruta el cielo coloreado de nebulosas. Ella no ve holos; no sabe lo que es la miel, ni lo sabrá; no sabe lo que son las frases hechas, esas que me gustan tanto.

—Da igual —le digo—. Los joderemos vivos porque el día que vengan a tocarnos las narices ya no estaremos aquí, sino camino del edén, del bendito edén. Cierto que las prisas supondrán un mayor número de bajas, pero mejor unos cuantos que la totalidad.

—Mejor cualquiera antes que la reina —añade, y ese comentario hace que me acuerde de Xen. Ya no me busca, no me necesita: ha descubierto al fin, en lo más profundo de su ser, lo único que importa. ¿Qué se habrá roto, o mejor, recompuesto en su interior?

Mi excitación se disuelve como el polen que se dispersa a los cuatros vientos.

9.2.

Xen llegó tarde, se metió en la cama como si yo fuera una bomba que estallase al mínimo contacto, y se levantó temprano, supongo que para organizar la frenética actividad que supone desperezar a una Cazzia renqueante.

El agua que brota de los orificios que se han practicado en el techo arcilloso es marrón, pero aun así me doy una ducha, preguntándome quién se habrá encargado de construir unas infraestructuras como estas, primitivas pero funcionales. Enseguida me lo quito de la cabeza y, ya dispuesto, arpón incluido al hombro, me dirijo al lugar de la reunión. En ella no se discute demasiado; sabemos que no hay alternativas mínimamente factibles. La mayor parte del tiempo la pasamos estudiando cómo acortar las fases, cómo disminuir los riesgos. Se llega a varias conclusiones:

1. Que no haya fiesta que declare el comienzo de la reproducción, el renacer de la esperanza, que no hay tiempo para ñoñeces.

2. Que se copule durante dos días y no tres o cuatro, de modo que el tiempo de gestación también se reduzca. Calculamos que en menos de treinta días todas las crías habrán nacido y que no esperaremos más de mes y medio para ponernos en marcha, pues los neonatos ya oscilarán entre la niñez y la adolescencia, tamaños adecuados para servir de escudo humano y en cantidad suficiente como para asegurarnos una cierta continuidad de la especie en el edén.

3. Que Maa inicie de inmediato la instrucción a nuevos exploradores (mínimo diez), pues, en este tiempo, necesitaremos vigilar a las sombras y localizar pastos fértiles.

4. Que empiece con urgencia la recolección de ámbar, el cual no se almacenará en un solo lugar, sino en los diferentes hexós. De este modo, será más difícil localizarlo por parte del enemigo, así como esquilmarlo y, por supuesto, calcular sus cantidades.

Y

5. Que los técnicos reparen cuanto antes el cascarón y pongan a punto las armas. Sabemos que nos encontramos incomunicados con respecto al Centro Tecnológico, que hasta que no lleguemos al edén no dispondremos de medios para ponernos en contacto con él y que, aunque pudiéramos, a los transportistas no les daría tiempo ir y volver. Conclusión: por desgracia, tendremos que apañarnos solos.

Para terminar, hacemos hincapié en el hecho de permanecer al tanto de posibles movimientos extraños por parte de las sombras, así como de cualquier circunstancia que pueda aportar pistas de ese hipotético plan que yo defiendo que está en marcha y que, sinceramente, me genera una extraordinaria inquietud.

¡Que empiece el espectáculo!

Como capitán de la Guardia me corresponde abrir el proceso. Acudo hasta el nuevo búnker, un lugar resguardado al que se llega descendiendo una escalinata de caracol que ya se encuentra inundada por el aroma del sexo. Aquí, este búnker hará las veces de Sala del Trono o, lo que es lo mismo, de sala copulativa. Me tiemblan las manos; algo comienza a estimularse en mi organismo. El recuerdo de Maa, incluso uno más lejano de Xen me llega a la mente como simple ardor humano, carne acolchada que apretar. Los instintos adormecidos se desperezan en mi interior aun a pesar de los peligros, de las preocupaciones, de las congojas vividas y por vivir. La llamada más radical de los impulsos reproductivos emborrona cualquier escollo. Siento cómo el martilleo se acelera en mi caja torácica y la respiración se densifica.

La reina, la reina, la reina… ¿Quién se acordaba ya de la reina?

Los guardianes me reciben impertérritos, como si fuera invisible, hasta que llego a cierta distancia y proceden con sus reverencias. A continuación, me franquean el paso. ¿Cuántas veces se ha repetido el procedimiento? Tal vez estos no se acuerdan, son muy jóvenes. Yo sí. Y aquí está el olor todavía más fuerte, la luz quemada dorando cuanto veo, el calor supurando por mis poros.

«Ven», oigo sin oír. Y yo voy…

9.3.

Un mes ha pasado desde entonces. Los primeros días se dedicaron al sexo desmedido: hileras de hombres camino a la fuente de vida; las siguientes jornadas, al aluvión de partos, y mientras, vamos recolectando ámbar (muy abundante por esta zona) y almacenándolo. Cuidamos a las crías. Preparamos a los nuevos guerreros, a los nuevos exploradores (Maa es espectacular en sus clases). Los técnicos sudan sangre para que el cascarón, aun con peligrosos huecos, ofrezca la fiabilidad mínima imprescindible para afrontar el éxodo. Las noticias que nos van llegando de fuera son tranquilizadoras: las sombras van de allá para acá ofreciendo serenidad con sus emanaciones amistosas, simbióticas, aunque todavía no sé qué quieren, qué esperan. No se inmiscuyen en nuestros asuntos y poco a poco vamos sintiéndonos cómodos a pesar de su constante presencia. No es mi caso. Utilizo el plural mayestático. Mi memoria llega lejos.

Truz y Egig me han comentado la posibilidad de cubrir la baja de Krall, pero les he dicho que es mejor esperar, que determinadas cosas requieren sosiego.

Acudo al último parto, sale disparada la postrera criatura; no le auguro larga vida. La reina acaba exhausta; su rostro mortecino muestra suplicante la necesidad de descansar. Ha hecho su trabajo: nos ofrece la posibilidad de sobrevivir a las adversidades una vez más. Es momento de mimos, de que lo único que importa recupere fuerzas. Entra en un estado de sopor propio del posparto real. Permanecerá semanas en letargo a la espera de que comience nuestra migración rumbo al paraíso.

El calor empieza a sentirse, las noches resultan incómodas. Me despierto repetidamente entre ahogos. Los días se hacen más lentos y cansinos; avanza el tiempo como nadando entre arenas movedizas. Xen ya no comparte cama conmigo y seguimos sin dirigirnos la palabra, si acaso miradas que pretenden reconocer en el otro lo que ya no existe. Maa me abraza por las noches, antes de irme a acostar, pero eso es todo. Me regala un beso de cuando en cuando, flirteos que tuestan aún más el ambiente cargado ya de bochorno.

Un mes ha pasado, decía. Y es entonces cuando Truz aparece desvaído para traerme la noticia que termina de desconcertarme.

—Mal asunto, mal asunto. —Cabecea—. Los nuevos exploradores quieren contarte algo que te va a dejar de piedra.

—¿Y no puedes contármelo tú?

Antes de que abra la boca, aparece Egig como buscando gamusinos a su alrededor. Lo siguen un par de exploradores, chico y chica, muy jóvenes, recién formados por Maa, quien cierra el grupo. Va cariacontecida: mala señal. La chica, una adolescente fornida, de mofletes lustrosos, pechos apretados por el cuero, se golpea con el puño pidiendo permiso para hablar. Yo asiento ansioso.

—No se lo va a creer, mi capitán. —Su voz es asombrosamente dulce, nada que ver con los ojos salvajes, el pelo enmarañado.

—Prueba —resoplo.

—Son las moles. Las hemos visto vagar por aquí cerca. Andan dando vueltas como perdidas. Pensamos que hay muchas posibilidades de que pasen por aquí camino de las montañas.

¡Las moles! ¡Otra vez! Ya las hacía más allá del perímetro de las llanuras, lejos, muy lejos. No me cuadra. Tal vez siempre se detengan por esta zona para llenar el estómago (o lo que sea) antes de emprender definitivamente su viaje. Sí, tal vez se dediquen a…

Y entonces, llegan como un relámpago, zigzagueando, cientos de ramificaciones de intensa luz aclarándome las ideas. Pero solo ha sido un atisbo. Parpadeo. Parpadeo. Necesito reflexionar, asentar lo que parece tomar forma lentamente… Llega otra sacudida lumínica. Intensifica las conexiones neuronales hasta conformar un escenario límpido donde todo adquiere sentido.

—¡Al fin lo entiendo! —grito entusiasmado mientras me paseo nervioso en círculos. Los demás me miran expectantes. Cuando ven que no abro el pico, Maa se atreve a preguntar:

—¿Qué es lo que entiendes?

Me decido, cojo carrerilla, ahí va:

—Las sombras. Las putas sombras. Debí haberlo sospechado. Vi a una acechándonos cuando fuimos atacados por las moles. Parecía… estudiarnos. Creo que comprendió que éramos capaces de espantarlas, de vencerlas aun a pesar de ser minúsculos en comparación. Comprendió que, si estábamos cerca de su casa, de sus tierras, de sus campos… las protegeríamos de esos enormes bicharracos a los que, de otro modo, tendrían que enfrentarse.

Seguí dando vueltas para que lo que acababa de descubrir se terminara de posar como pavesas tras una explosión.

—¿Crees entonces que las sombras nos atrajeron hasta aquí, hasta esta especie de… Cazzia, supongo que construida por ellas, para que les sirviéramos de ahuyentadores de moles? —inquiere Maa.

Asiento con fiereza, los ojos cerrados, la barbilla apuntando al techo.

—Pues parece que ha llegado nuestro momento —asevera Truz.

Me detengo frente a mis interlocutores.

Los miro fijamente.

—Ahora nuestro problema se duplica porque… cuando consigamos rechazar, si lo conseguimos, a las moles, entonces dejaremos de ser útiles a las sombras, que saben que nos iremos en cuanto nos sea posible. ¿Y no se apoderarán entonces de nuestro ámbar? ¿No nos aplastarán como a una mosca? ¡Plam!

—Tal vez no —irrumpe Truz—. Es muy probable que las sombras se hayan dado cuenta de que constituimos una herramienta muy interesante, que podemos formar un equipo estupendo con ellas: nos facilitan la vida ofreciéndonos sus campos para que forrajeemos y a cambio defendemos su territorio ante las moles. Cierto es que vamos a perder efectivos en la lucha, pero también que nos mantendremos a salvo de nuestro más letal enemigo a la vez que obtenemos alimento fácilmente.

Una figura emerge de la oscuridad: el senador I. Ha estado escuchando en silencio.

—Buenas reflexiones, no cabe duda —dice. Sabe que muy pronto volveré a tomar el mando, en cuanto se decida emprender el zafarrancho de combate. Aprovecha, pues, para hablar, ahora que todavía ostenta el cargo principal. ¡Me río del cargo principal! Se pasea lentamente, chepudo, con amplias zancadas, las manos agarradas atrás y los ojos suspicaces, por delante de nosotros como si pasara revista. Un gesto inane de supuesto poder.

—Y aunque andamos cerca del quid de la cuestión… ¿Nos arriesgaremos? ¿Nos lo jugaremos todo a una sola carta? ¿Y si nos equivocamos? ¿Estamos dispuestos a acabar con nuestra especie aquí, en Zigurat, después de todos los esfuerzos realizados? Porque desconocemos, hasta que no alcancemos el edén, si las otras Cazzias han sobrevivido. De hecho, creemos que no, pues el Centro Tecnológico no nos ha informado en absoluto de los grupos que se establecieron el anterior verano. —Lo que dice tiene sentido, así que le permito seguir hablando. Me trago el orgullo. Él continúa—: Me siento en la obligación de recordaros que el riesgo es demasiado alto y que nuestra reina debe llegar a su destino con extrema prioridad para dar lugar a nuevas colonias, máxime si las antiguas no han progresado.

Al fin, doy un paso adelante.

—El senador I está en lo cierto. No podemos arriesgarnos tanto. Hemos de partir cuan to antes. Esperaba que nos adelantásemos a los tiempos habituales, pero no tanto como la actual situación requiere. De nuevo, hemos de improvisar. Y ahora surgen dos posibilidades: intentar largarnos aun antes de que lleguen las moles, lo cual no sé si será posible, o plantarles cara.

—¿Plantarles cara? —se sorprende el senador. Todos los demás se remueven con disimulo, algo consternados. Yo prosigo:

—Creo que las moles no son idiotas, que nuestro último enfrentamiento está muy reciente y les hicimos daño, mucho daño, de modo que, tal vez, cuando se percaten de nuestra presencia, se retiren. Si no fuera así, perderemos efectivos, pero creo que, a pesar de ello, sobreviviríamos, mantendríamos el cascarón a salvo y podríamos comenzar el éxodo.

—Pero ¿por qué arriesgar, capitán? —Quiere saber Egig, los dedos retorcidos de tensión.

—Por el futuro. Si el plan funciona, las sombras nos recibirán con los brazos abiertos la próxima temporada. No tendremos que vivir en las torres, sino aquí, donde no se precisa de exploración ni nos acecha ningún depredador, pues nadie quiere encontrarse cerca de sombra alguna. Arriesgamos menos por un premio mayor: nuestra supervivencia futura, generaciones sin la incertidumbre de la muerte planeando sobre ellas.

Maa agacha la cabeza, reflexiva; Truz parece ya convencido. El senador se exprime las manos, el sudor perla su frente.

—Hemos de reunirnos para dilucidar, tras un estudio pormenoriz…

—No hay tiempo —atajo al político—. Las moles vendrán esta noche. Mañana a mucho tardar. El calor está alcanzando niveles altos y las moles lo soportan todavía peor que nosotros. Siempre que comienzan a vagar en círculos anuncian su estampida. O salimos ya con apresuramiento, enemistándonos con las sombras de cara a un futuro, sin la preparación idónea, o plantamos cara, probablemente ni siquiera entramos en combate, y nos vamos mañana con todo ordenado, sin dar tiempo a nuestros posibles aliados a que nos sorprendan con hostilidad.

Maa, levanta el rostro.

—Creo que está claro. ¡Plantemos cara!

El senador sabe que ha perdido capacidad de decisión y se sube al carro.

—¡Decisión tomada! —dice—. Ordeno el enfrentamiento con las moles y el comienzo de la evacuación inmediata para la jornada venidera.

—Sus palabras quedan flotando estúpidamente en el aire.

—Así sea —mascullo. Las alarmas vuelven a tronar.

Putas moles, putas sombras, puta Zigurat… Puta Cazzia.

DIEZ. NOCHE ETERNA

Joder, me tiemblan las manos. He vuelto a mi hexó y permanezco cabizbajo frente al espejo del cuarto de baño. No miro mi rostro, ¿para qué? Ni siquiera sé si me reconocería. Todo va demasiado rápido, no me da tiempo a asimilarlo. He perdido a Xen y no tengo claro si me importa; estoy ganando a Maa y dudo si es lo que de verdad deseo; temo por la supervivencia de Cazzia y en ocasiones sospecho que suspiro por su aniquilación… Dudo incluso de si esto que cuento llegará a alguna parte, si lo oiréis o leeréis o lo que sea que hagáis con algo así.

¿Existís acaso? ¿Es auténtico ese mar encrespado y repleto de pinceladas de plata que he visto como promesa de un mundo posible? ¿Seguiréis vivos como hermanos lejanos, como sangre de mi sangre, a una distancia imposible de solventar para mi naturaleza?

El revoltijo de mi estómago me impulsa a dejar de lado cualquier pensamiento y centrarme en la batalla, esa que creemos se librará esta noche. Las últimas noticias son que las moles siguen dando vueltas sin sentido aparente, pero no nos fiamos. En una hora la oscuridad se cernirá sobre nuestras cabezas y permaneceremos en vela para enfrentarnos a lo que sea.

Debo reconocer que he mentido a medias. No podríamos sobrevivir a un ataque de las moles, pues somos muy pocos efectivos y las crías aún no han crecido lo suficiente: solo pueden servir de escudo humano para el cascarón, nada de luchas. Esa es la parte de engaño. Lo de que creo que las moles nos percibirán y nos rehuirán es cierto. O al menos, lo considero bastante posible. Solo me queda cruzar los dedos para que no entren en combate directo, aunque no sé ni por qué. Por un lado, no quiero que los cazzianos sufran por una mala decisión que yo he tomado; por otro, entiendo que no existe ninguna posibilidad distinta que contenga ni la más mínima esperanza de supervivencia. De hecho, los técnicos necesitan un mínimo de veinticuatro horas para que las piezas del vehículo que nos llevará al edén encajen como es debido.

Me coloco la coraza, la golpeo con fuerza con mi puño tendinoso (pum, pum, pum) y busco con la mirada fiera el arpón que Alfer (el ya casi olvidado Alfer) me regaló. Lo tomo con fuerza, muy consciente de su tacto rugoso y de la sensación de solidez, de letalidad.

En un rato transito por entre la conglomeración de cazzianos vestidos para morir. Huelo la adrenalina, el sudor, el aliento del miedo y la furia exhalando por las bocas de los que me seguirán y, durante un segundo, me muero de ganas por que las moles nos ataquen, y sucumbir así en heroica confrontación antes de ver a la nueva Cazzia caer pisoteada por los corpulentos seres camino de su supervivencia.

No localizo a Xen por ningún lado. Estará junto a la reina, ya informada del plan; sí veo a mis principales soldados en la vanguardia. Y a Maa, que me mira orgullosa, la cara alta, los ojos brillantes. ¿Pensará, como yo, que esta es la magnífica oportunidad que esperábamos para dejar este apestoso mundo de una vez? ¿Para borrarnos de la faz de Zigurat?

—Si sobrevivimos y llegamos finalmente al edén, seré tuya —me susurra al oído.

Pues no, no parece estar pensando lo mismo que yo. Su mano, aferrando mi entrepierna con firmeza, me lo corrobora. Impasible, sigo adelante hasta llegar al borde de la balconada oeste. Recortándose contra la penumbra de los mil tonos ocres que va dejando el atardecer, las figuras de Truz y Egig me esperan. Los sacerdotes pululan encenizándolo todo a su alrededor.

—¡Polvo somos! ¡Polvo somos! —vociferan. Les ordeno silencio, pero no me oyen, siguen a lo suyo, autómatas en éxtasis. Agarro del cuello al más cercano y aprieto con todas mis fuerzas. Veo cómo se congestiona su rostro, los ojos muy abiertos, intentando visualizar a quien intenta matarlo. El resto de los sacerdotes se detiene entonces como si hubieran sentido el penar de una parte de ellos mismos. Lo suelto para que tosa y patalee agónico antes de volverme a la tropa, a Cazzia: sus miembros gruñen, vibran, se arañan violentos.

—Quiero silencio —advierto a media voz, el semblante granítico. Los distintos sonidos guturales, así como los tintineos, los golpes y pisotones, van disminuyendo hasta desaparecer. Se densifica el aire. No oigo ni mi propia respiración—. Las moles pueden llegar en cualquier momento y debemos estar preparados —explico casi en un susurro—. Y no solo me refiero a estar preparados para la lucha, para el combate o para dar nuestra vida por lo único que importa. —Es mejor no mirarles a las caras, no reconocer rasgos o reacciones; hablo a la masa, a la masa… Y voy subiendo el volumen de mi voz—: Debemos estar listos para ser percibidos cuando llegue el momento. Las moles deben saber que nos encontramos aquí, y que nos dejaremos las vísceras y hasta la última gota de nuestra sangre por detenerlas.

Doy la espalda a mis hombres y contemplo cómo nuestro apagado y enorme sol cae tras el horizonte; mi silueta precede a los combatientes como una muralla infranqueable, como un tótem al que orar, como una imagen a la que seguir hasta el mismo infierno. Me vuelvo despacio, la lamparilla recién encendida, mi rostro recién embadurnado de la sangre que guardaba en un pellejo, las sombras titilantes moviéndose por mi rictus de lunático. Termino gritando:

—¿Existe acaso mejor arma que el miedo? Y como respuesta a lo que parece una plegaria, sentimos el retemblar del suelo igual que un terremoto. Se desprende arenilla de los techos: las pisadas de las moles. ¿Es Dios el que las ordena venir en el punto álgido de mi discurso? ¿Es Dios el que diseña nuestro final como sacado de una novela efectista? ¿Es Dios el que busca que sobrevivamos más allá de lo lógico, de lo que la Madre Naturaleza califica de aberración? No lo sé. No, aún. El único argumento del que dispongo es el que me proporcionan los aquí presentes, los cazzianos que entienden lo que ocurre: que nuestra última oportunidad está a punto de expirar. Y aúllan y gritan y se golpean en el pecho. Y entrechocan hierros y cascos y corazas.

—¡A muerte! ¡A muerte! ¡A muerte! Le hago un gesto a Truz.

—¡A muerte! ¡A muerte! ¡A muerte! Y Truz da la orden.

—¡A muerte! ¡A muerte! ¡A muerte! Varios soldados alzan el vuelo hacia la oscuridad sin alejarse demasiado, solo lo justo para ser visibles; lanzan bengalas y descargas fotónicas antes de regresar.

—¡A muerte! ¡A muerte! ¡A muerte!

Alzo los brazos para que retorne el silencio. Y lo hace. Pensaba que sería imposible con toda la rabia desatada, pero no, el alboroto cede a la quietud solo rota por el jadeo de la violencia que atesoran los pulmones cazzianos.

El suelo ha dejado de temblar. Las moles se han detenido. Sin embargo, el olor que nos envuelve indica que permanecen ahí, en la oscuridad. Solo imaginar sus corpachones tan cerca arredra a cualquiera.

Deduzco que nos han oído, que nos han olido. Mi teoría se cumple, al menos de momento. Debe de ser el mismo grupo al que atacamos, o mejor, del que nos defendimos. Su dolorosa experiencia está muy cercana en el tiempo.

Me quema el pecho de aguantar el aire para escuchar mejor. Mierda, están aquí mismo, la peste agria que las caracteriza impregna mis pulmones. ¿Es un temblor lo que vuelve a sentirse?

—¡A muerte! ¡A muerte! ¡A muerte! —grito. Y los cazzianos:

—¡A muerte! ¡A muerte! ¡A muerte!

El alboroto generado por nuestros golpes y voces tiene que escucharse fuera. El calor nos obliga a sudar; se trata de una exudación pegajosa que me encanta: sus efluvios han de unirse a los producidos por la testosterona como advertencia ideal a nuestros enemigos. Nuestra rabia debe llegar al olfato de esos titánicos monstruos.

—¡A muerte! ¡A muerte! ¡A muerte!

Brota en mi interior una sensación maravillosa. He acertado con mis pronósticos: las moles se han percatado de que lucharemos, de que este camino no es el que deben tomar. Me cuesta creerlo: el suicidio puede convertirse en salvación. Eso sí, aún no hay nada seguro. Siguen ahí, ¿aturdidas?, ¿dudosas?, ¿asustadas?

Vuelvo a elevar los brazos para que el silencio regrese. No hay sonido alguno, no hay temblores. El olor… el olor persiste. Mis labios se estiran hasta crear una ancha sonrisa de satisfacción. Las hormigas derrotando al elefante. Me imagino a las sombras observando la escena, frota que te frota las manos (o lo que sea que haga las veces), exultantes porque su plan esté dando resultado. Nunca me había sentido tan próximo a ellas, tan similar. Al fin y al cabo, todos somos hijos de un mismo dios.

Y transcurren dos horas angustiosas. Empapados en el sudor del miedo y del bochorno. De la fiereza y la pasión. De la esperanza y la gloria. Guardamos silencio; gritamos «¡A muerte!» y vuelta a empezar. No desfallecemos. Todo por la reina, ¿o es por nosotros mismos? Aunque, ¿no somos acaso una única cosa? Tal vez una mera impulsión a la vida, a perdurar, a mantener el hálito que nos permita proseguir en el rumbo que marca una naturaleza ignota sin más propósito que el de simplemente ser.

Aparece una cabeza entre el tumulto, con el pelo ensortijado y las mejillas sonrosadas, empapada en prisas. Se trata de un técnico que viene a informarme.

—¡Una hora! —grita.

Una hora para tener el propulsor listo, el cascarón presto a comenzar su andadura. No esperaremos. Si las moles se marchan (aún no lo han hecho) emprenderemos nuestra huida de inmediato. Ya dije que no nos fiamos de las sombras. Es posible que nos respeten, que se muestren agradecidas, pero ¿quién sabe? Evitaremos cualquier riesgo. Una hora, solo una hora. La emoción asciende por mi esófago.

—¡A muerte! ¡A muerte! ¡A muerte!

Volvemos al silencio. Los excitantes van de mano en mano: polvo para esnifar y pastillas rojas a engullir que nos impiden desfallecer; y así seguimos concentrados, listos para enfrentar a las macizas amenazas. Hasta que en el enésimo silencio… No hay movimiento, no hay ruido… tampoco olor.

Sí, las moles se han marchado. Truz me mira; Egig me mira; yo asiento y el estruendo deja de ser intimidatorio para convertirse en un maremágnum de vítores y alegría desatada. De entre los brazos y piernas, distingo el rostro satisfecho del senador I junto al de los sacerdotes y el resto de sus compañeros políticos. No albergan ni rencor ni ira. Viven y eso les resulta más que suficiente.

«¿Lo único que importa es la reina?», me pregunto de pronto.

La noche sigue viva y el agotamiento aún no nos invade del todo; faltan demasiadas cosas por hacer. Los soldados comienzan sus nuevas tareas, los cazzianos se reorganizan. Preparan cuanto se necesita y son capaces de cargar; llevan el cascarón hasta la pista de despegue. Me parece más grande de lo que recordaba, recubierto ya de cuerpos. Muchos pertenecen a crías regordetas que han cinchado a la estructura.

Al fin, veo a Xen. Está dando órdenes sin descanso con un aire poderoso que me excita un segundo. Me doy cuenta de que ahora sí puedo describirla, pues entiendo en qué se ha convertido: es una extensión de la reina. (Se supone que no existe nada mejor, ¿no?). Xen ha dejado de ser humana para ser cazziana. Y esta es la primera vez que hago la distinción. Humano frente a cazziano.

Los cuerpos que se asirán a la estructura como defensa activa, no solo como cubierta protectora, se colocan raudos los arneses voladores, preparan las armas, se ajustan las lentes, los cascos. La emoción impregna cada rostro, cada gesto preciso. Las moles ya no están y nos preguntamos: ¿tomarán las sombras su relevo al mando de la muerte? Ojalá no lleguemos a conocer la respuesta. Corre, corre.

El estruendo de los motores principales retumba como la más dulce de las músicas, filarmónica de la salvación. La estructura levita dos palmos sobre el suelo con la furia del calor de los propulsores. En su interior se encuentra la reina, consumida, las crías con más posibilidades de supervivencia, la cohorte habitual y los sempiternos sacerdotes y senadores, además de, por supuesto, el ámbar, detrás, bien guarecido. Nueve días nos esperan a tremenda velocidad por la ruta prevista una y mil veces. La migración de la tortuga que sigue las corrientes oceánicas (me fascina tanto ese gran azul…). En fin, que todo se encuentra preparado. No olvidamos nada, pues no hay nada que olvidar. Cazzia se halla dentro y fuera del cascarón, todos alrededor de nuestra esencia.

—No se aprecia movimiento de las sombras. Ni rastro de las moles tampoco. —Me lo cuenta Egig con los ojos a punto de salir disparados. Buena noticia; no iremos con apuros. Aun así, preferimos evitar esperas innecesarias. La población entera se muere por salir de una vez de este lugar que huele a emboscada, huir lejos del calor que se cierne sobre nuestros cuerpos en aumento gradual a cada segundo que transcurre. Con un siseo que pretende superponerse al rugir de los motores, los asideros aparecen despacio, estirándose igual que antenas gigantes. Nos servirán (a la Guardia, a los soldados) de asiento y puesto de combate. Nuestros arneses apenas podrían mantener más allá de un par de minutos la velocidad que obtendremos con nuestra particular arca de Noé.

Ante cualquier situación de peligro extremo informaremos de las acciones que se deberán llevar a cabo, pero lo prescrito es continuar y continuar y continuar. Nunca detenernos. Comeremos, mearemos, cagaremos en tránsito. Nos vamos a poner hasta las cejas de mierda, de cefatrópicos que nos permitan alcanzar el éxtasis para el combate y una agudización de los sentidos que facilite el avistamiento de amenazas. Nada nos pasará desapercibido. Los coordinadores, sin tanto estímulo químico, organizarán las tareas, nos auxiliarán con nuestras necesidades básicas.

Los cuerpos que constituyen Cazzia, agolpados contra el armazón, se mueven apenas hasta que las pasarelas se despliegan por completo. Nos acoplamos a ellas, primero los tres componentes de la Guardia y después el resto. El asiento es cómodo, aunque no como para aguantar nueve días sin que los dolores te agarroten los músculos. Pero ¿qué supone eso si a cambio salvas la vida? Los fusiles de posición, engarzados al puesto, cabecean esperándonos. Con introducir los parámetros en la minúscula consola, se presentan erectos, posición de firmes. Estamos preparados. Abandonaremos esta Cazzia artificial y quién sabe si fatídica para probablemente retornar a ella con la llegada del invierno. «¿Sobreviviremos para entonces?», me pregunto, y echo una última mirada al emplazamiento con la esperanza de volver a verlo. Después, tecleo la orden de marcha. El enorme huevo transportador que nos acoge sabrá lo que hacer, se verá imantado por el edén; un piloto automático a la espera de posibles contraórdenes que suspiro porque no lleguen ni a plantearse.

¿Cuántos somos? ¿Trescientos? ¿Cuatrocientos? Con que la mitad llegue a buen puerto me sentiría más que satisfecho.

La aeronave, establecidas sus distintas variables por los técnicos desde el interior, emprende el movimiento (delicado al principio, maniobrando con destreza para no chocar en la estrechura de la boca del hangar) y comienza oficialmente el denominado éxodo. Resulta curioso que esa idea me conduzca a una nueva reflexión. Sí, empiezo a creer que el auténtico éxodo comenzó en el mismo momento, años atrás, en que inhalamos aire por vez primera al escapar del útero desmedido de nuestra madre y reina. Un éxodo que se parodia en cada cambio de estación y que creo que culminará cuando nos convirtamos en simples seres sintientes, que no pensantes; cuando el último rasgo de nuestra humanidad quede eclipsado por el más puro instinto.

¿Quién sabe? Tal vez no sean más que tonterías.

El sol, ominoso globo hinchado, amenaza con despuntar. Las nubes se colorean de azufre anunciando el porvenir. Muere la noche. Yo busco en el bolsillo de mi coraza las pastillas que me trasladarán al mundo de la locura inconsciente del que, es paradójico, intento huir. Me echo tres a la boca y las engullo apretando los párpados.

ONCE. CAMINO DEL EDÉN

DÍA 1

Creo distinguir a las sombras saliendo de lo que entendemos como su hogar, esa estructura caótica y oscura, e intento dilucidar si lo hacen (lo de salir) con buenas intenciones o no, aunque ya más de cara a un futuro, pues por fortuna es tarde para ellos; nos marchamos, adiós, adiós. Pero no saco ninguna conclusión decente ya que hemos decidido virar evitando incluso el más insignificante de los contactos. De hecho, creo que ni nos han visto. En cuanto la nave se coloca en la dirección adecuada, se inicia la aceleración que nos deja siempre sorprendidos, angustiados y finalmente felices. Los que estamos dispuestos en las diferentes aristas instalamos las protecciones en el cuello (no aguantaríamos un esfuerzo muscular tan continuo luchando contra la inercia durante tanto tiempo) y quien más quien menos ya empieza a notar los efectos de la droga. La nuestra (la de los guerreros, la escolta, los capullos que se liarán a palos con lo que se interponga en el camino) es distinta de la suya (de la de los que van amarrados como escudo en la carcasa del vehículo). Ellos quedan sumidos en un estado de sopor similar a la hibernación de algunos de vuestros animales. Podremos despertarlos para que realicen funciones básicas, pero poco más.

En el interior del huevo no se droga más que el que lo desea. Los técnicos han de ir atentos a los parámetros, las cuidadoras/enfermeras deben estar preparadas para cualquier emergencia (se encargan además de las dosis narcóticas de todos), los senadores tienen que simular que toman importantes decisiones y los sacerdotes nos salvan dándole al rezo. Así va esto.

Me imagino a Xen dentro, ahora robotizada; quizá ya no le fastidie tanta parafernalia inútil por parte de los que piden a un ¿dios? que no escucha. Ha pasado a ser los ojos y oídos de su majestad. ¿Y Maa? La busco con mi mirada cada vez más perdida y sin embargo aguda. La localizo entre sacudidas de colores, detrás de mí; sonriente, creo. Se agarra al fusil como si así pudiera alejar los mismos mareos que comienzan a dominarme. Ah, me la follaría. Y más con esta sensación de volatilidad no solo física y real, sino también psicológica y falaz.

Pasan los campos bajo mis pies, líneas pigmentadas en vibración. Vamos al edén, vamos al edén, y entonces entiendo que el edén nos acompaña como lo hace el más ardiente de los infiernos.

—¡Gagagagaga! —grito. Y escupo en la memoria de Krall, y ahora que lo pienso, en la de Alfer, pues me tiraré a su mujer y digo «su» por última vez.

DÍA 2

El viento sopla en mis oídos. Sopla, sopla. Mis manos agarran los reposabrazos y luego el rifle para después estrujarse la una a la otra. La sonrisa no se borra de mi rostro. Todos los cuerpos siguen bien adheridos al huevo. Ha pasado la noche y ninguno parece haber sucumbido. Permanecen acurrucados, los pelos agitándose locos al ritmo frenético de la velocidad endiablada que nos transporta a donde queremos. Por un segundo se me ocurre agarrar el rifle y enfilarlo contra todos los trozos de carne, sangre y vísceras que conforman los protectores que abrigan sin saber muy bien a qué. ¡Capullos! Me he metido mucha mierda. Demasiada. Espero que no surjan contratiempos; no me encuentro en condiciones de solventar nada más allá de proseguir con mi propia respiración; meando y defecando en los conductores de plástico que sueltan el lastre sin salpicar a nadie. Las cuidadoras llegan de cuando en cuando (he perdido la noción del tiempo) y nos ofrecen el ámbar perfectamente cortado en láminas. Parecen arañas recorriendo la esfera que constituye su nido, repleto de crías a la espera de ser alimentadas. Introducen en mi boca un trozo porque ni siquiera me ven capaz de hacerlo por mí mismo. Quiero decirles que sí puedo, que no necesito a nadie para eso, pero desisto: mi voz ha decidido desvanecerse en algún punto indeterminado entre nuestros rostros. Boqueo, boqueo.

—¿Qué tal la noche? —me pregunta más para distraerme, para que no me percate de mi incapacidad, que por interés real. Yo no percibo más que un rostro perfecto y joven, de piel tersa y con una boca estirada en sonrisa falsa. La besaría, la mordería, me la comería en acto caníbal.

—Bien. —Es todo lo que articulan mis cuerdas vocales con estropajosa tonalidad, pero lo cierto es que no lo recuerdo. Sé que cuando la oscuridad nos acoge encendemos apliques recargados por el sol y los colocamos en decenas de lugares estratégicos. Nos convertimos entonces en lo más parecido a una luciérnaga gigante (enana, en Zigurat) que va dejando un arañazo lumínico en el espacio salvaje como el que raya la negra superficie pulida de una pizarra.

Sé que por la noche tomamos mayor altura (nos colocamos respiradores; falta el oxígeno) y poco más. «Bien» es, pues, una buena respuesta. Antes de intentar añadir algo a la sucinta y estúpida contestación, la cuidadora desaparece, sus jugosos mofletes quedan flotando en mi mente alterada por la química excesiva.

DÍA 3

Suenan las alarmas y me pregunto si estaba dormido o simplemente enganchado en el estupor de unos narcóticos tal vez erróneos, porque parece mentira que no haya visto lo que se nos venía encima. ¡Soy el capitán, coño! Soy el veterano. Soy, en fin, el que debe desvivirse por la vida de los demás.

Oigo zup, zup, zup (algo muy grande pasando demasiado cerca) y luego gritos, pero hasta que la ensordecedora sirena no comienza a tronar no llego a ser consciente de la gravedad de los hechos, de que debo empezar a moverme.

Es temprano, seguro; la luz rezongona me lo indica, pero poco importa eso en este momento. Exactamente lo mismo que si la mierda que me meto es la adecuada o no. Solo debo enfrentar la amenaza. Pero ¿qué amenaza? Busco a Maa: sigue viva. Lleva un rato disparando con los dientes bien apretados, su cuerpo rebotando en el asiento por el retroceso del arma. Otros rifles escupen a borbotones en un estruendo que se superpone a los gritos y los disuelve bajo el pompom-pom-pom-pom que funde nuestros oídos. Se trata del fragor que me enciende el ánimo.

Mierda, mierda, mierda, ¿a qué cojones disparamos? Cuando pasa junto a mí un obús que se libra de ser destruido por los proyectiles cazzianos, me queda claro. Son algo así como meteoros que no bajan del espacio, sino que parecen despedidos por catapultas. Ya nos los hemos encontrado otras veces al viajar a grandes velocidades. No tenemos ni idea de lo que son con certeza ni tampoco nos lo preguntamos. Solo hay que destruirlos a balazos antes de que impacten contra nosotros. En unos minutos desaparecerán, serán historia sangrienta.

Mi dedo enguantado siente la leve resistencia del gatillo. Me asciende por el estómago la necesidad de destruir. Oprimo y, pom-pompom-pom-pom, me uno al coro. Ya las veo: pelotillas lejanas; en segundos, rocas de hasta cuatro metros de diámetro. Disparando a una que se aproxima amenazante se me ocurre que son los mocos de un dios de tamaño inconcebible. Es raro, lo sé, pero siento mi risa fusionándose con mi tensión. Puta bola del infierno. Se desmenuza en centenares de pedruscos que nos caen encima con saña. Solicito a los técnicos por medio del transmisor que reduzcan la velocidad, pero no sé si se me oye. Giro mi asiento y prosigo el ejercicio de tiro.

Algo llega culebreando hasta mi boca. Mientras mantengo el percutor apretado a tope, me percato de que es mi propia sangre, la cual, proveniente de una ceja partida por una piedra, resbala densa, sorteando las formas de mi rostro. Como un imbécil, llevo alzada la visera del casco. Son quince los minutos que transcurren hasta que los puñeteros meteoros dejan de aparecer en la lejanía. Ante el vacío, cesan los disparos. Estiro el brazo con la palma de la mano abierta hacia los soldados que, sin descanso, nos facilitan la munición. Se detienen agarrándose con los pies al gentío adherido a su vez cual escudo humano a la aeronave. Los rostros están empapados en sudor, la boca reseca por los jadeos de la premura. Voy hasta el culo, así que me dan ganas de reír, de pegarles un tiro y, después, de plantarles un beso, pero me contengo.

La velocidad no cesa, no cesa nunca; el éxodo no se detiene.

El resto del día lo pasamos comprobando desperfectos. Resultado: dieciséis muertos por impactos (la mayoría a causa del primero, ese que me despertó, que hizo estragos). Poco importa; los caídos eran jovenzuelos innecesarios. El auténtico problema radica en el boquete que ese meteoro inicial ha abierto en la parte delantera de la aeronave. Lo primero que siento al descubrirlo es una oleada de pánico. «¡La reina!», pienso de inmediato. Ni Xen, ni Maa: solo la reina. Hasta me asusto un poco al reconocer mi reacción. Luego, me introduzco por el agujero y compruebo con alivio que su alteza está a salvo, cubierta por las cuidadoras (necesita calor) y flanqueada por los soldados que le asignamos. En los éxodos, los de la Guardia Real preferimos ir fuera. Resulta más peligroso, pero es el emplazamiento desde donde podemos controlar el cotarro (dentro de lo que puede controlarse algo así).

Veo a Xen un segundo, deforme ante mi vista por la química desbocada que recorre mi cuerpo, y noto una punzada de asco. ¿Por qué?

¿Es por decepción?, ¿por angustia? ¿Tal vez contemplo en ella la impasibilidad que temo me alcance a mí también? ¿Acaso simboliza el proceso que tanto abomino y que sé que, poco a poco, se hará conmigo?

Los técnicos se hallan a salvo también. Es una noticia excelente. En cambio, tres senadores y dos sacerdotes han sido aplastados por el proyectil. Los allí presentes andan recogiendo los restos para deshacerse de ellos por lo que hace las veces de retrete, de cloaca.

—No podemos detenernos —declaro pastosamente—. Ese hueco debe cubrirse con cuerpos. —Lo señalo como si fuera invisible para los demás, que lo miran tal vez en un ejercicio de imaginación. Se figuran allí colocados para que otro meteoro (o algo peor) los triture. Aunque a algunos no les ha ido mejor allí dentro, parecen pensar después, y mueven el cuello como un perrillo de esos que usáis como juguete en la Tierra.

—Lo quiero tapado ya.

Termino con el tono de voz algo elevado para ver si así disimulo su descontrol. Vuelvo a salir. Al viento, al peligro, a la vanguardia… a la libertad.

DÍA 4

Llevo dos horas vomitando. El estómago quiere darse la vuelta, asomarse al exterior y ver qué se cuece aquí fuera.

Deben de ser las drogas. Me he metido un exceso de necroloto, o quizá de escama azul. Decido meterme un poco más a ver si la vuelta se completa y dejo de sentirme del revés.

Los colores bajo nosotros se entrecruzan con gracia, como en un caleidoscopio llevado a la enésima potencia. Y, por un momento, me pregunto qué habrá allí, qué misterios nos aguardan en el mosaico cromático de este planeta que aún no consideramos como hogar. Mi mente se convierte en la de un explorador, pero no en uno de los nuestros, solo en busca de buenos pastos o potenciales peligros, sino en uno de los que parten con otras colonias, las que surgen del vientre de nuestra reina cada verano para formar otras poblaciones de camino a diferentes zonas de Zigurat, zonas que resulten más benévolas, zonas que nos ofrezcan tesoros inenarrables, maravillas que no somos capaces ni de imaginar. Puede que algunas de esas colonias se hallen bajo nuestros pies en este instante, abriéndose paso en la historia, creando nuevos sistemas dentro de este infierno de color y vida. Tal vez estemos poblando el planeta y ni siquiera lo sabemos, aquí, de un lado a otro, éxodo tras éxodo, repitiendo los mismos automatismos una y otra vez, año tras año, engendrando crías que partirán a lo desconocido, excavando hormigueros de los que nunca volvemos a saber nada. Pienso en lo bonito que sería marcharme con ellos; sin reina, sin responsabilidades, solo con tu propia vida para pagar el precio de la aventura.

La reina, la reina… Lo único que importa.

La náusea regresa y esnifo más polvillo de este. No sé ni lo que es. No sé ni lo que soy.

DÍA 5

Sin novedades hasta que llega la noche y entonces…

Buenas y malas noticias.

Buenas, porque me siento en forma, porque he sido el primero que los vio llegar aun con visibilidad prácticamente nula. Mis ojos están abiertos de par en par, lagrimando por la ausencia de parpadeo. Soy el puto capitán, nadie más indicado que yo para alertar del peligro. Las malas noticias se centran en eso: en el peligro. Es uno de los peores que nos pueden acometer. Maldita sea, se trata de los piojos, como los llamamos desde el día que vi uno amplificado hasta la enormidad en un holo. ¡Dios, cuánto se parecen! Casi blancos, regordetes, de patitas asquerosas. En este caso (igual que todo en Zigurat), son significativamente más grandes, del tamaño de una cabeza humana. Con las lentes de visión nocturna los distinguí brillando en las imágenes verdosas que se muestran ante mis ojos. Al principio dudé, aunque más como incredulidad (no puede ser, no puede ser) que como incertidumbre. Un enjambre en nuestra dirección. Los muy cabrones nos olfatean con los orificios mucosos del hocico. Son ciegos, de modo que solo así (huele que te huele) nos localizan. Ahora se acercan frontalmente. No alcanzan tanta velocidad como nosotros, por lo que saben que lo que deben procurar es colocarse en nuestra trayectoria a la espera del encontronazo.

—¡Bajamos, bajamos, bajamos! —Rujo a los pilotos por radio y me pongo a disparar de inmediato, sin apuntar exhaustivamente; mejor tirar al bulto. La alarma estalla. Lo hace por seguir a rajatabla una norma que se ejecuta protocolariamente, pues mis disparos ya habrán puesto sobre aviso a los cazzianos. Enseguida perdemos altura, las descargas abaten decenas de centelleantes puntitos en aproximación. Los que sobreviven pasan a ser pequeñas bolas que se transforman en cuestión de segundos en misiles esféricos con patas erizadas de minúsculos pelillos infecciosos. Nos llueven machacando lo que encuentran con un sonido seco (¡pom!) que te hace pensar que la muerte se ríe en tu cara, prometiendo su regreso en exclusiva para ti.

Cuando los impactos finalizan, dejamos de disparar los rifles y nos quitamos las lentes de visión nocturna. Debemos sacar las armas cortas y, a la luz de los apliques de la aeronave, encontrar a los putos monstruos que deben de estar propagando la destrucción. Han caído como bombas y se han adherido después a nosotros en busca de individuos a los que parasitar. Nos chuparán la sangre despacio hasta perder su blancuzco color por otro rojizo y palpitante. Debemos actuar muy rápido, antes de que encuentren el cuello a sus víctimas e hinquen sus finos colmillos indoloros pero letales.

El corazón se me acelera cuando apunto al enjambre Cazzia y lo veo repleto de piojos deambulando en busca del anfitrión ideal. No esperaba ni la mitad. Distingo a uno de esos chinches de culo gordo corriendo por la arista que le lleva hasta mi puesto; busca mi cara, después buscará mi yugular. ¡Bum!, el punzón lo volatiliza.

La luz de los otros arpones y de los láseres de los soldados ilumina la escena: a tiro limpio convierten a los sucios piojos en pringosos trozos de tripas.

Mientras matamos a unos cuantos bichos más, vemos a otros tomar sitio: se quedan inmóviles encima de sus adormecidas víctimas (y a la postre caparazón de nuestra nave) hincándoles el diente. En ese estado no los disparamos, pues ya han hecho su fatídico trabajo y no suponen una amenaza inmediata. De permitírselo, estarían succionando del cazziano durante días hasta dejarlo seco: pellejo muerto.

Cuando la contienda llega a su fin, solo esporádicas detonaciones resuenan para terminar con algún piojo que haya pasado desapercibido en un primer momento. Puedo estar tranquilo: al menos, sé que no son capaces de atravesar el blindaje; el interior de la nave debe permanecer a salvo. Pero entonces me llega la afilada sospecha…

¡El boquete que abrieron los meteoros! Y temblando me pregunto: «¿Habrán sido capaces los piojos de entrar por ahí?».

DÍA 6

La lucha debió de alargarse más de lo que creía. Para cuando intento ponerme en contacto con la tripulación (sin éxito), el obeso sol ya muestra sus rayos dejando al descubierto el destrozo acaecido. Un par de píldoras más me ayudarán a enfrentarme al caos. Tanto Maa, como Egig, como Truz, siguen con vida. Nos encontramos con el cuchillo en la mano avanzando entre los cuerpos (me agarro aquí, me agarro allá) en busca de los piojos adheridos a los más desafortunados de los cazzianos. Clavamos el hierro en los cuerpos palpitantes de los parásitos, aun sabiendo que así también terminamos con la vida del anfitrión. El piojo, una vez muerto, se desprende con facilidad, cae al vacío. A nuestro cadáver lo dejamos ahí, que siga de refuerzo el tiempo que nos resta de viaje (calculamos unos tres días), aunque solo sea como mero trozo de carne y huesos.

Mi obsesión sigue siendo el interior. Nadie contesta mis llamadas y eso me hace paladear el regusto del miedo.

—¿Qué pasa? —me pregunta Maa con sus pupilas dilatadas por los efectos del necroloto.

—No responden —le digo señalando mi auricular. Pone mala cara y me acompaña. Dejamos a los demás afeitando de piojos la superficie. Como me temía, el orificio en la carcasa se encuentra despejado; los cuerpos que lo recubrían deben de haber caído en la refriega. Mierda, mierda…

Me asomo al habitáculo. Allí, la situación es dramática. Lo primero que veo son varios cadáveres retorcidos. Y eso, ya de por sí, es raro: los piojos no matan, sino que parasitan… Un par de técnicos, de rodillas, intentan reparar sus transmisores. Supongo que con la lucha sufrieron desperfectos. Más allá, un grupo lloroso se amontona en torno a la reina y, de inmediato, a mi rostro lo recubre una extraña sensación como de pérdida de sangre. Estoy aterrado.

Me introduzco en la cabina y muchas caras se vuelven hacia mí y se transforman en un gesto de esperanza, como si yo dispusiera de todas las soluciones, como si pudiese utilizar una suerte de poder divino que hiciera posible lo imposible.

Al acercarme al grupo (el senador IV yace muerto en mi camino) el conglomerado se disuelve lo justo para que pueda abrirme paso. Allí veo a Xen tendida en el suelo con los cadáveres de un par de piojos a sus pies, la mano aún sosteniendo un machete. Lamentablemente, un tercero de esos bichos se le ha agarrado irremisiblemente en el cuello. ¡A Xen! A la que fue mi Xen…

Lo peor está por venir: la reina, enorme en comparación con los demás, agotada, la boca abierta, tiene enganchados cuatro piojos, pero no en su garganta, no en su yugular, como se espera, sino en el pecho y en la espalda. Es como si esas cosas supieran de quién se trata, como si supieran que la mantendremos con vida a cualquier precio. Las muy ladinas deben permitirle que coma; nada de incomodar la deglución; mejor atacar otras zonas del cuerpo. Han conseguido el premio gordo, al anfitrión de anfitriones.

—Fueron a por ella directamente —me informa el senador I con el rostro demacrado—. No querían saber nada de los demás. Quizá la olieron, no lo sé. Nos quitaban de en medio con cuchillas retráctiles que sacaron de sus… patas. Xen acabó con esos, pero eran demasiados. Cuando cayeron sobre la reina, el que quedó sin hueco, sin trozo de pastel, se revolvió y la atacó.

¡Estamos perdidos!

Nada brota ni de mis ojos ni de mi boca. Ni una lágrima, ni una palabra.

DÍA 7

Entre ayer y hoy hemos procedido a limpiar el interior de cadáveres y demás despojos desagradables, y hemos puesto en cuarentena tanto a la reina como a Xen. En un aparte decidimos mantener a ambas con vida a la espera de que se nos ocurriera algo. Nunca se ha introducido en el edén a un piojo, así que debemos pensar algo, y deprisa, pues no tardaremos mucho en llegar.

La reina se encuentra en una especie de estado catatónico, aunque, como sospechábamos, sí come. Masca despacio, como si fueran las alimañas asquerosas y pulsantes las que la conminaran a mascar, a tragar.

Es una tragedia y ni el necroloto consigue calmarme. ¿Quién, en su sano juicio, va a mantener relaciones carnales con una reina succionada por tres asquerosos bichos peludos? ¿Cómo vamos a fiarnos de que nuestras crías nazcan sanas? Y entonces nos asalta otra duda, pues se trata de la primera vez que los piojos atacan en un lugar distinto al cuello: ¿Podremos quitarle de encima esos parásitos sin que le cueste la vida a la reina?

¿Y Xen? Xen está condenada y solo un leve suspiro escapa de mi cuerpo. ¿Qué me pasa? ¿Por qué me somete la insensibilidad?

El resto del tiempo lo pasamos eliminando a los polizones chupasangre. Hasta cuarenta y dos se engancharon a los nuestros. Como hicimos al principio, hemos mantenido los cadáveres cazzianos amarrados a la aeronave. Cuando el edén se encuentre a la vista y el peligro sea mínimo los liberaremos y caerán del cielo como maná para las fieras misteriosas que aguardan con ansia cientos de metros más abajo.

Maa viene a darme unas palmaditas en la espalda. Se la ve cansada, el rostro pálido aun a pesar de su tez morena. No sé qué esperaba, pero alza una ceja sorprendida cuando le aprieto su culo atlético.

—Volvamos a nuestros puestos. No podemos relajarnos. Nunca se sabe qué malditas putadas nos esperan ahí delante —le digo. Ella asiente con luz en los ojos. Egig y Truz me hacen señas, aguardando una orden desde la distancia.

Piojos eliminados, velocidad de crucero, fase final del éxodo.

DÍA 8

Cada tres horas voy adentro. Aunque las comunicaciones con los técnicos se han restablecido y me tienen informado de la ausencia de novedades, siento la pulsión una y otra vez de ver por mí mismo el resultado de la tragedia, como si aún pudiera evitarla. A veces, tengo la sensación de que no ha sido más que un sueño, una fantasía, y que despertaré resoplando aliviado al descubrir que todo fue una simple pesadilla ridícula, pero no, ahí siguen: Xen en una esquina, sin que nadie se acerque a ella. Y la reina rodeada por los supervivientes del interior. La han cubierto con mantas para no tener que ver a los piojos, no rozarlos siquiera. La observan abrir la boca siempre anhelante de alimento, pues debe sustentar a unas fieras que, seguro, ya empiezan a mostrarse sonrosadas.

En una de mis visitas soy reclamado por el senador I para una reunión de urgencia. Nos sentamos en la esquina opuesta a los demás. Somos siete, presentes los tres senadores y tres sacerdotes que han sobrevivido. Toma la palabra con presteza el senador I; creo que se acabaron los tiempos de eternas y absurdas disensiones. Vamos al grano.

—Xen debe morir. —Sus palabras suenan como un martillazo en mi cabeza—. Los técnicos nos han informado de que muy probablemente mañana avistemos el edén. Solo en el caso de la reina puede estar justificada la presencia de esos… bichos.

El sumo sacerdote, con churretes negros por la cara, adelanta su cabeza como si fuera a contarnos un secreto.

—Una vez en el templo se determinará cómo proceder con Su Majestad.

—Estoy de acuerdo —digo con un asentimiento cortante—. Si me disculpan, debo continuar mis tareas de vigilancia.

Es todo. Mientras me levanto, me percato de las expresiones asombradas de los allí reunidos. Tal vez esperaban de mí otra respuesta. No sé, quizá algo de lucha o, al menos, de frustración; esa mínima resistencia a lo inevitable pero indeseado. El caso es que cabeceo dando por finalizada mi participación en el concilio y regreso al exterior, donde mis hombres y Maa y los cazzianos durmientes y las decenas de cadáveres amarrados igual que colchones viejos, me esperan. Dentro no me queda ya nada. Nada de nada.

DÍA 9

Apenas amanece, Maa abandona su puesto y, recortada contra el firmamento aún pajizo, se queda unos segundos mirándome con compasión y, a la vez, como a la espera de mi aquiescencia. Enseguida entiendo lo que va a ocurrir. Apenas me meto ya mierda, por lo que ahora soy más consciente de lo que está pasando y pasará. Sí, se introduce en la aeronave para llevar a cabo la ejecución. En un rato, lanzarán el cuerpo de Xen al vacío, como hicieron con los de todos los demás. Yo sigo aferrando mi rifle sin nada a lo que mirar, sin nada a lo que temer frente a mí, directo a un edén que parece haberse convertido en infierno.

Horas más tarde, comenzamos las tareas finales; la principal, liberar a los cadáveres de las bridas que los unen a nosotros. Caen como una lluvia apocalíptica que sin embargo genera en mí un alivio purificante. Se asemeja a esa ablución previa a la entrada al templo.

No más muertos cerca. Solo falta la reina, en vida suspendida. Lo único que importa en frágil equilibrio.

—¡El edén! ¡El edén! —anuncia Truz. Se levanta sin abandonar su puesto, pleno de emoción, y señala más allá de la bruma desde lo alto de nuestra arca, ahora tiñosa. Los cazzianos que se encuentran en las últimas fases de su despertar (no toman drogas desde hace unas horas) se rebullen en sus sitios. Algunos empiezan a liberarse de las correas. La sirena, como la de los buques que avistan puerto en los holos, no se hace esperar. El sonido grave lo devora todo. La alegría de llegar a salvo pugna con la tristeza de ver morir en vida a nuestra razón de ser.

Allí aparece: el edén. En lo alto de la frondosa montaña, un conglomerado de torres, de pirámides escalonadas que, con todo su misterio, nos lleva acogiendo desde nuestra llegada siglos atrás.

Conforme nos aproximamos, se percibe el frescor revitalizante impregnando la atmósfera, el aroma del ámbar rebosando desde la inmensa alfombra florida que rodea el paraje. Miles de inefables colores recargando nuestras pupilas…

Solo volveremos a nuestra pradera, al lecho de las sombras, con el regreso del invierno, con el gélido frío que conquistará la montaña de los zigurats y la condenará a una inerte espera. Pero no volemos al futuro, disfrutemos de este presente de lujuria vital, de este espectáculo paradisíaco. Hemos llegado. «Bienvenidos al edén», susurra el viento.

DOCE. VIDAS TRAS LA MUERTE

12.1.

Tras nueve días a velocidad de crucero, la sensación de frenado nos revuelve el estómago a todos, pero quienes más padecen la indisposición son los durmientes, que la añaden al hecho de regresar a la consciencia plena desde su reducida hibernación. Una vez nos detenemos por completo a un par de kilómetros de los zigurats que conforman nuestra Cazzia de verano, comienzan los primeros vómitos. Nada de lo que preocuparse. Los sacerdotes aparecen en cubierta, renqueantes, con su sempiterna ceniza bendiciendo la llegada a puerto, aunque sin vociferar como suele ser propio. No sé si porque han considerado una falta de respeto cualquier tipo de celebración mientras nuestra reina se encuentra con medio pie en el Más Allá, o porque el mareo no les permite muchos alardes. Les acompaña el senador I, que inspecciona el estado de la población, más como gesto político que otra cosa. Esboza una sonrisa triste que pretende reconfortar a los que no tienen fuerza en este momento ni para dedicarle una mirada. Yo le informo de que mandaré una patrulla a reconocer el terreno con todas las claves de apertura de puertas, ya que cuando nos marchamos al llegar el invierno, cerramos toda Cazzia como se ha hecho generación tras generación, código sobre código, de modo que vuelva a acogernos, impoluta, a nuestro regreso.

El destacamento retorna de la pirámide principal que utilizamos como residencia una hora después de su marcha. Trae buenas noticias: parece que en casa todo permanece en orden. Suspiro por dentro con alivio. Para entonces, los cazzianos están más activos, medio recuperados de las secuelas químicas. Aplauden tímidamente, algo aturdidos todavía.

Pronto volveremos a contactar con el Centro Tecnológico, lejos, al este, donde los cerebritos sobreviven en un entorno más árido, pero también más seguro. Dependen de nuestra colonia y, supongo, de otras. Les abastecemos de cuanto necesitan a cambio de sus mecanismos, de las evoluciones técnicas que precisamos y vamos requiriendo. Es curioso que no sienta lo que pensaba que iba a sentir: esa necesidad imperiosa de saber de ellos, para, a su vez, comunicarme con vosotros, con el mundo más allá de nuestro mundo, albergando la esperanza de que algo tenga sentido. En cambio, solo pienso en desembarcar, en asentarnos de nuevo, en dormir, en descansar la mente y no sé si del estrés, de la rabia, de la tristeza o de la cantidad de artificio paranoico que la ha empapado todos estos días.

Xen ha muerto. Y la reina, la reina…

—¡Avanzamos! —ordeno a los pilotos, al mundo, a mí mismo.

12.2.

El sonido de los grillos (ya sabéis, no son exactamente grillos, pero ¿por qué llamarlos de otro modo si son tan similares a los vuestros?) inunda el ambiente nocturno confiriéndole un aire de calma y serenidad que ya ni recordaba. Con Cazzia al fin en casa, con la reina en cuarentena aguardando alguna decisión al respecto de su vida, pero viva después de todo, y con un futuro, aunque incierto, por delante, puedo esperar la recompensa tumbado en mi cama. Desde aquí contemplo a través del ventanal la noche cuajada de estrellas. Y me pregunto si vendrá.

El toc, toc, toc me responde.

Silba la puerta en corredera para mostrarme su silueta, su pelo abultado, sus formas atléticas y apetitosas: Maa.

Se aproxima acechante, iluminada ahora a duras penas por el fulgor estelar que brilla desde millones de años luz de distancia. Se coloca a cuatro patas sobre el catre como una tigresa, los ojos encendidos, presta para la caza.

—Las promesas deben cumplirse —musita. No digo nada. Soy carne que penetrará carne. Nada más. Ella se enrosca a mi cuerpo transmutada en asfixiante anaconda y yo no me muevo, me dejo hacer. Siento la llamada del instinto contrastando con la frigidez de mi corazón. Ella percibe de inmediato la dicotomía, duda y finalmente rumia un «¿Es por Xen?» que dispara mi rabia. Decido dar el salto: romper, cortar, escindir. Me abalanzo sobre ella para penetrarla cuanto antes.

—¿Y quién demonios es Xen? —le digo. Lo cierto es que ya lo desconozco.

12.3.

Sigue impresionando la altura de la nave principal del templo, con sus inmensas cristaleras multicromáticas formando complejas composiciones que no soy capaz de describir y que vienen a simbolizar lo abstracto de nuestro Dios. Se trata de una representación más allá de lo obvio, más allá de la humanización habitual, de lo conocido, de lo tranquilizador.

Un rayo de sol, poroso, cargado todavía de resplandecientes partículas de polvo, ilumina, ambarino, el altar. Sobre él descansa el cuerpo desnudo e informe de nuestra reina, ya libre de piojos. Hace cuatro días, tras largas deliberaciones, decidimos extirparlos. Los atravesamos con un hierro candente cubierto de símbolos y purificado por los mil dioses. Mil en unidad, materializada esta en el arma homicida y, a su vez, liberadora.

La reina no murió. Siguió boqueando. Desde entonces no come demasiado y su aspecto no es el más saludable. Parece haberse desecado; sus ojos lucen ahora blancuzcos, pero, personalmente, creo que podría recuperarse. Tampoco habla. De cuando en cuando suelta algún monosílabo sin sentido. Me mira con fijeza como si quisiera comunicarse conmigo vía mental, igual que siempre, pero no percibo más que alguna imprecisa sensación. Juraría que me pide tiempo, pero por desgracia carecemos de él. Necesitamos comenzar a reproducirnos de nuevo. No disponemos de noticia alguna sobre las demás colonias, por lo que es posible que seamos los únicos supervivientes de nuestra especie en este momento. Arriesgar con la espera sería absurdo. Hemos de poblar Zigurat cuanto antes; debemos expansionarnos, extendernos, cubrir las peligrosas tierras que nos rodean con nuestra presencia.

Antes de aproximarme al altar, al fin recuperado, mi cuerpo pleno otra vez, miro a mi izquierda, donde los principales representantes cazzianos (ya sabéis, políticos y clero) dan su venia con un gesto sutil. Atestiguarán el proceso. Después, miro a la derecha, donde Truz, impasible, Egig, encorvado y sin dejar de moverse, y Maa, muy estirada y solemne en su recién estrenado puesto en la Guardia Real, permanecen junto a los cinco cascarones que penden rugosos del techo. Se mueven levemente conteniendo a las princesas que, en unos días (nada de apuestas, por favor), verán la luz.

Son diez los pasos que me separan de la escalinata y siete los peldaños que debo ascender para colocarme junto a la reina moribunda. Extiende uno de sus brazos, ahora puro pellejo, como suplicando piedad.

Mi mano aferra la empuñadura de la espada gloriosa. Siento el tacto del cuero, embargado por la emoción del momento que servirá de punto de partida a una nueva era. Una era salvaje y, por supuesto, deshumanizada. Zigurat es nuestra tierra, cazziana nuestra especie.

Alzo, maquinal, el acero que brilla décimas de segundo al mostrarse a la luz de la mirada de Dios, coloreada al traspasar los gruesos cristales. Lo dejo caer: corto el cuello (¡chop!) e hinco en el mismo movimiento la afiladísima hoja sagrada en la pulida superficie del altar (¡tup!).

Enseguida, comenzará el proceso de descomposición del cadáver y gritaré: «¡Llevaos estos despojos!». Deseando estoy poder contemplar, apareciendo del cascarón, el rostro ciego, pura agresividad, de lo único que importa.

Oh, reina mía. Oh, reina nuestra.

Los Premios UPC de Ciencia Ficción

01 - El Premio UPC de Novela Corta de Ciencia Ficción de 1991

Obra ganadora: (ex aequo)

Mundo de dioses, Rafael Marín Trechera

El círculo de piedra, Ángel Torres Quesada

Mención especial:

La luna quieta, Javier Negrete

Conferenciante invitado:

Marvin Minsky (Inteligencia artificial y ciencia ficción)

Originales presentados: 71

02 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 1992

Obra ganadora:

Ships in the Night, Jack McDevitt (Estados Unidos)

Mención especial:

Puede usted llamarme Bob, señor, Mercé Roigé

Mención especial UPC:

Qui vol el panglós?, Antoni Olivé

Conferenciante invitado:

Brian W. Aldiss (La ciencia ficción y la conciencia del futuro)

Originales presentados: 83

03 - El Premio Internacional UPC de Ciencia Ficción de 1993

Obra ganadora:

El mundo de Yarek, Elia Barceló

Mención especial:

Our Lady of the Machine, Alan Dean Foster (Estados Unidos)

Mención especial UPC: (ex aequo)

Baibaj, Gustavo Santos y Henry Humberto Rojas

Las trece estrellas, Alberto Abadía

Conferenciante invitado:

John Gribbin (Ciencia real y ciencia ficción)

Originales presentados: 90

04 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 1994

Obra ganadora: (ex aequo)

Seven Views of Olduvai Gorge, Mike Resnick (Estados Unidos)

Quondam, My Love, Ryck Neube (Estados Unidos)

Mención especial:

Time Travellers Never die, Jack McDevitt (Estados Unidos)

Mención especial UPC:

O.G.M., Xavier Pacheco y José Antonio Bonilla

Conferenciante invitado:

Alan Dean Foster (La ciencia ficción y la raíz de todos los males)

Originales presentados: 72

05 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 1995

Obra ganadora:

El coleccionista de sellos, César Mallorquí

Mención especial:

Lux Aeterna, Javier Negrete

Mención especial UPC:

Segadores de vida, Xavier Pacheco y José Antonio Bonilla

Conferenciante invitado:

Joe Haldeman (La ciencia ficción, una herramienta para el aprendizaje)

Originales presentados: 114

06 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 1996

Obra ganadora:

Los ojos de un Dios en celo, Carlos Gardini (Argentina)

Mención especial:

Helix, Robert J. Sawyer (Estados Unidos)

Mención especial UPC:

Cena recalentada, Jordi Miró y Rafael Besolí

Conferenciante invitado:

Gregory Benford (Mezclando la realidad con la imaginación: un recuerdo de la ciencia y la ficción)

Originales presentados: 130

07 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 1997

Obra ganadora: (ex aequo)

Soulsaver, James Stevens-Arce (Estados Unidos)

Psychospace, Robert J. Sawyer (Estados Unidos)

Mención especial: (ex aequo)

La máquina de Pymblikot, Daniel Mares

Bienvenidos al bicentenario del fin del mundo, Domingo Santos

Mención especial UPC:

N’Znegt, Xavier Pacheco y José Antonio Bonilla

Conferenciante invitado:

Connie Willis (Extraterrestres, ideas e irrelevancia: la importancia de la ciencia ficción)

Originales presentados: 123

08 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 1998

Obra ganadora:

Block Universe, Robert J. Sawyer (Estados Unidos)

Mención especial: (ex aequo)

Gracos, Gabriel Trujillo (Méjico)

Este relámpago, esta locura, Rodolfo Martínez

Mención especial UPC:

Fuego sobre San Juan, Javier Sánchez-Reyes y Pedro A. García Bilbao

Conferenciante invitado:

Stephen Baxter (¡Pasajeros a bordo para el escatón!: la ciencia ficción y el fin del universo)

Originales presentados: 134

09 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 1999

Obra ganadora: (ex aequo)

Homunculus, Alejandro Mier (Méjico)

Iménez, Luis Noriega (Colombia)

Mención especial:

IA, Daniel Mares

Mención especial UPC:

El día en que morí, Fermín Sánchez

Conferenciante invitado:

Robert J. Sawyer (El futuro ya está aquí: ¿Hay sitio para la ciencia ficción en el siglo XXI?)

Originales presentados: 104

10 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 2000

Obra ganadora: (ex aequo)

Buscador de sombras, Javier Negrete

Salir de fase, José Antonio Cotrina

Mención especial:

Del cielo profundo y del abismo, José Luis Zárate (Méjico)

Mención especial UPC:

Halgol, Miguel López

Conferenciante invitado:

David Brin (Sondeando arenas movedizas: cómo será el mundo del futuro)

Originales presentados: 107

11 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 2001

Obra ganadora:

El libro de las voces, Carlos Gardini (Argentina)

Mención especial:

El mito de Er, Javier Negrete

Mención especial UPC: (ex aequo)

Planeta X, Manuel González

El avatar del mono enamorado, Jaume Valor

Conferenciante invitado:

Juan Miguel Aguilera (Palabras e imágenes: escribir y hacer cine de ciencia ficción en España)

Originales presentados: 87

12 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 2002

Obra ganadora: (ex aequo)

Escamas, Nauglin

La ruta a Trascendencia, Alejandro Javier Alonso (Argentina)

Mención especial:

Rejet, Christophe Franco Rosetti (Francia)

Mención especial UPC: (ex aequo)

Teorema, Irene da Rocha

Odisea, Fermín Sánchez

Conferenciante invitado:

Vernor Vinge (La singularidad tecnológica)

Originales presentados: 125

13 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 2003

Obra ganadora:

Traficants de llegendes, Jordi Font-Agustí

Mención especial: (ex aequo)

Polvo Rojo, Yoss (José Miguel Sánchez) (Cuba)

Sueños de interfaz, Vladimir Hernández (Cuba)

Mención especial UPC: (ex aequo)

Vlad Harkov y la puerta negra, Manuel González

El mago de Gondlaar, Ángel Luis Miranda

Conferenciante invitado:

Orson Scott Card (Literatura abierta)

Originales presentados: 120

14 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 2004

Obra ganadora:

Identity Theft, Robert J. Sawyer (Estados Unidos)

Mención especial: (ex aequo)

Siccus, Miguel Hoyuelos (Argentina)

Las lunas invisibles, Manuel Santos

Mención especial UPC:

El ocio de los sanos, Santiago Egido

Conferenciante invitado:

Miquel de Palol (La herencia de los utopistas)

Originales presentados: 88

15 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 2005

Obra ganadora:

Diving into the Wreck, Kristine K. Rusch (Estados Unidos)

Mención especial:

Semiótica para los lobos, Vladimir Hernández (Cuba)

Mención especial UPC: (ex aequo)

Òbol, Eugeni Guillem

P.I.C., Albert Solanes

Conferenciante invitado:

Elizabeth Moon (Autismo, alienígenas y ciencia ficción)

Originales presentados: 93

16 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 2006

Obra ganadora: (ex aequo)

Trinidad, Jorge Baradit (Chile)

El informe Cronocorp, Miguel Ángel Muñoz

Mención especial:

The End of the World, Kristine K. Rusch (Estados Unidos)

Mención especial UPC:

Crónicas de Malhaam, Ángel Luis Miranda

Conferenciante invitado:

Brandon Sanderson (La virtud de divertir: en defensa de la literatura de evasión)

Originales presentados: 76

17 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 2007

Obra ganadora: (ex aequo)

Belcebú en llamas, Carlos Gardini (Argentina)

Defending Elysium, Brandon Sanderson (Estados Unidos)

Mención especial:

Records d’una altra vida, Jordi Guàrdia

Mención especial UPC:

Tricord (Tres cordes i una sola melodia), Joan Baptista Fonollosa

Conferenciante invitado:

Jasper Fforde (Thursday Next y la metaficción)

Originales presentados: 94

18 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 2008

Obra ganadora:

La cosecha del Centauro, Eduardo Gallego y Guillem Sánchez

Mención especial:

Les fleurs de Vlau, Alain Le Bussy (Bélgica)

Mención especial UPC:

Los ángeles de la inmortalidad, Geraldo Benicio de Fonseca

Conferenciante invitado:

Lois McMaster Bujold (La ciencia ficción, la fantasía y yo)

Originales presentados: 96

19 - El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 2009

Obra ganadora:

Bis, Roberto Sanhueza (Chile)

Mención especial:

Femtopetas, Claude Eckenschwiller (Francia)

Mención especial UPC:

Oper, Jesús Otero

Conferenciante invitado:

Neal Stephenson (Los múltiples mundos de Neal Stephenson)

Originales presentados: 80

20 - El Premio Internacional UPC de Ciencia Ficción 2010

Obra ganadora:

Superextragrande, Yoss (José Miguel Sánchez Gómez) (Cuba)

Mención Especial:

La caja cúfica, Juan Miguel Aguilera (Valencia, España)

Mención Especial UPC:

Una recerca en dos temps, Joaquim Casal (Barcelona, España)

Conferenciante invitado:

Pierre Gévart (De Verne a Houellebecq: ¿debate o combate en la literatura francesa? La ciencia ficción francesa, un género que busca eternamente su lugar)

Originales presentados: 78

21 - Premio Internacional UPC de Ciencia Ficción 2012

Obra ganadora:

La epopeya de los amantes, Miguel Santander García (Valladolid, España)

Mención Especial (ex aequo):

Naturaleza humana, César Mallorquí (Madrid, España)

Horus, Manuel Santos Varela (Zaragoza, España)

Mención Especial UPC:

Esperión. Réquiem de una estrella, Óscar Lorente (Barcelona, España)

Originales presentados: 61

22 - Premio Internacional UPC de Ciencia Ficción 2014

Obra ganadora:

El año del gato, Roberto Sanhueza (Chile)

Mención Especial:

El crit de les ultracoses, David Ruiz, Vilafant (Girona, España)

Mención Especial UPC:

Desierta

Originales presentados: 29

23. El Premio internacional UPC de Ciencia Ficción de 2016

Obra ganadora:

Éxodo (o cómo salvar a la reina), David Luna (Toledo)

Mención especial:

Los Santos conspiradores del tiempo, Marcelo Artal (Argentina)

Mención especial UPC:

Desierta

Originales presentados: 62

DAVID LUNA LORENZO (Toledo, España, 26 de noviembre de 1976) es un escritor español de ciencia ficción, fantasía y terror.

Empezó a escribir regularmente en 2013. Con su primera novela, El Ojo de Dios, publicada por Apache Libros en 2016, fue finalista del Premio Alberto Magno y ganó el certamen de la Cadena SER Ciencia Ficción: 75 años de La guerra de los mundos.​ En el mismo año publicó Laberinto Tennen (Ediciones El Transbordador), perteneciente al género fantástico, con la que fue finalista de los Premios Ignotus 2017 en la categoría de Novela.

Con el relato La fiebre ganó el Premio Domingo Santos al mejor relato largo de ciencia ficción, terror o fantasía,​ y con la novela Éxodo (o cómo salvar a la reina) (Apache Libros, 2017) el Premio UPC, otorgado por la Universidad Politècnica de Catalunya.​ En 2019 obtuvo el Premio de Novela de Terror «Ciudad de Utrera» con la novela Ponzoña (Editorial Premium, 2019),​ y en 2020 logró una Mención del Jurado en el Premio UPC con la obra Noctópolis.

Por su trayectoria, David Luna fue galardonado con el Chrysalis Award a autor emergente por parte de la European Science Fiction Society durante la Eurocon 2017 celebrada en Dortmund.

Ha realizado ponencias en festivales como HispaCon o Golem Fest y ha formado parte del jurado de certámenes como el Ciudad del Conocimiento de Ciencia Ficción. Ha sido seleccionador de la antología Visiones, que publica la Asociación Española de Fantasía, Ciencia Ficción y Terror.